The North Wind Traduzido

Machine Translated by Google

Publicado por Andromeda Press
Direitos autorais © 2022 Alexandria Warwick
Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste livro pode ser vendida, reproduzida ou distribuída de qualquer
forma sem permissão por escrito do autor.
Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e incidentes são produtos da imaginação do autor ou são
usados de forma fictícia. Qualquer semelhança com pessoas reais, vivas ou mortas, eventos ou locais é mera
coincidência.
Para os amantes e os sonhadores

Índice
Parte 1
Capítulo 1
Capítulo 2
Capítulo 3
Capítulo 4
capítulo 5
Capítulo 6
Capítulo 7
Capítulo 8
Capítulo 9
Capítulo 10
Capítulo 11
Capítulo 12
Capítulo 13
Capítulo 14
Capítulo 15
Capítulo 16
Capítulo 17
Capítulo 18
Capítulo 19
Capítulo 20
Capítulo 21
Capítulo 22
Capítulo 23
Capítulo 24
Capítulo 25
Capítulo 26
Parte 2
Capítulo 27
Capítulo 28
Capítulo 29
Capítulo 30
Capítulo 31
Capítulo 32
Capítulo 33
Capítulo 34
Capítulo 35
Capítulo 36
Capítulo 37
Capítulo 38
Capítulo 39
Capítulo 40
Capítulo 41
Capítulo 42
Capítulo 43
Capítulo 44
Epílogo
Nota do autor
Também por Alexandria Warwick
Reconhecimentos
Sobre o autor
PARTE 1
CASA DOS ESPINHOS
CAPÍTULO 1
O céu anuncia uma tragédia iminente.

É o mais pálido dos cinzas, mas uma mancha vermelha cobre o horizonte leste –
evidência do sol nascente. A mancha se expande, encharcando as nuvens e pingando
mais para o oeste, formando poças em manchas escuras entre a sombra persistente da
noite. Aconchegada no emaranhado de árvores carregadas de neve, vejo o dia acordar
com medo percorrendo meu coração. O céu está vermelho, como derramamento de
sangue.
Como vingança.
Eu estava esperando uma visão assim há dias. É como as histórias afirmam.
Primeiro vem o brotar de cones de couro do velho cipreste que cresce na praça da cidade.
Três décadas a árvore ficou adormecida, e o surgimento de novas flores levou os
habitantes da cidade a um frenesi, as mulheres à histeria, os homens estóicos com a
derrota carrancuda. Os botões, então o amanhecer sangrento. Neste ponto, há pouco que
posso fazer. Porque se o céu estiver correto, Edgewood está esperando um visitante, e
em breve.
Um vento forte sacode os galhos nus, de ossos de dedos. Eu puxo meu casaco
de retalhos mais apertado ao redor do meu corpo, mas o frio invasor sempre consegue
deslizar entre as aberturas.
Envolto em sua pele branca e gelada, a terra jaz em silêncio silencioso, a neve macia, fresca das
tempestades que sopram tão frequentemente quanto os ciclos da lua. Por enquanto, não vou pensar no
que pode vir. Minha tarefa está aqui, neste trecho desabitado de madeira, com as árvores negras e seus
núcleos apodrecidos se espalhando ao meu redor, e minha mão enluvada e rígida agarrada ao meu arco.
Espiando ao redor de um tronco que há muito foi despido de casca, eu examino meus arredores.
Duas semanas de rastreamento e eu tinha quase perdido a esperança. Três dias antes, porém, deparei
com uma trilha de caça, ainda fresca.
As pegadas me trouxeram até aqui, quinze milhas a noroeste de casa, mas ainda não encontrei o alce.
"Onde você está?" Eu sussurro.
Uma rajada geme em resposta. A floresta, um labirinto de neve e gelo, parece estremecer ao
meu redor. O desespero faminto me levou mais fundo no coração da floresta, além daquele pequeno
bolsão de civilização - norte, onde o rio Les brilha, onde ninguém se atreve a morar. O medo nunca está
longe, mas serei amaldiçoado se deixar transparecer.
O movimento chama minha atenção. O animal aparece mancando, sozinho, separado de
qualquer rebanho. Esse é o caminho do Gray. Sua marcha lenta e laboriosa é evidente nos cascos
arrastados, na perna dianteira esquerda torcida. A visão me enoja. Não é culpa do animal que ele sofre.
Essa responsabilidade pertence ao deus das trevas que se agacha além da Sombra.
Mal ousando respirar, puxo uma flecha da minha aljava, os dedos enrolados na corda do arco.
Um puxão sem costura, um puxão completo, e minha mão roça a parte de baixo da minha mandíbula, a
corda escovando a ponta do meu nariz como um ponto de referência adicional. As patas do alce na neve,
procurando algo verde, algo que seja como esperança, mas que nunca será. Não terá que sofrer por muito
mais tempo. Minhas mortes são imediatas e limpas.
Mas eu não estou sozinho.
Há um perfume que não pertence. Uma respiração profunda arrasta traços de

a floresta em meus pulmões. Gelo. Madeira.

Incêndio.
Um cheiro de queimado. Uma forja cinzenta inchada com o calor, acre e impura. Ele
cobre a parte de trás da minha garganta e incha na minha cavidade nasal a cada inalação. É
um aviso, e vem do norte.
Meus sentidos ainda. Meus ouvidos se esforçam para qualquer som incomum. A
tensão dá nós em meus membros em preparação para o vôo, mas forço minha mente a se
acalmar, a retornar ao que sei, e o que sei é isto: o cheiro é fraco.
Distância suficiente me separa do Darkwalker que eu tenho tempo, mas precisarei me mover
rapidamente.
Quando volto minha atenção para o alce, percebo que ele se deslocou o suficiente
para que a probabilidade de atingi-lo no primeiro ataque tenha diminuído drasticamente. Não
posso arriscar me aproximar. Se o animal fugir, eu nunca vou pegá-lo e não tenho suprimentos
suficientes para prolongar esta viagem por mais tempo.
De volta para casa, o pão fica duro como tachinha, o que resta do charque reduzido a migalhas.
Então não perca.
Eu ajusto o ângulo do meu arco, a flecha inclinada alguns centímetros mais alto.
Expire e—solte.
A flecha grita contra o ar gelado. A cabeça do alce se levanta.

Tarde demais. A flecha cai bem, enterrando-se profundamente em carne viva e um coração
ainda pulsante.
Hoje, minha irmã e eu viveremos para ver o amanhã.
Correndo para o lado do animal, verifico se ele está morto. Sua enorme armação de
galhadas revestidas de veludo pesa sobre a magnífica cabeça.
Olhos grandes e líquidos encaram sem ver, e seu focinho é macio apesar do ar frio e crivado.
O último dos rebanhos de alces desapareceu décadas atrás, mas este conseguiu
vagar de volta às nossas terras. O pobre animal nada mais é do que flacidez da pele
fora de ossos deformados, e eu me pergunto quando ele comeu pela última vez. Pouco floresce
no cinza.
Rapidamente, começo a esfolar o animal com a faca que nunca me falta, a última das
posses de Pa. Pedaços fumegantes de carne cortados da carcaça, embalados tão apertados na
minha bolsa quanto consigo. O sangue satura o couro e pinga das menores aberturas. Tem cheiro
de cobre.
Minha boca se enche de saliva, e o buraco que é meu estômago rói implacavelmente. De vez em
quando, olho por cima do ombro, vasculho meus arredores. O tom vermelho do céu esfriou para
azul.
O cheiro de uma forja ainda paira sob o fedor de cobre. Ou está ficando mais forte?
Alcançando a cavidade do corpo através do estômago dividido, eu cortei outro pedaço livre,
embalei-o com o resto. Sangue quente me cobre da ponta dos dedos aos cotovelos.
Estou cortando o fígado quando um uivo distante levanta os pelos do meu corpo. Eu corto
mais rápido. Com o abdômen esvaziado, mudo meu foco para seus flancos.
Eu tenho uma pequena bolsa de sal pendurada no meu cinto, mas isso só vai me proteger de um
andarilho das trevas, talvez dois se eles forem pequenos. Exceto que o uivo se transforma em um
rugido, tão perto que as árvores estremecem, e meu corpo inteiro enrijece, meu coração salta e
despenca no espaço de uma respiração, meu pulso acelera em pânico, na crista de uma onda
negra.
Estou sem tempo.
Uma olhada na minha frente mostra que estou encharcada com o sangue do alce.
Apesar da aversão dos caminhantes das trevas ao sal – e isso inclui o sal no sangue – o cheiro
chamará sua atenção, pois eles se alimentam dos vivos, raspando suas línguas serpentinas para
reunir a vida da alma.
Um frio paralisante rasteja através de mim. Fugir. Fuja rápido e longe. Mas o
sangue...
Esfrego a neve contra meus braços com movimentos bruscos. Não está saindo. Mais
difícil, frenético agora, enquanto a brisa carrega aquele aviso de incêndio

de aproximar-se do perigo para mim. Não está funcionando. A neve absorveu a

camada superior, mas não o que secou contra meu casaco e minhas luvas.
Em um único movimento, eu tiro meu casaco pesado do meu corpo encharcado
de suor, então minhas luvas manchadas de sangue. Meus dentes cerram quando um
estremecimento doloroso me percorre. Está muito frio. Um resfriado mortal, se eu não
tomar cuidado. Desembrulho uma túnica de lã seca de onde ela protege um frasco de
vinho dentro da minha mochila e a puxo pela cabeça com puxões. O ar, pinicando
como cacos de vidro, acelera minhas ações. Pelos deuses, eu não viajei duas semanas
neste deserto árido só para morrer. Se eu não voltar com esta comida, Elora terá um
destino semelhante.
Com minhas roupas encharcadas removidas, eu enfio tudo embaixo da carcaça

ensanguentada, então subo na árvore mais alta que posso encontrar. A casca
congelada morde minhas palmas já esfoladas. Para cima, até o galho mais alto, que
geme sob meu peso insubstancial. Suponho que esse seja o lado positivo da fome,
por mais mórbida que seja. A multiplicidade de galhos, assim como minha túnica
marrom, proporcionam uma camuflagem adequada.
O Darkwalker entra no vale momentos depois, embora eu não tenha uma visão
clara de sua forma. Pedaços de sombra. Mechas pretas que sangram contra o branco.
Ele investiga o alce caído por um tempo antes de rondar a área circundante. Sons de
fungar me prendem no lugar. Eu aperto minha mandíbula para conter o bater dos
meus dentes.
A Sombra – a barreira que separa o Cinza das Terras Mortas adjacentes –
supostamente mantém os Darkwalkers presos à vida após a morte. Os habitantes da
cidade falam de buracos na barreira, rachaduras que permitem que as almas
corrompidas voltem a entrar na terra dos vivos, para se alimentar daqueles que ainda
respiram. Eu mesmo não vi esses buracos, mas se for verdade, não posso dizer que
os culpo. Você faz o que pode. Você mente e rouba e não se desculpa por isso. Eu
certamente não.
Meus dedos ficam rígidos e doloridos com o passar dos minutos,
as dicas. Eles rangem quando eu os enrolo em punhos e os empurro contra o calor do

meu estômago.
O Darkwalker fareja o pacote aberto cheio de carne. As feras não estão vivas,
não de verdade, não o suficiente para precisar de comida e sono, mas isso não impede
que uma pontada de medo pulsasse através de mim, pois aquele alce é minha
salvação. Vai aliviar o aperto na minha barriga. A pele fará um novo casaco para Elora,
apesar das costuras rasgadas no meu. Os chifres — ferramentas. Pelo menos esse
era o plano.
Eventualmente, a besta se afasta. Dez minutos eu espero, a respiração presa.
O ar ardente clareia. Só então desço da árvore, visto o casaco e as luvas, esfregando
as mãos para trazer calor à carne morta.
Metade da carne ainda espera ser separada da carcaça fumegante. Dois
meses de comida. Por mais que me doa deixar algo para trás, não posso arriscar
perder tempo para terminar o trabalho. Um mês de comida terá que ser suficiente, e
se formos cuidadosos, Elora e eu podemos fazer com que se estenda ainda mais.
Talvez outro animal faminto tropece nos restos.
Colocando a mochila nas costas, começo a viagem de 24 quilômetros de volta

para Edgewood, grunhindo sob o peso do meu esconderijo, perfurando o chão macio
com minhas botas puídas. Na terceira milha, meus pés, rosto e mãos perderam a
sensação. Lágrimas congelam nos cantos dos meus olhos, que doem ferozmente. O
vento não cede, não importa quantos deuses eu reze, mas eles devem saber da minha
fé perdida. Uma dor surda se insinua em minhas pernas. O frio é tão absoluto que
mata a respiração antes que ela possa escapar do meu corpo.
Leva o dia. A noite escurece o mundo e desliza para um crepúsculo rico e

tingido de violeta. Com menos de duas milhas restantes, eu ouço. Um balido baixo e
lamentoso do chifre de uma ovelha que sobe pelo vale e chuta meu pulso em uma
corrida perigosa. O céu predisse uma tragédia iminente, e estava certo.
O Vento Norte chegou.

CAPÍTULO 2
Há muito tempo, o Cinza era conhecido como o Verde. Três séculos antes, a terra,
esse solo de terra, era uma imagem de vitalidade: exuberante e verdejante, com
águas claras cantando sobre rochas lisas, e manadas de alces e veados, e lebres
selvagens, e pássaros canoros como a carriça que me deu o nome. . A fome não
existia, pois não havia fome. As cidades prosperaram, e essa fortuna se espalhou
para as cidades periféricas. Até os rios eram abundantes, as correntes correndo
para o sul, para as planícies, cheias de trutas e mariscos de água doce, que eram
pescados e vendidos ao longo das margens. E doença? Não havia nenhum. As
pessoas envelheciam, gordas e felizes, e morriam durante o sono. Não me lembro
dessa época, pois ainda não havia nascido.
A mudança não ocorreu de uma só vez. Era como a lua, amadurecendo,
depois minguando, diminuindo para uma luz extinta. Com o passar dos anos, os
verões ficaram mais curtos e o inverno se estendeu e aprofundou. O céu escureceu.
O chão congelou em pedra. O sol sumiu no horizonte e não foi visto por meses.
Então a Sombra apareceu, como se tivesse sido erguida por mãos

fantasmas. Ninguém sabia de suas origens ou propósito. Os Darkwalkers se
materializaram, os pesadelos se tornaram carne. Nós os expulsamos, mas eles voltaram
em massa, em hordas, acumulando sombras. Eventualmente, o inverno envolveu a terra,

e nem mesmo o sol conseguiu derreter seu exterior gelado.
E assim o Verde deixou de ser abundante. Edgewood e as cidades vizinhas
morreram de fome, pois suas colheitas murcharam, os rios congelaram e o gado pereceu.
Supostamente, um deus vivia naqueles emaranhados Deadlands além da Sombra, tendo
sido banido, junto com seus três irmãos, para os confins do nosso mundo. Os Anemoi,
eles são chamados - os Quatro Ventos - que trazem estações para a terra. Os rumores
cresceram corações e respiraram e ganharam vida naqueles anos sombrios. Ele se
chama Boreas, o Vento Norte: aquele que chama as neves, o frio. Mas para todos que
vivem no Grey, ele é conhecido como o Rei do Gelo.
Chego a Edgewood em uma hora. Um muro baixo de pedra coberto de neve

cerca a humilde cidade: uma pitada de telhados de palha e moradas congeladas e cheias
de lama. Além disso, um espesso anel de sal cobre a parede. Os Darkwalkers podem
vagar pela floresta, mas enquanto eu estiver dentro do anel protetor de sal, estarei seguro.
Nada se mexe dentro da barreira. As persianas foram fechadas, as lâmpadas

apagadas. Sombras se espalham pelas rachaduras e pontos intermediários da estrada
de pedra esburacada, espalhando-se à medida que o crepúsculo desliza para a verdadeira
escuridão da noite. Ao passar por um dos baldes de sal comunitários pendurados em um
poste, reabasteço rapidamente meu suprimento. Então eu passo, subindo a estrada, a
mochila esmagando contra minhas costas por causa da infiltração de sangue. A buzina
foi o aviso inicial. Minha irmã e eu não temos muito tempo para nos preparar.
O caminho desemboca na praça onde cresce o cipreste. A visão daqueles cones
redondos me faz correr pela área deserta.
Trilhas estreitas serpenteiam pela neve ao redor da praça limpa, a terra cinzenta e
molhada com passos frequentes.
Nossa casa está empoleirada no topo de uma colina parcialmente protegida por
árvores. Corro pela entrada, gritando enquanto chuto a porta atrás de mim. “Elora?”
O calor da lareira queima a rigidez do meu rosto. As tábuas de madeira do piso

rangem sob minhas botas enquanto coloco meu arco e estremeço na porta e me movo
pelo espaço apertado. Como a casa tem apenas três cômodos, minha busca termina em
menos de dez segundos.
A casa está vazia.
Às vezes, Elora passa algum tempo no terreno do nosso vizinho idoso, ajudando
com pequenas tarefas em casa. Mas quando espio pela porta, vejo que as janelas estão
escuras. Dormindo, ou ninguém está em casa.
Eu me movo para a cozinha e me inclino contra a mesa desgastada e bamba para
me apoiar. A bolsa encharcada de sangue bate no chão com um baque molhado. O som
está distante. Meu corpo está distante. O Rei do Gelo ainda não poderia ter chegado. É
muito cedo.
A primeira chamada anuncia a travessia do rei para o Cinza. A Sombra fica a
horas de distância, mesmo a cavalo, e nosso chalé é o mais distante da entrada da cidade,
pequeno e esquecido. A menos que eu esteja enganado? Se ele levou Elora, então eu
fico sem nada.
É como se minha mente tivesse congelado. Um terror frio, negro e vítreo enraíza
meus pés no chão. Se ele escolheu Elora como sua vítima, há quanto tempo ele chegou?
Quando eles partiram? Por que esta cidade não está em convulsão? Eles teriam viajado
para o norte. Eu ainda poderia alcançá-los se eu corresse, embora sempre haja o cavalo
de Miss Millie. Eu tenho meu arco. Cinco flechas na minha aljava.
Garganta, coração, intestino. Se eu atirasse neles simultaneamente, seria o suficiente para matar
um deus?
A porta dos fundos se abre, e em passos minha irmã, sacudindo a neve

desejado.
Meu alívio é tão monumental que meus joelhos dobram, estalando contra o
tábuas de assoalho. “Você...” A palavra esvazia. “Não faça isso!”
Sem surpresa, Elora não tem ideia do que estou falando. Ela faz uma pausa no meio de fechar o
frio, seu doce rosto redondo enrugando em perplexidade. "Fazer o que?"
"Desaparecer!"
“Bobagem, Wren.” Ela cheira, escova os flocos de seus ombros. Uma trança longa e bagunçada
da cor de pinhas pende até a metade de suas costas. “Fui pegar mais lenha para o fogo, mas estamos
acabando. Aliás, o machado ainda está quebrado.”
Certo. Mais uma tarefa na minha lista. Ele precisa de uma nova alça, mas para
para cortar o cabo preciso de um machado de trabalho...
Expirando ruidosamente, eu me arrasto para os meus pés, olho para o armário fechado. Com o
olhar de desaprovação de Elora, eu me afasto da visão, embora minha garganta esteja tão seca que dói.
“Prometa-me que você não vai desaparecer sem me dizer.” Minhas pernas me levam para a parede oposta.
Ritmo. Algo para fazer. Uma maneira de se sentir no controle. “Eu pensei que ele tinha levado você. Eu
estava preparado para roubar o cavalo de alguém. Eu estava considerando a maneira mais eficaz de matar
um homem que não pode morrer.”
“Você é tão dramático.”
Como se temer por minha irmã fosse uma coisa sem sentido. "Eu não sou. Eu estou..."
Lívido vem à mente. De acordo com Ma, eu não entrei neste mundo em silêncio. Não, a ama de leite teve
que me arrancar do útero porque eu lutei muito contra isso.
Dramático é para quem não tem imaginação.
"Intencional", eu termino suavemente, colocando uma mecha de cabelo escuro para trás.
minha orelha.
Elora faz uma careta. Tenho quase certeza de que ela aprendeu comigo. Somos iguais, mas
nossos corações cantam em batidas diferentes. Seus olhos escuros são carvões vivificantes. Os meus são
frios, desconfiados, cautelosos. Sua pele, um âmbar profundo, é fisicamente impecável. O meu é
interrompido, enrugado pela cicatriz pálida e levantada

mutilando minha bochecha direita. O cabelo de Elora é liso como um alfinete, enquanto o meu tem
o hábito frustrante de enrolar. Ela é minha gêmea, e ela é o oposto de mim em todos os sentidos,
apesar de nossas aparências quase idênticas.
Olhar para Elora é como olhar para um espelho – um que mostra a pessoa que eu
costumava ser, antes de nos vermos órfãos. E agora? Nós iremos.
Eu tive sangue em minhas mãos mais vezes do que gostaria de admitir. Matei homens, vendi meu
corpo, roubei várias vezes, tudo por um pouco de comida, calor ou moeda, ou as ervas secas que
Elora adora cozinhar com tanta coisa, tão pequena coisa, mas raro e precioso para ela.
Elora não sabe nada disso. Ela nunca sobreviveria às Terras Mortas.
Ela é muito suave para este mundo, muito boa. Ela é minha irmãzinha, ela é leve e deve ser
protegida a todo custo.
“A questão é,” eu digo com firmeza, “não podemos ficar aqui.” Não vai demorar muito para
fazer as malas, pois temos pouco para começar.
"O que?" Ela recua. “Quando você decidiu isso?”
"Agora mesmo." Poderia funcionar. Viajaremos para sul, oeste, leste. Qualquer lugar
mas ao norte, onde ficam as Terras Mortas.
Um sorriso pálido toca sua boca. "Claro que você fez."
"Venha comigo." Eu giro, alcançando suas mãos delgadas. "Nós iremos
deixe este lugar para sempre, deixe tudo para trás, comece de novo em algum lugar novo...”
"Carriça." Calmamente, Elora desata meus dedos dos dela. Ela sempre
fui muito mais sensato do que eu. "Você sabe que não podemos fazer isso."
Qualquer mulher que fugir do Vento Norte será condenada à morte. Ocorre a cada poucas
décadas, sua chegada. Ele vem, rouba outra de nossas mulheres, leva-a através da Sombra por
razões desconhecidas. Sacrifício, dizem as histórias. Uma mulher para sofrer para que outras
possam viver. Há pouco que eu amo nesta vida além de Elora. E me pergunto se em breve
enfrentarei ainda mais sofrimento.
"Eu não me importo", eu assobio, lágrimas picando meus olhos. “Se ele levar você—”
Seu olhar suaviza. “Ele não vai.”
— Então você é um tolo. Um tolo tolo e ingênuo. Elora é a mais adorável de todas as mulheres
da nossa aldeia. A cada duas semanas, um homem pede a mão da minha irmã em casamento. Ela ainda
não aceitou uma oferta por razões desconhecidas para mim.
O fato de ela não se preocupar como eu com a ameaça que se aproxima mostra quão diferentes são
nossas prioridades e esclarece os papéis em que caímos depois de todos esses anos. Por que ela deveria
se preocupar quando estou aqui para protegê-la?
Mas mesmo eu não posso ficar diante de um deus e vencer.
Elora se muda para um caixote onde guardamos nossos estoques de carne salgada.
Abrindo a tampa, ela revela seu conteúdo escasso – alguns dias de refeições, se tanto – e enfia algumas
tiras de carne seca na minha mão. “Por favor, coma alguma coisa. Você deve estar com fome depois da
viagem.”
"Me sinto mal."
“Então sente-se. Talvez isso possa ajudar.”

Não é uma cadeira que eu preciso.
A tensão se afundou tanto dentro de mim que é impossível me separar dela. E então eu alcanço
o armário que contém o vinho, pegando uma das garrafas e abrindo a tampa. No momento em que a
bebida molha minha língua, o nó na base da minha espinha se desfaz, e minha mente recupera um pouco
de clareza. Mais dois goles e estou mais firme.
"Carriça." Tranquilo.
Meus dedos apertam o torno ao redor do gargalo da garrafa. Eu tomo outro gole, mostrando
meus dentes em uma careta enquanto a queimadura se aguça, abrindo um caminho direto para o meu
estômago. “Eu não preciso do seu julgamento. Agora não."
"Não é saudavel."
Ela ousa falar sobre o que é saudável? eu zombo. “Nem é sacrificar
nossas mulheres a um deus vingativo. Fazemos o que temos que fazer.”
Ela suspira enquanto eu me afasto, devolvendo o vinho ao armário. EU

ignorá-la. Esta é a conversa que nunca muda. Elora pede coisas que não posso conceder a ela. Ela
pede muito de mim.
No fundo, eu sei que ela está certa. eu sou uma bagunça. Posso caçar e cortar lenha o dia
todo, mas na hora de falar de sentimentos, recorro à garrafa.
Foi assim que aconteceu depois da morte de nossos pais, e é assim todos os dias desde então.
Alcançando o bolso interno do meu casaco, puxo um pedaço dobrado de lã colorida como o
céu. “Passei por um comerciante na minha viagem.
Você mencionou que seu cachecol estava se desgastando.
Seus olhos brilham com o presente. Temos tão poucas posses como ela é.
"O que é isso?" Ela suspira de prazer ao desenrolar o lenço e descobrir o intrincado fio em cada
extremidade do tecido. Ele traz a imagem de grandes ondas em um grande mar, embora nunca
tenhamos visto nenhum grande corpo de água exceto o Les, o rio que separa o Grey das Deadlands,
e que está perpetuamente congelado.
"Isso é lindo. Obrigado,” ela jorra, envolvendo-o em torno de si.

garganta esguia. "Como se parece?"
"Encantador." Existe alguma outra palavra para descrever minha irmã? O azul complementa
sua coloração. “Está quente o suficiente?”
"Muito." Ela ajusta o tecido, então faz uma pausa. "O que é isso?" Ela
gesticula para o livro do tamanho da palma da mão saindo do bolso da frente do meu casaco.
Eu fico quieto, quebrando a cabeça para uma possível explicação. "Este? Isso não é nada."
Elora o tira do meu casaco, estuda o volume fino. É tão velha que a capa se agarra às
páginas internas por meros fios de linha. Ela vira uma página aleatoriamente. "Um romance?" Ela
sorri. “Eu não sabia que você gostava de romances.”
A cor deixa minhas bochechas rosadas. “Eu não, na verdade. Mas ele me ofereceu uma feira
preço." A explicação pinta um quadro que não está nem perto de ser verdade.
“Ah”, ela diz. Isso faz mais sentido. Elora pode acreditar no que quiser. Eu nunca
dei a ela razão para pensar o contrário. A maioria dos livros desta casa são meus. Quase
todos são romance. Visto que minha irmã raramente lê, as capas de tecido sólido fazem um
trabalho adequado para esconder as histórias escondidas dentro das páginas. A última coisa
que eu quero é que Elora descubra A Paixão do Rei, ou qualquer que seja a minha leitura
atual.
Pela segunda vez, a buzina soa, sacudindo as paredes do chalé.
Eu encaro Elora. Ela me encara.
"Está quase na hora", diz ela com voz rouca.

Minhas mãos se fecham em punhos para deter seu tremor. Eu penso nas histórias.
Penso em como, depois desta noite, uma mulher a menos habitará Edgewood. O Rei do
Gelo tirou tanto de mim, e ele ousa ameaçar tirar mais uma coisa amada. "Elora, por favor."
Minha voz falha. “Você não precisa fazer isso.”
Não me ajoelho por ninguém, mas vou implorar por minha irmã e sua vida.
O meu é irrelevante. Não sou uma das mulheres oferecidas ao rei como sacrifício. Minhas
cicatrizes me marcam como indesejável.
"Tudo ficará bem." Vindo ao redor da mesa, ela me puxa em seu abraço caloroso.
Sálvia, doce e terrosa, perfuma seus cabelos. "Você vai ver. Esta noite, depois que o rei se
for, você e eu faremos um bolo para comemorar. Como isso soa?”
Fixo meus olhos apertados nela. “Como podemos assar um bolo quando estamos
sem farinha?” E açúcar. E, bem, tudo o que é necessário para fazer um bolo. Neve e pedras
não fazem um bolo.
Elora apenas sorri secretamente. “Existem maneiras.”

Eu amo bolo, mas não é suficiente para banir meu desconforto. O ar está sujo esta
noite.
"Eu não gosto disso", murmuro.
A risada de Elora soa como um sino de vento. “Wren, você não gosta mais
coisas."
"Isso não é verdade." Sou seletivo nas coisas pelas quais demonstro entusiasmo,
é tudo.
"Venha." Ela me puxa em direção à porta da frente, recolocando o chapéu na cabeça e
puxando meu capuz em volta das minhas orelhas. “Senhorita Millie vai precisar de ajuda com os
preparativos de última hora, eu espero. Tudo deve ser perfeito.”
A recepção do VENTO NORTE envolve uma grande festa em sua homenagem. Em

teoria, deve haver uma refeição decadente, com vários pratos, como se fosse escolhida,
roubada para as Terras Mortas, é motivo de comemoração. Talvez houvesse, uma vez.
A realidade é que Edgewood desaparece ano após ano. Nada cresce na terra congelada. O pão é
sem gosto. O gado, com exceção de algumas cabras desnutridas, todos pereceram.
Assim, esta grande festa é apenas um pouco melhor do que insignificante. Edgewood não
tem um enorme salão de baile para hospedá-lo, nenhum leitão, porco assado no espeto ou uma
variedade extravagante de carnes cristalizadas ou raízes em cubos. Bagas duras e sem caroço são
coletadas e trituradas em um molho ácido e azedo da cor do sangue.
Há sopa: água salgada aromatizada com ervas murchas. A carne — bode velho — é a coisa menos
apetitosa que já vi na vida.
Espero que o rei engasgue com isso.
A tarifa pode não ser do seu agrado, mas ele não vem pela comida.
Sete mulheres solteiras com idades entre 18 e 35 anos, todas lindas e imaculadas, se reúnem no
salão de reuniões da cidade, onde uma longa mesa foi posta para o jantar, um fogo aquecendo a
lareira de pedra. Eles estão vestidos com o que há de melhor: vestidos de lã apertados na cintura;
cabelo lavado, penteado e trançado; meias compridas e grossas e sapatos desgastados. Eles
alisaram a pele desgastada pelo vento com óleos e cremes coloridos para
esconder suas imperfeições. Eu sorrio ironicamente. Minha imperfeição não pode ser tão
facilmente escondida.
"Como estou?"
Eu me viro para a voz de Elora. Um vestido azul escuro na altura do joelho que costurei
alguns anos atrás abraça seu corpo esguio, e meias pretas mostram suas pernas esbeltas. Ela
está deslumbrante. Sempre foi. A franja curvada e escura dos cílios. Aquele botão de rosa de
uma boca.
Apesar de minhas tentativas de firmar minha voz, ela resmunga: “Como Ma”.
Com isso, seus olhos se enchem. Elora acena com a cabeça, apenas uma vez.
Quanto mais eu olho para minha doce irmã, mais intensamente meu estômago
cólicas. Ele vai levá-la. Ela é adorável demais para escapar de sua atenção.
Miss Millie, uma mulher de meia-idade que adora fofocas quase tanto quanto adora se
afastar do marido, sai da cozinha carregando duas jarras de madeira. Olhos vermelhos e
bochechas coradas revelam que ela está chorando. Sua filha mais velha é uma das sete.
"Óculos", ela
estala em mim.
Encho os copos da mesa com água. Minhas mãos tremem, exploda-as. As mulheres
se amontoam em um canto como uma manada de veados deixados de fora para o frio.
Eles não falam. O que há para dizer? Ao final desta refeição, um deles será escolhido, e aquela
mulher não retornará.
O mais novo de Miss Millie, um menino de doze anos, acende a última das velas.
Além das janelas fechadas, os habitantes da cidade aglomeram-se na praça, aguardando a
chegada do rei. Sua última visita ocorreu há mais de trinta anos. Ele levou uma mulher chamada
Lyra através da Sombra – mansa, ruiva. Ela tinha apenas dezoito anos.
É quando estou alisando as rugas da toalha de mesa branca que
ouça - o bater de cascos na pedra.
O silêncio é espesso o suficiente para sufocar.
As mulheres aglomeradas se aproximam, agarrando as mãos umas das outras. Não

um emite um som. Até a respiração deles cessou. O olhar de Elora encontra o meu do outro lado
da sala.
Eu poderia fazer isto. Pegue a mão da minha irmã, fuja pela porta da cozinha em
as costas. O deus escuro nunca saberia da existência de Elora.
“Lugares,” Srta. Millie sibila, gesticulando para as mulheres tomarem seus lugares à mesa.
De repente, o ar ressoa com o barulho — cadeiras se mexendo e panos sussurrantes e o temido
clop, clop, clop, cada vez mais perto.
Em algum lugar da sala, ouço um suave “por favor”.
Estou a meio caminho para o lado de Elora quando a senhorita Millie agarra meu braço.
As unhas da mulher mordem dolorosamente. Não posso soltá-los. "Me deixar ir."
O branco circunda os olhos escuros de Elora, que estão trancados na porta da frente.
"É tarde demais", ela respira. Tufos de seu cabelo com mechas grisalhas grudam em seu
rosto redondo e suado. As linhas ao redor de sua boca se aprofundam.
"Não é. Ainda há tempo. Empreste-nos o seu cavalo. vou pegar o seu
filha conosco. Nós voltaremos uma vez—”
Passos.
A senhorita Millie me gira, me empurra para um canto enquanto a porta da frente se abre.
As dobradiças rangem como um animal mutilado. Ao redor da mesa, as mulheres se encolhem,
encolhendo-se em suas cadeiras quando um vendaval irrompe pela porta, pingando metade das
lâmpadas e mergulhando a sala na escuridão. Eu congelo contra a parede do fundo, com a boca
seca.
Em passos uma figura imponente, gravada em preto contra as sombras.
Camuflado, encapuzado, sozinho.
Ele tem que se abaixar para entrar na sala, pois os prédios são construídos com tetos
baixos e inclinados para conservar o calor. Quando ele se endireita, o topo de sua cabeça roça as
vigas, a escuridão se enrolando dentro do capuz de seu capuz.
Dois pontos de claridade, o brilho da luz refletida contra seus olhos, é tudo o que vejo. Não tenho
certeza da cor deles. Sua cabeça vira ligeiramente para a esquerda — uma breve leitura do
ambiente.
Senhorita Millie, que Deus o abençoe, se arrasta para a frente. O terror deixou seu
rosto branco. "Meu Senhor?"
O vazio de sucção que é a abertura do capuz dele se desloca em sua direção. Ele
levanta a mão. Alguém suspira.
Mas ele apenas empurra o capuz para trás com a mão enluvada, revelando um
semblante de tal beleza agonizante que eu só consigo olhar para ele por tanto tempo antes de
ser forçada a me virar. E, no entanto, apenas alguns segundos se passam antes que minha
atenção retorne, atraída por alguma compulsão anônima de estudá-lo com mais detalhes.
Seu rosto parece ter sido esculpido em alabastro. A luz baixa do lampião ilumina o
plano liso de sua testa, as maçãs do rosto em ângulo, aquele nariz reto, o espaço sob o queixo
de vidro lapidado escurecido pela sombra. E sua boca... bem. Eu ainda tenho que ver uma boca
mais feminina em um homem. O tom de carvão de seu cabelo absorve a luz onde é puxado em
um rabo curto na parte de trás de seu pescoço. Seus olhos, o azul invernal e cintilante do gelo
glacial, brilham com intensidade penetrante.
Minha mão aperta em torno de uma das facas serrilhadas empilhadas na pequena
mesa lateral onde os jarros de água descansam. Não ouso respirar. Não tenho certeza se
posso, dadas as circunstâncias. Uma quietude como agitação envolve o

quarto.
O Rei Gelado é a coisa mais linda que eu já vi, e a mais miserável. Eu tinha apenas
quinze anos quando Elora e eu, recém-órfãos depois que nossos pais morreram de fome,
aprendemos o verdadeiro peso da solidão, aqueles anos assustadores estendidos diante de
nós em uma estrada negra sem fim. Foi então que peguei o arco. Foi então que matei os
Darkwalkers para que Elora pudesse dormir com a morte limpa de sua consciência. É preciso
tudo em mim para não enfiar esta lâmina em seu coração onde estou.
Supondo que ele tenha um.
Mais um passo para dentro da sala, e as mulheres correm para seus

pés. O Rei do Gelo ainda não falou. Não há necessidade. Ele tem a atenção das mulheres, e a
minha. Nós nos preparamos para isso.
A julgar pelo desgosto frio curvando seu lábio superior, ele está descontente com a falta
de boas-vindas. Luvas pretas apertadas envolvem suas mãos grandes em couro liso. Seus
ombros largos esticam o tecido pesado de sua capa, que ele remove para revelar uma túnica
passada da cor de uma nuvem de chuva, botões prateados estampando uma linha até onde a
gola estrangula seu pescoço.
Por baixo, ele usa calças justas de carvão. Botas desgastadas agarram-se a suas panturrilhas.
Uma adaga está pendurada em sua cintura.
Minha atenção se volta para sua mão direita. É curvado em torno do cabo de uma lança
com uma ponta de pedra. Tenho certeza que ele não estava segurando isso um momento atrás.
Quando desaparece um segundo depois, algumas das mulheres suspiram de alívio.
Soltando a faca, deixei o utensílio cair no chão.
O barulho assusta a senhorita Millie em ação. Ela pega a capa dele, pendura-a em um
cabide ao lado da porta, depois puxa uma cadeira na cabeceira da mesa.
As pernas raspam no chão, e o Rei Gelado se senta.

As mulheres também se sentam.
"Bem-vindo a Edgewood, meu senhor," Miss Millie oferece em um tom frágil.
Sua atenção se volta para a mulher sentada à sua esquerda imediata – sua filha.
As mulheres sacaram varetas para determinar quais almas desafortunadas sentaram mais perto
dele durante a refeição. Elora, felizmente, está na outra ponta da mesa.
“Esperamos que aprecie a refeição que preparamos para você.” O rei examina a tarifa,
sem se impressionar. “Nossa colheita tem sido fraca nos últimos anos, infelizmente.”
O que ela quer dizer é inexistente.
“A sopa é uma de nossas especialidades—”
Ele levanta a mão em silêncio, e a voz de Miss Millie desaparece, o
a pele de suas bochechas balançando enquanto ela engole. E isso, ele decide, é isso.
É o jantar mais longo e doloroso que existe. Ninguém fala.

As mulheres eu posso entender. Ninguém deseja chamar a atenção do rei.

Mas nosso convidado não tem desculpa. Ele não pode ver como lhe demos o pouco de
comida que podemos fornecer? E nem uma palavra de agradecimento?
Picar.
Elora mal toca sua comida. Ela se debruça sobre seu prato na tentativa de se tornar
menor – minha recomendação – mas ela não passa despercebida do Rei Gelado. Pois é aí
que seu olhar pousa, uma e outra vez.
Náusea torce meu intestino em nós. Meus nervos estão em estado de ruína.
Não há nada que eu possa fazer, absolutamente nada. Quando a pressão no meu peito
ameaça esmagar meus pulmões, eu me retiro para a cozinha, procuro o frasco enfiado na
minha cintura e tomo um gole saudável. Meus olhos ardem com a queimadura que parece
libertação, como salvação. Deveríamos ter corrido quando tivemos a chance. É tarde demais
agora.
Enquanto o jantar se arrasta, eu sirvo o vinho. As mulheres o engolem, copo após

copo após copo, gotículas vermelhas escorregando em seus lábios exangues, bochechas
manchadas de rubor. Minha garganta começa a doer com seu desejo violento. Menos da
metade da refeição e meu frasco já está vazio.
A certa altura, sou enviado para buscar mais vinho na fresca adega subterrânea. Eu
uso o breve adiamento para apenas... sentar. Acho. Estou até desesperado o suficiente para
enviar uma breve oração. As garrafas empoeiradas estão dispostas em fileiras organizadas.
Há quanto tempo eles estão sentados aqui? Séculos? Este vinho é desperdiçado no Frost
King. Estes devem ser usados para a celebração, um casamento ou nascimento. Não um
funeral vestido como uma festa.
"Carriça." As pernas cobertas de meias de Miss Millie aparecem no topo da escada.
“O que está demorando tanto?”
"Chegando."
Seus passos desaparecem.
Volto para a sala de reuniões para reabastecer as bebidas. O Rei do Gelo mal
toca seu vinho. Está bem. Eu não tenho absolutamente nenhum desejo de servi-lo de qualquer maneira,
forma ou forma, a menos que seja para lhe mostrar a porta.
Miss Millie não compartilha do sentimento. "Meu senhor, o vinho não é do seu agrado?" A
preocupação em sua voz me faz querer vomitar. Tenho certeza de que ela acredita que se o tratar
gentilmente, ele passará a filha por outra.
Em resposta, ele leva o líquido vermelho-escuro à boca e esvazia o copo. Seus olhos brilham
opacamente acima de sua borda. É como se suas pupilas retivessem um resquício de luz, em vez de a
própria luz.
Isso me deixa para ver as suas necessidades. Movendo-me para o lado do Rei Gelado, começo
a encher seu copo. No processo, nossos braços colidem acidentalmente e o vinho cai em seu colo.
O sangue se transforma em gelo em minhas veias.
O olhar do Rei Gelado é uma coisa lenta e rastejante que se arrasta da mancha espalhada em
sua túnica para o jarro que ainda seguro, antes de finalmente travar no meu rosto. Seus olhos azuis
pálidos exalam um frio devorador e sem vida que rasteja pela minha pele enrugada. O tecido cicatricial
perdeu a sensibilidade, mas eu juro que pinica então, como se sua atenção fosse um toque físico.
“Peça desculpas ao rei!” Miss Millie exige estridentemente.
O que é um pouco de vinho comparado à perda de uma vida?
Não, acho que vou guardar minhas desculpas para mim mesmo. Eu não posso imaginar que
valha muito para ele de qualquer maneira. “Só se ele se desculpar por roubar nosso
mulheres."
Alguém suspira. Parece Elora. O rei me estuda enquanto
seria um animal pequeno, mas eu não sou uma presa.
"Meu senhor, peço desculpas por seu comportamento absolutamente miserável- "
Ele levanta uma mão de dedos longos. Miss Millie fica em silêncio, a palidez de sua pele como
a da barriga de um peixe.
"Qual é o seu nome?" Tranquilo.

O título que ele carrega se estende à sua voz também. É baixo, profundo, mas
cheio de uma arrepiante falta de emoção.
No meu silêncio de resposta, algumas das mulheres se mexem desconfortavelmente
em suas cadeiras. As paredes rangem nas ventanias de inverno. A temperatura continua a cair
apesar do fogo. O Vento Norte pode ser um deus, mas eu não vou quebrar. Se nada mais, eu
tenho meu orgulho.
"Eu vejo." Ele bate a ponta do dedo contra a mesa. A mulher à sua direita se contrai
imediatamente.
“Wren, meu senhor. O nome dela é Wren!”

A explosão vem de Elora. Ela se inclina para frente em sua cadeira,
dedos agarrando os braços, perturbados.
Meus dentes batem juntos em frustração, mesmo quando meu estômago se esvazia.
Isso é exatamente o que eu temia: Elora e seu coração mole. Se eu não tivesse deixado minhas
emoções nublarem meu julgamento, isso poderia ter sido evitado.
"Wren", diz ele. Nunca ouvi uma palavra tão elegante. “Como o pássaro canoro.”
Não há mais pássaros canoros no Cinza. Todos eles pereceram ou voaram

em outro lugar.
Depois de outro estudo prolongado do meu rosto, sua atenção muda para Elora.
Eu quero arrancar seus olhos de como ele a absorve. "Há uma certa semelhança com suas
características."
"Sim, meu senhor." Elora abaixa a cabeça em um gesto de respeito. Eu poderia
esbofeteá-la por isso. "Nós somos irmãs. Gêmeos idênticos. Eu sou Elora, e essa é Wren.”
Uma leve e peculiar inclinação de cabeça enquanto ele nos compara. Tenho certeza de
que ele me acha deficiente, em mais de um sentido.
"Levante-se", ele exige.
Elora empurra a cadeira para trás quando minha voz sai. "Sentar."
Ela fica quieta, com as mãos enroladas na borda da mesa. Sua

atenção voa de mim para o Frost King e volta. Enquanto isso, Miss Millie aparece à
beira de desmaiar.
Uma luz desequilibrada pisca em suas pupilas estreitas, como uma vela
oscilando na escuridão. Ele se endireita em um movimento fluido, me assustando.
Imagino que ninguém tenha desafiado sua palavra antes. Ninguém foi tolo o suficiente
para tentar.
“Venha,” ele diz em uma voz como um trovão, e Elora se arrasta em direção
a ele, mansa e covarde. A visão de sua derrota me rasga, porque como ele ousa?
Não somos bens móveis. Somos pessoas com corações batendo em nossos peitos
e respiração em nossos pulmões e vidas que conseguimos esculpir desta existência
congelada que ele lançou sobre nós como uma maldição.
Quando Elora para na frente dele, ele levanta o queixo dela com um dedo e
diz: "Você, Elora de Edgewood, foi escolhida, e você vai me servir até o fim de seus
dias."
CAPÍTULO 3
Imediatamente, atravesso a sala e empurro Elora atrás de mim. “Você não pode tê-la.” Estou
caindo, estou caindo a uma velocidade alarmante, e não há fundo, e ainda assim eu caio.
Uma parte de mim sabia que isso iria acontecer. Minha irmã é o epítome da vida, e o Rei
Gelado tem pouco disso em seu reino. Eu tinha conseguido me convencer de que havia uma
candidata mais adequada, talvez Palomina, com seus olhos de corça e seu sorriso dentuço e
habilidade com uma agulha. Ou Bryn, quieta e recatada, cuja risada pode aliviar as situações mais
sombrias. Mas não. Ele sempre escolheria Elora, a mais bela de todas.
O rei me examina como se eu fosse uma mosca que ainda não foi abatida.
“Você não tem escolha sobre o assunto. Ela é meu prêmio. Ela vem comigo”.
“Ela não vai a lugar nenhum.”
As outras mulheres, embora claramente aliviadas por não terem sido selecionadas,
encolhem-se ainda mais em suas cadeiras à medida que o conflito se intensifica. O ar estala, e
por um momento, eu juro que algo preto desliza pelo olhar do rei, momentaneamente apagando
os finos anéis azuis.
"Carriça." Elora toca minha parte inferior das costas. "Está tudo bem."
"Não." Minha voz falha. “Escolha outra pessoa.”

A expressão do Rei Gelado escurece. Sua altura parece aumentar, apesar de não ter
se movido. Instinto grita Eu me faço menor, menos ameaçadora. Uma rajada forte abre as
persianas da janela, e o cheiro de cipreste engole o espaço, expulsando o calor. Eu pisco
estupidamente. Sua lança reapareceu. Sua ponta de pedra se projeta para cima, a ponta do
cabo descansando contra as tábuas curvadas do piso.
“Cuidado, mortal,” ele avisa suavemente, “ou sua insolência trará infortúnio sobre esta
cidade. Eu escolhi. Minha mente não será mudada.

Agora fique de lado.”
A recusa tenta se enfiar de volta na minha garganta. Eu forço isso.

"Não."
Seu semblante permanece uma lousa de emoção em branco. A lança, no entanto,
começa a zumbir, a ponta brilhando com um brilho misterioso. Elora recua alguns passos atrás
de mim. Que poder reside nessa arma? Que ruína ele renderá se eu continuar a negá-lo?
“Para cada minuto que você atrasa minha partida”, diz ele, “um desses
mulheres vão morrer”.
Ele estende a mão para a filha de Miss Millie, que grita, tentando pular sobre a cadeira,
mas seus dedos se enrolam na gola de seu vestido, e ele a arrasta para trás sobre a mesa.
Comida e vinho mancham o tecido de seu vestido. A cadeira cai de lado. A louça desliza para
fora da mesa, estilhaçando-se.
"Por favor," Miss Millie grita. Seus olhos rolam com o terror da caça. “Por favor, ela não!
Por favor." Esse apelo se junta aos gritos crescentes. Através das janelas agora abertas, vejo os
habitantes da cidade, seus rostos pálidos e fantasmagóricos enquanto testemunham a jovem
lutando desesperadamente para se libertar das garras de seu captor. Ela se contorce,
conseguindo se libertar, mas ele a pega pelo braço um momento depois.
Usando seu impulso, o rei a balança em direção à sua frente, levantando

a lança com a outra mão. Sua ponta brilha com uma luz perolada.
"Pare!" A voz de Elora, sem fôlego com terror. Ela empurra ao meu redor.
“Não a machuque. Eu vou com você.” Seus olhos grandes e escuros encontram os meus.
Ela tomou sua decisão, e silenciosamente implora que eu não fique em seu caminho.
Meu peito afunda.
O Rei Gelado olha para minha irmã, depois para mim. "Você virá
silenciosamente?" A pergunta é para Elora, mas seu olhar nunca deixa meu rosto.
"Sim. Só não machuque ninguém.” Para seu crédito, ela consegue falar tudo
isso sem tropeçar em sua própria língua.
"Muito bem." Ele solta a filha de Miss Millie, que cai no chão. Miss Millie corre
para a frente, pegando a filha nos braços, soluçando histericamente.
O Rei Gelado oferece sua mão, palma para fora. "Venha."

Tremendo, Elora coloca sua mão na dele. Ele começa a puxá-la em direção à
porta.
Um momento, estou calmo. No próximo, sou consumido por um ódio tão

devorador que destrói o restante do meu autocontrole. Eu me movo antes que eu perceba,
pegando uma faca do chão, minha repulsa por essa criatura canalizada no único
movimento de arco de uma faca espetando em direção ao lado desprotegido do rei. A
lâmina mergulha em seu abdômen inferior.
Um suspiro compartilhado soa.
Líquido quente cai na minha mão. Ele brilha preto na luz baixa,
e se espalha no chão em gotículas de gordura que se espalham pelas rachaduras.
O que eu fiz?
Tudo se desvanece, exceto o Rei Gelado. Os ângulos coletivos que moldam seu
rosto ficam mais nítidos. Ele me encara como... bem. Como se ele nunca tivesse
experimentado algo assim antes. Ele veio aqui sob o
pretensão de ser alimentado, atendido, saindo com seu prêmio e, em vez disso, alguém o esfaqueou
com uma faca de jantar, de todas as coisas.
Meus dedos se contorcem ao redor do cabo de madeira. Ele é o Rei do Gelo, o Vento Norte,
cujo poder arrasta o inverno para a terra, mas estou surpresa com o calor que sai dele em ondas de
fúria aguda e pura.
Seus dedos enrolam em torno dos meus, quebrando a direção dos meus pensamentos.
Couro preto frio pressiona contra minha pele febril enquanto ele guia a faca de seu corpo, seu olhar
taciturno inflexível, e força meu aperto a abrir para que a arma caia no chão. Em segundos, o sangue
coagula. A pele se une. Uma ferida, totalmente curada.
O rei não vacilou quando a faca entrou em seu corpo. Ele não
reagir em tudo. Porque ele esperava retaliação? Porque ele não pode sentir dor?
A quietude é interrompida por um vento pungente, um grande trovão e, de alguma forma,
uma nevasca bate dentro dessas paredes. O som é tão excruciante que coloco as mãos nos ouvidos,
gritando. Quando o rei fala novamente, sua voz inunda minha mente com sua presença indomável.
“Deixe-me lembrá-lo, mortal. Eu sou um Deus. Eu não posso morrer.” Ele permite que esse
conhecimento se estabeleça.
"Mas sua irmã certamente pode."
Puxando sua lança, ele puxa Elora de volta pela trança, expondo a curva de sua garganta,
a pele pálida e imaculada e tão fina que revela as veias azuis translúcidas abaixo.
"Espere!"
Elora treme. Meus joelhos batem juntos quando o vento diminui para uma calmaria.
Uma das mulheres desmaiou. A capacidade de falar sem ofegar escapa

Eu.
"Por favor", eu digo, a palavra como garganta na minha garganta. “Por favor, não machuque
sua. Leve-me em vez disso.
As bordas de sua boca se curvam ligeiramente, e eu me encolho no

violência lá. “Você é talvez a última mulher que eu tomaria, pois você não é bonita nem obediente.”
Como já ouvi tudo isso antes, isso não me impede de seguir em frente com pés pesados.
"Me diga o que fazer. Diga-me como fazer as pazes.”
O Rei Gelado me considera, sereno e impassível. eu fiz um
bagunça desta noite, mas se houver uma chance de eu fazer isso direito—
"Ajoelhar."
Meus lábios apertam. "Com licença?"
“Você pede meu perdão? Ajoelhar. Demonstre seu remorso para

Eu."
Eu olho para Elora. Minha garganta queima de quão fortemente eu arrasto o ar.
Mechas emaranhadas de seu cabelo pendem da mão enluvada do rei, como fragmentos de uma
teia de aranha quebrada.
“Wren,” Elora sussurra, lágrimas escorrendo pelo seu rosto.
A súplica de minha irmã provoca em mim uma reação instantânea e quase violenta. O Rei
do Gelo ordena que eu me ajoelhe, então eu faço. Meus joelhos batem no chão. Minha cabeça
pende. A raiva insuperável inflama minha pele em um rubor opaco e espalhado que me aquece da
barriga ao rosto. Para Elora. Ninguém mais.
Por um tempo, tudo fica quieto. Uma das mulheres funga em uma tentativa de
abafar seu soluço.
“Vá,” ele sibila, empurrando Elora em direção à porta, “antes que eu mude de ideia. Parto
dentro de uma hora. Eu a espero de volta até lá.”
Fugimos como se os próprios deuses tivessem acendido um fogo sob nossos calcanhares.
O vento corta minha pele exposta enquanto eu arrasto Elora pela neve em direção ao nosso chalé
solitário. O céu estava claro horas atrás, mas uma tempestade se abateu sobre Edgewood como
se fosse uma punição.
Uma vez dentro, eu a arrasto em direção ao fogo, meus dedos cavando em sua carne
congelada com força suficiente para machucar. Rapidamente, pego algumas toras cortadas da
pilha cada vez menor do lado de fora, jogo-as nas brasas fumegantes e cutuco
até eles pegarem, o fogo subindo para um rugido. “Elora.” Eu dou a ela uma sacudida.
O choque embranqueceu seus lábios. "Olhe para mim." Quando não há mudança na
expressão, eu dou um tapa na bochecha dela.
Isso a liberta do estupor. "Carriça." O choque dá lugar à confusão e, por último,
ao horror. É terrível de assistir.
No fundo do meu coração, eu sabia que isso iria acontecer. Elora não tinha
pensado além desta noite, nunca contemplou o pior resultado possível, mas eu fiz. Eu
me perguntei se o Rei Gelado chegasse e escolhesse minha irmã como sua prisioneira,
o que eu faria?
Nada. Eu faria qualquer coisa.
Agarrando a mão dela, eu a levo para a cozinha. Ela se move com firmeza.
É como se uma parte dela já tivesse desaparecido além da Sombra.
Gentilmente, eu a coloco em uma cadeira e pego o casaco reserva, colocando-
o sobre seus ombros. Saímos tão rapidamente que não nos incomodamos em pegar
nossas roupas do salão de reuniões. Seus olhos escuros me encaram.
São como janelas fechadas, sem chama para acendê-las.
Enquanto Elora se senta, eu fervo água e tiro lavanda seca da nossa despensa,
junto com um pó fino chamado mandioca. Assim que a água ferve, eu infundo a erva e
abro o pote de pó. Uma pequena dose fará alguém dormir por uma hora, uma grande
dose, metade do dia.
É uma colher grande.
Quaisquer que sejam os horrores que aguardam nas Terras Mortas, Elora não
os testemunhará. Ela é uma coisa muito mole. Nossa casa, os habitantes da cidade,
eles são tudo para ela. Elora sonha em se casar com o homem que ama, cuidar de
uma casa, criar filhos. Agarrar essa oportunidade certamente a mataria.
Mas eu? Ninguém vai se importar se eu for embora. E talvez seja melhor assim.
Elora pode se livrar da irmã que é fraca demais para superar esse vício tóxico. Ela
pode ficar livre da irmã cujo vômito muitas vezes respinga nas tábuas do chão, forçando-
a a limpar mais uma de minhas bagunças depois de um
noite de bebedeira. Ela pode se livrar de uma irmã cujos dias são marcados por essa
doce neblina, cujo hálito nunca é limpo e cuja utilidade parece diminuir com o passar dos
anos. Eu vi a vergonha em seu rosto, o ressentimento, o desgosto. Esta escolha é para o
melhor.
"Beber." Passo a caneca em suas mãos trêmulas.
Ela toma um gole, franze o nariz e engole o resto. Além das paredes da cabana,
o vento geme, bate no telhado. Não há muito tempo para acertar as coisas, mas há o
suficiente.
Eventualmente, a clareza retorna ao seu olhar. “Wren, eu não sei o que fazer.
Ele... eu não quero ir. Ela treme com tanta força que a caneca escorrega de suas mãos e
se despedaça aos seus pés. “Eu deveria ter ouvido você. Eu sinto muito."
Seu rosto se dobra e um soluço sai de sua garganta. "É tarde demais agora. É tarde
demais."
Meus próprios olhos inundam com a sensação quente e pungente. Faz anos
desde que eu chorei. Não desde que nossos pais faleceram. Eu aperto sua mão com
força na minha. Sua pele é como gelo.
O ar sai de seus pulmões. Ela olha para frente, algumas lágrimas grudadas em
seus cílios. "Você o viu? Ele foi tão insensível naquele jantar. Seus olhos eram como...
como poços.
Sim, eles eram. Nada além de uma eternidade fria e escura. Tudo vive e tudo
morre, exceto um deus.
Outra fungada. “Ele nem agradeceu a senhorita Millie pela comida.” Ela
parece estarrecido com isso.

"Horrível convidado do jantar", eu concordo.
"Eu não posso acreditar que você o esfaqueou."
“O homem é um idiota absoluto. Ele mereceu."

Elora bufa, suas pálpebras começando a cair. “Você sempre esteve longe
mais imprudente do que eu.”
Isso pica. Talvez minhas ações tenham sido imprudentes, mas foi apenas para
proteja ela.
Líquido claro pinga de seu nariz. Ajoelhado na frente dela, uso um pano velho para
limpar seu rosto, como fazia quando éramos crianças. Com a voz rouca, ela se pergunta: “O que
vai acontecer comigo?”
Não quero mentir para ela, mas não posso revelar minha intenção. Elora deve viver e
viver livremente. "Nada vai acontecer com você", eu acalmo enquanto seu queixo mergulha em
direção ao peito. "Eu juro."
“Não me deixe aqui sozinho. Fique... até a hora.
“Você não está sozinha, Elora.” Embora eu vá embora, o povo da cidade vai se certificar
de que ela seja cuidada.
"Prometa-me", ela sussurra.
De alguma forma, eu consigo engasgar: "Eu prometo."
Em instantes, ela está dormindo.
Eu pego minha irmã enquanto ela cai para frente, levantando-a em meus braços.
De lá, é uma curta distância até a cama que compartilhamos toda a nossa vida. A forma de sua
forma flácida fica como uma sombra mais escura contra a penumbra coletiva.
Ela está viva. Ela está segura. Quando ela acordar, já estarei longe. Meu único arrependimento
é não poder me despedir adequadamente.
"Eu te amo", eu sussurro na meia-escuridão, roçando um beijo em sua bochecha. “E eu
sinto muito.”
Trabalhando rapidamente, removo o casaco de seus ombros, assim como o vestido. Eu
empilho os cobertores em cima de seu corpo e atiro o fogo até que afaste o frio. Então eu tiro
minha própria roupa, visto o vestido que Elora usava, e enrolo um lenço na metade inferior do
meu rosto para esconder tudo, menos meus olhos, incluindo minha cicatriz. O Rei Gelado nunca
será capaz de dizer a diferença, desde que eu consiga manter meu temperamento sob controle
e minha boca fechada.
Nossa cômoda contém quatro gavetas — as duas de cima para Elora, as duas de baixo
para mim. Um segura minhas roupas, o outro minhas posses. eu tenho dois
adagas, uma das quais eu deslizo em uma bainha do braço, a segunda dobrada confortavelmente
contra a parte inferior das minhas costas. A bolsa de sal vai em volta da minha cintura.
Meu frasco, enfiado no bolso do meu casaco. Meu arco eu vou deixar para trás. Muito pesado, e Elora
vai precisar mais do que eu, apesar de sua falta de habilidade com um arco. Talvez ela encontre
algum outro uso para isso. Madeira para o fogo, talvez. Eu nunca consertei nosso machado quebrado.
Levantando-me do meu agachamento, vou em direção à porta da frente. Depois de um último
olhar para minha irmã, saio para o frio.
Envolto firmemente em meu casaco, volto para a sala de reuniões onde o rei e seu cavalo
esperam. A neve fresca soprada com o vento esmaga sob minhas botas, a geada grudada no pelo
grosso que envolve minhas panturrilhas. O Frost King está ao lado de seu corcel, que, após uma
inspeção mais detalhada, não é um cavalo. Eu paro no lugar.
A besta não tem pele ou pêlo. Aparece como uma sombra semi-translúcida, em forma de
eqüino, com o interior como nuvens escuras em movimento, um focinho afilado, um pescoço arqueado,
buracos para os olhos que brilham com um brilho fumegante.
“Darkwalker,” eu sussurro, e o som pega fogo, saltando através da multidão reunida. A fera
balança a cabeça, me prendendo com um olho esburacado. Ele bate uma de suas patas dianteiras e,
apesar da qualidade transparente de sua forma, a batida de seu casco contra a pedra ressoa
claramente.
Inconscientemente, pego minha bolsa de sal.
“É um desperdício de sal”, informa o rei, segurando as rédeas com uma das mãos. Embora
eu não fale a pergunta em voz alta, ele elabora: “Phaethon está sob minha proteção e não pode ser
prejudicado”.
Deve ser assim que a criatura conseguiu passar dentro do anel de sal que circunda a cidade.
O estranho é que o Darkwalker toma a forma de um cavalo em vez da aparência grotesca e disforme
usual.
Suas narinas se dilatam. Eles podem facilmente sentir o cheiro do medo. A besta enorme
se desloca para a direita, fazendo com que qualquer um na vizinhança cambaleie para trás.
O Frost King absorve minha aparência curvada com toda a emoção
de um grampo de cabelo. Aqui, no escuro e no frio, ele está absolutamente em seu elemento.
"Eu gostaria de me despedir", digo a ele em um tom não combativo, e

Ele concorda.
Eu vou até a senhorita Millie, a pego em meus braços. “Me desculpe,” eu sussurro em
seu ouvido, e ela endurece ao perceber que eu não sou Elora. “Espero que sua filha esteja bem.
Ser seguro. Cuide da minha irmã para mim.”
Ela acena com a cabeça, e eu me afasto.
Não tenho mais ninguém para me despedir. Não tenho amigos, apenas conhecidos.
Elora tem amigos, mas eles são visivelmente escassos no momento.
Não que eu os culpe, mas é um lembrete de por que eu guardo para mim. Ainda assim, sentirei
falta desta cidade. Minha garganta incha com a emoção dolorosa de deixar um lugar onde morei
nos últimos vinte e três anos. Minha vida inteira existe dentro deste muro em ruínas e nas terras
ao redor. Edgewood está cheio de memórias difíceis e árduas, mas elas são minhas.
O rei me joga na sela como se eu não pesasse nada. Quando ele se acomoda atrás de
mim, o movimento me arrasta de volta contra seu peito, meu traseiro embalado por seus
quadris. Eu endureço, me inclinando para frente em uma tentativa de separar nossos corpos.
Ele cutuca a besta em uma caminhada. Os habitantes da cidade observam nossa
partida em silêncio. Depois de passar pela parede, Edgewood e seus telhados de palha
desaparecem de vista. E essa é a última vez que verei minha casa. Foi-se, assim.
Viajamos para o norte. Quilômetro após quilômetro, balançados de um lado para o
outro na sela, cortamos uma terra mergulhada em silêncio. eu não falo. Nem meu captor.
Tenho medo de abrir a boca e vomitar no colo todo. Se vou morrer, gostaria de fazê-lo com
dignidade.
Depois de cruzar mais um riacho congelado, o Rei Gelado puxa as rédeas, e sua fera
diminui a velocidade enquanto nos libertamos da floresta.
A sombra.
A linha reluzente do Les se curva à frente: a fronteira mais externa das Terras Mortas.
No topo do rio congelado, agacha-se um véu opaco, com mais de trinta metros de altura, que
segue a forma do rio em qualquer direção, ocultando a visão além.
Um pulso ondula através da barreira como se um coração batesse dentro. Eu posso
ser corajoso, mas apenas por tanto tempo. A última vez que pus os olhos no Espectro, eu
tinha doze anos, tolo e orgulhoso, sem vontade de desistir de um desafio dado por um dos
meninos da aldeia. Isso foi o máximo que cheguei antes que o terror me mandasse fugindo de
volta para a cidade. A substância se move como pano encharcado na brisa. o
a visão é tão assustadora que pica minha pele.
“Como é que isso vai?” Eu pergunto no que espero ser o tom gentil da minha irmã.
As próprias palavras têm gosto de areia. “Se é um sacrifício que você quer, faça isso rápido.
Eu gostaria de pensar que você era um homem de misericórdia.
“Eu não sou homem.” Há uma pausa, durante a qual meu pulso acelera.
"Sacrifício?"
Como se ele não soubesse. "O que será? Você vai atirar em mim através do olho?
Tóxico?" Minha respiração oscila ao expirar. Qualquer que seja a dor que eu tenha que sofrer,
não pode durar muito.
Mais uma vez, uma pausa, mas sinto a profunda confusão do rei na minha
de volta. “Suas palavras não são claras para mim.”
Virando na sela, tenho um vislumbre parcial do rosto do rei, que é sombreado pelo
capuz de seu capuz. Suas patas de besta na neve.
“Todo mundo no Grey sabe que você sacrifica nossas mulheres. Só que não sabemos como é
feito. Ou por quê.”
Olhos chatos me observam friamente. “Você acha que eu viajaria todo esse caminho
matar um mortal sem valor, cuja vida certamente terminará mais cedo do que não?”
Nossa, como o Rei do Gelo adora seus insultos. Infelizmente, estou representando
Elora, e Elora não daria um soco na boca do rei. "Se

Eu não sou seu sacrifício, então por que estou aqui?” É possível que algo pior me espere nas
Terras Mortas?
“É do seu sangue que eu preciso, não da sua morte. Seu juramento, não suas
mentiras. Daqui a um dia estaremos casados”.
CAPÍTULO 4
Qua?
Tenho certeza de que o ouvi mal.
Não, estou absolutamente certo de que o ouvi mal. Não é isso que as histórias afirmam.
O Vento Norte leva uma mulher cativa através da Sombra. Ele toma seu coração, seu fígado,
seus ossos. Ele inflige uma dor terrível, uma dor indescritível, em sua vítima. Não há histórias
sobre ser casado.
Horror se contorce através de mim. "Você está brincando."
Ele empurra sua montaria para frente. A fera bufa, e sua respiração vaporiza contra o ar
frio. De alguma forma, apesar da aparência insubstancial do andarilho das trevas, ele carrega
peso, pegadas de cascos voltando para a borda da floresta. "EU

não sou."
"Você está me dizendo que todas as mulheres capturadas se tornaram sua esposa?"
"Não."
"Então você sacrifica nossas mulheres!"
“Eu fiz uma vez, mas não mais.”
Ele fala rigidamente, como se lhe doesse falar tantas palavras em

uma respiração.
Em Edgewood, o matrimônio traz certas expectativas. Uma mulher deve, acima de tudo,
ser obediente. A mulher deve colocar o conforto do marido acima do seu. Uma mulher deve aceitar
qualquer punição recebida. Se eu pudesse escolher entre me casar com o Rei Gelado e ser
sacrificado... acho que escolheria o sacrifício.
“Eu não vou me casar com você.” A charada se desfaz. Eu deveria ser Elora. Manso,
recatado, obediente Elora, mas foi quando eu acreditei estar caminhando para a minha morte, não
uma vida de prisão.
Ele puxa as rédeas, manobrando a fera em direção a uma curva do rio.

“Você não tem escolha.”
Escolha.
Casar... ou sacrifício?
A cada passo que se aproxima, minha liberdade fica cada vez mais distante.
A Sombra se aproxima, um trecho de escuridão tão potente que estou convencido de que deu origem
ao mundo. Coágulos como sangue nos cantos da minha visão, e o terror aumenta, enganchando
garras em minhas entranhas macias. Há gritos no vento.
Meu cotovelo bate de volta no estômago do Rei Gelado, um suave oof expelindo quando
meu golpe inesperado o desequilibra, permitindo que eu deslize livre da sela. Assim que meus pés
atingem o chão congelado, eu corro.
Perto da Sombra, as árvores se enrugam e espiralam em formas grotescas, folhas
enegrecidas agarradas teimosamente aos galhos. A podridão e a decadência se infiltram no ar, e
meu intestino dá uma guinada quando passo pelo que acredito ser uma pilha de ossos. Eu nunca
serei capaz de fugir da montaria do rei, mas posso tentar desacelerá-la. A folhagem morta e quebrada
que atravesso é densa demais para passar. Terá que encontrar outra maneira de contornar.
Minha pele aperta, minhas pernas se esticam, meu coração dispara quando minhas botas
batem na terra. Eu não vou tranquilamente. Eu não vou de jeito nenhum. Se eu puder perder o rei e
encontrar abrigo, talvez uma caverna ou uma toca abandonada...
O terreno inclina-se abruptamente. Escorregando, deslizando pelo chão gelado,

em um vale onde pedregulhos caíram de um velho deslizamento de terra. Salto de pedra

em pedra, subindo a ladeira.
Um rugido poderoso rompe o silêncio sinistro da floresta.
Pulando sobre raízes salientes, escalando árvores caídas — e assim por diante.
Tenho certeza de que o perdi quando os cascos batem de repente à minha direita.
Minha cabeça gira. Ele se afasta das árvores, caindo sobre mim, e eu nunca presenciei
uma visão mais aterrorizante como agora, olhando para aquelas feições pálidas
congeladas com um vazio desumano.
No momento em que sua mão começa a se fechar no meu capuz, eu caio e me
enrolo sobre os joelhos. O ar se agita no alto: as pontas de seus dedos roçando a coroa
do meu crânio. Ele fica muito alto na sela para me alcançar. É o menor dos milagres.
O Frost King amaldiçoa, mas há muito impulso para ele desacelerar. Ele passou,
e eu estou de pé, mudando de direção enquanto ele tenta girar o Darkwalker no mato
denso.
O terreno irregular representa uma ameaça para sua montaria, então mantenho-
me nas encostas e penhascos, subindo e descendo com os pés em declives perigosos
para manter a liderança. Quando chego ao próximo vale, sigo-o para o sul, escalando
os pedregulhos o máximo que posso para não deixar rastros. A noite torna a viagem
traiçoeira, mas arrisco uma torção no tornozelo enquanto estiver fora de alcance. A lua
fornece luz remendada na escuridão enquanto eu observo continuamente meus
arredores.
Um buraco na base de uma árvore caída chama minha atenção. Adequado. Um
pequeno rastejar sobre as mãos e os joelhos, para baixo na abertura apertada e escura.
Lá, eu me enrolo em uma bola e espero.
As batidas dos cascos ressoam sobre a terra congelada. O Darkwalker bate no
chão bem acima da minha cabeça, então para. O rei parou sua montaria.
Eu cubro minha boca para abafar a aspereza da minha respiração. Meu

corpo treme tanto que estou convencida de que meus ossos vão se partir. Enquanto eu estiver
quieto, estarei seguro. Estou enfiado o suficiente na toca para ficar escondido. A menos que o
rei entre fisicamente no túnel, ele não pode me ver.

Ele desmonta. A neve range sob suas botas.
Minhas faixas são inexistentes. Eu me certifiquei disso. Não tenho certeza de quão
habilidoso é o rastreador do rei, mas minha suposição não é muito habilidosa. Concedido, eu
não sei nada do rei. Seus poderes poderiam de alguma forma me tirar do esconderijo?
O silêncio se estende antes que ele se afaste com um murmúrio: "Droga".
Uma vez que as batidas dos cascos diminuem, eu caio contra a parede nas minhas
costas, batendo os dentes. O instinto julga que eu corro, mas me forço a permanecer no lugar
até ter certeza de que ele não voltará.
Não demora muito para meu corpo esfriar, o frio invadir.
Confesso que não pensei nisso. Edgewood me chama. Elora me chama. Mas não posso voltar.
Se eu fugir, arrisco o Rei Gelado retornando a Edgewood por outra mulher, caso em que ele
poderia escolher Elora – a verdadeira Elora. Um momento de medo poderia ter arruinado tudo.
Então, onde isso me deixa?
É do seu sangue que eu preciso, não da sua morte.
É a única pista para o meu futuro. Eu não vou morrer neste dia. Em vez disso, vou me
tornar prisioneira do Vento Norte, presa às Terras Mortas até... o quê? Eu morro de causas
naturais? Por que ele precisa do meu sangue? Quantos?
E quais são os parâmetros do meu cativeiro? Todas as coisas que eu deveria considerar antes
de fazer meu próximo movimento. Eu tenho tempo. Eu vou encontrar uma maneira de mudar
meu destino. Até lá, se esse for o meu destino, que assim seja. Vou precisar voltar para o rio.
Meus músculos rígidos latejam enquanto eu rastejo para fora da toca e escolho meu
caminho ao redor dos montes de neve mais espessos. De vez em quando, paro para ouvir.
Nenhum som além do vento.
Mal percorri meia milha quando avisto o Darkwalker e seu cavaleiro por entre as árvores.
O rei elimina a distância entre nós a cada passo de comer. Minhas pernas tremem de cansaço.
Esgotei a pouca energia que tenho. Mas decidi não correr.
Eu me ajoelho. Curve minha cabeça. Ele para sua montaria a alguns passos de distância.
A voz que vem por trás do lenço que esconde meu rosto é de Elora, não minha. “Peço
desculpas, milorde. Eu estava assustado. É uma coisa difícil, deixar a família.” Respirando, eu
levanto meu olhar. “Mas estou pronto agora. Eu posso ser corajoso.”
Seus olhos estreitos vasculham minha forma curvada. Eu deixo cair meu olhar para o
chão. É o que Elora faria. E ela esperaria, então eu também espero. Estou surpresa que, em vez
de me apunhalar pelas costas, ele oferece uma mão, me ajudando a subir na sela, e nos leva na
direção oposta. Logo, saímos da floresta onde a Sombra paira.
O Les é derramado e congelado na planície à minha frente, com a terra saliente coroada
em suas costas. Quando alguém morre, seu espírito é expulso de seu corpo. Em seguida, passa
pela Sombra através do Les para aguardar o julgamento. Mas estou muito vivo. Então, o que isso
significa para mim?
O buraco no meu estômago torce quando ele envia sua fera para a beira do rio.
O gelo penetrou nas margens curvas e rasas, brilhantes e brancas, e a superfície da água brilha
como vidro sob o luar. Uma vez que ele desmonta, ele me puxa da sela também.
“Esta é a parte em que você me afoga, certo?” Ainda não estou totalmente convencido
de que seu comentário sobre o casamento foi genuíno.
Ele me lança um olhar sem palavras, como se não conseguisse responder a uma pergunta
tão ridícula.
Dobrando um joelho, ele toca o gelo com as pontas dos dedos, e eu observo maravilhado
enquanto ele derrete, assobiando, cuspindo e saltando rio abaixo.
Um pequeno barco emerge da barreira, a proa apontada, o casco

curvo e cheio. Eu franzo a testa enquanto a corrente carrega a embarcação balançando para
onde estamos. "Eu pensei que estávamos montando seu... cavalo?" Se um Darkwalker em
forma de eqüino pode ser considerado uma coisa dessas.
“Todo espírito deve entrar nas Terras Mortas através do Les. Isso inclui
vocês. Faetonte passará sem nós.”
“Mas eu não sou um espírito.”
"Você quer ser?"

Meu meu meu. Com que rapidez sua paciência se esgota. "Isso é uma ameaça?" Ele
não responde, o que está perfeitamente bem, já que eu não esperava que ele respondesse de qualquer maneira.
A água bate no casco de madeira. É pequeno, mal grande o suficiente para duas
pessoas, e balança de um lado para o outro. “Não sei nadar.”
“A menos que você planeje pular na água, não precisa se preocupar.”
Na verdade, eu estava considerando isso. Pode ser uma maneira preferível
ir.
Passando por ele, subo na embarcação e agarro as bordas levantadas enquanto
ele me segue, o casco inclinando-se bruscamente para a direita. Eu suspiro, agarrando a
borda oposta, mas então o barco nivela. Ainda assim, meu coração bate forte.
O Frost King é tão grande que o único espaço disponível para mim é o arco
estreito, a menos que eu queira passar esta viagem pressionado contra ele. Meus
joelhos afundam na madeira curvada, e me lembro de algo que li em um livro uma vez.
“Não deveria haver um cachorro gigante de três cabeças em algum lugar?”
Ele me avalia como se eu tivesse enlouquecido oficialmente. Talvez eu tenha.
“Você não deve acreditar em tudo que ouve”, diz o rei, empurrando o capuz para
trás. “Não existe tal criatura.” Uma pausa momentânea. “Quando passarmos pela
Sombra, você provavelmente experimentará uma série de sensações como fome, medo,
tristeza. Não acredite nas coisas que você sente. É apenas a última oportunidade para
as almas que deixam o reino dos vivos se lembrarem de como é ser humano.”
Ele não poderia estar mais errado. Estou com fome. estou de luto. Mas eu aceno,
porque o que mais posso fazer? Pedir-lhe conforto?
O Rei Gelado toca a água novamente, e a corrente milagrosamente
muda de direção, puxando-nos rio acima.
O tecido pulsa como um batimento cardíaco, faminto e sinistro, enquanto desenhamos

mais perto dele. Eu sou corajoso. Eu sou corajosa, porra.
Trevas. Evitar. Uma mortalha sem idade e sem forma. A Sombra está viva, e sinto como
se estivesse me afogando. Substância fria desliza sobre mim. Está se contorcendo, cavando,
ardendo, queimando... Minha boca se abre em um grito que nunca vem.
Dentes, língua, garganta – todos revestidos de uma substância oleosa preta que penetra
pelo meu corpo. A agonia percorre meus braços, a base do meu pescoço, a parte inferior da minha
coluna. Então se foi. Emoções em suas formas mais cruéis me atravessam. Angústia, tristeza,
medo e fome, fome irracional. Meu estômago é uma cabaça oca, com cãibras tão ferozes que me
enrolo no fundo do barco, esperando que acabe.
No entanto, não há alívio. Eu não sou nada além de pele. Eu estou desintegrando. Estou
chorando em minha alma, tentando respirar e confusa sobre por que minha tristeza é tão profunda.
eu sou pesado. estou magoado. Meu peito coagula com a sensação. Outra pontada de dor atinge
minha espinha, e eu estremeço, soltando um grito que nunca chega ao fim.
Sinto a água batendo no casco curvo. E não posso deixar de me perguntar o que
aconteceria se essa madeira frágil de repente se partisse.
Já, o som está em meus ouvidos. O barco estremece, e eu estendo minha mão. Pranchas de
madeira. Tecido esticado sobre a pele quente. Minha mão aperta o material – uma âncora.
"O que está acontecendo comigo?" Eu sussurro. Meus olhos estão abertos, mas tudo que vejo
é preto, preto, preto.
Uma voz flutua acima de mim, baixa e plana e distante. "Não é real."
O que não é real? O barco? O Rio?
Abaixo de mim, a água canta.

Se eu me concentrar no tom trinado, o vazio ao meu redor começa a recuar.
O Frost King brilha ao meu lado. Percebo que agarro um punhado de suas calças e
prontamente o solto. Além da embarcação, o rio brilha em um turquesa deslumbrante, a
corrente se curvando ao longe com faixas de azul mais escuro. Venha, ele sussurra. Deixe-
me oferecer-lhe um santuário da escuridão.
Dedos fortes travam em volta do meu pulso. “Não toque na água!” ele
encaixes.
Olho para ele por cima do ombro de onde me inclino sobre o barco, ofegante. Seu
rosto entra e sai de foco, embora o brilho de seus olhos seja estranhamente aterrador.
Minha mente parece estar sendo esticada em cinco direções ao mesmo tempo. "Por que?
Você fez."
“O Les não o afetaria se você o tocasse, mas agora estamos viajando por
Mnemenos – o Rio do Esquecimento. Se mesmo uma gota respingar em sua pele, você
perderá todo o senso de si mesmo.”
Leva um momento para suas palavras penetrarem. Esse foco obstinado
continua cravado em mim. “Eu não lembraria quem eu sou?”
"Não."
Minha mão esquerda aperta ao redor da borda do casco. A água muda de cor
mais uma vez, um aqua tão brilhante que dói meus olhos. Claro o suficiente para nadar.
Claro o suficiente para beber. "Puxe-me de volta", eu digo enquanto o canto fica mais alto.
"Pressa!"
Um puxão forte me derruba de costas, o calor inesperado do Rei Gelado em
minha espinha. Estou tremendo tão intensamente que meus dentes batem.
Perder todo o senso de si mesmo — nada poderia ser mais absoluto. Este lugar deve
saber que não estou morto. Ainda não.
A escuridão se dissipa. Finalmente, a Sombra está atrás de nós, e posso ver. A
terra é esculpida em rocha e gelo, banhada pelo luar aquoso. Um único
olmo se curva sobre o rio à minha direita, mas está escondido por algo parecido com
neblina. É a única coisa viva. Qualquer cor que existiu aqui foi lixiviada. O resto é
apenas terra cinzenta e faminta.
Cacos de madeira se erguem do chão como dentes quebrados, esparsamente
espalhados. Acredito que já foram árvores. A terra plana se eleva ao longe, levando
a uma enorme cidadela lascada de uma rocha de granito, protegida por uma parede
densa de árvores nuas, semelhantes a sentinelas. Torres e muralhas e varandas e
salões empilhados de pedra preta perfuram o teto do mundo, um rasgo bagunçado
em tecido liso da meia-noite. Nenhuma estrela pisca em cima. Ausência de nuvens.
Apenas tela em branco.
O barco bate na margem. Assim que desembarcamos, o rio volta a congelar

e a fera que ele chama de Phaethon reaparece. O restante da viagem é gasto na
sela. No momento em que emergimos da parede de árvores ao redor, meus dedos
estão praticamente congelados em minhas luvas.
Nunca me senti tão pequena como agora, inundada na sombra de um muro
de pedra imponente, o mamute, portões de ferro barrando nossa entrada, as
extremidades como dentes. Os portões se abrem com um grito áspero, e nós
trotamos, a neve trocada por um enorme pátio de pedra cinza. Há estábulos à direita,
pelo menos dez vezes o tamanho do meu chalé. Uma fortaleza dessa magnitude, eu
esperaria mais atividade, mas não há uma alma à vista.
O rei dirige a besta por um lance de escadas que leva a portas gêmeas de
carvalho. Alças de metal intrincado e retorcido brilham fracamente. Ele desmonta, assim como eu.
"Venha", diz ele, como se eu fosse um cão chamado a seguir. Meus dentes
rangem com o esforço necessário para me impedir de fazer algo tolo, como esfaqueá-
lo novamente. O lenço que cobre meu rosto é tudo o que separa o rei do meu
segredo.
As alças torcem por conta própria. O poder do Vento Norte, ao que parece,
pode moldar o ar à vontade, e ele usa essa habilidade para abrir o
portas. Uma boca escurecida, o interior extenso da fortaleza, e então estou dentro da garganta
da fera, as mandíbulas estalando nas minhas costas.
Sangue troveja em meus ouvidos. Leva alguns momentos para minha visão se ajustar
ao vasto hall de entrada. O interior da cidadela é, se possível, mais sombrio do que a paisagem
circundante.
É escuro, opressivamente. Cortinas pesadas cobrem as janelas. O ar pulsa com a
saturação do poder do rei. Faz cócegas na parte de trás da minha garganta e aperta minha
pele. Tem um gosto, ouso dizer, doce, mas se move com letargia por quão contido foi. A luz
aquosa da lâmpada oferece pouco alívio das sombras.
Eu estava tão focado em fazer o que fosse necessário para poupar Elora desse destino
que nunca pensei onde morava o Rei Gelado. É aqui que devo viver? Este lugar opressivo,
sombrio e estéril?
Ele me conduz por uma passagem à esquerda. Uma vez que meus olhos se ajustam,
sou capaz de navegar sem tropeçar em nada. A pouca mobília presente está coberta com
lençóis que podem ter sido brancos, mas que agora estão tão cobertos de poeira que parecem
cinza.
“Você mora aqui sozinho?” Esses salões desertos e quartos abandonados são apenas
uma concha. Houve um dia vida aqui, como outrora havia coisas verdes?
“Sim”, ele responde sem se virar, “embora eu tenha uma equipe extensa que cuida da
manutenção da cidadela.” Chegamos a uma ampla escadaria com corrimão curvo. A poeira
nubla o ar quando suas botas fazem contato com os degraus, meus olhos lacrimejando de
irritação. Como alguém pode viver assim? E equipe extensa? Eu ainda tenho que identificar
outra alma.
Chegamos a um longo corredor no terceiro nível, que nos leva mais fundo no interior
sombrio. Portas sobre portas revestem as paredes. Eles são de altura, largura, material e
decoração variáveis. Algumas alças são de prata pura.
Outros são botões redondos, cobertos de ferrugem e aparentando séculos de idade. Uma porta
com pintura branca descascada tem um botão de vidro em forma de diamante. Dez passos
abaixo, outra está coberta de pequenos ladrilhos coloridos em tons de amarelo.
“Para que servem todas essas portas?” Passamos por um que é intrincadamente
esculpido em gesso. Seu vizinho é pintado em listras azuis e brancas.
“Eles levam a outros continentes, outros reinos.” O rei parece entediado, ou talvez
essa seja sua voz normal. “Você não vai encontrar uma saída das Terras Mortas pelas
portas, então eu não me incomodaria em tentar.”
Hum. "Então eles estão fora dos limites?"
"Não. Você pode explorar o que está por trás deles, se desejar.”
A ideia me intriga. Nunca tive a oportunidade de viajar. Sempre tive curiosidade
sobre o que está além do Gray.
Depois de inúmeras voltas e reviravoltas, ele para no final de um corredor. Tochas
sangram sombra na parede de pedra em branco. Ouço o que parece um grito, mas é fraco,
e talvez eu apenas o imagine.

“Orla atenderá às suas necessidades”, diz ele, pegando uma chave de latão e
destrancando a porta. “Estes são seus aposentos. Uma vez estabelecido, você pode vagar
livremente pela cidadela, mas não pode passar além da muralha.”
“Você não confia em mim?” Eu já sei a resposta. só estou curioso de
sua reação.
"Não." Seus cílios mais baixos, franja escura sobre maçãs do rosto pálidas. “Corra,
e você não irá longe. A floresta não gosta da minha presença do jeito que está. A cidadela
é o lugar mais seguro para você.”
Ele fala como se a floresta fosse senciente. eu coloco aquele pedaço de
informações para examinar mais tarde. "E onde estão seus quartos?"
“Eles estão localizados na ala norte, na qual você não deve entrar.”
Ele empurra a porta, mas hesito em cruzar a soleira. “O que acontece depois que
nos casamos? Espera-se que eu compartilhe sua cama?” Eu nem tenho certeza se ele seria
gentil em sua cama. Não posso
esqueça aquela emoção negra escorregadia que vislumbrei em Edgewood, algo selvagem à espreita
no fundo.
“Você não precisa se preocupar com isso. Mantemos câmaras separadas.”
Com isso, ele me empurra e fecha a porta atrás de mim. Logo, seus passos morrem. Eu tento a alça
ornamentada e esculpida. Não se mexe.

Estou trancado.
"Seu desgraçado!" Eu grito, batendo na madeira sólida. Minha máscara calma
desliza livre, e eu fico selvagem, batendo meu punho contra a barreira.
Respirando com dificuldade, eu me afasto para estudar a sala. Meu quarto. Câmaras, sim,
com seus tetos abobadados e paredes distantes. Enorme, como o resto deste lugar. E frio. É como
um cadáver, as costelas escancaradas, a caverna vazia onde um coração pulsava. A mobília quase
cede sob a opulência gotejante, tecido pesado e de cor sólida em vermelhos e dourados saturados
para combinar com a roupa de cama. Espelhos dourados. Uma reluzente estrutura de cama com
dossel, madeira vermelha escura. Uma lareira com uma boca larga e vazia. Tapetes, tantos tapetes,
primorosamente macios. Portas que levam a salas interconectadas.
Uma onda repentina de fadiga me arrasta para baixo, e eu caio no colchão, esfregando
minhas mãos rachadas no meu rosto igualmente rachado. O ar frio arranha minha pele, e estou
sozinha.
Estou sozinho.
Meus dentes começam a bater. Enrolando meus braços em volta do meu estômago
dolorido, eu me curvo para frente, balançando para frente e para trás, mas o conforto me escapa.
Eu sou uma mulher mortal no reino de um deus sombrio. Não tenho família, não tenho apoio. Devo
permanecer aqui pelos próximos quarenta, cinquenta, sessenta anos? É assim que vou morrer?
Um prisioneiro, um animal numa jaula? Nunca poderei voltar à minha antiga vida.
Não enquanto o Rei Gelado viver.
O movimento de balanço diminui, e eu olho para as janelas cobertas por cortinas com uma
carranca. Algo me obriga a caminhar em direção a eles e pegar o tecido grosso na mão. Com um
puxão poderoso, arranco as cortinas de suas hastes.

O brilho repentino me faz estremecer. Avalio o pátio iluminado pela lua abaixo com um
olhar crítico, notando os estábulos à esquerda, o muro grosso e imponente, os portões de ferro
preto, a paisagem árida além dos terrenos fechados.
Não enquanto o Rei Gelado viver.
Eu vim aqui esperando morrer. Mas eu nunca fui e nunca serei fraco.
E assim volto aos livros. Volto ao conhecimento. Volto ao que sei, às informações reunidas
ao longo dos anos, aos contos e histórias passadas.
Isto é o que eu sei: o Vento Norte é um deus. Seu poder é ilimitado.
Ele é imortal, pode viver para sempre, a menos que seja morto. Mas um deus não pode morrer por
uma arma feita por um mortal.
É por isso que a faca em seu intestino não o matou. Apenas uma arma tocada por Deus
tem o poder de acabar com uma vida imortal, uma ferramenta criada pelos deuses, para os deuses.
Há a lança que ele empunha, seu poder estranho e alienígena. A adaga embainhada em seu
quadril.
Ele não pode saber da serpente que libertou de seu ninho. Durante anos sofri, meu povo
sofreu, mas agora estou na posição única de cortar esta cobra pela cabeça. Se o Rei Gelado
morre, o mesmo acontece com seu frio eterno. Assim como os Darkwalkers. Assim, também, a
Sombra.
Só assim serei livre.
HORAS DEPOIS, uma batida hesitante na porta. "Minha senhora, você é decente?"
Estou deitada na cama enorme. É grande o suficiente para caber uma família de quatro
pessoas e é a coisa mais confortável que eu já coloquei na minha vida.

Eu odeio isso.
Apoiando-me nos cotovelos, pego meu casaco sujo e áspero que mancha os
lençóis e travesseiros limpos. Meu estômago aperta de fome. Pelo menos tive a decência
de tirar as botas antes de subir na cama. Apesar do cansaço da viagem, não consegui
dormir.
"Sim", eu chamo, ajustando o lenço em volta do meu rosto.
A fechadura cai. Uma mulher agradavelmente rechonchuda entra na sala, vestida
com um avental manchado em cima de um vestido simples de lã da cor de nuvens pesadas
de tempestade, meias e chinelos pretos. Já faz anos desde que eu vi alguém com
preenchimento extra em seu quadro. O corpo de quem não conhece a fome. Eu não posso
deixar de olhar.
Seus olhos imediatamente baixam na minha presença, e ela faz uma reverência.
Rosto redondo, pele pálida, olhos desbotados, nariz arrebitado e cabelos grisalhos presos
em um coque.
“Olá, minha senhora. Sou Orla, sua empregada.” Ela se apressa até a lareira para
acender o fogo. A luz afugenta a escuridão insuportável.
Eu corro para a beirada do colchão e coloco meus pés no chão.
Pelo menos os tapetes são quentes. "Que horas são?" A saliva forma um anel em volta
dos meus lábios. Minha garganta está seca, clamando por uma bebida. Procuro o frasco
enfiado no bolso do casaco e tomo um gole fortificante. É estranho, mas pela primeira vez
na minha vida, estou quente.
“É quase meio-dia. Eu devo te vestir e preparar para o
cerimônia."
Dread, meu velho conhecido, retorna. Ah, como eu odeio isso.
Movendo-me para a janela, olho para o pátio abaixo, as cortinas que removi
anteriormente empilhadas aos meus pés. É um longo caminho para baixo, sem nada para
amortecer minha queda, exceto a pedra. Suponho que há pouco sentido em escapar se
vou quebrar minhas pernas no processo.
“Como você veio trabalhar para o Rei Gelado?” Eu pergunto, voltando
por aí.
"Minha dama. A cerimonia."

Maldita cerimônia. O rei tem uma eternidade. Ele pode esperar alguns minutos extras.
“Embora eu entenda que mal nos conhecemos, acabei de ser roubado de minha casa, forçado
a viver minha vida nas Terras Mortas, forçado a me casar com o homem cujo inverno
amaldiçoado matou meus pais, e quero respostas. Agora sente-se.” Com um pouco de agulha,
consigo manobrá-la em direção a uma poltrona vazia, depois tomo o assento oposto para que
possamos conversar adequadamente.
Orla mexe no avental sujo amarrado na cintura. "Perdoe-me por dizer isso, mas você
é bastante insistente."
"Vou tomar isso como um elogio."
Ela suspira. "Foi há muito tempo. O Rei Gelado fez um acordo com minha cidade,
Neumovos. Alguns de nós tiveram a opção de viver em sua fortaleza e trabalhar para ele.”
Opção? Parece-me que ela nunca teve uma escolha no assunto. Que um
estabelecimento humano exista nas Terras Mortas é bastante estranho. Eu nunca ouvi sobre
isso.
“Você já tentou escapar?”

Ela luta para neutralizar sua expressão, como se não quisesse me ofender. "Escapar?
N-não, minha senhora. Para onde eu iria?”
Essa é uma pergunta estranha, mas eu não a pressiono para obter mais informações.
Em qualquer lugar menos aqui, é o meu pensamento.
Orla olha para os lençóis sujos de terra em cima da cama. "Posso?" ela
pergunta.
Eu não preciso de alguém limpando depois de mim, mas já que ela parece aflita com
a visão, eu dou de ombros. À medida que a mulher se move através de uma mancha de luz
solar fraca iluminando o chão, de repente sua figura desaparece. Estou olhando através de
seu corpo. Ela é completamente transparente. Como uma camada de neblina.
“Pelos deuses!” Eu grito, pulando de pé tão rapidamente meu pé
pega na perna da cadeira e eu caio no chão. A dor se rompe onde meu cotovelo bate na
pedra. "Você é..."
"Morto, minha senhora?" O rosto gentil de Orla se enruga de infelicidade.
A resignação pesa sobre suas costas inclinadas.
Talvez isso tenha sido um pouco insensível. A mulher não pode ajudar se estiver
morta. "Desculpe. Você me assustou, só isso. Empurrando para os meus pés, eu me
empoleiro na borda da almofada, costas retas, mãos apertadas em torno dos meus
joelhos. “Eu assumi...” Não, isso soa insensível também. Não farei inimigos desnecessários
se puder evitar, especialmente se precisar da ajuda dela mais tarde. Ela nunca falará
livremente se acreditar que meus motivos são nefastos.
E nunca poderei ganhar sua confiança ou aprender os segredos do rei, se for o caso.
“Está tudo bem, minha senhora. A luz mostra o que eu sou.”

"Um espírito."
"Sim. Um espectro.”
“Há outros também?”
“Toda a equipe. Todo mundo que vem de Neumovos.”

“Mas...” Insensibilidade à parte, sem perguntas, não receberei respostas. "Como
eu pude tocar em você mais cedo?" Eu a empurrei em direção à cadeira. O corpo de Orla
parecia sólido. O tecido de suas roupas mantinha textura e forma. Embora, pensando
bem, não consigo me lembrar se senti algum calor corporal.
Ela fica quieta por um período de tempo perceptível, sua resposta curiosamente
curta. “Porque ainda não passamos, não de verdade.” Um puxão forte remove os lençóis
do colchão. Ela os empacota e os coloca em uma cesta a seus pés.
Eu vejo. Porque sem o cajado, a cidadela do Rei Gelado e, para um

extensão, seu reino, não funcionaria.
“Vou fazer outra pergunta que provavelmente é rude, mas não
você come? Dorme?"
"Sim eu como. Sim, eu consigo dormir.” Se não me engano, sua tez pálida se
desvanece, seu contorno se desvanece. Agora que sei que ela é incorpórea, é impossível
ignorar. Se eu olhar bem de perto, posso ver o cenário da sala através do corpo dela.
“Mas a comida tem gosto de cinza na minha boca e meu sono é constantemente
atormentado por pesadelos. É o mesmo para todos os espectros. Além disso, estou
sobrecarregado com memórias da minha antiga vida.
Geralmente, quando alguém morre, eles perdem essas memórias. As pessoas de
Neumovos não.”
Por que fazer sua equipe sofrer? Existe uma razão para isso? Pretendo pedir que
ela explique melhor, mas Orla fica nervosa. Por enquanto, deixo de lado minhas perguntas
e dirijo a conversa para o assunto em questão.
“Digamos que eu pule o casamento. Teoricamente, claro. E então?”

"Não, minha senhora, você deve comparecer à cerimônia." Com um som de
angústia, ela volta ao fogo, cutucando as toras com mais força do que o necessário.
Esfaqueá-los, para ter certeza. As chamas lambem a madeira avidamente.
"O que ele fará?" Eu digo, me levantando e colocando minhas mãos em meus
quadris. "Trancar-me como punição?" Ele já fez isso. Ele me tirou do que eu mais amo.
Orla fica quieta. “Não, minha senhora.”

Meu olhar se aguça quando a cabeça da mulher abaixa, uma tentativa de se
fazer pequena e imperceptível. É assim que as presas se comportam na presença de um
predador de ápice.
Ajoelhando na frente dela, eu gentilmente tiro seus dedos do atiçador de fogo e
o coloco de lado. Ao longo dos anos, minha memória de Ma se desvaneceu, mas Orla
me faz lembrar dela. Mãos ásperas, coração mole. Meu conhecimento do Rei Gelado é
escasso. Devo construir uma imagem peça por peça. “O que o rei vai fazer, Orla? Ele vai
te machucar?”
Ela empalidece, baixa o olhar. “Ele nunca colocou a mão em um cajado
membro, mas ele tem um temperamento. Não costuma aparecer, mas quando aparece, é...
assustador.
"Eu vejo."
Casamento é.
“Tudo bem, Orla. Você ganha." Eu me levanto, braços abertos ao meu lado. “Faça o que
quiser comigo.”
Ela me tira a roupa como uma louca antes de me jogar na banheira espaçosa atrás da
divisória, a água fumegando. O calor escaldante corrói a sujeira e a sujeira que cobrem minha
pele, e eu gemo, alto e longo.
Eu me esfrego da cabeça aos pés — duas vezes. No momento em que termino, a água
do banho é de um cinza escuro e desagradável. Bem, já faz algum tempo desde que eu tive uma
lavagem completa. Saio da banheira e me seco com uma toalha. A essa altura, o lenço parece
inútil, já que Orla não está ciente da minha decepção, então o deixo de lado. O ar frio arrasta
solavancos em minha pele.
Ao contornar a barreira, fico imóvel. "O que você está fazendo?"
Orla segura minhas roupas sobre o fogo, como se estivesse se preparando para jogá-las
combustível para as chamas.
Ela puxa a mão para trás, vergonha colorindo suas bochechas. "Eles são tão
imundo, eu pensei—” Seus olhos disparam para minha bochecha cicatrizada, então para longe.
“É tudo o que me resta de casa.”
Os ombros de Orla caem e ela assente. “Uma vez que eles são lavados, eu vou
devolva-os a você.”
O restante da hora é gasto na preparação da cerimônia que se aproxima. Minha
empregada puxa um vestido simples sobre minha cabeça. Mangas compridas, felizmente, e um
azul escuro da meia-noite que complementa minha pele morena. Ele se encaixa muito bem. Estou
supondo que isso foi usado por uma ex-esposa, o que é bastante triste quando penso nisso, pois
a mulher está, com toda a probabilidade, morta. Pelo menos o vestido não é branco. Não sou
uma mulher tão pura.
Chinelos de ouro e uma faixa de cabeça combinando completam o conjunto, meu

cabelo trançado nas minhas costas, limpo e brilhante. Enquanto Orla se ocupa alisando as rugas
da saia, deslizo a bainha do meu braço e a adaga.
Por último, o véu. Assim que o Rei Gelado o remover, ele saberá do meu engano. O tempo para
se esconder, no entanto, já passou.
“Por aqui, minha senhora.”
Descendo as escadas, esquerda, esquerda novamente, onde o ar é tão frio que meus
dentes começam a bater. Todas as lareiras estão vazias e, no entanto, o suor umedece meu
couro cabeludo. Aguentar. Sobreviver. Luto com tudo o que tenho. É tudo o que posso fazer.
As passagens labirínticas desembocam em um salão cavernoso cravejado de muitas
centenas de lâmpadas. A luz pisca e as sombras se contorcem onde se aglomeram nos cantos
esquecidos. A sala está vazia, exceto pelo Rei Gelado e outro homem — espectro. Eles ficam
em um estrado localizado no centro da sala empoeirada.
O olhar do rei cai para mim enquanto me aproximo dele, atraído por alguma força
inominável. O Vento Norte, antigo e imortal. A suavidade pálida de seu semblante não contém
uma única imperfeição. Ele é, externamente, impecável.
Estou surpresa com a mão que ele oferece para me ajudar a subir no estrado, o couro
preto frio contra minha pele. Enfrentamos um ao outro: uma mulher mortal e o imortal Vento
Norte. Ele, vestindo calças pretas, botas pretas, uma túnica azul meia-noite com punhos e gola
de fios dourados. Nossas roupas combinam. Que pitoresca.
O homem, que suponho ser o oficiante, começa a falar.
“Hoje, vamos testemunhar esta união...”

O som desaparece. O mundo escurece.
Meu pulso é uma batida de tambor, um latejar lento que atinge meus ouvidos.
A pele na parte de trás da minha mão formigando, e eu franzo a testa, olhando para ela. Uma
estranha forma preta aparece. Uma tatuagem. “—em tempos de luta, em tempos de necessidade
—”
A cada palavra, a tatuagem escurece. Quando tento limpá-lo,

nada acontece.
Deve ser uma maneira de me amarrar. Um voto não é suficiente. Um voto pode ser
quebrado. A tatuagem, imbuída de seu encanto, garante que o casamento seja
inquebrável.
O Rei Gelado pega minha mão então. Meus olhos se erguem para os dele. É
inquietante a intensidade com que ele me encara. Desde que entrei na sala, acho que ele
não piscou nem uma vez.
O oficiante continua, mencionando promessa e compromisso, enquanto

envolvendo nossas mãos em um lenço. Ele está perdendo o fôlego.
E então está feito. Com o lenço enrolado em nossas mãos unidas, o Rei Gelado e
eu nos casamos. Eu sou a esposa dele. Ele é meu marido. Estamos ligados em matrimônio,
e jurei acabar com sua vida.
"Você pode olhar para sua noiva, meu senhor."
O Rei do Gelo pega a borda do meu véu.
Então começa.
Cuidadosamente, ele afasta o tecido do meu rosto, revelando a carne brutalizada
na minha bochecha inferior direita e mandíbula, o terreno enrugado de antigas cicatrizes,
montanhas pálidas contra o tom de pele mais escuro e terra.
Emoção. Isso é o que eu estava sentindo falta. Um ar de frio impiedoso, mas aqui
está uma fenda, choque que ele é incapaz de esconder, pois eu me enterrei sob aquele
exterior endurecido, mesmo que apenas por um momento.
Uma brisa agita os fios esvoaçantes do meu cabelo. Cada músculo facial do deus
diante de mim se contrai. Boreas, o Vento Norte, mostra seus dentes brancos e perfeitos.
Pois posso ser uma mulher de Edgewood, mas não sou a mulher que ele escolheu.
"Você", ele sibila.
Meu sorriso se curva desagradável. "Surpresa."

CAPÍTULO 5
A boca do Rei Gelado se curva em um sorriso de escárnio feio. "Você."
"Sim, você já disse isso", eu falo lentamente.

"Onde está sua irmã?" Ele envolve a mão em volta do meu braço. Sua força
supera a minha dez vezes. Não tenho certeza se conseguiria me libertar, mesmo que
tentasse.
“De volta a Edgewood, eu suspeito.” Mais importante, longe de

vocês.
Seus lábios se comprimem tão severamente que marca uma linha branca em sua pele pálida.
pele. “Você sabe o que fez?”

“Esqueceu de você?”
Ele assobia no tom mais baixo e frio que já ouvi: “Você cometeu o mais grave
dos erros.”
Ficamos nariz com nariz. Poucas pessoas podem me fazer sentir pequena, mas
eu fico tão alta quanto seu queixo, e o ar arranhando minhas costas revela a rapidez
com que seu temperamento vem à tona. Lembro-me novamente de quem é o Vento
Norte: um imortal que viveu para ver mil começos e fins, enquanto eu sou apenas a
última folha agarrada ao galho de outono.
Eu não quero ter medo dele.
Eu sou uma tola por ter tudo menos medo dele.

"Não", eu sussurro, fechando a última distância. O calor dele
respiração pinica meus lábios gelados. "Você tem."
A tensão atinge um pico invisível. Suas narinas se dilatam em resposta ao meu
desafio, uma luva que joguei para baixo.
Isso não é um casamento.
Isso é guerra.
Ele dá um passo para trás, e a geada corre entre nós, afastando o calor
que se reuniram de nossa proximidade. Meu coração bate doentiamente.
Eu não sou Elora. Eu não sou gentil. Sou uma criatura cujos dentes foram afiados
pelo sofrimento e, acima de tudo, sobreviverei.
“Tire ela da minha vista!” ele ruge.
Dois guardas espectros me arrastam da sala para uma passagem estreita e
tortuosa com portas azuis idênticas. Com uma explosão de força, eu empurro meu corpo
contra o homem à minha direita, esmagando-o contra a parede. O aperto no meu braço
afrouxa. Eu me liberto, rasgando a longa e escura veia da cidadela negligenciada.
Os gritos dos homens ficam distantes. Um corredor sangra no outro.

Portas amarelas e portas de vidro, portas teladas e portas tortas. Um deles deve levar
para o exterior. Escolho uma ao acaso — madeira clara com tampa redonda, uma
maçaneta quadrada — e empurro para dentro.
A sala é empoeirada o suficiente para rivalizar com o resto da fortaleza, mas não
pode pertencer aqui, pois as paredes são de madeira e o piso, o teto. Uma grande janela
quadrada fica vigilante sobre terras agrícolas onduladas, plantações alinhadas em fileiras.
Nem um grão de neve à vista.
“—acho que ela foi por aqui—” A voz se dissolve em seu próprio eco.
Eu chacoalhei o vidro da janela sem sucesso. Bloqueado. Deve haver alguma
coisa... Ah. Esta cadeira vai fazer esplendidamente.
Com um poderoso balanço, bato o móvel contra o
janela o mais forte que posso. Meus braços balançam com o impacto, o estrondo ensurdecedor.
Nem mesmo um arranhão no vidro. Como isso é possível?
“Eu ouvi algo. Aqui embaixo!"
Quarto inútil. Eu faço uma saída apressada, desço outro corredor e

entrar em uma porta ao acaso.
Apenas reflexos rápidos me salvam da morte iminente. Um derramamento de poças ininterruptas
do céu tão perto que eu poderia alcançar e tocar sua superfície salpicada de estrelas. Abaixo, as ondas
batem nas paredes do penhasco. E eu estou bem na beirada, pisando na rocha úmida e em ruínas.
Ventos ásperos e salgados puxam meu cabelo e meu vestido. Eu nunca vi o mar. Eu nunca vi
água tão vasta, livre das armadilhas congeladas do inverno.

Mas essa vida não é para mim.
Algo desliza ao redor do meu tornozelo e me puxa de cabeça para baixo. Minhas saias caem
ao redor da minha cabeça, revelando minhas roupas íntimas. "O que é isto?" Eu luto contra um prisioneiro
invisível.
As botas do Rei Gelado entram na minha linha de visão. “Essas portas levam a muitos lugares,
embora eu tenha dito antes, elas não vão levar você a escapar. Você está preso aqui. Você pode muito
bem se acostumar com isso.”
"Eu desprezo você", eu cuspo.
Meu escárnio não deixa nenhuma marca nele. Ele está bastante calmo quando responde:
“Você não é o primeiro, nem o último”.
Minha fúria tem gosto de vida, e eu o veria experimentar isso também, se apenas
para testemunhar essa fratura de controle de ferro.
Volto pela soleira, onde os dois guardas que consegui escapar mais cedo esperam. O Rei do
Gelo acena com a mão, e eu bato no chão enquanto seu poder desaparece ao redor do meu tornozelo.
Os guardas seguram meus braços com tanta força que com certeza deixarão marcas na minha pele.
Enganou-os uma vez, mas não mais. Sou arrastada para trás pelos braços, através de uma porta
trancada, desço e desço e desço um lance de escadas.

Solo preto e congelado ergue-se como muros altos. Em seguida, um teto. No

subsolo, o silêncio é tão absoluto que esmaga meus tímpanos. Nem uma única vela ou
lâmpada. Apenas células, tantas células. Vazios agora, mas que tipo de prisioneiros os
ocupavam antes?
No final do túnel, eles abrem uma das portas trancadas e me jogam para dentro.
As chaves chacoalham quando a fechadura se encaixa no lugar.
"Espere." Eu afundo, pegando as barras. "Por favor me ajude."
A porta se fecha e eu sou deixado na escuridão.
Estar preso em um buraco no chão é tão desagradável quanto se poderia esperar, meu
batimento cardíaco meu único companheiro nas longas horas.
Pior que o frio mortal é a sede. O formigamento inicial na minha garganta se transforma
em uma dor, depois em uma agonia feroz. Eu exijo vinho. Eles me trazem água. Logo, um
brilho de suor cobre minha pele.
Meus olhos se ajustam à escuridão com bastante rapidez. A cela é minúscula,
nada além de terra compactada em três lados, com a porta servindo como a quarta
parede. Se estico os braços, posso tocar as duas paredes com a ponta dos dedos,
pedaços de terra se desfazendo.
Parece que deixei Edgewood há uma vida. Elora - querida, doce Elora. Sentir sua
falta é uma ferida que pode nunca cicatrizar. Tenho certeza que ela está furiosa comigo.
Poucos sabem do temperamento de Elora, mas oh, é impressionante quando ela o solta.
O que ela pensou quando acordou, libertando-se dos efeitos do manicórdio? Uma casinha
vazia. Sua irmã, se foi. O Rei do Gelo, se foi. Sua única família restante se foi.
Fiz-lhe uma promessa e quebrei-a. Mas sem a ameaça do

Frost King, ela está livre para perseguir seus sonhos. Eu me conforto nisso.
Os dias passam. Eu deito em poças do meu próprio suor, enrolado nas costas
canto da célula. Mais uma vez, peço vinho. Mais uma vez, eles me trazem água. O
ensopado que me servem está frio, a gordura se congelou em uma camada oleosa na
superfície. Por algum milagre, consigo controlar o que como.
No sono, pesadelos se escondem e deslizam através de mim. Carne fria e
enegrecida e uma voz sibilante e cuspida em meu ouvido. A dor rompe meu peito e acordo
com um sobressalto, respirando com dificuldade, meus músculos se contraindo
incontrolavelmente.
Alguém está do lado de fora da minha cela. Uma figura, sombra sobre sombra,
pouco mais que um fantasma. A cada poucos momentos eu sou capaz de pegar o
contorno daquele quadro impressionante, ombros em toda a largura, antes que ele derreta
e fique escuro.
Minha pele pegajosa arde no ar viciado. Com algum esforço, arrasto-me de volta
ao mundo dos vivos, longe de qualquer criatura que me espera em sonhos. Reconhecer
o Rei Gelado parece uma derrota, então eu o ignoro. Ele pode ficar lá pelo resto de sua
vida imortal por tudo que me importa.
Virando as costas para ele, reorganizo meus membros, minha cabeça apoiada na dobra
do meu braço.
“Você aprendeu a lição?” Sua voz profunda flutua do vazio.
Minha boca se contorce ironicamente no jogo que ele joga. Talvez seja hora de eu
tornar-me um participante voluntário.
“Se você está perguntando se eu me arrependo de minhas ações, a resposta é
não. Eu trocaria de lugar com minha irmã mil vezes se isso a mantivesse longe de você.
Mas como você foi generoso em aparecer. Se eu soubesse que você me agraciaria com
sua presença divina, eu teria me vestido para a ocasião. O lindo vestido que usei para o
casamento está coberto de sujeira, a bainha rasgada. Ouso dizer que é simbólico.
"Você trouxe isso sobre si mesmo."

Uma expiração lenta ajuda a me centrar. Eu me enrolo em uma bola mais apertada, olho para o
parede a centímetros do meu nariz. Nada que o Rei Gelado diga pode me afetar. Sua
opinião significa pouco. Ele é o vento, insubstancial e fugaz.
Algo se arrasta contra o chão, como se ele desse um passo
frente.
“Se você mantivesse sua boca fechada, tivesse melhor controle sobre suas
emoções, você poderia estar seguro na cama agora, de volta à sua humilde aldeia com
sua irmã.”
Como se ele soubesse alguma coisa sobre mim. “Veja, é aí que você está errado.
Nada teria me impedido de manter Elora segura.
“Manter sua boca fechada a manteria segura.” Como se percebesse minha
confusão, ele me diz: “Ela não foi minha primeira escolha, mas você chamou minha atenção
para ela. Você trocou de lugar. E você merece esse sofrimento.”
Estou de pé apesar das dores no corpo, caminhando para a frente da cela apertada.
Barras de ferro cortam sua forma em longas fendas. Sombras envolvem sua garganta e
repousam opacas em seus ombros, em contraste direto com aquela pele de alabastro puro.
“Eu nem estou surpreso que você disse isso,” eu estalo, enrolando meus dedos ao
redor do metal gelado. Sua atenção muda para minhas mãos, depois para minha boca,
minha cicatriz, antes de retornar aos meus olhos. “Os deuses culpam os mortais pelo
infortúnio uma e outra vez. Você está tão preocupado com os sintomas que não pergunta
que doença enegrece a carne. Você é muito egoísta para fazer o contrário.”
Seus dedos envolvem as barras, aquelas mãos grandes descansando um fio de

cabelo acima das minhas. "Com que rapidez você julga", ele sussurra. Os anéis azuis ao
redor de suas pupilas são a única cor abaixo do solo. "Você não me conhece."
"Diz o homem que jogou sua esposa em uma masmorra." Eu chacoalho as barras
para dar ênfase. E que pensamento é esse. Quanto mais profundamente o contemplo, mais
mais eu me pergunto quanto ao propósito dessas células. Segurando canetas para seu passado
esposas?
"Por quê você está aqui?" Dou um passo para trás sob o pretexto de avaliá-lo de maneira
mordaz, mas sinceramente, ficar tão perto dele me deixa nervosa. “Você veio para se vangloriar?”
"Eu vim para libertá-lo."
Minha testa franze. “Isso é uma armadilha?”
Ele me lança um olhar brando antes de destrancar a porta.
"Você sabe..." Uma risada áspera sai de mim. Nada nessa situação é engraçado, mas
se eu não rir, tenho certeza de que vou desmoronar e me recuso a deixar o homem que arruinou
minha vida testemunhar esse momento privado. “Acho que prefiro o isolamento.”
A porta se abre com um grito áspero. “Escolhi sua irmã como minha noiva,
você não. Trocar de lugar foi sua escolha.”
“Se você soubesse como é amar alguém com todo o seu ser,
você saberia que eu nunca tive escolha.
Não tenho certeza do que, exatamente, muda. Eu só sei que o ar se agita quando ele
está descontente, e atualmente farfalha a bainha do meu vestido. A expressão do Frost King, no
entanto, permanece neutra. "Sua presença é necessária no jantar hoje à noite."
Se ele acha que vou dividir uma refeição com a pessoa que mais desprezo
no mundo, ele tem muito a reconsiderar.
"Infelizmente", eu digo, meu sorriso exalando um charme falso, "estou ocupado."

"Com o que?"
Faço questão de considerar sua pergunta. "Nada. Tudo.
Existem tantas possibilidades. Escolha um que te satisfaça.”
Dois passos o trazem para dentro da cela, o cheiro de cedro o persegue.
A dor pulsa através de mim em uma onda quente, e eu tenho que lutar para permanecer de pé.
Faz anos desde que eu fiquei sem a garrafa por tanto tempo. Isto
parece uma idade. “Você pode ser minha esposa,” ele murmura, e eu juro que algo geme ao longe,
um grito de criança, ainda que fraco, “mas nada diz que eu tenho que abrigar você. Estou feliz o
suficiente para acorrentar você do lado de fora, já que você insiste em agir como um animal.
Eu expulso uma respiração furiosa. "Animal?"
Ele me estuda desapaixonadamente.

"Como se atreve-"
A mão ao seu lado se levanta, os dedos se curvando para dentro como se esmagassem
um objeto invisível em sua palma – minha garganta, eu aprendo rapidamente. Minha respiração
ofega quando inalo bruscamente, lutando para sugar o ar através da lasca de uma abertura.
"Pare. Falando." Sua respiração fria e sussurrada flutua em meu rosto.
“Você vai participar deste jantar. Se você decidir renunciar aos seus deveres, vou acorrentá-lo do
lado de fora. Ouvi dizer que é desconfortável nesta época do ano.”
Meu rosto fica quente, mas eu me aproximo. Ele alivia a pressão ao redor
minha garganta, talvez de surpresa, talvez de curiosidade.
“Me solte,” eu digo, as palavras nítidas e precisas apesar da névoa se acumulando nos
cantos da minha visão, “ou eu vou castrá-lo, imortal ou

não."
A ponta da minha adaga, que estava escondida na bainha do meu braço, desliza para
descansar contra sua virilha.
O Rei do Gelo fica parado.
Com curiosidade, vejo seus olhos escurecerem de emoção. Choque? Que eu iria ameaçá-
lo, passar por baixo de sua guarda sem ser detectado. Por meio segundo, ele fica desequilibrado.
“Não vou me repetir.” Aproximo a lâmina em advertência, e ele recua. “Uma eternidade é
muito tempo para ser privado. Eu sei como vocês deuses amam seu sexo.”
O Rei do Gelo poderia facilmente me desarmar, mas não se trata de força

de poder. Isso é respeito. Ele vai me respeitar. Posso não ser Elora, mas sou uma pessoa, e
não serei maltratada.
Eventualmente, ele dá um passo para trás, abaixando a mão. A pressão ao redor
minha garganta desaparece.
“O jantar começará ao pôr do sol. Espero uma chegada imediata.” Virando o calcanhar,
ele me deixa com a pressão persistente de sua mão na minha garganta. Só quando o eco de
seus passos desaparece é que eu caio contra a parede da cela.
Minha mão treme quando devolvo minha adaga à bainha. Nunca mais ele vai ganhar a
vantagem. A partir deste momento, devo utilizar todas as armas à minha disposição. Mente,
corpo, lâmina.
O Vento Norte vai se arrepender do dia em que decidiu cruzar comigo.

CAPÍTULO 6
Horas antes do jantar naquela noite, invadi as lojas de vinho. Os guardas, tolos estúpidos
que são, ficaram felizes em me apontar a direção certa. Se eu vou sofrer com uma
refeição com o Rei Gelado, então eu preciso estar suficientemente bêbado.
Com dois odres na mão, eu cambaleio de volta para meus quartos e me jogo na
minha cama ridiculamente grande. Oito travesseiros para uma pessoa? Sem sentido.
Inclinando a cabeça para trás, bebo direto do recipiente. O líquido queima ao descer e
incendeia minha barriga.
"Não, marido", eu sussurro para mim mesma, tomando mais vinho e passando
as costas da minha mão na minha boca, "eu não vou jantar com você."
Um soluço sai de mim.
Esposo. Eu engasgo com a palavra. O Rei Gelado não é meu marido. Eu sou
uma obrigação. Ele é um incômodo. Que eu deva ficar aqui até o fim dos meus dias
pesa como uma pedra no meu pescoço. Oh, eu vou descobrir uma maneira de roubar
aquela lança dele. Ou o punhal. Mate-o e a liberdade é minha.
Um golpe no coração deve fazê-lo.
É assim que Orla me encontra horas depois, minha forma desossada derramada
sobre os travesseiros, um odre de vinho já vazio.
"Minha dama?" Ela contorna o colchão, inclinando-se sobre mim com preocupação.
Meus olhos cruzam em uma tentativa de focar em seu rosto. Os cachos grisalhos de seu cabelo
me lembram uma nuvem de chuva. "Você está doente?"
Levo um momento, mas consigo me endireitar, o odre agarrado ao meu peito. "O Rei
do Gelo é um..." Eu arroto. "-monstro." Meus olhos se enchem e minha respiração falha. Que
tipo de homem tranca sua esposa em uma cela de prisão?

Eu tomo outro gole, e outro. O vinho não me falhará.
Minha empregada me encara como se eu tivesse crescido um par de galhadas nela

ausência.
“Orla.” A saliva escorre pelo meu queixo. "Você tem que me ajudar." Uma onda de
tontura me suga para baixo, e eu me inclino contra a cabeceira da cama. “Ele disse...” O que ele
disse?
"Minha dama!" O grito estridente me faz estremecer. Não tenho certeza de quando
minha cabeça começou a latejar, mas a pressão lateja atrás dos meus olhos com força total.
"Por favor." Ela arranca o odre da minha mão, ou melhor, ela tenta. Agarro-me ao recipiente
como se fosse uma tábua de salvação, e Orla tem que soltar meus dedos do gargalo. Ela então
marcha para a janela aberta e derruba o restante do líquido do lado de fora.
O alarme martela através de mim com força crescente. "O que você está
fazendo? Eu preciso disso!"
“O que você precisa é se vestir.” Enquanto ela me puxa para fora da cama, eu quase
bato meu rosto contra a cabeceira da cama. Estou despido em segundos, jogado na banheira e
limpo. Enquanto meu cabelo seca, Orla escolhe um vestido marfim que complementa o tom mais
escuro da minha pele e o preto castanho do meu cabelo. Pode ser bonito, mas estou cansada
de vestidos. Anseio por minhas calças e túnicas soltas.
"Você não pode inventar minhas desculpas?" Orla aperta os cadarços do meu espartilho
contra a parte inferior das minhas costas. Os ossos apertam meus lados, e eu estremeço.
Usar um espartilho é um tipo especial de tortura. “Diga ao rei que estou doente.”
"Eu não posso mentir para ele, minha senhora."
“Não seria mentira. Eu me sinto mal.” Minha pele zumbe desconfortavelmente e meu rosto
está corado, febril. Às vezes acontece quando a sede é muito grande. Uma gota atinge minha
língua e minha mente se esvazia, a memória muscular assumindo o controle. Beba e engula.
A clareza existe no fundo de uma garrafa.
Minha empregada bufa de exasperação, amarrando os cadarços e me virando para
encará-la. Ela doma meu cabelo e colore meu rosto até que minha expressão taciturna esteja para
sempre congelada com a pintura facial seca. A gosma estala ao redor dos meus olhos e boca. Eu
aprecio que ela não tentou esconder minha cicatriz, apenas uniformizou meu tom de pele. “Se
você não tivesse bebido tanto vinho, não estaria nessa situação.”
“Se o Rei do Gelo não tivesse me forçado a me casar com ele, eu não teria bebido tanto
vinho.” Provavelmente.
Ela quase me empurra para fora da porta. “Não se esqueça de sorrir.”
Meus chinelos sussurram contra o chão de pedra enquanto desço as escadas para
o nível inferior igualmente escuro. Minhas costelas apertam a cada inspiração. Maldito espartilho.
As arandelas de parede fornecem pequenos bolsões de luz brilhantes. Isto ajudaria
para saber onde devo ir. O rei nunca mencionou isso.
"Com licença." Eu me aproximo de um homem parado reto contra a
muro. “Qual caminho—”
Ele aponta para um corredor à minha direita, mas não fala. A parte superior do crânio - a
área mais próxima da chama - brilha transparente, enquanto a parte inferior do torso, que está
mais perto da escuridão, parece sólida.
As portas deste corredor são todas feitas de vidro, mas não consigo ver o que está dentro
delas, pois cristais de gelo cobrem suas bordas arredondadas. O trecho me leva a um conjunto de
enormes portas duplas, abertas em convite. A luz das velas pisca na escuridão além.
O tecido do meu vestido assobia contra meus chinelos enquanto atravesso a

limite. O quarto me lembra uma caverna: teto baixo, paredes apertadas, sem janelas. Apesar
da localização sombria, dois homens ocupam a mesa de jantar surpreendentemente elegante.
Copos de cristal refletem a luz das velas e lançam prismas de luz nas paredes.
O Rei do Gelo olha carrancudo de seu assento de poder na cabeceira da mesa. Um

sobretudo de fio preto lustroso cobre seu torso largo e, por baixo, uma túnica igualmente preta
é abotoada até o queixo. Nenhuma cor. E sem calor.
Seu convidado, por outro lado, está em contraste direto com ele. O cabelo do homem
é uma confusão de cachos de carvalho e, quando atravesso a sala, seus olhos de trevo
pousam em mim com uma quantidade saudável de intriga. Uma túnica de pano áspero da cor
de uma floresta em crescimento pressiona sua pele levemente bronzeada. Ele está de pé e
do outro lado da sala, o corpo ágil atraindo meu olhar, pegando minha mão como se tivesse
todo o direito de fazê-lo. A maneira como ele se move me lembra uma dança.
Meu, mas ele é bonito. Cílios grossos emolduram seus olhos cristalinos e sardas
pontilham a ponte de seu nariz reto como gotas de chuva. Eu não posso deixar de olhar. Seu
rosto é agradável para mim. Abrir.
“Senhora Carriça.” Uma voz calorosa e culta. "É uma honra."
Este homem tem a honra de me conhecer? Ele é educado, se nada mais.
"Obrigada." Espero uma introdução, mas ela não vem. "E você é?"
“A maioria das pessoas me chama de Mensageiro.” Ele ainda segura minha mão.
Dedos ágeis descansam levemente nos meus, gentis como asas de borboleta. “Mas para
você, eu sou Zéfiro.”
O homem fala como se presumisse que estou familiarizado com sua identidade. Meu
cérebro viciado em vinho luta para localizá-lo. Ele cheira a musgo.
“Meu irmão,” o rei entoa.
O mensageiro. Isso faria dele o Vento Oeste, Portador de
Primavera. Não é à toa que ele é tão agradável.
"Prazer em conhecê-lo, Zéfiro." Ele é alguns centímetros mais alto que eu,
embora não tão alto quanto seu irmão.

"O prazer é meu." Um sorriso indulgente curva sua boca — a boca de um homem
que parece gostar muito de rir. “Quando soube que Boreas encontrou outra esposa, não
esperava que ela fosse tão adorável.”
O Rei do Gelo zomba.

Meu rosto aquece, e meu estômago se contorce desconfortavelmente. Eu nunca fui
chamada de adorável. Bom o suficiente para a cama, mas pouco mais, com minhas
cicatrizes. Quanto à resposta do rei, eu a ignoro.
"Obrigada." Não tenho certeza se acredito nesse homem, considerando que
acabamos de nos conhecer, mas é mais gentileza do que recebi do rei, e me sinto afetuosa
com ele. Portador da Primavera, de fato.
“A comida esfria.” O rei olha para nós de seu assento à mesa, suas palavras
coagulando.
Eu sou mesquinho o suficiente para fazê-lo esperar, mas Zéfiro oferece seu braço
murmurando: “Posso?” Algo se passa entre nós, como se ele entendesse minha situação.
A atenção do Rei Gelado se aguça quando Zephyrus me ajuda a sentar antes de se

acomodar na cadeira à minha direita. Uma mesa inteira separa o rei e eu, e a distância não
é suficiente. Ele está sentado na beirada de sua cadeira laqueada de espaldar alto, o corpo
rígido. Uma tira de couro prende seu cabelo em um rabo com tanta força que nenhum fio
fica solto.
Uma suavidade toca meus arredores em suas bordas. Consegui recuperar algum
controle sobre minhas faculdades, mas não muito. Minha atenção cai brevemente para a
mesa. Pratos e tigelas de prata. Flores frescas – não tenho certeza de onde ou como os
criados conseguiram obtê-las – brotam de vasos atarracados, trepadeiras verdes rastejando
pela toalha branca.
"Então." Zéfiro levanta sua taça de vinho. “Senhora Carriça.”
Com algum esforço, consigo desviar minha atenção para o irmão do rei.
Olhar para ele é quase tão bom quanto olhar para as flores. “Por favor, me chame de
Wren.” Pois sou muitas coisas, mas não sou uma dama.
"Carriça." O riso transborda em sua voz melodiosa. “Como você está encontrando
as Terras Mortas?”
— Tão agradável quanto você os acha, imagino.
Seus olhos, como eles dançam. O Vento Oeste é bonito, aberto, quente,
afetuoso. Ele me atrai bastante impotente. "E meu irmão?"
Tomo um gole do meu próprio copo de vinho. Meu estômago borbulha em
protesto, lembrando-me de tudo que bebi antes de entrar nesta sala. Eu ignoro. “Isso é
assumir que há algo para gostar nele.”
Sua risada ecoa no espaço cavernoso. “Ah, eu gosto de você. Eu realmente
gosto de você.”
O Rei Gelado me encara como se eu tivesse acabado de admitir uma ofensa
capital. Se ele não pode suportar a verdade, ele deve ir embora. Isso melhoraria
tremendamente o jantar.
Uma fila de criados entra em fila por uma porta lateral, trazendo travessas
repletas de carnes, queijos, frutas, pão e verduras. A quantidade de comida servida para
três pessoas é absurda. Eles não servem meras batatas. É uma montanha de batatas.
Grossas fatias de carne cobertas de manteiga. Cestas cheias de pãezinhos marrons que
caem no pano quando são colocados, derrubados de suas posições precárias. A tigela
de molho é tão grande que um pequeno animal poderia nadar nela. Ao lado do prato
cheio de cenouras, um porco assado inteiro é exibido, a pele enegrecida em um suco
crocante e pingando, uma maçã enfiada em sua boca.
O cheiro de comida quente faz meu estômago revirar. Muitas noites sonhei com
essas coisas, festas e gula, o gosto da gordura derretendo na minha língua, o doce
amargor das verduras tostadas. Eu acordava com o estômago tão oco que não tinha
mais cãibras. Apenas foi.
Zephyrus e o Frost King começam a empilhar comida em seus pratos.
O primeiro pega uma faca, corta um pedaço de carne do leitão.
A saliva inunda minha boca. Há comida suficiente aqui para alimentar uma família de quatro pessoas
por semanas.
E depois há Edgewood. O minúsculo e esquecido Edgewood. A escassa e faminta
Edgewood e sua população esgotada.
Eu empurro meu prato. Eu não posso comer, não quando Elora não tem meios
para se nutrir.
O Rei do Gelo me considera como se fosse uma praga leve antes de largar o garfo. “A
comida não é do seu agrado?” Seus olhos são vazios. Sua voz, um vazio. Este lugar, um vazio.
Aperto os olhos, mas sua forma de ombros largos ainda está borrada. “Tenho certeza que é
comida perfeitamente adorável.”
“No entanto, você se recusa a comer.”
“Meu povo está morrendo de fome.”

"E?"
Zéfiro levanta a cabeça com interesse enquanto eu vomito: "E a culpa é sua!"
O Rei Gelado pega seu garfo, espeta um pedaço de repolho e o leva à boca. “Os
mortais vivem e morrem. Eu não posso controlar quando o tempo deles termina. Esse é o jeito
do mundo, um ciclo ainda mais antigo do que eu.”
"Você não pode controlar quando o tempo deles termina", eu digo com voz rouca, "mas
você certamente pode ajudá-lo."
“É a minha natureza.”
“É uma escolha.”
A mão de Zéfiro cobre a minha, e sinto algo não dito entre nós. Calma, ele parece
dizer. Seja intencional com as lutas que você escolher.
Eu considero isso. A comida vai para o lixo de qualquer maneira. Melhor encher minha
barriga, nutrir meu corpo, aguçar minha mente. Tudo me impulsionando para o fim inevitável do
Rei Gelado.
Começo a colocar comida no meu prato quando Zéfiro diz:

mim sobre você.”
“Não há muito o que contar.” Na primeira mordida, quase gemo. o
as cenouras são decadentes, ligeiramente doces, encharcadas em um esmalte de mel temperado.
“Ah, venha agora. Eu não acredito nisso.”

Segue-se uma pausa desconfortável. Zéfiro me observa pacientemente.
Não tenho certeza da expressão do rei, mas sinto seu olhar em mim também.
A verdade é que nenhum homem jamais me pediu isso. Ninguém nunca se importou.
E talvez, no fundo, eu desejasse que eles o fizessem.
"Eu caço. E leia." Minhas palavras são arrastadas? Espero que não estejam
enrolando.
"Caçar?" Ele se anima com isso. "Sua arma de escolha?"
"O arco."
"Milímetros." Olhos dançantes. “E o que você gosta de ler?”

"Nada em particular", murmuro, sentindo-me repentinamente fraco. Um romance
que rasga o corpete não é uma conversa de jantar adequada, e eu me sentiria tola se
eles soubessem da minha preferência por histórias de amor e intimidade - duas coisas
que nunca experimentei antes. Sexo não significa intimidade. Está apenas fazendo o
que o corpo foi criado para fazer.
Zéfiro enfia uma tira de carne de porco na boca. “E como você
tem passado seu tempo aqui até agora?”
A pergunta me dá uma pausa. Mas... a verdade, suponho, é melhor.
“Seu irmão me jogou em uma masmorra.”
A voz do rei ecoa à distância. "Você mentiu para mim."
Enfio carne de porco e batatas na boca. Meu estômago finalmente se acalma
agora que decidi me alimentar, e o vinho continua fluindo. Eu continuo bebendo, dane-
se as consequências. "Não é minha culpa" Eu soluço. “—você se importa tão pouco que
não percebeu que eu era uma pessoa diferente.”
Que ele não nega que dói. Não tenho orgulho de admitir. Talvez
porque ninguém além de minha irmã nunca cuidou de mim, e é mais um lembrete de que não
sou nada especial neste mundo.
“Você a trancou em sua masmorra? Essa é uma nova baixa, mesmo para você”,
Zéfiro adverte seu irmão.
Os dedos do Rei Gelado apertam a haste de sua taça de vinho. Ele
não responde.
O tempo avança a cada taça de vinho. Zéfiro se empanturra. O Frost King pega em
seu prato. Nenhum dos alimentos se toca, noto vagamente. Carne, legumes, batatas, pão.
Quatro pequenas ilhas no topo da prata.
A certa altura, os irmãos mergulham em uma discussão acalorada e sussurrada da qual não
estou a par.
Quando o último pedaço de pão do meu prato é consumido e minha barriga saliente
ameaça partir os ossos do meu espartilho, eu me levanto da minha cadeira, apoiando-me na
mesa para me apoiar. A sala se inclina perigosamente.
A conversa deles chega a um fim abrupto.
"Desculpe-me", eu murmuro. Minha intenção é sair da sala em um suave farfalhar de
saias, com toda a graça e equilíbrio dos sóbrios, mas meu pé fica preso na perna da mesa e
eu me atiro para a frente, batendo com força no chão.
Passos acelerados. Alguém se agacha ao meu lado, uma mão deslizando para as
minhas costas. Estou dominado pela sensação, os cheiros de terra molhada e verde fresco, e
um vento quente e calmante provocando os fios de cabelo grudados na minha pele suada.
Um segundo conjunto de passos interrompe, mais pesado, mais substancial. Eu levanto minha
cabeça a tempo de testemunhar a torção da expressão sem emoção do Rei Gelado.
"Solte-a", ele retruca, avançando.

Zéfiro dá um passo para trás, mãos levantadas, olhar imperturbável.
Mãos grandes se curvam em volta dos meus braços e me puxam para ficar de pé.
Embora o couro que envolve suas mãos seja frio, por baixo está o calor oculto de sua pele.
Eu não acho que o Rei Gelado sabe o quão embriagado eu estou, porque no momento em
que ele me solta, o chão corre para cima. Ele jura, me pegando antes que eu caia no chão. "Você
está bêbado."
Eu me afasto para cair contra a parede. A pedra fria é um alívio
contra minhas costas suadas. "Muito."
Zéfiro diz: “Eu me ofereceria para ajudar, mas...”
“Eu posso lidar com minha esposa, irmão.”
Sua resposta consegue romper momentaneamente o nevoeiro. Claro que ele se refere a
mim como se eu fosse sua propriedade, ao invés de uma pessoa com pensamentos, crenças e
emoções.
O Vento Oeste olha entre nós com óbvia diversão. “Eu posso ver isso, Bóreas. Casado com
uma mulher que sente repulsa pelo seu toque. O que mais é novo?" Quando ele sorrir novamente,
tenho certeza de que seus dentes cresceram pontos.
O rei endurece. Zéfiro lançou uma flecha, e sua mira foi certeira.
"Você está dispensado, Zéfiro."
O Vento Oeste se curva baixo em minha direção. “Wren, espero que nos cruzemos
novamente durante a minha estadia.” Seus pés silenciosos o levam da sala de jantar. Com a ausência
de Zéfiro, me lembro de quão enorme é o Rei Gelado, tanto em altura quanto em presença, aquele
olhar sondando muito profundamente.
"Eu vou me ver em meus quartos", eu declaro, me afastando da parede.
O desequilíbrio me manda para o lado. E com seu irmão morto, o rei não se incomoda em pegar
minha queda. Eu bato em uma das cadeiras.
"Orla", ele late.
Passos correndo. "Sim, meu senhor?"
“Por favor, escolte minha esposa para seus aposentos. Certifique-se de que ela chega lá em
uma pedaço."
CAPÍTULO 7
Meu primeiro pensamento consciente ao acordar é que estou morto.

Meu corpo inteiro pulsa. Sangue, pulsando lentamente sob a superfície da minha
pele. Uma batida na minha cabeça, de novo, de novo, de novo. Meu braço treme quando
eu alcanço, olhos ainda fechados, para tocar minha têmpora. A batida persiste. Se não
estou morto, então estou perto disso. Minha boca tem a textura exata de giz.
Lentamente, eu me empurro para cima, apoiando minhas costas contra a
cabeceira da cama. É um erro.
Meu estômago se revira violentamente. A bile volta no fundo da minha garganta,

e eu tenho segundos para pegar um vaso da mesa de cabeceira antes que o conteúdo
da refeição da noite passada jorram em sua base. O odor rançoso envia outra onda de
doença através de mim. Eu vomito até meu estômago dar cólicas antes de cair de volta
nos travesseiros, o vaso – agora cheio de vômito – voltou ao seu lugar.
A pancada fica tão alta que não posso mais ignorá-la, mas
não vem de dentro da minha cabeça.
Alguém está batendo na porta.
A julgar pela luz cinzenta a leste, ainda não é madrugada. Que tipo de monstro
acorda alguém a essa hora?
O Rei do Gelo? Assim que o pensamento se forma, eu bano a ideia
completamente. Ele não iria bater. Ele entraria como se tivesse todo o direito. Não pode ser
Orla, porque ela é atenciosa demais para me acordar de uma
maneira cruel.
A próxima batida envia uma onda de choque pela parede, derrubando uma das pinturas
penduradas acima da lareira.
"Tudo bem", eu estalo. "Me dê um momento."
Decente é o melhor que posso fazer, dadas as circunstâncias. Atualmente, uso uma
camisola branca e fina, algo que não me lembro de ter trocado na noite passada, mas não vou
pensar nisso agora. Eu coloco meu roupão, coloco-o na cintura, me arrasto até a porta e a abro.
Zephyrus espera do outro lado.
Sua boca se curva alegremente enquanto ele observa minha aparência amarrotada e
a mancha de saliva seca na minha bochecha. O ombro encostado na parede lhe dá um ar
casual, mas a agudeza de seu olhar é tudo menos isso.

“Olá, Wren.”
Se eu sou a imagem da morte, então ele é a vida: verde, animado, resplandecente de
encanto. Cachos castanhos brotam de seu crânio, entrelaçados com finos brotos verdes. Hoje
ele usa uma túnica dourada que vai até o meio da coxa, calças justas e botas de solado macio,
além de um sobretudo forrado de pele.
"O que você está fazendo aqui?"
Eu nunca vi um homem adulto fazer beicinho, mas, novamente, Zephyrus não é um
homem. Ele é o Vento Oeste. Ele provavelmente pode fazer o que quiser. — Vim ver como
você estava se sentindo esta manhã.
“Quase arrombando minha porta?” Eu estalo com uma carranca escura. Isso é
muito cedo para esta conversa. Ou qualquer conversa, para esse assunto.
Zephyrus examina meu corpo preguiçosamente antes de sua atenção retornar ao meu
rosto, passando pela minha cicatriz momentaneamente. Meu lábio superior descasca em
advertência enquanto eu aperto o cinto na minha cintura.
"Se é isso que é preciso para acordá-lo." Ele ri e ri. Parece

estranhamente como o canto dos pássaros.
“O que você realmente está fazendo aqui?”
"Eu vim para roubar você", ele anuncia dramaticamente, jogando uma mão no ar com
floreio.
Lembro-me do jantar de ontem à noite. Posso não confiar no Rei Gelado, mas há uma
razão para ele não gostar do irmão. Isso, eu não posso ignorar. Um deus sempre tem um motivo,
e os mais perigosos são aqueles que não consigo ver. “Você sabe que eu não posso passar
pela Sombra.”
"Quem disse alguma coisa sobre a Sombra?" Há uma emoção complicada em suas
feições que não consigo identificar. "Você não quer fugir para fora por algumas horas, longe
deste lugar miserável?" Ele olha ao redor do meu quarto com desgosto óbvio. Ainda está
bastante escuro, apesar de eu ter tirado as cortinas. Sufocado pela opulência. “Uma mulher
precisa do vento no rosto como uma flor precisa da luz do sol.”
Quando ele coloca assim, ele tem um ponto. "Isso seria bom", eu me ouço dizer
lentamente. Qualquer que seja a aversão que eu sinta sobre este encontro, não pode ofuscar a
verdade, e a verdade é que eu preciso estar do lado de fora, esticando as pernas, me
distanciando da minha prisão. “Deixe-me mudar primeiro.”
"Você precisa de ajuda?"
Minha pele se arrepia com sua proposta inesperada. É um esforço para manter meu
nível de tom. “Eu pedi sua ajuda?”
Os olhos do Mensageiro se enrugam. "Oh querida", ele sussurra. "Eu tenho ofendido
você."
Ele não me ofendeu. Ele me menosprezou.
“Sabe, acho que mudei de ideia.” Recuando, eu começo

para fechar a porta.
Zephyrus insere o pé contra o batente. “Dê uma risada, Wren. Não foi nada além de
brincadeiras inofensivas.”
Ma sempre insistiu que Elora e eu agimos educadamente com aqueles que não
sei lá, mas então me lembro que mamãe está morta, e eu sou uma mulher crescida, e esse deus
ousa testar meus limites como se fosse um jogo, um joguinho inofensivo em que ele ri às minhas
custas, e isso é inaceitável.
Abrindo a porta, coloco a palma da mão contra o peito de Zéfiro, empurro-o para trás com
toda a minha força. Ele tropeça nos pés de surpresa. Ele não está mais rindo.
“Talvez ontem à noite eu tenha dado a impressão errada.” Ficamos nariz com nariz. Seu
hálito cheira a néctar doce. “Deixe-me ser claro. Não brinque comigo. Não vai acabar bem para você.”
O verde de seus olhos empalidece. "Você está me ameaçando?"
Tolo eu posso ser, mas eu sou quem eu sou, e não vou me desculpar por isso.
“Interprete como quiser,” digo, dando um passo para trás.
A boca de Zéfiro franze em reflexão. Então ele ri com vontade. “Ah, Bóreas terá as mãos
cheias com você.” Uma vez que sua risada morre, ele diz: “Peço desculpas pelo meu comportamento,
Wren. Você está absolutamente correto. Eu adoraria explorar os terrenos com você. Como amigos”,
acrescenta ele com uma reverência encantadora.

"Multar. Um momento." A porta se fecha na cara dele.
Embora meu estômago ainda esteja enjoado, ele finalmente se acalma quando tomo um
gole do odre que escondi na gaveta da minha cômoda. Minhas mãos aliviam seu tremor. Um desejo
acalmou, por enquanto.
Como estaremos do lado de fora, visto calças grossas e uma túnica, dois pares de meias de
lã, botas forradas de pele exatamente do meu tamanho e meu casaco. Pode ser irregular e irregular,
mas é a coisa mais quente que possuo. Um dos meus últimos laços com casa. Os casacos que me
deram — pele de raposa branca e macia, vison de pelúcia — acumulam poeira na cômoda.
Zephyrus empurra a parede quando saio do meu quarto, meu rosto lavado,
meus dentes escovados. "Quente o suficiente?"
"Sim. Mas você não tem um casaco mais quente? Está frio lá fora.”
“Portador da Primavera, lembra?” Ele joga uma brisa quente em minha direção.
“Ajuda a manter o frio do lado de fora, embora meu poder não seja tão forte no reino do
meu irmão.”
Enquanto ele me leva por uma escada lateral, pergunto intrigada: “Como é o seu
reino? Há neve?”
"Neve." Ele estremece. “A neve não cai no meu reino, ou não caiu.”
Ele suspira, e é a primeira vez que sinto fadiga sob essas muitas camadas de prazer. Ele
escondeu bem. “Quando meus irmãos e eu fomos banidos, nossos poderes foram contidos
em nossos respectivos reinos. Ultimamente, porém, as coisas estão mudando. As plantas
estão morrendo. A vida selvagem move-se para o sul à medida que o clima se torna severo
e frio. A influência de Boreas começou a se espalhar ainda mais e agora ameaça meu
reino.”
"Eu sinto Muito." Do lado de fora, atravessamos um pátio lateral com bancos
cobertos de neve encostados na curva da parede externa. Pode ter sido um jardim, pois há
canteiros elevados e vazios e esqueletos de árvores remanescentes. A pedra está rachada
sob os pés. “Por que o poder dele invade suas terras?”
“Enfraquecimento do controle é meu melhor palpite. Com o que ouvi sobre a
Sombra, isso não me surpreende, mas estou curioso para saber por que ainda não foi
abordado.” Ele passa a mão pelos cachos, agarrando-os brevemente perto do topo do
crânio. “Eu não me importo com o motivo. Quero minhas terras limpas de sua geada. Isso
é tudo. É por isso que viajei até aqui — para implorar a ele.
Que interessante. Pelo pouco que sei do Rei Gelado, é improvável que ele conceda
esse desejo a Zephyrus. Mas o que é que Zéfiro sabe da Sombra? Vai me preocupar? Eu
quero interrogá-lo, mas devo ter o cuidado de revelar o quanto ou quão pouco eu sei até
ter mais certeza de seu caráter, quais riscos ele representa para mim, se houver.
O pátio desemboca em uma praça austera com pilares quebrados. Esta claramente
não é a primeira visita de Zéfiro, se ele estiver familiarizado com o layout da cidadela.
Quando chegamos aos portões, eles se abrem para nós sem nenhum problema, e
eu entro, tão feliz por ter alguma aparência de liberdade que não me importo com as
repercussões. Mesmo a neve não pode amortecer meu humor elevado.
Abruptamente, Zéfiro afirma: “Você prefere o arco”.

"Sim", eu digo com surpresa. "Como você sabia?"
Ele ri disso. — Você me contou no jantar ontem à noite.
Agora que ele menciona isso, estou me lembrando de uma vaga – extremamente
vaga – lembrança do assunto. Muito escorregadio para agarrar. "Eu não me lembro muito
da noite passada, sinceramente." Como primeiras impressões, não foi o melhor.
Não que eu me importasse na época. Em retrospectiva, eu nunca deveria ter me permitido
beber tanto, mas é assim que acontece, geralmente. Não estou pensando em controle ou
disciplina ou qualquer outro termo que Elora tenha usado no passado. Estou pensando
naquele lugar distante que chego com apenas mais um gole.
"Eu entendo." Ele olha para mim e depois para longe. Nós nos desviamos da
estrada de neve pisoteada, desaparecendo na floresta ao redor. “E eu não culpo você.
Bóreas levaria qualquer um a beber. Mesmo se você não tivesse mencionado o arco, eu
saberia.”
"Quão?" A neve cobre a bainha do meu casaco, minhas calças, minhas botas.
"Suas mãos." Leve como uma pena, ele toca a ponta de seus dedos enluvados na
minha. “Calelo, magro. Um caçador nato.”
A ironia não me escapa. Aqui, sou apenas presa de um deus. “Você conhece o
arco?”
"Minha dama." É como se a beleza desse imortal se aguçasse inesperadamente,

como um intenso raio de sol. “Eu não sou o Portador da Primavera? O arco foi feito para
mim.”
Um de repente aparece na mão, e eu suspiro. Proporcionalmente, é impecável.
Madeira de granulação suave esculpida com marcas que não consigo ler. É maior do que
estou acostumada, a corda tem uma tensão maior. Meu próprio
arco permanece em Edgewood, apoiado perto da porta da frente da minha casa. Imagino que
não tenha se movido desde que saí. "Posso?"
Ele passa para minhas mãos. Bordo. A madeira de tom vermelho tem um bom
encaixe, excelente flexibilidade. Quando toco a corda, o ar zumbe agradavelmente.
“É lindo,” eu admito, devolvendo para ele com relutância. Não há nada como a
sensação de madeira esculpida na minha mão. Peso tangível e um propósito. Sem a
necessidade de caçar, me senti livre.
Zephyrus olha para mim em consideração. "Você gostaria de tentar?"
"Sério?"
"É claro." Ele nos conduz para o leste até chegarmos a uma grande abertura na
floresta. O vento seca meus olhos, arrancando lágrimas dos cantos. O frio é tão absoluto que
me rouba o fôlego. “Por que você acha que eu te convidei?”
Ele examina nossos arredores. Uma leve nevasca cobre os galhos negros das árvores às
nossas costas. “Vê aquela pedra? Tente acertar o toco em sua base.”
O toco é um tiro fácil. Estou quase ofendido. "Que tal
árvore?" Eu digo, apontando para a forma pequena e torta mais distante.
Zéfiro dá de ombros. "Se você desejar." Ele me passa uma flecha da aljava que se
materializou em suas costas quando seu arco apareceu. Ele usa penas de ganso para as
penas, tenho o prazer de notar, como eu.
Com a corda apertada com uma tensão mais alta, eu tinha antecipado a necessidade
de aumentar a força para puxar o arco, mas esse não é o caso. É como se a arma de Zephyrus
se ajustasse ao meu tamanho e capacidades. A flecha recua, fluida como água. Eu libero e
bati na árvore na primeira tentativa.
O Vento Oeste acena com a cabeça, as mãos enfiadas nos bolsos. “Você é bom
tomada."
O elogio me agrada.
Passamos a manhã atirando em vários alvos. É o mais divertido
Eu tive em eras. Zephyrus atinge todas as metas e me conta histórias sobre sua casa no oeste,
sua infância.
“Tenho uma confissão a fazer”, diz ele a certa altura, caminhando pela neve para puxar
uma de suas flechas de uma árvore. Ele se vira, seu cabelo clareado da cor da grama de trigo. O
sol subiu e agora pousa no topo do pico curvado do céu. “Eu não convidei você aqui só para
atirar.”
"Oh?" Ele volta para o meu lado, oferecendo-me a flecha. Embora eu a encaixe na corda,
eu não desenho.
“Vim pedir sua ajuda.”
Estou tão assustado que quase derrubo o arco. "Minha ajuda?"
Essa fadiga voltou e me é oferecido um vislumbre ainda mais profundo, outra camada
descascada. Por fim, a gravidade da situação se revela.
“Minha casa está sendo destruída pelo inverno. Ameaça meu povo, a paz que trabalhei
incansavelmente para manter. Temo que, a menos que algo mude em breve, não terei um lar
para onde voltar.”
"E você não pode falar com ele sobre isso?" Eu pergunto com simpatia.
Uma risada áspera e sem humor. “Meu irmão formou sua opinião sobre mim há muito
tempo e não acho que isso vá mudar.” O verde de seus olhos enfraqueceu. "Mas ele pode ouvir
você."
É risível como ele é equivocado. E, no entanto, não entendo com que facilidade o
desespero pode criar garras? Como eles cavam e cavam e cavam? Ele procura salvar sua casa.
Por que não devo ajudá-lo?
“Vou tentar,” digo, “mas não sei se ele será receptivo ao meu
solicitar. Eu não estava brincando quando disse que ele me jogou em uma masmorra.”
“Eu não achei que você fosse.”
E eu me pergunto se pode haver mais na história. O que exatamente Zephyrus sabe
sobre as esposas passadas do Frost King?
Uma brisa provoca as pontas do meu cabelo, e eu congelo. Fumaça de madeira.
"Carriça? Olá?" Zephyrus acena com a mão na frente do meu rosto. "Onde
você foi?"
“Achei que tinha sentido cheiro de fogo.” Em sua expressão interrogativa, eu explico:
“Os caminhantes das trevas. Eles cheiram como uma forja.” O Rei do Gelo mencionou a
floresta não gostando de sua presença. “Devemos voltar.” Eles geralmente se alimentam à
noite, quando estão mais ativos, mas nem sempre.
Ele não discute enquanto refazemos nossos passos de volta para a cidadela.
“Eu tenho uma pergunta para você,” digo a Zephyrus.
Enquanto abrimos caminho pela floresta silenciosa, Zéfiro roça as pontas dos dedos
ao longo das árvores mortas há muito tempo e pilhas de espinheiros emaranhados. Brotos
verdes brotam nos pontos de contato, depois murcham e escurecem no ar.
"Pergunta à vontade."
Eu me abaixo de alguns galhos baixos. “Já que você é o Portador da Primavera, eu

estaria correto em assumir que você é conhecedor das artes de ervas?”
Ele olha de lado para mim. "Sim."

Diminuo a velocidade enquanto fazemos uma curva, pensando na melhor forma de
formular a pergunta sem levantar suspeitas. Com que facilidade as mentiras fluem quando
você não tem nada a perder. “Tenho dificuldade para dormir desde que cheguei. Existe
alguma erva que ajuda no sono profundo, você conhece?”
Havia pouco a fazer na masmorra, exceto pensar e planejar. Matar o Rei Gelado com
uma arma tocada por um deus é uma excelente ideia – em teoria.
Mas, para conseguir isso, precisaria ocorrer em um momento de completa vulnerabilidade.
Uma mulher na minha aldeia se interessou pelas artes de ervas. Com os ingredientes
certos, pode-se preparar uma poção que pára o coração por um dia. Uma falsa morte. Mas
dormir, essa morte pequena e silenciosa, é o que eu preciso.
O olhar de Zéfiro brilha com uma luz estranha. “Há um tônico que faço com as pétalas
da papoula.” Ele para, e eu paro também. “Acho que podemos nos ajudar, Wren.”
"O que você quer dizer?" Eu pergunto, incapaz de manter a cautela, e o
esperança, pelo meu tom.
“Quero dizer, eu posso te dar o que você quer,” ele diz, “em troca de
algo que eu quero. Uma espécie de comércio.”
Algo na maneira como ele diz isso faz minhas costas se endireitarem, meu queixo
levantando. Ele quer algo, mas não virá de graça. "Qual é o seu preço?"
Ele fecha a distância entre nós. Flores brotam de suas pegadas, pontos brilhantes de
cor que murcham e se desintegram. Tudo acontece em questão de segundos.
“Para você, querida cunhada? O preço já foi pago”.
É um negócio desonesto, lidar com deuses. “E qual foi o preço?”
"Sua empresa." Zéfiro me agracia com a mais encantadora das
sorrisos, uma covinha piscando em uma bochecha.
Contra o melhor julgamento do meu corpo, meu rosto se aquece, e eu me afasto com
um resmungo, "Oh". Por um momento, pensei que o preço seria algo horrível, embora não faça o
menor sentido.
"Bem, isso, e o favor que eu pedi a você mais cedo."
Certo. Suponho que seja justo. “Vou falar com seu irmão. Não posso
prometo que ele vai ouvir, mas vou tentar.”
Uma moita de rosas brota de onde ele toca a casca descascada de uma árvore. Ele
colhe uma das flores escarlates e passa para mim, sua boca tocada por uma súbita melancolia.
"Quando você precisa do tônico?"
Alívio se move através de mim. Isso funcionará. Isso deve. "O mais breve possível."
"Verei o que posso fazer."

MAIS TARDE, DEPOIS DE ZEPHYRUS e eu termos nos separado com a promessa de

nos encontrarmos novamente em breve, volto para meus aposentos. O calor do fogo
descongela minhas bochechas rígidas e congeladas. Pela primeira vez em dias, estou
sorrindo. Zéfiro e eu podemos ter começado a manhã em pé de igualdade, mas com o
passar das horas, conheci esse deus que era curioso, brincalhão e triste.
"Onde você esteve?"
O comando profundo ressoa nas minhas costas, e me viro para encontrar o Frost King
ocupando uma das cadeiras no canto, olhando. A luz fervente do fogo incendeia o lado de seu
corpo mais próximo da fonte de calor. Ele se senta tão rigidamente que é fácil confundi-lo com um
móvel.
Meu bom humor desaparece. Pontilhado como água em brasas quentes. "Eu estava
dando um passeio", eu digo, desamarrando meu casaco para pendurá-lo em um gancho perto do fogo.
“Ao redor do terreno.” É apenas meia mentira.
Esse escrutínio penetrante muda do meu rosto, embora meu alívio seja curto
vivido. “Onde você conseguiu esse arco?”
Lembro-me da arma que carrego, da cor das minhas bochechas, do brilho dos meus
olhos. Depois de saber que eu deixei o meu para trás em Edgewood, Zephyrus o presenteou para
mim. Ele insistiu. “Isso não é da sua conta.”
Embora eu tenha certeza que ele já sabe.
Em um movimento sinuoso, o Rei Gelado se levanta, e eu me preparo contra o ataque de
uma tempestade que se inicia. O preto de seu cabelo me lembra penas de corvo, pois as cores se
alteram com a luz bruxuleante, amarelo, violeta e verde. Seus olhos azuis se estreitam sobre o
nariz repugnantemente reto. “Zéfiro”.
"Ele me deu algumas dicas sobre o meu formulário", eu concedo, movendo-me para atiçar
o fogo. “Ele, pelo menos, não despreza minha companhia.”
"Eu não quero que você passe tempo com ele."
Pó de ferro na mão, eu me viro e enfio a ponta fuliginosa no tapete sob meus pés. "E eu
me importo pouco com a sua opinião." Devolvendo o pôquer ao gancho,

Vou em direção à minha cama, descansando o arco e a aljava de flechas no colchão. — Por
que você não gosta tanto dele?
"A história entre Zéfiro e eu não é da sua conta."
Soa como deflexão para mim.
“Você quer saber o que eu acho?”
"Nada de especial."
Era uma pergunta retórica. "Eu acho que você está com ciúmes", eu digo, cruzando
os braços enquanto o avalio.
Suas narinas se dilatam. Eu mordo um sorriso triunfante e cavo mais fundo.
Há tão pouco para me entreter aqui, e deslizar sob a pele do Rei Gelado tem um certo fascínio.
“Você está com ciúmes porque Zephyrus é simpático, acessível—”
“Um trapaceiro.”
"Você quer dizer que ele tem personalidade."
O rei enrola uma mão sobre o encosto de sua cadeira, os dedos brancos com a
pressão. Deve haver algo de errado comigo por pressioná-lo. Eu admito. Eu quero que ele
perca o controle.
Mas posso ser civilizado. E Zephyrus e eu fizemos um acordo, afinal.

“Olha,” eu digo, me movendo em direção a ele, “ele está preocupado. Seu poder está
se infiltrando no reino dele. Então puxe de volta. Zephyrus pode ir para casa e todos ficam
felizes.” Exceto eu.
Um grande silêncio toma conta do espaço. Demora tanto para ele responder que
começo a questionar se ele me ouviu. “Foi isso que ele te disse? Por que ele viajou de tão
longe?”
"Sim", eu digo lentamente. E o que o rei acredita de Zéfiro
Visita?
Ele diz, no tom mais mordaz até agora: “Eu nunca visitei
reino de Zéfiro. Como vou saber se ele fala a verdade?”
"Não sei. Vocês são irmãos. Você deveria conhecer esses
coisas." Estou cansado da desconfiança do rei. “Talvez considere visitá-lo.”

“Deixe-me reformular. Eu nunca visitei o reino de Zéfiro, e não tenho vontade de
fazê-lo. Se meu poder está corrompendo seu reino, ele deveria considerar fortalecer
suas defesas.”
Eu disse a Zephyrus que seu irmão não seria receptivo a mim, e eu estava certo.
Por enquanto, deixo o assunto de lado. Talvez outro momento em que o rei esteja mais
aberto à discussão.
"Se terminarmos aqui", eu falo lentamente, desatando os laços em meus pulsos, cadarços
arrastando, "você pode ir embora."
O Rei Gelado me encara. Ele não se move.

Pois é, ele pediu.
Com um giro perfeito, apresento a ele minhas costas e tiro minha túnica, jogando-
a no chão.
"O que você está fazendo?" As palavras me atingem com uma combinação de
fúria, confusão e desconforto. É essa última emoção que prende minha atenção.
Olho por cima do ombro. Seu foco atinge minhas costas com toda a intensidade
de uma tempestade de granizo. "Eu estou mudando."
“Mude atrás do divisor.”
Normalmente eu faria, mas sabendo o quão desconfortável isso o deixa, eu
decido renunciar a essa opção. "Este é o meu quarto", eu declaro, de frente para ele.
“Você é o convidado indesejado. Não gosta? Sair." Ah, por favor, vá embora.
Ainda olhando para mim, embora seu olhar agora repouse em minha garganta e
clavículas. Minha pele se arrepia estranhamente sob seu escrutínio. “Eu tenho algo para
discutir com você.”
“Então discuta.” Com um sorriso travesso, desamarro minhas calças e as deixo
cair.
Seu olhar se desvia, focando nas toras enegrecidas na lareira.
Não é possível que este homem não tenha visto uma mulher nua antes. Ele foi casado
muitas vezes para contar. E eu tenho alguma propriedade. eu ainda
usar minha calcinha e peitoral. "Sua presença é necessária", ele range

Fora.
"Para que? Outro jantar excruciante? Um suprimento inesgotável de túnicas

frescas, calças, vestidos, meias e meias de lã enche minhas gavetas e armários.
Estou em um humor negro, tão negro que é. "Eu vou passar."
“Não é jantar.” Ele limpa a garganta. Ainda olhando incisivamente
em outro lugar. “E você não tem escolha.”
“Estou ciente do que significa a palavra necessária . Mas vou dizer de novo:
vou passar.” Assim que visto minhas roupas limpas, despejo as sujas em uma cesta
que Orla coleta todas as noites. A mulher espectro é muito gentil para um lugar como
este.
Agora que estou vestida, destruí o único escudo que impedia a aproximação
do Rei Gelado. Ele caminha para o meu lado e pega meu braço. “Há uma razão pela
qual eu tomo uma mulher mortal como minha noiva a cada poucas décadas,” ele diz,
aqueles olhos azuis frios pousados em mim. “Hoje, fazemos uma visita à Sombra.”
CAPÍTULO 8
Nós compartilhamos uma montaria. O Rei do Gelo está sentado com os braços curvados em volta
de mim, segurando levemente as rédeas de seu andarilho das trevas em forma de eqüino enquanto
o trabalho agonizante da fera nos balança de um lado para o outro. Ele não confia em mim com
minha própria montaria. Talvez ele seja mais inteligente do que eu pensava.
Nosso destino fica a um dia inteiro de viagem para o oeste, através de terrenos irregulares
e vales profundos, a extensão do interior das Terras Mortas vazia de toda e qualquer vida. Tons de
terra branca e cinza em trechos montanhosos, interrompidos por árvores negras reluzentes. De vez
em quando, vislumbro a curva do rio cintilante. Mnemenos, suponho. Enquanto o Les circunda as
Terras Mortas, ele não passa pelo seu centro, embora eu tenha ouvido que há seis rios no total
dentro do reino, ou assim dizem as histórias. Minhas mãos tremem, então eu as aperto ao redor do
punho da sela. A Sombra, aquele véu voraz, aguarda o fim desta jornada. Quanto do meu sangue
será derramado?
É meio da tarde quando os impulsos naturais do meu corpo voltam a fazer
próprios conhecidos. “Eu tenho que mijar.”
Estou me familiarizando com seus silêncios. Há o seu silêncio insuportável. Diferente do
dele eu sou rei e você deve obedecer

silêncio. Estou perplexo com este silêncio. Sua minha esposa está apenas um passo acima de um
silêncio animal, talvez. "Você fez isso horas atrás."
Meus dedos penteiam curiosamente a crina de sua montaria. Parece um pouco com neblina
– peso sem substância. Surpreendentemente, a fera não parece se importar. Faetonte, como ele o
chamava. “E agora eu tenho que ir de novo.”
Do jeito que seu peito lentamente incha contra minhas costas, eu sinto sua
irritação crescente. Ele puxa a fera para parar. "Faça isso rápido."
Depois de terminar meu trabalho atrás de uma árvore, ele me ajuda a voltar para a sela. O
resto do dia passa sem intercorrências. Nuvens se acumulam no alto, de um cinza ardósia pesado.
Cheira doce e almiscarada, como uma tempestade se aproximando.
“Sabe”, eu digo, “essa jornada passaria muito mais rápido se você tentasse conversar.”
As rédeas rangem nas mãos do rei, couro contra couro. “Isso é assumir que há algo para
discutir.” Imperturbável, composto. Neste ponto, eu tomaria sua ira, por mais intensa que fosse. Prova
de que ele tem a capacidade de sentir.
"Você sabe qual é o seu problema?"

"Silêncio."
“Você acha que pode tratar as pessoas—”
"Pare de falar", ele sibila, empurrando sua montaria para uma parada.
De repente, estou ciente de quão rigidamente o Rei Gelado se senta às minhas costas.
Minha pele se arrepia com uma nova consciência. Nem uma brisa agita os galhos sem folhas e cor
de fuligem, e isso me preocupa, pois raramente há falta de vento na presença do rei. A quietude se
alterou e se aprofundou. Boceja como uma boca.
Enquanto examino nossos arredores, alcanço o arco pendurado na minha
de volta. Mas não está lá. O presente de Zéfiro está pendurado no meu quarto. Sem utilidade.
“Por que a floresta não gosta da sua presença?” eu respiro como sombras
mancha na minha periferia. Algo está lá fora. Caminhantes das Trevas? Não sinto cheiro de
fumaça, mas, novamente, não há vento para carregá-la.
“Não é óbvio?” Sua lança se materializa em sua mão direita, e ele a inclina para frente.
“Meu poder matou a floresta, corrompendo as almas que aguardam o julgamento. Eles não
valorizam.”
Uma respiração tensa rola para a próxima. Minha única arma é uma lâmina na minha
bota, mas ela passará direto pelas formas amorfas dos espíritos, a menos que seja mergulhada
em sangue. Sem minha bolsa de sal, estou indefeso. “Você poderia detê-los, se necessário?”
"Talvez."
Um galho se quebra. Meus olhos cortam na direção do som.
Ele diz humildemente: “Há momentos em que sou capaz de exercer controle sobre os
caminhantes das trevas, mas a vontade deles ficou mais forte ultimamente”.
O pensamento é totalmente aterrorizante. Darkwalkers são altamente inteligentes, e
seus números parecem aumentar ano após ano. “Como você os impede?”
“Você não pode.”
Eu examino nossos arredores novamente. A floresta está silenciosa, vazia.
Eventualmente, o Frost King abaixa sua arma. “Eles nos rastreiam, mas não atacam à
luz do dia. A luz do sol os enfraquece.” Com um empurrão suave, ele empurra nossa montaria
em um trote suave. “Temos que nos apressar.”
Quando o sol começa a se pôr, minhas costas doem e minhas coxas doem por causa
da árdua viagem. A terra se inclina em uma subida gradual. Quais árvores permanecem caem.
O vento grita no topo do penhasco, assobiando enquanto emaranha os dedos gelados no meu
cabelo, e abaixo, o mundo se espalha plano e branco.
Algo dentro de mim para. "O que é isto?"
Por baixo, algo fervilha. Uma massa se contorcendo, corpo sobre corpo, a forma borrada
atrás da barreira semi-opaca que nos separa. Uma horda de pessoas se reuniu, muitas centenas,
talvez até milhares. Eles cobrem

a paisagem, gotejando no vale inferior, amontoam-se em formas não identificáveis, seus corpos
famintos inundados em tecidos finos e peles esfarrapadas.
O ar vibra com seus gritos. Eles dirigem contra a barreira em ondas. Eles não podem
passar pela Sombra. Somente os mortos podem fazê-lo, e somente através do Les.
No entanto, eles querem entrar.
“Por que eles estão tentando entrar nas Terras Mortas?”
Um som baixo e áspero vibra no peito do rei nas minhas costas. Isso me lembra um
grunhido. “Os Darkwalkers continuam fugindo para o Grey.
Os aldeões me culpam pela violação e procuram acabar com minha vida, entre outras coisas.”
Não me lembro de desmontar, mas a neve range sob minhas botas.
Meus músculos doem quando levanto minhas pernas e as soco através da fina camada de
crosta, me arrastando para mais perto do Les congelado. A ondulação misteriosa da Sombra
se espalha como frio em minhas veias. Seu pulso é um batimento cardíaco em meus ouvidos.
Uma mãe com um bebê enfaixado contra o peito luta contra a barreira. Flui como água
escura, afastando-se de seu toque.
O desespero acende quando seu olhar encontra o meu. Agora ela está arranhando a parede.
Agora ela está batendo no bloqueio, de novo, de novo. Agora ela está gritando enquanto seu
bebê chora o mais fraco dos sons, e ela está implorando, ela está chorando.
Monstro! Seu monstro!
Meu estômago se transforma em um buraco duro e enrugado. Os homens enfiam suas
facas, forcados e espadas enferrujadas contra a parede, mas eles quicam tão rápido que são
arrancados de suas mãos. Aqui estou com o Frost King como se fôssemos uma frente unida, e
me sinto perto de vomitar, porque é a coisa mais distante da verdade. O que essas pessoas
devem pensar de mim?
"Sinto muito", eu sussurro. Seus punhos bateram contra a barreira, a luz brilhando nos
vários pontos de contato. "Eu sinto muito."
A neve se cala atrás de mim, chamando minha atenção. O Rei do Gelo tem
desmontou e ficou às minhas costas, aqueles olhos mortos pousados nos habitantes da
cidade que lutavam. Não reconheço ninguém de Edgewood. Essas pessoas devem ter
viajado de cidades distantes, a mais próxima fica a oitenta quilômetros a leste. Mas ele não
se importa. Suas vidas não lhe interessam.
“Você tem que ajudá-los.” Dois passos, e estou diante dele. Minhas mãos
enrolar na frente de seu manto.
Ele pisca para mim com surpresa. “É isso que você quer que eu faça?
Ofereço-me àqueles famintos por vingança?”
Uma risada rouca se solta. “Você não pode morrer. Você mesmo disse isso.
E se você os ajudasse, eles não teriam motivos para matá-lo!”
Por um momento, acho que ele pode realmente considerar isso. "Não."
"Por favor." A neve penetra em minhas calças, entorpecendo minha pele. “Eles estão
com fome e frio. Você pode fazer alguma coisa.”
Seu lábio superior se contrai, apenas uma vez, como um tique nervoso. "O que você
quer que eu faça? Eu não controlo os Darkwalkers. Eles vão para onde quiserem.”
“Mas eles estão escapando pela Sombra de alguma forma.”

“Sim, e ao dar seu sangue à Sombra, você está fortalecendo
a barreira, fechando os buracos que se formaram ao longo do tempo.”
Minha boca abre e fecha silenciosamente. "O que?"
Envolvendo uma mão em volta do meu braço, ele me puxa para mais perto. Na outra
mão, ele segura uma faca.
Meu pulso gagueja antes de bater de cabeça no chão. "Eu pensei que você disse
que não sacrifica suas esposas."
"Eu não." A frustração flagrante em seu tom vem como uma surpresa. O Rei do Gelo
tem uma vantagem, embora eu não saiba. Ele me arrasta para mais perto da Sombra apesar
da minha surra. Os gritos atingem o pico e morrem com a minha luta, e não tenho certeza se
o meu se juntou à multidão. A multidão se empurra para a frente, uma onda de mãos
esqueléticas e carne flácida. Minha cabeça gira. Meu
suspiros enfraquecem. De quanto sangue ele precisa? Uma gota? Um balde? A linha entre a
vida e a morte é tênue.
"Tire sua luva", diz ele.

O tecido escuro ondula para fora. Ele se ergue e se enrola em si mesmo, flexível,
quente e vivo. Todos os meus poros se retraem com a visão, aquela sensação cruel e
insidiosa de um dedo gelado descendo pela minha espinha encharcada de suor. Vai me
devorar. Ele lamberá meu sangue e sugará a medula de meus ossos, arrastará cada pedaço
de minha carne viva para sua criação distorcida.
Elora. Pense em Elora, sua vida, futuro e felicidade.
O Frost King pára a um braço da barreira. Como não fiz nenhum movimento para
seguir sua ordem, ele remove minha luva para mim, expondo minha mão suada ao ar
corrosivo. A ponta de sua faca crava na minha palma, mas não rompe a pele. Ele olha para a
horda de habitantes doentes e oprimidos reunidos do outro lado da Sombra antes de começar
a
Eu.
Mais rápido do que ele pode reagir, eu torço, movendo-me sob sua guarda, e viro a
faca de sua mão para a minha, chicoteando a lâmina para que ela beije a base de seu pescoço.
Sua boca afrouxa com surpresa. Eu mordo de volta um sorriso sombrio. Ele não é o
primeiro a me subestimar.
“Que ousadia de sua parte. E que tolice.” Ele me avalia sem medo, mas não sem
intriga. "Você vai me matar, então?" Sua voz suaviza e diminui, enrolando em torno de mim
com seus fios sedutores.
Eu poderia fazer isto. A adaga é dele. Tocado por Deus.
Embora eu tenha minhas suspeitas sobre as consequências de sua morte – destruição
da Sombra, fim do inverno, entre outras coisas – não tenho certeza de que é o que vai
acontecer. E se ele morrer, mas a Sombra permanecer? Ou se a Sombra for destruída, mas
os Darkwalkers sobreviverem, capazes de vagar livremente pelo Cinza? Até que eu tenha
certeza das consequências,
certo de que poderei caminhar livre das Terras Mortas sem obstáculos, preciso dele vivo.
Lentamente, como se entendesse que não é uma arma mortal que eu seguro, o Rei
Gelado levanta a mão. Ele ignora o cabo da adaga, em vez disso, descansa as pontas dos
dedos no meu queixo, desenhando-as na curva do meu rosto. Meu aperto na maçaneta afrouxa
com o toque inesperado.
Ele se move tão rápido que não consigo rastreá-lo. Agarrando meu pulso, ele corta o
centro da minha palma. Eu assobio quando minha pele se divide e o sangue jorra. A multidão
que murmura além da Sombra morre enquanto um uivo ruge em meus ouvidos.
“Sangue mortal é necessário para a existência do Espectro,” ele explica, como se ele
não tivesse uma faca em sua garganta momentos atrás. “Qualquer sangue mortal serve, mas o
sangue de um mortal ligado em união ao rei é muito mais potente.
Uma doação voluntária é sempre mais forte do que uma doação relutante.”
Deve ser por isso que ele se afastou da prática do sacrifício.
“Mas eu não sou um participante voluntário.” Uma pequena poça de escarlate se acumula no
poço da minha palma. Não, definitivamente não estou disposto.
"Escolha", diz ele. "Seu sangue" - ele inclina a cabeça para aqueles
presos além da Sombra – “ou deles”.
Fúria e desamparo se entrelaçam em um amálgama sufocante. Isso não é escolha. É
um veneno que devo engolir e me alegrar: salvar essas pessoas na destruição de minha própria
vida. E, no entanto, é o preço que paguei trocando de lugar com Elora. O que está feito está
feito, sim? Mas pela primeira vez desde que cruzei as Terras Mortas, me pergunto se o preço
que paguei foi muito alto.
"Minha", eu cuspo. Em breve, isso não importará. estarei livre dele. Todos seremos,
finalmente, livres.
Ele aprofunda a incisão. O sangue flui quente e grosso, escorrendo pelo meu pulso.
Seu aperto inflexível, o rei pega minha mão e a empurra para dentro da barreira.
A escuridão acende. Listras vermelhas no tecido se estendem para ambos os lados

mim, gradualmente ultrapassando a escuridão à medida que ela se espalha, percorrendo toda a
extensão. Sucção ao redor do meu pulso e dedos. Uma boca molhada e faminta.
A dor surda brilha no meu braço. Meu grito estala contra a parte de trás dos meus dentes
cerrados. Não consigo me soltar. Quanto mais sangue ele arrasta de minhas veias, mais opaco
fica a Sombra. E eu me pergunto por que isso acontece. Por que o rei precisa do meu sangue
para fortalecer a Sombra, algo de sua própria criação.
A menos que seu poder esteja enfraquecendo.
O tom escarlate queimou cada pedaço de escuridão. Então se extingue, a Sombra é um

trecho inteiro e contínuo que se eleva sobre mim.
Ele cospe minha mão, o corte na minha palma já está cicatrizado.
“Venha, esposa.” Ele embainha a adaga na cintura. “É hora de partir.”
A barreira, uma vez fina como um pano, agora é tão densa que não consigo ver o
habitantes da cidade além.
O que eu fiz?
Quando bato meu ombro contra a substância, a escuridão se afasta, descasca. Um
vislumbre — um olho assustado, mãos agarradas — antes que a escuridão se unisse, bloqueando
minha visão do outro lado.
E se eu tivesse me recusado a fortalecer a Sombra? Se eu tivesse resistido um pouco
mais, os habitantes da cidade poderiam ter cruzado a barreira enfraquecida? A influência do Rei
Gelado sobre os Cinzentos teria diminuído?

Agora eu nunca vou saber.
O Rei Gelado começa a me rebocar em direção a sua montaria, que bate na neve
lamacenta e balança a cabeça impaciente.

“Não podemos deixá-los.”
Seus dedos apertam em volta do meu braço enquanto eu tento me libertar.
“Acalme-se, esposa.”
Eu não vou tranquilamente. Eu não vou de jeito nenhum.
"Pense nas crianças", eu choro, afundando meus calcanhares. "Você pode fazer
algo. Você pode chamar de volta o inverno. Por favor." Minhas botas lançam neve em todas
as direções. Eu cavo meus calcanhares com mais força, mas o chão permanece congelado, a
terra escorregadia, meu corpo fraco em comparação com sua força imortal. Não importa como
eu lute, não consigo me libertar.
"Deixe ela ir."
O Rei Gelado e eu congelamos.
Uma figura sai das sombras, a neve cobrindo seus cachos selvagens. O movimento é
tão gracioso que não há separação entre deus e terra.
Algo mudou nele. Seus olhos, talvez. O verde do novo crescimento, da vida, da primavera.
Uma cor tão rica em intensidade que eu juro que sangra.
Zéfiro se foi. Diante de mim está o Vento Oeste, e ele anuncia um aviso.
Arco desenhado.
Seta apontando para o coração de seu irmão.
O vento quebra, uma declaração uivante, um grito de desafio enquanto a voz do Vento
Norte assume um tom insidioso e assustador, o cabelo brotando ao longo dos meus braços.
“Você ultrapassou, Zéfiro.”
O Vento Oeste caminha suavemente pela neve compacta. Botões cor-de-rosa frescos
florescem em seu rastro. “Deixe Wren ir.” A voz dele também é diferente.
Estranho e etéreo.
O aperto do Rei Gelado ao redor do meu braço afrouxa. Sua outra mão se move,
deslizando ao redor da curva do meu ombro, movendo-se para a maçaneta no ápice da minha
coluna. Ele então desce, percorrendo cada vértebra levantada, um toque lento e intencional,
baixo, mais baixo até a base da minha coluna, onde minhas costas se curvam para fora. E é aí
que sua mão descansa: no pequeno
minhas costas.
A possessividade de seu toque provoca um arrepio em mim.
“Meus negócios não são da sua conta”, ele responde.
"Carriça." Zéfiro ignora seu irmão. "Você está bem?"

"Estou bem."
Zéfiro parece deslocado com sua túnica costurada a ouro, o tom polido de sua
pele, os olhos quentes e risonhos. Pois esta é a terra do Vento Norte. É ele quem passa o
Julgamento às almas. Aquele que invoca a ira do frio. Aquele cuja palavra é lei. Aquele
que se tornou mais íntimo
com a morte.
“O que você vai fazer, Zéfiro?” ele pergunta baixinho. "Me mata?"
“Eu não estou aqui para matar você, irmão. Estou aqui para fazer você pagar
atenção."
A corda do arco vibra. A flecha corta limpo e fugaz, um movimento que mal posso
rastrear com meus olhos mortais. Trepadeiras grossas e sinuosas brotam de sua ponta e
explodem em todas as direções, abrindo túneis abaixo do solo e envolvendo as cascas
enegrecidas das árvores. O verde incha dentro de suas peles, crescendo ingurgitado,
folhas desabrochando e brotos brotando nos caules. Uma videira desliza em minha
direção, enrolando-se suavemente ao redor do meu pulso. Então o ar se rompe e sou
jogado para trás por uma força tão gigantesca que parece que a própria terra está se
movendo e se quebrando sob meus pés.
Eu bati em um banco de neve, afundando profundamente no frio suave. Uma
rajada estridente encobre a terra, e nenhuma luz, som ou força pode penetrá-la. No
entanto, ali, como um pilar de cinza no coração daquela tempestade branca, o Vento Norte
comanda um poder mais antigo que a terra, os corpos celestes. Ele chama a respiração
deste mundo: o primeiro de sua vida. Testemunhar tanto poder... nunca vi nada parecido.
Minha pele zumbe com o crepitar de sua força. Quase posso ver o ar tomar forma.
Como duas mãos invisíveis guiam sua corrente e sua curva. Ele se divide e se divide
novamente, cortando-se em fragmentos cada vez menores.
Algo explode à minha direita. Eu me afundo contra o chão quando um galho
chicoteia acima e mergulha no tronco de outra árvore, partindo-o ao meio.
“Zéfiro!” ruge o Rei do Gelo. “Zéfiro, chega!”

Quando me ajoelho, uma rajada bate nas minhas costas, me mandando de bruços.
enfrentar. Está ficando difícil respirar.
Irmão contra irmão, eles se enfurecem. Dois deuses eternos desencadeados: o
Rei do Gelo, o Portador da Primavera. O ar grita. Um pedregulho próximo se rompe em
linha reta. E a menos que eu encontre abrigo, serei a próxima coisa a quebrar.
Eu rastejo em direção à árvore mais próxima, usando seu tronco maciço para me
proteger do vento que rasga e esfola e despedaça como dentes. Meus olhos lacrimejam
incontrolavelmente. Algo estala bruscamente, mas o dilúvio é tão espesso que não consigo
ver o que é.
Uma forma vaga e escura chama minha atenção então. De alguma forma, Zéfiro
chegou aos galhos mais altos das árvores, pulando de galho em galho como se os
vendavais punitivos não passassem de uma brisa leve. Videiras e folhas brotam de onde
seus pés tocam a casca descascada. Momentos depois, a geada consome os pedaços de
verde.
Ele salta e está voando mais uma vez. O Frost King estala sua lança para cima.
Gelo explode da ponta, lançando cacos de mercúrio em direção a Zéfiro, cujo arco e flecha
reaparecem. Outra flecha voa segundos antes de uma parede de flores e madeira se
materializar para criar um bloqueio
ao redor de seu corpo. O gelo se encaixa na barreira. Soltando seu escudo, Zephyrus se
envolve em outra enxurrada de ataques.
Quando há uma pausa nos vendavais, eu me ponho de pé, usando a árvore como
apoio. Cada passo é uma luta. Empurrando contra a parede mais dura, gelada e feroz de
ar em movimento. Passo a passo, um tropeço, uma queda, outro passo e novamente.
O rei envia outra rajada de gelo em Zéfiro, que foge, desaparecendo em um

emaranhado de videiras antes de se materializar em um matagal de escurecimento.
flores.
“Você vai destruir toda a floresta!” Minha garganta aperta. o

Vento Norte. O Vento Oeste. Deuses vestindo as peles dos homens.
Eu aperto minha mão ao redor do braço do Rei Gelado. Seus olhos saltam para os
meus, o azul tão deslumbrante que fisicamente dói olhar para ele, como se eu estivesse
olhando para o sol. Algo enfraquece em meu peito. Meus dedos se contorcem contra sua
manga, em seguida, apertam. Ele pega a mão em seu braço, e uma carranca sombreia sua
boca.
O movimento atrai meu olhar sobre seu ombro. Um par de videiras arranca uma
árvore pelas raízes. Uma rajada de vento com cheiro de terra pega a árvore e a arremessa
diretamente através da clareira.
O mundo desacelera, estreita. A trajetória é clara. A árvore vai esmagar
meu crânio, fragmentar meus ossos. Mas o fim será rápido. Uma pequena misericórdia.
Meus olhos se fecham.
Paz.
Uma respiração desliza para duas, depois quatro, depois sete, e eu ainda estou aqui,
respirando, gelada até os ossos.

Meus olhos se abrem. O coração branco de uma tempestade me cerca. Fico de
frente para as costas largas do Rei Gelado. À minha esquerda está a árvore, a linha que ela
abriu na neve como se tivesse sido jogada para o lado, poupando-me de um fim prematuro.
Os ventos se chocam: quente e frio, vida e morte. O som rompe pelo vale. O ar
treme, e o chão, estremece profundamente no núcleo da terra.
Eles vão destruir um ao outro - e a mim - a menos que eu dê ao Rei do Gelo

o que ele quer. E o que ele quer é minha obediência.
Meu estômago dá uma guinada quando o chão se despedaça em algum lugar
distante. Nunca dobrei um joelho a uma força mais forte. Nunca. Mas minha sobrevivência é
um jogo longo. Não é hoje. É amanhã e no dia seguinte e no próximo, daqui a um mês, um
ano, dez. Por mais que demore para se libertar
desses vínculos. Portanto, não devo pensar no que quero, mas no que me esforço. Devo
pensar no fim distante da estrada.
Uma das vinhas de Zéfiro ataca, envolvendo os tornozelos do Rei Gelado mais
rápido do que o olho pode rastrear, até suas panturrilhas, coxas, abdômen, peito. A planta
se desintegra em volta de seu pescoço e o Frost King avança, cortando sua lança em um
corte brutal e descendente. Raízes brotam do chão em retaliação e rolam como grandes
ondas em direção ao Vento Norte, que não se curva, não se ajoelha, não vacila, não
esmorece.
Eles nunca o alcançam. De uma só vez, eles caem na neve

terra, mancando e se contorcendo. O vento cessa.
Tudo está quieto. Tudo está parado.
A neve clareia para revelar Zephyrus parcialmente envolto em gelo, seus braços e
pernas congelados em uma postura agressiva em preparação para o ataque. Um pedaço de
gelo paira em seu pescoço.
E afunda, lentamente.
O sangue escorre da abertura. Zéfiro mostra os dentes, que se tornaram pontiagudos.
"Espere!" Eu tropeço para frente. O gelo rasteja sobre o peito de Zephyrus. Estou
imaginando o coração dele desacelerando, a escuridão que se infiltra na visão de alguém
quando o frio se infiltra em sua corrente sanguínea, quando é tudo o que você conhece,
quando é a eternidade. “Eu vou com você. Apenas deixe-o ir.” Deixe-o ir, e ele viverá. Vou
tomar meu tônico para dormir. Terei a morte do meu captor.
estarei livre.
"Por favor... Bóreas." Cuidadosamente, eu descanso minha mão em seu antebraço.

O músculo, sinuoso e magro, se contorce sob meu toque, mas ele não puxa
um jeito.
Ele rosna: "Este assunto não diz respeito a você, esposa."

“Se o assunto diz respeito à minha vida, então sim, é.”
Um tremor o percorre. Ele sussurra, tão fracamente que quase perco,
“Ele tirou muito de mim. Por que não devo retribuir o favor?”
O tom áspero e angustiado toca um acorde em mim, e eu me aproximo sem
perceber. Eles são irmãos, e esse vínculo é para sempre. Qualquer que seja a ferida
existente entre eles, o fluxo não pode ser estancado com vingança. “Não precisa chegar
a isso. Você pode optar por ir embora.”
"E virar as costas para que ele possa me atacar de surpresa?" Ele murmura
baixinho demais para seu irmão ouvir. Mas eu o ouço. E ouço as coisas que ele não
deseja dizer a mim ou a ninguém, sejam quais forem os segredos que ele guarda.
Ele dá um passo à frente, quebrando o contato comigo. Um gesto afiado liberta
Zephyrus do gelo. "Vá embora", ele grita, e o ar grita seu aviso.
“Deixe meu território e não volte. Irmão ou não, vou matá-lo na próxima vez que a
oportunidade se apresentar.
Uma rajada brutal me arremessa no ar e me deposita nas costas de seu
Darkwalker. Momentos depois, o Rei Gelado se acomoda atrás de mim, e saímos da
clareira como se a própria morte estivesse em nossos calcanhares.
CAPÍTULO 9
Três dias se passaram desde que dei meu sangue à Sombra. Nesse tempo, dormi
pouco. Meu coração dispara em momentos estranhos, e nenhuma quantidade de vinho
pode atenuar esse desconforto em particular. Estou atormentado por memórias: coisas
sombrias e alarmantes que pressionam meus olhos. Eu não saio do meu quarto. Não
posso. Se devo ser acorrentado como um animal, então essas paredes oferecem o
único santuário – distância do rei que reina.
Em vez de ajudar a derrubar a Sombra, alimentei-a com meu sangue. O sangue
de um mortal, entrelaçado com o poder insidioso do Rei Gelado. Em vez de matar o rei,
ajudei-o a fortalecer a barreira ao seu reino. Em vez de acabar com o sofrimento das
pessoas, estendi-o. Eu falhei com eles. Eu falhei com Edgewood, Elora acima de tudo.
Inevitavelmente, meus pensamentos se voltam para Zephyrus. Imagino que ele

tenha se tornado escasso por enquanto. Se ele percorreu todo esse caminho, duvido
que ele retorne ao seu reino sem tentar chegar a um entendimento com seu irmão, uma
promessa de que o inverno será suspenso onde infringir seu território. De qualquer
forma, fizemos um acordo. Ele prometeu investigar o tônico para dormir. Eu não acho
que ele iria quebrar essa promessa.
Rolando na cama, eu fecho meus olhos para que a escuridão se aprofunde
e tudo que conheço é o vazio atrás de minhas pálpebras.
A porta se abre após uma breve batida. "Minha dama?"
Eu não tenho energia para responder, então eu simplesmente coloco meu braço sobre meus olhos
como uma lâmpada se acende, afastando a penumbra que me cobre como um manto no inverno.
Orla corre para o meu lado. "Minha senhora, você está doente?" A parte de trás da mão dela
descansa contra minha testa, procurando por febre.
“Estou bem, Orla.” Suspirando, eu abaixo meu braço, olhando para minha empregada.
"Que horas são?"
“É quase o pôr do sol. O rei solicita sua presença no jantar.
Então o Rei do Gelo finalmente notou minha ausência. Levou apenas três
dias.
Empurrando-me para uma posição sentada, eu acaricio os fios de cabelo que se erguem em
ângulos estranhos. O que Orla deve pensar de mim? “Por favor, diga ao rei que recuso o convite.”
Parece muito mais complacente do que exigir que ele enfie esse pedido sem sentido na bunda.
“Minha senhora, eu não posso fazer isso. Ele insistiu que você usasse isso—” Ela coloca um
vestido ridiculamente babado no meu colo. “—e que você se junte a ele esta noite.”
O vestido é lindo — como um saco. Apertando o tecido entre o polegar e o indicador, seguro-
o contra a luz. É horrível, e estou sendo gentil. Estou acostumada com cortes mais simples e linhas
longas, vestidos mais simples. Essa monstruosidade ondulante tem camadas e mais camadas de
tecido cor de bílis, mangas largas e bulbosas e uma gola que poderia muito bem me estrangular se
eu conseguisse enfiar minha cabeça.
“Orla,” eu digo, meu olhar cortando o dela tão agressivamente que ela tropeça para trás. “Eu
não estou vestindo isso. E também não vou ao jantar. Eu jogo a fantasia de lado e me aconchego nos
travesseiros. Há pouco que desejo, exceto escuridão e paz.
Agarrando o vestido com uma surpreendente quantidade de frustração, minha empregada
se move para colocá-lo sobre uma cadeira e volta, puxando meu braço. Para um morto
mulher, ela é surpreendentemente forte. “Levante-se, minha senhora. Agora." Outro puxão
me traz para a borda do colchão, minha parte superior do tronco pendendo para o lado.
Seus cachos grisalhos se libertam de suas amarras. “Pelo menos tente conversar.”
Meus pés engancham sobre a borda do colchão enquanto ela puxa com mais força. Apesar de
meu humor taciturno, o riso faz cócegas no fundo da minha garganta. “Orla.”
"Alguém tem que tomar cuidado com você, minha senhora." Suor pontilha sua linha
do cabelo, e ela dá outro grande puxão, seu rosto ficando vermelho de esforço. “Se você não
for, então ele ganha.”
Nós dois ainda.
Ele ganha.
Soltando minhas mãos, Orla recua, de cabeça baixa. “Eu não quis dizer...”
Sua voz treme com o medo de ter ultrapassado.
"Está tudo bem." Eu suavizo meu tom. Orla não fez nada de errado. Ela falou a
verdade. Ela falou de coração. Não sou de castigar a coragem, seja qual for a forma que
possa tomar.
Independentemente disso, ela está absolutamente certa. Se eu continuar me
escondendo em meus aposentos, o Rei Gelado vence. E é por isso que irei ao jantar. No meu
termos.
Balançando minhas pernas sobre a cama, anuncio: “Vou jantar com o rei”.
Seu rosto desaba em alívio, e o rubor gradualmente desaparece de sua pele,

retornando-a ao seu tom semitransparente. "Maravilhoso. Eu vou encher seu banho
—”
“Não vou tomar banho.”

Ela para a caminho da porta. "Mas..." Sua mandíbula se desequilibra. “Você não
toma banho há dias.”
Sim, e se eu cheiro atroz, mais uma razão para jantar com
marido querido. Se eu não puder lutar com ele diretamente, vou me rebelar silenciosamente.
Nos últimos três dias, usei uma túnica larga da cor de um cadáver e calças de lã rasgadas
nos joelhos. Meu cabelo tem a textura exata de um ninho de pássaro. Minha respiração
absolutamente fede.
Este homem vai se arrepender de me chamar para seguir como um maldito cachorro.
"Eu vou lavar meu rosto", eu quase canto, pulando atrás da divisória. Orla joga o vestido
por cima, onde fica pendurado. Eu ignoro a visão ofensiva e ensaboo o sabonete de lavanda
calmante em minhas mãos acima da pequena bacia. Meu humor negro sai da minha carne
enquanto, com cada esfoliação contra minha pele oleosa, sou lavada novamente.
Quando saio de trás da divisória, usando o mesmo traje imundo, Orla geme de horror.
"Minha senhora, por favor, não." Ela empurra o vestido em meus braços, sua expressão aflita. "O
vestido. Vista o vestido. Vai ficar magnífico em você.”
“Por favor, não se preocupe, Orla.” Eu descanso minhas mãos em seus ombros, dou um
aperto reconfortante. “Nenhum mal acontecerá a você, eu prometo. Isso é algo que devo fazer por
mim mesmo.”
“Você não poderia fazer isso por si mesma enquanto usava o vestido?”
Oh, eu gosto dessa versão mais corajosa da minha empregada. “Não, não posso.” Puxar
perto dela para um abraço de desculpas, vou ao encontro do meu destino.
Subo as escadas de dois em dois, estranhamente ansiosa pela noite. Para adicionar um
insulto à mistura, coloquei meu casaco puído sobre meus ombros. É uma mistura remendada de
peles de animais. Venha para pensar sobre isso, não me lembro da última vez que foi lavado.
Sangue seco cobre as mangas: as entranhas de
animais massacrados.
Ao entrar na sala de jantar, eu me preparo para a ira que certamente descerá pela minha
maneira de me vestir, mas a cadeira do Rei Gelado está vazia.
A escuridão corrói as bordas do pequeno círculo de iluminação lançado pelos castiçais em cima
da mesa. Está tão frio que minha respiração fica branca diante de mim.
Dois homens guardam as portas, dois criados estão encostados nas paredes, prontos para encher um
copo a qualquer momento, mas ninguém pensa em acender uma fogueira?
Por algum milagre, pederneira e aço repousam sobre a lareira, cobertos por séculos de poeira.
Os gravetos secos pegam, e quando eu adiciono algumas toras empilhadas ao lado da grade, disparo
sibilos para cima e para fora, me forçando a dar um passo para trás. O brilho repentino arde meus
olhos. É uma bela vista.
"Minha dama." Um dos servos se arrasta para a frente, olhando nervosamente para as chamas
lambendo. “Não temos permissão para usar as lareiras. O senhor o proibiu.
Claro que ele tem. “Você acendeu o fogo?”
"Bem, não", ela sussurra, franzindo a testa.
— Então você não tem com o que se preocupar. O calor já lambe minha pele, afastando o frio
que é potente e imortal. “Você sabe quando o rei chegará?”
“Não, minha senhora.”
Ele espera que eu espere sua chegada antes de comer? Punir-me por algum desrespeito
incognoscível? Não espero por ninguém no que diz respeito à fome.
"Você pode me mostrar a cozinha, por favor?"
Com óbvia relutância, a mulher me conduz por uma porta lateral, depois uma escada que
desce abaixo do solo, pressionada entre paredes de permafrost endurecido, vapor aglomerado como
lã úmida no ar.
O barulho me atinge primeiro. Vozes chamam umas às outras por trás de um conjunto de
portas duplas fechadas, a tinta verde descascando sob a umidade. Curiosa, abro a porta direita e entro
na cozinha.
Balcões de madeira emolduram o perímetro da grande sala quadrada, entalhada, queimada
e manchada por inúmeras facas, mossas ou derramamentos.
Armários pintados de amarelo pálido – minhas sobrancelhas se erguem de surpresa com o tom
ensolarado – estão embutidos nas paredes. Tem um cheiro divino. Alho? Um molho vermelho borbulha em um
panela em cima de um dos três fogões a lenha. Um dos muitos espectros vestidos de avental o
agita com uma colher de pau.
Estou me lembrando de Orla comentando sobre sua incapacidade de apreciar o sabor da
comida. Se os funcionários da cozinha foram condenados a servir o Rei Gelado, a comida também
se transforma em cinzas na boca? Ou ele revogou isso
castigo para eles, já que seus paladares são necessários para garantir que a comida seja bem
temperada?
Além dos fogões, barris pesados cheios até a borda com vários grãos e raízes ocupam o
espaço, além de uma grande pia, onde uma torre de louça suja se inclina precariamente. No centro
do caos, um homem rotundo, de aparência gentil, com barba grisalha, ladra ordens.
"Com licença, você é o cozinheiro?"
Seus olhos se arregalam quando ele se vira. “Desculpe, minha senhora. Eu não vi você."
“Me chame de Wren, por favor. E qual é seu nome?"
O homem pega uma toalha do balcão, seca as mãos. — Silas, minha senhora.
“Silas. Eu queria saber se você aceita pedidos de refeições.”
Ele olha para a comida atualmente borbulhando ou fumegando em panelas variadas
e panelas. “A comida está quase pronta, mas—”
"Não para o jantar", eu esclareço. "Sobremesa."
Sua boca funciona, e um guincho de ar sai de sua garganta.
"Sobremesa." Os trabalhadores param no meio de suas tarefas, o silêncio imediato após todo
aquele barulho e barulho.
"Sim." Meus olhos disparam para o cajado, que se põe em movimento novamente,
mexendo o caldo e tudo mais. “Bolo, para ser específico.”
"Bolo?" Mais timidamente: “O senhor pediu isso?”
“Não, mas não será um problema.” Eu ofereço a ele um sorriso indulgente.
“Bolo é minha sobremesa favorita e meu marido quer ter certeza de que estou feliz.” E é bem
simples: bolo me deixa delirantemente feliz.

Ele joga a toalha de lado, considerando. “Bem,” ele diz, como se ele nunca tivesse
pensado nisso dessa forma antes, “se o senhor é receptivo, então sim, minha senhora—”
Eu levanto minhas sobrancelhas.
"Wren", ele corrige. “Eu ficaria honrado em fazer um bolo para você esta noite. Tem
algum sabor específico que você prefere?”
“Chocolate seria adorável.” Comece simples, comece pequeno. Sorrindo de orelha
a orelha, faço uma pequena reverência e volto para o andar de cima para me sentar à mesa
desocupada da sala de jantar. Momentos depois, são servidos pratos repletos de comida
quente. Começo a encher meu prato com brotos assados, fatias grossas de pão macio que
fumegam quando aberto, codornas inteiras, sua pele crocante e cheirando a alecrim,
montículos macios de batatas e molho saboroso que sai rico e grosso, entre outras coisas.
Eu mal comi nos últimos dias. Agora eu ataco a comida com uma vingança, empurrando
todos os pensamentos daqueles famintos através da Sombra da minha cabeça, incluindo
Elora. Se devo ajudá-los, ajudá-la, preciso manter minha força.
Um copo cheio de vinho me espera. Eu tomo um gole. Parece alívio. Sempre parece
um alívio. Elora nunca entendeu. Repetidamente, perguntei-lhe se ela não curaria alguém
que estivesse doente, se a cura estivesse ao alcance em cima da mesa, líquido vermelho
em um copo transparente. Ela nunca se dignou a responder.
Estou na metade da minha refeição quando o andar claro e preciso de pés calçados
com botas cruza a sala de jantar. Minha pele enruga em advertência, gavinhas frias de ar
lambendo a curva do meu pescoço e deslizando dedos exploratórios pela minha espinha.
Meus dedos se contorcem em torno do meu garfo. Eu vou que eles se acomodem.
De costas para o rei, estou cego para sua abordagem. Há um reconhecimento
distante de sua presença, no entanto, aqueles calcanhares cortados ecoando e morrendo
em incrementos lentos e nítidos. Segundos depois, ele dá a volta na mesa, prendendo-me
com a força daquele olhar azul de outro mundo.
Meu queixo se levanta apesar do incessante martelar do meu coração. A geada
King pode ser um bastardo absoluto, mas ele tem um gosto impecável em estilo. Um
sobretudo cinza ardósia envolve seus ombros largos e peito, botões prateados brilhantes
aninhados como estrelas. Calças escuras mostram suas pernas longas. O fogo lança poços
de luz e sombra sobre suas maçãs do rosto severas, aquele maxilar afiado. As pontas de
seu cabelo estão úmidas, presas em um rabo baixo, sugerindo que ele tomou banho
recentemente.
Ele me despedaça lentamente – meu traje imundo, os fios oleosos de cabelo, o que
provavelmente é molho manchado no meu queixo, um grão grosso de pimenta alojada entre
meus dentes – e permanece no copo de vinho preso entre meus dedos. Quando sua atenção
muda para o fogo crepitante, sua carranca se aprofunda.
Eu continuo cavando minha refeição como se não estivesse nem um pouco
incomodada com a presença dele.
Eventualmente, o Rei do Gelo pergunta: “Orla trouxe o vestido para você?”
"Sim."
Ele me encara como se eu fosse uma simplória. — E por que você não está usando?
O rei não é tolo, mas certamente está conseguindo me fazer sentir

como um. Eu o ressinto por isso.
Eu respondo, oferecendo a ele meu sorriso mais doce, "Eu não queria."
O tique de sua mandíbula revela o suficiente. Ele não está satisfeito. Ele esperava
minha cooperação. E o fogo... Seu olhar volta para as chamas devoradoras.
Outra surpresa imprevista.
“Você cheira como um animal morto.”
Minha boca se contrai. Consigo engolir a risada absurda, provocada pela sensação
borbulhante e efervescente que aquece meu corpo. “E você usa o sangue de inocentes em
suas mãos. O que é que tem? Não pense em agir como um nobre nobre quando ambos
sabemos que não há nada nobre nem nobre em você. Exceto a parte conquistadora. Ele se
saiu muito bem com isso.
O Frost King faz um som de puro escárnio. “Você não é uma dama.”
Eu sorrio maldosamente. “Se você queria uma dama, você deveria ter se casado com minha
irmã."
“Essa era a intenção.”
Com isso, ele se senta, desdobra um guardanapo no colo e começa a

prato.
Meus lábios apertam em desagrado. Se ele insistir em ser rude, eu me recuso a
me sentir mal por minha roupa pobre. Esta é a minha realidade: casada com um homem
que desprezo e que me despreza.
O Frost King é meticuloso em seu revestimento. Ele organiza tudo em um círculo.
Os alimentos não tocam. Ele cava um buraco limpo em suas batatas onde o molho fica
sem derramar. Fascinada, eu o vejo passar manteiga em uma fatia de pão quente. Ele
espalha a manteiga até as bordas.
Como pintar nas entrelinhas.
“Você perdeu um ponto.”
Seu olhar se encaixa no meu. Ele congelou no meio da propagação.
"A manteiga", eu explico, apontando para o pão que ele segura. “Você perdeu um
ver."
O Rei Gelado retorna à sua tarefa, fazendo o que faz de melhor: ignorando
Eu.
Se eu não o estivesse observando tão de perto, eu teria perdido. A borda de sua

manga de repente puxa para trás, revelando manchas do que parecem ser terra úmida em
seu pulso, algumas folhas de grama. Eu pisco, mas a essa altura, a manga deslizou para
a frente novamente. Eu franzir a testa. Não há terra fértil nestas partes, não por milhares
de quilômetros, através de reinos onde o poder do Rei Gelado não pode penetrar. Devo
ter imaginado.
E, no entanto, são servidos vegetais e frutas diariamente. Deve haver um
jardim nas proximidades. É a única explicação.
O Rei Gelado segue para sua codorna, cortando pequenos pedaços,
mastigando lentamente para saborear o sabor. Enfio verduras na boca como se fossem desaparecer.
"Por que estou aqui", pergunto no meio da mastigação, "se você insiste em me ignorar?"
Sua expressão se contorce com repulsa limítrofe ao flash de comida amassada presa na
minha boca. "É para ficar de olho em você", afirma, os lábios selando de forma limpa sobre o garfo e
puxando um pedaço de cenoura assada entre os dentes.
“Para onde eu iria? Estou preso aqui, lembra?
"Eu não quero que você se encontre com Zephyrus."
Ah. Então, seu irmão continua sendo o problema. "Você o mandou embora", eu o lembro. “Eu
não o vi desde então.”
Ele abaixa o queixo, reconhecendo minha resposta. Então... mais silêncio.
Como o rei se recusa a conversar, aproveito a oportunidade para estudá-lo. Nenhum detalhe
é muito insignificante. Até agora, sei muito pouco sobre o homem — deus — com quem me casei. Ele
é fechado e distante, distante e intocável, espinhoso e inflexível. Ainda não o vi sorrir. Eu ainda tenho
que ouvir sua risada. O que será necessário para descongelar esse homem em minha direção? De
alguma forma, vou precisar ganhar o seu

Confiar em.
Mas ele também é, admito com relutância, bonito demais, embora não seja nem um pouco
feminino. Enquanto eu pareço algo que o gato arrastou dias atrás, ele é uma joia brilhante. Nem um
grão de sujeira mancha sua imagem. Seus olhos azuis, fixados sob uma sobrancelha nivelada,
aprofundaram-se na luz fraca, sua pele pálida luminosa, suave como porcelana. Sua estrutura óssea
contém uma simetria impossível.
Verdadeiramente, ele carrega todas as marcas de perfeição.
Que pena que ele tem uma personalidade intolerável.
Como se sentisse meu olhar, aqueles olhos se erguem para os meus, e uma corrente de
choque passa por mim enquanto seu foco muda brevemente para minha cicatriz, e a linha mais tênue
dobra a pele entre suas sobrancelhas pretas. Ele se pergunta por que eu olho?
Ele se importa?
Um dos troncos em chamas desmorona, enviando faíscas dançando pela

chaminé. Termino minha bebida e um membro da equipe aparece para enchê-la pela
enésima vez. Ele me observa tomar outro gole, o olhar estreito. Meu prato está quase
limpo. Eu raspo o resto da batata com meu garfo. Não haverá comida desperdiçada
de mim.
Raspe, raspe, raspe.

Seu olho esquerdo começa a se contrair.
Coloco um pedaço de codorna na boca e mastigo com gosto. Eu mudei de

ideia. Este jantar não é tão ruim. Ora, se eu me concentro em limpar meu prato, mal
noto a atmosfera afetada. É como se estivéssemos casados há anos, em vez de uma
semana. Aqui estamos nós, um casal infeliz, farto da presença do outro, querendo
apenas paz de espírito.
Elora se encontraria em casa aqui. Ela vive para vestidos, jantares, conversa
fiada sem sentido. Ela suavizaria este homem para ela.
Eles provavelmente discutiriam o tempo, ou ela, uma discussão unilateral, mas o rei
sem dúvida ficaria extasiado com sua natureza gentil. Então eu me pergunto. Talvez
a falta de conversa não seja culpa do rei. Talvez seja meu e eu seja o pior convidado
para jantar que ele já recebeu.
Raspe, raspe... O
Rei Gelado dá um soco na mesa. Chocalho de pratos e talheres.
Minha taça de vinho tomba, derramando vermelho sobre a toalha de mesa branca. Que desperdício.
Calmamente, pergunto: "Há algo errado?"

Inclinando-se para frente, ele diz: "Você está propositalmente fazendo tudo
ao seu alcance para me irritar." Sua voz perdeu seu cálculo frio. Agora, uma sugestão
de fogo lateja abaixo. É uma coisa tão rara que acho meu interesse despertado,
minha atenção totalmente focada no homem diante de mim.
"Sim", eu digo, finalmente cedendo ao riso. Ele recua ao ver comida meio
mastigada na minha boca, um pedaço do qual cai na minha
túnica. Isso só me faz rir mais. Aborrecer o Rei Gelado é o melhor entretenimento que
tive em meses. "Está funcionando?"
Ele pisca. As linhas ao redor de sua boca esculpem diretamente em sua pele de
alabastro.
"Estou te provocando." Eu o avalio com uma ligeira preocupação. "Você sabe

como rir, certo?”
Ele lança outra cenoura em resposta. Era uma pergunta retórica.
Duvido que ele saiba rir. O que reside nesses olhos mortos, mas a promessa de uma
morte precoce?
A cesta de pão está no meu cotovelo. Estou com fome o suficiente para inalar
um pão inteiro - na verdade, já comi metade -, mas pego mais dois pedaços, coloco-os
no meu prato e pergunto com uma cortesia impressionante:
manteiga?"
“Você já comeu dois pratos de comida,” ele aponta.

“E agora estou tendo um terceiro.” Quando você passar fome toda a sua vida,
você nunca ficará saciado. Do jeito que está, minha fome se estende muito além do meu
estômago. "Isso é um problema?" Há comida suficiente para alimentar uma aldeia inteira
duas vezes. Eu mal estou fazendo um dente.
O Rei Gelado me entrega o prato com movimentos empolados. Ele é tão
estranho que é doloroso de assistir.
Eu coloco um pedaço gordo de manteiga no pão antes de enfiá-lo na minha
boca. É de longe o melhor pão que já provei, interior macio com uma casca crocante.
“Então me fale sobre você. Como você gasta seu tempo?"
Ele me examina com o que acredito ser apreensão. Suspeito de alguma piada
que ele acredita estar em jogo.
Mas não é brincadeira. Quanto mais conheço o inimigo, maior a probabilidade
de descobrir uma fraqueza dele. "Olha, se eu vou ficar preso aqui até morrer, você não
acha que é melhor aprendermos um sobre o outro?"
"Por que você se importa em me conhecer", diz ele, "quando você já
julgou meu personagem?”
Absolutamente, eu o julguei. Mas ele também me julgou. Pobre,
escória miserável da aldeia, ele vê. Fraco e feio mortal.
Então, para onde vamos a partir daqui?
"Não sei. Talvez você me surpreenda.” Assim que termino a primeira fatia de pão, passo
para a segunda, ensopando o molho no meu prato. O lábio superior do Rei Gelado se curva
enquanto ele me observa consumir cada migalha disponível. Eu bato meus lábios alto, apreciando
o estremecimento que se move através dele.
Depois de um tempo, ele resmunga: “As Terras Mortas, como você sabe, são onde as
almas daqueles que faleceram chegam para aguardar o julgamento. Eu sou responsável por servir
o julgamento deles.”
Conheço muito pouco dos processos de Deadlands, mas sei que

Muito de. "Como isso funciona?"
“Duas vezes por mês, nas luas cheia e nova, abro minha cidadela para aqueles que
aguardam o julgamento. Eles são julgados com base nas ações de suas vidas passadas.
Dependendo da gravidade desses atos, bons ou ruins, eles são enviados para vários lugares de
descanso. É meu dever avaliar de forma justa suas escolhas de vida.”
Interessante. Eu não testemunhei este processo, mas, novamente, eu ainda tenho que
explorar adequadamente a cidadela. Eu estaria interessado em ver como, exatamente, o Rei
Gelado distribui a punição – ou recompensa.
“E aquelas almas que estão condenadas a viver uma eternidade em punição?
Você gosta de servir a eles?”
Assim que ele termina seu copo de água, um criado aparece para
recarregue-o. “Eu não sou tão horrível quanto você me faz parecer,” ele diz rigidamente.
"Oh? Você está dizendo que não me roubou da minha casa, me trancou em uma
masmorra, ameaçou me acorrentar do lado de fora, me forçou a derramar meu sangue

para a Sombra, tudo para fortalecer seu poder? Cotovelos empoleirados na mesa, eu me
inclino para frente, olhando para ele sob meus cílios. "Por favor me conte mais."
Ele olha para mim com seu nariz impecavelmente proporcionado. “Você escolheu
tomar o lugar de sua irmã.”
Eu aceno seu comentário de distância. "Semântica."
"Eu não minto."
"Então prove isso. Cite uma coisa que você fez que serve a alguém
além de você mesmo.”
“Há pouco sentido. Você não acreditaria em mim mesmo se eu lhe dissesse.
Ele não está me permitindo a chance.
Pego uma das pernas crocantes de codorna e rasgo a carne, bem ciente de que
estou fazendo um péssimo trabalho ao persuadi-lo a baixar a guarda. Suas paredes se elevam.
A pedra é inquebrável.
“Não sou só eu, você sabe. Você também prejudicou os outros. Forçando a equipe
a seu serviço?” Minha mão aperta em torno do meu utensílio. “Você não vê algo de errado
com isso?”
“Foi isso que sua empregada lhe disse? Que eu a forcei, e todos os funcionários, a
entrar em serviço sem motivo? Ele levanta o queixo. “Talvez você devesse ter outra conversa
com ela sobre as circunstâncias que a levaram a
emprego. E desta vez, exija a verdade.”

Endireitando-me na cadeira, considero esta nova informação. Eu confio em Orla,
mas o Rei Gelado parece genuinamente irritado ao ouvir isso. Poderia haver verdade em
suas palavras? Se é assim, por que Orla mentiu?
Um dos criados sai pela porta lateral e coloca um
magnífica sobremesa banhada na mesa com um pequeno arco. "Minha dama."
O Rei Gelado olha para a sobremesa. "O que é isto?"
“É bolo.” E é um espetáculo para ser visto. Três camadas revestidas em glacê
branco com detalhes em azul.
“Eu não pedi bolo,” ele diz, letalmente quieto.
Ah, ele não está feliz. Isso só serve para aumentar minha alegria. "Eu fiz.
Silas ficou feliz o suficiente em fornecê-lo.” É uma pena estragar uma obra de arte tão bonita. Ele
obviamente colocou muito cuidado em assar isso para mim, como é evidente pela intrincada tubulação
floral na parte superior e nas laterais.
Enquanto afasto meu prato de jantar e puxo o doce para mais perto, o Rei Gelado diz: "Silas?"
“Seu cozinheiro. Você sabe o nome dele,” eu digo, o garfo
sobremesa enquanto levanto meus olhos para os dele, "não é?"
“É claro que eu sei o nome dele.” Conciso.
Não tenho certeza se acredito nele, mas a mistura açucarada atrai minha atenção de volta para
o assunto em questão. Afundando os dentes do meu garfo na camada superior de glacê, pressiono para
baixo, cortando a esponja úmida no fundo da travessa. No momento em que o bolo de chocolate toca
minha língua, sou transportada. A segunda mordida é ainda mais rica que a primeira. Estou quase a um
quarto do caminho quando me lembro do meu companheiro de jantar, cujo olhar é tão frio que não ficaria
surpreso ao descobrir o congelamento se manifestando onde seu olhar me toca.
"Sim?" Digo no meio da mastigação.
Esse foco intransigente permanece onde eu lambo o gelo da minha parte inferior
lábio. “Você vai consumir essa sobremesa inteira sozinha?”
"Bem, eu pedi a Silas para assar para mim."
“Você acabou de comer três pratos de comida.”
"É uma fatia que você está pedindo?" Eu poderia até dar a ele.
“Não gosto de bolo.”
Meus garfos batem no prato. “Quem não gosta de bolo?” Quero dizer, realmente.
Agarrando uma faca, eu raspo a fatia mais fina de bolo possível – a largura de um galho, se
tanto – e coloco a minúscula mordida em um prato vazio.
Contornando a mesa, coloquei-a na frente dele. O Rei do Gelo olha carrancudo para seu
parca porção. Então eu volto para o meu lugar e começo a inalar o resto do bolo.
Cada estalar dos meus lábios o faz se encolher de repulsa. Cada mancha de gelo
em minha boca, meu queixo, faz sua mandíbula apertar com a exibição perturbadora. Dou
um passo adiante e gemo quando a euforia açucarada me leva para longe desse quarto
sombrio, desse companheiro de jantar insuportável. O rei estremece, e eu rio, purê, comida
gomosa piscando entre meus dentes.
"Você é um animal", ele rosna.
Sim, e ele não tem ideia do que sou capaz quando encurralado.
Mas posso ser civilizado. Na verdade, seria do meu interesse, mesmo que apenas
para obter as informações de que preciso. O que, no momento, é tudo. "Você tem três irmãos,
sim?"
Ele acena rigidamente. Eu espero, mas ele não elabora. “E seus nomes
são...?"
"Você conheceu Zéfiro." O nome tem um toque amargo. “Há também

Notus e Eurus.”
“Os Ventos Sul e Leste.”
Outro aceno superficial.
Afastando o prato vazio, cruzo os braços em cima da mesa. Um criado enche minha
taça de vinho até a borda, mas eu o ignoro. Essa reação abafada revelou mais emoção do
que qualquer outra que veio antes dela. “Você não está perto deles.”
"Eu não vi nenhum dos dois em séculos."
Seus dedos se contorcem contra o copo. É uma coisa tão pequena. O que o
incomoda? Que ele não vê seus irmãos há centenas de anos, ou que eu estou me
intrometendo em sua vida?
“Como eles são?” Eu pergunto, intrigada apesar de mim mesma. Os habitantes da
cidade conhecem os Quatro Ventos, mas os outros apenas no nome, por sua influência
não toca o cinza. Zéfiro é o portador da primavera. Diz-se que o Vento Sul reina sobre os ventos
quentes do deserto. E o Vento Leste... Qualquer que seja o poder que ele controle, deve ser
imenso.
Ele se inclina para trás para permitir que os servos limpem seu lugar. “Eurus
tem temperamento. Notus sempre foi bastante quieto.”
“E eles vivem em reinos diferentes?”

"Sim."
Lugares além do Cinza. “Qual irmão é o mais velho?”
“Eu sou o mais velho.” Há uma corrente de orgulho em sua resposta.
A cobertura do último pedaço de bolo cobre meus lábios. Limpo a boca com o guardanapo
e pergunto: "Só por curiosidade, quantos anos você tem?" Pois ele não parece um dia com mais
de trinta. Nem um único fio de cabelo grisalho clareia seu couro cabeludo.
O Rei Gelado diz: “Não me lembro do meu nascimento, mas estou vivo há muitos
milênios. Minha mãe é a aurora, meu pai o céu ao entardecer, os ventos.”
"Milênios?" eu coaxo. Ah, misericórdia. Meu marido é antigo. “E seus irmãos são da
mesma idade?”
"Sim."
Corações antigos, ventos antigos. Para ele, sou um pontinho, uma temporada passageira.
Quando eu morrer, é provável que ele nem se lembre de mim. O pensamento não se encaixa
bem. “Você já os visitou?”
"Não", ele rosna.
Hum. Reação interessante aí. "Há uma razão?" Ele não é permitido? Mas com Zephyrus
aqui, capaz de atravessar para o reino de seu irmão, essa regra pode não se aplicar. Os contos
dizem que os Anemoi foram banidos para os quatro cantos do mundo. Que terreno seus irmãos
reivindicaram como seu
casas? Que cidades eles arruinaram em suas conquistas?
Ele diz, em um tom um pouco mais frio: “Tudo que eu preciso está aqui”.
Simples. No entanto, eu me pergunto, o que está aqui para ele? Porque tudo que vejo é um vazio
casa e um homem que fica sozinho. “Agora, se for possível para você parar de falar por meio
momento, devo fazer uma pergunta a você.”
Insultos limítrofes à parte, esta é a primeira vez que o Rei Gelado mostra interesse em
mim além do sangue correndo em minhas veias. Isso deve ser bom.
"Por quê você não é casado?"
Eu me assusto tanto que meu garfo chacoalha a lateral do prato. De todas as perguntas
a fazer, essa é a que ele escolhe? “Mas marido,” eu gritei, “eu sou casada.”
“Quero dizer, por que você não se casou antes. Você é casado
idade, não é?”
"Sim", eu estalo. Vinte e três anos de idade, mas eu poderia muito bem levar a varíola
por minha falta de pretendentes. As pessoas questionam se sou estéril, se abrigo espíritos
sombrios dentro de mim, por não ter garantido um noivo nesta idade.
Edgewood oferece poucas perspectivas. Os homens não querem uma mulher teimosa.
Eles querem alguém macio, alguém para mimar. Eu não me encaixo nesse molde. Eu nunca
tenho. E não posso confiar que um homem não tentaria me mudar. Não posso confiar que um
homem não deixaria de lado minhas necessidades. Não posso confiar que um homem não se
afastaria se eu o deixasse entrar, deixasse que ele me visse.
É mais fácil manter um relacionamento físico. O coração nunca está em
perigo de quebrar.
Mas eu só digo: “Acho que nunca conheci ninguém com quem quisesse me casar”. Não
é mentira.
Aquele olhar afiado me leva. "Nenhuma pessoa?"
Minha garganta afunda enquanto considero o que dizer e quanto. Ele não merece nada,
muito menos minhas verdades, mas eu as dou a ele de qualquer maneira. “Eu não seria uma
esposa muito boa. Minha irmã, Elora, é a melhor escolha.”

Braços cruzados sobre o peito, ele inclina a cabeça, toda a atenção
Eu. Eu o absorvi, pelo menos momentaneamente. "Elaborar."

Eu traço a borda do meu copo de vinho. “Elora é gentil e carinhosa. Eu não sou." Os
homens me acham muito áspera. E há minha cicatriz a considerar também. Eu toco a borda da pele
levantada, e o Rei do Gelo acompanha meus dedos com seu olhar. Eu fiz as pazes com isso. Não
sou desejável aos olhos dos homens. Que assim seja. Minha vida estava cheia quando centrada em
Elora. Sua necessidade de mim me deu propósito e força e ajudou a preencher o vazio que ficou
mais pronunciado em sua ausência.
Eu olho para o fogo, mas eventualmente minha atenção volta para o
rosto, com sua simetria perfeita e agravante.
“Como você conseguiu sua cicatriz?” ele pergunta.
Eu largo minha mão. Normalmente eu daria um soco em quem se atrevesse a fazer uma
pergunta tão pessoal, mas como já desprezo o homem sentado à minha frente e não há possibilidade
de isso mudar, acho que não preciso me esconder.
“Andarilho das Trevas. Uma das minhas primeiras viagens de caça. Eu tenho sorte embora. Em vez
disso, poderia ter cortado minha garganta.” Meus lábios franzem em sua leitura contínua. “É rude
olhar.”
O Rei Gelado se vira, sua expressão complicada. Muito complicado de interpretar. "Bem",
diz ele depois de um momento de silêncio. “Pelo menos você não é chato.”
CAPÍTULO 10
Estou aqui há duas semanas e ainda não explorei a cidadela e seus vastos terrenos
frios. Agarrando meu arco, aljava e casaco, desço as escadas em busca de um lugar
para treinar. A fortaleza está tão abandonada que ninguém notaria se eu usasse uma
sala vazia para praticar tiro ao alvo. Poeira e teias de aranha quebradas brilham
prateadas nos poços de luz das tochas intercalados pelos corredores labirínticos. As
sombras são grandes como gatos, enrolando-se nos cantos com suas caudas ralas.
A ala sul se projeta como um galho quebrado do corpo gigantesco da cidadela

e contém salas grandes e escancaradas alinhadas com janelas. Eles são do tamanho
perfeito para reuniões, as cadeiras e mesas e banquinhos todos cobertos de lençóis
brancos. Se houve reuniões uma vez, quando elas pararam?
E porque?
Ao sair de uma dessas salas, ouço: os passos meticulosos de um
quem segue, quem não quer ser visto.
Continuo meu caminho como se nada estivesse errado. Às vezes, os passos
desaparecem, mas sempre retornam. Na próxima curva, corro à frente, o tremor
batendo nas minhas costas. Ali — uma porta curva de ferro enfiada na parede.
Apalpando a maçaneta, saio correndo, viro à esquerda por uma das paredes incrustadas de gelo
pátios para um bolsão murado de espaço aberto, pilhas de espadas, machados e flechas
espalhadas em abandono.
É um tribunal de prática. Alvos espaçados em intervalos regulares estão alinhados ao
lado do que parece ser um pequeno arsenal. Tudo está coberto de trepadeiras mortas e nodosas.
Agachado atrás de um dos alvos perto da parede, eu me inclino contra as pedras para
me apoiar, só que nada impede meu movimento. Eu caio para trás através da parede até que
algo macio e frio se infiltra na parte de trás da minha cintura. Neve. Rapidamente, me levanto,
empurrando as videiras para o lado. É um buraco. E leva ao exterior – além da parede externa.
Meu coração palpita. Não é uma saída das Terras Mortas, mas é um começo.
Um pedaço de céu azul após dias de tempestades. Guardando essa informação, coloco uma
flecha no meu arco e espero.
O homem entra no pátio de treino momentos depois, o olhar voando dos escombros
tombados para o canto escuro do telhado desabado. Então o tolo vira as costas para mim. Se
eu fosse um Darkwalker, ele estaria morto.
Eu bato na base do alvo com minha bota, sacudindo a estrutura. Ele se vira para
encontrar uma ponta de flecha a centímetros de seu rosto.
"Quem é Você?" Eu exijo baixinho, voz firme, mãos firmes, arma firme.
O homem não pode morrer, visto que já está morto — pelo menos, acho que não pode
morrer de novo —, mas levar uma flechada no rosto certamente vai doer. Assim, ele permanece
cauteloso enquanto recua, com as mãos levantadas.
“Meu nome é Pallas, minha senhora. Eu sou capitão da guarda do meu senhor.”
Uma túnica preta o atinge no meio da coxa sobre calças pretas coladas.
Botas de cano alto brilham com polimento fresco. Sua forma semitranslúcida se mistura com a
pedra cinzenta tombada, a neve acumulada em cantos esquecidos. Seu cabelo, preso com uma
tira de couro, oscila entre o castanho claro e o vermelho-fogo. Um truque da luz.

"Por que você está me seguindo?"
Sua atenção nunca se desvia da curva dos meus dedos ao redor da corda do arco, a
flecha bem no meio. "Meu senhor pediu que eu ficasse de olho em você."
Queria ter certeza de que eu não tentaria correr, ele quer dizer. Existem centenas de
funcionários e guardas se movendo por toda esta fortaleza em ruínas a qualquer momento. É
altamente improvável que eu consiga escapar sem ser notado.
“Para onde o rei vai durante o dia?” No momento em que acordo, ele já deixou o
terreno, ele e seu Darkwalker. Nenhum avistamento até seu retorno à noite. Quando o
questiono sobre seu paradeiro durante o jantar, ele afirma que não é da minha conta. Ouvi
algumas servas fofoqueiras dizerem que viram seu senhor retornando coberto de sangue, sua
armadura amassada e manchada com restos de batalha. Mas não perguntei ao
rei se isso for verdade.
— Não posso dizer, minha senhora.
"Não podes? Ou não vai?”
Ele levanta o queixo. "Não vou."
Tanta lealdade cega por alguém que não tem intenção de liberar este homem, ou
qualquer um de seus funcionários, do serviço. “Olha, eu realmente não quero atirar em você,
mas desde que você interrompeu minha manhã, eu não estou me sentindo particularmente
amigável. É do seu interesse responder à minha pergunta.
Sério."
Quando ele não responde, eu dou de ombros e arrasto a corda de volta para um
empate. Ele vibra com a tensão. "Última chance."
Ele olha entre mim e o arco, como se avaliasse a probabilidade de eu manter minha
palavra. O que quer que ele veja no meu rosto, bem, isso resolve.
“Houve atividade incomum de Darkwalker nos últimos meses. Meu senhor está
tentando encontrar a fonte dessa... mudança.

Minha atenção se aguça à luz dessa informação. Um vento frio assobia

através das rachaduras na parede de pedra. “Incomum em que sentido?”
O capitão cruza os braços, os olhos semicerrados. A luz do sol flui através dele em
faixas planas e estreitas, iluminando seu contorno e lavando o tom preto de seu traje.
“Geralmente, os Darkwalkers não se afastam da floresta, mas houve vários avistamentos
deles perto da cidadela. É quase como se...” Ele franze a testa, balança a cabeça.
Quase como se as proteções estivessem perdendo força, é o que ele não

ousa proferir.
Primeiro a Sombra. Agora as enfermarias. Isso é preocupante, por uma variedade

de razões. Mas isso apóia minha crença de que o poder do Rei Gelado está enfraquecendo.
"Eles entrariam no terreno, se tivessem a chance?"
Ele me acolhe, dos pés calçados às botas até o rosto cheio de cicatrizes, e diz: —
Meu senhor está fazendo tudo o que pode para garantir que a cidadela esteja segura. Os
Darkwalkers estão sob seu domínio há muito tempo. Não há necessidade de temer essa
mudança de comportamento.”
Como eu disse: lealdade cega. “Eles podem estar sob seu domínio, mas não estão
sob seu controle.” Os Darkwalkers vagam por onde querem ir. Eu nunca vi o rei tentar
capturá-los ou reverter os efeitos da corrupção.
Outro olhar longo e penetrante. “Acho que já chega de perguntas por hoje.”
Sua generosidade não se estende mais, é isso? "Que pena."

A flecha corta para a frente com força imparável, terminando com o capitão deitado
de costas, a flecha saindo de seu músculo peitoral direito.
Balançando meu arco sobre meu ombro, eu cruzo para o lado dele e olho para
baixo. “Diga ao Rei Gelado que não preciso de um acompanhante. E não me siga
novamente.”
O capitão range os dentes. Eu me pergunto como isso funciona, os espectros

capazes de sustentar feridas, mas incapazes de morrer. Ele vai precisar de um curador?
Não que isso seja da minha conta. Ele colocou a mão no ninho de uma víbora. A culpa é
dele mesmo.
"Você não vai encontrar uma maneira de sair da cidadela", ele rosna, envolvendo
uma mão trêmula ao redor da haste da flecha. Uma vez que ele recupera o fôlego, ele
engasga: "Você está perdendo seu tempo."
Uma nova onda de fúria se infiltra em minha corrente sanguínea. Mas eu apenas
agito minha mão em direção a ele distraidamente, saindo da quadra de treino. Já encontrei
uma saída e levarei esse segredo para o túmulo. "Então é você."
MEUS ANDARIOS me levam aos estábulos; a ala leste; a sala, empoeirada e abandonada;
a segunda sala; a cozinha, onde passo boa parte da tarde ajudando Silas a cortar legumes;
os pátios, cada um mais austero que o outro. O dia diminui, e eu considero como eu
poderia pôr fim com sucesso ao reinado do Vento Norte.
Ele é muito guardado. Uma fortaleza protegida dentro de uma fortaleza, consumida
pelo profundo silêncio da pedra. Estou fazendo pouco progresso no que diz respeito à
confiança. As refeições noturnas permanecem empoladas e dolorosas, apesar de meus
melhores esforços para convencê-lo a conversar. Tudo o que ele é, ele se agarra a isso, e
às vezes eu me pergunto o que ele teme que aconteceria se ele afrouxasse esse aperto
feroz. O que eu poderia encontrar.
Eventualmente, meus pensamentos voltam para Zephyrus, a quem não vejo desde
que o Rei do Gelo o impediu de entrar na cidadela. Se ele procura a planta de papoula,
poderia estar em algum lugar próximo? Se eu encontrasse um lugar assim, encontraria
também Zéfiro?
Vou em busca de Orla e a encontro discutindo com outro espectro
mulher. Ela é esbelta, talvez com trinta e poucos anos — a idade em que faleceu — e usa
grandes óculos redondos que ampliam a maior parte de seu rosto estreito. Pequenos pontos
opacos cobrem a ponte de seu nariz: sardas.
"Eu te disse", rosna Orla. “Eu te disse uma e outra vez. Quão difícil é lembrar de uma
cor?” Ela agarra um lado da cesta que a mulher segura e puxa. “Dê-me os lençóis.”
Mas a mulher espectro mais jovem mantém seu domínio, quase desesperada
enquanto se afasta. "Espere. Eu posso consertar isso. Por favor-"
Os dedos de Orla escorregam e a cesta se move na direção da mulher, derramando
o conteúdo.
A mulher cai de joelhos, recolhendo apressadamente o pano enquanto
lançando olhares temerosos na direção de Orla. "Desculpe. Sinto muito..."
“Orla?”
Minha empregada se vira, me vê pairando a alguns metros de distância. Em seguida,

ela cai contra a parede e inclina a cabeça para trás, acariciando o pescoço com um quadrado
de pano branco. “Desculpe, minha senhora. Passei a última hora” —ela abaixa a voz—
“tentando consertar os erros deste aqui.”
Eu franzo a testa em perplexidade.
"O nome dela é Tiamina", ela sussurra em meu ouvido, as palavras tingidas de
exasperação inegável. “Ela bebeu a água de Mnemenos. Não consigo me lembrar de nada na
maioria dos dias.”
Tiamina sorri para a mulher mais velha, e Orla, sendo a pessoa gentil e carinhosa
que é, dá um tapinha na cabeça dela. A tiamina parece uma mulher doce, embora um pouco
tola. Se ela sabia que beber de Mnemenos arrancaria suas memórias, por que faria isso?
“Orla?” A mulher olha para seu superior com um olhar largo e suplicante.
olhos. "Desculpe, o que eu deveria estar fazendo?"
Uma veia lateja na têmpora de Orla. "Esqueça isso. Preciso que me encontres os
lençóis azuis. Deixe estes aqui. Eu vou buscá-los.”
“Lençóis azuis.” A tiamina se levanta, caminha pelo corredor até
sua forma fica borrada, o tempo todo cantando lençóis azuis baixinho.
“Conhecendo-a, ela provavelmente me trará uma cesta de batatas.”
Eu sou uma pessoa horrível para rir de um comentário desses. Embora seja
bastante humorístico.
Os olhos da minha empregada brilham e ela suspira quando começa a pegar a bagunça
de Thyamine. Ajoelhando-me ao lado dela, dou uma mão, jogando o pano branco na cesta. "Eu
estava me perguntando. Eles vendem ervas em Neumovos?”
Orla faz uma pausa por meio segundo, o pano na mão. "Eles fazem,
minha dama." Ela deixa cair o pedaço de tecido na cesta. "Por que?"
“A que distância fica a cidade da cidadela?”
Sua cabeça estala na minha direção. “Minha senhora, o senhor a proibiu de deixar o
terreno. E Neumovos... As rugas ao redor de seus olhos suavizam, tão apertadas e apertadas
é sua desaprovação. “Você não quer ir para lá. Não é um bom lugar para você.”
Ela não tem ideia do que eu quero. E ela nunca o fará enquanto houver esperança de
matar o rei. “Posso decidir por mim mesmo o que é bom para mim, o que não é.” Eu travo os
olhos com ela até que ela abaixa o olhar.
"Por favor", eu sussurro, cobrindo sua mão para que ela pare de brincar com a bainha
de seu vestido. "Isso é importante. Eu não pediria isso a você de outra forma.”
“E se eu disser não?”
O riso suave falha em meu peito. A quieta e arisco Orla, mas às vezes, ousada,
ousada, destemida. “E aqui eu pensei que poderia ser divertido. Eu tinha tudo planejado
também. Uma fuga ousada da cidadela.”
Sua voz fica alta enquanto ela guincha: — Fuga ousada?
De fato. "Por acaso, você tem um traje de servo extra?"

CAPÍTULO 11
Dezesseis quilômetros da cidadela, a cidade de Neumovos brota de uma clareira na

floresta como fungos após uma chuva forte. Ele tem semelhança com Edgewood a esta
distância: cabanas de barro amontoadas em pequenos aglomerados, uma praça central.
Tudo, desde os currais vazios até as carroças mancando, está desbotado e cercado por
um muro de pedra caído.
O ar sugere uma tempestade que se aproxima. Neve talvez, ou granizo. Eu tomo
um gole do meu frasco. Orla bufa com força ao meu lado, puxando o casaco pela frente
com as mãos enluvadas. "Quase lá, minha senhora", ela engasga, suor deslizando por
suas têmporas. Nas manchas onde o sol corre, seu corpo é quase invisível.
Já são duas vezes que escapei dos confins da cidadela sem que o Vento Norte
soubesse. Disfarçados de servos sob meu manto, os guardas do parapeito abriram os
portões acreditando que Orla e eu deveríamos reabastecer os depósitos de grãos, por
ordem do cozinheiro. Malditos tolos. tinha sido muito
fácil.
À medida que as árvores caem, vejo estranhas esculturas nos troncos sem casca.
As pontas dos meus dedos enluvados trilham os intrincados redemoinhos. Eu nunca vi
nada como eles antes.
"Proteções, minha senhora." Diante da minha confusão, Orla acrescenta: “Dos caminhantes
das trevas”.
Minha cabeça se move em direção a ela. “Mas você é um espectro.” Eu não pensei que
os caminhantes das trevas representavam um perigo para eles.
“As pessoas que vivem em Neumovos ainda conservam alguma vida. O suficiente para que os
Darkwalkers se alimentem de nós, se tiverem a chance.
As bestas devem representar uma ameaça tanto para os espectros quanto para os mortais
então.
Entramos no anel protetor de árvores, e eu ouço. Arejado em
timbre, o tom baixo sobe e desce com melancolia oca. "É aquele...?"
Os olhos de Orla brilham com lágrimas não derramadas. "Minha dama-"

"Música." Não me lembro da última vez que ouvi música. Ele suaviza
o que é duro dentro de mim.
"Não é o que você pensa." Ela aperta a mandíbula, parecendo dolorida. “Quando a flauta canta,
representa alguém condenado à prisão perpétua em Neumovos.”
Meus passos vacilam. “Alguém foi forçado a entrar na casa do rei

serviço?"
Ela acena.
Com o canto do olho, vejo o corpo incorpóreo de uma mulher
forma movendo-se rapidamente por entre as árvores.
“Você está cometendo um erro!” ela grita, tropeçando em uma raiz de árvore, lutando contra
qualquer força invisível que a arraste em direção à cidade. "Eu não tive escolha! Por favor, você tem que
acreditar em mim!”
A mulher desaparece entre dois prédios. A quietude paira na esteira de seu desaparecimento.
A mulher continuará uma vida que está apenas meio presente. Comer comida, mas não sentir seu sabor,
nunca mais conhecer a paz do sono. Uma vida de espera. Ao meu lado, Orla torce as mãos.
"Orla", eu sussurro. “Por que você está obrigado a servir ao rei?” Ela
tempos. “E desta vez, eu gostaria da verdade.”
Eu preciso de cada peça. Cada lasca, cada fragmento, cada feio, quebrado
fragmento iluminado. O conhecimento é minha arma. O conhecimento é o meu poder.
Minha empregada murmura: “Sinto muito por ter lhe dado uma falsa percepção da
minha situação. Eu realmente sou. Mas eu não queria decepcioná-lo. Você é forte e corajoso
e há muito que admiro em você.” Ela se vira, essa mulher fantasma de meia-idade, com os
olhos baixos, a cabeça inclinada mansamente. “Eu disse antes que aqueles que são
condenados a Neumovos ainda não passaram completamente. O que eu deveria ter dito é
que estamos impedidos de passar adiante.”
Eu só conheço minha empregada há algumas semanas, mas ela tem sido gentil
comigo. Ela é leal e verdadeira. Um amigo, se me permitir esse luxo.
"O que você quer dizer?"
“Neumovos é para onde o senhor envia aqueles que cometeram
crimes violentos na vida. Nosso castigo é servi-lo por toda a eternidade. Eu tenho trabalhado
para o senhor centenas de anos agora. A maioria de nós vive na cidadela, mas alguns
permanecem aqui para cultivar ou adquirir suprimentos de que ele precisa.”
Crimes violentos? Isso não soa como Orla. Uma efêmera é mais
violento do que esta mulher. "O que você fez?"
“Por favor, minha senhora. Não aguento mais sua decepção.”
Não estou desapontado, mas deixo passar. Por enquanto. Embora eu perceba que
fui injusto com o rei no jantar na outra noite. É seu dever julgar os mortos, determinar quem
é digno de uma vida após a morte aliviada. Se Orla fizesse algo terrível, suas ações seriam
justificadas, certo?
O som da flauta quase desapareceu. É bonito, mesmo que proclame um final
sombrio. “Minha mãe cantava para mim e minha irmã quando éramos jovens,” digo,
gesticulando para continuar nosso passeio. “Ela tinha uma linda
voz."
Orla olha para mim em questão. "Ela se foi?"

"Sim. Minha irmã é tudo que me resta.” Já luto para lembrar o
som da voz de Elora. Quanto mais tempo estou longe de casa, mais minhas memórias desaparecem.
Em breve, temo que eles desapareçam completamente. “Eu troquei de lugar com ela para mantê-la
segura. O Rei Gelado não percebeu o que eu tinha feito até que ele removeu meu véu durante a
cerimônia de casamento.” Eu respiro. “Eu daria tudo para vê-la novamente.”
O silêncio de Orla chama minha atenção. Ela espia por entre as árvores, seus passos leves e
ágeis, a cidade entrando em foco mais nítido quando nos aproximamos do muro de pedra ao redor.
Pegando o braço da minha empregada, eu a puxo para uma parada. “Nenhuma Geada
As esposas do rei já escaparam das Terras Mortas, certo?”
“É difícil dizer com certeza.” Os nervos aumentam a voz dela. Orla, como se vê, é uma terrível
mentirosa.
"O que você quer dizer?"
Ela molha os lábios. Ainda se recusando a encontrar meus olhos.
“Orla,” eu aviso.
"Minha dama!" Exasperado. "Por que você tem que ser tão..." Ela gesticula
para mim. Seus cachos grisalhos saltam com o movimento. "Você?"
eu zombo. "Você está me insultando? Você sabe o que... Eu levanto a mão.
“Não importa. Diga-me o que sabe sobre as esposas do rei. E sobre as portas.” Porque existe uma
conexão. Algo que o rei não quer que eu aprenda.
Nós serpenteamos e logo chegamos à periferia da cidade. Não estou prestando muita atenção
ao nosso entorno quando Orla diz: “Apenas uma das esposas anteriores do rei desapareceu. O nome
dela era Madalena. Ela era muito bonita, curiosa sobre as portas, como você. Ela passou a maior parte
de seus dias explorando o que estava além deles. Então, uma noite, ela não desceu para jantar.
Procuramos por ela em todos os lugares. Ela nunca saiu do terreno. Nem uma vez saiu. A equipe
acredita que uma das portas a levou para longe deste lugar. Essa foi a última vez que ouvimos falar
dela.”
O Rei do Gelo me disse que as portas não levam além das Terras Mortas.
Ele mentiu.
Orla percebe a expressão fervorosa em meu rosto. "Minha senhora, você não pode acreditar
nessa história, pode?"
“Ah, mas eu tenho, Orla.” Apressando meu passo, corro mais fundo na aldeia, uma mola no meu
passo. “Eu certamente faço.”
“Mas há milhares de portas!” ela chora, levantando suas saias e
correndo atrás de mim.
Então é melhor eu começar minha busca o mais rápido possível.
Uma estrada de tijolos lamacentos corta o lixo de lojas e chalés com seus telhados pontiagudos gemendo
sob o peso da neve, fumaça saindo das chaminés. As estruturas, desbotadas e esbranquiçadas pelo sol,
aparecem como aparições, fantasmas do que já foi real. A luz do sol atravessa os prédios, as carroças, as
pessoas da cidade vagando pelas ruas. Tudo é tingido por uma palidez desbotada, forrada por um tom
cinza e prateado.
A maioria das pessoas empurra vagões cheios de caixotes. Minhas sobrancelhas levantam, então
sobem mais alto. “São galinhas?” Após uma inspeção mais detalhada, descubro que há, de fato, galinhas
naquelas caixas. Os vivos.
“Você mencionou ervas, minha senhora. Tem um boticário aqui embaixo
caminho."
No meio da estrada, sinto uma mudança na multidão. Um foco afiado, e muitos olhos caindo nas
minhas costas, a coroa do meu crânio, minha cicatriz.
Eles olham, mas não se aproximam.
Eu puxo meu capuz para frente para esconder meu rosto. Enquanto eu usar a roupa de um servo,
as pessoas terão ouvido o uso de meu título por Orla. Não tenho certeza
como eles ficariam felizes em saber que eu era a esposa do rei, considerando que ele os
condenou à servidão eterna.
Um conjunto de escadas leva a uma loja pitoresca com uma porta amarela brilhante que
expele o ar com aroma de lavanda quando aberta. Subindo as escadas vamos. A madeira queima
sob minhas botas, um breve renascimento de cor e luz. Um pequeno sino toca quando cruzamos
a porta do boticário.
Eu arrasto o ar como se estivesse faminto. Lavanda e... sálvia? Sim. Sábio, o

cheiro do cabelo de Elora.
Não sei onde procurar primeiro. A cor é tão saturada que queima.
Verde. Verde ao redor. A loja abriga uma infinidade de plantas com flores, trepadeiras, arbustos
cheios de bulbos frescos, várias gramíneas, potes cheios de touceiras de ervas, tudo de alecrim
a tomilho e fileiras inteiras dedicadas às artes curativas.
As tábuas do piso rangem sob o meu peso enquanto entro no espaço. O ar dentro da
loja está pesado de umidade, muito mais quente do que do lado de fora. Depois de décadas sem
cor, meu corpo não sabe como processar a mudança repentina.
"Como isso é possível?" Meu sussurro atravessa o silêncio verde impregnado.
Prateleiras pregadas nas paredes guardam potes de unguentos, tigelas de pétalas de rosa secas
e especiarias moídas em pó fino, preto e laranja e ocre e vermelho. Baldes gordos de madeira
se acomodaram sob as janelas, longos cachos de debulha saindo de suas bacias.
“As fazendas”, diz Orla, me seguindo pelo espaço. “É como eles adquirem toda a comida.
Quanto às ervas, não tenho certeza. Eu sei que Alba – ela é a curandeira – compra a maioria de
seus suprimentos nesta loja.”
“Onde estão as fazendas?” Não é possível. Nada cresce no
Terras Mortas. O poder do Frost King é forte demais para que qualquer coisa prospere.
Minha empregada vai até uma vitrine de latas com folhas de chá secas.
“Há terrenos a oeste daqui que estão intocados pelo frio. É aí que nossos homens trabalham.”
Sou capaz de direcionar meus pensamentos para Orla em vez do mistério das plantas.
“Então nem todas as Terras Mortas parecem tão... mortas?”
Ela sorri com a minha escolha de palavras. “Estou proibido de visitar qualquer lugar,
exceto Neumovos e a cidadela, mas sim, ouvi dizer que algumas partes são bastante agradáveis.”
Vou acreditar quando vir. Por enquanto, examino a vasta gama de tinturas e remédios
para várias doenças. Muitos deles são conhecidos.
Nossa herborista da aldeia era bastante avançada em seus estudos. Blushwort para náuseas.
Evergreen defumado para dores nas articulações. Cheiro um recipiente cheio de pasta verde,
estremecendo com o cheiro de decomposição. Meus olhos lacrimejam quando eu prontamente
devolvo o frasco à sua prateleira.
Uma mulher se materializa à minha esquerda, seu torso remendado pela luz do sol que
entra pelas janelas quadradas. Sua altura lembra o carvalho esforçado. Seu cabelo é chama.
Rugas profundas dividiram seu rosto em uma terra mapeada, como rios esculpidos em barro.
"Posso te ajudar?"
As folhas da erva diante de mim são macias ao toque, com
veias ramificadas. Eu levanto o caule até o nariz e inalo. Limão e açúcar.
“Onde você adquiriu esta erva?” Eu pergunto, devolvendo o recorte ao seu lugar entre o
grupo. "E os outros?" Porque eu nunca vi essas plantas antes. Como alguém que passa a maior
parte do meu tempo caçando ou forrageando, estou bem versado em quais plantas podem
suportar a geada. A resposta é: muito pouco.
A lojista sorri, mas as linhas ao redor de sua boca revelam sua tensão. “Eles são
comercializados de cidades distantes, aquelas que existem além das Terras Mortas.” Ela olha por
cima do meu ombro antes de regar um dos vasos de plantas com o regador que ela segura. “Você
procura algo
específico? Se você estiver procurando por um remédio específico, talvez eu possa adquiri-
lo. Levaria algumas semanas, mas se você não se importa em esperar...”
“Eu sou, na verdade. Ouvi dizer que existe um tônico feito da flor da papoula que
ajuda no sono.”
“Se você está tendo problemas para dormir, minha senhora, eu posso colocar
camomila no seu chá da noite,” Orla oferece preocupada.
"Isso não é necessário", eu digo rapidamente. “Mas obrigado.”
“Papoila.” A mulher franze a testa. “Sim, vendemos esse tônico, mas não é
em estoque no momento.”
Abaixando a voz, digo: “Pergunto porque tenho um amigo que tem talento com
plantas, mas não o vejo ultimamente. Zéfiro.”
Orla endurece ao meu lado. Como eu suspeitava, ela desaprova esse relacionamento
em desenvolvimento entre mim e o Vento Oeste. Espero que ela guarde sua opinião para si
mesma.
Os dedos da mulher se contorcem em torno de seu regador. As faixas de luz que
entram pelas janelas diminuem, e a forma da mulher fica mais nítida. “Peço desculpas”, diz
ela. “Parece que me enganei. Não vendemos um tônico feito da flor da papoula.” Ela olha
pela janela onde as pessoas começaram a se reunir. "Por favor, deixe-me saber se há mais
alguma coisa que você precisa." Ela é perfeitamente educada. Gentil, até.
E ela mente.
Abaixando meu capuz, revelo meu rosto, o rubor em minhas bochechas onde o
sangue se acumula e pulsa quente sob minha pele gelada. Os olhos da mulher se arregalam
quando ela percebe que não sou um espectro. A esposa do Vento Norte, uma visitante nesta
loja.
"Zephyrus é meu amigo", eu digo. "Ele ficaria descontente ao saber de sua tentativa
de manter esta informação de mim."
A lojista abre a boca. Eu levanto a mão antes que ela possa responder.
“O Rei Gelado não vai ouvir falar dessa troca de mim. De qualquer um
de nós”, acrescento com um olhar na direção de Orla.

Sua boca se contrai, mas, eventualmente, ela cede. “Zephyrus deve retornar no Dia
da Colheita.”
Faltam duas semanas para o Dia da Colheita. Mas posso esperar.
Com um gracioso obrigado, Orla e eu saímos da loja e descemos as escadas até a
estrada abaixo. Se eu priorizar encontrar a porta que a ex-esposa do rei usou para escapar
das Terras Mortas, não deve demorar mais do que alguns meses para garantir a passagem,
levando em conta que eu verifico algumas centenas de portas por dia. Depois, tudo o que
restará é tirar a vida do Rei Gelado.
Antes de entrar na loja, a estrada estava bastante estagnada. Agora a área está
cheia, cheia de gente, mas não é um assunto jovial. A parte de trás do meu pescoço se
arrepia enquanto os muitos olhos acompanham meu progresso. Meu capuz protege meu
rosto, mas acho que a notícia da minha chegada se espalhou. Claro que as pessoas ficariam curiosas.
E ainda assim, eu passo rapidamente. Meus pés mal tocaram o chão antes de se
levantarem, levando-me para mais perto da reclusão da floresta. Os corpos pressionam. Eu
nos mantenho em movimento.
“Orla.” Eu alcanço a mão da minha empregada. “Algo não parece certo.”
“Estamos quase no fim da estrada.” Ela puxa o capuz ainda mais
cabeça dela. Ela sente isso também.
Alguém me empurra. Parece intencional. Não paro, arrastando Orla apenas pela
força, abrindo caminho com cotoveladas. Eu me senti como uma presa muitas vezes na vida
para ignorar os sinais.
Quando um homem bate na minha lateral, coloco minhas mãos em seu peito e o
empurro para trás. "Mantenha distância", eu rosno. Ele zomba, então cospe aos meus pés
antes que a horda o engula. O sentimento é suficiente para fazer meu pulso subir.
À frente, a multidão se separa por tempo suficiente para revelar a linha das árvores. Por pouco
lá.
“...esposa do rei...”
Eu olho ao redor. Quem disse isso?
Orla bate contra mim. Meus dedos apertam os dela em um conforto silencioso. A última
coisa que quero fazer é assustá-la, mas ela não é tola. Imagino que muitos dos condenados a
Neumovos acreditam ter sido julgados injustamente. E eu sou a esposa do rei, mortal e impotente.
A abertura que apareceu na multidão, aquela que revela nosso único meio de fuga,
costura como uma costura. Orla suspira. Como se os habitantes da cidade compartilhassem uma
mente, eles param no meio da estrada e se voltam para mim.
Tudo fica quieto por um batimento cardíaco.
Estou apertando os dedos de Orla com tanta força que sinto seus ossos estalarem.
"Minha senhora", ela sussurra com horror.
A multidão surge, suor e carne espectral lançando mãos como garras em minha direção.
Eu ataco, tentando me soltar o suficiente para pegar minha adaga.
Algo atinge a parte de trás do meu crânio, e meu aperto se solta do punho antes que eu possa
sacar a lâmina. “Abaixo ela!” eles choram. “Abaixo a rainha!”
Orla desaparece, sua mão escorregando da minha, engolida pelo

multidão faminta.
"Pare!" Um golpe no meu estômago soca uma respiração longa e sibilante de
meus pulmões. "Não é o que você pensa."
A dor lancinante rasga meu braço. Minha mão cobre a dor e se afasta coberta de
sangue. Horror se move como paralisia através de mim.

Alguém me esfaqueou.
O próximo golpe perturba meu equilíbrio e estou caindo. Estou batendo nas minhas
costas, pessoas pisando em minhas mãos e pernas. Um osso racha. Um uivo se solta. Lágrimas
brotam em meus olhos, embaçando minha visão, e eu grito quando minha cabeça é jogada para
trás, o couro cabeludo doendo quando um pedaço de cabelo arranca das raízes.
“Levante-se, minha senhora!”
Alguém puxa meu braço. Orla. Ela olha para mim com terror profundo, suor brilhando
na cavidade de sua garganta. Uma mulher tenta empurrar Orla para o lado, mas minha
empregada gira com muito mais agressividade do que eu jamais pensei que ela fosse capaz
de fazer, e a mulher cai de volta na massa inconstante.
Eu tropeço em meus pés, mas então um punho bate no meu estômago. O ar explode da
minha boca quando sou jogada para trás. Orla desaparece mais uma vez na multidão. Sua
voz aterrorizada é cortada.
Muitas pessoas. Eles esmagam meus membros e rasgam minhas roupas e esmurram
cada parte do meu corpo que podem alcançar. Eu luto como nunca antes, arranhando e
rasgando e rasgando eles como eles fazem comigo. Eles não vão parar até que eu esteja
morto, até que tenham punido adequadamente o Rei do Gelo por arruinar suas vidas. Eles
não vêem? Eu não sou o inimigo. Eu sou como eles, enjaulado por um deus impiedoso cujo
único cuidado é ele mesmo.
Um homem amarra meus braços por trás enquanto uma criança arranha meu pescoço
como se tentasse alcançar meu sangue. Eu bato meu crânio para trás o mais forte que posso.
Há um estalo, seguido por um uivo furioso. O aperto do homem afrouxa, permitindo-me
empurrá-lo para o lado, onde ele foi pisoteado. A corrente aumenta com agressividade. Os
corpos se empilham em cima de mim, e sou arrastada para baixo.
Os golpes atingem meu corpo como pedaços de granizo. Um atinge a parte de trás
do meu crânio. Um nervo aperta meu pescoço, devastando o comprimento da minha coluna.
Eu retalio, arranhando os habitantes da cidade, mordendo quando necessário. No entanto,
para cada dano que inflijo, recebo mais quatro. Os assaltos aterrissam com ferocidade
violenta. Eles querem me matar? Eu não vou tranquilamente. Com um grito grosseiro, agarro
a trança de uma mulher e dou um soco na mandíbula dela. Ela desce.
Mas não demora muito até que a multidão se feche. Toda vez que tento me libertar,
sou jogado contra o chão. Os saltos esmagam meus dedos. Eu dou um soco na virilha de um
homem, e é incrivelmente gratificante ver suas pernas
dobre, mas o tapa de palma aberta de uma mulher estala contra minha orelha, e eu começo a
enfraquecer.
Eu não pensei que iria morrer hoje, nas mãos daqueles que são apenas
Como eu.
Minha visão pisca. Algo pequeno e escuro corre em minha direção.
Não há tempo para se virar. A bota bate na minha boca, e a agonia atravessa meu rosto.
"Volte", uma voz rosna. Vem da minha direita... ou é da minha esquerda?
Soa como Orla, mas mais corajoso e rosnando, ameaçando a violência.
“Volta”, grita a voz. "De volta!"
O baque úmido e surdo de uma lâmina cortando carne.
Grita teia de aranha como rachaduras no vidro. O sangue entope minha garganta, e eu
engasgo, cuspindo o gosto ruim de ferro e sal. Corpos me empurram para a esquerda e para a
direita, uma corrida repentina batendo no meu lado. Um grito é interrompido, e depois outro. Eu não
posso ver. Não consigo ver, e à medida que o mundo se desvanece, o mesmo acontece com os
ecos das últimas batidas dos pés até que, finalmente, tudo esteja quieto.
"Minha dama? Oh minha dama." Uma voz sussurrada perto do meu ouvido, vacilante
e lacrimoso.
Meu corpo está inundado de frio. Quando tento mover meu braço direito, a dor queima perto
do meu cotovelo. Minha bochecha pressiona o chão frio e lamacento. Estou tonto, mas vivo.
Quebrado, mas vivo.
Eu mordo o interior da minha bochecha enquanto as lágrimas descem pelo meu rosto.
Como se isso importasse. Provavelmente estarei morto em breve. A hemorragia interna vai acabar
comigo.
Orla tenta me ajudar a ficar de pé. Eu grito. Algo está me partindo em dois, do umbigo ao
esterno. Minha empregada salta para trás, não mais me tocando.
Eu caio no chão, ofegante, piscando para conter mais lágrimas. A náusea aumenta. Meu estômago
se revira e o vômito respinga na estrada. Minha cabeça pende, bile úmida e pegajosa pingando da
minha boca aberta.

“Vá, Orla.” Eu tossi.
“Eu não vou deixar você.” Sua voz treme.
Mulher tola e leal. “E se eles voltarem?”
“Então eles vão voltar. Por favor. Devemos levá-lo para a segurança.”
Gentilmente, ela pega meu braço. Meus músculos travados gemem quando, de alguma
forma, consigo me equilibrar sem desmaiar. Uma dor aguda atravessa minha perna direita quando
descanso meu peso sobre ela, mas a adrenalina entorpeceu o pior de tudo.
“Orla.” Poças de sangue do meu lábio partido e rastreiam meu queixo. "Fez
você...” Salvar-me?
“Por favor, minha senhora. Espere até chegarmos à cidadela.”
Um passo. A dor sobe pelas minhas costas.
Dois passos. Meus joelhos vacilam, e o mundo se inclina.
O progresso é excruciante. Minhas pernas não cooperam, meu equilíbrio oscila para um
lado e para o outro. Sou grata pelo braço de Orla em volta da minha cintura — meu único apoio.
Ela é surpreendentemente robusta para uma mulher tão pequena.
“Orla.” Meus pés se arrastam contra a neve molhada. Sou forçada a respirar pela boca
já que meu nariz está inchado — quebrado, sem dúvida. "Eu preciso descansar."
Até falar requer energia que eu não tenho.
“Nós não devemos parar,” ela ofega. Quantos quilômetros ela me carregou?
Quantas milhas restam? “Temos que seguir em frente.”
Outro passo. Não posso. Eu simplesmente não posso. "Por favor."
"Não", ela retruca, ajustando meu braço ao redor de seu ombro. Pés, pernas, rosto,
mãos — todas as minhas extremidades ficaram dormentes. “Você tem que aguentar mais um
pouco. Eu sei que você consegue."
O suor cobre minha pele, e estou tremendo, congelada, tão fria que minhas veias
congelaram. Meus dentes batem incontrolavelmente. Minhas articulações doem a cada tropeço.
Mas lá está Orla, seu corpo rechonchudo apoiando o meu enquanto eu tropeço, me arrasto e me
arrasto, pé após pé, em alguma direção sem nome.

Quase lá, minha senhora.
Mais alguns passos, você verá.
A cor desaparece da vista, e todo o mundo é sombra.
A voz de Orla é tudo o que me guia na escuridão da agonia sem fim. Sua fé em mim é
intrigante. Ela diz que eu sou forte. Ela diz que posso aguentar, mas não sei se posso.
"Minha dama." Orla dá um tapinha na minha bochecha, tomando cuidado com os hematomas. A pele
pica momentaneamente. "Fique acordado."
Se eu pudesse.
Minhas pernas enfraquecidas dobram, e eu caio contra uma árvore próxima, deslizo pelo
seu tronco e me esparramado na base. Outro pulso de dor entorpecida atravessa minha perna direita,
perto do tornozelo. Meus olhos se fecham. Não mais. Não posso mais viajar.
Meu batimento cardíaco diminui nos momentos que passam, o frio penetra através do meu
casaco, e durmo como um amigo nefasto, me persuadindo a esse esquecimento sem idade.
A respiração irregular da minha empregada me alcança. “Você não consegue dormir.”
"Orla", eu sussurro. Uma palavra, e eu me esgotei. "Estou cansado."
"Eu sei, minha senhora." Sua voz falha. “Eu sei que você está cansado.” Seus pés pisam
em um ritmo furioso de neve triturada. Ela começou a andar de um lado para o outro, seus passos
desaparecendo, mas sempre retornando, palavras murmuradas em voz baixa. “... não sei o que fazer.
Estamos tão longe...” Então ela começa a chorar.
Não chore. Não se preocupe comigo. Mas meu domínio sobre a consciência escorrega e
estou em queda livre.
“Meu senhor, por favor! Lady Wren precisa de sua ajuda!” Sua respiração trava,
e ela anda e anda. “Por favor, ajude-a. Por favor-"
O ar se agita. Ele roça o comprimento dos meus braços, através do meu cabelo úmido,
como o toque suave de dedos curiosos. Então o chão

treme. Meus ouvidos ressoam com o som de cascos, brilhante e vívido na terra congelada.
As batidas dos cascos cessam. Alguém desmonta. Pânico picos através do lugar
escuro do qual eu afundo. É alguém da cidade? Eles vieram para acabar comigo? Não
posso me mexer, não posso me defender. Cada respiração parece que alguém está
enfiando um pedaço irregular de metal no meu peito.
"O que aconteceu?" O tom frio e sem emoção só pode pertencer ao
Rei Gelado.
"Ela foi atacada, meu senhor!" Orla exclama, quase histeria. Não é sua culpa, eu
gostaria de dizer. Sem a presença de Orla, não tenho certeza se teria saído de Neumovos
vivo. "As pessoas da cidade souberam quem ela era e eles... eles..." Sua voz desaparece.
O som de seu choro chega e
Fora.
“Por que ela estava lá? Eu dei uma ordem. Uma ordem: ela não deve sair
a cidadela."
"Eu sinto muito. Então sinto muito. É minha culpa. Ela queria ir e eu não podia
dizer não e... Castigue-me como achar melhor, mas, por favor, não a deixe morrer.
Passos. O aroma brilhante e fresco de cedro me aproxima da consciência. Meus

olhos estão tão inchados que não consigo ver a expressão do Rei Gelado, embora eu
sinta sua fúria, tão palpável é a emoção. Minha perna está quebrada. Algumas das minhas
costelas, certamente. Eu fico tensa em antecipação ao seu desprezo.
Em vez disso, há isto: gentileza.
As pontas dos dedos pousam na minha têmpora. Eles traçam as contusões com
tanto cuidado, mapeando cada ferida. Um frio profundo e entorpecente irradia do toque, e
o latejar alivia. Um som suave de alívio escapa da minha garganta machucada.
"Venha, esposa", diz ele, e me pega em seus braços.

O chão cai, e eu choramingo quando o movimento envia
outra onda de agonia esmagadora pelo meu corpo. Meu punho golpeia contra algo sólido.
Minhas lutas começam de novo. Elora. Ela está segura?
Os braços se apertam ao meu redor, e a voz do rei, quando ele fala,
me lembra minha mãe. "Shh", diz ele. “Você está seguro agora.”
Impossivelmente, eu acredito nele. Estou colocado em cima de um cavalo, eu acho.
Momentos depois, o Frost King se acomoda atrás de mim. Ele me puxa contra a frente de seu
corpo onde está abençoadamente quente. Minha cabeça pende contra seu ombro, meu rosto
inclinado em direção ao seu pescoço.
Essa é a última coisa que me lembro.

CAPÍTULO 12
Eu deito na escuridão, as cortinas fechadas, sombras drapejadas como tecido em meus olhos. Meus
pensamentos vagueiam. Eles são poeira, pegando a luz e desaparecendo. E lentamente, lentamente
eu me lembro.
Terra molhada e compactada contra minhas costas, ar gelado pinicando a pele exposta do
meu pescoço. Os ruídos da cidade ressoam em um tom alto e discordante, então momentaneamente
interrompidos quando a dor se quebra em meu crânio. Está escuro em minhas memórias. Calor
abrasador ferve pela minha perna, então um estalo, repentino e frio.
Em meio a tudo isso, há a voz de Orla — um fio que me conduz à salvação.
Um tremor percorre meu corpo. A maciez do colchão nas minhas costas me lembra que
estou segura, longe de ser prejudicada. Os habitantes de Neumovos tentaram me matar. Eles
falharam.
Distanciando-me das memórias, concentro-me no que está presente.
Ou seja, a dor, por mais silenciosa que seja. Parece que minha pele foi arrancada, meus ossos
esfregados, todas as suas entranhas raspadas com uma picareta.
Meu rosto está uma bagunça sensível e inchada, mas estou viva.
Eu estou vivo.
Apesar do desconforto, consigo cochilar, embora de forma irregular. Quando minha pele se
arrepia com a chegada do ar frio, meus olhos se voltam para a porta.

Alguém entra sem bater. Uma lâmpada se acende, iluminando um rosto de ângulos
punitivos, a respiração se acumulando como uma nuvem diante de uma boca rígida e sem
sorriso.
Um passo líquido traz o Rei Gelado para dentro da sala, a porta se fechando
silenciosamente em suas costas. Sombras arrastam a borda do longo manto que ele jogou
sobre sua roupa de dormir. O rei pode ter a capacidade emocional de um galho, mas não
posso negar a graça de seus movimentos.
Ele se ajoelha diante do fogo, mexendo as brasas até pegarem, acrescentando
toras em cima delas. Cabelos da cor da noite profunda caem em tufos rebeldes contra seus
ombros, como se ele estivesse passando os dedos por eles. Eu nunca o vi livre de sua
ligação.
Um tronco se parte com um estalo surpreendente. Ele atiça o fogo uma segunda
vez, então se move para a janela, espiando. Ele pode ser um pilar de quão sem vida ele
está.
Que eu saiba, o Rei Gelado não sabe que estou acordado. Por nenhuma outra
razão ele ficaria no meu quarto. Eu acho que algo seria diferente. Uma falta de rigidez em
suas feições, talvez. Leva um momento, mas eu noto o amolecimento em torno de sua
mandíbula. Chamas de luz no mergulho de seus cílios escuros.
Eventualmente, ele sai, mas volta para colocar algo na minha mesa de cabeceira:
um copo de água. Uma coisa tão pequena, realmente. Mas não é a bebida que eu preciso.
Algo deve alertá-lo para o meu estado consciente, porque seu olhar corta para o
meu. A respiração para em meus pulmões, pois há uma rachadura na pedra de seu
semblante, e a rachadura cresce, teia de aranha em veias rasas, revelando vislumbres do
que está por baixo. Há raiva, brilhante e latente nas bordas. Há agitação na queima de
suas pupilas. Isso o deixa desconfortável, estar aqui. Então por que ele veio?
Nós nos encaramos. Marido e mulher, mas estranhos. Eventualmente,

alguém tem que dar.
Limpando minha garganta arranhada, eu digo: "Eu gostaria de uma taça de vinho, por favor."
O favor é apenas para apaziguá-lo.
Suas sobrancelhas se juntam acima do nariz. “Eu trouxe água para você.”
Ele gesticula para o copo na mesa de cabeceira, os dedos embrulhados amorosamente em couro
preto. Por que ele acredita que é necessário usar luvas dentro de casa, não faço ideia.
"Sim, e eu aprecio o gesto, mas eu realmente gostaria de vinho em vez disso."
“É depois da meia-noite. Por que você-"
"Eu só preciso disso, está bem?" Meu rosto queima com essa inquietação crescente.
Não há outra maneira de fazê-lo entender. Preciso beber como preciso comer, dormir.
Outro olhar de busca. "Tudo bem", ele rosna. Movendo-se para a porta, ele enfia a cabeça
para fora para falar com qualquer membro da equipe que esteja estacionado no corredor. Quando ele
volta trazendo uma taça de vinho, eu a aceito com gratidão. Água é substância, água é vida, mas não
vai curar a asfixia que me persegue. Só o vinho pode fazer isso.
"Obrigado", eu sussurro, trazendo o copo para meus lábios rachados, e
suspiro enquanto o líquido me aquece por dentro. “Néctar dos deuses.”

Ele inclina o queixo. "De fato."
Não me lembro muito do ataque, mas me lembro de uma coisa: a voz baixa e calmante do
Rei Gelado acalmando meus nervos em frangalhos. Ele não me abandonou no meu momento de
necessidade. Não tenho certeza de como interpretar suas ações.
Tomo outro gole antes de colocar o copo de lado. O peso de seu olhar sobre minha garganta
desliza através de mim, mas quando volto minha atenção para ele, encontro seus olhos em outro
lugar.
— Como você sabia que vinha? Eu pergunto, observando-o de perto por um

reação. Ele dá tão pouco - para qualquer um. “Estávamos a quilômetros da cidadela. Você
não poderia ter ouvido Orla chamando você.
Ele hesita. Uma coisa rara, ver essa incerteza nele, e sinto um pedaço de mim
inclinar-se para a semelhança que podemos compartilhar. "O Les", ele murmura. “Passa
perto de Neumovos. Os espíritos ouviram a voz de Orla. Eles me informaram de sua
localização.”
Ele não olha para mim quando fala. Ele observa o fogo, ele olha pela janela, ele
estuda a escuridão aglomerada perto das tábuas do piso, ele fixa aquele foco implacável na
porta. Por alguma razão, o Rei do Gelo não pode encontrar meus olhos.
Meus dedos se desenrolam de onde estavam presos ao redor dos cobertores e

levantam para tocar minha bochecha com cicatrizes. Eu convivo com essa exibição feia há
oito anos, e é tudo que qualquer um vê. Talvez seja por isso.
Eu largo minha mão. Não importa de qualquer maneira. “Você está dizendo que fala
aos mortos”.
“Seus espíritos. Quem eles eram quando a respiração fluía em seus pulmões.”
Contra todas as probabilidades, ele aguçou minha curiosidade. "Eu pensei que você
só os julgou."
“Somente em circunstâncias extremas eu falo com eles fora de seus
Julgamento."
E meu ataque deve contar como tal. “Então, qual é a diferença
entre os espíritos no rio e aqueles que assistem ao seu julgamento?”
Ele olha para uma das cadeiras perto da lareira. Que decisão cansativa. Sente-se,
e ele se condenou a conversar com sua esposa, de todas as pessoas. Eu franzo meus
lábios e espero.
Ele senta. A cadeira em si é maravilhosamente confortável, com almofadas
profundas, perfeitas para uma tarde de leitura, mas o Frost King se empoleira na borda
como se fosse construído das tábuas de madeira mais duras e resistentes. Ele teve alguma
interação social antes de eu chegar? Eu estou
imaginando-o confinado em seus aposentos, nunca se aventurando além de sua asa.
O rei diz: “Os espíritos imersos nos rios estão em uma fase anterior de sua
passagem. É lá que eles desvendam quem eram e aceitam suas mortes. Um espírito
pode demorar o tempo que precisar no Les. É um lugar seguro para eles, livre de
julgamento. Quando estiverem prontos para encontrar seu lugar de descanso final,
eles comparecerão ao Dia do Julgamento.”
“O que esses espíritos têm a dizer?”
"Eles estão mortos", diz ele rigidamente. “Por que deveria importar o que eles
dizer? São suas ações que me mostram quem eles eram.”
E assim, meus breves sentimentos de calor em relação ao Rei Gelado
desaparecem. Acho que nunca conheci alguém que me enfurecesse tanto e com
tanta facilidade.
Eu me acomodo mais confortavelmente contra os travesseiros, minhas
pálpebras semicerradas. “Talvez não importe para você”, eu digo, “já que você viverá
para sempre, mas imagino que significa algo para eles, falar de suas vidas e suas
experiências.”
Ele diz concisamente, mãos curvadas sobre os braços de sua cadeira: “Meu
trabalho não é confortá-los. Eles fizeram suas escolhas e morreram com essas
escolhas. Então, seja qual for a culpa ou arrependimento que eles guardam, confortá-
los não é minha prerrogativa. Meu dever é conceder-lhes permissão para a vida após
a morte. Para julgar como eles passarão suas eternidades. Nada mais."
Na eternidade, o tempo não tem sentido. Há sempre outro ano, e outro, e
outro. Mas com a mortalidade, a vida é construída tijolo por tijolo nas menores coisas.
Uma vela acesa. Um cobertor tecido. A mão de alguém pressionando a sua, ou um
perfume doce inundando a sala e provocando os sentidos.
O medo da morte é muito real. Eu odiaria pensar que o Vento Norte não tentaria
oferecer conforto ou compaixão àqueles que estão entrando nesta nova fase da vida.
Meu som suave de escárnio atrai seu ouvido – uma leve inclinação de cabeça. Ele ainda
procura em outro lugar. "O que?"
"Nada."
“Não é nada, seja o que for.”
Também pode ser. “Você não está interessado em ouvir o que eu tenho a dizer,
então por que deveria importar o que eu penso?”
Há uma batida de silêncio. “E se eu estiver interessado em ouvir
o que você tem a dizer?” Ele quase tropeça na pergunta. Quase.
E estou surpreso o suficiente para respondê-lo. “É pedir muito, estendendo a mão
familiar para aqueles que atravessam? Se a situação tivesse sido invertida, se você
tivesse chegado ao fim de sua vida e não soubesse nada do que estava além, você não
gostaria de ser consolado?”
Resumidamente, seus olhos piscam para os meus. Seu olhar é tão penetrante,
tão invasivo, que me sinto como se fosse apenas pele nua. Luz e escuridão e o meio-termo.
Estes não são os olhos de um homem que não sente nada. Estes são os olhos de um
homem que experimentou uma dor imensa.
E eu imagino. O Rei do Gelo já foi consolado, ou é um
conceito completamente estranho para ele?
Minha raiva anterior se reduz a um fogo brando. “Você foi
confortado,” eu sussurro, “não é?”
Ele se levanta com tanta violência que a cadeira vira de lado. Seus músculos se
contraem como se ele pretendesse sair correndo da sala, mas seus pés permanecem
entrincheirados no tapete colorido que cobre o chão. “Diga-me o que aconteceu em
Neumovos.”
Em circunstâncias normais, eu ignoraria suas exigências. Mas eu estou cansado.

Sinto como se tivesse vivido vidas entre o frágil espaço do crepúsculo e do amanhecer.
Quanto mais cedo o Rei do Gelo deixar minha companhia, mais cedo posso dormir.
Então eu digo a ele. Algumas coisas, não todas. Eu pulo a loja de boticário como
embora nunca tenha existido. O Rei Gelado me sonda por qualquer inverdade, mas ele não me
conhece. Ele não se preocupou em conversar comigo, exceto em situações que exigem isso.
Então ele não vê com que facilidade eu minto.
“Isso não pode ficar”, diz o rei quando eu fico em silêncio.
Algo em sua voz faz com que os pelos dos meus braços se arrepiem.
"O que você vai fazer?"
Seu olhar é plano e frio. “Eu vou retribuir a eles a mesma gentileza que eles mostraram a
você, só que vou tornar isso muito pior.”
Eu me endireito contra a cabeceira enquanto meu estômago cai. Ele garantirá que o
sofrimento deles seja duradouro. O pensamento parece pior do que o medo. O medo é uma
emoção passageira. Parece que gruda na minha pele.
“Você não pode. Isso só daria a eles mais uma razão para te odiar, talvez até mesmo
atacar você.” Como se eu me importasse com isso. Se ele atacar Neumovos, perderei qualquer
chance de obter o tônico Zéfiro prometido

Eu.
“Golpear contra mim?” Sua boca se curva. “Eles não fariam tal coisa.
Eu sou o rei deles.”
"Lealdade é conquistada", eu declaro. “Não é uma obrigação.”
"Eles teriam matado você", ele sibila, o lábio superior descascando para trás.
revelar seus dentes retos, brancos e uniformes.
Eu não discordo. "Eles estão com medo. Eles estão sofrendo”. Por mais que meu corpo
esteja doendo, não posso culpá-los. Se eu estivesse no lugar deles, teria feito o mesmo. Devemos
viver, e isso significa sobrevivência em todas as formas, muitas vezes feias.
O Rei Gelado dá um passo em direção à janela, as calças largas e macias caindo sobre
seus pés. "Você os protege, mas eles teriam se livrado de você sem pensar duas vezes."
Minhas mãos se enrolam com mais firmeza ao redor dos cobertores. Há algo
aqui, algo que eu não posso colocar meu dedo. "E isso irrita você, que eles iriam me
prejudicar?"
— Prejudicar você é minar meu poder. Essa é uma ligeira que eu não posso
ignorar.”
Cada palavra goteja desprezo. Minha pele se enruga com a violência em sua
declaração, e eu sussurro, temendo e desejando a resposta: "O que você vai fazer?"
Os olhos do Frost King brilham com a promessa de devastação. "Eu vou

ensine-os a não tocar no que é meu.”
Uma emoção sombria me percorre. Aqui está o deus da escuridão e da morte, o

punho devastador do inverno. Suas palavras estalam como osso e soam como metal
forjado. Há algo sedutor em sua segurança. Ele viveu milênios enquanto eu sou apenas
uma respiração ofegante, penugem de dente-de-leão, gelo sob um sol de verão. Ficar em
seu caminho é ser cortado. Os habitantes da cidade deviam saber que haveria
consequências para suas ações. Quão profundo seu ódio por ele teria que correr para
anular essa cautela?
Minha. Foi assim que ele me chamou. Mas não veio de um desejo de
querendo proteger, como se me definisse como amante. Ele falava de mim como uma
possessão, como aquela lança dele, ou os pratos de prata, aqueles discos perfeitos
enfeitando sua mesa de jantar. Apesar de nunca ter sido reivindicado como tal – meu – o
sentimento não tem apelo. Sou uma pessoa. Minha própria pessoa. Devo ter batido a
cabeça com mais força do que pensava para reagir dessa maneira.
"Descanse", diz ele, virando-se. "Você precisa disso."
O Rei do Gelo chega à porta quando eu chamo “Espere”.
Ele para, os dedos descansando contra a alça curva.
“Por que você não olha para mim?” As cicatrizes no canto da minha boca puxam
dolorosamente. Eu vivi com essa mancha tempo suficiente para que ela não me define
mais. Mas às vezes sou fraco. Às vezes eu sou humano. “É a minha cara? Você não
suporta olhar para isso?”
O Rei Gelado não se vira quando diz humildemente: “Há muitas coisas feias neste
mundo, Esposa. Mas não acho que você seja um deles.”
Com essas palavras de despedida, sou deixado no escuro.

CAPÍTULO 13
Leva tempo, mas, eventualmente, eu me recupero. Semanas de repouso e sossego,

muitas horas passadas a ler junto à lareira. Minha pequena sala de estar abriga uma
parede de prateleiras cheias de livros. Eu li todos eles. Nunca tantas histórias estiveram
à minha disposição. Fujo para mares infestados de piratas, cavernas escuras que se
enterram no centro da terra, cidades que flutuam nas nuvens, casas senhoriais cujas
paredes gotejam hera. Mas há um gênero que está em falta.
“Orla”, digo à minha empregada uma noite, enquanto ela ajeita os travesseiros
atrás das minhas costas. "Há mais livros em outros lugares da cidadela, por acaso?"
Minha seleção atual é uma releitura. Conta a história de um homem, um herói de guerra,
e sua jornada de uma década para casa após uma guerra de dez anos. Sua esposa fica
em casa em Ítaca com o filho pequeno, tecendo uma mortalha de dia e desvendando seu
progresso à noite para manter os pretendentes afastados.
"Certamente. O que você prefere ler?”
Eu lanço a ela um sorriso conspiratório de lado. “Você realmente quer
conhecer?"
Minha empregada cora. "Não?" Ela parece insegura.

"Romance."
Ela suspira melancolicamente. "Amor, minha senhora?"

“Sexo, na verdade.” Seus olhos saltam, e eu rio. O que posso dizer? Eu gosto das
minhas histórias com grandes quantidades de sexo. Especialmente quando eu não estou
recebendo nenhum.
O amor não é feito para pessoas como eu.
Após uma breve reflexão, Orla diz: “Pode haver alguns na biblioteca. Posso verificar
amanhã.”
Eu me sento surpresa, e o colchão afunda sob o meu peso inconstante.
“Há uma biblioteca?”
"Oh sim. É muito soberbo. O senhor coleciona livros de todo o mundo.”
"Sério."
Ela acena inflexivelmente. “Ele adora ler.”
Hum. Suponho que nunca considerei a possibilidade de que o Rei Gelado gostasse de
qualquer atividade fora de seus deveres reais. Ou seja, sentenciar almas a uma eternidade
miserável. Que curioso. Que curioso, muito curioso. Uma pequena voz na minha cabeça
questiona que material ele gosta de ler.
Antes que eu possa perguntar a Orla onde fica essa biblioteca, ela pega meu
lavanderia e fecha a porta atrás dela.
Faço minhas refeições em meus quartos porque, até que minha perna se
cure, não posso descer as escadas. Silas me faz bolos em miniatura, e nem a meu
pedido. É um gesto doce. A curandeira, Alba, conseguiu consertar meu nariz, então
pelo menos não fico com um objeto horrivelmente torto no rosto. Orla me visita três
vezes por dia para cuidar do fogo, servir minhas refeições e me ajudar a tomar
banho. O Rei do Gelo nunca mais escurece minha porta. Orla diz que ele está
ausente há muitos dias. Algo se agita nas Terras Mortas. Coisas escuras e selvagens.
Na semana seguinte, quando estou forte o suficiente para jantar no andar de baixo,
Orla me informa que o rei não está se sentindo bem e se retirou para seus aposentos. Eu
certamente não estou chorando por sua ausência, mas depois de semanas passadas em
isolamento, eu estava ansioso por uma briga verbal.

Então eu como minha refeição sozinho, pegando minha comida. saudades de Elora.
Eu sinto falta de Edgewood. Há uma ausência na minha vida, há muito tempo, e o vazio
continua a se multiplicar. Neste ponto, não tenho certeza do que fazer. O Dia da Colheita
veio e se foi, e eu não consegui encontrar Zéfiro. Eu ainda tenho que voltar para Neumovos.
Eu ainda tenho que matar o rei.
Há apenas uma graça salvadora: as portas, milhares e milhares, revestindo cada
corredor empoeirado e abandonado de cada ala em cada andar. E se a história de Orla for
verdadeira, uma das esposas do Rei Gelado os usou para escapar dessa prisão insuportável.
Minha tarefa se estende diante de mim: garantir uma saída, para que, quando o Rei Gelado
estiver morto, eu possa fugir.
Nos dias que se seguem, volto minha atenção para explorar o que está por trás
daquelas portas. Divido tudo por ala e depois por andar, pintando um mapa da cidadela com
tinta para acompanhar as portas que abri.
Porta vinte e três: um campo carbonizado.
Porta sessenta e sete: uma sala construída inteiramente com tábuas de madeira
escura — piso, teto, paredes. Sem janelas. O único objeto dentro do interior apertado é uma
poltrona funda envolta em tecido escarlate. Por alguma razão, meu corpo inteiro recua na
presença desta cadeira, e eu rapidamente volto para o corredor, batendo a porta atrás de
mim.
Porta noventa e um: a base de uma enorme cachoeira, o ar enevoado colorido por
prismas de luz.
Porta cento e oito: o mármore rachado de ruínas antigas.
Outra passagem, portas e portas e portas, vidro e barro e madeira e frio, ferro
congelando se curvando em formas elegantes dentro da moldura.
Uma porta está coberta de trepadeiras desidratadas. Outra tem a forma de um triângulo,
curiosamente. Mas nada. Cada reino atrás das portas está completamente contido. Não
importa o quão longe eu viaje, em algum momento eu bati na parede escura que é a Sombra,
que consegue se manifestar mesmo dentro das diferentes terras.
Eventualmente, minhas andanças me levam de volta ao centro da cidadela, onde a luz é
aquosa e as paredes parecem lascadas em alguns lugares. Quando passo por uma porta de
madeira indescritível, uma voz masculina interrompe meu movimento para frente.
“Por favor, meu senhor. Garanto-lhe que minhas intenções eram nobres.
"Suas intenções", uma voz fria responde, deslizando pelas rachaduras
na floresta, “eram egoístas, movidos pelo medo e pela ganância dos homens”.
"Isso não é verdade."
Este deve ser o lugar onde o rei serve seu julgamento. E soa como
embora o julgamento esteja em andamento.
Eu pressiono meu ouvido na porta. A madeira vibra contra minha têmpora enquanto o Rei
Gelado grita: “Estes são os fatos. Você entrou na casa do seu irmão enquanto ele dormia. Roubou
o último de seus...
“Se você me deixar explicar—”
“Ele está nisso de novo.”
Eu me assusto com tanta força que minha cabeça bate contra a porta, e eu cambaleio
para trás, colocando minha testa onde a pele arde. Uma forma borrada toma forma enquanto eu
pisco as lágrimas. É a mulher que bebeu de Mnemenos.
“Tiamina.” Ela está diretamente sob uma das tochas. eu consigo ver
através de seu estômago para a parede em suas costas.
"Minha dama." A curva elegante de seu pescoço pisca enquanto ela se curva
para frente em uma profunda reverência, e permanece lá até eu ficar desconfortável.
"Isso não é necessário", murmuro, puxando-a para cima. "Existe
algo que você precisa?”
Seus olhos parecem grosseiramente ampliados por trás de seus óculos. "Sim." O sorriso
suavizando sua boca começa a desaparecer. "Lembrei-me. Eu fiz desta vez.
Orla pediu algo. Eu prometi a ela, mas aqui estou eu. Irrefletido. Cabeça vazia.” Sua garganta
balança. “Uma pergunta, ela perguntou. Um pedido."
Às vezes, eu gostaria de ser uma pessoa melhor. A paciência sempre foi
A virtude de Elora. Esquece. "Bem, quando você pensar nisso, deixe-me saber."
Com meu foco voltado para a conversa atrás da porta, quase esqueço a Tiamina até que
ela engasga. "Eu lembro. Orla me perguntou o que você deseja usar esta noite: um vestido, verde
ou azul?
Suspeito que Orla tenha enviado Tiamina nessa missão sem sentido para manter sua
mente ocupada, mas respondo: “Azul está perfeitamente bem, obrigado”. A mulher-espectro, com
seus grandes olhos e desejo de agradar, sorri para mim com adoração. Ela realmente é bastante
inofensiva.
Seu olhar se desloca para a porta. O timbre profundo da voz do Frost King carrega, as
palavras perdidas devido à distância. “Às vezes me entristece ver o que ele se tornou. Mas suponho
que seu comportamento seja compreensível, afinal ele está perdido.
Minha consciência pisca para a atenção, e eu a encaro completamente. "O que você faz
significa?"
A tiamina pisca lentamente. "Desculpe?"
"O que você acabou de dizer. Sobre o comportamento do Rei Gelado.”
— O que eu disse, minha senhora?
Eu suspiro profundamente, cansadamente em minhas mãos. Por que eu pensei que
conversar com uma mulher que mal consegue se lembrar do próprio nome era uma boa ideia, eu
nunca vou saber. “Não importa. Está bem." Não está bem. “Diga a Orla que quero
usar um vestido azul, tudo bem?

“Um vestido?”
Minha boca se curva. A tiamina estremece com a visão, então se vira e dispara
ao fundo do corredor. Mulher inteligente. Pelo menos posso voltar à minha escuta.
“Neste dia, seu julgamento permanece: Neumovos.”
Um lamento agudo levanta o cabelo da minha nuca. Há um estrondo, e meus dedos saltam
contra a maçaneta de metal da porta, depois apertam, pressionando. Bloqueado. Sons de luta me
alcançam — um corpo caindo, batendo em uma pedra dura. Tecido farfalhando. O clique dos saltos.
estou imaginando o rei

descendo uma escada rasa, as mãos presas atrás das costas, o nariz inclinado para cima, a
boca altiva. Ele enfeita um trono no topo de um estrado?
“Por favor, escolte este homem para fora do prédio.”
“Por favor, por favor, meu senhor.” O lamento quebra e desmorona. “Eu imploro
você reconsiderar. Meu pai estava morrendo. Eu não tive escolha—”
"Há sempre uma escolha." Sua resposta sai, silenciando efetivamente a histeria do
homem. "Fique feliz que eu não estou mandando você para o Abismo", ele entoa, e eu me
pergunto que horror o lugar pode ser.
"Eu sinto Muito. Eu sinto muito-"
Eu não posso ouvir mais. Empurrando para longe da porta, eu endureço minha
espinha e continuo pelo corredor, as mãos apertadas ao meu lado. Que bunda completa.
Absolutamente nenhuma compaixão. Sem empatia. Um coração de gelo, como dizem as
histórias. Quanto pode o Rei do Gelo saber das almas que passam pela Sombra? Suas
ações? Suas fortunas e infortúnios, mentiras e erros? Ele os conhece em um nível emocional?
Ele pode explicar, com total confiança, as razões por trás de suas ações, as necessidades
que as pessoas protegem das outras, como aceitação, amor ou medo?
Não é da minha conta. Não é da minha maldita conta.

É fim de tarde. O pôr do sol ainda está a algumas horas de distância. tenho tempo suficiente para
investigar mais algumas portas antes que eu precise me trocar para o jantar.
A porta na minha frente é pintada de um preto brilhante. Duas máscaras brancas
marcam o primeiro plano, uma carrancuda, outra sorridente, com pinceladas brilhantes e
coloridas nas bochechas e sobrancelhas. Assim que toco na maçaneta, ouço murmúrios
através da porta. Eu a abro, animada com a perspectiva de pessoas do outro lado.
Tem gente do outro lado.

Estou no final de uma estrada estreita de paralelepípedos que fica entre duas fileiras
de prédios. As vitrines coloridas e abotoadas são coroadas com elegantes molduras de
gesso, tendo vestido seu amarelo ensolarado
traje, as janelas com venezianas pintadas de rosa em contraste. Homens usando gravatas-borboleta
arrumadas e cartolas andam de braços dados com mulheres envoltas em pérolas e seda, seus
sapatos brancos de salto alto batendo musicalmente contra a pedra.
O tropel de cascos chama minha atenção para uma carruagem puxada por cavalos no final
da alameda. O riso borbulha nos pequenos becos, cai das janelas abertas com suas lindas flores
derramando das jardineiras.
Grupos de mulheres vão de loja em loja, espiando as vitrines, carregando sacolas de mercadorias
compradas. Seus chapéus de abas largas são quase tão complicados quanto os padrões que decoram
seus guarda-sóis abertos, que giram enquanto descansam em seus ombros. Está ensolarado e
quente. Cheira a verão: sal e pedra quente.
A porta às minhas costas está aberta, revelando o corredor úmido da cidadela. Fechei-a com
um estalo suave, tendo o cuidado de me lembrar da pintura verde vívida e das venezianas brancas
do prédio, o alegre telhado pontiagudo para meu eventual retorno.
A passarela flui para uma praça arrumada com adoráveis bancos de ferro forjado, uma fonte
circular espirrando em seu centro. A multidão diminuiu.

O sol coze os paralelepípedos sob os pés e grava sombras que caem
para leste.
Ninguém parece estar com pressa. Eles têm o lazer para passear, para estar presente. Uma
mulher lê em um banco. Dois homens jogam um jogo de dados. Uma menina e sua mãe empinam
pipa. Mais um grupo de mulheres empoleiradas na beira da fonte, conversando sobre... não sei dizer.
Vou precisar me aproximar.
A mulher que fala usa seu cabelo prateado em um elegante coque no topo da cabeça. “Claro
que não, Lyra. Eu pedi rubis. Não que meu marido se lembre da minha preferência por joias.”
Uma morena com longos cachos e um vestido lilás de mangas compridas diz:
“Ele conseguiu safiras para você, não foi?”
Ela balança a cabeça. “Esmeraldas. Esmeraldas gordas e berrantes. Como se eu suportasse

essa humilhação”.
“Que odioso!” uma mulher ruiva grita.
Meus músculos faciais se contraem em diversão.
“Gerard não entendeu quando expliquei a ele que esmeraldas
lavar minha coloração. Então eu...
Estou sorrindo enquanto passo pelo amontoado deles. É um alívio saber que existem
coisas boas em algum lugar, e que eu posso ter esse dia. Que eu possa voltar sempre que
quiser experimentar novamente.
Do outro lado da praça, as pessoas se reúnem em torno de um pequeno carrinho para
comprar qualquer mercadoria que esteja sendo vendida. Após uma inspeção mais detalhada,
vejo que são tortas em miniatura. Eles são assados em um marrom crocante, com belos topos
de treliça, elegantes em sua simplicidade. O cheiro de farinha assada e açúcar me provoca. O
menu diz: mirtilo, limão, cranberry. Meu estômago ronca. Há quanto tempo estou vagando?
“Olá”, digo ao padeiro, um homem idoso de avental. “Quanto pelas tortas?” Não que eu
tenha moedas, mas...
O padeiro separa duas tortas de limão e uma de mirtilo, depois as embrulha em papel
pardo e amarra com barbante.

"Olá?" Eu aceno com a mão na frente de seu rosto. "Senhor?"
Ele tira um punhado de moedas do bolso do avental, joga-as em uma tigela com outras
peças de ouro e cobre. É quando eu noto minha mão, a que está se aproximando dele. É
transparente.
O homem não pode me ver. Ninguém, eu percebo, pode me ver, me ouvir. É como se
eu tivesse me tornado um fantasma.
A excitação que senti ao acreditar que poderia ser capaz de socializar com pessoas
que tinham vida, liberdade, escolha, azedou em decepção. As portas podem me oferecer um
vislumbre de outras vidas, mas isso é tudo que sempre será - um vislumbre.
Um clangor baixo e sonoro reverbera pela praça. Eu olho para cima,

estremecendo com a intensa luz do sol. Uma grande torre sineira toca três vezes. O grupo
de mulheres na fonte se levanta e corre em direção a um conjunto de portas abertas à
minha direita, assim como a grande maioria das pessoas na praça. Por curiosidade, eu os
sigo.
As portas conduzem a uma pequena antecâmara, que se estende a outro conjunto

de portas duplas. Mais além, um teto abobadado se expande na forma de uma cúpula e
fica rente ao topo das paredes curvas com colunas filigranas. O espaço ecoante bate o
som dos passos da multidão da parede ao teto e de volta enquanto desço a passarela
inclinada que cruza fileiras e mais fileiras de assentos acolchoados, todos construídos em
um declínio gradual que eventualmente atinge a parede frontal curva de um palco.
É um teatro.
Parando no meio da passarela, uma mão descansando em cima do encosto macio

e profundamente vermelho de uma das cadeiras, eu estudo a sala com mais detalhes.
Apesar da extensão, parece íntimo de alguma forma. Cortinas douradas – o mesmo calor
da luz do fogo que as cortinas do palco – derramam de alcovas invisíveis acima, como
ouro derretido derramado de urnas.
Nunca fui a um teatro. Eu só estou ciente de sua existência a partir de
os livros que li. E então eu me pergunto.
Olho ao redor do espaço. Os clientes começam a tomar seus lugares. Em poucos

minutos, o teatro está quase cheio. As lâmpadas escurecem, salvam as que iluminam o
palco. Alguns lugares permanecem vagos.
Provavelmente é tolice, mas eu me espremo por uma das fileiras até um assento
do meio, então me acomodo.
O silêncio assume uma qualidade focada, como se o próprio ar apertasse ao meu
redor. Meu coração salta, pela parte das cortinas, zumbindo suavemente para expor o
cenário que espera por trás de seu escudo de veludo. Um homem sobe ao palco e começa.
Não tenho certeza quanto tempo dura o desempenho. Existe um rei. UMA
revolta. Um deus acorrentado a uma rocha. E assim vai o conto. Parece que nenhum tempo se
passou antes que as cortinas se fechassem, as lâmpadas se acendessem e uma sensação de
vigília passasse por mim, suave como o sol nascendo em uma manhã fria.
O público também se agita.
Lentamente, volto para a praça da cidade com o resto dos clientes, a rua repleta de
lojas, a porta, o corredor sombrio, o frio da cidadela. Estou tão preocupado com o desempenho
que acidentalmente esbarro em algo quando viro uma esquina. Ou melhor, alguém.
O Rei do Gelo, sua capa preta abotoada até o pescoço,

me acolhe.
Faz semanas desde que o vi. Ele ainda deve estar se recuperando de qualquer doença
que o atormentava dias atrás, pois sua pele está cinza de fadiga. Passamos um tempo
desconfortavelmente longo nos observando em silêncio. Eu tenho minhas próprias razões para
me esconder. Mas e ele?
"Você não estava no jantar", diz ele.

"Que horas são?"
“Perto da meia-noite.”
Eu fiquei tanto tempo fora? Eu não acho que foi mais do que algumas horas. “Fui
desviado. Havia uma porta. E havia esta cidade, este teatro.

Eu nunca fui a um teatro antes—”
O rei me estuda inexpressivamente.
E ele provavelmente não se importa.
Virando o calcanhar, dou dois passos antes de ser puxado por um
pergunta inesperada.
“Que peça foi encenada?”
Ao encará-lo, encontro interesse genuíno em sua expressão. Uma interação normal
entre marido e mulher. É imprevisto, sim, mas... não totalmente indesejado. Sinto uma solidão
tão profunda aqui que houve momentos em que desejei conversar com qualquer pessoa, até
mesmo com o rei.

"Não tenho certeza. Era sobre um deus acorrentado a uma rocha. Ele deu aos humanos
o dom do fogo e, por isso, foi punido. E no final, ele previu que seria salvo.” Eu olho para cima. Por
alguma razão, sinto como se o rei pudesse levantar a mão, segurar meu queixo e minha bochecha.
“Mas ele não foi salvo.
O fim veio: relâmpagos e ventos.”
Um pequeno sulco marca o plano liso de sua testa. Suas sobrancelhas são escuras,
ousadas, com um leve arco. “Ele não está salvo—ainda. Mas chegará o dia em que um homem
com sangue divino o libertará de suas amarras.”
"Como você pode saber?" Eu pergunto, procurando seu rosto. “É só uma história.”
“As histórias não revelam alguma verdade subjacente?”
Eu aceno, me afastando para me dar espaço. De pé tão perto dele, não tenho certeza se
quero me aproximar ou pegar minha lâmina e acabar com ele. Mas ele está certo. Não é por isso
que eu leio? Para ser levado para outro lugar e aprender verdades sobre mim mesmo.
"Então você já viu essa peça antes?"
Ele inclina a cabeça. A maneira como ele me estuda agora não é como ele me estudou
semanas atrás. Como se ele não procurasse mais motivos para me afastar, mas sim procurasse
motivos que o fariam ficar, para prolongar essa conversa. “Havia um teatro onde eu morava antes
do meu banimento. Participei quando pude”. Ele olha para o corredor. Ninguém está lá. “Gosto de
histórias. Eu gosto de conhecer os personagens e suas jornadas, as escolhas que eles fazem.”
Esta pode ser a coisa mais honesta que ouvi dele. Algo
pessoal. Que ele tenha escolhido compartilhá-lo comigo, sinto-me estranhamente satisfeito.
E, claro, eu tenho que arruiná-lo. “Então é verdade. Você sabe aproveitar
a si mesmo, quando não condenando as pessoas ao sofrimento eterno.”
O Rei do Gelo estreita os olhos azuis para mim. Uma pergunta, embora ele não fale em
voz alta.
"Eu ouvi o seu julgamento", eu explico.

“Então você sabe que foi justo.”
“Como poderia ser justo se você não ouviu o raciocínio do homem para sua escolha?”
Seu lábio superior se contrai. O cabelo em meus braços se levanta com a intensidade de
seu foco. “Eu não preciso saber o raciocínio dele. Eu julgo as almas por suas ações. Isso é tudo."
As palavras tacanhas de um deus tacanho. “O que o homem fez? O que foi tão terrível
que você o condenou a Neumovos?” E verei o rosto desse homem ao redor da cidadela, agora
que ele é forçado a servir ao rei?
“Ele roubou moedas de seu irmão, que não conseguiu comprar remédios quando sua
esposa ficou doente na semana seguinte. A doença a levou rapidamente. Ela estava morta três
noites depois.”
Sua explicação me dá uma pausa. Um erro lamentável, com certeza. “Suas ações não
foram intencionais. Ele não poderia ter conhecido seu
a esposa do irmão adoeceria. Ele não disse que seu pai estava morrendo?
“Então ele está justificado em salvar seu pai ao custo de sua cunhada.
vida?"
"Claro que não", eu estalo. “Mas o raciocínio de alguém é uma boa
indicador de quem eles são – seu coração”.
“Não posso me preocupar com o coração das pessoas. Caso contrário, ninguém jamais
seria julgado em tempo hábil. Pode levar anos para dissecar os motivos das pessoas.”
“O que são alguns anos em que você pode viver para sempre?”
Ele balança a cabeça. “Eu não vim aqui para um debate. Eu só queria ver que você não
desmaiou em coma induzido pelo vinho. Agora que tenho minha resposta, vou me despedir.” Seus
olhos passam rapidamente pelo meu rosto.
"Boa noite."
Eu inclino minha cabeça. Eu acho que é melhor do que jogar uma adaga em seu
olho. "E você também."
HORAS DEPOIS, ainda não consigo dormir.
A lua está ausente esta noite, deixando uma cicatriz contra o céu noturno. Enquanto
me deito na minha cama confortável com sua quantidade ridícula de travesseiros, pego o
romance de bolso da mesa de cabeceira e abro no capítulo onde parei. Conta a história de
uma mulher que se veste de homem e embarca em um navio rumo a terras distantes. Ela
começa a se apaixonar pelo capitão do navio, que permanece ignorante de seu sexo. Até que
ela salve sua vida de um monstro marinho. Agora eles dançam em torno de sua atração um
pelo outro, e é minha parte favorita absoluta.
Tensão.
O pirata é um trapaceiro, com uma boca rápida para sorrir e carisma suficiente para
conquistar uma frota inimiga. E o Frost King é... o oposto disso.
É claro que o ladino se importa, talvez até ama, a heroína. Ah, claro, ele pode falar as
declarações mais românticas, mas a verdade está nas sutilezas de suas ações.
Um fio de saudade passa por mim. Eu odeio isso. A fraqueza, como

cruel a emoção é, mas acima de tudo, eu odeio—
Minha cabeça se levanta quando um som sibilante chama minha atenção para a porta.
"Olá?"
Nenhuma resposta.
Espero alguns momentos, ouvidos atentos. Deve ter sido o fogo que ouvi.
Viro uma página, voltando à minha leitura por um tempo. Quando o som vem de novo,
eu fico tensa, todos os meus sentidos intensificados. “Orla?” Mas, novamente, nenhuma
resposta. Não foi o fogo. Desta vez tenho certeza.
Uma sombra se move na fresta abaixo da porta. Colocando o livro na minha mesa de
cabeceira, eu deslizo debaixo dos cobertores e me aproximo da porta com cautela, movendo-me
silenciosamente. Agarrando a maçaneta, pressiono minha orelha na madeira fria.
A princípio, nada. Apenas a pulsação do sangue em meus tímpanos, o vento gemendo
além das vidraças. Mas então um silvo baixo e chocante soa, emanando do fundo do peito. Um,
dois, três batimentos cardíacos depois, e sinto o cheiro. Fumaça.
Cada poro, cada cabelo, cada lasca de consciência se estreita no fedor que eu
reconheceria em qualquer lugar.
Afastando-se lentamente, deixei minha mente desenrolar, mas apenas por um momento.
Um momento fugaz e atormentado antes de eu puxá-lo de volta, recuperar o controle de minhas

faculdades. Se o Darkwalker violou as proteções da cidadela, ninguém está seguro.
Minha bolsa de sal está vazia. O reabastecimento de sal mais próximo fica na cozinha — dois
níveis abaixo.
Minha atenção fica presa no meu arco e aljava, no entanto, e eu os pego, pegando uma
flecha e cravando sua ponta na palma da minha mão. Poços de sangue, revestindo a ponta de
ferro. O cheiro de cobre atrairá qualquer andarilho das trevas nas proximidades, mas o sal do
meu sangue é tudo o que me separa de um destino pior que a morte.
Apontando a flecha, eu a aponto para a porta. Existe apenas uma fera, ou mais
perseguem o terreno? Onde estão os guardas? Onde está o Rei do Gelo?
Ele não saberia se as proteções falharam, ou algo aconteceu com ele? Meu pulso dispara, mas
minha mão permanece firme.
Um estrondo vibra o ar. Eu me preparo para o momento em que a madeira vai se
estilhaçar e ceder. Patas enormes com pontas de unhas pretas estalam enquanto a criatura
passa pela minha porta, depois se afasta. Se o Darkwalker encontrar alguém na cidadela, se for
Orla, tenho que derrubá-lo.
Pulando para a porta, eu a abro a tempo de ver sua curva,

pernas finas desaparecendo na esquina no final do corredor. Com pés silenciosos eu o

acompanho, correndo atrás da impressão sombria de sua massa volumosa. Eu preciso dele
para me enfrentar. Só então poderei atingi-lo através do coração, ou o que resta desse órgão.
É a única maneira de matar um Darkwalker, além de cortar sua cabeça.
Estou correndo para fora, mas ainda é muito rápido para eu pegar. Na próxima curva,
eu desacelero. Uma das portas à minha direita está entreaberta, sua frente é uma colcha de
retalhos coletiva de vidro colorido.
Empurrando para dentro do quarto, eu paro. Um som como música enche o ar.
Os tons claros e arejados de gorjeios e trinados de cada tom brilham, enquanto gorjeios
baixos e sombrios pontuam uma contramelodia de baixo. E ali, tão fraco que não tenho
certeza se o imagino, o canto claro de uma carriça, o pássaro canoro depois do qual eu
foi nomeado.
O aviário é um único grande salão em forma de lua quando cheio, e cada centímetro
do espaço colossal é preenchido até as vigas com várias espécies de pássaros. O chão está
nu, nada que interrompa minha visão das paredes. Nenhuma janela ou porta, nada que
pudesse permitir que o Darkwalker escapasse.
A luz do sol passa por uma abertura no teto abobadado e filigranado muito, muito acima.
Não está aqui. Apenas o canto dos pássaros.
Voltando, corro pelo corredor. O corredor escuro se estende para uma escuridão
mais profunda. Se não entrasse na sala, teria continuado. Mantenho-me no amplo corredor
principal, viro à esquerda e paro.
Quatro homens bloqueiam meu caminho. Pilares rachados esculpidos em ébano
embotado e coberto de poeira ladeiam esta passagem e, à distância, avisto lugares onde o
solo se rompeu, como se a terra tivesse dado um grande puxão, deixando ruína em seu
rastro. A sombra oculta o que está além das primeiras portas.
A ala norte proibida.
"Cadê?" Eu exijo, ofegante. “Para onde foi?” Suor
desliza pelo meu rosto apesar do ar frio.

Há um silêncio. Eles me encaram com cautela, para minha arma em punho, meu
estado parcial de vestimenta, e me pergunto se estou enlouquecendo. Eu vi o Darkwalker.
Senti o cheiro quente e coberto de ferro de uma forja arrotando. Foi real. Como eles não
puderam ver?
O mais alto dos guardas diz, em tom de voz: “Onde está o quê, minha senhora?”
“O Andarilho das Trevas.”
Uma troca breve e sem palavras entre os homens-espectro. “Minha senhora”, diz
um gentilmente, seus dedos semitransparentes apertando o punho de sua espada
embainhada, “não há caminhantes das trevas na cidadela. Meu senhor a protegeu contra
eles.
“Então você ficará interessado em saber que as proteções foram violadas, porque
acabei de ver uma. Veio assim? Você viu isso?" Darkwalkers são conhecidos por sua
capacidade de se fundir em lugares escuros invisíveis, essencialmente tornando-se
invisíveis, mas eu esperava que houvesse luz suficiente nas arandelas de parede para
evitar que isso acontecesse.
Eles não parecem preocupados. Eles mal parecem acordados, como é.
"Minha senhora", diz o homem alto novamente. "Está tarde. Talvez você estivesse
sonhando?”
“Há algum problema?”
Eu me assusto com a suavidade da voz do Rei Gelado, me viro para vê-lo sair do
corredor sombrio do qual acabei de sair.
Ele pega minha flecha armada, o sangue pingando da minha palma, minhas pernas nuas
sob minha camisola curta, na qual ele se demora.
“Há um Darkwalker,” eu bufo, abaixando minha arma, “em algum lugar
a cidadela."
É como se sua expressão se tornasse uma lâmina sobre uma pedra de amolar,
afiando em uma borda nos momentos que passam. "Você está certo?"
"Sim. Senti o cheiro do meu quarto. Ele correu por este corredor, mas eu perdi
rastro disso.”
Ele acredita em mim. Mas ele também duvida de mim. “As alas são
impenetrável. Nada pode entrar pelos portões ou cruzar o muro a menos que eu queira...
"Pare." Afiado e um pouco malvado. Não tenho paciência para tentar o contrário.
"Simplesmente pare. Eu não preciso que você me diga o que você acredita ou o que é. Eu preciso
que você ouça.” Neste momento, é a coisa menor e mais importante. Para me ouvir. Para não me
deixar de lado. "Você pode fazer aquilo?"
Segurando-se rigidamente, ele diz: "Estou tentando..."
“Tente mais.”
O Frost King olha para minha mão, os nós dos dedos brancos ao redor da madeira curvada
do arco. Não pela primeira vez, sinto que ele vê muito, apesar de falar pouco.
"Tudo bem", ele admite, o esmalte lacado em sua voz como se para fornecer uma camada
extra, para devolvê-la à sua textura suave. “Farei com que meus homens investiguem. Para sua
própria segurança, não saia do seu quarto pelo resto da noite. Enviarei Orla assim que estiver claro.
Pelo menos ele está levando minha palavra a sério. Com um aceno conciso, começo minha
caminhada de volta aos meus aposentos. Para minha surpresa, ele caminha ao meu lado. "O que
você está fazendo?"
"Acompanhando você de volta aos seus aposentos."
Meu sangue é muito valioso para ele, suponho. Ele precisa ser protegido.
Andamos pelos corredores em silêncio. Foi apenas algumas horas antes que eu voltei do
teatro? Por um tempo, minha conversa com o rei foi quase agradável, até que eu a arruinei.
Quando chegamos aos meus aposentos, sigo em frente com um murmúrio: “Obrigado
vocês."
"Esposa."
Eu ranjo meus dentes. Esse termo. Mas eu lhe dou um olhar sobre o meu
ombro. "O que?"
Seus olhos azuis piscam com uma emoção além da minha compreensão.
Mas ele apenas diz: “Certifique-se de trancar sua porta”.

CAPÍTULO 14
No final da manhã, enquanto estou sentado à janela, costurando um buraco na

minha túnica, noto movimento na paisagem abaixo.
Uma figura escura, borrada pela distância, cambaleia da fileira de árvores
que cercam a parede externa. Minha coluna se endireita, mas... não. Não é um
Darkwalker. A figura anda ereta sobre duas pernas. Um homem, creio. Ele faz um
progresso lento, caminhando pela neve profunda e recém-caída. Ele cai, se
levanta. Cai de novo, e fica lá tempo suficiente para o alarme me atingir, mas de
alguma forma consegue ficar de pé. Uma vez que ele chega aos portões, ele
para, balançando. Seu casaco – se o tecido esfarrapado pendurado em seus
ombros pode ser chamado assim – está pendurado nas costas. Um de seus braços pende mole
A costura está esquecida no meu colo. O homem está ferido, isso está
claro. De onde ele veio? Que distância ele percorreu para chegar
a cidadela?
O homem levanta o braço ileso em um gesto suplicante. Ele está pedindo
para entrar. Um curandeiro, comida, abrigo. Qualquer e todas essas coisas.
Espero que os guardas abram os portões. Em vez disso, há um grito. O homem
estremece de repente e eu suspiro quando ele cai de joelhos e cai de cara na neve.
Inclinando-me para frente, pressiono meu nariz contra o vidro gelado para
olhar. A visão é inconfundível. Uma flecha brota de seu ombro.
Eles atiraram nele.
Minha garganta pinica com raiva iminente. Então é assim que o rei responde a um pedido
de ajuda.
Uma calma arrepiante me cobre quando me levanto e coloco de lado minha costura.
Agarrando meu arco e aljava, desço as escadas correndo, abro uma das portas laterais e atravesso
o pátio em passos largos. Meu coração uiva. Minha pele fica vermelha com o calor rastejante, e não
sinto nem vento nem frio.
Na minha fúria, esqueci de pegar meu casaco.
“Abra os portões!” Eu grito, pulando sobre uma rachadura nas pedras do calçamento. A
neve é empurrada diariamente para dentro do muro, deixando a entrada livre.
Um dos guardas no topo do muro grita: “Estamos proibidos de abrir o
portões, minha senhora. Essas são as ordens do senhor.”
Minha flecha está encaixada, a corda totalmente puxada antes que ele termine sua frase.
Se eu tivesse menos contenção, já estaria enterrado em seu olho. Um homem sangra do outro lado
desta parede. Isso não é motivo de riso.
“Como sua rainha,” eu digo, a voz soando com desdém, “eu te dei uma ordem. Vocês
abrirão os portões, homens, ou o rei saberá de sua desobediência”. Há uma pausa. "Agora!"
Silêncio.
Os dentes do portão caem então, destravando o mecanismo tilintante.
As dobradiças gritam.
Aninhado na neve, um corpo. Pele rachada e pano esfarrapado. Corro para o lado do
homem, então fico tensa. Ele não é um espectro. Não há transparência em sua pele, nem
embaçamento em suas bordas. O homem é humano, de carne e osso.
Impossível.
Ele está vivo pela pele de seus dentes. Seu peito sobe e desce em jorros rasos. O gelo
incrusta suas narinas, os cantos de seus olhos. Suas bochechas

são rachados pelo vento, rosa com irritação. A pele enegrecida cobre grandes áreas de
suas mãos e rosto desprotegidos. Ele ainda envolve seu pescoço. Não sou estranho ao
congelamento. Quase perdi dois dedos de exposição anos atrás. Este homem deve ter
viajado dias para chegar aqui. Sangue manchado escurece suas roupas, sugerindo que
ele está sangrando de múltiplas lacerações.
Calmamente, fico de pé, embora meu estômago se aperte. “Vocês três.”
Aponto para um grupo de guardas que veio investigar. “Leve este homem para a
enfermaria. E apresse-se.”
Apesar de sua perplexidade ao ver outro mortal nas Terras Mortas, eles lutam
para obedecer, puxando-o pelos braços e pernas escada acima, pelo corredor até a ala
leste. Tenho vagas lembranças da enfermaria naqueles primeiros dias após meu ataque.
Alba, a curandeira, engasga com seu mais novo paciente. "Coloque-o na cama",
ela late, contornando sua mesa de trabalho. A mulher-espectro é tão gorda quanto a lua
cheia, com olhos bondosos que endureceram após a lesão.
A sujeira e o sangue do homem mancham os lençóis brancos. A enfermaria
consiste em cinco catres recém-feitos, uma mesa cheia de potes de unguento e ervas, e
um fogo que rapidamente acendi.
"Fora", ela exige. Os guardas se tornam escassos.
"Como posso ajudar?" A palidez do homem assemelha-se à de um cadáver. Um
som sibilante, como a respiração assobiando através de um pulmão colapsado, agita o ar.
Alba me passa uma faca. “Tire-o de suas roupas e cubra-o com cobertores.
Precisamos aquecer o corpo dele, mas devagar, senão o coração pode parar. Vou
aquecer um pouco de água.” Ela o encara com perplexidade.
"Ele está vivo. Realmente vivo. Tipo...” Seu olhar deriva para o meu antes que ela estale
em ação.
Com movimentos independentes e utilitários, descasco o homem até a pele. A

visão é medonha: perfurações profundas em seu abdômen, coxas marcadas vazando
sangue. Rapidamente, coloco cobertores em cima de seu corpo. Alba
empilha mais lenha no fogo. Ela toca a testa do homem de vez em quando, acenando
para si mesma. “Ele está se aquecendo.” Então sua atenção muda para a flecha que
brota do ombro dele.
"Essa flecha é de nossos homens", diz ela, tocando levemente a pena.
"Sim."
Seu olhar trava no meu, questionando.

“Os guardas atiraram nele porque ele não quis sair quando mandaram
ele para.”
A máscara de calma de Alba se rompe sob seu desgosto. “Brutos. Uma vida é
uma vida. Não vejo diferença.”
Nem eu.
Ela suspira, colocando água fervente da panela em uma tigela pequena.

“Segure-o. Se ele acordar enquanto eu tento remover a flecha, isso pode afundar a
cabeça.”
Eu não tenho a força do braço para conter um homem adulto, então eu deito
em seu peito, usando o peso do meu corpo para prendê-lo.
O homem perdeu muito sangue. Não há garantia de que ele sobreviverá à noite.
Ele é jovem, jovem demais para deixar esta vida. Como diabos ele conseguiu cruzar a
Sombra? Como ele não está em sua forma de espectro?
Sangue jorra da abertura quando Alba puxa a ponta da flecha. Ela aplica pressão
com um pano para estancar o fluxo, então começa a limpar a ferida, costurando sua
pele.
Estou ajudando a enfaixar a área quando um vento frio desliza pela minha
espinha, picando minha pele.
"O que é isto?" O silvo desliza da porta como o raspar de uma espada deslizando
livre de sua bainha.
Meu pulso acelera apesar da minha calma externa. Me cingindo para
a batalha pela frente, eu lentamente me endireito, enviando ao curandeiro um olhar sem palavras
para não se preocupar. A briga dele é comigo.
A forma do Rei Gelado escurece a porta. Seu cabelo está solto e emaranhado e muito
mais selvagem do que eu já vi. A tonalidade pálida de sua pele é completamente incolor, exceto
duas listras cor-de-rosa nas maçãs do rosto de vidro lapidado e o rico rubor de sua boca carnuda.
Ele pode ser esculpido em mármore pelo quão quieto ele é. Com ele, ele carrega o fedor da morte.
Sangue cobre a bainha de sua túnica, e marcas mancham seu peitoral de metal. Sua
lança não está à vista, mas isso não o torna menos aterrorizante. E, de fato, ele é assustador. Grit
risca seu rosto, acumulando-se nas dobras ao redor de seus olhos, nas dobras de seu pescoço.
A fúria bate em seu rosto como uma nuvem de trovoada.
“Olá, marido.” Caminhando para o lado do rei, eu pego sua mão. “Vamos
conversa."
Ele cava em seus calcanhares. Eu o empurro para frente, e ele me segue até o
corredor, rosnando baixinho como um maldito animal.
Uma vez que a porta se fecha, nos dando privacidade, ele se solta. “Meus guardas
me informou que você protegeu um homem do lado de fora. Isso é verdade?"
"É verdade." Eu planto minhas mãos em meus quadris. "O que é que tem?"
“Você percebe o que fez?”

“Salvou a vida de alguém?”
Suas narinas se dilatam. Cada poro do meu corpo tenta recuar de seu
proximidade. Ele está muito perto, este predador.
Ele diz: “Você convidou o inimigo para minha casa”.
As palavras me dão uma pausa. No pouco tempo que conheci meu
marido, aprendi uma coisa: para ele, todos são inimigos.
"Por que você diz que este homem é um inimigo?"
“Você olhou nos olhos dele?”
"Não. Eu estava muito ocupada tentando evitar que ele sangrasse.” Como
bem, seus olhos estão fechados.
Risadas cruéis se espalham no espaço entre nossos corpos. "Claro que não", diz ele, como
se esperasse meu descuido.
Minha coluna se endireita com a afronta. Ele tem alguma coragem. “Vou contar o que vi.
Um homem, ferido e perdido, que veio à sua cidadela em busca de ajuda. Em vez disso, ele foi
baleado.” Cada palavra expele em um único momento de raiva pontiagudo. “Você não mata um
homem desarmado.”
“Ele não está desarmado. E ele não é mais um homem.”
Por alguma razão, eu engulo meu argumento. O ferido não portava armas. Mas será que
existe uma arma que eu não posso ver? “Eu não poderia ter sua morte na minha consciência. Então
eu agi. Não me arrependo.”
Muitas coisas morrem no Cinza. Eu não podia permitir que mais um encontrasse esse destino.
Seus olhos azuis piscam como uma chama fria. É mais um momento antes que ele
responda: "Você não tinha autoridade para tomar essa decisão sem o meu consentimento".
"Eu tenho toda a autoridade", eu choro, cutucando seu peito com força com um dedo.
Ele esfrega o local em perplexidade. “Não sou apenas um casaco para pendurar no cabide e
esquecer. Eu sou sua esposa. Eu moro aqui, eu como aqui, eu durmo aqui. Então, sim, se eu decidir
salvar este homem, eu o farei, e você não pode fazer nada a respeito.
"Você não sabe quem é esse homem", ele rosna, se infiltrando no meu espaço pessoal.
Minhas costas batem na parede. O cheiro de cedro me envolve, vertiginoso e limpo sob o pesado
odor de sal de ferro grudado em seu uniforme rasgado. “Ele poderia ter vindo aqui com a intenção
de me matar, ou você. Pode ser uma armadilha.” Aquele olhar maligno repousa pesado como pedra
sobre mim.
Oh, de todas as coisas ridículas que eu ouvi, isso supera. “Suponho que você esteja certo.
Com todo o sangue que ele perdeu, ora, eu esperaria que ele saltasse a qualquer momento e
apunhalasse você no coração. Esse coração frio e insensível, que eu vou perfurar em breve.
O Rei do Gelo para. Uma pequena linha marca a pele entre suas sobrancelhas pretas.
"Você zomba de mim."
“Claro que eu zombo de você!” Eu choro com o riso incrédulo. “Mesmo que ele tenha
vindo aqui para matar você, duvido que tenha sucesso agora. Ele mal está se agarrando à vida
como ela é!”
"Isso não vem ao caso", ele joga de volta. “Se uma pessoa conseguiu violar a Sombra,
quem será o próximo? Uma força cresce, uma que não tenho certeza se posso lutar por muito
mais tempo.”
"Diga o que quiser", eu retruco, "mas eu nunca vou virar as costas para alguém em
necessidade, nem mesmo você."
A última parte escapa involuntariamente.
O Rei do Gelo abre a boca. Então, como se minhas palavras finalmente afundassem,
fecha-se. Eu quis dizer o que eu disse? Absolutamente não. Honestamente, estou perplexo
sobre como eu poderia expressar esse sentimento.
Um silêncio constrangedor desce.
Então eu percebo o que ele disse momentos antes. “Espere, aquele homem
violou a Sombra? Eu pensei que apenas os mortos podem cruzar para as Terras Mortas.”
Ele esfrega a mão enluvada no queixo, espalhando mais sujeira. “Isso é verdade, se a
Sombra estivesse intacta.”
"O que?"
Ele me leva de volta para a enfermaria. Alba fugiu para algum lugar, o que
provavelmente é o melhor. Caminhando para o lado do homem ferido, ele puxa para trás uma
das pálpebras do paciente, e eu suspiro. O olho — pupila, íris, esclera — é inteiramente preto.
"Mas-"
"Veja isso?" Ele gesticula para o que eu acreditava ser congelamento, mas após uma
inspeção mais próxima, noto que as áreas enegrecidas estão localizadas sob a pele. E eles
não estão parados. Eles parecem vivos, se contorcendo e se enrolando em formas amorfas.
Meu intestino aperta com o erro de tudo. “Parece que ele está virando
em um andarilho das trevas.”
“É exatamente isso que está acontecendo.”
Não consigo desviar minha atenção dessas sombras. Está errado. Está errado, errado,
errado. “Achei que fosse congelamento. Eu não sabia o que ele era.” Uma mancha mais escura
floresce sob o queixo do homem, depois desaparece. “O que você vai fazer com ele?”
“Ele deve ser morto. Vou dizer a Alba para lhe dar erva-moura. É um veneno, mas não
vai doer.”
É mais do que eu esperava dele.
Eu pergunto: "Alguma notícia sobre o Darkwalker?" Três dias se passaram desde que
persegui sua forma pelas veias labirínticas deste lugar. Orla entrou no meu quarto na manhã
seguinte com a notícia de que não havia sido encontrado, se é que existia, mas que a investigação
continuaria em andamento.
“Não”, afirma. "Nenhum." Ele aperta o topo do nariz, os olhos bem fechados.
“Já ocorreu uma violação antes?”
“As proteções são as mais fortes em meu poder. Nada entra
sem meu conhecimento. Nada."
No entanto, algo tinha.
Minha atenção desce para o corte feio em seu antebraço esquerdo, a túnica rasgada. Ele
não parece notar a quantidade de sangue escorrendo.

"Você está ferido."
"Eu vou viver."
Ele vai. E, no entanto, me pego dizendo: “Pode ser infectado. Eu posso limpar para você.”
Não sei de onde vêm essas palavras. No que me diz respeito, a ferida pode inflamar. Ele não pode
morrer, mas pode sofrer. Ele pode sentir dor. E, no entanto, ele veio para mim em um momento
de grande perigo, quando eu

poderia ter morrido dos ferimentos sofridos por seus súditos, e eu não fui capaz de esquecê-
lo. “Não vai demorar muito.”
Ele muda seu peso. E assim, eu fiz o Frost King
desconfortável. “Isso não lhe concederá favores, esposa.”
Como se eu quisesse algum favor dele. Passando por ele, chamo por cima do
ombro: "Por aqui." Assim como sei que o sol nasce no leste, sei que ele o seguirá. O rei
pode negar o quanto quiser, mas está curioso comigo. E uma pequena parte distorcida de
mim também está curiosa sobre ele.
Eu gesticulo para uma cama vazia. "Sentar."
Ele senta.
A panela de água ainda está quente, então coloco um pouco em uma tigela, pego um pano,
e puxe um banquinho.
Ele endurece quando eu puxo seu braço para olhar mais de perto, mas ele não
tenta se afastar. Ele se mantém tão tenso que me lembro de uma víbora enrolada. "O que
aconteceu?" A pele sob meus dedos está quente, seca.
Ele me observa empurrar a manga. Ele tem um pulso forte e sólido, e cabelos
pretos e crespos cobrem seu antebraço. “Os habitantes da cidade conseguiram romper a
Sombra. A barreira enfraquece. Precisa do seu sangue.”
Minha cabeça se levanta, levando-o para dentro. "Tão cedo?" Por que o rei
poder enfraquecer? Por que desbota? Perguntas que ainda não respondi.
Eu engulo ao saber que terei que voltar para aquele horrível,
barreira da fome. “Por que sua pele não está cicatrizando como quando eu...”
“Me esfaqueou?”
Certo. "Sim."
"Não tenho certeza." Enquanto ele fala, eu limpo sua ferida. “É possível que suas
armas contenham algum tipo de poder que anule as habilidades de cura do meu corpo.”
Eu não fazia ideia que essas coisas existiam. “Onde eles conseguiriam tal
armas?”
“Essa é uma pergunta que eu ainda tenho que responder.”
Volto à minha tarefa em silêncio. Nossos joelhos se tocam, e o calor que irradia de seu
corpo surge contra mim como ondas batendo na praia. Seus ombros esticam o tecido de sua
túnica, sujo e ensanguentado como está. Ele cheira a homem.
"Você é muito mole", ele murmura, observando minhas mãos em um estudo cuidadoso
enquanto eu enrolo o pano em torno de seu antebraço. Sua expressão derreteu, se não me
engano.
Provavelmente estou enganado.
“Não há suavidade em mim.” É a única maneira de garantir minha sobrevivência. Um
coração mole não fornecerá comida. Um coração mole pode permitir que a fraqueza se infiltre.
Que tipo de provedor eu seria se permitisse que essas peças vulneráveis obscurecessem meu
julgamento?
Acontece que as pessoas não querem um coração mole. Então eu endureci o meu.
“Você acredita que não, mas suas ações provam o contrário.”
O rei está errado, mas não me incomodo em discutir com ele. “Você fala como se essa
suavidade teórica fosse uma coisa ruim.”
"É, se você quiser se proteger do mal."
“E como eu faria isso?” eu contrario. “Ao me isolar do

resto do mundo?"
Sempre, aquele silêncio teimoso, e ainda assim...
"É isso que você acha? Que meu isolamento é proposital?”
Eu não sei o que pensar. Ele não me deu respostas. “Nem todos procuram prejudicar os
outros.” Eu corto a ponta do pano e começo a amarrá-lo. O fogo crepitante aquece minhas costas.
O amplo torso do Rei Gelado aquece minha frente. Quem machucou você? Eu me pergunto. Por
que você nutre tanta desconfiança?
“Você não pode conhecer o coração de um homem.” Ele gesticula para o inconsciente
paciente. “Quem pode dizer que você não condenou este homem a um destino pior?”
Eu experimentei coisas terríveis na vida. Eu perdi e sofri.
Lutei e trabalhei, e ainda escolho procurar a luz, mesmo

quando o imortal diante de mim conhece apenas a escuridão. — E se fosse você? Eu

desafio. “Eu deveria ter deixado você para morrer?”
Claramente, ele não sabe o que fazer com a minha pergunta, porque ele me
lembra, com a voz cheia de frustração: “Eu não posso morrer”.
Nossos olhos travam e seguram. Uma batida soa na porta.
“Entre”, entoa o Rei Gelado.
"Meu Senhor." Um soldado nos acolhe e rapidamente desvia o olhar.
“Outro buraco apareceu na Sombra ao norte. Quais são suas ordens?”
O rei se levanta. Se a Sombra está enfraquecendo, pode cair tudo

de uma vez só? Isso significa que eu poderia voltar para Edgewood?
“Envie outra unidade para o oeste. Vou lidar com a violação no
norte. Venha, esposa.

“Meu nome é Wren.” Enquanto me movo para despejar a água ensanguentada
pela janela, murmuro: — E de nada.
CAPÍTULO 15
Nós nos apressamos, correndo em um corcel preto pela terra branca. Pressionados para a
frente sobre a sela, o Rei do Gelo às minhas costas, nos movemos ao som do trovão.
Algo terrível me espera na Sombra. Haverá sangue. Estou certo disso. A única
questão é quanto. Quantos mortos? E essas mortes poderiam ter sido evitadas?
O Darkwalker, Phaethon, tece um caminho quebrado. A terra se ergue com firmeza,

árvores desenraizadas se acumulando à medida que subimos, vítimas de avalanches,
vendavais. A neve recua na presença das faces rochosas expostas.
"Diga-me o que esperar", eu grito, abaixando meu rosto contra o vento de pontuação.
Minhas bochechas doem e lágrimas escorrem dos meus olhos. O que quer que esteja à
espera, devo me preparar.
Seu peito roça minhas costas enquanto o Darkwalker salta sobre uma árvore caída,
limpando-a facilmente. Suas sombras se reformam como quatro pernas quando atinge o chão.
“Mortais inundam minhas terras enquanto falamos. O resto da minha força chegará em breve.
Eles têm autoridade para matar à vista.”
Ele nos conduz ligeiramente para noroeste. Um riacho congelado brilha no
depressão entre duas colinas como um veio de prata derretida, mas então passamos,
estamos subindo mais alto, e o brilho momentâneo desaparece atrás do terreno
ascendente. "Prepare-se para o pior."
A linha das árvores está à frente, e então terminamos. A terra se espalha sem
interrupção. A ondulação sombria do Shade, a faixa curva do Les. Semanas atrás,
tudo estava impecável. Agora a barreira se rasgou como pano, suas bordas
esvoaçando.
É impossível preparar. A violência me atinge sem avisar, e só nesse momento
descubro se posso absorvê-la, se vou ficar de pé ou ajoelhar.
Metal grita ao separar o ar gelado. O Darkwalker corre em um galope sem

peso, neve e lama arremessando de seus cascos, e a canção da guerra rola sobre
mim, prendendo-se à beira do medo.
Corpos se espalham pelo chão. Os soldados do Rei Gelado repeliram os
habitantes da cidade, cujas botas desgastadas e roupas finas parecem estar
remendadas em seus corpos emaciados. Alguns mal conseguem levantar uma arma.
Mas isso não impede que o desespero se espalhe às centenas. Desesperado
por mudança, por vingança. Ao avistar o Rei Gelado, eles surgem em nossa direção,
e eu suspiro, agarrando o braço poderoso que envolve minha cintura sem perceber.
O primeiro aldeão chega até nós. O Rei do Gelo balança sua lança em um
arco que vomita sangue. O homem cai, mas outro toma seu lugar.
E outro.
E outro.
É um campo de extermínio. A neve corre escura e lamacenta, perfurada por

pegadas de botas. Os cadáveres sobem como colinas. Nunca vi tantas vítimas em
um só lugar antes. O horror é tão grande que meu corpo, como se sentindo a extensão
dessa tragédia, desliga, e eu não sinto nada. Prepare-se para o pior, disse ele. Eu
nunca poderia ter imaginado algo assim.
Os habitantes da cidade permanecem humanos, mas apenas por algum tempo. É como
se sua entrada forçada nas Terras Mortas os tivesse corrompido. Eles não foram bem recebidos
aqui. Não era a hora deles. Seus corpos permanecem mortais, mas seus olhos... pretos. Até a
carne deles começa a murchar.
“Você precisará alimentar a Sombra com seu sangue”, grita o Rei do Gelo, derrubando
uma flecha com sua lança. Fragmentos de gelo voam da ponta, e os gritos soam, dezenas deles,
quando o gelo encontra a pele e corta profundamente. “É a única maneira de deter sua intrusão.”
O rei dirige sua montaria habilmente usando apenas os joelhos. A cabeça esculpida de
sua lança brilha com poder crepitante. O metal encharcado de sangue de seu peitoral repousa
friamente nas minhas costas, me gelando através do tecido. Homens, mulheres e até crianças
erguem armas ineficazes contra um deus: pedaços de tábuas com pregos, cordas, cabos de
vassouras e baldes.
E eles caem, e caem, e caem.

Corpos jogados na neve.
Corpos enterrados na lama.
Pedaços de corpos. Carnificina. Estou paralisado com a visão. As pessoas apenas

Como eu.
"Meus homens e eu vamos empurrá-los de volta", ele resmunga, evitando por pouco um
faca na perna. “Eles não são treinados. Não deve ser difícil.”
O desespero pode compensar a falta de treinamento formal. De volta a Edgewood,
invasores atacavam de vez em quando, à medida que esses anos de fome passavam.
A maioria dos habitantes da cidade não conseguia distinguir uma ponta de uma espada da outra,
mas conseguimos nos segurar.
Seu braço aperta ao meu redor. “Mantenha seu lugar.” Então ele grita: “Para
Eu!"
Uma unidade de soldados foge da luta para nos cercar. Eles se fecham em formação,
flanqueando o rei enquanto ele avança, atravessando a multidão como uma cunha para abrir um
caminho estreito. O Rei do Gelo foi

certo. Os habitantes da cidade não são treinados. Para onde quer que eu olhe, alguém
morre. Uma espada no peito ou na barriga se abriu. Algumas almas corajosas agarram
minhas pernas, e a lembrança de Neumovos, de mãos em carne, meu corpo esmagado
na estrada, acende o medo em mim. Eu grito e chuto um na cara. O Rei do Gelo
explode o resto para trás com uma parede de vento.
"Faça para a Sombra", ele rosna no meu ouvido. Duas mãos na minha cintura,
e ele me levanta da sela, me colocando no chão.
Ele abre uma faixa através da luta mais densa, usando seus ventos para repelir
os intrusos. Estou pulando sobre corpos e escalando apêndices perdidos. O derramamento
de sangue paira como um miasma sobre o campo inclinado.
Alguém me golpeia com uma espada. Eu me abaixo e enfio minha adaga na barriga
deles. Morto.
Não posso confiar no Rei Gelado.
Não posso confiar nos aldeões.
A única pessoa em quem posso confiar sou eu mesmo.
Um arco caiu no chão, seu dono chegou ao fim.

Eu o pego, então arranco uma flecha cravada no olho de um homem morto. Minha
garganta aperta. Foco. A madeira na minha mão, a curva graciosa do arco. Em segundos,
a flecha é encaixada. Se este é meu único meio de proteção, que assim seja.
O exército do rei muda para estancar o derramamento de uma nova lágrima na

Sombra. Os habitantes da cidade tropeçam, caem, são pisoteados. E, finalmente, eu
testemunho o que acontece com aqueles que cruzam as Terras Mortas antes do tempo.
Seus corpos se transformam. Sombras derivam como uma névoa de sua pele, e
seus olhos fecham completamente, pupilas inchando como crescimentos. Suas mãos
enrugam e seus dedos crescem garras.
Caminhantes das Trevas.
Meu sangue gela. A escuridão corrói os limites de sua pele.

Espinhos curvados e salientes e um andar a galope. Mandíbulas tão grandes que podem
se soltar, engolindo um homem adulto inteiro.
A dor rasga minhas costas e eu grito, girando para soltar a flecha cegamente.
Atinge um homem meio deslocado no olho. Sua cabeça estala para trás. A dor é tão
grande que minha mão tem espasmos e o arco escorrega.
Além, a Sombra pulsa como um coração escuro.

Eu cambaleei para frente. Pare o influxo de pessoas em Deadlands. Impeça que
os Darkwalkers se multipliquem. O rei luta contra um grupo de três na minha periferia.
Phaethon recua, acertando a cabeça de um Darkwalker. Ele desce o suficiente para um
dos soldados cortar a cabeça de seu corpo.
Menos de um braço me separa do meu destino. O Rei do Gelo me garantiu que
meu sangue fortaleceria a barreira por alguns anos. Mal passaram seis semanas. Por
qualquer motivo, falhou.
“Faça isso,” grita o Rei Gelado, e eu juro que o medo quebra sua voz.
"Faça isso agora!"
Seus olhos encontram os meus através do campo. Outro balanço, outra vida.
Este é um jogo longo. Meu captor não morrerá neste dia, nem amanhã, nem no próximo.
Não posso desperdiçar minha chance de matá-lo, não posso sacrificar meu plano em um
momento de vingança ansiosa. E de qualquer forma, minha adaga não foi tocada por Deus.
O tempo virá. Em breve.
A dor floresce sob o fio da faca enquanto corto a cicatriz curada do último encontro.
O sangue escorre pelo meu pulso, escurecendo a neve aos meus pés. Achei que fortalecer
a Sombra condenava essas pessoas à morte. Mas se os mortais estão cruzando para as
Terras Mortas, se transformando em caminhantes das trevas e depois escapando de volta
para o Cinza, isso ajudará a quebrar esse ciclo.
Meu sangue atinge a Sombra e rodopia vermelho entre os negros. O poder de

escurecimento rasteja pelos buracos, unindo-os como
costuras, até que meu reflexo me encara de volta: uma mulher de olhos arregalados que falhou com
seu próprio povo. Mesmo que isso ajude a interromper o ciclo de criação dos Darkwalkers, não é uma
solução. Estou enojado com a minha própria impotência.
Nada do que fiz foi suficiente. E me pergunto se sou suficiente para completar esta tarefa ou se sou
muito fraco. Se alguém mais corajoso, mais inteligente, pudesse ter sucesso.
Uma vez que a Sombra é fortificada, a batalha não dura. O exército do rei põe fim aos
Darkwalkers restantes, embora alguns consigam escapar para as árvores.
"Bem feito." O Frost King freou sua besta contra o meu lado.
Ele olha para mim com aprovação - a primeira vez dele. “Em um momento de incerteza, você
permaneceu leal.”
Ando alguns passos em direção à linha das árvores. Verdadeiramente, ele pensa que eu sou
leal a ele?
"Esposa."
"Dê-me espaço", eu rosno.
Eu me inclino contra uma árvore para me apoiar. O tronco é áspero e frio contra
meu ombro. Minhas costas retalhadas latejam, mas a dor me aterra.
De alguma forma, preciso encontrar Zephyrus.
Um grito estala meus olhos abertos. Batidas de cascos. Antes que eu possa processar o que
está acontecendo, um braço envolve minha cintura, me pegando e me colocando em cima de um
cavalo fantasma. O cheiro do homem me atinge: cobre e sal, o fedor da batalha. Mas não é Bóreas.
Não, Bóreas está a alguns passos de distância, seus olhos selvagens enquanto observa o homem,
meu captor, enfiar os calcanhares nas laterais do cavalo. Saltamos por entre as árvores e
desaparecemos.
Eu olho para baixo. Uma mão escura e com garras curva-se na minha cintura com força de
ferro, e eu grito, tentando me libertar enquanto o cavalo desliza pela floresta densa, me carregando
mais fundo nas Terras Mortas.
O rugido do Rei Gelado sacode a neve das árvores.

O inferno não tem fúria como um deus desprezado.

CAPÍTULO 16
Medo — é tudo o que sei. Um homem à beira da mutação às minhas costas, sua mão
em garras e sombria se enrolando firmemente em volta da minha cintura, a promessa de
um destino além da morte, além do que é natural no ciclo da vida.
Eu luto. Não há outra opção. Várias vezes, tento me jogar da sela, mas o braço
em volta de mim está imóvel. Não importa como eu rasgue minhas unhas em seu
antebraço, isso não rompe a pele.
A perseguição nos leva para o leste, depois para o norte. Escalando montanhas
e mergulhando em vales, a floresta estranhamente assustadora. Não desaceleramos,
mas sempre avançamos. O cavalo espectro, carregando o peso de um cavaleiro extra,
respira pesadamente enquanto o homem o dirige por uma serpente de um caminho, que
se curva traiçoeiramente contra uma rocha escarpada. O suor cobre os flancos do animal
e o vapor sai de sua boca coberta de espuma. Eu poderia chutá-lo por abusar do animal
dessa maneira, mesmo que ele esteja tecnicamente morto.
O cavalo abre caminho pela borda em ruínas, pedregulhos se espalhando sob
seus cascos. Apesar de dizer a mim mesma para não olhar, olho para a longa queda
abaixo. Muito, muito longe naquele abismo há uma espessa reunião de sombras. Não
consigo ver o que está no fundo.
"Você está cometendo um erro", eu cuspo. Meus dedos agarram a frente do

sela enquanto o cavalo tropeça. Eu aperto meus olhos fechados.
"Tranquilo."
Depois de um tempo indeterminado, o barulho das rochas cessa e abro os olhos. Estamos além
da borda, indo para uma descida rasa da floresta. O sol pisca como um olho excessivamente grande.
"Leve-me de volta", eu exijo.
Nós ganhamos velocidade, planando sobre um leito de riacho congelado, e eu cambaleio para
a frente no patamar. "Não."
“Então me deixe.” Eu suspiro enquanto corremos em direção a uma árvore. Apenas uma
reviravolta no último segundo nos salva. “Quando o Vento Norte acabar com você, você desejará estar
morto.”
Um fio de escuridão enrola em volta do meu pescoço, acariciando como a carícia de um amante.
“O Vento Norte não tentará nada.” A voz do homem é gutural, como se impedida pelo volume de dentes
que se amontoam em sua boca. “Não quando eu tenho a esposa dele.”
“Você não entende. Ele não se importa comigo. Ele se importa que você tenha ficado contra
ele.” E ele fará o que for preciso para me ter de volta, pois sou seu prêmio, sua ferramenta preciosa.
Nenhum método é muito perverso.
O homem não está ouvindo. Muito cego pela esperança tola. Muito dominado pela ganância.
Ele esculpiu um caminho que só pode levar a uma coisa, e certamente não é a vida eterna.
Pressionados entre a terra e o céu cinzento e plano, avançamos, o cavalo galopando para o
lado oposto da clareira nevada. E então atravessamos, mergulhando de volta nos galhos de ossos de
dedos das selvas mais profundas das Terras Mortas. O vento aumenta. Uma rajada fria e úmida nos
alcança, roubando o mundo da vista. No entanto, o homem não desacelera. Se alguma coisa, ele empurra
seu cavalo mais rápido. O alívio me atinge como um golpe na garganta enquanto o vento uiva com uma
força tão desenfreada que ameaça me arrancar da sela.
O rei está ganhando terreno.

As árvores tremem de agitação. O ar estala e estala contra a minha pele. Está

crescendo, florescendo, mudando, apodrecendo, morrendo. A nevasca torna-se um dilúvio,
e um grande estremecimento estremece a terra. Como um leviatã morto há muito tempo,
despertando nas profundezas.
Uma enorme protuberância de gelo irrompe do chão alguns comprimentos à frente.
O animal grita, empinando, enquanto a neve derrete e volta a congelar como uma camada
de gelo. Os cascos arranham a superfície lisa. O homem, praguejando, puxa as rédeas
para recuperar o controle, mas quando o cavalo empina pela segunda vez, sou jogado da
sela. O chão bate nas minhas costas, paralisando meus pulmões.
Meus ouvidos zumbiam. O ar se agita e incha, e a neve, uma rajada profunda e

impenetrável, enterra minhas pernas no tempo que levo para me sentar. Flocos grudam em
meus cílios e cobrem as bordas da minha boca.
Vento. Ele atravessa a clareira, arranca árvores de suas raízes, balança-as como
galhos em todas as direções. Nenhuma parte da terra é poupada - exceto
Eu.
O homem grita.
Minha cabeça se move para o lado. Ele se ajoelha no chão, tremendo, mãos pretas
e com garras, olhos cheios de pupilas. Porque ele não suporta, eu percebo. Um pedaço de
gelo tão grosso quanto meu antebraço se rompeu da terra, perfurando uma de suas coxas.
Ele se inclina para frente, choramingando enquanto o sangue escorre por sua perna
mutilada, fumegando ao atingir a neve.
A escuridão se aprofunda.
Das sombras, duas nuvens de vapor aparecem, como se
da respiração exalada. E dois olhos de obsidiana.
Que passos da escuridão só podem ser descritos como um pesadelo. Todo esse
tempo, Phaethon assumiu uma forma equina, mas agora a forma do Darkwalker é
decididamente mais selvagem, semelhante àquelas que rondam Edgewood. Ele avança
sobre quatro pernas arqueadas. Seus ombros ficam tortos, as costas
inclina-se para baixo e a coluna curva-se como uma crista pontiaguda. Sua cauda longa e fina
chicoteia para frente e para trás, bifurcada no final. Por último, os dentes: irregulares, como
lâminas, uma sombra pingando grossa como sangue.
O Rei do Gelo está montado em suas costas, a ponta de sua lança apontada para o
homem pequeno e encolhido. Ele desmonta com graça. Seu olhar voa para mim, uma breve
avaliação da cabeça aos pés, antes de retornar ao meu captor. Um passo lento e determinado o
traz para mais perto, e a temperatura despenca com o movimento. Isso não é frio. Esta é a
ausência de calor. Nuvens se agitam acima, e o vento, o vento. Ele se enterra sob minha pele e
me gela tão completamente que momentaneamente paro de respirar.
"Por favor", o homem choraminga, seu apelo um gemido alto. "Tenha piedade."
Mais um passo à frente. "Misericórdia." Olhos azuis brilham dentro daquele perfeito,
rosto exangue envolto em sombras. “Os deuses não ofereceram misericórdia por mim.”
“Eu não sabia. Por favor, meu senhor, eu não sabia que ela era sua esposa!
"Você mente." Ele ergue a lança, a ponta cravando-se no peito estreito do homem onde,
através de sua túnica rasgada, vejo aquela escuridão rastejando em direção ao pescoço.
Mudando ele.
Enquanto o homem se inclina para frente, aceitando seu destino, meu estômago se
revira. Não é culpa dele. Quero dizer, é culpa dele, mas... quando você não tem nada, você faz
más escolhas. Você fica louco, obcecado pela ideia de que algo pode melhorar sua vida. A
corrupção distorce a mente, devolve-a à de um animal. Talvez até um Darkwalker.
O rei recua o braço. O ar assobia, a neve umedece meus cílios. Eu corro para frente, me
plantando diretamente no caminho da lança enquanto o poder explode para frente.
Horror e medo arregalam os olhos do rei quando ele percebe que estou entre
ele e sua presa, o gelo já estourando em minha direção.
Os fragmentos mortais derretem na água inofensiva, que respinga na frente das minhas
roupas.
Seus lábios estão pressionados em branco. "Esposa", ele sibila. "Saia do caminho."
"Poupá-lo." O homem se encolhe atrás de mim, chorando súplicas sem sentido baixinho.
“Ele não sabia o que estava fazendo.”
"Ele sabia exatamente o que estava fazendo. Ele é um homem. Você é uma mulher, um
prêmio que ele pensou em tirar de mim. Ele paira sobre mim, forçando minha cabeça para trás, a
escuridão subindo como vapor de sua pele.
"Tudo bem", eu digo, levantando minhas mãos, palmas para fora. “Talvez ele tenha. Mas
considere que foi a escolha do Darkwalker, não dele.”
O homem faz um som de assentimento antes de cair de volta em uma confusão de soluços.
O Frost King se move tão rápido que meus olhos mortais não podem rastreá-lo. Um piscar,
e o homem jaz morto aos meus pés, um pedaço de gelo brotando de sua garganta.
"Você está machucado?" Antes que eu possa responder, ele dá um tapinha no meu corpo.
Tocando-me – voluntariamente, devo acrescentar. Isso nunca aconteceu antes.
Não estou me iludindo pensando que ele se importa comigo. Eu sou valioso. Uma ferramenta, nada
mais.
Quando ele roça minhas costas, eu me afasto, assobiando de dor. Ele vai
ainda.
“Andarilho das Trevas.” Meu olhar foge da intensidade do dele. "A partir de
a batalha."
Sua mão direita roça a curva do meu ombro. Leve, com luvas
ponta dos dedos. Gentil, até. "Posso ver?"
Sem palavras, eu me viro, apresentando a ele o que imagino ser uma
visão rasgada. Ele me examina, sem falar. “Quão ruim é isso?”
“Você precisará ver Alba quando voltarmos. As feridas são muitas,
mas não são profundos.”

“Vai cicatrizar?”
Este silêncio se estende por mais tempo que o anterior. Talvez ele esteja pensando em
a outra cicatriz que carrego. “Não deveria. Vou fazer com que ela use as pomadas mais fortes
à sua disposição.
Realmente não deveria importar, mas... eu sou grato.
"Obrigada." Olho novamente para o homem morto. Ou melhor, o meio homem,

meio Darkwalker.
O Rei do Gelo murmura: “Ele não era um dos mortais que se infiltraram. Ele era um
dos meus. Está vendo a pele dele? Ele aponta para uma área perto da clavícula exposta. É
sutil, mas há um certo nível de transparência lá. “Ele trabalhou no terreno. Nos últimos três
dias ele não apareceu para trabalhar. Eu me perguntei para onde ele tinha ido.”
Ele assobia para Phaethon. O Darkwalker, tendo retornado à sua forma equina, trota
em gavinhas da noite. O rei monta antes de me oferecer uma mão. Depois de alguma
hesitação, eu aceito. Dedos fortes e calejados se enrolam ao redor dos meus, e a força de seu
braço me puxa para a sela.
Não quero perguntar, mas preciso saber. "E agora?"
Seus dedos se contorcem enquanto se enrolam em torno das rédeas. “Agora vamos fazer uma visita
para Neumovos”.
CHEGAMOS À aldeia cobertos de sangue e sujeira, sinais dos mortos cobrindo nossas roupas
e grudados em nossos cabelos. Apesar da temperatura congelante, o suor escorre pela minha
pele sob o casaco pesado que uso. O braço do Rei Gelado envolve minha cintura, me
aconchegando contra sua frente, como se quisesse me manter perto. Sua ira bate como o sol
nas minhas costas.
Phaethon se esgueira da borda sombreada da floresta. As ruas da aldeia estão vazias.
A praça está vazia. As janelas escurecidas, fechadas como brechas em uma boca cheia de
dentes. A neve se acumula sobre os telhados de palha.
Os cascos ressoam contra a pedra.
clop
clop
clop
O Rei Gelado segura sua lança na mão esquerda, as rédeas na direita.
Sua armadura range. O braço com corda pressionado em meu estômago aperta.
"O que você vai fazer?" Eu sussurro, passando minha língua pelos meus lábios
rachados.
Sua resposta mexe com o cabelo no topo da minha cabeça. “Ainda tenho que
decidir. Se um dos meus funcionários se voltou contra mim, é provável que outros
também o façam. E se eles estão lentamente se transformando em Darkwalkers...”
Então há um problema.
O rei empurra Phaethon para a frente, e nós trotamos pela estrada principal.
No canto do meu olho, vejo um movimento - uma cortina de janela balançando no lugar,
como se alguém tivesse nos espiado momentaneamente.
Meus dentes batem. Quando visitei Neumovos pela última vez, terminou com
meu corpo destroçado abandonado no final da pista. Dentro de mim, meus órgãos
endurecem, meus músculos gritam com uma tensão insuportável.
"Você está seguro", murmura o Frost King, e eu libero uma expiração lenta.
"Povo de Neumovos", ele chama, a voz profunda crescendo. "Você tem um
hora para se reunir na praça da vila, ou suas vidas serão perdidas para o Abismo.”
Ele ameaçou outros com essa punição antes, durante o Julgamento que ouvi.
Além de uma brisa misturando a neve suave, o punhado cobrindo as pedras cinzentas,
nada se mexe.
Phaethon, como se sentisse a frustração de seu cavaleiro, salta abaixo de nós. o
Frost King rosna. “Povo de Neumovos”, ele grita. “Responda ao seu rei!”
Gelo explode uma das portas em lascas. Gritos irrompem de dentro.
Eu fico todo frio. Uma família de quatro pessoas tropeça na rua,
amontoados em seus casacos puídos. A luz do sol da tarde atravessa seus rostos aterrorizados.
A praça enche em poucos minutos. O rei desmonta, sua impressionante altura e
presença superam aqueles que se reúnem. “Povo de Neumovos”, ele entoa. “Você sabe por que
eu chamei você aqui?”
A multidão se move como ondulações movendo-se através de uma piscina parada.
Ninguém ousa falar.
"Você presumiu se amotinar contra mim", diz ele categoricamente. “Você ameaçou a
paz das Terras Mortas e, portanto, o equilíbrio que trabalhei incansavelmente para alcançar.
Você rejeitou seu rei.”
Cada palavra cai como uma pedra afiada. Sua fúria aumenta, e os habitantes da cidade
recuam. Minhas mãos apertam as rédeas.
“Esta noite, um dos seus tentou sequestrar minha esposa, que quase foi espancada até
a morte apenas algumas semanas antes. Só por seu pedido eu não voltei e arrasei este lugar
para o chão. Somente por seu pedido eu não retirei meu Julgamento e bani você para as
profundezas do Abismo.” Alguns suspiros soam livres. “Mas desta vez, não sei até onde minha
clemência se estenderá.”
Alguém choraminga enquanto ele levanta a lança mais alto. A visão faz meus dentes
rangerem. Só porque uma pessoa de Neumovos foi corrompida, não significa que a corrupção
se espalhou por toda a cidade.
O Frost King é muito forte, muito cheio de poder. O que eu, uma mulher mortal, posso fazer para
convencê-lo?
O que é que ele quer?
Alguém da multidão grita: “Não fomos nós, milorde. Nós juramos!”
O rei zomba. “Como você quer que eu acredite.”
“Sabemos de quem você fala”, diz um homem, avançando. “O nome dele era Oliver.
Nas últimas semanas, ele começou a... mudar. O homem baixa o olhar desconfortavelmente.
“Os olhos dele ficaram pretos.” Há uma pausa

antes que ele continue. “Nós não sabemos como ou por que ele mudou, meu senhor.
Só sabemos que ele não era o homem que já foi.”
Contra meu melhor julgamento, eu digo ao Rei Gelado de cima de sua besta:
“Talvez você devesse ouvi-los.” Porque eu não vejo essas pessoas capazes de motim.
Como eles adquiririam armas? Eles não têm nenhuma indústria. Esta é uma cidade
moribunda, assim como todo o resto.
"Você quer que eu acredite que apenas um de vocês me traiu?"
Tranquilo. "Que não há outros que vão fazer tentativas contra a minha vida?" A multidão
se agita. "Diga-me por que eu não deveria destruir esta cidade em escombros", ele
grita, os olhos inundados com uma luz aterrorizante. “Diga-me por que eu não deveria
punir aqueles que desprezaram minha confiança, que trabalham com aqueles mortais
que tentam cruzar as Terras Mortas antes do tempo. Diga-me por que eu não deveria
mandá-lo para a escuridão do Abismo.”
Ele balança sua lança, a cabeça esculpida soprando um vento gelado na
estrutura mais próxima. Ele se rompe em pedaços de chuva. Os gritos aumentam
quando a poeira baixa na praça. Ele aponta a lança para outro prédio na rua, nada
além de um alpendre caído e paredes inclinadas, alguém desbotado, casa humilde, e
puxa o braço para trás.
"Pare." Corro para desmontar e agarro seu braço. "Você fez o seu ponto."
Lentamente, seu olhar cai para o meu. No fundo da minha mente, uma palavra
sussurrada: perigo. Cada parte de mim grita para me encolher, para me tornar pequena,
indefesa e inofensiva, mas eu afasto a sensação.
"Meu ponto não será feito até que esta cidade seja arrasada", ele ferve,
“e aqueles que me traíram punidos.”
“E depois?” Eu retruco, gesticulando para o amontoado assustado de pessoas
que nos cercam. “Quem protegerá sua preciosa cidadela? Quem vai cozinhar suas
refeições? Quem vai vestir você, guardar seus portões, exercitar sua
cavalos?" Seus olhos piscam, evidência de que ele não considerou essas coisas em seu momento de raiva.
“Você precisa dessas pessoas. Você precisa desta cidade.”
“Eu não preciso”, diz ele, “de ninguém”.
Ele acredita que não precisa de ninguém. Mas não acho que isso seja realmente verdade.
“Você honestamente acha que esta cidade está trabalhando com as pessoas que atacam a Sombra? Olhar
em volta. Eles não têm nada.” Pois ele já tomou qualquer coisa de valor, sua autonomia acima de tudo.
“Por favor, meu senhor.” Uma mulher com bochechas rachadas e descascadas cai de joelhos,
prostrando-se. "Tenha piedade." Ela começa a chorar. “Nós juramos que não quebramos nosso voto contra
você. Os espíritos estão ficando famintos ultimamente. Pode ser eles. Sua corrupção, se espalhando.”
"Eu acho que você sabe que eles não tiveram envolvimento no ataque", eu digo, baixo
e até mesmo. "Eu acho que você está apenas procurando alguém para culpar."
O Rei Gelado faz um som de frustração antes que um sujeito idoso e magro se aproxime. Sua
bengala treme em sua mão, juntas velhas salientes nos nós dos dedos. Seu casaco está em frangalhos.
“Meu senhor, se eu puder ser tão ousado, estaremos celebrando a véspera do Solstício de Inverno no final
da semana. Haverá comida e música e... e dança.” Seu olhar se lança brevemente para mim. “Ficaríamos
honrados se você e sua esposa se juntassem a nós. Deixe-nos mostrar-lhe que não temos má vontade em
relação a você. Vamos reparar a dor que causamos à sua esposa. Uma lousa limpa, se você quiser.
Assim que o Rei do Gelo abre a boca, eu coloco minha mão em seu braço, parando-o.
"Agradecemos o gesto", digo ao homem. “E nós aceitamos.”

CAPÍTULO 17
"Você está linda, minha senhora."

Afastando-me do espelho, ofereço a Orla um sorriso tenso enquanto ela fecha a
porta dos meus aposentos e coloca uma cesta de roupas limpas ao pé da minha cama. "Não
é muito."
"Absurdo." Gentilmente, ela me vira de volta para o espelho e fica
ao meu lado. “É mais do que suficiente.”
Usar um vestido nunca foi o plano. Se dependesse de mim, vestiria minhas calças
e uma túnica, meu velho casaco de pele, minhas botas resistentes. Simples e discreto.
Exceto que Orla insistiu que eu usasse um vestido. Na verdade, ela ameaçou me esfolar
vivo se eu usasse esses trapos, como ela disse de forma tão contundente. Por isso, o
vestido.
A lã tingida da cor de um céu frio da meia-noite ilumina minha pele morena quente.
A roupa em si é simples em forma, com um corpete justo moldado pelo espartilho apertado
em cima do tecido e uma saia solta que roça meus quadris e atinge meus tornozelos.
As mangas compridas oferecem proteção contra o ar frio. O corpete é uma coisa de

se ver, um mapeamento de fios prateados rodopiantes que afinam quando atingem o
saia. O mesmo brilho prateado reveste a gola inclinada. Botas macias e gastas espreitam por baixo da
bainha.
Esta noite, o Rei do Gelo e eu iremos ao festival da Véspera do Solstício de Inverno.
Orla passou os últimos três dias confeccionando este vestido em preparação para a noite.
Muitas horas medindo, cortando, drapejando, costurando, me espetando com agulhas, e pelo amor dos
deuses, fique parado! Ela e duas outras servas esfregaram minha pele até que ela brilhasse — uma
vez que Alba curou minhas costas, é claro —, então enrolaram meu cabelo escuro e grosso em uma
única trança, fita prateada entre as tranças. Eles arrancavam cabelos rebeldes, lamentavam minhas
unhas roídas e meus pés cheios de bolhas, escureciam meus olhos com kohl e tintas.
Orla estava certa. A mulher no espelho é adorável.
Ela também é uma estranha.
Nenhuma sujeira mancha minhas bochechas. Nenhum sangue cobre o espaço abaixo do meu
unhas. Se não fosse pela cicatriz, ora, eu pensaria que estava olhando para Elora.
O suor escorre pelas minhas palmas, que eu limpo na frente do meu vestido.
Nervos. Eles pioraram ao longo da noite. Este é mais o reino de Elora, a dança e a aparência, mas ela
não está aqui. Talvez, porém, se eu jogar bem minhas cartas, o rei me dará a chance de visitá-la em
breve. Apenas por uma noite.
Não estou preocupado que o Rei Gelado vá retaliar contra Neumovos.
Por mais rígido que seja, ele possui um grau inesperado de honra, conquistado por aquela franqueza
revigorante. Estou mais preocupado que ele e eu estejamos participando deste festival como marido e
mulher, o que significa que vou passar muitas horas em sua companhia quando mal consigo passar o
dia sem ralar com ele ou lançar algum insulto dissimulado. Estou ciente disso. Eu sei porque eu ajo da
maneira que eu ajo. Minha compreensão do rei é limitada. E isso me frustra sem fim.
"Vamos apertar você um pouco." Orla dá um puxão experimental nos cordões do espartilho
nas costas.
“Já está tão apertado quanto pode ir.”
"Absurdo. Mais alguns puxões farão um mundo de diferença.” Então ela puxa.
E puxa.
E puxa.
“Que tipo de adorador do diabo criou este instrumento de tortura?” Eu grunhi. A cor
começa a escorrer dos meus lábios quanto mais ela puxa os cadarços.
"Chupa, minha senhora."
"Eu já estou sugando", eu gritei. O espartilho prende meu torso com tanta força que está
reorganizando meus órgãos internos.

“Apenas um—” Puxe. “Mais—” Puxe. "Puxão."
Eu arquejo enquanto minhas costelas apertam e meu estômago se dobra em algum lugar
perto do meu esterno. “Misericórdia, mulher.”
"Lá." Satisfeita por ter cortado permanentemente a circulação em meu corpo, Orla recua
para admirar seu trabalho. Milagres atrás de milagres, agora tenho uma cintura ainda menor,
mesmo que ela tivesse que cortá-la de mim. Na verdade, eu nunca comi tão bem por um período
de tempo tão longo. Assim, engordei desde a minha chegada.
Enquanto eu ficar de olho na quantidade de comida que consumo, provavelmente não
vou desmaiar. Quanto ao meu companheiro, vamos comer, brigar e partir. Todas as coisas que
eu faço melhor. E se tiver bolo, melhor ainda.
"Obrigada", eu sussurro, puxando minha empregada para um abraço. "Para tudo. Você
tem sido um verdadeiro amigo para mim desde que cheguei.” Uma amiga e, em muitos aspectos,
uma mãe também. “Eu aprecio tudo o que você fez, Orla.” E eu não contei a ela o suficiente.
Ela me dá um tapinha no ombro antes de se afastar, um brilho em seus olhos.
"Absurdo. Você merece isso." Seu rosto redondo brilha de felicidade. “Aproveite a noite, minha
senhora.”
Agarrando meu casaco - um dos bonitos de pele do armário, já que

é uma ocasião especial — desço as escadas até o enorme saguão de entrada. Ao redor e ao redor,
a escada espirala através do espaço aberto, degrau após degrau após degrau. O ar esfria na minha
descida para o primeiro nível, onde todas as lareiras estão vazias, suas lareiras frias. Estou ficando
cansado da penumbra, da falta de luz.
Um vento seco e oco me recebe no momento em que saio. Meus saltos batem contra as
pedras cinzentas enquanto eu atravesso o pátio, indo para o estábulo, meu sangue correndo quente
e meu pulso instável por razões que eu

não pode nomear.
O estábulo cheira a feno e brilha à luz dourada das lanternas penduradas nos postes. A
barraca de Phaethon está localizada na parte de trás, em uma curva. Bóreas, ocupado em selar a
fera, vira-se ao ouvir minha aproximação.
A véspera do Solstício de Inverno é uma época em que, tradicionalmente, os aldeões se
reúnem para anunciar a chegada da primavera. Vestir-se com o melhor é esperado. O Rei Gelado
está vestido para entretenimento, como eu. O tecido escuro de sua capa até o joelho parece macio
ao toque. Ele se divide sobre uma túnica cinza claro, uma cor semelhante à fita em volta da minha
cintura. Elaborados fios de prata tocam seu colarinho. Calças cor de carvão envolvem suas longas
pernas, aquelas coxas grossas e poderosas. Seu cabelo preto encaracolado está puxado para trás,
mas alguns fios conseguiram se soltar de seu aperto estrangulador.
"Você está bonita." As palavras escapam da minha boca desajeitadamente, um desabafo.
O Rei Gelado franze a testa. Ele esperava um tapa na mão e recebeu um arranhão atrás
das orelhas. Olhos azuis frios e não cooperativos se arrastam das pontas das minhas botas para as
mechas de cabelo castanho escuro que escaparam da minha trança para emoldurar suavemente
meu rosto. É quase sua expressão desapegada habitual.
Quase – mas não exatamente. Esse constrangimento rígido é novo, enraizado em sentir-se deslocado.
"Você está pronto?" ele exige.

A pontada de dor atinge inesperadamente. Não tenho certeza do que me irrita mais:
que uma pequena e insegura parte de mim se importe o suficiente com a opinião dele para
esperar que ele retribua o elogio, ou que eu me permiti acreditar que esta noite poderia ser
diferente de nossas interações intoleráveis anteriores. Estou tentando fazer um esforço. O
mínimo que ele poderia fazer é tentar o mesmo. "Figuras", eu
mãe.
Seu olhar se afina. “Se você tem pensamentos, fale-os.”

"Não é importante."
"Outra mentira."
Meu peito queima com uma raiva brilhante e sufocante. Multar. Ele pediu isso.
“Você poderia me elogiar só desta vez. Afinal, sou sua esposa.
Ele olha para mim como se eu tivesse sugerido que ele ficasse nu. "Elogio?"
“Sim, elogio. Você poderia dizer, você fica bem nesse vestido. Ou essa cor
complementa seu tom de pele.” Não que eu realmente ache que ele vá dizer algo legal...
embora eu suponha que uma parte de mim anseie por gentileza, mesmo na forma de
palavras vazias.
Phaethon bate sua perna dianteira enquanto Boreas termina de apertar a
circunferência e se endireita desajeitadamente. Ele parece dolorosamente desconfortável,
o que por sua vez me deixa desconfortável. Fiz algo para ofendê-lo? Além de existir, isso é.
Minhas bochechas estão quentes por sua falta de resposta. "Deixa para lá." Porque é que
ainda me preocupo?
Apesar de sua oferta de me ajudar a subir na sela, escolho montar eu mesma. Uma
vez que minhas saias estão posicionadas, ele se acomoda atrás de mim, peito contra
costas, seus quadris entalhados nos meus, aquelas coxas poderosas comprimindo a parte
externa das minhas pernas. Cada lugar que tocamos queima através da minha roupa. Não
acalma. Faz-me sentir como se estivesse no coração de um incêndio.
Com um estalar das rédeas, trotamos pelo estábulo, através do
portões abertos que se fecham às nossas costas, uma corrente de ar jogando a neve empilhada
no chão. Depois há isto: céu pintado, terra branca, árvores enegrecidas, o mundo.
Meu casaco de pele fornece calor adequado, embora o calor do corpo do Rei Gelado
combata até mesmo o frio mais forte. O tempo se arrasta em incrementos excruciantes.
Perco a noção de quantas árvores passamos, cada uma mais esquelética que a anterior. Estou
surpreso que não tenhamos pressa. Quanto mais cedo chegarmos, mais cedo poderemos sair.
“Seu povo celebra a véspera do Solstício de Inverno?”
Estamos viajando em silêncio por tanto tempo que a voz do Rei Gelado me tira do meu
sono. Eu inclino para o lado na sela, mas ele me pega pela cintura e me recoloca na sua frente.
Seu braço descansa
pesadamente em torno do meu meio. Está quente, então deixo estar. "Desculpe. O que você estava
dizendo?"
“Seu povo celebra a véspera do Solstício de Inverno?”
"Nós fazemos." Cinzentos e sombrios são os dias, mas nesta noite há fogo, há risos, há
esperança, perigosa e indescritível. Minhas primeiras memórias do meio do inverno envolvem meus
pais, borrados e desbotados como são, e por isso, eu os aprecio. “É o dia em que...”
“—o véu entre os reinos mortal e imortal está em seu
mais fino.”
Eu franzo a testa em surpresa. "Sim." O céu claro e empoeirado de estrelas pisca em
remendos através do dossel ramificado. "Como você sabe disso?"
Embora não possa ver sua expressão, sinto sua perplexidade. “Nossos mundos podem
ser diferentes, mas muitas de nossas crenças se sobrepõem. De onde eu venho, chamamos isso
de Travessia.”
Eu me pergunto, de repente, se foi assim que ele ficou preso aqui – se ele foi enviado em
uma véspera de inverno através do véu, incapaz de retornar. Se ele guarda ressentimento por este
dia em particular por causa disso.

Digo: “É também o dia em que apelamos ao Vento Oeste, para que ele
trará crescimento para nossas terras nos próximos meses.”
O rei medita em silêncio. Certo. Ele abomina tudo relacionado a

seu irmão.
“Estou surpreso que o povo de Neumovos celebre isso,” eu continuo, desesperada
para pressionar o silêncio, “considerando que é... bem...”
“Algo que celebra minha morte?”
"Sim", eu respondo com um pequeno sorriso impertinente, "embora eu não ia
para colocá-lo tão delicadamente.”
O Rei Gelado bufa. Seu queixo roça o lado da minha cabeça enquanto ele se move na
sela, dobrando nossos quadris mais perto. “Eles também estiveram vivos uma vez.
Eles mantêm suas crenças, seus métodos de adoração, mesmo na morte. Quem sou eu para
exigir o que eles podem e não podem acreditar?”
“Quão positivamente igualitário de sua parte.”
Chegamos a Neumovos logo depois. Phaethon passa pelo anel protetor de árvores
esculpidas em runas, não diferente de passar com segurança pelo círculo de sal que cerca
Edgewood. Esta noite, a lua é apenas um crescente de fragmentos de gelo, um vestígio final de
luz antes da lua nova. A partir desta distância, o riso chega até mim, e a música.
Tomando as rédeas do Rei Gelado, eu puxo Phaethon para
desmontar suavemente, limpando a sujeira das minhas saias.
O rei pisca para mim. "O que você está fazendo?"

“Vamos a pé daqui.”
"Andar?" Parece que eu lhe pedi para cortar o braço.
"Sim", eu estalo em exasperação. “Caso contrário, você vai intimidar a todos ao chegar
em seu cavalo darkwalker assustador e arruinar a celebração antes mesmo de começar.” Olho
para Phaethon, e o espírito bufa como se estivesse irritado.

“Sem ofensa.”
“Eles não são meus iguais.”

E a conversa foi tão agradável, também. “Eles comem e dormem e sonham e sofrem,
assim como você.”

“Mas eu não posso morrer.”
“Não por meios mortais, não.”
Seu olhar se aguça no meu. Eu dei muito? “Só por esta noite,” eu digo, “você pode
fingir que os mortais não são os vermes que você nos faz parecer?”
“Eu não acho que você seja um verme.”
— Então o que você acha?
Ele não responde enquanto desmonta e cutuca a fera para vagar.
Sempre acreditei que seu distanciamento vinha da teimosia, uma escolha intencional, um
método de punição. Agora eu me pergunto se eu estava errado, e talvez ele não esteja
acostumado com as pessoas pedindo sua opinião. Talvez ele não saiba como comunicar seus
pensamentos.
Sem olhar para trás, desço a estrada ladeada de tochas, precisando desesperadamente
de uma bebida e possivelmente de um bolo, mas apenas se os ossos desse espartilho
estrangulador me permitirem ingerir qualquer coisa. O Rei do Gelo segue em meus calcanhares.
Se eu não soubesse melhor, eu diria que grandes multidões o deixam inquieto.
Assim que somos vistos, a energia animada e indisciplinada se dissipa como

fumaça no vento.
A cidade inteira está espremida na pequena praça. Suspeita, cautela, desconfiança —
tudo torna o ar potente e denso. Tochas piscam ao redor do perímetro da praça. Deve haver
algumas centenas de pessoas presentes. As mulheres usam vestidos longos e botas, os
homens costuram casacos, camisas e calças, formas borradas na luz cambiante. Lenços.
Chapéus. Fiquei com a impressão de que os espectros não sentiam frio, mas aparentemente
sentem. Crianças pequenas agarram-se às saias das mães. Cães vasculham o chão em busca
de restos.
Ninguém fala. As pessoas olham, e tudo está morto.

O Rei do Gelo se aglomera ao meu lado. "Diga alguma coisa", ele

murmura.
"Milímetros." Considero o pedido por cerca de dois segundos. “Não, acho que não vou.”
Já é hora de alguém além de mim experimentar essa pequena humilhação. Eu acaricio seu braço
com absolutamente nenhuma simpatia. "Boa sorte."
Ele fica rígido como um poste. É bastante cômico. Oh, como eu amo o sabor
de vingança mesquinha.
“Povo de Neumovos”, diz ele, muito mais sombrio do que qualquer um deveria falar em
uma celebração. Então ele para, como se não tivesse certeza de como
Prosseguir.
Alguém na platéia tosse.
“De onde eu venho, a véspera do Solstício de Inverno marca o dia em que meus irmãos
e eu nos aliamos aos novos deuses para derrubar nossos ancestrais, que fizeram chover chamas
sobre todos nós. É uma noite de dissidência, uma noite de traição, uma noite de morte.”
Meus dentes rangem enquanto um murmúrio se dispersa pela reunião.
Ele os está assustando. Infelizmente, ele também não está fazendo isso de propósito. Ele é
completamente ignorante quanto ao seu efeito sobre os outros.
"Isso é uma celebração", eu assobio, agarrando seu braço, "ou um funeral?"
Atrás de mim, o público muda, claramente desconfortável com toda essa conversa sobre a morte.
Quero dizer, realmente. “Eu vou terminar isso. E guarde isso,” eu estalo, gesticulando para a
lança.
Ele parece mais agradecido do que irritado. A arma desaparece quando eu grito: “Vou
ser breve, pois suspeito que a maioria de vocês vai querer voltar para suas festividades. Primeiro,
meu marido e eu... Eu nem engasgo com o termo. “—obrigado por nos convidar para compartilhar
esta noite com você. É minha esperança que esta noite marque o início de uma nova parceria
entre nós.”
O Frost King profere um juramento baixinho. Eu o ignoro.
“Coma, beba, seja feliz. Foquemo-nos no que nos traz alegria: família e
amigos, calor, um teto sobre nossas cabeças.” Eu levanto meus braços e grito: “Feliz
véspera de inverno!”
A multidão ecoa: “Feliz Noite de Solstício de Inverno!”

A tensão se rompe, a bateria começa e tudo é jubiloso. Os habitantes da cidade se
reúnem no centro da praça, seus corpos semitransparentes começando a balançar. Alguém
grita, e é como se um relâmpago atingisse, provocando correntes de energia através da
massa em movimento. O guincho encantado de uma criança chega até mim.
Embora eu nunca entenda o desdém de Boreas pelos humanos, deve ter custado
muito para ele deixar essas opiniões de lado, mesmo que apenas por uma noite. Ele assiste
às festividades com uma expressão que beira o ódio, embora sempre pareça de mau gosto,
então não posso dizer que haja diferença.
Minha atenção continua a vagar. Eu localizo o fogo cerimonial quase imediatamente.
Em algum momento desta noite, as pessoas farão fila para pular sobre as chamas, que
supostamente simbolizam o fim da estação fria. A bateria atinge seu pico frenético. Meus
pés anseiam por bater e arrastar seu caminho através de um gabarito, mas eu sei melhor
do que esperar que o Rei Gelado me peça para dançar.
Com sua atenção voltada para outro lugar, deslizo para a exibição barulhenta,
empurrando para a borda oposta da praça onde os músicos se reúnem. Além dos tambores
– peles de animais presas a cabaças ocas – há também um violino que gorjeia levemente
plano, uma flauta alto esculpida em madeira e outro instrumento de cordas que produz um
som desagradável quando tocado.
Os músicos sorriem ao me ver, e eu sorrio de volta, batendo palmas quando a

batida aumenta. Mas à medida que os momentos passam, eles se afastam de mim, optando
por enfrentar um grupo de espectros próximos, e o prazer diminui. Estou aqui, mas não sou
realmente parte do mundo deles, sou? Eu não sou um espectro. eu sou carriça de
Edgewood, uma mulher mortal e noiva do Vento Norte, alguém que não pertence.
Ainda assim, agradeço aos músicos por sua contribuição enquanto aquela secura familiar
aperta minha garganta.

Onde está o vinho?
Depois de um pouco de perambulação, encontro um homem usando uma cartola
particularmente cativante enchendo copos de vinho de um barril. Quando ele me vê, ele se
atrapalha com o copo.
"Minha senhora", ele gagueja. "Eu não percebi... quem você era." Ele lambe os lábios e
se apressa para encher meu copo. Seu chapéu se inclina torto em cima de sua cabeça.
"Desculpe, minha senhora."
"Me chame de Wren", eu digo, aceitando a bebida com agradecimento.
“Minha Senhora Wren.”
Perto o suficiente.
Mais vagando. O maldito espartilho aperta como um louco. Eu tropeço em um pequeno
grupo reunido em torno de um homem mais velho, que segura um arco. Meus dedos coçam para
escovar a madeira, pois faz muito tempo que eu não toco em um arco tão bonito. As curvas
profundas e o comprimento fascinante mostram toda a gama de conhecimentos de escultura. "É
um lindo arco", eu digo. “Você caça?”
O homem olha por cima do meu ombro. Procurando pelo Rei Gelado, é minha suposição.
Já faz quase uma hora desde a última vez que o vi. "Não há muitos anos", ele responde com
cautela enquanto o resto do grupo observa.
"Posso?"
O homem hesita, as mãos trêmulas de nervosismo. "É claro." Assim que coloco meu
vinho, o arco passa para minhas mãos. É praticamente leve, mas a madeira é forte e flexível, como
deveria ser.
"Meu arco não é tão bom", declaro. O que deixei em Edgewood, não o que Zephyrus me
presenteou.
"Você caça, minha senhora?" Isto de um menino à beira da masculinidade, seu

queixo adornado com cabelo desgrenhado.
"Eu faço."
Alguém me passa uma flecha e gesticula para o alvo pendurado nos galhos de uma
árvore próxima. O alvo balançando me encara como um olho de fogo. Nunca houve uma marca
que eu não pudesse acertar. Não por muitas temporadas, pelo menos. Quero que essas
pessoas entendam que estou do lado delas. Não quero que me temam por causa da minha
associação com o rei.
"Vamos resolver isso com uma aposta?" Eu grito com inspiração repentina.
Um grande grito se abate sobre mim. Os homens agitam os punhos e batem os pés.
As mulheres se juntam, afastando maridos, irmãos e filhos para olhar mais de perto.
“O que vai ser? Pelas minhas costas? Com uma mão?" Já fiz todas essas coisas e
muito mais. Após a morte de meus pais, eu praticava na clareira atrás de nossa casa. Longas
horas de pé na neve até os joelhos, a corda do arco empolando meus dedos. Cada falha
dolorosa me empurrava para mais perto da foto perfeita, outro dia com comida no estômago.
“Troque as mãos!” uma velha chora.
"De cabeça para baixo!" chama outro.
Estou rindo. Pela primeira vez em muitos meses, me sinto livre. "Diga-me,
e eu vou fazer isso!”
"Olhos fechados."
Minha cabeça se move para o lado no comando baixo, mesmo quando meu pulso
aumenta. Nenhum sinal dele. Minha mente confusa imaginou sua voz? Então a multidão se
separa, muito de seu medo anterior esquecido nas copiosas quantidades de vinho que eles
consumiram, e o Rei Gelado se materializa ao meu lado como se tivesse saído das sombras.
Lá está ele, um pilar de escuridão. Uma coluna longa e fria com olhos azuis truculentos. Ele é,
e para sempre será, de outro mundo.
Seu olhar trava no meu. Outro passo mais perto e sua sombra, lançada
pela luz oscilante da tocha, cai sobre mim.

"A menos", ele sussurra apenas para meus ouvidos, "que esteja além de suas
capacidades?"
Meu sangue canta, pegando fogo em minhas veias. Deve ser assim que um deus
sente, penso, sabendo que não pode falhar.
Eu recebo o imortal que é meu marido. Ele procura meu rosto, procurando o que, eu
não posso dizer. De vez em quando, o vento lança aquele cheiro de pinho de inverno para
mim. Eu me aproximo, dedo do pé com o pé, e ele faz um som suave de surpresa, embora
possa ser minha imaginação.
A conversa cai. Cada par de olhos repousa sobre o Frost King
e eu.
"Você está no meu caminho", digo a ele.
Seus lábios finos. Com um breve aceno de cabeça, ele se afasta, permitindo-me uma
visão do alvo, embora eu esteja continuamente ciente de sua presença nas minhas costas,
calor de quão perto ele está. Eu me concentro na minha tarefa. Olhos fechados. Eu nunca
tentei isso antes, mas estou pronto. Qualquer coisa para conquistar esta cidade.
Puxando a flecha para trás, eu afundo em pura sensação. A corda esticada. O roçar
da minha primeira junta contra minha mandíbula – uma âncora. Meu coração desacelera e
minhas pálpebras se fecham.
Meus sentidos se aguçam com a vacilação da minha visão. O vento sopra do oeste,
um som estranho e fino como um assobio oco. Forte o suficiente para empurrar minha flecha
para fora do curso. Eu compenso inclinando ligeiramente para a esquerda.
Lá está o arco, madeira fresca sob minha mão. Lá está a flecha, sua cabeça de pedra
esculpida e as penas de ganso empenadas. Há o alvo em algum lugar além da vista. E eu.
Existe eu.
Inalar.
Expire.
Liberar.
Uma alegria divide o silêncio.

Estou sorrindo enquanto abro os olhos. Outro grito de alegria, e a faísca pega e
cresce, saltando de pessoa para pessoa até que os aplausos atinjam um novo nível de
intensidade. A flecha treme no centro do alvo.
Ao meu lado, o rei estuda minhas mãos na arma.
"Nós iremos?" Eu brinco, virando-me para ele. "Falar." Se ele me informar sobre
minhas deficiências, também terei algo a dizer.
"Você é um atirador decente", diz ele enquanto a multidão se dispersa.
Devolvo o arco ao seu dono com sincero agradecimento, depois pego meu vinho.
“E isso te surpreende.”
“Pode ter, uma vez.”
"Mas não mais."
"Não." Sua voz suaviza. "Não mais."
Tenho quase certeza de que é um elogio.
Quase.
A tensão que irradia do corpo do Frost King parece palpável. Um gosto na minha
boca. Respiração no meu rosto. Um longo e ininterrupto período de tempo passa. Concentro-
me nos casais dançantes, como todos são joviais e despreocupados.
Em algum momento, Boreas fala, mas estou muito distraída para ouvir o que ele diz.
"Desculpe?"
"Eu perguntei se você gostaria de um copo de água?"
Estou tão estupefata que faço um som de asfixia na tentativa de respirar. "Um copo
de água?"
A tensão entre nós aumenta, atingindo um pico invisível. Eu olho para o meu copo
de vinho vazio, agora. O rei olha para mim como se essa troca constrangedora fosse minha
culpa quando eu não fiz nada além de ficar aqui.
"Sim", eu digo, lentamente e com muita curiosidade. “Eu gostaria de outra bebida.
Não água embora. Vinho." Então eu acrescento, porque parece ser a coisa certa dizer:
“Obrigado”.
Sua expressão endurece. Ele está... relutante?
Depois de mais uma olhada no meu copo de vinho, ele sai em busca de bebidas
enquanto eu me retiro para a beira da praça para observar a celebração à distância. A
batida baixa e sonora do tambor ressoa nas solas das minhas botas, aquele antigo
batimento cardíaco da terra. Um empurrão e um puxão. Um ritmo acelerado. Há energia
nesta noite. Até o ar mudou. Tem gosto de vida. Os habitantes da cidade, suas formas
fantasmagóricas, giram e dançam.
Mas uma figura encapuzada se move separadamente do resto. Algo sobre o
movimento elegante chama minha atenção em familiaridade. Como as costas da figura
estão para mim, não consigo ver um rosto, mas a figura é obviamente um homem, pois
usa calções e as costas esticam o tecido do manto. dou um passo à frente. Tenho
certeza que já o vi antes.
Então o homem se vira, e o luar respinga pálido em seu rosto,
pegando as manchas douradas em seus cachos. Nossos olhos se encontram do outro lado da praça.
Ele pisca.
Estou empurrando para a frente, batendo cotovelos de lado e evitando crianças

correndo sob os pés. Há apenas uma pessoa que conheci com olhos como folhas verdes
e um traço diabólico para combinar.
No momento em que chego ao lugar onde Zephyrus estava, ele se foi.
Ou a multidão o engoliu, ou ele nunca esteve aqui para começar.
"Algo errado?"
Eu me assusto quando o rei se materializa ao meu lado, oferecendo-me uma
taça de vinho. Eu aceito, ainda me recuperando do que vi. Ou melhor, o que eu acho que vi.
"Não", eu digo rapidamente. "Nada." Eu tomo um gole. Um sabor doce e sutil cobre
minha língua, lembrando cerejas. Então eu franzo a testa. Quase não há líquido no copo.
“Você bebeu um pouco do meu vinho?”
“Não, mas você andou bebendo muito esta noite,” ele diz com aqueles olhos que
veem tudo. “Eu sugiro reduzir seu consumo. Ou mudar para água.”
Meu rosto fica quente. Parece que ele está falando baixo comigo. “Eu vou beber
o que eu gosto, marido.” A água não vai me fazer passar a noite, não vai me fazer passar a semana,
não vai me fazer passar a vida. Aceitei esta vergonhosa verdade. “Você não precisa se preocupar.”
O rei me observa atentamente, como se procurasse uma resposta para uma pergunta que
ele não faz em voz alta. Por alguma razão, um buraco se forma no meu estômago.
“Como é que você o chamou uma vez? Néctar dos deuses?”
O copo está a meio caminho da minha boca quando faço uma pausa, meus lábios tocando o
aro. "Sim", eu digo lentamente, porque eu não percebi que ele se lembrava disso.
Outro olhar longo e penetrante. O que há com ele? “Essa oferta se estende a deuses
banidos?”
"Eu suponho." Sua garganta funciona enquanto ele engole sua bebida. Meu olhar traiçoeiro
repousa sobre os músculos flexionados ali. "Você está de bom humor", eu digo. “Planejando
assassinato?”
“Eu poderia pedir o mesmo de você.”
Por que eu suspeito que ele está vasculhando minha mente, derrubando cada pedra,
examinando cada palavra que trocamos? E por que não estou mais preocupado? É falta de
propriedade? Talvez eu esteja tão confiante de que terei sucesso em minha tarefa que não o vejo
como uma ameaça. Essa maneira de pensar me preocupa. O Frost King não é nada senão ameaçador.
Digo, inspecionando-o por cima da borda do meu copo: “Estou me sentindo notavelmente
menos assassina esta noite.” Outra pitada no meu espartilho. “O festival é tão terrível quanto você
pensou que seria?”
"Não." Então sua boca achata. “É...” Uma hesitação. Ele olha para mim,
então longe. “... difícil para mim interagir com os outros. Eu não estou acostumado com isso.”
Sua admissão não passa despercebida. Lembro-me da ala norte proibida da cidadela, sua
ordem de não entrar. O que ele esconde? O que ele teme? Se eu soubesse essas coisas, eu teria
uma melhor compreensão disso

cara.
"Você é horrível em conversar", eu concordo, porque eu sou
nada se não for útil.
Normalmente, eu pararia por aí, e seria isso, mas sua expressão aperta em infelicidade.
Eu cutuquei o que é obviamente uma contusão. Um golpe intencional. Talvez eu pudesse ser
mais gentil com ele, só por esta noite.
"Não tem que ser difícil", eu digo. “Conversa, quero dizer. Você pode começar fazendo
uma pergunta a alguém sobre si mesmo. Isso ajuda ambas as partes a alcançar uma nova
visão sobre a outra pessoa.”

Ele me encara. "Como o quê?"
"Nada. E se isso falhar, você pode comentar sobre o clima.”
Ele inclina a cabeça para trás para examinar a bacia preta cravejada de estrelas
acima. Volta seu olhar para mim. Nada ainda.

“Você poderia me convidar para dançar.”
Outra revelação, mais feia, mais difícil de ignorar. Meu rosto queima com um calor
rastejante. Por que digo isso? Tontura. Este maldito espartilho cortando meu suprimento de ar.
Eu não quero dançar com o Frost King—eu acho.
Ele está franzindo a testa. "Isso é assumir que eu quero dançar."
Sua resposta joga água fria no meu rosto. Eu sou grato por isso. Um lembrete de que
não tenho interesse em interagir com meu marido por mais tempo do que o necessário. Se ele
não dançar comigo, então encontrarei prazer em outro lugar.
Muitos homens se reúnem no perímetro da praça. Muitos também são atraentes. Eu
me aproximo do mais próximo à minha esquerda. Ele tem olhos castanhos gentis e uma boca
macia o suficiente para jorrar poesia. Não há necessidade de perguntar quando minha intenção
é clara. Pegando sua mão, eu o arrasto entre os casais balançando, e enquanto ele me pega,
me balançando pela cintura, minha risada

estoura livre.
Uma vez que meus pés retornam à terra, eu levanto minhas saias. A multidão me
aplaude e meu parceiro de dança ri. Cada vez mais rápido e mais rápido, os músicos levam a
música à sua conclusão febril. O homem é incansável, pés ágeis e mãos brilhantes, uma boca
atraente e risonha. Meus arredores borram em sombra e luz. Meus pulmões se esforçam contra
os ossos do meu espartilho. Mais uma vez, meu parceiro e eu nos juntamos. Ele está rindo.
Estou rindo. Somos um par perfeito.
Na próxima curva, no entanto, o homem para.
O Rei do Gelo está diante de nós.
Eu olho para ele, ofegante, meu coração não está muito firme. Sua garganta mergulha,
e então aqueles longos dedos revestidos de couro se enrolam ao redor dos meus enquanto ele
diz: “Dance comigo”.
CAPÍTULO 18
Homem e mulher, mortal e deus, olhamos um para o outro, unidos por dever, obrigação e engano.
"Esposo."
Os olhos do Rei Gelado escurecem. Cutucando minha parte inferior das costas, ele me
força a dar um passo mais perto, a distância entre nós reduzida a um simples fio de ar.
"Esposa."
Meus seios roçam seu peito na inspiração. Meu espartilho aperta ferozmente. Eu
mantenho seu olhar firmemente apesar do meu desejo repentino de fugir, rápido e longe.
"As pessoas estão olhando", murmuro, os lábios rígidos.
Sua boca mergulha no meu ouvido. O ar quente e agitado provoca a casca, sensibilizando
a pele. Meu corpo fica tenso. O vinho, penso atordoada. O vinho é o culpado. “Então vamos dar
a eles algo para olhar.”
Eu empurro minha cabeça para trás, procurando seu rosto. "Quem é Você?" Eu assobio.
“O que você fez com o Rei Gelado?” Porque o deus sombrio que governa as Terras Mortas não
gostaria de chamar a atenção para si mesmo. Ele prefere as sombras, a solidão.
"Estou bem aqui", diz ele, segurando meu olhar. "Dance", ele me provoca,
e meu orgulho tolo e teimoso não pode ignorar o desafio.

Nossas mãos levantam, pressionam juntas, palma com palma. Sua mão esquerda
alisa minhas costas, então cai, se acomodando contra a curva acima do meu traseiro.
Minha mão esquerda repousa sobre o músculo inflexível de seu ombro. Ele me atrai em
um arco amplo através da praça, forçando a multidão a recuar. Para um homem que se
move com tanta graça, seus pés ágeis não surpreendem, como se o próprio vento ajudasse
seus movimentos.
Ma ensinou Elora e eu a dançar desde cedo. Valsa, sarabanda, allemande —
conheço todas. A dança muda para o metro triplo de uma valsa, e eu já estou aliviando
meu passo para acomodar a mudança de ritmo, assim como ele.
Ele tem forma perfeita. Um verniz polido. Isso me leva a dar tudo de mim.
Um-dois-três, um-dois-três.
Que loucura é essa, que eu desejo olhar para o rosto do homem que me
prejudicou? Há uma pequena sarda perto de sua orelha direita. Seu lábio inferior é mais
cheio que o superior. Quando o Rei do Gelo chama minha atenção, eu desvio o olhar,
sentindo como se ele tivesse me pego fazendo algo perverso.
Na próxima rodada de giros, minha cabeça começa a girar. eu estou empoleirado
beira de um penhasco, e a gota canta a melodia mais sedutora.
"Devagar", eu consigo sem fôlego.
"Por que?" Ele olha para mim, e eu me esforço para lembrar minha linha de
pensamento. Como é que eu sou repelido e compelido por ele? Que feitiço ele lançou
sobre mim?
"Porque," eu gritei, propositalmente estendendo demais um dos meus passos para

ele tropeça, "você está me deixando tonto."
Seu calcanhar esmaga os dedos do meu pé direito. — Você está dizendo que não consegue
acompanhar?
“Você fez isso de propósito.”

Seus olhos, eles dançam e eles dançam. O Rei do Gelo é completamente
curtindo minha luta. “Eu não tenho ideia do que você está falando.”
Ele me gira, e eu quase caio de lado quando os dedos da minha bota ficam presos
em uma das rachaduras na pedra. Mas a mão na minha cintura me estabiliza. Mais um giro.
Estou sem fôlego. Bobinando. Sem perceber, agarro a frente de sua capa para manter o
equilíbrio. O tecido, aquecido por seu corpo, amassa em meu punho úmido. “Droga, vá
devagar.”
"Eu avisei sobre o vinho." Ele nos dirige através da praça, mas
retarda a meu pedido. A multidão se separa e tricota em nossas costas.
“Você já deve saber o quão pouco eu levo sua opinião em
consideração."
Ele bufa. Não estou muito convencido de que seja uma risada, mas sugere humor da
parte dele. “Estou bem ciente.” A mão nas minhas costas desliza para o meu quadril e para
lá, moldando a curva criada por este maldito espartilho - a causa da minha falta de ar. “Se
você tiver que vomitar”, ele comenta suavemente, “por favor, não faça isso nas minhas botas.”
Duvido que sobreviveria a essa humilhação.
Meus pensamentos fogem. Além da praça, as pessoas começam a pular sobre o

fogo cerimonial. Dois anos. Isso é quanto tempo se passou desde a última vez que dancei.
Edgewood havia se reunido para celebrar um nascimento, e os homens e mulheres vestiam
suas melhores roupas. Elora tinha um parceiro para cada dança — vários pretendentes ao
longo da noite. Algumas almas corajosas pediram minha mão, mas nunca mais de um
movimento. Agora eu danço com o rei, mas é uma escolha que ele fez, uma escolha que eu
fiz. Pela primeira vez, estamos em igualdade de condições. E talvez pela primeira vez desde
que fui capturado, estou
contente.
"Você dança bem." É preciso algo de mim para admitir isso.

Sua boca se contrai. Encontro-me esperando o momento em que um sorriso se solta,
mas isso nunca acontece. Excesso de autocontrole. “E isso o surpreende.”
"Sim." Ele me gira antes de me atrair de volta para o seu lado, e eu vou
de bom grado, muito enredado pela moção para entender que minha guarda baixou.
“Houve muitas comemorações como esta na minha terra natal. A Cidade dos
Deuses, é o nome. O vinho estava sempre fluindo. Meus irmãos e eu éramos amados,
adorados, adorados. Era uma vida feliz, se não vazia.”
A amargura em seu tom revela alguma emoção mais profunda. “Por que estava
vazio?”
Ele olha para um ponto por cima do meu ombro, embora não pareça ver nada.
“As pessoas te amam pelo que você pode dar a elas”, diz ele.
“Se eu ou meus irmãos não controlássemos a mudança das estações, as pessoas ainda
nos escolheriam?”
Estou tão completamente surpreendida por sua percepção que perco a noção
dos passos. Leva um momento para recuperar o equilíbrio. Eu entendo exatamente o
que ele quer dizer. “Alguma coisa mudou, não é?”
Ainda circulamos a praça, mas nossos movimentos diminuíram. Eu quero
perguntar a ele mais sobre sua vida - não estou nada além de curioso - mas estou
familiarizado o suficiente com os humores do rei para reconhecer quando posso pressioná-lo e quando
Não posso.
“Nossa família reinou sobre tudo, mas com o tempo, eles engordaram no poder.
A cidade começou a cair na loucura. As estradas douradas perderam o brilho. Veio um
deus que acendeu relâmpagos na ponta dos dedos, e ele teve uma visão. Uma guerra
de dez anos estourou e, no final, minha família, meus pais e avós foram derrubados,
presos. Eu acreditava que meus irmãos e eu seríamos bem-vindos neste novo regime.
Afinal, ajudamos a derrotar os corruptos, nossos antecessores. Ajudou este novo deus
do relâmpago a se sentar no poder. Em vez disso, fomos banidos. Proibido voltar à nossa
pátria.”
Meu conhecimento sobre o banimento dos Anemoi é limitado.

Supostamente, cada irmão foi enviado para um canto diferente do reino, e os territórios
não se sobrepõem. A preocupação de Zéfiro com o poder de infiltração do Vento Norte, no
entanto, volta para mim brevemente.
"Ajude-me a entender. Você tentou derrubar seus pais...
porque seus pais eram corruptos?”
“Eles estavam destruindo minha casa.”
“No entanto, por causa de suas ações, você nunca mais verá isso, então o que
isso importa?"
Ele atende meu tom engraçado com uma resposta curta. “As maquinações
dos deuses são complexos. Você não entenderia.”
“Eu entendo que você jogou fora tudo pelo poder. Agora você não tem família nem
casa.” Duro, mas verdadeiro. Não me parece valer a pena.
Qual é o fascínio de uma vida imortal quando os dias estão vazios?
O rei olha para mim antes de olhar para outro lugar. Talvez ele não possa
enfrentar esta verdade. “Sem poder”, ele diz humildemente, “não tenho nada”.
O que o poder pode te dar? Ele não pode cuidar de você quando você adoece.
Não pode fazer ninguém rir. É uma coisa rígida, fria, sem afeto e estéril.
Não dá. É preciso apenas.
A luz da tocha fica fraca, oscilando em uma súbita rajada de vento.
"Eu gostaria de lhe perguntar uma coisa", afirma ele, as palavras parando. Ele me
gira, me gira de volta em seu abraço. A pressão da palma de sua mão contra a parte
inferior da minha espinha queima através do tecido do meu vestido.
Minha mão se desenrola de seu ombro, deslocando-se para pressionar sobre seu coração, que
bate de forma constante. "Então pergunte."
Ele olha para a mão em seu peito. “Por que você trocou de lugar com sua irmã?”
Ele ponderou sobre essa questão todo esse tempo? "Isso importa?" Eu pergunto,
porque é mais fácil do que dizer: Por que você se importa? "Porque eu a amo.
Porque ela merece uma vida melhor. Uma vida livre.”
"E você não?"
Minha boca se abre, depois se fecha depois de mais considerações. Assim como os
deuses são complexos, o coração de uma mulher também é. Ele não entenderia. “Não importa
o que eu faça ou não mereça. Ela não teria sobrevivido
vocês." Disso eu sei. Elora não tem a espinha dorsal para resistir à crueldade.
“Pouquíssimas pessoas sobrevivem a mim.”

"Eu fiz."
"Sim", ele responde lentamente, como se concedendo um ponto. Mais girando. "Você
saudades dela."
Começo a ficar tonta. Quanto ele vê de mim, realmente?
Família não é um assunto que eu gostaria de discutir, considerando nossas circunstâncias. Mas
à medida que a dança continua, meu corpo fica pesado. Minha respiração fica rasa, como se
esmagada sob minhas defesas derrubadas. "Sim."
"Eu sinto Muito." Seu polegar marca a curva da minha coluna.
Seu pedido de desculpas não deveria importar. Afinal, as palavras não são nada além
de pressão e ar, mas têm um peso surpreendente. “Não vamos dizer coisas que não queremos
dizer, marido.”
“Você é a mentirosa, esposa, não eu.”
Sim, e estive mentindo para mim mesma esta noite inteira. Como se pudéssemos dançar
e conversar e encontrar um terreno comum, esquecendo minhas circunstâncias, com quem sou
casada: meu captor.
"Com licença", eu digo, me afastando.
A solidão me espera na beira do terreno, bem dentro das árvores esculpidas em
marcas, onde a neve se acumula contra as raízes, a música distante. Gotas de suor no meu
lábio superior, que eu limpo com a mão trêmula. Não tenho certeza do que aconteceu comigo,
só que não estou me sentindo especialmente combativo esta noite. E o pedido de desculpas de
Bóreas? Parecia genuíno. Eu não achava que ele se importava com o meu bem-estar.
Eu dou uma curta caminhada ao redor do perímetro da cidade, movendo-me lentamente

para que a tontura não piore. Meu espartilho aperta meu abdômen ao ponto de doer. Tento afrouxar
os cadarços, mas depois de todo o vinho que bebi, meus dedos só conseguem se enroscar no
tecido.
O Frost King me encontra encostado em um poste perto do cerimonial
incêndio. “Uma tempestade se aproxima”, diz ele. “Vamos passar a noite aqui.”
Sua voz soa fina e distante, apesar dele estar a um braço de distância de mim.
“Acomodações?” Muitos dos habitantes da cidade começam a se dispersar, voltando para suas
casas, suas formas oscilando enquanto atravessam manchas de luz de tochas e sombras.
Ele me leva pela estrada até uma cabana solitária empoleirada em uma colina com telhado
de palha, a porta da frente pintada de azul, pálida como um ovo de pisco. O interior é pequeno mas
limpo, com um fogo a crepitar na grelha e uma divisória a separar a zona balnear do resto do
espaço. Alguém deve ter desistido de sua casa para nos acomodar durante a noite. Como tal, há
apenas uma cama.
Há apenas uma cama.
É tudo o que vejo. A estrutura de madeira tem um minúsculo colchão recheado de palha,
que é coberto com uma colcha colorida.
O Frost King começa a cruzar a soleira quando eu pego seu braço.
"Espere." O comando chia fora de mim. "Vamos... Não podemos ficar em outro lugar?"
"Por que?"
Se eu disser a ele que é porque há uma cama, ele vai zombar de mim. Estou agindo
ridículo. Afinal, somos marido e mulher. E, no entanto, o casamento nunca foi consumado.
“Tem um cheiro estranho.”
Ele me considera intrigado. Não consigo imaginar que ele pudesse me ler tão facilmente,
já que não passamos muito tempo juntos fora das refeições. Embora, admito, sou capaz de lê-lo
mais facilmente com o passar das semanas.

"Você está bem?" ele pergunta. Seus dedos pairam sobre meu rosto, mas ele
não me toca.
Agora que ele menciona isso, eu me sinto perto de desmaiar. “Acho que vou desmaiar.”
O alarme brilha em seus olhos.
“Meu espartilho... está me estrangulando. Você precisa tirá-lo.” Eu me agarro ao batente da
porta, as pontas dos dedos mordendo a superfície áspera. "De trás. Pressa,"
Eu suspiro. Meus lábios começam a formigar por falta de ar, e a escuridão desliza pela minha visão.
Agarro os painéis de madeira com mais força.
"Malditos cadarços", ele rosna atrás de mim. Ele os puxa sem sucesso.
“Corta isso de mim.” Eu caio para frente. Meus joelhos tremem. "O espartilho", eu
estalar quando seus dedos pararam. “Corta isso de mim!”
Agarrando meus braços, o Rei Gelado me gira e descansa minhas costas contra o lado de
fora da cabana sob o beiral do telhado. Sua adaga brilha. Ele faz um corte profundo na frente,
cortando as nervuras, e então minhas visões escurecem.
"Esposa. Carriça!"
Devo estar sonhando, porque parece que o rei está com medo.
Com um esforço enorme, consigo abrir minhas pálpebras. O rosto de Boreas paira a
centímetros do meu. Estou deitada parcialmente em seu colo, onde ele se ajoelha na varanda, seus
braços apoiando minha parte superior do torso. Eu franzir a testa. "Eu desmaiei?"
"Sim."
Maravilhoso. Afastando suas mãos, eu empurro para uma posição de pé.
Pelo menos o torno ao redor do meu corpo se foi.
Ele segura os restos do meu espartilho e pergunta: “O que é isso?”
Eu bufo. “Um instrumento de tortura.” Agarrando o espartilho, eu o jogo na neve com
satisfação. Que apodreça para sempre na terra. “Ainda acho que nós
deve retornar à cidadela.” Porque o problema maior é a cama de solteiro que fica de
cócoras dentro como um sapo feio.
“Até os deuses devem dormir.” E com isso, ele me puxa para dentro da cabana
e fecha a porta.
O som da fechadura caindo faz meu pulso vibrar. Uma cama para duas pessoas
que não suportam a visão uma da outra. Os deuses devem me odiar. Mas não importa.
Este é mais um obstáculo, e já enfrentei muitos deles desde minha chegada às Terras
Mortas. Se eu quiser sobreviver a esta noite, devo recuperar o controle desta situação.
Caminhando em direção à cama com muito mais confiança do que sinto, jogo um
travesseiro em seu rosto, que ele pega. “Você pode dormir no chão.” Cruzo os braços
sobre o peito para garantir que ele não pense que estou blefando.
O Rei Gelado abaixa o travesseiro, me avaliando com o que acredito ser diversão.
Aquilo não pode ser. Humor não é um conceito que existe para ele.
Eu nem tenho certeza se sua boca sabe sorrir. “Há espaço suficiente para dois.”
Não há. A cama é tão estreita quanto eles vêm. “Como eu disse,” repito
lentamente, porque minha língua inchou até o tamanho de uma melancia, “você pode
dormir no chão.”
“Nós somos casados, esposa. Não deve ser difícil compartilhar uma cama. É
esperado."
"Eu não me importo." Não estou pronta, principalmente com a confusão entre
corpo e mente. Eu não gosto de Bóreas. Meu corpo, no entanto, sugere o contrário. "O
fogo vai mantê-lo aquecido o suficiente." De qualquer forma, não é como se ele pudesse
morrer de hipotermia. Ele não pode morrer, o bastardo.
Sua falta de resposta é suspeita, mas penso pouco nisso quando começo a virar
a cama. Que tipo de jogo é esse, dividir um colchão tão pequeno? E agora estou me
perguntando como sobreviveria à noite pressionada contra ele.
Minha pele se aquece com um rubor lento e dúbio.
O tecido farfalha, e o som pica na minha pele em reconhecimento.
Há um baque abafado, como pano batendo no chão. Eu congelo, minhas mãos segurando um
dos travesseiros. Ele não ousaria.
Lentamente, eu me viro.
"O que você está fazendo?" Eu grito.
Boreas faz uma pausa no meio de tirar a roupa. Sua capa e túnica estavam descartadas
no chão.
A luz do fogo torna o contorno de seu torso em ouro. A pele elegante e pálida se agarra
a um corpo de músculos cortados e ondulantes. Seus ombros são largos, sua cintura sólida. A
magreza de seus braços muda com fluidez. Meus olhos se movem para baixo. Um punhado de
cabelo preto polvilha a área entre seus mamilos, trilhas até o umbigo e desaparece sob o cós
solto de suas calças.
Eu vi meu quinhão de peitos e abdômens. Já me deitei com mais homens do que posso
contar, mas não nos últimos meses. O Frost King é uma raça totalmente diferente de virilidade
masculina.
Ele diz: “Preparando-se para dormir”. Como se isso fosse óbvio.
De alguma forma, consigo desviar minha atenção da extensão de seu peito. É
ofensivamente perfeito. “Você pode se preparar para dormir sem tirar a roupa.” Os laços em seu
cós estão soltos, o tecido descansando desconfortavelmente baixo em seus quadris.
“Eu não durmo de roupa.”
Eu realmente precisava saber que o Frost King dorme em nada além de sua pele?
Afastando-me dele, retomo ajeitando os travesseiros. Minhas palmas batem no tecido
agressivamente. “Você ainda está dormindo no chão.”
"Então você está livre para me cobiçar, mas eu não posso dividir uma cama com você?"
Minhas bochechas ficam quentes. Minha boca não consegue se lembrar de como
funcionar corretamente. Leva três tentativas antes que eu seja capaz de falar. “Eu não estava
cobiçando você. Eu era..."

"Ogling", ele termina, parecendo satisfeito. Acho que o Rei Gelado nunca pareceu satisfeito
antes.
Vou negar essa cobiça até meu último suspiro.
“Eu não estou dormindo no chão,” ele continua. “Se alguém está dormindo no chão, é você.
Você é jovem. Tenho muitos milênios. Tenho dores nas costas.”
“Você não tem dor nas costas!” Eu choro, girando ao redor. Se ele voltou
dor, então eu sou um caracol.
Exceto que noto o formato de sua boca, sua sutil curva ascendente. "Você acabou de fazer
uma piada?"
Ele olha para mim, e eu espero que o sorriso desapareça, mas isso não acontece. Isto
parece completamente fora de lugar, essa coisa macia moldada por um homem tão severo.
“Nós dividimos a cama.” Nisso, ele é firme. Está em sua postura, os braços cruzados, as
pernas apoiadas, o cume inflexível de sua mandíbula. A postura de um homem que está deixando seus
desejos serem conhecidos.
"Tenha alguma decência", eu grito com desespero crescente. “Você não gostaria de deixar sua
própria esposa desconfortável, não é? Não quando ela está assustada e... e tímida e...
Bóreas bufa. “Acredito que estamos nos referindo a pessoas diferentes. Pois eu não achava
que minha esposa tivesse medo de nada.”
Suas palavras me dão uma pausa. Bajulação ou verdade? Digo a mim mesmo que não serei
influenciado, mas a possibilidade desse imortal me ver como destemido é atraente. Deuses, quão
distorcida eu sou? "Tudo bem", eu digo. "Apenas... mantenha suas calças."
Bóreas concorda com a cabeça. Quando ele se vira para atiçar o fogo, no entanto, eu
avistar suas costas nuas. Meu coração para.
A suavidade pálida é interrompida por cordas de cicatrizes pesadas, vergões que escorrem e
mancham sua espinha como cera de vela quente, levemente rosada em

a luz do fogo. É uma pele velha e dura. Uma massa enrugada como montanhas esculpidas na terra.
Como se sentisse meu olhar, o Rei Gelado endurece.
Girando ao redor, eu afofo os travesseiros para ocupar minhas mãos. Mas eu sinto sua
atenção em mim, o espaço entre minhas omoplatas, a curva do meu pescoço, mais baixo. Saliva
quente inunda minha boca. Me sinto mal.
Com suas habilidades avançadas de cura, eu tinha a impressão de que os deuses não
sofriam ou carregavam cicatrizes, mas eu estava errado. A ruína de suas costas é evidência suficiente.
Alguém o machucou. Não sei por que isso me incomoda.
Seus saltos prendem as tábuas do assoalho. Calor nas minhas costas, e então ele
passa por mim, desaparecendo atrás da divisória do banheiro.
Enquanto o Frost King toma banho, eu tiro meus sapatos e subo na cama completamente
vestida. Cheiro a vinho e suor. Talvez o fedor o mantenha à distância.
Salpicos de água. Mãos ensaboadas esfregando contra a pele. Que eu possa ouvir os sons
do que considero um assunto privado parece íntimo demais para palavras.
Algum tempo depois, o Rei do Gelo contorna a divisória, torso nu, tendo tirado as botas e
as meias, mas vestindo as calças. Ele penteou o cabelo. As pontas dos fios pretos se enrolam em
volta do pescoço. Depois de uma pausa desconfortável, ele sobe em seu lado da cama. O colchão
afunda sob seu peso, e eu fico tensa.
“Você pode ficar tranquila, esposa. Eu não vou tocar em você.”
Seu tom sugere que ele tem pouco desejo, o que não deveria me incomodar, mas suas
palavras machucam. “Meu nome é Wren.”

"Estou ciente."
"Por que me chamar de esposa, então?"
Ele se vira para o lado, então ficamos de frente um para o outro. “Eu poderia perguntar-lhe o
mesma questão."
"Quando eu já te chamei de esposa?"

"Você sabe o que eu quero dizer."
Falei o nome dele exatamente uma vez, e uma vez foi demais.
Enquanto ele for o Vento Norte, o Rei do Gelo, ele continua sendo meu inimigo.
Eu digo: “Você não vai tirar as luvas?”
Depois de um momento de hesitação, ele o faz. Eu não tenho certeza do que eu esperava.
Suas mãos parecem perfeitamente normais. Depois de colocá-los na mesa de cabeceira, ele se
move mais de uma polegada. Eu recuo uma polegada. Ele faz isso de novo, e de novo, até que eu
estou empoleirada na beirada do colchão, arranhando a estrutura da cama para me impedir de cair
no chão. A luz bruxuleante ilumina a inclinação de seu ombro, a curva de sua cintura tensa acima
de onde o cobertor se acumula. Com ele tão perto, o fogo é quase obsoleto. Calor escorre de sua
pele.
"Você pode me oferecer um pouco mais de espaço", eu rosno. “Estou caindo do

cama."
“Talvez se você não agisse como se eu tivesse uma doença incurável, você não ficaria tão
desconfortável.” Mas ele recua, cedendo o colchão como se fosse um território abandonado na
conquista.
Eu puxo a colcha em volta do meu corpo, dobrando-a em todos os lados para que nenhum
ar possa se infiltrar. “Você fica do seu lado da cama,” eu murmuro, focando na minha escassa
defesa do cobertor, “e eu vou ficar no meu. Toque-me, e eu vou esfaqueá-lo.” Minha adaga aguarda
uso na bainha do meu braço.
Ele me observa através de um olhar semicerrado. "E se você me tocar?"
Um calor lento sobe pelo meu peito e desce pelas minhas costas. Como se isso fosse
acontecer. "Eu não vou."
O Rei do Gelo me observa lutando com a colcha, seus olhos azuis muito afiados. "Como
você quiser... Wren."

CAPÍTULO 19
Pela primeira vez na memória recente, acordo quente.

Estou tão desacostumado com a sensação que não abro os olhos
imediatamente. O verdadeiro calor, aquela sensação de pele corada e articulações
soltas, me iludiu por anos. Um incêndio, embora decente no combate ao frio, acaba
morrendo sem atender. Um casaco, mesmo de pelo, é cheio de buracos, aberturas
para as mãos e a cabeça, permitindo que um vento gelado se infiltre.
À deriva nesse meio estado de vigília, fico vagamente consciente de um som
distante, um tambor baixo e uniforme. Minhas sobrancelhas se contraem. Algo pesado
pesa na minha cintura, uma pressão de calor. Tem cheiro de cedro.
Cedro. Não pode ser, mas... Olho para baixo, apertando os olhos contra a luz
do sol que se derrama no quarto. O objeto pressionado na minha cintura é um braço.
Não meu braço. O braço de um homem, com cabelos escuros encaracolados,
músculos definidos, o pulso grosso e sólido. E não está pressionado contra minha
cintura. Está me envolvendo por trás, as pontas dos dedos enfiadas no espaço entre
o meu corpo vestido e o colchão, como um laço.
O Frost King está morto para o mundo.
Ele não se manteve ao seu lado da cama. Ele rolou para o meu lado, invadiu
meu espaço pessoal. E agora estou preso, minhas costas curvadas contra as dele
peito. Se sou eu que estou em seus braços, então claramente ele me alcançou no meio da
noite.
Meus dentes rangem quando ele se move contra mim. “Boreas.”
Sua exalação bagunça meu cabelo. A sensação levanta arrepios no meu

pele.
Faz muito tempo desde que eu tive intimidade com um homem. Oh A ironia.
Eu riria se não estivesse tão sem fôlego de nossa posição entrelaçada, e isso me acorda, o
lembrete de quem compartilha minha cama.
"Boreas."
Nem mesmo uma contração. Parece que o Vento Norte não é uma pessoa matinal.
Por alguma razão, isso me diverte. O rei, sempre tão recolhido, tão correto, preferia dormir
até tarde.
Quando eu tento deslizar livre de seu abraço, seu braço aperta meu estômago.
Uma de suas coxas robustas está encaixada entre as minhas, meus pés gelados
pressionados contra a pele quente de sua panturrilha. Ele está completamente desossado.
Minha inquietação só consegue pressionar nossos corpos juntos. “Boreas!” Eu estalo, meu
rosto aquecendo.
Então algo longo e duro se aninha contra minha bunda, e meus olhos se arregalam.
A energia tensa e vibrante aperta meus músculos. Eles se apertam a ponto de quebrar,
então se soltam de uma vez, a tensão desaparecendo. Meu pobre corpo sedento de sexo
não se importa com os braços em que me encontrei. Tudo o que sabe é a solidez nas
minhas costas, a respiração no meu pescoço de onde Bóreas enterrou o rosto no meu
cabelo. E então - oh, deuses - seus quadris dão um movimento lento que envia calor
derramando através do meu núcleo, e eu quase pulo para fora da minha pele. Com um grito
dramático, eu me liberto de seu abraço, caindo da cama e batendo meus cotovelos contra
o chão duro.
O Rei do Gelo corre para o lado da cama, lança na mão.
O cabelo despenteado e um olhar turvo dão a ele uma aparência recentemente tombada,
embora não houvesse tombo na noite passada. Definitivamente não. Suas calças penduradas
tão baixo em seus quadris é positivamente indecente. "O que aconteceu?" Ele fala em um tom
baixo e rouco.
Viro a cabeça, soltando uma respiração estranha e sem ar.
"Nada." Por que de repente sou afetado por seu toque e presença? A beleza do Frost King é
fascinante, com certeza, mas ele tem a personalidade de uma pústula.

Eu detesto o homem.
Certo?
"Eu disse para você ficar do seu lado da cama." Curta.
Sinto sua incerteza, o que por sua vez me faz sentir desequilibrada.
“Você disse que estava com frio.”
"Eu não!" Eu choro, saltando para os meus pés. Porque se o que ele diz é verdade,
Eu me lembraria disso.
Ele dá de ombros, completamente imperturbável pela minha exibição dramática. “Tenho
poucas razões para mentir.” Algo em seu olhar se aguça quando repousa sobre mim, e meu
coração pula uma batida. “A primeira vez que você me pediu para me aproximar, eu te lembrei de
seus limites.”
Se houver uma primeira vez, então devo ter perguntado mais de uma vez. Eu não
quer saber. Eu tenho que saber. “Qual foi a minha resposta?”
“Você disse que não se importava.”
Então eu devo estar delirando. Hipotermia limítrofe. “Você deveria ter respeitado meu
pedido inicial.”
“Você é minha esposa. Se você estava com frio, então era meu dever deixá-lo confortável.”
Isso é... inesperadamente doce da parte dele. Eu gostaria de poder culpar o vinho pelos
meus pensamentos confusos, mas acordei sem dor de cabeça. Minha língua, no entanto, tem
aquela textura de papel inconfundível. Vou precisar de uma bebida quando voltarmos para a
cidadela. A necessidade ainda não é terrível.
"Então..." Eu fecho minha boca e engulo. Escove as rugas do meu
vestir. "Obrigada."
Se não me engano, sua boca forma uma leve curva para cima.
Basta disso. Correndo ao redor dele, pego meu casaco e o visto.
Isso me dá alguma aparência de segurança. "Eu vou caminhar."
O sorriso desaparece. "Espere." Ele dá a volta na cama quando chego à porta.
"Se você vai me dizer para ficar aqui", eu digo, minha mão segurando a maçaneta
com energia nervosa, "não se preocupe."
Ele procura meu rosto. “Na última vez que você andou por Neumovos, você foi
espancado a um centímetro de sua vida.”
Sua voz, normalmente suave como vidro, ondula com uma corrente de fúria. Ele me
encara tão intensamente que meus olhos caem em seu peito para um alívio.
Seu peito injustamente esculpido.
"Eles não ousariam fazer isso de novo", eu respondo calmamente. "Não com você
aqui."
Foco muito afiado para o meu gosto, ele diz: “Nós deixamos dentro do
hora."
“Te encontro na praça.” Espero que o que estou procurando não

demorar muito para encontrar. "E coloque algumas roupas", eu brinco.
Eu não estou livre até que a porta se feche atrás de mim, separando seu olhar de
visão.
SE EU FOSSE o Vento Oeste, onde me esconderia?
As madeiras vêm à mente primeiro. Várias trilhas levam da aldeia à floresta. Deixar a
cidade significa deixar o círculo protetor de árvores esculpidas em runas, mas é de manhã, e
os caminhantes das trevas só se aglomeram quando é noite profunda. Escolho uma trilha ao
acaso e sigo seu caminho curvo até que as casas de palha desaparecem de vista. Eu não
posso demorar. Caso contrário, o rei virá me procurar.
As árvores são apenas ossos quebradiços e enegrecidos, galhos como dedos rígidos que
estalam com o menor sopro do vento. O pano de fundo do céu — azul e puro — é um contraste
cruel. Depois de cerca de um quilômetro e meio, chego a uma clareira remendada com neve,
grandes montes de neve envolvendo as bases das árvores.
“Wren, você está linda como sempre.”
Meu pulso sobe contra minha pele como uma onda quebrando, mas me forço a me virar
lentamente, como se não estivesse assustada com a presença repentina do Vento Oeste. “Zéfiro”.
"O primeiro e único." Seus dentes pontiagudos brilham como o demônio que ele é, e
seus olhos verdes brilham com o jogo que ele sempre parece estar jogando.
"Eu estive procurando por você", digo a ele.
"Eu sei." Ele suspira dramaticamente e apoia um ombro fino contra uma árvore. Ele veste
o uniforme verde de sempre: uma pesada túnica de lã, botas de couro marrom bem justas nas
panturrilhas e calções que se agarram às coxas lisas.
Zéfiro e Bóreas não poderiam ser mais diferentes. A confusão de cachos emaranhados com folhas
e trepadeiras sugere que Zéfiro faz tudo ao seu alcance para se estender, enquanto Bóreas se
amarra com precisão implacável. “Jeline, a dona do boticário, me disse que você passou por aqui.”
"Oh?" Acho interessante que ele soubesse disso, mas não me procurou.
"Isso é tudo o que ela disse?"
"Sim. Por que?"
"Ela te disse que eu fui espancado a menos de um centímetro da minha vida?"
O sorriso cai. "Ela fez." Eu nunca o vi tão sério. "Eu estou
lamento saber o que aconteceu. Meu irmão..."

“Seu irmão o quê?”
“Eles atacaram você porque você está ligada a ele. Porque ele os condenou a uma
eternidade de servidão, e eles estão com raiva, com razão.
Ele deveria ter pensado melhor antes de mandá-lo aqui.

Duvido seriamente que o rei pensasse que essas pessoas me atacariam,

considerando sua subordinação. E ele não me mandou. Escolhi visitar-me, apesar dos
avisos de Orla. “Boreas é quem me salvou.”
"Você era inocente", ele continua. "Uma vítima."
Não tenho certeza do que pensar. Zephyrus e eu não somos amigos, mas pensei
que pelo menos éramos amigáveis. Algo sobre esta reunião faz meu cabelo ficar em pé.
Ele é um deus que, junto com seus três irmãos, participou de um golpe contra seus pais,
sua linhagem. E agora ele está aqui, tecendo fios e armando armadilhas. Acima de tudo,
ele busca o poder. Eu nunca devo esquecer isso.
"Onde você esteve?" Eu pergunto. “Eu te procurei depois...” Sua luta

com Bóreas.
Seus lábios finos. “Ah, aqui e ali. Eu me curo rapidamente. De qualquer forma,
não é a primeira vez que Bóreas ameaça me matar.” Ele está claramente se divertindo
com a noção de fratricídio.
“Falei com ele sobre suas preocupações”, digo, “mas ele não foi receptivo a
elas.” O que foi que ele disse? Se meu poder está corrompendo seu reino, ele deveria
considerar fortalecer suas próprias defesas.
“Isso não me surpreende. Valeu a tentativa, de qualquer maneira.” Ele dá de
ombros. "Mas eu suponho que você não está aqui para meus contos de aflição fraternal."
Com isso, ele se aproxima, o cheiro de névoa e terra úmida sobrepujando a neve e o frio.
Ele tira algo do bolso, segurando-o na palma da mão.
Eu engulo, olhando para o pequeno frasco de líquido claro: a resposta para
minha liberdade. Sempre pareceu um sonho voltar para casa, mas agora esse sonho é
tangível. Mantém a forma e o peso. "Você entendeu."
Seus dedos roçam os meus enquanto ele passa o tônico na minha mão. Lá, seu
toque permanece, descansando contra a curva carnuda da minha palma. “Não é o que
você queria, mas é o melhor que eu pude fazer. Este tônico é feito da raiz de valeriana,
mas não é potente o suficiente para colocá-lo para dormir.”
Nós dois congelamos ao mesmo tempo.

Dele.
Eu nunca disse a Zephyrus a verdadeira razão pela qual eu precisava do tônico. eu reivindiquei eu
estava tendo dificuldade para dormir. Insônia. Bóreas nunca foi mencionado.
O medo engrossa dentro de mim. Ele sabe. Como ele descobriu, e o que vou fazer agora
que meu plano não é mais secreto? Se ele contar a alguém, tudo o que eu esperava será arruinado.
"Carriça." Zéfiro fala em um tom suave. “Eu não vou contar a ninguém. Eu juro que não
estou. O que você está fazendo é admirável. Pense em todos que você salvará. Muitas das esposas
anteriores de Boreas tentaram acabar com a vida dele, mas você é a primeira que acredito que pode
ter sucesso.
Não deveria importar que Zephyrus não mostrasse nenhum remorso por querer a morte de
seu irmão, mas mostra. E não faz sentido, considerando que sou eu quem vai acabar com a vida do
Rei Gelado de uma forma ou de outra.
Tantas coisas podem dar errado. Uma voz interna grita que está arruinado, tudo. Mas
neutralizo minha expressão para que Zephyrus não possa ver o quanto estou chateada com isso.
Meus dedos se enrolam em torno do pequeno frasco de vidro. “Se isso não vai colocá-lo para
durma, então como... Como vou matá-lo?
“Se você quer um sono garantido, vai precisar das flores da papoula. Infelizmente, o
fornecedor que eu costumo comprar desapareceu. Posso conseguir as flores para você, mas não
poderei fazer isso sozinho. Ele me dá um olhar expectante.
Não pergunto por que ele precisaria da minha presença, embora seja um pouco estranho.
Mas se eu não conseguir a dose adequada, nunca poderei sair. "O que eu tenho que fazer?"
“Há uma caverna onde a luz do sol nem da lua penetra. Dentro desta caverna cresce o
Jardim do Sono, cuidado por... bem, tecnicamente ele é um parente distante meu, mas para você, ele
é o Sono. Dele
poderes são fortes, muito fortes. Precisarei de ajuda para colher as flores, caso sucumba à influência
do Sono.
“Eu não estaria em perigo também?” Estou assumindo que este ser muito poderoso é um
deus.
“Normalmente, sim, mas visto que você está nas Terras Mortas, ao invés do reino dos vivos,
os poderes do Sono são silenciados para você. Você pode lutar contra alguma sonolência, mas não
deve ser suficiente para puxá-lo completamente.
Seus poderes são mais potentes para outros imortais. Uma forma de defesa, por assim dizer, para
que não possamos atacar uns aos outros com toda a nossa força.”
Zephyrus pega uma das minhas mãos nas suas. Seus dedos são muito mais finos que os
de Boreas, elegantes e refinados. "Carriça." Isso é tudo o que ele diz.
Meu nome, combinado com um sorriso suave, quase doloroso. “Eu não pediria isso de você a menos
que fosse a única opção. Se você decidir que é muito perigoso, eu entendo, mas a flor da papoula é
a mais forte das plantas do Sono.
Qualquer coisa menos pode não funcionar.”
"Eu entendo." Meu peito dói. Esta é a decisão certa. Tem que ser
ser.
"Não se sinta mal", diz ele, como se sentisse minha angústia. “Enquanto o inverno subsistir,
nosso mundo morre.”
É verdade. Somente a morte do Vento Norte trará vida.
"Carriça?" O rei chama de perto, sua voz carregada pelo vento.
Zephyrus aperta minha mão antes que eu possa me afastar. “Estou impedido de entrar na
fortaleza. Você pode encontrar uma maneira de me encontrar uma milha ao norte, perto
Mnemenos?”
O Rio do Esquecimento. Lembro-me vagamente de sua localização. "Quando?"
"Amanhã. Não, espere.” Ele inclina a cabeça. “Daqui a três dias.
Alvorecer. Eu vou esperar por você."
Bóreas chama meu nome novamente.

“Não deixe ele te intimidar,” Zephyrus sussurra com urgência. "Lembre-

se quem você é. Lembre-se do que ele tirou de você e do mundo.” Com isso,
ele me libera, mas o fantasma de seu toque contundente permanece muito
tempo depois que ele se foi.
CAPÍTULO 20
Está frio o suficiente para rastejar sob minha pele e deixar marcas. Pouco vento, mas a geada se
forma onde quer que o ar toque, aglomerada nos cantos dos meus olhos, cobrindo minhas narinas
de branco que estala a cada exalação. Envolto em minhas peles, estou bem protegido, mas meus
pulmões e minha barriga ficam gelados com minha respiração, absorvendo o frio que é eterno.
Zéfiro ainda não chegou. Saí pela porta antes que Orla pudesse me acordar para o café da
manhã. Meu querido marido terá que comer sozinho, embora eu não tenha certeza de que ele vá
comparecer. Três dias se passaram desde que voltamos de Neumovos, e ainda não o vi. Orla afirma
que ele está se sentindo mal e, portanto, fica em seus aposentos.
Algo não está bem. O rei não pode morrer. Ele não pode adoecer.
Por que mentir? O que é que ele esconde de mim?
Um galho se quebra à minha direita. Quando Zéfiro emerge do matagal um batimento
cardíaco depois, meus ombros relaxam. Ele deve ter me alertado propositalmente sobre sua
presença, já que geralmente fica em silêncio.
Ele sorri ao me ver, dentes brancos contra a pele dourada. Dele
casaco se apega à sua estrutura ágil. "Carriça. Você está linda esta manhã.”
Meu rosto se aquece com o elogio. “Eu estava me perguntando se você

mostrar."
"Você duvidou de mim?" Ele cutuca o lábio inferior, mas seus olhos verdes brilham.
“Como pude tratar minha cunhada tão mal? Venha. Não temos tempo a perder.”
"Sobre isso..." Eu puxo sua manga para chamar sua atenção de volta para mim.
"Eu não estou sozinho."
"Perdão?"
Passos suaves e delicados. Tiamina entra na pequena clareira, a estranha
transparência de sua forma permitindo que ela se misture facilmente com o ambiente. Seus
óculos redondos estão tortos em seu nariz empinado.
Algo endurece nos olhos de Zéfiro, e ele me encara com uma expressão
sobrancelha. “Existe uma razão específica para você ter trazido companhia?”
"Minha dama?" A tiamina se aproxima do meu lado, sem fôlego por causa da
caminhada. “Você—Oh.” Ao ver Zephyrus, sua mandíbula afrouxa.
Seu nariz franze em concentração, como se ela tentasse localizar suas feições. É inútil.
Momentos depois de deixar a cidadela, ela me perguntou qual era meu nome. A pobre
mulher não tem esperança. "Quem é Você?"
“Tiamina, este é Zéfiro.” Não há necessidade de informá-la que ele é irmão do
Vento Norte, já que ele foi tecnicamente banido das Terras Mortas.
Não que ela vá se lembrar desse detalhe de qualquer maneira. “Estou ajudando ele com
um favor.”
Murmuro para Zéfiro: — Ela me encontrou enquanto eu tentava fugir.

Eu não tive muita escolha. Era convidá-la ou arriscar que os guardas me vissem.
"Isso não vai ser um problema, não é?" ele pergunta. “Porque pode haver
sem distrações quando chegarmos à caverna.”
“Ela prometeu que ouviria minhas instruções. Certo, Tiamina?”
"Sim minha senhora." Outro olhar para Zéfiro. “Quais foram seus
instruções novamente?”
O Vento Oeste não parece satisfeito com o companheiro adicional,
mas ele dá de ombros e gesticula para que o sigamos.
“Como você conseguiu sair da cidadela sem que ninguém percebesse?”
ele pergunta com curiosidade.
“Há um buraco na parede externa de uma das quadras de treino,” digo, passando por
cima de uma raiz de árvore que é empurrada pela neve. Por alguma razão, está muito mais
úmido hoje, como se o ar tivesse aquecido, embora eu saiba que devo estar imaginando.
“Acho que ninguém notou porque está coberto de trepadeiras.”
Ele lança um sorriso na minha direção, um que revela seus caninos afiados. “Garota
esperta.”
A superfície vítrea de Mnemenos desliza para uma ampla depressão cercada por
rochas escarpadas. Quanto mais avançamos, perseguindo o rio até o fim, mais altas se
estendem as árvores e o céu escurece, deslizando na obscuridade. Nunca viajei tão longe da
cidadela. Além de Neumovos, é claro. Sou um rastreador habilidoso o suficiente para ler o
terreno, apesar de sua falta de familiaridade. Temos subido constantemente em altitude ao

longo da última hora.
"Há algo que você deve saber, Wren, antes de chegarmos à caverna do sono." Um
salto leve e gracioso sobre uma árvore caída, e ele aterrissa silenciosamente do outro lado
enquanto eu escalo o tronco. A tiamina simplesmente flui através dele, uma curiosidade infantil
em sua expressão enquanto ela observa o nosso entorno.
Ele se vira para mim então, rosto sério. “Quando você adormece no reino dos vivos,
é apenas uma breve visita ao domínio do Sono. Se você sucumbir ao poder do Sono nas
Terras Mortas, no entanto, há uma chance de você não acordar.” Sua boca aperta. "Sempre."
O que é pior: a surpresa ou a falta dela? No fundo, eu

esperar uma coisa dessas?
“Você disse que o poder do deus seria silenciado para mim,” eu o lembro, lutando
contra o enjôo deslizando pelo meu estômago. O Deus da Morte e o Deus da Pequena
Morte. Eu não tinha pensado em seus reinos se sobrepondo, mas eles deveriam, se eles
compartilham as Terras Mortas.
"Será, mas você ainda deve permanecer vigilante."
Que lindo ele me informar disso quando estamos a meio caminho do nosso destino.
"Você está tornando muito difícil para mim confiar em você", eu estalo. — Por que você não
me contou isso antes?
Pelo menos ele parece devidamente arrependido, embora ainda não seja desculpa.
“Você teria concordado com isso, se fosse esse o caso?”
Depois de alguma consideração, sim, eu provavelmente teria. Porque estou
desesperado. Porque não há outra escolha. Agora parece que fui desviado, apesar de
compartilhar o mesmo objetivo.
"Desculpe, mas o que estamos fazendo aqui de novo?"
Viro-me para Tiamina, que me olha de soslaio como se eu estivesse em meio a um
nevoeiro espesso, e apenas um sol distante pudesse bani-lo. Ela está devidamente confusa,
e não posso culpá-la. Estou começando a me perguntar se este passeio foi um erro.
Como se sentisse meu descontentamento, Zéfiro avança, tirando a neve do meu
casaco, todo sorrisos e segurança. “Aqui está o plano. Vou me convidar para a humilde
morada do meu primo. Enquanto eu o distraio, você encontra o jardim e leva as flores de
papoula. Um punhado é suficiente. Não deve demorar mais de uma hora.”
Por mais que eu queira cancelar isso, talvez não tenhamos outra chance.
Eu preciso desse tônico. “Como vou encontrar o jardim? E como eu vou ver? Você disse
que não há luz lá dentro.
"Aqui." Ele me passa um globo de vidro redondo do tamanho do meu punho que
emite uma luz pálida e rosada. Aquece minha palma através da minha luva como o menor dos
sóis.
A tiamina se inclina em direção à luz para que brilhe através de seus óculos. Ela
dá uma piscadela lenta com os olhos ampliados. "O que é aquilo?"
“Isso”, diz Zéfiro, “é chamado de luz de rosas”. Ele bate no vidro com a unha, e o rosa
brilha com um brilho iridescente. “No meu reino, as rosas são colhidas por suas pétalas. O
líquido é extraído e alterado para uma substância de pura luz.” Ele parece orgulhoso dessa
conquista. É uma maravilha. “Agora, o jardim está localizado no centro da caverna, que você
encontrará seguindo o rio até chegar a uma abertura no teto.”
Ele procura meu olhar por um longo momento. "Tudo bem?"

Chegamos até aqui. E o que é a vida sem um pouco de risco? Se nós
conseguir as flores de papoula, isso é um passo mais perto da minha liberdade, e eu quero
minha liberdade mais do que tudo.
Eu aceno, queixo erguido. A tiamina diz: “Vamos viajar, minha senhora?”
"Nós somos." Eu acaricio sua mão confortavelmente, coitada. “Mas você vai precisar
ficar quieto o resto do caminho. Você pode fazer aquilo?"
“Por que eu preciso ficar quieto?”
“Porque senão o Sono vai descobrir que estamos por perto, e não seremos
capaz de terminar nossa missão.”
A mulher-espectro assente ansiosamente. "Sim. Acho que posso fazer isso. Gosto de
dormir, embora nunca sonhe. Ou eu nunca me lembro dos sonhos.” Seu rosto se dobra em
uma expressão de extrema perplexidade.
Zephyrus murmura algo sobre insanidade antes de avançar.
Outra meia milha se passa antes que o rio se divide. Um ramo continua em frente, enquanto o
outro se curva para o leste. A tiamina engasga, e eu também experimento uma descrença
semelhante, mistificação nos dois arcos maciços

antes de nós.
Eles são, simplesmente, gigantescos. Três vezes a altura das árvores ao redor, eu
tenho que inclinar minha cabeça para trás para dar uma boa olhada nelas.
Os arcos são largos o suficiente para vinte, trinta homens caminharem lado a lado e enquadram
cada ramo de Mnemenos separadamente, como portas individuais.

Não tenho certeza do material em que são esculpidas. Um brilha com um brilho branco. A
outra, igualmente pálida, é de cor achatada, sem brilho.
"O que são aqueles?" Aproximo-me do rio que flui com curiosidade, cuidando para
manter uma distância saudável da margem traiçoeira.
“Os portões de marfim e chifre”, Zéfiro responde. “Os sonhos passam
abaixo deles, e Mnemenos os carrega para o reino mortal.”
Ele gesticula para o galho no sentido leste, onde o arco liso e lustroso se curva
acima, brilhando como se fosse polido. “Verdadeiros sonhos passam por baixo do portão
de chifre. Sonhos falsos, aqueles destinados a enganar” – ele gesticula para seu gêmeo
entorpecido – “passam por baixo do portão de marfim”.
Um olhar mais atento revela fiapos de luz amarela desbotada em meio à água.
"Você sonha, minha senhora?"
Sorrio com a pergunta de Thyamine, embora não chegue aos meus olhos.
Passividade. Isso é que é um sonho. Eu escolho agir em vez de sonhar, pois agir é avançar,
e sonhar é ficar parado. Eu sonho? Sim.
Não é todo mundo? Mas não posso deixar os sonhos nublarem minha realidade.
"Às vezes", eu digo.

"O que você sonha?"
Sinto Zephyrus ouvindo por perto. Sonho com o que Elora sonha, embora nunca
tenha mencionado meu próprio desejo de encontrar amor e segurança, um lar com um
homem. Eu não preciso dessas coisas, é claro. Mas seria bom, eu acho.
A tiamina aguarda minha resposta. Eu apenas dou um tapinha no braço dela e digo:
“Não importa”.
Depois de passar pelos portões de marfim e chifre, não demora muito para que
Zéfiro levante a mão, sinalizando para pararmos. A tiamina bate nas minhas costas com um
suave “Oh”.
Além da curva, avisto a caverna larga e achatada, o rio passando por sua foz. É
parte de uma estrutura muito maior, que é
esculpido no próprio penhasco. Um edifício maciço não muito diferente da cidadela do Rei Gelado.
Torres alisadas e salas de alcance excessivo.
Eu afirmo, me perguntando se estou vendo as coisas corretamente, “Você disse Dormir

mora em uma caverna.”
“Tecnicamente, é uma caverna.” Ele bufa. “Terrivelmente mal-humorado. Eu, por exemplo,
nunca vou entender como o Sono e seu irmão, a Morte, não enlouqueceram com isso.” Ao meu olhar
questionador, ele elabora: “A escuridão”.
De fato, uma mortalha envolve a caverna, escondendo a maior parte dela
da vista.
“A partir de agora”, diz ele, “não pode haver som. O sono não deve sentir sua presença.”
Ele fixa a mulher espectro com um brilho brilhante de olhos verdes. “Wren, você está comigo. Sua
empregada terá que ficar para trás. Mantenha a luz de rosas desligada até que eu o tenha distraído
com sucesso. Ele bate no orbe, e a luz desaparece. “Enquanto você permanecer acordado, o sono
não o sentirá. Uma vez lá dentro, siga o rio até chegar ao jardim.”
Quantas vezes, exatamente, Zéfiro visitou esta caverna? Suficiente para
saber o que esperar. O suficiente para me preocupar. O suficiente para me resolver também.
Concordo com a cabeça e começo a arrastá-lo pelas rochas lisas e elevadas que se
espalham em direção à margem congelada de Mnemenos. Ele salta graciosamente sobre as pedras
lisas e cobertas de gelo, aterrissando nas pontas dos pés, antes de saltar mais longe.
“Espere, minha senhora.” Tiamina não é uma mulher particularmente forte, então a
ferocidade de seu aperto em meu braço é surpreendente. Sua respiração fica rasa enquanto ela olha
para frente, observando a forma de Zéfiro borrar enquanto ele empurra através da escuridão que
engrossa ao redor da caverna. “Eu não acho que você deveria ir. Algo me diz que isso é uma má
ideia.”
“Eu já sei que isso é uma má ideia.” Eu tento erguer seus dedos livres, mas
eles apertam dolorosamente.
“É outra coisa. Algo—” Ela interrompe com um som de

frustração. Seus olhos brilham. “Se eu pudesse me lembrar.”

Um tapinha suave em sua mão e, milagrosamente, seus dedos se soltam ao redor do
meu braço. A pele arde com o súbito surto de sangue, de recirculação.
"Está tudo bem. Zephyrus me avisou sobre os perigos de vir aqui. Eu devo fazer isso. Devo
voltar para minha irmã, minha vida em Edgewood.
“Mas você tem uma vida aqui.” Sua expressão é tão docemente confusa.
“É uma vida, mas não é a minha vida.” À medida que sua confusão se aprofunda, eu
balanço minha cabeça. É inútil explicar, considerando que ela não vai se lembrar dessa
conversa amanhã. “O que quero dizer é que eu não escolhi isso.”
Tiamina novamente olha na direção de Zéfiro. Ele parou perto da boca da caverna e
acena para mim. “Mas e a véspera do Solstício de Inverno
festival?"
"E quanto a isso?"
“Meu senhor disse que ele se divertiu. Ele disse que achava que você se divertiu
também.
Embora eu levante minha mão em resposta a Zéfiro, mentalmente, meus pensamentos
se voltam para essa informação. Eu me diverti, mas não achei que o rei tivesse notado. Eu
acreditava que ele fosse imune a isso. "Quando ele disse isso?"
“Ontem, minha senhora. Você sorriu. Ele disse isso também.”

E ele é muito observador para o meu gosto. Daqui para frente, vou precisar
ter mais cuidado com as coisas que falo perto dele, minhas reações.
Mas... ele notou meu sorriso.
"Você estará segura aqui", digo à mulher espectro. “Basta ficar parado e
fique atento a qualquer coisa que possa aparecer.”
"Darkwalkers, minha senhora?"
Eu sinceramente espero que nenhum Darkwalker espreite nas proximidades.
“Mantenha-se abaixado e fique quieto.” Aperto o ombro dela e atiro o comprimento

restante me separando de onde Zephyrus está. O vidro
contendo a luz rosa pulsa suavemente em minhas mãos. Naquela escuridão primordial e sem idade
onde o sono habita. A mão de Zéfiro na minha me guia para onde preciso ir.
Momentos depois, paramos. Há uma batida, e ouço o barulho do rio à minha direita. Nem
mesmo o tom azul vívido da água pode penetrar neste lugar sem luz.
O som de uma porta se abrindo. Ainda assim, aquele abismo de noite sem fim.
"Prima!" A calorosa saudação de Zéfiro soa. Não consigo ver o sorriso dele, mas posso
imaginá-lo, um sorriso branco faminto sob aqueles trevos risonhos
olhos.
“A que devo o prazer, Zéfiro?” A voz é tão ressonante
meus ouvidos vibram. Sono, a divindade que possui metade da vida dos mortais.
“Um deus não pode visitar a família? Você sabe que eu senti sua falta, S.
Um momento de silêncio. “Eu disse para você não me chamar assim.”
“Sim, bem, minha memória não é tão boa quanto antes. Posso entrar?
Eu prefiro discutir coisas onde eu possa ver, você sabe. Ele aperta minha mão.
Estamos prestes a nos mover.
“É melhor ser rápido.” Passos arrastados, como se o Sono tivesse recuado para permitir a
entrada de Zéfiro. Eu o arrasto silenciosamente, tomando cuidado para levantar meus pés para não
tropeçar em nenhuma rachadura ou rocha rebelde.
"Eu sempre preferi você sobre seu irmão, você sabe."
O sono retumba: "Eu vou ter certeza de dizer isso a ele."
A porta se fecha e o suor brota em minhas axilas. Imagino que seja o
única saída, e sem luz, quem sabe se eu a encontrarei novamente.
Zephyrus solta minha mão, sua voz ficando fraca enquanto ele puxa seu primo distante para
outra parte da caverna. A água espirrando abafa o som adicional. Eu espero até que a voz de Zéfiro
desapareça completamente antes de levantar a luz rosa no escuro – apenas para perceber que não
tenho ideia de como fazê-la brilhar.

“Um... light?”
Nem mesmo um lampejo. Eu esforço meus ouvidos para ter certeza de que ainda estou sozinho,
embora eu jure que a escuridão parece silenciar o som também.

"Por favor?"
O vidro aquece na palma da minha mão. E então está brilhando, emanando uma luz
rosa suave. Levantando minha mão, permito que a luz da rosa ilumine a área ao redor, meus
olhos lentamente se ajustando à iluminação.
Isto não é uma caverna. Esta é uma fortaleza, uma mansão esculpida no quartzo
negro e brilhante da montanha. É um lugar de beleza sombria. Aqui, a noite canta como o
rouxinol.
Mnemenos curva-se através da rocha em uma faixa plana de ébano. Ao meu redor
há grandes arcos pontiagudos cortados das paredes, túneis que levam a profundezas
distantes. Zéfiro disse para seguir o rio, então é isso que eu faço, mantendo a luz da rosa
erguida para revelar o caminho. De vez em quando, uma gota de água pinga em algum lugar
além da vista e ecoa em ondas rasas de som. A escuridão espreme o frágil tom rosa, tentando
apagá-lo. Eu acelero meus passos. Quanto mais cedo eu encontrar o jardim, mais cedo posso
sair.
Depois de uma quantidade indeterminável de tempo, noto a escuridão mudando à
minha frente. Mais um passo à frente. Agora a escuridão se dissipa. Agora há cinza — luz.
Ele jorra de um buraco no teto da caverna para revelar uma infinidade de plantas
crescendo em solo rico. As papoulas vermelhas brilham como pequenas línguas lambendo,
bocas famintas com centros escuros. As flores balançam em uma brisa inexistente.
O ar, estranhamente, é mais quente aqui, como se o poder do Rei Gelado não penetrasse
completamente na morada do Sono. Quanto mais profundas as plantas ficam na caverna,
mais espesso é o véu que as protege da vista.
Zéfiro, com sua natureza fluida e passos silenciosos, é o candidato perfeito – talvez o
único candidato – com a capacidade de roubar as flores preciosas do Sono. Mas essa tarefa
agora caiu para mim.
Passos leves me levam ao limite da trama. Enquanto as papoulas com suas

coroas escarlates são as mais abundantes ao luar, o espaço abriga outras plantas
e ervas indutoras do sono. Eu localizo camomila, lavanda.
Agachada, pego um punhado de papoulas e as coloco no bolso.
O ar parece engrossar, empurrando meus membros como se estivesse
curioso sobre o intruso. Meus ouvidos se aguçam em um silêncio que de repente
parece muito mais vivo quando, da escuridão, uma voz treme nas paredes.
“Quem ousa escolher no Jardim do Sono?”
CAPÍTULO 21
A luz rosa pisca como uma estrela moribunda. Eu sacudo o orbe enquanto estremecimentos
pulsam através da rocha, mais perto, mais perto, espaçados como passos. Nada. A luz
não revive a si mesma.
A escuridão floresce diante dos meus olhos. Apesar de segurar minha mão na
frente do meu rosto, não consigo ver. E quanto mais tempo fico sem luz, maior o meu
pânico se multiplica, girando fora de controle. O que aconteceu com Zéfiro? Como vou
navegar por esses túneis sem luz?
Mais uma vez, dou uma sacudida furiosa no copo. "Luz", eu sussurro. "Por favor."
Permanece obstinadamente escuro.
Minhas mãos tremem. Eu aperto meu aperto na luz da rosa como se fosse uma
âncora. Se a luz não funcionar, encontrarei outra maneira de sair daqui. Minha visão pode
estar mascarada, mas ainda tenho som, cheiro e toque para me guiar.
O sono fala novamente, e é como a essência do mundo, antes da escuridão, antes

do tempo. “Por que você toca o que não pertence a você?”
Parece que o Sono se aproxima por trás. O escuro é confuso

suficiente sem som envolvido. Eu poderia estar errado. Talvez existam portas ou túneis adicionais
além do jardim.
Mas eu não fico aqui para descobrir. Eu tropeço na direção do
parede – longe do rio. Mnemenos, cujo toque traz esquecimento.
Com minha mão apoiada na parede da caverna e o rio à minha esquerda, eu
refazer meus passos.
O progresso é lento. Com a visão velada, tenho que levantar os pés mais alto do que
normalmente faria para evitar tropeçar nas rachaduras do chão. Depois, há a sonolência
crescente, minha mente vagando neste útero escuro.
Zéfiro, eu acho. Devo encontrar Zéfiro.
À medida que me afasto do jardim, a escuridão gradualmente começa a se dissipar.
Minha luz rosa pisca. Eu empurro minhas pernas mais rápido. Logo, a luz rosa floresce, forçando
o preto a recuar. Mnemenos corre rapidamente para a minha esquerda, levando-me de volta à
entrada da caverna. Os arcos e salões talhados são apenas formas e curvas fugazes no brilho
rosa.
No final, não preciso encontrar Zéfiro, porque ele me encontra primeiro. Assim que volto
a entrar na grande câmara de entrada, tropeço em algo no chão. O Vento Oeste, inconsciente.
Eu me agacho ao seu lado e toco em sua bochecha, ouvidos atentos à aproximação do deus,
mas tudo que ouço é o silvo do rio. Quando puxo uma de suas pálpebras, vejo que seus olhos
rolaram para a parte de trás de sua cabeça. Ele está com frio.
“Zéfiro”. Eu o sacudo com força. Sua cabeça cai para o lado. Não é bom. Até mesmo
dar um tapa na cara dele me falha.
Então é isso. Zéfiro sucumbiu ao poder do Sono, e eu estou
provavelmente não muito atrás.
A vontade de rir aperta meus pulmões tão ferozmente que apenas o lembrete de que
agora estou sozinha na residência do Sono tritura a vontade de pó. Minhas opções são limitadas:
me salvar ou arrastar Zephyrus para um lugar seguro. eu não vou

abandoná-lo, mas quando tento mover seu corpo, ele mal se mexe. Minha força foi drenada.
Algo se agita na longa garganta negra da caverna.
Meus dedos formigam dentro de minhas luvas onde eles agarram a manga de Zephyrus, e
por alguma razão, eu não consigo me concentrar o suficiente para segurar o tecido. Ele
continuamente desliza por entre meus dedos. A sensação de formigamento se espalha pelos meus
braços, peito e rosto. Uma expiração dura sai de mim. Não consigo recuperar o fôlego.
"Zéfiro."
Descansem, os cantores do ar. Um descanso profundo e restaurador em uma boca escura
cercada por pétalas vermelhas. Coisas sangrentas, coisas em crescimento.
O sono desliza pela minha consciência e o mundo desaparece na obscuridade.
DRIFT POR um tempo, e eu sonho. Coisas sem sentido, principalmente. Mas então estou nadando,
empurrando do fundo de lodo de um rio cuja corrente corta o solo de terra. A luz ondula ao longe,
me puxando para mais perto da superfície. Meus pulmões incham com o ar, meus olhos se abrem e
a escuridão penetra em minha visão, encobrindo toda a visão.
Seixos cavam na parte inferior da minha coluna, onde eu deito no chão. Eu sou
acordado, mas sinto como se ainda estivesse sonhando.
Estou sonhando?
"Minha dama?" O sussurro faz cócegas no meu ouvido.
Não é um sonho então. A voz de Tiamina, mas não consigo vê-la. Não consigo ver nada.
"Onde estou? O que aconteceu?" Minhas lutas aumentam à medida que me torno
consciente dos meus braços e pernas unidos. Por que está tão escuro?
Dorme.
Esta é sua caverna, seu domínio. Ele deve estar em algum lugar próximo, e se eu
dobrasse ao seu poder uma vez, poderia acontecer de novo.
A luz rosa brilhante brilha, e eu aperto os olhos contra a intensidade.
A tiamina sobe sobre mim, a luz da rosa tremeluzindo em sua mão transparente, seus lábios
quase inexistentes, tão fortemente pressionados juntos. Olhos arregalados e aterrorizados
me observam como luas pálidas atrás de seus óculos. Ela pressiona um dedo em meus
lábios para sinalizar meu silêncio. Gradualmente, eu fico imóvel, embora minha respiração
assobie entre meus dentes cerrados.
“Por favor, minha senhora. Você não deve falar.” Ela olha por cima do ombro vigilante.
Pouco a pouco, o rugido na minha cabeça se dissolve, e eu me esforço por qualquer

som — o rio, passos, pedregulhos batendo. Está em silêncio enquanto Tiamina abaixa a luz
de rosas e começa a mexer nos nós que prendem meus pulsos e tornozelos.
“Quando você não retornou,” ela diz em um tom irritado, “eu fiquei preocupada.
Você me disse para ficar quieto, eu sei. Desculpe por ter desobedecido.”
“Não, você fez a coisa certa.” E pensar que se ela não tivesse vindo atrás de mim...
O que teria acontecido? Esta seria minha nova prisão? O Rei Gelado teria notado minha
ausência?
Ela estremece. “Encontrei você caído no chão. Tentei te acordar, mas o sono veio.
eu corri. Escondido. Ele arrastou você para longe, mas eu o segui. Eu não podia deixar ele
te levar.
Eu nunca estive mais grato que a Tiamina se recusou a seguir
instruções. “Onde está Zéfiro?”
"Não sei. Eu não o vi com você.
É possível que o deus nos separou. Altamente provável, até. Zéfiro
o enganou. Que punição ele receberia?
"Ele provavelmente não está longe", eu sussurro, esfregando a pele irritada dos
meus pulsos e tornozelos uma vez que a corda desliza livre. O sangue pulsa através do frio,
apêndices rígidos tão violentamente que picam. Quando procuro as papoulas nos bolsos, porém,
encontro-as vazias. Meu estômago cai. O sono deve tê-los tirado de mim.
É desanimador, mas não posso me preocupar com isso agora. Nossa segurança vem em
primeiro lugar. “Precisamos encontrar Zephyrus antes que o Sono retorne.”
“Devemos nos separar, minha senhora? Vai cobrir mais terreno.”
Na verdade, é uma ideia inteligente. Primeiro o resgate, agora isso. Acho que posso tê-la
subestimado. “Eu diria que sim, mas não quero que nenhum de nós se perca, incapaz de encontrar o
outro. Fique perto."
O contorno espectral da tiamina brilha em branco na penumbra. O túnel se estreita, se alarga
e se retorce sobre si mesmo, mas em pouco tempo chegamos a uma sala ampla, vazia, exceto por
Mnemenos correndo pela rocha. A câmara se ramifica em dois salões, suas entradas esculpidas com
símbolos no topo de seus grandes arcos. A tiamina gesticula para a esquerda, então vamos para a
esquerda, guiados pela luz quente e colorida das rosas. A passagem circula de volta para a câmara
anterior. O túnel certo nos leva a um beco sem saída.
“Vamos voltar para onde você me encontrou. Vamos tentar outra direção.”
Mais becos sem saída e caminhos que se cruzam eventualmente nos levam ao lugar onde
Zephyrus está sendo mantido: uma cela barrada, uma das muitas que revestem este túnel em
particular. Eu levanto a rosa mais alto para que seu brilho ilumine o interior esculpido. Seus braços e
pernas não estão amarrados. Talvez as plantas indutoras do sono tenham um efeito maior sobre ele?
Posso sentir o sono fazendo cócegas no limite da minha consciência, mas enquanto me concentro
na tarefa em mãos, posso evitar a vontade de fechar os olhos.
Eu sussurro através das barras, "Zephyrus."

Ele não acorda. Eu assumi tanto.
"Minha senhora, se me permite?" E a Tiamina avança, uma mão brilhante
pressionado na fechadura. Ele se abre, para meu espanto.
A mulher-espectro explica: “Já que os mortos estão sob o domínio do Senhor

regra, a influência do sono não pode nos tocar. Isso inclui qualquer objeto escovado por seu
poder.”
Vou ter que me lembrar disso.
Abrindo a porta da cela, corro para o lado de Zephyrus. Se eu fosse de natureza mais
gentil, tocaria levemente sua bochecha para acordá-lo. Mas não há tempo para gentilezas.
Tiamina ofega quando eu o esfaqueio no centro de sua palma com uma pedra afiada, tirando
sangue.
O Vento Oeste oscila em uma posição vertical, os dentes arreganhados antes de eu
colocar minha mão sobre sua boca, abafando o som.
"Silêncio. Sou eu." Seus dedos cavam nos tendões na parte inferior do meu pulso, e
lágrimas brotam dos meus olhos por causa da dor. Eu enfio a pedra mais fundo em sua palma
com um rosnado: "Deixe ir."
Sua mão afrouxa. Ele pisca uma vez, lentamente. "Carriça?" A palavra é
abafado.
“Não temos muito tempo. Você aguenta?"

Três batimentos cardíacos se passam antes que ele acene, me liberando.
"Eu não sei como sair daqui", eu digo. Mnemenos poderia nos orientar, mas eu me
desviei do rio em algum momento. Já não consigo ouvir a corrente borbulhante.
Zéfiro fecha os olhos com força, esfrega um ponto na testa.

"Merda. Ele sabia. De alguma forma ele podia sentir você perto do jardim. E então ele falou
uma palavra de poder, e eu afundei.” Ele suspira. “Eu sei a saída.
Ainda estou tonto, então vou precisar de ajuda.”
Passando meu braço ao redor da cintura ágil do deus, ajudo a sustentar seu peso
enquanto nos arrastamos de volta para a entrada, Tiamina em nosso rastro. E lá está
Mnemenos, liderando o caminho de volta.
"Quase lá", murmura Zephyrus.
Um estrondo de poder sacode meus ossos, meus dentes.
Minha cabeça gira. O túnel parece se contrair, e um lampejo de
a luz revela que as paredes não são de pedra, como eu havia imaginado, mas tecidas com
todas as cores de plantas, flores e grama que brotam do teto.
Espere por mim, canta o escuro.
Meu coração desacelera e meus membros gaguejam, pois essa voz é minha
salvação, meu descanso eterno. Começo a me virar, atraído pela promessa de refúgio,
noite eterna.
Zéfiro belisca meu lado. "Bloqueie isso", ele late. O sono desapareceu de sua voz.
Ele ganha vida, meio que me arrastando em direção ao brilho da entrada, um leve contorno
ao redor da porta.
Zéfiro. Um croon lento. Por que você foge?

“Mais rápido”, suspira o Vento Oeste.
O ar engrossa com uma névoa, mas nós avançamos, acelerando nossos passos.
Mas uma substância sombria pinga de cima, apagando nossa
escapar.
“Nós não vamos conseguir,” Tiamina choraminga.
Um dardo de dor desce pelas minhas costas pelo esforço de suportar o peso de
Zéfiro. Eu não posso ficar contra um deus. Nem a tiamina. Somente um deus pode se opor
a um deus.
“Você tem poderes,” eu estalo para Zephyrus. "Usa-os!"
Algo afiado e letal estreita seu olhar. Afastando-se de mim, ele diz: “Vá para a
entrada. Eu vou pegar.”
Ele não tem que me dizer duas vezes. Tiamina e eu corremos para a segurança
enquanto a pedra racha com a força de um grito sobrenatural. Um olhar por cima do meu
ombro mostra Zéfiro com seu arco, a flecha brilhando em um verde profundamente saturado.
Ele atira, e a flecha atinge uma figura volumosa e sombria. Um rugido sacode a caverna.
O Vento Oeste envia uma brisa quente em meus calcanhares, me levantando muito
à frente, fora do alcance da ira do deus primordial. Nós explodimos da boca
da caverna e siga a forma serpentina de Mnemenos para o sul, onde as Terras Mortas se
aprofundam.
Atrás de mim, Zephyrus ofega, “Estamos seguros. Ele não sairá de sua
caverna à luz do dia.”
Meus joelhos bateram no chão. O suor desliza pelas minhas têmporas para afundar
entre meus lábios. Minhas mãos estão vazias.
"Eu não peguei as papoulas", eu sussurro. Viemos até aqui. Um desperdício.
Essa seria nossa única chance, e não poderemos entrar no domínio do Sono uma segunda
vez, agora que ele está ciente do que buscamos. "Eu sinto Muito. Coloquei-os no bolso,
mas eles haviam sumido quando acordei.
Zéfiro balança a cabeça. A tensão ao redor de sua boca se aprofunda. "Não é sua
culpa. Eu deveria ter sido mais cuidadoso com o Sono. Eu o subestimei.”
E agora? Sem as papoulas, Zéfiro não conseguirá fazer a poção do sono. Não
podemos avançar. Não podemos voltar para a caverna.
É possível que ele consiga as papoulas por outros meios, mas não é
garantia.
"Minha dama?" As pernas cobertas de meias de Tiamina entram na minha linha de visão.
Eu olho para cima. Abrindo a mão, ela revela as pétalas vermelhas esmagadas das
flores de papoula, seu sorriso largo e alegre.
O alívio é tão monumental que eu sei que meus joelhos teriam cedido
se já não o tivessem feito. Não foi tudo em vão. "Quão...?"
“Eu vi Sono tirá-los do seu bolso. Eu colhi mais flores do jardim antes de ir procurá-
lo.”
Sinceramente estou sem palavras. “Você conseguiu, Tiamina. Obrigada." Nunca
mais eu a consideraria incompetente.
“Sim, obrigado.” Zéfiro arranca as pétalas da palma da mão dela e as enfia no bolso
do casaco. “Levará algumas semanas para
tônico”, diz. “Assim que estiver completo, encontrarei você e, juntos, daremos
um fim a este inverno.”
CAPÍTULO 22
Novecentas e quarenta e oito portas.
A ala sul contém novecentas e quarenta e oito portas, e eu
explorou todos eles.
Passei três semanas pesquisando, mapeando, questionando, esperando.
Nadei em lagoas mornas com águas claras. Visitei cidades de esplendor, com lenços coloridos e
bandeiras penduradas em cordões entrecruzados entre os prédios. Passei noites empoleirado no
topo das montanhas, as estrelas como minha testemunha. Voltei às ruas de paralelepípedos da
cidade para visitar o teatro não uma, mas três vezes. E, no entanto, nenhuma porta me tirou das
Terras Mortas.
A liberdade, como sempre, me escapa.
"Paciência", murmuro, soltando meu aperto em torno do documento que carrego.
As quatro alas convergem bem no centro da cidadela, uma encruzilhada perpendicular
onde estou agora. Alguns soldados guardam a ala norte, mas eu os ignoro enquanto atravesso
para a ala leste, desdobrando o documento e colocando-o no chão diante de mim.
O mapa começou como uma única folha de pergaminho, simples esboços de carvão das
portas de uma visão panorâmica. Agora é tão grande que tenho que espalhá-lo no chão. Além dos
desenhos, contém notas,

descrições de onde as portas levam e um sistema de numeração. Como estou começando um
novo corredor, prendo um pedaço de pergaminho em branco no desenho coletivo e começo a
esboçar as portas inexploradas que me cercam. Trinta portas de cada lado do corredor, mais
uma no final, totalizando sessenta e uma.
Mais um longo dia pela frente, mas ainda é cedo. Dobrando o mapa e devolvendo-o ao
bolso do casaco, começo pela porta no final do corredor. Com um forte empurrão contra a
maçaneta ornamentada, a porta se abre e eu entro.
Algo vibra em meu coração. A porta se fecha, me envolvendo em silêncio absoluto.
É uma biblioteca.
Um lugar para sentar. Um lugar para ler, para descansar. Um lugar para pensar, um
lugar para aprender, um lugar para ir para dentro de si mesmo. Há muito tempo, quando o reino
ainda era conhecido como o Verde, falava-se de grandes cidades cujas bibliotecas abrigavam
vastos repositórios de conhecimento, abertos a qualquer pessoa que o visitasse.
Esta biblioteca abriga três andares de estantes que fluem ao redor das paredes curvas
da sala. É uma maravilha arquitetônica fluida, sem ângulos, apenas curvas. Escadas com rodas
oferecem ajuda de altura para acessar as prateleiras mais altas e, à minha direita, uma escada
em espiral desaparece um nível acima.
Atravessando a câmara central, observo o fogo que arde na lareira, as poltronas
almofadadas, as lamparinas a óleo acesas que douram as lombadas dos livros.
Tapetes cobrem o chão – madeira, não pedra. Quente, convidativo, aconchegante. Parece
familiar, embora eu nunca tenha pisado nesta biblioteca na minha vida.
Colocando-me no final de uma fileira, começo a folhear a coleção. Há uma seleção de
mistério decente, bem como romances de aventura.
Um homem abandonado em uma ilha. Uma deusa que foi roubada para o submundo, coitada.
O próximo livro é pequeno e fino, capaz de caber na palma da minha

mão. Conta a história de um menino perdido no mar, sua jornada de volta para casa. Uma inscrição
escrita em caligrafia fluida marca o interior da capa.
À minha amada Calais. Que você sempre encontre seu caminho.
E então vejo a lombada de um livro com o qual estou bastante familiarizado. O Guia
Completo para a Caça aos Alces. Uma capa vermelha desbotada com letras douradas. Não me
sinto totalmente aterrada enquanto deslizo o volume de seu slot na prateleira e viro para a página
de título, observando a pequena marca de lápis no canto superior direito. Quatro letras. Carriça.
Minha mente fica em branco. Como isso é possível? Este livro deveria estar em Edgewood,
dobrado na estante perto da lareira, exatamente onde o deixei. A menos que o rei tenha retornado
ao Grey e... pegou meus livros para trazê-los aqui?
A ideia é tão absurda que bufo. O Rei Gelado não cruza para o Cinza exceto para escolher
sua noiva. Encontrar meu livro aqui é apenas uma estranha — muito estranha — coincidência.
Os encantamentos da cidadela funcionam de maneiras inexplicáveis, então não questiono
a estranheza enquanto, livro na mão, me acomodo em uma das poltronas de pelúcia perto de uma
janela com vista para um jardim em camadas. Estou tão absorto na história que não noto
imediatamente o som da porta se abrindo, nem ouço os passos se aproximando.
"Esposa."
Eu me assusto tanto que o livro bate no meu nariz. "Merda." Minha cabeça gira em direção
ao centro da sala onde Boreas está, as mãos enfiadas nos bolsos de suas calças pretas. Uma
túnica violeta cai em cascata em sua frente, ligeiramente amarrotada. Sem luvas hoje. “Você está
tentando parar meu coração? E eu te disse, é Wren. Ele se move em direção a uma das prateleiras
na minha periferia.

"Eu moro aqui."
Boca inteligente. “Eu quis dizer que Orla mencionou que você não estava se sentindo bem
manhã." Uma estranheza contínua da qual não encontrei explicação.

“Desde então me recuperei.”
Certo.
Enquanto o rei coloca a mão nas lombadas do livro, ele diz: “Eu estava
imaginando quando você encontraria este lugar. Orla mencionou que você gosta de ler.
O que mais ela mencionou para ele, eu me pergunto? "Eu teria achado muito
mais rápido se você se oferecesse para me mostrar." Lá vou eu de novo, arremessando
minhas respostas como se fossem facas afiadas. Com algum esforço, consigo reprimir
minha natureza espinhosa. “Você sabe para onde cada uma dessas portas leva?”
“Espero que sim”, diz ele, “considerando que construí esta cidadela e
tudo nele”.
Espere, ele criou essas portas? Todo esse tempo eu pensei que eles precediam
seu reinado. "Por que existem tantos?"
Ele baixa os olhos, se afasta da prateleira. Parece um gesto autoconsciente.
“Às vezes desejo ver outros reinos, lugares além das Terras Mortas.”
“Oh,” eu digo, porque é a última coisa que eu pensei que ouviria de sua boca.
Uma admissão, que alguma parte de si mesmo sente as paredes pressionando.
"Você gosta disso?" Ao meu olhar de confusão, ele elabora: "A biblioteca".
Inclinando-me, pego meu livro, coloco no meu colo. "Eu faço. Minha mãe
ensinou a mim e minha irmã a ler, mas havia poucos livros em nossa casa enquanto
crescia.” O pouco dinheiro que nossos pais tinham não foi gasto na palavra escrita.
“Orla disse que você coleciona livros de outras terras.”
"Eu faço, quando eu posso fugir." Ele seleciona um pergaminho encadernado com barbante.
“Reinos antigos, línguas mortas, a margem da sociedade. eu gosto de saber

suas histórias. Eu...” Ele fala hesitante. “...quero entender de onde as pessoas vêm e por que
fazem as escolhas que fazem.” Ele devolve o pergaminho, desaparece brevemente em outra
fileira entre as prateleiras e volta segurando um grande volume do tamanho da minha cabeça.
"Este é um dos meus favoritos." Ele o coloca em cima da mesa ao lado da minha cadeira.
Eu arqueio minha sobrancelha para isso. Qualquer que seja o título, está escrito em um
linguagem completamente diferente. "O que é isso?"
“A história completa dos corsários do mar.”
“Piratas?” Eu me acomodo na cadeira, sorrindo. “Eu nunca teria
imaginei que você estivesse interessado em tais coisas.”
Sua boca se contrai. “Quando você vive para sempre, às vezes o único mistério que
resta é o conhecimento ainda a ser adquirido. Você sabia que os piratas têm um sistema de
governo complexo dentro de suas fileiras de navios? Os capitães eram eleitos por voto popular,
podendo ser destituídos do cargo se seu desempenho fosse prejudicado.”
“Eu não, mas li recentemente um livro sobre piratas. Bem, sobre um
mulher que se apaixonou por um pirata,” eu emendo, meu rosto aquecendo.

Ele acena com a cabeça, vagueia até a janela que dá para os canteiros de flores, o
gramado bem cuidado. Não tenho certeza de onde esta biblioteca existe, mas decidi que é meu
quarto favorito na cidadela, mesmo que seja apenas pela vista.
“Você sabe um pouco dos meus gostos literários, mas admito que não sei nada dos seus.”
Meu coração estúpido pula com isso. Eu mentalmente o chuto em algum canto esquecido
e gesticulo para o livro que eu seguro. "Este é um dos meus favoritos. Você gostaria de ouvir uma
passagem?”
Ele se vira, as mãos cruzadas atrás das costas, observa a capa, o contorno de um alce
costurado na frente. “Um manual de caça?”
Isso é o que ele assumiria. Eu não me incomodo em corrigi-lo. "Sim,"
Eu digo com um sorriso inocente. “É bastante estimulante.”

Ele me surpreende ao se acomodar na cadeira ao lado da minha, tornozelos cruzados,

olhar azul no mesmo nível. Se eu deslocasse meu pé alguns centímetros para a direita, nossos
sapatos se tocariam.
“Quando a porta do quarto se fechou,” murmuro, “a mulher se virou para seu amante.
Ombros largos, peito profundo e olhos cinzentos. Ela inalou, tomando o almíscar de sua pele
em seus pulmões. Ele se aproximou. Suas mãos grandes se curvaram sobre seu traseiro, e
sua boca madura suavizou, abrindo-se para sua língua.
O Rei Gelado ficou parado. Ele se move para mim em sua cadeira.
“Isso não é um manual de caça.”
Bem, o que você sabe? Não é.
Há muito tempo, embrulhei a capa de um manual de caça local sobre a capa dura nua
deste romance erótico para que Elora não fosse
inclinado a pegá-lo. Espere até ele ouvir o capítulo vinte. É positivamente imundo.
“O beijo se aprofundou com o tempo. A língua do homem flertou com a dela,

cutucando os recessos suaves de sua boca. Seu sexo pulsava em antecipação de seu
acasalamento. Ela podia sentir o comprimento dele esticando-a...
"Pare." A demanda corta violentamente.
Eu lentamente arrasto meus olhos até os dele. Eles brilham com emoção brilhante e
cortante, o azul tão vívido que brilham como estrelas recém-nascidas.
Virando a página, eu continuo, lutando contra um sorriso. “Quando ela se aproximou,
sua mão deslizou no cós de sua calça, e seus dedos enrolaram em torno de seu pênis saliente
—”
O livro é arrancado de minhas mãos.
O Rei Gelado está em cima de mim, livro na mão, cor inundando a pele pálida de
suas bochechas. Seu peito gagueja na próxima inspiração enquanto meu olhar vai para o sul,
atraído inexplicavelmente para a frente de suas calças.
Ele é duro.
Cada pensamento turbilhona da minha cabeça. Sua ereção é inconfundível. Ele

estica contra o tecido macio, uma crista bem dotada, e minha barriga se contorce em resposta
repentina.
Minha cabeça se levanta. Nossos olhos travam. Ele está agora muito mais perto, o
calor de suas coxas poderosas e ondulantes me atingindo em ondas.
Com algum esforço, desvio o olhar da evidência de seu desejo.
"Ah..."
"Olhe para mim."
Não posso. Pois quando o fizer, lembrarei de acordar na curva sombreada de seu
corpo, quente e seguro. Vou me lembrar da rede de cicatrizes entrelaçadas que marcam a
bela pele de suas costas largas. Lembrarei-
Dois dedos calejados e ásperos pegam a borda do meu queixo, direcionando-o para
ele. Ele vira para uma página mais adiante no livro. E então ele começa a falar.
“O homem inclinou para trás a cabeça de sua amante, expondo o pescoço dela para
ele,” ele rosna em uma voz áspera. “Ele pensou fugazmente onde isso levaria: sua cama. O
calor úmido de sua boca explorou a curva elegante de sua nuca, os montes de seus seios.
Os olhos de Boreas se movem para os meus, como se quisessem verificar se ainda estou
ouvindo. "Mais baixo."
Para meu horror, sinto o calor queimando minha pele, rastejando pelas minhas
bochechas, pelo meu peito. Algo sobre a forma das palavras na boca de Boreas sacode meu
estado mental.
“Ele a jogou no colchão e abriu suas pernas.” Há uma pausa, durante a qual o rei
lambe os lábios, antes de continuar. “Seu sexo, rosa e inchado, brilhava de onde ele estava
acima dela, inexplicavelmente excitado.”
O pergaminho assobia quando ele vira outra página.

“O próprio desejo do homem endureceu nele. O doce perfume dele
perfume do amante provocou seus sentidos, e ele trancou os joelhos para permanecer
de pé, pois ele teve o desejo de se ajoelhar diante dela, puxar seu sexo em sua boca...
Meus mamilos atingem o pico na justaposição das palavras sexo e boca ditas na voz
suave e profunda do Vento Norte. “—e brincar com suas dobras molhadas.”
Minha respiração acelera. Pelos deuses, devo estar a meio caminho da insanidade. Eu
aperto minhas pernas mais apertadas, mas outro pulso de prazer passa por mim. E lá está o Rei
do Gelo, sereno, plácido como um lago congelado. Todo esse tempo, eu posicionei as peças no
tabuleiro, mas ele as reorganizou quando eu virei as costas.
Com passos lentos e vagarosos, ele dá a volta na minha cadeira, parando atrás de mim.
“Ele começava devagar. Escovas suaves com a parte plana de sua língua, que deslizaria tão
suavemente através de sua mancha. À medida que o calor aumentava, ele aumentava a pressão,
mas contornava o botão que doía.” Seu queixo roça minha orelha, e um fluxo de hálito quente
faz cócegas na minha pele. “Quando ela começava a se contorcer para mais, ele pressionava
seus quadris para baixo com as mãos e chupava a carne inchada—”
Meu núcleo aperta dolorosamente. Minha pele aperta com um calor insuportável.
A combinação de sua voz retumbante, o calor de seu hálito perfumado de pinho, tornou-se minha
ruína.
De repente, o calor molhado desliza pelo meu pescoço nu, e um gemido voa
da minha boca. Meus olhos se arregalam. Sua língua. Ele está lambendo minha pele e...
Estou fora da cadeira, do outro lado da sala, correndo pela porta aberta e descendo o
corredor, correndo, sem olhar para trás, sem ousar olhar para trás. Suba as escadas para o
terceiro nível, vire à direita e novamente. Abrindo a porta dos meus aposentos, entro, bato a
porta e consigo trancá-la momentos antes de meus joelhos dobrarem e eu cair no chão.
FIQUEI NOS meus aposentos pelo resto do dia. Não quero correr o risco de encontrar
Boreas depois de... bem. Ainda estou processando.
Eu pulo o jantar, embora Orla tenha a gentileza de me trazer algo da cozinha. Estou
lendo perto do fogo quando ela entra, trazendo uma bandeja, e a coloca na mesa ao meu
lado. Ela se vira para sair quando eu digo: "Você pode me dizer por que você foi condenado
a Neumovos?"
A mulher-espectro fica imóvel, uma mão alcançando a maçaneta da porta. Eu quero
saber, mas não o suficiente para empurrar. Se ela não está confortável se abrindo para mim
ainda, ela está livre para andar.
Mas Orla gira para me encarar. Sua expressão se dobra para dentro, a pele de seu
rosto balançando em torno de suas bochechas. “A escolha que fiz... não me orgulho disso.
Mas se eu fosse fazer tudo de novo, não faria nada diferente.”
Eu espero.
“Matei meu marido. Enfiou-o no peito com uma faca de açougueiro.”

É a última coisa que espero ouvir, mas mantenho o rosto calmo, sem evidência de
minha angústia em me perguntar o que, exatamente, levaria a doce Orla à violência. "Por
que?"
"Isso importa?"
“Claro que importa. Sempre importará.” Então eu entendo. “Ele nunca perguntou por
que você fez isso, não é? O rei?" Porque o Vento Norte não se importa com as motivações
das pessoas. Em sua mente, uma escolha é uma escolha. As razões por trás disso são
irrelevantes.
O peito de Orla sobe e desce. Ela aperta as mãos, depois as relaxa. “Meu marido
abusou de mim, minha senhora. Deixou hematomas em lugares onde as pessoas não
podiam ver. Duas vezes, ele me estuprou.”
A repulsa sobe como um desfiladeiro na minha garganta. Mas a raiva... a raiva é
muito pior. Minha empregada é a mais gentil das criaturas. Apenas um monstro poderia
ousar machucá-la. “Sinto muito, Orla.” Não é como se as palavras significassem alguma coisa,
mas me sinto impotente de outra forma. O que está feito está feito. Sua realidade é a mesma para
muitas mulheres. Alguns eu conhecia. Alguns foram meus amigos, uma vez.
Ela encolhe os ombros tristemente. “Você é tratado tão mal por tanto tempo que começa a
acreditar que essas ações em relação a você são justificadas.”
"Não", eu rosno. “O abuso nunca se justifica. Nunca. E não era seu

culpa."
Um aceno breve e manso. “Eu sei disso agora, apesar do meu castigo.” Ela continua:
“Ninguém na minha aldeia sabia que fui eu quem o matou. Todos pensaram que ele tinha cruzado o
homem errado. Ele ainda não tinha trinta. Eu tinha apenas dezoito anos.” Ela desdobra o guardanapo
em cima da minha bandeja, remove a cobertura abobadada de prata. Normalmente eu faria a tarefa
sozinha, mas imagino que ela precise se mexer, para escapar daquela sensação de estar parada.
“Nunca me casei novamente, mas vivi uma vida longa. Mais tempo do que teria sido se meu marido
tivesse sobrevivido.”
Deixando meu livro de lado, pergunto: “Você sabe para onde seu marido foi enviado quando
morreu?”
“Eu não sei, minha senhora. Já pensei em pedir ao senhor, mas nunca tive coragem de
fazê-lo.
Imagino que se o Rei Gelado lhe desse uma resposta com a qual ela não estivesse
satisfeita, isso teria o potencial de assombrá-la. Apenas as profundezas mais negras do Abismo
seriam suficientes.
Orla limpa a garganta. “Não é tão ruim servir ao senhor. Sou livre de maneiras que nunca
fui na vida. As pessoas aqui são minhas amigas.” Ela fica quieta.
"Se isso é tudo, devo estar voltando para a sala de jantar." Virando-se, ela se dirige para a porta.
“Obrigado,” eu sussurro para ela recuando, “por me dizer. Por confiar em mim com sua
história.”
Eu ouço o sorriso hesitante em sua voz quando ela responde:
você por perguntar.”

QUANDO O CÉU está escuro como o vinho, coloco meu livro de lado e me deito na cama.
A intenção é dormir, claro. O dia foi longo. No entanto, minha pele fica vermelha e
particularmente sensível ao roçar os cobertores. A curva do meu pescoço se arrepia, como
se lembrasse da boca de Bóreas.
Chutando os cobertores, vasculho minha cômoda onde escondi minha garrafa e
dou um longo gole, depois outro. Minha cabeça pende, mãos trêmulas. Um último gole.
Dois não. Dois goles, e então eu o enfio de volta no tecido e volto para a cama. Eu esperava
que o vinho ajudasse a acalmar meus nervos, mas isso não acontece. A noite toda, eu me
viro e reviro, e então é manhã, o amanhecer de dedos rosados empoleirado na cúspide do
mundo.
Meus membros vibram com energia inexplorada. Eu preciso fazer alguma coisa.
Se eu estivesse em Edgewood, faria caminhadas ou praticaria tiro ao alvo no quintal, ou
procuraria um corpo quente. Não tenho permissão para ir além do terreno. Esgotei meu
interesse em explorar as portas hoje. Os únicos corpos que existem nas Terras Mortas
estão mortos. Mas há o tribunal de prática.
A cidadela ainda dorme enquanto eu saio pela porta vestindo calças justas e uma
túnica de mangas compridas, casaco de inverno quente para afastar o pior do frio. Arco na
mão, aljava batendo nas minhas costas, atravesso o pátio aberto até a área murada onde
os alvos aguardam. Nock, saque, solte, eu caio no ritmo da caça.
Uma camada de suor ilumina minha pele quando o som de passos chama minha
atenção para a entrada do pátio de treinamento. É lá que o Rei Gelado está, parado pela
minha presença no meio da passarela, sua lança na mão.
Abaixando meu arco, eu inclino minha cabeça em reconhecimento. "Bom Dia."
Composta, embora meu estômago torça nervosamente, meu olhar passando rapidamente
para sua boca.
Ele cruza para a área murada. "Bom Dia." Igualmente composto.
Ele observa os alvos decorados com flechas. "Eu não sabia que você usava este tribunal."
"Eu não. Ou não, até agora.” Uma avaliação rápida é tudo que eu permito
eu mesmo para dar a ele. Isso me dá uma pausa. "O que há de errado?" Contusões escurecem
a pele sob seus olhos, que estão embotados. Suas pupilas estão alinhadas contra os finos
anéis de azul que as cercam.
Ele esfrega a mão no queixo em uma rara demonstração de frustração. "Há

outra lágrima na Sombra.”
Estou surpreso que ele decidiu divulgar o motivo de sua falta de sono.
"Novamente?" Eu descanso meu arco contra o chão.
“Está contido por enquanto, mas posso precisar de sua ajuda se piorar. Mais
Darkwalkers aparecem a cada semana. Eles estão se multiplicando a uma taxa preocupante.”
“Isso é tudo que você sabe fazer? Derramar sangue?" É um golpe baixo. Estou
insatisfeito com sua hesitação.
“Eu sou um deus”, ele diz pela enésima vez. “A guerra é nossa língua nativa.”
Talvez ele tenha se tornado tão insensível que esqueceu que a violência é uma
escolha. “Talvez se você ajudasse as pessoas,” eu digo, “elas não tentariam entrar nas Terras
Mortas. Se você tirou sua influência do Cinza, deixe a terra se aquecer...
“Nós discutimos isso.”
"Nós não temos. Venho até você com preocupações. Você quer ignorá-los
ou escová-los de lado. Eu dificilmente chamaria isso de discussão.”
O silêncio fala muito mais alto que as palavras. Ele diz: “Eu nunca
vai mudar”.
Estou ciente de quem ele é. Não espero que ele mude. Tudo o que peço é que ele me
veja, me ouça. Às vezes acho que sim, em raros momentos em que baixa a guarda. “Eu não
peço que você seja outra pessoa além de você mesmo. Peço que considere abrir sua mente.
Isso é tudo."
“De que forma?” Ele fala rispidamente, como se a pergunta o trouxesse

desconforto.
"Você está zombando de mim?"
"Não." Ele franze a testa. Desloca as mãos no cabo de sua arma. “Você disse uma vez que
fazer perguntas ajuda a entender melhor alguém. Então eu gostaria de saber.”
Leva um momento para que suas palavras sejam processadas. Quando eles fazem isso, eu sinto que
Fui atingido no estômago. “E você quer me entender melhor?”
As bochechas dele ficam vermelhas ou é minha imaginação? "Não exatamente."
“Há!” Eu cutuco seu peito. “Eu sabia que você estava zombando de mim.”
“Não estou zombando de você.” Sua resposta concisa é infundida com uma quantidade
incomum de exasperação. Hum. Talvez ele não esteja zombando de mim. Que ele queira me
entender melhor não é uma noção totalmente indesejada.
Eu recuo, precisando de espaço. Mas principalmente preciso de ar que não tenha gosto e
cheiro de pinho. "A quadra é grande o suficiente para dois", eu digo. “Podemos trabalhar em nossos
respectivos exercícios, se você não se importar com a companhia.”
"Obrigada." Ele observa minha retirada, então se vira e caminha em direção a um banco.
Eu o deixo com seu treinamento enquanto me concentro em acertar os alvos. Para cada
dez alvos, eu perco um. Não esta bom o suficiente. Não é bom o suficiente quando aquele décimo
primeiro tiro pode significar minha morte. Arrancando as flechas dos alvos de madeira, me viro e
vislumbro Boreas do outro lado da quadra.
Alto, musculoso, largo. A pele pálida de seu torso brilha como orvalho sob o sol enquanto
ele gira através de uma série de exercícios intensos, cortando e esquivando-se com a lança que
segura. O suor escorre por todas as facetas de seu rosto. Despido até as calças, o cabelo preso em
um nó, ele se move como o ar, ou a água, ou uma combinação dos dois. Um ciclone mortal e
zumbido de cortes e golpes precisos.
Esse homem é meu marido.
Em todos os meus anos, nunca vi uma forma mais perfeita. Um punhado de cabelo escuro
corre por seu abdômen plano e sulcado. Suas costas ondulam com
força. Seus braços... eu engulo. Meu, mas seus braços são notáveis, lindamente amarrados,
esguios, em proporção perfeita. O músculo flexiona em uma exibição cativante de
destreza.
Uma vez que ele completa o conjunto atual de padrões, o Rei do Gelo abaixa sua lança,
olhando para mim, como se estivesse ciente da minha prolongada observação. O choque de seus
olhos azuis nos meus é suficiente para me mandar para a frente.
Sempre enfrente um oponente ou problema de frente.
“Eu pediria sua permissão para visitar minha irmã.” Eu paro a alguns metros de distância,
forçando minha atenção a não ficar abaixo de seu queixo. Uma gota de suor escorre por sua
têmpora, que ele limpa com o antebraço.

"A resposta é não."
O Rei Gelado controla a Sombra. Sem sua permissão, não poderei passar para o Grey. E
eu preciso disso mais do que preciso respirar.
"Por que?"
Seus dedos se contorcem em torno do cabo da lança. A ponta, esculpida em pedra bruta,
parece afiada o suficiente para empalar alguém pela espinha. “A floresta é invadida por Darkwalkers.
Não é seguro."
“Não use os Darkwalkers como uma desculpa. Você diz não porque, se eu
para sair, é menos uma pessoa sob seu controle.”

Seu rosto escurece.
“Estou aqui há dois meses e não tenho ideia de em que estado Elora está, se ela está
doente ou bem.” A véspera do Solstício de Inverno plantou a ideia de visitá-la, e agora venho exigir
que ele atenda ao meu pedido.

“A resposta permanece.”
Não que eu esteja surpresa, mas... tudo bem. Hora de uma abordagem diferente. “Por que
não resolvemos isso com uma aposta?”
Aqueles olhos semicerrados piscam. Talvez ele saiba da minha estratégia pretendida.
E talvez ele não saiba.
"A menos", acrescento, cutucando-o, "você tem medo de perder?"

Se eu não tivesse tanta certeza de que o rei não gostava da minha presença, eu poderia quase
acho que ele se divertiu.
“Quais são os termos?” ele pergunta naquele tom baixo e suave.
“Se eu ganhar, você tem que me deixar visitar minha irmã – sozinho.”
O rei me considera cuidadosamente, como se procurasse um engano.

Seu peito incha. O movimento chama minha atenção para aquele torso reluzente. É injusto
como ele é bonito. Quando me exercito, pareço um cadáver encharcado. “E se eu ganhar?”
"Você não vai." Eu vou garantir. Nada vai me manter longe de Elora.
Nada.
Ele bufa e sua lança desaparece no éter. “Se eu ganhar, quero
algo em troca.”
“Você já tem meu sangue. O que mais você poderia querer?"
"Jantar. Na hora e no lugar que eu escolher.”
Eu olho para ele em confusão. “Mas já jantamos todas as noites juntos.” Uma grande
melhoria em relação às nossas refeições anteriores, o jantar agora consiste em um silêncio
que não é mais constrangedor e até mesmo em conversas ocasionais.
“Esse é o meu pedido.”
Eu dou de ombros. "Multar." Um pedido fácil de cumprir, caso eu perca. Que eu
não vai.
Movendo-se para as armas penduradas na parede, o Frost King escolhe um enorme

arco de madeira de cedro claro, junto com flechas em penas de ganso. Eu nunca vi Boreas
usar um arco. Ele segura sua lança como se fosse uma extensão de si mesmo. O arco, nem
tanto.
Nós nos posicionamos em frente ao alvo. "Você primeiro", eu digo.

“Três tentativas cada. A pessoa cuja flecha atinge mais próximo do centro do alvo vence.”
O Rei do Gelo empata. Os músculos de seu braço incham enquanto ele luta contra o
tensão no arco. Ele parece ser talhado em pedra, um pilar inflexível.

A temperatura não deve incomodá-lo. Sua pele não está picada de frio.
A flecha atinge a borda da marca vermelha. Decente, mas não o suficiente.
Já estou desenhando meu arco. Na expiração, eu libero. Minha flecha atinge mais
perto do centro, ligeiramente dentro do alvo. Mais perto que o do Rei Gelado.
"Adequado."
Meu olhar corta para o dele e se estreita. As bordas de sua boca amolecem. Não é
bem um sorriso, mas perto o suficiente.
Sua segunda flecha cai ainda mais perto do alvo, passando por cima da minha.
E agora é um jogo, porque ele faz um som de profunda satisfação. Meu pulso sobe, subindo
para enfrentar o desafio. Eu nock, desenho, lançamento. Minha segunda flecha acerta um fio
de cabelo fora do centro.
"Perto", ele murmura com o que acredito ser aprovação.

Mas não perto o suficiente.
O rei prepara seu tiro final. No entanto, em vez de olhar para o alvo, ele olha para
mim. Um estudo de tensão contínua enquanto ele procura meu rosto. Eu lambo meus lábios,
atraindo seu foco para lá. Com seu olhar travado em minha boca, sinto o desejo inegável de
me aproximar. A parte de trás do meu pescoço queima em memória de sua língua lá.
"Segundas intenções?" Eu sussurro.
E ele respira: “Nunca”.
Sua flecha cai bem no centro, tremendo com a força do impacto. Ele atingiu o coração
do alvo.
“Uma tentativa digna”, diz ele, “mas temo que isso encerre a competição.” O Rei
Gelado me lança um olhar compassivo antes de inclinar seu arco contra um banco próximo.
Ele acha que ganhou.
Não é assim que vai acabar.
Uma flecha permanece. Eu desenho da aljava, escovo meus dedos

sobre a franja. Quem sou eu? Carriça de Edgewood. Provedora, irmã,

sobrevivente. Meu mundo se estreita para a flecha saindo do centro do alvo, e
uma sensação de acerto se move através de mim. Minha respiração se
desenrola. Agora, eu penso, e libero.
A corda do arco vibra. A flecha grita e arqueia como uma estrela cadente,
estilhaçando-se no meio da haste da flecha existente, a cabeça enterrada tão
profundamente no alvo que desapareceu de vista.
CAPÍTULO 23
“Você vai levar Phaethon.”
Estamos em um dos estábulos, o Rei Gelado e eu. As lâmpadas foram apagadas,

pois é um dia claro e sem nuvens, as portas abertas para o sol. Um bom presságio.
Phaethon, o demônio, arqueia seu pescoço longo e esfumaçado sobre a barraca,

cheirando minhas calças em busca de possíveis guloseimas. Acontece que o Darkwalker é,
na verdade, do sexo masculino. Eu empurro a cabeça do bruto para longe, não querendo
admitir que ele possa ter uma personalidade. "Eu vou andar." Ainda não estou totalmente
convencido de que seu amado Darkwalker não serve como seus olhos em sua ausência.
O rei aperta os dedos ao redor das rédeas, rangendo o couro espremido em sua mão
enluvada. Seus olhos são tão escuros que parecem pretos, sem distinção entre pupila e íris.
Ele olhou para mim da mesma forma dias atrás na biblioteca, sua excitação evidente. Eu não
sabia o que fazer sobre isso então. Eu ainda não.
“Você monta Phaethon, ou você não vai. Sua escolha."

Escolha? Isso é hilário. "Multar." Meu queixo se projeta para frente. Sem a aprovação
do Rei Gelado, estou impedido de cruzar a Sombra para o Cinza.
E eu preciso disso. Como o ar.
Ele abre a baia e leva Phaethon ao ar livre. Eu nunca havia notado antes, mas a
pelagem escura como carvão da fera é do tom exato do cabelo do rei.
“Você vai voltar ao pôr do sol.” Recortado.
“Vou passar a noite.”
Ele abre a boca em retaliação, mas minha mão voa para cima, cortando-o. "Eu fico
a noite", repito, sem espaço para negociação. “Não vejo minha irmã há meses. Voltarei
amanhã de manhã.” Malditas suas tendências controladoras.
Boreas parece que passou as últimas horas chupando um limão.

No entanto... "Amanhã de manhã", ele cede.
Ele me coloca na sela, embora eu seja mais do que capaz de montar sozinha. O rei
me avisou das consequências, caso eu ficasse mais do que o esperado em Edgewood: o
sangue da minha cidade para alimentar a Sombra. É uma ameaça que levo a sério. Até que
aquele coração gelado dele pare de bater, estarei no meu melhor comportamento.
Ele conduz Phaethon até os portões, aqueles cascos estranhos e sombrios batendo.
Uma vez lá, ele me passa as rédeas, mas não solta quando nossas mãos se encontram.
"Amanhã de manhã", ele repete, olhando fixamente no meu.
Eu concordo. "Você tem minha palavra."
Os mecanismos do portão entram em movimento: engrenagens enormes; dentes

pesados e rangendo. As dobradiças gemem. Assim que a abertura é grande o suficiente, eu
cavo meus calcanhares nas laterais do Darkwalker.
Nós saltamos para frente no vento e no frio. Meus olhos lacrimejam e ardem, e
quando eu empurro a criatura com mais força, ele se levanta para enfrentar meu desafio,
balançando a cabeça e ziguezagueando pela floresta, pulando sobre árvores caídas e
riachos congelados e brilhantes.
Milhas e milhas na profunda quietude que vamos. Quando o rio aparece, reduzo a
velocidade da fera para uma caminhada, depois desmonto na margem. Isso seria
ser Mnemenos, que eventualmente flui para o Les. Contanto que eu não toque na água,
reterei minhas memórias, meu senso de identidade.
O barco está congelado no mesmo lugar de quando cheguei. Uma folha lisa e
vítrea. Embora, após uma inspeção mais próxima, observe que o rio não é tão suave
quanto percebi à primeira vista. Rachaduras tênues interrompem o fluxo ininterrupto e,
em alguns lugares, manchas mais escuras estragam o gelo, sinalizando áreas mais fracas
que começaram a derreter.
“Você não tem que esperar por mim,” digo a Phaethon.
Seus olhos cavernosos travam nos meus. Então ele balança a cabeça e
desaparece nas árvores.
Uma vez que eu subo na embarcação e me acomodo no banco, o gelo derrete

e a corrente do rio me leva rio abaixo.
A viagem leva o dia. A espuma branca espuma sobre pedras lisas e salientes, e
a água bate no casco curvo. Agarro-me aos lados do barco porque não sei nadar. Nunca
houve necessidade de aprender, com o rio congelado o ano todo. À frente, a Sombra se
aproxima. Ela cresce e se espalha e desliza friamente sobre minha pele enquanto eu
passo por ela. Quando abro os olhos, não estou mais nas Terras Mortas. Finalmente
voltei para o Grey.
O barco me deposita em uma curva do rio, que congela assim que desembarco.
Passei a maior parte da minha vida explorando esses sertões, então estou familiarizado
com minha localização em relação a Edgewood. Com a escuridão se aproximando, eu me
apresso, indo para o sul, pisando na neve densa e recém-caída.
A noite chega do leste, o oeste brilhando em vermelho enquanto os últimos raios

do sol escapam da vista. Vou para casa, por mais breve que seja.
Casa, onde meu coração está. Parece que todo o meu corpo se inclina para a frente,
esforçando-se para o que me espera além das árvores, e logo estou correndo,
atravessando arbustos mortos, saltando sobre a barreira de sal que envolve a cidade,
disparando pela praça deserta.
A casa aparece, empoleirada no topo de sua pequena colina. “Elora!” Estou tão dominado
pela felicidade que não percebo imediatamente os sinais. “Elora, estou em casa!”
A neve se aprofunda levando à porta da frente. O branco carrega o telhado pontiagudo.
Com a mão na maçaneta, tropeço na soleira, esperando ser saudada por uma fogueira, o rosto
doce de minha irmã enquanto ela tricota um de seus amados chapéus de lã.
Em vez disso, há isto: um espaço vazio, uma lareira fria e uma

cadeira.
Eu me movo mais para dentro sem me preocupar em fechar a porta. O ar está tingido de
poeira, como se estivesse trancado há muitos meses. A casa apresenta sinais de abandono e
desuso.
“Elora?” Outro passo provisório. As tábuas do piso rangem sob meu peso. Os pelos do
meu corpo crescem em crescente alarme enquanto me aproximo da cama. Colchão nu, sem
cobertores. Abro as gavetas da cômoda: vazias. A despensa da cozinha: vazia. As lojas extras:
vazias. Tudo fica vazio.
Não sou estranho à morte. Ele encobriu Edgewood durante a maior parte da minha vida.
Uma casa só fica vazia quando não há mais alguém para ocupar
espaço.
Minhas pernas enfraquecem, então dobram, joelhos batendo contra o chão.
Algo estala dentro de mim. Uma pausa limpa e tranquila. Elora é meu coração e minha alegria.
Ela não pode ter ido.
Por quanto tempo? Quem, ou o quê, a tirou de mim? A carne de alce que deixei deveria
ter durado meses. Ela não teria morrido de fome. É isso
possível alguém roubou dela? Isso não acontece com frequência, mas com o passar dos anos, o
desespero cresce. Sem comida e sem meios para caçar, ela teria definhado lentamente.
Minha mente começa a desmoronar com esse conhecimento.

"Carriça?"
Eu estremeço com a voz. É familiar, como é cada pedaço desta cidade, mas
Passei tanto tempo isolado que seu dono não me vem imediatamente à mente.
Atordoado, eu me viro. Miss Millie está na porta, seu capuz peludo incrustado de gelo.
Um rosto abatido, ossos salientes sob olhos límpidos e lacrimejantes. Choque no olhar
arregalado. Parece que eu estive fora anos, não meses. Ela é mais magra. Um fantasma.
"Quanto tempo?" Eu sussurro entrecortado. Meu tremor se intensifica. "Quanto tempo
ela se foi?”
"Se foi?" Miss Millie me encara com perplexidade. “Elora não se foi.
Ela está casada agora. Ela e o marido moram do outro lado da cidade.”
"Casado?" O que significa... "Ela está viva?"
“Claro que ela está viva.” Cautelosamente, a senhorita Millie manca em minha direção.
Mancar — isso é novo. Sua mão paira sobre meu braço, mas ela não me toca, como se
temesse que eu tenha sido corrompido de alguma forma. “Nós não esperávamos que você
voltasse. É maravilhoso ver você, Wren. Ela sorri, mas a pele ao redor de seus olhos permanece
lisa. É o tipo de sorriso que você oferece por educação e obrigação, nada mais. Ela não confia
em mim. Fui levado como sacrifício do Vento Norte, mas aqui estou, muito vivo.
Ela pergunta no silêncio: "Onde está o Rei do Gelo?"
Por alguma razão, sua suspeita provoca minha irritação à vida. "Você
não precisa se preocupar. Ele não está aqui. Foi-me concedida permissão para visitar.”
"Ele deixou você ir?" Chocado.
“Por um breve período, sim. Onde está Elora?

Uma hesitação.
"Senhorita Millie", eu repito, ferro em minha voz. “Onde está Elora?”
A mulher cede. "Venha." Ela me aponta para fora da porta. “Eu vou te levar até ela.”
Chegamos a uma cabana robusta mais próxima da borda da invasão

floresta. A neve está empilhada tão alta que cobre as janelas da frente. Deve ter invadido
recentemente.
A fumaça sai da chaminé torta, e o cheiro de madeira queimando me leva de
volta à infância, enrolada contra Elora perto do fogo, meu estômago doendo de fome e
exaustão cobrindo cada visão e som. Senhorita Millie bate. Meu pulso dispara em uma
emoção que não é diferente do medo.
A porta se abre, e lá está ela. Elora: adorável, suave, obediente. Mesmo depois
de meses longe, ela ainda rivaliza com o sol.
Choque fratura sua expressão. Essa boca macia está aberta como um peixe fora
d'água. Seus braços estão frouxos ao lado do corpo, mas ela tropeça um passo para
frente, levanta a mão como se fosse me tocar, questiona se sou uma aparição.
"Carriça?" O som rouco do meu nome dado forma é a melhor coisa que ouvi em meses.
Minhas vias aéreas incham. É difícil de engolir. “Elora.” Eu olho para ela, para
uma versão mais magra e desbotada de mim mesma, seu vestido cinza gasto em volta
de seu corpo. Não está certo.
Eu a envolvo em meus braços. Ela é tão pequena – muito leve. Um soluço corta
o ar, e não tenho certeza de quem quebra primeiro. Não importa. Estamos juntos, por
pouco tempo que seja. Digo a mim mesma que basta.
“Eu pensei—” Elora se afasta, fios de cabelo pendurados como tiras de lã
encharcada ao redor de seu rosto. O luar brilha contra a umidade que cobre suas
bochechas. "Eu pensei em você-"
"Eu sei." Eu coloco uma mecha de cabelo atrás de sua orelha. "Eu fiz também."
Elora me nega seu rosto, olhando para a paisagem congelada com uma expressão
perturbada. Miss Millie tornou-se escassa. Não tenho certeza se preferiria a presença
dela, pois o ar está mudando, moldando-se em torno dos pensamentos de Elora. Como
armadura.
"Quão?" ela sussurra.
Como você está aqui?
Como você está vivo?
Eu sou incapaz de responder, pois a próxima pergunta é muito, muito pior.
"Por que?"
Uma palavra, dita como uma maldição. Ela me encara diretamente no rosto, mas eu não a
reconheço. Elora, doce Elora, nunca permite que essas emoções mais difíceis a afundem. Mas ela
mudou desde a nossa despedida. Ou talvez eu tenha. Seus olhos brilham como uma lâmina, e me vejo
recuando um passo, para não me picar na ponta.
"Por que estou aqui?" Eu pergunto. Minha alegria anterior se foi. Desapareceu. "EU
queria te visitar—”
"Você me deixou", ela sibila, e eu me encolho. Uma de suas pequenas mãos se curva ao
redor do batente da porta, suas unhas incrustadas de sujeira roídas até o sabugo. “Você... você me
drogou e foi embora e quando eu acordei, você tinha ido embora. Achei que você tinha morrido. Eu
pensei-"
“Elora.”
"Não!" Ela bate a palma da mão contra a madeira. Eu fico em silêncio, minha coluna rígida.
Elora nunca levanta a voz. Nunca.
E de repente, estou em um lugar onde nunca estive.
Ser lançado nessa luz vil, ser marcado como a causa da dor, fúria e ressentimento da minha
irmã... que eu não esperava.
O que eu esperava? Para Elora me receber de volta à minha antiga vida.
Para ela ter permanecido familiar, inalterada. Minha ausência, o que ela considera uma traição, a
endureceu. Raiva eu posso entender. Mas o jeito que ela me olha agora, como se não me conhecesse,
depois que eu vim de tudo isso
caminho-
Eu pensei nela. Todos os dias. Eu nunca parei de tentar voltar para ela.
Uma longa corrente de ar escapa das minhas narinas. Eu me desenho mais alto. Se ela está
descontente, então conversamos. Eu vou explicar tudo. Temos tempo agora, como não tínhamos no
dia em que o Rei do Gelo chegou a Edgewood.
“Eu gostaria de explicar. Eu tenho saudade de voce."
“É um pouco tarde para isso, Wren. Você deveria ter me contado o que estava planejando.
Você sabe como foi acordar em uma casa vazia, sabendo que minha única irmã havia partido com o
Rei Gelado como seu sacrifício?
"Assustado", eu sussurro. Sozinho. Furioso, obviamente. “Não houve tempo para
despedidas. Fiz o que achei melhor”.

"Para quem?"
Essa é uma pergunta real? "Para voce. Você acha que eu teria deixado
ele leva você?” Eu consigo, meus molares apertando com tanta força que minha mandíbula dói.
“Você não me deu escolha.”
“Você está dizendo que preferiria que eu não fizesse nada? Você está dizendo que preferia
ser sacrificado, torturado?
"Você está vivo o suficiente", diz ela.
Um buraco se forma no meu estômago com a direção dessa conversa. Eu não sabia que o
Rei Gelado pouparia minha vida quando deixei Edgewood. Eu estava totalmente preparado para
morrer para que Elora pudesse viver. "Ajude-me a entender. Você está dizendo que preferiria que eu
morresse, para que minha decepção não fosse em vão?
"Não, claro que não." Ela cruza os braços finos, aquela boca de botão de rosa apertada.
— Então o que você está dizendo?
“Estou dizendo,” ela rosna, “você sempre teve que bancar o herói. É o que você faz.”
Minha ira aumenta para encontrar a dela. “Eu estava tentando proteger você.”
“Foi egoísta!”
A palavra cai como uma foice em meu pescoço. Meus pulmões murcham, e o buraco no
meu estômago se acumula, minha inquietação finalmente se transforma em turbulência,

descrença enjoada. Olho para a paisagem coberta de neve. Está totalmente escuro. O ar
parece oleoso contra minha pele, me alertando sobre os caminhantes das trevas espreitando
além da barreira de sal, longe das luzes da vila. Eu vim aqui esperando passar a noite. Agora
me pergunto se sou mesmo bem-vindo. Eu.
A própria carne e sangue de Elora. Minha mente está paralisada, presa em algum lugar entre
a negação e a descrença. E eu me pergunto, quem mudou?
“Elora?”
Um homem aparece, colocando uma mão protetora no quadril de Elora.

Shaw. Lembro-me dele como um menino com muitas sardas e muito pouco senso comum,
mas ele se tornou um homem de constituição forte, com ombros grossos de touro e uma barba
bem aparada. Ele é um carpinteiro que se sai bem, pela última vez que ouvi. E agora ele é o
marido de Elora.
"Carriça?" Ele pisca lentamente. "Você voltou."

"Apenas para uma visita curta", asseguro-lhe com um sorriso tenso.
É tão estranho ver isso. Vendo Elora parada em uma casa que não é nossa, com um
homem que conheço pouco, e a neve e o frio nas minhas costas, porque ainda não fui
convidado a entrar. Eles teriam organizado um casamento, a cidade inteira participando das
festividades. Elora teria sido a noiva mais adorável. Ela sonhou com fitas douradas em seu
cabelo.
Foi um erro vir aqui? Elora não vê tudo o que eu fiz
foi para ela, para que ela possa viver, e continuar a viver, e morrer na velhice?
Egoísta. Minha garganta queima com as lágrimas que se aproximam. Somente por
pura força eu os atropelo até a submissão. O que mais era egoísta? Passar dias, às vezes
semanas, fora para caçar para ter comida na barriga.
O que mais?
Gastar dinheiro extra em tecido para fazer um vestido novo para ela, porque o antigo
dela ficou com muitos buracos, enquanto eu tenho apenas duas camisas e dois pares de
calças e um vestido.
O que mais?
Sentindo falta de inúmeras festas para cortar lenha, consertar o telhado enquanto
ela dançava e dançava e dançava.
Eu nunca quis me separar dela. Tomei a difícil decisão.

Eu, não ela. Sempre tomei as decisões difíceis, sempre coloquei seu conforto sobre
minhas lutas, sua felicidade sobre minha dor. No processo, me convenci de que minhas
necessidades não importavam. Que eu não era digno de tais coisas.
Mas eu me pergunto se ela teria feito o mesmo, se nossos papéis fossem

invertido. Teria ela se sacrificado para me salvar da
Rei Gelado? Ela teria colocado minhas necessidades, sonhos, futuro antes dela?
A verdade tem arestas tão espinhosas. No fundo do meu coração, eu sei a resposta.
Ela não teria.
Se eu estivesse na cidadela, Boreas e eu estaríamos compartilhando uma

refeição. Um caso tranquilo, a tensão fervendo no fundo enquanto eu debatia a melhor
forma de irritá-lo. Curiosamente, sinto falta da interação. Melhor honestidade feia do que
uma mentira bonita.
Shaw olha entre mim e sua esposa, testa franzida. Talvez me perguntando por
que ainda não fui bem-vindo lá dentro.
Uma rachadura atravessa meu coração quando eu dou um passo para trás. Se esta é a
escolha dela, então devo respeitar isso. Mas caramba se eu deixá-la ver como isso dói. “Eu estava
indo embora.”
Virando-me, começo a descer as escadas quando Elora grita: “Espere”.

Paro no último degrau.
"Venha para dentro", diz ela. Uma pausa longa e incerta. “Jantar com
nós."
Como não consigo ver a expressão de Elora, sou forçado a interpretar a inflexão
de sua voz. Fúria, tristeza, relutância. Minha intenção nunca foi machucá-la. Mas para
ela alegar que minhas ações foram egoístas, não tenho certeza se posso perdoar isso
tão facilmente.
Com um último olhar para a paisagem escura, subo as escadas e entro na nova casa da
minha irmã.
PENSEI, com total certeza, que nada poderia ser mais insuportável do que compartilhar o jantar
com o Rei Gelado.

Isso é pior.
Existe um silêncio agonizante. Ninguém fala. Os utensílios batem na louça de barro
rachada. Sentamos em uma linda mesa de carvalho que Shaw construiu, além das quatro cadeiras
que a cercam. Embora compartilhemos este jantar, não estamos juntos. Elora e Shaw sentam em
um lado da mesa, e eu sento no outro. Minha irmã se concentra em cortar sua lebre. A carne é
fibrosa, pois há pouca gordura no animal.
Eu me acostumei com os alimentos ricos servidos na cidadela, e devo ser uma pessoa realmente
horrível para torcer o nariz para o que eles oferecem, considerando que uma vez sobrevivi com tal
comida. Shaw mastiga uma batata. eu bebo da minha madeira
copo.
"Esta é uma refeição adorável", eu ofereço.
Elora limpa a garganta, acena com a cabeça em apreciação.
Felizmente, Shaw tenta conversar. Ele fala do casamento deles, como foi um dia feliz. Eu
pergunto como eles se apaixonaram. Supostamente, ele começou a ajudar Elora em casa,
consertando armários quebrados e cortando madeira e, com o tempo, eles desenvolveram
sentimentos um pelo outro. Pensar que, se eu não tivesse saído, Elora não teria encontrado alguém
com quem compartilhar sua vida. Talvez minha partida tenha sido o melhor.
"Estou feliz por você", eu digo, tentando sorrir. Porque se eu não sorrir, vou chorar, e não
posso ter isso. "Verdadeiramente."
Elora me observa engolir meu vinho sobre a borda de sua xícara. Ela o define
para baixo, em seguida, compartilha um olhar com Shaw. “Há novidades, Wren.”
"Oh?" Meu pulso lateja em minhas têmporas. Quanto tempo mais
aceitável antes que eu possa me desculpar?
“Estamos esperando.”
O pedaço de carne na minha boca derrete em um pedaço cinza. Eu engasgo e me forço
a engolir. O único som é o vento, seu lamento lamentoso enquanto as paredes da cabana tremem,
e minha respiração suave, quase inaudível, gaguejante.
Minha irmã vai ser mãe.
"Isso é..." Meus dedos tremem ao redor do meu garfo. Muitas emoções lutam por atenção.
Elora sempre quis uma família, mas isso veio mais cedo do que eu esperava. Primeiro ela é
casada. Agora ela está grávida. E eu... estou presa em um casamento sem amor com um homem
que não suporta minha companhia, sem saber do meu motivo para matá-lo. Minhas vias aéreas
se fecham com a percepção de que fui substituído. Elora se importa com Shaw, não eu. Nossa
casa e nossa vida foram abandonadas.
É preciso um esforço verdadeiramente valente para suavizar minhas feições. Este é o
dia de Elora. Eu nunca terei o que ela tem, mas não é culpa dela. Eu fiz minha escolha, e eu tenho
que viver com ela. “Isso é maravilhoso, Elora. Você deve ser
emocionados."
Ela pega o guardanapo de pano em seu colo, olhos baixos. "Sim."
Serei tia, mas não estarei presente para oferecer meu apoio. Ela tem Shaw, a cidade. Ela
será cuidada. É o que eu sempre quis para ela. “Já escolheu um nome?”
“Micah se for um menino,” Shaw diz, apertando a mão de Elora em cima da mesa. “E
Iliana se for uma menina.”

Iliana era o nome de nossa mãe.
“São nomes maravilhosos.” Levo minha xícara à boca, apenas para perceber que está
vazia. Elora olha enquanto eu recarrego, mas não diz nada. Não importa. Seu olhar desapontado
diz o suficiente.
Eu me resignei a uma refeição completa em silêncio quando Elora diz, “Wren, como você
ainda está vivo? Eu pensei que o Rei do Gelo sacrificasse aqueles que ele pegou.”
Eu quase perdi a esperança de Elora perguntar sobre minha vida. Antes tarde do que nunca.
“Ele sacrificou as mulheres que capturou, mas isso parou décadas atrás.”
“Então você é prisioneira dele?”
“Na verdade...” Aqui vamos nós. “Eu casei com ele.”
"O que?" Ela se endireita na cadeira, horrorizada. “Diga-me que é

Não é verdade."
Essa velha vergonha sobe em mim, chamuscando a pele do meu rosto.
"Carriça." A palavra arrasa. “Como você pode se casar com aquele homem? Ele é
o responsável pelo nosso infortúnio!”

“Você acha que eu não sei disso? Eu não tive escolha.”
Ela abaixa a cabeça, devidamente envergonhada.
"Não é de todo ruim", eu digo em um tom mais suave. “Eu sou deixado sozinho na maioria
dos dias. Eu tenho rédea livre do terreno.” Enquanto eu ficar dentro das paredes. “E ele não é tão
cruel quanto eu acreditava.” Estranho, como me vejo querendo defendê-lo de minha irmã, quando
ele é um imortal que me tirou de minha casa.
“Ele deixou você visitar Edgewood?”

"Sim."
— Ele não tem medo de que você fuja?
Não sei por que minto. Para parecer menos um fracasso? Para ficar contra
a pena em seus rostos? “Ele confia em mim.”
Os olhos de Elora se arregalam. "Oh. Isso é... isso é bom.
"Como ele é?" Shaw pergunta. Como a maioria de Edgewood, ele é

curioso do Vento Norte. Curioso — e aterrorizado.
"Ele está frio." Ou talvez frio seja a palavra errada. Remoto é mais
descrição adequada de seu personagem. Eu aprendi que sua formalidade rígida deriva de seu
desejo de permanecer separado. Ele luta para se conectar com os outros. Ele não tem certeza
de como navegar nos relacionamentos. Não pela primeira vez, eu me pergunto por que isso
acontece.
“Bem,” Elora diz, “ele é o Rei do Gelo. A menos que ele tenha outro
nome?"
“Boreas.” É estranho pensar nele como tal. Um homem em vez de um mito.

Carne e sangue. A palavra parece agradável em minha boca, um som de curvas
ondulantes.
"Boreas", diz Elora.
Espero que ela faça mais perguntas sobre minha vida. Como passo meu
tempo, se fiz amigos. Como é nas Terras Mortas. Mas Elora volta para sua refeição,
sinalizando o fim da conversa.
E é isso.
CAPÍTULO 24
Já passa da meia-noite quando volto para o Les congelado. A temperatura despencou

desde o desaparecimento do sol. Meu casaco fornece calor adequado, mas eu mal
noto isso, mal noto a infiltração de sombras negras na minha periferia. Passo pela
terra como fumaça, frágil e à deriva. Meus pensamentos circulam sem fim.
Assim que me acomodo no barco, o gelo derrete e a corrente me puxa de

volta pela Sombra, até onde Phaethon me espera. Ele me cumprimenta na minha
chegada, e eu rapidamente subo na sela, meus dedos rígidos enrolando os nós dos
dedos brancos em torno das rédeas. Ele não faz barulho. Apenas se vira para
atravessar as Terras Mortas enquanto eu me aconchego na sela, imaginando como
tudo deu errado.
Deixei Elora com pouco mais que uma despedida morna. Um aceno, um
sorriso de dor, e eu tinha ido embora. Estava claro que eu havia excedido minhas
boas-vindas, se é que já fui bem-vindo em primeiro lugar.
Meu peito me dói. Meu estômago se agita com o vinho, minha mente
enevoada, letárgica. O ar está frio, mas o julgamento de minha irmã foi muito mais
frio, e eu não tinha como me defender disso. A dor piora à medida que a terra sobe e
desce. Não cede.
Eventualmente, chego aos portões de entrada para a cidadela. Farpas de ferro

lançam-se na escuridão: um aviso para ficar longe.
“Diga seu nome e propósito”, um guarda chama da guarita.
Mantendo uma mão nas rédeas, abaixo o capuz.
Está tão quieto que eu ouço o som do homem se arrastando para uma posição
vertical. "Minha senhora", ele gagueja. “Meu senhor disse que você não voltaria até
amanhã."
“Abra os portões, por favor.”

"Sim minha senhora. Informarei meu senhor de seu retorno.
"Isso não será necessário", eu chamo asperamente. Foi uma noite longa e árdua,
e meu coração parece estar cheio de pedras. A última pessoa com quem quero interagir
no momento é o rei. Minhas defesas são muito fracas.
"Vou informá-lo do meu retorno." Mentiras, mas eles não precisam saber disso.
"Sim minha senhora."
O portão se abre para me permitir a entrada. Phaethon se arrasta, com a cabeça

baixa. Seus cascos sombrios batem contra o pátio de pedra. Ao chegar aos estábulos,
desmonto e o conduzo para dentro, tomando tempo para remover sua sela e rédea sob a
luz oscilante da lâmpada pendurada no poste. Já tirei a sela de muitos cavalos na minha
vida, então não preciso pensar enquanto faço isso. Eu não quero pensar.
O Darkwalker bate o focinho no meu ombro em afeição. Eu não achava que um

espírito corrompido pudesse ser afetuoso, mas parece que eu estava errado. Esfrego o
nariz macio, observando fascinada enquanto as sombras fluem e refluem, lambendo minha
mão como ondas. "Você não é uma fera tão brutal", eu sussurro para ele, aqueles olhos
negros me observando com uma quantidade surpreendente de inteligência.
Um balde de escovas de limpeza está pendurado na porta da cabine. Que curioso.

Um Darkwalker precisa de cuidados? Eu escolho um pincel de curry e começo a movê-lo
em um movimento circular pela pele sombria. Normalmente isso
removeria a caspa e a sujeira enquanto distribuía os óleos por toda a pelagem, mas
questiono sua utilidade em uma criatura sem pêlos. Ele parece gostar do movimento no
entanto, sua cabeça abaixada em contentamento, então eu continuo, movendo-me
gradualmente em direção ao seu flanco enquanto meu tumulto interno se acalma.
Estou quase terminando quando o cheiro de cedro me atinge. Eu não dou a
conhecer a minha consciência do Rei Gelado, não a princípio. Eu continuo escovando
Phaethon como se nada estivesse errado. Estou curioso para saber o que o rei fará, por
que ele está nos estábulos. No entanto, os momentos passam, e ele ainda não fala.
“Você vai ficar aí a noite toda?” Eu exijo.
Seus saltos estalam na quietude. Eu coloco meu rosto perto da bochecha do
Darkwalker e continuo a escovar. Surpreendentemente, noto uma diferença nas sombras
da fera. Eles agora brilham com luminosidade.
— Como você sabia que era eu?
Meus ombros relaxam lentamente. A presença do Rei Gelado não é totalmente
indesejável depois da minha desastrosa visita a Edgewood. Pelo menos eu sei o que
esperar com ele. Estou em terreno estável, estranhamente. "Seu cheiro."
“Meu cheiro?” Ele está perto o suficiente para que sua voz, despertada pelo
interesse, ressoe nas minhas costas.
“Ninguém nunca te disse que você cheira a inverno?”
Há uma pausa. Quase posso sentir sua mente examinando minhas palavras,
virando-as de um lado para o outro em um estudo cuidadoso. “Qual é o cheiro do inverno
para você?”
Cheira a coisas afiadas. Algo que o corpo reage fisicamente. Eu sei o cheiro exato
de uma tempestade que se aproxima. O ar crepitante e um frio tão invasivo que você tem
certeza que vai te matar. Da mesma forma, o inverno tem um aroma complexo e em
camadas. Ele beira o anseio, ou talvez a nostalgia. Algo que você gostaria de lembrar, mas
não consegue. É isso que o cheiro do Rei Gelado me lembra.
"Cedro", digo a ele. Phaethon bufa contra meu pescoço. "Há um

árvore de cedro em Edgewood que floresce quando é hora de você tomar uma noiva.
Aparentemente, diz-se que as árvores simbolizam resiliência e força.”
"Eu ouvi isso", diz ele, contornando o outro lado da baia
onde piscinas de luz.
Uma capa pendurada em seu corpo poderoso, dividida no peito, revelando calças
largas e um longo pijama. Qualquer sinal de seu traje habitual está ausente. Sem tirar o
olhar de mim, ele seleciona uma escova elegante para remover a sujeira que eu trouxe para
a superfície do casaco de Phaethon – embora não haja sujeira para falar. — Achei que você
fosse passar a noite.
Nós desenhamos os pincéis no estômago do espírito em conjunto. As portas abertas

do estábulo dão boas-vindas aos sons da noite, um vento profundo e gemendo e galhos
rangendo. Ele espera uma resposta, mas não estou pronta para falar sobre isso.
“Por que você escova Phaethon se ele está em forma de espírito?” Eu pergunto.
“Ele não tem cabelo.”
“Ele já foi um cavalo, mas se transformou em sombra quando fui banido
para este reino.”
“Ele sempre continuará sendo um Darkwalker?”

Eu sinto sua cautela, apesar de não haver nenhum sinal externo disso. "Não tenho
certeza. Nas primeiras décadas, ele permaneceu na forma de cavalo, mas com o tempo,
sua alma se corrompeu. Suponho que, a menos que ele retorne à Cidade dos Deuses, ele
continuará sendo um andarilho das trevas. Bóreas me encara, observando meus olhos
vidrados, a escovação foi esquecida. “Ele gosta de você.”
“O que há para não gostar?”
Suas sobrancelhas se erguem, como se admitindo esse ponto. Ele joga seu
dandy escova no balde e diz: "Eu quero te mostrar uma coisa."
Minha intenção era voltar para meus aposentos, mas não estou mais perto de dormir
do que estava horas atrás. O que quer que ele queira me mostrar, vai ajudar
desviar minha atenção de Elora. "Tudo bem." Devolvo o pincel de curry ao balde.
Acontece que há alguns lugares que eu ignorei em minha investigação dos

terrenos, porque o Rei Gelado para em uma porta escondida em um dos corredores
que eu não notei anteriormente. “Eu poderia jurar que esta porta não estava aqui antes.”
"Você está certo", diz ele, empurrando-a aberta. “É visível apenas para um
selecione poucos.”
A escuridão cobre minha visão – uma boca engolindo que suga o Rei do Gelo
através do limiar. Depois de um momento de hesitação, eu o sigo por um conjunto de
degraus de pedra úmidos que espiralam mais fundo no labirinto subterrâneo. No fundo,
um túnel leva a um segundo conjunto de escadas, que subimos cada vez mais alto,
serpenteando em torno de um pilar de pedra gordo. No topo, chegamos a uma porta de
madeira. O Frost King a abre, e meu suspiro quebra o silêncio ao redor.
Verde.
A cor é tão dolorosamente vívida que me esquivo da visão. Cheira a terra, como
barro úmido e decadência, e é abençoadamente quente. O frio contra minha pele
começa a derreter.
É uma estufa.
Uma câmara envidraçada com um teto abobadado duplo, picos gêmeos como
montanhas puxando o vidro para pontos acima, encapsula uma área duas vezes o
tamanho da praça da cidade de Edgewood. O luar se derrama através dos painéis
geométricos, encharcando a área em tons de branco e prata. Há árvores — lindas,
amplas e altas, aglomeradas como crianças em idade escolar — e trepadeiras grossas,
e plantas floridas enfiadas em vasos, forrando várias mesas e prateleiras, espalhando-
se pelo chão. Tudo sobe para o espaço, deixando o caminho mais estreito espremendo-
se através do verde exuberante além.
Maravilhado, vou em direção a uma roseira em plena floração. As flores, gordas
como minha palma, libere um perfume açucarado. Vermelho, rosa, amarelo, branco. Estou
olhando para matizes e matizes que nunca tinha visto antes.
Meus pés vagam pelo caminho iluminado pela lua e, em pouco tempo, a porta
desaparece atrás da densidade de folhas entrelaçadas.
"Lírios", eu digo, estupefata. Lindas flores brancas em forma de trombetas. A água
borbulha à minha direita. Um riacho raso pisca alegremente para mim enquanto flui pelo fundo
rochoso da cama. Samambaias se reúnem nas margens, desenrolando suas longas línguas
crenadas para captar o luar que goteja como cera de vela.
"São estes...?"
"Amoras", diz o rei por trás.
Amora silvestre. Imagine isso. Ligeiramente, eu traço a pele escura e esburacada da
fruta que cresce no arbusto. Não é real. Não pode ser real. A terra não é nada além de madeira
frágil e congelada, mas aqui jaz um coração envolto em vidro, quente, pulsante e verde.
"Como isso é possível?" Eu pergunto sem fôlego.
Esticando a mão por cima do meu ombro, Boreas pega uma das frutas e
me oferece. O suco mancha as pontas dos dedos de violeta.
Meus olhos se erguem para os dele. Uma nova intensidade entra em seu olhar. Uma oferenda. Mas
vou aceitar o presente?
Isso não significa nada, digo a mim mesma, enquanto pego a fruta de sua mão e a
coloco entre meus lábios. Doçura explode em minha língua.
Minha garganta aperta. Tem gosto de todas as coisas boas que eu nunca tive a chance de
experimentar.
O Rei Gelado pega uma pequena lata de metal e começa a regar as plantas. “Meu
poder funciona de duas maneiras. Posso chamar o inverno e os ventos, mas também posso
bani-los. Eu estabeleci limites para que eles não possam cruzar este espaço.”
Dois batimentos cardíacos depois, a fruta se transforma em uma pasta sem sabor na minha boca.
Quaisquer emoções amigáveis que comecei a sentir em relação ao rei desaparecem, e dou as
costas para ele. Eu sei que ele tem a capacidade de banir este inverno eterno.
Conheço o rosto que o Rei Gelado usa. Conheço seu coração, ou a falta dele. Eu sei que ele não se
importa com ninguém. O poder é o seu conforto. O poder é seu escudo. O poder é dele
obsessão.
A estufa fez bem o suficiente para me atrair para uma sensação de falsa
segurança, mas agora vejo o que realmente são as paredes de vidro: uma prisão.
“Você está com raiva.” Ele parece intrigado.
“E você continuamente afirma o óbvio.”
Caminhando pelo caminho, ando até perdê-lo de vista. Minha solidão não dura. Ele me
segue enquanto ando sob o pretexto de explorar a estufa, quando na verdade estou tentando colocar
a maior distância possível entre nós. Passo por uma multidão de flores, frutas que não consigo
identificar, perseguindo os novos cheiros, o derramamento de vegetação rasteira roçando meus
tornozelos. A lua bate no vidro exatamente assim, e a luz quase canta. Um belo bolsão de
tranquilidade, mas ninguém consegue acessá-lo. O Frost King esconde isso como o segredo
vergonhoso que é.
Na curva à frente, o rei aparece, bloqueando meu caminho, seus braços
cruzado. "Por que você está bravo comigo?"
“Você já pensou em como seria o mundo se você se livrasse do inverno por completo?”
O silêncio se altera. Assume uma nova forma que perde a aresta, um amolecimento por
dentro. “Isso não vai mudar minha opinião”, diz ele, “mas eu gostaria de saber sua perspectiva sobre
o assunto”.
Seus olhos não são tão sem emoção quanto eu esperava. Que ele é
disposto a me ouvir fala mais alto do que qualquer ação anterior.
“Você é um deus. Como tal, você sempre esteve em uma posição de poder. Mesmo aqui,
banido por seu povo, você reina sobre todos. Quer o inverno eterno seja sua intenção ou não, você
decide quem vive e quem morre.”

Abaixando os braços, ele caminha em minha direção, atraído pela curiosidade, talvez
compelido, como eu, por um puxão inexplicável. “Você me acha frio e mesquinho.”
Isso parece certo. "Sim."
“Eu acho que você é impetuoso e imprudente.”
Eu dou de ombros, deixando a dor de seus pensamentos deslizar pelas minhas costas.
“Você tem direito à sua opinião.”
“Eu não pedi para ser um deus. Nasci imortal, recebi força e poder. É tudo que eu sei.”
"Não", eu o corrijo. “É tudo o que você se permite saber.”
Seus lábios se abrem em retaliação, mas então, estou passando por ele. A trilha
eventualmente se divide. Eu vou para a direita, cruzando uma pequena passarela em arco sobre
o riacho.
“Se eu devo sofrer,” o Rei Gelado chama às minhas costas, “então outros também devem
sofrer.”
Um deus fala de sofrimento. Que pitoresca.
Estou tão enojado com sua falta de autoconsciência que considero estrangulá-lo com
uma dessas vinhas. Ele não pode morrer, mas, pelo menos, vou me livrar dessa emoção
pungente, desse tumulto que se recusa a diminuir em sua presença, apenas se transforma em
algo assustador e irreconhecível. Uma coisa preta e corroída.
Girando, mostro os dentes e cuspo: “Você, Bóreas, é o deus mais egoísta, tacanho e
sem coração que já tive a infelicidade de conhecer, muito menos me casar! Você fala de
sofrimento, mas a comida empilha sua mesa como montanhas, suas roupas são feitas das peles
mais grossas, você mora em uma fortaleza capaz de abrigar milhares e a doença não pode
arruinar seu corpo”. Eu dou um passo em direção a ele. Ele recua, batendo contra uma das
plantas penduradas.
“Você não está sobrecarregado com sua vida.”
Suas narinas se dilatam de impaciência. É uma vitória. Quanto mais rachaduras

sua armadura, mais humano ele parece. Eu procuro o que está por baixo desse exterior endurecido.
procuro a verdade. Talvez então não fôssemos tão diferentes, ele e eu. "Pense o que quiser de mim..."
"Eu faço."
“—mas saiba que o sofrimento de um mortal termina com a morte. de um deus
o sofrimento é para sempre.”
Lembro-me das cicatrizes em suas costas. É a isso que ele se refere? Ele pode ter outras
cicatrizes, internas, como a minha? Eu vislumbrei dor nele, embora fugaz. "Diga-me", eu exijo. “Diga-me
como você sofreu.” Para que eu não deteste a visão de meu marido dia após dia
Fora.
“Sofri”, diz ele, “mais do que você jamais poderia imaginar. Mas o meu sofrimento não é o que te
dói. Não é o que escurece seu espírito.” Sua garganta mergulha com seu gole. "Você vai me dizer o que
aconteceu em sua aldeia?"
Não sei o que é mais chocante: que ele reconheça minha dor ou que procure remediá-la. "Por
que você se importa?" Eu sussurro. Meu bem-estar é irrelevante para ele. Enquanto eu estiver vivo, ele
pode usar meu sangue para fortalecer a Sombra. Sua ferramenta afiada à vontade.
"Você é minha esposa", diz ele, como se essa fosse toda a explicação necessária.
Ele pega uma rosa de um arbusto próximo, passa para minha mão. "Diga-me."
Eu quero dizer a ele. Eu não quero dizer a ele. Eu quero ficar sozinho. Eu quero
empresa — qualquer empresa, mesmo a dele. Ele pronuncia um comando, mas é formulado como uma
pergunta. É só por essa razão que revelo esta semente escura e apodrecida que se enraizou dentro de
mim.
“Minha irmã está casada agora. Nossa casa está vazia.” Embora eu não tenha ido ao casamento,
imagino que Elora teria sido uma noiva adorável. Ela teria usado o vestido de noiva de nossa mãe, com as
mangas de pedraria e decote em coração. Um vestido elegante para uma mulher elegante. “Ela convidou
para jantar com o marido dela, Shaw.” Um aroma doce e açucarado sobe às minhas narinas, e
percebo que esmaguei a flor em minha mão. As pétalas vermelhas mutiladas flutuam no chão.
Boreas franze a testa para a flor descartada. Ele parece que ele poderia dizer
alguma coisa, mas ele me dá o silêncio para que eu possa continuar minha história.
“Shaw é um bom homem. Confiável. Leal e amoroso. Sentei-me à mesa de jantar e
não conhecia a mulher sentada à minha frente. Achei que Elora ficaria feliz em me ver, mas ela
não ficou.
Não há nada que eu não faria pela minha irmã. Sempre, procurei fazê-la sentir-se
segura e amada. Construí as paredes de nossas vidas, o telhado, a porta. Elora não percebe
que cada sacrifício que eu já fiz foi por ela?
— Por que ela não ficou feliz em ver você?
Uma respiração profunda e fortificante. “Na noite em que você veio para Edgewood,
eu prometi que não a deixaria. Mas eu quebrei essa promessa quando lhe dei um sonífero,
tomei seu lugar sem que ela soubesse. Ela estava com raiva de mim. Ela disse..."
Não. Eu não posso, não vou dizer isso. Não na frente dele.
"O que ela disse?" Suavemente.
Sinto minha vontade desmoronar. E me pergunto se seria tão terrível se eu parasse de
tentar remendar os buracos. Se eu deixar as peças caírem. Se eu for corajoso o suficiente para
isso.
“Ela foi cruel.” Farpas pretendiam ferir, e eles o fizeram. “Ela disse que meu
ações eram egoístas.”
"E isso machucou você", diz ele, como se entendesse, mas como ele poderia entender
se não me conhece?
Estou estendendo a mão para outra flor, as pétalas coloridas como a luz do sol. “Toda
a minha vida eu cuidei de Elora. Certifiquei-me de que havia comida na mesa. Costurei seus
casacos e vestidos. Mantive nosso chalé aquecido, garantindo que sempre houvesse lenha. Às
vezes eu era forçado a viajar

centenas de quilômetros apenas para derrubar um animal.” E agir como se minhas ações não
significassem nada? Parece servidão.
O riacho próximo borbulha, borbulha e canta. Quando o Rei Gelado fala, sua voz é suave. “Eu
não acho que o que você fez foi egoísta.
Em vez disso, acredito que foi altruísta.”
Meu olhar corta para o dele em surpresa. Sua expressão não tem o distanciamento que eu
esperava, mas é definitivamente cautelosa. Pelo menos eu não sou o único desconfortável com essa
conversa.
"Obrigado", eu digo rigidamente. E eu quero dizer isso. Eu faço.
Ele olha para mim e depois para longe. “As pessoas nem sempre dizem o que querem dizer. É
possível que sua irmã sinta falta de sua presença.
Tanto quanto possível para uma árvore dar à luz um porco. O sentimento de Elora em relação
a mim era claro. “Não, eu tenho certeza que ela não sabe. Ela disse mais. O comentário egoísta não foi
o pior de tudo.”
“Você não precisa continuar. Não se isso lhe causar dor.
A flor ainda está presa na minha mão, sua textura aveludada é agradável sob as pontas dos
meus dedos. Ele me olha com calma. Ele parecia honesto.
Claro, é exatamente por isso que eu não acredito nele. “Nós podemos não gostar um do outro,” eu digo
asperamente, “mas você não precisa ser cruel com isso.” Eu preferiria a natureza insensível do Rei
Gelado em vez dessa falsa compaixão.
Suas sobrancelhas se arrastam lentamente para cima. “Você acha que eu minto?”
Eu fiz. Agora estou inseguro.
"Por que eu procuraria causar-lhe dor?"
Porque é isso que ele tem feito – sem querer ou não – minha vida inteira? O que ele quer
saber? Fraquezas para explorar? A desconfiança é minha única armadura. Se devo deixar isso para lá,
se devo acreditar que o rei pergunta porque deseja conhecer meus pensamentos mais profundos e
ocultos, não sei o que isso significa. Se não consigo lê-lo, perdi terreno. Se não tiver certeza, enfraqueci
minha posição.
Um passo o aproxima. As folhas marcam sombras em sua pele.
Os planos de suas maçãs do rosto fluem para aquela mandíbula angular e boca cheia.
Quando as videiras se agitam nas minhas costas, eu suspiro com a sensação de uma trilha descendo pela
minha espinha em um toque provocante, enrolando levemente ao redor do meu pulso como uma pulseira.
Eu olho para baixo. Está coberto de pequenas flores brancas com centros pálidos e ensolarados.
"Como você está fazendo isso? Eu pensei que apenas Zephyrus poderia controlar as
plantas.”
"Você está certo. Estou apenas dobrando o ar ao redor da videira.” Suas pálpebras se
fecham, cortando o olhar azul por baixo. "Você não respondeu minha pergunta."
Estamos conversando, meu marido e eu, e há pouca animosidade entre nós. Não é tão
ruim, eu acho.
“A vida de Elora está cheia,” eu sussurro, com dor. “Ela não precisa mais de mim.” E não
sei quem sou se não estiver cuidando de alguém. Se não sou necessário, sou obsoleto? Se eu
não sou necessário, por que razão ela, ou qualquer um, para me escolher?
O Frost King considera isso, de cabeça inclinada. É um alívio não encontrar julgamento
em seu olhar. "Como você sabe que ela não precisa de você?" Ele estende a mão em minha
direção, e eu enrijeço, pensando que ele pode fazer algo precipitado como tocar meu rosto. Mas
sua mão passa por cima do meu ombro, e quando ela recua, uma flor azul é quase engolida por
seus dedos.
Outro passo em minha direção. "Como você sabe que ela não precisa de você?" ele
pressiona, a voz se aprofundando.
Minha pele formiga com sua proximidade. É o frio que ele carrega com ele,
Eu digo a mim mesmo. Nada mais. “Porque ela não me contou.”
“Só porque alguém não diz isso em voz alta”, diz o rei, “não
não significa que essa pessoa não precisa de você.”
Ele fala da minha irmã? Ou ele fala de outra pessoa?
"Não importa." Minha língua sai para molhar meus lábios. Ele fica
perto demais para o conforto, mas não tenho coragem de empurrá-lo de volta. “Elora tem a vida
que ela quer, e eu estou... sozinha.”
Está feito. Finalmente, finalmente, falei em voz alta desse medo, mas não sinto
melhor por isso. Eu só revelei mais uma fraqueza.
“Você tem Orla”, ele aponta. "E Zephyrus", acrescenta, embora com relutância. “Silas,
o cozinheiro.”
Um nó de emoção se aloja na minha garganta. "Não é isso." Se fosse assim tão fácil.
Algo se aguça em seu olhar, como se ele chegasse a um entendimento.

"Então, o que é?"
Talvez eu queira me libertar dessa vergonha. Talvez eu queira fazer alguma conexão
com o homem que é meu marido, independentemente dos meus sentimentos em relação a ele.
Seja qual for o motivo, eu não me contenho.
"Estou sozinho aqui", digo, pressionando a mão no meu coração.
As rugas ao redor dos olhos de Bóreas suavizam com inesperada solenidade.
Eu estremeço. Eu não posso acreditar que eu joguei essa bagagem emocional nele. Ele não
se importa. E eu sou um tolo.
Exceto que o rei não sai. Em vez disso, ele abaixa a cabeça, e minha mão se levanta
para descansar sobre seu coração. Para empurrá-lo para trás, digo a mim mesma, mesmo
enquanto meus dedos se enrolam na frente de sua roupa de cama, o tecido aquecido de seu
corpo. Sua palma - larga, calejada - molda a curva do meu quadril antes de deslizar para minhas
costas, e meu pulso sobe, salta para cima e sobe.
"Por favor", ele sussurra. Seu cheiro inunda meus sentidos, nítido e limpo.
Minha língua se recusa a cooperar. Meu coração se inclina em direção a um destino
desconhecido. O espaço entre nossos corpos se reduz a nada. Suas coxas roçam as minhas,
a mão na minha espinha quente como uma marca. "Por favor, o que?"
“Por favor, não me esfaqueie por isso.”
Essa é a última vez que vejo seus olhos, pois o Rei do Gelo fecha o
distância, encaixando sua boca perfeitamente na minha.

Seus lábios estão secos, mas quentes. Ele abre minha boca com a menor pressão,
mas não vai além disso. Sua própria respiração é fria e inunda minha boca como a mais
gelada das brisas.
O beijo não dura mais do que alguns batimentos cardíacos. Quando ele se afasta,
minha cabeça está girando.
O rei está quase chegando à porta da estufa antes que eu perceba que ele
mudou.
"Espere."
Seus passos são lentos e param. Meus joelhos tremem. eu me agarro

para o encosto de uma cadeira para não cair. — Por que você me beijou?
Bóreas vira a cabeça para que eu possa ver seu rosto de perfil.
“Eu também sei o que é estar sozinho.” Seus olhos se erguem, o azul tão puro e desprotegido
que sinto como se o estivesse vendo pela primeira vez. “Talvez possamos ficar sozinhos
juntos.”
CAPÍTULO 25
Talvez possamos ficar sozinhos juntos.

É tudo o que consegui pensar nos últimos três dias. A memória permanece como
uma nuvem de ar quente. Ele fica dentro de mim, circulando, até cobrir minha língua: o
sabor dele, potente, doce e divino.
Passei a tarde inteira explorando a cidadela. Trinta e duas portas na ala leste,
acrescentando essas descobertas ao meu mapa crescente. Minhas explorações me
levaram até aqui, para o interior escancarado de uma catedral de pedra, as colunas como
costelas, o teto abobadado cheio de fôlego. Longos vitrais retangulares iluminam o interior
iluminado por lâmpadas, e fileiras de bancos desgastados divididos ao meio por um longo
caminho preenchem o espaço. Ao fundo ergue-se o altar, pedra envolta em pano, uma
janela circular colocada ao fundo, os seus tons de pedraria rivalizando com o
Sol.
Empoleirada em um dos bancos, fecho os olhos, deixo os hinos ecoando distantes

passarem pela minha mente enquanto reexamino cada gesto, cada olhar que trocamos
desde aquela noite. De vez em quando, meus dedos roçam meu lábio inferior. Algo
aconteceu naquela estufa. Algo que parecia terrivelmente como uma verdade. Eu beijei
muitos homens. O que Bóreas e eu
compartilhado dificilmente poderia ser considerado um beijo, mas me abalou até a sola dos
meus pés.
Eu não achava que o Frost King fosse capaz de compaixão. Para confortar a mim, um
mortal e sua esposa, a quem ele mostrou repetidamente que não se importa. Algo está mudando
nele. Amolecimento.
Não tenho certeza do meu caminho a seguir. Seria muito mais fácil odiá-lo se ele me
explodisse com aquela maldita lança de gelo. Com a planta de papoula em posse de Zéfiro, em
breve terei o tônico, o meio de acabar com meu sofrimento. Só me pergunto se esse caminho
imutável e o meu ainda são o mesmo ou se estão começando a divergir.
Empurrando para os meus pés, eu refaço meus passos de volta para o corredor,
fechando a porta atrás de mim. Vasculho a cidadela até encontrar Orla atacando as teias de
aranha em um dos grandes salões de baile desocupados. Lençóis brancos cobrem a multidão
de mesas e cadeiras empilhadas. Cortinas longas e drapeadas cobrem as janelas, envolvendo
o espaço. Uma pena, realmente. Se a luz do sol entrasse, seria o espaço de encontro mais
magnífico.
Espero até que ela desça a escada. “Orla?”
Uma mancha de poeira escurece a ponte de seu nariz. Ela bufa seu esforço, os outros
servos limpando a poeira das lareiras, das vigas do teto. Parece inútil, já que o quarto está vago.
"Sim minha senhora?"
"Eu estava pensando..." As palavras ficam presas atrás dos meus dentes. Eles precisam
de um empurrãozinho. “Existe algo que Boreas gosta de fazer? Um passatempo preferido,
talvez?
Orla, enxugando as mãos nas saias, me avalia com um olhar estranho.
"Existe uma razão específica, minha senhora?"
Não vou divulgar os detalhes da minha calamitosa visita a Edgewood, então me atenho
a uma verdade mais superficial. “Ele me ajudou outro dia, e eu gostaria de agradecê-lo de
alguma forma.”
Ele não me julgou. Ele não ignorou meus medos. Ele não fez
abandone-me. Ele escolheu ficar, e tenho medo do que isso significa.
Orla fica pensativa. “O senhor é parcial para a leitura.”
Leitura. Eu sabia disso. E então me lembro de um encontro casual em particular, depois
de passar a noite vagando pelas ruas de paralelepípedos.
Talvez eu pergunte se ele gostaria de me acompanhar ao teatro.
A ideia toma conta. Com um obrigado apressado , vou em busca de Bóreas. Subindo as
escadas para o terceiro nível, eu paro. A entrada da ala sul fica à minha esquerda. A entrada da
ala norte fica à minha direita, um ar de abandono em torno dela.
Sem guardas.
Boreas despachou a maior parte de sua força para a Sombra em uma tentativa de
impedir a infiltração nas Terras Mortas. Hoje, não há ninguém que impeça a entrada nesta ala
proibida. Uma das portas está entreaberta. Eu não estou no meu juízo perfeito. Penso naquele
beijo e me pergunto. Quem é o Vento Norte? Que cicatrizes ele tem que eu não posso ver?
Contra meu melhor julgamento, atravesso para a ala norte. Descansando meus dedos
contra a porta parcialmente aberta, eu empurro. As dobradiças se abrem silenciosamente.
Sou recebido por paredes amarelas pálidas que podem ter sido ensolaradas, mas que
agora parecem doentias na escuridão. O espaço é muito menor do que eu esperava. Desenhos
a carvão estão pendurados nas paredes, árvores e bonecos de palito e montanhas. Um grande
urso de pelúcia está sentado no canto, olhos de botão preto olhando vagamente. Cortinas
puxadas. Um tapete azul puído cobre o chão.
É um quarto de criança, com cama de criança, cobertores torcidos em cima do colchão
como se alguém tivesse saído recentemente, embora o ar esteja estagnado e fechado.
Quem dormiu neste quarto se foi e já faz muito tempo.
Uma estante abrange o comprimento de uma parede. Claro, eu sou atraído para lá
primeiro. Abro um dos livros. Está cheio de letras grandes e em blocos

combinado com pinturas de animais. Folheio outro volume com fotos de nuvens caprichosas antes de
devolvê-lo ao seu lugar e avaliar a sala com novos olhos. A poeira cobre tudo em uma camada espessa.
Nunca me passou pela cabeça que Boreas pudesse ser pai. Associo parentesco com amor,
carinho, altruísmo. Ele nunca demonstrou essas características. Mas é possível que ele tenha, uma
vez? E enquanto estou aqui, cercado por memórias que não são minhas, eu me pergunto. Onde está
a criança agora? Onde está a mãe desta criança?
Meus pés me levam para o outro lado da sala. Ao pé da cama há um baú de madeira. Dentro
há uma coleção de objetos aparentemente aleatórios, mas à medida que os vasculho, minha
compreensão dessa sala abandonada começa a se esclarecer. Uma pequena caixa contém mais
desenhos com vários títulos. Para papai. Mamãe, papai e eu. Eu e papai. Mamãe e a Neve. Meu
coração bate instável, pois em alguns desenhos, o homem chamado Papa segura uma lança.
Seu cabelo é preto, seus olhos azuis. Eles são datados de mais de trezentos anos
atrás.
Devolvendo os desenhos à caixa, fecho o baú e me afasto, minha garganta desconfortavelmente
apertada.
Uma pilha de livros empoeirados repousa sobre a mesa de cabeceira, assim como um pedaço
de madeira esculpido em forma de pássaro. A madeira é fria contra minha pele, o objeto parece um
brinquedo, talvez, e se encaixa perfeitamente na minha mão.
As palavras batem nas minhas costas como uma chuva pungente, e eu me viro para encontrar
Boreas congelado na porta, sua silhueta iluminada por trás pelas arandelas do corredor.
A raiva em seus olhos me faz recuar um passo. “Boreas.” Meu quadril bate na cabeceira da cama.
Em três passos, ele me alcança, pegando a estatueta da minha mão e, gentilmente,
devolvendo-a ao criado-mudo. A visão de seus grandes dedos

curvado em torno do pequeno objeto envia uma onda de tristeza confusa através
Eu.
“Quem disse que você pode entrar nesta sala?” ele sibila.
Minha atenção volta para seu rosto. Ele dá outro passo ameaçador em minha direção, e é
como sua chegada a Edgewood novamente: o buraco no meu estômago, o medo varrendo minha
pele em calafrios. A força e a amplitude de seu corpo encobrem o meu. Ele poderia me rasgar ao
meio tão facilmente. “Os guardas—” Minha boca está tão seca que são necessárias várias tentativas
para resmungar, “—disse que eu poderia passar—”
Geada grita enquanto rasteja debaixo de seus pés para cobrir o chão e
paredes. Suas mãos enluvadas se contorcem ao seu lado. "Não há guardas", ele rosna. "Você
mente. Você sempre mente.”
Eu me movo de lado, contornando lentamente a cama, não ousando desviar minha
atenção do deus cujos olhos escurecem com um poder indescritível. Acho que não é minha
imaginação. Nenhum sinal daquelas íris azuis, apenas pupilas dilatadas que pressionam a esclera
branca.
"Você está certo", eu apresso-me a dizer. “Não havia guardas, mas eu vi
a porta estava aberta..."
“Então você assumiu a responsabilidade de entrar em um espaço no qual não tinha o
direito de entrar.”
"Não." Meus dentes batem. "Bem, sim, mas não era como se eu estivesse intencionalmente
tentando te chatear." Machucar você. Pois não é a raiva o broto, a mágoa e a traição as raízes?
Não é fúria em seus olhos, não realmente. É devastação.
Uma coisa esmagadora e fraturada. "Eu não sabia", eu suspiro.
Um chocalho invade meu peito enquanto ele dá mais um passo à frente. Minhas pernas
batem em uma mesa na minha pressa de colocar distância entre nós. O ar desliza e se agita.
Mechas de cabelo flutuam ao redor da minha cabeça enquanto uma brisa sopra, crepitando com
uma energia potente e uma raiva como nunca vi antes.

O vento levanta-se.
“Boreas.” Eu estremeço quando um vaso se quebra. “Boreas, acalme-se!”
Uma rajada atravessa a sala, jogando objetos e móveis para a esquerda e para a direita.
Eu me abaixo para evitar um pequeno projétil. Os livros são arremessados de suas prateleiras,
pergaminho rasgado, pano gasto.
Uma mesa se estilhaça ao bater na parede. Os cobertores que cobrem a cama
descascam como pele velha. A sala vai-se deteriorando pouco a pouco, e ali está o Vento Norte,
no olho daquela rajada.
"Você me enganou desde o momento em que tirei você de Edgewood", ele explode.
Sua voz é o ar, e o ar é o trovão. “Você fez tudo ao seu alcance para enfraquecer minha
determinação, para minar meu comando, e eu lhe concedi muito mais clemência do que você
merece.
Mas é aqui que termina.”
Quando a palavra termina, eu fico frio. Seu rosto parece estar mudando. Cada respiração
minha grita para que eu corra, mas o terror enraizou meus pés no chão.
A primeira coluna desmorona, uma rachadura limpa no centro. Um gemido sinistro
chama minha atenção para cima. Fissuras se espalham pelo teto, se alargando em fendas. De
repente, uma parte das cavernas de pedra cai sob uma chuva torrencial de rocha e poeira, e eu
me atiro para o lado, a rocha esmagando o chão onde eu estava momentos antes.
Meus olhos estão molhados quando encontram o Rei do Gelo por trás do espessamento
nuvem de detritos. "Sinto muito", eu sussurro. “Eu não pensei—”
“Você nunca faz.” Seu casaco esvoaça ao redor dele. O branco de seus olhos finalmente
sucumbe à sombra. “Você pensa apenas no que pode ganhar, sem pensar nos outros.”
Não é verdade. Eu penso em todos , menos em mim, certo?
Exceto que ele está certo. Eu queria saber o que havia atrás da porta, apesar da
insistência de Bóreas para que eu não entrasse na ala norte. Eu nunca, nem uma vez, tomei
seu desejo em conta. Eu nunca o respeitei porque não achava que ele fosse digno desse respeito,
e essa percepção chegou tarde demais.
"Você acha que eu não sei o quão profundo é o seu ódio por mim?" ele rosna
guturalmente. “Você acha que eu ignoro as facas que você carrega, seu desejo de enfiá-las na
minha pele até que ela se parta em tiras, enfiá-las no meu coração enegrecido?” Uma risada
insidiosa desliza de sua boca, entre aquelas presas afiadas e gotejantes.
"Não é isso", eu resmungo. "Isso foi um erro. Não foi intencional—”
Um grito fraco voa da minha boca. As mãos dele. Os dedos se alongam, se curvam para
dentro e as luvas se separam quando garras longas e curvas perfuram o tecido, revelando garras
grotescas que vazam sombra.
Meus olhos disparam para seu pescoço. A palidez da pele de Bóreas se foi, oprimida por
gavinhas negras contorcidas que rastejam em seu rosto.

Bóreas é um Darkwalker.
Eu me arrasto para trás tão rápido que tropeço nos meus pés e caio no chão. Sua forma
imponente se inclina para frente, coluna e membros se reorganizando. Não é real, não é real,
não é real—
Ele solta um rugido que explode com força concussiva.
Uma onda de poder me bate na parede. Minha cabeça bate contra
pedra. Eu desabo, meu corpo tão inundado com adrenalina que dói para se mover.
"Sair!" Ele borra enquanto a sujeira se junta em uma nuvem giratória,
dilacerando as paredes com o vento mais frio, mais duro, mais invasivo.
Tossindo com uma baforada de poeira, eu cambaleio para a porta. O vento sopra nas
minhas costas, me prendendo contra uma coluna até que eu consiga me livrar de suas garras.
Atinge meus calcanhares enquanto eu fujo pelo corredor, subindo as escadas de dois em dois
degraus. No andar térreo, agarro o corrimão da escada e uso meu impulso para me balançar até
o saguão de entrada, que ecoa com meus passos estrondosos.
"Minha dama!"
A voz estridente de Orla perfura minha mente atordoada pelo medo. Não pode parar.
Adrenalina dispara meu sangue, e estou explodindo pelas portas da frente, botas batendo na
pedra.
O portão se abre e eu entro, fugindo direto para a floresta morta de neve que cerca
a cidadela. Fujo como nunca fugi antes, e rezo aos deuses que restam para que minha vida
não seja perdida.
CAPÍTULO 26
Eu vou morrer.
Por muito tempo, evitei olhar essa verdade nos olhos. É uma coisa
assustadora demais. Mas há algo a ser dito sobre a aceitação. A água sobe — peito,
pescoço, queixo. Boca, depois garganta, depois pulmões. Parece fraqueza ceder,
mas lutar me cansa. E então, finalmente, eu inalo. A dor entorpece e eu deslizo e há
paz.
Exceto que meu corpo se amotinou contra mim. Desde minha angustiante
fuga da cidadela, o sol nasceu e se pôs cinco vezes. O céu se aprofundou, clareou,
escureceu novamente em rápida sucessão.
Os dois primeiros dias foram um borrão. Cada vez mais fundo, eu mergulhei
nas selvas esquecidas das Terras Mortas sem destino em mente. O rei exigiu que eu
fosse, e assim fui, estimulado pelo medo de sua represália, aqueles olhos enegrecidos
e unhas compridas. Na época, eu não tinha pensado na liberdade que ele me deu.
Livre de sua fortaleza, mas não livre das Terras Mortas.
A doença atingiu no final do segundo dia.

Chegou como uma sensação de rasgar através do revestimento do meu estômago. Meus
pés tropeçaram e eu me curvei, choramingando enquanto a dor inundava todos os meus poros. EU
fiquei tonto, sem mais certeza da direção de onde eu havia viajado. Uma visão vacilante e cheia de
neve diante de mim, e um frio, um frio terrível. Por algum milagre, tropecei em uma toca abandonada.
Foi lá que eu desmaiei, enfiado sob as raízes de uma árvore caída, e onde permaneço dias depois.
Uma tempestade desabou no terceiro dia. Ele jogou neve na terra e me forçou a cavar um
buraco para respirar. A temperatura continuou a cair com a noite que se aproximava. Eu não
conseguia me mexer enquanto o tempo vazava, não conseguia nem começar a separar a realidade
do nevoeiro.
Agora é dia cinco. Uma eternidade, realmente. Minha garganta arde. Ele anseia pela bebida,
mas minhas mãos estão vazias. O suor me cobre da cabeça aos pés, esfriando minha pele febril. De
vez em quando meu estômago se revira e eu vomito, expelindo nada além de bile aquosa da
pequena, muito pequena quantidade de neve que ingeri. Comer neve diminui a temperatura do
corpo, mas se eu comer o suficiente, tem gosto de vinho. Quase.
Meus pensamentos circulam apáticos. Lábios rachados e boca ressecada, o raspar da
minha língua parecia dentro da minha cabeça. A agonia é tão profunda que derrete meus ossos,
rasga meus nervos, como se algum crescimento irrompe sob minha pele.
Meu coração bate como se estivesse lutando para aguentar.
Não tenho capa, nem luvas, nem capuz. Fugi da cidadela apenas com meu vestido e
leggings, uma fina camada de lã que me protege dos elementos mais cruéis. É minha convicção que
apenas a febre que assola meu corpo me manteve vivo por tanto tempo.
Está tão frio que comecei a sentir calor.
Então sim, eu vou morrer. O sono vai me levar primeiro. Uma morte lenta, mas
pelo menos não vai doer. Não é isso que eu quero? Para esse pesadelo acabar?
Meus olhos se enchem de lágrimas, que imediatamente cristalizam, beliscando a pele das
minhas pálpebras. Uma forma escura oscila diante de mim. A forma muda,
abrindo uma boca preta, dobrando-se para a frente de modo que estou olhando para dois
buracos lascados em um rosto. A visão se dissipa com o meu próximo piscar.
Outra lágrima no meu abdômen. Eu me curvo em uma bola mais apertada com um
grito frágil. “Elora,” eu sussurro.
Mas Elora não está aqui. Ela está longe, segura em casa com o marido.
Eu não serei capaz de dizer adeus.
É esse pensamento, limpo quando todo o resto está nublado, que desperta algo dentro
de mim. Estou tão orgulhoso quanto eles, mas estou tão orgulhoso que não retornaria ao Rei
Gelado, implorando por minha vida?
Estas são minhas mentiras:
Elora precisa de mim.
O Rei do Gelo é meu inimigo.
Nada pode me quebrar.
Estas são minhas verdades:

Elora escolheu Shaw ao invés de mim.
O Rei Gelado é meu marido.
Eu já estou quebrado.
Acho que estou quebrado há muito tempo. Eu vivi com esse buraco no peito por tanto
tempo que me acostumei. Eu me adaptei porque não tinha escolha.
Cuidar de Elora me deu um propósito após a morte de nossos pais. Qualquer indício de
tristeza, medo, infelicidade — eu o empurrei para baixo, bem no escuro. Disse a mim mesma
que esses sentimentos, meus sentimentos, não importavam. Até que comecei a acreditar.
E então o Vento Norte chegou a Edgewood e decidi que minha vida não importava.
Tomei uma decisão então: sacrifício. Pode ter sido imprudente e tolo, mas se eu fosse reviver
aquele momento, acredito que não escolheria diferente.
Eu então jurei matar o Frost King, pôr fim ao meu sofrimento e voltar para casa para a
vida que me esperava. Mas ao longo dos meses, algo

mudado. Aprendi que Boreas não era tão rígido ou insensível. Enquanto passávamos um tempo
juntos, ele me ofereceu pedaços de si mesmo, e eu os aceitei com a única intenção de transformá-los
em lâminas, deslizando-os em todas as partes moles de seu corpo. Mas ele me presenteou com essas
peças. E isso mudou as coisas. Mudou tudo.
Tolo que sou, mergulhei nessa calmaria. Comecei a esquecer quem e o que
ele era. Mas ele me lembrou. Ah, ele me lembrou.
Eu me sinto um completo idiota por não reconhecer os sinais. Bóreas é um Darkwalker.
Provavelmente o mesmo Darkwalker que senti além da porta do meu quarto naquele primeiro mês. O
Rei do Gelo, perigoso demais para deixar viver, me mandou embora para morrer. E eu fui, porque eu
tinha esquecido como lutar.
Isso me envergonha. Eu sempre lutei. Eu nunca cedi. Sempre, eu empurrei através da
escuridão e do frio, em direção a um fogo que não posso ver. Por que eu parei? Por que eu
continuamente me tornei menor, menor do que? Todo mundo morre. Mas nem todo mundo tem uma
escolha de como eles vão.
Se eu vou morrer, será nos meus termos. De pé, não de joelhos. E prefiro deixar este mundo
sabendo que levei o Rei do Gelo comigo.
“Levante-se, Wren.”
A voz é minha. O ar gelado desliza em minha boca e queima meu

dentes.
"Levante-se." A outra escolha é a morte, e eu não estou pronto para isso apenas
ainda.
Minhas articulações doem, e minha pele irritada pelo vento treme como uma erupção
dolorosa, mas consigo rastejar da toca e ficar de pé, usando uma árvore caída como apoio. Depois de
dias passados enrolados em uma bola, dói ficar de pé.
No entanto, há um fogo em mim. Isso me empurra para um tropeço, depois para uma
caminhada, e continuo andando, refazendo meus passos, escalando árvores caídas e

acompanhar as mudanças de altitude. Eu tenho viajado para o oeste durante toda a jornada,
então não é difícil voltar para o leste. Tudo o que faço é seguir o sol nascente.
Estou tão delirando de frio que não reconheço imediatamente os sinais. Os sulcos
profundos na neve imaculada. Troncos de árvores estilhaçados em galhos. E uma mudança
na atmosfera, o ar ficando mais intenso com um odor de cinza. Uma onda no reino, algo
além deste mundo.
Um gemido frágil e misterioso me assusta. Eu paro, olhando ao redor, e noto o quão
forte o fedor de queimado se tornou. Forte o suficiente para eu me perguntar se já é tarde
demais.
Ordenando meu corpo fatigado em movimento, eu empurro para o leste. O grito veio
do sul. Depois de mais alguns passos vacilantes, paro, ouvindo atentamente os sons de
movimento. Está fechado. Está chegando.
Sem tempo. Eu corro pela neve em direção a um buraco em uma árvore e
descobrir um animal morto dentro da entrada. A decadência me sufoca. Está frio o suficiente
para nevar, mas alguns dias o ar aqueceu inesperadamente. Prendo a respiração e rastejo
para a abertura, os olhos lacrimejando.
Eventualmente, o Darkwalker coloca seu corpo grotesco à vista. É absolutamente
enorme. A coisa maior, mais feia e mais horrenda que eu já vi. Um pesadelo gigantesco de
membros longos e finos; uma cabeça de bloco; e ombros deformados. Fios de sombras o
arrastam como tiras de tecido rasgado. Eu engulo em torno do nó de medo na minha
garganta.
Eu tenho uma adaga – uma faca de manteiga insignificante diante da morte. Corro
o risco de cortar minha pele para revestir a lâmina de sangue? Atrairá qualquer Darkwalker
nas proximidades, mas o sal é minha única proteção. Sem ele, o metal cortará a substância
sombria.
Prendendo a respiração, observo a criatura fungar ao redor da base da árvore.
Pegou o cheiro da carcaça do animal em decomposição. A maior parte de sua estrutura

substancial oscila a cada passo estrondoso. Aquele focinho abominável, abarrotado de
dentes quebrados, afasta a neve. Eu pressiono mais fundo no
oco da árvore. Há muito tempo acredito nos deuses, mas agora rezo. Se não fosse pela
vida, então uma morte rápida.
E talvez eles ouçam. Talvez minhas orações sejam atendidas porque depois de
algumas fungadas curiosas, o andarilho das trevas se afasta. Só quando o fedor passa,
eu me liberto. E agora eu corro. Eu não paro.
Quando a cidadela aparece, está escuro. As torres se torcem contra a montanha,
pretas sobre pretas. A parede sobe em altura quando me aproximo. É um lugar frio,
implacável e hostil. Nunca, nem uma vez, me senti em casa.
Mantendo-me nas sombras, procuro o buraco na parede externa perto da quadra

de treino e rastejo sobre as mãos e joelhos. De lá, volto para o pátio norte. O quarto do
Frost King é a terceira janela à direita na ala norte, terceiro andar. Identificar seu quarto
foi uma das primeiras tarefas que me dei, e consegui avistá-lo na janela muitas semanas
antes. Por sorte, uma árvore morta se inclina contra a parede da cidadela, e é alta o
suficiente para permitir que eu alcance a janela.
A rachadura apodrecida na base do tronco serve como um ponto de apoio

adequado. Alcançando um dos galhos mais baixos, eu me arrasto para o galho, subindo
firmemente. As sombras aglomeradas contra a parede me protegem dos guardas no
topo da parede, aqueles que completam suas rondas abaixo. O suor brota na minha
pele, meus pulmões arfam, mas pelo menos estou viva.
Procurando o próximo apoio, subo mais alto. Meus membros tremem de fadiga.
Para cima, para cima, até me equilibrar no galho mais alto, meu rosto a centímetros da
janela. O luar brilha no vidro, jogando meu reflexo de volta para mim.
Não reconheço esta mulher. Contusões escuras em forma de meia-lua repousam

sob seus olhos injetados de sangue. Seu cabelo cai em mechas úmidas, sem escova e
não lavado. A cicatriz, no entanto, é familiar: uma marca selvagem em seu rosto, um
lembrete de que o passado nunca se foi.
Sempre evitei meu reflexo. Tenho vergonha da minha aparência. Tenho me
sentido carente. Quanto a esta mulher, a vingança abriu buracos em seu coração,
reduzindo-o a um pedaço de pano rasgado. Ela não pode continuar vivendo assim.
Não posso continuar vivendo assim.
Um leve empurrão contra a vidraça, e ela se abre sem fazer barulho. O idiota
confiante que ele é, Boreas não esperaria que sua esposa subisse pela janela com o
assassinato em mente.
Os aposentos do rei são três vezes maiores do que os meus, com várias
portas que levam a salas além da vista. Nenhum fogo aquece a lareira. Cortinas
grossas escondem as janelas, com apenas uma pequena lasca de luar se espremendo.
As paredes não são de pedra, como eu esperava, mas revestidas de madeira escura.
Uma enorme estante se estende por toda a parede sul.
O próprio rei é uma forma escura em cima de sua cama. Ele dorme de lado, o
cabelo preto caindo sobre os travesseiros brancos, o cobertor em volta da cintura. A
grande extensão de suas costas – pele pálida e cicatrizes mais pálidas – quase brilha.
No sono, ele parece bastante inofensivo. Sua própria respiração soa como o vento.
Preparando-me, aproximo-me de sua cabeceira. Nas sombras borradas, quase
posso me convencer de que ele é um homem, mortal, se seu rosto não fosse forjado
com perfeição. Quantas vezes eu imaginei essa situação? Eu detenho o poder
finalmente, e eu vim para me libertar, meu povo.
Sua lança não está à vista, mas isso é de se esperar. Sua adaga, no entanto,
repousa sobre a mesa de cabeceira. O cabo esfria minha palma quente e suada. É
firme onde me sinto instável.
Em um movimento contínuo, deslizo a arma da bainha, a ponta beijando a

base de sua garganta.
Seus olhos se abrem.
Azul, azul, azul... Leva
meio segundo para que a clareza substitua o sono em seu olhar.
A surpresa se instala nas linhas de sua aparência assombrosamente bela, e não sai. "Esposa", ele
murmura.
Minha mão vacila. “Não me chame assim.”
Seu queixo levanta uma fração enquanto ele procura meu rosto. “Mas isso é quem você é.
Minha esposa." Sua pele brilha com um brilho incandescente, apesar da falta de luz. Como sempre, ele
mantém sua reação sob cuidadosa guarda, embora a dobra entre as sobrancelhas revele sua
perplexidade. “Pensei que te mandei embora.”
Eu me inclino para ele, um dos meus joelhos pressionado no colchão para alavancar. “Vai
demorar um pouco mais do que um pouco de vento para me impedir de completar minha tarefa.”
"E isso é?" Calma. Assustadoramente calmo. Desde que abriu os olhos, ele ainda não piscou.
"Eu acho que você sabe."
Um leve aceno de cabeça, como se estivesse concedendo um ponto. "Me matando."
Eu mostro meus dentes quando meu estômago dá uma guinada de advertência. eu rezo eu não
vomitar. "Por que você não parece surpreso?"
"Que você decidiu me matar?" Ele inala uma respiração lenta e profunda.
“Eu sabia que você faria uma tentativa. Você abriga muita raiva de mim.
Eventualmente, ele assumiria o controle.”
“Se você sabia,” eu exijo, “por que você não me parou?”
A franja escura de seus cílios abaixa para proteger seu olhar do meu.
“Você está aqui contra sua vontade. Eu tirei essa escolha de você, mas não queria tirar sua autonomia.”
Meu coração acelera sua batida entorpecida. Eu não deveria acreditar nele, mas acredito.
Ele tem pouco a perder em dizer a verdade. “Eu sou a primeira esposa a tentar te matar?”
"Não. Mas você é o primeiro que eu acreditava que poderia ter sucesso.
Eu me inclino mais perto. Ele suga o ar pela boca, como se puxasse minha expiração para
seus pulmões. “Você me mandou embora. Me deixou para morrer no frio.
Matar você seria uma misericórdia.
“Eu já te disse antes. Eu sou um Deus-"
"Você não é um deus", eu assobio. “Você é um andarilho das trevas.”
Ele endurece. Meu joelho desliza mais perto de sua coxa. Não me lembro de ter mudado de
posição, mas agora pairo sobre ele longitudinalmente.
“Você nega?”
Ele desvia o olhar. "Não."
Um latido de riso incrédulo se solta. “Todo esse tempo você me avisou para não me aventurar
além dos portões, quando um andarilho das trevas ocupava esses corredores. O próprio rei.” A ironia
pode ser tão cruel. "Alguém sabe?"
"Não." Uma pausa antes de continuar. “A transformação foi gradual. Ainda não cheguei ao
ponto de não retorno.”
Não importa. Ele mentiu. Ele colocou minha vida, a vida de sua equipe, pessoas
como Orla, em perigo. Ele não pode viver.
“Coloquei medidas de proteção.” Uma tentativa de explicar
ele mesmo. “Se eu começar a perder o controle—”
“Você acha que isso é sobre você? Nunca foi sobre você. É sobre mim." Através das minhas
vias aéreas apertadas, eu assobio: — Você tirou tudo de mim.
Minha mãe, meu pai, minha irmã. Você não tem ideia de como sofri por sua mão. Isso vai acabar. O
meu sofrimento vai acabar, o sofrimento do meu povo. Eu não me importo se eu tiver que te matar mil
vezes para o inverno finalmente chegar.” Eu empurro a faca mais fundo. Homens que eu matei. Nunca
um deus.
Que sua morte seja um símbolo. Morte à minha dor. Morte ao meu tormento.
Morte ao poder. Morte à água escura que se fechou sobre minha cabeça.
No entanto, eu não me movo.
"Você chegou até aqui", diz ele, estranhamente intenso como a adaga
ponto corta a pele vulnerável de seu pescoço. Uma gota de sangue desliza por sua curva,
acumulando-se na cavidade de sua garganta. "Por que parar agora?"

De fato.
Ele pressiona para frente para que a adaga afunde ainda mais. "Me mata."
Meus dedos tremem ao redor do punho, e eu engulo. Deve ser simples. Deve ser um
ato de total facilidade. Meu estômago fica tenso em antecipação à lâmina separando a carne.
Não é assassinato. É retribuição.
Restauração. O Vento Norte não tem um coração verdadeiro para falar, nenhum amor além de
seu poder. Então, por que eu sinto que estou cometendo um erro?
Meus olhos ardem, e a pressão se espalha pelo meu crânio. Eu endureci cada parte de
mim, mas e se não funcionar nele? Ele viu o funcionamento interno do meu coração, coisas que
não revelei a mais ninguém.
Ele não se virou. Eu não esqueci isso.

"Mate-me", exige Boreas. "Termine isso."
Através do meu tremor, eu digo: "Eu não posso." Ah, como eu odeio essa palavra.
Ele me estuda com cautela. "Por que não?"
“Se eu soubesse,” eu digo, com a voz embargada, “você acha que eu estaria nesta
posição?” Se eu soubesse o que havia atrás daquela porta na ala norte, nunca a teria aberto.
Porque havia dor naquele quarto, manchando aquela cama vazia, os livros infantis empoeirados.
Eu abri uma ferida e ele sofreu, e eu deveria estar feliz, mas não estou e não tenho a menor
ideia do porquê.
Os soluços saem de um lugar profundo e escuro dentro de mim. A cama treme com a
intensidade do meu tremor. “Eu te odeio,” eu cuspo, o som distorcido e miserável, sufocado pela
minha própria vergonha. "Eu te odeio tanto. E eu sinto muito.”
A raiva desaparece. “Sinto muito sobre o quarto. eu não sabia...”
Minha cabeça pende. Lágrimas e suor escorrem pelo meu nariz, respingando no peito
nu do Rei Gelado. Se eu tivesse tomado essa decisão meses atrás, a lâmina teria perfurado seu
coração. Nenhum remorso. Mas eu esperei. Primeiro eu esperei

o momento oportuno. Então esperei porque ele começou a me tratar com gentileza.
E agora, no momento de ter que agir, precisar agir, hesito.
Eu falhei em realizar esta tarefa. Isso me deixa fraco? A covardia sempre esteve à
espreita em meu coração? Mesmo se eu matar o Rei Gelado, minha situação não mudará.
Ainda estou preso aqui, sem meios de deixar as Terras Mortas. Ainda estou insuportavelmente
sozinho.
“Não tenho para onde ir.” As palavras são roucas, tensas pela confissão. “Não posso
voltar para Edgewood.” O que me resta lá senão os restos de uma vida antiga?
Se eu não pertenço a Deadlands, se eu não pertenço a Edgewood, então onde eu

pertenço? Onde é o lar para mim?
"Eu sei que você me disse para sair", eu sussurro.
Ele está tão quieto que seu coração bate visivelmente contra seu esterno. Ele é uma
sombra contra o pano de fundo mais escuro da sala.
Boreas diz, baixinho: “O que você precisa?”
Meu queixo treme, porque não percebi o quanto desejava ouvir aquelas palavras.
"Eu preciso-" O Rei do Gelo? Não, eu não preciso dele. Eu não quero ele. Eu preciso de
conforto. Eu preciso de compaixão. Preciso de paciência e compreensão. Eu preciso saber
que alguém neste mundo precisa de mim também. Eu sei que Bóreas não. É uma noção
ridícula. Mas ele me beijou. Ele me disse
ele estava sozinho, como eu. Então é tão ruim, dar voz a ele? “N-preciso...”
Sua mão envolve a minha, sua pele áspera, mas quente, o primeiro verdadeiro
toque de compaixão que recebi em meses. Eu choro mais forte, cada soluço sufocado,
porque eu não percebi o quão faminta eu estava. De todas as pessoas para mostrar bondade
para mim agora - meu marido e o homem que acho que não posso matar.
Meu aperto afrouxa ao redor da arma. Sem tirar os olhos dos meus, Boreas desliza
a adaga dos meus dedos trêmulos e a joga no chão.
"Wren", diz ele. "Você está seguro agora."

Estou muito perturbado para me mexer. Tudo deu tão errado, mas quando seus braços
deslizam ao meu redor, reunindo meu corpo em seu peito quente e sólido, eu me acomodo.
Debulhado na fúria de uma tempestade, encontro um pedaço de calma.
O mundo deriva em sensação: pele quente contra minha bochecha, o lento
arrastar de sua respiração, o raspar de suas palmas calejadas contra minha pele.
Então: suavidade nas minhas costas. Eu abro meus olhos. Boreas está em cima de mim,
colocando o cobertor em volta do meu corpo rígido e gelado. Estou em meus aposentos, aninhado
na panóplia de travesseiros. O fogo, morto em brasas, grava seu torso nu em luz polida.
Inclinando-se para frente, o rei coloca uma mecha de cabelo atrás da minha orelha,
franzindo a testa ligeiramente. E essa é a última vez que me lembro desta noite.
PARTE 2
CASA DOS SONHOS
CAPÍTULO 27
A manhã me recebe com um tapa frio.

A luz do sol intensa entra pelas vidraças, banindo qualquer escuridão
remanescente. Minha cabeça lateja como se alguém batesse um punho contra ela,
exigindo para entrar.
Eu mudo para o meu lado. Decisão horrível, como se vê. Meu estômago se contrai
com a dor intensa do vazio, e areia se aglomera nos cantos dos meus olhos. Mas não
demora muito para que as memórias da noite passada ressurjam. E quando o fazem, não
desejo nada além do escuro esquecimento do sono.
O que eu lembro?
Lembro-me do grão liso do pássaro de madeira esculpida em minha mão.

Lembro-me da rachadura do primeiro pilar em ruínas. Eu me lembro, você mente. Você
sempre mente. Lembro-me dos olhos negros de Bóreas, sem íris nem esclera. Lembro-
me de um frio entorpecente, fadiga, vergonha, turbulência depois de perceber que havia
dado um passo em falso. Lembro-me de correr. Se escondendo. Moribundo. A ânsia de
vinho tão aguda que me reduzia a um animal irracional, com a garganta seca e a barriga
vazia. E então meu retorno à cidadela, lâmina brilhante segurada na garganta de Bóreas.
A gota de sangue escorrendo por seu pescoço.
E depois-
Carriça. Sua voz, profunda e sedutora, cavando no meu coração.

Você está seguro agora.
Eu tinha entrado no quarto do Rei Gelado na calada da noite para matá-lo, e

ele me confortou .
A noite passada não se desenrolou como eu imaginava que seria. Estou fraco
demais para matar aquele que me prejudicou de tantas maneiras? Muito macio?
Muito... incompetente? Por alguma razão, naquele momento da verdade, não consegui
enfiar a lâmina no coração do meu marido.
Um momento de fraqueza, só isso. Eu estava cheio de culpa, exausto. Se eu
não tivesse certeza, não teria sido capaz de realizar a tarefa, então é claro que não
poderia seguir adiante. Tendo semeado as sementes da dúvida, minha garantia
vacilou.
Mesmo se eu tivesse conseguido matá-lo, não teria importado. Eu ainda tenho
que encontrar a porta que leva das Terras Mortas. E mesmo se eu encontrasse uma
rota de fuga... eu a pegaria? Se eu não for mais bem-vindo em Edgewood, para onde
irei? Quer eu goste ou não, este lugar é meu único santuário.
Meus braços tremem enquanto eu me coloco em uma posição sentada, os
cobertores caindo até minha cintura. O que na Terra...? Minha camisola gruda no
meu peito, completamente encharcada de umidade. Adormeci na banheira
completamente vestida?
"Minha dama?" Orla bate suavemente, depois abre a porta. Ela dá uma olhada
em mim e suspira. "Você está acordado!" Sorrindo de orelha a orelha, ela corre para
a minha cabeceira e pega uma das minhas mãos úmidas nas suas. “É tão bom ver
você bem.”
A visão do rosto rechonchudo e familiar de Orla nunca deixa de
o que é incerto. Mas suas palavras me confundem. “Foi apenas uma noite.”
Ela levanta as sobrancelhas. “Foi um pouco mais do que isso. Você está
dormindo há uma semana, minha senhora.
“Uma semana?” Não é possível.

Orla sóbria. “Você estava muito doente quando voltou. O senhor mandou Alba lhe
dar um tônico para dormir profundamente para que seu corpo pudesse se recuperar. Você
não era você mesmo.”
Aquele primeiro frisson de pânico coça minha pele. Eu puxo minha camisola
encharcada de suor, como se isso fosse me dar respostas para a sensação de trepidação
que passa por mim. “Claro que eu não era eu mesmo. Ele me expulsou da cidadela. Quase
morri de exposição. Eu estava delirando com hipotermia.”
Minha empregada aperta as mãos na frente, mexendo no avental. Ela franze a
testa em preocupação. “Você falou em seu sono, minha senhora. Pedi vinho, sempre
vinho. Ele me disse para não lhe dar nenhum.
O sangue se transforma em gelo em minhas veias. Soltando minhas pernas para
o lado da cama, eu me arrasto em direção ao armário do outro lado do quarto, abro as
portas e vasculho a pilha de roupas na parte inferior. Escondi dois odres aqui meses atrás,
mas não os sinto em lugar nenhum. Pego as roupas e as jogo no chão. O vinho acabou.
O alarme de montagem me envia na direção da minha cômoda, o fundo

gaveta. O frasco que mantenho guardado lá também se foi.
Não importa o quanto eu tente nivelar minha respiração, ela sai do meu peito em
exalações ofegantes. Isso não pode estar acontecendo. Empurrando para os meus pés,
eu caminho em direção às estantes de parede a parede na minha sala de estar. Terceira
fila à direita, quarta prateleira de baixo. Eu arrasto todos os livros daquela prateleira,
despejo-os em uma pilha aleatória aos meus pés para revelar o espaço atrás deles.
Nenhum vinho. Apenas poeira.
Atordoada, devolvo os livros à estante com a mão trêmula. Não terei alívio dessa
sede? “Orla.” Eu olho para as lombadas gravadas. "Você não vasculhou meus pertences
enquanto eu estava doente, não é?"
“Não, minha senhora.”
Meu corpo inteiro ameaça esvaziar. Vou aço em minha espinha. Se meu
cache foi confiscado, então vou restaurá-lo, e desta vez, vou escolher melhores esconderijos. Afinal,
tenho milhares de portas para escolher.
Atravesso a sala com toda a intenção de fazer exatamente isso quando vejo meu reflexo no
espelho de corpo inteiro pendurado na parede.
A vista é tão medonha que eu recuo fisicamente.
Olhos inchados, lábios rachados e uma tez abatida. Maravilhoso. Minhas mãos seguram minhas
bochechas rachadas. A camisola na altura do joelho se agarra ao meu corpo curvado.
Orla aparece ao meu lado. “Vamos tirar essas roupas molhadas.”
A camisola molhada: suor. Minha dor de estômago: os efeitos de ter purgado até a última gota
do meu corpo. Tonturas, fadiga, dores no corpo. O desejo cava ganchos sob minha pele.
Estou lúcido o suficiente para entender por que me deram um tônico, o véu abençoado do sono,
para me proteger dos piores sintomas de abstinência. A necessidade de molhar minha língua, no entanto,
não diminuiu.
Como se eu tivesse cinco anos, minha empregada tira o tecido úmido da minha pele e puxa
uma túnica limpa e seca sobre minha cabeça, calças largas até a cintura. Para meu horror, lágrimas
ardem em meus olhos.
Orla faz uma pausa apertando meu cós. "Minha dama."
“Orla, eu disse para você me chamar de Wren.”
Eu odeio chorar. Como se eu não tivesse purgado o suficiente na noite passada. Ou melhor, na
semana passada. Os últimos sete dias não existem para mim.
“E se...” As palavras grudam na minha garganta. “Orla, e se o que você acredita ser verdade
não for verdade, e se o que não for verdade for verdade, ou pelo menos em parte?” Será que estou
mesmo fazendo sentido? “E se você cometeu um erro, um erro muito grande, mas não sabe como corrigi-
lo, ou não tinha certeza de que poderia ser corrigido?”
Ela me observa atentamente, aquela bondade natural estendendo a mão para

envolver nós dois. Ela sabe. Claro que ela sabe. "O que aconteceu entre você e o senhor?"
Digo, com uma calma surpreendente: “Entrei em uma sala que não deveria
tenho. Ficava no terceiro nível, na ala norte. Um quarto de criança.”
Orla não consegue esconder sua surpresa. Eu tenho que saber.

“De quem é o quarto que eu entrei?”
Minha empregada puxa seu avental, uma ruga profunda dobrando sua testa. "Não é o
meu lugar para dizer, minha senhora."
"Por favor." Eu pego as duas mãos dela nas minhas. "Isso é importante, e eu realmente
não quero jogar você pela janela."
Semanas atrás, ela teria recusado, se afastado, saído pela porta com a desculpa de
dobrar a roupa. Agora ela se move para a cama, puxando os lençóis apertados sobre o colchão.
O mais pesado dos suspiros escapa dela. “Há muito tempo, o senhor se casou.”
Eu sei isso. Afinal, não sou a primeira de suas esposas.
"E... eles tiveram um filho."

Presumi que uma criança estava envolvida. Mas ouvir em voz alta que ele teve um
filho, um garotinho, a julgar pela juventude da sala, envia uma onda de mau pressentimento
através de mim. Seja qual for a história que estou prestes a ouvir, não terminará feliz. "O que
aconteceu?"
Seus dedos se curvam contra os cobertores. Então ela ataca a roupa de cama com
uma vingança. "Um homem horrível, horrível os levou embora", ela sussurra asperamente.
“Roubaram a esposa e o filho do senhor.”
Lentamente, dou a volta na cama para ver o rosto de Orla. Ela usa um ferido
expressão, e meu peito aperta em resposta.
“Eles foram capturados”, ela continua, “pelas montanhas a oeste, uma área conhecida
por ataques de bandidos. Eles foram pegos no fogo cruzado, e a esposa e o filho do senhor
foram mortos”.
"Quando foi isso?"

“Pelo meu palpite, eu diria três séculos atrás.”
Um tempo antes do Cinza, quando tudo era verde. Mas o inverno chegou e ficou. E o
Rei Gelado estaria sozinho, trancado nesta cidadela, lamentando aqueles que ele amou e perdeu.
"Orla", eu sussurro. “Qual era o nome do filho de Bóreas?”
Há uma pausa. — Calais, minha senhora. Seu nome era Calais.
QUANDO O MEIO-DIA CHEGA, as dores da fome me levam escada abaixo para a sala de jantar.
A mesa está posta para nossa típica refeição excessivamente elaborada, mas a sala em si está
vazia, escura e fria. Olho para a lareira vazia e considero acender uma fogueira, depois penso
melhor. Melhor não pressionar o Rei Gelado mais do que já fiz.
Então é isso. Eu coloco comida no meu prato de prata, salsicha e arroz e pão e frutas.
Meu estômago dói depois de algumas mordidas, mas me forço a comer metade da refeição.
Geralmente, Boreas aparece quando quer, então aprendi a não esperar por ele. Hoje, no entanto,
observo a porta para sua forma imponente. Meu coração bate com uma mistura confusa de
antecipação e nervosismo, a conversa que compartilhei com Orla continua. Calais. Apenas um
rapaz.
Foi-se agora.
"Com licença", digo a uma criada. “Percebi que não há vinho na mesa. Existe uma razão
específica para isso?”
"Infelizmente estamos todos fora, minha senhora."
Certo. Meus dedos batem contra o tampo da mesa. “Você sabe se o rei
vai jantar comigo esta tarde?
"Ele não disse, minha senhora." Ela me envia um olhar de desculpas antes
limpando a mesa.
Pego seu prato antes que ela possa pegá-lo. Então eu empilho o restante
da comida nele - certificando-se de que as porções individuais não se toquem - e vá em busca
do Rei Gelado. Se ele não almoçou, imagino que esteja com fome.
Ele não está em seus quartos. Ele não está na biblioteca. Ele não está nos estábulos
ou no pátio de treinos. Ando pelos jardins por tanto tempo que a comida esfria.
E é aí que me lembro da estufa.
Subo as escadas abaixo do solo, depois subo a segunda escada da câmara subterrânea.
A porta no topo está entreaberta. Eu empurro para dentro, saio para o dia claro, o brilho da luz
no vidro. A mesa à minha esquerda suporta muitos vasinhos de violetas, além de uma planta de
hortelã que parece deslocada. Há uma escada encostada em uma das paredes de vidro, e
trepadeiras sobem os degraus e deslizam em direção ao teto inclinado. O ar espesso e úmido
cobre o fundo da minha garganta enquanto inalo: barro úmido, pinho esmagado, açúcar
perfumado, frutas cítricas.
Vejo Boreas enquanto atravesso uma ponte estreita em arco sobre um dos riachos
borbulhantes. Ele está parcialmente escondido por uma roseira e parece estar replantando flores.
Ele não está ciente da minha presença.
Ele mergulha as mãos no solo. A terra escura cobre seus pulsos e antebraços, agarrando-
se ao cabelo preto encaracolado, cobrindo suas luvas de couro.
A sujeira escorre entre seus dedos e se espalha no grande pote redondo. Ele veste uma fina
túnica branca, as mangas compridas arregaçadas às pressas, e seu cabelo cai em uma cauda
baixa, pedaços de folhas emaranhados nos fios.

Aqui, Bóreas é humilde. Ele está ligado à terra. Ele está, por uma vez, em paz. Que ele
complete este processo com tanto cuidado, devoção até, sinto-me atraída por ele de maneiras
novas e inexplicáveis. Mesmo de costas para mim, sinto a intensidade nele, em se concentrar
totalmente nessa tarefa, para não esconder nada. Ele trabalha a terra como um trabalhador, não
um deus.
Estou quase arrependido de interromper o trabalho dele, mas tenho carregado

este prato de comida por mais de uma hora. Há uma mesa à sua direita cheia de ferramentas de
jardinagem. Ajeitando meu estômago para o que quer que me aconteça, dou um passo à frente e
coloco o prato no chão.
O Rei do Gelo fica parado. Lentamente, ele se afasta da panela e começa a limpar o solo
de suas mãos com um pano, de costas para mim. Ele fala sem se virar naquele tom frio, aquele que
enruga minha pele e faz meu coração disparar. "O que você está fazendo aqui?"
Eu engulo, trazendo umidade para minha boca, então endireito o meu total
altura. "É uma oferta de paz", eu digo, recusando-me a ser intimidada a recuar.
Um breve olhar para o prato. “Está envenenado?”
Minha boca se abre, então se fecha. "Se fosse", eu rosno, "eu ouso dizer que não iria
informá-lo sobre isso."
Seus ombros, a pele nua visível através do tecido úmido grudado
a extensão de suas costas, sacudiu ligeiramente, como se soltasse uma lufada de ar.
Quando ele não responde, eu respiro. vim aqui fazer
emenda, mas se ele não estiver interessado, tudo bem. "O que você fez com o meu vinho?"
Ele inclina a cabeça. “Seu vinho?”
“O vinho que estava no meu quarto.”
“Acredito que esse seria o meu vinho.”
“Eu não sou sua esposa?” Eu mordo. “Não somos parceiros iguais nesta farsa de união?”
Com isso, ele muda seu peso. Ele ainda tem que se virar.
“Esse vinho é tanto meu quanto seu, mas independentemente de quem reivindique a propriedade
sobre ele, você não tinha o direito de vasculhar meus pertences. Isso é uma invasão de privacidade.”
"Você quer falar sobre invasão de privacidade?" Ele soa friamente

divertido.
Parte da minha ira se instala com a lembrança do que aconteceu na semana passada.
Em uma voz impressionantemente nivelada, eu começo, “Olhe—”
"Não." Por fim, Bóreas se vira. Leva-me do dedo do pé ao couro cabeludo. Uma raia
de sujeira mancha a pele pálida de sua bochecha, outra manchada na parte inferior de
sua mandíbula. O pano coberto de sujeira está pendurado em uma mão. “Ouça com
atenção, Wren, porque eu não vou me repetir. A partir deste momento, não haverá mais
bebida. Deitei fora todo o vinho da cidadela. Você não vai encontrar nem uma gota dele.”
O pânico que tentei suprimir desde que acordei sobe e me atinge. “Eu não
acredito em você. Há um porão inteiro no subsolo.
Centenas de garrafas. Séculos de coleta. Você não jogaria fora.”
"Foi-se. Cada última gota foi drenada.” Ele não vacila.
Então só pode haver uma explicação. Ele está tentando me punir. Eu não vou
aceitar. “Você considerou a possibilidade de eu beber porque fui roubado de minha casa,
forçado a me casar com alguém contra minha vontade?”
“Você bebeu antes mesmo de chegar aqui, então o que isso diz sobre
vocês?"
Meus lábios apertam, comprimem na linha mais fina e branca. Ele tem razão.
Bebi muito antes de pisar nas Terras Mortas. É minha maior necessidade, minha maior
vergonha. E, no entanto, o desejo continua vivo. “Não é tão ruim,” eu argumento, embora
um pouco da minha urgência tenha se esgotado. “Eu posso controlar minha ingestão.
Não é como se eu passasse o dia me afogando no esquecimento.”
“Só nas noites em que você é forçado a jantar comigo, é isso?”
Os primeiros casos, sim. Agora eu só... bebo. Minha mão alcança
o vidro diante de minha mente está ciente disso. Um gesto completamente involuntário.
“Você não entende.” E nem Elora.
"Você está doente", resmunga Boreas, embora não indelicado. “Você não vê
como a bebida devasta seu corpo? Você acredita que isso lhe dá força e clareza, mas o
enfraquece, gota a gota. O vinho é o mentiroso. O vinho é o ladrão.”
Cruzo os braços sobre o estômago, os dedos curvando-se na frente
minha túnica, estrangulando-a. "Eu não sou..."
No momento em que ele descansa as palmas das mãos nos meus ombros, as covinhas dos dedos
minhas omoplatas, eu tenho que morder o interior da minha bochecha para deter o fluxo de
emoção. Ele me toca, e contra a minha vontade, eu fraquejo.
"Apenas um gole", eu sussurro. "Mais um. Será a última vez. Eu prometo."
"Carriça." Suavemente. “Eu não posso deixar você fazer isso. Quer você acredite ou
não, estou tentando ajudá-lo.”
Uma inspiração afiada leva a respiração mais fundo em meus pulmões, e ainda parece
como se eu estivesse sufocando.
Ele diz: “O pior dos seus sintomas de abstinência já passou. Falei com Alba, e ela
concordou em ajudá-lo nos próximos meses.
Existem maneiras de ajudar a controlar os desejos.”
“Eu não tenho escolha nisso?” Palavras espinhosas.
Bóreas responde, sem nenhum remorso: “Não”.
Para ser negado a única coisa que eu não posso viver sem? Eu não posso aceitar
isso. Eu devo aceitar isso. Ele está convencido de que isso vai me ajudar. Não tenho certeza
se acredito nisso.
“Eu usei algumas vezes,” eu sussurro, “para lidar. Depois que meus pais faleceram.
Não era frequente. A cada poucas semanas, talvez, quando a dor se tornasse demais.
Depois bebi para passar o tempo. Bebi para me sentir vivo novamente. Bebi porque, se não
bebesse, tinha medo de flutuar para longe.” Me deu clareza. Curou-me, dor e tudo. Curou todas
as partes de mim que eu odiava.
A ironia é que quanto mais eu bebia, mais envergonhada e culpada eu me sentia pelo
meu comportamento destrutivo, a falta de estabilidade emocional que eu poderia oferecer a
Elora. Foi o ciclo de feedback mais terrível, e eu não consegui me libertar dele.
Bóreas limpa a garganta. “Eu nunca me voltei para a garrafa, mas houve momentos
em que a tentação se apresentou. Suponho que me isolar também não seja o mecanismo de
enfrentamento mais saudável.”

Ele não menciona o motivo de seu isolamento, mas eu sei.
“Será um caminho difícil. Mas você é forte.” Com isso, ele tira as mãos dos meus
ombros, me dando espaço.
A dor na minha garganta e mandíbula não cede. Eu particularmente não concordo
com ele, mas... suponho que veremos o quão forte será nas próximas semanas.
Puxando uma cadeira frágil da mesa, eu me abaixo nela, então junto minha
coragem. Afinal, foi por isso que vim. "Eu sinto Muito. Para tudo. Por... machucar você.
O botão em sua garganta afunda, mas ele não interrompe. Ele está ouvindo.
"Eu não sabia sobre o seu filho", eu sussurro, as palavras morrendo. É preciso
muita força para manter o contato visual. Ele merece tanto.
“Não era da minha conta. Eu deveria ter respeitado sua privacidade. Minhas ações foram
egoístas e rudes e completamente inaceitáveis. Eu prometo que não vai acontecer de
novo.”
O rei leva seu tempo limpando o resto da sujeira de suas palmas. Em seguida,
ele joga o pano em um balde com uma expiração lenta, olhando através do vidro. “Orla te
contou.”
“Por favor, não a culpe. Ameacei jogá-la pela janela se
ela não.
Ele balança a cabeça. Jogue-a pela janela, ele parece dizer. o que
mais é novo? “Você é excepcionalmente persuasivo quando quer ser.”
Detecto uma nota de admiração relutante em seu tom?
“Obrigado pelo pedido de desculpas.” Ele não olha para mim enquanto fala, e eu
gostaria que o fizesse. Parece que arruinei alguma coisa quando nem tenho certeza do
que está danificado.
O silêncio se alarga e ocupa espaço na sala. Tempo suficiente passa que eu fico
desconfortável o suficiente para preenchê-lo. “Eu sei que eu disse isso antes, mas eu
realmente sinto muito. Sério. Estou absolutamente chocado com o meu comportamento e
—”
Estou balbuciando. Eu nunca balbucio. Isso sugere uma falta de controle, e minha única
desculpa é que os eventos que se desenrolaram alteraram completamente minha perspectiva sobre,
bem, muitas coisas.
"Carriça." Sua atenção volta para o meu rosto e minha torrente emocional
seca. Ele parece cansado. Suponho que seja minha culpa, também. "Está tudo bem."
Meu coração fica pesado com essa bondade inesperada, pois eu esperava muito pior.
Talvez eu esteja duplamente errado em supor coisas dele quando não sei quase metade do que
pensei que sabia.
É quando sua atenção volta para o prato de comida que coloquei no

tabela.
Meu rosto aquece. “Eu pensei que você poderia estar com fome. Você não estava no
almoço.”
"Isso é gentil de sua parte." Ele estuda a comida com desconfiança. Questionando minha
afirmação anterior, imagino.
“Eu disse a você que não está envenenado. Você terá que acreditar na minha palavra, o
que você acredita que vale a pena.” Se eu o quisesse morto, teria terminado o trabalho quando
tivesse a chance. Em algum momento, precisarei pensar no caminho a seguir e no que isso significa
para mim, mas não agora. Não tenho paciência para organizar meus pensamentos tumultuados.
Chegando a uma decisão, ele desliza para a cadeira desocupada, pega o garfo e enfia um
pedaço de salsicha na boca. Seus lábios se fecham em torno dos dentes, puxando o pedaço de
carne. Quando seu olhar pega o meu, eu me afasto. Por alguma razão, estou tendo dificuldade para
respirar normalmente.
Esta área específica da estufa abriga muitos arbustos de mirtilo que cresceram
desordenadamente em seu terreno. Os frutos, pequeninos e azedos, agarram-se aos ramos. Em
algumas semanas eles vão inchar gordos e redondos, perfeitos para a colheita.
“Peço desculpas também”, diz ele depois de um tempo, “pelas minhas ações que os outros
dia. Eu... Às vezes eu perco o controle do meu temperamento.
Se perder a paciência significa mudar para um andarilho das trevas, não é de admirar
que ele sempre pareça tão sem emoção. E devo ser um desastre se sou capaz de processar
racionalmente Boreas se transformando em um Darkwalker sem enlouquecer.
Ou talvez seja tarde demais para mim e eu já esteja bravo.
"Está tudo bem."
"Não é", diz ele simplesmente. E eu aprecio isso, porque não era.
Eu esperava a raiva do Rei Gelado. Eu não esperava um pedido de desculpas, nem
sua compreensão.
Talvez seja por isso que menciono minha família.
"Eu entendo o que significa perder alguém que você ama", murmuro, estudando-o de
perto. Desta vez não se sente como os outros. Há uma abertura para o espaço, uma facilidade
para minha respiração e uma estranha falta de medo em divulgar coisas tão pessoais para mim.
“Perdi meus pais quando tinha apenas quinze anos.”
Ele espeta outro pedaço de carne com o garfo, e seus olhos se levantam para
minha. "Por minha causa."
Algo na minha voz deve ter dado essa informação. "Sim", eu digo depois de uma
hesitação.
Ele olha para o seu prato. Abaixa o garfo. "Eu sinto Muito."
Mais uma vez, o pedido de desculpas é imprevisto. Essa não foi a razão pela qual eu disse a ele.
Mas não posso negar que o remorso genuíno em seu tom ajuda a curar essa ferida.
Vivo no passado há tanto tempo que esqueci como é viver no presente. Não estou aqui
para puni-lo. Esse não era o objetivo desta reunião. Eu só estou aqui. Para confortá-lo, eu acho.
E para me confortar também.
"Eu posso sentir sua curiosidade", afirma. “Você também pode perguntar.”
E eu penso, Darkwalker.
“Eu não imaginei a parte em que suas mãos se transformaram em garras, imaginei?”
Era uma possibilidade, considerando o quão delirante eu estava.

"Não." A resposta cheira a amargura.
Minha atenção cai para suas mãos. Luvas. Nenhum sinal das sombras. As mudanças
ocorrem apenas em momentos de intensa turbulência emocional? “É por isso que você usa luvas,
não é? Para esconder suas garras?
Sua boca aperta. Ele concorda.
“Você pode tirá-los? Eu gostaria de ver."
Ele tira as luvas e as joga sobre a mesa. Com o couro livre de sua pele, sou capaz de
estudar as mãos nuas do meu marido – algo que raramente fiz. As unhas são pontudas, mas
parecem lixadas.
Sombras borram sob sua pele e recuam, como flashes de luz. Eles não parecem tão monstruosos
quanto na outra noite.
“Aquelas vezes Orla disse que você estava doente...”
“Não consegui controlar a mudança.” Ele suspira, bate as unhas pontudas na mesa com
leves cliques. “Geralmente, sou capaz de antecipar a transformação antes que ela ocorra, mas
algumas semanas são particularmente difíceis.”
"Por que? O que o provoca?”
Pelo tempo que ele leva para responder, presumo que ele descarte várias respostas antes
de responder à minha pergunta. "Frustração. Exaustão, tanto do corpo quanto da mente.” Mais
silencioso: “Confusão”.
E eu imagino. A confusão dele tem as mesmas raízes que a minha? Eu estou
não tem coragem de perguntar.
Absorvo essa informação e a guardo em algum lugar para examinar mais tarde.
“Há quanto tempo você está assim?”
Brevemente, ele fecha os olhos. Seus dedos ficam imóveis. “A mudança começou
após a morte de minha esposa e filho. A situação piorou nas últimas décadas.”
Minha atenção volta para as sombras sob sua pele. Ocasionalmente, uma mancha se
infiltra em algum lugar perto de seu pescoço, depois desaparece. Deve haver algo de errado
comigo, não estou desanimada com o fato de que o espírito do meu marido está se tornando
corrupto. Olhando para ele sujo de sua

jardinagem, suado e amarrotado, parece que pertence a este lugar. Amarrado em suas roupas
mais restritivas, ele é o Rei do Gelo, mas hoje ele é simplesmente Boreas.
"Voce tem medo de mim?"
Meus olhos travam nos dele e seguram. Eu vejo agora. Uma janela se abriu, aquele
interior macio e vulnerável à mostra. E eu digo, com total honestidade: “Não mais do que eu
era antes”.
Ele acena com a cabeça depois de um tempo, afundando de volta na cadeira. Gotas de suor pontilham
seu lábio superior.
“Você plantou tudo na estufa?”

"Sim."
“Conforta você, estar aqui. Plantando coisas.”
Ele olha para as mãos dobradas à sua frente, o prato de comida abandonado. “Sempre
tive inveja do poder de Zephyrus. Para trazer vida a algo em vez de morte. Isso... Ele toca uma
das folhas cerosas de uma planta próxima. “—não vem facilmente para mim.”
“Se você gosta disso...” Eu gesticulo para a vegetação ao redor. “—por que você
insiste em prolongar o inverno? Você poderia ter plantas em todos os lugares, não apenas na
estufa.”
“Por que você insiste em voltar para casa quando está claro que sua irmã nunca
apreciou nada que você fez por ela?”
Eles picam, suas palavras. Isso deve significar que eles têm alguma verdade. "Mas
Marido,” eu rosno através de um sorriso maníaco, “estamos falando de você.”

"Nós estávamos", ele corrige.
"Não é que eu acredite que ela não é apreciativa", eu digo.
— Ela já lhe agradeceu? ele exige, lábios corados. "Tem
ela já se ofereceu para ajudar a aliviar sua carga?
Não importa o quão longe eu vá em minhas memórias, não consigo me lembrar de um

momento em que ela se ofereceu para fazê-lo. Mas esses foram os papéis em que caímos. E
com meu vício piorando ao longo dos anos, comecei a armar minhas emoções – culpa, vergonha
– contra mim mesmo. Razões pelas quais ela não deveria ter que fazer mais porque eu já era
uma bagunça emocional. “Não era responsabilidade dela.”
Ele bate a palma da mão em cima da mesa, me assustando. Os utensílios batem no
prato. "Não. Sua responsabilidade era ser uma boa irmã. Cuidar de você como você cuida dela.
Posso entender a disposição dela em deixar você carregar esse fardo quando crianças, mas isso
não é desculpa agora. Sua irmã é adulta.
Ela fez a escolha consciente de deixar você sacrificar seu tempo e felicidade.”
Meus olhos bem. Lágrimas, tão cedo pela manhã? Isso está se tornando um hábito
terrível. “Estou lentamente percebendo isso, mas ela é a única família que me resta.”
O rei empurra o prato para o lado, colocando os cotovelos no lugar. "E você ainda quer
voltar para Edgewood?" ele pergunta com cuidado.
"Não sei." E essa também é a verdade. Elora me tratou tão mal.
Imperdoavelmente mal. Algumas noites, fico acordado e me pergunto como seria bater nela, ou
pior. Machucá-la do jeito que ela me machucou. Se eu não puder ter o relacionamento que
compartilhamos uma vez, qual é o sentido de retornar?
Boreas diz: “Nós nos apegamos ao que é familiar. O medo muitas vezes nos impede
de pisar além desse limite.”
As pontas dos meus dedos roçam o prato de comida. Eu pego um mirtilo antes que a
coragem me falhe. “O que um deus pode temer?” Pergunto-lhe.
“Muitas coisas, como se vê.”

"Morte?"
"Não." Ele arqueia uma sobrancelha preta. "Desculpe por desapontá-lo."
"Então eu acho que é uma coisa boa eu não ter matado você", eu digo em uma tentativa
para aliviar o clima.
Sua boca descongela um pouco. — Mas você queria. Ele colhe uma uva
do prato e mastiga pensativamente. Eu como o mirtilo. “Por que você não fez isso? Você teve
todas as chances.”
E eu não peguei.
Quando chegou a hora, não consegui seguir adiante. Algo me segurou

de volta.
"Eu não tenho idéia", eu digo. “Mas... eu não acho que você seja o vilão que as
pessoas fazem de você.” À medida que aprendo mais sobre o Vento Norte, vejo que ele
carrega muitas feridas, pontos fracos que ele está envolto em uma armadura endurecida.
Não somos tão diferentes, ele e eu.
Ele seleciona um pedaço de queijo do prato. Em vez de levá-lo à boca, porém, ele
me oferece, o que aceito com surpresa. Ele empurra o prato sobre a mesa para que possamos
compartilhar a refeição.
"Acho que, com o tempo, podemos nos tornar amigos", digo.
"Amigos." A intensidade de seu olhar me pega de surpresa. "Aquilo é
o que você quer?"
O que eu quero não posso ter, ou não existe mais. Minha aldeia, minha irmã, minha
família viva novamente. E sim, uma parte de mim anseia por amizade de qualquer forma,
mesmo com um imortal, mesmo com meu captor. Há tão pouca interação no meu dia-a-dia.
É um desejo totalmente egoísta.
“Sim, é isso que eu quero.”
“Eu nunca tive um amigo”, ele admite.
Eu não posso evitar. Eu ri.

"O que?" Ele parece ofendido, com aquelas sobrancelhas escuras cortando
pela testa. O Frost King é dolorosamente carente de habilidades sociais.
"Nada." Minha risada diminui quando ele pega outra fatia de
queijo, resmungando baixinho. “Isso não me surpreende, é tudo.”
A carranca tomou conta completamente de seu rosto. Eu bufo e empurro um
punhado de frutas na minha boca. Juntos, limpamos o prato de comida.
O Rei Gelado bate um dedo na mesa. Vira a cabeça para olhar
para fora na terra estéril abaixo. “Então, o que os amigos fazem?”
Ele parece uma criança nervosa. É bastante cativante. "Eles falam.

Ouça um ao outro. Passar tempo juntos."
"Você está dizendo que voluntariamente me ouviria?" Os vincos em torno de sua
olhos se aprofundaram, e percebo que ele está rindo de mim, à sua maneira.
Eu cruzo meus braços. "Eu posso tentar."
Ele parece desconfortável com a ideia, mas... — Então acho que posso tentar
também.
E é assim que eu o deixo.
Não amigos.
Mas talvez não mais inimigos.

CAPÍTULO 28
Hoje marca a lua nova: um céu mascarado, sem iluminação.
Dia do julgamento.
Bóreas já se trancou na sala. Do nascer ao pôr do sol, o Vento Norte olha para as
vidas passadas daqueles que se reúnem lá dentro, prontos para enfrentar sua eternidade. Ele
afirmou, muito claramente, que não deve ser perturbado.
Levantando um punho, eu o bato contra a porta de entrada. O estrondo ecoa no
corredor de pedra escuro e coberto de teias de aranha e morre, deixando um silêncio crepitante
em seu rastro.
Uma voz baixa e arrepiante sussurra: "Quem ousa me interromper?"
A fechadura cai por dentro e a porta se abre. Caminhando para dentro, eu circulo em
torno de um dos pilares de pedra e lanço um sorriso para o Rei Gelado, com o quadril inclinado.
“Essa seria sua esposa.”
Ele fica sem palavras enquanto eu atravesso o vasto espaço ladeado de pilares,
reconhecendo os recém-mortos que aguardam sua sentença. Um tapete longo e puído conecta
a entrada ao trono de pedra escura em cima do qual o rei está sentado, revestido de preto —
manto, botas, luvas, calções. Aquelas facas pálidas e cortadas

as maçãs do rosto se aguçam quando sua boca se dobra em uma forma de total desgosto. Meu sorriso
se alarga. Pelo menos ele é previsível.
Muitos dos espectros se curvam quando passo, para minha surpresa. Somente quando eu me
planto na cadeira de pedra vazia localizada à sua esquerda, Boreas pergunta baixinho: "O que você
está fazendo aqui?"
"Você é um homem inteligente", murmuro em resposta, tomando nota da sala. Talvez vinte
espectros aguardam o julgamento. Um lustre maciço à luz de velas está pendurado no teto abobadado
por uma corrente pesada - a única luz no interior envolto. Uma quantidade surpreendente de arte foi
colocada na arquitetura do espaço. A moldura de gesso branco toma as formas de serpentes, corujas e
ciprestes. “Você descobre.”
"Deus", ele me corrige. Até agora, é um reflexo.
O braço da cadeira – cortado com ângulos ásperos – cava nas minhas costas. Mudo para uma
posição mais confortável, apenas para perceber que não existe. A sede do trono – uma versão menor
da de Bóreas – parece ter sido
feito de facas. “Como você consegue ficar sentado nessa coisa?”
“Se você está desconfortável, sinta-se à vontade para sair.”
“Dê-me o seu manto.”
Sua atenção se volta para os espectros que o aguardam, que rapidamente olham
em outro lugar. "Por que?"
“Apenas me dê.” Eu mexo meus dedos com expectativa. Não é como se o frio o afetasse de
qualquer maneira. A única vez que estou realmente quente neste lugar é no meu quarto, com o fogo
crepitando.
Com alguns murmúrios escolhidos, ele desliza os braços das mangas, revelando uma túnica
de ardósia com bordas brancas, e me entrega a capa enrolada.
Isso foi mais fácil do que eu pensei que seria.
Eu coloco o tecido pesado contra minhas costas, proteção contra o afiado
extremidade do braço da cadeira. Muito melhor.
Vendo que ele continua me encarando, eu gesticulo para seus súditos.

"Por favor continue."
Como se decidisse não interromper mais, ele volta à sua tarefa.

Desde nossa conversa amigável alguns dias antes, estabelecemos uma trégua provisória
um com o outro. Ele até começou a me reconhecer nos corredores – e nem mesmo sob
ameaça.
Na verdade, estou curioso sobre o funcionamento interno de seu reinado sobre o

Terras Mortas. Para essas almas, ele é um rei. E eu questiono como este rei governa.
“Diga seu nome.”
Um homem amarrotado olha para cima de sua posição ajoelhada na frente da
fila. “Adamo de Rockthorn, meu senhor.”
“Adamo de Rockthorn.” Os olhos do rei perdem o foco, e eu me assusto quando
o ar entre ele e o espectro oscila. Este é o seu poder, escolher: você é digno, você não
é.
O ar ondulante clareia, assim como os olhos de Bóreas. Ele estuda seu assunto
por um tempo. O homem se encolhe sob aquele semblante gelado. Eu observo o perfil
do rei, como cada inclinação e ângulo se assenta com total rigidez. No final da fila, as
almas se aglomeram, como se estivessem com medo de convidar o rei
atenção.
“Adamo de Rockthorn”, ele entoa. “Marido, irmão, pai. Você deixa sua esposa e
três filhos. Sua mãe. Sua irmã. Você ganhava a vida como comerciante de lã. Quando
você tinha cinco anos, você empurrou sua irmã em um lago congelado, quase a
afogando. Quando você tinha nove anos, você derrotou um patife da aldeia que se
atreveu a mendigar migalhas e o matou.
Meu suspiro é quase inaudível, mas o rei olha brevemente para mim do
o canto do olho.
“Por favor, meu senhor.” O homem se curva ainda mais, e a ponta do nariz roça
o tapete puído sobre o qual ele se ajoelha. “Eu entendo que fiz escolhas ruins na vida,
mas eu era apenas uma criança...”
“Quando você tinha dezesseis anos,” Bóreas continua, esmagando o homem
timidez sob sua presença maior, “você atraiu uma garota de sua aldeia para o celeiro local e
a estuprou. Novamente, aos dezessete anos, embora uma vítima diferente. Com cada mulher,
você ameaçou acabar com a vida dela se ela dissesse uma palavra da transgressão a alguém.”
O espectro é quase completamente transparente. Ele treme visivelmente.

“Você tem os meios para se defender dessas ações?”
"Foi um momento difícil", diz ele em uma corrida sem fôlego, "m-meu senhor.
Meu pai havia falecido recentemente. Eu estava com raiva, confuso. Eu precisava me sentir
no controle.”
“Então você tirou a escolha daquelas mulheres? É isso que você está dizendo?” Há
uma pausa. "Olhe para mim."
O homem levanta a cabeça. Lágrimas brilham em suas bochechas desbotadas. Estou
me lembrando da história do passado de Orla, e a repulsa sobe tão forte na minha garganta
que bloqueia minhas vias respiratórias. Este homem não merece minha pena.
Qualquer que seja o castigo que ele receba, será justo.
“Sua esposa sabe como seus pensamentos são depravados? Como, mesmo depois
de seus votos de casamento, você atraiu não uma, mas duas mulheres para a floresta e as
estuprou?
Um suor frio brota na cavidade da minha garganta. Eu nunca poderia ter conhecido a
profundidade das ações revoltantes deste homem. Como eu poderia? A única coisa que vejo
é um homem de joelhos, sofrendo, aterrorizado. Percebo que julguei mal Boreas em mais de
uma maneira. Presumi que ele não se preocupava em julgar os mortos com justiça, não
analisava os detalhes do passado, por mais minuciosos que fossem.
"Não, meu senhor", ele engasga, tremendo tanto que cai de lado.
“Ela está cega por seu amor por mim.”
“Você errou”, diz o Vento Norte. “Você errou muito e
por muito tempo."
“Por favor, meu senhor. Minhas crianças. Eu amo meus filhos."
“O amor de uma criança não é suficiente. Você entende que suas ações têm
consequências duradouras? Você infligiu feridas a essas mulheres que sobreviverão à sua morte,
que esmagarão sua confiança e segurança do mundo”. O frio em seu tom cristaliza, e eu juro que
sinto isso raspar contra minha pele. “Você está condenado ao Abismo pelo estupro de cinco
mulheres ao longo de sua vida, incluindo sua esposa.
A partir de cada lua nova, você será castrado, seu apêndice crescerá novamente até o próximo
ciclo lunar. Que seu sofrimento seja eterno.”
O homem que chorava desaparece, o espaço onde ele se ajoelhava vazio. A tensão
aumenta quanto mais tempo o silêncio dura. Na minha visão periférica, vejo Boreas inspirar e
depois expirar lentamente. Isso pesa sobre ele. Essa responsabilidade pesa sobre ele.
“Próximo na fila, por favor, dê um passo à frente.”
Uma mulher perto da frente dá um passo para o lado para revelar um menino, talvez de
oito anos de idade. Com sua insistência, ele se arrasta para frente e fica de joelhos. Pobre coisa.
O cabelo escuro que pode ter sido preto em vida está emaranhado no couro cabeludo, grudado
na sujeira.
“Diga seu nome.”
"Nolan de Ashwing", ele sussurra com a voz rouca. "Meu Senhor."
O ar treme enquanto o Frost King investiga o passado do menino. Alguns batimentos
cardíacos depois, ele solta a corda. “Nolan de Ashwing. Você é sobrevivido por sua irmã mais
velha e seus pais. Isso está correto?”
Um aceno lento e mal-humorado. “Eu fiquei doente, meu senhor. Mamãe disse que eu ia
melhorar, mas ela não tinha dinheiro para remédios.”
O menino é tão, tão pequeno e assustado. Boreas amolece na presença da criança. Um
vislumbre de quem ele poderia ter sido com sua falecida esposa e filho.
“Vejo que você empurrou sua irmã no ano passado. Ela roubou seu brinquedo, é
isso?”
“Eu não queria machucá-la. Mamãe me disse para pedir desculpas, e eu pedi. Eu
disse que ela poderia brincar com meus brinquedos depois disso.” O menino funga, e meu
coração aperta. "Você está me mandando para o lugar ruim?"
O Rei Gelado se recosta em sua cadeira, estudando profundamente. Um sorriso
vem espontaneamente à sua boca. “Não, Nolan, eu não estou mandando você para o lugar ruim.
Estou mandando você para um lugar com outras crianças onde você pode brincar o dia todo.
Você sempre terá o suficiente para comer e nunca ficará doente. Há uma mulher lá que vai
cuidar de você. Como isso soa?”
O menino levanta seu olhar aguado. “A mamãe vai estar lá?”
“Não por muito tempo, infelizmente. Mas você terá muito a dizer
ela quando ela chegar, quando quer que seja.”
O menino, assegurado de que não está sendo punido, se acalma. Irradiando de seu
rosto gorducho é uma paz do tipo que eu nunca vi.
Confiança total na palavra do Vento Norte.
Bóreas levanta a mão. Há um flash, e então o garoto desaparece.
Ele não chama imediatamente o próximo espectro para a frente, como se
precisando de tempo para resolver as emoções complicadas que piscavam em seus olhos.
Virando-me para ele na minha cadeira, murmuro: — Foi gentil da sua parte acalmar
o menino. Quando ele não responde, pergunto: “Como é olhar para o passado de alguém?”
Ele olha para frente, sem piscar. Essas emoções trêmulas se entrelaçam em maior
complexidade. “Parece uma onda quebrando sobre mim. Sou abordado por cenas e
momentos e explosões de visão e som, o ponto culminante da vida de alguém, e é meu
trabalho separar os fios, olhar para a linha do tempo desde o início e seguir em frente. É
mais fácil com crianças. Há menos peso para eles carregarem. Seus motivos são simples,
movidos pela emoção e não pelo intelecto. Acho que só mandei um punhado de crianças
para Neumovos, mas eram mais velhas.”
“E quanto ao Abismo?”
“Nenhuma criança jamais foi enviada para o Abismo.”
Abro a boca para fazer perguntas adicionais quando alguém bate nas portas de entrada
da sala.
Boreas fica parado, aquelas mãos enluvadas pretas curvando-se sobre os braços de
seu trono.
O silêncio cai como uma sentença de morte.
"Entre", eu chamo.
A porta range enquanto se abre lentamente, lentamente. Os espectros se voltam para ver
que é tolo o suficiente para interromper o Julgamento do Rei Gelado.
“Aqui, Tiamina.” Aceno para a empregada, cujos olhos parecem enormes por trás dos
óculos. Ela corre em minha direção trazendo um pequeno prato coberto. No canto da minha visão,
o lábio superior de Boreas se contrai, suas sobrancelhas se juntaram tão firmemente sobre o nariz
que parecem uma linha ininterrupta. Garante mérito que ele não rosna em sua abordagem.
Ela faz uma reverência, a cabeça baixa. “Senhora Carriça.” Lança um olhar preocupado
para o rei eriçado. Depois de passar por cima do prato, ela foge. Boreas continua a fazer um
buraco na lateral do meu rosto com seu olhar estreito.
Eu gesticulo em direção ao corredor, seus súditos à espera. "Por favor continue."
“Esta será a última interrupção, ou posso esperar outra
exibição ridícula?”
“Acho que isso depende. Que outra exibição ridícula você tinha em mente?
Seu rosto se enruga, mas no final, ele se digna a responder com outra pergunta. “O que
ela trouxe para você?”
"Você não tem um julgamento para se concentrar?"
Ele olha para a linha de espectros curiosos. "Isto pode esperar."
Agradável surpresa se move através de mim, que ele deixaria de lado seu dever,
mesmo que apenas por alguns momentos, considerando que entrei aqui sem ser convidado.
“Bolo de baunilha e framboesa,” eu anuncio, pegando a prata redonda

cobertura do prato para revelar a fatia perfeita abaixo. Montes de glacê branco brilhante empoleiram-
se na borda da sobremesa em uma guarnição crenada.
Minha boca enche de água quando pego o garfo ao lado da fatia de bolo.
Os dentes afundam suavemente através da confecção úmida. Quando levo o pedaço à boca e
mastigo, um pequeno som de desamparo escapa. Silas nunca me falha.
Cada bolo é a perfeição absoluta. Boreas se mexe em seu assento, suas narinas dilatadas.
Eu ofereço a ele meu garfo, bochechas salientes. "Bolo?" Qual soa mais como, Cek?
Algumas migalhas caem no meu colo. Olho para a bagunça, depois de volta para Boreas, que me
estuda com uma sobrancelha arqueada, seus olhos frios e frios suavizados por uma rara diversão.
Ainda não estou convencida de que ele não gosta de bolo. Ninguém gosta de bolo.
"Vamos. Uma pequena mordida?” O garfo invade seu espaço pessoal, e ele se afasta dele
desconfiado. "Por favor?" Meus lábios formam um beicinho. “Amigos compartilham a sobremesa,
você sabe.”
Ele olha para minha boca por tempo suficiente para minhas bochechas aquecerem. Eu
nunca fui de recuar, então eu mantenho minha posição, mesmo que eu tenha o desejo de molhar
meus lábios com minha língua, curiosa para saber como seus olhos poderiam escurecer, aprofundar,
se eu fizesse isso.
“Se eu der uma mordida”, ele pergunta, “você vai ficar quieto até que esta sessão termine?
completo?"
"Sim." Pode ser.
Ele muda seu foco para a fatia de bolo. Uma única mordida aguardando o consumo. O
mergulho de sua garganta chama minha atenção, e seu breve aceno me dá a oportunidade de levar
o garfo à boca.
Seus lábios se abrem e se fecham em torno dos dentes, e quando eu puxo o utensílio, o
doce desliza livre, preso dentro de uma boca cujo hálito é fresco, mas cujos lábios, neste momento,
estão macios e quentes.

"Bom?"
Ele dá de ombros, mastiga. A curva de sua boca o denuncia.
"Você gosta disso." Eu balanço o garfo para ele. "Admite."
“Não gosto de nada disso.” Mas ele aponta para o prato, e eu
passe-lhe o garfo para que ele possa dar outra mordida na boca.
Limpando minha garganta, eu me inclino para trás no meu assento para encarar a sala
de estar. Os espectros observam seu deus, cuja palavra é lei, cujo julgamento é sua eternidade,
consumir metade da sobremesa em apenas algumas mordidas. Eu sou impotente para parar o
sorriso se espalhando pelo meu rosto.

O Vento Norte gosta de bolo.
Eu sabia.
“Próximo na fila, dê um passo à frente.” A voz de Boreas, profunda e retumbante,
preenche o vasto e ecoante espaço.
Uma mulher tímida dá alguns passos à frente, sua forma curvada sob o peso de um xale
grosso.
“Informe seu—”
O rei endurece. Ele está de pé, um movimento sinuoso tão rápido que meus olhos
mortais não podem seguir, enquanto as portas no final da sala se abrem com tanta força que são
arrancadas de suas dobradiças.
Eles batem nas janelas. O vidro se quebra em uma explosão de escuridão brilhante e
se transforma em uma espiral apertada que se expande gradualmente, forçando os espectros a
se afastarem da tela.
A lança se materializa na mão de Bóreas, crepitando com poder. Gelo irrompe da ponta
da lança, atirando em direção ao redemoinho colorido como a noite mais profunda. Os fragmentos
se estilhaçam, e seus pequenos fragmentos cortam lágrimas na substância nebulosa que
empurra mais para dentro da sala.
Um por um, os espectros começam a cair.
Agarro os braços da minha cadeira, congelada. Uma mulher cai no chão com os
membros estendidos. Então um homem, sua trança chicoteando-o na bochecha enquanto ele
cai para a frente. O frio morde minhas mãos nuas, minha nua
pescoço, à medida que as nuvens se desenvolvem contra as vigas curvas do teto. A neve
começa a cair em lençóis - um meio de defesa contra a infiltração. A força negra recua
ligeiramente.
"O que está acontecendo?" Minha voz se perde no vento, meus olhos lacrimejando
incontrolavelmente. “Darkwalkers?”
Ao meu lado, Bóreas range os dentes. "Não." Ele cospe a palavra. “Apenas outro
parente distante.”
Ele se planta na minha frente, e uma substância fria desliza pela minha pele. Espio
por trás de seu ombro, incapaz de desviar os olhos dos espectros imóveis, semelhantes a
cadáveres, cujos peitos não sobem e descem, cujos olhos, sem ver, talvez nunca mais
pisquem. Os mortos não podem morrer novamente. Então, a que poder eles sucumbiram?
Tão rapidamente quanto apareceu, a escuridão desaparece. “Quem ousa escolher

do Jardim do Sono?”
E meu coração para de bater.

Lentamente, tão lentamente que não tenho certeza se estou me movendo, viro
minha cabeça para a direita. Uma figura enorme está contra as janelas iluminadas por
trás. Ele deve ter oito ou nove pés de altura, com ombros tão largos que me lembram
montanhas.
Mais uma vez, absorvo as formas inanimadas dos espectros. Suas formas
adormecidas . Pois o homem – deus – diante de mim, diante do Rei Gelado, não é outro
senão o Sono.
Naquele primeiro encontro, ele era apenas uma voz no vazio, sentidos pulsantes,
mente à deriva. Agora aqui está ele, uma entidade com forma. São apenas seus olhos, no
entanto, que eu sou capaz de focar. Quando tento entender seu rosto, as roupas que ele
usa, a imagem me escapa.
“Boreas”, diz o deus que é o Sono.
Depois de um momento, Bóreas abaixa a arma e inclina a cabeça. “Já faz algum
tempo, primo.”
“Dê ou tire alguns séculos.”
Ele absorve os espectros inconscientes, beliscando a boca com desagrado. “Você
interrompeu uma ocasião crítica para essas almas. Eu não aprecio a visita não anunciada.”
A forma escura e borrada se move para frente. “Eu sei uma coisa ou duas sobre visitas
não anunciadas.” O olhar sem profundidade do sono trava em mim onde estou parcialmente
protegido por Boreas. “Ouso dizer que sua esposa também.”
O cabelo da minha nuca se arrepia enquanto a atmosfera ao redor estala com um frio
ofegante. Bóreas diz: “Vocês se conhecem”. Não é uma pergunta.
"Até certo ponto."
O rei não tira a atenção do visitante ao me perguntar: “Ele fala claramente? Você conhece
o Sono?
Tenho segundos para responder. Hesitei, e eu cavo minha própria cova. Não posso
perder a confiança de Bóreas agora, não quando comecei a sentir a mudança entre nós, um
entendimento mútuo, às vezes respeito. Potencial para mais.
"Carriça." É ao mesmo tempo demanda e indagação, suave com a negação. Ele não
acredite em seu primo, mas ele não recebeu provas para confiar no contrário.
Uma verdade seletiva terá que servir.
"Eu conheci o Sono", eu digo.
Bóreas fica tenso. O próprio ar, ao que parece, fica tenso. Tenho o desejo inexplicável
de olhar para o rosto que esteve tão distante, tão distante de mim, mas cujas emoções mais
profundas começaram a derreter. Temo o que posso encontrar.
Desapontamento? Qualquer coisa menos do que aceitação iria doer.
Recuando um passo, ele se move para ficar atrás de mim, negando-me sua
expressão. "Explique."
Existe uma linha muito, muito tênue entre a verdade e a mentira. Eu roubei a planta da
papoula, mas Zephyrus precisava dela para criar o tônico do sono. Eu não tenho que divulgar
todos os detalhes. Apenas o suficiente para inclinar a luz para as minhas necessidades.
“Eu acompanhei Zéfiro à caverna do Sono.” Boreas está tão quieto que não
ficaria surpreso ao saber que ele se transformou em pedra. Na época, eu não
considerava minhas ações uma traição ao meu marido. Tanta coisa mudou desde
então. “Seu irmão precisava de uma das plantas para um tônico especial. Enquanto
Zéfiro o distraía, peguei as ervas que ele precisava.
A mão enluvada do Vento Norte se curva ao redor da minha nuca. O couro é
frio contra minha pele corada. "Eu disse para você ficar longe dele", ele rosna com os
dentes cerrados.
Um arrepio me percorre, e minhas mãos tremem visivelmente. Eu os tranco
juntos em uma tentativa de recuperar o controle da resposta do meu corpo à sua
proximidade. "E quando eu já ouvi você?" O nó na minha garganta aperta. De alguma
forma, eu consigo engoli-lo. “Eu estava tentando ajudar um amigo.”
Ele zomba. "Meu irmão não é amigo de você."

Meu peito dói quando a temperatura cai e a respiração ao redor das minhas
narinas se cristaliza. Não há nada mais assustador do que o temperamento do Vento
Norte, sombra negra brotando de sua pele.
"Controle-se", eu assobio. “Lamento ter ido contra a sua palavra, mas você
não pode esperar que eu fique trancado neste lugar pelo resto da minha vida.”
Ele dá um passo em volta de mim. "Vamos discutir isso mais tarde, esposa."
Esposa. Eu quase bato nele. "Então é isso de volta?" Pior que o arrependimento
é saber que a culpa é minha por me meter nisso
bagunça.
Ele me ignora, virando-se para encarar esse parente dele. “O que você
quer, primo?”
“Eu só quero que o que foi roubado de mim seja devolvido.” Um peso,
olhar expectante.
Mesmo que eu quisesse devolver as flores, não posso. Eles estão em Zéfiro
posse. “Eu não os tenho. Zéfiro sim. Não sei para onde ele foi.” Todas as verdades.
O sono move a parte superior de seu corpo em um gesto que lembra um encolher de ombros.
"Então eu exijo o pagamento pelas plantas que você roubou."
Boreas continua mortalmente imóvel ao meu lado.
"Quantos?" eu coaxo. Eu não tenho moeda. Eu nunca tive moeda. Talvez o rei faça?
Uma risada, rouca e cheia, envia uma corrente estranha através do meu
corpo. “Não estou interessado em sua moeda. Estou interessado em seus sonhos.”
Eu pisco para o deus estupidamente. Meus sonhos?
“Você ultrapassou”, Bóreas interrompe.
“Eu? Você sabe quanto tempo leva para crescer uma flor de papoula?”
Ele bufa com a falta de resposta de Bóreas. Provavelmente ele já sabia que o rei não seria
capaz de lhe responder. "Sete anos. Ela colheu três flores para uma perda combinada de vinte
e um anos de crescimento. Acredito que um sonho, algo que ela não se lembrará mais, é um
preço justo.”
“Para que você tem sonhos? O mundo dos sonhos não é o seu reino.
Isso é para o Dream Weaver decidir.”
Ouço o sorriso na voz de Sleep quando ele responde: “Respeitei os limites que
estabelecemos há muito tempo. Eu não passo o pé além de seu alto muro de pedra. Eu não
tirei nada de sua posse. Que sua esposa não estava ciente dessas limitações devido à sua falta
de previsão, não minha.
Ela ultrapassou, e espero recompensa pelo que foi perdido.”
Há uma pausa. Estou convencido de que Bóreas vai derrubar seu primo, se a palidez
em torno de seus lábios comprimidos for alguma indicação. "E o meu irmão e sua punição?"
“Eu vou lidar com o Vento Oeste, com o tempo.”
"Deixe-o pegar", digo a Boreas. "Eu não me importo."

"Não."
“O que importa se ele tirar um dos meus sonhos?”
“Porque...” Ele fala sucintamente, todos os pontos. “—há uma diferença entre um sonho
que é ambiente e um sonho que é dotado. O Dream Weaver tem permissão para entrar em seus
sonhos ambientes, mas ele não tem controle sobre eles. Ele não tem acesso ao funcionamento
interno de sua mente. Um sonho talentoso é diferente.” Bóreas olha para seu primo com desgosto.
“Em um sonho talentoso, o Dream Weaver pode entrar em sua mente e inserir suas influências em
seu desenvolvimento. O sonho não pertencerá mais a você.”
Então? É apenas um sonho.
O rei elabora: “Se esse sonho talentoso funciona como uma porta de entrada, há a chance
de que a influência do Tecedor de Sonhos possa sangrar em seus pensamentos, potencialmente
em suas ações. Quem você será se isso não lhe pertencer?”
De repente, estou grata por Boreas ter intervindo antes que eu pudesse ser aproveitado.
“Embora isso seja provavelmente verdade”, acrescenta Sleep, “não desconsidera a
fato de que preciso de algo de valor igual às plantas que perdi.”
Um estudo legal e calculista do rei. “Você tem uma dívida com o Dream Weaver, não é?
Pegue um dos meus e dê ao seu filho. Que este problema seja resolvido.”
A escuridão pulsa e o Sono entra em foco mais nítido. Existe um
queixo, firme e angulado, e nariz bulboso. "Você é serio?"
"Você não tem que fazer isso", eu protesto. Agarrando o braço de Boreas, eu espero
até que ele olha para mim. “É o meu castigo. Deixe-me suportar.”
"E você é meu para proteger, então deixe-me protegê-lo disso."
Minha boca se abre, mas o som não vai além da minha garganta apertada. Um batimento
cardíaco depois, pergunto: "Mesmo que seja minha culpa?"
Ele escova meu queixo com o polegar. “Mesmo assim.”
Ele está descendo as escadas antes que eu perceba que ele se foi. O clique dele
Booteels corta a atmosfera em finas tiras de tensão persistente. Ele encontra Sono do outro lado
da sala. Eu permaneço em cima do estrado, os nervos rastejando através de mim, e a culpa, o
animal que persegue meus calcanhares, que sempre consegue me farejar.
Se eu não tivesse acompanhado Zéfiro à caverna do Sono, o rei não teria se encontrado
nessa situação. Mas não posso mudar o passado. Devo confiar que Boreas sabe o que está
fazendo, o sacrifício que está fazendo. Um sacrifício para mim. Ninguém nunca foi tão longe para
me proteger antes.
Duas formas borradas - mãos? - levantam e descansam contra o rei
templos. A escuridão invade, protegendo-os da vista.
Não demora mais do que alguns instantes até que o Sono recue. o
levantamentos do sudário.
“Agora saia”, diz Bóreas.
Com a partida do deus, os espectros despertam, sentando-se e olhando ao redor da

sala em confusão. Boreas retorna ao seu trono, um músculo pulsando em sua mandíbula. Eu me
empoleiro na beirada do meu assento com cautela. “O Dream Weaver controlará seus sonhos
agora?”
Ele não responde imediatamente, e não posso dizer que o culpo, considerando todos
os problemas que causei. Bóreas poderia ter me deixado desistir de um sonho como pagamento,
mas ele assumiu a culpa. Ele me protegeu contra uma ameaça potencial. E ele nunca pode
saber que as flores de papoula que roubei foram usadas para criar um tônico como meio de matá-
lo.
Eu sou uma pessoa terrível.
“O Dream Weaver,” ele murmura, “não está a par dos sonhos do divino. Assim, seu
poder não nos afeta na mesma medida em que afeta os mortais. Um sonho meu é uma benção
para ele, mas não, ele não poderá se infiltrar em meus sonhos ou pensamentos. Ele tem um
único sonho cujo poder pode ser extraído para uso de outra coisa. Eu não me importo.”
Acho que não acredito inteiramente nele sobre a falta de carinho. "Eu estou
desculpe,” eu sussurro. "Você quer que eu vá?"
— Eu disse que queria que você fosse?
Os espectros se misturam em algo parecido com uma linha. O dia ainda não acabou,
e ele ainda tem almas para julgar. “Não, mas as pessoas costumam dizer o oposto do que
sentem.”
Ele me dá um longo e inquisidor olhar. "Eu não."
Minha pele aperta; minhas bochechas quentes. Acho que já sabia disso. Isso é
não é da minha conta, mas pergunto: "Que sonho você deu a ele?"
Boreas se recosta em seu trono, um pequeno sorriso curvando sua boca. Tudo o que
ele diz é: “Passe o bolo”.

CAPÍTULO 29
Como se tornou hábito, acordo antes do sol. Além da janela está um céu ferido,
o tom da meia-noite gradualmente se tornando cinza. Hoje, a visão do inverno
não me leva a uma aceitação resignada. O mundo é frio, mas também é lindo,
amável, puro.
Eu tenho uma ideia.
Saltando da cama, esvazio a bexiga, ensaboo o sabonete de lavanda,

lavo o rosto, escovo os dentes e visto as calças e a túnica que Orla preparou na
noite anterior. Alguns puxões do pente pelo meu cabelo me permitem trançar nas
minhas costas. No momento em que estou vestida e pronta para saudar o dia, o
sol nasceu e inclina os galhos mais altos em ouro brilhante.
A semana passada foi estranha, constrangedora, enquanto Boreas e eu
continuamos a navegar pelas dores crescentes de nosso relacionamento em
desenvolvimento. As refeições têm sido um assunto agradável, e ninguém fica
mais surpreso do que eu ao saber que o rei é muito conversador quando está de
bom humor. Discutimos tudo, desde nossas infâncias, sonhos, coisas mundanas
como sabores de chá preferidos ou hora favorita do dia - eu amo as manhãs,
Boreas é parcial para a noite. Uma vez, quase consegui fazê-lo rir.
Estou saindo pela porta quando algo em cima da minha mesa pega
meu olho. Eu franzo a testa, pegando um envelope lacrado endereçado a mim em uma letra elegante.
Quebrando o selo de cera, desdobro o pergaminho e leio.
Wren, o tônico está pronto. Por favor, responda com um dia e hora para atender
e deixe sua resposta na abertura perto da parede do pátio.
O tônico do sono. Eu não teria passado pelo problema de roubar do Jardim do Sono se não
quisesse isso, mas muitas semanas se passaram desde então e não tenho mais certeza do meu
caminho. Meu coração acelerado me diz que devo lidar com isso mais tarde, quando não me sentir
tão confusa.
“Orla!” Eu chamo, vestindo meu casaco de inverno e enchendo o bilhete
dentro de um bolso interno.
Minha empregada entra no quarto. "Sim minha senhora?"
“Vou precisar de mãos extras hoje. Quero limpar o salão sul de cima a baixo. E preciso falar
com Silas também.”
Sua boca se abre, então se fecha em confusão. "Posso perguntar por que?"
Eu lanço-lhe um sorriso no meu caminho para fora da porta. “Estou dando uma festa.”
MEUS PASSOS REVERBERAM na enorme e ecoante extensão do salão de baile. É um espaço
longo e retangular envolto em escuridão e negligência.
O ar está tão espesso de poeira que sinto as partículas cobrirem o fundo da minha garganta.
As extremidades norte e sul abrigam enormes lareiras de pedra. Cortinas cobrem toda a parede
ocidental. Reviver esta sala não será fácil. Eu, no entanto, estou ansioso para o desafio.
Mas primeiro, as cortinas têm que ir.

“Orla.”
Minha empregada aparece com outras duas criadas, além de um jovem arrastando uma
escada atrás dele.
“Vou precisar de ferramentas: um martelo, pregos. E você pode, por favor, acender o
lareiras?” Já está na hora de eles serem usados.
A equipe se dispersa. Em minutos, as lareiras estão acesas, empanturrando-se de
pilhas de madeira cortada e seca. O homem encosta a escada em uma das janelas. Subo até
o topo e removo a haste da cortina, inclinando-a em direção ao chão para que o pano deslize
livremente. O baque do tecido batendo nas tábuas do piso é estranhamente satisfatório,
embora a nuvem de poeira me faça tossir.
"Minha dama." Orla se mexe abaixo, seu olhar disparando das cortinas para a janela
agora desbloqueada. A luz do sol brilhante e cintilante inunda o espaço, tão intensa que meus
olhos lacrimejam. "Você tem certeza que o senhor não vai se importar com isso?"
"Positivo." Desço a escada e pulo os últimos degraus.
Agarrando uma ponta da cortina, eu arrasto todo o comprimento em direção à lareira. As
chamas estalam e lambem as entranhas dos tijolos. Estou sorrindo enquanto jogo o enorme
pedaço de tecido na grelha e o vejo queimar.
"Minha dama!" Um gemido torturado persegue a explosão de Orla. Passos rápidos
soam às minhas costas. "Você... você não pode queimar as cortinas!"
Tarde demais. “Foram uma ofensa pessoal. Eles tinham que ir.”
Outro som quebrado. Eu amo Orla, até mesmo suas tendências ansiosas.
Especialmente suas tendências ansiosas. Com algumas palavras de segurança, mando-a

ajudar na cozinha.
Leva duas horas para remover – e destruir – as cortinas. Outro

hora para limpar as teias de aranha das vigas. Um quarto para remover três
séculos de poeira acumulando no chão. Um pouco de sabão, muita esfrega, um pouco de
polimento, e as tábuas do assoalho começam a brilhar.
Ao longo da manhã, faço check-in com Silas. Neumovos comporta mais de quinhentas
pessoas, mas a cozinha tem espaço suficiente e ele está ansioso para atender a uma grande
multidão. Nada muito extravagante.

Estou interessado em pratos mais tradicionais. Alce, se puder ser encontrado. Talvez um
ensopado saudável.
Uma hora depois do meio-dia, estou ocupado pendurando faixas de tecido transparente em cima
uma das cornijas da lareira quando as portas no final do corredor se abrem com um estrondo, um
vento uivante e uivante dilacerando o ar quente e extinguindo o fogo em fumaça e memória de luz.
Meus lábios franzem em irritação.
Os saltos do Frost King batem no piso recém-polido, cada passo singular e preciso. Sua
presença é esperada. Eu me preparei para isso a manhã toda: o que eu poderia dizer, o que ele
poderia dizer. No final, eu tenho o direito de estar aqui. Tenho o direito de cultivar um pouco de
felicidade em minha vida.
"Qual o significado disso?" o rei exige.
Continuo cobrindo o tecido azul claro até ficar satisfeita com o resultado. Caprichoso e
elegante, do jeito que imaginei. Só então me volto para estudar Bóreas. Calças justas e botas de
cano alto, um sobretudo de zibelina coberto de neve. Cada botão redondo e dourado brilha, a
gola se abre para revelar os recortes sombreados de suas clavículas. “Você vai ter que ser um
pouco mais específico, marido.”
Ele gira, gesticulando para a parede ocidental, suas muitas janelas poupadas
o peso insuportável do tecido em camadas. “O que aconteceu com as cortinas?”
Eu me afasto para estudar minha obra. O vidro é tão impecável que minha mente me
leva a pensar que não está lá, apenas arcos ao ar livre oferecendo uma visão desobstruída do
pátio oeste. Uma grande melhoria em relação à melancolia anterior, no que me diz respeito.
Afastando-me com um encolher de ombros, respondo: "Eu os queimei".
Seus olhos se arregalam, sobrancelhas escuras cortando acima daquele azul mordaz
olhar. "Queimou-os?"
"Sim." O cheiro de cedro provoca meus sentidos enquanto passo por ele.
"Isso não vai ser um problema, não é?"
Ele segue meus calcanhares, botas pisando tão desagradavelmente que estou grata por
termos limpado o chão antes de sua chegada, caso contrário eu estaria manobrando por um
névoa de sujeira. "Isso vai ser um problema", ele rosna. “Você destruiu minha propriedade!”
“Sim, bem...” Outro encolher de ombros. “Suponho que seja tarde demais para isso.
E pare de latir para mim. Você está assustando os servos.
As pessoas em questão atualmente se amontoam em torno de uma das mesas
descobertas, as mãos emaranhadas com fitas, os olhos mudando de mim para o rei e de
volta em uma inquietação silenciosa. Ele lhes dá um olhar superficial antes de retornar seu
olhar furioso para mim. "Eu não sou-"
“Sim,” eu estalo, puxando outro pedaço de gaze da pilha no canto, “você é. Você
também está no meu caminho.”
Suas narinas se dilatam, mas ele se afasta. Eu caminho em direção à segunda
lareira no lado oposto da sala. Absolutamente ninguém fica surpreso quando Bóreas o
segue, ainda furioso.
"Você não deve hospedar nada sem minha permissão", ele sussurra. Ele está perto
o suficiente para que eu possa sentir o brilho de sua raiva contra minhas costas. "Eu te
proíbo."
Uma risada curta e assustada se solta. Ah, ele é engraçado. “Como eu disse, é
tarde demais para isso.” Eu lanço um sorriso largo e radiante para ele por cima do ombro.
“Agora segure isso.”
Ele olha para o tecido em suas mãos, como se estivesse confuso sobre como ele
apareceu de repente em sua posse. "Tarde demais?" Uma veia pulsa em sua têmpora.
"Explique!"
Este homem. "É bem simples", eu expresso de uma maneira serena enquanto
coloco uma ponta da gaze azul acima da lareira para que combine com a outra em grande
estilo. “Haverá uma celebração em três dias. Estendi um convite a Neumovos na esperança
de estabelecer uma aliança entre nós.”
Dando um passo para trás, eu estudo as decorações penduradas. A ponta esquerda do tecido precisa
ficar um pouco mais alta, mas não consigo alcançar.
“Aliado?” ele exige incrédulo. “Com Neumovos?”

“Boreas, você pode ajustar o tecido para que fique centralizado?”
Ele franze a testa, mas faz o que eu peço. Seu casaco se estica contra a parte superior
das costas enquanto ele levanta os braços para brincar com a colocação. Nesta luz, a cor de seu
cabelo não é preto verdadeiro, mas sim azul e violeta mais profundo. “Eles não são nossos
aliados, nem são nossos iguais.”
"Isto é o que você pensa."
"Eu sou um Deus. Eu sei. Eles foram julgados para me servir. Esse é o castigo deles.
Eles eram mortais tolos...
"Assim como eu", eu retruco, pois sua fanfarronice começa a me irritar. “É hora de você
parar de viver no passado, Boreas. Você não pode viver trancado nesta cidadela pelo resto de
sua vida imortal, porque eu me recuso a viver assim.”
Ele endurece, o rosto parcialmente virado para o lado, e um buraco toma forma no meu
estômago. Ele já está caminhando em direção à porta, mas eu agarro seu braço, fazendo-o parar.
"Espere." Meus dedos pressionam os músculos congelados com rigidez, e eu suspiro. "Peço
desculpas. Isso foi insensível da minha parte.” Coloquei a culpa nele por algo que não entendo, e
isso é porque ainda não formei uma imagem clara da situação. Não exigi respostas, em parte
porque esperava que ele as oferecesse livremente.
Duas batidas de coração se passam antes que ele diga: — Um pedido de desculpas de você? O
mundo está acabando?”
Minhas unhas mordem seu pulso. "Pick", eu murmuro, e ele bufa, a tensão sangrando
de seu corpo. Estou aliviado por não ter arruinado o momento completamente.
Ele vira. Eu ainda seguro seu pulso. Depois de um momento, eu o libero, vagamente
ciente da equipe decorando ao fundo.
Silenciosamente, pergunto: "Por que você odeia tanto os mortais?"
Igualmente quieto, ele responde: “Os bandidos”.
É claro. "Sinto muito pela sua perda. Não consigo imaginar o quão difícil deve ter sido
para você. Eu hesito, então decido seguir em frente. Deve ser

disse, de uma forma ou de outra. “Eu sei que provavelmente não é o que você quer ouvir,
mas nem todo ser humano é assim. As pessoas podem surpreendê-lo.”
"Como você fez?"
Meus lábios se curvam para o lado. Ultimamente tenho me perguntado como minha
vida poderia ser diferente se eu aceitasse minhas circunstâncias. Se eu parasse de lutar.
Eu luto porque é tudo o que sei, mas estou cansado. Estou cansado e dolorido, mas acho
que posso estar me curando também. Pois sem a garrafa, minha cabeça está finalmente limpa.
Eu não estou desistindo. Estou apenas... colocando esta missão em pausa, minha
necessidade de retornar a Edgewood em pausa. Estou escolhendo algo diferente. Para mim.
Eu me aproximo, pois essas palavras são apenas para seus ouvidos. “Talvez seja
hora de se afastar da escuridão. Hora de entrar na luz.”
Ele teme isso, a luz. Eu sei que ele sabe. E por que ele não deveria? É uma
poderosa força de iluminação.
A última vez que estivemos tão perto, as paredes geométricas de vidro da estufa
nos cercaram. Revelei minhas inseguranças e ele não me julgou.
Ele está confiando em mim para fazer o mesmo.
“Não é tão ruim,” eu digo humildemente, “quando você não anda na luz sozinho.”
Aquelas íris azuis finas como os centros negros se acumulam para fora como água
escura. O rosto de um rei cruel, mas ele não é todo duro. Há pedaços de gentileza nele.
Algo bate na cozinha. Limpando a garganta, me afasto para analisar sua obra.
“O tecido ainda está torto.” Virando o calcanhar, eu caminho para a longa mesa
encostada na parede leste. Não é fugir se eu mantiver um ritmo de caminhada.
"Carriça!"
Orla e Tiamina, que se ocupam em fazer guirlandas do

recolheu galhos mortos, pulou de susto.
O Vento Norte, um deus cuja existência se estende por muitos milênios, é
fazendo birra.
Eu suspiro, virando-me para encará-lo. A quantidade de calma externa que demonstro é
impressionante. "Sim?"
“Eu não vou permitir que o povo de Neumovos se infiltre em minha casa—”
“Eles não estão se infiltrando. Eles foram convidados”. Ainda calmo.
“Independentemente disso, eles não são bem-vindos aqui. Você terá que enviá-los
de volta-"
Seu desespero fica evidente nos gestos afiados que ele faz, dos quais ele obviamente
não está ciente. É bem humorado. Mas também preocupante. Porque quando Boreas não se
sente no controle, seus poderes tendem a se manifestar de maneiras perigosas.
Uma pilha de coroas concluídas aguarda penduradas. Agarrando uma do topo, subo a
escada encostada na parede para pendurá-la em um dos pregos que martelei mais cedo. Boreas
estabiliza a escada enquanto posiciono a guirlanda. Ele está completamente inconsciente de
que, mesmo tentando frustrar meus planos, ele ajuda.
“Você é minha esposa”, continua ele, “e minha palavra é lei”.
Eu mordo o interior da minha bochecha para não cair na risada. Na verdade, ele é
bastante inofensivo. Como um gatinho. "Bem", eu digo assim que me recomponho, "hoje, você
é meu marido, e eu estou no comando." De pé no topo da escada, estou pela primeira vez em
vantagem de altura. É uma sensação inebriante. "Eu estou fazendo isto.
Você pode tentar me impedir, mas você só vai se tornar infeliz, porque eu prometo que vou fazer
você se arrepender. Agora, me dê esse martelo, ou então.”
Seu olhar furioso colide com o meu. Ele acha que eu vou desviar o olhar primeiro. Não
ele me conhece em tudo?
Eventualmente, Boreas me passa o martelo. E ele não reclama pelo resto do dia.
TRÊS DIAS. Não é tempo suficiente para trazer esta cidadela em ruínas e abandonada das sombras,
mas eu nunca me esquivei de um desafio antes . Uma vez que o salão de baile está transformado,
todos os vãos polidos com alto brilho, o espaço artisticamente organizado com mesas, cadeiras e
drapeados, mudo meu foco para a sala de jantar, o foyer, o salão leste, o salão oeste. O Frost King
observa a transformação de sua casa com hostilidade limítrofe, alternando entre horror e raiva. Quando
tenho a oportunidade, eu o envolvo em uma ou três tarefas, pois acho que isso ajuda a distraí-lo da
mudança. A enorme escada em espiral está empoeirada, limpa, o corrimão de carvalho envolto em
tecido transparente.
Alguns toques de última hora, e será perfeito.
Atualmente, Boreas pendura uma tapeçaria que tirei do depósito no hall de entrada. O martelo
bate contra algo macio — sua mão, imagino. Cuspindo maldições seguem. Ele desce a escada,
rosnando palavrões baixinho.
"Deixe-me ver", eu digo.
Ele embala a mão contra o peito com um olhar cauteloso.
Eu suspiro em exasperação. “Quero ter certeza de que nada está quebrado.”
"Quem pode dizer que você não vai quebrar meus dedos ainda mais para provar um ponto?"
“Você vai ter que confiar em mim.”
Assim que as palavras escapam, desejo chamá-las de volta. Era um
erro, dizer isso. Os olhos de Boreas escurecem com uma emoção perturbadora.
Confie em mim.
Uma brisa cutuca minhas costas. Curiosamente, é quente. Ele me empurra para frente, contra
o corpo imponente do rei, e algo pesado se instala contra a curva da minha coluna – sua mão,
pressionada na parte inferior das minhas costas.
"Você pode, você sabe", eu sussurro. "Confie em mim." Não parece mentira.
Edgewood se tornou distante ao longo dos dias. Elora também. Semanas se passaram desde que eu
vi Zephyrus. Independentemente disso, não tenho certeza se preciso mais da poção para dormir.
O botão em sua garganta afunda. "Esposa-"
"Wren", eu corrijo, embora gentilmente.
Seu polegar varre as vértebras inferiores da minha coluna, pressionando a pele macia.
"Carriça. Eu não me dou bem com interação social.” Ele fala pouco acima de um sussurro. Não
consigo desviar o olhar de sua boca.
"Você fala comigo muito bem", eu respiro.
Ele toca meu queixo, empurrando-o para baixo para que meus lábios se abram, os dentes
à mostra, o movimento estranho e hipnotizante, e o afago deliberado nas minhas costas igualmente.
"Você é diferente."
“Diferente como?”
A mão nas minhas costas desliza para baixo novamente, parando tímida na minha bunda.
Minha pele se arrepia enquanto o calor me atravessa, acumulando-se na minha região pélvica.
Se eu fosse mais esperto, colocaria distância entre nós. Mas já estabeleci que sou principalmente
uma tola quando se trata do meu marido.
“Você é teimoso.” Rude, como se o próprio pensamento o desagradasse. Ele aperta
minha cintura, me empurrando para mais perto.
Eu bufo. “Você realmente sabe como fazer uma mulher desmaiar, você sabe
este?"
“Foi um elogio.”
"Se você diz."
“Teimoso”, diz ele, “destemido e corajoso. Eu nunca conheci outro como você.” Seus
olhos ardem com uma intensidade que me assusta, mesmo quando algum pedaço quebrado de
mim, aquele que não se considera digno de tais palavras, alisa. “Eu nunca conheci alguém que me
desafiasse a ver o que está fora da minha experiência. Nunca conheci alguém que desliza tão
facilmente sob a minha pele.” Ele respira profundamente, como se estivesse tomando o meu cheiro
em seus pulmões.
Cabeça dura. Talvez seja um elogio, afinal. Eu vou pegar.
Limpando a garganta, Boreas diz: "Você já ouviu falar de Makarios?"

Eu balanço minha cabeça. Ele colocou um pouco de espaço entre nós, e digo a mim
mesma que isso é uma coisa boa. A tapeçaria agora está esquecida.
“O Deadlands é um reino complexo. Neumovos é apenas uma faceta de todo este lugar.
Há também os Prados. Para lá, as almas são enviadas se não cometeram crimes ou não
realizaram ações dignas. É uma vida pacífica, embora um pouco monótona. Depois, há o Abismo,
para onde apenas os verdadeiramente corruptos são enviados, incluindo meus ancestrais.”
“Parece absolutamente adorável.” Como um tumor. "O que é isso? Você tem
mencionei isso antes, mas não tenho certeza de como é.”
“É um vazio. Um abismo. Uma cratera na terra.” Ele arrasta o polegar e o indicador pelos
lados da boca. “Tecnicamente, existe sob as Terras Mortas. É onde deuses e homens recebem
seu castigo eterno, caso suas ações os condenem a tal destino.”
“Então por que você não está lá? Você não ajudou a derrubar seus pais?”
Conforme o silêncio se instala, eu afrouxo meu controle sobre a necessidade de pressioná-
lo para uma resposta mais rápida. Dou a ele espaço para pensar, porque se nossas posições
estivessem trocadas e eu estivesse tentando fazer algo assustador como derrubar uma das
paredes que eu tinha erguido ao meu redor, gostaria de saber que estava seguro ao fazê-lo.
“Meus irmãos e eu fomos poupados”, diz Boreas finalmente, “porque ajudamos o golpe a
dar certo. Mas os novos deuses não confiaram em nós para permanecermos leais.
Então fomos dominados e banidos.”
— E você foi enviado aqui?
“Tiramos muitos. Eu fui o azarado de herdar as Terras Mortas.” o
A peculiaridade de sua boca atrai meu foco para os picos de seu lábio superior.
“E Makarios? Como é?" Eu pergunto, ansioso para aprender mais sobre este lugar.
“Makarios é um lugar que não deveria pertencer aqui, e ainda assim consegue prosperar.
Não é algo que eu possa explicar. Deve ser experimentado.” E

agora ele hesita, a respiração contida em seu peito. “Gostaria de mostrar a vocês
que as Deadlands, embora escuras, também possuem o maior potencial de luz.
E nada brilha mais do que Makarios.”
CAPÍTULO 30
Makarios fica a três dias de viagem da cidadela, mas viajar pelo rio leva apenas algumas horas.
De pé na margem congelada de Mnemenos, Bóreas derrete o gelo com um toque, e o barco em
forma de flecha flutua rio acima para bater no solo.
Embrulhado em meu casaco de inverno grosso, estou surpreso ao encontrar meu corpo
suando sob as camadas pesadas.
"Parece mais quente", eu digo. Quando olho na direção de Bóreas, encontro um
pequeno entalhe entre as sobrancelhas. "Você sente isso?"

"Não."
Então devo estar bem e verdadeiramente enlouquecendo. Isso, ou estou doente.
Pensando nas últimas semanas, no entanto, tenho certeza de que o clima começou a esquentar.
A neve, escorrendo em lama. Outro efeito colateral do enfraquecimento da influência do Vento
Norte?
Uma vez instalada na pequena embarcação, a corrente nos leva rio acima, através de
planícies rochosas e planícies austeras. Eventualmente, chegamos a uma fenda no rio, e Boreas
toca a água. A corrente muda, mandando-nos para a direita. Neve e rocha se dissolvem em
areia cinzenta, e agora tenho certeza de que o ar está esquentando. O suficiente para tirar meu
casaco sem medo de congelar.

Embora minha atenção se prenda à paisagem que passa, permaneço consciente

do olhar do rei em meu rosto, meu pescoço. Talvez ele esteja curioso sobre minha reação
a tudo. Areia cinza torna-se solo marrom, depois grama, depois árvores, abundantes e
florescentes, respirando o cheiro de terra molhada após uma chuva forte.
Meu batimento cardíaco não está muito estável à medida que nos aproximamos do que eu imaginava
o Cinza parecia séculos atrás, quando ainda era conhecido como o Verde.
O barquinho bate na margem do rio e Bóreas me ajuda a desembarcar. Lodo
molhado e lama sugam minhas botas. Além da margem fica uma impressão impecável
de uma terra intocada.
"Makarios", ele murmura.
Está muito longe de Neumovos. Na verdade, este deve ser o lugar mais bonito
que já vi, a paisagem tão cheia de verde que momentaneamente esqueço que estou no
meio das Terras Mortas.
Por alguma razão, o inverno não tocou este pedaço de terra.
Pressionados entre os horizontes leste e oeste, os campos gramados rolam em suaves
ondulações, brilhantes flores silvestres espalhadas por toda parte. É um sonho, ou um
sonho de um sonho. O céu é uma varredura limpa, curvada e azul, salpicada por nuvens
suaves que desaparecem ao longe. Os cheiros são mais doces, as cores mais brilhantes
e o ar quase canta.
Pegando minha mão, Bóreas me puxa para cima de uma das colinas, para baixo
em sua ampla depressão. A grama macia se desdobra sob nossos pés errantes. “É aqui
que as almas de origem divina, assim como os homens e mulheres virtuosos, descansam.
Aqueles dignos de uma vida pacífica.”
Depois de um momento, ele puxa a mão livre. Estou quase triste por vê-lo ir.
"Com que frequencia acontece?"
"Raramente. Ser julgado digno desta eternidade é o mais alto dos
honras."
O coração dos mortais, dos homens, abriga um grande potencial para a maldade.
Apenas os poucos selecionados recebem essa graça. Meus pais não teriam sido
enterrados aqui. O Meadows é uma probabilidade maior. Nenhum crime cometido,
mas nenhuma conclusão de atos dignos. Eles eram pessoas simples.
Meus passos não fazem barulho enquanto eu sigo Boreas. Ele anda devagar.
Um vagabundo, na verdade, como se não tivesse um destino em mente e preferisse
usar esse tempo para passear.
O perímetro do campo é marcado por ciprestes intercalados com choupos

brancos, uma copa coroada por folhas prateadas, troncos esguios pálidos e
manchados de casca mais escura. As colinas cobertas de grama são rasas, e eu
vislumbro riachos brilhantes nas depressões e vales. É tão pacífico que tenho medo
de falar. Este é um silêncio que permanecerá imperturbável por toda a eternidade.
Um pouco mais adiante, o rio aparece. Alguns espectros se agacham em sua
margem, enchendo baldes.
“As almas de Makarios passam seus dias fazendo o que bem entendem”, diz
o rei. “Aqui não neva, nem tem tempestade, nem chuva. Aqui, eles não são tocados
pela tristeza. Eles têm tudo o que precisam para construir uma vida, mas cabe a eles
decidir como podem viver.”
Um dos homens, vestido com roupas simples, coloca a água em xícaras e
leva à boca. Avanço em alarme. “Ele está bebendo a água. Ele não vai perder suas
memórias?”
“Esse rio não é Mnemenos.”
Oh. E então eu me lembro da fenda na hidrovia. “Em que rio viajamos?” Esta
água é o azul profundo e infinito de uma joia. Ele segue adiante, sem pressa e
apaziguado.
“Não tem nome. Origina-se em Makarios, perto das montanhas.”
Ele aponta para o oeste, onde a terra rochosa serrilha um pedaço do céu. “Quando
chega ao fim das Terras Mortas, ele cai, caindo na névoa.”
“Os habitantes de Makarios mantêm suas memórias?”
"Eles não", diz ele. “Ao longo dos anos, descobri que
a lembrança muitas vezes leva a rachaduras na população. Um terreno fértil para o ciúme, a inveja, a
ganância. É melhor começar uma nova vida com uma lousa em branco.”
“E as famílias? Pessoas que estão relacionadas?”
“As famílias são uma exceção”, diz ele. “Se duas ou mais pessoas da mesma família chegam
a Makarios, mantêm relações entre si. A maioria dos familiares são idosos quando falecem, mas nem
sempre é assim. Ocasionalmente, um pai pode morrer jovem, ou uma criança cresce até a velhice.
As memórias de suas vidas anteriores, no entanto, estão perdidas.”
Por mais que eu odeie a ideia de perder as memórias da minha vida atual, acho que concordo
com ele. A vida termina, assim como começa. Eu não gostaria que nada me impedisse de abraçar
quem eu poderia ser na vida após a morte.
Começando de novo.
Continuamos pelo terreno montanhoso até chegar à sombra fresca das árvores. Além, as
almas se reúnem em uma grande clareira dentro de um círculo de tendas que se encostam nos
campos cercados arados para cultivar coisas.
Eles estão dançando. Vestidos soltos e esvoaçantes para as mulheres e calças para os
homens, suas formas transparentes piscando para dentro e para fora à medida que passam pela luz
do sol.
"Eles parecem felizes", eu digo com surpresa.
"Eles estão felizes."
Eu olho para Bóreas. Ele continua a observar os espectros – muitos deles crianças –
trocando parceiros. Há uma facilidade em suas feições.

Contentamento.
"Venha." Ele me puxa para frente pela mão. “Gostaria que todos conhecessem
vocês."
E por todos, ele quer dizer todos. Tios e filhas e primos e amigos e animais de estimação da
família e vizinhos. Uma mulher com o rosto pressionado por dobras profundas se arrasta em nossa
direção. Ela estende a mão, pega Boreas'

mãos na sua. “Silêncio.” As palavras, mais respiração do que substância, soam agradáveis aos
meus ouvidos.
Que ele está deixando alguém entrar em seu espaço é chocante o suficiente, mas para
deixá-la tocá-lo? E sem medo?
“Esta é minha esposa, Wren.” Ele descansa a mão no meu ombro. Ele fundamenta
Eu. “É sua primeira visita a Makarios.”
Rugas engolem os olhos sorridentes do ancião, e ela balança a cabeça, soltando suas
mãos para pegar as minhas. Um calor fraco irradia de seu aperto. Raios de sol caem em faixas
largas através de seu corpo rechonchudo, o tecido de seu vestido simples e limpo. Há quanto
tempo ela está aqui? Décadas? Séculos? Como deve ser acordar todos os dias e não conhecer
tristeza ou tristeza?
“Boa menina,” a mulher anuncia. Ela dá um tapinha na minha mão. “Um bom parceiro.
Leal e forte.”
E como ela saberia disso?
Boreas é arrastado para uma breve discussão sobre a colheita, e eu aproveito o tempo
para observar as festividades. Depois que ela nos deixa, volto-me para Boreas com uma
revelação recém-descoberta. “Eles conhecem você.”
Ele olha para mim. “Claro que eles me conhecem.”
"Não, quero dizer que eles conhecem você." Este nível de familiaridade não é
estabelecido a partir de uma única reunião, Julgamento servido nos vastos salões de sua
cidadela. Vem da exposição ao longo do tempo. Visitas frequentes, se minha suposição estiver
correta. “Com que frequência você visita Makarios?”
Ele aceita uma guirlanda de flores de uma jovem, que salta para brincar com um grupo
de crianças, mas desvia o olhar. Ele acha que eu o julgo por visitar essas almas? Fiquei com a
impressão de que seu interesse pelos mortos terminou quando o julgamento deles foi
determinado. Outra coisa que eu estava errado.
“Um dos meus deveres como Vento Norte é visitar as várias partes das Terras Mortas,
para garantir que estejam funcionando bem.” Ele drapeja a guirlanda

— rosas e íris desabrochando — em volta do meu pescoço. “Mas passo mais tempo em
Makarios quando posso. As pessoas são gentis, merecedoras desta vida.”
Essas almas não veem Boreas como um monstro. Ele lhes concedeu um lugar para
dormir sem preocupações, uma oportunidade de crescer com o conhecimento de que um dia
tem um potencial infinito para todas as coisas boas.
"Você tem razão." Nunca pensei que essas palavras pudessem passar pelos meus
lábios, mas as coisas mudaram. Eu mudei. “Este lugar é lindo.” Não a localização física, embora
isso seja certamente magnífico, mas o que ele criou aqui. Um refúgio, a salvo do frio insuportável.
Ele poderia ter me mostrado Makarios a qualquer momento. Mas não faria diferença.
Minha mente não teria mudado. Eu teria encontrado uma maneira de manchar este lugar. Eu
não estava pronta para aceitar a verdade, e ele sabia disso. Só agora ele me deixa entrar,
deixa eu ver.
E assim estamos no campo onde a paz se desfez, os espíritos vagando de mãos
dadas, e faço ao meu marido uma pergunta que há muito me pergunto.
“O que aconteceu com o marido de Orla?”
As pontas de seus dedos nus roçam a casca de uma árvore próxima, garras pretas
curvas raspando a textura áspera. Eu gostaria de ver sua hesitação como um passo, por menor
que seja. Evidência da confiança entre nós, que Bóreas não sente mais a necessidade de
guardar suas palavras com tanto cuidado quanto seu coração.
Um canto de sua boca desliza diagonalmente em sua bochecha. “Eu admito, eu
trouxe você aqui para mostrar que existe outro lado das Terras Mortas.”
Eu te trouxe aqui para te mostrar que existe um outro lado do

Terras Mortas — e para mim.
Se ele tivesse falado essas três palavras finais, eu estaria inclinado a concordar.
O Vento Norte não é um plano de gelo, plano e sem inspiração e de uma única dimensão. Ele
é como os flocos de neve que ele chama, cada um multifacetado, forjado de forma única.
“Mas temo”, continua ele, “que, se eu lhe contasse os horrores pelos quais o
marido de Orla sofre atualmente, você retornará à sua perspectiva anterior das Terras
Mortas e de mim.”
“E que perspectiva seria essa?”
“Que as Terras Mortas, e tudo nela, é abominável.”
Acredito que a certa altura chamei Bóreas de deus egoísta, tacanho e sem
coração. Embora, na época, eu achasse que isso era o mínimo que ele merecia.
Sem estar conscientemente ciente disso, eu me aproximo, meu braço roçando o

dele, o tecido de nossas mangas grudado. “Você me disse que procura fazer uma
avaliação justa das escolhas de uma alma. Portanto, acredito que, seja qual for a
sentença que você condenou o marido dela, foi justificado.
Ele deixa cair a mão da árvore, onde está pendurada ao seu lado. Sombras
cubra os nós dos dedos e os pulsos em faixas grossas como tinta.
“Orla foi uma das primeiras almas que sentenciei a Neumovos. EU
Julguei-a com base no assassinato de seu marido, mas não olhei mais fundo do que
isso. Eu não me importei, e a culpa foi minha.”
Ele respira fundo. “Foi minha primeira esposa, na verdade, quem contou
me do que levou Orla a matar o marido.
“Aquele que ameaçou castrá-lo?”

"Sim." Seu rosto suaviza, e meu coração treme com uma dor repentina e
imprevista. Eu simpatizo com ele, mas isso não é tudo, é? O pensamento de Boreas
abrigando sentimentos persistentes em relação à sua falecida esposa me irrita.
Patético e mesquinho, esse sou eu. “Ela ficou sabendo o que esse homem havia feito
com Orla durante o casamento.” Com isso, sua expressão endurece, e a ira tremeluzindo
em suas pupilas é tão potente que quase dou um passo para trás. “Percebi que havia
julgado mal Orla. Eu não completei minha devida diligência em aprender a verdade por
trás de suas ações.” Boreas inclina seu corpo em direção ao meu, e agora meu ombro
roça seu peito. “Quanto ao marido dela, eu o mandei para o Abismo.
Pelo espancamento, negligência e estupro de sua esposa, sua punição é ser despedaçado
por cães selvagens, dia após dia. Além disso, suas unhas são arrancadas com pregos
enferrujados e crescidas novamente. Seu corpo morre de fome, à beira do colapso total.
A dor o mantém acordado, nunca permitindo que ele durma.”
Pelos deuses, parece horrível. Mas... merecido. Absolutamente merecido.
Eu o estudo de perto. Aliviado por saber que tentou acertar as coisas, mas
também preocupado. Quanto maior a responsabilidade, maior o peso. “Alguma vez isso
parece um fardo para você? Você é a voz decisiva de tantas eternidades.”
Um aceno lento e solene. "O tempo todo. Mas nem sempre é possível julgar a
vida das pessoas com objetividade.” Ele me cutuca com o ombro, um gesto alegre, tão
diferente dele. “Você me ensinou isso.”
"Você está dizendo que leva minha perspectiva em consideração?" EU
gesto enxugando uma lágrima imaginária.
Bóreas solta um suspiro que só pode pertencer ao sofredor. "EU
rescindir meus pensamentos.”
“É tarde demais para isso.” Oh, eu tento lutar contra o sorriso, eu realmente tento.
Mas meus dentes fazem uma breve aparição na companhia do rei.
Ele balança a cabeça, olha para o campo pacífico com seus longos talos de
grama balançando. Eu poderia muito bem deixar a conversa terminar aí, mas não parece
certo, considerando o quão longe nós chegamos, que possamos ficar juntos em um
silêncio sociável sem querer fazer mal ao outro.
"Obrigada." Minha voz, um sussurro rouco, se desintegra como fios depois de
uma lavagem muito frequente.
Ele olha para mim. "Por?"
“Pelo que você fez por Orla. E,” continuo antes que a coragem me falhe, “pelo
que eu suspeito que você faria por mim.”
SAÍMOS DE MAKARIOS no meio da tarde, quando o ar já aqueceu o suficiente para

desejar roupas de algodão em vez de lã. A coroa de flores empoleirada no topo da
minha cabeça - um presente dos aldeões - traz pequenas flores brancas, e eu coloco
meu cabelo no lugar enquanto Boreas e eu descemos o rio em paz, sentados lado a
lado no banco. Isso nunca aconteceu antes. Sentar-se, esvaziar a mente, não pensar
no próximo passo, cada ação é um meio de abrir uma armadilha.
Eu poderia aprender a amá-lo, eu percebo. Apenas sentado. Respirando. Aqui, com
dele.
“Há mais um lugar que eu gostaria de mostrar a você.” As notas baixas de sua voz viajam por
onde nossos braços se apertam, e eu viro minha cabeça um pouco, pegando seu rosto na margem da
minha visão, aquele nariz forte, que ele sempre insiste em me encarar. Não posso dizer que não fiz o
mesmo.
"Um rei, um deus banido e... um guia benevolente?" Minha boca se curva de brincadeira.
"Você está interessado? Acho que você gostaria.” Seu sorriso sobe até os olhos, enrugando a
pele lá. Pela primeira vez, Boreas está completamente relaxado. Parece merecido. “Eles servem bolo.”
Por que ele não disse isso? "Lidere o caminho."
De volta à cidadela, Boreas me direciona para a ala norte. Seus guardas partem para nos deixar
passar. Além de entrar no quarto de seu filho, ainda tenho que explorar esta parte da fortaleza.
No final do corredor, viramos à direita. A estrutura cai em ruínas, uma caverna em ruínas envolta
em negligência. Não uma casa, não agora, mas poderia ter sido, uma vez? Será que um dia pode ser de
novo?
Tapeçarias e cortinas pendem em farrapos nas paredes, e o chão de pedra é uma bagunça
quebrada, lajes de rocha cinzenta pontiagudas e irregulares, cobertas de raízes velhas e retorcidas. As
portas que revestem esses corredores nada mais são do que pedaços de madeira ou metal pendurados
diante de buracos nas paredes, que não levam a lugar algum.

Ao virarmos a próxima esquina, me deparo com a maior tapeçaria de todos os tempos,
fios finos entrelaçados em uma imagem de quatro homens em pé no topo de um penhasco, o
mundo atrás inundado de luz dourada.

O Anemoi.
Reconheço Bóreas, a lança que ele carrega, seu longo manto preto. Lá está Zéfiro com
seu arco, a queda de cachos. O terceiro irmão carrega uma espada curva e elegante. Ele é o mais
baixo dos quatro, mas seu peito e braços estão tensos com os músculos, sua pele morena
profunda brilha no sol ardente. Notus, o Vento Sul, se eu pudesse adivinhar.
Isso deixa a última figura: Eurus, o Vento Leste. Mas a única representação é um homem
alto, encapuzado, com ombros largos, o rosto envolto pela abertura sombria do capuz.
"Não há muita semelhança de família", afirmo. Boreas tem a pele pálida. Zéfiro, dourado
e beijado pelo sol. Olhos pretos e cabelos pretos para Notus. Estou profundamente curioso para
saber como é a aparência de Eurus sob o capuz.
Bóreas não diz nada. O que ele vê quando ele olha para os rostos
de seus irmãos? Acho que talvez nunca saiba.
Ele gira e continua pelo corredor. Corro para alcançá-lo, pulando sobre móveis quebrados
e pilares de pedra aleijados. As paredes estão cheias de buracos como se tivessem sido rasgadas
por duas mãos em um acesso de raiva descontrolada.
“Alguns meses são mais difíceis do que outros.” Ele não vai olhar para mim.
“É mais difícil controlar a mudança com o passar do tempo.”
Claramente. “Por que você acha que sua alma está se tornando corrupta?”
“Se eu soubesse, você acha que eu estaria nessa situação?”
Eu controlo a resposta de chicotadas subindo para cobrir minha língua. O fogo não pode
contestar o fogo. Apenas a água, suave e curativa, pode amortecer a raiva que sobe e sobe.
“Posso não ter uma alma corrompida, mas entendo

Trevas. Eu entendo que enquanto você se culpar pelos erros do passado, você nunca seguirá
em frente.”
Sua marcha acelera. De entre os dentes, ele empurra para fora: "Eu não tenho certeza
do que você quer dizer com isso."
Ele não? “Você se culpa pela morte de sua esposa e filho,” eu afirmo, correndo atrás
dele. Portas fragmentadas passam piscando. “Diga-me que estou errado.”
Que ele não fala revela o suficiente. Eu não menti. Eu entendo bastante. O suficiente
para perceber que Boreas e eu somos, em muitos aspectos, um reflexo do outro. Não sei como
não o vi antes.
Sua mão corta o ar, a dor gravada em cada linha de seu rosto. “Sofri e sofri, mas não
esqueci. Não sei se algum dia serei capaz de esquecer.”
"Talvez o problema não seja esquecer", eu digo, puxando-o para um impasse. “Talvez
o problema é que você não se perdoou por algo sobre o qual não tinha absolutamente nenhum
controle.”
Estamos peito a peito, minha cabeça inclinada para trás para que eu possa olhar em
seu rosto completamente. Ele resmunga: “Era meu dever proteger minha esposa e filho, e eu
falhei”.
“Era seu dever protegê-los ou amá-los?”
Um músculo pulsa em sua bochecha. "Ambos."
Eu aceno para isso. Abrigar e prover e defender. Isso também eu entendo.
“Essa é a sua vida então? Aprisionando-se nessa culpa, para nunca encontrar alívio do peso
de sua culpa? Mais quieto, pergunto: “Um deus não pode ganhar perdão, mesmo um banido?”
Eu não tenho certeza de quanto tempo, exatamente, nós olhamos um para o outro.
Mas eu sinto que estou caindo. Ou estou caindo, e meu único desejo é continuar esta queda
porque meu coração está voando. Foi dado asas.
O Vento Norte pergunta: “Sou digno de tal coisa?”

“Eu não sei,” eu respondo. "Você é?"

"Não." Ele fala com a convicção de quem já se fez essa pergunta antes. "Eu
não sou."
Meu coração se parte por ele. Isso não está certo. Como ele pode pensar
tão pouco de si mesmo? Como posso pensar tão pouco de mim? — E se eu achar
que você é? Eu desafio. “E então?”
O rei pega uma mecha do meu cabelo e a coloca atrás da minha orelha, as
pontas dos dedos roçando sua concha sensível. Seu toque muda para a curva da
minha mandíbula, e ele hesita. Mas ele continua até minha bochecha, e desliza ao
longo da minha cicatriz, e eu luto contra a necessidade de curvar minha cabeça sob
a carícia, uma onda de arrepios em minha pele. “Você não é”, ele diz, “não é o que
eu esperava.”
E agora pisamos terreno inexplorado. Uma estrada cujo caminho está cheio
de sulcos, e olho para o trecho à minha frente, imaginando se um tornozelo
quebrado valeria a pena. Eu o lembro: "Você queria me mostrar alguma coisa?"
Bóreas acena com a cabeça, dá um passo para trás. Uma pequena reviravolta no meu estômago, mas... é para o
melhor.
Ele me leva a uma porta forjada a ouro no final do corredor, a luz do sol
entrando pelas vidraças de dentro. Ele gira a maçaneta.
“Bem-vindo”, ele diz, “à Cidade dos Deuses”.
CAPÍTULO 31
Colunas de ouro e luz e mármore. Telhados planos e pátios arejados e molduras em

filigrana. Fontes e o almíscar de azeitonas prensadas. Escalada de glicínias e verão na
brisa. Em outras palavras: perfeição.
Boreas e eu estamos na soleira olhando para uma praça esférica marcada por
uma fonte incrivelmente elaborada. Cortinas transparentes esvoaçam nas janelas
abertas de prédios oscilantes de vários andares. Alcovas cheias de plantas embalam o
espaço entre as varandas, de onde pendem panos coloridos do branco da neve e do
azul do mar mais profundo. O spray úmido envia prismas de luz colorida esvoaçando
pelo chão, que é feito de ouro puro e martelado. O ar parece estranho. Há uma
presença aqui que não consigo detectar.
Sentindo o olhar de Boreas em mim, eu digo maravilhada: "Aqui é onde você

cresceu."
Ele examina nossa visão por um tempo. “Tecnicamente, eu cresci fora dos
limites da cidade.” Ele aponta para um ponto muito além dos telhados, aninhado entre
a região montanhosa que cerca a cidade propriamente dita. O edifício com colunas,
construído de pedra branca como a lua, parece ser algum tipo de templo.
“Mas minha família visitava a cidade de vez em quando.”
Bóreas quando criança. Estou imaginando ele jogando água nas fontes ou jogando bola
de gude nas ruas. É um pensamento estranho, considerando que o Vento Norte tem, em primeiro
lugar, muitos milênios e, em segundo lugar, não é uma figura que inspire nostalgia infantil. "Você
sente falta?"
A fonte borbulha alegremente. Ele observa o arco da água caindo e novamente olha
para aquele templo na montanha. “Faz muitos anos desde que voltei.” Ele fecha a porta às
nossas costas e começa a desabotoar o casaco. Na verdade, é muito mais quente aqui. Eu
rapidamente sigo seu exemplo e coloco meu casaco ao lado do dele em um banco vazio. “Mas
é difícil perder um lugar onde você não é mais bem-vindo.”
Tirou as palavras da minha boca.
Eu acompanho ao lado dele enquanto pegamos uma rua lateral que sai da praça, um
caminho de pedras brancas irregulares. Algumas pessoas passam por nós. Deuses e deusas,
melhor dizendo. Eles não percebem nossa presença. “Alguém pode nos ver?”
"Não." É uma palavra revestida de amargura, vil e amarga. “Meu nome—assim como o
de meus irmãos—foi riscado dos livros após nosso banimento. Nós não existimos mais para os
deuses. Como mortal, no entanto, você não tem o poder de se manifestar nesta cidade. Eles
podem sentir algo de passagem, mas você está tão abaixo deles que sua presença física não
registra.”
É estranhamente reconfortante, de uma maneira vã e pretensiosa.
Boreas me indica uma avenida repleta de feiras ao ar livre e carrinhos de rodas. Eu a
atravesso ansiosamente. É um prazer vasculhar a agitação da vida em um novo lugar. Os divinos
atuam tanto como vendedores quanto como patronos, movendo-se da barraca para a mesa e
para a carroça para investigar mercadorias: baldes de madeira dos damascos mais doces e
maduros; alqueires de flores recém-colhidas; mobiliário; esculturas de mármore em forma de
homens e mulheres nus — “Os divinos são notoriamente narcisistas”, murmura Bóreas —
pássaros engaiolados;
vários têxteis; sandálias de couro; tomos e pergaminhos. Para uma cidade governada pelo divino, o
mercado é surpreendentemente... humilde.
Enquanto vagamos pela multidão, Bóreas explica a importância da agricultura para sua
sociedade, as oferendas que os deuses preferem em seus altares, os vários métodos de adoração.
Faz muito tempo que não rezei, não deixei oferendas para nenhum deus, não quando acredito que
eles abandonaram meu povo.
Um dos vendedores me chama a atenção perto do fim da estrada. Ele está posicionado à
sombra de duas colunas atrás, largos degraus de pedra que levam a um templo à sua direita. Ele
vende vinho — garrafas dele. No momento, ele está conversando com uma deusa usando um
vestido longo e esvoaçante, uma coruja empoleirada em seu ombro.
Embora nenhum dos clientes perceba nossa presença, a coruja vira a cabeça e me olha
sem piscar por cima das asas dobradas nas costas. O cabelo louro do vendedor brilha nos ombros
nus. Ele ri com abandono, e o som se espalha quando ele oferece uma taça de vinho à deusa.
“Esse seria o Vintner,” Boreas murmura sombriamente. “Se ele não está participando de
alguma folia debochada, ele está enfiando seu pau em um corpo disposto. Tolo bêbado.”
Eu me afasto da picada não intencional de seu insulto. O rei não estava se referindo a mim,
mas poderia muito bem estar. Eu me encontrei nessa mesma posição mais vezes do que posso
contar. Eu não deveria me importar. Eu não deveria dar a mínima para o que Boreas pensa de mim
O rei me para com a mão no meu braço. Agarra-o suavemente, então me puxa para encará-
lo. Cada linha impressa em seu semblante impecável revela uma severidade que eu não via há
muitos dias. "Sinto muito", diz ele. "Eu não estava dizendo isso sobre você."
“Mas isso se aplica a mim.” Minhas bochechas queimam.

Ele se aproxima, abaixando a voz. Seu cheiro e seu calor e sua pele e sua
respiração me envolvem com muita facilidade. “Terei que ser mais cuidadoso com minhas
palavras no futuro. Estou acostumado a falar sem pensar pelos outros.” Um pequeno sulco
enruga a curva suave de sua testa. "Para que
vale a pena, não te considero nem um bêbado nem um tolo.”

Aceito sua explicação murmurando: “Obrigado”. Embora honestamente, seu pedido
de desculpas por si só teria sido suficiente.
"Como você está indo?"
Eu dou de ombros. Ele ainda tem que colocar espaço entre nós. Se eu fosse de
natureza mais romântica, poderia pensar que isso é uma tentativa de me abrigar. “Tenho
dias bons e dias ruins.” A noite passada foi especialmente difícil. Chamei Orla para o meu
quarto, implorando por uma garrafa, um gole, uma gota. Então ela se sentou comigo
enquanto eu jogava e revirava meus cobertores encharcados de suor antes de trocá-los por
lençóis limpos com o amanhecer.
Afastando-me dele, continuo pela estrada apertada. Bóreas caminha ao meu lado,
evitando facilmente a multidão crescente com sua graça.
Suavemente, as palavras quase perdidas para o barulho e barulho, ele diz: “Beber pode
não ser o mecanismo de enfrentamento mais saudável, mas é muito melhor do que como
eu lidei com minha dor”.
Meu próximo passo vacila, mas continuo me movendo. Uma vez livre do mercado,
o rei me guia para um jardim – mais silencioso, cheio de serenidade e plantas floridas, uma
pequena trilha de caminhada enfiada entre as folhas largas e planas. "O que você quer
dizer?"
Ele roça os dedos contra a vegetação ao passar. Tenho quase certeza de que ele
não está ciente disso, pois seus olhos deslizaram para trás de uma névoa nublada. “Quando
minha esposa e meu filho foram tirados de mim”, diz ele, “a linha entre a vida e a morte ficou
tão turva que parei de viver”. Caminhamos lado a lado pela trilha, passando por mais uma
fonte. “Pensei que se pudesse
não proteger a vida das pessoas que eu amava, então talvez eu não merecesse uma vida de
qualquer maneira.”
Algo sobre o seu fraseado faz com que a angústia aumente em mim. Certamente ele não
está inferindo o que eu acho que ele é... embora que outra interpretação existe?
“Voltei para cá, para a cidade, e fui ao Templo onde os novos deuses se reuniam em
conselho. Eles, como o maior poder, se lembraram de mim.” Há uma pausa. “Pedi a eles que
acabassem com a minha vida.”
O choque enraíza meus pés no meio do caminho. Bóreas para alguns passos à frente, de
costas para mim, mas eventualmente ele se vira, e a emoção agitada em seus olhos, livre para
todos verem, escurece com uma dor indescritível.
Este é um assunto delicado, muito delicado. Não tenho certeza do caminho a seguir. Mesmo
no meu ponto mais baixo, nunca pensei em acabar com minha vida. Eu tinha Elora para cuidar, é
claro, mas mesmo se não tivesse, não é da minha natureza considerar isso uma opção. "O que -
quero dizer, obviamente você ainda está aqui, então..."
“Eles me mandaram embora.” Ele continua pelo caminho, empurrando os longos e finos
fios de folhas de cima. “O luto se tornou minha sentença e voltei para a cidadela, com seus quartos
vazios, suas memórias.”

Onde ele está desde então.
Desviamos da trilha na direção de uma praça menor a oeste, onde faixas de luz dourada
lustram os prédios de pedra clara. Deuses de todas as cores, tamanhos e formas de se vestir
passam, completamente alheios ao retorno de um deles. Uma mulher desliza pela multidão com um
cervo ao seu lado, um arco pendurado nas costas. Alguns quarteirões adiante, um deus desfila pelas
ruas em cima de sua carruagem brilhante, com sangue e sangue manchando suas laterais.
Eu sabia que o Vento Norte havia sofrido perdas, mas nunca percebi o quão profundamente
isso o havia impactado. O suficiente para morrer. O suficiente para não existir mais,
nem na memória. Sempre houve pontos brilhantes em meus dias, mesmo que se tornassem mais
sombrios com o passar dos anos.
“Acho que esse é o fardo de uma vida mortal,” digo. A estrada faz uma curva, revelando
uma horta escalonada à esquerda, outra fonte à direita.
“Um dia, nossas vidas terminarão e seguiremos em frente, mesmo que aqueles que deixamos para
trás não consigam.”
NOSSO MEANDRO nos leva a uma pequena área de estar ao ar livre com vista para um parque.
Enquanto me acomodo na sombra sob a varanda do segundo andar, Boreas desaparece e volta
com dois copos de cristal, colocando-os na mesa, antes de sentar na cadeira à minha frente.
"Vinho?" Eu não esperava que Boreas me colocasse em uma posição comprometedora,
especialmente uma que me enviaria de volta para a pessoa triste e arrependida que eu tinha sido,
paz e conforto encontrados apenas na borra de uma garrafa.
"Néctar." Ele me passa minha bebida. A substância brilhante e reluzente, como ouro
líquido, gruda densamente no vidro quando o giro. Tem cheiro de limão e açúcar. Tomo um gole,
deixo cobrir minha língua e me assusto quando o sabor fica claro. “Tem gosto de bolo de chocolate
com recheio de cereja e cobertura de fudge.” Eu fico boquiaberta com a bebida em perplexidade.
"O que é essa feitiçaria?"
Os cantos ao redor da boca de Bóreas apontam para cima. “O néctar tem gosto de
qualquer que seja sua comida favorita.” O copo parece comicamente delicado em sua mão grande.
Tomo outro gole, porque faz tanto tempo que não como o bolo de chocolate recheado
com cereja da minha mãe. Eu tentei replicá-lo, mas nunca tem o mesmo sabor. — Qual é o gosto
para você?
“Uma maçã dourada.” Na minha intriga, ele continua: “A fruta não

existe em seu reino. Crescem em um jardim cujo paradeiro é desconhecido, guardado por uma
grande serpente.”
O que me faz pensar em outro jardim específico escondido no véu de uma caverna. “Eles
são feitos de ouro?”
“Sim, mas eles têm gosto de...” Ele pondera por um momento. “Como a melhor coisa que
você ainda não provou.”
"Hum." Recostando-me na cadeira, observo os moradores da cidade passeando pelo
parque. Ninguém parece estar com pressa em particular. As costas inchadas das montanhas
arrancam o céu além da cidade, com suas linhas limpas e elegantes, varandas cobertas de hera e
pilares de mármore canelados. “Aqui é tranquilo. Eu gosto disso."
“Como isso se compara ao que você imaginou que fosse?”
Na verdade, eu não tinha pensado muito na casa de Boreas. Estava bem abaixo na lista
de assuntos mais urgentes. “É mais silencioso do que eu pensei que seria, mas não menos
adorável.” Uma ligeira hesitação antes de tomar outro gole da minha bebida. “Sempre quis viajar por
lugares. Eu queria ver o mundo, mesmo sabendo que provavelmente nunca o faria.” Apesar de
desejar que chegasse um dia em que a terra esquentasse, eu sabia que Elora nunca iria querer
deixar Edgewood. E eu nunca poderia deixar Elora. Até que eu fiz.
O rei me estuda antes de fazer uma varredura coletiva ao nosso redor. "Mas você já viajou
para lugares, não é?" Diante da minha expressão confusa, ele elabora: “Nos livros”.
Ah. "Sim, eu tenho. Mas também anseio por uma mudança física de cenário.
Quero ver lugares com meus próprios olhos. Quero experimentar os cheiros, sabores e cores de
uma nova região.” O que quero dizer é que quero me sentir presente onde quer que esteja, mas
estou relutante em expressar isso. “Mas os livros são um substituto decente.”
Os músculos de sua garganta flexionam com sua deglutição. Eu não posso deixar de olhar.
"O que mais você gostaria de ver?" Pergunta Bóreas. “Há teatros, sinfonias, galerias de arte, bibliotecas,
universidade, livrarias, balé...”
"Livraria." Termino o néctar, coloco o copo na mesa. “E então o balé. Ah, e talvez na volta
possamos parar e comer um daqueles pastéis que vi na vitrine da padaria mais cedo...”
MUITAS HORAS DEPOIS, estou na frente do espelho em meu quarto e me pergunto se minha roupa é
demais, muito... vulnerável. Isso está se tornando um hábito — olhar no espelho. Eu deveria quebrar a
maldita coisa, mas não me esquivo do meu reflexo como fiz uma vez, e essa é a sua própria vitória.
Minha cicatriz não me marca como indesejável. É apenas uma memória envolta em pele velha e dura.
Bóreas nunca demonstrou repulsa por isso, mas o que ele vê quando olha para mim? Realmente, não
deveria importar, e eu não deveria me importar. Mas isso importa.
E eu me importo.
Isto é um problema.
"Lindo como sempre, minha senhora."
Orla aparece no meu ombro esquerdo no reflexo do espelho. Horas e horas que Bóreas e eu
passamos na Cidade dos Deuses, vagando até tarde da noite até que as lojas fechassem, e embora já
seja meio da noite, não estou cansado, nem mesmo uma piscadela. Eu puxo o tecido nervosamente. O
vestido, de tecido creme com debrum verde floresta, é mais solto, permitindo que eu me mova livremente.
Meu cabelo escuro está solto, caindo em ondas suaves sobre meus ombros. Meus olhos estão escuros,
sabendo, reconhecendo a mudança que veio sobre mim ultimamente. Devo dizer que não desgosto da
pessoa que vejo.
"Deseje-me sorte", eu digo.
“Eu faria”, diz Orla com um sorriso secreto, “mas você não precisa disso.”
Oh, sim eu faço.

Respirar.
Os nervos não têm lugar esta noite. O rei e eu compartilhamos refeições centenas
de vezes. Mas minhas palmas formigam de suor enquanto desço as escadas para a sala de
jantar. A tarde passou rápido demais para o meu gosto. Livros, depois o balé, depois a
padaria, depois o parque, depois de volta à padaria. Mais tarde, visitamos a biblioteca da
universidade, a meu pedido, para examinar a vasta coleção no prédio de mármore forrado
de colunas.
Para minha surpresa, Bóreas já chegou e está sentado à cabeceira da mesa, o
casaco jogado sobre o encosto da cadeira, a túnica desabotoada perto do pescoço, o cabelo
preto solto e enrolado em volta do rosto. Ele está na minha entrada, e eu me movo em
direção ao meu lugar antes de perceber que meu lugar habitual está ausente. Nada de prato,
copo, talheres ou guardanapo. Eu me viro para ele em confusão, aquela sensação fraca e
de pânico rolando como uma única gota de suor ao longo da minha espinha.
Sem palavras, ele gesticula para a cadeira à sua direita. Meu lugar
configuração mudou.
Tenho orgulho de apenas hesitar por meio segundo antes de me sentar. Este é
certamente mais perto do que Boreas e eu já jantei antes, mas não deve ser um problema.
Depois de tanto tempo na companhia dele hoje, já me acostumei com a proximidade.
"Então", eu digo, tomando um gole de água. "O que há no menu hoje à noite?"
Ele levanta a mão, e a equipe coloca seis pratos cobertos na mesa.
As cúpulas prateadas sangram a luz das velas em suas superfícies reflexivas curvas.
“Na Cidade dos Deuses”, começa Bóreas, “uma refeição é um assunto comunitário.
O amor divino nada mais é do que devorar, conectar-se com nossas naturezas mais gulosas,
qualquer que seja a forma que possa tomar.” Ele descobre o menor prato, que fica mais à
esquerda. Uma fruta vermelha redonda, cortada ao meio, repousa no centro da placa de
prata. Poças de suco vermelho-laranja abaixo dele.

“Comer é uma busca tátil”, ele continua. “O propósito de uma refeição é
incitar os sentidos. Assim, alimentamos a pessoa à nossa direita imediata.”
Eu pisco silenciosamente, certa de que o ouvi mal. "Alimentação? Curti..."
Ele espera, seus olhos muito escuros. Os anéis de azul ao redor de suas pupilas são
tão delgadas que parecem inexistentes.
Meus pulmões se expandem até que o aperto perto de minhas costelas me força a expirar.
Até então, o chão se solidificou sob meus pés.
É uma dança, suponho. Bóreas me oferece sua mão, e devo decidir se o aceito ou nego.
Eu não sou um covarde. Posso estar fora de mim, mas não sou o único a arriscar esta noite. É um
conforto estranho, embora retorcido.
"Mostre-me", eu exijo.
Ele se move sem pressa. Ele pode ser um escultor por todo o cuidado e dedicação que dá
a essa tarefa, descascando o fruto em pedaços, arrancando a casca. O nó no meu estômago se
contrai. Paciência nunca foi meu forte, e ouvir o rasgo lento e abafado enquanto Bóreas separa a
fruta é uma forma única de agonia.
E quando ele termina, ele se inclina sobre o braço de sua cadeira, seu rosto a centímetros
do meu. Minhas narinas se dilatam. Seu cheiro é mais escuro nesta noite, rico em intensidade.
"Você precisa abrir a boca", ele murmura.
Certo. Isso seria útil.
Meus lábios se abrem em algum reflexo profundo, e a fruta desliza para dentro, levemente
doce, levemente almiscarada. Boreas se afasta, embora permaneça dentro do meu espaço pessoal,
observando enquanto eu mastigo e engulo. Uma gota de suco de fruta escorre do canto da minha
boca. Ele trilha seu caminho sinuoso pelo meu queixo, olhar aguçado, mandíbula tensa. Eu o afasto
com as costas da minha mão.
O botão em sua garganta afunda. "Agora você." Uma grosa baixa e profunda.
Meus dedos se contorcem contra minhas coxas, e meu olhar cai em sua boca.
Eu sempre considerei isso a parte mais suave dele. Uma boca que não pertence a um homem,
mas de alguma forma, só aumenta seu fascínio.
"Assustada?" Ele fala a palavra como um croon, as pontas de seus caninos pronunciadas.
Meus olhos disparam para os dele, estreitando. “Puxa.”
Ele ri. E devo estar sonhando, porque o som é tão raramente ouvido que mal o reconheço.
Eu vim para Deadlands para matar este homem. Em vez disso, estamos alimentando um
outro.
Eu posso fazer isso. Eu vou fazer isso.
Preparando-me, seleciono uma parte da fruta e me inclino em direção a ele.
Seus dedos envolvem meu pulso no processo, segurando-o lá. A força em seu aperto é grande
demais para quebrar. O calor se acumula entre minhas pernas enquanto nossos olhos se
encontram, meus lábios se separando enquanto, lentamente, ele puxa a fruta e meus dedos em
sua boca.
Minha mente fica em branco. A sucção quente e úmida de suas bochechas trava em
meus dedos, e ele dá um gole raso, sua garganta trabalhando para ingerir a mistura de saliva e
suco de frutas. Não consigo respirar, não consigo respirar, não consigo respirar —
Ele dá outra tragada, pegando o resto do suco antes de engolir. Um rubor acende sob
minha pele, me queimando da cabeça aos pés. Espero que Bóreas se afaste, mas ele não o faz.
Um som baixo emana do fundo de seu peito, as vibrações ásperas viajando pelo meu braço. Meu
núcleo se contrai em resposta a esse som, pois é algo que um animal pode fazer, entrelaçado
em loucura e desejo, a mais vil das naturezas.
A ponta de sua língua flerta na ponta dos meus dedos antes de deslizar pelo espaço
entre meu indicador e o dedo médio. Meus seios ficam pesados enquanto sua língua lambe
minha pele, não deixando nenhuma área sem marcas. Nem uma vez ele desvia o olhar. Nem
uma vez ele pisca. Ele segura meu olhar com

ousado, ousado, desafio absoluto, mesmo. Estou empoleirada na beirada do meu assento,
esperando em dolorosa antecipação pelo seu próximo movimento.
Mas Boreas se afasta, e meu olhar cai para sua boca. Seus lábios brilham com a
umidade de onde ele chupou meus dedos. Percebo que de alguma forma nos inclinamos um
para o outro, pois posso ver as lascas estriadas de azul, como fraturas de luz, em suas íris. Sua
respiração roça meus lábios entreabertos.
Sua língua em meus dedos é apenas o começo. Estou imaginando em outras partes
do meu corpo. Através dos meus seios e entre as minhas pernas, o selo quente de sua boca
permanecendo nos lugares onde eu sofro e sofro.
Como se ele não apenas balançasse o chão sob meus pés, Boreas se inclina para trás
e remove a cobertura do segundo prato um pouco maior.
Uma pequena xícara do que parece ser caldo está em exibição, o vapor subindo.
“Este é o caldo do osso do elimna manchado, que é semelhante ao perdiz. É uma
iguaria do meu povo.” Suave, culto e digno. Estou quase ofendido. Ele foi afetado por essa
demonstração? “A ave é colhida no outono, quando o ar começa a esfriar.”
É preciso esforço, mas, eventualmente, meu pulso cai de sua alta. Se o rei insiste em
manter a compostura, eu também o farei. “Você toma um gole, então eu tomo um gole?” A
ondulação do vapor é inesperadamente fascinante.
Suas garras curtas estalam contra o copo quando ele o leva à boca, mas ele não bebe.
“Tomo um gole”, diz ele calmamente, “e depois passo esse gole para você.” Ao meu olhar vazio,
ele elabora: "Em sua boca."
"Minha boca?"
“É assim que é feito na Cidade dos Deuses.” Frio e imperturbável.
É embora? Ele está me dizendo que todos os deuses participam desse costume
sexualmente carregado, até mesmo familiares próximos? “Caso você não tenha notado,” eu
resmungo, “não estamos mais na cidade. Estamos nas Terras Mortas.”

E o pensamento de sua boca na minha... Eu pensei nisso. Eu não sou um cadáver.
Já pensei muito naquele beijo na estufa, apesar de ter sido dado com conforto. Isso não é um
conforto. Isso é algo escuro e cru e rasgado, algo que dói.
Isso é fome.
“Ah.” Ele abaixa o copo. “Então é medo.”
O rei aprendeu exatamente onde cutucar todos aqueles lugares fracos e macios. Se é
um desafio que ele quer, é um desafio que vou enfrentar. "Faça isso."
Estou louco, estou louco, estou completamente louco...
Tomando um pequeno gole do caldo, ele se inclina para frente, segurando minha cabeça
com ambas as mãos.
Meu coração cambaleia, e eu lambo meus lábios em antecipação ao beijo. Meu
mãos se curvam em torno de seus pulsos. Para me firmar. E para mantê-lo perto.
O som de uma buzina corta o silêncio.
Bóreas fica quieto.
O grito atinge o pico, vacila e depois morre. Permanecemos travados na posição
enquanto sussurro: "O que foi isso?"
Ele engole, se inclina para trás para colocar distância entre nós. Não consigo ler a
expressão em seu rosto. “Houve outra brecha na Sombra. Meus homens pedem ajuda.” Suas
mãos caem, levando o calor de seu toque com ele. "Eu preciso ir." Ele fica.
A palavra uiva em minha mente, dolorosa e insatisfeita. Vai. O pânico aumenta, uma
boca rosnando afiada em dentes. Não há pensamento, apenas ação, o desejo de estar perto dele
por mais tempo do que o dia que nos foi dado. Eu empurro meus pés também. "Eu vou contigo."
CAPÍTULO 32
Boreas e eu nos encontramos nos estábulos, onde o ar cheira a feno e couro.
Phaethon pisa dentro de sua baia como se sentisse a reunião além das paredes, corpos carregados
de armas, o tilintar de armaduras. Centenas de homens endurecidos pela batalha.
Ainda não é nascer do sol. A aurora, com seus dedos beijados de rosas, colorirá as árvores
mortas em poucas horas. Enquanto Bóreas aperta o cinturão da sela de Phaethon, eu me empoleiro
em um fardo de feno, esfregando minhas mãos para mantê-las aquecidas. Suponho que estarei
andando com Boreas, mas ele me surpreende dizendo: “Há algo que gostaria de mostrar a você”.
Ele parece inseguro. O rei nunca está inseguro.
"Tudo bem", eu respondo com cautela.
Com uma inclinação de cabeça, ele gesticula para eu entrar mais fundo no prédio. Os cavalos
fantasmas baixam a cabeça sobre as portas da baia em interesse da passagem do rei. No final da
passarela, ele vira à esquerda. As barracas perto dos fundos estão vazias, todas menos uma. Uma
lâmpada pendurada em uma das vigas de suporte vaza luz para a criatura que me observa com um
único olho brilhante.
A égua é impressionante, todas as pernas longas, uma cabeça elegante e aerodinâmica e um
pescoço orgulhoso e arqueado. Seu casaco semitransparente me lembra grama de trigo,

uma cor sombreada entre o leite da lua cheia e o marrom da terra seca. Depois, há a crina e
a cauda, um creme mais claro contra a pelagem mais escura.
Uma estrela branca brilha em sua testa.
Estendendo a mão, ofereço minha mão à égua para cheirar. O hálito quente passa
pela minha palma, e ela mordisca meus dedos curiosamente. Os bigodes em seu queixo
arranham minha pele enquanto eu acaricio o nariz macio e aveludado.
"Ela é linda", eu digo, e eu quero dizer isso sinceramente. Talvez o cavalo mais
bonito que já vi, mesmo que seja um espírito. “Que guarda você subornou para me emprestar
seu cavalo?” E por suborno, quero dizer ameaçar.
O Rei Gelado não responde. De repente, percebo o quão quieto está - seus homens
devem ter se afastado em algum momento - e me viro para ele. Ele está com os braços
pendurados desajeitadamente ao lado do corpo, me estudando com cautela. Algo muda entre
nós. Algo cresce atrás dos meus olhos, como se eles estivessem abrindo pela primeira vez.
"Este é um dos cavalos do seu soldado", eu pergunto, tomando nota de quaisquer

reações sutis que ele possa me dar, "certo?" Sinto falta deles se não estou prestando atenção.
“Ela é sua.”
Meus dedos se emaranham na crina do cavalo, que parece neblina e luz
entrelaçado. Tenho certeza de que não o entendi mal. “Você me comprou um cavalo?”
Bóreas evita meu olhar. “Eu a comprei de um treinador em Neumovos, então
você não teria que andar comigo. Ele me deu um bom preço. Não é nada."
É a coisa mais distante do nada.
A chance de cavalgar por todo o seu território à vontade. Um sinal de sua confiança
em mim, a crença de que não tentarei fugir. Bóreas me presenteou com algo que, pela
primeira vez na minha vida, é totalmente meu.
Um nó duro de emoção incha na minha garganta. Eu sinto uma mudança dentro
Eu mesmo. Algo macio tomando lugar de toda a dureza que eu suportei.
"Obrigado", eu sussurro, levantando meu olhar para o dele. “Vou valorizá-la pelo
resto dos meus dias.”
Ele me observa por um longo momento, talvez indeciso. Então ele cruza a distância que
nos separa, aconchegando-se ao meu lado contra a baia. A égua cheira seu cabelo, e a boca do
Rei Gelado se curva. "Como você vai nomeá-la?" ele pergunta, pressionando uma palma grande no
pescoço musculoso do cavalo.
A ponta de seu dedo mínimo fica a um fio de cabelo do meu. Por alguma razão, estou
fixado nessa observação.
“Iliana,” eu digo. "O nome da minha mãe."
“Iliana.” Bóreas acompanha o caminho que minha mão faz ao deslizar sobre a bochecha
da égua. “Isso combina com ela. Você pode escolher a barraca que quiser. E estes são seus”, diz
ele, apontando para a roupa dela: sela, cobertor, rédea, cabresto. “O hoteleiro vai cuidar dela se
você quiser.”
“Isso não será necessário. Eu supervisionarei seus cuidados.” Não que eu desconfie do
hoteleiro — ele é excelente com os cavalos —, mas é importante moldar o vínculo entre cavalo e
cavaleiro naqueles primeiros dias.
Como Iliana já está selada, tudo o que resta é levá-la para fora do estábulo. Phaethon
balança a cabeça, enfeitando-se na presença de uma amiga, e sua respiração sombria flui em
gavinhas que se dissolvem. Soldados se reúnem além dos portões. Eles são estóicos e focados,
reservados e inquestionáveis.
O ar ainda paira ao nosso redor. Me bate então, o que me espera no final desta caminhada, os
longos quilômetros e muitas horas pela frente.
“Quão terrível é?” Eu pergunto enquanto Boreas monta, direcionando Phaethon para minha
lado.
Ele levanta a mão para seu capitão, sinalizando a partida. Resumidamente, o olhar de
Pallas encontra o meu. Eu não esqueci nosso primeiro encontro no tribunal de treinos meses antes,
e ele provavelmente também não. Enquanto ele mantiver distância, não terei razão para lançar outra
flecha em seu peito. Ele provavelmente aprendeu a lição agora de qualquer maneira.
“De acordo com meus homens, a mais nova lágrima se expandiu da noite para o dia.”
"Então vamos fechá-lo", eu digo. Faça todos esses buracos novamente e

impeça os humanos de cruzarem as Terras Mortas.
“Não faremos tal coisa.” Ele me observa do alto de sua montaria.
“O risco para sua vida é muito grande.”
Por um breve momento, sinto uma corrente de medo de Bóreas.
Para mim. E talvez mais, se eu quiser olhar mais fundo. Se eu não recuar do
pensamento. “Isso nunca te impediu antes.”
"Isso foi antes."
Puxando as rédeas de Iliana para a direita, sigo em direção aos portões. "Então
qual é o ponto de eu viajar com você?”
"Você me diz." Suavemente divertido. “Você se ofereceu para vir.”
Ele tem um ponto. “Isso é guerra, não é? E na guerra, sempre há algo a ser
feito.” Imagino que haverá muito o que fazer quando chegarmos
acampamento.
O rei inclina a cabeça em aprovação. "De fato."

Boreas e eu cavalgamos lado a lado à frente da campanha: duas colunas
precisas, a cauda estendendo-se meia milha atrás. A viagem leva o dia.
Na maioria das vezes, fico contente em andar em silêncio, ouvindo os soldados rirem
e zombarem uns dos outros - muitos se conhecem há centenas de anos, se é que
podemos acreditar - mas Boreas e eu ocasionalmente conversamos , o que não me dá
mais vontade de arrancar o cabelo.
Chegamos ao acampamento antes do pôr do sol. Barracas, arrumadas em
fileiras organizadas, pontilham a clareira coberta de neve, lona branca esticada e
fincada no chão. O ar ressoa com metal afiado e cascos pesados, batendo.
Soldados empurram carrinhos de suprimentos pelo caminho lamacento, ou coletam
lenha na floresta ao redor, ou cavam latrinas. Eu localizo servos entre o grupo, homens
e mulheres. Não há riso. Quase não há conversa. A tensão e a incerteza se infiltram no
solo semicongelado.
Muitos dos soldados e funcionários olham apesar do capuz cobrindo minha
enfrentar. Eu mergulho meu queixo em reconhecimento. Independentemente do que pensam de
mim, estou aqui para ajudar.
Depois de sermos libertados de nossas montarias, o Rei do Gelo nos direciona para
uma volumosa tenda situada no extremo norte do acampamento, dois homens guardando a
entrada. Ele os dispensa e abre a aba para eu entrar.
Uma vez lá dentro, paro no lugar.

Eu olho para a cama.
Ele olha para a cama.
Claro que há apenas uma cama — de novo.

É claro.
O Rei Gelado quebra o feitiço, avançando com propósito.
Agarrando um travesseiro do colchão, ele o joga na minha direção. “Você pode dormir no
chão.” Ele então começa a abaixar os cobertores, de costas para

Eu.
Eu fico boquiaberta para ele, o travesseiro esmagado entre as palmas das mãos, enquanto o
comentário se agita na minha memória. Eu disse essas palavras exatas para ele quando fomos forçados
a dividir a cama na véspera do Solstício de Inverno.
"Seu desgraçado." Eu levanto o travesseiro na parte de trás de sua cabeça. Ele bate e
cai inofensivamente no chão. “Não vou dormir no chão.”
O rei fica quieto. Ele faz um som suave. A princípio, acho que é uma zombaria, mas
logo é seguida por uma segunda expiração mais profunda. Seus ombros tremem, suas costas
estremecem, sua cabeça cai para frente, o cabelo balançando para cobrir seu rosto. E então
ele se vira, e eu fico sem palavras.
O Vento Norte está rindo.
E é absolutamente devastador.
Seus dentes são perfeitamente retos, perfeitamente brilhantes. As bordas de sua boca
se estendem até os olhos, que se enrugam de alegria. Ele transforma completamente seu
rosto. É como se ele tivesse perdido uma pele velha. A risada que emana de seu peito flui
como uma corrente lenta, e eu encaro.

Como não posso? Neste momento, ele não é o imortal espinhoso e distante que eu
conheço. Ele é um homem, em carne e osso. Meu marido.
Um pulso de prazer acelera meu sangue. Contra meu melhor julgamento, minha
boca puxa. Eu bufo com o absurdo de bater em um deus com um travesseiro em um
momento de irritação.
Quando o riso cessa, o acampamento soa como intruso. eu cheiro com

ofensa. “Vamos dividir a cama como da última vez.”
Bóreas sorri, e é de graça. "Como você quiser... Wren."
QUANDO A LUZ MORRE a leste, um sino ressoa por todo o acampamento. Boreas se
levanta de onde estava lendo documentos em sua mesa para calçar as botas.
"Jantar", ele anuncia.
Eu me endireito na cadeira, deixando de lado meu lápis enquanto ele amarra os
cadarços em seu músculo da panturrilha. “A equipe não vai trazer a refeição para você?”
Achei que era por isso que Orla e um punhado de outras criadas nos acompanhavam.
“Todo mundo come na barraca do refeitório.” Ele olha com curiosidade sobre o
que passei a última hora desenhando. Suas sobrancelhas se erguem.
"Bolo?"
"O que?" Agarro o desenho da sobremesa elaboradamente decorada em meu

peito. Eu estou supondo que não haverá bolo aqui. "Você está bem em compartilhar o
jantar com o não-divino?"
“Os soldados trabalham duro para proteger meu reino”, diz ele, como se isso
fosse resposta suficiente. Para ele, suponho que sim. Ele abre as abas da barraca.
"Chegando?"
Toda vez que acho que descobri Bóreas, ele prova que estou errado.
Ele não gosta de mortais, mas se eles pegam em armas por ele, ele os respeita. Quão
ele pode respeitá-los se esta é a gaiola deles? Uma vida de servidão ao rei, qualquer que fosse a forma que
pudesse tomar.
Não tenho energia para questionar o arranjo, então deixo o assunto de lado. A longa viagem me
deixou faminto e dolorido, sem espaço para questionamentos combativos.
O Rei Gelado me leva a uma longa tenda retangular localizada do outro lado do acampamento. Lá
dentro, soldados se reúnem em mesas desgastadas construídas com tábuas irregulares de madeira. Meu
nariz enruga. Milhares de corpos sujos empurrados para um pequeno espaço? Isso fede. Tenho certeza de
que cheiro menos do que delicioso também, depois de um dia passado em cima de um cavalo.
Enquanto Boreas e eu tomamos nossos lugares na fila para a refeição, a barulhenta

conversa morre. A madeira range quando os homens se mexem em seus assentos para uma visão melhor.
"As pessoas estão olhando", murmuro.
"Sim", diz ele. “Em você.”
Ele tem razão. Os soldados me observam, não o rei. Apesar de usar uma túnica e calças, mantenho-
me como uma mulher em um mundo de homens, as botas afundando no solo que logo ficarão encharcadas
de sangue. Quando os sussurros começam, eu me eriço, procurando alguém para culpar. Minha atenção se
fixa em um homem cujo olhar deslizou para o território malicioso.
"O que?" Eu rosno. "Você nunca viu um par de seios antes?"
Bóreas suspira. O soldado desvia o olhar. Homem inteligente.
A linha se move rapidamente depois disso. Quando chegamos à frente, um homem me oferece
uma tigela de ensopado quente e um pedaço de pão crocante com um murmúrio: “Minha senhora”.
Aceito com agradecimento e sigo o Rei Gelado até uma mesa vazia.
Eventualmente, os homens voltam para suas refeições, em vez de me encarar como se eu fosse uma intrusa.
Eu me concentro em comer. É comida simples, mas eu inalo ansiosamente.
O sabor me lembra de casa. Quanto a esses soldados... eles comem, mas a comida não tem sabor para eles.
“Boreas.” Isso falado por um jovem com pêlos faciais escuros e cílios longos e curvados
que se senta no banco do outro lado da mesa.
"Que bom que você conseguiu."

Bóreas?
Ninguém na cidadela se dirige ao rei tão informalmente.
O homem me estuda com curiosidade. Sua atenção não permanece no meu
cicatriz, que eu aprecio. Tenho certeza que ele tem seu quinhão deles.
Chuto Bóreas por baixo da mesa. Ele sussurra um suspiro, encarando
Eu. Eu digo alegremente: "Você não vai nos apresentar?"
Ele murmura algumas palavras que eu escolho ignorar. “Gideon, esta é minha esposa,
Wren. E antes que você diga qualquer coisa, eu aconselho você a tomar cuidado com sua língua.
“Coração mole demais?” Gideon provoca.
“Na verdade,” Boreas diz secamente, “é com você que estou preocupado.”
Minha boca se contorce com a expressão perplexa do homem, e sinto uma onda
repentina de carinho por meu marido.
“Wren,” Boreas diz, sua mão roçando minhas costas, “este é

Gideon, um dos comandantes da unidade.
A julgar pelo respeito no tom de voz de Bóreas, ele pensa muito neste homem.
Essa é a primeira vez. Eu ofereço minha mão. "Prazer em conhecê-la."
Ele abaixa a cabeça. "Minha dama."
“Por favor, me chame de Wren.” Eu continuo comendo meu ensopado. "Então, há
quanto tempo você conhece Boreas?"
Antes que ele possa responder, dois outros se juntam à nossa mesa. Eu endureço. O
primeiro é Palas. O capitão não me dá atenção, e não tenho certeza se estou aliviado ou irritado
por ser ignorado. O segundo homem é um bruto feio com um nariz que fica no rosto como um
crescimento. Ele me oferece um sorriso malicioso cheio de dentes quebrados. Eca.
Eu me viro para Pallas e digo: “Você não vai me cumprimentar?”

"Você conheceu?" o rei pergunta.
"Uma vez." Eu espio pelo meu nariz para o capitão. “Ele sabe onde eu
ficar sobre... coisas.
O bruto rosna: “Se sua esposa está aqui, meu senhor, quem vai
aquecer sua cama enquanto estiver fora?
Minha mão permanece firme enquanto coloco mais ensopado na boca. Não há
aquecimento na cama — de nenhum de nós. Mas enquanto os soldados riem das velhas
provocações, minha raiva faísca e desliza através de mim. “Quem disse que sou eu quem faz o
aquecimento?”
O Rei do Gelo endurece. Eu aperto uma mão em sua coxa debaixo da mesa, um pedido
silencioso para que ele mantenha sua língua sob controle. Não acho nada do toque. É uma
maneira de comunicar meu pedido sem expressá-lo em voz alta. Mas quando o músculo sob
meus dedos flexiona, percebo como sua pele está quente através do tecido de suas calças, e
rapidamente removo minha mão.
O lábio superior do sapo feio se curva. Ele olha para seu rei, depois para mim.
“A mulher sempre faz o aquecimento. Tome agora por exemplo. Tenho três putas esperando
por mim em casa.
Que fascinante.
Termino de mastigar um pedaço de carne. Já faz muito tempo desde que eu coloquei
um homem em seu lugar. Ora, eu quase diria que sinto falta.
Plantando meus cotovelos na mesa, eu me inclino para frente, encarando o homem. Eu
conheci o tipo dele antes. As mulheres pertencem à cozinha, e se não à cozinha, então de
costas no quarto. Porco. “Você sabe o que dizem sobre homens com bocas grandes, certo?”
O olhar do homem se estreita como o de uma víbora. "O que?"
Trazendo a tigela de sopa à minha boca, tomo o gole mais desagradável possível.
Mastigar. Engula, porque é falta de educação falar com a boca cheia enquanto distribui insultos.
Então eu digo, perfeitamente sucinto, “pequeno idiota”.

Os soldados ao alcance da voz uivam e gritam, batendo nas mesas com as palmas das mãos
abertas. Pallas balança a cabeça, a boca se contraindo. Até Bóreas ri. A única que não está rindo é
minha vítima.
Felizmente, o bruto decide que já teve conversa suficiente e sai bufando, livrando-nos de sua
companhia suja.
Com o jantar completo, pegamos nossa louça e a jogamos em uma lixeira no caminho para
fora. Enquanto os homens marcham para suas tendas, Boreas e eu voltamos

ao nosso.
Alguém acendeu uma fogueira na nossa ausência. Orla, provavelmente. Eu aqueço minhas
mãos contra as chamas enquanto o rei tira as botas. Há uma pequena estação de lavagem perto dos
fundos, e nossas roupas foram desembaladas e organizadas em uma pequena cômoda.
Quando o som de pano sussurrando chega até mim, eu congelo.

Eu já estive aqui antes.
Girando, eu observo a visão diante de mim. "O que você está fazendo?"
O Rei Gelado faz uma pausa ao remover sua túnica. Ele já descartou o casaco. “Eu deveria
pensar que isso seria óbvio.” Outro botão desliza pela abertura, expondo mais pele. A luz do fogo ilumina
os tons azuis de seu cabelo, as pontas rebeldes e enroladas. “Você nunca viu um
homem nu antes?”
Detecto uma provocação? "Eu já vi muito", eu respondo alegremente. “Você viu um galo, você
viu todos eles.”
Seus lábios se estreitam, e o tempo se estende em um silêncio muito longo. "Eu vejo."
Em um movimento líquido, ele puxa a túnica sobre a cabeça e a joga

a parte, de lado.
Eu sugo o ar tão rápido que quase engulo minha língua.
O sulco que corta seu abdômen sulcado corta uma linha pronunciada de sombra através do
músculo, cabelos pretos encaracolados que se arrastam até o cós de suas calças. Ombros largos e
poderosos estreitos para uma cintura fina. Meu olhar

rasteja sobre cada pedaço de pele exposta, desde os mamilos pequenos, achatados e escuros,
até as clavículas levantadas, até a cavidade na base de sua garganta, onde as sombras se
reúnem. Eu já vi tudo isso antes. Então, por que eu olho para ele como se fosse a primeira vez?
"Você está olhando."
De alguma forma, consigo desviar os olhos da exibição impressionante. "E?" Cruzo os
braços sobre o peito. “Não posso olhar para o meu marido?” Especialmente quando ele tem o
peito mais delicioso que eu já tive o privilégio de cobiçar.
"Você pode." Seus olhos escurecem. “Desde que eu tenha permissão para fazer o
mesmo."
Minha pele aperta até meus ossos doerem. O que está acontecendo entre nós? Eu não
quero pensar sobre a borda desmoronando que eu toe. Seria muito fácil dar um passo à frente e
saudar aquele abismo.
"Eu vou lavar", eu declaro, pegando minha bolsa e deslizando atrás da divisória onde
fica a banheira. “E você não está convidado.”
Com Bóreas por perto, não me demoro na minha lavagem. Estou limpo e envolto em
minha roupa de dormir em menos tempo do que leva para selar um cavalo.
Quando saio de trás da divisória, Boreas está vestido com calças largas. Seu peito está
nu. Seus pés também estão descalços. A visão de seus dedos me enerva tanto quanto da
primeira vez. Estudamos um ao outro por toda a extensão da barraca, minha pele zumbindo, o
sangue eriçado de antecipação. Eu engulo para trazer umidade à minha boca.
Com esforço, vou para o meu lado da cama e deslizo para debaixo dos cobertores.
Boreas apaga as lâmpadas e segue o exemplo. Há uma quantidade saudável de espaço entre
nós. Deve ser suficiente.
Exceto que assim que os cobertores assentam, fica imediatamente aparente que eles
farão pouco para combater o frio da noite que se aprofunda.

Por que eu concordei com isso? Estúpido. Virando de lado, eu aperto meus olhos e me afundo mais
fundo no colchão irregular.
“Vamos nos manter aquecidos se compartilharmos o calor do corpo.” A voz do rei flutua na
escuridão salpicada de laranja.
“O fogo está quente o suficiente.”

“O fogo vai morrer.”
"Então? Estarei dormindo até lá.” Espero.
Mas eu subestimei a atração de um corpo quente e sólido ao meu lado. E eu subestimei o
quanto a noite seria mais fria com apenas tela para paredes.
O fogo tem uma morte extremamente rápida, de toras a carvões em menos de uma hora.
O frio do inverno se infiltra na barraca e desliza sob os cobertores, arrasando minha pele. Eu me
enrolo em uma bola mais apertada, tremendo.
Algo roça minha perna, e eu me endireito, respirando com dificuldade. "Não
tocando.” Meus dentes começam a bater.

“Não fui eu quem iniciou o toque da última vez.”
Ele tem alguma coragem. "Não foi isso que aconteceu. Acordei com seu
braço em volta da minha cintura e seu—”
O Rei Gelado arqueia uma sobrancelha em direção à linha do cabelo. mal posso
fazê-lo à luz fraca emitida pelos carvões vermelhos. "Meu o quê?"
Meu rosto aquece. Como se ele não soubesse. “E seu pau pressionou
contra minha bunda.”
Seus lábios se curvam um pouco. Ele está definitivamente pensando nisso. Imundo
boca. "Você é o único que se virou para mim no meio da noite."
Isso de novo. “Eu não estava no espaço certo, então mantenha seus braços para si mesmo
desta vez.” Mesmo que sejam um par espetacular.
Ele suspira. "Multar. Fique aí, se você está tão determinado a congelar. Ele
vira as costas para mim.
As horas se arrastam com uma crueldade horrível. Mesmo enrolado no

bola mais apertada, o frio consegue deslizar em torno dos meus ossos. Meus músculos se
contraem em rajadas esporádicas. Meus olhos ardem de exaustão, mas minha mente entra e
sai de pensamentos sombrios, me acordando toda vez que começo a divagar. O acampamento
se acalmou e há apenas o ronco ocasional de um soldado para quebrar a noite tranquila. Eu
mudo de deitada de lado para deitada de costas. Minutos depois, troco novamente.
"Carriça."
Eu olho para a escuridão. "O que?"
“Eu não consigo dormir se você fica se revirando a noite toda.” Boreas rola para o lado
para me encarar. Sua estrutura óssea facetada é um estudo de sombra, sua boca a única
suavidade. “Compartilhar o calor do corpo não precisa ser sexual. Meus homens fazem isso no
campo para conservar o calor. É uma ferramenta de sobrevivência, nada mais.”
Quando ele coloca assim, ele tem um ponto. Elora e eu dividimos uma cama a maior
parte de nossas vidas. A maioria das pessoas em Edgewood tem, já que os chalés não têm
espaço para quartos adicionais.
Ele deve sentir minha relutância, porque sua voz assume uma qualidade persuasiva
que nunca ouvi antes. “Minha frustrante e teimosa esposa. Por favor. Só por esta noite.” Seus
olhos brilham com luz refratada.
"Hoje à noite", eu concedo.
Os cobertores farfalham quando viro para o outro lado e apresento-lhe as costas.
Boreas se aproxima, o colchão mergulhando sob nossos pesos combinados. O bem moldado
por seu corpo me arrasta para trás. De repente, o calor cobre toda a extensão da minha coluna,
ombro a costas. Eu estremeço com o contato, mordendo meu lábio para abafar o gemido
embaraçoso que ameaça voar livre. O lugar onde nossa pele toca praticamente chia.
Um de seus braços desliza sob minha cabeça. O outro se acomoda sobre minha cintura,
os dedos espalmados contra meu estômago. A sombra dele dobrada na sombra de mim.
"Melhor?" Seus lábios roçam minha orelha, e eu reprimo outro arrepio.
"Sim", eu sussurro. "Obrigada." Não tenho certeza de onde colocar minhas mãos, então as coloco
sob minha bochecha. Meus pobres pés, no entanto, ainda estão dormentes de frio. Eu os deslizo para trás
até tocar a pele quente.

Bóreas assobia um suspiro.
"O que?" Estou tão cansada que minha voz se arrasta. O calor abençoado me arrasta
profundamente nas dobras do sono.
“Seus pés estão congelando.”
"Desculpe."
Eu não sinto muito. Eu odeio pés frios.
PELA SEGUNDA vez em muitas semanas, acordo nos braços do Rei Gelado.
Ele é quente enquanto a terra é fria. Ele é um calor sólido nas minhas costas e um coração
batendo batendo contra a pele. Há muito tempo, quando Elora e eu éramos crianças, muitas vezes eu
acordava do mesmo jeito: com conforto, sabendo que não estava sozinha.
Talvez ele estivesse certo. Talvez eu tenha voltado para ele na véspera do Solstício de Inverno, e
agora. No fundo, eu queria conexão com alguém, mesmo que fosse apenas pele com pele.
Seria tão terrível permanecer nos braços do rei, sabendo tudo o que faço, sabendo que vim para
acabar com sua vida, incerto se é para lá que meu caminho ainda leva? Se eu deitar aqui, se eu me deixar
sentir em vez de pensar, alguma coisa vai mudar?
Eu quero isso?
Bóreas se mexe atrás de mim. Uma de suas pernas está enganchada sobre a minha,
me ancorando no lugar. "Você está acordado." Sua respiração faz cócegas no meu ouvido.
Meus olhos se fecham. "Sim." É mais fácil falar sem olhar

nada. Mais fácil fingir que minha resposta pertence a outra pessoa.
Quando ele se mexe de novo, algo duro empurra meu traseiro: o
forma inconfundível de sua excitação.
Meus olhos se abrem em um suspiro, e eu rolo para encará-lo. O cobertor escorregou até a
cintura e vincos do travesseiro marcam sua bochecha. “Você fez isso de propósito!”
Ele me estuda com um olhar turvo, um pouco perplexo. "O que Didi
Faz?"
Ele tem que saber. Ele deve. A menos que a insanidade seja um lado infeliz
efeito do casamento com um deus. Não está completamente fora de questão.
"Não importa", eu murmuro. Talvez tenha sido um acidente.

Assim como a primeira vez foi um acidente...
A barba por fazer alinha sua mandíbula e queixo. Ela raspa quando ele passa a mão contra
ela, me olhando com uma frustrante falta de emoção.
"Meu Senhor?"
O Rei Gelado balança as pernas sobre a cama. Pelo menos ele está vestindo
calções. "Digitar."
"O que?" Eu grito. “Eu sou indecente!”
“Você está vestido da cabeça aos pés e coberto de cobertores. eu dificilmente

chame isso de indecente.”
Pallas entra, os olhos se arregalando momentaneamente. Eu mantenho minha expressão
neutro. Ele não estava esperando minha presença. Pelo menos, não na cama.
"Pallas", o rei estala.
O homem desvia o olhar, limpa a garganta. “Meu senhor, está quase

nascer do sol. Quais são as nossas ordens?”
“Preparem os cavalos. Partimos imediatamente.”
Pallas desaparece do lado de fora enquanto Boreas veste sua túnica e pega sua armadura.
Sento-me na cama, com o cobertor no peito, embora esteja ciente de que é inútil, considerando que
estou completamente vestida.

Rápida e eficientemente, o rei se prepara para a partida. Armadura afivelada,

correias apertadas, botas puxadas, lança na mão. O Vento Norte, uma força inexorável,
e nunca mais do que envolto em metal reluzente.
“Fique no acampamento,” ele diz enquanto ajusta suas manoplas. “É o lugar
mais seguro para você.” Ele então acrescenta, como se pensasse depois: “Não faça
nada tolo”.
eu zombo. "Quando eu já?"
Ele apenas encara.

Ponto feito.
Ele está empurrando as abas da barraca quando eu chamo, “Boreas”.

Ele para, mas não se vira.
"Tome cuidado."
E então estou sozinha, a reentrância do colchão ainda quente de onde meu

marido estava deitado.
CAPÍTULO 33
Bóreas não voltou.
Talvez alguém tenha enfiado uma lâmina em seu peito. Seria bom para ele depois de
todas as coisas terríveis que ele fez. No entanto, a noite se aprofunda e meu coração não
diminui seu ritmo frenético. Meus pés me carregam de uma ponta à outra da barraca, de novo
e de novo, até as lâmpadas queimarem baixo, o espaço mais sombra do que luz.
Eu não deveria me importar.
Eu me importo.
Bem, merda.
Imortal ou não, ele ainda pode ser gravemente ferido. Uma flecha no intestino causará
uma agonia intensa e intensa até que seja removida, seus ferimentos enfaixados. E isso não é
o pior que esses homens, esses caminhantes das trevas, podem fazer.
Em minutos, coloquei calças, uma túnica de manga comprida, botas de cano alto e
um sobretudo grosso, meu arco e aljava jogados sobre o ombro.
Além da tenda, os sons dos preparativos para a batalha me saúdam.
Metal martelado e armadura tilintando. O estalar das tendas de lona. Cavalos relinchando. Um
grupo de homens se reúne em torno de uma das pequenas fogueiras, falando

em tons baixos. Ninguém me nota me esgueirando pelos fundos da barraca onde Iliana pasta na
grama marrom e congelada.
A égua me cumprimenta quando me aproximo, acariciando meu ombro
afeição. A estrela branca em sua testa brilha nesta noite.
"Minha dama."
Eu suspiro. Claro que não seria tão fácil.
Balançar na sela me coloca em vantagem de altura, então é isso que eu faço. "Sim?" Eu
digo, olhando para Pallas.
Na luz baixa, o ruivo de seu cabelo combina com o do fogo. Ele observa meu traje, minha
posição sentada em cima de Iliana, e franze a testa. "Você está ordenado a permanecer aqui até
que o rei retorne."
"Mudança de planos." Eu dou a ele meu sorriso mais amigável. “Boreas me pediu para
encontrá-lo em campo. Certifique-se de que ele não tenha se metido em problemas.” Sentada com
as costas retas na sela, inclino meu queixo em um ângulo alto.
“Apenas cumprindo meus deveres de esposa.”
Pallas agarra as rédeas, interrompendo meu movimento para frente. Sua armadura ressoa
com o movimento. “Eu não posso deixar você fazer isso. Minhas ordens foram claras.”
Minha égua balança a cabeça, rebelde debaixo de mim, ansiosa para correr. O sorriso se
foi. “Estou levando Iliana, e você não vai me impedir. Agora solte minha montaria, ou eu farei isso
por você. Ou você se esqueceu do nosso último encontro? Dou um tapinha no meu arco, caso ele
precise ser lembrado.
Dois sulcos parecem fechar sua boca, mas eu já estou passando por ele. Ele salta para
trás para evitar ser esmagado pelos cascos de Iliana. Pallas não precisa se preocupar. Uma breve
visita ao campo, só para ter certeza de que Bóreas não está sangrando em algum lugar. Estarei de
volta antes que meu marido saiba que fui embora.
Eu cutuco Iliana em um trote. Assim que chegamos à beira do acampamento, ela explode
para a frente. O caminho quebrado deixado pela força de Boreas me leva profundamente
os selvagens. Depois de um tempo, desaceleramos para um trote e depois uma caminhada até chegarmos
à beira da floresta.
Estou diante de um campo de sangue. E é o caos.
Milhares de pessoas fervilham sob uma lua cheia. O vapor sobe da carnificina
espalhada por toda parte. Montes de corpos. Colinas e picos de carne enegrecida e rasgada
pelas sombras. Um nevoeiro tingido de vermelho desce, escondendo grande parte do solo
marcado e arruinado. À distância, a Sombra esvoaça e canta, e as pessoas se espalham
pelas Terras Mortas vindas dos Cinzentos, empunhando espadas, machados e forcados
enferrujados, e em poucos minutos, seus olhos se estreitam e seus dentes se apertam. Eu
engasgo, pressionando as costas da minha mão no nariz e na boca.
Metal grita com intensidade feroz. Há tanto movimento que não tenho certeza para
onde olhar primeiro. A força do rei luta para impedir o derramamento da Sombra. Novos
buracos se abrem e, com a mesma rapidez, se unem – o poder do Vento Norte, fortalecendo
essa grande barreira. Mas ele não está à vista.
É impossível parar o fluxo, o fio se espremendo entre as rachaduras. Os Darkwalkers

se levantam e os soldados caem. Os espectros já estão mortos, mas parece que podem
morrer novamente. Pois isso é sangue cobrindo suas armaduras, feridas abertas dando visão
aos ossos e tendões internos.
Iliana salta para frente, mas eu a puxo para trás, atrás de uma das velhas árvores
mortas. Quantos espectros lutam? Milhares? A força de Boreas corta lâminas luminescentes
nos torsos dos caminhantes das trevas, removendo cabeças e membros, borrifando sangue
preto. Deve haver algum poder nessas armas, talvez uma camada de sal, que lhes permita
matar os animais.
Eu examino a loucura que se espalha como uma inundação. Minhas mãos apertam o
rédeas. Nenhum sinal dele. Nem um sinal ...
Ali.
Ele é a mancha escura, o vento frio, a corrente enegrecida, a veia

que separa o dilúvio de batalha. Ele é o punho de ferro sobre este reino.
O Vento Norte abre um buraco no inimigo com uma lança cuja ponta emite luz branca. Outro
balanço, e mais sete Darkwalkers são dilacerados. Nuvens cinzentas carregadas de neve arrastam suas
barrigas pelos galhos pontiagudos acima. Ele deve ter enviado Phaethon para outro lugar, pois não há sinal
da montaria do rei enquanto ele atravessa o campo a pé, sua capa preta esvoaçando atrás dele, o cabelo
molhado de suor grudado em seu pescoço e rosto junto com sangue respingado. Seus olhos são duas
brasas, azuis como o coração de uma chama.
Espectros, caminhantes das trevas e mortais meio corrompidos se chocam como uma tempestade.
Bóreas rapidamente acaba com aqueles que se atrevem a se levantar contra ele. Ele exerce poder explosivo
com apenas um movimento de pulso, seu próprio passo como o trovão acima. O que os recebe é uma força
cruel e antiga, o poder do inverno explodindo de uma ponta de lança. Sua força rasga corpos ao meio,
arranca membros de torsos.
O flanco direito do exército cede sob uma nova onda de infiltração, e ele se apressa para ajudar a
margem enfraquecida, unidades de soldados quebrando e reformando ao seu redor. Eu o perco de vista
como uma onda de acertos de Darkwalkers, sete de uma vez. Eles caem e caem, e ainda mais tomam seu
lugar. De costas, Bóreas não vê a força inimiga mudando de forma, uma abertura se formando como uma
boca para permitir a passagem de uma única figura. Ele não vê um homem, este simples homem da aldeia,
romper o esmagamento de corpos endurecidos pela guerra, fechando a distância.
Bóreas balança sua lança, cortando membros, cortando cabeças, avançando pela corrente que
enxameia. O inimigo se ergue como uma onda quebrando na praia, mas ele não vacila. Nem seus homens.
E, no entanto, ninguém é infalível. Seus soldados fazem o seu melhor, mas um cai de uma adaga
no pescoço, seguido por um segundo, depois mais três. O aldeão, a corrupção escurecendo seus olhos,
avança.
Meus pulmões esvaziam. Meu coração para.

Arco na mão, madeira fria e aterrada.

A corda, totalmente esticada, vibrando com um tom alto e metálico.
Mire, a flecha que rastreia o destino do homem.
O homem ergue a espada, a boca aberta em um grito que se perde no tumulto,
um passo, outro, cortando em um arco fatal para baixo em direção às costas desprotegidas
do rei.
Eu libero.
A flecha grita, cortando um caminho limpo para se encaixar na

peito.
Boreas se vira para encontrar seu perseguidor morto na lama, a espada ainda na
mão. Um puxão forte arranca a flecha da frente do homem. O sangue cobre a ponta em
vermelho brilhante. Ele o segura contra a luz por um longo e prolongado momento.
Imediatamente, ele está de pé, examinando a área, mas estou muito fundo no
mato para ele perceber. Com um grito agudo, giro Iliana e, juntos, fugimos de volta para o
acampamento.
HORAS DEPOIS, estou sentado em nossa barraca, consertando um buraco nas calças,
quando Boreas entra pelas abas. Sua aparência medonha me assusta e me faz deixar cair
minhas roupas.
Arranhões lívidos marcam seu rosto. Túnica suja, armadura amassada, calções
rasgados, peitoral arranhado. O cheiro da morte – carne rachada e o cheiro de cobre do
sangue – rapidamente invade o espaço.
"O que é isto?" ele exige.
Minha atenção se volta para o objeto que ele segura na mão enluvada de couro:
uma flecha com ponta de sangue. Aquele que atirei no homem que o teria matado, se
minha suposição estiver correta.
Voltando calmamente à minha costura, respondo: “Parece ser uma flecha”.
— Que você atirou.
Minha boca franze em contemplação. “Não tenho certeza de como isso é possível
se eu estive no acampamento esse tempo todo.”

"Você mente."
Com uma fungada altiva, levanto o queixo. “Prove.”
Se sorrisos pudessem crescer presas, os dele fariam. Uma emoção me percorre com a
visão, embora eu não tenha certeza se é de medo ou algo mais... carnal.
"Pallas me informou de sua corrida da meia-noite."

“Pallas é um idiota.”
“Penas de ganso? Eles carregam sua marca.” Ele levanta a haste da flecha,
pressiona a madeira no nariz e inala. Sua voz se aprofunda. "Lavanda."
O cheiro do meu sabonete.
Homem inteligente. Nesse caso, há pouco sentido em continuar essa charada.
“E daí se eu atirei? Sorte sua que eu estava lá, caso contrário aquele homem teria te matado.”
"Eu disse para você ficar aqui para sua própria segurança."
“Você me disse para ficar aqui porque você gosta de tudo em seu lugar.”
Seus olhos brilham. "Mulher irritante", ele rosna. "Eu sabia que você era
imprudente, mas não achei que você fosse um tolo.
Minha coluna trava, e a restrição de me segurar ainda dói em meus músculos tensos. "Por
que não estou surpreso?" Eu estalo, o comentário indo mais fundo do que eu esperava. Isso me
preocupa. Se ele pode me machucar, isso significa que me tornei muito mais vulnerável a ele do que
jamais pretendia. Eu não sou
certeza quando aconteceu. "Você se atreve a me insultar quando fui eu quem te salvou?"
"Eu sou um Deus. Eu não posso morrer.”
Sim, e ele tem o hábito perturbador de me lembrar tantas vezes que duvido
Eu poderia esquecê-lo. “Eu estava tentando ajudar.”

“Da próxima vez, ajude seguindo as ordens.”

A raiva queima como um pequeno pedaço de carvão no meu peito. Sem gratidão,
sem palavras de apreço. Eu deveria ter deixado aquele aldeão esculpi-lo por despeito.
Ele começa a se virar quando noto uma mancha escura se espalhando por seu
abdômen. O sangue fresco brilha. "Você está ferido", eu digo, agarrando sua
braço. "Deixe-me ver."
Ele tenta se soltar do meu aperto. Eu aperto meu aperto. "Estou bem", ele
rosna, exasperado.
"Você não é."
"Esposa-"
"Sente-se", eu assobio, empurrando-o corporalmente em uma cadeira. Ele me

encara com perplexidade enquanto eu desafivelo seu peitoral, jogo o metal salpicado de
sangue de lado, então tiro sua túnica para revelar um corte horrível acima do osso do
quadril direito. Eu chupo uma respiração afiada. Parece profundo.
“Não é nada”, diz Boreas. “Eu quase nem sinto.”
Sem tirar os olhos do ferimento, grito: “Orla!”
Minha empregada irrompe na tenda, ofegante. "Sim minha senhora?" Ela
olhares entre mim e o rei nervosamente.
“Preciso de água quente, bandagens e vinho.” Um lampejo do que pode ser medo
aperta a expressão de Boreas. “Muito vinho.”
"Não", ele late. “Sem vinho.”
Fico tensa, reconhecendo o que não foi dito. “Eu não vou beber.
É para desinfetar sua ferida.”
"Eu não me importo-"
"Eu disse que não vou beber", eu retruco. “Ou você confia na minha palavra, ou
não. Então qual é?” Minhas bochechas queimam com a humilhação, a suposição de que
eu poderia enfraquecer quando se trata da garrafa. Já aconteceu antes. Duas vezes nos
últimos oito anos estive sóbrio, mas nunca
mais de seis semanas. Faz nove dias desde que acordei após minha provação de quase morte.
Cada dia parecia um ano.
Seus lábios se contraem, mas ele dá um aceno curto.
Orla se torna escassa. Bóreas me observa como se eu estivesse girando em torno de um
objeto pontiagudo. Sangue e terra endureceram seu cabelo em mechas longas e crespas. "Eu vou
examinar sua ferida", eu digo, olhando para ele.
“Você vai sentar lá e lidar com isso. Se você fizer barulho, eu vou fazer doer.”
Em resposta, ele se recosta na cadeira, resmungando sobre as mulheres e sua propensão
à violência mesquinha.
Eu estudo o corte de perto. Quatro polegadas de comprimento, pela minha estimativa. “Sua
ferida já deve ter cicatrizado.” No entanto, parece tão fresco quanto imagino que era horas atrás, a
pele vermelha e inflamada, as bordas descascadas. O que quer que tenha sido responsável por esta
ferida, não foi cortado de forma limpa.
Ele resmunga uma resposta evasiva.
Orla volta com todos os suprimentos necessários. Aceito o balde de água quente, bandagens
de pano e vinho com agradecimentos de minha empregada, que faz uma retirada apressada quando
o rei rosna para ela por se aproximar demais.
Eu belisco sua coxa.
Seus olhos cortaram para os meus. "Para o que foi aquilo?"
“Você está assustando Orla. Ela está tentando ajudar, seu pagão ingrato.
Ele se mexe na cadeira, sua atenção voando de mim, para o balde, para o vinho.
“Medo de um pouco de dor?” Eu pergunto docemente, batendo meus cílios. eu acho que sou
vai curtir isso.
Enquanto molho o pano e o alcanço, sua mão se abre, dedos fortes algemando meu pulso.
Seu peito nu sobe e desce irregularmente. "Você é treinado em cura?"
Minha bolsa de lábios. “Hm... não. Mas eu sei o suficiente.” Um momento passa.
“Você precisa soltar meu pulso.”

“Não passa de um arranhão.”
“E esse arranhão já deveria ter cicatrizado, mas não cicatrizou.” Isso também pode
ser um efeito de seu poder enfraquecido?
Batendo de lado em sua mão, começo a limpar suavemente o sangue e a areia de
sua pele. Feito isso, pego o vinho. Meu estômago se revira com a lembrança do líquido
deslizando pela minha garganta, mas fiz uma promessa. Eu quero ser melhor. Mereço mais
do que a meia-vida que estava vivendo. Minha mente nunca esteve tão clara.
"Isto vai doer."

Um músculo pulsa em sua mandíbula. "Acabar com isso."
O cheiro de uvas esmagadas atinge meu nariz, e meu corpo se aperta de desejo no
momento em que o líquido vermelho derrama em sua ferida aberta. Boreas endurece,
xingamentos cuspindo de sua boca. Seus lábios se afinam até a linha mais fina e branca antes
de descascar de seus dentes, que começaram a se alongar, sombras subindo para manchar
sua pele. Suas mãos agarram os braços da cadeira. Volto meu foco para a tarefa em mãos e
trabalho rapidamente, sabendo como a ferroada se transforma em chamas.
Agarrando um dos panos limpos, eu o molho na água quente, então começo a

acariciar a área ao redor da ferida. Seus músculos abdominais se contraem,
e ele silva outra maldição veemente. "Esposa."
“Ah, silêncio.”
Um tremor corre sob sua pele pálida, desenhando sombras adicionais. Seus olhos
ficam negros e sua voz se torna áspera em um rosnado animalesco. "Você está me matando."
Minha boca fica seca ao vê-lo lutando contra a influência do Darkwalker. Unhas de
ébano curtas e enroladas cravam as pontas de seus dedos. "Eu já tentei isso", eu digo sem
um pingo de remorso. "Várias vezes. Não funcionou.
Segure firme."
"Várias vezes? Como—” Ele expele um gemido angustiado enquanto eu apago
o restante do vinho sobre sua carne, matando qualquer possível infecção.
“Da próxima vez”, comento, “você deveria trazer Alba. Não sei por que você não insistiu
em um curandeiro.
"Ela é mais bem servida supervisionando a saúde da minha equipe e c-" Ele
rompe.
Depois de uma pausa momentânea, minha atenção se afasta de seu estômago. — Você
ia dizer esposa, não ia? Deve haver algo seriamente errado comigo, para ficar intrigado com a
possibilidade.
“E se eu fosse?” Aquele olhar azul sondador trava no meu, e seu
intensidade espreme o ar dos meus pulmões. “Sua saúde é importante para mim.”
"Milímetros." Eu falho completamente em tentar lutar contra meu sorriso. Deuses, eu sou
doente.
Demora dez minutos para limpar e enfaixar a ferida. A lesão não é profunda o suficiente
para merecer pontos, o que é bom, já que sou inepto para eles.
Afundado na cadeira, Boreas me observa com os olhos semicerrados enquanto eu enrolo o pano
em torno de seu abdômen inferior e amarro perto de seu quadril. Leves arranhões cobrem os
braços ondulados, e seu peito tem uma irritação parecida com uma erupção da pressão de seu
peitoral.
Por fim, me afasto. Minhas calças grudam na minha pele onde o sangue dele tem
os umedeceu. "Você deveria descansar."
“Preciso voltar para meus homens.” No entanto, ele não se move.
Vendo a profundidade de sua exaustão, algo suaviza em mim. “O que acontece se os
espectros morrerem? Quero dizer, eles tecnicamente já estão mortos, eles só não morreram
totalmente, certo?” Foi o que Orla me disse.
“Eles retornarão ao Les para aguardar seu segundo julgamento.” Como se respondesse
a uma pergunta não dita, ele diz: “Eles podem sentir dor e desespero, assim como os vivos. Mas
essas emoções são muito mais sombrias, mais difíceis de abalar. A dor física pode durar muito
tempo depois que uma ferida cicatrizou.”

Ele não menciona a dor emocional, e eu não pergunto.
"Descanse", eu digo. "Eu vou deixar você saber se alguém vier atrás de você."
O Rei do Gelo fecha os olhos com um suspiro cansado. Em poucos minutos, ele está
dormindo.
Enquanto ele descansa, lavo o sangue de sua armadura e túnica sujas, como uma
esposa faria por seu marido em batalha. Não me sinto menos por fazê-lo. As roupas precisam
ser limpas, e eu estou aqui. No mínimo, isso me permite passar o tempo rapidamente.
Feito isso, me troco em roupas limpas. Eu atiro o fogo para uma chama. Eu coloco um
cobertor sobre seu torso e tiro suas botas. O ar engrossa com o calor sonolento.
Empoleirada na beirada do colchão, observo o homem que é meu marido.
Ninguém nos incomodou desde a chegada de Bóreas. eu poderia dar uma mão
em outro lugar do acampamento, mas estou relutante em deixá-lo. Quando o esfaqueei no
estômago em Edgewood, o ferimento se formou, rápido e limpo, diante dos meus olhos.
Agora, o vermelho sangra através do pano branco. Sua pele, já pálida para começar, parece
perder a cor.
Bóreas dorme profundamente, aquela boca cheia suavemente aberta. Suas pernas
longas estão esticadas, a parte inferior do tronco pendendo da borda da cadeira porque é muito
pequena para acomodar confortavelmente sua grande estrutura. Nesse ângulo, tenho uma
visão desobstruída de sua bochecha, a ponta arredondada de seu queixo, a abertura daqueles
cílios pretos. Foi um longo dia — para nós dois. Embora eu não concorde com a decisão do rei
de enterrar o Grey no gelo, posso entender o desejo de proteger seu reino dos invasores.
Mesmo que ele próprio seja um.
Tenho ponderado tais coisas. As Terras Mortas, como Boreas, não são todas cavidades
escuras. Há Makarios, sua estrela mais brilhante. Esses últimos dias ele me revelou um homem
que não era tão distante, cujos soldados o olhavam

com o mais alto respeito, e cujas afeições esparsas podem suavizar sob o toque certo.
A noite profunda já caiu. Meus olhos queimam de fadiga. Antes da
me virando, decido verificar seu ferimento uma última vez.
Levantando o cobertor, observo o curativo branco enrolado em seu estômago, seu peito
subindo constantemente. Eu cutuco a ponta dos dedos suavemente ao redor da borda do pano,
testando a temperatura de sua pele. Não parece quente ou inflamado. Isso é um bom sinal.
Nenhuma infecção.
Quando levanto os olhos, encontro o Frost King me observando através de um olhar
semicerrado.
Meu coração afunda, e eu lentamente me endireito, pois em suas pupilas dilatadas
ferve um calor inesperado. O silêncio transborda e transborda, e o ar fica tenso entre nós. Seu
olhar desce pelo meu corpo, todo lazer. Minha pele se contorce em resposta.
"Eu estava verificando sua ferida para infecção", eu digo. "Está limpo."
Uma de suas mãos se curva ao redor do braço da cadeira. "Eu aprecio
este." Ele ainda tem que piscar. “Por quanto tempo eu fiquei fora?”
"Algumas horas. Ninguém veio. Sem mensagens-"
Ele fica em um movimento fluido. O cobertor escorrega de seus ombros.
Eu quase tinha esquecido o quão alto ele é, quão completamente esmagador.
Ele dá um passo à frente.
Eu dou um passo para trás.
"O que você está fazendo?" Eu exijo, a voz estridente enquanto sua aproximação força
minha retirada. Um, dois, três passos. Minhas costas batem na cabeceira da cama. Ele não
para. Suas pernas poderosas consomem o resto da distância, e em um momento de pânico, eu
empurro seus ombros para parar seu movimento para frente. Não há mais para onde ir.
Meus braços tremem. Sua pele - quente, suave - contorna a forma de

minhas palmas. Minha cabeça está vazia, assustadoramente vazia. Bóreas está me tocando.
O rei está me tocando... Ele se
inclina para o meu toque, e meus braços caem com o peso adicional enquanto sua forma
pressiona totalmente contra a minha, do peito à virilha. Um zumbido baixo ilumina meu sangue.
Ele diz: “Você vai me matar por isso?”
Esse zumbido surge com nova intensidade. Meu pulso aumenta descontroladamente à
medida que a pergunta afunda. "Eu deveria", eu resmungo.
O rei abaixa a cabeça, roçando seu nariz com o meu em um gesto de
carinho surpreendente. “Diga-me para ir.” As palavras fervem entre nós.
Minhas mãos voltam para seus ombros. Em vez de empurrá-lo embora, eu enrolo meus
dedos no músculo duro lá e o seguro para mim.
Olhando em seus olhos, percebo que isso não é uma encenação. Seu coração está aberto para mim.
Ele está me deixando entrar apesar desse medo vacilante.
Eu não posso dizer a ele para ir porque eu não quero que ele vá.
"Você quer algo de mim?" Eu sussurro com a voz rouca. “Então pegue.”
Nunca tirando os olhos dos meus, Boreas envolve o comprimento do meu cabelo em torno
de seu punho e, gentilmente, puxa minha cabeça para trás, expondo minha garganta para ele. Uma
respiração longa estremece fora de mim. A posição funde meu torso inferior ao dele, a crista longa e
grossa de sua excitação pressionada no osso do meu quadril.
Rápido, olhando o calor atrás da minha orelha, sob minha mandíbula e queixo, arrastando
o arco do meu pescoço. Ele volta para o lugar onde meu pulso bate forte, um golpe de sua língua
quente naquela batida em staccato.
Estou ofegante. Se eu não estivesse tão focado no latejar entre minhas pernas, eu me daria
um tapa de vergonha. Ele lava o ponto de pulsação, então fecha a boca lá e suga. Meus dedos
cavam com mais força em seus ombros enquanto um ruído suave escapa. Sua outra mão se estende
contra a parte inferior das minhas costas, me ancorando no lugar. De novo e de novo, sua língua
perversa umedece minha pele,

chupar, chupar, e o primeiro raspar de dentes faz meus olhos trêmulos se abrirem em um
suspiro.
Só então ele segue em frente. Só então ele dá beijos mordazes
ao longo da minha mandíbula, mais perto da minha boca corada e formigante.
A mão em volta do meu cabelo se solta. As pontas ásperas de seus dedos brincam
com a bainha inferior da minha túnica antes de mergulhar na pele por baixo. É uma coisa tão
pequena, aquele toque, mas parece que uma flecha foi disparada depois de ser puxada nos
últimos três meses.
Enquanto me endireito, nossas bocas se alinham. Sua respiração flutua na minha
língua, com gosto de tudo o que é proibido. Meus olhos se fecham. Um convite, se ele for
ousado o suficiente para aceitá-lo.
A boca de Boreas desliza contra a minha, uma gentil separação dos lábios. Não há
pressa, nenhuma unidade confusa para a conclusão. Sua língua provoca, lambendo o canto
da minha boca, flertando em meu lábio inferior cheio, deslizando para dentro assim que eu lhe
dou entrada. Nossos narizes escovam. Ele se afasta, nossos lábios se agarram
momentaneamente.
Nós nos reunimos novamente, gentileza beirando a fome. Em e em
beijo vai, uma exploração preguiçosa que deriva como nuvens pelo meu corpo.
Uma mão aperta reflexivamente ao redor do meu quadril. O meu sobe para o peito
dele, dedos espalhados pelo músculo quente e pele lisa, a cabeceira da cama cavando na
minha coluna. Enquanto sua língua se enrola ao redor da minha, sugando suavemente, ele tira
um som de necessidade impotente da minha garganta. Eu pressiono mais perto, perseguindo a espiral
sensação.
Mais. O desejo se acende, e penso novamente, Mais. Isso não é suficiente.
Sua boca, seu gosto, não é suficiente. Eu quero seu corpo junto com o meu. Eu quero empurrá-
lo para a beira da insanidade para que eu possa vê-lo quebrar.

Quero que Boreas perca o controle.
Dedos entrelaçados pelos fios de seu cabelo, eu puxo, incitando-o a seguir em frente.
Agora há dentes. Agora há corrida, respiração ofegante e molhada

sons de sucção enquanto o beijo desce em um de fome insaciada. Nossos dentes estalam e nossas
línguas duelam pelo domínio, minhas mãos correndo sobre cada pedaço de carne ao alcance. Meu
corpo se enrola mais apertado com cada golpe penetrante de sua língua. Eu nunca me senti tão
ansioso antes. Nunca. Como se o caos residisse dentro do meu corpo. Como se minha pele fosse a
mais insubstancial das barreiras.
O Rei do Gelo morde minha boca possessivamente, e eu me igualo à sua carnalidade,
cambaleando pela deliciosa abrasividade de suas bochechas contra as minhas, sua língua
mergulhando cada vez mais fundo, saliva escorregando em nossos lábios e queixo. Minhas veias
parecem estar se abrindo. E então ele geme, profundo, agonizante, enquanto eu brinco com o céu
de sua boca. O som puxa algo em mim. Marido e mulher podemos ser, mas o caso parece ilícito e
proibido.
Meu toque varre seus ombros, dedos cavando no tendão flexionado. Quente como o fogo
que queima na lareira, suave e flexível sob minhas mãos. A curva de seu pescoço chama minha
atenção, depois os cumes de sua parte superior das costas, as asas de suas omoplatas. De pé na
ponta dos pés, corpo curvado em direção ao dele como uma corda de arco, me permito o prazer de
tocar meu marido pela primeira vez.
"Carriça."
Eu gosto do som do meu nome se desenrolando em sua língua. Eu gosto que sua voz seja
áspera, ofegante, ressonante. Eu gosto de saber que meu toque é a causa de seu desenrolar. Gosto
de saber que isso é apenas o começo.
O beijo se aprofunda ainda mais. Ele come na minha boca, e a doçura de sua respiração
inunda minha garganta enquanto suas mãos, aquelas mãos grandes e capazes, deslizam pela parte
inferior das minhas costas para segurar meu traseiro, moldando as curvas, os dedos afundando na
carne flexível. Uma coxa longa e sólida se encaixa entre minhas pernas, pressionando para cima
contra minhas dobras. Um gemido voa para fora de mim, e eu rasgo minha boca, ofegante.
Boreas me estuda através de olhos encapuzados enquanto ele muda sua perna em um sutil
movimento de ida e volta. A fricção... Minhas mãos tremem enquanto mergulham em seu cabelo. Eu quero
isso. Não faz absolutamente nenhum sentido. Neste ponto, eu já passei do ponto de me importar.
“Mais forte,” eu raspo.
Sua única resposta é aliviar a pressão contra o meu sexo, diminuindo

o movimento.
"Marido", eu digo em advertência.
Seus olhos se enrugam com alegria reprimida. "Esposa."
"Você quer morrer?"
“Achei que já havíamos discutido isso.” Inclinando-se para frente, ele roça o nariz contra a concha
da minha orelha, provocando uma expiração trêmula de mim. “Eu não posso morrer.”
Meus dedos encontram seu mamilo e torcem com força.
Ele recua com um juramento proferido, mas eu me agarro, apertando meu aperto.
“Não subestime uma mulher excitada.”
Sua risada irrompe como a mais bela canção. "Nunca." Seus olhos, como eles brilham. A emoção
ali, clara como o mais brilhante dos dias, faz meu coração dar uma guinada desconfortavelmente. “Diga-me
o que você quer, Wren. Não há mais segredos.

Chega de mentiras.”
Estou fazendo isso?
Eu estou fazendo isto.
"Eu quero seus dedos dentro de mim", eu digo, uma dificuldade na minha respiração, "tão profundo
como eles podem ir. Então eu quero que você me foda com eles com força.”
A fome ondula em sua expressão. "Boca suja", ele murmura, abaixando a cabeça para beliscar
meus lábios. Dedos cavando em meu traseiro, ele me move corporalmente contra sua coxa. Lento,
aumentando gradualmente o ritmo — mais rápido, mais forte, punitivo, a pressão beirando a dor. Eu moo
sem pensar contra sua perna, nada melhor do que um cachorro no cio. O prazer floresce brilhante dentro de
mim, e persigo esse sentimento o mais longe que posso.

"Bom?" ele pergunta.
"Sim", eu ofego. “Não pare.”
Enquanto eu monto em sua perna, ele agarra as mechas escuras do meu cabelo,
então inclina minha cabeça para o lado. Eu sou uma mariposa, presa contra uma luz branca.
O Rei Gelado roça os dentes na minha nuca. Uma onda de calafrios atinge minha pele. Ele
acalma as pequenas feridas com toques de sua língua, mordendo as áreas em sensibilidade
aguda até que eu comece a lutar contra seu domínio. A umidade acumulada entre minhas
coxas penetra pelo tecido da minha calça.
Na próxima sucção forte, ele empurra para cima contra o meu núcleo. Estrelas
explodem atrás dos meus olhos, e eu choramingo, tentando aumentar o atrito. A dor na minha
pélvis aumenta. Nunca considerei Bóreas um ser particularmente sexual, mas ele sabe
absolutamente o que está fazendo. Ele sabe onde eu sou mais sensível.
Ele sabe como tocar e acariciar até a febre subir até as bordas coradas da minha pele.
"Segure-se em mim", ele sussurra. Dando um beijo final na lateral do meu pescoço,
ele se inclina para trás e começa a afrouxar os laços da gola da minha túnica. O tecido se abre
sob suas mãos enquanto eu agarro sua cintura. Ele puxa a abertura da gola para o lado,
expondo a curva do meu ombro. Lá, ele lava e suga a pele para que ela fique rosada sob seus
cuidados. Enquanto isso, suas palmas quentes deslizam pelas minhas costelas, provocam as
curvas dos meus seios pontudos, seu olhar traçando o caminho de suas mãos. O tecido áspero
parece deliciosamente abrasivo contra a minha pele.
Essa é a intenção dele? Para prolongar meu desejo até que eu seja apenas fios
esfarrapados? O rei acaricia minha pele com uma expressão que beira a admiração. Ele
segura meus seios sob a faixa de tecido que os mantém no lugar, aperta a carne dolorida.
Então ele remove minha túnica, puxa para baixo a bandagem pesada.
Meus mamilos atingem o pico no ar frio. Ele circula em torno deles, mas evita as pontas
túrgidas, não importa o quanto eu me mova em seus braços.
Eu mordo seu músculo peitoral esquerdo. Apenas crave meus dentes e espere.
"Merda!" Bóreas late.
Estou rindo com a boca cheia de carne masculina dura. E então eu não sou. Estou
cheirando ele. É um perfume tão potente que tenho que lutar contra a vontade de esfregar
meu rosto contra ele como um gato. Neve e cedro, suor e almíscar e homem, a coragem da
batalha. Eu passo minha língua pelo suor brilhando em seu pescoço. Sal e terra. Bóreas geme
e enterra o rosto no meu cabelo, tremendo.
Poder. Ela existe aqui, na habilidade de colocar um deus de joelhos na véspera da

batalha, e eu a tomei para mim. Mas não há como negar o poder que ele tem sobre mim
também. Mesmo agora, essa língua perversa traça a curva delicada da minha orelha. Quando
ele suga o lóbulo em sua boca, meus lábios se abrem sem palavras, e eu arqueio meu pescoço
em direção a ele, atraída mais profundamente pelo desejo disparando entre nós. Quero ver
aonde isso me leva, mesmo que seja na cama do Rei Gelado.
Beijos doces e mordazes umedecem minha mandíbula. Ele suga a curva onde meu
pescoço e ombro se encontram antes de se mover para baixo, através da curva do meu seio,
deixando um rastro de umidade em seu rastro. “Você está...” Outro tremor. Ele suga um
mamilo em sua boca, brincando com o pico sensível, sacudindo a língua contra ele. Seu
gemido vibra contra a minha pele.
“Menos conversa,” eu ofego, “mais de—” Ele move sua coxa com mais força contra
meu núcleo latejante, e um som de gemido me escapa. "Este. Mais disso.”
O cume de seu pênis estica contra meu abdômen. Com cada roçar em sua excitação,
ele grunhe, o som viajando através de mim enquanto ele esmaga seus lábios nos meus,
desencadeando um ataque agressivo e de boca aberta que arranca cada terminação nervosa
minha.
Minha curiosidade aguçou, eu arrasto meus dedos ao longo do comprimento dele, raiz
Dar gorjeta. O tecido que o cobre está úmido.
Ele fica quieto. Seu aperto no meu corpo aumenta. Mais uma vez, eu o toco levemente,
mais sugestão do que qualquer outra coisa. Boreas se afasta, me observando como se eu
tivesse sido enviada para matá-lo. Mal sabe ele, eu tenho.
Aqui está a minha verdade: quero me enterrar em seu calor, quero rastejar dentro de sua
pele, quero que sua respiração se torne minha, e todo o ar que ele roubou de mim, quero devolvê-lo.
Quero destruir Bóreas como ele me destruiu: lentamente, uma pedra derrubada de cada vez. Eu quero
trazê-lo para a mais doce ruína.
Abruptamente, ele pega minha mão na sua, afastando-a de sua ereção, e a devolve ao peito
onde seu coração bate. "Paciência", ele murmura, e então sua mão mergulha na frente da minha calça.
Ele sonda a pele macia da parte interna das minhas coxas, e meu sangue salta ao encontro
de seu toque. Minhas pernas começam a tremer quando ele se move mais alto, a palma de sua mão
roçando minha carne encharcada em um toque que é tão bom que meus olhos rolam na parte de trás
da minha cabeça. Eu mordo meu lábio. Eu tenho que me mover, tenho que moer contra a mão dele
até que a dor se desfaça, mas—

Paciência.
Eu quero agradá-lo.
Dedos sem corte roçam meus cachos curtos. Eu alargo minha postura para dar
melhor acesso, e ele balança a cabeça em aprovação sem palavras.
Seu toque retorna à minha coxa, para cima e para dentro, onde se junta ao torso. Slick cobre
a pele lá, e as pontas dos dedos deslizam por ela, juntando a umidade. Seus olhos azuis ardem. Ah,
misericórdia. Eu não consigo respirar. Deuses me ajudem, mas eu quero este homem. E se isso
significa que vou para o inferno, que assim seja.
"Então você pode me tocar", eu suspiro enquanto ele se demora em torno do V entre minhas
pernas, "mas eu não posso tocar em você?"
Uma barraca momentânea antes de continuar sua exploração indulgente.
"Você fica chateado que eu me concentre no seu prazer?"
"Não." Eu cerro os dentes. Meu núcleo pulsa ferozmente. “A menos que seu objetivo seja me
deixar louco de desejo.”
Um sorriso fantasmas em sua boca. "Wren", diz ele. “Esse é exatamente o meu plano.”
E enquanto seus dedos deslizam pelas minhas dobras molhadas, eu gemo. Eu gemo tão alto que
tenho certeza que metade do acampamento ouve, um som que vem de dentro de mim, extraído de um núcleo
de verdade.
Ele brinca comigo à vontade. A umidade encharcando seus dedos permite que ele deslize ao longo
da minha carne sensível sem impedimentos, deslizando pela minha fenda e traçando minha entrada. Eu moo
contra sua mão, choramingando, minha boca travando na lateral de seu pescoço. Eu chupo a pele, com força.
Eu quero que ele se machuque, e eu quero saber que a marca veio de mim.
Enquanto ele contorna o lugar que pulsa, eu lambo um caminho até seu pescoço e desço, desviando
para a inclinação de seu ombro e clavículas proeminentes. Ele cutuca meu rosto em direção ao dele. Nós nos
beijamos com uma urgência cada vez maior, e por um momento, eu juro que nossas almas se tocam.
Ele está tão focado no beijo que não percebe meus dedos deslizando sobre sua pele tensa e
aquecida. Para baixo, para baixo, arrastando o baixo-ventre até o cume que se ergue orgulhoso. E enquanto
meus dedos mergulham sob sua cintura, enrolando em torno de sua ereção, Boreas emite um som como se
toda a respiração escapasse de seu corpo.
Ah, ele é grande. Seu pênis prende suas calças, a forma da cabeça larga visível contra o tecido
áspero. Minha boca seca com a visão. Faz tanto tempo desde que eu levei um homem para a cama. Há coisas
que sinto falta: o peso e a força do corpo de um homem me prendendo ao colchão, a plenitude quando nos
unimos. O sexo é um animal, mas pode ser amenizado, com o parceiro certo.
Eu testemunhei isso reduzindo até o mais estóico dos homens a súplicas distorcidas. E aqui está o Rei Gelado,
aquecido pelo desejo. Um rubor avermelha sua pele ártica.
"Eu suponho", eu falo lentamente, pressionando meu polegar na fenda para que seus quadris se
movam em minha direção, "você é adequado o suficiente em tamanho."
Olhos azuis vidrados saltam para os meus, estreitos com descrença. "Você não está satisfeito?" As
palavras são deliciosamente ásperas, básicas.

Eu dou de ombros. Meu ar casual seria muito mais convincente se eu pudesse parar
de olhar para sua boca. Na verdade, não é o tamanho do pênis de um homem que importa,
mas o que ele pode fazer com ele. Embora Boreas seja provavelmente o maior que encontrei.
Uma mudança o supera então. Ele parece quase satisfeito. "Wren", ele sussurra. "Por
que você mente?" E ele desliza lentamente um dedo dentro de mim, as paredes do meu sexo
se estendendo ao redor da intrusão.
Finalmente. Meus dedos mordem seus ombros, e eu gemo, ficando na ponta dos pés
para que ele possa afundar o dedo mais fundo, o aperto do meu corpo puxando-o até onde ele
pode ir.
Ele puxa para fora, afunda de volta, mas apenas pela metade. Não profundo o
suficiente, e ele sabe disso. E eu penso, Dois podem jogar esse jogo.
Alguns puxões precisos afrouxam suas calças, expondo-o ao meu olhar.
Delicadamente, eu aperto o eixo grosso e com pelos esparsos, sua coloração avermelhada e
veias salientes. Ele se contorce em meu aperto.
"Vamos então", eu provoco. Desafiar o Rei Gelado para uma corrida em direção ao
clímax é totalmente ridículo, mas eu trabalho com ele, arrastando minha mão da base à ponta,
demorando em torno da cabeça carnuda antes de mergulhar com sua semente precoce
alisando minha mão, acelerando o movimento.
Cada vez mais rápido, minha mão voa. Boreas faz sulcos contra meu quadril,
pressionando minhas costas na cabeceira da cama, enquanto seus dedos brincam com minhas
dobras, o calor líquido deslizando pela parte interna das minhas coxas. Seus dedos mergulham
em meu núcleo em uma foda dura e contínua que aperta minhas paredes internas e, deuses,
eu sinto que vou explodir. Seu gemido choca meus dentes enquanto nossas bocas colidem,
quentes, molhadas, bagunçadas. E quando Boreas circula a protuberância ingurgitada acima
da minha entrada provocativamente com o polegar, minha mão vacila quando o prazer aumenta
e faíscas explodem atrás das minhas pálpebras. O maldito deus sorri preguiçosamente
enquanto quebra o beijo.
“Não me desafie”, diz ele, “se você não tem a capacidade de vencer”.
pretendo vencer.
"Aqui está o negócio", eu resmungo, mordendo de volta outro afiado quando ele insere
um segundo dedo e os enrola contra a parede frontal do meu sexo. “Quem aguentar por mais
tempo...” O ritmo acelerado aumenta. Sons de sucção enchem o ar: seus dedos lutando contra o
aperto da minha carne inchada.
"Recebe um favor de sua escolha", ele termina para mim, fazendo um baixo,
som gutural enquanto eu gentilmente aperto suas bolas.
Leva um momento para a névoa se dissipar. Um favor? eu poderia fazer tanto
com isso. "Tudo bem."
Nós nos empurramos para a frente, espiralando mais alto e mais forte e mais brilhante.
A respiração de Boreas fica mais áspera quando seu prazer atinge o pico, mas a onda não quebra.
Ela rola sobre ele, sobre mim, em um manto contínuo de calor florescente que me queima de
dentro para fora. Seus dedos grossos parecem divinos dentro do meu corpo. Seu polegar trabalha
aquele botão fazendo beicinho, circulando e circulando até que meus pés se levantem do chão,
até minha pélvis cãibras com o êxtase brotando. Tão, tão perto. Ainda não é o suficiente, mas eu
tenho que aguentar. Prometo vencer este desafio, levar Boreas à sua conclusão primeiro.
E ele está perto também. Seus gemidos inarticulados me dizem que ele é especialmente
sensível na parte inferior de seu eixo. Eu arrasto minhas unhas levemente pela área até que ele
empina na minha mão com um “Wren” áspero. Ele empurra a palavra entre os dentes cerrados.
"Tu es-"
Uma gota de suor escorre pelo meu nariz. "Incrível?"

"O diabo."
Eu rio sem fôlego e dou um beijo desleixado em sua boca. O calor gruda na minha pele
como uma chuva incrivelmente quente. Ele me fode com a mão e estou me aproximando do pico,
estou levantando mais alto enquanto meu corpo aperta — “Meu senhor?” Uma voz chama além
das abas da barraca.
O Rei do Gelo arranca sua boca da minha, o peito arfando. A névoa desaparece de seus
olhos, e eu toco minha boca macia e inchada em

maravilha. Estamos grudados juntos, uma das minhas pernas enrolada na parte de trás de sua coxa,
suas mãos nas minhas calças. "Sim?" ele responde, aquele olhar ardente fundido ao meu.
“Os homens estão voltando para o campo. Outra onda de Darkwalkers apareceu.” O homem
limpa a garganta. Parece Palas. “D-desculpe interromper.”
Batalha. Guerra. Eu tinha esquecido completamente na minha neblina bêbada de luxúria.
Boreas começa a se afastar quando minha mão sacode, agarrando seu braço e puxando-o
para mim. “Você não vai me deixar aqui assim.” Meu núcleo dói com a pressão bloqueada, a
incapacidade de alcançar a conclusão. Sua excitação pressiona minha barriga em insatisfação. Eu
não quero parar. Quero ver essa insanidade até o fim.
Respirando pesadamente, ele remove a mão de entre as minhas pernas, curvando-a ao
redor do meu quadril. "Eu devo." A umidade se transfere de seus dedos para a minha pele e esfria lá.
Meu estômago cai em uma dor indesejada. Na minha opinião, ele está fazendo um
escolha. E ele não está me escolhendo.
O ar entre nós fica frio. Talvez seja melhor termos sido interrompidos antes que um erro
fosse cometido. "Muito bem." Estou totalmente calma enquanto dou um passo para trás, ajustando
minhas calças, minha faixa de peito, fingindo que não cheguei perto do clímax com os dedos do Rei
Gelado no fundo do meu núcleo. Eu fiz muitas escolhas ruins na minha vida, mas esta é uma das
piores.
"Carriça."
Eu me viro dele, movendo-me para atiçar o fogo para esconder a evidência de minhas mãos
trêmulas. Que idiota eu fui. Que idiota eu sempre fui. "Vai,"
Eu digo. “Eles estão esperando.”
Não ouço sua partida. Um olhar por cima do meu ombro revela Bóreas me estudando, suas
roupas ajustadas, o espaço entre as sobrancelhas com covinhas em sua carranca.

"Cuidado com sua ferida", eu digo. “Você não pode perder mais sangue.”
Sua garganta funciona. Seus olhos caem para a minha boca e permanecem. "Eu serei
multar."
Então ele se foi.

CAPÍTULO 34
"Minha dama? Você é decente?”
Minha tesoura para na borda do quadrado de tecido que estou cortando em bandagens.
A voz do homem soa além das abas da barraca.
É... dolorido? Hum. Orla está sentada ao meu lado, lavando as roupas de Bóreas em uma
panela de água quente que foi aquecida no fogo. “Você pode entrar.”
O capitão, Pallas, entra na tenda.
Orla suspira. Estou de pé, as bandagens escorregando para o chão de onde eu as
empilhei em cima das minhas coxas. Assim que o homem se inclina para o lado, eu o pego
pelo braço. Sangue, sangue e mais sangue. Um corte longo e feio escorre de seu ombro. Sua
túnica, manchada de preto pelo ferimento horrível, esmaga quando ele cede pesadamente
contra mim, o peitoral de metal frio contra minha pele.
"Orla", eu latido em alarme. "Vinho."
Minha empregada corre para obedecer enquanto eu coloco o braço de Pallas sobre
meu ombro e o ajudo a sentar em uma cadeira. Ele afunda nele com um grunhido de dor, o
queixo caindo contra o peito como se fosse muito esforço levantar a cabeça.
A ferida parece séria e, claro, Alba está de volta à cidadela
onde ela não serve. A única coisa que posso dizer é: “Não morra”.
Pallas abre um sorriso. "Pensei que você iria querer isso para mim depois do jeito que eu
tratei você até agora."
"Eu posso pensar que você é um idiota, mas isso não significa que eu quero você morto."
Boreas mencionou como Pallas era um soldado habilidoso na viagem. Eles precisam de toda a
ajuda que puderem para se defender dos Darkwalkers.
Ele afunda mais na cadeira. “Não planeje morrer, minha senhora. Pelo menos... Ele
resmunga. "Hoje nao."
Isso é bom. Tenho pouca vontade de cavar uma cova. Mas eu não digo isso a ele.
Ele é tão translúcido que temo que se dissolva direto na cadeira.
Do lado de fora da tenda, o acampamento está subitamente vivo com o barulho, o silêncio anterior
quebrado.
"Fui enviado", Pallas ofega, tremendo, "para entregar uma mensagem."
Meu sangue pulsa contra os limites da minha pele, quente com adrenalina. O fedor da
batalha se infiltra no espaço: ferro e fumaça. Faz minha cabeça girar. O desconhecido é um lugar
aterrorizante para se estar. "O que aconteceu?" Penso em Bóreas saindo da barraca horas antes.
O que tem
se tornou dele?
Pallas arranca o odre das mãos de Orla, inclina a abertura e enfia o conteúdo na boca,
aparentemente despreocupado quando metade do líquido respinga em sua frente. O vinho foi
feito para suas feridas, mas isso também funciona. Gentilmente, eu tiro seus dedos do recipiente.
Coloco a bebida de lado antes de ficar tentada a tomar um gole.
"A mensagem?" Eu o lembro.
Pallas respira fundo e trêmulo. Percebo então como ele é jovem. Ele tinha mais ou menos
a minha idade quando morreu. Ele pode até ser alguns anos mais novo, seguindo a linha em que
um menino se torna um homem, membros não acostumados ao peso de um novo mundo.
Apesar de ele olhar ansiosamente para o odre, eu permaneço forte e o deixo fora de
alcance – para nós dois. “Meu senhor estava tentando fechar um

dos buracos maiores na Sombra quando uma nova onda de caminhantes das trevas os
atingiu por trás. Quase parecia que o ataque foi um caso organizado, mas não havia líder
em nenhum lugar que pudéssemos ver.” Ele tosse, e o som está úmido em seu peito. “Não
estávamos preparados.”
Se eles foram pegos de surpresa, quantos morreram?
E percebo outra coisa. Pallas voltou ao acampamento sozinha. Não
alarde a chegada das tropas. “Onde estão os outros soldados?”
Quando ele encontra meu olhar, meu estômago cai nas proximidades da minha
pélvis inferior. "Meu senhor quer que você volte para a cidadela o mais rápido possível,
minha senhora."
Ele não respondeu a pergunta. Por que ele não respondeu a pergunta?
“Palas.”
Seu tremor se intensifica. Outro olhar torturante para o vinho. Ele parece tão patético
que eu dou a ele. A bebida consegue dar um pouco de cor ao seu rosto, e ele não aparece
mais como se pudesse desaparecer no próprio ar.
"Doze. Trouxe doze homens comigo, o pior dos feridos. Eu não queria vir aqui.” Ele fala sem
rodeios. “Não queria deixar meus irmãos de armas, mas meu senhor me fez ir. Para avisá-lo
para que você tenha tempo de escapar antes que o inimigo chegue ao acampamento.
“E Bóreas?”
“Ele estava chamando os homens para recuar quando eu saí. Eu não posso ter certeza. Eu
sinto Muito."
Viro-me para Orla. Olhos grandes e arredondados me observam, brilhando de pavor,

mechas de cabelo grisalho grudando em seu pescoço suado. O espaço dentro do meu peito
encolhe, e eu aceno, embora não tenha certeza do que estou reconhecendo exatamente.
“Você deve sair, minha senhora. Antes que seja tarde."

Por que Bóreas não me pediu para fortificar a Sombra? Eu posso fechar os buracos.
Eu posso parar o influxo de humanos transformados em Darkwalkers, pelo menos temporariamente. EU
sugerir isso a Pallas, mas o capitão balança a cabeça com veemência. “Ele não quer você em
nenhum lugar perto da luta. É muito perigoso."
Argumentar é inútil. Se Pallas foi enviado à frente, imagino que os caminhantes das trevas
viajam com pressa. “Então precisamos reunir o que pudermos. Orla, avise a equipe que partiremos
dentro de uma hora...
"Meu senhor pediu apenas sua segurança, minha senhora."
Lá estão as palavras, e eu não estava tão certo da lealdade de Pallas para
Bóreas, eu questionaria a presença deles, minha sanidade, sua insolência.
Boreas pode se defender sozinho. Os soldados também podem. Mas muitos dos
funcionários que o acompanham não são treinados em combate. Eles mal podem levantar uma espada.
“E quanto ao pessoal?” Aqueles que não têm o privilégio de um cavalo? Suas vidas serão perdidas.
"Eu apenas faço o que me mandam, minha senhora." Sua cabeça pende contra o encosto
da cadeira, o rosto contraído pela fadiga.
“Talvez você seja rápido em abandonar seus próprios homens,” eu fervo, “mas eu não vou
deixar aqueles que não podem lutar como forragem para aqueles abomináveis.
bestas.”
O rosto exangue de Pallas se contorce, mas ele não tenta se defender. A situação deve ser
realmente terrível se minha raiva se esgota tão rapidamente quanto se acendeu. A culpa não é dele.
Também não é de Bóreas. Não é de ninguém.
"Minha senhora", sussurra Orla, agarrando meu braço. “Se o senhor quer que você
seguro, então essa deve ser a prioridade.”
"Não." Muitas dessas pessoas se tornaram meus amigos. Não posso
abandoná-los. “Se eu for, vamos todos. Estaremos seguros atrás das muralhas da cidadela.”
Pallas tenta se sentar, mas minha empregada o empurra de volta. "Há
centenas de pessoas neste acampamento. Levará muitas horas para fazer as malas.”
“Nós trazemos apenas o que podemos carregar. Armas e as roupas em nossas costas.
Deixe o resto. O peso extra retardará nosso progresso.” Eu exijo: "Você está bem o suficiente para
liderar?"
E assim, o último de sua determinação desmorona. Ele pode ficar contra mim, mas vai perder,
e ele sabe disso. Minha vontade é mais sólida que a dele, meu propósito maior que a retribuição. Pallas
responde: “Sim, minha senhora”.
“Então devemos nos apressar.”
A PAZ DE ontem se foi, embora eu me pergunte se alguma vez existiu. Uma tempestade está chegando,
uma grande tempestade. Minha pele coça enquanto nuvens baixas se agitam à distância. Transferimos
os feridos para macas, apagamos os incêndios, recolhemos e distribuímos armas. Como não há cavalos
suficientes para circular, alguns terão que andar. São trinta quilômetros de caminhada pela neve.
Leva o dia. Ajudo onde posso, juntando provisões e prendendo-as nas selas dos cavalos.
Pallas, uma vez remendado, organiza a festa.
Orla mantém as outras criadas calmas, e por isso sou grata. Ela viveu com essas pessoas por muito
mais tempo do que eu. Para ela, eles são família.
Quando estamos prontos para nos mover, o sol já desapareceu há muito tempo.
A lua nasce como uma pústula inchada e pulsa entre seu ninho de estrelas espalhadas. Ele se arrasta
pelos galhos famintos e levanta seu volume mais alto em um céu negro como as asas de um corvo. Meu
estômago afunda com a visão.
Pois a noite é o domínio dos caminhantes das trevas, e estaremos viajando com muitos homens feridos.
Iliana bate o casco, orelhas em pé. O vento da tempestade que se aproxima empurra o frio para
baixo. Ela sente, assim como eu: algo agachado além do véu retumbante, branco umedecendo o mundo
ao silvo da respiração.
"Minha senhora", sussurra Orla. Ela se senta atrás de mim na sela. "O que de
os caminhantes das trevas?
Meu olhar voa de sombra em sombra. Ferido tão apertado quanto eu,
tudo parece uma daquelas criaturas grotescas e esguias, embora eu ainda não tenha sentido cheiro
de fumaça, evidência de queimadura.
“Vai dar tudo certo, Orla.” Uma adaga está pendurada em meu quadril. eu tenho o arco em
meu colo, uma aljava cheia de flechas com pontas de sal. “Eu vou cuidar de você.”
Seus braços apertam minha cintura em um breve abraço. "Obrigado minha senhora."
Eu acaricio sua mão em conforto.
Gideon, o guarda que conheci no jantar, dirige seu enorme cavalo castrado para a frente.
Sua armadura brilha fracamente sob o luar, assim como a armadura dos dez guardas que nos
flanqueiam. “Tudo está claro.”

Então é hora de se mover.
Chamo a atenção de Pallas, que está à frente da campanha. Quatrocentos fogem, incluindo
os feridos, mas há apenas sessenta soldados sãos. A maioria são ferreiros, cozinheiros, estalajadeiros,
trabalhadores e curandeiros que foram designados para o campo de guerra por muitas semanas.
Ao meu aceno, ele levanta um braço, sinalizando nossa partida. Abandonamos o
acampamento, a casca de seus restos, enquanto a orla da tempestade roça nossas costas e o granizo
começa a cair.
O progresso é lento. O trabalho mais lento e debilitante que existe, embora eu tente manter
minha preocupação no mínimo, pelo bem de Orla. Muitas horas se passam no frio e na escuridão que
nunca se dissipa, e o granizo que pinga, depois se lança em nosso grupo com força extenuante. De
vez em quando, Pallas levanta a mão e a facção diminui a velocidade, ouvindo. Minhas roupas estão
completamente encharcadas.
Eu aperto os olhos através da precipitação caindo, os dentes batendo, os lábios congelados.
Iliana salta de lado quando algo bate à nossa direita. Meu arco está erguido, flecha encaixada,
a ponta da flecha direcionada para uma área de escuridão manchada que parece pulsar com um frio
primordial. Em sua essência, os cavalos são presas. O instinto pode ser suavizado, como nos animais
treinados para a guerra,

mas nunca pode desaparecer completamente. Algo está lá fora. Algo

maciço.
Alguém, ou alguma coisa, grita.
Eu empurro Iliana ao redor. Os cavalos batem, sem vontade de avançar ou recuar.
Paralisado de susto.
"Minha dama-"
“Silêncio, Orla.”
Ela fica quieta.
Eu sugo o ar de outra rajada brutal de vento. Nada. Frio e granizo. Uma tempestade
muitas vezes pode mascarar cheiros, dependendo de sua força, mas eu não sinto cheiro de
cinzas. Nem um sopro.
Nada mexe. Nuvens escuras encobrem a lua. Os galhos das árvores aparecem como
galhos quebrados, dedos grotescos, se estendendo. Os homens tentam acalmar seus cavalos
inquietos com o melhor de suas habilidades, suas espadas desembainhadas, brilhando, mas o
medo sangra. Ele lambe os cascos dos animais e pinga do céu acima, e meu pulso dispara de
um galho estalando à distância.
Orla treme às minhas costas. À minha direita, a floresta densa atua como uma parede
de crescimento emaranhado. À esquerda, um riacho congelado corre paralelo à estrada. Todos
os meus sentidos estão aguçados enquanto eu examino a área em busca de movimento.
Precisamos avançar, mas tenho medo de tirar os olhos da escuridão ao redor.
Algo roça meu braço. Eu me viro, a ponta afiada da flecha
apontando diretamente entre os olhos de Pallas.
"Merda", eu assobio, abaixando meu arco. Meu coração bate tão ferozmente eu
não ficaria surpreso se de repente cedesse. “Eu poderia ter matado você!”
"Minha dama. Há árvores à frente. Precisamos dar a volta.”
Saia da estrada, ele quer dizer. Maravilhoso. “Você não ouviu isso?” EU
semicerrando os olhos na penumbra por cima do ombro.
"Ouvir o que?"
“Aquele grito.” Eu limpo a água gelada dos meus olhos com meu
braço superior. “Veio por trás”.

O trovão ronca.
Não, não trovão. cascos.
Todos nas redondezas se voltam para o fim da fila. Meu arco está erguido antes
que eu me lembre que os Darkwalkers não têm cascos. Bem, Phaethon faz. Mas ele é uma
exceção.
Um dos soldados emerge do vazio além, virando na minha direção. Seu rosto
pálido e semitranslúcido brilha. O granizo começa a diminuir. “É Gideon, minha senhora.”
Ele exala bruscamente. "Ele se foi."
Um calafrio escorre pela minha espinha já congelada. As feras devem estar perto,
mas não consigo sentir o cheiro do fogo e do enxofre entre a neve aquosa.
Outro suspiro me faz girar em direção ao som.
Um Darkwalker espreita das sombras.
O grupo se dispersa na presença da besta. Eu me viro quando outro grito de gelar

o sangue irrompe de algum lugar no amontoado. "Não!" Eu ladro furiosamente. “Segure as
linhas.”
Um trio de servos foge para a floresta.
Depois mais dois.
Pallas manobra sua montaria para frente, plantando-se entre mim

e a besta. Sua espada se solta de sua bainha com um gemido de arrepiar os cabelos.
O pescoço longo e serpentino da criatura se enrola como uma áspide, então ataca.
Pallas, mesmo ferido, consegue dançar longe dos dentes quebrados e gotejamento em
cima de seu cavalo. Orla, rígida como uma tábua de madeira às minhas costas, choraminga
angustiada com a visão. Eu aponto uma flecha para o Darkwalker, mas tenho medo de
acertar acidentalmente o capitão.
Os soldados dão ordens, cavalgando pelas linhas para tentar conter os funcionários
assustados.
"Deixe-os!" Eu grito, os olhos ainda na fera. Aqueles que fugiram estão perdidos
para nós. Não posso arriscar perder lutadores para tentar trazer alguns de volta. Eu preciso de cada
espada. Eu preciso de ordem. Eu preciso chegar aos portões.
Pallas continua a golpear o Darkwalker, e percebo que ele está tentando afastá-lo do grupo.
As sombras da floresta começam a se distorcer. As árvores balançam, embora o vento já tenha
parado há muito tempo. Lembro-me muito claramente de Bóreas ter mencionado uma vez como a
floresta não gostava de sua presença, mas e seu povo?
Outro grito. Orla começou a rezar baixinho.
O soldado que me informou do desaparecimento de Gideon late
ordens a seus companheiros. Ele diz: “Minha senhora”.
Ele diz: “O que devemos fazer, minha senhora?”
Ele diz: “Eles estão se aproximando. Minha senhora, por favor!”
Os gritos são muitos. Minha mente é uma bagunça emaranhada, as demandas
empilhando mais alto, a paz longe de mão.

Foco.
Pallas está muito preocupado em afastar a fera para dar ordens.
Chegar à cidadela com segurança é tudo o que importa.
“Envie qualquer homem com um arco para o lado de fora”, respondo. “Você...” Eu aponto
para um soldado barbudo na frente da fila, cuja forma vaga se mistura com a noite ao redor. “Lidere o
grupo ao redor das árvores caídas e continue em direção à cidadela.” Não devemos estar longe.
Temos viajado a maior parte da noite. “Orla, você vai querer esperar.”
"Eu não tenho certeza se posso segurar mais apertado", ela guincha atrás de mim.
Enquanto o grupo corre para a cidadela, posiciono Iliana na beira da estrada. Os homens de
Pallas estão espaçados por equidistância, seus arcos erguidos, assim como o meu. Alguns poucos,
aqueles com espadas ou punhais, viajam com o grupo à frente.
Com a tempestade passando por cima, o cheiro de cinzas atinge em cheio
força. Eu estou esperando. Os homens estão esperando. Eles estão aqui. Eles vieram.
"Mostre-se", eu assobio.
Uma fera sai da madeira.
É maior do que meu chalé em Edgewood. Seus ombros são pedaços tortos de
sombra. Olhos vermelhos e semicerrados me observam acima de uma boca amassada
cheia de presas irregulares que gotejam um fluido preto. O ar fala em sussurros, e atrai
outro de seus parentes, e outro.
O soldado à minha direita grita: “Pegue sua marca”.
Um fluxo deles, lento e gotejante, emerge para inundar o espaço
entre nossa unidade e as árvores.
"Mirar."
Cinco, seis, sete mais. Então oito. Doze.

"Incêndio!"
Gritos ecoam por todo o vale. Aqueles atingidos pela ponta de sal
flechas explodem em gotejamento de icor.
Dois homens, de costas um para o outro, afastam três ao mesmo tempo. Lá, perto
da parte de trás, um guarda a cavalo salta em direção à criatura, cortando-a do pescoço à

virilha. Sua carne arejada se divide e sangra, e uma flecha no peito provoca seu fim.
Nock, desenhe, solte.
Cabeça, olho, peito.

E eles caem e caem e caem.
No entanto, ainda mais vêm. Existem muitos. Um se derrete, e sempre há outro
para tomar o seu lugar. A corda do arco estala com a rapidez com que atiro. Quatro, seis,
dez. Eles caem e não sobem. E agora estou sem flechas.
É uma luta manter Iliana no lugar. Os soldados lutam e lutam muito, mas quanto
mais homens perdermos, maior será a dificuldade de chegarmos inteiros aos portões.
"Não adianta", eu chamo para Pallas. “Não podemos detê-los!”

"Retiro!" Pallas coloca uma mão contra a boca. “Retirar-se para o

cidadela!”
E então o ar ressoa com os gritos dos cavalos enquanto o rebanho galopa pela
estrada, lama congelada saindo de seus cascos. Uma quebra nas árvores revela o grupo à
frente.
Um olhar por cima do meu ombro. Os Darkwalkers o perseguem. Eles não têm visão
aguçada, mas são rápidos, usando a escuridão ao redor para ajudar na camuflagem. Eles
atravessam a multidão, rasgando aqueles que são muito lentos. Um homem está esparramado
no chão de costas, encolhido sob o andarilho das trevas que paira sobre ele, sua espinha
distorcida ondulando com
movimentos.
Cavando meus calcanhares nos lados de Iliana, eu aperto minhas coxas ao redor dela
circunferência enquanto ela salta para a frente. Estou sem flechas, mas tenho minha adaga.
Cortando a lâmina através do meu antebraço, cobrindo o metal frio e brilhante em

meu sangue, eu puxo para trás e deixo a adaga voar.
Ele se aloja no centro do peito da fera. Veias escarlates deslizam pela fumaça antes
que ela se rompa em um borrifo da noite.
O homem me encara boquiaberto. Eu me abaixo e o ajudo a ficar de pé.
"Jogada!"
Entramos em uma clareira e à frente está a cidadela, uma erupção de pedra negra
contra a montanha coberta de neve em suas costas, a promessa de salvação.
“Abra os portões!” Eu grito.

O exército é uma onda de homens e cavalos. No caos da debandada, um homem
tropeça em sua corrida desesperada. Ele grita quando um cavalo bate em seu braço. O estalo
do osso soa claramente, e eu giro Iliana, posicionando-a como uma pedra plantada no centro
de um rio, a banda correndo como água ao redor dela.
"Pallas", eu grito, me inclinando para ajudar o homem caído a se levantar.

“Diga a seus homens para manter sua formação. Não terei mais mortes desnecessárias
esta noite.”
"Aguarde!" Palas fole.
Os portões se abrem às minhas costas. Um silvo seco e ruidoso é expelido

dos Darkwalkers que nos cercam.
"Vai!" Eu dou um tapa nas patas de um cavalo próximo, e ele corre em direção
à segurança do pátio. O restante do grupo corre para a frente.
Servos, depois os feridos. Por último, os guardas.
Quando o último soldado passa por mim, eu conduzo Iliana pelos portões.
Eles se fecham com um estrondo retumbante .
CAPÍTULO 35
A totalidade de Neumovos se reúne dentro dos portões.
É, com certeza, o caos. O pátio está tão cheio de refugiados que não consigo identificar
as pedras cinzentas sob os pés. Mesmo a menor lacuna é ocupada, seja por uma criança
indisciplinada, um marido atormentado tentando acalmar sua família, um cavalo ou cabra ou
carroça raquítica empilhada com bens sentimentais. É alto.
O medo transforma o ar em uma substância pesada que desliza como óleo pela minha pele. Os
soldados, com seus corpos marcados pela batalha e armaduras ensanguentadas, só aumentam
essa angústia.
Empurrando a multidão, eu chamo: “Aqueles que precisam de comida, por favor, dirija-se
aos estábulos. Se você precisar de roupas quentes, por favor, vá para o pátio leste.”
"Minha dama." Uma jovem mãe prende a mão no meu braço, interrompendo meu
progresso. “Há alguma informação sobre os soldados desaparecidos?”
Ela não é a primeira a perguntar. Eu lhe dou a mesma resposta que ofereci à mulher
antes dela, e ao homem antes disso. “Desculpe, não saberei de nada até a chegada do rei.”
Já se passaram muitas horas, e ainda nenhum sinal de Bóreas, nenhuma palavra. eu me preocupo
para ele, e é uma sensação nova e desconfortável a que não estou acostumada.
Olhos molhados, ela balança a cabeça, libera meu braço. Mas sinto seu olhar me
seguindo enquanto direciono um casal mais velho para Orla, que está ocupada distribuindo
meias de lã.
Esse pânico familiar e zumbido cresceu de forma constante e avassaladora ao longo

da noite. Minha pele coça no frio. Minha garganta aperta e minhas narinas se enchem com o
cheiro de vinho, uma memória fantasma. Um gole ajudaria muito a banir esse sentimento.
Quando chegou a Neumovos a notícia de um possível ataque, eles fizeram as malas

e vieram para cá, para a cidadela. Três mil espectros, mãos vazias de suprimentos, muitos
parcialmente vestidos, desesperados e com medo. eu não poderia transformá-los
um jeito.
Bóreas ficará furioso quando souber o que fiz.
Quando o último cobertor foi distribuído, os salões, salões de baile, antecâmaras,

salas de estar e jantar ocupados, eu me retiro para dentro dos vastos salões de pedra. É
madrugada. Minhas pernas tremem. Doze horas sem dormir, sumiram em um piscar de olhos.
Agora a cidadela está invadida e quem sabe se há o suficiente para comer. Mas não posso
me incomodar com isso. De alguma forma, vou fazer isso funcionar.
Meu corpo está tão esgotado que estou tentada a me enrolar no chão, mas faço a
longa subida até o meu quarto, só que não paro por aí. Em vez de virar à direita onde o
corredor se divide, viro à esquerda, onde quatro guardas bloqueiam meu caminho para a ala
norte.
"Desejo visitar os aposentos do meu marido", declaro.
“Ninguém pode passar, exceto o próprio rei, minha senhora.” Isto falado pelo maior
dos soldados presentes.
“E vendo que eu sou a esposa dele,” eu digo, “não teria nenhuma influência nessa
decisão?”
“Deixe-a passar.” Pallas aparece no final do corredor oposto,

irritado e cansado. “Ordens do Senhor.”
Os homens se afastam, e eu recebo um caminho claro para um conjunto de

portas duplas no final do corredor.
Por alguma razão, meus passos ficam mais pesados quando me aproximo de seus
aposentos. Fui proibido de entrar neste santuário dele, mas hoje, estou provado que sou
digno disso.
Meus dedos envolvem a alça de madeira fria, e eu empurro.
Trevas. Evitar. Ela lambe minha carne como se estivesse viva. E dessa escuridão
nasce a geada, um frio absoluto que respira da porta obscurecida. Um trinado agudo soa
em minha mente, me avisando. É uma caverna, uma cratera, uma cavidade, um poço. O
covil de um Darkwalker. E por alguma razão, estou pensando em entrar.
Duvido seriamente que Boreas armaria qualquer tipo de armadilha. Afinal, o pessoal
entra para limpar. Ou melhor, Orla faz. Ela nunca me disse com que frequência e...
Meus dentes rangem juntos. Eu não sou covarde. Esta não será a primeira vez que
entro em seus aposentos, mas é a primeira vez que entro por uma porta ao invés de uma
janela. Não vejo razão para que alguma coisa mude.

Em seus aposentos eu vou.
Uma das primeiras coisas que fiz no meu quarto foi retirar as cortinas, mas é claro
que o Rei Gelado não teria motivos para fazer o mesmo. Depois de alguma confusão,
consigo acender uma fogueira e as lâmpadas. Muito melhor.
Os aposentos do rei são vastos, claro, mas eu não tinha estudado o espaço em
detalhes durante minha última visita, por falta de um termo melhor. Minha atenção se fixa
no maior móvel – sua cama. É uma panóplia de cobertores tingidos da cor do vinho,
travesseiros demais e uma cabeceira reluzente do tamanho de um cavalo. Além da cama,
o quarto abriga uma mesa empilhada com pergaminhos, uma cômoda e uma área de estar
diante da lareira com quatro poltronas e um sofá.
Gentilmente, eu fecho e tranco a porta atrás de mim.

O espaço é muito menos utilitário do que eu pensava que seria. É marcado por
pequenos toques caseiros, como um cobertor jogado sobre uma das poltronas ou um copo
vazio abandonado em uma das mesas laterais.
A sala principal desemboca em uma câmara circular cercada por estantes altas. Atrás de
outra porta fechada fica uma área de banho. Vasculho seus aposentos na esperança de
encontrar um estoque de vinho, mas não há nenhum. Ele não estava mentindo quando disse
que se livrou de todo o seu cache.
Eu me viro e lá está novamente sua cama. É muito maior que o meu. Provavelmente
mais confortável também, embora a minha seja a coisa mais confortável em que já dormi. A
dele deve parecer nuvens.
Minha curiosidade leva a melhor sobre mim. Eu me lanço no colchão, caindo entre
travesseiros macios que afundam e cobertores de penas. Ah, isso é legal.
Muito agradável. Meu corpo suspira com o contato e afunda, afunda...
Não me lembro de ter adormecido, mas algo me faz acordar. Um som, um som
muito estranho. Eu não posso colocar meu dedo nisso. O fogo não passa de cinzas e fumaça
sibilantes, mas alguns carvões ainda queimam.
A maçaneta da porta balança. Alguém pronuncia uma maldição do outro lado
da porta. Certo. Porque eu tranquei.
Pulando da cama, eu abro o ferrolho e abro a porta assim que o peso de Boreas
bate na minha frente. Nós atingimos o chão, meu corpo esmagado
abaixo dele.
Ele geme, seu rosto esmagado contra o meu pescoço.

“Boreas.” Eu empurro seus ombros. Ele não se mexe. “Você está arrasando
Eu."
"Carriça?"
A pergunta arrastada desperta meu alarme. Onde estão os guardas?

“Levante-se,” eu ri, e consigo empurrá-lo de cima de mim com um empurrão forte.
Ele cai de costas e não se move.
“Boreas?” Ajoelhada ao seu lado, eu o observo da cabeça aos pés. Há
muito sangue. Sangue suficiente que, se ele fosse um homem mortal, eu ficaria preocupado. Ele
poderia ser um cadáver por quão quieto ele está. O fluido preto oleoso encharca suas pernas.
Ele não pode morrer, eu me lembro. Faz pouco para acalmar minha preocupação.
"O sangue não é meu", ele murmura com os olhos fechados.
O conhecimento me traz uma quantidade surpreendente de alívio. No entanto – “Boreas”.
Eu o cutuco na bochecha. "Levante-se. Você precisa lavar o sangue de você.”
"Não pode. Muito cansado."
Mãos nos quadris, eu o estudo da minha posição ajoelhada com um suspiro cansado. Bem,
ele está vivo. Isso é tudo que me importa. Se ele quer dormir no chão, que assim seja. Mas primeiro,
ele precisa de um banho.

“Orla!” Ela está por aqui em algum lugar. Eu juro que poderia ligar do
lado oposto da fortaleza e ela de alguma forma conseguiria me ouvir.
Menos de um minuto depois, o eco de seus passos rápidos me alcança.
"Sim minha senhora?" Ela cruza a soleira, o rosto manchado de vermelho pelo esforço, e quase
tropeça em Boreas no processo. Segue-se um suspiro agudo.
"Meu Senhor?"
"Ele está bem. Só cansado." Exausto é uma descrição mais adequada, considerando que
ele nunca exibiria esse nível de vulnerabilidade de outra forma.
"Você pode trazer alguém para encher o banho do rei, por favor?"
Ela arranca seu olhar da forma de bruços de Boreas. "Agora mesmo."
Para uma mulher de meia-idade, Orla é extremamente ágil quando a situação exige. Parece
que apenas alguns segundos se passaram antes que um grupo de servos entrasse com baldes de
água fumegante, que eles despejavam na banheira de madeira até que ela ficasse cheia. Eles
partem tão rápido quanto chegam.
"Obrigado", eu chamo para suas costas recuando, fechando a porta atrás deles. Então me
viro, cruzo os braços e estudo o Rei Gelado. Ele pode ter sofrido uma concussão? Ele diz que o
sangue não é dele, mas esse comportamento é estranho.

Eu o chuto na perna, embora seja mais uma cotovelada, na verdade. Ele resmunga,
seu rosto se contorcendo. "Esposa", ele rosna.
"Sim?" Eu respondo pacientemente.
Suas pálpebras se abrem. Ele aperta os olhos para mim. “Eu deveria saber que você não
me deixaria dormir em paz.”
"Você percebe que caiu no chão, certo?" Quando ele não responde, acrescento: — Você
precisa se lavar. Você fede como um cadáver.”
“Compreensível, considerando que matei muitos Darkwalkers hoje.” As palavras escorrem
de sua boca, lentas de fadiga. Um estremecimento o percorre, e os tendões de seu pescoço ficam
tensos.
A primeira lambida de desconforto se move através de mim. “Tem certeza que não
ferir?" É possível que ele tenha sido ferido, mas não percebeu no calor da batalha?
"Tenho certeza."
Ele ainda não se move. "Nós iremos?" Eu estalo. “Levante-se antes que eu te chute.”
"Eu..." Ele olha ao redor da sala. Os dedos de uma mão se contraem,

então se acomode.
"O que é isso? Desembucha."
“Preciso de ajuda para ficar de pé.”
Para admitir isso, ele deve realmente ser gasto. Eu o examino mais de perto.
Sua pele está sempre pálida, mas agora tem uma palidez feia, uma fina camada de suor brilhando
sobre ela. Sob seu olhar nublado repousa hematomas profundos. O Rei Gelado não adoece. Ele
não pode morrer. Ele afirma que está ileso. Então, por que ele parece tão terrível?
"Meu poder foi drenado", ele explica em minha confusão. “Dor e fadiga são efeitos
colaterais disso.”
Eu não sabia que seu poder poderia ser drenado. Então, novamente, o que eu
sabe de seu poder, suas capacidades e extensão? Muito pouco.
Levantar um homem adulto não é fácil, mas consigo.
Boreas cede contra mim, um braço apoiado em minha parte inferior das costas, palma
segurando firme no meu quadril, enquanto sua outra mão agarra a minha para ter estabilidade.
Juntos, nos arrastamos em direção à câmara de banho. Ele se senta em um banquinho ao lado
da banheira de madeira, então me olha sonolento. Estou me lembrando de um beijo desesperado
e agarrado no abraço da lona da barraca; um fogo latente nas proximidades; sons quentes e
úmidos de bocas sugando e línguas ansiosas.
Se não tivéssemos sido interrompidos, eu teria chegado ao clímax em torno de seus
dedos no fundo do meu núcleo, e imagino que ele teria, também, com minha mão em volta de sua
ereção rígida. A maneira como ele me tocou... Ninguém jamais me tocou com tanto desejo
descarado.
Meu pulso vibra, e eu empurro o pensamento da minha mente. O que aconteceu no
acampamento não foi nada. Falta de toque físico, afeto, liberação sexual. Eu era obrigado a beijar
alguém. Boreas estava por perto. E ele simplesmente queria me beijar de volta.
Percebo que Bóreas está olhando para mim, como se ele também se lembrasse.
"Eu não vou despir você."

Ele bufa. O som é mais vibração do que som. "Eu não faria
esperar que você. Minha boa sorte não vai tão longe.”
Boa sorte? Agora eu sei que ele tem uma concussão.
"Você está certo", eu fungo. “Sua boa sorte não se estende nem até as unhas. Lave,
então eu ajudo você a ir para a cama. Porque por alguma razão, o pensamento de Boreas
tentando fazê-lo sozinho entristece

Eu.
Enquanto ele esfrega o sangue e a sujeira de sua pele, atiça o fogo até que ele cresça.
O calor aquece minhas articulações rígidas e doloridas, e eu suspiro agradecida. Então me sento
em uma das poltronas, mãos entrelaçadas, pernas trêmulas. Os pelos do meu corpo estão em pé.
Do outro lado da parede, respingos de água, seguidos por um baque

e uma maldição.
Eu ainda. "Você está bem?" Estou de pé, atravessando a sala. “Boreas?” EU

pressione a mão na porta fechada da câmara de banho.
Seu suspiro me alcança. É toda a resposta que eu preciso.
Em retrospectiva, eu deveria ter me preparado para a visão que me esperava do outro lado da
porta, porque imaginar Boreas no meio da lavagem é muito diferente de testemunhar isso. Sua estrutura
é tão larga que supera a banheira, apesar da bacia ser grande o suficiente para dois adultos se sentarem
confortavelmente. Ele se inclina contra a curva das costas, o peito molhado brilhando à luz da lâmpada,
o cabelo preto grudado nos ombros. A água leitosa e perfumada de rosas cobre o que está abaixo de
sua cintura. Uma rápida leitura revela que ele está ileso, apenas completamente frustrado.
Ele murmura: “Não consigo alcançar minhas costas.”
Ah. isso seria um problema.
Eu cruzo o limiar. Uma brisa fresca roça minha bochecha timidamente,
e digo, sem ter plena consciência disso: “Posso ajudar, se você quiser”.
Ele não parece nada animado com isso. Enquanto isso, luto para manter meus olhos acima de
seu peito, com vários sucessos. Seu ferimento abdominal de antes foi curado. Seus mamilos endureceram
no ar mais frio.
Quando ele não responde, eu suspiro e vou para a porta. "Multar. Afunde-se como um peixe,
por tudo que me importa.”
"Espere."
Com a boca franzida, eu giro lentamente para encará-lo. Tanto quanto eu gostaria de facilitar
suas lutas, não vou bater em uma porta que se recusa a abrir.
Com óbvia relutância, ele me oferece uma barra de sabão. Boreas parece tão miserável que
tenho que lutar contra um sorriso. Ele não quer ajuda, mas está pedindo de qualquer maneira.
Puxando um banquinho do canto, me posiciono atrás dele, molho minha mão e ensaboo o
sabonete que arranco de seus dedos. O cabelo preto alisa seu couro cabeludo. No momento, ele está
encostado na parte de trás da banheira, então apenas

seus ombros e pescoço são visíveis. Ombros largos , muito largos , riscados com resquícios de
batalha. É apenas um corpo. Pele e sangue e veias e tendões.
Ao primeiro toque, o rei fica tenso. Suor e sujeira escorrem de sua forma amarrada,
escurecendo ainda mais a água. Imagino que seja uma velha velha que dou banho. Alguém cuja
presença não altera o ritmo do meu coração.
Mas eu rapidamente aprendo como essas visualizações são inúteis. O ceder de sua pele sob meus
dedos indagadores, o deslizar da água com sabão, é altamente sensual.
Depois de ensaboar a parte de trás de seus ombros e pescoço, começo a descer por seus
braços. Minhas palmas deslizam sobre os contornos de sua musculatura.
Sua pele está com febre. Ou talvez seja eu.
Um respingo de luz soa quando eu me afasto. “Incline-se para frente, por favor.”
Boreas é rígido como tijolos endurecidos. Eu luto contra a inegável atração de contornar
sua frente, para ver sua expressão por medo do que vou encontrar. Aversão?
Certamente meu toque não o repele. Ele me beijou com a fome de um homem faminto.
Erguendo os dedos da borda da banheira, ele se inclina para frente, o movimento enviando
a água do banho tingida de cinza lambendo os lados curvos enquanto ele descobre o arco de sua
coluna para mim, cada vértebra montanhosa.
E cada cicatriz estragando suas costas.
Eu ainda vou. Já vi as cicatrizes antes, mas nunca de perto. Sua pele nem tem semelhança
com a pele. Mais como erupções acumuladas, topografia irregular, crateras de terra se espalhando.
A ascensão de algumas áreas parece que a pele cicatrizou, apenas para ser aberta novamente.
É uma visão horrível. Só posso imaginar a extensão de seu sofrimento.
Com o toque mais suave, eu aliso minhas mãos ensaboadas sobre a extensão irregular e
cicatrizada. Sua respiração falha, então estremece. Sua cabeça se inclina para frente em um sinal
de confiança que aperta minha garganta.
“Foi minha ideia juntar-me à resistência que derrubou os antigos deuses,”

ele insulta.
Limpo rastros de sujeira, os lugares onde as tiras que ligavam seu peitoral haviam
pressionado em sua túnica.

“Eu estava convencido de que esta nova vida, sob novas regras, nos permitiria maiores
liberdades e influência.” Ele engole, então continua. “Eu estava errado, obviamente. Antes de
nosso banimento, meus irmãos e eu seríamos açoitados.
Os novos deuses queriam fazer de nós um exemplo, mostrar o que aconteceu com aqueles que
conspiraram contra eles.
“Pedi para receber os cílios destinados a eles. Eles concordaram com minha agonia
agravada. Acima de tudo, os divinos são vaidosos e sedentos de poder. Eles retardaram as
habilidades naturais de cura do meu corpo para que minha pele ficasse com cicatrizes. Para que
eu sempre me lembre do meu fracasso.”
Ele fica quieto depois disso. Eu processo a informação, colocando-a nos espaços em
branco entre o que sei do rei e o que pensei que sabia dele. "Isso doi?" Eu pergunto, colocando
água em minhas mãos para limpar a espuma, que escorre pelos buracos em sua coluna.
Sua cabeça balança contra o peito. “As cicatrizes puxam ocasionalmente, e minhas
costas doem se eu não me alongar antes do exercício intenso.” A última palavra é quase inaudível.
Ele está adormecendo no banho.
"Precisas de descansar. Você está morto de pé.”
“Eu não posso descansar.” Ele se endireita, virando a cabeça em uma tentativa de olhar
para mim. “Há muito o que fazer, muitos feridos, muitas mortes. Consegui remendar o Shade, mas
não sei quanto tempo vai durar. É como se os mortais fossem obrigados a entrar nas Terras
Mortas. Não faz sentido.”
Ele acrescenta: “Vou precisar fortificar a barreira que cerca a cidadela, mas isso terá que esperar
até que meu poder seja restaurado. E eu preciso contar os mortos.”
Ele luta para ficar de pé, mas está tão exausto que só consegue derramar água sobre a borda da
banheira.
Se o Rei do Gelo não me ouvir, então devo atraí-lo para

dorme. Um corpo muito cheio de adrenalina, a mente circulando e circulando sem fim? Eu
entendo o que ele precisa.
"Você está muito tenso", eu sussurro, roçando meus dedos em seus ombros. Ele está
atento enquanto eu reposiciono o banco contra a lateral da banheira, para que eu tenha uma
visão de sua frente. “Posso dar uma sugestão?”
Como se sentisse uma mudança no ar, Bóreas procura meu rosto, demorando-se em
minha boca. Suas pálpebras baixam, cortando o olhar azul por baixo, cuja cor brilha apesar do
cansaço. "Prossiga."
“O corpo, após a liberação, tende a relaxar.”
Seus lábios se abrem em surpresa. "Sexo?"
A grosa profunda puxa algo baixo na minha pélvis. Enquanto minha atenção cai para
a água turva onde suas pernas estão espalhadas, eu espio o contorno tênue de sua ereção
saliente contra seu abdômen, sua ligeira curva para cima.
“Não é sexo.” As palavras são grosseiras. Deuses, eu preciso de água. quero dizer
vinho. "Eu me concentraria apenas no seu prazer." Porque se eu vou queimar em qualquer
inferno que exista, então quero que Bóreas queime comigo.
O silêncio se arrasta. Nós nos encaramos, e me pergunto se ele reconhece que essa
sugestão nasceu de meus próprios desejos egoístas. Eu quero tocá-lo, sentir seu corpo ganhar
vida, vê-lo desmoronar, maldito seja.
consequências.
Cuidadosamente, ele responde: “Como isso funcionaria?”
Bem, ele não está dizendo não. Isso é algo. “Você não tem que fazer nada. Apenas
sente-se lá enquanto eu toco em você.”
Ele examina meu rosto como se antecipasse uma armadilha. Se é uma armadilha, é
de minha autoria.
Eventualmente, ele se inclina para trás, cauteloso em sua rendição. Um brilho de
tensão sobe nele e é frustrado.
Arrastando os dedos de uma mão pela superfície da água, deixei
ele se acomode. Com os joelhos dobrados e as pernas abertas, ele é um rei em todas as arestas afiadas
pela batalha e em todas as curvas inesperadas.
Meus dedos roçam seu abdômen sob a água, e ele se encolhe.
Solavancos se espalham por sua carne na sequência do meu toque. Minha boca está dolorosamente
seca enquanto continuo o caminho, subindo pelo abdômen esculpido, passando por seu peito esculpido,
descendo, terminando com minha mão em volta de seu eixo duro e saliente.
Boreas geme, e seu corpo se curva impotente em volta da minha mão.
Cada pensamento escorre pela peneira da minha mente. A sensação dele é exatamente como
eu me lembro. Um calor latejante e compacto sob a carne. Eu dou um golpe lento e experimental da raiz
à coroa e de volta. Os quadris do rei se contorcem enquanto ele incha em meu aperto, e sua excitação
amadurece o ar, roubando o resto da minha sanidade.
Eu vejo minha mão trabalhar nele sob a superfície da água com sabão. Ele, por sua vez,
observa meu rosto, um silvo escapando sempre que dou atenção adicional à cabeça. Um pulso percorre
seu comprimento, e ele endurece ainda mais.
"Bom?" Eu pergunto, pegando seu olhar.

Não. Mais lento.
As sombras alongaram seus dedos em garras. E quando meus golpes não são suficientes,
seus quadris começam a balançar, fácil e deliberado, empurrando seu eixo através da abertura que
minha mão faz. A água espirra, um som distante. Meu corpo parece queimado. Tocá-lo sem restrições,
sem limites. Ele é magistral.
Calor efervescente se espalha e sobe pela minha garganta. Quando chego à base de seu
pênis, Boreas interrompe com uma maldição ofegante. E percebo que ele está tentando me mostrar
algo.
"Assim?" Repito o movimento.
Uma de suas mãos se liberta da borda da banheira para envolver minha

pulso. As sombras escuras fazem cócegas na minha pele morena. Ele guia minha mão, alarga
as pernas, inclina a pélvis, joga a cabeça para trás. Um movimento lento e rolante. E de novo.
Quando eu termino minha terceira passagem, seus dedos se contorcem ao redor dos meus, e
ele empurra mais rápido. Sua mão cai para descansar em sua coxa submersa, punho cerrado.
"Sim", ele respira, os olhos se fechando.
Vermelho colore a ascensão de suas bochechas, aprofunda seus lábios para corar. Uma
gota de água, ou talvez suor, escorre pelo lado de sua mandíbula. Eu me inclino para limpá-lo.
Ele resmunga, mas não abre os olhos.
Há algo altamente erótico em trazer Boreas para o fio da navalha. Observar a compulsão
– sexo – anular toda razão. Meu toque é o sonho e a realidade.
Mais um deslizamento tortuoso, e ele engasga. Minha língua gruda no céu da minha
boca ressecada. Ele é a força indomável de tantas vidas, um martelo para moldar metal derretido,
mas esta noite, eu poderia vê-lo quebrar.
A água espirra com o movimento rápido da minha mão. Meu aperto aperta no arrasto
para cima, os dedos soltando ao redor da cabeça larga. Eu traço a fenda e empurro suavemente,
e seu corpo se arqueia lindamente, o conjunto duro de sua mandíbula revelando a rapidez com
que seu controle se desgasta. Bóreas é lindo. Um corpo cortado e o cabelo mais preto grudado
em suas bochechas e pescoço, olhos azuis pálidos que ardem. Sua mão cobre a minha
novamente, mas eu gostaria de pensar que é simplesmente pelo prazer de me tocar, pele com
pele, pois ele não guia meus movimentos.
Quanto mais ele se aproxima da conclusão, mais eu luto contra meus próprios impulsos.
Para subir na banheira e espalhar minhas pernas em seu colo. Para moer contra seu comprimento
até que meu corpo se despedaça. Eu poderia fazer isto. Ele provavelmente não me impediria,
poderia até me convidar a ir mais longe e afundar nele completamente. Mas eu quis dizer o que
eu disse antes. Isso é apenas para seu prazer, e o sono, o sono tênue, espera seu fim.
Sentindo-me mais ousado, eu volto para a base e gentilmente brinco com seu
bolas. Bóreas sacode com uma maldição cruel. "Carriça." Boca parcialmente aberta, lábios vermelhos,
vermelhos, vermelhos.
Minha mão acelera. O ímpeto aumenta enquanto ele corre contra mim, seu pau
empurrando para fora da água, expondo a cabeça corada e corada que eu realmente quero
chupar. Ele joga a cabeça para trás com um gemido prolongado, áspero e gutural. Os
tendões em seu pescoço flexionam com sua deglutição. Uma de suas mãos está com os
nós dos dedos brancos ao redor da borda da banheira, a outra no meu braço.
"Mais", ele sussurra. Uma súplica laboriosa e ofegante. Strain prende seus
membros em esculturas de madeira. Meus lábios se abrem em resposta à sua lascívia, a
fome que incha preta em suas pupilas, que se fecha em meu estômago em uma dor sem
fim. Assim que seus quadris começam a gaguejar, eu aperto levemente seu eixo e Boreas
irrompe em minha mão com um grito rouco, sua semente jorrando na água e escorregando
meu aperto em torno dele ainda mais, impulsos irracionais perseguindo seu prazer até a
conclusão, cada gota sugada até secar. .
Meus golpes são lentos enquanto seu corpo afunda na água. Totalmente gasto.
Seu aperto no meu braço afrouxa, e ele acaricia a pele por um breve momento antes de
me soltar.
Eu lavo minha mão, satisfeita com a visão de suas pálpebras caídas. Ele vai dormir
bem esta noite. Quanto a mim, sinto dor e pulsação nos lugares mais secretos, mas me
forço a ficar de pé e estender a mão. "Fora."
O Rei Gelado está quase inconsciente enquanto eu pego uma toalha e a enrolo em
sua cintura. Então eu o ajudo a entrar no quarto, em direção à cama. Pressionado corpo a
corpo, o cheiro de sabonete subindo de sua pele provoca meus sentidos. Músculos se
movem perfeitamente sob minha mão.
“Obrigado”, diz Bóreas.
"Por?"
Ele gesticula para o fogo.

"Oh." E por que deveria importar que ele notou que eu acendi uma fogueira? A sala
estava frio. Qualquer um teria feito o mesmo. "De nada."
Sua atenção muda para a minha direita, e a consciência se aguça em seu olhar.
Por alguma razão, tenho medo de parecer, como se, inconscientemente, eu soubesse no
que ele está focado.
Eu viro. Ele está olhando para a cama. Mais especificamente, a indentação em

no centro do colchão, prova inegável de que ali jazia um corpo.
Meu rosto fica quente. Bóreas olha para a cama como se fosse uma flor brotando
na neve. Ele pergunta, com muito cuidado: “Você estava dormindo na minha cama?”
"Não."
"Não." Falado como uma pergunta, mas não. Ele me leva ao seu lado, um estudo
prolongado.
"Eu estava... testando o suporte."
"Eu vejo." Ele volta a olhar para o recuo. “E quanto a isso?”
Como se o recuo não fosse embaraçoso o suficiente, ele aponta para a enorme mancha
de saliva seca no travesseiro.
"Isso", eu digo com o mínimo de dignidade que resta, "é um erro."
"Milímetros."
“Deite-se, Bóreas.” Eu o empurro em direção ao colchão, onde ele se senta e

desaba com um gemido exausto. A toalha consegue agarrar-se à sua cintura por pura
vontade.
"Você não precisa ficar", ele administra. “Eu sei que você prefere ser
em outro lugar."
Ele assume coisas de mim que eu não tenho certeza se são mais verdade. Mas
deixe-o pensar o que quiser. É mais fácil manter a distância. Mais fácil não pensar
como ele me desvendou com tanta facilidade e pegou coisas que eu não sabia que queria
dar a ele.
Eu puxo os cobertores sobre ele. Em segundos, ele está fora. E como não há
razão para me demorar, volto para meus aposentos.
Bóreas estava certo. Eu não precisava ficar.
Mas eu teria, se ele me pedisse.
BÓREAS NÃO está no café da manhã no dia seguinte. Ou ele está me evitando depois do
nosso último encontro sexual, ou ele tem motivos para não comparecer, o que me faz
acreditar que ele mentiu na noite anterior sobre estar ileso. Ele estava respirando quando
o deixei, e não vi nenhuma ferida aberta em seu corpo, mas não sei as consequências de
drenar o poder divino de alguém.
De qualquer forma, ele estará com fome. Então eu pego um prato de comida e levo
para os quartos dele enquanto os funcionários se ocupam distribuindo refeições para
nossos muitos convidados. Desta vez posso entrar na ala norte sem incidentes. Quando
levanto minha mão para bater, a porta se abre. Bóreas, vestido com uma túnica da cor do
mar no inverno e calças largas, pára surpreso.
"Olá." Eu levanto o prato para chamar sua atenção para a comida ao invés do
rubor aquecendo minhas bochechas. “Você não estava no café da manhã, então eu trouxe
isso para você. No caso de você estar com fome.” Porque o que mais ele faria com um
prato de comida? Estúpido. Tão, tão estúpido. De qualquer forma, sua saúde parece muito
melhorada.
Bóreas olha para a comida, para mim, de volta para a comida. “Há pessoas na
minha cidadela.”
Eu levanto uma sobrancelha. "Há."
“Toda a cidade de Neumovos, se não me engano.”
"Você não é."
Um olhar sombrio exige que eu me explique.

Passando por ele, coloquei o prato em uma mesa de canto, dizendo: “Eu não tive
escolha. Eles pediram refúgio, e eu não podia rejeitá-los. Eu não tinha certeza de quão
terrível era a ameaça.”
Com isso, ele acena com a cabeça, como se tivesse decidido o mesmo, e pega um
pedaço de torrada do prato. “Os Darkwalkers estão dispersos no momento.
Não tenho certeza de quanto tempo até eles retaliarem.”
"Eu queria falar com você sobre isso, na verdade."

"Oh?"
“Eu gostaria de continuar com a festa.”
Ele faz uma pausa com a torrada a meio caminho de sua boca. Pisca. "Você é
ciente de que sentamos na véspera da batalha, sim? Não podemos permitir uma distração.”
“Com que rapidez você acha que os Darkwalkers vão se reorganizar?”
Ele mastiga em pensamento. "É difícil dizer. Alguém ou alguma coisa os está controlando,
mas ainda não aprendi o que ou quem. Não podemos baixar a guarda, nem por um momento.
Devemos nos preparar para quando eles contra-atacarem.”
Braços cruzados, eu o estudo com a confiança de quem sabe o que está fazendo. Às vezes
funciona. Às vezes não. “Por que não podemos fazer as duas coisas?”
Bóreas me oferece uma fatia de melão. Já comi, mas aceito a oferta, pois estou me sentindo
particularmente amigável esta manhã. Ele me observa mastigar, e seu foco é tão agudo que tenho
que me virar.
Claro, minha atenção cai para a cama. Cobertores amassados e travesseiros jogados no
chão me dizem que Orla ainda não passou. Então espio a porta que leva à câmara de banho, atrás
da qual fica a banheira. Eu desvio o olhar, mas as narinas de Boreas se dilatam como se farejando
o pico na minha excitação, mesmo que isso seja impossível.
Foco.
“Pensando em alguma coisa?” ele murmura conscientemente.

"Não."
Ele se aproxima. “Suas bochechas estão coradas.”
Meu olhar mergulha em seu peito, mais baixo, para a ereção inconfundível restringida pela
costura de suas calças. Eu poderia estender a mão e tocá-lo se quisesse. Mas seria uma ideia
terrível. Provavelmente.
Limpando minha garganta, eu olho para ele. Seus dedos se erguem em direção ao meu
rosto, e ele coloca uma mecha de cabelo atrás da minha orelha, o gesto terno e, ouso dizer,
sincero.
"Você está pensando na noite passada?" ele pergunta baixinho.
“Eu”, anuncio com firmeza, queixo erguido, “sou uma flor delicada.”
O riso caloroso ajuda a afastar o frio da sala. “Nunca ouvi algo tão falso.” Seus olhos
enrugam. Acho que nunca vou me acostumar com a visão.
"Olha, eu sei o que você vai dizer sobre a festa." Minhas mãos se fecham em punhos.
“Você dirá que não quer pessoas em seu espaço, mas seus homens estão cansados. A população
da cidade está assustada. Acho que uma celebração ajudaria a levantar o humor de todos.
Podemos tê-lo amanhã. As decorações ainda estão no lugar e há comida suficiente.” Verifiquei
com Silas antes do café da manhã. “Certamente os Darkwalkers não podem se reagrupar tão
rapidamente depois de tanta perda—”
Ele suspira. "Carriça."
“—no entanto, eu realmente acho que isso ajudaria a aumentar o moral, e vamos encarar
isso, o inverno eterno já é difícil o suficiente sem o interior mal decorado...

"Carriça."
“—e mesmo que você esteja com raiva de mim por organizar esta festa no
primeiro lugar e sem contar que convidei a cidade inteira...

"Carriça."
"O que?" Eu estalo.
"A resposta é sim."
“Você—oh.” Meus braços caem. "Sério?"
Ele abaixa o queixo. “Com uma condição.”
Claro que não seria tão fácil. "E isso é?"
“Você deve convidar sua irmã.”

CAPÍTULO 36
"Não."
Essa é a minha resposta. Nenhuma elaboração adicional necessária.

Não.
Boreas me observa andando pelo seu quarto. "Se importa de explicar?"
De todos os pedidos que eu esperava do Vento Norte, esse era o menos esperado. "Você sabe
porque." Depois da humilhação da minha primeira visita, não tenho interesse em repeti-la. Rastejei de
volta para as Terras Mortas com o rabo entre as pernas, lambi minhas feridas e sofri em silêncio. Ter
minha própria irmã me tratando tão mal... Isso quebrou algo em mim.
Passos quase silenciosos vêm em minha direção. O calor e a largura do corpo do rei cobrem
minha espinha, como se eu pudesse estar livre para me apoiar nele, para pedir força neste momento, se
eu decidisse fazê-lo.
Bóreas suspira. "Carriça."
“Elora não me quer em sua vida,” eu estalo, a voz falhando na última palavra. “Ela deixou isso
perfeitamente claro.” Afinal, eu estava lá apenas para satisfazer suas necessidades egoístas, certo?
Comida na mesa. Um teto sobre sua cabeça. Lenha recolhida. Doces, quando eu consegui dinheiro
suficiente para trocar por eles,

que geralmente envolvia dormir com o sobrinho cruel do tecelão. Nada jamais manchou
suas mãos imaculadas.
No final, Elora não me escolheu. Ela nunca me escolheu. E é aí que está a
diferença entre nós, porque eu a escolhia todos os dias apesar do medo de que tudo que
eu fiz não fosse suficiente, nunca seria suficiente, porque ela nunca me tranquilizou do
contrário.
Vou para a cama, para a janela, de volta para a cama, depois para a lareira. "Não
importa. Eu não preciso dela. Eu não preciso de ninguém. Ela tem seu amado Shaw. Ela
está com o bebê na barriga.” Agarro o topo da cornija de madeira. “Você deve me achar
uma irmã terrível.”
“Eu não disse tal coisa.”

“Mas você acha isso,” eu explodi, girando ao redor. Subindo pela minha garganta,
saindo pela minha boca, nos meus olhos – a fúria me consome com uma velocidade sem
fôlego. “Eu deveria estar feliz por ela. Mas a verdade é que eu quero que Elora se sinta do
jeito que eu sinto. Eu quero que ela sinta minha mágoa, raiva e traição. Quero que todo
peso que já carreguei para nossa família seja passado para os ombros dela, e quero que
sua coluna se quebre com isso.” As palavras caem, cruéis e descontroladas, da minha
boca. Eu não estou mais ciente deles.
“Às vezes...” Eu paro. Bóreas me observa com firmeza, sem julgamento. Essa é a
única razão de eu seguir em frente. “Às vezes penso em voltar para Edgewood e queimar
sua estúpida casa, ou estragar seu estoque de comida, ou fazer buracos em seus chapéus
e casacos. Mas principalmente,” eu digo com uma risada meio enlouquecida, “eu me
pergunto se a culpa é minha, por ter pensado tão pouco de mim por tanto tempo que
desperdicei minha própria autoestima.”
E enquanto as lágrimas vêm, enquanto meu rosto se dobra, minhas mãos se
erguem para proteger minha expressão de Boreas, a dor que luto para apagar. O choro
vai acabar, agora mesmo. Agora mesmo.
Ainda chorando.
"É tudo culpa sua, você sabe", eu digo em um tom vacilante.

“Fingindo que você se importa com meus sentimentos. Por que você não pode me jogar na
masmorra como nos velhos tempos?” Desprezá-lo do jeito que eu fiz uma vez não é mais uma
opção. É, de fato, impossível.
Suas mãos grandes seguram meus ombros. Um puxão, e minha testa descansa
contra seu peito sem resistência. Uma respiração profunda puxa seu cheiro de inverno em
meus pulmões, e eu retardo minha expiração o máximo possível para não perder seu rastro.
“Não há como fingir, Wren. Eu me importo."

A vida era muito mais fácil quando nos odiávamos. Mais fácil que
o que quer que seja essa coisa que está se desenvolvendo entre nós.
E como o Vento Norte não mente, ele deve estar dizendo a verdade.
Ele continua em um estrondo baixo, “Você precisa de encerramento. Esta visita lhe
dará isso.”
No fundo, eu sabia que chegaria a algo dessa natureza. Mas
Não tenho certeza se estou pronto. "Você vem comigo?"
Ele aperta a parte de trás do meu pescoço. “Você só precisa perguntar.”
MAIS TARDE NAQUELA NOITE, Boreas e eu estamos na entrada de Edgewood, nossas

botas tocando a linha de sal que circunda a cidade. Parece muito menor do que me lembro.
Eu vi o mundo, e minha mente está aberta, minha visão de mundo ampliada. E, no entanto,
este é o lugar onde eu nasci. Representa tudo o que eu era. E essas memórias mais antigas
ficarão para sempre com
Eu.
"Eu me sinto mal", murmuro, os olhos treinados na praça à distância. EU

inalou uma fatia de bolo antes de nossa jornada rio abaixo. Por coragem.
A maioria se deitou durante a noite, mas algumas janelas brilham com a luz da
lâmpada. Como os chalés parecem cansados. A madeira deforma e dobra. o
punhado de gado sobrevivente amontoado em seus currais, pele velha e ossos frágeis, com pouca
probabilidade de sobreviver nos próximos meses. Isso me entristece. Quero melhor para Edgewood,
mas isso está fora das minhas mãos.
“Se você deve estar doente”, brinca o Rei Gelado enquanto examina a cidade, “tente evitar
minhas botas.”
“Não faço promessas.”

Ele se vira para olhar para mim. “Você não tem que se dirigir a ela agora. Podemos
volte mais tarde quando estiver pronto. No final, a escolha é sua.”
Mas a festa é amanhã, e por mais que eu queira evitar esse encontro, não posso. Isso é
algo que devo fazer por mim mesmo.
Cruzando a barreira de sal, desço a rua deserta, passo pela praça, até onde um caminho
estreito de neve pisoteada leva à casa de Elora e Shaw. Enquanto isso, nosso velho chalé está
vazio, a chaminé fria, a varanda da frente escondida por uma queda de neve. A dúvida começa a
me invadir. Aqui estou eu, chegando sem avisar no meio da noite com o Rei do Gelo a reboque. Um
olhar em sua direção confirma que ele parece tão perigoso quanto na visita anterior, envolto em seu
longo manto, feições cruéis esculpidas com mão precisa.
“Você acha que pode parecer um pouco mais acessível
e menos... isso?” Eu gesticulo em direção a sua carranca.
“Essa é a minha cara.” Brando.
"Certo. Este." Eu tento um sorriso, mas ele cai por terra.
Bóreas bufa, apertando minha nuca carinhosamente. Com uma leve cutucada, sou
empurrada para mais perto da casa de Elora.
Meu coração bate assustadoramente rápido. “Não faça cara feia,” eu digo. “Não se mova
muito rápido – você pode assustá-los.” O que mais? “Mantenha sua lança fora de vista. Certifique-se
de mastigar com a boca fechada.”
“Eu sempre mastigo com a boca fechada”, ele recorta. "Você deve
siga seu próprio conselho.”

Eu o ignoro. “Não tire suas luvas. Ah, não—”
"Carriça." Ele me para antes de chegar à varanda, seu aperto seguro, mas gentil. É uma
combinação que aprendi a apreciar dele. “Não há nada que você ou eu precisemos mudar. Ou
Elora aceita as circunstâncias, ou não. Isso não é algo sobre o qual você tem controle.”
“Se ela me disser para ir embora...” Não consigo terminar o pensamento. Também dói
Muito de.
Algo em sua expressão suaviza. — Então você e eu iremos. Ele leva minha mão ao peito.
Seu coração bate sob minha palma, e o ritmo me aterra. “Mas pelo menos você terá um
encerramento. Você saberá que tentou. Você lutou por ela quando ela não lutaria por você.
E você, quase digo. Você lutou por mim também.
Como conseguimos chegar a este ponto no tempo, este lugar, eu nunca vou
Compreendo. Mas eu sei de uma coisa.
"Estou feliz por estares aqui."
Boreas aperta minha mão, depois a solta. "Eu também."
Uma onda de coragem renovada endurece minha espinha. Eu subo as escadas frágeis
para a varanda igualmente frágil. Levantando meu punho, eu bato duas vezes, então espero.
Elora, vestida com um simples vestido bege com seu cabelo castanho escuro preso em
um coque, se assusta ao abrir a porta. "Carriça?"
Então ela vê Bóreas. Seu rosto perde a cor tão rapidamente que ela
balança, e eu estendo a mão para firmá-la.
Ela recua ao meu toque, tropeçando para trás. Seu quadril bate em uma pequena mesa,
e o vaso em cima dela tomba, quebrando ao bater no chão.
“Elora?” Passos apressados trovejam na parte de trás da casa. Seu marido, Shaw,
aparece. Para seu crédito, ele não hesita ao ver o Vento Norte parado à sua porta. Mas ele é
instantaneamente cauteloso.
"O que você quer?" Shaw morde, plantando-se na frente de seu

esposa. Eu não o culpo. Mal nos conhecemos. Mas Elora não tenta impedi-lo, e isso dói.
Levantando o queixo, digo: “Estou aqui para falar com minha irmã”.
"No meio da noite? Parece um momento muito inconveniente.”
Outro olhar cortante para Boreas, que endurece nas minhas costas. “E bastante duvidoso.”
"Eu mal poderia enviar uma carta através da Sombra", eu respondo com falsa
doçura. Já estou reconsiderando a regra de não lançar. Um pouco de medo nunca deixava
de inspirar. "Não se preocupe. Boreas não está procurando outra noiva. Ele já está com as
mãos cheias comigo.” E de qualquer forma, eu não estou interessado em compartilhar.
Uma lufada de ar agita a coroa da minha cabeça. Parece suspeitosamente como

uma risada.
Elora espia por cima do ombro de seu marido. Suas mãos macias e esguias
apertam o tecido da túnica de Shaw com força de nós dos dedos brancos. Pequeno,
tímido, tímido. Uma sensação oleosa percorre minha espinha, pois eu já fui como ela.
Certa vez, olhei para a Frost King como ela faz agora, com espaço apenas para o terror
em meu rosto. “Podemos entrar?” Eu pergunto.
Ela olha entre mim e o rei. "O que você quer?"
A resposta sai de mim. “Para você falar comigo cara a cara.
Pela primeira vez em sua vida, Elora, tente não agir como uma covarde.
E há a fúria, tão parecida com a minha. Não é sempre que eu assisto isso, mas é
uma coisa de se ver quando ela o liberta de sua corda bem tecida. Ela treme com a força
dessa raiva. Mas eu também.
"Isso vai longe demais", ela resmunga, ambas as mãos em concha em torno de
sua circunferência considerável. Aos olhos dela, eu traí sua confiança. Eu trouxe perigo à
sua porta. É um punhal no coração após o outro. “Convidei você para minha casa da última
vez, mas foi quando você veio sozinho.” Ela
andorinhas. “Você não é mais bem-vindo aqui. Sinto muito, Wren, mas não posso arriscar o
bebê.
Quando visitei Elora pela última vez, olhei nos olhos da mesma cor e forma que os
meus, e me perguntei quem, exatamente, havia mudado. É óbvio para

eu, agora.
“Você realmente acha que eu jamais machucaria seu filho? Seu marido?
Alguém que importa para você?” Minha raiva é total. Ele fecha minha garganta, queima
vermelho atrás dos meus olhos. Nem mesmo a presença tranquilizadora de Bóreas é capaz
de me acalmar. — Como você pode pensar isso?
“Olha,” Shaw começa.
"Eu não estava falando com você", eu cuspo para ele. Minha atenção volta para Elora.
"Nós iremos?"
O olhar de Elora voa para Boreas, como se temesse que ele vai atacar sem
aviso. Mas não é com meu marido que ela precisa se preocupar.
Seus lábios se separam, trêmulos, e então se apertam. “Eu não tenho que explicar
nada para você. Esta é a minha casa agora, e eu decido o que é aceitável ou não. Meu
raciocínio se mantém. Então, por favor, apenas vá.” Ela começa a fechar a porta quando
Boreas se move.
Um grito irrompe de Elora. Ele está atrás de mim, e então ele está preenchendo a
porta, aquela graça imortal permitindo que ele se mova entre piscadas, como sombra e vento.
Ele enfia a bota contra o batente, sua altura e largura engolindo aqueles que não estão
acostumados a isso. Elora engasga e cai de costas contra o peito de Shaw. Os braços do
marido a envolvem, as mãos cruzadas sobre a barriga de forma protetora.
Bóreas diz, lento e frio: “Vou ficar do lado de fora, se é isso que você deseja, mas
você vai falar com Wren. Como irmã dela, você lhe dará a cortesia e o respeito que ela merece.”
Elora parece perto de desmaiar. E eu tenho a vontade ridícula de gargalhar

até meus pulmões murcharem.

Apoio a mão nas costas do rei e ele recua, dando-me espaço para dar um passo à
frente e retomar o controle da situação. “Caso você esteja se perguntando,” digo a Elora,
“você não tem escolha nisso. Não vou embora até que você ouça o que tenho a dizer.
"Multar." Ela bufa pelas narinas, tendo recuperado alguma dignidade.

“Wren, você é bem-vindo aqui dentro. Podemos discutir o que você deseja discutir.”
“Se você espera que meu marido espere lá fora no frio...”

“Ele é o Rei do Gelo—”
"Eu não me importo!" Eu latido, vibrando com a ferocidade que açoita minha corrente
sanguínea. Estou queimando, estou furioso, estou lutando, finalmente, pela minha voz.
Eu nasci de novo.
Os olhos de Elora se arregalam. Ela tem medo de mim. Ela não sabe quem eu sou.
Por muito tempo, mantive todas essas pontas afiadas escondidas. Eu era muito áspero,
muito atrevido, não gentil o suficiente, não obediente o suficiente, não gentil o suficiente,
não suave o suficiente. Eu era a mulher com o rosto cheio de cicatrizes e corpo disposto.
Eu estava confinado à sombra enquanto Elora recebia o sol. Mas não mais.
"Você mudou", ela sussurra.
"Eu tenho?" Ou estou finalmente livre?
Shaw me encara com raiva. Eu o ignoro. Enquanto Boreas estiver presente, ele não
ousaria atacar-me.
"Toda a minha vida eu me importei com você", eu sussurro para minha irmã, minha
gêmea. Partilhávamos o mesmo útero. “Foi o meu maior orgulho, proporcionar-lhe uma boa
vida. Não havia nada que eu não faria por você. Nada. Eu vendi meu corpo por moedas.
Arrisquei a vida e os membros lutando contra os Darkwalkers. Eu caminhava centenas de
quilômetros todos os meses em busca de comida. Eu nunca reclamei, nem uma vez em
todos esses longos e difíceis anos.” Minha voz engrossa. Pelos deuses, eu não vou quebrar.
Não até que eu esteja longe daqui, não até que eu tenha dito minha parte.
"Você me chamou de egoísta", continuo. “Você, que não fez nenhuma tentativa
de levantar um dedo durante toda a sua vida, ousou me chamar de egoísta?” Minha boca
se curva.
Algo como culpa passa por seus olhos, e me pergunto se ela sabia dessas coisas.
Se Elora tomasse a decisão consciente de ficar quieta, ignorando minhas escolhas para
que ela pudesse evitar viver uma vida pesada.
Antes, eu não teria acreditado. Agora tenho certeza de que é verdade. O que mais
eu fui cego para?
“Que você possa ficar aqui e me julgar pela escolha que fiz – uma escolha para
protegê -lo – revela o quão fraco e egoísta é seu caráter. Sim, eu menti para você. Sim,
saí sem me despedir. Mas eu estava disposto a morrer para que você pudesse viver,
porque eu te amava mais do que tudo no mundo.
Podes dizer o mesmo?"
Elora se desvencilha do aperto de Shaw. “Eu tentei, Wren. eu realmente
fez. Mas com o passar dos anos, a bebida piorou...
Meu estômago cai. Bóreas rosna nas minhas costas.
“—e cuidar de mim parecia lhe dar alguma estabilidade—”
"Não." Minha mão corta o ar. “Você não pode me envergonhar. Você não pode
usar minhas falhas como bode expiatório para seu egoísmo e inação. Refleti sobre meu
comportamento passado, minhas tendências destrutivas e, embora entenda que isso lhe
causou dor, você se recusa a assumir a responsabilidade por suas ações, e é por isso que
estou aqui. Não minha sobriedade.”
Boreas se move para ficar ao meu lado. Calmo, contido, leal, inabalável. A
expressão de Elora aperta. Sua boca treme, e ela morde o lábio inferior, claramente com
dor.
Ela diz timidamente: “Você está certo. Meu comentário foi desnecessário. Se você
deseja fazer as pazes, então vamos discutir.”
“Não estou aqui para fazer as pazes.” Estou muito além disso. "Você tem uma
escolha. Se você não pode aceitar os raciocínios para minhas ações, aceite -me, então
Não vejo razão para continuar esta relação. Vou sair e não voltar. Você pode viver sua
vida carregando a culpa de ter rejeitado a única pessoa que sempre te amou.” Minha voz
endurece. “Se, no entanto, você deseja me manter em sua vida, você aceitará nosso
convite para participar de uma festa amanhã à noite.”
Elora engole. “Nas Terras Mortas?”
"Sim. Shaw também é bem-vindo, é claro.

Eles trocam um olhar sem palavras. Shaw então pergunta: “Como isso
trabalhar?"
“Um barco irá encontrá-lo no Les. Depois de atravessar a Sombra, você receberá
montarias que o levarão à cidadela. Você não precisa se preocupar com seu bem-estar ou
com o bem-estar de seu filho. Como meus convidados, vocês receberão a mais alta
proteção. Se você decidir não comparecer,” eu digo, “então não temos mais nada a dizer
um ao outro.” E isso será outra coisa que devo carregar, algo que devo lamentar.
O rosto de Elora cai. "Carriça-"
“Desejo-lhe felicidade em sua vida. É tudo que eu sempre quis para você. EU
só queria que você quisesse o mesmo para mim.”
A mulher que deixou Edgewood, com destino às Terras Mortas nas costas de um
Darkwalker, não é a mesma mulher que parte agora, de pé com o Vento Norte como seu
igual. Com um último olhar para o rosto de Elora, eu me viro, descendo as escadas. Bóreas
envolve um braço em volta dos meus ombros, me aconchegando ao seu lado enquanto
caminhamos pelo deserto deserto.
quadrado.
"Estou orgulhoso de você", ele murmura, a boca mergulhando perto da minha orelha.
Por um momento, eu me permito me inclinar para o lado dele. Algumas lágrimas

escorrem pelo meu rosto, quentes contra minha pele congelada. “Estou feliz por não ter
vomitado.”
Uma risada áspera sai dele. E apesar da sensação do meu peito

abrindo, eu consigo rir também.

"Como você está se sentindo?"
Nossas botas estalam contra as pedras nuas iluminadas pela lua. Phaethon
espera nas árvores, e estou ansioso para voltar aos meus aposentos, onde imagino
que um banho quente me espera. “Triste, mas vou ficar bem.”
A escolha é dela. Se Elora quer salvar nosso relacionamento, ela vai superar
a distância, não eu. É hora de ela carregar seu próprio peso. E embora ela possa
não ter me apoiado nisso, outra pessoa certamente o fez.
Tomando uma respiração trêmula, eu digo: — Obrigado por estar aqui. Não tenho certeza
Eu teria a coragem de enfrentar Elora sem você.”

Mais uma vez, Boreas me aperta pelos ombros. "Você teria."
Sua certeza é inflexível. “Vamos para casa.”
Eu olho para ele, assustada, mas ele apenas sorri para mim. "Casa", eu
concordo, e pego sua mão na minha.
Você mudou, afirmou Elora, e ela estava certa. Meses atrás, eu escolhi minha
irmã.
Desta vez, eu me escolhi.
CAPÍTULO 37
O Vento Norte anda como um cão acorrentado. Seu olhar se estreita para cada servidor que
passa, cada criança correndo sob seus pés, cada casal circulando, cada copo tilintando. Seus
olhos se contraem com o riso selvagem e bêbado, a felicidade borbulhante e efervescente de uma
festa em andamento. Seu lábio superior se curva cada vez que alguém ousa se aproximar dele.
Ele é, simplesmente, um terror.
Vagando ao seu lado perto de uma das amplas janelas em arco, eu suspiro.
"Você está carrancudo de novo."
Sua carranca se aprofunda, se possível. Sua petulância faz punhos de suas mãos, que
ele enfia nos bolsos de seu sobretudo preto, a gola alta aumentando sua reserva. No brilho da luz
suave do abajur, suas bochechas cortadas como facas.
O salão de festas foi transformado para o evento. Faixas de tecido azul-claro cobrem as
paredes, as janelas, as dobras como ondulações em um riacho límpido da montanha. A seda
branca se mistura, acumulando-se nos cantos onde cruza o teto. O centro da sala foi liberado para
a dança, e há muito disso graças ao pequeno conjunto de câmara — cortesia de músicos
voluntários de Neumovos. Uma melodia linda e vibrante

salta sobre o baixo contínuo profundo e, de vez em quando, a ressonância da harpa se

entrelaça com a de uma flauta.
Eu alegremente tomo um gole do meu copo de suco de frutas, apesar da

quantidade de vinho que está sendo servida. Só porque eu devo evitar o álcool, não
significa que o povo da cidade não possa se divertir, embora eu tenha pensado muito
sobre a decisão antes de pedir que o vinho fosse estocado.
"Você tem certeza?" Boreas me perguntou há apenas algumas horas.
"Tenho certeza."
Ele aceitou isso sem discutir, e eis que o vinho fluiu.

Olho para ele com o canto do olho. Ele tirou as mãos dos bolsos e bate um dedo
preguiçosamente na coxa. "Aperte o maxilar com mais força", observo, "e você vai quebrar
um dente."
“Vai curar.” As batidas aceleram até eu capturar seus dedos. Seu rosto se vira
para mim com surpresa, mas eu deixo cair sua mão como se ela queimasse. Sem luvas
esta noite. Eu me pergunto se isso é um erro, considerando o quão machucado ele está.
Pelo menos sua lança está ausente. Isso seria motivo de preocupação.
"Relaxe", eu acalmo. “Há muito a agradecer.” Os espectros estão vestidos com o
que conseguiram carregar depois de fugir de Neumovos.
A maioria usa calças e túnicas, mas algumas mulheres vestiram seus melhores vestidos.
Apesar de sua maneira casual de se vestir, eles não hesitaram em pular de pé para as
festividades.
Eu estico minha cabeça, procurando por alguém em particular. Bóreas diz,
“Algum sinal dela?”
Uma pontada rasa perto do meu coração. Eu ignoro. "Não."
Elora não está entre a multidão. Era de se esperar. Eu tomo sua ausência, e a
mantenho perto uma última vez. Estou decepcionado, mas mais do que isso, estou
cansado. Cansado de lutar por alguém que se recusa a lutar por mim.
É hora de eu aceitar isso.
"Minha dama?" Um criado aparece, uma bandeja de doces de frutas do tamanho de uma mordida
colocado artisticamente no topo. Gotas de creme doce decoram as sobremesas em miniatura.
Eu pego dois com um sincero “Obrigado”.
— E você, meu senhor?
Bóreas o encara. O homem se encolhe, recuando um passo, e sai correndo como se o
rei atirasse gelo na ponta dos dedos.
Enfio a primeira massa na boca. “Você é incorrigível.”
Os habitantes de Neumovos estão se divertindo muito, e os soldados e o pessoal. Todos
menos Bóreas.
Porque isso não me surpreende?
Eu me viro para ele com curiosidade. “Por que é tão difícil para você se divertir?” Eu não
estou tentando colocá-lo para baixo. Sinceramente quero saber. Talvez eu pudesse ajudá-lo a
escalar esse obstáculo, se ele me deixasse. "Você disse que eu poderia organizar a festa."
“E eu me arrependo dessa decisão.”
Isso é aparente. "Por que?" Talvez pela primeira vez, as pessoas de Neumovos não
sejam tratadas como se fossem evitadas. Eles não olham para Bóreas como se ele fosse o
inimigo. Como eles podem quando ele permitiu que eles se refugiassem dos caminhantes das
trevas?
Antes que ele possa responder, um grupo de moradores se aproxima de nós. Bóreas
endurece ao meu lado. Eu toco seu braço, o que ajuda a afrouxar a tensão. Estamos bem
próximos, e o calor de seu corpo aquece meu lado. Lembro-me de como aquele corpo se movia
contra minha mão, os sons impotentes que ele fazia enquanto eu o levava ao clímax.
"Meu Senhor." O homem mais alto dá um passo à frente e se curva, primeiro para
Boreas, então para mim com um baixinho pronunciado: “Minha senhora”.

Eu sorrio para ele. Bóreas não.
Uma cotovelada afiada em suas costelas o fez proferir uma maldição baixa.
"Não seja rude", eu assobio.
Ele resmunga, mas consegue um sorriso que é apenas metade

esperado. Teremos que trabalhar nisso.

“Obrigado por abrir sua casa para nós.” Os olhos do cavalheiro brilham com uma
rara afeição pelo Rei Gelado. “Eu admito, ficamos surpresos com o convite de sua esposa,
seu desejo de começar a curar as feridas
entre nós."
“Isso é porque não foi minha ideia—”

Eu bato meu calcanhar contra a ponta de sua bota. Ele resmunga, os dentes se
fechando e me encara com raiva. Meu sorriso é tão sereno quanto o mais plácido dos
lagos, mas meus olhos acendem um aviso. Não me atravesse.
“Por favor, aproveitem a festa”, digo ao grupo, antes de puxar meu marido para um
canto isolado.
"Beba", eu digo, pegando um copo de suco de uva da bandeja de um servidor que

passa e empurrando-o em sua mão. Ele a examina como se estivesse envenenada.
“Boreas.” Eu suspiro. “Por uma vez, apenas... deixe ir. Coma, dance, aproveite as
festividades. Esta noite, você não é rei. Você é um homem-"
"Deus", ele me corrige, tomando um gole de seu copo.
“Deus,” eu cedi, observando como o líquido brilha em seu lábio superior. "Você
pode largar o controle por uma noite.”
“Eles vão vandalizar minha propriedade.”
Comecei a rir, principalmente porque sei que ele está falando sério. “O que você
acha que os mortais são? Verme?” Suas formas espirituais piscam entre vários tons de
opacidade na luz do fogo enquanto dançam, flertam e se misturam, mas imagino que
Boreas sempre os verá como eram antes. “Ninguém vai vandalizar nada. Eu prometo."
“Vê aquela mulher?” Ele aponta para o assunto em questão. Ela é idosa e curvada,
e atualmente atiça o fogo em uma das lareiras.
Ele a estuda como se sua existência fosse uma afronta pessoal. “Ela vai queimar minha
casa.”
A mulher mal é forte o suficiente para levantar o atiçador e é muito mais provável que esfaqueie
alguém acidentalmente com ele. “Talvez você devesse ir falar com ela.”
Sua boca se afina. “Não, obrigado.” Eu ouço as palavras não ditas. Eu preferiria ser enforcado por
minhas entranhas sangrando.
Suspiro, coloco meu copo em uma mesa próxima e descanso a mão na parte inferior de suas
costas. O calor de sua pele se acumula contra o tecido e faíscas contra minha palma.
Bóreas endurece. "O que você está fazendo?" As palavras emergem estranguladas.
“Distrair você.” Eu lanço-lhe um sorriso malicioso e desloco-me para baixo, onde suas costas se
curvam. Meu coração troveja, mas mantenho minha mão onde está, como se tivesse todo o direito de tocá-
lo da maneira que desejar. "Está funcionando?"
Seus dedos se contorcem ao redor da haste de seu copo. Sua língua sai para molhar os lábios.
"Convide-me para dançar", eu exorto.
Algo em sua expressão suaviza. Em seguida, sua mão, áspera e larga, curva-se ao redor da base
do meu pescoço, seu polegar suavemente levantando meu queixo. “Você vai pisar no meu pé como da
última vez?”
A afeição em sua voz puxa calor para o meu rosto. "Só se você me der uma razão para isso."
"Muito bem." Boreas pousa seu copo e me joga na pista de dança, um repique encantado me
escapa com o movimento suave e estalante.
Seus olhos se enrugam com uma rara alegria. Nós nos juntamos, uma das minhas mãos enrolada sobre
seu ombro, a outra presa contra sua palma muito maior. Sua mão restante repousa na minha cintura.
A música diminui e percorre os pares emparelhados. E por um tempo, eu finjo que posso ter isso.
Eu posso ter essa dança. Eu posso ter esse sentimento de pertencimento. Eu posso ter este homem e esta
noite. Nós balançamos a um pulso inteiramente de nossa própria criação enquanto o floreio das saias se
desenrola ao nosso redor.

Meu nariz roça seu peito, e inalo seu cheiro fresco, meus pensamentos em espiral.
Boreas me puxa para mais perto, e eu o congratulo. Não tenho certeza se já tive
tanto medo dessa coisa crescente dentro do meu peito. Não consigo olhar muito de perto.
Também não posso ignorar. Na maioria dos dias, faço um breve reconhecimento antes
que a parede caia, os sentimentos silenciados por trás de seu escudo inflexível. Mas o
toque gentil do rei consegue enfraquecer essa barreira.
“Você não comentou sobre minha roupa.” Na verdade, levou dias para Orla
costurar o vestido, sem falar nas horas gastas no meu cabelo e maquiagem.
A única indicação do prazer do meu marido era como suas pupilas se dilatavam quando
ele me via entrar na sala. Fora isso, nada.
“Isso é porque eu temo as consequências de ultrapassar o seu
limites."
Boreas é quente sob minhas mãos, resistente. “Um deus, teme-me?” Meu
a boca se curva com o puro ridículo disso.
“Você subestima sua ira, esposa.”

Sua bochecha roça a minha, e meus olhos se fecham no agudo
prazer da pele em contato com a pele. "Talvez eu só goste de torturá-lo."
Minha respiração trava quando sua boca toca a linha do meu pescoço. "Você
são muito bons nisso”, ele admite.
Um calor impaciente e resmungona entre nós. Boreas crava seus dedos com mais
força na minha cintura, como se quisesse se equilibrar. Dois passos para frente, dois
passos para a direita, até completarmos um pequeno círculo no sentido horário. Eu o deixo
liderar enquanto a música cresce em meus ouvidos, um som tão lindo que eu sei que
nunca poderei esquecer esta noite, mesmo que apenas para o
música.
"Eu estava pensando", eu sussurro, descansando minha cabeça em seu peito. "Há
um monte de portas que eu ainda tenho que explorar. Talvez você possa me mostrar quais
valem a pena.”
Embora não possa ver seu rosto, sinto sua surpresa e, mais timidamente, seu
prazer. “Eu gostaria disso. Muitíssimo."
Então está feito.
E assim por diante, dançamos e dançamos e não paramos. Uma vez pensei que
seu coração era uma coisa rígida, fria, sem capacidade de amar. Mas bate tão firmemente
quanto o meu, e acelera quando sua mão se enrola em volta do meu quadril. Quanto ao
meu coração... mudou sua batida para ele ao longo do tempo. Eu não estava totalmente
ciente disso até agora.
“Diga-me que isso é real.”
A voz é minha. Mas não reconheço sua esperança trêmula, a

leve traço de medo de que tudo isso pudesse ser arrancado.
"Meu Senhor?"
Boreas xinga baixinho, então se afasta para encarar o guarda que nos interrompeu.
"Sim?"
Para crédito do homem, ele não vacila diante da irritação de seu rei. Quantas
centenas de anos, eu me pergunto, levou para se dessensibilizar para a natureza ranzinza
do rei? “Um casal espera nos portões. Eles são mortais, meu senhor.
Mortal.
Eu suspiro. "Ela chegou." Minhas mãos apertam os ombros de Boreas. A excitação

aumenta até que eu temo que vou explodir dela. “Elora veio!” Mas com
excitação vem uma emoção mais pesada, e eu mordo meu lábio para segurar. "Eu não acho
que ela iria."
Ele diz ao guarda: “Nós os encontraremos nos portões”.

Agarrando sua mão, eu o conduzo pelos degraus da frente e pelo pátio, onde os
portões estão abertos, duas silhuetas cortadas como pano escuro contra o pano de fundo
iluminado pela lua. Elora e Shaw avançam. Eles vestem
capas pesadas, suas mãos entrelaçadas. Olhando para minha irmã, não consigo evitar o sorriso
que se espalha pelo meu rosto. "Você veio."
Olhos castanhos compensados por cílios longos e grossos se erguem para os meus, kohl
preto varreu as pálpebras, desenhado para pontos nos cantos. Os músculos delicados de sua
garganta trabalham, e ela lambe os lábios pintados de vermelho. “Espero que não seja tarde demais.”
Que ela decidiu mostrar... eu temia que Elora não se importasse o suficiente
sobre o nosso relacionamento para se preocupar em consertá-lo.
Mas ela enfrentou a Sombra, as Terras Mortas, por mim. Não vou esquecê-lo tão cedo.
"Você está aqui agora", eu sussurro com a voz rouca. "Isso é tudo que importa."
Depois de um momento, estendo a mão para apertar seu braço timidamente. "Deixe-me mostrar-lhe
o salão de baile."
"Espere." Ela levanta a mão. Ele treme. “Eu preciso dizer isso.”
Boreas é uma presença sólida às minhas costas. Eu espero pacientemente por Elora para
Prosseguir.
"Eu sinto Muito. Você estava certo. Eu era egoísta e imprudente. Estou há muito tempo.
Você passou tantos anos cuidando de mim, escolhendo minha felicidade e conforto sobre os seus,
e eu nunca levantei um dedo para mudar isso. E eu tenho vergonha.”
É estranho ver meu próprio rosto quebrar, lágrimas escorrendo por uma bochecha sem
cicatrizes. Eu não posso ir até ela. Eu não posso aliviar esse fardo dela.
E não quero mais.
“Mamãe ficaria tão desapontada com a forma como eu tratei você quando ela
se foi, quando papai se foi. Eu tratei você como...”

"Como merda?"
Elora empalidece com a minha escolha de palavras, mas ela funga e acena.
"Sim. E julguei mal você e seu... marido. Conheço seu coração, Wren.
“E o que é meu coração?” A reivindicação só vai tão longe. Se ela puder descascar outra
camada, se ela puder provar que me vê, isso fará muito para curar o que está quebrado entre nós.
Elora olha para o marido. Ele acena em encorajamento.

“Seu coração”, ela diz, “é mais forte do que o meu jamais foi ou será. Você toma
as decisões difíceis. Você dá, enquanto eu só recebo. Eu permiti que o medo distorcesse
minha percepção de você, e me arrependo de não ter percebido isso antes. Quando você
foi embora, percebi o que estaria perdendo, e não suporto não ter você na minha vida, na
vida dos meus filhos. Me desculpe. Profundamente, sinceramente, desculpe. Se você
pode aceitar que eu obviamente tenho muito a crescer, espero que possamos começar
de novo.”
Ela abaixa a cabeça mansamente. Eu não quero nada mais do que reuni-la
meus braços, mas isso vai levar tempo. Que ela decidiu mostrar... é um passo.
“Elora,” eu digo, “Eu gostaria que você conhecesse meu marido, Boreas. Boreas,
esta é minha irmã, Elora, e seu marido, Shaw.
Seus olhos se arregalam quando ela vê o Vento Norte, um deus de presença
devastadora. Ele veste uma túnica de prata pálida, desabotoada na garganta. O ar se
agita quando ele pega seus dedos delicados e enluvados em sua própria mão grande.
"Um prazer." Ela estremece com o poder frio e fluido de sua voz.
Ele então aceita a mão de Shaw. O marido de Elora estuda o Rei Gelado com
uma expressão fechada antes de se afastar.
Eles nos seguem até os degraus da frente, onde tenho o prazer absurdo de ver a
boca de minha irmã se abrir no vasto saguão de entrada com suas tapeçarias coloridas e
lâmpadas incandescentes. É verdade que ela está vendo uma versão polida, livre de teias
de aranha e ar sufocante, mas não é menos notável.
"Como foi sua jornada?" Eu pergunto. Pallas os teria encontrado à beira do rio
antes de conduzi-los através da região florestal com segurança a cavalo. "Está com fome?
Gostaria de uma bebida? Aqui, deixe-me pegar seus casacos.
"Obrigada." Elora observa enquanto eu penduro seu casaco no armário do hall de

entrada. Boreas leva Shaw. “Foi bom, obrigado. Nós comemos antes de chegar, mas eu
vou tomar uma bebida se você quiser.
"Claro. Shaw?”
“Vinho, por favor.”
Dirijo-me a Bóreas. “Você pode, por favor, encontrar um pouco de vinho para nossos convidados? Suco
para mim."
Uma vez sozinha, Elora diz, me estudando como se nunca tivesse me visto antes,
"Você não bebe?"
Um rubor lento e rastejante se espalha sob minha pele, mas não abaixo os olhos.
Vergonha, meu velho inimigo, veio bater. E eu bato a porta na cara dele. “Não mais, não.”
“Há quanto tempo você está sóbrio?”
Não que seja da conta dela, mas posso me orgulhar do meu
conquistas. “Vinte e três dias.”
Os olhos da minha irmã brilham, e ela segura minhas duas mãos. Meus dedos rangem
com o poder de seu aperto. “Estou feliz por você, Wren. E orgulhoso. Tão, tão orgulhoso.”
"Obrigada. Eu agradeço." Depois de um momento, eu solto meus dedos dos dela. “Por
que eu não te mostro o lugar? Este é o hall de entrada.” Aponto para vários locais enquanto
passamos pela grande escada em espiral, fitas azuis enroladas no corrimão de carvalho reluzente.
“Aquele corredor fica a sala leste e a sala de estar. Por aquela porta está um dos estudos.”
“Quantos estudos existem?” Elora pergunta.
“Contei mais de trinta até agora. Tenho certeza de que há alguns que ainda não descobri.”
"Trinta!" Ela parece escandalizada.
Shaw nos segue até a entrada do salão de baile, as magníficas portas douradas
escancaradas. Minha irmã suga uma respiração afiada com a visão. Estou orgulhoso o suficiente
para enfeitar. Ela provavelmente assumiu que a cidadela seria um lugar escuro, assustador e
horrível. Semanas atrás, tinha sido. "É lindo." Então ela para, como
apesar de ter tropeçado em uma parede invisível. "Os convidados." O horror preenche cada fenda e
curva dessas palavras gaguejantes.

Eu espero.
“Eu posso ver através de seus corpos.” Uma declaração maçante e sem fôlego.
Shaw tenta puxar Elora contra seu lado. Ela o ignora,
observando os casais rodopiantes em crescente angústia.
"Eles são espectros", eu explico calmamente, como se estivesse observando um monte de espíritos
a dança não é nada fora do comum.
Ela abaixa a voz antes de falar. "Morto?"
Não há necessidade de lembrá-la que este é o Deadlands. E, de qualquer forma, não esqueci
meu primeiro encontro com Orla. “Sim, mas eles não passaram completamente. Eles comem e dormem
como nós, e seus corpos são sólidos, apesar de sua transparência.”
Minha irmã franze a testa com desgosto.
Uma mudança de assunto está definitivamente em ordem. “A cidadela abriga milhares de
portas que levam a outros reinos. Eu vi tanto, Elora. Cidades e parques e teatros e montanhas. Uma
porta me levou a uma enseada isolada com todas essas poças de maré. Eu nunca tinha visto nada
parecido.”
Lentamente, Elora se vira, olhando para mim com uma intensidade que eu esperaria de
Boreas, não dela. Cruzo os braços sobre o estômago, de repente desconfortável. "O que?"
"Você parece feliz. O mais feliz que já vi em muito tempo.”
Não tenho certeza de como responder a isso. Eu me sinto mais leve, com certeza. Mas
feliz? Estou tão acostumado com a sensação que acho que nunca considerei isso.
“Ele te trata bem?” ela pergunta baixinho. No meu olhar fulminante, Elora
explica: “Eu pediria isso para qualquer homem com quem você se casasse. Você merece o melhor."
Ele me trancou na masmorra. Mesmo que fosse antes, bem, tudo.
Mas Elora não precisa saber disso.

"Ele faz", eu asseguro a ela.
"Bom. Caso contrário, eu poderia ter que machucá-lo.” Um sorriso cintilante.

“Seu marido também parece feliz”, acrescenta ela. “Embora não no momento.”
Olho para onde ela gesticula. Bóreas foi parado perto de uma das mesas de
comida, bebidas na mão, sua expressão estampada em um interesse educado enquanto
um homem fala com ele sobre algo que ele provavelmente não se importa. Eu bufo.
“Imagino que ele precise ser salvo. Por que você e Shaw não dão uma olhada ao redor. Eu
irei encontrá-lo quando terminar.”
Uma vez que eles se afastam, eu me viro, colidindo acidentalmente com alguém
no processo. “Desculpe...”
A descrença me atinge como um tapa na bochecha. Pois o rosto que me espia por
baixo do capuz de um manto verde é familiar. “Zéfiro? O que você está fazendo aqui?"
"Eu poderia lhe fazer a mesma pergunta", diz ele em um tom estranho. Falta o
fluxo agradável e arredondado que eu esperava. Seus olhos verdes brilham, pálidos e
distantes.
"Eu não tenho certeza se entendi." Eu o observo com cautela. "Eu moro aqui."
Zephyrus suspira, um som de total decepção que consegue me esvaziar. “Por que
você não respondeu ao meu bilhete?”
O bilhete que tenho guardado no bolso todo esse tempo. O bilhete que olho todas
as noites antes de dormir, travando uma batalha interna que não tenho certeza se posso
vencer. "Eu estive ocupado, é tudo."
"Ocupado. Eu vejo."
Um olhar pelo canto do meu olho. Bóreas ainda não me notou,

ou meu companheiro. Se ele descobrir Zephyrus aqui, temo que o mate.
“Você está desperdiçando sua chance, Wren,” Zephyrus sussurra. “Você pode não
conseguir outro.”
Certo. Para matar meu marido. "As coisas mudam."
Alguns casais dançantes fluem ao nosso redor, forçando Zephyrus e eu a
maior proximidade. Sob o capuz de seu capuz, sua boca se curva com desagrado. “Todo esse
tempo, eu tenho tentado ajudá-lo. Arrisquei muito entrar na caverna do Sono...
"Eu também."
Ele ignora isso. “Estou trabalhando neste tônico há semanas. E agora você está dizendo
que não quer? Seus lábios se apertam e seus olhos se estreitam.
"Isso é muito egoísta de sua parte, Wren."
A palavra estremece em mim. Egoísta. Não é verdade. Eu sei em meu coração que é
não.
Esta noite estava indo tão bem, e agora... isso.
“Zéfiro”. Eu suspiro. “Boreas não é quem você pensa que é. Ele não é vingativo.” Ele é
realmente muito doce. Remoto, sim, e definitivamente estranho, mas ele é carinhoso comigo de
maneiras que eu nunca poderia imaginar.
E pensar que eu precisava beber durante nosso primeiro jantar juntos. A memória traz um sorriso
ao meu rosto.
“Ah, Carriça. Oh não." O Vento Oeste balança a cabeça, uma mão pressionada na testa,
cobrindo os olhos baixos. “Você se apaixonou por ele.”
Isso torce minha coluna reta. "Não!" Eu choro, me assustando.
Zephyrus arqueia uma sobrancelha. "Quero dizer..." Eu o amo? É mesmo possível?
"Ele é meu marido. Eu cuido dele, sim. Mas... Amor? Eu desvio o olhar. “Mesmo se eu seguisse
com o plano, mesmo se voltasse para Edgewood, acho que não seria mais bem-vindo lá. Minha
irmã foi tão fria comigo quando a visitei. Estamos tentando superar isso, mas ela tem uma família
agora. Eu só iria atrapalhar.”
Zephyrus me considera com um olhar curioso. É preciso tudo em mim para não recuar.
“Você já considerou por que ela era tão fria com você?
Enquanto você estiver conectado a este lugar, sua irmã, o povo de Edgewood, nunca o verá
como um deles. Ele se aproxima, e o

ânsia de me retirar desta situação, de encontrar abrigo no abraço de Bóreas, vibra em meus
membros. O Portador da Primavera não é uma ameaça para mim. Eu sei isso. Então, por que
sinto que algo entre nós mudou?
"Vê isso?" Ele aponta para onde Elora e Shaw se refugiaram em um dos cantos, o mais
longe possível dos espectros. “Este não é o mundo dela. Ela teme. E enquanto ela teme isso, ela
teme você.”
“Minha irmã não tem medo de mim.”
"Como você sabe que ela veio aqui para fazer as pazes e não porque ela estava com
medo do que meu irmão poderia fazer se ela não o fizesse?"

“Isso não é— Elora não foi forçada a vir aqui. Ela a fez
escolha. Ela me quer em sua vida. Ela me disse." E Elora não é uma mentirosa.
"Tem certeza?"
Eu me mantenho em silêncio, meu estômago revirando enquanto as palavras afundam.
E se ele estiver certo? Elora está aqui, mas só porque tem medo do que vai perder. E isso é...
bom. Isso é algo que minha irmã e eu vamos resolver, com o tempo.
"Carriça." Sua voz suaviza e acalma. A tensão em meus ombros desaparece, mas não
completamente. Zephyrus é meu amigo, eu me lembro. Ele quer o que é melhor para mim. “Esta
pode ser sua única oportunidade de retornar à sua antiga vida. E se você deixar passar e mudar
de ideia semanas depois? Será muito tarde. Você pode viver consigo mesmo sabendo que
escolheu seu captor em vez de sua família restante?”
Ele passa algo na minha mão: um pequeno frasco de vidro cheio de
líquido escarlate – essência da flor da papoula.
“A última coisa que eu quero para você,” Zephyrus sussurra em meu ouvido, enviando
um calafrio na minha espinha, “é arrependimento.” Afastando-se, ele estuda meu rosto, então
acena com a cabeça e se afasta, desaparecendo por um corredor sombrio antes que eu possa
chamá-lo de volta.
Minha pele fica quente, depois fria. O vidro fica suado em minhas mãos. Eu considero
tudo o que Zéfiro disse. Eu olho para onde Elora e Shaw estão,
além de todos os outros. Olho para onde Bóreas ainda está envolvido em uma conversa forçada e
lembro como foi observá-lo pela primeira vez, o terror negro pairando dentro de mim.
Essa promessa? Para matar o Vento Norte? Eu tinha feito isso meses atrás. Mas e se
Zéfiro estiver certo? E se eu mudar de ideia, com o tempo? E se Elora retornar a Edgewood e eu
nunca mais a ver? Eu pensei que poderia viver com essa separação, mas e se eu não puder?
Arriscar a chance de retornar a Edgewood, livre da mácula das Terras Mortas, vale a dor que
causarei a mim mesmo, e a Bóreas, se ele souber de meu engano?
Não sei. Mas se eu não fizer essa escolha com consciência
esforço, consciência de tudo que eu poderia perder, então a escolha foi realmente minha?
Meus pés já estão se movendo. Descendo o corredor, subindo as escadas. Calma. Eu sou
calma.
O clamor do partido se estende fino e fraco. Distância — ela cresce e cresce. Meu peito
aperta mais, como se meus pés me mandassem em uma direção, meu coração em outra, rasgando
uma cavidade em mim. Mas eu sigo em frente. Esta escolha, trazida a mim com uma faca, me dará
clareza. Posso decidir sem influência externa. Finalmente posso escolher por mim mesmo.
Digo isso a mim mesma, mas enquanto minhas pernas ficam pesadas, enquanto o suor
brota no meu couro cabeludo, enquanto a reviravolta no meu estômago rasga meu intestino em
pedacinhos minúsculos, eu me pergunto se já sei a resposta.
“Palas.” Os guardas que impedem minha entrada na ala norte se curvam na minha
presença. “Deixei algo nos quartos de Bóreas.”
“O que é isso, minha senhora? Eu vou pegar para você.” Desde cuidar dele em
no campo de guerra, ele se aqueceu consideravelmente comigo.
“Não acho que seja a melhor ideia.” Faço um show de arrastar os pés, a marca de uma
mulher que foi colocada em uma posição comprometedora. É um esforço para manter a farsa, para
manter a angústia de minha voz e

enfrentar. "O que eu deixei é, bem..." Meus olhos voam para os homens. Colocando uma mão
ao lado da minha boca, eu sussurro: "Minhas roupas íntimas".
Ele empalidece, bochechas pálidas escurecendo com seu rubor. "Oh." Ele olha para
os outros guardas, que estão fazendo um trabalho espetacular ao ignorá-lo. “Nesse caso, sim,
você pode pegá-lo. Mas seja rápido.”
E assim, estou na última linha de defesa, a maçaneta da porta mordendo minha
palma.
Eu deslizo para dentro e selo meu destino.
CAPÍTULO 38
Inesperadamente, a escuridão não envolve os aposentos do rei. Um fogo queima

baixo, iluminando as paredes em um profundo brilho âmbar, e o luar se derrama pelas
janelas, as cortinas foram amarradas, permitindo um vislumbre da paisagem noturna
além. Com o clima mais quente ultimamente, grande parte da neve derreteu para
revelar manchas de sujeira, grama morta. As Terras Mortas estão mudando – talvez
para melhor.
A porta se fecha atrás de mim. Um som silencioso, cheio de premonições à
espreita. O tapete abafa meus passos enquanto me aproximo da sala, em direção à
bandeja colocada sobre uma mesa baixa que sustenta a chaleira para o chá,
aguardando o aquecimento. Minha cabeça lateja como se estivesse doente. O frasco
de vidro aperta no grampo do meu punho suado.
Quando conheci o Rei Gelado, eu o conhecia apenas como um deus banido,
cuja crueldade rastejava como gelo sobre tudo que tocava. Mas Bóreas não é assim.
Ele é um homem que perdeu muito, que se apega ao seu poder porque é a armadura
que envolve seu coração ferido e aflito. Ao cumprir minha promessa, Bóreas cairá em
um sono sem fundo, permitindo-me a oportunidade de entrar em seu quarto como um
fantasma, enfiar uma faca em seu coração.
E eu serei livre.
Livre. De alguma forma, a palavra não tem mais seu fascínio.
O que mudou? Porque posso ser covarde em alguns aspectos, mas aprendi, acima de tudo, a ser
honesto comigo mesmo. Para olhar em meu próprio coração e ver.
O plano era voltar para casa. O plano era sempre voltar para casa — até que não voltasse mais.
Elora é casada, uma criança a caminho. Ela tem Shaw, uma nova vida esculpida em sua velha casca. Doeu,
mas eu cheguei a um acordo com as escolhas que ela fez. Eu deixo ir.
Mas uma maré sempre volta. Desta vez, trouxe Zéfiro, o meio de reviver uma esperança
esmagada. Outra chance, se eu estivesse disposta a cumprir meu voto inicial. O Vento Oeste afirmou que
minha verdadeira vida me espera lá fora.
No Cinza, não nas Terras Mortas. Mas Edgewood desapareceu, assim como todas as coisas, com distância
e tempo suficientes.
Estas são minhas
mentiras: Bóreas é meu inimigo.

Elora vem primeiro.
Eu quero voltar para casa.
Estas são as minhas
verdades: Bóreas é meu marido.
Minhas necessidades vêm em primeiro lugar.
Eu já estou em casa.
Eu agarro o rascunho como se fosse uma flecha desenhada, a corda puxada

tenso.
Eu não escolhi esta vida. Foi-me imposto. Mas passei a entender meu lugar aqui, esse sentimento
de pertencimento. Aprendi que sou corajosa, imprudente, altruísta, compulsiva, zangada e ferida, e não
sinto vergonha de quem sou. Não penso no que me falta, como fiz uma vez. Em vez disso, reconheço tudo
o que encontrei nestes salões abandonados: companheirismo, paixão, confiança. E sim, até amor.
Então talvez eu não tenha escolhido essa vida no começo, mas e se,
em vez disso, ele me escolheu?
“Por que você hesita?”
Eu suspiro, girando ao redor enquanto o fogo se transforma em brasas. A voz veio da
parede dos fundos, mas a área nada mais é do que uma acumulação de sombras sangrentas onde
o luar é incapaz de penetrar.
Gradualmente, uma forma se refina em foco: uma silhueta, ombros largos e caimento. As
sombras se espalham e se reformam em torno de sua abordagem. Vejo a curva de uma coxa, a
elevação de uma maçã do rosto pálida e, por último, o brilho de um único olho azul inabalável.
A saliva inunda minha boca em uma onda de medo. Dois batimentos cardíacos irregulares
passar antes que eu possa falar. “Há quanto tempo você está parado aí?”
Boreas entra na poça de luz moribunda. "Longo O suficiente."
Vermelho dispara as pontas enroladas de seu cabelo preto. As pontas de seus caninos se
projetam, afundando em seu lábio inferior, e a pele lisa de suas mãos sem luva escurece.
"Eu era-"
“Planejando minha morte?”
Bóreas circunda o sofá baixo. Ele quase me alcança antes que meu corpo se lembre do
perigo de um predador se aproximando. Eu recuo em direção ao fogo, mas o ar queima a parte de
trás das minhas pernas, então eu giro, contornando a enorme cama com sua multidão de
travesseiros. Suas longas pernas ocupam o espaço, e a maneira como ele se move, a fluidez, me
lembra que ele não é mortal. Minhas costas batem na parede, o ar apertando entre nós com um
puxão inegável.
"Minha esposa", diz ele friamente, sua boca um fio de cabelo da minha. "O
mentiroso."
Não há como refutar minha presença em seu quarto. Ele sabe. Sua falta de surpresa é
evidência suficiente.
"Vou perguntar de novo", diz ele. “Por que você hesita?”

Como explicar quando nem eu sei o motivo? Um homem se afogando se apega a

qualquer tábua de salvação.
Bóreas levanta a mão. Estou tão tensa que volto à minha primeira lembrança dele, o
ranger da porta de madeira danificada ao chegar a Edgewood, aqueles passos estrondosos, e
eu me encolho.
Ele fica parado, sua mão perto o suficiente da minha bochecha para que eu sinta seu calor.
“É assim que vai ser?” ele pergunta baixinho. “Você tem medo de mim?”
Minha garganta aperta enquanto a vergonha quente passa por mim. Eu fiz, uma vez.
Mas esse tempo já passou. "Não", eu sussurro. “Eu sei que você não me machucaria.”
“E aqui eu pensei o mesmo.”
O aperto no meu peito se transforma em uma agonia imortal. Mais do que tudo,
gostaria de dizer a ele que não iria prejudicá-lo, de forma alguma, que não iria atacá-lo, mas
duvido que ele acredite em mim.
Seu olhar cai para o frasco em minha mão. Um por um, ele afasta meus dedos para
revelar o líquido escarlate contido dentro do copo.
Nada além de tiros e folhas, um meio de acabar com sua vida. A ideia se enraizou dentro de
mim. Tentei matá-lo, mas ele reviveu.
Ele diz, em um tom pesado de fadiga, “Zephyrus”.
A mentira rasteja pela minha garganta e se acumula em minha boca. Tem um gosto
forte de bile do estômago. Se ele sabe, há pouco sentido em negar. Eu poderia culpar tudo
isso em seu irmão, mas devo assumir a responsabilidade por minhas próprias ações. Fui eu
quem abordou Zephyrus sobre um tônico para dormir.
Só eu.
“Você mencionou que Zephyrus precisava de ervas do Garden of Slumber”, diz
Boreas, “mas você nunca mencionou para quem era o tônico.”
Ele me encara. “Quem precisava tão desesperadamente do rascunho que você estava
disposto a arriscar sua vida entrando no território do Sono para roubar as plantas?”
É difícil respirar. O jeito que ele me olha, com tanta desconfiança...
Mas eu menti o suficiente, eu acho. Para ele, e para mim. "Eu fiz."
Outro trecho de silêncio passa. Parece que se desgasta contra a minha pele. “Eu sabia que
meu irmão tentaria envenenar você contra mim. Eu sei disso desde o momento em que você o conheceu.
Ele fez o mesmo com minha falecida esposa.”
Aquele morto por bandidos. A mãe de seu filho.
"Você me lembra ela", diz ele.
Minha cabeça se levanta. Quando nossos olhos se encontram, fico surpresa com o carinho ali.
Com certeza estou imaginando.
"Irritação na pele?" Minha voz vacila.
“Leal e corajoso”, diz ele, “e tendo o coração de um leão”.
Suas palavras aquecem o lugar atrás do meu esterno. É assim que ele me vê, de verdade?
“Minha falecida esposa também não tinha medo de mim.”
“O que faz você pensar que eu não tenho medo?”
"Você é?" ele pergunta, sobrancelhas rastejando em direção à linha do cabelo.
“No começo eu estava, sim. Você me aterrorizou, com seu semblante negro
e sua lança. Achei você cruel.”
“Ah.” A pele ao redor de seus olhos se aperta, como sulcos no tecido. "Você
escondeu bem.”
Com isso, Boreas solta minha mão, se afasta, e eu juro que no momento em que ele o faz, um
fio dentro de mim se rompe. Ele se move para a cadeira diante do fogo, agarrando-a nas costas enquanto
observa a madeira escurecer e desmoronar dentro das brasas. “A primeira vez que nos encontramos,
ela me chamou de idiota pomposo.” Um som lhe escapa. Seja o que for — riso, zombaria — está
fraturado. “Eu sabia então que não poderia matá-la.”
É absolutamente patético da minha parte invejar a vida de uma mulher morta. Mas eu ouço
como ele a amava completamente, como isso destruiu qualquer fragmento de humanidade que ele
poderia ter possuído quando ela e seu filho foram tirados dele. Suponho que esperava poder preencher
esse vazio. Estúpido.

“A Sombra precisava de seu sangue. Ela lutou como um gato selvagem,

ameaçou cortar minha masculinidade.” Ele me dá um olhar de soslaio. “Outra
semelhança.”
Eu limpo minha garganta. “Tempos afetuosos.”
As sombras em seus olhos são também as sombras em seu rosto, e elas

começam a se voltar para dentro. “Eu nunca deixei um sacrifício viver. Eu não sabia o
que fazer com ela. Ela provavelmente também não sabia o que fazer comigo.” Um
aceno de cabeça. “Dei-lhe rédea solta da cidadela. Nos primeiros dois anos, ela tentou
me envenenar a cada passo. Ela fugiu mais vezes do que posso contar. Seu propósito
era trazer o meu fim, e não posso culpá-la por isso.
“Cerca de cinco anos após sua chegada às Terras Mortas, no entanto, ela
ficou gravemente doente. Alba fez o seu melhor, mas qualquer que fosse a doença,
ela era imune aos seus remédios.”
Há uma pausa, mas não me incomodo em preenchê-la. Boreas se recompõe
antes de seguir em frente.
“Muitos meses foram passados ao lado de sua cama. Minha esposa conseguiu
se recuperar, depois de um tempo, e até então, formamos uma espécie de amizade
provisória. E então essa amizade se aprofundou”, diz ele, a voz suavizando, “e eu me
apaixonei por um mortal”.
Meu coração bate tão forte contra meu esterno que tenho certeza de que é
audível. Nunca pensei que ouviria essa palavra da boca do Vento Norte: amor. Ele é
capaz de amar assim como é capaz de compaixão, bondade. Isso, eu quase vi tarde
demais.
“Quando soube que ela estava grávida, minha vida mudou novamente. Eu não
achava que houvesse alguém mais feliz do que eu. Fazia tanto tempo que eu não
tinha uma família, e nós construiríamos uma juntos.
A vontade de me aproximar dele, confortá-lo, é tão forte que tenho que me
conter fisicamente para não fazê-lo. Está em sua voz, a dor. Dele
voz e sua postura e a pele esticada em seu rosto, a pressão branca de seus lábios. Pois eu sei
como essa história termina.
“Zephyrus visitava ocasionalmente,” ele continua. “Naturalmente, ele passou um tempo
com minha esposa enquanto eu estava fora. Eu não pensei nada disso. Eu não tinha motivos
para isso.”
O cabelo se levanta na parte de trás do meu pescoço. Eu não sabia que Zephyrus tinha
conhecida falecida esposa de Bóreas. Ele nunca tinha mencionado isso.
Os dedos do rei flexionam ao redor da cadeira. Uma respiração dura e pesada passa
por seus dentes. “Eu deveria saber que suas intenções eram egoístas. Em sua essência, ele é
um trapaceiro, movido pelo ciúme e pela ganância. Minha esposa se distanciou nos anos que
se seguiram ao nascimento de nosso filho Calais. Então, um dia, descobri que ela estava
desaparecida. Sequestrado, como se vê. E nosso filho...” Sua garganta

bobs.
Descrença ressoa através de mim. Não é possível... “Houve
uma emboscada. Bandidos nas montanhas. Quando cheguei a eles, já era tarde
demais. Eles se foram, e Zéfiro não estava em lugar algum.
Eu olho para ele, completamente horrorizada. "Zephyrus sequestrou sua esposa e

filho?"
"Ele fez."
Meu estômago parece que está a momentos de expelir a bile pela minha garganta. Ele
nunca me disse, mas por que ele iria? Todo esse tempo. Todo esse tempo, Zephyrus estava
me usando. Ele nunca se importou em ser meu amigo. Ele só se importava em ferir Boreas de
maneiras indescritíveis. E eu quase caí nessa.
"Eu não sabia", eu resmungo dolorosamente. Meu coração dói por ele, pois eu também
sei o que é perder aqueles que são mais preciosos para você. "Eu sinto muito. Eu não fazia
ideia."
Seus dedos se apertam ainda mais, as pontas afundando no acolchoado

encosto da cadeira.
“Então você vê,” ele continua como se eu não tivesse falado, “é por isso que não posso
confiar em meu irmão. E por que eu não podia confiar em você completamente. Desde o início,
temi que ele a colocasse contra mim. Parece que eu estava certo.”
Essa pode ter sido minha intenção original, acabar com ele, mas eu mudei. No entanto,
como posso provar que ele está errado quando estou aqui, com provas na mão?
Sua atenção se volta para o fogo antes de voltar para mim. O frio em seu olhar está
esgotado. Há apenas calor e o núcleo ardente do anseio. “Diga-me o que teria acontecido se eu
não tivesse seguido você.”
Sério? Ele quer um relato passo a passo de sua tentativa de assassinato? Não pode ser
mais distorcido do que descobrir que não tenho forças para recusá-lo. "Eu teria adicionado o
tônico à sua chaleira."
Bóreas assente. Afinal, ele já sabe o que teria ocorrido.

"Prossiga."
O suor brota em minhas palmas abertas. “Olha, nós não temos que fazer isso—”
"Prossiga." Uma demanda de ferro inquebrável, um golpe certeiro no estômago.
Uma punição, pior do que qualquer coisa que tenha vindo antes.
Em um sussurro rouco, eu consigo através de uma via aérea apertada, “Depois, eu
teria voltado para a festa.”

“Nós dançaríamos.”
Sim, suponho que sim. Eu pisaria em seus dedos, e ele pisaria nos meus, e poderíamos
compartilhar um momento de riso entre nós. “Seria esperado, então sim.” Eu engulo. “Depois,
você se retirava para seus aposentos e preparava uma xícara de chá.” Minha voz treme. Sinto
como se estivesse sendo açoitado por um vento forte. “Uma vez que o tônico fizesse efeito, você
adormecia.
Eu... entraria pela sua janela. Eu teria que fazer isso devido aos guardas postados do lado de
fora de seus quartos.
“Eu estaria dormindo,” Boreas oferece, movendo-se em minha direção. "Inconsciente."

"Sim." Eu engulo para umedecer o interior da minha boca. Sua proximidade, seu calor,
nubla minha cabeça. Afastar-me me dá espaço, me dá tempo para juntar cada fio perdido e tecê-
los em algo parecido com um pensamento inteiro e ininterrupto. "Eu pegaria sua adaga", sussurro,
virando-me para espiar pela janela. A terra, mesmo fria, é linda. Aprendi isso tarde demais.
Passos lentos e cuidadosos. "Então o que?"
"Então eu iria..." A dor rasga minhas entranhas com o pensamento do que
vem a seguir. “E-esfaqueie você no coração.”
Há um longo momento de silêncio.

Então:
"Eu vejo."
Eu falhei com ele. Arruinei essa coisa verde e crescente entre nós, esmagando-a sob o
salto da minha bota. Meus olhos brilham enquanto o terror abjeto me atravessa.
“E quando eu estiver morto?” Bóreas murmura. “E então?”
Obviamente, eu não poderia ficar aqui. Uma vez que os guardas descobrissem seu rei
morto, eu teria que fugir. “Então eu voltaria para Edgewood.” Meu queixo levanta um entalhe. É
tudo fanfarronice, considerando que eu nunca encontrei a porta que dava para as Terras Mortas, e
parei de procurar há muito tempo.
“Voltar à minha vida.”
“Porque essa sempre foi sua intenção”, diz ele com um estudo atento
de mim.
O ar parece frágil — frágil demais. “Foi, sim.”
Essa pausa é significativamente mais torturante. Um único trecho sem fim derivado da
falta de som. "Isso é o que você quer? Para retornar a Edgewood?
"Essa foi a minha intenção", eu digo novamente.
"Você não respondeu a pergunta. Retornar a Edgewood é o que

você quer?"
Ele quer a verdade. Caberia a mim dar a ele. Então por que
não posso simplesmente dizer?
Sem me dar a chance de responder, ele dá um passo ao meu redor, afastando uma
tapeçaria pesada pendurada na parede para revelar uma porta de madeira simples.
Eu pisco de surpresa.
O rei coloca a palma da mão contra a madeira de granulação escura e diz: “Eu sei que
você está procurando uma saída das Terras Mortas.” Embora ele não olhe para mim, sinto o peso
de sua tristeza. “Esta porta o deixará do outro lado da Sombra, alguns quilômetros a oeste de sua
casa.”
Seus ombros caem, arrastados por muitos fardos, e temo ser um deles.
Ele gira a maçaneta, abre a porta para revelar um campo coberto de neve.
"Vai."
Eu olho para aquele campo. Branco, brilhante, puro. Eu inalo a rajada de ar frio que sopra
pela abertura, vislumbro a faixa prateada de um riacho congelado aninhado nas colinas. Mas eu
não me movo.
"Isso é o que você quer, certo?" ele rosna. “Sua liberdade?”
Ele está me deixando ir? Eu nunca poderia ter imaginado... "Só assim?"
Um aceno curto. “Eu não vou atrás de você.”
Em vez de me mover em direção à porta, vou em direção à janela. "Eu não sei o que eu
quero", eu sussurro, a palma da mão pressionada no vidro gelado. Minha pele queima com o
contato, mas ajuda a clarear minha cabeça, me ajuda a me firmar no aqui e agora. É aqui que
estou. Foi aqui que de alguma forma consegui construir uma vida da qual me orgulho. As Terras
Mortas, contra todas as probabilidades, se tornaram minha casa.
A porta se fecha com um clique abafado, e a tapeçaria silva quando volta ao lugar. "Eu
acho que você faz." Bóreas vem ficar atrás de mim. Calor contra minhas costas e respiração
agitando o topo da minha cabeça. “Mas acho que o medo lhe diz o contrário.”
Como é que este homem de repente é um especialista no que eu temo? Mencionei
algumas coisas, de passagem, mas algumas coisas é preciso olhar para dentro para ver, para
entender, e temo que Bóreas tenha visto essas coisas. Ele entende que Edgewood era minha
casa, mas nunca me permitiu florescer. Por mais ridículo que pareça, estando preso nesta
cidadela sem nenhuma obrigação para com outra pessoa, pude descobrir minhas próprias
necessidades pela primeira vez em vinte e três anos.
Mas quem gosta de discutir fraqueza? Ninguém. E então meu queixo levanta em
preparação para esta conversa. Minha palma suada range enquanto desliza pelo vidro. —
Você saberia, certo? Eu viro. A janela lança uma linha de frio nas minhas costas. "Agora eu
entendo você. Por que você está aqui. Por que você se tranca nessas paredes com as cortinas
fechadas. Por que você tem uma estufa cheia de coisas verdes, quando todo o mundo está
devastado pelo frio.”

Eu o nivelo com um olhar de sílex e aço. "Você está com medo."
Ele se encolhe. O golpe cai exatamente onde eu quero.
“Você tem medo de deixar os outros se aproximarem de você. Você tem medo de se
machucar novamente. É por isso que estar no controle é tão importante para você. Por que
seu poder é tão importante para você.”
E, no entanto, a terra está mudando porque Bóreas está mudando. Como ele
aprende a confiar nos outros, seu coração frio e negro derrete.
Olhos azuis seguram ferozmente os meus. "E você?" ele exige. “Você, que
temem a fraqueza, que temem que vocês sejam indignos. Você também não está com medo?”
De alguma forma, nós mudamos e agora estamos nariz com nariz. Um de seus
mãos se apoiam na vidraça perto da minha cabeça.
Ele fala a verdade. Eu estou com medo.
Mas não dele. Medo do que eu sinto por ele.
Minha voz fica tensa. “Eu não queria isso.” Não, eu me corrijo. Eu não quero isso.
"Isso", diz ele, levantando a adaga que ele tirou do cinto. "Este
é o que você quer.” A luz do fogo delineia a ponta de sua lâmina tocada por um deus.
O Frost King puxa minha mão para frente, fechando-a sobre o cabo. O couro enruga
sob minha palma suada enquanto ele posiciona a ponta da adaga para descansar sobre seu
coração.
Meu pulso lateja nas raízes dos meus dentes. Meu coração, que se arrastou em
minha boca, bate até as bordas da minha pele. Eu me sinto doente — pior do que doente.
Minha mão treme sob a dele, mas ele não vai me soltar, não importa o quão forte eu puxe.
“Você não conseguiu seguir pela primeira vez.” Boreas se aproxima, forçando a ponta
mais profundamente em sua pele. Sua cabeça abaixa, e quando ele fala novamente, sua
respiração fria desliza em minha boca aberta com muita facilidade. “Você teve tantas
oportunidades, também. Se não for com esta lâmina, então o arco que meu irmão deu a você,
suas flechas.”
O arco. Eu nunca pensei em usá-lo, mesmo sabendo que era tocado por Deus.
“Mas você está aqui de novo. E agora?"

Tudo é diferente. Se eu enfiasse a adaga em seu coração, como foi planejado
originalmente, Bóreas morreria. Eu teria minha vingança.
E eu estaria realmente sozinho.
“Agora...” Meu estômago se revira. As mentiras surgem com o aumento da demanda.
É mais fácil assim. "Agora-"
“Seja franco, Wren. De uma vez."
Nunca é fácil deixar ir o que já foi. Mas é isso que devo fazer. Elora e eu sempre
seremos irmãs. Eu sempre vou amá-la. Sempre vou desejar felicidades a ela. Mas agora
conheço meu lugar, e meu lugar é aqui, nas Terras Mortas, ao lado do deus reticente que o
governa, o homem que amo.
Não haverá morte esta noite, nem de mim, nem nunca. Eu vou ficar bem, desde que
eu confie em mim mesmo.
“Eu não quero ir.” Eu engasgo de emoção. “Não quero voltar
Edgewood.” Eu não queria isso há semanas.

Sua garganta balança, e ele levanta a mão, segurando o lado cicatrizado do meu
rosto suavemente. "Então o que você quer?"
Por que as perguntas mais simples têm as respostas mais difíceis? Eu dei ao
Vento Norte cada parte de mim, exceto meu coração, e agora eu lhe dou mais uma
coisa. "Você", eu sussurro com a voz rouca. "Quero você."
CAPÍTULO 39
Bóreas pressiona sua testa na minha, nossos narizes roçando carinhosamente.

“Então você me tem.”
Agarrando minha cintura, ele me puxa para perto, e é o maior alívio deslizar
minhas mãos sobre seus ombros, enrolá-las na parte de trás de sua cabeça e passar
meus dedos pelos fios sedosos de seu cabelo. Ele enfia o rosto na curva do meu
pescoço, inala profundamente, respirando o cheiro da minha pele.
Suas grandes mãos percorrem minhas costas, traçando cada vértebra da minha coluna.
Úmido, calor cortante na minha clavícula. Outro beijo marca a curva do meu
ombro através do tecido do meu vestido. Como se experimentasse a melhor das sedas,
ele mapeia a curva da minha cintura, as omoplatas aladas, antes de seguir para o sul
novamente. Quando persigo sua boca, ele desvia o rosto, negando-me esse prazer.
"Desgraçado."
O riso quente flutua sobre mim. “Paciência, esposa.” A mão no meu quadril
aperta.
Paciência é para quem sabe pouco do que quer. eu digo a ele como
Muito de.
Sua boca se contrai. Seus olhos brilham com a luz das estrelas moribundas. EU
lutei contra isso por tanto tempo, mas não posso mais lutar. Eu me sinto visto com esse homem.
O coração quer o que o coração quer.
Bóreas lambe um caminho até minha orelha, suga o lóbulo em sua boca. "Isto
valerá a pena esperar”, ele sussurra. "Eu te asseguro."
"Você não vai me abandonar, se um de seus guardas vier
batendo?”
Ele se afasta, sua expressão cuidadosamente em branco. Um golpe baixo, sim, mas
não estou interessado em começar algo a menos que chegue ao fim. A menos que eu alcance
minha conclusão. E Bóreas, suponho. Estou me sentindo bastante generoso esta noite.
Segurando o lado do meu rosto, ele engancha o polegar sob minha mandíbula,
inclinando-o para cima, então sou forçada a encontrar seu olhar de desculpas. “Eu me arrependo
de deixar você naquela noite e me arrependi todas as noites desde então. Minha mão é um
substituto ruim.”
Uma emoção sombria passa por mim com o pensamento, e eu me inclino para frente.
“Você se tocou pensando em mim? Com que frequência?"
"Isso", ele corta, "não é da sua conta."
Esta é a melhor coisa que ouvi em dias. agora estou imaginando meio
Bóreas nu na cama, no banho, se agarrando até derramar. "Mas-"
Ele crava os dentes no lóbulo macio, arrancando um gemido de mim. A picada percorre
minha espinha, e eu inclino minha cabeça para permitir que ele tenha um melhor acesso, ficando
sonolenta com a maravilha de sua boca quente, sua língua inteligente, seus dentes roídos e
roídos. É tão... nem tenho palavras.
“Esse é o seu plano?” Eu sussurro contra sua pele. “Empurre-me tanto quanto
você pode? Veja quanto tempo leva até eu quebrar?
Bóreas se afasta um pouco. Sua respiração sopra contra minha pele pegajosa onde
sua saliva secou. “Você está me empurrando desde que chegou aqui.” Ele afunda o polegar no
meu queixo. “É justo que eu retribua o favor.”

De repente, sua palma roça minhas costas, levantando minha perna abaixo da
coxa para engatá-la ao redor de sua cintura, saia e tudo. Ele afunda seus quadris nos
meus, e o cume de sua excitação pressiona contra a parte de mim que dói.
"Deuses", eu ofego. Calor estala em minhas veias, e o ar, perfumado com nosso
suor, engrossa. "Droga tudo, me beije." Apertando minhas mãos ao redor de sua cabeça,
eu a puxo para a minha, ficando na ponta dos pés para encontrá-lo no meio do caminho.
Bóreas ri. Acho que nunca vou me acostumar com o som.
Exceto que meu beijo cai no esquecimento, roçando seu queixo em vez de sua
boca. Antes que eu possa remediar isso, ele segue um caminho lento para o espaço atrás
da minha orelha, onde seus dentes beliscam. A picada brilhante enfraquece sob o roçar
de seus lábios. Por mais que eu ame a sensação de sua boca na minha pele, eu quero
sua boca na minha, profunda e completa.
Minha mão mergulha entre nós, segurando sua ereção proeminente. eu dou um
aperto de aviso.
Ele para.
"Beije-me", eu exijo. "Se não." Eu aperto meu aperto para fazer um ponto.
Ele começa a ofegar enquanto eu traço sua forma, circulando a cabeça, girando e
girando e girando, sentindo a umidade escorrer através do pano áspero, escorregando as
pontas dos meus dedos. Ele estremece e abaixa a cabeça, lutando contra a reação de seu
corpo. No próximo aperto breve, Boreas contrai seus quadris.
“Você, Wren—” Cada palavra uma ponta afiada. “—são o diabo.”
Eu gesticulo enxugando uma lágrima imaginária. “Acho que essa pode ser a coisa
mais gentil que você já me disse.” Então eu começo a acariciar, lento e fácil. “Não muda o
que eu quero.” Seus lábios nos meus, sua respiração inundando minha garganta, sua
língua na minha boca e em outros lugares, eventualmente.
Um estrondo grosseiro enche seu peito. Faz minha pele se contorcer, um som de
desejo puro, angústia e necessidade e fome. Colocando sua mão em volta da minha, ele
começa a guiar meus movimentos, me mostrando o ritmo e a pressão que ele gosta. Eu
demoro ao redor da cabeça, trabalhando a palma da minha mão em um
movimento circular contra a carne. Para testemunhar Boreas sucumbir ao prazer...
Meu estômago vibra em antecipação enquanto continuo a tocar e explorar até que, com um
rosnado feroz, ele solta a mão e esmaga seus lábios nos meus.
Sua boca, cheia de pressão quente, uma língua acelerada que lambe meus dentes,
tira um gemido da minha garganta. Eu me coloco contra ele. Cada borda afiada moldando a
cada curva sutil. Minha cabeça gira com pensamentos perversos sobre o que ele pode fazer
agora que estou à sua mercê. Minha mão cai para agarrar seu cabelo, seu pescoço, qualquer
coisa que eu possa alcançar. Eu persigo sua língua com a minha e quando eles se chocam
com um impulso selvagem, ele aprofunda o beijo até que nossas bocas estão tão próximas
que eu fico tonta por falta de ar.
Boreas se afasta para um breve adiamento. Meus lábios, inchados e vermelhos do
ataque, formigam. "Como você consegue essa coisa maldita?" ele rosna, puxando os cadarços
que cruzam minhas costas.
Eu bato de lado em suas mãos. "Deixe-me." Tudo o que é necessário é um puxão
curto, e os cadarços se soltam, permitindo que Boreas arraste a roupa sobre minha cabeça.
Ele me leva para dentro: peitoral, calcinha, pele morena nua aquecida por um rubor.
Minha maquiagem está borrada e meu cabelo está uma bagunça horrível, mas uma fome
profunda escurece o azul de seus olhos.
“Delicioso”, diz ele.
Minhas bochechas aquecem com o desejo fervoroso em seu tom. Já fui chamado de
muitas coisas pelos homens. Nunca delicioso. "Você está dizendo isso para ficar do meu lado."
"Carriça." Ele sorri, sua mão roçando minha barriga. “Eu já estou do seu lado bom.”
Por um tempo, suas mãos calejadas percorrem minha pele exposta, a sensação
abrasiva arrepiando meus braços e pernas. Ele contorna meus seios, escolhendo explorar
minhas costas, mais abaixo. Apalpando as curvas do meu traseiro, enganchando os polegares
nas laterais da minha calcinha. Dois batimentos cardíacos depois, estou livre de minhas roupas
íntimas.
Suas narinas se dilatam com a visão, mas eu me aproximo novamente, tocando a

manga de seu casaco. "Minha vez."
Despir Boreas é uma alegria que eu não esperava. Deve ser saboreado. O tecido
rígido de seu casaco se abre como uma concha em seu peito. Um empurrão forte, e ele
cai de seus ombros. Em seguida, sua túnica, o tecido aquecido de sua pele. Ele tira as
botas e as meias, dando-me a oportunidade de afrouxar os laços de suas calças. Meus
dedos roçam seu pau duro no processo, e eu sorrio docemente para ele. Um pouco de
tortura nunca fez mal
alguém.
Então ele fica nu diante de mim. Ele é, para ser claro, magnífico. Um corpo de pura
força: músculos magros e grossos revestidos por uma leve camada de cabelo preto, o
suficiente, mas não muito. Minha temperatura corporal sobe só de olhar para ele.
Eu pressiono minhas palmas em seus músculos peitorais, passo-as em seu

abdômen. Então eu me movo para suas costas para olhar para a ruína cicatrizada que
de alguma forma curado. Se eu pudesse, eu tiraria essas dores dele. Mas eu apenas
pressiono um beijo suave na pior das cicatrizes entrecruzadas, sentindo seus músculos
tensos sob minha boca.
Boreas agarra meu braço para me puxar de volta para sua frente. Seu rosto,
aqueles olhos azuis, tudo está aberto para mim. A vulnerabilidade fervilha entre o calor
acumulado, e afeição, e algo mais forte e puro, algo assustador demais para nomear.
Agarrando-me pela cintura, ele me joga na cama com facilidade.

O colchão afunda sob meu peso. Os lençóis parecem ar contra a minha pele.
Apoiando-me na cabeceira da cama, levo meu tempo examinando cada centímetro de sua
forma magnífica. Os músculos de suas coxas poderosas se contraem a cada passo de sua
aproximação. Uma mecha de cabelo denso e encaracolado repousa na base de seu pênis
saliente, o comprimento escurecido por veias levantadas e entrecruzadas.
Virando de joelhos, eu rastejo até a beirada da cama e envolvo uma mão em torno
de seu eixo. Boreas estremece e emaranha os dedos no meu cabelo, puxando suavemente
para que o formigamento passe pelo meu couro cabeludo. Olho para a gota perolada de
líquido que escorre da coroa avermelhada e passo meu polegar por ela, delineando um
pequeno círculo ali.
Ele solta uma respiração lenta. "Carriça."
Eu enterro meu rosto em sua virilha e inalo. Escuro, emocionante, parte suor, parte
almíscar, parte crocante de cedro. Boreas continua a massagear meu couro cabeludo, as
pontas dos dedos pressionando a base do meu crânio, e uma onda de calma combate o
zumbido incessante sob minha pele. Puxando para trás, eu coloco a cabeça corada
experimentalmente. A carne cede sob a pressão da minha língua, e repito o movimento
simplesmente pelo prazer de saboreá-lo.
Aquelas pernas robustas travam, os músculos flexionam enquanto ele solta uma
respiração curta e sibilante. O entalhe abaixo de sua cabeça de pênis chama minha atenção,
e eu faço cócegas na pequena reentrância, boca a área ao redor, amando como ele incha
e endurece ainda mais sob o peso da minha língua errante. Ele tem um gosto melhor do
que qualquer homem com quem eu dormi antes. Eu lambo o gotejamento vazando de sua
fenda, olhando para ele através dos meus cílios, esperando até que seus olhos se fixem
nos meus. Então eu o chupo até a raiz.
Ele endurece, sua voz falhando em um gemido. Palavrões imundos saem de sua
boca, cada um mais sujo que o anterior. Meu corpo inteiro se ilumina de prazer. Faz uma
era desde que eu fiz isso. Os homens têm suas preferências, mas, na maioria das vezes,
estou familiarizado com as áreas mais sensíveis e uso isso a meu favor, alimentando o Rei
do Gelo como um fogo que queima mais com o tempo.
Eu o chupo com força no meu retiro, garantindo que todo o seu comprimento esteja
molhado. Ele quer se mover. Seu corpo anseia por isso. Mas ele não deveria ter me
permitido tocá-lo, porque agora vou desmontá-lo, pedaço por pedaço, com uma lentidão
agonizante.
A parte inferior de seu eixo, eu aprendi rapidamente, é especialmente sensível. Então é aí
que eu demoro nas pausas entre esbanjar atenção na cabeça.
Minha saliva brilha contra sua pele, ficando pegajosa no ar.
Suas pernas começam a tremer. Eu lambo sua coroa e a chupo por um tempo, enrolando
minha língua languidamente lá, tirando outro som doloroso do fundo de seu peito.
"Chega", ele sibila, tentando me libertar. Mas eu agarro suas coxas, retardo meus golpes.
Seu corpo arfa por ar. Eu desacelero ainda mais. A ponta da minha língua roça a fenda, apenas uma
leve carícia, um prelúdio do que está por vir. Sua semente precoce flui pela minha língua como o vinho
mais doce.
“Wren,” Bóreas rosna. Suas mãos emaranham no meu cabelo e puxam.
Eu o ignoro.
"Carriça."
Um pequeno estalo soa quando me afasto. "Paciência", eu cantarolar com um lampejo de

dentes.
O fogo quase morreu. As cavidades de sua estrutura óssea sangram
sombra, embora o luar delineie os amplos planos de seu corpo de forma impressionante. Então há sua
boca. Essa boca macia, injustamente feminina, exuberante. Caninos pontiagudos afundam em seu
lábio inferior. Em seus olhos, apenas o preto permanece.
Um raio de desejo me pega de surpresa. O que poderia acontecer se eu
testar sua paciência? Estou ansioso para descobrir.
Um deslizamento lento enquanto coloco minha mão na bagunça, para que nenhuma parte de
sua ereção fique intocada. No movimento ascendente, um som de puro tormento enche a sala e
fratura. Os dedos emaranhados no meu cabelo apertam, me segurando no lugar, meu couro cabeludo
ardendo com uma dor bem-vinda. Uma breve imagem pisca nos recessos escuros da minha mente.
Uma fantasia, na verdade. Que eu possa exigir que ele foda minha boca o mais forte e profundo que
puder, estocada após estocada, até que minha garganta esteja

destruído, contraindo dolorosamente ao redor dele, saliva e lágrimas escorrendo pelo meu
rosto. Punidor e voraz.
Como se Bóreas sentisse o que eu quero, ele começa a bombear para dentro e para fora. Lento
no entanto. E isso é quase tão bom.

"Diga-me para parar e eu vou", murmuro em torno de sua circunferência. Olhando
através dos meus cílios, encontro o preto ardente de seus olhos. "Isto é, se você pode
lutar contra isso."
Ele para. "Diabo." Agarrando-me sob os braços, ele me puxa para cima, então
estou de joelhos. Sua boca abre a minha, mergulhando fundo, saqueando cada doce gota.
Minha cabeça cai para trás. Ele toma e toma e toma, e quando estou exausta, tonta por
falta de ar, meus membros flexíveis e meus seios sensíveis, ele chupa um dos meus
mamilos em sua boca.
Eu grito, pressionando mais perto. Sua língua. Ele muda sua atenção para o outro
seio, enchendo-o com a mão e dando a ponta pontiaguda com movimentos úmidos e
lânguidos. Meu núcleo pulsa impacientemente.
"Mais forte", eu gritei.
O rei mordisca com os dentes, depois acalma. Não é difícil o suficiente. Nem
mesmo perto. Toda vez que eu arqueio em direção a ele, ele morde a pele ao redor do
meu mamilo, suga e traça as curvas dos meus quadris com as mãos, indulgente e lenta.
Enquanto isso, aquele pulsar maçante e insistente começa a subir.
Afastando-me com um rosnado frustrado, eu o puxo para a cama.
É a posição perfeita para colocar beijos apaixonados ao longo de seu pescoço e clavícula.
Eu antecipei Boreas correndo para o final, mas ele parece gostar dos toques que são mais
reconfortantes do que sexuais. Lembro-me dos séculos que ele passou sozinho nesta
cidadela. Quando foi a última vez que ele teve o toque de compaixão, de carinho?
Quando minha boca roça o canto da dele, eu me afasto, uma mão segurando seu
queixo, e o pego. Seu cabelo cai em cachos bagunçados sobre seus ombros, o verdadeiro
preto de um céu noturno.
"Você esconde isso bem", eu sussurro, "mas você não é um homem tão frio."
Virando a cabeça, ele roça os lábios na palma da minha mão. "Eu não sou um
cara,” ele responde, igualmente suave. "Eu sou um Deus."
E então ele se move. Para baixo, para baixo, a trilha de beijos levando ao sul.
Enquanto Boreas empurra seus ombros entre minhas pernas, alisando as mãos ásperas no plano do
meu estômago, eu olho para o teto escuro, me perguntando como eu me encontrei na cama do Rei
Gelado. Foi uma queda lenta e relutante.
Mesmo agora eu me pergunto como ele pode me escolher – uma mulher mortal magra e cheia de
cicatrizes – quando ele pode escolher qualquer um.
"Eu estou-" eu luto para o cobertor debaixo de mim como a necessidade de proteger
eu mesmo toma conta. “Meu peito é pequeno. Eu sou ossudo. E minha cicatriz...”
Ele levanta a cabeça. Nossos olhos se encontram, os dele suavizados pela ternura. “Gosto
que sua pele não seja perfeitamente lisa. Eu gosto da forma do seu corpo. Eu gosto de cada parte
de você, Wren.
"Eu não sou perfeito."
“A perfeição é uma expectativa impossível. Você não se esquivou das minhas cicatrizes.
Por que eu deveria fugir do seu?”
Meus lábios tremem. É difícil pensar demais nisso quando ele está sendo gentil. Então
Deito-me nos cobertores, perco o fôlego e me permito sentir.
Seus dentes beliscam a curva da minha cintura. Uma mão prende meu quadril, a outra
alcançando um dos meus seios. Seu polegar brinca com o mamilo: com a ponta vermelha,
dolorosamente sensível. Um beliscão suave envia um formigamento de calor através dos meus
membros.
E então sua boca está entre minhas pernas, molhada, sugando o calor arrancando um
gemido de mim, e eu pego um travesseiro e coloco no meu rosto para silenciar os ruídos embaraçosos.
Os ombros largos de Boreas me impedem de fechar as pernas. Outro puxão em minhas dobras
encharcadas, e eu grito entrecortada, meus quadris se movendo instintivamente para prolongar o
prazer ardente. Ele abre mais minhas coxas. O ar frio atinge minha carne aquecida, e eu estremeço.
De repente, o travesseiro se foi. "O que-" Eu pisco em confusão para onde

ele se ajoelha ao pé da cama.
“Não se esconda de mim.” Aquele olhar invernal me prende contra o

cabeceira. “Não depois de tudo.”
Tudo. Como se tivéssemos viajado pelo inferno e voltado para chegar aqui.
Eu não acho que ele esteja errado.
"Sim", eu sussurro, minha cabeça caindo para trás e meus olhos se fechando.
Sua boca volta aos seus cuidados cruéis. Enquanto ele brinca com aquele botão
pequeno e macio, seus lábios selando quente sobre ele, ele estica dois dedos dentro de
mim, raspando-os contra a minha parede frontal. Eu empurro contra sua boca com um
apelo distorcido, delirando com o prazer queimando minhas veias.
A umidade risca minha parte interna das coxas. Boreas faz um som de indulgência
enquanto lambe minha pele limpa, e eu aperto seus dedos em reflexo, tentando puxá-los
mais fundo. Seus dedos se movem dentro de mim, sem corte e pesados. Eu mal estou
ciente das palavras que saem da minha boca. Mais. Por favor. Mais rápido. Sim ali. Minha
pele aperta quando a tensão aumenta e, com uma última sucção, eu me desfaço.
Um grito selvagem me atravessa enquanto minhas costas se curvam e meus
quadris saltam para cima, e eu estou em espiral, moendo contra sua boca enquanto ele
continua a arrancar todos os meus nervos, me abrindo como uma fruta madura. Meus
dedos dos pés se curvam e meus calcanhares afundam no colchão. Minha visão
embranquece momentaneamente. Eu estou puxando o cabelo de Boreas enquanto me
movo através dos espasmos de um prazer lindo, que altera a vida, estilhaçando, levado
longe na onda até perder o impulso e me depositar em terra.
Olho para o teto, saciada, a pele pinicando de suor.
Estou vivo?
O rei dá um beijo suave no interior da minha coxa antes de rastejar pelo meu
corpo, acariciando as áreas quentes e macias. Ele beija a curva sutil do meu peito, a
umidade suada do meu pescoço, minha têmpora e, finalmente, minha boca. Este beijo é
o melhor até agora. Uma coisa tenra e faminta.
"Você quase me matou", eu sussurro quando nos separamos.
Os cantos de seus olhos se enrugam. “Mas você ainda está vivo. Então você é
dizendo que falhei?”
“Estou dizendo que ainda temos um caminho a percorrer.”
O tempo gira. Com nossas bocas fundidas, nossas mãos acariciando e nossos
dedos mordem a carne flexível e, juntos, começamos a escalar.
Mais tarde, muito mais tarde, Bóreas se posiciona na minha entrada. Seu olhar encontra o meu, e
se mantém.
"Eu não quero te machucar", diz ele.
Eu levanto uma sobrancelha. Já me deitei com homens que me trataram rudemente antes.
Não que eu acredite que Boreas vá fazer o mesmo, mas às vezes a paixão atrapalha o cuidado. Eu confio
nele.
"Você não vai me machucar", eu digo. "Eu vou te dizer se você fizer isso."
Ele abaixa o queixo sombriamente. "Muito bem."
"Espere." Eu pressiono a mão em seu peito antes que ele possa entrar em mim. “E a gravidez? Eu
não tenho um charme para impedir isso.” Não estou pronto para trazer uma criança ao mundo. E não tenho
certeza se Boreas iria querer um de qualquer maneira, dada a morte de seu filho. Nós nunca discutimos isso.
Ele puxa uma mecha do meu cabelo, alisa o polegar ao longo da minha mandíbula.
“Não há preocupação. Alba pode fornecer um tônico até que possamos garantir um amuleto. A preocupação
em seu olhar dá lugar a outra coisa. Ele estuda meu rosto com cuidado. “Você gostaria de ter filhos? Não
agora, mas algum dia?”
Eu vejo isso agora, a esperança. E o medo.
Eu nunca tinha pensado muito em crianças porque nunca me vi em condições de criá-las. Todo o
meu foco foi para a sobrevivência. Além disso, nunca senti uma inclinação especial para ter filhos com
alguém em Edgewood. Mas posso ver esse futuro com Boreas tão claramente. eu imagino ele
seria um pai maravilhoso. Ele prospera quando tem algo para cuidar, como a estufa.
Mas não pode ser tão simples. Um dia, vou envelhecer. Boreas vai
sobreviva a mim. E as crianças? Eles também serão imortais?
"Eu não sei", eu sussurro honestamente. “Acho que nunca vi as crianças como uma
opção na minha vida. As coisas nunca pareciam estáveis o suficiente.” Eu digo: “Seu filho.
Ele era imortal?”
“Calais era mortal, mas possuía traços que revelavam o sangue divino em suas
veias. Ele era muito forte para uma criança.” Seu sorriso desaparece. “Você está preocupado
com o tempo de vida da criança?”
"Um dia, eu vou morrer", murmuro, tocando o canto de sua boca. “Se a criança
também for mortal, o que acontecerá quando essa criança se for?” Não quero que Boreas
sofra sozinho. E o pensamento dele tomando outra esposa atrás de mim... Eu luto contra
uma onda de ciúmes.
Ele considera isso. É difícil lê-lo.
“Não estou dizendo não, mas gostaria de um tempo para considerar as implicações.”
Pois meu corpo envelhecerá enquanto Bóreas continua sendo um homem no auge. Como
isso funciona? Ele ainda vai me querer quando minha pele começar a ceder? Quando meus
dentes apodrecem? É muito desagradável pensar nisso no momento.
"Mas você deve saber que se eu pensasse em ter e criar filhos com alguém... seria você." O
imortal que roubou meu coração.
Ele fecha o espaço, encaixando sua boca na minha por um longo momento. Eu sinto
seu sorriso, e isso por sua vez me faz sorrir.
Com uma mão apoiada perto da minha cabeça, ele usa a outra para se guiar dentro
de mim, um calor contundente, balançando os quadris para frente pouco a pouco, afundando
cada vez mais enquanto meu corpo se estica para acomodá-lo. Quando ele está totalmente
sentado, eu consigo dizer: "Você é bastante, hum... grande."
Bóreas fica de mau humor, como se nunca tivesse considerado isso um problema. "E
isso te desagrada?”
Como eu nunca percebi o quão engraçado ele é? Eu bufo e envolvo meus braços
ao redor de seu pescoço. “Nem um pouco.” Nós beijamos. É breve, doce e rapidamente
esquecido no calor do nosso acasalamento.
O Vento Norte se estende e afunda com lânguida facilidade. Seu abdômen se
contrai com o movimento, e os músculos de seu flanco flexionam sob minha mão. O suor
pinga da ponta de seu nariz para respingar no meu peito, que ele lambe com movimentos
de sua língua.
A cidadela jaz em profundo silêncio ao nosso redor. A borda irregular de sua
respiração sobe e desce dependendo de seu impulso ou recuo. Boreas aumenta o ritmo,
mudando de joelhos com minhas pernas abertas sobre suas coxas duras, antes de pegar
minhas pernas e envolvê-las em sua cintura para que fiquemos travados virilha com
virilha. Dedos cavando em meus quadris, ele me levanta, inclina seu pênis e se embainha
em um deslizamento perfeito.
Impulsos completos e profundos. Eu suspiro quando ele me fode mais forte.
Nossos corpos afundam e sobem em harmonia, e nos movemos em conjunto como se
estivéssemos fazendo isso a vida inteira. Ele bate em mim, extraindo meu prazer até que
nossos aromas se fundam e não há começo nem fim, apenas meu nome em sua boca,
seu gosto na minha língua, união.
Este homem, que viu a criatura ferida e açoitante em meu coração, que a
persuadiu a sair do esconderijo, que me elogiou pelo que eu era, não pelo que eu não
era, que não vacilou em todas as minhas arestas afiadas, vê tudo de mim . Meu captor,
meu marido, meu inimigo, meu amante, meu amigo.
Um sonho que não ousei sonhar.
Minha.
Bóreas sussurra meu nome. Minhas mãos deslizam por sua pele úmida, que
brilha com um brilho iridescente. Eu coloco minhas mãos em seu cabelo e me agarro ao
sulco imundo de nossos corpos, um prazer tão agudo que me atravessa. Ele cava e
espirais mais alto, mais apertado, perfurando fundo e incendiando meu sangue. estou
escalando. Estou me movendo aos trancos e barrancos enquanto cresço
menor, minha pele encolhendo, os ossos se dobrando, potencial que ainda não foi liberado.
Eu suspiro quando o prazer aumenta e, de repente, estou muito mais alto e mais próximo
da conclusão. Estou no limite, e Boreas bate em mim com completa loucura, sua boca aberta, e eu
estou bem ali com ele, pisando nessa borda.
"Carriça." Ele grunhe e suga com força a curva do meu pescoço. Minhas unhas cavam
luas crescentes na pele de suas costas. Isso quebra seu ritmo momentaneamente, mas ele pega,
o cheiro de sexo subindo para nos envolver.
"Faça o que fizer", suspiro, "não pare."
Bóreas sufoca o riso. Eu não posso rir. Estou muito ocupado tentando me lembrar de como
respirar corretamente enquanto, de mãos dadas, levamos um ao outro para um lugar mais alto, um
exclusivamente nosso. E então eu quebro.
Com um grito rouco, eu me curvo para cima, consumida pelo fogo que corta minha pele,
rasgando meu núcleo e minhas entranhas mais profundas. O mundo é uma onda, e eu sou
carregado por essa onda, carregado por toda parte, Bóreas martelando seu próprio prazer.
Abruptamente, ele endurece. Emoções afiadas explodem nessas pupilas escuras, e ele
me empurra de costas, me fode como um animal, pele batendo na pele molhada e o almíscar da
nossa excitação sentado como uma névoa na minha cabeça e se alimentando através de mim, e
ele vai , e assim por diante, até que seus quadris gaguejam contra os meus e ele derrama sua
semente dentro de mim antes de desmoronar em cima do meu peito.
O peso morto de Boreas me pressiona contra os cobertores e travesseiros. Eu estou
totalmente gasto. Desossado abaixo dele. Eu não poderia me mover, mesmo que eu quisesse.
"Você está esmagando meus pulmões", murmuro em seu pescoço.
Ele bufa uma risada, me envolve em seus braços e rola para o lado, me aconchegando na
curva de seu corpo maior. Uma de suas pernas enganchou sobre a minha,
prendendo-o sob o peso quente e sólido. Eu me sinto pequeno, mas seguro. Estimado.
Em paz.
Lá permanecemos enquanto nossos corações desaceleram e nossos corpos esfriam. Ele
traça a curva do meu quadril em movimentos ociosos.
Eu me viro para encará-lo. Ele usa a máscara de pedra, a que ele se apega tanto
ferozmente, mas é de pouca utilidade agora. Eu vejo as rachaduras.
As linhas em seu rosto são suaves. Inclinando-se para frente, ele cutuca seu nariz com o
meu. Minhas mãos levantam para segurar sua mandíbula, meus polegares varrendo suas bochechas.
“Gosto de me sentir perto de você”, diz Boreas, baixinho e com sentimento.
Minha garganta aperta. Eu posso ter isso, eu percebo, se eu for corajoso o suficiente para
levá-lo. “Eu também,” eu sussurro, então me inclino para dar um beijo na boca do meu marido.
CAPÍTULO 40
Uma mão quente na minha coxa me acorda. Boreas se inclina sobre mim, cabelo escuro
em desordem, olhos azuis estreitados com intensidade. Ele pressiona um dedo nos lábios
para sinalizar meu silêncio.
Com os sentidos formigando, eu me sento lentamente, apertando os olhos na
escuridão. O fogo já morreu há muito tempo. Adormecemos horas atrás, depois de outra
rodada de amor intenso, nossos corpos saciados e desossados pressionados o mais
próximo possível, beijos preguiçosos e mãos errantes.
"Meus guardas tocaram a buzina", diz ele, a voz baixa e quente no meu
orelha.
A primeira onda de alarme cresce em mim, e eu me inclino em seu peito sem
percebendo isso. Houve uma brecha na cidadela. “Darkwalkers?”

Ele acena sombriamente.
“Como eles passaram pela barreira?”

Ele escova dois dedos pelo lado do meu rosto. "Não sei."
O sulco entre suas sobrancelhas se aprofunda, uma linha fuliginosa na vaga sombra de
seu semblante. Ele me disse várias vezes que a barreira não pode ser enfraquecida, pois
está selada em cada parte do alto muro de pedra. Os portões se abrem apenas ao seu
comando.
Minha atenção se volta para a janela. Ele teria uma visão do pátio e daqueles que
guardavam o muro. Uma perspectiva panorâmica pode fornecer informações adicionais
sobre como os Darkwalkers conseguiram se infiltrar, os números que enfrentamos. Se for
alguma comparação com o banho de sangue da batalha mais recente...
"Não", diz ele, sentindo onde meus pensamentos foram. “Ninguém pode saber sua
localização. Você deve ficar fora de vista.” Ele começa a se afastar. "Fique aqui."
Até parece. "Eu vou contigo." Eu balanço minhas pernas para o lado do colchão,
minha camisola pendurada em um ombro.
"Não." Ele me segura com uma mão no meu braço. Nunca o vi tão grave. "Eu vou
voltar para você quando for seguro."
A escuridão fria desliza pela minha espinha. Eu tremo, agarrando a mão do meu
marido. Bóreas é imortal. Ele não pode morrer por uma arma feita por um mortal. Até onde
eu sei, ele também não pode morrer de um Darkwalker, considerando que ele mesmo é
um. No entanto, quando ele foi ferido pela última vez, ele não conseguiu se curar
adequadamente. Algo o impediu de fazê-lo.
“E se eles te levarem?” Eu sussurro.
Gentilmente, ele aperta meus dedos. “Não é a minha vida que me preocupa.”
Meu coração, que já é frágil para começar, se desintegra completamente com suas
palavras. Quem diria que Boreas poderia ser tão romântico em tão
inconveniente uma vez?
Ele desliza da cama e se veste com suas roupas descartadas. “Tranque a porta
atrás de mim. Há uma passagem escondida no escritório, atrás da tapeçaria. Ele irá levá-
lo para o estábulo. Agarre Iliana e fuja o mais ao norte que puder. Eu vou te encontrar
assim que for seguro.”
Eu avanço, pegando seu pulso. Ele vira. Seu rosto está perdido na sombra, mas o
azul de seus olhos brilha com determinação feroz. Ele não pode ir. Há coisas que devo
dizer a ele. A emoção aperta entre nós, temerosa e nova.
Achei que teríamos tempo para falar dessas coisas, mas isso nos foi tirado.
Ele diz, em um tom calmo, “Wren. Por favor."

"Mas-"
Ele me silencia com um beijo, nossos lábios colados. "Fique." Então ele é
se foi, pouco mais que uma mortalha de memória.
Com o perigo rondando o terreno, não vou lutar contra os Darkwalkers em uma
camisola. Eu preciso de uma arma. E calças.
Meus aposentos, no entanto, estão localizados em uma ala completamente diferente.
Mas sem o meu arco, sou um pato sentado.
Minha mão treme quando agarro a maçaneta da porta. Esta mísera fechadura, minha
única proteção, eu a abro e abro a porta.
O corredor está deserto. Os guardas abandonaram seus postos para manter os
Darkwalkers infiltrados à distância. As arandelas da parede caem de um vento repentino que
desce pelo corredor de pedra. Uma nuvem branca e gélida sai dos meus lábios rígidos e
congelados.
Eu corro. Eu não paro. O tecido da minha camisola esvoaça ao redor das minhas
pernas, e mantenho meus ouvidos atentos a qualquer som incomum. As passagens estão
vazias, cada braço se ramificando, então chego aos meus aposentos em um piscar de olhos,
irrompendo pelas portas para vestir calças e uma túnica, luvas e botas e casaco, e pegar
minha adaga, arco e aljava. Doze flechas. Vou ter que fazê-los contar.
Um estrondo de um dos níveis mais baixos põe fim ao silêncio.

Seguem-se ruídos discordantes, como vidro se estilhaçando ou um grito de gelar o sangue
que desperta o corpo. Um estrondo ecoa pelos ossos da cidadela: uma porta sendo
arrombada. O sangue pulsa no ritmo do meu batimento cardíaco acelerado. Quantos? Com
que rapidez eles se movem? Um rugido bestial soa como se o próprio ar estivesse se
despedaçando. Os gritos que se seguem me mandam em direção à porta. Eu devo encontrar
Elora.
Ela e os outros convidados estão alojados na ala sul, mas quando chego, encontro tudo
em desordem, portas arrancadas das dobradiças, espectros correndo para a esquerda e para a
direita. O fluxo de refugiados coagula as entradas, impedindo a fuga. Só por puro serei capaz de
me espremer através da pressão dos corpos. É um motim, uma debandada. A cidadela, rachada
como um ovo, o interior se mexeu.
No final do corredor, uma forma enorme e escura surge na esquina, meio torso pendurado
em sua enorme boca. Homens e mulheres em vários estados de nudez se jogam para fora do
caminho, desatentos com o terror que tomou conta de seus corpos.
Eu agarro o braço de uma mulher. “Você viu minha irmã?” Mas ela se solta, soluçando,
e segue cambaleando com as massas. A multidão me empurra em sua corrida para fugir do
Darkwalker. Eu aponto a flecha para o chão para não empalar acidentalmente alguém nela.
“Alguém viu Elora? Ela é uma mortal, cabelo castanho e pele como eu.”
Gritos são a única resposta.
Um homem gigante com ombros largos me empurra contra a parede.
Meu crânio estala contra a pedra, momentaneamente escurecendo minha visão, e uma dor
pungente queima todo o meu pescoço. Eu deixo cair meu arco com um susto
choro.
O ar cheira a cinzas. Eu tusso fortemente, minha mão voando para a parte de trás do
minha cabeça. Merda. Meus dedos se afastam cobertos de sangue.
Uma pulsação pulsa através do meu crânio, e meu estômago se revira em resposta, a
náusea borbulhando em advertência. Procurando meu arco, agarro-o, junto com a flecha caída, e
reinicio, pressionando perto da parede para evitar o pior da corrida. O Darkwalker larga sua
refeição, o corpo agora é uma casca sem alma, e solta outro rugido de chocar os ossos.
Meus dedos apertam em torno de minha arma. Eu preciso encontrar Elora, mas primeiro,
para lidar com este tipo.
Cortando a palma da mão com a flecha, mergulho a ponta da pedra no sangue. Um

dos guardas parece ajudar, mas não o poupo de mente enquanto puxo e solto. Ele atinge o
Darkwalker no centro de seu peito barril, e veias vermelhas nadam através do preto enquanto
ele recua, gritando. Ele explode em um jato de icor pingando momentos depois.
Girando, atiro uma segunda flecha no olho de outra fera que se arrasta atrás da
primeira. Uma mulher, saias dobradas em ambas as mãos, passa correndo em terror cego,
batendo no meu ombro.
O Darkwalker tropeça, permitindo que o guarda corte uma linha da barriga ao
esterno. Outra flecha perfura seu outro olho. Um grito penetra minha concentração. Está
cego. "Mate isso!" Eu choro para o guarda. Ele se lança para frente e enfia sua lâmina no
coração do Darkwalker. São dois mortos, mas mais três apareceram, fugindo e arrebatando
espectros com ataques rápidos e relâmpagos.
"Carriça!"
Minha cabeça gira. “Elora?”

Nenhuma resposta. Nada além dos gritos interrompidos daqueles que estão sendo
pisoteados, mutilados, suas carnes dilaceradas. A voz dela vinha de frente ou de trás?
Muitos corpos. Junto-me à corrente que segue em direção às escadas. O tempo

todo, estou examinando o caos em busca de pele morena, o fluxo de sangue por baixo. Eu
localizo uma cabeça de cabelos escuros ao longe, então um homem grande ao lado da
mulher que só pode ser Shaw. "Aqui!" Eu grito, acenando com a mão enquanto tento
empurrar em direção a eles. Como vadear na lama.
"Carriça!" Os olhos aterrorizados de minha irmã encontram os meus. Nenhum
sangue em qualquer lugar que eu possa ver, apenas a aparência amarrotada daqueles
forçados a se vestir às pressas. Graças aos deuses ela está ilesa. "O que está acontecendo?
Os caminhantes das trevas...
"Venha." Agarrando a mão dela, eu a puxo na direção do rei

quartos, Shaw na retaguarda. Os gritos nos seguem, atingem alturas aterrorizantes.

Então uma força rolante estremece a fortaleza, e eu tropeço contra a parede enquanto
uma nova onda de gritos se eleva e desaba. Meu aperto aperta os dedos pequenos de
Elora. Quase lá.
Uma vez dentro dos aposentos de Boreas, eu bato e tranco a porta, arranco a
tapeçaria que esconde a saída que leva ao Grey. Elora descansa uma mão trêmula
em seu estômago redondo. Shaw segura seus ombros esbeltos enquanto eles ficam
boquiabertos com o que a porta revela: o hálito gelado e sugador do mundo.
"Isso leva de volta a Edgewood", eu apresso-me a dizer. “Vê o riacho ao
longe?” Aponto para um vislumbre de gelo através das árvores. “Continue viajando
para o leste até chegar à cidade. Você estará seguro lá.” Seguro dentro do anel de sal.
Minha irmã vira a cabeça ligeiramente, me observando. O suor molha seu

rosto. — E você, Wren?
“Meu lugar é aqui.” Encontro o olhar de Shaw, vejo a compreensão ali.
"Com meu marido." Como deveria ser. "Agora vá. Você não tem muito tempo.”
Com a quantidade de Darkwalkers se infiltrando no terreno, temo que algo tenha
acontecido com Boreas. Por que seu poder não os está empurrando de volta?
"Espere!" Elora agarra minha mão. Os ossos finos, as delicadas veias azuis.
Por muito tempo, ela foi meu propósito na vida. Mas agora tenho um novo propósito:
eu mesmo. "Diga-me que você estará seguro."
Não posso prometer isso. As Terras Mortas nunca estiveram seguras,
provavelmente nunca estarão seguras enquanto o Vento Norte reinar. Mas eu o
escolhi. E ao escolhê-lo, escolhi os animais, a neve e a rocha sem vida. Sua herança
agora é minha.
“Elora.” A voz profunda de Shaw é quase abafada quando outro grito corta o
ar. Um dos funcionários? A voz é muito aguda para ser Orla, mas no escuro, as
pessoas soam diferentes, especialmente quando estão com medo. “Estamos perdendo
tempo.”
Minha garganta balança, e puxo Elora para o primeiro abraço real que
compartilhamos em muitos meses. Se, por qualquer motivo, eu não escapar ileso
desta noite, quero que sua última lembrança de mim seja de amor. “Vamos nos ver
em breve.”
Ela se agarra a mim como fazia quando éramos crianças, compartilhando cobertores
para afastar o frio. Mais um momento, e eu solto Elora.
Assim que eles cruzam a soleira, fecho a porta e corro para o escritório, a
tapeçaria, mais uma porta escondida.
Pela passagem eu fujo. Se esses caminhantes das trevas conseguissem encontrar
uma maneira de atravessar a barreira, eu não deixaria passar por eles para conhecer as
passagens secretas também. A lama fria e compacta me leva mais fundo na barriga da
terra. Os sons de batalha ficam silenciados e, eventualmente, desaparecem. Há apenas
minha respiração, entrando e saindo de meus pulmões em chamas. Há apenas o terror que
paira preto diante dos meus olhos, os passos gaguejantes e arrastados de alguém tentando
encontrar o caminho no escuro.
No momento em que chego à saída - uma velha porta de pedra - uma camada
de suor cobre meu corpo. O ar invernal pica minha pele, o cabelo ao longo de meus
braços sob meu casaco se levantando, buscando qualquer pouco de calor. Não há
nenhum. Este é o inverno mais cruel. Sinto o controle de Boreas sobre os ventos, a
temperatura caindo em incrementos rápidos. Cada inspiração vasculha minhas entranhas.
Eu abro a porta empenada e torta e espio pela fresta para
o estábulo além.
Sangue, confusão e devastação. É um enxame, uma colônia, uma tempestade
destruidora. Estou protegido atrás de uma pilha de pedras onde o túnel deságua, mas
a batalha está se movendo, se espalhando. Em breve, tocará meu refúgio provisório.
Pois os Darkwalkers acumularam. A horda de feras ataca os guardas armados,

cujas ordens são para permanecerem firmes, não cederem, não cederem,
quebrar a onda quebrando, para dar tempo para os habitantes de Neumovos fugir para
a segurança.
Mas suas ordens os condenaram a horrores indescritíveis. Eles observam seus
companheiros quebrarem até que eles mesmos encontrem seus corpos esmagados
entre enormes mandíbulas, cheirando a um fluido preto que escorre de suas feridas
abertas.
É um abate.
Mas onde está Bóreas? Eu teria pensado que ele estaria onde a luta é mais
intensa, a necessidade mais terrível. Uma das janelas da torre se estilhaça, fazendo
chover cacos de vidro enquanto uma das empregadas salta do quarto andar, a cabeça
de um Darkwalker arremessando-se para ela através da janela aberta. Seu corpo se
quebra no chão abaixo.
“Verifique a ala sul. Não deixe pedra sobre pedra.”
Eu fico totalmente imóvel. Essa voz é muito familiar.
Agachado atrás da pilha de pedras, olho para longe, passando pelo pior do
derramamento de sangue, procurando o dono da voz. O luar satura a neve além dos
portões abertos. Nada. Apenas soldados tentando freneticamente estancar os
caminhantes das trevas que escalam a parede externa.
Uma figura, no entanto, não se move como as outras. A luz pega os fios
dourados na cabeça dos cachos e brilha contra a curva de seu arco enquanto ele
examina a área ao redor de sua estação perto das portas do estábulo, estudando a
carnificina com frio cálculo.
Uma sensação de roer come o buraco crescente no meu estômago. Eu sei
como os Darkwalkers conseguiram entrar na cidadela sem serem vistos. Eu sei, porque
contei a Zephyrus sobre o buraco na parede. Quando eu era uma pessoa diferente
que não sentia nada pelo Rei Gelado. Quando minha missão singular era removê-lo
desta terra para que meu povo e o resto da humanidade pudessem viver em paz, livres
do punho devastador do inverno. Quando eu estava sozinho e
em negação sobre minhas necessidades. Aquela mulher foi movida por vingança e
ressentimento, e aquela mulher não existe mais.
“Zéfiro”. A demanda estala, rouca de raiva. “Zéfiro!”
Minha cabeça se move na direção do grito. Meu coração aperta, o medo apertado
em volta da minha garganta. Não vejo nada, absolutamente nada. Mas então um
Darkwalker entra na luz, carregando uma figura se debatendo em uma das garras.
Eu suspiro audivelmente. As mãos e os tornozelos de Bóreas estão amarrados e

um saco cobre sua cabeça. Como eles conseguiram pegá-lo tão cedo? E por que ele não
está usando seus poderes para revidar?
“Acalme-se, irmão.” The West Wind observa a luta de Bóreas em
tédio. “Tudo vai acabar em breve.”
Zephyrus e o Darkwalker rondam os estábulos. Eu sigo, mantendo-me baixo e

quieto, movendo-me entre as sombras. Se for preciso, matarei Zephyrus para salvar
Boreas. Se ele machucar um fio de cabelo da cabeça do meu marido...
“Leve-o para o norte,” Zephyrus diz para a fera. “Eu vou te encontrar quando
Eu terminei aqui.”
A criatura galopa pelos portões da frente para a floresta escura, Boreas agarrado
em suas garras. Eu o observo ir, meu coração arrebatado com ele.
Eu nunca serei capaz de alcançá-los a pé.
Eu preciso de um cavalo.
Com a atenção do Vento Oeste voltada para outro lugar, o caminho para os
estábulos está livre. Abro a porta para entrar no espaço iluminado, correndo para a cabine
que guarda Iliana. Ela sopra ar quente na palma da minha mão.
O gemido inconfundível de uma corda de arco sendo puxada me faz retaliar.
Estou bem ciente de quem ameaça minha vida. Onde quer que ele vá, o cheiro de coisas
verdes o segue.
Com minha própria flecha encaixada, eu me viro, apontando para o peito de Zéfiro, assim como
sua flecha está apontada para o meu.
Nossos olhos se encontram na penumbra pesada. Meu pulso sobe quando uma lambida
de frio se move através de mim.
“Olá, Wren.”
Suas íris são do verde brilhante de um novo crescimento e lapidadas como pedras
preciosas frias. A lama mancha sua túnica normalmente imaculada, suas calças rasgadas em um
joelho. O suor gruda em seus cachos barulhentos.
"Você cometeu um erro ao vir aqui", eu digo, no nível do tom. O medo é apenas uma
sombra, incinerado na fúria da minha raiva. Ele pegou algo que não lhe pertencia. Ele levou meu
marido. Ele mentiu e mentiu, e as fez soar tão doces em sua língua. Essas ações não podem ficar
impunes.
"Erro?" Sua boca se inclina em um sorriso torto. Um arranhão fino em uma maçã do rosto
escorre sangue. “Meu único erro foi não chegar antes.”
Ele se aproxima. Meus dedos se contorcem ao redor da corda. A ironia não me escapa,
que eu possa atirar no deus que me presenteou com esta arma. O presente, como se vê, não
significava nada. Apenas uma maneira de ganhar minha confiança, um vínculo que foi manchado
desde seu início enganoso.
“Mais um passo,” eu aviso, “e eu atiro.” Tanto o arco quanto as flechas
são tocados por Deus. E raramente sinto falta.
Ele franze a testa, mas para. “Acho que isso é justo.”

“Eu deveria ter ouvido Bóreas. Eu não acreditei—”
"Que eu sou tão depravado quanto ele afirma?" Um sorriso sem graça. “Apesar do que
Bóreas pensa, não quero a morte dele. Eu só quero a lança dele. Seu poder cresceu tão
descontroladamente que está começando a afetar meu próprio reino, como você bem sabe, e eu
não posso ter isso. Seu poder ameaça desequilibrar o que está equilibrado e deve ser interrompido.
Devo ficar de lado enquanto meu reino, meu povo, morre?”
“Existem outras maneiras. Escolhas que não tirem a vida de pessoas inocentes.”
“Eles já estão mortos.”

“Como você será, se você não me der as respostas que eu quero. É por isso
você matou sua esposa e filho? Porque você sentiu que o poder dele cresceu sem controle?
“Tecnicamente, bandidos os mataram.”
Apenas anos de disciplina mantêm meu domínio sobre a corda. Uma flecha para o
coração - ele não merece nada menos. "Você é honestamente tão frio?"
"Carriça." Ele suspira, como se já tivesse tido essa conversa antes e estivesse
cansado dela. “Não foi proposital.”
Certo. E eu tenho um terceiro olho. “Chega de mentiras. Você envenenou de propósito
a esposa de Boreas contra ele. Você se aproveitou dela, traiu a confiança de seu irmão. E eu,
penso com um pico de fúria. Você me traiu.
"Não é minha culpa que ela estava infeliz", ele responde com um encolher de ombros descuidado.
Eu poderia esfaqueá-lo por isso. “Eu dei a ela uma saída, assim como dei a você, e ela
aceitou.”
“Ela não estava infeliz. Ela o amava." Mas Zéfiro, com sua mente traiçoeira e astuta,
conseguiu rastejar sob a pele daquela mulher, aperfeiçoando-a em uma ferramenta usada
contra seu marido. Como ele quase fez comigo. Não posso deixar de pensar que Zephyrus
deve estar carente de alguma moral central para fazer algo tão malicioso. — Por que é tão
difícil para você acreditar?
“Porque o amor,” ele diz, a expressão se contorcendo com raiva e tristeza repentinas,
“é cruel. Isso tira algo de você, e quando essa pessoa se vai, você nunca mais o recupera. Eu
nunca quis isso, você sabe.” Ele gesticula para o estábulo ao nosso redor. “Eu estava feliz na
Cidade dos Deuses. E então meu irmão achou uma boa ideia se rebelar contra nossos
ancestrais, juntar-se ao novo regime em sua busca pelo poder. Por causa de suas ações,
nunca poderei retornar, embora duvide que você se importe.
Eu olho para ele. "Você tem razão. Eu não."

Mas não estou pensando em Zephyrus. Estranhamente, estou pensando em doce
Tiamina, tiamina de cabeça vazia, tiamina esquecida. Ela sentiu que algo estava errado
durante nossa caminhada até a caverna do Sono. Então, pensei que ela temia pela
minha segurança, mas é possível que minha suposição estivesse errada. Nunca soube
por que ela havia bebido do Rio do Esquecimento.
"Tiamina", eu digo. “Você mexeu com as memórias dela? Ela viu
algo que ela não deveria?
O Vento Oeste revira os olhos. “A mulher era muito intrometida para seu próprio
bem. Ela percebeu que eu comecei a passar tempo com a esposa do meu irmão, e eu
temi que ela dissesse alguma coisa. Eu cuidei do problema.”
Desgraçado. Bastardo egoísta.
Zéfiro me oferece sua mão. “Seja como for, eu gosto de você, Wren, então
Eu vou te dar essa chance. Se você vier em silêncio, não vou machucá-lo.”
O fantasma de um sorriso ameaça. Para que ele possa me usar como alavanca?
Eu não acho. Meses atrás, eu não teria acreditado que o Rei do Gelo cuidasse da minha
vida. No entanto, Zephyrus, de alguma forma, sentiu que isso poderia mudar. Ele só
tinha que esperar seu tempo.
“Zephyrus,” eu canto. “Eu nunca fiz nada em silêncio na minha vida.”
Eu libero. A flecha afunda profundamente no ombro de Zéfiro. Ele grita, solta o
arco, e eu estou pulando sobre a porta da baia, destrancando-a por dentro e subindo
nas costas de Iliana. Não há tempo para um freio ou sela.
Ela balança a cabeça elegante. O corpo abaixo de mim, poder puro e inexplorado, salta
para a frente, e nós avançamos pela porta aberta, galopando para fora do estábulo e
para a noite.
CAPÍTULO 41
A aljava de flechas bate nas minhas costas. Voamos como nunca voamos antes, através
de neve derretida e lama cinzenta, sobre riachos que escorrem dos restos de uma terra
incrustada de gelo, descendo em vales largos e achatados e voando para cima para
encontrar as colinas rochosas e esburacadas. A terra troveja com os cascos do que soa
como meia dúzia de cavalos atrás
Eu. Só por isso, não ouso olhar para trás. Assim que eu desviar meu olhar do que está à
frente, eu serei jogado fora do curso.
“Depressa, Iliana.” Meus dedos se emaranham em sua crina. Ela está se
esforçando o máximo que pode, mas não consegue manter o ritmo por muito tempo. O
Darkwalker carregando Boreas teve uma vantagem. Eventualmente, ele atingirá
Mnemenos. Ele tentará cruzar ou seguirá o caminho escorregadio do rio para o oeste?
Essa é a intenção de Zéfiro? Para levar Bóreas através da Sombra para seu próprio
território? Afinal, seu poder está enfraquecido nas Terras Mortas.
A trilha de galhos quebrados mergulha em mais um vale. Iliana ofega com força
do vôo, mas continua a empurrar. Zéfiro pode ser um traidor, mas não é um tolo. Ele
gostaria de voltar para a segurança de sua casa, onde quer que fosse.
Não, o tolo era eu. Meu próprio preconceito em relação a Bóreas me cegou para a
verdade, e a verdade é esta: o Vento Oeste é uma cobra, uma fraude, um ladrão. Só rezo para
que não seja tarde demais.
Uma flecha grita perto do meu ouvido. Eu empurro Iliana para a esquerda, para fora da
trilha marcada, entrando mais fundo no interior nebuloso e arborizado. Curvada sobre seu
pescoço, o vento frio secando meus olhos cheios de lágrimas, concentro-me no chão à frente.
Está cheio de rachaduras perigosas, árvores caídas, montes de neve. Qualquer movimento
errado pode torcer uma das pernas da minha égua.
Uma árvore caída bloqueia o caminho. Iliana se enrola e salta, limpando os galhos
salientes agilmente. À frente, fendas de brilho aparecem através do bosque emaranhado, e
então as árvores desaparecem. O mundo se estende diante de nós - um chão plano e nevado
incendiado pela luz da lua inchada. Dou a cabeça a Iliana. Ela abre caminho, me carrega pela
planície aberta com pouco esforço. Depois... mais árvores. Mergulhamos para dentro e
desaparecemos.
Mas, eventualmente, Iliana começa a ficar para trás. Desaceleramos para um trote. O
posicionamento da lua me informa que estamos viajando para o norte, mas eu nos direciono
para o sul, em direção a Mnemenos, para que eu possa rastrear o caminhante das trevas. Seu
fedor de cinzas diminuiu, e isso me preocupa. Estou rezando, implorando aos deuses que
abandonei há muito tempo, para manter Boreas seguro. Estou despejando cada fragmento de
minha alma em um único pedido, um desejo de que o vento possa levar minha voz até ele: espere.
Milhas depois, um formigamento na base da minha espinha me alerta para companhia.
Olhando por cima do ombro, vejo um punhado de figuras iluminadas pelo luar, todas a cavalo,
fechando o trecho de meia milha entre nós em rápida perseguição.
Eu empurro Iliana em uma corrida até chegarmos a um rio. Não é Mnemenos.
A coloração está toda errada, vermelho e rosa em vez de azul. Meus dedos se contorcem em
torno das rédeas. Outro olhar por cima do meu ombro. Aqueles que me caçam fecharam a
distância. Tenho medo de tocar a água quando não tenho certeza de suas propriedades, mas
não tenho escolha. Vou ter que atravessar.
"Vamos menina."
Deixei Iliana escolher seu caminho através da água. A corrente corre sobre o fundo
liso e rochoso, um som que ouvi tão raramente que demoro alguns momentos antes de me
convencer de que é real — água corrente, sem gelo. O ar está aquecendo. A terra começa a
se agitar com vida.
Assim que atravesso o rio, desmonto. Minhas pernas balançam embaixo de mim. Eles
querem se mover, pois ficar parado é ser uma presa, mas devo manter minha cabeça.
Primeiro, lide com aqueles em busca, provavelmente humanos que estão meio transformados.
Então encontre meu marido. Eu vou rasgar o mundo se for preciso. Que esses indivíduos
estão no meu caminho? Eles não vão viver o suficiente para se arrepender.
Conduzindo Iliana com estalidos suaves da minha língua, eu me arrasto pela neve
macia o mais longe possível antes de deixá-la escondida atrás de um grupo de árvores. Então
corro de volta para o rio, me agacho atrás de um banco de neve e coloco uma flecha na corda
do arco.
Uma brisa se agita, tocando as vozes individuais do grupo que se aproxima como
cordas, altas e baixas e aquelas intermediárias. Há pelo menos cinco homens se aproximando.
Em seguida, outra voz adiciona à mistura. Seis, no mínimo.
Tolos. Eles vão morrer por sua idiotice. Tenho sete flechas restantes na minha aljava. Cada
tiro deve contar.
O primeiro homem chega ao topo, montado em um cavalo fantasma. Já estou
ajustando minha mira, um leve deslocamento para a direita. O homem levanta a mão e seus
companheiros ficam em silêncio. Um pouco tarde para isso. A corda geme quando eu a puxo
de volta em um puxão completo, apontando para seu peito.
Mas à medida que seu cavalo desce a ladeira, a névoa da sobrevivência se dissipa.
É Palas.
Meus joelhos dobram, e eu me agarro ao galho mais baixo da árvore ao meu lado
para evitar plantar de cara no chão. Nunca fiquei mais aliviado ao vê-lo. O capitão e eu tivemos
nossas dificuldades, mas nunca duvidei de sua lealdade a Bóreas. Eu saio de trás da árvore.
“Palas.”
O capitão se assusta. Uma rápida leitura da cabeça aos pés enquanto ele me examina.
"Minha dama. Você está ferido?" Ele dirige seu cavalo para a base da colina.
O cavalo castrado escuro bufa, sua respiração branca nublada com pulsos rasos de suas narinas.
Na luz sombreada, as pontas do cabelo do capitão parecem vermelhas como chamas.
"Estou bem." Quando ele se aproxima, o alarme me manda um passo adiante. "Você
parece mal.” E isso é ser gentil.
"Oh." Ele olha para o sangue manchado em seu peitoral.
Pedaços de pele, respingos de fluido preto. Os Darkwalkers nunca deixam de deixar sua marca.
"Não é meu."
Ele chega à margem oposta à medida que mais soldados aparecem no topo da colina.
Seis deles, todos ilesos à primeira vista. Eles perdem sua opacidade atravessando um feixe de
luar, mas reaparecem quando atingem a escuridão sombreada sob as árvores. Exausto, sombrio
com a derrota. Era de se esperar. Três eu reconheço do acampamento alguns dias antes. Todos
os seis estão fortemente armados – espadas, punhais, machados, arcos. Eles examinam a área
com cautela.
"Tão pouco?" Eu pergunto, examinando o rosto de Pallas, e o pavor, o pavor.
Deve haver uma razão pela qual eles são apenas sete no total.
"Minha dama." Sua expressão é a mais grave da sepultura. "Eu nunca
visto tantos Darkwalkers. Ficamos rapidamente sobrecarregados.”
Eu sabia. E eu já tinha antecipado a resposta. Mas eu esperava algo diferente. “E a
cidadela?” Minha voz cai para um sussurro.
Pallas olha para um soldado de meia-idade com bigode preto, que abaixa a cabeça
gravemente. — Está fora de nossas mãos, minha senhora. Os Darkwalkers tomaram para si.
E isso era outra coisa que eu esperava: que a fortaleza tivesse sido poupada, apesar das
tendências destrutivas dos caminhantes das trevas. Pois isso é meu

casa agora. O pensamento disso para sempre fora de alcance... “E os convidados?

O pessoal?"
“Conseguimos tirar a maioria dos habitantes da cidade pelos túneis.

A equipe também.”
Isso significa que Orla provavelmente está a salvo, longe do derramamento de sangue. E Silas.
E a tiamina, também, explodiu a mulher de cérebro disperso. "Isso é tudo o que resta do
exército, então?"
Pallas acena com a cabeça sombriamente. “Além daqueles que ajudaram a levar os habitantes
da cidade para a segurança. E aqueles na patrulha da fronteira, mas eles estão muito longe para pedir
ajuda. Não saberemos quem sobreviveu até que todos sejam contabilizados.”
Tão poucos para lutar contra Zephyrus. É difícil não se desesperar quando a
esperança continua escorrendo pelos meus dedos, junto com o tempo que não posso
poupar. Digo a eles, com a voz trêmula: — Um Darkwalker capturou Boreas.
Não consegui alcançá-lo a tempo.” Minha mão voa para minha garganta. Falha. Que coisa
horrível, paralisante. "Não entendo. Ele deveria ter sido capaz de revidar, mas não o fez.
Existe uma razão pela qual isso pode ter acontecido?”
Seu poder foi drenado tão rapidamente? Se for esse o caso, como ele poderá se libertar?
Pallas e seus homens compartilham outra troca silenciosa. Então o capitão balança
a cabeça. “Eu não sou bem versado no poder do meu senhor, mas se ele não o drenou,
então algo deve estar impedindo sua habilidade de usá-lo.”
E eu não tenho nenhuma idéia do que isso poderia ser.
Balançando a cabeça, volto ao assunto em questão. “Eu estava a caminho de
Mnemenos para ver se conseguia pegar os rastros do Darkwalker. Imagino que você
também tenha perdido o rastro?
“Não estávamos procurando o rei”, diz o homem de bigode. "Nosso

ordens eram para ficar com você.” Os outros soldados concordam com a cabeça.
É claro. Bóreas não se importaria com sua própria segurança. Frustrante
imortal.
Mas me oferece uma vantagem maior. Sete lutadores no total, armados, famintos por vingança.
Eles conhecem a terra. E eles estão bem familiarizados com o inimigo. Vou precisar de todas as armas
à minha disposição, lâminas afiadas e brilhantes.
“O Vento Oeste tomou Boreas,” eu afirmo, olhando cada soldado em
o olho. “Vou atrás dele, mas não posso fazer isso sozinho.”
"Minha dama." Pallas sorri, e tem uma vantagem. “Nosso objetivo é servir.”
OS HOMENS FAZEM UM FOGO . Depois de horas expostas ao frio invernal, o calor derretendo meus
dedos congelados enquanto seguro minhas mãos nas chamas vermelhas é bem-vindo.
A noite se infiltra em cada fresta e canto, caindo como um pano no alto. Eu, juntamente com
Pallas e seus companheiros, nos reunimos ao redor do fogo, empoleirados em rochas ou troncos para
discutir o próximo passo. O tempo não é nosso aliado. Posso ser um excelente atirador, mas sei pouco
de guerra, manobras de batalha. O amplo conhecimento dos guardas sobre o assunto foi inestimável.
Esta noite, eu sou seu aluno mais ansioso.
“A história nos mostra que os Darkwalkers se reúnem em pequenos bandos”, diz o soldado de
bigode enquanto joga mais gravetos nas chamas. Faíscas estalam e se espalham contra a escuridão.
“Cinco, seis, às vezes dez para um grupo. Mais do que isso e há lutas internas.”
“Então, onde quer que Boreas esteja,” eu digo, conectando os pontos, “podemos esperar um
grupo de Darkwalkers.” Além de Zéfiro.
Escusado será dizer que isso não é um bom presságio.
De acordo com os guardas, existem alguns lugares que Zéfiro poderia ter usado para esconder
Boreas. Cavernas a leste. Um desfiladeiro a sudoeste. Então o

recessos mais profundos da floresta, que ficam a um dia de viagem ao norte. Eles enviaram dois
batedores horas atrás, um para as cavernas, outro para o desfiladeiro. Se eles voltarem sem
avistar, viajaremos para o norte.
Um dos soldados mais jovens, um homem atarracado de rosto quadrado, pergunta: “Por
quanto tempo você acha que Zéfiro pode manter o controle dos caminhantes das trevas?” Ele me
espia de lado, depois baixa os olhos. “Peço desculpas, minha senhora, mas se meu senhor estiver
ao alcance deles, quem pode dizer que eles serão capazes de lutar contra esses instintos até que
possamos resgatá-lo?”
Meu estômago se revira. O instinto de um Darkwalker é beber almas vivas, beber e
lamber a força vivificante. Os espectros podem aguçar seu apetite, mas o Vento Norte é um imortal
de sangue puro, poder além da medida, o néctar mais doce.
"Ele não está morto", afirma Pallas, pegando um fio perdido em suas calças. Ele fala com
convicção sincera, o que alivia os nós rosnando dentro de mim. Estou inclinado a concordar. Zéfiro
pode ter um senso de justiça mal direcionado, mas não faria mal a seu irmão. Pelo menos, ainda
não.
“Embora eu não possa dizer que ele permanecerá assim por muito tempo.” Um olhar de desculpas
o meu caminho.
É o que eu mais temo. Zéfiro quer a lança de seu irmão, para acabar com esse frio.
Bóreas se recusa a dar a ele. Qual dos Anemoi possui a vontade mais forte? O que reinará, no
final? Amor ou vingança? Inverno ou primavera?
A lua afunda à medida que a noite se aprofunda, e o pânico aumenta intermitentemente,
meu medo aumentando, cenários de pesadelo de como, exatamente, Zéfiro punirá seu irmão.
Aproximadamente três horas se passaram desde que fugi da cidadela e temo que seja três horas
tarde demais. Se ele o machucar... Eu me forço a expirar, meu coração a se estabilizar.
Eu deveria ter matado Zephyrus quando tive a chance.
“Como devemos abordar isso?” pergunto ao capitão.

“Difícil dizer sem saber o que estamos enfrentando.” Ele atiça o fogo. “Já lidei
com Zephyrus antes. Ele é complicado. E com todos aqueles Darkwalkers do seu
lado...” Ele balança a cabeça. “Somos apenas oito. Não podemos lutar contra a horda.
Mas os Darkwalkers buscam orientação em Zephyrus, mas ele conseguiu afirmar seu
controle sobre eles. Se pudermos remover Zephyrus da situação, podemos cortar a
cabeça da cobra.”
Mate a cobra, ele quer dizer.
Algo que ele disse prende minha atenção. "O que você quer dizer
você já lidou com Zephyrus antes?”
A luz pisca em seus olhos - então se extingue. “Acompanhei meu senhor às
montanhas quando sua esposa e filho foram sequestrados. E quando os encontramos...”
A boca de Pallas se achata.
Ele não pode dizer isso, mas eu sei. Todos nós sabemos.
Um dos homens comenta: “Uma vez que Zephyrus esteja morto, você acha
que os Darkwalkers voltarão a ser como eram antes? Corrupta, mas carente de
inteligência.”
A pergunta me dá uma pausa. Os homens não sabem que Boreas é um
Darkwalker. Eles sabem que a Sombra e seu poder enfraqueceram, mas não sabem
por quê.
O grunhido evasivo do capitão dá a impressão de que ele não
dica. Ninguém faz.
Mas eu me lembro de algo que li em um livro uma vez. Uma flor, incapaz de
florescer, muitas vezes murcha. A flor sendo uma metáfora para o amor. Então eu me
pergunto se a estagnação do Rei Gelado em sua dor causou sua própria morte. A
Sombra dilacerada, a multidão de almas corrompidas. E eu me pergunto se o amor, a
confiança, a pertença fizeram com que a terra se aquecesse, se voltassem a avançar no tempo.
Um bálsamo para curar as feridas de Boreas e restaurar o equilíbrio.
O som de passos se aproximando chama a atenção de todos.

Um batedor sai das sombras e entra no anel de luz.
A neve enlameada ensopa suas calças abaixo do joelho.

“Eu o encontrei,” ele ofega. “Encontrei o rei.”
CAPÍTULO 42
Nós nos agachamos nas sombras mais profundas na beira da clareira — os homens e eu.
Deixamos os cavalos amarrados a uma milha a leste e percorremos a distância restante
a pé. Diante de nós está a caverna. Sua boca é larga e escura, ocultando o que está
dentro, empoleirado no topo de uma colina inclinada e nevada. O batedor estava certo.
Darkwalkers guardam a entrada. Eles rondam e se arrastam nas redondezas, pelo menos
vinte deles. Quem sabe quantos permanecem lá dentro. Somos apenas oito.
"Minha dama." Um dos guardas se ajoelha ao meu lado, depois de ter voltado do
levantamento da área. “Há outra entrada na parte de trás da caverna. É pequeno, mas
você deve ser capaz de passar por ele.”
Eu encontro o olhar de Pallas. Ele concorda. Os outros homens estão posicionados nas proximidades.
Enquanto eles atacam os Darkwalkers, entrarei na caverna sozinho. "Notado."

"Você tem certeza que não quer que eu te acompanhe?" murmura o capitão.
Se o fizer, provavelmente será morto. Zéfiro pode hesitar em acabar com minha
vida, mas não com a de um espectro. "Tenho certeza. Se eu não voltar dentro de uma
hora, então algo aconteceu comigo. Pegue seus homens e fuja. Ou eu saio da caverna
com Bóreas, ou não saio de jeito nenhum.
"Nós não vamos abandoná-la, minha senhora." Resoluto.
“Eu sou sua rainha, e essa é minha ordem final, capitão. estamos desperdiçando
Tempo."
A expressão de Pallas se transforma em descontentamento, mas ele dá o sinal com a
mão.
É hora de se mover.
Eu rastejo ao redor da borda da floresta, mantendo-me na escuridão, até avistar o fundo
da caverna. Aí eu espero. Um dos homens me emprestou sua adaga.
Não sou tão habilidoso com uma lâmina em comparação com um arco, mas é melhor do que entrar
nesta situação de mãos vazias.
Não demora muito. O silêncio se aprofunda, depois se despedaça de uma vez.
Seis, sete, oito gritos uivantes rasgam o ar. Os caminhantes das trevas contornam a
frente da caverna com rugidos de fazer tremer a terra, deixando meu caminho livre.
Outro grito levanta os pelos dos meus braços, um som agudo e estridente que grita violência. O
grito de Pallas se perde nos sons da batalha. Eu conto para trás de
dez na minha cabeça, então faça minha jogada.
Minhas palmas batem na rocha lisa, deslizando ao longo da superfície, procurando por
qualquer abertura onde o luar se acumule nas rachaduras.
Algo bate à minha direita. Uma flecha, errando o alvo. Eu empurro para a frente, procurando alto
e baixo por uma abertura. Essas cavernas são todas formadas a partir de calcário, que é um
substrato extremamente poroso. Com a quantidade de neve, teria que haver outra abertura, mas
não estou vendo...
Minhas mãos caem no nada. Uma fissura na parede. É grande o suficiente para eu me
espremer, e eu empurro a fenda longa e estreita que mergulha nas entranhas da caverna. Meus
ombros e costas raspam contra as paredes e meus ossos do quadril. A abertura se estreita ainda
mais. Outro empurrão forte.
Uma fenda de escuridão mais profunda pulsa à frente. Eu chego em frente e sou
aliviado ao descobrir que a abertura foi esvaziada em uma grande câmara.
O ar está mais quente do que acima do solo, mas minha garganta ainda queima com
cada inspiração fria. Na escuridão, uma luz pisca à frente, talvez uma lâmpada, ou uma
tocha.
Descansando meus dedos enluvados contra a parede fria e úmida, eu sigo o túnel
em uma descida rasa entre os cantos velhos e de terra, meu coração acelerando enquanto
meus passos suaves ecoam no espaço. A superfície irregular da rocha sob minhas mãos
me aterra. O caminho se inclina. Ele espirala para baixo sem fim. Posso sentir o peso da
terra pressionando minha cabeça. É muito pesado.
Enquanto isso, a escuridão desliza pela minha pele, e estou pensando em sangue,
em ossos quebrados e olhos vazios, em Bóreas desaparecido, Bóreas morto, Bóreas
desmembrado, Bóreas sofrendo. Desfiladeiro sobe. Meus pés começam a se arrastar, e
eu tenho que parar e respirar até que os tremores passem, enxugando o suor que pinica
meu couro cabeludo.
Mas a luz acena. A água pinga nas proximidades, e o ar corre contra mim como
se houvesse uma abertura em algum lugar além da vista. Eu apresso meu passo, virando
uma esquina, e entro em um pequeno nicho com uma única tocha piscando na parede.
A princípio, acho que o espaço está vazio. Mas isso é um corpo no chão.
A luz delineia a borda da mandíbula de Bóreas. Olhos fechados. Pele pálida. Seu
cabelo, espalhado, coberto de sangue. Seu pobre rosto, quase irreconhecível. Nada além
de pele inchada e inflamada escurecida por sangue e sombras borradas.
Isso nem é o pior de tudo. Eu suspiro ao ver as múltiplas flechas saindo de seu
corpo. Seus dedos estão dobrados em ângulos estranhos, como se cada um tivesse sido
quebrado individualmente.
Ele não se move.
Meus joelhos dobram, batendo contra o chão de pedra. Algo

desaba no meu peito. Meus pulmões, ou meu coração. Minha visão escurece.
Seu peito não está se movendo.
Sua pele está fria.
Ele não pode estar morto.
“Boreas.” Minha respiração trava enquanto meus olhos também. “Por favor, acorde.
Por favor." Eu curvo minha cabeça, escovo sua bochecha inchada com uma mão gentil. Eu
beijo seus lábios flácidos. Respire na minha boca – a respiração dele.

Ele está vivo.
Pedaços de mim desmoronam e caem, mas eu não quebro. Não posso. A vida dele
depende da minha lucidez. O que deve ser feito? Escapar. Curando. Isso deixa Zephyrus para
enfrentar. Como se derrota um deus?
"Carriça?" Um olho se abre. Preto. Nem mesmo uma lasca de azul.
Olho para suas mãos. Agarrado. E as sombras envolvendo seu pescoço
não derivam da escuridão da caverna. Eles vivem sob sua pele.
"Estou aqui", eu sussurro, descascando os fios de cabelo ensanguentados grudados
em seu rosto. Minhas mãos tremem. Eu vou que eles se acomodem. Não posso deixar minha
preocupação com seu estado físico – os ferimentos, sua besta tão próxima – nublar meu
julgamento. “Vou tirar você daqui.”
"Não." Ele tateia na minha mão apesar dos dedos quebrados, apertando com tanta
força que me surpreende que os ossos não rachem. As pontas de suas garras curvas fazem
covinhas na minha pele. "Você tem que sair. Zéfiro está aqui. Ele poderia... te machucar.
Zephyrus já me machucou da maneira que realmente importa. "Eu estou
não te deixar.”
"Você deve."
“Não farei nada disso. Agora pare de discutir comigo. Você deve
sei agora que é um esforço inútil.”
"Mulher teimosa", ele administra, cada palavra dita com um som áspero e dilacerante.
"Você é o único que se casou comigo."
"Sim." Temporariamente, a névoa desaparece de seus olhos. “E eu não tenho
lamentou essa decisão por um momento.”

Agora não é hora de derreter em uma poça de sentimentos. Que ele seja capaz de
falar esta verdade em voz alta... é o maior presente que eu poderia ter recebido de alguém que
eu não poderia imaginar sem.
Eu examino seu corpo. Uma de suas pernas está dobrada em um ângulo não natural.
"Você aguenta?" Estou exausta demais para carregá-lo, mas se ele puder usar a parede como
apoio, podemos fazer com que funcione.
"Carriça." O som do meu nome, elaborado de uma grande profundidade, sai de seus
lábios ensanguentados. “Você deve me ouvir. Zephyrus não pode colocar as mãos em você.
Corre. O mais longe e rápido que puder. Quando isso acabar, eu vou te encontrar. Eu juro. Mas
eu preciso saber que você está seguro.
Calmamente, limpo a sujeira manchada de sua mandíbula, embora nunca tenha me
sentido mais perto de acertar alguém tão denso em sua compreensão. “Você acha que eu vou
te abandonar, marido? Ou talvez esse tenha sido seu plano o tempo todo. Espero sinceramente
que Pallas e seus homens tenham lidado com os caminhantes das trevas quando chegarmos
lá fora.
“Maldito seja, mulher. Você não pode ver como eu te amo? Isso não é suficiente para
atender ao meu pedido?” Ele tenta se sentar, apenas para sua expressão se contorcer de dor.
Os pretos de seus olhos brilham molhados contra seu rosto pálido e branco. "Por favor. Pela
minha própria sanidade.”
Eu puxo minha mão, boca aberta. Pode ter sido o eco da luta acima do solo, ou o
trovão de sangue em meus ouvidos, mas não acho que o interpretei mal.
“Você não pode dizer coisas assim quando estou tentando salvar sua pele.” Eu me
pergunto se ele quer mesmo dizer isso. Ele está delirando. Provavelmente sofrendo de extensa
perda de sangue. “Nós não estamos discutindo isso. Ficar de pé. Estamos indo embora.” Eu
puxo seu braço.
"É um sentimento adorável, realmente", uma voz soa arrastada da escuridão,

"mas temo que seja tarde demais para isso, Wren."
Zephyrus se afasta das sombras.

O Vento Oeste. O Portador da Primavera. Eu só o vi perfeitamente arrumado, mas
aqui, agora, ele parece que alguém deu uma mudada em seu rosto e gostou.
Esses cachos barulhentos pendem suados e moles. Um hematoma cresce em uma
bochecha como uma praga, seu olho direito inchado e fechado. Quanto à sua túnica, está
cortada em pedaços, a pele embaixo está cheia de crostas e ensanguentada. Arruinado.
Eu me planto na frente do meu marido, apesar do xingamento arrastado de Boreas, a
mão em volta da minha adaga. Se Zephyrus quer seu irmão, ele terá que me cortar onde estou.
Minhas mãos se contorcem, ansiosas pela luta.
"Você pode mudar de idéia", eu rosno. “Você pode fazer a escolha certa. Vamos sair
ilesos. Você já causou danos suficientes esta noite.
Suas narinas se dilatam com fúria crescente. Não acredito que alguma vez achei o
Vento Oeste bonito. Ele é feio até a alma. Seu coração é um amálgama podre, preto e retorcido.
Como eu poderia não ter visto? Eu fui cego, tão cego.
“Nunca teve que chegar a isso”, ele responde. “Aproximei-me de Boreas com um
pedido razoável. Se ele tivesse concordado em matar o inverno intruso em minhas terras, não
nos encontraríamos nessa situação.”
"Duvidoso. Os egoístas nunca estão satisfeitos.”
Zephyrus se mexe, dedos pousando casualmente na adaga em sua cintura.
Onde está o arco que ele nunca está sem? “Tudo sempre veio tão facilmente para meu irmão.
Boreas, o Vento Norte, o mais velho dos filhos de nosso pai.” Seus dentes brilham com um
brilho branco, as pontas afiadas em pontas. “Por que ele não deveria ser punido por não assumir
a responsabilidade por suas ações?”
“Então isso lhe dá justificativa para arruinar a vida dele? Ele... Não. Não vou descrever
as maneiras pelas quais Bóreas foi destruído por essa perda. Zéfiro não merece uma explicação,
e ele provavelmente não se importa. “Você é apenas um idiota mimado, mesquinho, egoísta e
ciumento. Pelos deuses, espero que um dia você experimente a profundidade do sofrimento
dele. Espero que isso destrua você.”

Ele traça um dedo sobre o punho. "Encantador." Mas ele parece inquieto com meu
tom veemente.
“Deixe-nos ir,” eu digo, “e eu prometo que seu reino será restaurado ao seu estado
anterior.” Enquanto falo, minha mente percorre possíveis soluções para a questão de estar
preso no subsolo. Como vamos passar por ele?
Talvez eu não devesse ter mandado Pallas e seus homens embora. Mas eu não queria a
morte deles em minhas mãos.
“O tempo para a reconciliação já passou, eu temo.” Ele enrola a mão
ao redor do cabo da faca.
Eu preciso manter Zephyrus falando. Tempo – eu preciso de tempo.
Zéfiro diz com um longo suspiro de sofrimento: “Entregue sua lança,

Boreas, e sua esposa sairá daqui sem um arranhão.
"Não dê a ele", eu estalo, meu olhar nunca se desviando do oeste
Vento.
Zéfiro me ignora. A totalidade de seu foco permanece em seu irmão, que está deitado
de bruços a seus pés. "O que será? Seu poder é tão importante que você sacrificaria a
segurança de sua esposa?
“Não dê ouvidos a ele. Eu posso me proteger.” Eu tenho feito isso há muito tempo
antes de eu chegar em Deadlands.
Ele parece entristecido pela minha falta de vontade de cooperar. — Então você fez
sua escolha.
Uma videira verde ataca, envolve minha garganta e me joga de volta contra a parede.
Meu grito engasga quando a videira fecha minhas vias aéreas.
Bóreas ruge, lutando para se sentar. Mas seu rosto embranquece com o movimento,
e ele balança. Ele está segurando a consciência apenas por pura vontade.
Mais uma vez, Bóreas tenta se sentar, mas ele grita e cai de costas, ofegante. As
garras em seus dedos quebrados se alongam e se enrolam. Conforme ele enfraquece, o
Darkwalker interior começa a se manifestar.
O Vento Oeste observa suas lutas duramente. “É a sua vida ou a sua

da esposa. Escolha, ou eu farei isso por você.”
"Você é desprezível", eu cuspo. Lágrimas quentes e furiosas nublam minha visão,
borrando a luz bruxuleante da tocha. Seria a mais cruel ironia morrer depois de ter descoberto
uma vida digna de ser vivida.
"Espere."
Um silvo raso de onde Bóreas está no chão.

Algo começa a tomar forma em cima de seu peito. Um cabo de madeira liso, a ponta
de pedra. Sua lança.
“Aqui,” engasga o Rei Gelado. Ele pega a lança – a pega com aqueles dedos tortos
e lascados – e a estende, sua respiração úmida e irregular, a mão se contorcendo de dor.
"Pegue. Apenas deixe Wren ir.
"Não." Eu luto contra a amarração, mas outra videira envolve minha cintura, me
prendendo no lugar. “Ele vai te matar!” O grito arranca, o mais negro dos tormentos.
Zephyrus lança seu olhar para o céu. “Quantas vezes devo me repetir?” ele murmura.
“Não quero a morte do meu irmão. Quero o equilíbrio restaurado ao mundo. Um resquício do
poder de Bóreas permanecerá, não tema.”
Eu ainda vou. "O que você está falando?"
O Vento Oeste olha para o Vento Norte com expectativa. Mas Boreas se contorce
quando a fera começa a emergir, enquanto aquelas sombras começam a subir, escurecendo
a palidez de sua pele. Ele se arqueia do chão com um grito furioso. Eu assisto a transformação
com um pulso amortecido, desânimo doentio.
"Boreas", eu sussurro. Se ele fizer a mudança, temo que não possa voltar atrás, enfraquecido
como está.
Ele cai, dentes cerrados, olhos negros arregalados.

Sem tirar a atenção de seu irmão, Zephyrus explica: “Nosso poder está ligado à
nossa imortalidade. Desistir de nosso poder é escolher uma vida mortal.”
Mortal? Ele nunca tinha mencionado isso. Eu sempre assumi que seu poder e
imortalidade eram separados. Mas se eles estão ligados... Eu tento e não consigo envolver
meus pensamentos em torno desta descoberta recém-descoberta. Bóreas, um homem mortal.
Bóreas, impotente, lança perdida.
Uma respiração áspera sai da boca do Vento Norte. Depois de um momento, ele
parece recuperar o controle sobre a mudança, porque não há medo em seus olhos quando
ele oferece sua lança, o repositório de seu poder, a fonte de sua imortalidade, a Zéfiro. Se
é uma escolha entre a vida dele e a minha, então não é uma escolha. É forçado. Ele vai
odiar uma vida mundana e mortal. A que ele se agarrará quando esse poder acabar?
Como ele vai se ver? Que propósito ele terá? Quem ele se tornará quando sua vida for
arrancada?
"Não", eu imploro. "Apenas... pense no que você está fazendo."

Um estremecimento o percorre, e as veias negras deslizam pelo pescoço, pelas
bochechas. Sua voz, quando fala, é gutural. “Esta é a minha escolha, Wren. Tenho certeza."
“Mas isso vai desequilibrar tudo.” A terra precisa do inverno assim como precisa
da primavera. Se ele perder seu poder, quem chamará a neve, o frio amargo?
Zéfiro responde por ele. “Não se preocupe, Wren. A terra é mais antiga que os
deuses mais antigos, seus dons concedidos aos divinos eras atrás. As estações retornarão
ao seu ciclo normal em seu reino, como deveria ser. Um breve inverno e depois uma
pausa, um novo crescimento.”
Bóreas continua a segurar a lança. Zephyrus está tão concentrado na arma que
não percebe que as trepadeiras se soltaram ao redor do meu torso. Meus pés deslizam
para o chão.
A ponta da lança brilha em intensidade fortalecedora. A luz está queimando.
Em seguida, ele enfraquece, latejando como um batimento cardíaco fraco.
E é como se Boreas tivesse canalizado todo esse poder - poder manchado por
aquele andarilho das trevas dentro da lança, porque as sombras gradualmente se afastam de
sua pele. Os olhos do meu marido, tendo retornado ao seu azul sem nuvens, movem-se para
mim enquanto Zéfiro dá um passo à frente, pegando a arma. E eu entendo o que ele quer que
eu faça.
A guarda do Vento Oeste está baixa.
Teremos uma chance.
Assim que Zéfiro fecha a mão no cabo, ele desaparece e reaparece aos meus pés.
Eu o pego. Um pulso elétrico percorre meu corpo, pousando em meus ossos, rasgando minhas
veias em pó. Poder quente e fervoroso, vazando dos meus poros. É assim que é ser um deus?
A ponta de pedra brilha com a luz, e os olhos de Zéfiro se arregalam. Eu mostro meus
dentes em um sorriso rosnando.
“Você, Zéfiro do Oeste,” eu cuspo, “é um idiota.”
A lança estala. Uma luz fulgurante inunda o pequeno espaço enquanto, com um
puxão poderoso, balanço a arma em um amplo arco.
O gelo se rompe da ponta, direcionando-se para o peito de Zephyrus. Ele voa para
trás com o impacto, esmaga a parede com tanta força que racha, e outro estremecimento
balança a caverna, um gemido tremendo em seu rastro. O chão balança quando a lança se
desintegra em minhas mãos. Todo aquele poder, mera poeira. E quando o primeiro pedaço
de rocha desmorona acima, eu me lancei em direção a Boreas, lanço meu corpo sobre o dele
e suporto o peso de um teto desmoronando.
sobre mim.
CAPÍTULO 43
Amor (substantivo): uma afeição profundamente terna e apaixonada por outra pessoa.
Atração que envolve desejo sexual. Uma pessoa que você ama de uma forma romântica.
Devoção eterna.
CAPÍTULO 44
Uma batida soa na minha porta, um tap-tap-tap rápido, agudo e imediato. "Minha dama?"
Sento-me enrolada em uma cadeira, com a cabeça encostada na janela, observando as
nuvens se dissiparem com o nascer do sol. É como passei as últimas manhãs. Minha respiração faz
vapor contra o vidro fosco. Condensação quente e espalhada que evapora em instantes, porque nada
dura – incluindo as paredes ao redor do meu coração, agora em ruínas.
Três dias se passaram desde que encontrei Bóreas naquela caverna, e ainda não o visitei.
A memória daquele lugar escuro me assombra. Boreas, seu rosto e corpo machucados e
espancados. E o braço e a clavícula quebrados, e as lacerações em sua pele, e o horror de suas
mãos, e as flechas cravadas em suas coxas, seus braços. Então havia Zéfiro, expressão
vazio e frio enquanto ele estava sobre ele. Irmão. Mentiroso. Traidor.
Meu estômago se contrai perigosamente. Fecho os olhos até a tontura passar e pressiono a
testa contra o vidro abrasador. Eu deveria comer alguma coisa, mas toda vez que tento, meu corpo se
rebela.
Eu sou um covarde.
Um toque no meu braço chama minha atenção para a mão que está ali.
Orla diz, seus olhos nadando de preocupação: “Minha senhora? Ouviste-me?"
“Desculpe, Orla. Eu estava pensando, é tudo.” Ou melhor, tentando não pensar.
Minha empregada e amiga seguram minha mão entre as dela como se para protegê-la, o
calor de sua pele translúcida derretendo o frio da minha.

"Você está triste."
É verdade. É a coisa mais verdadeira sobre mim. Acho que uma parte do meu coração
morreu naquela caverna. "Orla", eu sussurro. "Eu preciso de ajuda."
"Claro que sim", diz ela gentilmente, como se esperasse
durante todo esse tempo. “Não há vergonha nisso.”
“Não sei o que fazer. Estou confuso."
Após o colapso da caverna, Pallas e seus homens cavaram a mim, Bóreas e Zéfiro dos
destroços. Eles me levaram para Alba, que curou minha perna e meu pulso quebrados. Zephyrus,
eles jogaram nas celas abaixo da cidadela. Orla me disse ontem que Bóreas havia libertado seu
irmão, por qualquer motivo. Na minha opinião, ele deveria ter acabado com sua vida miserável.
As coisas que Zéfiro fez com Bóreas naquela caverna... Os horrores não vão desaparecer.
Cada vez que fecho os olhos revivo o sofrimento dele, a escolha que ele fez: a vida dele ou a
minha. E ele me escolheu. Nunca foi sequer uma pergunta.
Por que ele faria tal coisa? Idiota estúpido. Eu entraria no quarto dele e lhe daria um tapa
se isso não significasse sair do abrigo da minha
quartos.
Orla enxuga meu rosto com um pano limpo. “Você ama o senhor.”
Suas palavras quase param meu coração. Mas não há como negar. "Sim."
"Nós iremos." Ela estala a língua de maneira maternal, e mesmo em minha angústia, sinto
uma onda de carinho passar por mim. — Então você deve contar a ele.
Minha cabeça se levanta. "Diga à ele?" O pensamento me faz querer fazer
algo precipitado como, oh, me jogar da janela. “Eu não posso fazer isso.”
"E porque não?"

“Porque ele não sente o mesmo.” Não vou pensar na declaração que ele fez na
caverna. Bóreas teria dito o que quer que ele
pensei que precisava ouvir para deixá-lo para trás. Se nossas posições tivessem sido
invertidas, ora, eu teria feito o mesmo. Sem hesitação.
“Trabalho para o senhor há muito tempo.” Ela sorri, e é tão gentil que eu poderia
chorar. "Eu tenho que discordar de você. Desde a sua chegada, eu o vi ganhar vida
novamente. Ele pode ser um homem de poucas palavras, mas acredito que o que ele sente
por você é claro.
“Ele não pode.” A ideia me atinge como um soco no coração. “Ele está apenas sendo
legal.”
Ela bufa. Parece suspeitosamente como uma risada.
“Orla,” eu estalo. “Isso não é engraçado.”
"Eu sinto Muito." Ela não soa nem um pouco apologética. “Mas você é tão teimoso
às vezes. E cego. Teimoso e cego.” Um suspiro melancólico escapa dela.
Teimoso? Absolutamente. Mas eu vejo bem. Bóreas não me ama. Ele não pode.
Não lhe causei nada além de frustração, miséria e dano desde que cheguei.
Eu queimei suas cortinas.
"Você é digno de amor, você sabe", minha empregada sussurra.

Minha garganta aperta em torno do nó de sentimento que se aloja lá. É muito cedo
para começar a chorar, mesmo que ela toque em uma ferida profundamente enterrada. Eu
sou uma bagunça, sempre fui. Minhas emoções estão muito emaranhadas, minhas bordas
muito ásperas. E é quando estou completamente sóbrio.
“Eu tentei matá-lo,” eu aponto. “Várias vezes, devo acrescentar.”
Orla nem parece incomodada com isso. Ela sabia o tempo todo do meu engano? "E?"
Meu rosto se contorce em confusão. “E isso é um problema, eu acho.” Não é

definitivamente um problema. E se eu tivesse conseguido? E se eu não tivesse percebido a tempo o
quão errado meu preconceito tinha me guiado? Eu poderia ter matado o único homem que já amei e...
“Respire, minha senhora.” A mão quente e macia de Orla pousa na minha nuca. Minha
respiração gagueja em sua tentativa de desacelerar. “As pessoas demonstram amor de maneiras
diferentes. Tenho certeza de que se você fosse ao lorde e lhe dissesse como se sentia, ele retribuiria
o sentimento. Seus corações são um e o mesmo.”
Meus olhos se fecham. E se ele não o fizer? Como isso seria humilhante. “Você fala como
se o amor fosse um conceito simples. Não é! É complicado." Bastante complicado. Frustrantemente
complicado.
“Aceitar o amor, talvez. Mas como você se sente deve ser simples. Acho
sobre sua irmã. Você a ama, não é?
Sim eu quero. E, felizmente, ela está segura em Edgewood, onde permanecerá até dar à
luz. Uma ocasião que eu não perderia por nada.
Ontem, eu escrevi para ela, e Pallas teve a gentileza de entregar a mensagem.
Espero que ela escreva de volta, quando puder. Mas eu só digo: “Não é a mesma coisa”.
"É isso?" Desafios da Orla. "Você vai se esconder em seus aposentos pelo resto de seus
dias?"
Quer dizer, eu poderia, tecnicamente.
"Minha senhora", ela avisa.
Lentamente, desenrolo minha coluna e me sento mais alto na cadeira, nivelando um olhar
para minha empregada, cujos olhos brilham com muito conhecimento.
"Vá", ela sussurra. “O senhor espera por você.”
Essas palavras me dão coragem para levantar e sacudir as rugas do meu vestido. A Orla
está certa. Não posso me esconder neste quarto para sempre. Eu não posso – não vou – me esconder.
O número de sentinelas guardando a ala norte aumentou para dez.
Após a brecha, imagino que estejam relutantes em deixar o rei tão exposto.
Pallas não está à vista. Um homem mais jovem com uma barba desgrenhada tem
tomou seu lugar, e ele declara: “Meu senhor não está recebendo visitas a esta hora”.
"Então é uma coisa boa que eu não sou um visitante", eu digo categoricamente. "Agora saia
do meu caminho antes que eu te estripe com um garfo. Eu prometo, vou fazer doer.”
Os homens trocam um olhar preocupado, como se estivessem se perguntando o quão
desequilibrado eu fiquei nos últimos dias enfiado em meus quartos. Como se vê, bastante
desequilibrado.
Eles se afastam, me permitindo passar. Meu coração galopa enquanto eu fecho a distância,
a madeira de granulação escura das enormes portas duplas tudo o que me separa da verdade. Dois
batimentos cardíacos — dois batimentos cardíacos é tudo o que me permito hesitar.
Morte ao medo.
Preparando meus nervos, eu invadi os aposentos do rei.
Boreas fica de pé, gritando: "Qual é o significado de..."
Ele se vira, e a fúria que belisca seu rosto se derrete. Um livro desliza de suas mãos para a
poltrona que ele acabou de desocupar, o fogo rugindo em sua

de volta. "Carriça."
A luz laranja pode suavizar suas feições, mas não pode apagar a visão horrível diante de
mim. Um homem, um deus, angustiado, atormentado. O leve palpite de sua postura devido a uma
lesão, os hematomas e inchaços em seu rosto, um lembrete do quanto ele sofreu para garantir minha
segurança, a palidez cinzenta de sua pele recém-mortal, e eu não posso fingir que não me importo .
A angústia sobe como um desfiladeiro na minha garganta, e algo gruda no meu peito. O que eu fiz?
Eu sou o tolo que se apaixonou pelo meu inimigo.
O Rei Gelado não tem coração de gelo nem coração de pedra. Ele tem um coração, um
grande. Machucado e cansado pode estar, mas eu gostaria de pensar que está curando. Eu gostaria
de pensar que eu sou a razão dessa cura.
O silêncio se agacha entre nós. Como um idiota completo, eu olho para ele.
Cada arranhão, cada pedaço de pele. Nada escapa ao meu conhecimento. Mesmo roxo e
manchado, ele é lindo. "EU-"
As palavras se transformam em cinzas na minha boca. Há tanta coisa que eu quero
dizer, mas não sei por onde começar.

Bóreas limpa a garganta. Ele usa calças e um branco solto
camiseta que vai até o meio da coxa. “Você gostaria de se sentar?” Ele gesticula para uma
poltrona vazia sem jeito.

Como se eu fosse capaz de me sentar em um momento como este.
“Vou ficar de pé.”
Ele dá um passo em minha direção, então para. Tufos rebeldes de cabelo brotam de
seu crânio, que ele tenta alisar em uma rara demonstração de autoconsciência. "Como você
está?"
Eu mordo o interior da minha bochecha com tanta força que tiro sangue. "Multar." O
que é a maior mentira nesta sala no momento. Senti falta do meu marido nos últimos três dias.
Eu estou aqui agora. Então, por que eu ainda sinto falta dele?
Ele fica quieto. Pensando, talvez, em uma maneira de preencher essa lacuna. Se eu
estivesse mais disponível emocionalmente, eu perguntaria a ele como ele está. Como meu
marido tem sido.
Falamos ao mesmo tempo.
"Ter você-"
"Eu estava pensando-"
Outro buraco escancarado por onde o som passa. eu cruzo meus braços
sobre meu peito, tremendo apesar do calor do fogo. "Você primeiro."
"Não", diz ele. "Você vai."
Lá vai ele, sendo gentil comigo. Ser atencioso e bom.
“Isso foi um erro.” Eu corro para a porta. “Desculpe ter incomodado você.”
No momento em que toco a maçaneta da porta, Bóreas me intercepta, sua mão
engolindo o meu para impedir minha fuga.

"Por favor." Meus olhos ardem pela agonia em sua voz. “Não vá embora.”
Mas há uma palavra não dita.
Não me deixe.
Eu olho para nossas mãos. Nenhuma sombra escurece sua pele, e suas unhas
são rombas, humanas. Seu toque - terno, aterrador - desliza através de mim como água
carregada rio abaixo. Há uma facilidade para o gesto. Uma esperança provisória.
A pressão aumenta atrás dos meus olhos. Eu fui forte minha vida inteira, mas não
posso ser forte sobre isso. Boreas sofreu naquela caverna - para me proteger. Ninguém
jamais colocou minhas necessidades antes das suas, como se eu fosse digno de tal coisa.
Que eu possa tê-lo matado uma vez, a única pessoa que já me amou incondicionalmente,
me despedaça. Eu não posso mentir. Não consigo esconder o que sinto.
O mundo derrete, quente e pungente. "Eu sinto Muito." Um soluço sai de mim, um
som de fratura que rapidamente desce em histeria. O medo de meus próprios sentimentos
em desenvolvimento me levou a abandonar meu marido quando ele precisava de mim.
"Eu queria ver você. Eu não podia... eu pensei...”
Bóreas aperta meus dedos. Eu sinto seu desejo de me puxar para perto, mas há
uma linha. Eu gostaria que ele o fizesse, caramba. Mais ainda, gostaria de não ser tão
covarde diante do amor.

Olhando para ele através dos cílios úmidos e espetados, eu sussurro: "Eles
machucaram você." Mas é mais do que isso, não é? Eu o machuquei. Zéfiro sabia como
entrar na cidadela por minha causa. Informei-o do buraco na parede. EU
pediu o tônico para dormir. Eu colhi as papoulas. Eu. Tem sido meu fazer desde o início.
A visão do tom verde doentio ao redor de seu olho direito envia outro
onda de vergonha através de mim, e novas lágrimas escorrem pelo meu rosto.
"Ossos curam", sussurra Boreas. “As contusões vão desaparecer.”
E essas cicatrizes internas? “Eu poderia matar Zephyrus por isso.”
Ele diz, com moderação silenciosa: “Isso não será necessário. Eu lidei com meu
irmão. Ele retornou ao seu reino e está impedido de entrar nas Terras Mortas e nos Cinzas
para sempre. Ele logo aprenderá as consequências de suas ações.” Um pequeno sorriso
satisfeito que acende minha intriga.
"O que você fez?" Eu respiro.
“Vamos apenas dizer que Zephyrus terá um momento interessante para se sentir
confortável em sua nova pele.”
Não tenho ideia do que isso significa, mas qualquer que seja a praga que ele lançou
sobre seu irmão, é bem merecida.
“E a Sombra? Os caminhantes das trevas? Como será o seu sacrifício
afetar aqueles ligados a esta terra?
Ele balança a cabeça como se esperasse certas perguntas. “A Sombra é restaurada

ao seu equilíbrio natural. Quanto aos Darkwalkers, eles foram limpos, suas almas retornaram
ao Les em forma pura.”
“Mas...” Não pode ser tão fácil. E os efeitos em cascata dessa mudança? Haverá um
grande cataclismo? Serei derrubado pelos deuses? “Tem que haver algo mais, algo mais—”
Sua expressão suaviza em uma preocupação. "Carriça."

Meus joelhos vacilam com o som do meu nome em sua boca, feito com tanto amor.
"É minha culpa. Não consigo me perdoar.”
“Você não precisa se perdoar.” Ele me puxa contra seu peito, então descansa as
mãos em meus quadris, me ancorando no lugar. "Eu perdôo você.
O que quer que você tenha feito, eu te perdôo.”
"Não." Eu balanço minha cabeça e me afasto dele. Minhas mãos vão para o meu
cabelo emaranhado, então caem. "Está tudo errado. Você... você perdeu sua imortalidade.
Para alguém como eu?” Por que não consigo recuperar o fôlego?
“Zephyrus poderia ter matado você. Você não tinha proteção, nem meios de se defender.”
Meu sangue gela com as possibilidades devastadoras.
O que poderia ter sido.
"Carriça." Levantando minha mão, Boreas a pressiona em sua bochecha inchada, os

olhos se fechando e uma expressão de agonia silenciosa passando por ele. “Eu faria tudo de
novo, desistiria de tudo, mesmo que apenas para passar mais um dia em sua companhia.”
É oficial: o Vento Norte é insano. “Você não sabe do que está falando. Você está
contundido.” Sim, isso explica. “Seu poder se foi. Não está voltando.” Junto com a eternidade
que lhe foi prometida por seu sangue imortal. “Você desistiu como se não fosse nada.”
“Que necessidade tenho de poder quando minha vida está cheia? Você significa tudo
para mim,” ele sussurra com a voz rouca. “Minha linda, teimosa e atenciosa esposa, a quem
eu amo.”
"O que?" Eu ofego por ar. “Você não pode... dizer coisas assim. Não é legal e eu sei
que você não quis dizer isso e—”
Ele dá um passo mais perto. “Pare de falar, sua mulher frustrante.” Aqueles olhos
suaves descansam em mim. Seu polegar pressiona meu queixo, inclinando-o para que eu
encontre seu olhar. “Você achou que eu menti para você naquela caverna?”
"Sim, realmente. Eu fiz."
Ele ri carinhosamente. Que estranho. “Você não acredita em mim? Mas suponho que
isso é de se esperar.”
"Escute-me. Há uma chance de revertermos isso, certo? Talvez se você fosse à
Cidade dos Deuses e pedisse seu poder, eles o devolveriam a você.” Se seu poder é derivado
do ciclo da natureza, ele não pode realmente desaparecer. “Nós podemos ir agora—”
Seus lábios roçam os meus, roubando o resto do meu pensamento. Uma segunda
passagem, menos hesitante, o faz inclinar sua boca sobre a minha, sugando minha expiração
trêmula. Minha mente fica em branco quando um estrondo baixo e delicioso vibra através de
mim. Então estou arqueando em seu toque, os braços em volta do pescoço, faminto por um
gosto enquanto sua língua saqueia minha boca. Traços profundos e de adoração, molhados
e confusos, tudo o que não podemos dizer. Eventualmente, ele se dissolve em
algo lento, terno e doce, seu aperto afrouxando o suficiente para segurar meu rosto em suas
mãos grandes. Bóreas interrompe o beijo, nossos lábios se agarram momentaneamente.
“Esse era o seu plano?” Eu sussurro, procurando seu olhar. "Beije-me na esperança
de que eu esqueça o seu poder?"
"Funcionou?"
Meu peito aperta mais. “Boreas.”

“Eu preciso que você me escute, Wren. Você pode fazer aquilo?"
Já que ele pediu tão gentilmente... Eu aceno tristemente.
“Você,” ele diz, pegando meu queixo antes que eu possa desviar o olhar, “é a pessoa
mais importante da minha vida. Não há nada que eu não faria por você. Eu conquistaria
cidades em seu nome. Eu destruiria o mundo e colocaria seus maiores tesouros aos seus pés.
Eu cruzaria reinos e derrubaria impérios e alteraria o tempo, tudo pela promessa de uma
eternidade passada ao seu lado.”
Uma lágrima escorre pelo meu rosto, que ele enxuga com a almofada de
seu polegar.
“Eu não quero meu poder.” Ele afasta uma mecha de cabelo da minha bochecha.
Seu tom não justifica nenhum argumento. "Quero você. Isso é tudo o que eu quero. Uma vida
com você, uma vida inteira, não apenas um flash no meio da eternidade. Sua mente, seu
corpo, sua confiança, seu riso, seu coração cuidadosamente guardado. Eu quero tudo isso.
Não aceitarei nada menos.”
Com isso, minha garganta balança. Não temerei o que ele me oferece livremente. Não
temerei seu coração, assim como não temerei o meu. "Você parece certo de que vou dar a
você."
"Você não vai?" Para minhas feições carrancudas, sua risada quente e profunda se
enrola em meus ossos, e ele continua rindo, me aproximando, uma mão enterrada no meu
cabelo, a outra agarrando minha cintura. O azul de seus olhos deslumbra. "Diga", ele murmura.
"Seja livre."
"E se eu não fizer?"
“Então terei que convencê-lo do contrário.” A mão na minha cintura desliza para a
curva do meu traseiro, apertando de brincadeira. "Milímetros." Minhas bochechas coram.
“Como soa uma fatia de bolo?”
Ele me conhece muito bem. “Tudo bem, foda-se tudo. Sim, eu te amo,” eu assobio.
“É isso que você queria ouvir? Você está feliz agora? Como você ousa me fazer me
apaixonar por você! Eu bati meu punho contra seu ombro. Ele captura meus dedos
enrolados, leva-os aos lábios e beija os nós dos dedos, depois minha têmpora, minha
bochecha, minha boca. Lá, ele afunda, provocando minha língua com lânguida facilidade.
Quando nos separamos, enterro meu rosto em seu peito, os olhos bem fechados.
"Eu te amo." Algo se solta dentro de mim ao pronunciar essas palavras, então eu as digo
novamente. "Eu te amo. Assim tanto. Me assusta o quanto eu te amo.” Bóreas é fogo na
lareira, calor na minha alma, paz enfim. Casa. Ele está em casa.
"Pronto", ele murmura em meu ouvido. “Foi tão difícil?”

Picada insuportável. "Eu ainda posso esfaquear você", eu aviso. Mas eu pressiono
mais perto dele. Não aceitarei nem mesmo um pedaço de espaço entre nós. "O que isto
significa?"
“Significa,” ele diz, acariciando meu pescoço, “que um dia você vai envelhecer,
assim como eu. Significa que as estações vão mudar, e o inverno vai passar, e os rios vão
fluir mais uma vez. Significa que podemos construir uma vida juntos e cuidar dela pelo
resto de nossos dias.”
“Achei que já estávamos construindo uma vida.” Eu olho para ele com um sorriso
torto, aquecido pela adoração em seu olhar, a ternura.
Imortal ele não é mais, mas para mim, Bóreas sempre será o Vento Norte, o Rei do Gelo,
o homem que amo e de quem nunca desejo me separar.
EPÍLOGO
EM QUE O VENTO NORTE TENTA FAZER UM BOLO
Bóreas nunca havia feito um bolo antes.
E por que ele iria? Ele era um deus. Estava sendo a palavra pertinente. Por cinco
milênios, ele viveu por uma única tarefa: chamar as neves, os ventos, o frio. Mas só nos
últimos três anos ele aprendeu o que significava andar na pele de um mortal, experimentar
a enorme e assustadora gama de emoções humanas e amar como nunca antes, uma
mulher de espírito vivaz, cujo coração nunca vacilou.
A questão era que, como um deus, ele não precisava cozinhar. Silas cozinhou.
A equipe mantinha a cidadela e seus jardins. Os cavalariços cuidavam dos cavalos.
Essa era a ordem natural das coisas.
Hoje, porém, foi especial. Era o aniversário de Wren. Ele deixou sua esposa
cochilando em sua cama enquanto as pontas dos dedos rosados do amanhecer
aqueciam uma terra animada com grama verde macia. Finalmente, o inverno havia
liberado seu domínio implacável sobre o Cinza. A neve havia derretido, o ar havia se
dissipado. Pássaros e flores por toda parte. Apesar de seu absoluto desprezo por Zéfiro,
ele podia admitir que a primavera era muito bonita.
Uma escolha que ele fez: poder ou amor. A morte eterna ou uma vida breve, mas
gratificante. Como ele temeu a perda de controle, mas ele não precisava se preocupar. Compartilhar
uma vida com Wren era o suficiente. Mais do que o suficiente.
Ele acordou cedo porque precisava do dia. A essa hora, a cozinha estava deserta, o ar
tingido de fermento. A luz do sol aguada pingava pelas janelas orientais, espalhando ouro sobre as
bancadas de madeira.
Dias antes, quando se aproximou de Silas com suas intenções, o homem gentilmente
explicou o processo em detalhes. Ele havia então recolhido todos os ingredientes necessários:
farinha, ovos, manteiga, leite, açúcar, fermento em pó, baunilha, sal.
Bóreas olhou para os ingredientes como se fossem inimigos de guerra.
Ele tinha até o jantar esta noite para completar sua tarefa. Não deveria ser
muito difícil.
Primeiro passo: adicione duas xícaras de farinha.
Mas qual copo medidor usar? O menor? O maior?
Silas deve ter mencionado isso, mas ele não conseguia se lembrar, caramba.
No final, ele foi com o maior dos quatro disponíveis. Parecia uma quantidade adequada.
Quando a farinha atingiu a tigela de vidro, no entanto, ela floresceu para fora, colorindo o
ar e cobrindo a frente de suas roupas. Bóreas zombou do

bagunça.
"Meu senhor, se eu pudesse oferecer algumas sugestões?"
Sua cabeça se ergueu. Silas estava na porta, olhando seu trabalho com preocupação.
Desde que a primavera se tornara um acessório semipermanente nas Terras Mortas, a maioria de
sua equipe havia trocado suas pesadas calças de lã por meias mais finas e túnicas leves. Em um
esforço para seguir em uma direção positiva, ele revogou a sentença que prendia sua equipe ao
serviço. Muitos haviam retornado a Neumovos para viver seus dias contentes,
mas, surpreendentemente, muitos pediram para ficar, incluindo Orla e Silas, alegando que
ficavam entediados quando desocupados.
Então ele notou o que o homem mais velho tinha nas mãos: um avental.
“Eu não preciso de avental,” ele afirmou calmamente.
“Meu senhor, eu sugiro fortemente—”

“Silas.”
O homem baixou o braço com um aceno de cabeça e pendurou o avental branco em um
gancho fixado na parede. “Você precisa de ajuda?”

Bóreas esfregou as mãos cobertas de farinha nas calças. "Eu estou
perfeitamente capaz de conquistar este bolo.”

Silas olhou para a superfície polvilhada de farinha do balcão com um olhar dolorido.
expressão. “Meu senhor, não sei se um bolo pode ser, bem... conquistado.”
Qualquer coisa poderia ser conquistada com a alavancagem certa. “Está tudo sob
controle, Silas. Este bolo vai render-me. Você vai ver."
O homem ofereceu-lhe um sorriso trêmulo. “Claro, meu senhor. Se
você tem certeza então.” Ele se virou para ir.
"Espere."
Silas parou na porta.

“Quantos ovos eu uso?”
"Meu Senhor-"
"Quantos?"
Ele suspirou. "Dois. E não os supere.” Ele pegou uma maçã
na saída, deixando Boreas imaginando o que significava overbeat .
Silas também lhe mostrara isso: como quebrar um ovo. Então ele não pensou muito
nisso enquanto batia o ovo contra a lateral da tigela, onde ele se estilhaçava em sua mão,
o interior pegajoso deslizando para o fundo. Pedaços de casca branca estavam nas gemas
amarelas, zombando dele.
Ele praguejou e começou a pegar cada fragmento. Em um momento de frustração,
ele acabou jogando o ovo fora, pegando uma tigela fresca e
quebrar outro ovo - com mais cuidado desta vez. Apenas alguns pedaços de casca caíram na
gema. Uma grande melhoria.
A manhã passou rápido demais para o gosto de Bóreas. O ar era mais farinha do que
não e pulverizava os balcões como neve. Depois de despejar a massa grumosa em uma
assadeira, ele a colocou no forno para assar e começou a limpar a bagunça que havia feito. Wren
provavelmente já tinha acordado, mas seu filho a mantinha ocupada de manhã. E ela nunca
pensaria em procurá-lo na cozinha.
Depois de um tempo, o ar começou a ter um cheiro quase agradável. Quando a
campainha soou, Bóreas tirou o bolo do forno.
Seu estômago caiu. Parecia uma cabeça queimada, grumosa e deformada.
Ele zombou disso. Não esta bom o suficiente. Não é bom o suficiente, mas pode ter um sabor
satisfatório.
Quebrando um pedaço do bolo quente e amarelo, ele o deslizou pelos lábios e cuspiu
imediatamente. Não comestível. Por que tinha um gosto tão salgado? Ele acrescentou duas
xícaras de açúcar, exatamente como a receita exigia.
Hora de começar de novo.
A manhã diminuiu. Sua segunda tentativa resultou em quase incendiar a cozinha. Silas
se materializou na porta, respirando com dificuldade. Ele observou a cena: fumaça saindo do
forno, farinha cobrindo os balcões, o chão, as paredes, até partes do teto, o cabelo preto de
Bóreas agora pálido. Com uma voz tímida, ele perguntou: “Meu senhor?”
Boreas olhou pela janela de sua posição perto da pia. "Não
se preocupe, Silas.” Ele conquistaria este bolo nem que fosse a última coisa que fizesse.
Pela terceira vez, ele misturou os ingredientes – bastante agressivamente – e despejou
a massa em uma panela e a colocou no forno onde o fogo estava baixo. Ele verificava o bolo a
cada dez minutos mais ou menos até que o ar cheirasse levemente adocicado.
Retirando a assadeira do forno, Bóreas examinou o calor,

comida parecida com pão, cutucando a textura esponjosa experimentalmente. Certamente
parecia um bolo. Não era tão irregular quanto seu antecessor, ou tão queimado. Também
cheirava a bolo, como farinha açucarada. A tensão ao redor de seus olhos e boca diminuiu de
alívio. Levou o dia, mas ele tinha feito isso.

Ele, Bóreas, o Vento Norte, havia feito um bolo. Agora para decorar.
Flores frescas dispostas em um vaso próximo chamaram sua atenção. Perfeito.
Bóreas arrancou as pétalas brancas dos caules, espalhando-as por cima.

Lá. Wren gostava de flores. Assim, ela gostaria deste bolo. A doce mistura tinha sido um
adversário digno, mas ele prevaleceu, no final.

"Orla", ele chamou.
A empregada de Wren apareceu na porta. "Sim, meu senhor?"
“Por favor, informe a equipe que Wren e eu estaremos jantando em breve. E, por favor,
leve este bolo para a mesa.”
A mulher mais velha olhou para ele com curiosidade enquanto levantava o prato
carregando o bolo decorado. "Meu senhor, você fez isso para Lady Wren?"
"Eu fiz, mas eu prefiro que seja uma surpresa."
"É claro." Seus olhos brilharam quando ela desapareceu no corredor em um farfalhar
de saias.
Como era quase o jantar, ele não teve tempo de se lavar. Então ele entrou
busca de sua esposa.
Ele encontrou Wren descendo a escadaria central, seu filho embalado em seus braços.
Ela usava um vestido verde simples com detalhes brancos e brincos de pérola que ele havia
dado a ela no aniversário de casamento no mês passado. O verde complementava o calor de
sua pele morena, seus cabelos escuros e olhos mais escuros. Ela era adorável. Uma joia. Não
havia uma parte dela que ele não amasse com todo o seu coração.
Seu suspiro soou por todo o espaço ecoando quando ela viu sua aparência medonha.
“Boreas? O que no mundo—” Ela piscou quando ele

subiu as escadas até ficar dois degraus abaixo dela, seus olhos no mesmo nível. “Isso é
farinha no seu cabelo?” Ela tocou um fio pálido pelo pó de farinha.
Tomando sua mão, ele beijou sua palma, sua bochecha marcada, sua têmpora.
Algo na presença dela nunca deixava de acalmá-lo. Com o nariz pressionado contra o
cabelo de sua esposa, ele inalou profundamente, tomando o cheiro de lavanda em seus pulmões.
O bebê brigou entre eles, alcançando seu pai.
Seu sorriso se soltou quando ele colocou seu filho contra o peito. “Ele dormiu?”
"Bem o suficiente." A ironia fez covinhas em sua bochecha.
Inclinando-se, ele deu um beijo na boca de sua esposa, descansando uma mão
contra sua barriga inchada onde seu próximo filho cresceu. Então, porque ele tinha todo o
direito, ele aprofundou o beijo até que Wren ficou ofegante, suas bochechas coradas e seus
olhos brilhantes de febre.
"Onde você esteve?" Wren exigiu. “Achei que você
volte para a cama.”
"Ocupado."
Ela fez uma careta. Bóreas riu. Tudo estava certo em seu mundo.
"Venha." Com seu filho empoleirado em seu quadril, Boreas puxou Wren para baixo
para a sala de jantar. As lareiras estavam vazias, mas no outono, quando o ar começava a
esfriar, elas acendiam as fogueiras. Atualmente, uma brisa quente agitava as cortinas
brancas e transparentes emoldurando as janelas abertas. Várias obras de arte decoravam
as frias paredes de pedra e tapetes estampados animavam o espaço.
Na semana passada, Elora tinha visitado seu marido e filha, e ela e Wren passaram o dia
reorganizando os móveis. Depois das dores crescentes que Wren experimentou com sua
irmã, ele estava feliz por permanecerem próximos, visitando um ao outro a cada poucos
meses.
"O que é isso?"
Wren estava perto de sua cadeira, sua atenção voltada para a pétala.
bolo decorado no centro da mesa. Ela piscou, claramente perplexa com a visão. “Pensei
que Silas tivesse o dia de folga.”
Houve um silêncio. É claro que ela assumiria que Silas o havia assado.
"Ele faz", disse ele, e algo em seu tom deve ter revelado a verdade.
Levantando os olhos para ele, Wren perguntou, com muito cuidado: “Boreas, você
fazer um bolo para mim?” Ela mordeu o lábio inferior, um sinal claro de riso reprimido.
"Eu fiz."
Sua boca se abriu, então se fechou. Seu olhar voltou para o doce. “É muito...
floral.”
Seu peito inchou de orgulho. "Isso é." O epítome da primavera. Sua esposa
passava todos os momentos livres na estufa, muitas vezes carregando o filho em uma
tipoia nas costas enquanto cuidava do jardim de flores que se expandia ano após ano.
Depois de um momento estudando a sobremesa, Wren se iluminou. "Não posso

acredite. Ninguém nunca me fez um bolo antes.”
Isso não era inteiramente verdade. Wren tinha pedido a Silas que fizesse um bolo
para ela no segundo jantar juntos como marido e mulher. Ela então começou a comer o
doce inteiro sozinha. Um feito terrível, embora impressionante.
"Bem, você nunca me fez um bolo, é o que eu deveria ter dito", ela corrigiu.
Seus olhos se aqueceram. Sua palma se curvou sobre o traseiro de Wren e

começou a vagar. Ela ergueu uma sobrancelha questionadora, olhando para o bebê com
o canto do olho.
Ele tirou a mão com algum esforço, dando um beijo na testa de Wren. “Você vai
tentar?”
Wren sentou-se. O filho deles bateu as mãos gordinhas no tampo da mesa entre
eles. Ele tinha a cor de sua mãe, mas, Boreas notou com orgulho, os olhos de seu pai.
Em quatro meses, sua família cresceria novamente. Bóreas esperava que fosse uma
menina.
"Qual o sabor?" ela perguntou.

"Baunilha."
Wren deu uma mordida em sua boca, mastigando lentamente.

Bóreas se viu empoleirado na beirada de sua cadeira.
“É...” Ela abaixou o garfo. "-interessante."
Ele se endireitou. Interessante. Isso foi bom, sim?
"Milímetros." Ela tossiu e tomou um gole de água. "Muito." Então ela sorriu.
O peito de Bóreas inchou de satisfação. Ele tinha feito isso. Ele havia assado um
bolo para sua esposa, e ela gostou. Ele deve tentar esta obra-prima.
Agarrando o garfo, ele afundou os dentes na sobremesa, levou um pedaço à boca
e engasgou.
Tinha gosto literal de merda de cavalo.
Os olhos de Wren brilharam com alegria, e sua boca começou a se contorcer.

Quanto mais ele mastigava, com mais força seu reflexo de vômito surgia. Mas ele lutou
contra isso. Depois das muitas horas passadas labutando naquela cozinha, este pedaço
sujo de sustento não o conquistaria. Então ele mastigou e mastigou e mastigou um pouco
mais, a mordida horrível congelou em uma pasta em sua língua.
Mas já não suportava o gosto repugnante. Bóreas cuspiu a sobremesa ofensiva em
seu guardanapo enquanto a risada uivante de Wren subia até as vigas do teto.
Sua esposa riu tanto e por tanto tempo as lágrimas escorriam pelo seu rosto. Bóreas
não se conteve. Ele riu também. Até o filho deles riu, gritando e acenando com as mãos da
cadeira alta.
"Sinto muito", ela resmungou, sua risada diminuindo. Ela enxugou os olhos úmidos,
a cor subindo em suas bochechas. “Você estava tão esperançoso, e deve ter levado o dia
inteiro para fazer isso. Eu não queria ferir seus sentimentos.” Uma pausa. “Mesmo que seja
o pior bolo que já provei.”
Empurrando a cadeira para trás, ele se ajoelhou ao lado de Wren. Às vezes,

ele se lembrava de que essa mulher o amava, que ele a amava, que a amaria até o
fim de seus dias. Eles construíram uma bela vida juntos. Ele nunca seria solitário
novamente. “Você nunca poderia.” Bóreas pegou sua esposa e filho em seus braços
— sua família. “Feliz aniversário, Wren.”
Não está pronto para dizer adeus a Wren e Boreas?
Inscreva-se no meu boletim informativo abaixo para receber uma cena bônus curta e
picante sobre o sonho que Boreas deu ao deus Sono.
A série continua com The West Wind, que se concentrará na história de amor de
Zephyrus. Para saber quando está disponível para pré-encomenda, inscreva-se na
minha newsletter AQUI.
NOTA DO AUTOR
Caro leitor, muito obrigado por sua compra! Se você gostou de The North Wind, considere deixar
uma resenha na Amazon para ajudar outras pessoas a descobrir meus livros. Uma linha ou duas
é tudo que você precisa. Para isso, clique AQUI.
Se você estiver interessado em conteúdo exclusivo, atualizações de redação e notícias sobre
livros, clique AQUI para se inscrever na minha newsletter!

TAMBÉM DE ALEXANDRIA WARWICK
MITO E MAGIA
Para uma lista completa dos meus romances na Amazon, clique AQUI.
RECONHECIMENTOS
The North Wind começou como um projeto NaNoWriMo e de alguma forma se transformou
em uma fera (metafórica), uma história muito mais profunda e em camadas do que eu
pretendia escrever originalmente, mas estou orgulhoso do livro que se tornou.
Como uma criança dos anos 90, isso praticamente me torna uma criança da
Disney, e acredito que todos os filmes de princesas de contos de fadas que assisti
enquanto crescia tiveram um efeito na minha escrita dessa história, consciente ou inconscientemente.
Então, obrigado, Disney!
Obrigado a Kate por ler um rascunho anterior e me dar um ótimo feedback sobre
a irmã de Wren.
Obrigado a Beth, minha parceira de crítica, pelo feedback incrível, incrível, como
sempre. Ainda sinto muito por ter sido um romance tão longo!
Juro que vou ler o que você quiser, quando quiser.
Agradeço também à minha família pelo apoio. E um agradecimento muito especial
à minha mãe por ouvir todas as minhas divagações. Te amo mãe.
SOBRE O AUTOR
Alexandria Warwick é a autora da série North, da série Four Winds e

The Demon Race. Natural da Flórida, Alexandria passa grande parte de
seu tempo tocando em orquestras, bebendo chá ou obcecada por
Avatar: The Last Airbender. Para saber mais, visite alexandriawarwick.com
ou siga @alexandriawarwick no Instagram.

The North Wind Traduzido

Enviado por

Dados do documento

Direitos autorais

Formatos disponíveis

Compartilhar este documento

Compartilhar ou incorporar documento

Opções de compartilhamento

Você considera este documento útil?

Este conteúdo é inapropriado?

Direitos autorais:

Formatos disponíveis

The North Wind Traduzido

Enviado por

Direitos autorais:

Formatos disponíveis

Machine Translated by Google

Machine Translated by Google

Publicado por Andromeda Press

Direitos autorais © 2022 Alexandria Warwick

Para os amantes e os sonhadores

O céu anuncia uma tragédia iminente.

com uma trilha de caça, ainda fresca.

"Onde você está?" Eu sussurro.

longe, mas serei amaldiçoado se deixar transparecer.

O movimento chama minha atenção. O animal aparece mancando, sozinho, separado de

mais tempo. Minhas mortes são imediatas e limpas.

Mas eu não estou sozinho.

Há um perfume que não pertence. Uma respiração profunda arrasta traços de

a floresta em meus pulmões. Gelo. Madeira.

Então não perca.

A flecha grita contra o ar gelado. A cabeça do alce se levanta.

reunir a vida da alma.

difícil, frenético agora, enquanto a brisa carrega aquele aviso de incêndio

de aproximar-se do perigo para mim. Não está funcionando. A neve absorveu a

Com minhas roupas encharcadas removidas, eu enfio tudo embaixo da carcaça

as dicas. Eles rangem quando eu os enrolo em punhos e os empurro contra o calor do

Colocando a mochila nas costas, começo a viagem de 24 quilômetros de volta

Leva o dia. A noite escurece o mundo e desliza para um crepúsculo rico e

O Vento Norte chegou.

Então a Sombra apareceu, como se tivesse sido erguida por mãos

em massa, em hordas, acumulando sombras. Eventualmente, o inverno envolveu a terra,

Chego a Edgewood em uma hora. Um muro baixo de pedra coberto de neve

Nada se mexe dentro da barreira. As persianas foram fechadas, as lâmpadas

O calor da lareira queima a rigidez do meu rosto. As tábuas de madeira do piso

A porta dos fundos se abre, e em passos minha irmã, sacudindo a neve

frio, seu doce rosto redondo enrugando em perplexidade. "Fazer o que?"

acabando. Aliás, o machado ainda está quebrado.”

para cortar o cabo preciso de um machado de trabalho...

um homem que não pode morrer.”

“Você é tão dramático.”

que me arrancar do útero porque eu lutei muito contra isso.

Dramático é para quem não tem imaginação.

interrompido, enrugado pela cicatriz pálida e levantada

apesar de nossas aparências quase idênticas.

costumava ser, antes de nos vermos órfãos. E agora? Nós iremos.

protegida a todo custo.

fazer as malas, pois temos pouco para começar.

"O que?" Ela recua. “Quando você decidiu isso?”

mas ao norte, onde ficam as Terras Mortas.

Um sorriso pálido toca sua boca. "Claro que você fez."

"Venha comigo." Eu giro, alcançando suas mãos delgadas. "Nós iremos

enfrentarei ainda mais sofrimento.

Seu olhar suaviza. “Ele não vai.”

não aceitou uma oferta por razões desconhecidas para mim.

se preocupar quando estou aqui para protegê-la?

Mas mesmo eu não posso ficar diante de um deus e vencer.

“Então sente-se. Talvez isso possa ajudar.”

de clareza. Mais dois goles e estou mais firme.

estômago. “Eu não preciso do seu julgamento. Agora não."

Ela ousa falar sobre o que é saudável? eu zombo. “Nem é sacrificar

nossas mulheres a um deus vingativo. Fazemos o que temos que fazer.”

Ela suspira enquanto eu me afasto, devolvendo o vinho ao armário. EU

pede muito de mim.

todo, mas na hora de falar de sentimentos, recorro à garrafa.

céu. “Passei por um comerciante na minha viagem.

Você mencionou que seu cachecol estava se desgastando.

e que está perpetuamente congelado.

"Isso é lindo. Obrigado,” ela jorra, envolvendo-o em torno de si.

sua coloração. “Está quente o suficiente?”