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Sobre o livro
Folha de rosto

A adaga na escrivaninha

Uma galeria de
fantasmas Leia para uma prévia de Lockwood & Co.: The Screaming
Staircase Sobre o
Autor Também por
Jonathan Stroud Copyright
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A adaga na escrivaninha

Era uma manhã de inverno, um dia após a confusa conclusão do Caso dos Dedos Flutuantes,
e Lockwood, George e eu havíamos nos reunido na cozinha para um café da manhã bem
tardio. Espadas, correntes e bombas de sal espalhadas sobre a mesa. A jaqueta de
George, salpicada de queimaduras de ectoplasma, pendurada fumegante em uma
cadeira. Uma mão decepada, seguramente contida em uma caixa de vidro prateado,
estava ao lado dos flocos de milho, pronta para ser descartada mais tarde. Esse tipo de
coisa é normal em nossa casa e não estragou nosso apetite. Estávamos nos servindo de mais
uma rodada de chá com torradas quando ouvimos o barulho da campainha do lado de
fora.
"Pode ser um cliente", disse Lockwood. — Vá ver quem é, Lucy. Eu fiz uma
careta. 'Por que eu?' 'Ainda
estou de pijama e o rosto de George está coberto de geléia.' Eram pontos
decentes; Eu não podia discutir com eles. eu respondi o
porta. No degrau estava um homem pequeno e redondo com rosto rosado e cabelos
cor de areia desgrenhados. Ele usava um terno de tweed marrom e uma expressão de
profundo horror nos olhos arregalados.
"E-sinto muito por incomodá-la, senhorita", disse ele, "mas acredito que vi um

fantasma." Eu sorri alegremente. — Então isso é problema nosso, senhor.

Entre.' Na verdade, a inquietação do homem aumentou depois que eu o acomodei no sofá com
um biscoito e uma xícara de chá. Seus dedos tremiam, seus dentes batiam, seus olhos
disparavam de um lado para o outro como se esperasse que algo saltasse da parede e o
devorasse. Quando Lockwood (agora totalmente vestido) e George (parcialmente desobstruído)
entraram, ele pulou violentamente, derramando chá na frente de sua camisa.

Lockwood apertou sua mão. 'Sou Anthony Lockwood. Estes são meus associados,
George Cubbins e Lucy Carlyle. Como podemos te ajudar hoje?' 'Meu nome', disse
o homem
de rosto rosado, 'é Samuel Whitaker, e eu sou o
diretor da St Simeon's Academy for Talented Youngsters, uma escola bem conhecida
em Hammersmith. É uma escola antiga, mas muito modernizada
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ao longo dos anos. Só no mês passado, de fato, abrimos uma nova biblioteca, e
foi então” – ele engoliu audivelmente – “que os incidentes começaram.
"Foram as crianças que notaram a mudança primeiro", continuou o sr. Whitaker.
'Alunos da Classe 2A. Eles reclamaram de um odor desagradável no ar. Claro, o 2A
fica logo depois do banheiro masculino, então não pensei nisso.
Mas eles também falaram de um calafrio se espalhando, uma sensação de pavor
inexplicável – e de ouvir um leve tilintar.'
"Que tipo de tilintar?" Jorge perguntou. 'Algemas? Correntes?' 'Não
sei. Eu sou um adulto. Não ouvi nada. 'Quando
esses fenômenos ocorrem?' 'Sempre no
final da tarde, quando a luz começa a diminuir. Enfim, ontem as coisas
pioraram. Eu estava ensinando Classe 2A. No momento em que os alunos faziam as
malas, reclamando novamente do frio e do cheiro incômodo, algo foi jogado na sala
de aula. Ele quebrou o vidro da porta, zuniu pelo ar e mergulhou fundo na lateral da
minha mesa. Uma faca, Sr. Lockwood! Uma faca longa e fina com cabo antigo!
Quando me recuperei do choque, corri para fora e olhei para cima e para baixo no
corredor. Por um momento, imaginei ter visto – com o canto do olho – uma sombra
parada na porta da biblioteca: uma forma curvada e desfigurada. Virei a cabeça – e a
presença se foi. No entanto, tive a impressão de que algo me observava; algo cheio de
terrível maldade e despeito. . .' O Sr. Whitaker estremeceu. 'Aquilo foi o
suficiente para mim! Fechei a escola e vim até você na esperança de que você me
ajude.' "Nós certamente faremos o nosso melhor", disse Lockwood. 'Uma pergunta:
onde está a faca?' O diretor piscou. 'Estava
profundamente enraizado na escrivaninha e eu pude

não o puxe para fora. Deixei-o quando evacuamos a sala de aula. Ainda estará
lá.
Lockwood estalou a língua. 'Espero que sim . . . Bem, vamos descobrir esta
noite. A Classe 2A está em uma das seções originais da escola?'
'Sim, tem cem anos. Dá para perceber pelos painéis de madeira na parede. 'Fica
perto da
nova biblioteca?' 'Não longe. Ao
longo do corredor. "Obrigado, Sr.
Whitaker", disse Lockwood. 'Isso é bom. Estaremos em St.
Simeon é uma hora antes do anoitecer. Você vai deixar a porta aberta, espero?
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'Certamente . . .' O homenzinho hesitou. 'Mas eu confio que você não vai me querer. . .'
para
Lockwood sorriu. — Não se preocupe, vamos dar uma olhada por conta própria. Ele se
levantou e estendeu a mão. 'Bem adeus. Faremos um relatório amanhã cedo. "Então, o que
achamos?"
Eu disse enquanto observávamos nosso cliente cambaleando pela
caminho e corra para a estrada. "Um Poltergeist?"
Lockwood balançou a cabeça. 'Poltergeists jogam coisas por aí, mas eles
não tomam forma corpórea, não é? E Whitaker viu uma sombra.
George havia tirado os óculos e os limpava duvidosamente. 'EU
não gosto disso,' ele murmurou. 'Eu não gosto nada disso. Este é um fantasma forte o
suficiente para atirar objetos pontiagudos antes mesmo de escurecer! Teremos que ter
cuidado.
"Ah, você se preocupa demais, George", disse Lockwood. 'Vai ficar tudo bem.' Ele
esticou os braços e bocejou. 'Agora, quem quer outro pedaço de torrada?'

O dia ficou tarde. Trabalhávamos em nosso escritório no porão, organizando nosso kit.
Fantasmas odeiam ferro e prata, e também não gostam muito de sal, então a maioria de nosso
equipamento envolve combinações destes. Testei os elos de nossas correntes protetoras de
ferro; George encheu nossas latas de sal e limalha de ferro; Lockwood entregou a cada um de
nós um sinalizador explosivo de magnésio. Verificamos nossos cintos de trabalho e praticamos
um pouco mais de prática com a espada na sala do florete. Depois disso, devoramos alguns
sanduíches, colocamos nossas malas nos ombros e partimos para Hammersmith. Era uma tarde
sombria e tempestuosa, e o vento soprava folhas e lixo pela estrada em pequenas
rajadas. As lâmpadas fantasmas já estavam acesas.

A Academia St. Simeon para Jovens Talentosos revelou-se um conjunto irregular

de prédios pouco atraentes situados não muito longe do viaduto da rodovia. A casa principal
da escola, manchada por anos de fumaça em Londres, era uma confusão de telhados íngremes,
torres góticas e janelas estreitas que brilhavam negras quando nos aproximamos. As asas
mais novas e igualmente feias em vidro e concreto estendiam-se de ambos os lados.

George considerou isso com tristeza. 'Aquele lugar está simplesmente cheio de fantasmas,'
ele disse. "Eu posso apenas dizer."
"Nada que não possamos resolver", disse Lockwood. 'Certo, aqui está a porta.' Uma
única luz queimava na varanda da frente, e a porta se abriu para o
tocar. Lockwood entrou primeiro; Eu segui. George veio atrás.
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Nós olhamos ao redor.

Estávamos em um hall de entrada ladrilhado, com arte infantil nas paredes e um balcão de recepção
mesa ao longo de uma parede. O ar tinha aquele cheiro familiar de graxa de chão, meias e jantares
rançosos que a maioria das escolas compartilha. À nossa frente, estendia-se um longo corredor
revestido de painéis, pontuado por pesadas portas. As sombras estavam se alongando agora; a luz
estava quase acabando. O fim do corredor não podia ser visto.

Ficamos ali, usando nossos talentos individuais. Lockwood e George procuraram vestígios
fantasmagóricos. Eu escutei sons espectrais.
Tudo muito tranquilo. Nada podia ser ouvido. Ou quase nada, porque apenas
por um momento, pensei ter ouvido um leve ruído metálico. . .
Perdido. Não estava nem perto. Ainda não.
"Tudo bem", disse Lockwood. 'Vamos em frente. Iremos direto para a classe 2A. Jorge levantou
a

mão. 'Espere um segundo, Lockwood. Primeira regra de investigação: sempre

estabeleça uma base segura antes de se aprofundar em um prédio mal-assombrado. Devemos montar
um forte círculo de ferro aqui, para que possamos recuar para dentro dele se algo der errado. Lockwood
franziu a testa. 'Não adianta colocar
ferro aqui. Estamos a milhas de
o fantasma. É um desperdício de corrente.
George olhou para ele por trás de seus pequenos óculos. 'Dezenas de agentes são mortos todos os
anos porque não se preocupam com os devidos cuidados!
Não vai demorar nem um minuto, e é melhor prevenir do que remediar.
"Bem, acho que precisamos ir direto ao cerne das coisas e caçar o inimigo", disse Lockwood. —
O que você acha, Lucy? "Só estou pensando se não deveríamos fazer uma
visita a esta nova biblioteca", eu disse. 'De acordo com Whitaker, as assombrações só começaram
quando foi construído.
Talvez o trabalho de construção tenha atrapalhado alguma coisa – talvez seja onde encontraremos o
fantasma.' Lockwood assentiu
lentamente. "Isso não é um ponto ruim, Luce", disse ele. – Vamos dar uma olhada na biblioteca a
caminho da sala de aula. Faça algumas leituras lá. Falando nisso... qual é a temperatura agora? George,
que estava resmungando baixinho porque tínhamos ignorado

seguindo seu conselho, soltou o termômetro do cinto e verificou o mostrador luminoso. "Dezesseis
graus."
'OK. Fique de olho nisto. Avise-me se começar a mudar.
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Uma queda repentina e inesperada na temperatura é um sinal claro da próxima

atividade sobrenatural. Às vezes é uma dica que salva sua vida. No caso do Bay House
Horror, vi a temperatura cair dez graus quando entrei no banheiro do sótão. Isso me deu
tempo suficiente para desembainhar minha espada antes que o Wraith atravessasse
os ladrilhos.
Mas dezesseis graus pareciam bastante seguros. Ajustar nossas malas, manter nossas
com as mãos na cintura, partimos pelo corredor.
Era claramente uma parte original da escola, com painéis de carvalho cobrindo
a metade inferior das paredes rebocadas. Fileiras de quadros de avisos e
fotografias subiam quase até o teto. Havia equipes esportivas, vencedores de
prêmios e fotos de toda a escola, com fileiras de alunos e professores olhando para a
câmera. Estava escuro demais para distinguir os detalhes. Para manter nossos sentidos
aguçados, mantivemos nossas tochas desligadas - acendendo-as
ocasionalmente para verificar as placas do lado de fora de cada porta.
«Classe 1A, IB . . .' Lockwood murmurou. '1C Onde . . . o laboratório de ciências . . .
fica essa biblioteca, afinal?'
Um som ecoou na escuridão – um rangido profundo e áspero, instantaneamente
cortado.
Eu parei. — Aquilo foi sua barriga, George? Ele olhou para
mim sem expressão. 'O que foi meu estômago? Não ouvi nada. "Nem eu",
disse
Lockwood. — O que você conseguiu, Lucy? Esse é o meu
talento, você vê. Eu ouço coisas que outras pessoas não ouvem. 'Um rangido
horrível e doloroso. Mais ou menos como uma dobradiça de porta enferrujada ou a
abertura da tampa de um caixão. 'O que?' disse Jorge. — E você
pensou que era eu? 'Sua barriga faz barulhos estranhos quando
você está com fome.' Ele fez uma pausa. 'Justo.
Acho que sim. 'Onde foi esse barulho?' perguntou Lockwood.
— Em algum lugar à frente, talvez. Não sei.' 'Bom.
Portanto, estamos indo na direção certa. Continuamos
firmes, nossas botas ressoando levemente no piso de madeira, e logo chegamos ao fim
do corredor principal. As passagens laterais se ramificavam para a esquerda e para a
direita. À nossa frente havia uma proeminente porta envidraçada, de alguma forma mais
moderna do que aquelas pelas quais havíamos passado. Havia uma placa de madeira
gravada na parede. Lockwood apontou sua lanterna para ele.
"Biblioteca Memorial Ernest Potts", ele leu. "Aqui estamos, então."
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Enquanto ele falava, uma brisa fresca passou por nós, uma agitação no ar. nós balançamos
nossas tochas descontroladamente para cima e para baixo nas passagens, mas não vimos nada.
"A temperatura está baixa", disse George. "Onze graus agora." —
Rapieiras prontas — disse Lockwood. Ele abriu a porta.
Nada saltou para nós, o que é sempre bom. A biblioteca era grande e arejada, com
prateleiras agradáveis e modernas de pinho claro. Cheirava a novo. Fileiras de livros
cuidadosamente organizados cobriam as paredes. Janelas altas davam para um campo de
jogos pequeno e monótono. Havia uma meia-lua no céu sobre Londres, iluminando a sala
com um brilho fraco.
Sem dizer nada, George abriu sua bolsa, tirou um pedaço de corrente de ferro e
começou a traçar um círculo protetor no centro do piso. Lockwood não protestou. Ele
olhou e eu escutei em busca de perigo. Não conseguimos nada.
Um pequeno pedestal estava pendurado na parede entre as janelas centrais. Nele estava
um busto de mármore de um homem severo, bem alimentado, de aparência vitoriana,
ostentando um enorme par de bigodes de carneiro. Eu fui dar uma olhada.
"Ernest Potts", eu disse, lendo a placa abaixo dela. "Diretor, 1925-1957. Ele parece um
velho mal-humorado terrível." "Que costeletas!"
Lockwood disse, maravilhado. 'Você poderia encher uma almofada
com o cabelo neles. Eu me pergunto se-'
'Espere!' Eu disse. 'Eu ouço algo.' Silêncio
na biblioteca. Nós escutamos. Ficamos parados.
No corredor, além da porta entreaberta, ouviu-se um tilintar suave e intermitente.
Não muito longe, e chegando mais perto. E com ele agora: o som de passos, passos
mancos – um passo firme, depois um arrastamento prolongado , como se uma perna manca
estivesse sendo balançada laboriosamente pelo chão. — Entendi — sussurrou Lockwood. . .
de repente. 'Eu também ouço. Entre nas correntes. Entramos no círculo.

- A temperatura está caindo. – George murmurou. 'Sete graus. . . Agora

seis. . .'
Tiramos nossos floretes de nossos cintos.
Mais perto, mais perto vieram os horríveis passos arrastados. Mais perto veio o
som de tilintar.
'Chaves,' eu respirei. "Parece chaves." - Cinco
graus. – George disse calmamente. Sua respiração estava flutuando no ar.
Nós nos levantamos e encaramos a porta.
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Os passos pararam. Fios finos de névoa fantasmagórica surgiram ao redor da porta. Frio
empolou minha pele.
Algo atingiu a porta do lado de fora, fazendo a madeira reverberar.
Ele atingiu a madeira novamente.
— Lockwood — sibilei. 'O que nós fazemos?' "Nós
nos sentamos firmes", disse Lockwood. 'É alto, é assustador, mas na verdade não é
nos atacando diretamente. Se ele entrar na sala, isso é um assunto diferente.
Espere e veja.'
Enquanto falava, um terceiro estrondo colossal ressoou na porta. Flocos de gesso caíram
do teto e o chão estremeceu. George e eu recuamos para dentro do círculo. Erguemos nossos
floretes, contraímos nossos músculos, esperamos –
Esperei. . .
Nada passou.
O silêncio caiu do lado de fora da porta. Uma pressão aumentou da sala. As pequenas
trilhas de névoa fantasma diminuíram e desapareceram.
Cada um de nós exalou longa e ruidosamente. Eu não tinha percebido que estava prendendo a
respiração.

"Temperatura voltou a dez graus", relatou George.

Lockwood assentiu. 'Acabou. Por agora.' Ele saiu do círculo, caminhou até a porta e a
escancarou. Emergimos no corredor escuro, iluminando nossas tochas ao redor. Bem à frente,
à esquerda e à direita, as passagens se estendiam. Tudo estava quieto.

"Nada", disse George.

- Não exatamente - disse Lockwood sobriamente. 'Veja isso.' Ele apontou o facho da
tocha para a parede ao lado da porta, iluminando a placa de madeira, aquela que dizia
Biblioteca Memorial Ernest Potts. A placa não parecia tão elegante quanto antes: dois grandes
cortes profundos haviam sido feitos diagonalmente na madeira, entalhando as palavras.
Uma faca pode ter feito isso. Ou garras.
Ou unhas compridas e afiadas. Havia muitas possibilidades, basicamente, e nenhuma
delas muito agradável.
'Sou só eu', eu disse, 'ou há algo que não está muito feliz com esta bela biblioteca nova?'
George
estava semicerrando os olhos para a placa através de seus grossos óculos redondos. 'Qualquer
isso ou não gosta desse velho Ernest Potts. Veja como o nome dele está cortado. Eu
balancei a
cabeça. 'Talvez tenha criticado sua barba ridícula. Eu sei que sim.
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Seja qual for o motivo disse Lockwood, não acho que a biblioteca esteja
exatamente no centro da assombração. Nossas leituras não eram fortes o
suficiente por dentro. A Fonte deve estar em outro lugar.
Oh, eu mencionei Fontes antes? Aqui está a coisa sobre fantasmas, você vê.
Eles não apenas flutuam onde querem. Todos eles estão ligados a uma coisa ou
lugar específico – o local onde morreram, ou algo importante para eles na vida, ou
(na maioria das vezes) seus restos mortais. Chamamos esse ponto de amarração
de 'a Fonte', e é isso que os agentes procuram. Encontre-o e destrua-o, ou sele-o com
prata - e esse é o fim da assombração. Então vocês podem ir para casa tomar chá.

"É melhor verificarmos aquela sala de aula agora", Lockwood estava dizendo.
'Dê uma olhada nesta faca misteriosa, que... Sim, George? O que é?'
George estava se mexendo com urgência. Ou ele foi subitamente pego de surpresa
ou ele teve uma ideia. Ou ambos. Às vezes, os dois iam juntos.
Seja como for, era melhor não ignorá-lo.
"Posso esperar na biblioteca, se não houver problema", disse ele. 'Quero ver se
há um livro sobre a história da escola, ou algumas revistas antigas da escola ou algo
assim. Eu gostaria de descobrir um pouco mais sobre o velho diretor Potts, se
puder. Nunca se sabe, pode ser útil. Este é o forte de
George - ele descobre coisas. Lockwood assentiu. 'Tem certeza que você vai
ficar bem sozinha?' 'Claro. Você
não precisa segurar minha mão. Posso arrastar qualquer coisa que encontrar
dentro das correntes e lê-las lá dentro. Estarei absolutamente segura. Te vejo daqui a

pouco.' George voltou para a biblioteca. Lockwood e eu partimos para a esquerda

passagem de mão. Estávamos mais uma vez em uma parte antiga da escola,
com paredes de lambris e gesso. Várias portas se abriram à nossa esquerda e nós as
verificamos brevemente enquanto avançávamos. A primeira era um depósito,
cheio de esfregões, aspiradores e pilhas de papel higiênico. A temperatura estava fria
aqui: quase sete graus. O próximo era pouco mais que um armário, contendo
papéis, canetas e outros artigos de papelaria. Também estava muito frio.
O terceiro, o banheiro dos meninos, era bacana, mas muito mais quente – quase
doze graus. A quarta –
A quarta porta estava aberta. Não precisávamos ler seu letreiro para saber que
este foi o que procuramos. O painel da janela havia sido quebrado; fragmentos
brilhantes de vidro brilharam à luz de nossas tochas e estalaram sob nossas botas
quando entramos na sala.
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Por toda parte havia evidências da rápida partida dos alunos no dia anterior: livros e estojos
de lápis espalhados pela mesa; bolsas e casacos amassados no chão. Na frente da classe, a
cadeira do professor estava virada. E bem perto, projetando-se do lado da escrivaninha que
dava para a porta, encontramos o objeto que tanto aterrorizara o sr. Whitaker.

Era uma faca longa e de lâmina fina. O punho estava enrolado com tiras de couro, muito velho
e puído. Fragmentos de teias de aranha cinzentas também pendiam dela, balançando levemente
em pequenos movimentos do ar.
"Essa não é uma faca comum", eu disse. — Isso é uma adaga. 'Você
sabe o que parece para mim?' Lockwood disse lentamente. 'Uma velha arma militar. Se eu
tivesse que adivinhar, diria que é da Primeira Guerra Mundial, do tipo que todos os soldados
carregam. 'Bem, de onde
veio?' — Responda a isso e
encontraremos nosso fantasma. Lockwood endireitou-se. — Escute, Lucy, vou verificar mais
adiante no corredor. Tenho certeza de que não haverá nada para encontrar: acho que a Fonte está
entre aqui e a biblioteca. Volto em um minuto, mas enquanto estiver fora, comece algumas
leituras na sala de aula, sim? 'Claro.' Ele saiu pela porta e desapareceu no escuro. Eu mal o notei ir.
Eu estava muito ocupado olhando para
a adaga
na mesa. Um dos meus Talentos, você vê, é o do Toque. Às vezes, se seguro um objeto que
possui algum tipo de carga psíquica, sinto ou ouço coisas associadas ao seu passado. Nem sempre.
Nem sempre funciona. E se a carga psíquica for muito forte, pode ser desconfortável ou mesmo
perigoso para mim. Mas os insights costumam ser úteis.

Olhei para a adaga e me perguntei se deveria arriscar Claro que ...

deveria! Eu era um agente. Correr riscos horríveis fazia parte do
descrição do trabalho. Poderíamos muito bem tê-lo colocado em nossos cartões de visita.
Eu me abaixei e coloquei meus dedos no punho.
A princípio não havia nada – nada além da fria aspereza das tiras de couro que haviam sido
enroladas firmemente ao redor do metal. Nada além da textura nojenta e pegajosa das teias de
aranha se arrastando contra a minha pele. Fechei os olhos, tentei esvaziar minha mente.

E de repente vieram as sensações.

Eu suspirei. Eu respirei fundo. Não eram sensações agradáveis, e elas me encheram com uma
onda de amargura e fúria. Havia dor e maçante
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ressentimento lá, e inveja também. Mas, acima de tudo, havia ganância - uma avareza dura
e rígida que cobiçava coisas valiosas. Imagens fugazes iam e vinham: vi crianças rindo,
passagens escolares e salas de aula (antiquadas, mas reconhecivelmente as mesmas
que agora exploramos) e (vagamente) soldados lutando em um campo lamacento. Mas, de
longe, a imagem mais forte era a de uma caixa ou baú aberto cheio de moedas, e trazia consigo
uma sensação de alegria sombria.

Quase tirei minha mão, mas de repente, voltando do passado, vi um rosto que reconheci
- um rosto musculoso com enormes suíças. Ele me olhou ferozmente e parecia falar. E
agora eu estava inundado de medo e ódio, e estava fugindo pelos corredores, tentando fugir,
tentando alcançar meu lugar secreto. . .
Uma porta bateu. Eu estava
. . . sozinho e seguro! Seguro para
o momento! E, o melhor de tudo, eu ainda tinha meu precioso...
'Lúcia!'
Meus olhos se abriram. A voz rompeu meu transe. eu roubei
tirei a mão da faca e, virando-me, espiei pela porta aberta da sala de aula e pelo corredor.
Eu fiz isso quase cegamente. É sempre difícil quando você usa seu Talento. Sua cabeça
está toda tonta e seus sentidos não funcionam direito. Como acordar de um sonho, você leva
alguns momentos para voltar. Além disso, estava muito escuro.

'Lúcia . . .'
No meio do caminho para a biblioteca, vi uma figura de pé, alta e magra. Isto
acenou para mim rapidamente.
— Lockwood? Procurei minha tocha no cinto. 'Isso é você?' A forma
acenou mais uma vez; desapareceu de vista em direção a um dos
armazéns. No momento em que acendi minha tocha, ela havia sumido.
— Lockwood? Eu liguei novamente.
Nenhuma resposta. Mas eu ouvi a urgência na voz, vi o aceno ansioso. Saí correndo
da sala de aula e segui pelo corredor. Estava muito frio lá fora.

'Lúcia . . .'
Sem erro desta vez. A voz veio de trás da porta da loja
armário. Estendi a mão para girar a maçaneta... Uma
tosse soou bem atrás de mim.
Eu me virei, apontei minha lanterna. Lockwood ficou lá - calmo,
imperturbável, uma sobrancelha elegantemente levantada.
Luce. O que você está fazendo? Achei que tinha dito para você ficar na sala de aula.
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Eu pisquei para ele tolamente. 'Er. . . Sim, você fez. Mas você não acabou de me ligar? Ele
olhou
para mim.
— Você não acabou de me chamar para vir? 'Eu
não fiz nenhum dos dois. Acabei de explorar mais o corredor, como disse que faria. Como
previsto, não encontrei nada. Porque é aqui que está a ação. Como você acabou de provar. O que
você viu?' Estremeci, olhei para a porta do armário. 'Não sei. Mas o
que quer que fosse, queria que eu me juntasse a ele.

Os olhos de Lockwood se estreitaram. — Bem, talvez possamos atendê-lo em breve. Mas

apenas quando estamos devidamente armados. Aprender alguma coisa na sala de aula?'
Eu respirei fundo. É sempre difícil expressar o que se obtém por meio das sensações psíquicas.
É difícil colocar em palavras. Mas desta vez eu nem tive chance de tentar, porque naquele momento
um grito alto, estridente e inconfundivelmente parecido com o de George ressoou no corredor da
biblioteca. Ele ecoou nas paredes e desapareceu.

Lockwood e eu nos encaramos com os olhos arregalados.

"Ah, você sabe como é o George", disse Lockwood. — Ele provavelmente deixou cair uma
enciclopédia no dedo do pé. Mesmo assim, ele
já estava correndo.
Bem, não era uma única enciclopédia que era o problema, como descobrimos quando
irrompemos na biblioteca. Para ajudar na leitura, George evidentemente tirou uma lanterna de
sua bolsa e a acendeu dentro do círculo de ferro, e por sua luz bruxuleante vimos uma cena
surpreendente. Quase todos os livros que estavam arrumados com tanto cuidado nas
prateleiras foram arrancados e jogados do outro lado da sala. Eles estavam espalhados em todas
as direções, lombadas para cima, lombadas para baixo, páginas desgrenhadas e contorcendo-se.
O único lugar livre deles era o espaço dentro das correntes de ferro, e era ali que George estava
agachado, pálido, as mãos cruzadas protetoramente sobre a cabeça.

'Sei que você é um leitor ávido, George', observou Lockwood, 'mas isso é
um pouco bagunçado até para
você...' 'Cuidado!' O choro de George veio tarde demais. Enquanto ele falava, um pesado
livro de capa dura atingiu Lockwood na lateral da cabeça, fazendo-o cair no chão. E agora
vários outros estavam subindo no ar, carregados por uma força aleatória e invisível. Eles
zuniam de um lado para o outro, batendo nas paredes, ricocheteando nas janelas.
Mergulhei para o lado: um passou direto por mim e bateu contra uma prateleira. Por toda a sala,
livros
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estavam se mexendo, prateleiras chacoalhando, pernas de cadeiras e mesas raspando enquanto

se moviam pelo chão. No pedestal ao lado das janelas, o busto de mármore de Ernest
Potts tremia violentamente, como se fosse explodir. Abaixei-me ao lado de Lockwood, que estava
deitado de lado, meio atordoado.
'Acho que sei quem é!' Jorge ligou. 'Ele odeia Potts - é por isso que ele voltou e-' Ele se
abaixou quando um livro girou violentamente perto de seu nariz.
Olhei desesperadamente ao redor da sala. A violência do ataque foi
escalando. Mais e mais objetos estavam começando a se mover.
Primeiras coisas primeiro. Eu precisava colocar Lockwood no círculo. eu agarrei ele
pelos braços, e começou a puxá-lo pela sala. Não foi fácil: ele é maior do que eu e carregava
muito kit, e os livros rodopiantes que me atingiram pioraram as coisas. George pulou as
correntes e correu para me ajudar. Ele se inclinou para Lockwood. Ao fazê-lo, houve uma
perturbação no ar atrás dele. Fios brilhantes de outra luz apareceram. Eles cresceram e se
fundiram, fundindo-se em uma forma alta e magra que alcançou George.

Soltei a mão de Lockwood, arranquei meu florete do cinto e passei-o sobre a cabeça de
George. A lâmina de ferro cortou a forma brilhante.
A figura desapareceu. O ar agitado ficou parado. Por toda a biblioteca, livros caíram no chão.

Um momento depois, colocamos Lockwood dentro das correntes e ficamos esparramados

aí, ofegante. Lockwood estava sentado agora, com um hematoma feio na têmpora. Ele
ainda parecia um pouco atordoado.
'Então você acha que sabe a identidade do nosso fantasma, George?' Eu disse, uma vez que
eu poderia falar.
- Sim. – George disse. 'Eu acho. Encontrei-o em uma história da escola. Seu nome era
Harold Roach, e ele era o zelador aqui, quase cem anos atrás. Ele havia sido gravemente ferido
na Primeira Guerra Mundial - um braço baleado e ferido na perna também. Então ele era um
cara azarado, mas parece que ele já era um trabalho desagradável. Ele costumava andar pela
escola aterrorizando os alunos. Aparentemente, ele sempre carregava um velho canivete do
exército e o acenava para qualquer criança que o contrariasse, ameaçando cortar suas orelhas.
"Ah, o grande sistema educacional britânico", disse Lockwood. 'Fez-nos o que somos.'

“Também houve especulações de que ele costumava roubar dinheiro dos fundos da escola”,
continuou George, “embora nada tenha sido provado. De qualquer forma, tudo mudou quando
esse Ernest Potts se tornou diretor. Ele apontou o polegar para o busto ao lado da janela. 'Ele
não estava tendo nenhum caminhão com
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zelador Roach. Parece que ele o confrontou - mais ou menos o acusou de roubar o dinheiro.
Roach negou, mas quando Potts ameaçou chamar a polícia, o homem escapou e desapareceu.
Ele nunca foi encontrado.
Todos presumiram que ele havia fugido com o dinheiro. — Ou
então — disse Lockwood suavemente —, ele ainda está aqui. Houve um breve
silêncio.
"Isso tudo se encaixa com o que eu senti também", eu disse. Contei a eles sobre
minhas experiências com a adaga e, brevemente, sobre a figura que havia visto no corredor.
– Acho que ele se escondeu em algum lugar da escola, o lugar onde guardava o dinheiro que
roubou. Talvez ele planejasse fugir com ele, mas por algum motivo foi impedido de fazê-lo.
Quanto a onde ele está, acho que também sabemos a resposta.

"Há dois depósitos, George", disse Lockwood. 'Um é em tamanho real, o

o outro é pouco mais que um armário: não vai muito longe. Lucy viu o fantasma entrar. Há
muito espaço atrás dele para um quarto escondido.
Jorge assentiu. 'Então é isso. É lá que Harold Roach estará. Ele
estendeu a mão cansado para sua bolsa. — Então vamos em frente, certo? Antes que o
fantasma dele volte.
Logo depois estávamos reunidos no corredor, prontos para a parte final da investigação.
Tínhamos checado nosso kit. Tínhamos nossos floretes, bombas de sal e latas de ferro.
Tínhamos nossas correntes. Tínhamos nossas chamas explosivas de magnésio que não
deveriam ser usadas em espaços confinados por incendiarem coisas. Tínhamos nossos sacos
de selos prateados para usar na Fonte quando a encontrássemos. Sim, estávamos todos
classificados, ansiosos para ir. Exceto, isto é, pelo contínuo torpor de Lockwood e
minha sensação de medo avassalador sempre que olhava para as portas daquela
despensa. Lembrei-me daquela voz bajuladora, chamando-me.

George levantou o cinto, que estava ligeiramente caído sob sua barriga.
"Certo", disse ele. — Você claramente não está preparado para isso, Lockwood, e Lucy
está compreensivelmente nervosa depois do que aconteceu com ela aqui. Então, que tal eu
entrar primeiro?
Eu olhei para ele de soslaio. 'Realmente? Tem certeza de que está bem com isso?
George geralmente não é aquele que lidera o caminho.
Ele riu. 'Confie em mim.'
"Agradável e tranquilo, então, George", disse Lockwood.
George levantou seu florete. Ele puxou a porta da esquerda - a da
depósito maior. Ele se abriu lentamente. Ele apontou sua tocha para dentro. Dele
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círculo de luz passou por aspiradores de pó, toalhas de papel, latas de tinta. . . tudo
exatamente como antes. Jorge entrou na sala. Lockwood e eu o seguimos. Estávamos calmos,
silenciosos e profissionais, movendo-nos furtivamente como uma pantera.

- Pronto. – George sussurrou. — Nada com que se preocupar até agora. Ele virou a tocha
para o lado, deu um grito como um macaco uivador e saltou um metro para trás, colidindo
com Lockwood e comigo. Todos nós corremos de volta para uma prateleira. Houve um
estrondo poderoso e estilhaços quando a prateleira quebrou e nós caímos no chão. Latas de
tinta e rolos de papel higiênico saltavam e rolavam pelo chão.

Lutamos para ficar de pé. Três tochas frenéticas giraram a luz ao redor do
sala.

"Ah", disse George. 'Está tudo bem. Relaxe, pessoal. Era apenas um esfregão. 'O
que?' Lockwood e eu o encaramos.
'Eu pensei que era um fantasma muito magro. Mas é apenas um esfregão. Olhar! tem o
disquete pouco no topo. Peço a você. Quem faz isso? Quem guarda um esfregão de cabeça
para
baixo? "George...", comecei.
'Espere!' Lockwood estava olhando para a parede. 'Olha o painel! Aqui é do chão ao
teto! Em todos os outros lugares da escola, ele só sobe até a metade.
Atrás dessa parede está o armário da loja, que sabemos ter apenas alguns metros atrás.
Então esses painéis seriam o lugar perfeito para uma porta escondida.' Jorge franziu a
testa. 'Temos pés de cabra. Vamos abrir caminho. 'Encontrar a alavanca ou
interruptor seria mais fácil.' Lockwood colocou as mãos no painel e imediatamente as
afastou. 'Ai – está frio!' Mesmo enquanto ele dizia isso, notamos que podíamos ver nossas
plumas de respiração novamente.
Isso nunca é um bom sinal. Tampouco, para ser honesto, o som de passos arrastados
ou o barulho de chaves, ambos os quais pude ouvir novamente de repente, não estão muito
longe.
"Ele voltou", sussurrei. — Posso ouvi-lo chegando. Lockwood
estava passando os dedos pelas bordas do painel.
"Não demorou muito", disse ele. 'OK. George, ajude-me a vasculhar a parede. Lucy, faça-me
um favor e dê uma olhada rápida no corredor, sim? Eu espiei. Na direção da biblioteca, tudo
estava
escuro. Na direção da sala de aula, uma névoa pálida de outra luz se formou no centro da
passagem. Em seu centro, vi uma figura alta e magra, mancando em nossa direção. O
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A aparição era fraca, mas ficando mais forte, e eu já podia ver as roupas esfarrapadas,
a perna arrastando, o braço frouxamente pendurado. Também . . . o frio brilho metálico de
uma adaga, estendida em dedos ossudos.
Voltei para o depósito, onde Lockwood e George batiam nos painéis. "Más
notícias", eu disse com a voz rouca.
Lockwood não ergueu os olhos. "Quanto tempo temos?" —
Eu diria cerca de trinta segundos.
'OK.' Lockwood pressionou uma parte descolorida do painel especulativamente.
Nada aconteceu. 'Lucy', disse ele, 'George e eu vamos precisar de um pouco mais de
tempo. Dois minutos – no máximo três. Acha que pode atrasar tanto nosso amigo
Harold?
Eu me virei para a porta. 'Verei o que posso fazer.' No
corredor, a figura esfarrapada e mancando havia se aproximado muito; isto
havia passado pelos banheiros e estava nivelado com o outro depósito. Um frio
severo irradiava de seu brilho, e a malevolência de seu propósito me atingiu como
uma coisa sólida. Minha cabeça ficou repentinamente tonta, meus membros
apáticos, pesados como concreto. O baque e o arrasto de cada passo mutilado
soavam como um tambor em meus ouvidos. Eu podia ver o brilho da faca.
Tudo isso significava que era hora de eu fazer alguma coisa. Joguei meu casaco
para o lado, puxei uma bomba de sal do meu cinto e joguei com força e rapidez, de
modo que explodiu no chão logo abaixo da forma brilhante. O plástico quebradiço
quebrou; o sal espirrou pela passagem, brilhando em verde brilhante ao atingir
o ectoplasma. A aparição se flexionou, distorcendo-se como uma imagem vista na
água, e piscou - apenas para reaparecer instantaneamente, a alguma distância mais longe.
Voltei para o depósito. 'Como tá indo?' Lockwood e George
estavam agachados ao lado da parede, sua atenção focada em um painel em
particular que não parecia diferente do resto. "Encontrei", disse Lockwood. 'Pequeno
fecho escondido na base. Acho que abre para dentro, mas é infernalmente rígido.
Sessenta segundos.' 'Certo.' Peguei um

sinalizador de magnésio do cinto, segurei-o na mão e voltei para a passagem.

Ao fazê-lo, algo passou por mim, perto o suficiente para fazer minha franja flutuar
em meu rosto. Olhei – e vi a adaga, ainda vibrando, enterrada até o cabo no reboco
da parede. E agora a figura pálida e magra corria pelo corredor, as pernas se
arrastando, os trapos balançando, um único braço se estendendo para me abraçar.

Bem, isso tinha me irritado agora. Atirei o sinalizador.

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Uma explosão de fogo de magnésio, salpicada com filamentos de sal e ferro

ardente, é branca e brilhante o suficiente para cegar momentaneamente os vivos, bem
como causar danos consideráveis aos mortos. Então apertei os olhos e esperei que
a onda inicial de calor desaparecesse. E quando olhei novamente, bolsões de
chamas brancas estavam se espalhando pelo chão da passagem, e as paredes
estavam cobertas de pedras com queimaduras do tamanho de alfinetes. O próprio
fantasma havia desaparecido.
Mergulhei de volta no depósito, onde Lockwood e George pareciam estar em uma
posição quase idêntica. 'Como vai agora?' 'George está com
bolhas e eu estou com a mão presa.' "Eu estava pensando
na porta." 'Está emperrado. Ou
enferrujado ou algo pesado do outro lado. 'Ajuda a dar um empurrãozinho,
pode?' Jorge engasgou. "Três de nós podem resolver o problema." Olhei para
trás. A luz
prateada estava se apagando: os fogos já estavam se extinguindo. "Eu usei um
sinalizador", eu disse. – Isso o deixou confuso, mas ele estará de volta a qualquer
momento. Ele é forte. - Eu sei
- disse Lockwood -, mas temos de abrir isto. Seu peso
pode fazer a diferença, Luce.'
'Exatamente o que você está dizendo?' Mas eu me posicionei ao lado deles e
aceitei o esforço. Eu podia ver a porta escondida agora, um leve contorno escuro na
madeira. Os dedos de Lockwood apertavam uma das pontas; George estava arfando
em sua base. Quando empurrei, senti o painel se mexer.
— É isso — sussurrou Lockwood. 'Estamos quase lá . . .' Ar
agitado. Eu olhei para o lado. Uma figura estava ao nosso lado no escuro. Isto
tinha longos cabelos brancos e dentes abertos e sorridentes.
Eu gritei, dei um último empurrão desesperado. A parede se mexeu: o painel
abriu. Lockwood, George e eu caímos pelo buraco.
Tudo o que pousamos era macio e quebradiço. Coisas secas estalaram
abaixo de nós; Ouvi o tilintar de moedas deslizando. O impulso me levou mais
longe: dei uma rápida cambalhota e acabei sentado, com as botas apoiadas na
parede oposta. Eu pulei de pé, peguei minha lanterna e liguei.

Estávamos em uma pequena sala sem janelas, diminuída pelos baús e caixas
empilhados ao longo de uma parede. Alguns estavam fechados; outras, sem tampa,
transbordavam com uma estranha mistura de objetos: candelabros, vasos,
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mesmo pinturas. Tudo estava envolto em camadas de teias de aranha empoeiradas.

Sem surpresas aqui. Aranhas adoram Fontes; eles não conseguem o suficiente deles.
Falando da Fonte, estava bem abaixo de nós. Nós tínhamos pousado nele.
Lockwood e George estavam fugindo apressadamente. Diretamente em frente ao painel
secreto, um corpo jazia de bruços no chão. Estava bem cheio de teias de aranha, mas
dava para ver o paletó antiquado, a calça de flanela, os sapatos de couro podre. Aqui
e ali havia vislumbres de ossos amarelados. A cabeça estava escondida sob um pesado
baú de madeira, cuja tampa havia se aberto, e por uma massa de moedas esverdeadas
que brotaram dele, quase engolindo o crânio. Uma certa quantidade de cabelo branco
ainda aparecia, mas o rosto estava misericordiosamente escondido.

Nenhum de nós disse nada. George estava puxando sua bolsa das costas,
Lockwood abrindo-a, procurando a prata. Mantive meus olhos fixos na porta secreta, nos
cantos escuros da sala. Eu podia sentir a presença por perto. Mas nada se mexeu agora.
Talvez eu tenha esgotado a força da coisa no corredor; ou talvez tenha finalmente
aceitado o que viemos fazer aqui. Quem diria com fantasmas? Era impossível dizer.

Lockwood tirou uma rede de prata da sacola, abriu-a em toda a sua extensão e a
colocou sobre o corpo. Imediatamente senti uma elevação no ânimo, uma mudança na
...
atmosfera da sala secreta. Eu escutei, tenso e pronto. Não, estava tudo bem. A presença
realmente se foi.
Ficamos ali em silêncio.
"Olhe para todas as coisas que ele beliscou", disse Lockwood finalmente. – Um
colecionador e tanto, não é?
"Aquela prateleira quebrou", eu disse. 'Olhe lá - logo acima da porta. Ele estava
escondido aqui, talvez se preparando para dar uma mordida depois de escurecer. Ele tinha
seu baú com dinheiro roubado na prateleira. Em seguida, caiu e o atingiu.
Rachou o crânio ou quebrou o pescoço. Foi assim que aconteceu.
— Apenas desertos, suponho — disse Lockwood. - Ele não deveria ter cortado tanto.
Bem, agora acabou. George
passou por cima do cadáver e começou a remexer em sua bolsa. 'Ótimo.
Então, quem gosta de um coque comemorativo? Tenho alguns gelados aqui.
Lockwood hesitou. 'Er, possivelmente em um minuto. Quando estamos em algum lugar
outro.' Ele sorriu. 'Muito bem, pessoal. Especialmente você, Luce. Você se saiu muito
bem esta noite. Tomou as decisões certas em cada turno.' Eu sorri de
volta, corando um pouco, como às vezes faço quando Lockwood treina seu sorriso para
mim. "Ah, tudo bem", eu disse. 'Não era só eu, realmente. este trabalho é
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tudo sobre trabalho em equipe, não é? Eu não poderia ter feito isso sozinho. Olhei
para a pilha de moedas e para as caixas empilhadas contra as paredes. — Acha que
essas coisas vão valer alguma coisa
agora? "Espero que sim", disse Lockwood. 'Sr. Whitaker provavelmente pode pagar mais
reformas na escola.'
George pegou sua bolsa. 'Ele pode começar com os banheiros dos meninos. Eu posso
cheire-os daqui. Então, é isso? Terminamos? Lockwood assentiu.
'Sim . . . Sim, acho que estamos. E com isso deixamos
a sala atrás de nós e fomos comer um pãozinho.
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Uma Galeria de Fantasmas

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Sombra

A variedade mais comum de fantasma do Tipo Um, uma Sombra é fraca, fraca e indiferente aos vivos.
Ele guarda para si mesmo, repetindo infinitamente um único momento de muito tempo atrás. Fácil de subjugar usando sal
e ferro.
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Cold Maiden

O tradicional fantasma feminino flutuante, geralmente com cabelos longos, vestidos mais longos e muito choro e
torção de mãos. Geralmente devastadas por uma dor ou culpa antiga, as Cold Maidens são muito egocêntricas
para serem um problema para os agentes.
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Fantasma

Um formidável espírito Tipo Dois, etéreo, translúcido e faminto por contato com os vivos. Fantasmas são difíceis de
detectar - mesmo para aqueles com visão psíquica - e são melhor observados no canto de sua
olhos.
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Espectro

O Espectro de aparência sólida é o fantasma mais comum do Tipo Dois. À primeira vista, pode ser difícil
distinguir de uma pessoa viva; uma análise mais detalhada revelará suas roupas antiquadas, olhos
extraordinariamente brilhantes e palidez de mortos-vivos.
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fantasma

Não é o tipo de fantasma que você gostaria de encontrar em uma noite escura. Voraz, malévolo e camuflado
na forma de um esqueleto ou de um cadáver em decomposição, um Wraith pode dominar suas vítimas apenas
pelo poder do terror.
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Espectro Negro

Uma aparição misericordiosamente rara do Tipo Dois, revelada como uma nuvem ondulante de escuridão. Paira
no ar, inchando e encolhendo, enquanto envia tentáculos para capturar o observador. Também deixa para trás
manchas terríveis de ectoplasma em papel de parede e móveis macios.
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poltergeist

Este espírito Tipo Dois não produz nenhuma aparição visível, mas move objetos materiais usando poder
telecinético. Poltergeists fracos agitam as cortinas e derrubam os livros das mesas; os fortes podem causar
estragos em edifícios inteiros.
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trocador

Ao contrário da maioria dos fantasmas, que sempre mantêm a mesma aparência, o Changer pode alterar sua forma e
comportamento. Disfarces de animais são comuns e formas muito mais estranhas não são
desconhecidas. Essa imprevisibilidade torna um Changer muito difícil de destruir.
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LOCKWOOD & CO.: A DAGGER NA MESA UM RHCP DIGITAL

EBOOK 978 1 448 19694 4

Publicado pela primeira vez na Grã-Bretanha pela RHCP

Digital, uma marca da Random House Children's Publishers UK
A Penguin Random House Company

Esta edição de ebook publicada em 2015

Direitos autorais © Jonathan Stroud, 2015

O direito de Jonathan Stroud de ser identificado como o autor deste trabalho foi declarado de acordo com a
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