John Dies at The End David Wong (001 207)

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ÍNDICE
Título
Aviso de direitos autorais
direito autoral
Dedicação
Prefácio
Prefácio à edição de 2012
Prólogo
Livro I: Eles são comida da China!
Capítulo 1: O “jamaicano” levitando
Capítulo 2: A coisa no apartamento de John Capítulo 3:
Grelhando com Morgan Freeman Capítulo 4: O molho
de soja Capítulo 5: Andando com
um monte de merda Capítulo 6: Conheça
o Dr. Marconi Capítulo 7: Arnie acha
que David está cheio de merda Livro II: Korrok
Capítulo 8: A mancha do tapete
Capítulo 9: A profecia da salsicha Capítulo 10:
A garota desaparecida Capítulo 11: A
propósito. . .
Capítulo 12: Amy
Capítulo 13: A transcrição do bate-papo
Capítulo 14: John investiga Capítulo
15: Dia D Capítulo 16:
Merda Epílogo de Nárnia Este
livro está
cheio de aranhas Posfácio

Esta é uma obra de ficção. Todos os personagens, organizações e eventos retratados neste
romance são produtos da imaginação do autor ou são usados de forma fictícia.
LIVROS DE THOMAS DUNNE.

Uma marca da St. Martin's Press.
JOÃO MORRE NO FINAL. Copyright © 2009 por David Wong. Todos os direitos reservados.
Impresso nos Estados Unidos da América. Para obter informações, endereço St. Martin's
Press, 175 Fifth Avenue, Nova York, NY 10010.
www.thomasdunnebooks.com
www.stmartins.com
Design do livro por Rich Arnold
Dados de catalogação na publicação da Biblioteca do Congresso
Wong, David, 1975–

John morre no final / David Wong. - 1ª ed.
pág. cm.
ISBN 978-1-4299-5678-9
1. Amigos – Ficção. I. Título.

PS3623.O5975J64 2009
813'.6—dc22
2009016944
Primeira edição: outubro de 2009
10 9 8 7 6 5 4 3 2 1
Para minha esposa, que tem sido tão tolerante e maravilhosa durante tudo isso que acho que
ela pode ser um produto da minha imaginação. Além disso, meu melhor amigo, Mack
Leighty, que deu à luz o “John” mencionado no título e que anos atrás me convenceu a
escrever como hobby, em vez do alcoolismo.
Mack, nunca esquecerei que quando as coisas ficaram realmente difíceis na minha
vida, você se adiantou e matou aqueles caras por mim.
Prefácio
Como comecei a fazer um filme com um monstro feito de freezer

Carnes
John morre no final é o primeiro filme determinado por um robô.
Um dos meus prazeres culposos na vida é ler ficção sobre zumbis.

Acho isso altamente viciante. É por isso que tenho que me limitar a um ou
dois romances de zumbis por ano. Caso contrário, eu não faria nada além de
ler ficção sobre zumbis.
Alguns anos atrás, eu estava lendo uma ficção muito legal sobre zumbis
de uma pequena editora independente, Permuted Press. Então, um dia, um
e-mail apareceu na minha caixa de entrada. Foi de um robô em um
varejista online. Dizia algo como: “Se você gostou do último romance de
zumbis da Permuted Press, vai adorar o novo lançamento, John Dies at the
End”. O e-mail descrevia uma droga de rua chamada Soy Sauce, uma
entidade maligna interessada na dominação galáctica e dois preguiçosos
chamados John e Dave. Bem, o robô me pegou apenas no título, que é
muito possivelmente o maior título já colocado em uma obra de ficção, ou
mesmo em um filme. Eu não tinha lido uma palavra do romance, mas já
estava pensando que poderia ser um filme muito bom. Comprei o livro na
hora.
O romance chegou alguns dias depois e comecei imediatamente
leitura. Como muitos entusiastas do JDatE, li o livro essencialmente
de uma só vez. Foi tão bom! Eu estava na metade do enigma de abertura e
sabia que seria meu próximo filme! Bem, eu tive que lê-lo primeiro, mas
contanto que não entrasse no orçamento de James Cameron, poderia
funcionar. Fui imediatamente fisgado pelos conceitos lunáticos de David
Wong, um monstro feito de carnes congeladas, um
cachorro falante, um celular salsicha, uma criatura ridícula decidida a

conquistar toda a realidade e dois gatos muito legais, John e Dave.
Sim, o livro virou à esquerda para Las Vegas e foi um espetáculo incrível
que até Cameron provavelmente consideraria impossível de filmar. Mas, em
sua essência, JDatE era uma história simples de dois bons amigos e sua
valente tentativa de compreender alguns eventos surpreendentes que
aconteciam em sua pequena cidade de Illinois. Em alguns aspectos,
JDatE tinha fortes semelhanças com Phantasm, um filme que fiz algumas décadas atrás.
Decidi imediatamente entrar em contato com David Wong e ver se ele
me deixaria fazer um filme de seu livro. Localizei seu site na época,
PointlessWasteOfTime.com, e enviei-lhe um e-mail. Os dias se passaram
sem resposta. Escrevi para ele novamente. Nenhuma resposta! Fiquei
desanimado. Eu tinha todos esses planos grandiosos e ele não respondia!
Decidi tentar escrever uma última vez e finalmente recebi uma resposta, não
de David Wong (pseudônimo), mas de uma pessoa chamada Jason Pargin
(nome verdadeiro).
Jason me deu uma resposta muito interessante. Ele me disse que
demorou tanto para responder porque achava que meus e-mails eram
uma brincadeira de alguém que se aproveitava de sua predileção por
Phantasm e outro de meus filmes, Bubba Ho-Tep. Rapidamente garanti
a ele que era eu e sinceramente queria fazer um filme com seu livro. Tivemos
uma conversa muito boa e, em algumas semanas, fechamos um contrato para
um filme. Alguns meses depois, fiquei muito feliz ao saber que a St. Martin's
Press havia se unido a Jason para levar seu romance a um público amplo.
O desafio que enfrentei agora era como destilar 350 páginas de

insanidade inspirada em um roteiro de 100 páginas que o público em geral
pudesse compreender. Havia muito material fantástico no livro, mas eu
não queria eliminar nada. Depois de muita consideração, elaborei
um plano para focar nas seções do livro. O engraçado foi que, quando
perguntei a Jason como ele abordaria uma adaptação cinematográfica, sua
resposta improvisada foi quase
idêntico ao plano que eu estava elaborando. Grandes mentes pensam da

mesma forma, certo?
Devo admitir que não foi fácil encontrar financiamento para o JDatE. O
Os estúdios de Hollywood não conseguiram John Dies at the End. Na verdade,
uma executiva do estúdio nos escreveu uma crítica elogiosa do roteiro e, na última
linha de sua carta, confessou que a originalidade da história foi a razão pela qual ela
nunca seria feita em seu estúdio. O processo de desenvolvimento do roteiro,
para prepará-lo para o grande público, exigiria a remoção de toda a estranheza
alegre que amamos na história. Muito desanimador! No entanto, tenho um
histórico de saber fazer filmes com um orçamento apertado, então desisti de
Hollywood e fui trabalhar.
Alguns anos antes, recebi um e-mail do diretor de terror Eli Roth, que estava na
Europa Oriental filmando Hostel 2. Eli se encontrou com o ator Paul Giamatti para
jantar lá, e eles passaram a refeição discutindo sobre Bubba Ho-Tep. e sobre o
quanto Paul gostou. Mais tarde, conheci Paul, e além de ser o maior ator vivo do
planeta, também o achei um cara muito legal e também um grande fã do
gênero. Fiquei sabendo que Paul tinha acabado de abrir uma pequena produtora
chamada Touchy Feely Films, e logo estávamos tentando elaborar um projeto
para trabalharmos juntos. Primeiro tentamos montar uma sequência de Bubba
Ho-Tep intitulada Bubba Nosferatu: Curse of the She Vampires. Infelizmente, esse
não deu certo, mas mais ou menos na mesma época, aquele robô da
Internet entrou em cena e, logo depois, eu estava lendo o romance JDatE, já
imaginando Paul no papel principal do repórter Arnie Blondestone.
O elenco de JDatE é fantástico. Durante o elenco, um garoto, Chase

Williamson, entrou na sessão. Ele tinha acabado de se formar em teatro pela USC
e nunca havia aparecido em um filme ou programa de televisão.
Para mim, ele era o Dave perfeito, e eu o escolhi na hora. Seu primeiro dia de
filmagem envolveu oito páginas de diálogo no Eles
Comida Chinesa! restaurante situado em frente a Giamatti. Chase

acertou em cheio em suas cenas e, para mim, o filme ganhou vida. O jovem
ator Rob Mayes foi escalado como nosso John, e estou muito feliz com o
charme e o humor que ele trouxe ao personagem. Tivemos muita sorte
de poder recrutar alguns atores veteranos incríveis, incluindo Clancy Brown
(The Shawshank Redemption, Starship Troopers), Glynn Turman (In
Treatment, Super 8), Doug Jones (Hellboy), Daniel Roebuck (Lost) e Angus.
Scrimm (Phantasm) para completar o elenco.
Um dos maiores desafios de transformar JDatE em um filme foi como
realizar os incríveis monstros e criaturas da história dentro dos limites do
nosso orçamento limitado. Felizmente, tenho um amigo, Robert Kurtzman,
um excelente diretor e um dos cofundadores do grande estúdio KNB
Effects. Bob criou a antiga múmia Bubba Ho-tep em meu filme anterior
e se ofereceu para embarcar no JDatE. Bob e sua equipe do Creature Corps
de Robert Kurtzman são responsáveis por dar vida ao épico “Meat
Monster”. O traje de monstro que eles esculpiram é uma verdadeira obra
de arte. Parece ridículo, mas a maneira como eles conseguiram transformar
truta, presunto de abacaxi, salsicha e bacon nesta criação incrível é
impressionante e hilária. Espero que um dia possamos exibir este traje
maravilhoso em um museu em algum lugar para os fãs do JDatE verem
pessoalmente.
Fiquei extremamente satisfeito porque, enquanto trabalhávamos no

filme, a St. Martin's Press publicou a edição de capa dura, recebendo
grandes elogios da crítica e fortes vendas.
Depois de literalmente anos de trabalho, o filme foi finalmente finalizado
e estreamos no Festival de Cinema de Sundance. Jason Pargin e sua
esposa, Shannon, estavam na plateia naquela noite, e foi uma emoção e
um grande alívio que eles realmente gostaram do filme final! John Dies at
the End foi aclamado no circuito de festivais de cinema tocando em exibições
esgotadas nos principais festivais incluindo SXSW Toronto
Londres e Sitges. Magnolia Pictures adquiriu os direitos de distribuição

com a intenção de um grande lançamento mundial.
Então essa é a minha história sobre como o filme JDatE surgiu. Até
hoje, às vezes me pergunto o que motivou aquele robô a me enviar o e-
mail. Seria apenas uma imensa série de interruptores de silício, todos
coincidentemente alinhados para gerar aquele e-mail para mim e
colocar os eventos em movimento? Ou foi algo mais nefasto... talvez um
ser calculista e malévolo de outro universo que penetrou em
nossa dimensão, infiltrando-se nos servidores de e-mail apenas para
poder ser retratado em uma tela de cinema de Hollywood? Acho
que nunca saberemos.
—Dom Coscarelli
Prefácio à edição de 2012
Como uma postagem no blog sobre Fart Monsters se tornou um filme com um
Elenco indicado ao Oscar e salvou seu autor de uma vida de crime
Meu complicado sonho febril do NyQuil com uma história de terror, John morre no
final, foi postado pela primeira vez na Internet há quase exatamente uma
década, no momento em que este livro foi escrito. Publiquei-o com um nome falso
– minha família, amigos e colegas de trabalho não sabiam que eu o havia
escrito, pois pedir a um ente querido que lesse seu manuscrito não publicado é
considerado uma forma de agressão em Illinois. Enviá-lo para um editor ou agente
parecia um desperdício irresponsável de um grande envelope, e também fui
informado de que, de acordo com os regulamentos do Serviço Postal dos EUA,
a história seria categorizada como um risco biológico de Classe II.
Então, apenas estranhos na Internet viram a coisa profana que eu estava
cultivando no obscuro tanque de clonagem do meu cérebro, enquanto eu
cuidadosamente desenvolvia a história ano após ano, debruçado sobre o
teclado e obcecado por cada palavra. Depois, eu distribuía o produto final on-line,
de graça, enquanto durante o dia trabalhava por US$ 8 a hora inserindo dados em
um cubículo. Trabalhei na obscuridade durante meia década, à espera da notícia
que sabia que acabaria por chegar: que a minha horrível e hiperactiva cadeia
de absurdas non sequiturs seria publicada pelo governo como uma
arma de guerra psicológica que poderia lançar de helicópteros sobre o Talibã. .
Em vez disso, o que aconteceu foi que, por volta de 2006, uma editora de
impressão sob demanda se ofereceu para imprimir e vender cópias em brochura
da história e disse que não me cobraria pela correção de centenas e centenas
de erros de digitação. Assim, alguns milhares de cópias de John Dies at the End
foram lançadas no mundo num evento que alguns têm
em comparação com as consequências de um acidente entre dois caminhões

transportando napalm e vibradores.
Enquanto isso, a 3.200 quilômetros de distância, a lenda do terror cult Don Coscarelli
estava lendo um livro completamente diferente que não tinha nada a ver com aquilo que
escrevi. Mas um varejista on-line, usando o mesmo algoritmo de recomendação de
produto que sugere um conjunto de produtos químicos e amônia para quem encomenda
Sudafed, recomendou as 400 páginas de transtorno de personalidade não diagnosticado
que foi John Dies at the End. Ele comprou e leu.
Agora, não quero aborrecê-los com os detalhes, então vamos avançar um pouco.
E com isso quero dizer que vamos retroceder vinte e cinco anos.
Era meados da década de 1980 e eu era uma criança que morava na zona rural
do meio-oeste, perseguindo meus hobbies de ser gordo e cheirar mal. Minha mãe levou meu
irmão e eu para uma exibição à meia-noite de Halloween de um filme de terror chamado
Phantasm. Bem, eu tinha cerca de dez anos na época, mas já tinha visto pelo menos quatro
filmes de Sexta-Feira 13 .
Então, para mim, os filmes de “terror” eram apenas um cara mascarado matando
adolescentes de maneiras cada vez mais pastelão – eles não tinham nada a ver com serem
assustadores (ocasionalmente algo explodia de um armário ou algo assim, como se
assustar o público fosse o o mesmo que assustá-los). Não sei, talvez as outras
crianças tenham ficado realmente assustadas quando aquele cara na cadeira de rodas
levou um facão no rosto e caiu para trás descendo um lance de escadas, mas eu ri pra
caramba.
De qualquer forma, lá estava eu, um garoto se preparando para um show noturno em um

teatro decorado com teias de aranha falsas e esqueletos de papelão, rindo e se
perguntando que arma o assassino em Phantasm usaria. Eu estava entediado com

o facão de Jason Vorhees.
O Sr. Fantasma usaria uma motosserra? Uma grande... furadeira ou algo assim?
Um ancinho? Já havia rumores de que Nightmare on Elm Street
aumentou as apostas com uma luva feita de facas. Isso parecia difícil de
vencer.
Mas Phantasm, como se viu, tratava-se de orbes prateadas flutuantes
que perfuram os cérebros das vítimas e sugam seu sangue, para que possam
ser transformadas em um exército de anões escravos mortos-vivos em outra
dimensão. Os mocinhos e o público se veem enfrentando um inimigo
que não podem compreender, as regras da realidade mudando sob seus pés
repetidas vezes até que um final violento destrói tudo o que pensávamos que
sabíamos até aquele ponto.
Foi a primeira vez que fiquei com medo de assistir alguma coisa.
Phantasm, eu não sabia na época, era feito por Don Coscarelli.
Reconheci o nome cerca de vinte anos depois, quando vi Bubba Ho-Tep, um
filme com Bruce Campbell como um Elvis Presley idoso lutando contra
uma múmia ao lado de um idoso negro John F.
Kennedy. Essa configuração de alguma forma abriu caminho para um dos
filmes mais comoventes, genuínos e comoventes que já vi – era uma história
ridícula com personagens reais com profundidade: velhos indefesos
tentando ser heróis pela última vez. Aqueles de vocês que ainda não viram
acham que estou brincando; aqueles que têm estão balançando a cabeça.
Então, em 2007, após um longo dia de processamento de dados, recebi
um e-mail do Sr. Coscarelli dizendo que queria adquirir os direitos do meu
pedido de ajuda de 150 mil palavras, com a intenção de gastar milhões
de dólares para transformá-lo em um filme.
Apaguei o e-mail. Veja, a julgar pelas minhas cartas esporádicas de fãs, eu
sabia que aproximadamente 30% dos meus leitores eram loucos. Imaginei
que talvez tivesse mencionado Coscarelli em algum post de blog
em algum lugar e o e-mail fosse de algum maluco que achou que seria
uma piada engraçada se passar por ele. Felizmente, Don persistiu e,
depois de lutar com minha consciência, concordei (eu tinha certeza de que
Don pensava que estava comprando a biografia de John F. Kennedy
Jr., The Day John Died, e que em poucos dias ele iria
percebi que ele havia comprado acidentalmente o uivante tornado literário que
era meu romance).
Houve um silêncio de meses depois disso, e naturalmente presumi
que, se perguntasse sobre o andamento do filme, Don responderia:
“David, se você pisar a oeste das Montanhas Rochosas, você será um homem
morto”. Mas, em vez disso, ele finalmente apareceu para me informar que o
indicado ao Oscar, Paul Giamatti, estava a bordo, pois ele também
aparentemente acreditava que colocar meus devaneios grotescos em filme
forneceria dados valiosos para gerações de profissionais de saúde mental e,
esperançosamente, ajudaria. ajudar futuros historiadores a
compreender a queda desta outrora grande civilização.
O que aconteceu a seguir é impossível de descrever, a menos que você
também tenha tido um grande grupo de pessoas gastando anos de trabalho
duro e uma grande quantidade de dinheiro recriando cuidadosamente na vida
real o sonho mais estranho que você já teve. Eventualmente, no início de
2012, Don me informou que eles tinham uma versão finalizada do filme,
apesar de alguns atrasos devido ao fato de que todos que manuseavam os
rolos do filme não ouviam nada além de gritos em suas cabeças durante seis semanas depois.
O filme, disse ele, ganhou uma vaga no prestigiado Festival de Cinema de
Sundance. Achei que isso fazia sentido, porque a exibição seria uma boa
oportunidade para o Departamento de Segurança Interna colocar todos nós no
mesmo lugar e fazer um Bastardos Inglórios no teatro.
Como foi ver as cenas e personagens que viveram na minha cabeça

durante uma década, de repente projetados em uma tela enorme, representados
por pessoas famosas? Eu diria que é como chegar em casa um dia e descobrir
que todos os seus familiares e amigos foram substituídos, no estilo Body
Snatchers, por pessoas muito mais sexy. É estranho, mas você não pode
negar que é uma melhoria. Então fiquei ali sentado, sentindo como se meu
próprio reflexo tivesse saído de um espelho e me arrastado para outra realidade.
Quando os créditos rolaram, a plateia lotada se levantou e aplaudiu, seja
porque adoraram o filme, seja porque
percebeu que a sociedade havia finalmente entrado em colapso e que, a partir

de agora, a vida seria um vale-tudo de saques e nudez pública.
Desde então, uma vez por semana me perguntam o que eu penso sobre
o filme, muitas vezes de pessoas que esperam que eu faça uma coisa de Alan
Moore “Hollywood arruinou minha bela criação”. Afinal, se eu disser que adorei,
como estou dizendo agora, o que isso realmente significa?
Não sou um observador imparcial e também posso estar louco. Então deixe-me
colocar desta forma: o filme ganhou elogios universais em Sundance, e novamente
no festival South by Southwest em Austin, e em festivais em Toronto, Seattle, São
Francisco, etc. posso dizer, nenhuma linha ou cena foi ajustada para tornar a
história mais popular, ou “Hollywood”.
O filme é exatamente igual ao livro? Não, um filme exatamente como o livro

seria um desfile de obscenidades com a duração de oito horas e teria custado
tanto que o financiamento só poderia ter vindo de algum bilionário misterioso
que vive numa ilha-fortaleza esculpida em obsidiana no formato do seu próprio
rosto, com a intenção de de usá-lo para chantagear o governo para que lhe forneça
armas nucleares. Eu não gostaria que esse filme existisse; Eu também tenho
que viver neste mundo.
Eu entendo de onde vêm as preocupações; não me entenda mal. Ninguém
protege mais um bebê do que sua mãe, mesmo que esse bebê esteja destinado a
inaugurar mil anos de escuridão.
Mas, sem entrar muito no lado técnico da narrativa, a maior diferença
entre um romance e um filme é que um filme deve ter o que as pessoas do ramo
chamam de “estrutura”. Um romance pode ter 200 ou 1.500 páginas, mas o
filme resultante deve ter algumas horas de duração e, como tal, deve ser estruturado
para se adequar ao formato. Além disso, embora um romance como o meu possa,
na página, ser um Mardi Gras alucinógeno e cacofônico de monstros peidos, um
filme tem que, no jargão de Hollywood, “fazer sentido”.
Portanto, não sei quanto tempo o Sr. Coscarelli levou para converter um
tour de 400 páginas pelas minhas sinapses falhadas em um tour de 100 páginas.
roteiro que atraiu um elenco premiado e serviu de base para um filme que
ganharia elogios em festivais de cinema por todo o país. Eu não quero saber.
O que sei é que o que vi na tela foi elaborado por homens e mulheres que
fazem o que fazem melhor do que eu, como comprova o fato de ter
acabado de escrever esta frase.
Também sei disso porque Don assumiu um risco que deve ter parecido
para quem está de fora, como comprar duas dúzias de texugos na
esperança de treiná-los para vencer o Iditarod. John morre no final, o
romance foi adquirido pela Thomas Dunne Books e, desde então, foi impresso
e reimpresso em mais de uma dúzia de países em capa dura, brochura, áudio
e formato de e-book. Sua sequência, Este livro está cheio de aranhas - Sério,
cara, não toque nele, chegou às lojas em capa dura em outubro de 2012 -
poucos dias após a digitação dessas palavras.
Em outras palavras, tudo isso serviu para me manter fora das ruas,
o que é provavelmente a coisa mais importante que daí resulta em termos
de puro benefício para a sociedade.
Prólogo
Resolver o enigma a seguir revelará o terrível segredo por trás do universo, desde que
você não enlouqueça ao tentar. Se por acaso você já conhece o terrível segredo por trás
do universo, sinta-se à vontade para pular.
Digamos que você tenha um machado. Apenas um barato, da Home Depot. Em um

dia rigoroso de inverno, você usa o machado para decapitar um homem. Não se
preocupe, o homem já estava morto. Ou talvez você devesse se preocupar, porque foi
você quem atirou nele.
Ele era um cara grande e nervoso, com a pele cheia de veias esticada sobre os bíceps
inchados e uma tatuagem de uma suástica na língua. Dentes transformados em presas
afiadas – você conhece o tipo. E você está cortando a cabeça dele porque, mesmo com
oito buracos de bala nele, você tem quase certeza de que ele está prestes a se levantar
e engolir a expressão de terror do seu rosto.
No entanto, na sequência do último golpe, o cabo do machado se quebra em uma
série de lascas. Agora você tem um machado quebrado. Então, depois de uma longa
noite procurando um lugar para largar o homem e sua cabeça, você faz uma viagem
para a cidade com seu machado. Você vai até a loja de ferragens e explica que as manchas
avermelhadas escuras no cabo quebrado são molho de churrasco. Você sai com um cabo totalmente
novo para seu machado.

O machado consertado fica intacto em sua garagem até a primavera, quando, em uma manhã
chuvosa, você encontra em sua cozinha uma criatura que parece ser uma lesma de trinta centímetros
de comprimento com um saco de ovos protuberante na cauda. Suas mandíbulas mordem um de
seus garfos ao meio com o que parece ser muito pouco esforço. Você pega seu machado de
confiança e corta a coisa em vários pedaços. No último golpe, porém, o machado atinge uma perna
de metal da mesa tombada da cozinha e abre um entalhe bem no meio da lâmina.
Claro, uma cabeça lascada significa mais uma ida à loja de ferragens.
Eles vendem uma cabeça nova para o seu machado. Assim que você chega em casa, você encontra
o corpo reanimado do cara que você decapitou antes. Ele também tem uma cabeça nova, costurada
com o que parece ser uma linha de plástico para cortar ervas daninhas, e está usando aquela
expressão única de ressentimento “você é o homem que me matou no inverno passado” que
raramente se encontra na vida cotidiana.
Você brande seu machado. O cara dá uma longa olhada na arma com seus olhos moles e podres
e com uma voz gargalhada grita: “Esse é o mesmo machado que me decapitou!”
Ele está certo?
Eu estava pensando nesse enigma enquanto me reclinava na minha varanda às 3h da manhã, uma
brisa gelada entorpecendo minhas bochechas e lóbulos das orelhas e espalhando pelos da minha
testa. Eu estava com os pés apoiados no corrimão, recostado em uma daquelas cadeiras baratas de
plástico, do tipo que sopra no gramado durante cada tempestade. Teria sido uma boa ocasião para
fumar um cachimbo se eu tivesse um e fosse quarenta anos mais velho. Foi um daqueles raros
momentos de paz mental que tenho hoje em dia, do tipo que você não aprecia até que eles acabem...
Meu celular tocou, o som parecia uma picada de abelha sônica. Tirei o telefone fino do bolso da
jaqueta, olhei para o número e senti uma pontada de medo doentia. Desliguei a ligação sem atender.
O mundo ficou em silêncio novamente, exceto pelos aplausos fracos das árvores
farfalhando ao vento e das folhas mortas e quebradiças raspando levemente na calçada.
Isso, e a briga de um cachorro com problemas mentais tentando subir na cadeira ao meu
lado. Depois de duas tentativas de montar a coisa, Molly conseguiu fazer a cadeira cair de
lado. Ela olhou para a cadeira tombada por vários segundos e então começou a latir para ela.
O telefone novamente. Molly rosnou para a cadeira. Fechei os olhos, disse um

oração irada de cinco palavras e atendeu a chamada.
"Olá?"
“Dave? Este é o João. Seu cafetão disse para trazer o carregamento de heroína hoje à
noite, ou ele será forçado a espetar você. Encontre-o onde enterramos a prostituta coreana.
Aquele sem cavanhaque.
Esse era o código. Significava “Venha para minha casa assim que puder, é
importante." Código, você sabe, caso o telefone estivesse grampeado.
"John, são três da..."
“Ah, e não se esqueça, amanhã é o dia em que mataremos o presidente.”
Clique.
Ele se foi. A última parte era um código para “Pare e compre alguns cigarros para mim no
caminho”.
Na verdade, o telefone provavelmente estava grampeado, mas eu tinha certeza de que as
pessoas que faziam isso poderiam facilmente fazer algum tipo de interceptação remota de
nossas ondas cerebrais, se quisessem, então era discutível. Dois minutos e um longo suspiro
depois, eu estava cantarolando noite adentro em minha caminhonete, esperando o aquecedor
soprar ar quente e tentando não pensar em Frank Campo. Liguei o rádio, na esperança de
manter o medo sob controle por meio da distração. Tenho um programa local de rádio de
direita.
“Estou aqui para te dizer, imigração, é como ratos em um navio. A América é o navio e
todos esses ratos estão vindo a bordo, pessoal. E você sabe o que acontece quando um navio
leva muitos ratos a bordo? Afunda. Isso é o que."
Eu me perguntei se algum navio realmente havia afundado daquele jeito. Fiquei me
perguntando o que estava dando à minha caminhonete aquele cheiro de ovo podre. Perguntei-
me se a arma ainda estava debaixo do banco do motorista. Eu me perguntei. Havia alguma
coisa se movendo lá atrás, na escuridão? Olhei pelo meu espelho retrovisor. Não, um truque
das sombras. Pensei em Frank Campo.
Frank era advogado e certa noite voltava do escritório para casa em seu Lexus preto. A
cera do carro brilhando na noite como uma concha preta
gelo, Frank se sentindo leve e invencível por trás do brilho esverdeado das luzes do painel.
Ele sente um formigamento nas pernas. Ele acende a luz interna.

Aranhas.
Milhares deles.
Cada um do tamanho de uma mão.
Eles estão caindo sobre os joelhos, empurrando para dentro das pernas da calça. As coisas
parecem ter sido criadas para a guerra, corpos pretos irregulares com listras amarelas, pernas
longas e espinhosas como pontas de agulha.
Ele enlouquece, gira o volante, cai em um barranco.
Depois que eles o tiraram dos destroços e ele parou de reclamar, o
os policiais garantiram que não havia sinal de nenhuma aranha dentro do carro.
Se tivesse terminado aí, você poderia considerá-lo uma noite ruim, um truque de olhos, uma
das batatas podres de Scrooge. Mas não terminou aí. Frank continuou vendo coisas — coisas
horríveis — e, ao longo dos meses, todos os médicos do rei e todas as pílulas do rei não
conseguiram acabar com os pesadelos de Frank.
E ainda assim, fora isso, o cara estava bem. Lúcido. Tão sensato quanto um pôr do sol.
Ele escreveria um relatório jurídico brilhante na quarta-feira e na quinta-feira juraria ter visto
tentáculos se contorcendo sob as vestes do juiz.
Então? A quem você recorre em uma situação como essa?
Parei em frente ao prédio de John e senti o velho pavor voltando, revirando como um estômago
azedo. O vento forte me perseguiu até a porta, trazendo um leve cheiro de enxofre exalado de
uma fábrica fora da cidade que fabricava limpadores de ralos.
Isso e o par de colinas ao longe davam a impressão de viver na direção do vento de um gigante
adormecido e peidoso.
John abriu a porta de seu apartamento no terceiro andar e imediatamente apontou para uma
mulher muito bonita e de aparência muito assustada sentada em seu sofá. “Dave, esta é Shelly.
Ela precisa da nossa ajuda.
Nossa ajuda.
Aquele pavor, como um soco no estômago. Veja bem, pessoas como Frank Campo e essa
garota nunca vieram pedir “nossa ajuda” quando precisaram consertar um carburador.
Tínhamos uma especialidade.
Shelly tinha provavelmente dezenove anos, olhos azuis claros e o tipo de pele clara e cristalina
que lhe dava uma aparência de boneca de porcelana, cachos castanhos presos atrás da cabeça
em um rabo de cavalo. Ela usava uma saia longa e esvoaçante que
seus dedos continuavam brincando, uma roupa que apenas enfatizava o quão pequena ela era. Ela
tinha o tipo de impotência autoconsciente e suplicante pela qual alguns caras enlouquecem. Menina
em perigo. Dá vontade de resgatá-la, levá-la para casa, aconchegar-se com ela, dizer que tudo vai
ficar bem.
Ela tinha uma bandagem branca na têmpora.
John entrou no canto de seu minúsculo apartamento que servia de cozinha e voltou suavemente
para colocar uma xícara de café nas mãos dela. Lutei para evitar que meus olhos revirassem; O
profissionalismo quase terapeuta de John era ridículo numa sala dominada por uma enorme TV de
plasma com quatro sistemas de videogame conectados. John estava com o cabelo preso em um
rabo de cavalo elegante para uma entrevista de emprego e usava uma camisa de botões. Ele
poderia parecer um adulto de vez em quando.
Eu estava prestes a avisar a garota sobre o café de John, que tinha gosto de um copo de ácido
de bateria que alguém mijou e depois xingou por várias horas, mas John se virou para ela e, com
voz de advogado, disse: “Shelly, conte-nos sua história. .”
Ela levantou olhos tímidos para mim. "É meu namorado. Ele . . . ele não vai me
deixar em paz. Ele está me assediando há cerca de uma semana. Meus pais se foram, estão de
férias e estou com medo de. voltar
.. para casa.”
Ela balançou a cabeça, aparentemente sem palavras. Ela tomou um gole de café e fez uma
careta, como se o café a tivesse mordido.
"Perder-"
“Morris”, ela disse, quase inaudível.

"EM. Morris, recomendo fortemente um abrigo para mulheres. Eles podem ajudá-lo a obter uma
ordem de restrição, mantê-lo seguro, seja o que for. Há três nesta cidade, e ficarei feliz em fazer a
ligação...
“Ele... meu namorado, quero dizer... ele está morto há dois meses.”
John lançou um olhar alegre em minha direção, como se dissesse: “Veja como eu entrego
para você, Dave?” Eu odiei aquele olhar. Ela continuou.
“Eu... eu não sabia mais para onde ir. Ouvi dizer, você sabe, através de um amigo meu que você
lida com problemas incomuns. Ela empurrou para o lado uma pilha de caixas de DVD em uma mesa
de canto e colocou a caneca sobre a mesa, olhando para ela com desconfiança, como se quisesse
se lembrar de não beber acidentalmente novamente, para que não a traísse novamente. Ela se virou
para mim.
“Dizem que você é o melhor.”
Não informei a ela que quem quer que nos chamasse de “os melhores” tinha padrões
muito baixos. Acho que éramos os melhores da cidade nisso, mas para quem você se gabaria
disso? Não é como se essa merda tivesse sua própria seção na lista telefônica.
Fui até uma cadeira almofadada e peguei seu conteúdo (quatro revistas de violão gastas,
um bloco de desenho e uma versão King James da Bíblia Sagrada com capa de couro).
Enquanto tentava me acomodar, uma perna quebrou e toda a cadeira tombou num ângulo de
trinta graus. Inclinei-me com indiferença, tentando parecer que era exatamente isso que eu
esperava que acontecesse.
"OK. Quando ele vier, você pode vê-lo?

"Sim. Eu posso ouvi-lo também. E ele, ah. . .”
Ela passou a bandagem na lateral do crânio. Eu olhei para ela em
perplexidade. Ela estava falando sério?
"Ele bate em você?"
"Sim."
“Com o punho?”
"Sim."
John ergueu os olhos do café, indignado. “Cara, que idiota!”
Revirei os olhos desta vez e olhei para John quando eles pararam. Não sei se você já viu
um fantasma, mas acho que se viu, a coisa não correu e deu um soco na sua cara. Suponho
que isso também nunca aconteceu com nenhum de seus amigos.
“Quando aconteceu pela primeira vez”, disse Shelly, “pensei que estava enlouquecendo.
Até agora, eu nunca acreditei...”
“Acreditava em fantasmas”, terminei. "Certo." Essa frase era obrigatória, todos querendo
parecer céticos confiáveis. “Olha, senhorita, eu não quero...”
“Eu disse a ela que iríamos investigar isso hoje à noite”, disse John, me afastando antes
que eu acidentalmente introduzisse algum pensamento racional nisso. “Ele está assombrando
a casa dela, em [nome da cidade removido para privacidade]. Achei que você e eu poderíamos
ir até lá, sair da cidade por uma noite e mostrar a esse bastardo o que é o quê.
Senti uma onda de irritação, principalmente porque John sabia que a história era uma
besteira. Mas então, de repente, ocorreu-me que, sim, John sabia, e ele havia me ligado
porque estava tentando me arrumar com uma garota. Botão-
namorado fofo e morto, chance de ser seu herói. Como sempre, eu não sabia se devia
agradecê-lo ou dar um soco nas bolas dele.
Dezesseis objeções diferentes surgiram em minha mente ao mesmo tempo e, de alguma
forma, todas se anularam. Talvez se houvesse um número ímpar.
...
Saímos no meu Bronco. Tínhamos dito a Shelly para não dirigir, caso ela sofresse uma
concussão, mas a realidade é que, independentemente de sua história ser verdadeira ou não,
ainda tínhamos lembranças vívidas do Sr. Campo e de seu carro estranhamente aracnídeo.
Veja, Frank descobriu da maneira mais difícil que as coisas escuras que espreitam na noite
não assombram casas antigas ou navios abandonados. Eles assombram mentes.
Shelly estava no banco do passageiro, abraçando-se, olhando fixamente pelo para-brisa.

Ela disse: “Então, vocês fazem muito isso?”
“De vez em quando”, disse John. “Faço isso há alguns anos.”
“Como alguém entra nisso?”
“Houve um incidente”, disse ele. “Uma série de incidentes, eu acho. Um cara morto, outro
cara morto. Algumas drogas. É uma longa história. Agora podemos ver coisas. Às vezes.
Tenho um gato morto que me segue, perguntando-se por que nunca o alimento. Ah, e eu comi
um hambúrguer que começou a mugir quando comi.” Ele olhou para mim. "Você lembra disso?"
Eu grunhi, não disse nada.

Não foi mugido, John. Estava gritando.
Shelly não parecia mais estar ouvindo.
“Eu chamo isso de Síndrome de Dante,”
João disse. Eu nunca o tinha ouvido chamar isso de tal coisa. “Ou seja, acho que Dave e
eu ganhamos a habilidade de perscrutar o Inferno. Acontece que o Inferno está bem aqui, está
através de nós, ao nosso redor e dentro de nós, como os micróbios que fervilham em nossos
pulmões, entranhas e veias. Ei, olhe! Uma coruja!"
Todos nós olhamos. Era uma coruja, tudo bem.
“De qualquer forma”, interrompi, “acabamos de fazer alguns favores às pessoas e,
eventualmente, a notícia se espalhou”.
Achei que isso era pano de fundo suficiente e queria impedir John antes que ele chegasse
à parte em que diz que continuou comendo aquele hambúrguer barulhento, até a última
mordida.
Deixei o caminhão ligado enquanto saltava em minha casa para pegar suprimentos.
Contornei a casa em direção ao galpão de ferramentas desgastado no quintal, abri a porta
trancada com cadeado e examinei as prateleiras escuras com minha lanterna: um
brinquedo do Ursinho Pooh com sangue seco ao redor dos olhos;
Uma Badgerconda empalhada e montada (um cruzamento entre um texugo e uma sucuri);
Um grande
frasco Mason cheio de formaldeído turvo, onde dentro flutuava um aglomerado de baratas
de quinze centímetros dispostas aproximadamente no formato de uma mão humana.
Peguei uma tocha de estilo medieval que John havia roubado da parede de um restaurante
temático. Peguei um frasco transparente cheio de um líquido verde espesso que imediatamente
ficou vermelho-sangue assim que o toquei. Reconsiderei, coloquei-o de volta na prateleira e
peguei meu blaster vintage de 1987.
Entrei em casa e liguei para Molly. Abri um pequeno recipiente de plástico no armário da
cozinha cheio de pequenos pedaços cor-de-rosa e borrachentos, como borrachas. Coloquei
um punhado no bolso e corri porta afora, com o cachorro me seguindo.
Shelly morava em uma casa de fazenda simples de dois andares, com venezianas pretas
e paredes brancas. Ele ficava em uma ilha de grama em um mar de campos de milho
devastados pela colheita. Passamos por uma caixa de correio em forma de vaca e vimos uma
placa pintada à mão na porta da frente que dizia THE MORRISON'S – ESTABELECIDO EM
1962. John e eu tivemos um longo debate na porta sobre se aquele apóstrofo pertencia ou
não àquele lugar.
Eu sei eu sei. Se eu tivesse cérebro, teria ido embora naquele momento.
John se aproximou, abriu a porta da frente e se abaixou. Procurei no bolso e tirei um dos
pedaços rosa. Eram guloseimas para cães em forma de bife, completas com pequenas
grelhas marrons. Percebi naquele momento que nenhum cachorro saberia o que eram
aquelas linhas de grelha e que elas eram puramente para meu benefício.
“Molly!”
Sacudi a guloseima na frente dela e joguei-a pela porta. O
cachorro correu atrás dele.
Esperamos pelo som, digamos, de carne de cachorro espalhando-se pela parede, mas
ouvimos apenas o barulho das patas de Molly. Eventualmente ela voltou para a porta, sorrindo
estupidamente. Decidimos que era seguro entrar.
Shelly abriu a boca como se quisesse expressar algum tipo de desaprovação, mas aparentemente
desistiu. Entramos na sala escura. Shelly moveu-se para acender uma luz, mas eu a impedi com
um movimento de mão.
Em vez disso, John ergueu a tocha e encostou nela o isqueiro. Uma chama de trinta centímetros
de altura irrompeu da cabeça e lentamente rastejamos pela casa sob sua luz bruxuleante. Percebi
que John havia trazido uma garrafa térmica com seu café, esse “favor” já qualificado como uma
noite inteira. Eu admito, a horrível sensação de queimação realmente manteve você acordado.
Eu perguntei: “Onde você o vê, principalmente?”

Os dedos de Shelly começaram a torcer sua saia novamente. "O porão. E uma vez eu o vi no
banheiro. A mão dele, uh, subiu pelo vaso sanitário enquanto eu...
"OK. Mostre-nos a porta do porão.”

“Está na cozinha, mas eu... pessoal, eu não quero ir lá.”
“É legal”, disse John. “Fique aqui com o cachorro, vamos descer e dar uma olhada.”
Olhei para John, imaginando que essa deveria ter sido minha posição como seu novo e belo
cavaleiro protetor. Descemos as escadas, a luz das tochas iluminando a escada. Shelly esperou
atrás de nós, agachando-se ao lado de Molly e acariciando suas costas.
Um porão bonito e moderno.

Lavadora e secadora.
Um aquecedor de água quente fazendo um tique-taque suave.
Um daqueles freezers que vão até a cintura.
John disse: “Ele não está aqui”.
"Grande surpresa."
John usou a tocha para acender um cigarro.
“Ela parece uma garota legal, não é?” John disse suavemente e com uma espécie de piscadela
bajuladora na voz. “Sabe, ela me lembra Amber.
Amiga de Jennifer. Quando ela bateu na minha porta, por um segundo pensei que fosse ela. A
propósito, quero agradecer por ter vindo, Dave, sendo meu braço direito nisso. Não estou dizendo
que vou me aproveitar da angústia dela ou algo assim, mas... . .”
Eu tinha desligado John. Algo estava errado, eu soube naquele momento. Permanecendo no
fundo da minha mente, como uma criança na última fila da sala de aula com seu
mão para cima. John estava agindo como um detetive agora, debruçado sobre uma pia grande
com um pacote de pano branco pendurado na lateral.
“Ah, sim”, disse John, puxando um pedaço de pano. “Dê uma olhada nessa merda.” A
vestimenta era branca, peça única com alças, como um avental.
Bem, era branco. Uma vez. Agora eram principalmente manchas rosa-sangue desbotadas no
centro, como uma representação da bandeira japonesa feita por uma criança do jardim de infância.
Virei-me para o grande freezer de chão. Aquele maldito pavor de novo, frio e
duro e pesado. Fui até lá e abri a tampa.
"Oh puxa."
Era uma língua. Essa foi a primeira coisa que vi, borrachuda e arroxeada e não exatamente
humana. Era mais comprido, parecido com um animal, enrolado dentro de um saco ziplock e
coberto de gelo. E não estava sozinho; o freezer estava cheio de pedaços de carne, alguns em
sacos transparentes, outros pedaços maiores em papel branco manchado de rosa.
Papel de embrulho. Avental branco.
“Bem, acho que é óbvio”, disse John. “Essas histórias de OVNIs que vão
em torno de mutilar vacas? Acho que acabamos de resolver isso, meu amigo.
Suspirei.
“É um cervo, seu idiota. O pai dela caça, aparentemente. Eles ficam com a carne.
Procurei e encontrei um peru congelado e algumas salsichas. Fechei a tampa da geladeira,
sentindo-me idiota, embora não pela razão pela qual deveria ter me sentido idiota. Eu não estava
pensando. Muito tarde da noite, pouco sono.
John começou a vasculhar os armários. Olhei ao redor em busca do aparelho de som,
percebendo agora que não o havíamos trazido até aqui. Por que isso me incomodou? Estava lá
em cima com Shelly, certo?
“Ei, David. Você se lembra daquele cara cujo porão foi inundado, depois nos ligou e jurou que
tinha um grande tubarão branco de quatro metros e meio nadando lá embaixo?
Eu me lembrei, mas não respondi, com medo de perder aquele fio de pensamento que ficava
flutuando fora de alcance, como um balão rebelde em um dia de vento.
Além disso, quando chegamos lá, não era um tubarão branco. Apenas um tubarão-tigre de quase
dois metros e meio. Dissemos ao cara para esperar até o porão secar e nos ligar de volta. Quando
a água saiu, o tubarão também saiu, como se tivesse evaporado ou vazado pelas pequenas
rachaduras no concreto.
Pensar. Maldita atenção. Algo está errado aqui.
Tentei me afastar da tangente, pensando novamente no aparelho de som. John o encontrou
em uma venda de garagem. Há uma história no Velho
Testamento, um jovem David afastando um espírito maligno tocando uma bela música em sua
harpa... Espere um
segundo.
“John, eu ouvi você dizer que achava que ela se parecia com Amber?”
"Sim."
“John, Amber é quase tão alta quanto eu. Cabelo loiro meio pesado, certo?
“Sim, fofo como o inferno. Quero dizer-"

“E você acha que Shelly se parece com ela? A garota sentada lá em cima?
"Sim." John se virou para mim, já entendendo.
“John, Shelly é baixa. Curto com cabelo escuro. Olhos azuis."
—Eles assombram mentes
— John suspirou, tirou o cigarro e jogou-o no chão. "Porra."
Viramos em direção à escada, subimos um degrau e congelamos. Shelly estava lá, sentada
no meio da escada, com um braço enrolado em volta do pescoço de Molly. Olhos inocentes e
cautelosos. Desempenhando o papel.
Subi lentamente o terceiro degrau e disse: — Diga-me uma coisa, senhorita, desculpe,
esqueci seu sobrenome...
“Shelly está bem.”
“Sim, lembre-me de qualquer maneira. Eu odeio esquecer as coisas.
“Morris.”
Dei outro passo em direção a ela.
"Isso foi o que eu pensei."
Outro passo. Ouvi John se aproximar de mim.
“Então”, eu disse, “de quem é essa casa?”
"O que?"
“A placa na frente diz Morrison. Morris-filho. Não Morris. Agora você poderia descrever sua
própria aparência para mim?
"Eu não-"
“Veja, porque John e eu temos essa coisa de ambos vermos versões completamente
diferentes de você. Agora, John tem problemas de visão por causa de sua constante
masturbação, mas não acho...
Ela explodiu em cobras.
Isso mesmo. Seu corpo meio que saiu de si mesmo, caindo em uma poça escura e contorcida
no chão. Era um emaranhado de longas serpentes negras,
rolando um sobre o outro e descendo os degraus. Nós os chutamos enquanto eles

passavam, John os afastando com a tocha.
Alguns, eu vi, tinham manchas coloridas nas escamas, como carne ou o padrão
florido do vestido de Shelly. Tive um vislumbre de uma cobra com um globo ocular
humano contorcido ainda incrustado na lateral, a íris azul-clara.
Molly deu um pulo para trás e latiu — um pouco tarde demais, pensei — e fingiu
morder uma das cobras enquanto ela descia as escadas.
Ela saltou até o topo da escada e desapareceu pela porta.
Nós chutamos através das coisas escorregadias e seguimos o cachorro, no momento
em que a porta da escada se fechou sozinha.
Estendi a mão para a maçaneta. No mesmo momento começou a derreter e a se
transformar, ficando rosado e finalmente assumindo a forma de um pênis flácido.
Ela bateu suavemente contra a porta, como se um homem a estivesse enfiando no
buraco da maçaneta do outro lado.
Voltei-me para John e disse: “Essa porta não pode ser aberta”.
Descemos as escadas cambaleando, John pulando as últimas cinco, os sapatos
batendo no concreto. As cobras fugiram da luz do fogo e desapareceram debaixo
das prateleiras e entre caixas de papelão.
Foi aí que o porão começou a encher de merda.
A lama marrom escorria do ralo do chão, e um fedor inconfundível subia acima
dela. Procurei em volta uma janela pela qual pudéssemos sair, mas não encontrei
nenhuma. O esgoto brotava do centro do chão, girando em torno das solas dos
meus sapatos.
John gritou: “Pronto!”
Virei a cabeça na direção dele e o vi pegar uma pequena caixa de plástico de
uma prateleira e colocá-la no chão. Ele subiu nele e ficou ali parado com a lama
subindo lá embaixo. Finalmente ele olhou para mim e disse: “O que você está
fazendo? Vá encontrar uma maneira de sair daqui!
Eu estava com água até os tornozelos em uma piscina perturbadoramente
quente. Eu chapinhei, olhando para cima até encontrar o duto grande e quadrado
que alimentava o primeiro andar vindo da fornalha. A ventilação de retorno. Fui até
um quadro na parede e peguei uma chave de fenda de trinta centímetros de
comprimento. Enfiei-o na fenda entre o metal do duto e o chão, derrubando o
aparelho com um guincho de pregos arrancados.
Finalmente consegui segurar a borda do duto de metal e senti-o cortar meus
dedos. Eu puxei para baixo para revelar a sala escura acima de mim, bloqueada
por uma grade metálica. Eu pulei e derrubei a grade com as mãos. Pulei novamente e
agarrei o chão com as duas mãos, sentindo o carpete sob meus dedos. Com uma série
de movimentos frenéticos e desajeitados, consegui levantar meus membros até poder
rolar no chão da sala.
Olhei novamente para o buraco quadrado e vi uma chama tremeluzir emergir, seguida
pela tocha e depois pela mão de John. Em poucos segundos estávamos ambos na sala,
olhando em volta, respirando pesadamente.
Nada.
Um som baixo e pulsante emergiu do ar ao nosso redor. Uma risada. Um barulho seco
e sem humor, como se a própria casa expelisse o ar com pulmões gigantes de madeira e
gesso.
John disse: “Idiota”.
“John, vou mudar meu número de celular amanhã. E não vou te dar o novo. Agora
vamos acabar com isso.”
Nós dois sabíamos o que fazer. Tivemos que prolongar a coisa de alguma forma. John
me entregou seu isqueiro.
“Você acende algumas velas. Vou ficar nu no chuveiro.
Molly me seguiu enquanto eu voltava para onde deixamos o aparelho de som e os
outros suprimentos. Acendi algumas velas pela casa – apenas o suficiente para torná-la
assustadora. John tomou banho, encontrei outro banheiro e lavei a lama dos sapatos e
pés.
"Oh não!" Ouvi John gritar por cima da água corrente. "Esta escuro aqui
e aqui estou eu no chuveiro! Sozinho! Estou tão nu e vulnerável!”
Sem coisas para fazer, caminhei um pouco e finalmente encontrei um quarto. Olhei
para o relógio, suspirei e deitei-me sobre as cobertas. Eram quase quatro da manhã.
Isso pode durar horas ou dias. Tempo. Isso é tudo que eles têm. Ouvi Molly cair no
chão. Abaixei-me para acariciá-la e ela lambeu minha mão como os cães fazem. Eu me
perguntei por que diabos eles sentiram a necessidade de fazer isso. Muitas vezes pensei
em tentar na próxima vez que alguém aproximasse os dedos da minha boca, como no
dentista.
John voltou vinte minutos depois, vestindo o que deve ter sido a menor toalha que
encontrou. Ele baixou a voz. “Acho que vi uma escotilha para um sótão mais cedo. Vou
ver se há espaço para rastejar lá em cima, ver se talvez haja um baú grande e assustador
de onde ele possa sair ou algo assim.
Eu balancei a cabeça. John ergueu a voz teatralmente e disse: “Oh, não. Estamos
presos aqui sozinhos. Vou ver se consigo encontrar ajuda.
“Sim”, respondi em voz alta. “Talvez devêssemos nos separar.”
João saiu da sala. Tentei relaxar, esperando até cochilar. Amor de fantasmas
para se aproximar furtivamente de você quando você está dormindo. Cocei a cabeça de Molly e...
Dormir. Lambendo. Um som suave de respingos vindo de outra sala. Sonhei que vi uma
sombra se desprender da parede oposta e flutuar em minha direção. A maioria dos meus
sonhos são assim, sempre baseados em algo que realmente aconteceu.
Meus olhos se abriram, meu braço direito ainda pendurado na borda do colchão, a
língua áspera ainda batendo em meu dedo anelar. Há quanto tempo eu estava fora?
Trinta segundos? Duas horas?
Sentei-me, tentando me ajustar à escuridão. Um brilho fraco pulsava no corredor onde
a vela mais próxima queimava no banheiro.
Eu silenciosamente saí do pé da cama e atravessei o quarto em direção ao corredor.
Descendo o corredor agora, em direção ao som e à luz. Passei a mão pelo gesso
texturizado da parede até chegar ao banheiro, a fonte dos respingos suaves. Não
espirrando. Sorvendo. Eu espiei.
Molly, bebendo no banheiro. Ela se virou para olhar para mim com uma expressão
quase felina de “posso ajudá-lo?” olhar fixamente. Pensei distraidamente que ela estava
bebendo água com a mesma boca que usou para lamber minha mão. . . .
Se ela está aqui, então não era ela ao lado da cama.
Peguei a vela do balcão e voltei para o quarto. Entrei, a vela lançando um halo
irregular de luz ao meu redor, afastando as sombras. Fui em direção à cama e vi Meat.
Dezenas de pedaços embrulhados e agora parcialmente ...
desembrulhados do freezer, dispostos ordenadamente no chão ao lado da cama de
uma forma quase cerimonial, os objetos dispostos na forma tosca de um homem.
Movi a luz em direção à área da cabeça, onde encontrei um peru congelado ainda na
embalagem de Butterball. Abaixo dela, presa entre o peru e o torso, estava a língua
desencarnada do cervo, agitando-se por conta própria.
Hummm. Isso foi diferente.
Dei um pulo para trás enquanto o peru, a língua e um pedaço de costela levitavam do
chão.
O arranjo de carne em forma de homem ergueu-se, como se funcionasse como um só

corpo. Ele se apoiou em dois braços feitos de galinhas de caça e bacon, plantando duas
mãos com dedos de salsicha no chão. A frase “sodomizado por um poltergeist de
salsicha” de repente passou pela minha mente. Finalmente ficou totalmente de pé,
parecendo o mascote de um açougue cujos lucros iam inteiramente para sustentar o
hábito ácido do proprietário.
"John! Temos, hum, algo aqui.
Tinha cerca de dois metros de altura, a cabeça de peru girava de um lado para o outro
para inspecionar a sala, a língua balançando inutilmente abaixo. Estendeu uma salsicha
para mim.
"Você."
Foi uma acusação. Já tínhamos lidado com isso antes? Não me lembrava, mas era
péssimo com rostos.
“Você me atormentou seis vezes. Agora prepare-se para enfrentar sua desgraça!
Não tenho como saber se realmente disse “carne” em vez de “conhecer”, mas darei o
benefício da dúvida. Eu corri.
"John! John! Temos uma situação cinquenta e três aqui!”
A coisa começou a persegui-lo, com seus pés de presunto raspado batendo no chão atrás de mim.
Minha vela se apagou. Eu joguei de lado. Vi uma porta fechada à minha direita, então
derrapei até parar, abri-a e entrei.
As prateleiras de roupa de cama me bateram na cara e eu caí do armário, atordoado.
O homem da carne envolveu meu pescoço com seus elos frios e me levantou. Isso me
prendeu contra a parede.
"Você me desapontou. Todas aquelas vezes em que duelamos. No deserto. No
cidade. Você pensou que tinha me vencido em Veneza, não foi?
Fiquei tão impressionado com a capacidade dessa coisa de articular palavras usando
aquela língua de cervo e um peru congelado que quase perdi a noção do que ela dizia.
Veneza? Ele disse Veneza? O que?

Molly apareceu naquele momento, trotando como se tudo estivesse bem em Dogland.
Então ela notou um pouco de carne por perto e começou a mastigar alegremente.
em um tubo de mortadela de quinze centímetros de largura servindo como tornozelo da coisa.
“AARRRRRGHHHH!!!!”
Isso me deixou cair no chão. Eu me levantei e corri escada abaixo.
O homem da carne o seguiu.
Ao pé da escada, John estava esperando.

Ele estava segurando o aparelho de som.
O monstro parou no meio da escada, a cabeça de peru sem olhos

olhando para o dispositivo nas mãos de John, como se reconhecesse o perigo.
Oh, como aquele demônio do Antigo Testamento deve ter uivado e gritado ao ver a harpa
do jovem David, vendo em ação uma forma de magia antiga que pode perfurar qualquer
escuridão. O horror da carne ambulante sabia o que estava por vir, que o mesmo poder
estava prestes a ser explorado.
John assentiu, como se dissesse: “Xeque-mate”.
Ele apertou o botão “play”.
O som encheu a sala, uma melodia cristalina que poderia elevar qualquer coração humano
e afastar qualquer demônio.
Era “Here I Go Again” do Whitesnake.
O monstro agarrou os pontos do peru onde estariam suas orelhas e caiu de joelhos. John
brandiu o aparelho de som diante dele como um talismã sagrado, subindo as escadas,
aproximando o som da fera. Cada centímetro de sua pele e cartilagem marmorizadas se
contorcia em agonia.
"Pegue!" John gritou, subitamente encorajado. “Parece que você
deveria ter levado algum tempo para reforçar suas defesas!”
A fera agarrou seu abdômen; com dor, pensei.
Em vez disso, arrancou um presunto enlatado e, antes que John pudesse reagir, atirou-o
contra o aparelho de som, a lata zunindo no ar como uma bola rápida de Randy Johnson.
Ataque direto. Faíscas e pedaços de plástico voaram. O aparelho de som caiu das mãos
de John e caiu pesadamente na escada.
Desarmado, John pulou no chão enquanto a fera se levantava e o perseguia. Agarrou John
pelo pescoço. Ele me agarrou, mas me esquivei e peguei a garrafa térmica de café da mesa.
Corri de volta com a garrafa térmica, girei a tampa e joguei o conteúdo no braço carnudo que
segurava John.
A cidade de carne gritou. O braço fumegou e borbulhou, depois explodiu em chamas. O
galho então enegreceu e se soltou do encaixe, caindo na madeira abaixo. John estava livre,
caindo de joelhos e com falta de ar.
A fera uivou, caindo no chão com força. Com o único braço restante, apontou para mim.
“Você nunca vai me derrotar, Marconi! Selei esta casa com meus poderes. Você não pode
escapar!
Parei, coloquei as mãos nos quadris e caminhei até lá. “Marconi? Tipo, Doutor-barra-Padre
Albert Marconi? O cara que apresenta Mistérios Mágicos no Discovery Channel?
John se aproximou e olhou para a coisa ferida. "Seu idiota.

Marconi tem cinquenta anos. Ele tem cabelos brancos. Dave e eu não somos tão velhos juntos.
Seu inimigo provavelmente está dando algum seminário, enterrado até a cintura em uma pilha
de seu próprio dinheiro.
A coisa virou o peru para mim.
“Vou te dizer uma coisa,” eu ofereci. “Se eu conseguir que você entre em contato com Marconi para que você
dois puderem resolver suas pequenas diferenças, você nos libertará?
"Você mente!"
“Bem, não consigo trazê-lo aqui, mas certamente um ser tão sobre-humano
tão poderoso quanto você pode destruí-lo à distância, certo? Aqui."
Ele me observou enquanto eu pegava meu celular e discava. Depois de conversar com uma
secretária, um assessor de imprensa, um guarda-costas, uma operadora, novamente a secretária
e finalmente uma assistente pessoal, consegui falar.
“Este é o Marconi. Minha secretária diz que você tem algum tipo de carne
monstro aí?”
"Sim. Aguentar."
Ofereci o telefone para Meaty. "Nós temos um acordo?"
A coisa levantou-se, hesitou e finalmente acenou com o peru para cima e para baixo.
Estendi o telefone, enquanto dava a John um olhar sombrio que esperava transmitir o fato de
que o Plano B envolvia eu deixar o monstro espancá-lo enquanto eu tentava escapar por uma
janela em algum lugar. A porra da garota e seu “namorado fantasma”. Marconi teria visto essa
merda chegando a um quilômetro de distância.
Um monte de dedos de salsicha tirou o telefone da minha mão.
"Então!" ele explodiu no receptor. “Comemos de novo, Marconi. Você pensou
você me derrotou, mas eu...
A fera entrou em combustão espontânea em uma bola de luz azul profana. Com um grito que
perfurou meus ouvidos, ele deixou nosso mundo. A carne sem vida caiu no chão, pedaço por
pedaço, e o celular caiu perto da pilha.
Silêncio.
“Droga, ele é bom”, disse John. Fui até lá e peguei o celular. Levei-o ao ouvido para perguntar
ao médico o que ele tinha feito, mas era a secretária novamente. Eu desliguei. O médico nem
ficou tempo suficiente para dizer olá.
John fez um movimento casual de tirar o pó da mão. "Bem. Isso foi muito estúpido.
Tentei a porta da frente e ela abriu facilmente. Quem sabe, talvez nunca tenha sido
selado. Dedicamos um tempo para arrumar o lugar, não encontrando nenhum Morrison
contido ou desmembrado e imaginando que “Shelly” estava pelo menos dizendo a
verdade quando disse que a família verdadeira estava de férias. A merda havia
desaparecido do porão, mas não consegui consertar o duto de aquecimento que havia
bagunçado antes. Colocamos a carne de volta no freezer da melhor maneira que
pudemos, com uma exceção.
O sol já estava dissolvendo o céu noturno quando cheguei em casa. Abri o galpão
de ferramentas e coloquei a caixa de som quebrada dentro. Encontrei um pote vazio,
enchi-o com uma lata quadrada de formaldeído e coloquei a língua de veado dentro
dele. Coloquei-o na prateleira ao lado de uma pata de macaco empalhada, jazendo
sem vida com dois dedos estendidos. Tranquei e fui para a cama.
—do diário de David Wong
CAPÍTULO 1
O “jamaicano” levitando
Dizem que Los Angeles é como o Mágico de Oz. Num minuto são bairros
monocromáticos de cidades pequenas e depois boom - de repente você está em um
amplo show de horrores em Technicolor, repleto de anões.
Infelizmente, esta história não se passa em Los Angeles.
O lugar onde eu estava sentado era uma pequena cidade no Centro-Oeste que
permanecerá oculta por razões que se tornarão óbvias mais tarde. Eu estava em um
restaurante chamado “They China Food!” que pertencia a dois irmãos da República
Tcheca que, até onde eu sabia, não sabiam muito sobre a China ou sobre comida. Eu
tinha escolhido o lugar pensando que ainda era o bar e churrascaria mexicano do mês
anterior; na verdade, a mudança foi tão recente que uma parede ainda estava coberta
por um mural incompetente de uma mulher morena montando um touro e ostentando
orgulhosamente a bandeira do México, carregando debaixo do braço um burrito de
desenho animado do tamanho de um porco.
Esta é uma cidade pequena, grande o suficiente para ter quatro McDonald's, mas
não tão grande a ponto de você ver mais do que um ocasional sem-teto no caminho.
Você pode pegar um táxi aqui, mas eles não estão vagando por onde você pode pular do
calçada e saudar um. Você tem que ligar para eles e eles não são amarelos.
O clima varia explosivamente de um dia para outro nesta parte da América, a

corrente de jato ondulando sobre nós como um deus cobra furioso. Já vi um dia em
que a temperatura atingiu cento e oito graus, outro em que caiu dezoito graus abaixo
de zero, outro dia em que a temperatura oscilou quarenta e três graus em oito horas.
Também estamos em Tornado Alley, então, a cada primavera, demônios de carvão
uivantes e rodopiantes se materializam no ar e destroem casas móveis como se
tivessem sido jogadas em enormes liquidificadores.
Mas deixando tudo isso de lado, não é uma cidade ruim. Na verdade.
Muito desemprego, no entanto. Temos duas fábricas fechadas e um shopping
apodrecido que faliu antes mesmo de ser inaugurado. Não estamos longe de Kentucky,
que marca a fronteira não oficial com o Sul, então vemos picapes mais do que
suficientes decoradas com adesivos de bandeiras confederadas e slogans proclamando
que sua marca de caminhão é superior a todas as outras.
Muitas estações de música country, muitas piadas que contêm a palavra “nigger”.
Um sistema de esgoto que ocasionalmente chega às ruas por algum motivo
desconhecido. Muitos e muitos cães vadios por aí, muitos deles com deformidades
grotescas.
Ok, é uma merda.
Há muitas coisas sobre esta cidade não revelada que a Câmara de Comércio não
lhe contará, como o fato de termos mais que o quádruplo da taxa de doenças mentais
per capita do que qualquer outra cidade do estado, ou que no ' Nos anos 80, a EPA
fez um estudo muito discreto sobre o abastecimento de água da cidade na esperança
de encontrar uma causa. O inspetor-chefe daquele caso foi encontrado morto dentro
de uma das torres de água uma semana depois, o que foi considerado estranho, já
que a maior abertura do tanque era uma válvula de apenas 25 centímetros de largura.
Também foi considerado estranho que ambos os olhos estivessem fechados, mas isso
é outra história.
A propósito, meu nome é David. Um oi. Certa vez, vi o rim de um homem criar
tentáculos, sair de um buraco irregular em suas costas e cair no chão da minha cozinha.
Suspirei e olhei fixamente pela janela do They China Food!, ocasionalmente olhando
para o sinal do relógio que marcava 18h32 na escuridão da cooperativa de crédito do
outro lado da rua. O repórter estava atrasado. Pensei em ir embora.
Eu não queria contar essa história, a história minha e de John e o que está acontecendo
em Undisclosed (e em todos os outros lugares, eu acho). Não posso contar a história sem
. . .lá qual for a noz que cresce. Eu me imaginei
parecer tão maluco quanto uma noz, ou... seja
abrindo meu coração para esse cara, reclamando das sombras, dos vermes, de Korrok e de
Fred Durst, balbuciando sob aquele retrato do tamanho de uma parede de um burrito mal
desenhado. Como isso iria se transformar em algo além de uma confusão ridícula?
Chega, eu disse para mim mesmo. Apenas vá. Quando você estiver em seu leito de
morte, você desejará poder recuperar todo o tempo que passou esperando por outras
pessoas.
Comecei a me levantar, mas parei no meio do caminho. Meu estômago se contraiu, como
se tivesse sido cutucado por gado. Senti outra tontura chegando.
Caí de volta na cabine. Mais efeitos colaterais. Eu já estava tonto, meu corpo tremendo
dos sapatos aos ombros em períodos aleatórios, como se tivesse engolido um vibrador. É
sempre assim quando estou de molho. Tomei a dose há seis horas.
Respirei lenta e profundamente, tentando diminuir o ciclo, estabilizar, relaxar. Virei-me

para ver uma garçonete asiática entregar um prato de arroz frito com frango para um cara
barbudo do outro lado da sala.
Eu semicerrei os olhos. Em meio segundo contei 5.829 grãos de arroz no prato dela.
O arroz foi cultivado em Arkansas. O cara que dirigia a colheitadeira era apelidado de
“Cooter”.
Não sou um gênio, como meu pai e todos os meus antigos professores da Undisclosed
Eastern High School lhe dirão, mesmo com a menor provocação.
Também não sou vidente. Apenas efeitos colaterais, só isso.
Os tremores novamente. Uma onda rápida e agitada, como a adrenalina que você sente
quando inclina a cadeira muito além do ponto de inflexão. É melhor esperar, eu acho. Eu
ainda estava esperando meu “Flaming Shrimp Reunion”, um prato que pedi só para ver como
era. Eu não estava com fome.
Um conjunto de talheres estava embrulhado em um guardanapo na mesa à minha frente.
A alguns centímetros de distância estava meu copo de chá gelado; a poucos centímetros
dele havia outro objeto, um em que não tive vontade de pensar naquele momento.
Desembrulhei meus utensílios. Fechei os olhos e toquei o garfo, imediatamente soube que
ele havia sido fabricado na Pensilvânia, há seis anos, numa quinta-feira, e que uma vez um
cara o usou para raspar um pedaço de cocô de cachorro do sapato.
Você só precisa aguentar alguns dias disso, disse minha própria voz novamente dentro do meu
crânio. Você abrirá os olhos amanhã ou no dia seguinte e tudo ficará bem novamente. Bem,
basicamente tudo bem. Você ainda será feio e meio estúpido e ocasionalmente verá coisas que o
farão—
Eu abri meus olhos e estremeci em estado de choque. Um homem estava sentado à minha frente
na cabine. Eu não o ouvi, senti ou cheirei quando ele deslizou para o assento. Foi este o repórter com
quem falei ao telefone?

Ou um ninja?
“Ei,” eu murmurei. “Você é Arnie?”
"Sim. Você cochilou aí? Ele apertou minha mão.
"Oh não. Eu só estava tentando esfregar alguma coisa na parte de trás da minha pálpebra. Eu sou
David Wang. Prazer em conhecê-lo.
"Desculpe estou atrasado."
Arnie Blondestone parecia exatamente como eu o imaginava. Ele era mais velho, tinha corte de
cabelo irregular e bigode feio, rosto largo feito para um charuto. Ele usava um terno cinza que parecia
mais velho do que eu, uma gravata com um nó Windsor grosso.
Ele me disse que era repórter de uma revista nacional e queria fazer uma reportagem sobre mim
e meu amigo John. Não foi o primeiro pedido desse tipo, mas foi o primeiro com o qual concordei.
Procurei o cara na internet e descobri que ele fazia pequenos trechos peculiares de interesse humano,
coisas de Charles Kuralt. Um artigo sobre um cara que coleciona obsessivamente lâmpadas velhas e
pinta paisagens nelas, outro sobre uma senhora com seiscentos gatos, esse tipo de coisa. É o que
as pessoas educadas têm, em vez de shows de horrores, eu acho, histórias das quais podemos rir
perto das máquinas de café na sala de descanso do escritório.
O olhar de Arnie permaneceu no meu rosto um pouco demais, observando minhas gotas de suor
frio, minha pele pálida, a cabeleira crescida demais. Em vez de apontar nada disso, Arnie disse: “Você
não parece asiático, Sr.
"Eu não sou. Eu nasci em [não revelado]. Eu mudei o nome. Pensamento
isso me tornaria mais difícil de encontrar.
Arnie me lançou o primeiro do que presumi que seriam muitos, muitos olhares céticos. "Como
assim?"
Quase fechei os olhos, minha mente inundada com imagens dos 103 bilhões de humanos que
nasceram desde o surgimento da espécie. Um mar de pessoas vivendo, morrendo e se multiplicando
como células de um único organismo. Fechei os olhos com força, tentando clarear a mente
concentrando-me na imagem mental dos seios da garçonete.
Eu disse: “Wong é o sobrenome mais comum no mundo. Se você tentar pesquisar no Google,
terá uma porrada de resultados para analisar antes de chegar até mim.
Ele disse: “Tudo bem. Sua família mora por aqui?

Indo direto ao assunto, então.
“Fui adotado. Nunca conheci meu verdadeiro pai. Você poderia ser meu pai, por tudo que eu
saber. Você é meu pai?
“Ah, acho que não.”
Tentei descobrir se essas eram perguntas de aquecimento para preparar o
bomba de entrevista, ou se ele já sabia. Eu suspeitava do último.
É melhor apostar tudo. É por isso que estamos aqui, certo?
“Minha família adotiva se mudou, não vou contar onde eles estão. Mas pegue sua caneta porque
você vai querer anotar isso. Minha mãe biológica? Ela foi institucionalizada.”
“Isso deve ter sido difícil. Como era o-"
“Ela era uma canibal excêntrica e viciada, envolvida em vampirismo e xamanismo. Minha mãe
adorava um grande demônio quando eu era criança. Gastou seu cheque da previdência todos os
meses em velas pretas. Claro, Satanás faria favores a ela de vez em quando, mas sempre há um
problema com o Diabo. Sempre uma pegadinha.
Uma pausa de Arnie e então: “Isso é verdade?”

"Não. Isso, essa bobagem, é o que eu faço quando estou nervoso. Ela era bipolar, só isso. Não
conseguia manter uma casa. A outra história não é melhor? Você deveria usá-lo.
Arnie me lançou um olhar experiente de sinceridade de repórter e disse: “Achei que você queria
revelar a verdade, sua versão. Se não, então por que estamos aqui, Sr. Wong?
Porque eu deixo as mulheres me convencerem das coisas.

"Você tem razão. Desculpe."
“Agora, já que abordamos o assunto, você passou seu último ano no ensino médio.
escola em um programa alternativo. . .”
“Sim, isso foi apenas um mal-entendido”, menti. “Eles têm esse rótulo de 'Emocionalmente
Perturbado' que colocam em você, mas foram apenas algumas brigas. Coisas de criança, sem
cobranças nem nada. A loucura não é hereditária.”
Arnie me olhou, nós dois cientes do fato de que os registros juvenis são proibidos de serem vistos
pelo público e que ele teria que acreditar na minha palavra. EU
me perguntei como isso terminaria em seu artigo, especialmente à luz da total insanidade da
história que eu estava prestes a compartilhar.
Ele moveu seu olhar para o outro objeto sobre a mesa, de sua perspectiva, um recipiente
pequeno e de aparência inocente. Tinha aproximadamente o tamanho e o formato de um
carretel de linha, feito de metal plano e escovado. Descansei meus dedos nele. A superfície
estava gelada ao toque, como se tivesse passado a noite toda no freezer. Se você expusesse
a coisa ao sol quente desde a manhã desta noite, ainda assim se sentiria. Você poderia
confundi-lo com um elegante frasco de comprimidos, suponho.
Eu poderia explodir seu mundo, Arnie. Se eu lhe mostrasse o que há neste recipiente, você
nunca mais dormiria uma noite inteira, nunca mais se perderia em um filme, nunca se sentiria
em harmonia com a raça humana até o dia de sua morte.
Mas não estamos prontos para isso, ainda não. E você com certeza não estará pronto para o que
está na minha caminhonete. . . .
“Bem”, recomeçou Arnie, “de qualquer forma, não há motivo para se envergonhar de doença
mental. A gente fica doente de vez em quando, faz parte do ser humano, sabe? Por exemplo,
eu estava conversando com um cara do norte, um tipo de advogado caro que passou duas
semanas na ala psiquiátrica há pouco tempo. Nome de Frank Campo. Você conhece esse
nome?
“Sim, eu o conhecia um pouco.”
“Frank não quis falar comigo, mas a família dele disse que ele estava tendo alucinações.
Quase diariamente, certo? O cara teve um acidente de carro e a partir daí foi ficando cada vez
pior. Ele surtou no Dia de Ação de Graças. A esposa trouxe o peru, mas para Frank não era
um peru. Frank viu um bebê humano, enrolado na travessa, cozido até ficar dourado. Recheio
preso na boca. Ele enlouqueceu e passou semanas sem comer. Ele chegou onde estava tendo
incidentes a cada poucos dias. Eles pensaram que era um dano cerebral, você sabe, causado
pelo acidente. Mas os médicos não podiam fazer nada.
Certo?"
"Sim. É sobre isso."
Você pulou a parte mais estranha, Arnie. O que causou o acidente em
o primeiro lugar. E o que ele viu em seu carro. . . .
“E agora”, disse Arnie, “ele está curado”.
“É isso que eles dizem? Bom para ele, então. Bom para Frank.
“E eles juram que foram você e seu amigo que o curaram.”
“Eu e John, sim. Fizemos o que pudemos. Mas bom para Frank. Estou feliz
ouvir que ele está bem.
Um pequeno sorriso apareceu nos lábios de Arnie. Ácido. Olhe para o homem maluco
com seu corte de cabelo incompetente e maluco, seu frasco de comprimidos maluco e
sua história maluca.
Quantas décadas de cinismo foram necessárias para forjar aquele sorriso malicioso, Arnie? Isto
me cansa só de olhar.
“Conte-me sobre John.”
"Como o que? Com vinte e poucos anos. Fomos para a escola juntos. John também
não é seu nome verdadeiro.
"Deixe-me adivinhar . . .”
As imagens começam a surgir novamente, a massa da humanidade se espalhando
pelo globo ao longo dos séculos, como um vídeo em lapso de tempo de mofo tomando
conta de uma laranja. Pense nos peitos. Peitos. Peitos. Peitos.
John é o primeiro nome mais comum no mundo.” “. . .
“Isso mesmo”, eu disse. “E ainda assim não existe uma única pessoa chamada John
Wong. Eu procurei por isso."
“Sabe, eu trabalho com John Wong.”
"Oh sério?"
“Vamos seguir em frente”, disse Arnie, provavelmente fazendo uma anotação mental de que isso
O cara David Wong não hesita em inventar merda.
Caramba, Arnie, espere até ouvir o resto da história. Se o seu medidor de besteira
estiver tão bem ajustado, em poucos minutos ele poderá explodir e ocupar meio quarteirão
com ele.
“Vocês já têm alguns seguidores, não é?” ele disse, voltando para uma página de um
caderninho já cheio de rabiscos. “Encontrei alguns fóruns de discussão na Web dedicados
a você e seu amigo, seu. . hobby, eu acho. Então vocês são uma espécie de espíritas?
.
Exorcistas? Algo parecido?"
Ok, chega de peidar.
“Você tem oitenta e três centavos no bolso da frente, Arnie”, eu disse rapidamente.
“Três quartos, um níquel, três centavos. Os três centavos são datados de 1983, 1993 e
1999.”
Arnie sorriu com o sorriso superior do cético “Sou o homem mais inteligente da sala”,
depois tirou as moedas do bolso. Ele examinou o conteúdo e confirmou que eu estava
certo.
Ele soltou uma risada e bateu com o punho na mesa, meus utensílios tilintando com o
impacto. “Bem, eu vou ser amaldiçoado! Esse é um truque legal,
Senhor Wong."
“Se você virar a moeda dez vezes”, continuei, “você terá cara, cara,
coroa, cara, coroa, coroa, coroa, cara, coroa, coroa.
“Não tenho certeza se quero reservar um tempo para...”
Por um breve momento, considerei pegar leve com Arnie. Então eu

lembrei-me do sorriso. Eu descarreguei.
“Ontem à noite você teve um sonho, Arnie. Você estava sendo perseguido por uma floresta por sua
mãe. Ela estava açoitando você com um chicote feito de pênis com nós.
O rosto de Arnie caiu, como um prédio implodido. Por mais que eu odiasse a expressão em seu
rosto alguns minutos atrás, adorei essa.
Isso mesmo, Arnie. Tudo o que sabe está errado.
"Você chamou minha atenção, Sr. Wong."
“Ah, fica melhor. Muito melhor."
Besteira. O que acontece é pior. Muito pior.
“Tudo começou há alguns anos”, comecei. “Estávamos há apenas alguns anos fora do ensino
médio. Apenas crianças. Então aquele meu amigo, John, estava em uma festa. . .”
John tinha uma banda naquela época. A festa estava acontecendo no estilo Woodstock em um campo
lamacento próximo a um lago em uma cidade a poucos minutos dos limites da cidade não revelada.
Era abril daquele ano e a festa estava sendo organizada por um cara, de aniversário ou algo assim. Eu
não me lembro.
John e eu estávamos lá com sua banda, Three-Arm Sally. Eram cerca de nove horas quando subi
ao palco com um violão pendurado no ombro, recebido por uma salva de aplausos pouco entusiasmados
dos cerca de cem convidados. O “palco” era apenas uma grade de paletes de madeira colocadas
juntas na grama, cordas laranja serpenteando dos amplificadores até um galpão próximo.
Olhei ao redor e vi um setlist colado em um dos velhos e quebradiços Peavey

amplificadores. Ele dizia:
Holocausto de camelo
Super-homem gay
Escada para o céu
Amo meu Sasquatch
Trinta razões pelas quais não gosto de Chad Wellsburg

Me ame com ternura
Tomamos nossos lugares.

Éramos eu, Head (baterista), Wally Brown (baixo), Kelly Smallwood (baixo) e Munch Lombard
(baixo). John era guitarrista e vocalista, mas ainda não estava no palco. Devo informar que eu não
tinha ideia de como tocar violão ou qualquer outro instrumento musical, e que o som da minha voz
cantada provavelmente poderia tirar sangue das orelhas de um homem e talvez matar um cachorro
de uma vez.
Aproximei-me do microfone.
“Quero agradecer a todos por terem vindo. Esta é a minha banda, Three-Arm Sally, e estamos
aqui para balançar você como um proverbial furacão.”
A multidão murmurou sua indiferença. Head tocou bateria na introdução de “Camel Holocaust”.
Coloquei a guitarra e me preparei para o rock.

De repente, todo o meu corpo se contraiu numa demonstração de dor insuportável, os joelhos
fraquejaram. Levei as mãos à cabeça e caí no palco, gritando como um animal ferido. Raspei as
cordas da guitarra para emitir um feedback doloroso e espástico ao descer. A multidão engasgou,
observando enquanto eu sofria uma série de convulsões exageradas e finalmente ficava imóvel.
Munch correu e me estudou como um paramédico. Eu fiquei lá como um morto

homem. Ele tocou meu pescoço, levantou-se e virou-se para o microfone.
“Ele está morto, senhoras e senhores.”
Um pânico embriagado e barulhento na multidão.
"Espere. Por favor por favor. Todos. Prestar atenção. Se acalme."
Ele esperou por silêncio.
“Agora”, ele disse. “Temos um show inteiro para fazer. Tem alguém aqui que
sabe cantar e tocar violão?”
Um homem alto saiu da multidão, com cabelos longos e encaracolados como um cabelo afro
vazio. Este era João. Ele usava uma camiseta laranja com um carimbo preto estampado com o
logotipo da INSTALAÇÃO VISTA PINES PARA OS CRIMINALMENTE INSANOS. As duas últimas
palavras foram riscadas com um marcador mágico preto e as palavras NÃO INSANO estavam
rabiscadas loucamente sobre elas. Toda a camisa, com logotipo e tudo, foi obra de John.
“Bem”, disse John, com um falso sotaque sulista, “acho que posso brincar um pouco”.
Kelly, conforme roteiro, o convidou para subir ao palco. John arrancou o violão de minhas mãos mortas
enquanto Head e Wally me arrastavam descuidadamente para a grama. John pegou o instrumento e começou
a introdução de “Camel Holocaust”. Three-Arm Sally começou cada show dessa maneira.
“
Eu conheci um
homem Não, eu inventei essa

parte Cabelo! Cabelo! Haaairrr!
Holocausto de camelo! Holocausto de Camelo!”
Toda essa parte foi algo que John inventou, o homem tendo o terrível hábito de executar suas idéias
bêbadas das três da manhã, mesmo depois da luz do dia e da sobriedade chegar. Eram sempre 3h da manhã
para John.
Virei-me de costas e olhei para o céu noturno. É disso que me lembro, daquele último momento de
verdadeira paz na minha vida. A chuva havia terminado há horas, as estrelas recém-limpas e polidas contra
o fundo de veludo preto. A música vibrava no chão e a umidade fresca da grama encharcava meu moletom
enquanto eu olhava para as joias cintilantes do infinito, todas brilhadas pela manga da camisa de Deus. E
então o cachorro latiu e tudo virou merda de cabra.
Era vermelho enferrujado, talvez um setter irlandês ou um labrador vermelho ou um ... Cão-
ferrugem escocês. Não conheço meus cachorros. Três metros de corrente fina desciam de seu colarinho.
Saltando em torno dos foliões, um feixe de energia canina maníaca, embriagado com a primeira liberdade de
sua vida.
Ele se agachou e fez xixi na grama, correu para outro lugar e fez xixi lá também. Marcando todo este
novo mundo como seu território. Ele veio em minha direção a trote, a corrente sibilando pela grama atrás
dele. Ele farejou meus sapatos, decidiu que eu estava morto, eu acho, e começou a vasculhar meus bolsos
para ver se eu havia morrido com algum charque em mim.
Ele recuou quando estendi a mão para acariciá-lo, com uma expressão maliciosa de “não toque no
cabelo” em seu rosto.
Uma etiqueta de latão na gola.

Gravado com uma mensagem.
EU SOU MOLLY.
POR FAVOR ME DEVOLVA PARA . . .
... com um endereço em Não divulgado listado abaixo. Pelo menos sete milhas
de casa. Eu me perguntei quanto tempo o animal levou para gravar aquela etiqueta.
O cachorro, não tendo mais nada a ganhar com nosso relacionamento, saiu trotando.
Eu o segui, decidindo na hora que carregaria o cachorro e o devolveria aos donos, que provavelmente
estavam muito preocupados com isso. Provavelmente uma família com uma menina, chorando muito
esperando que ela voltasse.
Ou algumas garotas de uma irmandade lidando com sua dor por meio de uma série de
massagens eróticas. . .
É difícil parecer legal correndo atrás de um cachorro, especialmente porque eu meio que corro
como uma garota. O cachorro lançou olhares irritados em minha direção enquanto eu trotava atrás
dele, ganhando velocidade a cada vez. Acabei tomando um caminho tortuoso até o outro lado do
campo, onde ouvi algo que me arrepiou.
Um grito. Estridente, quase um assobio. Apenas duas criaturas na Terra de Deus podem emitir
esse som: os papagaios cinzentos africanos e as mulheres humanas de quinze anos de idade. Eu me
virei e fui em direção à comoção. O cachorro pareceu me olhar com atenção e depois saiu correndo
na outra direção. Olhei em volta... Ah. Rindo agora. Havia um grupo de garotas, longe do palco,
amontoadas
de costas para a banda. Eles estavam cercando um negro com dreadlocks e sobretudo. Ele tinha
uma daquelas boinas Rastafari na cabeça, definitivamente querendo dar uma olhada, querendo
chamar a atenção. Duas das garotas estavam com as mãos na boca, os olhos esbugalhados, gritando
para o cara fazer de novo, fazer de novo. Pela reação, imaginei que acabara de encontrar o mais
temido de todos os festeiros: o mágico amador.
"Oh meu Deus!" disse a garota mais próxima. “Esse cara simplesmente levitou!”
Uma garota parecia pálida, à beira das lágrimas. Outra ergueu as mãos
e foi embora, balançando a cabeça.
A credulidade é uma faca na garganta da civilização.
"Quão alto?" Eu perguntei suavemente.
O jamaicano voltou seu olhar para mim, tentando desviar o olhar penetrante do exótico sacerdote
vodu. Era uma expressão que deveria me fazer ouvir música de theremin na minha cabeça.
“Você tem que amar o cético, cara”, disse o cara com um sotaque borracha que era parte
jamaicano, parte irlandês e parte pirata.
"Mostre a ele! Mostre a ele!" gritaram algumas garotas.
Não sei por que sinto necessidade de chover nesse tipo de desfile. Gosto de pensar que
estou defendendo o ceticismo, mas na realidade eu provavelmente estava chateado porque
esse cara iria fazer sexo esta noite e eu não.
“O quê, cerca de quinze centímetros acima da grama, certo?” Eu perguntei a ele.
“Levitação Balducci? Ficou famoso pelo hack mágico David Blaine em seu especial de
televisão? Tudo que você precisa é de tornozelos fortes e um pouco de atuação, certo?
E um público estúpido e bêbado Seu . . .
olhar congelou em mim. Tive uma sensação familiar e nervosa, que remonta ao ensino
fundamental. É a percepção simultânea de que posso ter me envolvido em outra briga e que
não passei nenhum tempo aprendendo a lutar desde a última. Em uma cidade onde as
brigas de bar nas noites de sexta-feira fazem o pronto-socorro não divulgado parecer o
resultado de uma eleição do Terceiro Mundo, às vezes é melhor que espertinhos como eu
simplesmente continuem andando.
Então, ele abriu um grande sorriso branco e cheio de dentes. Um

Ah, olha . . . encantador. o que posso fazer para impressionar o Sr. Skeptic Mon?
“Vamos ver aí. Você não lavou atrás das orelhas, não é?
Soltei um suspiro alto e teatral quando ele estendeu a mão para o lado da minha cabeça,
provavelmente para tirar uma moeda brilhante de trás da minha orelha. Mas quando ele
puxou a mão, ele estava segurando não uma moeda, mas uma centopéia preta longa e
contorcida. Ele deixou-o balançar sobre o punho, virando a mão enquanto ele rastejava e
girava. Uma das garotas gritou.
Ele o apertou entre o polegar e o indicador e ergueu a coisa que se contorcia para que
todos vissem. Percebi pela primeira vez que ele tinha algumas camadas de fita adesiva de
primeiros socorros enroladas na outra mão. Ele passou a mão na frente do inseto e num
piscar de olhos a centopeia sumiu. As meninas engasgaram.
“Bem, o bug foi um belo toque”, eu disse, olhando para o meu relógio.
“Você quer saber para onde foi, cara?”
"Não." Eu não estava me sentindo bem de repente. Esse cara estava me dando uma
sensação estranha no estômago. “Mas, você sabe, não me entenda mal. Eu sou um filho da
puta divertido.
“Eu tenho outros talentos, você sabe.”
“Sim, mas aposto que todos os seus truques realmente bons estão no seu apartamento,
certo? E você ficaria feliz em mostrá-los para mim, se eu tivesse dezesseis anos e fosse
mulher?
“Você sonha, cara? Eu interpreto sonhos como cerveja.”
Em poucas palavras, essa é a cidade de Undisclosed. Esta meia cidade degradada com
mais esquisitos per capita do que você encontrará em qualquer lugar fora de São Francisco.
Devíamos ter isso impresso na placa verde da população que chega à cidade: BEM-VINDO
A [NÃO DIVULGADO]. SONHOS INTERPRETADOS POR CERVEJA.
Eu disse: “Bem, não tenho cerveja, então acho que estou sem sorte”.
“Vou lhe dizer uma coisa, Sr. Cético Mon. Farei isso exatamente como Daniel no Antigo
Testamento. Vou lhe contar o último sonho que você teve e depois explicarei seu significado
para você. Mas se eu estiver certo, você tem que me pagar uma cerveja. Ok, cara?
"Claro. Quero dizer, você obviamente foi abençoado com dons sobrenaturais.
Que melhor maneira de usá-los do que pescar cervejas grátis em festas? Estiquei a cabeça e
pensei ter visto o cachorro trotando em volta de uma barraca onde alguém vendia cachorros-
quentes. Eu disse aos meus pés para virarem e caminharem atrás dele. Ordenei à minha
boca que dissesse a esse cara “deixa pra lá”. Nenhum dos dois respondeu.
Eu sabia que absolutamente nada de bom poderia resultar desse encontro e, de alguma
forma, que em seu lugar poderia surgir muita coisa ruim. Mas meus pés estavam plantados.
“Você teve um sonho esta manhã, no meio de uma tempestade.”

Eu olhei nos olhos dele.
Pfft. Palpite de sorte . . .
“No sonho, você estava de volta com sua garota Tina. . .”
Uau, como ele sabia... “...e
você chega em casa e ela está lá com uma grande pilha de dinamite. Um daqueles
grandes detonadores de desenho animado, pronto para explodir. Você pergunta a ela o que
ela está fazendo e ela diz 'isso' e empurra a maçaneta para baixo e,” ele abriu as mãos no ar,
“bum. Seus olhos se abriram. A explosão do seu sonho se tornou o trovão do lado de fora da
sua janela.
Então me diga, cara. Estou perto?
Ho. Lee. Ela. Isto.
Ele sorriu. Todos os olhos estavam em mim, o choque evidente em meu rosto. Uma garota
sussurrou: “Oh meu Deus. . .”
Não há sentimento que eu odeie tanto quanto a falta de palavras diante de
outro homem. Murmurei alguma coisa.
Uma das garotas murmurou: “Ele estava certo? Ele estava certo, não estava?
Uma garota de cabelos negros ao lado dela usando sombra de guaxinim de repente
parecia ter sido drenada por um vampiro. O grupo teve
inconscientemente deu um ou dois passos para trás, como se houvesse algum tipo de
distância segura na qual o mundo começaria a fazer sentido novamente.
“A expressão em seu rosto me diz que eu estava certo”, disse ele, com um sorriso.
“Vocês não diriam, meninas? Mas espere, tem mais.
Eu queria ir embora. No palco atrás de mim, John estava arrancando o solo que
marca o final de “Camel Holocaust”, cantando algumas letras improvisadas, em toda a
bateria cacofônica de Head “the whole show is a big drum solo in my mind” Feingold,
e o baixo estrondoso de ameaça tripla da banda. Já fui a muitos shows, desde bandas
de garagem até Pearl Jam. Talvez minha opinião seja tendenciosa, mas devo dizer
que Three-Arm Sally é a banda mais merda que já ouvi.
“Você pode adivinhar o significado do sonho, mon. A garota esperando por você,
pronta para destruir seu mundo novamente. Mas o sonho também está tentando lhe
dizer outra coisa. O sonho está tentando te avisar, te dando uma demonstração.”
“Ok, ok, ok”, eu disse, erguendo as mãos. “Você deu um palpite de sorte, alguém
provavelmente lhe contou sobre...”
“Veja, você precisa ser corajoso para se fazer perguntas assustadoras. Como sua
mente, David, sabia que o trovão estava chegando?
Trovão? O que? Afaste-se desse cara, cara. Vá embora, vá embora... “O quê?
Você está cheio de...
“O trovão veio exatamente quando ela atingiu o detonador em seu sonho. Sua
mente começou o sonho trinta segundos antes do trovão. Como ele sabia que o trovão
viria naquele momento, para coincidir com a explosão no final?”
Porque é um tipo de memória pobre que só funciona de trás para frente, pensei,
loucamente. Puta merda, estou citando Alice no País das Maravilhas. Esta é a pior
festa de todas.
"Não sei. Não sei. Isso, isso é besteira. Eu estava olhando para todos os lados,
menos para o jamaicano, de repente com medo de vê-lo flutuando a trinta centímetros
da grama. As meninas estavam rindo umas para as outras de espanto, uma história
para contar no corredor na segunda-feira. Danem-se eles. Dane-se todo mundo. Mas
o bastardo simplesmente não parava de falar.
“Todos nós tivemos esses sonhos, cara. Você sonha que está em um game show,
na TV usando apenas um suporte atlético. No exato momento em que a campainha do
game show toca para avisar que você perdeu, o telefone vibra na vida real. A
ligue, sua mente não poderia saber que estava chegando. Veja, o tempo é um oceano, não uma
mangueira de jardim. O espaço é uma nuvem de fumaça, um punhado de nuvens. Sua mente é um
—”
"-Qualquer que seja. Qualquer que seja."
Eu me virei, balançando a cabeça, com a boca seca.

Vá embora, vá embora. Isso não está certo, você sabe disso. Você não quer fazer parte desse
cara.
No palco, John agora cantava a lenta e triste canção fúnebre que era “Gay Superman”.
“O camelo do desespero
voa, amarrado à sua mochila a jato
de memórias assombradas. . .”
“Quer que eu lhe conte onde seu pai realmente estava quando você estava no hospital com
aquela perna quebrada?” ele disse nas minhas costas. Isso me parou, minhas entranhas viraram
gelo novamente. “Quer que eu lhe diga o nome da sua alma gêmea?
Ou como ela vai morrer?
“Pare, ou direi como você vai morrer” — era o que eu queria dizer, mas não disse.
Afastei-me, forçando os passos. Foi aquela sensação chocante de irrealidade, como a primeira
vez que você vê a estrada girando em torno do seu para-brisa no meio de um acidente de carro.
Na verdade, eu estava tonto e com os pés instáveis.
“Você quer saber quando a primeira bomba nuclear explodirá em
Solo americano? E qual cidade?”
Quase me lancei em cima do cara. Mas, mais uma vez, uma provável ida ao hospital foi evitada
pela covardia física. Esse cara provavelmente poderia chutar minha bunda mesmo sem poderes
mágicos. Eu estava tão nervoso neste momento que tive uma vontade insana de dar um soco em
uma daquelas garotas. Provavelmente perder essa luta,
também.
“Quer saber, cara, por que você não pega seu falso sotaque jamaicano e volta
para o barco para a Fake Jamaica?” é outra coisa que teria sido legal dizer, se
eu tivesse pensado nisso. Em vez disso, meio que murmurei e fiz um gesto de
desprezo com a mão enquanto tropecei no meio da multidão, agindo como se a
conversa não conseguisse manter meu interesse.
"Ei!" ele gritou atrás de mim. “Você me deve uma cerveja, cara! Ei!"
Ciganos, médiuns e leitores de Tarô têm centenas de gerações de
prática em sua arte. E a prática é tudo. Leitura fria, ilusões, raciocínio
dedutivo. Faça alguma declaração geral que possa ser aplicada a
qualquer pessoa nesta
Terra: “Estou sentindo que algo está incomodando você”.
"Você é incrível! Sim, é meu marido. . .”– e
a marca conta o resto. Mas o falso jamaicano não tinha como saber o que
sabia. De jeito nenhum. Observei meus sapatos esmagarem o mato. Este
homem tinha acabado de romper o tecido fino de tudo o que eu acreditava ser
-
Esbarrei numa rapariga, acertei-a e derrubei-a como uma árvore. eu vi, para
meu horror, que fosse Jennifer Lopez.
Você sabe como saber se está solteiro há muito tempo? Quando você ajuda uma
garota a se levantar e sente uma onda de excitação por dois segundos, você segura
a mão dela enquanto sobe.
“Caramba, desculpe”, eu disse enquanto Jennifer pegava sua garrafa de cerveja. "Eu estava caminhando
longe de, uh, você sabe, vodu. Coisa. Homem vodu voador.”
Ela estava de short jeans e regata, com o cabelo preso em um rabo de
cavalo. Acho que devo salientar que esta não era a famosa Jennifer Lopez,
mas sim uma garota local de quem eu gostava e que por acaso tinha o mesmo
nome. Acho que teria dado uma história melhor se fosse a cantora/atriz e se
você quiser imaginar J. Lo sempre que eu mencionar essa garota, fique à
vontade, mesmo que minha Jennifer só se parecesse com a famosa quando
ela era indo embora de você.
Ela trabalhava como caixa na Home Depot atualmente e eu fazia questão de
aparecer na rua dela comprando os itens mais masculinos da loja. No meu
apartamento eu agora tinha um machado, três sacos de mistura de cimento e três
pés de cabra diferentes. Na última visita comprei uma marreta de cinco quilos e, olhando
decepcionado, perguntou se eles tinham um maior. Ela não respondeu, nem mesmo para contar
meu troco.
Enquanto ela tirava pedaços de grama da bunda, senti uma necessidade intensa de alcançá-la.
mais e ajudá-la. Consegui me conter.
Caramba, não existe substância que mude o humor na Terra como
testosterona.
“Eu realmente sinto muito. Você está bem?"

"Sim. Derramei um pouco meu Zima, mas. . .”
"O que você está fazendo aqui?"
"Só você sabe. Festa." Ela gesticulou vagamente com a mão para a multidão e a música.
“Bem, bom te ver. . .”
Ela está indo embora! Dizer algo!
“Estou, uh, aqui com a banda,” eu disse, seguindo-a enquanto usava o passo mais casual e
sem seguimento que eu tinha em meu repertório de caminhada. Ela olhou para a banda e depois
para mim.
“Você sabe que eles começaram a tocar sem você, certo?”
“Não, eu não toco nenhum instrumento nem nada. Eu estou apenas . . . bem, você
me viu lá no começo. Fui eu o cara que caiu e morreu.”
“Bem, acabei de chegar.” Ela caminhou um pouco mais rápido.
Ela está fugindo! Enfrente-a!
"Bem", eu disse depois dela, "vejo você por aí."
Ela não respondeu e eu a observei se afastar. Intensamente.
Ela se encontrou com um garoto loiro de calças caídas, boné de lado e camiseta de banda.
Toda a sequência me deprimiu tanto que não pensei novamente no jamaicano flutuante até
...
Três horas depois, John e a equipe estavam colocando seus equipamentos arranhados em uma
van branca com as palavras FAT JACKSON'S FLAP WAGON pintadas com spray na lateral. Esse
era o nome da banda antes de mudarem há alguns meses.
“Dave!” disse João. "Olhar! Você acredita quanto suor estou nesta camisa?
"Isso é . . . alguma coisa,” eu disse.
“Estamos todos nos reunindo no One Ball. Você está vindo'?"

Esse é o One Ball Inn, um bar no centro da cidade. Não pergunte.
“Não”, eu disse, “tenho que ir trabalhar em sete horas”. John também tinha trabalho. Nós
dois trabalhávamos no mesmo turno, na mesma locadora. A propósito, John teve seis
empregos em três anos. Uma garota apareceu por trás de John e o abraçou. Não a reconheci,
mas isso era normal.
“Sim, eu também”, ele admitiu. “Mas primeiro preciso comprar uma cerveja para Robert.”
"Quem?"
“Uh, o cara negro.”
John apontou para um grupo de cinco pessoas, três garotas e dois caras, de costas para
mim. Um deles era um cara enorme e ruivo, ao lado dele estava a boina arco-íris e os
dreadlocks do meu padre vodu.
"Vê-lo? Ele é aquele que usa tênis branco.”
Não só eu o vi, mas ele se virou para mim. Ele fez contato visual e gritou: “Você me deve
uma cerveja, cara!”
“O homem gosta de cerveja”, disse John. “Ei, ouvi dizer que havia alguém de uma gravadora
lá esta noite.”
. . . há algo errado com ele.”
“Eu não gosto desse cara, John. Ele acha que
“Você gosta de tão poucas pessoas, Dave. Ele é legal. Ele me apostou uma cerveja que poderia
adivinhe meu peso. Consegui na primeira tentativa. Coisas incríveis."
“Você ao menos sabe quanto você pesa?”
"Não exatamente. Mas ele não poderia ter perdido mais do que alguns quilos.”
“Ok, em primeiro lugar, não importa. John, o cara faz sotaque. Que tipo de pessoa anda
por aí assim? Ele é falso. Além disso, acho que ele pode estar interessado em alguma coisa.
Vamos."
“'Em alguma coisa'? Você é tão rápido em julgar. Você já pensou que talvez ele tenha sido
criado pelo pai, que era fugitivo da lei? E que, para esconder sua identidade, seu pai teve que
fingir um sotaque? E que talvez o jovem Robert tenha aprendido a falar com o pai e, assim,
adotado o mesmo sotaque falso?
“Foi isso que ele te contou?”

"Não."
“Vamos, João. Meu carro está atrás das árvores ali atrás. Venha comigo."
“Você vai ao One Ball?”
“Não, obviamente não.”
“Então vou viajar com Head no Flap Wagon. Você ainda é bem-vindo
venha se quiser.
Eu recusei. Eles carregaram e foram embora.

Me senti um pouco abandonado. Não havia mais ninguém que eu realmente conhecesse lá,
então andei por aí um pouco, na esperança de encontrar Jennifer Lopez ou pelo menos aquele
cachorro. Eu encontrei Jennifer, sentada em um Mustang 1965 vermelho-cereja, beijando aquele
garoto loiro. Ele mal parecia ter idade suficiente para dirigir. Isso me deixou furioso por algum
motivo e fiquei de mau humor no caminho de volta para meu carro econômico japonês desnutrido,
os sapatos levantando pequenos jatos de umidade da grama alta enquanto eu caminhava.
O cachorro estava esperando por mim.

Bem ali na minha porta, como se não conseguisse entender por que demorei tanto. Destranquei
a porta e “Molly” pulou no banco do passageiro. Fiquei boquiaberto, meio que esperando que o
cachorro estendesse os dentes e puxasse o cinto de segurança. Ela não fez isso. Apenas esperei.
Eu me joguei no pequeno Hyundai, sentindo como se mil perguntas estivessem se contorcendo

em meu estômago. Procurei no bolso as chaves do carro. Puxei minha mão e gritei.
Não é um grito completo de vítima feminina em um filme de terror. Apenas um áspero e áspero
“O QUÊ?!?” Na palma da minha mão, gravada na pele, estava a frase VOCÊ ME DEVE UMA
CERVEJA.
Fiquei ali sentado, no escuro, olhando para minha mão. Fiz isso por vários minutos, senti um
aperto no estômago e então decidi me inclinar para fora da porta e vomitar no mato. Cuspi e abri
os olhos, vi movimento na poça. Algo longo, preto e contorcido.
Então foi para lá que a centopéia foi. Fechei . . .

os olhos com força e recostei-me na cadeira. Naquele momento decidi ir para casa, me deitar
na cama e fingir que nada disso tinha acontecido.
Contando a história agora, fico tentado a dizer algo como: “Quem imaginaria que John ajudaria a
provocar o fim do mundo?” Não direi isso, porque a maioria de nós que crescemos com John
pensamos que ele ajudaria a acabar com o mundo de alguma forma.
Certa vez, na aula de química, John “acidentalmente” fez explodir um bico de Bunsen. Quero
dizer, na verdade quebrou uma janela. Ele foi suspenso por dez
dias para isso e se conseguissem provar que não foi acidente ele teria sido expulso,
como eu fui um ano depois.
Ele foi expulso da aula de arte por enviar nus muito, muito detalhados de si mesmo
em carvão, apenas com cerca de quinze centímetros adicionados à sua genitália. Ele
quebrou o pulso após uma queda enquanto tentava andar na van de um amigo como
se fosse uma prancha de surf. Ele tem cicatrizes de queimaduras na parte de trás das
coxas devido ao que ele me disse ter sido um acidente com fogos de artifício caseiros,
mas o que acredito foi o resultado da tentativa dele e de alguns amigos de fazer uma
mochila a jato. Ele me disse há um ano que queria entrar na política algum dia, embora
não tivesse nem um minuto de faculdade. Há um mês, ele me disse que queria entrar
na indústria de filmes adultos.
CAPÍTULO 2
A coisa no apartamento de John
Escuridão e calor. E então, uma versão com todos os bipes de “La Cucaracha”.
Meu celular. Eu abri meus olhos. Quarto. Período noturno. Meu chão parecia uma
explosão de lavanderia. Revistas aqui e ali, latas de lixo transbordando. Exatamente
como eu havia deixado.
Bip, bip, bip, bip. Bip, bip, bip, bip.
BEEPBEEPBEEPBEEPBEEP—
Minha mão conseguiu derrubar cada objeto na minha mesa de cabeceira antes de
encontrar o celular. Apertei os olhos para o relógio, agora deitado indefeso no chão.
Depois das 5h um quarto da manhã , eu tinha que estar no trabalho em menos de duas horas.
"Olá?"
“Davi? É o João. Onde você está ?"
Voz áspera, respiração mais pesada do que deveria. Como um homem logo após
uma briga.
“Estou na cama. Onde eu deveria estar?”
Longa pausa.
“É a primeira vez que ligo esta noite?”
Sentei-me direito, totalmente acordado agora.
"John? O que está acontecendo?"

“Não consigo sair do meu apartamento, Dave.”
"O que?"
“Estou com medo, cara. Quero dizer."
"Do que você está com medo?"
“Não pode ser real, Dave. Não pode. A forma como se move, a forma como é feito, não é . . .
produto de qualquer tipo de evolução nem nada. Não é real. Não.
Mas ainda assim conseguiu me morder.
O que?!?
"O que?"
"Você pode vir?"
Certa vez, John acabou no hospital depois de desmaiar ao volante de seu carro. Ele não estava
se movendo naquele momento, graças a Deus, mas estava na fila de um drive-thru da Wendy's.
Isso foi depois de cinco dias sem dormir e sem comer, tomando vodca e alguma combinação de
produtos químicos domésticos que ele usava para acelerar. Eu só soube disso uma semana depois
porque ele não me contou, sabendo que eu teria dado uma surra nele ali mesmo no hospital.
Mas eu disse a ele que se ele se metesse naquele tipo de problema novamente, sem me dizer,
eu não apenas chutaria a bunda dele, mas na verdade iria espancá-lo até que ele morresse, e
então o perseguiria até a vida após a morte e espancaria sua alma eterna. Então John estar
perdido por causa do excêntrico, do crack ou da vadia esta noite não era motivo para declarar
feriado nacional, mas pelo menos ele veio até mim desta vez.
Eu disse: “Estarei aí em doze minutos”.
Desliguei, vesti algumas roupas que encontrei penduradas em uma cadeira, quase me matei
tropeçando em Molly, a cadela enrolada na porta. Saí pela porta da frente com o cachorro atrás.
Estava chovendo de novo agora, gotas grossas de água gelada de abril que formigavam nas
costas da minha camisa quando entrei no carro. Eu estava a meio caminho do prédio dele quando
meu telefone tocou novamente. O número de John apareceu no display brilhante.
“Sim, João. Você está bem?"

“Dave, sinto muito por acordá-lo. Eu tenho um problema e preciso que você ouça
—”
“John, estou indo para aí. Você me ligou há cinco minutos, lembra?
"O que? Não, Davi. Ficar longe. Há algo aqui comigo. Eu não posso explicar isso. Não acho
que isso vá me matar, parece que só quer me manter aqui.
Agora, preciso que você vá para Las Vegas. Entre em contato com um homem chamado—”
“John, apenas se acalme. Você não está fazendo sentido. Quero que você se sente em
algum lugar e tente relaxar. Nada do que você está vendo é real.
Uma pausa, então John perguntou: “Como posso saber se é realmente você?”
“Você saberá em apenas alguns minutos. Estou chegando no seu quarteirão agora.
Apenas relaxe, como eu disse. John?"
Ninguém lá. Acelerei, a chuva batendo no para-brisa e formando poças na calçada.
Eu estava batendo na porta do apartamento de John sete minutos depois, e ainda batendo
cinco minutos depois disso. Pensei em descer e acordar o senhorio quando tentei a maçaneta
e percebi que a porta estava destrancada o tempo todo.
Estava escuro. Não adiantava procurar um interruptor — a única luz de John era uma
luminária de chão do outro lado da sala e longe de John fazer algo tão racional quanto colocar
a fonte de luz onde você pudesse alcançá-la pela porta. A memória me disse que pelo menos
dois móveis e provavelmente vinte garrafas de cerveja vazias estavam entre mim e a luminária.
"John?"
Nada. Tentei entrar no apartamento dele, meu sapato chutando uma pilha de revistas.
Tentei passar por cima deles, quebrei algo de vidro ou porcelana do outro lado.
"John? Você pode me ouvir? Vou ligar para o—ooomfff!!!”

Fui atingido por um ataque corporal voador ou por um abraço desnecessariamente agressivo.
Meu agressor e eu caímos com força no tapete, tirando o fôlego dos pulmões.
“Isso quase matou você!” John gritou, a centímetros do meu rosto. “Você é um idiota, sabia
disso? Você é um idiota por vir aqui. Nós dois vamos morrer agora. Você poderia ter trazido
ajuda, mas agora nós dois vamos morrer nesta sala.”
Ele se sentou em cima de mim e na escuridão pude detectar sua cabeça balançando para
frente e para trás, como se procurasse um atirador de elite. Ele colocou um dedo no meu rosto.
“Shhhhhh. Eu não vejo isso. Quando eu disser 'vá', iremos para o outro lado da sala o mais
rápido possível fisicamente. Você pode limpá-lo em três etapas, mergulhe no final. Mova-se
como se o próprio Diabo estivesse atrás de você. Preparar?"
“João, me escute.” Fiz uma pausa, forcei o ar a entrar nos pulmões e tentei pensar.
“Você não pode perder mais nenhum dia de trabalho. Se você me deixar levá-lo ao hospital,
diremos que você foi envenenado ou algo assim. eu não acho
eles irão para a polícia. Podemos conseguir um atestado do médico de lá. Se tivermos um
bilhete, posso convencer Jeff a mantê-lo.
"Ir!"
John levantou-se, correu pela sala e atirou-se sobre um sofá virado perto da parede. Ele
navegou sobre ela, os braços balançando como uma boneca de pano, batendo na parede
atrás dela com um baque forte.
Levantei-me calmamente, caminhei para a direita e acendi a luminária de chão. Olhei

para ver John espiando por cima do sofá virado. Ao lado havia uma poltrona, do outro lado
uma mesa de centro virada. O homem havia construído um forte de móveis naquele lado
da sala.
"John . . .”
Ele se levantou, os olhos arregalados. Ele estendeu as mãos para mim, os dedos abertos.
"Dave, não se mova." Ele falou baixo, baixo e muito sério.
"O que?"
“Estou te implorando”, disse ele, quase sussurrando agora. “Eu sei que você não acredita
em mim. Mas quando você se virar, você vai. Mas não grite. Se você fizer isso, você está
morto. Agora. Muito lentamente, vire-se.
Muito lentamente, conforme solicitado, me virei.
Por uma fração de segundo tive certeza de que veria alguma coisa. Eu senti os cabelos arrepiarem
na parte de trás do meu pescoço, como se tivesse sido varrido por uma lufada de hálito quente.
Não havia nada lá. Suspirei, chateado comigo mesmo por ter sido sugado por isso.
Encarei John novamente, minhas sobrancelhas levantadas lhe dizendo que não vi nada
mais ameaçador do que um pôster muito grande e nu do que parecia ser uma lutadora
profissional.
“Não, ele se moveu”, disse ele. "Lá." Ele apontou para o canto, perto do teto.
Muito lentamente, me virei e estiquei o pescoço, os olhos seguindo seu olhar pontiagudo.
meu dedo no ponto na parede que ele tanto precisava que eu visse.
Nada ainda.
“John, você pode vir comigo ao hospital ou vou ligar para um
ambulância. Mas o que não vou fazer é...
"A porta! Ir!"
John pulou no sofá, depois correu e se jogou pela porta aberta.
Fiquei observando enquanto ele caía no tapete e depois se desdobrava suavemente.
em uma corrida mortal pelo corredor lá fora. Eu o ouvi vagamente passar pelas portas da escada,
gritando vitoriosamente.
Suspirei e olhei ao redor de seu apartamento. Encontrei e guardei suas chaves, depois
vasculhei mais um pouco e encontrei sua jaqueta na cama. Agarrei-o e puxei minha mão de volta
com dor. Algo espetou meu dedo e deixou uma mancha de sangue nele. Enfiei a mão no bolso
da frente da jaqueta. . .
Uma seringa.
Era um daqueles descartáveis baratos que vendem para diabéticos. Havia resíduos dentro e
era preto pra caralho. Como óleo de motor usado. Quebrei a agulha no lixo e enfiei o resto da
seringa no bolso da calça. Eu nunca tinha feito isso antes e não sabia se um médico precisaria
ou não para examinar o conteúdo. Se não, eu iria enfiar isso na bunda de John.
Procurei em seus bolsos frascos, cachimbos ou qualquer outra coisa que pudesse indicar o
que ele tinha em seu sistema. Tudo o que encontrei foi um pacote vazio de Chesterfields e um
recibo FedEx amassado de algo que ele enviou para um endereço em Nevada.
Parei antes de entrar na área do que poderia ser chamado de “bisbilhotar” e tranquei o
apartamento atrás de mim. Desci e encontrei John andando de um lado para o outro no
estacionamento, a chuva caindo sobre ele, os punhos cerrados, pronto para o próprio deus das
trevas Cthulhu sair pelas portas do primeiro nível. Joguei a jaqueta para ele e disse-lhe para
entrar no meu carro. Ele abriu a porta e congelou de medo.
"O que?" Eu lati. "O que é agora?"

John estava olhando para Molly como se ela fosse a encarnação do demônio fofo.
"John?"
"Uh . . . nada. Quando o cachorro encontrou você?
“Você conhece esse cachorro? Ele tem me seguido como um cachorro perdido.
"Eu não sei. Não importa. Vamos, antes. . . algo mais se segue
nós." Ele olhou para o prédio de apartamentos.
Entrei no carro, mas não liguei.
John olhou para o prédio mais uma vez e disse: “Apenas me diga que você pode vê-lo. Pelo
menos isso.
“Eu não vi. Diga-me o que é isso.
Levantei a seringa. John esfregou os olhos, um homem exausto.
“Você não quer tocar nisso. Que horas são?"
“Pouco depois das cinco da manhã.”
"Que dia?"
"Noite de sexta-feira. Quero dizer, sábado de manhã. Parece sexta à noite
porque eu mal dormi ainda. E temos trabalho hoje, lembra?
“Você não deveria ter vindo aqui.”
"Você me chamou. Você me implorou.
John recostou-se e fechou os olhos. Por um segundo pensei que ele tivesse cochilado.
Finalmente, ele murmurou: “Eu fiz? Quando?"
“Diga-me o que é isso, John. Eles vão me perguntar, a primeira coisa. Diga-me antes de
adormecer.
"Eu me lembro agora. Ligando para você. É difícil, tudo está funcionando junto. Eu liguei
e liguei e liguei. Como uma espingarda, atirando em todas as direções na esperança de
acertar alguma coisa. Aposto que liguei para você vinte vezes.
"Duas vezes. Você me ligou duas vezes. John, responda minha pergunta.
"Realmente? Você ficou estranho comigo. Você sabe oque eu penso? Acho que você
receberá ligações minhas pelos próximos oito ou nove anos. Tudo a partir desta noite. Eu não
pude evitar, não consegui me orientar. Continuei escapando do. você receberá uma
. . mensagem de correio de voz daqui a três anos, isso é extremamente hilário.
Coloquei a seringa de volta no bolso e liguei o carro. John

estendeu a mão e agarrou meu pulso. Seus olhos estavam abertos e alarmados.
"Espere. Para onde iremos? Onde estaremos a salvo dessa coisa?
“Emergência, John. Não vou jogar esse jogo com você. Não sei mais o que fazer e não
sei como vamos pagar por isso. Você está em uma viagem ruim, ou como eles chamam.
Talvez seja grande coisa, talvez não.
Talvez você possa simplesmente dormir uma merda dessas. Não sei porque não sou viciado
e não sou médico.”
"Não. O hospital não é bom. Iremos para sua casa ou algum lugar.
Qualquer lugar exceto aqui."
Não consigo contar o resto desta conversa. Tenho muita vergonha disso. Resumindo,
deixei John me convencer a não levá-lo para tratamento, que me preocupei mais com o fato
de ele gostar de mim do que se ele viveria ou morreria, que naquela noite, naquele momento,
eu era o O covarde mais baixo, mais egoísta e inútil que já existiu.
Então, para onde ir? Nós dois estávamos com medo por motivos diferentes. Ele precisava
de segurança e eu precisava de algum tipo de conforto familiar.
Não tenho certeza de como decidimos pelo Denny's, mas foi aí que acabamos.
Bem iluminado, familiar, cheio de gente. Sentamos em uma cabine e tomamos xícara
após xícara de café em silêncio, John fumando seus cigarros e lançando olhares
furtivos pela janela, eu contando os segundos que se passaram sem nenhum delírio
psicótico. A cada momento de paz que passava, me convenci de que as coisas estavam
melhorando, que o pior já havia passado. Nisso, eu estava terrivelmente errado.
"Bem?" Perguntei. "Como vai você'? Melhor?"

“Eu vi coisas. Essa noite. Antes e depois de eu. . .” Ele parou, chupou
em seu cigarro.
“Tudo bem”, eu disse. "Cópia de segurança. Você não sabe o nome da droga?
“Robert chamou de 'molho de soja'. Mas estou pensando agora que era apenas um
apelido e que não era, você sabe, molho de soja de verdade.”
Roberto? Ah, claro. Robert, o falso mágico jamaicano da festa. Eu iria encontrar
Robert, decidi. Eu teria uma conversa com ele.
“Roberto?” Perguntei. "Qual é o sobrenome dele?"

“Marley.”
Claro.
“Esse foi o único nome que ele lhe deu?”
"Sim. Eu não queria bisbilhotar.
“E ele te deu o...”
Meu celular tocou. Eu ignorei. Quem poderia estar ligando a esta hora? Tina,
chorando, querendo voltar pela sexta vez porque está em casa e sozinha? Jennifer
Lopez, decidindo que estava errada por ter me dispensado na festa e querendo jogar
Hide the Cocktail Wiener?
"Sim. Ele fez isso”, respondeu John. “Estávamos bêbados, no estacionamento do

One Ball, depois do fechamento. Estávamos passando um baseado; Head e Nate
Wilkes esmagaram algum tipo de comprimido entre colheres e cheiraram. Havia ...
outras coisas. De qualquer forma. Bebemos um pouco mais.
Beepbeepbeep BEEP, BEEP “E . . .
então o jamaicano tira o molho. “Isso está abrindo portas para outros mundos, cara”,
diz ele. Nós o obrigamos a fazer isso primeiro, vimos que ele não morreu.
Isso pareceu deixá-lo muito feliz e então – Dave, o cara – eu sei que
realmente não vi isso - mas o cara encolheu, ficou com um metro de altura. Todos nós rimos
muito, então ele voltou ao normal.
“E você ainda tentou essa merda?”
"Você está brincando? Como eu não poderia?"
O telefone cantou sua cantiga eletrônica novamente.
“Alguém mais fez isso?”
"Você vai atender?"
“Você evita minha pergunta mais uma vez e eu irei até esta mesa e lhe darei um soco na
cara. Olhe nos meus olhos. Você sabe que estou falando sério. Estou cansado do seu...
“Não é tão fácil, Dave. Está tudo misturado, como se alguém fizesse você assistir dez filmes
de uma vez e depois fizesse uma redação sobre eles.
Aquela coisa . . . Dave, estou me lembrando de coisas que não aconteceram com você...
quero dizer, isso não aconteceu. Mesmo agora, todas aquelas coisas de Vegas. Fomos para
Las Vegas? Você e eu?"
O telefone tocou pela terceira vez. Ou quarto, perdi a conta.
“Não, João. Nunca estivemos em nossas vidas, nenhum de nós. Você é o
único que pegou o molho?
“Não sei, é isso que estou tentando dizer. Fomos à casa do Robert, mas o Head e os
rapazes não vieram. Acho que eles ficaram nervosos quando viram uma agulha sair. Tinha
algumas crianças por perto, a festa meio que acabou ali, no trailer do Robert. Agora, por favor,
por favor, pegue seu telefone ou desligue-o. Essa maldita música que você tem aí está me
deixando louco.
"Espere, espere, espere. Você pegou algo que assustou o Head? O cara que fez aquilo
que matou River Phoenix só para provar que era o melhor homem?
“Dave. . .”
"Tudo bem, tudo bem."
Peguei o telefone, abri-o e bati na minha cabeça.
"Sim."
“Davi? Sou eu."
Ah, aquela sensação de novo. Esse frio de irrealidade, minha barriga cheia de café
voltando-se para nitrogênio líquido.
A voz era de John.
Não há dúvida sobre isso. O homem que estava sentado à minha frente, fumando
silenciosamente, sem um telefone perto de sua cabeça, me ligou.
Olhei para John e disse ao telefone: “Isso é uma gravação?”
"O que? Não. Não sei se conversamos esta noite, mas não temos muito tempo. Acho que
liguei para você e disse para vir aqui. Se sim, não faça isso.
Se eu não liguei, então obviamente você deveria ficar longe de qualquer maneira.
Agora, preciso que você vá para Las Vegas. Tem um cara lá...”
"Quem é?"
John, na cabine comigo, me deu uma olhada. Ao telefone: “É
John. Você pode me ouvir?"
“Posso ouvir você e posso ver você”, eu disse, com um tremor na voz. “Você está sentado
bem aqui ao meu lado.”
“Bem, então fale comigo pessoalmente. Oh espere. Pareço estar ferido de alguma forma?”
"O que?"
"Porra! Alguém está na porta.
Clique. Ele se foi.
Fiquei ali sentado, o telefone ainda encostado ao ouvido, de repente muito, muito cansado.
Se eu estivesse sentado com outra pessoa, teria presumido que estava sendo preparado para
alguma brincadeira de bêbado. Mas eu sabia que não era uma pegadinha elaborada de John
por dois motivos: um, John sabe como fico quando estou chateado e não faria isso
intencionalmente, e dois, não era engraçado.
Eu estava assustado. Realmente assustado, talvez pela primeira vez desde que eu era
criança. John parecia pálido e meio morto. Meus pés estavam molhados e frios, minhas lentes
de contato coçavam e meu cérebro doía por causa da privação de sono. Eu queria queimar
aquele celular, ir para casa, trancar as portas e me enrolar debaixo de um cobertor no armário.
Este é o ponto de ruptura na vida humana, bem aqui. Mas toda a minha vida
estava levando a isso, não é?
Desde o primeiro dia foi como se a sociedade fosse uma dança violenta e complicada e
todos tivessem tido aulas, menos eu. Derrubado no chão repetidas vezes, ficando de pé a cada
vez, ensanguentado e humilhado. Sempre me deparei com rostos de desaprovação, esperando
que eu fosse embora para parar de estragar a festa.
Eles queriam me empurrar para fora, onde as aberrações se amontoavam no frio.
Lá fora, com os desajustados, os tipos quebrantados e de olhos vidrados que só conseguem
observar enquanto os normais aproveitam seus carros novinhos em folha, suas carreiras,
casamentos e férias com as crianças.
Os malucos passam a vida vagando por aí, imaginando como foram deixados de
fora, resmungando sobre teorias da conspiração e avistamentos do Pé Grande. Seus
encontros com o mundo são marcados por conversas estranhas e risadas abafadas,
sorrisos maliciosos ocultos e olhos revirados. E o pior de tudo, pena.
Sentado ali naquela noite de abril, me imaginei sendo empurrado para fora
lá com eles, o som de portas sendo trancadas atrás de mim.
Bem-vindo à aberração, Dave. Em breve será hora de começar um site, onde
você digitará tudo em um parágrafo enorme.
Foi como morrer.
“Fui eu?” perguntou João. “Fui eu, não foi?”

Olhei para o meu café e considerei jogá-lo na cara de John.
“Sinto muito, Dave. Eu realmente sou. Por atrapalhar seu ciclo de sono e por tudo
que está prestes a acontecer, as pessoas que vão, ah, explodir.
Eu já estava de pé, saindo. Acho que John pagou no balcão atrás de mim, não
sei. Abri caminho para fora da porta de vidro e peguei minhas chaves. Abri a porta
do motorista e Molly, a cadela, imediatamente se jogou na calçada, latindo e olhando
diretamente para mim. Então ela trotou pelo terreno baldio, virou-se e latiu mais um
pouco, depois trotou mais alguns passos e latiu novamente.
John disse: “Acho que ela quer que a sigamos”.

Ela saiu correndo pela calçada, olhando para nós para ter certeza
estávamos chegando. Entrei no carro.
Saí da vaga e dirigi completamente na direção oposta do cachorro. John parecia
querer comentar sobre isso, mas a expressão em meu rosto provavelmente o alertou.
Ouvi vagamente o som do cachorro correndo e latindo atrás de nós quando virei para
a rua, mas ignorei.
Dirigimos em um silêncio tenso.
Finalmente, hesitantemente, ele perguntou para onde estávamos indo.
“Nós vamos trabalhar, John. São seis horas e estamos abrindo
a loja. Não há ninguém lá para nos cobrir.”
Ele não respondeu a isso. Em vez disso, ele recostou o banco, virou-se e olhou
pela janela do passageiro para as vitrines que passavam e para os poucos corredores
matinais, sem dizer uma palavra. Acabei perguntando a ele como ele
estava fazendo, não obtive resposta. Pude ver que ele ainda estava respirando. Isso foi bom.
Dormir, só isso. Achei que isso também era bom.
Se ele ficar doente e morrer, Robert Marley, eles vão te encontrar em uma vala em
algum lugar.
Parei num sinal vermelho, sentindo-me tolo como sempre por parar num cruzamento
a uma hora em que as ruas estão desertas, só porque uma lâmpada colorida me disse
para o fazer. A sociedade me treinou pra caralho. Esfreguei os olhos, gemi e me senti
completamente sozinho no mundo.
Baque!
Arranhando, na janela.
Como garras.
Eu me encolhi e me virei.
Foram garras .
Molly. Ela estava nas patas traseiras, as patas pressionadas contra a janela.
“Uau!”
"Vá embora!"
“Uau!”
"Cale-se!"
“UAU!”
"Ei! Eu falei cala a boca! Tire os pés do meu carro!
“UAU! UAU! UAU!”
"Cale-se! Cale-se! Fechar! Acima!"
Isso durou mais tempo do que gostaria de admitir, e terminou comigo saindo e
inclinando o assento para a frente para que Molly pudesse pular no banco de trás. Sim,
toda a espiral que minha vida percorreu desde aquela noite foi porque perdi uma
discussão com um cachorro.
Ela farejou John e depois latiu para mim, o som ensurdecedor no espaço fechado.
Mesmo assim, John não se mexeu.
"O que você quer?"
Essa parecia uma pergunta perfeitamente razoável naquele momento. O cachorro
claramente tinha intenções, de alguma forma, e não iria me deixar em paz até que eu
agisse de acordo com elas.
"O que? Você acha que eu sou seu mestre? O pequeno Timmy caiu no
porra, bem? O que você faz-"
Parei, meu olhar atraído para seu colarinho tilintando e para a pequena etiqueta de
metal ali.
Eu sou Molly.
Por favor, devolva-me para ...
Ela parou de latir.
O lugar ficava bem fora da cidade, perto da grande fábrica de limpadores de ralos.
A certa altura, virei à direita e Molly teve um ataque de latidos. Fiz meia-volta e ela
imediatamente se acalmou.
Vi uma grande casa vitoriana em ruínas, isolada no final do quarteirão, e percebi que o
cachorro tinha acabado de me indicar o endereço certo. Eu não sabia se os cães realmente
faziam isso, mas naquele momento eu tinha certeza de que esse cachorro poderia fazer isso...
"Ah Merda."
Na verdade, eu disse isso em voz alta, no carro. Algo clicou com tanta força
minha mente, todo o meu corpo se contraiu.
Eu conhecia esse lugar. Lembrei-me da festa, um garoto enorme, ruivo, de costas para mim,
ao lado de Robert, o falso jamaicano.
Esse foi Big Jim Sullivan.
Esta é a casa dele.
Big Jim estava um ano à minha frente na escola, quinze centímetros mais alto e com o dobro
do meu peso. Ele ficou famoso na cidade depois de uma tentativa de roubo de carro, que
terminou com Jim arrancando a arma da mão do agressor (arrancando a pele do dedo no
gatilho do cara no processo) e depois batendo na cabeça do homem com sua própria arma.
Depois Jim visitou o rapaz no hospital e passou várias horas lendo versículos bíblicos para ele.
Certa vez, ele venceu uma briga com Zach Goldstein jogando-o por cima de uma grade de
proteção.
Eu vivia com medo constante do homem e mesmo agora sentia vontade de tirar o cachorro
da janela do carro e sair correndo.
Veja, Jim tinha uma irmã.
Nós a chamávamos de “Pepino”, mas eu não conseguia lembrar seu nome verdadeiro. Ela
estava na Educação Especial, alguns anos mais nova que eu. As pessoas acham que ela
ganhou esse apelido por causa de alguma coisa sexual, mas era uma referência ao mar
pepinos. Eles têm esse mecanismo de defesa onde vomitam suas entranhas quando
confrontados com um predador, esperando que o predador vá atrás de suas entranhas em
vez de comê-las. Eu deveria saber, eu inventei o apelido.
Veja, a irmã de Jim costumava vomitar muito, e quero dizer, muito. Tipo, duas vezes por
semana na escola ela acabava vomitando em algum lugar ou em alguém. Não sei exatamente
o que causou isso. Ela tinha muitas coisas erradas com ela, mas pelo menos conseguiu um
dos apelidos mais inteligentes do acordo.
No meu último ano na escola, depois de ter sido expulso e colocado no programa de
Transtornos Comportamentais, Big Jim me ouviu usar esse apelido e passei o resto dos meus
dias escolares com medo de que ele me quebrasse em pedacinhos no estacionamento. A pior
parte seria que, enquanto eu estava sangrando e sentindo dentes quebrando na boca, eu
teria passado cada segundo da surra sabendo que merecia.
Então Big Jim estava na festa. Com Roberto? O que isso significa? E por que o cachorro
dele estava lá? Ele trazia seu cachorro para todas as festas? Ele tinha ficado cego e Molly
era seu cachorro-guia? Era o aniversário do cachorro?
Eu me senti um idiota. Aqui estava eu carregando o animal por toda a cidade, colocando-
me em grave risco no processo, quando poderia simplesmente tê-lo deixado na festa onde
seu dono estava.
Eu me esforcei para pensar em como eu iria abordá-lo com tudo isso, a soja
molho e Robert e seu cachorro estranhamente inteligente.
Espere. A entrada está vazia.
Então? Jim provavelmente estava bêbado e agora estava dormindo em um
casa da namorada.
Besteira. Big Jim não bebe e não deixaria sua irmã mais nova sozinha em casa a noite
toda.
Saí do carro e fiz sinal para o cachorro me seguir. Ela não fez isso. Chamei-a e dei um
tapinha na minha coxa, o que já vi outras pessoas fazerem com cachorros, então imaginei
que deveria funcionar. Nada. Fiz isso por vários minutos, o cachorro nem sequer olhava para
mim agora, farejando John novamente. Percebi que nenhuma quantidade de tapas nas coxas,
nem mesmo um hambone de blues total, moveria esse animal. Inclinei-me para dentro do
carro e comecei a puxar sua gola. Ela recuou, rosnando, olhando para mim com um desdém
que eu não achava que os caninos fossem capazes.
“Vamos, caramba! Você me fez dirigir até aqui!

Apesar de tudo isso, John ainda não se mexeu. Acho que foi isso que mais me assustou. Ele
estava deitado no desconfortável assento, torcido e caído como um boneco de teste de colisão.
Mais desmaiado do que dormindo.
Estendi a mão e agarrei com força o colarinho de Molly.
Vou pular os próximos dez minutos e apenas dizer que acabei carregando Molly para casa.
O plano era amarrá-la nos fundos e escapar despercebido, mas quando passei pela porta da
frente ela se abriu.
Não totalmente, apenas os poucos centímetros permitidos pela corrente de segurança. Fui
atingido por aquela sensação nervosa de estar em flagrante. Virei-me, com o cachorro enorme
nos braços, e vi o rosto pálido, sardento e totalmente confuso da irmã de Jim. Nenhum sinal de
que ela me reconheceu, ou talvez ela simplesmente não quisesse reconhecer de onde me
reconheceu.
Ei! Você não estava na minha aula de Educação Especial?
Rapidamente apoiei meu queixo nas costas do cachorro e falei. “Hum, ei. Eu, hum, estou com
seu cachorro.
A porta se fechou. Fiquei ali por um momento estranho, sentindo uma estranha vontade de
largar o animal e correr. Ouvi a voz de Cucumber lá dentro, gritando: “Jim! O cara que roubou
Molly está aqui!
Sentei a cadela e agarrei sua coleira antes que ela pudesse fugir.
A porta se abriu novamente e eu meio que esperei que Big Jim aparecesse, sua cabeça irlandesa
com topo de cobre aparecendo trinta centímetros acima de onde a garota estivera. Mas era a
irmã novamente, dizendo: “Ele está vindo. É melhor você me trazer o cachorro agora. Ou você
pode ficar com ele, se quiser.
"O que?"
"O cachorro. Você pode ficar com isso. Esse vale cento e vinte e cinco
dólares, mas você pode obtê-lo gratuitamente porque é usado.”
. . .quero dizer, é seu, certo?
"Oh não. Eu não preciso de um,
“Jim. Mas ele também não gosta. Ele está vindo."
"O quê, há algo errado com isso?"
Seus olhos passaram rapidamente de mim para o cachorro e vice-versa. Isso é medo?
Algo a deixa nervosa com esse cachorro?
Você e eu, querido.
“Não”, disse ela, olhando para os sapatos.
“Então por que você pagou cento e vinte e cinco dólares por isso?”
“Você já viu um cachorrinho golden retriever?”
“Seu irmão não está aqui, está?”
Ela não respondeu.

“Quero dizer, não há carro aqui. Ele não dirige um jipe ou algo assim? Grande SUV?
Ela olhou e disse: “Temos uma arma em casa. Você quer o cachorro ou não?
"Eu o quê? Não. Onde está Big Jim?

"Quem?"
“Jim, seu irmão.”
“Ele simplesmente desceu a rua. Ele estará de volta a qualquer momento.”
“Droga, eu não vou atacar você. Ele não foi a uma festa ontem à noite?
Longa pausa. Ela disse: “Talvez”.
Oh, merda, olhe para ela. Ela está com muito medo.
“Fora da cidade, certo? No lago?"
Ela retrucou: "Você sabe onde ele está?"
"Não. Ele nunca voltou para casa?
Ela não respondeu. Ela enxugou um dos olhos.
“O cachorro”, eu disse. “Molly, ela estava na festa. Ele a levou para lá?
"Não. Ela fugiu antes disso. o
. . . cachorro o seguiu até a festa? Estava lá procurando por Jim?
Então
Quem sabe.
Ela disse: “Acho que Jim está morto”.
Isso me parou.
"O que? Oh não. Não não. Eu não acho...
Ela começou a chorar e sufocou as palavras: “Ele não atende o telefone. Acho que aquele
negro o matou.” Ela olhou diretamente para mim e cuspiu: "Você estava lá?"
Isto foi uma acusação. Ela não estava perguntando se eu estava na festa. Ela estava
perguntando se eu estava no local da morte de Jim. Essa conversa estava ficando fora de
controle.
"Não não. Espere, o negro? O nome dele é Roberto? Tem dreadlocks? Como você o
conhece?"
Ela enxugou o rosto com a camisa e disse: “A polícia ligou”.
“Sobre Jim?”
Ela assentiu. “Perguntaram se ele estava aqui, mas não disseram mais nada. Tinha um
cara de dreadlocks, ele veio algumas vezes em casa. Ele estava drogado. Jim trabalha no
abrigo da igreja e eles fazem aconselhamento
e coisas para pessoas assim. Às vezes as pessoas vêm aqui perguntando por Jim, pedindo
caronas ou empréstimos. O negro viria aqui, mas Jim não o deixaria entrar. Molly o mordeu.
Ela saiu correndo e mordeu a mão dele enquanto ele conversava com Jim.”
"Quando foi isso?"

"Ontem. Ele estava exatamente onde você está. Ele estava gritando.
"Você ouviu o que ele disse?"
“Ele disse que um cachorro mordeu sua mão. Acho que o cara era algum tipo de
adorador do Diabo.”
“Uh, isso é possível. Você-"
“Estou fechando a porta agora.”
"Não! Espere! E quanto ao...
A porta se fechou.
Derrotado, levei Molly até os fundos da casa, onde encontrei cerca de três metros de
corrente, terminando em um elo quebrado, onde Molly provavelmente o havia quebrado no
dia anterior. Então a cadela quebrou a corrente e caminhou onze quilômetros até um
campo vazio em uma cidade vizinha, onde de alguma forma ela sabia que seu dono estava
participando de uma festa? Vamos.
Amarrei a corrente na gola dela e tentei dar um nó nela. Voltei para o carro e vi que
John não tinha se movido nem um milímetro além do constante subir e descer de suas
costelas. Continua vivo. Isso foi bom porque tínhamos que estar no Wally's em alguns
minutos e eu não estava ansiosa para abrir a loja sozinha.
Se eu soubesse o que estava para acontecer no trabalho, não teria ido, é claro. Eu também
teria tirado as calças. Mas eu não tinha o poder de visão do futuro - pelo menos não
naquele momento - e então fiquei sentado atrás do volante, de mau humor, enquanto
entrávamos no estacionamento para começar o turno das 7h no Wally's Videe-Oh!, onde
trabalhei por dois anos, John cerca de dois meses.
John estava sempre reclamando de “Wally” e de como “Wally” era ganancioso e de

como ele já deveria ter me dado um aumento. Ele não percebeu que não havia nenhuma
pessoa chamada “Wally” na organização de Wally. Esse era o nome do mascote em
formato de DVD na placa da loja. Nunca tive coragem de contar a ele.
Estacionei e comecei uma discussão com John, transcrita da seguinte forma: “John?
Estamos na casa do Wally. Você precisa se levantar. John? John? John? Você precisa
se levantar, John. John? Posso ver você respirando, então sei que não está morto. Você
sabe o que isso significa? Isso significa que você precisa se levantar. John? Vamos, temos
que ir trabalhar. John? Você está acordado? John? John? Acorde, João. John?"
Finalmente saí do carro e fui até a porta dele. Eu alcancei

para a alça e congelou.
Seus olhos estavam bem abertos, olhando fixamente através do vidro. Ele ainda estava
respirando e piscando, mas não estava realmente lá.
Ótimo. O que agora?
Se você está pensando “Chame uma ambulância”, admito que é isso que uma pessoa
inteligente teria feito. O que fiz foi experimentar por alguns minutos, cutucando-o e dando-
lhe um tapa na bochecha, sem obter resposta. Finalmente descobri que poderia atraí-lo
porta afora pegando seus cigarros e estendendo-os como isca. Ele caminhava como um
sonâmbulo, lento e arrastado, de outra forma indiferente.
Uma vez lá dentro, coloquei-o na frente do computador atrás do balcão, estendi a mão e
peguei uma planilha para reproduzir na tela à sua frente. Se alguém entrasse, pareceria
estar envolvido em seu trabalho no PC. Olhei para a cena, considerei, então agarrei seu
braço direito e apoiei seu queixo nele. Lá, ele parecia imerso em pensamentos agora.
Guardei as devoluções e embalei os novos lançamentos de terça-feira para que Tina

não precisasse fazer isso. Consegui parecer normal para os poucos clientes que
acidentalmente perderam o Blockbuster a dois quarteirões dali. Quando tive algum tempo
para mim depois do almoço, folheei as páginas amarelas, peguei o telefone preso na parede
do fundo e arrastei uma cadeira.
Dois toques, então, “St. Francisco.”
“Sim, uh,” eu disse sem jeito. “Eu preciso de um padre.”
“Bem, este é o padre Shelnut. O que posso fazer para você?"
"Um oi. Você tem alguma experiência com demonologia demoníaca, eu . . . ismo?
acho. Tipo possessões, assombrações e tudo mais?
“Bem, tudo bem. . . Não posso dizer que tenha lidado pessoalmente com algo assim.
Pessoas que vêm até mim e dizem que viram coisas ou, digamos, que sentem uma espécie
de pavor inexplicável em suas casas ou ouvem vozes, geralmente as encaminhamos para
um conselheiro ou, você entende, muitas vezes a medicação pode...
"Não não não. Eu não sou louco." Olhei para John, ainda catatônico. “Outras pessoas
têm...”
“Não, não, eu não quis insinuar isso. Olha, por que você não vem falar comigo? E
mesmo que precise falar com um profissional, tenho um cunhado que é muito bom. Por
que não fazemos isso? Por que você não entra e conversa comigo?
Pensei por um momento, esfreguei a têmpora com a mão livre.

“Como você acha que é, pai?”
“Como é?”
"Ficando louco. Doente mental.
“Bem, eles nunca sabem que estão doentes, não é? Você não pode se diagnosticar
com o mesmo órgão que tem a doença, assim como não consegue ver seu próprio globo
ocular. Então, suponho que você se sinta normal e o resto do mundo parece enlouquecer
ao seu redor.”
Pensei e então disse: “Tudo bem, mas vamos supor que eu honestamente, quero dizer,
na realidade encontrei algo além do... OW!”
Foi um beliscão na minha coxa, como uma picada de abelha. Levantei-me, derrubando
a cadeira e deixando o aparelho bater na parede. Enfiei a mão no bolso e tentei tirar a
seringa que havia tirado da casa de John.
Eu não consegui retirá-lo.
A maldita coisa estava presa na minha perna. Puxei, senti pele e cabelo se soltando.
Eu sibilei com os dentes cerrados, meus olhos lacrimejaram.
Eu puxei, arrancando a seringa de dentro da calça, tirando o bolso branco com ela. Vi
um buraco do tamanho de uma moeda de dez centavos no tecido branco, manchado de
vermelho. Eu vi uma gota da gosma preta pendurada na ponta da seringa. Agora, vou
tentar explicar isso sem xingar, mas a merda preta que saiu daquele filho da puta parecia
que tinha crescido a porra do cabelo.
Não, não é cabelo.
Malditos espinhos. Como um cacto.

Eu mencionei que as coisas estavam se movendo? Contraindo-se? Como se estivesse tentando
para sair do recipiente?
Corri para o banheiro dos funcionários, segurando a seringa com o braço esticado.
Pensei em jogá-lo no vaso sanitário, tive visões da coisa se multiplicando no esgoto da
cidade e depois joguei na pia. Saí correndo, peguei o isqueiro de John no bolso da camisa
e voltei e apontei a chama de butano para a bolha que se contorcia. Queimou, enrolando-
se como uma minhoca. O
A ponta da seringa dourou e derreteu junto com ela, cheirando como fios elétricos
carbonizados.
O molho de soja, a coisa preta do Planeta X ou o que quer que fosse, queimou na
chama até se tornar uma minúscula crosta preta e dura na pia. Sacudi-o da ponta da
seringa deformada e lavei-o pelo ralo, deixando correr água durante cinco minutos. A
seringa foi para o lixo.
Saí cambaleando do banheiro, tremendo como se estivesse com frio. eu peguei
o telefone, disse: “Uh, você ainda está aí? Olá?"
“Sim, filho. Apenas se acalme, ok? Nada do que você está vendo é real.”
Havia um calor estranho e venenoso se espalhando pela minha coxa.
“Olha”, eu disse, “agradeço seu tempo, mas estou realmente começando a pensar que
não há nada que você possa...”
“Filho, vou ser honesto com você. Nós dois sabemos que você está fodido.
Pausa do meu fim.
"Uh, com licença?"
“Sua mãe escreve na parede com suas próprias merdas. Grandes mudanças estão
chegando ao Deadworld, meu filho. Ondas de vermes sobre oceanos de podridão. Você
verá, David. Você verá com seus próprios olhos. Isso é uma profecia.”
Afastei o telefone da orelha e olhei para ele como se ele fosse me morder. EU
lentamente pendurei-o de volta no berço
– “David Wong?”
Eu me virei. Um cara negro careca e de terno estava no caixa.
"Sim . . .”
“Detetive Lawrence Appleton. Por favor, venha comigo. Seu amigo também.
“Não, eu, uh, não posso sair da loja. John e eu somos os únicos...
“Já entramos em contato com o proprietário. Ele está enviando alguém para cobrir
para você. Você trancará a porta ao sair. Por favor, venha comigo, senhor.
CAPÍTULO 3
Grelhando com Morgan Freeman
Fiquei sozinho na sala de “entrevista” da delegacia; o espelho unidirecional estava à

minha esquerda. Nele eu me vi caído na cadeira, o cabelo preto desordenado, a
barba por fazer que se espalhava pelo meu rosto pálido como mofo na porcelana
branca.
Cara, você precisa perder peso.
Eu estava lá há trinta minutos. Ou duas horas, ou meio dia. Se você acha que o
tempo para na sala de espera do dentista, você nunca esteve sozinho na sala de
interrogatório de uma delegacia. Isso é o que eles fazem, eles jogam você aqui para
cozinhar no silêncio, toda a sua culpa e dúvidas queimando um buraco em suas
entranhas para que a verdade possa se espalhar pelo chão de cerâmica.
Eu deveria ter levado John para um hospital. Inferno, eu deveria ter chamado uma
ambulância assim que desliguei o telefone com ele esta manhã. Em vez disso, eu
trepei por doze horas e, pelo que sei, aquela merda preta da seringa estava
corroendo seu cérebro o tempo todo.
Essa capacidade de ver a escolha certa, mas só depois de várias horas desde
que fiz a escolha errada? É isso que torna uma pessoa idiota, pessoal.
Morgan Freeman interveio e colocou uma pasta parda diante de mim. Papel grosso. Fotos.
Um policial branco o seguiu. Algo no comportamento deles me irritou; como se estivessem
atacando uma presa. Eu não era o cara mau aqui. Não fui eu quem vendeu aquela merda
preta. Mas agora posso ouvir esses idiotas me dizerem tudo que eu deveria ter feito em vez do
que fiz?
Não havia tempo para isso.
“Quero agradecer-lhe por ter vindo, Sr. Wong”, disse ele. “Aposto que foi uma noite e tanto
para você. Na verdade, também foi uma longa noite para mim.
"OK." Você sabe o que ajuda? Um copo quente de vá se foder.

“Onde está João?”
"Ele está bem. Ele está conversando com outro policial a apenas algumas salas daqui.
Na verdade, eu não conseguia nomear o ator que o negro me lembrava, então fiquei com
Morgan Freeman. Embora agora que olhei para ele ele quase não tivesse nenhuma
semelhança. Este homem era mais pesado, com bochechas redondas, cavanhaque e cabeça
raspada. Eu não conseguia me lembrar qual era o nome dele. Seu parceiro branco tinha um
corte à escovinha e bigode. Quase um G. Gordon Liddy, um policial pré-fabricado do elenco
central. Eu não pude deixar de pensar em como ele ficaria mais legal se apenas raspasse a
cabeça como seu parceiro.
Morgan deveria dizer algo a ele sobre isso.
“John está falando?” Perguntei. "Realmente?"
“Não se preocupe, cara. Já que vocês dois vão contar a verdade nua e crua, não precisam
se preocupar com a correspondência de suas histórias, não é? Somos todos amigáveis aqui.
Não estou aqui para fazer você mijar em um copo, ou para me apoiar em você sobre toda
aquela bagunça que aconteceu no seu último ano de escola com aquele garoto do Hitchcock.
“Ei, eu não tive nada a ver com...”

"Não não. Nem se preocupe. É isso que estou dizendo, não estou aqui para
te acusar de nada. Apenas me diga o que você fez ontem à noite.
Tive um impulso instintivo de mentir, mas percebi no último segundo que não tinha feito
nada ilegal. Não até onde eu sabia. Parecendo culpado de qualquer maneira, eu disse: “Fui a
uma festa à beira do lago. Cheguei em casa pouco depois da meia-noite. Eu estava dormindo
às duas.
“Você tem certeza disso? Tem certeza de que não foi ao One Ball Inn, na Grand Avenue,
para tomar uma bebida antes de dormir?
“O que é uma bebida antes de dormir?”
“Seus amigos estavam todos lá.”

Bem, oficial, eu realmente só tenho um amigo. . .
“Não, eu tive trabalho esta manhã. Como você sabe. Fui direto para casa.”
Eu sabia que deveria estar falando sobre o jamaicano. Apenas meu impulso instintivo de nunca
oferecer nada à polícia estava me impedindo. Aquilo foi estúpido. Robert Marley deveria estar
sentado aqui, não eu. Foi ele quem distribuiu o óleo preto de vodu que parece ter causado uma
rachadura no universo. Isso deve ser crime, certo?
Pensei naquela merda saindo da seringa como um verme. Então pensei naquela substância
dentro de John e estremeci.
"Você está se sentindo bem?"
Eu me ouvi dizer: “Uh huh”.

Quando eu disse isso, uma energia estranha e nervosa cresceu dentro de mim, irradiando do
peito para fora.
A seringa.
No meu bolso.
Mordendo minha perna.
A mancha de sangue.
Movendo-se. Dentro de João. Dentro de mim.
De repente, tudo ficou muito claro, como se alguém tivesse aumentado a saturação de todas as
cores da sala. Tudo entrou em foco, um sinal de alta definição. Avistei uma mariposa na parede
oposta e notei um pequeno rasgo em uma de suas asas. Ouvi um cara falando no celular e percebi
que ele estava na calçada em frente ao prédio.
Que porra é essa?

Olhei o detetive nos olhos. Fiquei surpreso ao descobrir que podia ver sua próxima pergunta
antes mesmo de ele pronunciá-la, palavra por palavra. Você ouviu o nome . . .
“Você ouviu o nome Nathan ...
Curry? Cara da sua idade, os pais possuem um

oficina aqui na cidade?
Meu coração estava martelando. Murmurei: “Não”.
E Shelby Winder?
“Que tal Shelby Winder? Garota pesada, veterana no East Side High? Tocar um sino?"
"Não. Desculpe."
A clareza iluminou minha mente como o nascer do sol. Tudo era óbvio agora, todas as paredes
do labirinto viraram vidro. Eu imediatamente soube de duas coisas: toda essa lista de pessoas esteve
na festa na noite passada. . .
E agora todos estavam mortos ou indo para lá.
Agora, como posso saber disso? Como posso saber disso? Magia?
Você sabe muito bem por quê. Aquela merda preta que John pegou fez contato sanguíneo com
você. Agora você está ficando chapado, parceiro.
Ele perguntou: “E quanto a Jennifer Lopez?”
"Oh. Sim. Eu conheço ela."
“Não a atriz, agora, mas...”
"Eu sei. Eu a vi ontem à noite. Ela esta bem?"
“Arkeym Gibbs?”
"Não. Espere, sim. Cara grande, certo? Preto? Eu não o conheço, mas ele era o
único negro na minha escola. . .”
Parei e estudei o rosto do detetive. Não, este não foi mais um dia no escritório para esse cara. Ele
viu coisas, o tipo de coisa que fica no cérebro, como um tumor, envenenando tudo ao seu redor. Eu
vi tudo através dele, simplesmente assim.
Ele tem dois filhos, duas filhas lindas. De repente, ele está muito, muito preocupado com o mundo
em que crescerão. Ele é católico e usa uma cruz de ouro no pescoço. Mas hoje ele tirou, colocou no
bolso. Ele fica enfiando a mão ali embaixo e esfregando-a entre os dedos. Ele acha que o fim do
mundo está chegando.
Não é que eu pudesse ler a mente do policial. Eu não consegui. Acabei de ler seu rosto.
Todos nós podemos dizer, pela expressão dos olhos de alguém, que eles não acham nossa piada
engraçada ou que não gostam do que estão comendo ou algo assim. Foi exatamente assim. A
informação estava ali, apresentada no movimento sutil dos músculos faciais de microssegundo a
microssegundo.
Ele leu mais nomes. Justin White, Fred alguma coisa, alguns outros. Eu não reconheci nenhum
deles e disse isso a ele. O último nome da lista era Jim Sullivan.
Então Pepino estava certo em se preocupar.

Não contei a Morgan que sabia o nome. Nos anos desde que me perguntei
quantas vidas poderiam ter sido salvas se eu tivesse feito isso.
“Você não sai da escola nem há três anos. Você foi para o ensino médio com
a maioria dessas pessoas, East Side. Mas você só conheceu uma garota?
“Eu meio que guardei para mim mesmo.”
“E então você foi mandado para a outra escola...”

“Olha, não direi mais nada até que você me diga se Jennifer está
morto ou vivo. Isso não é informação confidencial e eu mereço saber.”
Não se preocupe. Ele não sabe.
“Não sabemos. Você vê, esse é o problema. É por isso que já tenho seis horas extras hoje.
Pelo menos nove pessoas estavam no One Ball na hora de fechar, há doze horas. Quatro
deles estão desaparecidos. Seu amigo está aqui.
Ele fez uma pausa, provavelmente para causar efeito.

“O resto está morto.”
É engraçado. Até aquele momento, apesar de todas as evidências fornecidas em contrário,
nunca havia percebido o quanto eu realmente estava metido em problemas. Pensei em John,
novamente me perguntando se eu o havia matado por não levá-lo às pressas para o pronto-
socorro.
Virei-me e me olhei no espelho unidirecional. A imagem estava distorcida, o outro policial
fora de alcance, no fundo da sala. O que sobrou éramos apenas eu e Morgan, o protetor do
povo, de pé sobre o garoto caído e com a barba por fazer, vestindo uma camiseta surrada de
locadora de vídeo que parecia suspeitamente ter sido amassada no assoalho de um carro por
dois dias. .
Cara bom e cara mau. Homem lixo e lixo.
“E Justin Feingold e os caras com quem John estava?” Perguntei.
“Kelly e—”
"Eles estão bem. Já conversei com eles, com toda a banda. Eles foram para casa antes
que a festa continuasse. O que nos leva à minha próxima pergunta.
Seu amigo é o único sobrevivente conhecido do One Ball Inn e - não se ofenda com isso - mas
ele não parece muito saudável agora. Ele disse alguma coisa esta manhã no trabalho? Talvez
enquanto vocês estavam guardando os retornos pornôs da noite passada?
O policial branco do outro lado da sala deu um passo à frente e colocou as mãos nos
quadris. Esperando por uma resposta. Morgan deixou seu olhar em mim, esperou calmamente
que eu preenchesse o silêncio tenso. Velho truque de interrogatório.
“John me ligou ontem à noite, falando maluco, claramente fora de si. Paranóia, alucinações,
tudo isso. Isso teria sido por volta das cinco da manhã. Eu vim. Ele estava agindo, bem, louco.
Vendo coisas. Mas por outro lado, tudo bem.
Consciente, você sabe. Não, tipo, vomitando ou convulsionando ou algo assim. Eu o

acalmei, fomos buscar comida. Aquilo foi aquilo. Fomos trabalhar.
"O que ele disse? Exatamente?"
“Monstros em seu apartamento, disseram que ele não conseguia se lembrar de como chegou onde
estava, e assim por diante.”
"Ele disse o que estava fazendo?"

"Não."
“Você sabe que podemos descobrir de qualquer maneira, certo? Não estamos
interessados em contratar um grupo de seus amigos raveres para tomar pílulas. Para
alguém como eu, o que importa são os cadáveres. E se alguém estiver vendendo veneno,
agora mesmo, enquanto conversamos...
"Não. Eu te contaria se soubesse. Você é um policial, você sabe que estou lhe contando
verdade. Então, foi assim que todo mundo morreu? Overdose?
“Essa Jennifer Lopez era sua namorada?”
"Não."
Pensei em repetir minha pergunta, mas parei. Em vez disso, repassei mentalmente a
pergunta, concentrei-me nela, estudei cada contorno de cada palavra e fiquei quase
apavorado ao descobrir que conseguia reunir bibliotecas de informações entre cada sílaba.
Num instante aprendi muito pelo que ele não dizia, pela maneira como respirava, pela
pequena contração no canto da boca, pelo ligeiro alargamento da pálpebra esquerda na
terceira e na quinta palavra.
Este detetive comeu há sete horas e quinze minutos, dois Egg McMuffins e quatro
xícaras de café. Você pode sentir o cheiro na oleosidade que escorre por sua pele. Confira
a postura dele, ele não dorme há vinte horas. Ele força uma suavidade em sua voz, quer
parecer culto, mas astuto. Ele diz às pessoas que seu herói é Shaft, mas na verdade é o
James Bond de Sean Connery. Em seus devaneios, ele se vê pendurado em um helicóptero
de smoking.
E então, num piscar de olhos, eu sabia tudo o que ele sabia. Eu vi o destino de cada um
as crianças mortas do One Ball.
Nathan Curry cometeu suicídio, dando um tiro na têmpora com uma pequena pistola
calibre 32 que mantinha escondida debaixo da cama.
Arkeym Gibbs nadou, totalmente vestido, na piscina de sua família - eles o encontraram
flutuando de bruços algumas horas depois.
Shelby Winder e outra garota, Carrie Saddleworth, foram encontradas juntas. Cada
morto devido a um derrame grave. Shelby estava sentindo falta da mão direita,
o pulso, um coto esfarrapado enrolado em uma camisa encharcada de sangue.

O resto - Jennifer Lopez, Fred Chu, Big Jim Sullivan não foram encontrados em lugar nenhum.
Eles estavam todos no One Ball com John ontem à noite.
Agora, apenas John permaneceu.
Você sabe de tudo isso, mas ainda não consegue lembrar o nome desse policial? Você é
oscilando à beira de Crazy Man Bluff com vista para Weird Shit Valley.
“E para responder à sua próxima pergunta”, continuei, “eu não conhecia Jennifer o suficiente
para saber quem eram seus amigos ou para onde ela poderia ter fugido. Desculpe."
O detetive Freeman deu um passo à frente e abriu o envelope pardo. Ele espalhou quatro
fotografias. Uma delas era uma foto policial de um jovem negro. Dreadlocks. Eu sabia que aquele
era meu falso jamaicano, soube antes que meus olhos focassem na foto.
As próximas três fotos eram salpicos vívidos de vermelho.

Certa vez, quando eu tinha doze anos, por motivos que faziam sentido na época, enchi um
liquidificador com alguns cubos de gelo e três latas de cerejas ao marasquino. Eu não sabia que era
necessário usar uma tampa para uma dessas coisas, então apertei o botão e observei-a entrar em
erupção como um vulcão. A sala nas fotos do policial parecia a bagunça resultante da nossa cozinha
naquele dia, tudo uma mancha vermelha com caroços.
Ele apontou para a foto policial do jamaicano. “E aquele cara? Você o conhece?"
"Ele estava lá. Na festa ontem à noite. O que quer que John estivesse fazendo, esse cara deu a
ele. John me contou.
Você já sabia disso, não é, detetive?
“Esse é Bruce Matthews. Dirige uma operação farmacêutica amadora e não licenciada na
esquina da Thirtieth com a Lexington.
Balancei a cabeça em direção às fotos vermelhas.
"O que é isso?"
Morgan apontou para a foto policial.
"Antes."
Ele apontou para as fotos encharcadas de vermelho.

"Depois."
A primeira foto era apenas pedaços no chão, em um carpete que provavelmente já foi marrom,
mas agora estava tingido de preto arroxeado e úmido. Parecia que alguém tinha jogado fora um
balde de bifes crus e ossos de galinha. O
A próxima foto era um close de uma parede, respingos vermelhos profundos em metade
da superfície, pedaços ocasionais de carne presos aqui e ali. A terceira foto era um
close de uma mão marrom decepada em uma poça vermelha, os dedos enrolados
frouxamente, uma bandagem em volta da palma.
Desviei os olhos, de repente suando muito. Houve aquele quadro no espelho
novamente, só eu e Morgan, cara a cara. Ele achava que eu tinha alguma coisa a ver
com isso? Eu era um suspeito? Em meu pânico, não consegui lê-lo. Ele deixou o silêncio
congelar no ar, olhando para mim. Ele me quebrou e eu quebrei o silêncio.
“O que poderia fazer isso com uma pessoa? Uma bomba? Um tipo de-"
“Nada que você saiba fazer, tenho certeza disso. Talvez algo que não esteja dentro
dos nossos limites de familiaridade.
Esse medo novamente, no rosto de Morgan. Eu entendi agora.
Mas há mais. Muito mais. Ele enterrou isso tão fundo que nem você consegue ler.
A porta se abriu e as palavras do detetive foram sumindo. Um policial hispânico

gordo entrou e sussurrou em seu ouvido. As sobrancelhas de Morgan se ergueram e
os dois saíram da sala.
Ouvi uma comoção lá fora, gritos apressados e pés arrastando no chão
telha. Depois de cerca de dez minutos, Morgan entrou furiosamente na sala, com os olhos arregalados.
Não não não não não não. Não. Não diga ...
“Seu amigo está morto”.
CLIQUE!
Um gravador, desligando no final de uma fita. Arnie aparentemente colocou a coisa
na mesa diante de mim em algum momento. Eu não tinha notado. Ele resmungou um
pedido de desculpas, pegou uma fita nova e começou a trocá-la. Olhei para seu caderno
descartado e vi que ele havia abandonado suas anotações logo após a palavra
“Holocausto”.
Afastei o prato de frango, arroz e ervilhas que era o Flaming Shrimp Reunion. Eu
estava mexendo nisso há meia hora, deixando o frango. Aquele pássaro, eu sabia, tinha
vivido uma vida muito triste e eu não conseguia comê-lo. Ele também passou os dias
coberto da cabeça aos pés com pedaços de cocô de outras aves.
— Quando você recebeu a conta do seu celular, ela listava a ligação que você recebeu
no Denny's?
"O que? Desculpe."
“A ligação que você recebeu do seu amigo do Denny's quando ele estava sentado ao
seu lado sem telefone. Essa ligação estava na sua conta de celular?
“Nunca pensei em verificar.”

A garçonete passou e pegou meu prato, deixando um biscoito da sorte e meu ingresso.
Ela ignorou Arnie. Segurei o biscoito na mão, tentei me concentrar e “ver” o que a sorte
dizia dentro dele. Descobri que não conseguia.
Arnie coçou a cabeça e fez uma pergunta com as sobrancelhas.
“Então a coisa preta, o molho de soja, é uma droga, certo?”
"Bem, vou chegar lá."
“E isso deixa você mais inteligente? Quando você pega, permite ler mentes e tudo mais?
"Na verdade. Isso aumenta seus sentidos. Eu penso. Não sei. Quando você está nele,
é como uma sobrecarga, como se você conectasse o rádio do seu carro a uma daquelas
antenas SETI interplanetárias. Você recebe merda de todos os lugares, pode ver coisas
que não deveria, mas não acho que isso ajudaria você a pagar seus impostos.
“E você ainda tem algumas dessas coisas?” Ele olhou rapidamente para a vasilha
prateada.
“Estou chegando nisso.”
“Você está nisso agora? Foi assim que você fez a coisa com, uh, com
as moedas e o sonho e tudo isso antes?”
"Sim. Tomei alguns hoje. Mas está desaparecendo.”
“Portanto, os efeitos não duram tanto.”
“Os efeitos colaterais não duram tanto. Os efeitos durarão o resto da minha vida, eu
acho.”
Talvez mais.
Arnie coçou a testa.
“Então, as crianças que morreram, isso é aquela overdose rave, certo? Lembro-me de
tudo isso há alguns anos, quando vi na CNN. Eles pensaram que tinham conseguido
algum Ecstasy contaminado ou algo parecido? Então você era o cara que...
“Não consigo entender em que momento a festa virou 'rave' nos jornais. Não havia
música techno, dança ou calças de PVC e
certamente não foi um delírio. Maldita delíria. É uma daquelas palavras que usam para
assustar os idosos.”
“Qual é a cor da sala de interrogatório na delegacia?”
“Ah, branco. Está descascado em alguns lugares, mostrando o verde institucional por
baixo.”
“E se eu entrar em contato com o detetive Appleton, ele vai se lembrar de ter conversado com você?”
“Boa sorte em encontrá-lo.”
Arnie fez anotações.
"Então?" Perguntei. "O que você acha?"
“Acho que você provavelmente tem um livro aqui”, disse ele. “Explorar um pouco.”
"Um livro? Significa uma obra de ficção? Quer dizer que é tudo besteira?
Arnie encolheu os ombros. “Não é nada para mim. Uma história é uma história. Sou apenas
um repórter, então o fato de você pensar que isso aconteceu é a minha história. Mas é como
se Whitley Strieber escrevesse aquele livro sobre alienígenas. Ninguém jamais teria ouvido
falar disso, exceto que ele o vende como não-ficção e jura até o fim que tudo realmente
aconteceu.”
Seus olhos se voltaram para a pequena vasilha de metal novamente. eu percebi meu
dedos estavam mexendo nele.
“Bem, não gosto dessa coisa de alienígenas, mas não acho certo rotular o cara de fraude,
Arnie.”
"Exatamente. Ele tem uma bela casa, no entanto. Seu próprio programa de rádio.
Interpretado por Christopher Walken em um filme. Você não gostaria disso? Sabe, não me
lembro de sair de casa com troco no bolso. Você poderia ter passado aquelas moedas para
mim.
“Sem você sentir? E a coisa com o seu sonho? Vamos, Arnie.
Tenho que amar o cético, cara.

“Eu vi um artista de prestidigitação em Las Vegas que, como parte de seu show, chamava
alguém da plateia e roubava os óculos do rosto. Sem brincadeiras. Ele mandava o pobre
coitado de volta para seu lugar e ficava semicerrando os olhos, tentando descobrir por que
não conseguia ver de repente. Não há mágica, Sr. Wong. Apenas saber truques que o outro
cara não conhece.”
Eu levantei-me. "Venha comigo. Eu quero te mostrar uma coisa. Na minha caminhonete.
Fomos até meu velho Ford Bronco II. Comprei-o depois que meu antigo Hyundai foi
destruído, há alguns anos, de uma maneira que foi, sem dúvida, única entre todos os veículos
já destruídos na história dos veículos.
Aproximei-me da traseira e baixei a porta traseira, revelando um lençol branco cobrindo

uma grande caixa do tamanho de uma daquelas transportadoras de plástico portáteis para cães.
Não por coincidência, era uma transportadora portátil para cães.
“Qual foi a coisa mais estranha que você já viu, Arnie?”
Ele sorriu, olhando para a caixa. Como uma maldita criança no Natal.
Olha, pessoal! O louco carrega uma grande caixa maluca! Vamos todos agradá-lo de uma
vez!
“Uma vez”, ele começou, “eu estava no meu porão e havia apenas algumas lâmpadas
penduradas, sabe? Então são todas sombras, e sua sombra se estende pelo chão. De
qualquer forma, uma vez, pelo canto do olho, você sabe, parecia que minha sombra lá atrás
estava se movendo sem mim. Não quero dizer que a lâmpada estava balançando e a sombra
estava apenas oscilando para frente e para trás, quero dizer que os membros estavam se
debatendo. Muito rápido também. Foi só por um segundo e como eu disse, foi apenas um
daqueles truques de luz que você consegue ver pelo canto do olho. Mas vou te dizer, só voltei
lá em plena luz do dia. O que você tem aí vai superar isso?
“Preciso que você tenha essa mentalidade, Arnie. Estamos aqui, em público, com as luzes
acesas e o mundo inteiro sólido e bem alinhado. Mas naquele porão, no escuro, sozinho, você
acreditava nas coisas. Coisas sombrias. Eu preciso que você se abra assim. OK?"
“Foi apenas algo que pensei ter visto. Eu nunca disse que havia alguma coisa
aí, Sr. Wong.
“Apenas me agrade. Preparar?"
Joguei o lençol para trás. Longa pausa.
"Você vê?"
"Não. Ou, você sabe, é uma gaiola vazia.”
“Vire a cabeça, então você está olhando para mim. Você deverá ver a caixa com o canto
do olho, assim como a sombra no porão.”
"OK." O sorriso de Arnie estava desaparecendo. Ele estava perdendo a paciência rapidamente.
“Você já foi ao banheiro à noite, Arnie, e por um segundo, apenas uma fração de segundo,
você vislumbrou algo no espelho além do seu reflexo? Aí você acende a luz e, claro, fica tudo
bem de novo. Mas por apenas meio segundo, talvez enquanto você está saindo da sala, você
vê pelo canto do olho que não é você no espelho. Ou talvez seja
você só mudou? E o que está olhando para você é algo completamente diferente? Algo
não muito humano?
“Vamos voltar para dentro, ok? Sua história foi mais interessante.
“Você vai morrer, Arnie. Algum dia você enfrentará esse momento.
Independentemente do que você acredita, naquele momento você enfrentará a completa
inexistência, que é algo que você não pode imaginar, ou enfrentará algo ainda mais
estranho que você também não pode imaginar.
Num dia real no futuro, você estará no inimaginável, Arnie. Pense nisso.
Silêncio, por alguns segundos. Arnie assentiu um pouco.

"OK."
“Agora, sem virar a cabeça, olhe para a caixa.”
Arnie obedeceu, recuou, gritou, tropeçou e finalmente caiu de bunda no chão.
"Ah Merda!" ele engasgou. "Merda!! Que merda é essa? Merda! Merda!"
Joguei o lençol de volta sobre a caixa e fechei o Bronco. Arnie levantou-se e recuou
dez passos, a meio caminho da porta do
restaurante.
"Como você fez isso? E que porra foi essa? Que porra é essa?
“Não sei como se chama. Muito estranho, não é?

“Você... você me fez ver algo. Algo saído da minha cabeça.
Você me assustou para que eu visse alguma coisa.
“Não, está realmente lá. Estou surpreso que você tenha visto isso tão fácil. Você deve ter uma
mente aberta. A maioria das pessoas não percebe isso tão rápido, a menos que estejam chapadas
ou bêbadas.”
Arnie continuou recuando, resmungando.

“Eu estava na Marinha. Mergulhador. Eu vi alguma merda, merda do fundo do mar que
não se parecia com nada que pertencesse a este mundo. Mas isso não foi nada, nada
. . . com aquilo.”
parecido
“Quero contar o resto da história, Arnie. Preciso. Eu preciso tirar isso.
Mas você precisa aceitar o que é. A verdade. Você está pronto para fazer isso?
Arnie olhou para mim com incerteza e depois assentiu. "OK. Até eu descobrir
de verdade, ok.
“Eh, isso terá que servir.”
Depois de um momento voltamos para o restaurante. Ao passarmos pelas portas de
vaivém (ainda pintadas com o slogan HOLA
AMIGOS!!) Retomei minha história.

“De qualquer forma, o policial chega e me diz que John está morto. . .”
Eu estava fora da minha cadeira antes que eu percebesse, a meio caminho da porta.
“O que-como??!”
O policial me parou com um braço rígido no peito.
“Agora acalme-se”, disse Morgan, sem parecer nem um pouco calmo. “Ele teve uma
convulsão ou algo assim e seu pulso parou, mas... agora me escute aqui... temos ambulâncias,
elas estarão aqui em trinta segundos. Temos Vinny fazendo RCP nele. Vinny é salva-vidas nas
horas vagas. Esse garoto está nas mãos de pessoas que sabem o que estão fazendo. Isso não
inclui você, então não é da sua conta peidar por aí, ficar todo histérico e tudo mais.
Tirei sua mão do meu peito. O policial branco baixou os braços e veio em nossa direção,
embora parecendo um pouco menos chocado do que eu esperava, depois de alguém ter caído
morto na delegacia.
Aparentemente ele não teria que preencher a papelada.
Os lábios de Morgan se abriram ligeiramente para revelar os dentes cerrados. Ele começou a
dizer alguma coisa, parou.
Ah Merda. Esse cara está no limite. . .
“Aqui está o que você vai fazer, filho.”
Ele respirou.
“Você vai esperar aqui. Estarei de volta em cinco minutos e você vai começar a me contar a
verdade. Vou chegar ao fundo disso e se você me obstruir, viverá o resto de seus dias desejando
não ter feito isso.
Ele deu um passo para trás, certificou-se de que eu não iria apressar a porta e então saiu da
sala. O que me arrepiou não foram as ameaças do policial. Foi o único pensamento sombrio que
pude ler pulsando em sua cabeça: Os mortos estão tendo sorte
neste negócio.
Isso não me pareceu um pensamento normal de um policial.
Fiquei ali, perdido, ouvindo a confusão de gritos e o pânico controlado lá fora. Ouvi sirenes
na frente. Ambulância.
Meu celular tocou. Em qualquer outro dia eu teria desligado a coisa, mas isso parecia
imprudente de alguma forma. Olhei para o oficial Liddy, agora
parado placidamente no meio da sala, e gesticulei em direção ao meu bolso como se

perguntasse se ele se importava. Ele não disse nada, eu atendi meu telefone.
"Sim."
“Dave? Este é João.”
"O que? Você é-"
Vivo?
“—em uma ambulância ou algo assim?”
"Sim e não. Você ainda está na delegacia?
"Sim. Nós dois éramos...
“Eu já morri?”
Uma longa pausa do meu fim.
“Hum, sim, de acordo com a polícia.” Olhei para o policial branco, que não demonstrou
interesse na minha conversa.
“Então não há tempo para explicar tudo isso. Saia daí."
“Mas... serei um fugitivo”, sussurrei, afastando-me do policial. "Eles
sei onde eu...
"Ouvir. Levantar. Caminhe até a porta. Saia da sala. Saia do prédio.
Faça o que fizer, veja aquele grande policial branco parado ali na sala com você? Não olhe
para ele no espelho.”
"Huh?"
Olhei por cima do ombro para o policial. Algo estava. . . desligado.
"Apenas vá. Agora."
Tentei ler o policial e percebi que era isso que estava errado. Mesmo com o molho de
soja, eu não recebia nenhuma informação do detetive que parecia G. Gordon Liddy. Virei
minha cabeça alguns graus para a direita. . .
—Não olhe para o espelho, não olhe para o espelho— para a
. . . superfície reflexiva do espelho bidirecional diretamente oposto ao
policial.
Eram só você e Morgan no espelho, Dave. Mesmo depois que o policial branco deu um
passo à frente.
No espelho era só eu. Parado ali, falando no meu celular.
Sozinho.
Eu me virei em direção ao policial.
“Eu não entendo.”

“Ele não é real, Dave. Não no sentido tradicional.
“Ele está vindo em minha direção!”
“Vá, David. Você vai começar a ver coisas assim de vez em quando.
É importante que você não surte.”
O policial estava a um passo de mim agora. Seu bigode se contraiu, como se
ele estava começando a sorrir por baixo disso.
“Então ele, uh, não pode me machucar?”
“Oh, tenho certeza que ele pode.”

Uma mão apertou meu rosto. Os dedos do policial cravaram-se em minhas bochechas,
apertando-as, rígidas como barras de ferro. Achei que meus dentes iriam quebrar em pedaços.
Ele me empurrou para trás usando meu rosto e me bateu contra a parede.
Arranhei seu braço, mas foi como tentar arrancar os membros de uma estátua de bronze. Eu
bati no nariz dele com meu telefone. Seu bigode se contraiu novamente, como se isso o divertisse
muito.
O bigode continuou se contorcendo e se contorcendo e então uma das pontas começou a se
enrolar e se soltar, como um disfarce de homem arrancado por um vento forte. Finalmente o
bigode se soltou completamente, deixando uma mancha de pele rosada e desfiada.
A coisa bateu as metades como asas de morcego – não, realmente bateu – e voou e pousou no
meu rosto.
O bigode do policial me mordeu acima da sobrancelha direita. Dei um tapa na coisa com a
mão esquerda, depois levantei a perna e, com toda a minha força, enfiei um joelho nas entranhas
do detetive, logo abaixo das costelas.
Uma pontada de dor subiu pela minha coxa, como se eu tivesse dado uma joelhada sobre
uma pilha de blocos de concreto. Mas eu o senti ceder, empurrado pela força. O morcego de
bigode voou até minha orelha e apertou, parecendo alguém fazendo cinco piercings de uma vez.
Dei-lhe outro tapa e de repente percebi que o policial havia cambaleado para trás e caído com
os joelhos no chão. Eu deveria estar livre dele, mas a mão ainda estava em volta do meu rosto...
Ah, olhe só. Seu braço caiu.
O homem tinha um buraco sangrento de quinze centímetros em um ombro agora. O braço

separado, sozinho, passou em volta do meu pescoço e se enrolou como uma píton. Nenhum
vestígio de osso ali agora, o braço fazendo duas voltas até que o coto esfarrapado ficou
pendurado sob meu queixo como um lenço de carne.
Eu me debati, tentei arrancar a coisa. A cobra armada era tudo
músculo, tenso e rijo, apertando lentamente minha traqueia.
Pontos coloridos brilharam diante dos meus olhos, a falta de oxigênio interrompeu a fiação do
meu cérebro. Pisquei e vi que o chão estava mais perto do que antes. Eu estava de joelhos.
O morcego bigode voou em volta da minha cabeça, dando pequenas mordidas na minha
bochecha e na testa. Ele foi atrás do meu olho, puxando a tampa, e eu não consegui
levantar as mãos para afastá-lo. Os braços não funcionam bem.
O lenço de carne apertou com mais força. A sala inteira ficou escura. Eu estava de
quatro e de repente percebi que a melhor ideia era simplesmente deitar no chão e dormir.
Detectei movimento pelo canto do olho. O resto do policial

corpo. Estava de pé, caminhando em minha direção.
Merda!
Rastejei desajeitadamente em direção à porta. Gordon estendeu a mão para mim com
o braço restante e senti seus dedos tentarem agarrar minha camisa. Eu me joguei em
direção à porta, meu rosto batendo nela. Estendi a mão, agarrando a alça. Suguei o ar
através de uma traqueia comprimida, minha cabeça parecia que iria estourar como um
balão.
Não fique trancado, não fique trancado, não fique ...
trancado A maçaneta girou. Eu bati a porta com a cabeça e saí do quarto...
—E acabou.
O grosso feixe de cobra-branca havia desaparecido do meu pescoço, assim como o
bigode voador. Levantei-me e vi quatro caras correndo pelo corredor com uma maca vazia.
Enfiei o dedo na boca e saiu sangrento. Olhei meu celular e vi que ele tinha rachaduras e
o bocal quebrado por causa de sua turnê como uma clava no nariz segundos atrás.
Amaldiçoei a mim mesma, certa de que qualquer canal de celular esquisito que acabei de
ter com John agora estava cortado.
As pessoas passaram correndo por mim e eu quis abrir caminho para ver o que estava
acontecendo com John, lembrei-me das instruções desencarnadas de John. Aproveitando
o caos, voltei pela delegacia e finalmente saí pela porta da frente.
Caí na calçada, meu coração batendo forte. E agora?

Um homem gordo em um terno brilhante passou sem olhar em minha direção.
Sem tentar, percebi que ele iria morrer em apenas duas semanas, uma
ataque cardíaco ao tentar derrubar seu gato de uma árvore com um cabo de vassoura.
Um Trans Am de modelo bem recente passou brilhando e percebi pela postura do
motorista que o carro havia sido roubado e que o dono estava morto.
A correia do ventilador do carro iria quebrar em 26.931 milhas.

Cara, tenho que me concentrar em uma coisa de cada vez ou meu cérebro vai derreter e
escorrer pelos ouvidos como geléia de morango.
Multar. Eu respirei fundo. O que agora?
Meu carro estava a três quilômetros de distância, na casa de Wally, e eu não tinha dinheiro
para gastar em um táxi, mesmo que um dos três táxis da cidade passasse naquele momento.
Para minha surpresa, meu celular tocou. Coloquei a coisa quebrada no ouvido e percebi que
devia alguns elogios aos engenheiros da Motorola.
"Olá?"
“Dave? Sou eu."
John.
“Onde você está agora, Dave?”
“Estou na calçada em frente à delegacia, andando. Onde você está?
Paraíso?"
“Se você descobrir, me avise. Agora é só continuar andando. Vá em direção ao parque.
Não surte. Você está pirando?
"Não sei. Não acredito que este telefone ainda funciona.”
“Isso não acontecerá por muito mais tempo. A meio quarteirão de distância, deveria estar o
cara de cachorro-quente. Você pode ver ele?"
Andei uma dúzia de passos, cheirei antes de ver. O carrinho estava coberto de adesivos
de direita e tinha um guarda-chuva amarelo e laranja pendurado sobre ele. O cara do cachorro-
quente era dolorosamente magro, parecia ter cerca de cento e sessenta anos. Tanto um
marco quanto esta cidade tem.
"OK."
“Compre uma salsicha dele.”
Questionar isso parecia um desperdício de palavras.
O homem e eu trocamos US$ 3,15 e um pirralho embrulhado em um pão de cachorro-quente e
uma folha de papel manteiga.
Por um momento, hesitei, depois desenhei duas linhas grossas e bem definidas de mostarda ao longo
seu comprimento. Parecia a coisa certa a fazer.
Com o celular equilibrado entre o ombro e a orelha, John falou novamente, como se
estivesse debaixo d'água, sua voz ficando mais fraca a cada segundo.
“Agora coloque isso na sua cabeça.”
Olhei para os riachos de gordura escorrendo, congelando com a mostarda agora pingando
e fiquei grato por não ter usado ketchup ou aquele molho de cebola marrom e picante.
Olhando ao redor, tentei ser o mais discreto possível enquanto colocava o

salsicha na minha orelha. De repente, meu celular ficou mudo.
Uma gota de graxa pingou no centro da minha orelha, rastejando como um verme pelo meu
pescoço e abaixo da gola da minha camisa. Um grupo de homens e mulheres de terno passou,
desviando-se para me evitar. Do outro lado da rua, um cara com cara de sem-teto estava
olhando para mim, curioso. Sim, isso foi praticamente o fundo do poço.
Quando eu estava prestes a pegar um guardanapo e pelo menos fazer o meu dinheiro valer
a pena comendo a salsicha enquanto ainda estava quente, eu ouvi.
“Dave? Você pode me ouvir?"
A voz de John, clara como o dia, através do tubo de carne temperada. Olhei para o celular
e entendi. A tela estava preta, o vidro quebrado. Uma placa de circuito verde estava aparecendo
na costura empenada de um lado.
"Tudo bem, tudo bem. Estou ouvindo você através de algum tipo de vibração psíquica ou
algo assim, e não pelo telefone. Entendo. Você poderia simplesmente ter me dito isso. Baixei
a salsicha e substituí-a pela cela. “Ok, o que vem a seguir?”
Nada.
Ouvi um som fraco vindo da salsicha e coloquei-a de volta na cabeça.
“Dave? Você está aí?"
"Sim. Não consigo fazer você passar pela cela agora.
“Você tem que conversar sobre a salsicha de agora em diante.”
"Por que-"
Suspirei e esfreguei os olhos, sentindo uma dor de cabeça chegando.
"-OK. O que nós fazemos?"
“A única razão pela qual você pode me ouvir é porque você colocou um pouco de molho de
soja em seu sistema, vindo da seringa. Mas não é muito e não vai durar muito.”
“O que foi, João? O molho “Ouça. . . . estava vivo. Eu juro-"

Você tem que ir até a casa do Robert. Não há policiais lá agora, mas haverá. Temos uma
espécie de janela estreita aqui. Pegue um táxi até Wally's e pegue seu carro, depois vá para
Shire Village na Lathrop Avenue. É um parque de caravanas, a sul da cidade, depois daquela
loja de doces. Você deve conseguir chegar lá em vinte minutos com alguma sorte.
“Não tenho dinheiro. Eu tinha cinco dólares e gastei apenas três na salsicha.
“Aquela salsicha custou três dólares? Caralho. OK. Me dê um segundo.

Tudo bem. Verifique entre a salsicha e o pão. Você encontrará uma nota de cem
dólares dobrada ali.”
Encorajado com a ideia de que talvez toda aquela magia negra pudesse realmente
produzir algo positivo, mexi na salsicha por alguns segundos.
“Nada aqui, John.”
"OK. Acho que não posso fazer isso. Você está com seu cartão ATM?
CAPÍTULO 4
O molho de soja
Duas horas depois estacionei meu Hyundai em Shire Village. A salsicha agora fria estava no
painel, pequenas manchas de mostarda no para-brisa onde o papel encerado desleixado
entrava em contato com ela. Eu coloquei isso na minha cabeça.
"John?"
Fui recebido por uma explosão de estática, mas então a voz de John entrou, mais fraca do
que antes.
“Dave?”
"Sim."
"O quê, você dirigiu debaixo de uma ponte agora há pouco?"
"Não. Estamos no estacionamento de trailers. Finalmente. Qual é o de Robert?
Estática novamente. Depois: “Está passando. Não fale, apenas ouça. Entre e
—”
Estático.
“...e contanto que você se lembre absolutamente de não fazer isso, você ficará bem.
Boa sorte."
"O que? John, eu não peguei o...
Morto. A voz desapareceu, a estática desapareceu. Era apenas uma salsicha novamente.
Resignei-me à esperança de que o que quer que eu tivesse que fazer a seguir ficaria evidente ao
olhar para a casa de Robert.
Seu trailer era um dos únicos dois que tinham fita policial amarela na varanda e na porta, e o
outro parecia ter sido abandonado meses atrás.
Laboratório de metanfetamina.
Estacionei na grama do outro lado do estacionamento e caminhei em direção à casa de Robert.

Ninguém estava lá, ou pelo menos ninguém que veio de carro. Bati por algum motivo e entrei.
Eles limparam o sangue e as vísceras. Acho que isso não deveria ter me surpreendido, já que
eu deveria saber que eles não deixariam as entranhas coletar moscas por doze horas. Mesmo
assim, reconheci o quarto pelas fotos que o policial me mostrou, a cena da explosão molhada de
Robert. O carpete ainda estava alguns tons diferente de sua cor original e as paredes estavam
sempre manchadas de um marrom avermelhado desbotado. E havia um cheiro horrível e orgânico.
Mofo, leite estragado e essas merdas.

As paredes estavam nuas, sem fotos de família, paisagens emolduradas do Wal-Mart ou
pôsteres de filmes. Os policiais fizeram isso? Sem televisão. Um sofá, uma cadeira cheia de
queimaduras de cigarro. Ele estava morando aqui ou ocupado?
Olhei para a cozinha aberta em uma extremidade do trailer, depois me virei e caminhei por um
pequeno corredor até a outra extremidade. Empurrei uma porta fechada que levava ao que parecia
ser um quarto... e parei. De repente, eu estava olhando para um
campo coberto de neve, uma cadeia de montanhas que se erguiam em um deslumbrante céu
violeta no horizonte. Não é uma foto, não foi assim que me impressionou. Era como se aquela
extremidade do trailer tivesse sido cortada com uma serra elétrica para revelar o exterior, só que
se isso realmente tivesse acontecido eu só teria visto o trailer enferrujado do vizinho e um
Oldsmobile abandonado flutuando entre as ervas daninhas. O que vi, em vez disso, me deixou
sem fôlego.
Dei um passo para trás no corredor, tonto, desorientado, com medo de ser sugado de alguma
forma. Demorei quase um minuto para perceber o que eu estava procurando
no.
Foi uma pintura. Um mural do chão às paredes e ao teto. Ele havia pintado as paredes, os
acabamentos das janelas, os malditos vidros da janela. Pintou as cortinas, pintou o carpete, pintou
os lençóis e amassou o edredom da cama desfeita para que, ao ser visto da porta, o
o efeito foi além do fotográfico. Havia um copo de água meio cheio na mesa de cabeceira,
e um broto de ervas daninhas cobertas de gelo pintado na parede continuava na mesa de
cabeceira e no copo. Havia uma pequena rachadura no vidro e o artista a incorporou à
pintura, a fratura tornando-se um brilho de luz solar refletido em uma folha coberta de gelo.
O efeito foi demais. Isso me deu um peso no estômago, como na primeira vez que vi um
arranha-céu quando era criança. Picasso não poderia ter feito isso, não se tivesse uma vida
inteira para dedicar a isso. Pise naquele carpete e atrapalhe a textura, ou roce no edredom
e o efeito ficará estragado.
Uau. Apenas . . . Uau.
Não sei quanto tempo fiquei ali, absorvendo tudo, impressionado com os detalhes.
Há um cervo com pequenas pegadas na neve. Um pouco feliz

cabana, a família no quintal. . .
Ao absorver esses pequenos detalhes, meu espanto começou a azedar, solidificando-se.
em um pavor frio.
A cabana na encosta da montanha não é uma pequena árvore na frente. É uma cruz
improvisada, com um homem pendurado nela. Suas pernas foram cortadas. A mulher que
. .seus
está ao lado olha para o bebê em . braços. Possui um único chifre curvo saindo de seu
crânio. E, infelizmente para o velho, o bebê ainda parece estar com fome. O lago congelado
lá atrás, não são juncos projetando-se através do gelo por toda a superfície. Essas são as
mãos. E aquele cervo? Tem um pau enorme, fazendo uma pequena trincheira na neve atrás
dele ...
Fechei a porta, decidindo nunca mais abri-la. Voltei pelo corredor em direção à sala de
estar, passei por um banheiro e olhei duas vezes, recostando-me para olhar para dentro.
Nada incomum.
O banheiro está torto.
"Então?" Eu disse em voz alta.
Maldita seja minha curiosidade. Entrei no banheiro e vi que a parte de trás do vaso
sanitário estava de fato a uns bons trinta centímetros da parede, onde deveria estar. O
banco estava aparafusado a um piso quadrado que não cobria mais a escotilha quadrada
abaixo. Coloquei o banco no meio do chão e olhei pela escotilha. Acesso ao porão?
Isso é um trailer, idiota. Provavelmente apenas um esconderijo de drogas ali embaixo.

A questão é se ele continuou fazendo cocô neste banheiro depois de desligar o ralo
...
Meio metro abaixo da escotilha ficava a superfície de cascalho e terra sob o trailer, interrompida
por um buraco cavado no chão com largura suficiente para um homem passar.
Um velho poço? Espere um segundo . . . há luz lá embaixo. Esse homem pegou sua pá e cavou
um porão de trailer em algum fim de semana?

Havia uma escada de enrolar que descia pelo buraco, do tipo que algumas pessoas
manter perto das janelas dos quartos em caso de incêndio.
Sim, desça aí, idiota. Não é como se um homem tivesse explodido espontaneamente a poucos
metros deste local ou algo assim. Desça e seja uma refeição para o infame Midwestern Tunneling
Explodebear.
Mas John me enviou aqui por um motivo. Talvez por um motivo retardado, conhecendo John,
mas eu tinha chegado até aqui. Pensei nele, pensei em passar o resto da vida sem ele, e um
momento depois estava sentado no chão de linóleo, deixando cair as pernas pela escotilha. Tentei
olhar para dentro do buraco, só consegui ver que, como pensei, havia um espaço aberto e iluminado
lá embaixo. Agarrei-me ao chão e deixei cair o corpo pela boca do buraco, encontrando a escada
com os pés.
Os degraus estavam escorregadios por causa da lama, e a terra cheirava a mofo ao meu redor.
Ao descer, fui atingido por outro cheiro tão forte que parecia gerar seu próprio calor. Afiado, podre
e fecal.
O buraco desceu cerca de duas vezes o comprimento do meu corpo antes que meus pés
estivessem pendurados em uma câmara escura e terrena que parecia grande o suficiente para ficar de pé.
O fedor ficou mais forte e, quando caí, meus pés caíram em uma poça viscosa de merda de Robert
Marley.
Fiquei em pé, chutando a merda dos meus sapatos. Minha cabeça roçou um teto
surpreendentemente liso. A sala era quase perfeitamente redonda, com um diâmetro
aproximadamente igual à largura do trailer. A luz vinha de uma daquelas lanternas de acampamento,
no chão, perto da parede curva à minha esquerda. Um som estranho, baixo e estrondoso emergiu
de algum lugar, aparentemente vindo de todas as direções ao mesmo tempo na sala redonda.
Olhei em volta rapidamente.

Formas, no chão.
Aproximei-me e peguei a lanterna, examinei a sala, esperando encontrar pelo menos três
cadáveres. Tudo o que vi foi uma pilha de lixo de um lado, incluindo uma televisão quebrada e o
que parecia ser composto de jardim com algo parecido com galhos aparecendo aqui e ali. Havia um
casal
de potes vazios ao longo da parede perto dele, com rótulos de picles desbotados em
cada um. Havia algo que parecia uma longa mochila encostada na parede do lado oposto.
Caminhei lentamente em direção à mochila e vi com horror que era algo parecido
com uma lagarta enorme e gorda, de couro e provavelmente com um metro e meio de
comprimento. Era segmentado como uma minhoca, e a extremidade era um círculo
enrugado de pequenos dentes. Eu teria fugido gritando como uma alma penada naquele
momento, mas a coisa era tão nojenta que eu tinha certeza de que era algo que ele fez.
Uma escultura ou algo assim. E não estava se movendo, obviamente. Eu já teria
mencionado isso.
Só para ter certeza, dei um passo à frente bem devagar e cutuquei a minhoca com o
pé. Nada. Talvez algum tipo de travesseiro novo. Observei-o por mais um momento e
depois recuei cuidadosamente em direção à pilha de lixo. No caminho, dei uma olhada
nas paredes, me perguntando se aquela câmara de terra iria desabar sem apoios.
Cobrindo a terra estranhamente lisa havia uma substância transparente e ondulada,
como vidro ou gelo. Não posso te dizer como foi porque nem pensei em tocá-lo.
Olhei nervosamente para o travesseiro de minhocas uma última vez, depois recuei e
coloquei algo viscoso novamente. Uma pequena pilha molhada do que pensei serem
salsichas. Olhando mais de perto, vi que eram dedos.
Quatro dedos decepados, juntamente com tiras de carne e ossos. Todos eles tinham
uma aparência estranha e disforme, como se estivessem derretidos.
Minha traquéia fechou. Meu coração tentou perfurar meu esterno.
Dei dois passos para trás, cobri a boca com a mão e tentei me acalmar.
Saia, saia, dê o fora, respirei longa e

lentamente. Tirei os olhos da bagunça no chão e
caminhou para o outro lado da sala.
Cheguei à grande pilha de lixo aleatório, incluindo a televisão destruída.
Fiquei surpreso ao ver que a TV estava ligada. Houve uma cena do que parecia ser uma
visão dos intestinos de alguém, como quando os médicos enviam aquelas pequenas
câmeras para lá.
Então a foto mudou para a de um cara de vinte e poucos anos com longos cabelos
loiros que parecia vagamente familiar. Ele estava sentado casualmente em uma cadeira
da sala, conversando com alguém fora da câmera que se referia a ele como “Todd”.
A cena mudou novamente, mostrando uma imagem borrada e irregular em primeira pessoa de um
carro passando por uma rua residencial.
O estrondo parou. Fiquei em pé e olhei em volta. A coisa do verme – não estava mais perto da
parede antes? Não.
Voltei para a configuração da TV. Não consegui ver um cabo de alimentação saindo da câmara,
mas imaginei que talvez houvesse uma bateria de carro ou algo escondido em algum lugar. Olhei
mais de perto para a pilha do que eu havia confundido com gravetos e vi que era uma coleção
pegajosa de alguma coisa desconhecida. A parte de trás da televisão foi removida e uma tira do que
parecia ser uma alga vermelha saiu dela e se transformou em um peixe grande e morto. O intestino
do peixe foi aberto e saindo dele havia uma massa rosada e úmida, do tamanho de uma bola de
basquete, como se suas entranhas tivessem inchado cinquenta vezes o tamanho normal. Perto dele
havia um tanque de aquário cheio de uma substância espessa e amarelada que poderia ser lodo de
lesma e no fundo havia uma massa acinzentada e enrugada que poderia ser um cérebro humano ou
possivelmente um bolo de carne.
Tive a terrível percepção de que estava olhando para algum tipo de máquina e justamente quando
pensei que nada aqui poderia me surpreender, olhei para a tela da televisão e descobri que estava
errado.
Um trailer — esse trailer — estava na tela.
Pequeno, como se fosse visto à distância.

Mas ficando maior.
O espectador se aproximando.
O ponto de vista de alguém, indo nesta direção. Se o feed estivesse ativo,
a apenas um minuto de distância.
Virei-me, dei um passo à frente e caí de cara no chão. A lanterna caiu no chão, rolando, enviando
luz e sombras dançando sobre todas as superfícies. Isso me deu uma visão rápida, com luz
estroboscópica, da enorme lesma em que tropecei, que agora estava descansando sob minhas
pernas abertas. Ele havia se deslocado para o centro da sala com uma velocidade surpreendente.
Eu podia sentir a coisa pulsando e estremecendo sob mim, sua massa macia cedendo sob minhas
pernas. Eu me livrei dele, empurrando minha bunda para trás, e vi a coisa se espremer atrás de mim.
A lanterna se apagou, lançando-me numa escuridão quebrada apenas pelo brilho suave da televisão
mutante e por um raio de luz amarela vindo do banheiro acima.
Eu podia ouvir a coisa escorregando ao meu redor, senti-a perto do meu rosto. Fiquei de pé,
tropecei, escorreguei na enorme poça de merda no centro da sala e caí de bunda, balançando
a cabeça no chão duro. Levantei-me no momento em que um peso pesado, como uma sacola
de lona cheia de carne, pousou em meu peito.
A porra da coisa pulou em mim.

Me prendeu.
Um saco de 50 quilos de gosma comprimindo meus pulmões.
Esperei que ele arrancasse meu rosto.
Alguns segundos depois, o som baixo e estridente foi retomado.
Depois de um longo momento, percebi que ele havia adormecido. Rolei suavemente a
criatura roncadora no chão, tomando cuidado para não acordá-la. Fiquei muito quieto e pulei no
meio da escada. Em dez segundos eu estava com as palmas das mãos apoiadas no chão
pegajoso do banheiro, os ombros bronzeados com o que provavelmente era lama, as calças
manchadas de merda. Decidi naquele momento que iria embora e iria para casa assistir TV e
beber um...
Baque.
Quase me mijei. Foi um som fraco, vindo do outro lado do trailer. O fim da cozinha. Entrei no
corredor, esperando ver um vampiro lançando chamas, um híbrido lula/palhaço, o próprio
Diabo.
Nada. Provavelmente apenas vento. Um micro-terremoto. Migração repentina de cupins.
BATIDO.
Um som pesado, violento. A adrenalina incendiou meus músculos e, como um idiota, me
movi em direção ao som. Definitivamente da cozinha. Em sete passos atravessei a propriedade
de Robert Marley.
Meus sapatos atingiram o linóleo. Olhei ao redor do balcão, do chão e dos eletrodomésticos.
Nem elfos, nem gremlins, nem nada. Ainda não.
Silêncio mortal. Percebi que estava prendendo a respiração. percebi que não estava
segurando uma arma. Olhei ao redor em busca de algo parecido com uma faca...
BATIDO.
O refrigerador.
BATIDO.
Não. A seção do freezer na parte superior. A portinha lá em cima chacoalhou com o som,
como se tivesse sido batida –
THUMP.
-de dentro.
Sair. Saia, Davi. Ir. Ir. Ir. Ir. IR. IR. IR!
Com um último golpe, a porta do freezer se abriu.
Um pedaço redondo e gelado do tamanho de uma lata de café caiu do freezer, caiu
no chão e rolou até parar a meio metro de mim. Olhei para ele, olhei para o freezer
aberto e vazio. Eu fortaleci minha coragem... então me virei
e saí correndo.
Caminhei em direção à saída, consegui em três passadas rápidas. Meio segundo
antes de minha mão arrancar a maçaneta da porta da frente, olhei pela janela e vi um
sedã estacionado ali onde não havia nenhum antes. Branco liso, mas muitas antenas.
Carro de polícia.
Alguém saindo.
Maldito Morgan Freeman.
Ele caminhou em direção à porta da frente, a três metros de mim. Eu me virei,
procurando uma saída pelos fundos. Mesmo que houvesse, isso significaria passar por
cima do pote possuído ou do que quer que tivesse rolado para fora do freezer, que agora
estava no ladrilho, balançando para frente e para trás, soltando um leve vapor. Vi agora
que a coisa era um monte de fita adesiva, algo enrolado camada após camada daquela
coisa.
Não, obrigado.
Uma olhada lá fora. Meu amigo policial estava vindo para cá, parando para se virar e
olhar por cima do ombro para algo que eu não conseguia ver. O que eu diria quando ele
chegasse? Geralmente consigo inventar uma boa mentira se tiver algumas horas para
planejar... Pock!
Um som oco de estalo vindo da jarra do freezer. A coisa pulou um centímetro

do chão e eu também quando ouvi aquele som.
Ele fez isso de novo, pulou mais alto.
Merda, como algo tentando sair de dentro... Snap. Ka-pedaço.
É assim que eu soletro o som de uma maçaneta girando. Morgan estava a apenas
meio metro de mim agora, do outro lado de uma imitação de madeira em forma de porta,
entrando. Abaixei-me, olhei para o pote agora com esperança de que o duende ou
demônio ou o que quer que tivesse saltado dele iria. distrair o policial de fazer a pergunta
bastante óbvia de por que diabos eu estava aqui
depois de sair do meu interrogatório. Eu me preparei para o que certamente seria um

dos momentos mais estranhos da minha vida.
A maçaneta voltou ao lugar, liberada do outro lado. Arrisquei olhar pela janela da sala
e vi Morgan olhando para longe, em direção à entrada de cascalho e desta vez vi o que
ele viu: uma van branca chegando, estacionando ao lado de sua viatura. Grande logotipo
na lateral. CANAL 5 NOTÍCIAS.
Um cara saiu do banco do motorista, puxando uma câmera e um tripé dobrado, e uma
repórter bonita surgiu do lado do passageiro. Não apenas eu estava prestes a ser
descoberto espreitando em uma cena de crime restrita, mas minha prisão pelo referido
crime estava prestes a ser transmitida ao vivo pela televisão. Seria literalmente o pior
trabalho de entrar secretamente em uma área restrita na história registrada.
POCK! POCK!! POCK!!!

Havia agora uma protuberância na lateral do pote ou seja lá o que fosse, fios de fibras
de fita adesiva saltando no centro, cedendo sob a tensão. De repente, ser preso não
parecia tão ruim e eu deveria ter saído com as mãos erguidas em sinal de rendição. Mas
o medo manteve minha bunda presa no carpete. A jarra convulsionou e mais uma vez
desejei ter uma arma, de preferência um lança-chamas.
Lá fora, eu mal conseguia ouvir o policial e o repórter tendo uma conversa concisa e forçada.
concurso de polidez.
“Olá, sou Kathy Bortz, Canal Cinco...”
“—Todas as consultas passam pelo capitão, você tem o número. De qualquer forma,
está tudo limpo lá dentro, você perdeu as fotos realmente boas por algumas horas...
Ela pode ter perdido a história, Morgan, mas aposto que ela ficaria satisfeita em
capturar uma imagem ao vivo do que estava prestes a acontecer comigo.
Aqui está um vídeo exclusivo do Canal 5 de um homem local tendo seu cérebro comido
por um gremlin alado. Especialistas locais em gremlin alertam que—
PÉ!
O frasco estourou, ejaculou e deu origem a uma nuvem de pedaços de fita adesiva.
Um buraco de espingarda saiu das entranhas da lata e um pequeno objeto borrado saiu
e ricocheteou na parede de painéis acima de mim. A prole caiu no tapete, quicou e caiu
ao lado do meu sapato.
Uma pequena caixinha de metal brilhante, do tamanho de um frasco de comprimidos. Não se movendo ou
rosnando ou brilhando. Apenas sentado.
Esperando.
Olhei estupefato, então me forcei a esticar o pescoço para cima e ao redor para ver a cena lá fora,
o policial virou-se para mim, gesticulando. Joguei a cabeça para trás, para fora do caminho, sentei-me
no tapete, com as costas apoiadas na parede.
Ele viu você. Você viu o brilho de surpresa em seu rosto? Ele pegou um
vislumbre de sua cabeça olhando pela janela do trailer. Idiota.
Olhei para o pequeno frasco de metal e me afastei dele. São esses passos
Eu ouço lá fora? Levantei o pé para chutar o frasco e reconsiderei.
Você sabe o que tem aí, certo?
Não. Nenhuma idéia.
Você sabe que Robert tinha um estoque da merda que infectou as vozes de ...
John Faint, vindas de fora.
"Que parte de 'sem comentários' você não entende?"
Mais perto do que antes?
... e se ele tivesse um estoque, não poderia simplesmente enfiá-lo debaixo da cama. Essa
merda preta se move. Tem uma vontade, uma atitude. Isso morde.
E então percebi, de repente, por que vim até aqui. John me trouxe até aqui, é claro. Quando eu
estava tomando a droga, o pequeno golpe na minha corrente sanguínea que recebi quando atacou
minha coxa, eu poderia me comunicar com...
(os mortos) -
com John. Quando passou, eu não consegui. Minha única chance de salvá-lo
estava dentro da garrafa, por mais perverso que aparentemente fosse.
Peguei a garrafa, fria como um cubo de gelo. Encontrei uma costura e torci a metade superior,
esperando que o óleo preto vazasse.
Em vez disso, caíram duas pequenas pedras frias. Perfeito e preto na palma da mão, como dois
Tic Tacs com sabor de carvão. A mesma coisa, imaginei, em forma de cápsula conveniente para
quem tem medo de agulhas.
Você tem medo de agulhas.
Então?
Se fosse uma hipodérmica, você nem pensaria em colocá-la dentro de você. Quão conveniente.
Fechei os olhos e me preparei como na primeira vez que tomei uma dose de uísque.
Ele sabia. E o que você está fazendo exatamente? Pelo que você sabe, essa coisa vazou de um
meteoro caído. Você o encontrou na casa de um homem morto,
depois de seguir uma trilha de cadáveres para chegar aqui. Então vá em frente, coloque
na boca, idiota.
Hesitei, senti uma coceira na palma da mão, onde estavam as cápsulas. Não ouvi nada
do lado de fora, o que alimentou um pequeno broto de esperança de que talvez todos
tivessem acabado de sair.
Se você fizer isso, não há como voltar atrás. De alguma forma você sabe disso.
Senti a coceira novamente, uma sensação de formigamento na palma da mão. Olhei
para baixo e vi as cápsulas posicionadas inocentemente e então – eu as vi se moverem.
Se contorcendo na minha mão como dois vermes pretos e gordos. Joguei-os no tapete,
agitando a mão como se estivesse pegando fogo. Eu tropecei e fiquei de pé. As coisas se
torceram, mudaram, cresceram pequenos membros pretos.
Dois apêndices planos cresceram de uma das cápsulas e começaram a se contorcer,
mover-se e bater. Um borrão agora. Asas. A bolha preta fez um som terrível, de inseto,
contra o carpete. Então, o Tic Tac se lançou sobre mim, um raio fraco e escuro.
Não percebi que minha boca estava aberta até aquele momento e se soubesse teria
fechado, garanto. Em um instante, a coisa saltou da minha língua e pousou como uma
cócega horrível e espasmódica no fundo da minha garganta. Tossi, tive convulsões. O
inseto do molho de soja desceu pelo meu esôfago. Senti suas perninhas formigando até
meu estômago.
Abri os olhos e procurei desesperadamente pelo outro. Difícil de localizar

o tapete escuro ...
Pronto.
Zumbiu, voou. Tão rápido que desapareceu da minha vista. Fechei os lábios e bati a
mão na boca para garantir. A coisa pousou na minha bochecha esquerda e, sem pensar,
levantei a outra mão e a golpeei como um mosquito.
Dor. Uma queimadura ácida, um ferro do fogo, cravou-se na pele macia sob meu olho.
Suprimi um grito, tirei a mão do rosto e descobri que estava sangrando.
A pontada de agonia em minha bochecha tornou-se uma dor intensa e intensa que
parecia irradiar até os dedos dos pés. Uma dor tão grande que minha mente não conseguia
entender, misturada com uma coceira estranha e vibrante que vem especificamente com
a carne rasgada, a sensação de terminações nervosas inteiras arrancadas de suas raízes
e jogadas de lado.
Senti o gosto do sangue acobreado em minha boca, senti algo se

movendo ali
...
AH, FILHO DA MÃE, A PORRA DO MOLHO DE SOJA É
CAVANDO UM BURACO NA MINHA CARA.
Caí no chão, me debatendo e rolando como uma convulsão. Esqueci onde
estava, quem eu era, tudo em minha mente vaporizado por uma bomba de hidrogênio
de pânico.
AH, ISSO DÓI, ISSO DÓI, ISSO DÓI, POSSO SENTIR A COISA
RASTEJANDO PELOS MEUS DENTES AGORA OH SHIIIIIIITTTT.
Meu rosto e minha camisa estavam molhados e pegajosos de sangue. Senti o
segundo intruso rastejar pela minha língua e descer pela minha garganta, senti
meu estômago revirar de nojo. Ouvi passos do lado de fora da porta agora, me
senti aliviado, sabia que me jogaria no policial Freeman e imploraria para que ele
me levasse ao pronto-socorro, para fazer uma lavagem estomacal, para trazer um
exorcista, para chamar a Força Aérea para bombardear transformar toda a cidade
em pó radioativo e enterrá-la sob vinte metros de concreto.
E então, calma.
Quase Zen.
Mais uma vez senti aquela sensação da delegacia, a energia radiante pulsando
do peito como aquele primeiro gole de café quente e fortificado enquanto estava
do lado de fora no auge do inverno. O molho de soja está alto.
A maçaneta começou a girar. Morgan estava chegando. Inferno, Morgan
estava aqui. Eu queria correr, me abaixar, agir. Frustrante. O corpo é lento, tão lento
-
E assim, eu estava fora do meu corpo.

O tempo parou.
Foi tão fácil para mim que quase ri. Por que eu não percebi antes? Eu
tinha 1,78 segundos antes que o detetive passasse pela porta.
A única razão pela qual normalmente perceberíamos esse período como sendo um curto
período de tempo é porque o mecanismo úmido de nossos corpos simplesmente não
consegue realizar muita coisa nesse período. Mas um supercomputador pode fazer mais
de um trilhão de equações matemáticas em um segundo. Para essa máquina, um
segundo é uma vida inteira, uma eternidade. Acelere o quanto você consegue pensar
em dois segundos e dois segundos se transformam em dois minutos, ou duas horas ou dois trilhões
anos.
Faltam 1,74 segundos para o momento do confronto agora, meu corpo e o corpo do meu inimigo
congelados no momento, em lados opostos da porta, ele com a mão na maçaneta, eu de joelhos em agonia
suspensa.
OK. Eu precisava de um plano. Reservei um momento para recuar mentalmente, para avaliar minha
situação. Pensar.
Você está sobre a crosta fina e fria de uma gigantesca bola de rocha derretida que atravessa o espaço
congelado a 796.105 milhas por hora. Existem 62.284.523.196.522.717,
995.422.922.727.752.433.961.225.994.352.284.523.196.571.657.791.521,5 92, 192.954.221.592.175.243
.396.122.599.435.291.541.293.739.852.734.657,2 29 partículas subatômicas no universo, cada uma colocada
em movimento para fora no momento do Big Bang. Assim, se você move ou não seu braço direito agora, ou
balança a cabeça, ou escolhe comer Fruity Pebbles ou Corn Flakes na próxima quinta-feira de manhã, tudo
foi decidido no momento em que o universo começou a existir, dezessete bilhões de anos atrás, por causa do
movimento e trajetória dessas partículas no primeiro milissegundo de existência física. Portanto, é fisicamente
impossível você se desviar – nunca terminei esse pensamento.
Eu não estava mais no trailer.

Sol. Areia. Um deserto.
Eu estava morto?
Olhei em volta e não vi nada de interessante, exceto marrom, marrom e marrom, estendendo-se de
horizonte a horizonte. A caixa de areia de Deus. E agora? Pensei nas divagações de John nas primeiras
horas de jogo, dizendo que ele continuava saindo do fluxo do tempo, tudo se sobrepondo.
Eu vi movimento aos meus pés. Um besouro andando pela areia. Achei que isso poderia significar alguma
coisa, então observei-o e segui-o enquanto avançava lentamente pelo chão do deserto. Isso durou
aproximadamente duas horas, o bug seguindo continuamente em uma direção. Eu tinha começado a formar
uma teoria de que esse besouro era algum tipo de guia espiritual de visão indiana destinado a me levar ao
meu destino - então ele parou. Ele permaneceu no mesmo lugar por cerca de meia hora, depois se virou e
começou a rastejar de volta na outra direção.
Em um piscar de olhos, eu estava em outro lugar.

Uma cerca de arame.
Grama marrom e morta.

Pessoas ao meu redor, em farrapos como refugiados.

Isso estava ficando ridículo. Fiquei ali por um momento, perplexo. Lembrei-me de John
novamente e estava determinado a manter a cabeça fria, a aguentar até que o efeito
passasse. Olhei para baixo e vi que segurava um garfo, minha mão manchada com uma
poeira cinza, como cinza.
Uma garotinha se aproximou de mim. Ela estava deformada, imunda, faltando um bom
pedaço do rosto. Um olho. Ela me estudou, depois correu, me deu uma joelhada na virilha
e arrancou o garfo da minha mão. Ela fugiu com ele, e quando olhei para cima... Paredes
brancas.
Sons industriais.
Máquinas.
Eu estava em um prédio grande, muito limpo, e um homem estava na minha frente,
vestindo um uniforme azul, olhando para uma pequena tela de computador no que devia
ser uma linha de montagem. À minha esquerda, vi uma enorme placa vermelha que dizia
PROIBIDO FUMAR OU CHAMAS ABERTAS NO PISO DE PRODUÇÃO, com uma explosão
de desenho animado embaixo dela.
Dei um passo à frente e percebi que o cara tinha um daqueles calendários do Far Side
ao lado dele. Estava muito desatualizado, a página atual tinha alguns anos.
Eu tinha que parar com isso, de alguma forma. Eu me senti como se fosse um nadador,
sendo jogado rio abaixo por corredeiras. Eu sabia de alguma forma que, se não me
controlasse, ficaria à deriva assim, para sempre.
Sem esperar obter uma resposta, eu disse: “Uh, ei”.
O cara se mexeu e se virou. Por um momento pensei ter visto seus olhos encontrarem
os meus, mas então seu olhar varreu a sala, sem ver nada. O homem aparentemente
decidiu que tinha imaginado e voltou para o monitor.
A sala estava cheia de pessoas em várias máquinas. Era óbvio que ninguém poderia
me ver. Eu estava aqui, mas não estava aqui. Olhei para baixo e, com certeza, não
consegui ver meus pés.
Meus pés, eu sabia, ainda estavam em um trailer no Undisclosed, numa tarde de
sábado. Concentrei toda a minha concentração em voltar para lá, para aquele lugar, para
aquele momento, para o meu corpo. E num piscar de olhos, eu estava de volta ao trailer,
no chão. Dor no rosto, cheiro de merda nas pernas da calça.
Dei um suspiro de alívio, tentei me lembrar do que estava fazendo, quando Morgan
Freeman entrou pela porta e parou no chão.
me ver.
Droga. Eu sou péssimo nisso.
Eu olhei para cima, levantei-me desajeitadamente com a mão no meu maldito

cara, minhas calças cheirando a fezes de Robert Marley.
O detetive me examinou.
Ele tinha duas latas de gasolina de plástico vermelho com ele.
Ele vai incendiar este lugar, percebi com perfeita clareza.
E ele vai me queimar com isso.
Morgan colocou as latas de gasolina a seus pés e acendeu um cigarro. Ele fumou em
silêncio por um momento, olhando para o espaço como se de repente tivesse esquecido que
eu estava lá.
“Então”, comecei, pensando em lembrá-lo, “suponho que você esteja se perguntando por
que estou aqui.”
Ele balançou a cabeça ligeiramente. “Igual a todo mundo. Você está tentando descobrir o
que está acontecendo em nome de Elvis. Todo mundo menos eu. Eu nem quero saber mais.
Aposto que você está se perguntando o que estou fazendo com essas latas de gasolina.”
"Eu acho que sei. E não creio que o senhorio de Robert aprovaria.”
Ele estudou meu rosto sangrando, depois enfiou a mão no bolso e me entregou um lenço.
Pressionei-o contra minha bochecha.
"Obrigado. Eu, ah, caí. Com um . . . furar."
"Você acredita no Inferno, Sr. Wong?"
Cinco segundos de silêncio confuso, então: “Uh, sim. Eu acho."
"Por que?" ele perguntou. “Por que você acredita no Inferno?”
“Porque é o oposto do que eu quero acreditar.”
Ele assentiu lentamente, como se a resposta parecesse satisfazê-lo. Ele pegou uma lata
de gasolina, desatarraxou a tampa e começou a espalhar o líquido laranja pela sala.
Observei-o por um momento e depois dei um passo hesitante em direção à porta.

Num movimento brusco, Morgan se virou e tirou a mão da jaqueta.
Um revólver estava agora apontado diretamente para meu rosto.
"Você já está indo embora?"
Minha mente ainda estava zumbindo e de repente vi um flash na memória de Morgan, algo
muito bizarro para entender. Foi uma cena desta manhã, aqui neste mesmo trailer. Sangue.
E gritando. Toda aquela gritaria. O que diabos você viu aqui, Morgan?
Então tive outra visão, de paredes explodindo em chamas ao meu redor. eu coloquei Meu
mãos levantadas em sinal de rendição e ele acenou com a cabeça em direção à outra lata de gasolina.
Ele disse: “Ajude-me”.
"Eu adoraria. Mas primeiro quero que você me conte o que aconteceu com John.
Você sabe, o outro cara que você estava interrogando?
"Achei que ele estava com você."
"Meu? Ele, você sabe, não morreu?
"Claro que sim. Ele estava na sala de interrogatório e Mike Dunlow fazia a ele as mesmas
perguntas que eu fazia a você. E seu cara estava murmurando respostas como se estivesse
meio adormecido. Ele fica dizendo que precisamos deixar você e ele irem, que vocês precisam
ir para Las Vegas, senão é o fim do mundo...
Las Vegas novamente. Que porra há em Vegas?
“—Então, finalmente Dunlow disse a ele: 'Olha, temos crianças mortas ou desaparecidas
aqui e vamos descobrir o que precisamos saber, então você vai ficar neste quarto até que eu
esteja satisfeito ou você morra de velhice.' Seu garoto, quando ouve isso, cai morto. Bem desse
jeito."
“Sim, isso parece John.”
“E agora ele se foi. Recebi uma ligação do hospital, é apenas uma cama vazia
onde ele estava. Eles descobriram que ele não pagou a conta.
“Isso também soa como John.”
Peguei a lata de gasolina e tirei a tampa. Morgan guardou a arma. EU
encharcou o sofá.
“Você conhece um garoto chamado Justin White, Sr. Wong? Garoto do ensino médio?
"Não. Você me perguntou isso na delegacia. Ele é um dos desaparecidos, certo?
Não, você o conhece. Pensar.

Morgan disse: “Dirige um Mustang 65 vermelho cereja?”
Ah. Eu não conhecia o homem, mas conhecia o carro. Esse era o garoto loiro com cara de
bebê que vi Jennifer beijando na festa.
“Eu sei como ele é, é isso.”
“Ele é o cara que ligou para... o que quer que tenha acontecido aqui. Agora, foi assim que
meu dia começou. Só para que você me entenda, para que você entenda meu estado de
espírito. OK? Kid liga para a emergência em pânico, histérico, falando sobre um cadáver. Isso
foi por volta das quatro da manhã. Aconteceu que eu estava
dois quarteirões de distância na época. Então eu corro e sou o primeiro a chegar e do

lado de fora ouço gritos. E há pessoas fugindo, crianças saindo em seus carros. Festa
que deu errado e tudo mais.
Ele parou de jogar gasolina e colocou a lata no chão. Ele olhou para o espaço por
um momento. Ele sugou um pouco de inspiração da ponta do cigarro e falou novamente.
“Vou até a porta e digo que são os policiais. Entro e vejo—
-Eu estava lá. Bem desse jeito.

Eu ainda estava no trailer, exatamente no mesmo lugar. Apenas a dor na minha
bochecha desapareceu, e um rap/reggae horrível martelava meus ouvidos em um
aparelho de som do outro lado da sala. A luz estava diferente e um olhar para a janela
me disse que era noite. Olhei para baixo e novamente não consegui ver meus pés.
Aqui, mas não aqui.
Foi como se alguém tivesse retrocedido o trailer, a reprodução de
cerca de doze horas atrás.
A sala estava cheia de gente. Avistei os rostos de Jennifer Lopez e Justin White no
meio da multidão. Procurei por John na sala, mas não havia sinal dele. Mas é claro que
ele já teria ido embora, de volta ao seu apartamento, tendo uma noite difícil.
A música tocava, mas ninguém se movia ou falava. Todos estavam paralisados, com
os olhos fixos em um ponto à minha direita. Puta merda, a música era ruim. Era
“Informer” do rapper branco de reggae Snow.
“Infooooormer, vocênosaydaddymesnowblahblahblay. . .”
Virei-me para ver o que era tão atraente a ponto de desenhar uma sala cheia de
olha.
O corpo de Robert, o pseudo-jamaicano, estava enrolado no chão, se contorcendo.
Ele estava dizendo: “Estou bem, estou bem, cara! Só me dê um minuto agora! Estou me
sentindo melhor!
Suas palavras teriam sido mais tranquilizadoras se sua cabeça não estivesse
separada de seu corpo, a uns bons sessenta centímetros de distância do coto rosado e
desfiado de seu pescoço.
A cabeça desencarnada continuou oferecendo garantias, a cabeça deslizando
levemente pelo chão a cada movimento de sua mandíbula. Um dos Roberts
os braços se soltaram na altura dos ombros, pousando suavemente no tapete. Percebi

com repulsa que algo se contorcia nas entranhas expostas, como vermes.
Alguém gritou.
A festa virou uma debandada.
Eu pulei quando uma garota passou por mim, passando por onde meu corpo deveria
estar. Todo mundo estava circulando em volta de Robert, tentando chegar até a porta
enquanto evitava a bagunça infestada e gotejante e – puta merda , essa música é ruim.
Era como se o cantor estivesse esfaqueando minha orelha com uma adaga feita de cocô seco.
A música parou abruptamente. Alguém derrubou o aparelho de som.
Eu vi Justin no canto, gritando no celular. “Eu disse que ele está morto! E ele está
falando! Mas ele também está morto! Apenas desça aqui e você poderá ver por si mesmo!
Observei os convidados saírem pela porta, mas nunca vi Jennifer passar por mim. Virei-
me e vi as costas de alguém vindo na direção oposta, no fim do corredor. Não há porta lá
embaixo, idiota.
Mas há um porão embaixo do banheiro.
Houve um som como se um saco de lixo com pudim tivesse caído de uma altura
construindo em uma calçada.
Robert explodiu, pedaços batendo nas paredes em todas as direções.
Justin deixou o telefone cair de sua mão. Sua boca estava aberta. A sala havia se
esvaziado, agora só ele e a pilha rosa do que restava do traficante Rastafari, juntos em
total silêncio.
Um único inseto branco apareceu. Ele circulou acima dos destroços molhados do
antigo corpo de Robert, uma faixa branca, criando um leve zumbido no silêncio.
sala.
O inseto foi acompanhado por outro. Depois mais dois.

O som cresceu. Um barulho agudo em algum lugar entre o tagarelar de esquilos
furiosos e o grito de gafanhotos.
Dezenas agora. Cada vez que eu piscava, o enxame dobrava de tamanho. Os insetos
eram longos, como vermes, e voavam horizontalmente. Muitos para contar agora, uma
nuvem rodopiante acima da carne derramada.
Eu queria sair desta sala, desta cidade, deste planeta. Eu não tinha como me mover.
Foi o pesadelo que tivemos mil vezes, um horror do qual não podemos fugir porque o
horror nos engoliu inteiros.
O som cresceu com o enxame, eu podia senti-lo, tinha uma força instintiva como a
pulsação da música de John na festa da noite passada.
Então, em uníssono, o enxame branco voou em direção a Justin.

Ele gritou.
A porta se abriu—
_______
—pisquei e vi Morgan na minha frente. O fedor de gasolina inundou meus seios da face. De
volta.
“Eu passei pela porta e esse garoto, Justin, ele estava de joelhos e chorando. E acho que
ele foi esfaqueado no estômago, mas olho mais de perto e ele tem algo nele. Em cima dele,
nos braços e no rosto.”
Morgan deixou o cigarro na boca enquanto falava, o papel queimando, deixando um
centímetro de cinza pendurado na ponta. Gasolina pingava do papel de parede ao meu redor.
“Parece cabelos grossos. Em cima dele”, disse ele. “Branco, talvez como limpador de
cachimbo ou pequenos pedaços retorcidos de linha de pesca. E eles estão nas pálpebras, nas
orelhas, no pescoço e nos braços, e esse cara está gritando, apoiado nas mãos e nos joelhos,
gritando como uma criança. E também vejo essas coisas no ar, zumbindo ao redor dele.”
Agora tem meio centímetro de cinza pendurada no cigarro. Meus olhos se moveram dele
para o chão encharcado de gasolina aos seus pés.
“E cara, eu estou congelado aí, na porta. Quer dizer, eu olho e de um lado da sala eu tenho
um cara espalhado por todas as paredes como se ele tivesse pisado em uma mina terrestre e
então tem isso, e eu deveria tentar, tentar prestar alguma ajuda, mas eu não' não quero tocá-
lo. Não quero o que quer que esteja com ele sobre mim.
As palavras de Morgan sumiram novamente. Ele olhou para as próprias mãos, como se
quisesse ter certeza absoluta de que estavam limpas.
O longo pedaço de cinza caiu do cigarro no carpete molhado abaixo.
Apagou-se com um silvo suave.
Morgan disse: “Então fiz o que não deveria ter feito: corri de volta para o meu carro e chamei
a ambulância. Quer dizer, já está a caminho e eu deveria ter ficado em casa e, não sei,
encontrado uma lata de repelente ou algo assim ou arrastado o cara para o chuveiro e lavado
essas coisas dele, mas
Eu não consegui. Eu não consegui fazer isso por causa do jeito que o cara estava gritando. Mas não
apenas isso. Insetos, mesmo insetos que picam, eu cuidarei se for preciso.
Mas eu poderia . . .”
Ele fez uma pausa, testando mentalmente o que estava prestes a dizer. “Eu podia ouvi -los. Dentro
de mim. Você entende?"
Eu não fiz isso, mas me vi incapaz de falar. Abriu um armário e molhou o conteúdo com gás.
“Então eu vou para o carro e ligo e sou muito vago sobre o que está acontecendo, ok? Eu tenho
uma lata de Mace no carro, pego ela e volto para dentro e estou pensando em chamar uma equipe
de materiais perigosos, caras que poderiam entrar e, não sei, isolar este lugar, desinfetar isto. Mas
primeiro tenho que tentar ajudar esse cara e volto correndo para dentro, e ele está bem. Bem desse
jeito. Ele está parado ali arrumando o cabelo .e. não
. há sinal dessas coisas em lugar nenhum, dos
insetos ou algo assim. E esse garoto, Justin, ele começa a falar normalmente, como se eu tivesse
acabado de chegar.
Desci até o quarto, abri a porta e, sem olhar para dentro, joguei dentro o galão de gasolina meio
cheio. Fechei a porta atrás de mim. Morgan me viu e sorriu.
“Sim, você viu isso. Essa pintura. Isso é uma bagunça, não é? Não há homem que possa fazer
isso. E vou te dizer uma coisa, se você ficar aí por tempo suficiente, aquele mural entra na sua
cabeça. O cara que estava tirando fotos da cena do crime ficou lá por meia hora. Ele teve que ser
arrastado para fora e estava chorando. Como um bebezinho.
Eu não disse nada.

Ele continuou. “Então a ambulância chegou aqui, e o garoto disse que estava bem, mas eu o
coloquei lá mesmo assim, disse aos caras que o garoto talvez tivesse algo no sangue que poderia
matá-lo a qualquer segundo. Quer dizer, eu sei que esse garoto é... . . infestado, eu acho. E eu quero
saber o que é isso, mas nunca descobri porque o garoto nunca chegou ao hospital. Aquela ambulância
partiu daqui com sirenes e luzes e está indo para St. John's, que fica a apenas dez minutos de
distância. A equipe da ambulância aparece quarenta e cinco minutos depois, rindo, brincando e
carregando xícaras de fast-food, e o garoto não está à vista. Eles perguntam aos dois caras o que
aconteceu e eles não têm ideia do que estão falando. Não há memória de nada disso. Ninguém teve
notícias do garoto desde então e quando eles voltam para a garagem descobrem que a maldita
ambulância está
perdido. Eles ainda não encontraram. Então, você entende o tipo de dia que estou
tendo?
Limpei meu rosto com o lenço, agora vermelho escuro e pegajoso. Minhas mãos
fediam a combustível. Tentei processar tudo isso, ainda estudando o carpete, me
perguntando se talvez não houvesse um enxame de insetos alienígenas zunindo sob o
piso.
“Então”, eu disse, “você consegue, uh, ouvir alguma coisa? Agora mesmo? Como se eles ainda estivessem
andando por aqui?
“Não desde que voltei.”
“Mas você vai incendiar o lugar só para ter certeza?”
"Isso mesmo."
“E você não vai me deixar ir.”
Ele ficou em silêncio por um momento e depois disse: “Essas coisas que estavam
no cara? Eu os descrevi como se fossem insetos ou vermes ou algo assim, você sabe,
algo que você já viu antes. Mas quando eles voaram, eu tinha uma mosca bem na
minha cara, ok, e eles não tinham asas nem nada.
Eles tinham uma pequena fileira de cerdas, espiralando ao longo de seu comprimento
como um poste de barbearia. Eles meio que giravam no ar assim, precipitadamente.
Um movimento de saca-rolhas. E aquelas que estavam no cara, na pele dele? Acho
que era isso que eles estavam fazendo, transformando-se e perfurando-o. Você
entende?"
“Você não acha que eles eram deste mundo.”
“Você disse isso, eu não. Eu disse que os ouvi, é como um chiado, eu acho. Você
ouve, não ouve de verdade, mas apenas sente o som no meio da sua cabeça, como
uma coceira. Não é tanto como um enxame de abelhas, mas mais como uma multidão,
uma multidão em um show, porque você consegue escolher as palavras e, eu digo isso
em voz alta e parece loucura, mas você pode ouvi-las conversando umas com as
outras, coordenando-se. E mais do que isso, você pode ouvir o ódio deles.
OK? Eu quero que você entenda isso. Quero que você entenda o que estou prestes a
fazer.
"Eu acho que eu faço."
A parte de sobrevivência do meu cérebro estava lutando por um plano para pegar a
arma do policial ou pelo menos fugir dele, mas na minha atual clareza mental percebi
a certeza de tudo isso. O homem iria atirar em mim e me deixar aqui, não importa o
que eu fizesse. Eu estava apenas esperando por isso agora. Uma sensação estranha.
“Então”, disse ele, com uma espécie de pânico lento surgindo em seus olhos, “você entende
meu humor. Você entende por que estou cometendo crimes hoje. Há coisas sombrias
acontecendo e eu tenho a sensação de solidão, como se eu fosse o único que sabe, o único
que pode fazer algo a respeito.”
Morgan foi em direção à porta, bloqueando minha saída. Ele colocou a lata de gasolina
sobre a mesa, agora quase vazia, e apontou para ela. “Pegue e jogue fora da porta, no quintal.”
Hesitei, o detetive apontou a arma para mim novamente. Eu fiz o que ele pediu. Ele puxou
mais uma vez o isqueiro e, segurando-o com uma das mãos e o revólver na outra, acendeu-o.
A fumaça da gasolina queimava meu nariz e eu estava ficando tonto.
Parado ali, com uma pequena chama amarela tremeluzindo na mão, ele disse: “Sabe, todo
mundo tem uma história de fantasmas. Ou uma história de OVNI, ou uma história do Pé
Grande, ou uma história de PES. Sente-se ao redor de uma fogueira tarde da noite e você não
encontrará um zelador que não tenha visto uma velhinha brilhante vagando pelos corredores
no meio da noite ou talvez um caçador que tenha visto um par de asas de couro batendo em
um árvore, algo grande demais para ser um morcego. Ou apenas algo simples, como uma
criança na loja que vira a esquina e desaparece no ar um segundo depois. E ninguém pensa
que é real porque imaginam que ninguém mais viu, mas todo mundo tem sua história. Todo
mundo."
Ele olhou para a chama do isqueiro enquanto falava, como se estivesse hipnotizado. Sua
arma estava apontada para o chão e, com um duplo clique suave, seu polegar puxou o martelo
para trás, como se estivesse sozinho.
“Agora, o que eu penso”, disse ele ao isqueiro, “acho que tudo isso é real e não real ao
mesmo tempo. E acho que as pessoas que veem e as que não veem estão certas. São como
dois rádios diferentes, ligados em estações diferentes. Bem, não sou fã de Star Trek e não sei
sobre outras dimensões e tudo mais. Mas sou um velho católico e acredito no Inferno. Acredito
que não há apenas estupradores e assassinos por lá; Acredito que sejam demônios, vermes e
coisas vis que não fariam sentido para você se você os visse. É a armadilha de gordura do
universo. E eu acho que de alguma forma, através de alguma química ou magia ou algum
vodu, aquele falso filho da puta jamaicano abriu a porta para o próprio Inferno. Ele se tornou a
porta.”
Balancei a cabeça, abri a boca para dizer alguma coisa e fechei-a novamente.
“E eu”, disse ele, balançando a cabeça para si mesmo. “Pretendo fechá-lo.”
Ele ergueu a arma e atirou em meu coração.
Acordei no Inferno. Escuridão e dor, o tempo parado. Sem lamentações, no entanto. Eu tinha
certeza de que o Inferno estaria chorando.
Um rangido, uma tábua de chão. E então um som de FLUMPH , como uma churrasqueira a gás acesa.
Eu desmaiei.
Eu voltei. Quanto tempo se passou? Senti cheiro de fumaça, tive certeza de que dessa
vez estava no Inferno. Ou eu estava sonhando?
Forcei meus olhos a abrirem, meu nariz cheio de uma coceira ácida. Fiquei desapontado
ao descobrir que o Inferno tinha um teto de azulejos barato, alguns escurecidos pelos danos
causados pela água.
Meu peito doeu. Picado. Fiquei chocado ao descobrir que ainda tinha um braço e conseguia
movê-lo. Senti uma mancha molhada bem no meio da camisa e estremeci de dor. Eu estava
com frio e percebi vagamente que estava em estado de choque. Pensei em Frank Wambaugh.
Frank trabalhou na linha de produção de Munições Worthington em Plano, Texas, por onze
anos. A empresa fabrica mais de cem tipos de cartuchos para caça, tiro esportivo e aplicação
da lei. Há alguns anos, Frank ocupava seu posto como inspetor de terceira linha, a última
etapa de um meticuloso processo de controle de qualidade. As balas defeituosas em
Worthington são medidas em partes por bilhão, graças a esse sistema de inspeção de três
níveis e ao medo de responsabilidade legal caso um de seus cartuchos exploda na cara de
um policial.
Mesmo assim, houve uma bala ruim entre o meio milhão de cartuchos calibre .38
produzidos naquele dia em Worthington, graças a uma mosca que rastejou dentro de um dos
invólucros ao passar pela máquina que adicionou sua pitada de propelente. A bala voadora
defeituosa foi a única naquele dia a passar despercebida pelos dois primeiros postos de
inspeção. Frank teria percebido, mas no exato momento em que o possível erro de defeito
apareceu em sua tela, Frank foi distraído por um homem atrás dele.
Ou assim ele pensou. Ele se virou e não viu ninguém.

Quando se certificou de ter imaginado o “ei” falado que, após refletir, ouviu mais com a
cabeça do que com os ouvidos, voltou ao trabalho e não percebeu nada. A bala defeituosa
passou despercebida, foi embalada, vendida por meio de um catálogo policial oito meses
depois e finalmente distribuída ao detetive Lawrence “Morgan Freeman” Appleton seis meses
depois.
Um ano depois, Freeman carregou o referido cartucho em seu revólver e disparou contra meu
peito. O projétil tinha apenas uma fração do propelente normal e, portanto, menos de um décimo
de sua força de impacto normal. A bala perfurou minha pele, arranhou o osso grosso sobre meu
coração e ricocheteou.
Abri os olhos, não me lembrava de ter desmaiado novamente. Tão cansado. Esperando pelas
chamas agora. Levantei a cabeça e vi que o sofá era uma fogueira, uma fumaça preta subindo
até o teto. O fogo lambeu o painel e ele borbulhou e escureceu sob seu toque. O carpete abaixo
do sofá estava saturado de alta octanagem. No momento em que uma faísca caísse, seria...
Eu estava me movendo, sem mais nem menos, rastejando sobre as mãos e os joelhos. Droga,
a fumaça está se enchendo tão rápido agora, como respirar maços de pontas de cigarro quentes.
Tenho que chegar até a porta, tenho que chegar até a porta. Não consigo ver merda nenhuma. Vi
algo que parecia uma porta, estendi a mão e toquei em metal liso. Frigorífico.
Eu havia rastejado exatamente na direção errada. Eu me virei, rastejei. Senti ao longo da
parede. Tapete em chamas agora. Merda, está quente como o inferno aqui. Eu rastejei. Rastejou
e rastejou. Ah, aqui está a porta. Graças a Deus. Eu estendi a mão.
Geladeira novamente.
Minha pele queimou e apertou meu crânio. O lugar era um forno, um alto-forno. É meu cabelo
queimando? Eu semicerrei os olhos. A sala era um borrão laranja atrás de mim. Será que eu
conseguiria passar por lá agora?
Senti uma contração estranha no peito e percebi que estava tossindo. Abaixei a cabeça até o
linóleo, na esperança de encontrar alguns centímetros de ar fresco lá embaixo. Tão cansado.
Fechei os olhos.
PESSOAS MORREM.
Este é o facto que o mundo se esconde desesperadamente de nós desde o nascimento. Muito
depois de você descobrir a verdade sobre o sexo e o Papai Noel, esse outro mito perdura, esse
sobre como você sempre será resgatado no último segundo e se não, sua morte pelo menos
significará alguma coisa e haverá alguém lá segurar sua mão e chorar por você. Toda a sociedade
foi construída para sustentar essa mentira, o mundo inteiro é um grande e barulhento espetáculo
de marionetes destinado a nos distrair do fato de que, no final, você morrerá e provavelmente
ficará sozinho.
Eu tive sorte. Aprendi isso há muito tempo, em uma sala minúscula e abafada atrás do ginásio
do meu colégio. A maioria das pessoas não percebe isso até que estejam deitadas
de bruços na calçada em algum lugar, ofegando pelo último suspiro. Só então eles percebem que a
vida é uma vela bruxuleante que todos carregamos consigo. Uma rajada de vento, um acidente sem
sentido, um microssegundo de descuido e pronto. Para sempre.
E ninguém se importa. Você chuta, grita e grita na escuridão, e nenhuma resposta vem. Você se
enfurece contra a injustiça insondável e a dois quarteirões de distância um cara assiste a um jogo de
beisebol e coça as bolas.
Os cientistas falam sobre a matéria escura, a substância invisível e misteriosa que ocupa o espaço
entre as estrelas. A matéria escura representa 99,99% do universo e eles não sabem o que é. Bem, eu
sei. É apatia. Essa é a verdade; junte tudo o que conhecemos e nos preocupamos no universo e ainda
assim não será nada mais do que uma pequena partícula no meio de um vasto oceano negro de Who
Gives a Fuck.
Percebi que o calor havia desaparecido. O som desapareceu. Tudo se foi.

Apenas escuridão.
Isso não estava certo, a escuridão teria sido alguma coisa. Isso não foi
mesmo que. Eu estava morto?
Foi a mesma sensação de distanciamento de antes, a sensação de flutuar por mundos sem meu
corpo. Só que não havia nada para ver aqui, nada para sentir. Apenas . . .
Eu estava sendo observado. Eu sabia. Eu podia sentir isso. Havia olhos em mim.
Não olhos. Um olho. Um único olho azul reptiliano. Eu não conseguia ver, não havia como ver aqui.
Havia apenas a consciência disso. Eu estava na presença de algo, uma inteligência. Eu o reconheci e
ele me reconheceu de volta.
Mas não da maneira como um homem vê e conhece outro homem; era a maneira como um homem vê
uma célula ao microscópio. Para esta coisa eu era a célula, insignificante sob a sua vasta e insondável
percepção.
Tentei sentir a natureza disso. Foi bom? Mal? Indiferente? Com minha
lembre-se, estendi a mão e...
CORRE.
Eu corri. Eu não tinha pernas, mas corri, me afastei, me esforcei para escapar daquela coisa.
CORRER.
Eu senti calor. Eu estava me empurrando para um calor inimaginável, mas recebi bem. Eu me
jogaria em um lago de fogo para escapar daquela coisa no...
_______
-Escuridão. escuridão normal agora, a parte de trás familiar das minhas próprias pálpebras. Calor
ao meu redor, um calor tão intenso que mal pude reconhecer a sensação.
Um som baixo. Lamentando?

De fora. Ficando mais alto. Um carro chegando. Um cachorro latindo.
Voltam. Voltam!
Quem disse isso?
Um barulho estrondoso e terrível. Vidro quebrando, metal gritando, madeira quebrando. A
cozinha estava explodindo ao meu redor. Fui jogado para trás e de repente uma rajada de ar
fresco percorreu meu corpo.
Eu estava olhando para a grade de um carro, meu carro, o símbolo “H” da Hyundai
pé do meu rosto.
O carro deu ré e se livrou dos destroços que formavam a parede oeste da cozinha. Havia
agora uma ruptura perto do chão, desgastada por tufos de isolamento rosa e revestimento de
alumínio rasgado. Rolei para fora do buraco e caí com força na grama fresca lá fora. Eu tossi,
tossi.
Tossiu.
Desmaiou.
Acordei o que pareceram horas depois.
Ou talvez segundos.
O trailer era uma bola de fogo atrás de mim. Eu estava exausto demais para perceber que
havia evitado a morte duas vezes em poucos minutos, primeiro por uma fração de centímetro e
depois por algumas respirações cheias de fumaça.
Eu ouvi um latido.
Davi? Você está vivo?
Aquela voz de novo, vinda do nada. Eu me esforcei para ficar de pé, vi meu carro
sentado a cerca de seis metros de distância.
Molly, a cadela, estava sentada ao volante. Eu olhei para isso por um bom tempo
minuto sólido. Ela latiu e novamente ouvi palavras no som.
A voz de João.
Não achei que pudesse ser mais estúpido do que a salsicha, mas suspeitei que estava prestes
a descobrir o contrário. Entrei no carro, empurrando
Molly até o banco do passageiro.

Molly olhou para mim com preocupação. Não, Molly não.
John olhou para mim, com os grandes olhos castanhos de Molly. Molly latiu, mas ouvi:
Estamos
encrencados, Dave.
“Não brinca, fofo. Como você trabalhou os pedais?
“Uau!”
Ouvir. Há três pessoas ainda vivas da noite passada além de mim.
Big Jim Sullivan, Jennifer Lopez e Fred Chu. Não sei muito mais porque meu próprio corpo
não está funcionando muito bem. Eu sei que estamos todos juntos e em movimento e
quando chegarmos aonde queremos, algo ruim, muito ruim vai acontecer.
"Espere, espere, espere. Por que você é um cachorro de novo, John?

“Arr-oof!”
(Espirrar)
Justin White, ou o que costumava ser Justin, ele me pegou. Meu corpo, quero dizer. Ele
roubou um veículo. Quando estou no meu corpo não consigo ver nada, mas posso ouvir.
É algo grande o suficiente para acomodar todos nós, algum tipo de caminhão. Dave, você
tem que encontrá-lo.
“É uma ambulância? O policial me disse que roubou uma ambulância do hospital.
Então, na verdade, ainda há quatro vivos da noite passada, se você contar Justin.”
“Uau—”
Não não não. Eu disse que havia três que estavam vivos e falei sério. Justino
Branco não está vivo. Ele é um caminhante. . . colmeia ou algo assim.
“Essas coisas dentro dele, o que são?”
“Uau!”
Cadela!
Isso me surpreendeu e fiquei olhando confuso por um momento antes de perceber que
o cachorro estava olhando para além de mim. Virei-me e vi um pequeno beagle marrom
e branco amarrado próximo a um dos trailers.
"John?"
“Uau!”
Desculpe, Dave. Meu avô costumava me dizer, no final, quando estava enlouquecendo,
que falar através de um cachorro não é como falar através de uma salsicha.
Molly está aqui comigo e tenho que competir pelo ladrador.
“Onde está Justin, ou esse Justin Thing, levando todo mundo?”

Eu já sabia a resposta assim que a pergunta saiu da minha boca. Eu disse isso
junto com o latido do cachorro: “Las Vegas”.
“Então, o que há em Las Vegas?”
“Uau! Arrrr-oof!! Grrr. . .”
Você conhece aquele desenho do Pernalonga, onde eles derramam a tinta no chão
e depois passam por ele como se fosse um buraco? Acho que é assim que é o molho
de soja. É um buraco, te abre direto. Aqueles vermes e outras merdas no porão de
Robert, o molho, permitiram que essas coisas entrassem em nosso mundo, transformando
as pessoas em buracos. E acho que se o molho infectar um número suficiente de
pessoas, em um só lugar, pode formar um único buraco grande.
"Merda. Vale a pena perguntar o que vai passar pelo buraco?”
“Uau.”
Não sei. Mas o que passar terá que se alimentar.
Eu balancei a cabeça. "Certo. E Vegas tem todos esses buffets gratuitos.”
Molly fechou os olhos em frustração. Eu nunca tinha visto essa expressão em um
cachorro antes.
Não. Ouça. Tem um cara chamado Albert Marconi. Ele faz essas conferências
sobre ocultismo, ele está dando uma lá no Luxor, que é o grande cassino em forma
de pirâmide negra. Nós vamos para lá.
"Espere. Como você sabe disso?"
Porque já aconteceu.
“Isso não significa nada...”
“Uau!”
GATO! GATO! GATO! GATO!!!
Molly estava sentada no banco, enfiando a cabeça para fora da janela entreaberta do
passageiro.
"John . . .”
“UAU! UAU! UAU! UAU! UAU!
WOOFWOOFWOOF!!!”
Gato!! Gato! Gato!!! Gato!!! GATO!! GATO!!!! CAAAATT!!!
Um gato cinza imundo atravessou o estacionamento de trailers, passou pela
frente do carro e se distanciou. Molly puxou a cabeça para dentro e foi até a janela
do motorista, pisoteando minha virilha e gritando “GATO!!!” o caminho inteiro.
Demorou dez minutos para acalmar o cachorro, momento em que ela prontamente
se enrolou e foi dormir no banco do passageiro.
"John?"
O cachorro peidou. Não consegui mais nada dela pelo resto da noite.
CAPÍTULO 5
Andando com merda
Fui até uma loja de conveniência e comprei um atlas rodoviário. De volta ao carro, desdobrei-o no colo e
tracei o caminho para Las Vegas com uma caneta de tinta.
Eu estava realmente fazendo isso?
Eu sabia que precisaria de dinheiro para abastecer e substituir as diversas peças vitais do trem de força
do Hyundai que provavelmente quebrariam ao longo da longa viagem. Eu não tinha nada no banco. Este
parecia ser um problema bastante grave, mas poucos segundos depois de assistir ao pôr do sol no
estacionamento da loja de conveniência, um plano surgiu na minha cabeça, totalmente formado e estranho.
Eu aprendi a aceitar essas coisas nas últimas horas.
Isso não era Dave pensando.

Este foi o pensamento do molho de soja.
Dirigi até o centro da cidade, examinando os becos, até que vi um garoto mexicano magrelo parado ao
lado de uma lixeira, vestindo uma jaqueta do St. Louis Rams. O garoto estava vestindo a jaqueta, não a
lixeira. Saí calmamente do meu Hyundai e sorri amplamente para ele.
Eu nunca o conheci antes.
Eu não tinha ideia do que estava fazendo.

Sem hesitar, me ouvi dizer: “Ei. Mikey disse que você trouxe um pacote para mim.
Que merda.
O garoto semicerrou os olhos para mim, não se mexeu. “Quem diabos é você?”
O garoto se moveu ligeiramente, a barra de sua jaqueta Ram's deslizando por seu corpo
esquelético. A arma que saía da calça jeans do garoto era preta e elegante, parecendo algo
que pudesse disparar lasers. A ironia de ele ter conseguido comprar uma arma melhor do
que a que o Departamento de Polícia Não Divulgado deu ao detetive Freeman teria me
divertido se eu não estivesse ocupado imaginando o garoto disparando seis balas na minha
testa com ela.
Mais uma vez, me ouvi falando. Uma única palavra que para mim não tinha significado.
“Crech.”
Meu cérebro com molho de soja decolou oficialmente sem mim. Eu estava operando no
piloto automático, frases e palavras rolando em minha mente como se fossem transmitidas
por um teleprompter.
O garoto não disse nada.
Ele enfiou a mão na jaqueta. . .
E tirou um envelope.
Ele se aproximou e me deu um abraço, deslizando o envelope para mim em um
movimento suave e praticado.
Quando o garoto se virou, soltei lentamente a respiração que estava prendendo.
Gostaria de reiterar: que merda.
De volta ao carro, tirei o envelope, abri-o e vi que estava cheio de notas de cem dólares.
Eu não tinha ideia do que aquilo era, apenas que falar essas palavras para aquela pessoa
me renderia dinheiro, como um PIN complicado em um caixa eletrônico.
Contei seis mil dólares.

Tudo bem.
Sem saber meu destino, dirigi diretamente até o Merry Nation Bar and Grill, a seis
quarteirões de distância. Fui até o estacionamento e olhei ao redor, ainda sem ter ideia do
que estava procurando.
Fui direto para uma picape Dodge azul-cobalto que nunca tinha visto na minha vida.
vida. Encontrei-o destrancado, enfiei a mão e tateei embaixo do assento.
Peguei uma pistola automática de aço acetinado.
Totalmente carregado.
Deus abençoe a America.
Enfiei a arma na parte de trás da calça e me senti estranhamente reconfortada pelo corte na
parte inferior das minhas costas enquanto me sentava no Hyundai.
A noite havia chegado agora, em um dos dias mais longos e retardados da minha vida.
Eu estava prestes a apontar o carro para oeste, mas percebi que não queria dirigir por
mais de 2.400 quilômetros —
1.669
— com essas calças manchadas de merda e essa camisa manchada de sangue.
Voltei para casa para me trocar, provando que mesmo com molho de soja, parte de mim ainda
era um idiota.
Joguei as roupas no lixo e tomei banho, paranóico o tempo todo, pensando que estava ouvindo
portas se abrindo, rangidos no chão e coisas assassinas batendo do lado de fora da cortina do
chuveiro. Tinha sido esse tipo de dia.
Me vesti e coloquei band-aids, peguei minha escova de dente, um pente e fluido para lentes de
contato e joguei tudo na minha mochila de couro.
Atirei-me pelo corredor e parei.
Minha bolsa caiu da minha mão com um baque suave.

Um adolescente estava lá. Bem no meio da minha sala, um espaço
que estava orgulhosamente livre de adolescentes há anos.
Aparelho ortodôntico.
Camiseta Limp Bizkit preta.

Eu disse: “Justin?”
Parado ali com um sorriso de merda no rosto, a coisa que tinha sido Justin abriu a boca e emitiu
um som estrondoso, como se algo fervesse em seus pulmões. Depois de um momento ele fechou
novamente.
Ele se recompôs e disse alegremente: “Por que você está aqui? Você
sabe que horas são. Pare de me chamar de Justin como se nada tivesse mudado, cara.
Imaginei enxames de vermes brancos contorcendo-se em sua corrente sanguínea e
de repente tive que lutar contra o impulso de fugir gritando como uma criança.
Dei um passo para trás.
Justin deu um passo à frente.
Ganhando tempo, perguntei: “Como devo ligar para você?”
Mudei os pés e senti o toque da arma na parte inferior das costas. Eu nunca tinha
disparado uma arma antes e certamente nunca atirei contra um homem. O pensamento
trouxe suor frio à minha testa e uma antecipação quente e nervosa.
Não é totalmente desagradável. Eu já tinha sentido isso antes.
A boca de Justin se abriu novamente, lutando para falar palavras completamente
estranhas a ele.
“Merda. Sabe por quê? É porque há um monte de nós aqui. Agora
aqui está o que vai acontecer—”
O lado esquerdo do couro cabeludo de Justin desapareceu em um borrifo de massa cerebral rosada.
Ele foi jogado para trás, meu dedo apertando o gatilho o mais rápido que podia, o som
quebrando o ar. Pequenos jatos de sangue saíram do peito, das coxas e da barriga de
Justin, tiros acertando-o e fazendo-o recuar através do chão.
sala.
Meu Deus, Dave.
Eu havia sacado a arma num reflexo estúpido, como se estivesse dando um tapa em uma picada de mosquito.
Senti gosto de sangue onde mordi o lábio. Senti eletricidade por dentro, o zumbido da
violência, faíscas chovendo dentro do meu crânio como se fossem de um fusível queimado.
Muito familiar.
Merda tropeçou para trás uma última vez e caiu contra uma parede, mas manteve os pés.
Puxei o gatilho novamente.

Clique.
Apertei o gatilho mais umas vinte vezes só para ter certeza de que não havia outro tiro
escondido em algum lugar. Merda se endireitou, olhou para os ferimentos e suspirou como
um homem que deixou cair a torta no colo.
Oh, você deve estar me zoando.

Vi agora que as hastes brancas estavam amarrando cada uma de suas feridas, formando
uma costura como a parte de trás da fibra de vidro. Finalmente percebi que não estava
lutando contra esse garoto, estava lutando contra essas coisas. O medo era como pesos de
chumbo no meu peito.
Ele disse: “Cara, seu pequeno nove é inútil contra...”
Suas palavras foram interrompidas quando a arma vazia que atirei nele bateu em sua
bochecha, jogando-o para trás mais uma vez. Ele levou a mão ao rosto.
“Pare com essa merda! Você não sabe que temos o mesmo plano?
Ele deu um passo em minha direção. Olhei para o outro lado da sala. A porta. O
janela. Eu também não conseguiria passar sem passar pelo Shitload.
Ele disse: “Nós dois vamos para Las Vegas, certo? Vocês fizeram as malas e tudo mais.
Com a mão ao meu lado, fechei o punho.
“Ah, acho que não.”
Percebi mais uma vez que estava prestes a entrar em uma luta e, novamente, não aprendi
nenhuma habilidade de luta desde a última. Só que desta vez havia uma boa chance de a luta
terminar comigo sentindo os dentes do oponente arrancando meus olhos.
"Claro que você é."

Ele atacou. Dei um soco que errou por um pé.
O monstro Justin disparou um soco baixo, o impacto explodindo em meu corpo.
virilha. Dobrei-me e lutei para manter os pés.
“A única diferença é. . .”
Ele avançou e, num borrão, deu mais três socos, cada um acertando minhas bolas. Um forte
enjôo tomou conta de mim e caí para trás, encostado em uma cadeira. Eu desajeitadamente chutei
seu peito.
Ele pegou a perna e deu um chute habilidoso na virilha que acabou comigo.
Eu estou dirigindo.” “. . .
Justin apertou as duas mãos em um punho, levantou-o bem acima da cabeça como se estivesse
em vitória e então com toda a sua força bateu na minha virilha.
Eu desmaiei.
Escuridão, latidos e passos. Senti o nariz molhado de Molly na minha testa e depois a senti passar
por cima de mim. Todas as quatro patas conseguiram atingir minha virilha dolorida no caminho.
Senti o chão se movendo contra mim e percebi que estava sendo arrastado. Fui erguido sobre
um ombro como um saco de comida de cachorro e jogado no chão de metal. Uma porta se fechou
e uma trava se encaixou.
Na neblina, senti a presença de outras pessoas ao meu redor, pude sentir pensamentos
aterrorizados percorrendo suas mentes como moscas. Eu podia sentir o molho neles, o molho de
soja, podia sentir o cheiro em seus pensamentos como o álcool no hálito de um bêbado.
Las Vegas.
Tive uma alucinação ou uma visão. Era o atlas rodoviário, espalhado diante de mim, as
rodovias vermelhas emaranhadas como artérias por todo o país. Não revelado à direita, Las
Vegas é um ponto vermelho à esquerda, a linha de uma caneta de tinta rabiscada ao longo
das rodovias que unem as duas.
Estávamos indo para lá porque ele nos queria lá. Não esse monstro do Justin também.
Quem?
O molho de soja? Mais uma vez senti a presença dela neste espaço. Pulsante. Uma
vontade própria. O molho de soja estava vivo, eu sabia disso.
Mas além disso também havia outra pessoa. Algo mais. E cada coisa obscura que
encontrei estava trabalhando em seu favor.
Na minha visão, o mapa farfalhava. A mancha vermelha que marcava Las Vegas pulsava,
como se algo a empurrasse por trás. Coçando. Como um animal tentando abrir caminho.
Meus olhos se abriram.

Eu esperava encontrar-me dentro da ambulância roubada do Justin. Em vez disso, vi
caixas de papelão empilhadas ao meu redor, cada uma com logotipos de bebidas alcoólicas.
Havia um cheiro doce e estragado de cerveja velha derramada ao meu redor.
Sentado em uma pilha estava Big Jim Sullivan, cabelo cor de cobre pesando 275 quilos
de volume.
Você deveria ligar para casa, Jim. Pepino está preocupado com você.
Ao lado de Jim estava uma Jennifer Lopez muito pálida e trêmula, arranhada e suja,
usando a mesma roupa da festa.
Deitado sobre uma fileira de caixas verdes de Heineken estava um homenzinho magro e
magro, com cabelos na altura dos ombros e cavanhaque, que eu nunca tinha visto antes e
que, por processo de eliminação, devia ser Fred Chu. Ele estava com os braços tatuados
cruzados sob a cabeça e parecia ileso. Molly sentou-se no meio deles, entediada.
Ao me ver, Fred Chu disse: “Merda”.

Jennifer enterrou a cabeça nas mãos e começou a chorar baixinho.
Jim disse: “Ei, você encontrou Molly”.
O motor deu partida e entramos em movimento. Levantei a cabeça e olhei ao redor da
área de carga escura. Entre a mobília rústica de caixas de cerveja que os passageiros
empilharam para si, havia um assento baixo e desocupado de caixas no canto, como se
soubessem que eu estava chegando.
Por alguma razão, isso me irritou tanto que quase não percebi que sentado no canto,
de pernas cruzadas e vestindo pijama de hospital, estava John.
Ele olhou atentamente para a parede, sem piscar.
Big Jim disse: “Estamos nos mudando de novo”. Ele se abaixou e acariciou Molly.
Eu me sentei. Big Jim voltou os olhos para mim e disse: “Ouvimos os tiros. Foi você
quem o machucou? Eu vi a cabeça dele.
“Eu estava mirando no coração dele, mas, sim, eu o peguei.”
Jennifer soluçou a palavra: "Bom". Um som vazio, monótono e amargo. Jim virou-se
para os outros e disse: “Tudo bem, temos mais um refém. Ainda podemos conseguir,
pessoal. Só preciso acreditar, só isso.”
Fingi não ouvir isso, concentrei-me em não vomitar da minha bola
trauma.
Perguntei a Jen: “Você está bem?”
Jen assentiu. “Para onde ele está nos levando?”
“Las Vegas.”
Isso atraiu olhares de toda a sala.
“Não, sério.”
Fred Chu disse: “A propósito, o resto de nós está bem. Mas você precisa entender o
que está acontecendo aqui. O cara que te atacou não é um cara, ok? Ele foi invadido por
malditos ladrões de corpos ou algo assim.
"Sim eu-"
“—Quero dizer, se você viu o que aconteceu com Shelby. O jamaicano cuspiu ácido na
mão dela. O músculo e o osso se desfizeram, tipo, pingaram como cera.
Pensei na dor na virilha e percebi que tinha escapado facilmente.

Jim disse: “Justin é – ou aquelas coisas dentro de Justin – são más. E quero dizer isso
como um substantivo, não como um adjetivo. Eles são o tipo de manifestação física que
só poderia ter sido gerada pelo próprio Diabo.”
"Eu não . . . discordo completamente disso.”
“Agora estamos orando”, continuou Jim. “Todos nós, em círculo. Fred, Jen e eu, até
mesmo John, o melhor que pudemos envolvê-lo. Tive que ameaçar vencê-los primeiro,
mas eles eventualmente aderiram. Oramos para que alguém aparecesse, para nos salvar
de qualquer coisa sombria que estivesse atrás do volante. E então você apareceu, como
uma resposta. Agora, você enfrentou aquela coisa.
Você resistiu a isso. Você foi entregue a nós para ser a voz que responderá a uma pergunta
que tenho feito a Deus repetidas vezes desde que tudo isso começou: como podemos matá-
lo?”
“Não, Jim, essa não é a questão. A questão é: ele pode ser morto?
Imaginei o mapa e a coisa raivosa tentando atravessá-lo. Percebi que a balança estava
toda errada. Para esta coisa, fosse lá o que fosse, a verdadeira Las Vegas, toda a Terra, toda
a humanidade, era tão insignificante quanto o ponto vermelho no mapa. Imaginei um olho
azul e conhecedor, na escuridão.
Mas essa ainda é a pergunta errada, não é? Talvez Justin possa ser morto.
Talvez não. E talvez isso não signifique porra nenhuma.
Olhei para John.
Ele deveria ser quem estava falando. Ele esperou a vida inteira por algo assim, só para
provar que o universo é tão retardado quanto ele sempre imaginou em sua cabeça. Eu
precisava que John estivesse aqui, vivo e sem medo. Eu precisava que ele fosse John.
Virei-me para ele e disse: “Acorde”.

Nada. Olhei para Molly e cutuquei John com o pé. "Acordar
acima. Acorde, idiota.
Mais nada. Senti olhos em mim, resisti à vontade de dar um soco em John
seu estúpido rosto catatônico.
“Olha, nós precisamos de você. Agora acorde ."
"Ei." Uma voz suave, atrás de mim. Virei-me e os olhos úmidos de Jennifer Lopez
encontraram os meus. Havia simpatia ali e senti um puxão vindo de dentro.
Embora isso possa ter sido um dos meus testículos se desprendendo do trauma.
“Acalme-se, ok? Você não está ajudando.
Molly mexeu-se, olhou em volta preguiçosamente e depois trotou até o corpo congelado
de John. Dei um passo para trás quando ela o acariciou, então estremeci quando vi sua mão
se estender para acariciá-la.
Houve um choque no corpo de John, como um choque elétrico, tão rápido que
mal conseguimos processar a mudança de postura.
De repente ele estava de pé, confuso, olhando para as mãos como se estivesse surpreso
por tê-las. Olhando para cima, ele pareceu nos ver pela primeira vez e disse para ninguém
em particular: “Tive um sonho muito vívido de que era um cachorro”.
Demorou um pouco para John se recuperar. Ele sabia que estávamos em um caminhão de
cerveja pilotado por algum tipo de mal infestado, mas parecia ter problemas para se adaptar à
existência real dentro de seu corpo, em um local físico.
“Estou com muita dor de cabeça.” Ele procurou nos bolsos e disse: “Alguém
tem algum cigarro que eu possa pegar emprestado?
Ninguém fez isso. John ocupou o lugar vazio, depois voltou os olhos para mim e
disse: “Vamos, uh, começar de novo. Quantas pessoas você vê aqui?
"O que?"
“Apenas me agrade.”
Jim disse: “Eu sei o que ele está perguntando. Eles podem fazer você ver o que eles querem
que você veja. John quer ter certeza de que todos podemos confiar em nossos olhos. Certo?"
Andando pela sala, apontei os outros quatro residentes de Undisclosed que tiveram a
infelicidade de depender de John e de mim para suas vidas. Cinco se você contar os seios de
Jennifer separadamente, como de repente tive o impulso de fazer. Maldita testosterona.
John assentiu, parecendo um tanto aliviado. "Bom. E sim, como Jim disse, eu só queria ter
certeza de que não estava projetando, eu acho. Você sabe o que estou dizendo, Dave? Como
aquele policial na delegacia, aquele que não estava realmente lá. Eu não estava na sala, mas
me lembro mesmo assim, e ele parecia um policial estereotipado, um genérico. Questão padrão.
Um extra em um filme.
Jim assentiu novamente e me perguntei o quanto dessa mesma merda ele havia passado.
Ele disse: “Hollywood nos criou. Sua mente processa o mundo através de um filtro formado por
histórias em quadrinhos e filmes de ação no Cinemax. É por isso que as crianças vestem
sobretudos e levam armas para a escola. O Diabo sabe como nos controlar.”
Jim parecia estar aproveitando a oportunidade para trazer à tona Satanás em uma conversa
onde ninguém poderia combatê-lo com racionalismo. Demônios e anjos pareciam bastante
plausíveis neste contexto e Jim pretendia montar aquele cavalo com força.
John disse: “As pessoas que acordam no meio da noite e veem aqueles sequestradores
...
alienígenas de olhos grandes ou uma velha fantasmagórica é sempre algo que viram em algum
filme, não é? Sua mente coloca um rosto familiar em algo que não consegue entender. Só aqui,
de alguma forma, isso se torna real. Pelo menos para você.
Cavalgamos em silêncio, acho que todos nos perguntando o que havia por trás do papel de
parede florido que nossas percepções sempre colaram sobre o desconhecido. Todas as coisas
que a mente não nos permite ver, para proteger a nossa sanidade, ou a nossa alma, ou talvez
apenas para manter a merda fora das nossas calças.
Fred falou primeiro, quebrando o silêncio.
“Bem, foda-se eles. Foi o que eu disse."
Jennifer disse: “Tive aulas de cinema na faculdade comunitária no semestre passado. A maioria
dos filmes era em francês e tratava de pessoas se beijando em cafeterias ou em apartamentos em
cafeterias. Mas eu nem tenho mais TV, então isso pode ajudar.”
Fechei os olhos e suspirei, desejando que Jim orasse por mais tempo de atenção. “Tudo bem”,
eu disse, “vamos deixar isso de lado porque no momento não estamos falando sobre histórias de
fantasmas ou vampiros. Aquela coisa lá em cima na cabine é real, tão real quanto qualquer um de
nós...
Socando a virilha de verdade!
“...e isso pode nos deixar realmente mortos. Agora vocês entendem o que é
quer conosco?”
Fred disse: “Cara, acho que ele vai fazer uma maldita fantasia de pele humana,
usando as melhores partes de cada um de nós.”
“Caramba”, disse John. “Ele vai ser lindo.”
Suspirei novamente e esfreguei a testa com as duas mãos. Havia uma chance muito real de
que a conversa tivesse tomado um rumo que permitiria a John falar sobre seu pau, que era um
assunto do qual poderia levar horas, se não a maior parte dos dias, para ser resolvido. Cortando
pela raiz, eu disse:
"Nao. Não é nada disso. Olha, você conhece a história do cavalo de Tróia? Alguns soldados
entram no acampamento inimigo montados nesta grande estátua de cavalo, e à noite eles saem
furtivamente do cavalo e deixam o resto do exército entrar pelos portões da frente? Bem, aquela
droga que o jamaicano estava tomando deixou passar alguma coisa. Ele se tornou o cavalo. E
essas coisas, os vermes brancos voadores, eles passaram. Agora eles estão em Justin e agora
ele quer abrir o portão e deixar seus amigos entrarem.”
Isso trouxe silêncio. Examinei as caixas ao nosso redor, os contornos vagos de um plano se
formando em minha cabeça.
Fred disse: “Cara, como você sabe disso?”
“Eu juntei tudo por meio de raciocínio indutivo e informações transmitidas
para mim por John quando ele estava falando comigo através do cachorro. Longa história."
“Tudo bem”, disse Fred, aceitando prontamente. Senti que estava na presença do rei dos que
seguem o fluxo. “Mas por que nós?”
“Porque fomos escolhidos”, respondeu Jim. "Chamado. E isso é tudo que importa.”
Fomos escolhidos, sim, Jim. Mas não por Deus, a menos que Deus seja um líquido preto
num frasco de prata. Inferno, talvez ele esteja.
Eu fechei os olhos com Jim. Pensei na irmã dele dizendo que o jamaicano tinha
apareceu na casa deles. Jim, na festa, conversando com Robert.
Ele estava bem ali, desde o início.
E ele sabe mais do que está deixando transparecer.
Ele acendeu o pavio de toda essa situação de alguma forma? Caras como ele, aqueles que
agarram a Bíblia com tanta força que deixam sulcos nas unhas, são os que mais têm medo do
seu lado negro. Sempre indo longe demais para o outro lado, lutando pelo Senhor, muitas vezes
só porque isso lhes dá uma desculpa para lutar.
Fred assentiu e disse: “Então o que você está dizendo é que se todos nós morrermos, isso não será
até mesmo o pior cenário.”
John respondeu: “Eu ainda gostaria de atirar um pouco mais alto do que isso, Freddy”.
Olhei por cima do ombro dele e examinei as caixas de papelão empilhadas na parede traseira
do caminhão. Pensei por um momento e então perguntei a John: “Quanto álcool a bebida
alcoólica deve conter antes de queimar?”
Algumas horas depois, tínhamos uma dúzia de garrafas cheias alinhadas perto da porta dos
fundos, cada uma com um pedaço de pano molhado cortado da camisa de flanela de Fred
saindo quinze centímetros da abertura. Quando o monstro do Justin finalmente parasse,
esperaríamos ele abrir a porta e incendiar a bunda.
Mas o caminhão não parou. Durante horas cavalgamos em um silêncio inútil, encostados nas
paredes de metal, entrando e saindo de um sono agitado. John encontrou uma pequena abertura
na lateral do porão de carga e nos revezamos observando o mundo fluir lá fora.
A espera foi um inferno. A manhã de domingo virou domingo à tarde. Mijamos em garrafas
vazias, embora não me lembre exatamente como Jennifer conseguiu isso. A vista do pequeno
respiradouro mudava do milharal para o deserto enquanto centenas e centenas de quilômetros
de estrada passavam por baixo de nós.
Vinte e oito horas e dezenove minutos. Foi quanto tempo ficamos no caminhão, ao todo. Encontramos
uma caixa de água Evian na traseira do caminhão, mas nossa única fonte de calorias vinha da cerveja
quente, uma dieta para a qual John não precisou de nenhum ajuste.
Finalmente — finalmente — diminuímos a velocidade, fazendo vários turnos como se tivéssemos entrado em um
cidade.
Cada um de nós se levantou, indo para a traseira do caminhão. Começamos a juntar garrafas.
O caminhão parou. Todos nós prendemos a respiração. Mas então começou de novo, em uma direção
diferente.
Tínhamos nosso plano. Ou, considerando que o plano partiu de mim, nós
haviam desistido e estavam esperando para morrer.
Big Jim olhou para nós e disse em voz baixa e solene: “Ouçam agora. Porque quando aquela coisa
abrir a porta, alguns de nós podem morrer. E nesse ponto, você pode ter a chance de fugir, de fugir, de
se salvar. Mas temos que ficar e terminar o trabalho. Você entende?"
Nós assentimos. Mais uma vez tive a sensação de que ele compreendia um perigo muito maior do
que o resto de nós. Ele continuou: “Acho que você não entende. Mas . . .”
Ele engoliu em seco.
velha. Vocês conhecem minha irmã, que está em casa neste momento. Naquilo ". . . casa grande e
Bem, sempre tivemos problemas com o mouse. E, você sabe, a gente trabalha muito para manter o lugar
em pé, para mantê-lo limpo, desde que nossos pais faleceram. Mas você não pode manter os ratos
afastados. Eles chegam a todos os lugares. Os armários, as paredes. Tenho veneno espalhado por todo
lado para essas coisas.
Fred pegou um isqueiro e acendeu-o uma vez para ter certeza de que funcionava.
Jim olhou para o chão e continuou: “Então, um dia eu olhei embaixo da cama dela e ela tinha um pires
ali, com pão. O pão está todo mastigado nos cantos. Ela colocou lá de propósito.
O caminhão virou novamente. Ouvimos o barulho do cascalho sob os pneus

agora.
Jim olhou para nós novamente, com uma espécie de súplica em seus olhos. "Você entende? Ela os
estava alimentando. Durante todo o tempo em que tentei matá-los, ela tentou mantê-los vivos.
Imaginei-a lá atrás, pequena e sozinha naquela casa cavernosa, e compreendi. Jim sabia que algo
estava por vir, a caminho disso
mundo, através de Las Vegas, por qualquer motivo. Ele sabia o que estava em jogo, enquanto o
mundo inteiro, vulnerável e inconsciente, cuidava de nós. Eu só queria que ele usasse o maldito
nome da irmã para que eu não tivesse que continuar pensando nela como Pepino.
“João, Fred. Pessoal, se um de vocês conseguir escapar disso em vez de mim, quero que me
prometam uma coisa. Quero que você dê uma olhada nela, certifique-se de que ela... apenas
certifique-se de que ela esteja bem cuidada, ok? Ela é inteligente, você sabe. Não quero dizer que
ela esteja... é só que ela nunca esteve sozinha. Eu quero que você me prometa.
O caminhão virou novamente. Desacelerando.

John disse: “Claro, cara”.
Pensei no último animal de estimação de John, um cachorrinho terrier que pulou da janela de
seu apartamento no terceiro andar e morreu enquanto jogava videogame no sofá. Sim, Pepino
estará em boas mãos, Big Jim.
John acendeu o isqueiro. O caminhão virou pela última vez e depois diminuiu a velocidade para
uma parada. Eu não conseguia respirar.
John espiou pela ventilação, tentando ver onde estávamos. Ele disse: “Se eu morrer, quero que
você conte a todos que morri da maneira mais legal possível. Dave, você pode ficar com meus
CDs. Meu irmão vai exigir o PlayStation, já que eu peguei emprestado dele há um ano, então não
lute com ele por isso.”
Jennifer hesitou por um longo momento antes de sussurrar: “Hum, há uma tábua solta debaixo
da minha cama. Eu guardo coisas lá embaixo. Há um pouco de maconha e um caderninho com
nomes de alguns caras e algumas outras coisas. Se eu morrer, quero que um de vocês vá até meu
quarto e tire todas essas coisas para que minha mãe não encontre.
John estendeu a mão e acendeu os pavios dos três coquetéis molotov que eu segurava. Sua
mão estava firme, a minha não.

Fred sussurrou: “Tudo bem. Se eu não voltar e disser que eles não pegaram meu corpo, como
se Justin me comesse ou algo assim, diga a todos que você não sabe o que aconteceu. Torne-o
misterioso. E então, um ano depois, espalharam rumores de que você me viu vagando pela cidade.
Assim ficarei tipo o Pé Grande, todo mundo alegando ter me visto aqui e ali. Lenda de Fred Chu.”
John assentiu, como se estivesse guardando isso na memória. Ele acendeu suas próprias
bombas incendiárias, olhou para mim e perguntou: “Você tem algum pedido final, caso isso não
acabe bem?”
"Sim. Vingue minha morte.
Estávamos posicionados em círculo na frente da porta, cada um com um coquetel de alta qualidade
em cada mão. Estudei a pequena chama laranja e azul dançando no pacote de pano molhado
enfiado na garrafa. Meu coração bateu forte. Molly choramingou atrás de mim.
Os momentos escorriam como ketchup de uma garrafa de vidro. Eu podia ouvir Jim
respirando ao meu lado, senti uma gota de suor escorrer pela minha têmpora.
A trava clicou e arranhou. Cada músculo do meu corpo ficou tenso. eu olhei
Abaixei-me e apertei a garrafa de cerveja em minha mão.
Jesus, vamos morrer, na verdade vamos morrer aqui.
A porta lentamente se quebrou. Uma faixa de luar pálido apareceu no chão, um vento forte
assobiando enquanto a porta deslizava para cima.
Lá estava ele, revelado das canelas para cima. Jeans e camisa e... Oh, puta merda.
Justin parecia normal, a pele pálida sob o luar, o cabelo loiro farfalhando na brisa forte, uma
espinha no queixo. Só que agora ambos os olhos estavam salientes cerca de quinze centímetros do
crânio.
As pupilas, na ponta de seus novos talos brancos e rosados, viraram-se horrivelmente em nossa
direção, olhando para nós por um longo e terrível momento. Fomos tão pegos de surpresa por isso
que isso acabou com nosso ímpeto, todos nós paralisados e esperando que a pessoa ao lado deles
desse o primeiro passo.
Para crédito de Jennifer, ela quebrou a paralisia jogando fracamente uma garrafa em chamas em
Justin. O monstro Justin observou errar e quicar inofensivamente no chão, rolando até parar. O pavio
tremeluziu e apagou.
Merda curvou suas ereções ópticas gêmeas do crânio para baixo e olhou para a triste garrafa
drenando seu conteúdo na terra. Depois de um momento, ele se virou para nós e disse: “Larguem
essa merda e venham comigo, idiotas”.
Ele se afastou de nós, parecendo perceber que seus olhos estavam pendurados no crânio e, em
uma série de movimentos espasmódicos e repugnantes do pescoço, os sugou de volta.
Ficamos ali por um momento, olhando um para o outro com uma espécie de vergonha e derrota,
e então fizemos o que ele disse.
Eles estavam esperando por mim, percebi, tarde demais. Eles estavam esperando por mim
para impulsionar o ataque, para liderá-los.
Bem-vindos a bordo do trem da decepção de David Wong, filhos da puta.

Não estávamos em Las Vegas. Uma rápida olhada ao redor mostrou que estávamos bem no
meio do nada rural. Foi uma noite de vento e na pequena cidade de Nevada isso aparentemente
significa poeira. Justin, a colméia híbrida de demônios ambulantes e fã do Limp Bizkit, nos
conduziu por um quintal empoeirado até uma varanda empoeirada e com tinta descascada, onde
um par de sapatos antigos e muito empoeirados estava mumificado no ar empoeirado do deserto.
A porta estava entreaberta e tinha apenas um buraco perfeitamente redondo onde a maçaneta
deveria ter ficado.
Ao lado da porta havia uma caixa FedEx nova, coberta de poeira, o que quase certamente foi
um erro de entrega, já que aquele lugar parecia estar em seu décimo ano de vacância.
Justin entrou pela porta, chutando indiferentemente a caixa que estava dentro enquanto
passava.
Ao entrarmos, notei pela primeira vez que Justin tinha na mão um pote de vidro velho e
manchado de lama, e me lembrei vagamente de tê-lo visto, ou de um igual, no porão improvisado
do jamaicano. Ele colocou-o no chão e caminhou até nós um por um, arrumando nossos corpos,
sentados, em semicírculo ao redor dele. Eu previ um discurso chegando e só pude rezar para não
parecer um garoto branco criado perto de um milharal tentando gravar esquetes de interlúdio para
um álbum de rap de gangue.
Shitload disse: “Este mundo é uma merda, cara.”

Ah, droga.
“Como vocês estão se movimentando nisso, com todos esses corpos e essas merdas? Você
fica com medo de que eu vá te matar, quando é a melhor coisa que posso fazer por você, cara.
Deadworld, cara, são camadas alternadas de podridão e merda e podridão e merda.
Olhei ao redor do grupo escuro e vi a luz da lua nas frestas da janela refletindo nas lágrimas
no rosto de Jennifer. Big Jim estava com os olhos fechados, talvez em oração. Fred Chu olhou
em volta como se estivesse desinteressado, acariciando o cavanhaque com uma das mãos e
remexendo uma tira de espuma do carpete com a outra. John estava olhando vagamente para
um ponto do outro lado da sala, já distraído e mergulhado em um estupor monótono. Molly lambeu
a virilha.
Senhoras e senhores: A Força de Ataque Conquistadora do Inferno Não Divulgada!
Para pelo menos sentir que estava fazendo alguma coisa, eu disse: “Deadworld? É de lá que
você é?
"Não, meu. É de onde você é . É onde estamos agora. Este lugar é um show de terror.
Se o cara ao seu lado decidir tirar você deste mundo para sempre, ele pode fazer isso
apenas com um pedaço de metal ou, diabos, até mesmo com a mão nua. Vocês, bolhas,
sentem-se aí, relaxando nesta sala e eu posso sentir o cheiro da podridão de animais
mortos encharcados no ácido de suas entranhas. Você suga a vida das criaturas
inocentes deste mundo só para poder viver outro dia. Vocês são máquinas que funcionam
com base no terror, na dor e na mutilação de outras vidas.
Você limpará o mundo de todos os seres verdes e vivos até que a fome chegue a um oito
por sete em cada um de seus traseiros, seu desespero para adiar a morte levando à
morte final de todos e de tudo. Cara, não acredito que você não esteja paralisado pelo
horror puro e nu deste lugar.”
Depois de uma longa pausa, John disse: “Uh, obrigado”.

Os olhos de John não se moveram enquanto ele falava, e de repente vi ali uma
expressão, uma confiança. Segui seu olhar, vi o que ele estava vendo e rapidamente
desviei o olhar novamente.
Olhei de volta para o monstro Justin, me perguntando se ele tinha percebido. Mas ele
estava ocupado. Ele girou a tampa do velho pote de picles e uma coisa pequena e
enrugada, como uma minhoca seca, caiu e caiu silenciosamente no chão.
Merda foi até a cozinha e eu o ouvi mexendo na pia de lá. Sem água. Ele voltou,
estudou nossos rostos e apontou para Fred.
“Mije nisso”, ele ordenou.

Fiquei tão perplexo com isso que nem tive certeza se tinha ouvido direito. Mas Fred,
tendo aperfeiçoado o fluxo a um nível que os filósofos poderiam estudar durante séculos,
encolheu os ombros e disse: “Tudo bem”.
Ele se levantou, abriu o zíper, urinou no chão, fechou o zíper e sentou-se novamente.
A pequena lasca preta de verme seco estava no meio da poça borbulhante.
Nada por muito tempo, talvez um minuto.
E então, o verme se contraiu.
Jennifer gritou, todo mundo pulou.
O nada enrugado cresceu. E cresceu. E cresceu.
Apenas adicione água!
Uma mão se formou. Uma mão humana, rosa e do tamanho de um bebê. Estendendo-
se por trás dele, em vez de um braço, havia algo parecido com uma perna de inseto. Isto
tinha trinta centímetros de comprimento, saltando diante de nossos olhos como uma antena de rádio.
Algo como uma concha tomou forma. Vi um olho vermelho e agrupado como o de uma mosca. Outro
olho, este com pupila redonda, como o de um mamífero, cresceu próximo a ele. Depois outro olho,
amarelo com uma fenda preta no centro. Reptiliano.
A coisa cresceu e cresceu mais um pouco. Cresceu até ficar do tamanho de um coelho, depois
de um cachorro pequeno, depois parou quando tinha cerca de trinta centímetros de altura e talvez
um metro de largura, provavelmente a mesma massa total de Molly.
A criatura acabada parecia ter sido montada com peças sobressalentes. Tinha uma cauda como
a de um escorpião enrolada nas costas. Andava sobre sete — sim, sete — pernas, cada uma
terminando em uma daquelas pequenas mãos infantis rosadas. Tinha uma cabeça em forma de
coração invertido, um grupo de olhos incompatíveis formando um arco sobre um bico preto e adunco,
como o de um papagaio. Na cabeça, sem brincadeira, ele tinha um tufo de cabelo loiro bem penteado
que, juro pelo túmulo de minha mãe, era uma peruca presa por uma tira de elástico no queixo.
O que havia de estranho nisso, ou melhor, o que havia de estranho nisso era que as duas seções
de seu corpo – os quartos traseiros e o abdômen – não estavam conectadas. Havia uns bons cinco
centímetros de espaço entre eles e quando ele virava de lado dava para ver através da coisa. Mas
movia-se em uníssono, como se estivessem ligados por um tecido invisível.
O monstrinho ficou se contorcendo no chão como um bezerro recém-nascido,

ainda pingando urina.
John disse: “Huh”.
Fred disse: “Pessoal, vocês todos conseguem ver essa porra de coisa ou sou só eu?”
A fera se movia em círculos, olhando ao redor da sala. Justin nos disse: “Não se movam. Se eu
pedir, isso vai te matar, cara. Você não sabe do que essa coisa é capaz. Merda, olhando para a
coisa, acho que ela nem sabe.
Mas esse não é meu objetivo, eu poderia ter convocado todos vocês em casa se esse fosse o plano.
Não é.
A coisa girou e girou, olhando para cada um de nós, seus doze olhos piscando em intervalos
diferentes. Finalmente parou, olhando na minha direção.
Molly se mexeu atrás de mim, um rosnado baixo vindo dela.
“Tudo que eu preciso que você faça é ficar quieto, cara. Em um minuto nenhum de vocês vai
lembre-se por que você ficou tão nervoso e tal.
A criatura se agachou e desapareceu num borrão. Eu me joguei para trás, esperando que o
monstro de repente estivesse em cima de mim, mas não foi. Eu ouvi um horrível,
Eu gritei estridente atrás de mim e me virei para encontrar o monstro nas costas de Molly,
as pernas enroladas em seu corpo, cravadas em seu pelo como cabos de aço.
Jennifer gritou, todos se mexeram. Justin gritou para nós ficarmos abaixados, ficarmos
abaixados. Observei enquanto a coisa chicoteava para trás aquela cauda de escorpião (eu
disse que era como um escorpião? A maldita cauda tinha pêlos .) e com um movimento, a
ponta foi enterrada na pele do cachorro. O comprimento da cauda começou a pulsar e a se
contorcer. Estava bombeando algo nela.
Molly choramingou.
E então acabou. A fera saltou. Molly parecia aterrorizada, mas manteve-se de pé. Eu vi a
ponta da cauda do escorpião do monstro e notei uma gota de fluido preto e espesso
escorrendo.
Molho de soja.
Espere. O que? É daí que vem?
Uma explosão de movimento, atrás de mim. Pés arrastados e gritos.
John estava fazendo seu movimento, mergulhando na direção que estávamos olhando
mais cedo. Ele escorregou no chão e pegou a caixa branca do FedEx.
Um monte de merda estava sobre ele rápido, Bruce Lee – rápido. Ele desferiu um chute
na barriga de John que o derrubou alguns centímetros para trás. Ele então arrancou a caixa
dos braços de John. Merda pareceu perplexo, tentou jogar a caixa de lado, mas parou.
Ele olhou para a etiqueta, depois para John, depois para mim e depois para a etiqueta novamente.
Levantei-me e me movi lentamente em direção a eles.
Merda olhou para John e disse: “O que há aqui?”
John não disse nada, parecia que ele próprio não tinha muita certeza. Aproximei-me ainda
mais, sem entender. Shitload endureceu o braço em direção a John em um movimento de
“Heil Hitler”. Isso nos confundiu por um segundo – antes que uma fenda aparecesse em sua
palma e algo parecido com uma boca se franzisse ali. Um fio fino de um líquido espesso e
amarelo pingou no chão, formando uma pequena poça fumegante que rapidamente corroeu
as tábuas do piso com um chiado suave.
“Diga-me,” Justin exigiu.
Olhei para a etiqueta na caixa. O pacote estava endereçado ao nome verdadeiro de John,
a esta casa nesta cidade de Nevada. Estava datado de ontem, enviado durante a noite, com
a caligrafia pequena e elegante do próprio John.
“Diga-me, ou vou derreter seu rosto, cara. O que é isso, tipo, uma bomba?
John encolheu os ombros e disse: “Por que você não abre e nós dois descobrimos?”
Merda colocou a caixa no chão e disse: “Leve-a para fora”.
"OK." John se abaixou para pegá-lo.

"Parar! Deixe onde está.
"OK."
Ele apontou para o monstro da peruca e disse: “Abra a caixa”.
A coisa aparentemente entendeu, porque rolou e começou a rasgar a aba com o
bico. Depois de vários minutos longos e desajeitados, durante os quais tentei mostrar-
lhe a pequena faixa rasgada que todas as caixas FedEx têm, ele finalmente enfiou o
focinho lá dentro e tirou uma folha de papel de caderno amassado.
Shitload o pegou e viu escrito em grandes letras de caneta: “JOHN

OLHE O mato no quintal da frente.
O monstro Justin virou-se para John e disse: “O que há aí? A
arma? Você está tentando me atacar?
João não respondeu. Shitload apontou para a fera de peruca e disse: “Se algum de
vocês tentar se mover, essa coisa vai arrancar todos os seus membros, deixá-los vivos
e plantar quinhentos ovos em sua barriga. Você concorda com isso?
Fomos. Merda jogou o bilhete de lado e saiu pela porta da frente.
De fato podíamos ver um arbusto lá fora, tremendo com a brisa. Será que John, sob
a influência do molho, de alguma forma plantou algo lá fora antes do tempo? Como? E
o que? Uma arma? Uma bomba caseira? Um texugo treinado?
Nada teria me surpreendido.
A criatura anteriormente conhecida como Justin White caminhou até o arbusto e
olhou para baixo, chutando a base dele. Olhei para John, que esperava com a mesma
expectativa, aparentemente tendo esquecido completamente o plano assim que o
molho passou. O monstro da peruca rondava entre nós e me perguntei se deveríamos
todos tentar sair correndo pela porta dos fundos.
Lá fora, Justin não encontrou nada. Ele se virou para voltar... E caiu
no chão.
Um estrondo estrondoso ecoou no ar do deserto, seguido por um fraco som
mecânico de uma espingarda. Soou um segundo tiro, depois um terceiro.
A fera de peruca na nossa frente sibilou, exibindo os dentes (sim, tinha dentes e
bico), parecendo saber que algo estava errado e que todos nós deveríamos ser feitos
em pedaços imediatamente. Estávamos congelados pela coisa, todos nós desesperados
para pular e assistir a nossa salvação, mas qualquer leve movimento de um membro
faria com que a peruca girasse naquela direção.
Uma figura moveu-se em direção à porta aberta na escuridão. A criatura girou em direção a
ele e quando vi quem passou, me vi torcendo pelo monstro da peruca.
Diga o que quiser sobre Shitload e seu animal de estimação desarticulado, mas nenhum deles
tentou atirar em mim ou me incendiar. O mesmo não pode ser dito do detetive Lawrence “Morgan
Freeman” Appleton, que entrou na casa carregando cartuchos em uma arma de choque com
cabo de pistola.
Seus olhos encontraram a criatura confusa no chão. Ele levantou a arma.
A coisa virou-se para ele e miou como um gato. Ele se agachou, inclinou-se
em sua direção e desapareceu no momento em que John gritou: "MOVA-SE!"
Morgan girou e se abaixou para a direita.
O monstro de peruca apareceu no ar no local onde Morgan estava meio segundo antes,
agitando seus membros em sua direção. A coisa caiu no tapete. Morgan baixou a espingarda.
Uma explosão trovejou na sala. Pedaços de monstro voaram.

Morgan guardou a espingarda, ejetando um cartucho de plástico azul. “Há mais algum deles?”
Jim disse: “Não, mas aquele cara lá fora não está morto”.
Todos nós nos levantamos, todos aliviados com o resgate.
Todos menos eu.
Eu ainda tinha um furo no meio do peito como se fosse um terceiro mamilo, onde o bom
detetive daqui havia atirado em mim antes de tentar me assar vivo. Eu me perguntei se eles
notaram que Morgan não leu exatamente seus direitos para Justin antes de abrir um buraco
nele. Quer dizer, eu fiz a mesma coisa, mas é por isso que a sociedade não me deixa carregar
um distintivo.
Morgan começou a falar, talvez para dizer: “Eu fiz um buraco no peito dele do tamanho de
uma bola de futebol, idiota, tenho quase certeza de que ele está morto”, mas então seus olhos
se fixaram nos meus, percebendo que o outro cara que ele tinha baleado no coração neste fim
de semana agora estava de pé e respirando na frente dele.
Houve um momento em que meus olhos encontraram os de Morgan, quando mais uma vez
tive um lampejo de seus pensamentos. Nada coerente, apenas medo, exaustão e um propósito
frio e mortal.
Naqueles dois segundos que compartilhamos, eu sabia que a mente do detetive estava trabalhando em
tempo integral para acabar com quaisquer dúvidas remanescentes sobre o que ele deveria fazer. Ele tem um
missão, e viajou por todo o país para realizá-la. Ele estava salvando o mundo, e em sua
mente isso significava que qualquer pessoa suficientemente burra, azarada ou louca o
suficiente para aceitar o molho, para arriscar se tornar um canal para qualquer invasão
sobrenatural que estivesse esperando para usá-los como capacho, precisava morrer.
Morgan tinha uma decisão a tomar. Ele olhou por cima do ombro, apertando os olhos
na escuridão em busca de Justin. Mas ele não se virou e ainda tinha a espingarda
apontada em nossa direção.
Seis de nós, talvez fôssemos reféns e talvez fôssemos colmeias. Talvez ele tivesse
pensado que iria invadir e estaríamos todos em casulos estilo Alien e ele poderia
simplesmente incendiar o lugar e declarar que a missão estava cumprida. Mas aqui
estávamos nós, exaustos, imundos e feridos. Até hoje não sei se ele estava lutando com
as implicações morais de abater meia dúzia de civis ou se estava contando mentalmente
para ver se ainda tinha tantas balas na arma.
John se inclinou e pegou a caixa do FedEx. Ele olhou para dentro e virou-o. Um maço
de cigarros e um isqueiro deslizaram para sua mão. Ele pegou um cigarro e acendeu-o.
Ele enfiou a mão no cós da calça do hospital e tirou uma garrafinha de algum tipo de
bebida marrom que havia tirado do caminhão e tomou um gole. Fiquei surpreso por ele
não ter enviado um burrito para si mesmo também.
Eu disse a Morgan: “É uma longa história, mas estamos do seu lado. John
atraiu Justin totalmente para você, agora mesmo.
Só não me pergunte como.
Morgan se virou, empurrando a porta, liderando com a espingarda.
Eu o segui, tomando cuidado para não pisar nos pedaços de peruca espalhados pelo chão.
O policial ficou muito mais surpreso do que eu ao ver que Merda não estava mais no
chão do deserto. Ele posicionou a arma à sua frente, girando como uma torre, depois girou
sobre o caminhão de cerveja enquanto ele ganhava vida e rolava para a estrada.
Morgan correu, disparou três tiros enquanto as lanternas traseiras vermelhas diminuíam
na distância. Ele voltou em nossa direção e disse: “Merda!”
“Eu sei para onde ele está indo”, eu disse. “E eu vou te contar se você prometer
leve-nos com você. E não atirar em mim de novo.
Ele respirou fundo, examinando os rostos do nosso grupo. Finalmente ele disse: “Tudo
bem”.
“Hotel Luxor. Não me pergunte como eu sei.
Trinta segundos depois estávamos todos amontoados no SUV alugado de Morgan como se
fosse um carro palhaço, caindo no asfalto.
Do banco do passageiro observei os faróis engolindo a estrada e disse: “Há algo como
uma grande sessão espírita planejada. É um cara chamado Marconi. Aparentemente,
Merda... er, Justin, tem negócios lá.
Todos os dez dedos de Morgan estavam presos ao volante enquanto
o velocímetro subiu.
"Eu sei."
"Você faz? Como?"
Todos no caminhão viraram primeiro para a direita e depois para a esquerda quando Morgan desviou para
ultrapassar um carro.
“Brock Wholesale relatou o desaparecimento do caminhão de bebidas ontem. Por acaso,

ouvi falar de um frentista de posto de gasolina no Missouri que disse que um motorista de
caminhão de cerveja lhe disse que precisava de instruções para chegar a Las Vegas, depois
deu-lhe um soco nas bolas e disse-lhe que suas filhas seriam casulos de carne viva para a
piscina de sanguessugas. O homem achou estranho e telefonou. Eu apenas segui as
mesmas instruções que ele deu ao Justin e joguei as bolas na parede. Então cheguei a esta
saída e tive uma sensação, você sabe, como uma intuição.
A menção de “intuição” me deu uma sensação de frio no estômago. eu olhei
de volta para John. Também chamou a atenção dele.
“Segui meu instinto e lá estava o caminhão, estacionado perto daquela casa velha.”
Morgan coçou a lateral da bochecha, a barba por fazer de dois dias parecia
lixa. O motor roncou, a paisagem passou pela minha janela.
Perguntei: “Se essa coisa chegar ao Luxor, o que acontecerá?”
“Digamos apenas que percorri um longo caminho para garantir que isso não acontecesse.”
Atrás de nós, John disse: “Se você tem nos seguido desde que chegamos
sequestrado, você deve estar acordado há mais de dois dias.
“Mais cerca de cinquenta horas.”
Cavalgamos em silêncio por um minuto. Menos de um minuto, na verdade, de acordo
com Morgan.
“São cinquenta horas e trinta e sete vírgula dois e três segundos. É o

adrenalina, eu acho. Eu realmente não estou cansado. A emoção da caça.”
Dirigimos em silêncio por um momento. Luzes traseiras vermelhas apareceram à
frente. Estendi a mão e agarrei o painel.
Morgan disse: “Isso e aquelas vozes altas e penetrantes na minha cabeça”.
Os olhos de Morgan explodiram.
Ele gritou quando dois jatos de sangue salpicaram o para-brisa. Jennifer gritou atrás
de mim, John e Fred gritaram “OH, PORRA”, simultaneamente.
Pequenas varetas brancas escorriam pelo rosto do policial e giravam dentro do

caminhão. Ele soltou o volante. Estendi a mão e agarrei-o. Saímos da estrada.
Nós balançamos, chacoalhamos, batemos. O horizonte e o céu trocaram de lugar no

para-brisa e o teto do carro me bateu no ombro. Pedaços de vidro choveram em meus
olhos, ouvidos e nariz, o painel me deu um soco na testa, o teto me bateu uma segunda
vez e a bunda peluda de Molly rolou sobre meu rosto.
Finalmente, o veículo parou.

Silêncio. Apenas um leve chiado na brisa do deserto. E então vieram as vozes.
CAPÍTULO 6
Conheça o Dr. Marconi
Isso foi péssimo. Abri os olhos, sentindo pequenos pedaços ásperos que poderiam ser areia
ou vidro. Abri as tampas e me vi olhando para a sujeira. Tudo estava de cabeça para baixo;
Eu estava pendurado pelo cinto de segurança.
Eu senti como se cada articulação do meu corpo tivesse sido dolorosamente arrancada do
encaixe. Foi uma agonia da cabeça aos pés, tão escuro agora que levei um momento para
perceber que a enorme poça que se espalhava no teto não era óleo de motor, mas sim
sangue.
Estiquei o pescoço e vi pedaços de carne voando do que tinha sido o oficial Freeman/
Appleton em suculentas camadas rosa e amarelas, ossos e costelas e uma massa esponjosa
que deviam ser pulmões. Dos pedaços de carne surgiram massas de minúsculas coisas
brancas, semelhantes a bastões demoníacos, girando pelo interior do caminhão como arroz
no liquidificador.
Não foi isso que me causou pânico, nem isso, nem os sons fracos e molhados de algo
rasgando ao meu lado. Não, o que me fez mover, o que me fez agarrar o fecho do cinto de
segurança, foi o som do enxame.
Ah, esse som. Não é algo que passa pelos meus ouvidos, mas uma espécie de eletricidade
estridente em meu cérebro, um milhão de pensamentos afiados, pontiagudos e venenosos.
ricocheteando em volta da minha cabeça.

Imagine cinquenta mil homens presos numa ilha deserta, privados de comida, água e sexo,
mas de alguma forma mantidos vivos durante cinquenta mil anos. Então, depois de terem sido
atormentados cem passos além da insanidade, torturados, passando pela automutilação e
pelo canibalismo, alguém deixa cair uma escultura de uma mulher nua feita de bifes T-bone.
Se você pudesse capturar o som deles simultaneamente fodendo, comendo e rasgando-a em
pedaços e transmitindo-o para o centro do seu crânio a dez mil watts, ainda assim não soaria
absolutamente nada parecido com o que ouvi. Foi loucura, desespero, privação e tormento,
supernova, guinchos e uivos e, espalhado aqui e ali, meu próprio nome.
Isso tirou todos os pensamentos da minha cabeça, abriu minha mente. Eu estava
desesperado, procurando o fecho do cinto de segurança com as mãos tremendo como um
paciente de Parkinson. Eu podia ouvir vagamente gritos reais ao meu redor, direto do banco
de trás, mas eles poderiam muito bem estar a milhares de quilômetros de distância.
Essas pequenas listras brancas zumbiam em volta do meu rosto agora, passando pelas
orelhas, saltando pela minha pele.
Coloquei os dedos em volta da caixinha de plástico que continha o cinto de segurança, mas
não consegui encontrar um botão, não consegui vê-lo, apertei e puxei e finalmente comecei a
arranhar a coisa como uma criança tendo um acesso de raiva. Senti uma coceira em meus
braços nus, e então pequenas picadas como agulhas e eu sabia o que era, eu sabia, e
comecei a contorcer meu corpo para me libertar do cinto como um animal saindo de uma
armadilha.
Movimento, ao meu redor na escuridão.
Vidro quebrando no banco traseiro.
Alguém sendo arrastado para fora.
Gritando.
Passei a mão pelo antebraço e milhares de varas se espalharam pelo ar. Ouvi um alvoroço
resultante nas vozes, gritos como demônios adolescentes em um show de boy band, só que
nada disso. O som era tão forte e ao mesmo tempo tão comprimido em meu crânio que era
uma pressão física contra minhas têmporas. Achei que podia sentir chiado no peito, fissuras
nos ossos.
Então, mãos me agarraram, puxando o cinto de segurança. Uma mão apareceu e, com um
movimento rápido, de repente apareceu uma lâmina estreita ali, um canivete cortando a alça.
Eu caí livre, caí. Quatro mãos estavam
me arrastando para fora dos destroços pela camisa e pelos ombros, minhas costas raspando
em uma cama de cacos de vidro.
Eram Fred Chu e John, me libertando. Todo mundo estava gritando, enlouquecendo. Molly
estava dançando e latindo – pânico total ao ver a pequena nuvem de insetos brancos soprando
ao meu redor como penas de travesseiro.
Os vermes pousaram novamente em meu braço e pousaram em meu pescoço e rosto. Eu os

afastei e os golpeei no ar. John agarrou meu braço pelo pulso, tirou a garrafa marrom de álcool
da calça e encharcou o braço com ela.
Isso pareceu irritar os vermes voadores mais do que qualquer coisa, e minha pele estava em
chamas com suas tentativas de cavar o caminho. Eu balbuciei: “Isso não está ajudando! O
álcool não está fazendo mal...
John acendeu o isqueiro e colocou fogo em meu braço.
Eu disse antes que minha pele estava “pegando fogo” com a dor, mas sendo confrontada
logo depois desse sentimento com a experiência real, admito que a outra coisa não era nada
como minha pele realmente pegando fogo.
Mas mesmo o calor branco no meu braço não era nada comparado à dor que de repente
irrompeu dentro do meu crânio. Centenas de vermes foram queimados vivos e o clamor psíquico
foi como enfiar minha cabeça dentro de um motor de 747.
Foi uma bomba nuclear sonora, devastadora, parecendo uma explosão de lâminas de barbear
em meu crânio.
E então, silêncio. John estava rolando meu braço na poeira, apagando as chamas. A pele
estava vermelha como beterraba e descascando em alguns lugares.
Sentei-me, tentei focar os olhos, tentei ficar de pé, caí de bunda no chão. Vi que John tinha
sangue escorrendo pela testa e tentava enxugá-lo dos olhos, com a garrafa de bebida vazia a
seus pés. Ele se inclinou e vomitou. Jennifer estava de joelhos no chão, tinha um pedaço
faltando na parte superior da coxa e seu cabelo estava emaranhado de sangue na lateral da
cabeça.
Big Jim estava apontando e gritando. Molly estava latindo.
Fred.
Gritando.
Se debatendo como se estivesse em chamas.
O enxame o encontrou.
Os vermes voadores saíram do SUV destruído como uma vespa chutada
ninho. Todos pousaram em Fred.
Ele tossia, engasgava, os bastões jorravam em sua boca escancarada.

Em cinco segundos acabou.
Fred desmaiou.
Todos sabíamos que ele não estava morto. Jim, John e Molly olharam para Fred em choque,
um silêncio tão pesado se instalou na cena que era quase uma coisa sólida.
Apenas Jennifer se mexeu. Ela correu em direção ao SUV morto, um pequeno jato de
sangue saltando do ferimento na perna a cada passo. Ela rastejou para dentro, pegou algo e
saiu rapidamente.
Fred se mexeu. Ele se contorceu, caiu de costas e depois se levantou desajeitadamente.
Todos estremeceram e deram passos para trás. Forcei-me a ficar de pé apesar do protesto
dos músculos das minhas pernas. Fred – se ainda fosse Fred – pareceu confuso por um
momento, depois se afastou e disse: “Está tudo bem, pessoal.
Estou bem. Estou bem."
Jennifer correu e eu vi o que ela havia recuperado do SUV. Era a espingarda de Morgan. A
coisa brilhava ao luar com uma camada de sangue pegajoso. Sem perguntar, Jim pegou-o e
verificou a câmara para ver se havia algum projétil carregado. Ele colocou-o sobre o ombro
como se de repente fosse o capitão desta tripulação. Ele disse: “Precisamos conseguir um
carro, pessoal.
De alguma forma."
Ninguém se mexeu. Jennifer olhou para mim com expectativa. O que eu deveria fazer? Eu
mal conseguia manter meus pés. Olhei Fred bem nos olhos, examinando-os.
Eu disse a Fred: “Vá sinalizar para um carro”.

Jim acenou com a cabeça como se este fosse um plano perfeitamente bom e seguiu Fred
enquanto ele caminhava em direção à rodovia. Jennifer lançou-me um olhar exasperado,
aproximou-se de Jim e arrancou-lhe a arma das mãos. Ele girou e perguntou o que diabos ela
estava fazendo. Ela se afastou dele e eu meio que esperei que ela abrisse um buraco no Fred
infestado com a espingarda.
Ela não fez isso.
Em vez disso, ela foi direto para mim e colocou a arma em minhas mãos.
Muito lenta e cuidadosamente, Big Jim me disse: “O que você vai fazer
com isso, David?”
John, Jen e eu ficamos lado a lado, encarando Fred e Jim a cerca de três metros de
distância.
Fred disse: “Ei, pessoal. Pessoal, estamos todos abalados aqui. OK?"
Jennifer disse: “Jim, você não estava prestando atenção ao que aconteceu?
Esse não é o Fred. Não mais."
“Não sabemos o que aconteceu”, retrucou Jim, olhando para Fred.
“Alguém aqui entende isso? Realmente? Dane-se se você acha que sim.
Fred disse: “Pessoal, olhem, não sei o que vocês acham que viram, mas ainda sou Fred
aqui. Pergunte-me qualquer coisa, eu sou eu. Quero dizer, estávamos todos naquele carro
quando o policial explodiu. Qualquer um de nós pode. estar
. . infectado ou algo assim, mas
temos que ficar juntos. Nós somos tipo, os mocinhos daqui. Certo?"
Todos olharam para mim. Eu era o armado. Olhei para baixo, como se estivesse me
referindo à espingarda. Estava frio, pesado e pegajoso com o sangue de Morgan.
Uma brisa passou por nós. À minha direita, Molly soltou um rosnado baixo.
Fechei os olhos, respirei fundo e disse: “Vá sinalizar para um carro”.
Big Jim e Fred viraram-se mais uma vez e deram um passo em direção à estrada. Soltei
um suspiro e dei dois passos à frente.
Levantei a espingarda e soprei a cabeça de Fred de seus ombros.
O sangue voou. Eu vi a neblina ao luar, por uma fração de segundo congelada no ar
como um instantâneo. Houve aquela sensação novamente, as faíscas na minha cabeça, a
velha violência elevada, a eletricidade dela tremendo através de mim.
O corpo de Fred caiu de joelhos e depois caiu de bruços.
Sangue.
Gritando.
Pânico.
As antigas imagens e sons familiares.
Eu já estive aqui antes.
Big Jim recuou, salpicado com o sangue de Fred, gritando algo que não consegui ouvir.
Tudo era monótono, lento. Estiquei a cabeça para ver John e ele tinha uma expressão que
eu já tinha visto algumas vezes antes, algo parecido com medo e pena. Eu queria enfiar a
coronha da espingarda na cara dele. Eu odiei aquele olhar. Dizia: “Você é o que você é,
Dave, e pronto”.
Tive um vislumbre de Jen, com as mãos sobre a boca. Isso parecia uma ideia tão boa
dez segundos atrás, não é?
Houve um movimento no canto do meu olho e era Big Jim, caminhando em minha
direção, a raiva iluminando seu rosto. Esse era um olhar familiar para
ele também, visto em uma dúzia de brigas no ensino médio, com os punhos prestes a se soltar
como cães de briga saindo das jaulas.
Sim, Jim, você pode citar a Bíblia para mim, mas você e eu temos a mesma doença.
Apontei a espingarda direto para o rosto dele.

Jim olhou dentro do barril, deu mais dois passos e ergueu os olhos para encontrar os meus.
Ele parou.
Seus olhos nunca se afastando dos meus. Ele disse: “No dia seguinte ao caso de Hitchcock,
de volta à escola. Eu vi você, você e seus amigos, rindo. Rindo no corredor. Menos de doze
horas depois da morte de Billy. Eu sei tudo sobre você, Dave. Você pegou o Diabo...
Eu bombeei a espingarda.
“Isto não é uma conversa, Jim.”
Cada músculo estava tenso. Ficamos assim, aparentemente para sempre, com o gatilho
pressionando a pele do meu dedo.
Atire nele. Atire em todo mundo.
John quebrou o momento. Ele correu em direção ao corpo caído de Fred, agarrando-o e
arrastando-o. “Leve-o para a caminhonete!” Jennifer foi ajudá-lo, mas os dois avançavam
lentamente e paravam, puxando o peso morto pela areia.
João disse: “Dave! Essas coisas estão começando a sair dele!”

Jim me olhou por mais um momento e então se virou e caminhou em direção a eles. John
murmurou algo para ele, mas Big Jim empurrou ele e Jen para o lado. Ele arrastou o corpo de
Fred de volta para os destroços do SUV e o encostou na porta traseira. Uma nuvem difusa e
familiar emergia do toco irregular que fora a cabeça de Fred Chu.
Jim veio em minha direção e, com um movimento rápido e incrivelmente forte, arrancou
facilmente a espingarda de minhas mãos. Ele se virou e apontou para o tanque de gasolina do
SUV.
Eu me encolhi com a explosão esperada, tive uma necessidade repentina e louca de
bola de fogo para vomitar e reduzir todos nós a cinzas.
Nada. Em vez disso, havia uma mancha de pequenos buracos no metal, e uma forte chuva
de gasolina respingava na traseira e no corpo caído de Fred Chu. John aproximou-se do
cadáver, abriu o isqueiro e jogou-o no chão.
Fred Chu explodiu em uma bola de chamas. O fogo percorreu o porta-malas do SUV, atingiu o
tanque de gasolina e acendeu o conteúdo com um pesado e metálico THONK, fazendo-nos cair no
chão, pequenos pedaços de metal caindo suavemente na areia ao nosso redor.
Jim levantou-se e caminhou em minha direção novamente, a espingarda apontada para o chão. A
adrenalina estava drenando de mim tão rápido que pensei que logo estaria sentado em uma poça dela.
Tão cansado. Tão cansado.
A meio metro de distância, Jim ergueu a arma.
Cara, apenas faça. Apenas faça isso e deixe-me dormir aqui na areia até o
o sol se transforma em supernova e transforma o mundo inteiro em uma memória carbonizada.
Ele jogou a espingarda na minha barriga e foi embora. O barril estava quente.
Todos nós nos levantamos e observamos milhares de pequenas partículas saírem de Fred, queimando
como faíscas sobre uma fogueira acesa. Na minha cabeça, o concerto de vozes malditas desapareceu
e morreu.
John disse: “Você acha que são todos eles? Os vermes, o que quer que sejam? Você acha que
pegamos todos eles?
Eu não respondi.
“Porque tenho a sensação de que se apenas alguns deles escaparem, caramba, se apenas um
deles sair e entrar em um corpo, eles se multiplicarão. Coloque ovos e faça o que eles fazem.”
Ninguém respondeu. O que havia para dizer?

Levamos quinze minutos para fazer sinal para um carro. Convenci Jennifer a ficar sozinha na
estrada, tremendo, desgrenhada e parecendo vitimada, com uma perna bem torneada coberta de
vermelho. Logo um SUV novinho em folha parou, dirigido por um jovem e sua esposa, em lua de mel
ou algo assim.
Assim que a porta do passageiro foi aberta, corri e coloquei a arma na cara deles, forçando-os a
sair enquanto Jim se desculpava profusamente, jurando que a devolveríamos. Nós cinco e o cachorro
entramos e dirigimos noite adentro.
“Não gosto disso”, disse Jennifer suavemente, como se temesse que a coisa escura e iminente no
horizonte pudesse nos ouvir.
Ela estava olhando para o Hotel Luxor Las Vegas, uma pirâmide que se projetava no céu noturno,
grande, preta e geométrica, como algo do ano 3000.
Estávamos estacionados no estacionamento de uma enorme churrascaria forrada de néon, talvez um
a quatrocentos metros de distância, todos nós espancados, fedendo a fumaça e parecendo

refugiados de guerra.
Entramos no banheiro de uma parada de caminhões nos arredores da cidade e lavamos o
máximo de sangue que pudemos. Jim cuspiu dois dentes.
John tinha certeza de que sofreu uma concussão e ainda vomitaria se tivesse alguma coisa no
estômago. Eu tinha visão dupla em um olho e, em geral, sentia como se tivesse passado por um
picador de madeira. Compramos quatro kits de primeiros socorros e nos arrumamos da melhor
maneira possível; Jennifer remendou a coxa com um rolo de bandagens Ace e um absorvente
interno. Compramos braçadas de comida em lojas de conveniência e sentamos para comer
enquanto dirigíamos em busca do Luxor. Este estacionamento foi o mais longe que chegamos
antes que alguém perguntasse qual era o plano.
“A coisa do Justin está aí. Agora mesmo”, disse Jim, apontando para o Luxor. “Então o que
estamos esperando? Pelo que sabemos, tudo isso pode estar acontecendo neste minuto e estamos
aqui sem fazer nada.
John disse: “Se ele invocasse Satanás, veríamos isso daqui, certo?”
Isso foi o máximo que qualquer um de nós falou desde o acidente e a confusão que se seguiu.
Eu disse: “O primeiro problema é que precisamos entrar nisso. Cara como Marconi provavelmente
atrai muitos malucos. Acho que as portas estarão vigiadas e não estou com muita vontade de atirar
para entrar lá.
Jim disse: “Pense, David. A sessão espírita ou o que quer que seja está acontecendo dentro de
um cassino. Você não conseguirá passar um metro e meio pela porta com uma arma antes que
nove caras de terno ataquem você.
“E enfie a cabeça em um torno”, acrescentou John, prestativo.
Eu disse: “Bem, não gosto das nossas chances sem a arma. A menos que Jim queira
tentar citar versículos da Bíblia.”
Jennifer ergueu as mãos e disse: “Gente, não vamos fazer disso um concurso de medição de
pau, ok?”
Houve silêncio por um momento, então John disse: “Isso é bom, porque
não haveria nenhuma competição.”
Silêncio novamente.
"Isto é, estou me referindo ao meu pau ser maior que o seu."
Suspirei e disse: “John, não acho que alguém neste veículo esteja com vontade de...”
“John, deixe-me esclarecer uma coisa”, disse Jim, interrompendo-me com sua voz mais severa
e evangélica. “Todo homem é abençoado com seus dons do Senhor.
Acontece que um dos meus tem um pênis grande o suficiente para que, se tivesse um pênis
próprio, o pênis do meu pênis fosse maior que o seu.
Houve um momento de silêncio atordoante, então ouvi Jen começar a rir
tão forte que pensei que ela iria engasgar.
“Fodam-se todos vocês”, John retrucou. “Você nem existe. Somos todos apenas um
invenção da imaginação do meu pau.”
Jim tentou reprimir o riso e não conseguiu. Mais uma vítima, sugada por John. Você entra
na sala com ele e simplesmente cai em uma piscina quente de cerveja, videogame e piadas
sobre pênis, olhando para o universo com ele e dizendo: “Você acredita nessa merda?”
Achei, não pela primeira vez, que John poderia começar um culto de muito sucesso.
Olhei para a espingarda em meu colo, uma coisa pesada, fria e odiosa, ainda coberta de
areia e sangue. Notei outra coisa, um grande caroço no bolso da minha calça. Eu procurei e
tirei o envelope dobrado com dinheiro que ganhei do cara do beco ontem. Eu me perguntei
se acabei não usando, se deveria encontrar o cara e devolver para ele. Atrás de mim, Molly
latiu.
John estava olhando para o estacionamento agora, onde um enorme trailer personalizado
estava sentado como uma baleia encalhada. Atrás dele havia um caminhão de dezoito
rodas, pintado de branco com contornos em neon, uma espécie de logotipo retocado na
lateral. Ele perguntou: “Eu me pergunto o que há aí”.
Big Jim disse: “Provavelmente remessa de cigarros”.
De repente, o idiota virou comediante.
Isso pareceu irritar Molly, que olhou pelo para-brisa e começou a latir freneticamente.
Estendi a mão e, pela primeira vez na vida, bati no nariz de um cachorro com um envelope
cheio de dinheiro. Jennifer disse: “Obrigada”.
John disse: “Pode haver algumas roupas naquele trailer. Poderíamos mudar, parecer
normais. Compre um sobretudo para Dave para esconder a arma. Em seguida, entre no
Luxor, encontre Justin e abra uma lata de assassino.
“Não podemos arrombar o trailer de alguém”, eu disse.
John semicerrou os olhos para o logotipo na lateral do caminhão.
“Esse trailer não pertence a uma pessoa. Pertence a Elton John. Você sabe, a banda.
Jen disse: “Sério?”

Molly recuou para trás e começou a morder a bagagem que os recém-casados haviam
empilhado. Eles provavelmente tinham colocado algumas salsichas lá ou algo assim.
John disse: “Sim, olhe a placa. Aposto que o caminhão é o material do show deles.
Jim disse: “Elton John é um cara, não uma banda”.
“Por favor, não o faça começar”, eu disse. “Havia aquele vídeo em que
ele estava com roupas diferentes e...
“Pela última vez, todos eram caras diferentes, Dave. Eu procurei por isso.
Eles são irmãos.
“Oh, Jesus, esqueça. Quem se importa." Agarrei a espingarda e pensei em atirar na minha
cabeça.
Um sorriso lento se espalhou pelo rosto de John. Ele se virou para mim e disse os cinco
palavras mais horríveis que ele conhece.
“Dave, eu tenho um plano.”
Se os alienígenas que ajudaram os egípcios a construir as pirâmides voltassem à Terra e

abrissem um cassino, pareceria o Luxor Las Vegas. A coisa era uma enorme e brilhante
pirâmide de vidro preto com uma linha de luzes brancas que pulsava pelos quatro cantos.
Tínhamos acabado de entrar no estacionamento do Luxor e estávamos observando dois

carros de polícia e um caminhão de reboque mexendo no caminhão de cerveja abandonado
de Justin, que havia sido descuidadamente atropelado na calçada. Os policiais e o guincho
pareciam um pouco confusos com a cena.
Eu disse: “Vamos”.
Saímos do SUV e caminhamos em direção à entrada da frente, evitando os policiais.
Jennifer olhou para ele e sussurrou para mim: “Não gosto deste lugar”.
"Você já disse isso."

“Parece... o fim do mundo. De alguma forma. Como aqueles enormes e assustadores
edifícios futuros em Blade Runner, pretos com o fogo saindo do topo e tudo mais.”
Big Jim disse: “Sim, sim, e aquelas telas gigantescas com enormes mulheres asiáticas. Eu
assisti aquele filme quando era criança e comecei a chorar.” Big Jim ajeitou a capa.
A entrada ficava à frente, aberta como uma bocarra, com as entranhas revelando ouro
maciço e reluzente.
“Você sabe o que mais me assustou?” Jen disse, estendendo a mão para coçar onde um
feixe de penas pretas fazia cócegas em seu pescoço. "Dia da Independência. Aquele filme de
invasão alienígena. A primeira parte, onde os alienígenas vêm e olham para cima entre os
prédios e o céu desaparece e, tipo, tudo o que vêem é metal.
Até onde você pode ver, aquele navio de aço aparece lá em cima. Lembro-me de ter pensado:
assim será o fim do mundo. Não serão guerras ou meteoros. Será algo em que nunca
poderíamos ter pensado. . .”
O espanto sufocou sua voz. Todos nós entramos no saguão e paramos no meio do
caminho. A cavernosa câmara interna do Luxor era dourada sobre ouro, pisos dourados,
paredes douradas, teto dourado. O lugar era um templo e não havia dúvida de quem era Deus.
O saguão era uma multidão pulsante e fomos empurrados pela correnteza. Todos olharam
para nós enquanto passavam, os olhos passando de mim para Jen e para a bunda nua de
John. Eu nervosamente ajustei a alça da guitarra em volta do pescoço.
A espingarda estava ao meu lado, escondida debaixo do casaco. Provavelmente atraímos

a atenção de uma dúzia de seguranças trabalhando no local. Mas ao nos ver, nenhum deles
estava pensando “arma”. Eles estavam pensando em “retardados”, claro, mas não em “arma”.
John disse: “Ali”.

Ele havia encontrado uma entrada chamada SALA DE BAILE EGÍPCIA, fora da qual havia
dois enormes pôsteres mostrando um homem sorridente de cinquenta e poucos anos que
devia ser o Dr. Marconi, já que seu nome estava corajosamente exibido abaixo da foto.
Uma senhora estava sentada à mesa com um laptop e pilhas de programas e folhetos
espalhados sobre a mesa. Havia dois caras de terno com fones de ouvido finos para celular,
guardando a porta.
Caminhamos em direção a eles. Meu coração pulou uma batida. Isso é tudo que havíamos
planejado.
À medida que nos aproximávamos, olhei pela porta parcialmente aberta para ver se alguma
coisa estava acontecendo ali, como Lúcifer caindo no chão. Ele não estava.
O que pude ver foi que o salão de baile era enorme, um piso que parecia meio campo de
futebol. No centro havia uma enorme escultura de gelo que devia ter
tinha quinze pés de altura. Era um anjo com as asas abertas e as mãos estendidas
para o teto. Deve ter havido água bombeando através dele porque uma chuva de
líquido rolou de suas asas cristalinas como uma cachoeira, caindo em uma piscina a
seus pés. A multidão sentou-se em fileiras de cadeiras dobráveis ao redor. Todos os
assentos foram ocupados. Cada membro da plateia estava com os olhos fechados.
A voz amplificada do Dr. Marconi chegou ao saguão: “Tudo bem,

pessoal. Estabeleça-se. Eu sei que isso é assustador para alguns de vocês, mas o
que estamos lidando é real, real como a pessoa sentada ao seu lado.
Mas preciso de todos vocês, de toda a sua concentração, de todo esse poder, dessa
abertura de mente para que isso funcione. Acabamos de receber notícias de Betty,
que diz que seu marido desapareceu em circunstâncias misteriosas no ano passado.
Seu nome é Harold Alexander. Vamos todos nos concentrar em Harold Alexander.
Agora limpem suas mentes. Cada um de vocês imagina, na sua cabeça, uma maçã. . .”
Eu havia deixado os seis mil dólares do meu envelope com um roadie de rabo de
cavalo que nos deu quinze minutos a sós com o caminhão do show enquanto ia fumar.
O violão pendurado nas minhas costas era feito inteiramente de vidro ou polímero
cristalino. Eu estava vestindo um sobretudo de couro branco enfeitado com pele verde
longa e exuberante e um enorme sombrero branco com um padrão de luzes de fibra
óptica nas bordas.
Jennifer vestia um smoking branco com cauda e um casaco de mestre de cerimônias
por cima da camiseta e dos shorts, o casaco longo o suficiente para deixar apenas as
pernas nuas emergindo da bainha. Um boá de penas pretas dava a ela uma roupa que
parecia intencional. Big Jim estava vestindo um macacão de roadie incrivelmente justo
com um logotipo chamativo de Elton John nas costas. Ele tinha um enorme teclado
Casio debaixo do braço e puxava atrás de si um carrinho carregado com duas caixas
pretas do tamanho de baús.
John usava uma jockstrap preta, um par de polainas brancas e um pequeno boné
roxo Robin Hood que cobria sua virilha. Ele estava nu da cintura para cima, exceto por
um colete de couro justo e um monte de correntes de ouro. Todos usávamos óculos
escuros.
Quando chegamos à mesa, a voz de Marconi ecoou: “Agora, agora, todos fiquem
calmos. Quem é o próximo? Alguém mais tem alguém com quem gostaria de entrar
em contato?”
Os guardas e a recepcionista nos olharam confusos e divertidos enquanto nos aproximávamos. A

senhora sentada à mesa, tentando reprimir um sorriso, finalmente disse: “Uh, você tem ingressos?”
João disse: “Não. Somos Elton John.”

“Nós somos, uh, a banda,” eu disse, interrompendo-o rapidamente. “Estamos jogando em
lá depois da sessão. Mostre-nos a entrada dos fundos e nós...
“Dave!” gritou João. "Olhar!"
Foi um monte de merda. Ele estava no outro extremo do salão de baile, arrastando-se entre os
assentos, caminhando em direção ao palco. Ele usava um paletó mal ajustado, jeans e um chapéu
de cowboy que sabíamos que cobria um ferimento na cabeça.
"Ei, tenho um velho amigo que gostaria que você contatasse para mim, idiota", disse ele enquanto
ele se aproximou de Marconi.
O sorriso do Dr. Marconi vacilou ao ver Shitload, mancando com as articulações dobradas em
ângulos estranhos, o corpo inchado e esticado como se estivesse prestes a explodir. A jaqueta não
escondia completamente o ferimento de espingarda em sua barriga.
Shitload disse: “Seu nome é Korrok, o Mestre dos Escravos do oitavo plano, também conhecido
em alguns reinos como Baa'aaa'aaa'aab e em outros como o Senhor Zanthk All-Bzzki'l Shadd'uuul'l
L'luuu'ddahs L'ikzzb-lla Khtnaz.”
Os guardas e a porteira voltaram sua atenção para ele, sem saber se isso fazia parte do show,
mas sentindo que algo estava prestes a dar muito, muito errado.
Aproximei-me da porta e passei a mão pela lateral do corpo, sentindo a longa e rígida espingarda
escondida atrás do meu sobretudo. Eu estava prestes a dizer à Porteira que estávamos no meio de
uma emergência que só o rock and roll poderia resolver e que, portanto, precisávamos entrar
imediatamente.
"PISTOLA!"
Era o guarda à minha esquerda. Olhei para baixo e percebi que quinze centímetros do cano da
espingarda estavam expostos onde meu casaco estava dobrado.
Rapidamente, eu o peguei e apontei para seu rosto, paralisando-o no meio do ataque.
John disse: “Não é uma arma! Faz parte do nosso ato!” exatamente no mesmo momento
Eu disse: “Sou policial! Estou disfarçado!
Então, pelo alto-falante: “AGGGHHH!!
MINHAS BOLAS!!!"
Girei e vi o Dr. Marconi cair no chão, agarrando sua virilha socada.

Um monte de merda pairava sobre ele.
Suspiros ecoaram pela plateia.

Corri para o salão de baile. Os guardas passaram por mim, avançando pelo palco.
Merda deu um soco na virilha do primeiro guarda com tanta força que jogou seu corpo
para trás um metro e meio. O outro recuou.
Levantei a espingarda, apontando-a para Shitload.
"CONGELAR!" Eu gritei, por algum motivo. Uma senhora gritou ao ver a arma. Merda
virou as costas para nós e se inclinou para frente. Suas calças rasgaram.
Uma protuberância carnuda e enrugada se formou e abriu caminho através da fenda,
parecendo a ponta de uma trombeta de carne.
PÉ!!
Com um baque forte e um cheiro de enxofre queimado, Shitload peidou no ar.
A multidão foi à loucura, cadeiras caindo ao nosso redor. Rastreei Shitload com o cano
da espingarda enquanto ele escalava um rastro nebuloso de metano cintilante. Ele
pousou em cima do gigante anjo de gelo. Shitload agachou-se em uma asa, ergueu os
braços em um movimento de “aterrissamento” e disse algo no máximo de sua voz que
provavelmente foi muito profundo e ameaçador, mas foi abafado pela confusão absoluta
na multidão abaixo.
Eu atirei. Merda explodiu.
Ei! Essa foi fácil!
Uma erupção de sangue e hambúrguer manchou as asas do anjo de vermelho e rosa.
Senti uma euforia momentânea de vitória, pronta para ser carregada nos ombros. Eu
deveria saber melhor.
Das entranhas de Justin jorrou, não os vermes brancos e vibrantes, mas uma chuva
de manchas pretas que poderiam ser grãos de café. Eles saltaram e arrancaram as asas
do anjo e caíram na água abaixo.
Fui até a piscina com a espingarda. Formas escuras começaram a se contorcer e a
espirrar abaixo da superfície.
Ah Merda.
Uma mão suave pousou no meu ombro e me virei para ver o afiado e marrom
olhos de Albert Marconi.
“Filho, acho que precisamos tirar as pessoas daqui.”
Big Jim estava atrás dele, ainda carregando o teclado. Marconi disse, pacientemente:
“Você não acha? Não temos muito tempo.
Virei-me, corri, disparei a espingarda para o alto e gritei: “Bomba! Há uma bomba na fonte!
Todos corram por suas vidas! Por favor, não entre em pânico!
As palavras foram completamente perdidas na debandada causada pelo tiro da minha

espingarda. Encontrei John no meio da multidão.
“Onde está a bomba?”
“Não há bomba, há algo no—”
"Pessoal!"
Era Jen. Ela estava gritando e apontando para a fonte. Virei-me no momento em que um
dos monstros com peruca de sete pernas se lançou para fora da piscina, em um jato de água.
A fera pousou no tapete com suas mãozinhas de bebê, olhou em volta, miou e depois
desapareceu. Num piscar de olhos, ele estava agarrado às costas de uma mulher negra
idosa, com a cauda de escorpião enterrada na base da coluna.
Outra das pequenas feras negras emergiu. Outro. Depois mais três.
Eles rastejaram, pularam e se agarraram às vítimas. Um cara gordo passou por mim com
uma daquelas coisas no peito; um homem barbudo tentava se livrar de uma perna.
Um dos monstros de peruca correu e pulou em Jim. Ele golpeou-o como uma bola de
beisebol com seu teclado de Elton John, depois quebrou o pesado Casio ao meio sobre seu
corpo caído em um jato de teclas brancas e pretas.
Jen estava do outro lado da fonte, chutando uma das feras até a morte. Corri em direção
a ela, quebrei um monstro de peruca ao meio, acionei a bomba e percebi que não tinha mais
injeções. Atirei a arma em outro dos monstros, errei, mas acertei um homem idoso em uma
cadeira de rodas, derrubando-o.
Eu estava chutando pelo mar de cadeiras azuis, me aproximando de Jen. Duas das feras
de peruca estavam me atacando. Não, três. Um deles se agachou e se lançou em minha
direção...
THONK
A fera foi afastada por uma cadeira dobrável, empunhada por John.
Ele gritou “SIM!” em uma imitação do lutador profissional “Macho Man” Randy Savage,
agarrando a cadeira dobrada pelas duas pernas. Ele balançou novamente e esmagou outra
fera, gritando: “Sente-se , vadia!”
Havia pelo menos uma centena de monstros de perucas saltando pelo salão de baile
agora. As vítimas espalhavam-se pelo chão às dúzias.
Encolhi-me ao som de um tiro certeiro, virei-me e vi uma senhora de meia-idade segurando
uma pequena pistola cromada. Ela atirou em uma das coisas, matou, atirou em outra, errou.
As feras se uniram contra ela, três ferroando-a simultaneamente. Ouvi alguém gritar: “Becky!”
atrás de mim. Um cara alto com uma espessa barba castanha empurrou as cadeiras. “BECKY!
MELOOO!”
Ele chutou duas das criaturas para longe de sua esposa com vários chutes furiosos, então
John correu e prendeu a última, gritando: “Você foi condenado a pegar a cadeira, filho da
puta!”
O homem ajudou a esposa a se levantar e me disse: “Essas coisas!
Eles estão bloqueando as saídas!”
Eu me virei e vi aglomerados pretos cercando as portas por onde entramos.
"Merda!"
A mulher parecia atordoada. O homem perguntou se ela estava bem. Ela assentiu, então
calmamente estendeu o braço esquerdo e arrancou o braço direito do encaixe. Fez um som
pegajoso de sucção, como arrancar a perna de um peru no Dia de Ação de Graças. Não
havia sangue. A ferida foi instantaneamente selada por uma fina camada preta de molho de
soja.
Ela caminhou calmamente de volta para a fonte, carregando casualmente o braço como
um guarda-chuva. Seu marido ficou em silêncio estupefato. Ouvi John dar mais dois golpes
na cadeira.
Outra vítima de mordida estava por perto, um jovem se contorcendo como se estivesse tendo uma convulsão.
Eventualmente, suas pernas se libertaram do resto do corpo. Os membros batiam sozinhos
no chão como duas cobras gigantes de poliéster com sapatos no lugar da cabeça. Logo
atrás deles havia uma cabeça solta presa a um único braço, mordendo e arranhando
furiosamente o carpete.
Senti que talvez não estivéssemos mais no controle desta situação.
Ouvi um grito que passei a reconhecer como sendo de Jennifer. Ela estava de joelhos
com o canivete de Fred, cercada por cinco monstros de peruca mortos, todos com facadas
irregulares. Eu corri dessa maneira.
Ouvi um baque metálico atrás de mim e ouvi John gritar: “Você quer o comitê, idiota,
então é melhor se encontrar com o presidente!” Puxei Jen para ficar de pé.
Ao nosso redor, os membros humanos desencarnados se amontoavam, formando um

círculo ao redor da fonte, fundindo-se uns aos outros como o conjunto LEGO de Satanás.
Uma espinha incorpórea, molhada e rosada, passou por nós como uma cobra.
Dr. Marconi correndo em nossa direção, gritando alguma instrução que não consegui
ouvir em meio ao pandemônio. Ao nosso redor, os monstros de perucas se aproximavam,
suas formas escuras rolando em direção à fonte como óleo escorrendo pelo ralo.
Um deles pulou nas costas de Jen. Eu me joguei nele, agarrei-o com um abraço de urso
e arranquei-o dela. Um de seus pequenos punhos se virou e começou a me dar um soco no
rosto.
Levei-o até a fonte, passando por cima de uma pilha mole de partes de corpos. Empurrei
o monstro na água, segurei-o e gritei “Morra!” ou algo nesse sentido. Depois de alguns
segundos, ele parou de se mover e o molho preto escorreu como uma mancha de óleo.
Dr. Marconi chegou perto o suficiente para que eu finalmente pudesse ouvi-lo. Ele disse:
“Eles estão tentando entrar na água! Não os deixe!
Olhei de volta para o lago negro que se espalhava e ouvi um barulho quando outro
animal saltou, seguido por outro, as criaturas retornando ao lago de onde haviam surgido.
Nada de bom poderia resultar disso.

Marconi disse: “Siga-me”.
Corremos em direção a uma porta atrás do palco, John batendo nas criaturas com
cadeiras enquanto avançávamos. Marconi destrancou as portas e entramos. John parou e
girou na frente da porta aberta. Ele enfrentou pelo menos meia dúzia de monstros de
peruca, circulando em sua direção. Ele girou a cadeira e realmente partiu uma das coisas
ao meio com o impacto, derramando um jato de sangue que refletia, como mercúrio. John
gritou: “Alguém mais quer doar sangue para a cadeira?”
Ele entrou pela porta, parou, pensou por um momento e depois abriu a porta novamente.
Ele balançou a cadeira e bateu na peruca de um monstro, gritando: “Tem sobremesa! Com
uma cadeira em cima!”
Ele voltou, respirando pesadamente, batendo a porta no momento em que algo bateu
contra ela.
Eu disse: “Que tal ficarmos aqui até todos irem embora?”
O Dr. Marconi tirou os óculos e limpou-os com um lenço.
John disse: “O que está acontecendo com eles lá fora? As vítimas da mordida? Ele olhou
para Marconi. “Temos amigos que pegaram o molho de soja, o, uh, o
veneno aquelas coisas lá fora cuspidas. Quase todos eles morreram, mas não como
—”
“Lá fora você tem uma sala cheia de verdadeiros crentes”, disse Marconi, com tristeza.
“Há uma mudança acontecendo, você vê, física, mental e espiritualmente. Eles estavam
maduros para isso.”
Algo bateu na porta e uma dobradiça se soltou.
explosão de pó de gesso. Big Jim e John encostaram-se na porta para apoiá-la.
Eu disse: “Espere, você sabe o que está acontecendo aqui?”
Ele me lançou um olhar desdenhoso. “Vou mandar você para casa com um exemplar do
meu livro.”
Big Jim disse: “Ele está tentando avançar, não está?”
Marconi assentiu. “Ele ou seus lacaios, sim.”
"Droga!" Eu gritei. “Todo mundo sabia que isso iria acontecer, menos eu?”
“Eu certamente não sabia que isso iria acontecer”, disse Marconi, “ou teria cancelado e
emitido o reembolso total. Mas quando tomei consciência do “molho”, como você o chama,
soube que ele tinha apenas um propósito.”
Houve um arranhão no lado oposto da porta que suspeitei ser o som das feras tentando
mordê-la.
“E esse propósito é?”
“Eu ofereço às pessoas uma janela para o espiritual. Alguém deseja transformá-lo em uma
porta.”
Um olho azul, na escuridão.
Jim sussurrou: “O Diabo”.
Marconi disse: “Filho, o maior truque que o Diabo já fez foi
convencer o mundo de que havia apenas um dele.”
Levantei a mão em um movimento de “parada” e disse: “Como. Fazer. Nós. Pegar. Fora.
De. Esse?"
Marconi colocou os óculos de volta no nariz e disse: “Somos como um soldado alemão
sozinho nas praias da Normandia no Dia D, segurando uma vara afiada. Garanto-lhe, filho, se
algum de nós fosse capaz de destruir tal mal, o mundo já nos teria matado há muito tempo. O
mundo gira, filho.
E agora tudo se transforma em escuridão.”
Eu disse: “Então, o que você sugere?”
“Sou um padre aposentado. Você sabia disso?"
John perguntou: “Você é um daqueles padres que conseguem disparar lasers de

os olhos deles? Porque isso seria muito útil agora.”
“Não”, ele disse. “Mas posso abençoar a água para torná-la sagrada. A estátua de gelo, quero
dizer.
O rosto de John se iluminou e ele disse: “Isso é perfeito!” Ele enfiou o dedo indicador no ar. “Nós
abençoamos o gelo, então só temos que fazer com que todos os cem ou mais monstros lambam a
estátua!”
Olhei fixamente para o rosto do homem mais velho e disse: “Tudo bem, não há combinação
possível de palavras em inglês que formaria um plano mais idiota do que esse”.
“Precisamos ganhar tempo, é claro”, disse ele, implacável. “Mas se eu estiver certo, se eles
estão fazendo o que penso que estão fazendo, é provavelmente a única esperança que temos. Os
viajantes lá fora, quero dizer, as feras, eles têm uma fraqueza.”
John disse: “Nós sabemos. Cadeiras.”

“Uh, não exatamente. Eles são discordianos naturais. É um produto de onde eles vêm, entende.
Quando você vive em um mundo de ruído negro, a melodia é como uma lâmina nos ouvidos. Anjos
e suas harpas e tudo mais.”
Eu perguntei: “O que isso tem a ver com...”
Um buraco explodiu no centro da porta. Um pequeno punho rosa e uma perna segmentada se
curvaram, alcançando John e Big Jim.
John agarrou-o pelo pulso e Jennifer cortou o braço com o canivete. Houve um grito felino do outro
lado. John segurou o braço solto na mão por um momento, depois o enfiou de volta pelo buraco
irregular.
Marconi disse: “Vejo que você está com seus instrumentos. Algum de vocês sabe cantar?
Os antigos espirituais funcionam melhor.”
John disse: “Eu sei cantar”.
Eu disse: “Não, você não pode, John”.
“Bem, eu toco violão.”
“Eu também posso”, disse Big Jim. “Temos duas guitarras.”
Eu disse: “Isso não poderia ser mais estúpido”.
John disse: “Dave, você se lembra da letra de 'Camel Holocaust'?”
“Ah, mais uma vez, você prova que estou errado, John.”
Marconi olhou para os dois carrinhos cheios de amplificadores e cabos e
disse: “Quanto tempo é? Vou precisar de alguns minutos.
John deu uma volta e tirou o violão das minhas costas e disse: “'Camel Holocaust' é
tão longo quanto você quiser, meu amigo. Eu sou o líder, Jim é o ritmo, Jen canta como
backing vocal. Jen, apenas repita tudo o que Dave canta, apenas um segundo atrás. O
sistema de som estará no palco. Nós nos abaixamos e ligamos e choramos. OK?
Pessoal, isso é retardado o suficiente para funcionar.”
Nós nos montamos e ficamos de frente para a porta batendo. John disse: “Sabe,
estou surpreso que a porta os tenha parado, já que eles podem se teletransportar assim.
Você pensaria que eles poderiam simplesmente piscar através disso.”
Houve um silêncio repentino além da porta, um murmúrio como o
criaturas tinham acabado de perceber algo. Atrás de mim, Jim gritou.
Uma das feras estava de costas. Um segundo apareceu em seu peito e, num
movimento indistinto, agarrou-lhe a garganta.
Jim desabou sobre seu violão, o instrumento branco ficando instantaneamente
vermelho.
Jennifer atacou com o canivete e esfaqueou uma fera até a morte. Ela
foi bom com aquela coisa.
Eu disse: “Jim? Você é-"
Ele rolou, a garganta aberta em pedaços e abas, como se tivesse sido atingida por
um tiro de espingarda. Seus olhos estavam arregalados, sua boca trabalhando. Então,
ele se foi.
Abri a boca para dizer algo quando de repente minha visão foi obstruída pela
escuridão. Havia pequenos beliscões no meu peito e na barriga, como se algo estivesse
se agarrando. Minha visão se concentrou e vi uma dúzia de olhos incompatíveis olhando
para mim.
Caí para trás, bati no chão, o monstro da peruca montado em meu peito. Isso é
O bico se abriu e vi uma língua humana rosada pendurada lá dentro.
Um grito elétrico emergiu do salão de baile. Um violão.
A criatura fechou o bico e virou-se para a porta aberta onde John brincava, com uma
expressão de intenso aborrecimento no rosto. Ele trotou para longe, com duas mãozinhas
cobrindo as orelhas.
Marconi disse: “Bom! Ir!"
Levantei-me e empurrei a porta aberta. John tocava seu machado com as pernas
abertas, segurando o violão bem no chão. Corri ao redor dele e peguei o microfone do
palco. Por um momento, fiquei sem palavras.
A base da fonte estava agora escondida atrás de um círculo de mais de dois metros de altura
de partes de corpos empilhadas, com o anjo de gelo erguendo-se do centro. Os monstros de
peruca restantes se reuniram ao redor do perímetro, voltados para dentro, como se esperassem.
Não há nenhuma maneira possível de isso estar realmente acontecendo.
Bem, é melhor ir em frente. Cerrei a garganta, enchi os pulmões até meu diafragma empurrar
o cinto folheado a ouro que eu usava e gritei:
“Eu conheci um homem
Não, eu inventei essa parte
Cabelo! Cabelo! Haaairrr!
As criaturas giraram em nossa direção, franziram a testa muito desapontadas e recuaram.
"Brilhante!" gritou Marconi. “Você está realmente irritando eles! Vamos nos mover!”
Avançamos em direção à fonte, o som da música trovejando pela sala, dispersando os

animais diante de nós como um soprador de folhas. Um dos monstros de peruca cuspiu em mim.
“Minha alma de melão
Esmagado pelo seu Gallagher de apatia
Marreta! Martelorrr!

Chegamos ao comprimento dos nossos cabos, ainda a alguma distância da fonte. Marconi
avançou com Jennifer a reboque. Eles chegaram a uma distância abençoada do anjo e Marconi
disse: “Pai, você nos dá graça por meio de sinais sacramentais, que nos contam as maravilhas
do seu poder invisível. No batismo usamos o seu dom da água, que você fez um rico símbolo
da graça que você nos dá neste sacramento. No alvorecer da criação. . .”
“Há um lobo atrás de você
Não, espere, é apenas um cachorro
Ah Merda! Texugo! Baaaadgeeeerrr!
Fizemos o primeiro solo, John arrasou nele. Vários dos monstros de peruca foram
agora mastigando o fio da guitarra de John.
O som morreu em dedilhados de guitarra fracos e patéticos.
Os monstros avançaram em nossa direção em massa. John, pensando rápido, correu e
arrancou o microfone das minhas mãos. Ele começou a fazer sons de guitarra com a boca.
“WAAAAHHHH wah-wah-wah-wah-wah, weet woo weet weet woo—”

Eu não pensei que isso iria funcionar. Virei-me para o Dr. Marconi e vi-o passar por cima do
muro de partes humanas em direção à fonte. Eu o segui, subi, pisei num rosto, um feixe de
seis mãos, um burro.
A piscina estava preta agora. Não preto como o óleo, mas preto como uma caverna, de
modo que não se podia ver nenhum reflexo ou ondulação na superfície, nem mesmo quando o Dr.
Marconi entrou nele. Uma chuva negra caiu das asas do anjo acima de nós.
John subiu na pilha atrás de nós e gritou: “WAH, DO-DO-DO-
DOOOO-DO, DEE DOO DOO—”
Marconi, mergulhado até os joelhos em óleo preto, estendeu a mão e tocou a

superfície gelada da estátua. Ele disse: “Nós te pedimos, Pai, com seu Filho. . .”
John havia chegado ao fim de seu solo e agora estava compondo um terceiro verso
da música.
“Meu chapéu cheira a
lubrificante, eu não quero tocar nele
Espere, isso não é meu! E não é um chapéu!
Camelo Holo—”
O cabo do microfone de John foi cortado. O som

morreu. “—nas águas desta fonte. Pedimos isso através de Cristo nosso Senhor.
Amém."
Marconi recuou.
Nada.
John virou-se para as ondas de monstros que se aproximavam e disse: “AGORA
LAMBA A ESTÁTUA!”
A escuridão na piscina aumentou de repente, cobrindo os pés da estátua, espalhando-
se pelas bordas da fonte. Inclinei-me e puxei a jaqueta de Marconi, puxando-o para trás,
sem saber o que estava acontecendo, mas certo de que não queríamos ficar no meio
disso quando isso acontecesse. Ele caminhou até a beira da piscina. Ele levantou uma
perna da escuridão e vimos, com horror, que ele não tinha perna. Tudo o que havia sido
submerso desapareceu, suas calças terminavam em uma linha perfeita, com apenas um
espaço vazio embaixo... -e então estava de volta, inteiro novamente. Como um truque
de luz. O
médico de repente saiu da piscina com motivação renovada. Olhei nervosamente
para meus sapatos brancos de couro envernizado desaparecendo sob a crescente maré
negra.
John e Jennifer nos ajudaram a escalar a parede de membros humanos, depois corremos
pelo salão de baile. Houve um som sibilante, como o vento uivando através dos galhos das
árvores. Vi algumas cadeiras arrastando-se pelo chão em direção à fonte e de repente senti
um puxão, como se estivesse fugindo de um eletroímã com a barriga cheia de bolinhas de
ferro.
Um dos monstros de peruca deslizou em nossa direção, mas de repente foi levantado do
ar e sugado de volta para o que eu tinha quase certeza de que era um portal para o Inferno.
O som uivante agora era alto, ensurdecedor, o som de um avião a jato.
Cadeiras dobráveis voavam pelo ar como se fossem impulsionadas por dezenas de Bobby
Knights invisíveis. Nós cinco avançamos, alguém gritando ao meu redor, mas o som se
perdeu no barulho acelerado. John pegou minha camisa e me apontou para o pequeno
espaço atrás do palco, espaço para me agachar lá atrás. Jennifer gritou algo que não
consegui ouvir, algo que parecia “Todd!”
Faíscas saíram das luzes do teto e fomos lançados na escuridão.

Alguns pequenos conjuntos de luzes de emergência se acenderam, brilhando levemente
nas asas do anjo de gelo no centro da sala. Nós cambaleamos para trás do palco,
amontoados como vítimas de um tornado. Nós esperamos.
Silêncio. Arrisquei uma espiada no poço escuro. Da escuridão, houve movimento. Formas
escuras surgiram do portal. Eles eram como sombras independentes, vagamente humanas,
figuras longas e magras, com dois ou três metros de altura cada. Suas únicas características
eram um par de olhos minúsculos e brilhantes como dois cigarros acesos.
Um por um, eles saíram e entraram na sala escura, uma multidão deles, ombro a ombro,
fluindo para fora do portal. Eles se espalharam como uma poça de óleo derramado,
perfeitamente silenciosos, enchendo a sala, uma constelação de olhinhos vermelhos
tremeluzentes.
Eles estavam ao nosso redor agora, aproximando-se a poucos metros de distância,
avançando em perfeita quietude.
E então, o silêncio foi quebrado. Houve um som baixo e estridente, como vapor
escapando. Plumas de fumaça ou vapor subiam da base do anjo de gelo, uma luz branca e
brilhante lá embaixo, como se fosse um foguete prestes a decolar.
O som cresceu e cresceu e cresceu, tornou-se animal, um grito de dor.
Na penumbra das lâmpadas de emergência, o anjo da água benta afundou,
descendo para o buraco negro.
Houve um trovão, tão alto que pensei que iria me partir ao meio. Fechei os olhos com força,
cobri a cabeça com as mãos, implorei a Deus que me perdoasse por acidentalmente ter posto
fim a toda a criação.
Houve um choque, depois uma sensação incorpórea e leve, como se estivesse saindo de
um sonho.
Uma mão tocou meu ombro. Encolhi-me como se tivesse sido atingido por um ferro em
brasa. As coisas estavam calmas novamente. Quanto tempo se passou? Eu me senti como um
homem acordando depois de um cochilo na escuridão total, confuso quanto à hora do dia.
Abri os olhos e era Jennifer, com John e Marconi parados atrás dela. As luzes estavam
acesas. Ela me ajudou a levantar e eu me virei para o centro da sala.
Nada ali além de um tapete vermelho vazio. Nenhuma fonte, nenhum corpo, nenhum buraco
negro. A sala estava completamente vazia, exceto por nós e algumas cadeiras derrubadas
aleatoriamente ainda espalhadas. Sentei-me no chão, subitamente exausto. John e eu olhamos
atentamente para o local onde ficava a fonte.
Cada um de nós estendeu a mão em direção a ele e mostrou-lhe o dedo.
As portas se abriram. Ternos e uniformes de policiais chegaram.
Molly, a cadela, entrou saltitando com eles, com um maço de papéis mastigados na boca.
Ela deixou cair a coisa na minha frente, latindo loucamente. Olhei para dois ingressos para o
show de Marconi, que ela provavelmente havia tirado da bagagem do jovem casal. Deixei os
ingressos de lado e vi um CD com o rótulo: Amazing Grace: The Brooklyn Choir Sings the
Gospel.
Um homem barbudo apareceu, parecendo atordoado, e eu o reconheci como o marido da

mulher que tentamos salvar antes que ela se desmembrasse e tudo fosse para o Inferno.
Eu disse: “Sinto muito. Sobre sua esposa. Qual era o nome dela? Becky.”
Ele olhou para mim, confuso, e disse: “Não, não sou casado. O que aconteceu aqui?
Eu não pude responder. Deitei-me no chão, meu corpo desligando mesmo com os sapatos
se arrastando ao meu redor. Eu não dormia há quarenta horas, todos os músculos gritavam de
dor. Eu tinha voado do penhasco devido a uma onda gigantesca de adrenalina e estava caindo
rapidamente.
Alguém disse meu nome e perguntou se eu estava bem. Eu não respondi, o som da comoção
morrendo ao meu redor enquanto o pesado macaco do sono descansava sua bunda quente e
peluda em minhas pálpebras.
Escuridão e calor, e depois o nasal EEEK EEEK EEEK de um despertador. Senti um gosto na
boca, de fumaça, como se tivesse lambido um cinzeiro. Senti algo coçando e grosso em volta
da minha boca. Eu abri meus olhos. Onde diabos eu estava?
Sentei-me na cama. Não é meu quarto. Olhei para um relógio na mesa de cabeceira. Não é
meu relógio. Um mais legal.
Olhei ao redor do quarto, o alarme ainda gritando na mesa de cabeceira. Encontrei um
espelho. Havia algo escuro em meu rosto e eu bati minha mão nele. Cabelo. Saí da cama e
caminhei em direção ao espelho. Eu tinha um cavanhaque grosso e cheio.
Que diabos?
Sentei-me pesadamente na beira da cama. De quem era esse quarto? Uma voz atrás de mim
disse: “Você vai atender?”
Eu me atrapalhei e encontrei um botão no alarme. Jennifer Lopez estava em
a cama. E eu quero dizer a atriz.
Oh espere. Não, ela rolou e era apenas a Jennifer Lopez local. Ela saiu da cama, vestindo
uma regata e calcinha, e caminhou sonolenta para o que eu acho que era um banheiro. Ela
tinha uma leve cicatriz branca no topo da coxa. Ela peidou suavemente enquanto fechava a
porta.
Levantei-me, encontrei um celular entre as coisas em uma cômoda próxima e disquei o
número de John.
Gravação do operador. “Este número foi desconectado. . .”
Eu estava em pânico lento agora. Olhei pela janela e vi uma árvore no jardim da frente com
folhas adquirindo as cores do outono. Voltei para o telefone e percorri os números de discagem
rápida. Encontrei uma entrada para John — um número diferente do que eu conhecia — e
disquei.
Ouvi água correndo no banheiro. Prendi a respiração enquanto o telefone
tocou quatro, cinco, seis vezes. Sete.
"Olá?" John, parecendo sonolento.
"John? Sou eu."
"Sim. O que está acontecendo?"
"Oh. Nada'."
Depois de um momento, ele disse: “Você não se lembra dos últimos seis meses, não é?”
"Você também?"
“Não, estou bem. Esta será a quarta vez que isso acontece com você.
Você perde tudo desde aquela noite. Vegas é a última coisa de que você se lembra?
"Sim."
“Acho que é um efeito colateral do molho. Venha para o meu... bem, você não
sabe onde fica meu apartamento agora, não é? Encontre-me no Dairy Queen.
Jennifer saiu e, para minha surpresa, nos beijamos por vários
minutos. Cinzeiro.
Saí, observei a casinha branca em estilo bangalô e fiquei um pouco aliviado ao encontrar
meu familiar Hyundai na entrada.
Dirigi e encontrei John sentado em um banco do lado de fora do restaurante, um homem marrom
Saco DQ na mão. Observei que ele também tinha um cavanhaque grosso.
Eu disse: “Isso é uma merda”.
“Você diz isso toda vez.”

“Eu tenho que trabalhar hoje? Onde eu trabalho?”
“Wally. Você tem folga aos domingos. A propósito, hoje é domingo. Vamos."
John me acompanhou até uma motocicleta muito bonita. Ele pulou e bateu no assento
atrás dele. Olhei para ele por um momento e depois fui até meu carro e disse: “Vou segui-lo”.
Enquanto caminhávamos pelo corredor até o novo apartamento de John, ele disse: “Era
uma grande coisa, mas não, você sabe, a verdadeira grande coisa. A história que saiu foi
que quinhentas pessoas surtaram em um show do Marconi, invadiram as portas, um garoto
morreu na debandada. Isso seria, você sabe, Jim.
Passamos pelas portas e eu disse: “Um cara? E quanto ao
dezenas de pessoas que...
Parei, surpreso com a casa de John. Ele tinha um sofá de couro marrom e uma poltrona
combinando. Ele tinha uma TV de plasma de tela grande no meio da sala; presos a ele havia
quatro sistemas de videogame, com caixas de jogos espalhadas pelo chão. Um DVD player
bastante bom, um trocador de CD de cem discos em um centro de entretenimento.
“John, agora somos traficantes de crack?”

John abriu uma gaveta de uma escrivaninha e tirou um grande envelope pardo. Ele extraiu
um maço de papéis, recortes de jornais, alguns tablóides dobrados, uma revista chamada
Strange Days com a foto de um OVNI na capa.
Ele disse não. Nada como isso. Em Las Vegas, conhecemos um cara. Ele era um
cafetão. Ganhamos muito dinheiro como prostitutas. Eles costumavam te chamar de
Rocket Rimjob. Você ganhou o ouro nas Olimpíadas de Sodomia da Grande Nevada em
julho, e conseguiu vários acordos de patrocínio. Você é dono daquela casa onde você e
Jennifer moram. Pago em dinheiro, eu acho.
Ele parecia muito sério quando disse isso. Eu disse: “Você está brincando comigo?”
"Não. Você realmente é o dono daquela casa. Eu inventei a coisa da prostituição, no

entanto. Gosto de acrescentar um pouco a cada vez. Sério, o que aconteceu é que Molly
ganhou muito dinheiro nos cassinos.”
"John-"
Ele pegou um jornal, uma seção colorida de “Estilos de vida” do Las Vegas Sun, com
a manchete gritando “Cachorro ganha um quarto de milhão jogando caça-níqueis!”
Havia uma foto de John com Molly nos braços, lutando para se afastar dele. Ele estava
com a mão direita estendida, formando uma arma de dedo e apontando para Molly, a
boca aberta em um bêbado “esse é meu cachorro!” expressão. Jen e eu estávamos
visíveis no fundo, tentando esconder nossos rostos.
“A coisa do show do Marconi, o pânico, houve uma grande investigação e tudo mais”,
disse ele. “Os policiais pensaram que ele havia passado ácido para todo mundo,
assustado todos com um show de luzes ou algo assim. Todos o chamavam de fraude;
foi meio horrível o jeito que eles o trataram. Mas ele saiu bem. A morte não passou de
um acidente e de repente seu livro se tornou um best-seller, pessoas desesperadas para
ir aos seus shows.
Você, uh, tentou contatá-lo algumas vezes, mas ele não atende as ligações.
Estava voltando para mim enquanto ele contava. Tudo era lembranças nebulosas e
bêbadas. Ele me entregou a revista UFO e apontou para um pequeno cabeçalho no
canto inferior esquerdo:
Lenda de Fred Chu:
Este jovem morto está assombrando sua cidade natal no meio-oeste?

Um homem local diz “ABSOLUTAMENTE”
Houve um barulho acima de mim.

Olhei para
cima. Meu coração pulou uma batida.
Estava pendurado no teto em sete mãozinhas rosadas. A peruca vermelha da coisa
ridícula estava torta na cabeça. Ele olhou para mim, depois se soltou e caiu a poucos metros
de distância com um baque suave.
“Ah, João...”
“Ah, agora você vê.” Ele se levantou, pegou o saco Dairy Queen, tirou um biscoito de
salsicha e ovo e desembrulhou-o. Ele colocou o sanduíche no chão. A coisa pegou-o com
as duas mãos e mordeu-o.
“Quando você entrou naquela noite, naquela primeira noite em que liguei para você, ele
estava parado na parede. Você entrou e é claro que não viu nada.
E, você sabe, quando eu disse para você não se mover ou fazer barulho? A coisa estava
nas suas costas. Ele pulou em você e você ficou ali parado como se não fosse nada.
O monstro da peruca virou cinco olhos para mim enquanto comia. Ele fez uma pausa na
mastigação e desapareceu. O sanduíche caiu suavemente no chão.
Eu disse: “Eu assustei? Quero dizer, isso ainda nos ataca ou algo assim?
“Não, não desde aquela noite. No entanto, ele mordeu meu sapato naquela noite. EU
estava chutando na época, então estou empatado.
A fera reapareceu, um braço em volta de uma Coca-Cola de 32 onças.
Tinha um canudo enrolado no bico. John puxou o canudo, desembrulhou-o e enfiou-o na
tampa do copo. O monstro da peruca chupou o canudo e pegou novamente o sanduíche.
“Então, mais alguém pode ver?”

"Não. Minha mãe veio no mês passado e estava bem no meio do chão. Ela não
reconheceu isso. Mas veja só: uma semana depois ela deixou o gato aqui porque estava
saindo de férias e o gato viu. Ele sibilou para a coisa o tempo todo. O monstro pegava
maços de papel e outras coisas e jogava nele. O gato morreu no dia seguinte, mas não
tinha relação.”
Eu disse: “Então o jornal disse que ganhamos 250 mil dólares. O que eu fiz com minha parte?
Eu comprei aquela casa? Eu salvei algum?
"Eu não sei. Nós realmente não nos vemos muito agora. Na verdade, esta é a primeira vez
que conversamos desde, provavelmente, agosto. Você e Jennifer, vocês não saem muito de casa.
"Oh. Eu sou . . . desculpe, eu acho.

"Não. Confie em mim, você não é. Ele apontou para a televisão. “Quer jogar hóquei?”
CAPÍTULO 7
Arnie acha que David está cheio de merda
Parei de falar, apenas para perceber que Arnie Blondestone estava olhando para mim com
os olhos arregalados e um horror silencioso. Não o tipo de horror que você sente quando
descobre que o universo está cheio de monstros reais, mas o tipo que você sente quando
percebe que a idiotice de outra pessoa desperdiçou o seu dia inteiro. Olhei para o gravador e
vi que ele havia parado há muito tempo. Arnie esfregou as mãos no rosto como se estivesse
lavando sem água.
"O que?"
Ele olhou para mim e fez um esforço educado para esconder seu profundo e puro desdém.
mas não respondeu.
“Você, uh, quer algo para comer? Eu vou comprar."
“Não, obrigado”, disse ele, torcendo o rosto em um sorriso falso e dolorido. "Vamos
encerrar isso e estarei fora de seu alcance."
"Oh. OK."
“Agora, só para esclarecer algumas coisas, se não se importa. Em primeiro lugar, vamos
confirmar se aquele é o frasquinho de comprimidos aí?
"Oh. Sim. Está vazio agora.”
“Porque você pegou o resto do, uh, molho de soja antes de vir hoje.”
"Isso mesmo."
“Então você não tem mais nada para me mostrar. Deixe-me ver as coisas rastejando
em cima da mesa e tudo mais.”
"Oh. Não. Acho que deveria ter guardado alguns.”
"Sem problemas. Quero dizer, isso teria sido uma evidência física para respaldar
toda a sua história, mas não vamos nos preocupar com esse tipo de coisa.”
Idiota. Eu deveria cortar esse sorriso do seu rosto com minha faca de manteiga.
“E acho que você esqueceu de me dizer que levou o frasco de comprimidos quando saiu
do trailer? Porque você tem isso agora, mas na sua história você deixou para trás. Você
sabe, quando seu cachorro passou no seu carro e te pegou. Ei, isso teria sido outra coisa
para me mostrar, o cachorro que dirige o carro.”
“Depois voltei para a casa de Robert e encontrei o frasco de comprimidos entre os

escombros. Completamente não queimado.
"Claro."
“A propósito, posso mostrar onde estava o trailer. Quero dizer, há outro trailer lá agora,
mas se você olhar para o chão, poderá ver onde algo pode ter queimado ali uma vez.
Podemos dirigir até lá.
“Uh-huh. E as dezenas de mortes de torcedores desmembrados no evento Marconi?
Estou surpreso que não tenha sido uma notícia maior, uma multidão de pessoas
desaparecendo daquele jeito.”
“Na verdade, há uma boa razão para...”
“E você me disse que Jim transportou um carrinho de equipamento de som para o Luxor,
mas mais tarde havia dois carrinhos de equipamento lá.”
“De tudo que eu te contei, essa é a parte que você tem dificuldade em acreditar?”
“E na sua história você ficava perdendo a noção de quantas pessoas estavam com você.
Em algum momento você disse algo como: 'Nós cinco e o cachorro amontoados no carro'
quando eram apenas quatro de vocês naquele momento, pelas minhas contas.
Você, seu amigo John, Big Jim e a garota, Lopez. Mas você provavelmente se confundiu.
“É difícil ex-”
“Você provavelmente estava esquecendo que já havia matado Fred. Significado
Fred Chu, o cara cuja cabeça você explodiu com uma espingarda.”
Eu não respondi.
“Então existe realmente um cara chamado Fred Chu e ele está realmente morto? Eu
poderia procurá-lo?
“Ele está desaparecido. Oficialmente."
"OK. Então, há mais história ou devo fazer as malas? Você tem algum documento que
gostaria de me copiar, como sua declaração de imposto de renda do ano em que seu
cachorro ganhou todo o dinheiro no cassino? Qual formulário o IRS solicita que você
preencha para isso?
Respirei fundo e disse: “Olha, nem todas as pequenas coisas da história são verdadeiras,
mas a essência dela é. Eu juro. Admito que fico bobo quando... quando a verdade é difícil
de explicar. É o meu jeito. Mas aquelas pessoas no Luxor desapareceram , Arnie. E quero
dizer que eles desapareceram totalmente. Aquele cara de barba que perdeu a esposa?
Ele voltou mais tarde e disse que não tinha esposa e, quer saber? Ele não fez isso. Ele
não tinha uma esposa chamada ‘Becky’ e não havia nenhuma ‘Becky’ no show. Eles
analisaram a lista de convidados; todos são contabilizados.”
“Então ela nunca esteve lá. OK."

“Você poderia, por favor, parar de fazer isso? Me patrocinando? Você viu a peruca
monstro lá fora na minha caminhonete, na jaula. Foi isso que aconteceu, você viu.
"Eu vi alguma coisa. Eu vi o que você queria que eu visse. Algumas pessoas são
manipuladoras, disso eu sei. Oh, ei, você disse que aqueles monstros escorrem molho de
soja, certo? Então você pode ir lá e pegar alguns?
“Você realmente quer tentar?”
“Não, eu não. Deixe-me perguntar: eles fizeram algum teste psicológico em você
quando teve o incidente na escola? Aquele que fez você ser mandado embora?
E o relatório que eles escreveram continha a palavra ‘sociopata’?”
Eu gemi.
“Não faça isso sobre mim. As pessoas em Las Vegas, aquelas que desapareceram?
Eles nunca existiram, Arnie. Não, ouça. Isso é difícil de entender, mas no momento em
que foram sugados para aquele buraco, ou seja lá o que for, eles não deixaram de existir
aqui e agora. Eles também foram apagados do passado.
É por isso que não há nenhum relato de que eles tenham desaparecido. Naquele momento,
eles nunca nasceram. Se eu tivesse caído lá, você poderia voltar e ver que minha mãe
nunca teve um filho homem e ela nunca o chamou de ‘David’ e não estaríamos sentados
aqui agora.”
“Supondo que isso seja verdade, o que, aliás, não estou bêbado o suficiente para fazer,
como você pode provar isso?
Respirei fundo.
Aqui vai. . .
“Eu tenho sonhos, Arnie. E nos meus sonhos tudo acontece no Luxor, só que estamos
com outro cara. E eu sei o nome dele. Todd Brinkmeyer. Um ano mais velho que eu.
Cabelo loiro comprido. No sonho, ele está conosco, carregando o segundo carrinho de
som, está conosco no SUV. Ele está carregando a segunda guitarra...”
“Ok, ok, volte—”

“Eu a ouvi dizer o nome dele, Arnie. Ouvi Jennifer gritar “Todd” claramente. Acho que
foi ele sendo sugado pelo buraco, aquela coisa do vórtice. E a partir daquele momento, ele
se foi, foi sugado e eliminado do passado, presente e futuro, de nossas memórias. Eles
têm esse poder de alguma forma. Mas uma noite, eu e John ficamos muito bêbados e
ficamos sentados contando histórias para Todd Brinkmeyer, histórias reais, histórias que
aconteceram, mas não aconteceram. Penso no rosto dele e às vezes consigo vê-lo, e é
como um sonho que você não consegue lembrar na manhã seguinte. E eu volto e repasso
a cadeia de eventos e há lugares, buracos onde eu sei que Todd deveria estar. Ele estava
lá e nos ajudou, Arnie. Ele lutou conosco. E não tenho permissão nem para me lembrar
dele, para lamentar sua morte. Pelo menos Jim conseguiu um funeral. Mas Todd, não
consigo encontrar a foto dele no anuário. Você consegue imaginar como é isso?
Arnie suspirou e por um breve momento pareceu genuinamente solidário com o fato de
alguém poder sonhar com algo tão elaboradamente triste. Ele disse: “Nós dois temos
lugares para ir amanhã. Existe mais alguma coisa?”
Você parece entediado, Arnie, você age como se estivesse muito acima de tudo. Mas
você ainda está sentado aqui, não está? Você ainda está ouvindo. Eu sei que você tem
motivos, mas ainda não sei quais são. Deus sabe que eu já teria me separado se estivesse
no seu lugar.
Eu disse: “Você tem que entender. . . Vegas foi apenas o começo.”
Um bloco de notas amarelo foi encontrado durante um inventário dos itens dentro
do Chevy Tahoe pertencentes a James “Big Jim” Sullivan após seu desaparecimento.
O seguinte foi escrito à mão na primeira página. Parece ser parte de um romance
inacabado intitulado Jameson and the Invasion from X'all'th'thu'”thuuu. Nenhuma outra
página deste trabalho foi descoberta.
ela segurou a lâmina diante dele e à luz da tocha Jameson pôde ver que era
incrivelmente afiada e assombrada pelo sangue fantasma de incontáveis terráqueos
mortos. Jameson olhou para a beleza perversa da mulher diante dele, o único olho
azul que não estava escondido atrás de um tapa-olho brilhava como uma joia azul
brilhante.
“Xorox”, disse Jameson. “Eu deveria saber que era você. Eu pude sentir o cheiro da
sua maldade antes de você entrar pela porta!
“Você não deveria falar assim, quando sou eu quem segura esta lâmina incrivelmente
afiada!” E é você quem é. Ela deslizou a lâmina fina e afiada levemente pela coxa nua
de Jameson. Jameson lutou contra as correntes que o prendiam à parede e cerrou os
dentes de raiva.
“O poderoso Capitão Jameson”, disse Xorox, “preso em minha masmorra enquanto
meu poderoso exército se reúne para a invasão da Terra!”
Com um movimento do pulso delicado, ela cortou a tanga de Jameson, que caiu no chão. Seus
olhos cresceram com a magnificência do corpo nu exposto de Jameson, sua masculinidade exposta
como um trovão de carne.
“Exército poderoso?” disse Jameson com um sorriso de escárnio. “Eu matei exércitos maiores no
meu caminho para a batalha!”
“Cão insolente!” Ela segurou a lâmina na virilha de Jameson. “Se eu não exigisse que sua semente
se infiltrasse na Terra, eu cortaria sua masculinidade e a colocaria como um troféu em meu trono!”
“Minha semente?”
“Ha ha ha! Você ainda não entendeu, cachorro! Com a semente da sua masculinidade no meu
ventre, criaremos uma raça de híbridos terráqueos e reptilianos que não podem ser detectados nem
mesmo pelos seus R-Meters mais sensíveis! Eles caminharão entre os terráqueos como meus
agentes, e nem mesmo eles saberão que sua verdadeira lealdade é para comigo! Até o dia em que
eles atacarem! Agora você fará amor comigo ou morrerá!
"Não!" "Nunca!"
Jameson reuniu forças e se libertou das correntes. Ele agarrou o pulso de Xorox com a mão direita
e o arrancou do corpo dela enquanto o sangue jorrava como uma fonte. Ele então esfaqueou Xorox
na barriga com as próprias mãos. [insira a frase de Jameson aqui]
CAPÍTULO 8
A mancha do tapete
Minha memória dos próximos meses depois de Vegas é irregular. Eu sei que John foi
preso por algumas semanas naquele inverno. Foi por causa de uma briga por causa
de uma garota ou algo assim, não é grande coisa. Jennifer saiu da minha casa e
depois voltou por causa de uma briga que tivemos por causa de uma coisa ou outra.
Meu telhado começou a vazar e aprendi sobre as alegrias de ter uma casa própria
quando uma conta de quatro mil dólares apareceu em minha caixa de correio depois
que eu a consertei. No meu aniversário fui visitar meus pais adotivos e foi um pouco
estranho, como sempre. Mas eles são boas pessoas. Meu presente de aniversário de
John foi um envelope cheio de feijões cozidos.
Jen e eu não conversamos sobre Vegas. Não falamos sobre Big Jim e todas as
coisas que vimos e fizemos naqueles dois dias estranhos. É por isso que ela nunca
se deu bem com John, eu acho, porque John adorava falar sobre isso, adorava ler
sobre fantasmas, dimensões e conspirações demoníacas. Ele estava absorvendo
essas coisas da internet e nos contando tudo sobre garrafas de cerveja vazias e
caixas de pizza gordurosas. Ele falava e ela ficava inquieta, mudava de assunto. Eu
geralmente ficava do lado dela.
Mas ainda adquiri o hábito de observar, procurando insetos brancos alienígenas zunindo
ao ar livre, estudando as sombras em busca das figuras escuras que víamos flutuar daquele
portal para sabe-se lá onde. Fiquei atento a, bem, qualquer coisa. E eu via coisas de vez em
quando. Ou talvez não. Uma forma escura deslizando por uma esquina, um par de olhos
iluminados como brasas, flutuando pela noite. Sempre pelo canto do olho ou no reflexo de
uma janela. Ou no estado de paralisia entre o sono profundo e a vigília naquelas escuras
horas da manhã. Nada em que você pudesse confiar, nada que você pudesse admitir ter
visto.
John ficou sozinho comigo uma noite, acho que teria sido na primavera seguinte, depois
de Las Vegas, e me perguntou diretamente se eu já tinha visto algo estranho.
Porque ele fez, ele disse. O tempo todo, ele disse. Ele conseguiu um emprego como zelador
no Tribunal Não Divulgado e disse que viu um velho andando pelo porão, um fantasma,
semitransparente, mas muito real e “Pronto, cara. Ali , ali como uma parede de tijolos. Quero
dizer, ele estava incrivelmente lá.” John contou mais histórias, me contou que assistiu a um
jogo de beisebol na TV e os locutores fizeram alguns comentários sobre como as
arquibancadas estavam meio vazias, como o time estava tendo problemas para vender
ingressos.
“Mas cara, as arquibancadas estavam lotadas, Dave. Estou lhe dizendo, aos meus olhos
todos os assentos estavam ocupados e acho que eram os mortos-vivos, acho que estava
vendo milhares de almas ambulantes que ninguém mais conseguia ver, assistindo ao jogo.
Isso não é bizarro?”
Eu disse a ele a verdade, mais ou menos. Eu disse que não via espíritos, nem demônios,
nem sombras ambulantes, nem nada que não pudesse ser considerado um truque dos olhos.
Eu disse a ele que achava que o molho de soja nos fazia ver tudo isso e que já se passaram
meses desde que o ingerimos e não importa qual fosse a substância ou de onde viesse,
certamente já havia desaparecido de nossos sistemas. Seguiu-se um silêncio constrangedor,
John deixando a implicação daquela declaração pairar no ar. Sem sair e dizer isso, eu tinha
acabado de dizer a ele que achava que ele estava falando merda ou enlouquecendo.
Uma semana depois eu estava no apartamento de John, folheando uma revista enquanto
ele estava sentado no sofá jogando um jogo ou outro. Olhei para a TV e parecia um daqueles
jogos de tiro em primeira pessoa em que você anda pelos corredores olhando por cima do
cano da arma, rasgando bandidos ao meio com respingos de sangue digital. Eu nunca gostei
muito deles.
“Você ainda tem aquele frasco de comprimidos?” John disse, tentando parecer casual
enquanto martelava um painel de controle com os polegares. “Você disse que voltou e
encontrou no antigo trailer de Robert, certo?”
"Sim."
“E ainda tinha molho aí?”
"Não. Tinha duas cápsulas, ou o que quer que fossem, originalmente e eu tinha
tomado as duas.”
"Oh."
Na tela, John atirou e matou algum tipo de criatura demoníaca e uma caixinha caiu
dele. A tela exibida, VOCÊ TEM UMA CAIXA DE
CARTUCHOS DE ESPINGARDA.
Só mais tarde é que percebi, com espanto e nojo, o que John estava dizendo: ele
teria levado a porra do molho de soja de novo se eu ainda tivesse algum.
Comecei a evitar John depois disso.
John não torna fácil evitá-lo, no entanto. Ele continuava aparecendo na minha casa com
um console de videogame debaixo do braço, ficava me chamando para jogar basquete,
ficava me perguntando se eu o estava evitando. Ele foi “dispensado” do trabalho de
zelador e me perguntou se eu poderia trazê-lo de volta para o Wally's. Eu fiz e depois o
vi todos os dias, gostando ou não. Mas quando ele tentou trazer à tona algo vagamente
assustador, eu fiz o que Jen fez: mudei de assunto.
E então, um dia, no Taco Bell, havia uma velha sentada a duas mesas de distância
de John, Jen e eu. A velha não está comendo. Apenas sentada ali, ambas as mãos
segurando a bolsa no colo.
Um grupo de quatro universitários entrou, rapazes da fraternidade, e sentaram-se
bem na mesa da senhora como se ela não estivesse lá, um cara sentado bem em cima
dela. Através dela. Ele está chupando esse Burrito Supreme com os cotovelos da velha
saindo do torso o tempo todo. Finalmente ela simplesmente se senta e sai delicadamente
por — literalmente — por uma das portas de vidro.
Todas as nossas três cabeças estavam fixadas nela, até mesmo a de Jen. Não havia
como fingir que não víamos, estávamos todos olhando. Foi o elefante rosa na sala, o
peido estrondoso no elevador. Negar teria sido ridículo. Terminamos nossa comida e
saímos e entramos no meu carro, então
Jen colocou o rosto nas mãos e chorou. John tinha aquele olhar satisfeito que eu queria arrancar de
seu rosto. Ele sabia que não devia dizer nada.
Decidi ali mesmo que poderia sobreviver, ignorar coisas assim pelo
resto da minha vida se fosse preciso.
Eu estava errado, é claro.
No verão, John leu em um site sobre uma senhora de um estado vizinho que alegou ter manchas
de sangue que voltavam e voltavam naquele ponto do tapete. Ela limpou a vapor até ficar branco, mas
uma semana depois a mancha estava novamente. Então eles substituíram o tapete.
A mancha voltou. Eles tinham vídeo e tudo.

John me contou sobre isso e eu o dispensei. Aí ele me embebedou e me contou de novo e de
repente fiquei fascinado. Ligamos para a senhora, dissemos que éramos especialistas em novas
técnicas de limpeza de carpetes e perguntamos se poderíamos dar uma olhada. Então, com base em
um momento de curiosidade bêbada, acabamos queimando um sábado inteiro fazendo a viagem de
sete horas para verificar a mancha mágica do tapete.
Ouvimos gritos vindos de dentro da casa assim que entramos na garagem. Batemos na porta e
fomos recebidos por uma menina de seis anos segurando um daqueles copinhos com canudinho.
Entramos e vimos os pais assistindo a algum programa de premiação na TV, enquanto no centro da
sala estava um homem gritando, um fluxo vermelho escorrendo de sua virilha e manchando o carpete
por baixo. A mãe, uma mulher agradável e pesada, na casa dos quarenta anos, apontou para o homem
que gritava e disse: “Essa é a mancha”.
Dissemos a ela que precisávamos pegar alguns suprimentos no meu carro e depois fomos embora.
Fizemos uma busca na biblioteca local — ou seja, John fez uma busca enquanto eu me encolhia em
uma cadeira e ia dormir — e encontramos uma história de alguns anos antes, onde um homem havia
morrido depois de ficar com o pênis preso em uma mola. armadilha para toupeiras carregada em que
ele estava trabalhando. Ele sangrou até a morte. Voltamos para casa no dia seguinte, pedimos para a
família sair do quarto e tentamos conversar com o sangrento.
Dissemos a ele que a casa não era mais dele, que sua esposa a havia vendido, que ele estava
manchando o carpete do além-túmulo. Ele não reagiu a nós, apenas continuou gritando e se debatendo
e agarrando sua virilha. Mas depois de cerca de uma hora incomodando-o, ele desapareceu. Para
onde quer que eles vão.
Não há mais mancha.
A família dos tapetes ficou tão impressionada que aparentemente contou a todos que
sabia disso. Eles sabiam que também não era um detergente mágico.
Depois disso, recebemos cerca de uma dúzia de ligações e e-mails pedindo para verificarmos
uma situação ou outra. Achamos que valia a pena conferir apenas um porque mencionava “pessoas
das sombras”, mas acabou sendo uma besteira, um universitário com um caso emergente de
esquizofrenia. Na verdade, dos contatos que obtivemos nos três meses seguintes, exatamente um
deles se revelou realmente assustador: Frank Campo, o cara com o carro aracnídeo. Nós o
consertamos apenas dizendo que ele não estava louco, que os horrores que estava vendo eram
reais. Ele parecia estranhamente confortado com isso. Ele era advogado.
Mas o resto não foi nada, velhinhas assustadas e solitárias e atenção

buscadores que achavam que era melhor ser louco do que passar despercebido.
Mas John e eu vimos coisas. Oh sim. A essa altura, apenas andando e cuidando de nossas vidas,
víamos coisas. Parecia haver um talento especial para isso, uma afinação dos olhos. Como focar na
sujeira do para-brisa em vez de na estrada lá fora.
Acordei uma manhã e encontrei quatro pares de olhos enormes espiando por cima da colcha, a
centímetros do meu rosto. Pessoas anãs baixas, de pé ao lado da cama, com globos oculares três
vezes maiores do que os de uma pessoa deveriam ser. Eu pisquei. Eles se foram. Eu não contei a
Jennifer. Eu não contei a ela sobre nada disso. Eu disse a mim mesmo que era apenas mais uma
coisa para me ajustar. Isso é o que a vida é. Ajustamento.
Então, no outono, tudo foi para o inferno.

CAPÍTULO 9
A Profecia da Bratwurst
Foram os olhos de Ronald McDonald que me assombraram.

Eu estava com fome de salsicha e estava andando em direção à entrada de uma das quatro
franquias do McDonald's em Undisclosed (se você acha estranho comprar uma salsicha de um
McDonald's, então você não é do Centro-Oeste). Olhei para o logotipo do palhaço na janela e
soltei um grito.
Apenas um pequeno grito, e um grito viril. Mas eu ainda assustei uma garotinha
na calçada tanto que ela gritou também.
Eu não pude evitar. Era um daqueles cartazes estáticos de plástico transparente,
pressionados contra o interior do vidro com a imagem do desenho preenchendo a maior parte
do painel. A nuvem de cabelos ruivos, os sapatos vermelhos tamanho sessenta, o terno . . .
amarelo e, bem, estendi a mão e passei os dedos sobre o vidro.
A imagem está tão perfeitamente desenhada, pensei. Tão vívido.
Outros clientes noturnos passaram por mim e lançaram olhares rápidos e furtivos em minha
direção, olhando para o homem maluco com barba por fazer e cabelo escuro despenteado.
Mas eles não viram o que eu vi, disso eu tinha certeza.
Não, eles viram o palhaço feliz com os braços bem abertos, uma perna inclinada em um ângulo
de quarenta e cinco graus com um sapato de palhaço vermelho e flexível levantado no ar, um
grande sorriso espalhado por seu rosto vermelho e branco, dando as boas-vindas ao pagamento.
clientes em sua fábrica de hambúrgueres. Lembrei-me disso das últimas cem vezes que estive aqui.
O que vi naquele momento foi um palhaço parado ali com a barriga aberta, como se tivesse
sido cortado com uma navalha cega. Ele era... como posso dizer isso com delicadeza? Nesse
desenho perfeitamente renderizado e sombreado, ele estava usando as próprias mãos enluvadas
de branco para enfiar na boca uma corda de seus próprios intestinos.
Detalhado. Sim. Foi muito, muito detalhado.
Mas foram esses olhos que me pegaram. Seus expressivos olhos de desenho animado
pulsavam com um terror prestes a se transformar em loucura. Lágrimas escorriam pelo seu rosto,
o suor escorria pela sua testa. Aqueles olhos me imploraram, olharam diretamente para mim e
gritaram para acabar com seu sofrimento. Aqueles olhos contavam uma história, não apenas de
um homem comendo a si mesmo, mas de um homem sendo forçado a comer a si mesmo.
E só eu vi.
Fechei os olhos e olhei novamente. Ainda lá. Não brilhando como uma miragem no deserto ou
algum borrão no canto do olho. Ele apenas se agarrava à janela em sua presença descarada, até
os pequenos cantos de plástico que se descolavam do vidro.
Virei-me e tentei clarear a cabeça, concentrar-me. Então me virei para a imagem. Lá. Por
apenas uma fração de segundo, vi o logotipo normal, do jeito que todo mundo via. Palhaço
corporativo feliz. Em seguida, voltou para a versão corrompida novamente. Desta vez havia texto.
O MCDONALD'S de sempre - ESTOU ADORANDO! slogan foi substituído por uma confusão de
letras vermelhas enlouquecidas dizendo:
MCWONGALD'S — ALMOÇO DE MERDA TURDWOMAN
Alguns teriam duvidado de sua sanidade neste momento, mas agora a parte da minha mente
que gerava dúvidas sobre minha sanidade havia derretido devido ao uso excessivo. Voltei para o
meu carro e dirigi pela cidade por várias horas, sem apetite.
Tinha a porra do meu nome nele. McWongald. Que merda.

Eles assombram mentes.
Alguém estava falando comigo, daquele outro lado. Imaginei figuras negras flutuantes e olhos
como brasas de cigarro. Imaginei um único olho azul na escuridão. Eu me sinto doente.
Minha órbita pela cidade finalmente se degradou e eu caí no apartamento de John. Contei a ele
a história do McWongald, esperando que ele dissesse algo como “Isso é uma merda estranha” e
começasse a desembaraçar dois controles de um de seus muitos consoles de jogos. Em vez disso,
ele disse: “Levante-se”.
Levantei-me e percebi que estava sentado sobre uma pilha de três caixas de papelão. Ele abriu
as abas de um deles e revelou que estava cheio de livros de capa dura.
“Espere, o que é tudo isso?”

“Dr. O livro de Marconi.”
“Você tem cento e cinquenta cópias dele?”

"Oh, certo. Você não se lembra. Em Las Vegas, estávamos saindo pelos fundos e Marconi faz
alguns comentários sobre como deveríamos ler seu livro.
Vocês estavam todos 'foda-se, velho' e eu disse que sim. Então peguei um carrinho e tirei uma pilha
inteira. Apenas olhando para ele com frieza o tempo todo, eu os empurrava de costas para fora da
porta. Desafiando aquele filho da puta a me impedir.
"Por que?"
“Eles eram livres, Dave. De qualquer forma, ele diz algo aqui. . .” John virou as páginas. “Está
no começo em algum lugar. Não vejo isso agora – talvez estivesse em um livro diferente – mas de
qualquer forma ele diz que quando você lê a Bíblia, o Diabo olha para você através das páginas.”
“O que, como se sua Bíblia estivesse possuída? Puta merda, ele deve ter sido o
pior padre de todos os tempos.
"Não. Ele diz que quando você lida com qualquer tipo de ser sobrenatural, deuses, demônios e
anjos, você tende a pensar neles como furacões ou terremotos, algum tipo de força estúpida da
natureza. Mas se forem reais, então eles têm mente. Eles sabem o seu nome. Então, mesmo lendo
sobre o Diabo, ele sabe instantaneamente que está sendo lido e que você é alguém com quem ele
pode ter que lidar. E estou pensando que o que você fez em Las Vegas foi muito, muito além disso.”
"O que eu fiz? E nós? Nós dois estávamos lá.

“Sim, mas cortei meu cabelo desde então. Eles provavelmente pensam que era um cara
diferente.”
Fechei os olhos e desabei no futon de John. Eu disse: “A coisa. O monstro da peruca. Ainda
acontece?
“Não, não vejo isso há meses. Só que há cerca de três semanas eu estava comendo um
cachorro-quente, a coisa apareceu, arrancou-o da minha mão e
desapareceu novamente. Nunca mais vi isso depois disso.

“Chega disso. OK? Acabou. Chega de correr atrás dessas coisas.
Eles montaram acampamento dentro da minha cabeça, John. Foi longe demais.”
A boca de John disse: “Tudo bem”, mas seus olhos disseram: O que faz você pensar que pode
simplesmente ir embora?
“Vamos pedir uma pizza.”
A pizza tinha gosto de ovo podre. Só para mim, não para John. No resto daquela semana, todas as
refeições cheiravam a formaldeído ou diluente. Eu decidi que eram eles, brincando comigo. Apertando
botões aleatórios em meu cérebro. Quando ficaram entediados com isso, trocaram de sentido. Eu ouvia
meu nome enquanto adormecia, como se fosse falado a quinze centímetros do meu ouvido. Uma e
outra vez.
Molly começou a ficar agitada, rosnando para as coisas na escuridão, rondando nossa cama a
qualquer hora da noite, como se estivesse vigiando. Certa manhã, ela me acordou bem cedo,
pressionando o nariz molhado contra meu cotovelo. Fui deixá-la sair e ela saiu correndo pela rua. Ela
não olhou para trás.
Não muito depois disso, eles – quem quer que fossem “eles” – tentaram algo novo.
O rádio. Eu ouvia músicas inteiras alteradas, distorcidas. Eu consegui batidas dançantes e alegres em
letras sobre estupro ou incesto na prisão e, uma vez, uma versão de “Stairway to Heaven” com meu
nome totalmente editado. Essa nova versão que tocava nos alto-falantes de um movimentado shopping
center (embora só eu a ouvisse, é claro) era uma lista de todos os meus pecados e vícios crônicos, um
resumo musical de todas as razões pelas quais eu, David Wong, estava destinado para o Inferno.
Isso me afetou, eu admito. Mesmo que a versão deles de “Stairway” mal rimasse.
PT O que é que rima com masturbação?
Lentamente cheguei à conclusão de que esses seres sombrios tinham a capacidade bruta
senso de humor de jovens de quatorze anos.
Foi aí que as coisas começaram a se desintegrar entre mim e Jen. Todo o nosso relacionamento foi
um processo de desintegração lenta, eu acho. Ela sabia que algo estava acontecendo, principalmente
porque havia muito mais baladas poderosas dos anos 80 pela casa do que o normal. Ela me importunou
até que eu confessasse tudo e lhe contasse o que estava acontecendo.
Ela assentiu e disse que entendia, depois saiu para ir para a casa de sua amiga Amber,
aparentemente para ajudar com o novo bebê de Amber. Ela parecia ter levado todas as suas roupas
com ela e não voltou naquela noite. Fiquei ali sentado, deprimido, pensando em voltar para casa, para
aquela casa silenciosa, noite após noite. Sem nem mesmo Molly como companhia.
Certa noite, algumas semanas depois, eu estava voltando do trabalho para casa com um
pensamento passando pela minha cabeça: iria ao supermercado, compraria uma torta e comeria tudo.
De uma só vez. Uma torta inteira.
Meu rádio estava tocando uma versão sobrenaturalmente reformulada de uma música dos anos
80 de alguma banda parecida com o Duran Duran. Era aquele com a palavra “África” no refrão, e essa
versão foi distorcida em uma espécie de diatribe racista contra os negros. Tentei bloquear, voltando
minha atenção para a ligação. Toto, esse era o nome da banda.
Meu celular tocou.

Chocado, como sempre, por tê-lo deixado ligado, procurei dentro da minha jaqueta a coisa que
cantava. O identificador de chamadas mostrava o número de John. Apertei o botão e disse: “Não”.
“Dave, que bom que peguei você. Acabei de receber uma ligação do meu tio. Ele nos pediu para
tratar de um caso. Como consultores.
"Seu tio? A dançarina exótica? Exatamente que tipo de ‘consultoria’ estaríamos fazendo?”
“Não, não, tio Drake. O policial. Eles têm estranheza e querem que a gente dê uma olhada. A
cena do crime fica na rua 23 oeste, oito e dezoito. Perto do shopping.
Isso me parou. A polícia nos ligou? O quê, eles têm um fantasma que querem
para verificarmos? Como se estivéssemos fodendo o Scooby-Doo?
"Não. Nós conversamos sobre isso. Vou para casa comer uma torta.
"Acho que eles encontraram Molly."
"O que?"
Molly? O quê, ela roubou outro carro?
"Venha me pegar. Vejo você em alguns."
“Eu não vou, John. EU-"
Eu estava falando com um telefone mudo.
Amaldiçoei e esfreguei minha testa. O rádio cantou sua intolerância perfeitamente
Harmonia pop dos anos 80.
Vamos mandá-los de volta para Aaaaafrica. . .

Abaixei a maçaneta e descobri que o rádio já estava desligado.
Aqui vamos nós, porra.
Peguei John no prédio dele, pois descobri que seus poderes sobrenaturais não conseguiram
impedir o banco de retomar sua motocicleta.
Entramos na 23rd Street, um conjunto de casas novas e perfeitas com paredes modernas
em cor creme e um SUV reluzente em cada entrada. Encontrar a casa foi fácil: era aquela com
as luzes vermelhas e azuis da polícia girando na frente, os carros da polícia reunidos fazendo
parecer que o navio da Contatos Imediatos havia pousado ali.
Um cara nos diz para voltar e vamos embora, pensei enquanto estacionávamos a um
quarteirão de distância da comoção. Qualquer um desses caras diz “boo” e nós nos viramos e
nunca mais voltamos aqui.
Passamos por um jipe azul na entrada, com placa STRMQQ 1. John o estudou, franzindo
um pouco a testa. Quatro policiais estavam parados no gramado da frente, parecendo
inseguros, como se todos precisassem da companhia armada uns dos outros naquele
momento. Oito olhos pousaram em nós.
“Não se preocupem”, John disse a eles. "Estava aqui."
Cada policial ficou individualmente chateado com isso, eu pude ver, e foi apenas a chegada
do tio de John, Drake, que nos poupou do confronto com esses caras que claramente não
tinham ideia de quem éramos. Drake era um cara grande, com um uniforme esticado e inchado
na cintura. Ele ostentava um bigode irregular que acho que deixou crescer para cobrir uma
cicatriz no lábio superior.
“Ei, Johnny. Eu realmente aprecio você ter vindo assim.
Ele deu a John um aperto de mão duro e viril.
"Então, o que está acontecendo?"
“Você, uh, sabe de quem é esta casa?”

“Strom Cuzewon?” John ofereceu.
Um momento de silêncio confuso de Drake.
“Hum, não. É Ken Phillipe, o cara do clima do Channel Five.
“Oh”, disse John, parecendo insatisfeito. Olhei novamente para as placas, STRMQQ 1.
“Os Qs deveriam se parecer com um par de olhos”, informei a John. “A placa significa
'Vigilante da Tempestade'. ”
John olhou para os pratos, depois para mim e novamente para os pratos. Percebi pela
primeira vez que a grande janela saliente que dava para a sala de estar da casa havia sido
quebrada, e as cortinas atrás dela farfalhavam com a brisa.
Finalmente John disse: “Então alguém matou o cara do tempo?”
Drake grunhiu. “Mais ou menos. A coisa mais maldita que você já viu.
“Duvido muito disso.”
“Ainda não entramos em casa. Tem isso, cachorro. Para mim ele disse:
“John aqui disse que achou que soava como o seu.”
Eu não conseguia ver além das cortinas da janela saliente, então fui até a porta da frente e
espiei pela janelinha decorativa da sala de estar. Uma garota estava sentada em um sofá de
couro estofado, talvez alguns anos mais nova que eu, com cabelos ruivos e sedosos presos
em um rabo de cavalo. Pequenas mechas de franja caíam sobre sua testa lisa, logo acima de
seus lindos olhos amendoados. Ela usava shorts de moletom cortados e tinha o par de coxas
bronzeadas mais perfeito que eu já vi. Senti minha mão subir instintivamente para alisar meu
cabelo e de repente fiquei terrivelmente consciente de cada falha física em meu corpo. Cada
grama de gordura, a pequena cicatriz na minha bochecha.
Se eu fosse assim, também usaria shorts em outubro. eu largaria meu emprego

e passar o dia todo em casa, me acariciando delicadamente. Eu me barbeei hoje?
No chão ao lado do sofá havia uma pessoa morta e ensanguentada.
“Esse é o cara do tempo?” Perguntei.
“Sim”, confirmou Drake.
“Você vê a garota sentada no sofá?”
“Olha, amigo, eu te disse que tentamos chegar até ela lá, mas o cachorro. . .”
“Eu não estava sendo sarcástico. Eu só queria saber se você poderia vê-la.
“Essa é Krissy Lovelace, a vizinha deles. Ela está sentada assim desde que chegamos
aqui, congelada. Até tentamos sinalizar para ela, mas ela não responde.
Como se ela estivesse apagada.
"Então ela o matou?"
“Não, sua garganta foi arrancada. Pelo cachorro. Ainda está lá. Esse é o problema. Cada
vez que tentamos entrar, ele...
“Droga,” eu interrompi. “É uma pena que esta cidade não tenha um departamento especial
para, você sabe, controlar animais. Oh espere. Nós fazemos. Chama-se Controle de Animais.
Você quer o número deles?
“Espere um segundo”, disse John. "Você está dizendo que Molly fez isso?" Ele se virou para mim.
“Dave, nós sentamos lá e cutucamos Molly com um pedaço de pau por exatamente vinte e cinco minutos.
três minutos antes mesmo de ela rosnar. Ela não poderia fazer isso com um homem.
“Não”, disse Drake. “Você ainda não entende. Meus caras nem vão entrar
e eu não os culpo. É alguma coisa. . . antinatural.”
Espiei novamente. “Bem, eu não vejo um cachorro. E não estou vendo por que não podemos
simplesmente...
Molly apareceu. Era ela, sem dúvida, a pelagem enferrujada de um Irish Retriever ou o que
quer que ela fosse, agora lavada e penteada com perfeição.
Seu novo dono aparentemente a preparou mais do que eu. Essa combinação de menina e
cachorro poderia ganhar uma boa vida como modelos na indústria de suprimentos para cães.
A única outra coisa diferente em Molly era o sangue manchando seu focinho e o fato de ela
estar flutuando a um metro do chão.
As pernas de Molly estavam rígidas abaixo dela enquanto ela se movia, zumbindo lentamente
pela sala como se estivesse em um trilho e pendurada por fios invisíveis. Quando Molly chegou
perto da porta, ela virou a cabeça em minha direção e disse com uma voz clara, mas gutural:
“Não sirvo ninguém além de Korrok”.
Molly continuou a flutuar pela sala como um pequeno dirigível peludo.
Aqui. Nós. Ir. De novo.
Afastei-me da porta. John tinha uma expressão no rosto como se tudo isso fosse rotina. Ah, sim,
um cenário de cachorro flutuante. Temos as peças no caminhão.
Drake disse: “Um vizinho viu, disse que Krissy estava passeando com o cachorro na rua e de
repente a coisa decolou. A maldita coisa quebra a coleira e corre pelo gramado como se tivesse
sido disparada de um canhão. Em seguida, ele salta pela janela de vidro. Ela disse que o
cachorro pulou no ar e arrancou a garganta de Phillipe em meio segundo. Acho que a Sra.
Lovelace correu para dentro atrás dele, começou a chorar e então simplesmente desligou.
Demais para ela. Eu meio que sinto vontade de fazer isso sozinho. Não a parte dos gritos, veja
bem.
Eu disse espere. Você ouviu o que o cachorro disse agora há pouco?

"Disse? Ela latiu. . .”
“Ah. OK. E quando você olha para o cachorro agora, ela está. . .”
“Flutuando a alguns metros do chão.”
Você pensaria que o fato de outras pessoas poderem testemunhar a estranheza seria
me confortou. Não aconteceu. Isso significava que as regras já haviam mudado.
“John e eu precisamos conversar sobre isso. Nós já voltamos.
No caminho de volta para o meu carro, eu disse: “Estamos indo embora o mais rápido que podemos.
Direto ao balcão da padaria do supermercado.”
“Dave, aqueles caras podiam vê-la. Todos os policiais. Eles a viram flutuando
por aí e fazendo merdas sobrenaturais. Essa é nova."
"Essa é nova? Por que ela está flutuando, John?
“Tem que ser o molho, certo? Ela conseguiu mais do que qualquer um de nós. Eu era
sempre fiquei surpreso por ela ter sobrevivido. Talvez, você sabe, eles finalmente a alcançaram.
“Depois de todo esse tempo? Nada disso faz sentido."
"Você ouviu o que ela disse?"

“Ela disse: 'Eu não sirvo ninguém além de Korrok.'”
Falar aquela palavra sem sentido fez os cabelos da minha nuca se arrepiarem, embora eu não
conseguisse definir o porquê. Minha mente quase fez uma conexão, mas de repente se afastou dela
com força suficiente para fazer a linha de pensamento sair voando do meu ouvido.
"Tem certeza que?" disse João. “Pensei que ela tivesse dito: 'Eu só sirvo para o rock'. Eu estava
prestes a concordar com ela.
“Tanto faz, João.”
“Então quem é Korrok?”
“Não sei.”
E continuar assim está fazendo com que a glândula de negação do meu cérebro trabalhe horas extras.
“Você ainda tem balas no seu carro?”
"Não sei. Eu penso que sim."
John vasculhou o porta-luvas e tirou um pequeno rolo de doces que alguém havia me enviado pelo
correio há algum tempo. Pessoas malucas me enviam coisas. A maior parte eu jogo em uma prateleira
no meu galpão de ferramentas e esqueço.
Voltamos para a porta da frente da casa e eu coloquei um dos doces na palma da mão. Girei a
maçaneta muito lentamente e empurrei a porta, apenas o suficiente para passar minha cabeça e meu
braço direito.
Molly, o Hoverdog, estava a cerca de três metros de distância, atrás do sofá e de seu novo dono
incrivelmente gostoso. Estendi o doce, o que imediatamente chamou a atenção de Molly.
Joguei o doce no chão e rapidamente saí. Molly flutuou até lá, inclinando-se no ar até que seu
focinho ficou logo acima da superfície branca.
bocado. Ela absorveu tudo.

Por um momento, nada. John estava prestes a dizer “não está funcionando” quando, com um
som molhado e dilacerante de KERRRAAAAACTCH , Molly explodiu como uma piñata de carne
em uma festa de aniversário para crianças muito fortes e invisíveis.
Alguns policiais atrás de nós aplaudiram. Drake se aproximou. "Que raio foi aquilo?"
João respondeu por mim. “Foi um TestaMint. Doces pequenos com versículos bíblicos
impressos. Você pode obtê-los na livraria cristã local.

Estávamos esperando que isso apenas expulsasse o mal dela, mas... . .” John encolheu os ombros,
de maneira profissional. Essas coisas acontecem às vezes.
Drake disse: “Tudo bem. Agora vamos deixar uma coisa clara. Não quero ouvir mais nada sobre
isso depois desta noite. Isso é descrito como um ataque de cachorro.
Alguém estará aqui mais tarde para limpar a cena e haverá um funeral e todos esses homens aqui
irão para casa, para suas esposas, e tentarão agir como se o mundo não tivesse enlouquecido.”
Eu disse: “Sim, provavelmente é o melhor—”

A cabeça de Drake virou em minha direção.
"Cale-se. Ainda não terminei.
De volta a John, ele disse: “Entre você e eu, preciso saber algumas coisas.
Esse era o seu cachorro, certo?
“Bem, o cachorro de Dave. Mas ela pertenceu a várias pessoas. . .”
"Ei. Olhe lá. Ele está morto. Você me entende? Agora, você e eu sabemos, coisas. . . acontecer
por aqui. Nesta cidade. Sempre tem. Meu pai usava esse uniforme antes de mim, ele me contava
histórias. Mas nunca vi nada parecido .”
John levantou as mãos defensivamente e disse: “Nem nós”.

“Mas da última vez que as coisas ficaram estranhas, você estava lá. Com a festa e todas
aquelas crianças que morreram, o detetive que foi embora e nunca mais voltou. Não brinque
comigo. Se você souber de alguma coisa, me diga. Diga-me para que eu possa me preparar para
isso.
John disse: “Não sabemos a situação. Ainda não."
Ao ouvir a palavra “ainda”, tive vontade de dar um soco nos rins de John.
“Mas vamos dar um tiro na garota.” Todos olhamos para Krissy, ainda congelada no sofá.
“Antes que o psiquiatra chegue aqui ou quem quer que você traga para reiniciar pessoas como ela.”
Drake olhou para John e decidiu lançar os dados. “Você tem dois minutos.”
"Ótimo." John passou pela porta da frente. Drake estendeu a mão e

agarrou seu cotovelo.
"Ei."
"Sim."
“Este é o fim do mundo?”
Ele disse isso com a seriedade e o queixo rígido de um homem de meia-idade perguntando
o médico se for câncer. Isso me assustou pra caralho.
John disse: “Ligaremos para você se descobrirmos”.
John foi até o sofá, mas não resisti e parei no sofá vermelho de quase dois metros de altura.
círculo de mingau de cachorro.
Encontrei a coleira da Molly perto da cabeça dela. A etiqueta manchada de sangue:
Eu sou Molly.
Por favor, devolva-me para . . .
“Adeus, Molly”, murmurei. “De todos os cães que conheci na minha vida,
Nunca vi um piloto melhor.”
Pouco antes de me virar, notei outra coisa. Da pilha de molho de cachorro saiu uma das
patas, erguida no ar. No pé, na almofada onde ficaria a palma da mão humana, havia uma
marca, como uma tatuagem.
Era um pequeno símbolo preto, algo parecido com o símbolo matemático do pi. Apontei isso
para John, que sugeriu que eu levasse a pata decepada para casa para estudo mais
aprofundado. Decidi que não era tão importante. Talvez algo que o criador tenha colocado ali,
eu não sabia. Eu não tinha notado isso antes, mas com que frequência você olha para os pés
de um cachorro?
Krissy Lovelace não fazia contato visual conosco e não respondia às nossas vozes, mas
nós a colocamos de pé e a levamos para fora. Nós a levamos para o quintal, dizendo-lhe
palavras genéricas e suaves durante todo o caminho.
Assim que saímos da vista da polícia, John colocou as mãos na mão de Krissy.
ombros e virou-a para encará-lo. Ele ergueu o cigarro fumegante.
"Perder? Você vê isso? Você começa a falar ou vou queimar você com isso.
Nenhuma resposta.
“Senhora,” eu ofereci. “Eu faria o que ele diz. Sou um cara legal, um cara razoável, mas meu
amigo aqui? Ele é um homem selvagem. E quando ele começar, não posso impedi-lo. Agora você
não prefere falar comigo?
Nada.
John enfiou o cigarro aceso nas costas da mão dela com um som pssssst .
Ela gritou e puxou a mão para trás, sacudindo-a loucamente. "Que diabos
você esta fazendo?" ela gritou.
“Senhora, temos uma situação séria aqui”, disse John, com uma voz desprovida de simpatia.
“Temos um cara morto e talvez muito pior no horizonte se você não puder nos ajudar. Agora, sinto
muito que você tenha visto o que viu, mas não temos tempo para você se enrolar em alguma
concha psicológica. Ajude-nos e você poderá reprimir a memória mais tarde.”
Ela olhou em volta por um momento, confusa. Então: “Molly!” ela

ofegou. “Molly atacou Ken!”
“Sim, nós sabemos”, eu disse. “Mas não entendemos por que—”
“E você diz que ele morreu?”
“É... sim, ele morreu. É uma coisa estranha e precisamos que você nos diga...
"Eu vou vomitar." Ela se inclinou. “Posso ir para a cadeia por isso? Porque isso
era meu cachorro? Eles podem me acusar de assassinato?
"Não. Eu... olha, eu não sei. Mas precisamos...
“Senhorita,” John interrompeu. “Temos motivos para acreditar que seu cachorro estava
possuído por algum tipo de demônio do Inferno. Molly já falou com você antes?
Pausa.
“Quem são vocês?”

“Basta responder à pergunta. Por favor”, disse John. “Já houve alguma levitação?”
"O que? Não."

"Tem certeza?"
“Senhora”, eu disse, “se sua cadela estava se interessando pelo ocultismo enquanto você estava
com ela, é melhor nos contar agora. Somos especialistas.”
"O que? Não não. Só estou com ela há algumas semanas, ela apareceu na minha casa e eu
fui devolvê-la no endereço que estava na etiqueta dela, mas a dona era uma garota estranha e
ela me disse para ficar com ela. Eu estava passeando com ela e encontramos Danny Wexler.”
Ela disse esse nome como se devêssemos conhecê-lo, como se fosse um amigo em comum
ou algo assim. Ela viu a expressão de não reconhecimento em nossos rostos e disse: “O cara
dos esportes do Channel Five. Eu .o. conheço.
. Ele vai à minha igreja. Ele parou na beira da
estrada, como se fosse parar na casa de Ken Phillipe porque, você sabe, eles trabalham juntos.
Ele sai e acaricia Molly e depois vai embora. Bem desse jeito."
Olhei para John e depois me virei para ela.

“Senhora—”
“Por favor, pare de me chamar assim. Você parece um policial quando faz isso. Me chame
de Krissy.”
“Krissy”, eu disse, “diga-me exatamente o que Wexler disse para você. Palavra por palavra."
“Eu não acho que ele disse muita coisa. Apenas, 'lindo cachorro você tem aí.' Então ele foi
embora. Um segundo depois, Molly enlouqueceu.”
"Depois que ele a tocou?"
“Sim”, ela disse. "Só para acariciá-la, no entanto."
Lembrei-me do caminhão de cerveja, John tocando Molly e acordando com
um choque, sua alma saltando dela para ele como uma faísca de eletricidade estática.
“E ele não disse mais nada?” Perguntei. “Não usei a palavra
'Korrok' ou algo assim?”
"Hum, não, tenho certeza que não."
"OK." Eu me virei para ir embora.
"Espere!" disse Krissy. “Há outra coisa. Quando Danny chegou, ele estava usando uma
máscara. Ou parecia, todo preto. Mas ele deve ter tirado porque quando ele puxou estava
tirado. Mas eu sei que vi. Isso é estranho, não é?
“Você conseguiu ver algum rosto dele? Quando ele estava com a máscara?
“Não, mas . . . estava escuro. Por que ele faria isso? Molly está bem? Você
acha que eles vão levá-la para o canil?”
“Uh, se você for falar com a polícia, eles vão explicar tudo.”
Enquanto eu me afastava, John agradeceu a Krissy por sua cooperação e informou que
entraríamos em contato com ela se surgisse mais alguma pista. Ele correu para me alcançar e
disse: “Porra! Davi! O povo das sombras. Ela viu a porra de uma sombra de gente. . . pessoa."
“O que pessoas?”
“Você sabe muito bem. Essas coisas, os homens feitos de sombra que vimos em
Las Vegas. Eles estão aqui. Ou pelo menos um deles é. Eu os vi, Dave. Eu os vi por
aí.
"Não, eles não são e não, você não fez."
Quando nossas bitucas pousaram no meu carro, um minuto depois, John acendeu
outro cigarro e perguntou: “Ok, e agora?”
O problema do basquete nos videogames é que o computador decide se a bola entra

ou não quando você arremessa. Então digamos que você está jogando contra o time
de computador, você está perdendo por um e digamos que você dá uma chance no
último segundo para vencer o jogo. É o mesmo programa contra o qual você está
jogando que decide se a bola digital passa ou não pelo aro digital na tacada final.
Portanto, pode fazer você perder arbitrariamente ou permitir que você ganhe
arbitrariamente. A coisa toda é uma besteira.
Mas estávamos brincando mesmo assim, no meu sofá. John era o Lakers de Kobe
Bryant e eu era o Chicago Bulls, liderado por Pierre Manslapper (você pode nomear
seus próprios jogadores, se quiser). Foi uma hora depois da coisa com Molly e o cara
do tempo morto.
“Então”, disse John, olhando para o relógio. “Você acha que a polícia falou com
Wexler?”
"Quem?"
“Danny Wexler, o cara dos esportes? Por causa da morte do cara do tempo?
“O cara do tempo foi morto por Molly. É assim que vai acontecer, ataque de
cachorro. Caso encerrado. E Molly está morta, então... . .”
“Você está sendo estúpido, sabia disso? Você acha que deveríamos ligar para
Marconi?
Dei de ombros. "Tu fazes o que queres. Ei, você sabia que o programa com maior
audiência de todos os tempos na Coreia foi a estreia do programa dos anos 80, Joanie
Loves Chachi? Acontece que em coreano, ‘chachi’ significa ‘pênis’.”
John pausou o jogo.
“Já passa das dez. Quero virar, ver se o noticiário tem alguma coisa sobre isso.
Ele o fez, antes que eu pudesse objetar, e imediatamente me lembrei do motivo

pelo qual odiava os noticiários locais. Assistimos a uma longa homenagem ao falecido Ken
Phillipe, mostrando vídeos antigos do idiota parado até os joelhos na água da enchente
enquanto o vento batia em seu microfone, outra cena de uma câmera trêmula tentando
rastrear um tornado no horizonte enquanto Ken gritava seu relatório.
Eles fizeram a transição disso para um escândalo em uma casa de repouso local, onde
máquinas de lavar louça enxaguavam comadres e pratos na mesma carga, e depois para
um incêndio em uma casa que não teria aparecido no noticiário se sua equipe não tivesse
chegado a tempo de obter o vídeo de as lindas chamas. Aí eles começaram a praticar
esportes e eu admito que essa parte foi... . . diferente.
A primeira coisa estranha foi que quando cortaram para as duas cenas de Danny Wexler
e do âncora, o rosto de Danny estava preto. Percebi imediatamente por que Krissy pensou
que ele estava usando uma máscara antes. À primeira vista, pareceria que ele usava uma
máscara de esqui preta, sem buracos para os olhos.
Mas quando eles cortaram para a foto mais próxima de sua cabeça, você podia ver que
o efeito ia muito além disso; Danny Wexler parecia ser uma estátua esculpida em uma
sombra sólida. Só John e eu vimos isso, é claro, porque os outros âncoras não reagiram
com horror. Ou pelo menos não até Danny Wexler abrir a boca: “Sou Danny Wexler e este é
o canal de
esportes do Channel Five! O time de futebol [não divulgado] foi estuprado pelo destino
mais uma vez, expulso da primeira rodada dos playoffs por não conseguir carregar seu cocô
inflável além de uma linha de giz na grama com a mesma frequência que seus oponentes.
Aqui está o quarterback do Hornets, Mikey Wolford, balançando o braço direito como um
retardado enquanto tenta passar para um companheiro de equipe que aparentemente só ele
pode ver.
Eeeee, foi interceptado. Belo passe, 'tardado! Agora aqui está o zagueiro dos Spartans,
Derrick Simpson, bombeando aquelas coxas negras pelo campo como pistões em uma
máquina projetada para colher algodão. Ooh, bela tentativa de tackle, Freddy Mason! Aposto
que você conseguiria enfrentar aquele zagueiro se ele fosse feito de pau, não é, Freddy?
Mas ele não está, então a pontuação final é quarenta e um a dezessete.
Que todo espartano morra com cocô nos lábios. Todos saudam Korrok.”
Danny não conseguiu ler mais nenhum destaque, pois o noticiário mudou abruptamente
para uma apresentadora visivelmente abalada, que anunciou que eles voltariam em breve.
Comercial.
John desligou a TV e eu soltei um suspiro longo e resignado. Sem dizer uma palavra,
vestimos nossas jaquetas e saímos pela porta. Paramos no meu galpão de ferramentas.

John Dies at The End David Wong (001 207)

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O autor e a editora forneceram este e-book apenas para seu uso

Aviso de direitos autorais

Prefácio à edição de 2012

Livro I: Eles são comida da China!

Capítulo 1: O “jamaicano” levitando

Capítulo 2: A coisa no apartamento de John Capítulo 3:

Grelhando com Morgan Freeman Capítulo 4: O molho

de soja Capítulo 5: Andando com

um monte de merda Capítulo 6: Conheça

o Dr. Marconi Capítulo 7: Arnie acha

que David está cheio de merda Livro II: Korrok

Capítulo 8: A mancha do tapete

Capítulo 9: A profecia da salsicha Capítulo 10:

A garota desaparecida Capítulo 11: A

Capítulo 12: Amy

Capítulo 13: A transcrição do bate-papo

Capítulo 14: John investiga Capítulo

15: Dia D Capítulo 16:

Merda Epílogo de Nárnia Este

cheio de aranhas Posfácio

LIVROS DE THOMAS DUNNE.

Design do livro por Rich Arnold

Dados de catalogação na publicação da Biblioteca do Congresso

Wong, David, 1975–

1. Amigos – Ficção. I. Título.

Primeira edição: outubro de 2009

Como comecei a fazer um filme com um monstro feito de freezer

John morre no final é o primeiro filme determinado por um robô.

Um dos meus prazeres culposos na vida é ler ficção sobre zumbis.

cachorro falante, um celular salsicha, uma criatura ridícula decidida a

O desafio que enfrentei agora era como destilar 350 páginas de

idêntico ao plano que eu estava elaborando. Grandes mentes pensam da

O elenco de JDatE é fantástico. Durante o elenco, um garoto, Chase

Comida Chinesa! restaurante situado em frente a Giamatti. Chase

Fiquei extremamente satisfeito porque, enquanto trabalhávamos no

Londres e Sitges. Magnolia Pictures adquiriu os direitos de distribuição

Prefácio à edição de 2012

em comparação com as consequências de um acidente entre dois caminhões

De qualquer forma, lá estava eu, um garoto se preparando para um show noturno em um

perguntando que arma o assassino em Phantasm usaria. Eu estava entediado com

Como foi ver as cenas e personagens que viveram na minha cabeça

percebeu que a sociedade havia finalmente entrado em colapso e que, a partir

O filme é exatamente igual ao livro? Não, um filme exatamente como o livro

Digamos que você tenha um machado. Apenas um barato, da Home Depot. Em um

novo para seu machado.

Ele está certo?

O telefone novamente. Molly rosnou para a cadeira. Fechei os olhos, disse um

Ele sente um formigamento nas pernas. Ele acende a luz interna.

Tínhamos uma especialidade.

“Morris”, ela disse, quase inaudível.

"OK. Quando ele vier, você pode vê-lo?

Shelly estava no banco do passageiro, abraçando-se, olhando fixamente pelo para-brisa.

Eu grunhi, não disse nada.

Eu perguntei: “Onde você o vê, principalmente?”

"OK. Mostre-nos a porta do porão.”

Um porão bonito e moderno.

“Sim, fofo como o inferno. Quero dizer-"

rolando um sobre o outro e descendo os degraus. Nós os chutamos enquanto eles

O arranjo de carne em forma de homem ergueu-se, como se funcionasse como um só

Veneza? Ele disse Veneza? O que?

Ao pé da escada, John estava esperando.