Lockwood and Co 3

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LIVROS DE JONATHAN STROUD
LOCKWOOD & Cia.

A Escadaria Gritante A
Caveira Sussurrante
O Garoto Oco
OS LIVROS DE BARTIMEU
O Amuleto de Samarcanda
O Olho do Golem
Portão de Ptolomeu
O Anel de Salomão
O Amuleto de Samarkand: The Graphic Novel
Fogo enterrado
O salto
O Último Cerco
heróis do vale
Copyright do texto © 2015 por Jonathan Stroud

Ilustração da capa © 2015 por Michael Heath
Ilustrações © 2015 por Kate Adams
Design da capa por Sammy Yuen
Todos os direitos reservados. Publicado pela Disney • Hyperion, uma marca do Disney Book Group. Nenhuma
parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio, eletrônico ou mecânico,
incluindo fotocópia, gravação ou por qualquer sistema de armazenamento e recuperação de informações, sem
permissão por escrito do editor. Para obter informações, dirija-se à Disney • Hyperion, 125 West End Avenue, Nova
York, Nova York 10023.
ISBN 978-1-4847-2254-1
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Conteúdo
Folha de rosto
Livros de Jonathan Stroud

direito autoral
Dedicação
Eu: Lavender Lodge

Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
II: Noites de Whitechapel
Capítulo 4
capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
III: As pegadas sangrentas
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
IV: agitação
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
V: Corações Sombrios
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
VI: Um rosto no escuro
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Glossário
Elogios à Série Lockwood & Co.
Elogios aos livros de Bartimaeus
Sobre o autor
Para Rosie e Francesca, com amor

Acho que foi apenas no final do trabalho de Lavender Lodge, quando estávamos
lutando por nossas vidas naquela casa de hóspedes profana, que vislumbrei Lockwood & Co.
trabalhando juntos perfeitamente pela primeira vez. Foi apenas um flash breve, mas cada
detalhe ficou gravado em minha memória: aqueles momentos de doce precisão em que
realmente agíamos como um time.
Sim, cada detalhe. Anthony Lockwood, casaco em chamas, braços batendo loucamente
enquanto cambaleava para trás em direção à janela aberta. George Cubbins,
pendurado na escada com uma mão só, como uma pêra desproporcional ao vento.
E eu - Lucy Carlyle - machucada, ensanguentada e coberta de teias de aranha,
correndo, pulando, rolando desesperadamente para evitar as espirais fantasmagóricas...
Claro, eu sei que nada disso parece tão bom. E para ser justo, poderíamos ter passado
sem os guinchos de George. Mas a Lockwood & Co. era assim: aproveitávamos ao máximo
as situações pouco promissoras e as utilizávamos a nosso favor.
Quer saber como? Eu vou te mostrar.
Seis horas antes. Lá estávamos nós, na soleira da porta, tocando a campainha. Era uma tarde de
novembro triste e encharcada de tempestade, com as sombras se aprofundando e os telhados da velha
Whitechapel aparecendo nítidos e negros contra as nuvens.
A chuva manchava nossos casacos e brilhava nas lâminas de nossos floretes. Os relógios tinham
acabado de marcar quatro horas.
“Todo mundo pronto?” perguntou Lockwood. “Lembre-se, fazemos algumas perguntas a eles,
mantemos uma cuidadosa vigilância psíquica. Se conseguirmos alguma pista sobre a sala do crime ou
a localização dos corpos, não revelamos. Apenas nos despedimos educadamente e vamos chamar
a polícia.
“Tudo bem,” eu disse. George, ocupado ajustando seu cinto de trabalho, assentiu.
“É um plano inútil!” O sussurro rouco veio de algum lugar perto da minha orelha. “Eu digo
esfaqueá-los primeiro, fazer perguntas depois! Essa é sua única opção sensata.
Cutuquei minha mochila com o cotovelo. "Cale-se."

“Achei que você queria meu conselho!”
“Seu trabalho é vigiar, não nos distrair com teorias estúpidas. Agora, silêncio.
Esperamos no degrau. A pensão Lavender Lodge era um prédio estreito e com terraço de
três andares. Como a maior parte desta parte do East End de Londres, tinha um ar cansado e
desanimado. A fuligem cobria o exterior de estuque, cortinas finas balançavam nas janelas. Nenhuma
luz aparecia nos andares superiores, mas a luz do corredor estava acesa e havia uma placa amarelada
de VAGAS apoiada atrás do painel de vidro rachado no centro da porta.
Lockwood semicerrou os olhos pelo vidro, protegendo os olhos com a mão enluvada. "Bem, alguém
está em casa", disse ele. “Posso ver duas pessoas paradas no final do corredor.”
Ele apertou a campainha novamente. Era um som feio, uma navalha no ouvido. Ele bateu na
aldrava também. Ninguém veio.
“Espero que eles coloquem seus patins”, disse George. “Eu não quero te preocupar
ou qualquer coisa, mas há algo branco rastejando em nossa direção na rua.
Ele estava certo. Ao longe, no crepúsculo, uma forma pálida podia ser vista. Ele deriva
lentamente acima da calçada nas sombras das casas, vindo em nossa direção.
Lockwood deu de ombros; ele nem se incomodou em olhar. “Ah, provavelmente

apenas uma camisa balançando na linha de alguém . É cedo ainda. Não será nada desagradável
ainda.
George e eu olhamos um para o outro. Era aquela época do ano em que os dias
eram pouco mais claros que as noites, e os mortos começaram a caminhar durante as tardes mais
escuras. Na verdade, no caminho do metrô, vimos um Shade na Whitechapel High Road, uma
tênue curvatura de escuridão parado na sarjeta, sendo girado e golpeado pelos ventos de cauda dos
últimos carros que voltavam correndo para casa. Coisas tão sórdidas já haviam sido divulgadas - como
Lockwood bem sabia.
“Desde quando uma camisa esvoaçante tem uma cabeça e pernas finas presas?”
Jorge perguntou. Tirou os óculos, esfregou-os até secar e voltou a colocá-los no nariz. “Lucy, você diz
a ele. Ele nunca me ouve.
“Sim, vamos lá, Lockwood,” eu disse. “Não podemos ficar aqui a noite toda. Se não tomarmos
cuidado, seremos apanhados por aquele fantasma.
Lockwood sorriu. “Não vamos. Nossos amigos no corredor têm que nos responder.
Não fazê-lo seria uma admissão de culpa. A qualquer segundo eles virão até a porta e seremos convidados
a entrar. Confie em mim. Não há necessidade de se preocupar.
E o ponto sobre Lockwood era que você acreditava nele, mesmo quando ele dizia coisas absurdas
como essa. Naquele momento, ele estava esperando casualmente no degrau, uma mão descansando no
punho da espada, vestido com o mesmo estilo de sempre em seu casaco comprido e terno escuro fino.
Seu cabelo escuro caiu para a frente sobre a testa. A luz do corredor brilhou em seu rosto magro e
pálido e brilhou em seus olhos escuros enquanto ele sorria para mim. Ele era uma imagem de equilíbrio
e despreocupação.
É assim que quero me lembrar dele, do jeito que ele era naquela noite: com horrores à frente e horrores
atrás de nós, e Lockwood parado entre eles, calmo e destemido.
George e eu não éramos tão estilosos em comparação, mas ainda assim parecíamos profissionais.
Roupas escuras, botas escuras; George até enfiou a camisa para dentro da calça. Nós três
carregávamos mochilas e mochilas pesadas de couro — velhas, gastas e manchadas de queimaduras
de ectoplasma.
Um observador, reconhecendo-nos como agentes de investigação psíquica, teria
supôs que os sacos estivessem cheios com o equipamento do nosso ofício: bombas de sal,
alfazema, limalhas de ferro, selos de prata e correntes. De fato, isso era verdade, mas eu também
carregava uma caveira em uma jarra, então não éramos totalmente previsíveis.
Nós esperamos. O vento soprava em rajadas sujas entre as casas. espírito de ferro
proteções penduradas em cordas bem acima de nós, estalando e fazendo barulho como as de bruxas
dentes. A forma branca esvoaçou furtivamente em nossa direção na rua. Fechei o zíper da minha
parca e me aproximei da parede.
“Sim, é um Fantasma se aproximando,” disse a voz da minha mochila, em sussurros que só
eu podia ouvir. “Ele viu você e está com fome. Pessoalmente, acho que está de olho em George.
“Lockwood,” eu comecei. “Nós realmente temos que nos mudar.”

Mas Lockwood já estava se afastando da porta. "Não há necessidade", disse ele. "O que eu
disse-lhe? Aqui estão eles."
Sombras surgiram atrás do vidro. Correntes chacoalharam, a porta se escancarou.
Um homem e uma mulher estavam ali.
Provavelmente eram assassinos, mas não queríamos assustá-los. Colocamos nossos

melhores sorrisos.
A pousada Lavender Lodge chamou nossa atenção duas semanas antes.

A polícia local em Whitechapel vinha investigando os casos de várias pessoas - alguns vendedores,
mas principalmente trabalhadores que trabalhavam nas docas próximas de Londres - que haviam
desaparecido na área. Foi notado que vários desses homens estavam hospedados em uma
pensão obscura - Lavender Lodge, em Cannon Lane, Whitechapel - pouco antes de desaparecerem.
A polícia havia visitado; eles falaram com os proprietários, um Sr. e Sra. Evans, e até revistaram o
local. Eles não encontraram nada.
Mas eles eram adultos. Eles não podiam ver o passado. Eles não conseguiram detectar
o resíduo psíquico de crimes que poderiam ter sido cometidos ali.
Para isso, eles precisavam de uma agência para ajudar. Acontece que a Lockwood & Co. estava
fazendo muito trabalho no East End, e nosso sucesso com o chamado Fantasma Gritante de
Spitalfields nos tornou populares no distrito.
Concordamos em fazer uma visitinha ao Sr. e à Sra. Evans.
E aqui estávamos.
Dadas as suspeitas sobre eles, eu meio que esperava que os proprietários de
Lavender Lodge parecessem bastante sinistros, mas não era o caso. Se eles se pareciam com
alguma coisa, era um par de corujas idosas empoleiradas em um galho. Eles eram baixos, redondos
e de cabelos grisalhos, com rostos suaves, vazios e sonolentos piscando para nós por trás de
grandes óculos. Suas roupas eram pesadas e de alguma forma antiquadas. Eles se apertaram
um contra o outro, preenchendo o vão da porta. Além deles, pude ver uma luminária de teto
encardida e encardida e um papel de parede encardido. O resto estava escondido.
"Senhor. e a Sra. Evans? Lockwood fez uma leve reverência. "Olá. Antonio
Lockwood, da Lockwood and Co. Liguei para você mais cedo. Estes são meus
associados, Lucy Carlyle e George Cubbins.
Eles olharam para nós. Por um momento, como se tivéssemos consciência de que o
destino de cinco pessoas havia chegado a um ponto crítico, ninguém falou.
"O que é isso, por favor?" Não sei quantos anos o homem tinha - quando
Vejo alguém com mais de trinta anos, tipo sanfona para mim - mas ele definitivamente estava
mais perto de caixão do que de berço. Ele tinha mechas de cabelo untadas com óleo no couro
cabeludo e redes de rugas grampeadas ao redor dos olhos. Ele piscou para nós, todo distraído
e benigno.
“Como eu disse ao telefone, queríamos falar com você sobre um de seus antigos
residentes, o Sr. Benton”, disse Lockwood. “Parte de uma investigação oficial de pessoas
desaparecidas. Talvez possamos entrar?
“Logo vai escurecer”, disse a mulher.
“Ah, não vai demorar muito.” Lockwood usou seu melhor sorriso. Eu contribuí com um
sorriso tranquilizador. George estava muito ocupado olhando para a forma branca subindo a
rua para fazer qualquer coisa além de parecer nervoso.
O Sr. Evans assentiu; ele deu um passo lento para trás e para o lado. “Sim, claro,
mas é melhor fazer isso rapidamente”, disse ele. "Está tarde. Não muito antes de eles saírem.
Ele era muito velho para ver o Fantasma, agora atravessando a estrada em nossa direção.
Também não gostamos de mencioná-lo. Nós apenas sorrimos e acenamos com a
cabeça, e (tão rapidamente quanto pudemos decentemente sem forçar) seguimos a Sra. Evans
para dentro da casa. O Sr. Evans nos deixou passar, então fechou a porta suavemente,
bloqueando a noite, o fantasma e a chuva.
Eles nos levaram por um longo corredor até o salão público, onde o fogo tremeluzia em
uma grade de ladrilhos. A decoração era a de sempre: papel de parede creme com
lascas de madeira, carpete marrom gasto; fileiras de pratos decorados e gravuras em feias
molduras douradas. Algumas poltronas estavam espalhadas, angulares e sem
conforto, e havia um rádio, um armário de bebidas e uma pequena TV. Um grande armário de
madeira na parede do fundo continha xícaras, copos, potes de molho e outras coisas para o café
da manhã; e dois conjuntos de cadeiras dobráveis e mesas com tampo de plástico
confirmavam que esta sala única era onde os convidados comiam e socializavam.
Agora nós éramos os únicos lá.
Colocamos nossas malas no chão. George limpou a chuva dos óculos novamente;
Lockwood passou a mão pelo cabelo úmido. O Sr. e a Sra. Evans ficaram de frente para nós no
centro da sala. De perto, suas qualidades de coruja se intensificaram.
Tinham decotes curvados e ombros arredondados, ele com um cardigã disforme, ela com um
vestido escuro de lã. Eles permaneceram próximos um do outro: idosos, mas não, pensei, sob
todas as roupas pesadas, particularmente frágeis.
Eles não nos ofereceram assentos; claramente eles esperavam por uma conversa curta.
“Benson, você disse que era o nome dele?” Sr. Evans perguntou.
"Dobrado."
“Ele ficou aqui recentemente,” eu disse. "Três semanas atrás. Você confirmou isso no
telefone. Ele é uma das várias pessoas desaparecidas que...”
"Sim Sim. Conversamos com a polícia sobre ele. Mas posso lhe mostrar o livro de visitas,
se quiser. Cantarolando baixinho, o velho foi até a gaiola. Sua esposa permaneceu imóvel, nos
observando. Ele voltou com o livro, abriu-o e o entregou a Lockwood. “Você pode ver o nome
dele lá.”
"Obrigado." Enquanto Lockwood fingia estudar as páginas, eu
o verdadeiro trabalho. Eu escutei a casa. Estava quieto, psiquicamente falando. Eu não
detectei nada. Ok, havia uma voz abafada vindo da minha mochila no chão, mas isso não
contava.
“Agora é sua chance!” sussurrou. “Mate os dois e pronto!”
Dei um chute sutil no bando com o salto da minha bota e a voz se calou.
“Você consegue se lembrar de muita coisa sobre o Sr. Benton?” À luz do fogo, o rosto
macilento e o cabelo cor de areia de George brilhavam pálidos; a protuberância de seu estômago
pressionada contra seu suéter. Ele levantou o cinto, verificando sutilmente o medidor em seu
termômetro. “Ou algum dos seus residentes desaparecidos, aliás? Conversar muito com eles?”
“Na verdade, não”, disse o velho. — E você, Nora?

A Sra. Evans tinha cabelo amarelo-nicotina - fino em cima e fixo na posição
como um capacete. Como a de seu marido, sua pele era enrugada, embora suas linhas
irradiassem dos cantos de sua boca, como se você pudesse apertar seus lábios como a
ponta de um saco de barbante. “Não,” ela disse. “Mas não é surpreendente. Poucos de
nossos hóspedes ficam muito tempo.
“Nós atendemos ao comércio”, acrescentou Evans. “Vendedores, você sabe. Sempre
seguindo em frente.”
Houve um silêncio. A sala estava pesada com o cheiro de lavanda, que mantém os
visitantes indesejados longe. Cachos frescos estavam em canecas de prata sobre a lareira e as
janelas. Havia outras defesas também: guardas de casa ornamentais, feitos de ferro retorcido e
em forma de flores, animais e pássaros.
Era uma sala segura, quase ostensivamente.

“Alguém está ficando aqui agora?” Perguntei.
“No momento não.”
“Quantos quartos de hóspedes você tem?”
"Seis. Quatro no segundo andar, dois no topo.
“E em qual deles você dorme?”
“Quantas perguntas”, disse o Sr. Evans, “de uma senhora tão jovem.
Eu sou da geração que lembra quando criança era criança. Não agentes de investigação
psíquica com espadas e modos excessivamente inquisitivos. Dormimos no térreo, em um quarto
atrás da cozinha. Agora... acho que contamos tudo isso à polícia. Não tenho muita certeza de
por que você está aqui.
“Nós iremos logo,” Lockwood disse. “Se pudermos dar uma olhada no quarto em que o Sr.
Benton ficou, estaremos a caminho.”
Como ficaram imóveis de repente, como lápides erguendo-se no centro do salão. Ao lado do
armário, George passou o dedo pela lateral da garrafa de ketchup. Ele tinha uma fina camada de
poeira sobre ele.
“Receio que isso seja impossível”, disse Evans. “O quarto está preparado para
novos convidados. Não queremos que seja perturbado. Todos os vestígios do Sr. Benton - e
dos outros residentes - terão desaparecido há muito tempo. Agora... devo pedir-lhe que saia.
Ele se moveu em direção a Lockwood. Apesar das pantufas, do cardigã nos ombros
arredondados, havia determinação na ação, uma impressão de repentinamente flexionar a força.
Lockwood tinha muitos bolsos em seu casaco. Alguns continham armas e arames de
arrombamento; um, pelo que sei, tinha um estoque de emergência de saquinhos de chá. De outro
tirou um pequeno cartão de plástico. “Isso é um mandado”, disse ele. “Ele capacita a Lockwood
and Co., como agentes de investigação nomeados pelo DEPRAC, a fazer buscas em qualquer local
que possa estar implicado em um crime grave ou assombração. Se desejar verificar, ligue para a
Scotland Yard. O inspetor Montagu Barnes ficaria feliz em falar com você.
"Crime?" O velho se encolheu, mordendo o lábio. “Assombração?”

O sorriso de Lockwood era como o de um lobo. "Como eu disse, só queremos dar uma olhada
lá em cima."
"Não há nada sobrenatural aqui", disse a Sra. Evans, carrancuda. "Olhar

em volta. Veja as defesas.
Seu marido deu um tapinha em seu braço. “Está tudo bem, Nora. Eles são agentes. É nosso
dever de ajudá-los. O Sr. Benton, se bem me lembro, ficou no Quarto Dois, no último andar. Suba
as escadas, dois lances e você está lá. Você não vai perder.
"Obrigado." Lockwood pegou sua mochila.
“Por que não deixa suas coisas?” Sr. Evans sugeriu. “As escadas são
estreito, e é um longo caminho para cima.”
Nós apenas olhamos para ele. George e eu colocamos nossas malas nas costas.
"Bem, não se apresse lá em cima", disse o Sr. Evans.
Não havia luz acesa no andar de cima. Da semi-escuridão da escada, em fila atrás dos outros,
olhei pela porta para trás, para o pequeno casal. O Sr. e a Sra. Evans estavam parados no meio da
sala, pressionados lado a lado, vermelho rubi e tremeluzindo à luz do fogo. Eles estavam nos
observando enquanto subíamos, suas cabeças inclinadas em ângulos idênticos, seus óculos
quatro círculos de chamas refletidas.
"O que você acha?" George sussurrou lá de cima.

Lockwood havia parado e estava inspecionando uma pesada porta corta-fogo no meio do lance.
Estava aparafusado, rente à parede. “Não sei como, mas eles são culpados. Culpado como o
pecado.
Jorge assentiu. “Você viu o ketchup? Faz muito tempo que ninguém toma café da manhã aqui .
“Eles devem saber que tudo acabou para eles”, eu disse enquanto avançávamos. “Se
algo ruim aconteceu com seus convidados aqui em cima, vamos sentir isso. Eles sabem quais talentos
nós temos. O que eles esperam que façamos quando descobrirmos?
A resposta de Lockwood foi interrompida por passos furtivos na escada atrás.

Olhando para trás, tivemos um vislumbre do rosto brilhante do Sr. Evans, seu cabelo despenteado,
olhos selvagens e fixos. Ele estendeu a mão para a porta corta-fogo, começou a fechá-la...
Num piscar de olhos, o florete de Lockwood estava em sua mão. Ele saltou de volta para baixo,
casaco
voando... A porta corta-fogo bateu, cortando a luz do andar de baixo. O florete rachou contra a
madeira.
Enquanto estávamos no escuro, ouvimos parafusos sendo forçados no lugar. Então ouvimos
nosso captor rindo pela porta.
"Senhor. Evans”, disse Lockwood, “abra isso agora.”
A voz do velho era abafada, mas distinta. “Você deveria ter ido embora quando teve a chance!
Olhe em volta o quanto quiser. Faça você mesmo em casa! O fantasma terá encontrado você à meia-
noite. Vou varrer o que sobrar pela manhã.
Depois disso, foi apenas o amontoado, amontoado, amontoado de chinelos desaparecendo no

andar de baixo.
“Brilhante,” disse a voz da minha mochila. “Enganado por um sênior

cidadão. Fora do comum. Que time."
Eu não disse para calar a boca desta vez. Isso meio que tinha um ponto.
Segure-o. Acho que devo parar antes que as coisas comecem a ficar complicadas e dizer
você exatamente quem eu sou. Meu nome é Lucy Carlyle. Eu ganho a vida destruindo os
espíritos ressuscitados dos mortos inquietos. Posso lançar uma bomba de sal a cinqüenta
metros de um ponto inicial e segurar três Espectros com um florete quebrado (como fiz uma
vez em Berkeley Square). Sou bom com pés de cabra, sinalizadores de magnésio e
velas. Eu ando sozinho em quartos assombrados. Vejo fantasmas, quando escolho procurá-
los, e também ouço suas vozes. Tenho pouco menos de um metro e sessenta e cinco de
altura, tenho cabelo da cor de um caixão de nogueira e uso botas tamanho sete à prova de
ectoplasma.
Lá. Agora fomos devidamente apresentados.
Então eu fiquei com Lockwood e George no patamar do segundo andar do
pensão. De repente, estava muito frio. De repente, eu podia ouvir coisas.
“Acho que não adianta tentar arrombar a porta”, disse George.
“Não faz sentido...” A voz de Lockwood tinha aquela qualidade distante e ausente que fica
quando ele está usando sua visão. Visão, Audição e Toque: são os principais tipos de Talentos
psíquicos. Lockwood tem os olhos mais aguçados de nós, e eu sou o melhor em Ouvir e
Tocar. George é um faz-tudo. Ele é medíocre em todos os três.
Eu estava com o dedo no interruptor de luz na parede ao meu lado, mas não o liguei. A
escuridão atiça os sentidos psíquicos. O medo mantém seu Talento aguçado.
Nós escutamos. Nós olhamos.
“Eu não vejo nada ainda,” Lockwood disse finalmente. "Lucy?"
“Estou recebendo vozes. Vozes sussurradas. Parecia uma multidão de pessoas,
todas falando umas sobre as outras com a maior urgência, mas tão fraca que era impossível
entender alguma coisa.
“O que seu amigo na jarra diz?”
“Não é meu amigo.” Eu cutuquei a mochila. "Crânio?"
“Há fantasmas aqui em cima. Muitos deles. Então... agora você aceita que você
deveria ter esfaqueado o velho rabugento quando teve a chance? Se você tivesse me
ouvido, você não estaria nessa confusão, estaria?
“ Não estamos em apuros!” Eu agarrei. “E, a propósito, não podemos simplesmente
esfaquear um suspeito! Eu continuo te dizendo isso! Nós nem sabíamos que eles eram culpados então!”
Lockwood pigarreou significativamente. Às vezes esqueço que os outros não podem
ouvir a metade da conversa do fantasma.
“Desculpe,” eu disse. “Ele está apenas sendo irritante, como sempre. Diz que há muitos
fantasmas.
A tela luminosa do termômetro de George piscou brevemente no escuro. "Atualização
temporária", disse ele. “Desceu oito graus desde o pé da escada.”
"Sim. Essa porta corta-fogo funciona como uma barreira. O facho de luz da lanterna de
Lockwood desceu e iluminou a superfície cinza da porta. “Olha, tem faixas de ferro. Isso
mantém nosso simpático casal de velhinhos seguro em seus aposentos no andar térreo. Mas
qualquer um que alugue um quarto aqui em cima é vítima de algo à espreita no escuro...”
Ele aumentou o facho da lanterna e circulou lentamente ao nosso redor. Nós

estavam parados logo abaixo de um patamar miserável - bastante limpo, mas mobiliado
de forma barata com cortinas roxas e um velho carpete creme. Várias portas de compensado
numeradas brilhavam opacas nas sombras. Algumas revistas com orelhas
estavam amontoados em uma cômoda feia, perto de onde outro lance de escada levava ao
último andar. Estava sobrenaturalmente frio e havia uma névoa fantasmagórica se mexendo.
Fracas coroas de névoa verde pálida subiam do tapete e se enrolavam lentamente em torno
de nossos tornozelos. A lanterna começou a piscar, como se a bateria (nova) estivesse
falhando e logo se apagaria completamente. Um sentimento de pavor inquantificável se
aprofundou em nós. Eu estremeci. Algo perverso estava muito próximo.
Lockwood ajustou as luvas. Seu rosto brilhava na luz da lanterna, seus olhos escuros
brilhavam. Como sempre, o perigo lhe convinha. “Tudo bem,” ele disse suavemente.
"Escute-me. Mantemos a calma, cuidamos do que quer que esteja acontecendo aqui, então
encontramos uma maneira de enfrentar Evans. George, monte um círculo de ferro aqui. Lucy,
veja o que mais a caveira tem a dizer. Vou verificar o quarto mais próximo.
Com isso, ele ergueu seu florete, empurrou uma porta e desapareceu lá dentro, o
longo casaco rodopiando atrás dele.
Temos que trabalhar. George pegou uma lanterna e a acendeu; à sua luz, ocupou-se com
as correntes de ferro, criando um círculo decente no centro do tapete. Abri minha mochila e -
com alguma dificuldade - tirei um grande frasco de vidro levemente luminoso. Seu topo era
preso por um selo de plástico complexo e, dentro dele, flutuando em um líquido verde, havia
um rosto malicioso. E eu não quero dizer maliciosamente . Este era mais o tipo que você fica
atrás das grades em uma prisão de alta segurança. Era o rosto de um fantasma - um
Fantasma ou Espectro - amarrado ao crânio que descansava na jarra. Era ímpio e de má
reputação e não tinha nome conhecido.
Eu olhei para ele. “Você vai ser sensata agora?”

Os lábios desdentados sorriram terrivelmente. “Sou sempre sensata! O que você quer
saber?"
“Com o que estamos lidando aqui em cima?”
“Um aglomerado de espíritos. Eles estão inquietos e infelizes e... Espere, estou
conseguindo outra coisa... O rosto se contorceu de repente. “Ooh, isso é ruim.
Isso é muito ruim. Se eu fosse você, Lucy, encontraria uma janela e pularia. E daí se você
quebrar as duas pernas em vários lugares? É melhor do que ficar aqui.
"Por que? O que você descobriu?

“Outra entidade. Ainda não posso dizer o que é. Mas é forte e faminto, e...” Os olhos
esbugalhados olharam de soslaio para mim. “Não, desculpe, há um limite para o que posso
sentir, aprisionado neste jarro cruel. Agora, se você me deixar sair, por outro lado...”
Eu bufei. “Isso não vai acontecer, como você bem sabe.”

“Mas sou um membro inestimável da equipe!”
"Quem disse? Você passa a maior parte do tempo torcendo quando quase morremos.
Os lábios de borracha se contraíram em indignação. “Eu quase nunca faço isso agora!
As coisas mudaram entre nós. Você sabe que isso é verdade!
Bem, estava certo. As coisas haviam mudado entre nós e o crânio.
Quando ele começou a falar comigo, alguns meses antes, nós o encaramos com desconfiança,
irritação e desgosto. No entanto, com o passar das semanas e passamos a conhecê-lo
adequadamente, aprendemos a desprezá-lo também.
George há muito tempo roubou o frasco fantasma de uma agência rival, mas foi
só quando torci acidentalmente uma alavanca na tampa é que percebi que o espírito preso ali
poderia realmente falar comigo. A princípio foi simplesmente hostil; gradualmente, porém, talvez por
tédio ou desejo de companhia, começou a oferecer ajuda em questões sobrenaturais. Às vezes isso
era útil, mas o fantasma não era confiável. Não tinha nenhuma moral digna de nota e mais vícios do
que você pensaria ser possível para uma cabeça sem corpo flutuando em uma jarra. Sua
natureza maligna me afetou mais do que os outros, pois fui eu quem realmente falou com ele, quem
teve que aturar a voz alegre ecoando em minha mente.
Eu bati no vidro, fazendo o rosto franzir de surpresa. “Concentre-se nisso

espírito poderoso. Eu quero que você localize sua Fonte – encontre onde está escondido.”
Com isso, eu me levantei. George havia terminado o círculo ao meu redor. Um momento depois,
Lockwood emergiu no patamar e juntou-se a nós dois dentro das correntes.
Ele estava tão calmo e composto como sempre. "Bem, isso foi horrível."
"O que era?"
“A decoração daquele quarto. Lilás, verde e o que só posso descrever como uma espécie de
amarelo esbranquiçado bilioso. Nenhuma das cores saiu.
"Então não há nenhum fantasma lá?"
“Ah, há , por acaso. Fixei na posição com sal e ferro, então
é seguro o suficiente por enquanto. Vá e olhe, se quiser. Vou reabastecer os suprimentos aqui.
George e eu pegamos nossas lanternas, mas não as acendemos. Não precisávamos.

Estávamos em um quartinho insignificante. Tinha uma cama de solteiro, uma cômoda estreita e
uma janela minúscula, preta e salpicada de chuva. Tudo isso era iluminado por um orbe
horizontal de outra luz que pairava acima da cama, fundindo-se com os travesseiros e
lençóis. No centro, reclinado o fantasma de um homem de pijama listrado. Ele estava deitado de
costas, como se estivesse dormindo, seus membros pairando
ligeiramente acima das folhas. Ele tinha um pequeno bigode e cabelos despenteados. Seus
olhos estavam fechados; sua boca desdentada pendeu contra um queixo coberto de barba por fazer.
Ar frio fluiu da aparição. Círculos gêmeos de sal e limalha de ferro, esvaziados por
Lockwood das vasilhas em seu cinto, circundavam a cama. Sempre que a aura pulsante se
aproximava demais, as partículas de sal acendiam, cuspindo fogo verde.
“O que quer que eles cobrem por um quarto neste lugar”, disse George, “é muito caro.”
Retiramo-nos para o patamar.

Lockwood havia recarregado suas latas e as estava recolocando no cinto.
"Viu ele, viu?"
"Sim, eu disse. "Acha que é um dos homens desaparecidos?"
"Definitivamente. A questão é: o que o matou?
“A caveira diz que há um espírito poderoso aqui. Diz que é ruim.
“Isso estará à espreita à meia-noite. Bem, mal podemos esperar até lá. Vamos ver se
podemos caçá-lo.”
Verificamos o próximo quarto e o banheiro próximo a ele. Ambos estavam claros. Mas
quando abri a quarta porta, encontrei dois fantasmas lá dentro. Um homem estava deitado na
cama de solteiro, assim como o Visitante no outro quarto, apenas encolhido de lado, com um
braço dobrado sob a cabeça. Ele era mais velho, atarracado, com cabelos cor de areia cortados
bem curtos e pijama azul-escuro. Seus olhos estavam abertos, olhando para o nada. Perto — tão
perto que suas auras de outra luz quase se tocavam — estava outro homem. Ele usava calças de
pijama e uma camiseta branca. Ele parecia ter acabado de sair da cama, roupas
amarrotadas, barba desgrenhada, longos cabelos negros emaranhados. Eu podia ver o tapete
aparecendo através de seus pés.
Ele olhou para o teto como se estivesse com medo mortal.
"Existem dois brilhos mortais", disse Lockwood. “Um é muito mais brilhante do que
o outro. Datas diferentes, incidentes diferentes. Algo matou esses dois homens enquanto eles
dormiam.
“Estou feliz que nenhum deles dormiu nu,” George disse. “Particularmente aquele peludo.
Vamos prendê-los. Eles parecem passivos, mas nunca se sabe. Tem seu ferro, Lucy?
Eu não respondi. O frio espectral estava batendo em mim, e com ele vieram ecos de emoção:
de solidão, medo e tristeza, como experimentados pelos homens perdidos nestes quartos. Eu me
abri para isso. Do passado, ouvi o som de uma respiração - a respiração constante de uma
pessoa adormecida. Então veio um deslizar - um ruído suave e úmido, como uma enguia
pousando.
Com o canto do olho, vi algo no teto.

Ele acenou para mim, pálido e sem ossos.
Eu empurrei minha cabeça ao redor, mas não havia nada lá.
— Você está bem, Lucy? Lockwood e George estavam ao meu lado. Ao lado da cama,
o fantasma do homem barbudo olhava para cima. Ele estava olhando para o mesmo ponto
no teto onde meus olhos haviam parado um momento antes.
"Eu vi alguma coisa. Lá em cima. Como uma mão descendo. Só que não era uma mão.
"Bem, o que você acha que foi?"

Dei um arrepio de desgosto. "Não sei."
Nós cercamos os dois fantasmas e verificamos o último quarto no chão.
Não tinha ocupantes mortos, o que era uma boa mudança. Em seguida, consideramos o último
lance de escadas. Filamentos gordurosos de névoa fantasmagórica desciam por ela,
caindo como água em um açude, e os fachos de nossas lanternas pareciam se deformar
e torcer enquanto sondavam a escuridão.
“Sim, é aí que está a ação”, disse Lockwood. "Vamos."
Reunimos o que restou de nossas coisas. Do fundo da jarra-fantasma, o rosto grotesco
nos observava atentamente. “Você não vai me deixar para trás, vai? Estou esperando por um
assento ao lado do ringue quando você perecer horrivelmente.
“Sim, sim,” eu disse. “Você localizou a Fonte de tudo isso?”
“Em algum lugar acima. Mas você já sabia disso, não é?”
Joguei o pote sem cerimônia na minha mochila e corri atrás dos outros. Eles estavam
no meio da escada.
“Não gostei muito da maneira como Evans disse que voltaria para nos varrer
pela manhã,” George sussurrou enquanto nos aproximávamos do patamar final. “Isso meio
que implicava que não sobraria muito de nós. Mas acho que ele está exagerando.
Lockwood balançou a cabeça. "Não necessariamente. Alguns espíritos sugam tanto

energia de suas vítimas, os corpos ficam secos e como papel, como cascas vazias.
Isso pode explicar por que a polícia não conseguiu encontrar nenhum resto. Evans
provavelmente os queimou naquele incêndio lá embaixo. Ou dobrá-los e colocá-los em uma
caixa debaixo de sua cama. Ou pendurá-los ordenadamente em um guarda-roupa,
como uma coleção de ternos incomuns e levemente cheios de espinhas. Eu não estou
inventando. Isso aconteceu.
“Obrigado, Lockwood,” George disse, depois de uma pausa. “Isso me faz sentir muito
melhor.”
“Mas o que eles ganham com isso?” Perguntei. "Senhor. e a Sra. Evans, quero dizer?
“Acho que eles se servem do dinheiro e dos pertences das vítimas.

Quem sabe? Eles são obviamente muito loucos...”
Lockwood ergueu o braço; paramos nos degraus mais altos. O pouso foi semelhante ao
abaixo. Tinha três portas, todas fechadas.
A temperatura voltou a cair. Uma névoa fantasmagórica fluiu pelo carpete como leite fervendo. O
sussurro de homens mortos ecoava em meus ouvidos. Estávamos perto do coração da assombração.
Todos nós nos movemos lentamente, como se grandes pesos pesassem sobre nós. Nós olhamos
cuidadosamente, mas não viu aparições.
“Caveira,” eu disse, “o que você vê?”
Uma voz entediada veio da minha mochila. “Vejo um grande perigo”, entoou.
“Grande perigo muito próximo. Quer dizer que não pode? Honestamente, você é um lixo.
Você não notaria um Wraith se ele se aproximasse e deixasse cair a pélvis em seu colo.
Sacudi a mochila. “Seu velho monte de ossos sujo! Onde está esse perigo?”
"Nenhum palpite. Muita interferência psíquica. Desculpe."
Eu relatei isso. Lockwood suspirou. “Tudo o que podemos fazer é escolher uma porta”, ele
disse. "Bem, acho que há um para cada um de nós."
"Eu vou para este." George avançou confiante para a porta à esquerda.
Ele a abriu com um floreio dramático. “Que pena”, disse ele. "Nada."
“Aquilo era obviamente um armário de vassouras,” eu disse. “Olha, a porta tem um
formato diferente e não tem número nem nada. Sério, você deveria escolher de novo.”
Jorge balançou a cabeça. “Sem chance. Você vai.

Eu escolhi a porta à direita. Tinha um adesivo com o número 1.
Segurando meu florete na minha frente, eu o abri. Era um pequeno quarto com pia e espelho.
Parado na frente deles, levemente luminoso, estava um homem magro e de peito nu. Seu
queixo estava branco de espuma de barbear; ele segurava uma navalha cruel na mão. Quando a
porta se abriu, ele se virou e olhou para mim com olhos cegos. Um medo repentino derramou
através de mim. Procurando no meu cinto, localizei meus suprimentos de sal e limalha de ferro e
os esvaziei no chão. Eles criaram uma barreira que o espírito não poderia atravessar. Ele ficou
para trás, circulando de um lado para o outro como uma fera enjaulada, olhando para mim enquanto
isso.
Limpei minha testa gelada. “Bem,” eu disse, “o meu acabou.”
Lockwood fez um leve ajuste em seu colarinho. Ele considerou a final
porta. "Então... minha vez, agora?"
“Sim,” eu disse. “Essa é a Sala Dois, a propósito, aquela que Evans mencionou.”
"Certo... Então provavelmente haverá um fantasma ou dois lá dentro..."

Lockwood não parecia o mais feliz que eu já tinha visto. Ele ergueu o florete na mão,
girou os ombros e respirou fundo. Então ele nos deu seu súbito sorriso radiante,
aquele que fazia tudo parecer bem. “Bem,” ele disse, “afinal, quão terrível isso pode
realmente ser?”
Ele abriu a porta.
A boa notícia é que não havia alguns fantasmas lá dentro. Não. A má notícia é que
não conseguíamos contar quantos. Estava lotado deles: eles enchiam a sala, aquele
bando de senhores de pijamas. Algumas eram brilhantes, outras muito mais fracas.
Eram magros, com a barba por fazer, rostos encovados e olhos vazios. Alguns
pareciam ter acabado de acordar de um sono profundo. Outros morreram no ato de
se vestir. Eles se sobrepunham naquele espaço mesquinho e desleixado,
espremidos entre a cômoda e o toalheiro, entre a cama e a pia. Alguns olharam
para o teto; outros vagavam hesitantes, olhando para a porta aberta.
Eles eram todos vítimas, mas isso não os tornava seguros. Eu podia provar seu
ressentimento em relação ao seu destino, a força de sua hostilidade vazia. O ar frio
nos envolveu: as pontas do casaco de Lockwood esvoaçaram; meu cabelo roçou meu rosto.
"Cuidadoso!" Jorge chorou. “Eles estão cientes de nós! Derrube uma barreira
antes...
Antes de se mudarem, George ia dizer . Mas era tarde demais.
Alguns fantasmas são atraídos por coisas vivas – talvez eles sintam nosso calor e
o desejem para si. Esses homens tiveram mortes solitárias - o desejo de calor era
forte neles. Como uma maré, a hoste de figuras luminosas avançou: em um instante
eles passaram pela porta e saíram para o patamar.
Lockwood largou a lata de ferro que estava prestes a derramar e brandiu seu florete. Minha
espada também estava desembainhada: nós os entrelaçamos em padrões complexos,
tentando criar uma sólida parede defensiva. Alguns espíritos recuaram; outros se moviam
habilmente para a esquerda e para a direita, fora do alcance do florete.
Agarrei o braço de Lockwood. “Eles vão nos cercar! Andar de baixo! Rápido!"
Ele balançou sua cabeça. “Não, não há nada lá embaixo! E se eles nos seguirem,
estamos presos. Temos que encontrar a causa de tudo isso. Temos que continuar
subindo.”
“Mas estamos no topo da casa!”
"Nós somos? Que tal?"
Ele apontou. Olhei, vi uma escotilha estreita de madeira no sótão, bem no alto
do teto.
“George,” Lockwood disse calmamente. “Passe-me a escada, por favor.”

“Que escada?” George estava ocupado jogando uma bomba de sal; ricocheteou
a parede, salpicando as Sombras com partículas de fogo verde brilhante.
“Passe-me a escada, George.”
George acenou com as mãos acima da cabeça em pânico. "De onde? Abaixo minhas
calças?
“Tem um naquele armário que você abriu, seu imbecil! Rápido!"
"Oh sim. Eu lembro." George saltou para a portinha.
Fantasmas nos cercaram. Seu sussurro tornou-se um rugido. Em minha
lado, vi o contorno de um homem de colete e calça esportiva. Ele brilhou em minha direção;
Eu cortei o florete na diagonal, cortando-o em dois. As duas metades caíram, fluiram
juntas, se reformaram. Mais adiante, Lockwood havia trazido pedaços de corrente de sua bolsa;
ele os estava arrastando para um círculo irregular no meio do patamar.
Em um momento, George estava de volta; ele tinha a escada, do tipo que se expandia em
pernas telescópicas. Ele saltou para o centro do círculo, ao lado de Lockwood e de mim. Sem
palavras, ele estendeu a escada em direção ao teto, equilibrando sua ponta contra a
borda da abertura do sótão, logo abaixo da escotilha.
Ao nosso redor, o patamar se encheu de uma luz misteriosa. Figuras fluíram em nossa
direção, braços brancos se estendendo. O ectoplasma efervesceu contra a barreira das
correntes.
Subimos a escada, primeiro Lockwood, depois George, depois eu. Lockwood alcançou a
escotilha. Ele empurrou com força. Uma faixa de escuridão se abriu, expandindo-se lentamente
como as bordas de um leque de papel. Um punhado de poeira caiu.
Fui eu ou os fantasmas reunidos abaixo de nós ficaram quietos de repente?
Seus sussurros se acalmaram. Eles nos observaram com olhos vazios.
Lockwood empurrou novamente. Com um único estrondo, a escotilha caiu
dobradiça. Agora havia um buraco, uma fenda preta escancarada como uma boca. O ar
frio escorria dele.
Era daí que vinha, o horror da casa. Era aqui que encontraríamos a causa. Não
hesitamos. Subimos e, um após o outro, fomos engolidos pela escuridão.
Estava frio, essa foi a primeira coisa.

Também estava escuro como breu. Uma coluna nebulosa de outra luz subiu pela
escotilha do sótão dos fantasmas abaixo e iluminou nossos três rostos pálidos; caso
contrário, não poderíamos ver nada.
E havia algo conosco, próximo e ao redor. Sentimos a pressão de sua presença,
pairando sobre nós no escuro. A força tornava difícil respirar, difícil de se mover; era como
se de repente estivéssemos agachados em águas profundas, com o peso terrível
esmagando….
Lockwood foi o primeiro a revidar. Ouvi um farfalhar quando ele enfiou a mão na bolsa
e tirou a lanterna. Ele apertou o botão e girou o dial; um brilho suave e quente emanava
dela e nos mostrava onde estávamos.
Um sótão: um espaço cavernoso, largo em sua base e subindo na escuridão sob o
beiral de um telhado inclinado. Havia velhas empenas de tijolos em cada extremidade,
uma com chaminés embutidas e outra perfurada por um único muro alto, mas
janela estreita. Grandes vigas atravessavam as sombras acima de nós, suportando o peso
do telhado.
Algumas caixas de chá quebradas estavam em um canto. Caso contrário, o quarto era
vazio. Não havia nada lá.
Ou quase nada. Teias de aranha pendiam como redes entre as vigas, grossas, cinzentas
e pesadas, como cortinas de teto em um bazar árabe. Onde as linhas do teto batiam no chão, elas
se acumulavam em montes, obstruindo os cantos, suavizando as bordas da sala
abandonada. Fios de teia pendiam das vigas, contorcendo-se nas pequenas correntes de ar
que nossas atividades haviam provocado.
Algumas das teias brilhavam com gelo. Nossa respiração formava nuvens amargas.
Ficamos de pé com dificuldade. Há um fato bem conhecido sobre as aranhas, um
coisa curiosa. Eles são atraídos para locais de perturbação psíquica; para Fontes de
longa data, onde poderes invisíveis e incognoscíveis permaneceram e se fortaleceram. Uma
congregação antinatural de aranhas é um sinal claro de uma assombração poderosa e antiga,
e suas teias de aranha são uma denúncia inoperante. Para ser justo, eu não tinha visto nenhum
nos quartos de hóspedes de Lavender Lodge, mas a Sra.
Evans provavelmente era muito habilidosa com seu espanador.
No entanto, era diferente no sótão.
Reunimos o que restou de nosso equipamento. Em nossa pressa de subir a escada,
George havia deixado suas malas lá embaixo e, entre nós, gastamos nossas correntes e a
maior parte do sal e do ferro. Felizmente, Lockwood ainda tinha sua bolsa contendo nossos
selos de prata vitais, e cada um de nós tinha nossos sinalizadores de magnésio guardados
com segurança em nossos cintos. Ah, e ainda tínhamos o jarro fantasma também, pelo que
valeu a pena. Joguei-o ao lado da escotilha aberta do sótão. O rosto ficou fraco, o plasma escuro
e frio.
“Você não deveria estar aqui em cima...” sussurrou. “Até eu estou nervoso e já estou morto.”
Usei meu florete para cortar algumas teias de aranha penduradas perto do meu rosto. “Como
se tivéssemos uma escolha. Se vir alguma coisa, me avise.
Lockwood foi até a janela, que era quase tão alta quanto ele.
Ele esfregou um círculo no vidro imundo, tirando uma fina crosta de gelo.
"Estamos olhando para a rua", disse ele. “Eu posso ver lâmpadas fantasmas lá embaixo.
OK. A Fonte deve estar aqui em algum lugar. Todos nós podemos sentir isso. Vá com cautela e
vamos fazer isso.
A busca começou. Nós nos movemos como alpinistas trabalhando em altitude: foi lento,
doloroso, meticuloso. Ao nosso redor, o terrível peso psíquico carregava
abaixo.
Havia marcas de mãos recentes perto da escotilha, talvez onde a polícia
fizeram sua inspeção superficial. Fora isso, ninguém ficava no sótão há anos. Em alguns
lugares, o chão estava grosseiramente coberto de tábuas, e Lockwood apontou para as
grossas camadas de poeira cobrindo tudo. Notamos certos redemoinhos e padrões
ondulados traçados fracamente naquela poeira, como se tivesse sido agitado por
movimentos curiosos do ar, mas nenhuma pegada.
George cutucou os cantos com seu florete, enrolando teias de aranha ao redor de sua
lâmina.
Fiquei no meio, ouvindo.
Além das vigas geladas, além das teias de aranha, o vento uivava em volta do
telhado. A chuva açoitava os ladrilhos; Eu podia ouvi-lo correndo pelo campo e batendo
na janela. O tecido do edifício tremeu.
Por dentro, porém, estava quieto. Eu não conseguia mais ouvir o sussurro dos
fantasmas nos quartos abaixo.
Nenhum som, nenhuma aparição, nem mesmo uma névoa fantasmagórica.
Apenas um frio cruel.
Finalmente nos reunimos no centro do sótão. Eu estava sujo, tenso e tremendo;
Lockwood, pálido e irritado. George estava tentando tirar uma massa de teias de aranha
pegajosas de seu florete, esfregando a lâmina contra a ponta de sua bota.
"O que você acha?" disse Lockwood. “Não faço ideia de onde possa estar. Alguma ideia?"
George levantou a mão. "Sim. Estou com fome. Devemos comer.

Eu pisquei para ele. “Como você pode pensar em comer agora?”
"Muito facilmente. O medo mortal me dá apetite.
Lockwood sorriu. “Então é uma pena que você não tenha sanduíches. Você
deixou-os em sua bolsa, de volta com os fantasmas.
"Eu sei. Eu estava pensando em dividir o Lucy's.
Isso me fez revirar os olhos. No meio do rolo, meus olhos pararam mortos.
"Lucy?" Lockwood era sempre o primeiro a perceber quando algo estava errado.
Eu levei um momento antes de responder. “Sou eu,” eu disse lentamente, “ou há
alguma coisa sobre aquela viga?”
Era a viga quase diretamente acima. Teias de aranha pendiam dela, fundindo-se
com as sombras dos beirais. Acima havia um estranho pedaço de escuridão que poderia ser
parte do feixe, ou parte de um objeto apoiado diretamente sobre ele. Você realmente não
podia ver de baixo, exceto por algo saindo de um lado que poderia ser cabelo.
Nós o consideramos em silêncio.

"Escada, George", disse Lockwood.
George foi buscar a escada, puxando-a para cima pela escotilha.
“Aqueles caras ainda estão lá embaixo”, ele relatou. “Apenas parado ao redor das correntes.
Parece que eles estão esperando por algo.”
Colocamos a escada contra a viga.
"Você quer meu conselho?" Em sua jarra, o fantasma havia se mexido. "A pior coisa
você pode fazer é subir e olhar. Basta lançar um sinalizador de magnésio e fugir.
Eu relatei isso para Lockwood. Ele balançou sua cabeça. “Se é a Fonte”, disse ele, “temos
que lacrá-la. Um de nós tem que subir. E você, Jorge?
Vendo como você foi para o armário de vassouras agora.
O rosto de George geralmente expressa tanta emoção quanto uma tigela de creme.
Não exibia um prazer esmagador agora.
“A menos que você queira?” disse Lockwood.
“Não, não... tudo bem. Passe-me uma rede, então.
No coração de cada assombração está uma Fonte - um objeto ou lugar para o qual
aquele fenômeno fantasmagórico em particular está amarrado. Se você extinguir isso - por
exemplo, cobrindo-o com um Selo, como uma rede de corrente de prata - você sela o poder
sobrenatural. Então George pegou sua rede, já dobrada em seu estojo de plástico, e começou
a subir a escada. Lockwood e eu esperamos lá embaixo.
A escada sacudiu e tremeu enquanto George subia.
“Não diga que não avisei”, disse a caveira na jarra-fantasma.
George saiu da luz da lanterna e aproximou-se do feixe de luz. Tirei minha espada do cinto.
Lockwood ergueu o dele na mão. Nós encontramos os olhos um do outro.
“Sim, se alguma coisa vai acontecer,” Lockwood murmurou, “eu diria que é provável que
aconteça apenas sobre...”
Tentáculos brancos e brilhantes irromperam do feixe. Eles eram vítreos e
inexpressivo, com pontas atarracadas. Eles se desenrolaram com velocidade feroz - alguns
mirando alto para George; alguns golpeando baixo em Lockwood e em mim.
"Só agora, na verdade", disse Lockwood.
Os tentáculos balançaram para baixo. Nós nos espalhamos, Lockwood mergulhando em
direção à janela, eu em direção à escotilha. Lá em cima, George se afastou, deixando cair a
rede, perdendo o equilíbrio. A escada tombou para trás. Ele pressionou contra o ângulo do telhado
atrás, derrubando os pés de George, deixando-o pendurado por duas mãos no degrau
mais alto.
Uma gavinha caiu contra as tábuas do assoalho ao meu lado, fundiu-se com elas, passou.
Era feito de matéria ectoplásmica. A menos que você quisesse morrer, tinha que evitar que
tocasse sua pele nua. Dei um pulo frenético para o lado, tropecei e deixei cair minha espada.
Pior do que deixá-lo cair - ele desapareceu pela escotilha aberta para cair entre os
fantasmas abaixo.
Lá em cima, as coisas não eram muito melhores. Soltando a escada com uma das mãos,
George arrancou um sinalizador de magnésio do cinto e o arremessou nas bobinas.
Ele errou completamente, irrompeu contra o telhado em uma explosão brilhante e enviou uma
cascata de sal e ferro em brasa sobre Lockwood, incendiando suas roupas.
Era assim que acontecia conosco, às vezes. Uma coisa só levou a outra.
“Ah, bom começo!” Na jarra fantasma, o rosto estava visivelmente animado; ele sorriu
alegremente para mim enquanto eu passava, desviando das investidas do tentáculo mais
próximo. “Então vocês estão colocando fogo um no outro, agora? Isso é novo!
O que você vai pensar a seguir?
Acima de mim, mais tentáculos de matéria fantasmagórica emergiam da viga e das
vigas do telhado. Suas cabeças protuberantes projetavam-se como samambaias, cegas e
brancas como ossos, antes de se espalharem pela largura do sótão. Do outro lado da
sala, Lockwood deixou cair seu florete. Ele cambaleou para trás em direção à janela, a
frente de suas roupas emplumadas com chamas prateadas, sua cabeça inclinada para trás para
evitar o calor.
"Água!" ele chamou. “Alguém tem água?”

"Meu!" Eu me abaixei sob um tentáculo brilhante e enfiei a mão dentro da minha bolsa.
Mesmo quando encontrei minha garrafa de plástico, gritei meu próprio pedido: “E eu preciso de
uma espada!”
Houve uma lufada de ar pelo sótão, de força antinatural. Atrás de Lockwood, a janela se
abriu com um estrondo de vidro quebrando. Chuva forte, trazendo consigo o uivo da tempestade.
Lockwood estava a apenas dois passos, talvez três, da terrível queda para a rua abaixo.
“Água, Lucy!”
“Jorge! Sua espada!
Jorge ouviu. Ele entendeu. Ele deu uma contorção frenética no ar e quase evitou o golpe
cego de outra bobina. Seu florete estava em seu cinto, brilhando enquanto ele balançava. Ele
estendeu a mão, rasgou a espada.
Eu pulei sobre uma folha de plasma cortante, girei com a garrafa de água e a arremessei
para Lockwood.
George jogou seu florete para mim.
Assista agora. Espada e garrafa, navegando pelo ar, trajetórias gêmeas,
jornadas gêmeas, arqueando lindamente através da massa de tentáculos rodopiantes em
direção a Lockwood e a mim. Lockwood estendeu a mão. Eu estendi o meu.
Lembra que eu disse que houve aquele momento de doce precisão, quando nos unimos
perfeitamente como um time?
Sim, bem, não era isso.
O florete passou disparado, errando-me por quilômetros. Ele derrapou no meio do chão.
A garrafa atingiu Lockwood bem no centro de sua testa,

ele pela janela.
Houve um momento de pausa.
"Ele está morto?" disse a voz do crânio. "Yay! Oh. Não, ele está pendurado
as venezianas. Vergonha. Ainda assim, esta é definitivamente a coisa mais engraçada que
eu já vi. Vocês três realmente são incompetentes em uma vara.
Dançando freneticamente longe dos tentáculos mais próximos, tentei obter uma visão de
Lockwood. Para meu alívio, o crânio estava certo. Lockwood estava pendurado sobre a
queda, seu corpo em uma diagonal rígida, agarrado às persianas quebradas. O vento uivava ao
seu redor, puxando seu cabelo sobre seu rosto comprido e magro, tentando arrastá-lo para a noite
de novembro. Felizmente, também estava esbofeteando seu casaco em chamas. As chamas
prateadas estavam diminuindo. Eles começaram a morrer.
Que era o que todos corríamos o risco de fazer. A qualquer segundo agora.
A espada de George estava a apenas alguns metros de distância, mas poderia muito bem estar em
Edimburgo. Bobinas fantasmagóricas giravam em torno dele como anêmonas ondulando
em um mar raso.
"Você pode conseguir isso!" Jorge ligou. “Dê uma cambalhota legal sobre eles ou algo
assim!”
“Você faz um! Isto é culpa sua! Por que você nunca consegue jogar as coisas com
precisão?”
“Vindo de você! Você jogou aquela garrafa como uma menina!
“Eu sou uma garota. E apaguei o fogo de Lockwood para ele, não foi?
Bem, isso era meio que verdade. Na janela, nosso líder estava se arrastando de volta para
dentro. Seu rosto estava verde, seu casaco fumegando suavemente. Ele tem um
um círculo vermelho bem definido na testa, onde a garrafa havia atingido. Ele não estava exatamente
jogando graças a mim.
Um tentáculo particularmente longo e prateado se aproximou de mim; estava
constantemente me empurrando de volta para a escotilha, entre teias de aranha grandes como roupas para lavar.
“Mais rápido, Lucy!” Era a caveira na jarra. “Está bem atrás de você!”
“Que tal uma ajudinha aqui?” Engoli em seco quando uma gavinha roçou meu braço. EU
podia sentir o frio cortante através do tecido do casaco.
"Meu?" Os olhos ocos no rosto se tornaram arcos de surpresa. “Uma 'pilha velha e suja de
ossos', como você me chama? O que eu poderia fazer?"
"Algum conselho! Sabedoria do mal! Qualquer coisa!"
“É um Changer – você precisa de algo forte. Não é um sinalizador - você apenas incendiará
alguma coisa. Provavelmente você mesmo. Use prata para conduzi-lo de volta. Então você pode
pegar a espada.
“Não tenho prata.” Tínhamos muitos selos de prata na bolsa, mas isso ficava perto de
Lockwood, do outro lado da sala.
“E aquele colar idiota que você sempre usa? Do que isso é feito?
Oh. Claro. Aquele que Lockwood me deu naquele verão. Era de prata. A prata queima
substâncias fantasmagóricas. Todos os fantasmas odeiam isso, até mesmo os poderosos
Changers que se manifestam como bobinas ectoplásmicas. Não é a arma mais forte que já usei,
mas pode servir.
Agachada contra o telhado inclinado, coloquei minhas mãos atrás do pescoço e abri o fecho.
Quando eu trouxe meus dedos ao redor, teias de aranha pendiam deles em aglomerados gordurosos.
Segurei o colar com força e o girei sem parar em meu punho. A ponta fez contato com a gavinha
mais próxima. Plasma queimado; o tentáculo estalou para cima e para longe. Outras bobinas recuaram,
sentindo a proximidade da prata. Pela primeira vez, abri um espaço seguro ao meu redor. Levantei-me,
apoiando-me contra a viga atrás.
Quando meus dedos tocaram a madeira, fui atingido por uma onda repentina de emoção.
Não minha emoção - esse sentimento veio de tudo sobre mim. Saiu do tecido do sótão, da madeira
e das ardósias, e dos pregos que as prendiam ali. Ele vazou das bobinas agitadas do próprio
fantasma. Era uma sensação vil - uma mistura doentia e inconstante de solidão e
ressentimento, atravessada por uma raiva fria e dura. A força dele batia contra minhas têmporas
enquanto eu olhava através da sala.
Aqui acontecera uma coisa terrível, uma injustiça terrível. E a partir desse ato
da violência veio a energia que impulsionou o espírito vingativo. eu imaginei o seu
bobinas silenciosas deslizando pelo chão em direção aos pobres inquilinos dormindo nos quartos
abaixo….
"Lúcia!" Minha mente clareou. Era Lockwood. Ele havia se afastado de

a janela. Ele pegou sua espada. Com uma mão, ele cortou um padrão complicado no ar,
cortando os tentáculos mais próximos.
Eles estouram como bolhas, espalhando pérolas iridescentes de plasma. Mesmo com o casaco todo
carbonizado e crocante, mesmo com aquele círculo vermelho na testa, ele se reafirmou. Seu rosto
estava pálido sob a luz espectral enquanto ele sorria para mim do outro lado do sótão. "Lucy",
ele chamou, "precisamos terminar isso."
“Está com raiva!” Engoli em seco, abaixando-me sob uma bobina de agarramento. “Eu tenho uma
conexão com o fantasma! Está com raiva de alguma coisa!”
"Você não diz?" Lá em cima, George ergueu os joelhos para evitar os tentáculos que se
debatiam. “Sua sensibilidade é incrível, Luce. Como eu gostaria de ter o seu talento.
“Sim, essa não é a visão mais surpreendente que você já nos deu.”
Lockwood curvou-se sobre sua bolsa. “Vou conseguir um Selo. Enquanto isso, você pode apenas
querer resgatar George…”
“Quando você quiser,” George disse. “Sem pressa.” Sua posição parecia precária. Ele ainda
estava pendurado por uma mão, e os dedos daquela mão estavam escorregando rapidamente.
Girando meu colar, pulei entre as voltas, sentindo-as se moverem para o lado. Agarrei o
florete ao passar, deslizei por baixo da escada e puxei-o para frente, arrastando seu comprimento
abaixo de George no momento em que seu aperto cedeu.
Ele caiu - e pousou nos degraus do meio como um saco de carvão desalinhado. O
escada curvada; Eu ouvi isso quebrar. Bem, isso foi melhor do que ele quebrar o pescoço. Ele teria
feito um fantasma tão irritante.
Um momento depois, ele deslizou escada abaixo como um bombeiro em um poste. Joguei-lhe
seu florete.
"O que há lá em cima?"
"Pessoa morta. Pessoa morta com raiva. Isso é tudo que você precisa saber. pausando
apenas para ajustar os óculos, ele saltou para atacar as bobinas.
Do outro lado da sala, Lockwood havia tirado algo da sacola. “Lucy — vou jogar! Suba e prepare-se
para pegar!” Ele recuou a mão, então disparou para o lado quando um tentáculo passou por pouco de
seu rosto. Um movimento do florete; a bobina sumiu. "Aqui está!" ele chamou. “Está chegando agora.”
Lockwood, é claro, poderia lançar. Eu já estava subindo a escada.

Um pequeno objeto quadrado veio em espiral para cima e sobre a viga central; ele desceu,
pousando bem na minha mão. Nem mesmo um fumble. Por perto, George estava cortando com seu
florete, observando minhas costas, esculpindo bobinas em pedaços. Cheguei ao topo da
escada, onde ela tocou a viga.
E a Fonte estava lá.
Depois de tantos anos, jazia com surpreendente asseio em seu poleiro secreto.
As teias de aranha que o fundiam à madeira suavizaram os contornos dos ossos e os enterraram
sob uma suave mortalha cinza. Dava para ver restos de roupas antigas — um terno de tweed, dois
sapatos marrons inclinados — e as saliências ósseas ao redor das órbitas cheias de poeira. Fios de
matéria escura — eram cabelos ou teias de aranha emaranhadas? — corriam como água sobre a
borda da viga.
Como isso aconteceu? Teria subido lá propositadamente, ou sido escondido (mais provavelmente)
pela mão cuidadosa de um assassino? Agora não era hora de se preocupar de qualquer maneira.
A fúria do homem morto martelava em minha mente; abaixo de mim, à luz oscilante da lanterna,
Lockwood e George lutavam com as bobinas.
Naquela época, a Sunrise Corporation fornecia redes de corrente de prata em caixas de
plástico, para facilitar o uso. Abri a tampa e tirei a rede dobrada.
Deixei-o deslizar para fora até se desenrolar completamente entre meus dedos, fino e solto como
uma caixa de massa crua, como uma pele brilhante de estrelas.
A prata extingue as Fontes. Atirei-o para cima e sobre a viga, sobre os ossos e teias de
aranha, tão calma e casualmente quanto uma camareira fazendo uma cama.
A rede afundou; a fúria desapareceu da minha mente. De repente houve
um buraco ali, um silêncio ecoante. As bobinas congelaram; um segundo depois, eles haviam
desaparecido do sótão como a névoa do topo de uma montanha: um momento lá, no próximo
desaparecido.
Como o sótão parecia grande sem o Changer nele. Paramos exatamente onde estávamos:
eu afundando contra a escada, Lockwood e George encostados nas vigas, cansados, silenciosos,
floretes fumegando suavemente.
A fumaça saía de um dos lados do sobretudo de Lockwood. Seu nariz tinha um
resíduo de cinzas de prata sobre ele. Minha jaqueta queimou onde o plasma a tocou.
Meu cabelo era um ninho de teias de aranha. George conseguira rasgar o fundilho da calça com
um prego ou algo assim.
Estávamos uma bagunça total. Ficamos acordados a noite toda. Cheirávamos a ectoplasma,
sal e medo. Olhamos um para o outro e sorrimos.
Então começamos a rir.
Perto da escotilha, em sua prisão de vidro verde, o rosto fantasmagórico observava

amarga desaprovação. “Oh, você está satisfeito com esse fiasco, não é? Típica!
Tenho vergonha até mesmo de ser levemente associado à Lockwood & Co. Vocês três realmente não
têm esperança.
Mas foi só isso. Não estávamos desesperados . Nós éramos bons. Nós éramos os melhores.
E nunca percebemos isso completamente até que fosse tarde demais.

BED & BREAKFAST - E ASSASSINATO!

SEGREDOS HORRÍFICOS DOS CORPOS DA RESIDENCIAL WHITECHAPEL
ENCONTRADOS NO POÇO SOB O GARDEN DO JARDIM
As autoridades do leste de Londres agiram ontem para fechar o

Lavender Lodge, uma pousada em Cannon Lane, Whitechapel,
após a descoberta de restos humanos na propriedade. Os proprietários, Sr.
Herbert Evans (72) e sua esposa, Nora (70), foram presos e acusados
de assassinato e roubo, e de omissão em revelar uma perigosa
assombração. Um poderoso Visitante, localizado no sótão da casa,
foi destruído.
Acredita-se que, nos últimos dez anos, muitos inquilinos podem
ter morrido de toque fantasma enquanto permaneciam na Loja. Senhor e senhora.
Evans então descartou os cadáveres em uma adega de frutas
escondida no jardim dos fundos. A polícia recuperou um grande número de relógios,
joias e outros pertences pessoais que foram levados das vítimas.
A investigação decisiva foi realizada pelo Lockwood

& Co. agência, liderada pelo Sr. Anthony Lockwood. “Os registros mostram
que um proprietário anterior do Lavender Lodge desapareceu em circunstâncias
misteriosas há mais de trinta anos”, diz ele. “Achamos que o corpo mumificado
no sótão pertencia a ele. Foi seu espírito raivoso que perseguiu a casa, matando
os hóspedes enquanto dormiam.
O Sr. e a Sra. Evans tiraram vantagem disso para seu próprio ganho pessoal.
Depois de subjugar o fantasma, os agentes foram forçados a quebrar uma

janela e descer um cano de esgoto para escapar do Lodge, antes de finalmente
confrontar a dupla geriátrica em sua cozinha. “O velho Evans provou ser muito
habilidoso com uma faca de trinchar”, diz o Sr. Lockwood, “e sua esposa veio
até nós com um espeto. Então nós batemos na cabeça deles com uma vassoura.
Foi um momento delicado, mas estamos felizes por termos sobrevivido
ilesos.”
“E é isso,” Lockwood disse com desgosto. Ele baixou o jornal e recostou-se na poltrona. “Isso é
tudo o que o Times nos dá pelo nosso problema.
Há mais sobre a briga na cozinha do que sobre o Changer.
Não se concentra exatamente nas coisas importantes, não é?
“É a parte 'ilesa' que eu me oponho”, disse George. “Aquela vaca velha me deu uma
surra. Vê esta horrível bolha vermelha?
Eu olhei para ele. "Eu pensei que seu nariz sempre parecia assim."
“Não, aqui, na minha testa. Esta contusão.
Lockwood deu um grunhido antipático. “Sim, terrível. O que realmente me incomoda é
que só chegamos à página sete. Ninguém vai notar isso.
O grande surto do Chelsea está dominando as notícias novamente. Todas as nossas coisas
estão se perdendo.
Era o final da manhã, dois dias depois do caso Lavender Lodge, e nós
estávamos esticados na biblioteca de nossa casa em Portland Row, tentando relaxar. Do
lado de fora da janela soprava um vendaval. Portland Row parecia formado de líquido.
Árvores flexionadas; a chuva tamborilava nas vidraças. Lá dentro estava quente; tínhamos
o aquecimento no máximo.
George estava caído no sofá ao lado de uma pilha gigante de ferro amassado,
calças de moletom akimbo, lendo uma história em quadrinhos. “ É uma pena que eles não falem mais
sobre o caso real”, disse ele. “A maneira como o Changer criou seu próprio pequeno grupo
de outros fantasmas foi fascinante. É assim que o Problema se espalha, dizem alguns -
Visitantes fortes causando mortes violentas, que levam a assombrações secundárias.
Eu teria adorado estudá-lo com mais detalhes.”
Era assim que George sempre era, uma vez que o pânico de um caso diminuía.
Ele estava curioso sobre isso: ele queria entender por que e como isso aconteceu.
Eu, era o impacto emocional de cada aventura que eu não conseguia me livrar.
“Só senti pena de todos aqueles pobres homens tocados por fantasmas”, eu disse.
Eu estava sentado de pernas cruzadas no chão, embaixo do sofá. Oficialmente, eu estava
separando a correspondência; extraoficialmente, eu estava tirando uma soneca, tendo ficado
acordado até as três em um caso Lurker na noite anterior. “Pude sentir a tristeza deles”,
continuei. “E mesmo aquele Changer... sim, foi aterrorizante, mas também infeliz. Eu
podia sentir sua dor. E se eu tivesse mais tempo para tentar me conectar com ele adequadamente...”
“Teria te matado como uma pedra.” Do fundo de sua cadeira, Lockwood me deu
uma olhada. “Seu talento é incrível, Luce, mas o único fantasma com o qual você deve se
comunicar é o crânio, porque está trancado em sua jarra... E para ser honesto, nem
tenho certeza se isso é seguro.”
“Oh, o crânio está bom,” eu disse. “Isso me ajudou com meu caso Lurker ontem à
noite. Deu-me uma correção na Fonte, para que eu pudesse desenterrá-la. Estávamos bem
perto do Chelsea, onde estávamos. E vocês dois? Algum de vocês ouviu as sirenes?
Lockwood assentiu. “Outras três pessoas morreram. O DEPRAC está

completamente sem noção, como sempre. Eles estavam evacuando algumas ruas, eu
acho.
"Muito mais do que isso", disse George. “O surto se estende por uma boa milha
quadrada ao longo da King's Road. Mais fantasmas todas as noites, em maior
concentração do que nunca, e ninguém sabe por quê. Ele ajeitou os óculos. "É estranho.
Até recentemente, Chelsea estava bem quieta, tudo em paz - então, de repente, as
coisas entram em uma ultrapassagem assustadora. É como uma infecção se espalhando.
Mas aqui está o que eu quero saber - como você realmente incendeia fantasmas? Como
você infecta os mortos?
Não havia resposta para isso e não tentei fornecer uma. Lockwood apenas gemeu; ele
estava perseguindo um Espectro pelos pântanos de Hackney até de madrugada e não estava
com disposição para as ponderações de George. “Tudo o que me importa”, disse ele, “é como
o Chelsea está monopolizando nossa publicidade. Você sabe que a equipe de Kipps está
trabalhando nisso? Ele está na página um hoje, dando alguma citação estúpida ou
outro. Página um! É onde deveríamos estar! Precisamos participar de algo

grande como isso. Eu deveria falar com Barnes, talvez, ver se ele quer nossa ajuda. O
problema é que já estamos tão sobrecarregados…”
Sim, estávamos... Era novembro, como mencionei, no início do que seria conhecido
como o “Inverno Negro”, o período mais mortífero da história do Problema. A epidemia de
assombrações que assolou a nação por mais de cinquenta anos atingiu novos
níveis de intensidade, e o terrível surto no distrito de Chelsea foi apenas a ponta do
iceberg.
Todas as agências de investigação psíquica foram esticadas até o ponto de ruptura.
Lockwood & Co. não foi exceção. “Overworked” realmente não cobre isso.
Morávamos, nós três, em um prédio de quatro andares em Portland Row, Londres, que
era a sede de nossa agência. O próprio Lockwood era o dono da casa. Já pertencera
a seus pais, e sua coleção de guardas orientais e caçadores de fantasmas ainda
revestia as paredes de muitos quartos. Lockwood converteu o porão em um escritório,
com escrivaninhas, depósitos de ferro e uma sala de prática de florete. Nos fundos,
uma porta de vidro reforçado dava para o jardim, completo com um pequeno gramado
e macieiras, onde às vezes ficávamos relaxados no verão. Nos andares superiores ficavam
os quartos; o térreo continha a cozinha, a biblioteca e a sala de estar, onde Lockwood
entrevistava nossos clientes. Foi aqui que passamos mais tempo.
Por vários meses, porém, o tempo foi extremamente escasso. Isso se deveu em parte
ao nosso próprio sucesso. Em julho, nossa investigação no Cemitério Kensal Green
terminou com a chamada “Batalha no Cemitério”, apresentando uma briga entre agentes
e um grupo de violentos negociantes do mercado negro. Junto com nosso encontro com o
horrível Rato-Fantasma de Hampstead, despertou muito interesse na imprensa, e esse
interesse continuou durante o julgamento do chefe do mercado, um homem chamado
Julius Winkman. Lockwood, George e eu testemunhamos contra ele; quando Winkman
foi enviado para cumprir pena na prisão de Wandsworth, já era meados de setembro, e
nosso período de publicidade gratuita havia durado quase dois meses. Durante esse
tempo, nosso telefone raramente parava de tocar.
Era verdade que a maioria dos clientes ricos preferia ficar com as grandes
agências, que tinham equipamentos mais sofisticados e reputação maior. A maioria dos
nossos negócios vinha de bairros mais pobres como Whitechapel, onde os clientes não
pagar tão bem. Mas empregos eram empregos, e Lockwood não gostava de recusar nenhum
deles. Isso significava que as noites livres eram poucas e distantes entre si.
"Alguma coisa acontecendo esta noite, George?" Lockwood disse de repente. Ele jogou um
braço cansado sobre o rosto, e eu presumi que ele estava dormindo. “Por favor, diga não.”
George não disse nada, apenas levantou três dedos.

"Três?" Lockwood soltou um gemido longo e oco. "O que eles são?"
“Mulher com véu na Nelson Street, Whitechapel; um apartamento assombrado em
um projeto habitacional e um Shade visto atrás de alguns banheiros públicos. As coisas glamorosas
de sempre.
“Teremos que nos separar novamente”, disse Lockwood. "Dibs sobre a mulher velada."
Jorge grunhiu. “Dibs na Sombra.”

"O que?" Minha cabeça se ergueu. A regra do dibs perdia apenas para o biscoito
regra em termos de importância. Sempre se manteve firme. “Então eu recebo o projeto
habitacional? Brilhante. Aposto que os elevadores estarão desligados e tudo mais.
“Você está em forma o suficiente para subir alguns degraus, Luce,” Lockwood murmurou.
“E se forem vinte e um andares? E se houver um Raw-bones no topo,
e estou muito sem fôlego para lidar com isso? Espere, e se o elevador estiver funcionando,
mas o fantasma estiver escondido lá dentro? Você se lembra do que aconteceu com aquela garota da
Sebright Agency quando ela ficou presa naquele elevador mal-assombrado em Canary Wharf? Eles
só encontraram os sapatos dela!”
“Pare de tagarelar”, disse Lockwood. "Você está cansado. Todos nós somos. Você sabe que
vai ficar tudo bem.
Todos nós diminuímos novamente. Inclinei minha cabeça para trás contra as almofadas do sofá.
Riachos de água corriam pela janela da biblioteca como veias de sangue.
Ok, não gosto muito de veias de sangue. Eu estava cansado... como disse Lockwood.
Lockwood... Com os olhos semicerrados, eu o observei agora, prendendo-o
apertado entre meus cílios. Olhei para suas longas pernas, frouxamente cruzadas na lateral da
cadeira; nos pés descalços, nos contornos esguios de seu corpo meio escondido sob a
camisa amarrotada. Seu rosto estava quase todo coberto por seu braço, mas você podia ver a
linha de sua mandíbula e os lábios expressivos, relaxados e ligeiramente entreabertos. Seu cabelo
escuro derramado suavemente sobre a manga branca.
Como ele conseguiu ficar assim depois de cinco horas de sono, deitado encolhido e encolhido na
cadeira? Estar meio vestido nunca me fez nenhum favor; com George, praticamente veio com um aviso
de saúde. No entanto, Lockwood conseguiu realizá-lo perfeitamente. Estava agradavelmente quente no
quarto. meus cílios
apertou um pouco mais. Eu coloquei minha mão no meu colar de prata, girando-o lentamente entre
meus dedos….
“Precisamos de um novo agente”, disse Lockwood.
Arregalei os olhos. Atrás de mim, ouvi George largar seu quadrinho.
"O que?"
“Precisamos de outro agente. Outro agente de trabalho para nos apoiar. Não é? Não deveríamos
ficar nos separando o tempo todo.
“Trabalhamos juntos em Lavender Lodge,” eu disse.
“Isso foi único.” Lockwood moveu o braço e empurrou o cabelo para fora
de seu rosto. “Quase nunca acontece agora. De qualquer forma, olhe ao redor. Não estamos
realmente lidando bem, estamos?
Jorge bocejou. "O que te faz dizer isso?" Ele deu um trecho todo-poderoso
e derrubou a pilha de passar roupa, que desabou na minha cabeça. Como uma ameba gigante
ondulando propositalmente em uma placa de Petri, uma cueca de George caiu lentamente perto do
meu nariz.
“Caso em questão,” Lockwood disse enquanto eu me libertava. “Um de vocês deveria ter
resolvido tudo isso. Mas você não teve tempo.
"Ou você sempre pode passá-los, é claro", disse George.
"Meu? Estou ainda mais ocupado do que você.
Era assim que sempre acontecia agora. Estávamos trabalhando tanto à noite que não tínhamos
energia para fazer as coisas durante o dia. Assim, não nos preocupávamos mais com coisas não
essenciais, como manter a casa arrumada ou separar a roupa. Todo o 35 Portland Row estava sofrendo.
A cozinha parecia que uma bomba de sal havia explodido nela. Até a caveira na jarra, acostumada a
ambientes vis, fez comentários indignados sobre o ambiente em que vivíamos.
“Se tivéssemos outro agente”, disse Lockwood, “poderíamos nos revezar adequadamente.
Um de nós podia descansar em casa todas as noites e fazer biscates durante o dia.
Eu tenho considerado isso por um tempo. É a única resposta, eu acho.
George e eu ficamos em silêncio. A ideia de um novo colega não adiantou muito
apelar para mim. Na verdade, isso me deu uma espécie de sensação de torção na barriga.
Sobrecarregados como definitivamente estávamos, gostei da maneira como operamos. Como
fizemos em Lavender Lodge, apoiamos uns aos outros quando necessário e fizemos as coisas.
"Tem certeza?" eu disse finalmente. “Onde eles dormiriam?”

“Não no chão,” George disse. “Eles provavelmente pegariam alguma doença.”
"Bem, eles não estão dividindo o sótão comigo."
“Eles não teriam que dormir aqui, seus idiotas,” Lockwood rosnou.
“Desde quando morar sob o mesmo teto é requisito para o trabalho?
Eles poderiam aparecer para trabalhar de manhã, como noventa e nove por cento das outras pessoas
fazem.
“Talvez não seja um agente completo que precisamos”, sugeri. “Talvez nós apenas
precisa de um assistente. Alguém para arrumar depois de nós. Em todas as coisas importantes,
com certeza, estamos indo bem.”
“Concordo com Lucy.” George voltou para sua história em quadrinhos. “Temos um bom
configurar aqui. Não devemos estragar tudo.”
“Bem, vou pensar a respeito”, disse Lockwood.
A verdade, é claro, era que Lockwood estava ocupado demais para pensar nisso e, portanto, nada
provavelmente aconteceria. O que me serviu muito bem. Eu estava na empresa dezoito meses até
agora. Sim, estávamos sobrecarregados; sim, vivíamos em meio à miséria. Sim, arriscamos nossas
vidas quase todas as noites. No entanto, eu estava muito feliz.
Por que? Três motivos: meus colegas, meu novo autoconhecimento e por causa de uma
porta aberta.
De todas as agências de Londres, a Lockwood & Co. era a única. Não apenas porque era o
menor (número total de agentes: três), mas porque pertencia e era administrado por alguém
jovem . Outras agências empregavam centenas de crianças operantes - elas tinham que fazer
isso, é claro, porque apenas crianças podiam detectar fantasmas -, mas essas empresas eram
firmemente controladas por adultos que nunca se aproximavam de uma casa mal-assombrada a menos
que um grito do outro lado da rua. Lockwood, no entanto, era um líder que lutou contra fantasmas -
suas habilidades com o florete eram inigualáveis - e eu sabia que tinha sorte de trabalhar ao seu lado.
Sorte de várias maneiras. Ele não era apenas independente, mas também um companheiro inspirador,
conseguindo ser friamente imperturbável e imprudentemente audacioso ao mesmo tempo. E seu ar
de mistério só aumentou seu fascínio.
Lockwood raramente falava de suas emoções, desejos ou influências que

o dirigia e, no primeiro ano morando em Portland Row, não aprendi quase nada sobre seu
passado. Seus pais ausentes eram um enigma, embora seus pertences estivessem pendurados
em todas as paredes. Como ele se tornou dono da casa, com dinheiro suficiente para abrir sua
própria agência, eu também não fazia ideia. Para começar, isso não importava muito. Segredos
seguiram Lockwood
como o bater de seu casaco, e era bom estar perto o suficiente para senti-los roçar em
mim também.
Então a proximidade de Lockwood me deixou feliz. George, era preciso dizer, tinha
um gosto mais adquirido, sendo desalinhado, amargo e conhecido em Londres por sua
abordagem casual à aplicação de sabão. Mas ele também era intelectualmente
honesto, tinha uma curiosidade ilimitada e era um pesquisador brilhante cujas
percepções nos mantinham vivos. Além disso - e este é o ponto crucial - ele era
ferozmente leal a seus amigos, que por acaso eram Lockwood e eu.
E foi precisamente porque éramos amigos , porque confiamos um no outro, que
cada um de nós era livre para explorar as coisas mais próximas de nossos corações.
George poderia alegremente pesquisar as causas do problema. Lockwood poderia
construir constantemente a reputação da empresa. Meu? Antes de chegar a
Portland Row, eu era ignorante — até mesmo inquieto — sobre minha capacidade de
ouvir as vozes dos mortos e (às vezes) me comunicar com eles. Mas Lockwood &
Co. me deu a oportunidade de explorar meus talentos psíquicos no meu próprio ritmo
e descobrir o que eu poderia fazer. Depois do prazer que recebia de meus
companheiros, essa nova autopercepção era a segunda razão pela qual eu estava
tão contente naquela sombria manhã de novembro enquanto a chuva caía lá fora.
E o terceiro? Bem, por alguns meses eu estava ficando frustrado com o
distanciamento final de Lockwood. Nós três certamente nos beneficiamos de nossas
experiências compartilhadas e confiança mútua, mas com o passar do tempo os
mistérios que o cercavam começaram a pesar muito sobre mim. Isso foi simbolizado por
sua recusa em nos contar qualquer coisa sobre uma determinada sala no primeiro
andar da casa, uma sala em que nunca tivemos permissão de entrar. Eu tinha
muitas teorias sobre essa estranha porta fechada, mas estava claro para mim que tinha
algo a ver com o passado dele – e provavelmente com o destino de seus pais
desaparecidos. O segredo da sala tornou-se cada vez mais um bloco invisível
entre nós, mantendo-nos separados, e eu estava desesperada para entendê-lo
- ou para entendê-lo.
Até um dia de verão, quando Lockwood cedeu inesperadamente.
Sem preâmbulos, ele levou George e eu até o patamar, abriu a porta proibida e nos
mostrou um pouco da verdade.
E você sabe o que? Acontece que eu estava errado.
Não era o quarto de seus pais.
Era da irmã dele.
Sua irmã, Jessica Lockwood, que havia morrido lá seis anos antes.
Para proteger a sanidade de nossos clientes e minha própria paz e sossego, a

caveira na jarra-fantasma geralmente residia em um canto remoto de nosso
escritório no porão, escondida sob um aconchegante chá. Ocasionalmente, era
trazido para a sala de estar e a alavanca em sua tampa aberta, para que
pudesse comunicar segredos misteriosos dos mortos - ou trocar insultos infantis
comigo, o que quisesse. Acontece que estava no aparador no final da tarde,
quando entrei para pegar o equipamento para a noite.
Conforme combinado anteriormente, estávamos dividindo forças. George
já havia partido para os banheiros públicos de Whitechapel em busca do Shade
relatado. Lockwood estava se preparando para sua expedição em busca da mulher
de véu. Minha visita havia sido cancelada; Eu estava me preparando para o bloco
de apartamentos quando recebi um telefonema de meu cliente, adiando a visita
devido a uma doença. Isso significava que eu tinha uma escolha rápida: ficar
em casa e separar a roupa ou acompanhar Lockwood. Você pode adivinhar qual eu escolhi.
Peguei meu florete de onde o havia jogado na noite anterior e também algumas
bombas de sal espalhadas que haviam sido jogadas ao lado do sofá. Enquanto me dirigia
para a porta, uma voz rouca falou das sombras. “Lúcia! Lúcia…”
"E agora?" Com o início da noite, manchas escuras rodopiavam no
vidro. A massa curvada do crânio danificado sumiu de vista. As manchas congelaram
para formar um rosto malicioso, brilhando verde e macio na escuridão.
"Saindo?" o fantasma disse agradavelmente. “Eu vou junto.”
“Não, você não vai. Você vai ficar aqui.
“Oh, faça um favor a uma caveira. Vou ficar entediado.
“Então desmaterialize. Girar. Virar do aveso. Fique por perto e aproveite o
visualizar. Faça o que quer que os fantasmas façam. Tenho certeza de que você pode encontrar
maneiras de se divertir. Eu me virei para ir.
"Aproveite a vista? Neste buraco do inferno? O rosto girou na jarra, a ponta do nariz
arrastando contra o interior do vidro. “Já estive em necrotérios com melhores padrões de
limpeza. Eu gostaria de não ter que ver a miséria que me cerca.”
Parei com a mão na porta. “Eu poderia te ajudar com isso. Eu poderia enterrá-lo
em um buraco e resolver seu problema completamente.
Não que eu fosse realmente capaz de fazer isso. De todos os visitantes que
encontramos — de todos os visitantes que alguém encontrou nos últimos tempos — o
crânio era o único capaz de uma verdadeira comunicação. Outros fantasmas podiam
gemer, bater e emitir fragmentos de som coerente; e agentes como eu, que eram
hábeis na escuta psíquica, eram capazes de detectá-los. Mas isso estava muito longe
da capacidade do crânio de se envolver em uma conversa adequada e sustentada. Era
um Visitante Tipo Três, e muito raro — e foi por isso que, apesar da grande
provocação, não o jogamos no lixo.
O fantasma bufou. “Enterrar requer cavar, e cavar requer
trabalhar. E isso é claramente algo de que nenhum de vocês é capaz. Deixe-me
adivinhar... aposto que é Whitechapel de novo esta noite? Essas ruas escuras... esses
becos sinuosos... Leve-me! Você precisa de um companheiro.
“Sim,” eu disse. “E eu vou com Lockwood.” Na verdade, tive que me apressar. Pude
ouvi-lo vestir o casaco no corredor.
“Ah... é você? Entendo . _ Melhor deixar você com isso, então.
"Certo. Bom." Eu parei. "Significando o quê?"
"Nada nada." Os olhos malignos piscaram para mim. “Eu não sou uma terceira roda.”
“Eu não sei do que você está falando. Estamos entrando em um caso.
"Claro que você é. É um artifício perfeito. Rápido, melhor subir e se trocar.
"Lucy, tenho que ir!" Aquele era Lockwood no corredor.

"Chegando!" Eu gritei. “Eu não preciso mudar,” eu rosnei para o crânio.
“Essas são minhas roupas de trabalho.”
“Eles não precisam ser.” O rosto me olhou criticamente. “Vamos dar uma
olhe para você. Perneiras, camiseta, saia velha e esfarrapada, suéter comido
por traças... Como um cruzamento entre um marinheiro demente e uma mendiga. Como
isso faz você parecer bonita? Quem vai notar você se você sair assim?
“Quem disse que eu quero ficar bonita para alguém?” eu rugi. “Eu sou um agente!
Eu tenho um trabalho a fazer! E se você não consegue falar com bom senso...” Corri até
o aparador e agarrei o aquecedor de chá.
"Ooh, eu atingi um nervo?" O fantasma sorriu. "Eu tenho! Que fasc...”
Infelizmente, o resto foi perdido. Eu virei a alavanca, bloqueei o aconchegante
a jarra e saiu da sala.
Lockwood estava esperando no corredor, imaculado, indagando. “Tudo bem, Luce?
Caveira te incomodando?
“Nada que eu não possa lidar.” Eu alisei meu cabelo para trás, soprei as bochechas
coradas, dei a ele um sorriso despreocupado. "Devemos ir?"
Nenhum táxi comum era licenciado em Londres após o toque de recolher, mas uma pequena
frota de táxis noturnos operava em estações noturnas bem protegidas, atendendo
principalmente agentes e funcionários do DEPRAC cujos negócios os levavam depois do anoitecer.
Esses carros - com a forma de táxis pretos convencionais, mas pintados de branco - eram
dirigidos por uma raça robusta de homens de meia-idade geralmente carecas, taciturnos,
sisudos e eficientes. De acordo com Lockwood, a maioria deles eram ex-presidiários, libertados
da prisão mais cedo em troca de assumir essa tarefa perigosa e insociável.
Eles usavam muitas joias de ferro e dirigiam muito rápido.
A estação Night Cab mais próxima ficava na Baker Street, não muito longe do metrô.
Nosso motorista, Jake, era um que tínhamos antes. Brincos de prata balançavam freneticamente
em seu pescoço quando ele saiu da garagem subterrânea e acelerou na direção leste pela
Marylebone Road.
Lockwood se esticou no assento e sorriu para mim. Ele parecia mais relaxado agora que
estávamos cuidando de um caso; seu cansaço da manhã havia desaparecido.
Em contraste, eu ainda me sentia perturbado depois da minha conversa com o crânio.

“Então,” eu disse em uma voz profissional, “o que é esse Visitante que estamos procurando? Um
trabalho doméstico?
Ele assentiu. “Sim, uma aparição vista em um quarto no andar de cima. nosso cliente é
uma Sra. Peters. Seus dois filhos viram uma senhora sinistra com véu, vestida de preto,
aparentemente impressa no vidro da janela do quarto.
“Ooh. As crianças estão bem?
“Apenas. Eles foram levados à histeria. Um ainda está fortemente sedado...
Bem, espero que em breve veremos esta senhora por nós mesmos. Lockwood olhou para as
calçadas desertas, a grade de ruas vazias se estendendo.
O motorista olhou por cima do ombro. “Parece calmo esta noite, Sr.
Lockwood. Mas não é. Você tem sorte de me pegar. Sou o único táxi que resta na estação.
"Por que isso, Jake?"

“É aquele surto no Chelsea. Há um grande impulso para tentar anulá-lo.
O DEPRAC está chamando agentes à esquerda, à direita e ao centro. Eles requisitaram muitos
táxis para ficarem de prontidão.”
Lockwood franziu a testa. “Então, quais agências eles estão usando?”
"Ah voce sabe. Apenas os principais. Fittes e Rotwell.
"Certo."
“Além de Tendy, Atkins e Armstrong, Tamworth, Grimble, Staines, Mellingcamp e
Bunchurch. Alguns outros também, mas esqueci os nomes.
O ronco de Lockwood soou como um tiro pela culatra. “Igreja?
Eles não são uma agência importante. Eles só têm dez pessoas, e oito delas são inúteis.
“Não cabe a mim dizer, Sr. Lockwood. Você quer lavanda encanada
pelo ar condicionado? Carro novo, ganhei como extra.
"Não, obrigado." Lockwood respirou profundamente pelo nariz. “Lucy e eu temos algumas
defesas próprias, mesmo que não pertençamos a uma 'grande agência'. Nós nos sentimos
seguros o suficiente.”
Depois disso, ele ficou em silêncio, mas a força de seu aborrecimento encheu o táxi. Ele
sentou-se olhando pela janela, batendo os dedos no joelho. Das sombras do banco de
trás, observei o brilho intermitente dos postes de luz correndo pelos contornos de suas bochechas,
destacando a curva de sua boca e seus olhos escuros e impacientes. Eu sabia por que ele
estava com raiva: ele queria que seu
empresa a ser falada como uma das grandes da capital. A ambição queimava ferozmente
dentro dele — ambição de fazer a diferença contra o Problema.
E eu entendi o motivo daquele incêndio também.
Claro que sim. Eu sabia disso desde aquele dia no verão, quando
ele abriu a porta no patamar e levou George e eu para dentro.
“Minha irmã”, dissera Lockwood. “Este é o quarto dela. Como você provavelmente pode ver,
é onde ela morreu. Acho que vou fechar a porta agora, se não se importa.
Ele fez isso. A pequena cunha de luz solar do patamar se fechou
à nossa volta como uma armadilha. Painéis de ferro que revestiam o interior da porta
estalavam suavemente, afastando-nos de toda a normalidade.
Nem George nem eu dissemos nada. Era tudo o que podíamos fazer para ficar de
pé. Nós nos agarramos um ao outro. Ondas de energia psíquica quebravam contra nossos
sentidos como uma maré de tempestade. Houve um rugido em meus ouvidos.
Balancei a cabeça, me forcei a abrir os olhos.
Uma cortina blackout abraçava a janela oposta. Lascas brancas do
a tarde de verão apareceu em suas bordas; caso contrário, não havia luz em lugar nenhum.
Sem luz natural .

No entanto, um brilho - fino como a água, prateado como o luar - ocupava a sala.
Até eu podia sentir isso, e sou inútil quando se trata de brilhos da morte. Eu geralmente
tenho que aceitar a palavra de Lockwood de que eles estão lá. Mas não desta vez. Uma cama
ficava no centro do quarto: uma cama de solteiro, arrumada com a cabeceira encostada na parede
do lado direito. As pernas e a estrutura tinham sido pintadas de branco ou creme, e havia
uma colcha clara sobre o colchão nu, de modo que tudo pairava na penumbra como uma nuvem
em um céu negro. Sobreposto em cima da cama havia algo mais: um brilho aproximadamente
oval, em forma de ovo, alto como uma pessoa, branco e brilhante e friamente cintilante. Era
uma luz sem fonte - não havia nada em seu centro - e eu realmente não conseguia vê -la. Só que,
quando desviei o olhar, ele brilhou com destaque no canto da minha visão, como um daqueles
pontos que você vê depois de olhar muito de perto para o sol.
Foi dessa tênue mancha oval que a energia psíquica se derramou, forte e incessante. Não
é de admirar que as tiras de ferro tenham sido aparafusadas à porta; não é de admirar que as
paredes da sala brilhassem com proteções de prata. Não é de admirar que o teto estivesse cheio
de móbiles prateados que agora se moviam com a brisa causada por
a porta fechando. Seu tilintar era suavemente melódico, como o riso distante de crianças.
“O nome dela era Jessica”, disse Lockwood. Ele passou por nós, e eu vi
que havia tirado do bolso os óculos escuros — os que usava para se proteger dos brilhos
espectrais mais intensos. Ele os colocou. “Ela era seis anos mais velha que eu”, disse ele. “E
quinze quando aconteceu com ela – bem aqui.”
Ele falou como se fosse a coisa mais normal do mundo estar conosco no escuro,
revelando a existência de uma irmã morta há muito tempo, com seu brilho mortal pairando
diante de nós, e o tremor psíquico do evento atingindo nossos sentidos. . Agora ele se
aproximou da cama; tendo o cuidado de manter a mão longe da luz oval, ele puxou a colcha,
revelando o colchão abaixo. No meio do caminho havia uma ferida larga, enegrecida e
escancarada onde a superfície do tecido havia sido queimada como se por ácido.
Eu olhei para ele. Não, não é ácido. Eu reconheci queimaduras de ectoplasma quando as vi.
Percebi que estava segurando o braço de George ainda mais forte do que antes.
“Não estou machucando você, estou, George?” Eu disse.
“Não mais do que antes.”
"Bom." Eu não deixei ir.
“Eu tinha apenas nove anos”, disse Lockwood. “Foi há muito tempo atrás. História
antiga, se quiser. Mas acho que devo isso a vocês dois para mostrar a vocês. Afinal, você mora
nesta casa.
Eu me forcei a falar. "Então eu disse. “Jéssica.”
"Sim."
"Sua irmã?"
"Sim."
"O que aconteceu com ela?"
Ele colocou a colcha de volta na posição novamente, dobrando a ponta cuidadosamente
contra a cabeceira. “Tocado pelo fantasma.”
"Um fantasma? De onde?"
“De uma panela.” Sua voz era cuidadosamente inexpressiva. Os óculos escuros que
protegiam seus olhos também os escondiam com muito sucesso. Era impossível ler sua
expressão. “Você conhece as coisas dos meus pais?” ele continuou. “Todos os caçadores
de fantasmas tribais nas paredes lá embaixo? Eles eram pesquisadores. Eles estudaram
o folclore do sobrenatural em outras culturas. A maior parte do que eles coletaram é lixo:
cocares cerimoniais, esse tipo de coisa. Mas descobriu-se que algumas peças fizeram o que foi
reivindicado. Havia um pote. eu acho que veio
da Indonésia em algum lugar. Dizem que minha irmã estava mexendo em uma caixa; ela
pegou o pote e—e ela o deixou cair. Quando se quebrou, um fantasma saiu. Matou ela."
"Lockwood... sinto muito..."

“Sim, bem, é história antiga. A muito tempo atrás."
Era difícil focar em qualquer coisa além das palavras de Lockwood, nelas e na
ferocidade da luz espectral. Mas eu podia ver que o quarto continha um armário e duas
cômodas, e também havia caixas e baús de chá, a maioria empilhados contra as paredes,
às vezes até três ou quatro de altura. Descansando em cima de tudo havia dezenas de
vasos e potes de geléia segurando buquês de lavanda seca. A sala estava cheia de seu
odor doce e adstringente. Isso era tão diferente dos cheiros normais em nossa casa
(principalmente no patamar, sendo o quarto de George exatamente o oposto) que só
aumentava a sensação de irrealidade.
Eu balancei minha cabeça novamente. Uma irmã. Lockwood tinha uma irmã. Ela
morreu bem aqui.
"O que aconteceu com o fantasma?" disse Jorge. Sua voz era indistinta.
“Foi descartado.” Lockwood foi até a janela e puxou as cortinas opacas. A luz do dia
me apunhalou; por um momento meus olhos recuaram.
Quando pude olhar novamente, a sala estava bem iluminada. Eu não conseguia mais ver o
brilho acima da cama, e a sensação de ataque psíquico havia sido sutilmente silenciada. Eu
ainda podia sentir sua presença, porém, e ouvir o leve crepitar em meus ouvidos.
A sala já foi de um azul agradável, o papel de parede decorado com um padrão infantil
de balões dispostos diagonalmente. Havia pôsteres de leões, girafas e cavalos presos a um
quadro de avisos, e velhos adesivos de animais espalhados aleatoriamente por toda a
cabeceira da cama. Estrelas amareladas que brilham no escuro pontilhavam o teto.
Mas não foi isso que chamou a atenção. Na parede da direita, dois grandes sulcos verticais
rasgaram o papel e penetraram no reboco abaixo. Eram golpes de florete. Em um lugar, o
corte foi tão fundo quanto o tijolo.
Lockwood ficou em silêncio perto da janela, olhando para a parede vazia do

a casa ao lado. Algumas sementes secas de lavanda caíram no peitoril dos vasos que
estavam lá. Ele os escovou com um dedo em sua mão em concha.
Algo como histeria estava crescendo em meu peito. Eu queria chorar, para
rir incontrolavelmente, gritar com Lockwood….
Em vez disso, eu disse baixinho: "Então, como ela era?"
“Oh... isso é difícil de dizer. Ela era minha irmã. Eu gostava dela, obviamente. Posso
encontrar uma foto para você algum dia. Haverá um nas gavetas aqui em algum lugar.
É onde coloco todas as coisas dela. Acho que um dia devo resolver tudo isso, mas sempre
há muito o que fazer...” Ele se recostou na janela, sua silhueta contra a luz, empurrando
as sementes lentamente na palma da mão. “Ela era alta, de cabelos escuros, obstinada, eu
acho. Há uma ou duas vezes que eu vi você com o canto do meu olho, Luce, e eu quase
pensei... Mas você não é nada como ela realmente. Ela era uma pessoa gentil. Muito
gentil."
“Ok, você está machucando meu braço agora, Lucy,” George disse.
"Desculpe." Eu soltei minha mão.
"Meu erro", disse Lockwood. “Saiu errado. O que eu estava tentando dizer era...”
“Está tudo bem,” eu disse. “Eu não deveria ter te perguntado sobre ela em primeiro
lugar... Deve ser difícil falar sobre isso. Nós entendemos. Não vamos pedir mais nada.”
“Então, esta panela,” George disse, “fale-me sobre isso. Como isso manteve o fantasma
preso? A cerâmica por si só não teria feito o trabalho. Deve ter havido algum tipo de forro de
ferro - ou prata, suponho. Ou eles tinham alguma outra técnica que... ai! Eu o chutei. "Para
que foi isso ?"
“Por não calar a boca.”
Ele piscou para mim por cima dos óculos. "Por que? É interessante."
“Estamos falando da irmã dele! Não a maldita panela!”
George apontou o polegar para Lockwood. “Ele diz que é história antiga.”
“Sim, mas ele está claramente mentindo. Olhe para este lugar! Olhe para esta sala e
o que há nele! Isso é tão certo agora.
“Sim, mas ele nos deixou entrar, Luce. Ele quer falar sobre isso. Eu digo que inclui o pote.
"Oh vamos lá! Esta não é uma de suas experiências estúpidas, George. Esta é a família
dele. Você não tem nenhuma empatia?”
“Eu tenho mais empatia do que você! Para começar, posso ver o óbvio, que é
que Lockwood quer que discutamos isso. Depois de anos de constipação emocional,
ele está pronto para compartilhar coisas conosco...”
“Talvez ele tenha, mas ele também é completamente quebradiço e hipersensível, então se
—”
“Ei, ainda estou parado aqui”, disse Lockwood. “Eu não saí nem nada.” O silêncio
caiu; George e eu paramos e olhamos para ele. “E a verdade é,” ele continuou, “vocês dois
estão certos. Eu quero falar sobre isso - como
Jorge diz. Mas também não acho muito fácil, então Lucy também está certa. Ele suspirou.
“Sim, George, acredito que a panela tinha uma camada de ferro por dentro. Mas quebrou,
ok? E talvez isso seja o suficiente por enquanto.
“Lockwood,” eu disse. Olhei para a cama. "Uma Coisa. Ela faz-?"
"Não."
“Ela nunca...?”
"Não."
“Mas o brilho—”
“Ela nunca mais voltou.” Lockwood despejou as sementes de lavanda em uma
dos vasos no parapeito e enxugou as mãos longas e esguias. “Nos primeiros dias, você
sabe, eu quase esperava que ela o fizesse. Eu subia aqui, quando estava em casa,
pensando que poderia vê-la parada na janela. Eu esperaria muito tempo, olhando para a
luz, esperando ver sua forma, ou ouvir sua voz...” Ele sorriu para mim com pesar. “Mas
nunca houve nada.”
Ele olhou para a cama, seus olhos ainda presos por trás dos óculos pretos em
branco. “De qualquer forma, isso foi cedo. Não era saudável, eu só ficava aqui. E depois de
um tempo, quando já tinha mais experiência com os brilhos da morte e o que se passa
com eles, comecei a temer seu retorno, tanto quanto a desejá-lo. Eu não suportava pensar
em como ela poderia aparecer para mim. Então parei de vir muito aqui e preparei a
lavanda para... para desencorajar surpresas.
"O ferro seria mais forte", disse George. Ele era assim, George; cortando, à sua maneira
de óculos, o cerne da questão mais rápido do que todos os outros. “Não vejo nenhum ferro
aqui, exceto na porta.”
Olhei para Lockwood; seus ombros ficaram tensos e por um momento me perguntei
se ele iria ficar com raiva. "Você está certo, é claro", disse ele. “Mas isso é muito parecido
com lidar com uma Visitante comum – e ela não é isso, George, ela não é comum. Ela é
minha irmã. Mesmo que ela volte, eu não poderia usar ferro nela.
Nenhum de nós disse nada.

“O engraçado é que ela adorava o cheiro de lavanda”, disse Lockwood, em
uma voz mais leve. “Você conhece aquele arbusto ralo ao lado da casa, perto das
latas de lixo? Quando eu era criança, ela costumava sentar comigo e fazer guirlandas de
lavanda para o nosso cabelo.
Olhei para os vasos com suas plumas de roxo desbotado. Portanto, eles eram uma
defesa - mas também uma recepção.
“De qualquer forma, lavanda é coisa boa,” George disse. “Flo Bones jura por isso.”
“Flo só xinga em geral”, eu disse.

Todos nós rimos, mas não era realmente um espaço para risos. Nem por lágrimas,
estranhamente, ou por raiva, ou por qualquer emoção que não seja uma espécie de solenidade.
Era um lugar de ausência; estávamos na presença de algo que havia partido. Era como chegar
a um vale onde alguém havia gritado alto e alegremente, e o eco desse grito ressoou entre as
colinas e durou muito tempo. Mas agora havia desaparecido e você estava no mesmo lugar, e
não era o mesmo.
Não voltamos para o quarto. Era um lugar privado, e George e eu o deixamos em paz. Após
aquela primeira revelação sísmica, Lockwood não tocou no assunto de sua irmã
novamente, nem procurou a fotografia que havia prometido. Ele também raramente
mencionava seus pais, embora deixasse escapar que eles o haviam deixado no 35 Portland
Row em seus testamentos. Então, de alguma forma, em algum lugar, eles também morreram.
Mas eles e Jessica permaneceram na sombra, e as perguntas que pairavam sobre o
quarto silencioso em grande parte permaneceram.
Tentei não deixar que isso me preocupasse e, em vez disso, ficar satisfeito com o que
havia aprendido. Certamente eu me sentia mais próximo de Lockwood agora. Meu conhecimento
de seu passado foi um privilégio. Isso me fazia sentir quente e especial em momentos
como este, acelerando com ele no banco de trás do táxi no escuro de Londres. Quem diria —
talvez uma noite, quando estivéssemos trabalhando sozinhos, ele pudesse se abrir e me
contar mais?
A cabine freou de repente; Lockwood e eu nos inclinamos para a frente em nossos
assentos. À nossa frente, figuras em movimento enchiam a rua.
O motorista praguejou. “Desculpe, Sr. Lockwood. O caminho está bloqueado. Há
agentes em todos os lugares.”
"Não é um problema." Lockwood já estava estendendo a mão para a porta. "Isso é
exatamente o que eu quero.” Antes que eu pudesse reagir, quase antes de o carro
parar, ele já estava fora e no meio da estrada.
Nossa rota para Whitechapel nos levou pelo centro da cidade. Nós estavamos dentro
Praça Trafalgar. Ao sair do táxi, vi que uma multidão havia se reunido abaixo da
Coluna de Nelson, iluminada pela luz branca crepitante de muitas lâmpadas
fantasmas. Eles eram cidadãos comuns, uma visão rara após o anoitecer. Alguns
carregavam cartazes; outros se revezavam para fazer discursos de uma plataforma
improvisada. Eu não conseguia ouvir o que estava sendo dito. Um círculo de policiais
e oficiais do DEPRAC os cercou a certa distância; ainda mais longe, espalhando-se
pela rua, estava uma grande massa de agentes de investigação psíquica,
presumivelmente ali para proteger a assembléia. Eles usavam as jaquetas
coloridas que a maioria das agências usa. Fittes de prata; os esplendores cor de
vinho da agência Rotwell; o amarelo canário de Tamworth; As sopas de ervilha de
Grimble: todas essas e muitas outras estavam presentes e corretas. Uma van de
chá do DEPRAC havia estacionado em um lado e estava distribuindo bebidas
quentes; e muitos outros carros e táxis esperavam por perto.
Lockwood foi direto para a praça. Corri atrás dele.

Não sei qual é o substantivo coletivo para um grupo de agentes de
investigação psíquica, mas deve ser uma postura ou um alarde. Grupos de operativos
estavam em grupos codificados por cores, olhando para seus odiados rivais, falando
alto e soltando gargalhadas estridentes. Os agentes menores — crianças de sete ou oito
anos — ficaram bebendo chá e fazendo caretas uns para os outros. Os mais velhos
andavam de um lado para o outro, trocando gestos injuriosos na cara dos supervisores,
que fingiam não notar. Os baús incharam, as espadas brilharam à luz das lâmpadas.
O ar crepitava com condescendência e hostilidade.
Lockwood e eu passamos pela multidão até onde uma figura familiar estava
parada, observando a cena com tristeza. Como de costume, o inspetor Montagu Barnes
usava um sobretudo amarrotado, um terno indiferente e um chapéu-coco de camurça
marrom-escura. Excepcionalmente, ele estava segurando um copo de isopor com sopa
fumegante de laranja. Ele tinha um rosto envelhecido e vivido e um bigode
grisalho do tamanho e comprimento aproximados de um hamster morto. Barnes trabalhava
para o DEPRAC, o Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico — o departamento
do governo que monitorava as atividades das agências e, em ocasiões como essa,
as comandava para o bem comum. Ele não teria ganhado nenhum prêmio por graça ou
genialidade, mas era perspicaz e eficiente, e não perceptivelmente corrupto. Isso não
significava que ele gostava da nossa companhia.
Ao lado dele estava um homem baixinho, vestido de maneira resplandecente com o
luxuoso uniforme da Agência Fittes. Suas botas brilhavam, suas calças justas brilhavam.
Um florete caro balançava de uma alça de cinto de joias ao seu lado; sua jaqueta prateada
era macia como pele de tigre e combinava perfeitamente com luvas requintadas de
pelica. Tudo muito agitado; impressionante, mesmo. Infelizmente, o corpo dentro do
uniforme pertencia a Quill Kipps, então o efeito geral era como assistir a um rato pestilento
lamber uma tigela de caviar. Sim, o elemento elegante estava lá, mas não era nisso
que você focava.
Kipps era ruivo, esquelético e pateticamente satisfeito consigo mesmo. Por uma
variedade de razões, possivelmente ligadas ao fato de que muitas vezes dissemos isso na
cara dele, há muito ele não gostava de nós aqui na Lockwood & Co. Como líder de equipe
da Divisão de Fittes em Londres e um dos supervisores adultos mais jovens dessa
agência , ele havia trabalhado regularmente com Barnes no DEPRAC; na verdade, ele
estava lendo para ele um fichário de três argolas quando nos
aproximamos. “…quarenta e oito avistamentos do Tipo Um ontem à noite na zona de
contenção de Chelsea,” ele disse. “E, se você considerar os relatórios como evangelho,
dezessete possíveis Tipo Dois. Essa é uma concentração impressionante.”
“E quantas mortes até agora?” Barnes perguntou.

“Oito, incluindo os três vagabundos. Como antes, os Sensíveis relatam
emanações perigosas, mas a origem ainda não está clara.
“Ok, assim que esta demonstração terminar, iremos para Chelsea. Doente
quero que os agentes se dividam nos quatro setores com os Sensitivos organizados em
bandas de apoio que... Oh, caramba. Barnes percebeu nossa chegada.
“Espere um minuto, Kipps.”
“Boa noite, inspetor.” Lockwood exibia seu sorriso mais largo. “Kipps.”
“Eles não estão na lista, estão?” disse Kipps. "Quer que eu os expulse?"
Barnes balançou a cabeça; ele tomou um gole de sopa. "Lockwood, senhorita

Carlyle... A que devo o prazer?"
Como ele falava com toda a alegria de um homem fazendo um discurso no funeral de
sua mãe, “prazer” era evidentemente uma coisa relativa para Barnes. Não que ele nos
odiasse - nós o ajudamos com muita frequência para isso -, mas às vezes uma leve
irritação ajudava bastante.
“Só de passagem”, disse Lockwood. “Pensei em dizer olá. Parece
você tem bastante reunião aqui. A maioria das agências em Londres está
representada. Seu sorriso se alargou. "Apenas querendo saber se você esqueceu nossos
convites."
Barnes nos olhou. O vapor de sua xícara se enrolou em seu bigode
folhas como névoa em uma floresta de bambu chinesa. Ele tomou outro gole. "Não."
“Boa sopa, não é?” Lockwood perguntou, depois de uma pausa. "Que tipo?"
"Tomate." Barnes olhou para sua xícara. "Por que? O que há de errado com isso? Não
qualidade suficiente para você?”
“Não, está muito bonito... Principalmente a ponta do seu bigode.
Posso perguntar por que o DEPRAC não incluiu a Lockwood and Co. em toda a
operação do Chelsea? Se este surto é tão terrível, certamente você precisa de nossa
ajuda?”
“Acho que não.” Barnes olhou para a multidão reunida sob o
Coluna. “Pode ser uma crise nacional, mas não estamos tão desesperados. Olhe a
sua volta. Temos muito talento aqui. Agentes de qualidade.”
Eu olhei. Alguns dos agentes próximos eram familiares para mim, crianças
com reputações. Outros, menos. Ao pé da escada, um grupo de garotas pálidas com
jaquetas mostarda era comandado por um homem imensamente gordo. Por suas papadas
pendentes, barriga volumosa e nádegas cerradas de forma presunçosa, reconheci o
Sr. Adam Bunchurch, proprietário daquela agência indistinta.
Lockwood franziu a testa. “Eu vejo a quantidade. Qualidade, nem tanto.” Ele se inclinou
dentro, falou baixinho. “Igreja? Quer dizer, vamos lá.
Barnes mexeu a sopa com uma colher de plástico. “Não nego seus talentos,
Sr. Lockwood. Se nada mais, esses seus dentes perolados poderiam iluminar nosso
caminho nos becos mais escuros. Mas quantos de vocês existem na sua empresa?
Ainda três? Exatamente. E um deles é George Cubbins. Por mais habilidosos que você e a
srta. Carlyle sejam, sem dúvida, mais três agentes simplesmente não farão diferença.
Ele bateu com a colher na borda do copo e o entregou a Kipps. “Este caso do Chelsea é
enorme”, disse ele. “Cobre uma área enorme.
Sombras, Espectros, Espectros e Espreitadores — cada vez mais deles aparecendo, e
nenhum sinal da causa central. Centenas de prédios estão sob vigilância, ruas
inteiras sendo evacuadas… O público não está feliz com isso – é por isso que eles estão
realizando este protesto aqui esta noite. Precisamos de números para isso e de pessoas que
façam o que mandam. Desculpe, mas são duas excelentes razões para deixá-lo de fora. Ele
tomou um gole decisivo de sopa e praguejou. “Ai!
Quente!"
“Melhor explodir para ele, Kipps.” A expressão de Lockwood escureceu

enquanto Barnes falava; ele se virou. “Bem, tenha uma boa noite, inspetor.
Ligue para nós quando as coisas ficarem difíceis.”
Partimos de volta para o táxi.
“Lockwood! Espere!"
Era Kipps, vindo atrás de nós, com o fichário debaixo do braço.
"Posso ajudar?" Lockwood falou friamente, com as mãos enfiadas nos bolsos.
“Não vou reclamar”, disse Kipps, “embora Deus saiba que eu poderia. Estou vindo com um
conselho, principalmente para Lucy, já que sei que é improvável que você ouça o bom senso.
“Eu não preciso de conselhos seus,” eu disse.

Kipps sorriu. “Ah, mas você tem. Ouça, você está perdendo. Há coisas estranhas
acontecendo em Chelsea. Mais visitantes do que eu já vi antes.
Mais tipos diferentes , todos juntos — e perigosos também, como se tivessem sido
provocados por alguma coisa. Três noites seguidas, minha equipe percorreu a mesma pista
atrás da King's Road. Primeiras duas noites: nada. Na terceira noite, um Raw-bones saiu do
escuro; quase pegou Kate Godwin e Ned Shaw. Um osso cru! De lugar nenhum! Barnes não
tem ideia do porquê. Ninguém faz."
Lockwood deu de ombros. “Eu me ofereci para ajudar. Minha oferta foi rejeitada.
Kipps passou os dedos pelos cabelos curtos. “Claro que tem.

Porque você não é ninguém. O que você fará esta noite? Algum caso pequeno e patético,
tenho certeza.
“É um fantasma trazendo terror para as pessoas comuns”, disse Lockwood. "É aquele
patético? Eu não acho."
Kipps assentiu. “Ok, claro, mas se você quer trabalhar nas coisas importantes, precisa
fazer parte de uma agência de verdade . Qualquer um de vocês poderia facilmente encontrar um
emprego adequado na Fittes. Na verdade, Lucy tem um convite aberto para se juntar à minha equipe.
Eu já disse isso a ela antes.
Eu o encarei. “Sim, e você ouviu minha resposta.”
“Bem, a escolha é sua”, disse Kipps. “Mas eu digo, esfregue-se, engula seu
orgulho e fique preso. Caso contrário, você está perdendo seu tempo.” Com um aceno
de cabeça para mim, ele se afastou.
“Maldito nervo”, disse Lockwood. “Ele está falando besteiras, como sempre.” Até
assim, ele falou pouco no táxi, e coube a mim dar novas direções para Nelson Street, 6,
Whitechapel, e nosso encontro com o fantasma velado.
Era uma casa geminada em uma viela estreita. Nossa cliente, a Sra. Peters, estava
cuidando de nós: a porta se abriu antes que eu pudesse bater. Ela era uma mulher
jovem, de aparência nervosa, prematuramente grisalha pela ansiedade. Ela usava um xale
grosso sobre a cabeça e os ombros e segurava um grande crucifixo de madeira nas
mãos enluvadas.
"Está lá?" ela sussurrou. “Está lá em cima?”
“Como podemos saber?” Eu disse. “Ainda não entramos.”
“Da rua!” ela sibilou. “Eles dizem que você pode ver lá!”
Nem Lockwood nem eu tínhamos pensado em olhar pela janela do lado de fora.
Saímos da calçada e entramos na rua deserta, esticando o pescoço para as duas janelas
do andar de cima. A que estava acima da porta estava acesa; azulejos indicavam que era
um banheiro. A outra janela não tinha luz dentro dela, nem (ao contrário das outras janelas)
seu vidro refletia o brilho da luz da rua duas portas abaixo. Era um espaço sombrio e
escuro. E nele, muito difícil de ver, estava o contorno de uma mulher. Era como se ela
estivesse parada contra a janela, de costas para a rua. Dava para ver um vestido
escuro e mechas de longos cabelos negros.
Lockwood e eu voltamos para a porta. Eu limpei minha garganta. “Sim, está lá em

cima.”
“Nada com que se preocupar”, disse Lockwood, enquanto passávamos pela Sra.
Peters no corredor estreito. Ele deu a ela seu sorriso de cinquenta por cento, o
reconfortante. “Vamos subir e ver.”
Nosso cliente deu um gemido. “Você entende por que não consigo dormir tranquilo, Sr.
Lockwood? ela disse. "Você entende agora, não é?" Seus olhos eram luas assustadas; ela
pairava logo atrás dele, mantendo o crucifixo erguido como uma máscara diante de seu rosto.
A ponta quase subiu no nariz de Lockwood quando ele se virou.
"Sra. Peters,” ele disse, empurrando-o gentilmente para baixo, “há uma coisa que você
poderia fazer por nós. Muito importante."
"Sim?"
“Você poderia aparecer na cozinha e colocar a chaleira no fogo? Acha que poderia fazer
isso?
"Certamente. Sim, sim, acho que posso.
"Ótimo. Dois chás seriam maravilhosos, quando você tiver um momento. Não os traga
à tona. Desceremos para buscá-los quando terminarmos, e aposto que ainda estarão
quentes.
Outro sorriso, um aperto de braço. Então ele estava me seguindo pela escada estreita,
nossas malas batendo contra a parede.
Não havia patamar para falar, mais um degrau superior estendido. Três
portas: uma para o banheiro, uma para o quarto dos fundos - e uma para o quarto da
frente da casa. Cerca de cinquenta pregos de ferro pesados foram martelados nesta
porta; eles foram pendurados com correntes e meadas de lavanda.
A própria madeira mal era visível.
“Hmm, eu me pergunto qual é,” eu murmurei.
“Ela certamente não está se arriscando,” Lockwood concordou. “Oh, adorável – ela é uma
cantora de hinos, também. Deve ter adivinhado.
No andar de baixo, ouvimos a porta fechar e passos na cozinha, seguidos por um
súbito trecho de uma música trêmula.
“Não tenho certeza se isso serve para alguma coisa,” eu disse. Eu estava checando meu cinto, afrouxando
meu florete. “Ou o crucifixo. É inútil se não for de ferro ou prata.”
Lockwood havia tirado uma corrente fina de sua mochila e a estava enrolando em um braço.
Ele ficou tão perto que roçou em mim. “Dá conforto, no entanto. Metade das coisas que meus
pais trouxeram são iguais. Você conhece o pandeiro de osso e pena de pavão na biblioteca?
Proteção espiritual balinesa. Nem um grama de ferro ou prata nele... Certo, estamos
prontos?”
Eu sorri para ele. Havia um horror atrás daquela porta. Eu o veria em segundos.
No entanto, meu coração cantava em meu peito por estar ao lado de Lockwood naquela
casa. Tudo estava como deveria estar no mundo.
“Claro,” eu disse. “Estou ansioso por aquele bom chá quente.”
Fechei os olhos e contei até seis, para preparar meus olhos para a transição
da luz para a escuridão. Então abri a porta e entrei.
Além da barreira de pregos, o ar estava frio, cortante. era como se
alguém havia deixado a porta do freezer aberta. Quando Lockwood fechou a porta atrás
de nós, a escuridão nos engoliu como se tivéssemos sido imersos em tinta. Não era apenas
porque a luz do teto estava apagada - era uma escuridão mais profunda. Nenhuma luz
vinha da rua lá fora.
Mas não havia cortinas na janela; tinha sido um pedaço de vidro nu.
Algo estava bloqueando, impedindo a passagem da luz.

Lá longe, naquela escuridão fria como tinta de tinta, uma pessoa estava chorando - um som
horrível, desolado, mas persuasivo, como de alguém espiritualmente despojado. O barulho ecoava de
forma estranha, como se estivéssemos em um espaço vasto e vazio.
“Lockwood,” eu sussurrei, “você ainda está aí?”
Senti um estímulo amigável. “Bem ao seu lado. Frio! Deveria ter colocado minhas
luvas.
“Ouço choro.”
“Ela está na janela. No painel. Você a vê?"
"Não."
“Você não vê as mãos em garra dela?”
"Não! Bem, não os descreva para mim…”
“Ainda bem que não tenho imaginação, ou estaria tendo pesadelos esta
noite. Ela está usando um vestido cinza rendado e uma espécie de véu esfarrapado sobre
o rosto. Algum tipo de carta em uma das mãos, manchada com algo escuro.
Não sei do que se trata - pode ser sangue ou lágrimas. Ela o está segurando contra o peito
com seus dedos longos e enrugados... Escute, estou estendendo as correntes.
A melhor coisa que podemos fazer é quebrar a janela. Esmague-o e queime-o nas
fornalhas...” Sua voz era calma; Eu ouvi o tilintar apressado de ferro.
— Lockwood, espere. Permanecendo cego, com bolhas de ar em meu rosto,
me recompus - abri meus ouvidos e minha mente para coisas mais profundas. O som
do choro diminuiu um pouco; no meio dela, ouvi um sussurro, uma pequena expiração….
"Seguro…"
"O que é?" Perguntei. “O que é seguro?”
“Lucy,” disse Lockwood, “você não está vendo o que eu estou vendo. Você não
deveria estar falando com essa coisa. É mau." Mais tilintar no meu cotovelo; Eu podia senti-
lo avançando. Os sussurros cessaram, recomeçaram, cessaram novamente.
“Coloque as correntes de lado,” eu bati. “Não consigo ouvir.”

“Seguro, se-afe…”
"Lucy..."
"Silêncio."
“Eu o mantive seguro.”
“Onde você fez isso?” Eu disse. "Onde?"
"Lá." Quando me virei para olhar, minha visão clareou. Vi o contorno da janela com o canto
dos olhos - e dentro dela, a escuridão sobreposta à escuridão, uma forma de cabelos
compridos, ombros curvados, braços dobrados erguidos acima da cabeça como se estivesse no
meio de alguma dança frenética ou rito. Os dedos eram grotescamente longos; eles
pareciam lançar em minha direção através da sala. Eu gritei. Ao meu lado, pude sentir
Lockwood saltando para a frente, brandindo sua espada para fora e para cima. Os dedos
quebraram, tornaram-se feixes separados de luz negra, espalhados como se por um prisma.
Gritos encheram meus ouvidos. Então o barulho se estilhaçou como vidro quebrado. Caiu
no silêncio.
Meus tímpanos flexionaram; pressão saiu da sala. A luz o preencheu. Foi só o
poste de luz rosa pálido da Nelson Road, mas lançava tudo em três dimensões suaves e
granuladas. Como era pequeno; não é uma vasta câmara ecoante. Apenas um quarto comum
com um beliche infantil e cadeiras, e um armário escuro nas minhas costas. O ar quente
sugado do patamar, acariciando meus tornozelos quando passou por baixo da porta.
Lockwood estava na minha frente, florete em punho, corrente de ferro atravessando a janela
quebrada. Luzes brilhavam nas casas em frente. Vidros quebrados projetavam-se da
moldura como dentes.
Ele se virou, olhando, respirando com dificuldade. Seu cabelo desgrenhado pendia
escuro e solto sobre um olho. "Você está bem?"
"Claro." Eu estava olhando para o armário. "Por que eu não estaria?"
“Ela estava atacando você, Lucy. Você não viu o rosto dela quando o véu voou para trás.
“Não, não,” eu disse, “estava tudo bem. Ela estava apenas me mostrando onde.
"Onde o que?"
"Não sei. Eu não consigo pensar. Cale-se."
Acenei para ele se afastar e caminhei até o armário. Era grande e velho também, a
madeira tão escura que era quase preta. Tinha traçado decorativo em
nele, desgastado pelo uso antigo. A porta estava rígida quando a abri. Dentro penduravam roupas
infantis, cobertas com tiras brancas de traça. Eu olhei para eles, carrancudo, então os joguei de
lado. A base do interior era uma única peça de madeira. Seu nível parecia um palmo acima do fundo do
armário quando visto de fora. Tirei meu canivete do cinto.
Lockwood estava pairando incerto no meu ombro. “Lúcia…”

“Ele estava me mostrando onde escondia alguma coisa,” eu murmurei, “e eu acho – sim!”
Enfiar a faca em uma fenda na parte de trás resolveu o problema. Quando eu torci, o
painel surgiu. Demorou um pouco para mexer nos ângulos e jogar metade das roupas no chão, mas
consegui limpar a peça. Guardei minha faca e peguei minha lanterna.
“Aí está você,” eu disse. "Ver?"

Dentro da cavidade, embrulhado: um pedaço de papel dobrado e empoeirado, fixado com um selo
de cera. Manchas escuras o manchavam. Lágrimas ou sangue.
“Ela estava me mostrando,” eu disse novamente. “Você não precisava se preocupar.”
Lockwood assentiu, seu rosto ainda duvidoso. Ele estava me estudando de perto.
“Talvez...” De repente, ele abriu um sorriso. “E melhor ainda, esse chá ainda estará quente. Eu me
pergunto se ela também tem biscoitos.
A felicidade me preencheu. Meu instinto estava certo. Aqueles poucos segundos foram tudo que
eu precisava para me conectar com o fantasma e entender seu propósito. Sim, Lockwood via as
aparências, mas eu podia ver além disso. Eu poderia descobrir coisas escondidas. Ele segurou a
porta aberta para mim; Eu sorri para ele, apertei seu braço. Quando saímos para a escada, ouvimos
a voz frágil da Sra. Peters, ainda cantando na cozinha.
Acontece que o papel que encontrei era a confissão do fantasma - ou pelo menos,
era a confissão de alguém chamada Arabella Crowley, escrita em 1837, uma data que
correspondia aproximadamente às roupas do Espectro. Parecia que ela havia sufocado o
marido durante o sono e escapado impune. Sua consciência culpada impediu seu espírito
de descansar; agora que o documento havia sido encontrado e seu crime revelado, era
improvável que o fantasma voltasse.
Essa foi a minha interpretação, de qualquer maneira. Lockwood não se arriscou. O
na manhã seguinte, ele mandou incinerar os fragmentos da vidraça na Clerkenwell
Furnaces e encorajou a Sra. Peters a mandar quebrar o armário também. Um pouco
para meu aborrecimento, ele repetiu suas ordens para eu não tentar me comunicar com
visitantes que não estivessem restritos com segurança. Claro que entendi por que ele era
cauteloso - o destino de sua irmã pesava sobre ele - mas, na minha opinião, ele exagerou
os riscos. Eu estava cada vez mais confiante de que meu Talento poderia contornar tais
ansiedades.
Nos dias seguintes, novos casos continuaram a chegar rapidamente para

Lockwood & Co. Lockwood, George e eu continuamos lidando com eles separadamente.
Isso gerou problemas. Para começar, nossa agenda lotada significava que tínhamos
pouco tempo para pesquisar qualquer trabalho com antecedência, uma omissão que
sempre foi perigosa. Uma noite, Lockwood quase foi tocado por um fantasma em uma igreja
perto da Old Street. Ele havia encurralado um Fantasma ao lado do altar e quase perdeu um
segundo que se esgueirava por trás. Se ele tivesse lido a história da igreja de antemão, saberia
que ela era assombrada por gêmeos assassinados.
A fadiga também era um problema. George foi emboscado por um Lurker que ele não
havia visto perto de Whitechapel Lock, e ele só escapou pulando de cabeça no canal.
Adormeci durante uma vigilância em uma padaria e perdi totalmente um fantasma carbonizado
saindo do forno. O cheiro repentino de carne assada me acordou no momento em que
tentava alcançar meu rosto com os dedos enegrecidos, para grande diversão da caveira
sussurrante - que estava observando de sua jarra, mas não disse nada.
Nossas escapadas por pouco incomodaram Lockwood, que viu isso como mais uma prova
que estávamos com poucos funcionários e sobrecarregados. Sem dúvida ele tinha razão,
mas eu estava mais interessado na liberdade que minhas expedições solitárias me davam. Eu
estava esperando para fazer uma conexão psíquica adequada com um fantasma - e não
demorou muito para que eu tivesse exatamente essa oportunidade.
Minha consulta foi com uma família no apartamento número 21 (South Block),
Bermuda Court, Whitechapel. Era o caso do projeto habitacional, o que eu estava preso por
causa da regra de dibs. Ele havia sido adiado duas vezes devido à doença de um cliente, e quase
não consegui na terceira vez, porque já havia reservado passagens de trem para voltar para
casa e ver minha família. Eu não via minha mãe ou minhas irmãs desde que chegara a Londres
dezoito meses antes. Embora eu visse a viagem com sentimentos contraditórios, Lockwood
me dera uma semana de folga e eu não mudaria isso para um trabalho que envolvia subir muitos
degraus.
Eu concordei em aparecer na noite anterior à minha partida. Lockwood e George

estavam ocupados com outros casos, então levei o crânio junto. Fornecia companhia, de um
tipo desagradável e desagradável. Se nada mais, sua tagarelice ajudou a manter os silêncios
sob controle.
Bermuda Court provou ser um daqueles grandes projetos habitacionais de concreto que
eles construíram após a Segunda Guerra Mundial. Tinha quatro blocos de apartamentos
dispostos em torno de um pátio gramado, cada um com escadas externas e passarelas nas
laterais. As passarelas agiam como proteção contra as intempéries, mas também lançavam as
portas e janelas dos apartamentos em sombra perpétua. A superfície do concreto era áspera e
feia, escura pela chuva.
Como eu previra, os elevadores estavam desligados. O apartamento 21 ficava apenas no
quinto andar, mas eu estava sem fôlego quando cheguei. Minha mochila, sobrecarregada
por uma certa jarra, estava me matando.
A luz estava quase acabando. Respirei fundo e toquei a campainha.
“Cara, você não está em forma”, disse a caveira em meu ouvido.
"Cale-se. Estou em boa forma.
“Você está ofegante como uma preguiça asmática. Ajudaria a perder um pouco
peso. Como aquela parte do seu quadril que Lockwood sempre fala.
"O que? Ele não—”
Mas naquele momento os clientes atenderam a porta.
Havia uma mãe, magra e grisalha; um pai grande, silencioso e de ombros caídos; e três
crianças pequenas, todas com menos de seis anos, morando juntas em uma unidade com
cinco quartos e um corredor estreito. Até recentemente havia uma sexta pessoa também: o
avô das crianças. Mas ele morreu.
Para minha surpresa, a família não me conduziu até a sala de estar, que é onde essas
conversas embaraçosas costumam acontecer. Em vez disso, eles me levaram a uma pequena
cozinha no final do corredor. Todos se aglomeraram; Fui empurrado com tanta força contra o
fogão que girei duas vezes um botão com o traseiro enquanto ouvia a história deles.
A mãe pediu desculpas pelo ambiente desconfortável. Eles tinham uma sala de estar,
disse ela, mas ninguém entrava nela depois de escurecer. Por que? Porque o fantasma do avô
estava lá. As crianças o viam todas as noites desde sua morte, ainda sentado em sua
cadeira favorita. O que ele fez? Nada, apenas sentado lá. E antes, quando ele estava vivo?
Quase sempre sentado na mesma cadeira, enquanto definhava com a doença que se
recusara a tratar.
Ele tinha sido pele e osso no final. Tão leve e macio que você pensaria que um rascunho o teria
levado embora.
Eles sabiam por que ele havia retornado? Não. Eles poderiam adivinhar o que
ele queria? Não. E como ele era, quando vivo? Nisso houve muito arrastar de pés . O silêncio
desconfortável me disse muito. Ele era um homem difícil, disse o pai, não generoso com
seu dinheiro. Ele era apertado e
agarrando, a mãe acrescentou. Teria nos vendido ao diabo, se o diabo oferecesse

dinheiro. É triste dizer, mas era verdade: eles estavam felizes por ele ter partido.
Mas ele não se foi, é claro. Ou, se tivesse saído, agora voltaria.
Fizeram-me chá e bebi-o sob a única luz brilhante de
a cozinha, com os olhos das crianças, grandes e verdes como os dos gatos, olhando
para mim. Por fim, coloquei a xícara na pia e houve uma espécie de suspiro coletivo de que
chegara o momento. Com isso, eles me mostraram a sala de estar. Atravessei o carpete
gasto e fechei a porta atrás de mim.
Era uma sala retangular, não muito grande, centrada em uma lareira elétrica. Um guarda
de metal corria ao redor da lareira para manter as crianças afastadas. Eu não acendi a luz.
Uma ampla janela dava para o terreno baldio atrás da propriedade. Havia luzes acesas
nas outras unidades e um velho poste de néon - remanescente dos tempos em que as
pessoas comuns saíam à noite - no caminho abaixo. Seu brilho deu forma ao meu entorno.
A mobília era do tipo que estava na moda algumas décadas atrás. Cadeiras
duras de espaldar alto com braços salientes e pernas finas de madeira; um sofá baixo e
rígido; mesas laterais; um armário de vidro simples colocado em um canto. Um tapete felpudo
havia sido arrumado diante do fogo. Nada muito combinado. Eu vi jogos infantis
empilhados em outro canto e senti que eles tentaram arrumar para mim.
Estava frio na sala, mas não um frio fantasmagórico. Ainda não. Eu verifiquei o
termômetro no meu cinto. Cinqüenta e três graus. Eu escutei, mas captei apenas um
ruído como estática distante. Levei minha bolsa até o sofá embaixo da janela e a coloquei
silenciosamente no chão.
A jarra, quando a puxei para fora, estava brilhando em seu verde mais claro. O
rosto girou lentamente, os olhos brilhando no plasma.
“Casaça pequena e apertada,” a voz sussurrou. “Não vai caber muitos fantasmas aqui.”
Meus dedos flutuaram sobre a alavanca na tampa da jarra que cortaria a

comunicação. “Se você não tem nada de útil a dizer…”
“Ah, não estou criticando. Muito mais arrumado do que a sua casa, com certeza.
“Dizem que é aqui que acontece.”

“E eles estão certos. Alguém morreu aqui. O ar está manchado com isso.
“Se sentir mais alguma coisa, me avise.” Coloquei o pote em uma mesa lateral.
Então me virei para a cadeira de espaldar alto em frente.

Eu já sabia que era esse. Você poderia adivinhar a partir de seu domínio
posição, a maneira como ficava mais perto da TV no canto, mais perto da lareira;
todos os outros assentos estavam menos convenientemente situados. Então havia a bengala
encostada na parede nas sombras além; a mesinha lateral marcada com anéis de caneca. A
cadeira em si era decorada com algum padrão floral horrível. O tecido estava branco nos
apoios de braço e consertado com remendos de couro perto das pontas. Também havia uma
careca suja no meio das costas. A esponja da almofada do assento havia sido comprimida com
o uso prolongado; era quase como se alguém ainda estivesse sentado ali.
Eu sabia o que deveria fazer. A prática da agência era clara. Eu deveria pegar as
correntes, ou, na falta disso, uma quantidade razoável de limalha, e cuidadosamente cercar a
cadeira. Devo estabelecer cruzes de lavanda como uma barreira secundária e me colocar
a uma distância segura do provável ponto de manifestação. George certamente teria feito
tudo isso. Mesmo Lockwood, sempre mais arrogante, teria feito um círculo de corrente em
tempo duplo rápido.
Eu não fiz nenhuma dessas coisas. Cheguei ao ponto de afrouxar a alça de meu
florete e abrir minha bolsa, de modo que minhas ferramentas estivessem à mão. Então me
sentei no sofá na escuridão rosa-alaranjada, cruzei os tornozelos e esperei.
Eu queria testar meu talento.
“Impertinente”, disse a caveira em minha mente. “Lockwood sabe que você está
fazendo isso?”
Eu não respondi; depois de mais algumas zombarias, o fantasma ficou em silêncio.
Atrás da porta vinham ruídos abafados — crianças sendo mandadas calar-se, tilintar de
louça; sons de uma refeição noturna sendo feita. Um cheiro de torrada impregnava o ar.
A família estava tão perto. Em teoria, eu os estava colocando em perigo por não lançar
defesas. O Manual Fittes foi muito claro sobre isso. As regras do DEPRAC proíbem
expressamente o contato sem proteção adequada. Aos olhos deles, eu estava cometendo
um crime.
Do lado de fora da janela, a noite escureceu. Os clientes comeram sua refeição; as
crianças foram conduzidas a um dos quartos. Banheiros com descarga. Na pia, alguém estava
lavando a louça. Sentei-me em silêncio no escuro, esperando o show.
E começou.
Lentamente, insensivelmente, uma atmosfera maligna começou a invadir a sala. Eu
ouvi a mudança na qualidade da minha respiração; Eu estava tomando goles de ar mais
rápidos e curtos. Os pelos dos meus braços se arrepiaram de inquietação. A dúvida surgiu em mim;
também ansiedade e um forte sentimento de auto-aversão. Peguei um chiclete, masquei sem

parar, fiz os ajustes habituais para neutralizar o mal-estar e o medo crescente. A temperatura
caiu; a leitura do termômetro do meu cinto mostrou cinquenta graus, depois quarenta e oito. A
qualidade da luz alterada; o brilho do néon tornou-se mais indistinto, como se estivesse lutando
contra o melaço.
"Algo está vindo", disse o crânio.
Mastiguei e esperei. Observei a poltrona vazia.
Às nove e quarenta e seis em ponto (consultei o relógio), não estava mais vazio.
Um contorno tênue tornou-se visível no centro da cadeira. Estava muito fraco, arranhado e
manchado no meio, como um desenho a lápis mal apagado.
Mas dava para ver o que era: a figura encolhida de um velho, sentado ali. Ele se encaixava
perfeitamente nos contornos do assento de esponja gasto; o contorno da cabeça repousava
precisamente sobre a careca encardida nas costas. A aparição permaneceu
transparente, e eu ainda podia ver cada detalhe do espantoso padrão florido das almofadas
atrás, mas cada vez mais suas características se tornavam mais certas. Era um homem
muito pequeno e enrugado, careca, exceto por alguns longos cabelos brancos espalhados atrás
das orelhas. Imaginei que ele já tivesse sido gordo, até de rosto redondo; agora a carne de
suas bochechas havia caído, deixando a pele vazia. Seus membros também estavam debilitados;
o tecido de suas mangas e calças estava horrivelmente liso. Uma mão ossuda estava em concha
entre as dobras e frouxidão do colo de seu velho. A outra se enrolou na ponta do apoio de
braço como uma aranha.
Ele tinha sido uma coisa perversa, isso era certo. Tudo nele projetava uma malícia
incômoda. Os olhos brilhavam como bolas de gude pretas; eles estavam olhando fixamente para
mim, e havia o mais leve dos sorrisos nos lábios finos. Todos os meus instintos me diziam
para me defender: trazer o florete, arremessar uma bomba de sal ou uma lata de ferro - fazer
algo para afastar a presença de mim. Mas ele não se mexeu, nem eu. Sentamo-nos em nossos
assentos e olhamos um para o outro por cima do grosso tapete de pele e do abismo que
separa os vivos dos mortos.
Eu estava com as mãos cruzadas no colo. Eu limpei minha garganta. "Bem", eu disse
finalmente, “o que é que você quer?”
Nenhum som, nenhuma resposta. A forma estava sentada ali, os olhos brilhando no escuro.
Na mesinha lateral, a caveira na jarra permanecia silenciosa e encoberta também; apenas
uma tênue névoa verde atrás do vidro mostrava que ele estava presente, observando.
Sem a proteção de correntes de ferro, o frio da aparição me atingiu. A temperatura

em meu cinto caiu para quarenta e quatro graus; estaria ainda mais frio perto da cadeira.
Mas o grau de frio não é realmente o ponto; é de onde vem. O frio fantasma é um frio
intenso e seco; você pode senti-lo sugando a vida e a energia de seus ossos. Eu aguentei.
Eu não me mexi, apenas olhei para o velho.
“Se você tem um propósito”, eu disse, “é melhor me contar.”

Apenas o silêncio e o brilho dos olhos, como a luz das estrelas no escuro.
Nenhuma surpresa real. Não era um Tipo Três, nem mesmo um Tipo Dois; isto
não conseguia falar, não conseguia se comunicar de maneira óbvia.
Mesmo assim…
“Ninguém mais vai ouvir,” eu disse. “É melhor aproveitar esta chance enquanto você
pode.”
Abri minha mente, tentei esvaziá-la de sensação, ver se detectava alguma coisa
novo. Mesmo uma confusão ecoante de emoção, como a que recebi do Changer em
Lavender Lodge, pode ser o suficiente para me colocar no caminho certo….
Da cadeira veio um farfalhar de tecido arranhado, um som de pick-pick-picking ,
como tecido sendo puxado pela ponta da unha de alguém. Eu ouvi uma respiração
superficial, uma pessoa resmungando baixinho. Minha pele arrepiou. Eu não conseguia
tirar os olhos da aparição sorridente na cadeira. Os sons voltaram — abafados, mas
muito próximos.
"É isso?" Perguntei. "É isso que você está me dizendo?"
Um estrondo no canto - eu pulei de medo, lutando para pegar meu florete. O
fantasma se foi. A cadeira estava vazia; o assento amassado, o remendo gasto, tudo
exatamente como antes. Exceto pela bengala, que havia tombado, estalando contra a
lareira.
Eu verifiquei a hora - então verifiquei novamente com algo como alarme. Dez e
vinte? Isso foi estranho: de acordo com o relógio, a aparição estava presente há mais
de meia hora, mas pareceu apenas um minuto para
meu….
"Você entendeu?" A voz da caveira me puxou de volta à ação. O rosto
na jarra ressurgiu, as narinas dilatadas presunçosamente. “Aposto que não. Eu fiz. Eu
sei, e não vou contar.
"O que há com você?" Eu disse. “Você é como uma criança. Sim, claro que entendi.
Levantei-me, fui até a porta e acendi a luz, ignorando os protestos estridentes

da jarra. A atmosfera maligna havia desaparecido da sala.
Sob a luz do teto, a velharia antiquada da mobília era revelada em todos os seus tons suaves
de laranja e marrom. Olhei para a pilha de jogos infantis: Scrabble, Banco Imobiliário e
Caçador de Fantasmas da Rotwell Agency — aquele em que você precisa remover os
ossos de plástico e pedaços de ectoplasma sem acionar a campainha. Caixas amassadas,
jogos de segunda mão. A casa de uma família comum sem muito dinheiro.
Ele era um homem difícil. Não é generoso com seu dinheiro….

Caminhei até a cadeira.
"Você não tem a menor idéia, não é?" o fantasma chamou. “Diga-lhe uma coisa: deixe-
me sair desta jarra e eu derramarei o feijão alegremente. Vamos, Lúcia. Não posso discutir
com isso para um acordo.
“Não tente piscar seus olhos para mim. Não funciona com soquetes vazios.”
Inclinei-me ao lado da cadeira, inspecionando o apoio de braço mais próximo. O
remendo no final era feito de algum tipo de imitação de couro, mais plástico do que qualquer coisa.
Tinha sido grosseiramente costurado no tecido original, mas em alguns pontos os pontos
se desfizeram e um canto estava enrolado como a borda de um sanduíche velho.
Empurrei a borda experimentalmente, deslizei meus dedos por baixo e a
levantei. Havia uma camada de enchimento de espuma, que saiu facilmente. Então
você podia ver os maços de notas bem enroladas comprimidas no espaço abaixo.
Eu sorri para a caveira sobre meu ombro. "Desculpe. Parece que não há acordo para
você hoje.
O rosto fez uma careta e desapareceu em uma explosão de plasma irritado. “Isso,” sua
voz disse, persistente, “foi apenas um palpite de sorte.”
Tirei minhas férias e voltei para o norte, para a cidade onde nasci. vi minha mãe, vi minhas
irmãs; Fiquei alguns dias com eles. Não foi o mais fácil dos regressos a casa. Nenhum deles
jamais havia viajado mais de cinquenta quilômetros na vida, muito menos ido morar em
Londres. Eles olharam de soslaio para minhas roupas e florete brilhante, franzindo a
testa com as menores mudanças em meu sotaque. O cheiro e a aura da cidade pairavam
ao meu redor. Falei com uma segurança que eles não conheciam sobre lugares e
pessoas que não significavam nada para eles. De minha parte, achei-os lentos e reprimidos
pelo medo. Mesmo com bom tempo, eles saíram apenas com relutância; as noites os
viam encolhidos perto do fogo. Fiquei impaciente e ainda mais zangado quando eles quase
não discutiram.
Havia algo em sua resignação de ovelha que me fez querer
gritar. Que tipo de vida era aquela, sentar-se silenciosamente no escuro, vivendo com
medo da morte? Melhor sair e encarar de frente.
Deixei-os um dia antes do planejado. Eu estava com vontade de voltar para Londres.
Era um trem matinal. Sentei-me em um assento na janela, observando a
tapeçaria passar: os campos e bosques, as torres de aldeias escondidas, as
chaminés e as lâmpadas fantasmas dos portos e cidades mineiras. Para onde quer que
você olhasse, o Problema pairava invisível sobre a Inglaterra. Novos cemitérios em
encruzilhadas e em lugares selvagens e abandonados; crematórios nas periferias
das cidades; toque de recolher nas praças do mercado. Sobreposto a tudo isso, meu
rosto borrado dentro e fora de vista. Vislumbrei a criança que fui quando vim para
Londres pela primeira vez, e a agente que me tornei agora, uma garota que falava com
fantasmas. Mais do que falou: quem entendeu seus desejos.
Meu encontro com o fantasma do avarento mudou tudo para mim. Isto
foi aquela sensação estranha que senti depois, voltando por Whitechapel, com
todas as minhas ferramentas ainda nas costas e todos aqueles sinalizadores e
cartuchos não usados tilintando em meu cinto. Eu não precisava de nenhum deles. Lidei
com o Visitante sem recorrer a armas ou mesmo defesas. Sem sal, sem lavanda;
nem um grama de ferro derramado. Quantas vezes, na carreira de qualquer
agente, uma investigação bem-sucedida terminou de maneira tão perfeita?
O velho na cadeira tinha sido desagradável, e seu fantasma ainda irradiava
aquela escuridão da alma. No entanto, ele voltou com um propósito coerente, um
desejo de fazer a restituição - revelar o dinheiro escondido a seus herdeiros. Meu
interrogatório calmo deu a ele a chance de fazer exatamente isso. Se eu o tivesse atacado
da maneira usual, esse resultado não teria sido possível. Mas eu fiz isso dando rédea
solta ao meu Talento.
Havia perigos óbvios ligados à minha nova abordagem, mas grande
vantagens também; e enquanto olhava pela janela, uma nova maneira de
trabalhar começou a se abrir diante de mim.
A caveira na jarra ainda era o caso excepcional, o fantasma do Tipo Três com o
qual a comunicação total era possível. Mas eu estava começando a acreditar que
havia outras maneiras de preencher a lacuna entre os visitantes comuns e os vivos.
Meu palpite se baseava em duas coisas: que muitos fantasmas tinham algum
objetivo em retornar; e que, se você calmamente procurasse descobrir isso, eles o
deixariam vivo o tempo suficiente para descobrir. A primeira parte da declaração
era incontroversa — era aceita desde os dias dos pioneiros caçadores de
fantasmas Marissa Fittes e Tom Rotwell cinquenta anos antes. Mas o segundo
parte voou em face da opinião ortodoxa. Toda agência moderna procurou restringir o
fantasma como uma questão de primeiros princípios; quando isso foi feito, a Fonte
poderia ser encontrada e destruída, removendo assim o fantasma também. Foi
universalmente assumido que o fantasma se ressentiria desse processo e tentaria
evitá-lo. Já que um fantasma zangado poderia matá-lo rapidamente, os agentes
não estavam inclinados a fazer confusão.
Em alguns casos, as armas eram certamente necessárias. Poderia a coisa
terrível no sótão em Lavender Lodge ter sido verdadeiramente fundamentada?
Quase certamente não. Mas outros - pensei nas tristes Sombras se aglomerando na
pensão, o Espectro velado na janela do quarto - estavam desesperados por conexão.
E eu poderia fornecer isso, embora imperfeitamente.

O que eu precisava era que Lockwood me deixasse experimentar um pouco mais.
Ele seria resistente - naturalmente, por causa do que havia acontecido com sua irmã -,
mas senti que iria trazê-lo de volta. Com esse pensamento, meu humor melhorou. O
bulbo de tristeza que eu vinha alimentando desde que visitei minha mãe encolheu
profundamente e foi esquecido. Eu conversava com Lockwood e George sobre minhas
ideias quando chegava em casa. Eu precisava compartilhá-los com meus amigos.
De volta a Londres, pedi ao táxi para parar na loja de Arif no final da Portland Row e
comprei uma seleção de pãezinhos gelados. Já passava das onze; Lockwood e George
estariam quase prontos para um lanche agora. Voltei um dia antes. Como eles não
estariam me esperando, eu poderia fazer da minha chegada uma surpresa extra agradável.
Mas havia uma surpresa esperando por mim quando entrei na casa. Isso fez
eu paro de espanto, as chaves congeladas na minha mão. O hall havia sido
aspirado, o cabideiro arrumado; os floretes, guarda-chuvas e bengalas dispostos em
ordem de tamanho em seu pote. Até a lanterna de caveira de cristal na mesa principal
tinha sido espanada e polida para brilhar.
Eu não podia acreditar. Eles realmente fizeram isso. Eles arrumaram! Eles
arrumaram para mim.
Coloquei minha bolsa suavemente e fui na ponta dos pés para a cozinha.
Pelo que parecia, eles estavam no porão e estavam de muito bom humor. Eu
podia ouvir suas risadas borbulhantes até da cozinha. Isso me fez sorrir ao ouvi-los.
Perfeito. Os pãezinhos cairiam bem.
Eu não me apressei. Fiz um chá, coloquei os pãezinhos no nosso segundo melhor prato (eu
não conseguiu encontrar o melhor), arrumou-os de modo que os favoritos de Lockwood -
aqueles com cobertura de amêndoa que ele raramente se permitia - ficassem por cima e arrumou
tudo cuidadosamente na bandeja.
Abri a porta com um pé, empurrei-a com o quadril e desci a escada de ferro com passos leves.
A felicidade floresceu dentro de mim. Era disso que se tratava. Portland Row estava em casa.
Minha verdadeira família estava aqui.
Passei pelo arco do escritório e parei, ainda sorrindo. Lá estavam eles, Lockwood e George,
atentos, curvados um de cada lado da minha mesa. Eles estavam rindo com vontade.
Entre eles, sentada na minha cadeira, estava uma garota bem torneada de pele escura.
Ela tinha cabelos pretos compridos na altura dos ombros, um rosto bonito e redondo e
uma espécie de avental azul escuro com um belo top branco por baixo. Ela parecia muito nova,
fresca e brilhante, como se alguém a tivesse tirado de uma caixa de plástico naquela manhã. Ela
estava sentada com as costas retas e elegante, e não parecia particularmente incomodada por
ter George e Lockwood tão próximos. Pelo contrário, ela também estava sorrindo e rindo um pouco.
Principalmente, porém, ela estava ouvindo as risadas dos meninos.
Sobre a mesa estavam três canecas de chá e também o nosso melhor prato, salpicado
com restos de vários pãezinhos de amêndoa.
Fiquei ali, olhando para os três, segurando a bandeja.

A garota me viu primeiro. "Olá." Ela disse isso de uma forma levemente indagadora.
A cabeça de George se ergueu; o sorriso fátuo em seu rosto imediatamente se transformou

em um vazio evasivo. O sorriso de Lockwood se estreitou; ele deu um pequeno salto estranho,
uma espécie de passo lateral para trás, então se moveu apressadamente em minha direção.
“Lúcia, olá. Que surpresa adorável. Você voltou cedo! Como foi sua viagem?
Bom tempo, espero?
Eu olhei para ele.
"Então..." ele disse. "Boa jornada? Oh, mais pãezinhos? Que adorável."
“Há uma garota,” eu disse. “Uma garota sentada na minha cadeira.”
“Ah, não se preocupe! Isso é só até a nova mesa chegar. Ele deu uma risada leve. “Deve ser
amanhã, quarta-feira, o mais tardar. Nada para se preocupar... Não esperávamos que você voltasse
tão cedo, sabe.”
“Uma mesa nova?”
"Sim, para Holly." Ele limpou a garganta e alisou o cabelo para trás. “Bem,
agora, onde estão minhas maneiras? Este é um momento para apresentações!
Holly, esta é Lucy Carlyle, a agente perfeita , de quem você tanto ouviu falar.
E Lucy” — Lockwood me deu seu maior sorriso — “deixe-me apresentá-la a
Holly Munro. Nosso novo assistente.
Não ajudou o fato de Lockwood não ter se desculpado quando o encurralei.

no escritório. A Sra. Munro havia saído para pegar o ônibus da tarde para casa. George, mais ansioso
do que o normal para esticar as pernas, a acompanhou para o caso de ela se perder no caminho até a
parada, que ficava a seis portas da rua.
"O que diabos aconteceu?" Eu exigi. “Fiquei fora apenas três dias!”
Lockwood estava examinando os papéis em sua mesa. Percebi que todos tinham sido
cuidadosamente presos com clipes de papel e organizados com etiquetas de cores vivas. Ele não olhou
para mim. “Eu pensei que você ficaria feliz. Foi você quem sugeriu que contratássemos um
membro da equipe de apoio, em vez de um agente completo.
Olhei para ele, maravilhada. “Então foi minha ideia contratar essa garota? Por favor!"
“Eu disse que precisávamos de ajuda. Eu disse que iríamos encontrar alguém.
"Claro, e você esperou até que eu estivesse fora da cidade para fazer isso."
"De jeito nenhum! Isso é apenas uma coincidência. Claro que não planejei arranjar
alguém enquanto você estava fora. O máximo que pensei foi que talvez pudéssemos marcar
algumas entrevistas, e só tive tempo de pensar nisso porque tem estado tão quieto nos
últimos dias. Seus olhos dispararam brevemente para cima; ele tentou um sorriso atraente.
“Obviamente é por sua causa, Luce – não poderíamos investigar novos casos com você
fora. Suas contribuições são vitais demais.”
“Ah, me poupe. E ela simplesmente pulou do nada, não é?
“Bem, há uma história engraçada sobre isso. Não precisei nem anunciar. EU
Encontrei alguns agentes de Rotwell, e eles me deram o nome de Holly.
Ela havia sido dispensada pela agência deles apenas na semana passada. Eu a coloquei, e ela
parecia perfeita, então…”
“Então já é 'Holly',” eu disse, interrompendo-o. “Parece que me lembro que eu era a 'Sra.
Carlyle' por meses depois que entrei.”
Lockwood estava mais ou menos cuidando de seu próprio pescoço até agora. Agora ele
finalmente me olhou nos olhos. “Bem, isso é por sua causa. Eu me tornei um pouco menos
formal no ano passado. Só estou tentando ajudá-la a se acomodar.
Eu balancei a cabeça. "Eu vi isso. Se você e George estivessem acomodando-a
mais perto, teriam enganchado o nariz nos brincos dela. Um pensamento me ocorreu. “Você
a testou com o crânio?”
"O que?"
“Você mostrou a ela o crânio? Você sabe, como você fez na minha primeira
entrevista? E todos aqueles outros objetos que você me fez avaliar? Você me deu um tempo
muito difícil.
Lockwood respirou cuidadosamente. Ele tamborilou dedos longos e nervosos na mesa.
“Na verdade, nós não. Mas a questão é que ela não vai ser uma agente da linha de frente,
vai? Ela é assistente administrativa. Seu trabalho é simplesmente cuidar do forte aqui. Fiz
algumas perguntas para ela, claro que fiz, mas ela me mostrou o currículo e foi o
suficiente.”
"Realmente? Deve ter sido legal.
“Estava muito apresentável.”
"Então o que ela pode fazer?"
“Bem, ela esteve em Rotwell por anos, trabalhando em um cargo muito alto - por um de
Suplentes de Steve Rotwell, eu acho - então ela é claramente bem qualificada como
assistente pessoal. Ela também tem algum talento psíquico. Não tanto quanto nós,
obviamente, mas, em caso de emergência, apenas em caso de emergência, ela poderia nos
ajudar no campo. Além disso, ela parece conhecer muitas pessoas importantes, o que pode
nos ser útil um dia.” Ele limpou a garganta e se colocou de volta na
seu assento de couro surrado. A nuvem de poeira usual não se levantou. “No geral, Luce,
acho que tivemos muita sorte em conquistá-la.”
“Ela limpou sua cadeira,” observei.
“Você faz parecer que isso é ruim. Sim, uma das principais funções da Holly será
manter o local arrumado e bem organizado. Na verdade, a primeira coisa que ela fez na
segunda-feira foi arregaçar as mangas, colocar um avental e fazer toda a parte de
empregada doméstica. George e eu não podíamos acreditar em nossos olhos. Ele pegou
meu olhar e ergueu as mãos. “Bem, isso não é bom? Mais uma tarefa da nossa lista.
E ela ainda nos deu um novo aspirador de pó! Você estava sempre reclamando de carregar
aquela velha até o sótão.
"O que? Ela também não esteve no meu quarto?
“De qualquer forma” – Lockwood de repente voltou a se interessar por sua escrivaninha;
ele estendeu a mão apressadamente para o papel de cima - “É melhor eu ler isso, infelizmente.
Acabaram de chegar algumas novas regulamentações do DEPRAC. Coisas importantes.
Precisa de uma resposta rápida, e Holly quer que eu coloque na caixa de correio às cinco...”
Ele olhou para mim então, sério e quieto. “Eu sei que é um pouco repentino, Lucy, mas você
precisa dar uma chance. Holly está aqui para nos ajudar. Você é o agente; ela é a
assistente. Ela fará o que pedimos e tornará a vida mais simples para nós. Vai dar certo.
Eu respirei fundo. “Acho que vai ter que ser.” Afinal, precisávamos de ajuda. As coisas
poderiam ser simplificadas. Ainda…
"Obrigado, Lucy." Lockwood realmente sorriu, então. O súbito calor de seu brilho fez com
que minhas dúvidas parecessem mesquinhas e desnecessariamente hostis. "Confie em mim",
disse ele. “Vai ficar tudo bem. Logo você e Holly vão se dar bem como uma casa pegando
fogo.
Certamente não demorou muito para nosso novo administrador causar impacto. De acordo
com Lockwood, que parecia conhecer todas as suas estatísticas, ela tinha dezoito anos, mas
em pura competência e eficiência parecia bem mais velha. Ela chegava a Portland Row todos
os dias às nove e meia em ponto, entrando com uma chave.
No momento em que descemos para o café da manhã, cerca de uma hora depois,
quaisquer detritos que sobraram do lanche pós-trabalho das 3 da manhã da noite anterior
haviam sido levados embora. Nossos cintos de trabalho pendiam de seus ganchos ao lado
da escada de ferro; nossas correntes foram lubrificadas, nossas sacolas reabastecidas com
níveis apropriados de sal e limalhas de ferro. Nossa cozinha estava impecável, a mesa posta;
uma pilha dourada de torradas quentes com manteiga esperava no prato. A própria Holly Munro nunca foi
presente quando chegamos lá; antes de chegarmos, ela sempre se retirava diplomaticamente
para o escritório abaixo. Assim, ela nos deu tempo para acordar e nos recompor, e também
evitou habilmente a possibilidade muito real de ver George sem calças.
O primeiro dia tinha dado o tom. Tivemos vários casos difíceis na noite anterior e
estávamos em estado frágil. Tossindo, coçando, fizemos nosso triste caminho para o escritório
para encontrar a Sra. Munro tirando o pó da armadura ao lado da mesa de Lockwood.
Ela era cheia de elegância e elegância; um coelhinho sentado em uma cama de cebolinha não
poderia ser mais alegre. Ela saltou para a frente. "Bom dia", disse ela. “Fiz um pouco de chá
para vocês.”
Havia três xícaras na bandeja e o chá em cada uma era diferente. Um
era um marrom leitoso, do jeito que eu gosto. Um era forte e cor de teca, que é o gosto
preferido de Lockwood, e o último (o de George) tinha a força e a consistência da terra úmida que
você encontra em sepulturas exumadas. Em outras palavras, eles eram perfeitos. Nós os
pegamos.
Holly Munro segurava um pedaço de papel cuidadosamente inscrito com uma pequena lista. "Isso é
já foi uma manhã movimentada. Você teve cinco novos pedidos até agora.
Cinco! George gemeu; Suspirei. Lockwood bagunçou seu cabelo despenteado. "Ir
então”, disse ele. “Conte-nos o pior.”
Nossa assistente sorriu, empurrando uma mecha de cabelo para trás de uma orelha em
forma de concha. “Realmente não é tão terrível. Há um visitante de som interessante em Bethnal
Green, algo que parece estar meio enterrado na calçada, mas manca em grande velocidade ao
longo da Roman Road, arrastando um manto de sombra.
“Seguindo o antigo nível da rua,” George grunhiu. “Outro legionário. Estamos recebendo
mais e mais desses.”
A Sra. Munro assentiu. “Então há uma estranha martelada no porão de um açougueiro;
quatro esferas de luz amarela girando do lado de fora de uma casa em Digwell; e duas
senhoras com teias de aranha vistas em Victoria Park, que se dissolvem quando as
testemunhas se aproximam.
“Aldravas de Pedra,” eu disse. “Donzelas frias. E as luzes provavelmente são Wisps.
Houve um silêncio sombrio. “Esse é o fim de semana resolvido”, disse George.
Lockwood bebeu seu chá desanimado. “O legionário está bem, mas os outros são bem
bocejos. Mais irritante do que perigoso. Eles são todos do Tipo Um, quase isso, mas vão levar
muito tempo e esforço para dominar.”
"Bastante", disse a Sra. Munro brilhantemente. “É por isso que eu recusei todos eles.
Exceto pelo legionário de Bethnal Green, que marquei para terça-feira.
Nós a encaramos. "Recusou-os?" disse Lockwood.

"Claro. Você está assumindo muito; você tem que economizar sua energia para casos
apropriados. O Stone Knocker pode ser subjugado pendurando alecrim no porão, enquanto
os Wisps e Cold Maidens estão ao ar livre e, portanto, podem ser ignorados com
segurança. Não se preocupe com os clientes. Enviarei a eles instruções digitadas
para lidar com seus problemas. Agora, por que você não me conta sobre os casos da noite
passada enquanto toma seu chá?
Nós contamos a ela, e ela ficou lá fazendo anotações para serem registradas
em nosso livro de registros. Então ela datilografou nossas faturas e saiu para enviá-las, mais
ou menos enquanto ainda estávamos sentados em transe. Depois disso, ela atendeu mais
ligações, interrogou clientes em potencial pelo telefone, marcou entrevistas e agendou algumas
visitas noturnas. Ela fez tudo com eficiência e bem.
Tão bem, de fato, que em poucos dias descobrimos que nosso diário estava se
tornando mais manejável. Como ela havia prometido, todas as coisas realmente pequenas
– coisas que poderiam ser tratadas por pessoas comuns usando sal, feitiços e proteções –
foram eliminadas. Lockwood, George e eu de repente pudemos ter noites de folga e trabalhar
juntos na maioria dos casos novamente.
Foi impressionante, e fiz o possível para apreciar Holly Munro, de verdade. Havia muito
para apreciar. De muitas maneiras, era difícil encontrar falhas nela.
Suas maneiras e aparência eram exemplares. Ela sempre se sentava ereta, com seus
ombros pequenos para trás e uma expressão brilhante em seu rosto de olhos arregalados. Seu
cabelo preto estava imaculado; nunca havia nenhum grão de sepultura sob as unhas bem
cuidadas de suas mãos pequenas e bonitas. Ela usava roupas bem. Sua pele parecia
tão suave e deliciosa quanto mármore cor de café; tinha o tipo de perfeição que o tornava
extremamente consciente de todas as manchas fascinantes que você chamava de suas.
Pensando bem, tudo nela tinha esse efeito. Ela era toda lisa, clara e brilhante, como um
espelho; e como um espelho ela refletia suas imperfeições.
Fui muito educado com ela, assim como ela foi muito educada comigo. ela era boa
em ser educada, da mesma forma que era excelente em manter o chão do escritório
varrido e tirar o pó das máscaras no corredor. Sem dúvida ela também
escovava bem os dentes todas as noites e limpava atrás das orelhas. Todos nós temos
talentos, e esses eram os dela.
Nosso relacionamento consistia em vários pequenos encontros educados nos quais
a eficiência de Holly se esbarrava na minha maneira de fazer as coisas. Aqui está uma troca
bastante típica:
H MUNRO (docemente, piscando os cílios): Lucy, oi. Desculpe incomodá-

lo, sei que está trabalhando duro.
EU (levantando os olhos da minha edição de True Hauntings; eu estava
até as quatro da noite anterior): Oi, Holly.
H MUNRO: Apenas imaginando. Você gostaria que eu mudasse o seu
roupas do varal do depósito? Estou apenas me arrumando lá.
EU (sorrindo): Não, não, tudo bem. Eu vou fazer isso algum dia.
H MUNRO (radiante): Ok. Só que encomendei um novo conjunto de
prateleiras para essa parede. Está chegando hoje, e eu não gostaria que
os entregadores bagunçassem suas coisas. Posso dobrar tudo para você,
se quiser. Não é problema.
H MUNRO (radiante): Certo. Só que encomendei um novo conjunto de
H MUNRO (radiante): Ok. Só que encomendei um novo conjunto de
EU: Não se preocupe. (Eu era uma menina grande. Eu poderia dobrar minhas próprias calças.)
Eu vou fazer isso mais tarde.
H MUNRO: Brilhante. Os homens chegarão em cerca de vinte minutos.

Só para você saber.
EU (risada estridente): Ah, tudo bem…vou fazer agora, então.
HM: Muito obrigado .
EU: Não, não. Obrigado .
O tempo todo, Lockwood e George estariam em algum lugar por perto, sorrindo alegremente
como dois pais fumando cachimbo assistindo seus filhos brincarem.
alegremente no jardim. Eu quase podia vê-los parabenizando um ao outro porque seu novo
funcionário estava se saindo tão bem.
E é claro que ela iria, no final. Eu só precisava dar um tempo a ela.
Um indivíduo que não compartilhava dessa visão comum era o crânio na jarra. Holly
sabia de sua existência - ela freqüentemente tinha que espanhá-lo - mas não que fosse
um Tipo Três que pudesse se comunicar comigo. O crânio não gostou dela. Sua
chegada ao escritório todos os dias era a deixa para revirar os olhos e inflar as
bochechas por trás do vidro prateado.
Em várias ocasiões, peguei o fantasma fazendo caretas terríveis diretamente atrás
das costas e, em seguida, piscando para mim amplamente quando ela se virou.
"Que há com você?" Eu rosnei. Era final da manhã e eu estava tendo uma
tigela restauradora de cereal na minha mesa. “Você deveria ser um segredo, lembra?
Você conhece as regras: manifestações mínimas, sem rostos rudes e absolutamente sem
falar.
O fantasma parecia ferido. “Eu não estava falando, estava? Você chama isso de
falar? Ou isso? Ele puxou uma série rápida de expressões grotescas, cada uma pior que
a anterior.
Eu protegi meus olhos com minha mão de colher. “Você vai parar com isso? O leite
está coagulando no meu cereal. Você precisa parar com a tolice quando ela estiver por
perto, ou vou trancá-lo no depósito. Eu esfaqueei a granola decisivamente.
“Entenda, caveira: Holly Munro faz parte da equipe e você precisa tratá-la com respeito.”
"Como você , você quer dizer?" O rosto arregalado sorriu para mim. Hoje seus dois
conjuntos de presas se alternavam nas gengivas superior e inferior como os dentes de um
zíper.
Eu tomei um gole. “Não tenho nenhum problema com Holly.”
“Ouça você, Rainha Fibber. Já contei porquinhos no meu tempo, mas isso me
choca terrivelmente. Você não a suporta.
Eu podia sentir minhas bochechas corando; Eu me recompus. “Er, isso é um
pequeno exagero. Ela é muito mandona, talvez, mas...”
“Mandona, nada. Eu vi o jeito que você olha para ela quando ela não está
olhando. Como se você estivesse tentando prender o sangramento dela na parede com o
poder de seus olhos.
“Eu não faço isso! Você está falando um absurdo completo, como sempre.
Voltei afetadamente para o meu café da manhã, mas o sabor da minha granola havia sumido.
"E você?" Eu disse. “Qual é o seu problema com ela?”
O fantasma parecia enojado. “Ela não tem tempo para mim. Quer que eu vá embora.
"Bem, não todos nós?"

“Fantasmas não são arrumados o suficiente para ela. Você vê como ela arrumou isso
coleção de relíquias lá embaixo? Todos aqueles troféus assombrados que você
colecionou? Metade deles jogados fora, os outros guardados, com novas fechaduras de
ferro nas caixas... Ela gosta de tudo sob seu controle. Quem sabe, talvez isso inclua A.
Lockwood, Esquire. O que talvez seja outra razão pela qual você não está tão feliz,
hein? Ele me deu um sorriso maldoso de soslaio.
“Absoluta bobagem.” E claro que foi. Qualquer coisa que a caveira dissesse era falsa,
por definição. Freqüentemente, tentava criar problemas na casa. Eu estava bem com Holly.
Realmente eu estava. Então ela era bem proporcionada. Então seu cabelo estava todo
brilhante. Então ela parecia como se seus lábios nunca tivessem estado do lado errado
de um segundo donut em sua vida. O que isso significava para mim? Eu não me importava nem um pouco.
Ela não era perfeita, de forma alguma. Provavelmente, por exemplo, se eu tivesse pensado
bastante sobre isso, poderia ter encontrado algo defeituoso na largura de suas coxas. Mas
eu não precisava. Nada disso era importante. Eu era um agente. Eu tinha outras coisas para
fazer.
Saí da sala logo depois. Eu não estava com tanta fome de qualquer maneira.
Fui até a sala do florete para praticar alguns movimentos em Esmeralda e desabafar um
pouco. Não demorou muito para que nossa nova assistente colocasse a cabeça no arco.
"Oi, Lucy."
— Oi, Holly. Continuei arrastando os pés ao redor do manequim, simulando com o
florete, os tênis levantando pequenas nuvens de pó de giz. Meu moletom estava bem
úmido. Eu estava cronometrando, tentando continuar por dez minutos sem parar. Foi um bom
exercício, tanto quanto qualquer outra coisa.
"Puxa, você parece quente", disse Holly Munro. Ela usava sua camisa branca habitual e
vestido de avental e estava tão desarrumada e sem suor quanto quando apareceu para
trabalhar, horas antes. “Tenho telefonado, falado com velhos contatos de Rotwell. Eles me
colocaram em contato com um novo cliente empolgante.
Não de Whitechapel.
Eu fiquei para trás, limpando a franja molhada do meu rosto. "Bem?"
“Não me deixe interrompê-lo. Ela vem amanhã de manhã. Muito urgente."
“Ela disse do que se trata?”

“'Uma questão de vida ou morte', aparentemente. Algo desagradável em sua casa.

Mas ela chega às dez em ponto.
"OK." Eu estabilizei o manequim em sua corrente e voltei a andar em torno dele,
mantendo meu peso equilibrado nos dedos dos pés.
"Você estará lá?"
Fiz uma série de pequenos movimentos de esfaqueamento em ambos os lados do pescoço de Esmeralda.
capô velho e surrado. “Bem, onde mais eu vou estar? Eu moro aqui."
"Claro. Só pensei que talvez dez seja um pouco cedo para você.
"De jeito nenhum. Estou sempre acordada, não estou?
"Oh eu sei. Mas nem sempre vestido. Isso pode afastar a senhora se você estiver
sentado aí com aqueles seus grandes pijamas cinza velhos e flácidos. Ela deu uma risadinha.
“Não se preocupe, Holly,” eu disse. “Não tem problema. Não há problema algum.”
Eu empurrei Esmeralda e a espetei bem no meio do pescoço. O boneco desviou com
o impacto, arrancando o florete da minha mão. Fiquei ali parado, com as mãos caindo ao
lado do corpo, observando-o balançar.
“Ooh, que bom que eu não sou um fantasma,” Holly Munro disse. Uma risada tilintante,
uma lufada de perfume, e ela se foi.
Precisamente às dez horas da manhã seguinte, nosso cliente chegou. Ela era
uma senhorita Fiona Wintergarden, uma senhora alta, esbelta e um tanto ressequida (eu
julguei) com cinquenta e poucos anos. Seu cabelo, cortado curto e sensato, estava se
aproximando do cinza de uma nuvem de chuva. Ela usava um twinset creme e uma longa
saia preta, e um par de pequenos óculos dourados na ponta de seu nariz angular. Ela
estava sentada na beirada do sofá com os joelhos bem juntos e as mãos finas cruzadas
no colo. Sua coluna estava reta como uma vareta, seus ombros ossudos forçados para
trás contra o tecido de seu cardigã como os tocos de asas de dragão. Se ela tivesse
um busto, certamente teria sido empurrado para a frente; do jeito que estava, o efeito
era agressivamente recatado.
Os funcionários da Lockwood & Co. posicionaram-se ao seu redor.
Lockwood reclinou-se em sua cadeira habitual. George ocupou o assento à direita da
mesinha de centro e eu o oposto. Nosso membro mais novo, a Sra. Holly Munro, sentou-
se um pouco atrás do resto de nós, pernas bem cruzadas e com um caderno
e a caneta pronta em seu joelho. Ela faria anotações sobre a reunião.

Dezoito meses antes, quando eu havia acabado de ingressar na empresa, eu tinha uma função
semelhante. Mas nunca pensei em sentar tão perto de Lockwood que pudesse me inclinar para a frente
e falar baixinho em seu ouvido ou, em virtude de minha proximidade com o líder, tornar-me
tacitamente a segunda pessoa mais importante na sala.
Sobre a mesa havia grossas fatias de bolo de cenoura, além do obrigatório
chá. Isso, pensei, foi um erro de cálculo da parte de George. A nova etiqueta da empresa ditava que
não podíamos comer bolo a menos que nosso cliente o fizesse, e a Srta. Wintergarden não parecia
o tipo de pessoa que gosta de bolo de cenoura. E, de fato, ela ignorou o prato quando lhe foi oferecido
e apenas tomou um gole de sua xícara antes de colocá-lo de lado.
O fogo na lareira saltava e faiscava, projetando sombras vermelhas angulares ao longo do rosto
de nosso cliente. "É bom que você me receba em tão pouco tempo, Sr. Lockwood", disse ela. “Estou
perdendo o juízo e simplesmente não sei o que fazer.”
Lockwood deu um sorriso fácil. “Ao nos escolher, senhora, já está a meio caminho de uma solução.
Obrigado por escolher a Lockwood and Co. — sabemos que existem muitas alternativas por aí.”
"De fato. Eu tentei vários outros, mas eles não estão aceitando novos clientes
no momento - disse a Srta. Wintergarden. “Infelizmente, parece haver uma confusão em
andamento no Chelsea que está sendo priorizada por todas as principais agências, e fui forçado
a olhar um pouco mais baixo do que faria de outra forma. Ainda assim, entendo que você é
considerado razoavelmente competente e também barato. Ela olhou para ele por cima do aro dos
óculos.
O sorriso de Lockwood tornou-se um pouco rígido. "Er, nós nos esforçamos para dar satisfação
tanto quanto podemos... Posso perguntar a natureza do seu problema?"
“Estou sendo atormentado por um fenômeno sobrenatural.”
"Naturalmente. Qual é?"
A voz da senhora ficou baixa; uma fina camada de pele solta, pendurada abaixo
sua mandíbula, vacilou brevemente enquanto ela falava. “Pegadas. Pegadas sangrentas.
Jorge olhou para cima. "Bem, sinto muito que você esteja chateado."
A senhorita Wintergarden piscou. "Não. Quero dizer, eles são sangrentos. Pegadas feitas de sangue.”
“Que fascinante.” Lockwood se inclinou para a frente em sua cadeira. "Isso está na sua casa?"
“Temo que sim.”
“Você mesmo viu as impressões?”

"Certamente não!" Ela parecia quase ofendida. “Eles foram relatados pela primeira vez
pelos membros mais jovens de minha equipe - o menino da bota, o ajudante de
cozinha e outros. Nenhum dos adultos os testemunhou, mas isso não impediu que
um pânico ridículo se espalhasse pela casa. Tivemos cenas, Sr.
Lockwood. Cenas e renúncias! Fiquei muito chateado com isso. Quero dizer, eles são
servos. Servos e filhos. Não os pago para entrar em histeria gritante.
Ela olhou ao redor, como se desafiasse qualquer um de nós a discordar. Quando eu encontrei seu olhar, eu
tirou a impressão de uma pessoa sem humor e pouco inteligente, para quem apenas
a correção afetada e o esnobismo mantinham os terrores do mundo afastados. De
qualquer forma, foi o que captei de um rápido olhar em seus olhos. Sem dúvida ela pensou
que eu era ótimo.
Lockwood exibia seu rosto gentil e apaziguador, que costumava usar com as
donas de casa de Whitechapel. "Eu entendo perfeitamente", disse ele. “Talvez seja melhor
você nos contar tudo desde o começo.” Ele ergueu a mão como se fosse dar um tapinha
reconfortante no joelho dela, mas depois pensou melhor.
"Muito bem", disse a Srta. Wintergarden. “Moro na Hanover Square, número
54, no centro de Londres. Meu pai, Sir Rhodes Wintergarden, comprou a propriedade
há sessenta anos. Ele era um financista; Imagino que você já tenha ouvido falar dele. Como
filha única, herdei-a quando ele morreu e lá permaneci desde então. Em vinte e sete anos,
Sr. Lockwood, nunca fui perturbado por fantasmas. Eu não tenho tempo para eles! Eu
faço muito trabalho para organizações de caridade e organizo funções que são
frequentadas por muitas pessoas importantes. O chefe da Sunrise Corporation é
meu amigo pessoal! Não posso permitir que minha casa ganhe uma reputação duvidosa, e
é por isso que vim aqui hoje.
Nenhum de nós disse nada, mas houve um aumento perceptível de interesse

na sala. Hanover Square era um local caro; se a Srta. Wintergarden fosse realmente
rica e bem relacionada, o sucesso neste caso poderia dar à Lockwood & Co. o empurrão
de que precisava. Lockwood, em particular, parecia recentemente alerta.
“Você pode descrever sua casa?” ele perguntou.

“É uma casa da cidade Regency”, disse nosso cliente, “em um canto da praça.
Tem cinco andares - um subsolo, contendo os porões e as cozinhas; o térreo, que
abriga as salas de recepção; um nível superior com meus aposentos pessoais - uma
biblioteca, sala de música e assim por diante; os quartos do terceiro andar; e, finalmente,
o nível do sótão, onde muitos dos meus funcionários - aqueles
que se preocupam em ficar! — têm camas. Os andares são conectados por uma escada curva,
uma construção notável em mogno e olmo, projetada pelos arquitetos Hobbes e Crutwell
para o primeiro proprietário da casa.”
Eu me ajeitei na minha cadeira. O sorriso de Lockwood havia desaparecido, e George
olhava ansiosamente para o bolo. Nós conhecíamos os sinais; Miss Wintergarden, como tantos
de nossos clientes, gostava do som de sua própria voz. Estaríamos aqui por um tempo.
“Sim, a escada é facilmente a mais bonita da praça”, ela continuou, “com a escadaria
mais elegante e profunda. Quando eu era criança, meu pai amarrou meu rato de estimação em
um lenço e o lançou de cima. Ele caiu de paraquedas...”
"Com licença, senhorita Wintergarden." Holly Munro levantou os olhos de seu bloco de
notas. “Precisamos apressá-lo um pouco. O Sr. Lockwood está extremamente ocupado e só temos
uma hora marcada para esta reunião. Apenas questões históricas relevantes precisam ser
discutidas aqui. Vamos manter o essencial, por favor.” Ela deu um sorriso rápido, que ligava
e desligava como se uma criança estivesse mexendo no interruptor, e inclinou a cabeça para o
bloco.
Houve uma pausa, durante a qual Lockwood se mexeu na cadeira para
olhar para seu assistente. Estávamos todos olhando. George ainda estava com a boca aberta,
o que me deixou aliviada por ele ainda não ter comido bolo. “Er, sim,”
disse Lockwood. “Bem, suponho que precisamos nos atrapalhar. Estas pegadas, Srta. Wintergarden.
Conte-nos sobre eles.
A senhora estava olhando contemplativamente para Holly Munro. Ela franziu os lábios.
“Eu estava prestes a fazê-lo, e meu discurso sobre a escada foi totalmente relevante, pois é lá que
as pegadas ensanguentadas são encontradas.”
“Ah! Descreva-os."
“São marcas de pés descalços subindo as escadas. Eles estão salpicados de sangue. Eles
aparecem em algum momento depois da meia-noite, duram várias horas e desaparecem antes
do amanhecer.
“Em que parte da escada eles estão localizados?”
“Eles começam no porão e se estendem certamente até o terceiro andar.” A senhora
franziu o cenho. “Talvez mais alto.”
"O que você quer dizer?"
“As impressões aparentemente ficam menos nítidas à medida que sobem. Perto
do porão, o contorno completo do pé é visível, então as manchas ficam menores - são apenas os
dedos e as pontas dos pés que você vê.
“Interessante,” eu disse. “Alguém andando na ponta dos pés?”
“Ou correndo,” George sugeriu.

A senhorita Wintergarden deu de ombros, as omoplatas cortando o cardigã. “Estou
apenas relatando o que as crianças disseram, e seus relatos são incoerentes. Você faria melhor
em procurar por si mesmo.
“Vamos”, disse Lockwood. “As pegadas foram encontradas em algum outro lugar do
prédio?”
"Não."
“Que superfície têm as escadas?”
"Pranchas de madeira."
“Nenhum carpete ou tapete?”
"Nenhum."
Ele bateu os dedos juntos. “Você sabe de uma possível causa para isso
assombrando? Alguma tragédia ou crime passional ocorrido na casa?
A senhora se irritou. Ela não poderia ter ficado mais chocada se Lockwood tivesse saltado,
saltado sobre a mesa de centro e lhe dado um soco no nariz.
"Certamente não! Que eu saiba, minha casa nunca foi o local de nenhum incidente violento ou
passional”. Ela empurrou seu peito magro desafiadoramente.
“Posso acreditar nisso...” Lockwood ficou em silêncio por um momento, olhando

em frente ao fogo cada vez menor. “Senhorita Wintergarden, quando você ligou ontem,
você disse que era uma questão de vida ou morte. As impressões que você descreve
são certamente perturbadoras, mas não acho que possam ser toda a história. Há algo que
você não está nos contando?”
O molde do rosto da mulher mudou. Sua arrogância diminuiu; ela
parecia cansado e cauteloso. “Sim, houve um... incidente. Você deve entender que não foi
minha culpa. As digitais nunca foram um problema, não importa o que os criados dissessem. Ela
balançou a cabeça. “Eu agi inteiramente corretamente. Não foi minha culpa."
"Aguentar. Então as pegadas já estão aparecendo há algum tempo?” Eu disse.
“Ah, sim, por anos.” Ela olhou para mim. Sua voz carregava um tom defensivo.
“Não pense que negligenciei meu dever, jovem senhora! As impressões e os fenômenos que as
acompanham sempre foram fracos e insubstanciais.
E eles vinham muito raramente. Ninguém jamais foi prejudicado por eles. Além dos gorjeios de
alguns servos, ninguém percebeu que eles estavam lá. Nas últimas semanas, no entanto,
eles começaram a ser relatados com mais frequência.
Finalmente” – ela desviou o olhar de nós – “foi uma ocorrência noturna. Então contratei três
crianças de guarda noturna para ficar de olho nas coisas.
Olhamos um para o outro. Garotos noturnos têm talento, mas não são
tão fortes ou sensíveis como agentes. E eles também não estão tão bem armados.
“Você não pensou em comentar isso com o DEPRAC?” perguntou Holly Munro.
“Os fenômenos equivaleram a quase nada!” A senhorita Wintergarden gritou.
“Não vi a necessidade de trazer agentes nessa fase.” Ela puxou o tecido de seu pulôver
como se estivesse grudado em seu ombro. “Existem grandes assombrações por toda
Londres! Você não pode incomodar as autoridades com cada Wisp ou Glimmer, e eu
tenho uma reputação a manter. Eu certamente não queria botas sujas do DEPRAC vagando
pela minha casa.”
Lockwood olhou para ela. "Então o que aconteceu?"
Ela bateu um pequeno punho branco irritada contra o colo; sua agitação
permaneceu, mas ela estava dominando-a mais uma vez. “Bem, eu pergunto a você, para
que eu empreguei as crianças de guarda ? Era seu trabalho garantir que as coisas não
saíssem do controle. Dei-lhes a simples tarefa de observar as escadas, de
compreender a natureza da aparição. Eu estava dormindo em casa. Muitos dos criados
tinham ido embora, mas ainda havia alguns funcionários lá em cima. Era importante
que estivéssemos seguros...” Sua voz sumiu.
“Sim,” Lockwood disse secamente. “Sua segurança era obviamente fundamental.
Prossiga."
“Depois da primeira noite - isso foi há três dias, Sr. Lockwood - as crianças
relataram a mim enquanto eu tomava meu café da manhã. Eles esperaram no porão,
observando as escadas. Em algum momento depois da meia-noite, eles viram as
pegadas aparecerem - exatamente como as descrevi para você. As pegadas se formaram,
uma após a outra, subindo a escada em espiral, como se alguém estivesse subindo
lentamente. À medida que avançavam, o ritmo das impressões aumentava. As
crianças seguiram, mas apenas por uma curta distância - para minha irritação, quando
chegaram ao andar térreo, pararam e não continuaram. Pergunto-lhe, de que serviu isso?”
“Eles disseram por que ficaram para trás?” perguntou Lockwood.

“Eles disseram que a visitação estava indo muito rápido. Também que eles
estavam com medo.” A senhora olhou para nós. "Assustado! Este era o trabalho deles!”
“Que idade tinham essas crianças, por favor?” Perguntei.
A boca da Srta. Wintergarden se contorceu. “Acho que nove ou dez. eu não tenho
experiência com a espécie. Bem, eu não escondi meus desejos de que eles vigiassem
mais de perto na noite seguinte e, para ser justo com eles, eles o fizeram. O
na manhã seguinte, eles vieram até mim, pálidos e trêmulos, e disseram que haviam subido a
meio caminho entre o segundo e o terceiro andar antes de serem incapazes de continuar. Uma
sensação de pavor terrível os havia dominado, disseram, e piorava à medida que subiam; eles
sentiram como se algo os esperasse na curva da escada. Eram três crianças, não se esqueça,
e todas com aquelas varas de ferro que acenam. Parecia uma desculpa esfarrapada para mim.
“Eu pedi que eles assistissem novamente na terceira noite. Uma garota recusou à queima-roupa
— Eu a paguei e a mandei embora — mas os outros dois pensaram que poderiam tentar. Você
deve entender que as pegadas nunca nos causaram nenhum problema real. Nem por um
momento sonhei que...
Ela se interrompeu, alcançando a mesa. Sua mão magra pairou sobre o bolo de cenoura,
então se desviou para pegar sua xícara de chá.
"Não foi minha culpa", disse ela.
Lockwood a observava de perto. "O que não foi sua culpa, senhorita Wintergarden?"
Ela fechou os olhos. “Eu durmo em um quarto no terceiro andar. Ontem de manhã acordei
cedo, antes que qualquer um dos meus criados chegasse. Saí do meu quarto e vi uma alavanca
de relógio no patamar. Estava preso nos balaústres, com a ponta pendurada sobre a escada.
Liguei, mas não ouvi nada. Então fui até o corrimão e então vi... Ela tomou um gole trêmulo de
chá. "Eu vi…"
George não falava com ninguém a não ser para si mesmo. “Eu posso sentir que isso vai
me faça precisar de um pouco de bolo.
“Vi uma das crianças da guarda noturna acima de mim, encolhida na escada, entre
o terceiro andar e o sótão. Ela estava de costas para a parede, com os joelhos dobrados e
balançando para a frente e para trás. Quando falei com ela, ela não respondeu. Não consegui ver o
outro - era um menino, não sei o nome dele - mas notei que o relógio da menina estava na escada
ao lado dela, e isso me fez olhar para baixo de repente. Ela respirou fundo, como se revivesse o
momento de choque. “Já lhe falei sobre a escada — como ela se estende do nível do sótão até o
porão. E ele estava lá embaixo, deitado na sombra no chão do porão. Ele havia caído e estava morto”.
Houve um longo silêncio na sala. O verniz de superioridade que a Srta. Wintergarden

tentara manter ao longo da entrevista pendia dela em um ângulo, torto, esvoaçante e desagradável,
como um portão altamente forjado que foi arrancado de suas dobradiças por um vendaval.
Ainda assim ela se agarrou a ele. “Era o trabalho deles”, disse ela. “Eu paguei pelo
risco.”
Lockwood ficou muito quieto. Seus olhos brilharam. “Espero que você tenha pago bem. Ele
foi tocado pelo fantasma?
"Não."
“Por que ele caiu?”
"Não sei."
“De onde ele caiu?”
Um encolher de ombros ossudo. “Também não sei.”
“Senhorita Wintergarden, com certeza a outra criança poderia...”
“Ela não pôde dizer nada, Sr. Lockwood. Nada mesmo."
"E por que isto?"
“Porque ela perdeu a cabeça!” As palavras saíram quase como um grito; todos nós
recuamos. A mulher balançou para a frente, os braços rígidos, as mãos brancas entrelaçadas
no colo. “Ela perdeu a cabeça. Ela não diz nada. Ela quase não dorme. Ela olha para o ar
vazio, como se fosse atacá-la.
Ela está atualmente em uma unidade segura em um hospital psiquiátrico no norte de Londres,
sendo atendida por médicos do DEPRAC. É um estado catatônico pós-traumático, dizem. As
perspectivas não são favoráveis.”
“Senhorita Jardim de Inverno.” Holly Munro falou com uma voz frágil. “Essas crianças
não deveriam ter sido usadas. Foi muito errado da sua parte. Você deveria ter chamado uma
agência.
Havia dois pontos vermelhos nas bochechas da senhora. Achei que ela fosse explodir de
fúria, mas ela disse apenas: “Estou fazendo isso agora”.
"Desde o princípio."
"Mocinha, eu não pretendo..."
George levantou-se decididamente. “Eu estava certo, você sabe. Depois dessa história, todos nós
precisamos nos reanimar. Precisamos de energia, precisamos de nutrição. Este é
definitivamente um momento de bolo de cenoura. Não, por favor, senhorita Wintergarden, eu insisto.
Ele pegou o bolo e, como um croupier distribuindo cartas, derramou uma fatia no prato dela.
"Lá. Isso fará com que todos nos sintamos melhor. Outros quatro foram distribuídos em um piscar
de olhos. Lockwood e eu pegamos o nosso. Ofereci um prato a Holly.
Ela levantou uma mão perfeitamente manicurada. “Não, obrigado, Lucy. Você se acomoda.
Estou bem."
Claro que ela estava. Sentei-me pesadamente com meu prato.
A história dos garotos da vigília noturna nos entristeceu. Comemos, cada um à

sua maneira. Nossa cliente, de rosto pálido, mordiscou um canto de sua fatia com os
movimentos meticulosos de um rato do campo. Engoli o meu como uma ave marinha
antissocial. Lockwood ficou sentado em silêncio, franzindo a testa para o fogo. Relatos
de mortes nas mãos de fantasmas sempre pesaram sobre ele.
George, incomumente, demorou para começar seu bolo. Algo sobre o nosso
visitante chamou sua atenção. Ele olhou para um objeto prateado preso ao pulôver
dela. Era apenas visível sob o cardigã.
“Que lindo broche você tem aí, Srta. Wintergarden,” ele disse.
Ela olhou para baixo. "Obrigado." Suas palavras eram quase inaudíveis.
“É um símbolo de harpa, não é?”
“Uma lira, uma antiga harpa grega, sim.”
“Isso representa alguma coisa? Tenho certeza de que já o vi antes.”
“É o símbolo da Orpheus Society, um clube de Londres. eu faço caridade
trabalhar para eles...” Ela tirou migalhas de bolo dos dedos. “Agora – Sr.
Lockwood, como deseja proceder?
“Com extremo cuidado.” Lockwood se levantou; seu rosto estava sério, sério.
“Vamos aceitar o caso, é claro, senhorita Wintergarden, mas as apostas são altas e não
vou correr riscos desnecessários. Presumo que a casa ficará vazia para nós esta noite?
Você e os criados estarão em outro lugar?
“A maioria deles notificou! Sim, você terá carta branca.
"Muito bem. Agora, uma última pergunta. Anteriormente, você mencionou certas
'fenômenos acompanhantes' que foram notados ao lado das pegadas
ensanguentadas. O que eram?
A senhorita Wintergarden franziu a testa; as linhas no centro de sua testa
se enrugaram. Entrar em detalhes era uma questão de desgosto para ela. “Eu mal
me lembro. As pegadas eram o foco da assombração.
“Não são apenas as coisas visuais que contam”, eu disse. “O vigia noturno ouviu
alguma coisa? Sente algo estranho, talvez?
“Houve sensações de pânico, como já lhe disse; acho que foi também
muito frio. Talvez uma garota tenha relatado um movimento no ar - uma sensação
de algo passando por ela.
Não havia nada aqui que não pudéssemos ter previsto. Ele nos disse pouco.
Lockwood assentiu. "Eu vejo."
“Ah, e uma criança relatou duas formas apressadas.”
Nós a encaramos. "O que?" Eu disse. "Quando você ia mencionar isso?"
"Eu esqueci. Um dos guardas noturnos disse isso; o menino, eu acho. Era uma conta truncada.
Eu não tinha certeza se deveria levar isso a sério.”
“Pela minha experiência, Srta. Wintergarden”, disse Lockwood, “deve-se sempre levar muito
a sério os relatos de crianças mortas na vigília noturna.
O que o menino viu?
Seus lábios franzidos finos. “Duas figuras nebulosas: uma grande, uma pequena.
Segundo ele, eles correram, um após o outro, escada acima. Seguindo a linha das pegadas. A forma
grande tinha a mão estendida, como se fosse agarrar a menor. A pequena forma—”
“Estava correndo,” eu terminei. “Correndo por sua vida.”

“Não pense que funcionou para eles, quem quer que fosse.” disse Jorge. "Chamar
eu sou intuitivo” — ele empurrou os óculos para cima do nariz — “mas eu arriscaria um palpite de
que eles não sobreviveram.”
“Ela é uma mulher absolutamente horrível,” Lockwood concordou. “Insensível e ignorante

e histérica ao mesmo tempo. Mas ela nos deu um caso bom e perigoso aqui, Luce, e não
devemos estragar tudo.
Eu sorri alegremente para ele. "Me serve."
Estávamos sob os olmos nos jardins de Hanover Square,
olhando para a casa de Miss Wintergarden. O número 54 era um caco fino e escuro,
espremido como um dente podre entre outras indistinguíveis casas geminadas no lado
sombrio da praça. Como deveriam ser elegantes, com suas fachadas pintadas e
pórticos com colunas emoldurando suas elegantes portas pretas. Mas as recentes
tempestades haviam deixado manchas escuras nas fachadas de estuque, e as
calçadas e pórticos eram um desperdício disperso de galhos quebrados. Nenhuma luz
estava acesa. O efeito era de monotonia e decadência.
Não chovia desde a manhã, mas manchas de água parada salpicavam a grama,
opacas como moedas caídas, refletindo o céu cor de bronze. Um vento forte estava
soprando, e os galhos nus das árvores faziam o que todos os galhos nus fazem no inverno
com a luz do dia diminuindo lentamente. Eles raspavam e farfalhavam como mãos gigantes
de papel sendo esfregadas. O mundo estava pesado de inquietação.
A casa nos esperava do outro lado da rua.
“Lembra-me de Berkeley Square,” eu disse. “Isso também era perigoso.
Provavelmente pior. Eu quebrei meu florete e George quase cortou sua cabeça, mas ainda
assim saímos bem.
Eu me saí particularmente bem; foi um dos meus casos favoritos.
Talvez este seria ainda melhor. Eu me senti otimista sobre isso, até alegre. George
estava a caminho, mas estava trabalhando na biblioteca e ainda não havia chegado. Holly
Munro estava de volta a Portland Row, fazendo coisas legais com clipes de papel. No momento,
éramos apenas Lockwood e eu.
Ele puxou a gola para se proteger do vento. “Berkeley Square era verão. Boa
noite curta para passar. Este pode ser um longo curso. São apenas três horas e já estou com
fome. Ele cutucou a bolsa com a ponta da bota.
— Mas vou te dizer uma coisa, os sanduíches de Holly parecem bons, não?
“Mm,” eu disse. "Delicioso."
“Foi legal da parte dela fazê-los.”
“Mmm,” eu disse, abrindo meu sorriso em meu rosto. “Tão legal.”
Sim, nossa adorável assistente fez sanduíches para nós. Ela também embalou nosso
sacolas de equipamentos e, embora eu mesmo tivesse repassado tudo cuidadosamente
(quando se trata da arte de permanecer vivo, não confio em ninguém além de mim), tive que
admitir que ela havia feito um excelente trabalho. Mas a melhor coisa que ela fez naquele
dia, até onde eu sabia, foi ficar em casa. Esta noite seríamos nós três. Como sempre
costumava ser.
Algumas pessoas caminhavam pela praça — residentes, provavelmente, a julgar por
seus casacos caros. Eles olharam para nós enquanto passavam, avaliando nossas espadas,
nossas roupas escuras e nossa imobilidade vigilante, e seguiram em frente, de cabeça
baixa. Era engraçado ser um agente, algo que Lockwood disse uma vez: você era admirado
e odiado em igual medida. Depois de escurecer, você representava a ordem e todas as
coisas boas. Eles adoraram ver você então. À luz do dia, você era uma intrusão
indesejável na vida cotidiana, um símbolo do próprio caos que mantinha sob controle.
“Ela é uma ótima adição, não é?” disse Lockwood.

"Azevinho? Milímetros. Ela está bem."
“De força de vontade, eu acho. Sem medo de atacar aquela velha harpia,
Wintergarden. Realmente falou o que pensava. Ele havia puxado o casaco para trás e estava
verificando a linha de latas de plástico enroladas em seu peito; em seu cinto, sinalizadores
de magnésio brilhavam. “Eu sei que você teve algumas preocupações no início,
Lucy... Já se passaram algumas semanas. Como você está se dando com Holly agora?
Eu estraguei minhas bochechas, olhei para sua cabeça abaixada. O que havia para dizer?
“Está tudo bem...” eu comecei. “Nem sempre tão fácil. Suponho que às vezes descubro que
ela...
Lockwood se endireitou de repente. "Ótimo", disse ele. “E olhe, aqui está George.”
Ali estava George, sua figura atarracada correndo pela rua. Sua camisa estava para
fora da calça, os óculos embaçados, as calças largas salpicadas de água. Ele tinha uma
mochila surrada pendurada no ombro, e seu florete balançava atrás dele como um rabo
quebrado. Ele espirrou sem fôlego até parar.
Eu olhei para ele. “Você tem teias de aranha no cabelo.”
“Tudo faz parte do trabalho. Eu encontrei algo."
George sempre encontra alguma coisa. É uma de suas melhores qualidades. "Assassinato?"
Ele tinha aquele brilho no olhar, uma luz dura, afiada como um diamante, que nos dizia sua
pesquisas deram frutos empolgantes. “Sim, tanto para aquela velha que reclamava que
a casa de seu pai nunca tinha visto um ponto de violência. É um assassinato sangrento, puro
e simples.
Lockwood sorriu. "Excelente. Eu tenho a chave. Lucy tem suas ferramentas.
Vamos sair deste vento e ouvir os detalhes terríveis.”
Fosse o que fosse, a Srta. Fiona Wintergarden não era uma mentirosa.
Sua casa era esplêndida, cada cômodo um testemunho floreado de sua riqueza e status. Era
um edifício alto, esguio em largura, mas estendendo-se a uma boa distância da praça. Os
quartos eram retangulares e de teto alto, suntuosamente decorados com gesso ornamentado
e papéis de parede estampados com flores orientais e pássaros. Pesadas cortinas
cobriam as janelas; armários de exibição foram colocados contra as paredes. Uma sala no andar
térreo estava alinhada com dezenas de pequenas pinturas escuras, organizadas de maneira
tão organizada quanto as fileiras de soldados à espera. Encontramos uma esplêndida biblioteca;
em outros lugares, quartos, banheiros e corredores mantinham a sensação de opulência.
Somente no nível do sótão, onde as paredes eram repentinamente caiadas e meia dúzia de
minúsculos quartos de empregados agrupados sob o beiral, a luxuosa pele se descolava para
revelar o osso nu e os tendões da casa abaixo.
De todas as suas características, era a escada que mais nos preocupava, e aqui
novamente nosso cliente havia dito a verdade. Era uma construção notavelmente
elegante e o coração escuro do edifício. Aproximando-se da porta da frente, você
quase imediatamente se deparou com ela: uma grande cavidade oval cortando a casa.
A escada abraçava o lado direito do oval, apertada contra a parede, curvando-se
abruptamente no sentido anti-horário para o nível acima. Do lado esquerdo, um fino
corrimão fazia um arco, isolando a escada do corredor; além dela, um lance de escadas
levava ao porão. De pé no corredor - ou em cada patamar - você poderia olhar para
cima e ver a curva da escada repetida várias vezes até chegar a uma grande clarabóia
oval no sótão, ou descer para o piso de ladrilhos preto e branco da cozinha. porão
abaixo.
Nenhum de nós gostou daqueles ladrilhos, que pareciam muito limpos e
esfregados. Foi lá que o corpo do vigia noturno foi encontrado.
Além da clarabóia no alto, os patamares e as escadas não tinham acesso à luz
natural. O efeito era de um espaço voltado para dentro, pesado e silencioso e voltado
para o passado, com pouca conexão com o mundo exterior.
Embora fosse apenas meio da tarde, as lanternas elétricas, instaladas em arandelas
florais em intervalos ao longo das paredes, já estavam acesas. Eles emitiam um brilho
frio e oleoso.
A primeira coisa que fizemos, enquanto ainda estava claro, foi dar uma olhada
na casa. Passamos por ele sistematicamente, em silêncio, ouvindo nossos passos
ressoarem nas tábuas envernizadas do assoalho. Fizemos leituras, anotamos
temperaturas, nos revezamos usando nossos sentidos psíquicos. Era muito cedo
para conseguir algo espetacular, mas valia a pena verificar por precaução.
Então focamos nossa atenção na escada.
Começamos no porão, na entrada da cozinha, e trabalhamos nossa
lentamente para cima. Desde o início, ficou claro que as escadas e os patamares perto
do corrimão eram mais frios do que o resto da casa - não muito, mas consistentemente
cinco ou dez graus abaixo. Isso foi tudo o que encontramos. Lockwood não viu nada. Eu
escutei, mas não ouvi nada de sinistro, a menos que você contasse o estômago de
George roncando.
Na curva final da escada, onde ela subia do terceiro andar ao nível do sótão
sob o olho claro da claraboia, Lockwood se curvou para o rodapé. Ele colocou o
dedo sobre ele, em seguida, levou-o aos lábios. "Sal", disse ele. “Eles limparam,
mas houve sal derramado aqui.”
“A garota da guarda noturna?” George fazia anotações com um lápis grosso;
ele tinha um sobressalente atrás da orelha. "Algum tipo de última defesa?"
“Então ela deve ter sido encontrada aqui,” eu disse. Sim, encontrado agachado contra a
parede, mudo e sem sentido... Olhei para o reboco sem graça, o vazio indefinido do espaço,
procurando o horror que acontecera aqui.
Além do sal, não havia vestígios dele. Talvez isso fosse o pior de tudo.
Uma hora se passou; a clarabóia escureceu. No patamar do sótão, o

o último raio de luz do dia encolheu na sombra. O cinza aumentou ao redor da curva da
escada. Voltamos para baixo.
Era hora da comida e da história de George. Nenhum de nós queria usar a cozinha do
porão onde o menino havia morrido. Em vez disso, montamos acampamento no andar térreo,
na sala de pinturas, arrastando uma mesa e algumas cadeiras e colocando nossas
garrafas de água, biscoitos, sanduíches e pacotes revigorantes de batatas fritas. Acendemos
os lampiões a gás e colocamos um em cada ponta da mesa.
Encontrei uma tomada, enchi a chaleira elétrica e liguei. George pegou alguns papéis de suas
investigações na biblioteca. Fizemos chá e nos acomodamos.
“Um dia devemos fazer isso em algum lugar legal”, disse George. “Você sabe, fazer um
piquenique onde nada vai querer nos matar. Seria bem divertido.”
"Mas o que encontraríamos para conversar?" perguntou Lockwood. Ele pegou um
gole de chá. “Pensando bem, o que as crianças faziam consigo mesmas antes do Problema?
A maioria deles nem precisava trabalhar, não é?
O que era - escola ou algo assim? A vida deve ter sido tão monótona.”
“E seguro,” eu disse. “Não se esqueça disso.”
“Não é tão seguro se você morasse nesta casa,” George disse sombriamente. “Não se você
era um criado conhecido como 'Pequeno Tom'.” Ele consultou suas anotações por um
momento, inclinando-se para a frente como um general baixo e redondo avaliando planos
de batalha, depois deu uma mordida em um biscoito. “Era o verão de 1883 quando ocorreu o
assassinato. De acordo com o Pall Mall Gazette, a casa pertencia a um sujeito chamado Henry
Cooke, um velho soldado e comerciante, que havia servido na Índia. Foi seu filho, um certo
Robert Cooke, que foi preso em uma noite quente de julho pelo assassinato de um criado,
Thomas Webber, também conhecido como 'Little Tom'. Ele foi levado a julgamento imediatamente
e considerado culpado.
“Como ele o matou?” Perguntei. "E porque?"
“Por que, eu não sei. Eu não tenho muitos detalhes. Como, sim. Ele o esfaqueou
com uma das facas de caça de seu pai. O artigo diz que a discussão começou na cozinha,
tarde da noite. O pequeno Tom foi atacado pela primeira vez lá e gravemente ferido. Então
uma terrível perseguição aconteceu, sob o
olhar horrorizado de muitas testemunhas - convidados, servos e outros membros

da família - antes que o golpe fatal final fosse desferido. Havia sangue por toda
parte. A Gazette a chama de 'a casa do horror'. Outro ! Londres tem tantos . Eu deveria fazer
uma lista algum dia.”
Eu estava olhando para o teto da sala. Foi decorado com redemoinhos e
espirais formadas por moldes de gesso, tão compactas e intricadamente fibrosas quanto
a medula óssea. “Isso se encaixa muito bem com as malditas pegadas,” eu disse.
Lockwood assentiu. “E com o que o garoto disse a Wintergarden. A caçada
começa na cozinha e sobe em espiral pela casa. Talvez o pobre Pequeno Tom tenha
sido encurralado no sótão e morto lá.
“O que aconteceu com o assassino?” Perguntei. "Enforcado?"
"Não. Ele foi enviado para o hospital psiquiátrico de Bethlem. Eles perceberam que ele
estava louco, você vê. De qualquer forma, ele morreu logo depois. Enquanto caminhava pelo
terreno, ele escapou de seus captores, correu para a estrada e se jogou sob as rodas
da carruagem de um agente funerário.
Lockwood fez uma careta. “Um conto alegre.”
“Não são todos?”
Lá fora, sobre a praça, o sol descia rapidamente. Nuvens negras tinham
empilhados em torno dele, procurando abafar sua luz moribunda. Um grande bando
de pássaros girava sobre os olmos, espiralando e rodopiando como uma espiral viva
de fumaça. Terminamos nosso chá.
“Coisas boas, George...” Lockwood tirou seu florete e o inclinou
contra sua cadeira. Ele estava com a gola do casaco levantada e seu rosto estava
quase todo escuro. Seus longos dedos batiam na mesa, marcando o ritmo de seus
pensamentos. “Agora,” ele disse, depois de uma pausa, “precisamos começar a
trabalhar. Mas não tratamos isso como um caso normal. Eu quero que vocês dois
ouçam com atenção. A assombração, conforme relatado, é complicada. Temos as pegadas
ensanguentadas subindo as escadas de baixo para cima. Temos essas duas formas
misteriosas, presas em sua perseguição. Sentimos um terror extremo que afetou os
garotos da guarda noturna. E temos o fato de que algo - tudo ou parte disso - fez algo
terrível para aquelas crianças. Uma testemunha está morta, a outra enlouquecida. Ele
amassou um saco de batatas fritas e colocou no bolso.
“É confuso e não podemos deixar nada ao acaso.”
“É definitivamente incomum ter duas aparições se manifestando no mesmo
assustadora”, disse George. “Isso levanta grandes questões. Ambos são espíritos
ativos, ou apenas um eco visual do evento original, evocado pelo
outro? Já vi isso acontecer. Houve aquele caso desagradável em Deptford com o marinheiro e
a píton birmanesa, onde...
Lockwood levantou a mão. “Todos nós conhecemos essa história, George. Atenha-se a
esta noite.
Eu estava me mexendo impacientemente no meu assento. “Provavelmente não é tão confuso quanto
você faz. É o espírito perverso de Cooke dirigindo isso. Precisamos encontrar a Fonte e
destruí-la.
“Claro”, disse Lockwood, “mas não esta noite. Esta noite é apenas observação.
Nós não nos envolvemos. Os fantasmas têm uma trajetória específica. Eles aparecem na
parte inferior, disparam escada acima e desaparecem em algum lugar no topo. Tudo acontece
muito rápido. Aqui está o que fazemos: montamos três círculos de ferro separados.
George está no porão, Lucy no segundo andar e eu no topo. Esperamos, observamos o que
acontece. Depois comparamos as notas. Não, não discuta. (Eu abri minha boca de uma
forma questionadora.) “Esta é uma missão de duas noites. Holly me disse que é prática
comum no Rotwell's.
“Ah, então deve estar tudo bem”, eu disse.
Houve uma pequena pausa. “E as pegadas?” Jorge perguntou.
“As pegadas permanecem e podemos investigá-las mais tarde. São esses espíritos nippy
que precisamos observar. Parece-me que eles vão passar direto por nós, mas se por acaso
eles se aproximarem, usem suas armas sem pensar duas vezes.
Entender?"
Jorge assentiu.
"Lucy?"
"Sim Sim claro. Multar."
“Outra coisa: nenhum de nós deixa nossos círculos de ferro por qualquer motivo. E
Lucy, não quero nenhuma tentativa de conexão psíquica. Estive pensando sobre como
você falou com o fantasma daquela mulher na outra semana.
Sim, deu resultado, mas não gostei. Não sabemos com o que estamos lidando aqui.
Sabemos que matou uma criança.
“Claro que eu entendo isso,” eu disse. "Sem problemas."
"Certo. Você trouxe o crânio junto com você? Bom. Veja se isso lhe dará algum insight.
Deixe que ele corra os riscos, não você. E agora é melhor nos mexermos. Se você não pode
sentir algo vindo, eu posso.”
Ele se levantou abruptamente, estendeu a mão para seu florete. Nosso piquenique foi dissolvido.
Uma hora depois, com a luz do sol firmemente apagada, estávamos bem montados. Fiquei
no patamar do segundo andar, cercado por minhas correntes, de frente para a escada.
Minha bolsa estava lá dentro; Eu tinha algumas bombas de sal prontas. Eu estava a cerca
de um metro e meio do corrimão, onde diziam que os fantasmas passavam em seu
progresso curvado escada acima.
Eu tinha ido para um círculo duplo, duas correntes enroladas uma sobre a outra
como cobras enroladas. Seria difícil para qualquer espírito vencer. Ainda assim, dado que
a vigia noturna tinha enlouquecido com o choque, eu me perguntei se ficar atrás de
correntes seria proteção suficiente. Afinal, presumivelmente ainda veríamos o que quer
que ela visse. Pelas expressões tensas nos rostos dos outros quando nos separamos,
imaginei que eles estavam se perguntando a mesma coisa. Mas nenhum de nós mencionou
isso. Você não vai longe sendo um agente que pensa demais. George pensa em
massas e meio que prova o ponto.
Do lado de fora das correntes, eu joguei a jarra fantasma sem cerimônia no chão. Ele
estava brilhando com uma luz verde azeda, mas eu não conseguia ver o rosto. O fantasma
estava lá, no entanto.
Ele soltou um assobio longo e apreciativo. “Bela almofada,” sussurrou. "Eu
poderia me acostumar com isso. Então... Lockwood. Eu o ouvi repreendendo você agora
há pouco.
“Ele não estava me repreendendo.” Olhei por cima do corrimão para a escada.
Apagamos as luzes da parede, mas colocamos luzes de rapé na escada. Cada terceiro
passo tinha sua própria pequena vela. Alguns eram altos, outros baixos; todos estavam
iluminados e desprotegidos, vulneráveis a qualquer influência que pudesse passar por
eles. Suas esferas quentes de luz se interligavam e se sobrepunham na escuridão, como
gigantescas bolhas em espiral presas no tempo. Era bastante bonito, de uma forma
meio sinistra.
“Você vai ouvi-lo?” disse o crânio. “Eu não iria ouvi-lo. Se você quer fazer contato
psíquico com um fantasma assassino, por que não? Eu digo, vá, garota!”
“Você é tão óbvio. Eu não faria nada tão estúpido.” Muito abaixo de mim, no porão,
eu podia ver o brilho vermelho fraco da lanterna de George. Como eu, ele o consertou
para que quase nenhuma luz aparecesse; ao acionar um interruptor, você pode abrir as
persianas e obter potência total em um piscar de olhos. Lockwood, em algum lugar dois
andares acima, teria uma configuração semelhante. Eu o imaginei lá em cima,
alerta e vigilante no escuro. Senti um aperto no peito, gostoso e doloroso ao mesmo tempo:
provavelmente indigestão por causa daqueles estúpidos sanduíches.
“Agora,” eu disse, olhando de volta para o frasco, “eu trouxe você aqui por um motivo. O
que você sente? Qualquer coisa?"
“Acho que ele não está mais te ouvindo,” a voz persistiu. “É aquela Holly que o
distraiu... Oh, não negue! Só porque sou mau não significa que não posso ver o que está
bem na frente do meu nariz.”
“Você não tem nariz.” Eu pisei para trás sobre minhas correntes. "Fale-me sobre
as escadas!"
"Bem... coisas ruins aconteceram aqui."
"Obrigado. Eu poderia ter dito isso a você.
"Você poderia? Você pode ver o sangue por toda parte? Você pode ouvir os
gritos?
"Não."
“Mais tolo você. Você não é tão perspicaz quanto pensa. Por exemplo, você está
pensando demais em Lockwood para perceber que há algo se aproximando atrás de você...
agora mesmo!
Um rangido nas tábuas do assoalho. Eu gritei, girei. Antes que eu pudesse reagir,
uma lanterna acendeu e um rosto familiar de óculos apareceu na escuridão. “Jorge!”
"Tudo bem, Luce."

“O que você está fazendo saindo do seu círculo? Voltam!"
Ele encolheu os ombros. “Bem, nada está vindo agora, não é? Pode ser horas ainda.
Tem chiclete?
"Não! Volte para o seu lugar. Se Lockwood visse…”
"Relaxar. Estamos seguros no momento. Você disse que tinha chiclete?
"Não. Sim... Em algum lugar. Aqui, pegue. Pesquei um pacote e o entreguei. "Você está
bem aí embaixo?"
“Suportando.” Ele se atrapalhou com o invólucro, os dedos tremendo. “Há uma poça
de frio se espalhando nos ladrilhos. Onde aquele menino caiu, você sabe. E estou sentindo
um gosto esquisito na boca... O miasma está começando.” Ele enfiou o pacote de chiclete
na minha mão e estremeceu. “Aqui, é melhor você mantê-lo. Eu vou descer.
“Lúcia! Jorge!” A voz de Lockwood ecoou escada abaixo.

“Tudo bem aí embaixo?”
"Sim!"
"Bom. Fique firme! Acho que a atmosfera está começando a mudar.”
George fez uma careta e acenou. Um momento depois, ele era uma sombra gorda
fugindo escada abaixo, acendendo as velas. As bolhas de luz
estabilizados, retomaram sua plácida espiral. Sentei-me de pernas cruzadas no círculo,

observando a escuridão, e esperei que algo acontecesse.
Minha cabeça se ergueu. Senti um formigamento frio e enjoativo, como se insetos invisíveis,
pequenos e incontáveis, estivessem correndo pela minha pele. Meu pescoço doía. Eu estava
perfeitamente ciente de que um tempo considerável havia se passado. Minha mente
tinha sido esticada, minha consciência em algum lugar remoto; agora voltou a atenção. Que horas
eram ? Eu verifiquei meu relógio. Seus dígitos luminosos, sólidos e tranqüilizadores, indicavam
quase doze e quinze. A meia-noite havia passado!
Limpei a garganta, me espreguicei e olhei em volta. A casa estava silenciosa. As luzes de
rapé brilhavam na escada como antes, mas pensei que seus orbes haviam encolhido, como se
estivessem sob uma pressão invisível. Olhei para o frasco-fantasma. Já não brilhava, mas brilhava
negro e imóvel como o vinho. E o que era aquele brilho na superfície do vidro?
Geada. Estendi minha mão na minha frente, além das correntes - e puxei-a bruscamente
para trás. Foi como mergulhar meus dedos em um banho de água gelada.
Levantei-me com dificuldade. Eu tinha uma sujeira na boca, como se tivesse engolido
algo ruim e não conseguia abalar o gosto. Encontrei um chiclete, arranquei a embalagem
e comecei a mastigar furiosamente. Furiosa era a palavra. Tudo o que eu fazia parecia irregular,
nervoso. Eu podia sentir meus nervos psíquicos sendo puxados constantemente fora de forma.
Nada havia realmente acontecido ainda, mas foi o acúmulo que realmente
para você. Foi o conhecimento de que você estava sendo puxado de volta para a repetição
de um evento maligno, algo que distorceu a personalidade da casa. Tudo estava se
movendo para trás, e o passado tinha mais poder do que o futuro – George chamava isso de
doença do tempo. Ele achava que era por isso que parecia tão antinatural, tão
fundamentalmente errado.
“Cuidado com as velas.” Era a voz da caveira em meu ouvido. “Cuidado com a luz deles.”
E com certeza, as velas estavam se contorcendo, respondendo a uma pequena agitação

do ar. Eu podia sentir os pelos dos meus braços se arrepiarem, minha respiração apertar.
Meus ouvidos doem, como se eu estivesse descendo de um elevador, muito longe, muito rápido.
Fechei os olhos e escutei. De algum lugar veio um grito de dor mortal.
Eu abri meus olhos. “Jorge?”
Um estrondo poderoso. Eu pulei onde estava. O barulho ecoou escada acima, foi
engolido pela escuridão. Eu sabia que tinha vindo de baixo, de
o porão. As auras das velas haviam se acalmado; eles brilhavam como as íris de olhos
cegos.
“Jorge?”
Nenhuma resposta. Amaldiçoei, saquei meu florete, saí do círculo para a escuridão
congelante. Fui até o corrimão e olhei para baixo.
Dois andares abaixo, algo subia as escadas. eu podia ver escuro
manchas aparecendo nos degraus. O que quer que os tenha feito era invisível, mas movia-
se lentamente, salpicando-os à medida que avançava, apagando cada vela que passava.
Escuridão no porão; nenhum brilho vermelho da lanterna de George. Agarrei-me ao

corrimão, estiquei a cabeça para ver se conseguia...
A última vela na escada do porão se apagou. Vislumbres de umidade apareceram
nas tábuas do corredor. Aquilo era uma mão nublada segurando o corrimão para se apoiar...?
Não, havia duas mãos, uma bem atrás da outra. E agora primeiro um, depois o outro,
fluíram de repente para a frente, ganhando velocidade, virando para o vôo que os traria
até mim.
“Lucy...” Era a voz da jarra. “Eu pisaria aqui bem rápido, se eu fosse você.”
Ainda assim, agarrei-me ao corrimão. Como estava frio , rasgando-me através das
minhas luvas. Era tão difícil pensar em se mover. Meus membros estavam muito pesados,
meu corpo de alguma forma distante.
Na escada, duas formas nebulosas correndo arrastavam a escuridão atrás de si.
como um manto. Tão rápido quanto você poderia estalar os dedos, os pavios que eles
passavam se apagavam.
“Aposto que Holly teria a esperteza de voltar para a segurança,” comentou a
caveira.
Algo penetrante espetou dentro de mim; a indignação cortou o bloqueio fantasma.
Empurrei meu corpo para trás e me joguei no patamar. Tropeçando nas correntes, caí no
círculo, em cima das minhas malas, e me esparramei lá quando duas formas passaram por mim.
Eles se moviam em absoluto silêncio, pálida outra luz fluindo deles em redemoinhos.
fitas. A primeira, tão pequena e frágil, a marca nublada de uma criança. Como era magro o
corpo, como eram leves os ombros! Você não conseguia ver nenhum detalhe. Era tão sólido
quanto a chama de uma vela, e a metade inferior se reduzia a nada.
A cabeça estava inclinada; lançou-se desesperadamente para a frente, a mãozinha arrastando-
se no corrimão.
E agora, surgindo da escuridão atrás dele, uma segunda forma, luminosa também,
como se fosse tecida da mesma substância da primeira. Mas maior, muito maior, uma forma
adulta volumosa, e a outra luz fluiu em torno dela de forma mais escura. Novamente, nenhuma
sensação de rosto ou aparência, apenas de um grande braço se estendendo, uma
cabeça de touro balançando para frente e para trás.
A forma da criança passou, disparando para o próximo lance com o perseguidor
seguindo de perto, e eles subiram em direção ao terceiro andar. As velas acima de mim se
apagaram, rápidas como um piscar de olhos. O frio seguiu em seu turbilhão e, com ele, o
som: um fino movimento de sucção de ar morto. Eles se foram. Eu esperei, curvado para a
frente sobre meus joelhos, dentes cerrados, lábios à mostra. Ainda assim o frio se
aprofundou; e agora, do alto da casa, veio um último grito terrível. Algo passou por
mim. Senti seu volume, ouvi o sopro do ar além do corrimão e fiquei tenso, esperando...
Mas não houve nenhum som de impacto vindo de baixo.
Foi só então que vi as marcas pretas e úmidas que desfiguravam as tábuas

além das correntes. As manchas dispersas de pés ensanguentados e corridos.
Eu ainda estava lá, agachado, olhando para eles, um ou dois minutos depois, quando a
temperatura aumentou, o cheiro de fumaça e cera de vela se espalhou pelo círculo, e ouvi a
voz calma de Lockwood chamando lá de cima para dizer que o acabou a manifestação.
As pegadas duraram uma hora e dezessete minutos. George cronometrou

em seu relógio. Eles eram formados por uma fina substância ectoplásmica negra que
irradiava um frio extremo. Quando Lockwood tocava um deles com a ponta de seu
florete, ele soltava vapor e cuspia ferozmente, enviando serpentes de vapor negro
enrolando-se na lâmina de prata. Foi um fenômeno interessante. George os mapeou;
Fiz esboços de algumas das impressões mais claras, aquelas que não eram muito fracas
ou muito sujas de sangue.
“São pés pequenos”, disse Lockwood. “Não minúsculo, como o de uma criança, mas
bem magro e esguio. Deve ser do pequeno Tom, não de Robert Cooke.
“Nós deveríamos medi-los, realmente,” eu disse. “Mas eu não quero chegar
muito perto.”
“Bom ponto, Luce.” Ele usava luvas e tirou um cachecol azul-escuro da bolsa, sua
única concessão ao frio da escada. “Acho que poderíamos fazer uma comparação... Quem
tem os pés menores entre nós?”
"Holly tem", disse George, sem olhar para cima. “Sem dúvida.”
Eu falei com os dentes cerrados. “Ela nem está aqui.”
Lockwood assentiu. “Você está certo, Jorge. Eles são pequenos, não são? EU
aposto que eles são desse tamanho. Devemos medir os pés de Holly amanhã.
"Nele."
“O mais importante”, eu disse asperamente, “é onde procurar o
Fonte de tudo isso. Onde achamos que o Pequeno Tom morreu?
Normalmente, o melhor lugar para procurar uma Fonte é perto de onde o
ocorreu a morte, mas essa manifestação apresentou problemas nesse sentido.
Mesmo nossa vigilância não ajudou muito. O servo havia sido esfaqueado primeiro no
porão, e a assombração certamente começou ali , com uma explosão repentina e feroz de
energia que fez George voar em seu círculo e sua lanterna bater contra a parede. Ele não tinha
visto as duas figuras, como eu.
Lockwood, esperando no topo da casa, os avistou brevemente. Ao chegarem ao sótão, as
formas — movendo-se rapidamente — pareciam se fundir. Então houve o grito ensurdecedor -
então nada. Mas eu ouvi algo caindo no ar.
“Se Cooke tivesse empurrado Tom”, disse George, “como Lucy calcula, ele teria morrido
ao bater no chão do porão.”
“A menos que ele já estivesse morto devido aos ferimentos,” eu disse. “Pobrezinho.”
“Portanto, a Fonte pode estar no topo ou no fundo”, disse Lockwood.
“Vamos olhar amanhã. E vamos ter menos do 'coitadinho', por favor, Lucy. O que quer que
ele tenha sido em vida, o fantasma de Tom faz parte dessa perigosa assombração.
Pense no que aconteceu com as crianças da guarda noturna.
“ Estou pensando neles”, eu disse. “E o que eu também estou pensando,
Lockwood, é aquele monstro horrível perseguindo a criança. O fantasma de Cooke. Esse é o
mal dirigindo isso. É isso que precisamos enfrentar.”
Lockwood balançou a cabeça. “Na verdade, nós realmente não sabemos uma coisa ou
outra. Temos que ter cuidado com todos os Visitantes. Eu não me importo se um fantasma é
amigável, ou carente, ou apenas quer um grande abraço. Nós o mantemos a uma distância segura.
Todas as grandes agências seguem essa política, diz Holly.
Eu não pretendia ficar com raiva. Basicamente, eu sabia que Lockwood estava certo.
Mas minhas emoções pareciam esticadas naquele momento; tinha sido uma longa noite - e, de
volta a Portland Row, alguns longos dias. “Este fantasma é um rapaz sendo perseguido até a
morte!” Eu agarrei. “Eu o vi quando ele passou; ele estava correndo por sua vida. Não dê de
ombros para mim desse jeito! Ele estava tão desesperado. Temos que sentir simpatia por ele.”
Isso foi um erro - eu soube imediatamente.

Uma luz nos olhos de Lockwood se apagou. Sua voz era fria. "Lucy, não tenho simpatia
por nenhum deles."
O que, convenhamos, acabou com uma conversa. O argumento
parou aí. Porque, como a porta fechada em nosso patamar, as circunstâncias
do passado de nosso líder eram inignoráveis e impossíveis de resolver. Sua irmã havia morrido
por toque fantasma. Sua irmã. Quando esse assunto surgiu, não havia realmente mais nada a
dizer. Então eu obedientemente calei minha boca e fiquei com os outros, até que, por volta de
uma e trinta e quatro da manhã (George cronometrou), as pegadas de plasma ficaram fracas,
então suavemente luminosas, então desapareceram completamente. Essas pegadas
tiveram a ideia certa. Nós mais ou menos fizemos o mesmo.
Ela pode ter feito ótimos sanduíches e pode ter pés pequenos, mas pelo menos eu poderia me
consolar com o fato de Holly Munro estar presa a uma mesa. Ela não usava um florete. Ela não
fez o que eu fiz, saindo todas as noites e arriscando a vida para salvar Londres. Esse
conhecimento permitiu que eu me controlasse quando cheguei em casa e descobri que ela
estava no meu quarto e, em um espasmo de vivacidade, arrumou todas as minhas
roupas.
Eu pretendia mencionar isso a ela (com calma, educadamente, daquele jeito que
tínhamos) na manhã seguinte, mas esqueci. Quando me levantei, havia muitas outras coisas
acontecendo.
Quando entrei na cozinha, Lockwood e George estavam reunidos em volta da mesa
como se fosse uma nova assistente lendo um exemplar do Times. Holly Munro,
alegremente imaculada com uma saia vermelho-cereja e uma blusa branca engomada, estava
fazendo alguma coisa com a lata de sal atrás da porta da cozinha.
Ela o havia instalado para substituir a bagunça usual de sacolas e latas que mantínhamos lá.
Olhei para sua saia quando entrei; ela olhou para o meu pijama velho e murcho. George e
Lockwood não olharam para cima ou reconheceram que eu estava lá.
"Tudo está certo?" Eu disse.
"Houve problemas em Chelsea durante a noite", disse Munro. “Um agente morto. Alguém
que você conhece."
Meu coração disparou. "O que? Quem?"
Lockwood ergueu os olhos. “Um membro da equipe de Kipps: Ned Shaw.”
"Oh."
“Você o conhecia bem?” perguntou Holly Munro.
Lockwood voltou a olhar para o jornal. Tínhamos conhecido Ned Shaw

bem o suficiente para não gostar dele, com seus olhos muito próximos e sua juba
desgrenhada de cabelos cacheados. Ele tinha uma natureza agressiva e agressiva.
Nossa hostilidade até nos levou aos golpes, embora Lockwood tenha lutado ao
lado dele na 'Batalha no Cemitério' no Cemitério Kensal Green. "Na verdade não", disse ele.
"Ainda…"
“É horrível quando isso acontece”, disse Holly Munro. “Aconteceu comigo em
Rotwell, mais de uma vez. Pessoas que eu via no escritório todos os dias.
"Sim", eu disse. Eu me arrastei até a chaleira. A cozinha era muito pequena
com Holly nele. Era difícil se mover. "Como ele morreu?"
Lockwood empurrou o papel para longe. “Não sei. É mencionado apenas no final
do artigo. Acho que a notícia acabou de chegar. O resto das notícias não é melhor. O
surto de Chelsea está piorando e houve confrontos, pessoas protestando por serem
forçadas a deixar suas casas. A polícia nas ruas está tendo que lidar com os vivos
agora, não com os mortos. A coisa toda é um café da manhã completo para cães.
"Pelo menos nosso caso está indo bem", disse Holly Munro. “Ouvi dizer que você fez
muito bem ontem à noite, Lucy. Parece um fantasma aterrorizante que precisa ser
destruído. Você gostaria de um waffle de trigo integral?
"Estou bem com torradas, obrigado." Nosso caso. Puxei uma cadeira,
raspando-o no linóleo.
“Deveria experimentar um”, disse Lockwood. “Eles são gostosos. OK. O plano para
hoje: nosso objetivo é voltar para Hanover Square depois do almoço e caçar a Fonte
antes que escureça. Nosso cliente está impaciente. Acredite ou não, Luce, a Srta.
Wintergarden já esteve no telefone, 'solicitando', em seu próprio estilo encantador,
que eu pessoalmente a atualize sobre o que descobrimos até agora. Eu tenho que ir até
o hotel onde ela está hospedada agora e dar-lhe as instruções. Enquanto isso, você,
George, vai voltar aos Arquivos de Jornais para obter mais detalhes sobre o assassinato.
Você acha que deve haver mais informações por aí.
George estava rabiscando com uma caneta hidrográfica em nosso Pano do

Pensamento, escrevendo uma lista de nomes: Mayfair Bugle, The Queens Magazine,
The Cornhill Magazine, Contemporary Review... final dos tempos vitorianos, e alguns
deles traziam coisas sensacionais, sobre crimes reais e tudo mais. Aposto que
há um relato do assassinato de Little Tom em algum lugar, embora possa ser difícil de
encontrar no
tempo disponível. Isso poderia nos dar uma noção mais clara do que aconteceu e nos ajudar
a encontrar a Fonte.” Ele jogou a caneta no chão. "Eu vou indo em breve."
"Temos grandes entregas de ferro e sal esta manhã", disse Holly Munro. “Vou
monitorar isso e deixar suas malas prontas no início da tarde. Você vai querer mais velas.
"Ótimo", disse Lockwood. “Você pode ajudar Holly, se quiser, Lucy.”

"Oh, tenho certeza que Lucy não quer fazer isso", disse Holly. “Ela terá
algo mais importante a fazer.
Lockwood mastigou um pedaço de waffle. "Não tenho certeza se ela tem."
A chaleira ferveu.
“Na verdade,” eu disse brilhantemente, “eu tenho. Acho que seria muito mais útil se eu
foi até o Arquivo... e ajudou George.
Não era sempre que George e eu saíamos juntos durante o dia (na verdade, eu quase tinha
esquecido como ele era quando não estava cercado por sombras, fantasmas ou luz
artificial), e você pode contar as vezes que eu me ofereci para ajudá-lo no Arquivo Nacional
de Jornais nos dedos de nenhuma mão. Se George ficou surpreso com minha decisão, no
entanto, não deu sinais disso. Alguns minutos depois, ele caminhava placidamente por
Londres ao meu lado.
Caminhamos para o sul pelas ruas de Marylebone na direção geral da Regent
Street. Embora a zona de contenção de Chelsea estivesse a um ou dois quilômetros de
distância, os efeitos do surto podiam ser sentidos até aqui. Havia um cheiro de queimado no
ar e a cidade estava mais silenciosa do que o normal. Os cafés e restaurantes da Marylebone
High Street, que como todos os outros estabelecimentos comerciais fechavam às quatro e
meia, só funcionavam na hora do almoço; hoje seus interiores eram em sua maioria cinzas e
vazios, com garçons desamparados sentados preguiçosamente nas mesas. Sacos de
lixo espalhados nas calçadas; lixo voou para o outro lado da rua. Mais de uma vez vimos
fita laranja do DEPRAC bloqueando as entradas dos prédios e cruzes fantasmagóricas
pintadas nas janelas: sinais de assombrações vivas, ainda não tratadas por nenhum
dos órgãos. Eles estavam ocupados em outro lugar.
Do lado de fora de uma igreja espírita decadente na Wimpole Street, uma briga
estava acontecendo. Seguidores vestidos de preto do Culto Fantasma que adoravam lá
dentro estavam lutando com uma das ligas locais de Proteção do Bairro, que estava
tentando espalhar lavanda nos degraus da igreja. Homens e mulheres de meia-idade, de
cabelos grisalhos, aparentemente respeitáveis, gritavam e gritavam com
uns aos outros, agarrando os colarinhos, torcendo os braços. Quando George e eu nos
aproximamos, eles se separaram e ficaram em silêncio ofegante enquanto caminhávamos entre eles.
Quando passamos, eles se fecharam e começaram a lutar novamente.
Eles eram apenas adultos. Eles eram todos igualmente ignorantes. Quando anoitecia,
todos paravam de brigar e corriam para casa em sincronia para trancar as portas.
“Esta cidade”, disse George, “vai para o inferno em um carrinho de mão. Você não acha?
Nos primeiros quarteirões, não conversamos; Eu não estava com disposição para isso. Mas
o ar e o exercício haviam me tirado parcialmente de minha melancolia. Bati os saltos das minhas
botas na calçada. “Eu nem sei o que isso significa.”
“Isso significa que todo mundo está ficando frenético e ninguém está fazendo as
perguntas certas.”
Descemos em ziguezague até a Oxford Street, onde o mercado de pulgas, lojas de ferro
e prata, quiromantes e cabines de leitura da sorte se estendiam por quilômetros em ambas as
direções; cruzou em Oxford Circus; e começou a descer a Regent Street. Os Arquivos não
estavam longe.
“Eu sei por que você veio,” George disse de repente. “Não pense que não.”
Eu estava tendo pensamentos sombrios sobre waffles, e a declaração inesperada fez meu
estômago revirar. “Tem que haver uma razão?”
“Bem, eu estou supondo que não é a emoção da minha companhia que traz você
aqui." Ele olhou para mim. "É isso?"
“Eu amo estar com você, George. Mal consigo me manter afastado.
"Exatamente. Não, você deixou bem óbvio,” ele disse, “o que está em seu
mente. Você precisa ter cuidado, no entanto. Lockwood não está satisfeito.
Passamos juntos por um dos canais de água corrente que protegiam as lojas de
roupas na Regent Street. Era uma das áreas mais seguras da cidade, e as ruas estavam mais
movimentadas agora. “Bem, sinto muito por isso”, eu disse, “mas não acho que ele tenha o direito
de se opor. É culpa dele. Eu não pedi isso.
“Bem, nem Lockwood.”

“Claro que sim. Ele a contratou, não foi?
George olhou para mim, os olhos escondidos por trás dos óculos. “Estou falando do seu
fascínio por esse fantasma, esse pequeno Tom. Sobre o que vocês estavam falando?"
"Oh sim. Sim. O mesmo. É por isso que estou aqui com você. Eu quero saber a história.”
“Certo...” Caminhamos mais alguns metros em silêncio. Mais à frente estava o

Rotwell Building, uma massa brilhante de plástico e vidro. Acima da entrada, em um
poste, o símbolo do leão vermelho da agência se destacava. "Então, como você está encontrando
Holly?" Jorge perguntou.
“Estou… me ajustando,” eu disse. "Devagar. Você está obviamente nas nuvens.
“Bem, ela está nos tornando mais eficientes, o que deve ser bom. Não que eu tenha certeza
de tudo que ela faz. Eu a peguei tentando se livrar de nossa Armadura do Pensamento outro dia.
Disse que seus rabiscos faziam a cozinha parecer o interior da cabeça de alguém. Bem, é... mas
esse é o ponto.
“Sim,” eu disse. “Isso é o que eu acho difícil. Todas as suas regras e
regulamentos complicados. E depois há a aparência dela... Há uma palavra para isso.
“Sim,” George disse, com sentimento. "Lustroso. Ou você estava pensando em
brilhante?
“Hum, não... não foi bem isso. Eu quis dizer, meio que mais... supermantido.
Ele empurrou os óculos para cima do nariz e olhou para mim. “Ela sabe o que é um
pente, suponho.”
“Você está olhando para o meu cabelo? O que você está dizendo?"
"Nada! Eu não estou dizendo nada. Absolutamente não. Oh...” A estranheza contorcida
de George congelou de repente em algo mais profundo, uma expressão de desconforto entorpecido.
"Cabeça para baixo, Luce... Não olhe agora."
Diretamente à nossa frente, do lado de fora do edifício Rotwell, estava Quill Kipps.
Com ele estavam seus dois colaboradores mais próximos, Kate Godwin e Bobby Vernon.
À luz do dia, Kipps parecia mais magro do que o normal. Como sempre, ele estava
vestido de forma extravagante, mas seu rosto estava cinza e havia uma névoa de barba ruiva em
seu queixo. Ele usava uma braçadeira preta apertada na manga e carregava um grosso
maço de documentos debaixo do braço. Ele já tinha nos visto.
Isso foi um golpe. Se tivéssemos a chance, teríamos atravessado a rua ou algo assim.
Empatamos com eles. Vernon era notavelmente pequeno e esquelético; era como se alguém
tivesse raspado pedaços de agentes de tamanho normal e o criado a partir dos restos. Godwin,
um Ouvinte como eu, era tão frio quanto a geada do solo, e provavelmente tão duro sob os
pés. Eles acenaram para nós. Nós acenamos para eles. Houve uma pausa, como se todos
estivessem passando pela rodada usual de hostilidades e comentários baratos, apenas em
silêncio, para ganhar tempo.
“Lamentamos saber sobre Ned Shaw,” eu disse finalmente.
Kipps olhou para mim. "Você é? Você nunca gostou dele.
"Não. Ainda assim, isso não significa que o queríamos morto.
Seus ombros estreitos se erguiam sob a jaqueta prateada.

"Não? Talvez. Eu não poderia dizer. Kipps muitas vezes parecia engolfado pela amargura
quando falava conosco. Hoje sua hostilidade parecia menos automática e menos pessoal,
mas mais profundamente sentida. Eu não respondi. George abriu a boca para falar, mas
pensou melhor. Kate Godwin olhou para o relógio e olhou para a rua como se estivesse
esperando por alguém.
"Como isso aconteceu?" eu disse finalmente.
“Erro típico do DEPRAC”, disse Bobby Vernon.
Kipps esfregou a nuca com a mão pálida. Ele suspirou. "Era um
prédio na Walpole Street. Escritório em plano aberto. Estávamos trabalhando nisso, fazendo
leituras psíquicas. Algumas pessoas do grupo de Tendy estavam no andar de cima. Malditos
idiotas perturbaram um Espectro, conduziram-no pela escada central até o nosso nível.
Atravessou uma parede onde Shaw estava e agarrou-o pela cabeça antes que qualquer um
de nós pudesse se mexer.
Kate Godwin assentiu. “Ele não teve chance.”
“Sinto muito,” eu disse.
“Sim, bem. Vai acontecer de novo”, disse Kipps. “Não para nós, talvez, mas para
alguém.” Seus olhos estavam sempre vermelhos; Eu pensei que eles pareciam mais vermelhos
do que o normal. “Estamos fora novamente esta noite em um chicote de três linhas. Barnes tem
todos nós nos apresentando como tantos ursos dançantes. O surto de Chelsea é uma loucura.
Não há sistema para isso - ou, se houver, não consigo ver.
“Deve ser um sistema”, disse George. “Algo está agitando os fantasmas nessa área. Haverá
um padrão, se você souber onde procurar.
Kipps fez uma careta. "Você acha? As melhores mentes do DEPRAC falharam em encontrá-
lo até agora, Cubbins. Acabei de participar de uma reunião aqui e ninguém faz ideia. O máximo
que eles conseguiram foi sugerir a realização de um desfile especial da agência para assegurar
ao público que nada está errado. Você acredita nisso?
Temos milhares de pessoas evacuadas, fantasmas desenfreados, tumultos em Londres - e eles
estão planejando um carnaval. O mundo enlouqueceu.” Ele fez uma careta para nós como se
tivesse sido nossa sugestão e acenou com o maço de papéis. “Ah, e vê isso? Cópia de todos os
relatórios de casos que as diferentes equipes arquivaram na última semana. Aparições,
vislumbres, pontos frios - você escolhe. Centenas de incidentes e nenhum padrão.
Todos os líderes de equipe devem lê-lo agora e apresentar nossas próprias sugestões. Como
se eu tivesse tempo para isso!
Tenho um funeral para ir. Ele bateu os papéis com desgosto contra o punho. “É melhor eu
jogar isso no lixo.”
Ficamos ali sem jeito. Eu não sabia o que dizer.
“Você pode me dar, se quiser”, disse George. “Eu estaria interessado.”

"Dar-te?" A breve risada de Kipps não tinha humor. "Por que eu deveria fazer aquilo?
Você me odeia."
Jorge bufou. “O que, você quer que eu mande um beijo para você? Quem se importa
se eu gosto de você ou não? As pessoas estão morrendo aqui. Talvez eu possa fazer
algo com ele, faça um favor a todos nós. Se você quiser ler sozinho, tudo bem.
Caso contrário, dê aqui. Só não jogue na lixeira estúpida. Ele bateu o pé, com o rosto
vermelho e furioso.
Kipps e seus companheiros piscaram para ele, ligeiramente surpresos. Eu fui um
pouco também. Kipps olhou para mim; então, encolhendo os ombros, jogou os papéis
para George. “Como eu disse, eu não os quero. Tenho outras coisas para fazer. Podemos
vê-lo no parque de diversões, se Lockwood and Co. for convidado, o que duvido muito. Ele
deu um aceno superficial e, com isso, os três agentes Fittes se misturaram à multidão.
Se o prédio do Arquivo Nacional de Jornais fosse alguma vez assombrado, seria um trabalho
dos diabos resolvê-lo. Espalhando-se por seis vastos andares, cada um com prateleiras de
dois metros e meio de altura e estantes de livros, é maior do que qualquer fábrica e mais
complexo e labiríntico do que a mais antiga casa Tudor. Além disso, você estaria
constantemente tropeçando em todos os estudiosos agachados em recessos sombrios, olhando
para documentos antigos, tentando entender a história do Problema. A história era o
assunto dos Arquivos; dava para sentir o cheiro no ar, sentir o gosto no hálito. Depois de
meia hora folheando revistas centenárias, você também sentia que ele se fundia na ponta dos
dedos.
George gostou; ele sabia se virar. Ele me levou à seção de Periódicos no quarto andar e
me mostrou o Catálogo — uma série de livros gigantes encadernados em couro que resumiam
o conteúdo do chão. Para eventos das últimas décadas, havia também um Índice, que cruzava
histórias contidas em todas as revistas. Para coisas antigas, porém, você tinha que
localizar o periódico que queria, escolher a data relevante e vasculhar você mesmo as
intermináveis páginas amareladas, procurando sua história.
Armado com uma lista de revistas de George, eu pesei, encontrando exemplares

do Cornhill Journal e do Mayfair News do verão de 1883, e levando-os para as mesas de
leitura situadas acima do átrio central. Comecei a navegar, procurando qualquer
menção aos horrores da Hanover Square.
Logo senti o cheiro de tinta velha nas narinas. Meus olhos doíam de
debruçar-se sobre letras minuciosas. Pior, minha mente doía com todos os detalhes
irrelevantes mal vistos. controvérsias vitorianas. Senhoras esquecidas da sociedade.
Ensaios sobre fé e império escritos por homens peludos e autoconfiantes. Isso era
algo que teria sido monótono quando foi publicado, muito menos mais de um século
depois. Era história antiga. Como George poderia gostar de fazer isso?
História antiga... Isso foi exatamente o que Lockwood disse uma vez sobre
sua irmã, que morrera há apenas seis anos. Quanto mais eu pensava sobre isso,
mais eu percebia como ela estava presente, influenciando cada ação dele.
Lembrei-me de sua frieza na noite anterior; sua rejeição à minha empatia pelo
pequeno fantasma. E é claro que Holly Munro o apoiou hoje: ela queria a coisa
destruída, sem fazer perguntas. Eu só a tinha visto por cinco minutos, mas ela
estava irritante naquela manhã.
Continuei lendo, movendo-me entre as prateleiras, trabalhando constantemente
lista de Jorge. Minha mente vagou. Sempre que passava no Catálogo e no Índice,
pensava nos eventos, seis anos antes, em Portland Row.
Certa vez, quando voltei para as mesas, descobri George ali, rodeado
de revistas, copiando linhas em seu caderno. "Descobriu sobre o nosso fantasma?"
Perguntei.
"Não. Ainda não é uma salsicha nisso. Estou fazendo uma pausa,
verificando outra coisa. Ele bocejou e se espreguiçou. “Não sei se você se lembra,
mas quando a senhorita Wintergarden veio nos ver, ela estava usando um pequeno
broche de prata.”
“Ah, sim”, eu disse. “Eu estava querendo te perguntar sobre isso. Foi o mesmo
que...?
“ Foi. Uma antiga harpa ou lira grega. O mesmo símbolo que vimos nos óculos
de Fairfax e naquela caixa que Penelope Fittes estava segurando, você sabe,
quando a espiamos em sua biblioteca.
Eu balancei a cabeça. Combe Carey Hall... a Biblioteca Negra
de Fittes House... Meses separaram os dois incidentes, mas como eu quase morri
nas duas noites, não tive nenhum problema em relembrá-los. O estranho símbolo
da pequena harpa nos intrigava desde então, nas poucas vezes em que nos
lembramos dele. Representava... como Wintergarden o chamava? “Foi o Clube Orfeu?”
Eu disse.
“Sociedade de Orfeu. Acabei de pesquisar. George ajeitou os óculos
enquanto tentava decifrar sua própria caligrafia. “Está listado no Debrett's Almanac
of Registered British Groups, Clubs, and Other
Organizações como uma 'sociedade teórica para cidadãos proeminentes pesquisar o

Problema e a natureza do Outro Lado'. Eles fazem parecer uma loja de conversa para
figurões elegantes, mas sabemos que há mais do que isso. Tem um endereço
registrado em St. James. Não faço ideia do que seja, mas devemos dar uma olhada em
algum momento. Ele olhou para minha última pilha de tomos. "Como você está indo?"
"Nada até agora. A propósito, quão recente é o índice? Nos últimos anos?
“Eles mantêm atualizado o máximo que podem, sim. Por que?"

“Sem motivo.”
Algum tempo depois, com George em outro lugar, fui até a estante do Index.
Achei o volume que queria. O de seis anos atrás. Uma lista de assuntos
contidas nas revistas e jornais daquele ano: acontecimentos, assombrações,
reportagens, nomes.
Por impulso, mudei para o Ls.
Não haveria nada. Eu sabia. Eu não estava fazendo nenhum mal.
Mas quando meu dedo tatuado percorreu a coluna, lá estava:
Lockwood, J.
Senti tanto frio como quando entrei no quarto da irmã. O nome, aparentemente, foi
mencionado no Marylebone Herald, o jornal mensal da nossa área de Londres. Dava a
data e o número do catálogo da edição encadernada.
Foi trabalho de um momento localizar o arquivo relevante. eu fui para um controle remoto
alcova e sentei lá com a pasta no meu joelho.
A morte de Miss Jessica Lockwood (15), filha dos falecidos

pesquisadores psíquicos Celia e Donald Lockwood, foi relatada
por St. Pancras Coroners. No último incidente trágico que atingiu a
família, ela foi tocada pelo fantasma em um acidente em sua casa em
Marylebone, na noite de quinta-feira passada. Seu irmão mais novo
não conseguiu impedir o ataque e ela foi declarada morta ao chegar
ao hospital. Os preparativos para o funeral serão anunciados.
A família pede que não sejam enviadas flores.
Era isso, apenas uma menção mínima, mas continha o suficiente para me manter
sentado ali, imóvel. Muitas coisas para pensar, e uma acima de tudo. O
Pelo que me lembro, quando conversamos sobre sua irmã, Lockwood

definitivamente insinuou que não estava por perto quando o acidente ocorreu.
Este artigo implicava que ele tinha.
O dia piorou. Claro que sim. No início da tarde, George e eu tínhamos

ainda não encontramos nada (pelo menos nada, no meu caso, que tivéssemos oficialmente
ido procurar). Era hora de voltar para casa, para o escritório, mas George queria fazer uma
verificação final em alguns diários obscuros que estavam guardados em outro prédio, a
poucos quarteirões do Arquivo principal. Ele disse que viria depois, então voltei sozinho para
Portland Row. E quando entrei no corredor, a primeira coisa que vi foi Holly Munro, toda
vestida com um cinto de segurança e florete de agente. Ela usava um casaco de couro legal
e luvas sem dedos de couro preto; também um suéter de lã que eu nunca tinha visto antes.
Ela me viu olhando. “Este suéter? Eu sei. Não é muito lisonjeiro. É um dos
antigos de Lockwood. Ele diz que encolheu na lavagem. Ainda cheira a ele, no
entanto.
Lockwood olhou para fora da sala de estar, carregando uma bolsa de trabalho
mão. "Holly está se juntando a nós esta noite", disse ele. “Onde está Jorge?”
“Ele ainda está procurando. Mas-"

“Mal podemos esperar por ele. Teremos apenas uma ou duas horas antes de escurecer,
nesse ritmo. Ele pode nos encontrar em casa. Estou com sua bolsa aqui, Lucy. Precisamos ir,
então agora é a hora se você precisar fazer xixi ou algo assim. Ele desapareceu.
Holly e eu ficamos de frente um para o outro no corredor. Ela tinha aquele sorrisinho,
o padrão que pode significar qualquer coisa ou nada. Eu podia ouvir Lockwood remexendo
em algum lugar na sala ao lado, assobiando desafinadamente entre os dentes.
“Eu realmente não preciso fazer xixi,” eu disse.

"Não." Nós ficamos lá. De onde ela tirou as luvas? Eles pareciam suspeitosamente
com os sobressalentes que eu guardava no meu armário de armas. Reconheci a espada com
certeza: era uma das velhas lâminas que usávamos para praticar na sala do florete.
Eu respirei. "Então por que-"

“Lockwood tinha—”
Nós dois falamos ao mesmo tempo. Agora nós dois paramos - eu mais
decisivamente; depois de uma pausa, Holly recomeçou. "Lockwood teve uma entrevista
difícil com a senhorita Wintergarden", disse ela. “Ela está exigindo resultados imediatos.
Uma senhora muito exigente. Ele diz que precisamos de tantos pares de olhos quanto
possível esta tarde, para tentar encontrar a Fonte antes do anoitecer. Ofereci-me para
acompanhá-lo e ele arranjou-me algumas coisas para se certificar de que estou protegida e
aquecida. Espero que não se importe com isso, Lucy.
“Não, de jeito nenhum,” eu disse. Por que eu deveria me importar? Era típico dela assumir
Eu tive algum problema com isso. Fiz um gesto para a roupa dela. “Mas isso é sábio?
Que experiência em trabalho de campo você teve?”
“Fiz muitos trabalhos na Rotwell's”, disse ela. "Na verdade,
quando comecei, obtive meus certificados de primeira e segunda séries e depois fiz
treinamento de florete para que...”
"Sim", eu disse. “Mas você deve saber que esta visita não é um Tipo Um
ou nada. É muito mais formidável do que isso.”
Holly Munro empurrou uma ou duas mechas de cabelo para trás da orelha. “Bem, eu vi
algumas coisas. Eu estava lá no caso Holland Park Cellar, quando nossa festa foi bloqueada no
subsolo por aqueles sete cães espectrais. Era um local bem apertado. E depois disso-"
“Ouvi falar de Holland Park, Holly, e posso lhe contar o que me faz
as pegadas ensanguentadas são dez vezes pior. Só estou dizendo. eu não quero
assustar você. Eu só não gostaria que você se machucasse.

Seu sorriso brando cintilou. “Eu só posso fazer o meu melhor.”
“Eu só espero que seja o suficiente,” eu disse.
Lockwood saiu da sala, colocou-se entre nós e tirou o sobretudo do cabideiro. “Todo mundo
feliz?” ele disse. "Ótimo. Deixei um bilhete para George. Jake deve chegar com o táxi a qualquer
minuto, então vamos levar o equipamento para fora. Essas sacolas são suas, Holly? Por favor,
não se incomode. Deixe-me."
O número 54 da Hanover Square não era nem mais nem menos acolhedor do que no dia anterior.
Feixes opacos projetavam-se da claraboia acima, iluminando cantos estranhos da escada, facetas
de madeira, degraus gastos, partes aleatórias da parede. Eu escutei, como sempre faço quando
entro em uma casa assim, mas era difícil ouvir com todos os twitters de Holly e Lockwood: ele
explicando suavemente os locais de nossa vigília anterior, ela fazendo perguntas intermináveis
e rindo de seus comentários. Tentei bloqueá-lo e, ao mesmo tempo, sufocar o aborrecimento que
se contorcia no fundo do meu peito. O aborrecimento tinha que ser evitado, juntamente com
outros sentimentos negativos. Coisas ruins aconteciam com agentes que não controlavam suas
emoções.
Eu me consolei com o pensamento de que logo estaríamos muito ocupados tentando nos
manter vivos para nos preocuparmos com isso. Além disso, George aparecia e a dinâmica
mudava.
Mas George não apareceu.
Continuamos assim mesmo, procurando por possíveis Fontes, primeiro no porão,
depois no sótão. O porão me desagradou intensamente: duas pessoas, que eu saiba, morreram ali.
A cozinha em si, separada por uma espécie de arco do fundo da escada, era moderna e
inofensiva o suficiente, mas a área ladrilhada fez minha pele formigar e nossos termômetros caírem.
Perscrutamos os ladrilhos com canivetes e testamos os degraus da escada, mas não
encontramos nenhuma cavidade oculta onde pudesse ser encontrada uma relíquia da tragédia
original. Testei as paredes em busca de espaços ocos; Lockwood ficou de joelhos e rastejou para
dentro dos pequenos armários que haviam sido construídos sob a própria escada, explorando-os
minuciosamente com sua lanterna. Não encontramos nada. Holly Munro descobriu um depósito
próximo contendo muitos móveis pretos antigos, mas, após uma inspeção, pensamos que era do
início do século XX, e não vitoriano.
“É possível que os próprios ladrilhos sejam a Fonte,” eu disse, “se é onde o ato
final da tragédia aconteceu. Poderíamos colocar uma rede de correntes aqui e ver se
a assombração ainda ocorre.
Lockwood esfregou a poeira das calças. "Boa ideia. Mas primeiro, vamos
revistar o sótão.
De certa forma, o topo da escada refletia a parte inferior: a área real de
o interesse era realmente muito pequeno. Os aposentos dos empregados ficavam
além de um corredor revestido de painéis e não tinham muito a ver com o minúsculo
patamar do sótão, que era pouco mais que um conjunto de tábuas polidas do piso,
talvez com 3,5 metros quadrados, limitado de um lado pela última balaustrada de olmo.
O céu azul pálido apareceu através da clarabóia. Como havia feito no dia anterior,
olhei por cima do corrimão e vi a grande espiral achatada da escada descendo
suavemente pelo interior cinza da casa, dando voltas e mais voltas, cada vez mais fundo,
até onde as sombras a envolviam. o porão quatro andares abaixo.
Foi uma queda terrível. Pobre Tomzinho, ter caído ali.
Na verdade, o sótão era ainda menos frutífero do que o porão.
Encontramos um ponto frio e uma tábua solta no assoalho, o que deixou Lockwood
excitado, mas quando a levantamos não encontramos nada além de poeira. Algumas
aranhas saíram correndo, o que pode significar alguma coisa. Não havia manchas de
sangue secas, nem facas caídas, nem fragmentos sinistros de roupas; e o resto do
patamar estava vazio.
“Só uma ideia,” Holly Munro disse, “mas a própria escadaria pode ser a Fonte? Se
o menino sangrou por toda parte, se o terror que sentiu ao subir ainda estava fundido na
madeira…”
“… a coisa toda pode ser o canal para o Outro Lado”, disse Lockwood. Ele
assobiou. "É possível. Não tenho certeza de como isso vai acontecer com nosso cliente,
se dissermos a ela que ela precisa arrancar sua preciosa escada.
“Nunca ouvi falar de uma Fonte tão grande,” eu disse.
Lockwood estava olhando para o céu além do vidro; era como uma fatia de bacon
cru agora - cinza e rosa, entremeado com estrias pálidas. “Houve casos . George deve
saber... Eu gostaria que ele se apressasse. Você disse que ele só tinha alguns diários
para examinar. Ele checou seu relógio, chegou a uma decisão instantânea. “Tudo bem,
precisamos começar a rachar. Colocaremos redes no porão, como você sugeriu, e
aqui no patamar. Se isso parar a assombração, tudo bem; se não, vamos pensar
novamente. Quero que observemos como fizemos ontem, e não nos envolvamos. Vou
pegar o porão desta vez, veja se eu
detectar algo diferente. Lucy, você pode assistir aqui em cima. Caso contrário, velas, defesas,
tudo como antes.
"O que posso fazer?" perguntou Holly Munro.
Sorri para ela, encostei-me no corrimão. “Digo o quê,” eu disse. “Estou realmente sedento.
Você poderia colocar a chaleira no fogo, você acha, Holly? E, se você puder se esticar, também
quero alguns biscoitos. Muito obrigado .”
Nosso assistente, depois de uma minúscula hesitação, assentiu.
“Com certeza, Lúcia.” Com seu sorriso complacente, ela desceu as escadas.
“Ela é boa,” eu disse. "Estou feliz que você a trouxe."
Lockwood estava me observando. “Você precisa ser um pouco mais generoso. Ela
não precisa estar aqui esta noite.
“Só estou preocupada com ela,” eu disse. “Você sentiu a energia das aparições
ontem à noite. Ela é novata nisso. Veja, ela nem sabe prender um florete no cinto. Ela quase
tropeçou nele então. Eu me permiti o menor sorriso, vi o olhar de Lockwood em mim e desviei o
olhar.
“Bem, você não precisa se preocupar muito,” ele disse lentamente, “porque eu vou ficar de
olho nela. Ela pode ficar ao meu lado no meu círculo. Isso vai mantê-la segura.
Você vai ficar bem, eu sei. Portanto, prepare suas correntes agora. Vejo você lá embaixo
em alguns minutos. E com isso ele partiu, descendo as escadas em espiral, seu longo casaco
flutuando - e eu observando-o ir, com os olhos quentes.
Nada nas horas seguintes contribuiu muito para melhorar meu humor.
A casa escureceu e nossas fileiras de lamparinas floresceram em uma vida suave e pálida,
marcando a rota para nossos fantasmas. Comemos, descansamos, verificamos nossos suprimentos.
George não apareceu. Isso era desconcertante; nós nos preocupamos que os eventos na zona
de contenção tivessem de alguma forma se espalhado para atrasá-lo. Certamente, senti falta de sua
companhia, pois Lockwood permaneceu distintamente frio comigo enquanto comíamos
sanduíches e biscoitos. A presença de Holly me perturbou. Ela era ao mesmo tempo submissa
e assertiva, sua inexperiência se sobrepondo à sua suave autoconfiança. Ambos os aspectos, de
maneiras diferentes, conseguiram atrair a atenção de Lockwood. Isso me deixou em
apuros, sentindo-me desajeitado e exposto.
Lockwood havia colocado uma rede de corrente de prata nos ladrilhos do porão com, um
pouco distante, um laço de correntes de ferro. Fiel à sua palavra, era espaçoso, perfeito para dois.
Quando a noite caiu, ele e Holly se retiraram para lá, ainda conversando baixinho, enquanto
eu tinha que me arrastar para minha vigília solitária do outro lado da escada. Parte de mim
sabia que eu estava sendo irracional. Nada Lockwood era
fazer era essencialmente errado. Mas o padrão correto de eventos - ele e eu trabalhando lado a lado
- havia sido interrompido, e minha desaprovação irritava minha barriga, como se eu tivesse engolido um
balde de pedras afiadas.
No patamar do sótão, sentei-me dentro de minhas correntes de ferro, entre duas lanternas fechadas,
com meu florete colocado à minha frente como um garfo de sobremesa em uma mesa. Uma rede de
correntes estava perto, no centro do chão. Peguei um livro. Eu sabia que teria uma longa espera, então
desta vez eu trouxe algo para me manter ocupada. Era um thriller de bolso surrado das
prateleiras de Lockwood.
Talvez tenha pertencido a Jessica, ou a seus pais, Celia e Donald Lockwood, os eminentes
pesquisadores psíquicos, que morreram em algum trágico incidente há muito tempo...
A raiva surgiu através de mim. Fecho as cobertas com um estalo. Em trinta segundos, aquele
único parágrafo careca nos Arquivos me disse mais do que Lockwood conseguiu em todos os meses
que vivi com ele! Os nomes de seus pais! As circunstâncias da morte de sua irmã! Teria sido
engraçado se não fosse tão patético! Do que ele estava com medo? Ele parecia bastante incapaz de
se abrir adequadamente, de me dar a confiança que eu merecia. Ah, claro, ele era charmoso o suficiente,
quando queria ser. Mas isso não significava nada. Você podia ver isso em seu comportamento agora,
a facilidade com que ele mimava seu novo assistente, enquanto virava as costas para mim.
Eles provavelmente ainda estavam conversando na escuridão, lado a lado. Eu, eu não tinha
ninguém. Eu não tinha Jorge. Caramba, eu nem tinha o crânio (já que Holly não sabia da minha
conexão com ele, não poderíamos trazê-lo facilmente desta vez). Não havia ninguém aqui para
conversar. Eu estava completamente sozinho….
Afastei a autopiedade. Não, eu estava sendo estúpido. comportamento de Lockwood
não significava nada. Aumentei um pouco a lanterna e abri o livro.
Eu não me importava.
Mesmo assim, pensamentos sombrios pairaram sobre mim quando comecei a ler.
E assim a noite avançava, seguindo seu padrão familiar. Ao longo de longas horas, a atmosfera
da casa declinou, insensivelmente, como uma família nobre rebaixada, ao longo das gerações, a um
estado de loucura e decadência inatas.
O ar ficou frio e úmido, trazendo indícios de sensações desagradáveis.
Tudo estava acontecendo exatamente como antes.
Fiquei de cabeça baixa, masquei chiclete, folheei o livro.
A meia-noite chegou. Portas se abriram entre os mundos. As presenças chegaram.
Eu esperei. Só quando o acidente no porão me disse que Lockwood
lanterna tinha soprado eu peguei minha espada e me levantei.
O silêncio tomou conta do prédio, derramando-se sobre a escada, bloqueando

tudo fora. Esperei pelo que eu sabia que estava por vir, correndo em minha direção
escada acima.
Esperei…
Apagaram-se as velas dos lances abaixo de mim. Fora, fora, fora, fora... um
após o outro, rápido como você pode piscar. E as formas subiram, exatamente como
antes, o frágil rapaz tropeçando, e o monstruoso vulto atrás dele, a mão agarrando seu
cabelo esvoaçante. Desta vez eu os ouvi quando eles vieram: os gritos violentos do
perseguidor, a respiração desesperada do garoto condenado. Até o topo; e aqui estava
ele, emoldurado por um instante à minha vista: um rapaz não mais velho que Lockwood,
com um belo rosto branco e lábios repuxados de terror. Eu senti - naquele momento
- como se seus olhos encontrassem os meus, como se ele olhasse além da
hedionda repetição da perseguição e me visse. Então ele se foi. A forma bruta caiu sobre
ele quando chegaram ao corrimão; fluxos brilhantes de outra luz os envolveram
no momento de sua luta final. Uma estocada, um grito que perfurou meu coração, e a
aterrissagem ficou escura como breu. Mais abaixo vieram estrondos, o estilhaço de
madeira quando algo atingiu um nível intermediário - então um impacto doentio bem
abaixo.
Tirei um lenço do bolso e enxuguei o suor do rosto. EU
estava frio e trêmulo, doente de pena. Eu agitei as lanternas para o alto - e
parei, olhando para o chão.
Havia pegadas manchadas de sangue ao redor do meu círculo. Não acabou pelo
rede de prata, mas perto das correntes. Grosso e sangrento, e sobreposto, como se
alguém estivesse andando por ali. Desesperado para entrar. Desesperado por
uma conexão….
Quando fechei os olhos, ainda via aquele pobre rosto pálido.
“Acho que está no porão.” Lockwood falou com naturalidade; ele parecia tão calmo
e impassível como sempre. “Eu vi a figura cair no chão - não onde estava minha rede,
no meio dos ladrilhos, mas perto da parede onde o arco leva às cozinhas. Acho que
não checamos lá. É aí que a Fonte deve estar. Vou cavar por aí.
Tínhamos nos encontrado na sala de pinturas, onde Lockwood havia feito

todos nós uma xícara de chá revigorante. Holly Munro parecia que precisava disso.
Seu sorriso habitual havia desaparecido; seu rosto estava tenso. “Foi horrível”, disse ela.
"Do começo ao fim. Bastante horrível.
Encostei-me à mesa com minha xícara. "Você viu alguma coisa, hein?"
“Não foi o que eu vi; é o que eu senti. A presença da coisa.” Ela
estremeceu.
“É, fica assim”, eu disse, “nas primeiras vezes. O que você quer que eu faça, Lockwood?
Eu não olhei diretamente para ele.
“Mesmo que eu não encontre nada lá embaixo, vou molhar a área com solução salina e
amarrá-la com ferro. Isso deve ser o suficiente, mas eu gostaria que você também lavasse com
sal o patamar do sótão, por favor, Luce, só para garantir. Se eu encontrar a Fonte, tudo bem.
Caso contrário, trataremos toda a escada da mesma maneira. Você pode ficar aqui, Holly. Você
parece exausto."
"Eu farei a minha parte", disse Holly. Sua voz era toda fraca e trêmula.
Ela fez parecer que era grande coisa, como se ela tivesse apenas uma perna e nós
estivéssemos fazendo ela dançar uma gaita escada acima.
Revirei os olhos, esvaziei minha bebida e saí para fazer o trabalho.
No patamar do sótão, chutei meu círculo de correntes para o lado, peguei meu
garrafa de água e uma lata de sal, e comecei a misturar alguma solução em uma tigela de
plástico de uma das minhas bolsas. Talvez eu tenha mexido com mais força do que o
estritamente necessário. Algumas caíam pelas laterais e aterrissavam em uma das marcas
ensanguentadas, que ferviam e borbulhavam como sopa em um fogão quente. Encontrei um
lenço de pano e levei a tigela até o topo da escada. Então me ajoelhei e, batendo no pano com
raiva, comecei a molhar o chão.
O problema era que essa era a solução de Lockwood para todas as assombrações. Erradicar
o fantasma. Não se envolva com isso. Destrua-o. O fantasma de Cooke era perigoso, sim.
Tivemos que acabar com isso. Mas isso significava que o pequeno Tom tinha que ir também,
sem pensar duas vezes. Eu poderia falar com a caveira nojenta na jarra até ficar com o rosto roxo,
porque ela estava seguramente restrita, mas Lockwood nunca me deixaria tentar as mesmas
técnicas no campo. Foi um desperdício.
Eu entendi porque ele era tão linha-dura sobre isso. Ou eu, bastante? Seu irmão mais
novo não conseguiu parar o ataque... Ainda era a dor que o afetava? Ou uma culpa mais
profunda?
Sentei-me sobre os calcanhares e tirei o cabelo dos olhos. Foi então que notei que as
pegadas ensanguentadas haviam desaparecido. Por todo o patamar, no topo da escada, as tábuas
estavam limpas mais uma vez. Eu verifiquei meu relógio.
Ontem levaram mais de cinquenta minutos para eles irem. Essa foi uma mudança clara no padrão
da assombração. Eu escutei, recém-alerta. E agora, sentado ali, senti um formigamento nos dedos
e o ar frio roçando suavemente meu rosto. E barulhos também. Algo respirando—
Ou imitando o som da respiração. Lembrando como era estar vivo.
Inclinei-me, abaixando as lanternas. Fechei os olhos e contei

lentamente até sete, ouvindo os suspiros leves, rasos e assustados. Parecia um
cachorro ofegante.
Levantei-me, abrindo os olhos. Eu me dei tempo para me ajustar ao escuro.
Mesmo assim, demorei mais alguns segundos para notar o contorno de uma pessoa
parada abaixo de mim na escada.
A outra luz que havia girado sobre ele antes tinha encolhido quase para
nada. Como as cinzas de uma fogueira na manhã seguinte, ele brilhava com a névoa
mais fraca e cinzenta. Eu não vi nada do rosto. Mas os ombros magros eram claros
o suficiente, e a pobre estrutura curvada, e a leve inclinação da cabeça quando ele olhava para
meu.
"Tom?" Eu disse.
Eu sabia sem me virar que meu círculo tinha quebrado quando eu chutei
isto; que era apenas um emaranhado de correntes. Sem problemas. Eu poderia alcançá-
lo, se necessário. E agora eu não queria, porque sabia que todo o ferro sufocaria
meus sentidos, dificultando a audição.
“O que você quer, Tom?” Eu disse. "Como podemos te ajudar?"
Foi minha imaginação ou a figura brilhante mudou? Eu pensei que tinha.
“Onde está a Fonte?” Perguntei. “O que te prende aqui?”
Os sons faziam cócegas em meus ouvidos: eram terrivelmente fracos e frágeis, mas eu estava perto
ao ouvi-los, eu sabia que era. Aproximei-me meio passo da escada.
A forma moveu-se em resposta a mim, subindo um degrau.
"Como podemos te ajudar?"
Nenhuma palavra veio, apenas um choro triste e suave, triste e patético. Era como
um animal selvagem, mudo e apavorado, evitando contato humano. Mas o problema com
os animais era que você podia domá-los. Você só tinha que provar que eles podiam confiar
em você. Aproximei-me, estendendo a mão.
“Diga-me o que posso fazer.”
Eu definitivamente ouvi algo então: podem ter sido palavras, mas elas passaram
rápido demais, me fazendo morder o lábio em frustração. Um pensamento me ocorreu:
meu florete era de ferro, assim como as correntes. Sua aura estaria trabalhando contra
mim agora, silenciando os sons, repelindo o fantasma patético, repelindo sua
confiança. A resposta veio com clareza repentina. Eu joguei a espada de lado - e no
momento em que fiz isso, tive minha recompensa. O rosto pálido do criado surgiu
subitamente à vista, como se iluminado por uma haste gordurosa de
luz. Era tão lamentável quanto eu me lembrava: grandes olhos negros, brilhando de tristeza;
lágrimas escorrendo pelas bochechas.
“Diga-me,” eu disse.
"Eu irei dizer…"
Uma emoção correu através de mim. Ele respondeu! Eu estava fazendo isso! Assim como
eu fiz com o velho na cadeira. Minha teoria estava certa. Você poderia fazer contato com eles,
se ao menos estivesse preparado para se abrir, para correr esse risco.
Uma voz chamou meu nome de longe. Era Holly Munro, um nível ou dois abaixo. O
fantasma oscilou, seu rosto escurecendo, como se sugado de volta para a sombra. Eu amaldiçoei.
Mesmo agora, sem querer, nosso assistente estava conseguindo bagunçar as coisas….
“Não vá,” eu disse. Eu dei mais alguns passos para frente.

O menino recuou; então, lentamente, a luz voltou ao rosto. Ele sorriu.
"Eu irei dizer…"
A batida de uma porta distante; o barulho reverberou pela casa. Novamente o fantasma tornou-
se fraco. Fiz uma careta de irritação. Mais vozes - através da névoa da minha concentração,
reconheci George no corredor e Lockwood respondendo a ele. Ignore isto! O fantasma
estava sorrindo para mim. Se eu pudesse fazê-lo falar novamente...
“Meu nome é Lucy,” eu disse. "Me diga o que você precisa."

O fantasma sorridente flutuou mais perto, mechas de cabelo loiro tremiam como uma
coroa em chamas em sua testa. O corpo era indistinto, os braços arrastando ao lado do corpo.
"Eu preciso de…"
"Onde está Lucy?" Esse era o Jorge. Ouvi a resposta murmurada de Holly, depois a voz de
George ecoando escada acima. "Luce!"
“Ignore…” Eu estava sorrindo também, tentando manter a conexão. O frio era doloroso
agora; machucou minha pele. E como meu sorriso era aguado e hesitante ao lado do sorriso do
menino. Quão expectante era, quão ávido.
"Eu preciso de…"
“Ei, Luce! Nós entendemos errado! Robert Cooke não é o grande! Ele é o pequeno
fantasma!”
Olhei para a figura brilhante, sorrindo para mim quatro degraus abaixo.
“O garoto esfaqueou o servo! Little Tom era apenas o apelido do cara porque ele era um
cara tão grande! O garoto era louco! Ele esfaqueou Tom, que o perseguiu pela casa. Eles
subiram, e Tom estava fraco de
perda de sangue. Ele lutou com o garoto, que o empurrou para o topo. Nós entendemos tudo
errado!
O fantasma se aproximou.
"Eu preciso de…"
Nós entendemos tudo errado.

Oh amável. Dei um passo lento para trás.
O fantasma abriu a boca.
"Eu preciso de você!" disse.
Ele sorriu. Ele ergueu os braços. Eles correram com sangue.
Então fluiu escada acima em minha direção.
Caí para trás, gritando, arranhando meu cinto.
A primeira coisa que encontrei, joguei, quase diretamente aos meus pés, sob as mãos
ensanguentadas que se estendiam. Não era nada além de sal. A cápsula quebrou. O
fantasma piscou e imediatamente, como uma tira interrompida de filme que havia sido cortada,
emendada e depois reformada, estava lá novamente, atrás de mim, bloqueando meu caminho
para o florete, a rede e as correntes. Eu me afastei, pegando um sinalizador, tropecei em minha
tigela de solução salina e caí com força contra o corrimão.
Passos, lanternas, vozes lá de baixo. Minhas pernas estavam molhadas. Assim como os
olhos do fantasma, molhados de lágrimas; pegadas ensanguentadas apareceram atrás
dele no chão. Estendi a mão para o sinalizador, mas meus dedos estavam dormentes de frio e
pânico; Não consegui puxar a lata. O fantasma entrou, ainda sorrindo, lutando no ar. Com um
grito, atirei-me para longe dela, por cima do corrimão; Eu balancei para fora e sobre a queda
terrível, agarrando a madeira, girando para ficar lá enquanto a forma se aproximava. Estendeu-
se sobre mim, braços longos bem abertos; olhos cavernosos, lábios entreabertos num sorriso
odioso e imbecil. Alguém estava subindo as escadas correndo. Sangue caiu dos dedos
curvados; gotas caíram em minha jaqueta, efervescentes e fumegantes. O fantasma se
aproximou. Um grande peso me pressionava, querendo que eu caísse para trás no espaço...
Como Lockwood conseguiu saltar tão longe, eu nunca entendi. Ele
estava a quilômetros de distância nas escadas, subindo três de cada vez. Agora ele
saltou para cima e sobre a elevação final do corrimão, cortando o canto completamente.
Seu ímpeto o carregou para a frente como uma flecha, sobre o abismo hediondo. Ele estava
praticamente na horizontal quando passou por mim, golpeando com florete, casaco esticado
como asas. A lâmina da espada cortou o espaço entre mim e a figura curvada. O fantasma
voltou para fora de vista. Lockwood o seguiu; Eu ouvi seu suspiro de dor quando ele
pousou; então brigas, baques... e silêncio repentino.
Eu balancei sozinho sobre a queda. “Lockwood...” eu chamei.

Nada de bom. Meus dedos estavam muito dormentes, a madeira muito lisa. comecei a
escorregar….
Então meus pulsos foram firmemente presos, e lá estava Holly Munro apoiando-se contra a
balaustrada e gritando, e aqui estava George se jogando ao lado dela, agarrando meus braços e
puxando; e juntos, não gentilmente, como pescadores arrastando uma pescaria, eles me
pegaram e me recolheram em etapas lentas e ignominiosas para cima e para o patamar.
Onde vi Lockwood deitado de bruços nas tábuas.

Sentamos juntos, três de nós, na cozinha de Portland Row. Uma névoa azul
pendurado ao redor da sala; a pré-luz do amanhecer estava aqui.
“Ele vai ficar bem”, eu disse. "Ganhou o?"
George estava olhando para os restos de seu chocolate quente, como se pudesse
leia o futuro em seus resíduos espumosos. “Sim, claro que ele vai. Multar."
“É só uma pancada na cabeça, certo? Nocauteou-o um pouco, deixou-o
tonto... Mas ele está bem agora.
"Sim."
“Bem” — Holly Munro sorriu — “é o que esperamos . Se for uma concussão,

saberemos nos próximos dias. Se ele quebrou o crânio ou não, ou se há sangramento no cérebro.
Ela misturou sua salada de frutas e iogurte de cereja com uma colher.
Um dia antes eu teria me irritado com seu jeito formal e adequado, com a clareza
maneira como ela fixou os olhos em mim. Mas eu não tinha energia nem vontade de
sustentar essa queixa agora. A condição de Lockwood foi minha culpa. E Holly Munro me puxou
para cima quando eu estava prestes a cair.
“Ele está acordado e quer tomar café da manhã,” George disse. “Isso é um bom sinal.”
Ela assentiu. – Troquei as bandagens e acho que o sangramento quase parou. Chá
doce, comida e muito repouso na cama, é tudo o que podemos fazer.
Ela se levantou, colocou torradas.
“Grande chance de mantê-lo na cama,” George disse. “Já peguei
ele se esgueirando até o telefone, querendo ligar para Wintergarden.
Holly Munro ligou a chaleira com um sorriso. “Você está prestes a fazer isso, não é,
George?”
"Absolutamente. Vou esperar até as nove e depois dar a boa notícia a ela.
Está tudo sob controle. Certo, Lucy?
"Claro." Empurrei meu cereal não comido para longe.
Tudo, no que diz respeito ao Caso das Pegadas Ensanguentadas, estava sob controle -
apesar de (ou por causa de) mim. Lockwood, em seu salto frenético para me salvar, cortou com
sua espada a essência do fantasma.
Flexionando-se, contorcendo-se, havia desaparecido no patamar do sótão. George, chegando
momentos depois de Lockwood, viu-o passar pelo arco que levava aos quartos dos
empregados e dobrar-se nas tábuas do piso da passagem adiante. Comigo salvo, ele correu
e enfiou o canivete no lugar exato. A meia hora seguinte foi gasta cuidando ansiosamente de
Lockwood, inconsciente após o impacto de sua queda. Só depois que ele deu a volta
por cima e estancamos seu ferimento na cabeça, George se dirigiu para a passagem sozinho,
carregando um pé de cabra e uma rede de correntes. Seguiram-se ruídos de hacking e cracking.
Quando voltou, trazia um embrulho bem embrulhado em prata: uma velha caixa de lata,
cheia de um xale de mulher vitoriana.
Agora, aquele pacote de prata foi jogado na mesa da cozinha, entre

as canecas, as caixas de cereal e a tábua de pão. Havia muito café da manhã em
oferta. George tinha comido bem. Até Holly estava decorosamente aspirando uma
variedade de opções saudáveis. Eu não tinha nada.
“Lucy,” George disse, “é melhor você comer.”
Eu balancei a cabeça. "Sim. Eu vou."
Holly estava arrumando pratos e manteiga em uma bandeja. “Você não deve estar
muito desanimada, Lucy. Se você não tivesse se exposto ao bloqueio fantasma, o Visitante não
teria revelado o paradeiro de sua Fonte. Então, realmente, nosso sucesso é todo devido a você…”
Ela sorriu para mim. “Olhando de uma maneira.”
Um pequeno cordão quente deu um nó apertado em meu estômago; estava lá desde que eu
gaguejei minha primeira rodada de desculpas e agradecimentos várias horas antes.
"Obrigado", eu disse. "Você é muito gentil."
George estava olhando para mim. "O que exatamente você experimentou , Luce?" ele disse.
“O que fez você largar o florete?”
O que de fato. Olhando para trás, achei difícil aceitar a facilidade com que
foi manipulado pelo fantasma com as mãos ensanguentadas. Mas eu não ia dizer nada na frente
de Holly. Eu nem tinha certeza se queria falar com George.
“Você estava em transe?” Holly perguntou. “Eu conheci dois agentes estagiários uma vez
que foram hipnotizados por um Solitário em Lambeth Walk. Eles foram resgatados a tempo, como
você. Eles disseram que era como estar em um sonho.”
“Eu não sou um estagiário,” eu disse. “Pelo contrário, eu estava pensando com muita clareza.”
“Você pensou que fosse,” George disse secamente. “Obviamente, você não estava.
Há uma teoria de que alguns fantasmas se alimentam da atmosfera psíquica. Eles captam as
emoções e brincam com elas. Você estava se sentindo particularmente abandonado ou carente lá
em cima?
“Não, claro que não,” eu fiz uma careta. "De jeito nenhum." Eu não olhei para ele.
“Apenas parece que uma sensação de carência e abandono foi o que enlouqueceu Robert
Cooke”, continuou George. “Finalmente consegui a história completa, em um panfleto pavoroso
chamado Mistérios de Londres. Encontrei-o rapidamente no outro prédio do Arquivo, mas
fiquei preso lá quando o DEPRAC isolou a rua. Por isso cheguei tão tarde. Houve um
tumulto acontecendo, e então alguém viu um Limbleless, ou disse que viu, e levei horas até que eu
pudesse sair do prédio. Mas o terrível relato do Horror de Hanover Square não poderia ter
sido mais claro. Esse Cooke — ele tinha dezesseis anos, aliás — fora mais ou menos abandonado
pelo pai, que estava sempre no exterior, mas tinha uma ligação muito estreita com a mãe. Ela o
estragou muito. Então ela morreu e ele foi cuidado por uma velha enfermeira, que o estragou
ainda mais. Então ela também morreu e foi substituída por um criado - o chamado Pequeno Tom.
Ele era um homem grande, um pouco lento e aparentemente mais ou menos mudo. O garoto
ficou ressentido com ele e começou a maltratá-lo - tendo acessos de raiva quando o
Pequeno Tom esquecia as coisas ou não pulava rápido o suficiente. De qualquer forma, uma
noite o garoto enlouqueceu - o criado havia perdido suas botas favoritas ou algo assim. Ele
desce até a cozinha, começa a atacar Tom, pega uma faca e o esfaqueia. Há sangue por toda
parte e Tom está gravemente ferido, mas ele é forte e está com raiva. Ele persegue Robert
Cooke pela casa até o patamar do sótão, onde eles brigam.
de novo. Tom cai do corrimão. Cooke está preso, sentado lá em uma espuma de sangue.
George se recostou na cadeira, cheirando discretamente uma axila enquanto o fazia. “Foi assim
que aconteceu, de qualquer maneira. Rapaz, eu preciso de um banho.
"Aquele xale que você encontrou", disse Holly Munro. “Da mãe dele?”
“Eu deveria pensar assim. Algo que era precioso para ele. quem sabe o que
estranha mistura de carência e ressentimento o deixou louco?
Dei de ombros. “Claramente um indivíduo muito confuso.”
“Sim,” Jorge disse. “Há muito sobre isso.” Ele olhou para mim.
“Bem, agora,” Holly Munro disse calorosamente, “Lockwood está ficando impaciente.
Vou levar o café da manhã para ele.
“Eu vou se você quiser,” George disse. — Você deve estar cansada, Holly.
Levantei-me abruptamente. "Não, eu disse. "Eu vou fazer isso." Sem esperar, peguei a
bandeja.
De todos os cômodos de uma casa, o quarto deve dar a visão mais clara da personalidade
de quem o habita. Essa teoria provavelmente funcionou com o meu quarto (roupas
espalhadas e blocos de desenho) e certamente funcionou com o de George, desde que
você pudesse se aprofundar o suficiente entre os livros da biblioteca, manuscritos, roupas
amassadas e armas para ver.
O de Lockwood era mais complicado. Havia uma fileira de velhos Fittes Almanacs sobre uma
cômoda; havia um armário, com seus ternos e camisas cuidadosamente guardados.
Na parede, algumas pinturas de terras distantes — rios serpenteando pela floresta tropical;
vulcões subindo acima de colinas arborizadas - sugeriam as viagens de seus pais. Achei que
já tinha sido o quarto deles. Mas não havia fotos deles, ou de sua irmã, Jessica, e
o papel de parede listrado e as cortinas verde-douradas eram, em seu jeito gentilmente vazio,
tão pouco informativo sobre Lockwood como se fosse uma caixa caiada. Ele pode ter
dormido lá, mas sempre senti que ele realmente não ocupava o quarto de forma tangível.
senso.
As cortinas estavam fechadas; uma luz de cabeceira estava acesa. Lockwood estava deitado na cama,
descansando em dois travesseiros listrados, as mãos finas cruzadas sobre a
colcha. Uma bandagem branca cuidadosamente enrolada, inclinada como um turbante
torto, obscurecia o topo de sua cabeça; em um lugar uma mancha escura mostrava onde seu
corte havia sangrado; um tufo de cabelos escuros saía de baixo do outro lado.
Ele era pálido e magro - nada de novo nisso - e seus olhos eram brilhantes. Ele me observou
enquanto eu colocava a bandeja na mesa.
“Sinto muito,” eu disse.

“Não se preocupe com isso. Você se desculpou antes.
"Eu não tinha certeza se você se lembraria."
“Não me lembro de tudo. Lembro-me de acordar com a cabeça no colo de alguém.”
Ele sorriu. “Não sei se era seu ou de Holly.”
“Na verdade, era do George.”
“Ah, foi?” Ele limpou a garganta e se arrastou apressadamente para um
posição sentada. "Certo... Ótimo."
“Disseram-me para lhe dizer para ficar na cama. George insiste muito nisso.
“Ele é deputado hoje, não é? Estou bem. Holly cuidou da minha barriga. Olhar
quão bem ela fez isso. Ela tem uma certificação em primeiros socorros, você sabe.
"Claro que ela tem." Passei a bandeja para ele.
Ele fez coisas com geléia e torradas. Olhei para a foto mais próxima. Mostrava um
bloco esculpido de alvenaria, coberto de mato, quase perdido na sombra das árvores.
“Um portão espiritual maia, em algum lugar da península de Yucatán.” Lockwood disse
sem olhar para cima. “Meus pais foram para lá, aparentemente…” Ele mastigou sua torrada.
“Então,” ele disse, “finalmente aconteceu. Eu avisei que aconteceria, mas você não quis ouvir.
Você esqueceu todo o seu treinamento de agente e seguiu sua pequena obsessão. E você
arriscou todas as nossas vidas.
Eu respirei fundo. Agora que chegara o momento de tentar explicar, descobri que não
tinha palavras. “Eu sei que é ruim. Mas eu falei com ele, Lockwood.
E ele respondeu.”
“E prontamente tentou matá-lo. Problema."
“Então era o fantasma errado, mas…”
"Fantasma errado?" Ele riu de mim então, baixinho, mas sem alegria. “Lucy, nunca
haverá um fantasma certo. Nunca! E você não fará nada assim nunca mais. Está claro?"
Frustração flexionou dentro de mim. “Sou o único que pode fazer isso,
Lockwood. Isso não conta para nada? Eu sei que o jeito que acabou foi estúpido, e sim, isso é
tudo culpa minha. Mas Lockwood, escute: você deveria ter sentido a conexão...”
“Lucy,” ele interrompeu, “você não está me ouvindo . Vou perguntar de novo: está claro?”
Revirei os olhos. "Sim."

"Espero que sim", disse Lockwood, "ou da próxima vez vou deixar você para trás."
"E o que? Em vez disso, trazer Holly Munro?

Ele ficou todo pálido e silencioso então. “Depende de mim quem eu pego e quem não
pego,” ele disse lentamente, “mas com certeza não vou trazer ninguém que ponha em risco a
segurança de outros agentes. Se você quiser passar o resto do inverno lidando com Cold Maidens
e Stone Knockers por conta própria, é só dizer. Ele olhou para o prato. “Holly é eficiente, ela é
prestativa, ela mantém este lugar limpo. Ah, e sim, ela salvou sua vida. O que exatamente
você tem contra ela, afinal?
Dei de ombros. “Ela é irritante. Ela só atrapalha.

Lockwood assentiu. "Eu vejo. Sim, Holly realmente atrapalhou com seu frenético salto salva-
vidas ontem à noite. Eu não te salvei. George teria sido muito lento. Mas e daí se ela te agarrou?
Ela é irritante. Ele jogou os lençóis de lado. "Digo uma coisa, vou descer agora e dizer a ela
para deixar você descer da próxima vez."
“Volte para a cama!” O cordão dentro do meu estômago deu um nó mais apertado.
Meus nervos se agitaram, meu coração disparou. “Eu sei muito bem o que devo a ela! Eu sei o
quão completamente perfeita ela é!”
Lockwood deu um tapa na mesinha de cabeceira. "Então qual é o problema?!"
“Nada é o problema!”
"Então…"
"Então, por que Rotwell a deixou ir?"
Ele acenou com os braços sobre a cabeça. "O que?"
"Azevinho! Se ela é tão boa, por que Rotwell a deixou ir? Você me disse,
quando ela chegou pela primeira vez, que ela havia sido 'dispensada' por Rotwell's. Estou
apenas interessado. Eu gostaria de saber por quê.
“Tinha algo a ver com reorganização interna”, exclamou Lockwood.
“De repente, ela se viu trabalhando para alguém com quem não se dava bem e pediu para se
mudar. Eles não fariam isso, então ela renunciou. Nada muito misterioso, não é?
"Eu acho que não!"

"Então tudo bem!"
"Sim!" Eu disse. "Está bem!"
"Bom!" As pernas de pijama de Lockwood afundaram na cama. Ele fracassou
costas contra o travesseiro. "Bom", disse ele, "porque minha cabeça dói."
“Lockwood, eu...”
“É melhor você ir descansar um pouco. Você precisa disso. Todos nós fazemos."
Você me conhece. sou obediente. Passei as próximas horas no meu quarto. Cochilei um
pouco, mas estava muito nervoso para descansar e muito cansado para fazer qualquer outra
coisa. Passei muito tempo olhando para o teto. A certa altura, ouvi George
assobiando no chuveiro, mas fora isso a casa estava silenciosa. Lockwood e George estavam
em seus quartos; Holly, assim suponho, tinha ido para casa mais cedo.
Eu estava grato a ela, claro que estava. Fiquei grato a todos eles. Oh,
como era bom ser tão, tão grata... Deixei escapar um suspiro longo e triste.
“Penny por seus pensamentos.”
Estiquei a cabeça e olhei para o parapeito da janela. Desde que voltamos de nossa
primeira viagem à casa de Wintergarden, não ouvi um pio da caveira na jarra. Ele estava no
meu peitoril, ao lado da minha pilha de sacos de roupa suja, desodorantes e várias roupas
amassadas. Agora um leve brilho verde-menta pairava ao redor do vidro, quase
imperceptível contra o sol monótono de novembro.
O plasma era o mais translúcido que eu já tinha visto, a silhueta do crânio marrom gasto
em sua maior parte, embora a luz captasse alguns entalhes e suturas ondulantes em sua
cúpula. Não havia sinal do rosto horrível. Era apenas a voz horrível hoje.
“Eu sei como é”, comentou. “Todo mundo me odeia também.”

“Tenho uma pergunta para você,” eu disse, apoiando-me nos cotovelos. "Isso é
hora do almoço, é dia e você é um fantasma. Fantasmas não aparecem à luz do dia.
E ainda assim você está aqui, me irritando.
Ele deu uma risada gutural. “Talvez eu seja diferente dos outros. Assim como
você é tão diferente das pessoas ao seu redor, Lucy. A voz tornou-se profunda como uma
caverna; tocou como um sino de cadáver. “Diferente, isolado – e ALO-O ONE… Ooh, isso
foi assustador”, acrescentou. “Quase me assustei lá.”
Eu olhei para ele. "Isso não é resposta, é?"
“Para ser sincero, esqueci a pergunta.”
“Você é capaz de se manifestar à luz do dia. Como?"
“Na verdade,” a voz disse, “o principal motivo provavelmente são as propriedades
da minha prisão de vidro prateado. Assim como me impede de sair, também
enfraquece o poder da luz que entra. Estou em um crepúsculo perpétuo, no qual posso
funcionar perfeitamente bem.” O brilho diminuiu; por um momento pensei que tivesse
sumido. "Então, me emocione", disse. “Por que você está tão triste?
Talvez eu possa ajudar."
Eu inclinei minha cabeça para trás contra o travesseiro. "Não é nada."
"'Nada nada. Você está olhando para o teto na última hora.
Isso nunca faz bem a ninguém. Em seguida, você estará cortando sua garganta com
aquela navalha descartável rosa ali, ou tentando jogar a cabeça no banheiro. Já vi

garotas fazerem isso”, acrescentou em tom de conversa. “Não me diga. É aquele novo
assistente.
"Não é. Estou bem com ela agora. Ela está bem.
"Ela está bem de repente?"
"Sim. Sim, ela é."
"Errado!" A voz falou com paixão repentina. “Ela é um cuco no seu ninho! Ela é
uma intrusa no belo reino que você criou. E ela sabe disso. Ela adora o efeito que está
causando em você. Esse tipo sempre faz.
"Sim, bem." Eu gemi e rolei para uma posição sentada ao lado da cama. “Ela salvou
minha vida ontem à noite.”
Ele riu novamente. "Problema. Todos nós já fizemos isso. Lockwood. Cubinhos.
Há eu, é claro; Já salvei você várias vezes.
“Eu estava conversando com um fantasma. Fiquei tão obcecado com isso que
joguei fora minhas defesas. Holly me salvou. E isso significa,” continuei obstinadamente,
“que estou bem com ela agora. Entender? Você não precisa falar sobre ela. Não é mais
um problema.”
“Na verdade, quem não salvou seu bacon? Espero que até o velho Arif no
a loja da esquina fez isso uma ou duas vezes, você é tão infeliz.
Joguei uma meia no pote. "Cale-se!"
"Mantenha seu cabelo", disse a voz. "Estou no seu lado. Não que você me aprecie.
Um comentário útil aqui, uma opinião perspicaz ali - é isso que ofereço, gratuitamente.
O mínimo que mereço é um rápido agradecimento de vez em quando.”
Eu me levantei da cama. Minhas pernas estavam fracas. eu não tinha comido. eu não tinha dormido. EU
estava falando com uma caveira. Era de se admirar que eu me sentisse estranho?
“Eu vou te agradecer,” eu disse, “quando você me disser algo útil. Sobre a morte. Sobre
morrer. Sobre o Outro Lado. Pense em todas as coisas sobre as quais você poderia falar!
Você nunca me disse seu nome.
Um suspiro sussurrado. “Ah, mas não é tão simples assim. É difícil juntar vida e
morte, mesmo na fala. Quando estou aqui, não estou lá — tudo se torna nebuloso para
mim. Você deveria entender como é - você de todas as pessoas, Lucy - estar em dois
mundos ao mesmo tempo. Não é fácil."
Fui até a janela e olhei para o crânio, para sua paisagem desgastada de cortes e
marcas, para as suturas serpenteando como rios em zigue-zague através de um deserto de
ossos. Foi o mais próximo que já estive dele sem seu repulsivo
rosto ectoplásmico surgindo à vista. Dois mundos... Sim. O fato é que foi o que pareceu,
naqueles breves momentos em que fiz uma conexão psíquica. No patamar do sótão,
experimentei duas realidades ao mesmo tempo, e uma enfraqueceu a outra. Jogar meu
florete fora foi loucura, suicídio... mas, no contexto da comunicação com um fantasma, fazia
todo o sentido.
Perfeito senso, desde que você encontre o fantasma certo. Pensei no menino
manchado de sangue.
“Por que você acha que jogou fora sua espada?” disse a voz. “Por que você acha que
ficou tão confuso? Nenhum de seus amigos tem esperança de compreensão. É complexo e
confuso fazer o que os outros não podem. Acredite em mim, eu sei.
“Por que você é diferente?” Eu disse. “Há tantos Visitantes…”

“Ah.” A voz era um pouco presunçosa. “Mas eu quero voltar. Essa é a diferença.”
A campainha tocou, longe da casa.

“É melhor eu ir,” eu disse, “ou Lockwood vai tentar atender...” quando eu peguei
para a porta, eu olhei de volta para a jarra. "Obrigado", eu disse. Eu fui lá embaixo.
George e eu convergimos para o patamar no momento em que o sinal tocou novamente.
A cabeça com turbante de Lockwood já estava aparecendo pela porta. "Quem é esse?
Um cliente?"
"Não é da sua conta!" Jorge ligou. “Você vai ficar na cama!”
“Pode ser um cliente interessante!”
“Não é da sua conta se for! Eu trato disso, entendeu? eu sou seu
deputado! Não saia da cama!”
"Tudo bem…."
"Promessa?"
"Eu prometo."
Lockwood desapareceu. Balançando a cabeça, George e eu fomos até a porta.
Parado no degrau estava o inspetor Montagu Barnes, parecendo mais velho e cansado
do que nunca. Na luz monótona da tarde, era difícil saber onde terminavam as dobras
de seu rosto e começava seu sobretudo frouxo. “Cubbins,” ele disse, “Srta. Carlyle. Se
importa se eu entrar?
Se nos importássemos , não poderíamos ter feito nada a respeito. Nós o conduzimos
para a sala de estar, onde Barnes parou, chapéu-coco na mão.
"Você arrumou um pouco", disse ele. “Não sabia que você tinha um tapete.”
“Só estou a par das coisas, inspetor.” George empurrou os óculos para cima
nariz e falou com autoridade. "O que podemos fazer por você?"
Barnes parecia tão relaxado e à vontade quanto um homem vestindo cuecas de fibra de vidro. Ele
deu um suspiro pesado. “Acabei de falar com a Srta. Fiona Wintergarden. Uma senhora muito... influente.
É um pouco difícil para mim acreditar, mas ela está aparentemente encantada com você depois de um
trabalho que você fez ontem à noite, e ela pediu ” — ele enfatizou a palavra, olhando ao redor como
se nos desafiasse a contradizer — “que eu contrate seus serviços para o Chelsea surto. Vim
perguntar oficialmente ao Sr. Lockwood se sua empresa pode se juntar à investigação. A boca do inspetor
se fechou. Com seu dever desagradável terminado, ele relaxou visivelmente. “Onde está
Lockwood, de fato?”
“Ah,” eu disse. “Ele está doente.”

“Ele foi ferido na casa Wintergarden,” George disse. “Golpe na cabeça.”
Eu balancei a cabeça. “Pode ser uma concussão. Muito sério. Receio que ele esteja
indisponível.
“Mas está tudo bem,” George disse. “Eu sou o vice dele. Você pode falar comigo." Ele
acenou para o inspetor se sentar e sentou-se na cadeira de Lockwood.
“Boa tarde, Barnes.” Lockwood entrou rapidamente na sala. Ele usava seu longo roupão, pijama
e chinelos persas, e seu turbante parecia maior, mais ensanguentado e mais torto do que nunca. Barnes
olhou para ele como se estivesse em transe. "Algo errado?" perguntou Lockwood.
“De jeito nenhum...” O inspetor se recompôs. "Eu gosto disso. Ferimentos na cabeça claramente
combinam com você.
"Obrigado. Certo. Salte dessa cadeira, George. Então... eu ouvi direito?
Você está finalmente pedindo nossa ajuda?”
Barnes revirou os olhos, franziu os lábios e fez alguns ajustes importantes na aba do chapéu.
“Sim,” ele disse, “de certa forma.
O surto está aumentando e, francamente, podemos contar com qualquer assistência que você
possa fornecer. Houve tumultos ontem à noite também; e a área afetada de Londres é... Bem,
você terá que vir e ver.
"Ruim, não é?"
Barnes esfregou os olhos com dedos grossos. Ele tinha unhas curtas e irregulares, roídas até o
sabugo. "Senhor. Lockwood,” ele disse lentamente, “é como o fim do mundo.”
Na noite seguinte, vimos por nós mesmos.

O DEPRAC montou um quartel-general temporário em Sloane Square, na
margem leste da zona de contenção. A praça fora isolada do público; cartazes
gigantes de advertência pendiam de outdoors e oficiais carrancudos postavam-
se nos pontos de entrada. Lockwood, George e eu mostramos nossos passes e
fomos liberados.
As ruas ao redor estavam silenciosas, escuras e vazias, embora tivéssemos
visto janelas quebradas, carros capotados e outras evidências dispersas de
protestos recentes. A praça, porém, estava iluminada e cheia de atividade
febril. Os holofotes dos caminhões foram desenhados no centro, iluminando
tudo com detalhes nítidos e impiedosos. A grama estava branqueada, os rostos
dos agentes e oficiais apressados, brancos como ossos. Cabos de borracha
preta se enrolavam no asfalto brilhante como veias monstruosas, fornecendo energia para
lâmpadas fantasmas temporárias nos telhados e aquecedores externos próximos ao catering

vans.
Para onde quer que olhássemos, as pessoas se aglomeravam. Bandos de agentes,
trotando atrás de seus supervisores, apalpando os bolsos de seus cintos, testando suas espadas;
Sensitivos de cabelos compridos, alinhando-se gotejantes nas urnas de chá como fileiras de
salgueiros-chorões; garotos da guarda noturna, com lenços e toucas de vigia, agrupando-se tão
perto dos aquecedores quanto ousavam; Funcionários adultos adequados do DEPRAC
correndo de um lado para o outro como se realmente fizessem algo para viver além de
permitir que crianças entrassem em uma área psiquicamente devastada de Londres em seu
nome. Um salão de cabeleireiro em uma esquina havia sido confiscado; aqui, representantes
da Mullet and Sons, os negociantes de floretes, criaram um posto avançado onde as
espadas poderiam ser substituídas, consertadas ou apenas raspadas para se livrar do
ectoplasma, uma vez que cada equipe retornasse de sua expedição noturna aos ermos assombrados de Chelsea.
No extremo oeste da praça, imponentes barreiras de ferro de três metros de altura e
fixados em bases de concreto, foram arrastados para bloquear a entrada da rua adiante. Essa
rua era a King's Road, que ia de Sloane Square por mais de um quilômetro a sudoeste até as
fábricas de lavanda de Fulham Broadway. Em tempos mais comuns, era a espinha dorsal de
um distrito comercial popular, com ruas residenciais irradiando-se como as farpas de uma
pena.
As últimas seis semanas mudaram tudo isso. Agora, um único portão na barreira, trancado
e guardado, fornecia o único acesso, com uma torre de vigia atarracada de andaimes e tábuas
de madeira erguendo-se ao lado dela.
Conforme combinado com Barnes, fomos direto para a torre.
O vice-inspetor, oficial Ernest Dobbs, nos recebeu ao pé do pórtico. Ele era um jovem
impassível, um típico oficial do DEPRAC, desde a ponta de suas orelhas de couve-flor até a
previsibilidade de cuspir e polir de suas botas com tachas. Ele nos olhou com ceticismo,
os olhos demorando-se no chumaço de gaze agora colado na testa de Lockwood acima de
seu olho esquerdo. Então ele nos conduziu escada acima.
No topo, ele ficou de lado e acenou com a mão negligente.
“Aqui está,” ele disse. “Bem-vindo ao Chelsea.”
As lanternas fantasmas da King's Road ainda estavam acesas. Eles se estendiam na
escuridão invernal, duas fileiras de esferas brancas trêmulas, carregando com elas as fachadas
escuras dos prédios de cada lado. Escuro, mas não totalmente escuro: em certas janelas,
podiam ser vistos brilhos espectrais fracos, azuis e verdes fracos que pulsavam e ondulavam,
e aqui e ali desapareciam repentinamente. Ao longe, no cruzamento com uma rua lateral, uma
figura pálida esvoaçou na noite. ouvi
fragmentos de gritos levados pelo vento - fragmentos de ruído que não começaram nem pararam,
mas apenas se repetiram em um loop estúpido.
Um pequeno grupo de agentes agrupados abaixo de uma lâmpada não muito longe da barreira.
A supervisora, uma mulher, deu uma ordem; eles entraram em uma casa e foram embora.
Perto deles, uma das lojas estava com a vitrine quebrada e escancarada. Vidro
estava espalhado pela calçada, misturado com ferro e sal. No lado oposto, uma grande mancha
preta estava espalhada na frente de uma loja e a calçada estava empolada por uma explosão de
magnésio. Folhas e galhos de tempestades recentes jaziam na estrada e nos carros
estacionados nas calçadas. Pedaços de jornal esvoaçavam nas portas. Muitos dos
edifícios tinham marcas de fantasmas pintadas nas janelas. A entrada para uma rua lateral
estava densamente coberta de ferro.
Ninguém morava ou trabalhava aqui. Você podia sentir a atmosfera, apesar do

barreira e o efeito de amortecimento de todo aquele ferro. O ar crepitou com o erro. Era
uma zona morta.
"Vê aquela delicatessen à esquerda?" disse Dobbs. “Tivemos um Lurker lá,
logo atrás do balcão de frios. Cavalheiro vitoriano em um chapéu chaminé. Então havia Glimmers
no bar em frente, e também o Espectro de um carteiro armado, não me pergunte por quê. Na
noite anterior, os Wraiths perseguiram os agentes Grimble pelo beco perto dos corretores de
apostas. Os Wraiths foram destruídos por sinalizadores quando chegaram à estrada principal,
mas foi perto. Isso é apenas um pouco. Chelsea continua por milhas. Mostra o que estamos
enfrentando.
Em algum lugar na névoa, um leve som tac-tac-tac começou, suave, constante e rítmico.
“Desenterrando um corpo em algum lugar”, acrescentou Dobbs. “Estamos encontrando Fontes,

mas nenhuma delas é o coração do aglomerado.” Ele se virou.
Olhei além dele para o oásis iluminado de Sloane Square. “Então toda essa atividade não
está fazendo muita diferença?”
“Não está fazendo nenhuma diferença.”
Encontramos o inspetor Barnes em seu centro de comando, um solene prédio de tijolos em uma
esquina da praça, que em tempos mais comuns funcionava como o Chelsea Working Men's Club.
Mostramos nossas identidades, passamos por um corredor movimentado forrado de sacos de
sal, subimos algumas escadas e entramos no salão principal. Era uma sala que, mesmo cheia de
escrivaninhas, arquivos e
funcionários do DEPRAC em mangas de camisa, ainda exalavam um cheiro de torresmo

e cerveja. Na outra extremidade, Barnes estava assinando papéis para um subalterno em
uma mesa repleta de xícaras de café pela metade. Atrás dele, um mapa de ruas em grande
escala de Chelsea foi salpicado com dezenas de alfinetes multicoloridos.
Lockwood e eu encontramos cadeiras; sentamos, esperando por Barnes. George pegou
um pedaço de papel dobrado e começou a examiná-lo, ocasionalmente olhando para o mapa
na parede. Passei pedaços de chocolate, observando Lockwood com o canto do olho. Com
sua pele pálida, colarinho aberto e cabelos desgrenhados e despenteados, ele parecia
mais um poeta tuberculoso do que um agente. A bandagem de gaze, que tinha sido
colada em um ângulo pirático sobre a sobrancelha, era obra de Holly Munro. Ela insistira em
consertá-lo antes de deixá-lo sair e quase conseguira vir também, “para ficar de olho nas
coisas”.
Lockwood recusou sua oferta, mas minha satisfação não durou muito. Ele permaneceu quieto
e retraído durante toda a jornada. Na verdade, ele mal falou comigo o dia todo.
Ele estava sentado agora, passando o dedo na testa com cuidado, enquanto Barnes
terminava com os papéis, respondia à pergunta de alguém, gritava com outra pessoa, tomava
um gole de café frio e se virava para nós pela primeira vez. "Então, isso é o que você queria",
disse ele. “Você está no centro nervoso do surto de Chelsea. O que você quer que eu
diga?
“Demos uma espiada por cima do muro”, disse Lockwood. “Parece bastante sombrio.”
“Se você quiser entrar, pode ser meu convidado.” Barnes esfregou cansadamente em seu
bigode. “Mas você pode ver o que estamos enfrentando bem aqui.” Ele apontou o polegar
para o mapa atrás dele. “Essa é a soma total de encontros espectrais em Chelsea nas últimas
semanas. É um super-aglomerado, caos completo. O pior que vi em trinta anos. Questões?"
George apertou os olhos para os pinos. “Qual é o código de cores?”

Barnes fungou. “Verdes são Tipo Um, amarelos Tipo Dois. Vermelhos indicam um
encontro onde alguém foi atacado. Negros” – ele coçou o bigode e olhou para os nós
dos dedos antes de colocar as mãos suavemente sobre a mesa – “os negros marcam uma
morte. Até agora, foram vinte e três, incluindo agentes. Então você pode ver que, grosso
modo, uma área de meia milha quadrada experimentou esse aumento extremo. No
entanto, até quatro semanas atrás, o Chelsea não era pior do que qualquer outro lugar.
“Algum padrão em termos de subtipos?” perguntou Lockwood. “Algum tipo de

fantasma que é mais frequente do que o resto?”
“É aleatório. Principalmente Shades e Lurkers, é claro; mas muitos Espectros

e Fantasmas. Espectros também, e tipos mais raros; tivemos alguns Limbless e um
Screaming Spirit. Em muitos casos, encontramos suas Fontes, mas o quadro geral não mudou.
“Quanto do distrito foi evacuado agora?”

“A maior parte da King's Road e ruas vizinhas. Não no extremo oeste - os ataques
diminuem drasticamente lá. Mas a maior parte do distrito comercial está fechada e temos
centenas de pessoas acampadas em igrejas e centros esportivos. Como você deve
ter ouvido, eles culpam o DEPRAC. Alguns dos cultos de fantasmas estão ficando
animados. Houve violência, protestos. A agitação está se espalhando.”
“Ouvi dizer que Fittes e Rotwell vão fazer um belo show para fazer todo mundo
se sentir melhor”, eu disse.
Barnes bateu as pontas dos dedos com cuidado deliberado. "Sim,
Carnaval. A ideia é de Steve Rotwell - uma grande festa, toda sobre 'recuperar a
noite'. Haverá uma grande procissão da tumba de Fittes até a de Rotwell. Carros alegóricos,
balões, comida e bebida grátis. O lote. E quando tudo for varrido, ainda teremos essa
pequena bagunça para resolver.
Houve um silêncio. “Você precisa encontrar o coração do superaglomerado”,
disse Jorge.
“Acha que não sabemos disso?” Os olhos inchados de Barnes, pequenos e encolhidos
com exaustão, brilharam malignamente para ele. “Não somos estúpidos. E acontece
que sabemos exatamente onde está o coração. Você pode ver por si mesmo.”
Ele pegou uma bengala de sua mesa, recostou-se e cutucou o mapa. “Estamos aqui, no
lado leste. E aqui está a King's Road descendo, direto para a área com a maior densidade
de assombrações. Agora, se você analisar a posição dos pinos, Cubbins, descobrirá que
o centro geográfico exato é aqui, onde a King's Road encontra a Sydney Street.
“E o que tem naquela esquina?” Perguntei.

"Barry McGill's Tip Top Fish and Chip Shoppe", disse Barnes. “Esse é o nome dele.
Eu não como lá sozinho. E está limpo. Bem, quando digo limpo, quero dizer de forma
sobrenatural. Seu problema é gordura, não ectoplasma. De qualquer forma, nós o
desmontamos e não encontramos nada. As lojas e casas ao redor também são inocentes.
Nós checamos, e a história daquela área é silenciosa. Sem pragas ou atrocidades óbvias
- que sempre esperamos encontrar no centro de um aglomerado. Então esse é o seu
precioso centro, Cubbins.” Ele jogou a bengala sobre a mesa. "O que você diz sobre isso?"
“Obviamente não é o centro,” George disse.

Barnes pronunciou um juramento. "E você sabe onde é, eu suponho?"

"Não. Ainda não."
“Bem, sinta-se à vontade para encontrá-lo para mim. Certo, vou conseguir
passes para a zona de contenção, Lockwood, como a Srta. Wintergarden pediu. Tente não se
matar e – mais importante” – Barnes pegou os papéis e recostou-se na cadeira; ele já estava
passando para outra coisa - "faça o possível para ficar fora da minha vista".
“Vou entrar”, disse Lockwood, quando estávamos de volta à praça um pouco depois,
segurando passes com a tinta ainda molhada. “Quero andar um pouco, sentir o lugar. Não
se preocupe, não vou me envolver com nada. E você, Jorge?
George tinha aquele olhar distante, aquele que o fazia parecer uma coruja
constipada. “No momento”, disse ele, “seria uma perda de tempo entrar lá. Prefiro fazer uma
tarefa rápida. Venha comigo, se quiser, Luce. Você pode ser útil.
Hesitei, olhei para Lockwood. “Depende se Lockwood precisar de mim.”

“Ah, não, obrigado. Eu vou ficar bem. Seu sorriso era automático, descomprometido.
“Você vai com George. Vejo vocês dois em casa. Um aceno, um farfalhar do casaco; ele se
afastou em direção à barreira. Após alguns passos, perdeu-se atrás de agentes,
sensitivos, técnicos.
Senti uma pontada no centro do peito — dor e raiva também. Girei nos calcanhares,
esfreguei as mãos em uma demonstração de entusiasmo que não sentia de todo. “Então,
para onde estamos indo, George? Alguma biblioteca da meia-noite?
“Não exatamente. Eu vou te mostrar."
Ele liderou o caminho para fora da praça, passando pelos cordões do DEPRAC para o sul, descendo
outra rua repleta de evidências dos protestos: cartazes descartados, garrafas, lixo de
vários tipos.
“Isso é terrível”, eu disse, caminhando entre os escombros. “As pessoas estão ficando
loucas.”
George passou por cima de uma placa quebrada de AGENTES MANTENHA-SE FORA . "São eles? Eu não
saber. Eles estão com medo. Eles precisam liberar sua tensão. Nunca é bom reprimir
as coisas, não é, Lucy?
"Eu suponho."
Atravessamos uma rua deserta. À direita, pude ver outro de
as barricadas de ferro - estávamos seguindo o perímetro de Chelsea em direção ao
Tâmisa.
“Então você acha que Barnes está errado de alguma forma?” Eu disse. “O centro do
superaglomerado não está no centro? Como isso funciona?"
“Bem”, disse George, “Barnes está fazendo muitas suposições . Ele está tratando isso
como um evento assombroso comum, quando claramente não é. Nesta escala, como pode ser?”
Eu não respondi. Não importava; depois de um momento George continuou como se eu

tivesse.
"Vamos pensar sobre isso", disse ele. “No nível mais básico, o que é uma Fonte?
Ninguém sabe ao certo, mas vamos chamá-lo de ponto fraco, onde a barreira entre este
mundo e o próximo se tornou tênue. Vimos isso em Kensal Green, não foi, com o vidro de
osso. Aquilo era uma janela, de alguma forma. Um fantasma está ligado à Fonte. Trauma,
violência ou injustiça de algum tipo impedem um espírito de seguir em frente e, como um
cachorro amarrado a um poste, circula aquele objeto ou local até que alguém rompa a conexão. OK.
Então, o que é um cluster? Existem dois tipos. Uma delas é quando um único evento terrível
criou um monte de fantasmas de uma só vez. As bombas de Blitz fizeram isso, e praga, e havia
aquele hotel em Hampton Wick que foi destruído em um incêndio, lembra? Encontramos mais de
vinte visitantes fritos e crocantes na ala abandonada. O outro tipo é quando há uma
poderosa assombração original que gradualmente espalha sua influência sobre a área. Seus
fantasmas matam outros e assim, ao longo de muitos anos, uma trupe de espíritos, de
diferentes épocas e lugares, é reunida. Combe Carey Hall foi um grande exemplo disso, e
Lavender Lodge. É esse segundo tipo de agrupamento que o DEPRAC supõe que esteja
acontecendo aqui.”
“Bem, deve ser,” eu disse. “Não há conexão entre todos os visitantes

Dobbs estava falando. Eles são todos de diferentes épocas e lugares.”
Jorge balançou a cabeça. “Sim, mas o que os está provocando? Barnes está procurando
por algum fantasma chave que está incendiando todas as outras assombrações nesta área.
Mas acho que ele está perdendo um truque. Esses fantasmas não estão crescendo lentamente;
todos eles se tornaram superativos quase da noite para o dia. Dois meses atrás, o problema
não era pior aqui do que em qualquer outro lugar de Londres. Agora temos ruas inteiras sendo
evacuadas.” Ele atravessou a rua ao meu lado, os cadarços balançando, as mãos
balançando como se estivessem moldando fisicamente sua ideia. “E se não for algum terrível
evento antigo que está incendiando todos esses espíritos, mas algo terrível que está
acontecendo agora?”
Eu olhei para ele. "Tipo o quê?"
“Não tenho a menor noção.”

“Você quer dizer como um monte de gente morrendo?”
"Não sei. Talvez."
“As pessoas não vão desaparecer. Não há nenhuma evidência de qualquer desastre
acontecendo. Chame-me exigente, George,” eu disse, “mas isso não faz o menor sentido.”
Ele parou e sorriu para mim. “Nem a teoria de Barnes. Isso é o que é tão emocionante. De
qualquer forma, a seguir”, ele continuou, “precisamos de alguns conselhos de especialistas”.
"Um de seus velhos amigos empoeirados dos Arquivos?"
"Pelo contrário. Nós vamos ver Flo Bones.”
Eu parei e olhei para ele. Isso, eu não esperava. Florença Bonnard,
também conhecida como Flo Bones, era uma garota relíquia de nosso conhecimento. Ela
cavou em busca de jetsam psíquico na costa do Tâmisa e vendeu no mercado negro. Ela
tinha habilidades psíquicas decentes, é verdade, e nos deu uma ajuda inestimável de tempos
em tempos; também era verdade que ela usava sacos de lixo, dormia em uma caixa sob a ponte
de Londres e podia sentir o cheiro a dois quarteirões de distância. Os vagabundos eram
conhecidos por atravessar a rua para ficar contra ela. O que teria sido aceitável se ela fosse doce
e gentil. Infelizmente, falar com ela era como andar nu por um espinheiro: não impossível, mas
havia um certo elemento de risco.
"Por que?" Eu exigi. “Por que vamos vê -la?” Você pode dizer que coloquei um pouco de
ênfase nisso.
George tirou o mapa do bolso. “Porque Flo é o sujo
rainha do rio, e o rio marca o limite sudoeste da zona de surto. Veja aqui: o surto forma
uma espécie de funil com o Tâmisa ao longo de um lado. Deve ter havido alterações na atividade
que Flo deve ter notado. Quero a perspectiva dela sobre isso antes de prosseguirmos. Barnes
ou Dobbs ou qualquer um pensou em conversar com ela? Eu não acho."
“Eles também não devem ter conversado com os corvos carniceiros, nem com as raposas no
depósitos de lixo,” eu disse. “Não faz necessariamente valer a pena.”
Mesmo assim, fui com ele.
Para uma ocupação oficialmente classificada como criminosa, os homens-relíquia
tinha um conjunto bastante conhecido de redutos: certos pubs e cafés ao longo da margem
do rio, onde eles se encontravam e trocavam suas mercadorias noturnas. George e eu fizemos
a ronda e, algumas horas depois, descobrimos Flo.
Ela estava do lado de fora de um restaurante em Battersea, comendo seu café da manhã
de ovos mexidos e bacon em uma bandeja de isopor suja. Como de costume, ela usava a odiosa
jaqueta azul que mascarava completamente qualquer forma humana, como
além de carregar as facas, varas e picaretas de lama de seu ofício. Seu chapéu de palha estava
puxado para trás, expondo seus cabelos loiros, seu rosto pálido e as linhas astutas nos cantos dos
olhos. Eu me perguntei, como sempre fazia, como ela teria ficado se tivesse tomado um banho
e feito uma fumigação geral. Ela não era muito mais velha do que eu.
Ela olhou para nós, acenou com a cabeça e continuou fazendo um trabalho rápido com
o garfo de plástico. Nós nos aproximamos o máximo que pudemos, observando-a enfiar os
glóbulos amarelos na boca. “Cubbins,” ela disse, “Carlyle.”
“Fló.”
“Onde está Locky?” O garfo parou. "Ele está saindo com sua nova namorada, não é?"
Eu pisquei. "Não, eu disse. “Ela não sai em casos. ela nem é
um agente, realmente. Mais como secretária e faxineira do que qualquer outra coisa. Eu fiz
uma careta para Flo. "Como você sabe sobre ela?"
Ela raspou despreocupadamente no canto da bandeja. "Não."
"Eu não entendo."
“Faz dezoito meses desde que ele contratou você. Isso é sobre padrão. Achei que ele
provavelmente teria passado para o próximo.
“Na verdade,” George disse, colocando-se entre nós e cutucando minha mão para longe do
cabo do florete, “Lockwood está ocupado trabalhando no surto. Ele nos enviou para lhe perguntar
uma coisa.
“Uma pergunta ou um favor? De qualquer maneira, o que eu ganho com isso?” Dentes
brilhantes brilharam.
“Aha.” George vasculhou um canto escuro de seu casaco. “Eu tenho alcaçuz!
Alcaçuz adorável e saboroso… Ou talvez eu não… 'É' engraçado, devo ter comido.” Ele deu de
ombros. “Vou ficar em dívida com você.”
Flo revirou os olhos. “Elegante. Lockwood faz muito esse tipo de coisa
melhor que você. Então o que você quer? Notícias do submundo? Ela mastigou
ruminativamente. “É a rodada usual de traições e desaparecimentos inexplicáveis. A família
Winkman está de volta aos negócios, dizem. Com o velho Julius na prisão, foi deixado para sua
esposa, Adelaide, colocar o lado do mercado negro em funcionamento. Embora seja o jovem
Leopold quem todos realmente temem. Pior que o velho, dizem.
Eu ainda estava carrancudo para Flo. Lembrei-me de Winkman Junior como um menor,
versão ocupante de seu pai, olhando para nós quando prestamos depoimento no banco dos
réus. “Pare com isso,” eu disse. "Ele tem apenas cerca de doze anos."
“Não te impede de perambular como se fosse dono de Londres, não é?
Melhor manter seu juízo sobre você, Carlyle. Os Winkmans estão escondidos, mas
foi você quem prendeu Julius. Eles vão querer uma vingança hedionda e horrível... Então” -
ela jogou a bandeja de lado e bateu palmas vivamente - “eu faço aquele saco de alcaçuz
que você me deve, Cubbins.”
“Sem problemas”, disse George. “Fiz uma anotação. Só que isso não é estritamente
o que estamos procurando desta vez, Flo. É o surto de Chelsea. Você trabalha nas
margens por lá. Alguns quarteirões para o interior, o inferno está à solta. Mas como é
perto do rio? Você está vendo mais atividade?”
Flo levantou-se do poste onde estava empoleirada, espreguiçou-se descuidadamente,
levantou a base enlameada de seu casaco e começou a arranhar alguma coisa nas
reentrâncias internas. “Oh, sim, houve um aumento definitivo. Principalmente no lado
sudoeste. As ruas estão cheias deles lá. Eu estive em Chelsea Wharf, vi três
Sombras e uma Névoa Cinzenta com uma varredura dos olhos. Claro, você nunca os
pega a menos de cinqüenta metros da Velha Mãe Tâmisa.
Água corrente demais, não é?
George assentiu automaticamente, depois com mais entusiasmo. ele estava olhando
em seu mapa. “Sim... sim, isso é verdade. Obrigado, Flo, você já ajudou muito. Ouça,
você pode ficar de olho na beira do rio para mim?
Particularmente aquele lado sudoeste. Gostaria de saber se continua a ter mais
Visitantes. Quaisquer padrões que você vê, me avise. Haverá toneladas de alcaçuz em
troca, obviamente.
"OK." Flo terminou de coçar, ajeitou-se e pegou seu saco de aniagem. Com um
movimento rápido, ela o pendurou no ombro. “Bem, tenho que voar. A maré está baixa esta
noite. Há um casco apodrecido em Wandle Keys que precisa ser furtado. Eu vou te ver."
Em poucos passos, ela desapareceu na névoa do rio. "Ei, Carlyle", sua voz voltou. “Não se
preocupe com Locky. Ele deve gostar muito de você. Já se passaram dezoito meses e
você ainda está vivo.
Fiquei olhando para ela. "Afinal, o que isso quer dizer?"
Mas Flo tinha ido embora. George e eu estávamos sozinhos.
“Eu não prestaria atenção”, disse ele. “Ela só gosta de te irritar.”
"Eu acho."
“Gosta de brincar com suas emoções, como um gato rebatendo um rato indefeso.”
“Ah, obrigado. Isso me faz sentir simplesmente elegante. Olhei para ele.
"Como é que ela nunca te incomoda?"
George coçou a ponta do nariz. “Não é? Nunca pensei nisso.”
Lockwood voltou de sua excursão ao Chelsea no início do dia seguinte

manhã, tendo passado as horas de escuridão andando por suas ruas em silêncio
e sozinho. Ele parecia ao mesmo tempo energizado e perplexo com a experiência,
que serviu para confirmar o que vimos da plataforma de observação e ouvimos do
inspetor Barnes.
“Toda a área está inundada de atividade psíquica”, disse ele. “Não apenas
Visitantes, embora haja muitos deles. É toda a atmosfera do lugar, como se tudo
tivesse sido perturbado. Todas as sensações usuais que procuramos estão lá,
flutuando como nuvens invisíveis pelas ruas. Frio, miasma, mal-estar e medo
rastejante - você pode senti-los rolando em sua direção pelos becos ou saindo
furtivamente das casas quando você passa. Eles o engolem - é tudo o que você pode
fazer para sacar seu florete. Você fica parado na estrada, com o coração batendo
forte, girando, esperando o ataque - e então eles vão embora. Eu não estou surpreso que haja
houve tantas baixas entre os agentes tentando entender isso. É o suficiente para
deixar qualquer um louco.”
Ele tinha visto vários espíritos à distância - nas janelas do andar de cima, nos
jardins e nos quintais das lojas. As ruas estavam praticamente limpas, salpicadas de
grupos nervosos de agentes, que pareciam dispersos aleatoriamente.
Na metade da King's Road, ele ajudou a tirar uma equipe de Atkins e Armstrong de uma
Névoa Gibbering; mais tarde, uma conversa com um supervisor da Tendy conduzindo
quatro agentes trêmulos por um pequeno parque o levou à Sydney Street, o suposto
centro do distúrbio. Não parecia nem melhor nem pior do que em qualquer outro lugar.
“Eles estão desenterrando todos os cemitérios”, disse ele, “e semeando sal na

chão. As equipes de Rotwell estão trazendo equipamentos que eu nunca vi antes:
armas disparando sprays de sal e lavanda. Não está fazendo nada de bom.
Francamente, não nos vejo fazendo diferença, a menos que criemos algo novo.”
“Isso depende de mim,” George disse. “E eu tenho uma teoria. Mas vou precisar de
um tempo.
Ele recebeu. A partir de então, George não assumiu novos casos, mas, em
vez disso, entrou perfeitamente no modo de pesquisa. Nos dias seguintes, mal o vimos.
Vislumbrei-o uma ou duas vezes escapando de Portland Row ao amanhecer, com a
mochila abarrotada de papéis, os documentos que conseguira com Kipps debaixo do
braço. Ele assombrou os Arquivos e as bibliotecas do sudoeste de Londres, retornando
apenas ao cair da noite. Ele voltou a falar com Flo Bones. À noite, sentava-se sozinho
na cozinha, rabiscando notas obscuras nas margens do Pano do Pensamento. Ele falava
pouco sobre o que estava fazendo, mas tinha aquele velho brilho nos olhos, brilhando por
trás dos óculos como um vaga-lume zumbindo em uma jarra. Isso me mostrou que
ele estava tramando algo.
Enquanto ele trabalhava, o restante de nós se afastou de Chelsea. Lockwood
visitou-o mais uma ou duas vezes, mas conseguiu pouco e logo voltou aos casos
comuns. Isso era o que eu estava fazendo também. No entanto, não trabalhamos em nada
juntos. Com sua habitual eficiência fria, Holly Munro dividiu as coisas igualmente entre
nós, fazendo malabarismos com nossos clientes e nosso tempo.
Holly fora contratada para nos dar descanso e nos permitir trabalhar com mais
facilidade em equipe. Era uma coisa estranha, mas agora parecíamos mais ocupados
- e mais isolados um do outro - do que nunca. De alguma forma, Lockwood e eu nunca
fomos na mesma direção, nem saímos no mesmo momento. Acordamos em horários
diferentes. Quando nos encontramos em casa, nossa sorridente assistente estava
geralmente lá também. Desde o desastre das Pegadas Sangrentas, ele e eu raramente

ficávamos sozinhos. E Lockwood parecia feliz o suficiente para continuar assim.
Eu não acho que ele ainda estava com raiva. Eu de alguma forma teria preferido se ele
tivesse sido. Ele apenas parecia ter se afastado de mim, coberto pelo antigo distanciamento que
nunca havia realmente desaparecido. Ele sempre foi escrupulosamente educado;
ele respondeu minhas perguntas, fez indagações brandas sobre como eu estava indo. Caso
contrário, ele me ignorou. Seu ferimento na cabeça cicatrizou; apenas uma leve cicatriz aparecia
em sua testa, logo abaixo da linha do cabelo. Como tudo mais nele, ele usava bem;
mas eu sabia que era um sinal de minha incompetência e fracasso, e vê-lo perfurou meu
coração.
Eu não pude deixar de sentir aborrecimento também. Sim, eu o havia colocado — e os
outros — em perigo; Eu estraguei tudo, não podia negar. Isso não desculpava a maneira como
ele se trancou, como se atrás de barricadas de ferro, e totalmente fechado.
estou fora.
Sempre foi assim com Lockwood, é claro. O silêncio era sua resposta padrão. Ele
provavelmente estava assim desde que Jessica morreu.
Seu irmão mais novo não conseguiu parar o ataque…

Um caso em questão: sua irmã. Ele nos contou algo sobre ela, mas dificilmente
suficiente. Eu ainda não entendia o que realmente havia acontecido naquela sala.
Sem o seu testemunho era impossível saber.
Na verdade, não impossível. Isso poderia ser feito. Eu tinha Talentos que podiam descobrir
coisas. Enquanto caminhava por aquele patamar em minha raiva e frustração, muitas vezes eu
olhava para aquela porta.
Uma semana se passou. George trabalhava; Holly organizou; o crânio fazia comentários
rudes regulares. Lockwood e eu seguimos caminhos separados. Agora grandes cartazes
apareciam perto de cada estação de metrô anunciando o carnaval que se aproximava:
os elegantes Fittes, com tonalidade prateada e fonte sóbria, convidando-nos a “Recuperar
a Noite”; berrantemente brilhantes para a Agência Rotwell, completos com um leão sorridente
de desenho animado pisoteando um fantasma e segurando um enorme cachorro-quente em
sua pata. Enquanto isso, a cada dia havia mais manifestações nas ruas ao redor de
Chelsea, confrontos entre manifestantes e policiais: pessoas feridas, canhões de água
usados. A noite da grande festa aproximava-se num clima tenso e nervoso.
Lockwood inicialmente relutou em comparecer ao carnaval, pois estava aborrecido por

não termos sido solicitados a contribuir com a procissão da agência. Para nossa surpresa,
porém, recebemos um convite especial. A senhorita Wintergarden - agora se deliciando
com a liberdade de sua casa na cidade sem fantasmas - era uma das VIPs que
acompanhavam a procissão no carro alegórico principal. Ela nos convidou para
acompanhá-la como seus convidados.
A perspectiva de uma posição tão central era algo que Lockwood não poderia
resistir. Na tarde do grande dia, nós quatro atravessamos Londres até o mausoléu dos
Fittes, onde começaria o carnaval.
Sim está certo. Nós quatro. Holly Munro também veio.
O mausoléu ficava no extremo leste do Strand, no ponto onde
tornou-se Fleet Street. Ocupava uma ilha no centro da estrada. Antigamente havia
uma igreja ali, mas ela havia sido bombardeada na guerra, e o prédio cinza e austero que
abrigava os restos mortais de Marissa Fittes foi seu substituto. Era oval, com uma cúpula
de concreto. No lado oeste, dois pilares majestosos emolduravam a entrada, voltada para
trás na direção da Fittes House. Um frontão triangular no topo dos pilares foi
esculpido com o emblema dos Fittes: um nobre unicórnio. Portas monumentais de
bronze abriam para o interior, que em dias especiais era aberto para que o público
visse o singelo túmulo de granito do pioneiro.
A escuridão estava caindo agora, mas o carnaval era uma exibição de organizado
desafio, e havia muitas garantias em exibição. Lâmpadas fantasmas penduradas
suspensas em cabos acima das estradas. Fogueiras de lavanda ardiam nas esquinas.
A fumaça dos lampiões rodopiava acima da multidão que passava entre os prédios como
uma maré inquieta.
Ainda mais alto, um florete inflável gigante, prateado, brilhante e do comprimento de
um ônibus londrino, balançava e golpeava contra a noite escura e macia. As entradas para
Waterloo Bridge e Aldwych estavam entupidas de estandes e espetáculos
secundários. Barracas de “Atire no fantasma” esfregadas contra “passeios Poltergeist”, em
que vastos braços mecanizados giravam homens e mulheres gritando no ar.
Carrosséis apresentavam fantasmas de desenhos animados, barracas vendiam
algodão-doce de teia de aranha; doces na forma de caveiras, ossos e ectoplasma estavam
em exibição por toda parte. Como nas feiras de verão que normalmente ofereciam
esse tipo de entretenimento, eram os adultos os clientes mais ávidos. Esta noite eles
estavam protegidos; esta noite, as ruas centrais estavam alinhadas com lavanda e sal,
transformando esta artéria de Londres em um país das fadas colorido que poderia
ser explorado com segurança. Eles passaram apressados por nós, homens e mulheres, velhos e jovens,
rostos corados de excitação com a transgressão e o perigo dela. Um ar de hilaridade forçada pairava
sobre eles. Eu podia sentir sua necessidade desesperada de transformar seus medos noturnos em
algo infantil e inofensivo.
Ficamos em silêncio em um canto, com as mãos nos punhos das espadas, observando o
mundo passar.
“Os adultos parecem felizes”, disse Lockwood. “Você não se sente velho, às vezes?”
“Sim,” Jorge disse. "Tudo o mesmo…"

Lockwood assentiu. "Sim, eu gostaria de um pouco de sorvete também."
“Vou pegá-los,” eu disse. Havia um estande oposto. "Azevinho? O que você faz
querer? Uma fatia de lentilha e homus, ou algo assim?
Seu cabelo estava puxado para trás sob um chapéu forrado de pele, mostrando seu rosto para
boa vantagem. Ela usava aquele casaco que era ligeiramente parecido com o de Lockwood
e, para minha irritação, usava um florete também. “Na verdade, acho que um toque de saque suave.
É uma ocasião especial.”
"Oh, eu pensei que você só fazia saudável." Eu fui para o estande e entrei na fila para
cones.
Além do mausoléu, pude ver a procissão de carnaval esperando - uma fileira de carros alegóricos
ornamentados, construídos na capota aberta dos caminhões da Sunrise Corporation e decorados
com as cores da agência. Em alguns, logotipos gigantes foram erguidos. As correntes de Tendy &
Sons balançavam na ponta de um mastro branco; atrás deles avistei a raposa Grimble e a coruja que
tudo vê de Dullop e Tweed. Cada um tinha sido feito de papel machê, aço e madeira, e depois pintados
de maneira berrante. Eram vastas efígies de seis metros de altura. Ao redor deles estavam jovens
agentes dispostos, prontos para lançar doces e panfletos para a multidão. Também havia um ou dois
carros alegóricos, abrigando grupos de atores que iriam recriar cenas famosas da história da
agência. Cadáveres trêmulos em maquiagem branca preparados para a batalha com agentes galantes
vestidos em trajes históricos. Eles se apresentariam durante todo o desfile.
À frente da fila estava o maior veículo, decorado em vermelho e prata, as cores das duas
grandes agências. Acima dela, balançando suavemente contra o céu escuro, pendiam dois enormes
balões de hélio, firmemente amarrados — um unicórnio e um leão desenfreado, os símbolos de Fittes
e Rotwell, respectivamente. Dava para ver as cadeiras onde Penelope Fittes e Steve Rotwell se
sentavam.
“Senhorita Carlyle? Lucy Carlyle?
"Sim?" A voz mal se ouvia acima do barulho da multidão, e eu não a reconheci. A princípio, também
não dei muita importância ao baixinho e atarracado
pessoa, envolta em um sobretudo de pele, com um chapéu-coco de abas largas escondendo

a cabeça curvada, que se aproximou repentinamente da minha fila. Suas calças eram de veludo macio;
embaixo deles, botas caras de couro envernizado brilhavam à luz branca da lamparina. Vislumbrei uma
bengala de marfim entre dedos cheios de joias; então, com um movimento rápido de seu pulso, ele
inclinou o chapéu para trás para que seu rosto fosse revelado. Era um menino de semblante largo e liso,
boca larga e bochechas que afundavam em seu pescoço macio e grosso como dobras de massa crua.
Mechas de cabelo preto oleado eram visíveis nas têmporas.
Pequenos olhos me encararam, afiados e azuis como cacos de cristal.

Eu o reconheci imediatamente. Havia apenas uma pessoa com um rosto assim.
Ou melhor, eram dois, mas o mais velho era mais moreno, mais peludo e estava na prisão. Esse
outro indivíduo era o notório Julius Winkman, o negociante do mercado negro. Esse jovem era seu
filho, Leopold, um pedaço do velho quarteirão.
“O que posso fazer por você, Mestre Winkman?” Isso é o que eu deveria ter dito, com uma voz
fria e controlada. Como era, eu estava muito surpreso; Eu fiz um som arregalado e apenas olhei
para ele com a boca aberta.
George, de repente ao meu lado, falou por mim. "Podemos ajuda-lo?"
“Tenho uma mensagem”, disse o menino. “Meu pai manda cumprimentos e diz que verá todos
vocês em breve.”
“Duvido,” eu disse. “Seu pai pegou vinte anos, não pegou?”
Leopold Winkman sorriu. “Oh, nós temos maneiras e meios, como você verá em breve. E aqui está
uma coisa enquanto isso, Srta. Carlyle, a propósito de estar por conta.
Com isso, rápido como uma cobra corpulenta, ele estendeu a mão e me cutucou fortemente no
plexo solar com a ponta de sua bengala. O ar foi expulso de mim; Engoli em seco e me dobrei. Leopold
Winkman jogou o chapéu para os olhos, girou sobre os calcanhares brilhantes e começou a se afastar.
Sua imagem de progresso sereno foi interrompida por George, que, tirando seu florete do cinto, enfiou-
o diagonalmente entre as pernas de Leopoldo, de modo que ele tropeçou, perdeu o equilíbrio e
caiu para a frente no meio da multidão, esbarrando em três trabalhadores corpulentos e derramando
suas bebidas. em suas esposas e namoradas.
Seguiu-se uma altercação, quando Leopold tentou escapar sem sucesso, atacando todos os cantos com
sua pequena bengala. Enquanto seus gritos eram engolidos pela multidão enfurecida, George me
ajudou a ficar de pé e me conduziu de volta para o outro lado da rua.
“Estou bem,” eu disse, esfregando meu estômago. “Obrigado, Jorge. Mas você
não precisa se preocupar comigo.”
"Oh, tudo bem."
"Ratos - eu nunca peguei as casquinhas de sorvete."

Mas isso não importava. Quando voltamos, Lockwood estava olhando para o relógio. “É melhor
irmos para os nossos lugares”, disse ele. “O tempo está voando. Wintergarden não vai querer que nos
atrasemos.
Ele liderou o caminho entre as barracas e sob a sombra do Mausoléu

onde uma fila de oficiais armados estudou uma lista de convidados e acenou para nós entrarmos entre
os carros alegóricos. Balões gigantes se moviam acima de nós; serpentinas sopravam, motores aceleravam.
Caminhamos através da fumaça do gás.
A senhorita Wintergarden disse que ela era importante, uma amiga da alta sociedade.
Como em outros assuntos, ela não mentiu. Acontece que ela estava no primeiro e maior carro alegórico,
o VIP. Subimos um corredor e saímos para uma plataforma de madeira fixada no topo do caminhão. Era
muito largo, estendendo-se em ambos os lados. Bandeiras tremulavam nos mastros acima, e leões e
unicórnios de plástico ficavam em intervalos ao longo dos lados como sentinelas nas ameias do castelo.
Filas de cadeiras já estavam ocupadas com os traseiros largos dos grandes e bons, homens em
sobretudos escuros e caros, mulheres fortemente cobertas de peles. Jovens membros das agências
Fittes e Rotwell passaram por eles, servindo vinho quente e oferecendo doces. De um assento distante, a
Srta. Wintergarden nos viu, agitou os dedos com condescendência e não prestou mais atenção em nós.
Lockwood, George e eu ficamos para trás, sem saber onde sentar, mas Holly Munro parecia
galvanizada. Ela alisou o casaco, ajeitou o chapéu e desfilou entre os assentos, acenando para as
pessoas por onde passava, trocando pequenos acenos com outras pessoas. Ela parecia
milagrosamente à vontade. Na frente da plataforma, ela olhou para trás e acenou. Quando a alcançamos,
ela já estava conversando com várias das pessoas mais importantes do carro alegórico, entre elas os
líderes das duas grandes agências, Penelope Fittes e Steve Rotwell.
Já conhecíamos a sra. Fittes e nos dávamos bem, embora distantes. Uma mulher
impressionante de idade indeterminada, as auras gêmeas de beleza e poder estavam entrelaçadas sobre
ela e não podiam ser facilmente separadas. Ela usava um longo casaco branco que chegava quase
até os tornozelos; a gola e os punhos eram feitos de pele branca brilhante. Seus longos cabelos escuros
estavam presos e penteados com ornamentos; era fixado na posição por uma faixa prateada ondulada.
Ela nos cumprimentou calorosamente, o que é mais do que se poderia dizer do homem ao seu
lado — Steve Rotwell, presidente da agência Rotwell.
Foi a primeira vez que o vi em carne e osso. Ele era um homem grande, sólido sob seu casaco
pesado e bonito de um jeito ponderado. Ele era
queixo grosso e barbeado, com olhos verdes incomuns. Seu cabelo escuro estava ficando
grisalho atrás das orelhas. Ele acenou para nós distantemente, seu olhar vagando em outro
lugar.
“Uma noite maravilhosa”, disse Lockwood.
"Sim. Uma notável tentativa de entreter o povo.” Penélope Fittes
puxou o casaco mais apertado em volta do pescoço. “Foi ideia do Steve.”
O Sr. Rotwell grunhiu. “Bolos e carnavais”, disse ele. “Mantém todos felizes.” Ele se
afastou de nós, olhando para o relógio.
Dona Fittes sorriu para ele. Você poderia supor sua impaciência com todo o processo, mas
ela era muito educada para revelar isso. “E como está indo a Lockwood and Company?”
“Ah, tentando deixar nossa marca”, disse Lockwood.

“Eu ouvi sobre seu trabalho para Fiona Wintergarden. Bom trabalho."
“Estou ocupado pesquisando,” George interveio. “Quero realizar grandes coisas.
Espero entrar para a Orpheus Society um dia. Você ouviu falar?" Ele olhou para ela.
Penelope Fittes hesitou, mas seu sorriso se alargou. "Certamente."

“Não tenho certeza”, admitiu Lockwood. "O que é?"
"É uma associação vaga", disse Fittes. “Industriais que estão tentando
entender a mecânica do Problema. Eu encorajo o trabalho deles. Quem sabe o que podemos
descobrir se usarmos nossa engenhosidade? Teremos o maior prazer em recebê-lo um dia, Sr.
Cubbins.
"Obrigado. Embora eu não tenha certeza se realmente tenho cérebro.
Ela riu lindamente. “Agora, Sr. Lockwood, você deve conhecer um dos meus
companheiros. Este é Sir Rupert Gale.
A pessoa atrás dela estava apoiada no parapeito ao redor da plataforma.
Ele se virou: um jovem de cabelos loiros, cortado curto nas costas e nas laterais, mas bem
cacheado acima da testa. Ele tinha um bigode bem cuidado, lábios carnudos e olhos azuis
muito brilhantes. Suas bochechas estavam rosadas de frio. Como a maioria dos outros no carro
alegórico, ele estava bem vestido; ao contrário deles, ele se apoiava ociosamente em uma bengala
polida. Ele transferiu isso para sua luva esquerda, para que pudesse apertar a mão de
Lockwood.
“Sir Rupert.” Lockwood não traiu, da maneira casual como falou, o fato de que havíamos
encontrado o homem antes. A última vez que o vimos, ele nos perseguiu por um cano de
esgoto até o telhado de uma fábrica, empunhando habilmente um bastão de espada escondido
em sua bengala. Ele era um colecionador de artefatos proibidos, e roubamos um muito importante
debaixo de seu nariz depois do mercado negro de Winkman.
leilão. É verdade que estávamos usando máscaras de esqui na época e pulamos no rio para
escapar dele, mas não tínhamos ilusões. Desde então, nosso papel se tornou de conhecimento
comum. Ele também nos conhecia.
"Encantado." O punho enluvado segurou Lockwood com firmeza. “Não nos conhecemos?”
“Acho que não”, disse Lockwood. “Eu certamente me lembraria.”
“A coisa é,” Sir Rupert Gale disse, “eu me lembro de rostos. Eu nunca os esqueço.
Mesmo partes de rostos. Até queixos.
“Oh, existem dezenas de pessoas com rostos feios como o meu”, disse Lockwood. Ele
manteve a mão travada na outra; ele friamente sustentou o olhar do jovem.
“Sir Rupert é um bom amigo da Agência Fittes”, disse Penelope Fittes.

“O pai dele ajudou minha avó, há muito tempo. Ele ajuda a treinar jovens agentes em luta de
espadas e outras habilidades marciais.”
“Eu adoraria fazer uma demonstração.” Sir Rupert soltou o Lockwood's
mão. “Devemos ter uma conversa um dia – sobre o seu negócio e o meu.”
Lockwood sorriu levemente. "A qualquer hora que quiser."
Uma buzina soou. Penelope Fittes dirigiu-se à frente da plataforma; recuamos ao
longo do flutuador. Alguém colocou bebidas quentes em nossas mãos. Fogos de artifício
explodem acima das ruas, banhando-nos em prata e vermelho; o caminhão deu um solavanco e
começou a se mover.
“Um pouco adiantado de sua parte perguntar sobre a Orpheus Society, George,” eu
sussurrei.
Jorge franziu a testa. “Não... ela estava totalmente tranquila sobre isso, não estava?
Meio que me surpreendeu. Achei que poderia ser mais discreto, de alguma forma.
Ele pegou uma cadeira; Holly Munro estava conversando com membros do
contingente de Rotwell. Lockwood e eu permanecemos de pé, olhando para a multidão.
Ao longo do Strand o comboio seguiu, abrindo caminho lentamente pelo centro da

estrada através de coroas de fumaça lilás. Música estanhada soava de alto-falantes nos cantos
da plataforma: canções dramáticas e patrióticas. EM.
Fittes e o Sr. Rotwell acenaram. Atrás de nós veio o primeiro show alegórico, com atores em
trajes antiquados caçando fantasmas através de ruínas de isopor ao som de tambores. Os
agentes jogaram doces e outros brindes; a multidão aplaudiu. As pessoas pularam e correram para
pegá-los.
Bolos e carnavais, dissera Steve Rotwell. Mantém todos felizes.
Mas aconteceu? Parecia-me que ondulações de energia elétrica percorriam a multidão. Não
é exatamente o caos aleatório que você esperaria. Ondas sutis de
movimento como o vento soprando pelos campos de trigo perto da minha casa de infância.
Por trás dos aplausos, surgiram outros ruídos — assobios e murmúrios que batiam
no ronco das rodas. Rostos pálidos nos encaravam além da fumaça.
Lockwood tinha percebido isso também. “Há problemas se formando,” ele sussurrou.
“Está tudo errado. A feira eu meio que entendo, mas essa parada é estranha. Não sei
a quem isso vai convencer. Eu me sinto desajeitado e exposto aqui.
“É terrível,” eu concordei. “Olhe para aqueles idiotas pulando na bóia atrás.

E o pior de tudo é que estamos indo tão devagar. A coisa toda vai levar horas.
Mas isso não aconteceu. Nossa jornada foi muito curta.

Estávamos na metade do Strand, não muito longe da estação de Charing Cross e
da Fittes House, quando membros da multidão romperam os cordões de isolamento e
atravessaram a rua. A bóia parou, o motor em marcha lenta. Um dos agentes pegou um
pote de balas e jogou-as da bóia: eu as vi cair, brilhando como chuva. Então outra
coisa disparou pelo ar — grande e com um brilho opaco. Aterrissou na bóia não muito longe
de mim, atingindo o meio da plataforma com um estalo de vidro quebrado. A
princípio, pensei que fosse uma das lâmpadas fantasma penduradas acima de nós e
que seu cabo tivesse quebrado de alguma forma. Então eu senti a onda de frio e súbito
medo psíquico e percebi a verdade - mas eu ainda estava enraizado no lugar quando o
primeiro Visitante apareceu no ar diante de mim.
Era uma coisa pálida e curvada, curvada e magra. Trapos amarelados e diáfanos
enrolado em torno dele. Embora seu contorno permanecesse firme, sua substância
borbulhava como sopa em uma panela. Vislumbres de uma caixa torácica, de uma
coluna dobrada e retorcida, de carne e tendões brotavam, esticavam e eram sugados
de volta. A cabeça estava abaixada, os braços brancos cruzados sobre o rosto como se
temesse nos ver, os dedos abertos acima como chifres lascados.
Aqueles de nós jovens o suficiente - aqueles de nós que viram - sacaram nossos
floretes antes que a segunda bomba-fantasma caísse. Isso seria Lockwood, George
e eu; Holly Munro, observando-nos, lutou para soltar seu florete. Alguns dos agentes Fittes
mais jovens, os que não jogavam doces, largaram as bandejas de bebidas e pegaram os
cintos. Mas os adultos eram cegos - mesmo os que estavam perto do fantasma olhavam
através dele, apenas ajustando a gola do casaco como se sentissem um calafrio
repentino.
Outra rachadura de vidro; outro Visitante se desdobrando, na frente do carro alegórico. Outras
bombas fantasmas caíram no meio da multidão. Quase imediatamente ouvimos os gritos começarem.
Lockwood e eu avançamos; Jorge também. Sir Rupert Gale também

reagiu. Ele puxou sua bengala, sacando uma lâmina de prata. Acima de nós, Penelope Fittes
e Steve Rotwell se viraram, respondendo ao clamor da multidão. Alguns dignitários assustados
começaram a se levantar.
O primeiro fantasma se moveu. Sua cabeça girava impossivelmente; fluiu para trás,
pelo assento mais próximo, direto por sua ocupante, uma mulher baixa e gorda de tweed. Fios de
plasma permaneceram em seus contornos enquanto a puxava para longe. Seus olhos rolaram para
cima, seus braços estremeceram em espasmos rítmicos; ela deslizou silenciosamente no chão.
“Médicos necessários!” Lockwood rugiu. Uma onda de medo tomou conta do

empresa; as pessoas jogavam cadeiras para trás, andando de um lado para o outro, estúpidas
demais para esperar e ouvir seus sentidos. Por mais velhos que fossem, sensações fracas poderiam
tê-los alertado sobre os fantasmas e assim os mantido vivos.
O Visitante moveu-se com dardos e movimentos aleatórios, escondendo a cabeça como se estivesse
dor. Dois homens tombaram ao tocá-los, desabando uns contra os outros, redobrando o
pânico. Eu estava quase nisso. Eu levantei minha espada.
Um agente de Rotwell apareceu na minha frente com um sinalizador de magnésio na mão.
"Não! Aqui não!" Eu gritei. "Você vai-"

Tarde demais. Ele jogou. O sinalizador passou pelo fantasma, ricocheteou nas costas do assento
mais próximo e explodiu contra a lateral da plataforma. Fragmentos de madeira explodiram no espaço;
Fogo grego choveu sobre a multidão. A plataforma cedeu. Uma seção inteira desmoronou como um
penhasco à beira-mar, empurrando três pessoas, incluindo uma gritante Srta. Wintergarden, para a
rua abaixo. Sir Rupert Gale, pego pela explosão, foi jogado até a borda, ficando agarrado às tábuas
quebradas. George escapou ileso; ele alcançou o fantasma e esculpiu o ar ao redor dele com seu
florete, procurando evitar que ele tocasse as pessoas de ambos os lados.
O Visitante tinha sido salpicado de ferro em chamas, e as lâmpadas fantasmas penduradas

acima da rua também não estavam ajudando muito. O plasma emanava dele. Ao recuar da lâmina de
George, ele removeu os braços do rosto. Não tinha feições, olhos ou nariz; nada além de uma boca
triangular flácida. Na frente da plataforma, nem Penelope Fittes nem Steve Rotwell perderam a
cabeça. De debaixo de seu casaco, Rotwell havia sacado uma espada...
mais longo, mais grosso do que um florete normal. A srta. Fittes havia tirado a faixa do cabelo,
soltou o cabelo escuro. A banda era uma lua crescente - afiada, feita de prata. Ela o segurou
como uma faca.
Rotwell pulou entre os assentos, empurrando uma cadeira para o lado. Ele caminhou
em direção ao segundo Visitante - um Fantasma - que vários de seus agentes haviam
imobilizado. Holly Munro estava conduzindo as pessoas até o canto mais distante da plataforma.
Ela alcançou a mulher caída e se ajoelhou ao seu lado.
Lockwood agarrou meu braço. “Esqueça os fantasmas!” ele chorou. “As bombas!
De onde vieram as bombas?
Uma senhora barulhenta em peles e prata colidiu comigo; Eu amaldiçoei, empurrei-a para
longe. Pulei para um assento, girei, olhando para a rua.
Havia visitantes aqui também, quebrando-se rapidamente sob o brilho das lâmpadas
fantasmas. Ao redor deles, a multidão se curvou e se encolheu, depois se desfez em farrapos
enquanto fugia em todas as direções.
“Não consigo ver nada”, eu disse. “É uma carnificina.”
Lockwood estava ao meu lado. “As bombas não foram lançadas da multidão.
Acima de nós... Verifique as janelas.
Olhei para os prédios ao redor. Fileiras de janelas, pretas, vazias, idênticas. Não
consegui distinguir os detalhes do que havia dentro. Bem acima de nós, os balões Fittes e
Rotwell tilintavam e balançavam.
"Nada…."
“Tire isso de mim, Luce. Quem fez isso está em algum lugar...
Lá. Duas janelas mudaram de forma; duas manchas de escuridão cresceram e
forma reunida. Duas figuras saltaram das janelas do primeiro andar diretamente acima,
precipitando-se para aterrissar na plataforma. Baques duplos de botas.
Apenas Lockwood e eu os vimos; todos os outros estavam fixados nos fantasmas.
Por uma fração de segundo, tive uma visão clara do homem mais próximo de mim. Ele
usava tênis preto, jeans desbotados, um top preto com zíper. Seu rosto estava escondido atrás
de uma máscara de esqui preta, mas pelo orifício da boca saía uma saliência de dentes
brancos e brilhantes. Em uma mão ele tinha um florete; na outra, uma arma de cano curto.
Preso em seu peito magro - sua blusa estava meio aberta - um cinto de couro continha dispositivos
estranhos. Pareciam bastões curtos, do tipo que os corredores de revezamento usam, com
lâmpadas de vidro transparente em uma das pontas. Uma luz pálida girava neles. Eu sabia
o que eles continham.
Um vislumbre de um instante; então ele se foi, ele e o outro homem, esvoaçando pela
plataforma. Eles foram para a frente do carro alegórico onde Penelope Fittes estava em seu
casaco branco brilhante, uma adaga crescente na mão.
Lockwood e eu corremos também; mas estávamos muito longe para interceptá-los.

Ao se aproximarem, o mais próximo ergueu a arma.
Lockwood lançou seu florete, duro e horizontal, como um dardo; cortou o braço do agressor,
derrubando a arma.
Então eu estava sobre ele, golpeando à esquerda e à direita. Ele aparou meus golpes com
movimentos rápidos de defesa. Disse-me que ele era um agente treinado.
O outro homem nos ignorou. Ele caminhou rapidamente em direção a Penelope Fittes,
enfiando a mão no bolso do paletó. Agora sua mão também segurava algo pequeno, de nariz
arrebitado e preto.
Dona Fittes viu. Seus olhos se arregalaram. Ela caiu contra os trilhos.
As bordas do carro alegórico foram decoradas com leões e unicórnios de plástico.
Lockwood agarrou um unicórnio pelo chifre e o quebrou do mastro.
O agressor apontou sua arma...
Lockwood mergulhou para frente, balançando o unicórnio à sua frente.
Dois toques; dois baques, tão próximos no tempo que se tornaram uma coisa só, um ruído
de partida e parada. O unicórnio girou para fora das mãos de Lockwood, um par de buracos
redondos perfeitos na metade do pescoço.
Agora o homem com quem eu estava lutando trouxe sua maior força para suportar; dele
a esgrima tornou-se mais rápida. Seus golpes sacudiram meu florete em minha mão.
De repente ele parou, olhou para baixo com alguma surpresa. Eu também fiquei surpreso. Ele
tinha a ponta de uma espada perfurando seu peito.
O homem balançou e depois caiu de lado. Atrás dele, o Sr. Rotwell retirou sua lâmina.
O agressor restante se voltou para Lockwood. Mas agora do

do outro lado, Sir Rupert Gale avançou, florete erguido e movendo-se rapidamente.
O homem fez uma pausa, atirou em Sir Rupert e errou. Com um salto, ele saltou ao longo da
plataforma.
Lockwood estava pegando seu florete. “Ainda podemos pegá-lo, Luce,” ele gritou. "Vamos!"
Corremos ao longo da plataforma, quase vazia agora. Passando por George, ocupado
em subjugar o Visitante com sal e ferro; passando por Holly, cuidando dos caídos. O segundo
fantasma havia desaparecido, destruído pelos agentes de Rotwell. O próprio Sr. Rotwell e a Sra.
Fittes foram deixados para trás.
O homem de preto chegou ao final do caminhão, deu um salto poderoso e

pousou na cabine do veículo seguinte. Lockwood saltou atrás dele, batendo as abas do casaco;
um momento depois eu fiz o mesmo.
Sobre o teto da cabine, botas batendo. No carro alegórico do show, correndo sob arcos
góticos, cortando uma confusão de artistas gritando. O assaltante brandiu sua espada, disparou
sua arma para o ar. Homens em lençóis fantasmagóricos e mulheres em longos vestidos
ensanguentados davam saltos correndo sobre a borda em nuvens de talco, aterrissando na multidão
como fantasmas do alto. Ondas de gritos aterrorizados rolaram ao nosso redor. O homem de
preto se virou, apontou a arma para nós; não disparou. Ele a jogou fora, chutou um arco de espuma e a
jogou no chão. Lockwood mergulhou para um lado, eu para o outro. Ele caiu entre nós, esmagando
um pequeno ator.
A corrida pula para o próximo carro alegórico, decorado com tons de mostarda de Dullop e
Tweed. Acima de nós, erguia-se seu símbolo de papel machê, uma coruja gigante que tudo vê. O
agressor lançou um sinalizador; explodiu contra a coruja, abrindo um buraco e mandando uma chuva de
matéria em chamas sobre nossas cabeças.
Lockwood e eu não diminuímos o passo. Nós nos abaixamos, limpamos brasas quentes de nossos
cabelos e corremos.
Era o carro alegórico oficial de Rotwell, o próximo, e novamente estava perto o suficiente
para o fugitivo pular. Aqui havia pilhas espalhadas de leões de pelúcia, refrigerantes Rotwell e outros
presentes para serem dados à multidão. Os agentes que estavam encarregados deles tinham ido
embora. O homem de preto escorregou e derrapou nos brinquedos e garrafas; com uma maldição
ele se virou, arremessou uma bomba fantasma. Uma figura esbelta ergueu-se e foi instantaneamente
cortada em pedaços por golpes simultâneos de nossas espadas.
Estávamos quase em cima dele, tão perto que eu podia ouvir sua respiração irregular. Ele
alcançou a parte de trás do carro alegórico. Mais adiante havia uma brecha, impossível de pular: a
próxima bóia estava a muitos metros de distância.
— Peguei ele — disse Lockwood.
Mas ali, no fundo do caminhão: o leão de Rotwell, um balão gigante de hélio
esforço na extremidade de um cabo de amarração. O homem de preto soltou a corda, pegou-a
enquanto ela se afastava. Ele foi carregado para cima e para fora do Strand. Ele jogou sua
espada para longe; agora ele pendia de duas mãos.
Lockwood e eu batemos na lateral da caminhonete. Lockwood suspirou.
“Dra. Não tenho certeza se posso igualar isso.

“Está soprando-o em direção ao rio.”
"Você está certo. Vamos."
Descendo para a rua, em meio às barracas desertas e espetáculos secundários. Um momento
antes, uma massa de pessoas estava aqui. Agora era um campo de chapéus e lavanda, de
amuletos dispersos e sapatos abandonados. O Poltergeist cavalga
havia parado no meio da sessão; clientes presos nos chamavam de cima dos braços estendidos.
Descendo a estrada, saindo do Strand e subindo a suave subida até a Waterloo Bridge,
Lockwood e eu continuamos correndo, lado a lado.
Olhei para ele - seus olhos estavam brilhantes, seu rosto sério, suas longas pernas
balançando ao lado do meu. Estávamos em sintonia, perfeitamente sincronizados. E naquele
momento o mundo ao nosso redor escureceu e borrou. As tensões e desentendimentos
desapareceram. Tudo era simples. Éramos apenas nós, juntos, perseguindo um leão gigante de
hélio em uma rua central de Londres. Tudo estava como deveria estar - de volta ao seu devido lugar.
Talvez Lockwood tivesse tido pensamentos semelhantes. Ele sorriu para mim; eu sorri
para ele. Uma onda de alegria cresceu em mim, substituindo a dor dos meus músculos, meus
pulmões queimando. Era como se as últimas semanas simplesmente não tivessem acontecido. Eu queria
que durasse e
durasse... “Espero não estar atrapalhando nada.”

Aproximando-se de nós, com o bastão da espada movendo-se facilmente: Sir Rupert Gale,
meticulosamente educado como sempre. Se ele tivesse um chapéu, aposto que o teria levantado
enquanto corria.
"Olá." Eu não queria responder estritamente, mas sua cortesia foi contagiante.
“Esse sujeito é um experimentador, não é?” Sir Rupert acenou com a cabeça para a forma
precariamente pendurada à nossa frente; a brisa do rio pegou o leão, que agora estava sendo
esbofeteado perigosamente. O homem estava sendo arrastado, batendo contra uma parede. —
Juro que quase quero que ele fuja.
“Ficar longe de você é uma arte difícil”, disse Lockwood. “Aposto que apenas os melhores
podem fazer isso.”
“Há, há! Sim!" Sir Rupert Gale sorriu enquanto corria. “Ele vai sair por cima do rio. Se eu tivesse
minha espingarda Purdey calibre 12 comigo, eu daria um tiro certeiro agora e arriscaria. Ele não é tão
alto que a queda o mataria.
Ele não tinha arma e não podíamos correr rápido o suficiente. Mesmo que tivéssemos, o
balão ainda estava alto demais para ser pego. Ele flutuou acima da ponte. Por um momento, o
leão de Rotwell foi lindamente iluminado pelas lanternas no parapeito, brilhando como uma bugiganga
de Natal em uma árvore infantil. Vimos o homem agarrado desesperadamente abaixo dela, ainda
mascarado, o paletó e a camisa puxados para cima de modo que suas costas pálidas e barriga
ficassem expostas. Ventos fortes o levaram; o leão foi girado. Achei que poderia estar voltando em nossa
direção. Em seguida, foi puxado para o centro do rio, e foi então que a figura se soltou e caiu, dez,
doze metros, no escuro Tâmisa. Ele bateu forte. O
águas se fecharam sobre ele. Corremos para a balaustrada, nós três, e esticamos o pescoço,
mas não vimos nada.
Minutos se passaram. O balão do leão já estava quase perdido de vista, um ponto
brilhante de vermelho levado pelos ventos do rio para o leste em direção à Ponte Blackfriars, à
Torre e, por fim, ao mar.
“Morto e afogado, suponho”, disse Lockwood.
Sir Rupert assentiu. “Você pensaria. Então, novamente, todos nós sabemos melhor
do que isso. Ele bateu os dedos enluvados na balaustrada.
Eu me afastei. “Quem eram eles?” Eu disse.
“Inimigos de Fittes e Rotwell, presumivelmente”, disse Lockwood. “De qualquer forma, ele
se foi.”
"Sim." Mais uma vez, Sir Rupert Gale bateu com os dedos na pedra. Ele
virou-se para longe da borda e, no mesmo movimento habilmente casual, seu florete
ergueu-se e golpeou diretamente o lado de Lockwood. A ação foi tão rápida que não a
compreendi totalmente; nem a maneira como o braço de Lockwood disparou para
bloquear a ponta da espada com sua guarda de florete. Por um segundo, a lâmina ficou
presa nela, presa nas folhas retorcidas de metal; Eu podia sentir o esforço de Sir Rupert,
e o de Lockwood também. Isso me deu a chance de ver o quão perto a espada esteve de cortar
de forma limpa sob as costelas. Teria viajado para seus pulmões e perfurado seu coração.
Então o jovem saltou para trás, arrancando a ponta. Seus olhos brilhavam, ele se
equilibrava levemente na ponta dos pés.
"Rápido", disse ele. "Bom trabalho."

"Você também." Lockwood se virou para encará-lo, dobrando o pulso como se
sentisse dor. “Claro, eu nunca ataco por trás.”
“Oh, quase atrás, Sr. Lockwood. Você teve uma boa chance, pois acabou de
provou ser mais admirável.” Sir Rupert passou a mão pelo cabelo. “Bem, nossos inimigos
mútuos se foram, como você diz, mas aqui estamos nós, você e eu sozinhos. Esta não
é uma oportunidade maravilhosa para resolver nossa disputa?”
“Ei,” eu disse. “Em que sentido ele está sozinho? Eu tambem estou aqui."
“Não se preocupe, Luce,” Lockwood disse. Ele sacudiu para trás a borda de seu
casaco e levantou seu florete. “Bem, então, Sir Rupert? Vamos."
“Você não pode fazer isso!” Chorei. “Haverá testemunhas! os outros serão
aqui em cinco minutos...”
"Senhorita Carlyle", disse Sir Rupert Gale, "alguns segundos é tudo que eu preciso."
O sorriso de Lockwood era duro. “Era isso que eu ia dizer.”
Gritos e fachos de lanterna rodopiantes. Ao longo da crista da ponte

veio George, seguido por uma série de agentes de Fittes e Rotwell. Lockwood e
Sir Rupert Gale ficaram olhando para eles. Então Sir Rupert riu e devolveu seu
florete ao cinto.
“E agora somos heróis juntos”, disse ele. "Que experiência. Que noite excelente.”
Ele sorriu para nós; nós sorrimos para ele. Três crocodilos em uma praia
lamacenta não poderiam ter sorrido um para o outro com mais eloquência ou com
dentes tão brilhantes. Ficamos esperando, nós três, e um momento depois fomos
engolfados por perguntas estridentes e parabéns ofegantes.
Após o ataque ao parque de diversões, certas coisas ficaram claras rapidamente.

Outras coisas não.
Notavelmente, apenas uma pessoa havia perdido a vida de forma incontestável
- o agressor morto nas mãos do Sr. Rotwell. O corpo do outro, apesar da polícia (e
homens-relíquias) vasculhar a costa do Tâmisa no dia seguinte, nunca foi encontrado.
Por mais improvável que parecesse, era possível que ele tivesse escapado.
Minutos depois do ataque, Strand e as ruas ao redor foram fechadas e o
grande desfile abandonado. Doze pessoas, oito da multidão e quatro do carro
alegórico Fittes and Rotwell, sofreram toque fantasma.
Todos foram atendidos no local por médicos que acompanhavam o desfile. A
velocidade de resposta garantiu que todos eles sobrevivessem - até mesmo a dama de
tweed envolvida pela primeira vez pelo Visitante. Ela foi mantida viva por uma injeção
de adrenalina administrada no local por Holly Munro.
George havia subjugado sozinho o fantasma original. Depois de cercá-

lo com ferro, ele vasculhou a plataforma até encontrar os estilhaços de vidro quebrado
que marcavam o local onde o míssil havia atingido. Lá também encontrou um pedaço de
osso maxilar completo com dois dentes marrons. Quando isso foi embrulhado em prata,
o Visitante havia desaparecido. Uma exploração mais aprofundada por outros
agentes localizou cinco outras Fontes espalhadas entre os destroços dos carros alegóricos
e da rua.
Penélope Fittes não se feriu. Steve Rotwell torceu o pulso enquanto ajudava seus
agentes a subjugar o segundo Visitante. Ambos os líderes apareceram em uma fotografia
na capa do Times no dia seguinte, o braço de Rotwell exibido com destaque em uma
tipóia com monograma.
Curiosamente, apesar de terminar em completo desastre, o carnaval — pelo
menos do ponto de vista das autoridades — foi um sucesso notável.
O choque do ataque pareceu trazer o povo de Londres à razão.
Talvez fosse a própria natureza humana da tentativa de assassinato. Talvez fosse
indignação com o perigo físico real em que a Sra. Fittes e o Sr. Rotwell estiveram. Apesar
das dificuldades presentes, eles eram ícones, representantes das nobres firmas que
tanto fizeram para manter a população segura por mais de cinquenta anos. Seja qual
for a resposta, depois daquela noite os protestos do Chelsea mais ou menos evaporaram.
O DEPRAC e as agências foram deixados para cuidar de seus negócios sem
serem perturbados.
Outro resultado imediato dos eventos foi um novo status de celebridade para
Lockwood & Co. Uma fotografia de Lockwood durante a perseguição apareceu na
página três do Times e em vários outros jornais. Ele foi pego no meio do salto entre
dois carros alegóricos, seu casaco voando atrás dele, seu cabelo voando para trás,
sua espada segura tão frouxamente em sua mão que parecia que mal a tocava.
Ele era uma coisa de luz e sombra, frágil e dinâmico como um pássaro voando.
“Essa é uma que definitivamente vou colocar no álbum”, disse George.

Sentamo-nos em nossa sala, garrafas de limonada sobre a mesa, copos em nossas
mãos. O fogo estava aceso; tínhamos as cortinas fechadas para o dia que morria.
Pilhas de jornais amassados jaziam entre nós, examinados e descartados; quase parecia
que nossos velhos hábitos de bagunça e miséria estavam de volta. Holly Munro
estivera ocupada demais para se preocupar com isso. Ela estava atendendo ligações o dia todo.
Ela estava conosco agora, nossa caderneta aberta em seu joelho. Em cima do armário,
a caveira na jarra-fantasma, silenciosa e despercebida, contemplava a cena feliz.
“Oh, eu realmente não deveria me incomodar, George,” disse Lockwood. Ele tomou um
gole de seu copo. “Embora, se você fizer isso, o do Guardian tem a melhor resolução. Eles
também não cortam o casaco como o Times . Além disso, você também fica com um pouco do
joelho de Lucy.
Eu bufei de bom humor. Tirando meu joelho, eu não estava em nenhuma das fotos
publicadas, mas pela primeira vez os jornais me mencionaram pelo nome. Na verdade, todos
nós entramos. Minha ação contra os assaltantes; as lutas de George com o fantasma; Os
esforços de salvamento de Holly com a seringa: tudo isso foi notado e elogiado. Mas
Lockwood, que protegeu a Sra. Penelope Fittes no momento crucial, foi o escolhido para receber
o maior elogio. Certos industriais ricos que estiveram no carro alegórico sitiado foram citados
como mencionando prêmios.
“Tivemos tanto interesse desde ontem à noite,” Holly Munro disse.

“Pedidos de entrevistas e muitos casos possíveis. Todos eles graças a você.”
“Obrigado a todos nós”, disse George.

“Sabe, não deveria ser só eu na foto,” Lockwood disse pensativo. “Deve ser toda a
equipe. Embora eu ache que a foto não seria tão dinâmica. Todos nós nos saímos tão bem.”
"Sim..." Era a caveira, sua voz ecoando fracamente em meus ouvidos.

“Que totalmente nauseante. Perdoe-me enquanto vomito silenciosamente aqui.
Olhei para ele por cima das cabeças dos outros. No que dizia respeito a Holly Munro,
o crânio era um fantasma preso como qualquer outro. Eu não conseguia responder a ele, ou
mesmo fazer gestos rudes. Olhar silencioso era o meu limite. Mas é difícil olhar com sucesso
para uma caveira.
"O que há com todas essas coisas de pombinhos, Lucy?" sussurrou. “Você deveria
estar pulando na mesa de centro e despejando sua bebida na blusa de Munro. Olhe para ela,
a pequena Senhorita Primordial e Perfeita, ocupando o centro do palco.
Você não está de pé para isso. Vá em frente, dê um soco nela! Chute as canelas dela!
Arranque os sapatos dela e jogue-os no fogo!”
“Você poderia apenas—” Todos olharam para mim; Eu limpei minha garganta. “Vocês
podem apenas levantar um copo”, eu disse, “para o nosso sucesso? Para Lockwood e
companhia! À equipe!”
Todos beberam. Lockwood sorriu para mim. “Obrigado, Luce. Agradável."
Não era bem o jeito que ele olhou para mim naquele momento durante a perseguição,
mas ecoou; calor correu através de mim. “Então, quem estava por trás do ataque?”
Eu disse, ignorando ruídos extravagantes de engasgos vindos da jarra. “Os jornais não parecem
ter a menor ideia.”
“Podem ser cultos de fantasmas,” Lockwood sugeriu. “Alguns dos mais rabugentos
reenviar ativamente todos os agentes. Eles acham que estamos bloqueando mensagens
do além. Mas sua abordagem usual é panfletagem raivosa ou fazer discursos no Hyde Park
Corner em um domingo. É um grande avanço para eles tentarem assassinar Fittes e Rotwell.”
“Bem, Fittes, pelo menos”, disse George. “Ninguém atirou em Rotwell.”

“Isso é porque ele já pulou para enfrentar os fantasmas, não foi?” disse Lockwood. “Para
ser justo com Rotwell, ele reagiu rapidamente, muito melhor do que os outros adultos - exceto
nosso amigo Sir Rupert, é claro. A maneira como Rotwell matou o terrorista foi... Bem,
você claramente não mexe com ele.
“Certo,” eu disse. No turbilhão de acontecimentos, mal havia registrado na época,
mas o despacho brutalmente eficiente de Rotwell para o assassino de alguma forma ficou
comigo. Estremeci com a memória. “Só mais uma ideia,” eu disse.
“Poderia ter sido Winkman? Quando George e eu o encontramos pouco antes, ele ameaçou
algum tipo de ataque.
“Contra nós”, disse George, “nem todos. Não, isso era muito sofisticado para Leopold. Para
começar, quem quer que fosse tinha a capacidade de criar aquelas 'bombas-fantasmas'. O
homem morto tinha uma das lâmpadas não detonadas com ele, Barnes estava me
dizendo. Eles são bastante sofisticados. Alguém tinha que constranger aqueles
fantasmas, fixar suas Fontes no vidro. Não é um trabalho amador.”
“Pode ter sido comprado”, insisti. “Coisas do mercado negro.”
“Sim, mas encenar o ataque. Pense na organização necessária.”
“Simplesmente não sabemos”, disse Lockwood. “Isso é tudo.
Ninguém foi capaz de identificar o corpo ainda. Quando isso acontecer, podemos ter uma ideia.
O bom é que a vida de Penelope Fittes foi salva e poucas pessoas ficaram gravemente
feridas. É verdade que a Srta. Wintergarden quebrou a perna na queda, mas ela dificilmente
conta, eu sinto. E revelamos um de nossos mistérios: sabemos um pouco mais sobre Sir Rupert
Gale do que sabíamos antes.
Holly Munro estava fazendo pequenas anotações no livro de casos, sem dúvida planejando
cada detalhe futuro de nossas vidas. “Ele vem de uma família muito rica e poderosa. Se o que
você diz sobre ele é verdade...”
“É verdade ,” eu disse.
“Então ele não deve ser menosprezado.”
“Talvez não”, disse Lockwood, “mas se ele quisesse agir contra nós de forma
dissimulada, já o teria feito há muito tempo. É alguém que espera pela oportunidade
desportiva. Acertaremos as contas um dia. Agora... Ele se sentou e pegou o copo na mão.
“Eu só gostaria de fazer um brinde final. Todos nós nos saímos bem. Mas há uma pessoa
que eu acho que deveria ser agradecida por sua contribuição muito especial.”
Seus olhos encontraram os meus; Senti a felicidade correr por mim como xarope; até as pontas
dos meus dedos dos pés estavam quentes e formigando. Eu estava de volta naquele momento durante
a perseguição. Eu não estava enganado.
“Holly,” Lockwood continuou, “se não fosse por você ter feito o contato inicial com
a Srta. Wintergarden, nós não estaríamos lá ontem à noite. Você nos deu a oportunidade
de estar no lugar certo na hora certa.
Obrigado, em nome de todos nós, pelo que você está trazendo para Lockwood and Co. Você
fez maravilhas no escritório. Acho que um dia você fará maravilhas no campo. Ele ergueu o
copo; a limonada brilhava à luz do fogo. Holly Munro parecia encantadoramente
envergonhada. George deu um tapinha nas costas dela quando ela estava prestes a tomar
um gole, fazendo-a tossir e engolir em seco, também com muito charme. Se fosse
eu, é claro, eu teria esguichado minha bebida como um cometa efervescente pela sala.
Mas não fui eu.
No armário oposto, a caveira na jarra sorria enquanto eu tocava lentamente
com o copo na mão.
"Ah, eu não fiz nada", disse Holly, quando se recuperou. “Vocês são os agentes. Sou
apenas o jogador de bastidores... Mas, como eu disse, recebemos alguns pedidos
interessantes esta manhã, quer ver?
E, o que você sabe, George e Lockwood fizeram. Óculos na mão,
eles fizeram movimentos de nádegas sincronizados imediatos no sofá.
Em algum lugar da minha mente, um portão bateu, uma porta levadiça desabou. Levantei-
me lentamente. “Vou subir um pouco”, eu disse. “Só preciso de um descanso.”
Lockwood levantou a mão. “Não culpo você, Luce. VocÊ e uma estrela. Até mais."
"Sim. Vê você."
Saí do quarto, fechando a porta suavemente atrás de mim. O corredor estava fresco e
cheio de tons azulados. Parecia suave e plano, ecoando o vazio que eu sentia, meu
desapego por dentro. As vozes dos outros foram abafadas enquanto eu subia as escadas.
O engraçado é que eu ainda reconhecia a conexão que Lockwood e eu havíamos feito,

na noite anterior, enquanto corríamos lado a lado, e o
resto do mundo moldou-se à nossa volta. Tinha sido real, eu não duvidava.
Mas o que eu duvidava era da capacidade de Lockwood de manter essa conexão de
maneira significativa. Quando a excitação acabou, ele simplesmente voltou ao seu
habitual distanciamento legal, mantendo-me à distância. Bem, isso não era mais
bom o suficiente. Estávamos mais próximos do que ele admitia, e eu merecia...
O que eu merecia?
Informação, no mínimo.
E se ele não dividisse comigo, eu pegaria para mim.
No patamar, não hesitei. Fui até a porta, agarrei a maçaneta - tantas vezes vista,
mas totalmente desconhecida em minha mão - girei-a e entrei. Fechei a porta (primeira
regra: nunca demore em uma soleira) e me encostei nas faixas de ferro que selavam a
ressonância psíquica lá dentro. Meus olhos estavam fechados. Senti a vibração do brilho
da morte em minha pele; despenteou as raízes do meu cabelo.
Quão forte era. Você podia sentir a proximidade dela.

Lockwood disse que ela nunca mais voltaria. Mas ela estava perto. Fechar…
O eco do evento que ocorreu aqui ainda se enfureceu como fogo frio.
O que aconteceu aqui?
Eu abri meus olhos. Quase escuro. E na minha pressa e raiva eu não trouxe uma
lanterna.
Não consegui acender a luz (se é que funcionava), caso alguém a visse aparecendo
por baixo da porta. Mas ainda não estava anoitecendo, e é claro que havia aquela chama
pálida pendurada acima do colchão. Arrastei-me pelo quarto, afastando-me bem da
cama, e puxei as cortinas.
Pó e lavanda seca. Isso me deu vontade de tossir.
Balões no papel de parede, animais no quadro de avisos: aspectos tristes da menina
que partiu. Decorações curiosas para uma menina de quinze anos, como se ela tivesse
se agarrado à infância. Eles eram relíquias do passado antes mesmo de ela partir.
Camadas cinza-azuladas se agarravam aos móveis e caixas, pilhas de caixotes e
buquês de lavanda. Tantas caixas. Foi só agora que percebi o quanto a sala estava
cheia deles. Era ali que ele guardava tudo, ainda à mão, mas fora da vista e quase fora
da mente: os restos de sua família.
eu não queria muito. Apenas alguma coisa. Algo sobre a irmã ou os pais que
me ajudaria a entendê-lo.
Ele disse, daquela vez que nos trouxe aqui, ele disse que havia fotos na cômoda.
Contornei as caixas, avançando lentamente; silenciosa, silenciosa como pude. Eles
estavam abaixo de mim, em algum lugar lá embaixo.
A primeira gaveta emperrou e não quis forçar. A segunda estava cheia até a borda com
caixinhas de papelão de vários formatos e cores. Abri um: um colar de ouro, com uma pedra
verde-escura, colocado sobre um lençol de algodão. A irmã dele? Não. Da mãe dele? Eu coloquei
de volta, deslizei a gaveta fechada. A próxima estava cheia de roupas. Isso eu fechei também - mais
apressadamente desta vez.
Quando me inclinei para o fim, um dos meus joelhos estalou dolorosamente - eu o sacudi
pulando entre os caminhões. A gaveta era rígida e muito pesada; Eu fiquei com ele, aliviando-o
lentamente….
Estava cheio de fotografias.
Não havia rima ou razão, nem álbuns, nem ordem. Eles estavam soltos, amontoados
loucamente um em cima do outro, como se tivessem sido forçados.
Alguns estavam rasgados e amassados onde ficaram presos na borda da gaveta, alguns amassados,
outros de cabeça para baixo. A bagunça estava tão apertada que eles se tornaram quase uma única
coisa sólida, e na luz atroz, era difícil distinguir qualquer coisa. Muitos pareciam ser de paisagens
estrangeiras como a pintura no quarto de Lockwood: cidades e aldeias, colinas arborizadas.
Muitos, mas não todos.

A foto que peguei não podia ser tão antiga, mas todas as cores haviam desbotado, deixando-a
com uma espécie de verde-amarelado. Tinha duas pessoas nele. A mais velha era uma menina de
cabelos escuros numa espécie de long bob. Ela usava uma saia na altura do joelho e uma camisa
branca com gola de babados do tipo que eu lembrava que minhas irmãs usavam quando eu era
muito jovem. Seu rosto não era tão fino quanto o de Lockwood, e o nariz era diferente... mas ela tinha
os olhos dele. Ela estava olhando para fora da foto com aquele olhar calmo, direto e de olhos
negros que eu conhecia tão bem. Isso fez meu estômago revirar ao vê-lo. E ela tinha mais ou menos
a minha idade, indo para o meio da adolescência. Sua expressão era séria e esperançosa, como se
ela tivesse algo que quisesse dizer para a pessoa que segurava a câmera, mas estivesse esperando
até que ela terminasse a tomada. Eu me perguntei o que era que estava em sua mente.
Olhando para ela, eu tinha certeza de que ela era do tipo que conseguiu seu ponto de vista.
entre.
Sentado em seu colo estava um menino pequeno, muito mais jovem. Ela tinha o braço firmemente
em torno de sua cintura. Suas pernas estavam inclinadas para o lado, com ele inclinado
para o lado, como se estivesse ansioso para ir embora. Na verdade, ele já estava se movendo,
pois a cabeça estava ligeiramente borrada. Ainda assim, você podia ver os familiares cabelos e
olhos escuros. Você sabia quem ele era.
Eu recoloquei a foto e folheei meus dedos suavemente entre as fotografias,

investigando o passado de Lockwood. E quando o fiz, sua voz soou repentinamente no
patamar, alta, vibrante, diretamente do lado de fora da porta. Uma emoção passou por mim, o
terror da transgressão revelada. Levantei-me de um salto, dei um passo para trás e
imediatamente tropecei em uma das caixas baixas de papelão no chão atrás de mim.
Mesmo enquanto caía, sabia que não devia fazer barulho; Virei-me e estendi a mão para me
impedir... Meus dedos se fecharam na tábua de madeira ao pé
da cama.
Eu enrijeci meus músculos, cheguei a uma paralisação abrupta e espasmódica, quase
horizontal, botas torcidas atrás da caixa, braço dobrado, rosto quase no estribo. Estendi
a outra mão e a pressionei com a palma para baixo nas fibras ásperas e cansadas do
carpete, segurando suavemente meu peso.
E agora havia a voz de George, respondendo a Lockwood. Eles estavam na porta de seus
quartos. Indo descansar um pouco; me copiando.
"Sim, mas precisamos ficar de olho nela", disse George. “No campo, quero dizer.”
“Ela é mais forte do que você pensa. Não a subestime.

Holly, sempre Holly. As duas portas se fecharam. Eu permiti que meu corpo caísse
ao longo da caixa. Quando tive certeza de que tudo estava silencioso, rolei meio para o
lado, para fora da caixa, de joelhos, e agarrei a cabeceira da cama para me levantar.
Como a madeira estava fria; Eu estava muito mais perto do brilho da morte do que me
sentia confortável. Pensei na marca negra de queimadura escondida sob as cobertas. Pensei
no rosto da garota de olhos pretos. Então, como eletricidade passando por um fio, o som estalou
por entre meus dedos, vindo do passado, através de meus olhos e dentes. E tudo correu—
Escuro. Havia uma voz de criança chamando, alta e estridente.

“Jéssica? Onde você está? Desculpe. Eu vou agora.
Silêncio no escuro. Nenhuma resposta. Mas algo ouviu: um frio maligno
presença, esperando na sala. Eu senti sua expectativa. Sem vida, foi atraído por seu calor
com uma fome poderosa. Muito recentemente, libertado de sua prisão, ele provou a vida - e
a esvaziou completamente.
— Estou aqui agora, Jess. Eu irei e ajudarei.”
A presença crescia em ânsia. O frio se espalhou a partir dele, ondulando contra as
paredes.
"Você não precisa ficar de mau humor", disse a criança. Passos no patamar. O som de uma
porta se abrindo.
E então? Um grito (a criança); a presença fria brotando e se expandindo (senti seu
triunfo); um súbito som metálico raspando; e então um frio mais agudo e amargo - o frio do ferro.
E então: confusão. Um fogo de artifício. Uma confusão cortante de gritos e maldições;
uma escultura e um corte, uma evisceração; um poder espectral dilacerado, engolido pela
dor e pela raiva.
E então...
Quase nada. A presença, em toda a sua fome e sua fria malevolência,
foi embora.
Apenas a voz de um menino chamando no escuro. Soluçando o nome de sua irmã.
"Jessica... me desculpe... desculpe..."
A voz diminuiu; o refrão (nunca variando, nunca terminando) ficou mais fraco. Encolheu-se no
passado e não pôde ser ouvido. E então, quando levantei a cabeça, percebi que podia mais uma
vez ver a luz pálida queimando acima do colchão vazio, e minha mão ainda estava presa na
tábua de madeira. Eu abri meus dedos. Estava escuro do lado de fora da janela. Eu estava
agachado ao lado da cama e meu joelho doía terrivelmente.
Mesmo assim, na desolação e no vazio que se seguiram, levei uma eternidade para reunir coragem
para me levantar, abrir a porta e sair para o patamar. E se ele tivesse ouvido? E se ele
saísse, naquele momento, com os sons da morte de sua irmã ainda formigando em meus dedos
e sua voz de criança ecoando em meus ouvidos? O que eu faria? O que eu honestamente diria a
ele?
Mas a porta não rangeu, e meus passos não fizeram barulho, e eu atravessei
o pouso silencioso com segurança. Permiti-me um grande suspiro de alívio quando comecei a
subir as escadas do sótão.
Ao que houve um estrondo violento atrás de mim, e uma voz gritando meu
nome.
Espíritos gritando e visitas repentinas do Limbless assustaram
eu menos. Eu me virei, contorcendo o rosto, corpo flácido contra a parede.
“Jorge! Eu estava com sede! Só desci para beber água!”
"Sim?" Seu punho estava cheio de papéis; ele tinha uma caneta atrás da orelha.
“Ouça, Lúcia. Eu sei o que está acontecendo!”
“Um gole de água é tudo, eu juro! Comi muitas batatas fritas salgadas no chá,
e... Oh, você está falando sobre o surto de Chelsea, não é?
Atrás dos óculos eu o via ardendo, aquele velho e familiar fogo. "Sim,"
disse Jorge. "O surto. Eu decifrei, Luce. Eu descobri. Eu sei onde começou.
"É incrível o que você pode inventar", disse George o seguinte

manhã, “quando você fica acordado na cama. É um bom momento para pensar. Eu
tenho trabalhado com os mapas e os documentos que Kipps me deu, você sabe,
aqueles que listam todos os encontros dos Visitantes em Chelsea nas últimas semanas.
E tenho feito muitas buscas nos Arquivos. Mas é só quando você fica deitado e deixa
a informação se instalar em sua mente que você começa a ver o padrão.”
"E você tem?" perguntou Lockwood.

“Ah, sim, vejo um padrão agora.”
Hora do café da manhã e estávamos na mesa da cozinha. Mas as tigelas, potes
de geléia e pedaços pegajosos de torrada haviam sido removidos. Estávamos de terno
e botas e prontos para o trabalho; não havia um roupão de banho ou camiseta
amarrotada à vista. Holly Munro, voltando de sua limpeza matinal do escritório,
havia captado a atmosfera de expectativa. Ela produziu recém-assado
biscoitos de mel de uma lata e coloque-os no centro do pano de pensamento. Tínhamos

canecas, chá e, no caso de George, uma pasta de papel pardo cheia de documentos.
Tudo estava preparado para ele.
Foi uma sorte, do meu ponto de vista, que seu momento de inspiração tivesse
chegado agora. Isso me permitiu relegar minha experiência da noite anterior para o fundo da
minha mente. Ou tente. Pois sempre que eu olhava para Lockwood, tão friamente
contido e autoconfiante, a lembrança daquela vozinha desesperada voltava rapidamente e
me fazia me contorcer no assento. Tampouco poderia esquecer o eco da dor violenta
daquele menino, a fúria que imediatamente vingou sua irmã e - anos depois, em cada ação
sua - continuou a vingá-la.
Bem, eu queria entendê-lo melhor, e agora entendi. espionagem
em seu passado tinha sido eficaz. Mas, como eu deveria ter esperado, não me fez
sentir muito bem.
Pelo menos havia outras coisas para me distrair agora.
George abriu sua pasta e selecionou o papel de cima. Isso ele desdobrou e
empurrou ao longo da mesa para nós. "Aqui", disse ele. "O que você acha disso?"
Era um mapa do distrito de Chelsea, muito parecido com aquele atrás da mesa
de Barnes, apenas enfeitado com os indecifráveis rabiscos a lápis de George.
Lá estava o Tâmisa, lá estava a King's Road, e lá estavam todas as assombrações que
aconteceram nas últimas semanas. Ao contrário do mapa do DEPRAC, George não os havia
codificado por cores. Cada um estava marcado com um círculo vermelho perfeito,
dezenas e dezenas deles. Em algumas áreas, as ruas eram quase completamente
obscurecidas por pontos sobrepostos, que se fundiam como manchas que se
espalhavam.
Nós o encaramos. “Bem…” eu disse finalmente, “está irregular.”
“Eu parecia um pouco assim uma vez”, comentou Lockwood, “quando tive urticária
um tempo. Jorge, desculpe. Não consigo distinguir nada lá.
George ajustou os óculos e sorriu. “Claro que não pode. Que é apenas uma das razões
pelas quais o pobre velho Barnes entendeu as coisas tão errado. Então, este é um resumo de
todos os incidentes sobrenaturais que foram registrados em Chelsea até algumas noites
atrás. Impossível ver um padrão, concordo.
A única coisa que você pode esperar fazer é localizar o centro geográfico - é a rua Sydney - e
caçar lá. Mas sabemos que isso tem sido uma pista falsa.”
Ele fez uma pausa para pegar um dos biscoitos de Holly. Nossa perfumada
assistente ouvia George com muita atenção. Todos nós éramos. Apesar de seu estado
para fora da calça, sua postura curvada, apesar da maneira aparentemente descontraída com
que ele mergulhou o biscoito em seu chá, a excitação crepitou ao seu redor como um raio
bifurcado. A carga havia crescido nele ao longo de semanas de trabalho solitário; agora ela brotou
em todos nós sem ser convidada. Ele apontou para o mapa com um dedo grosso. Nós nos
inclinamos impotentes para a frente.
“Uma coisa que você pode notar”, disse George, “é a forma do superaglomerado irregular.
É como um retângulo achatado: estreito a oeste e mais largo a leste, como uma caixa de sapatos
que foi pisada. E a razão para isso é a primeira pista do que está acontecendo aqui. Em primeiro
lugar, aqui está o Tâmisa: a maior massa de água corrente em Londres. Sabemos que nenhum
fantasma pode atravessá-lo, então esse é o limite sul do aglomerado.
“Acho que até Barnes sabe disso,” eu disse.

“Claro, mas olhe para o norte. Está vendo aqui, ao longo da Fulham Road? O que está
acontecendo aqui?
"Eu sei que!" exclamou Holly Munro. “Fundições de ferro para a Sunrise Corporation!
Quando trabalhei para Rotwell, a gerência sênior frequentemente participava de reuniões lá. Às
vezes eu ia com eles. Há uma série de pequenas ferragens lá.
"Exatamente", disse Jorge. “E não apenas o nascer do sol. Acho que Fairfax Iron tem
algumas fábricas em Fulham também. Assim, a fumaça que sai de todas aquelas chaminés se
espalha por aquela parte de Londres, levando consigo minúsculas partículas de ferro.
E é por isso que a atividade espectral está bloqueada aqui. O superaglomerado para neste limite
norte.”
Lockwood assobiou. “Entendo para onde isso vai dar... Então, aqui no oeste, na
extremidade achatada do retângulo, deve haver algo mais também, algo tapando a lacuna,
impedindo que a contaminação se espalhe...”
E então eu tive. “A lavanda Brompton funciona!” Eu disse.

Todos nós conhecíamos o site. Era o maior da cidade, onde embarcavam
coisas frescas do norte da Inglaterra e as transformavam em perfumes e pomadas, ou
as secavam bem para fazer almofadas, vitrines e outras defesas domésticas.
“Mas é aqui em Sand's End, não é?” Eu continuei. Apontei para uma grande curva, onde o rio
virava para o sul. “Há uma lacuna entre ela e as siderúrgicas de Fulham. Por que o surto não
consegue passar?”
“Porque o vento sopra do rio e espalha o cheiro de lavanda para o interior”, disse George.
Ele riu. “Ele fecha a lacuna perfeitamente. Então você tem o Tâmisa ao sul, o distrito de ferro ao
norte e a fábrica de lavanda a oeste: três fortes influências geográficas que impedem a
assombração
de espalhar. Eles agem como uma espécie de funil que distorce a forma do aglomerado.
E se o aglomerado estiver distorcido, não adianta procurar um centro convencional
para ele, não é? O que me leva a isso...”
Ele pegou outro mapa e o abriu sobre a mesa. Lockwood empurrou nossas xícaras para
abrir espaço; Holly colocou o prato de biscoitos no chão.
Era semelhante ao primeiro, exceto que os pontos eram de cor laranja e
havia muito menos deles, particularmente ao norte e ao leste.
“Esta é a situação de um mês atrás”, disse George. “Já estava ruim, mas não tão louco
quanto agora. Tirei a maior parte disso do relatório que Kipps me deu. Viu como já tem muita
coisa acontecendo no meio da King's Road? Mas também no oeste também. E se
voltarmos ainda mais para trás... Ele produziu outro mapa, este com apenas alguns
pontos verdes. “Isso foi há seis semanas, quando tudo começou oficialmente. Vê onde está o
centro da atividade agora?
“Parece que se deslocou mais para o oeste,” eu disse, “para trás ao longo do King's
Estrada. Não há muito acontecendo, no entanto.
“Não, estava apenas começando. Mas aqui está o argumento decisivo.
Um quarto mapa. Tinha o menor número de pontos de todos - apenas sete, na verdade. Eles eram
tudo azul-escuro, como manchas de gelo, e todos dispostos em um pequeno arco em forma
de arco ao redor da ponta oeste da King's Road. “Isso foi há dois meses”, disse George, “antes
de tudo explodir. Nada de especial - apenas um Shade em uma lavanderia, um par de Tom
O'Shadows, um patch ou dois de Gray Haze... Coisa incrivelmente menor, mal
saiu nos jornais locais na época - eu realmente tive que procurar para encontrar relatórios de
'em-e eles não estão incluídos na contagem do DEPRAC. Barnes provavelmente não os
consideraria parte do surto. Ele olhou para nós. “Mas eu tenho. Se você começar aqui e
depois olhar para os outros em sequência, verá o padrão de que estou falando.”
“É uma onda,” eu disse.

"Certo. Uma onda de atividade sobrenatural se espalhando de um único foco,
fluindo ao longo do único canal disponível, através do coração de Chelsea.
“E esse foco...” Lockwood solicitou.

“Está quase aqui.” George apontou o dedo para uma parte em branco do mapa, em
torno da qual os sete pontos azuis circulavam como um arco de luas em órbita.
Era um quarteirão no lado sul da King's Road, bem na ponta oeste, não muito longe do rio e
das fábricas de lavanda. Parecia ser um único edifício grande.
Houve um respeitoso silêncio. Lockwood exalou lentamente. "Você é um

gênio, Jorge. Eu já disse isso antes.
George escolheu um biscoito gigante do prato de Holly. "Você pode dizer isso de novo, se
quiser."
“Por que o DEPRAC não descobriu isso”, eu disse, “está além de mim. Que idiotas
eles são.”
“Na verdade, talvez eu mesmo não tenha notado o padrão”, admitiu George,
“sem a ajuda de Flo Bones. Ela está patrulhando a beira do rio de Chelsea há dias. Ela
confirma que a atividade sobrenatural mais forte que ela notou está naquele canto. Ela viu
massas de espíritos girando, exibindo sinais de agitação. É onde a onda psíquica quebra com
mais força na praia.” Ele cutucou o mapa no mesmo lugar novamente. “Não há dúvida sobre
isso.
O poder está emanando de lá.
“Então, o que é este lugar”, perguntei, “no final da King's Road, e por que
não ouvimos falar disso? E por que, se é o foco” — fiz um gesto para os mapas — “não há
nenhum ponto nele?”
“Boas perguntas.” Sem pressa, como um mágico rechonchudo tirando um coelho de
uma cartola, George enfiou a mão na pasta mais uma vez. Ele tirou uma foto, uma cópia em
preto e branco de uma fotografia tirada de um recorte de jornal.
Mostrava a frente de um prédio imponente, com o dobro da altura das lojas

ao seu redor; uma construção quadrada e pensativa em um estilo clássico e pesado. Bandeiras
tremulavam no parapeito. Colunas quadradas foram inseridas nas paredes. Tinha muitas janelas,
altas, retangulares, refletindo o céu vazio. As janelas do andar térreo eram protegidas por
toldos; pessoas com roupas antiquadas andavam pelas calçadas, passando por exibições
indistintas, mas intrincadas. No centro, uma figura de uniforme escuro podia ser vista do
lado de fora de uma fileira de largas portas de vidro.
“Essa, meus amigos”, disse George, “é a loja de departamentos Aickmere Brothers,

outrora mundialmente famosa, ainda celebrada e agora, na minha opinião, o provável foco
das assombrações de Chelsea.”
“Nunca ouvi falar disso,” eu disse.
"Eu tenho." Lockwood virou a fotografia para encará-lo. "Eu fui lá
uma vez quando criança, eu acho. Costumava ter um ótimo departamento de brinquedos.”
Ao seu lado, Holly Munro estava balançando a cabeça. "Eu também. Minha mãe me levou
ao Aickmere Brothers para ver as joias de prata. Lembro-me de ser muito ornamentado e
esplêndido, mas também um pouco gasto.”
"Isso seria certo", disse George. “É a maior loja de departamentos fora do centro de Londres
e uma das mais antigas e grandiosas do mundo. Foi originalmente construído em 1872 e expandido
muito entre 1910 e 1912. Quando seu Salão Árabe, conhecido como o 'Salão das Maravilhas', foi
inaugurado há cerca de cem anos, ele supostamente apresentava comedores de fogo, dançarinas
do ventre e um tigre vivo em uma gaiola. Esses dias de glória, eu acho, já se foram. Mas as pessoas
ainda vão lá - até hoje, na verdade - porque aquele lado do Chelsea não foi evacuado. Fica a alguns
quarteirões de um dos cordões do DEPRAC. E não houve relatos de assombrações na loja.
“Se sua teoria estiver correta”, disse Lockwood, “isso é mais do que estranho.”
“Não é? Ainda mais quando você descobre sua história passada. Tenho procurado menções
históricas desta parte de Chelsea, para ver se houve alguma atividade fantasmagórica. Quando me
interessei pelo Aickmere's, me concentrei naquele site específico.” George deu uma mordida no biscoito.
"Bem... eu encontrei coisas."
Eu olhei para ele. "Ruim?"
“Você se lembra de Combe Carey Hall?”

Lockwood e eu trocamos olhares. “A casa mais assombrada da Inglaterra?
Sim."
“Não é tão ruim assim.”
"Graças a Deus."
“O problema é que não consigo imaginar por quê.” George deu um tapinha na roliça pasta parda.
“Acontece que, veja bem, este final da King's Road é um ponto negro histórico.
Metade das piores coisas possíveis que você pode imaginar aconteceram por lá.”
Eu levei um pontapé. "Praga?"
"Sim. A Peste Negra varreu na década de 1340. Vê como a estrada faz uma curva ao lado da
de Aickmere? Isso porque havia um fosso de peste ali, onde eles empilhavam os corpos e os dosavam
com cal virgem. Costumava haver um pequeno monte no local e um círculo de pedras, mas os
vitorianos o nivelaram quando estavam alargando a via pública.
“Existem muitos outros poços de peste em Londres”, objetou Lockwood.

“Claro, eles tiveram assombrações associadas a eles, mas nada na escala disso.”
“Eu sei,” George disse, “e eu não posso começar a explicar por que isso agitou tanto as coisas.
Estou apenas dando-lhe os fatos. Então temos a peste. O que mais você acha?
“Guerra,” eu disse. “Batalha ou escaramuça.”

“Outro ponto para Lucy. Ela é boa em interpretar Atrocidades. Sim, é uma Blitz
bombardeio. Em 1944, o Aickmere Brothers foi fechado por seis meses depois que um doodlebug
pousou no prédio ao lado, derrubando a parede lateral e parte do telhado. Doze pessoas foram
mortas, incluindo guardas antiaéreos estacionados naquele telhado. Doze anos atrás, a gerência
da loja chamou agentes depois que esses guardas foram vistos reencenando suas terríveis quedas
mortais em vários andares: eles caíram direto em Armarinhos e Móveis para Casa e aterrissaram em
Cosméticos.
“A Fonte foi encontrada?” perguntou Holly Munro.

“Acredito que fragmentos de ossos foram descobertos e as defesas da loja foram
aprimoradas.”
Lockwood puxou duvidosamente o colarinho. “Eu não sei, George... Nada disso me parece algo
particularmente especial. E se esses Visitantes fossem tratados...
“Estou apenas me aquecendo. Há um grande problema em que você ainda não pensou.
“Execuções!” Eu disse. “Assassinatos, enforcamentos, garroteamentos! Hum, tortura em

geral! Hum…”
“Tudo bem, tudo bem, espere. Sim para tudo isso, mas você precisa ser mais exato.
“Suspeita de atividades ocultas!”

"Não. Volte para o último grupo. Onde, historicamente, você encontraria todos os
essas coisas desagradáveis acontecendo?”
“Prisão,” Holly Munro disse. Ela tirou uma penugem imaginária da bainha do vestido.
"Bingo." George olhou para nós. "Prisão. A Prisão do Rei, para ser exato, um notório inferno
construído pela primeira vez em 1213 por ordem do rei João.
Dizem que eles o colocaram bem fora da cidade, para que ninguém pudesse ouvir os sons horríveis
de dentro.
Apontei para o mapa, para o retângulo em branco que marcava a casa de Aickmere.
loja de departamento. "Você está dizendo que estava bem aqui?"
“Ninguém sabe o local exato. Foi derrubado nos tempos Tudor. Mas deveria estar em algum
lugar no extremo oeste da King's Road, e sabemos que o poço da peste foi cavado fora dele. Então…"
“Então agora estamos definitivamente no caminho certo!” Havia uma luz nos olhos de
Lockwood; ele esfregou as mãos. “Ok, agora estou interessado . Se o Aickmere's estiver mais
ou menos no mesmo lugar de uma antiga prisão medieval...
“Não era nem mesmo uma bela prisão medieval,” George acrescentou. “Outras
as prisões desprezavam isso, era tão nojento. Era um lugar onde qualquer um que desagradasse
o soberano era preso, e não havia muitas regras sobre o que acontecia com eles depois disso. Teve
uma história infeliz. Foi incendiado duas vezes e saqueado durante a Revolta dos Camponeses, quando
uma tropa de soldados foi emboscada e passada ao fio da espada. Naquela época, toda a região era
pantanosa, um trecho insalubre de lama e afluentes do Tâmisa, e um terreno fértil para doenças. Muitos
presos morreram e seus corpos foram jogados no rio. Também era famoso por sua terrível
superlotação. No final, era mais um hospital do que uma prisão - a maioria dos internos eram leprosos e
outros proscritos com doenças terríveis. As autoridades Tudor os expulsaram e derrubaram todo o lugar,
e não acho que alguém tenha ficado muito chateado ao ver o fim da Prisão do Rei.
Nós contemplamos isso. “Então, não é um bom lugar para escolher nas férias,” eu disse.
“Nós entendemos a mensagem.”
“Mas um lugar muito bom”, disse Lockwood, “para gerar visitantes, embora a questão deva
permanecer por que a própria loja não está tendo nenhum problema atual.
Isso é brilhante, George - muito bem. Bem, teremos que ir e dar uma olhada. Ele sorriu para nós.
“E vamos precisar de reforços. Se for metade do que George pensa que é, três de nós certamente não
serão suficientes.
Eu olhei para ele. — Você está dizendo que quer que Holly venha também, suponho?
— Fique feliz — disse Holly Munro.
Lockwood hesitou. “Bem, se você quiser, Holly, por que não? É uma ótima ideia, Luce. Mas na
verdade eu estava pensando em uma unidade muito maior, para que possamos nos separar em equipes
menores, cobrir o terreno mais rapidamente. Isso significará pedir ao DEPRAC que nos empreste
alguns agentes — dez ou vinte, talvez —, mas isso não será um problema. Ele empurrou a cadeira para
trás. — Holly, se você puder ficar e preparar nossos suprimentos, vamos começar a falar com
Barnes agora.
“Você acha que ele vai jogar bola?” Jorge perguntou.
“Barnes pode estar mal-humorado”, disse Lockwood, “mas quando eu mostrar a ele suas
descobertas, ele agirá em breve. Ele sabe como somos bons.” Ele piscou para nós. "Não se preocupe.
Sei que temos nossas diferenças, mas existe muito respeito mútuo aí. Se ele hesitar, vou falar com ele.
Ele não vai nos decepcionar.”
“Aquele idiota total e absoluto,” Lockwood rosnou. “Aquele imbecil de bigode.

Aquele emprego ignorante e cego que vale a pena. Ele é um palhaço! Uma fraude! Um idiota! eu odeio
ele."
“Como vai a coisa do respeito mútuo?” disse Jorge.
Estávamos na Sloane Square, do lado de fora do Chelsea Working Men's Club, em
o coração das operações do DEPRAC. Lockwood entrou para falar com Barnes;
George e eu estávamos acomodados em uma mesa de plástico perto das vans de serviço
de bufê e estávamos comendo nossa primeira rodada de chá com cachorro-quente
quando Lockwood voltou. Mandíbula cerrada, bochechas coradas, ele se jogou em uma
cadeira.
"Ele não está interessado", disse ele. “Ele não quer saber.”
Jorge o encarou. “Então, qual é a opinião dele sobre os irmãos Aickmere? O que ele
achou da minha apresentação?
"Nada. Ele nem olhou para isso.
“Ele não olhou meus lindos mapas pontilhados?” George largou seu cachorro-quente.
“Como ele pode ter um contra-argumento válido, então?”
“Ele não. Nem me olhou nos olhos. Basicamente, ele me cortou assim que eu disse o
endereço. Ele disse que há outro grande empurrão acontecendo no centro de Chelsea hoje
à noite, e ele não pode dispensar ninguém para 'brincar' nas áreas periféricas. Essa é
uma citação direta.
“Estou surpreso,” eu disse. “Sabemos que ele é um idiota, mas normalmente é
consciencioso.”
Lockwood enfiou as mãos nos bolsos da calça e olhou ameaçadoramente
para os agentes do DEPRAC correndo por toda parte. “Eu pensei que ele pelo menos
teria me ouvido. Não é como se eu tivesse mencionado o nome de George, ou feito qualquer
outra coisa estúpida para irritá-lo. Eu não entendo. Todo esse surto é um desastre. Ele
deveria estar morrendo de vontade de qualquer nova ideia que pudéssemos ter. Do jeito que
está, estamos bloqueados. Só não vejo como podemos ir para Aickmere no nosso... Ele se
sobressaltou e se encolheu na cadeira. “Oh não... Não olhe agora. É o Kipps. Eu o vi se
esgueirando por perto quando eu estava falando com Barnes. Ele deve ter ouvido tudo.
Com certeza, aqui estava Quill Kipps, florete com joias brilhando, atravessando a
praça em nossa direção. George e eu olhamos para ele enquanto ele se aproximava.
Lockwood desviou o olhar.
Kipps parou. Ele fazia coisas desdenhosas com as sobrancelhas. “Bem, isso é
encantador”, disse. “Tive boas-vindas mais calorosas em túmulos recém-abertos.
Agora, Tony... eu ouvi o que aconteceu entre você e Barnes...”
Um músculo se moveu na bochecha de Lockwood. "Você fez?"

"Eu ouvi ele te dispensando mais uma vez."

Lockwood moveu um copo de papel de uma parte da mesa para a outra.
“Se você está se perguntando por quê,” Kipps continuou, “é porque agora Barnes
não é seu próprio homem. Ele tem pessoas importantes de Fittes e Rotwell que o estão
aconselhando, e eles continuam dizendo a ele que o centro do aglomerado está no coração
de Chelsea. Ele tem que fazer o que ele disse. Não há mistério nisso. É assim que o
DEPRAC funciona.”
Eu fiz uma careta para ele. “O DEPRAC fiscaliza os órgãos. Não o contrário."
O rosto magro de Kipps estremeceu de diversão. "Você acha? Você é tão adorável,
Carlyle.
"E então você começou a se vangloriar sobre isso", disse Lockwood.
"Bem, sim, mas também para ver se você queria algum pessoal extra para sua
investigação."
Houve uma pausa na qual nós três ficamos sentados, carrancudos, tentando
decifrar o insulto escondido nessa declaração. Não conseguimos encontrar um, o que
nos deixou ainda mais carrancudos. Lockwood pegou o copo e o colocou de volta em sua
posição original. "Você está se oferecendo para nos ajudar?"
Kipps estremeceu como se tivesse acabado de encontrar algo desagradável preso
na sola do sapato. “Não exatamente. Estou me oferecendo para participar. Seríamos eu,
Kate Godwin e Bobby Vernon. Você conhece meu time.
Lockwood ficou olhando. “Pensei que você estivesse trabalhando para Barnes.”
"Não mais. Candidatei-me à transferência para outras funções.
"Porque-"
"Posso?" Kipps pegou uma cadeira e sentou-se nela. Ele olhou de volta para
as barreiras da King's Road. “Não importa o que Barnes diga, ninguém tem a menor
ideia do que está acontecendo lá dentro. É um caos total, todas as noites, e já me custou a
vida de um agente. Não vai me custar outro. Também não quero ficar sentado quieto, sem
fazer nada. Se você tiver uma pista que valha a pena, trabalharei nela com você. Isso é
tudo."
George, Lockwood e eu ficamos sentados em silêncio. Não é sempre que
ficamos sem palavras, mas aconteceu agora. Fiquei alternando entre olhar para uma poça
de café derramado na mesa e olhar para Kipps. Normalmente, o café teria me interessado
mais. Agora não pude deixar de voltar para o nosso rival: para seu cabelo oleado para
trás, suas calças muito justas e jaqueta impecável, o pomo de sua espada que parecia
uma joia. Claramente sua proposta era absurda. Claro que foi. E ainda…
“Bem, é muita gentileza sua”, disse Lockwood, “mas sinto muito. Não funcionaria. As equipes
precisam trabalhar de forma integrada, com absoluta confiança entre os agentes.
Você não pode ter brigas intermináveis e... Sim, George?
George tinha levantado a mão. “Certamente um pouco de briga está bem, de vez em quando.”
"Dificilmente."
"Nós fazemos."
“Não, na verdade não. Pelo menos não com muita frequência. Ou não nos momentos-
chave...Olha, você vai calar a boca? Esqueci o que estava dizendo.
Lockwood bagunçou seu cabelo distraidamente. “O ponto realmente é que coisas ruins acontecem com
equipes desarticuladas. É perigoso lá fora.
“Coisas ruins podem acontecer com qualquer equipe”, disse Kipps, após um silêncio. “Quanto aos
perigos, posso garantir que estou bem ciente deles.”
Lockwood sustentou seu olhar por um momento. "Sim, claro que você está", disse ele.
"Desculpe. Olha, é uma oferta gentil e agradeço, mas não acho que funcionaria.
“Eu de alguma forma não pensei que você iria”, disse Kipps. Ele ficou. "Bom dia para você."
Ele começou a se afastar.

“Lockwood—” George começou.
"Espere!" E era eu, empurrando minha cadeira para trás, levantando-me e olhando para Lockwood. Por
que eu fiz isso? Em qualquer outra ocasião eu teria apenas sentado lá, silenciosamente acompanhando-o.
Agora não. Não, de alguma forma, depois da noite anterior. Uma tensão cresceu dentro de mim,
precisando encontrar expressão, precisando sair. Em parte, eu só queria fazer alguma coisa — me
dedicar a um trabalho que não fosse apenas a rotina habitual. Eu sabia que Holly tinha uma série de
novos casos prontos; Eu sabia que estaríamos nos separando para lidar com eles. Este era diferente: maior,
mais estranho, talvez mais perigoso, e eu não queria que o orgulho de Lockwood nos impedisse
de tentar.
E essa era a outra coisa: seu orgulho. Era uma parte fundamental dele, assim como sua capacidade
de se fechar para mim, para os outros, para o bom senso. Eu não poderia desafiá-lo sobre sua irmã ou seu
passado, mas poderia desafiá -lo sobre isso.
“Acho que devemos aceitar a oferta de Kipps”, eu disse. “Há pessoas morrendo lá fora, Lockwood, e
não podemos evitar isso. Precisamos agir.
Precisamos nos engajar, mesmo que isso signifique fazer concessões. Essa loja de departamentos
é enorme: mesmo que estejamos apenas fazendo um reconhecimento,
precisa de uma equipe adequada. E a equipe de Kipps é boa - sabemos disso. Se temos
fé em George,” eu disse, “em todo o trabalho que ele fez, devemos fazer isso. Devemos
isso a ele. Mais do que isso, devemos isso a nós mesmos.”
Lockwood olhou para mim. De repente, senti muito calor e o rosto vermelho. "Eu acabei de
acho que não temos escolha,” eu disse. Sentei-me apressadamente. George estava
fazendo a coisa com a poça de café, alternando entre olhar para ela e para mim. Kipps,
exibindo uma sensibilidade que eu não teria associado a ele, estava a uma curta
distância, aparentemente absorto nas tentativas de dois pequenos agentes da Bunce de
carregar um enorme saco de limalha de ferro de uma barraca próxima. Ao nosso redor, a
equipe e os agentes do DEPRAC corriam em suas tarefas ocupadas; o barulho da praça
nos envolveu. Lockwood apenas olhou para mim. Esperei para ouvir o que ele diria.
A loja de departamentos Aickmere Brothers, para onde se chega depois de uma longa viagem de táxi
contornando as bordas da zona de contenção de Chelsea, era facilmente o edifício mais
impressionante na parte oeste da King's Road. Uma presença pesada, mas austera, ocupando um
quarteirão inteiro, erguia-se quatro andares claros até seu telhado com parapeito. Pilastras ranhuradas
- colunas decorativas embutidas na pedra - corriam como nervuras ao longo das paredes. As
janelas brilhavam; bem acima de nós, flâmulas coloridas estalavam e agitavam-se na brisa
invernal. Um porteiro de uniforme brilhante ficou de sentinela do lado de fora da entrada.
De longe - quando você estava parado na pequena colina de grama verde em frente, onde a estrada
fazia uma curva para o sul - parecia em tudo igual às poderosas lojas da Oxford Street. Ao atravessar
a rua, no entanto, você começou a notar as manchas de fumaça na fachada de pedra descascada,
a pintura gasta nos batentes das portas, até mesmo os flocos de caspa espalhados no chão.
ombros do casaco remendado do porteiro. Nem tudo foi tão glamoroso quanto
parecia.
O que incluía o bonito pedaço de grama em frente, cercado por lojas de moda chique
e cafés. George, cutucando-me enquanto atravessávamos, apontou para ele. “Poço da peste.”
“E a prisão?”
“Provavelmente sob o Aickmere's.”
Cinquenta metros adiante na rua, uma linha de barricadas do DEPRAC, idênticas
aos de Sloane Square, impediam o acesso ao centro de Chelsea.
Aickmere Brothers certamente teve sorte de não ter sido pego na evacuação; então,
novamente, não havia relatado nenhum fantasma.
“Toque de recolher às cinco. Fecha às quatro. O porteiro, um homem de olhos
esbugalhados e rosto vermelho com um bigode como o de uma morsa barbuda, olhou de
soslaio para nós enquanto passávamos pelas portas giratórias: Lockwood, George,
Holly Munro e eu. Cada um de nós mal espremeu suas bolsas de trabalho,
principalmente eu: minha mochila carregava uma carga pesada em forma de jarro.
Nossos floretes tilintaram contra os painéis de madeira curvada.
Outrora, o imponente hall de entrada teria proclamado com alarde as glórias da loja.
Colunas de gesso em espiral, decoradas com folhas de ouro, sustentavam um teto pintado
de azul, cravejado de estrelas, planetas e cupidos roliços. Nas paredes, murais
exibiam faunos, ninfas e uma série de animais selvagens exóticos. Bem à nossa frente,
escadas rolantes gêmeas, de cada lado de uma escada central, conduziam ao nível
seguinte. Você pode imaginar a música ao vivo, os malabaristas e comedores de fogo de
outrora... Agora os murais estavam desbotados, colados com avisos do DEPRAC e anúncios
de vendas futuras; e a folha de ouro nas colunas havia descascado. Os compradores
perambulavam entre caixas de artigos nada inspiradores de lavanda e alguns
manequins surrados. A música schmaltzy soava distante através de um sistema de alto-
falantes estaladiço.
A única coisa remotamente impressionante no corredor era uma grande árvore
falsa na frente de um conjunto de escadas rolantes, construída de metal e lajes de casca
de árvore, com folhas de tecido vermelho, laranja e dourado. Parecia intrincado e frágil.
Colocamos nossas malas diante dele. Lockwood foi até a recepção.
"Está piorando desde a última vez que estive aqui", disse Holly Munro. "Ou talvez
Eu era jovem demais para notar.
Ela desabotoou o casaco e tirou as luvas. Como de costume, ela se maquiou como
se estivéssemos indo para uma festa no jardim da sociedade - em vez do que estávamos
fazendo : caçando fantasmas no lado sombrio de Londres. Talvez fosse
errado, mas eu esperava que ela caísse em um caixão aberto ou catacumba ou algo
assim antes que a noite acabasse. Não precisava ser uma queda muito feia . Apenas um empoeirado.
Envolvendo os ossos.
George estava inspecionando a sala. "Sim, não pense muito nas exibições", disse
ele. “Alguns desses manequins são horríveis... Oh, é você, Quill. Achei que você fosse uma exposição.
Quill Kipps, Kate Godwin e Bobby Vernon saíram do

sombras da árvore. Eles também carregavam sacolas pesadas; Bobby Vernon tinha uma
enorme pistola de sal presa ao ombro.
“É exatamente por isso,” disse Kate Godwin, “que eu era contra vir aqui.
Teremos comentários como este a noite toda. Ele é pior que os fantasmas.
Jorge levantou a mão. “Desculpe, eu vou ser bom agora. Aqui é Holly, pessoal.
Seguiram-se as apresentações gerais. Kipps era todo espertalhão e petrolífero; Juro que
Bobby Vernon soltou uma risadinha enquanto apertava a mão de Holly. Kate Godwin estava tão
rígida quanto eu quando conheci Holly; nossa assistente parecia afetar as garotas dessa maneira.
Lockwood voltou, o casaco balançando atrás dele. Ele sorriu para nós. "Olá, equipe."
Kipps deu uma fungada. "Você está atrasado."

“Sou o líder da equipe”, disse Lockwood. “As reuniões não começam até eu chegar. Por
definição, portanto, você chegou cedo. Certo, pedi para falar com o gerente.
Assim que tivermos o aval, vamos começar a procurar, falar com o pessoal enquanto eles ainda
estão aqui. Podemos fazer isso sozinhos ou em grupos, não importa - mas depois de escurecer, não
vamos correr nenhum risco. Então vamos andar em pares.”
Bobby Vernon era tão pequeno que, quando estava ao nosso lado, parecia
ele estava na sala ao lado. Ele ergueu um braço em forma de bastão. “Como isso vai funcionar?”
Lockwood franziu a testa. "Bobby?"

“Eu conto sete de nós. São três pares e uma pobre seiva sobrando.
“Ah, bem, sim... Eu não te disse? Temos outra pessoa vindo.
Na verdade, eu esperava que eles estivessem aqui agora.
"Quem?" Eu disse. Nenhum de nós tinha ouvido isso antes. Pareceu-me
Lockwood tinha um ar vagamente evasivo.

Kipps também sentiu isso. “Eu confio que é um agente adequado, e não algum esquisito
amigo seu, Tony, trazido para compensar os números.
"Bem-"
“Aqui estou, Locky.” Nós nos viramos e olhamos para o outro lado do corredor: lá,
saindo pelas portas giratórias, com os rasgos em sua longa jaqueta azul prendendo na alça
e suas botas Wellington deixando um rastro delicado de lama esverdeada no chão de mármore,
estava Flo Bones. . Através do vidro da janela atrás dela, o rosto do porteiro podia ser
visto - olhos esbugalhados, queixo caído - olhando para ela com horror e perplexidade. Para
ser honesto, a equipe de Kipps parecia a mesma, e até mesmo a calma de Holly Munro foi
momentaneamente perturbada. Flo tinha sua bolsa de estopa úmida e manchada
pendurada no ombro; ao se aproximar, jogou-o sobre uma pilha de travesseiros cor de
lavanda, abriu o zíper da jaqueta e dobrou os braços para cima em um alongamento
lânguido. Pegamos a camisa suja, o suéter furado, o cinto de corda puído segurando o jeans
dela; oh, sim, e o cheiro de maré. Foi o trabalho completo.
"Ooh, assim é melhor", disse Flo. “Meus calos estão me matando hoje. Então, Locky,
você não vai me apresentar a essas babás? Na verdade, não se preocupe - posso adivinhar
muito bem a partir de suas descrições. Tudo bem, então, você é Kipps? Ouvi falar muito
de você e daquelas lindas joias de plástico que você colou no cabo do florete. Eu posso te
pegar mais assim. Às vezes, eles se lavam na praia de Woolwich, logo abaixo do crematório.
Kipps parecia ter levado um tapa entre os olhos com um peixe morto; como, de uma
forma olfativa, ele tinha. "ER não. Não, obrigado. E você é?"
“Florença Bonnard. Acentue na segunda sílaba, se não se importar.

Você deve ser Kate Godwin - um pouco mais magra do que eu esperava, mas não
há como escapar desse queixo. E você” — Flo sorriu enigmaticamente para Bobby Vernon
— “Estou muito feliz em vê- lo, Bobby. Pergunte-me para que serve a minha bolsa.
Vernon havia se afastado ligeiramente. "Er... Para que serve a sua bolsa?"
“Essa,” Flo disse, “é minha bolsa de relíquias. Para colocar as coisas . Ela se inclinou
para perto de Bobby. “Coisas que encontro na escuridão macia e úmida da lama do rio…
Quer olhar para dentro? Eu poderia colocá-lo direto, você é tão pequeno.
Vernon deu um gritinho e desapareceu atrás de Kate Godwin; agora Flo virou
para Holly Munro. Devo admitir que estava ansioso por essa parte, mas nosso
assistente se antecipou aos avanços de Flo. Ela avançou, com a mão estendida.
“Holly Munro, a nova assistente de Anthony Lockwood. Muito prazer em te conhecer."
Esperei pela agressão verbal; ou, melhor ainda, um rápido arremesso sobre a cabeça
nas almofadas de lavanda. Mas Flo pareceu surpreso. os cílios dela
tremulou; debaixo de sua sujeira, eu juro que ela corou. "Encantado, tenho certeza."
Eles apenas apertaram as mãos. De alguma forma, isso também me incomodou.
"Certo", disse Lockwood. "Bom. Todos se conhecem. Então vamos pegar
iniciado. O gerente está esperando.
"Não tenho certeza se devemos nos incomodar..." Kate Godwin ainda estava de olho em Flo.
“Certamente é uma aposta segura que todos os fantasmas terão fugido agora.”
O atual presidente da Aickmere Brothers, Samuel Aickmere, representou a quarta geração da

família a administrar a loja. Ele era um homem exigente e indefinido (de meia-idade,
feições brandas, com cabelos que começaram, um tanto timidamente, a recuar) que tentou se
tornar menos por meio de suas roupas. Ele usava um terno escuro de ombros largos com listras roxas
fortes. Um lenço roxo, bem dobrado, projetava-se do bolso do peito como um vaso de
plantas. Os punhos das mangas da camisa pareciam um pouco mais compridos do que o
necessário; você mal podia ver seus dedos. Sua gravata era incrivelmente rosa; Senti Lockwood
estremecer quando ele apertou sua mão.
O Sr. Aickmere lançou seus olhos sobre nossos floretes e bolsas de trabalho sem
prazer. Enquanto explicávamos nosso propósito, seus lábios se apertaram com força.
“Totalmente impossível, receio”, disse ele, assim que Lockwood terminou. "Esse
é um estabelecimento comercial respeitável. Não pode ter sua espécie aqui.
Nós olhamos para ele. O escritório de Aickmere não era particularmente grande. Claro, tinha
espaço para uma escrivaninha com tampo de mármore, uma cadeira, uma lata de lixo, um arquivo
e uma planta de iúca verde-escura. Um ou dois funcionários submissos em pé na frente da mesa,
bonés na mão, podem ter se espremido também. Mas oito agentes mordidos, cheios de
floretes, sinalizadores e propósitos sombrios? Devíamos ser uma visão bastante enervante, parados
ali - e isso foi antes de você nos avaliar individualmente. George estava terminando um sanduíche
de atum, segurando a mão por baixo para pegar os flocos que caíam. Bobby Vernon ostentava sua
enorme arma de sal. Kipps era Kipps. Flo era Flo. Eu meio que entendi o ponto do cara.
"Senhor. Aickmere,” Lockwood disse, “há um grande incidente espectral acontecendo ao

seu redor, a poucos passos de sua porta. Você entende que temos o poder de investigar sua causa,
onde quer que seja?
“É ridículo olhar aqui! Não temos Visitantes perigosos no Aickmere's!
“Em Chelsea? Realmente? Essa é uma afirmação notável.”

“Houve um pequeno problema, cerca de uma dúzia de anos atrás. Foi prontamente atendido.”
"Isso teria sido os guardas antiaéreos?" disse Jorge.

“Não me lembro dos detalhes.” O homem acenou com uma manga para nós alegremente.
“Mas após o evento, o prédio foi reconstruído com a segurança sobrenatural em mente. Colocamos
ferro nas fundações e em muitas paredes. Nossos funcionários usam broches de prata e são
treinados em todas as defesas necessárias aos visitantes.
Há bastões de lavanda e sprays de sal Rotwell em todos os cômodos. Por que?
Porque os nossos clientes esperam e exigem uma experiência de compra segura. E eles entendem -
é claro que entendem. Temos todo um departamento de ourivesaria, pelo amor de Deus! Não, não
há necessidade de você ficar aqui.
“Seremos muito discretos”, disse Lockwood.
O gerente sorriu para nós; o sorriso era tenso, duro, uma linha de defesa riscada na rocha.
“Eu sei como é o DEPRAC. Fechando lojas honestas. Bolder's em Putney. Farnsworth está em Croydon.
Isso não vai acontecer aqui.”
“Ninguém está tentando te fechar”, disse Lockwood. “E se houver

há algo a ser encontrado, é do seu interesse que seja limpo.
“Agentes deixam devastação em seu rastro! Eles atrapalham o bom serviço e colocam em
risco vidas inocentes!”
“George, quantos de nossos clientes conseguimos matar agora?”
“Quase nenhum. Uma porcentagem muito pequena.”
"Lá. Espero que isso o tranqüilize, Sr. Aickmere. vamos conduzir tranquilo
investigações e seguiremos nosso caminho.”
"Não. É a minha palavra final.”
Lockwood suspirou; ele remexeu no bolso. “Muito bem, tenho aqui um
Cartão de autorização do DEPRAC, assinado pelo inspetor Montagu Barnes, que...
"Permita-me." Kipps deu um passo à frente. "Senhor. Aickmere, meu nome é Kipps.
Sou líder de equipe da Agência Fittes e uma de minhas áreas é Descumprimento de Segurança
Pública. Levamos muito a sério a recusa em aderir aos estatutos operativos e temos o
poder de autorizar uma equipe de detenção a exercer contenção penal imediata em tais
circunstâncias”. Ele juntou as mãos magras e pálidas e estalou os nós dos dedos como uma saraivada
de fuzil. "Espero que isso não seja necessário no seu caso?"
Aickmere piscou para ele. “Eu não posso dizer. Não tenho a menor ideia do que isso significa.
“Isso significa”, disse Kipps, “deixe-nos fazer nosso trabalho, ou vamos prendê-lo. Isso é
basicamente o tamanho dele.”
O gerente recostou-se na cadeira. Ele removeu o lenço roxo
do bolso e enxugou a testa. “Fantasmas depois de escurecer, crianças correndo
loucamente... Em que época vivemos! Muito bem, faça o que deve. Você não vai encontrar
nada.”
Lockwood estava olhando para Kipps. “Obrigado, senhor. Nos agradecemos."
“É um pouco tarde para cortesia agora... Bem, eu tenho uma condição! Eu insisto que
você não perturbe nenhuma de nossas exibições, especialmente nossas criações sazonais.
“Criações sazonais? Oh, você quer dizer como a árvore no hall de entrada?
“Aquela 'coisa de árvore' é 'Autumn Ramble', criada à mão pelo famoso instalador
artista Gustav Kramp. Você sabia que cada pedaço de madeira flutuante seca e folha de
tecido foi colado pessoalmente à mão? Levou uma eternidade para juntar as peças e é
muito, muito caro. Eu simplesmente não quero que você estrague tudo.
“Certamente tentaremos ser cuidadosos”, disse Lockwood, após uma breve pausa.
“Nós administramos um navio apertado aqui em Aickmere Brothers”, disse Aickmere.
“Tudo no seu devido lugar.” Como que para provar isso, ele ajustou duas canetas ao lado
do mata-borrão no centro de sua mesa. "E minha equipe não pode ser distraída de seus deveres."
"Certamente não. Vamos nos certificar de tratar tudo em sua loja com o devido
respeito, certo, pessoal?”
Nós assentimos. George se inclinou para perto de mim. “Lembre-me de assoar o nariz
em 'Autumn Ramble' quando descemos.
"Uma coisa", disse Lockwood, quando estávamos saindo. “Você diz que não tem visitantes
perigosos aqui, mas dá broches de prata ao seu povo. Isso significa-?"
“Oh sim, o lugar é assombrado. Claro que é. Onde não está, hoje em dia?
O lenço dobrado no peito do Sr. Aickmere pendia para a frente como se acenasse para a
porta. “Mas minha equipe está bastante segura. Se você usar sua prata, manter os olhos
abertos e trancar durante o dia, não há nada para incomodá-lo aqui.
Mas a opinião do presidente não foi totalmente confirmada em outras partes do prédio.
“As manhãs são boas”, disse o atendente da Men's Wear. “E no final da tarde,
curiosamente, quando você recebe a luz do sol fluindo através do
janelas. Não gosto de meio-dia , quando as ruas lá fora estão iluminadas e aqui dentro está
cheio de sombras. O ar fica espesso. Não quente, exatamente. Apenas abafado. Você sente
o cheiro de todo o papelão e embalagens plásticas empilhadas no porão, aquelas que
tiramos das roupas novas.
“É um cheiro ruim?” perguntou Lockwood.
"Não... Fica um pouco demais, só isso."

“Não me importo quando está cheio”, disse a jovem da Cosmetics.
“Quando há pessoas entrando pelas portas. Tempos de silêncio, eu tenho que aparecer.
Fale com o porteiro, respire um pouco de ar.
"Por que?" Eu perguntei a ela. “O que te faz sair?”
“O ar está tão parado. Opressivo. Acho que os aparelhos de ar condicionado não são bons.
Quatro outros funcionários, trabalhando em andares separados, também fizeram

comentários sobre a atmosfera geral e as aparentes deficiências do ar-condicionado. Mas em
bolsas, cintos e artigos de couro, a senhorita Deidre Perkins, 55, uma pessoa alta e de
lábios finos vestida de preto sombrio, estava mais preocupada com outra coisa.
“Se houver um Visitante,” ela disse imediatamente, “você o encontrará no terceiro andar.”
Ergui os olhos do meu caderno. Holly Munro, entrevistando funcionários próximos,
também se aproximou. "Realmente? Por que?"
“Karen Dobson viu isso lá. Ela desceu da Lingerie com uma cara de todos os horrores.
Pouco antes de fechar uma tarde em setembro, foi. Disse que viu no final da passagem. A
senhorita Perkins fungou com desaprovação. “Ela pode estar mentindo.
Karen tinha uma tendência a exagerar. Eu nunca vi nada.”
"Eu vejo. Então esta foi uma aparição real? E antes de escurecer?
“Foi um Visitante, sim.” A senhorita Perkins era uma dessas pessoas que evitava
usar terminologia fantasmagórica, se possível. “A noite não havia caído, mas era um dia de
tempestade. Já está muito escuro lá fora. Tínhamos as lâmpadas acesas.
“Talvez eu possa falar com Karen. Em que departamento ela trabalha?
“Ela não faz mais. Ela morreu."
"Morreu?"
“De repente, em casa.” Miss Perkins falou com uma satisfação sombria.
“Ela fumava. Esperava que fosse o coração dela. Ela ajustou uma prateleira de cintos
pendurados, alisando-os entre as mãos. “Acho que ela vai ser uma Visitante agora, e tudo
mais.”
“Não funciona assim,” eu disse.
“Como você sabe?” A fachada da Srta. Perkins rachou; de repente havia raiva em
sua voz. “Como algum de vocês sabe como ou por que nossos amigos ou familiares
decidem voltar? Você pergunta aos Retornados qual é a motivação deles?
“Não, senhora, nós não,” Holly Munro disse. “Não é considerado sábio.”
Holly olhou para mim, então, como eu sabia que ela faria. Na casa de
Wintergarden, eu fiz exatamente isso. E muito bem isso me fez. Eu pressionei meus
lábios juntos.
“E essa figura que Karen Dobson viu?” Eu perguntei. “Ela descreveu isso?”
A senhorita Perkins passou para uma bandeja de bolsas e carteiras. “Coisa magra
de quatro. Rastejando pelo corredor em direção a ela.
“Nada mais sobre sua aparência?”
Seus dedos ossudos se moveram pela bandeja, ajustando, ajustando, ajustando.
“Garotinha, acho que ela não ficou por aqui tempo suficiente para descobrir.”
Algumas horas que levamos, vagando por aquela loja. Eu gastei boa parte disso sozinho.
Entrevistei a equipe, mas também fiz um balanço do prédio em si, tentei fazer uma
conexão, descobrir sua personalidade. Achei surpreendentemente difícil de
fazer.
O layout era claro o suficiente. Era uma típica loja de departamentos de estilo antigo,
com cada andar dividido em seções formais. Fizemos pechinchas no porão; e
Cosméticos e Defesas de Visitantes no Térreo. As defesas dos visitantes - consistindo
em mais ferro barato do que você poderia imaginar - ocupavam, um tanto
desamparadas, o antigo Salão Árabe, parecendo quase comicamente insignificante
sob os pilares dourados e grifos alados.
Moda Feminina, Utensílios de Cozinha e Infantil estavam no One; Men's Wear estava
no Two, juntamente com Habadashery e Home Furnishings. Três era principalmente
ocupado com móveis, enquanto quatro era material de escritório e algumas salas de
reunião. Aos meus olhos, a qualidade dos produtos parecia um pouco cansada, embora
Holly Munro afirmasse que algumas das roupas femininas eram boas. Havia quatro
elevadores - dois centrais para clientes (no térreo, acessados por trás das
escadas rolantes) e dois para funcionários nas extremidades norte e sul do prédio - e
também quatro escadas. A maioria das pessoas usava a escada central, que ficava
ao lado das escadas rolantes e era impressionantemente moldada em mármore cor de
café, mas havia escadas estreitas.
lances de escadas também nos extremos norte e sul, prolongando a altura do edifício.
Nos fundos do Aickmere's, cada andar tinha um depósito comprido e ecoante, acessível
apenas pelos funcionários, onde as mercadorias eram empilhadas em fileiras de caixas de papelão
antes de serem preparadas para exibição. George passava o tempo rondando por esses cômodos,
principalmente aquele no subsolo, mas não consegui sentir nenhuma diferença psíquica específica
neles. Na verdade, as sensações que tive de todo o lugar foram bastante silenciosas - talvez
estranhas, dada a nossa teoria de que era o foco de toda a coisa do Chelsea.
Isso não quer dizer que não havia nada. Subjacente a tudo, aparecendo e desaparecendo como
você passava pelas defesas dos visitantes ou pelas prateleiras de lavanda na parede ao lado
de cada porta interconectada, era um desconforto fraco, mas palpável. Era como um formigamento
na pele, um formigamento no estômago; familiar para mim, mas não o mal-estar habitual, frio ou
medo rastejante. À medida que a tarde avançava e o fluxo de clientes diminuía, a sensação
aumentava. Ao meu redor, funcionários silenciosos, pálidos e preocupados, trancavam registros e
arrumavam os mostruários. Fui para um canto sossegado, abri minha mochila e abri a tampa da jarra
fantasma.
“Ah,” ele disse de uma vez, “afaste-se! Deixe-me usar meu enorme talento para resolver
suas dificuldades! Ooh, sim... eu também sinto essa perturbação. Sim, isso é muito estranho.
Isso é interessante...”
“O que você acha que é?”
"Como eu sei? O que eu sou, um milagreiro? Me de uma chance
aqui. Eu preciso pensar."
Do lado de fora das janelas, o céu estava quase preto. Uma campainha soou; no saguão, os
funcionários se reuniram, agasalhados em seus casacos, ansiosos para ir embora. Eles saíram
silenciosamente pelas portas giratórias. Observamos das margens do foyer: Lockwood e George sob
a árvore artificial; Holly e Flo na entrada da Cosmetics; Kipps e sua equipe na varanda do primeiro
andar, bem na minha frente.
O Sr. Aickmere foi o último a sair. Ele falou algumas palavras concisas para Lockwood,
apertou botões na parede. As escadas rolantes pararam; os alto-falantes deram um súbito
crepitar, um gemido final e moribundo. Silêncio. Agora as luzes dos departamentos foram apagadas
uma após a outra, deixando apenas uma fraca luz noturna amarela zumbindo no saguão. Aickmere
recuou, recuou pela porta. Ouvimos a chave girar na fechadura, seus passos correndo pela
King's Road.
“E agora estamos sozinhos”, disse Lockwood. "Bom! A investigação pode começar corretamente!”
Nenhum de nós teve problemas com ele enquanto nos reunimos silenciosamente sob a árvore. Isto
teria sido bastante fácil fazê-lo, mas não fazia sentido. Todos nós sabíamos o placar.
Sim, todos os habitantes vivos da loja foram embora. Mas isso não significava que estávamos
sozinhos.
Claro que não. Depois de escurecer, nunca estamos.
Nada como o cair da noite para revelar o melhor de um agente, e

para alguns de nós, quanto mais escuro, melhor. Estou falando visualmente aqui. De repente,
cada espinha embaraçosa é envolta em sombras; mandíbulas tornam-se mais firmes,
cinturas mais finas. Rostos sujos tornam-se pálidos e interessantes; o cabelo mais escorrido
adquire um brilho glamoroso. Os pontos mais difíceis das personalidades também retrocedem;
os pensamentos se voltam para a sobrevivência e para o trabalho em questão. Assim foi com a
banda desorganizada que Lockwood reuniu naquela noite. Pela primeira vez, enquanto
estávamos sob a árvore de tecidos de Aickmere, nossas semelhanças superavam nossas diferenças.
Kipps e Lockwood, Kate Godwin e eu - éramos todos feitos do mesmo material. Tínhamos
nossos floretes e outras armas; nós compartilhamos uma seriedade fria de propósito. Até Flo
parecia profissional, seu chapéu de palha lançando um anel de sombra em seu rosto,
seu casaco puxado para trás para revelar sua grande faca curvada para eviscerar e a
sinistra coleção de implementos que ela normalmente usava para arrancar objetos da lama do
rio.
George distribuiu um pouco de chocolate; comparamos notas sobre o que havíamos

aprendido.
“Principalmente parece ser uma preocupação com a qualidade do ar”, disse Lockwood.
“Algo desagradável, mas difícil de entender.” Ele se encostou casualmente em um balcão, o
rosto iluminado por uma lamparina a gás. “Depois tem aquela história da garota que viu uma figura
rastejando. Isso se destaca muito, porque é tão definido e estranho.”
“Que tipo de fantasma pode ser?” perguntou Holly Munro.

Ninguém sabia.
“Algumas pessoas dizem que ouviram uma voz chamando seu nome,”
disse Bobby Vernon. “Era sempre ao entardecer; sempre quando eles estavam saindo.
Parecia que alguém que eles conheciam estava longe no prédio, chamando-os de volta para
dentro.
“Será que eles seguiram o som?” Perguntei.
"Er, não, Carlyle, eles não fizeram", disse Kate Godwin. “Porque eles não eram
completamente estúpido. Quem obedeceria a uma voz desencarnada?”
“Ah, nunca se sabe. Algumas pessoas podem ser tentadas. Holly Munro usado
seu tom mais doce e de pestanas - como ela sempre fazia quando se referia a mim.
Flo Bones arrastou os pés com impaciência. “Eu não sei sobre tudo isso, Locky... Não
há muito o que dizer aqui. Tem certeza de que este lugar é o foco?
“Até agora, são escolhas muito escassas”, admitiu Lockwood. “Aickmere podia dizer isso
pela minha maneira quando falei com ele agora há pouco. Exatamente o que ele esperava, disse
ele. Teremos uma noite muito monótona. Ele ainda afirma que não há nada aqui.
“Não, ele está errado,” eu disse lentamente. “Há algo . Eu posso sentir isso.
Eu ainda detectava aquela estranha sensação de formigamento, tão familiar, mas tão
difícil de ler. O crânio parecia ter problemas semelhantes para analisá-lo; ainda não havia informado.
“ Não estou ouvindo nada”, disse Kate Godwin. Ela era uma Ouvinte também, e
isso a deixou desconfiada de minhas percepções. "O que você acha que é isso?"
“Eu realmente não sei,” eu disse. “É como um zumbido de fundo, uma espécie de
radiação. É forte, mas também abafado - como se estivesse quase bloqueado, mas conseguindo
penetrar de qualquer maneira.
“Você precisa fazer uma seringa nos ouvidos”, disse Godwin.
Lockwood balançou a cabeça. “Se Lucy diz que há algo, precisamos tomar conhecimento.
Onde é mais forte, Luce? O porão?"
"Não. Eu pego em todos os lugares.”
“Mesmo assim,” George disse, “eu gostaria que ficássemos mais atentos ao porão.
Certamente se sobrepõe onde ficava a antiga prisão, então você pensaria que qualquer
fenômeno poderia começar ali... O que mais Aickmere disse para você, Lockwood?
Alguma dica ou aviso amigável?
"Nada. Oh, além de nos dizer novamente para manter o lugar arrumado e...
acima de tudo - não tocar naquela árvore.
“Como se fôssemos estragar tudo,” Kipps rosnou. “O que ele acha que vamos
para se levantar esta noite? Tenha uma festa selvagem em Men's Wear? Temos um trabalho a
fazer.
Lockwood sorriu. “É verdade, e é melhor continuarmos com isso. Certo, vou nos colocar
em pares para a primeira etapa da noite.
E ele fez. Ele nos dividiu em equipes de dois. Ele mesmo iria com Kipps. Kate Godwin e
Bobby Vernon formaram um segundo par natural. Em seguida, George (que permaneceu
notavelmente calmo com a notícia) foi atacado por Flo Bones.
Adivinha quem sobrou para mim?

Eu me senti como a criança no parquinho que sempre escolhe por último. Comecei a
verificar meu equipamento com cuidado ostensivo.
Holly também não parecia muito feliz. “Então... Lucy. Estamos fazendo o segundo andar?
"Isso mesmo…." Eu estava sincronizando relógios com Lockwood e os outros. A passagem

inicial foi de apenas duas horas; então nos encontraríamos nas escadas do primeiro andar
para ter certeza de que tudo estava bem. Prendi meu notebook no clipe de cinto, corri meus
dedos pelas bolsas familiares. O peso estava certo; tudo em posição. Eu dei ao meu parceiro um
sorriso simbólico. — Então, Holly, podemos ir?
Dois a dois nós fugimos: George e Flo estavam cobrindo o porão

e térreo, Godwin e Vernon os níveis mais altos. Lockwood e Kipps subiram as escadas
centrais com Holly e eu, as lanternas iluminando o mármore brilhante. No primeiro andar, eles
desapareceram na Moda Feminina, enquanto subíamos as escadas.
O departamento de Moda Masculina ocupou três salões interligados. Estava bem escuro,
porque estávamos bem acima do nível das lâmpadas da rua.
Manequins de rosto prateado, brilhando vagamente à meia-luz, sentavam-se ou
pedestais brancos pálidos entre as prateleiras de roupas penduradas. Ternos, calças, fileiras e
mais fileiras de camisas bem passadas... Havia um cheiro de naftalina, amaciante de roupas e
lã. Senti que estava mais frio do que quando havíamos passado antes.
Holly carregava as malas até o outro lado, de onde começaríamos. Eu fiquei para trás um
momento.
"Bem?" Eu disse.
“Eu pensei,” a voz da minha bolsa anunciou. “E eu tive uma ideia.”
"Ótimo." O que era aquela sensação estranha, tão profunda e distante? tinha
realmente estava me incomodando. Eu queria a visão do crânio. “Vamos ouvir, então.”
“Aqui vai minha dica: atraia-a para a Kitchenware e esmague-a com uma frigideira.”
"O que?"
"Azevinho. É uma oportunidade de ouro. Tem muita coisa pontiaguda lá também, se preferir.
Mas, basicamente, um simples tapa com um rolo serviria.
Dei um bufo de fúria. “Não estou interessado em matar Holly! estou preocupado
sobre as vibrações estranhas que estou sentindo neste lugar! A violência irracional é a sua
solução para tudo?”
O fantasma considerou. "Bastante, sim."
"Você me dá nojo. As consequências-"
“Oh, você não seria pego. Esse é o ponto. Apenas faça isso silenciosamente, e culpe as forças
sobrenaturais que estão infestando o lugar.
Quem vai saber?
Pensei em entrar em um debate acalorado com o crânio sobre as implicações morais do

assassinato, mas decidi que era inútil. Também não tive tempo: meu parceiro estava voltando para
mim pelo corredor.
“Tudo bem,” eu disse em voz alta enquanto ela se aproximava, “é melhor continuarmos,
Azevinho. Você sabe como registrar dados psíquicos, não é?”
Ela estava nervosa, respirando rápido. Eu vi sua jaqueta se movendo rapidamente para cima e
para baixo. “Sim,” ela disse, “eu sei disso.”
“Usando o método de grade Fittes-Rotwell?”
"Sim."
"Multar. Então vamos começar. Farei as leituras e você as registrará.

Ignorando os sussurros do crânio, que continuavam sugerindo diferentes utensílios de cozinha
improváveis que poderiam ser usados para assassinato, esbocei um mapa do
sala. Holly e eu fomos para o primeiro ponto do grid, um canto cheio de suéteres
cuidadosamente empilhados. Acima de nós, um manequim vestindo uma camisa xadrez, cardigã
de lã e calças apontava alegremente para o escuro. “Então, a temperatura aqui,”
Eu disse, “é... cinquenta graus. Não vejo nada e... não ouço nada. Portanto, não há nenhum
indicador primário, nenhum mal-estar ou calafrio ou qualquer coisa. Isso significa que você pode
colocar pequenos zeros nas caixas lá... Ok? Percebido?"
“Eu disse a você, eu sei como fazer isso. E, a propósito,” Holly disse, “eu também posso
fazer leituras. Eu tenho algum talento. Treinei como agente de campo quando era pequeno.
Eu já estava dando passos largos para o próximo ponto. "Sim? E daí

ocorrido? Achou muito perigoso? Não é do seu agrado, quero dizer?
“Achei assustador, sim. Você seria estúpido se não o fizesse.
"Sim, eu acho. Temp aqui é cinquenta também.
Ela anotou. “Mas não foi por isso que parei”, disse ela. "Eles põem
eu em um trabalho administrativo depois dos assassinatos da Cotton Street. Talvez você tenha ouvido
falar disso, mesmo naquele lugarzinho no norte de onde você veio?
“ Acontece que não era um lugar pequeno”, eu disse. “Foi muito importante
cidade do norte, que...” Olhei além dela, repentinamente alerta. "Você ouviu isso?"
"O que? Não."

"Eu pensei... uma voz..."
“O que ele disse? De onde veio? Quer que eu anote?
“Eu quero que você pare de tagarelar.” Olhei para o corredor no escuro. Eu não conseguia
ouvir nada além da hiperventilação de Holly. Se havia uma voz distante, chamando meu nome,
não estava lá agora.
Holly estava me observando de perto. “Lucy, você não vai sair vagando
fora, seguindo a voz, não é?
Eu olhei para ela. “Não, Holly. Obviamente não estou.”
"Multar. Porque na casa Wintergarden você perdeu o controle e...”
"Isso não vai acontecer! Acabou, de qualquer maneira. Vamos continuar com a pesquisa?
“Sim,” ela disse afetadamente, “tudo bem.”

Seguimos com a pesquisa.
“Eu ouvi tudo isso,” a caveira sibilou em meu ouvido. “Tenho uma palavra para você:
batedor de ovos.”
Eu balancei minha cabeça, falei baixinho. "Isso é estupido. eu não poderia matar
ela com isso. De qualquer forma, batedor de ovos são duas palavras.
“Não, não é.”
"É assim. E eu não acho que ela quis fazer mal, então. Ela estava apenas—”
“Se eu estivesse fora desta jarra”, disse a caveira, “eu a estrangularia para você. Eu faria
isso como um favor. Pense em como seria bom apenas seguir seus impulsos pelo menos uma vez.
Você poderia fazer isso aqui. Use um cabide como garrote.
Eu ignorei; havia outras coisas em que pensar. A temperatura estava caindo, e agora fios
finos de névoa branca-esverdeada também apareciam, enrolando-se nas bases dos cabides,
lambendo os pedestais dos manequins. Holly e eu continuamos fazendo leituras para
cima e para baixo no corredor sombrio, passando por camisetas e meias, prateleiras de chinelos
e coletes de velhos.
Nossas anotações rabiscadas mostraram um aumento gradual em fenômenos secundários,
particularmente frio e miasma, mas também notamos algo mais: aparições.
Eles começaram como formas cinzas fracas, vistas sempre no final de um corredor. Em
à meia-luz, eles eram desconfortavelmente semelhantes em tamanho e forma aos
manequins fantasiados, e foi só quando um de repente se desviou para o lado que percebi,
com um choque, que eles estavam lá. Eles não tentaram se aproximar de nós; eles não fizeram
nenhum som. Nem Holly nem eu conseguimos detectar qualquer intenção agressiva;
ainda assim, eles nos enervavam por sua presença vigilante e por seu número, que parecia
crescer constantemente à medida que avançávamos pelo corredor.
Quando chegamos às escadas e olhamos para baixo, pudemos vê-los agrupados lá embaixo,
olhando para nós com olhos pretos vazios em rostos cinza-claros. Quando olhei para trás
através da Men's Wear, pude vê-los pairando nas sombras, silenciosos e discretos.
Ou não totalmente silencioso.

“Lúcia…”
Essa voz de novo. Ao longe, um pedaço de escuridão se aproximou de mim.
"Crânio?" Arrisquei um sussurro para minha mochila. Holly estava alguns passos à
minha frente e não achei que ela fosse notar. "Você ouviu isso? Poupe-me de suas tolices
habituais. Não tenho tempo.
"A voz? Sim, eu ouvi.
"O que é? Como ele sabe quem eu sou?”
“Uma presença está sendo construída. Algo se puxa em sua direção.”
“Na minha direção?” Eu fiquei todo frio. “Por que não Holly? Ou Kate Godwin - ela também
ouve coisas.
“Porque você é único. Você brilha como um farol, atraindo a atenção de todas
as coisas escuras.” Ele riu. “Por que você acha que estou conversando com você?”
“Mas não há razão...”

“Escute,” disse a caveira, “se você quer evitar tudo isso, você está no emprego
errado. Vai ser uma menina de padeiro ou algo assim. Melhores horas, belo avental
enfarinhado…”
"Por que diabos eu iria querer um avental enfarinhado?" Eu respirei fundo. “Essas coisas
nos observando, diga-me o que são.”
“Há muitos espíritos vagando neste lugar. A maioria parece perdida; Não sinto
nenhuma força de vontade neles. Mas há outros poderes mais fortes aqui que têm vontade.
Um deles está caçando você.
Engoli em seco e olhei para a escuridão.
"Oh, e aqui está mais uma boa notícia", acrescentou a caveira. “Finalmente consegui um
responda por você sobre aquela sensação estranha que você está sentindo. Eu sei
onde você já sentiu isso antes: é como o vidro de osso. Lembrar? É assim que a sensação
é.”
O vidro de osso... eu soube imediatamente que estava certo. Aquele enjôo, formigamento
sensação de fundo que experimentei desde que cheguei ao Aickmere's? Era familiar . Eu já
sabia disso antes.
No Kensal Green Cemetery, seis meses antes, Lockwood, George e eu
havia descoberto um objeto curioso, um espelho ou “vidro de osso”, que tinha certas
capacidades estranhas. O mais surpreendente é que achamos que dava ao seu dono a
capacidade de olhar para o Outro Lado. Como qualquer um que olhasse invariavelmente
morria - e como o vidro era quebrado no final da caixa - era difícil ter certeza disso. Mas apenas
estar perto da coisa me fez sentir mal; e agora percebi que minhas sensações aqui eram
realmente muito semelhantes.
“ Não é o vidro de osso, é claro”, continuou a caveira. “É diferente – maior e mais
distante. Mas é o mesmo tipo de sentimento. Uma ruptura no tecido das coisas. Tire isso de
mim, Lucy. Coisas estranhas estão acontecendo por aqui...”
Com isso, a presença do crânio de repente recuou. Holly Munro estava na minha
lado. Eu não tinha notado ela chegar perto.
“Por que você está falando sozinha, Lucy?”
“Eu não estava. Er, eu só estava pensando em voz alta.
Era uma desculpa que não teria convencido uma criança de três anos, e foi improvisada
com Holly. Ela franziu a testa e abriu a boca para falar...
mas naquele momento uma voz familiar chamou nossos nomes. E lá estava Lockwood, o casaco
balançando, a lanterna balançando na mão longa e pálida, avançando rapidamente na

escuridão.
Eu não tinha percebido até vê-lo como eu estava tenso e tenso; também como
desesperadamente eu sentia falta dele ao meu lado. Eu me senti pior e melhor enquanto ele desenhava
aproximar.
“Lucy, Holly, vocês estão bem?” Ele estava sorrindo, mas eu podia ver a ansiedade
em seus olhos. “As pessoas estão ficando nervosas. Estou verificando todos.
“Estamos bem,” eu disse. “Há uma quantidade enorme de fantasmas por aí.”
"Sim, embora eles estejam adiando por enquanto." Ele mostrou seu sorriso para nós. "O
a pior coisa que aconteceu até agora foi George derrubar uma folha daquela árvore estúpida no
saguão. Vamos colá-lo novamente mais tarde. Espero que Aickmere não perceba.
"Lucy está ouvindo vozes novamente", disse Holly Munro.

Eu olhei para ela. Eu estava prestes a contar a ele - provavelmente - e não gostei
escapando como se fosse algum tipo de segredo culpado, ou a maneira como Lockwood olhou
para mim tão severamente.
"Lucy?" ele disse. "Isso é verdade?"
"Sim", eu disse com raiva. “Algo chamou meu nome duas vezes. Está tudo bem, embora
— Não vou fazer nenhuma besteira. Além disso, tenho Holly aqui para cuidar de mim.
Ele ficou em silêncio por um longo momento; Eu podia vê-lo lutando com suas dúvidas. Por
fim, ele disse baixinho: “Vamos nos encontrar em meia hora. Acha que vai ficar bem até então?
"Sim claro." A maneira como eu disse isso provavelmente soou abrupta, como se eu estivesse
zangada com ele por perguntar. Eu não estava – assim como não tinha certeza de que ficaria bem. As
palavras da caveira me assustaram. Meu espírito se sentiu oprimido. Eu continuei querendo me virar,
apenas no caso de algo estar se esgueirando por trás... mas eu certamente não iria admitir nada disso na
frente de Holly.
"Bem... vejo vocês dois em breve, então", disse Lockwood.
Silencioso como sempre, ele desapareceu nas sombras.
Holly Munro e eu ficamos parados no corredor por um momento, observando-o partir, a
escuridão girando ao nosso redor. Então retomamos nossa pesquisa psíquica. Nunca excessivamente
falantes quando estávamos sozinhos, agora ficávamos totalmente em silêncio, além de sussurrar novas
leituras um para o outro. Estávamos inquietos. Olhei por cima do ombro com mais frequência do que o
necessário.
Por fim, o silêncio entre nós tornou-se opressivo. Eu limpei minha garganta.
“Então,” eu disse – eu não estava particularmente interessado; Eu só queria aliviar a

tensão – “esse assassinato na Cotton Street que você mencionou antes. O que foi ?
Grande coisa para você?
Holly assentiu brevemente. "Você poderia dizer isso. Fui o único sobrevivente de
uma equipe de quatro pessoas que foi atacada por um Poltergeist em um estúdio da Cotton
Street. Saí pela janela, rolei as telhas e caí contra a chaminé.
Deitei lá a noite toda, mais morto do que vivo. Meu supervisor e outros dois colegas
não tiveram tanta sorte.”
Foi uma história difícil, mas mesmo enquanto ela falava eu estava distraído. Tive
aquela sensação repentina e desagradável de algo próximo e rastejando por perto.
Olhei para trás e não vi nada... Quando olhei para trás, encontrei Holly ainda me
observando, esperando minha reação.
Eu levei um momento, tentei me concentrar no que ela disse. "Sim. Soa mal."
"Isso é tudo que você vai dizer?"
O que, ela queria que eu segurasse sua mão? A mesma coisa aconteceu comigo
também. “Sinto muito,” eu disse. "Mas se você fosse um agente... coisas acontecem."
Houve uma pausa. Holly olhou para mim. Depois de um tempo ela disse: “Eles levaram
me fora da linha de frente. Era para ser temporário, mas eu era bom em trabalho de
escritório e descobri que não queria voltar. Mas não pense que não tenho capacidade
para fazer isso, Lucy. Estou enferrujado nisso, mas ainda sou capaz.
Dei de ombros. Eu mal a ouvi. Eu estava concentrado na atmosfera de
o Salão. Um brilho fraco e sombrio dos postes de luz abaixo filtrava-se pelas janelas e
dava a tudo uma definição granulada. Não era tão forte que nossos Talentos fossem
prejudicados, mas também não precisávamos acender nossas lanternas para encontrar
nosso caminho. Holly se afastou de mim. Ela foi até as prateleiras mais próximas e
caminhou entre elas, passando os dedos pelas linhas suaves das camisas.
Fiquei olhando para a sala.

Meus sentimentos de ansiedade se aprofundaram durante todo o tempo em que estivemos neste andar;
agora, de repente, sem aviso, eles se intensificaram em pavor. Percebi que meu olhar
estava fixo no espaço escuro no final do corredor, além do caixa e das últimas araras de
roupas, onde um arco alto e quadrado se abria para a passagem transversal que
levava aos elevadores e escadas. Os detalhes da passagem não podiam ser vistos: não
tinha janelas e os postes de luz não penetravam ali. Era um vazio vazio, pequeno, mas
de profundidade infinita.
“Lúcia…”
O suor escorria pelo lado do meu rosto; Eu não conseguia desviar o olhar.
Eu podia ouvir o farfalhar dos dedos de Holly enquanto eles corriam pelas camisas.
Lá embaixo na rua, um cachorro latiu, talvez um vira-lata. Mas essa foi a última coisa que ouvi,
pois agora um silêncio frio me envolveu - de repente, violentamente, como se tivesse vindo
correndo pelo corredor da passagem no final. Isso me atingiu como um punho.
Algo pressionou fortemente minhas têmporas; Fiz uma careta, abri a boca, mas não consegui
gritar. Meus membros eram de mármore; minhas mãos trancadas ao meu lado. Eu estava tão fixo
e congelado quanto um dos manequins.
E eu assisti aquele entalhe de escuridão.
Eu observei como algo se moveu nele.
Veio do lado direito, além do arco, uma figura humana rastejando de quatro. Pouco mais
negro que a escuridão ao redor, arrastava-se de joelhos e cotovelos com uma série de movimentos
lentos, lentos e espasmódicos.
De vez em quando avançava em rápidas corridas, como faria uma aranha caçadora, mas a
impressão geral era de fraqueza desagradável e dor. Pernas finas arrastadas atrás dele; a
cabeça pendia baixa entre as omoplatas rolantes e não podia ser vista claramente.
Atravessou o espaço no final do corredor a figura rastejando; chegava ao outro lado

do arco e desaparecia na passagem em direção aos elevadores. Um momento se passou e,
em seguida, um fio de escuridão fluiu através da abertura depois dele. Parecia uma grossa
corda preta, brilhante, trêmula nas pontas. A princípio não consegui entender o que era; então
pedaços dele se quebraram e eu os reconheci. Era uma grande multidão de aranhas, silenciosas,
concentradas, movendo-se como uma única coisa viva. Eles também sumiram de vista na
direção que a terrível figura que se sacudia havia tomado, e com isso o pavor que me prendia
relaxou e eu pude me mover novamente.
O manto de silêncio se ergueu sobre mim; mais uma vez eu ouvi os dedos de Holly como
roçaram nos panos e, lá fora, na rua, outro latido do pobre cão vira-lata.
Senti dor na boca e meus lábios estavam úmidos. Quando os toquei, meus dedos
escorreram sangue. Em meu entorpecimento e terror, cravei meus dentes em minha língua.
Eu balancei minha cabeça para limpar o embotamento gelado do meu cérebro. "Azevinho!" eu assobiei.
Dê à garota o que lhe é devido; ela estava ao meu lado imediatamente, tênis
elegantes silenciosos no chão polido. Sua voz parecia estranhamente alta. "O que?"
"Você viu isso?"
"O que você está falando? Eu não vi nada.”
“Ou mesmo sentir isso? Estava lá embaixo, além do arco... alguma coisa se moveu
sobre ele.
“Eu não senti nada... Você está bem, Lucy? Você está tremendo.
“Eu não estou tremendo. Estou bem. Você não precisa colocar suas mãos em mim.”
“Tem uma cadeira aqui. Por que você não se senta?”
“Não quero me sentar. O que você é, minha babá?
“Bem, vamos encontrar os outros. É hora de conhecê-los de qualquer maneira.
Lockwood e Kipps já estavam esperando perto da escada do primeiro andar. Nós
tropeçou nos degraus até eles. “Pobre Lucy viu algo,” Holly
Munro disse quando nos aproximamos. “Ela está apavorada.”
“ Não estou apavorado.” Onde antes estava o frio espectral, uma raiva quente agora pulsava em
minhas veias; Lutei para manter minha voz firme. Para ser honesto, não estava muito claro que ela
pretendia me provocar, mas não me importei naquele momento. "Vou bem obrigado. Foi algo
muito forte, só isso.”
"Diga-nos, Luce", disse Lockwood.
Eu disse a eles o melhor que pude.
"Ele olhou para você?" ele perguntou. "Você foi atacado de alguma forma?"
“Ele não parou ou olhou para mim. Apenas passou - mas eu nunca experimentei
um bloqueio fantasma... E tanto frio também - ainda sinto frio agora..."
Eu estremeci; Sentei-me num degrau. “As aranhas, Lockwood, você já viu isso antes?”
“Eu não. Mas houve casos, não houve, Kipps?

“Red Lodge, famoso”, disse Kipps. “E em Chislehurst Caverns em 1988. Outros, talvez. Um ou
dois. Nao muitos."
“O que diabos ele estava fazendo? O jeito que estava rastejando pelo chão...
Deus…"
“Acho que ela deveria ir embora,” Holly Munro disse abruptamente. “Ela não está em condições
de continuar.”
"Como se você pudesse saber disso!" Chorei. “Como se você pudesse sentir qualquer coisa! Você
estavam bem ao meu lado, e você não percebeu nada do frio ou do medo rastejante! Você não
estava bloqueado por um fantasma!”
"Você faz parecer que isso é uma coisa ruim", disse Holly.
"Ah, me dê um tempo."
"O que é que foi isso?" Foi Lockwood quem falou, mas todos nos viramos. Uma das
prateleiras de roupas do outro lado da sala caiu com um estrondo. Uma sombra veio cambaleando em
nossa direção: Kate Godwin, florete em punho, cabelo loiro despenteado. Sua autoconfiança habitual
havia desaparecido.
Ela parou perto de nós, pálida, respirando com dificuldade. “Você viu o Bobby?”
Nós a encaramos. “Como você pode tê-lo perdido?” disse Kipps. "Eu apenas
Dei uma olhada em você cinco minutos atrás.
"Cinco minutos? Mais como horas. Eu tenho procurado por toda parte... não consigo encontrá-
lo.
“Que horas são ?” Holly disse. “Também não sei dizer há quanto tempo estamos aqui.”
Olhei para o relógio e senti uma nova pontada de medo. “As mãos pararam.”
Kipps praguejou. “Os meus ficaram para trás.”

“Todos se acalmem”, disse Lockwood. “Esqueça o tempo. As entidades
aqui estão pregando peças em nós. Kate, conte-nos o que aconteceu.
Kate Godwin empurrou a franja para trás. Seus olhos azuis, brilhantes, zangados e
angustiados, piscaram entre nós; ela não conseguia mantê-los quietos. “Chegamos ao último
andar, departamento de móveis, todos os sofás e outras coisas. Começamos a olhar ao
redor. Eu ouvi uma voz novamente – ela me distraiu. Parecia... bem, não importa como
soasse. Eu segui um caminho curto. Então Bobby gritou que tinha visto algo. Ele parecia...
estranho. Olhei em volta - ele estava correndo para a escuridão. Eu fui atrás dele... mas ele
tinha ido embora. Se foi, Quill.
Ela parecia prestes a chorar.
“Pelo amor de Deus”, disse Kipps. "Eu pensei que tínhamos dito para vocês ficarem juntos."
Seu rosto se contorceu. “ Estávamos juntos! Mas então ele—”
“Está tudo bem”, disse Lockwood. “Nós o encontraremos. O que era essa voz que você
ouviu?
Ela hesitou, olhou para Kipps. "Não importa."
"Não é bom o suficiente", eu bati. “Você faz parte de uma equipe maior agora. Você
precisa nos contar tudo.”
Kate Godwin jurou. — Não me dê ordens, Carlyle. Se quer saber, pensei ter ouvido Ned
Shaw.
Kipps deu um salto. “Kate, Ned morreu a quilômetros daqui. E nós... nós seguimos
os procedimentos corretos, com ferro e tudo. Ele não pode... ele não pode ter voltado.
“Com que clareza você ouviu a voz dele?” perguntou Lockwood.

Kate Godwin balançou a cabeça com desgosto. “Obviamente não posso. EU
deve estar ficando louco. É o tipo de bobagem que Carlyle faz. Mas Bobby…”
“Sim, precisamos encontrá-lo rápido. Mas antes disso devemos... George!
Fora da escuridão, mais duas figuras apressadas: a forma baixa de George seguida
pelo contorno mais alto e ainda mais disforme de Flo Bones em seu enorme casaco.
Pareciam dois marshmallows derretendo, ambos corados e respirando com dificuldade.
“Tem coisas estranhas acontecendo, Lockwood,” George começou. “Flo é apenas

Vi algo no porão... não um desses Sombras comuns, mas algo parecido com... Quem
era, Flo?
Ao contrário de Kate Godwin, ao contrário de Kipps, ao contrário - é preciso admitir - de
mim (meu coração ainda batia rápido; eu ainda tinha a visão daquela coisa horrível e arrastada),
Flo Bones parecia sua calma e cáustica costumeira. "O nome
não significaria nada para você,” ela disse secamente. “Mas posso dizer-lhe o ponto essencial.”
Ela ergueu o chapéu de palha e coçou uma mecha de cabelo. “Era alguém querido para mim e
também morto. Senti um forte desejo de seguir a aparição... mas Cubbins, aqui, jogou uma
bomba de sal e me puxou de volta.”
“Ótimo trabalho, Jorge...” Lockwood falou devagar; ele olhou para todos nós. “Considerando a
experiência de Kate, estou começando a me perguntar se podemos estar lidando com...”
“Com um Fetch,” George disse. “Um fantasma que cria um vínculo psíquico com o espectador e
assume a aparência de alguém intimamente ligado a ele. Pode ser alguém vivo, pode ser alguém
morto. De qualquer maneira, é realmente desorientador. Alimenta-se de algo que está
em primeiro lugar na mente, então se você está obcecado por algo, ou sofrendo, então você está
particularmente vulnerável.”
“Não explica o que eu vi,” eu disse.
"Talvez não, mas Kate ouviu Ned Shaw", disse Holly. “E achamos que Vernon pode ter visto
algo que o fez agir de forma estranha também. Ele foi embora: não sabemos para onde.”
“E nós precisamos encontrá -lo,” Godwin estalou. Ela deu um grito repentino.
“O que estamos fazendo por aí, tagarelando assim? Eu não me importo se é um Fetch ou um
minúsculo Glimmer! Temos que continuar com isso!” Ela fez um movimento súbito em direção à
escada.
Holly estendeu um braço. "Espere. Não por conta própria.

“Tire suas mãos de mim.”
Um som de toque nos interrompeu. Lockwood estava batendo seu florete no
tampo de vidro de uma vitrine. "Ouvir você! Você está discutindo por nada.
Estamos esquecendo a primeira regra ao entrar em um local mal-assombrado: mantenha a calma.
Com o que quer que estejamos lidando, estamos arriscando que isso se alimente de nossas
emoções.” Ele prendeu o florete no cinto. “Desculpe-me por dizer isso, estamos fora de nosso
alcance aqui. A Fonte está bem escondida e muito poderosa. Precisamos encontrar Vernon
e sair.
“Isso significa se separar novamente”, disse Kipps. “Se estivermos procurando.”
“Eu sei, e não gosto disso, mas não vejo como isso pode ser evitado.”
"Acordado. Mas Kate vem conosco.
"Multar. George e Flo, Lucy e Holly, fiquem com seus pares. Quem encontrar Bobby solta um
sinalizador, e o resto de nós se juntará a você imediatamente. Então chegamos à saída. Ninguém
permite que ninguém se desvie sozinho ou se distraia com qualquer som ou forma. Isso é uma
ordem. Aja o tempo todo como se você estivesse unido pelo quadril. Questões?"
Holly e eu nos entreolhamos, mas não dissemos nada.

Os grupos se dispersaram. Lockwood ficou para trás, esperando por mim.
“Você está muito pálida, Lucy,” ele disse. “Essa coisa que você viu...”
Eu levantei minha mão. “Eu não vou desistir. Precisamos encontrar Vernon.
É uma corrida contra o tempo.”
“Eu sabia que você diria isso. Eu sei o quão forte você é. Ok, então, mas tenha cuidado.
“Não é um problema,” eu disse. — Só... você realmente quer que eu vá com Holly de
novo?
Ele sorriu para mim. "Claro. Vocês se complementam.”
“Nós não. Nós nunca dizemos coisas boas um sobre o outro.”
Ele revirou os olhos. “Complemente, não elogie! Com E, Lucy. Sim,
obviamente eu sei que você nunca diz coisas boas sobre ela - isso seria muito fácil. O
contrário? Você ficaria surpreso. Mas você forma uma boa equipe de qualquer maneira, goste
ou não. Ele virou de lado. “Agora, cale a boca e vá andando.”
Bem, foi uma espécie de adeus. Seguimos nossos caminhos separados.

Caçar um colega agente em um prédio mal-assombrado nunca é muito divertido. Isso
complica as coisas. Não apenas ainda estávamos mantendo vigilância psíquica (tínhamos que
fazer isso: as Sombras à deriva que lotavam os corredores mantinham o mesmo ritmo
de nós, nunca se aproximando demais, mas também nunca se dispersando; e sabíamos que
outras presenças rondavam os salões que ecoavam), tínhamos que exerça todos os nossos
sentidos comuns para ver ou ouvir Bobby Vernon também. As duas atividades não
eram realmente compatíveis: quando nos concentrávamos em uma, negligenciávamos a
outra, o que aumentava consistentemente nossa ansiedade e alarme subjacentes.
Eu particularmente não gostava dos corredores abertos e dos espaços vazios e escuros
nas extremidades dos corredores. Fiquei esperando ver a figura rastejando, longe e vindo atrás
de mim.
A tensão de estar duplamente alerta logo revelou. Holly e eu ficamos taciturnos
silêncio, comunicando-se principalmente por gestos. Corremos para Cosméticos e Defesas
de Visitantes no andar térreo, depois subimos as escadas dos fundos na extremidade norte
do prédio até o último andar. Os materiais de escritório estavam vazios, tanto para visitantes
quanto para Bobby Vernon, assim como as salas de reuniões de Aickmere. Por um
acordo tácito, descemos para o terceiro andar, onde ele havia desaparecido, e arranjos
apertados de sofás, cadeiras e mesas se espalhavam em paródias confusas de casas reais.
Às vezes chamávamos por ele, baixinho, instintivamente infelizes por perturbar o silêncio;
principalmente nós
apenas ouviu. Procuramos em armários, baús e depósitos. Às vezes víamos os outros à

distância ou os ouvíamos chamando; mas todos os sons e todas as formas eram suspeitos
agora, e nos mantivemos longe deles. Bobby Vernon não estava à vista.
Chegamos ao saguão do elevador e à escada principal. – Nada bom – disse Holly Munro.
"Vamos tentar o próximo andar."
A caveira em minha mochila estava quieta há algum tempo, desde antes de eu ter visto a
aparição e sua cauda de aranhas. Agora eu sentia sua presença mexendo nas minhas costas.
“Se você deixá-lo agora”, dizia, “ele morrerá.”

“Mas ele não está aqui.” Ignorei o olhar perplexo de Holly Munro; para ela
parecia que eu estava falando com o ar vazio. “Tentamos em todos os lugares.”
"Você já?"
Olhei ao redor do saguão. Escadas, paredes... mármore cremoso e mogno.
Atrás de nós, as duas portas de bronze do elevador brilhavam. A energia estava desligada. Não
adiantava olhar para lá; Vernon não teria conseguido pegar os elevadores, nem mesmo
abrir as portas.
Mesmo assim... eu me aproximei das portas, coloquei meu ouvido nelas. Parecia que ouvi
um gemido, um choro abafado.
"Bobby?" Eu disse. "Você pode me ouvir?"
“Ele não pode estar lá.” Holly Munro se aproximou. "A eletricidade-"
"Quieto. Acho que ele respondeu. Eu ouvi uma voz.
Eu apunhalei os botões na parede. Eles estavam mortos e sem resposta,
mas eu tinha uma alternativa na minha bolsa.
“Um pé de cabra?” Holly ficou para trás. “Você acha que o Sr. Aickmere...”
“Coisas Aickmere! Ele disse que este lugar não tinha fantasmas! Cale a boca e me ajude a
empurrar.
Eu bati a barra entre as portas de metal e me esforcei para erguê-las.
separado. De rosto sombrio, sem olhar para mim, Holly também agarrou o metal.
Exercemos nossa força. A princípio não causamos a menor impressão; então algo interno
fez um estalo prolongado e relutante. As portas se abriram - uma pequena distância, talvez um
quarto de sua largura. Mas foi o suficiente.
Por dentro: escuridão. E um gemido fraco, vindo de baixo.
Minha lanterna mostrou o interior oco do poço: tijolos manchados de óleo e laços de cabos
pretos, mas não o próprio elevador. Quando esticamos a cabeça para fora da queda, vimos o
teto do carro cerca de dois metros abaixo. E
sobre ela, encolhido como uma bola desamparada, com os joelhos dobrados e os braços
firmemente enrolados nos joelhos magros, estava Bobby Vernon. Ele parecia em péssimo estado.
"O que diabos aconteceu com ele?" Eu disse. “Acha que ele foi tocado por um fantasma?”
"Não. Mas vê o hematoma no rosto dele?
Os olhos de Vernon rolaram para cima, piscando e se contorcendo no feixe de luz do
lanterna. Ele tossiu com dificuldade. "Eu machuquei minha cabeça; acho que minha perna quebrou.
“Oh, ótimo...” Algo fez minha pele arrepiar. Olhei de volta para a escuridão do Salão dos
Móveis. A escuridão parecia girar. “Como vamos tirá-lo de lá?”
"Um de nós pode entrar lá", disse Holly. “Provavelmente deveria ser eu.”
"Por que? Por que? Você estava olhando para a largura dos meus quadris, não estava?
"Claro que não. Você mantém as portas abertas. Você é muito mais forte e corpulento
do que eu. Holly passou pelas portas, virou-se para mim, curvou-se para agarrar a borda e, com
surpreendente agilidade, saltou para a escuridão.
Enfiei o pé de cabra na abertura, mantendo as portas abertas, e atirei a lanterna pelo
buraco. Ela estava agachada ao lado de Vernon, tocando sua perna.
— O que aconteceu com você, Bobby? ela perguntou.

“Ned. Eu vi o Ned...”
—Ned Shaw? Olhei para Holly. “Esse é o amigo morto deles.”
"Eu o vi... ele estava parado no escuro, sorrindo para mim..." Vernon tossiu sua tosse
irregular novamente; sua voz era fraca. “Senti que tinha que ir até ele... não sei. Ele não se
virou, mas meio que recuou, fluiu para longe de mim, passando por todas as mesas e
cadeiras. Eu o segui... Ele entrou no elevador — estava todo iluminado, eu juro. Portas abertas,
luzes acesas. Ele ficou lá esperando por mim, sorrindo. Eu entrei... Então as luzes simplesmente
se apagaram e o elevador não estava mais lá. Caí. Bata na minha cabeça. Minha perna dói…."
"Está tudo bem", disse Holly. Ela apertou a mão dele. "Você vai ficar bem."
Aborrecimento explodiu em mim. “Bobby, você é um idiota. Holly, você pode ajudá-lo a se
levantar? Eu poderia puxá-lo para cima, talvez, se eu o agarrar.
"Eu posso tentar." Ela o fez; muitos gemidos e choramingos se seguiram.
“É melhor se apressar, Lucy…” O sussurro da caveira era a própria casualidade.
“Algo está vindo.”
"Eu sei. Eu sinto. Bobby, estenda suas mãos. Posso alcançá-lo, puxá-lo para cima.
Ele estava na vertical agora, envolto em Holly, uma perna levantada, mancando e
apertando os olhos como uma pobre imitação de um pirata. "Eu não posso... estou muito fraco."
“Você não está fraco demais para levantar os braços.” eu estava em minhas mãos e joelhos
agora, alcançando entre as portas. "Vamos ... apresse-se."
Ele levantou uma mão frágil; uma viúva de 94 anos chamando um criado para encher
sua xícara de chá teria levantado o braço com mais vigor. Acertei e errei.
“Talvez precisemos pegar Lockwood,” Holly Munro disse.

"Não há tempo…." Olhei de volta para a escuridão. "Faça isso, Vernon."
Meu segundo golpe atingiu o alvo. Eu agarrei seu pulso. Me lançando
para trás, levantei-o, ignorando seus gritos de dor. Um momento depois, o rosto de Vernon,
machucado e com aparência grogue, apareceu na abertura. Eu arfei — saíram seus ombros
magros, seu peito de pomba...
“Oh, inferno,” eu disse. “Ele está preso.”
Holly deu um guincho lá de baixo. “Como ele pode estar preso? Ele é mais magro do que
eu.”
"Não sei…." Meus olhos giraram. Lá longe, entre os móveis escuros, entre aqueles
arranjos vazios e sem sentido de poltronas e sofás, uma voz veio chamando. “Lúcia…”
"Me ajude!" Eu gritei. “Empurre o traseiro dele! Tire-o de lá.

“Eu não estou empurrando o traseiro dele!”
“Há um visitante vindo, Holly. Por que ele está preso?
"Não sei! Ah, sim! Ele está com o cinto de trabalho preso.
"Bem, você pode liberá-lo?"
"Não sei. Eu não sei... estou tentando alcançar...”
Eu ainda tinha uma mão no pulso de Vernon. Com a outra, tirei meu florete. Lá longe, no
corredor, ouvi um raspar rítmico... Parecia algo se aproximando de mãos e joelhos ossudos.
"Azevinho…"
“Eu nunca tirei o cinto de outra pessoa antes! Você não tem ideia de como
desconfortável isso me deixa!”
Olhei além do arco. Isso foi um farfalhar de mil perninhas?

"Azevinho…"
"Lá! Eu fiz isso! Rápido! Puxar! Puxar!"
Eu levantei mais uma vez. Desta vez, Bobby Vernon se libertou como uma faca nodosa na
manteiga. Ele saiu tão rápido que caí de costas.
Mais um momento e eu estava lutando por Holly, ajudando-a a se levantar também. Dela
as roupas estavam oleosas, a manga rasgada.
Vernon estava deitado no chão. Ele estava muito mal, olhos bem fechados, e
gemendo. Agarrei-o por baixo dos braços. “Holly... escadas. Precisamos ir.
Através do arco, o som arrastado e seu suave e acompanhante arrastar eram
crescendo muito alto. Eu sabia que a qualquer momento algo odioso emergiria na luz.
Ela agarrou os tornozelos de Vernon e juntos nós o levantamos. Ele não pesava muito, mas era
bastante difícil. Ainda bem que era ele, e não George.
Algumas aranhas deslizaram pelo arco, para o saguão. Então estávamos virando a esquina e
começando a descer as escadas.
Na Men's Wear, no andar de baixo, paramos, os ombros doendo, desesperadamente sem

fôlego. Colocamos Vernon no chão no centro de um corredor, a meio caminho entre as prateleiras de
roupas e o caixa. O ar estava quebradiço, frio; o nevoeiro alto o suficiente para enrolar em torno de
nossas panturrilhas. Vernon deitou-se nela como em um banho de leite. Tirei uma pequena lanterna da
mochila; nós o acendemos, olhando a palidez oleosa de seu rosto. Foi silencioso. Havia Shades
agrupados ao longe entre os corredores, mas eles mantiveram distância como antes. Holly e eu ficamos
rígidos, olhando, deixando o pânico tomar conta de nós; a adrenalina baixou rapidamente, deixando-nos
cansados e irritados.
"Ele está sangrando", disse Holly. “Eu tenho um kit de primeiros socorros. Devo eu-?"
“Oh, você também pode, sim. Você é o especialista.
Ela fazia coisas rápidas e eficientes com bandagens. Fiquei parado com o maxilar cerrado,
protegendo os dois, observando o modo como as sombras se moviam para dentro, pressionando a
lanterna.
Holly era hábil, cuidadosa e sabia o que estava fazendo. Fiquei com uma sensação amarga de
observá-la. Lockwood disse que nos complementamos. Ainda outra maneira em que ele estava tão
errado.
Vernon tossiu de novo, disse algo ininteligível.
Holly se levantou e guardou as bandagens. "Você vê aquela coisa?"
"Não."
“Você está ouvindo?”

"Não! Eu vou te dizer se eu fizer isso. Eu balancei minha cabeça. "Deus. você não pode usar o seu
próprios sentidos para uma mudança? O que você está fazendo aqui?
“Lockwood me pediu para vir, não foi? Não é minha culpa que meu Talento não seja tão afiado
quanto o seu.”
“Bem, você sempre poderia ter dito não para Lockwood.”
"Como você faz?" Ela deu sua risada vibrante.
"O que?" Eu olhei para ela. "O que isso significa?"
"Como se você sempre fizesse isso." Ela acenou com a mão como se fosse magicamente
dissolver as palavras que acabara de dizer. "Nada. Não importa. Devemos ir.
Foi o pequeno gesto que o fez, o aceno da mão. De repente, a raiva que eu estava mastigando
por tanto tempo era grande demais para minha boca; era tudo que eu podia fazer para cuspir. “Não
fale comigo sobre Lockwood dessa maneira etérea,” eu disse. “Você não sabe nada sobre ele. Você
não sabe nada sobre mim.
Que tal, de agora em diante, guardar seus comentários paternalistas para si mesmo?
O ataque verbal foi tão bom que fiquei tonto com isso.
Seus olhos estavam quentes e úmidos então. Eu não me importava. Foi bom de ver. “Ah, que
legal”, disse ela. “Isso é rico. Você está me tratando com condescendência desde que cheguei!
Eu pisquei para ela, genuinamente surpresa. "Desculpe? Eu sendo condescendente com você?
"Aí está você. Você está fazendo isso de novo!”
"O que? Isso não é condescendência com você. Sou só eu dando uma cambalhota verbal porque
você disse algo astronomicamente errado e idiota. Há uma diferença, você sabe, senhorita Munro.
Ela deu um grito de raiva. "Ver? Você não pode abrir a boca sem fazer
isto! Apadrinhar, apadrinhar, apadrinhar. O que você tem? Você tem sido hostil comigo desde o
início !
"Meu? Tenho sido um modelo de autocontrole!”
"Ah com certeza. Todas as suas bufadas e resmungos! Todo o seu revirar de olhos sempre que
eu tentava contribuir.
“Pessoal, pessoal…” Era Bobby Vernon, agarrando-nos por baixo. “Estou apenas meio acordado
e provavelmente um pouco delirante, e estava no meio de um sonho com um peixinho dourado, mas até
eu sei que isso não é uma boa ideia.”
"Pelo contrário." Este era o crânio. “Você esperou tempo suficiente para
isso, Lúcia. Não se esqueça do garrote do cabide. É uma opção.”
Não escutei nenhum deles. Eu estava muito ocupado rindo na cara dela. — Está vendo, Holly?
Eu disse. “Este é um exemplo clássico do que você faz! Você fica todo doce e perfeito, e distorce as
coisas magicamente, então eu sou o único culpado!
Você é o único que me patrocina! Não consigo assoar o nariz sem que você me diga que estou
fazendo errado.
“Oh, eu não ousaria fazer isso!” ela disse. "O quê, e arriscar ter minha cabeça arrancada?"
“Não suporto como você critica tudo”, exclamei, “sem realmente

dizendo isso! Você é como uma professora pequena e certinha, olhando com desdém para tudo o
que eu faço!”
Ela bateu o pé. “Bem, você... você é como um... um cachorrinho estúpido, sempre latindo
e rosnando. Você deixou claro desde o início que não me queria lá. Toda vez que eu dizia
alguma coisa, você começava a zombar, revirar os olhos e cuspir o sarcasmo. Tantos dias que mal
suportava entrar. Quase desisti algumas vezes.
Lá estava ele de novo! Isso é o que ela era tão boa em fazer. Torcendo-o, dando-lhe a culpa.
Mas não funcionou desta vez. Meu desconforto alimentou minha fúria. "Bobagem! Eu sempre
tentei ser simpática e acolhedora, mesmo quando você começou a entrar no meu quarto e fazer
aquelas coisas estranhas com minhas roupas!”
“Isso se chama dobrar!” Holly gritou. “Você deveria tentar algum dia! Você vivia em um
inferno antes de eu chegar! Foi nojento!"
“Fiquei feliz com aquele inferno! Eu estava feliz do jeito que estava!”
Alguém puxou meu braço. "Isso não é bom", resmungou Bobby Vernon.
“Vocês não podem dar um ao outro sorrisos femininos até sairmos deste lugar?”
Eu empurrei sua mão para longe. "Cale a boca."
— Sim — disparou Holly Munro. “É sua culpa que ainda estamos aqui.”
“Ei, viu? Você concorda com isso,” disse Vernon. "Vamos. Não é tão difícil...”
“Você acha que sou apenas um assistente idiota! Você não consegue lidar com o fato de que
salvei sua vida!”
“Oh, você está errado aí, amigo. Eu posso lidar com isso. O que eu não aguento são seus
ataques sem fim, você me atacando continuamente enquanto me encara com aquele super-super-
tolo-com aquela maldita coisa que você faz com suas sobrancelhas!
Ela me olhou fixamente. “Super boba?”

Bobby Vernon ergueu a mão. "Arrogante."
"Obrigado." Eu coloquei uma voz estúpida. “'Não, Lucy, não desse jeito. Rotwell faz
desta forma. Rotwell faz assim. Se você gosta tanto de Rotwell, volte para aquela agência!
“Eu não gostava de trabalhar para Rotwell! Ele era nojento. Ele é violento e ambicioso e
não trata bem seus funcionários. Mas não finja que é tão carinhosa, Lucy Carlyle! Eu contei a
você sobre o que aconteceu comigo na Cotton Street, e você não poderia ter se importado
menos!
"Isso não é verdade! Como você ousa dizer aquilo?"
"Então por que você não mostrou, Lucy?"
“Porque... porque a mesma maldita coisa aconteceu comigo! Perdi meu time também!
Todos morreram também! Tudo bem? Isso me chateou!
"Bem, eu não sabia disso!"
“Bem, eu não pedi para você saber sobre isso, pedi? É da minha conta!
“Como se o passado de Lockwood fosse da sua conta também?” Ela olhou para
mim em triunfo. “Eu sei que você entrou naquele quarto. Eu ouvi você do andar de baixo.
"O que?" Então respirei fundo, o peito dolorido de raiva. E, ao fazê-lo, houve um som
pequeno e prolongado vindo do balcão do caixa no corredor. Todos nós olhamos: eu, Holly,
Bobby Vernon no chão. A princípio, não conseguimos ver o que havia feito o som. Então notamos
que um dos dispensadores de fita, pequeno, mas pesado, feito de pedra brilhante, movia-se
lentamente pela superfície do balcão. Foi por vontade própria, arranhando, tremendo,
arranhando o vidro.
Alcançou a lateral da caixa registradora, esbarrou nela uma vez, duas vezes e depois
novamente, como se procurasse uma passagem. Então, enquanto observávamos, ele começou
a subir pela caixa registradora, pressionando com força contra ela, estremecendo e guinchando.
Quando chegou ao topo, virou lentamente de lado, parou e então, com súbita violência,
disparou ao longo e sobre a borda, para cair de volta no balcão de vidro com um estalo
violento.
Ficamos ali, olhando. De repente, no silêncio, pude sentir uma pressão imensa
apunhalando meus ouvidos. Foi como se uma grande onda repentinamente pairasse sobre nós,
tremendo, apenas momentaneamente congelada; estávamos à sua sombra.
“Opa.” Esse era o crânio.
“Agora você conseguiu”, disse Bobby Vernon.
Holly Munro e eu nos entreolhamos. Apenas olhei. Nós não nos incomodamos em tentar
sorrisos femininos ou qualquer coisa. Era tarde demais para isso.
Tarde demais para qualquer coisa, mas nós demos uma chance.
Assim que o dispensador de fita atingiu o vidro, Holly e eu mergulhamos atrás do
abrigo disponível mais próximo. Era uma vitrine baixa, como uma espécie de mesa aberta,
recheada com uma centena de variedades de meias de golfe. Holly e eu nos agachamos
ali, curvados um para o outro, nossos rostos quase se tocando. Bobby Vernon estava
amassado entre nós, semiconsciente, respirando pesadamente.
Estava muito quieto na sala agora. É verdade que o eco psíquico de nosso argumento
ricocheteou entre as paredes, sem parar. Linhas invisíveis de energia zumbiam na
sala, tensas como cordas de piano, pesadas com carga acumulada. Mas o único som real
era um farfalhar suave e rítmico. Espiei por trás da caixa e olhei para a escrivaninha, para
o balcão com sua rachadura irregular e o dispensador de fita saindo do vidro quebrado
como a proa de um navio afundando.
Uma pequena pilha de papéis — brochuras, talvez — jazia sobre o vidro. Um canto da pilha
estava balançando com um vento inexistente.
As páginas ondulavam para cima, depois paravam e depois ondulavam novamente.
Eu me abaixei de volta.
"Você pode ver alguma coisa?" Holly perguntou. O terror estava claro em seus olhos.
Sua voz tremeu com o esforço de tentar reconstruir sua calma emocional abalada. Eu balancei
a cabeça.
Ela olhou para mim. Uma mecha de cabelo caíra na frente de seu rosto; ela estava
mastigando a ponta, os olhos arregalados na meia-escuridão. “Então… então o Manual Fittes diz
que a primeira coisa que temos que fazer é estabelecer o Tipo”, disse ela.
Eu sabia muito bem o que dizia o Manual Fittes . Mas o medo úmido substituiu os
restos de raiva em minha barriga. Eu apenas balancei a cabeça novamente. "Sim."
“Nós sabemos que é cinético,” ela respirou. “Isso move as coisas. Mas existe algum
tipo de aparição?”
Espiei por cima das meias de novo. Eu podia sentir o cheiro da lanolina na lã e a limpeza
da embalagem de plástico. Passou pela minha cabeça o pensamento de que Lockwood e
George precisavam de meias e que logo seria Natal; meu próximo pensamento (menos
agradável) foi que era altamente improvável que eu sobrevivesse à noite para chegar ao
Natal. Olhei para o outro lado do corredor. Agora estava vazio de todas as formas escuras
que haviam se aglomerado ali antes. Ou eles foram levados de volta, ou absorvidos na
massa de energia fria e pulsante que pairava vibrando ao nosso redor - energia que nosso
argumento convocou à existência. Abaixei minha cabeça mais uma vez. "Não."
“Nenhuma aparição? Ah, então é um... então pode ser apenas um..."
“É um Poltergeist, Holly. É sim."
Ela engoliu em seco. "OK…."
Larguei a perna de Vernon e estendi a mão para segurar seu braço. “Mas não vai ser
como Cotton Street,” eu sussurrei. “Desta vez vai ficar tudo bem.
Você entende aquilo? Nós vamos sair dessa, Holly. Vamos. Nós podemos fazer isso. Só
precisamos descer dois andares e atravessar até a entrada. Isso não é muito longe, é? Fazemos
isso silenciosamente, com cuidado e não atraímos sua atenção.”
Na mesa distante, os papéis ondulavam, on-off, on-off, seu zumbido suave e ritmado como
o ronronar de um gato gigante.
“Mas Poltergeists…”
“Poltergeists são cegos, Holly. Eles respondem à emoção, ruído e estresse. Então
me escute. Nós vamos para as escadas dos fundos - elas são as mais próximas. Nós
descemos ao rés-do-chão e encontramos os outros. Fazemos tudo passo a passo, etapa por etapa,
muito silenciosamente e com muita calma, e nunca, jamais, entramos em pânico . Se mantivermos
tudo agradável e neutro, é provável que nem nos note novamente.”
Olhei para ela com firmeza no que esperava ser uma maneira calma e reconfortante. No final
das contas, provavelmente era mais um olhar lunático de olhos arregalados.
"Boa sorte com isso…." disse Bobby Vernon.
Ele estava apenas semiconsciente, mas sabia. Poltergeists, vejam... Aqui está
a coisa: eles são ruins. Difícil de lidar, difícil de definir. Impossível de controlar. Enquanto outros
Visitantes do Tipo Dois sempre lhe dão algo para mirar, os Poltergeists não têm nenhuma
manifestação física. Nenhuma aparição, nenhuma substância, nenhuma sombra. Isso,
para os agentes, é uma grande desvantagem. Não importa o quão fraco um Fantasma, digamos,
possa ser; uma vez que você tenha travado em sua forma translúcida brilhante, você pode
colocar sal, espalhar ferro ou lançar sinalizadores para o conteúdo do seu coração. Um osso
cru pode fazer suas entranhas se contorcerem de terror abjeto, mas pelo menos você nunca
tem dúvidas sobre onde ele está. Esse simplesmente não é o caso de um Poltergeist. Está em
todo lugar e em lugar nenhum, e ao seu redor, e mais do que qualquer outro fantasma, ele se
alimenta de cada gota de emoção que você emite. Alimenta-se dela e usa-a para mover coisas.
Apenas uma pequena quantidade de raiva ou tristeza pode alimentar seu poder.
Apenas uma pequena quantidade…
Oh Deus. O que nós fizemos?

O que eu tinha feito, mais direto ao ponto? Eu me sinto doente; Fechei os olhos.
"Lucy?" A mão de Holly roçou meu joelho. Ela estava me dando um sorriso vacilante. “Vai
ficar tudo bem, você disse? Então, o que fazemos?"
Senti uma onda de gratidão por ela. Meu sorriso de resposta provavelmente foi igualmente
tortuoso e aguado como o inferno. Eu empurrei minha cabeça ao longo do corredor em direção à
escada dos fundos no final do andar. “Nós nos levantamos - muito lentamente... Recuamos alguns
metros de cada vez, em direção àquelas portas. Nós apenas caminhamos, não temos pressa.
Mantemos nossos batimentos cardíacos baixos.”
"Eu não posso... É impossível."

"Holly, só temos que fazer o nosso melhor."
Ficar em pé foi a parte mais difícil. Ficar de pé à vista. Como eu disse,
Os poltergeists respondem ao som e à emoção, então, tecnicamente, não fazia diferença
se estivéssemos escondidos atrás de um armário ou usando cartolas e lantejoulas e chutando alto
como um par de dançarinos excitados - desde que o fizéssemos silenciosamente . Mas não parecia
assim. Apenas o pensamento de ser de repente
exposto à coisa ao lado do balcão fez cãibras correrem pelo meu estômago nas patas de
aranha. Ainda assim, não tínhamos escolha.
Sussurrando para Bobby Vernon ficar em silêncio, nós dois agarramos as partes
apropriadas dele e, contando até três com a boca, nos levantamos. Nós olhamos para a mesa,
para a pilha de papéis ronronando. As páginas subiam e desciam... subiam e desciam no
ar frio, frio... Até aí, tudo bem. O ritmo não havia mudado. Ainda assim, a escuridão crepitava
com carga psíquica: parecia que os menores movimentos que fazíamos enviariam ondas de
choque pelo corredor.
Eu balancei a cabeça. Holly estava mais perto da escada; isso significava que ela iria
tem que andar para trás, braços cruzados sob os ombros de Vernon, comigo segurando
suas pernas, seguindo atrás. O próprio Vernon, com os olhos meio abertos, mal parecia
perceber o que estava acontecendo. Ele me preocupou. Eu temia que ele pudesse gritar de
repente e atrair atenção indesejada.
Holly se arrastou para trás; Eu embaralhei depois. Com o canto do olho, observei os
papéis sobre a mesa flutuando, flutuando…
Descemos ao longo do corredor, entre os casacos pendurados, apertando cada
pé no chão com carinho, cuidado silencioso. Constantemente nos aproximamos das
portas da escada.
“Diga,” uma voz disse em meu ouvido, “isso é emocionante. Eu quase acho que você
pode conseguir.
A caveira! Revirei os olhos em desânimo, mordendo o canto do lábio. Sua presença
perturbaria o Poltergeist? Olhei para a escrivaninha, para os papéis que se agitavam
suavemente.
“A menos que Holly tropece e derrube o pequeno Bobby e sua cabeça bata no
chão com um grande baque,” o fantasma continuou amigavelmente, “como um tufo de
coco quebrando em uma pedra. Sinceramente, acho que isso pode acontecer. Olhe como as
mãozinhas dela estão escorregando...”
Era verdade. Holly havia parado e alterado seu aperto sob as axilas de Vernon.
Seu rosto estava tão pálido quanto eu já tinha visto. Mas não estávamos longe das portas.
“Eu chamo isso de uma mudança agradável e refrescante”, disse a caveira. “Você
não pode responder! Ou estenda a mão para desligar minha torneira. Significa que posso dizer
o que penso de você, sem que você me responda.
Seguimos em frente. Eu olhei freneticamente através da sala.
Estava tudo bem. Na mesa, nada havia mudado.
"Não se preocupe", disse a caveira. “Não está interessado em mim. Nós entidades, em
geral, nos mantemos para nós mesmos. Não vai prestar atenção ao que eu
fazer."
Eu respirei com alívio. E então Holly cutucou um casaco com o cotovelo, fazendo o
cabide raspar suavemente no trilho.
“Isso, por outro lado...”
Meus olhos viraram; Olhei para a pilha de papéis.
De repente, eles ficaram muito quietos.
Holly e eu trocamos olhares. Nós esperamos. Contei até trinta mentalmente, forçando minha
respiração a permanecer calma. A sala estava escura e silenciosa. Nada aconteceu. Os papéis
não se mexeram.
Expulsei o ar muito, muito lentamente. Seguimos na ponta dos pés.
"Ei, talvez você esteja bem agora!" disse o crânio. “Talvez tenha sumido.”
Um cabide vazio em uma prateleira do outro lado da sala girou e
girando em um zunido de 360 graus, depois balançou para frente e para trás com movimentos
cada vez menores até ficar novamente imóvel.
“Não tem, você sabe. Eu estava apenas brincando."
Nós congelamos, observamos o espaço. Novamente tudo estava quieto. Eu acenei para
Holly. Sombrios, agarrando Vernon com mais força, movendo-nos um pouco mais rápido,
avançamos ao longo do corredor.
Do outro lado da sala, um tilintar de metal. Uma das luzes no teto balançou suavemente
na escuridão. Holly começou a diminuir a velocidade, mas balancei a cabeça e redobramos o
passo em direção às escadas.
Precisávamos nos apressar agora. Precisávamos sair.
“Não cometa o erro de pensar que está ali”, disse a caveira em meu ouvido. “Ou pelos
casacos…”
Cerrei os dentes. Eu sabia o que ia dizer.
“A verdade é que está em toda parte. Está bem em cima de nós. Ele se enrola em torno de nós como
uma cobra. Estamos todos dentro dela. Já nos engoliu inteiros.”
De repente, um guincho estridente de feedback veio dos alto-falantes em
o teto, seguido por um zumbido baixo e crepitante. Holly e eu pulamos. Atrás da cabeça
de Holly, um pijama azul em um corrimão também se sacudiu, como se alguém estivesse nele,
as pernas dobradas, os braços apontando para fora em um espasmo breve e terrível.
Quase tão rápido quanto começou, a energia foi embora. O pijama pendia frouxo, sem
animação.
Um momento depois, atravessamos as portas de vaivém para a escuridão total da escada
dos fundos.
Larguei a perna de Vernon, tirei uma lanterna do meu cinto e a enfiei entre os dentes. A luz
mostrou Holly, encostada na parede, derrubando Vernon no chão.
"Oh, Deus ..." ela disse. "Oh Deus…"

“Não podemos parar aqui, Hol,” sibilei. “Temos que nos mover. Buscá-lo!
Vamos!"
“Mas, Lucy...”
"Apenas faça!"
Avante, tropeçando, descendo as escadas, contido dentro de nossa esfera oscilante
de luz. Não estávamos mais tentando ficar quietos, e não estávamos tentando suprimir o medo que,
sufocando, crescia dentro de nós. Holly estava soluçando enquanto avançava; A cabeça de
Bobby Vernon balançava de um lado para o outro enquanto corríamos contra as paredes.
Chegamos à virada. Atrás de nós, as portas no topo se abriram, esmagando

costas contra a parede. Seus painéis de vidro se estilhaçaram; fragmentos caíram em cascata
pelos degraus, choveram por nós no escuro. Uma lufada de ar nos atingiu quando caímos no
patamar abaixo.
"Lá!" Eu estava planejando continuar descendo até o andar térreo, mas não queria ficar
presa na escada agora. Eu balancei a cabeça em direção à porta que levava de volta para a
loja. Holly abriu caminho - entramos no silêncio e na escuridão do Kitchenware no final do
primeiro andar.
“Holly,” eu sussurrei, “você está cansada. Troque comigo. Deixe-me ir na frente agora.
“Eu vou ficar bem.”

“Lado a lado, então.” O corredor era largo o suficiente para andarmos lado a lado. Não era
muito longe. Passando pela Kitchenware, depois pela Ladies' Fashions, e então descendo as
escadas principais até o andar térreo - era tudo o que precisávamos fazer.
Ao longe, ouvi vozes nos chamando. Vozes vivas – Lockwood, George…
“Não responda”, eu disse. "Mantenha o silêncio."
Nós fomos o mais rápido que pudemos. Eu continuei esperando que a porta atrás de nós batesse
aberto, como se o fantasma estivesse nos perseguindo. Mas os Poltergeists não funcionam assim.
Quando estávamos ao lado de uma pilha de escorredores, algo me deu um tapa na cara.
Eu gritei, largando minha lanterna, soltando as pernas de Vernon. Ele

gemeu, se debatendo nas mãos de Holly.
Outro tapa, ardendo em minha bochecha. Amaldiçoando, eu saquei minha espada,

girou em torno de mim em uma varredura selvagem. Nada.
No corredor seguinte, alguma coisa se espatifou contra as panelas.
Holly deu um grito; uma marca vermelha floresceu como uma flor em sua bochecha.
Há apenas uma coisa boa sobre os Poltergeists: nenhum ectoplasma, então você não pode
ser tocado por fantasmas, mesmo quando é esbofeteado por eles. Quase compensa a chance
acima da média de ser atingido por um sofá ou espetado por um corrimão. Agarramos Vernon e
seguimos em frente cambaleando.
Em algum lugar atrás, um barulho; dezenas de utensílios caindo em cascata no chão.
E agora veio um estrondo horrendo, uma queda de metal torturado, salpicado de grunhidos e rosnados,
como se uma grande fera estivesse se debatendo e se contorcendo no meio deles.
Mas a besta também estava à nossa frente. Mais adiante em nosso corredor: uma
prateleira de facas de todos os tamanhos e formas. Eles estremeceram e tremeram em seus ganchos.
Uh-oh.
Eu nos puxei para fora do corredor e para baixo ao longo de um corredor paralelo, assim
que as armas explodiram. Caímos atrás de uma prateleira de louças, rolando em uma pilha enquanto
dezenas de facas de trinchar gritavam no ar, cravando-se no chão ao nosso redor, lascando pratos,
ricocheteando em potes de cobre.
Bobby Vernon abriu um olho. “Ai! Cuidadoso. Estou com dor aqui, você percebe.
“Você vai ficar muito pior em breve,” eu rosnei, “se você não calar a boca. Vamos Holly!
Levantar! Estamos indo tão bem.”
“Como seria ir mal?”
O feedback brotou através do sistema de som, vibrando irregularmente através
os nervos de nossos dentes. Ouvimos estrondos e gritos de outras partes do prédio. Em algum
lugar à frente, na entrada da Moda Feminina, ouviu-se um poderoso rasgo, um som lancinante
que indicava algo pesado e substancial sendo arrancado do chão.
Por um momento eu hesitei, sem saber se deveria continuar.

“Caveira,” eu disse. "Não sei…"
“Você tem que fazer, senão você vai morrer.”
"Tudo bem." Praticamente usando Vernon como uma corda para puxar Holly para cima, consegui
vamos de novo. Nós tropeçamos para a frente. No próximo corredor, duas vitrines balançaram
para o lado e bateram em outra.
"Senhor. Aickmere vai ficar satisfeito — disse a caveira.
"Sim. Ele ficará encantado.

Holly estava olhando para mim. "Com quem você estava falando agora?"
"Ninguém! Você!"
“Eu não acredito em você.”
Cinco tigelas de pirex passaram voando pela minha cabeça e se estilhaçaram contra a parede.
O vento açoitava minhas botas, ameaçando arrancar minhas pernas debaixo de mim. "Olha,
isso realmente importa agora?"
"Se vamos trabalhar juntos, Lucy..."
"Oh inferno! Tudo bem! Eu vou te dizer! É um crânio mal assombrado que vive na minha
mochila! Feliz agora?"
"Bem, sim. Isso explica muita coisa.” Vários aventais, agitando-se como morcegos no ar,
bateram no rosto de Holly. Ela os rebateu. “Veja, isso não foi tão ruim, foi? Você só tinha que
dizer isso.
Passamos pelo arco da Moda Feminina, pouco antes de toda uma vitrine sólida,
assobiando atrás de nós, bater no arco e se alojar ali.
"O que está acontecendo?" o crânio rosnou. “Você está contando a todos sobre nós
agora? Achei que tínhamos algo especial acontecendo.
"Nós fazemos! Cale-se! Discutiremos isso mais tarde.
“Sabe, Lucy” – Holly Munro engasgou – “Eu costumava pensar que você era simplesmente
esquisita. Agora vejo como estava completamente errado.”
A Moda Feminina era silenciosa, pelo menos em comparação com a Kitchenware. Ar frio
cortando nossos tornozelos, acompanhando nosso ritmo. No outro extremo, pude ver os
saguões dos elevadores e o mármore que circundava as grandes escadas e escadas rolantes
até o andar térreo.
“Nada afiado aqui,” eu disse. “Essa é uma bênção.”
À nossa esquerda - eu podia ver, mas Holly, de costas para ele, não podia
– a cabeça de um manequim virou-se lentamente, fixando-nos com seu sorriso cego e
insípido.
E agora a sala explodiu. Um cabideiro inteiro se ergueu, lentamente
primeiro; então, com um coice como o de um cavalo em disparada, lançou-se em uma
cambalhota no ar. Holly gritou; nós nos lançamos para trás quando ele se chocou contra o pilar
oposto e caiu para bloquear o corredor como uma árvore caída.
Outras prateleiras foram apanhadas, lançadas para o alto, arremessadas contra janelas e
esmagadas contra as paredes. Ao nosso redor, casacos foram arrancados de seus cabides.
Eles giravam acima de nós, capuzes vazios, mangas esvoaçantes como se estivessem cheios
de membros invisíveis. Eles pairavam no ar como bruxas em suas varas; o uivo
o vento os soprava ao redor e ao redor. Eles desceram agora, batendo contra nossas cabeças,
chicoteando-nos com seus cintos, cortando nossa pele com seus zíperes e botões.
Curvando-se, puxando Bobby Vernon entre nós, corremos em direção às escadas

rolantes, esquivando-nos dos escombros que caíam, dançando para o lado enquanto os
ladrilhos do piso se soltavam entre nossos pés e giravam para quebrar em estilhaços contra
pilares e paredes. Roupas surradas contra nós; um par de calças de náilon pastel envolveu
meu rosto, apertando-se, apertando-se tanto que senti minha respiração sendo sufocada. Eu o
rasguei, olhei por cima do ombro para o caos rodopiante às nossas costas.
Longe, além das roupas de corrida e móveis caindo, em um escuro, ainda

espaço, vi uma sombra rastejando atrás de mim com as mãos e os joelhos. Ele ergueu um braço
fino como uma vara.
“Lúcia…”
Então Holly e eu saltamos a parede de mármore e pulamos no chão.
tira de metal lisa que se inclinava entre as escadas rolantes. Vernon pousou
desajeitadamente; ele gritou de dor. Holly escorregou, derrapou de costas na encosta. Vernon
caiu atrás dela. Mantive o equilíbrio, deslizei atrás deles; e assim, porque permaneci de pé, vi
o que estava acontecendo no grande foyer da loja de departamentos Aickmere.
A luz nos cumprimentou de baixo: uma luz estranhamente rodopiante. veio de quatro
lanternas da agência, girando no ar.
Ocorreu-me mais de uma vez me perguntar onde estariam os outros.
Onde, em particular, Lockwood e George podem estar. Eu tinha ouvido suas vozes de longe,
mas eles não tinham vindo atrás de nós – e eu não conseguia entender o porquê.
Agora eu entendi.
O Poltergeist e suas energias não estavam confinados aos corredores pelos quais
Holly e eu estávamos correndo. Longe disso. Também estava ativo no foyer. Vitrines espalhadas,
prateleiras embutidas nos pilares de gesso da sala. Os murais nas paredes estavam
arruinados, incrustados com cacos de vidro arrancados das portas de entrada. A grande
árvore artificial, Autumn Ramble, da qual o Sr. Aickmere tanto se orgulhava, estava naquele
momento girando para cima de seu monte na base das escadas rolantes, suas mil folhas de
tecido cuidadosamente feitas à mão sendo arrancadas por uma força centrífuga rodopiante.
E no centro da sala, as próprias tábuas do assoalho também estavam sendo rasgadas,
arrancadas para cima e para fora, com pregos quebrando, antes de serem arrancadas para
quebrar.
contra as paredes arruinadas. A terra solta de baixo flutuou para cima no espaço e juntou-se
às lanternas em espiral ao redor e ao redor.
Em toda aquela sala, uma única área permaneceu intocada - um espaço
aproximadamente semicircular bem na frente das portas giratórias. Era cercada por um conjunto
de correntes de ferro, de espessura tripla, enroladas umas nas outras para maior segurança.
Dentro desse limite, o chão estava cheio de defesas espalhadas - sal e limalhas de ferro, ramos
de lavanda, outros pedaços de correntes aleatórias, jogados para baixo para uma proteção
desesperada. O furacão espectral que soprava ao nosso redor batia nas bordas deste
santuário, fazendo estremecer a fronteira; por dentro, porém, tudo estava parado.
E aqui estavam meus companheiros, espadas desembainhadas, gritando, acenando para nós.
Lá atrás, bloqueando a porta giratória com uma tábua de madeira: Kate Godwin e
Flo Bones. No centro do espaço, Quill Kipps, cortando almofadas de lavanda com seu florete
de modo que o recheio se espalhasse no chão. E na frente, bem na borda das correntes,
gesticulando, chamando, incitando-nos: Lockwood e George.
Meu coração inchou ao vê-los. Deslizei na base da encosta, pulei sobre Holly e Bobby
Vernon, que estavam esparramados no chão, e ajudei-os a se levantar. Era tudo que eu
podia fazer para ficar de pé, o vento soprava tão forte. Um cabideiro dobrado, torcido tão
facilmente quanto um clipe de papel, caiu nas escadas rolantes de cima, se contorceu uma vez
e depois ficou lá como uma coisa morta.
"Lúcia!" Esse era o Jorge. "Por favor, venha! O lugar está se destruindo!”
George sempre foi um mestre em contar coisas que você já sabia. Nós
começou a avançar. Vernon parecia verde; O rosto de Holly estava ensanguentado, ou da
queda ou da surra que levamos lá em cima.
À nossa frente, o buraco no chão aumentava. O chão se abriu.
A terra cuspiu em nossos rostos; um pedaço de madeira atingiu meu braço.
Lockwood jogou seu florete fora; ele saiu do círculo. eu vi ele
cambalear quando o vento o pegou; seu casaco ondulou para cima e para fora. Com esforço,
manteve-se de pé e saltou pela borda do buraco. Então ele estava ao nosso lado, sorrindo aquele
velho sorriso.
Ele pegou Bobby Vernon de nós, apoiando-o sob os braços. "Bem
pronto”, gritou. “Eu o peguei. Vá até a porta o mais rápido que puder.
Mas isso era mais fácil dizer do que fazer. O chão estava sendo arrancado e
uma abertura de cavidade abaixo dela. Espalhou-se mais, como uma boca escancarada, estendendo-se
ao redor da borda das correntes de ferro. E mesmo sob eles. As tábuas caíram - uma parte das
correntes agora pendia para o buraco.
Lockwood agarrou o braço de Vernon e o girou. Além das correntes, Kipps e George o
agarraram, puxando-o para um lugar seguro. Em seguida veio Holly; ela mal conseguia ficar de
pé. Novamente Lockwood a balançou. Ela se atrapalhou do outro lado, quase caiu de volta
no buraco. George a agarrou; além, Kipps empurrou Vernon em direção à porta.
Agora Lockwood se virou para mim. A fúria do ar redobrou. Madeira, terra, folhas de tecido,
pedaços de tecido - estávamos perdidos juntos em uma tempestade de detritos rodopiantes. “Só
você, Luce,” ele gritou. Seus olhos brilharam; Ele estendeu a mão….
O chão se rompeu. Tábuas estouraram para cima, como se um punho invisível tivesse
batido. Perdi o equilíbrio, dei um passo para trás e o chão despencou abaixo de mim. O ar me
pegou, me ergueu e me afastou... Não, não muito longe. Eu imediatamente empurrei
para trás, peguei rápido. Minha mochila estava presa em uma viga quebrada do assoalho. Por um
instante fiquei ali pendurado, estendido como uma bandeira amarrada a um mastro
balançado pelo vento.
Lockwood deu um grito. Ele estendeu a mão para mim. Eu vi seu rosto pálido. Sua mão
encontrou a minha.
Então ele foi pego e afastado de mim. Eu o vi girar sem um som. Eu gritei, mas minhas
palavras se foram. Algo atrás de mim rasgou e rasgou; então as alças da mochila se quebraram e
eu também fui arremessado para fora, girando para fora da sala como uma boneca abandonada.
Eu colidi com algo duro; luzes estouram diante dos meus olhos. Vozes chamaram meu
nome; eles me afastaram da vida, de todas as coisas amadas. Então eu estava mergulhando
na escuridão, e tanto minha mente quanto meu corpo foram perdidos.
Você sabe que é ruim quando não consegue dizer se seus olhos estão abertos ou não. Quando
está tão escuro que você pode estar morto ou sonhando. Ah, e quando você não consegue
mover nenhuma parte do seu corpo, parece que está flutuando como um fantasma pode flutuar.
Sim, isso é ruim também.
O silêncio total também não ajuda muito.
Eu deito lá. Por um tempo, nada aconteceu. Por dentro, eu estava tentando recuperar o
atraso, ainda correndo por uma tempestade gritante de vidro quebrado, madeira e roupas
girando... Então, como se um interruptor tivesse sido tocado, meu olfato de repente ligou. Senti
mofo, sujeira e um cheiro amargo de sangue, tudo de uma vez, como se alguém tivesse
enfiado tudo violentamente no meu nariz. Isso me fez espirrar, e com esse espirro vieram
dardos de dor que agiam como placas de sinalização no escuro. De repente, pude dizer
onde meu corpo estava, torcido desajeitadamente, deitado em terreno acidentado. Eu estava
dobrado de lado, um dos braços do meu corpo pressionado embaixo de mim, o outro jogado
para fora como se eu fosse um daqueles discos
arremessadores você pega em potes gregos antigos. Parecia-me que minha cabeça estava mais
baixa que meu corpo e pressionada contra a lama fria e macia. Quando respirei, pude sentir
meu cabelo se movendo contra meu rosto.
Para minha surpresa, quando tentei me mover, meus membros responderam sem
muita agonia lancinante. Tudo estava dolorido - eu era um grande hematoma - mas nada
parecia quebrado. Eu meio que rolei, meio que deslizei meu corpo para o lado, estremecendo
quando ele colidiu com objetos desconhecidos. Por fim, ficou na horizontal. Enrolei as pernas,
levantei-me e sentei-me no escuro.
Eu coloquei dedos hesitantes em minha testa; toda uma região do meu cabelo estava
emaranhada e pegajosa, presumivelmente com sangue. Eu tinha sofrido uma pancada feia
na cabeça. Quanto tempo eu estive inconsciente era impossível dizer.
Em seguida, senti ao meu lado. Rapier: sumiu. Mochila: sumiu. A caveira, com todos os
seus comentários desnecessários e impróprios: sumiu. Estupidamente, eu meio que perdi isso.
Havia um espaço vazio em minha cabeça onde eu achava que sua voz deveria estar.
Parte de mim queria se enrolar de novo e voltar a dormir. me senti tonta,
descoordenado e estranhamente desconectado da minha situação. Mas meu treinamento de
agente começou. Devagar, com cuidado, coloquei minhas mãos no meu cinto.
Ainda estava lá, os bolsos embalados e cheios. Então eu não estava indefeso ainda. Cruzei
as pernas rigidamente. Então corri meus dedos entre as latas e tiras até chegar à pequena bolsa
à prova d'água perto do laço do florete. A bolsa de fósforos. Sempre carregue fósforos. Como
as regras vão, está lá em cima com o melhor. É provavelmente algo em torno da regra sete.
Eu não colocaria isso tão alto quanto a regra do biscoito, mas definitivamente está entre os dez
primeiros.
A regra 7-B, obviamente, é manter sua caixa de fósforos bem abastecida. No passado
Às vezes eu deixava isso passar, mas Holly, com sua atenção aos detalhes, sempre se
certificava de que fosse recheado. Pude sentir como estava apertado quando o tirei e senti
uma onda de gratidão, que imediatamente se transformou em culpa.
Azevinho…
Pensei em nossa discussão, na forma como eu a havia atacado, em como minha fúria e
estupidez haviam despertado o Poltergeist para a vida. Isso me deu uma sensação de enjoo e enjôo.
Pensei nela saltando sobre a brecha e depois em Lockwood estendendo a mão para mim - e a
sensação de enjôo em minha barriga se aprofundou como uma fossa oceânica.
O Poltergeist o pegou e o jogou longe.
Ele estava bem? Ele estava vivo?
Dei um soluço de autopiedade e imediatamente o engoli. Não gostei do eco oco. Também
não gostei da forma como minha pele formigou com o som.
Chega de demonstrações de emoção! Onde quer que eu tenha acabado, eu já poderia dizer que
não estava sozinho.
Presenças me observavam. As mesmas presenças que eu detectei no
Aickmere's, mas agora mais próximas, mais próximas e mais fortes. E também — em algum
lugar muito próximo, pensei — aquela sensação de enjôo e zumbido, aquela que
lembrava ao crânio e a mim o odioso vidro de osso que desenterramos em Kensal Green...
Esfreguei os olhos. Era tão difícil ter certeza de qualquer coisa. Minha cabeça girou.
Risquei o primeiro fósforo. Uma lágrima de luz cresceu no escuro, iluminando os
contornos sujos da minha mão. Do bolsinho de fósforos tirei duas pequenas velas, ambas
pequenas velas brancas. Coloquei um cuidadosamente no chão e acendi o outro, segurando-o
em um ângulo até que a chama aumentasse, a luz aumentasse ao meu redor e eu pudesse ver.
Sentei-me na terra escura e compactada com pedaços de pedra. Ao meu lado e atrás,
onde eu estava deitado, havia um monte de rocha e terra, e aqui e ali pedaços de madeira
saliente. Também havia folhas de tecido espalhadas da árvore de exibição, brilhando em
vermelho como sangue, e almofadas de lavanda estouradas e pedaços de roupas abandonadas
- camisas, vestidos, até pedaços de cueca - que foram sugados comigo para o buraco.
Lá em cima havia um obstáculo irregular de escuridão. Se ela subiu em ziguezague

através de um rasgo contínuo na terra e finalmente alcançou a loja acima, ou se suas laterais
agora haviam caído, me enterrando vivo, eu não saberia dizer. A luz da vela não se estendia
para dentro dela.
O que ela iluminava eram paredes de pedra cinza esculpida. Em vez de vê-los, senti-os
estender-se à minha frente e arquear-se abruptamente sobre minha cabeça. Eu estava em uma
câmara feita pelo homem, velha e de extensão desconhecida. E imediatamente eu soube onde
deveria estar.
A prisão. A notória Prisão do Rei. George estava certo, como sempre: parte dele ainda existia
no subsolo, e o Poltergeist, em sua fúria, havia aberto caminho até ele.
De certa forma, isso me fez um favor. Este era o foco do surto de Chelsea: esta era a
Fonte - para Poltergeist, figura rastejante e tudo.
Falando nisso, a menos de um metro de onde eu estava sentado, os braços

ossudos estendidos, o crânio mal se projetando sob a pilha de terra, jazia um esqueleto. Por
um instante pensei que devia tê-lo matado na minha aterrissagem, então percebi o quão ridícula
era a ideia.
Eu olhei para ele. “Olá,” eu disse. "Desculpe."

O esqueleto não disse nada.
Não podia evitar suas más maneiras. Levantei-me, um tanto trêmulo, e dei alguns passos à
frente, o nariz torcendo na fumaça da vela.
Cantaria ao meu redor, áspera e úmida com branco brilhante
mofo. As paredes recuaram; Senti como se estivesse sendo afunilado em direção a algo,
aproximando-me, passo a passo, de um destino inevitável. Não era uma sensação agradável,
principalmente porque tudo ainda girava diante dos meus olhos. Respirei fundo, encostada na
parede.
Eu descansei minha cabeça contra a pedra esburacada. De uma vez, as sensações saíram
do passado. Vozes chamando, chorando, gritando por socorro. A passagem estava cheia de
corpos, passando por mim, empurrando através de mim, empurrando, xingando. Ao meu
redor, um fedor de desespero e medo - fui esbofeteado, beliscado, lançado girando para o
centro da passagem - Onde fiquei sozinho no
silêncio, a vela queimando em minha mão.
Minha sensibilidade estava ficando mais forte o tempo todo. Eu não conseguia nem descansar.
Olhei para a parede. Do chão ao teto estava coberto de leves arranhões: letras,
iniciais, algarismos romanos. As marcas dos prisioneiros, que viveram e morreram aqui….
“Lúcia…”
Fora da escuridão, em algum lugar bem à frente - aquela voz!
Amaldiçoei baixinho. Achei. Bem, eu poderia muito bem terminar tudo de uma
vez. “Tudo bem,” eu disse. “Mantenha seu cabelo. Estou chegando."
Arrastando-me como um inválido, segurando a vela primeiro alto, depois baixo, para poder
avaliar o terreno irregular, desci a passagem. Tomei cuidado para não tocar nas paredes
novamente. Raízes brancas se projetavam entre as pedras e as paredes brilhavam com a umidade.
Poças apareceram sob os pés; por alguns passos eu estava chapinhando em poças de água
rasa, então o chão subiu e eu caminhei mais uma vez sobre a rocha sólida.
Eu estava em um cruzamento; duas outras passagens se estendiam do meu corredor,

à esquerda e à direita. A da minha esquerda foi imediatamente bloqueada por um conjunto de
barras de metal, enferrujadas, retorcidas, enegrecidas pelo tempo. À direita, a luz de
minha vela refletia-se em degraus que desapareciam em uma extensão sólida de água negra
e malcheirosa. Ignorei ambas as passagens laterais e continuei em frente, e quase imediatamente
passei por cima de uma pilha de madeira quebrada para um espaço maior.
Alguém estava sussurrando à frente. Quando levantei a vela, os sussurros

pararam.
“Não seja tímido,” eu disse. "Fala."
Eu ri. Eles eram tímidos. Eles estavam muito quietos. O chão estava se inclinando
frente de mim novamente. Minha cabeça doía e, por um momento, minha visão ficou
turva; então as coisas clarearam e pude ver muito bem quem estava sussurrando.
Eles estavam bem na minha frente, empilhados ao redor da sala. Talvez depois de
tanto chapinhar naquela passagem eu tivesse água no cérebro, mas parecia-me que eles
pareciam a madeira flutuante que se acumula nas margens dos rios após uma temporada
de enchentes e tempestades. Árvores nuas: todos os galhos e galhos finos e
brancos, deitados de lado, quebrados e entrelaçados.
Só que não eram árvores, é claro, mas esqueletos.

Alguns deles ainda tinham pedaços de tecido, mas a maioria não passava de
espirais e vergas de osso. Eram uma confusão de apóstrofes ossudas, vírgulas e pontos
de exclamação apagados do caderno de algum gigante em uma pilha emaranhada
e sem gramática. Eu podia ver crânios e mandíbulas com dentes brilhantes e restos
irregulares de pés e mãos, com a maioria dos ossinhos perdidos ou pendurados.
Costelas erguiam-se em pontas como tufos de grama da praia ou suportes quebrados
para bicicletas do lado de fora de uma estação abandonada. Em alguns lugares, a pilha
chegava à altura das coxas. Era uma sala grande e retangular, e os ossos aninhados
contra todas as paredes, exceto no outro lado, onde uma laje de vazio cinza indicava outra saída.
Caminhei lentamente até o centro da câmara, protegendo o brilho da vela com
a mão em concha. Eu fiz isso por cortesia, tanto quanto qualquer outra coisa.
Tantos ossos…
E os proprietários daqueles ossos estavam bem ali.
Pairando acima da madeira flutuante ossuda pairava uma multidão de formas
brancas, quase como as próprias chamas de velas. Muito imóveis e muito fracos, como
lágrimas caindo para cima e brilhando com sua própria luz peculiar, eles não
tinham definição exceto por entalhes redondos escuros onde deveriam estar os
olhos. Eles flutuaram lá e olharam para mim. E enquanto eu estava no centro da sala
deles, senti toda a força de sua inspeção e, com ela, sua miséria e ódio de séculos.
“Está tudo bem”, eu disse a eles. "Eu entendo."

O que George disse sobre a história da prisão? Como acabou sendo mais um
hospital do que uma prisão. Os habitantes finais eram leprosos e pessoas com outras
doenças terríveis. Ninguém ia lá, todos desprezavam.
No final, os reis Tudor os expulsaram e arrasaram o lugar.
Expulsou-os…
Olhei para o anel de esqueletos quebrados.
Só que eles realmente não se incomodaram, não é? Eles não os expulsaram
de forma alguma. Eles apenas os prenderam no subsolo e os selaram, e derrubaram as
paredes da prisão em cima deles. Deixou-os no escuro para morrer.
Mais simples. Mais arrumado. Resolveu alguns problemas de uma vez. Eles eram
criminosos e eles foram infectados. Quem iria se importar?
Era de se admirar que aquele quartinho fosse a fonte de tanta energia e raiva?
"Eu entendo", eu disse novamente.

As formas tremeluziam, seus entalhes escuros fixos em mim, sem piscar. EU
projetou minha simpatia para fora da melhor maneira que pude. Se eles
compreenderiam a emoção; se - se aceitassem - aceitariam prontamente , depois de tanto
tempo enterrados e esquecidos, era impossível dizer. Tantas centenas de anos, sem que
ninguém soubesse de sua existência...
Bem, eu não os culparia de qualquer maneira. Eu olhei para baixo após a morte
vela e avistou algo no chão. Eu me agachei, não sem tropeçar (se ao menos o chão
parasse de girar!), e olhei para ele. Levei um momento para perceber o que era - e que os
esqueletos não eram o mistério mais profundo da sala.
As lajes onde me agachei, ao contrário do corredor por onde subi, não

têm poeira sobre eles, embora a poeira tenha se acumulado densamente dentro e ao redor
dos ossos de ambos os lados. Na superfície de uma pedra, não muito longe de minha
bota esquerda, algo jazia, um fragmento cilíndrico, ao mesmo tempo branco e marrom. A
princípio pensei que fosse um pedaço de osso, mas quando abaixei minha vela, percebi a
verdade: era uma ponta de cigarro.
Uma bituca de um cigarro moderno….
Olhei para ele, franzindo a testa, a cabeça latejando, tentando entender.
À minha volta, movimento. Quando olhei para cima, o anel de formas brancas pálidas se
moveu para dentro de mim. Eu levantei uma mão impaciente.
“Tudo bem, tudo bem”, eu disse. "Me dê um minuto. Acabei de receber algo aqui.
Eu levantei-me. Agora que pensei sobre isso, pude ver que todo o centro da sala estava
notavelmente limpo - de ossos, poeira, detritos de qualquer tipo. Isto
era como se tudo tivesse sido varrido para os lados. Alguém estava muito interessado em tarefas
domésticas. Você pensaria que Holly Munro estava no trabalho.
O pensamento me fez rir, e a risada instantaneamente me acordou. Eu fiz uma careta
para o anel de formas que se aproximava. “Você precisa me dar algum espaço aqui,” eu disse.
“Você está me afastando. Afaste-se um pouco, por favor.
Eu fui para o meio da sala, e depois de um momento para me firmar—
tudo estava balançando diante dos meus olhos - abaixado para olhar carrancudo para as lajes.
Vi marcas de arranhões na pedra e, aqui e ali, o que pensei serem respingos de cera de vela. Estendi
um dedo para tocar em um deles e quase caí.
“Você está me irritando seriamente agora,” eu disse. As formas brilhantes se aproximaram e

não estavam mais pairando sobre a confusão de ossos. Agora eles formavam um círculo ao redor
das bordas da área desmatada. Eu podia sentir a força de sua atenção, a raiva dirigida a mim.
“Eu não deveria falar com você,” eu disse. “E certamente não farei isso se você não recuar. Prossiga!"
As formas recuaram. "Isso é melhor. O que você tem feito aqui,” eu disse, “com toda essa cera e
outras coisas? O que são esses arranhões circulares? E essa marca preta de queimadura aqui,
bem no centro? Você tem sido travesso? Você tem ateado fogo em alguma coisa?
As formas não diziam nada, mas ecos da atrocidade que havia ocorrido aqui
ergueu-se negro atrás deles; Eu podia senti-lo crescendo acima de nós, fervendo e terrível, como
uma tempestade de areia prestes a extinguir uma cidade deserta.
“Vou conseguir um enterro decente para todos vocês”, eu disse. “Caixões adequados, ritos adequados.
Nada daquela coisa de forno. Não se preocupe, vou convencer Lockwood a fazer isso. Ele é um
pouco rabugento quando se trata da sua espécie, mas posso consertar isso. Não se preocupe.
Lockwood vai resolver você...”
Pelo menos ele o faria se estivesse realmente vivo e bem.
Do nada, veio de repente o pensamento de que ele não era. Mais que um
pensamento - uma convicção. O que eu estava fazendo? O que eu estava fazendo,
conversando com fantasmas quando Lockwood foi arrastado pela tempestade? A dor passou por
mim. Minha cabeça latejava; Quase caí de joelhos.
Ele estava lá atrás, sob os escombros? Talvez ele fosse! Ele teria vindo atrás de mim há
séculos, caso contrário. Meu medo batia contra as bordas da sala em grandes ondas onipotentes. De
repente, pude ouvir as figuras sussurrando juntas novamente.
“Você vai ter que falar,” eu disse bruscamente. “Como eu disse ao velho na poltrona, esta é
sua grande chance! Pessoas como eu não aparecem com tanta frequência.
Fale e fale claramente...”

Foi então que vi que minha vela estava acabando.
Tudo bem. Eu tinha outro na minha bolsa... Só que, na verdade, eu não tinha.
Em algum lugar, na queda dos escombros, talvez eu o tivesse deixado cair. Não,
lembrei-me de colocá-lo cuidadosamente no chão. Revirei os olhos para minha própria
estupidez.
Estava tudo bem. Eu teria que voltar e pegá-lo.
Quando me virei, as formas estavam bloqueando o caminho.
“Agora,” eu disse, “você precisa apenas me deixar—Ai!” A cera quente queimou
meus dedos. A vela estava tão baixa que o material derretido estava espirrando. Coloquei-
o no chão entre meus pés e peguei a caixa de fósforos. Acendendo outro fósforo,
procurei outra coisa para acender. Talvez os fantasmas tivessem velas. Eles
claramente estavam usando alguns recentemente.
“Vocês querem voltar, pessoal? Não consigo ver onde você guarda seu... Ei! Uma
das formas avançou, de forma mais decisiva do que antes. Tive um vislumbre de costelas
pálidas dentro do corpo brilhante e braços estendidos; os olhos eram chamas negras
trêmulas - então puxei uma lata do meu cinto, arranquei a tampa e espalhei sal em um
arco esmeralda ardente para manter a forma afastada.
Eu fiz isso tão rápido que nem pensei nisso; era o antigo treinamento da agência
entrando em ação.
"Desculpe!" Eu disse. "Estou no seu lado. Você só precisa se manter afastado, só
isso.
Uma onda de inquietação percorreu as formas; seu brilho escureceu, seus
contornos pareciam crescer, tornar-se mais angulares e irregulares. Xingei, joguei meu
fósforo no chão e, com dedos trêmulos, acendi outro. A vela aos meus pés estava quase
apagada. A luz estava diminuindo na câmara. Segurei o fósforo baixo e, acima de sua
lâmpada de radiância, olhei ao redor para os fantasmas que o cercavam.
"O que há com você?" eu rosnei. “Eu quero ajudar, e você sempre acaba tentando me
matar…”
Outro toque de sal, um anel de fogo verde brilhante; novamente as formas recuaram,
sussurrando tristemente para si mesmas. Eu podia sentir meu pânico crescendo; não era
bom. Eu não conseguia controlá-los. Individualmente, eles eram fracos e eu poderia dobrá-
los à minha vontade; coletivamente, não: a raiva deles era forte demais.
O que eu tinha? Um pouco de sal, quase nenhum ferro — tudo gasto no
Aickmere's. Apenas uma explosão de magnésio. Procurei no meu cinto e, ao fazê-lo,
deixei cair o fósforo. À última luz da vela, estendi a mão para a caixa de fósforos, mas
meus dedos tremiam demais; os fósforos jogados fora da caixa,
derramado inutilmente no chão. Dei um grito, abaixei-me para recuperá-los - e

vi os fantasmas vindo em minha direção.
Esse foi o momento em que o nó da vela decidiu finalmente se apagar.
Eu teria jogado o sinalizador então, apenas jogado fora aleatoriamente e explodido

algumas das formas em pedacinhos - o ato teria me dado uma centelha final de
satisfação, mesmo quando as outras caíram sobre mim e me derrubaram. Mas eu não joguei
o sinalizador. Porque, embora a luz da vela tivesse desaparecido, outra agora a substituía
— uma luz pálida e invasora que saiu furtivamente da passagem pela qual eu ainda não
havia entrado, espalhando-se pela pedra viscosa. Não era uma luz dos vivos, mas uma
luz cadavérica, fria e fraca, que não nutria o que tocava. Ainda assim, isso me fez parar, e
o efeito que teve sobre o anel de fantasmas não foi menos definido. Eles imediatamente
pararam seu avanço, hesitando, olhando para trás em direção ao brilho que se aproximava.
Seus contornos ficaram trêmulos e perturbados.
A luz se espalhou pela câmara, derramando-se como leite pelas pilhas

de ossos emaranhados. O sangue pulsava em meus ouvidos. A qualidade do ar
havia mudado. Os fantasmas começaram a recuar em direção às paredes.
A passagem parecia distorcida; as paredes se flexionaram e tremularam. Um resfriado

A brisa soprou em minha direção, trazendo aquela mesma voz suave e seca que eu ouvira
no Aickmere's.
Chamou meu nome.
Os fantasmas afundaram, escorreram para suas pilhas de ossos emaranhados e
desapareceram.
Eu esperei, segurando meu sinalizador.
Da escuridão, da escuridão, intocada pela outra-luz através
por onde passou, uma forma rastejava em minha direção pelo corredor.
Na loja, eu fugia dela, mas não havia para onde fugir agora.
O sinalizador estava escorregadio na palma da minha mão. Segurei-o sem esperança ou expectativa.
Mais ainda do que as temíveis energias do Poltergeist; muito mais do que os fantasmas da
prisão chilreando amarrados aos esqueletos, eu sabia que essa aparição emanava do centro do
surto de Chelsea. Poderoso como um sinalizador pode ser, essa coisa era ainda mais potente.
A brisa fria morreu. Fiquei no centro de uma lâmpada de silêncio. O

forma saiu para a câmara, e não havia nada entre ela e eu.
Como quando o vi perto dos elevadores, rastejava desajeitadamente, rolando
saltos e solavancos, como se suas juntas estivessem deformadas ou colocadas de trás para
frente. Sua cabeça estava inclinada; cabelos longos - pelo menos, pensei que deviam ser
cabelos, apesar da maneira como ondulavam e se enrolavam de maneira estranha - caíam sobre
o rosto, de modo que ficavam escondidos. Mas eu podia ver o suficiente para saber como era
dolorosamente magro, a pele preta e encolhida nos ossos, como aquelas múmias que
costumavam ter nos museus antes que o DEPRAC fechasse tudo. Era firme, seco e de
aparência ressecada; dava para ouvir as unhas batendo nas lajes, ver a pele dos braços se
esticando a cada movimento, as rugas se formando tão profundas que dava para pensar
que se partiram em duas.
À frente, uma guarda avançada de aranhas: pretas brilhantes e apressadas.
A figura se aproximou e, com um único e misterioso movimento fluido, ergueu-se; agora
ele avançava arrastando os pés sobre as patas traseiras, os braços torcendo e sacudindo
como se ainda o empurrasse no chão. Eu não conseguia ver o rosto, mas os dentes brilhavam sob
o cabelo ralo e escorrido. O contorno era nebuloso, quase fibroso, como as bordas ásperas de um
tapete ou carpete inacabado. Enquanto eu observava, essas fibras se dissiparam; a forma
ficou sólida, suas bordas mais definidas. E à medida que crescia e se alterava, senti uma
sensação oposta correspondente. Era como a sucção de um fole, ou uma escotilha se abrindo
embaixo de mim - senti minha força se esgotar. Ele derramou.
Minha cabeça girava; tudo ficou preto. Fechei os olhos.
"Lúcia."
E os abriu.
Eu ainda estava de pé naquele mesmo lugar esquecido. A outra luz tinha
desapareceu, e uma forma diferente apareceu diante de mim no escuro. Eu olhei para ele,
franzindo a testa.
"Lúcia."
E de repente minhas pernas se dobraram de alegria. Porque eu sabia disso! eu conhecia o
voz. Era o que eu queria ouvir mais do que qualquer outro. Senti que iria me dissolver de
alívio. Meu coração saltou dentro de mim. Eu ainda tinha o sinalizador na mão. Eu o abaixei
e tropecei para frente.
"Lockwood - graças a Deus!"
Como pude ser tão estúpido a ponto de não tê-lo reconhecido instantaneamente?
A forma a princípio parecia tão escura e estranhamente insubstancial. No entanto, agora eu via
os ombros magros e altos; a curva do pescoço, aquele familiar movimento flutuante do
cabelo….
"Como você me achou?" Chorei. "Eu sabia! eu sabia que você viria
—”
"Ah, Lucy... Nada poderia me impedir de fazer isso."

Eu poderia dizer pelo contorno do rosto que ele estava sorrindo, mas a voz
foi tão triste que me deixou paralisado.
Olhei para ele, tentando perfurar a escuridão. “Lockwood? O que é?
Qual é o problema?"
“Nada poderia me afastar de você. Nada na vida ou na morte…”
Um eixo frio se abriu dentro de mim. Era um poço sem fundo e negro.
"O que-?" Eu disse. "O que você está falando? O que isso significa?
"Não fique assustado. Não posso fazer mal a você.
“Agora você está realmente me assustando. Cale-se." Eu não entendi; mesmo assim,
senti meus ossos virarem água. Eu mal conseguia falar. Minha língua parecia amarrada ao céu
da boca. "Cala a boca..."
A figura ficou lá nas sombras. Agora não disse nada.
“Chegue mais perto,” eu disse. “Venha para a luz.”
“É melhor eu não fazer isso, Lucy.”
Foi então que vi como sua substância era frágil e rala. Como - embora parecessem
sólidas na cabeça e no tronco - as pernas eram fracas como gaze e
acabou em nada. Ele pairou acima do piso de laje.

Minhas próprias pernas cederam. Caí de joelhos. A chama estalou contra a pedra.
"Oh, não", eu sussurrei. “Lockwood... não...”

A voz falou suavemente, calmamente. “Você não deve se arrepender.”
Eu bati minhas mãos contra o meu rosto. Eu os mantive lá, bloqueando a visão.
"Não é sua culpa", disse a voz.

Mas era. Eu sabia que era. Eu enrolei meus dedos, cravando as unhas na minha pele. Ouvi
um grito estranho e terrível, como o de um animal desesperado e ferido, e percebi que era eu.
Pensamentos coerentes não vieram. Apenas imagens. Lembrei-me dele jogando a rede de
correntes no sótão entre as espirais ectoplásmicas; pulando entre mim e a mulher vestida de preto na
janela. Lembrei-me dele correndo por cima dos carros alegóricos, esquivando-se das balas do inimigo;
e na casa de Wintergarden, lançando-se pela escada para atingir o fantasma assassino e salvar minha
vida.
Salve minha vida novamente...

Lembrei-me também da fotografia do quarto de sua irmã — aquela criança impaciente e borrada.
Eu balancei para frente e para trás, as lágrimas acumulando contra minhas palmas. eu era um amontoado,
coisa amassada. Isso não estava certo. Não poderia estar certo. Nada disso estava acontecendo.
"Lúcia." Eu abaixei minhas mãos. Eu não conseguia ver a forma; meus olhos estavam
marejados. Mas eu podia ouvir, e ele estava falando, claro e calmamente, daquele jeito que ele
sempre fez. “Eu não vim para te causar dor. Vim me despedir.
Eu balancei minha cabeça, meu rosto molhado. "Não! Diga-me o que aconteceu.
"Caí. Eu morri. Isso não é suficiente?
"Oh, Deus... Tentando me salvar..."
“Sempre seria assim”, disse a forma. “Você sabia disso em
seu coração. Minha sorte não poderia durar para sempre. Mas estou feliz por ter feito isso, Lucy.
Você não tem nada para se culpar, e estou feliz que você esteja seguro. Seguro…." a voz
acrescentou secamente, "com apenas um arranhão em você."
Eu dei um gemido com isso. “Por favor, eu teria feito qualquer coisa para que fosse o
contrário...”
“Eu sei que você faria,” Novamente eu poderia dizer que em algum lugar no escuro ele
estava sorrindo um sorriso triste, triste. "Eu sei. Agora...” A forma pareceu encolher.
voltar. “Estou aqui há muito tempo.”

"Não! Eu preciso ver você…." Eu disse. "Por favor. Não no escuro. Assim não."
"Eu não posso. Isso a angustiaria.
"Por favor, poderia me mostrar."
"Muito bem." Fogo azul brilhante irrompeu ao redor da forma; chamas tão
delicadas quanto vidro líquido reunidas contra o teto. E eu o vi.
Eu vi uma grande e sangrenta ferida, aberta no centro de seu peito. Sua camisa foi
rasgada pela força do que quer que tenha passado por ela. Restos esfarrapados de seu
casaco pendiam de ambos os lados, desaparecendo, na base, com o resto da
aparição.
Vi seu rosto magro e pálido, retorcido e terrível, seus olhos opacos e
desesperados. No entanto, mesmo assim, ele sorriu para mim, e a ternura e a
dor contidas naquele sorriso tornaram a imagem horrível além da imaginação.
A escuridão brilhou na borda da minha visão; Eu senti como se fosse desmaiar.
Em vez disso, levantei-me e cambaleei na direção dele, com as mãos estendidas.
E, ao fazê-lo, a cabeça ensanguentada virou-se repentinamente para olhar para
trás, ao longo da passagem, e vi que não era uma cabeça sólida, mas uma máscara
vazia, e que seus contornos ocos estavam cheios de fiapos de sombra.
O rosto se voltou para mim. “Lucy, eu devo ir agora. Lembre de mim."
De frente estava perfeito: dava para ver os poros da pele, aquela verruga que
sempre notava na lateral do pescoço. O cabelo, o maxilar, os detalhes amassados da
camisa e do casaco — tudo certo. Mas de lado e de trás... parecia-me que não
apenas a cabeça, mas o próprio corpo havia sido totalmente escavado, oco como
uma casca de papel machê fibroso.
“Espere, Lockwood... eu não entendo. Sua cabeça…"
"Eu tenho que ir." Mais uma vez, a figura olhou para trás, como se algo tivesse
perturbado sua concentração. E eu não estava errado. Era uma coisa vazia. Fibras
pretas grossas pendiam nas margens, como as bordas de um tapete inacabado.
Além havia uma rede de tufos granulados, intrincados, mas caoticamente tecidos,
como uma grande teia de aranha cinza que havia sido moldada em uma membrana
contornada. Vi o inverso do rosto de Lockwood, a curva das maçãs do rosto, a
reentrância do nariz.
Havia buracos vazios onde deveriam estar a boca e os olhos.
Agora ele me encarou mais uma vez. A boca sorriu tristemente; os olhos brilhavam
com sabedoria e conhecimento remoto. “Lúcia…”
Essas fibras... pensei na coisa rastejante e rastejante.
Minha cabeça clareou. Eu cambaleei para trás, cheio de repulsa e alívio.
"Eu sei o que você é!" Chorei. “Você não é ele!”

“Eu sou o que está por vir.”
“Você é um Fetch! Um impostor! Alimentando-se de meus pensamentos!” A chama!
Onde estava? Não consegui ver no escuro.
“Eu te mostro o futuro. Isso é obra sua.
"Não! Não, eu não acredito em você.
“Nem tudo que você vê é o que já passou. Às vezes é o que ainda está para ser.”
Um sorriso pálido brilhou no rosto pálido e pálido. Ele olhou para mim com bondade e
com amor.
Então uma ponta de espada cortou através dela.
Descendo do couro cabeludo, passando pelo cabelo, bem no meio do nariz
e ao longo da boca e do queixo; para baixo na substância do peito. Tudo aconteceu em um
instante; o corpo não apresentava mais resistência à lâmina do que uma bolsa de ar.
A cabeça e o corpo de Lockwood se separaram de cada lado, divididos em dois por

a brilhante ponta prateada. Os fios pretos dos vazios atrás dos contornos da face oca
flutuaram livremente, como torções de suco preto caindo na água. O corpo caiu, dissolvido em
fios de plasma que se enrolaram em vapor e depois em nada.
Atrás dele, exatamente no mesmo lugar, cabelo despenteado, rosto ensanguentado,

casaco rasgado, uma mão estendida para trás para neutralizar o golpe dirigido, estava
Lockwood.
Ele não tinha nenhuma ferida aberta no peito. Sua camisa, branca, mas um pouco suja de
poeira e lama, ainda estava bem fechada até o segundo botão. Ele sorriu para mim. “Ei, Lucy.”
Eu não respondi. Eu estava muito ocupada gritando.
Um pouco mais tarde estávamos sentados juntos em um bloco de pedra em um canto da

câmara. Lockwood havia chutado alguns crânios para abrir espaço perto de nós. Ele havia
espalhado um pouco de ferro e sal sobre as pilhas de ossos para desencorajar mais
incômodos, e duas velas de sua bolsa no cinto ardiam intensamente no meio do chão.
De alguma forma, ele até encontrou um chiclete. Foi tudo muito aconchegante, realmente.
"Então, você está bem?" ele disse pela décima vez.

"Eu penso que sim. Não sei." Olhei para os meus joelhos. Lockwood deu um aperto
amigável em meu braço. Ele tinha um arranhão na lateral do rosto e um canto do lábio
estava inchado. Ainda assim, ele parecia muito melhor do que a coisa de pele branca que
havia parado e falado comigo antes. “Sabe”, ele disse, “precisamos encontrar uma maneira
de voltar ao topo; George vai ter gatinhos lá em cima.
“Jorge! Ele está bem? Os outros…"
"Multar. Jorge está bem.”
"E... e Holly?"
"Bom. Bom... Um pouco amassado. Todos nós somos. Todos foram procurar
médicos para Bobby Vernon. Kipps ia tentar entrar em contato com Barnes. Deixei
George no comando de tudo quando desci pelo buraco atrás de você.
“Você não deveria ter feito isso,” eu disse. “Você não deveria ter se arriscado.”
"Pare com isso", disse Lockwood. “Você sabe que eu morreria por você.” Ele riu.
“Só Deus sabe que já cheguei perto disso com bastante frequência. Descer por uma
rachadura no chão não é nada... Ei, olhe para você agora, você está tremendo. Coloque meu casaco.
Vamos, eu insisto.
Eu não discuti. Eu tive o suficiente disso. E o casaco estava quente. "Eu não me
lembro de nada disso", eu disse estupidamente. “Sabe, como vim parar aqui. Sei que devo
ter batido a cabeça quando caí. Não tenho pensado direito desde então. Pensei nos
esqueletos e em nossas conversas unidirecionais. Então pensei no menino oco.
Lockwood assentiu. “Não estou surpreso. Foi tudo um pouco agitado. Bem, depois
que você foi sugado pelo buraco, o Poltergeist explodiu. Era como se você fosse o foco
disso, Luce. Todo aquele ar furioso simplesmente parou, como se estivesse congelado
no tempo. Você podia ouvir coisas batendo no chão ao redor do prédio. Tive muita sorte -
estava no ar, bastante alto quando aconteceu, mas estava sobre as escadas rolantes, então
não caí muito longe. Aterrissei naquela parte central e deslizei suavemente para baixo.
Fiquei deitada de cabeça para baixo, observando todas aquelas folhas de papel flutuando
lentamente pelo saguão. Era como neve caindo.
Além de serem vermelhos, é claro. Foi muito bonito. Eu desejo que o Sr.
Aickmere estivera lá para ver. Tenho que admitir que o lugar não parece tão atraente agora.
Esfreguei os olhos. “Aquela pobre loja de departamentos…”

“Ah, pense em toda aquela publicidade gratuita que vamos fazer”, disse Lockwood.
“Vai dar muito certo.” Ele coçou a ponta do nariz. “Ou isso ou sair do negócio. De qualquer
forma, quem se importa? Uma coisa é certa, eles terão
para fazer algo sobre o buraco no chão. Vai bem fundo, e a terra é muito instável. Eu tive um
trabalho e tanto para descer inteiro. Quando cheguei ao fundo, cortei essa camada de pedra
quebrada e caí na velha câmara da prisão. Encontrei uma de suas velas no chão e soube
que você estava vivo. Comecei as passagens, mas me perdi - pelo menos acabei em
uma que estava meio cheia de água. Eu não acho que você foi por esse caminho.
"Não."
“Mas no final valeu a pena para mim porque, antes de te encontrar, me deparei com
a entrada de um longo túnel reto, parcialmente encharcado e com o fedor do rio. Juro que
podia ouvir a volta do Tâmisa no outro extremo - não me surpreenderia se fosse outra
saída. Poderíamos tentar, talvez... nos poupasse de tentar escalar o buraco de volta.
Olhei para o chão, tão cuidadosamente varrido. “Acho que será uma forma
fora,” eu disse suavemente. “Lockwood, o fantasma que você viu comigo...”
“Sim, o que era aquilo? Eu ouvi você falando com ele, mas para mim parecia apenas
um horrível emaranhado de tufos pretos. Eu mal conseguia distinguir uma forma, mesmo
quando me aproximei com meu florete.
“Então você não viu o rosto dele?”
“Deveria?”
"Oh, não, não importa."
Houve um silêncio, então. Na verdade, descobri que não poderia falar facilmente sobre o
Traga para ele. Para evitar perguntas imediatas, apontei os sinais de atividade anterior na
sala: o chão varrido, a ponta do cigarro, a marca de queimadura no centro e manchas de
cera aqui e ali. Lockwood ficou imediatamente alerta; ele andou pela câmara, estudando-
a com uma carranca.
"Você está certo", disse ele. “Isso é um mistério. Alguém esteve aqui,
e muito recentemente. Veja as marcas aqui: é cera chinesa que eles estão usando” — ele
raspou com o dedo e levou ao nariz — “perfumada com óleo de jojoba. Você consegue isso
no Mullet's. Material de primeira qualidade. E quanto àquele cigarro... Sua marca
pode nos dizer alguma coisa..." Ele o pegou e o examinou, rolando-o entre os dedos,
examinando-o contra a luz da vela, com os olhos semicerrados. “Hmm... ahá. Sim…."
“Então, que marca é ?”

“Não tenho a menor ideia. Parece apenas branco e tabaco para mim. Mas aposto que
poderíamos encontrar alguém para nos contar mais. Ele olhou ao redor para os esqueletos.
“Então, o que diabos eles estavam fazendo? Sabe, Luce, George disse que algo engraçado
pode estar acontecendo para despertar tantos fantasmas tão rapidamente nestes últimos
semanas. E ele estava certo. Eu quero que ele veja isso. Ele tem o tipo certo de mente ligeiramente
exigente e obsessiva que pode notar alguma coisa. Também precisamos fazer isso rápido, antes
que Barnes apareça. Assim que ele fizer isso, você pode apostar que o DEPRAC vai nos expulsar e
assumir o controle.
Eu balancei a cabeça. Geralmente era assim que acontecia. “O surto de Chelsea…

acha que nós o paramos?”
Lockwood era todo energia novamente; ele estendeu a mão para me puxar para cima.
"Vamos descobrir em breve." Ele olhou para os esqueletos salpicados de sal e ferro. “Mas se
esta sala não for a Fonte, com todo esse bando, e com alguém desconhecido fazendo algo estranho,
eu sou um agente da Bunchurch. Olhe para os ossos! Se esses caras foram todos
enterrados vivos aqui, isso é carga psíquica suficiente para iluminar um distrito da cidade.” Ele
deu um tapinha no meu braço. “E você encontrou, Luce. Você se saiu tão bem.
Não era assim que eu estava me sentindo. “Lockwood,” eu disse lentamente, “sobre o
Poltergeist... você estava certo, antes. Eu era o foco. Quando subimos, eu... eu discuti com Holly. Eu
escolhi uma briga com ela. Nós incitamos o Poltergeist. Sinto muito, Lockwood. É tudo culpa
minha. Eu não conseguia me controlar.
Eu sou um passivo. Eu poderia ter matado todos nós.
“Você e Holly salvaram Bobby Vernon, não se esqueça,” disse Lockwood, mas na verdade não
contradisse o que eu disse.
"Ela provavelmente disse a você, não é?" Eu disse. “Talvez ela não tenha tido tempo.”
“Não, ela não disse nada. Ela parecia preocupada com você, Lucy. Todos nós éramos.
Ele pegou uma lanterna e me levou para fora da sala dos ossos, por um
passagem estreita. Ficamos em silêncio por um tempo.
“Lockwood,” eu disse, “eu preciso me desculpar. Sobre recentemente. Eu não tenho sido eu
mesmo.
Era um corredor apertado; caminhávamos quase lado a lado, seguindo o feixe de luz. Sua
voz era calma e tranquila no escuro. "Bem, nem eu", disse ele. “Depois do que aconteceu na casa
de Wintergarden, receio não ter tratado você muito bem. Eu sei que posso ter parecido distante.
É só que” – ele respirou fundo – “Eu não confiei em mim mesmo para estar com você. Eu estava
muito ansioso com o que poderia acontecer.”
Pisei cuidadosamente sobre uma pedra caída. A água estava se acumulando em torno de
nossos pés. "Hum, o que pode acontecer exatamente em que sentido?"
“Em uma situação operacional, quando nossas vidas estavam novamente em perigo. Seu
talento é tão extraordinário, Luce - sim, vamos para a esquerda aqui; eu sei que parece
como esgoto, mas são algas, principalmente... quero dizer, ouvi você falando com aquela
coisa agora há pouco. Está ficando mais fácil para você, não é? Não é mais apenas o crânio.
É único, o seu Talento, mas o torna muito vulnerável. E eu tenho que cuidar de você.
Algo deu um nó apertado em meu peito. No escuro da minha mente eu vi novamente

o rosto pálido sorridente. “Não, Lockwood, você realmente não sabe. Você não deve. Não
é sua responsabilidade...”
“Mas é, Luce. Olha, eu sei que não falo sobre isso, mas já aconteceu comigo
antes. Perder alguém querido para mim. Não posso deixar isso acontecer de novo.”
Eu parei. A água batia nos nossos joelhos; o parco feixe de luz da lanterna mostrou uma
fenda na parede e, além dela, sobre blocos caídos, uma passagem de terra.
Lockwood gesticulou com a lanterna para indicar que deveríamos passar, mas não me mexi.
Eu não poderia ir mais longe sem—
“Lockwood,” eu disse, “eu tenho que admitir uma coisa. Eu vou te contar, e então
você pode desligar a lanterna e me deixar aqui se quiser. Bloqueie o túnel. Não me importo,
e vou merecer.
Houve uma pausa; a água sugava e corria pela abertura na parede.
“Caramba”, disse Lockwood, “não é você quem está roubando meu estoque de biscoitos
Choco Leibniz da gaveta da minha escrivaninha, é? Sempre pensei que fosse George.
"Não. Não fui eu.”

“Então é George... aquele diabinho. Ou suponho que pode ter sido Holly...
“Lockwood.”
"Sim."
Eu respirei fundo. “Eu entrei no quarto de sua irmã. Olhei para uma das fotos - de você
e sua irmã. Eu sinto muito. Eu não tinha o direito de fazer isso. E isso não é o pior, Lockwood.
Quando eu estava saindo, caí e toquei na cama e ouvi... não era minha intenção, juro, mas
ouvi ecos, Lockwood, ecos do que aconteceu, e sei que é imperdoável, e você
pode fazer o que você me quer, eu vou merecer completamente, mas isso está me matando
desde então, e é isso,” eu terminei. “Não tenho mais nada a dizer e vou me calar agora.”
Mais água, fazendo sua coisa de sugar e fluir.

"Respire novamente agora", disse Lockwood. “Eu aconselharia.”
"OK."
"Eu deveria estar com raiva de você", disse ele. “Eu deveria estar furioso...” Ele virou
a lanterna para baixo, direcionando-a contra a parede ao nosso lado, para que ambos fôssemos
vistos em sombras discretas, nem violentamente iluminados por holofotes, nem com aquela luz
assustadora que faz até a pessoa mais bonita parecer um Tipo Dois cambaleante. Não ver o rosto um
do outro ajudou naquele momento, pelo menos para mim. Talvez Lockwood sentisse o mesmo.
“Não é que eu não queira compartilhar essas coisas, Lucy,” ele disse finalmente. "Isso é
apenas... muito doloroso para mim.
"Oh eu sei! Claro que eu sei disso. EU-"
“Quer calar a boca por um minuto? Minha irmã era como você, sabe, em muito
de maneiras. Às vezes impetuoso, teimoso, mas fiel ao extremo. Ela cuidava de mim e eu a adorava.
Mas eu era uma criança, Lucy, e era preguiçosa e teimosa e tudo o mais. Eu só queria fazer minhas
próprias coisas, então não a ouvia nem a metade do que deveria. Na noite em que aconteceu, ela estava
mexendo em uma das caixas que nossos pais haviam deixado. Você nunca sabia o que poderia estar
neles.
Ela perguntou se eu queria ajudar. Não, eu não faria. Eu estava muito ocupado do lado de
fora subindo na macieira e brincando na sala de jogos, que é onde fica o escritório agora. Acontece
que eu estava lá embaixo, na porta do jardim, quando a ouvi gritar. Eu corri - mas era tarde demais... O
que aconteceu depois disso, mal consigo me lembrar. Talvez você tenha uma ideia melhor do que eu.
Essa foi a única vez que seu tom cuidadosamente neutro vacilou; e eu era
mais feliz do que nunca por não poder encontrar seus olhos.
“Eu destruí o fantasma que fez isso”, disse ele, “mas de que adiantava isso? Era tarde demais.
E eu senti...” Eu podia senti-lo tateando em busca das palavras. “Sob a raiva e a tristeza, Lucy, fiquei
me sentindo oco. Porque eu deveria estar na sala. Eu deveria estar lá para ela. E isso não vai
acontecer comigo de novo. Custe o que custar, desde que você esteja em minha companhia, tenha
certeza de que estarei sempre ao seu lado.” Ele moveu a lanterna para o buraco na parede. “Mas
eu juro, se você entrar naquela sala de novo sem minha permissão, ou roubar meu Choco
Leibniz, aliás, eu nunca vou te perdoar. E agora talvez você possa pular essa lacuna primeiro. Pode ou
não ser algas desta vez, e eu gostaria que fosse você quem descobrisse.
Era principalmente água, por acaso; seguimos lentamente pelo túnel.

“Obrigado,” eu disse, depois de um silêncio. "Obrigado por me dizer tudo isso."
"Tudo bem. Então agora você sabe um pouco sobre como tudo começou para mim. Depois disso,
que opção eu tinha a não ser me tornar um agente? Arranjei um emprego com um homem chamado
Sykes.
eu assobiei. “Sim, 'Gravedigger' Sykes... É um nome muito legal.”

"Mm... o primeiro nome dele era Nigel."
Houve uma pausa. “Por que me dizer isso? Isso tira o brilho, de alguma forma.
“Ele ainda era um cliente legal. A ruína de Fittes e Rotwell enquanto ele estava vivo.
Ele ouviu sobre o que eu fiz com... com o fantasma. É por isso que ele me deu o trabalho.
Então agora você sabe.
“Sim, apenas…”
"Meus pais? Oh, eles são outra história inteiramente. Há muito tempo atrás.
Eu balancei a cabeça. “Talvez você mal se lembre deles,” eu disse. “Você era tão
pequeno.”
“Oh, eu me lembro deles, sim.” Lockwood sorriu para mim. "Eles eram
meus primeiros fantasmas. E olhe, acho que vejo a saída do túnel agora.
Ele apontou: bem à frente, uma moeda azul-clara pairava acima da água, brilhando,
enquanto nos aproximávamos lentamente, com a primeira luz do amanhecer.
Então a noite se transformou em manhã, e Lockwood & Co. emergiu piscando do

escuridão com seu futuro mudado.
O túnel terminava sob um cais abandonado na costa norte de
o Tâmisa, a alguns quarteirões da loja de departamentos. Havia evidências de que
a entrada havia sido cuidadosamente escondida: um grande número de estacas podres
havia sido escorado na margem lamacenta; alguns, serrados e engenhosamente presos a
uma espécie de painel tosco, tinham sido claramente colocados no buraco para escondê-lo
da vista. A maneira como o painel havia sido deixado de lado sugeria que alguém
havia saído às pressas, e as pegadas na lama confirmavam isso. Mesmo quando
Lockwood e eu emergimos, no entanto, a maré encheu as pegadas e logo elas
desapareceram de vista.
Em Aickmere Brothers, ou no que restou dela, muita coisa estava acontecendo.
Uma ambulância do DEPRAC havia removido recentemente Bobby Vernon. O prognóstico
tinha sido favorável, uma entorse de tornozelo e suspeita de concussão foram as causas
o pior de tudo. Kate Godwin foi com ele para o hospital. Os outros estavam sentados do lado
de fora das portas de entrada de vidro estilhaçado, tremendo à meia-luz e conversando em
voz baixa com outros agentes, que chegavam aos poucos vindos de Chelsea.
Periodicamente, as pessoas se aproximavam das portas e olhavam maravilhadas para o
foyer em ruínas. À distância, parecia uma casa de boneca que havia sido levantada e
sacudida com força por uma criança zangada.
Não havia quase nada de pé; tudo estava sem forma e amontoado. No centro do andar,
surpreendente em sua vastidão, um abismo se abria para as salas enterradas abaixo.
George e Kipps estavam consertando uma linha de rapel em uma das colunas, antes de
descer em busca de Lockwood e de mim.
Nossa chegada mudou o clima imediatamente. Todos se aglomeraram ao redor,
nos bombardeando com perguntas. Recebi tapinhas nas costas, sorrisos, recebi bebidas
energéticas de alto teor calórico, parabenizei, repreendi, instei a continuar andando e
disse para sentar, tudo ao mesmo tempo. George me ofereceu rosquinhas, Flo Bones
acenou para mim com algo que se aproximava do desprezo bem-humorado.
Até mesmo Kipps pareceu aliviado com meu reaparecimento, embora imediatamente tenha
discutido com Lockwood sobre o que fazer a seguir. Ele queria esperar por Barnes e
conduzir o DEPRAC em triunfo até as câmaras subterrâneas da prisão. Lockwood tinha
outros planos.
Enquanto eles discutiam o assunto, fiquei à margem da multidão e assim vi Holly.
Ela definitivamente não era seu eu radiante normal. Pelos padrões dela, ela estava suja.
Na verdade, porém, comparada a mim, suas roupas estavam rasgadas na moda, seu rosto
delicadamente machucado; ela quase conseguiu fazer com que surrada parecesse
estilosa.
Nossos olhos se encontraram. “Ei,” eu disse.
"Olá."
"Como vai você?"
"Tudo bem... você?"
"Um pouco maltratado, mas bem... fico feliz que você esteja bem."
Ela assentiu. “Então você voltou no final. Estou satisfeito."
"Sim."
“Eu encontrei algo,” ela disse, “preso em uma estaca lá dentro. Eu me pergunto se isso
pode ser o seu…” Era a minha mochila que ela tinha na mão, surrada, coberta de pó de
tijolo. Dava para ver o topo do frasco fantasma aparecendo por baixo da aba superior. Não
havia nenhuma indicação de que ela o tivesse olhado. Pode ter. Não poderia dizer.
Eu peguei dela. “Obrigado,” eu disse.

"Sem problemas."
Vamos ser sinceros, não foi a conversa mais emocionante que você já ouviu; não
exatamente um para ser esculpido em sua lápide ou pendurado em luzes sobre sua
porta da frente. Mas foi bom o suficiente para mim. Porque, pela primeira vez, não
havia um subtexto nisso. Nenhuma agenda escondida. Era cansado, cauteloso e
cautelosamente indulgente. Era o que era, basicamente, e isso era um começo.
Lockwood venceu a discussão com Kipps. Ele imediatamente enviou George de volta
ao cais para localizar a entrada oculta e, em seguida, encontrar e inspecionar a sala secreta
dos ossos. Jorge não perdeu tempo. Flo Bones, talvez por sentir que qualquer coisa
associada à margem do rio era mais da conta dela do que de qualquer outra pessoa, foi
com ele.
Não muito tempo depois, o inspetor Barnes chegou.
Ele veio em uma viatura, acompanhado de quatro vans do DEPRAC. O
os agentes que saíram dos três primeiros - um grupo heterogêneo de garotos de rosto
cinza das agências Grimble, Tamworth e Atkins e Armstrong, que passaram a noite
toda lutando contra os visitantes em Chelsea - não serviam para nada. Eles teriam
problemas para lidar com um Lurker ou um Tom O'Shadows entre eles. Mas
os homens e mulheres de rosto impassível e fantasiados que saíam da quarta van eram
uma questão diferente. Eles não usavam uniformes do DEPRAC, ou qualquer símbolo
visível de uma agência. Eles pareciam ao mesmo tempo de olhos estreitos e vigilantes.
Eu me perguntei se esses eram os conselheiros que Kipps havia mencionado; os que
estavam dizendo a Barnes o que fazer.
Certamente o bigode de Barnes parecia irregular à luz da manhã; tinha um ar sitiado e
selvagem, como de quem não dorme ou não toma banho há muito tempo. Com seus
associados de terno parados ao fundo, ele nos atacou instantaneamente, acusando-nos de
uma série de contravenções - desperdiçar o tempo da polícia, alegar enganosamente estar
a serviço do DEPRAC e destruição arbitrária de propriedade pública.
Ele mencionou este último antes de ter a chance de olhar para dentro do prédio. O
vidro salpicando a calçada era tudo o que ele tinha visto. Quando ele finalmente respirou,
Kipps apontou o polegar em direção ao foyer. “Você não sabe nem a metade ainda. Dê
uma olhada lá.
Barnes o fez; sua mandíbula cedeu. Ele agarrou a porta giratória por
apoiar. Parte dele imediatamente caiu e pousou em seu dedo do pé.
“O que você fez?” ele engasgou. “Eu compro minhas meias aqui!”
“Você verá que encontramos o foco das assombrações de Chelsea,” Lockwood disse
alegremente. “ Teria sido mais fácil se você tivesse nos dado mais alguns funcionários para
nos ajudar, Sr. Barnes, mas devo dizer que Quill Kipps e sua equipe fizeram um trabalho
de primeira classe. Foi muito gentil da sua parte deixá-los se juntar a nós. Aqui
Lockwood olhou rapidamente para os homens e mulheres que observavam em seus
ternos escuros. “O resumo disso é que lutamos contra o Poltergeist mais forte que
já encontrei e, ao fazê-lo, descobrimos os restos da Prisão do Rei, há muito perdida,
escondida no subsolo. Lucy Carlyle entrou e descobriu muitos esqueletos insepultos -
acho que você descobrirá que esta é a fonte original do surto de Chelsea. De qualquer forma,
George Cubbins tem os detalhes de como isso se espalhou. Ele pode mostrar a você agora.
Seguiu-se uma cena pouco atraente, na qual Barnes tentou salvar a face voltando um
pouco atrás em suas críticas anteriores, fingindo que de fato tinha algo a ver com nossa
expedição, enquanto ao mesmo tempo nos questionava agressivamente sobre o
que realmente havia acontecido. Você podia ver o pânico e a desconfiança queimando em
seus olhos inchados.
Por fim, uma das mulheres falou. “Esses esqueletos. Como chegamos até eles?”
“Não é fácil, receio.” Lockwood apontou para a rachadura no chão do vestíbulo. “É

preciso um pouco de compressão. Você pode querer voltar mais tarde com uma equipe
devidamente equipada.”
"Eu serei o juiz disso", disse a mulher.
"Tenho certeza que você vai." Lockwood deu a ela seu sorriso mais brilhante. “Quem
realmente é você? Você não é o pessoal da limpeza, espero? Nesse caso, você vai precisar
de uma vassoura pesada.”
A julgar por sua reação, a mulher não era da equipe de limpeza. No curso das
palavras altas que se seguiram, nenhum de nós optou por mencionar a existência do
túnel sob o cais. O objetivo era dar mais tempo a George e Flo.
No meio de tudo isso, um carro com motorista parou. Era ninguém menos que o
próprio Sr. Aickmere, recém-brilhado e novinho em folha, vindo inspecionar sua loja e
verificar se nenhuma de suas preciosas exibições havia sido perturbada por nossas
atividades noturnas. Percebendo o vidro quebrado ao lado da entrada, ele imediatamente
abordou Barnes com gritos estridentes e indignados. O inspetor, pego de surpresa,
não pôde impedi-lo de se aproximar do vestíbulo, vislumbrando assim a devastação
que havia lá dentro. A resposta do Sr. Aickmere foi enfática, para não dizer violenta, e logo
os homens e mulheres de terno cinza foram
correndo para ajudar Barnes. Lockwood, Kipps, Holly e eu trocamos olhares rápidos;
julgamos que este é um bom momento para escapar.
Gradualmente, durante o resto do dia, as coisas foram se encaixando. Para a maioria de

nós, pelo menos.
Lockwood e Kipps saíram juntos para falar aos jornais; Azevinho
e voltei para Portland Row. Fizemos as coisas habituais de limpeza e banho que você
faz depois de um trabalho, e cheguei a emprestar a ela uma das toalhas de George.
Estávamos sentados na cozinha com a chaleira no fogo quando o próprio George entrou,
assobiando. Eu não tive a chance de olhar para ele direito naquela manhã, mas ele parecia
ainda mais desgrenhado e desgastado do que antes. Ele se deixou cair no
assento oposto com um ar cansado, mas alegre.
"O que aconteceu?" Eu disse. “Não me lembro daquele olho roxo.”

Ele largou a bolsa no chão. "Apenas foi dado, por acaso", disse ele. “Flo e eu
encontramos sua sala de esqueletos, Luce – e cara, é fascinante. Tenho feito todos os tipos
de medições e anotações lá. Eu ainda estaria fazendo isso, na verdade, mas não estava
nisso há mais de uma hora quando uma gangue de agentes de Rotwell apareceu ao longo
do túnel e começou a isolar tudo. Disseram-me para me perder. Claro, eu disse a eles
para se amarrarem. Compartilhamos algumas palavras emocionantes, durante as quais fiz
alguns comentários sobre o comportamento deles, sem mencionar o senso de roupas,
assimetria facial e parentesco. Ele riu. “Fui bastante eloqüente, na verdade, tanto que um
deles tentou me acertar na cabeça com um fêmur que ele pegou da pilha de ossos. Então eu
arremessei uma vértebra lombar para ele, e então Flo continuou com o pino de sujeira que ela
mantém sob suas anáguas, e depois disso as coisas ficaram bastante emocionantes por um
tempo antes de finalmente sermos escoltados para fora do local.
Mas isso não importa. Tive tempo de desenhar um pequeno diagrama da sala antes de ir. Eu
vou te mostrar mais tarde. Agora, preciso de um banho para limpar minhas partes suadas.
Ele olhou por cima dos óculos. “Falando nisso, essa toalha não é minha, Holly, que você
está usando no cabelo...?”
Descobriu-se mais tarde que os agentes de Rotwell, trabalhando oficialmente sob o
comando do DEPRAC, introduziram uma equipe de agentes de crack com armas de sal de
última geração, aquelas conectadas a latas de spray comprimido amarradas nas costas. Eles
passaram três dias limpando os cofres da Prisão do Rei e limpando a massa de esqueletos.
Eu esperava que os restos mortais pudessem ser tratados
com respeito e um enterro digno, mas não era assim que o DEPRAC funcionava.
Os ossos foram levados para as fornalhas de Clerkenwell e queimados sem maiores
cerimônias.
Observações cuidadosas foram feitas em Aickmere Brothers por várias semanas
depois, mas nenhum visitante foi visto lá novamente.
Quanto aos efeitos mais amplos no distrito de Chelsea, a afirmação de Lockwood de que
havíamos descoberto que o surto foi posto à prova na noite seguinte. Quando
escureceu, as equipes da agência entraram provisoriamente na Zona de Contenção,
como de costume, com Penelope Fittes, Steve Rotwell e um grupo dos principais
médiuns do DEPRAC observando da torre de vigia em Sloane Square. Uma leve garoa
pairava no ar. Os agentes caminharam pela King's Road e se dispersaram pelas ruas
circundantes. O tempo passou enquanto os dignitários bebiam chá sob seus guarda-chuvas
e examinavam as cópias dos mapas de George, que Lockwood, que estava presente,
havia dado a eles. No devido tempo, os agentes retornaram e fizeram seu relatório. A
atividade fantasmagórica não havia cessado, mas parecia nitidamente menos frenética
do que nas noites anteriores. Vários visitantes que haviam sido observados anteriormente
não estavam mais lá; outros pareciam pálidas sombras de seus antigos eus, mais lentos e
menos formidáveis, e muito mais fáceis de encurralar com ferro e bombas de sal.
Resumindo, foi a primeira melhora perceptível no Chelsea em vários meses, e os agentes
esperavam que fosse o início da virada da maré.
Lockwood ficou por aqui tempo suficiente para receber os parabéns da Sra.
Fittes, faça uma reverência cordial ao Sr. Rotwell e pisque para o Inspetor Barnes. Então
ele partiu. Antes que ele estivesse fora do alcance da voz, ele podia ouvir Barnes mais
uma vez se tornando o foco de perguntas incessantes.
De um jeito ou de outro, de fato, as coisas pareciam boas para a Lockwood & Co. E eu
certamente teria compartilhado a feliz exaustão geral - teria ficado mais do que satisfeito
com os intermináveis telefonemas e a enxurrada de repórteres que agora batem em nossas
portas. - se eu ainda não tivesse sido assombrado. Não por um fantasma real , mas pela
memória de um. Seu rosto permaneceu diante de mim. Suas palavras ecoaram em meus
ouvidos. Quando me sentava com os outros, e ainda mais quando me deitava sozinho no
silêncio do meu quarto, não conseguia escapar da visão do outro Lockwood. Eu não
conseguia me livrar do menino oco.
O SURTO DE CHELSEA ACABOU!

TÚMULO EM MASSA DESCOBERTO SOB FAMOSA LOJA DE
DEPARTAMENTOS TRIUNFO PARA EQUIPE DE
AGÊNCIA COMBINADA PRIMEIRA ENTREVISTA COM AJ LOCKWOOD E QF KIPPS DENTRO
As pessoas em Londres podem dormir mais facilmente em suas

camas esta noite após a descoberta de uma vala comum
anteriormente desconhecida sob Aickmere Brothers, a famosa
loja de departamentos na King's Road. O selamento,
remoção e destruição dessa fonte de cluster sem precedentes
sinalizam finalmente o fim do chamado surto de Chelsea, que
as equipes convencionais do DEPRAC há muito não conseguem
suprimir. Os efeitos foram imediatos: nos últimos dias, as
perturbações registadas no distrito diminuíram 46%, prevendo-
se novas descidas nos próximos dias.
O Times de Londres de hoje revela a história completa de

como, após três meses de terror para a população pressionada, uma
força-tarefa conjunta especial, composta por agentes das agências
Fittes e Lockwood, descobriu as ruínas da prisão medieval do rei
enterrada abaixo do Aickmere Edifício irmãos. Em uma entrevista
especial, o líder da equipe Anthony Lockwood, esq., e seu colaborador
próximo, Quill Kipps, da Agência Fittes, discutem como planejaram a
exploração da necrópole e os métodos usados para combater
o feroz Poltergeist que guardava a entrada da necrópole. mundo
subterrâneo.
“Sabíamos que seria perigoso”, diz o Sr. Kipps, “mas com
preparação precisa e trabalho em equipe dedicado, chegamos lá no
final”. De sua parte, o Sr. Lockwood explica que o Poltergeist não
foi o único visitante encontrado nos túneis abaixo de Chelsea.
“Mais de trinta esqueletos foram descobertos na câmara central”,
diz ele, “e às vezes dezenas de espíritos nos cercavam. Mas
estávamos assustados? Não! Mostramos que, com coragem e
determinação, até o Visitante mais terrível pode ser enfrentado e
superado.”
Os elogios à equipe vêm dos escalões mais altos. Em um
rara declaração, a presidente da Fittes Agency, Sra. Penelope Fittes,
disse: “Estou muito orgulhosa de meus funcionários. Muitas
vezes no passado, a rivalidade entre as agências dificultou as
investigações. Espero que esta operação seja um símbolo do
futuro. Quando empresas extraordinárias cooperam, resultados extraordinários podem ser
Entrevista completa de Lockwood/ Kipps: veja as

páginas 2–3 King's Prison “Room of Skeletons” modelo de
papel dobrável em 3-D:
veja as páginas 38–39 Aickmere Brothers Fire Sale: Voucher grátis de £10 dentro!
Consulte a página 40
E depois que tudo acabou, voltamos às nossas velhas formas de fazer as coisas?
Já fomos exatamente iguais? Voltamos a fazer missões juntos, apenas Lockwood,
George e eu - missões simples, como desviar de tentáculos ectoplásmicos em
sótãos - antes de irmos para casa tomar chá?
Certa tarde, houve um banquete organizado em Portland Row, alguns dias depois
que os eventos em Chelsea chegaram ao fim. Holly tinha feito a maior parte da organização,
então tigelas de azeitonas, saladas, pão ciabatta de trigo integral e pratos de frios
curiosamente murchos estavam em evidência.
Felizmente, no último minuto, George fez uma corrida de emergência às lojas, voltando
com um estoque de rolinhos de salsicha baratos, refrigerantes e batatas fritas com
sabor de bacon defumado; também um bolo de calda de chocolate de tamanho
incomparável, que ele colocou orgulhosamente no centro da mesa da cozinha.
Holly e George tiveram uma discussão contínua sobre aquela mesa, Holly
insistindo que nosso pano de pensamento, com seu mural de rabiscos, notas e
caricaturas grotescas, parecia a parede de um banheiro público e a afastaria de seus
molhos de homus. Ela queria que fosse descartado para a ocasião e substituído por
uma alternativa branca. Jorge recusou. Desde o café da manhã, ele estava
trabalhando em um diagrama em um canto do pano e não queria que fosse movido. No
final, por pura teimosia de óculos, ele conseguiu o que queria.
No meio da tarde, a cozinha estava pronta. Cada superfície gemia com

delicadezas; a chaleira estava ligada; Holly tinha jogado todas as embalagens fora. A
caveira na jarra, que fazia caretas atrozes para Holly sempre que ela se virava para ela,
fazendo-a derramar duas tigelas de castanha de caju e uma de taramasalata, foi removida
escada acima em desgraça. Agora entrava Lockwood, recém-chegado de vários
telefonemas no escritório, e todos nos sentamos para jantar.
Ele estava em boa forma naquele dia, Lockwood, vibrante com energias positivas.
Lembro-me dele sentado à cabeceira da mesa, preparando um enorme sanduíche recheado
com rolinhos de linguiça e chips de bacon defumado (para grande horror de Holly — para
apaziguá-la, ele equilibrou uma folha minúscula de salsa por cima) enquanto falava
sobre o potencial novos clientes que a agência já tinha. Como o resto de nós, seus
ferimentos recentes ainda estavam em evidência - o corte na testa, a bochecha esfolada, os
hematomas, o cansaço estampado sob os olhos - mas, de alguma forma, tudo o que fizeram
foi realçar seu vigor e vitalidade.
George também estava feliz, fazendo ajustes de última hora no complicado
diagrama no pano diante dele, ao mesmo tempo em que demolia pratos cheios
de ovos escoceses em miniatura. Ele fez uma jogada animada para provar o bolo de
chocolate também, mas Lockwood decretou que isso deveria ser deixado para o fim.
Quanto a Holly, ela estava de volta ao seu ritmo suave e impecável mais uma vez,
sorrindo benignamente com os acontecimentos enquanto permanecia ligeiramente desligada
de tudo. A pedido de George, ela se curvou o suficiente para experimentar um único ovo escocês
pequeno; principalmente, porém, ela se limitava a água mineral com gás e uma salada de nozes,
passas e queijo de cabra. De uma forma engraçada, fiquei satisfeito por ela ter mantido
seus padrões elevados. Foi de alguma forma reconfortante.
Meu? Sim, eu estava lá. Comi e bebi e juntei-me aos outros, embora interiormente
estivesse longe. Depois de um tempo, olhamos (novamente) para os jornais do dia, que Holly
havia deixado dobrado ao lado do prato de Lockwood.
“Toda vez que vejo esta cobertura”, disse Lockwood, “não consigo acreditar que
sorte. Quando você combina isso com o que aconteceu no Strand, dominamos os jornais
por mais de uma semana.
Holly assentiu. “O telefone está tocando sem parar,” ela disse. “Todo mundo quer a
Lockwood and Co. Você terá que tomar algumas decisões sobre a expansão.”
“Preciso de alguns conselhos sobre isso.” Lockwood pegou uma lança de pepino e
enfiou-a pensativamente na pasta. “Na verdade, vou sair com Penelope Fittes na próxima semana.
Ela quer que eu vá para um café da manhã informal. Mais um agradecimento pelo carnaval do
que qualquer coisa, suponho, mas ainda assim... eu poderia perguntar a ela. Ele sorriu. “Você
leu a parte em que ela nos chamou de 'agência de ponta'?”
— E quanto à citação do inspetor Barnes? acrescentou Jorge. “O que foi mesmo? 'Um grupo
de jovens agentes talentosos que tenho orgulho de supervisionar.' Dá para acreditar na coragem
dele?
Lockwood mastigou o pepino. “Como sempre, Barnes segue sua própria agenda.”
“Ele não é o único.” George deu uma cutucada no jornal. “Não tenho certeza se
aprovo que Kipps receba faturamento igual ao seu aqui.
“Oh, isso é só para mantê-lo doce. Para ser honesto, devemos a ele por
apoiando-nos, e valeu a pena para ele agora. Você ouviu que ele foi promovido? Líder
de seção ou algo assim, não foi, Luce? Foi você quem me contou.
“Sim, Líder da Divisão Fittes,” eu disse.

"É isso. Concedido pela própria Penelope Fittes. Ainda assim, isso não impediu
Kipps de ter uma briga enorme comigo sobre a maneira como lidamos com a Sala dos Ossos
no final. Ele ficou furioso porque a equipe de Rotwell chegou lá antes de qualquer um de sua
agência.
"Bem, você não disse a eles para entrar, não é?" disse Jorge.
"Não. Eu não sei quem fez, na verdade. Suponho que deve ter sido Barnes...” De
repente, Lockwood me fixou com seus olhos escuros. — Você está bem, Lucy? ele perguntou.
"Sim! Sim…." Ele me assustou; Eu estava à deriva. Por um momento, o Lockwood vivo,
sentado à mesa, cortando para si um pedaço do queijo da moda da delicatessen de Holly, havia se
perdido, escondido sob a aparição sangrenta e pálida da sala subterrânea...
Pisquei para afastar a miragem. Era falso! Eu sabia que era. Eu sabia que era mentira.
Eu tinha visto o próprio Lockwood cortar o Fetch em dois com a mesma precisão com que cortou
o queijo.
Mas, por mais que tentasse, não conseguia afastar minha mente.
Eu te mostro o futuro. Isso é obra sua.
"Coma um pedaço de presunto de Parma, Lucy", disse Holly. “Lockwood gosta disso. Isso
realmente vai colocar o sangue de volta em suas bochechas.
"Er, sim, claro - obrigado."
Holly e eu? Adotamos uma política mútua de tolerância cuidadosa. Nos últimos dias, por falta
de algo melhor, nós meio que nos atrapalhamos. Não me interpretem mal - nós ainda irritávamos um
ao outro. Seu novo hábito de varrer migalhas do meu prato enquanto eu comia, por exemplo
- isso me irritou.
Enquanto isso, ela estava menos do que emocionada com meu hábito (justificável) de revirar os
olhos e ofegar alto sempre que ela fazia algo especialmente meticuloso, precioso ou
controlador. Mas as coisas não ameaçavam pegar fogo como antes. Talvez fosse porque já havíamos
dito tudo o que havia para dizer, naquela noite terrível no Aickmere's. Ou talvez fosse simplesmente
porque não tínhamos mais energia para ficar furiosos.
“Falando na Sala dos Ossos,” George disse, enquanto movia seu prato de
ciabatta resmunga para o lado, "Eu gostaria de mostrar a você uma coisa, cortesia do nobre Pano
do Pensamento." Diante dele estava seu diagrama, multicolorido e cuidadosamente inscrito.
Imagine um quadrado com um círculo dentro dele e dentro desse círculo nove pontos precisamente
dispostos. Bem no meio disso, outro pequeno círculo, hachurado em preto, com várias linhas finas de
lápis irradiando de lados opostos como raios de bicicleta quebrados. De um lado do círculo havia uma
longa mancha vermelha.
George alisou o pano. “Esta é minha planta do quarto”, disse ele, “tirada das medidas que
Flo e eu anotamos outro dia. Lucy e Lockwood estavam absolutamente certos. Alguém mais estava
aqui, e eles estavam fazendo algo muito específico. Veja como os esqueletos foram empurrados
de volta para
formar uma espécie de círculo perfeito nas bordas. Sei que originalmente não eram assim, porque
encontrei fragmentos de ossos no centro da sala. Alguém os organizou cuidadosamente dessa
maneira. Eles então montaram nove velas em um anel: as marcas de cera mostram como elas
foram posicionadas. Depois disso, algo aconteceu no meio da sala, bem aqui.” Ele apontou
para o círculo hachurado. “É uma queimadura de ectoplasma. Estudei-o
particularmente de perto.
As pedras ainda estavam muito frias. A queimadura me lembra de outras que vimos, onde algo
de outro mundo apareceu.
Ele não mencionou, nenhum de nós mencionou: mas houve um exemplo de queimadura
assim em nossa própria casa, no colchão do quarto abandonado no andar de cima.
“Interessante,” Lockwood respirou. “E o que é essa mancha vermelha sinistra?”
"Isso é um pouco de geleia do café da manhã." George empurrou os óculos para cima
do nariz. “Mas dê uma olhada nisso.” Ele apontou para as marcas de lápis irradiando do centro.
“As linhas marcam a posição de vários arranhões estranhos e marcas de arranhões no chão.
Eles são muito estranhos.
“Talvez para onde os ossos estavam sendo arrastados?” sugeriu Lockwood.
"É possível. Mas para mim eles parecem mais como se fossem feitos de metal.”
Ele riu. “Como aquela vez que puxei aquelas correntes pelo chão do escritório, Lockwood, e
deixei arranhões na madeira?”
Lockwood franziu a testa. "Sim... você ainda não reenvernizou isso."
“Sabe o que isso me lembra ?” Eu disse lentamente. Eu me senti lento; um peso
pressionou sobre mim. Era tudo que eu podia fazer para falar. "O diagrama como um todo, quero
dizer?"
“Eu acho que sei o que você vai dizer,” George disse. “E sim, eu concordo.”
“O vidro de osso de Kensal Green. Obviamente era bem menor, mas também tinha um
perímetro ósseo, disposto numa espécie de círculo. Não tem espelho nem lente nem nada aqui, eu
sei, mas…”
"A menos que alguém tenha trazido um", disse Lockwood.
“Quando eu estava na loja de departamentos”, continuei, “eu podia sentir uma espécie de...
zumbido psíquico – uma perturbação, se preferir, que me lembrou do vidro de osso. Só que
tinha sumido quando eu realmente desci para a sala dos ossos.
“Eu me pergunto...” disse George. “Talvez eles ainda estivessem trabalhando lá embaixo
quando aparecemos pela primeira vez. Talvez, Luce, você apenas tenha perdido eles.
“Esse é um pensamento bastante assustador”, disse Lockwood, e estranhamente, já
que envolvia encontrar os vivos, não os mortos, descobri que ele estava certo. “Parece que sua
teoria anterior estava correta, de qualquer maneira, George,” ele disse. “Os espíritos do
A prisão foi estimulada por essa atividade estranha, e isso causou um efeito cascata em
Chelsea. Flo jura que a entrada do túnel não existia há alguns meses, então é muito recente.
Eu me pergunto o que eles estavam fazendo e o que ganharam com isso... E quem eles
eram.
“Temos aquela guimba de cigarro que você encontrou”, disse George. “Levei a
uma tabacaria amiga minha. Ele diz que é um Persian Light, uma marca bastante
exclusiva. Mas onde isso nos deixa, eu não sei. Não tive tempo de encontrar outras pistas.
É uma pena que aqueles agentes de Rotwell tenham desmontado tudo tão rápido.
Lockwood assentiu. “Sim, não é? O que você acha, Holly?

"Eu ainda acho que o pano é uma monstruosidade", disse Holly. “Não sei por que você
não use pedaços de papel, que eu poderia arquivar bem. Veja como você sujou todo o
seu desenho, George. Ela pegou um prato.
“Certo, quem quer mais sanduíches de homus?”
“Apenas mais alguns para mim,” George disse. “Estou me guardando para isso
enorme bolo de chocolate no final.
Lockwood pegou um sanduíche. “Penny por seus pensamentos, Lucy. Você está muito
quieto hoje.
Era verdade; nos últimos dias, uma nova compreensão se instalou em mim, lenta e
suavemente, como um cobertor ou edredom de penas. Sua força era suave, mas eu cedi
sob as implicações. As palavras não eram tão fáceis de encontrar, então.
"Eu só estava pensando", eu disse, em voz baixa. “Você acha que algum fantasma
pode mostrar o futuro? Quero dizer, obviamente eles mostram o passado, principalmente.
É disso que eles são feitos. Mas se Fetches - ou outros tipos de visitantes - podem penetrar
na mente das pessoas e filtrar seus pensamentos, o que eles parecem fazer, eles
poderiam fazer outras coisas? Como fazer previsões sobre o que está por vir?
Eles olharam para mim. “Caramba,” George disse. “Você percebe que a coisa
mais profunda que eu tenho pensado esta tarde é quantas fichas eu posso colocar.”
“Não,” Lockwood disse firmemente. “Essa é a sua resposta, Lucy. Agora-"

“Oh, bem, existem muitas teorias sobre fantasmas e tempo,” George interrompeu.
“Algumas pessoas pensam que não estão sujeitas às suas regras – é isso que lhes
permite continuar voltando. Eles estão fixos em um lugar específico, mas podem vagar
para frente e para trás ao longo dos anos. Se você seguir esse argumento, por que
eles não poderiam fazer previsões? Por que eles não deveriam ver coisas que não vemos?”
Lockwood balançou a cabeça. “Eu não acredito em uma palavra disso. Agora, Luce,
esse Fetch que você enfrentou: tinha a forma de Ned Shaw, como os outros disseram?
Você não nos contou muito sobre isso.
Nem tudo que você vê é o que já passou. Às vezes é o que ainda está para ser….
Eu me afastei, olhei para ele – o verdadeiro Lockwood. O atual, vivo. "Oh não. Não,
estava escuro. Acho que não reconheci quem era.
Ouça,” eu disse, empurrando minha cadeira para trás, “estou apenas subindo as escadas por um minuto.
Colocar a chaleira no fogo. Eu volto em breve."
No caminho para o meu sótão, passei pelo quarto da irmã. A dor que senti não era
exatamente a de antigamente. Não era o pulsar da curiosidade; mais de simples
arrependimento - arrependimento pelo que fiz lá e pelo que essas ações revelaram.
Eu entendi agora porque Lockwood manteve aquele quarto do jeito que ele fez, vazio
e sem uso. Isso refletiu o efeito que a perda de sua irmã teve sobre ele nos anos
seguintes. Ele também tinha um vazio — um espaço arruinado — por dentro, um
vazio que nenhuma atividade poderia preencher. Ele admitiu isso quando falei com ele (o
verdadeiro ele) nos túneis da prisão. Isso continuaria levando-o adiante. Ele nunca pararia;
ele continuaria correndo riscos, atacando o odiado inimigo, protegendo as pessoas
com quem trabalhava, aqueles de quem ele cuidava.
E se eu fosse um desses...
Cheguei ao banheiro do sótão, entrei e tranquei a porta. Foi só quando eu estava lá
com as torneiras abertas e a água quente espirrando em minhas mãos e batendo nos canos
abaixo da minha pia, que levantei meu rosto pálido e manchado, olhei no espelho através
do riacho e soube que d tomei minha decisão.
Eu te mostro o futuro. Isso é obra sua.

Não seria se eu pudesse evitar.
Lavei o rosto, fui para o meu quarto. Eu estava perto da janela, olhando para fora
no céu escurecendo e na chuva de inverno.
“Isso é um mau humor particular ou qualquer um pode participar?”
"Oh, eu esqueci que você estava aqui em cima." Usei o pote fantasma como batente de
porta depois de tirá-lo da cozinha. O rosto fantasma era quase imperceptível, apenas algumas
linhas esboçadas sobrepostas ao crânio brilhante. Mas as órbitas brilhavam como
estrelas negras.
“Como vai a festa? Holly Munro curtindo?
“Ela está comendo sua salada de nozes com abandono imprudente, sim.”
"Típica. Então deixe-me ver se entendi: ela ainda está aqui?
"Eu pensei que você estaria acostumado com esse fato agora."
“Ah, eu estou. Mas é como acordar de manhã e descobrir que você ainda
tem uma verruga enorme no nariz. Claro, você está acostumado com isso, mas não faz
exatamente você pular pela sala.
Eu sorri tristemente. "Eu sei. Ainda assim, não se esqueça que ela lhe fez um favor.
Ela tirou você dos escombros na casa de Aickmere.
“Eu deveria estar grata? Isso significa mais tempo tedioso com você!” O rosto na
jarra balançou desgostoso de um lado para o outro. “Está tudo indo para o pote por aqui.
Leve seu namorado, Lockwood. Ele está recebendo muitos elogios. Sua cabeça está sendo
virada. Você assiste - ele vai se aconchegar cada vez mais à Agência Fittes. Ah, olhe para
você! Eu estou certo. Eu posso ver isso."
"Ele está se encontrando com o diretor para o café da manhã, por acaso, mas isso não
significa... E a propósito..."
"Café da manhã? É assim que começa. Sorrisos tímidos trocados por omeletes e suco
de laranja. Não vai demorar muito para você ser um dos departamentos deles, em tudo menos
no nome.
“Lixo absoluto. Ele é mais forte do que isso.”
"Ah com certeza. Lockwood é conhecido por sua falta de vaidade e ego. Você sabe
aquela coisa de cabeça de cama despenteada que ele está fazendo? Ele leva horas no
espelho para consertar isso direito.
“Não, não. Será? Como você sabe disso? Você está inventando.
“Eu sou? Como se chama sua empresa? Lembre-me. A Portland Row Agency, talvez?
Caçadores de fantasmas de Marylebone…? Não! É Lockwood e companhia.
Eita. Que modesto. Estou surpreso que seu logotipo oficial não seja uma foto de seu
rosto sorridente, talvez com um brilho cafona brilhando em seus dentes.
"Você já terminou?"
"Sim. Agora estou, sim.”
"Certo. Bom. Tenho que descer.
Como de costume, quando você remove o sarcasmo e filtra a malícia, o
caveira fazia um sentido surpreendente, mas era difícil ser grato. Ele era um fantasma. Eu
estava conversando com ele. Ele também era um símbolo do meu problema.
Na cozinha, o chá havia sido preparado e as xícaras recém-servidas. Na mesa, o gigantesco

bolo de chocolate ocupava agora apenas o centro das atenções. Jorge era
pairando por perto, brandindo uma faca. Ele acenou para mim com ele. “Você voltou na
hora certa, Luce. Guardei este bolo o dia todo, pronto para nosso último brinde comemorativo.
Até agora, fui frustrado pela ostentação de Lockwood, pelos comentários indelicados de
Holly sobre a Armadura do Pensamento e seu ato de desaparecimento. Mas agora-"
“E por sua teorização sem fim”, apontou Lockwood. “Essa parte foi a pior de todas.”
"Verdadeiro. Enfim, agora que você está aqui, Lucy, não há nada que nos impeça de dar
essa beleza a atenção que ela merece.” Flexionando os dedos, George apontou a faca
para a cobertura.
"Espere um minuto", eu disse. "Eu tenho algo a dizer primeiro."
A faca parou; George, equilibrado, olhou para mim com uma expressão
melancólica. Os outros baixaram suas xícaras, alertados talvez pelo tremor em meu tom de
voz. Eu não retomei meu lugar, mas fiquei atrás da minha cadeira com minhas mãos
segurando o encosto.
“É um anúncio, suponho. Eu tenho pensado um pouco recentemente. Parece-me
que algumas coisas não têm funcionado tão bem.”
Lockwood olhou para mim. “Estou surpreso em ouvir isso. Achei que você e Holly...
Holly meio que se levantou. "Talvez eu deva sair...?"

“Não tem nada a ver com Holly,” eu disse. Eu fiz o meu melhor para sorrir para eles.
“Realmente não. Por favor, Holly, sente-se. Obrigado... Não, tem tudo a ver comigo. Todos
vocês sabem o que realmente aconteceu no Aickmere's - não é exatamente a mesma
história que vendemos aos jornais. O Poltergeist que destruiu tudo, obteve sua força de
mim.
"E eu", disse Holly. “Havia dois de nós naquela discussão, você sabe.”
“Eu sei disso,” eu disse. “Mas eu comecei, e foi minha raiva que mais
alimentou seu poder. Não, desculpe, George” — ele tentou interromper — “tenho certeza
disso. Foi o meu Talento que o fez. Está ficando mais forte e mais difícil de lidar também.
Quando despertou o Poltergeist, estava funcionando de forma completamente negativa,
mas mesmo quando estou mais no controle - quando estou conversando com fantasmas ou
ouvindo-os falar - meio que não estou mais no controle. E isso está ficando perigoso agora.
Todos vocês sabem o que aconteceu na casa da Srta. Wintergarden. E outro dia, na
prisão, no subsolo, quando falei com os Visitantes, eles meio que deram as ordens, não eu.
Sei que nenhum de vocês estava presente, mas não posso ter certeza de que essa perda de
controle não acontecerá.
de novo. Na verdade, tenho certeza que sim. E isso não é aceitável para nenhum agente
de investigação psíquica, não é?
“Você não deve colocar muita ênfase nisso,” George disse. “As coisas acontecem
com todos nós. Tenho certeza de que todos podemos apoiá-lo no futuro e...
“Eu sei que você faria isso,” eu disse. "Claro. Mas não é justo. Para você."
Holly estava carrancuda, olhando para o colo; George estava fazendo algo com
seus óculos. Apertei meus dedos com força contra a madeira da cadeira, sentindo sua maciez e
seus veios.
"É isso?" Lockwood perguntou baixinho. "É realmente disso que se trata?"
Olhei para ele, sentado ao meu lado.

"É o suficiente", eu disse. “Eu coloquei todas as suas vidas em risco, não uma, mas
várias vezes. De uma forma ou de outra, estou me tornando uma responsabilidade para a
empresa e me preocupo demais com todos vocês para deixar isso acontecer novamente.
Era superdifícil sorrir então, e não ia ficar mais fácil. Então eu continuei com isso. “E é por isso
que decidi da maneira que tomei,” eu disse, “e é por isso que estou me demitindo
imediatamente da Lockwood and Co.”
Houve silêncio na sala.
“Tanto para eu apreciar este bolo sangrento”, disse George.
* indica um fantasma do Tipo Um **

indica um fantasma do Tipo Dois
Agência, Investigação Psíquica—Uma empresa especializada na

contenção e destruição de fantasmas. Existem mais de uma dúzia de agências só em
Londres. As duas maiores (a Agência Fittes e a Agência Rotwell) têm centenas de funcionários;
o menor (Lockwood & Co.) tem três. A maioria das agências é administrada por
supervisores adultos, mas todas dependem fortemente de crianças com forte
talento psíquico.
Aparição—A forma formada por um fantasma durante uma manifestação.

As aparições geralmente imitam a forma de uma pessoa morta, mas animais e objetos
também são vistos. Alguns podem ser bastante incomuns. O Espectro no caso recente de
Limehouse Docks se manifestou como uma cobra-rei verde brilhante, enquanto o infame
Bell Street Horror assumiu a forma de uma boneca de retalhos. Poderoso ou fraco, a maioria
dos fantasmas não (ou não podem) alterar sua aparência.
Aura—A radiância que envolve muitas aparições. A maioria das auras é bastante fraca e é
melhor vista com o canto do olho. Auras fortes e brilhantes são conhecidas como outra
luz. Alguns fantasmas irradiam auras negras que são mais escuras que a noite ao seu
redor.
Rede de corrente—Uma rede feita de correntes de prata finamente fiadas ; uma variedade versátil
de Selo.
Changer**—Um raro e perigoso fantasma Tipo Dois, poderoso o suficiente

alterar sua aparência durante uma manifestação.
Resfriamento—A queda brusca de temperatura que ocorre quando um fantasma está próximo.
Um dos quatro indicadores usuais de uma manifestação iminente, o
outros sendo mal-estar, miasma e medo rastejante. O frio pode se estender por uma
área ampla ou se concentrar em pontos frios específicos.
Cluster—Um grupo de fantasmas ocupando uma pequena área.
Donzela Fria*—Uma forma feminina cinzenta e enevoada, muitas vezes usando roupas
antiquadas, vista indistintamente à distância. Cold Maidens irradiam sentimentos
poderosos de melancolia e mal-estar. Via de regra, raramente se aproximam dos vivos,
mas há exceções .
Cadáver-sino - Um sino de tom grave tocou nas igrejas para anunciar funerais.
Luz-cadáver - Uma radiância sobrenatural pálida e doentia; outro nome para
outra-luz.
Medo rastejante - Uma sensação de pavor inexplicável, muitas vezes experimentada na
preparação de uma manifestação. Frequentemente acompanhada de calafrios,
miasma e mal-estar.
Toque de recolher—Em resposta ao problema, o governo britânico aplica
toques de recolher noturnos em muitas áreas habitadas. Durante o toque de recolher, que
começa logo após o anoitecer e termina ao amanhecer, as pessoas comuns
são incentivadas a permanecer em casa, seguras atrás de suas defesas domésticas.
Brilho da morte—Um traço de energia deixado no local exato onde ocorreu a morte
lugar. Quanto mais violenta a morte, mais brilhante o brilho. Brilhos fortes podem persistir
por muitos anos.
Defesas contra fantasmas - As três principais defesas, em ordem de
eficácia, são prata, ferro e sal. A lavanda também oferece alguma proteção, assim
como a luz forte e a água corrente.
DEPRAC — Departamento de Pesquisa e Controle Psíquico. A
organização governamental dedicada a enfrentar o problema. O DEPRAC investiga a
natureza dos fantasmas, procura destruir os mais perigosos e monitora as atividades de
muitas agências concorrentes.
Ectoplasma - Uma substância estranha e variável da qual os fantasmas são
formado. Em seu estado concentrado, o ectoplasma é muito prejudicial aos vivos.
Fetch**—Uma classe rara e enervante de fantasma que aparece na forma de uma pessoa
viva, geralmente alguém conhecido do observador. Fetches raramente são agressivos,
mas o medo e a desorientação que evocam são tão fortes que a maioria dos
especialistas os classifica como espíritos do Tipo Dois , que devem ser tratados com
extrema cautela.
Fittes Manual—Um famoso livro de instruções para caçadores de fantasmas escrito por
Marissa Fittes, fundadora da primeira investigação psíquica da Grã-Bretanha
agência.
Fantasma—O espírito de uma pessoa morta. Fantasmas existiram ao longo da
história, mas – por razões obscuras – agora são cada vez mais comuns.
Existem muitas variedades; de modo geral, no entanto, eles podem ser
organizados em três grupos principais (consulte Tipo Um, Tipo Dois, Tipo Três).
Os fantasmas sempre permanecem perto de uma Fonte, que geralmente é o local de
sua morte. Eles são mais fortes depois do anoitecer e, mais particularmente,
entre meia-noite e duas da manhã. A maioria não tem consciência ou não se
interessa pelos vivos. Alguns são ativamente hostis.
Bomba-fantasma - Uma arma que consiste em um fantasma preso em uma prisão de
vidro prateado . Quando o vidro quebra, o espírito emerge para espalhar o medo
e o toque fantasmagórico entre os vivos.
Ghost-cult—Um grupo de pessoas que, por uma variedade de razões, compartilham um
interesse doentio pelos mortos que retornam.
Névoa-fantasma — Uma névoa fina, branco-esverdeada, ocasionalmente produzida
durante uma manifestação. Possivelmente formado de ectoplasma, é
frio e desagradável, mas não é perigoso ao toque.
Ghost-jar - Um receptáculo de vidro prateado usado para restringir um ativo
Fonte.
Lâmpada-fantasma—Um poste de luz movido a eletricidade que emite fortes raios
brancos para desencorajar fantasmas. A maioria das lâmpadas fantasmas tem
persianas fixadas sobre as lentes de vidro; eles ligam e desligam em
intervalos durante a noite.
Ghost-lock - Um poder perigoso exibido por fantasmas do Tipo Dois,
possivelmente uma extensão do mal-estar. As vítimas são minadas de sua
força de vontade e dominadas por um sentimento de terrível desespero. Seus
músculos parecem pesados como chumbo e eles não podem mais pensar ou se
mover livremente. Na maioria dos casos, eles acabam paralisados, esperando
impotentes enquanto o fantasma faminto desliza cada vez mais perto….
Ghost-mark - Uma cruz pintada na porta de um prédio assombrado para manter
transeuntes de distância.
Ghost-touch - O efeito do contato corporal com uma aparição e o poder mais mortal
de um fantasma agressivo. Começando com uma sensação de frio agudo
e avassalador, o toque fantasma espalha rapidamente uma dormência gelada pelo
corpo. Um após o outro, os órgãos vitais falham; logo o corpo queima azulado e
começa a inchar. Sem médico rápido
intervenção, muitas vezes na forma de injeções de adrenalina para estimular o coração,

o toque fantasma é geralmente fatal.
Gibbering Mist*—Um Tipo Um fraco e insubstancial , notável por sua risada
enlouquecida e repetitiva, que sempre soa como se estivesse vindo de trás de você.
Glimmer*—O mais fraco fantasma perceptível do Tipo Um . vislumbres

manifestam-se apenas como manchas de outra luz voando pelo ar. Eles podem ser
tocados ou percorridos sem danos.
Gray Haze*—Um fantasma ineficaz e bastante tedioso , uma variedade comum do
Tipo Um . As névoas cinzentas parecem não ter o poder de formar aparições
coerentes e se manifestar como manchas disformes de névoa levemente brilhante.
Provavelmente porque seu ectoplasma é tão difuso, os Grey Hazes não causam toque
fantasma, mesmo que uma pessoa passe por eles. Seus principais efeitos são
espalhar calafrios, miasma e mal-estar.
Fogo Grego —Outro nome para chamas de magnésio. As primeiras armas desse tipo
foram aparentemente usadas contra fantasmas durante os dias do Império Bizantino
(ou grego), mil anos atrás.
Assombração — Ver Manifestação
Ferro — Uma antiga e importante proteção contra fantasmas de todos os tipos.
As pessoas comuns fortificam suas casas com decorações de ferro e as carregam em
suas pessoas na forma de proteções. Os agentes carregam floretes e correntes
de ferro e, portanto, dependem deles tanto para ataque quanto para defesa.
Lavanda - Acredita-se que o forte cheiro doce desta planta desencoraje os maus espíritos.
Como resultado, muitas pessoas usam ramos secos de lavanda ou queimam para
liberar a fumaça pungente. Às vezes, os agentes carregam frascos de água de lavanda
para usar contra os fracos do Tipo Um.
Sem membros**—Uma variedade inchada e disforme de fantasma do Tipo Dois, com
cabeça e torso geralmente humanos, mas sem braços e pernas reconhecíveis. Com
Wraiths e Raw-bones, uma das aparições menos agradáveis.
Frequentemente acompanhado por fortes sensações de miasma e medo rastejante.
Ouvir — Uma das três categorias principais de Talento psíquico.

Os sensitivos com esta habilidade são capazes de ouvir as vozes dos mortos, ecos
de eventos passados e outros sons anormais associados a manifestações.
Lurker*—Uma variedade de fantasmas do Tipo Um que fica para trás nas sombras,
raramente se movendo, nunca se aproximando dos vivos, mas se espalhando fortemente
sentimentos de ansiedade e medo rastejante.

Flare de magnésio - Uma lata de metal com um selo de vidro quebrável,
contendo magnésio, ferro, sal, pólvora e um dispositivo de ignição.
Uma importante arma da agência contra fantasmas agressivos.
Mal-estar—Uma sensação de letargia desanimada, muitas vezes experimentada quando
um fantasma se aproxima. Em casos extremos, isso pode se aprofundar em
um bloqueio fantasma perigoso.
Manifestação—Uma ocorrência fantasmagórica. Pode envolver todos os tipos de
fenômenos sobrenaturais, incluindo sons, cheiros, sensações estranhas, objetos em
movimento, quedas de temperatura e o vislumbre de aparições.
Miasma—Uma atmosfera desagradável, muitas vezes incluindo gostos e cheiros desagradáveis,
experimentada antes de uma manifestação. Regularmente acompanhado por medo
rastejante, mal-estar e calafrios.
Vigilância noturna —Grupos de crianças, geralmente trabalhando para grandes empresas e
conselhos governamentais locais, que vigiam fábricas, escritórios e áreas públicas
após o anoitecer. Embora não seja permitido usar floretes, as crianças da guarda
noturna têm longas lanças com ponta de ferro para manter as aparições afastadas.
Operativo—Outro nome para um agente de investigação psíquica.

Outra luz—Uma luz misteriosa e não natural que irradia de algumas aparições.
Fantasma**—Qualquer fantasma do Tipo Dois que mantém uma forma arejada, delicada e
transparente. Um Fantasma pode ser quase invisível, exceto por seu contorno tênue e
alguns poucos detalhes de seu rosto e feições. Apesar de sua aparência insubstancial,
não é menos agressivo do que o Espectro de aparência mais sólida, e ainda mais
perigoso por ser mais difícil.
ver.
Fantasma—Outro nome geral para um fantasma.

Plasma—Veja Ectoplasm
Poltergeist**—Uma poderosa e destrutiva classe de fantasmas do Tipo Dois.
Os poltergeists liberam fortes rajadas de energia sobrenatural que podem levantar até
mesmo objetos pesados no ar. Eles não formam aparições.
Problema, o - A epidemia de assombrações que atualmente afeta a Grã-Bretanha.
Rapier—A arma oficial de todos os agentes de investigação psíquica. As pontas das
lâminas de ferro às vezes são revestidas de prata.
Ossos crus**—Um tipo raro e desagradável de fantasma, que se manifesta como um cadáver
ensanguentado e sem pele com olhos arregalados e dentes arreganhados. Não
populares entre os agentes. Muitas autoridades o consideram uma variedade de

Wraith.
Relic-man/relic-woman—Alguém que localiza Fontes e outros artefatos psíquicos e os
vende no mercado negro.

Sal - Uma defesa comumente usada contra fantasmas do Tipo Um. Menos
eficaz do que o ferro e a prata, o sal é mais barato do que ambos e usado em muitos
impedimentos domésticos.
Bomba de sal—Um pequeno globo de arremesso de plástico cheio de sal. Quebra com o
impacto, espalhando sal em todas as direções. Usado por agentes para repelir fantasmas
mais fracos. Menos eficaz contra entidades mais fortes.
Pistola de sal—Um dispositivo que projeta um jato fino de água salgada através de um
ampla área. Uma arma útil contra fantasmas Tipo Um. Cada vez mais empregado por
agências maiores.
Selo—Um objeto, geralmente de prata ou ferro, projetado para encerrar ou cobrir um
Fonte e evitar a fuga de seu fantasma.
Sensível, um—Alguém nascido com talento psíquico excepcionalmente bom . A maioria dos
sensitivos ingressa em agências ou na vigília noturna; outros fornecem serviços
psíquicos sem realmente confrontar os Visitantes.
Sombra* — O fantasma padrão do Tipo Um e possivelmente o tipo mais comum de Visitante.
As sombras podem parecer bastante sólidas, como os Espectros, ou insubstanciais
e tênues, como os Fantasmas; no entanto, eles carecem totalmente da inteligência
perigosa de qualquer um. As sombras parecem inconscientes da presença dos vivos e
geralmente estão presas a um padrão fixo de comportamento. Eles projetam
sentimentos de dor e perda, mas raramente demonstram raiva ou qualquer emoção mais
forte. Eles quase sempre aparecem em forma humana.
Visão—A habilidade psíquica de ver aparições e outros fantasmas

fenômenos, como brilhos da morte. Uma das três variedades principais de Talento
psíquico.
Prata—Uma defesa importante e potente contra fantasmas. Usado por muitas pessoas como
alas na forma de joias. Os agentes o usam para revestir seus floretes e como um
componente crucial de seus selos.
Vidro prateado—Um vidro especial “à prova de fantasmas” usado para envolver as Fontes.
Snuff-light - Um tipo de pequena vela usada pela investigação psíquica
agências para indicar uma presença sobrenatural. Eles piscam, tremem e finalmente
desaparecem se um fantasma se aproxima.
Solitário**—Um fantasma incomum de Tipo Dois, frequentemente encontrado em

lugares remotos e perigosos, geralmente ao ar livre. Visualmente, muitas vezes usa
o disfarce de uma criança esguia, vista à distância através de uma ravina ou lago. Ele
nunca se aproxima dos vivos, mas irradia uma forma extrema de bloqueio
fantasmagórico que pode dominar qualquer um por perto. Vítimas de Solitários
muitas vezes se jogam de penhascos ou em águas profundas em um esforço para
acabar com tudo.
Fonte—O objeto ou lugar através do qual um fantasma entra no mundo.
Espectro**—O fantasma Tipo Dois mais comumente encontrado . A
O espectro sempre forma uma aparição clara e detalhada, que em alguns
casos pode parecer quase sólida. Geralmente é um eco visual preciso do falecido como
era quando vivo ou recém-morto. Espectros são menos nebulosos que Fantasmas
e menos hediondos que Espectros, mas igualmente variados em comportamento.
Muitos são neutros ou benignos em suas relações com os vivos — talvez
retornando para revelar um segredo ou corrigir um erro antigo. Alguns, no
entanto, são ativamente hostis e famintos por contato humano. Esses fantasmas
devem ser evitados em tudo
custos.
Stalker*—Um fantasma Tipo Um que parece atraído por pessoas vivas,
seguindo-os à distância, mas nunca se aventurando perto. Agentes que são
habilidosos em Ouvir geralmente detectam o lento arrastar de seus pés ossudos
e seus suspiros e gemidos desolados.
Stone Knocker*—Um fantasma Tipo Um desesperadamente desinteressante , que
faz muito pouco além da torneira.
Talento—A habilidade de ver, ouvir ou detectar fantasmas. Muitos
as crianças, embora não todas, nascem com certo grau de talento psíquico.
Essa habilidade tende a desaparecer na idade adulta, embora ainda perdure em
alguns adultos. Crianças com Talento acima da média juntam-se à vigília noturna.
Crianças excepcionalmente superdotadas geralmente se juntam às agências.
As três categorias principais de Talento são Visão, Audição e Toque.
Tom O'Shadows*—Um termo londrino para Lurker ou Shade que permanece em portas,
arcos ou becos. Um fantasma urbano cotidiano .
Toque - A habilidade de detectar ecos psíquicos de objetos que foram intimamente
associados à morte ou a uma manifestação sobrenatural. Esses ecos assumem a
forma de imagens visuais, sons e outras impressões sensoriais. Uma das três
principais variedades de Talento.
Tipo Um - O grau mais fraco, mais comum e menos perigoso de

fantasma. Os de Tipo Um mal percebem o que os cerca e muitas vezes estão presos a um
padrão único e repetitivo de comportamento. Exemplos comumente encontrados
incluem: Shades, Grey Hazes, Lurkers e Stalkers. Veja também Cold Maiden, Gibbering
Mist, Glimmer, Stone Knocker, Tom O'Shadows e Wisp.
Tipo Dois - O grau de fantasma mais perigoso que ocorre com frequência.
Tipo Dois são mais fortes do que Tipo Um, e possuem algum tipo de inteligência residual.
Eles estão cientes dos vivos e podem tentar prejudicá-los. Os Tipo Dois mais comuns, em
ordem, são: Espectros, Fantasmas e Espectros. Veja também Changer, Fetch,
Limbless, Poltergeist, Raw-bones, Screaming Spirit e Solitary.
Tipo Três - Um grau muito raro de fantasma, relatado pela primeira vez por Marissa
Fittes, e objeto de muita controvérsia desde então. Supostamente capaz de se comunicar
plenamente com os vivos.
Visitante—Um fantasma.
Ward—Um objeto, geralmente de ferro ou prata, usado para manter os fantasmas afastados.
Pequenas proteções podem ser usadas como joias na pessoa; os maiores, pendurados pela
casa, costumam ser igualmente decorativos.
Água, corrente - Observou-se nos tempos antigos que os fantasmas não gostam de
atravessar a água corrente. Na Grã-Bretanha moderna, esse conhecimento às
vezes é usado contra eles. No centro de Londres, uma rede de canais artificiais, ou
runnels, protege o principal distrito comercial. Em menor escala, alguns proprietários constroem
canais abertos do lado de fora de suas portas e desviam a água da chuva ao longo
deles.
Wisp*—Fraco e geralmente inofensivo, um Wisp é um fantasma do Tipo Um que se manifesta
como uma chama pálida e bruxuleante. Alguns estudiosos especulam que todos os fantasmas,
com o tempo, degeneram em Wisps, depois em Glimmers, antes de finalmente
desaparecerem completamente.
Wraith**—Um perigoso fantasma Tipo Dois. Aparições são semelhantes aos Espectros
em força e padrões de comportamento, mas são muito mais horríveis de se olhar.
Suas aparições mostram o falecido em seu estado morto: magro e encolhido, horrivelmente
magro, às vezes podre e cheio de vermes. Espectros geralmente aparecem como
esqueletos. Eles irradiam um poderoso bloqueio fantasma. Veja também Raw-ossos.
ELOGIOS PARA A SÉRIE LOCKWOOD & CO.
A Escadaria Gritante
“Stroud (a série Bartimaeus) mostra seu talento habitual para misturar humor
inexpressivo com ação emocionante, e a interação ardente entre os três agentes da
Lockwood & Co. revigora a história (junto com muitos momentos assustadores). Stroud
joga com convenções de histórias de fantasmas ao longo do caminho, enquanto
estabelece bases intrigantes que sugerem que o Problema não é o único problema que
esses jovens agentes enfrentarão nos próximos livros – a vida também pode ser perigosa.”
— Publishers Weekly
“Eventos autenticamente assustadores ocorrem em um mundo envolvente e crível,

povoado por personalidades distintas e coloridas. Os membros genuinamente simpáticos
da Lockwood & Co. perseveram nas maquinações malignas dos vivos e dos mortos e
conseguem sair com suas peles e seus sensos de humor intactos. Esta aventura
fantasmagórica inteligente e acelerada promete arrepios futuros.”
—Diário da Biblioteca Escolar
“Três jovens caçadores de fantasmas enfrentam fantasmas mortais e resolvem um antigo

caso de assassinato para dar início à nova série pós-Bartimaeus de Stroud…
—Kirkus Comentários
“Stroud traz os pontos aparentemente díspares da trama junto com sua combinação
usual de aventura emocionante e humor sarcástico...
O trio destruidor de espíritos recebe sua cota de zingers, proporcionando um equilíbrio

cômico para as muitas fugas estreitas, pistas falsas e espectros que mudam de forma que, de
outra forma, ocupam a Lockwood & Co.
—Boletim do Centro de Livros Infantis
Finalista do Los Angeles Times Book Prize de 2013 para literatura para jovens adultos
2013 Prêmio Cybil de Ficção Especulativa
Lista de Escolhas CCBC
Indicado ao Prêmio Edgar 2014
Seleção da Guilda da Biblioteca Júnior
A Caveira Sussurrante
ÿ“Em boa forma, Stroud envia Lockwood & Co. em uma trilha que leva de um evento social
da classe alta às margens lamacentas do Tâmisa e a confrontos com bandidos, agentes
rivais e carros cheios de horrores ectoplásmicos que podem matar com apenas um toque.
Apesar de todas as suas disputas internas, os três protagonistas formam uma equipe
formidável - e seu elenco de apoio, liderado pelo sarcástico crânio titular em uma jarra,
acrescenta cor e complicações em abundância. Aventuras empolgantes para
jovens ladrões de tumbas e mergulhadores em reinos que é melhor deixar para os mortos.”
—Kirkus Reviews (crítica estrelada)
ÿ“Stroud escreve com um bom ouvido para diálogos, um senso de humor irônico e um talento
especial para descrever lugares mal-assombrados. Criando uma tensão que vai e vem,
ele constrói lentamente a narrativa dramática em um crescendo retumbante, e torna as
cenas mais calmas que se seguem igualmente convincentes. A segunda entrada na série
Lockwood & Company, esta aventura imaginativa apresenta uma das cenas de perseguição
mais arrepiantes da ficção infantil. No final do livro,
quando o enigmático Anthony Lockwood revela um segredo arrepiante, os leitores só podem

esperar que mais sequências estejam por vir.”
—Booklist (resenha com estrela)
ÿ“As habilidades crescentes de Lucy para se comunicar com os mortos, especialmente

o espírito desagradável preso a uma caveira na casa de Lockwood, adicionam uma camada
adicional de ameaça a um conto já assustador; Os segredos de Lockwood adicionam
intriga e suspeita. A trama avança em um ritmo vertiginoso, dando pouco descanso aos
horrores internos. Para os fãs de comida assustadora, este virador de página é um sonho
(ou pesadelo) que se torna realidade.”
—School Library Journal (resenha com estrela)
ELOGIOS AOS LIVROS DE BARTIMAEUS DE JONATHAN STROUD
O AMULETO DE SAMARKAND
ÿ"Um conto sombriamente tentador."

ÿ“Uma das fantasias mais vivas e inventivas dos últimos anos.”

-Lista de livros
O OLHO DO GOLEM
“Emoção em ritmo acelerado.”

“Uma compra obrigatória para todas as coleções de fantasia.”

“O melhor da classe da série de fantasia atualmente popular.”

— Resenha de livros do New York Times
PORTA DE PTOLEMY
ÿ“[Um] final potente que é ao mesmo tempo inesperado e totalmente merecido.”

ÿ“A trilogia termina com emoção, aventura e um inesperado golpe de coração e alma.”
ÿ“[O] melhor até agora… um final impressionante para uma trilogia aclamada com justiça.”
— O Livro do Chifre
O ANEL DE SALOMÃO
ÿ"Uma aventura fascinante para os fãs de Bartimaeus, antigos e novos."

-Lista de livros
ÿ“Tão raramente o humor e o enredo se juntam em medidas tão fortes que só podemos
esperar por mais aventuras.”
— O Livro do Chifre
ÿ“…esta é uma fantasia superior que deve fazer os fãs voltarem correndo para aqueles livros [de
Bartimaeus].”
ÿ"Definitivamente uma compra obrigatória."

JONATHAN STROUD é o autor dos dois primeiros livros da Lockwood &

Co., The Screaming Staircase e The Whispering Skull, e dos livros
internacionalmente mais vendidos de Bartimaeus: The Amulet of
Samarkand, The Golem's Eye, Ptolemy's Gate e The Ring of Solomon, bem
como os romances Heroes of the Valley, The Leap, The Last Siege e Buried
Fire. Ele mora na Inglaterra com sua esposa e três filhos. Para obter mais
informações, visite seu site, www.jonathanstroud.com.

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LIVROS DE JONATHAN STROUD

LOCKWOOD & Cia.

Copyright do texto © 2015 por Jonathan Stroud

Livros de Jonathan Stroud

Eu: Lavender Lodge

Para Rosie e Francesca, com amor

Quer saber como? Eu vou te mostrar.

Cutuquei minha mochila com o cotovelo. "Cale-se."

Lockwood deu de ombros; ele nem se incomodou em olhar. “Ah, provavelmente

“Lockwood,” eu comecei. “Nós realmente temos que nos mudar.”

Provavelmente eram assassinos, mas não queríamos assustá-los. Colocamos nossos

A pousada Lavender Lodge chamou nossa atenção duas semanas antes.

“Na verdade, não”, disse o velho. — E você, Nora?

Era uma sala segura, quase ostensivamente.

"Crime?" O velho se encolheu, mordendo o lábio. “Assombração?”

"Não há nada sobrenatural aqui", disse a Sra. Evans, carrancuda. "Olhar

"O que você acha?" George sussurrou lá de cima.

A resposta de Lockwood foi interrompida por passos furtivos na escada atrás.

Depois disso, foi apenas o amontoado, amontoado, amontoado de chinelos desaparecendo no

“Brilhante,” disse a voz da minha mochila. “Enganado por um sênior

“Acho que não adianta tentar arrombar a porta”, disse George.

Ele aumentou o facho da lanterna e circulou lentamente ao nosso redor. Nós

Eu olhei para ele. “Você vai ser sensata agora?”

"Por que? O que você descobriu?

Eu bufei. “Isso não vai acontecer, como você bem sabe.”

“Mas sou um membro inestimável da equipe!”

Eu bati no vidro, fazendo o rosto franzir de surpresa. “Concentre-se nisso

George e eu pegamos nossas lanternas, mas não as acendemos. Não precisávamos.

Retiramo-nos para o patamar.

Com o canto do olho, vi algo no teto.

"Bem, o que você acha que foi?"

Lockwood balançou a cabeça. "Não necessariamente. Alguns espíritos sugam tanto

“Acho que eles se servem do dinheiro e dos pertences das vítimas.

Jorge balançou a cabeça. “Sem chance. Você vai.

"Certo... Então provavelmente haverá um fantasma ou dois lá dentro..."

“George,” Lockwood disse calmamente. “Passe-me a escada, por favor.”

Estava frio, essa foi a primeira coisa.

George levantou a mão. "Sim. Estou com fome. Devemos comer.

Nós o consideramos em silêncio.

"Água!" ele chamou. “Alguém tem água?”

A garrafa atingiu Lockwood bem no centro de sua testa,

"Lúcia!" Minha mente clareou. Era Lockwood. Ele havia se afastado de

Lockwood, é claro, poderia lançar. Eu já estava subindo a escada.

Perto da escotilha, em sua prisão de vidro verde, o rosto fantasmagórico observava

E nunca percebemos isso completamente até que fosse tarde demais.

BED & BREAKFAST - E ASSASSINATO!

As autoridades do leste de Londres agiram ontem para fechar o

joias e outros pertences pessoais que foram levados das vítimas.

A investigação decisiva foi realizada pelo Lockwood

Depois de subjugar o fantasma, os agentes foram forçados a quebrar uma

Lockwood assentiu. “Outras três pessoas morreram. O DEPRAC está

outro. Página um! É onde deveríamos estar! Precisamos participar de algo

George não disse nada, apenas levantou três dedos.

Jorge grunhiu. “Dibs na Sombra.”

"Tem certeza?" eu disse finalmente. “Onde eles dormiriam?”

Lockwood raramente falava de suas emoções, desejos ou influências que

Para proteger a sanidade de nossos clientes e minha própria paz e sossego, a

"Claro que você é. É um artifício perfeito. Rápido, melhor subir e se trocar.

"Lucy, tenho que ir!" Aquele era Lockwood no corredor.

Em contraste, eu ainda me sentia perturbado depois da minha conversa com o crânio.

"Por que isso, Jake?"

Sem luz natural .