Natália de Oliveira Correia foi uma escritora e poeta portuguesa, nascida no arquipélago

dos Açores.
A obra de Natália Correia estende-se por géneros variados, desde a poesia ao romance, teatro e
ensaio. Colaborou com frequência em diversas publicações portuguesas e estrangeiras. Ficou
conhecida pela sua personalidade livre de convenções sociais, vigorosa e polémica, que se reflecte
na sua escrita.
Notabilizada através de diversas vertentes da escrita, já que foi poeta, dramaturga, romancista,
ensaísta, tradutora, jornalista, guionista e editora, tornou-se conhecida na imprensa escrita e, mais
tarde, nos anos 80, na televisão, com o programa Mátria, onde advogou uma forma especial de
feminismo (afastado do conceito politicamente correcto do movimento), o matricismo,
identificador da mulher como arquétipo da liberdade erótica e passional e fonte matricial da
humanidade; mais tarde, à noção de Pátria e de Mátria acrescenta a de Frátria.
Natália Correia casou-se quatro vezes. Após dois primeiros curtos casamentos, casou em Lisboa
a 31 de Julho de 1953 com Alfredo Luís Machado (1904-1989), gerente e dono do Hotel do
Império, a sua grande paixão, bem mais velho do que ela e já viúvo, casamento este que durou
até à morte deste, a 17 de Fevereiro de 1989. São notáveis as cartas de amor da ainda jovem
Natália para Alfredo Luís Machado. Em 1990, tinha Natália 67 anos de idade, casou com Dórdio
Guimarães, seu admirador desde sempre, cineasta e filho de Manuel Guimarães.
Na madrugada de 16 de Março de 1993, morreu, subitamente, com um ataque cardíaco.
 Poemas:
Auto-retrato
Espáduas brancas palpitantes:
asas no exílio dum corpo.
Os braços calhas cintilantes
para o comboio da alma.
E os olhos emigrantes
no navio da pálpebra
encalhado em renúncia ou cobardia.
Por vezes fêmea. Por vezes monja.
Conforme a noite. Conforme o dia.
Molusco. Esponja
embebida num filtro de magia.
Aranha de ouro
presa na teia dos seus ardis.
E aos pés um coração de louça
quebrado em jogos infantis.
A defesa do poeta
Senhores juízes sou um poeta
um multipétalo uivo um defeito
e ando com uma camisa de vento
ao contrário do esqueleto.
Sou um vestíbulo do impossível um lápis
de armazenado espanto e por fim
com a paciência dos versos
espero viver dentro de mim.
Sou em código o azul de todos
(curtido couro de cicatrizes)
uma avaria cantante
na maquineta dos felizes.
Senhores banqueiros sois a cidade
o vosso enfarte serei
não há cidade sem o parque
do sono que vos roubei.
Senhores professores que pusestes
a prémio minha rara edição
de raptar-me em crianças que salvo
do incêndio da vossa lição.
Senhores tiranos que do baralho
de em pó volverdes sois os reis
dou um poeta jogo-me aos dados
ganho as paisagens que não vereis.
Senhores heróis até aos dentes
puro exercício de ninguém
minha cobardia é esperar-vos
umas estrofes mais além.
Senhores três quatro cinco e sete
que medo vos pôs em ordem?
que pavor fechou o leque
da vossa diferença enquanto homem?
Senhores juízes que não molhais
a pena na tinta da natureza
não apedrejeis meu pássaro
sem que ele cante minha defesa.
Sou um instantâneo das coisas
apanhadas em delito de paixão
a raiz quadrada da flor
que espalmais em apertos de mão.
Sou uma impudência a mesa posta
de um verso onde o possa escrever.
Ó subalimentados do sonho!
A poesia é para comer.
CREIO NOS ANJOS QUE ANDAM
PELO MUNDO
Creio nos
anjos que andam pelo mundo,
Creio na Deusa com olhos de diamantes,
Creio em amores lunares com piano ao
fundo,
Creio nas lendas, nas fadas, nos atlantes,
Creio num engenho que falta mais fecundo
De harmonizar as partes dissonantes,
Creio que tudo eterno num segundo,
Creio num céu futuro que houve dantes,
Creio nos deuses de um astral mais puro,
Na flor humilde que se encosta ao muro,
Creio na carne que enfeitiça o além,
Creio no incrível, nas coisas assombrosas,
Na ocupação do mundo pelas rosas, Sabe-me a sol. Sabe-me a pássaro. Pássaro
Creio que o Amor tem asas de ouro. Ámen. ao sol.

Entre mim e a cidade se ateia a perspectiva

CÂNTICO DO PAÍS EMERSO
Os previdentes e os presidentes tomam de
ponta
Os inocentes que têm pressa de voar
Os revoltados fazem de conta fazem de
conta...
Os revoltantes fazem as contas de somar.
Embebo-me na solidão como uma esponja
Por becos que me conduzem a hospitais.
O medo é um tenente que faz a ronda
E a ronda abre sepulcros fecha portais;
De uma angústia florida em narinas
frementes.
Apalpo-me estou viva e o tacto subjectiva-
me
a galope num sonho com espuma nos
dentes.
E invoco-vos, irmãos, Capitães-Mores do
Instinto!
Que me acenais do mar com um lenço cor
da aurora
E com a tinta azulada desse aceno me pinto.
O cais é a urgência. O embarque é agora.

Os edifícios são malefícios da conjura

Municipal de um desalento e de uma Porta.
Com a essência das flores mais
Salvo a ranhura para sair o funeral
coniventes...
Não há inquilinos nos edifícios vistos por
Com a essência das flores mais coniventes
fora
Na formosura, prepara o banho, Lídia.
Os anos murcham e só no corpo sentes
Que é dos meninos com cataventos na aérea
Quente e fagueira a passagem da vida.
Arquitetura de gargalhadas em cornucópia?
Almas bovinas acomodadas à matéria
Não digas, cética, que a carne é vã e passa
Pastam na erva entre as ruínas da memória,
Desfeita em sombra, o negro rio. O Orco
Perséfone raptou rendido à graça.
Homens por dentro abandalhados em unhas
Talvez no além precises do teu corpo.
sujas
Que desleixaram seu coração num
Estima-o; e à beleza mais demora
bengaleiro;
Darão os fados na vida passageira.
Mulheres corujas seriam gregas não fossem
Tépida a água, rescenda a musgo e a rosa.
as negras
De Paros seja o mármore da banheira.
Nódoas deixadas na sua carne pelo
dinheiro;
Nua e rosada imerge na carícia
Emoliente da água perfumada,
Jovens alheios à pulcritude do corpo em
E as folhas lassas dos membros espreguiça
festa
Como uma humanizada flor aquática.
Passam por mim como alamedas de
ciprestes
Não te esqueças porém de no amavio
E a flor de cinza da juventude é uma aresta
Da água verter um brando óleo de malvas
Que me golpeia abrindo vácuos de flores
Que te aveluda as coxas e mais brilho
silvestres
Te dá ao polimento das espáduas.
E essa ansidedade de mim mesma me
E saindo do banho como a deusa
virgula
Sai, das macias ondas, nacarada,
Paula de pátria entressonhada. É um crisol.
Ergue-te para o amor, estátua de seda
E, o fruto agreste da linfa ardente que em
Toda coberta com pérolas de água.
mim circula
Por fim veste a camisa mais picante;
Com pó de ouro empoa o teu cabelo.
E vai para a alcova onde o teu amante
Te espera radioso e fiel como um espelho.
De perfil
Poesia com dor já comprei
ou algo que de poesia
tinha a cordial dissipação
dos poemas que eu não escrevia.
Agora pela romântica
retórica de não ter dinheiro
a vendo avulso mas roubo
no peso como o merceeiro.
Esse pequeno furto é o meu quarto
(de alva) indicador insone
que disca o número de deus
num sub-reptício telefone
deus movediço que é uma rede
de linhas interrompidas
onde caio morta de sede
de jogar comigo às escondidas.
Escondendo o que de frente vejo
de perfil me vedes como os egípcios
não por vício de esconder um deus
mas o deus de esconder um vício.
Se um grama de mim sonego
a que chamo deus por ínvio rito
perdoai-me porque só vos roubo
aquilo em que não acredito.
Do sentimento trágico da vida
Não há revolta no homem
que se revolta calçado.
O que nele se revolta
é apenas um bocado
que dentro fica agarrado
à tábua da teoria.
Aquilo que nele mente
e parte em filosofia
é porventura a semente
do fruto que nele nasce
e a sede não lhe alivia.
Revolta é ter-se nascido
sem descobrir o sentido
do que nos há-de matar.
Rebeldia é o que põe
na nossa mão um punhal
para vibrar naquela morte
que nos mata devagar.
E só depois de informado
só depois de esclarecido
rebelde nu e deitado
ironia de saber
o que só então se sabe
e não se pode contar.
II - O livro dos amantes
Harmonioso vulto que em mim se dilui.
Tu és o poema
e és a origem donde ele flui.
Intuito de ter. Intuito de amor
não compreendido.
Fica assim amor. Fica assim intuito.
Prometido.
O poema
O poema não é o canto
que do grilo para a rosa cresce.
O poema é o grilo
é a rosa
e é aquilo que cresce.
É o pensamento que exclui
uma determinação
na fonte donde ele flui
e naquilo que descreve.
O poema é o que no homem
para lá do homem se atreve.
Os acontecimentos são pedras
e a poesia transcendê-las
na já longínqua noção
de descrevê-las.
E essa própria noção é só
uma saudade que se desvanece
na poesia. Pura intenção
de cantar o que não conhece.
O sol nas noites e o luar nos dias
De amor nada mais resta que um Outubro
e quanto mais amada mais desisto:
quanto mais tu me despes mais me cubro
e quanto mais me escondo mais me avisto.
E sei que mais te enleio e te deslumbro
porque se mais me ofusco mais existo.
Por dentro me ilumino, sol oculto,
por fora te ajoelho, corpo místico.
Não me acordes. Estou morta na quermesse
dos teus beijos. Etérea, a minha espécie
nem teus zelos amantes a demovem.
Temos fantasmas tão educados
que adormecemos no seu ombro
somos vazios despovoados
de personagens de assombro
Dão-nos a capa do evangelho
e um pacote de tabaco
dão-nos um pente e um espelho
pra pentearmos um macaco
Dão-nos um cravo preso à cabeça
e uma cabeça presa à cintura
para que o corpo não pareça
a forma da alma que o procura

Mas quanto mais em nuvem me desfaço Dão-nos um esquife feito de ferro

mais de terra e de fogo é o abraço com embutidos de diamante
com que na carne queres reter-me jovem. para organizar já o enterro
do nosso corpo mais adiante

Queixa das almas jovens censuradas Dão-nos um nome e um jornal

Dão-nos um lírio e um canivete
e uma alma para ir à escola
mais um letreiro que promete
raízes, hastes e corola
Dão-nos um mapa imaginário
que tem a forma de uma cidade
mais um relógio e um calendário
onde não vem a nossa idade
um avião e um violino
mas não nos dão o animal
que espeta os cornos no destino
Dão-nos marujos de papelão
com carimbo no passaporte
por isso a nossa dimensão
não é a vida, nem é a morte

Dão-nos a honra de manequim

para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos um prémio de ser assim
sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu

para tirarmos o retrato
Dão-nos bilhetes para o céu
levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos

com as cabeleiras das avós
para jamais nos parecermos
conosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história

da nossa historia sem enredo
e não nos soa na memória
outra palavra que o medo