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Ele não lutou contra isso. Não como um príncipe de Inverno lutaria.
Uma garota louca e um cientista. As únicas duas pessoas que veriam
o lado positivo de ficarem presos em uma ilha. Não totalmente purgatório,
nem sentença de morte. Mesmo Jeryn não poderia declarar o contrário.
Ele havia dito a Flare que sabia aprender. Ela perguntou se ele
realmente sabia.
Ele sabia? O Inverno sabia? Seu reino tinha aproveitado ao máximo
o aprendizado? Ou seu povo o restringira sem perceber?
Onde estava a linha entre fantasia e realidade? Anormal e normal?
O que constituía loucura? Alguns tolos nascidos a exibiam mais do
que outros, mas as Estações estavam lidando com essas complicações da
maneira correta, fazendo todo o possível para compreendê-las e classificá-
las?
Cada reino possuía e trocava tolos, com variações. Os detalhes do
trabalho e da prisão dependiam da estação. O mesmo acontecia com a
identificação de um tolo “nascido”, já que alguns deles desenvolveram
deformidades cerebrais tardiamente na vida, do nada ou resultantes de
um evento. Como lidar com isso era deixado a critério da monarquia.
Foram concedidos subsídios para os escalões mais altos. Os nobres
estavam isentos das leis, suas famílias os colocavam em quarentena em
residências confinadas.
Mas loucura era loucura. Uma praga da natureza era uma praga da
natureza. Durante a vida, as estações divinas selecionavam certas mentes
e as distorciam. Do útero ou mais tarde, isso não importava. Um tolo
nascido era um tolo nascido.
Apenas Outono discordava. Nos últimos anos, Mista havia se
tornado o reino rebelde, aspirando a tratamento humano. Como suas tias-
avós, Jeryn não levara esse esforço a sério.
Ainda. Parecia errado com ele agora. Muito errado.
Flare conheceu tortura emocional e física. De maneiras que ele não
podia. De maneiras que ele, e aqueles como ele, haviam causado.
Ela também tinha pesadelos. Ela tinha uma família.
Ela tinha seus afetos e tendências. Ela tinha momentos primitivos e
pacíficos. Como Jeryn.
Ela discutiu com ele. Ele continuou ouvindo-a.
Isso fez a diferença. Isso importava.
Em sua vida, ele conhecera alguns arrebatamentos transitórios. Ele
entendia suas funções primárias. A excitação que os acompanhava.
Aos quinze anos, ele estava ansioso para influenciar seu mentor, um
homem bonito de vinte anos. Um químico que ensinou Jeryn sobre
rudimentos para tratamentos. Um aprendizado em que ele confundia sua
própria admiração por atração.
O homem inclinou o queixo de Jeryn. Inclinando-o para aquele
escovar de lábios.
Também havia uma donzela da Província da Geleira. Uma filha do
grupo, cujo olhar apreciativo o atormentara com calafrios. Quando ele fez
uma excursão pelas melhores esculturas de gelo de Iradis, ela o apoiou
contra uma delas e deixou manchas no pescoço.
Jeryn tinha sido beijado pelo primeiro, seduzido pela segunda,
desiludido por ambos. Um tinha procurado a viagem de poder de se
apaixonar um jovem real, a outra não se impressionara com o desrespeito
de Jeryn pela caça ao veado.
Flare superou os dois.
Sempre que ela passava por ele, aquele lenço que se transformara
em um vestido abraçava seu corpo em uma faixa amarela, o pano muito
transparente para seu conforto.
Sempre que ela olhava para ele, ele não entendia sua própria
recepção: essa reação reverberante. Tampouco poderia dizer que
gostava. O rosto dela lançava raios contra ele. Intriga. Acordo. Respeito.
Sinceridade. Camaradagem.
Mais que isso. Mais do que o mentor ou a nobre garota haviam
oferecido.
Flare encontrou o olhar de Jeryn, e ele trabalhou para manter sua
sinceridade. Todos aqueles tempos anteriores, isso não tinha sido um
problema para eles, os encarando. De fato, ele havia gostado dos
confrontos.
Agora eles assumiram um peso maior. Um cheio de consequências.
Ele enviou uma missiva para libertar Pearl do Verão e trazê-la para
o Outono. Quando ela chegou, ele estava lá, ao lado da princesa, do bobo
da corte e do filho deles. A rainha escolheu encontrar Pearl mais tarde,
para não sobrecarregar a garota.
Jeryn continuou ajustando a gola de pele e alisando a capa. Poet foi
forçado a dar um tapa na mão de Jeryn.
A garota cantou para si mesma quando saiu da carruagem, seu olhar
se concentrando, esperando que o castelo de Mista a mordesse.
Ela era mais velha. Dezesseis. Magra e assustada, embora recém-
alimentada e vestida.
Quando ela notou Jeryn, suas pupilas se lembraram dele. Eles
ficaram mais ousados, uma força nova que não existia quando ele a
inspecionou pela última vez na torre. O olhar dela odiava o dele.
Mas então ela viu o frasco de areia. E dentro das lágrimas não
derramadas, ele viu lembranças lá.
Ela o estudou de maneira diferente. Apreensiva, mas diferente.
Ele esperava que seu rosto lhe dissesse o que sua voz não podia. A
amiga dela estava viva. A amiga dela sentia falta dela. A amiga dela
também era amiga dele.
Sim. Ela viu isso.
Embora Jeryn devesse ter sido o primeiro a cumprimentá-la, seus
membros não se mexeram. Então ele não foi.
Nicu sim. Ele correu até Pearl, agarrou as duas mãos dela e curvou-
se em um arco fantástico. Então ele a abraçou - forte.
Ela deu uma baforada de surpresa, quase incapaz de se orientar
quando ele de repente pulou para trás. Ainda segurando os dedos nos
dele, ele cantou uma rima para ela, uma que não fazia sentido, mas ela não
parecia se importar. Sua voz brilhante e a maneira como ele olhou para
Pearl iluminaram o rosto dela, como se a balada tivesse sido composta
especialmente para ela. Como se ela fosse cantar com ele se soubesse as
palavras.
Eles arrastaram os pés, à beira dos sorrisos. Dela, frágil. Dele,
exuberante.
Briar deu as boas-vindas a Pearl em seguida. O que a princesa disse
relaxou e confortou a garota.
Poet teve a sua vez. Ele tirou uma pérola da orelha dela, como que
por mágica, e a colocou no bolso. Ele fez um comentário que soltou uma
risadinha fraca dela.
Sem uma palavra, Jeryn abriu o frasco. Se aproximou dela. Tomou a
mão dela. Derramou manchas douradas na palma da mão,
compartilhando a ilha de Flare com ela.
Seus olhos brilhavam, lembrando não a joia de Poet, mas algo mais
do mar. Flare saberia como chamá-la.