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O Pedestre

Ray Bradbury, conto. Estados Unidos. 1950.

Penetrar naquela quietude que era a cidade s oito horas de uma nebulosa noide de
novembro, pousar os ps naquela slida calada de concreto, pisar nas fendas de mato, e
andar, de mos nos bolsos, pelos silncios, era o que o Sr. Leonard Mead mais gostava
de fazer. Ficaria numa esquina de um cruzamento, olhando as caladas enluaradas nas
quatro direes, decidindo por onde ir, mas realmente, no faria diferena; estava sozinho,
neste mundo de 2053 a.D., ou, como se estivesse s, e com uma deciso final tomada, um
caminho escolhido, sairia andando, soltando rastros de ar congelado sua frente, como a
fumaa de um cigarro.

s vezes, andava durante horas, milhas, e voltava para casa s meia-noite. E, no


caminho, via casas, grandes e pequenas, com suas janelas escuras, e no era diferente de
caminhar por um cemitrio onde s o mais fraco luzir de um vagalume como que
tremeluzia por detrs das janelas. Sbitos espectros acinzentados pareciam manifestar-se
sobre as paredes das salas, onde uma cortina ainda estava aberta para a noite, ou cicios e
murmrios onde uma janela num edifcio-tumba ainda estava aberta.

O Sr. Leonard Mead parava, inclinava a cabea, ouvia, olhava, e continuava a marcha,
ps sem fazer rudo na calada irregular. H muito, prudentemente, passara a usar sapatos
de tnis para passear noite, porque os ces, em alguns quarteires, seguiriam sua
caminhada com seus latidos, se usasse calado com sola de couro, e luzes poderiam
acender-se, e rostos aparecer, e toda uma rua sobressaltar-se com a passagem de um vulto
solitrio; ele mesmo, no comeo de uma noite de novembro.

Nesta noite, em particular, comeou sua jornada para o oeste rumo ao mar, invisvel.
Havia um bom frio cristalino, no ar; cortava o nariz e fazia os pulmes arderem por dentro,
como uma rvore de Natal; podia-se sentir as luzes acendendo e apagando, os ramos
cheios de uma neve invisvel. Escutava seu calado macio empurrar delicadamente as
folhas de outono, satisfeito, e assobiava frio e baixinho, entredentes, ocasionalmente
arrancando uma folha, de passagem, examinando o desenho esqueletal, s poucas
lmpadas, enquanto ia adiante, cheirando seu odor enferrujado.

-- de casa -- ele murmurava para cada casa, por todo lado, enquanto passava. -- O que
est passando hoje no Canal 4; Canal 7; Canal 9? Por onde esto correndo os "cow-boys",
e onde est a Cavalaria dos Estados Unidos, para sair daquela colina, e salvar a situao?

A rua estava silente, longa, vazia, apenas com a sua sombra movendo-se, como a sombra
de um falco, em meio a um campo. Fechou os olhos, e ficou bem quieto, congelado, e
podia imaginar-se no meio de uma plancie, um deserto Americano, sem ventos, inverno,
sem casa nenhuma num raio de mil milhas, e s leitos de rios, as ruas, para companhia.

-- E agora, o que temos? -- perguntou para as casas, olhando para seu relgio de pulso. --
Oito e meia? Hora de uma dzia de assassinatos diversos? Uma charada? Um musical?
Um comediante levando um tombo?

Aquilo foi um rudo de dentro de uma casa luz da lua? Hesitou, mas continuou, quando
nada mais se notou. Tropeou numa irregularidade maior da calada. O cimento estava
desaparecento, sob as flores e o mato. Em dez anos de caminhada, noite e dia, por milhares
de milhas, nunca encontrara outra pessoa andando, nunca, nem uma s vez.

Chegou a um trevo, deserto, onde duas estradas principais cruzavam a cidade. Durante o
dia, era uma trovejante corrente de carros, os postos de gasolina abertos, um grande
farfalhar de insetos, e um incessante mudar de posio, enquanto os carros-escaravelho,
uma nvoa de incenso saindo de seus escapamentos, deslizavam para casa, nas mais
diversas direes. Mas agora, estas estradas, eram como rios temporrios no vero, s
pedra, leito, e luar.

Virou por uma rua secundria, fazendo a volta para casa. Estava a um quarteiro de seu
destino, quando aquele carro solitrio virou uma esquina, repentinamente, e acendeu um
forte cone de luz branca sobre ele. Ficou em transe, no muito diferente de uma mariposa,
atordoada pela iluminao, e ento, atrado para ela.

Uma voz metlica dirigiu-se a ele:

-- Fique parado. Fique onde est! No se mova!

Ele parou.

-- Erga as mos!

-- Mas... -- ele falou.

-- Mos para cima! Ou atiramos!

A polcia, claro, mais que coisa rara, incrvel; numa cidade de trs milhes, restava
s um carro de polcia, no era isso? J havia um ano, desde 2052, o ano das eleies, que
a fora policial havia sido cortada de trs para um carro. O crime estava desaparecendo;
no havia necessidade de polcia, exceto este carro solitrio vagando e vagando pelas ruas
desertas.

-- Seu nome? -- disse o carro, num chiado metlico. Ele no podia ver os guardas l dentro,
por causa da luz muito forte em seus olhos.

-- Leonard Mead -- respondeu.

-- Mais alto!

-- Leonard Mead!

-- Negcio, ou profisso?

-- Acho que me pode chamar de escritor.

-- Sem profisso -- disse o carro de polcia, como se falando sozinho. A luz mantinha-o
transfixado como um espcime de museu, agulha espetada no meio do peito.
-- Pode-se dizer que sim -- afirmou o Sr. Mead. Havia anos que no escrevia. No se
vendiam mais livros e revistas. Tudo continuava como sempre nas casas-tumbas, noite,
ele pensou. Os tmulos, mal-iluminados pela luz da televiso, onde as pessoas sentavam-
se como os mortos, as luzes cinzentas ou multicoloridas tocando suas faces, mas nunca
de fato tocando a eles.

-- Sem profisso -- disse a voz de vitrola, chiando. -- Que est fazendo aqui fora?

-- Andando -- disse Leonard Mead.

-- Andando!

-- S andando -- ele disse, simplesmente, mas seu rosto gelou.

-- Andando, s andando, andando?

-- Sim, senhor.

-- Andando para onde? Para que?

-- Para tomar ar. Andando para ver.

-- Seu endereo.

-- Onze, Sul, rua Saint James.

-- E h ar na sua casa; o senhor no tem um condicionador de ar, Sr. Mead?

-- Sim.

-- E tem uma tela para ver, na sua casa?

-- No.

-- No? -- Houve uma interrupo cheia de estalidos, que em si era uma acusao.

-- casado, Sr. Mead?

-- No.

-- No casado -- disse a voz policial atrs do facho, que queimava. A luz estava alta e
clara, por entre as estrelas, e as casas eram cinzentas e caladas.

-- Ningum me queria -- disse Leonard Mead, sorrindo.

-- No fale, a menos que seja interpelado!

Leonard Mead esperou, sob a fria noite.

-- Apenas andando, Sr. Mead?


-- Sim.

-- Mas ainda no explicou com que propsito.

-- J expliquei; para tomar ar, e ver, e simplesmente, s para andar um pouco.

-- J fez isso muitas vezes?

-- Toda noite, ha' anos.

O carro de polcia estava estacionado no meio da rua, com sua garganta de rdio
zumbindo fracamente.

-- Bem, Sr. Mead -- disse.

-- Isso tudo? -- ele perguntou, polidamente.

-- Sim -- respondeu a voz. -- Por aqui. -- Houve um sopro, e um estalido. A porta traseira
do carro da polcia escancarou-se. -- Entre.

-- Espere, no fiz nada!

-- Entre.

-- Eu protesto.

-- Sr. Mead.

Ele caminhou como um homem subitamente bbada. Ao passar pela janela dianteira do
carro, olhou para dentro. Como esperava, no havia ningum no assento dianteiro, no
havia ningum no carro.

-- Entre.

Ps a mo na porta e olhou para o banco traseiro, que era uma pequena cela, uma jaulinha
escura, com barras. Cheirava a ao rebitado. Cheirava a anti-sptico forte; cheirava a coisa
muito limpa, e dura, e metlica. No havia nada macio, ali.

-- Se voc tivesse uma esposa, para dar-lhe um libi -- disse a voz de ao. -- Mas...

-- Para onde est me levando?

O carro hesitou, ou melhor, deu um estalido e um zunido, como se a informao, em


algum lugar, estivesse sendo dada por cartes perfurados, e olhos eltricos. -- Ao Centro
Psiquitrico para Pesquisa de Tendncias Regressivas.

Ele entrou. A porta fechou com um som abafado. O carro da polcia rodou pelas avenidas,
em meio noite, com as lanternas acesas.
Passaram por uma casa, numa rua, um momento depois, uma casa, em toda uma cidade
de casas escuras, mas esta casa, em particular, tinha todas as suas luzes bem acesas, cada
janela uma berrante iluminao amarela, quadrada e quente na fria escurido.

-- Aquela minha casa -- disse Leonard Mead.

Ningum respondeu.

O carro foi pelas ruas vazias de leitos de rios, afastando-se, deixando as ruas vazias, com
suas caladas vazias, sem som nem movimento, por todo o resto da fria noite de
novembro.

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