MODERNISMO SEGUNDA GERAÇÃO

MISTICISMO E CONSCIÊNCIA SOCIAL

UM MUNDO ÀS AVESSAS: GUERRA E
AUTORITARISMO

• O CRACK DA BOLSA DE VALORES, EM 1929.

• A REVOLUÇÃO DE 1930.
• A REVOLUÇÃO CONSTITUCIONALISTA, EM
1932.
• A ASCENSÃO DO NAZI-FASCISMO.
• O ESTADO NOVO DE VARGAS.
• A SEGUNDA GUERRA MUNDIAL.
• AS BOMBAS ATÔMICAS EM HIROSHIMA E
NAGASAKI.
2
 “Meus olhos são pequenos para ver
O mundo que se esvai em sujo e sangue”

Carlos Drummond de Andrade, 1944.

3
 A consolidação de uma estética

• 1930: publicação de “Alguma

poesia”, de Drummond. • Os agentes do discurso: condições de
produção e circulação.
• Projeto literário: • A segunda geração modernista e o
público.
→ reflexão sobre o sentido de estar no
mundo; • Tendências diversas na linguagem.
→ preocupação com a renovação da • Carlos Drummond de Andrade.
linguagem;
• Vinícius de Moraes.
→ espiritualidade manifestada na
dificuldade de se compreender Deus; • Cecília Meireles.
→ Análise do ser humano e de suas • Murilo Mendes.
angústias; • Jorge de Lima.
→ Foco no contexto sociopolítico.

4
“E agora, josé?”

5
Carlos Drummond de andrade
• A estreia: “No meio do caminho”.
• Poeta do finito e da matéria: “Poema
de sete faces”.
• Viagem na memória: “Infância”.
• O engajamento social: “Mãos dadas”;
“Os inocentes do Leblon”.
• O exercício incansável da reflexão:
“Um boi vê os homens”.
• Fazer poético como ação e
transformação: “Consideração do
poema”.
• A concha vazia do amor: “Amar”.
6
 No meio do caminho tinha uma pedra
Tinha uma pedra no meio do caminho
Tinha uma pedra
No meio do caminho tinha uma pedra

Nunca me esquecerei desse acontecimento

Na vida de minhas retinas tão fatigadas
Nunca me esquecerei que no meio do
caminho
Tinha uma pedra
Tinha uma pedra no meio do caminho
No meio do caminho tinha uma pedra.

7
 O bonde passa cheio de
pernas:
Quando nasci, um anjo pernas brancas pretas
torto amarelas.
desses que vivem na Para que tanta perna, meu
sombra Deus,
disse: Vai, Carlos! ser pergunta meu coração.
gauche na vida. Porém meus olhos
não perguntam nada.
As casas espiam os
homens O homem atrás do bigode
que correm atrás de é sério, simples e forte.
mulheres. Quase não conversa.
A tarde talvez fosse Tem poucos, raros amigos
azul, o homem atrás dos óculos e
não houvesse tantos do bigode,
desejos. Meu Deus, por que me
abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.
8
Mundo mundo vasto
mundo,
se eu me chamasse
Raimundo
seria uma rima, não seria
uma solução.
Mundo mundo vasto
mundo,
mais vasto é meu
coração.
Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido
como o diabo.
Meu pai montava a cavalo,
ia para o campo.
Minha mãe ficava sentada
cosendo.
Meu irmão pequeno dormia.
Eu sozinho menino entre
mangueiras
lia a história de Robinson
Crusoé,
comprida história que não
acaba mais.
No meio-dia branco de luz
uma voz que aprendeu
a ninar nos longes da
senzala – e nunca se
esqueceu
chamava para o café.
Café preto que nem a preta
velha
café gostoso
café bom.
9
Minha mãe ficava sentada
cosendo
olhando para mim:
— Psiu... Não acorde o menino.
Para o berço onde pousou um
mosquito.
E dava um suspiro... que
fundo!
Lá longe meu pai campeava
no mato sem fim da fazenda.
E eu não sabia que minha
história
era mais bonita que a de
Robinson Crusoé.
 Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros.
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da
janela,
não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens
presentes,
a vida presente.

10
 Os inocentes do Leblon
não viram o navio entrar.
Trouxe bailarinas?
trouxe imigrantes?
trouxe um grama de rádio?
Os inocentes, definitivamente inocentes, tudo
ignoram,
mas a areia é quente, e há um óleo suave
que eles passam nas costas, e esquecem.

11
 e comum a cada um de nós,
Tão delicados (mais que no espaço. E ficam tristes
um arbusto) e correm e no rasto da tristeza
e correm de um para chegam à crueldade.
outro lado, sempre Toda a expressão deles
esquecidos mora nos olhos — e perde-
de alguma coisa. se
Certamente, falta-lhes a um simples baixar de
não sei que atributo cílios, a uma sombra.
essencial, posto se
Nada nos pelos, nos
apresentem nobres extremos de inconcebível
e graves, por vezes. Ah, fragilidade,
espantosamente graves, e como neles há pouca
até sinistros. Coitados, montanha,
dir-se-ia não escutam e que secura e que
nem o canto do ar nem os reentrâncias e que
segredos do feno, impossibilidade de se
como também parecem organizarem em formas
não enxergar o que é calmas,
visível permanentes12e necessárias.
Têm, talvez,
certa graça melancólica
(um minuto) e com isto se
fazem
perdoar a agitação
incômoda e o translúcido
vazio interior que os
torna tão pobres e
carecidos
de emitir sons absurdos e
agônicos: desejo, amor,
ciúme
(que sabemos nós?), sons
que se despedaçam e
tombam no campo
como pedras aflitas e
queimam a erva e a água,
e difícil, depois disto, é
ruminarmos nossa
verdade.
 Estes poemas são meus. É minha terra
e é ainda mais do que ela. É qualquer homem
ao meio-dia em qualquer praça. É a lanterna
em qualquer estalagem, se ainda as há.
- Há mortos? há mercados? há doenças?
É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,
por que falsa mesquinhez me rasgaria?

Poeta do finito e da matéria,

cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,
boca tão seca, mas ardor tão casto.

Saber que há tudo. E mover-se em meio

a milhões e milhões de formas raras,
secretas, duras. Eis aí o meu canto.

13
 Amar solenemente as
Que pode uma criatura palmas do deserto,
senão, o que é entrega ou
entre criaturas, amar? adoração expectante,
amar e esquecer, e amar o inóspito, o áspero,
amar e malamar, um vaso sem flor, um chão
amar, desamar, amar? de ferro, Amar a nossa falta
sempre, e até de olhos e o peito inerte, e a rua mesma de amor, e na
vidrados, amar? vista em sonho, e uma ave secura nossa
de rapina. amar a água implícita, e
Que pode, pergunto, o ser o beijo tácito, e a sede
amoroso, Este o nosso destino: amor infinita.
sozinho, em rotação sem conta,
universal, senão distribuído pelas coisas
rodar também, e amar? pérfidas ou nulas,
amar o que o mar traz à doação ilimitada a uma
praia, completa ingratidão,
e o que ele sepulta, e o e na concha vazia do amor
que, na brisa marinha, a procura medrosa,
é sal, ou precisão de paciente, de mais e mais
amor, ou simples ânsia? amor. 14