Antevisão

Pelo que eu entendi, The Fallout foi escrita em 2006 e postada em 2007, não
sei em qual plataforma. A autora usava o user Everythursday, a história foi
tirada da plataforma que estava e a autora voltou a respostar no Ao3 em
2017 The Fallout com o user de orphan_account.

Estou apenas postando a tradução da história aqui de boa fé. Não ganho
nada em cima disso, sempre deixo claro os autores verdadeiros e quais são
as minhas intenções ao postar a história.

Apenas um aviso: é muito difícil explicar o início da história sem confundir

os outros. O tempo muda com frequência, então, esteja pronto para isso!

Boa leitura!

ISENÇÃO DE RESPONSABILIDADE: Todos os personagens publicamente

reconhecíveis, configurações, etc. são propriedade de JK Rowling. Algumas
linhas foram usadas para conectar as histórias. Os personagens originais e o
enredo são propriedade do autor. O autor não está de forma alguma
associado aos proprietários, criadores ou produtores de qualquer franquia
de mídia. Nenhuma violação de direitos autorais é pretendida. A obra não é
minha, estou aqui apenas traduzindo-a. Esta história não me pertence e eu
não recebo nenhum ganho monetário para com qual.
 Um

Não sei como vão ser as postagens dos capítulos, vou tentar postar um
capítulo por dia e provavelmente eles vão sair a noite. Caso isso não
aconteça no máximo a cada três dias, gente. Imprevistos acontecem, mas o
texto precisa de muitas revisões e estou tentando fazer o melhor para vocês!

Não esqueçam de curtir e comentar, isso me motiva a continuar, eu gosto

muito de ver os comentários de vocês nos capítulos. :)

Até amanhã!

Xoxo

Hora: 1

Quando a guerra começa?

Hermione acha que provavelmente pode referir-se a seu primeiro ano em

Hogwarts, porque uma guerra começou então, quando Voldemort conheceu
Harry como um oponente ao invés do que uma criança. Ou, talvez, foi
quando Hermione recebeu pela primeira vez sua carta de aceitação de
Hogwarts; quando uma jovem viu seu mundo mudar, e o mundo bruxo viu
outro sangue-ruim. Ou talvez tenha sido quando Dumbledore foi assassinado
em uma torre, em uma estrutura que seria um refúgio para a luz.

Talvez seja maior do que apenas eles. Guerra. Talvez a primeira guerra nunca
realmente terminou. Talvez tenha começado com o início dos tempos e o
primeiro nascido-trouxa. Tonks dirá a ela, dias e dias a partir de agora, que a
guerra nunca para - ela se constrói, chega ao clímax, diminui e aumenta
novamente. Mas Hermione não é o tipo de pessoa que pode acreditar em um
mundo que não pode encontrar paz.
Ela observa as espirais de fumaça, os destroços dos edifícios, o ar em branco
por um Dumbledore que não está lá, o esquadrão inútil de curandeiros, as
fogueiras que sobem pelas laterais das lojas e casas até que isso seja tudo que
você vê, e então a equipe de aurores que chegou tarde demais. Ela observa a
Marca, ousada e feia acima do caos, e o rosto de Moody está sério, enrugado
e estragado com o ácido das batalhas e adversidades.

Os dedos de Ron estão torcidos no tecido nas costas de sua camisa, e Harry
se levanta um pouco à frente deles como a última estrutura sólida em toda a
cidade.

E Hermione sabe, com Lilá abafando seus gritos atrás do lenço que ela
encontrou sob as cinzas (Parvati... Parvati... Parvati, ela diz repetidamente),
que este é o início da guerra.

Dia: 14; Hora: 8

Passam-se mais de duas semanas antes que o Ministério declare guerra. A

voz do Ministro é baixa e pressionada, mesmo quando ele tenta soar
edificante. Ginny se senta e aperta o tapete entre os dedos dos pés, e é o único
som na quietude da sala além do estalo da Rede Sem Fio Bruxa e do farfalhar
das roupas de Harry quando ele coloca a cabeça entre as mãos.

Dia: 24; Hora: 9

Eles estão em um programa de treinamento de aurores há dez dias. Harry se

destaca, Ron é facilmente frustrado, e Hermione fica com medo - embora
ninguém saiba disso.

O início é um período de confusão e opiniões confusas que começam a se

desgastar, até que todos estejam muito inseguros de para onde as crenças
levaram todos ao redor deles.

Hermione está com Harry e Rony, com a Ordem, porque este é o lugar ao
qual ela pertence - mas ainda a surpreende ver alguns dos rostos de amigos e
inimigos irem e virem enquanto decidem a que lugar eles pertencem também.

Dia: 35; Hora: 7

"O que você está fazendo aqui, Malfoy?" As palavras são sibiladas e furiosas,
e cuspe voa em seu rosto.

Malfoy também está furioso. No início, ele estava calmo e não afetado, como
se tivesse relaxado nas férias em vez de ser submetido a um interrogatório.
Assim que perceberam que os aurores de aparência forte e corpulenta não
iriam quebrá-lo, eles trouxeram dois homens com um pouco mais de atitude.
Um pouco mais com problema de raiva.

Malfoy obviamente não aprecia a total falta de respeito por ele, sua família,
sua pessoa ou seu espaço. Seu corpo começou a ficar tenso, os músculos se
contraindo e puxando. Ele progride, até que seu rosto se torna vermelho e
quente e suas veias latejam em verde e azul em seu pescoço, e seus nós dos
dedos estão brancos em um aperto no outro.

"Nós temos sua namoradinha prostituta com a bunda no ar em um quarto,

implorando para nós transarmos com ela por perdão. Eu ouvi o quanto você
gosta de pau, Mal-foda, mas você não vai conseguir sair tão fácil. Você estará
levando isso como uma cadela para seus companheiros Comensais da Morte
em Azkaban até o final da noite, em vez disso." É sussurrado em vogais
quebradas por catarro em seu ouvido, cuspindo saliva em sua pele, a raiva
como uma tempestade palpável em torno dos três homens.

O outro Auror sorri e se inclina para trás, a alguns centímetros de seu rosto, e
dá um sorriso de escárnio. "A menos que você queira nos dar as informações
que desejamos. Então, vamos apenas deixar seu pai consanguíneo ter em sua
bunda branca como lírio..."

"Cai fora da minha cara," Malfoy ferve, empurrando para frente apenas o
suficiente para acertar o nariz do outro homem.

É a primeira vez que ele fala em duas horas, e sua voz treme com todas as
emoções que parecem estar tentando sair de sua pele com as garras.

"Oh," o Auror se afasta, rindo. "Pensar no pau do papai te deixa um pouco

animado -"

Um rastro branco leitoso, tingido de vermelho, desce pelo rosto do Auror em

um rastro doentio de catarro e sangue. Há um segundo, uma pausa no ar
parado, onde uma pessoa pode jurar que o mundo parou e agora está
flutuando livremente no tempo. Então, como um vidro quebrando ou um
prédio explodindo, o momento é devolvido à vida novamente.

Rapidamente, Malfoy e a cadeira em que ele está fadado são jogados para trás
no chão, e então o primeiro Auror o estrangula. Mãos grandes e cheias de
cicatrizes estão enroladas firmemente em torno daquela coluna estruturada de
músculos e ossos delicados, cortando o suprimento de ar de Malfoy. O
sangue forma espuma nos cantos da boca e, embora seu rosto esteja ainda
mais vermelho por causa da falta de oxigênio, ele parece satisfeito. Isso até
que sua maçã do rosto se estilhace sob aqueles nós dos dedos enormes e
imponentes. Então ele volta a ficar com raiva, mas não tem como mover seu
corpo para fazer algo a respeito.

O segundo Auror está gritando obscenidades e calúnias a Malfoy, mas ele

não se move um centímetro para consertar a situação. Hermione está se
levantando de sua cadeira sem perceber que ela está fazendo isso, seus olhos
arregalados e treinados no loiro, porque ela tem certeza de que esta será a
última vez que alguém o verá vivo.

Em seguida, a porta invade a sala sendo aberta, e há vários homens e depois

vários outros. Malfoy está morto, ela pensa, seus olhos fechados e negros ao
redor de seu pescoço. O primeiro Auror, com a saliva ainda escorrendo pelo
lado do rosto, começa a atacar a parede quando é forçado a ficar longe do
loiro. O segundo está parado, mas olha a multidão correndo com o filho
flutuante de um Comensal da Morte como se ele pudesse fazer um Avada de
todos eles.

"Bem," Hermione quase não ouve sobre sua própria perplexidade e a

respiração acelerada de surpresa, mas ela consegue voltar os olhos para
Kingsley, "Eu acredito que correu tudo bem até que o Auror perdeu o
controle."

Hermione concorda. Ron está rindo ao lado dela. Neville está em um lento
estado de choque à direita dela. Atrás dela, vários outros amigos e aliados em
treinamento que respiram o mesmo em silêncio.
"Por que eles simplesmente não usaram o Veritaserum?" Neville sussurra.

"Por causa de vocês. Você vai ter que saber como interrogar sem ter o soro da
verdade à mão. Queríamos que você visse um interrogatório de verdade, e
considerando quanto tempo pode demorar antes de conseguirmos um..."
Kingsley faz uma pausa enquanto Moody entra na porta da outra
sala."Resumidamente - decidimos abrir mão da poção, então vocês tem um
melhor entendimento das táticas."

"Esse é realmente o melhor tipo quando se trata de furões." Ron sorri e dá

uma risadinha em sua mão.

Hermione lhe lançou um olhar penetrante, porque isso está longe de ser uma
piada ou uma rivalidade de Hogwarts. Isso é real. Isso é vida ou morte para a
outra pessoa, e não é nada para rir, não importa quem seja a pessoa.

"Timsfield está fadado a ser suspenso sem pagamento agora. A menos que
nossas vidas estejam em perigo, não teremos permissão para atacar um
suspeito ou um prisioneiro. Devemos sempre manter nosso autocontrole,
mesmo se outras pessoas ou a situação estiver fora de controle. Isso vai com
tudo. Como novos membros da Ordem, vocês serão forçados a situações
muito piores do que esta. Nunca. Perca. O Controle."

Dia: 35; Hora: 8

Existe uma linha no mundo, ela sabe. Ela acha que isso está claro agora,
embora o treinamento e as experiências anteriores com Snape tenham dito a
ela que essa linha não é tão facilmente definida.

Malfoy é o primeiro que ela vê do outro lado que ela tanto conhece como
pessoa, e sabe que ele não veio do meio, mas do lado de seu pai. Ela não acha
que deveria ter ficado surpresa ao vê-lo ali, mas ficou. Não faz muito tempo
desde a última vez, mas ela passou muito tempo olhando para ele em busca
de mudanças, porque tantas coisas aconteceram desde então. Ele fez muito
desde então.

Ron é alegre porque conhece Azkaban e histórias de tortura, e as repete em

voz alta com Malfoy como personagem principal. Harry está quieto na
poltrona e é com raiva que ele contempla o que teria feito se estivesse com
ela e Ron durante o interrogatório. Hermione tem medo da raiva dele, porque
ela vai crescer, e já há muita raiva dentro dele.

Dia: 42; Hora: 1

Ron é o primeiro a ir lutar, e tudo por acaso porque ele estava no Ministério
quando os Aurores receberam o alerta. Arthur disse que estava animado para
ir e que voltaria em poucas horas.

Ron ficou fora por dois dias, e é no terceiro dia que ele voltou para a Toca.
Seus pés estão pesados e sua voz muda, e a porta de seu quarto estala atrás
dele antes que ele responda a qualquer um deles.

Ele não sai por quatro dias.

Dia: 51; Hora: 9

A primeira vez que o viu na cela foi a mais surpreendente. Eles estavam nas
celas para aprender os procedimentos e como lidar com prisioneiros, quando
Lilá o viu. A maior parte do grupo consistia de ex-alunas ou ex-alunos de
Hogwarts, e 'Draco Malfoy' não era uma imagem mental de um homem com
cabelo loiro e muita arrogância. Em vez disso, eles o conheciam
pessoalmente e podiam facilmente reconhecê-lo, mesmo atrás das grades e da
sujeira da prisão.

Ele ficou sentado, em silêncio, mesmo quando Ron passou pela cela como se
estivesse desfilando sua liberdade. Hermione nem olhou, apesar de sua
curiosidade avassaladora, e pensou que faria o mesmo no caminho de volta.
Houve um barulho, porém, uma nuca de roupa contra o cimento, e ela culpou
isso. Embora pudesse ter sido apenas da natureza dela olhar.

Não foi notável. Ele estava um pouco sujo e desleixado, mas não era como se
ele estivesse sentado em sua própria sujeira e batendo a cabeça contra a
parede. Não havia nada soprando sobre suas ações em tudo. Ele
simplesmente ficou sentado lá, e em sua lembrança, ele nem mesmo
encontrou seus olhos. Ele estava lendo algo, fingindo que a presença deles
estava abaixo de sua percepção, apesar de tudo - talvez ele ainda sentisse que
estava.

Era apenas o fato que era mais o chocante. Malfoy estava atrás das grades.
Estava trancado. Foi preso no Ministério sob acusações pendentes. Apesar do
que ela sabia sobre ele, tinha sido tão chocante olhar através de grossos
postes de metal e ver um rosto que ela tinha visto milhares de vezes em
corredores e salas de aula lotadas. Isso era guerra, disse a ela.

A segunda vez foi para escoltar o Auror levando seu prisioneiro para dentro
das celas. Bem, não era tanto seu prisioneiro, mas uma captura conjunta, mas
ela foi a única que viu até o fim, e o homenzinho sem grande participação no
círculo de Voldemort parecia um grande negócio na época. Ela estava
orgulhosa de si mesma e um pouco presunçosa ao caminhar naquela linha de
concreto.

Ela havia passado tão perto que ele poderia simplesmente estender a mão e
agarrá-la pelo braço. Ela foi empurrada para a esquerda ao invés, e quando
ela voltou seus olhos para onde o Auror estava olhando acusadoramente, ela
encontrou Malfoy cara a cara. Seus dedos longos e bronzeados estavam
enrolados nas barras cinza-escuras e seu rosto estava manchado e zombeteiro.
No entanto, havia algo muito assombrado sobre ele, alguma característica em
sua expressão que gelou seus ossos, mas que ela não conseguia identificar.
Tudo o que ela sabia era que isso a assustava, e ela apenas ficou parada e
olhou por incontáveis segundos que revelou e abriu as linhas do infinito.

Ele parecia estar literalmente mordendo a língua. Como se houvesse um

milhão de coisas que ele quisesse dizer para tentar devastá-la, mas que ele
soubesse que não estava absolutamente em posição de dizer. Em vez disso,
ele deu a ela um dos rostos mais feios que ela já tinha visto - uma expressão
que não precisava de palavras. Seu estômago revirou e o ácido queimou sua
garganta.

Foi a primeira vez, olhando para trás; ela perceberia que sempre teve as
maiores reações de Malfoy. As respostas mais intensas às suas ações, e às
vezes pelo que parecia não haver razão. Elas eram boas, ou ruins, ou
tremendamente horríveis, mas sempre as mais intensas com ele.

Mas, por enquanto, tudo o que ela perceberia seria o menino na gaiola. Tudo
o que ela veria era o brilho de desespero em seus olhos, o aperto de seus
dedos, o balanço de seu corpo para frente. Ela sentiria o medo subir e picar
sua pele em uma avalanche de ondas, e teria que lutar para não recuar.

Ele era um estranho, ela viu, e se lembra agora, enquanto olha para a cela
vazia em que ele estivera. Ela podia jurar que nunca o tinha visto antes em
sua vida. Um estranho. E isso a fez se sentir mais fria e com mais medo do
que ela já havia sentido por qualquer coisa importante até agora.

Dia: 59; Hora: 9

É o aniversário de Harry e a Toca está repleta de sons e pessoas. Harry está

rindo, e quando ele a puxa do sofá enquanto Fred põe uma das piores músicas
que ela já ouviu, ela não se importa por não ser uma grande dançarina e pisar
em seus pés - nem ele.

Dia: 78; Hora: 8

Ela já viu o Largo Grimmauld antes, que abriga apenas alguns membros da
Ordem. O resto dos quartos são reservados para escritórios, salas de
emergência ou locais de reunião. Além de uma curta estadia de uma noite lá
com Harry e Ron, ela dormiu na Toca desde que deixou Hogwarts.

Seus pais estão em algum lugar que nem ela sabe a localização - a Ordem
disse a ela que era crucial que seus pais estivessem seguros e escondidos o
mais rápido possível. Existem também enfermarias aprovadas pelo Ministério
para seus outros membros da família, que é o melhor que a Ordem poderia
fazer como meio de proteção para eles. Sem nenhum lugar para ficar no
mundo trouxa, e a necessidade de estar no mundo mágico para lutar, sua
escolha mais óbvia tinha sido a Toca.

O revestimento torto e manchado de sujeira da casa à sua frente é a primeira

evidência que ela viu de que há outros abrigos da Ordem na Inglaterra. Por
dentro, ele irradia rigidez. Não há fotos, bugigangas ou notas espalhadas
sobre a última invenção dos gêmeos Weasley. Não há buracos ou marcas em
nada que vem com uma história, ou o cheiro de uma refeição caseira da
cozinha, ou cores quentes e sorrisos suaves. Há o branco e o marrom feio e
gasto e mais branco. Está vazio, exceto um sofá roxo na sala de estar e uma
pequena lareira. Há prateleiras alinhadas no corredor, mas nada sobre elas, e
ela não encontra nenhum outro sinal de vida até a cozinha. Lá, ela encontra
uma mesa e cadeiras que não combinam, uma porta de vidro deslizante para o
quintal e alguns itens classificados que permitem que ela saiba que há
pessoas aqui.

"Ah, Lupin. Eu estava me perguntando quando você iria aparecer." Um

homem se levanta da mesa, exausto e duro, e estende a mão para
cumprimentá-lo.

"Tínhamos algumas informações novas que precisávamos verificar primeiro."

"Certo. Eu o tenho trancado no meu quarto, se você quiser me seguir..." O

homem contorna a mesa, sem olhar para ela.

"Hermione, apenas fique aqui um momento?" Os dedos de Lupin apertam seu

ombro com força, e embora ela esteja além de curiosa para saber qual é o
item misterioso que eles estão recuperando, ela concorda.

Ela observa o vento soprar os galhos de uma árvore das portas de vidro e o
uivo que faz girando pela casa. Há algo naquele lugar que a deixa assustada,
e ela pensa que pode ter se acostumado demais com a casa e o conforto da
Toca. Isso era mais como uma guerra, aqui. Totalmente vazio. Este lugar
abriga pessoas que fogem ou se escondem rapidamente, que não tiveram
tempo ou cuidado para trazer consigo os pequenos confortos de casa. Ela
imagina como deve ter sido; sair de casa, chegar em um lugar assim, e saber
que isso é o começo.

"Preparada?" Ela se vira, seus olhos seguindo automaticamente para as mãos

dele, embora elas estejam vazias.

"Sim." Ela segue a liderança de Lupin de volta para fora da cozinha, e há um

leve baque quando ele passa pelo corredor.

É a vez de ele não perder o olhar para os rostos sem importância, mas
Hermione sim. Draco Malfoy e Pansy Parkinson diretamente sobre seu
ombro, olham para ela. Seu coração para, bate duas vezes rapidamente e
começa a acelerar. Ela alinha o rosto limpo, carrancudo e questionador com a
imagem mental de um rosto sujo, carrancudo e desesperado, e isso a abala um
pouco.

Os dois parecem genuinamente tão surpresos em vê-la quanto ela é, embora

Malfoy seja menos óbvio. A postura dele é protetora, e ela sabe disso porque
viu Harry e Ron fazerem isso inúmeras vezes na sua frente. Ele está tenso e
duro, e ela não tem certeza se ele planeja atacar ou ser atacado.

Ela passou, porém, após aquele breve segundo de olhar, e ela se recusa a
olhar para trás por cima do ombro para eles. É melhor fingir que eles são tão
sem sentido quanto Lupin os fez parecer, ignorando-os.

Ela, no entanto, não ignora a presença deles quando a porta é fechada e é

apenas Lupin e suas costas na varanda. "Porque eles estão aqui?"

Ele suspira, um pouco cansado. "Vários motivos, tenho certeza. Não estou
por dentro de todos os assuntos, mas acho que tem a ver com o que Malfoy
estava oferecendo."

"Oferecendo?"

"Financiamento. Eles deram a ele Veritaserum, eu sei disso. Ele não está atrás
de nada, mas talvez um pouco de paz."

"Ele não merece paz." A voz de Hermione é áspera e rápida,

"Talvez. O ponto, porém, é que eles estão atrás de coisas maiores do que o
jovem Malfoy. Eles podem fazer dele um exemplo, ou podem usá-lo. É muito
mais gratificante para o nosso lado escolher o último. Tenho certeza, se a
presença dele aqui nos diz alguma coisa, é que a Ordem agora está
compensando toda aquela escassez de dinheiro que nos preocupa, tendo
acesso a alguns cofres lotados em Gringotes. Também tenho certeza de que
todas essas novas informações são processado na Sede é do Malfoy, assim
como os três pés de pergaminho na minha mesa sobre como destruir a
Mansão Malfoy."

"Então..." Hermione balança a cabeça. "Então, ele apenas dá a eles algum

dinheiro e ele é um membro da Ordem agora? Enquanto isso, ele matou -"
"Não, não. Ele recebeu imunidade. O que significa que se ele não errar nem
mesmo marginalmente, ele pode ficar naquela casinha adorável até o fim da
guerra. Chega de prisão e não precisa mais cuidar de suas costas. Comensais
da Morte furiosos."

"Os Comensais da Morte estão com raiva dele? Eu-"

"Bem, se eles não estavam antes, tenho certeza que estão agora."

"Não importa, Lupin! Ele-" Ele se vira, sua expressão severa.

"Eu sei o que ele fez, Hermione. Acredite em mim, a única coisa que quero
fazer quando o vir é..." Lupin balança a cabeça, recuperando algo que
Hermione não tem no momento."Existem outras razões que o Ministério deve
ter. Sim, ele invadiu Comensais da Morte na escola, e sim, ele tentou
homicídio. Não sei por que isso não vale uma pena de prisão agora, mas
valerá algo mais tarde - você entendeu?"

" Não faz sentido para ele -!"

Ele sorri, como se ela fosse uma criança, e ela fica ofendida. "Muitas coisas
na vida não fazem, Hermione."

Dia: 103; Hora: 5

Nos filmes de guerra, dependendo dos uniformes, ela sempre se pergunta

como eles poderiam distinguir entre amigo e inimigo. coisa mais simples e
básica em uma batalha,

Porém, é mentira. É uma das piores mentiras de todas.

Ela mal consegue notar a diferença. Alguns ela pode ver seus capuzes,
pontiagudos e reveladores. Outros, ela pode ver a mancha laranja nas mangas
de suas vestes que a deixa conhecer Phoenix. Mas a grande maioria está
vestida em preto e preto, em fileiras e multidões de pessoas que ela não
consegue identificar. É o grupo de pretos ondulantes mais confuso, frustrante
e condenatório que ela já viu.

Ela atirou em quatro pessoas da Ordem, incluindo Justin Finch-Fletchley,

com feitiços de atordoamento. Ela está apenas feliz por eles não usarem as
Maldições Imperdoáveis. Mesmo que o fizessem, ela agora não podia confiar
em si mesma. Existem apenas dois Comensais da Morte que são atordoados
por sua varinha, e apenas um que ela tinha certeza que era realmente o
inimigo.

Há figuras se aproximando e lutando ao seu redor e em sua direção, e ela está

no meio, indefesa e perdida. Sua mão está tremendo um pouco, mas seus
ombros estão tremendo. Seus tênis escorregam e afundam na lama, e seus
olhos são inúteis na fumaça e na escuridão. Há uma sombra vindo para ela do
canto do olho, e mais duas à direita, outra na frente dela, e ela não sabe.

Amigo, inimigo, amigo, inimigo? Amigo ou inimigo... amigo ou inimigo... O

pânico se apodera dela, e sua respiração está ofegante em seus pulmões, mais
pesada do que o ar deveria estar. Ela não consegue sentir seu coração, mas
pode sentir a dor brutal da força com que ele bate. O suor está escorrendo por
seu pescoço e costas, e fazendo com que sua varinha fique mais solta do que
deveria. Freneticamente, sua varinha voa para a esquerda, para a direita, e ela
dá voltas e voltas e pensa em gritar. Para gritar e chorar, e então a coisa
menos corajosa que ela já pensou de repente bate na frente de sua mente
aterrorizada.

Ela vai se esconder. Ela vai fingir que foi atingida por alguma coisa e vai se
deitar no chão, fingindo que está morta. Fingir de morto. Fingir de morto,
isso é o que ela fará. De repente, não há nada no mundo que ela queira mais
do que enterrar o rosto na lama e não olhar para cima ou respirar até que não
possa mais ouvir.

Ela se odeia por esse pensamento. Isso a deixa doente, e ela grita e berra
dentro de sua cabeça, porque ela não é essa pessoa. Ela não é a covarde
assustada na lama, e esta é a guerra dela. Esta é a guerra dela, e ela não vai
dar a eles essa satisfação.

Ela está perdida, no entanto. Hermione está completamente perdida e sua

mão treme incontrolavelmente enquanto ela balança a varinha de volta para a
esquerda. Ela desliza na lama, quase tropeça, e isso a força a ofegar e
vocalizar seu medo. A figura à direita se aproxima, e ela sabe que vai
estupefaça apesar de não saber para quem são. Porque isso é vida ou morte,
ela sabe. Porque esses são Comensais da Morte (possivelmente,
possivelmente), e eles não Estupefaça. Eles não têm.

Há um lampejo amarelo que erra seu quadril por apenas uma polegada,
parando seu coração. Seu estômago afunda com o ar sufocante de sua
garganta apertada, e ela está chorando. Ela está chorando sem querer, ou
mesmo sem perceber, mas ela está. Porque ela não quer morrer. Ela tem
dezoito anos, está com medo e não quer morrer.

Sua garganta estala molhada enquanto ela tenta forçar aquele nó duro de volta
em seu intestino, e ela tem certeza de suas ações quando aponta a varinha
para o responsável por aquele jato amarelo.

"Estu- " Ela está caindo então, para a frente, congelada.

Ela não viu cor, mas houve uma explosão de calor formigando no centro de
suas costas. Seus ossos estão travados, os músculos parados, e ela tomba
como um manequim. A lama está úmida, fria e densa, e a ironia de estar de
cara nela agora não passou despercebida. Isso a faz querer chorar ainda mais,
se ela movesse as partes necessárias para fazê-lo. Em vez disso, ela observa a
escuridão e tenta respirar, mas a lama é espessa em sua boca e bloqueia o
oxigênio de sua garganta e pulmões.

Por favor, por favor, por favor, ela chora em sua cabeça, empurra toda sua
magia e poder para trás tentando se desbloquear.

Há gritos e berros, e os sons da batalha que ela ouve há uma hora. Ela se
sente estranhamente desligada agora, porém, e pensa que vai morrer aqui. Ela
morrerá aqui, na lama pela sangue-ruim, e nunca mais verá o sol. Haverá
apenas figuras sombreadas em nuvens, medo e dor de cabeça, e então este
túmulo de lama e água da chuva.

Há uma mão, então, enquanto ela lamenta, e o aperto é quase doloroso

quando a joga de costas. Ela está esperando uma máscara, ou um rosto
Sonserino familiar, interessado em zombaria ou tortura. Em vez disso, é
apenas Neville parado acima dela, tirando lama de sua garganta com a mão
trêmula enquanto soluça suas desculpas.
Dia: 123; Hora: 11

"Você não consegue sentir? É como se... como se estivesse no ar. Quero
dizer, está acontecendo. Realmente começando a acontecer." Ron ergue os
olhos de uma cópia esfarrapada de alguma revista de quadribol que leu
centenas de vezes e olha primeiro para Harry.

Porque Harry pode sentir isso e ele sabe disso. Porque Harry sentiu isso por
anos e anos, exatamente como eles sentem agora, e não há ninguém que
entenda mais aquela dor em seu estômago do que Harry. Tem havido muito
medo agora; ele os envolve como um pano úmido e sufocante. Eles se sentem
como se tivessem vivido com isso por muito tempo, mas não é exatamente
assim. O maior medo está em não saber. Em deixar a mente pensar nas
possibilidades.

Mas eles são corajosos. Eles são grifinórios, são amigos e não podem se dar
ao luxo de ter medo agora. Especialmente por causa de Harry, se não do
mundo inteiro. Ele é a grandeza nesta sala. Maior do que a vida, e ainda
assim o menor menino que ela já viu. Seu destino superou sua cabeça pesada.

"Tudo isso significa que não seremos os únicos a tentar lutar contra ele agora.
Voldemort está mais forte agora, e agora temos mais ajuda para derrotá-lo. É
como antes." Hermione diz a eles, porque ela sabe que é importante que
Harry pense que não vai ficar ainda pior do que já esteve.

Ele já perdeu muito.

Os olhos azuis brilhantes e dolorosos de Ron encontram os dela, e eles

procuram fundo em sua convicção. Ele sabe que não é como antes, e Harry
provavelmente sabe disso também. Ela também sabe que Ron é o tipo de
amigo que dirá a Harry toda a verdade do mundo como ele o vê, e talvez seja
por isso que Harry o vê como o melhor amigo. Mas Hermione ainda sabe o
que é melhor para ele de qualquer maneira. Às vezes, precisamos ouvir a
mentira para continuar vivendo a verdade. Esse é o mundo.

Ron cai em um momento de compreensão que ela não dá como certo, porque
poderia passar tão facilmente quanto o sol atrás de uma nuvem. Mas ele
entende, acena com a cabeça e volta para sua revista enquanto ela tateia em
um assunto diferente.

"Eu acho que devemos beber hoje à noite. Ron, quando seus pais vão sair
para aquela reunião de que eles estavam falando?" Harry está tingido de
malícia, e isso mostra em seu rosto que ele tem apenas dezenove anos e eles
ainda são apenas crianças.

Os olhos de Ron percorrem a sala com a emoção das possibilidades, como se

houvesse pessoas espreitando nos cantos, e ele encara Hermione por vários
segundos. Ela pensa em dizer muitas coisas, mas em vez disso, ela apenas
sorri e balança a cabeça, e ele sorri da maneira que costumava quebrar seu
coração.

Eles ficariam bem. Eles eram um, dois e três – juntos, e eles ficariam bem.

Dia: 131; Hora: 17

"Time A virá aqui, B aqui, C baixo e para cima, e D ao longo deste percurso,
não fazer separado de sua equipe! Quando chegar ao seu destino, alerte as
outras equipes por meio da moeda, como fizemos nos últimos dois meses.
Quando todas as equipes estiverem em suas áreas designadas, vocês ataquem
como unidade -? O que, Thomas"

''Bem, nós só... só carga completa fora ou--''

"Eu estou começando com isso. Atenção."

"Desculpe, senhor. "

Moody não está de bom humor hoje. Ele não está na maioria dos dias. Seus
olhos reviram e ele enxuga o suor da têmpora, carrancudo e feroz. Ele se
volta para o mapa complicado na frente da sala, traçando rotas com sua
varinha novamente. Ele leva alguns segundos para se recompor antes de
explicar o resto da missão.

Hermione está atenta; apesar disso, ela sabe que não será tão difícil. Ela
aprendeu a contar essas coisas por quem estava na sala com ela. Apesar da
presença de um punhado de Aurores e membros seniores da Ordem, a
maioria eram lutadores mais jovens e inexperientes sentados em volta da
mesa de reunião agora.

Então, quando Ron brinca sobre como Dean é nervoso, ou zomba de Lilá por
tentar ver seu reflexo na superfície da mesa, ela presta atenção nele e ri um
pouco também. Porque é bom não ficar tão emocionada às vezes. Porque ela
acha que pode quebrar e desmoronar debaixo de tudo se ela não sorrir sobre
quão imaturo Ron pode ser, ou quão peculiares seus amigos são.

No entanto, naquela noite, Luna Lovegood morre do outro lado da sala, e

mais oito ficam gravemente feridos. Hermione aprende a nunca julgar o nível
de dificuldade por quem está lutando. É uma guerra e as pessoas morrem -
em pequenas batalhas, ou grandes batalhas, ou escovando os dentes pela
manhã. Ninguém está mais seguro.

Ela chora até dormir por dias.

Dia: 140; Hora: 4

Ela caminha até o quintal da Mansão Malfoy e ergue o queixo tanto que pode
começar a flutuar.

Ela tem um encontro com Tonks aqui hoje, em uma das muitas salas que
foram usadas como escritórios. O resto é usado como salas de reuniões, salas
de tática e aposentos. Um abrigo radioativo foi criado nas masmorras, e toda
a ala oeste é usada como enfermaria e laboratório para poções. Isso serve bem
à Ordem.

Hoje à noite, ela vai voltar para a Toca para as comemorações de seu
aniversário. Embora Tonks tenha se oferecido para reagendar para amanhã,
Hermione insistiu na data original. É um presente saber que agora ela pode
andar no que costumava ser uma fortaleza dos Comensais da Morte.

Cada passo de seus pés naquela grama protegida da supremacia do sangue

puro faz seus lábios formarem um sorriso digno de um Malfoy.

Dia: 144; Hora: 12h

Rony e Harry olham para ela com os olhos arregalados, segurando a barriga e
participando de alguns melodramáticos. Hermione suspira e tenta ignorá-los,
mesmo sabendo que não adianta. Sabia que não adiantaria no momento em
que pediram.

"Eu não posso cozinhar tão bem."

"Você pode fazer tudo bem." Esta é a maneira de Harry de embelezá-la.

"Exceto voar, ou não falar ou algo assim." Essa é a maneira de Ron ser Ron.

"Para que é isso? Comida? Porque eu também estou com fome!" Terry atira
depois de uma viagem sem intercorrências até a despensa.

"Eu não posso ser o único nascido-trouxa aqui-"

"Você é -" Ron começa.

"Ou o único acordado." Harry dá a ela seu sorriso inocente, embora os dois
saibam disso.

"E já que não temos permissão para usar magia aqui por algum motivo—"

"Porque—" ela tenta.

"Certo." Terry balança a cabeça, embora ele não a conheça há tempo

suficiente para ser capaz de interrompê-la assim, então ela o encara com mais
força.

Ron ri, Harry sorri.

Ela pessoalmente acha que Harry está mentindo descaradamente. "Eu

também -"

"Por favor, Hermione! Estou morrendo de fome! Estamos morrendo! Só

queremos um pouco de comida." Ron está a segundos de ofegar e lamber a
mesa pela aparência dele.

Hermione suspira, olhando para o relógio que diz a ela que Tonks não estará
no abrigo por pelo menos quatro horas. O que significa que ela poderia sentar
e se perguntar aonde Tonks deveria levá-los depois disso, ou ela pode fazer o
café da manhã e fazer seus amigos calarem a boca.

"Tudo bem, mas se eu queimar a casa, vamos colocar a culpa em Ron."

"Ei!"

Dia: 147; Hora: 16

Seu alarme diz que são quatro e meia da manhã, e algum Auror enviado por
Moody estará em casa para recebê-la em 45 minutos. Ela perde o fôlego ao
descer as escadas, atravessar a cozinha, e colocar em seu café antes mesmo
que ela realmente percebe as três pessoas sentadas à mesa. Não são Neville,
Lavender e Justin como ela pensava, mas Malfoy, Parkinson e o homem
gordo que ela vagamente lembra de ter visto Lupin apertar a mão de Lupin.

"Senhorita Granger." Ele a considera importante o suficiente para ser

reconhecida agora.

"Senhor," ela resmunga, acena com a cabeça.

Parkinson olha para ela brevemente, e Malfoy está ocupado tentando colocar
fogo na mesa com seu brilho. Ela pisca e pensa, olhando para a cafeteira, e
tenta dar sentido à presença deles. Talvez sua localização tivesse sido
descoberta de alguma forma, embora fosse impossível sem um vazamento de
dentro. Ela pensa no que pode dizer para transmitir adequadamente como ela
se sente sobre eles ( ele ) estarem lá, mas está ficando vazio.

"O que diabos eles estão fazendo aqui?" Justin, de algum lugar atrás dela.

Ela abre a boca para dizer algo mordaz, mas apenas diz: "Não sei".

"Estou aqui para me transferir. Você é Blackwood?" o homem falou.

"Sou Finch-Fletchley. Transferindo o quê?"

"Você não tem liberdade de saber. ''

"Não tem liberdade de saber? Não em... Você traz um Comensal da Morte e
seu pequeno-" Toda a atenção de Malfoy agora está voltada para Justin, sua
palma se apoiando na mesa, e seu corpo está tenso e esperando.

"Justin-" sussurra Hermione.

" Não. Não. Você traz essa merda aqui, então vai me dizer que não posso
saber o por quê? Aquele pedaço de merda elitista Comensal da Morte,
contaminando meu ar com seu..."

Malfoy se levanta, a mesa estala e raspando, e Parkinson está logo atrás dele.
"Draco."

Ela estende a mão para se acalmar, mas é rebatida com um tapa forte. "Talvez
a sua falta de cérebro seja a razão pela qual os elitistas de sangue puro
pensam que os sangue-ruins gostam de você..."

"Seu pedaço inútil de escória e carne suja. Eu não sou um maldito Comensal
da Morte -"

Justin está correndo em direção a Malfoy agora, e Malfoy está gritando para
ser ouvido sobre os gritos inarticulados de Justin. O homem corpulento está
de pé e bloqueando, gritando de volta para os dois.

"Toque nele e está acabado, Draco! Toque nele e está tudo acabado!"
Parkinson está frenética, erguendo-se e escalando a mesa enquanto Malfoy
tenta contornar o homem maior.

"Você quer me atacar! Vamos! Vamos, seu pedaço de merda doente! Sua
escória! Seu... porra... idiota. Seu filho da puta! Seu filho da puta da
Narcissa!" Justin está gritando, e à beira de chorar, arranhando o homem para
tentar chegar até Malfoy.

É o acúmulo de anos resistindo ao preconceito e a cara de desprezo de

Malfoy. É o resultado de uma guerra que lutou por esses mesmos
preconceitos. É o colapso de um homem que encara as figuras encapuzadas e
mascaradas do racismo sobre os corpos de seus amigos, e se lembra de Draco
Malfoy.
Malfoy, que gritava tanto que seu rosto e pescoço estavam vermelhos e seu
os tendões estavam salientes, está em silêncio. Quem estava se empurrando,
se contorcendo e pisando rápido para tentar contornar o homem com quem
viera, agora está quieto. Seus ombros e tórax sobem e descem rapidamente
com sua respiração difícil, e ele está calmante, enquanto Justin fica mais
frenético.

Ele grita algo sobre um banheiro, depois uma escrivaninha, um pergaminho e

uma escada barulhenta (ou talvez um olhar intrometido). Ele atingiu a
histeria, e é feia, poderosa e crua, e Malfoy apenas fica olhando depois disso.
Só posso ficar parada e assistir e ouvir a loucura do outro lado da parede
humana. A cor sumiu de seu rosto, e ele ainda está dolorido, e ele não desvia
o olhar dos olhos úmidos de Justin por um segundo. Parkinson está de pé na
mesa e olhando também, e Hermione não consegue encontrar forças para
desviar os olhos.

"Justin." Ela diz isso, e isso a faz cair em si um pouco mais, então ela repete o
nome dele novamente.

Ele não escuta, embora ela espere muito, então ela vai até ele. O aperto dela é
empurrado para longe dele duas vezes, e então ele está gritando na cara dela e
a empurrando, mas só até perceber o que está fazendo. Então, ele está de
joelhos, e sua cabeça está inclinada, e todo o seu corpo treme com a força de
seu choro. Palavras são murmuradas sem sentido, úmidas e desesperadas
como uma oração interrompida.

Hermione o segue e se agarra a ele, e seus próprios olhos estão lacrimejando,

porque ela sente as ondas do que ele sente como algo contundente e
comovente.

"Leve-os para fora daqui!" ela grita. "Tire eles daqui. Agora!"

Eles não têm o direito de ver isso. Eles são a razão disso, e eles não têm o
direito de vê-lo enlouquecer assim por causa do que eles fizeram. Você não
mostra ao seu inimigo a dor que ele lhe causou; a fraqueza que eles
flexionam.

"Agora!" Hermione grita, e finalmente há um movimento, e não demora

muito para que eles saiam da sala.

"Eu só... eu só..." Justin chora, balança e balança a cabeça.

"Eu sei, Justin. Eu sei", ela sussurra, alisando o cabelo dele, tenta emprestar o
conforto que ela não sente.

Dia: 156; Hora: 1

Há doze pessoas sentadas ao redor da mesa na Mansão Malfoy. No início, ela

acha que o baixo número é a causa de pessoas vagando e explorando a
decadência da Mansão (assim como ela havia feito em sua primeira vez aqui,
por mais que ela tentasse disfarçar seu espanto). No entanto, agora já se
passaram dezessete minutos do início do plano e ninguém mais entrou por
aquelas portas pesadas.

Era um plano que exigia pelo menos o dobro do número atual. Era uma
missão perigosa, mesmo com as pessoas extras. Hermione honestamente não
consegue ver como eles planejam manter sua força tão baixa.

Ela levanta a mão, mais tímida do que nos tempos de escola, mas exigente
mesmo assim.

"Granger."

"Senhor, é isso?" Ela acena com a mão ao redor da sala.

Seus olhos seguem o semicírculo de cabeças à sua frente antes de olhar para
ela. "É isso.''

"Senhor, eu... parece um pouco..."

"Estamos em falta, Granger. Não temos gente suficiente para tudo o que
temos que fazer. Esta missão pode ser completada com doze pessoas. Você -
você fazer funcionar - você entende?"

Ela não quer. "Sim, senhor."

Dia: 169; Hora: 10

Ela ouviu de boca em boca que Malfoy começou a lutar agora, e isso é algo
que ela não entende muito. Embora saiba que às vezes faltam pessoas, ela
também se tornou o tipo de pessoa com ele que não quer dar a ele a chance de
se redimir.

Parkinson, dizem semanas depois, também começou a lutar. Hermione está

insegura e inquieta com as notícias, mas sua vida é ocupada, e ela
frequentemente se esquece até vê-los em lugares diferentes e perceber porque
eles não estão mais parados na casa com paredes vazias.

A própria Hermione não entende porque dá tanta atenção a eles. A princípio

ela pensa que é igual a todo mundo; seus olhos, ouvidos e mente os estão
rastreando por causa de sua paranóia. Então, é algo mais - uma curiosidade
fundida à sua personalidade que ela nunca foi capaz de abalar. Ela os observa
porque são diferentes. Ela presta atenção porque a estranheza de suas vidas é
um alívio para a dela. Ela simplesmente está muito ciente deles e não tem
certeza se ela também estáciente para que seja normal.

Dia: 180; Hora: 11

Galhos se partem sob seus pés, mas eles estão longe o suficiente de qualquer
perigo conhecido para não se preocuparem muito com ele. A exaustão aliada
à fome pode fazer com que as pessoas tenham um estranho e perigoso
descuido quando se trata do mundo ao seu redor. Eles estão se concentrando
completa e obstinadamente em uma tarefa - chegar ao acampamento que
Kingsley e Tonks montaram.

"Deve ser logo depois desta colina."

"Eles não iriam colocá-lo no sopé de uma colina, Ron," Hermione ofegou,
balançando a bolsa para trás para ajustar o peso.

"Por que não? É bom para bloquear."

"É horrível para bloquear! Daria a qualquer um um ponto de vista perfeito

para nos espionar."

Ron geme. "Bem, tanto faz, Hermione. Ele está aqui em breve."
"Espero que sim", ela murmura, porque está cansada, desgastada e é fácil ter
medo quando a escuridão bate.

Agora são apenas os dois. Harry está sendo mantido em segurança,

mantendo-o fora das missões até que todas as Horcruxes sejam encontradas.
Uma lesão feia no braço assustou o Ministério o suficiente para querer tirá-lo
de qualquer coisa tão perigosa. Harry ficou muito chateado com a coisa toda,
mas se acomodou assim que o colocaram no Esquadrão de Resgate Horcrux.

Hermione sabe que Harry ainda odeia estar lá quando seus amigos estão aqui,
pisando na floresta sem ele. Ela também sabe que Ron odeia estar aqui, em
vez de estar com Harry. Às vezes, ela pensa que a única razão pela qual Ron
ainda está com ela e não Harry é porque eles têm medo de deixá-la sozinha.
Parte disso é paranóia, mas parte é verdade também, e ela não tem certeza se
esse conhecimento a incomoda mais do que ficar sozinha.

Eles sobem na colina, vazios no fundo. O declínio é acentuado e íngreme, e

Ron agarra a mão dela antes de descerem. Ela pensa em se afastar, mas ele é
caloroso e um amigo, e ela não se importa tanto quanto deveria.

Dia: 193; Hora: 7

Ela o viu muitas vezes agora, em diferentes abrigos enquanto viaja. É a

primeira vez que ela o vê menos que taciturno. Sério, a primeira vez que ela o
viu dormindo. Sua cabeça está no ombro de Parkinson e há bandagens
aparecendo por baixo de sua camisa.

É difícil para ele, Lupin disse a ela. Todos eles querem um pedaço dele para
destruir.

Ela não pode dizer que se importa muito, porque é difícil para todos. Porque
ele fez as escolhas que fez e tem que aceitar as consequências de correr por aí
e tentar ser um Comensal da Morte quando tinha dezesseis anos. Mesmo se
ele tivesse apenas dezesseis anos no momento. Se Harry tivesse morrido
lutando contra Voldemort aos dezesseis anos, ele teria que aceitar essa
conseqüência condenatória também. Malfoy não conseguiu se safar de nada.
Ele não entendeu a pena dela.
Parkinson sorri, já que está apaixonada por Malfoy, e sempre foi. Qualquer
pessoa com olhos em Hogwarts seria capaz de dizer a você a mesma coisa.
Parkinson teria dado sua vida por Malfoy em um piscar de olhos, e teria se
casado com ele ainda mais rápido. Os afetos de Malfoy são um pouco menos
conhecidos, mas apenas do jeito que ele gosta de transar com outras garotas,
mas gosta de dormir na mesma cama com Parkinson. Ou algo nessa extensão.
Hermione não finge conhecer o relacionamento deles, mas ela tenta adivinhar
quando não tem mais nada para fazer. Ela sabe que em Hogwarts, enquanto
Pansy estava fazendo grandes olhos e sorrisos calorosos, Malfoy estava
ocupado recebendo boquetes nos armários de suprimentos. Talvez ele fosse
apenas o namorado traidor e insensível. Ou talvez Pansy estivesse apenas
apaixonada por um homem que pegou o que ele queria.

Ela acha que Malfoy tomou uma poção analgésica pela aparência da garrafa
rolando na mão de Parkinson e desmaiou inesperadamente. Hermione
realmente não o considera como o tipo que se permitiria dormir desprotegido
na frente de pessoas que são seus aliados, mas, sim, meio que seus inimigos
também. Pansy parece estar aproveitando completamente o momento de paz,
e Hermione permite.

Haverá tempo mais tarde para dizer a ela que ela partirá com ela pela manhã.

Dia: 206; Hora: 20

"Ron, minha perna está bem. Completamente curada."

"Eu não disse nada sobre isso."

"Oh. Você estava olhando para isso de forma estranha."

"Eu estava pensando."

"Oh."

"Novo conceito?" Seamus sorri.

"O que?"

"Isso ele pensa."

"Cai fora, Finnigan," Ron morde, e está muito mais bravo do que ela esperava
dele por algo tão pequeno.

Ela espera até que Simas olhe furiosamente e saia, e se inclina para frente
sobre o jogo de xadrez entre eles. "O que está errado?"

"Nada", ele rebate, empurra a cadeira para trás com força suficiente para que
ela tombe, e quase sai tempestuosamente da sala como uma criança de dois
anos.

"Ron!" Hermione se levanta e ele para, de costas para ela.

Sua cabeça está abaixada e ele está esfregando as mãos nas calças como faz
quando está nervoso com alguma coisa. Seu coração conta os segundos,
porque ela sabe que isso é importante e que não será bom.

"Estou indo embora."

Ela leva um segundo para se lembrar de como fazer uma voz sair. "O que?"

"Eu sou..." Ele se vira para ela, porque ele nunca foi tão fraco para não olhar
na cara de alguém, não importa o que ele estava dizendo. "Eu estou indo,
Hermione. Para Harry. Eu estarei com Harry."

Ele me encara, pisca e encara mais. Há meses que eles não conseguem
descobrir a localização de Harry. Ron nem mesmo mencionou que queria
deixá-la. Aqui. Sair daqui.

"Você é... por quê?" Ela balança a cabeça, engole o ar seco.

"Eu não sei. Lupin sabe que eu não me importaria... realmente, e acho que
Harry precisa de alguém lá, ou algo assim." Ron encolhe os ombros, um
rubor em suas bochechas, e ele está se concentrando tanto em ser o delicado
pela primeira vez na vida.

Porque Harry o quer. Um amigo, e é ele, e ela será deixada para trás aqui.
Ambos terão ido e deixado ela aqui, sozinha agora.
"Oh."

"Hermione, eu..." Ele dá um passo à frente. "Eu perguntei se você poderia vir,
mas eles não foram para isso. Quer dizer ... eu... ele precisa de alguém. Ou
então eu ficaria. Mas eu não posso simplesmente deixá-lo - ele está sozinho."

Ele é. Ela é. Todos eles estão um pouco, bem naquele momento. Preso no
espaço pessoal.

"Está tudo bem, Ron."

Ele sabe que não está, ou deveria pelo menos, mas inclina a cabeça para a
frente daquele jeito fofo que significa que está comprando. "Tem certeza que
sim?"

"Sim." Ela dá de ombros, porque ela sempre foi abnegada, e Harry é mais
importante do que ela agora.

Ele sempre fez, realmente. Ele é o Destinado. O menino que deveria salvar
todos eles. Ron é o melhor amigo. Ela é a garota que... bem, ela realmente
não sabe. Ela realmente não tem ideia de qual seja seu título ou posição, mas
ela sabe que ama os dois, e ela prefere ficar sozinha do que deixar Harry
sozinho. Ele precisa mais de tudo. Ela sempre esteve disposta a fazer o
melhor para dar isso a ele. Para dar a ambos o que precisarem.

Suas roupas estão um pouco frias e ele cheira a gordura e menta, mas ainda é
bom. Ele é duro e macio, e se sente estranho pressionado contra ela, embora
ela possa se lembrar de uma época, no passado, em que costumava ser a
melhor coisa do mundo.

"Você precisa tomar um banho", ela murmura contra seu peito, bem ao lado
de sua axila.

Ela sente o músculo ficar tenso e então ele a puxa com mais força, até que ela
mal consegue respirar. "Eu cheiro?"

Ele não gosta, pelo menos não gosta de nada de ruim, e ela desiste quando
envolve seus braços em volta das costas dele. "Sim."
"Bom. Vou banhar depois de sair, então." Ele a solta, porque é sensível, mas
não gosta de parecer muito afetuoso.

Ela quase fica sentimental e diz que ele vai ficar para sempre, fedorento ou
não, mas decide que há tristeza suficiente na guerra para não aparecer mais.
"Quando você vai embora?"

"Em algumas horas."

Ela acena com a cabeça, puxando seu olhar para cima do tapete. ''Ok''.
 Dois

Dia: 217; Hora: 18

Hermione desenvolveu um sistema. Não é o melhor sistema, e alguns podem

dizer que é o pior sistema, mas é dela e funciona quase sempre.

Lance e espere.

Ela sempre faz o possível para procurar a insígnia ou sinal para que ela saiba
se é um Comensal da Morte ou um dos seus que ela avista, mas quando fica
muito ruim e frenético e ela não pode dizer, ela não tem escolha mas primeiro
estupefaça e depois verifique. Ela já aprendeu que não há tempo para hesitar
em uma briga.

Qualquer pessoa que tenha notado seu método sem brilho ainda não disse
nada a ela. As pessoas que o recebem têm reações variadas. Alguns são
compreensivos, mas quanto mais no topo eles vão, menos provável que ela
seja capaz de escapar sem algum tipo de problema de raiva dirigido a ela por
pelo menos uma semana.

Ela levantou a questão em várias reuniões e para Moody e Tonks

pessoalmente. Nada foi feito sobre isso, exceto para ela ser questionada se ela
queria deixar a Ordem (por um Moody não tão tolerante). Então, ela se
adaptou, como todas as pessoas devem fazer, ao seu ambiente para
sobreviver.

Lance e espere.

Hermione rola e jura que sente um feitiço atingir tão perto dela que queima.
Felizmente, os Comensais da Morte brincam com Avada muito menos do que
ela imaginava. Eles estavam muito mais interessados na tortura primeiro.

Ela rola para ficar de pé, menos ágil do que ela já viu fazer por muitos outros,
e mira na direção geral do lançador do feitiço. Ela está desorientada, mas
consegue acertar mesmo assim e deixa seu agressor caído. É muito claro
aqui, então ela corre, procurando abrigo. A fumaça que normalmente vem
com muito trabalho de varinha e destruição é seu inimigo e seu amigo, e ela
percebe isso quando não está mais lá.

Há uma silhueta emergindo no caminho à sua frente, e ela espera apenas um

segundo antes de atordoá-los. Ela nunca consegue dizer para que lado eles
estão olhando quando é assim, e não há tempo para hesitações.

Ela rasteja para frente, procurando por qualquer sinal de outra pessoa. Ela é
horrível em se esgueirar por aí, e seus pés parecem muito barulhentos, e ela
para de respirar para disfarçar o barulho que faz seus pulmões ofegarem.
Interromper a respiração não foi uma boa ideia, no entanto, no momento em
que seu corpo o chuta em uma necessidade desesperada, ela está ainda mais
alta e mais irregular do que antes.

A mulher no chão não usa máscara ou capuz, mas sua manga também não
tem nada. Um Auror foi o primeiro a cometer esse erro, e ele estava morto
agora, Hermione sabia. Eles o perfuraram em suas cabeças depois disso.

Nem todos os lutadores por Voldemort eram Comensais da Morte. Alguns

eram apenas apoiadores ferrenhos que conseguiram descobrir sobre a batalha,
ou simplesmente não foram marcados ainda. Houve também alguns casos em
que os Comensais da Morte tiraram seus capuzes de identificação para se
disfarçarem de amigáveis. Ninguém era confiável sem a Fênix ou a faixa
laranja em seu braço.

Hermione não tem certeza do que a alerta da presença de alguém, ou se

alguma coisa a alertou, exceto sua curiosidade natural para verificar ao seu
redor. Quando ela o vê, ela engasga com tanta força que arde em seus
pulmões, forçando-a a tossir. É um som estrondoso no silêncio furtivo ao
redor deles. Ele reduz seu feitiço para arruinar pela primeira vez, e quando
Lucius tem a ideia e levanta sua varinha, ela consegue terminar de falar
Estupefaça antes que ele possa terminar o que quer que esteja lançando.

Ela o observa cair, sem acreditar, e tosse violentamente em sua manga, os

olhos arregalados ainda abertos sobre o braço e olhando fixamente. Ela quase
espera que ele se levante e venha mandá-la para o inferno. Ela está mais
nervosa agora do que durante toda a batalha, e está completamente insegura
sobre o que fazer consigo mesma. Ou com ele.

Ela encontra alguém? Ela tenta alertar a Ordem ou alguém de cima? Ela
acabou de matá-lo agora?

Ela lança olhares furtivos ao seu redor e se levanta de seu agachamento sobre
a outra mulher. Seu coração martela no momento em que ela está totalmente
de pé, porque ele sabe que ela está chegando. Este é Lucius Malfoy, e ele
sabe que ela está vindo; congelado e esperando por ela, apenas uma dúzia de
passos de distância.

Exceto que não é. Ela pisca para ele por pelo menos vinte segundos antes que
ela mesma possa se mover. O rosto contorcido de raiva de Draco Malfoy a
cumprimenta do chão, e ela honestamente deveria saber disso. Afinal, Lucius
estava em Azkaban. Draco também tinha estado perto o suficiente para ela
ver as pontas laranjas ondulantes da faixa de nós apertada se ela tivesse
olhado além de seu cabelo.

"Merda", ela murmura, e toca as mesmas pontas apenas para ter certeza de
que estão lá.

Ela pensa em deixá-lo assim até que alguém o encontre no final da batalha,
mas ela sabe que será uma situação pior se o fizer. Ela se levanta e observa
sua estrutura estranhamente posicionada por mais um segundo antes de
deixá-lo atordoado.

Ele é rápido. Muito mais rápido do que ela viu de Harry, ou Ron, ou qualquer
pessoa fora de uma vassoura. Tão rápido que ela está no chão antes de ter
certeza absoluta de que foi ele quem fez isso e não um feitiço de outra pessoa.
Ele demora um pouco mais para aparecer, mas ainda é mais rápido do que ela
pode se mover para impedi-lo de fazê-lo.

Seus joelhos são pesados e ossudos, pressionando e cortando a maciez de

suas coxas. Ele tem uma mão em seu peito, sem dúvida capaz de sentir o
latejar selvagem de seu batimento cardíaco, e sua varinha está pressionando
desconfortavelmente na pele abaixo de seu queixo. Seu rosto paira sobre o
dela, zombeteiro, olhos escuros, e ela pensa que o cinza metálico é frio ao
mesmo tempo que é quente. Seu cabelo cai para a frente, soprando contra seu
rosto com o vento.

"O quê. Que porra. Você está fazendo?" ele ferve.

"Eu pensei que você fosse outra pessoa", ela ferveu de volta, porque ele
descobrirá que ela não é Parkinson ou uma daquelas garotas, e ela não
aceitará suas merdas.

O 'outro' não precisa ser definido, pois a compreensão ilumina seus traços e
depois os escurece. Hermione se contorce contra aquele rangido doloroso de
suas rótulas e empurra um ombro imóvel. Ela cava sua própria varinha na
base da garganta dele, e é uma batalha de olhos e ódio inabalável.

"Se você não pode ver o grande pano laranja brilhante no meu braço,
Granger, então você não pertence a um lugar como este."

"Alguém poderia argumentar que você não pertence com ele no seu braço em
primeiro lugar,"ela grita, e é muito alto para a situação, mas ela está cansada
de Draco Malfoy dizer a ela qual é o seu lugar.

"É isso? Me surpreendeu de propósito, com raiva por eu estar aqui, e então
não pude continuar com qualquer ideia desagradável e mal-intencionada que
você tinha em mente?"

"Por favor, Malfoy. Você nem mesmo vale o trabalho da varinha. E se você
fosse, não seria um feitiço deslumbrante - eu mandaria você para onde enviou
Dumbledore, porque esse é o único lugar ao qual você pertence" , ela sibila
por entre os dentes, enfiando a varinha na pele de sua garganta até que não
poderia ir mais.

Seu rosto se contorce mais, e ele se inclina ainda mais, cavando tudo, e ela
sabe que o que ele está prestes a dizer será algo horrível. Ele abre a boca para
falar, os olhos iluminados em antecipação a uma entrega que nunca
aconteceu.

"Você pode me dizer por que vocês dois estão deitados aqui no meio de uma
briga, com suas varinhas um no outro?" Uma faixa laranja tremula e um rosto
vagamente familiar os saúda com raiva e desgosto.

Malfoy é puxado de cima dela, mas seu aperto em sua camisa a puxa até a
metade antes que ele perceba e a derrube dolorosamente de volta ao chão. Ele
gira e empurra o homem com o aperto na parte de trás de sua camisa,
parecendo a segundos e centímetros de distância de tudo indo em direção a
seu rosto.

Ouve-se um grito e o Auror cai, morto. Malfoy gira como a caça, e não é um
Estupefaça o que ela ouve, mas um Avada Kedavra que queima seus lábios.
Ela o encara do chão, menos ativa, mas ainda ofegante no ritmo de sua
própria respiração pesada.

Ele lambe os lábios, abaixa a varinha e olha para ela, uma assassino. Ele está
assombrado, mas não é o choque que vem com a primeira vez, e ela sabe que,
mesmo que seja a segunda, ele está acostumado demais com isso, mais do
que deveria. Se Harry estava certo sobre Malfoy não ter ido muito longe para
matar alguém na torre, ele estava errado sobre isso agora.

Ele se vira então, desaparecendo de volta na fumaça, e a deixa com dois

corpos e uma cabeça como um carrossel.

Dia: 238; Hora: 8

Ginny é uma das garotas mais fortes que ela já teve o prazer de conhecer, mas
ela também é jovem e muito esperançosa até mesmo para Hermione. Ela tem
uma aparência mais dura e atrevida que sempre a faz parecer que é melhor do
que é. Mas Hermione a observa, e a vê desabar indefinidamente, lutando com
o dia a dia sem notícias de Harry e Ron. Ela ainda não recebeu uma carta, e
isso a incomoda muito mais do que ela está disposta a deixar alguém
perceber.

Ela ama Harry. Sempre o amou. Mas não há muito espaço para o amor na
guerra, e Hermione começou a aprender isso também.

Ginny dormiu com Seamus em uma noite em que ele estava meio bêbado e
ela estava... Bem, Hermione não tem certeza do que fez Ginny fazer isso, mas
ela tinha feito. Talvez tenha sido uma espécie de vingança porque ela estava
machucada, ou talvez ela só tivesse ficado curiosa... Mesmo assim, ela havia
emergido de um quarto, amarrotada e desgrenhada, às duas da manhã.

Ela se trancou no quarto e chorou por três dias seguidos. Quando Fred e Jorge
descobriram o que aconteceu, Simas estava a três quartos da Grã-Bretanha.
Felizmente, pelo que todos sabem, a notícia continua evasiva para Molly,
Arthur e o resto de seus irmãos mais velhos.

Ela está parada na porta de Hermione agora, o cabelo brilhando em laranja e

vermelho escuro nas sombras e ao luar. É o tempo entre a terceira noite e a
quarta manhã, e apenas o quinto dia desde que Hermione voltou. Ela está
programada para partir novamente no final do dia para a Mansão Malfoy, e
somente Deus (ou Moody) saberá depois disso.

Seus movimentos são treinados e mecânicos, mas é uma queda derrotada com
a qual ela cai sob os cobertores. Hermione geralmente dá as costas para as
pessoas que compartilham a cama com ela, porque ela tem uma queda por
pessoas respirando em seu rosto - ela odeia. Esta é uma exceção, no entanto,
e ela joga o braço em volta dos ombros ossudos à sua frente.

A pele de Ginny está fria, como se ela tivesse acabado de vir de fora, e
Hermione mal consegue sentir a vida em seus ossos. Ela esfrega as omoplatas
nos pequenos beliscões que sabe que Ginny gosta e se aproxima para que elas
compartilhem o mesmo travesseiro.

"Ele não tem que saber." Ela começa a chorar então, jogando Hermione em
um abraço.

Hermione envolve os braços em volta da cabeça da outra garota e enrola

longos fios vermelhos em seus dedos. Ela deixa Ginny chorar, chorar e
chorar, e ela encara a parede preta que está realmente azul com as luzes
acesas.

"Ele vai descobrir," Ginny sussurra, positiva em sua declaração.

"Ele vai entender." Eventualmente. "Está tudo bem."

Ginny balança a cabeça no ombro de Hermione. "Não, não está."

"Vai ficar." E ela fica em silêncio depois disso.

Dia: 239; 12 horas

Molly e Arthur fazem o possível para que todos esqueçam quaisquer outros
problemas e se concentrem no fato de que é Natal. É lento no início, já que a
ausência de Harry e Ron não é facilmente esquecida, e Ginny é óbvia em sua
depressão e arrependimento. Porém, tudo pega quando Hermione aprende a
esquecer as diferenças nos feriados anteriores e apenas se concentrar nas
coisas positivas sobre este.

Ela está feliz por estar aqui com todos eles.

Dia: 245; Hora: 19

Hermione sorri para Hannah, Cho e Justin, os únicos na casa para a

celebração do Ano Novo. Suas bochechas estão quentes e vermelhas de
vinho, e ela espera que este ano traga mudanças.

Dia: 256; Hora: 10

Há fumaça e sangue. Sangue por toda parte. Está em suas mãos e nas roupas,
e ela pode senti-lo endurecido e em camadas em seu rosto. Isso a faz querer
vomitar, e ela vomita, em todos os seus sapatos novos. Ela cospe e cospe para
tentar se livrar dos longos fios de saliva e do gosto horrível na boca, mas não
adianta.

Ela respira fundo, sua garganta queima crua, e sua respiração fica presa no
peito. Seus pés entorpecidos e mudos tropeçam em si mesmos e no chão,
depois em um corpo. É quente e aperta e esmaga seu pé ao mesmo tempo. Ele
está morto, sob a máscara e o rosto respingado de sangue, mas ela ainda se
esquiva dele de qualquer maneira. Ela cospe o vômito de sua boca, fechando
os olhos enquanto ela vomita novamente, e vê seus olhos castanhos sem vida
olhando para ela. Isso a lembra de seu tio Henry e do cervo morto que ele
mantinha pendurado nas paredes de sua garagem, com seus grandes olhos de
vidro petrificados olhando para ela.
Seus dedos se enrolam na grama e na terra, e ela está rastejando. Rastejando
até conseguir impulso suficiente para colocar os pés no chão, então ela está
correndo. Correndo, correndo, através da fumaça e do cheiro de enxofre e
magia negra. Há um estalo no peito e na garganta quando ela sufoca o ar por
meio de todo o catarro e bile, e seu coração é como um peso morto no buraco
feito para isso.

"Jesus, me ajude. Eu só... em casa. Preciso de... Deus." Ela está começando a
chegar à histeria e sabe disso, porque suas lágrimas a deixaram cega e ela está
correndo sem prestar atenção.

Através do cinza, ela vê um movimento, trivial a princípio, e depois o

contorno de um capuz contra a fumaça. Eles caem no chão enquanto ela
abaixa a varinha e continua correndo. Feridas cruzam sua pele e sua camisa
está encharcada com seu próprio sangue. Está correndo de sua cabeça em
jorros que não parecem ter fim, e ela gira e gira em uma espécie de sonho
tonto.

"Ajuda!" Ela tenta, grita, porque não consegue encontrar a ajuda médica de
que precisa apenas pela visão. "Ajuda!"

E não é para ela, mas para um homem que ela não conhece, com a Fênix
laranja e vermelha na manga. Um homem que está morrendo e borbulhando
bolhas de sangue, e que não queria que ela largasse sua mão.

"Me ajude! Me ajude, por favor! Merda! Merda." Ela respira com força, gira.
"Droga. Droga. Droga."

Sua respiração está acelerada, acelerada, acelerada e agora ela está

hiperventilando. Ofegante e estendendo a mão para agarrar algo, mas não há
nada lá.

"Um homem! Ele é... um homem..." Seus olhos vagueiam, e ela os abre, mas
eles se desviam novamente. "Ajuda."

O mundo vira, girando para cima e para a direita, e então qualquer ar que ela
tivesse deixado a deixa em um sopro, sem uma luta. Ela se depara com a
escuridão antes mesmo de poder respirar novamente.
Parkinson. Pansy Parkinson agora está em seu rosto quando ela abre os olhos
daquela escuridão. Pareceu durar para sempre, e se ela pensar bem, ela pode
ver flashes entre coisas que ela não sabe se ela sonhou ou realmente viu. A
questão é que ela havia caído na inconsciência e agora Parkinson está acima
dela, afogando-a.

Sim, afogando-a. Há água ao seu redor, cobrindo-a, sufocando-a enquanto

respirava. Hermione engasgou e engasgou, e perdeu toda a conexão com o
oxigênio. Ela agarra as mãos de Parkinson em seus ombros e as corta, ou
tenta, mas suas unhas são cegas e ela não consegue romper a pele. Em vez
disso, ela puxa, puxa e pressiona os dedos como um torno na frágil estrutura
dos ossos que constituem os pulsos de Parkinson.

Hermione recupera o fôlego, engasga e tosse. Tosse longa e forte, e queima

sua garganta como fogo. Ela está ganhando agora, ou algo perto o suficiente
para que ela possa respirar um pouco mais. O pânico ainda é forte e terrível,
mas não é nada comparado ao olhar de medo naquele rosto pairando sobre o
dela.

Hermione abaixa a mão para tentar aquele rosto, mas Parkinson também puxa
a mão de volta. Ele dá um tapa no rosto de Hermione, de novo, e de novo, e
então com tanta força que bate a outra bochecha do lado da banheira.

Banheira.

Hermione pisca lentamente para o amarelo lascado. A água corre como uma
onda entre seu rosto e a porcelana, e está tingida de vermelho de sangue. Seu
sangue. As mãos puras de Pansy Parkinson enterradas em toda aquela água
lamacenta.

Ela respira lentamente e levanta um pouco a cabeça. É pesado, e ela sente

como se cada pedacinho dela tivesse sido drenado e fugido com aquela onda.
A água espirra e ela olha para trás, para Parkinson, em estado de choque.

"Está tudo bem, Granger," ela sussurra, e Hermione percebe que elas estão
chorando.

Há um aperto em seu peito que sobe em sua garganta, e racha e explode

quando ela respira e ela soluça. Sons lamentáveis e quebrados que ecoam nos
ladrilhos e permitem que sua cabeça volte a cair na banheira. Seus olhos se
concentram no teto manchado de água, e seus dedos estão rígidos enquanto se
enrolam no tecido pesado de sua calça jeans.

"Oh Deus." Ela se lembra do homem e da queda, e não sabe se isso foi real
ou se ela perdeu totalmente a cabeça na guerra.

"Está tudo bem."

Não está.

"Onde estou? Onde..."

"Você está no abrigo em Pine Grove. Eles a trouxeram aqui depois...

Suponho que você estava brigando. Há outros lá fora também, e aquela
mulher... Tonks. Tonks voltará em breve. "

"Eu não me lembro," Hermione respira, leva aquelas mãos de sentimento

estranho ao rosto e balança a cabeça. "Eu não me lembro."

"Você estava em choque, Granger. Você estava... por toda a casa, e batendo
nas paredes e gritando..." Ouve-se um murmúrio, um som distante de fala.
"Eu tive que tirar você disso antes que você se machucasse ainda mais."

"Por que..." Hermione balançou a cabeça, porque ela não conseguia entender
como Parkinson, uma elitista puro-sangue, poderia começar a se importar.
"Obrigada."

Obrigada, porque não importa como. Só que ela fez. Isso ela fez, e ela
ajudou, e ela merece o apreço de Hermione por isso.

Hermione tenta se levantar, mas Parkinson é forçada a ajudar. Parece que ela
perdeu quase todo o controle sobre suas funções motoras básicas. Existe dor.
Em sua cabeça, e nas costas, nos braços e em todos os lugares. Em toda
parte.

Então ela esquece a dor de tudo isso quando seus olhos caem sobre o ombro
de Parkinson e para a porta. Demora alguns segundos de pensamento
esporádico e posicionamento antes que ela realmente entenda que Malfoy
está parado ali. Ele se inclina contra a moldura com toda a indiferença do
mundo, sua postura relaxada e seu rosto inexpressivo. Ele zomba quando ela
olha para ele, porém, e dá a ela um olhar de avaliação antes de voltar os olhos
para Parkinson.

"Eu nem sei por que você se incomodou. O fato de Granger ter ficado louca
não é problema seu."

Parkinson põe o cabelo atrás da orelha e sai da banheira, ignorando-o por

completo. Ele se endireita, tenso e irritado agora, e simplesmente observa
enquanto os dois se atrapalham para tirar Hermione da banheira.

Hermione está envergonhada e corando loucamente por precisar de ajuda, por

estar nessa situação e por Malfoy, entre todas as pessoas, ter que ver isso.

"Você nunca vai aprender, Pansy."

"Foda-se", ela rebate.

"Foda-se?" Ele mantém uma raiva atada por essas palavras que faz até
mesmo a pele de Hermione arrepiar ao longo de seus ombros.

Parkinson para e lambe os lábios, olhando para Malfoy. Ele balança a cabeça
lentamente, parecendo bastante sinistro, e se move da porta em todos os
movimentos bruscos e ângulos rígidos. Hermione quase se importa com o
que está acontecendo, mas não o suficiente, e Parkinson está ajudando-a a se
firmar antes que ela se dê ao trabalho de tentar.

Dia: 274; Hora: 22

Há uma carta de Harry que ela mantém dobrada e enterrada no bolso de trás.
Ela carrega com ela em todos os lugares. Quando ela toma banho, o líquido é
transferido de um bolso sujo para o limpo. Às vezes, ela pode sentir sua
presença como calor. Freqüentemente, ela precisa estender a mão para ter
certeza de que está lá.

Neville espera pacientemente que ela faça sua vez enquanto ela empurra a
mão para baixo para sentir as pontas afiadas. Só pra ter certeza. Pansy e
Angelina estão gritando uma com a outra na outra sala, em uma briga que
começou por causa de um saco de batatas fritas e se transformou em algo a
ver com o ex-namorado de Angelina. Neville fica completamente
desconcertado com a presença de Pansy e Malfoy, e informa a ela que é
apenas a segunda vez que ele tem que lidar com eles em um dos abrigos.
Hermione perdeu a conta de quantas noites ela dormiu na mesma casa com
eles, embora ela não tenha ideia do porquê.

Eles geralmente se evitavam de qualquer maneira. Além de um punhado de

brigas com Malfoy sobre o café da manhã e a teoria de Darwin, e algumas
palavras bastante corteses trocadas entre Pansy e ela, eles basicamente se
mantiveram sozinhos. Pansy e Malfoy, isso sim. Hermione normalmente
vagava pela casa em prova de que ela não se esconderia em resposta à
presença deles, e os dois ficavam principalmente nos quartos (ou quarto) em
que estavam. Normalmente era uma surpresa virar a esquina e ver eles.

A menos, é claro, que ela estivesse com outros amigos. Seus próprios ex-
companheiros de casa tendiam a ser os piores. Seamus e Dean
especificamente. Malfoy era um grande alvo neon para a maioria dos caras
que lidavam com alguma agressão reprimida. Malfoy nem parecia se
importar, e houve alguns duelos e brigas de socos Pansy e ela começou a se
separar.

Ouve-se um estrondo na sala de estar e a cabeça de Neville se levanta para

compartilhar um olhar com ela. Eles estão de pé, e saem para a outra sala em
questão de segundos.

"Vá em frente! Vá em frente, vadia! Bata em mim! Vou pegar sua bunda em
Azkaban tão rápido que sua cabeça vai girar! Eles estão apenas esperando!
Uma coisinha e pronto! Seu Comensal da Morte escória! Você -"

" Eu vou te matar -"

"O quê? O quê? Isso foi uma ameaça? Sinto que minha vida está em perigo
agora! Vou ter que falar com o Moody pelo Flú e deixá-lo saber que você é
instável e causa um ambiente inseguro -"
"Oh, você não pode lutar comigo? Eu pensei que você fosse um Grifinório,
cadela! Seu maricas! Seu covarde! Assustada? Huh?" Pansy grita, jogando-se
para frente e tentando erguer o braço em volta de sua cintura.

Não adianta, já que Malfoy não está removendo seu aperto dela. Em vez
disso, ele caminha para trás, arrastando sua forma lutando contra ele para
levá-la. Ele anda devagar, deixando que eles falem, e observa Angelina com
um sorriso malicioso. Ele olha para ela como alguém que olha para um sapo
encurralado por uma criança de três anos, mas sem piedade.

"Covarde! Você- "Pansy começa, e Angelina grita e corre para frente, mas
um homem sem nome agarra o braço dela.

Malfoy se agacha e puxa Pansy contra seu corpo. Ela se contorce e grita, e dá
uma cotovelada para trás contra ele, mas ele apenas envolve o outro braço em
torno dela e acelera sua retirada para o quarto.

"Então," Hermione se vira para Neville com o som da porta sendo fechada e
o grito furioso de Pansy, "minha vez, certo?"

Dia: 291; Hora:

17h Seamus apalpa sua coxa de um jeito que faz seu estômago revirar,
exatamente como um homem nunca deveria tentar fazer uma mulher se
sentir. Ela pensa em Ron, o último a ter tentado, e em Ginny, que ainda
parecia chocada com a simples menção do irlandês.

O ar está fresco e leve lá fora, e ela fica sentada sozinha até o sol nascer,
pensando em amigos e sexo e com que frequência os dois parecem se
encontrar agora.

Dia: 304; Hora: 18

Hermione sabe que deveria ter enviado felicitações ao aniversário três meses
atrás se ela queria que eles chegassem a Rony a tempo, mas ela tem boas
desculpas para não planejar isso tão bem como costuma fazer.

Dia: 306; Hora: 7

Quando Hermione entra na casa, ela tem certeza que a última coisa que ela
espera que a reação de Malfoy seja de raiva. Dirigido a ela por andar errado
ou algo assim, claro, mas não Parkinson.

Ainda cansado da batalha, Parkinson apenas grita em protesto e surpresa

quando Malfoy agarra o braço dela e a manda voando para uma sala
diferente. Hermione se acalma em sua própria surpresa, mas ele não lhe
poupa nenhum olhar enquanto entra no quarto e bate a porta atrás de si.

Hermione não tem certeza se deve correr para defender a garota que a ajudou
naquela noite na banheira, e várias vezes nos últimos dias, ou se deve apenas
sentar e esperar. Ela escolhe o último, porque os negócios Malfoy / Parkinson
não são dela.

Ela ainda está preocupada, então ela fica no corredor caso precise entrar
correndo. Malfoy só levanta a voz uma vez, abafada e profunda, e é Pansy
quem grita mais. Hermione conhece Malfoy, porém, e em sua cabeça, ela
pode ouvir e sentir aquele fluxo de veludo de palavras duras. Quando Malfoy
está com mais raiva, ele fala no tom mais baixo. É um som perigoso - um
som ao qual uma pessoa é forçada a prestar atenção e provavelmente sabe
disso.

Malfoy abre a porta, a maçaneta rompendo a parede e o gesso quando é

batida. Ele não se preocupa em fechá-lo, e seu corpo está tenso e latejando de
raiva enquanto ele caminha por uma linha estreita no corredor e fica fora de
vista. Um momento depois, uma porta bate e, no silêncio, ela pode ouvir o
choro de Parkinson.

Leva alguns segundos para ela se esforçar antes de espiar dentro da sala.
Pansy está ilesa, sentada na cama com as mãos cruzadas no colo.

"Você está bem?"

"Foda-se."

E se fosse Ginny, ou mesmo Lilá, ela teria entrado de qualquer maneira. Este
era a Parkinson, porém, e depois de uma ligeira hesitação, Hermione foi para
o banheiro e tomou um banho quente.
Dia: 324; Hora: 1

Hermione deita e olha para o teto, embora esteja escutando mais do que
pensa. As paredes são finas, e ela pode ouvir Dean e Malfoy gritando um
com o outro no corredor. Hermione estava se perguntando quanto tempo
levaria para Malfoy estourar, e ele está agora.

Malfoy estava gritando sobre aquela noite na torre, e escolhas, e Hermione

não parava de pensar em como Lilá colocou a mesma perspectiva para
Hermione três semanas atrás. Na época, ela havia pensado que Lilá estava
apenas tentando racionalizar por que ela queria dormir com Malfoy, mas
talvez ela só tivesse tido um insight diferente.

Você culpa uma criança por fazer o que seu pai disse, quando aquela criança
deveria ter idade suficiente para fazer suas próprias escolhas? No entanto, se
essa pessoa foi exposta a apenas um tipo de direito durante toda a vida, você
ainda a culpa por ter uma opinião tendenciosa porque nunca foi mostrado a
ela como ver de uma perspectiva diferente? E você ainda culpa aquele
menino, apesar de tudo que enfrentou, de que no final nunca foi até o fim?
Mesmo quando ele supostamente está fazendo o que pode para retificar seu
erro em primeiro lugar?

Talvez você faça de qualquer maneira. Porque um homem ainda estava morto
por causa de suas ações, não estava? E talvez seja essa a razão pela qual Dean
deu um soco na estrutura aristocrática da mandíbula de Malfoy. E talvez seja
por isso que Hermione permaneceu em sua cama em vez de fazer alguma
coisa a respeito.

Dia: 360; Hora: 11

Ela literalmente tropeçou em Malfoy, o sol cegando seus olhos e a exaustão

tornando seus pés estúpidos. Ele está queimado de sol, cheirando a suor e
sangue de uma forma que diz a ela que ele está deitado ali há muito tempo.
Sangue escorre do canto da boca até os lados do rosto e mancha o branco do
cabelo. Seus dentes são rosados e alinhados de vermelho, e quando ele olha
para ela, ela não tem certeza se ele a vê.

Há um homem, seu capuz preto torto na cabeça, deitado a apenas alguns

centímetros de Malfoy, morto. O corpo de Malfoy treme com os longos
tremores de Crucio, e isso parece paralisá-lo por sabe-se lá quanto tempo.

"Malfoy? Malfoy, você pode me ouvir? Siga meu dedo." Suas sobrancelhas
se contraem e ele gorgoleja como se tentasse falar, mas apenas mais sangue
escorre de sua boca.

Ela o rola para o lado, sangue tão vermelho quanto o dela rolando no chão de
terra e formando uma poça oval. A camisa dele está queimando contra as
mãos dela, apesar de já estarem aquecidas. Ela levanta um braço e tenta
enxugar o suor do rosto, sentindo o atrito da pele queimada contra o tecido.

Mas não é nada comparado ao Malfoy. Ele está vermelho como uma
beterraba e ensopado até os ossos.

Ela o vira de volta e ele está respirando pela boca agora, seu estômago
afundando e subindo em calças curtas. "Ok, bom. Muito bom, Malfoy. Agora,
eu só... eu não sei..."

Ela balança a cabeça, porque ela só conhece feitiços básicos de cura, e nada
que possa realmente ajudá-lo. Há uma poção para alívio da dor em seu bolso,
e ela a puxa, tirando a tampa com o polegar.

"Tudo bem, vai servir..." Sua boca se fecha, e ela começa a abri-la
novamente. "Eu só vou despejar isso... vai te ajudar, Malfoy. É só pra tirar a
dor, ok? Eu prometo. Só..."

Ele se recusa a abrir a boca, e ela é forçada para abri-lo com muitos puxões,
garras e escavações. O líquido verde brilhante enche sua boca antes que ele
possa fechá-la novamente. Hermione espera, mas ele não engole. Ele respira
lenta e medidamente pelas narinas, o verde espirrando dentro de sua boca.

"! "Ela enxuga o suor de seu rosto novamente, em seus olhos e queimando
agora, e olha ao redor deles."Basta engolir! Se isso não ajudar, você pode me
matar, certo? OK? Eu te dou permissão!"

Ele pisca, seus olhos nos dela agora, totalmente focados. Isso a faz sentir
como se ele quisesse matá-la de qualquer maneira. Ele ainda não engole.
" Só..." Ela fez uma pausa."Pode. Você engole? Os músculos da garganta
também estão travados? É... Jesus."

Ela envolve um braço em volta da cabeça dele e o puxa alguns centímetros,

sua mão livre acariciando sua garganta como algo que ela virá Lupin fazer
uma vez. Ela está tremendo de cansaço e de falta de conhecimento, e isso
nem importa muito, porque é só um alívio da dor. Não vai salvar sua vida
nem nada. E ela já sabe o quão bravo ele está com isso, e o quanto ele a está
ridicularizando em sua cabeça, e isso a faz corar com todo o calor que já está
em suas bochechas.

"Ok. Ok," ela sussurra e o abaixa de volta, e sua mão está tremendo quando
ela segura seu queixo e vira sua cabeça.

O líquido espirra para se juntar ao seu sangue, e seus olhos estão diferentes
agora, quando ela vira a cabeça para trás. Ele olha para ela como se ela fosse
um pouco maluca, talvez, e também de um jeito que ela não entende. Talvez
ela tenha visto aquele olhar mil vezes, mas nunca no rosto dele, e isso faz
toda a diferença.

"Ok. Ok. Ok", ela repete, olhando em volta deles novamente.

A Ordem coloca proteções anti-aparatação em torno de qualquer lugar que

eles ataquem, o que geralmente é prejudicial para qualquer Comensal da
Morte em fuga. Todos os aurores e membros da Ordem carregavam Chaves
de Portal de emergência para o caso de terem que fugir também. Hermione
tira o dela do bolso, um isqueiro embrulhado em um lenço, e o pressiona na
mão de Malfoy. Ela enrola os dedos em torno do peso, segurando-os com
força, e então puxa o lenço de uma fenda em seus dedos. Tardiamente, ela se
lembra que ele carrega um também e que ela deveria ter usado o seu, mas é
tarde demais.

Seus olhos estão arregalados agora, talvez surpreso, e ela pressiona o lenço
com seu nome na parte inferior em seu peito e o puxa para trás antes que ele
desapareça. Para o caso de haver uma emergência em massa, eles podem
precisar saber que ela não tem uma chave de portal.

Ela olha para o sangue dele no chão, para o local onde ele esteve, e então para
a pureza pegajosa e vermelha em todas as pontas dos dedos. Depois de mais
um segundo, ela se força para trás e agarra sua varinha, seguindo em frente.

Dia: 365; Hora: 2

Parkinson está sentado na escada inferior da varanda, a mesma que Lee

Jordan a guiou na manhã de ontem porque estava instável com a madeira
fraca. Hermione não tem certeza se está esperando por Malfoy ou nada, mas a
porta ainda range quando ela a abre, e Parkinson responde como se ela
tivesse esperado por ela todo esse tempo - nenhum movimento.

"É diferente, não é?" E Hermione se referia à guerra, ou às trevas, ou ao

silêncio da noite, mas Parkinson estende a mão para tocar o cabelo dela.

"Você percebeu?"

Ela vê então, o comprimento mais curto, e pensa que talvez Parkinson não
seja o tipo de pessoa que fala sobre qualquer outra coisa. "Sim. É bom."

Ela não responde, e Hermione se sente estranha no início, e então apenas

perdida em seus próprios pensamentos sobre o marco de um ano que eles
alcançaram agora.

Dia: 397; Hora: 5

Ron não escreve para ela por três semanas, e ela não recebe por outras duas.
É um pedaço de algo que ela sente como se estivesse desaparecido há muito
tempo, porque já se passaram quatro semanas desde que ela viu um único
rosto que pudesse reconhecer.

É legal em alguns lugares, e tão desleixado que ela não consegue decifrar as
palavras em outros, mas ela lê e estuda até fazer sentido, antes de enfiá-lo no
bolso ao lado dos de Harry.

Dia: 400;

"Eu deveria saber que a veria por aí com o nariz empinado, Granger. Como
cheira o ar do seu pedestal criado por você mesmo?"
"Com licença?" Hermione não tem certeza de como ter a cabeça enfiada
dentro da geladeira era de alguma forma Malfoy - equivalente a seu nariz
estar no ar.

"Seus amigos elogiaram você? Hermione Granger, a doce nascida trouxa

salvando o grande e mau filho de um Comensal da Morte. O valentão do
pátio da escola. O furão asqueroso. Como ela é atenciosa e generosa."

Ela pisca duas vezes ao ver a estranha substância do molho em uma jarra e se
afasta para olhar para ele por cima da porta. "Eu nem disse uma palavra sobre
isso-"

"Você não teve que fazer. Do jeito que você age sobre isso. Você acha que
está à frente de mim, não é? Pense que você é uma pessoa melhor - "

Hermione franze o nariz ao ouvir a calúnia estranha em sua voz e o olhar

malicioso em seu rosto." Malfoy, você está bêbado?"

"Porra, Granger. Devo parecer completamente malvado aos seus olhos.

Embriaguez. Isso quebra uma daquelas regras fundamentais do seu Deus?
Você está profundamente ofendida com meus olhos vacilantes e vermelhos?
Você está se cagando de indignação, Granger?"

Ele cheira a sexo e bebida alcoólica. Ele assalta seus sentidos no momento
em que ele está perto o suficiente para seu cheiro fazer efeito. Ele está
amarrotado, seu cabelo bagunçado e uma mordida de amor vermelha, fresca,
em seu pescoço. Seus olhos estão opacos, porém, e há manchas roxas sob o
cinza.

"Eu não me importo com o que você faça, contanto que não machuque a mim
ou aos meus amigos, Malfoy. Além disso, eu não disse ou agi de qualquer
maneira que fosse presunçosa... ou... ou pretendia esfregar na sua cara o fato
de que eu te tirei da chave de portal há mais de um maldito mês. Não foi um
grande negócio. E se foi um grande negócio para você estar criando, só prova
que tipo de pessoa você é que você está zangado com isso, em vez de apenas
me agradecer."

Ele parece ter entendido apenas uma parte disso. "Agradecendo? Oh, sim,
Granger. Isso é o que eu devo fazer, não é? O que seria apropriado de um
membro da luz, certo? Obrigado por machucar minhas costelas com seu
sapato quando você caiu em cima de mim. Obrigado por quase me afogar à
morte. Obrigado por você me aparatar para uma casa sangrenta vazia onde
fiquei, sozinho, por quatro horas! Você é maravilhosa pressão sob pressão
tenho certeza que você já sabe disso de seus aleatórias Stupefys que você
gosta lançando sombras que passam."

Ela está corando ferozmente, envergonhada porque esta é a verdade e os dois

sabem disso. "Eu deveria apenas ter deixado você lá assando no sol então
desculpas, Malfoy."

Ela fecha a porta da geladeira o mais forte que pode, embora não seja forte o
suficiente, e só faz um som suave quando ela fecha. Ela está olhando para ele,
mas ele está sorrindo de uma forma tortuosa que é quase assustador o
suficiente no escuro da cozinha para assustá-la. Sua varinha está no balcão,
ao lado de seus bagels queimados, e uns bons cinco passos atrás de suas
costas que se aproximam rapidamente.

"Você deveria. Sim, Granger. Sim, você deveria ter me deixado lá. Aquele
que deixou os Comensais da Morte entrarem, certo? O mau, mau Sonserino
que... -''

Seu tom de voz faz os cabelos dela se arrepiarem por todos os braços. - Você
está louco? Vo-- "

" Completamente. Estou louco pra caralho. Insano." Ele está seriamente
começando a assustá-la agora." Por que eu mereço ser deixado?"

"O quê?"

Ele se lança para frente então, agarrando os braços dela, prendendo-a contra a
parede com a força do peso do corpo dele batendo nela e ela se lembra quão
rápido ele pode ser. A ponta dos pés dela roça o linóleo, mas o resto dela está
suspensa. Até a respiração dela, enquanto ela olha para o rosto dele na frente
dela, e espera para a precipitação.

Seus olhos estão selvagens, arregalados, alertas. Eles disparam e rastreiam os

movimentos minúsculos de seu rosto, e sua respiração fede quando atinge seu
nariz. Seus dedos se apertam, e mais tarde ela vai ficar machucada, mas ela
não pensa nisso ainda.

"Por que eu mereço ser deixado?"

"Malfoy. Coloque. Eu. Para baixo."

"Responda a pergunta, sangue-ruim -"

Ela apressa o joelho para cima e ela apenas encontra a coxa dele, e consegue
irritá-lo mais do que machucá-lo. Ele os puxa para trás, a empurra para frente
novamente, puxa para trás, para frente novamente. A dor vai da nuca até a
base do crânio, e ela quase grita. Em vez disso, ela dá um soco nele, cravando
as unhas, beliscando e chutando mais um pouco. Ele arranca as mãos de seus
braços para encontrar seus pulsos, e seus quadris se movem para frente para
jogá-la contra a parede quando ela começa a escorregar em sua luta. Ela
rosna, puxando os braços de suas tentativas de agarrá-los, e o atinge na
cabeça e no rosto. Ele fica lento com a graça da embriaguez e a maneira
como ela está vindo para ele de todos os ângulos, mas há cordas e blocos de
músculos nele onde ela é mais suave, e não há muita chance antes que ele a
imobilize novamente .

"Não me chame assim! Nunca diga essa palavra de novo!"

"Responda a pergunta! Responda a pergunta!" Ele grita isso, suas palavras

tão apressadas que formam um fluxo de sons que ela não consegue distinguir
a princípio.

"Você é -"

"Por que eu fico à esquerda? Huh? Por que eu fico à esquerda!" Ele bate nas
costas dela novamente.

"Porque você é você! Porque você-- Porque você é um racista. Porque você é
um menino que pode ficar aqui e lutar pelo meu lado, mas ainda me chama
por esse nome! Porque você está me jogando em um parede! Porque você é
Draco Malfoy, e você. É. Um. Idiota. Porque você não merece ser salvo!"
"Então por que você fez isso!" ele grita, frustrado e no fim de uma corda
curta, como se essa sempre tivesse sido a questão.

Hermione não sabe como responder, e ele mostra os dentes e a sacode. Ela
pára de empurrar, se contorcer e chutar, e olha para trás, diante da confusão,
embriaguez e raiva dele.

"Porque eu sou Hermione Granger", ela sussurra.

Porque ela é a garota que tem fé na humanidade, mesmo quando não há

nenhuma nela. Porque ela é a pessoa mais estúpida e inteligente que você já
conheceu. Porque sempre tem que haver uma pessoa que acreditou demais
em nada.

"Draco!" Seu nome foi um suspiro sussurrado, misturado com choque e

desaprovação.

Ele parece enojado com a resposta dela, e toda a dureza de seu corpo dá um
passo para trás. Seus dedos se apertam, fazendo seu rosto se contrair de dor, e
então ele a solta. Seus pés descalços batem no chão, e Pansy está lá,
empurrando entre eles e contra ele. Ela oscila e cambaleia, e ele a segura mais
do que ela o afasta.

"O que você está fazendo? O que você está fazendo?" ela sussurra,
tropeçando em suas palavras.

Ele a encara e encara a luta inútil de Pansy, embora ele comece uma lenta
caminhada para trás até a porta em aceitação de sua tentativa. Ele não quebra
o contato visual, e é o controle mais cativante que uma pessoa já teve sobre
ela. Seu coração martela e seu corpo dói, mas ela não consegue desviar o
olhar de Malfoy e do cinza claro que lhe conta mentiras sobre o quão bêbado
são.

Ele levanta um dedo, longo e pálido, e o empurra no ar. "Nunca faça isso de
novo. Nunca mais faça isso, porra."

Então ele se vira, Pansy tropeçando em suas costas, e vai para seu quarto.
Dia: 410; Hora: 19

Harry tem uma caligrafia confusa e é ainda pior quando ele está com pressa.
A julgar pelos rabiscos desleixados à sua frente, parece que ele esteve muito
ocupado para sequer escrever. O que a faz apreciar que ele tinha ainda mais.
Porém, é Harry, e seu ocupado pode estar lutando contra Voldemort e uma
multidão de Comensais da Morte, ou um intenso jogo de xadrez com Ron.
Mesmo assim, ela está feliz pela carta.

Ele não diz nada a ela sobre sua localização ou detalhes do que está fazendo,
mas diz que há progresso - e há esperança nisso. Ele sente falta dela, e é bom
sentir falta dela, e Ron está bem também. Eles são mantidos atualizados sobre
como todos estão se saindo e não entendem por que Arthur e Molly
permitiram que Ginny se juntasse à luta real. Ron machucou o dedo de
alguma forma e eles estão quase voltando para casa. Ela lê e releia esta carta
pelo menos trinta vezes antes de deixá-la se juntar às outras em seu bolso de
trás. Ela certamente teria lido mais trinta vezes se Lilá não tivesse entrado na
sala para declarar o status de colega de quarto temporário. A última coisa que
Hermione precisa é que Ginny descubra que ela recebeu outra carta, e outra
oportunidade passou onde Ginny poderia ter recebido uma.

"É bom que eu não o conheça tão bem. A paixão morre quanto mais você
conhece uma pessoa. Comprovada. Fato." Lilá sorri para uma garota que
Hermione não conhece, mas acha que é muito jovem para ouvir sobre a vida
sexual de Lilá ou para lutar em uma guerra.

Lilá transa com um homem de aparência estranha, de barba espessa e olhos

verdes brilhantes, que é pelo menos dez anos mais velho que ela, mas que ela
acha inegavelmente atraente. É um padrão que Hermione começou a ver
surgir, e talvez as pessoas estivessem fazendo sexo em Hogwarts também,
mas ela não se lembra de ter visto isso tão flagrantemente óbvio. Às vezes,
ela se sente como se fosse a única que não está fazendo sexo com um
estranho ou um amigo - porque geralmente é um estranho ou um amigo, pois
aparentemente parece haver espaço para sexo na guerra, mas não para
relacionamentos. Eles desculpam como se não importasse porque é um
momento desesperador, mas Hermione acha que ainda importa.

Lutas, morte e medo não são desculpas para se tornarem prostitutas e transar
com todos os homens ou pássaros que piscarem em seu caminho. Mas é
assim que ela está programada, e Hermione vagamente se lembra do número
de vezes que ela pensou o mesmo que seus colegas.

Lilá e a garota continuam rindo e falando sobre posições e técnicas, e

Hermione deita na cama e observa as sombras que as nuvens criam sobre a
lua. Ela pensa em como se sentia sozinha há meses, mas sem a capacidade de
realmente ficar sozinha. Ela pensa em Harry e Ron, e como eles podem estar
felizes ou tristes agora. Ela pensa em seus pais e amigos e morte, e capuzes
movendo-se em torres negras contra céus sombrios e fumaça branca.

Às vezes, ela pensa em seu sangue. Ela fecha os olhos e o sente palpitando e
pulsando, batendo em sua pele e em suas veias. Às vezes, a sensação faz com
que o oco de sua garganta ceda e coaxe, e ela tem vontade de chorar. Outras
vezes, ela se concentra muito em se sentir importante e confiante e em ter fé
em quem ela é. E às vezes, como agora, ela não tem certeza de como se
sentir.

Ela brinca com a barra da grande camiseta do pai, que usa para dormir desde
os nove anos, e canta velhas canções em sua cabeça até adormecer.

Dia: 412; Hora: 4

Não é como ela pensou que seria; guerra. De volta a Hogwarts, haveria um
problema, hora de encontrar a solução e, então, uma maneira de resolvê-lo.
Houve medo e perigo, mas foi muito diferente. Na época, ela havia pensado
que era uma coisa muito perigosa, sua vida e sua amizade com Harry. Ela
entende agora que não tinha uma ampla gama de experiência para medir
totalmente esse perigo.

A guerra é desleixada. É sangrento, difícil, errado e todas as coisas que

normalmente estão associadas a ele. Mas é desleixado, Hermione persiste em
sua cabeça, porque ela nunca ouviu ninguém dizer isso antes. Quase não há
tempo, e o tempo que eles encontram nunca é muito aproveitado. Depois, há
longos, longos atrasos em que absolutamente nada acontece, a não ser
pessoas desabafando e tentando esquecer que estão esperando e para quê.
Mas eles ainda precisam de mais tempo, mais pessoas e mais pesquisas,
porque ela já sabe que uma guerra não pode ser vencida apenas por heróis e
aqueles com coração.
 Três

Dia: 416; Hora: 12

"Você sabe o que eu penso? Enquanto faço sexo?"

"Oh, Merlin." Ernie geme.

"Acho que nem mesmo queremos saber." Lilá ri.

"Esta noite ficou assustadora, é o que eu acho." Dean vira um cartão sobre a
mesa entre ele e Ernie e sorri por cima do ombro para Roger Davies.

Roger o encara. "Não, não... Escute. Quantas pessoas no mundo, você acha,
que estão fazendo sexo agora? Sabe? Não! Não... Olhe. Quando estou
fazendo sexo, não consigo evitar pense... quantas pessoas no mundo estão
atualmente fazendo exatamente a mesma coisa e se sentindo exatamente da
mesma maneira? É como uma orgia. Como uma mente... "

''Eu nunca estive em uma orgia, mas posso garantir isto''

"Claro, claro, Lav." Ginny ri e o resto a segue, apesar da expressão de afronta

no rosto de Lilá.

"Então, é como uma orgia barata", Roger tentou. "Isso só faz com que seja
melhor. Sexo é sempre melhor com mais pessoas."

A sala ri ou começa a concordar, e Hermione cora e balança a cabeça até os

joelhos.

Dia: 422; Hora: 6

Ela vomita.
Não há muito o que vomitar, mas seu corpo arfa e empurra até que tudo o que
resta dos líquidos e da sopa que ela tomou nos últimos três dias está no chão.
Sua baba está escorrendo por todo o rosto, e ela o suga de volta, o corta. A
sensação disso ao longo de sua língua a faz engasgar.

"Deus", ela sussurra pateticamente.

Ela não tem estômago para guerra, sangue ou morte. Ela não foi feita para
isso.

Ela não sabe o nome dele e se sente mal com isso agora. Ela não tem certeza
do por que ela faz, mas ela faz. Seu nome é importante e sua vida também, e
este era um ser humano com uma família. Ele está morto agora. Morto,
morto, morto, e ele merece que ela se lembre de seu nome de todas as coisas.

Ela executa um feitiço, verificando o pulso, mas ele está azul claro. "Ok, tudo
bem."

Ela enxuga a mão, vômito e saliva na calça jeans e estende a mão para fechar
os olhos dele. Ela murmura uma prece a um Deus em que ele provavelmente
não acredita e afasta o cabelo coberto de sangue de seu rosto inchado. Ela
segue em frente, porque há tempo para contar os mortos mais tarde (talvez), e
absolutamente nenhum tempo para isso agora.

A figura que ela acabou de estupeficar está de volta, mas ela já percebeu e
joga outra nele. Vai passar em cinco segundos, ela sabe, então ela é rápida em
amarrá-lo com outro feitiço, envolvendo-o em uma corda. Ele se move e ela o
atordoa novamente, avançando para tentar encontrar sua varinha. Suas mãos
tremem com o Crucio que ela pegou (duas vezes) antes de perceber que de
alguma forma eles estavam lançando seus feitiços deslumbrantes.

Ela tem que atordoá-lo mais sete vezes, quase sempre por ele atacando-a
fisicamente, antes que ela seja capaz de encontrar sua varinha. Ela corre para
trás, quebrando o pedaço grosso de madeira e jogando-o no chão. Ele está de
volta em movimento contra os limites da corda e, em seguida, lutando para se
levantar com um rugido quando descobre que sua varinha se foi. Hermione
não sabe como lidar com a situação, seus olhos percorrendo a área em busca
de uma maneira de mantê-lo longe dela sem ter que atordoá-lo a cada poucos
segundos ou... Ela levanta a varinha e lança um feitiço de dança nele,
tentando para forçar sua mente a se lembrar de algo útil. Ela grita de
frustração porque parece que sua mente se partiu e falhou em um momento
crucial. Todo aquele conhecimento, agora subitamente apagado.

Ela bate com a palma da mão na têmpora e cerra os dentes, gemendo e

impaciente enquanto tenta pensar em algo útil. O Comensal da Morte
atualmente dançando uma dança a vários passos de distância grita então, e ela
olha para cima a tempo de ver um flash verde atingi-lo entre os olhos.

Girando, seu coração sobe em sua garganta, e é Malfoy atrás dela. "Que porra
você está fazendo! Você espera ter todos eles dançando em seu caminho
através do maldito quintal Isso não é uma produção de teatro, ou para o seu
maldito entretenimento -"

"Cale a boca! Apenas cale a boca! Eles... eles não podem ser atordoados! Eu
tenho... eu não tenho ideia do porquê . Eu não estou- "

"O que?"

"Mate-os, Granger!"

"Eu não posso fazer isso!" Ela sabe que parece horrorizada, mas está, e por
isso é adequado, não importa o que ele pense a respeito.

Ele dá um passo à frente, acenando com a mão coberta de sujeira em um

amplo círculo. "Por quê? O que diabos você acha que acontece, Granger?
Talvez vinte por cento deles sejam interrogados e colocados em Azkaban - o
resto? Mortos. Mortos, Granger. Encurte a porra do processo e mate-os!"

"Eu não posso!"

"Então você vai ter eles fazendo movimentos de bailarina -" ele faz uma
pausa, cerrando a mandíbula e os punhos e balança a cabeça. "Aqui e aqui."

Ele avança rapidamente, agarrando a frente da camisa do homem que ela

lamentou não saber o nome. "Ei!''

"O que- Isso não importa!"

"Isso importa, sua idiota! Sua vadia idiota e idiota! Você vê isso? Você vê
isso? Seus intestinos estão pendurando para fora seu estômago sangrento,
Granger, mas você tem o cara que fez isso fazendo uma maldito valsa." Ele
ferve, deixa o homem cair com mais cuidado do que ela esperava e vai em
sua direção.

"Eu não sou esse tipo de pessoa! Eu-"

"Você sabe que oitenta e três por cento dos estupefato Comensais da Morte
estão un-atordoado por seus aliados, e a pé da batalha perfeitamente bem?
Você sabia que? Quase todos de eles, Granger. Isso significa que oito dos dez
Comensais da Morte que você atordoar, acabar saindo e matando um de seus
amigos. Você gosta daquilo? Hum? Você é o tipo de pessoa que vai deixar
isso acontecer?"

Hermione avista uma sombra sobre a cabeça dele, e quando ela levanta a
varinha, ele se encolhe visivelmente. A dele está levantando no balcão, mas
ela já atirou, estupefata a figura. Ele faz uma pausa, sua varinha ainda erguida
e apontando para o coração dela, antes de girar.

"Isso foi um Estupefata, Granger? Foi... Você não entende isso! Você não
entendeu, porra!" Não são perguntas, apenas um grito que tem acordes
subindo de seu pescoço."Essas são vidas! Esses são seus preciosos amigos da
Grifinória pendurados na balança! De quem é a vida mais importante,
Granger? De que lado você está?"

"Vá se ferrar! Você não-''

"Eu não me importo se o seu coração é tão grande que não cabe na sua
cavidade torácica, certo? Eu não me importo se você quer salvar o mundo,
um coelho e um elfo doméstico de cada vez! Se você quiser para salvar vidas,
então você os levará ! Sacrifique um pouco de sono como o resto de nós,
Granger, e..."

Um jato de brotos verdes sai de sua varinha e atinge a capa amassada no

chão. Hermione grita e corre para frente, a bile reaparecendo e queimando o
tecido já cru de sua garganta.
"Não! Você... eu... eu não..." Hermione está tremendo no momento em que
alcança os mortos, e é com mais alívio do que ela pode imaginar que ela cai e
chora sobre o corpo de alguns Comensal da Morte sem nome.

"Blaise sempre disse que você perderia a cabeça, mas foda-se Granger." Ele
soa como se não acreditasse.

"Cale a boca... cale a boca." Ela engole e tenta recuperar algum senso de
normalidade, porque ela está agindo como louca e ela sabe disso. "Eu... eu
não sabia..."

Ele fica em silêncio, mas apenas por quatro segundos, porque ele pode ser tão
rápido mentalmente quanto fisicamente. "De que lado ela estava usando no
braço, você quer dizer? Merlin. Merlin, merda, você é tão incompetente !
Você não tem tudo que uma pessoa deveria ter para estar aqui! Faça um favor
a todos e vá para casa ou seja atingido por alguma coisa! Seria...''

''Deixe-me em paz! Eu...'' - ela rosna e aperta o manto do inimigo em sua

raiva. "Eu te odeio pra caralho! Te odeio! Eu odeio tanto você que eu posso
explodir!"

''Faça isso então.'' É a raiva dele que a acalma e seu fala está entediada.

A mão dela cai em uma pedra, lisa e do tamanho da palma da mão, e ela a
chicoteia para ele. Atinge seu ombro com um estalo e, a princípio, ele não
reage de forma alguma. No momento em que sua surpresa passou, no entanto,
ele se lançou para frente e reivindicou uma mecha de cabelo dela entre os
dedos. Ela grita quando seu corpo é puxado para o lado e, em seguida,
forçado a ficar de pé. Ela dá um soco bem no queixo dele e pensa que os nós
dos dedos podem estar quebrados.

"Me solte..."

"Oh, não, Granger. Você queria ficar violenta, hmm? Você quer que eu te
rasgue em pedaços?" Ele joga a cabeça dela para trás, e ela pode sentir e
ouvir seu cabelo rasgar de seu couro cabeludo.

Ele a solta e agarra seu queixo, seus dedos cortando brutalmente seus ossos e
sua pele. Ele a puxa até que seus olhos estejam no nível da ponta de seu nariz
e ela tenha que ficar na ponta dos pés para manter todo o peso fora de sua
mandíbula e palma da mão. Com um forte empurrão, a ponta de sua varinha
atinge o ponto macio abaixo de sua mandíbula.

Vai me matar?" Ele parece divertido, e ela zomba, abrindo a boca para
enfeitiçá-lo, quando ele fala novamente. "Eu vou arrancar a porra da sua
mandíbula. "

Mas ela não é o tipo de recuar, então ela o manda voando de volta de
qualquer maneira. Seu aperto é quase o suficiente para cumprir sua palavra,
mas acaba apenas enviando dor rugindo até seu cérebro, mas sem quebrar.
Pelo menos isso ela pode dizer, porque antes mesmo que ela possa processar
seus ferimentos ou os que ele pode ter sofrido ao cair no chão a metros de
distância, ela própria está no chão. Ele bateu em seus pés, e ela não consegue
nem mesmo respirar antes de ser raspada nos seixos e no solo duro.

Ela para, tossindo e sufocando com a poeira da sujeira, e segurando a cabeça

onde ela quebrou uma pedra. Ela nem consegue ver através da nuvem de
sujeira ao seu redor, e sua camisa é agarrada, rasgando quando ele a puxa
para cima e para frente. Quando a mão dele a solta, ela se encontra de joelhos
na frente dele com a varinha dele no meio de sua testa.

"Isso foi fofo", ele fala lentamente, lambendo o sangue de sua boca com um
sorriso malicioso. "Não estou nem um pouco impressionado. Isso é tudo? A
Grande Terceira Roda dos Gêmeos Maravilhosos da Grifinória, do Herói e do
Ajudante, e isso é tudo que existe? Não me surpreende, Granger."

"Você não tem ideia do que eu sou capaz," sussurra Hermione, e sua varinha
já está apontada para ele, embora ela não saiba se ele percebeu.

"Nuh uh." Ele a empurra de volta quando ela tenta se levantar. "Eu tenho uma
ideia bastante boa -"

Hermione enfia a varinha na parte de trás do joelho dele com força suficiente
para ele gritar e se dobrar. Ele cai sobre o joelho ferido e se move para
agarrá-la ao mesmo tempo que ela se move para enfeitiçá-lo. Então, é apenas
Malfoy com o rosto contorcido de raiva e sua mão puxando uma mecha de
cabelo do lado de sua cabeça. Ele faz uma pausa, os olhos rapidamente
examinando e categorizando. Sua mão é gentil, roçando sua bochecha em um
toque suave de sua palma contra sua pele, e ela sabe que ele não percebe
totalmente o que está fazendo, pois está apenas abaixando o braço. Ele se
move então, e antes que ela caia, ela pode vê-lo balançar e sacudir o joelho
duas vezes para fazê-lo se mover e se dobrar. Ela não consegue ver nada além
do céu depois disso, e o vento joga terra em seus olhos. Queima, mas ela não
consegue piscar. Ela não pode se mover.

Ela tem certeza de que é a voz de Lilá que ela ouve em seguida. "Oh,
Hermione! Sinto muito! Eu pensei..."

Então é o Malfoy, dominado pela frustração. "Seus malditos Grifinórios de

coração sangrento!"

Dia: 449; Hora: 6

O dia em que ela se torna uma assassina está quente. O que não se encaixa
nem um pouco, e Hermione gosta das coisas quando elas se encaixam.

É simplesmente porque ela não tem escolha. Ela é uma pessoa, parada na
frente de dois homens encapuzados, e de repente há essa escolha impossível
que não pode mais ser impossível. Não há tempo para tentar desarmar os
dois, e todos encontraram uma maneira (de alguma forma) de contornar seus
feitiços atordoantes padrão.

Isso a deixa como uma fenda. É assim que ela pensa. Como sua placa
torácica, por todo o caminho até suas costelas, aberta com aquela maldição
falada. Esta longa e estilhaçada fenda em seus ossos que a deixou
irrevogavelmente danificada. Quebrada.

Rachada . E de repente, muito de repente, em apenas alguns segundos e

cliques de relógios e tempo, sua vida mudou. Para todo sempre.

Ela mudou. Duas palavras, e ela nunca será o mesmo tipo de garota que ela
olhou para aquelas duas máscaras ósseas como meros momentos - segundos
antes. Ela nunca será a mesma garota que acha fácil julgar outra pessoa por
ser quem ela é agora. Ela nunca será a mesma garota que nunca sentiu aquele
gosto amargo e ácido da morte rolando em suas papilas gustativas, como um
câncer na boca.

Ela fala essas palavras e sente a dor como um animal, selvagem e raivoso,
uma lágrima de seu estômago. Um frio sobe de seus braços, atinge seus
ombros e cai como uma cachoeira até os dedos dos pés. Ela se sente como se
tivesse acordado em uma poça fria. Como se ela estivesse se afogando no ar.

Então, tem um Crucio. Um Cruciatus que dói tanto como sempre, mas ainda
não o suficiente. São segundos ou minutos (mas anos e anos, parece), e então
há Malcolm Baddock acima dela. Ela sabe disso apesar da máscara, porque
ela teve uma queda por ele por duas semanas no quinto ano, e se entregou à
fantasia de que ele seria diferente e a amaria apesar de tudo (ela nunca
contaria a ninguém). Ela olhou para o rosto dele durante aquelas duas
semanas por horas a fio, e ela o reconheceu agora.

Ele a reconhece também. É o suficiente para fazê-lo parar, a varinha apontada

para a cabeça dela e a bota no peito dela. O suficiente para fazê-la ganhar
movimento o suficiente para erguer a varinha, e ela o mata também. Ele
morre, desaba em cima dela, e ela mal pode se mover com a maldição, mas
ela desliza em centímetros e força forçada até que ele saia de cima dela.

Não há Ginny com quem ir para a cama. Não existe nenhum Harry para
abraçar e se confortar. Não existe nenhum Ron para jogar um braço
desajeitado em volta dos ombros dela e contar a ela sobre coisas que ela não
queria ouvir, apenas para não ter que pensar no que estava incomodando dela.
Não havia ninguém.

Ela vomita, chora e fica olhando fixamente por dias. Tenta dormir, comer e
não consegue. Tenta limpar a sensação de uma Maldição da Morte de seus
ossos, mas descobre que ela foi gravada em seu esqueleto para sempre.

Não há como voltar agora. Nunca houve retorno algum. E ela sente a
mudança como a chegada do inverno.

Dia: 460; Hora: 13

"Acho que não vou a um restaurante há anos." Tonks passa manteiga no

pãozinho em sua mão antes de estender a mão para pegar a cesta na frente
dos rostos travessos de Fred e Jorge.

Hermione aprendeu com o tempo que é uma expressão perpetuamente

gravada em seus rostos, e que não importa quantas vezes alguém tente
sabotar sua brincadeira, porque eles vão encontrar maneiras de contornar
isso. Eles sempre encontram qualquer desculpa para uma boa piada; hoje é o
aniversário de Harry, que Tonks decidiu que eles deveriam comemorar apesar
do fato de ele não estar aqui.

Lupin segura a mão de Tonks por baixo da mesa, ou pelo menos Hermione
acha que sim pelo pequeno salto de surpresa em seu corpo e depois pelo
sorriso que ela envia para ele. A menos, é claro, que eles estejam fazendo
algo completamente diferente sob a toalha da mesa, mas isso é algo em que
ela absolutamente não deseja pensar.

Neville agita seu canudo em sua bebida e dá a ela um olhar que a deixa saber
que ele estava pensando a mesma coisa, e os dois caíram na gargalhada para
expressar sua diversão horrorizada. Fred e Jorge sorriem e esperam o final da
piada entrar na conversa, enquanto Lupin e Tonks trocam olhares
preocupados e se mexem nervosamente.

Dia: 472; Hora: 8

Ela está sozinha na Toca. Ela estava esperando Molly, comida e cordialidade
de amigos e familiares, mas está vazio. É a primeira vez que ela o vê assim, e
isso a perturba.

Em sua mão, porém, está um bilhete de Harry. É uma frase ( está tudo bem,
cuide-se ), e a princípio ela pensa em quão pouco tempo ele deve ter tido se
isso foi tudo o que conseguiu. No entanto, ontem de manhã Ginny também
recebeu uma carta. Quatro páginas de uma carta, para ser exato. Hermione
ficou feliz por ela, mas agora há um ciúme feio em sua garganta. Ela nem
mesmo admite sua presença para si mesma, muito menos para qualquer outra
pessoa, mas está lá.

Ela lê. Ela havia pensado que a chance de ler em silêncio teria sido uma
pausa felizmente aceita de tudo. Em vez disso, ela lê a página repetidamente
e, em seguida, apenas olha para as linhas pretas por horas a fio.

Dia: 489; Hora: 17h

Malfoy observa em silêncio da mesa enquanto ela mostra a Pansy como

cozinhar. Já faz uma semana que eles estão aqui sozinhos, Pansy diz a ela, e
três dias desde que eles ficaram sem qualquer coisa comestível.

É a primeira vez que ela o vê fora de uma missão ou sala de reunião desde
que se atacaram. Ela age pomposamente (sem motivo), só porque sabe que
isso o irrita. Ele fica furioso e faz comentários para Pansy que ele sabe que a
irrita em resposta.

É tudo muito juvenil, mas às vezes é bom ser assim.

Dia: 492; Hora: 5

O barulho alto e barulhento de risadas e gritos amigáveis torna-se um silêncio

insuportável quando Malfoy e Pansy entram na casa. Malfoy examina a sala
como se não houvesse ninguém lá enquanto eles caminham, e Pansy se
aproxima dele e mantém os olhos à frente. É a primeira vez que Hermione os
vê como são - a dupla exilada. Os dois amigos contra o mundo; o casal no
meio cinza; os vagabundos sem compra no mundo.

Ela se pergunta a coragem que eles têm que ter para entrar em uma casa cheia
de grifinórios desordeiros, sendo as pessoas que são e com o passado que
carregam. As bolas necessárias para virar os lados. A bravura e a força
necessárias para lidar com os inimigos e ódio do seu próprio lado e, em
seguida, enfrentar seus amigos do outro lado da grande guerra, tudo pela
crença em convicções que virou a sua vida do avesso.

Ela está leve por causa de duas taças de vinho e pesada em contemplação.

Dia: 495; Hora: 11

Há um grunhido e um plop-plunk quando um corpo atinge a parede de pedra

ao lado dela. Sua cabeça vira tão rápido para a direita que racha, enviando
uma linha de dor que me faz sentir bem subindo pelo alto de sua cabeça.
Por um momento, ela jura que é Blaise Zabini ao lado dela, mas ela pisca e é
Lee Jordan agora. Um contraste gritante, as mãos brancas pálidas contra a
escuridão de sua pele, inclinando seu rosto para cima. Hermione segue
aqueles dedos longos até os pulsos largos, e ela já sabe quem é antes de
seguir seus antebraços.

"Com o que você foi atingido?" Seu sotaque culto é cortante e urgente, e para
um homem que sempre tenta fingir calma em situações ruins, parece que está
perdendo a calma, ela agora sabe que sua missão foi tão destruída quanto ela
pensava.

"Eu- Não. Não sei." Lee engasga e chia, e sangue jorra de sua boca a cada
expiração.

Ela cai em pequenos respingos por todo o pescoço e camisa de Malfoy. Ele
inclina a cabeça de Lee mais para trás, avaliando seus olhos, antes de deixar
cair as mãos com um aceno de cabeça.

"Tudo bem. Onde está sua chave de portal?"

"Eu..." Lee teve um ataque de dor, cerrando os olhos enquanto tentava pegar
o bolso de trás.

Malfoy franze os lábios brevemente e murmura uma praga, olhando para a

pedra negra e cheia de musgo enquanto ele enfia a mão no bolso de Lee e
pega a chave de portal. Ele olha para ela então, a única outra testemunha do
fato de que ele tocou a bunda de um homem, mas parece não se incomodar
com a presença dela.

"Você está ferido?" Seus olhos percorrem todo o seu corpo, mas não é o
sangue dela que encharca suas calças - embora ela suponha que parece mais
que ela pode ter feito xixi em si mesmo.

"O que... porra... pense." Lee estremece, todo o rosto se contraindo, e agora
ele soa como se estivesse tentando engolir as amígdalas.

"Não você, seu idiota," Malfoy murmura, parecendo perturbado quando mais
vermelho brilhante respinga em sua camisa, e embora ela ache que ele pode
pirar, ele não o faz.

"Estou bem," Hermione responde, finalmente, porque ela sente que pode
respirar um pouco agora.

Ele olha bruscamente para ela, sem dúvida se perguntando por que ela está
bem, mas ainda parece estar perdendo o tempo. Ele é observador, porém, e
não leva muito tempo para juntar as peças da história por trás da posição dela
e do Comensal da Morte morto aos pés dela. Ele olha de volta para ela da
máscara torta, encontrando seus olhos, e eles estão mais largos e mais
cinzentos do que ela jamais se lembrava que eram. Ele parece estar
avaliando-a para um colapso mental em potencial e se preparando para o
quão ruim será. Não há nada, porém, exceto saber em seus olhos quando ele
desvia o olhar.

"Eu posso... eu posso..." Lee balança a cabeça, e Malfoy abre a caixa do anel,
puxando a pulseira e colocando-a no dedo de Lee.

"Você não pode, na verdade."

É só ela e Malfoy então, e ela se surpreende quando ele vira o quadril e

desaba contra a parede. Eles ficam em silêncio pelo que parece para ela para
sempre, mas é apenas um minuto.

"Você estava com o Time B?"

"Osbie está morto. Eu vi... o garoto com o cabelo vermelho. Eu o vi cair

também." Isso não responde à pergunta dele, mas é a primeira coisa que ela
pensa em dizer.

Malfoy está quieto, então acena com a cabeça. "A garota com as tranças está
morta. Aquele cara... aquele... Anthony, ele está de volta ao Quartel General
ou em uma praia em algum lugar. Finch-Fletchley avistou o Time C e saiu
correndo."

"O quê? Não devemos deixar os membros da nossa equipe..." Mas ela para de
falar, porque ela é uma defensora das regras,
Anthony provavelmente pensou que sua chance de sobrevivência era melhor
com a outra equipe. Na verdade, as únicas pessoas que ela ouviu dizer que
confiavam em Malfoy foram Pansy e... E Neville, por mais estranho que isso
seja reconhecer ( Ele salvou minha vida, Hermione ).

"Você acenou?" Um homem com cabelo loiro escuro e uma barba grossa está
ao lado dela, e isso a assusta tanto, porque ela deveria tê-lo visto vindo a um
quilômetro de distância.

"O que?" ela respira e tenta acalmar a surra selvagem.

"Você ativou a moeda de emergência..." Seus olhos se voltaram para o lado

dela, para Malfoy agora, e uma vez que ela pensa sobre isso, ela pode sentir o
calor pulsante dele em seu bolso.

"Vamos esperar para ver quantos de nós estamos mortos." Malfoy dá uma
explicação.

Eles ficam em silêncio por quase 20 minutos e, no final de sua impaciência,

encontram-se com menos da metade. Seis de quinze (oito incluindo os feridos
demais para continuar lá).

"Precisamos de um novo plano." Malfoy corta todas as arestas.

"Nós precisamos sair. Não temos o suficiente pessoas--" começa Dean.

"Nós temos pessoas suficientes. Vai ser assim - podemos entrar e terminar o
trabalho em uma varredura, ou podemos ir e fazer com que eles nos enviem
de volta com a mesma quantidade de pessoas amanhã," interrompe o homem
loiro mais velho ao lado dela.

Eles ficam quietos enquanto os sons distantes de Imperdoáveis ressoam. Ou

são dois Comensais da Morte confusos, ou um dos seus que ainda não
conseguiu voltar.

"Tudo bem. Tudo bem. Então digamos que fiquemos. Não há nenhuma
maneira de nós seis enfrentarmos... quantos deles houver. O que, devo
acrescentar, parece muito." A garota, que se parece muito com Ginny, cutuca
uma parte da parede.

Uma discussão irrompe durante quase dez minutos sobre diferentes táticas
que podem ser tentadas, com mais brigas do que qualquer outro terreno
coberto, e muitas pessoas recuando e concordando dependendo do plano.
Malfoy, ela leva alguns minutos para perceber, está ficando mais ansioso a
cada minuto que passa. Ele se mexe, puxa a camisa, esfrega as mãos e
constantemente tira o cabelo do rosto. Finalmente, assim que Cho atingiu um
tom quase desumano, ele quebra.

"Nós vamos como um grupo." É incrível como precisamente sua voz

consegue cortar o ruído e deixar as pessoas prestando atenção. "Vamos pegar
a direita, contornando o jardim da cerca viva... aqui."

Ele se move para frente, de frente para eles, e toca a ponta de sua varinha no
chão. Ele respira fundo, resmunga algo para si mesmo e começa a traçar um
plano de jogo na terra.

É o melhor e mais sensato plano que ela ouviu desde o início (até mesmo na
sala de reuniões com os profissionais ), e então ela concorda no momento em
que ele termina de apresentá-lo. Quatro dos outros caem rapidamente, e
depois de muita hesitação, ela acredita que Dean é influenciado mais por sua
lealdade a ela (ou, talvez, a Harry e Ron) do que por sua desconfiança em
qualquer coisa que seja Malfoy.

É a primeira vez que ela percebe o quão grande estrategista ele é, apesar do
quanto ele parece odiar ser o único a se apresentar e fazer isso. Então, quando
todos os seis deles e os outros dois que encontram feridos saem vivos e
(razoavelmente) bem, ela agradece a ele. É a única coisa que ele ganha por
inventar algo que os salvou e a missão, mas ele ainda nem olha para ela
quando ela diz isso.

Dia: 500; Hora: 12

É rosa e claro, roxo claro através das folhas das árvores. O vento sopra
gentilmente em sua bochecha, e ela fecha os olhos e sorri.

Alguns prazeres da vida são muito pequenos, mas ela gosta de todos eles.
Dia: 505; Hora: 3

"Estou te dizendo, de jeito nenhum podemos fazer isso com apenas oito
pessoas!" Hermione bate a mão na mesa, fazendo o café na caneca de Dean
espirrar para o lado.

"E eu estou lhe dizendo que você não tem escolha! Eu sou um profissional - "

"Eu não me importo! Eu não me importo com quem você é -"

"Hermione," Dino sussurra, pega o pulso dela.

Ela o puxa para longe, porque está cansada. Ela está cansada de todos esses
profissionais entrando e roubando pessoas e suprimentos, e enviá-los para
uma missão mal planejada. Ela está tão cansada disso.

"É apenas uma missão de reconhecimento, Hermione. Só temos que passar

por algumas pessoas e conseguir alguns documentos -" Colin tenta.

"Tudo bem! Tudo bem, se você tem algum problema com isso, Granger,
então vá embora."

"Com licença?"

"Saia! Volte para sua Toca aconchegante e refeições caseiras, e deixe isso
com um trabalho para sete pessoas-"

"Eu pego-"

''Vá!"

"Não!"

"Vá!"

"Eu disse não! Eu..."

"E eu digo, se você não gosta da porra do plano, saia. Isso é o que vai
acontecer. Não há como mudar isso ou brigar por isso. Você tem duas
opções; odeie e vá embora, ou lide com isso e fique."

Há silêncio e Hermione se prepara contra isso. Orgulho é a coisa maior e

mais irregular que já trabalhou os músculos da garganta. Dean puxa
novamente, e ela se senta. Senta-se e olha fixamente e arde como uma febre
no sangue.

Fishier continua presunçosamente e, quando termina, a encara em sua jornada

para fora da sala. Papéis são embaralhados e cadeiras raspadas, e Hermione
balança a cabeça. "Vocês estão honestamente satisfeitos com este plano? Oito
pessoas, e ele quer que usemos essas rotas."

Parkinson bufou, embora ela seja uma das últimas pessoas que Hermione
espera responder. "Tem uma ideia melhor, Granger? A menos que você
consiga tirar as pessoas da sua bunda, não vejo outra opção."

"Podemos mudar o plano, pelo menos." Dean dá de ombros, olhando as

linhas azuis no quadro na frente deles.

"Ele é um profissional. Ele sabe melhor sobre o que..."

"Eu juro, Colin. Cale a boca," Hermione respira, rolando os dedos sobre a dor
de cabeça em suas têmporas, e encontrando os olhos dele quando ele levanta
os olhos do jornal. "Não podemos nos dividir em pares de dois. Não é nada
seguro. E se apenas um par encontrar todos os que estarão lá?"

"Então..."

"Então, vamos entrar como um grupo." Hermione se levanta, engole em seco,

contorna a mesa e se dirige ao tabuleiro. "Todos os oito de nós-"

"Isso é tão ridículo quanto viajar em pares, Granger," Malfoy fala lentamente,
focando a atenção da sala nele.

Ele parece entediado, recostado e relaxado na cadeira, espreguiçando-se. A

última vez que ela sugeriu uma mudança de planos, ele foi o primeiro a sair.
O fato de que ele ainda estava sentado e agora até mesmo participando
apenas reforçou o quanto ela sabia que isso era.
"Por quê? Se nós..."

"Dois grupos. Um do Leste, um do Oeste. Fishier já disse que a parte de trás

estava bloqueada. Nós barramos a frente de alguma forma antes de
entrarmos. Vamos varrer os quartos, nos encontrar no meio e, em seguida,
verifique o Norte e o Sul." Parkinson dá de ombros, e Malfoy a encara de
volta no que ela considera uma aceitação divertida.

Há uma pulsação de estranheza no ar. Como se todos estivessem sentados

prestando atenção a cada palavra e movimento, porque sabem que é
importante. Se Hermione seguiu esse plano, era mostrar um pouco de fé no
Parkinson, no Malfoy. Na coisa mais próxima de um inimigo permitido
nessas salas. Eles ficaram porque estão dispostos a ver se podem emprestar
alguma fração de confiança à ideia formada por um nascido-trouxa.
Hermione acha que pode retribuir o favor.

"Tudo bem. Tudo bem, sim", ela respira, limpa a garganta e se volta para o
tabuleiro com sete esperando e observando os olhos fixos nela. "Então...
como vamos bloquear a frente?"

Dia: 511; Hora: 18

Eles falam sobre ela pelas costas, ela sabe. Alguns deles esticam a
imaginação para descobrir por que ela confia em Malfoy o suficiente para
seguir o caminho que ele traça. Hermione vai dizer a eles, se tiver a
oportunidade, que é porque, não importa quem ele seja ou o que ele fez, ela
está disposta a usar as habilidades que ele tem para levar vantagem para o
lado deles. Hermione pode ser teimosa e orgulhosa, mas a última coisa que
ela faria é sabotar a si mesma e aos amigos por não gostar de outra pessoa.

Se Malfoy está disposto a dar, então por que eles não deveriam aceitar?
Hermione é cautelosa com Malfoy, porque ela sabe que ele é perigoso.
Talvez não no sentido de que ele seja um espião de Voldemort, porque ela
acha que ele não teria ajudado em nada até agora. Mas ela deixa isso como
uma possibilidade, porque ela sabe que ele pode estar planejando afundar
mais no círculo deles jogando o jogo deles. Ainda assim, ela sabe com
certeza, que Malfoy é perigoso como pessoa. Ele era volátil, sujeito a acessos
de raiva, e ela sempre fazia questão de ficar em guarda quando estava perto
dele. Ao mesmo tempo, ela dá a ele confiança relutante o suficiente para
deixá-lo liderar, porque ele é bom nisso - e Hermione tem muitas
preocupações com o outro lado para pensar muito sobre qualquer coisa que
possa vir dela.

Guardas estão se movendo entre ela e eles, seus companheiros membros da

Ordem, mas ela espera os sussurros e rumores, porque sempre há um preço a
ser pago por fazer algo bom.

Dia: 522; Hora: 20

"Reescreva."

"O que?"

Hermione joga o marcador para ele, e ele gira sobre a mesa e na palma da
mão que ele colocou na borda para impedi-lo de cair. Ela percebe que ele
provavelmente vai recusar simplesmente porque ela o 'ordenou', então ela
volta atrás.

"Já estive neste lugar antes. Na verdade, tenho quase certeza de que você
estava naquela missão comigo, Malfoy. Este layout nem é preciso. A
infiltração é boa até atingirmos as portas, e depois disso, todo esse plano foi
destruído.

"Hermione... você está louca ?" Simas se inclina para frente, balançando a
cabeça lentamente.

Malfoy a encara do outro lado da sala, ainda aparentemente surpreso. Então

Pansy está sussurrando algo em seu ouvido, e pela expressão em seu rosto,
Hermione não sabe se é algo negativo sobre ela ou sobre Malfoy. Ela
adivinha o último, considerando o olhar duro que ele lança para a garota de
rosto contraído. Deslizando a cadeira para trás, ele vacila por um segundo e,
em seguida, dá a volta na mesa.

"Você está falando sério -"

"Simas, não fale assim comigo. Essa linguagem é completamente

desnecessária," sussurra Hermione, afastando-se do assobio dele em seu
ouvido.

"Estamos trazendo você para o St. Mungus-"

"Ela está com a cara de raiva agora."

"Vamos ver o que ele tem a dizer." Neville interrompe a tempestade que se
aproxima.

Seamus joga as palmas das mãos para cima e balança a cabeça para o outro
homem. Neville apenas acena para onde Malfoy está retorcendo e cruzando
no tabuleiro.

"Se odiarmos, dizemos ao idiota para ir embora. Se gostarmos, faremos."

"Ele poderia estar em conluio com a Morte-"

"Apenas pare, Seamus." Hermione balança a cabeça, mas está observando a

tática de Malfoy se desenrolar no tabuleiro.

"Você, entre todas as pessoas-"

"Eu não confio nele, Seamus! Ele apenas ... ele nos tirou de uma situação
muito ruim há algumas semanas, e ele está bem . Ele está aqui para lutar pelo
nosso lado. Nao sei porque, então devemos usar suas habilidades o máximo
que pudermos!"

Seamus bufa e gargalha, mas ele vai seguir até o final. Todos eles vão.

Dia: 524; Hora: 21

Quando Pansy se senta na poltrona reclinável gasta na diagonal dela , ela não
tem a menor ideia de que vai acabar falando com ela por bem mais de três
horas. É cheio de pausas incômodas e mudanças estranhas, e é sobre tudo e
nada ao mesmo tempo.

Hermione está desesperada por comunicação, ela percebe. Ela precisa de uma
conversa com alguém que não seja ela mesma, e talvez Pansy também, e é
por isso que eles não se afastam, mesmo quando parece certo fazê-lo. Eles
não falam de guerra, ou Malfoy, ou Harry e Ron, mas elas falam - e isso é o
suficiente.

Dia: 538; Hora: 15

Eles atingem um longo período de tempo em que absolutamente nada

acontece. Ela sabe que os Comensais da Morte estão planejando algo, mas
também sabe que seu lado está planejando com igual fervor, e que não é seu
trabalho planejar. Então ela espera, espera e espera, e tanto tempo passa que
ela se sente como antes da guerra. Como saber que isso vai acontecer, mas
não entender realmente. Ela está tão acostumada com o tempo vazio, com a
leitura de livros e com as visitas aos amigos, que se sente segura ao fechar os
olhos à noite. Seu aniversário é sem preocupações, quase normal, e com
muito mais amigos aparecendo do que no ano passado.

Depois de tanto tempo, quando ela ouve a corrente de notícias varrendo do

chão das casas seguras que há uma equipe saindo para se infiltrar em um
esconderijo de Comensais da Morte, ela volta para a mente da guerra com
outra coisa para lutar . Ela o deseja tanto em seus ossos quanto precisa de sua
igualdade.

Ela quer paz.

Porque é a sensação mais linda que ela já conheceu.

Dia: 582; Hora: 10

Ele veio por causa de Pansy.

Pansy, que decidiu se tornar uma traidora de seus laços familiares. Pansy, que
ninguém nunca viu chegando. Ele não confiava que ela ficasse sozinha, e sua
única outra opção era deixá-la nisso e correr até que alguém o alcançasse. Ele
escolheu aceitar sua punição e permanecer ao lado de seu único amigo que
não recebeu a marca queimada em seu antebraço. Ele apareceu com sua
varinha em punho, oferecendo informações, dinheiro e a Mansão. Ele ficou
estupefato e trancado nas celas do Ministério por um mês (embora tivesse
demorado mais se não fosse por Pansy) antes que alguém o questionasse.
Ele a amava, Hermione sabe, embora ela não tenha certeza se é no caminho
da amizade ou de um amante. Eles não se deram as mãos, nem se tocaram,
nem compartilharam sorrisos. Mas ela o viu levar Pansy para a cama quatro
vezes, e o viu beijá-la uma vez no momento em que as sombras contra uma
cortina azul escura caíam. Ainda assim, ela tinha visto amigos procurarem
amigos antes, e Draco e Pansy não foram o primeiro casal inseguro que ela
testemunhou saindo de um quarto pela manhã.

Ela morreu com Hermione ainda insegura. Às vezes ela pensa sobre a reação
dele. Às vezes ela o imagina violento e furioso; outras vezes, ela o vê calado
e triste, e com uma tristeza tão bela que pode arrancar seu coração do peito.
Mesmo assim, ela estava morta. Morto, e perdido, e perdido como os outros,
e o luto de Draco apenas se fundiu com o ar de guerra. Não importava mais
se ele estava apaixonado por Pansy, ou se pensava em se casar com ela, ou se
eles eram um casal, não agiam como tal. Tudo o que importava era que ele a
amava, de alguma forma, e que a garota rebelde com cabelos negros e um
olhar feroz era a razão de ele estar aqui.

Ela o viu, em seu funeral. Ela se sentia estranha e insegura, mas ela conhecia
Pansy de uma maneira distante e se sentiu perdida com sua morte. Ninguém
realmente questionou seu pedido de ir, além de um olhar levemente
interessado de Lupin, e ela ficou no fundo da pequena reunião. Seus olhos
olhavam para o loiro mais do que deveriam, mas é de sua natureza estar
pronta para o colapso de outra pessoa. Ele não fez nada, porém, mas ficou
parado e olhou, e ele ficou quando tudo acabou. Ela sussurrou algo que agora
não consegue lembrar quando passou por ele, visando algo breve e relaxante,
mas ele apenas continuou olhando para a lápide. Ela imagina que a perda dele
deve ser algo parecido com a sensação de perder um de seus melhores
amigos, e isso fez com que a tristeza ficasse mais nítida para ela de alguma
forma. Houve simpatia por ele,

Ele parecia ter perdido o equilíbrio um pouco depois que Pansy morreu.
Hermione imagina que ele olhou ao redor e se perguntou o que ele estava
fazendo e por que ainda estava lá. Então, depois de dois meses e uma semana,
ele estava de volta repentinamente. De volta com toda a convicção de
vingança, e lutando por algo mais do que apenas sobreviver. Hermione tem
certeza de que ele ainda está lutando por Pansy; provavelmente por muitos
outros motivos também, mas, acima de tudo, por ela.

Foi esse tipo de lealdade, e o tipo que o levou lá para começar, que primeiro a
intrigou sobre ele. Isso a fez ver o primeiro elo tênue entre ele e ela - sua
devoção feroz por seus amigos, maldita seja a consequência. Porém,
enquanto Hermione era devotada a quase todos, ele parecia devotado apenas
a Pansy. Poucas pessoas conquistaram essa posição em sua vida, onde
mereciam sua lealdade. Depois que Pansy morreu, ele mudou sua lealdade
para a causa, embora ainda fosse para ela.

Se Pansy tivesse morrido antes, ela não acha que ele teria ficado. Ele estava
tão desconfortável em sua pele ao redor deles, e se ele não tivesse tido tempo
suficiente para se acostumar com essa sensação, ela suspeita que ele teria
saído no segundo em que recebesse a notícia. Estaria em algum país distante,
afastado tanto da opção de lados, do nome de um traidor, do fantasma do
passado, das agruras da guerra e da dívida de um Malfoy, que poderia
desaparecer na obscuridade e viver sua vida sozinho e longe de todos os
lembretes de quem ele era e quem tentou ser.

Mas ele não tinha.

Ele ficou.

Draco Malfoy tem algo a provar, ela imagina. Para Pansy, para seu pai, para
eles, para si mesmo; alguma ou todas, ela não sabe. Mas ele está buscando
algo mais do que aquilo com que ele já havia entrado. Hermione não sabe se
ele vai encontrar.

Dia: 619; Hora: 7

"Ouvi dizer que estamos ganhando."

Hermione lança um olhar penetrante para Anthony. "Não há como saber

disso."

"Mais Comensais da Morte foram capturados ou mortos nos últimos três

meses do que tivemos do nosso lado."
"Isso nem sempre significa alguma coisa." Lilá entra na conversa da varanda,
um cigarro fino descansando entre os dedos. Ela pegou o hábito sujo um mês
atrás, quando voltou do mundo trouxa depois de três semanas.

"Claro que sim. Olha, eles estão perdendo mais, e a guerra está a arrefecer.
Não temos como muitas batalhas ou Comensal da Morte ocorrências
anymore--"

"Isso é porque eles achavam que poderia nos derrotar por ir tudo para fora no
começando. Eles só queriam atacar, atacar, atacar sem nenhum planejamento
real por trás disso. Pegue-nos de surpresa e nos oprima. Quando parou de
funcionar, eles pararam de fazer isso. Está entrando em mais estratégia
agora." Dean fala da vassoura que está polindo para estar pronto para a
partida de quadribol que eles vão jogar em Grimmauld amanhã.

Um grupo deles decidiu que era hora de soltar um pouco a tensão em um

amistoso, que rapidamente se transformou em três partidas, com a quantidade
de pessoas que decidiram querer jogar. É uma mostra de como as coisas
mudaram agora, pensa Hermione, porque nunca houve tempo ou energia para
isso no início de tudo isso.

Dia: 630; Hora: 14h.

Há passos vindo pelo corredor, e quando eles param, Hermione vira a cabeça
por cima do ombro para olhar para Malfoy. Por um momento, ele parece tão
surpreso ao vê-la, mas depois desaparece, e seus olhos estão na pia enquanto
ele se move em direção a ela. Hermione pisca e olha pela janela, onde Ginny
está sorrindo enquanto brinca com o outro time pelo gol que ela acabou de
marcar.

"Por que você não está lá?" Ela não sabe ao certo por que perguntou, mas lá
está, pairando no silêncio que ele cria.

A princípio ela acha que ele não vai responder, mas então ele faz um som
com a garganta por cima da água corrente da torneira. "Eu luto o suficiente
para não me oferecer para outro."

"É um jogo."
"É assim mesmo." Não é uma pergunta, porque ambos sabem a resposta.
Cada balaço no ar encontraria seu caminho para a cabeça de Malfoy.
Hermione não sabe por que ela não percebeu isso primeiro, mas talvez ela
tenha, e só queria tentar tirar a estranheza do ar.

Ela se sente mal por tocar no assunto, apesar de quem ele é, porque essa é a
sua natureza. Ela nunca pretende machucar outras pessoas, a menos que elas
mereçam. Ela não falou ou ficou próxima de Malfoy desde que Pansy
morreu, então ele não fez nada para merecer qualquer crueldade dela. Pelo
que ela ouviu, Malfoy fez parte do lado de Ordem tanto quanto ela desde o
início da guerra. Às vezes ela fica tão presa ao presente que esquece que pode
amaldiçoá-lo pelo passado. E muitas vezes, ela fica tão concentrada no que
está errado agora, que se esquece de se preocupar com o passado. Por que
insultar um membro de seu próprio lado quando havia uma guerra para lutar?
Ela atribui isso à maturidade, ou algo que ela não entende.

Ela se imagina naquela torre às vezes, mas não como ela mesma, mas como
Malfoy. Ela imagina a circunstância que ouviu que ele estava passando, e
imagina como Dumbledore deve ser através dos olhos cinza-ardósia que
nunca viram qualquer ajuda vindo do azul cintilante em frente a ele. Ela
pensa em sua varinha estendida à sua frente e por que ela deve fazer isso,
mas sempre falha quando tenta descobrir se ela o faria. E se fosse Snape, com
lealdade ao outro lado? Sua varinha se nivelaria, ela pensa. Ela seria capaz de
seguir em frente, sabendo o que estava em jogo? Talvez agora. Sim, agora,
talvez. E ela se odeia um pouco por isso, porque ela sabe que pode matar
quando se trata da escolha entre ela e seus amigos, contra um Comensal da
Morte.

Draco Malfoy não conseguiu. Não então, naquele ponto, tanto quanto ela não
tem certeza de que poderia ter feito então. É estranho olhar através do escopo
da vida de Malfoy e se perguntar. Se ela apenas mudou alguns dos principais
jogadores, e se tivesse sido ela? Ela pensa muito nisso, porque agora que
quase não há ninguém por perto que ela conheça, há muito o que pensar. O
nome de Malfoy surge, ou ela o vê do outro lado e pensa. E, na maioria das
vezes, ela entende. Porque Hermione sempre foi o tipo de pessoa que deseja e
pode ver o mundo através do ponto de vista de outra pessoa. Não um
Comensal da Morte, não um inimigo, mas alguém que poderia provar ser
algo mais digno do que seu ódio.

Então ela a imagina naquela torre, com a Ordem rastejando pela passagem
que ela abriu para eles, e um inimigo ao lado deles em frente a ela. Seus pais
e ela estão em jogo, e todos os seus amigos também, porque se ela conseguir,
marcará uma importante vitória para seu lado. Ela faz isso?

E no momento em que essas emoções fingidas se manifestarem em seu corpo,

até que estejam fervendo e a sufocando na base da garganta, sua visão
mudará. Será Malfoy, parado na frente dela e dela através dos olhos de
Dumbledore, e de repente a compreensão dela de por que Malfoy fez isso vai
depender inteiramente da compreensão de Dumbledore. Mas ela nunca saberá
a resposta, certo? Nunca.

Malfoy já se foi quando ela saiu de seus pensamentos, e o jogo de quadribol

continuou com a mesma alegria de quando começou.

Dia: 640; Hora: 10

Os Comensais da Morte atacam três vilas no dia de Natal, e há apenas Ginny,

Fred e ela na Toca. Eles tentam conversar e entrar no espírito do feriado, mas
estão muito preocupados e o dia não se parece nada com o Natal.

Em vez disso, esperam até ter certeza de que todos os que vão pedir já foram
embora e se embebedam com champanhe barato e gemada.

Dia: 643; Hora: 12

Moody caminha no mesmo ritmo de Malfoy, e é a primeira vez que ela vê o

tapa-olho em tantos meses que parece estranho agora. Ela fica chocada com a
repentina aparição deles do outro lado da rua, na Inglaterra trouxa, e se
pergunta o que eles estão fazendo aqui, apesar de serem informações que ela
provavelmente não conhece também. Tanto quanto Malfoy não sabe por que
ela está ali.

Eles estão falando, e Moody de repente parece divertido antes de colocar a

mão no ombro de Malfoy e responder ao que foi dito. Hermione pisca com o
contato porque Moody não gosta disso, e desaparece antes que ela reconheça
totalmente que estava lá. Malfoy deve ter feito algo para agradá-lo, já que
aquele pequeno gesto foi tudo o que Harry recebeu do homem quando
alcançou algo que Moody considerou uma realização. É estranho vê-lo dar a
Malfoy o mesmo reconhecimento, e ela quase esbarra na mulher a sua frente
por estar tão distraída.

Quando ela olha para cima novamente, Moody e Malfoy estão olhando para
ela, e Moody dá um leve aceno de cabeça antes que sua visão seja bloqueada
por um ônibus. Quando isso passa, eles se foram.
 Quatro

Dia: 645; Hora: 11

Hermione havia passado por eles novamente ontem, o que marcou duas vezes
seguidas, e não pôde deixar de se perguntar o que eles estavam fazendo ali.
Esta tarde ela entregou o pacote entregue a ela naquela manhã e recebeu
outro para levar com ela. Ela não tem ideia do que qualquer um dos pacotes
dos últimos três dias continha, mas ser uma entregadora no momento é muito
mais atraente do que o que estava fazendo um mês atrás.

"Granger." Hermione gira rapidamente, quase caindo sobre o homem que

passou por ela, e encara Moody com o rosto pálido. Ele não parece
impressionado.

Ela se pergunta se ele estava esperando por ela, já que ela passou por ele nos
últimos dois dias ao mesmo tempo indo na direção oposta. Agora é mais
tarde e ela está a caminho de casa, mas lá está ele.

Malfoy está logo atrás e ao lado de Moody, seus olhos em algum lugar acima
da cabeça dela. Ela tinha pensado que eles tinham acabado com o que quer
que estivessem fazendo quando ela falhou em ultrapassá-los antes.

"Acredito que você adquiriu algo importante para mim. Vamos almoçar." Ela
acha que nunca ouviu Moody fazer nada menos do que exigências.

Ela acena levemente com a cabeça e espera que ele comece a andar para que
ela possa segui-lo até o local. Ela se certifica de ficar ao lado dele, para não
se sentir sozinha e não ficar atrás de Malfoy. Malfoy parece ter a mesma
ideia, entretanto, e assume o lugar do outro lado de Moody.

O almoço é uma coisa estranha e, quando tudo que ela pede é uma xícara de
chá, é saudada com olhares de ambos os homens. Ela não tem comido muito,
ela sabe e sabe que mostra um pouco disso. Às vezes, ela pode comer como
se estivesse faminta, e outras vezes leva dias que ela toma sopa ou biscoitos
antes de comer qualquer coisa.

"Eu disse almoço, não hora do chá." Moody a encara até que ela peça uma
salada e, quando ele continua a encará-la, ela pede peixe, embora saiba que
não vai comê-lo.

Não há muita conversa, embora ela perceba que Malfoy e Moody parecem
muito mais relaxados na presença um do outro do que ela jamais teria
pensado. Isso a lembra do tapinha no ombro que ela tinha visto alguns dias
atrás, e se pergunta quanto tempo eles passaram juntos. Malfoy estava
constantemente envolvido em missões, ela tinha ouvido falar, e talvez fosse
por isso.

Hermione quebra o silêncio fazendo perguntas a Moody para ter certeza de

sua identidade. Com o incidente em Hogwarts, o fato de que eles estavam em
guerra, e o momento estranho de hoje, ela sabia que não podia ter certeza.
Moody parece saber disso também e, embora franze a testa para ela durante
todo o processo, ele responde a suas perguntas.

Malfoy ficou relativamente silencioso enquanto comiam, e passa a maior

parte do tempo olhando pela janela à sua frente. Seu sapato arranhou o dela
quando ele esparramou as pernas mais debaixo da mesa, mas ele não
reconheceu que tinha.

Moody levantou-se com o pacote enfiado em segurança em seu casaco e saiu

para pagar a conta. Hermione procura algo para dizer no ar tenso deixado na
mesa, e quando Malfoy parece reconhecer que ela está fazendo isso, ele olha
para ela. A última sugestão do sol torna seus olhos brilhantes e tira o tom de
amarelo de seu cabelo platinado. Por um momento, ela está comparando e
contrastando as diferenças na estrutura de seu rosto, até que seu olhar sólido a
incomoda. Ele ainda deixa isso com ela uma vez que ela desviou o olhar, e
permanece até que eles se levantem e tenham que ir para a porta.

"Vejo você em casa às oito", Moody diz a ela, e eles se movem na direção
oposta antes que ela tenha a chance de responder.

Dia: 645; Hora: 17

Padma solta um suspiro entre os dentes e balança a cabeça.

"Algum problema, Patil?" Moody vira os olhos para ela, seu rosto tão severo
quanto quando ele anunciou a notícia.

"Não." Ela se detém nas palavras, insegura, e então segue em frente. "Eu
simplesmente não entendo por que temos que ter um... líder." Ela vira seus
olhos desaprovadores para Malfoy, que parece entediado no meio da sala.

"Sim, suponho que você não faria isso, considerando a missão sombria que
você ajudou a falhar duas semanas atrás", Moody rebate, e ela cora. "Um
líder é alguém hábil o suficiente para a posição e a quem pode recorrer se
houver necessidade de um plano reserva durante a missão. Um líder elimina a
procrastinação sobre o que fazer, como a indecisão de três horas da última
missão de sua equipe, e fornece uma plano que todos devem seguir
imediatamente para fazer o trabalho."

Padma dá um aceno tenso, evitando seus olhos agora. Hermione desvia sua
atenção da garota e volta para Moody. Parece que ela não era a única pessoa
agora a reconhecer as habilidades de Malfoy e determinar que era uma boa
opção usá-las. Moody olha por cima do ombro para Malfoy, e o jovem dá um
passo à frente, traçando o plano.

Quando ele termina, há silêncio. Hermione não tem certeza se é porque todos
concordam ou porque Moody parece ter aceitado o plano e se recusará a
mudá-lo.

"Tudo bem. Uma da manhã, porta da frente."

Dia: 646; Hora: 22

Hermione enfia o pano de sua camisa na boca para se impedir de tossir muito
alto. Alguém acabara de abrir um buraco em uma das paredes de pedra, e a
poeira da rocha está sufocando seus pulmões.

Ela está sangrando. Ela levou uma pedra ao braço esquerdo e tem quase
certeza de que está quebrada. Ela o segura sobre o ferimento ao lado do
corpo, mas não consegue deixar de agradecer por ter sido o maior dano que o
Comensal da Morte pôde fazer antes de Neville pegá-lo. Ela pensa que está
sangrando nas costas também, atingida por uma maldição cortante, porque
ela pode sentir queimando e o cós da calça está molhado.

A maldição cortante a atingiu segundos depois que ela perdeu de vista as

costas de Anthony, e isso estava perto do começo. Ela sabe que está
sangrando há algum tempo e não tem certeza se é isso ou a falta de oxigênio
limpo que a está deixando tonta. Neville a encontrou, e ela o seguiu pelos
corredores até a última explosão. Ele está fora de sua vista há pelo menos um
quarto de hora, e ela não encontrou ninguém além de um único Comensal da
Morte.

Seu pânico é uma massa sólida dentro de seu peito, seu coração batendo
descontroladamente, e ela tem que sentir ao longo da parede enquanto
caminha, apenas para manter o equilíbrio. Neville disse a ela que eles
encontraram a penseira que buscavam, o que é bom, porque Hermione esteve
em mais de uma missão em que os espiões da Ordem se enganaram. Eles
devem ter saído agora, ela sabia, e está horrorizada com a ideia de que eles
poderiam tê-la deixado.

Sua mente está desorientada, seus pés desajeitados enquanto ela tenta se
lembrar de como sair. Sua capa, com a chave de portal enfiada em um dos
bolsos, foi deixada sob a rocha e os destroços que caíram sobre ela. Hermione
supõe que foi apenas sorte dela tê-lo tirado antes da explosão. Se ela não
tivesse sido atingida na lateral e decidido usar um pedaço dele para envolver
sua cintura, ela já estaria fora daqui.

Ela ouve passos apressados atrás dela e se vira. O mundo gira com ela,
acelerando, e gira até que ela atinge o solo. Sua varinha ainda está levantada,
apontada para a figura até que sua visão fique clara o suficiente e ela possa
ver que é Neville. Ela abaixa sua varinha, apoiando os dedos cansados no
chão áspero de pedra, mas então ela é levantada sem nenhuma tentativa por si
mesma. Ela entra em pânico, um grito estrangulado forçando seu caminho
para fora de seus lábios cobertos de pó de pedra enquanto o braço aperta ao
redor dela e ela é pressionada contra a dureza em movimento com um
grunhido atrás dela. Ela aponta sua varinha para o braço pressionado com
tanta força contra ela, mas o mundo vira e pisca para escurecer.
Por um momento de pavor, ela tem certeza de que caiu na inconsciência, mas
de repente há Anthony e Terry na frente dela contra paredes azuis brilhantes e
luzes cegantes. Ela registra isso, misericordiosamente, ela não pode ser
mantida em cativeiro por um Comensal da Morte dada a familiaridade
distante da casa segura em que eles estão. Neville aparece diante dela,
parecendo desorientado, e então ela se vai novamente. Ela fecha os olhos, um
miado subindo de sua garganta quando ela agarra o braço em volta dela para
ter alguma aparência de equilíbrio, e segura a necessidade de vomitar de todo
o giro.

Grimmauld Place, então, e três segundos depois de sua chegada em silêncio

absoluto, a sala de estar começa a funcionar. O braço a libera enquanto Lupin
executa um feitiço de Levitação nela, e as perguntas são lançadas quando ele
a leva para o que ela supõe ser a pequena enfermaria improvisada. Enquanto
ela luta para manter os nervos calmos e se concentrar, ela levanta a cabeça,
contornando a imagem de Lilá e Colin surpresos, e fixa os olhos na figura
diretamente à sua frente. Malfoy se levanta, olhando para ela, coberto com o
sangue dela.

Seu sangue sujo. Sangue-ruim.

Dia: 662; Hora: 9

A janela está aberta, e Hermione espera ver água cobrindo a parede abaixo,
mas está seca. A chuva está caindo em uma chuva forte e constante, e o vento
agita as folhas verdes do verão violentamente em seu rastro. O trovão
retumba, para e se torna mais profundo, e por um momento Hermione
esquece que é uma bruxa e teme que a energia acabe.

Passaram-se pouco menos de três semanas desde a última vez que ela viu
Malfoy, endurecido de sangue, na sala de estar do Largo Grimmauld. Ela
pensou muito sobre isso desde então, e podia ver como uma fotografia, a
imagem dele atrás de suas pálpebras. Ela se pergunta constantemente como
ele deve ter se sentido naquela noite, com sangue de sangue-ruim em cima
dele. Ele tinha feito isso de boa vontade, no entanto. Ele tinha vindo por trás,
quando ela não estava com a capa, e ele deve ter visto.

Ela imagina que o velho Draco Malfoy a teria deixado lá, antes mesmo de
ousar chegar perto de seu 'sangue sujo'. Inferno, o velho Malfoy teria sido o
causador, com toda probabilidade.

Suas crenças mudaram tão drasticamente? Ainda havia essa parte dela que
estava esperando pelas consequências dele. Isso estava esperando que ele
fosse descoberto por espioná-los, e que todas as coisas que ela tinha visto
dele tinham sido simplesmente sua maneira de cavar mais fundo. Mesmo
assim, ele havia passado no teste Veritaserum quando ainda estava na prisão,
e no teste de Legilimência depois disso, não foi? Ou então ele não estaria lá.
E mesmo se ele tivesse de alguma forma conseguido encontrar o caminho
para a verdade sendo descoberta então, se ele realmente ainda era um
Comensal da Morte no coração, por que ele a teria tocado em tudo, muito
menos com sangue, quando ele poderia ter esperado por Neville mandar a
chave de portal para ela? Um Comensal da Morte, disfarçado ou não, nunca
teria feito tal coisa.

E isso não é uma verdade surpreendente. Malfoy estava do lado deles, ele
devia estar - e talvez ele estivesse lutando por um motivo diferente, mas o
fato era que ele ainda estava lutando por eles. Suas velhas crenças e
preconceitos devem ter diminuído em algum lugar, e talvez tenha sido no
topo de uma torre, ou a primeira vez que ele colocou o pano laranja da Fênix
em volta do braço, ou quando enterrou Pansy Parkinson. Mas eles tinham
todos o mesmo, em uma extensão boa o suficiente para que ele estivesse aqui
com o mesmo propósito que o resto deles. Para vencer a guerra, para derrotar
Voldemort, não importa quanto sangue trouxa ele sujasse suas calças caras ou
sangue puro que acabaria com suas mãos.

Ela o observa agora, pela janela, um coágulo preto e um clarão branco. O sol
está baixo enquanto a chuva cai, as nuvens se movendo para brilhar douradas
através das camadas de árvores. A névoa envolve os galhos e, com a luz,
parece que está chovendo pequenas gotas de sol. Malfoy está parado na frente
de dois grandes carvalhos, suas botas afundadas na lama e ele mesmo
encharcado.

Hermione não sabe por que ele está parado ali, esperando a chuva passar, ou
por que encosta o ombro em um dos baús como se fosse continuar esperando.
É muito estranho, mas há uma espécie de paz em seus ossos que ela nunca
tinha visto antes.
Mais tarde, ele entrará e a encontrará sentada à mesa, e seus pés respingarão
na água dentro de suas botas quando ele pisar. Ela pensará brevemente em
agradecê-lo pela última missão da mesma forma que ele havia 'agradecido'
suas muitas missões antes, mas decidirá ser uma pessoa melhor. Isso vai
escapar dela rapidamente, e ele vai parar de costas para ela e com o pé pronto
para sair da cozinha. Ele responderá baixo e rouco, como se não tivesse usado
a voz há meses, e dirá a ela que se não tivesse sido ele, teria sido outra
pessoa.

Mas foi você, ela vai dizer, e ele vai continuar andando.

Dia: 665; Hora: 8

Ela havia escrito uma carta de quatro páginas para Harry e Ron dois meses
atrás e nunca recebeu uma resposta. Ela encontra o envelope fechado na mesa
de Arthur Weasley enquanto ele fala com ela sobre a possibilidade de usar
dispositivos de comunicação trouxas. Ele faz uma pausa em sua excitação, e
ela ergue os olhos depois de um momento para encontrar um olhar que é
muito mais silencioso em emoções do que ela jamais viu nele.

"Nenhuma carta dentro ou fora ainda, Hermione."

"Isso foi há dois meses atrás."

Ele empurra o dela de lado, revelando outro envelope. "O meu está esperando
há três."

Dia: 667; Hora: 3

Lilá está sentada à mesa à uma da manhã, e Hermione tem que parar seu
passo por causa do jeito que ela parece tão nervosa. Lilá não parece nervosa
desde o último baile de Hogwarts, pelo que Hermione lembra, e é muito bom.

"O que está errado?"

"Foi simplesmente... estranho."

"O que foi?"

Lilá olha para ela por um longo tempo, até perceber que Hermione não está
indo embora sem uma resposta. "Eu acabei de dormir com o Malfoy."

Hermione pode sentir sua cabeça puxar para trás em surpresa, embora ela não
saiba por que está tão surpresa. Lavender dorme com muita gente. As pessoas
dormem com muitas pessoas. "Oh."

"Ele era... ele era rude, mas eu estava esperando por isso. Mas ele nem olhou
para mim. Nem uma vez. Apenas empurrou minha calcinha e as calças para
baixo e... foi isso."

"Você não queria que ele o fizesse?" Hermione ouve sua voz ficar rouca e
rápida, porque isso acontece quando ela sente a necessidade de se mover, mas
não se permite.

"Não, não, eu fiz." Seus músculos se afrouxam e ela solta o ar da bola em sua
garganta. "Mas... foi tão estranho. E então ele não esperou nem dois
segundos, me soltou, puxou as calças e acenou com a cabeça para a porta."

"Oh."

"Eu me sinto... usada." Hermione se perguntou brevemente se Lilá percebeu

que 'usar' é exatamente o que todos os homens fizeram com ela. "Quer dizer,
fui eu que o abordei. Eu não-''

"Você se aproximou dele?" Deve ter exigido um pouco de ousadia da parte

dela.

"Por que não? Toque no peito de um homem e diga a eles que você não está
usando nenhuma calcinha e..."

"Que classe."

Lilá revirou os olhos. "Não é tão difícil fazer com que eles se interessem
quando você está, quero dizer. Mas então ele apenas fez esse som, que me
incomodou. Como se ele tivesse ofertas o dia todo e tivesse que ficar jogando
fora ou algo assim, quando eu não conheço ninguém por perto aqui—"

"Lilá, eu realmente—"
"E então ele apenas me empurrou contra a parede, sem preliminares ou
qualquer coisa. Ele nem mesmo me beijou, o que foi tão estranho. Quer dizer,
não foi ruim. Eu só... não esperava isso. Isso nunca aconteceu comigo antes.''

"Boa noite." O rosto de Hermione se contorceu quando ela saiu da cozinha,

porque ela não queria ouvir nada sobre a vida sexual de Lilá.

Pensar na vida sexual de Lilá era estranho o suficiente para ela, mas a de
Malfoy estava ainda mais fora desse alcance. Ela tinha ouvido falar em
Hogwarts quando ele namorou Pansy, e depois outra Sonserina, ela nunca
conseguia se lembrar do nome. Além de algumas conversas ouvidas sobre a
atratividade do sonserino, isso foi tudo o que ela ouviu sobre o assunto. Ela
devia saber que ele estava fazendo sexo com Pansy, ou pelo menos pensava
assim, e talvez com uma ou duas outras, mas não era algo em que ela tivesse
que pensar. Ou pior, receber os detalhes de, como Lilá tentou.

Agora ela tem que passar a vida sabendo que Malfoy é rude na cama, e Lilá
gosta de ser tocada. Maravilhoso.

Dia: 669; Hour: 2

"É horrível dizer que eu sempre pensei que era tão extravagante quando
cheguei em Hogwarts e descobri bruxas realmente não voam em vassouras?"

"Por que isso é extravagante?" Ginny para e paira ao lado dela.

"Porque era quase como uma piada ou algo assim. No mundo trouxa, era um
clichê em todos os livros e filmes que bruxas andavam em vassouras,
cacarejando na frente da lua ou algo assim."

Ginny olhou para ela confusa. "Mas é a verdade, não é?"

Hermione encolhe os ombros depois de olhar duramente para o chão.

"Suponho que depende do que você sabe primeiro.

Ginny acena com a cabeça sabiamente, e voa ao redor da forma imóvel de

Hermione novamente. "Isso é a vida, Hermione. Suba."
"O que?"

"Suba. Você está entediada, eu posso ver. Terrivelmente entediada, e eu estou

tão entediada apenas flutuando aqui com você no chão. Então vá em frente."

"Eu não gosto de voar, Ginny, você sabe disso-"

"Oh, sim. O grande e durão grifinório com medo de altura." Hermione olha
furiosa e Ginny ri. "Vamos."

Hermione olha a vassoura em especulação, e então a mulher montada nela.

"Eu não sei."

Ginny abaixa a cabeça antes de tornar a voz mais grave. "Eu prometo que vou
ser gentil."

Hermione solta uma risada e balança a cabeça. "Você vai me abraçar forte?"

"E você é um covarde." Ginny sorri, deixando de lado o ato viril e batendo na
frente da vassoura. "Venha aqui e monte minha bengala."

"Oh, meu Deus! Ginny!" Hermione fica vermelha de raiva e ri ao mesmo

tempo, envergonhada porque toda insinuação sexual a deixa envergonhada,
mesmo quando não passa de uma piada.

Ela sobe no final, e Ginny não faz nenhum truque e mantém a vassoura baixa,
e Hermione se esquece de tudo, exceto de se divertir com um amigo pela
primeira vez em muito, muito tempo.

Dia: 674; Hora: 12

Ela se pergunta quanto tempo ele ficou parado na porta observando-a devorar
sua comida antes que ela o visse. Ela tinha acabado de se privar de comida
por quase três dias, exceto por um pequeno pacote de biscoitos com que ela
tinha que se sustentar. Desnecessário dizer que assim que ela chegou à casa
totalmente branca, ela foi direto para a cozinha.

Ela não o viu por perto por semanas, desde a manhã após a confissão de Lilá.
Mesmo assim, ele estava na outra sala quando Lilá deu a ele olhares atrevidos
e ele a ignorou completamente. Lilá finalmente desistiu e recuou para o lado
de Hermione, onde mais uma vez comentou sobre a esquisitice dele.

"Sobrou alguma coisa?" Ela não consegue distinguir seus traços faciais na
escuridão, mas ele parece divertido e isso a surpreende.

"Estou com fome", ela retruca, porque está, e também fica mal-humorada
quando está morrendo de fome.

Quando ele sai totalmente para a cozinha, não há nenhum traço de diversão
em seu rosto. Ela não tem certeza se é por causa de sua resposta, ou se ela
apenas imaginou isso em primeiro lugar. Ela se sente minimamente mal por
ralhar com ele, especialmente porque ele pode não ter feito isso em um
contexto ruim, e então oferece a ele o caminho do meio. Malfoy pode não
merecer que ela se sentisse mal por nada quando se tratava dele, mas ela
sempre deu passos em sua vida para evitar pisar em qualquer um que estava
sendo pisoteado por todos.

Considerando que eles não tinham entrado em uma briga física em quase um
ano, ela acha que pode se sentir um pouco mal por ter sido má, se quiser.
"Sobrou macarrão na panela, se você quiser."

Em vez disso, ele cava na despensa, o que é bom, porque, quando ele sai com
uma lata de sopa, ela pega o resto do macarrão para ela. Ele fica de pé e a
observa enquanto ela despeja o resto em sua tigela, e isso a deixa nervosa.

"O que?"

"Há apenas uma panela na casa, Granger." Ele explica isso como se tivesse
que explicar a ela todos os dias durante o ano passado.

"Oh, desculpe." O pedido de desculpas escapou sem pensar, e imediatamente

a deixou desconfortável que ela apenas pediu desculpas a ele de todas as
pessoas.

Ele não diz nada, mas olha para ela por um longo momento antes de aceitar o
pote quando ela o estende para ele. Ele se vira para a pia e agarra a toalha, e
ela fica impressionada com a estranheza de Draco Malfoy lavando pratos. Ele
provavelmente está ciente disso, ou de que ela está olhando para ele, ou
apenas de que ela está lá, porque suas costas e ombros estão rígidos quando
ele abre a torneira.

"Você está aqui há muito tempo?" Ela sabe o que a persuadiu a perguntar; ela
não fala com outro indivíduo há mais de uma semana, e há desespero aqui.

Ele não parece disposto a responder, então ela se senta e se mexe, e espera
que ele fale ou vá embora. A torneira fecha e ela o ouve apertar a toalha até
secar. Ron, Harry, Lilá e Dino nunca os espremem até deixá-los secos, e isso
sempre a irritou profundamente.

"Tempo o suficiente." E isso poderia ter significado dois minutos para ela,
por mais que esta casa em particular lhe desse arrepios.

Ele vai até o fogão para colocar a panela na mesa, e ela observa com o canto
do olho enquanto ele se move para o abridor de latas na gaveta. A luz fraca
da janela atinge sua camisa e ela respira fundo.

"Você está ferido."

"Na verdade, este é o molho de tomate que de alguma forma você conseguiu
colocar na ponta do balcão." Ele está irritado e, quando ela olha com mais
atenção, pode ver a umidade escura ao redor, onde ele deve ter tentado lavá-
lo.

"Não é como se eu tivesse feito de propósito."

"Talvez você deva limpar depois de você fazer."

"Eu não vi, Malfoy."

"Então acenda a merda da luz", ele dispara, jogando a mão em direção ao

interruptor e atirando nela com um olhar rápido.

Hermione mastiga seu macarrão com os olhos estreitos voltados para ele. "É
só molho."

Ele se vira e apenas a encara, seu corpo rígido e sua mandíbula cerrada,
como se ela pudesse dizer tudo o que ele quer responder através de seus olhos
e postura corporal. Mas ela o faz, apesar de seu aborrecimento por ele achar
que ela pode, porque era apenas molho. Razão pela qual ele estava
incomodado com isso, mas não com raiva o suficiente para tocar no assunto.
Foi ela quem fez isso.

Ela não sabe o que dizer, então não diz nada e se volta para a tigela à sua
frente. A lata de sopa de Malfoy vai para a lixeira com um pouco mais de
força do que o necessário.

Dia: 685; Hora: 15

Malfoy deixa a casa branca depois de uma semana e meia cheia de conversas
ocasionais que terminavam em aborrecimento ou silêncio constrangedor.
Hermione se identificou com Malfoy no fato de que os dois não tinham mais
ninguém com quem se preocupar. Não apenas em casa, mas em geral.
Hermione estava sozinha ou com estranhos mais do que nunca com seus
amigos, e ela percebeu que Malfoy estava na mesma situação que ela. Além
da leve aceitação que ele parecia obter de Moody, ela duvidava que ele
falasse com outra pessoa.

Exceto ela mesma, agora. Mesmo isso era forçado e estranho, e geralmente
não durava mais do que cinco frases trocadas. Ele ficou olhando para ela
como se ela estivesse tentando descobrir como estripá-lo, e ela não poderia
culpá-lo exatamente. Ela pode ter querido falar com ele porque não havia
mais ninguém, mas ela tinha o motivo oculto de descobrir onde Malfoy se
sentava na vida também. Ela era uma garota curiosa, e sempre foi, e Malfoy
era algo que ela vinha se perguntando desde que o vira pela primeira vez na
sala de interrogatório.

Embora a maior parte do tempo que eles passaram em casa tenha sido gasto
ignorando um ao outro, ou com Hermione procurando por uma conversa
comum que sempre atrapalhava, ela está definitivamente mais solitária agora
que ele se foi. Não que ele fornecesse muita estimulação, mas pelo menos
havia alguém lá e que ela podia reconhecer.

Dois dias depois que ele partisse, ela ficaria grata por um estranho para
preencher o vazio.
Dia: 695; Hora: 18

A maioria dos Aurores que ela encontrou eram mais velhos do que ela e
geralmente a ignoravam completamente. Eles se sentavam e bebiam, ou
ficavam em seus quartos, ou se amontoavam nos cantos para sussurrar sobre
coisas que ninguém mais tinha permissão para saber. Nas poucas vezes em
que ela realmente tentou discutir algo, até mesmo o papel de parede, foi
imediatamente desligada.

Eles agiam como se ela estivesse tentando obter informações deles ou algo
assim. Ela pessoalmente pensava que todos estavam presos a si mesmos e à
auto-importância, e isso a incomodava muito. Como se eles não pudessem
encontrar algo para discutir com ela porque ela não era um membro da
Ordem de alto nível, ou porque ela era muito mais jovem.

Além de uma breve conversa surpresa ocasional durante um livro ou

programa de televisão, eles estavam quase totalmente perdidos para ela. Essa
era a razão exata pela qual seu baú continha mais livros do que roupas. Ela
leu todos os dias, o dia todo, durante a semana anterior. Ela acordou, ela leu,
ela comeu, ela leu, ela foi para a cama e então repetiu o processo. Seus olhos
estão cansados e coçando no oitavo dia, e ela os fecha para não olhar para
nada por uma hora.

Começa a chover, seus olhos ainda fechados e o livro ainda aberto em sua
mão, e ela se move sem realmente pensar no que está fazendo. Os trovões são
altos e assustadores no céu, e os flashes de luz são brancos na frente da janela
aberta. Ela culpa a janela por estar aberta e, portanto, lembrando-a da
memória que ela havia esquecido em pilhas de sua vida.

A chuva é forte contra sua pele cansada e gelada, e quando ela sai por um
minuto, ela se sente entorpecida. Ela continua no entanto, suas botas
desamarradas derramando em poças e lama, até que ela encontra um grande
carvalho no meio da floresta pontilhada. Ela se lembra de Malfoy, relaxado e
contente em um corpo que antes sempre parecia estar tentando escapar de sua
pele, e ela encosta o ombro no tronco.

Suas roupas grudam em seu corpo, rios de água descendo em cascata por sua
pele, e seu cabelo fica pesado e se gruda em sua cabeça, rosto e pescoço. Ela
vira o rosto para cima, permitindo que as gotas batam contra ele. Ela olha
para o nevoeiro, para o horizonte, e respira até estar tão perdida na natureza
que não consegue encontrar a mente para se perder em mais nada.

Dia: 701; Hora: 11

Hermione geme enquanto empurra a porta, puxando seu malão atrás dela. Ela
acha que precisa seriamente se livrar de parte de sua carga de livros, mas sabe
que se arrependerá quando estiver sozinha novamente.

Neville olha para ela do sofá, e ela encontra o olhar de Malfoy levantando-se
da mesa de centro para encontrar o dela também. Os dois homens estão
curvados sobre algum tipo de mapa, e Malfoy começa a enrolá-lo antes
mesmo de desviar o olhar dela. Hermione expira, a respiração estalando em
seu peito, e ela funga ruidosamente enquanto chuta a porta atrás dela.

"Ei, Hermione."

"Ei," ela diz.

"Doente?"

"Sim."

"Eu acho que está acontecendo então." Neville estremece.

"Não. Não, eu acabei de ser... apanhada pela chuva." Hermione acena de uma
maneira obtusa que provavelmente o faz pensar que é sobre uma missão ou
algo parecido.

Ela ainda não tem certeza se a hora de alívio entorpecente valeu a pena o frio
de uma semana que parece não querer ir embora. Ela não tem certeza do que
a possuiu para seguir o conselho silencioso de Malfoy, mas ela atribui isso à
insanidade temporária. Muitas pessoas escaparam disso durante a guerra, ela
tinha ouvido falar.

"Está congelando aqui, ou sou só eu?"

Neville olha para ela em seu suéter e robe pesado enquanto ele está sentado
em uma camiseta e shorts, e deu um pequeno sorriso simpático que ela nunca
tinha visto alguém tirar melhor do que Neville. "Vou fazer um chá para você.
Ou chocolate?"

"Mm. Surpreenda-me." Hermione dá de ombros e deixa seu malão na porta,

jogando-se no sofá.

"Draco, posso pegar esse cobertor atrás de você?" A cabeça de Hermione vira
para cima, e seu ranho quase consegue passar pela borda de suas narinas
porque ela está surpresa demais para até cheirar.

Malfoy puxou o cobertor das costas da poltrona e o jogou no braço do sofá

em que ela estava, em vez de no Neville que esperava pacientemente. Neville
sorri para ela enquanto ela puxa lentamente o cobertor para si, olhando os
dois com cautela. Desde quando Neville começou a chamar Malfoy de
qualquer coisa além de... bem, Malfoy? Ela se pergunta há quanto tempo os
dois interagiram um com o outro para que Malfoy nem desse uma olhada ao
som de seu primeiro nome vindo do outro homem.

Neville desaparece no corredor quando Hermione decide perguntar a ele mais

tarde. Malfoy voltou sua atenção para o caderno em seu colo durante a
distração dela, e ela o encontrou trabalhando através da franja pendurada na
frente de seu rosto enquanto rabiscava algo.

O cobertor está quente, embora ela não saiba se é da casa ou das costas de
Malfoy, mas provavelmente do último. Ela se aconchega nele de qualquer
maneira, envolvendo-se confortavelmente. Ela não percebe o silêncio, e
apenas consegue alguns goles do chá com que Neville retorna antes que ela
tenha preguiça de continuar segurando-o. Ela observa com os olhos turvos
enquanto Malfoy estuda seu bloco de notas e Neville pensa, e ela adormece
com o murmúrio suave da conversa deles.

Quando ela acorda, leva vários longos minutos para perceber que deve ser um
dia diferente. Malfoy está sentado no mesmo lugar que ela o vira pela última
vez, agora com roupas diferentes, enquanto traça uma linha rosa brilhante de
um marcador em linhas pretas no papel à sua frente. Ela não consegue ver à
distância e nem ao sono, mas sabe que as linhas são nomes, porque viu folhas
de nomes da mesma maneira nas salas de reunião.
Ele suspira, mas é mais um movimento do que um som, e afasta o cabelo do
rosto. Ele vira o marcador, contemplativo enquanto olha a lista, e então joga
o tubo rosa brilhante sobre a mesa. Ele puxa os pés e ela percebe que as
meias dele não combinam e se pergunta se ele também sabe disso.

Quando ela olha para o rosto dele, ele está olhando para ela, e Hermione sabe
o quão ridículo é fechar os olhos, apesar do fato de que ela o faz de qualquer
maneira. O sangue sobe para aquecer seu rosto, e quando ela fracamente abre
as pálpebras novamente, a expressão dele não mudou, exceto por uma
sobrancelha levantada.

"É assim que você se esconde dos monstros em seu armário?"

Não, só dos que estão na poltrona, ela vai pensar em dizer mais tarde. Em
vez disso, ela pisca, e pisca, e diz: "Eu geralmente puxo os travesseiros sobre
a minha cabeça, na verdade."

Ele bufa uma risada, parecendo tão surpreso com a resposta dela e sua
própria reação quanto ela. "Vejo que seus métodos são igualmente eficazes
em todas as suas batalhas, Granger."

Ela leva um momento.

"Não. Estou sugerindo que você sempre escolha o caminho mais fácil,
mesmo quando não vai funcionar."

Ela o encara, levantando-se de sua posição fechada. "Eu não pego a maneira
mais fácil de nada -"

"Não?"

"Se eu pegasse o caminho mais fácil Malfoy, eu nem estaria aqui agora."

Ele o encara por um longo e pensativo momento, antes de murmurar uma

resposta. "Suponho que você esteja certa."

"Além disso, eu não vejo onde você começa pensando que-"

"Já está indo nessa, então?" Neville aparece na entrada do corredor, agitando
um saquinho de chá como se fosse uma bandeira branca. "Hermione?"

Ela quase não desiste, porque ela não gosta de brincar de recuar quando se
trata de Malfoy, mas o rosto de Neville fica sério e cansado, e ela o faz. Com
um bufo e um resmungo grogue, ela empurra as cobertas de lado, amarrotada
e uma bagunça enquanto se levanta. Ela pode sentir os olhos de Malfoy em
seu cabelo bagunçado e indomável, mas francamente não se importa.

Ela o encara ao passar, e as sobrancelhas dele se erguem e franzem a testa, o

canto da boca se contraindo. "Suas meias não combinam, a propósito."

Talvez fosse infantil, ou ele nem se importava, mas ela fungou e ergueu o
nariz arrogante para ele mesmo assim.

"Eu não acho que você nunca vai parar de brigar com ele", Neville diz a ela,
mais tarde, quando eles estão sentados e ela acorda mais. "Não importa o que
aconteça. Você não está em casas diferentes, não está em lados diferentes,
mas sempre lutará."

"Isso não significa que não somos pessoas diferentes. Eu não me importo se
Malfoy vier com todas as estratégias para vencer batalhas e começar uma
base para libertar os elfos domésticos, porque sempre haverá uma parte dele
que será aquele idiota arrogante, e sempre haverá uma parte de mim que
nunca vai esquecer isso."

Neville ri e encara seu chá, e ela sabe que ele pensa que vai dizer algo que ela
não vai gostar antes mesmo de ele falar. "Ele não é tão ruim, Hermione. Ele
ainda é Malfoy, mas... mais velho. Mais maduro. Menos perigoso e cruel.
Não sei... "

"Não sei por que ele está aqui. Descobri que não é por motivos nefastos e sei
que ele se tornou uma parte importante desta guerra de alguma forma. Então,
talvez ele não acredite em genocídio. Isso o torna uma boa pessoa? Acho que
não. Eu não o conheço."

"Ele é diferente. Ele está mais... retraído ou algo assim. Mas pode ser onde
ele está. Eu não sei. Ele é apenas diferente."
"Ele está. Mas quanto?"

Neville encolhe os ombros e finalmente encontra os olhos dela."O suficiente,

talvez.''

Hermione joga o cabelo para trás e suspira. "Eu sei que ele não tem as
mesmas crenças. Eu sei que ele é um bom estrategista. Eu sei que ele
basicamente desistiu de tudo que sabia apenas para estar aqui. Mas também
sei que ele ainda é arrogante, ele ainda é mau, ainda está com raiva e ele
ainda é um idiota. Ele ainda diz coisas só para me irritar, e ainda faz coisas
que me dizem que acha que está melhor de alguma forma. Especialmente na
luta. Bem, só isso, na verdade, com que eu tive que lidar até agora."

"Ele é muito bom nisso." Neville encolhe os ombros novamente. "Não estou
dizendo que ele é uma boa pessoa-"

"Ele ainda pode ser uma pessoa má."

"Mas, dado o fato de que houve mudanças, eu vi o suficiente para me dar

uma chance de ver o quão longe a mudança vai. Ele não é a melhor pessoa do
mundo, mas você também não é. Ele salvou minha vida, Hermione. Duas
vezes. Eu não vou fechar a possibilidade de ele ser um cara legal, pensando
que ele é um bastardo depois que ele fez isso por mim. Eu não posso."

Hermione acena com a cabeça, olhando para a mesa, embora tudo o que ela
veja é a figura de Malfoy encolhendo rapidamente de pé com o sangue dela
espalhado por toda a pele e roupas. "Ele ainda é um idiota."

"Ele sempre será um idiota."

Dia: 707; Hora: 20

"Acho que vejo você mais do que qualquer outra pessoa."

Ele provavelmente não sabe como responder a isso, e é por isso que não
responde.

"Se você pudesse ter uma coisa na vida, o que seria?"

Ele também não respondeu a princípio, mas quando ele ergueu os olhos do
bloco de notas com o qual ela agora sempre o vê, ela pensa que ele percebe
que ela vai continuar a incomodá-lo. Ele suspira profundamente, como se ela
fosse uma criança pedindo-lhe para voltar no tempo.

"Poder absoluto." Ele continua escrevendo, nem mesmo olhando para ela.

Hermione franze a testa para ele, porque ela tem tentado pensar nele como o
Malfoy Transformado, e isso parece muito com uma resposta Malfoy. "Poder
absoluta corr—"

"Upts absolutamente. Sim, eu sei."

"Bem, eu não estou surpresa."

Ele olha para ela então, brevemente, e parece extremamente irritado. "E por
que isto?"

"Você sempre esteve em uma viagem de poder e procurando por mais disso."
Ela é honesta.

Ele deixa de lado a pretensão do caderno e olha para ela por baixo do cabelo
e dos cílios, e sua testa se enruga. "Suponho que você reconheça esse traço
em mim, porque o conhece em si mesma."

"Com licença?"

Ele exala forte pelo nariz e fecha o caderno, levantando a cabeça para olhá-la
completamente. "O que você quer da vida, Granger?"

"Isso não é relevante—"

"É completamente relevante. Eu respondi a sua pergunta quando não queria,

agora espero que você faça o mesmo."

"Eu não me importo com o que você espera."

"Isso é maduro."
Ela o encara até seus olhos doerem. "Eu quero que ganhemos a guerra."

"E então?"

Ela balança a cabeça com um encolher de ombros, procurando pela resposta

no tapete por um momento. "Eu não sei. Paz. Para terminar meu último ano.
Para entrar em uma boa universidade. Para me tornar um curandeira, ou
conseguir uma posição no Ministério, talvez. Ou talvez eu serei um
professora."

"Então, suponho que você será capaz de realizar essas coisas sem nenhum
poder?"

"O que?" A resposta dela parece bastante inadequada, e ela sabe disso.

"Você precisa de poder para vencer uma guerra. Você precisa de poder para
manter a paz. Você precisa encontrar algum poder dentro de si mesmo para
completar seu último ano depois de tudo isso, e poder em suas realizações
para entrar em uma boa escola. Você precisa de poder para curar pessoas, ou
progredir no Ministério, ou ensinar pessoas. Você— "

"Você está distorcendo minhas palavras..."

''Você distorceu as minhas. Suponho que você tenha pensado que eu quis
dizer dominação mundial ou o quê? Supremacia puro-sangue, talvez, ou para
se tornar o novo maldito rei da Inglaterra. Eu quero o poder de fazer as coisas
que eu quero para finalmente terminar esta guerra sangrenta e seguir em
frente com minha vida.Você é o única que percebeu que ela seja em um
aspecto negativo, sem qualquer indicação do que eu poderia querer alcançar
com esse poder."

Hermione olha para ele e solhas. 'Bem, a maneira como você disse--''

"Bullocks. Tudo precisa de energia para funcionar..."

"Bem, o que devo pensar! Você pode estar aqui, Malfoy, mas não sei por
quê. Não é muito difícil olhar para você e ver a mesma pessoa que me
chamou de sangue-ruim e que tentou matar meu diretor. O que devo pensar?"
Ela grita alto o suficiente para que toda a casa ouça se alguém mais estava lá.

Seu rosto está marcado por linhas sombrias, sua boca tensa e as veias em seu
pescoço a deixam saber que ele está fervendo."Não dou a mínima para o que
você pensa."

"Por que você está aqui?" Ele se levanta, ignorando-a enquanto se vira para a
porta, e ela pergunta de novo, e de novo, até que está gritando nas costas dele.

Ele se vira de repente, tão rápido que ela pensa que ele quase perdeu o
equilíbrio, e as cordas em seu pescoço se erguem bruscamente contra a pele
vermelha e aquecida quando ele grita. "Por que diabos você acha que estou
aqui!"

Ele não pretendia que fosse uma pergunta, já que não espera uma resposta,
mas ela também está de pé agora, e o seguindo. "Por que eu deveria acreditar
que você quer dizer as coisas de um jeito bom, quando tudo que eu já vi de
você, é que você quer dizer as mesmas coisas de um jeito ruim? Eu-"

"Sim, eu sou um idiota, Granger, não sou? Ser voluntário para a guerra,
passar dias elaborando planos e estratégias e salvando seus traseiros patéticos
de situações ruins. Acho que isso me torna uma pessoa má."

"Não aja como se você fosse um anjo-"

Ele desvia de seu passo rápido pelo corredor, apenas para reiniciá-lo
imediatamente, mas agora em direção a ela ao invés do quarto. "Não, você
está certa. Eu cresci com todo esse racismo preso em meu coração, e eu
odiava você pelo que você era e pelo que você fazia apesar disso. E mesmo
agora, depois que mudei meus hábitos, não importa o que eu faça, porque
ainda sou o homem que veio daquele menino, não sou? E sou um assassino,
claro. Claro. Não nos esqueçamos disso."

"Só porque você fez algumas mudanças, isso não significa apenas..."

"Você é um hipócrita! Não aja como se suas mãos não fossem tão sujas
quanto as minhas!" Ele abaixou a cabeça até que ela sentiu sua respiração em
sua testa, seu rosto sinistro. "Acho que nós dois somos sujos, Granger."
"Eu faço o que tenho!" Ele saiu grossa e um pouco estrangulada, mas ela
nunca falou com ninguém sobre o que ela tinha que fazer, assim como eles
nunca fazem com ela.

''Nós todos fazemos no final, não é?'' Ele espera enquanto ela balança a
cabeça para ele, nojo em suas feições por ele e por si mesma. "O que você
quer que eu faça? Você quer que eu me desculpe por ferir seus sentimentos
na porra da escola, como se não houvesse merda maior para se preocupar?
Porque eu não vou. Não sei o que vocês querem de mim, porra, mas isso é
tudo que estou dando. Se você não está satisfeita, vá se foder."

Desta vez, ela o deixa ir embora.

Dia: 708; Hora: 7

Talvez Malfoy sempre fizesse o que tinha que fazer. Ele era racista porque
era isso que ele era, e não há desculpa para isso. Não importava se isso era o
que ele havia aprendido, porque no final, foi o que ele mesmo praticou. Ele
havia deixado os Comensais da Morte entrarem naquela noite, e quase matou
Dumbledore, porque era o que ele tinha que fazer. Ele tinha vindo para a
Ordem porque era o que ele sentia que tinha que fazer.

Arrepender-se? Em caso afirmativo, para si mesmo ou para todos os outros?

Por vingança?

E Hermione, deitada em sua cama, pensa que talvez isso não importe. A
questão é que ele estava lá, agora, lutando por eles - e fazendo um bom
trabalho nisso. A questão é que ele havia perdido toda a sua antiga vida para
começar tudo de novo arriscando a nova quase todos os dias, e esse era o
maior pedido de desculpas que ela iria receber dele. Talvez não importasse
que houvesse uma parte dela que sempre estaria com raiva de Draco Malfoy,
porque havia o resto dela que devia estar ocupada em ficar com raiva dos
verdadeiros inimigos. Aqueles que não começaram a buscar redenção.

Quando começa a redenção? Ela gosta de acreditar que é no topo de uma

torre, quando um garoto abaixa sua varinha, seu poder, seu controle, seu
futuro nas fileiras que lhe foi prometido e vai embora para nunca mais ser o
mesmo.
A questão para Draco Malfoy, é claro, era quando terminava.

Dia: 713; Hora: 10

Ela recebe duas cartas ao mesmo tempo, ambas de Ron, embora haja três
parágrafos no final da segunda de Harry. Eles estão se aproximando, ela sabe.
A primeira carta é breve, embora comicamente detalhe uma experiência de
cozimento ruim que deixou Hermione com falta de ar, mas a segunda carta
cheira a entusiasmo. Ron até deu um ponto de exclamação para o 'Ei
Hermione' que apresentou o resto da carta.

Ela procura pistas para apoiar sua teoria nos rostos das pessoas ao seu redor,
mas eles estão desgastados pela guerra e não mostram nada. No entanto, isso
não desanima seu próprio espírito, e Ernie só consegue rir dela quando ela
sorri como uma idiota durante os dias seguintes.
 Cinco

Nota da tradutora:

ATENÇÃO!

Vou postar todos os capítulos de The Fallout mas a partir do capítulo 5

não estão revisados, ou seja, existem erros e expressões que estão
erradas. Por motivos pessoais e familiares não vou conseguir ter tempo
de fazer por agora a revisão e vou levar um tempo até poder me dedicar
à isso novamente. Mesmo assim, ainda dá para fazer a leitura para quem
quiser continuar lendo. Assim que puder eu volto e faço as revisões dos
capítulos que não fiz ainda! Obrigada!
Xoxo
Belle

Dia: 720; Hora: 2

Hermione é escolhida para as missões simples, e ela sabe disso com

aborrecimento e alívio. Ela também sabe que tem algo a ver com Malfoy,
pois ela aprendeu que ele faz a maioria das escolhas para cada missão.
Sabendo disso, ela imagina que ele provavelmente nem a colocaria em
qualquer se não fosse pelo fato de que eles precisavam dar alguns dos
indivíduos mais habilidosos algumas férias.

Não que ela não tivesse melhorado, porque ela tinha. No começo foi
extremamente difícil. Quando era só ela e alguns outros contra um pequeno
grupo, ela conseguia se controlar muito bem. Seu conhecimento de magia é
vasto, ela se movia com rapidez suficiente e sempre foi corajosa.

Foram as grandes batalhas que a mataram. Quando o ar ficava pesado com

magia e fumaça de varinhas, e quando ela não conseguia ter uma visão clara
ou saber quem estava de que lado, ela ficou cautelosa. Havia confusão e
pânico no ar, e dentro dela, e sua mente ficaria exausta e ela perderia a calma.
Não era algo de que ela se orgulhava, mas algo que ela admitia para si mesma
era um problema. Sua melhora estava ali, mas ainda não estava no ponto em
que ela não era mais um risco para si mesma ou para as pessoas ao seu redor.

Então, ela consegue os empregos menores agora. O que é ótimo para ela,
porque ela ainda está envolvida e faz a sua parte, e ela o faz bem. Ela é
amarga consigo mesma mais do que qualquer outra pessoa porque não é tão
boa quanto gostaria, mas pelo menos está fazendo o que pode.

Dia: 728; Hora:

Há um toque em seu lado que não ocorria alguns segundos atrás e quando ela
se move para se afastar da pessoa, eles a seguem. Malfoy não olha para ela
quando ela volta sua atenção para ele, e ela mal consegue ver mais do que seu
nariz e boca em volta do capuz do moletom, mas ela o conhece de qualquer
maneira.

Ela abre a boca para questionar por que ele parece estar seguindo-a em sua
jornada de volta pela Inglaterra trouxa, mas ele balança a cabeça para o lado e
se empurra para ela enquanto se vira. Ela fica confusa, mas se vira com ele
quando eles seguem por uma pequena rua lateral e depois entram em um
beco. Malfoy faz uma pausa quando eles estão suficientemente longe de
olhos curiosos e puxa um grande envelope pardo de sua jaqueta fechada. Ele
acena com a cabeça em direção a ela, lançando outro olhar ao redor antes de
voltar seus olhos para os dela.

Hermione toca a ponta do envelope, inquieta. "Qual é a única coisa que você
quer da vida?"

Ele franze a testa, mas ela acha que ele sabia que ela iria perguntar a ele algo
para ter certeza de que era realmente ele. A pergunta pode não ser a certa
considerando o aperto contínuo de sua mandíbula agora, mas ele a responde
de qualquer maneira. "Poder absoluto."

Ela acena com a cabeça, puxando o envelope e oferecendo o dela. "Eu

também."
Seus olhos brilham de sua mão e seu conteúdo, e ela espera que ele saiba que
é o mais perto que chegará de um pedido de desculpas por essa conversa. Ele
pega o envelope e oferece o seu, que ela aceita após um momento. Ela o
esconde, limpando a garganta para quebrar o silêncio sobre emoções que ela
não consegue definir entre os dois. Seus olhos ainda estão fixos nos dela, e
ela tem que desviar o olhar para trazer de volta qualquer aparência de
normalidade.

Ele é o primeiro a se afastar e ela o segue. Eles caminham todo o caminho de

volta para o pequeno prédio que serve como uma entrada para o mundo
mágico sem uma palavra, e embora seja estranho no início, ela esquece que
deveria demorar alguns minutos.

Dia: 730; Hora: 2

Ela tenta se lembrar do grupo exato de números, porque não sente que pode
prestar os devidos respeitos ao tempo e à guerra sem saber exatamente
quando ela começou. Ela sabe que já se passaram dois anos, começando há
três horas ou neste momento. Ela sente a atração do tempo, da guerra, mas de
alguma forma parece que foi mais longa e mais curta ao mesmo tempo.

Às vezes, quando ela fecha os olhos e afoga o mundo (o que é muito difícil
para Hermione Granger fazer quando não está enterrada em um livro), ela
pode ver, cheirar e sentir a batida do ar e o fedor da fumaça . Ela pode se
lembrar em detalhes vívidos como ela chegou a este ponto. Mas na maioria
dos dias, ela não consegue se lembrar de nada além de ontem, porque a
guerra é um tornado e ela está apenas observando o olhar dela.

Dois anos, ela pensa; parece uma camada de chumbo pesado ao longo de
seus ossos. Dois anos .

Dia: 741; Hora: 12

"Granger". Hermione olha para Neville e franze a testa até ver Malfoy
caminhar até o sofá em frente a ela.

"Malfoy."
Neville sorri para ela quando ela lhe dá um olhar apreensivo, porque ele
provavelmente sabe por que Malfoy começou a se dirigir a ela. O loiro puxa
um pergaminho de um pequeno baú que colocou sobre a mesa, e seus dedos
são cuidadosos ao desenrolá-lo na superfície. Runas em tinta velha e
amarronzada são reveladas lentamente com as voltas de seus dedos, o
pergaminho quebradiço quando ele coloca pedras nas bordas.

"O que é isso?"

"O que você acha dos quebra-cabeças?" Ele ergue os olhos então, parecendo
analisá-la.

Ela o examina também, tentando dizer o que exatamente ele quer dela. "Eu
gosto deles."

"Boa."

Hermione volta a olhar para o pergaminho. "Esta é a runa da paz, embora

esteja invertida. Os romanos se referiam a ela como corrupção ou tumultos. A
próxima a ela é para ... um gráfico. Ou um tablet." Ela ergue os olhos para ele
e depois de volta para o pergaminho. "Esta linha aqui simboliza a importância
disso. Um tumulto por causa de uma doutrina específica?"

"Está confuso. Alguns deles pudemos entender, mas outros ... este, por
exemplo", a ponta do dedo paira sobre um no final da primeira fileira,
traçando-o no ar. "Existem três significados diferentes para o que poderia ser.
Temos que resolver todos eles, organizá-los,

Hermione soltou um suspiro, franzindo as sobrancelhas em concentração.

"Aqui, deixe-me ... apenas ..."

Ela se levanta, dando a volta na mesa, e Malfoy vai até a outra ponta do sofá
para que ela possa se sentar. Ele entrega a ela o caderno que ele carrega
consigo há meses, já virado para uma página em branco no verso, então ela
não consegue ver o que mais ele contém. Neville entrega a caneta a ela por
cima do ombro.

"Este é para ... lugar."

"Sim, mas eu já vi isso antes. Você consegue ver esta curva fora da linha
superior? Acredito que significa algo semelhante a 'aqui', como o latim
costumava. Representa um lugar específico em vez de um posicionamento
abstrato ou áreas gerais . "

Hermione acena com a cabeça, rabiscando suas observações. "A linha curta
na parte inferior significa que é aterrado, talvez no sentido literal da palavra.
É-"

"Ou é baseado em casa." Ela olha para ele e ele se inclina para frente
novamente. "Olhe aqui, na runa de casa, então novamente na de família. A
linha representa familiaridade."

"Mas e aqui? Em amigos? Não há linha."

"Talvez eles não estivessem familiarizados com os 'amigos' ou 'aliados'

envolvidos. Ou, talvez, pensaram que sim, mas provaram que estavam
errados."

"Você está fazendo suposições antes de saber a história."

"E é por isso que vim até você."

Ela encontra os olhos dele e sente as pontas das orelhas esquentarem,

embora ela não saiba por quê. É quase um elogio, e ela não tem certeza de
como recebê-lo.

"Tudo bem. Vamos ver então."

Dia: 754; Hora: 14

Ela leva quase duas semanas para terminar o pergaminho, e Neville é a quem
ela o entrega. Ela esperava que fosse Malfoy, só para ver o que ele achava do
que ela havia inventado. Ela nunca soube que ele era tão hábil em runas
quanto ele.

"Você trabalha muito com ele, não é?"

Neville encolheu os ombros. "Acho que todo mundo trabalha muito com
ele."

"Ele não é mau com você, não é?" Ela pisca para si mesma, porque percebe
que parece uma mãe preocupada.

Neville ri, porque ele percebe também. "Ele brinca às vezes. Me diz para não
explodir nada. Mas é mais ... brincadeira do que maldade. Para o nosso
benefício, e não para o dele."

"Hum."

Ela acena o pergaminho antes de entregá-lo a ele. "Eu gosto de quebra-

cabeças."

Dia: 761; Hora: 21

Ela não vê ninguém por uma semana, apenas passando sombras de estranhos
por dois e, de repente, quase todos os seus amigos no mesmo lugar. Dois dias
se passam antes que ela pense que está enlouquecendo.

"Fred!" ela grita do topo da escada, e Seamus para para olhar embasbacado
para ela.

"Ora, esse é um adorável tom de laranja, Hermione." A ruiva vira a esquina e

sorri para ela.

"Você!" ela ferve, apontando.

"Eu? Gêmeo errado, amor. Deve ter sido George ou outra pessoa da casa."

"George foi embora há três dias ."

"Aquele é George, na verdade."

Hermione praticamente tropeça escada abaixo e George é sábio o suficiente

para se virar e correr na outra direção. Seu cabelo laranja brilhante voa em
sua corrida em direção a ele, e ela não sabe como ele consegue fugir dela
enquanto está rindo o tempo todo. Ela já está sem fôlego há apenas dois
minutos.

"Eu vou matar você!"

"Está passando!"

"Quando!"

"Algumas semanas, talvez? Um ano, no máximo." Ele lança um sorriso para

ela e ela rosna, jogando um pedaço de pau nele através do quintal.

"Você tem que voltar algum dia!"

Mas depois, quando ela já está dormindo e seu cabelo foi lavado treze vezes,
ele sai no meio da noite para sua próxima missão. De manhã, ela está mais
preocupada por não ter tido a chance de se despedir do que por não ter sido
capaz de se vingar.

Dia: 763; Hora: 13

Malfoy levanta as sobrancelhas, parando, e quase se mantém composto antes

de cair na gargalhada. Hermione fica furiosa e se afasta. Se não fosse o
aniversário dele, ela o teria enfeitiçado.

Dia: 777; Hora: 12

"Você parece um Weasley." Um sorriso de escárnio torce seu rosto

brevemente, e então desaparece. Seu coração bate um pouco, porque isso a
lembra de Ron, e ela sente muita falta dele.

A laranja começou a desaparecer de seu cabelo, embora tenha demorado

semanas para fazê-lo, e ele está certo. A tintura manchou seu cabelo de
laranja e vermelho e a deixou com a aparência de que decidiu fazer um
péssimo trabalho ao se tornar ruiva uma noite.

"Obrigada." Porque ela sabe que não há nada mais que ela possa dizer que o
incomode mais.

Ele olha para ela e se põe em cima da mesa atrás dele. "Suponho que você
queira discutir algo, Granger?"

"Eu não acho que você deveria enviar Lilá nesta missão."

Ele arqueia uma sobrancelha, parecendo classicamente entediado e arrogante.

"E por que isto?"

"Ela está desligada. Eu não sei o que aconteceu com ela ainda, mas ela está
deprimida. Ela lamenta, ela não está comendo e está fumando um cigarro
atrás do outro."

"É uma guerra", ele diz lentamente. "Não sei quem não está deprimido ou
estressado. Você também quase não come - não devo mandá-lo embora? E
Patil estava desmaiado na mesa quando entrei, então não devo mandá-la.
Goldstein estremece quando está nervoso, e isso pode causar uma mira ruim,
então eu suponho ... "

" Malfoy. Apenas ... dê um tempo a ela - certo? Ela não está pensando com
clareza, e eu acho que é uma péssima ideia. Ela só precisa de um pouco de
tempo. Vou falar com ela e tentar resolver isso, mas ela não estará no seu
melhor amanhã ... "

" Ela não precisa estar no seu melhor. É uma missão simples. nem mesmo
haja qualquer oposição. "

Hermione pode sentir seu aborrecimento chutar com mais força em suas
costelas, suas mãos batendo embaixo da mesa. "EU'

Hermione bufa e se levanta. "Minhas desculpas então, Malfoy. Quase esqueci

que você não dá a mínima para nada além de si mesmo."

Ela sai da sala sem se preocupar em olhar para ele novamente.

Dia: 778; Hora: 18

Lavender não aparece na varanda e Hermione está pronta para ir acordá-la,

assim como um sopro sopra em seu ouvido. Ela está ciente de fios de cabelo
macio roçando sua orelha e bochecha, e uma fonte de calor perto de suas
costas. Ela tem uma sensação de quem é antes mesmo de ele falar.

"O fato de me certificar de que crio planos que se encaixam nas habilidades
de todos que escolho para suas missões, e de que estou aqui, deve significar
que não dou a mínima para ninguém além de mim. Suponho que você seja
certo então, Granger? "

Ela pisca e pisca atrás de suas amigas na frente da casa enquanto conversam
em vozes matinais distantes, iluminadas apenas pelo cinza opaco da
madrugada. Ela não sabe o que dizer, porque há uma parte dela que sabe que
ela pode estar errada mesmo antes da aparente dispensa de Lilá da missão; no
entanto, também há uma parte dela que ainda pensa que ele só fez isso para
provar que ela estava errada, e de outra forma não teria feito.

"Nenhuma resposta então? Certo. Eu esqueci que você não pode ouvir a
pergunta lá em cima naquele seu cavalo alto."

Ele se move ao redor dela, rígido, enquanto desce as escadas para se juntar ao
resto da equipe, e ela leva vários momentos para lembrar que tem pernas que
precisam se mover.

Dia: 780; Hora: 7

Hermione odeia como ela é sempre aquela que parece ser crítica, ao invés de
Malfoy, a quem ela sempre julga porque ele sempre foi o crítico. Essa
constatação a trouxe à ideia de que talvez agora ela seja quem julga demais.
Malfoy é um idiota. Mas ela não pode mais culpar o preconceito dele, não
mais do que ela pode culpar as tendências de Ron por ser um, como ele.
Porque em ambos os casos, ela não consegue encontrar.

Ela resolve olhar para Malfoy agora como uma pessoa que ela não conhece e
nunca conheceu. Assim, ela pensa, ela pode parar de colocar o pé na boca.
Ela não gosta de ser aquela que parece má ou cruel.

Ela odeia ter se rebaixado para a posição, não importa quem seja a outra
pessoa. Ela é melhor do que isso, ela sabe, e talvez seja hora de agir assim.

Mas, Deus , ele é irritante.

Dia: 783; Hora: 12

"E você, Hermione? Você já se apaixonou alguma vez?"

Hermione dá um pequeno sorriso para o filme em preto e branco passando na

tela na frente dela e de Tonks, e balança a cabeça. "Não, ainda não."

"Você irá." Hermione, às vezes quando estava longe da atração do mundo, se

sentava e se perguntava se isso era verdade.

Afinal, nem todo mundo se apaixonou. Ela está oficialmente no final da

adolescência, mas aqui está ela, uma jovem que nunca se apaixonou, ou
mesmo perdeu a virgindade. Ela sempre acreditou que os dois deviam
coincidir, mas o fato de ser mais velha e ainda sem os dois não parecia tão
certo como quando ela ainda era uma menina em um dormitório em
Hogwarts. Ela sabe que é jovem, mas o fato de que todos ao seu redor
parecem ter alcançado pelo menos um, senão os dois, desses marcos, faz com
que ela se sinta como se estivesse correndo para trás.

"Eu pensei que você estava apaixonada por Ron." Tonks sorri para a tela e
Hermione olha para ela.

Ela demora um pouco para responder, com arrependimento e aceitação. "Por

muito tempo pensei que poderia ter sido. Mas agora acabou."

"Por causa da guerra?"

"Por causa de um monte de coisas. Mas principalmente porque não nos

encaixamos bem, e eu prefiro manter nossa amizade do que me preocupar em
tentar nos mudar para fazer funcionar e fazer com que termine mal. Acho que
algumas coisas simplesmente não são não deveria acontecer, não importa o
quanto você queira. "

"E às vezes eles fazem, não importa o quanto você não queira." Ela soa como
se fosse sua própria revelação sobre sua própria vida, então Hermione apenas
balança a cabeça e cruza as mãos no colo.

A vida tem um jeito horrível de te surpreender.

Dia: 789; Hora: 20

Malfoy está sentado no sofá quando ela retorna de sua segunda tentativa de
adormecer. Uma tigela de pipoca é colocada aleatoriamente entre seus
joelhos enquanto ele estuda o controle remoto. Está escuro, exceto pela
mudança das cores da televisão. A voz de Lilá sobe do quarto em que ela
está, gemendo alto, e Hermione cora apesar do fato de Malfoy nem mesmo
estar ciente de sua presença.

A depressão de Lilá tinha sido causada por um rompimento com seu amante,
por quem ela alegou que sentia muita luxúria para ser capaz de viver sem.
Hermione acha que Lilá simplesmente ama o homem desmazelado que
aparece de seu quarto em momentos aleatórios, mas não quer que ninguém
saiba. A reconciliação deles está acontecendo de forma intermitente por horas
agora. Hermione tentou abafá-los com a televisão, mas ela ficou olhando
tristemente para o teto enquanto os gritos de Lilá aumentavam acima do
volume estrondoso de uma cena de luta ruim.

"Sua vez?" ela pergunta, então ele sabe que ela está lá, porque ela ouviu um
boato de que Simas se esgueirou por trás dele e Malfoy o jogou contra a
parede por instinto.

Ele pula de qualquer maneira e agarra a tigela de pipoca que quase tomba
com o movimento. Ele murmura uma maldição, consertando a tigela antes de
olhar para ela.

"Entre a transa desagradável e a explosão da televisão, eu teria que estar

morto para não estar."

Mas ela não acredita nele, porque há uma expressão em seus olhos que ela
não via desde que Ron voltou de sua primeira missão e se enfiou em seu
quarto. É uma espécie de terror atordoante ali. E com a palidez estranha de
sua pele, as manchas de falta de sono e o brilho sobre os olhos, ela acha que
ele parece assombrado. Ela duvida muito que Malfoy tenha problemas para
dormir por estar muito desconfortável para ouvir alguém fazendo sexo.

"O que você está assistindo?"

Seus lábios se contraem e há a sombra de um sorriso. "Os métodos de sexo
seguro."

Hermione enrubesce ferozmente e se contorce na cadeira que ocupou na

poltrona reclinável. "Oh."

"Os trouxas são muito criativos. Embora eu não tenha certeza de como me
sinto sobre aquela engenhoca de borracha."

Oh, meu Deus , ela geme em sua cabeça, e esfrega o rosto como se fosse
ajudar com o calor em tudo. Ele aperta um botão no controle remoto várias
vezes, e a voz dela sai apressada e alta quando ela tenta mudar de assunto.

"O controle remoto não funciona?"

"Não, é verdade. Eu só gosto de apertar os botões que não fazem nada."

Ela franze os lábios para ele e estende a mão. "Deixe-me ver."

"Não." Ele o puxa para mais perto de si, como se ela tivesse braços
extensíveis e pudesse alcançá-lo de sua posição. Homem típico, então.

Ela suspira. "Experimente tirar as baterias e trocar de posição."

Ele pisca para o plástico preto em sua mão e depois volta para a televisão.
"Eu prefiro assistir de qualquer maneira."

Ela sabe que ele não tem ideia do que ela está falando, ou se ele sabe o que
são baterias, certamente não sabe como localizá-las. Ele obviamente queria
assistir ao programa atual mais do que mostrar a ela que não sabia de algo.

"Apenas me deixe ver."

"Eu disse não."

"Bem, eu não estou assistindo isso."

Ele olha para ela como se ela fosse muito lenta para ele falar.
"Bem, já que nós dois temos que lidar com ... isso, então devemos encontrar
algo que ambos queremos assistir."

"Você não está em posição de se comprometer, eu acredito." Ela o encara e

ele sorri, inclinando-se ligeiramente para a frente. "Isso te deixa
desconfortável?"

Ela arde. "Não é interessante, nem é algo que eu já não saiba. Então-"

Ela para quando ele sorri perversamente, e fica ainda mais vermelha depois
que ele fala. "Oh, então você é bem educado em sexo trouxa seguro, não é?"

Ela se conteve antes de fazer papel de boba ao se afastar pisando forte e, em

vez disso, vai até a televisão, esperando para responder até que esteja de
costas para ele. "Isso não é da sua conta."

"Eu- Ei,

"Não", ela resmunga, apertando o botão para mudar o canal.

Ela espera até cair no que parece um filme adequado o suficiente, atores
vestidos com roupas de estilo vitoriano enquanto as mulheres riem aos
homens que passam. Ela ergue o nariz todo o caminho de volta para seu
assento. Malfoy a encara e dá um bufo refinado, apertando os botões do
controle remoto novamente.

"Acho que vamos assistir isso."

"Ou eu poderia simplesmente me levantar e mudá-lo, mas então eu suponho

que eu iria me rebaixar à sua postura infantil."

É a vez dela o fulminar. "Infantil, estava assistindo algo que obviamente não
queria assistir."

"A auto-importância infantil é acreditar que se pode vir e mudar o que uma
pessoa já está assistindo há meia hora, só porque ela não"para assistir. "

" Infantil é não querer compartilhar , quando ... "

" Ou é esta conversa. "Ele se vira para olhar para ela, com a sobrancelha
levantada e parecendo tão arrogante como sempre. Exceto pelas meias
incompatíveis que ela notou no caminho de volta para o lugar dela, ou as
pontas dos dedos dele cobertos de manteiga enquanto ele puxa outro pedaço
de pipoca.

Hermione bufa, mas se arrepende quando se lembra de como ela pensava que
toda a bufada dele era quando ela estava mudando os canais. Ela se volta para
a tela e o ignora, tentando se concentrar na mulher sendo encantada por um
homem relativamente bonito.

Há longos e felizes minutos de silêncio onde não há nada do quarto de Lilá,

ou qualquer coisa do homem sentado a um metro dela. Hermione fica tão
envolvida no filme que realmente pula quando Malfoy fala.

"Ele é um ponce."

"O que?"

"Esse é o problema com essas imagens de cinema. Que homem já agiu

assim? Citando poesia, reclamando das mãos ensanguentadas dela por cinco
minutos. Não sei por que você aguenta isso, quanto mais acreditar o
suficiente para assistir."

"Existem alguns homens ..." Ela para com o olhar que ele lhe dá. "Bem,
talvez alguma mulher queira acreditar que existem homens assim por aí."

Ele parece enojado, franzindo o nariz. " Por quê?Você honestamente quer me
dizer que gostaria ... disso? "

Ele acena com a cabeça em direção à televisão, onde o homem está

gesticulando descontroladamente e fazendo uma onda de poesia. Hermione
assiste por um momento, outro, e então ri . E ela não acha que ela tenha feito
tal coisa desde os cinco anos.

"Talvez não." Ele faz um som que a deixa saber que ele sabia que estava
certo o tempo todo. "Mas eu agradeceria da mesma forma. É doce. "
" É nauseante. E então você alimenta as mulheres com essas imagens, e elas
têm ideias em suas cabeças, mesmo quando nenhum homem age assim.
Vocês estão apenas se preparando para o desapontamento. "

" Às vezes é apenas bom fingir, Malfoy. "

"

"Não é que bad."

"Você não pode me dizer que você realmente se entregou a essa baboseira
romântica? É besteira."

"É um pouco ridículo, mas pelo menos é melhor do que seu show anterior."

Ele olha para ela como se tivesse acabado de ouvi-la contar a alguém um
segredo sujo. "Você é ... uma romântica no armário , Granger? Pule o sexo
para a poesia, hmm?"

Ela cora muito, o que conta como sendo muito frequente esta noite. "Não sou
um romântico . Sou uma pessoa prática e o amor não é prático."

Ele ainda olha para ela como se a tivesse pego, e seu sorriso é absolutamente
tortuoso quando ele volta para a televisão. Ele fica quieto por três segundos e,
em seguida, bufa, olhando para ela. "Ele apenas comparou o cabelo dela com
a sujeira."

"Ele disse que ela era linda como a natureza, com o cabelo ... como ..."

"Como sujeira."

Hermione ri abertamente.

Dia: 796; Horas: 22

O prédio é feito de pedra lascada, erguendo-se dois andares com torres

quebradas e metade do telhado desabado. Vinhas escuras e raivosas
serpenteiam por toda a extensão dele, e o vento uiva através dos galhos das
árvores mortas que estão espalhadas pela paisagem árida.
"É assustador", sussurra Dean.

"Eu acho que é lindo, em um estilo gótico," Hermione sussurra de volta, e

Dean olha para ela de forma estranha.
"Não ligue para ela, Thomas. Ela obviamente olha as coisas através de um
romantismoescopo ", ele faz uma pausa para aceitar seu olhar obrigatório em
sua direção antes de continuar." Ceda ao quanto a aparência o coloca em
guarda, porque você terá que estar. Pode haver qualquer coisa lá dentro, e
todos vocês fariam bem em se lembrar disso. "

A ponta da vassoura pendurada no ombro de Malfoy chega perto de acertá-la

no rosto, e ela tem que se afastar para evitá-lo. O movimento envia Dean
também para o lado, e seu pé estala um galho com força.Malfoy para e gira,
levantando a mão para sinalizar para o resto deles, e dá a ela sua expressão de
raiva.

Ele olha por cima do ombro para o prédio, como se pudesse haver alguém
dentro dele, e então dá a ela outro olhar antes de gesticular para que
continuem. Ela já está zangada com ele, então a culpa aparente não o empurra
mais longe no que diz respeito ao peso de seu olhar.

Ele não tinha informado-los até aquela noite que haveria algum nível de vôo
envolvidos, e quando ela lhe disse que ele não tinha dito que haveria na
reunião, ele simplesmente disse a ela que era então e que ele didn' t importa.
Malfoy nunca deixaria de ser um idiota pomposo, pelo que ela via.

Ele os para na lateral do prédio e os instrui a voar até a janela quebrada, um

de cada vez. Hermione fica cada vez mais nervosa à medida que fica parada
ali.

"Eu não vôo."

Ele rosna, porque provavelmente sabia que isso iria acontecer. "Você teve as
aulas básicas de vôo em Hogwarts?"

"Sim, mas—"

"Então você sabe bem o suficiente."

"Eu vou voar com você." Neville oferece depois que Malfoy voou, e pousa a
mão gentilmente no ombro dela, já que sabe o quanto ela odeia.

Mesmo assim, ela recusa a oferta, apesar da saída fácil. Malfoy

provavelmente pensaria que ela era uma covarde ou incapaz se ela tivesse
aceitado, e embora ela pudesse ser como ele no fato de que eles não gostavam
que as pessoas vissem quando eles não podiam fazer algo, ela não estava
disposta a tê-lo mostre-a.

São necessários três comandos para fazer a vassoura subir do chão, e ela
balança desconfortavelmente sob seus nervos. Ela paira lentamente, a
vassoura sacolejando e se movendo como uma gangorra para deixá-la com
náuseas. Seu batimento cardíaco acelera quando ela para em frente à janela.
Ela não se atreve a pisar na vidraça como Malfoy fez, e ela também não
confia em si mesma para não bater nas bordas.

Ela coloca muita pressão na vassoura enquanto se inclina para frente,

ansiedade e falta de experiência a alcançando. Malfoy, esperando como uma
estátua ao lado, tem que agarrar a vassoura antes que ela se lance contra a
parede do outro lado da sala. Isso a faz girar, e ela vislumbra a carranca
severa no rosto de Malfoy antes de tombar, pendurada de cabeça para baixo
na vassoura.

Hermione exala um suspiro alto, envergonhada e chocada e fica mais sombria

com o riso de Anthony ao seu lado. Ela agarra a vassoura freneticamente,
tentando não fazer barulho, e de repente é girada para cima. Sua cabeça leva
um momento para entender e perceber o sorriso crescente no rosto de Malfoy,
mas ela está nervosa demais para ficar com raiva por isso. Ele ri
silenciosamente, seus ombros tremendo, e gesticula para que ela saia
enquanto ele segura a vassoura.

Ela usa o ombro dele como alavanca para não se envergonhar ainda mais e
cair com os joelhos trêmulos. Ela acha que o toque pode calá-lo e, embora
funcione, ele não está com raiva como ela esperava. Seu rosto está
cuidadosamente em branco quando ele olha para ela, e ele a segura com força
sob a palma da mão até que ela o deixe cair.

Dia: 804; Hora: 5

Ela ouve notícias pelos fios da Ordem de que Malfoy e Tonks foram
gravemente feridos em uma igreja abandonada em Glasgow. Ela convence
Lupin a deixá-la deixar seu posto de entrega na temida casa branca, por
Grimmauld. Tonks está se recuperando; embora por alguns dias para que as
feridas nos dedos curassem. Hermione a segue da sala de estar até a
enfermaria, e Tonks não diz nada quando a pega olhando para a cama de
Malfoy várias vezes durante a conversa.

"Ele quebrou as costelas. Caiu de uma viga que estava correndo quando
descobriram que ele estava acima deles. Também teve um corte feio do vidro
no chão."

"Bem, pelo menos ele não está morto. Teríamos ficado com um bom
estrategista."

Mas é algo mais do que isso, porque Hermione percebe que talvez ela se
importasse um pouco mais se Malfoy morresse. Tonks parece saber disso
também, porque ela não responde, mas Malfoy sim.

"Fico feliz em ver que você passou a ter uma opinião tão elevada sobre mim."
Ela começa, pensando que ele estava dormindo, já que seu corpo havia dado
todas as indicações de que ele tinha dormido.

"Pelo menos é uma melhora. Um ano atrás ela teria encarado o seu cadáver."
Tonks oferece, ele bufa, e ela se pergunta se esse fato poderia torná-la uma
pessoa má.

Ele se abaixa, passando a ponta do dedo ao longo da cicatriz que ela pode ver
na barra de sua camisa. "Longbottom fez um trabalho fantástico em me
casar."

"Ele fez. Eu estava muito orgulhoso dele." Tonks sorri e Hermione corre para
se defender.

"Pelo menos ele te curou." Sai mais duro do que deveria e é muito silencioso
por um segundo.

"Eu sei", ele sussurra, deixando cair sua mão.

Hermione olha para trás para Tonks, que pisca. "Acho que ele não parou de
reclamar desde que acordou ontem."

"Se Draco Malfoy não reclamasse das coisas," Hermione sussurra de volta,
"acho que o mundo realmente pararia de girar com o choque disso."

"Eu mesmo gosto dele ranzinza. Não tanto falando. Eles começam a enchê-lo
de poções e ele fica tagarela ."

"Eu ainda posso ouvir você, você sabe."

Dia: 811; Hora: 6

Ela se acostumou com missões simples. Ela sabe disso da maneira que sabe
que não consegue sentir as pernas e que há muito sangue em sua cabeça. Seus
arredores balançam e giram, e ela tropeça. O prédio atrás dela está
encharcado de fogo, atingindo toda a estrutura. Ela ilumina a noite em tons de
laranja e sombras, e há cinzas em sua língua que obstruem sua boca.

Há gritos, roucos e cheios de tanto medo que dá vontade de chorar, e ela

encontra Anthony Goldstein como uma figura amarela afundando na lama.
Ele inclina a cabeça para Deus, ou morte, ou algo muito maior do que
qualquer coisa ao seu redor. Ela rapidamente levanta sua varinha para o
Comensal da Morte sorrindo por trás de sua máscara de osso, e ele não treme,
de jeito nenhum.

" Avada Kedavra !" O sorriso é congelado, malicioso e morto, e o corpo que
o acompanha cai de joelhos e depois cai de cara.

Hermione não se sente como se tivesse salvado uma vida, mas carrega
consigo todo o conhecimento de tê-la tirado. E embora não seja difícil matar
uma pessoa, ela descobriu, é mais difícil ter alguém sabendo que você matou.
Ele vai olhar para ela de forma diferente, ela pensa, do jeito que ela fez
quando ergueu os olhos do chão depois que Malfoy matou aquele Comensal
da Morte. Ou na Seamus. Ou Neville. Ou Angelina. Ou absolutamente
qualquer outra pessoa. Há uma tonalidade da morte, e ela os cobre como
sombras.
Mas Anthony não olha para ela, desmaiada e tremendo, e ela encontra as
respostas no corpo perto do Comensal da Morte caído. As mechas de cabelo
preto de Padma flutuam como fios dançantes no vento de fumaça e cinzas, e
o coração de Hermione sabe antes dela.

Dia: 811; Hora: 12h

Hermione não espera vê-lo parado com Lupin na cozinha quando ela arrasta
os pés pela porta para encontrar o lugar mais próximo para desabar. Ao fazê-
lo, ela se move sem perceber e esquece o cansaço na medula óssea ou o peso
opaco e opaco em seu peito.

Ela deve estar assustada, mas só pensa nisso mais tarde, quando olha seu
reflexo no espelho do banheiro, e só vê cinzas negras e olhos marejados de
tristeza. Ele apenas fica parado, mesmo quando ela está investindo contra ele,
mas ele se move quando ela empurra as mãos contra seu peito e o manda
voando para a borda do balcão.

"Hermione-" Lupin engasga, e se move, mas Malfoy desenrola seus longos

dedos da palma da mão e o para.

"Seu bastardo !" Ela grita e o empurra de novo, de novo, de novo. Isso não o
afeta, então ela aperta os próprios dedos, enviando nós dos dedos às curvas de
seu corpo. "Eu te odeio pra caralho! Eu te odeio pra caralho !"

Ele agarra suas mãos voadoras, e ela abre uma, batendo a palma da mão em
sua boca, sua mandíbula, bochecha, o lado de sua cabeça. Há uma luta, e ela
perde de vista o que faz, mas sabe que está batendo na cabeça dele e em tudo
que consegue alcançar. Quando ele finalmente agarra seus braços, ela usa os
pés. Sua voz está estridente e cheia de catarro, mas ela não sabe que está
soluçando todas as palavras que grita.

"Você sabia! Seu merda ! Você sabia que ela não podia lidar com isso! Que
ela não podia ... não podia estar lá . E você não deu a mínima! Você fez isso
de qualquer maneira, seu merda, maldito pedaço de merda! " E ela grita, e
está quebrado e solto, e a maioria não faz sentido, mas ela não se importa.

Ela não se importa, porque há uma raiva dentro dela que incha ao longo de
sua pele, até que ela esteja pronta para explodir com ela. É a emoção mais
terrível que ela já sentiu e, mais tarde, ela nunca se lembrará de outra época
em sua vida em que se sentiu tão fora de controle como então.

Malfoy a agarrou e os virou, e ela se viu pressionando com força contra o

balcão até que a borda parecesse quebrar sua medula espinhal. As coxas dele
estão segurando as dela enquanto ele as mantém juntas, os dedos em volta
dos pulsos dela e segurando seus braços em cada ombro. Ela cravou as unhas
nas roupas dele, mas não foi o suficiente, e as puxou para cobrir os ouvidos
quando seu próprio grito partiu dos músculos de sua garganta.

Ela fecha os olhos para o rosto furioso pairando na frente dela, e o sangue
escorrendo de seu lábio. Ela abriu os dedos, agarrando-se a ele enquanto sua
cabeça inclinada atinge o oco de sua garganta, e ela soluça descaradamente
com o cheiro de sabão em pó de suas roupas. Há uma dor dilacerante dentro
dela que é muito maior do que ela mesma, que ela não sente nada além disso,
e tudo o que ela consegue pensar é em Padma, todos os outros ao longo do
caminho, e a maneira como ela sente falta de Harry, Ron, seus pais , e o
quanto ela odeia sua vida.

Malfoy relaxa ligeiramente, apenas o suficiente para que ela possa respirar
entre ele e a bancada, mas ela ainda sente os dois. Ele puxa as mãos dela de
seus ombros e desliza para o lado contra ela.

"Não fui eu", ele sussurra, e então há um conjunto diferente de braços, e ela
leva apenas um segundo para jogar os braços em volta do pescoço de Lupin
enquanto o corpo de Malfoy desaparece.

"Tudo bem. Tudo bem, vamos."

"Padma."

Ele exala pesadamente no topo da cabeça dela enquanto a guia para fora da
cozinha, e solta uma maldição com sua respiração. "Você quer tomar banho
ou ir para a cama?"

"Eu não me importo ." E era cama.

Dia: 814; Hora: 17

Hermione não sai de seu quarto por dois dias. É depressão no primeiro, e no
segundo é mais tristeza e vergonha. Ela nunca saberia o que aconteceu, mas
isso a assusta e choca, provavelmente tanto quanto fez com Malfoy e Lupin.
Ela não sabia que havia tanta emoção fervendo dentro das linhas de suas
veias até que tudo se partiu de uma vez.

Ela o havia atacado . O que ela não sente é absolutamente horrível,

considerando que ele tinha feito isso com ela no passado, mas não está em
seu caráter. E tinha sido a pessoa errada. Ela tinha sido tão rápida em culpar
outra pessoa, e lá estava ele. Aquele que ela pensou planejou a missão e
escolheu os membros para ela.

Ela perderia o funeral de Padma. Ela perguntou a Lupin ontem, e ele disse a
ela que seria um caso pequeno e que apenas um punhado de pessoas poderia
ir. Ele perguntou se ela queria que ele fizesse um pedido, mas ela recusou,
alegando que os poucos que foram escolhidos deveriam ser pessoas próximas
a ela. Ela conhecia Padma, mas apenas por pouco, e não se sentia bem com a
ideia de tomar o lugar de outra pessoa que a conhecia e a amava.

No final da tarde do terceiro dia, quando Lupin não deixa comida para ela do
lado de fora de sua porta, ou bate para pedir para entrar, ela sabe que ele deve
ter saído como havia dito. Ela sai do quarto sentindo o cheiro de algo
cozinhando na cozinha, e sabe que Malfoy ficou para trás. Ela quase muda de
ideia, mas mantém os pés no caminho para a cozinha.

Ele não olha para ela enquanto se senta à mesa; a luz acesa no fogão avisando
que algo está no forno. Ela procura na fila de armários algo para comer; ela
ainda não foi a esta casa específica e sabe onde não está nada. Ela pensa que
talvez ele possa contar a ela, porque ele deve saber o que ela está procurando,
mas ele não diz uma palavra.

Ela encontra pacotes de chocolate quente no armário ao lado da geladeira, e

se acomoda nisso em vez de comida. Ela os abre para encontrar o pó grudado
em um chumaço fino de papel no fundo, mas ainda encosta-os na torradeira e
coloca a água. Ela fica satisfeita em ficar de costas para ele no início, mas
então decide que se quiser acabar com isso, ela deve enfrentar qualquer
possível consequência agora.

Ele ainda não está olhando para ela quando ela se vira, embora ela possa jurar
que pensou que seus olhos estavam fixos em suas costas quando ela se virou.
Ele está esparramado na cadeira e parece grande demais para caber nela. Suas
pernas são longas e estendidas na frente dele, um braço sobre a mesa e o
outro em seu colo. Sua cabeça está ligeiramente afastada dela, os olhos
treinados na mesa. Há um sulco vermelho na plenitude de seu lábio inferior, e
é dela. Ela sente culpa como algo pegajoso no tecido de sua garganta.

Ele olha para ela com todo o conhecimento em seu rosto de que ela estará
olhando para ele, e ela engole em seco com o olhar vazio que nem mesmo
contém reconhecimento.

"Eu não deveria ter culpado você."

Ele desliza o braço nas costas da mesa e estende a mão às cegas para a caneca
vermelha brilhante que estava na curva de seu cotovelo. Ele o agarra e leva à
boca, e sua voz é uniforme e monótona. "Não."

Ele toma um gole da caneca e finalmente desvia o olhar dela, pressionando os

lábios enquanto a coloca de volta na mesa. "Eu estava ... perturbado."

"Para dizer o mínimo."

"Estou surpreso que você não me bateu." Isso é honestidade, embora ela não
quisesse dizer isso.

"Eu alguma vez?" Ele olha de volta para ela então, sua cabeça ainda
inclinada.

"Bem, basicamente." Hermione se agita.

"Eu fui duro com você Granger, mas não acredito que já bati em você."

Hermione o encara em silêncio, a verdade disso a engolindo um pouco.

"Você quase tem."

Seus lábios se contraem. "Mais vezes do que você provavelmente imagina.

Eu acredito que você é a mulher mais irritante que eu já tive que conhecer."

"Isso é perto o suficiente, no entanto."

"É isso?"

"Sim. E você também é a pessoa mais irritante que eu já conheci, então ...
estamos até nesse acordo." Ele é quieto. "Talvez eu não devesse ter batido em
você."

"Não foi a primeira vez."

Ela estreita os olhos e aponta para ele, abanando o dedo. "Não tente fingir
que você é inocente ..."

"Nesse caso, eu era."

"Mas-"

"Eu sei, Granger. O que eu quis dizerantes de você ser pego em sua
indignação, é que provavelmente eu não estava tão surpreso com suas ações
quanto você. Então você pode parar de tentar divagar em meio-desculpas para
aliviar sua culpa. "

" Eu não estou me sentindo culpada, "ela rebate, mas ele não responde." Eu
não estou. "

Ele arqueou uma sobrancelha e pegou outra "Vamos nos considerar

quites ." Ela bufa, alto. "Minha única coisa contra você apenas equilibra o
campo de jogo então?"

"O novo, sim." Embora ele pareça bastante irritado com sua pergunta .

"Tudo bem. Mesmo. - Ela finge lamber a mão e a oferece a ele. - Temos que
apertar.

Ele encara a mão dela como se fosse um elfo doméstico encharcado de lama e
exigindo um pedido de desculpas, e olha para ela com menos desprezo e mais
incredulidade. Hermione estremece e estende a palma da mão para que ele
veja a pele limpa.

"Não há nada aqui." Sua expressão permanece. "Eu só estou ... brincando. Foi
..."

Ela abaixa a mão, agora ciente de que Malfoy não tem senso de humor, ela
não é engraçada ou ainda não chegou ao ponto de brincar com ele. Ela limpa
a garganta enquanto ele volta para sua bebida, e ela se vira para a água
fervente.

Dia: 817; Hora: 11

"Acho que os inimigos precisam uns dos outros."

"Eles não precisam um do outro. Eles se odeiam. Se o inimigo de uma pessoa

apontasse sua varinha contra si mesma, essa pessoa ficaria encantada."

"Então eles não teriam ninguém para odiar, e as pessoas precisam de alguém
para odiar a fim de colocar sua raiva para fora."

"Eles podem se odiar, e talvez isso o faça finalmente calar a boca."

"Inimigos são pessoas contra as quais você tem que lutar por algo. Se você
pudesse conseguir tudo o que queria sem ninguém lá para tornar as coisas
mais difíceis para você, então quando você finalmente conseguir o que
deseja, não parece importante."

"Ainda seria importante, ou não seria algo que você queria em primeiro
lugar."

"Mas se é fácil de obter, no começo você já tem basicamente. Então a

importância se perde rapidamente. Se você trabalha por alguma coisa, se você
ganha, então você se orgulha de si mesmo e mantém suas conquistas mais
próximas de você .

"Isso só torna a vida mais difícil. Por que preferir uma vida mais difícil?"

"Porque faz você valorizar mais as coisas."

"Sabe o que eu valorizaria agora?"

"Acho que você foi redundante o suficiente para eu apostar um bom palpite."

"Eu acho que já sofri o suficiente."

"Sim, talvez. Mas ainda não estou dando a você." Ele bufa, e ela olha de volta
para o balanço das árvores com um sorriso. "Você vai apreciar mais quando
vier. É para isso que servem os inimigos, Malfoy."

Dia: 836; Hora: 17

Ela tem conversas com Malfoy sob os sóis cintilantes, porque ele permanece
fiel à escuridão de seu comportamento e finge estar ajustado a uma vida
noturna. Ele demora para acordar, e ela aprendeu a esperar horas e horas
antes que ele esteja disposto a responder a qualquer coisa que ela diga.

Ele fica lá por duas semanas e, quando sai, são apenas quatro dias antes de
voltar. Ela se pergunta se ele decidiu voltar, porque ela lhe fornece conversas
(pelo menos brigas) em vez da ignorância que ele está propenso a receber.
Ela duvida disso, porém, porque às vezes o pega olhando para ela, e é sempre
sombrio ou com muita agitação para ela se considerar algo mais do que um
obstáculo para ele.

Ela o provoca em discussões, porque ele não gosta de falar com ela, mas ela
precisa de alguém com quem conversar. Ele responde quando ela é insultuosa
ou contraditória, mas nunca em assuntos educados. Ela o faz mesmo assim,
porque está cansada de ler conversas em vez de tê-las, e não pensa em tudo
quando há outra coisa em que se concentrar.

Ela acha que ele sente o mesmo. E é por isso que ele responde em tudo. Eles
são parecidos, apesar de suas diferenças e, embora este seja um pensamento
assustador, a maioria das verdades é. Ela se junta a ele porque é melhor do
que ficar sozinho, e ele não fica atrás de uma porta trancada porque também
sabe disso.
 Seis

Dia: 869; Hora: 2

Quase todas as louças da casa estão amontoadas em cacos e ruínas no chão de

linóleo barato. É uma casa de passagem, o que significa que era aquecida e
iluminada para qualquer membro da Ordem ou Ministério que precisasse de
um lugar para ficar, mas ninguém ficava mais de uma semana, e nenhum
espaço foi reivindicado para qualquer indivíduo.

É a primeira vez que ela vê Malfoy em mais de um mês. A presença dele,

com olhos sonolentos e confusos, a pegou completamente desprevenida
quando ela o viu na porta. O café da manhã, que consiste principalmente de
muffins estragados do fundo da despensa e o último chá e café, é um evento
silencioso, até que um Auror sem rosto entra. Os pratos que estavam
empilhados em cima do balcão em fileiras são todos jogados no o chão em
um resultado de raiva que não parece nada gratificante. Malfoy, Fred e ela só
podem olhar fixamente em uma espécie de espanto atordoado enquanto ele
grita sem sentido e quebra o vidro em ruínas.

Foram necessários três amigos para contê-lo e tirá-lo da sala, e pelo que
Hermione pôde perceber de alguns gritos e grunhidos, parecia que o Auror
havia perdido alguém próximo a ele naquela manhã.

Era perturbador pensar que ela tinha ficado quase insensível a isso. Não para
a perda, mas para a ideia dela. Embora ela sentisse pena do homem, sua
tristeza e pesar por ele não eram agudas, mas maçantes e superficiais. Era
como se todos tivessem que perder alguém durante a guerra. Ela havia
chorado com tristeza suficiente por todos eles, cada vez que era forçada à
mesma tristeza.

A explosão do homem ainda deixou um gosto ruim em sua boca, porém, e

um constrangimento desconfortável no ar, mas os três na mesa continuaram,
bebendo sua cafeína matinal em silêncio, sentados em meio ao caos agora no
chão. Parecia estranho. Um pouco como se ela estivesse sonhando.

"A guerra é tão deprimente." Fred balança a cabeça e coloca mais açúcar no
café.

Hermione pisca para ele. Se alguma vez existiu uma maneira mais simples,
quase irreverente, pela qual ela ouviu todo aquele inferno ser descrito, ela
não conseguia se lembrar. Ela estava surpresa. Tão surpresa com seu tom e
sua escolha de palavras, que ela ri. Fred levanta a cabeça surpreso com o
som, e quando ela está ocupada esperando que ele diga algo sobre isso, ela
ouve mais diversão à sua direita.

Ele está sorrindo. Malfoy está virando o rosto para a mão que já havia sido
empurrada contra sua bochecha, fazendo o possível para esconder o sorriso,
mas ela ainda pode ver através das rachaduras em seus dedos, e o leve
enrugamento de seu nariz e o canto de seu olhos e as linhas ao redor de sua
boca. Ela poderia dizer, sem realmente ver , que ele está sorrindo como um
idiota. Seu ombro treme com o sopro de uma risada e depois outra. Ele desvia
os olhos da ruiva para os dela, e é um momento compartilhado. Os dois riem
abertamente e cinquenta anos podem se passar, e ela ainda será capaz de se
lembrar exatamente como ele estava naquele momento.

Dia: 870; Hora: 7 Uma

música estranha bate com os ruídos estridentes das pulseiras de Alicia atrás
da porta. Dean e Seamus jogam xadrez, enquanto Lilá conta sua experiência
horrível nadando no lago para Colin. Há um bolo de aniversário mal passado
na cozinha com apenas as duas primeiras letras do nome dela, e Seamus tem
um pedaço na nuca do queixo, embora ninguém diga a ele. Enquanto seus
dedos do pé se enrolam no calor do fogo ardente, por apenas um único
período de seu batimento cardíaco, Hermione jura que está de volta à torre da
Grifinória.

Dia: 888; Hora: 3

Ela bufa e ele sorri quando a descobre que está perdida para uma resposta.
Hermione lança um olhar de desdém para a maneira como isso transforma
seu rosto, e a arrogância agora aparece em seu comportamento.

Ele tinha um jeito de fazer você se sentir especial quando sorria, Pansy havia
dito uma vez. Ela estava terrivelmente bêbada na hora, e pedaços de seu
almoço tinham endurecido a parte de cima dos tênis de Hermione, e havia
cuspe pendurado em seus dedos. Ela falava muito quando estava bêbada, o
que explicava por que toda vez que Malfoy estava por perto, ele a colocava
na cama ou ficava ao lado dela para mudar de assunto sempre que precisava.

Ela disse que ele fazia você se sentir como se estivesse sorrindo por causa de
uma piada interna, e mesmo que toda a sala estivesse histérica, quando os
olhos dele encontraram os seus, parecia que vocês eram os únicos que
realmenteconseguiu e ele queria compartilhar esse segundo com você por
causa disso. Os sorrisos verdadeiros, porém, não os falsos ou os da malícia.
Mas os que facilitaram toda a sua postura , e ele caiu um pouco, e um lado de
sua boca ficou mais alto do que o outro. Quando ele sorri como que .

Hermione gosta de pensar que sabe exatamente o que Pansy estava falando,
embora na época ela estivesse ocupada chamando-a de uma lista de nomes
desagradáveis dentro de sua cabeça.

Draco Malfoy tem um sorriso malicioso. Tudo nele é perverso, na verdade.

Como se todas as partes dele tivessem sido pensadas e criadas para formar
uma maneira diferente de atrair as pessoas para sua maneira de pensar. Tudo
nele - seu sorriso, sua inteligência, seu intelecto, seu rosto, seu corpo -
poderia ser usado como uma arma. Tudo dependia apenas de quem era o
oponente e o que ele queria deles.

Não que ela goste de pensar no Malfoy dessa forma, mas ela se esqueceu de
ignorar o quão atraente ele poderia ser, apesar da feiura que ele às vezes
mostra.

Dia: 913; Hora: 18

Hermione não tem certeza de como ela parece ter chegado a um lugar onde
ela se sente confortável ao lado de Malfoy em uma mesa. Ela o conhece de
uma forma distante que vem com muito tempo e conversas graduais, mas não
sobre nada muito pessoal. Moody parece notar a mudança em seus corpos,
porque ele olha para os dois de forma estranha antes de retornar para sua
refeição.

Hermione está curiosa sobre Malfoy de várias maneiras diferentes, mas

principalmente agora na maneira como o sol ilumina seu cabelo e a maneira
como seus dedos seguram um garfo, embora ela não saiba por que está. É um
pouco perturbador para ela se sentir tão atraída por ele, porque ela não
consegue descrever, nem explicar, e é ele .

Ela gostava de pensar que ainda o odiava, mas quando estava sozinha, ela se
perguntava se talvez não soubesse mais como se sentia.

Dia: 931; Hora: 20h.

Ele estava lindo no desbotado cinza-azulado da madrugada, embora ela

suspeitasse que ele odiaria ouvir isso. Apesar de quão vaidoso ela sempre
pensou que ele fosse, ele realmente despreza ouvir sobre si mesmo agora.
Crescer é doloroso e uma das coisas mais difíceis de todas é quando você
pode começar a perceber a verdade sobre você também. Draco Malfoy pode
ser uma pessoa muito feia. É normal, e na maioria das vezes, mas ela gosta de
pensar que há momentos que compensam.

Provavelmente não deveria haver, mas ela é o tipo de pessoa que olha para
absolutamente tudo e vê algo de decente nisso. É por isso que ele a odeia e
fica com ela. Não há ninguém mais no mundo que pode odiar quem ele era o
suficiente para lutar por algo melhor com isso. Sem ela, ele estaria sozinho.
Ele gosta de argumentar que ainda é.

Ele está quase nu. Esticada, definida e pálida, e parecendo mais um homem
do que qualquer outro homem que ela viu deitado em sua cama antes. É
verdade que ela tinha apenas dezessete anos e agora está com vinte. Vinte
para seus vinte e um, e seu corpo está mais duro com o quadribol e a guerra, e
por ser muito orgulhoso para não se sentir confortável com seu corpo nu.

Ela traça suas linhas com os olhos, criando uma memória visual em suas
retinas para queimar em seu cérebro. Todas as depressões, curvas e
depressões da parte superior do corpo. Ela quer estender a mão e correr seus
dedos e mãos sobre aquela extensão de pele azul iluminada, apenas para que
ela possa sentir como era o músculo compacto sob a pele. Só para que ela
pudesse saber como era realmente tocar um homem e pudesse arrastar a
memória cada vez que as garotas falavam ou liam, e ela não teria mais que se
sentir como a puritana ou tímida se esquivando de uma conversa.

Ou apenas para que ela pudesse saber como era tocá- lo.Seu estômago estava
vivo, e seu coração estava batendo uma bagunça crescendo em ritmo contra
sua caixa torácica toda vez que ela entretinha a ideia de tocá-lo. Ela ainda não
conheceu romance o suficiente em sua vida para saber se é apenas pela ideia
de tocar um homem, ou se é porque foi ele . Ela preferia pensar a primeira
opção, mesmo que apenas por uma questão de sanidade.

Muitas pessoas perdem a cabeça durante a guerra. Ela queria acreditar que
não pode ser uma dessas pessoas, porque ela tinha muito para perder.

Ele havia chegado a Grimmauld várias horas atrás, e com as poucas camas da
enfermaria ocupadas, ela se sentiu mal por forçá-lo a dormir no sofá. Os
quartos de Ron e Harry tinham sido uma opção, mas ela não estava disposta a
aceitar, então ela levou Malfoy para seu próprio quarto. Não que ele soubesse
que era dela, ou ele teria um problema com isso, ela tinha certeza.

Ele respirou em respirações superficiais, mas exalou rapidamente a cada vez,

farfalhando a franja prateada caindo sobre sua testa e olhos. Suas pálpebras se
moviam em círculos e varreduras rápidas enquanto ele sonhava, e os
músculos de seus braços e ombros se contraíam periodicamente, preparando-
se contra coisas desconhecidas. Havia bandagens presas com fita adesiva em
sua pele e, na penumbra, eram castanho-avermelhadas, mas o sol provaria
que eram de um vermelho brilhante, ela sabia. Suas unhas eram irregulares,
sujeira sob e ao redor, e em todas as pequenas linhas de seus dedos e nós dos
dedos. A fileira de nós dos dedos de sua mão direita está preta no escuro,
inchada e difícil de olhar. Eles tiraram a maior parte do sangue e da sujeira
dele, mas ainda havia uma mancha de sangue seco manchada em seu pé, e ela
sempre se pegava olhando para ela. Olhando, olhando e olhando.
Dia: 937; Hora: 14h

Malfoy se mexe, o sofá afundando ainda mais sob seu peso, e ela tem que se
puxar de volta para o braço para não cair nele. Ele muda os canais
casualmente; embora ele saiba que isso a irrita e revira o pescoço, como se
assistir televisão fosse a parte estressante do dia dele.

"Você sabia que a cada ano o sol fica cada vez mais longe?"

Ele parecia completamente desinteressado, pousando momentaneamente em

um documentário sobre ratos antes de prosseguir novamente. "Obrigado pela
informação inútil, Granger."

"Você não se importa?"

"Por que eu deveria?"

"Porque um dia vai acabar sendo só demaisdistante. Nossos dias serão

perpetuamente sombrios, e o verão terminará como o inverno. Todos nós
morreremos congelados quando o inverno chegar. Nossa vegetação estará em
ruínas. A água vai ... "

" Por que você continua dizendo 'nosso' e 'nós'? Quando isso acontecer,
levará um bilhão de anos. Até então, o sol terá explodido de qualquer
maneira. Para piorar as coisas, e o verdadeiro ponto, Granger ... é que nem
mesmo estaremos aqui . Então, novamente, por que eu deveria me importar?
"

" Bem, e quanto às gerações futuras? Os filhos dos meus filhos e assim por
diante em minha linhagem familiar, e a sua também. "

" Eles vão negociar. "Ele dá de ombros, inclinando a cabeça para seguir a
trajetória curva de um carro em algum comercial.

" Mas ... "Ela se interrompe. quando ele se vira para olhar para ela.

"Por que você se preocupa tanto quando não há nada que você possa fazer a
respeito? Você está sempre falando sobre merdas que não pode mudar,
quando deveria estar se concentrando em sua própria vida sangrenta ou em
problemas com os quais pode lidar. vai."

Hermione o encara de volta até que ele se vire, e então observa o lado de seu
rosto. "Eu tenho tentado."

"Oh, sim. Bastante óbvio, isso."

Dia: 948; Hora: 1

Há duas luzes brilhantes, vermelha e roxa, voando em direção a um homem

com laranja em volta da manga. Seu cabelo é laranja também, laranja ao sol,
e Hermione, por um segundo cegante, sabe que este é Ron e ele está
morrendo na frente dela. Seus pés já começaram a se mover quando ela fez
isso como Seamus , mas ela ainda estava correndo, porque ele poderia ter tido
uma chance de ser salvo.

Seu braço está dilacerado, queimando e dilacerando, e ela grita com a dor que
aumenta. Ela voa pelo ar, puxada para trás pelo peso em seu braço, e quase
cai de joelhos. Em vez disso, ela é puxada para o calor e a roupa, e algo duro
e obscuro. Ela vê preto e, em seguida, uma máscara de osso, e grita contra a
mão que cobre sua boca.

Ela reconhece aqueles olhos porque os viu um milhão de vezes, mas não os
reconhece aqui, dentro daquela máscara, então ela começa a lutar.

"Sh! Sh, Granger! Sou eu ! Sou só eu. Pare. " Ele a sacode, e isso dói mais no
braço dela, e ele sabe porque ela choraminga no acidente.

"Malfoy?"

"Sim", ele morde, e ela está tão ocupada olhando para ele que nem percebe
que ele a está arrastando para trás de uma cerca.

Tudo parece balançar e balançar, e ela não tinha certeza de quando isso
deveria deixar de ser um sonho que ela estava tendo em uma cama aleatória,
e quando começou a ser real. Seu coração bate em uma cacofonia de batidas
estranhas, e ela não consegue respirar agora.
"Você é um Comensal da Morte." Ela está ofegante agora, e enfia a mão na
capa pesada e contra o peito dele para empurrá-lo para trás, sentindo seu
estômago ceder sob seu toque.

"O quê? Você está ... você está desmaiando de mim? Saia dessa!" Ele a
sacode, trazendo o mundo de volta ao foco um pouco mais.

"Não, eu não estou escurecendo ..." Ela o empurra com mais força. "O que ...
eu ... quando foi ... como!"

Ela está em pânico agora, e tudo, desde sua garganta até o fundo de seu
estômago, está paralisado pelo choque. Seus olhos estão queimando e sua
cabeça está girando, e ela simplesmente não entende .

"Você é um ... um espião? Um ..."

"O qu-" Ele se interrompe e a empurra de volta, e ela dá uma boa olhada em
seu rosto antes que ele se incline para saber que ele está com raiva e ofendido
(e talvez magoado, embora ela não tenha colocado aquele olhar nele ainda )

Ele aumenta um manto com capuz e uma máscara, e os empurra para ela.
Eles caem por suas mãos tão facilmente quanto areia, e suas palmas parecem
queimar por conta deles.

"O que está acontecendo?"

"Tire sua banda da Fênix e seu manto, Granger, e vista seu traje de Comensal
da Morte. Você está se juntando ao círculo interno do Lorde das Trevas esta
noite."

" O quê ?"

Ele jogou os cadarços amarelos neon para ela. "Amarre suas botas."

" Malfoy -"

"por enquanto? Lupin mandou buscar reforços, e Moody teve essa ideia antes
de sairmos ... "
" Você fez, "ela sussurra, erguendo os olhos dos cadarços, e ele olha para ela
antes de voltar o olhar para as mãos que alisam seu manto.

"Somos todos como Comensais da Morte a partir deste momento. Phoenix -

Granger, preste atenção, porque eu sei que você é uma merda em se
identificar - Phoenix são todos atacadores amarelos. Tudo bem? Sem
cadarços amarelos, então é um Comensal da Morte. Entendido? "

" Eu não posso ... "Ela balançou a cabeça." Eu não posso usar isso, Malfoy. "

" Você não acha que pode fazer um monte de coisas difíceis, Granger ", ele
murmura. é apenas parcialmente verdade, e ele coloca o osso frio da máscara
no rosto dela.

Ela sente sua magia como algo cru e aquecido, e há uma estática de tal poder
que envia arrepios do pescoço aos tornozelos. Seus mamilos endurecem, seu
útero se contrai e ela engasga de surpresa ao sentir isso. Isso a assusta
também, porque ela nunca reagiu dessa forma a alguém tão rapidamente. É a
magia , ela diz a si mesma, repetidamente.

Ele está olhando para ela de forma bem diferente quando puxa a mão para
trás, e ela tem que baixar os olhos para recuperar os sentidos. Ele leva um
momento para falar e, quando o faz, sua voz é abafada.

"Simples assim. Agora, se apresse. Não temos todo o tempo do mundo."

Leva um tempo para ela colocar a cabeça no lugar. "Seamus—" "Tudo

bem. Acerte com um feitiço Calmante e Atordoante para que ele não continue
tentando enviar maldições de morte em Longbottom e Thomas."

"E como vou saber a quem devo ir atrás se só tenho cadarços para me
guiar?"

"Eles vão pensar que a Ordem partiu e nos levar como seus. Quando eles se
reunirem, nós atacaremos."

Ela faz uma pausa, agacha-se e arranca os cadarços pretos das botas. "Eu
sinto Muito."
"Para que?"

"Eu ... eu só ... quero dizer, você está vestindo ..."

Seus pés mudam. "Tanto faz, Granger. Apenas se apresse."

"Eu estou, no entanto." Ela olha para ele agora, e ele a encara por mais
tempo do que deveria para um homem com tanta pressa.

"Tudo bem."

Dia: 949; Hora: 10h

Hermione pode sentir o peso dos olhos de Tonk quando Malfoy

voluntariamente pega o único assento que resta na sala e se senta ao lado
dela. Isso a faz mudar de posição, e por um segundo há uma culpa , estranha
e borbulhando na base de sua garganta. Tonks, no entanto, continua com a
normalidade disso; como se não fosse a coisa mais estranha que ela
provavelmente vira o dia todo.

"Draco, por favor, faça dois contra um e diga a ela para desligar a estupidez
entorpecente desse programa."

Ele não responde por vários segundos, e Hermione não tem certeza se ele
estava planejando fazer isso antes de interromper. "Ele é realmente aquele
que se recusou a mudar quando eu queria semanas atrás, então considere as
chances ainda a meu favor.

Tonks suspira e murmura algo, mas Hermione está muito ocupada se

concentrando no calor ao seu lado para reconhecer o que a outra mulher está
dizendo. Mais ainda, ela está muito ocupada se concentrando no cheiro de
Malfoy, e depois de algumas cheiradas, cora ao colocá-lo. Malfoy deu a ela
um olhar estranho, provavelmente pelo óbvio cheiro dela de sua pessoa, e
então sorriu maliciosamente ao ver o olhar no rosto dela.

"Você fede", ela sussurra, como se isso fosse desviar a atenção de seu
constrangimento.
"Você exagera demais."

"Você deveria tomar banho depois de ... algo assim."

"Eu não estava pronto para tomar banho."

"Mas você estava pronto para isso?" Ele ri baixinho, e ela leva um momento
para descobrir o duplo significado antes de corar novamente. "Você sabe o
que eu quis dizer!"

Hermione bufa. "Como se a única razão pela qual você fez isso foi porque ela
queria que você fizesse."

"Bem, eu certamente não a teria procurado eu mesmo."

"Então por que você fez isso afinal? Se ..." Ela se interrompe ao ver o olhar
que ele lhe dá, como se ela fosse ingênua, e de repente ela se sente muito
parecida com ela. Não é como se ela não soubesse a resposta para a pergunta,
mas a ideia de pessoas dormindo juntas em todos os lugares - não importa o
quanto elas possam não gostar umas das outras - é algo que ela tem
curiosidade há muito tempo agora.

"Sobre o que vocês dois estão cochichando aí?" Tonks está se inclinando na
direção deles, obviamente frustrada com sua falta de habilidade de escuta.

"Nenhuma coisa." Hermione responde rapidamente, e Tonks só fica mais

desconfiada. Hermione afunda no sofá, o mais longe possível de Malfoy. O
cheiro dele a está fazendo pensar em coisas que ela não deseja pensar.

Dia: 951; Hora: 22

"Hermione!" É sibilante e baixo, e ela pode ver o cabelo ruivo de Seamus,

apesar da cobertura da noite.

"Que porra você está fazendo?" A voz de Malfoy é igualmente baixa, mas
tremendamente mais irritada.
"Minha banda de Phoenix voou, e eu tive que ..."

"Eu não dou a mínima . Eu disse para você ficar na porra do caminho, então
fique na porra do caminho!" ele rosna, e é muito diferente do homem
temperamental, mas distante, com o qual ela se acostumou. Em vez disso, é
muito parecido com o que ela conhecia, e isso a faz ficar ali como uma idiota
boquiaberta por muito mais tempo do que sua paciência permite.

Seus dedos estão firmes, agarrando seu braço enquanto ele a puxa e a
empurra para frente,

"Ei!" Seamus dá um passo à frente, mas Hermione está avançando com ele.

"Não me toque, Malfoy."

"Então saia . Não temos tempo para você ficar zanzando por aí depois da
merda."

"Não. Não, não me toque. Eu vou me mover quando eu bem entender, e você
não tem o direito de tomar essa decisão por mim!"

"Tudo bem. Tudo bem, me desculpe, Granger. Você queria encontrar sua
banda, certo?" Ele agarra o braço dela novamente, jogando-a de volta no
caminho que ela estava fazendo. "Por todos os meios. Encontre-nos quando
estiver pronto, ou talvez vamos apenas encontrar você a Chave de Portal de
volta para o necrotério. Soa como um plano fantástico."

Ele a empurra de volta, gesticulando para ela ir antes mesmo que ela possa
falar. Seamus corre para ele, e ele é rápido em sacar sua varinha, a ponta
pressionando a barba por fazer no pescoço de Seamus. Hermione desenha o
dela também, e Malfoy descobre que está voltado para o rosto dele quando
volta os olhos para ela.

Ele passa por ela. Ele passa por ela , olhando para Seamus como se ela não
representasse nenhuma ameaça. E dane-se, porque ele está certo! Droga,
porque ela não faria nada em uma situação como esta, a menos que ela
pensasse que ele tentaria machucá-la. Ela abaixa sua varinha e o empurra, e
encontra sua atenção de volta nela mais uma vez. Ela o empurra com mais
força, forçando-o a dar um passo para trás, e afasta as mãos quando ele tenta
agarrá-las com a mão livre.

"O quê, Malfoy? Não gosta que as pessoas tentem empurrar você por aí? É-"

Ele consegue agarrar seu pulso desta vez, puxando-a para frente até que ela se
choque contra ele. Seamus aproveita a oportunidade para sacar sua própria
varinha, enquanto Malfoy abaixa a cabeça até que sua testa a toque. Seus
olhos estão quentes e com raiva, mas ela não vacila por um momento.

"Não brinque comigo, Granger."

"Não brinque comigo ."

Quando a ponta da varinha de Seamus atinge a têmpora de Malfoy, a loira

rosna e sorri, soltando seu pulso para agarrar seu ombro e puxá-la para trás
dele. Ele volta seus olhos para os furiosos de Seamus, e Hermione pensa que
se não fosse pelo súbito aparecimento do resto do time, algo teria começado
que ela não teria sido capaz de parar.

"Vamos terminar isso mais tarde, Finnigan."

"

Dia: 952; Hora: 8

"Foi extremamente infantil. Em ambas as partes." Ela encara o olho inchado

de Malfoy antes de olhar de volta para a ruiva exausta e ainda com raiva,
atualmente com o nariz quebrado.

"Eu estava defendendo você." A voz de Seamus é grossa e nasalada, e

Hermione balança a cabeça.

"Você estava com raiva, e tem estado. Não me use como desculpa."

"É o que me levou ao limite."

Ela balança a cabeça novamente, tirando o cabelo do rosto dele para

inspecionar mais o ferimento. "E bem no escritório de Moody, de todos os
lugares! Foi uma coisa boa ele ter certeza de tirar a varinha de vocês dois
antes que ficasse ainda mais bárbaro."

Ele bufa, acertando-a no rosto com ar quente e cheiro de chocolate. Uma vez
convencida de que ele ficaria bem, ela ergueu os olhos e viu Malfoy ainda
sentado ao lado da cama, olhando para ela da melhor maneira que podia. Ela
sente vontade de dizer algo infantil, como 'você começou', mas morde a
língua. Literalmente.

Dia: 952; Hora: 21

"Gostaria de ver o sol nascer sobre a baía." Ela não sabe por que se
preocupou em procurar o atual loiro analgésico, mas se viu deitada ao lado
dele quando o viu na neve nos fundos da casa. O silêncio de alguma forma se
transformou em uma longa conversa sobre muitas coisas, e agora ela se
encontra discutindo o que eles gostariam de fazer se acabassem ficando
acordados a noite toda.
"Que baía?"

"Eu não sei. Apenas uma baía."

Ele faz uma pausa, dando-lhe tempo para esperar e olhar para as lufadas
brancas de vapor de ar de ambas as bocas. "Você é mais estranho do que eu
pensei que fosse."

Agora é a vez dela fazer silêncio. "Isso é uma coisa ruim?"

Ele dá de ombros - ela pode ouvir o som de suas roupas esfregando contra
sua pele enquanto ele o faz. "Deveria ser."

"Mas é isso?"

Seus dedos sacodem através do monte de neve cintilante entre eles e, por um
segundo selvagem, ela pensou que ele poderia pegar sua mão, mas ele não o
faz. "Não."
Dia: 960; Hora: 5

Os dedos de Hermione passam rapidamente pelas linhas de ingredientes da

poção, sua lista para o estoque da enfermaria Grimmauld crescendo
rapidamente no pergaminho ao lado do livro. Quando ela olha para cima,
Lupin está olhando para ela com curiosidade, e parece que já faz algum
tempo.

"O que é isso?" Ela ignora o impulso de limpar o rosto.

"Eu ouvi algumas notícias interessantes."

Sua cabeça se levanta, porque isso pode ser absolutamente tudo que passa
pelas paredes de sua cabeça. "Sobre quem?"

"Você." Não é tão interessante então.

"E então?"

"Ouvi dizer que você e Malfoy parecem estar se dando muito bem."

Ela cora, e isso faz com que pareça muito pior do que é, mas ela pode ' t
controlar sua reação. "Tonks tem falado, não é?"

"Só que vocês dois parecem se conhecer melhor um ao outro."

"Eu o vejo muito e geralmente ele é a única pessoa que conheço até certo
ponto. Ninguém mais fala muito."

"Ele é?"

Quando eu o deixar com raiva. "Às vezes."

"Não posso dizer que vi isso acontecer."

"Não existe realmente um 'isso'."

"Até mesmo uma aparência de normalidade entre vocês dois, eu quis dizer.
Conversar e ficar de pé na presença um do outro vai muito longe de onde
vocês dois começaram."

"Sim, bem ... eu também não posso dizer que vi isso acontecer." Ele ainda
está olhando para ela com curiosidade. "Não é como se fôssemos amigos,
Lupin."

"E o que haveria de errado com isso se você fosse?"

"Tudo."

"Como?"

"O fato de todos os meus amigos o odiarem, o fato de que ele ainda é
arrogante, teimoso e mesquinho . Quem ele é e de onde veio, e as coisas que
ele fez. Eu estava farto de não falar. Às vezes ele retruca . "

"Ele fez muitas coisas boas no ano passado ou assim."

"Mas isso não apaga todas as coisas ruins dos últimos dez anos ou mais."

"Não? Rancores a deixam velha, Hermione."

"Ele era um menino racista e desagradável ..."

"Era, você disse?" Ele levanta os olhos de seu próprio livro então, sorrindo
levemente para ela. "Malfoy tomou decisões ruins em sua vida e se envolveu
em muitas situações ruins. O homem no sopé da colina, Hermione. E ele
continuou empurrando, e a pedra continuou rolando para trás.

"O jovem Malfoy passou a maior parte de sua vida construindo aquela pedra,
e no ano passado empurrando-a colina acima. Cada missão que deu certo,
cada conquista que ele alcançou com a Ordem, o envia um passo adiante. E
cada palavra odiada, argumento, preconceito e olhar nos rostos de seus
amigos, quando ele os encara do outro lado, faz com que ele vacile mais um
ou dois. Não sei quando ele vai finalmente superar isso e se livrar de seus
próprios fracassos, e das dificuldades que ele criou para si mesmo. Mas ele
ainda continua tentando, não é? "
Dia: 964; Hora: 19

Hermione olha para Malfoy com as palavras de Lupin se repetindo em sua

cabeça, e ele a olha feio para que ela saiba que ele sabe que ela está olhando e
acha isso incômodo.

Talvez ela esteja olhando para isso de forma errada. Talvez você não consiga
separar uma pessoa em duas. Era preciso aceitar o passado e o presente como
um fluxo constante para seguir em frente, ou essa pessoa ficaria
irremediavelmente imóvel.

Malfoy tinha sido várias coisas, e ele ainda émuitas coisas diferentes, e esses
aspectos compõem quem ele era como um único ser humano. Ele é um
inimigo e um aliado, alguém a ser ignorado e uma pessoa com quem
conversar. Ele é contraditório, mas isso é parte do que o torna uma pessoa.
Nem tudo precisa ter mudado para que alguém seja diferente. Malfoy nunca
será feito de perfeição, mas ele não será mais feito de ódio e racismo.

Este é um ponto de partida e um fim. É uma chance que ela relutantemente

deu pela metade há meses. Deixe que ele fique com ele, ela pensa. Deixe-o
empurrar a pedra. E todos seriam pessoas melhores por isso.

Dia: 969; Hora: 3

O Natal é enfadonho e não se parece muito com o Natal. A casa está sem
enfeites, um Auror olha carrancudo para a neve, e Malfoy mantém o nariz
enterrado em seu caderno a maior parte do dia. Além de um 'Feliz Natal'
murmurado em resposta a ela, ele não fala com ela até que o dia esteja quase
oficialmente acabado.

Ela assiste a filmes antigos de Natal, e Malfoy se junta a ela para comer um
chocolate quente; quando ela lhe diz que não falará sobre sua missão amanhã
até o Natal terminar, ele zomba do filme a cada três minutos e então começa a
repassar o plano exatamente um minuto depois da meia-noite.

Dia: 975; Hora: 12h.

Ela não recebe seus presentes de Natal até a véspera de Ano Novo, em uma
entrega de Fred e Ginny, embora goste de pensar que sua presença
reconfortante é um presente em si mesma. Não há televisão na casa em que
ela está agora, então Fred e Dean amarraram uma lâmpada em um fio para a
contagem regressiva de trinta segundos. Ele atinge o chão sem quebrar antes
mesmo de chegarem aos últimos dez dígitos, graças à mão impaciente de
Justin, mas Fred ainda pisa nele alegremente no final, e derrama seu vinho
em todos os presentes.

Quase compensa pelo Natal.

Dia: 981; Hora: 4

"Acho que quase tudo na vida parece uma coisa ótima no começo. Como
crianças saindo de um carro para uma noite divertida, mas que nunca pensam
no acidente de carro que acaba acontecendo. Como todo começo de guerra ,
porque as pessoas pensam que há liberdade e poder esperando por elas no
final, em vez de pensar no meio. Ou mesmo Midas. Midas com seu toque de
ouro, e quem deve ter pensado que o mundo estava em suas mãos antes de
arruinar completamente sua vida. "

"Há coisas que começam mal, mas acabam terminando de forma muito
diferente também."

"Mas por que foi ruim? Deve ter sido algo bom no começo, ou a pessoa não
se encontraria naquela situação."

"Bem, talvez eles apenas pensaramseria bom, mesmo que não fosse.
"Hermione se pergunta se isso é um pedaço da pedra dele, porque às vezes
ele pensa que está cobrindo o paralelo, mas Hermione encontra muitas
referências à vida dele, não importa o que ele diga.

"Mas é a mesma coisa. Começa muito bem - porque é, ou você pensou que
seria, ou porque alguém lhe disse que seria. Mas então ... então bam. As
pessoas andam por aí todos os dias de suas vidas e nunca esperam um
acidente de carro. "
" Talvez não haja um. "

" Talvez haja. "

Ele se vira do fogão, inclinando a cabeça para ela." E você está indo. passar
todos os dias da sua vida pensando nisso? "

" Acho que de qualquer maneira. "Ela dá de ombros." Gosto de estar

preparada. "

" Não acho isso ".

"E você então? Você não espera pelas consequências?"

Ele bufa, recolhendo o açucareiro de cima da geladeira, onde gosta de

escondê-lo. "Nós estamos na confusão sangrenta, Granger."

"Então você está esperando o acúmulo?"

"Estou esperando para acordar depois do acidente. Não quero inflar muito
minha cabeça com coisas que não importam ainda. Ouvi dizer que causa
danos cerebrais." Ele olha para ela de forma significativa, e ela faz uma
carranca para ele, por sua vez.

"Não. É que sua cabeça já é muito grande para caber qualquer outra coisa
dentro."

"Não tente aumentar o tamanho da minha cabeça para compará-la com a sua,
só para você se sentir melhor consigo mesma."

"Malfoy, eu batê-lo para baixo quando eu quiser se sentir melhor sobre mim
mesmo."

Ele solta um suspiro rápido, que pode ser uma risada ou um suspiro.
"Sonserina."

"Lufa-lufa." Ele aponta sua colher como uma arma e o encara.

Dia: 989; Hora: 17h

Hermione jogou o jornal no chão, a manchete de quatro meses batendo na

mesa. "Os trouxas não estão atrasados no processo de evolução!"

"Claro que são. Sobrevivência do mais apto ..."

"Não! É como um gene, certo? É um gene , como a cor dos seus olhos. E se
dois pais têm olhos azuis, é quase impossível que a criança tenha tem olhos
castanhos. Mas às vezes isso passa despercebido e uma criança vai nascer
com olhos castanhos. É por isso que existem abortos e pessoas como eu ! Na
maioria das vezes, se houver dois pais trouxas, a criança é um trouxa. Dois
bruxos, uma criança bruxa. "

"Isso não refuta meu ponto de que os trouxas estão por trás. Eles não têm
magia! Eles não têm a capacidade que temos. Eles são como uma palavra
inteira de aborto, Granger. Uma população inteira cheia de aborto, e se um
fosse encontrado, todos pesquisador do Ministério estaria tentando descobrir
o que deu errado . "

"Isso é diferente! A comunidade inteira de Squibs poderia ser um problema,

porque todos eles devem ter vindo de w izarding pais, a fim de ser um Squib.
Assim, o gene está chegando a algum lugar perdido. Trouxas e bruxos
dificilmente integrar, e quando o fazem, eles fique no mundo bruxo onde eles
podem fazer magia. É por isso que ela não se espalha entre os trouxas.
Porque eles nunca a tiveram. "

Exatamente ! Eles nunca tiveram isso! Estamos centenas de gerações em

nossas capacidades mágicas, e isso nunca foi mostrado no mundo trouxa,
exceto em casos estranhos. Por que é que temos magia, mas eles não? Por
que eles não o formaram ao longo de milhares de anos? Porque eles estão
atrasados na evolução - "

" Ou talvez eles estejam apenas assim! Talvez você esteja atrasado na
evolução ... "

" Sou eu quem tem capacidade! Como sou eu quem está atrás? "
" Talvez seja apenas uma mutação estranha que começou, e nunca terminou
... "

" Mutação ... Uma mutação de merda ? "

" E você sabe, para alguém tentando se redimir, você '

"Sim, você é racista!" Hermione acena com a cabeça, como se ele devesse ter
entendido isso há muito tempo.

Ele bate na mesa, batendo-a contra a parede, a perna batendo em seu joelho.
"Eu sou a porra do racista? Você acabou de comparar a magia com a porra de
uma mutação, mas eu sou o racista? Você é um hipócrita do caralho!"

"Você tem um problema de raiva!"

"Tudo o que você faz é julgar as pessoas! Você está esperando pela próxima
palavra ou ação incriminadora tanto quanto está esperando por suas
consequências! Você coloca as pessoas na fila, e tudo o que você faz é julgar
tudo e distorcer como você acho que deveria ser, em vez de descobrir o que
é! Se eles não agem como você, falam como você, pensam como você e
respiram como você,abaixo de você, certo? Enfiado sob a porra de sua
sensata Mary-Janes. "

" Eu julgo as pessoas porque eu sei ... "

" Você acha que sabe. Você se acha muito inteligente e tem tudo planejado.
Você anda por aí como a maioria do mundo lhe deve algo, mas aqui está uma
lição de vida, Granger. "Ele se inclina, o rosto vermelho e os olhos duros." O
mundo deve algo a todos . Você não é o único que se sente prejudicado por
outras pessoas, porque todo mundo sente que foi. De você, para mim, para
Harry-Fodido-Potter, para Voldemort. Você não tem o direito de julgá-los e
ainda continuar sobre ... "

"Você não sabe nada sobre mim! Você está tagarelando sobre eu julgar as
pessoas, ao mesmo tempo que está me julgando! Você está-"
"Como se sente quando a situação muda ?" ele rosna, furioso.

Ela então se levanta, zangada demais para ficar quieta. "Qual é a sensação de
ser julgado? Eu sou a sangue-ruim, Malfoy, você não se lembra? Você é a
porra do sangue-puro que se achava muito melhor, e eu sou a sangue-ruim
que não pertencia. Lembra ? Você se lembra, porra ? " Ela grita e soluça, e
pensa que pode começar a chorar de frustração e tantas outras coisas.

Ele se endireita, recostando-se, como se ela o tivesse esbofeteado. Sim,

Malfoy. Sim, lembre-se disso,Sr. Resgatado. Sr. Estou-Esquecendo-Sobre-
Minha-Fodida-Boulder!

"Talvez a razão de eu julgar as pessoas seja porque sei que elas estão me
julgando . Aprendi isso no dia em que te conheci , não é? É em legítima
defesa. É como eu me protejo , porque presto atenção e descubro cuja opinião
não vale a pena me preocupar. E você não pode tirar isso de mim, Malfoy.
Você não pode aceitar, quando foi você quem me deu em primeiro lugar! "

"Pobre, pobre, Hermione," ele sussurra. "Pobre Hermione Granger, com sua
infância ruim e meninos malvados."

"Não ouse menosprezar o que eu-"

"Tudo bem, você quer colocar essa merda no ar então? É isso que você
quer?" Ele bate a palma da mão na mesa, com força suficiente para fazê-la
pular. "Tudo que eu sabia era como odiar você, porque foi assim que fui
criado. Não havia outra maneira de encarar as coisas, porque essa era a única
maneira que pensei que poderia ser. Assim como você passou a me odiar . Eu
agiu com aquele ódio, assim como você também. "

"Eu não fiz nenhuma ofensa pessoal contra você até que você me insultou e
tentou planos retrógrados para machucar a mim e meus amigos!" ela gritou.
"Eu não fiz nada para te deixar assim."

"Você não precisava ! Eu tinha conhecimento, tudo armazenado entre minhas

têmporas. Eu tinha fatos e lições.estava assumindo o controle, e eles estavam
trazendo doenças e desonra, e eles não pertenciam ali, tirando coisas de nós.
O mundo deles estava do outro lado do nosso. Eles eram mais estúpidos,
mais feios, mais sujos e algo tinha que ser feito para trazer paz de volta às
nossas vidas. Acho que ouvi algo parecido com Moody no mês passado. "

" Mas eu ainda não fiz ... "

" Sua ofensa, em minha opinião, foi simplesmente estar lá. Por fazer o que
aprendi a odiá-lo, porque você não deveria estar aqui . Mesmo quando eu era
mais jovem, não tinha motivos para pensar no genocídio dos trouxas. Foram
esses aqui, tirando o que era nossoque eu queria me livrar. Então eu te odiei.
Eu te odiei tanto. "

" E ... "

" Mas por mais desprezo que eu te sujeitei, você me deu o mesmo. Você pode
não ter sido racista, mas ainda me odiava da mesma forma. "

" Pela pessoa que você era, e não pelo que você era! Você me odiava por algo
que eu não podia mudar! "

" E você me odiava pelo mesmo! Então, que porra é essa diferença? "

" Há uma diferença enorme! "

" Como o quê? "

" Se você não me odiasse, Malfoy, eu não teria odiado você. I foi obrigada,
mesmo que apenas para me defender! "

'E assim era eu!'

'Não, você não estava!'

" Don' Porra, me diga! Você não viveuminha vida, Granger! E aí está o seu
problema, de novo . A julgar, e nunca olhando para o outro lado das coisas. "

'Eu olho de vista da outra pessoa quando eles merecem para mim.'

'Quando você considerá-los dignos dela, você quer dizer?'

'Sim, wh--'

" Há você vai então. Lá. Você. Vai. Exceto que não comecei a olhar de sua
vista até que a maior parte do dano tivesse sido feito, e você fez. Nunca.
Começou. "

" Porque os Comensais da Morte provaram ser dignos? Ha! Eles— "

" Porque eu tenho! "Ele grita.

Silêncio. Hermione encontra os dois respirando com dificuldade, nem um pé

separados, e com o rosto vermelho. Ela o encara, esquecendo sua raiva por
surpresa, mas ele ainda está segurando sua raiva. As cordas em seu pescoço
estão tensas, seus olhos brilham e seus punhos se fecham e se soltam ao lado
do corpo.

"Não sou racista", sussurra ferozmente. "Eu não sou o mais. Eu não disse que
os trouxas não são inteligentes, ou criativa, ou absolutamente tudo o resto que
estamos bem. Tudo o que eu disse, é que eles estão por trás em ganhar
habilidade mágica. Essa foi ele . Ele foi você quem decidiu que isso deve ter
significado que eles eram um povo inferior - não eu. "

Ele o encara por mais um momento antes de se afastar, seus ossos contraídos
em músculos tensos.

Dia: 991; Hora: 12h

Neville ri, mexendo o café para que a colher soe para fora tantas vezes quanto
ele a move. "Foi ruim?"

"Eu não sei. Eu só ... É como se ele continuasse tentando abrir meus olhos
quando já estou olhando."

"Ele tinha razão. Um pouco."

"Eu sei . Isso é o que mais me incomodou. Porque eu não acho que ele tenha
o direito de eu ter pena ou sentimento suficiente para olhar para tudo do
ponto de vista dele e entender por que ele fez as coisas que fez. Ainda , se eu
quero entendê- lo , então talvez eu tenha que fazer. Fui eu quem ele tentou
alienar, mas ele simplesmente mudou. "

"Que'a outra maneira para ele. E, Hermione, não é à toa, mas o fato de que
ele está mesmo tentando explicar isso para você para que você não entender,
tem que significar alguma coisa."

"Ele está tentando se sentir menos culpado sobre as coisas que ele fez. Ou
apenas quer viver mais fácil agora, não me deixando pular sobre as coisas
que ele diz. "

" O fato de que ele se sentiria culpado também significa algo. Bem como ... "

" Eu sei, Neville. Eu sei. E foi por isso que decidi dar uma chance nele, sabe?
Dou uma chance a ele e volto a pensar que ele não vale a pena. Em seguida,
outra chance, então eu a pego de volta. Estou balançando para frente e para
trás, e isso é ridículo. "

Ela se sente estranha em se abrir para Neville, quando é algo que ela não faz
muito com ninguém. No entanto, seu conflito com Malfoy tem sido agitado
na melhor das hipóteses e irritante geralmente, e ela precisa de alguém para
falar que não o odeie.

Ou talvez apenas alguém para conversar sobre qualquer coisa. Ela se viu
tendo o maior número de conversas com morte cerebral com as pessoas
apenas para falar.

"Você está se deixando ser vulnerável e, portanto, está mantendo as defesas

porque sabe que é vulnerável. E não irá muito longe assim."

Ela suspira. "Então eu deveria apenas baixar minhas defesas? É Draco

Malfoy ."

"Não, não. Quero dizer, você deve parar de olhar para ele como se ele fosse
se tornar o que era a qualquer momento. Muita coisa aconteceu para que seja
assim. Estou dizendo que você não deve esperar que tudo aconteça ser
diferente, mas você não deve tirar conclusões precipitadas sobre o que ele
diz, até ter certeza de que sabe o que ele quer dizer com isso. Ou então é
inútil, porque você está acostumado a procurar os insultos que não é
prestando atenção em quase todas as outras coisas. Você está encontrando os
ovos de Páscoa de plástico escondidos que não têm nada dentro deles. "

"Bela metáfora."

"Tenho pensado nisso desde que você começou a falar, então tive que
adicioná-lo aqui." Ele cora e ela ri.

Dia: 994; Hora: 2

Hermione escreve e escreve, muito além do tempo que sua mão tem cãibras,
e continua até que ela assine seu nome. Quando ela o deixa na mesa de
Arthur Weasley, ela tem quase certeza de que sua mão vai secar e cair pela
manhã.

Ela não se importa que uma carta provavelmente não chegue até eles por
meses, porque pelo menos ela sabe que fez sua parte na tentativa.

Dia: 996; Hora: 10

Um homem com uma longa barba negra se senta ao lado dela quando Malfoy
entra na cozinha. Ela está nervosa ao vê-lo, mas um pouco aliviada de uma
forma estranha - o homem à mesa está olhando para ela estranhamente há
vinte minutos.

Você é Hermione Granger, ele afirmou. Sim , ela respondeu. E então ele
olhou.

Ela ergue os olhos da mão de Malfoy, congelada no açucareiro. Uma

expressão perplexa reorganizou suas características faciais, e o olhar vazio do
Auror mudou para atordoado.

"O que?" ela pergunta, alarmada.

"Sua bunda."
" O quê ?" Ela olha para trás para Malfoy, e seus olhos rastreiam seu corpo
enquanto ele projeta o queixo em sua direção.

"Eu acredito que sua bunda está pegando fogo, Granger."

Ela enrubesce, certa de que é para ser algum tipo de piada, até que o calor em
seu bolso de trás atinge um nível em que ela tem certeza de que não está
imaginando nada. Ela se levanta rapidamente, batendo na mesa e enviando
chá frio pela lateral de sua caneca. A moeda em seu bolso está tão quente que
queima a ponta dos dedos, as cartas de Harry e Ron flutuando no chão atrás
da moeda ainda girando até parar no chão.

Ela acena com a mão para o ar frio nas pontas machucadas, curvando-se
rapidamente com a outra mão para pegar o pedaço de pergaminho fumegante.
É amarelo em comparação com a cor dos outros, e ela sabe que é a primeira
carta que Harry lhe envia desde sua partida.

"Merda!" ela respira, agitando o papel e impedindo a descida gradual da linha

vermelha e laranja de transformar o resto em cinzas. Seu coração bate
dolorosamente, porque é algo precioso que é metade cinza e metade
pergaminho queimado em sua mão. Uma bola brota e cresce dentro de sua
garganta, e ela deve piscar várias vezes enquanto desdobra o pergaminho
para descobrir que a maior parte da carta sumiu.

Ela não se importa com a aparência que deve ter aos dois homens, parados ali
e quase chorando por causa de um pedaço de papel queimado, mas se sente
negligente e horrível. Ela provavelmente poderia citar a coisa linha por linha.
Mas isso não mudou o fato de que ele havia sumido . Tão longe quanto Harry
estava com ela agora também.

"Como isso começou?" o Auror pergunta a ela, e ela o ignora a princípio,

respirando pesadamente enquanto dobra o papel novamente.

"Granger." Malfoy é mais insistente e muito menos paciente, e ela olha para
ele e engole em seco.

"É ... uh ... o quê?"

"A moeda está ativada? Foi isso que fez o papel pegar fogo?" o Auror fala
novamente.

"Não deveria ter ficado tão quente." Malfoy olha com desdém para a moeda
de ouro, uma marca chamuscada agora circular no chão.

"A ... a moeda. Oh! Oh, a moeda ! Alguém ... problema ... eu ..." Hermione
balança a cabeça, ficando frenética, e sai correndo descalça da casa antes que
ela possa formar uma frase coerente.
 Sete

Dia: 1000; Hora: 16

Hermione está aqui há vários dias. Vários dias e depois vários mais. Ela se
lembra de chegar ao Largo Grimmauld depois de vagar pelo jardim da frente
da casa secreta atordoada e frenética por trinta segundos. O lugar estava
quase vazio, exceto por Moody e dois Aurores que estavam descendo os
degraus quando ela irrompeu pela sala de estar. Moody empurrou algo em
sua mão, e ela só teve tempo de agradecer por sua varinha estar enrolada em
seu cabelo antes que a loucura começasse.

Ela se lembra de ter recuado, caindo para trás quando os Comensais da Morte
se aproximaram, mas ela manteve sua mente sobre ela. O ar estava aberto e
claro, e ela podia ver, pensar e saber. Foi Ginny quem ativou a moeda, sua
urgência evidente no nível de calor que ela trouxe, já que estavam em grande
desvantagem numérica até que o pedido de reforço veio.

Tinha sido agitado, gritos ricocheteando nas paredes e feitiços errando o alvo
mais do que acertando. Hermione não achava que estava nisso por mais de
uma hora antes de virar uma esquina e ficar atordoada. Ela não teve a sorte de
erguer os olhos para encontrar um rosto apologético; em vez disso, olhos
triunfantes a cumprimentaram através de uma máscara de osso, e ela afundou
na imobilidade e na frieza de seu pavor.

Havia paredes e posições corporais estranhas; vozes abafadas que atingiram

seus tímpanos com ruído incoerente, e então a dor cegante de um Cruciatus
antes que tudo escurecesse.

Ela se encontrou em uma cela quando acordou, pequena e de pedra, as barras

desiguais e apertadas. Ela passou dias esperando que eles voltassem para
buscá-la e trazê-la para Voldemort, ou para fazer as coisas que ela tinha
ouvido nas histórias de terror dos prisioneiros. Ela havia passado ainda mais
tempo esperando por seus amigos. Mas ninguém apareceu.

Dia: 1002; Hora: 1

Existia o cheiro mais horrível no início. Como fezes e podridão, e ela

engasgava com o fedor disso cada vez que respirava. Ela havia se
acostumado com isso, o que é uma pena. O fedor a fez comer, e agora ela só
consegue pensar em comer. Ela não se importa se é algo que ela odeia, como
bolo de carne, porque Hermione acha que ela poderia comer um ser humano
agora. Ela poderia fechar os olhos e comer sua própria espécie, porque ela
nunca tinha conhecido uma fome como esta. Seu estômago estava
emaranhado em nós, duro ao toque, e a acordou com dores.

Sua sede era diferente, mas a mesma necessidade. Seus lábios estavam
rachados de sangue, sua saliva lenta e inútil, e sua boca seca como se tivesse
cozinhado ao sol por todos esses dias. Até as paredes de sua garganta
parecem lixa, e tudo o que ela provou foi poeira e sujeira em sua paleta.

A escuridão era constante, envolvente. Tudo o que ela tinha eram seus
pensamentos, e às vezes ela percebia que eles estavam ficando mais
irracionais. Ela pensou sobre fé e religião, e se perguntou se já estava morta e
esperando por algo daquele grande desconhecido que as pessoas passavam a
vida inteira tentando descobrir. Pode ser um inferno; ela aqui, com dor, no
escuro, sozinha para sempre. Quem ela era, o que ela fez, tudo o que ela sabia
não importava mais aqui.

Ela pensou que poderia morrer aqui, e ela está apavorada, constantemente.
Mas então ela não faz, porque ela sabia que era isso que eles queriam que ela
acreditasse. Ela sempre foi mais forte do que o que eles pensavam que ela
era. Sempre, sempre e sempre.

Dia: 1003; Hora: 15h

Ela sabia do delírio, embora nunca o tivesse experimentado antes. Às vezes,

ela ouvia passos ou murmúrios, e outras vezes pensava ter visto sombras,
embora não houvesse luz alguma. E foi por isso que, quando sua visão ficou
branca e brilhante e depois vermelha, ela acreditou que estava morrendo ou
imaginando coisas. Mesmo com o grito que se seguiu, e o barulho repentino e
louco de metal batendo em metal.

"Hermione!" A mulher repete seu nome quatro, cinco vezes antes que ela
possa identificá-lo.

Lavanda. Ou o que ela imaginou ser Lilá. Ela não tinha certeza, porque
parecia que se passaram anos, e ela estava cansada e exausta, e ainda não
conseguia ver.

O tilintar do metal fica mais alto, mais forte, e ela ouviu uma voz lançando
uma série de ... feitiços de desbloqueio? Em seguida, ele para com um grito
de frustração e chama possivelmente a última pessoa de quem ela esperava
ouvir o nome, embora ela não tenha certeza do porquê. "Draco! Como você--
Draco!"

"Ainda há outras fodidas pessoas!" sim. Sim, era o Malfoy. "Pelo amor de
Deus, tire a luz do rosto dela, Brown."

Há uma comoção, e o coração de Hermione bate descontroladamente com a

luz irregular que balança em sua cela antes que haja calor. Sua respiração está
acelerada, porque ela pode sentir agora, e eles devem estar aqui . Eles estão
aqui , com os braços perfumados demais de Lilá em volta de seus ombros.

"Não chore, Hermione. Você está bem agora. Estamos tirando você daqui." A
voz de Neville é calmante do lado dela, sua mão em seu cabelo sujo e oleoso,
e ela não percebe que estava chorando até que ele diga isso. E então, de
repente, ela não consegue se conter e soluça alto na curva acentuada do
ombro de Lilá.

Lilá chora com ela, apertando-a com força o suficiente para enviar choques
de dor por seu estômago já contraído. "Nós pensamos ... Oh, Hermione."

"Eu odeio interromper a reunião," Malfoy fala arrastado, "mas temos várias
outras células para verificar e um prédio para procurar."

"Só nos dê um segundo!" Lilá se encaixa, removendo delicadamente as

lágrimas de seu rosto manchado de maquiagem com um único dedo. "Venha.
Vamos" s levar você de volta para fazer o check-out. "

Lilá levanta seu braço, Neville agarrando o outro para ajudá-la a se levantar.
O movimento é demais e ela descobre que seu corpo não consegue suportar
seu peso ou os movimentos. Um fogo acende ao longo de seus ossos de dor e
uma dor poderosa. Ela grita em resposta e eles a largam, assustados.

Malfoy está lá então, falando sobre os sons de suas amigas, perguntas e

desculpas apressadas. Seu aperto é mais suave do que ela imagina quando ele
agarra seu queixo e puxa sua cabeça para trás para olhar para ele. Seus olhos
estão intensos nos dela, inspecionando os seus próprios, seu rosto, abrindo a
boca para olhar ao longo de suas gengivas.

"Há quanto tempo você não come?"

Ela pretende responder, deixando-o saber que ela não tem ideia, mas tudo o
que sai é um ruído áspero e estalo, e ela tosse na poeira e na secura. Ela
balança a cabeça, a força da tosse roubando seu fôlego, pesando em seu peito.

Malfoy segura o queixo dela com mais firmeza, levantando um marcador

vermelho e colocando a ponta úmida em sua testa. Ela fecha os olhos,
lembrando-se das letras vermelhas na testa dos prisioneiros para informar a
enfermaria do que se sabia estar errado. Ela é um deles, ela percebe. As
pessoas sujas e rasgadas, antes desaparecidas, que alinham as camas atrás das
cortinas flutuantes.

"Feche os olhos, Granger," ele sussurra, suavemente, tornando-o

irreconhecível para ela por vários segundos estonteantes.

Ela faz o que ele diz, e um pano quente e úmido pressiona sua palma. Ele
fecha os dedos baços dela em torno dele, segurando-o, e desliza o pano entre
os dedos dela. A pedra está gelada em oposição ao tecido, e há um puxão
antes que ela saia da cela.

Dia: 1008; Hora: 12

Demora cinco dias na enfermaria antes que os Curandeiros a deixem ir. Eles
tentam dar-lhe sessões de terapia, mas ela não as aceita. Fui sequestrado,
estava com fome. É isso, diz ela, porque é a verdade. Ela não se afastou com
cicatrizes e se considerou mais sortuda por isso do que jamais teve em sua
vida. O homem que a havia levado deve ter voltado para a luta e foi morto ou
capturado, ela pensou, porque essa era a única razão pela qual ela poderia ter
sido abandonada ali. Infelizmente, ela sabe o preço por sua cabeça por ser a
melhor amiga de Harry Potter.

Ela não vê Malfoy, mas há uma longa noite com Neville e Lilá enquanto eles
contam os eventos e ela conta a eles a mesma história que contou aos
Curandeiros e Lupin. Ela não vê Malfoy novamente por mais de três
semanas, e só então ela percebe o quanto ela se acostumou com ele.

Dia: 1030; Hora: 20

"Achei que você fosse para a cama." Ele olha para ela com as cores opacas da
televisão, falando baixo. Ela ainda pode ouvi-lo, a TV desligada e apenas o
silêncio da antiga sala entre eles.

"Sim, " ela responde, sentando-se em frente a ele. Malfoy assiste muito
televisão à noite, e mesmo quando eles não estão em algum lugar com um
aparelho de TV (o que é normal), ele ainda fica sentado olhando como se
houvesse um ali.

"Você ouviu alguma coisa?"

"Agora mesmo?"

"Isso te acordou?" Ele parece paranóico e ela acha que ele tem passado muito
tempo com Moody.
"Oh, não. Eu ... foi estranho. Você já sonhou e acabou de acordar sem motivo
aparente? Não foi um pesadelo nem nada, mas eu simplesmente acordei no
meio disso bem acordado . "

Ele encolhe os ombros, fixando os olhos no infomercial de fitness. "Ouvi

dizer que é porque você está emocionalmente conectado a algo que é ou
aconteceu naquele exato momento, e então se sente impelido a reconhecê-
lo."

Hermione franze as sobrancelhas. "Onde você ouviu isso?"

Seus lábios se curvaram em um sorriso lento. "Professora Trelawny, na

verdade."

"Vai entender", ela murmura amargamente.

"Tem algum mérito. Não tenho certeza sobre a conexão com um evento em
seu aspecto de vida passada, mas ... digamos, a intuição de uma mulher."

"Reconfortante, não é?" Ele murmura, mudando o canal para um infomercial

cosmético agora.

"Você é um idiota."

"Você é uma vadia."

"Você é um furão."

"Você é um castor."

"Git."

"Prostituta."

"Vagabunda."

"Cu-"

"Eh!" Ela aponta para ele, olhando-o perigosamente.

Ele bufa. "O que há com as mulheres e essa palavra?"

"É ofensivo. É um sujo palavra."

Ele sorri novamente, o olhar que ele aponta para a tela é algo que ela não
consegue identificar. "Não há nada de errado em ficar um pouco sujo,
Granger."

Inicialmente,tipo de sorriso que ele estava dando. Ela pisca rapidamente com
os tons de flerte, e deseja que o rubor louco em suas bochechas desapareça.

Dia: 1035; Hora: 7

Hermione atinge o chão com um forte tapa, toda a pressão do ar dentro dela
evaporando de seus lábios. Ela pisca, sem expressão, para os tetos altos do
Ministério antes de recobrar sua mente, o que pareceu pular para a parte de
trás de sua cabeça assim que ela bateu na parede. Ou vidro. Ou o que quer
que tenha sido.

Ela se levanta nos cotovelos, atordoada, observando as linhas azuis estáticas

afundando no batente da porta. A porta que ela empurrou ainda está
entreaberta, dando a ela uma visão perfeita de metade das pessoas rindo
dentro da sala. Ela os encara, fortemente aquecida, e tira a varinha do bolso
para o rosto cheio de pena (mas sorrindo ) de Neville gesticulando para ela
colocá-la na mesa ao lado da porta.

Desde uma reunião acalorada há vários meses, quando três Aurores foram
enfeitiçados, foi tomado como medida de segurança deixar todas as varinhas
fora da sala. Hermione não foi a uma reunião no Ministério desde muito antes
disso, e não houve nada que alguém lhe dissesse para fazer.

Ela larga a varinha na mesa, tentando passar pela porta novamente. Ela
mantém os olhos fixos no chão, posicionando-se ao redor da pequena mesa
no centro do círculo.

"Cale a boca, Malfoy." Ele a ignorou, o ombro ainda tremendo com uma
risada silenciosa.

"Obrigado por aparecer, Hermione," Fred sussurrou, batendo a palma da mão

em seu ombro.

"Coxo," Hermione disse a ele, dando-lhe um olhar petulante antes de se

voltar para o homem mais velho que quase gritava na frente dela.

"Ele deveria ser trazido de volta! Esta é a razão pela qual ele estava lá em
primeiro lugar!"

"Garanto a você que ele está acostumado ao perigo e pode se portar bem."

"Isso é diferente! Você-Sabe-Quem descobriu sobre as Horcruxes perdidas e

está furioso! Ele sabe que só restam duas, e dispersou alguns de seus
seguidores para coletar as duas antes que Harry pudesse!"

Hermione pode realmente sentir as pontas de suas orelhas se erguendo ao

ouvir o nome de Harry, e o meio da discussão em que ela entrou agora está
começando a fazer mais sentido.

"Nós sabemos os locais, Harry e sua equipe estão atualmente a caminho -"

"Não é o suficiente! E se os Comensais da Morte já pegaram e estão

esperando por ele? E se ele chegar lá e eles aparecerem? É perigoso o
suficiente para que saibam para onde ele está indo e, portanto, de onde? sua
localização. Você quer enviar nossa única esperança de vencer a guerra nas
mãos dos Comensais da Morte? "

"Eu concordo," Tonks falou. "Não que Harry não consiga se controlar, mas é
perigoso. Ele precisaria de mais pessoas."

"Ele nem mesmo precisa ir. Puxe-o para fora, traga-o para casa e mande
outros", disse outra mulher.
"E se já for tarde demais?" Arthur deu um passo à frente. "Eu amo Harry, e
todos nós sabemos disso. Mas ninguém pode aparatar para qualquer local
porque nenhum de nós esteve lá. Se retirarmos Harry e sua equipe, isso pode
nos deixar um dia atrás deles. Até então, a Morte Os comedores certamente
estariam lá. "

"Eles podem já estar!"

"Podemos aparatar ou usar a chave de portal para as cidades mais próximas

de cada local e, de lá, é só localizar o ..."
"Não podemos arriscar ..."

"Harry quer terminar ..."

"Ele não vai ... "

" E se ... "

" Eu acredito que ele pode ... "

" Tudo bem! " Moody bate o punho contra a mesa, efetivamente fazendo com
que todos caiam em silêncio.

Porém, é McGonagall quem fala depois, seu rosto mais envelhecido do que
Hermione jamais viu. "Eu acredito que é do interesse do Senhor Potter que o
traga de volta. Enviaremos o resto da equipe com ele, mas Harry deve voltar.
Não podemos arriscar, não importa o quanto queiramos. . Não vale a pena
sua vida, e há outras pessoas lá para protegê-lo. "

"Então vale a pena deles?" Seamus perguntou, com muito mais coragem do
que Hermione sabia dele.

A cabeça de Arthur e Molly abaixa simultaneamente, porque os dois sabem

que Ron irá para qualquer lado e o coração de Hermione balança
dolorosamente dentro de seu peito. Não vale a pena a guerra, foi o que
McGonagall quis dizer, porque essa era a verdade. Harry se tornou o herói, o
ganha-pão, antes mesmo que pudesse falar mais do que um punhado de
palavras. Ron era dispensável. Todos eles estavam.

"Não seja banal, Finnigan," Malfoy rebate.

"Harry tem uma habilidade incrível de localizar a Horcrux em cada local.

Todos nós não podemos ignorar o fato de que ele está conectado ao Lorde
das Trevas, e que esse link parece estar ajudando na busca-"

"Eu acredito que Dumbledore o teria enviado." Colin Creevey levanta a

cabeça, e metade da sala o encara pelo nome que ele trouxe, e a outra metade
lança olhares na direção de Malfoy. Ele se mexe ao lado dela, o tecido de sua
capa roçando em seu corpo. Ela lança um olhar para ele com o canto do olho,
e sua cabeça não está inclinada como ela espera, mas erguida e
cumprimentada.

" No entanto ," Moody continua de onde foi cortado, ambos os olhos fixos em
um muito nervoso Colin. "No final, é do nosso interesse que ele volte para
casa. Estamos em contato com dois membros de sua equipe para garantir que
ele seja forçado a seguir a ordem, em vez da desobediência pela qual é mais
conhecido."

"Mas--"

"Albus Dumbledore," Moody sibila, novamente focado em Colin, "não foi

um tolo. Existem outras opções, e o Ministério e a maioria de nós presentes
parecem concordar que iremos pegá-las."

"Sim," foi a chamada geral que varreu a sala, alguns gritos inflexíveis de
desacordo enterrados.

Malfoy ergueu a mão, ainda tenso pelo nome do antigo diretor na conversa.
"Eu irei."

"Ron não vai trabalhar com você," Hermione deixou escapar, antes mesmo de
saber se ela iria falar, e Malfoy olhou para ela com um olhar severo.

"Ele tem."

"Não, ele- O quê?"

Ele a encara por mais alguns segundos antes de voltar os olhos para Moody.
"Eu irei."

Moody acena com a cabeça e varre a sala. "Precisamos de duas equipes.

Apoio para a equipe de Harry, e outra para ir para o outro local. Quem
mais?"

A mão de Hermione se ergueu para se juntar a todas as outras na sala.

Dia: 1038; Hora: 17

Tem estado desolado por dias. Hermione não vê uma única pessoa, e havia
um silêncio assustador em torno dela ou em seu peito. Ela sabia que havia
coisas muito importantes acontecendo a cada momento que ela se sentava e
respirava, e ficava frustrada com o fato de tantas pessoas fazerem parte disso,
mas ela ainda estava sentada em segurança.
Ela não consegue ler, pensar direito ou ficar quieta. Suas entranhas estavam
vivas demais para que ela se acalmasse, e não há ninguém lá para livrar sua
concentração no que mais estava acontecendo. A única coisa que a fez juntar
sua frustração foi a possibilidade de ver Harry. Mas ele não tinha vindo e ela
não sabia onde ele estava. Ela medita e espera, e o tempo passa frenético em
suas veias enquanto ela espera por algum tipo de notícia. Não saber sempre
foi o que Hermione considerou a pior coisa. Mesmo que fossem más notícias,
havia planos e maneiras de lidar com isso depois. Não saber de nada
significava que ela não tinha nada para descobrir, mas um milhão de
possibilidades diferentes que podiam ou não ser verdadeiras.

Dia: 1041; Hora: 2

Um Auror aparece seis dias depois, mas ela dorme e dorme, até que
Hermione pensa que ela pode estar morta em seu quarto.

Dia: 1043; Hora: 1

"Granger".

Ela pula, seus ossos se esticam de surpresa, e sua mão perde o controle da
xícara que ela estava segurando, jogando-a no chão. Lascas de vidro e chá
gelado grudam nas pernas de sua calça jeans, e ela grita quando dá um passo
para se virar e corta o pé.

" O quê ?" ela late para o loiro, sua sobrancelha levantada enquanto ele se
encosta casualmente contra o batente da porta.

"Você está sujando o chão com sangue."

"Vá embora!" Ela fica muito mal-humorada quando sente dor e manca até a
mesa.
Malfoy suspira e pega um pano de prato, molhando-o e jogando com força
suficiente para ela, que bate em sua testa. "Você não é muito coordenado."

"Bem, talvez se você não

"Ou se você apenas ouviu melhor. Acho que a única coisa em que você presta
atenção é o som da sua própria voz."

"Posso falar muito, Malfoy, mas pelo menos não sou obcecado por espelhos e
por manter meu cabelo brilhante."

As sobrancelhas dele se ergueram então, e ela pensou que aquele poderia ser
um mau momento para tentar atacar sua velha vaidade, considerando seu
estado amarrotado e a barba em seu rosto e pescoço.

"Eu posso dizer", ele fala sarcasticamente. Ela lança um olhar para ele em
resposta e ele sorri.

"Como está Ron? Você entendeu?"

O sorriso desaparece e ele fica cuidadosamente em branco, e mais desprovido

de reação do que o Auror quando ela fez a mesma pergunta. "Eu não posso te
dizer isso."

Ela bufa. "

"Não te devo nada."

"Se não fosse por você , eu mesma teria descoberto!"

"Moody escolheu ..."

"Porque você disse a ele para não me deixar ir!"

"Sua capacidade não teria correspondido às demandas se tivéssemos sido

recebidos por Comensais da Morte em nossa chegada." Ele caiu de volta em
uma fala entediada e profissional.

"Isso é uma besteira! Eu teria ficado perfeitamente bem naquele cenário! Eu

melhorei -"

"Mas não bom o suficiente."

É algo que ela sabia, mas não algo que ela tiraria dele de qualquer maneira.
Ela jogou a toalha nele, que ele se esquivou,

"Quem é você para me dizer isso? Você não é ninguém!" ela gritou, e seu
rosto ficou feroz quando ele deu três passos em sua direção. "Você mal me
viu nas batalhas-"

"Eu já vi você o suficiente, e você é uma merda . Você teria se matado, e

tenho certeza que teria feito maravilhas para Potter, uma vez que Weasley já
estava na linha também. você não acha? É você lá em tudo quando você luta?
There's--"

'Eu sou, e é por isso que eu sei que teria sido bom! e foi a minha escolha!
Mina !' Ela se empurra para fora da mesa, acenando um dedo zangado para
ele. "Você não pode fazer isso para mim!"

"Bem, eu fiz, então supere isso, Granger. Você pode ser um Grifinório que se
sacrifica e se quer ir e se matar no final, vá em frente. Mas não agora, quando
...

- Você não tinha o direito! Você - "Ela deu um passo à frente, esquecendo
seu pé, e gritou.

Ela o puxou para trás em reação enquanto o outro ainda estava no ar, e
instintivamente agarra a camisa de Malfoy para evitar que caia. As mãos dele
agarram seus cotovelos, puxando-a o resto do caminho, e ele está
vertiginosamente perto agora.

Ele cheira a ar fresco e suor velho, sua cabeça inclinada para olhar para ela.
Ela acha que se empurrasse a ponta do pé para cima, a franja pendurada sobre
a testa dele roçaria na dela. Suas mãos são quentes e firmes, e ele fica muito
silencioso por um longo tempo. Seus olhos não estão vazios, nem brilhando
de raiva, e ela não sabe o que ele está sentindo, o que a incomoda. O músculo
ao lado de sua mandíbula se contrai e se abre, e ela segue o osso até o queixo.
Seu olhar permanece por muito tempo na plenitude de seus lábios antes de
subir pela linha aristocrática de seu nariz e voltar para olhá-lo. Ele respira
forte, seu hálito quente, quente seguindo as curvas de seu rosto.

Seu coração bate forte e sólido, e ela não tem certeza se está respirando com
muita dificuldade ou não o suficiente. Sua mão esquerda se solta de seu
cotovelo, passando por todo o comprimento de seu braço para agarrar seu
ombro. Isso a deixa ciente de suas próprias mãos, uma agora sem os punhos e
espalmada em seu peito, com os nós dos dedos da outra roçando a perna de
sua calça. Ela não sabe qual foi o momento, mas tem quase certeza de que foi
algo mais do que nunca. Ela acha que ele pode beijá-la, ou talvez apenas ficar
olhando para ela por segundos impossivelmente longos, e ela encontra sua
respiração gaguejando com o pensamento.

Ele quebra o contato visual, olhando para baixo e para baixo. Ela não tem
certeza se ela imagina o segundo mais que ele olha para a boca dela, porque
então ele está simplesmente olhando para o chão através do escasso espaço
entre eles. Seus dedos apertam novamente em seu cotovelo, ombro, e ele a
empurra de leve para trás e dá um passo para trás.

"Estou aqui para levá-lo ao Potter", ele murmura, pigarreia e sai da sala.

Hermione encara as costas dele, um turbilhão de emoções, e fica surpresa

com o que aconteceu por sólidos cinco segundos antes de se assustar com o
que ele disse.

Dia: 1043; Hora: 5

Harry estava quente e duro, recém-saído do banho, e seus braços ao redor

dela estavam sufocando da melhor maneira possível. Ela murmura o nome
dele no local onde seu pescoço encontra seu ombro, uma e outra vez, como se
para se convencer de que é honestamente ele.

Eles conversam por horas, e horas mais, e Hermione odeia as gagueiras em

conversas que surgem por não saber o quanto se pode expor em diferentes
eventos. Ele parece bem, alimentado e talvez um pouco cansado, mas nada
parecido com as imagens em seus pesadelos. Eles conversam com seus
amigos e conhecidos, compartilhando histórias, e Hermione sabe que ela está
fazendo algo semelhante a uma fofoca, mas é por um bom motivo.

Quando eles alcançam Malfoy, Harry olha para um ponto em seu ombro.Ele
estava perto de nós por alguma coisa, com alguns outros caras. Eles se
juntaram um pouco para nos ajudar. Ele é diferente. E Hermione olha
desconfortavelmente para o pedaço de tinta seca na lateral de seu dedo e
responde com um eu sei. Eles saem do assunto, flutuando ali no canto da sala,
com muitas coisas não ditas, e continuam como se a revelação nunca tivesse
acontecido.

Ela visitou Harry até o raiar da noite, e foi em algum momento de sua décima
terceira xícara de chá que ele disse que deveria partir logo. Ele não pode dizer
a ela onde, ele diz, mas ele estará de volta em breve. Hermione despreza que
ele tenha que sair quando acabou de chegar; quando a felicidade e o
contentamento de sua amizade apenas começaram a afundar novamente.
Embora ela não desmorone com a notícia, ela é atingida por uma tristeza
profunda. Harry a puxou para si, abraçando-a, e sussurrou promessas em seus
cabelos.

Isso tudo acabará em breve e podemos seguir em frente. Então nos veremos
tanto que ficaremos de saco cheio. Está quase acabando, Hermione. Está tão
perto de acabar. E ela não sabe se é ela que precisa ouvir tanto quanto é
Harry que precisa ser convencido. Dia: 1050; Hora: 18

Hermione passou por Malfoy em um corredor do Ministério, e ele nem

mesmo olha para ela. Houve vários dias de silêncio onde ela pensou em
Harry, Ron e então em Malfoy para se impedir de ficar obcecada demais. Ela
nem tinha certeza se gostava de Malfoy, embora soubesse que não o odiava.
O estranho intervalo de segundos estava passando continuamente em sua
cabeça desde que aconteceu, e ela ainda não conseguia identificar como isso
a fazia se sentir. Foi inesperado e estranho, mas houve curiosidade e intriga
na intensa duração daquele momento. Ela não sabia para onde estava indo
com Malfoy, mas ela estava indo para algum lugar.

Tarde da noite, desde então, ela se permitiu questionar as possibilidades do

que poderia acontecer. Ela se sentiu atraída por Malfoy, embora não pudesse
explicar como ou por que, e não havia dúvidas em sua mente de que ele era
atraente. Sua personalidade e atitude eram seriamente deficientes, mas ... e se
ela pensasse, e esse fosse um pensamento perigoso.

Hermione era virgem e, além disso, ela era inexperiente com muita
intimidade. Ela beijou e foi beijada, e houve algumas breves sessões de
carícias com Ron antes que eles decidissem que não iria funcionar nos meses
seguintes ao sexto ano. Ela pensou racionalmente que era um pouco ridículo
estar em sua posição, e não por causa de moral pessoal ou por querer se
salvar para o casamento, mas porque não havia tempo suficiente . Ela não
dormiria com Malfoy, porque ela acredita em relacionamentos, mas talvez ela
possa arranjar tempo para outras coisas se isso acontecer. Era um
pensamento curioso imaginar como seria a sensação de Malfoy em tocá-la,
ou gosto de beijá-la.

Era um que ela negava ter tido quando as manhãs chegassem. Ela passava os
dias se recusando a admitir que até se perguntava sobre ele nesse sentido,
mas sozinha à noite, ela não podia evitar deixar sua mente vagar.

Dia: 1052; Hora: 5

Neville, um Auror, Dean, Malfoy e ela sentaram-se ao redor de uma mesa no

Largo Grimmauld, estudando um gráfico que Malfoy desenhou com um
marcador rosa brilhante. Ele não fala com ela o tempo todo, nem olha para
ela. Quando ele falou sobre o que ela deve fazer, para onde ela iria, ele
informa a sala como se ela não estivesse lá.

Esta foi sua primeira indicação de que algo estava errado. A passagem no
Ministério poderia ter sido atribuída a ele estando ocupado com seus
pensamentos, ou apenas determinado a chegar até sua localização, e de fato,
tem sido - até agora.

Ela estava confusa com o que parecia ser ignorância de sua pessoa, mas ela
tentou não agir como se pensasse assim, porque ela pode estar errada.

Dia: 1059; Hora: 8

Passou uma semana antes que ela o visse, acenando levemente com a cabeça
para dizer-lhe que o seguisse por becos sinuosos. Uma vez que ele sentiu que
eles estavam longe dos olhos dos trouxas, ele puxou uma pasta de seu casaco
e ela fez o mesmo.

Seus dedos sacodem pela borda, porque ele parece zangado com ela sem
motivo aparente. Passou muito tempo desde a última vez, que ela tinha
esquecido brevemente que ele parecia tão estranho.

"O que-" Ela começou sua pergunta para validar sua identidade, e ele rosnou
em aborrecimento, arrancando a pasta de sua mão e empurrando a outra em
seu peito. Ela não o agarra imediatamente e atinge o chão quando ele puxa a
mão.

Ele se vira, se afastando, e ela chama seu nome com surpresa e indignação.
Ele não para, vacila ou responde.

Dia: 1067; Hora: 15h

A primeira vez que o viu em uma casa, sozinho no quarto, ela conseguiu
dizer quatro palavras antes que ele pegasse o prato e desaparecesse no quarto
em que estava dormindo. Qualquer coisa que ela disse para ele na semana
seguinte , fora das reuniões, era para suas costas ou um olhar de desprezo que
rapidamente se tornou suas costas.

Quanto mais demorava e quanto mais vezes acontecia, só significava que

mais ela ficava zangada. Ele nunca reconhecia sua presença a menos que ela
o fizesse, e quando ela recebia sua atenção, era fugaz e nunca do tipo que
uma pessoa gostaria de ter. Foi quase pior do que no início, e Hermione não
conseguia entender por quê. Ela fez saber que ela estava muito perto de
rasgar seu cabelo para fora.

Dia: 1068; Hora: 12h

Cho Chang encolhe os ombros delicados, continuando a mexer no muffin

como se fosse uma criatura particularmente desagradável que ela foi forçada
a dissecar. "Eu sei que está chegando ao fim. Que algo vai acontecer. Mas
não está realmente me afetando porque nada mudou."
Hermione acena com a cabeça, engolindo seu gole de água. "Eu sei, mas
ainda posso sentir . Todos podem. Estamos todos nervosos e esperando."

"Isso me assusta," Hannah admite, entrando na conversa que ela parecia não
ter ouvido antes. "Porque estamos lutando, e fizemos muito e passamos por
tudo ... mas não importa. Isso tudo foi apenas uma preparação. Como se
estivéssemos tentando nos livrar do maior número possível, todos em
preparação para a última batalha. Porque nada importa depois disso. Tudo o
que fizemos não significará nada no final. "

Esta sempre foi a batalha de Harry, e eu sempre soube disso,ela pensou em

contar a eles. Parecia muito pessoal nas paredes de sua garganta, entretanto,
então ela permaneceu em silêncio. Hannah estava certa. Tudo se resume a
Harry e Voldemort no final, e não importa quantas batalhas eles tiveram,
venceram ou perderam antes disso.

Às vezes, como neste momento, Hermione podia sentir o peso do mundo

caindo sobre seus ombros, e ela imaginava como Harry deveria se sentir. Para
saber essas informações da maneira mais pessoal. Para sentir a dor da guerra
e saber que você é a única esperança real de acabar com ela. Que o resultado
de um mundo inteiro esperava por quem falasse primeiro.

Seu coração parou, sua respiração fazendo as passagens doerem. Culpa,

simpatia, medo.

Dia: 1070; Hora: 19

"Eu entrei na sala, Malfoy. Não é sua deixa para sair correndo?"

Em vez disso, ele franze a testa para a mesa, fechando o bloco de notas que
se tornou uma extensão dele. Planos de batalha e absurdos ultrassecretos.
Estava fino agora, apenas algumas dúzias de páginas deixadas nas
encadernações. O resto, usado e perigoso, foi queimado. Ela se lembra de tê-
lo visto nos fundos de uma das casas uma vez, o vento soprando papéis
iluminados em amarelo pelo quintal e a fumaça preta subindo para cheirar
suas roupas e cabelos.

Se ele tinha planejado ir embora, ele não iria dar a ela essa satisfação agora.
Que tinha sido exatamente o que ela queria.

"Você tem me ignorado, por algum motivo." Ele levanta uma sobrancelha
para a capa escura do caderno, mas mantém a boca firmemente fechada.
"Mais do que o normal."

Ela coloca as mãos nos quadris, uma postura horrivelmente feminina que ela
adotava desde os onze anos e nunca deixou de ter o hábito. Ela se contenta
em obter uma resposta dele, porque sabe que tem que haver uma. Ela estava
indo para algum lugar com ele antes que ele decidisse que ela caiu na
obscuridade, e ela precisava saber por quê .

"Eu sei que não é apenas um problema pessoal que surgiu de repente ..." Ele
parece se divertir com isso, o que a faz parar antes de prosseguir. "Porque
você tem sido da mesma maneira que normalmente é com todos ao seu redor
- exceto eu."

"Não se iluda."

"Estou apenas sendo honesto."

Ele para de fazer padrões giratórios na mesa e olha para ela. "Eu pensei que
meu flagrante ignorar você teria absorvido a mensagem. Eu não gosto de
você, Granger. Eu não gosto de ficar perto de você, nem falar com você, nem
olhar para você. Você parecia estar entendendo um pouco acostumado com o
oposto disso, então usei meios mais abrangentes para me aprofundar no
assunto. Ou, pelo menos, tente . "

"Se você não gostasse tanto de mim, você não falaria comigo em primeiro
lugar." Ela não acreditou na desculpa dele, e os dois sabiam disso. "Você me
odiava em Hogwarts e ainda falava comigo."

"Para insultá-lo. O que, caso você não tenha notado, também é o que eu faço
agora . Você, ao que parece, perdeu isso de vista."

"significa que perdi isso de vista? Em caso você não tenha notado, eu gosto
de insultar você também."
'Você é muito confortável em torno de mim.'

'O quê?' Ela estava confusa com o que ele quis dizer.

Ele se levanta, colocando o caderno debaixo do braço e movendo-se para a

pia para colocar seu copo nela. "Quando eu cheguei pela primeira vez, você
mal olhou para mim - e ainda parecia como se houvesse cinquenta varinhas
enfiadas em sua bunda. Agora, você não vai parar de falar ou invadir meu
espaço privado. "

Ela bufa, erguendo o queixo para ele." Eu não sabia que você queria que eu o
ignorasse e odiasse tanto quanto todos os outros. "

" Você. deveria ter. "

" Sim,eu, ou não disse nada quando estava 'invadindo seu espaço privado',
Malfoy. "

" Pelo menos você tem uma pista para isso agora. "

" Tudo bem. Tanto faz, Malfoy. Vá ficar sozinha, sem ninguém que queira
fazer nada mais do que azará-la, porque você é ... "

" Não me aceite como se eu fosse um caso de pena, Granger, "ele rosnou,
virando-se para -la.

Ela sentiu média, e talvez um pouco imprudente. "não é isso que você é ? O
pobre filho de um Comensal da Morte, abandonado e sozinho em território
inimigo, não importa para onde vá no mundo. O garotinho com grandes
planos e sonhos ambiciosos, que perdeu tudo só para ... "

Ele a empurra com força no ombro, a palma da mão conectando-se como

madeira ao osso. Ela é forçada a dar um passo para trás, mas ele se junta a ela
novamente dando um passo para frente. "Por que você está sempre abrindo a
boca quando não tem espaço para isso? Cale a boca. Você não sabe merda
nenhuma sobre a minha vida, e eu não quero suas opiniões, seus pensamentos
, que pena. O que eu quero é que você fique fora da minha cara, do meu
espaço, da minha vida. Entendeu dessa vez? "
"Não", ela atira de volta para ele, inclinando a cabeça para trás para encará-
lo. "O que eu quero é que você pare de ser tão covarde. Por que você está tão
incomodado por alguém falando com você?São palavras e discurso, Malfoy,
é uma conversa horrível . Não me importo se você prefere ficar sozinho em
sua depressão e ninhada sinistra, porque não vou deixá-lo sozinho. "

" Por quê? "

Ela abre a boca, move o ar, seu oxigênio embalado e esperando para uma
liberação em palavras. "Porque eu não preciso, e posso muito bem fazer o que
quero! Se eu quiser falar com você, então vou. Se eu quiser entrar em uma
sala onde você está, então vou . Se eu quiser pular de um prédio, vou pular! "

" Pegue o que você quiser e acabe com todo mundo que não gosta, é isso? "

" Quando se trata de você, sim! "

Ele balança a cabeça, lentamente, algo feroz e predatório em suas feições que
a fez se levantar quando ele deu um passo à frente. Ela atinge a parede em
três passos, e ele estende a mão, agarrando seu braço e puxando-a para frente
até que ela se choque contra ele. É um, dois segundos em que a outra mão se
moveu, agarrou sua orelha e puxou-a, e ela moveu a cabeça para trás para
dar-lhe menos espaço para puxar. Ela deu um grito curto de surpresa e
desconforto, mas então ele a beijou e ela não teve fôlego para fazer outro
som.

"Você está feliz agora?" Ele se afastou do beijo forte para respirar as
palavras, e então a beijou novamente, mais suave agora, mas tão exigente
quanto.

Ela expirou em rajadas curtas de suas narinas, seu coração batendo

descontroladamente, e ela não tinha certeza se isso era
realmenteacontecendo. Quando ele moveu a cabeça, tomando seu lábio
inferior entre os dele, ela soltou um longo suspiro reprimido e enrolou os
dedos em sua camisa, beijando-o de volta.

Ele fez um pequeno ruído e seus longos dedos percorreram o comprimento de

seu pescoço para embalar a parte de trás de sua cabeça em sua palma. Seu
estômago se enche e desaba, e ela teve a ideia ridícula de gritar se seus lábios
não estivessem ocupados. As emoções dentro dela estão furiosas, e ela pensa
que pode explodir, ou desmaiar, ou desmoronar.

Ela se apertou contra ele, esticando-se ao longo de seu corpo, e pensou que
talvez fosse uma má ideia, mas ela não se importou nem um pouco. Sua mão
abaixa de seu aperto anterior em seu ombro, as pontas dos dedos deslizando
pelo braço até o lado dela, e ele a envolve com o braço. Seus dedos estão
dobrados em sua palma, sua mão um punho em seu quadril, e ele roça os nós
dos dedos contra ela. Eles a pressionam com mais força, os músculos se
contraem em seu braço e a puxam com mais força para ele quando ela abre a
boca para sua língua. Ela sacode a ponta com a sua, enrolando em torno dela
antes de segui-lo de volta em sua boca. Ele tem gosto de suco de laranja e de
si mesmo, o céu da boca frio e a língua quente.

O beijo é levemente desleixado no tom de desespero que parece ter inundado

os dois, porque os dois parecem perceber que só vai durar algum tempo antes
que a realidade volte. Eles o afugentam com calor e tocam, e respiram pouco
ruídos, mas o tempo o trará de volta. É febril, apaixonado e entorpecente; foi
o melhor que ela sentiu em muito tempo.

Os dedos dela se enroscaram em seu cabelo, e ele se afastou um pouco, suas

palavras mais ásperas e ásperas do que qualquer coisa sólida. "É isso que
você quer, Granger? Hmm? Devo pegar isso?"

"Se você quiser", ela sussurra, embora ela não seja capaz de se lembrar do
que ela respondeu mais tarde. Ele abaixa a cabeça com a resposta, e ela fica
na ponta dos pés, encontrando-o no meio do caminho para beijá-lo
novamente.

Mais tarde, ofegante, vermelho e com os lábios inchados, ele se afastará dela
rapidamente. Haverá uma pausa para se acalmar, de constrangimento, e ele se
virará para sair antes que ela encontre algo para dizer. É por isso que você
estava bravo? Ela vai perguntar. Ele vai apenas sorrir e dar a ela uma
resposta que não é uma resposta, eu não estava com raiva , antes de ir
embora.

Dia: 1071; Hora: 18 horas.

Ela se senta na poltrona antes de dizer a si mesma que deveria ter um pouco
mais de bravura e, em vez disso, senta-se ao lado dele. Ela não esteve perto
dele desde ontem, e ela não sabia para onde ele tinha ido durante todo aquele
dia. É a casa em que ela fica quando deve entregar mensagens, no entanto, e
então ela percebeu que ele poderia ter uma missão.

Ele não disse nada a ela quando ela se sentou do outro lado do sofá, e nem a
cumprimentou. Ela tentou ser normal, assistir à televisão como fizera com ele
antes, mas de repente ela estava feita de nervos e mãos suadas.

Passou-se uma hora antes de reconhecê-la, e ela saltou quando voltou os

olhos para ele para encontrá-lo olhando para ela. Ele levanta uma sobrancelha
para ela em dúvida ou pensamento,

"Você nunca desiste do controle remoto."

"A menos que eu vá para a cama." Mesmo tom cáustico, mesma expressão
insultuosa.

Ele se levanta, saindo da sala, e Hermione pisca no corredor escuro por onde
ele desapareceu. Ela não tinha certeza de como lidar com a situação. Ela
nunca tinha estado em um lugar assim. Claro, ela estava nos estágios iniciais
de um relacionamento com Ron, e um curto possível relacionamento com um
garoto trouxa que morava em sua rua. Mas ela não sabia se estava começando
uma coisa dessas com Malfoy, e ainda por cima, era Malfoy . Ela ainda o
chamava pelo sobrenome, pelo amor de Deus. Ela nunca conheceu um
menino como ele, muito menos estar envolvida com alguém como ele em
qualquer grau.

Ron teria segurado a mão dela, ou se aproximado, ou iniciado uma conversa

leve com flerte. Malfoy tinha apenas ... sentado lá e assistido TV.

É claro que ela repassou mentalmente o que vinha fazendo trinta milhões de
vezes desde que ele a beijou. Ela pensou sobre isso, apesar do fato de que
toda vez que o faz, ela diz a si mesma para não fazer isso. Ela queria seguir
com o que estava acontecendo pela primeira vez em sua vida, e ela
simplesmente não queria pensar sobre por que era uma má ideia, ou todas as
repercussões.
Talvez a razão de ela ter vinte e poucos anos e ainda ser virgem era porque
ela não se arriscava muito na vida. Ela não sabia se Draco Malfoy deveria ter
uma dessas chances, mas o que é arrependimento? É algo que aconteceu no
passado e a partir daí a vida continua. Ela pode seguir em frente com Malfoy
se quiser, a qualquer momento. Ninguém precisava saber. Foi só ...

Bem, quem sabe o que foi, porque ela com certeza não sabe.

Ela não está apegada, então ele não pode machucá-la. É um meio de quebrar
o tempo, de explorar coisas diferentes, de conhecer o sentimento que a tomou
conta de si quando se beijaram. Ela pode estar se comportando de forma
imprudente, perigosa e contra todos os desejos que seus amigos fariam sobre
ela, mas ela fez isso ao longo de sua vida, exceto quando se tratava de
meninos. É um experimento, ela diz a si mesma. Gosta de pesquisa. Ou
alguma coisa. Porque ele a faz se sentir como nunca se sentiu antes, e há
mais demanda nela para explorar isso do que se virar contra isso. Só desta
vez, ela pensa. Só para desistir dessa corda bamba ela tenta se manter
andando o tempo todo.

Se isso acontecer, aconteceu. Ela não vai empurrar, e se começar a sentir que
ela deveria empurrar, ela vai.
 Oito

Dia: 1073; Hora: 13

Ele era irritante, e ela se perguntou se ele estava fazendo isso de propósito.
Ela havia analisado tudo nos últimos dias, desde a maneira como ele a
olhava, ao tom de sua voz, à sua linguagem corporal. Ela estava procurando
por pistas para tentar decidir o que ele estava sentindo, ou o que ele pensava,
mas ele não deu a ela nenhuma que ela pudesse tomar como fato. Ela estava
começando a pensar que o momento aleatório na cozinha era simplesmente
um negócio único, um simples lapso de sanidade, e que talvez ela devesse
esquecer tudo isso.

Exceto que ela não podia. Ela já havia sido beijada antes, muitas vezes, mas
não conseguia arrastar uma lembrança de se sentir como a que experimentara
com ele. Ela não tinha certeza se era por causa de como ele a beijou, ou se era
apenas por causa de quem ele era - quem elafoi. Havia algo muito errado
nisso, mas excitante ao mesmo tempo, e ela gostou . Malfoy era um mistério,
e ela não tinha ideia se era porque ele gostava de ser, não queria nada com
ela, ou se estava apenas usando isso para irritá-la. Todos os três eram
prováveis.

O engraçado nessas raras situações em que duas pessoas bloqueiam a rota

uma da outra e tentam se esquivar, indo na mesma direção, é que você sabia
exatamente o que estava acontecendo, mas não conseguia parar. Hermione
sabiaquando ela deu um passo para a direita, ele também o faria, e ela sabia
que ele iria para a esquerda depois, mas ela mesma ia para a esquerda. Eles
repetiram a rotina mais uma vez antes de ele ficar parado e olhar carrancudo
para ela, e Hermione - que tinha chegado a pensar que ele estava fazendo
tudo com o propósito de irritá-la - parou e olhou de volta para ele.

"Eu mesmo tenho que mover você?"

"Você poderia facilmente se mover , me deixar passar e depois continuar seu
caminho."

"Você é sempre tão imaturo?"

"Você sempre acha que o mundo tem que se dobrar do seu jeito?" ela retruca.

"Ridículo", ele murmura baixinho, coloca a mão no quadril dela e a empurra

para o lado enquanto avança.

Ela o encara e puxa a mão dele, e talvez ela segure a mão dele alguns
segundos a mais do que o necessário, mas ele não a puxa também. Ela faz seu
caminho para sua xícara de chá, seus sentidos ocupados tentando rastrear sua
localização atrás dela, mas a porta de trás estala e então ela está sozinha.

Dia: 1079; Hora: 10

"Oh, Deus", ela respira, os lábios em seu pescoço. Ele se move de volta para
o local que fez com que as palavras escorregassem, sugando com mais força,
beliscando-a com os dentes.

Fazia uma semana desde que se beijaram pela primeira vez, e quando ele se
afastou da porta do banheiro e esbarrou nela, de repente ela não conseguiu
controlar sua reação. Ela está uma pilha de nervos desde a semana passada,
esperando que algo aconteça quando nada aconteceu. A propósito, ele a
estava beijando de volta agora, e em cima dela, ela pensa que talvez ele não
tivesse perdido o interesse, mas ao invés disso, estava esperando por isso.
Para ela fazer o movimento desta vez.

Ele é quase demais para ela aguentar. Ela nunca se sentiu tão fora de controle
e devorada por outra pessoa apenas com um beijo, e isso a deixava tonta.
Mais tarde, ela ficará nervosa que ele possa causar tais reações voláteis nela.

Ele manteve as mãos nas partes decentes dela até o momento, mas a mão dele
está subindo ao longo de suas costelas agora, as pontas dos dedos da outra
roçando em sua cintura, e ela não tinha certeza de como se sentir sobre isso.
Hermione não achava que estava pronta para deixá-lo tocá-la tão
intimamente, e os sentimentos de incerteza a fizeram se afastar.
Seus olhos estavam escuros, a boca inchada, as bochechas vermelhas. Ele
olhou para ela de uma forma que ela não consegue se lembrar de uma pessoa
antes, e isso fez seu estômago se revirar e sua respiração parar. Sua mão está
fechada em sua camisa nas costas, mas ele não a puxa de volta, esperando e
observando ela fazer o que ela quer.

Tudo bem , ela pensa. OK.

E ela está beijando-o de novo, empurrando-se tanto contra ele que ele dá um
passo cambaleante. Ele encontrou um equilíbrio de seu peso contra a parede,
e então ela se apoiou totalmente contra ele, empurrando-a totalmente contra
ele. Ela sentiu sua dureza contra seu estômago, e respira fundo em sua boca,
seus olhos se abrindo com a sensação disso. Ela não sabia por que não
esperava isso, e isso a deixava nervosa, mas ainda assim soprava um
sentimento avassalador de ... orgulho? Poder? Algo que ela não consegue
nomear, mas que a faz continuar a beijá-lo apesar de tudo. Ele a segura por
trás, pressionando sua pélvis mais perto da dele, e ela fica igualmente
assustada com os gemidos de reconhecimento de ambos.

Ela está excitada, desconfortavelmente molhada contra sua calcinha, e a

sensação só aumenta quando ele aperta seu traseiro, empurrando contra seu
estômago. Seu coração bate dolorosamente, e ela se força com mais força do
que ela pensava que poderia precisar, para se afastar dele novamente. Ela o
queria desesperadamente , e isso a assustava demais para ela ficar, porque
não era para onde ela planejava ir com ele.

"Eu tenho que ... fazer o jantar. Sim. Jantar. Comida ... estou ... com fome."
Ele franze as sobrancelhas e levanta as sobrancelhas para ela, tão sem fôlego
quanto ela, enquanto ela tropeça nas palavras e fica vermelha de raiva.

Ela repreendeu-se mentalmente durante todo o caminho até a cozinha e teve

que se encostar no balcão por vários minutos para se recompor.

Dia: 1084; Hora: 18

"Reitor!" Ele tem a decência de parecer envergonhado.

"Isso não vai parar."

" Ele, " corrige Hermione, e quando ela vai parar o elfo doméstico atualmente
contente em bater em sua cabeça, Dean a impede.

"É-- Ele morde."

" Estupificar !" Ela pega o elfo quando ele cai, não querendo que ele tenha
mais ferimentos do que já teria.

"Devemos trazê-lo de volta? Um pouco de Veritaserum, e eu acho que ele vai

falar sobre seus Mestres, pelo menos."

"Eu não vejo por que não," Hermione murmurou com um encolher de
ombros.

Dia: 1085; Hora: 1

"É ilegal. " Moody bate o punho na mesa, e Hermione, Dean, Cho e Justin
recuam em resposta.

"Não estávamos cientes disso. Achamos que era perfeitamente normal trazer
alguém para interrogatório quando eles provavelmente tinham conhecimento
da atividade dos Comensais da Morte." Cho tenta, e Moody vira seu rosto
vermelho como uma beterraba em direção a ela.

"Não é alguém! É um elfo doméstico! É propriedade. Agora, temos

acusações contra vocês quatro de Crabbe Sênior, por roubo. "

"Mas ele é uma Morte-"

"Isso não importa. Ele não foi provado, nem condenado, por ser um
Comensal da Morte. Ele emprestou seu amigo, que ele nos garantiu que não
tinha idéia de que era um seguidor de Voldemort, seu elfo doméstico, e quer
tomar medidas contra você tudo por roubar sua propriedade. "

"Como ele sabe que fomos nós?"

"Ele não quer, mas o Ministério sim."

"Mas senhor, nós apenas o trouxemos para interrogatório, o que é legal ..."
"Sob um Estupefaça? Acho que não, Granger," Moody rebate. "Além disso,
elfos domésticos não são considerados pessoas, mas bens. Eles não podem
deixar a propriedade sem a permissão de seu dono."

"Então, o que ele vai fazer?" Justin dá de ombros. "Processar-nos? Quem se

importa."

"Você deve se preocupar! O Ministério já tem uma opinião pública baixa por
não 'lidar com a guerra adequadamente' e não está nada satisfeito que Crabbe
Sênior vá divulgar isso para a imprensa. Estragar é o que não queremos nos
jornais com pouco apoio público! Além disso, você foi contra o livro de
conduta, cometeu um ato ilegal e irritou tanto aquele maldito elfo doméstico
que ele quebrou o crânio o suficiente para justificar o tratamento médico
contínuo! "

"Mas, senhor—"

"Suspensão."

" O quê ?" suas quatro vozes se elevaram, enfurecidas.

"Suspensão de uma semana, a menos que seja avisado. Saia do meu

escritório."

"Senhor, você não pode estar falando sério!

"Fora!"

Hermione não consegue nem se sentir satisfeita quando encontra Ginny do

outro lado da porta.

Dia: 1091; Hora: 12h.

Hermione ainda tem um dia para o fim de sua suspensão, mas a missão que
Malfoy planejou é em dois, e é por isso que ela se viu sentada na sala de
reuniões de qualquer maneira.

"Então eu entro com Hermione?"

"Não, Weasley. De novo , você está com Finnigan," Malfoy rebate, zangado e
impaciente por Ginny e Colin não parecerem entender seu plano.

"Oh."

"Então, todo mundo tem?" Ele espera um segundo. "Bom. E me faça um

favor - não leve nada para casa com você a menos que você me diga."

Ele olha para ela para sua última frase, e ela fica vermelha e olha furiosa para
ele. Ela esperava que ele fosse mais legal, ou diferente dela de alguma forma.
Mas apesar do fato de que ela o beijou novamente naquela manhã, ou do jeito
que ele roçou contra ela quando passou por ela para entrar no quarto, ele
ainda fazia questão de envergonhá-la e irritá-la agora. Ele tinha sido o mesmo
desde o começo, e não tinha adotado um comportamento doce como Ron e o
menino trouxa.

Ela praticamente saiu furiosa da sala, zangada com seu próprio fracasso e
com ele por apontar isso.

Dia: 1100; Hora: 12

Ela não o via há mais de uma semana, mas sua boca estava tão quente e
exigente quanto ela se lembrava. Ele a beijou por apenas vinte segundos, mas
o perigo era mais urgente do que qualquer outra coisa. A casa estava lotada
esta noite com Aurores e seus amigos, e ela não quer que ninguém saia e os
encontre no escuro do corredor.

"Você foi um completo idiota semana passada."

"Eu sou sempre um idiota, Granger," ele sussurra de volta, atacando a boca
dela novamente.

Ela murmura sua confirmação, beijando-o por mais um segundo antes de

afastá-lo. Ela partiu antes que se instalasse o constrangimento que sempre
surge quando eles percebem quem são e o que estão fazendo.

Dia: 1103; Hora: 17

"O chocolate está superestimado."

"? "Neville pergunta com a boca cheia, lançando um olhar incrédulo para
ela.

" É. Quer dizer, existem alguns tipos que são adoráveis de comer de vez em
quando, mas ... não entendo como as pessoas podem adorar tanto. "

" Você bebe uma xícara de chocolate quente quase todas as noites antes de
dormir. Ou você costumava fazer, de qualquer maneira. "

" Chocolate quente é diferente. "

" Ainda é chocolate. "

" Mas não é a mesma coisa que comê- lo. O único chocolate bom que posso
comer é o tipo que uma mulher faz perto do consultório dos meus pais. É ... "

" Oh! Eu lembro disso. Você trouxe isso durante o quinto ano, depois das
férias de verão. "

Hermione sorri nostalgicamente, acenando com a cabeça." Mal posso esperar

para chegar em casa.

"Mm. Eu também. Eu estava conversando com Seamus sobre isso. Ele disse
que não importava para ele, porque ele realmente não tem um lar. Ele disse
que não sente que pertence a lugar nenhum."

Malfoy fez um barulho com isso, provavelmente porque Simas empalidece

em comparação com como Malfoy deve se sentir sobre o mesmo assunto.
Hermione olha para ele por um momento e depois de volta para Neville. "Isso
é triste."

"Sim. Ele disse que está começando a acreditar naquela ideia que Luna
sempre falou."

"Que ninguém tem casa?"

"Sim, e que eles encontram lares em outras pessoas. É daí que vem nossa
necessidade de conexão pessoal, bem como de lealdade. Você não incendeia
sua própria casa a menos que não haja outra opção - foi o que ela disse,

Hermione acena com a cabeça e sorri. "Além disso, somos todos

descendentes de ciganos, e é por isso que sentimos que devemos nos conectar
com as pessoas em vez de com o lugar."

"Ela estava no caminho certo. Se eu estivesse sentado aqui sozinho, me

sentiria muito mais deslocado do que me sinto com você aqui. Você o torna
um pouco mais parecido com o meu lar, sabe? Posso relaxar mais."

Hermione sorri docemente para ele, ignorando o olhar divertido no rosto de

Malfoy. "Obrigado, Neville. Fico feliz. Você faz o mesmo por mim. Todos os
meus amigos fazem, de verdade."

"Esta é a temporada de acasalamento da Grifinória?" Neville cora e

Hermione o encara. "Estou me intrometendo? Devo dar a vocês dois um
momento a sós ou vocês vão apenas ir para o quarto agora?"

"Na verdade, eu deveria limpar aquele quarto. Eu destruí um pouco demais

na noite passada." Neville se levanta, desconfortável, o vermelho começando
a desaparecer de sua bochecha. Hermione ia comentar sobre ser disfuncional
sob a influência de tanto álcool na noite passada, mas mudou de ideia.

"Eu irei com voce." Ela quer encerrar a conversa, e ajudá-lo a limpar é algo
mais a fazer do que ficar ali sentada.

Ela totalmente espera um comentário sarcástico de Malfoy em sua fuga para

o quarto, mas quando ela olha por cima do ombro em direção a ele, ela
apenas encontra um brilho de aço nas costas de ambos.

Dia: 1104; Hora: 20

"Você está com mais alguém?" Não há TV na frente do sofá, então ele olha
pela janela em vez disso. Ela quase pensa que é uma pergunta normal antes
de prestar atenção ao calor por trás das palavras.

"Por que isso importa?"

"Porque eu não quero o pau da Grifinória na minha boca toda vez que chego
perto de você." Ela franze o rosto em desgosto, as palavras vulgares e
nojentas.

"Você dorme com outras pessoas, Malfoy, então não consigo ver como isso
importa." Porém, a última vez que ela soube foi meses atrás, isso não
significava que ele não estava.

"Apenas responda a pergunta, Granger."

"Responda a minha."

Ele balança a cabeça, farto, e sai da sala sem olhar para ela.

Dia: 1109; Hora: 4

Malfoy pressiona as costas dela para pegar um pergaminho da pilha à sua

frente. É o primeiro contato que eles fazem em dias, e quando ela se empurra
para trás, diz a si mesma que é uma reação automática, ao invés de qualquer
coisa a ver com a repentina reviravolta em seu estômago.

Dia: 1116; Hora: 7

O café da manhã que Lilá coloca à sua frente é um pouco assustador quando
pensado de uma maneira quase para digerir. Lupin tinha insistido
positivamente em fazer café da manhã para todos naquela manhã, quando
todos pareceram rolar para fora da cama antes das nove; Lilá se recusou a não
ajudar.

"Parece bom, Lav," Hermione consegue, e encara Dean sorrindo como um

idiota para ela.

Ela pega o garfo e se recosta na cadeira, preparando-se, quando seu pé

esbarra em alguma coisa. Ela ergueu os olhos para ela, os olhos de Malfoy
disparando da mesa para os dela. Ela olha de volta para seu prato no segundo
que ele encontra seus olhos, mas mantém seu pé próximo ao dele para irritá-
lo ou alimentar seu próprio desejo repentino de tê-lo ali - ela negou o último e
se manteve no primeiro. Ele não move as próprias costas, que estão esticadas
na área dela para começar, e se ela se concentrar bastante, poderá sentir o
calor irradiando dele. Ela se pergunta brevemente se as meias dele combinam
hoje.

Ela disse a si mesma várias vezes que não a incomodava que Malfoy
parecesse contente em parar o que quer que tenha começado. Mas às vezes
ela o pega olhando para ela e pensa que talvez ainda não tenha acabado. Ela
sabe que tudo o que provavelmente precisa fazer é dizer a ele, não, que ela
não está vendo, ou beijando, ou dormindo com ninguém. Ela nunca desistiu e
se recusou a dizer a ele até que ele mostrasse por que é tão importante que ele
saiba - ou que ele definitivamente não está fazendo nada com ninguém.
Porque isso ela podia entender. A própria Lilá não dormia com ninguém
quando tinha um amante contínuo; Hermione pode não saber as regras desse
tipo de jogo, mas ela capta as coisas ao seu redor com facilidade para ter uma
ideia.

É muito estranho o leve fascínio dela por Malfoy. Ela acha que se ele a
fizesse sentir menos do que conseguia, ela não se incomodaria. Mas os
sentimentos que ele despertou nela eram novos e intensos e, embora tivessem
que parar em algum lugar, ela não estava totalmente pronta para isso agora.

Ela vai, no entanto, se é isso que ele quer. Ela não se exporia a ele como uma
garota desesperada por sua atenção, ou que precisa dele, ou de qualquer outra
noção ridícula que ele pudesse chegar, se ela tentasse beijá-lo novamente. Se
ele quiser, ele pode ir até ela. Do contrário, ela se recusa a se preocupar com
isso.

Dia: 1118; Hora: 16

"O que há com você e Malfoy?" Lilá rudemente irrompeu no banheiro

enquanto Hermione estava tomando banho, e no momento estava se
arrumando no espelho enquanto Hermione conta os segundos até sair.

" O quê ?" Ela aperta o sabonete com muita força em sua mão e ele jorra,
batendo na parede do chuveiro.

"Você está sempre olhando um para o outro. Ele estava olhando para você do
corredor e todo o caminho para o banheiro um pouco antes."
"Nós nos odiamos. Isso ..."

"Não parece ódio. Parece um pouco de tensão sexual."

"Não tenha ideias, Lilá. Trepar com Malfoy é algo que você só faz,"
Hermione rebate, e é muito duro e cruel, mas ela não consegue evitar. Seu
coração está batendo forte, sua garganta seca e seus ossos estão trêmulos sob
o peso da possibilidade que surge quando ela é descoberta - mesmo que não
seja mais algo que ela esteja fazendo.

Lilá faz uma pausa por um longo tempo e, quando fala, sua voz é nítida. "Eu
só fiz isso duas vezes, Hermione, e nunca faria isso de novo. Com Malfoy,
não há nem um único segundo em que não sinta que ele não está apenas
usando você para gozar. Nunca me senti assim sujo."

Hermione tenta não pensar em suas palavras agora, ou na estranha emoção

que borbulha no fundo de suas entranhas ao pensar em Lilá e Malfoy.

"Eu pensei que seria diferente. Olha, não me julgue, Hermione, certo? Eu não
te julgo, e eu não o faria, então não faça."

Lilá está com raiva, magoada, mas a porta se fecha com um clique em vez de
um estrondo.

Dia: 1119; Hora: 20

"Você tem que parar de olhar para mim."

"Com licença?"

"Lilá pensa que algo está acontecendo porque você continua me encarando,"
Hermione repete, explicando mais, e ignora a menção de que ela está me
encarando de volta.

Malfoy não é tão rápido em ignorar isso. "O fato de ela não ter visto você
olhando é bastante surpreendente, considerando que você é muito menos
dissimulado do que eu."

"Tudo bem", ela cora. "Nós dois pararemos de olhar. Tudo bem?"
Ele a encara de volta como uma resposta, e seu rubor fica mais pesado. Ele
coloca seu bloco de notas ao lado dele no sofá e se levanta, seu caminho para
ela uma arrogância lenta. "

"Quer o quê?" ela perguntou, porque sua mente de repente se deslocou do

conhecimento e do bom senso.

" Pare de olhar , Granger."

"Bem ... bem, você tem que fazer", ela murmura rapidamente, sua respiração
estranha quando ele se fecha mais.

"Não acredito que gosto que me digam o que fazer."

"Oh, bem," ela tenta, pressionando a mão no peito para acalmar os

batimentos cardíacos, e abaixando-a quando ele percebe.

"E se eu recusar? O que você vai fazer?"

"Vou enfeitiçar seus olhos." Ela bufa, nervosa, colocando as mãos nos
quadris para tentar puxar mais de seu autoritarismo. Ele sorri, parando a
centímetros dela, e ela se recusa a recuar.

"Eu não acho que você pode parar também, Granger.para, "ele sussurra, seu
dedo deslizando sobre seu braço, cotovelo, para baixo para traçar seu pulso."
Quer saber por quê? "

" Por quê? ", ela respira, tentando permanecer indignada.

A mão dele encontra seu quadril, fecha em torno dele, e ela pode sentir a
pressão de sua força quando ele começa a puxá-la em sua direção quando um
estrondo soa na sala de estar. Os dois pularam, olhando para a sala de jantar e
para o corredor mal iluminado.

"Lilá?"

"Sim? "sua voz ecoa de volta, seguida por seus passos quando ela aparece no
corredor e desce em direção a eles. Ela olha para os dois com desconfiança,
apesar da mão de Malfoy ter caído, e Hermione percebe que é hora de se
afastar do calor opressor dele .

"O que aconteceu?"

"Eu posso' t encontrar meus saltos. "

" Oh. "

Os três estão de pé, o ar pesado. "Tem certeza de que não sabe cozinhar,
Granger?"

A voz de Malfoy é um murmúrio, e ele pigarreia depois, como se soubesse

que era muito baixo para soar como se ele não tivesse inventado isso. Lilá
olha para trás para Hermione depois de sua varredura da pessoa de Malfoy, e
espera pela resposta, provavelmente ainda tentando descobrir o que ela
interrompeu.

"Claro que sei cozinhar, Malfoy." Ele lhe lança um olhar fulminante e ela
segue em frente. "Eu só não vou cozinhar para você. "

"Tudo bem," ele carranca. "Eu não estava preparado para ser envenenado de
qualquer maneira."

Hermione revira os olhos, corando muito porque ela queria ser atriz quando
era mais jovem, mas ela era horrível em mentir. Bem, ela era muito boa nisso,
na verdade, mas não quando se tratava de fazer isso com seus amigos. Malfoy
passa por ela, seu braço roçando no dela; Hermione acha que a ação vai
denunciá-los mais, mas ele se vira, jogando fora Lilá com um insulto.

"Eu perguntaria a você, Brown, mas eu já vi o horror que você cria."

Ela lança um olhar desagradável para ele e se vira, voltando para a sala de
estar. Hermione espera até que a sala esteja limpa antes de poder respirar
novamente.

Dia: 1128; Hora: 9

Era um pouco estranho, ela deitada embaixo dele, seu corpo descansando
contra o dela em todas essas áreas. Ele nunca a havia tocado ali antes, mesmo
que seja apenas sua perna e seu estômago, e todos esses pontos que nem
mesmo são tão particulares. Ela pode sentir os movimentos de seus ossos, a
tensão de seus músculos em sua coxa e panturrilha enquanto ele muda. Ela
pode sentir as rugas de suas roupas e o som que o tecido áspero faz contra as
dela. É tão estranho que este seja um homem, e este seja Draco, e ele
estivesse aqui, em cima dela. Ela se pega pensando em como eles chegaram
aqui, mas para, porque isso não era mais importante.

Os dedos dele batem em seu braço, e são dedos rígidos contra os dela, frios
da janela aberta e calejados da guerra. Ele desliza as almofadas em arcas
sobre as palmas das mãos, sobe os dedos e depois desce para se encaixar nos
dela. A sala está silenciosa, exceto pelo arranhar de suas roupas e o som de
sua respiração, e é quase doloroso esse silêncio. Toda aquela expectativa e
hesitação. Tudo é lento e incerto, mas ainda considerado necessário porque
era o que eles queriam.

Embora ela não queira isso, exatamente. Ela prefere se deitar com ele e tocá-
lo talvez, mas ela não quer fazer sexo com ele. Em sua cabeça, ela pode ver
os rostos das pessoas que ele levou para suas diferentes camas antes. Lembro-
me do cheiro de sexo nele quando se sentou ao lado dela em sofás gastos. Ela
não quer ser uma daquelas garotas. Ela não quer ser a única indesejável
quando acordar, ou que teve que se sentar no ar se afogando quando ele a
ignorou no jantar. Ela queria que ele fosse uma fuga, mas ele sempre foi, e
ela não acha que tinha que ser assim para ele também.

"Eu ..." Os lábios dele ainda estão no pescoço dela, onde eles se juntaram há
vinte minutos quando ele a agarrou da sala de estar inesperadamente. Ele
espera como se soubesse que isso iria acontecer o tempo todo. "Eu não ...
quero dizer, eu quero estar aqui, e ... Mas, eu não posso ... eu estou ..."

Ela respira fundo para apenas atirar para fora o que é ela quer dizer, mas ele
levanta a cabeça, e o movimento a faz parar. Sua mão deixa a dela, e ele se
empurra para cima em seu outro braço, cada vez mais acima dela até que ela
tenha certeza de que ele irá embora. Em vez disso, ele toca o rosto dela e não
a olha nos olhos o tempo todo.

"Posso te tocar?" Ele sussurra, abafado e profundo, e quando ele inspira, seu
estômago se pressiona contra o dela.
Ela lambe os lábios, encara seus olhos semicerrados e acena com a cabeça.
Ele continua tocando seu rosto, parecendo perdido o suficiente para fazê-la
pensar que ele não percebeu sua resposta. Então ela dá sua confirmação, e
isso o faz sorrir um pouco. Ele provavelmente pensa que ela está impaciente
para que ele saiba.

As pontas dos dedos ásperos seguem sua mandíbula, seu pescoço, até a linha
de sua camisa e descem até o seio. Ele se curva com a curva deles, como um
fantasma, ou vento contra o tecido.

"Aqui? Posso tocar em você aqui?"

"Sim", ela sussurra de volta, prendendo a respiração em espera.

Ele levanta todo o peso na palma da mão, e ela engasga um pouco com a
sensação inesperada disso. Seus quadris se movem com o som de sua
resposta, e ela sente o calor e a rigidez contra sua coxa. Isso o torna menos
paciente, e ele é rápido em mover a mão sob a blusa dela, empurrar sob o
sutiã e segurar sua pele a pele.

Ela quase fecha os olhos, mas sabe que não deseja perder nada disso, ou a
expressão muito concentrada em seu rosto enquanto observa sua mão se
mover por baixo de sua camisa. Ela estende a mão, hesitante, e toca a maciez
de seu cabelo. Ele não parece reagir de forma alguma, então ela só fica mais
um momento antes de se aproximar de seu rosto. Ele fecha os olhos quando
ela passa os dedos sobre eles e os mantém fechados enquanto ela explora
todas as linhas e características que ela estudou por tanto tempo. Hoje é o
aniversário dele, e ela tenta contar os anos em seu rosto, mas não os encontra.
O hálito dele é quente em seus dedos quando ela finalmente cria coragem
para tocar seus lábios, e sua mão desliza para baixo em seu estômago quando
ele leva o dedo indicador em sua boca. Ela cora, imaginando que tem gosto
de sal e sabonete,

Ela começa quando sente os dedos dele deslizando pela cintura de sua calça
jeans e calcinha, roçando e vagando contra a pele macia na parte inferior de
seu estômago. Seus olhos se abrem com o movimento repentino dela, e ele
puxa a cabeça para trás para tirar o dedo dela da boca, quando ela não fez
nenhum movimento para fazê-lo sozinha.
"Aqui?" Ela engole, acena com a cabeça em resposta à pergunta dele, e sua
mão se inclina ainda mais.

O ângulo é estranho e ele parece um pouco desconfortável com ele.

Hermione abaixa os dedos dormentes e luta com o botão. Ele a olha nos olhos
o tempo todo, e é quase enervante como ele decidiu fazer isso agora e os
evitou a todo custo antes. Ela gosta que ele faça isso e não desvia o olhar,
mesmo quando ele empurra a mão mais para baixo.

"Isso está bem?"lá, empurrando mais fundo com um passe, até que ele atinge
o ponto que faz os quadris dela se contraírem contra ele.

Ela já está respirando rápido e afetada, e seus olhos não se desviam por um
segundo. "S-sim. Sim, está tudo bem."

É melhor do que certo, na verdade. É o melhor que ela sentiu em muito

tempo, mas ela vai se sentir uma idiota dizendo isso em voz alta. Ele gira a
ponta do dedo ao redor e ao redor, fazendo-a agarrar sua camisa pelos
ombros, e empurrar seus quadris toda vez que ele passa o dedo em seu
clitóris. Seus quadris empurram para trás em reação, e no momento em que
ele enfia um dedo, dois, dentro dela, ele constrói um ritmo contra sua perna.

Ela enrola a mão na nuca dele, puxando periodicamente para tentar fazer com
que ele a beije, mas ele não o faz. Quando ela pensa sobre isso, seu corpo fica
quente e seus lábios frios, doloridos por sua atenção. Ele não a beijava desde
antes de sua parada temporária, semanas e semanas atrás. Ele a mantém
bastante ocupada pensando em outra coisa ou em nada, porém, e pela
primeira vez em sua vida, quando os meninos não a embebedaram ou aquela
vez em que ela atacou o próprio homem que pairava sobre ela, ela se sente
muito fora de controle . Ele poderia fazer o que quisesse com ela - poderia ter
rasgado suas roupas e levado-a - e ela não se importaria. Seria bem-vindo, na
verdade.

O calor está sufocando ao longo de seus ossos, e ela está fodendo a mão dele
agora, de uma forma que a envergonhará mais tarde. Sua respiração está
pesada, suas pupilas dilatadas e seu rosto vermelho. Ela está perto, perto,
perto, perto e ele se afasta. Diminui a velocidade, faz uma pausa, demora
para parar a mão e olha para ela, girando os quadris em círculos contra ela.
Isso a faz perceber sua situação, e isso enquanto ele está por cima dela; ela
tem ficado no mesmo lugar. Ela fica um pouco estranha, sem saber onde
colocar as mãos e o que fazer com elas, mas então o polegar dele desliza em
seu clitóris e ela esquece. Isso chama sua atenção de volta para ele agora, e
ela percebe que esse era o ponto, sua expressão um pouco petulante por seus
pensamentos terem vagado.

Suas mãos exploram seus ombros, suas costas, tanto de seu peito quanto ela
pode alcançar; embora ela estivesse desapontada por ele ainda estar vestido.
Seus dedos começam a se mover novamente, em movimentos lentos e
deliberados, e as mãos dela estão enroladas naquele tecido odiado
novamente. Ele a traz para a borda, puxa para trás, para a borda, de volta
novamente. Ela está praticamente chorando de desejo e necessidade, e seu
sangue é uma besta viva e furiosa dentro dela. Batendo e latejando, e tudo o
que ela queria era explodir. Isso era tudo que ela queria. Sua mente se foi, e
agora só havia ele e sensação, e absolutamente nada mais.

"Eu vou fazer você gozar tão forte, Granger. Eu vou fazer você gozar . Porra.
Duro. " Ele sussurra asperamente contra a testa dela, passando os lábios sobre
o suor dela.

Ele empurra o rosto em seu pescoço, sua língua lambendo e sacudindo, sua
boca sugando. Ele prova a ferocidade de seu batimento cardíaco, a vibração
de seus gemidos por ele. Seus quadris aceleram e seus dedos a seguem, até
que ela grita um apelo para que ele a solte, mas soa apenas como barulho e
choramingos. Ela agarra a cabeça dele, deslocando a perna e fazendo-o gemer
alto em sua pele. Ele belisca seu pescoço, lambe-o e, em seguida, apenas
respira quente e forte, escorregando suado contra seu próprio suor.

Ele está quase desfeito, então ela sabe que ele a deixará gozar agora. As
pontas dos dedos dela cavam em seus braços com o pensamento, e seus
quadris aceleram em resposta. Seu polegar roça seu clitóris repetidamente,
seus dedos se curvando e fazendo-a gritar. A pressão é forte e forte contra sua
pele, palpitante sensação em seu núcleo, em suas coxas, seu útero. Há uma
respiração, um suspiro de ar que queima seus pulmões, e então seus quadris
se sacudem violentamente contra ele antes que ela desmorone.
Ela se foi. Sem saber de nada além de como ela se sentia, e da explosão
dentro dela. O mundo ficou escuro, sua respiração parou e a sensação foi
avassaladora. Não existe mundo, nem guerra, nem céu, nem cama. Apenas
este lugar de equilíbrio entre o nada e ele, e a maneira como ele a fez sentir.
Havia apenas isso agora.

Ela foi atirada de volta à realidade como se estivesse flutuando e tivesse

caído de volta na cama. Ela ainda não se importa com esse fato, e com
absolutamente tudo, exceto a necessidade de respirar e beber o último de
como se sentiu. Seu corpo estava formigando, sua mente girando, enquanto
ela ofegava e respirava fundo. Ela estava apenas vagamente ciente do que
estava ao seu redor no início, e então ele voltou ao estado de consciência
dela.

Ele é pesado e um belo fardo contra o corpo dela. Ele também está lutando
para respirar, provavelmente achando-o úmido entre o pescoço e a cama.
Seus dedos ainda estão enterrados dentro dela, seu cabelo colado ao lado de
seu rosto.

Os braços dela estão fracos quando ela os envolve ao redor dele, e ele leva
alguns segundos antes de remover lentamente os dedos dela. Ele deixa um
rastro úmido em seu estômago e, em seguida, sua mão a deixa
completamente. Seu corpo se move para frente e para trás, e então sua mão
estava de volta, pressionando contra suas costelas.

É só quando sua respiração se estabiliza, e a dele também, que ela começa a

pensar sobre o que deveria fazer agora. Ela sabe que ele não gosta de deitar
ao lado das garotas com quem dorme ou, neste caso, apenas faz algo sexual, e
ela não tem certeza se quer ser a garota boba e ingênua que pensa que essa
preferência não inclui ela também.

Ele rola para fora dela, levando a maior parte do calor com ele. O silêncio
estraga o ar novamente, mas é diferente do primeiro. Isso é ainda mais
estranho, mais cheio de tensão. Talvez esteja tudo em sua cabeça, porque ela
sabe que imagina coisas assim quando estão apenas dentro de si mesma.
Ela pensa em contar a ele sobre sua situação, em perguntar o que ele quer que
ela faça, mas já está corando só de pensar nisso. Em vez disso, ela se resigna
a não ser o tipo de garota por quem sempre sentiu mais pena, e se recusa a ele
deixá-la para trás ou expulsá-la como fez com todas as outras.

Então, ela abotoa as calças e puxa a camisa para baixo, pisca para o teto e
percebe que não tem ideia do que dizer.

"Obrigada." Foi o que saiu, e ela pensou que provavelmente era a pior coisa a
se dizer depois de uma coisa dessas, e para ele.

Ela está vermelha, repreendendo-se mentalmente enquanto se empurra para

cima e para fora de seus arredores. Ele está em silêncio, mas ela pode sentir
seus olhos, como algo físico contra sua pele, todo o caminho até a porta.

Ela a fecha silenciosamente atrás de si e faz o possível para não bater os pés
no mesmo ritmo de seu coração palpitante, e sai correndo para o banheiro e a
privacidade de seu quarto.

Dia: 1129; Hora: 3

Ela tentou não olhar para ele durante o almoço, porque sentiu como se
alguém lhe tivesse dado um conjunto diferente de ossos durante o sono; com
a mesma forma, mas não a dela , e ela ficou descobrindo o que parecia igual
e o que era diferente.

Ela pensa que deveria agir como se nada tivesse acontecido, porque isso é
tudo o que ela viu de todos os outros. No entanto, algo tinha acontecido, e ela
sabe que não se pode ignorar que, desde o momento em que ele entra na
cozinha.

Ela está corando com os ovos, e odeia isso, porque ela faz isso com muita
frequência perto dele. Ela não pode deixar de se lembrar de ontem; a maneira
como ela perdeu o controle sobre si mesma, a maneira embaraçosa como ela
se moveu contra ele, sua rápida saída da sala e seu agradecimento de
despedida . Ele devia pensar que ela era uma virgem tímida, o que ela era,
mas não era algo que ela queria que ele pensasse. Ele pode até estar olhando
para ela como um guardanapo usado - servia ao seu propósito, e agora era
digno de lixo. Ela nunca esteve tão insegura sobre como agir antes, e ela não
para de odiar isso por um único segundo. Ela olha para ele, de costas para ela
enquanto ele vasculha a geladeira, e se pergunta se ele olha para ela como
todos olham para Lilá - como eleolha para Lilá. Uma garota disposta a abrir
as pernas quase sem incentivo.

Posso te tocar aqui? Ela se lembra disso como um loop constante de som em
sua cabeça a noite toda, e o rubor de suas bochechas depois que ele, ela
imagina, gozou em suas calças.

Não , ela deveria ter dito, e dado pelo menos alguma pretensão de não estar
tão disposta a se comprometer até agora com algo que não era muito de nada.
Mas ela se lembra da pressão de seu corpo, do calor de sua pele, da sensação
de seu toque, e não acha que pode se arrepender ainda.

"Eu pensei que você disse para não ficar mais olhando?" Ela ergue os olhos
do estômago dele, fugindo de seus pensamentos, e o encara como um pássaro
sob os faróis de Arthur Weasley.

"Huh?" Mas ela registra o que ele disse, ficando vermelha e olhando para seu
prato. "Eu estava pensando."

"Oh?" Seu tom era nada menos que sugestivo, e ela esfregou o rosto para
acalmar a cor. "Seu cérebro superdimensionado vai explodir um dia desses,
Granger."

"Esse insulto é excessivamente usado e ridículo, Malfoy", ela rebateu.

"Considerando o seu arsenal 'espirituoso', posso entender por que você seria
capaz de reconhecê-lo assim."

"Sim, é preciso um pouco de brilho para reconhecer as coisas que faltam

nele." Ela quis dizer seu próprio brilho para reconhecer suas próprias
respostas sem brilho,

"Por que", ele inclina a cabeça para frente, sorrindo, " obrigado ."

Ela enrubesce novamente com a lembrança de suas palavras de despedida, e

ele sai da sala com sua arrogância usual. Mas é diferente agora de quando ele
entrou pela primeira vez, agora algo perto do normal.

Dia: 1133; Hora: 12

"Então, aconteceu de eu ouvir que você estava traindo seu amor ao longo da
vida, Ron Weasley, com um Auror chamado Dennis. Acontece que você
apelidou de Dennis, o Menor, roubado de um filme trouxa sobre um
garotinho astuto, por causa de seu Dennis "inclina-se para o masoquismo e a
sodomia no sexo. O que acontece de você ter como coelhos."

Hermione pisca longa e lentamente para Justin, que estava bastante divertido
do outro lado da mesa. Levou vários segundos para processar a nova fofoca
que circulava sobre ela, e o tempo restante até que ela falou foi reconhecendo
- bastante desconfortavelmente - as pessoas que se viraram para olhar para
ela. Malfoy, é claro, incluído.

"O boato parece ter precisado de algo escandalizante, hein?"

"Oh, sem negar?" Justin sorri, sentando-se.

"Dennis e eu gostamos de manter nossas vidas privadas assim." Hermione

revira os olhos, e seu comentário é recebido com várias reações diferentes -
risos daqueles que a conhecem. Ela decide esclarecer para quem não entende
a piada. "Nós temos um Auror chamado Dennis?"

"Bem, supostamente, você o tem todas as noites." Dean pisca para ela.

"Deus." Ela esfrega o rosto; ela nem consegue falar sobre sexo com as
amigas, muito menos em uma sala cheia de homens. "Para esclarecer, não
estou saindo com ninguém. Não sei como esse boato começou, ou quem
começou, mas é uma porcaria."

Ela olha para Lilá, o coração da maioria das fofocas quando se trata de fazer
sucesso com sua vida pessoal ou divulgá-la. A garota que ela irritou no
banheiro algumas semanas atrás, e que provavelmente era a culpada por trás
disso. Nada muito ofensivo, nada prejudicial, mas apenas o suficiente para
envergonhá-la.

"Oh, então você está solteiro?" Seamus olha maliciosamente para ela. "Você
pode me apelidar do jeito que quiser."
"Pequeno Pênis Seamus." Angelina interrompe, e a maioria da mesa ri muito
para desgosto do dito homem.

"The One Hitter Quitter of Ireland."

"O-"

"Oh, fiquem fora, todos vocês," Simas late, olhando para ela. "Acho que
Hermione sabe que fazer suas próprias avaliações é muito ..."

"Odeio interromper as pateticamente tristes táticas de sedução da Grifinória,

mas há uma reunião a ser realizada. Se você quer transar com Granger,
Finnigan, tente você mesmo hora do caralho. "

A cabeça de todos se volta para a fala arrastada fria ao lado da sala; silêncio
caindo mais rápido do que seu nível de ruído havia aumentado. O loiro não
parece nada satisfeito com a ideia de um encontro e gesticula rigidamente
para a esquerda. Neville se levanta rapidamente, quase jogando sua cadeira
para trás em sua pressa para continuar antes que uma luta possa estourar entre
os dois homens teimosos.

Hermione mantém os olhos em Malfoy, observando seu punho cerrar e abrir

do outro lado. Ele encontra os olhos dela temporariamente enquanto se senta
novamente antes de voltar sua atenção para Neville.

Dia: 1133; Hora: 20

"Ei." Neville sorri, aceitando o chocolate quente que ela oferece a ele.

"Esse é realmente um plano fantástico, Neville," Hermione diz a ele

novamente, tocando a outra caneca no braço de Malfoy quando ele não
consegue vê-la segurando-a em sua direção.

Ele se vira, surpreso, e o encara por um segundo antes de envolver a base

com sua grande mão. Seus dedos roçam seu pulso e ela ergue os olhos de sua
mão para encontrar seus olhos.

"Obrigado. Isso realmente me atingiu. Eu não sei."

"O que vocês estão fazendo aqui?" Dean fala pela tela.

"Estamos começando uma fogueira para cantar músicas ao redor e assar

marshmallows." Ele a encarou até ter certeza de que ela estava brincando.

"Seamus e eu tentamos isso uma vez durante o verão. Incendiamos uma

árvore." Hermione e Neville riem quando Dean se junta a eles na varanda,
puxando-se para cima no parapeito. Ele dá um tapinha no local ao lado dele e
Hermione se levanta também.

"Eu ainda venci você quase incendiando o laboratório de Poções."

"Oito vezes." Hermione sorri.

"Onze," Malfoy acrescenta, sua voz distante.

"Onze", Neville concorda com uma risada e um encolher de ombros.

Dean olha para Malfoy por um longo momento, decidindo sobre algo. "Eu
ouvi que os Cannons derrotaram as Catapultas de Caerphilly, Malfoy. Pelo
que me lembro, as Catapultas eram as suas favoritas."

Ele dá uma risada curta e falsa. "Talvez antes de Danitz se juntar, ou eles
contrataram aquele bastardo arrogante Donavan como buscador. Uma vez
que Markis caiu para a segunda linha daquele Barrel Spin no ano passado,
tudo foi para o inferno."

Hermione suspira, olhando para Neville para compartilhar sua dor. Não há
nada mais comum para a maioria dos homens do que Quadribol, e apesar de
ela estar feliz que Dean deu um salto, a conversa sobre Quadribol é algo que
ela nunca perderá.

Uma conversa leve manteve os quatro ocupados até muito depois que o
último gole de cacau em sua xícara esfriou. O sol se pôs e se foi, o mundo era
azul escuro, e Neville se retirou para dormir pouco depois de Dean.
Hermione fica sentada na grade, de frente para a casa e contando as
mariposas ao redor da luz da varanda. Malfoy estava em silêncio à sua
direita, os braços ainda apoiados na grade e olhando para algo que ela nunca
verá.

"Sabe, fui honesto na reunião." Ela fecha os olhos, corando de vergonha, mas
foi algo que ela pensou tanto em dizer que deixou escapar. Ela estava indo e
voltando sobre a idéia se Malfoy ainda se importaria, mas ela acha que vai
descobrir agora.

Suas roupas farfalham e a madeira velha da grade range quando ele ajusta o
peso. "Sobre o plano?"

"Sobre não ver ninguém."

O toque das pontas dos dedos em seus joelhos foi o que a fez abrir os olhos.
Ela pensou que seria capaz de ouvi-lo se ele se movesse de seu lugar, mas ele
estava mais quieto do que ela imaginava. Ele quase sempre era mais do que
ela pensava.

"Ninguém?"

"Bem ... você ... eu acho, meio ... de ... um jeito. Ou o que seja." Ela termina
sem jeito, revirando os olhos para o céu e balançando a cabeça para si
mesma.

Ela não pode ver sua resposta, seu rosto inclinado em direção às pernas
enquanto ele para por um segundo. Ele coloca as palmas das mãos sobre as
rótulas dela, aplicando pressão para separar as pernas dela um pouco mais, e
avança assim que há espaço para fazê-lo. Ela estava mesmo com o rosto dele
desse jeito, apesar de ser mais alta do que Dean e Neville quando eles
pararam ao lado dela quando ela se sentou aqui. Às vezes ela se esquece da
altura de Malfoy até ficar bem próxima a ele.

Ele observa seus dedos subirem pela perna dela, passando pelos dedos
firmemente cerrados de sua mão no corrimão, e então subirem por seu braço.
Ele os coloca em um caminho por cima do ombro, até o pescoço,
contornando sua garganta e ao longo de sua mandíbula. Sua unha traça a
curva na parte inferior de seu lábio inferior, e foi então que ele finalmente
olhou para ela. Ele era caloroso e ela era algo que ela não consegue
descrever, mas gosta mesmo assim. Ele deixou arrepios com o toque, e junto
com o frescor da noite, ela se inclina em direção a ele. Sua respiração é
quente em sua bochecha enquanto ele desvia o olhar de seus olhos
novamente, deixando uma trilha de seu queixo, sua bochecha, até sua
têmpora.

"Você é a garota mais teimosa que eu já conheci."

"O que se choca terrivelmente com a sua própria teimosia", ela sussurra de
volta,

"De fato." Ele sorri, descendo por sua testa, ao longo das pontas de seu nariz,
e mergulhando em seus lábios novamente.

"Nós brigamos horrivelmente todos juntos."

Ele encolhe os ombros, segurando seu queixo e inclinando sua cabeça. "Eu
não decidi essa parte ainda."

Ele tem gosto de cacau quando reivindica sua boca pela primeira vez em
meses. As mãos dela alcançam automaticamente os ombros dele, e quando
ela balança perigosamente no corrimão, ele envolve um braço em volta das
costas dela para puxá-la contra ele. Ela não envolve as pernas ao redor dele,
embora vá pensar que deveria ter feito mais tarde, mas as aperta com força ao
lado do corpo. Ela quase tinha esquecido o quanto gostava de beijar Draco
Malfoy, mas ele a lembrava sem reservas, contente em deixá-la sem fôlego e
entorpecida,

Mais tarde ela vai se perguntar se ele manteve seus lábios longe dos dela por
tanto tempo porque não sabia se alguém mais a estava beijando; ela vai achar
isso mais do que estranho, considerando que ele não foi desencorajado o
suficiente para fazer outras coisas, mas foi a única explicação que ela
conseguiu encontrar. Por enquanto, tudo em que ela conseguia pensar era em
cada segundo atual, esquecido assim que o próximo chegasse, e memorizar o
gosto, a sensação, os mergulhos e as curvas de sua boca.

Dia: 1139; Hora: 5

Ela recebe um bilhete, dobrado em quatro, de Lupin colado na porta de seu

quarto. Pela profundidade dos vincos, ela imagina que tenha sido lido por
várias pessoas curiosas que passavam desde que ela esteve fora do Largo
Grimmauld.

Ron esta com Harry, ele lê, única e simplesmente. Ela esquece sua raiva pela
violação de sua nota pessoal, porque Lupin a deixou em aberto por um
motivo. Para levar esperança a todos, tanto quanto trouxe esperança a ela.
Significava que a equipe de busca da Horcrux de Harry havia sido desfeita, e
foi deixada para a outra equipe de Aurores que eles enviaram para encontrar a
última Horcrux antes dos Comensais da Morte. Significava que estava quase
tudo acabado. Mais importante, significava que suas duas melhores amigas
estavam seguras por enquanto; isso lhe traz contentamento e sono.
 Nove

Dia: 1147; Hora: 2

"Adams não criou a Poção Pepper-Up."

"Sim, ele fez . Ele publicou em New Potions and Remedies em 1792, e em
Ways to Survive University no início de 1793!"

"Dolagan publicou na The Brewery em janeiro de 1792, e sua patente foi

publicada em 1791. Eles encontraram seus diários após sua morte, falava do
Pepper-Up que ele começou a criar em 1787!"

"Suas datas estão erradas!" Hermione bufa, apontando um dedo no ar em

direção a ele. "Todos os livros que li citaram Adams como o criador de ..."

"Então seus livros estão errados. você pega emprestado da maldita seção
de besteiras do Jokers Comic Shop?

Lá-- " "O quê ? -

Loja em Wiltshire - Dean tenta sair antes que eles voltem a gritar.

- Leia, Granger. Foi Dolagan. Eu apostaria qualquer coisa nisso. "

" Você é tão estúpido, Malfoy! Você é como ... como as pessoas que pensam
que Edison inventou a lâmpada, e se recusam a acreditar em qualquer outra
coisa, embora ... "

" Eu pensei que Edison tivesse inventado a lâmpada? "Colin pergunta,

interrompendo-a.

" Grah! "Hermione grita, sacudindo as mãos para os dois homens em frente a
ela, quase trombando com Dean no caminho da sala antes que ele saia do
caminho.

" Bruxas ", Colin murmura atrás dela.

" Aquela bruxa, "Malfoy rosna.

Dia: 1151; Hora:

Malfoy a joga de volta na geladeira com força suficiente para que o

açucareiro salte e se choque contra o balcão. Suas mãos estão em sua blusa,
segurando seu seio, a outra acariciando o fecho em suas costas. Sua boca
estava úmida e desejosa, seu corpo pressionado com força contra o dela,
sufocando-a de maneira adorável.

Sua reação inicial a ele perguntando se ela tinha descoberto sobre quem,
exatamente, criou a Poção Pepper-Up foi entrar em pânico por um segundo,
antes de mudar rapidamente de assunto ... Por beijá-lo como o inferno. Ela
rapidamente descobriu que suas mãos estavam cheias de uma loira muito
exigente e excitada, e a situação saiu de controle a partir daí.

Ela nem percebeu que ele havia desabotoado seu sutiã até que ele o puxou
facilmente com sua camisa. O único motivo pelo qual ela permitiu que ele
descascasse a camisa foi porque ela sabia que estaria, pelo menos,
minimamente protegida da nudez superior completa. Ela cora, nervosa,
percebendo o quão brilhante estava na cozinha com as luzes acesas. Seu
medo e insegurança pesam como uma bola em sua garganta quando ele joga
suas roupas no chão. Ela já mexia os braços, pronta para fazer uma pausa
para um quarto da forma mais digna possível, quando ele voltar. Ele se
pressiona contra ela novamente, cobrindo-a com o peito, e ela respira fundo
ao sentir o algodão contra os mamilos.

Ele devasta sua boca antes de partir para seu pescoço, disparando os ruídos
que ela faz para reposicionar os pontos que ele ainda não lembrava de cor.
Ele deixa um rastro em sua clavícula, lambendo e raspando os dentes, e ela
acorda de seu torpor novamente quanto mais perto ele chega de seus seios.
Seu constrangimento se junta ao rubor de sua excitação contra seu peito,
pescoço e rosto, e ela envolve os dedos em volta do ombro dele para detê-lo.
"Malfoy, eu ... eu realmente não ... Oh. Deus ." Ela fecha o ar para se impedir
de gemer, mas escapa de qualquer maneira, longo e profundo de sua
garganta.

Malfoy não foi o primeiro homem a tocar seus seios, mas foi o primeiro a
apertar sua boca ao redor de seu mamilo como suas ações atuais. Ela respira
fundo, agarrando o cabelo dele entre os dedos enquanto ele chupa, puxando
suavemente com os dentes antes que ele passe a ponta da língua contra ele. É
uma sensação totalmente nova que ela achava que não era possível naquela
área, e mais tarde ela vai enrubescer com a memória de empurrar em sua
boca e gemer seu nome.

"Toque-me, Granger," ele sussurra asperamente, endireitando-se para beijar

seu ombro, sua mandíbula, seus lábios. Ela ficou confusa por um segundo,
ciente de que suas mãos já estavam sobre ele até que ele empurrou seus
quadris para frente e ela teve a ideia.

Jesus, ela pensa. Foi algo que ela fez antes, mas este era o Malfoy, e isso fez
toda a diferença. Suas mãos parecem descoordenadas e desobedientes quando
ela desabotoa e abre o zíper da calça dele, e ele a beija antes que ela comece a
duvidar de si mesma. A parte de trás de seus dedos desliza contra a pele de
seus quadris e pernas enquanto ela os engancha sob a faixa de suas calças e
shorts, empurrando-os para baixo o máximo que pode. Sua excitação surge
entre eles, liberada, e ela pode sentir seu gemido no fundo de seu estômago
quando ela envolve sua mão ao redor dele. É primitivo, e desencadeia algo
dentro dela que a faz bombear o comprimento dele antes que ela possa
questionar a melhor forma de fazer as coisas. Seus quadris balançam com ela,
permitindo que ela defina o ritmo. Quando ele enreda os dedos em seu
cabelo, puxando sua cabeça para trás para melhor acesso a sua boca, ela se
sente absolutamente devorada da melhor maneira possível. Como se ela
estivesse se afogando, antes de perceber que podia respirar debaixo d'água.

Ele deixa cair a mão, envolvendo-a ao redor dela e guiando-a até a cabeça de
seu pênis, reunindo a umidade lá antes de deslizar sua mão de volta para
baixo. Ele a deixa assim, achatando a mão contra sua barriga e colocando os
dedos sob a cintura de sua calça jeans, tocando a faixa de sua calcinha. Ele
está ficando sem fôlego, deixando seus lábios para beijar e respirar com a
boca aberta em seu ombro. Ela aproveita a oportunidade para beijar seu
pescoço, a primeira vez que o faz com ele, e descobre que gostou de como ele
era receptivo. Ele geme, batendo os quadris mais rápido, seus dedos
envolvendo firmemente em torno de seu quadril enquanto o outro se move de
volta para seu seio.

"É isso, Granger. Simples assim", ele geme, sua voz enviando vibrações ao
longo de sua língua. Ele está se inclinando pesadamente para ela, e ela pode
sentir seus batimentos cardíacos martelando no ritmo dela contra seu peito e
em sua garganta.

Ele morde o ombro dela, apenas o suficiente para um pequeno desconforto, e

ela morde o lugar onde seu pescoço e ombro se encontram em troca. Ele goza
forte no momento em que ela o faz, os tendões levantados em seu pescoço
enquanto ele tenta conter a voz, um longo gemido gutural escapando entre
seus dentes e sua pele. Seus músculos tensos sob a palma da mão em seu
ombro, os de seu braço se comprimindo contra ela. Ela pode sentir a umidade
em sua mão, espirrando em seu estômago, e ela acha que deveria estar com
nojo, mas não está.

Ele ofega contra ela, cedendo fortemente por alguns breves segundos antes de
virar a cabeça para lamber seu pescoço. Seu polegar circula preguiçosamente
em torno de seu mamilo, e ela não tem certeza sobre o que fazer consigo
mesma. Ele se abaixa, puxando seu pulso para puxar sua mão para longe
dele, e ela cora quando ele se afasta.

Levantando sua camisa sobre sua cabeça, ela traça as linhas de seu peito que
ela não viu desde que ele estava deitado ferido em sua cama. Ela os observa
se moverem com ele, contra sua pele, e levanta os olhos para ele, olhando
para ela com um olhar que ela não consegue identificar. Seus olhos estão
escuros, a boca vermelha e seu rosto corado, e ela pode ver que deixou uma
marca em seu pescoço com os dentes. Muito difícil , ela pensa, embora ele
não pareça se importar ... ainda.

Ela acha que ele vai jogar a camisa, mas ele a embrulha e enxuga seu
estômago. Ela se perguntou o que ele pensa quando está olhando para o corpo
dela, mas diz a si mesma que não importa, dada a óbvia excitação que ele
acabou de sentir. Ele pega a mão dela, levanta-a e fecha a mão coberta por
um pano em torno dela, enxugando-a o melhor que pode. Ela acha que o
gesto é o mais doce possível, considerando a situação.

"Eu ... eu realmente não sei se eu-"

"Sim, sim. Eu sei." Seus lábios se erguem em um meio sorriso que ela nunca
tinha visto nele antes, sua voz rouca, e então ele a estava beijando
novamente.

Vários minutos depois, quando ela atingiu o ponto que beira a incoerência, o
encontra puxando para baixo as calças dela.O eu nu quase a deixa em pânico,
mas ele arranca sua boca da dela e cai de joelhos antes que ela possa fugir do
que ela pensa que está para acontecer.

"O que- O que você está fazendo?" A estranha profundidade de sua voz,
misturada com o guincho que seus vocais tentavam provocar, torna-a
irreconhecível para seus ouvidos.

Ela tentou fechar as pernas, seu rosto positivamente queimando de vergonha,

mas ele segura as palmas das mãos firmemente contra a parte interna de suas
coxas e se recusa a deixá-las se moverem. Jesus, ninguém vê lá desde que ela
tinha quatro anos, exceto ela e seu médico para exames anuais.

"Vou te dar três palpites." Ele olha para ela, tirando o pé de uma perna da
calça e se movendo para beijar a parte interna da coxa.

"Oh, não. Não, não, eu realmente não acho ..." Ele empurra o polegar em suas
dobras, circulando seu clitóris e interrompendo-a com seu próprio gemido.

"Relaxe, Granger, você vai gostar disso. Eu prometo."

Ela bate a mão no rosto, encostando-se na geladeira para se apoiar. Sua

respiração é quente contra ela e ele afasta o polegar, deslizando um dedo de
cada lado para separá-la. Ela quase podia chorar de vergonha por causa disso
e acha que pode estar morrendo ou prestes a se incendiar.

"Oh," ele respira, e ela aperta os dedos com mais força contra o rosto,
fechando os olhos. "Você está tão molhada para mim, Granger, não está?"

Ele fala mais, mas é abafado quando ele pressiona sua boca nela, e ela pode
sentir o ar contra ela enquanto ele suga profundamente. Ela resiste ao
primeiro contato da língua dele, ganindo contra a palma da mão, os olhos
bem abertos agora. Ele levanta a mão para pressioná-la contra seu estômago,
sua boca se tornando menos cautelosa e mais como ela sabe disso; feroz e
levando o que quer. Ele certamente não parece se importar onde está, ou
como parece, cheira ou gosto lá embaixo, e ele estava fazendo um ótimo
trabalho em fazê-la esquecer de se importar também. Ele a chupa e lambe,
circulando e batendo em seu clitóris, deixando-o apenas para lamber
amplamente em sua abertura. Ele corre ao redor, provocando a ponta da
língua para dentro, persuadindo o corpo dela a dar-lhe mais.

Passam-se segundos ou minutos antes que sua mão no rosto se esqueça de

cobrir os vestígios desaparecidos de sua mortificação e, em vez disso, cubra a
boca para parar de falar tão alto . Ela soluça o nome dele, sem parar, seus
quadris se movendo contra o rosto dele e a outra mão puxando
inconscientemente o cabelo dele. O calcanhar da perna que ele passou por
cima do ombro provavelmente irá machucá-lo mais tarde, mas ela não
consegue encontrar a mente para se preocupar com uma única coisa a não ser
para onde ele a estava levando.

"Eu ... eu só quero ..." Ela geme, batendo a cabeça contra a geladeira quando
a joga para trás, tão perto, tão perto, tão perto de cair da borda do mundo.

Ela enterra a mão profundamente em seu cabelo, suas unhas arranhando seu
couro cabeludo enquanto ela fecha a mão em um punho. Ele chupa seu
clitóris em sua boca, batendo com força, e pressiona a mão com força em seu
estômago. Ela goza com um grito alto e profundo, ossos travados e dedos dos
pés se enrolando contra o chão e ele, enquanto sua mente se fecha e o poder
explode de seu intestino. Ela nunca gozou com tanta força antes, e ela estava
quase com medo de quão poderoso era, temendo que ela pudesse desmaiar ou
desmoronar em cima dele - mas sem a presença de espírito o suficiente para
realmente se importar se isso acontecesse.

Quando ela desce o suficiente para ganhar alguma influência sobre onde ela
estava no mundo, seu corpo ainda está formigando e tremendo com o
rescaldo, o oxigênio queimando enquanto ela engole o ar. Há uma boca muito
úmida respirando com dificuldade na parte inferior de seu pescoço, e ela abre
os olhos sonolentamente, piscando para livrar sua visão do borrão.
O cabelo loiro no canto de sua visão se move, seu rosto aparecendo na frente
dela. Ele simplesmente a encara por um punhado de seus batimentos
cardíacos diminuindo rapidamente, e sua mão cobre a que ainda está
frouxamente sobre sua boca. Ele o puxa para longe, movendo-o para o lado
dela. "Da próxima vez, Granger," ele sussurra, "nada disso. Eu quero ouvir
você."

Próxima vez, ela pensa, tentando se concentrar nisso antes de desistir. Sua
mente estava muito preguiçosa agora para tentar processar o significado de
suas palavras. Ele abaixa a cabeça, seu beijo é tão preguiçoso quanto a mente
dela, e ela leva muito mais tempo do que deveria para saber por que ele tem
um gosto diferente.

Ele se afasta antes que ela possa fazer isso sozinha, sem saber como ela se
sente por ter provado a si mesma . Ele se afasta dela, sua ereção balançando
com seu movimento, e ela olha para ele, enxugando a boca. Ele tem um
tamanho decente - ela descobriu isso quando o tocou - embora não saiba se
ele é maior ou mais mediano. É grande o suficiente, ela sabe, e isso é mais do
que bom o suficiente para ela.

Ela acha que ele pode tentar outra coisa agora que está duro de novo, mas ele
se abaixa para puxar as roupas. Ele os deixa desabotoados e agarra o sutiã e a
blusa dela enquanto ela puxa a calça para cima, já cobrindo os seios com o
braço.

"Obrigada", ela sussurra enquanto ele os entrega para ela, estremecendo

quando ela sai rapidamente da sala e se lembra de ter dito o mesmo da última
vez que eles ficaram tão físicos. Pelo menos ela estava se referindo a outra
coisa desta vez. Embora, por tudo o que ele acabou de dar a ela, ele poderia
entender o que ele quisesse e isso se encaixaria.

Ela não pode acreditar que ela realmente deixou ele fazer isso com ela, e ela
estava corando muito antes mesmo de chegar ao quarto. Não que ele se
importasse, e não que provavelmente não tenha feito isso com várias outras
mulheres - ele temobviamente fez isso uma ou duas vezes antes. Mas foi
muito mortificante saber que era ela desta vez.

Pelo menos ela não tinha um gosto horrível, pelo que ela tirou de sua boca,
embora ela não possa ter certeza apenas com os traços disso. Afinal, era
Malfoy - ele provavelmente teria parado e começado a fazer outra coisa se
fosse tão ruim assim. E tinha sentiu positivamente alucinante, então quem era
ela para reclamar, realmente?

Ela geme com a memória, encontrando roupas para ir para o chuveiro. Se ela
se concentrar na sensação, ela decide, sobre como ele fez para fazê-la se
sentir assim ou a maneira como ela se esfregou nele no processo, não era
exatamente lamentável. No mínimo.

Dia: 1164; Hora: 3

"Hermione. Granger."

Ela faz o possível para parecer inocente enquanto olha para a porta da sala de
jantar e sente seu rosto se contorcer com a expressão de choque que ela vinha
praticando a noite toda. "George! O que aconteceu? "

Ele estreitou os olhos, seu rosto brilhava e coberto de tempero. "Eu sei que
você fez isso."

"O quê? Eu não fiz!" Mas ela está começando a rir, porque é engraçado .
"Sinto muito, é só ... você está ridículo ."

"Eu pareço um dos malditos perus de Fleur!"

A risada que ela estava tentando suprimir explodiu em histeria. "Quem faria
uma coisa dessas?"

"Oh, desista!" Ele dá um passo à frente e ela imediatamente pula da cadeira,

tropeçando nos pés enquanto sua risada a torna desajeitada.

"Eu nunca -"

"Você não sabe melhor do que mexer com um gêmeo Weasley? Hmm?
Vingança!"

"Ei! Ei, essa é a minha vingança pelo meu cabelo que ficou vermelho por
meses !"
"A maior parte do meu corpo está coberto de manteiga e temperos!"

"Vai lavar." Ela gargalha enquanto ele cambaleia em sua direção, seus pés
deslizando pelo chão.

"George?" A pergunta é recebida com vários risinhos atrás dele, e ele encara
a mulher à sua frente, levantando o dedo.

"Retribuição, Granger! Está chegando.

Hermione promete a si mesma sair de casa nos próximos dois dias, antes que
Fred chegue e qualquer plano que George provavelmente esteja tramando
neste exato momento se torne muito mais diabólico. Por enquanto, ela ri
junto com o resto deles.

Dia: 1168; Hora: 13h.

Ela estava nervosa desde que entrou e o encontrou sentado à mesa, e tudo em
que consegue pensar é na última vez em que estiveram juntos na cozinha. Ele
não percebe o movimento nervoso dela, ou pelo menos ela não acha que ele
percebe, e ela tenta agir o mais normal possível.

"Eu odeio essas coisas. Elas sempre ficam frias no meio, não importa quanto
tempo você as mantém no micro-ondas."

"Então corte ao meio", murmura Malfoy, ocupado lendo o jornal que de

alguma forma adquiriu. Hermione vai roubar dele mais tarde, ela pensa, para
que ela possa se atualizar sobre o que está acontecendo fora de seu pequeno
círculo protegido.

Hermione volta a olhar para o micro-ondas, observando a comida girar sob a

fraca luz amarela. "Mas está na caixa."

Ele emite um som semelhante a um suspiro e um rosnado; agravado. "Então,

tire- o da caixa."

"Mas diz para colocar na caixinha para cozinhá-la. E a caixinha tem esse
isolantezinho que deveria cozinhá-la melhor."
"Você sempre tem que seguir as instruções, Granger? Eu tiro a coisa fora da
caixa, corto ao meio e cozinha bem. É perfeitamente normal fazer coisas que
funcionam quando a outra opção não funciona. Mesmo que funcione. diz para
fazer da maneira errada. "

"Mas ..."

"Deve ser terrivelmente entediante para você, sua vidinha estruturada. Não é
de admirar que você seja tão tenso. Se uma coisa der errado, é um grande
problema, porque para você simplesmente pode"

Ela estreita os olhos perigosamente para ele. "Eu estava falando sobre um Hot
Pocket."

"Exatamente. É uma porra de Hot Pocket. O que importa se diz para colocá-
lo na coisa de papelão?"

"É apenas o princípio de que, se eles o criaram, devem saber a melhor

maneira de prepará-lo."

"Tudo bem. Coma o meio frio então." Ele sacode o jornal, dispensando a
conversa.

"Eu não tenho um grande problema se algo pequeno interrompe o jeito que eu
acho que algo será."

"Certo. É por isso que passamos dois minutos discutindo sobre um Hot
Pocket."

"Isso é porque você é um idiota que pensa que sabe como eu sou."

"Isso é porque você é uma vadia tensa que pensa que eu não consigo ver algo
tão óbvio. Você provavelmente vai morrer em cinco anos de um ataque
cardíaco ou pressão alta." Ele passa o dedo pelo topo do jornal. "'Hermione
Granger, partiu da ansiedade por causa do Cold Hot Pocket'. A vida não foi
feita para ser um plano, Granger. Simplesmente acontece. Metaforicamente,
você enfia aquele Hot Pocket frio na garganta ou corta-o ao meio e faz
funciona."
Ela o encara por mais um segundo antes de abrir o microondas e rapidamente
puxar a borda quente da comida para fora do recipiente. Ela corta
ruidosamente, a faca batendo contra o prato para mostrar sua frustração, e
então o empurra de volta para o micro-ondas.

"Feliz, Malfoy?"

Ele sorri para o papel. "Não é uma questão de minha felicidade, Granger - é
sua."

Dia: 1175; Hora: 11

"... e então três gotas de Belledonna, mexa no sentido horário uma dúzia de
vezes, e pronto. Eu acho que Grimmauld Place realmente tem-"

"Hermione." Ela pula, voltando-se de sua conversa com Cho para olhar para
Anthony do outro lado da mesa.

Ela pode sentir as pontas das orelhas esquentando ao perceber que toda a sala
está focada nela, e se sente como se tivesse acabado de ser pega falando em
aula. Cho cora também, limpando a garganta e virando-se para a frente na
cadeira novamente.

"Tenho certeza que você pode encontrar outros usos para essa sua boca,
Granger," Malfoy fala arrastado, sobrancelha arqueada, e leva um segundo
para os olhos dela se arregalarem em uma combinação de surpresa e medo;
porque ela sabeo resto da sala entenderá o que ele quis dizer com a mesma
clareza que ela. "Como mantê-lo fechado."

Seu coração dá um salto / batida estranho que a faz expirar rapidamente e

olhando para ele, e ele sorri para ela em resposta. Idiota , ela pensa, porque
sabe que ele sabia exatamente o que faria com ela se dissesse isso. Ele abre
sua mente para uma avenida que não posso acreditar que ela não tenha
pensado antes - como o que se Malfoy fezdeixar escapar na frente de todos?
Ou contar a algumas pessoas sobre seus encontros, que se espalhariam pelo
resto da Ordem e Ministério em cerca de dois dias? Ela poderia negar até que
sua língua caísse, mas metade do dano ainda estaria feito. As pessoas podem
estar fazendo coisas juntas em todo o mapa em seu grupo, mas não é tão
controverso quanto Hermione Granger e Draco Malfoy.

No entanto, se ele ainda não tivesse feito isso, ela duvidava que o fizesse.
Malfoy era uma pessoa privada, construída com paranóia, a ponto de querer
saber por que alguém perguntaria o que ele tinha para o jantar ao invés de
apenas dizer a eles - e ele ainda não perguntaria se eles respondessem o
porquê.

Ela observa sua boca quando ele fala, circulando áreas no tabuleiro. Ela tenta
não pensar sobre isso, embora ela soubesse que o estava convidando ao olhar
fixamente, mas ela se lembrava de sua boca de todas as maneiras que ela
conhecia. Falar, insultar, beijar e ... bem. Só de ver sua língua passar e contra
as linhas de seus dentes na fala, seus lábios se movendo, se esticando e
fazendo beicinho, a faz pensar em todo tipo de coisa que ela não deveria estar
pensando.

Principalmente aqui. Ela descobre que seu corpo responde de uma maneira
que ela não esperava, lembrando em detalhes o que aquela boca era capaz de
fazê-la sentir quando não estava falando. Isto não é bom, ela pensa. Ela havia
se tornado muito mais atraída por Malfoy do que no início, apesar de ter
pensado que sua atração permaneceria a mesma ou diminuiria. No momento
em que ela se move de sua boca para suas mãos, o comprimento de seus
dedos, ela teve que olhar para a mesa apenas para manter seu ritmo cardíaco
sob controle. Oh, isso não é bom.

Dia: 1184; Hora: 8

Ela espera até que Cho Chang e os três Aurores da casa tenham ido dormir ou
dormirem no quarto, antes de procurá-lo onde ela sempre o encontra à noite.
Se Lilá decidir tornar suas suposições mais públicas, Hermione não precisa
dar a ninguém algo para se lembrar disso também.

"Sem televisão, hein?" Ele não responde, embora ela saiba que normalmente
não o faz com perguntas redundantes ou simplórias. "Achei que você tivesse
uma missão amanhã."
"Eu faço."

"Você não deveria estar dormindo? São quatro da manhã."

"Eu deveria estar fazendo tudo o que quero, o que estou fazendo", ele retruca,
e sua atitude aparente a faz repensar sua decisão de se juntar a ele.

"Tudo bem", ela diz lentamente, mexendo em sua pulseira. "Bem, boa sorte
com isso, então."

Ela faz menção de se virar, mas para quando ele fala. "O nascer do sol é em
uma hora."

"Sim." Ela coça a curva da orelha, sem ter certeza de onde ele quer chegar
com isso.

"Há um lago, sobre aquela colina nos fundos desta casa. Assim que o sol
nascer sobre a colina, ele atingirá aquele lago." Ele encolhe os ombros. "Não
é exatamente uma baía, mas achei que você poderia querer saber."

A última frase dele dá uma pista do que ele está falando, e ela se lembra da
conversa deles na grama após sua luta com Seamus. "Obrigada."

Ele levanta uma sobrancelha e olha para baixo da parede até os joelhos, uma
sugestão de um sorriso malicioso nos lábios. "

Ela normalmente teria tentado mudar rapidamente de assunto, mas sua mente
está muito ocupada ainda se perguntando como é que Malfoy se lembra de
um pequeno detalhe de uma conversa que eles tiveram meses atrás.

"Venha aqui", ele murmura, e ela voltou sua atenção para ele, seu rosto
voltado para ela agora.

Leva vários segundos vacilantes para que seus pés respondam ao seu cérebro,
e ela se sente um pouco confusa em sua jornada até o sofá. Ela para, hesitante
e insegura, antes de se sentar ao lado dele. Ele não deu a ela um segundo para
se sentir desconfortável, inclinando-se e segurando a parte de trás de sua
cabeça para beijá-la. Sua boca está mais dura do que o normal e ele a beija
como se estivesse com raiva, embora ela não ache que seja dirigido a ela. Sua
atitude anterior significava que ele já estava com raiva, e ela supôs que essa
era sua maneira de canalizar isso para fora do lugar que ele mantém dentro de
si mesmo.

Ela acha que Malfoy a usa para esquecer de pensar nas coisas tanto quanto
ela o usa para isso também.

Ela leva alguns minutos para acalmar a aspereza de seus lábios e língua, e a
força com que ele agarra sua cabeça. Ele relaxa lentamente quando ela se
recusa a ceder à sua raiva e a retribuir o beijo, e então ele demora a fazer isso.
Ele é mais suave, exploratório, com pequenas lambidas e beliscões. Ele está
provando-a ao invés de tentar tirar algo dela, e sua mão se enreda em seu
cabelo, seu coração batendo descontroladamente em seu peito, pressionado
contra o dele. Ele a beija sem fôlego, e então a beija mais.

Mais tarde, quando ele sai e o sol transforma a água negra do lago em tons
ondulantes de dourado e amarelo, ela se pergunta no que se meteu.

Dia: 1193; Hora: 18

Há um silêncio assustador dentro das paredes da casa em Grimmauld Place, e

Hermione sabe que algo está errado antes que Anthony vire a esquina,
amarrotado, sem sono e tão pálido quanto Malfoy.

"O que está errado?"

"Cho," sua voz falha e ele a esclarece. "Ela foi ferida. Garrett está
machucado. Smitts está morto."

"O que aconteceu? Quão ruim está?"

"Eu não sei. Nós nunca sabemos, porra, não é? Não vou dizer uma coisa
maldita." Ele está lívido, mas cheio de tristeza, o que explica por que seu
cabelo está espetado em todas as direções - como se ele estivesse puxando-o
por horas.

"Cho e Garrett ficarão bem?" Ela não conhece o último, mas acha educado
perguntar.

"Garrett está bem. Estará em alguns dias de qualquer maneira. Cho ... eu não
sei. Ela vai viver, mas ... mas vai demorar muito para ela descobrir como
seguir em frente com sua vida . "

Hermione abre a boca para mais detalhes, mas seus olhos encontram Moody
descendo os degraus e ela se interrompe. Ele parece incomodado, e foi uma
das poucas vezes em que ela não olhou para o cansaço da batalha em seu
rosto, as marcas das guerras e de um homem que escolheu uma vida mais
difícil.

"Malfoy está faltando."

" O quê ?" Hermione respira e engasga com as palavras, os cabelos de sua
nuca se arrepiam. Milhares de possibilidades passam por ela, batendo nas
paredes de seu cérebro por atenção, e paralisam sua boca aberta e olhos
arregalados.

"Ele esteve aqui há apenas uma hora." Anthony balança a cabeça e Hermione
percebe que há ar e ela pode respirar. Ele estava faltando aqui , então. E ela
começa a pensar em acalmar as batidas de seu coração, em vez de se
concentrar em por que ela teve um ataque de pânico por causa disso.
"O plano falhou. Ele está lambendo as feridas em algum lugar." Moody
verifica o relógio, grunhindo. "Ele pode fazer isso depois da guerra. Vocês,
crianças, e suas sessões de pena vão prolongar isso por mais um ano. Mesmo
em face do fracasso, vigilância constante ..."

"Bem, não fomos feitos exatamente para a guerra, Moody, e nem escolhemos.
Todos nós não podemos lidar com o estresse tão bem quanto outros que se
acostumaram a ele, "Hermione se encaixa,.

"Mas é onde você está , e não há espaço para desculpas", Moody responde,
os dois se encarando até que alguém recue. É ela, seu olhar para o chão, seus
lábios ainda pressionados em uma linha e a raiva quente em seus olhos.

Dia: 1199; Hora: 12

Hermione esteve em três esconderijos em cinco dias, e ficou sem loiras em
cada um. Ela não sabe exatamente por que está se preocupando em olhar, mas
há algo que a puxa, sabendo o que ele deve estar passando. Ela não consegue
imaginar a culpa que deve advir de liderar uma equipe e ter mais da metade
ferida, e uma fatal. Ela não se permite reconhecer nada mais do que a
superfície de seus pensamentos - que ela não quer que ele se sinta culpado
por isso, porque ele já tem muita culpa dentro dele.

Não é culpa dele; ela gostaria de contar a ele. E diria o mesmo a um amigo ou
a um estranho, porque é a verdade e ninguém se deve vestir mais do que
aquilo que lhe pertence. Se a pedra que ele está empurrando morro acima
ficar muito grande, ela pensa, ele pode simplesmente desistir.
 Dez

Dia: 1203; Hora: 5

Ela se senta ao lado dele e ele não se move. Ela se mexe, a madeira
desconfortável embaixo dela, e roça o braço no dele. Ele olha para o último
degrau da varanda abaixo deles, ou para o pedaço de terra, mas ela acha que
ele não vê nada. Passaram-se longos minutos ou poucas horas antes que ela
ouvisse o som de suas roupas contra o degrau da varanda, e ela encontrou
seus olhos quando sua cabeça se virou para ela.

Suas mãos estão tão frias quanto as bochechas dele quando ela as coloca em
cada lado de seu rosto, os lábios rachados quando ela os beija. Ele expira em
uma lufada de ar quente, mas não a beija de volta. Ela se afasta ligeiramente,
encontrando o cinza de seus olhos que combinam com a cor do dia nublado
atual, e é encorajada com um leve toque de vermelho, de calor, em suas
maçãs do rosto.

"Happ-" ele começa, mas ela sabe o que ele quer dizer, e não é hora para
felicidades de aniversário.

"Você fez o melhor que pôde."

É a coisa errada a dizer, apesar de que ela não mudaria se tivesse a chance, e
ele se afasta de suas mãos, se levantando. Ela vira a cabeça, piscando para as
botas enquanto elas saem de sua vista, antes de se levantar e encará-lo.

"Draco, você é um estrategista muito bom. Não havia nada que você pudesse
fazer!"

Ele se vira, o vento sopra forte contra sua pele congelada, e seu cabelo voa
com ele. "Eu poderia ter feito tudo ! Porque fui eu que não fui bom o
suficiente. Eu falhei. Eu fodiacima. Não sou eu que preciso ouvir que tudo
está bem pra caralho! Diga isso para a família de Smitts, ou para Chang
deitado na porra do hospital agora mesmo sem a porra dos dedos dela! "

" Mas não é sua culpa! Você não pode prever o que aconteceria! Você fez o
melhor com o que tinha! Você estava mal informado. Obviamente era uma
situação ruim, e você ainda conseguiu tirar quatro de vocês vivos de lá!
Qualquer outra pessoa e vocês estariam a caminho do cemitério perto da
Avenida Kieser! Ninguém te culpa. Você não pode se culpar. "

Ele a encara e balança a cabeça, encara mais e balança novamente antes de se

virar e invadir a casa. Ela dá dois passos para dentro antes de ouvir uma porta
se fechando, e ela sabia que haveria não vai conseguir falar com ele esta
noite.

Dia: 1204; Hora: 10

Ela estava com o café da manhã esperando por ele naquela tarde, quando ele
finalmente se aventurou a sair do quarto depois de se retirar para lá na noite
anterior. Ela pensou que foi o cheiro que o levou para a cozinha, em vez de
voltar do banheiro para o quarto. Ele nunca é realmente de se esconder.

"Ovos são tudo o que temos." Ela dá de ombros e ele demora um pouco para
decidir se vai comer os ovos mexidos que sobraram na frigideira.

Ele se senta em frente a ela, embora ela pensasse que ele teria saído, mas ele
come em silêncio e ela deixa que continue assim.

Mais tarde, muito depois de ele sair do quarto e ela lavar a louça, ela o
encontra olhando para a floresta na varanda dos fundos novamente. Ele fala
sobre mudança e controle de sua vida, e como ele nunca poderia fazer nada
certo. Como ele via isso como a facilidade da água para alguns, fluida e
contínua, mas ele sempre foi rejeitado. Ela escuta e não fala por muito
tempo.

"É como as plantas. Como as plantas precisam de luz para crescer. E tenho
andado enrolando e enrolando, mas ainda não consigo encontrar, porra. Não
tenho nada para cavar. Sobreviva à guerra - e onde estarei depois disso? "
Ela dá um passo ao lado dele quando percebe que esta é uma pergunta que ele
não se importaria se ela respondesse ou não. Ela escova o polegar contra o
dedo mínimo dele e pega três pontas de seus dedos, geladas, em sua mão.

Ele está quieto, não respondendo ao toque dela, mas também não se afasta.
Seu calor escoa de seu sangue, através de sua pele e na dela, o toque
espalhando calor em ambos os dedos congelados.

"Eu sou o acidente de carro, Granger", ele sussurra. "Eu sou a precipitação
radioativa."

Eles ficam ali por um tempo, em um silêncio que deveria ter sido incômodo,
mas não foi. Eles observam o fim do dia desvanecer-se, cedem e depois
fluem para a noite, e quando a temperatura cai ainda mais e o vento os
transforma em estátuas, ele se afasta e volta para dentro.

Dia: 1206; Hora: 19

Ela dá sua virgindade com Draco Malfoy em um dia frio no final de

setembro. A luz é tão pálida quanto ele através da janela acima da cama, o sol
apagado captando a leveza de sua coloração e tingindo-a com brilho acima
dela. Sua pele é um pouco mais escura, e ela observa o contraste de seus tons
de pele enquanto desliza as mãos pelo peito dele, sentindo a força dos
músculos, ossos e pele sob as palmas. Ela nunca pensou que perderia a
virgindade durante o dia, embora ela supusesse que não importava porque ela
nunca pensou que iria perdê-la para este homem também. Apesar de toda a
sua oposição ao sexo fora de um relacionamento, era algo que ela queria dar a
ele, e que ela queria que ele tomasse dela.

Ela não pensa e analisa mais, porque ele tentou ensiná-la a fazer as coisas
porque ela quer, e isso ela tenta aprender. Tudo o que ela pensa é na maneira
como a mão dele enrolou sua blusa e ele a beijou como precisava, porque às
vezes ela pensa que precisa disso também.

Ele a pressiona, apoiando seu peso nos cotovelos enquanto embala sua
cabeça e devora sua boca, mas sua pele está tocando a dela em todos os
lugares certos. Ela tenta guardar todas as sensações na memória, para que
possa se lembrar de como era bom apenas ter um homem nu em cima de seu
próprio corpo nu. Ela poderia simplesmente mentir assim por muito tempo, e
isso seria ótimo. Ela gosta de sua dureza em contraste com sua suavidade; o
peito dele para os seios dela, o estômago dele para o dela ligeiramente
arredondado, e sua excitação empurrando contra o calor dela.

Pela primeira vez na vida ela se sente muito como uma mulher- o menor e
mais frágil dos sexos - e ela não liga. Há algo de que gosta em se sentir
segura, tão perto da força de um homem, e ela se permite não tentar ser mais
forte desta vez. Ela se sente protegida nos limites de seus braços e corpo, e
essa era uma sensação com a qual ela poderia se acostumar.

Ela afasta os lábios dos dele, empurrando a cabeça para trás nos travesseiros e
agarra o topo de seus braços. Seus músculos se contraem em consciência e
reação enquanto seus lábios descem até seu pescoço, e ela se pergunta por
que ele estava demorando tanto. Ela estava em um estado de alta excitação
cinco minutos depois que ele a deitou na cama, e isso deve ter sido há quinze
minutos, pelo menos. Não é que ela não goste, mas ela gostaria de livrar seus
ossos da ansiedade e também de ajudar a dissipar a dor que está fazendo suas
mãos tremerem.

Ela respira fundo, olhando para o teto, e quando percebe que os lábios dele
estão longe dela há muito tempo, ela abaixa a cabeça para ver o que ele está
fazendo. Olhando para ela, é claro, e lá ela se perdeu em seus pensamentos de
todos os momentos horríveis para fazê-lo. Ele não parece muito incomodado
com isso como antes, continuando a olhar para ela estranhamente, uma mão
acariciando seus cachos. A outra deixou o cabelo dela, e ele olha para baixo
para vê-lo se curvar sobre a protuberância de seu seio, e ela cora fortemente.
Ela não sabe se algum dia se acostumaria com alguém olhando para ela nua,
sabendo de suas imperfeições tanto quanto ela as conhece.

Ele olha de volta para ela, sua unha arranhando o mamilo que ele endureceu
minutos, e minutos, e minutos atrás. Leva algum tempo para ela perceber que
ele está esperando por algo, e ainda mais para adivinhar o que pode ser.

Ela passa as mãos até os ombros dele, puxando-o para baixo, e se esforça
para beijá-lo. Ele a beija de volta com veemência, e quando ele belisca seu
mamilo e ela arqueia os quadris, parece ser tudo o que ele precisa saber.
Ele é rápido e, em seguida, espera, os olhos dela bem fechados e a cabeça
inclinada para trás novamente nos travesseiros. Ela pensou que ele iria
continuar, mas ele, às vezes, é a epítome do que ela não pensa que ele é. Ela
não tem certeza se prefere a dor contínua de ele ir embora enquanto ela já
está sofrendo, ou o constrangimento de estar com dor, e provavelmente tê-lo
olhando enquanto ela está.

"Respire", ele sussurra em seu ouvido, embora ela não consiga se lembrar
dele se movendo em direção a ele, e as pontas dos dedos dele deslizam contra
seu lábio inferior para puxá-lo de seus dentes.

Ela o faz, sugando, expirando, sugando, e é melhor agora, desaparecendo na

sensação de ser preenchida por ele. Era muito estranho saber que alguém
tinha outra pessoa dentro de seu próprio corpo, mas parece menos uma
invasão e mais uma realização, então ela não entra em pânico com isso.

"Estou tomando uma pílula anticoncepcional", diz ela, e provavelmente não é

a melhor hora, mas é tarde demais para começar.

Ela está nisso há alguns anos, desde que ela pensou que algo poderia
acontecer com Ron, o que Deus sabia que eles eram próximos. Ela continuou
com ele depois do rompimento devido à facilidade que isso lhe proporcionou
durante as cólicas mensais, e ela é grata por isso agora. Ela abre os olhos, o
rosto dele pairando sobre o dela. "É um-"

"Eu sei o que é."

"Oh." Ele move os quadris em um círculo lento, examinando o rosto dela. "
Oh ."

Ele fica satisfeito com a resposta e puxa-se quase completamente para fora
dela antes de afundar lentamente de volta. Seu rosto estava rígido de
concentração e a respiração dela já estava acelerada. Foi uma das sensações
mais adoráveis que ela pode se lembrar de ter sentido, e ela rapidamente
muda de ideia sobre a ideia de deitar na cama. Isso pode ser feito ao mesmo
tempo, ela decide, e é muito melhor. Elevado de uma maneira que ela nunca
poderia ter imaginado que poderia ser.
"Você pode ir um pouco mais rápido." Ela respira, segurando seus ombros
ainda.

Ele bufa uma risada, os olhos nublados de luxúria que ela tinha acabado de
guardar na memória agora brilhando com diversão quando ele olha para ela.
"você seria mandão aqui também. "

É uma prova de seu estado mental de que ela não tinha nada com que voltar,
e nem mesmo quer. Ela move as pernas em vez disso, levantando-as para
plantar seus pés no colchão, e quando ele afunda mais os dois gemem. O
som, o emaranhado de suas duas vozes, envia uma sacudida em seu útero, e
ela tem que beijá-lo novamente apenas para desabafar.

Ele faz o que ela havia pedido, acelerando , os dedos cavando mais fundo em
seu quadril quanto mais eles vão. Ele acelera gradualmente com o tempo, até
que seus seios estão batendo ritmicamente contra seu peito, e o som de pele
batendo na pele se junta ao eco de seus gemidos e grunhidos.

"Oh," ela sussurra contra seus lábios. "Isso parece ... isso parece ... Oh."

Ele puxou para cima, seu rosto vermelho e começando a brilhar, seus olhos
dilatados e rastreando suas expressões faciais. Ela se esquece de se preocupar
com a forma como a atenção dele a faz sentir vontade de se livrar da própria
pele e retribui o estudo. Ela gosta dos movimentos de seus músculos e ossos,
observando a força sob sua pele enquanto ele continua se balançando dentro
dela. Ela traça os movimentos de seus ombros com as mãos, seus olhos
seguindo seu pescoço, tórax e onde sua pélvis estava repetidamente
encontrando a dela. Ela sabe que deve parecer hipnotizada por isso, mas,
francamente, ela está. Hermione Granger descobriu de repente que gosta de
sexo. Sexo com Draco Malfoy. E isso a fez se sentir menos errada e mais
liberada do que qualquer coisa.

Ela pensou que estava fazendo muito barulho, respirando grunhidos e

palavras incoerentes que ela nem sabia na garganta, mas ela não conseguia
parar. Suas mãos percorrem cada centímetro dele que ela pode alcançar,
apertando com força no topo de seus braços quando ele abaixa a mão de seu
quadril para passar o polegar em seu clitóris. Ela levanta os quadris,
desajeitadamente no início, antes de encontrar rapidamente o ritmo dele e
torná-lo o deles.

"Eu sou ... porra !" ele sussurra, e inclina a cabeça, beliscando seu pescoço
enquanto seus quadris ficam erráticos.

Ele está chegando, a sala cheia com o som de seu gemido longo e profundo
que soou como se tivesse sido empurrado para fora de sua garganta. Ela não
se incomodou com isso, mas mais encantada com o caminhono qual ele passa
a pensar sobre o fato de que ela ainda não o fez. Ele desaba sobre ela,
absolutamente imóvel, exceto por sua respiração irregular, por algumas
batidas do coração contra o peito dela. Ele se move então, seu polegar,
circulando em torno de sua protuberância antes de dar um leve aperto. Seu
gemido puxa sua cabeça para cima dela, e ele lhe dá um beijo desleixado
antes de se empurrar para baixo por todo o corpo dela. Apesar de quão
excitada ela estava, ela não pode deixar de ficar mortificada com apenas onde
ele estava colocando sua língua depois que ele gozou dentro dela. Ela estava
suada, e a semente dele provavelmente estava em cima dela, e Jesus , lá foi
ele.

Seus quadris se contraem incontrolavelmente, e ele encontra seus olhos por

entre as pernas, dando-lhe seu sorriso clássico e sobrancelha arqueada antes
de empurrá-la para baixo pelo estômago.

"D-desculpe." Ela ofega, gemendo quando ele mergulha de volta.

Ela aperta o lençol enrugado em suas mãos, choramingando enquanto a

língua dele traça sua abertura suavemente antes de rastrear seu comprimento.
Ele mordisca, lambe e suga até que ela seja um coro constante de barulhos, e
meu Deus , será que ela realmente acabou de implorar a ele?

Ela está indignada consigo mesma, mas apenas com a falta de tempo que ele
leva para lamber seu clitóris. Então seus pensamentos são esquecidos
novamente, enterrados sob o peso da necessidade que fazia seu corpo vibrar e
sua boca tagarelar. Malfoy dobra seus esforços, suas mãos segurando sua
bunda e inclinando-a, sua boca concentrada unicamente naquele ponto de
prazer. Ela sente seu orgasmo crescendo como o bater de um tambor, de seu
batimento cardíaco.
Seu corpo foi empurrado para fora dos reinos de controle quando ela
finalmente atingiu a borda, seu corpo arqueando por conta própria, a parte de
trás de sua cabeça afundando no travesseiro. Ela pode ouvir um grito,
baixinho, e não registra que seja ela mesma. O prazer que a domina e a rouba
de tudo que é normal era indefinível. O mundo simplesmente se foi; ela
poderia estar flutuando, ou sonhando, ou ninguém, e ela nunca saberia.

Ela cai de volta na cama, sugando o ar, e sua mente lentamente voltando à
sua cabeça, fazendo a transição da escuridão para a realidade. Seu corpo
formiga, seu cérebro girando como o sono. Abrindo os olhos, ela olha para o
teto até que as cores se concentrem e, em seguida, relaxa a cabeça para olhar
para a cama. As mãos de Malfoy estão empurradas contra a cama, para os
lados de seus quadris, os olhos fixos nos dela, mas ela ainda estava muito
mergulhada no pós-brilho para ficar nervosa. Ela lentamente deixa seus dedos
das mãos e pés se desenrolarem e suspira profundamente de satisfação.

Lavender só pode ter a mente certa sobre tudo isso, afinal. Porém, não sobre
ele. Não, não sobre ele, nem mesmo perto.

Era muito mais poderoso do que ela pensava que seria, e isso a assusta agora,
mas por pouco. Era incrível, e não havia como negar, mesmo que ela já
estivesse doendo por suas ações. Ela geme mentalmente com a ideia de
precisar se levantar agora, e levanta um braço cansado para cobrir os seios.
Se ela não se mexesse agora, ela não tinha certeza se o faria.

Ela cora quando falha em sua primeira tentativa de se sentar sem o uso das
mãos, e Malfoy fica de joelhos, pegando o braço dela e puxando-a para cima.
Ela acena com a cabeça em apreciação, ficando mais vermelha com a
proximidade de seu rosto e sua posição de águia aberta, e move a perna ao
redor do corpo dele para se juntar à outra. Ela estremece com o movimento,
mordendo os lábios enquanto isso envia uma onda de dor por seu estômago.

Isso foi mais embaraçoso para ela do que qualquer outra vez em que estivera
na presença dele, e ela pensa que talvez essa seja a razão pela qual alguém só
deve dormir com homens próximos. Nada diz mais lixo do que rolar para fora
da cama depois de fazer sexo com um homem que você não se sente
confortável em tocar porque ele não está mais batendo em você.
Ela pega sua calcinha da mesa de cabeceira, fazendo caretas com sua dor
enquanto ela rapidamente a puxa e se levanta da cama. Ela recolheu o resto
de suas roupas, enrolando-as como um escudo na frente de seus seios, e olhou
para trás para a cama quando terminou. Malfoy está sentado na beirada, ainda
nu, com os pés no chão, olhando para ela com as sobrancelhas levantadas.

"Não, obrigado desta vez, então?"

Ela fica mais brilhante e muda de posição, tentando decidir o que fazer. Ele
não soa como se quisesse soar como algo mais duro do que provocação, e ela
não tem a menor ideia do que fazer nesta situação.

Então ela faz o que está se acostumando a fazer com ele, perdendo apenas
para discutir, e o beija depois de chegar aos joelhos dele. É breve, mas
demorado, e ela se afasta no momento em que os nós dos dedos roçam em
seu lado nu. Ela se levanta, hesitando, antes de se virar para a porta.

Dia: 1207; Hora: 3

Hermione sai do banho, sentindo-se um pouco menos dolorida do que quando

entrou. Ela estava com dores depois do evento de ontem, mas estava pior ao
acordar esta manhã. O banho foi bom para ela, mas ela percebeu que
precisará de mais um ou dois dias para se sentir mais normal.

Embora ela já tivesse pensado que perder a virgindade tornaria seu

relacionamento com o receptor mais profundo e significativo, ela não pensa
assim agora apenas por causa de quem era o receptor. Ela fazsentir uma
sensação de maturidade e poder em seus ossos, embora ela não tenha certeza
do porquê - sim, ela finalmente alcançou o estágio que a maioria dos jovens
de dezesseis anos atinge com álcool leve e noites de verão. Mas ainda assim
foi maravilhoso, e ela não quer tirar nada disso. Ela sentiu uma espécie de
euforia de uma forma que não esperava sentir, especialmente dadas as
circunstâncias. Arrependimento foi algo que ela pensou que poderia vir, mas
nunca aconteceu.

Malfoy estava mexendo na cozinha, e embora houvesse uma grande parte

dela querendo se esconder em seu quarto para não tropeçar e gaguejar
sozinha, ela sabe que um dia deve enfrentar. Embora ela possa ter se
descoberto mentalmente concordando sobre a questão do sexo na noite
passada com seus amigos sexualmente ativos, ela não acha que poderia lidar
com a manhã seguinte com a mesma facilidade.

Ela ficou em silêncio na porta por um tempo, observando-o lavar a louça,

apenas para se livrar de sua ansiedade. Foi estranho ver alguém nu e depois
vê-lo com roupas, ou talvez fosse apenas ela, mas ela não pode evitar
imaginar como ele ficaria parado ali sem nada. Isso, é claro, traz de volta as
imagens da memória de ontem, o que não ajuda em nada a sua ansiedade. Em
vez disso, ela se viu parada ali com uma espécie de antecipação que a
surpreendeu, e ela se perguntou quando se transformou em uma pessoa tão
facilmente excitada. Talvez ninguém pudesse se sentir tão bem sem desejar
quando viam a fonte ... Talvez isso fosse normal.

Ela limpa a garganta, e os talheres que ele está limpando batem na pia. "Sabe,
todo mundo está se perguntando onde você está. Moody nos contou tudo isso,
se o virmos, para ter certeza de que você se apresentará na sede naquele dia."

Ele pausa sua esfrega, a água da torneira correndo contra a pia de metal e
abafando o suspiro que ela pode ver seu corpo se mover. "E você não pensou
em me dizer isso quatro dias atrás?"

"Não achei que você gostaria de ouvir quatro dias atrás."

Ele fica parado por mais um momento; porque ela tinha razão ou ele estava
irritado com ela e volta a lavar a louça. "Restam três ovos na geladeira. Isso é
tudo o que resta em casa."

"Tudo bem."

"

"Eu não posso." Ele não responde, então ela explica. "Moody saberá que
esperei para contar a você, pois ele sabe onde eu estive, e aparecer com você
dirá a ele que você estava comigo. Dean também virá em dois dias, e eu
tenho que ir com ele para isso .. .coisa."

"Venha algumas horas depois de mim e depois volte aqui quando Dean tiver
que chegar."

"Não temos permissão para viajar muito, ou viajar sem aprovação, a menos
que sob certas circunstâncias."

"Como morrer de fome?"

"Prefiro não arriscar a ira de Moody. Já estava suspenso."

"Ele não vai suspender você por conseguir comida, Grang-"

"Por não te contar imediatamente."

"Ele não vai descobrir."

"Fique à vontade, então, Granger. Eu dou a mínima," ele rebate, largando o

último garfo na toalha dobrada ao lado da pia.

Ele sai vinte minutos depois, rígido e carrancudo, e ela não sabe se é por sua
recusa sobre a sugestão dele ou o que acontecerá com ele quando voltar ao
quartel-general. Mais tarde naquela noite, quando há um baque e barulho
vindo da varanda, ela acende as luzes da varanda para encontrar um saco de
lixo no topo da escada. Ela o encara, sem saber se deveria chegar perto ou
sair, mas sempre foi curiosa demais para o seu próprio bem.

Depois de escanear a área com sua varinha, e ficar parada para fazer barulho,
ela corre pela frieza e puxa a bolsa para cima. Objetos tilintam e se chocam,
para que pelo menos ela saiba que não é a cabeça de uma pessoa ou qualquer
outra coisa que sua imaginação selvagem tenha pensado do outro lado da
porta.

Uma vez que ela estava segura de volta para dentro, ela cuidadosamente
desamarrou as cordas e olhou para a comida dentro delas. Ela encara e encara
um pouco mais, sabendo de onde veio, mas sem saber por quê. Ela sorri
estupidamente com o conteúdo, a preocupação do que fazer com a comida
derretendo de seus ombros, e a leva para a cozinha.

Draco Malfoy realmente é outra coisa. Às vezes ela pensa que ele faz coisas
apenas para mantê-la adivinhando quem ele é, e isso certamente jogou nisso.

Dia: 1212; Hora: 17

As ruas estão escuras e úmidas, mas Hermione pode lidar com isso apesar
dos assobios constantes e risadas estranhas daqueles que eles passaram para
chegar aqui. Dean parece saber o caminho para o destino com facilidade, já
que já fez essa viagem dezenas de vezes, ou assim ele disse a ela.

A casa era velha, abandonada por uma década, ela imaginava, e cada passo
no chão rangente a fazia pensar que ela iria cair. Ela evitou os buracos onde
os pés de outras pessoas quebraram na madeira, tentando encontrar os pontos
mais fortes na luz de sua varinha. O porão cheira a mofo, velho e sujo,
quando Dean a leva escada abaixo. Ela para no tempo com ele ao barulho de
choramingo que vem da esquerda deles, e ela balança sua lanterna lá antes
que seus arrepios cubram toda a jornada de seus corpos.

"Merda," Dean sussurra, e foi ele o primeiro a se mover, tropeçando em lixo

e canos enferrujados em sua corrida em direção a Hannah.

"Eu pensei que você disse que um pacote, " Hermione sibila, saltando sobre a
barricada de caixas, mas não importa como isso era obviamente o pacote.

Hermione sabia que era um Comensal da Morte de nível inferior de quem

eles às vezes conseguiam obter informações, mas ela não tinha ideia de que
as pessoasvêm deste negócio também. Ela estava a apenas dez segundos de
chegar a Hannah, amarrada e amordaçada com uma série de canos
pendurados entre as tiras de madeira que formam o teto, quando ela arranca o
braço de alguma coisa. O som é forte e alto, e ela só tem tempo de registrar a
explosão de dor antes de ser lançada para trás.

Há ar correndo ao seu redor, o fedor do porão mais prevalente e seus olhos

arregalados de medo no escuro. Ela pode apenas ver a figura encolhendo de
Hannah cega pela luz da varinha de Dean antes que houvesse mais dor, como
se suas costas tivessem acabado de estalar. Ela pode sentir a explosão em seu
cérebro enquanto sua cabeça quebra algo, e o mundo se inclina exatamente
quando a escuridão se instala antes que seu corpo possa atingir o chão.
Dia: 1213; Hora: 23

Há preto, ela sabe, embora não consiga descobrir há quanto tempo está lá.
Quando ela abre os olhos, o mundo está escuro e ela leva um tempo para
registrar o que está ao seu redor. Uma cama, um teto, as sombras
bruxuleantes das velas e um rosto desconhecido acima do dela.

"Olá, Srta. Granger. Você está em Grimmauld Place. Você ficou

inconsciente. Você pode me dizer a última coisa de que se lembra?"

Sua cabeça lateja e está tensa, como se alguém enfiasse uma bateria inteira
dentro e entregasse as baquetas a uma criança. Ela estendeu a mão
entorpecida para as têmporas, fechando os olhos e esfregando-os como se
isso fosse levantar as palmas imaginárias que atualmente apertam sua cabeça.
Suas costas estavam disparando ao longo de sua espinha e tudo o que ela
queria fazer era desmaiar novamente.

"Eu, uh ..." Ela limpa a garganta, se concentra. "Dean. Hannah. Fui atingido
por algo."

"Sim, sim. Parece que a Srta. Abbott não conseguiu ver quem era que tinha
entrado e, temendo o pior, saiu correndo. Você voou para o lado da escada e
conseguiu subir um pouco. Nada por dia No entanto, ou dois não podem
consertar. Aqui, isso vai ajudar na sua dor. "

Hermione engoliu o líquido rançoso, ainda grata por isso, apesar do gosto.
"Hannah está bem?"

"Ela está perfeitamente bem. Um pouco machucada, mas bem. Você também
tem sorte, Srta. Granger. Todas as contusões e cortes, mas nenhum osso
quebrado. Você poderia ter se ferido gravemente."

Bem, com certeza parecia que ela estava gravemente ferida.

"É preciso muito mais para quebrar Hermione." Neville, ela reconhece, e vira
a cabeça para olhar para ele.

"Ei."
"Eu vou te dar dez minutos, e então a Srta. Granger tem que dormir para que
as poções façam o que deveriam."

"Obrigado." Neville espera até que o Curandeiro se retire para o outro lado da
sala e sorri para ela. "Dean envia suas desculpas e votos de boa sorte. Ele teve
que ir ao Ministério para relatar, e então em outro lugar."

"Oh. Isso é bom."

"Como você está se sentindo?"

"Horrível." Ela fingiu que isso não saiu como um gemido.

"Recebendo golpes de seu próprio lado agora." Ele sorri novamente.

Hermione ri, embora isso a tenha feito doer ainda mais. "Eu acho que eu'

Ele se junta a sua risada, balançando a cabeça. "O mesmo para mim."

"Não fomos feitos para a guerra."

"Ninguém está", ele sussurra, passando os dedos pela ponta do cobertor.

"Tenho lido a Bíblia."

"Você já?"

"Sim. Eu me pergunto se a fé vem da necessidade ou do medo, e então

quando me pergunto se é contra Deus pensar assim, acho que pode ser
medo."

"Todos nós sabemos que somos pecadores, é por isso. Não importa nossa
moral, ao longo de nossas vidas, há momentos em que somos moralmente
incorretos. Quando mentimos, ou matamos, ou traímos, não somos pessoas
perfeitas. E precisamos saber que alguém nos perdoa por isso, quando não
podemos nos perdoar. "

"Então, para aceitação?"

Ela encolheu os ombros. "Sabe como algumas pessoas dizem que Deus não
pode existir por causa de todo o mal que acontece no mundo? Bem, eu acho
que Ele existe, por causa de todas as coisas que acontecem que não podem
ser explicadas. Às vezes eu só olho ao nascer do sol, ou quando minha prima
deu à luz, ou quando as pessoas sobrevivem a coisas extremas contra todas as
probabilidades - e eu acho que deve haver alguém lá. Você sabe? "

"Então, por que coisas ruins acontecem?"

"Porque somos pessoas más, que fazemos coisas más. Porque Deus não nos
quer perfeitos - ele fez os humanos, não os robôs. O homem fez os robôs. A
perfeição do metal."

"Então você acredita em seguir a Bíblia como a maneira como devemos agir?
Você acredita que iremos para o Inferno pelas coisas que fizemos aqui?"

"Eu acredito em viver minha vida e seguir o que meu coração me diz para
seguir. Eu não acho que Deus foi feito para restringir nossas vidas, mas para
encontrar a humanidade em nós quando não queremos encontrá-la. Para
forçar devemos admitir as coisas que fazemos de errado, aceitá-las e tentar
nos perdoar como esperamos que Deus o faça, mas de uma forma que
possamos aprender com isso. Eu não acredito em Deus por necessidade ou
medo. Eu acredito em Deus porque Ele está lá. "

"E do Inferno?"

Hermione fecha os olhos, balança a cabeça. "Eu não sei."

Dia: 1214; Hora: 13

Como você sabe quando pode ser perdoado por suas ações ou quando foi
longe demais? Onde estava a linha entre defesa e assassinato, deve e não
deve?

Hermione estava meio adormecida e tonta com a medicação quando Malfoy

entrou na enfermaria, sua conversa com Neville brincando dentro de seu
cérebro. E ela decide, quando ele passa e puxa seu cobertor sobre seus dedos
frios enquanto faz um comentário sobre pés feios, que ela perdoou Draco
Malfoy.
Ela não era hipócrita, ou pelo menos não queria ser. Ela não pode ser uma
assassina, e manter agora preconceitos desbotados contra ele. Para guardar
rancor porque uma vez, quase, quase matou um homem antes de virar as
costas para velhas causas e tentar compensar seus erros.

Draco Malfoy não acredita em Deus, então ela pensa que talvez fosse ela
quem precisava perdoá-lo, para que ele pudesse se perdoar.
 Onze

Dia: 1216; Hora: 4

"Obrigado pela comida."

Ele olha para cima, assustado com a voz dela, seja o que for que ele esteja
escrevendo. "Que comida?"

"Que você deixou na varanda."

Ele olha fixamente para ela. "Eu não tenho a menor ideia do que você está
falando, Granger. Eu acho que você pode realmente ter causado algum dano
quando bateu naquela parede outro dia."

Ela sorriu para ele, o que parecia perturbá-lo, mas ela o deixou se fazer de
bobo. Ninguém mais sabia que ela precisaria de algum, e se fosse uma das
entregas de comida espontânea que o Ministério fazia, eles teriam trazido
para dentro. Ela sabia que não poderia ser mais ninguém, mas Malfoy anda
muito perto do lado do bem para não querer parecer que ele se afasta um
pouco dele também. Não é do seu caráter ser o cara legal,para ser o cara
legal, então ela o deixa pensar que ele é tão horrível quanto ele quer acreditar
- pelo menos sobre isso. Embora ela ainda esteja sorrindo para ele, o que
provavelmente está impedindo todo o plano.

"Não me dê esse sorriso."

"O que?"

"Isso ..." Ele balança a caneta para ela. "Aquele sorriso ligeiramente
perturbado que você dá às pessoas para que saibam que está satisfeito,
quando realmente parece que está prestes a matá-las."

"Eu não!"
"Você tem. Estremeci toda vez que te via mirando em Potter ou no resto de
seus amigos do outro lado do Salão Principal."

"Quem diria que um sorriso poderia assustar o grande e mau Draco Malfoy."

Ele fica furioso. "Eu não disse que me assusta , eu disse que parece que você
está louco."

"O que te assusta."

"Confie em mim, Granger, vai exigir muito mais de você do que isso."

Alguém bufa atrás dela, e ela descobre que é Neville quando ele se joga no
sofá. "Espere até ver sua dança animada."

"Eu não tenho uma dança animada." Ela me encara.

"Ela faz. Ela balança os braços, pula em seus pés, e-"

Hermione está corando loucamente. "Cale a boca, Neville. Eu não faço isso."

Malfoy parece incrivelmente divertido. "Vá em frente, Granger. Mostre-nos

sua pequena dança."

"Pequena dança?" Lilá pergunta da porta. "Oh, Hermione, lembra do quinto

ano, quando tentamos fazer você aprender aquele strip-tease, como naquele
livro que Parvati comprou?"

"Oh, Deus," sussurra Hermione, olhando para os dois homens completamente

interessados no novo desenvolvimento. "O que eu não fiz. "

"Não. Mas você ..."

"Tudo bem, estou com fome. Alguém está com fome? Tenho que comer
alguma coisa. Estou me sentindo com muita fome." Hermione murmura
rapidamente, fazendo uma pausa para a cozinha.

"Não, não, não. Vamos ouvir sobre isso-" Malfoy se move para agarrá-la e
ela sai a toda velocidade da sala, as risadas ecoando atrás dela.
Malfoy a segue pelo corredor, a explicação de Lilá para Neville
desaparecendo com o som de seus passos, e ele a agarra antes que ela alcance
uma das portas abertas do quarto. Ela grita quando ele agarra sua cintura,
puxando-a para fora da porta e virando-a. Ela espera mais provocações, mas
tudo o que consegue é uma peculiaridade de sorriso quando ele a prende no
batente da porta.

"O que," ela respira enquanto ele se inclina para frente, "você está fazendo?"

"Tirando a roupa no dormitório feminino com suas colegas de quarto,

Granger? Me ponha de surpresa."

"Pinte você de azul se não me soltar neste segundo. E eu não me despi. Eu

dei opiniões quando eles tiraram. E ninguém ficou pelado, eu vou te avisar,
então ... então ... não. Não, não. Não podemos. " Ela sussurra quando os
lábios dele roçam os dela, mas ele a ignora, reivindicando sua boca
completamente.

Ela cede por um segundo, quatro, dez, e então o empurra. "Você é divertido
quando está envergonhado, sabia disso?"

"Eles estão vindo, e nós-"

"Eles não estão." Ele a beija novamente, e ela suspira pesadamente, seu
coração disparado. Ela não pode aproveitar assim, então ela o empurra de
novo, balançando a cabeça. "

"No seu quarto. Você está sozinho?"

"Sim."

"Eu te encontro lá."

"E agora?" Ela está nervosa, confusa, e ele deve achar isso divertido
também.

"Mais tarde, idiota. Quando eles forem para a cama."

"Oh, não. Não, eu não posso -"

"Você pode." Ele agarrou seu queixo, a beija novamente e então se volta para
a sala de estar.

Dia: 1216; Hora: 22h.

Ela esperou ansiosamente, andando de um lado para o outro, tentando ler,

escrevendo uma linha de uma carta, tomando banho, tentando ler novamente.
Quando há uma batida leve em sua porta, ela fica tão assustada como se não
estivesse esperando ninguém. E embora ela tivesse passado as últimas três
horas dizendo a si mesma para manter a luz apagada e fingir que estava
dormindo,

Ele entra, muito devagar para as pessoas fazendo coisas secretamente que ela
pensa, e ela fecha a porta rápida e silenciosamente atrás dele. Ela tranca e se
vira, encontrando-o examinando os arredores.

"Eu já estive aqui antes." Ela levanta a varinha, pausando, antes de lançar um
feitiço silenciador às palavras dele. Às vezes ela tem que pensar e se lembrar
que magia é permitida no Quartel General por causa de sua localização,
porque ela se acostuma muito a estar em casas seguras trouxas.

Ela respira fundo e acena com a cabeça. "Sim. Quando você foi ferido."

"A enfermaria estava cheia." Ele olha para ela e ela acena com a cabeça
novamente, observando enquanto ele tira a camisa. "Vai julgar isso
também?"

"Ha. Eu era jovem. Era a única maneira de fazer eles pararem de me

perseguir sobre fazer isso sozinho."

Ele encolhe os ombros, puxando o cordão da calça do pijama para atraí-la

para ele. "Poderia ter sido útil."

"Eu não vejo como."

"Como agora, por exemplo." Ele puxa a bainha de sua camisa, esperando que
ela levante os braços antes de tirá-la completamente.
"Eu sou perfeitamente capaz de me despir." Ela bufa.

"Você vai ter que me mostrar algum dia", ele sussurra, uma mão quente nas
costas dela. Parecia ser o fim de sua conversa quase educada, suas bocas
ocupadas demais com as outras para serem úteis com palavras.

Ele a leva para a cama, rápido desta vez e com muito mais força do que na
semana anterior. A cama range em protesto sob o peso deles e o movimento
furioso de seus quadris. Ele rudemente manuseia seu clitóris, sua língua
girando contra o suor em seu pescoço. Isso é muito diferente e, embora ela
não goste no início, aumenta quanto mais sua necessidade de liberação
aumenta.

Ele interrompe a rapidez de sua velocidade de repente, puxando para dentro e

para fora dela em um ritmo tão lento que é quase torturante. Seus dedos ainda
estão trabalhando loucamente nela, a outra mão apoiada na cama enquanto
ele se levanta e olha para ela. Ela não gosta da distância, da ausência da pele
da parte superior do corpo dele contra a dela, e ela bufa de frustração
enquanto tenta puxá-lo de volta para baixo.

"Eu ... isso ... Por que você está indo tão devagar?"

Ele sorriu, um suspiro de riso, e abaixou a cabeça para lamber ao redor da

superfície de seixos de seu mamilo. "Enrole suas pernas em volta de mim,
Granger."

Ela pisca e o faz, a pele escorregando contra o suor em suas costas e cintura.
Ele está mais fundo, ao que parece, quando ele empurra para dentro dela
novamente, e ela se arqueia para encontrá-lo. Ela não tinha certeza de como
interpretar a diferença desse encontro em comparação com o primeiro, mas
não foi ruim, apenas não o que ela esperava. O aperto em seu útero tinha
diminuído rapidamente, e agora parecia mais apertado, mais lento, e ela
estava começando a desfrutar disso quase tanto quanto.

Ele levantou a cabeça, beijos quentes em seu pescoço e boca, e ela apertou as
pernas com um gemido quando ele circulou e deu um tapinha em seu clitóris.
"Mais rápido, Draco."
"Eu quero sentir você gozar. Eu quero sentir você apertar em torno de mim",
ele sussurra, profundo e rouco, traçando a costura de seus lábios com a língua
até que ela abre a boca.

"Eu só ..." Ela geme de novo, cada vez mais perto agora, e seu ritmo começa
a aumentar novamente. Ela o beija de volta como uma reflexão tardia; muito
conectado ao seu clímax iminente, e quanto mais forte ela cava, mais rápido
ele parece ir.

Ela puxou sua boca da dele, muito perto agora para ser capaz de beijá-lo. Ela
agarra a cabeça dele enquanto ele a move para respirar rudemente contra sua
bochecha, a outra mão segurando a parte inferior do braço que está perto de
sua orelha. Ele quebra de repente, explodindo dentro dela, e ela
provavelmente está sufocando-o contra seu rosto, mas ela não pode se mover
para pará-lo. Ela nunca vai superar o quão bom isso é. Seu próprio gemido se
junta ao dela como uma corrente subterrânea quando seu corpo trava, caindo
em cima dela apenas alguns segundos depois que ela desabou de volta na
cama do arco em que seu corpo havia se erguido. A casa inteira poderia
explodir e ela ainda não se moveria de sua posição sob ele.

Ela respira trêmula, lentamente liberando seu aperto mortal sobre ele, os
movimentos de seus estômagos em sincronia enquanto ambos ofegam por ar.
Ele é o primeiro a se recompor, empurrando-se trêmulo, mas o corpo dela
ainda está tremendo e ela ainda não quer se mover. Ela abre os olhos, no
entanto, ele olhando para a mão em seu quadril enquanto sai de dentro dela.
Ela faz uma careta ao sentir isso, o líquido que vem com ele, mas sua
expressão facial permanece a mesma.

Malfoy parece mais jovem após o orgasmo. Com as bochechas coradas, o

rosto coberto com um brilho de suor e o cabelo úmido espetado para todos os
lados. Os olhos dele são claros, de um cinza claro, e ela se pergunta se o seu
marrom claro também parece diferente.

"Eu tenho uma missão."

"Ok," ela diz, e ele olha de volta para ela por alguns momentos em silêncio
antes de se mover para colocar um beijo casto em seu ombro.
É a vez dela vê-lo sair da cama e se vestir, e ela se pergunta se ele já se sentiu
tão desconfortável vendo-a nua andar pelo quarto também. Ela não pensa
assim. Ele parece diferente quando não está excitado, e ela se certifica de que
ele não está olhando para ela antes de continuar a inspecionar seus bens. É
uma sensação estranha que se enraíza em suas entranhas, e ela não tem
certeza do que sente ou como deveria se sentir, mas é um pouco diferente
deste lado da cama. Para ser aquele que sobrou, em vez de ser aquele que vai
embora. Ela não gosta tanto disso.

Ela puxa o cobertor sobre ela, só por enquanto, porque ela vai tomar banho
assim que ele for embora. Ele está puxando as calças, deixando-as
desabotoadas, uma trilha de cabelo dourado desaparecendo na faixa azul de
sua boxer. Ele encontra sua camisa no canto, puxando-a.

"Você vai se sair bem." Ela acha que ele pode precisar ouvir isso com o olhar
determinado que agora aparece em seu rosto.

"Possivelmente."

"Você irá."

Ele passa a mão frustrado pelo cabelo. "Não fale comigo sobre isso, porra. Eu
não quero falar sobre essa merda."

Ela piscou surpresa, balançou a cabeça e encolheu os ombros. "Ok, sim ...
desculpe."

Dia: 1218; Hora: 8

"Você sabe o que é estranho?" Cho pergunta, Hermione sentada ao lado dela
enquanto ela tenta lançar feitiços simples com os três dedos restantes de sua
mão esquerda. O polegar direito é inútil, desacompanhado de dedos e
enterrado sob gaze vazada em poções.

"O que?" Hermione se prepara para cuidados, conselhos e simpatia, porque

ela acha que vai ser algo mais profundo do que a temperatura.

"Que tal se estivessem sessenta graus lá fora à noite no verão, nós achamos
que é bom lá fora. Mas naquela mesma noite de verão, se você entrar em um
restaurante a sessenta graus, achamos que está congelando."

Hermione encolhe os ombros. "Umidade externa - isso desempenha um fator.

E são as expectativas. Sabemos que estamos expostos aos elementos
externos. Por dentro, esperamos estar mais encapsulados.

"Mais ou menos como pessoas." Ao olhar confuso de Hermione, Cho

continua. "As pessoas são mais difíceis do lado de fora, de sua fachada,
porque sabem que estão expostas ao mundo de lá. Mas não as deixam entrar
facilmente, porque querem ficar encasuladas lá. Elas querem se sentir
seguras, à vontade - não gostam eles têm que se preparar para a próxima
tempestade ou queda de temperatura. Você sabe? "

"Sim." Ela encolhe os ombros novamente. "É uma boa metáfora."

"Então, o que você faz quando se sente exposto dos dois lados? Quando tem
medo de si mesmo e da sua própria vida?"

"Espere para acordar," murmura Hermione, lembrando-se das palavras de

Malfoy sobre a precipitação, sobre lidar com tudo um de cada vez.

"O que?"

"Você supera isso, Cho. Nós podemos sobreviver nós mesmos, contanto que
tenhamos o desejo de querer." Ela pega a varinha de Cho, caída e esquecida
na cama, e a pressiona em sua mão novamente. "Nós nos devemos muito."

Dia: 1218; Hora: 20

Era uma e meia quando ele bateu na porta dela, olhando para ela em silêncio
assim que ela a abriu, antes de finalmente explicar que tinha visto sua luz
acesa. O resto se desenrolou em rápida sucessão, até que ela se viu mais uma
vez despedaçada e esmagada sob ele. Ela fica perto da porta e o observa se
vestir, tendo se desvencilhado da cama assim que ela o informou que iria
tomar um banho e ir para a cama. Ela sente, estranhamente, que o está
expulsando, mas ela sabe que isso é o que ele prefere e ele não parece se
incomodar com isso.

"Eu não consigo encontrar minha meia, então apenas ..."

"Oh, bem, isso deveria apaziguar meu fetiche por pés perfeitamente."

Ele ri, plena e abertamente, e ela nem consegue evitar sorrir de volta para ele.
Ele parece um homem muito diferente quando cai na gargalhada, e ela gosta
das rugas ao redor de sua boca e da maneira como seus olhos se estreitam.

"Começando a cheirar meias, não é?"

"Oh, sim. Nada me excita mais."

Ele sorri e balança a cabeça, puxando a camisa de volta. "Fique com ele
então. Tenho certeza de que será mais útil para você do que para mim."

"Talvez você consiga encontrar o correspondente agora." Hermione acena

para a meia azul dele, sabendo que a outra era branca.

"Não tenho tempo para combinar meias."

Hermione encolhe os ombros para fora da capa do lençol enrolado em torno

dela, decidindo não dar um sermão sobre meias combinando; ela acha a
peculiaridade fofa, embora nunca diga isso a ele. Ele olha para ela
estranhamente, o sorriso desaparecendo de seu rosto, e ela cora enquanto seus
olhos percorrem lentamente o comprimento de seu corpo para baixo e para
cima novamente.

"Você está tomando banho?"

Ela olha furiosamente para ele. "Sim, sim, Malfoy, eu sei que estou horrível.
Você não parece exatamente polido também. E preciso te lembrar quem ,
exatamente, conseguiu me pegar ..."

Ela para quando ele parece estar tentando não rir. "Eu pareço menos do que
polido, não é? Talvez eu devesse tomar um banho também, então."

Ela dá a ele seu melhor olhar desconfiado antes de farejar e ir para a porta.
"Bem, eu já chamei aquele aqui, Malfoy, então você pode descer ou
esperar."

Ele parece um pouco confuso quando ela olha para ele enquanto se vira da
porta e em direção ao banheiro, mas ela o ignora, correndo rapidamente caso
alguém decida sair de seus próprios quartos. Só mais tarde, quando está em
sua cama despojada, é que ela pensa que ele pretendia se juntar a ela . O que
não é exatamente algo que a deixa adormecer enquanto pensa.

Dia: 1220; Hora: 17

Malfoy, Neville e um velho que ela não conhece olham para ela quando ela
entra na casa segura. Ela pensara que estava vazio devido à falta de luz e ao
fato de ser apenas um pouco depois das oito; embora ela não possa dizer que
não está feliz com o desenvolvimento. Ela odeia ficar sozinha e não vê
Malfoy há dois dias. Seu estresse atual poderia ser aliviado por meio de
discussões ou sexo, ela não se importava muito, contanto que se sentisse
melhor depois disso.

Neville se levanta no segundo em que a reconhece, seu rosto pálido, e ela

sabe que deve estar pior do que realmente é. "Você está bem?"

Hermione levanta a mão, acenando de uma forma que ela espera que diga que
está bem, porque ela não se sentia muito como se estivesse. Ela matou uma
pessoa hoje, e era Marcus Flint. Foi uma sensação totalmente diferente,do
que já era, quando é alguém que você conhece.

"Você está ferido? Precisa de ajuda?" O velho parece calmo, mas contido.

Suas botas pisam na lama vermelha escura na madeira velha e gasta do chão,
e seus dedos ficam dormentes enquanto lutam com o fecho de sua capa.
"Estou bem."

"Você está sangrando, Granger."

Ela olha para Malfoy e expira pesadamente, catarro estalando em seu peito
enquanto ela joga sua capa no chão. "Eu não me importo se estou sangrando,
porra!"
Suas sobrancelhas levantam, mas esta é sua única reação, virando a cabeça
para seguir seu progresso pela sala. Neville segue atrás dela, pegando sua
capa com cuidado.

"Você não está gravemente ferido, está?"

"Você quer chá?"

"Não."

"Nada?"

"Banho", ela sussurra, descendo o corredor, e deixa Neville se mexendo

nervosamente no final dele.

Ela não sabe quanto tempo fica no chuveiro, fervendo para aliviar a dor nas
juntas e os músculos cansados. Ela lava o cabelo, ela se levanta, ela lava seu
corpo, ela se levanta. O calor da água sempre é suficiente para deixá-la
cansada, e ela espera por isso agora.

A porta do banheiro se abre, as dobradiças enferrujam e Hermione encara

com os olhos arregalados a cortina do chuveiro. "Estou em aqui."

Sua varinha está ao lado da pia, e suas roupas estão amontoadas perto do vaso
sanitário. Se tudo mais falhar, ela acha que vai vencê-los com o mastro da
cortina do chuveiro. "

Seu medo se transforma em aborrecimento. "Saia do banheiro."

"Sabe, minha mãe costumava me dizer que quando seus dedos começam a
podar, você tem que sair ou vai encolher e flutuar pelo ralo." Ela olha na
direção geral de sua voz, surpresa demais com a menção de sua mãe para
responder a princípio.

"Eu estou bem, você sabe. Eu só tenho um corte. Eu só ... preciso me

cansar."

"Eu sei que você está bem, mas Longbottom parece pensar que você está se
afogando em seu sangue aí."

"Por que ele não entrou, então?"

"Eu disse a ele que faria. Grifinórios parecem ter problemas quando se trata
de chegar perto demais de mulheres nuas."

"Jesus, Malfoy, você sabe como isso parece suspeito?"

"Granger?"

"O que?"

"Ele realmente não dá a mínima."

Ela faz uma pausa. "Você contou a ele?"

"Claro que não. Mas eu não sou mais exatamente seu maior inimigo e,
francamente, ele está muito ocupado transando com homens para se
preocupar com quem você está transando."

"Neville não é gay!"

"Tudo bem."

Ela lança um olhar inseguro para a mancha azul na cortina do chuveiro. "Ele
é gay?"

"Isso importa?"

"Bem ... não, mas-"

"Aí está, então. Estou abrindo a cortina."

"O que não!" ela grita e pensa que ele está rindo do outro lado.

A mão que havia invadido o pequeno espaço do chuveiro estende a mão para
as maçanetas em vez da cortina, e quando encontra a pequena alavanca da
torneira da banheira, puxa-a para cima. Sua maravilhosa fonte de calor
desaparece do chuveiro para a torneira, e sua mão faz um rápido trabalho para
desligá-la também.

"Venha então. Eu já tenho uma toalha."

"É o azul?"

"...Não."

"Eu gosto do azul."

"Granger, apenas dê o fora do chuveiro."

Ela bufa e puxa a cortina o suficiente para colocar a cabeça para fora e olhar
para ele, as mãos segurando uma toalha rosa desdobrada. Ele sacode e
levanta as sobrancelhas para ela.

"Vais embora agora?"

"Vamos."

"Quando você sair.

"Granger ..." Seu tom era um aviso, e ela não achava que ele iria embora, não
importava quantas vezes ela mandasse.

"Feche os olhos, pelo menos."

Ele olha para ela como se não pudesse acreditar que ela está falando sério,
mas faz o que ela diz quando ela permanece parada onde está olhando para
ele. Ela acha que pode ouvir um ridículo murmurado , mas o ignorou a favor
de agarrar a toalha e enrolá-la em torno dela. Uma vez que está seguro, ela sai
de seu refúgio e lhe dá um olhar feroz, tirando a varinha da pia.

Ela olha para baixo, para a onda suave de magia que envia espiralando para
cima em seu braço, e ela olha para ela por um longo tempo. "Eu matei
Marcus Flint hoje. Você se lembra dele?"

Ela ergue os olhos então, porque sabe que ele o fará. Porque Flint esteve em
sua casa, foi seu capitão de quadribol e não havia como ele não se lembrar.
Malfoy a encara de volta até que ela temesse que ele ficasse zangado com ela
por causa das notícias, mas ele ergueu a mão em vez disso, segurando outra
toalha.

"Não adianta usar uma toalha se você apenas vai deixar aquele animal em
cima da sua cabeça continuar dando banho em você."

Ela o encara, mas não há calor por trás disso, arrancando a toalha de sua mão
e levando-a para sua cabeça pingando. Quando ela o abaixa, seu cabelo está
modestamente úmido, seus braços ficam presos em seu peito por sua nova
proximidade. Seus dedos deslizam em sua mandíbula, seu polegar alcançando
o corte ao longo de sua bochecha.

"Nós fazemos o que temos que fazer. Você se reúne pelos malditos elfos
domésticos, Granger. Você não é um assassino."

E ela espera que agora que ele a está beijando, ele não perceba que ela está
chorando. Se ele pode, ele o ignora, puxando-a contra ele, o calor dela em sua
frieza. Só quando ela não consegue pensar direito é que ele a leva do
banheiro com um sussurro que ninguém vai vê-los, e a leva para o quarto em
que está hospedado.
Malfoy gosta de sexo violento, ela pensou. Ele gosta de muitas preliminares,
mas gosta de sexo rápido e forte. Na segunda vez que fizeram sexo, ela
poderia ter adiado a aspereza ao humor ou ao momento, mas na vez seguinte,
e depois disso, significava que provavelmente era um hábito ou uma
preferência.

Ele sabia que ela era virgem, embora ela não tivesse contado a ele. Ele
provavelmente foi informado de sua recusa inicial de levar isso longe demais,
bem como seu constrangimento e quão insegura sobre tudo que ela era. É por
isso que ele foi mais gentil, mais cuidadoso da primeira vez. E esse
conhecimento a fez olhar para ele com um ponto de vista mais suave. Malfoy
não é uma pessoa cruel, ou quer magoar alguém de propósito. Ele poderia ter
tirado sua virgindade da maneira que quisesse, e ele escolheu a melhor
maneira para ela ao invés da maneira que ele preferia. E ela apreciava isso, e
ele por isso, de uma forma que ela não entendia completamente.
"Mais lento", ela sussurra desta vez, sem saber onde ela encontra a coragem
de fazê-lo, mas ele escuta, sempre atento, e é exatamente do que ela precisa.
 Doze

Dia: 1221; Hora: 5

Hermione e Neville se olham do outro lado da sala de estar, e Hermione sabe

que ele sabe o que ela fez na noite anterior. Ou quem , realmente.

"Você é gay."

"Você está fazendo sexo com Draco Malfoy."

"Mesmo, então?"

"Segredo, então?"

"Sim."

"Sim."

"Boa."

"Excelente."

Dia: 1224; Hora: 16

"Pensei que essa guerra tivesse acontecido há quase três meses."

"Quando acabar, você saberá."

"De quem você mais sente falta?" Hermione concentra sua atenção no reflexo
dele na janela ao invés do que está acontecendo do lado de fora dela, embora
ele não pareça disposto a responder. "Eu sinto falta dos meus pais. Pelo
menos eu ouço de Ron e Harry às vezes, e sei que eles estão bem e bem. Mas
meus pais ..."
"Sua mãe acha que eu tenho dentes lindos."

"O que?" Ela não tem certeza se o ouviu corretamente, embora, se ouviu, sua
voz soe espantada o suficiente para isso.

"Em Kings Cross, depois do ... quarto ano? Quinto, talvez. Ela me disse que
eu tinha dentes lindos e me perguntou quais procedimentos bruxos eu uso."

"Ai Jesus." Hermione cobre o rosto, imaginando como Draco deve ter agido
com um trouxa naquela idade.

"Você se parece muito com ela, sabe", ele murmura como uma reflexão
tardia, e ela desliza a mão para baixo o suficiente para olhar para seu reflexo
novamente.

"Eu sei. Minha família me diz que é isso que eu tenho que esperar."

"Não é ruim, para uma mulher mais velha."

"Acha minha mãe atraente, não é?" Sua risada borbulha, não importa o
quanto ela tente empurrá-la para baixo.

Ele olha para a nuca dela, ela vê, antes de olhar para seu reflexo. "Eu quis
dizer que você não tem muito do que ficar constrangido, mesmo velho,
apesar do quão inflexível você é sobre ser assim agora."

"Eu não sou autoconsciente."

"Direito."

Ela olha para as árvores, girando com o vento como se fossem tombar a
qualquer segundo, em busca de uma mudança de assunto. "Bem, pelo menos
você não precisa se preocupar em ficar grisalho. Seu cabelo já está branco."

"Ha ha."

Ela não quis dizer isso como um insulto, e fala antes que ela possa pensar
sobre não. "Eu gosto disso."
Quando ela teve coragem de olhar para o reflexo dele novamente, ele olhou
pensativo para ela. Ele enfia as mãos nos bolsos e cruza os três degraus até
ela, sua camisa apenas tocando as costas dela.

"Está vendo aquelas duas estrelas lá em cima? Bem à frente, lá em cima ...
está vendo? Maior, e a menor diagonalmente à esquerda dela?"

"Sim." Ela estava hesitante, sem saber aonde ele queria chegar com isso.

"Eles chamam a estrela maior de Hestia, e a menor de Salvatore. A história

diz que Salvatore foi um dos primeiros homens a ser julgado por feitiçaria na
Grã-Bretanha e foi preso depois de ser considerado culpado. Ele deveria ser
queimado naquela noite, quando Héstia, uma trouxa profundamente
apaixonada pelo conceito de magia, se esgueirou até sua cela e o libertou.
Salvatore se refugiou na floresta, Héstia prometendo trazer comida para sua
jornada para longe da cidade. Quando ela nunca apareceu, Salvatore escapou
de volta para a cidade na cobertura da noite. "

"Por que ele arriscaria?"

"Ele pensou que devia haver algo errado, e havia. O povo da cidade descobriu
que Hestia o havia libertado e a sentenciou à estaca. Salvatore tentou impedi-
los, mas foi dominado, apesar de sua capacidade mágica, e foi colocado na
estaca que eles ergueram ao lado de Héstia. Sabendo que a garota morreria
em vão, e tudo apenas para salvar sua vida, ele sentiu que devia uma dívida
bruxa ao trouxa. "

"Mas ele estava perdendo a vida. Ambos morreriam de qualquer maneira."

"Hmm. A história diz que Salvatore executou um feitiço, de magia antiga, e

tão poderoso que nasceram como estrelas antes que o fogo atingisse seus
corpos. A lenda diz que Salvatore jurou cuidar de Héstia e de todos os
trouxas em sua homenagem, por o resto da eternidade. O trouxa, "ele aponta
para o maior, empurrando contra ela agora, e então levanta o dedo para o
menor," e o grande protetor. "

"O protetor dos trouxas?"

"De fato." Ela fica em silêncio, recostando-se o mais indiferentemente
possível para descansar contra ele, e ele abaixa a cabeça para sussurrar em
seu ouvido. "Granger ... Moody mantém arquivos de todos os trouxas que
eles esconderam. Tenho certeza que se você quiser ver como eles estão, você
pode encontrar um caminho dentro dessa história."

Ela vira a cabeça, olhando para o que ela pode ver dele com surpresa. "Você
está falando sério?"

"Não. Eu tagarelei sobre isso sem absolutamente nenhuma razão."

"Então você sabe a senha?"

"Eu poderia."

"O que é isso?"

"Um segredo."

"Mas você já ..." Ela deixa em paz quando a irritação passa por seu rosto. Ele
já deu a ela mais do que deveria, e ela não quer parecer menos do que grata
por isso. "Obrigada."

Ele encolhe os ombros, recuando. "Eu sugiro que você faça algumas
pesquisas. Não é tão óbvio. Pessoas e lugares compartilham nomes."

Ela está prestes a questionar o que ele quer dizer com isso, mas é uma dica
que ela pensa, e resolve ler a história o mais rápido possível. Quando ela se
vira, ele já se foi.

Dia: 1225; Hora: 18

"Sabe o que eu acho?"

"Essa é uma pergunta impossível." Ele olha para ela de sua tigela enquanto
ela rouba, não tão secretamente, um punhado de sua pipoca.

"Eu acho que são as coisas menores na vida que nos mudam mais. Essas são
as mais profundas. Como eu conhecendo Harry e Ron, como você conhece
todas as pessoas na vida, ou como minha mãe comprou para mim um livro
simples que eu adorei e aprendi como amar a leitura. Apenas as pequenas
coisas. "

"Bem, se eles são impactos tão profundos em sua vida, então não seriam
contados como as coisas 'maiores'? Não é julgado por quão extremo é, é
julgado por quanto afeta tudo."

Hermione mastiga pensativamente sua pipoca. "Eu não tenho '

"Direito." Ele dá um sorriso breve, como se fosse rir, mas não alcançou sua
boca, e se volta para a televisão.

"Sabe o que mais eu acho?"

"Que roubar minha pipoca é uma boa ideia? Porque não é. Eu cuspo nela."

Ela olha para ele antes de voltar a mastigar feliz. "Acho que você sempre será
um idiota."

"Porque eu não vou deixar você ficar com o controle remoto?"

"Só porque você é."

"Bom. Porque eu acho que você sempre será uma vadia."

Ela o ignora. "Mas pelo menos eu posso tolerar você mais agora."

"Eu acho que a entonação da sua voz vai ficar mais cansativa quanto mais eu
te conhecer."

"Eu acho que você pode'

"Eu acho que você não pode inalar sem pensar que é melhor do que todo
mundo fazendo isso."

Ela bufa. "Eu acho que você não pode passar um dia sem sua pequena
fachada e taciturno."
"Fachada? Acho que você não pode passar um minuto sem analisar tudo até a
morte, ou tirar conclusões precipitadas e acreditar nelas de todo o coração."

"Acho que você é ..."

"Acho que essa briga prova ainda mais o quão imaturo você é."

"Eu? Eu estava sendo legal. Foi você quem começou." Ele dá a ela um olhar
significativo, e ela revira os olhos para ele.

"E eu não comecei, na verdade. O que foi aquilo? Você acha que sempre
serei um idiota? Se essa é sua ideia de elogio, amor, é"

Ela o encara, enfiando um dedo em seu braço. "Os homens são não assustou
até a data mim -. Conversa sobre saltar para conclusões erradas E a maneira
de desfilar como um prat absoluta o tempo todo, eu acho que você iria .
Tomar isso como um elogio Ninguém faz algo muito quando eles você tem
vergonha disso. Se nós estamos levando golpes baixos aqui, você— "

" Então você tem orgulho de ser mandão, chato e crítico? "

"Eu não sou crítico."

"Tudo bem, digamos que você não é - o que você é - você tem orgulho de ser
mandão e chato?"

Ela fica em silêncio por tempo suficiente para deixá-lo sorrir

presunçosamente para ela. "Nós vamos?"

"Toque, então, Malfoy," ela morde.

"Você sabe, você não iria

Ela ficou ofendida. Uma pessoa não passa tanto tempo sem namorar homens
e sem pensar que pode haver algo errado com ela. Ela é sensível ao problema,
como um nervo, e ele pisou forte em cima disso.

Ela o encara e se levanta, satisfeita em ir para o quarto em que está hospedada

e continuar lendo o livro que encontrou sobre constelações. Ele faz um som
atrás dela, perto demais da diversão para não irritá-la mais, e a tigela de
pipoca raspa contra a mesa quando ele a pousa.

"É assim que você lida com o confronto? Ir embora?"

"Não estou mais com vontade de sentar ao seu lado", ela responde, porque
estava mais magoada do que com raiva, e mostrar qualquer um dos dois
apenas provará a ele o quão afetada ela foi.

Ele agarra o pulso dela, o que a faz pular, porque ela nem o ouviu sair do
sofá. Ele a puxa de volta enquanto ela continua andando, tentando puxar seu
pulso de seu alcance, e sua outra mão vem para agarrar seu quadril. Ele a vira
de costas, sobrancelha arqueada.

"Desde quando você foge dos seus problemas?"

Ela levanta o queixo. "Não estou mais com vontade de falar, Malfoy. Tenho
coisas para fazer."

"Você disse que estava cansado de ler."

"Eu disse que estava dando um tempo. Eu fiz."

"É preciso um certo tipo de pessoa para lidar com você, sabia? A maioria dos
homens não quer namorar você, porque você é intimidante."

"Então talvez você deva me soltar."

Ele sorri, baixando a cabeça. "

"Eu tenho acesso gratuito aos seus bits privados agora", ela avisa.

"Sim", ele sussurra, hálito quente em seus lábios, "você tem."

Ela cora quando ele a beija, feliz por ele não poder ver, mas ela o faz
trabalhar para que ela o beije de volta, porque ela ainda está com raiva. Ele a
puxa em sua direção, e ela o sente endurecer contra seu estômago em
antecipação do que ele deseja. Isso a impulsiona a levar a mão livre até o
cabelo dele, e ela o beija de volta com mais raiva do que sente, só para
descontar nele.

Quando ele finalmente libera sua boca, ela está apoiada no encosto do sofá, a
mão dele em sua blusa e as mãos dela jogando a blusa dele para o lado depois
que ele meio que a levanta dele em primeiro lugar.

"Eu gosto de você assim, Granger. Você perde o controle de uma maneira
que eu nunca vi. Eu acho que porque você mantém tudo engarrafado, e você
não pode quando está assim - especialmente perto do clímax ou quando você
venha. Faz maravilhas para o ego masculino, você sabe. "

"Como se você precisasse do seu maior." Ela tenta fingir, mas está corando
de novo; uma coisa é fazer sexo com ele e outra completamente diferente é
falar sobre isso.

Malfoy gosta de falar muito que ela percebeu. Ele gosta de falar durante as
preliminares, durante o sexo. A única vez que ele fica mais calado sobre as
coisas é depois. Então, novamente, um deles geralmente sai enquanto os dois
ainda estão se recuperando.

Ele agarra a cabeça dela, beijando-a novamente, e ela se afasta apenas o

tempo suficiente para dizer, "Quarto".

"Mhm", ele cantarola, suas mãos rastejando para sua bunda para puxá-la
contra ele novamente, e ele começa a conduzi-la em um tropeço perigoso e
cego em direção ao quarto vazio mais próximo.

Dia: 1228; Hora: 10

Ela teve que esperar quatro dias antes que o Largo Grimmauld fosse
esvaziado o suficiente para que ela se sentisse segura o suficiente para
arriscar. A casa nunca ficava completamente vazia e era considerada a Sede
por muitos devido ao seu constante estado de agitação, com funcionários e
membros do alto escalão da Ordem sempre na residência.

Os sneakoscopes estavam trancados em algum lugar, pelo qual ela também

havia esperado. Moody geralmente tomava todas as precauções que podia,
mas sempre que os gêmeos Weasley estavam em Grimmauld, os dispositivos
de detecção eram desligados, pois disparavam constantemente.

Seu escritório era protegido por uma senha, mas Hermione sabia disso porque
Harry sim, sua porta sempre aberta para emergências e por precaução quando
se tratasse de Harry. É com o arquivo trouxa que ela está preocupada,
trancado no armário de Moody. Ela terá que romper as proteções do armário
e as fechaduras do armário, e embora ela esteja se preparando para isso e
confie em sua intuição e conhecimento, nunca se sabe onde Moody está
preocupado. Um movimento errado pode não apenas deixá-la presa, mas
pode muito bem amaldiçoá-la com alguma doença ou feri-la gravemente.

As proteções no armário levam dezessete minutos, e seu coração ameaça se

revoltar mais e mais a cada segundo que passa. Ela simplesmente encara o
arquivo por sólidos trinta segundos antes mesmo de se permitir respirar. Ela
estudou e praticou isso por horas a fio para se certificar de que estava
perfeito, mas sempre há dúvidas quando o que ela sabe não é confirmado.

Ela acena sua varinha em um padrão complicado que faz seu pulso doer
devido aos ângulos e posições estranhos, sussurrando a possível senha tão
alto quanto ela ousa. Pessoas e lugares compartilham nomes, ele disse, e
deveria ter acabado de contarela a senha para tudo que valeu a pena, uma vez
que ela descobriu a história do trouxa e do grande protetor. Ela não achou por
acaso que o nome da cidade e o nome do meio de Héstia eram o mesmo.

Ela experimenta a maçaneta da primeira gaveta com a mão trêmula e ela não
abre. Ela faz um barulho pequeno e patético antes de tentar o segundo, e sorri
como louca quando sai. A pasta de seus pais está na terceira, a solitária G, e
ela não tem certeza se seu coração bate quando ela a abre.

Trouxas escondidas são entrevistadas uma vez por mês para ter certeza de
que estão seguras, estáveis e se adaptando, e Hermione lê como se ela fosse
uma criança que acabou de descobrir o poder das palavras. Eles estão bem, ao
que parece, ambos questionando o entrevistador sobre o mundo mágico mais
do que o entrevistador é capaz de questioná-los. Eles estão preocupados com
ela, e isso faz um nó encher sua garganta, mas eles estão seguros e
perfeitamente bem.

Ela saboreia cada palavra como se fosse sua própria conversa com eles,
enxugando rapidamente as lágrimas enquanto elas atrapalham o que ela está
olhando. Ela se consola com isso, mais do que ela pensava que poderia, e ela
agradece Malfoy repetidamente dentro de sua cabeça.

Dia: 12h30; Hora: 5

Ela passa por Malfoy e um grupo de Aurores no saguão do Ministério, e sorri

aquele sorriso louco e satisfeito de que ele parece não gostar tanto. Ele dá a
ela um olhar que a faz querer rir, porque é tão clássico dele. Ela se pergunta
se ele tem ideia de por que está recebendo sua felicidade, mas ela sabe que
ele é mais inteligente do que ela imaginou no passado, e ele vai descobrir.

Dia: 1235; Hora: 16h

Hermione enfia a capa na boca, sufocando a tosse profunda que a atinge

quando uma onda de fumaça invade o pequeno cômodo. O Auror no chão
fecha a boca com força, seu corpo arfando com os movimentos de tosse que
ele se recusa a soar. Gritos surgem do lado de fora das velhas paredes de
madeira, e Hermione pode ver Lee Jordan arrastar um colin Creevey se
contorcendo atrás de uma loja por um dos buracos.

"Traga-os," o Auror faz uma pausa, tossindo sangue e respirando com mais
dificuldade. "Traga uma equipe pela floresta para o leste. Siga para o norte
trinta metros dentro. Você encontrará uma caverna ... Saia pela foz para o
norte, e deixe dois lá para o caso de alguém seguir. Conduza o resto para o
sul, através a floresta, e ataque por trás. "

"Mas--"

"Eles vão nos encurralar se não o fizermos. Temos apenas meio quilômetro a
mais antes de atingirmos a parede de pedra no final da aldeia."

"Tudo bem. Tudo bem," sussurra Hermione, e o Auror acena com a cabeça
antes de tirar a Chave de Portal, a luz das rachaduras agora brilhando sobre o
chão empoeirado e batido.

Hermione sai rapidamente, lançando feitiços e maldições no momento em

que ela passa pela segurança. Leva mais tempo do que deveria para tentar
convencer Katie ou Neville a liderar a equipe. Eles estão imóveis; todos
sabem que quem vai vai ficar mais seguro e quem fica com menos gente tem
uma chance muito pequena de sobreviver mais de dez minutos. No final ela
vai porque não tem mais ninguém e muito pouco tempo, levando o mínimo
possível,

Ela os pressiona para serem rápidos, sabendo que os outros precisam que
sejam, e sente que vai vomitar o tempo todo. Ela não é uma líder. Ela não
está acostumada com as pessoas olhando para ela em todas as direções
enquanto está em uma situação tão perigosa, e ela sente o peso da vida como
o maior fardo de sua vida.

Mas o plano do Auror é perfeito. Três Comensais da Morte os seguem para a

floresta, dois deles atendidos rapidamente, e ela deixa dois membros de sua
equipe para trás para pegar o último. O resto deles entra em formação de
flechas, correndo das árvores para a praça da aldeia que eles haviam deixado
por último.

É meia hora no tempo, minutos para sua cabeça e horas para seu corpo
cansado antes que eles comecem a sentir a probabilidade de sua vitória
queimar suas entranhas, e é uma coisa linda - a liberdade que vem com o
nascimento de ter esperança.
 Treze

Dia: 1237; Hora: 20

"Ouvi dizer que você não estragou uma missão pela primeira vez."

"Oh, caia fora."

Ele olha para ela com desconfiança quando ela sorri ao dizer isso, a
lembrança do sucesso trazendo à tona sua felicidade. Ela sabe que ele não
pode saber os detalhes disso, mas apenas que está acontecendo o suficiente
para ele saber que a vitória foi em parte por sua liderança a agradou.

"Não era meu plano." Ela sente que não deveria levar o crédito por isso.

"Que surpresa," ele fala arrastado, em um tom que lembra o antigo professor
de Poções.

Ela lhe dá um olhar penetrante agora, o que o faz parecer mais calmo, e ele
move sua tigela de amendoim para longe dela no momento em que ela
levanta a mão para pegar um. "Vestir'

"Apenas complexo de criança, então."

"Ou ... eu só não quero sua mãozinha gananciosa tocando as coisas que estou
prestes a colocar na minha boca."
Ela levanta uma sobrancelha para ele. "Bem, não é como você ..."

Ela para, decidindo não ir lá porque provavelmente vai deixá-la muito

constrangida. Ele vira a cabeça para olhar para ela, colocando um amendoim
na boca, e pelo movimento no canto dos lábios, ela sabe que ele descobriu o
que ela vai dizer de qualquer maneira.
"Não é como eu o quê?"

"Deixa pra lá."

"Termine sua frase."

"Não. Estou de bom humor, Malfoy, não estrague isso."

"Foi você quem começou a refutação --- tudo que eu quero é que você
termine."

", e como esta é minha boca e minhas cordas vocais, acho que não vou fazer
isso. "

" Você coloca as mãos em si mesma? Hum? Nos lugares que coloco minha
boca? "

" O quê? Olha, eu ... "

" Masturbação, Granger. Você se masturba? "

Ela fica vermelha." Não estou falando sobre isso com você. "

" Por que não? Se há alguma coisa com a qual você deveria se sentir
confortável comigo agora, é sobre sexo. "

" Bem, não estou. Então cale a boca. "

" Granger. "

" Não. "

" Não, você não vai, ou não, você não está respondendo? "Ela o ignora,
olhando fixamente para o infomercial de maquiagem que eles estiveram
assistindo por vinte minutos agora. "Mostre-me."

" O que? "Ela sabe que isso só vai piorar quando ele lamber o sal dos lábios e
pousar a tigela, virando-se para ela no sofá.
" Mostre-me como você se sai quando eu não estou por perto. " sal de seus
dedos agora, dedos longos e finos, pontas dos dedos roçando em suas papilas
gustativas.

"Mas você está por aí!", ela gagueja.

Ele sorri. "Podemos chegar a essa parte mais tarde. Por enquanto, vamos
fingir que você está sozinho em ... "

" Não. Não estou confortável fazendo isso, Malfoy, e eu não vou. "

Ele empurra a língua em sua bochecha, estudando-a por um momento. Ele se

levanta então, agarrando os braços da poltrona e puxando-a diretamente na
frente dela, a mesa de centro os separando. Ela o observa com curiosidade;
sem saber o que está fazendo até começar a desabotoar as calças.

"Malfoy! Há ... pessoas aqui."

"É tarde e ninguém está acordado além de nós."

"Mas ..." Ela para de falar, observando enquanto ele empurra a cueca e a
calça até as panturrilhas, com metade da força ao se sentar. "Ainda."

"Eu gosto de levar meu tempo, a menos que esteja desesperado para sair." Ele
a ignora, puxando a camisa sobre os ombros enquanto se inclina para trás.
"Quanto mais você quer, mais forte você vai gozar."

Ele rola os mamilos entre os dedos, deixando-os duros antes de lamber a

ponta dos polegares e estender a mão para beliscá-los. Hermione murmura
para si mesma, sua respiração já irregular enquanto ela o observa fascinada,
suas mãos acariciando seu peito. Ele já está totalmente ereto quando
pressiona as unhas no cabelo abaixo do umbigo, raspando-as por todo o
caminho para cima e sobre os mamilos. Ele a observa observá-lo, seus olhos
escurecendo e encobertos, e seus quadris saltando quando ele finalmente se
agarra.

"Os homens são muito visuais, mas fui abençoado com uma imaginação
fértil. Pensei em você antes mesmo de dormirmos juntos." Ela olha para os
olhos dele com a confissão, antes de baixá-los para o punho lento e agitado
novamente. "Eu imaginei o quão tenso você seria, o formato de seus seios,
seus mamilos. Como você pareceria quando gozasse."

Um som sai de sua garganta, e sua respiração pára completamente quando ele
levanta a mão para lamber a palma, trazendo-a de volta para baixo. Ela se
sente quente, respirando com dificuldade, e a dor se torna mais uma
necessidade quanto mais ela olha para ele. Seus dedos estão se movendo
ansiosamente no sofá, cheios de indecisão enquanto ela tenta determinar
rapidamente sua melhor ação no momento.

"Eu vi você espalhar-se abaixo de mim, montando em mim, ou curvado sobre

uma mesa ou cadeira enquanto eu te fodia por trás. Eu pensei em qual seria o
seu gosto, e como seu corpo se sentiria escorregadio contra o meu." Ele
geme, empurrando em sua mão enquanto segura suas bolas. "E então quando
eu soube ... eu gozei ainda mais rápido."

Ele fica quieto por alguns segundos, suas bochechas coradas e quadris
bombeando continuamente agora. Seus pés arquiam, os dedos dos pés se
espalhando enquanto ele faz pequenos ruídos ofegantes dos quais ela se
lembra bem.

"No que você está pensando agora?" ela sussurra para quebrar qualquer
constrangimento de se colocar sobre ela pelo fato de que ela não está fazendo
nada enquanto ele ... faz isso .

"Às vezes," sua voz é mais profunda, mais escura quando ele dá um aperto na
cabeça de seu pênis, "Eu penso em coisas que já fizemos. Normalmente, eu
penso nas coisas que ainda quero fazer com você."

"E neste momento?"

Ele respira rapidamente. "Sua boca em mim. Todo quente e úmido, e sendo
enterrado em sua garganta."

Ela morde o lábio, considerando, mas sem vontade. Ela apenas começou a
sacudir os nervos da inexperiência e, embora possa ser algo que ela faria em
algum momento, ela não está pronta para isso agora. O momento parece
muito errado. Em vez disso, ela se levanta, puxando para baixo sua calcinha e
calça de moletom com uma firmeza que ela decidiu há dois minutos. Sua mão
para momentaneamente, e ela já está corando, mas ignora,

Ela hesita; mantendo os olhos longe dele, e acariciando seus seios,

amassando-os. "Lamba seus dedos, Granger."

Ela o faz e os leva até os mamilos, como ele havia feito antes, ajustando-os e
rolando-os entre os dedos úmidos. Ela tenta relaxar, não fazer isso como se
fosse um teste, mas está sempre ciente de que ele está olhando para ela. Ela
só fez isso no conforto e privacidade de seu quarto, e é o suficiente estar a
céu aberto assim, muito menos estar exposta a ele enquanto o faz.

"Abra as pernas para mim", ele sussurra, e ela percebe que as fechou com
firmeza. Ela respira fundo e faz o que ele pede, recompensada com um
gemido profundo do outro lado da sala. Ela olha para ele então, sua mão
bombeando rápido agora, seus lábios entreabertos enquanto ele a observa.

"O que você está pensando agora?" ela pergunta trêmula, como se isso fosse
tirar a atenção dele dela.

"Nada, mas o quanto eu quero que você enterre seus dedos dentro de si
mesma agora. Você pode fazer isso por mim, Granger?"

Ela exala e acena com a cabeça, deixando cair a mão para acariciar seu
estômago. "Abra mais as pernas. Mais largo. Todo o caminho, Granger. Aí
está ... isso é perfeito."

Ela esfrega o polegar em seu clitóris, gemendo baixinho com o quão sensível
ele é, e empurra um dedo hesitante dentro de si mesma. Ela não fazia isso
com frequência, talvez uma vez a cada poucos meses desde os dezesseis
anos, e nunca desde que começou a dormir com o homem à sua frente. Seus
dedos agora, ela pensa, são inadequados - eles não são os dele em tamanho,
ou movimento, ou profundidade, ou sensação.

"Adicione outro", ele ofega, como se pudesse ler os pensamentos dela, e ela
consegue, mas ainda não é o suficiente, não ele .
Ela empurra o mais fundo que pode, arqueando os quadris e empurrando para
trás contra o sofá, a outra mão deixa seu seio para apertar o travesseiro do
sofá. Ela tenta se tocar como ele faz, mas seus dedos ainda estão mais curtos,
e seu polegar parece desajeitado circulando seu clitóris. Ela empurra os
dedos, olhando para a mão dele novamente, a dela acelerando para
acompanhar o ritmo dele inconscientemente.

Ele goza, jorros brancos e grossos em seu peito e mão enquanto ele empurra
seus quadris para cima e trava seu corpo, seus dentes afundando em sua mão
e mal abafando qualquer palavra que ele solta. Sua velocidade diminui
enquanto ela o estuda, observando-o cair de volta no assento, respirando
pesadamente contra sua mão. Ele recupera o fôlego, descendo, e seus olhos se
abrem lentamente, diretamente sobre ela.

Ela se sente muito desconfortável agora, como se ela devesse parar e correr e
se esconder em algum lugar; envergonhado por ele ter terminado e ela ainda
continuar tentando. Oh, Deus, ela pensa, e se pergunta se ela deve ir fazer
uma pausa para o quarto - onde ela provavelmente ainda continuar, porque é
assim que malela precisa sair agora. Ela afasta os dedos, mas eles se movem
com o olhar que ele dá a ela.

"Não se atreva." Sua voz falha quando ele lhe dá outro olhar de advertência e
puxa a camisa pela cabeça.

"Mas você está ... pronto."

Ele olha para cima limpando o estômago e a mão. "E quando isso significa
que você era?"

Isso é verdade. Se ela não gozou e ele sim, ele sempre se certifica de que ela
o faça. Hermione pode ser novo para realmente ter sexo, mas ela é conhecida
há algum tempo que as estatísticas de mulheres que não saia depois de os
seus parceiros têm é demasiado elevado. Malfoy sempre foi bom nisso com
ela, e embora ela nunca tivesse encontrado algo para reclamar antes, ela
certamente sabe agora.

"Mas--"
"Eu sei que você quer vir." Ele se levanta, dando a volta na mesa depois de
puxar as calças para cima.

"Eu não-" Ela o observa como uma presa.

"Deixe-me ver", ele sussurra, sentando-se à sua frente na mesa. "Mostre-

me."

Ele passa as palmas das mãos, quentes e pegajosas, pelas pernas dela e as
separa novamente. Ele a olha nos olhos, e ela não tem certeza se isso a deixa
mais desconfortável do que se ele apenas olhasse para onde sua mão estava
voltando. Ele pega o outro do travesseiro do sofá, levando-o à boca, e ela
geme incontrolavelmente enquanto ele chupa dois deles em sua boca. Sua
língua se curva ao redor deles enquanto seu polegar se move em círculos
suaves na parte inferior sensível de seu pulso, seus olhos segurando os dela.

Ele puxa a mão dela, movendo-a para seu seio, e ela perde seu toque. Seu
calor tão perto dela, mas sem tocá-la, é provocador e agravante, porque ela só
quer afundar nele - ou, melhor, ele afundar nela .

"Draco," ela sussurra, e ele respira fundo.

"Feche seus olhos."

"Eu quero ... Não." Porque ela quer vê-lo, mas ela não sabe se dizer isso é
revelador demais.

"Feche-os."

Ela obedece desta vez e estremece ao sentir a respiração dele em sua

bochecha. Seus dedos se movem mais rápido dentro dela em antecipação, e
ela se inclina para frente, mas ainda não o toca. Ela corre sua saliva sobre a
superfície de seixos de seus mamilos,

"O que você está pensando agora?" Ele sussurra, como uma respiração contra
a concha de sua orelha.

"Você." Ela é honesta.

"O que eu estou fazendo?" Ela acha que ele pode parecer satisfeito e, mais
tarde, rirá ao pensar em lhe dizer que foi outra pessoa.

"Não me tocando", ela responde amargamente, e ele ri.

"Como posso te tocar, se não sei onde te tocar?"

"Você faz."

"Na sua imaginação, Granger, esses dedos estão meus dentro de você ou nos
seus?"

Ela fica vermelha. "Seu."

"E onde mais estou tocando em você?" E ela entende o que ele quis dizer.

"Meu pescoço. Sua boca. Nesse lugar ... aqui." Seus lábios descem no
segundo em que seu dedo deixa o local, e ela geme, empurrando para frente
até que seus ombros estejam contra os dele, sua testa apoiada em um. "Sua
mão está no meu peito."

Ele se move, segurando quando ela joga o dela, mas ele o deixa quieto, como
se esperasse mais instruções. Ele está tornando as coisas muito mais difíceis
do que deveria ser, ela pensa, e pousa a mão sobre a dele, dirigindo os
movimentos. Seus quadris estão se movendo constantemente contra sua mão
agora, mas não é o suficiente .

"Eu ... eu preciso de mais", ela ofega.

"Adicionar outro."

"Isso é demais, e não é ... profundo o suficiente."

"Não é muito. Adicione outro." Ele morde a orelha dela, lambe a curva.
"Relaxar,

"Curve seus dedos."

"O que?"

"Curve-os."

Ela o faz, sua respiração fechando antes de ela gemer alto, arqueando-se
contra ele com a nova sensação. Sua mão deixa seu seio para envolver seu
braço em volta de suas costas, puxando seu peito contra o dele, a outra mão
puxando sua orelha para colocar sua cabeça para trás. Ele a beija no momento
em que ela puxa a cabeça de seu ombro, e ela choraminga em sua boca, tão
perto agora, todo o seu corpo se movendo contra o dele enquanto ela se
empurra contra sua mão. A mão livre dela se curva ao redor da nuca dele,
procurando um pouco mais de estabilidade.

"É isso. Me solte", ele sussurra contra sua boca, beijando-a novamente, e ela
agarra seu pescoço com tanta força que suas unhas cravam em sua pele.

"Eu estou ... eu estou ..." ela respira, sentindo seu clímax rastejar pelo
revestimento de seu estômago, e está tão perto que dói, antes que seus dedos
parem.

Seu coração é um peso morto, como se alguém o amaldiçoasse em pedra em

seu peito, e ela arregalou os olhos para olhar os próprios chocados de Malfoy.
Ele olha por cima da cabeça dela, para a entrada da sala de estar, mas ela sabe
que não há ninguém lá pela forma como seus olhos percorrem o resto da
área.

Ele a empurra de volta, pegando a colcha das costas do sofá e puxando-a para
baixo para ela. Seu coração descongela, batendo dolorosamente agora. Ela
sabe que ouviu uma porta bater, e ele também deve ter ouvido, embora com o
jeito calmo como ele girava a poltrona ela não pensasse assim. Além de sua
camisa perdida, sua pele corada e sua óbvia excitação em suas calças, ele
parece completamente normal. Ela, por outro lado, pensa que pode escapar
do confinamento de sua pele e ossos. Ela se pergunta se alguém perceberá
que ela está se metendo sob as cobertas, porque quinze segundos atrás ela
com certeza não acha que conseguirá parar se até mesmo Harry entrar no
quarto.

A dor é absolutamente dolorosa agora, e ela sente vontade de chorar de todos

os sentimentos reprimidos que estava a segundos de entrar em erupção. Suas
mãos estão trêmulas, sua respiração ainda difícil e ela está perto de gritar de
frustração.

Ouve-se um barulho vindo da cozinha, seguido logo pelo som da geladeira

fechando. Hermione olha para Malfoy quando o microondas se abre e o
encontra já olhando para ela. Ele dá uma olhada para a porta e se levanta,
agarrando o braço dela e puxando-a para fora do sofá.

"Draco", ela praticamente choramingou, puxando a camisa para baixo. "Eu

preciso ... dói, e ... eu ..."

"Eu sei", ele sussurra, beijando sua boca antes que ela se incline para puxar as
calças. "Eu sei, vamos."

Ele agarra o pulso dela e a leva para seu quarto, o mais próximo da sala de
estar, e fecha a porta o mais silenciosamente possível atrás deles. Hermione
esquece todo desconforto e hesitação, empurrando as calças para baixo
enquanto ele tranca a porta, com as pernas tremendo.

"Cama." Ele acena com a cabeça em direção a ela quando se vira,

empurrando suas próprias calças para baixo e chutando-as do chão enquanto
ela se deita em sua cama.

Ele não perde tempo em tirar a camisa dela, afundando nela no momento em
que está em cima dela, e Deus , isso é perfeito. É exatamente o que ela
precisava antes mesmo de começar a se tocar antes. Isso é exatamente o que
seus dedos e mãos não conseguem compensar, e com razão.

Ela goza em segundos, clamando na palma da mão que ele empurra contra
sua boca, nunca tendo precisado gozar tanto em sua vida. Quase arde, a
sensação disso, e ela agarra as pernas com tanta força em torno dele que ele é
forçado a parar de se mover.

Quando ela desce o suficiente para abrir os olhos, ele está olhando para ela,
ainda se movendo firmemente acima dela. Ela pensa em agradecê-lo por
finalmente dar a ela o que ela precisava, mas lembra que foi ele quem teve a
ideia estúpida de se tocar na sala em primeiro lugar. Ela quase pode culpá-lo
por isso até quatro minutos depois, quando ele a faz gozar de novo, tão forte
que ela acha que pode desmaiar. Depois disso, ela não acha que pode culpá-lo
por muita coisa.

Mais tarde, ela acorda ao lado dele, a luz ainda acesa e a escuridão ainda fora
da janela. Os dois ainda estão do lado errado na cama, o rosto dela enterrado
em seu ombro e a perna jogada sobre a dele. É a primeira vez que ela não sai
logo após o sexo, embora tenha sido um acidente completo. Ela estava tão
cansada depois da primeira vez que eles entraram no quarto, que ela nem
percebeu que estava desmaiando - até agora que ela está acordada. Ele deve
estar quase no mesmo estado, dado o seu sono atual e o fato de que ela ainda
está aqui.

Ela se levanta, dolorida e sonolenta, e tropeça para vestir as calças. Ela apaga
as luzes ao sair pela porta, fechando-a silenciosamente atrás dela e indo na
ponta dos pés para seu próprio quarto.

Dia: 1243; Hora: 8

"O que ... você está fazendo?"

Hermione olha para cima, ficando de joelhos enquanto olha para a figura
imponente na porta. "Estou plantando flores."

"Por que?"

"Eu estava entediado." Ela encolhe os ombros. "Encontrei as sementes na

gaveta da pia e resolvi plantá-las."

"Eles crescem no frio?"

"Eu não sei."

"Então não é bastante inútil?"

"Não, porque estou entediado e isso me dá algo para fazer."

Malfoy se inclina contra o batente da porta, carrancudo para ela. "Você tem
estado anormalmente alegre ultimamente."
"Chipper?" Ela encolhe os ombros novamente. "Eu apenas sinto que ... tudo
está meio que entrando nos trilhos.

"Você precisava ser lembrado?"

"Não, daí o sarcasmo." Ele a está deixando de mau humor agora, e ela acha
que esse pode ter sido seu objetivo. "Sabe, só porque você está sempre com
raiva de tudo, não significa que todo mundo tem que estar."

"Eu não me importo se todo mundo está ou não. Eu-"

"Bom." Ela interrompe a luta que ele está procurando. "Você quer me ajudar
a plantar?"

"O que?"

"Plantar."

"Não." Ele dá a ela um olhar estranho.

"Não consegue sujar as mãos, Malfoy?"

"Eu não planto ."

"Isso não vai te matar. Prometa. Vê?"

"Você pode se sujar o quanto quiser, Granger, mas tem

"O que?"

Ela responde sacudindo a sujeira nele, mas a gravidade puxa com muita força
da camisa que ela estava mirando e cai em sua meia. Ela o observa com
expectativa, esperando para ver se ele enlouquece por causa da sujeira ou se
retalia. Ele estuda os pequenos aglomerados e então olha de volta para ela,
levantando uma sobrancelha.
"Você é infantil. E você vai limpar isso agora."

"Não." Ela balança a cabeça. "Eu não acho que estou."

"Você é."

Ela joga mais para ele. "Me faz."

"Você realmente quer que eu faça isso, idiota?"

"Não me xingue, Malfoy. Você não quer me deixar com raiva."

"Vadia", diz ele com petulância,

Ela sorri e ele levanta os olhos lentamente da terra úmida colada em sua
camisa, olhando para ela. Ela pensa que talvez devesse se levantar e começar
a correr agora, mas ela quase nunca desiste dele, e isso não é exceção. Ele se
vira bruscamente, desaparecendo na cozinha com um murmúrio sombrio.

"Vai tomar banho agora? Lave essa sua pele pura e imaculada sem
imperfeições? Sujeira! O horror!" Ela grita atrás dele, balançando a cabeça e
voltando para o pedaço de terra à sua frente.

Na aula de Hagrid em um dos anos mais jovens, ela se lembra de uma época
em que Lilá chorouquando ela caiu de volta na terra. Bastou um simples
feitiço de limpeza antes que ela ficasse bem de novo, mas Hermione acha que
há algumas pessoas que surgem demais com sua aparência. Malfoy
costumava ser o mais perfeito que podia, e embora ela o tenha visto
exatamente o oposto agora, ela acha que algumas coisas simplesmente ficam
com as pessoas.

Ela é abruptamente trazida de seus pensamentos com um suspiro, algo frio

como gelo atingindo-a no topo de sua cabeça inclinada e estômago. Ela fica
desorientada por apenas um segundo, antes de erguer os olhos e encontrá-lo
na porta novamente, sorrindo e segurando o copo vazio na mão.

"Achei que você gostaria que eu te limpasse um pouco."

"Oh ... oh , você vai se arrepender disso!"

"Agora, agora, Granger - não me deixe com raiva", ele zomba, mas deixa de
lado a provocação por curiosidade. "O que é aquilo?"

"Isso," Hermione murmura, segurando-o na mão enquanto gira a pequena

roda de metal rapidamente, "é uma mangueira."

"Uma mangueira."

"Não aprendeu isso nos estudos dos trouxas, hmm?" Ela sorri, e ele tem
apenas tempo suficiente para registrar o jato de água antes de ser borrifado
com ela.

" Granger !"

Ela gargalhou quando ele saiu da porta e se aproximou, esperando até que ele
saísse da cozinha para se içar para dentro. A porta dos fundos está faltando
degraus, e ela sempre tem que pular para sair ou se puxar para cima para
voltar para dentro. Ela rasteja o mais silenciosamente que pode pela cozinha,
seu polegar apertado e entorpecido contra a abertura para bloquear a água de
jorrar.

Ela o encontra na sala de estar, puxando o que deve ser um tecido gelado de
sua pele, e ela deixa cair o polegar novamente. Ele grita algo sobre lá dentro,
e um maluco, e vários palavrões enquanto sai para o corredor. Ela tenta
segui-lo, mas ela perde a folga, parando bruscamente no final da sala de estar.
Ela provavelmente deveria estar se arrependendo da ideia de trazê-lo para
dentro, já que nem toda a água o havia atingido e poças de umidade estavam
no tapete agora. Ela não sabe, sentindo-se rebelde e talvezapenas um pouco
louco também. É mais ou menos como a primeira vez que ela ficou sozinha e
comeu uma tigela inteira de pudim - seus pais teriam morrido e ela estava
doente o suficiente para pensar que isso aconteceria, mas ainda era bom. Se
seus pais estivessem aqui agora, ou qualquer adulto, ela tem certeza de que
seria ferida. Mas o que é uma casa que o Ministério possui, mas ninguém
realmente mora? Propriedade comum, ela imagina. Além disso, há uma
vingança que ela precisava obter.

Malfoy parece estar se escondendo, apesar de todas as provocações que ela

joga naquele corredor, então ela volta para a porta, contente em saber que
pelo menos ela o tem de volta. Ela está na cozinha quando para de sentir a
pressão contra o polegar e tem um momento de pânico, imaginando se já
esgotou toda a água do poço agora. Sua breve preocupação é posta de lado
quando ele entra em sua linha de visão, olhando para ela presunçosamente.

"Como você saiu daí?" Ele não responde a ela, puxando a mangueira de
repente, e sai facilmente de seu alcance. Ela guincha e mergulha para pegá-lo,
mas ele o puxa porta afora, correndo para ligá-lo novamente. "Ei! Não! Draco
Malfoy, coloque-"

Ela desiste de falar quando ele abre a água, virando-se para sair correndo da
cozinha e gritando com a garganta rouca quando a água a atinge. Jesus , ela
não sabia que estava tão frio quando o borrifou. Ele é mais rápido do que ela,
a água a encharcando quase o tempo todo em que ela corre para o corredor.
Suas costas parecem congeladas, suas roupas como uma segunda pele, mas
quase completamente secas na frente.

Hermione corre para a porta da frente como ele deve ter feito, sabendo que o
homem provavelmente vai esperar para sempre lá em um silêncio mortal,
então ela pensa que ele saiu e ela vai sair novamente. Ela usará seus próprios
pequenos truques com ele em vez disso, determinada a se vingar agora.
Embora, se ela pensar sobre, ela descubra que eles são realmente
equilibradosagora, mas ela não vai permitir que ele dê a última chance.

Ele parece tão determinado, já que está parado e esperando por ela no quintal
quando ela vira a esquina. "Muito previsível?"

Ela grita enquanto ele sorri, cobrindo metade do buraco com o polegar para
que ele espalhe uma distância maior. Ela se pergunta como ele conseguiu
descobrir isso tão rapidamente - demorou até os onze anos.

"Pare! Não na cara ! Eu não acertei você na cara!" Ela grita, tentando fugir
dele.

"Porque você não é tão astuto."

"Sonserina!" ela bufa.

"Obrigada."

Ela o encara e muda de tática, desviando os pés do movimento definido de

correr ao redor da casa e mirar na direção dele. Ela cobre o rosto com o braço
e sai correndo, derrapando na lama ao se aproximar dele. Ela está tremendo
de frio e ele precisa segurar a mangueira com as duas mãos quando ela tenta
puxá-la.

"Isso é fofo, Granger." Ele ri, virando-o em direção à cabeça dela, apesar de
todas as suas tentativas de não fazê-lo.

Ela vai para algo diferente, batendo um pé em cima dele e cortando a água.
Ela dá a ele um olhar triunfante enquanto ele a encara e inclina a mangueira.
Ela se aproveita da surpresa momentânea dele, empurrando o buraco em
direção ao rosto dele e levantando o pé, rindo loucamente enquanto atira no
rosto dele. Ele cuspiu água e afastou-a dele, e ela apertou a mangueira
novamente por apenas dois segundos antes que ele a puxasse para fora. Ele
coloca um braço em volta dos ombros dela, prendendo seus braços, puxando-
a de volta contra ele enquanto coloca a mangueira em seu rosto. Ela grita,
mas é apenas um gorgolejo de água enquanto ela tenta virar a cabeça e força
todo o seu peso de volta para ele em um empurrão.

É o suficiente para desequilibrá-lo na lama, e ele derruba os dois, seu

oxigênio zunindo por sua orelha enquanto ele grunhe. Ela aproveita a
oportunidade que lhe foi dada por sua queda menos severa e se solta de suas
garras, virando-se e agarrando um punhado de lama. Ele esguicha entre os
dedos antes que ela o acerte na testa dele, esfregando-o no cabelo com uma
alegria infantil. Ele a encara em estado de choque, e ela sorri maliciosamente
antes de ficar com o rosto cheio daquilo. Ela cambaleou por um momento
antes de acelerar em retaliação, pulando de cima dele quando ele se sentou e
jogando outro punhado nele.

A mangueira cai esquecida enquanto os dois lutam para ficar de pé com os

pés escorregadios, jogando o máximo possível de lama um no outro. Ela foge
para a frente da casa e ele a segue, limpando a lama de sua própria pele e
jogando-a de volta quando ela sai correndo. Ele deve estar fazendo o mesmo,
várias outras mechas atingindo-a nas costas e no cabelo, mesmo depois que
ela está dentro de casa novamente, gritando quando sente um leve puxão em
sua camisa. Ela se liberta, mas apenas por mais um segundo, seus pés são
puxados e ela atinge o chão com as mãos com um baque.

Ela tenta rastejar para frente, mas ele apenas a puxa de volta, movendo-se
rapidamente para pairar sobre ela, e ela se vira para encará-lo quando
reconhece que não há como escapar. Ele está olhando ao redor da cozinha, as
mãos prendendo os ombros dela enquanto procura por uma arma, mas ele se
concentra de volta nela quando ela cai na gargalhada.

"Tão ... ridículo !" ela grita sobre a aparência dele e os últimos quinze
minutos em geral.

Seu cabelo é castanho, emaranhado na cabeça, e ele parece ter pintado o rosto
com lama, apenas pequenas mechas brancas aparecendo. Ele zomba dela, e
ela ri mais forte do marrom em seus dentes, acenando com as mãos como
uma bandeira branca e caindo totalmente no chão em derrota.

"Você tem usado drogas trouxas, não é? Todo feliz de repente, plantando,
atacando as pessoas com água e lama. Já ouvi falar de maconha, você sabe.
Era isso que você estava plantando?"

Ela continua rindo, e quando ele percebe que não está conseguindo alcançá-
la, ele rola e se abaixa ao lado dela para recuperar o fôlego. Ela se acalma
depois de alguns minutos, com as bochechas doendo, e inclina a cabeça para
olhar para ele.

"Isso foi ... tão infantil. Mas eu juro que foi a maior diversão que eu já tive
em tanto tempo."

"Estou com cicatrizes, eu acho."

Ela sorri e balança a cabeça, observando-o olhar para o teto. "Nunca pensei
que você pudesse ser assim."

Ele olha para ela agora, virando a cabeça para encará-la, e ela pensa que as
sobrancelhas dele estão levantadas, mas não consegue. para dizer o quão sujo
está o rosto dele. "Como o que?"
"Brincando. Agindo como uma idiota - bem, espere ..." Ele a encara, e ela ri.
"Você sabe o que quero dizer. Apenas aja ... assim."

"Defesa pessoal."

"Certo." Ela deixa que ele fique com ele, sabendo que não vai adiantar para
ele parecer uma pessoa normal que age como um tolo de vez em quando.
"Estou congelando."

"Foi você quem decidiu usar a mangueira no final do outono."

"Defesa pessoal."

Ele sorri, virando a cabeça e olhando para o teto. "Certo."

Dia: 1250; Hora: 16 horas.

Ela passa dois dias com Ginny e quase conta tudo a cada dez minutos. Ela
está com medo, porém, e envergonhada de uma forma que nunca sentiu antes.
Uma coisa é saber o que você está fazendo e gostar o suficiente para
continuar, e outra é contar a alguém sobre isso quando você sabe que eles
apenas irão apontar por que é uma ideia tão ruim.

Ele está diferente agora, ela gostaria de dizer a ela. De certa forma, ela não
entendeu completamente, mas de uma forma que a deixa bem com o que eles
estão fazendo. Há algo sobre Malfoy que a puxa, a intriga. Ela se pergunta se
esse é o tipo de coisa que as pessoas sentem quando são viciadas em drogas -
se talvez isso esteja errado, e ela deveria parar, mas ela ainda não atingiu o
fundo do poço para conseguir se livrar.

Às vezes, quando ela não o vê há alguns dias, ela diz isso em voz alta para si
mesma e ri, porque parece tão absurdo. Outras vezes, ela se pergunta o que
estaria fazendo se ele estivesse lá e ela não estivesse sozinha.
 Quatorze

Dia: 1256; Hora: 1

Sua respiração é refletida em frente a ela, o treinador de Lilá cavando em sua

perna enquanto a outra garota se ajusta no minúsculo quarto. Eles podem
sentir os Comensais passando pela porta mais do que podem ouvi-los, e ela
tenta fazer sua respiração ficar sem som, mas ela ouve muito alto para que
funcione. Seu coração parecia congelado em uma torção, a adrenalina
bombeando ao longo de seus ombros. Ela não consegue acreditar o quão
perto eles chegaram de serem encontrados pelo grupo deles, e sabe sem
dúvida que não haveria como escapar deste lugar com vida se eles tivessem
estado.

"Hermione?" Lilá sussurra, e é muito alto ainda, o medo de Hermione

fortalecendo sons e movimentos, até que ela tenha certeza de que eles vão
explodir a porta com um movimento de seu dedo.

"Huh?" Hermione pergunta, apenas uma respiração com um pouco mais de

pressão do que o normal, seus olhos disparando na escuridão para onde ela
sabe que está a porta.

"Você ... Você já pensou em apenas ... não voltar? Tipo ... Como se
pudéssemos ficar aqui, e simplesmente não voltar. Tenho família em outros
países e lugares para onde posso ir. Podemos apenas ... se esconda. Você já
pensou nisso? "

"Não."

Lilá fica em silêncio, o que é bom, mas Hermione está certa em pensar que
ela ainda não terminou de falar. "Estou tão cansada de ficar com medo. Todo.
O tempo."

Hermione espera para responder até ter certeza de que não há ninguém
passando pela porta e se levanta. "Se não estivéssemos com medo, não
seríamos humanos. Pessoas podem morrer o tempo todo - isso não é apenas
guerra, é vida."

"

"Eu sei." Hermione encontra a maçaneta no escuro e olha na direção de Lilá.

"Você está vindo?"

"Você me odiaria se eu não o fizesse?"

"Não."

Há uma pausa, um farfalhar e um baque surdo, e então Lilá roçando em seu

lado. "Vamos lá."

Dia: 1257; Hora: 8

Os ruídos atrás dela são seus amigos e não seus inimigos; ela deve continuar
se lembrando disso, porque os sons a assustam. Ela não consegue se lembrar
de uma época em sua vida em que tenha ficado tão assustada ... não apenas
neste momento, mas durante todo o período de guerra. Esta era, esta década,
este século de sangue, poeira e ferrugem acumulados em cima de seus ossos
que a mantêm mais lenta do que deveria e se sentindo mais pesada do que a
parede de pedra erguendo-se acima dela. Isso é pior do que os monstros nos
cantos escuros de seu quarto (que era apenas sua magia acidental) quando ela
era criança, porque ela é o monstro agora. O monstro da esquerda, olhando
para o da direita, se perguntando se ele a vê também.

Ela pensava que conhecia a bravura também, e de certo modo conhecia, mas
não assim - não como agora. Ela realmente não sabia o que era ser corajosa,
estar prendendo a respiração sob a lama e esperando em vez de lutar. Ter
medo da bravura e tanto medo de si mesma por causa dela. O maior medo era
o medo de si mesma, de sua varinha, de sua inclinação de correr para o perigo
como se estivesse marcada por ele. O que era bravura, afinal? Uma palavra
sobre um monumento, um prêmio, uma lápide? Talvez houvesse um nome
diferente para o que ela segurava, e talvez não tivesse um nome. Talvez a
guerra não tivesse nome. Palavrinhas e letras simples, maiúsculas e
minúsculas que eram banais e não significavam nada para aqueles momentos,
porque eram muito grandes e importantes para algo pequeno e estúpido como
palavras.

O que era, era o que era, e talvez fosse isso que Draco estava tentando dizer a
ela o tempo todo. Que talvez se ela parasse de nomear as coisas, parasse de
dar significado a essas coisas, ela pararia de esperar que eles fossem o que ela
os chamou, e não haveria mais espaço para o choque e confusão emaranhada.
Esses anos não podiam ser nomeados, nem as coisas que eles continham; eles
simplesmente eram, são e existem, e ela o fez, neles, por meio deles e com
eles.

Dia: 1260; Hora: 12

"Sabe ... você não é como pensei que seria."

Isso finalmente desvia sua atenção das mulheres que se exercitam no

infomercial, o que ela vinha tentando fazer com uma infinidade de tópicos
desde que se sentou. Ela desistiu por uns bons quinze minutos enquanto
pensava, e ela não tem certeza agora se ele está prestando atenção por causa
do assunto ou porque eles trocaram as mulheres por senhoras mais velhas
agora.

"Como assim?"

"Bem, no começo eu pensei que você fosse o mesmo, talvez pior. Mas
mesmo depois que eu percebi que você era diferente, você apenas ... Não era
o que eu pensava."

"E o que você achou?" Ele olha para o punhado de pipoca que ela tem no
colo, sua tigela vazia agora.

"Que você era um idiota, é claro."

"Bem não." Ele bufa com a resposta dela, e ela acena com a mão enquanto
engole a comida. "Você ainda está diferente."
"Eu não tenho mais as mesmas crenças, Granger. Isso é tudo que mudou. Eu
ainda sou a mesma pessoa."

"Não para mim."

"Então como eu sou tão diferente?"

"Eu acho você ... estranhamente perdoável." Seus olhos caem dos dela para
olhar fixamente para sua perna, e então ele vira a cabeça de volta para a
televisão quando não consegue encontrar nada para responder. "Não ... quer
dizer ... Às vezes eu esqueço quem você era, por causa de quem você é agora.
Eu me lembro de algumas maneiras, mas é como ... É como se eu não
pudesse mais ficar com raiva. Mesmo quando tento ser."

"Eu não fiz nada para justificar o perdão,

Granger. "Sua voz é monótona. " Sim ", ela balança a cabeça," você tem. Ou
então isso ... nós ... "

"Você não deveria me perdoar." Ele parece desconfortável, mexendo-se na

cadeira. "Como eu disse, minhas crenças mudaram, mas ainda sou a mesma
pessoa. Ainda estou ferrado, e cruel, e ... e tudo que você não deveria estar
por perto."

Ela o encara. "Eu posso estar perto de quem eu quiser e posso te perdoar se
eu quiser, Malfoy. Me poupe da auto-aversão. Eu tomo minhas próprias
decisões."

"Você realmente é uma pessoa idiota. Você sempre precisa encontrar o que
há de bom em todos, mesmo que não esteja lá, ou seja superado por ..."

Ela o golpeia no braço, atraindo seus olhos para ela, e quase o faz de novo
para uma boa medida. "Eu não acho o que há de bom em todos. Eu acho algo
em você. Lide com isso."

"EU--"

"E não me chame de idiota de novo."

"Tu és impossível."

"Então é você."

Dia: 1262; Hora: 22

Ela pode ver A Marca antes que a mulher se perca sob um Auror, ou então
ela teria jurado que a senhora era uma bruxa perfeitamente normal. Há algo
de assustador nesse reconhecimento.

"Desertor", Englewood acena com o queixo para a cena na frente deles.

Hermione balança a cabeça, virando a cabeça em direção a Englewood, mas

mantendo os olhos na mulher gritando que se levanta. "Ela não saberia que
teria sido morta ao seu lado ou presa por nós?"

Englewood a encara porque ele é um dos melhores Aurores, todos eles

reviram os olhos e falam merda sobre isso. "Covardes são desertores. É por
isso que pegamos quatro do círculo de Voldemort nos últimos dois meses."

Círculo. Como se fossem todas as seis pessoas com quem passaram esses
anos lutando. Que? Circulou o maldito globo? Ela abre a boca para perguntar
quantos eles podem ter perdido de seu próprio lado, mas pensa melhor.
Ninguém nunca falou sobre as pessoas que os deixaram - ela não tinha
certeza se era a maneira deles de não divulgar a ideia para as pessoas, de
fazer parecer que estavam ganhando, ou apenas algum fio de honra para não
chamar sua próprio povo. De qualquer forma, ela sabia que não obteria uma
resposta, então manteve a boca fechada e tentou parar de pensar se havia mais
do que apenas morte para todas as pessoas que ela tinha visto desaparecer nos
últimos três anos.

Dia: 1267; Hora: 13

As mãos de Hermione estão cobertas de cores, as pontas dos dedos

manchadas com o arco-íris enquanto ela tenta fingir que tem uma gota de
habilidade artística. Dean sorri para ela do outro lado da mesa com
encorajamento parte e principalmente humor.
"É abstrato."

"Ah." Ele sorri e acena com a cabeça, e volta para sua própria pintura.

"Esta é uma peça de museu, basta assistir."

"Eu aposto que sim." Ele ri, e ela olha para ele, seu sorriso matando qualquer
calor por trás dele.

Ela cantarola e desenha um círculo imperfeito com um dos tons pastéis que é
um sol, ou um Frisbee, ou uma bola ... Ela fezdiga que é abstrato. Dean
borrou o retrato de um homem, que Hermione reconhece como seu pai, e há
algo muito bonito na concentração do coração que ele coloca em cada toque
de seu dedo.

"Não é estranho, como isso parece normal às vezes?"

Ela olha para o rosto dele, e ele olha para ela antes de olhar para baixo
novamente. "Como o que parece normal?"

"Isso. Assim é como devemos viver. Como se fosse apenas a vida depois da
escola. Eu pensei que talvez porque estivéssemos vivendo assim por tanto
tempo ... Mas às vezes, quando nada mais está acontecendo e estamos apenas
sentados aqui, como agora, é como se sempre fosse assim. "

"As pequenas pausas, você quer dizer?"

"Sim. Quando não temos ordens, ou tudo em nossos rostos, é só ... eu acho
que precisamos disso. Essa pausa, o adiamento. Só para ... lembrar como
respirar."

Ela pensa em várias coisas no intervalo de segundos; pintura, plantio, jogos,

conversa, Malfoy . "É uma coisa boa."

"Isto é."

Mais tarde, ela não encontra nenhuma fita e usa chiclete que Katie Bell
deixou em um dos quartos. Ela gruda seu resumo ao lado da porta da casa
totalmente branca e olha contemplativamente para a cor até seus pés doerem.
Dia: 1279; Hora: 23

"Eu não teria pensado que você fosse do tipo que sai correndo depois do
sexo."

Hermione olha para sua camisa com surpresa, suas mãos temporariamente
parando de virá-la do lado direito. Ele parece indiferente e aceitando o fato,
mas curioso ao mesmo tempo, e ela certamente não esperava a declaração.

"Eu realmente não tenho um tipo", ela sussurra de volta, dobrando a camisa
entre os dedos.

O dele está sorrindo, ela sabe. "O indefinível Granger."

Ela cora, embora não saiba por que, e olha para sua própria nudez. Ela
levanta a camisa para se cobrir, tentando virá-la para dentro ou para fora,
desde que possa ser vestida, e inclina a cabeça para a direita para procurar as
calças. Embora ela não queira ir embora ainda, ela duvida que uma conversa
repentina signifique que ele quer menos que ela vá - assim como sempre foi.

"Isso te incomoda? Que eu te surpreendo o tempo todo, quero dizer." Porque

ela não quer que ele pense que ela se importa se o incomoda que ela vá
embora depois do sexo - apesar de ela já saber que não.

Há um sorriso em sua voz quando ele responde. "Depende do meu humor."

Ela bufa uma risada, mas para quando ela sente um toque de pele em suas
costas. Os nós dos dedos dele roçam e seguem a curva de sua coluna, e então
são as pontas dos dedos que dançam suavemente em seu traseiro.

"Você terminou comigo esta noite?"

Ela pisca para a parede, para as cores frias de dezembro do lado de fora da
janela, e de repente se sente tão desligada quanto o inverno do calor dos
humanos. Ela nunca tinha ouvido falar dessa maneira. Como se ela estivesse
simplesmente usando-o e se livrando dele sempre que termina. Ela o fez de
certa forma - do jeito que sexo significa usar um ao outro - mas ela nunca
realmente quer terminar com ele, e há uma diferença nisso.
Ela não o usava como um brinquedo sexual, ou ... ou ... ou qualquer tipo de
coisa que ela pudesse usá-lo para que a fizesse sentir uma estranha frieza
congelando seus intestinos. Se ele respirar com muita força, ela teme que eles
possam se estilhaçar e quebrar, como os pingentes de gelo do parapeito da
janela.

"Só estou dizendo porque ... Bem, posso não ter mais dezesseis anos,
Granger, mas também não tenho idade para ser feito de uma vez ..." Ele para
de falar, deixando-o aberto e pendurado no ar entre eles. Seu convite. Sua
agora conhecida aceitação de que ela ficasse ao lado dele em sua cama.

Ela respira três, quatro vezes, concentrando-se apenas na maneira como o ar a

preenche e depois a esvazia. Ela pensa em perguntar se ele quer que ela fique,
embora seja óbvio agora que ele quer,que esta nunca foi sua escolha. Que ela
sempre assumiu sua posição como aquela que não é bem-vinda para ficar por
aqui.

Em vez disso, ela não diz nada e olha para ele por cima do ombro. É um
ângulo estranho, e ela só consegue distinguir o queixo e o peito dele, mas a
respiração dele é regular e a pose apenas um pouco rígida. Ele se expôs agora
de uma forma que ela nunca teria ousado, e mesmo se ela tivesse outro lugar
para estar, ela não iria embora agora.

Seus dedos voltaram a se erguer, causando arrepios em uma onda da parte

inferior de suas costas até a nuca. Seus mamilos endurecem em atenção a ele,
e seu coração martela aquela batida confusa e estática que sempre foi só dele.
Seus movimentos parecem estranhos e emaranhados, já que não estão
acostumados com o movimento de se virar na direção dele, e ela cora porque
sabe que ele está olhando. Ela tem que se virar, fazer uma pausa e se deslocar
e deslizar, e virar um pouco mais, e não é nada gracioso. Ele não faz nenhum
comentário sobre isso, porque é apenas normal , e ela está começando a
aprender que está tudo bem perto dele.

Seus dedos encontram seu cabelo, e um nó por sua vez, e ela estremece com
o puxão contra o couro cabeludo. Ele faz uma pausa, remove os dedos e,
onde outros homens podem não ter notado ou desistido, ele avança e tenta
novamente. A palma da mão dele fica quente e confortável contra a cabeça
dela, e ele a usa para conduzir o corpo desordenado dela em direção a ele, e a
boca dela para um ângulo facilmente acessível à dele.

Os lábios dele são quentes, secos e têm o gosto dos dela, mas é tão facilmente
satisfatório senti-los. Ele a puxa, a rola, a posiciona em um lugar confortável
e onde ela está deitada diante dele. Ele sorri maliciosamente para ela, como
se este fosse o melhor plano que ele já tinha, pairando sobre ela nos
cotovelos. O calor já está crescendo dentro dela novamente, enrolando em
seu estômago como o lento giro de um ventilador contra o tecido macio.

Ele leva seu tempo com o corpo dela, traçando planos e rotas e descobrindo
novas terras. Ele mapeia, divide e explora, e quando o amanhecer brilha azul
em seus membros preguiçosos e lençóis emaranhados, ele conquistou cada
centímetro dela.

Dia: 1285; Hora: 10

"Eu me pergunto o que os insetos fazem para se divertir."

"Nos incomode muito, talvez." Hermione grunhe e tenta acertar outra

mariposa voando em seu cabelo.

"Provavelmente. Existem os astutos ... como mosquitos. Eles são como ... o
sonserino dos insetos."

"Eu fico ofendido com isso," seu homólogo loiro fala, finalmente levantando
a cabeça de seu bloco de notas.

"Não, bem ... sim." Neville ri antes de continuar. "Quero dizer, eles vêm e
mordem e depois vão embora, e ficam satisfeitos sabendo que irão
efetivamente incomodá-lo por dias, mesmo que eles não estejam lá para ver
isso."

"Então eu suponho que as mariposas kamikaze sejam Grifinórias. Voem em

você sem nenhum plano real e espere que elas se esquivem do seu contra-
ataque. E geralmente acabam ..." Draco para de falar, olhando a mariposa se
contorcendo no chão da cozinha com significado.

"Há mais emoção, pelo menos." Hermione tenta.

"Mas pouca satisfação."

"Talvez a melhor maneira de fazer as coisas seja simplesmente colocar seu

coração lá fora e ir em frente. Não foi você quem me disse que a vida não
pode ser planejada e estruturada o tempo todo?"

"Um mosquito se expõe quando te pica. Eles só sabem quando sair a tempo."

"Nem sempre."

"Mas usualmente."

Hermione balança a cabeça da mesma maneira que faz toda vez que está
discutindo e não tem nada para responder; mas ele reconhece isso, então ela
não escapa de seu sorriso triunfante.

Dia: 1290; Hora: 20

Hermione levanta os olhos da árvore caída em que está trabalhando, seu rosto
está surpreso. "O que?"

"Eu disse, chave de portal fora."

" Por quê ?"

"Você é uma responsabilidade."

"O que- Eu ... Não havia como eu saber que aquela árvore estava
apodrecendo a seco e que ia cair!"

"Seus erros estúpidos apenas colocaram os Comensais da Morte em nossa

localização, sem mencionar que você está quebrando gravetos a cada passo, e
sua visão é fraca no escuro. Você não serve para nós; temos membros de
equipe suficientes.

Agora , "o Auror exige, seu rosto brilhando de suor e vermelho de irritação.

Hermione abre a boca, balançando a cabeça, e sente o aumento da vergonha

ao notar todos os olhares sobre ela." Como posso não quebrar galhos ... "

" Granger ... "

" Estamos na floresta e ... "

" Eu. Disse. Agora. Não torne isso pior para você quando eu me apresentar ao
quartel-general e diga a eles que você também não consegue seguir as ordens.
"

" Tudo bem ! ", Ela sibila, agora com raiva, e praticamente arranca a chave de
portal do bolso.

Dia: 1290; Hora: 23

Draco voluntariamente compartilha sua pipoca com ela naquela noite, e ela
acha que deveria meditar com mais frequência.

Dia: 1293; Hora: 8

Ela tem que olhar três vezes; precursor, o segundo a era que ... não, não era
possível , e o terceiro era seu próprio grito animado dentro de sua cabeça. Ele
mantém o mesmo sorriso bobo no rosto o tempo todo.

Ela imagina que parece mais que o está atacando, embora reconheça que está
, de certa forma. Ele ri quando ela se sufoca nele, apertando-o com tanta força
que ele tem que se conter para respirar.

"Ron! Quando você chegou aqui?"

"Ontem. Eu tenho que sair em-"

"Shh, não, não me diga." Ela balança a cabeça e ele sorri novamente,
puxando-a para um abraço.

Dia: 1294; Hora: 7

O vento sopra forte contra sua pele e queima onde suas mãos se esfregaram
com o frio e a secura do inverno. A neve está alta e caiu em suas botas,
ensopando suas meias e congelando sua pele. Ela abaixa a cabeça contra os
elementos, pensando Primavera, pensando em qualquer coisa para manter
sua mente longe de como está frio.

Crunch, crunch, crunch , as solas dos sapatos deixando marcas e os pés

deixando buracos na neve de um metro de altura.

Ela não quer pensar em Ron, ou em seu rosto quando ele olha para ela como
se ela não entendesse. Ela não quer pensar sobre o café da manhã, e o calor
interior, ou como seus amigos parecem tão capazes de fazê-la se sentir mal do
estômago e tímida perto deles agora. Como se ela não os conhecesse. Como
se eles estivessem constantemente separando as coisas que ela diz e faz por
erros, porque sua palavra não é mais boa o suficiente.

Isso dói. Deixa esse ponto em seu peito aberto e cheio de ar que pressiona
tudo com força. Ele acha que ela não entende, porque ela não está lá com ele.
Mas Hermione lutou suas batalhas também, e mesmo que eles não estivessem
ao lado de Harry e dele, isso não significa que ela conhece menos essa
guerra. Isso a deixa com uma dor, porque sempre foram os três, mas agora
não são. Agora ela está separada deles e se sente ainda mais perdida com esse
conhecimento, porque agora sabe que não é a única a pensar ou sentir isso.

Ela não é ingênua . Ela está esperançosa . Há uma diferença. E Hermione

Granger nunca se rebaixaria o suficiente naquele poço melodramático de
autopiedade a ponto de pensar que ter esperança era ser ingênuo. Ela recusou
totalmente. A guerra poderia mudá-la se quisesse, mas não a deixaria de
joelhos.

Crunch, crunch, crunch , mais alto agora, um padrão diferente do dela. Ela
não tem que olhar por cima do ombro para saber que ele estava lá. Ela não
tem que esperar por seu cheiro no ar, ou sua voz para saber quem é. Ela pode
dizer apenas pela sensação dele. A forma como os pelos da nuca se arrepiam
e a forma como os ossos parecem inchar.

Ele mantém distância no início. Em algum lugar atrás dela, seguindo-a em

seu caminho para lugar nenhum através da neve e do vazio geral ao redor
deles. Ela tenta complicar as coisas. Pega as colinas em vez da planície, os
ventos em vez de se manterem em linha reta, caminha por bosques densos em
vez da paisagem estéril normal. Ela acha que ele pode recuar e cair. Volte
para casa e desista de tudo.

Em vez disso, ele para ao lado dela. Ele cheira ocasionalmente, mas não diz
uma palavra a ela. Nem uma única coisa para deixá-la saber o que ele pensa
que está fazendo. Quando ela fica bastante agitada com isso, ela olha para ele.
Seu nariz está vermelho, as maçãs do rosto e as orelhas manchadas de cor.
Seus ombros estão curvados em um esforço para manter o calor perto dele
dentro de sua jaqueta, e suas mãos estão enfiadas nos bolsos da calça. Sua
cabeça está inclinada, olhando para o chão que estão cobrindo, mas quando
ele sente os olhos dela por tempo suficiente, ele olha para ela. Cinza
cristalino contra céus sombrios e um mundo de branco, seu casaco preto
contrastava tanto que parecia estranho olhar para ele. Ela pisca porque isso
meio que machuca seus olhos. Ele levanta uma sobrancelha, funga e se vira
para a frente novamente.

O braço dele encosta no dela a cada passo agora, e ela percebe que um deles
se aproximou enquanto eles não estavam prestando atenção em seus passos.
Ele não parece se importar, ou mesmo notar, e ela não tem certeza se se
importa também. Ela acelera o passo, mas ele a puxa e a segue,
acompanhando seu passo a passo até que ela sente que não consegue mais
andar.
 Quinze

Dia: 1296; Hora: 20

Os olhos de Hermione estão caindo de exaustão enquanto ela luta para se

manter acordada. Ela teve muitos pensamentos que precisava organizar na
noite passada para conseguir dormir. Ron tinha acabado de sair ontem à tarde
e, embora ela saiba que não é hora de guardar rancor por coisas estúpidas, ela
não consegue deixar de pensar nas coisas que ele disse. Ela ainda está
magoada e com raiva, mas ela pode ser essas coisas depois da guerra, e não
agora - essa é a razão pela qual ela voltou depois de sua caminhada para falar
com Ron e ignorar o fato de que algo foi dito.

Ela precisa tirar tudo do peito, no entanto, para dormir. Hermione sabe que
ele não vai querer ouvir, mas ela sabe que ele vai ouvir de qualquer maneira,
porque ele sempre escuta.

"Sinto que não fiz a minha parte na guerra. Participo, mas não como fazia no
início. Tenho a sensação de não ter feito tanto quanto deveria. Que deveria
estar com Harry e Ron, como sempre fui. "

Ela não acha que ele vai responder a princípio, sua cabeça ainda abaixada e
lendo, e sua expressão a mesma de antes de ela começar a falar. Ele a
surpreende, porém, suspirando e abrindo a boca para ceder.

"Só porque você não esteve com eles, não significa que não participou. Você
deveria saber disso apenas lembrando o que aconteceu com você." Ele coça a
testa. "Sua inteligência realmente é superestimada."

"Eu sei que já participei, mas não sei se foi o suficiente ."

"Granger, você percebe que eles estavam em uma equipe de busca Horcrux?
Que eles têm talvez tivesse um punhado de duelos com os Comensais da
Morte, uma vez que eles deixaram? Que toda a razão Potter foi retirado era
mantê-lo seguro , e assim ele não poderia' Já passei por tantas situações
perigosas? Se olhar os fatos, tenho certeza de que pode deduzir que
provavelmente fez mais do que eles nesta guerra. "

"Encontrar as Horcruxes é mais importante do que as batalhas. Se não as

encontrarmos, podemos perder todas as batalhas que lutamos por tudo o que
vale a pena."

"As batalhas são tão importantes, se não mais. Se não as derrubarmos, e se

não tivermos nossas vitórias, Potter ficará sem sorte de qualquer maneira. E
quem pode dizer o que você feito não é não é suficiente? Ninguém pode
dizer isso. Você está aqui. É o bastante."

"Eu só ... me sinto tão longe deles agora. Sempre estive certo com eles. Agora
Ron age como se eu não pudesse me relacionar porque não estive."

"Então ele é obviamente aquele que não consegue se relacionar", ele fala
arrastadamente. "Talvez, Granger, seja a hora de você parar de julgar o seu
valor pelo quanto as outras pessoas precisam de você."

Ela faz uma pausa, olhando para ele enquanto ele continua lendo o jornal
como se não tivesse tido uma revelação sobre sua vida e quem ela é, que
ninguém mais parece ter entendido. Talvez ele apenas soubesse disso o
tempo todo - como se fosse do conhecimento comum quando se trata de
quem ela é.

Ela fazPreciso que as pessoas precisem dela e conte com ela para as coisas. É
assim que ela encontra aceitação no mundo. Ela depende da dependência de
outras pessoas - para suas habilidades, sua inteligência, sua amizade. Ela
sempre julgou sua produtividade e sua importância por isso.

"Mas esse é o mundo. Nossas conexões com as pessoas. Essa é a medida de

nossas vidas. De quem somos e o que deixamos para trás."

"Mas a conexão é baseada na necessidade? Uma pessoa pode sair da sua vida
para sempre amanhã, e isso não significa que você não mudou ou se conectou
a essa pessoa menos. Você sempre fará parte da vida dela; eles sempre me
lembrarei de você. Só porque eles não precisam que você se mate por eles,
não significa que não se lembrarão do quanto se importaram ou se
importaram com você. "

"Mas eles precisam de você em primeiro lugar para construir essa conexão."

"Não. Eles querem você por perto, e é assim que começa a conexão. Potter e
Weasley, ou qualquer um dos seus outros companheiros, não vão parar de
querer você por perto só porque eles não precisam mais de você."

Ela encolhe os ombros, esfregando o rosto. "Eu acho."

"Falando em necessidade, no entanto", ele levanta a caneca, empurrando-a

para a cafeteira e depois para ela, "café?"

"Pegue você mesmo, preguiçoso idiota." Ela está tentando reunir energia para
ir para a cama, quanto mais para encontrar dentro de si mesma para pegar um
café para ele.

"Granger," ele parece exasperado, "estamos construindo uma conexão aqui.

Eu até sentei aqui educadamente,para o seu melodrama. O que é muito mais
cansativo do que pegar uma xícara de café para mim. Você realmente quer
estragar tudo? "

Ele sorri, a xícara ainda estendida em direção a ela e suas sobrancelhas

levantadas. Ele parece presunçoso, como se a tivesse convencido a fazer isso,
mas ela sabe que ele não fará.

" Por não lhe dar um xícara de café? "

" Sim. "

" Então, sim. "Ele fica furioso agora, e ela sorri." Boa tentativa, porém,
usando minhas palavras contra mim desse jeito. "

" Claro. Afinal, eu era um sonserino. "

" Ainda sou , idiota desonesto. "

" Mulher insuportável. "Ela balança a cabeça, levantando-se da mesa e saindo

para o quarto." Ei, café? "

"

Corre o boato de que ela dormiu com Ron durante a visita dele. Ela nunca
tinha pensado que buscar privacidade para conversar em um quarto com ele
seria tanta fofoca. Embora ela e Ron sempre tenham sido um item de
rumores, e passar a noite inteira atrás de uma porta fechada é definitivamente
combustível para o alimento.

Só quando ela ouve sobre o boato é que ela se pergunta se esse é o motivo de
Malfoy tê-la ignorado nos últimos três dias.

Dia: 1306; Hora: 14

"Acho que o duelo está chegando", Mandy Brocklehurst diz a ela e Lilá sobre
a xícara de sua cerveja amanteigada.

"Por que?" Lilá se inclina, e Hermione pode praticamente ver suas orelhas se
mexendo de empolgação com coisas novas para contar a outras pessoas.

"Ron. Havia algo sobre ele enquanto ele estava aqui."

"O que?" Hermione pergunta dessa vez.

"Parecia que ... como se ele estivesse aqui para se despedir."

Dia: 1308; Hora: 17

Ela confronta Malfoy quando finalmente o pega sozinho, e há muitos gritos

da parte dela e muitos afastamentos dele. Quando ela finalmente o irrita o
suficiente com isso, ela ainda está de alguma forma despreparada para a
maneira como ele desconta nela, embora ela não possa dizer que está infeliz
com isso.

Não estive com Ron, seu idiota. Eu nem o beijo há anos! E isso parecia ser
tudo que ele precisava saber, porque ele estava atrás dela.

Ele a leva contra a parede, a palma da mão apoiada ao lado de sua cabeça e
seus quadris estalando enquanto ele afunda nela novamente, e novamente.
Ela tenta dizer a ele que algo assim sempre acontece quando ele a ignora,
então ele deveria simplesmente parar. Ele parece entender o suficiente do que
ela quer dizer através de seus gemidos e respiração ofegante constantes,isso é
o que acontece quando ele a ignora, ele realmente não vê razão para parar.

Dia: 1312; Hora: 15

Hermione janta na Toca com a maioria dos Weasleys presentes e um

punhado de amigos. Lupin parece tenso, mas relaxa quando Tonks finalmente
aparece, quebrando um vaso cinco segundos depois de entrar. Fred tenta fazer
biscoitos, falhando miseravelmente com a lixeira cheia de pão queimado - ele
sai com quatro sobreviventes, embora nenhum os come por medo. Gui e
Charlie implicam com ele implacavelmente, e Hermione acha engraçado ver
Fred sendo provocado por seus irmãos mais velhos, quando normalmente são
Fred e Jorge fazendo isso com Rony e Gina. McGonagall está mais relaxada
do que Hermione jamais a viu, e a casa está quente e a comida agradável.

Ela dorme ao lado de Ginny em sua cama naquela noite e confessa tudo.
Ginny entende, ao que parece, embora de uma forma distante que vem por ser
removida da situação e não saber muito sobre o Malfoy que Hermione
conhece. Ela pergunta se é apenas uma coisa temporária, se é apenas algo que
ajuda no momento, e quando Hermione não consegue encontrar uma resposta
verdadeira, isso assusta os dois.

Dia: 1316; Hora: 9

Ela passa dois dias e meio sozinha com Malfoy, e a falta de televisão e livros
é motivo para mais conversa do que ele provavelmente gostaria. Ele admite,
porém, provavelmente por sua persistência e seu próprio tédio. Ela aprende
pequenas coisas sobre a infância dele, nas quais tenta não pensar de maneira
negativa, e conta a ele sobre a dela. Eles falam sobre tudo que parece seguro,
e então coisas que não deveriam se não quisessem irritar o outro - então eles
discutiam muito também.

Mas parece produtivo, uma vez que ela sai de casa, porque ela não está mais
insegura sobre os assuntos que deveria abordar, e ela também não se importa
mais com o silêncio ao redor dele. Aquela ligeira estranheza que sempre
sentia quando estava perto dele se foi agora, e sua presença é reconfortante de
uma forma que ela nunca sentiu com ninguém, exceto seus pais e seus dois
melhores amigos. Deve assustá-la um pouco que ela esteja ficando tão perto
de alguém que ela deveria ser cautelosa com o coração por perto, mas ela
acha que é uma coisa boa demais para isso.

Dia: 1319; Hora: 8

Ela entrega um pacote no que parece uma pequena cabana no meio do

campo, mas é magicamente ampliada para abrigar quase cinquenta crianças e
uma equipe de zeladores. Ela passa uma semana brincando com as crianças e
fazendo o que pode para ajudar os doentes e feridos. Há uma tensão de
tristeza, mas também uma atração de esperança, e é nesses dias que ela toma
a decisão sobre o que fazer da vida quando a guerra acabar.

Madame Pomfrey, uma cara velha e reconfortante do orfanato, oferece a ela

um estágio quando ela pode, e Hermione aceita prontamente. É o que ela
deve fazer, ela pensa - ajudar as pessoas.

"Volte quando puder."

"Eu irei agradece-lo." Hermione sorri, abraçando o Curandeiro, e sai com um

propósito.

Dia: 1333; Hora: 11

"Eu pensei que você estava morto."

Seu rosto se contrai em confusão e algo mais - que poderia ser qualquer
coisa, considerando quem ele é. "Por que?"

Ela pensa no pedaço de papel, como uma imagem em sua mente, e na data e
na cidade rabiscadas nele. Sobre como ela estava em Grimmauld ontem
quando descobriu o quão ruim a missão foi, e como McGonagall disse que
todos os sobreviventes estavam lá - e ela não tinha visto Draco. Ela também
pensa em como ele trata a privacidade e a confiança, e o quanto ele odiaria se
soubesse que ela examinou suas coisas pessoais. Mesmo se eles estivessem
todos expostos.
"Eu não sei." Ela encolhe os ombros, abaixa a cabeça e olha para ele, e é uma
mentira horrível.

Mesmo se fosse um melhor, ele provavelmente ainda veria através dele. Ele
olha para ela agora como se ela o tivesse visto olhar para Pansy quando até
mesmo Hermione sabia que ela estava mentindo. Ele olha para ela por uns
bons cinco segundos antes de desviar o olhar todos juntos. Ele deixa de lado
todas as perguntas que poderia fazer a ela sobre isso, mas ela acha que ele
sabe que é inútil. Afinal, ele está vivo, não está? E este é o ponto. É a única
coisa que importa.

Dia: 1333; Hora: 23

Ele os rola, e ela se senta em confusão, encontrando seus olhos quando ele
olha para ela. Ele lambe os lábios, alcançando para agarrar seus quadris e
puxá-la para cima, empurrando-a de volta para baixo. Ela pressiona a mão em
seu peito, gemendo, sua confusão perdida sob a atração da sensação. Ela se
move com ele, e quando ele termina de mostrar o ritmo que deseja, ele deixa
os quadris dela pelos seios.

Ela experimenta, qualquer constrangimento que normalmente sentiria

substituído apenas por sua necessidade e curiosidade, e ela muda de ângulos e
velocidade até encontrar todos os que ele gosta e de que ela também gosta.
Ela arqueia as costas, esfregando-se contra ele e mordendo o lábio.

"Sim, Granger", ele respira. "Sim, assim mesmo."

E ela descobre que gosta disso, estar acima dele. Estar na posição de poder e
controle. Ele deve ver pela expressão no rosto dela, porque ele sorri,
levantando os quadris, e ela passa as mãos em seu peito e afunda nele
novamente.

Dia: 1340; Hora: 10

Hermione bate a frigideira no fogão, segurando a maçaneta com força para

ligá-la. Ela iria arrancar a coisa toda se o fato de que todos os outros já
estavam fora não a deixasse frustrada o tempo todo.
"Eu fiz alguma coisa?" Anthony questiona timidamente, e a risada de
Hermione é falsa e agravada.

"O quê? Você? Não . Não . Foi esse ... esse idiota arrogante e sarcástico -"

"Falando de mim então, Granger?"

Ela rosna, embora mais tarde pense nos adjetivos que o fizeram pensar assim
e ria disso. "Todo mundo tem um complexo hoje? Acha que o mundo gira em
torno deles?"

"Então, acho que algo está muito errado." Anthony hesita.

"Não. Não, não há nada errado . Está tudo perfeitamente bem, porque eu vou
morrer logo. É por isso que está tudo bem. Estou nas mãos de um
profissional, sabe, então tenho certeza que vou morrer de uma forma muito
profissional! "

Ela abre a porta da geladeira, deixando-a bater contra o balcão, e Anthony

estremece antes de falar novamente. "É sobre uma missão?"

"É sobre o Dia do Perdão, é sobre isso."

"Por que você não reescreve, como temos feito?" Ela se vira para encarar
Anthony, sua mão apontando para Malfoy.

Malfoy geralmente tem o dever de planejar cada missão em que está, mas
ultimamente ele também se tornou o estrategista não oficial das missões de
quase todos os outros. É um fato pouco conhecido entre eles que se querem
uma boa estratégia, basta vir até ele. Ele geralmente faz isso quando
solicitado, contanto que não esteja ocupado e dependendo de quem está
perguntando. Hermione tem a sensação de que não é só porque ele é um dos
melhores daqueles que não se importam em mudar o plano de missão, mas as
pessoas perguntam mais a ele porque se um deles fosse pego por isso, eles
iriam prefiro que seja ele. Qualquer um que pedisse a ele tinha a honra de lhe
dever um favor, que no universo Malfoy poderia ser absolutamente qualquer
coisa, mas de alguma forma morrer era mais difícil do que dever a Malfoy
depois de Hogwarts.
O caderno que ele carrega com ele reduziu-se a apenas algumas dúzias de
páginas, porque ele as arranca quando termina de usá-las. Ela se lembra de tê-
lo visto no quintal uma vez, bolas de papel acesas e voando pela grama como
fadas, e fumaça cinza escura e cinzas subindo com o vento e manchando suas
roupas e pele.

"Porque eu não posso . Porque esse maldito Auror garantiu que todos nós
partíssemos quando ele o fez, e nos disse muito claramente que não haveria
outros planos. E eu não tenho como entrar em contato com todos para que
saibam o que é o plano é, mesmo que eu tenha inventado um! Então, estamos
ferrados. Estamos todos apenas ... ah! "

Hermione está muito brava para ficar em um lugar, então ela sai furiosa da
cozinha, deixando Anthony olhando para ela e lentamente desligando o fogo.

Mais tarde, quando ela está menos hostil, mas longe de calma, um tremor no
peito de sua trepidação, ela é arrancada de seus pensamentos por um suspiro
alto e um lampejo de cabelo loiro. Ele grunhe e pragueja baixinho,
murmurando reclamações sobre os móveis e as pessoas que os criaram
enquanto arrasta o outro sofá até a mesa de centro. Ele solta um suspiro
reprimido, ligeiramente corado, e se joga de volta no sofá.

Ele a olha enquanto se reclina, mudando para um lugar confortável, com todo
o ar de um rei. Ela pisca e olha de volta para o livro que tem fingido ler na
última hora.

"Você sabe o que leva a uma revolução, Granger?"

"Coração."

"Acho que é outra forma de colocar as coisas. Eu diria boa vontade. A

vontade de arriscar e sacrificar tudo na esperança de ganhar algo que você
sente que não pode viver sem. Sua vida, seus direitos, seus bens, família - o
que quer que seja. A vontade para lidar com as repercussões de sua revolta
que vêm com o fracasso e o sucesso dela. "

Ela fecha o livro e o coloca no sofá ao lado dela, olhando para ele, sem saber
se isso é um discurso ou uma conversa. Ela não sabe o que responder, aceitar
concordar talvez, mas isso parece coxo em sua língua.

"É preciso muita força e muita coragem para estar disposto a lidar com as
consequências. Mas correr o risco significa que o risco vale a pena. Você está
disposta a lidar com as consequências, Granger?"

"Que precipitação?"

"Sua missão."

"Eu- O que exatamente você quer chegar?"

"Você está disposto a bolar outro plano para o possível bem de suas vidas?"

"Eu ... não posso. Mesmo se eu fosse, não há como bolar um plano."

"Você."

"Eu?"

"Sim", ele responde lentamente. "Você pode pensar, não é?"

"Malfoy, eu não posso planejar esse tipo de missão. Eu ... Existem pessoas
melhores para o trabalho. E eu não posso simplesmente inventar algo e
esperar que o resto da equipe vá com isso. Eu também não tenho como entrar
em contato com eles. "

"Sim, você precisa."

"É assim mesmo?"

"Você vai vê-los antes da missão, não é? Você vai ter que discutir isso na
frente do Auror, é claro, mas não há nada que ele possa fazer a respeito."

"Ele pode me denunciar . Já fui suspenso uma vez, mas se Moody souber
disso? Ele vai me colocar atrás de uma mesa ou me esconder pelo resto da
guerra."

"Não estou disposto então." Ele se levanta, mas seu movimento é calculado,
porque ela pode jurar que o vê se mover para se sentar antes mesmo de
chamá-lo para esperar.

"Se pode ajudar as pessoas, então farei isso. Mas não tenho um plano. Não
tenho ideia por onde começar."

"É por isso que vou te ensinar." Ele puxa uma caixa do chão e a coloca sobre
a mesa, puxando um tabuleiro de xadrez e colocando-o sobre a mesa.

"Xadrez?"

"Xadrez."

Ele puxa as peças, colocando-as em seus devidos lugares, e Hermione

observa sua expressão concentrada enquanto ele pensa em algo, e o
comprimento de seus dedos enquanto ele pega o mármore esculpido da caixa.

"Tudo bem, Granger. Eu sou o homem que tomou uma decisão diferente no
topo de uma torre, e se juntou às fileiras de Voldemort para ajudá-lo a
cometer o genocídio de trouxas e nascidos-trouxas com o resto do Escuro.
Você é a garota que conheceu o Menino-Que-Sobreviveu e nunca parou de
lutar ao lado dele com a Luz. "

Ela faz uma pausa. "Você não poderia ter acabado de dizer que você é o preto
e eu o branco? Isso foi um pouco dramático."

Ele faz uma careta para ela. "Eu preciso que você entenda. Cada movimento
que você faz é um movimento contra o Escuro, e cada movimento que eu
faço o coloca em muito perigo. Vida ou morte. Entendido?"

"Sim. Sim, tudo bem."

Ele se estica, derrubando toda a fileira de trás dela e caindo no chão ao redor
de seus pés. "Isso é melhor."

"Melhor? Você acabou de eliminar metade das minhas peças."

"Quantos membros da equipe você tem?" Ele levanta uma sobrancelha.

"Tudo bem. Mas não haverá tantos Comensais da Morte." Ela acena com o
queixo ao lado dele.

"Como você sabe que não haverá?"

"Eu ... Tudo bem . Voldemort não estará lá, pelo menos, então você pode tirar
seu rei também."

"Como você sabe?" Ele pergunta baixinho, e ela olha para cima surpresa.

"Oh. Bem ... Bem, sim, suponho que ele poderia ser."

"Ele pode muito bem."

"Tudo bem. Então, de quem é o movimento?"

"Não se apresse, Granger. Cada detalhe precisa ser pensado e resolvido até
que cada movimento seja o mais eficiente possível para derrotar o outro lado.
Como você está indo?"

"Não sei. É um prédio, então ..."

"Quantos andares?"

"Três. Quatro com o porão."

"Certo, então vamos tentar desde o primeiro nível. Há pelo menos quatro
quando você entra." Ele move essas peças perigosamente perto das dela. Ele
configura o restante de suas peças com distância de acordo com o andar, com
Voldemort e dois Comensais da Morte na linha de trás para o terceiro andar.
"O segundo andar aqui, assim como o porão, já que ambos estão a um andar
de distância. Então o terceiro ..."

"Por que eles estão todos espalhados assim? Não é como se eles estivessem
definitivamente nessas posições, então por que isso importa? Como isso
ajuda?"

"Porque se você tem um plano para vencer com eles espalhados por toda
parte, é apenas um bônus encontrá-los todos em um só lugar e eliminá-los.
Este é o seu pior cenário, Granger. Encontre uma maneira de vencê-lo, e você
terá o plano mestre. Qualquer coisa que interrompa o que você espera
simplesmente tornará tudo mais fácil. "

"Tudo bem."

Ele olha para ela, ajustando um peão. "Você está nervosa. Granger. Por que
você já está nervosa? Você está absolutamente fodida se não consegue se
recompor antes mesmo de cruzar para o território inimigo."

Ela dá a ele um olhar fulminante. "Eu não posso evitar. É estressante."

"Por quê? São apenas peças em um tabuleiro, não é? Tudo o que você precisa
fazer é mover suas peças da melhor maneira que puder e, em seguida,
derrubar o Rei. Isso é tudo."

"Não são apenas peças em um tabuleiro. São vidas."

"Não, não é. São peças de mármore em um tabuleiro de xadrez. Basta movê-

las e vencer o jogo. Encurrale o Rei, Granger, e vença o jogo."

"Ganhar o jogo?" Ela engole em seco, examinando o tabuleiro.

Ele coloca o dedo na coroa do rei, balançando a peça. "Encurralar o Rei."

Dia: 1342; Hora: 2

Ela teria gostado de arrastá-lo fisicamente se pudesse, assim como ela viu nos
filmes. Mas ela é muito pequena e muito cansada, mas a satisfação está lá de
qualquer maneira quando os guardas do Ministério dizem a ela para abaixar
Crabbe Sênior para o chão, colocando Azkaban amarrado nele.

Pedaços no tabuleiro, ainda se repetem em sua cabeça, pois tem como

missão mantê-la calma. Encurrale o rei . E enquanto Voldemort não estava
lá, seu plano funcionou lindamente, e ela trouxe o mais alto posto de
Comensal da Morte nela mesma.

Dia: 1345; Hora: 12

Moody não a suspende novamente como ela temia, porque a missão correu
muito bem. Todos eles saíram com apenas pequenos arranhões, e a maioria
dos Comensais da Morte encontrados foram trazidos como prisioneiros. Ele
não a parabeniza, mas coloca a mão em seu ombro depois de ralhar com ela
sobre sua decisão, e isso diz a ela tudo o que ela precisa saber.

Ela não vê Malfoy para agradecê-lo, e seu desejo não desaparece com o poder
e a alegria de uma vitória. No terceiro dia após a batalha, ela deu a uma
mulher um pequeno pacote para entregar a Malfoy por ela, depois de saber
que a mulher teria um encontro com ele mais tarde.

É a peça do Rei branco tocando, a nota abaixo dela um simples 'Obrigado '.
Hermione não espera nada em resposta, mas quando a mulher retorna, ela lhe
entrega um bilhete e sorri.

Eu poderia dedicar minha vida a ensiná-lo, mas você nunca será mais do que
meio sonserino. Não importa o quão bêbado pela vitória, Granger, você
nunca desiste do seu maldito Rei.

Ela ri e o enfia no bolso, ouvindo-o deslizar contra o pergaminho de cartas de

Harry e Ron.
 Dezesseis

Dia: 1350; Hora: 17

Você nunca se acostuma com isso. Ela tinha pensado que poderia depois de
um ano, dois, três, sem dúvida. Mas seu corpo ainda treme como se seu
sangue fosse água gelada e ela ainda hesita metade do tempo quando a
multidão está misturada e ela tem que disparar algo contra alvos que se
aproximam. Ela se sairia muito melhor se não precisasse pensar nisso depois,
porque eu estava certo, certo? agora é uma pergunta muito mais terrível do
que no curto silêncio de espera de um professor para lhe dizer a resposta. Ela
sempre duvidará de si mesma aqui, porque ela viu muitas pessoas que
estavam erradas. Ela estava errada.

Ela está mais avançada do que antes, aos trancos e barrancos, e há menos
vezes em que os dois lados se fundem em uma confusão frenética de
confusão e disparos amigáveis. Eles eram como crianças no início. É difícil
não pensar que ainda estão.

Todo mundo comete erros aqui. Até mesmo os Aurores mais graduados
penduram suas cabeças em um campo de batalha. Seu pior inimigo, talvez,
era sua própria determinação de confiar em sua própria excelência. Às vezes
as pessoas não podem ser nada mais do que instinto, desprendido de todas as
camadas de civilidade e sociedade, e ela lutou por muito tempo para aceitar
sua própria humanidade crua.

Ela estava melhor agora, e desceu à sua humildade o suficiente para pensar, a
princípio, que todo mundo estava piorando, antes que ela percebesse que
estava apenas melhorando e que todos eles estavam uma merda na guerra.

Dois corpos, vestidos de preto, enviam vestígios de inverno em espiral ao

redor deles. Os pés de Draco cavam para se apoiar, transformando a neve
fraca em lama, e ambos os pés chutam a camada superior de lama que o gelo
deixou para as poças enquanto caem. Manchas de sangue se espalham, mas
se perdem na paleta que suas botas fazem, transformando o branco perfeito
em linhas e formas marrons escuras ao seu redor. Fred está gritando até ficar
rouco, e Draco é um lutador silencioso trocando palavras por fôlego.

Ela pensa em pará-los, mas se lembra do abuso que Malfoy e ela fizeram um
ao outro no início e muda de ideia. Eles precisam disso talvez, de uma forma
que nenhum deles realmente entende. Neville grita sobre lutar muito com o
outro lado para lutar um com o outro, enviando olhares rápidos para a batalha
acontecendo a apenas vinte metros de altura, mas ele ainda não os impede.

Há muita tensão aqui, na guerra. Um peso, uma pressão profunda contra o

peito e o coração que parece que precisa ser rasgada, quebrada e empurrada
até desaparecer. E, às vezes, é preciso que outra pessoa o arranque por eles.

Dia: 1354; Hora: 19

Ela pensa que, talvez, esteja começando a sentir mais por Draco Malfoy do
que ela gostaria de se permitir. Seu tempo é preenchido com a presença dele
ou com ela esperando que ele esteja. Isso é perigoso e imprudente, mas ela
continua seguindo por esse caminho como se fosse a melhor coisa que ela
pudesse fazer.

Ela não gosta que pense nele constantemente, ou que goste de passar tanto
tempo com ele, mesmo quando eles estão discutindo, ou que ela passou a se
preocupar se ele viverá, morrerá ou se machucará. Ela não quer se preocupar
com outra pessoa agora, não importa quem ela seja, porque o risco de perder
alguém agora é muito grande. Mas ela percebe que não pode deixar de se
importar com ele, não importa o que ela diga a si mesma, ou o quanto ela
tente se lembrar e se convencer de por que ela não deveria pensar nele de
forma positiva. Porque então ela volta a pensar em como ele é engraçado de
uma forma seca e sarcástica, ou como a desafia de uma forma brilhante, ou o
quanto ela gosta da boca dele e da expressão em seu rosto quando ele está se
movendo dentro dela. Ela gosta que ele seja taciturno e cáustico, e que ela
nunca sabe o que vai conseguir quando estiver perto dele. Ela gosta que ele
seja um porco remoto, assista a infomerciais cafonas, nunca compartilhe
voluntariamente seus lanches e não aceita nenhuma de suas porcarias sem dar
as próprias costas.
Agora é um fato triste de sua vida ela gostar de Draco Malfoy. Seus amigos
certamente iriam pirar se descobrissem, ele provavelmente faria um
comentário sarcástico e riria na cara dela, e ela também não gostou - mas aí
está, e todos eles teriam que lidar com isto.

Dia: 1356; Hora: 17

Às vezes vai em câmera lenta, ou talvez sejam apenas seus pensamentos e o

fato de que ela está com medo de que eles não estejam se movendo rápido o
suficiente. Mantos pretos ondulantes, a sugestão de primavera em suas
narinas enquanto ela puxa em suspiros desiguais profundos, o vento que
sopra nas copas das árvores e força os galhos nus a se dobrarem e arranharem
o céu.

Ela desvia e lança, desvia e lança, e a jovem que ela está arrastando pela rua
está mole em seu braço e contra ela. Bruxas e bruxos e crianças e aborto,
todos sem a bandeira da Marca ou da Fênix, longe das decisões da guerra,
agora se encontram diretamente no meio. Alguns lutam, novos e inseguros,
com suas varinhas apontadas para capuzes altos e máscaras de marfim, e a
maioria corre em direção a um destino que não conhece. Moody está gritando
algo sobre formar um grupo para tirar os cidadãos de lá, berrando nomes
sobre os gritos, mas Hermione não presta atenção. Ela luta com um exército,
mas às vezes se sente muito sozinha. A pulsação de seu coração diz a ela para
fazer o que for preciso para garantir sua própria sobrevivência, mas o
sentimento nele diz a ela para levar essa mulher, e todos eles, para algum
lugar seguro e longe.

Seus joelhos estalam quando ela se agacha para obter uma melhor aderência,
lançando-se junto com a mulher de volta para a trincheira, uma explosão de
luz vermelha explodindo de sua varinha. A curandeira a reconhece, mas não
se move para vir, apenas gesticula para que ela traga a mulher ao lado do
homem, que está ao lado do homem, que está ao lado da mulher, que está ao
lado do menino na fila.

Quando ela sai da trincheira, há uma corrente de tons dourados emaranhados

que atinge seu braço e o enche com a sensação de fogo. Ela atirou com a mão
esquerda e torceu o resto da luta, mas isso só significa que ela os acertou nos
ombros em vez de no coração.
"Eles estão ficando ousados," Lilá diz depois.

"Quando eles não foram?" Hermione murmura de volta, sua atenção fixa em
Draco e Moody a apenas dois braços de distância.

Ela pensa em se encostar nele, em inalar o cheiro de seu ombro, e imagina o

braço dele envolvendo suas costas, esfregando a mão em seu quadril, ou
cotovelo, ou o polegar na palma de sua mão. É a ideia de conforto, de
formações rochosas contra costas cansadas ou banhos quentes em corpos
doloridos. Em vez disso, ela recebe um aceno de cabeça, uma elevação do
queixo e os olhos dele passando sobre os dela enquanto Moody diz a ela para
ir a um curandeiro.

As vozes surgem e desaparecem enquanto ela se senta em uma parede

destruída, algum estranho rasgando sua manga. Ela pensa em movimentos
lentos sobre seu cabelo e canções de ninar flutuando nas ondas da voz de sua
mãe. O homem ao lado dela lhe oferece um cigarro, o curandeiro ilumina
seus olhos e a olha de forma engraçada, Ela acha que precisa de sapatos
novos.

Dia: 1360; Hora: 8

Hermione tosse e funga miseravelmente, afundando ainda mais a cabeça

superaquecida no travesseiro. Ela pode ouvir outra tosse ecoando na sala ao
lado dela, e então um espirro em algum lugar do lado de fora de sua porta. A
gripe se espalha pela Ordem sem pausa, tornando as missões desleixadas e as
más atitudes abundantes.

Dia: 1361; Hora: 22

Ela decide chamá-lo de Draco. A maioria das pessoas, ela imagina,

simplesmente deixaria o processo acontecer se fosse, mas ela sempre teve a
necessidade de decidir as coisas. Ela até fez uma lista em sua cabeça para
isso. Ela não tinha certeza se ele gostaria, mas seu primeiro nome escapou
dela em momentos estranhos (ou apaixonados) de qualquer maneira, e ele
nunca disse nada sobre isso.
Também tem o benefício de fazê-la se sentir melhor dormindo com ele.
Embora ela tenha superado a barreira de ter um amante, mas não um
namorado, a faz se sentir estranha dormindo com alguém e ainda chamando-a
pelo sobrenome. É muito impessoal, ela pensa, então ela vai chamá-lo de
Draco.

Dia: 1370; Hora: 18

"Tire suas roupas."

Ela pisca para ele surpresa, com o tom áspero e exigente que ele usa,
enquanto abre sua capa encharcada de lama e água. Ela teve uma boa ideia do
que ele queria quando viu sua cabeça de cabelo, mas adivinhou quando viu o
quão sujo ele estava. Riscos de lama em seu cabelo, em seu rosto, cobrindo
suas mãos de castanho.

Ela se atrapalha por um momento, seus dedos um pouco dormentes e inúteis

antes de puxar a camisa pela cabeça. Ele está com raiva, ela sabe, mas não
com ela. Obviamente, alguém o irritou, ou algo aconteceu. Ela convidou esse
tipo de liberação de tensão em si mesma, na verdade. Faz apenas quatro dias
que ela mesma o atacou após uma reunião particularmente estressante, sua
boca na dele e suas mãos puxando sua camisa antes mesmo que ele fechasse
a porta atrás de si. Ele não reclamou nem um pouco na época, e ela
certamente não reclamaria agora.

Ela está apenas com a calcinha no momento em que ele está nu na frente dela,
mas ele rapidamente resolve a situação rasgando a faixa em seu quadril
enquanto a puxa para mais perto. Sua boca estava dura e com raiva enquanto
ele empurrava seu sutiã para cima, suas mãos roçando ao longo de seu
estômago para segurar cada seio. Ele inclina a cabeça quando ela o puxa
sobre a cabeça, e então o agarra antes mesmo que ela o descarte quando ele
chupa seus mamilos através dos dedos.

Ele fica de pé, estalando os lábios enquanto olha para ela, os músculos da
mandíbula trabalhando com sua irritação. Suas mãos deixam marcas deles na
lama sobre seus seios antes que ele os levante até os ombros. Ele a beijou
novamente, breve e exigente, antes de empurrá-la para a cama atrás dela. Ela
não tinha certeza de como lidar com esse Draco, mas não podia dizer que isso
não a excitava de uma maneira totalmente diferente. Ela queria que ele a
tomasse assim, forte e com raiva, e ela ficou emocionada ao saber que ele
iria.

Ele a vira sobre seu estômago, seus dedos cavando em seus quadris enquanto
a puxa para cima em suas mãos e joelhos, e ela vacila.

"Eu ... eu não ..." Ela fez uma pausa; sua respiração em seu peito enquanto a
cama afunda sob seus joelhos.

Ele espera que ela continue, e ela debate sobre o que dizer, corando
loucamente com a nova posição e sua mão vagando e apertando livremente
ao longo de seu traseiro. Quando ela não disse mais nada, ele correu a cabeça
de seu pênis ao longo dela, coletando umidade antes de se posicionar na
entrada que ela esperava que ele estivesse procurando.

Ela solta a respiração, aliviada, porque isso ela pode fazer. Ele dá a ela uma
pausa por mais um momento, certificando-se de que ela não vai continuar
com sua discordância, e então lentamente afunda nela.

A lentidão a surpreende, mas ela supõe que seja por causa de sua hesitação
inicial, e isso lhe dá tempo para mudar de ideia. Suas mãos agarram seus
quadris como vícios, e então sua raiva está de volta quando ele bate nela.

Hermione soltou um suspiro e abaixou a cabeça no colchão, enrolando os

dedos no cobertor abaixo. Os sons de gemidos e pele batendo contra pele
rapidamente afetam o estranho rangido da casa, e Hermione pressiona a boca
aberta contra a cama e fecha os olhos. Suas unhas rombas fazem amassados
em sua pele, sua pélvis golpeia sua bunda e a sensação é incrível. Ela nunca
teve certeza se gostaria tanto, mas eu quero, eu quero, eu repito em sua
cabeça como um mantra tagarela.

Sua única aversão à posição agora vinha por não ser capaz de tocá-lo, beijá-lo
ou vê-lo. Ela se sente um pouco desconectada desse jeito, mas ele compensa
com seu ângulo e velocidade, e a maneira como ele se esforçou o suficiente
para murmurar sequências de palavras entre sua respiração ofegante. Ele
estabelece um ritmo positivamente furioso, e ela tenta acompanhá-lo
enquanto se empurra de volta contra ele, gemendo e segurando a colcha.

Foi por isso que a chocou através de sua névoa de luxúria quando ele
desacelerou para uma velocidade irritante, uma mão deixando seu quadril
para empurrar para seu estômago e depois para baixo, seus dedos
encontrando seu cerne imediatamente.

"Não," ela gemeu. "Eu ... eu quero ..."

"O que você quer?" Sua voz era rouca e profunda, e ela gemeu ao som disso.

"Draco, apenas ...

"Dizer meu primeiro nome não vai te ajudar, amor." A outra mão dele deixa
seu quadril para viajar para seu seio, e ela empurra de volta contra ele em
resposta.

Ela faz isso de novo, percebendo que não há controle para impedi-la de fazer
isso, e então novamente. Empurrando para trás, puxando para frente,
empurrando para trás. Ela vai corar mais tarde quando perceber que ele
estava completamente parado e permitindo que ela o tratasse, mas agora tudo
em que ela consegue se concentrar é em sentir que ele está lhe dando o que
ela quer. De ela tirando dele.

"É isso, Granger", ele sussurra. "Foda-me."

Ele remove os dedos de seu clitóris, espalmando uma de suas bochechas

antes de deslizar a mão ao longo do suor de sua coluna para mergulhar em
seu cabelo. Ela olha por cima do ombro para ele ao sentir o leve puxão em
seu couro cabeludo, fixando os olhos nos dele ao longo de suas costas. Ela
soltou um suspiro forte, e ele parecia tão surpreso quanto ela com as
sensações que podem ser trazidas apenas com o contato visual.

"Foda-se", ele geme, trazendo as mãos de volta aos quadris para começar a
bater nela novamente.

Ela observa o aperto e a liberação dos músculos de seus braços e tórax

enquanto ele se move, antes de virar a cabeça para trás, desenvolvendo uma
cãibra em seu pescoço. Ele não gosta disso, agarrando seu cabelo para puxar
sua cabeça novamente. Ela olha para ele, mantendo os olhos nos dele desta
vez, e não se lembra de uma única vez em sua vida em que se tenha sentido
tão conectada a outra pessoa antes. Há algo extremamente íntimo nisso agora
que ela não havia sentido antes por algum motivo, embora ela suspeite que
seja porque quando ele está perto, ele sempre abaixa a cabeça.

Ele lambe os lábios e sua boca se abre enquanto seus quadris ficam erráticos.
Ela sabia que ele viria agora, e ela foi pega por ele, gravando cada imagem
em sua memória. Desde a maneira como seus olhos rolam para trás, ao aperto
de seus músculos e ao travamento de seus ossos, à sua cabeça caindo para
trás e seu pomo de Adão balançando sobre o gemido longo e duro que sai de
sua garganta. Ele é a coisa mais linda que ela já viu, o cabelo emaranhado, o
rosto vermelho e manchado de sujeira. Ela se considera sortuda por ele
permitir que ela o veja em sua forma mais vulnerável, e isso é algo que ela
nunca esquecerá.

Ele cai para frente, soltando as mãos dela para se apoiar na cama, e ela vira a
cabeça para trás para aliviar a dor. Seu hálito é quente, correndo rapidamente
contra suas costas, e ela morde o lábio quando ele sai de dentro dela. Ele
inclina a cabeça para roçar os lábios em sua pele, e ela cora quando ele se
levanta, pensando em como está exposta a ele.

Ela se move e se vira, mas ele agarra suas pernas, parando-a. "Não se mova."

Sua respiração sopra contra seu traseiro antes de sua boca estar nela, seus
polegares pressionando e deslizando sobre suas coxas e seu cabelo escovando
sua bunda. Não demorou muito para que ela gritasse sua libertação, já tendo
estado perto antes de ele gozar. Ela desabou na cama sob o apoio fraco de
seus membros trêmulos, ofegando por ar e se recuperando das sensações.
Demora um pouco para abrir os olhos, lembrando-se de que ele ainda está na
sala enquanto ela continua a ser uma bolha humana, trêmula.

Eles ficam mais largos de surpresa quando pousam em seus bens enquanto
ele está na beira da cama, e ela olha para o rosto dele com um rubor. Ele sorri
e gesticula para si mesmo.

"Venha agora, Granger. Acredito que você já a conheça bem."

Ela bufa e desvia o olhar dele, desenrolando os dedos do cobertor, os nós dos
dedos estalando. Ela tentou encontrar uma resposta adequada, mas seu
cérebro ainda está se recuperando. Ela se pergunta se esse é um dos motivos
pelos quais ele faz sexo com ela - sempre parece ser uma ótima maneira de
deixá-la sem palavras.

"Você está imundo." Horas mais tarde, ela perceberá de repente que nem
mesmo duvidou do significado dessas palavras.

"Como você acha que eu fiquei assim?" ela perguntou a ele, levantando
fracamente um braço sujo com listras, molhado de suor.

Ele estende a mão e ela destrói completamente seu olhar desconfiado ao

pegá-la antes de ceder a ele. "Sim, a culpa é minha, não é? Suponho que terei
que pagar por minha grosseria limpando você eu mesma."

Dia: 1373; Hora: 10

"O que você está fazendo?" Hermione chama pela porta de tela e Neville olha
para ela inocentemente.

"O que você quer dizer?"

"Você está parado na chuva."

"Se você já soubesse o que ele está fazendo ..." Uma voz começa por cima do
ombro dela.

"...Por que você perguntou?" Ela vira a cabeça para encarar os gêmeos
Weasley e fica imediatamente desconfiada.

"Por que Neville está na chuva?"

"Ah, por que ela pergunta, George."

"Que é o que ela deveria ter perguntado em primeiro lugar, Fred."

"Talvez ela esteja-"

"Uh oh."

"Mãos nos quadris."

"Nós temos a 'Hermione irritada' agora."

"Impaciente, realmente," Hermione responde. "Agora responda minha

pergunta."

"O que foi -"

" Fred,"ela o interrompe.

" George, na verdade. "

" Temos uma aposta de quanto tempo ele conseguirá ficar aí parado antes de
ficar encharcado. "

" Isso ... Você está realmente tão entediado? "Hermione arqueou uma
sobrancelha, olhando para trás Neville novamente.

"Realmente."

"Então, o que faz o get vencedor?"

"o que faz o perdedor get é a questão." sorrisos Fred e George mantém-se
uma pequena doces roxo.

"o que é isso?"

"Oh, apenas algo nós cozinhamos. "

" Oh, Deus, "ela sussurra.

Uma hora depois ela manda Neville para a banheira com instruções para não
tocar em nada e colocar fogo, e tem que jogar travesseiros sobre a cabeça
dela para abafar os altos assobios do vapor que sai de seus ouvidos.
Dia: 1379; Hora: 14

Ela nunca entendeu o que era a paixão de um homem por uma mulher que
não usava calcinha, porque não é como se eles não estivessem usando roupas
por cima do corpo nu de qualquer maneira. Ela não pode mais dizer que isso
a incomoda muito, no entanto, uma vez que ela descobriu o quanto ela pode
usar isso a seu favor. Ele a assustou a ponto de gaguejar quando perguntou se
ela estava usando sutiã, os olhos dele aparentemente colados em seus seios
enquanto ele começou a andar lento e predatório pela cozinha. Quando ela
finalmente conseguiu dizer um 'não', ele não perdeu tempo em devorá-la.

Ela realmente estava vendo as vantagens disso agora.

Dia: 1380; Hora: 16

"Eu me sinto muito perdida. Tipo ... Como se eu não soubesse mais onde é
que eu pertenço no mundo. Eu sempre soube, de alguma forma obscura, onde
- ou com quem - eu estava. Mas agora é como ... flutuando. E eu não sei mais
o que pensar ou como sentir. "

Ela tenta ignorar o fato de que está chorando, e para Draco Malfoy de todas
as pessoas, mas as emoções são insuportáveis e ela se pega balbuciando as
palavras assim que ele fica ao lado dela na frente da pia da cozinha. Ela não
consegue explicar por que é atingida pela necessidade repentina de desabar,
além de que sua mente não para de processar todas as coisas que a
preocupam, e seu mês está se aproximando rapidamente.

Ela precisa de Harry, ou melhor, Ron. Ron, que é melancólico e dá um dos

melhores abraços possíveis quando não está tentando. Ela precisa de algo
sólido para estabilizá-la, e algo mais do que apenas o chão sob seus pés. Ela
precisa de calor e força, e apenas se apressar e se recompor, porque não é o
momento para isso. Nunca é.

Ele a surpreende quando se estica para envolver desajeitadamente o braço em

volta de sua nuca, seu corpo rígido enquanto ele a empurra em direção a ele e
ela cai sobre ele. Ela aperta a camisa dele, enterrando o rosto em seu ombro.
E não é Ron, mas é ele , e é perfeito nisso. É disso que ela precisa.
Ele espera até que sua respiração em pânico se acalme e seus dedos sejam
menos severos em sua camisa antes de encolher os ombros sobre o qual sua
testa está apoiada. Ela levanta a cabeça e ele inclina a dele, beijando-a
lentamente e com rachaduras, e dando-lhe conforto da única maneira que ele
conhece.

Dia: 1385; Hora: 18

Hermione caminha um quilômetro por uma floresta e um vale, irritada o

tempo todo porque é isso que acontece quando ela tem TPM. O esforço físico
é terrível quando somado ao cansaço e às cólicas, e ela está muito perto de
colocar fogo em toda a casa quando a equipe chega e a encontra vazia.
Nenhuma pessoa, nenhum elfo doméstico, nenhuma folha de pergaminho. Só
tem móveis e uma gota de bebida em um copo sobre a mesa, e ela está
ficando muito cansada de participar de missões que não dão certo.

Dia: 1390; Hora: 2

Ela tenta escrever uma carta para Harry e Ron, mas fica sentada por quase
uma hora antes de admitir que não sabe o que dizer. O pergaminho enrolado
que ela entregou a Lupin no dia seguinte consiste em apenas três parágrafos
curtos, mas pelo menos é alguma coisa.

Dia: 1396; Hora: 17

Ela dá uma reviravolta quando ouve o barulho da porta da frente se abrindo.

Ela fingiu não ter olhado várias vezes nos últimos dias para verificar se era
ele, mas ficava esperançosa toda vez que olhava para quem estava entrando.
Ela acha que é a lei de seu mundo que ela não pode passar muito tempo sem
vê-lo, porque ele sempre esteve por perto.

É ele desta vez, como ela imaginou que seria. Seamus voltou há poucas
horas, amaldiçoando o nome do loiro baixinho, então ela sabia que os dois
estiveram na área por alguma razão. Ele solta sua capa, tirando-a dos ombros
e parando o movimento quando seus olhos pousam em algo. Ela segue seu
olhar para seus chinelos esfarrapados na parte inferior do sofá enquanto ele
retoma a tirar a capa, mais devagar dessa vez, pois sua atenção ainda parece
estar concentrada em seus chinelos. Ele joga a roupa grossa nas costas de
uma cadeira, e ela se pergunta se deveria começar a voltar pelo corredor antes
que ele a veja olhando para ele. Ele vai saber de qualquer maneira, ela
imagina, porque o chão grunhe e geme muito sob seus pés, e ele vai ouvir.

Ele a vê um momento depois, fazendo um inventário da sala, e morde os

lábios enquanto eles se encaram. "Oi."

"Olá," ela diz estupidamente, coçando a cabeça e olhando fixamente para o

abajur na mesa ao lado do quadril dele.

"Quem mais está aqui?"

"Seamus, Angelina, Ginny e Tonks. Professora-- McGonagall parou mais

cedo para falar com Tonks, mas ela se foi."

Ele franze a testa, esfregando o topo da cabeça em frustração, e ela sorri com
a bagunça que ele faz. "Eu preciso te pedir um favor."

"Tudo bem, com certeza." Ela encolhe os ombros e finge que não acha
estranho e muito interessante que ele seja. Ele não pede favores a ninguém,
ela sabe, porque lhe disse que odeia sentir que deve algo a alguém.

"Há uma chave na mesa de Moody, e é minha. Moody me disse que a

devolveria para mim quando tudo isso acabasse, mas eu preciso dela agora.
Eu mesma pediria a ele, mas ele se foi, e eu não saber quando ele estará de
volta. "

"Você perguntou a Lupin? Ele tem acesso ao escritório de Moody, para ...
fins de reserva."

"Sim. Ele me informou que eu poderia esperar, e quando tentei explicar a ele
que não podia , ele não estava ouvindo."

"Então, você quer que eu entre?"

Ele dá uma gargalhada e olha para ela de um jeito estranho que ela já tinha
visto antes, mas nunca em seu rosto. "Para uma garota que odeia quebrar as
regras, é o seu primeiro pensamento com bastante frequência, não é?"

Ela não tinha exatamente sobrevivido a sua infância sem esta forma de
instinto de sobrevivência. "O que mais você sugere então?"

"Perguntando a ele? Eu sei que você o conhece em um nível um pouco mais

pessoal. Ele gosta de você por causa de sua afeição por Potter, e eu estava
curioso para ver se você estaria, talvez, disposto a usar isso a seu favor um
mordeu."

Ela contrai a bochecha e inclina a cabeça para o lado com um encolher de

ombros, porque ela não acha que vai funcionar. "Eu não sei."

Ele se fecha na cara dela, como costuma fazer, apesar do quanto isso a
incomoda. "Esqueça que eu perguntei então."

"Calma. Eu não disse não , só disse que não sei se vai funcionar."

"Eu vou descobrir outra coisa."

descobrir outra coisa. "

Ela o encara agora, com raiva por ele estar com raiva enquanto ela tenta
ajudar." Pare de ser um idiota, Malfoy. Vou ajudar, só não sei como fazer
isso ainda. "

Ele solta um suspiro e coloca a palma da mão na testa, esfregando com força
as linhas enrugadas de sua frustração." Tudo o que você precisa fazer é
perguntar a ele. Diga a ele que preciso disso e que Moody sabe que é meu. "

" Ele vai querer uma prova. Qual é a chave? "

Aquele olhar vazio de novo, o cálculo em seus olhos, a postura rígida. Às

vezes ela pensa que nunca vai ganhar com ele, e na maioria das vezes ela
pensa que é um defeito de caráter que ela continua tentando de qualquer
maneira . "Isso não é da sua conta."

"A menos que seja para uma sala com todos os seus segredos profundos e
sombrios, Malfoy, não consigo ver como isso importa se você me contar."

"É importante, porque você não precisa saber, e você está apenas cavando
por suas respostas de merda e para apaziguar sua necessidade irritante de ser
intrometido."

" Na verdade " , ela morde, "estou tentando pensar em uma maneira de fazer
o que você me pediu ..."

"E de novo , nunca.

"Qual é o problema?" Ela ergue os braços, exasperada.

"Por que você precisa tanto saber?"

"Então, se Lupin perguntar, eu posso ..."

"Lupin sabe que a chave é minha. Ele pode até saber para que serve. Portanto,
não importa se você sabe ou não.

"Como se isso tivesse parado sua curiosidade."

"Teria, até você dar tanta importância a isso, então agora eu não posso deixar
de me perguntar o que é que você está escondendo!"

"Todos os meus dispositivos de tortura de nascidos trouxas, Granger. Quer

entrar? O que diabos isso tem a ver com qualquer coisa?"

"Eu-"

"Esqueça que perguntei."

"Não. Eu-"

"Eu disse não importa."

E este é obviamente o fim da discussão, porque ele se vira e sai pela porta da
frente antes que ela possa dizer outra palavra. Ela olha maldosamente para a
porta e depois para a capa dele antes de marchar de volta para a cozinha.

Dia: 1396; Hora: 1

Sua porta se abre com um rangido longo e baixo, e suas pálpebras voam com
o som disso. Ela cola os olhos na porta, sua surpresa se transformando em
curiosidade com a figura que ela pode apenas ver no escuro.

"Draco?" Embora isso provavelmente não seja a melhor coisa a se dizer, já

que pode ser qualquer um, e qualquer um se perguntaria por que ela está
perguntando se é o Malfoy entrando no quarto dela às duas da manhã.

A figura não responde, a porta clicando atrás dele, e seu coração começa a
bater mais forte de medo. Ela pode sentir a adrenalina subir pelos lados do
pescoço até que seus olhos estejam arregalados, porque ela pensa que é ele,
mas sua imaginação hiperativa sempre foi sua ruína.

Ela se senta e pega sua varinha da mesa, apontando-a na direção geral da

porta e estende a mão desajeitada para o interruptor da lâmpada. A cama
afunda ao lado de seus joelhos e ao lado de seu quadril, no momento em que
a lâmpada inunda o quarto com luz fraca. Ela tem que piscar rapidamente
para ajustar os olhos, mas consegue distinguir uma loira, e sabe de qualquer
maneira.

"Você não pode simplesmente se aproximar de pessoas assim," ela sibila, e

ele agarra a ponta de sua varinha para abaixá-la e desliza-a de sua mão de
volta para a mesa.

Ele move uma perna, virando-se ligeiramente para jogá-la para o outro lado
dela, e a mão em seu quadril desliza para cima ao longo da cama enquanto ele
se inclina para frente. Ela é forçada a se deitar quando ele se pressiona contra
ela, e ele está olhando para ela antes de beijá-la com raiva. Ela responde
hesitantemente no início, mas se lembra de sua frustração com a entrada dele
e sua atitude mais cedo naquela noite, e o beija de volta com a mesma raiva.
Parece ser isso o que ele deseja; mordendo o lábio enquanto cava as unhas
em seus ombros, e ela o ouve murmurando algo sobre mulheres (ou bruxas),
e ela sabe que será uma longa noite.
Dia: 1399; Hora: 7

Hermione acorda com o som de gritos e risos abafados, uma explosão que faz
sua cama roncar, e o som da água tão alto quanto uma fonte gigante logo
abaixo dela. Leva um momento para ela sorrir, pensar, gemer e crescer de
medo e ansiedade ao lembrar que é o feriado oficial dos gêmeos Weasley: 1º
de abril.
 Dezessete

Dia: 1400; Hora: 8

Lilá balança a cabeça e faz uma careta enquanto a garota segura um frasco de
esmalte roxo brilhante. Hermione não consegue, por nada, lembrar o nome da
garota, embora ela saiba que ela estava no ano abaixo deles. Ginny
provavelmente saberia, mas ela não via Ginny há meses, então isso não ajuda.
Ela não acha que Lilá sabe seu nome também; a propósito, ela continua
chamando-a de 'querida'.

A menos que o nome dela seja querido. Um apelido, talvez - Deridra,

Sandeara, ou talvez ...

Ela deixa seus pensamentos estúpidos pairando quando ela percebe que Lilá
deixou seu bate-papo sobre mantos e jardins, e pegou algo muito mais
interessante. "Não que eu possa ter certeza, mas ..."

"E o Moody de novo?"

Lilá estala a língua e lança um olhar para ela para que ela saiba que ela não
está satisfeita por não ter toda a atenção de Hermione. "Eu disse que sei que
algo está acontecendo. Algo realmente grande. Como ... a batalha final."

Possivelmente, Dear acena com a cabeça, e então franze a testa quando Lilá
balança a sua para outra cor.

"Porque você acha isso?"

"Moody tem seu escritório trancado. E Hermione, quero dizer, trancado . Os

sneakoscopes disparam sempre que alguém pensa em entrar em seu
escritório. Ele também tem outra sala, que ninguém tem permissão para
entrar sem ele, e a única pessoas que entraram são funcionários do
Ministério, e aurores que nunca vi. Seu escritório e aquela sala estão tão
protegidos que quando Simas tentou seguir Moody para dentro de seu
escritório, ele foi jogado de volta na parede. "

" Ele está preparando algo então. "

" Exatamente. Algo absolutamente ultrassecreto. E então eu vi Ron e Harry

em Grimmauld dois dias atrás, e eles foram direto para aquele quarto, e
ficaram lá até o momento em que saíram. É isso , Hermione. Quero dizer,
realmente isso . "

Lilá continua tagarelando; sua voz embargada de nervosismo, mas Hermione

não a ouve. Ela está muito ocupada pensando nas implicações e no que está
por vir em todas elas.

Dia: 1403; Hora: 18

Seu ombro é macio e quente contra sua bochecha, seu nariz pressionado
contra seu peito enquanto ela o inspira. Isso levou algum tempo para se
acostumar, tocá-lo depois do sexo de uma forma que é quase um carinho, mas
não exatamente. Ainda parece estranho, como se ele fosse afastá-la a
qualquer segundo, mas ele nunca fez isso desde que ele pediu a ela para
passar a noite, e ela tenta relaxar. Demorou um pouco para chegar a esse
ponto, mesmo depois que ela começou a ficar. Eles costumavam deitar em
lados opostos, sem se tocar, até aprenderem que apenas desmoronar um em
cima do outro e adormecer era mais fácil para os ossos cansados.

Ela gosta da mudança; porque há muito mais satisfação em se deitar ao lado

dele depois do sexo, em vez de planejar sua fuga. Isso faz com que tudo
pareça muito mais normal, e ela gosta do calor da pele dele e do seu conforto.

"Draco?" ela sussurra.

"Hum?" ele cantarola, sonolento com suas atividades recentes.

Há um nó em seu estômago, porque ela não quer perguntar tanto quanto sente
que deve. Tem sido algo que a incomoda desde o início, e ela está cansada de
dizer a si mesma a resposta quando na verdade não sabe. Ela não tem certeza
de qual será a reação dele, mas ela vai aguentar assim como faz com todos os
seus maus humores. Ela temsaber, e ela não sabe como ele vai responder ou o
que ela vai fazer, mas ela precisa que ele diga a ela.

"Você dorme com mais alguém?"

A respiração dele para por apenas um segundo, e ela se move com os

movimentos dele enquanto ele levanta o braço, não ao redor de suas costelas
e muda de posição. "Lola."

Ela estava prendendo a respiração, mas agora ela a fecha, o medo caindo
como um peso frio em seu estômago, antes de explodir com ciúme quente.
"Lola?"

"Sim. Magra, alta, morena. Eu durmo com ela todas as noites."

Ela olha fixamente para seu umbigo, incapaz de impedir as imagens dele com
outra pessoa. Antes que ela possa processar o que sente e como deve reagir,
ela percebe que algo está aparecendo e saindo do topo de sua visão. Ela puxa
a cabeça para trás para olhar para cima, observando-o balançar a varinha
entre os dedos.

"Sua ... varinha?" Ela está confusa.

"Lola." Ele parece divertido, e ela olha para o queixo dele antes de olhar de
volta para a varinha, corando de vergonha.

"Essa é ... Essa é a Lola?" Ela precisa da confirmação, mas já está se sentindo
aliviada.

Ele faz um som que pode ser uma risada ou qualquer coisa. "De fato."

"Então por que você simplesmente não disse que era a sua varinha?"

"Para ser sincero, gostaria de ver sua reação." Ela cora novamente, abaixando
a cabeça em seu peito.

"Então por que você simplesmente não me disse o nome de alguém com
quem você realmente dormiu?"
"Eu durmo com minha varinha."

"Você está se esquivando da pergunta", ela diz a ele astutamente, e ele enfia a
varinha de volta sob o travesseiro antes de relaxar novamente.

"Isso é porque eu não faço sexo com ninguém além de você."

Ela gostaria de perguntar a ele algo idiota, como 'sério', só para ter certeza de
que ele é honesto. Mas é Draco, e ela sabe que se ele estivesse dormindo com
outra pessoa, ele não teria motivos para mentir sobre isso. Se ele não quisesse
dizer, simplesmente não responderia.

"Oh."

Ela acha que ele pode perguntar por que ela quer saber, mas ele
provavelmente sabe que é pelo mesmo motivo que perguntou a ela no início.
O que ele poderia ir em frente e pensar, porque ela não está prestes a dizer a
ele que é porque ela começou a cuidar dele, e o pensamento dele dormindo
com outra pessoa a deixa doente e quer implorar a Moody para transferi-la
para algum obscuro Terceiro País do mundo. Em segredo, então ele não pode
visitar. Em uma sala trancada, então ela não pode sair. Ou, mais
provavelmente, a faz querer tramar algum tipo de corrupção dessa outra
mulher, o que a faz pensar que seus traços são transferíveis através do suor
em sua pele.

Ela olha para ele agora com uma luz ligeiramente diferente, sabendo com
certeza que ela é a única a tê-lo agora. E pode não ser no sentido clássico de
um namorado, e totalmente, mas pelo menos é assim. Ela passa a mão pelas
costelas dele e para baixo e através de seu peito, em um toque que pode ser
possessivo se ela souber o que é um toque possessivo.

Ele se mexe embaixo dela, virando a cabeça em sua direção e expirando

contra o topo de sua cabeça. "Dê-me meia hora, Granger."

"Para que?"

" Durma , ninfa. Estou exausta."

"Oh." Ela cora, perguntando-se se ele pretendia chamá-la de ninfa ou ninfa
omaníaca . Mas qualquer um deles seria a causa do rubor. "Desculpe, eu ..."

para o toque passar dessa forma, já que ela também estava com muito sono,
mas ela preferia que ele pensasse isso, do que ela explicando que não era
sobre isso. "Não se desculpe. Só ... meia hora. Então você pode me tocar
onde quiser. Ou você pode agora , mas estou exausto demais para fazer
qualquer coisa a respeito."

Apesar de toda a conversa sobre exaustão, ela ainda adormece antes dele, e é
ele quem a acorda uma hora depois. Ela encontra os dois de lado, um de
frente para o outro e emaranhados, a boca quente e macia em seu pescoço.
Ele a vira, de costas para o peito, e puxa a perna dela sobre a dele antes de
mostrar a ela os benefícios do sexo preguiçoso e grogue.

Depois de vários outros motivos para estar exausto novamente, e quase o

mesmo número de cochilos, ela puxa a calça jeans e coloca a chave do bolso
sobre o peito dele. Ele pára seu conteúdo, meio encoberto assistindo ela se
vestir e examina por um momento, virando-o na palma da mão.

"Obrigada." Ele olha para ela seriamente, e ela sorri tanto que ele ri dela.

Dia: 1409; Hora: 6

"Você está com medo, Neville?"

"Você se lembra, de volta a Hogwarts, quando eu costumava hiperventilar e

tremer muito sempre que tinha detenção com Snape, ou depois que explodia
alguma coisa na sala de aula dele? E eu tinha que espremer algo e respirar em
um saco?"

"Sim." Ela acena com a cabeça.

Neville levanta a mão acima da mesa, abrindo-a para revelar uma bola
amarela desbotada em sua palma que ela não vê há anos. "Eu tenho a bolsa
no meu bolso. E à noite, eu tremo tanto que acho que vou quebrar meus
ossos."
Dia: 1411; Hora: 14

Charlie Weasley balança a cabeça, olhando para o rosto preocupado e

cansado de seu pai na porta da sala de jantar.

"Estou pronto para que isso acabe. Tudo tem sido uma preparação para este
duelo, e eu só quero ver o que teremos que fazer depois. Estou cansado de
imaginar."

Bill encolhe os ombros, inclinando a cabeça e recostando-se na poltrona.

"Você diz isso agora, mas quando chegarmos ao resultado, você pode estar
desejando que estivéssemos de volta antes de acontecer."

"Eu não tenho que pessimista."

"Harry vai ganhar," Hermione diz suavemente, e quando eles olham para ela,
ela repete com mais força. "Harry vai ganhar."

Dia: 1415; Hora: 15

Ela desconta sua ansiedade em Draco, mas acha que ele sabe o que está por
vir quando começa a discutir com ele sobre a superioridade do refrigerante
sobre o suco de abóbora - apesar de concordar com ele. Rapidamente se
transforma em ataques ao personagem dele, que ele retorna, e ela fica tão
envolvida em sua raiva enquanto eles gritam um com o outro no meio da sala
de estar, que ela esquece por que começou isso de qualquer maneira. Mas é
uma liberação de seus nervos e medos sobre o que está por vir em sua vida e,
embora seja libertador e bom no início, ela começa a se arrepender de ter
começado quanto mais fundo eles tentam ferir um ao outro.

Ela faz um único comentário sobre a consanguinidade quando ele se farta,

rosnando e levantando as mãos. Ele se afasta dela, mas muda de ideia ao se
afastar, e vai atrás dela. Apenas dois minutos depois, quando ele está
mordendo seu ombro, com as unhas deixando rastros de raiva em seu pescoço
enquanto suas costas batem contra a porta da frente, que ela se esquece de
todo o arrependimento.
Ela agora sabe por que as pessoas falam sobre sexo furioso e maquiado como
se fosse uma coisa boa, porque é, é, é , e ela encontrou mais um motivo para
discutir com ele.

Dia: 1417; Hora: 3

Eles estão amontoados contra a árvore. A garota está tremendo tanto que suas
mãos dão um tapa na própria barriga. A outra garota está subindo na neve, e o
garoto carrega seu rosto forte, mas seus olhos estão disparando rápido demais
para que ele fique perto da calma. Outro garoto está parado à esquerda,
entorpecido e sem vida, exceto por sua respiração rápida enquanto seu amigo
o sacode pelos ombros e grita algo que Hermione não consegue ouvir.

Alguns os chamam de sangue fresco, outros os chamam de novatos e outros

ainda apenas idiotas. Ela nunca poderia realmente concordar com Draco
quando ele falava sobre estupidez e bravura como amantes quando pensava
em suas próprias ações, mas agora ela vê isso neles. Ela olha para eles e se
pergunta por que eles foram tão estúpidos a ponto de entrarem na guerra, mas
sorri diante de sua bravura por fazerem a mesma coisa.

Quando ela era mais jovem, a bravura era uma das características mais
estimadas que uma pessoa poderia ter. Com bastante reflexão, ela percebeu
que pensava assim porque é o que ela é considerada como tendo, e o que
muitos gostariam de ter. Hermione, no entanto, agora não pode deixar de
desejar que menos pessoas fizessem. Especialmente adultos recém-formados
que na verdade são apenas crianças ainda em idade legal.

Ela se vê refletida de volta como um espelho que distorceu sua aparência. Ela
o vê na mira errada, na luta contra o impulso de correr, no tremor, no pânico
selvagem que joga o pensamento racional na fumaça e grita no ar; é um
reflexo de si mesma no início. Ela também o vê no medo cru, incontrolável,
profundo e ardente que torce seus rostos, porque é tudo deles sempre.

Ela cai de repente, de cara e dura como uma tábua. Ela ouve uma maldição
gritada atrás dela, sente uma mão trêmula em seu ombro antes de um grito e
um estalo de gelo quando um dos novos recrutas de Auror sai para se
defender ou se esconder. A neve congela sua pele dormente, e ela espera e
espera o garoto voltar, tão frio que é uma dor forte.
Não é um rosto de desculpas fresco que a cumprimenta quando ela é
empurrada, mas o rosto de Lilá todo manchado e com maquiagem molhada.
Suas mãos tremem também enquanto ela a reanima, e ela cai de bunda no
chão com a mão sobre o coração, sufocando em soluços e palavras sobre a
morte. Hermione só tem tempo de se sentar antes que Lilá se incline para
frente e vomite água, e Hermione pensa que talvez realmente não tenha
havido muita separação aprendida nos últimos quatro anos, afinal.

Dia: 1419; Hora: 20

"Você está nervoso?"

"Sobre o que?" Ele desvia o olhar do programa e pega de volta seu saco de
biscoitos assim que vê que ela os tem.

"A batalha final. Está chegando, você sabe."

"Eu sei. E não é a batalha final. A guerra continuará depois disso. É apenas o
clímax."

"Mas é a batalha decisiva."

"Não necessariamente. Qualquer lado que perder sofrerá uma derrota

extrema, sim, mas ainda há uma chance de ambos os lados ganharem depois
disso."

Hermione se contorce em sua cadeira, suas mãos mexendo nos cordões de

seu pijama. Ela está nervosa. Não, ela está absolutamente apavorada , é o que
ela é. Ela teve necessidade de falar com alguém sobre isso, mas é só ele que
ela acha que pode. Todas as outras pessoas ficam nervosas ou paranóicas, ou
podem ter convulsões. Draco está sempre calmo, mesmo quando não está.
Ele pode lidar com a ideia de guerra, porque a aceitou. Pessoas morrem, ele
sabe. Pode ser qualquer um, e pode ser ele,

"Há uma profecia-" ela começa, sem ter certeza se tem permissão para contar
a ele, mas não sentindo que não deveria.

"Eu sei", ele responde de qualquer maneira. "Diz que um deles deve matar o
outro, mas todo mundo morre em algum momento, e alguém pode matar o
sobrevivente depois do duelo de qualquer maneira. Não há razão para parar
se Potter morrer."

Ela respira fundo demais e denuncia sua ansiedade. Eles estão se preparando
para esse momento desde os dez anos de idade e, embora todos saibam que
isso vai acontecer, Hermione não sente que a última década a preparou no
mínimo. Ele irá embora, ela se pergunta, e se ele não for, onde é o lugar dela
no mundo senão ao lado dele? A Ordem pode carregá-lo? Eles podem parar
Voldemort? Harry Potter pode ser apenas um homem, mas tudorepousa sobre
ele, e isso inclui a esperança deles. Sempre foi Harry quem iria acabar com
isso. E se ele não pudesse?

"E se Harry não ganhar?"

"Nós nos escondemos, nós reconstruímos. Nós lutamos novamente."

"E se perdermos?"

"Então provavelmente estaremos mortos de qualquer maneira."

"Isso é reconfortante."

"Não venha para mim para tranquilizá-la, Granger. Eu não vou mentir para
você apenas para fazer você se sentir melhor. Isso é guerra.

Ela olha para ele e depois para a tela da televisão, puxando os biscoitos de
sua mão. "Não acredito que você não esteja nervoso."

"Eu não disse que era ou não era. Eu disse que Harry Potter não é o fim de
toda essa guerra. É a mesma batalha que lutamos desde o início, exceto que
Voldemort definitivamente estará lá, e Potter saiu do esconderijo. Tudo o que
temos que fazer é vencer. "

"Todos ..." ela bufa, e ele agarra seus biscoitos de volta, empurrando a caixa
para ela. "Esse é o único tipo que eu gosto!"

"Eles são todos iguais, idiota."

"Oh," ela responde estupidamente, puxando outro pacote. "Bem, o outro tipo
tem todos os tipos diferentes na caixa."

Ele mastiga lentamente e a encara, e ela o encara de volta.

Dia: 1422; Hora: 4

Ela espera sem descanso por notícias. Para uma coruja ou alguém vir buscá-la
para dizer que é hora de lutar ou de aprender o plano. Ninguém vem.

Todos estão em silêncio em pensamentos, com medo, em antecipação. O

conhecimento do que está por vir é algo tangível no ar, e as pessoas falam em
murmúrios e semi-pensamentos, porque estão muito ocupadas com a espera.

As missões e batalhas parecem ter parado, e a pressão está aumentando,

esperando para derrubar todas elas.

Dia: 1428; Hora: 11

Ela abre os olhos para se aquecer, sonolenta e confortável, apesar de seus

nervos cada vez maiores sobre onde está. Ela passou a noite na cama de
Draco, ao que parece, e embora isso não seja uma coisa nova, é a primeira
vez que ela fica tão tarde. Normalmente, se eles dormem, é apenas por meia
hora ou mais, antes de acordar para fazer tudo de novo. Quando qualquer um
deles sabe que está exausto demais para não desmaiar por horas, um deles vai
acabar indo embora. Desta vez, ela se lembra de ter adormecido enquanto
ainda estava escuro, mas agora está claro e tarde da manhã.

Draco parecia não querer deixá-la ir, e duas vezes ela tentou se levantar da
cama em exaustão, e duas vezes ele a puxou de volta. Ela não tinha pensado
muito nisso na época (seus lábios e mãos cuidaram do processo de
pensamento), mas agora ela se pergunta se este é algum tipo de estágio
estranho em um relacionamento sexual - onde eles se sentem confortáveis o
suficiente com um outro para dormir um ao lado do outro sem ter que acordar
vinte minutos depois para outra série de coisas como desculpa para deitarem
juntos.

Seu peito é quente e suave sob sua bochecha, e ela pode sentir a batida
distante e constante de seu coração perto de seu ouvido. Ela acha que ele
deve estar dormindo, as batidas são lentas e fortes. Mas também porque seu
braço está sob ela, sua mão em punho na parte inferior de suas costas, e ele a
teria mexido agora se estivesse acordado. Não foi há muito tempo, quando
ela acordou com um puxão rude quando ele puxou o braço debaixo dela e
murmurou seu descontentamento sobre a possível perda de um membro.

Ela se move para olhar para ele, porque ela cresceu o fascínio por vê-lo
desprotegido em seu sono, desde que ela o levou ferido para seu quarto há
muito tempo. Ela começa quando o encontra acordado, seus olhos fixos no
teto.

"O que você estava sonhando?" A voz dele está clara por causa do sono, e ela
sabe que ele está pensando há algum tempo.

Ela pisca, olhando para baixo de seus olhos arregalados e para a ponta de seu
queixo. "Eu não sei. Eu estava?"

Ele levanta um ombro, e ela se move com o movimento de seu corpo. "Eu
estava tentando descobrir se você teve uma atitude em um sonho, se você
sempre faz aqueles barulhinhos irritados durante o sono."

"Sons irritados?"

"Sua língua", ele sussurra. "Você chupa do céu da boca."

"Oh. Eu não sei." Ela não conhece seus hábitos de sono, porque nunca
dormiu ao lado de alguém assim antes. Ela usou feitiços silenciadores em sua
cama por causa do ronco de Parvati,

Ela abaixa a cabeça, sua bochecha roçando seu mamilo, e ele se ergue e
endurece sob sua pele. Ela enrubesce quando percebe que tem uma mão
perigosamente baixa em seu osso púbico, e a desliza até sua barriga. Ele
desmorona sob seu toque, e ela pode ouvi-lo inspirar profundamente acima
dela.

"Como era o lago?"

"O que?" Ela está muito apaixonada pelos arrepios que causou em sua pele
para ouvir o que ele disse.

"O lago atrás desta casa, de que te falei. Você foi?"

"Oh, sim. Sim, eu fui."

"Você se lembra onde fica?"

"Sim."

"Ótimo. Perdi meu anel lá e não conseguia me lembrar como encontrar o

lugar ontem. Se eu voltar, você terá que me dizer como chegar lá."

Ela faz uma pausa, os olhos voltados para a cicatriz do lado dele, mas sem
ver nada, antes de levantar a cabeça. Ele olha para ela com o movimento, seu
rosto definido em linhas curiosas. Ele examina o rosto dela, procurando o
motivo, mas não encontra nada. "O quê? Você encontrou meu anel? Penhorá-
lo e usar o dinheiro para financiar a luta pelos direitos dos elfos domésticos?"

"Se. Você disse 'se'."

Algo pisca em seus olhos, embora seja tão rápido que ela não consegue dizer
o que é ou se era apenas a luz pregando peças nela. "Sim, se. Não vou a esta
casa há meses e não sei se voltarei aqui antes do fim da guerra."

E pela primeira vez em sua vida, Hermione pode ver a mentira no rosto de
Draco Malfoy. Ela abaixa a cabeça para trás em seu peito, percebendo que
deve ser por isso que ele a manteve na cama por tanto tempo. Ele está indo
para algum lugar que pensa ser perigoso o suficiente para justificar 'ses' e
uma noite inteira de trepada, porque ele acha que não vai fazer isso de novo.
Ele não acha que vai voltar, e isso faz seu coração inchar e bater forte contra
as paredes de seu confinamento, até que ela se sinta enjoada. O medo e a
ansiedade aumentam sua garganta e ela descobre que não consegue respirar
direito.

Ela se pergunta se deveria dizer a ele que sabe ou perguntar aonde ele está
indo, mas ele vai ficar com raiva se ela fizer isso, e ela não quer estragar o ar
confortável que eles estão depositando. Em vez disso, ela fecha os olhos,
saboreando a sensação dele por mais um momento roubado antes de decidir
se levantar. Ela não quer perder suas boas-vindas, e há uma parte
autoconsciente dela que não tem certeza se ele quer que ela vá embora.

Esse lado dela se acalma quando ele desenrola os dedos e os pressiona contra
suas costas para impedir seus movimentos, e ela olha para ele surpresa. Ele a
encara por um momento antes de se apoiar no cotovelo e tomar sua boca,
lento, mas determinado. A mão dela se move de seu estômago para seu peito
enquanto ela o beija de volta, seus olhos apertados com o pensamento de para
onde ele irá em breve. Ele respira contra os lábios dela com o toque ao longo
de seu torso, e envolve seu braço completamente ao redor dela, puxando-a
contra seu peito enquanto os rola.

"Espere, espere", ela é abafada contra seus lábios, aplicando pressão da palma
da mão em seu ombro.

Ele se levanta e olha para ela, com a testa franzida e a boca tentadora. "O que
está errado?"

"Eu ... tenho que ir ao banheiro."

"Oh. Então vá." Ele se afasta dela e fica de lado ao lado dela, mas a
interrompe quando ela começa a puxar o lençol com ela. "Você realmente
precisa disso?"

"Sim." Ela levanta uma sobrancelha e puxa novamente.

"Você vai me deixar com frio, apenas para proteger sua modéstia - o que não
é nada que eu não tenha aprendido de várias maneiras diferentes, preciso
lembrá-lo."

Ela enrubesce com o olhar malicioso de paquera e puxa novamente. "Pare de

procurar um peep show, Malfoy."

Ele ri. "Pare de ser tão autoconsciente."

"Eu não estou autoconsciente." Ela levanta o queixo, puxando o lençol com
ela assim que ele o solta, e espiando por cima do ombro na porta para
encontrá-lo ainda olhando para ela.

Quando ela retorna, ela hesita muito sobre a melhor maneira de rastejar de
volta para a cama, e ele se levanta para puxá-la contra ele. Ele levanta uma
sobrancelha com o gosto de menta em sua boca, mas não diz nada,
abaixando-a para afastar o lençol dela.

Ele é lento, seus toques são carícias e sua boca como fogo, como se ele
tivesse todo o tempo do mundo. Ela não tem certeza se é porque ele sabe o
quão incrivelmente dolorida ela está, se ele também está ferido, ou apenas
porque ele sabe que ela gosta assim às vezes. Ele não fala, costurando beijos
em sua pele, mantendo os olhos treinados em sua expressão, e ela o observa,
absorvendo-o. É um acúmulo gradual de estilhaçamento, e ele faz isso com
perfeição em sua paixão, a queimadura tão lento que ela sente que está
perdendo a cabeça.

Quando os dois são uma confusão de pele e membros suados e ofegantes, ele
os rola, puxando-a com força contra ele. Ele embala sua cabeça, sua boca ao
ritmo acelerado de seu batimento cardíaco, e ela o agarra como se fosse a
última vez que ela faria.

Dia: 1430; Hora: 8

"'Ello, Hermione."

Ela aponta um Twizzler que pegou da tigela de doces para o rosto de Fred,
então o deixa cair no chão como veneno por causa do sorriso dele. "O sapato
tá cagando com ai?"

"O que?" ele ri, inclinando a cabeça.

Hermione estreita os olhos para ele, faixas vermelhas espremidas entre os

dentes, mas não sendo engolidas. A questão é há quanto tempo Fred está na
casa e de onde veio o doce.

"Não se preocupe, eu mesmo testei. Claro, isso foi antes de eu saber que ele
estava aqui, então ..." A voz atrás dela sumiu quando ela se virou tão rápido
que teve que agarrar a lâmpada para se proteger girando fora de seus pés.

Um pedaço do doce caiu de sua boca de forma nada atraente e ela bateu com
a mão na boca e gritou atrás dele. "Jesus, Hermione, isso foi pior do que Ron
no café da manhã."

"Ei!"

Ela bate em Harry e sua respiração explode na massa de cabelo que caiu em
seu rosto. Ele tem problemas para recuperá-lo com a maneira como ela o
aperta como uma de suas fangirls malucas, mas em vez de chamar a
segurança, ele só tira o fôlego dela com o abraço. Ela tropeça em seus pés e
se joga em Ron em seguida, um homem inteligente o suficiente para se apoiar
no sofá. À distância, ela registra em sua mente que está chamando os dois de
coisas como idiota, idiota, idiota, burro, e embora ela não saiba por que está
muito sobrecarregada para se importar.

"O que diabos eu sou? Um Malfoy?" Fred bufa, "Eu recebo um olhar
maldoso e suspeito, e eles ..."

"Ahh! Ooh! Seu idiota, eu te amo, seu idiota! Oooh, aaah, que braços fortes
você tem!" George pula em torno de Fred em um círculo, abanando-se com
uma revista.

"Oh, seus olhos esmeralda brilhantes, Harry! Oh, seu peito grande e arfante,
Ron!" Fred grita, agarrando os braços de Jorge e se jogando para trás.

"Eu poderia simplesmente me cagar de alegria por ter você perto de mim!"
George fez uma pausa, percebendo os três pares de olhos nele do outro lado
da sala, e Fred caiu um segundo depois.

"Sabe, mamãe sempre disse que vocês dois estavam desesperados por
atenção."

"Mas vocês dois brincam muito bem com as meninas", diz Harry.

soar assim. "

 Dezoito

Dia: 1431; Hora: 6

"Como você está? Sério." Harry diz isso em um tom que a lembra que ele a
conhece muito bem para mentir. É tarde, talvez tarde demais, e Ron se retirou
para o quarto há menos de dez minutos. Ele reclamou ruidosamente da falta
de cortinas para bloquear o sol da manhã, bem como da falta de fechadura na
porta do quarto. Isso fez Hermione se perguntar em que tipo de lugares os
dois estavam acostumados a morar, e se havia algum tipo de ressentimento
amargo subindo por sua garganta, foi rasgado pela lembrança de como a noite
tinha ido bem. Era tudo nostalgia seguida de histórias do que eles haviam
perdido desde a última vez que se viram, e todos eles eram muito bons em
fingir que não os incomodava por não terem estado ali.

Hermione sentiu uma explosão de calor dentro de seu estômago quando

ouviu a voz de Harry atrás dela, e só cresceu e se espalhou como fogo dentro
dela desde então. Ela estava tão acostumada a tentar esquecer que não sabia
realmente a verdadeira medida do quanto sentia falta deles até que mais uma
vez viu o rosto corado de Ron e o sorriso tímido de Harry. De repente, ela
sentiu a falta de todos eles de uma vez, além de qualquer necessidade que ela
tinha antes, até que se tornou uma dor sofrida, e foi no momento em que eles
estavam diante dela. Ela agora podia tocá-los e vê-los, ouvi-los, cheirá-los;
uma explosão sensorial de sua amizade, e ela sentiu vontade de chorar, rir,
gritar e girar em círculos enquanto pulava até que a sentaram e fizeram um
exame de cabeça adequado.

"Como está alguém?" Ela dá de ombros, sabendo que é melhor evitar essa
conversa porque ela só leva a terras muito ruins.

Tipo, por que você me deixou , ou talvez, mais importante, como , porque ela
não acha que poderia ter sido a primeira a ir embora. Ela quase quer fazer
aquelas perguntas obscuras e nojentas que não vão funcionar neste momento
em suas vidas - o que eu sou para você, e por que Ron é o único, e o que mais
eu poderia fazer para ser o melhor amigo, e por que não t eu aquele que era
bom o suficiente? Porque não fui euvocê queria lá com você? Ela queria
saber se este lugar entre eles, cheio de memórias do passado, seria preenchido
com algo mais, ou se essas memórias desapareceriam com a passagem de
direções diferentes e tudo o que se veria seria aquele abismo escuro, profundo
e implacável que ela às vezes olha para dentro enquanto está sozinha e sente
dentro de suas entranhas. Ela quer dizer a ele que às vezes parece que ela não
conta, e ela quer ser cruel e dizer a ele que é por causa dele, e Ron um pouco
também, porque Harry foi a escolha que ele fez, e não ela. Ela quer admitir
que se sente egoísta e não sabe mais se isso é tão errado.

E ela também quer agarrá-lo e sacudi-lo e exigir que ele a leve com ele.
Porque ela ouviu a fofoca, porque ela sente as sombras se aproximarem de
sua cama à noite, porque ela sabe o que está por vir e apesar da presença
delas ela também sabe que eles não estão aqui para levá-la de volta com eles.
Mesmo que sempre devessem ser os três, e ela, ao contrário dele ou de quem
quer que se decida por ele agora, não decidiu por outro caminho. Ele vai
dizer algo como, você ainda está lutando na guerra , e ela vai dizer, mas não
com você, na verdade não . Então ele dizia algo como, Hermione, por favor,
ou isso não importa . E ela gostaria de dizer a ele que fazimporta, é muito
importante, porque em todos os seus pensamentos e sonhos e medos e
circunstâncias da imaginação e resultados possíveis desde que ela o conheceu
até agora, Hermione Granger sempre viveu ou morreu ao lado de Harry
Potter e Ron Weasley.

Ela quer perguntar se ele a deixou porque tem outras pessoas inteligentes
para fazer o trabalho dela e por que ela era tão substituível; se outra pessoa
ficar à sua esquerda enquanto ele manteve Ron tão apertado à sua direita; se
sempre deveria ser ele e Ron, e por que era; se ela deveria simplesmente
aceitar essas coisas, e como.

"Não foi isso que eu perguntei", ele diz suavemente, estremecendo ao tomar
um gole de chá porque colocou muito açúcar nele.

Hermione respira duas, três vezes e controla sua mente. É muito fácil se
machucar aqui e muito mais difícil ser forte - ela nunca esteve disposta a
aceitar o que é fácil. Harry tem o suficiente sem ela aumentar. Depois da
guerra, é quando você deve lamber suas feridas, e haveria anos para isso.
Agora não. Eles ainda estão aqui, não estão? E para ela. Isso deve dizer o
suficiente. E ela os ama, e não haveria como mudar isso. Todos estavam
fazendo o que era melhor para a causa, ou algo assim , e se os sentimentos
das pessoas se magoassem, era trivial. Ou deveria ser. Talvez para aqueles
que não precisam senti-los.

"Eu estou bem." E talvez sua voz esteja muito grossa.

"Hermione," ele diz isso como um apelo sussurrado e puxa os olhos dela
antes que ela permita.

Ele parece muito cansado agora, arrastado para baixo e para fora, e de repente
e de repente ele não é mais o garoto que ela conhecia. Em sua mente, quando
ela pensa nele, ela vê o rosto que ela conhecia e via todos os dias quatro anos
atrás. Antes da guerra era uma 'guerra', antes de ele partir; e ela procura a
lembrança dessas coisas no rosto dele sempre que o vê novamente, porque
isso a faz se apegar mais fortemente ao passado, ao que a fundamenta. Mas o
tempo se foi, a guerra começou, e em algum lugar Harry Potter se
transformou em um homem quando ela não estava olhando. Ela se sente mais
velha agora também, sua pele mais usada, e sua mão encontra a dele sobre a
mesa e aperta com força quando ele envolve seus dedos nos dela.

Quando diabos eles cresceram? Quando Harry ganhou o direito de olhar para
ela como se tivesse vivido o suficiente para aprender o segredo do mundo e
era uma pena contar a ela? Quando suas mãos ficaram tão grandes, seu rosto
tão afiado e sombreado desde a barba matinal, suas feições se transformando
em uma compreensão de tristeza em vez de angústia adolescente? E por que
essa percepção parecia que ela estava engolindo uma bola de golfe? Oh, ela
está chorando. Que absurdo.

Ele derruba a cadeira ao se levantar e a puxa enquanto desvia da mesa,

puxando-a para cima dele. Ele cheira a floresta, café da manhã e fumaça de
fogo, e ela é engolida por seus braços.

"Sabe, eu não queria nenhum de vocês ..." ele sussurra em seu cabelo, e o fato
de dizer isso de todas as coisas a faz pensar que ele sabe ou que o incomodou
deixá-la para trás. "Ron não teria ficado ... feito algo estúpido ... saber como
ele é."

"Está bem."

"É isso?"

Ela não tem certeza. "Sim."

Ele faz uma pausa, seu rosto afundando mais profundamente em seu cabelo, e
ela balança um pouco contra ele, os dois apertando com tanta força que mal
conseguem respirar, mas nenhum parece se importar. "Será?"

"Sim, será. Eu prometo. Sim, sim, sim." Ela acena com o rosto contra seu
ombro e enxuga as lágrimas em sua camisa, sentindo-se estúpida e algo mais.

"Eu sinto Muito,"

"Apenas me prometa, juro por Deus , você vai voltar."

Ele não diz nada. Ela se empurra mais contra ele, já que esperava isso.

Dia: 1431; Hora: 16h

Rony dá um chute no traseiro dela e quando ela se vira para lhe dar um
sorriso meloso, ele levanta as mãos e dá um passo lento para trás. Revirando
os olhos, Hermione o golpeia no braço. O idiota deu um show, mas
provavelmente iria estufar o peito se ela começasse a chorar.

"Cuidado, cara," Ron sussurra para Harry, andando devagar em volta dela,
"perigo, perigo. Ela poderia explodir em qualquer mãe-- oh, merda. Mãos na
cintura."

"O que foi isso? Nunca faça cócegas em um dragão adormecido?" Ron riu do
comentário de Harry assim como fazia em Hogwarts,

Ela puxa os dois para um abraço, recusando-se a deixar sua mente ir deste
momento até o primeiro em que eles se foram. Por um momento, quatro
braços a envolveram, Ron os balançando, Harry cheirando bala de menta em
seus rostos, são apenas os três e nada parecia tão certo.
"Tenham cuidado", ela diz a eles.

"Você também."

"Tenha muito cuidado."

"Eu também te amo."

"Vos amo."

"Honestamente," Ron bufa, então para, repentinamente sério como ele acabou
de se lembrar. "Também te amo. Nos vemos em breve."

"Claro." Todos fingem que o sorriso dela não é aguado e que os meninos não
a encaram como se de repente quisessem trancá-la em seus baús até o fim da
guerra. "Se você precisar de mim..."

E então eles vão embora antes que fique mais difícil do que já é. Hope ainda
emergiu para tingir seus pensamentos, e a cada segundo que passa, ela está
esperando que eles voltem para buscá-la ou ficar.

Dia: 1434; Hora: 11

"Você percebe isso?"

Ela balança a cabeça e encolhe os ombros quando Simas finalmente fala,

parado no fogão. "O que?"

"Esta casa ... esta casa estava lotada há dois dias. Hoje, somos três. Justin
acabou de voltar da casa em Glasgow e me disse que esteve sozinho.
Sozinho. Onde estão todos?"

Os olhos de Hermione se arregalaram, caindo na mesa. Ela move a colher na

sopa insípida e, em seguida, empurra a tigela para longe. "Eles não foram
embora para ... isso ainda."

"Como você sabe?"

Porque eu não estou lá . "Eu só sei."

Ele balança a cabeça, solta uma risada cáustica e sai da sala.

Dia: 1436; Hora: 1

Quando termina a guerra?

Para alguns, é imediatamente antes ou logo depois de Hermione ser acordada

no meio da noite, as mãos de Justin tremendo enquanto ele puxa seu ombro.
As palavras caem em vogais quebradas e gaguejantes de excitação e
nervosismo, seus olhos arregalados e sua voz embargada. Eles são aqueles
que acreditam que tudo acabou, uma vez que O-Menino-Que-Sobreviveu é
Aquele-Que-Conquistou e, finalmente, cumpre sua vingança, destruindo as
Horcruxes e matando Voldemort.

Para outros, eles se alegram com a conquista, enquanto Hermione joga seu
relógio na parede, se perguntando por que ela não estava láocupar seu lugar
como sempre foi feito para fazer. Para outros, eles pensam nos mortos e
feridos, como Hermione faz quando se senta tremendo em sua cama e se
perguntando sobre seus amigos. Para eles, não acaba até que tenham contado
suas perdas, e até que os Comensais da Morte não estejam mais lá para contar
as suas.

Justin entra novamente na sala para vê-la chorar, mas sabe que não são
lágrimas de tristeza, nem de alegria, mas de alívio. Está perto de terminar
agora, ela sabe. Está tão perto de acabar. E Harry sobreviveu, Justin disse a
ela.

Harry está vivo.

Dia: 1436; Hora: 3

Ela chega ao St. Mungus com um fogo queimando dentro dela que faz seu
corpo inteiro tremer. O exterior do edifício estava inundado com a imprensa e
a segurança estava mais rígida do que ela já tinha visto. Eles a deixaram subir
ao terceiro andar quase com relutância, mas não há nada no mundo que
poderia impedi-la de chegar lá e ela tinha certeza de que eles sabiam disso.

"Os curandeiros estão em todos os seus quartos agora. Ninguém tem

permissão para receber visitas."

"Eu preciso vê-los para saber como eles estão!" ela grita, sua frustração é
palpável. "Eu não vou sair até que você me deixe entrar nesses quartos!"

"Sem ofensa, senhorita," um guarda abaixa a voz, inclinando-se em direção a

ela, "mas nenhum curandeiro tem paciência para lidar com você, e você
precisa deixá-los fazer seu trabalho antes que haja mais baixas."

Hermione parece que vai envolver as mãos em volta do pescoço dele e senti-
lo sufocar contra a palma de suas mãos. "Então me dê uma lista."

"Não há listas." Ele fica de pé, erguendo os olhos acima da cabeça dela,
ignorando-a .

"Besteira! Me dê a porra da lista!" A voz de Hermione falha e há um balanço

feio em seus joelhos que faz com que ela desmaie.

Ela bufa e inspira, o prelúdio do choro, quando ele a ignora, exceto por uma
contração na têmpora. Suas mãos fecham e abrem, mas não há como se
controlar enquanto ela segue para a sala de espera.

Dia: 1436; Hora: 12h

Hermione passou a noite irritando os funcionários do hospital e entrando e

saindo de um sono leve quando a exaustão emocional se mostrou pesada.
Nove horas depois que ela chegou, ela acordou com um suspiro e Lupin de pé
sobre ela.

Ela vai abraçá-lo, mas ele levanta a mão enfaixada, já estremecendo com o
pensamento. Justin está de pé à esquerda dela, murmurando outro pedido de
desculpas baixinho. Lupin parece mais pálido do que o normal,
estranhamente frágil, e isso a assusta.

"Estou bem, estarei fora daqui esta noite se puder."

"Você deveria descansar o máximo que puder -" Seamus tenta, mas é
interrompido por um olhar penetrante de Lupin.
"Há muito trabalho a ser feito, e eu ... Moody está morto."

Várias respirações agudas se combinam em um som alto na sala de espera por

dois motivos diferentes. Um, Moody, seu líder aparentemente invencível,
estava morto - embora, esta seja uma guerra, e Superman nunca existiu aqui.
Eles deixaram de ser ingênuos o suficiente para pensar assim há muito tempo.
Dois, eles estavam prestes a obter a Lista, e todas as esperanças que tivessem
agarrado não apenas durante a noite, mas ao longo desses anos, estavam
prestes a ser validadas ou eliminadas para sempre.

"Quem mais?" Lilá pergunta quando parece que Lupin não está querendo
continuar, ou qualquer outra pessoa está se atrevendo a perguntar.

"Não tenho certeza. Tudo que sei é de relatos de primeira mão, e os poucos
que vi ou ouvi estão aqui. Perdemos Lee Jordan, Mandy Brocklehurst, Terry
Boot, Sharon Livora, Hannah Abbott, Don Keets , "ele faz uma pausa,
encontra os olhos de Hermione, eles respiram," Neville Longbottom. "

Há um soluço que sai de sua garganta antes mesmo que ela perceba que está
ali. "O que?"

A palavra nem mesmo soa como uma palavra, apenas um gorgolejo de saliva
e tristeza, e de repente ela não consegue respirar. A mão de alguém está em
seu ombro e a conecta de volta ao chão, e a coloca na realidade.

Lupin olha para baixo por um momento, compartimentando, enfiando tudo de

volta naquela parte suja e feia de suas almas que eles reservam para a
selvageria da guerra. Mas Hermione não pode, e não sente, porque tudo que
ela pode sentir é uma dor subindo pelos ossos, e ela está tremendo com isso.

Ela enfia o punho dentro da boca, os dentes cerrados na pele dos nós dos
dedos, e todo o seu corpo se lança violentamente aos soluços que são baixos,
profundos e doloridos . Sua mente passa por mil momentos que o rosto dele
uma vez esteve diante de seus olhos, e eles brincam como um flipbook de
memórias que ela segura em seu coração como se tratasse de uma ferida. Oh,
Neville, Oh, Neville, Oh, Neville , e ela não acredita, porque isto não é real.
"Ainda estamos descobrindo mais, e assim o faremos por alguns dias, eu
suspeito, mas todos vocês precisam voltar para o quartel-general." Lupin
estava de volta aos negócios, porque ele tinha que estar, porque ninguém
mais estaria.

"Por que?" Justin também está chorando, ela percebe, mas não consegue
olhar para ele.

"Garret Ust e Ron Weasley sumiram."

Ela tem sorte de estar na fileira de cadeiras logo atrás dela, ou ela teria
desabado no chão em vez disso. "Ausente?"

"Acreditamos que foram levados. Queremos organizar todos os que gozam de

saúde decente." Lupin lançou olhares rápidos ao redor deles. "Eu estarei
saindo do hospital às seis da noite. Espero que todos vocês estejam no
quartel-general e tenham enviado um alerta para que todos os telegramas
estejam lá às sete."

"Sim senhor.

Hermione não percebe que eles foram embora até que Lupin tira sua atenção
do chão e ela pode ver que eles são os únicos na sala de espera. "Nós vamos
encontrá-los. Eles ainda estão vivos - Ron é muito importante para não ser
usado para alguma coisa, você sabe disso."

"Sim," sua resposta parece fraca, até mesmo para ela.

"Harry não tem permissão para visitantes ainda, mas ele vai ficar bem ... Eu
dei uma olhada em seu prontuário."

"O que ..." Hermione fez uma pausa, pigarreou e deixou de fingir. "E o
Malfoy?"

Houve uma expressão que passou pelo rosto de Lupin e, embora ela não
pudesse se importar em saber o que significava, era suave. "Três-zero-seis."

"O que?"
"Quarto 306, Hermione."

Dia: 1436; Hora: 13

Depois de Lupin ir embora, leva muito tempo para conseguir se levantar da

cadeira. Ela deve ter ficado lá chorando por quase uma hora, até que
mentalmente se chutou na cabeça. Neville sempre pareceu ... inocente, ainda,
depois de tudo. Ela nunca tinha pensado que ele não conseguiria chegar ao
fim de tudo isso. Mas não era hora de pensar sobre isso, ou chorar por ele, ou
fechar e desligar. Ron ainda precisava ser encontrado, essa guerra ainda tinha
que terminar para sempre.

Tudo o que ela podia fazer agora era armazenar suas perdas em fileiras ao
longo de seu coração e esperar o fim de tudo para colocá-las onde deveriam
estar. Ela não conseguia pensar neles, só podia fingir que nunca aconteceram,
ainda não. Neville estava apenas ... Neville estava em alguma casa segura em
algum lugar, dormindo pela manhã, isso era tudo, certo? Isso era tudo, era
isso, tudo bem, ele estava bem ele ia ficar bem porque porque. Ele era
Neville. Ele provavelmente estava dormindo, ou tomando banho, ou jogando
algum jogo. Mas para ela, havia um trabalho que ela tinha que fazer, e ela
sabia que a última coisa que Neville, ou qualquer um dos perdidos, gostaria
que ela fizesse é sentar lá e chorar por eles quando o motivo pelo qual eles
morreram não era acabou ainda. Ela não faria aquele sacrifício por nada. Ela
recusou.

E ela tinha que ser forte por Ron. Ela tinha que encontrá-lo, e ela o faria. Ela
iria destruir o mundo se isso fosse o que isso significava. Ela só podia esperar
que ele estivesse se segurando, que estivesse bem, que fosse forte - mas ela
sabia que ele era forte. Contanto que ele mantivesse sua cabeça sobre ele, ela
sabia que ele ficaria bem. E Lupin estava certo, os Comensais da Morte não
fariam nada ainda, não quando eles estavam sem um líder e Rony tinha que
ganhar algo em troca. Eles sabiam o que Rony significava para Harry (porque
Harry era o único que importava para o Escuro, o resto deles sempre foram
insignificantes, e talvez para a Ordem também). Ele ficaria bem, mas eles
tinham que bolar um plano rápido e todos deveriam estar com a mente certa.
Ela tinha que estar com a mente certa para ajudá-lo, e dane-se, ela seria para
ele.
Então ela caminhou com a coluna reta, barriga encovada, queixo alto e rosto
manchado para o quarto 306. Ela espia a cabeça pela porta, encontrando-o
acordado e olhando para ela como se soubesse que ela estava chegando. Seu
coração martela e geme contra seu peito, faíscas de adrenalina descendo pelos
ossos de seus ombros e braços. Pelo menos ele está vivo, e bem, e vivo , e
aqui. Hermione se levanta e o encara, e talvez ele saiba que ela precisa,
porque ele não pensa em algo mal-humorado ou qualquer coisa. Ele apenas a
encara de volta, seus olhos passando rapidamente por sua aparência, e talvez
sabendo por que ela parece um desastre.

Ela coça a cabeça e entra, sentindo-se estúpida, embora não saiba por quê. O
nó está de volta em seu peito novamente e ela não sabe a razão para isso
também, mas de repente ela deseja que Draco seja o homem que ela poderia
abraçar e desabar, e resmungar cada uma de suas tristezas e preocupações
contra a pele de seu pescoço.

"Ei."

"Oi", ele responde.

"Você é um idiota", ela funga, porque está amarga por não ter sido informada
da batalha final, e ela está um pouco brava com ele por não ter contado a ela,
e ela precisa dizer algo antes que ela se perca.

"Bem. Estou deitado no hospital, e você ainda pode encontrar dentro daquele
seu coraçãozinho preto para me insultar, eu vejo. Onde está a simpatia,
Granger? As lágrimas e os gemidos,

"Em sua imaginação, tenho certeza." Ela sorri fracamente em sua própria
resposta, e ele a lança um olhar penetrante.

Ela leva um momento para olhar para ele, contente que sua mente parece
estar funcionando. Seus dedos estão enrolados, provavelmente quebrados, e
um grande hematoma está inchando o lado direito de sua mandíbula. Há uma
mancha preta acima do meio de seu lábio e um azul desbotado ao longo das
linhas de seu nariz. Há três manchas em seu peito e estômago, duas delas
começando a ficar vermelhas de sangue, e seu braço direito está envolto em
gaze. Seu ombro está nu, mas coberto com poções, brilhando em um tom de
azul.

"Eu perdi um dedo do pé."

"Mentiroso."

Ele a encara. "Por que eu mentiria sobre perder um dedo do pé?"

"

"Cortando a maldição. Felizmente, só me atingiu no dedão do pé, ou eu

poderia estar deitado aqui sem uma perna. Eu estava correndo na hora."

"Jesus", ela sussurra, automaticamente olhando para baixo, onde o lençol

repousa sobre os pés dele.

"Eu pensei que você iria visitar Potter?" ele diz depois de uma longa pausa.

Ela encontra seus olhos, agora sabendo que ele sabe sobre Ron, e
possivelmente Neville também. O que seria bom, porque ela acha que ele
merece saber, mas não acha que pode dizer isso.

"Eles não vão me deixar entrar ainda", ela responde, e olha de volta para os
pés dele.

"Ah."

Ela apressa suas próximas palavras, porque as diz com base em um

pensamento, pensando que ele merece ouvi-las, mas sabendo que
provavelmente não é sábio dizê-las. "

Ele olha para ela do teto. "Sim, suponho que você tiraria um tempo para
desfrutar do meu sofrimento."

Ela não sabe se ele realmente acha que é por isso, ou se está apenas tentando
mudar o fluxo da conversa antes que chegue a um território estrangeiro
desconfortável. Ela continua de qualquer maneira, imprudentemente, "Estou
feliz que você esteja vivo, Draco. Que você não está muito ferido."
Ele olha para ela por mais um momento, seu coração pulando enquanto ela
espera pela resposta dele, e então olha para o teto. "Com quem mais você
teria que discutir?"

Ela tira esse segundo que ele fornece, sabendo que ele está tão desconfortável
quanto ela agora. Sabendo que não têm espaço hoje para emoções com as
quais não sabem o que fazer ou como lidar,

"Exatamente. E o dedo do pé perdido fornece munição para o próximo mês,

pelo menos."

Ele vira os olhos de volta para ela, sorrindo. "O resto do mundo sabe o quão
malvado você é, ou eu sou o único privilegiado o suficiente para receber?"

"Você recebe minha atenção especial, eu diria." Ele olha para ela e ela cora,
percebendo o duplo significado. "Não gosto disso ."

"De qualquer maneira, realmente." Ele dá de ombros, e o início de um sorriso

congela em seu rosto quando ele fecha os olhos e exala com força por entre
os dentes.

"O que está errado?"

"Nenhuma coisa."

"É o seu ombro?"

"Eu não disse nada " , ele repete, abrindo os olhos para olhar para ela,

"Se você está com dor, por que não tem nenhuma poção?"

"Porque eu não estou com dor?"

"Deixe-me ir buscar um curandeiro."

"Granger, não . Nem pense nisso."

"Por quê? Draco, você está-"

"Porque eu não gosto deles. Eles bagunçam minha cabeça, e eu não consigo
compreender merda nenhuma ou ver o que está acontecendo."

"Você não precisa ver. A guerra acabou."

"Não, não é."

"Estou chamando o curandeiro", ela diz a ele, voltando-se para a porta

novamente.

"Não, eu não vou levar outro - Granger. Granger !"

Ele a encara sonolento, menos de três minutos depois, e ela estende a mão
para afastar a franja de seus olhos. "Você precisava disso."

"Vou enfiar poções para a dor em sua garganta quando sair daqui, então você
sabe como é isso."

"Se eu estiver com dor, ficarei feliz em aceitar. Você é tão incrivelmente
teimoso e cabeça dura."

"Não posso acreditar que você fez isso."

"Vá dormir."

"Eu não vou dormir, sua putinha cruel." Mas ele fecha os olhos quando ela
passa a ponta dos dedos sobre eles e os mantém fechados enquanto ela
desenha círculos e linhas no resto do rosto dele.

Ele os abre em fendas alguns momentos depois, o cinza nebuloso e cansado.

Seu braço se estende lentamente, os nós dos dedos roçando em sua bochecha,
a ponta de seu polegar apenas beirando o canto de sua boca. É um toque terno
que ela não esperava, e embora não sejam braços em volta dela ou sussurros
de como vai ficar tudo bem, é de Draco e é o suficiente. De alguma forma, é
exatamente o que ela precisa.

Não demorou muito para que sua respiração se equilibrasse e seus lábios se
abrissem durante o sono. Ela o observa por um longo tempo antes de
finalmente se afastar, colocando o pesado anel verde, o brasão Malfoy, que
ela havia encontrado no lago no dia em que ele saiu, na mesa de cabeceira
dele.
 Dezenove

Dia: 1436; Hora: 15

"Eu não acho que você entendeu. Ou, pelo menos, espero que você não
entenda, porque eu odiaria ver alguém tão estúpido em uma posição de ..."

"Hermione," Justin sussurrou , mas ela puxou o braço para longe do toque
dele e enfiou outro dedo no peito do Auror.

"Você está fora da linha-" Auror quem quer que comece, mas Hermione o
interrompe com uma risada falsa e outra cutucada no esterno.

"E você é louco se pensa que vou deixá-lo sozinho por um segundo antes de
fazer algo sobre isso!"

O homem agarra seu braço de repente, seus dedos cavando com tanta força
em seu pulso que ela sente que seus ossos podem estourar. "Ainda temos
pessoas que estamos retirando da porra da lama , quartos de hospital cheios
de feridos e um necrotério cheio. Temos um ..."

"Você acha que eu não sei disso? Huh? Eu sei disso ! Meus amigos morreram
hoje, e durante toda a porra de guerra! Pessoas que eu considerava minha
família estão naquele necrotério, então não se atreva a pregar para mim sobre
o que perdemos ! " Hermione grita isso de uma forma que quebra sua voz,
estilhaça a expressão em seu rosto, e ela odeia estar chorando.

"Senhor," Justin tenta, e Hermione o deixa colocar a mão em seu ombro

agora. "Primeiro, sugiro que você abaixe a mão dela antes de assumirmos
isso com Lupin. Segundo, tudo o que estamos pedindo de você é que
organize todos em boa saúde para formar uma equipe de busca. Nós dois já
somos voluntários para isso. "

O Auror cerrou o punho após soltá-la, o rosto contraído em nojo. "Todas as

decisões sobre as missões são passadas para a cadeia de comando. Se você
quiser uma equipe de busca, vá para a fila dobrando os corredores do
Mungo's para falar com Lupin."

"Ron Weasley é um bom homem. Ele se sacrificou-" Hermione começa, com

as mãos tremendo.

"Eles são todos boas pessoas. Todos eles se sacrificaram. Há uma longa lista
de pessoas desaparecidas. A menos que ele tenha a capacidade de voltar e
salvar a todos nós, ele está esperando para ser salvo com o resto de nós."

Porque ele não era Harry Potter, e ela estava com raiva da escuridão do jeito
que ela pensava, mas tudo o que ela podia sentir era insensibilidade.

Dia: 1437; Hora: 7

O curandeiro diz a ela que Lupin exigiu que Harry ainda não soubesse sobre
Rony. Ron é a exceção, a mulher diz a ela, e ele sabe sobre a situação dos
outros que eles documentaram até agora. Documentado , e Hermione se
pergunta se os curandeiros perderam suas emoções com a guerra que foi tão
grande que também teve energia para rasgar os corredores do hospital com
toda a ferocidade de um leão.

Ron está em casa, se recuperando, e deve estar bem de saúde em duas

semanas. Essa é a história deles. Isso é o que faz Hermione querer gritar e
vomitar e ficar perfeitamente parada, tudo ao mesmo tempo.

Harry está em muito melhor forma do que ela esperava. Seu braço esquerdo
estava em uma tipóia, pequenos arranhões revestindo o lado direito do rosto
da têmpora ao queixo e quatro dedos quebrados. Havia o tom de um bálsamo
curativo saindo da gola de sua bata de hospital, e um leve brilho laranja em
suas costelas saía de baixo do tecido fino. Por alguma razão, ela havia
pensado em algum rosto e corpo horrivelmente desfigurado com mãos em
garras, e então percebeu que havia vivido muito tempo com seus piores
medos. A magia o curaria em um dia, talvez dois. Era o dano mental que ela
mais temia agora.

Ele pegou a mão dela e não a soltou por uma hora, ambos sentados em
silêncio, poupando o fôlego e o barulho do lado de fora da sala. Ele olhou
para o teto e depois para ela, em seus olhos, e por uns bons quinze minutos
ela teve medo de piscar. Era como se ela estivesse com medo de que ele não
pudesse encontrar o que precisava se ela encontrasse.

"Eu amo Você." Esta é a primeira coisa que ele diz, e as lágrimas jorram para
seus olhos com o peso em seu peito.

Ela acena com a cabeça por vários segundos até sentir que suas cordas vocais
podem funcionar, se ela tentar muito. "Eu também te amo, Harry. Eu te amo
muito."

Ele se desculpa por ela não poder vir antes, mas se esqueceu de informá-los
para deixá-la entrar até aquela tarde. Ele diz a ela que não quer falar sobre
nada do que aconteceu ainda, e ela irracionalmente sente as palavras de sua
raiva borbulharem dentro dela. Ela quer saber por que ele não se certificou de
pegá-la antes da batalha, quando ele sempre a pegou no passado, e por que
ela não era boa o suficiente para isso para ele. Mas não é o momento, e ela
sabe que não será por muito tempo, quando houver espaço para sua amargura
pela dor da perda que todos compartilham agora.

Ele pergunta a ela quem ela visitou e como eles são, e quando ela levanta o
queixo em desafio a qualquer coisa que ele tem a dizer quando diz que
visitou Draco Malfoy também, sua resposta não é a que ela esperava. Ela diz
a ele que ele está bem e olha preocupada para a expressão distante e repentina
em seu rosto antes que ele caia no silêncio mais uma vez.

Antes de ela sair, ele fala quando a mão dela está na maçaneta. "Hermione?"

"Sim?"

"Se você vir Malfoy de novo ... diga a ele que sinto muito."

"Para que?" Ela balança a cabeça em confusão, e ele balança a sua própria
recusando-se a responder.

"Apenas diga a ele."

"Tudo bem."

Dia: 1437; Hora: 10

"Eu sei, Hermione. Nossa organização é inexistente, tudo explodiu em ruínas.

Não temos nem certeza sobre todas as vítimas ou quantas vão sair de seus
ferimentos, muito menos onde todos estão ."

"Ainda precisamos encontrar Ron! Os outros que estão desaparecidos

também, sim, e organizar funerais, vasculhar a área em busca de outras
vítimas e tudo mais, eu sei . Mas Ron está lá fora, esperando por nós! Eu sei
o que era. gostaria de ser essa pessoa, e tenho certeza que não era tão ruim
quanto ele! "

"Eu também me importo com Ron, Hermione. Eu sei o que temos que fazer.
Estamos tentando nos recompor o mais rápido possível e, assim que o
fizermos, planejo criar uma missão de resgate para Ron e todos os outros .
Ele é importante para nós, mas todos os outros que estão faltando são
importantes para as outras pessoas também ... "

" Eu sei disso! Você não está me ouvindo! Temos gente suficiente,
especialmente agora que ... "

" Hermione ! Estamos reunindo pessoas capacitadas e nossos recursos para

formar várias equipes de busca para todos os que faltam, mas não temos
gente suficiente que seja capaz, não desempenhando outra função, e que
sabemos a localização de formar uma equipe neste bem em segundo! Nós - "

" Então descubra onde eles estão, Lupin! Ron pode estar morrendo , e você,e
vc... "

Hermione para de falar, porque há um olhar repentino e severo que domina o

rosto de Lupin. A exasperação está lá, mas também há algo mais, mais
profundo e pessoal que ela não conhece, exceto pela sensação. Porque ele é o
responsável, que supostamente é o melhor nisso e faz o que precisa ser feito.
Mas ele não podia. Ele não podia porque ninguém era bom o suficiente na
guerra.
"Diga-me o que fazer Faz. Eu não posso sentar aqui. Eu não posso sentar
aqui, Lupin, por favor, não me obrigue. "Ela sussurra isso, e se ela parece
quebrada, não é nada que ele não sinta.

" Organize-os. Localize os membros da Ordem e os Aurores que estão com

uma saúde decente e não receberam mais nada. Compile os nomes e traga-os
para mim. "

Dia: 1437; Hora 14

Harry está dormindo, então ela visita todos os outros que ela ainda não viu
naquele dia ou em tudo.

Anthony, Tonks, Angelina e Ernie MacMillan. Eles são todos mais positivos
do que ela esperava, e se Ron não estava desaparecido e Neville não estava
perdido, ela também poderia ter sentido aquela bolha de esperança. Mas ela
dificilmente poderia estar aliviada, ainda não. McGonagall já havia partido,
junto com George e Molly Weasley e Hagrid. Ela se aventura no quarto de
Draco, e ele está olhando para ela quase assim que ela entra, mas ela espera e
ignora.

"Como você dormiu?"

"Eu tive sonhos sobre veados acasalando com peixes, como você acha que eu
dormi?"

Ela franze o rosto. "Isso é nojento."

"Não é você que tem as imagens mentais.

"Não é minha culpa que você tenha sonhos sexuais estranhos quando toma
poções para a dor, Malfoy."

"Eles me dão muito, é por isso."

"Diga a eles para não fazerem isso."

"Eu faço ."

Hermione procura por uma cadeira para puxar até a cama dele, mas não
encontra uma. Ela se pergunta se ela é a única que parou para visitá-lo. A
mesinha de cabeceira dele está vazia de cartas ou doces, e ela percebe que
provavelmente está . Draco tem amigos, mas do jeito distante com que ele
fala com as pessoas às vezes, e ela acha que as únicas pessoas que aguentam
suas merdas são provavelmente Neville e ela. Ela, agora ... ela.

"Você deixou o ringue, eu estou supondo." Ela acena com a cabeça e ele
acena em retorno,

O silêncio dura o tempo suficiente para ela começar a ficar inquieta, e ela o
quebra com a primeira coisa sólida que vem à mente. "Eu vi Harry ontem à
noite. Ele me disse para dizer que sente muito."

O dedão de Draco para e seu rosto se realinha em algo que ela não consegue
identificar. "É assim mesmo."

"Sim. Eu não sei do que ele estava arrependido, mas ..." ela para, sabendo
pela reação dele que ele sabe exatamente do que Harry está arrependido.

"Por algo que não é da sua conta, Granger. E você diz ao Potter ", ele cospe o
nome, "que não preciso da porra da pena ou da culpa dele . Diga isso a ele."

Hermione pisca surpresa com o súbito lampejo de raiva que escurece suas
feições, e ela realmente deve descobrir do que se trata tudo isso quando vir
Harry mais tarde. "Tudo bem, geesh."

Sua mandíbula se contrai, suas têmporas se mexem enquanto ele range os

dentes e vira a cabeça para olhar na direção da janela coberta pela cortina. O
quarto de Harry está voltado para os fundos do hospital, onde a imprensa não
pode alcançar, mas a janela de Draco está voltada para a frente do hospital
diretamente. Ela acha que ele mantém as cortinas fechadas o tempo todo.

Ela fica com ele em seu silêncio carrancudo por mais quinze minutos,
tentando puxar conversa, à qual ele responde com respostas curtas e curtas,
ou não responde.
Dia: 1437; Hora: 15

"Sua cicatriz sumiu."

"O quê? Não. Não, está apenas desbotado." Ela se aproxima de sua cama
hesitantemente, os olhos grudados em sua testa, até que ela esteja perto o
suficiente para validar que ele realmente ainda está lá.

"Isso é estranho."

"Eu acho que aconteceu quando eu o matei. Foi como ... como se eu pudesse
senti-lo. Minha cabeça estava só ... explodindo. Foi a dor mais intensa que eu
já senti, e eu simplesmente caí de joelhos. Achei que ia morrer afinal. Que ...
que talvez eu não pudesse viver sem aquele pedaço dele dentro de mim. Que
toda a paranóia de Moody no começo, sobre uma Horcrux estar dentro de
mim, era realmente afinal a verdade. "

"Deve ter sido horrível."

"Foi. Foi, Hermione. Não consigo nem descrever. Eu desmaiei então, e

quando voltei a mim, vi Ron mentindo um pouco longe de mim. Acho que a
única razão pela qual eu não desmaiei novamente era porque eu estava
esperando que ele se movesse, então eu sabia que ele estava vivo. Quando ele
fechou os olhos, eu também fechei e acordei aqui. "

Sua mente girava com a informação, e ela não conseguia parar de se

perguntar por que eles não levaram Harry também. Então, aquela raiva de
paranóia que a guerra trouxe, se perguntando se Lupin estava escondendo a
morte de Ron por trás de uma história de captura para que ela pudesse
superar isso também. Mas, não, porque ele teria dito a ela quando ela estava
lá gritando com ele. Ele não iria colocá-la com a ideia de esperança.

E então, de repente, tudo o que ela podia ver em sua mente era a visão
imaginária de Harry e Ron espalhados no chão, a apenas alguns metros um
do outro. Roupas encharcadas de sangue e corpos trêmulos exaustos, azul
contra verde enquanto ambos esperavam o chamado da inconsciência para ter
certeza de que o outro estava vivo. Ela não tem certeza se havia uma maneira
melhor de defini-los no final da guerra.
"Você sobreviveu."

Ele balança a cabeça, expirando, porque provavelmente ainda não percebeu.

Ele viveu mais da metade de sua vida na sombra de Voldemort, e com o
conhecimento de que ele poderia acabar morrendo pela mesma varinha que
levou sua mãe e seu pai. Harry só conheceu perigos e ameaças, e passou tanto
tempo procurando por eles e vivendo com eles,

Eles passam o tempo com conversa fiada e quando ele chega às suas
perguntas sobre como todo mundo está fazendo, ela está nervosa. Ela sabe,
quase com certeza, que ele vai perguntar sobre Draco, e ela não tem certeza
de como deve responder.

"Você viu o Malfoy de novo?"

"Eu fiz." Ela prendeu a respiração.

"Você disse a ele?"

"Eu fiz."

Harry não perguntou qual foi a resposta de Draco, porque ela acha que ele
sabe que não foi uma boa resposta. Em vez disso, ele treina os olhos nas
cores desbotadas da luz pelas frestas das persianas e fica quieto em seus
pensamentos por várias batidas de seu coração.

"Eu matei Lucius Malfoy, você sabe." Clique agora; seu pedido de desculpas,
a reação feroz de Draco a isso.

"Boa."

Harry balança levemente a cabeça. "Ele estava ... ele tinha o Ron. A varinha
do Ron se foi, eu acho, e ele estava apenas ... o torturando . Ele deu aquele
corte. No rosto dele. Você viu?"

"Sim", ela mente, e isso dói.

"Eu tinha dois Comensais da Morte lutando comigo, e mais um vindo da

esquerda. Eu não pude fazer nada. Ele estava lá, encostado na lateral de uma
árvore, prestes a morrer, e eu não fiz nada."

"Você não conseguiu, Harry. Se você tentasse, você também estaria morto
antes mesmo de parar Lucius. E Ron está vivo," ele está, está, está ? "não há
razão para se sentir culpado por algo que nem mesmo aconteceu."

"Eu sei. Eu sei disso. É por isso que não me sinto culpado por isso. . se algo
tivesse acontecido, quero dizer. "

"Mas você o matou."

"Malfoy - Draco Malfoy. Eu olhei e ele estava lá. Tinha a varinha de seu pai
na mão, e sua varinha estava nele. Eles estavam dizendo algo, mas eu não sei
o que. Draco, seu ... minha mão estava tremendo. E eu acabei de me lembrar
da Torre de Astronomia de novo, porque era isso. Malfoy na frente de alguém
que ele tinha que matar, e não ser capaz de fazer isso. Ele não poderia fazer
isso. Eu vi. "

"Então você o matou."

"Sim. Sim, eu fiz. Porque eu não ... Porque eu não queria que Malfoy
mudasse de ideia. Eu não queria dar a ele tempo para decidir se ele poderia .
Como um filho pode viver sabendo que eles matou o pai deles, não importa
de que lado eles estão? E eu não o culpei nem um pouco, Hermione, porque
eu não Acho que eu também não. Eu não queriaele conviver com isso. "

" Isso é compreensível. "

" É só ... deve ser alguma coisa, sabe? Ter que erguer sua varinha para seu
próprio pai. Isso me faz pensar no quanto ele realmente desistiu. No final deu
certo para ele, mas ... Jesus, Hermione, o pai dele . Em pé na frente dele e
esperando por você para matá-lo. E então não importa os lados, não é?
Porque de qualquer maneira você vai se sentir como um monstro. "

" Mas você o matou, Harry. Você o impediu de fazê-lo. "

" Mas é isso. Eu ... eu o matei, bem na frente de seu filho. E eu sei como é
isso, Hermione. Eu sei o que é ter alguém matando seu pai, a quem você ama,
não importa o que aconteça.Eu . Fazer isso com outra pessoa. "

" Não havia escolha, Harry. "

" Eu sei! Eu sei que não havia, mas isso não torna as coisas melhores, não é?
Porque eu matei o pai de um cara bem na frente dele. "

" Draco sabia que tinha que ser feito, Harry. Ele sabia, e foi por isso que
tentou fazer isso sozinho. Se qualquer coisa, ele está mais grato por você ter
tirado das mãos dele do que com raiva de você. "

" Eu só ... "Ele balança a cabeça." Malfoy se virou depois, a secura atingiu
seu braço, e ele estava choro. Não de uma forma realmente dramática, mas
apenas o suficiente para eu ver que seu rosto estava molhado. Então ele se
virou e ... E ele olhou direto para mim . Bem em mim, Hermione. E juro por
Deus que nunca me senti tão culpado por algo em toda a minha vida. eusenti
vontade de chorar. Como vomitar. Foi Lucius Malfoy, e eu nunca me senti
tão mal por machucar outra pessoa. "

" Você fez o que tinha que ser feito, Harry. Ele entende isso, tenho certeza.
Você não tem do que se sentir culpado. Lúcio era um ser humano horrível e
terrível . "

" Eu sei que ele era. Mas eu só ... acho que nunca vou apagar a maneira como
ele olhou para mim depois. Acho que vou viver o resto da minha vida com o
rosto de Malfoy, simplesmente assim, gravado em meu cérebro. "

" Se não fosse você, seria outra pessoa. Você fez a coisa certa. "

" Talvez ", ele sussurra." Sim. Sim eu fiz. Mas foi tão difícil depois. "

" Acho que a coisa certa é sempre a mais difícil. "

"

Ela sorri, e ele responde com um sorriso fraco, afundando-se nos travesseiros
e olhando novamente para a janela com uma tristeza silenciosa.

Dia: 1438; Hora: 17

Hermione não dorme desde que saiu do quarto de Harry no hospital, muito
empenhada em localizar as pessoas antes que a exaustão a levasse. Ela já
esteve em três casas seguras e cinco casas e ainda só conseguiu encontrar sete
pessoas - uma delas saindo cambaleando de um pub perto do hospital
enquanto voltava para verificar as pessoas. Harry estava se preparando para
sair e Draco já havia partido. Ela não sabia como eles planejavam manter as
notícias de Ron de Harry por muito mais tempo.

Ela está na casa segura branca, olhando fixamente para a pintura abstrata
ainda presa à parede por seu chiclete. Parece que se passaram décadas desde
que ela pintou com Dean. Parece pior do que ela se lembra, embora possa ser
por causa de seus olhos caídos e turvos - mas provavelmente não.

"Onde está a mãe de Malfoy?"

A cabeça de Hermione levanta em surpresa, a pergunta aleatória e distante

em sua exaustão. "Eu não sei."

"Oh." Cho brinca com o vazio entre os dedos.

"Por que?"

"Eu estava na Mansão Malfoy esta manhã e Justin e Anthony estavam

olhando para algo pela janela. Então eu fui até lá e vi Malfoy ... Acho que seu
pai estava enterrado na propriedade - ele tinha algo armado com seus
advogados e um zelador, ouvi dizer, porque o Ministério simplesmente o teria
deixado apodrecer lá. "

"Tenho certeza", respondeu Hermione quando Cho parou por muito tempo,
porque ela queria voltar à parte sobre Draco.

"Ele ficou parado ali perto do túmulo por um tempo. Estava a uma boa
distância, mas Justin e Anthony disseram que o viram conversando antes de
eu chegar lá. Então ele começou a cavar no chão ... Achei que devíamos ter
de vá lá e pare ele. Às vezes as pessoas ficam temporariamente loucas quando
perdem alguém, sabe? E eu pensei ... Bem, ele não estava fazendo isso . Ele
apenas cavou um pequeno buraco e depois o tapou de volta. Justin pensa ele
mudou de ideia sobre cavar, mas acho que acabou de colocar algo lá. "
"Isso é estranho."

"Sim. Talvez. Mas eu estava pensando em como deve ser difícil para ele. Ter
seu pai morrendo, sabendo que seu filho o traiu. Quer dizer ... nós não
sabemos quem era Lucius Malfoy. Um homem mau, sim, mas não sabemos
se ele era um bom homem de família, ou o quanto ele amava Draco. Você
sabe? "

Hermione balança a cabeça e murmura um "Sim" quando vê que Cho não

está olhando para ela, mas sim cutucando seu peixe. Ela deve se perguntar
quando as pessoas de repente começaram a se importar com ele. Quando
Harry, Cho e todos começaram a se importar agora, quando deveriam ter
percebido que estava tudo bem antes disso. Mas talvez fosse apenas ela.
Hermione sempre viu a humanidade em coisas que outras pessoas
demoravam um pouco para entender.

"Ele está sozinho." Cho dá de ombros. "Seu pai está morto, seus amigos estão
mortos ou em Azkaban. E você podia ver, quando eu olhei para ele parado
ali, e quando ele se afastou. Porque ele sabe que está sozinho."

Ele me tem , o pensamento era como uma lança em seu cérebro, e ela trabalha
para manter sua expressão livre da surpresa que sente por isso.

"Eu só me pergunto onde a mãe dele está. Se ela está se escondendo, ou se

foi, ou algo assim. Eu não sei. Foi ... tão triste."

Dia: 1438; Hora: 18

Na primeira página do jornal está escrito ' Vitória! 'em letras grandes e em
negrito. Abaixo está uma foto de Harry em vislumbres através de uma parede
de guardas enquanto ele se dirige para o ponto de aparatação dentro do St.
Mungus. Ele dá um breve aceno de cabeça para o fotógrafo antes que um
guarda bloqueie a visão, derrubando a câmera. As fotos vão para pés, chão,
paredes, antes de focar no rosto dos guardas e começar tudo de novo.

Hermione arranca as duas páginas da história do papel, dobrando-as com

cuidado e colocando-as em sua bolsa. Quando ela voltar para Grimmauld, ela
irá colocá-lo em seu baú, por causa das memórias. Ela acha que é importante
carregar as coisas boas com eles também.

Ela cai na cama com os membros frouxos e doloridos. Ela vai acordar em três
horas, tendo ajustado o alarme, e é quando ela vai encontrar Ron. Mesmo que
ela tenha que fazer isso sozinha - ela não está esperando mais um segundo
que parece um ano frenético dentro dela.

Dia: 1439; Hora: 8h

Lupin e McGonagall convocam uma reunião, parando estoicamente na frente

da sala do Ministério. Eles discutem a 'batalha final', a falta de sua finalidade,
e informam a todos que eles estarão voltando para onde estavam antes da
batalha acontecer - as casas seguras. Há decepção nublando o ar, mas não
prevalece sobre a sensação de vitória e sobrevivência que se instalou desde
que a notícia se espalhou.

O último dos Comensais da Morte ainda precisa ser capturado antes que haja
comemorações, e antes que os Comensais possam machucar mais pessoas ou
produzir outro Lorde das Trevas. Não é um negócio fechado que eles
ganharam ainda. Lupin é severo com isso, e os Comensais da Morte querem
vingança, então eles deveriam esperar tudo. Ela não sabe se os rostos de
Lupin e McGonagall parecem mais severos de suas novas posições como
chefes de guerra agora que Moody se foi ou por causa da própria guerra.

Hermione viaja de volta para a casa segura, notando várias pessoas -

incluindo Harry e Draco - a falta de presença na reunião, e a maneira cansada
como todos eles deixaram a sala em comparação com a alegria ao entrar.
Hermione retorna da reunião da mesma forma que ela havia saído, porque
Draco sempre disse a ela essas mesmas coisas.
 Vinte

Dia: 1439; Hora: 23

Seamus, Justin, Lavender, o namorado de Lavender, Harold, e ela mesma.

Havia dois rostos novos, com apenas dezessete anos, que Seamus tinha
enfeitiçado para se juntar, mas que recuaram em algum lugar na época em
que Hermione e Seamus invadiram o novo escritório de Lupin. Hermione
teve a impressão de que eles não sabiam que esta não era exatamente uma
missão legítima da Ordem, mas mais pessoal.

Demoraram até as duas da manhã, quando todos em Grimmauld haviam

saído de casa ou para dormir, para que entrassem no escritório de Lupin.
Levou apenas um minuto para encontrar as folhas de pergaminho em sua
mesa, carimbadas com o selo de Azkaban e assinadas por vários
interrogadores diferentes, que delineavam os locais que abrigavam os
Comensais da Morte. Havia quase duas dúzias de lugares listados e apenas
cinco deles, e não era preciso ninguém inteligente para saber que deveria
haver mais do que apenas 21 esconderijos e residências. Os Comensais da
Morte eram numerados às centenas, a maioria deles ricos e não interessados
em compartilhar muito, mas uma paixão por poder e assassinato. Mas mesmo
que Ron, ou qualquer um dos desaparecidos, não estivesse em nenhum deles,
a possibilidade não iria impedi-los de olhar de qualquer maneira.

Hermione é uma pessoa meticulosa, então eles planejam passar três horas em
seu quarto com feitiços de bloqueio e silenciamento suficientes para parecer
suspeitos se alguém tentar quebrá-los. Eles têm uma bolsa inteira de Chaves
de Portal para várias casas seguras, mapas e dez páginas de planejamento que
eles olham para ela estranhamente quando ela usa um tabuleiro de xadrez
para decifrá-los.

Tudo é o melhor que pode ser para a situação, e há uma certa empolgação na
sala quando eles percebem isso. Eles não têm ideia do que irão enfrentar, e
não há o suficiente deles nem pela metade, então também há medo que rasteja
ao longo dos nós de suas espinhas, mas é algo a que estão acostumados. Mas
ainda os faz pular e Lilá solta um som como um gato ferido quando a
maçaneta da porta bate.

Eles olham para a maçaneta de bronze com apreensão, ninguém se movendo

ou mesmo respirando, como se os feitiços silenciadores não tivessem sido
colocados no lugar. Há uma pausa do outro lado da porta e, em seguida, o
barulho de novo, mais forte e quase zangado.

"Quem poderia ser? Todos estão na cama, feitiços silenciadores estão prontos
... Eles estão acordados, certo?" O sussurro de Lilá prova sua dúvida.

"Tremoço?"

"Talvez não devêssemos atender."

"Definitivamente, não estamos respondendo."

"E se alguma coisa acontecer? Ou eles precisarem de nós?" Hermione

pergunta isso, mas não faz nenhuma tentativa de se mover, e há silêncio
novamente até que algo bate na porta.

"Merda."

"Esconder!" Lilá de repente voltou a ser uma criança de oito anos pega por
seus pais enquanto ela pulava e procurava freneticamente pela sala. Hermione
nem a tinha visto agir assim quando eram Comensais da Morte do outro lado
da porta.

"O material!" Justin grita, agarrando a bolsa de Chaves de Portal e jogando-a

em sua mala, fechando a tampa e sentando-se sobre ela para garantir.

Harold provou ser inútil enquanto derrubava as peças de xadrez como se o

jogo as denunciasse, Lilá enfiou os mapas no cós da calça e os cobriu com a
camisa. Justin, por toda a sua compreensão de que eles precisavam esconder
as evidências, simplesmente fica no meio da sala com as mãos no ar em seus
ombros. Hermione enfia os planos, marcadores e lista em sua fronha.
Provavelmente é cômico, o olhar de inocência que eles colocam em suas
expressões quando Harold abre a porta. A respiração de Hermione para
novamente quando a porta se fecha, e ela reconhece o ombro, o braço, os
dedos longos. Ela pode ver apenas metade de seu rosto quando Harold para
de abrir o resto do caminho. Há uma mancha vermelha em sua bochecha e ele
está sem fôlego por algum motivo que ela só pode imaginar. Ele não tirou os
olhos de Harold, e Hermione praguejou baixinho quando a veia em sua
têmpora apareceu. Existe apenas um evento positivo que causa isso, e
certamente não é isso.

Essa ideia a faz hesitar, e ela olha para o resto de seus parceiros no crime para
ver se eles estão lendo a verdade nela. Não é exatamente normal para um
homem aparecer na porta de uma mulher no meio da noite, e quando Lilá se
mexe e Justin deixa cair suas mãos, ela está convencida de que eles sabem.
Então, de repente, ela se pergunta se isso importa.

Draco não fala por um minuto sólido, nem mesmo depois de Harold
perguntar o que ele precisa. A raiva pulsando em sua postura é assustadora.
Hermione nunca o tinha visto em tal estado quando ele não estava em uma
missão ou quando a própria raiva dela não estava entorpecendo a agudeza da
dele. Não é até que Harold se afaste e a porta se abra mais que os olhos de
Draco encontram Lilá e então os de Justin. Ele expira com força e seus
ombros demoram a relaxar. A mão cerrada em torno de sua varinha afrouxa
seu aperto mortal, e então ele olha para ela.

Hermione é atingida com a revelação de por que ele estava tão zangado, e há
uma sensação na boca do estômago que ela não ousa chamar de excitação.
Draco está avaliando ela,, mas a situação atual é muito volátil para tal reação.
Ela não acha que já viu um homem ficar com tanto ciúme dela, e isso a
emociona a ponto de ela imaginar que estaria dando uns amassos nele se a
sala estivesse vazia.

Ele bate a palma da mão na porta, empurrando-a para longe do aperto de

Harold e entra na sala. Harold dá um passo para trás e Draco fecha a porta
com um chute, os olhos ainda fixos nos dela, e se a respiração dela estiver
instável, ela nunca vai admitir isso. Há uma qualidade predatória na maneira
como ele a olha, mas não da maneira que ela está acostumada. É um cálculo
em seus olhos e um sorriso de escárnio em sua boca que a faz pensar que ele
sabe algo mais do que apenas o que planeja fazer com ela, que a fará fazer
todas as coisas que ele gosta que ela faça.

"Três Grifinórios e dois de seus amigos, protegidos com feitiços silenciadores

e trancadores na calada da noite. Você ganhou uma falha furtiva e nota
máxima em suspeita. Eu quase me pergunto como você conseguiu sobreviver
furtivamente em Hogwarts, Granger. Quando você planeja partir? "

"Nós não sabemos o que você-" Lilá começa, mas Simas a interrompe,
atacando através de qualquer desculpa fraca que não iria salvá-los de
qualquer maneira.

"Isso não é da sua conta, Malfoy."

"Eu acredito que sim. Uma missão não autorizada apenas parece que você
está tentando se esconder em algum lugar. Sendo que eu tropecei nisso, não
quero ser visto como ajudando a ajudar os desertores por não denunciá-lo."

"Draco," sussurra Hermione, e ela não grita porque há algo no rosto dele que
ela reconhece, mas não tem certeza. Uma mentira.

Seus olhos encontram os dela novamente e os mantém, mesmo quando Simas

começa a gritar a ofensa que sente. "Eles não pensariam assim, Malfoy! Você
é muito melhor em ajudar as pessoas do que ajudá-las a sair, não é? Como se
viéssemos até aqui só para sair agora ..."

Ele não a denunciaria . Ele tentaria convencê-la a ficar, tentaria forçá-la a

ficar, e se ele pegasse a varinha dela e a amarrasse, poderia ter funcionado.
Mas, eventualmente, ele apenas ficaria com raiva e diria a ela para ir. Pelo
menos, ela pensa assim.

"Nós não somos desertores, ou trapaceiros ... Ok, estamos um pouco

desonestos, mas isso ' Nada que Lupin não aprovaria. Nós simplesmente não
temos otempo, Malfoy, e Lupin nos fariam esperar até nós - "

E a maneira como ele parecia quando a porta se abriu, com o rosto todo
vermelho e sem fôlego como se estivesse se esforçando. Ele não tinha estado
em casa mais cedo naquela noite. Ele ainda estava com sua capa. Draco tinha
vindo com um propósito ... ela, mas para quê, ela não sabia.

"Seamus, abaixe sua varinha," Lilá suspira e se joga na cama , os mapas

esmagando-se sob ela, embora não sejam ouvidos por causa da gritaria.

"Estamos apenas tentando ajudar a amiga dela." Harold dá de ombros,

obviamente não cheio de toda aquela bravata da Grifinória que fez o peito
estufar de indignação com um palavra como 'desertor'.

"Weasley, eu sei."

"Você não pode me fazer ficar." Hermione diz isso a ele com um aço
silencioso na sala agora silenciosa.

Então Draco está de volta, emergindo do homem com as emoções e postura

que ela não conseguia entender. Sua sobrancelha esquerda se ergueu, seu
ombro batendo no batente da porta enquanto sua perna cruzava a outra. Seus
dedos giraram sua varinha, e o canto de sua boca se ergueu em um sorriso
malicioso que não durou muito. Ele estava jogando um jogo, e ela sabia
disso, encobrindo o fato de que ele estava tão inseguro sobre algo.

"Eu poderia, se quisesse. Mas se você quiser correr em direção à glória pós-
morte, Granger, não vou impedi-la."

"Então por que diabos você ainda está aqui?" Simas retrucou, seu rosto ainda
brilhando com o suor de sua raiva.

"Porque seria uma pena sentir sua falta morrendo na minha frente. Isso pode
tornar toda essa guerra um pouco mais tolerável."

"Eu já sei sobre a sua falta de cérebro, Finnigan, então não há por que provar
isso com tanta frequência." Draco se ergueu em toda sua estatura, soprou a
franja de seus olhos e suspirou em resignação. "Eu estou indo com você."

Dia: 1440; Hora: 1

Hermione não iria implorar a ele. Ele a ignorou quando ela mencionou o fato
de que ele tinha acabado de sair do St. Mungus há menos de 36 horas. Ele
parecia entediado quando ela apontou seus ferimentos. Ele a encarou quando
ela mencionou as possíveis consequências, e agarrou seu pulso quase com
força suficiente para machucar quando ela tentou cutucar seu ombro. Depois
de muita discussão, duas discussões quase violentas entre Draco e Simas, e
muitos olhares furiosos compartilhados entre Hermione e Draco, eles
finalmente estavam em seu caminho.

Hermione sabia agora que quando Draco colocava algo em sua mente, não
havia muita esperança de convencê-lo a fazer, ou pensar, o contrário. Além
disso, ele era habilidoso, desejoso e outra pessoa para adicionar à lista muito
curta. Ao mesmo tempo em que se sentia mais segura com ele aqui, ela
também estava nervosa com seus ferimentos. Ela não podia saber a extensão
deles, ou o quão mal ele não deveria estar fazendo isso até que mostrasse a
fraqueza deles, e isso era uma coisa muito difícil de esperar de Draco Malfoy.

"Estou te dizendo, isso é uma má ideia. Estamos agora em um dos

esconderijos mais subutilizados com Malfoy , e ninguém sabe onde estamos.
É como a configuração perfeita para ele escapar impune de um assassinato.
Isso não Eu não seria capaz de matá-lo primeiro, mas é o pontodisso,
Hermione. Você perdeu a porra da cabeça? "

" Em primeiro lugar, Simas, não fale assim comigo. Segundo, se Draco ainda
não se provou para você, então ele certamente provou sua opinião sobre você
ser estúpido. "Hermione se encaixa, e ela se sentiria mal com isso mais tarde,
mas ela havia chegado ao fim de sua paciência há muito tempo .

Seamus ficou de pé, afrontado, sua banda da Fênix pendurada frouxamente

em um dedo enquanto ele a encara. Lilá coça a têmpora em um momento de
constrangimento, claramente insegura de que lado ela deveria tomar e
provavelmente armazenando a informação para preencher as fofocas dos
vira-latas que Hermione havia defendido Draco Malfoy.

Hermione se distrai de qualquer sentimento de desculpas amarrando a faixa

laranja em volta do braço e cantarolando dentro de sua cabeça. Harold, por
sua vez, permaneceu sentado no sofá com um sorriso que Hermione sempre
achou incrivelmente assustador. O namorado de Lilá não parecia ter nenhuma
noção das vibrações , Draco havia dito a ela semanas atrás. A sala inteira
pode estar explodindo com uma dúzia de emoções, ou todos podem estar
paralisados de raiva ou constrangimento, e era como se o homem não tivesse
nenhum conceito. Ele apenas ... continuou sorrindo, olhando para Lilá, ou
ambos para efeito total.

"Acho que alguém se esqueceu de pegar todos os layouts." Draco fala

arrastado de uma forma que os deixa saber que ele percebeu a incompetência
deles há muito tempo.

"Quais layouts? Para os edifícios?" Draco não responde a Justin, que também
já tinha aprendido que o loiro não responde a perguntas com respostas óbvias,
então ele pula para a explicação. "Pegamos todos os que estavam lá."

Draco enfiou a língua na bochecha e ergueu o queixo na direção de

Hermione. "Eu preciso que você me mostre o que todos os seus pequenos
símbolos significam."

Hermione acompanhou sua retirada de volta para a cozinha e parou

desajeitadamente atrás dele quando ele para na mesa. Ela não tem ideia de
por que se sente estranha, mas é isso. Suas emoções giraram como tornados
durante toda a guerra, mas especialmente nos últimos dias. No St. Mungus,
ela ficara tão feliz e aliviada ao vê-lo vivo, tão desviado da vida de Harry, do
status de Ron e da morte de Neville, que não teve tempo para pensar. A
última vez que ela tinha estado realmente sozinha com ele, sem seus olhos
entorpecidos e a voz arrastada por causa da medicação para dor, ela pensou
que seria a última vez que o veria vivo novamente.

Agora aqui estava ele, com boa saúde, totalmente alerta, completamente vivo
, e aqui. Aqui sem nenhuma razão aparente, embora uma que ela pudesse
adivinhar, mas não se permitisse porque não conseguia lidar com estar errada
sobre isso. Talvez ela também não aguentasse estar certa sobre isso. Mas ela
queria tocá-lo. Ela queria validar a batida de seu coração, o calor de sua pele,
sua respiração. Esse é o motivo de sua estranheza - seu desejo de agarrá-lo ou
abraçá-lo e sua total falta de saber se ela tem o direito de agora. Ela precisava
de algo para conectá-la ao mundo novamente, porque desde que ela acordou
com os gritos frenéticos de Justin após a morte de Voldemort, ela estava
flutuando como antes de Draco a arrastar de volta para a terra, mais de um
ano atrás.
Ele olha por cima do ombro, as sobrancelhas levantadas com a falta de
presença dela ao seu lado, e ele faz uma pausa. Algo passou derrapando no
olhar cansado em seus olhos, e é a primeira vez que ela o vê tão cansado.
Quase a assusta. Ela percebe que seu corpo está cedendo com o peso de suas
emoções, e ela se pergunta quando é que ela começou a se sentir confortável
com ele vendo-a enfraquecida. Ela se endireita, sacudindo-se de seus
pensamentos sobre ele e de tudo o que aconteceu nos últimos dias. Ainda não
é hora para isso.

"Granger," soa mais suave do que ele deveria dizer, e isso faz seu coração
bater forte por duas batidas depois.

Seus olhos voam para cima, sobre a cabeça dela, e seu rosto endurece
novamente, o olhar cansado desaparecendo de seus olhos. Ela se pergunta por
que ele permitiu que ela visse. Justin passa por ela e vai até a mesa, batendo
com o punho na madeira gasta enquanto olha para os papéis espalhados.
Demora um pouco, mas ele não é Harold, e quando olha para ela está quase
nervoso.

"Tudo bem, vamos então." Draco puxa os papéis em uma pilha, rolando seu
pescoço e lançando um olhar feroz para Justin. "Você está pronto?"

"Sim. Eu só tenho que colocar meu ..."

"Então faça isso."

Justin lançou um olhar furioso para ele e um sorriso para Hermione, saindo
da cozinha para pegar o que ele precisava vestir. Seamus estava gritando algo
para Harold sobre um sorriso e Lilá estava gritando em defesa de seu
namorado. Draco se vira totalmente em direção a ela, toda reserva e emoções
tão severas quanto um campo de inverno.

"Eu não te disse ..."

"Não, você estava muito ocupado com sua festa de piedade para lembrar que
o tempo é vital. Não foi por isso que você fez isso pelas costas da Ordem em
primeiro lugar?"
A cabeça de Hermione se inclina para trás em surpresa, e ela realmente
espera parecer mais zangada do que ofendida. "Estou totalmente ciente -"

"Então pare de ficar parado como uma pilha de carne e mexa sua bunda,
Granger."

Ela continua muito zangada com ele e ele continua fornecendo boas razões
para isso. Só quando eles voltam para a casa segura, exaustos após uma busca
completa em um prédio vazio e uma casa semidestruída, ela percebe que ele
está fazendo isso de propósito. Nenhuma vez ela foi dominada por qualquer
emoção, mas raiva, e aquele cansaço profundo que ela sentiu na cozinha foi
substituído por uma fúria determinada que o fez sorrir para ela quando ele
pensou que ela não o viu.

Dia: 1440; Hora: 19

Ela fica na frente da porta dele por três minutos. Ela não sabe quantas vezes
levantou e abaixou o braço da posição de bater ou de agarrar a maçaneta, mas
é o suficiente para que seu ombro comece a doer. Ela não é covarde, mas
nunca teria passado por nenhum dos dois, e sabe disso mesmo quando a porta
se abre à sua frente.

Ela respira fundo e sente o gosto da bebida no ar enquanto ele aperta os olhos
na luz do corredor. Às vezes ela fica tão acostumada a vê-lo na sua frente e
em sua cabeça que esquece como ele é bonito, o que é uma pena. Ela cora
agora, pega, e um breve olhar divertido torce sua boca ao vê-la. Ele joga o
antebraço contra a borda da porta e descansa o ombro no batente,
preenchendo a porta.

"Eu convidaria você a entrar, mas não tenho certeza se você quer entrar ou se
está apenas planejando vigiar minha porta a noite toda."

"Como você sabia que eu estava aqui?" Ela corresponde ao seu sussurro.

"A sombra sob a porta. Achei que era você ou Finnegan prestes a tentar me
matar durante o sono."

"Oh," porque ele é realmente a única pessoa no mundo que poderia fazer seu
extenso vocabulário filtrar até o básico às vezes.

Ele se levanta e a encara por tempo suficiente para fazê-la se mexer,

desconfortável com a forma como ela não conseguia ler seus pensamentos.
Ela pensa em inventar uma mentira e ir embora, mas ele sempre vê através
deles de qualquer maneira. Ele ainda está esperando por algo, e ela odeia que
ele tenha que tornar isso difícil.

"Você tem mais algum?" Ela fez o movimento de beber, e saber colidiu com
a curiosidade em suas feições.

Ele dá um passo para trás e para o lado, abrindo a porta para ela, e
provavelmente espera a expressão de paranóia que ela pisca por cima do
ombro. Todos tinham ido para a cama vinte minutos atrás, tão cansados que
os ruídos entusiasmados que ela esperava do quarto temporário de Lilá e
Harold nunca chegaram.

Draco fechou a porta atrás dela e passou por ela em direção à mesa. Ela tem
que piscar para se ajustar à iluminação, uma lâmpada solitária na mesa a
única fonte de brilho na sala. Ela se pergunta se não foi uma má ideia ter
vindo, se ele acabou com esse ... esse ... relacionamento agora que a guerra
estava quase acabando. Ela se pergunta se parece pegajosa ou carente porque
essa é a última coisa que ela quer parecer, e o pensamento a mantém corada
mesmo depois que ele está voltando para ela.

Ele para um pé na frente dela, o líquido escuro girando dentro do copo que
ele segura. Ela estende a mão para pegá-lo, e quando ele não se move para
entregá-lo, ela olha para cima e o encontra olhando para ela. Ele parecia estar
fazendo muito isso ultimamente.

Há algo na maneira como ele olha para ela que lhe diz que ele está passando e
descartando todas as coisas possíveis para dizer também, e o silêncio fica tão
pesado que ela tem dificuldade para respirar. Há tantas coisas que ela gostaria
de dizer a ele e perguntar a ele, mas isso seria desenterrar um monte de coisas
que ela está decidida a ignorar. Ela só quer parar de pensar e se perguntar, e
ela imagina que ele sente o mesmo. Foi por isso que eles começaram isso em
primeiro lugar.
Ele se move então, com fluidez e decisão, estendendo a mão para colocar o
copo na cômoda com uma das mãos e agarrar o quadril dela com a outra. Ela
não tem certeza se se move ao mesmo tempo ou logo depois, mas parece que
está dando um passo à frente no momento em que ele estende a mão. Em
seguida, suas mãos estão cerradas em sua camisa, e ela o pressiona com força
demais para não dizer. Ele se inclina enquanto ela puxa e então ela o está
beijando, uma colisão de bocas e línguas que diz que ela precisava disso mais
do que ela pensava que precisava.

"Deus", ela respira, estendendo a mão para agarrar o rosto dele, os dedos
deslizando pelo cabelo acima das orelhas.

Ele bufauma respiração contra sua boca e se estende para agarrar a parte de
trás de suas pernas, içando-a para cima e contra ele. Hermione não consegue
desacelerar suas mãos, rastreando os ângulos de seu rosto, seu pescoço, as
curvas de seus ombros. Ela aperta e puxa, envolvendo as pernas com tanta
força em torno de seus quadris que os músculos queimam. Ela o beija com
força, batendo os dentes, suas línguas em uma batalha pelo domínio, pela
necessidade, por algo que só o outro poderia dar.

Suas mãos se dobram, os dedos se espalham como se para sentir o máximo

possível contra tudo dele, suas mãos procurando sua cintura, sua bunda,
qualquer pele exposta. Ele confia nela para se segurar, alcançando entre eles
para desabotoar a calça dela, e ele desliza a mão sob a parte de trás de sua
camisa. Sua mão está fria contra sua pele, pressionando em suas costas
enquanto o outro agarra a bainha de sua camisa e a puxa para cima.

Hermione ofega para respirar, engolindo o oxigênio enquanto ela levanta os

braços e eles lutam para tirar o tecido. Ele joga em algum lugar sobre sua
cabeça, e ela agarra o material em seus ombros e puxa para cima, de repente
desesperada para sentir a pele dele contra a dela. Ele beija o topo de seus
seios, seu pescoço, seu queixo e então seus lábios novamente, seus corpos
inteiros se movendo com a luta por ar e a ignorância de fazer disso uma
prioridade sobre manter suas bocas um no outro. Se ela estava sendo pegajosa
e carente agora, ele a força a não se importar, a aceitar isso como a única
maneira de fazer isso.

Ela cai de volta na cama antes mesmo de perceber que ele os estava
conduzindo em direção a ela, e ela engasga em três respirações para
compensar o oxigênio que a deixa sob o esmagamento repentino de seu
corpo. Ele planta a mão no colchão em seu ombro e se levanta, puxando a
camisa sobre a cabeça enquanto as mãos dela cumprimentam cada centímetro
de pele que é revelado a ela.

Ele joga a camisa por cima do ombro e olha para ela, fazendo uma pausa em
seus movimentos frenéticos. Seu cabelo está subindo em todas as direções
com o aperto estático de sua camisa, suas bochechas coradas e seus olhos
escuros. É assim que ela gosta mais dele, exposto e fora de controle. Ela
arqueia os quadris para cima e contra ele e Draco geme, baixo e áspero, uma
mão afundando em seu cabelo para puxar sua boca de volta para ele enquanto
ele afundava de volta contra ela. O outro empurra debaixo dela, ao redor dela,
os músculos de seu braço se contraindo contra suas costas enquanto ele a
puxa para cima, esmagando seu peito contra o dele. Sua mão aperta seu
quadril, envolve a parte de trás de sua cabeça, e ele a devora de uma forma
que a faz pensar que ela tem a habilidade de torná-lo pegajoso e carente
também.

Ela está tonta, com calor e em cima dele. É ela quem primeiro arranca a boca,
prendendo a respiração com tanta força que não ficará surpresa se eles
puderem ouvir do outro lado da casa. Ele é tão barulhento, desembaraçando a
mão de seu cabelo para se apoiar contra o colchão, empurrando enquanto as
mãos dela viajam de suas costas até seu peito. Ele beija seu pescoço,
clavículas, seios e para baixo enquanto ele se afasta para agarrar a cintura de
sua calça jeans, e ela percebe que está tremendo.

Ele se levanta, deixando-a gelada enquanto arranca sua calça e calcinha com
um puxão apressado. Ele olha para ela de uma forma que faz seu estômago
afundar e um sorriso virar seus lábios inchados, e ele sorri de volta como um
lobo. Ela ri então, porque se sente um absurdo, mas não sabe por quê. O
sorriso lentamente desaparece de seu rosto enquanto seus olhos percorrem
seu corpo, e ela ignora o desejo de se cobrir ou se mexer em sua insegurança
- ele havia mostrado a ela repetidas vezes que essa é a última reação que ele
deseja dela, e que ela não tem nada para se sentir insegura com ele, não nisso.
Ele se abaixa para empurrar as calças até o chão e, quando se levanta, volta a
ser aquele tipo sombrio de predador que a assusta um pouco e a emociona
muito mais.

Deus, a quantidade de dias e meses que ela poderia passar apenas olhando
para ele assim. Totalmente excitado de todas as maneiras possíveis, e cada
curva e contorno de seus músculos, sua pele, seus ossos que ela poderia
passar anos explorando, mas ainda não sabia o suficiente.

"Dra-" ela respira em um tom abafado, mas ainda se interrompe.

Ela sente a ponta das orelhas se arrastando em outro rangido no corredor após
a porta, e agora ela sabe por que ele estava demorando tanto para voltar para
ela. Uma porta se fecha e uma tosse leve vem da direção do banheiro. Ela
olha da porta de volta para Draco, o cansaço fazendo um lento rastejar de
volta em sua expressão, e oh não. Ah, não, porque ela não vai voltar para a
garota desajeitada parada na frente de sua porta com o braço levantado e sem
saber o que dizer. Porque ela está se recusando a deixá-lo ficar ali na sua
frente daquele jeito , e ela em sua cama assim , e deixar qualquer um mandá-
la de volta para seu quarto para cuidar de si mesma e desejar que fosse ele.

Eles eram muito frágeis, os dois. Se ela fosse embora agora, ela não teria
como saber se ele abriria a porta para ela novamente. Ele provou que ainda a
queria, e ela sabia que de alguma forma ela não iria pensar, ela precisava
dele. Então ela para de pensar e de ter tanto medo. Ele continua olhando para
ela com cautela, cautelosamente quando ela se levanta de joelhos, e ainda não
parece entender quando ela se levanta e o beija novamente. Seus dedos
envolvem seu braço, e ele a beija de volta como se ele não tivesse certeza, e
ela não gostou nada disso. Desde quando ele se importava se outras pessoas
estivessem do lado de fora da porta?

Sua respiração é gaguejada quando ela se afasta, e ela sente algo semelhante a
rejeição queimando no fundo de seu estômago. A confusão muda seu rosto e
seus dedos se apertam com mais força em torno de seu braço enquanto ela
afunda de volta. A ação tira sua atenção de tentar evitar seus olhos e ela o
olha de volta, tentando se lembrar onde ele jogou suas roupas. Sua cabeça
está inclinada, seus olhos percorrendo as planícies de seu rosto, e ele a puxa
de volta. Ele a beija e ela prende a respiração, exalando alto quando ele se
afasta para olhar para ela. Outro beijo, outro puxão no momento em que ela
começa a devolvê-lo. A expressão de Hermione dá lugar a sua surpresa
quando percebe que ele a está testando. Além da escuridão dos olhos e da
boca inchada, ele parece o mesmo de quando ela o viu fazer planos sozinho
na sala de reuniões.

Que homem estúpido. Ou, talvez, ele tivesse todos os motivos para pensar
que ela queria fugir no momento em que ouviu um de seus amigos do lado de
fora da porta. Não foi isso que ela fez todas as vezes que fez? Ela
desmontaria tudo mais tarde, quando tivesse paciência, mas era a última coisa
que tinha agora.

Ela é forte quando agarra a nuca dele e faz com que ele a encontre no meio
do caminho, roubando sua boca e puxando-o para baixo com ela. Ele segue
de boa vontade, porém, respirando com dificuldade, e quando uma porta se
abre e ela ainda o beija, ele finalmente envolve seus braços em volta dela
novamente.

Dia: 1441; Hora: 5

Ela ainda não passa a noite com ele. Não é que ela tenha vergonha dele, e ela
espera que ele saiba disso. É só que é mais fácilpara as pessoas não saberem,
e ela precisa disso. Essa coisa entre eles sempre foi difícil apenas com eles,
muito menos se todos soubessem. Ela não queria enfrentar os sussurros que
se arrastavam atrás dos pés de Lilá, a acusação de suas amigas, ou que
alguém a fizesse se sentir menos pessoa por estar "transando com Malfoy". E
não era só porque era ele , mas por causa de todo o aspecto da trepada. Ela
nem mesmo tinha um relacionamento dedicado com ele. Draco não era seu
namorado, e ela nem sabia se tudo isso duraria de um dia para o outro.

Se fosse algo sólido pelo qual ela pudesse se agarrar e lutar, ela o teria feito.
Ela iria. Mas ela nem sabia realmente o que ele sentia por ela, e embora ela
fosse lutar por ele e pela pessoa que ele se tornou, ela não achava que tinha
espaço para lutar por eles , como algo que estava unido independentemente o
que alguém pensou sobre isso. Inferno, suas amigas já tinham bastante
dificuldade em saber que eram amigas.

Mas havia uma expressão em seus olhos que, se ela não estivesse tão exausta,
teria custado seu sono naquela noite. Ela quase queria contar a todos, apenas
para ter certeza de que ele nunca mais olhasse para ela daquele jeito. Ela
estava com medo de tantas coisas, como ele cancelando porque parecia que
ela estava falando sério demais, contando para seus amigos porque era
importante o suficiente para eles saberem. Ela estava com medo de como
seria quando ele a deixasse e todos eles soubessem. A pena, as piadas, o
sentimento de inadequação. Ela teria suas próprias emoções para lidar então,
e ela não precisava delas para adicionar a elas.

Ela nunca foi de pegar o caminho fácil, apesar de suas desculpas, e ela sabia
que era uma vergonhaisso a encheu quando ela saiu de seu quarto. Foi ela
quem estabeleceu a saída após o sexo, e foi ele quem mudou isso. Foi ela que
sempre teve medo que as pessoas descobrissem e ele que aceitava. Ela contou
seus erros como os hematomas que ele deixou em sua pele e se sentiu uma
covarde. Havia tantas coisas difíceis aqui, ela não queria adicionar outra.

Dia: 1441; Hora: 10

Hermione engasgou com tanta força que engasgou, puxando Lilá em sua
direção com força suficiente para jogá-los de volta contra a parede. Seamus
tinha a varinha do Comensal da Morte em sua mão antes que a fumaça verde
da Maldição da Morte evaporasse de onde o ombro de Lilá estava. Draco o
amarrou nem um segundo depois, enquanto Justin vasculhava seus bolsos em
busca da bolsa que continha as Chaves de Portal do Ministério. Hermione se
agarrou aos ombros de Lilá um pouco mais do que deveria durante uma
missão, e se os ombros de Lilá tremiam sob suas palmas suadas, ela não
apontaria.

"Você está bem?" Hermione olha para Lilá enquanto ela se afasta,
balançando a cabeça, mas visivelmente abalada.

"Puta merda, puta merda, puta merda." Harold coloca a mão em seu ombro,
mas Lilá se afasta, balançando os braços, sentindo o fluxo de sangue que
significa que ela está viva.

"Devemos interrogá-lo?" Simas acena com a cabeça em direção ao garoto, e

Draco balança a cabeça, os olhos correndo ao redor deles.

"Ele é muito jovem. Ele não saberá de nada."

Seamus ignora isso e está olhando para o resto deles, mas quando eles não
respondem ele revira os olhos. "Acho que vou acreditar na sua palavra, vendo
como você tem algumas informações internas reais sobre como os Comensais
da Morte funcionam."

"Bem, se você quiser," Draco começa com uma fala arrastada, mas sua voz
fica dura, "

"Gente," Hermione interrompe a próxima grande explosão, observando

Harold sacudir o garoto com força suficiente para parecer uma boneca sem
vida nas mãos de uma empolgada criança de três anos.

"Você sabe onde Ron Weasley está? Sandra Colack, Peter Hemmings?"

"Mande-o para o Ministério. Ele não vai falar até que esteja sob o
Veritaserum."

Draco provavelmente está certo, a julgar pelo olhar de desafio com que o
garoto os encarou. Eles também tentaram por quinze minutos com um dos
outros jovens Comensais da Morte que encontraram na casa, e isso provou
ser uma perda de tempo completa. Justin empurrou a chave de portal no oco
da garganta do menino, levantando-se enquanto ele desaparecia para o
Ministério.

Era o quarto que eles mandavam de volta e, depois de mais uma rodada de
buscas na casa, os últimos que encontrariam (ou que os encontrariam).
Hermione tenta dizer a si mesma que não era inútil, porque eles ainda
pegaram quatro Comensais da Morte, de baixa patente ou não. Isso não a faz
se sentir menos frustrada ou ansiosa.

Dia: 1441; Hora: 17

"Como você sabia?" Hermione espera que ele olhe para ela em confusão
antes de agarrar o pacote de biscoitos da mão dele.

A confusão se transforma em um clarão quando ele estende a mão e agarra o

pulso dela, bem a tempo de ela trocar de mãos. "Sabe o que?"
Ele volta para o seu lado no sofá, pegando o controle remoto caso ela decida
tentar fazer isso também. Ambos tinham problemas para dormir o tempo
todo. Ele estava sem bebida, um novo método de dormir para ele, e ela estava
louca de pensar.

"O que eu estava planejando fazer. Com Ron."

"Por favor. Você é tão previsível quanto o gosto do suco de abóbora."

Ela faz uma pausa em sua busca por um biscoito, olha para ele e finalmente
rasga mais o saco para melhor acesso. "Você está me chamando de chata?"

Ele bufa, mudando o canal para aqueles infomerciais de exercícios que ele
tanto amava. "Dificilmente."

"Bom", ela funga, mastiga um biscoito.

"Você sabia que Potter estava bem. O mundo inteiro sabia que Potter estava
bem. Depois que eu descobri sobre Weasley, eu sabia exatamente o que você
estaria fazendo. Correndo para o perigo com seus ex-Grifinórios felizes de
morrer, indo lutar contra os boa luta."

Ela bufou desta vez, sua boca seca por causa dos biscoitos e ela olhou para a
bebida dele. "Hipócrita. Você também está lutando pelo bom combate. E está
aqui para 'correr para o perigo' conosco."

"Bem, alguém tem que sobreviver para contar a história para as gerações
futuras. Uma lição para os futuros Grifinórios, mostrando a eles a prova
histórica de como sua Casa é estúpida. Embora, conhecendo vocês muito,
eles provavelmente chorariam lágrimas de alegria com a bravura de tudo. "

"Direito,"

Ele é um ex-sonserino e prova as características de sua própria Casa quando

espera até que ela se esqueça e fique confortável, arrancando o pacote de
biscoitos de sua mão com um sorriso malicioso. Ele parece completamente
surpreso quando ela o aborda.
 Vinte e um

Dia: 1442; Hora: 8

Lilá está olhando para ela há dez minutos agora, e Hermione esfaqueia seus
ovos mexidos com irritação. " O quê ?"

"Você acha que fizemos história?"

"O que?" Hermione pergunta novamente, olhando para cima.

Ela se sente mal por parecer tão irritada, mas a manhã a encontrou com pouco
sono e uma dor de cabeça horrível. Ela estava de ressaca, apesar de não se
lembrar da última vez que havia bebido álcool. Justin e Seamus eram os
principais culpados, gritando um com o outro nos últimos vinte minutos
sobre Quadribol de todas as coisas possíveis. Claro que não era realmente
sobre Quadribol, assim como Draco optou por um banho em vez de ela gritar
com ele sobre panquecas dez minutos atrás. Para evitar os problemas
maiores, todos estavam se concentrando nos menores. Era chamado de
enfrentamento, e Hermione não achava que nenhum deles poderia ser o
culpado por isso.

Exceto Justin e Seamus, é claro, porque sua cabeça estava latejando .

"O que nós fizemos. Quer dizer, a guerra vai ... Harry vai. Talvez Ron. Mas
você acha que estaremos lá também?" Lilá nem mesmo parou o tempo
suficiente para que Hermione soltasse antes de falar novamente. "Eu estava
pensando em Hogwarts e nas aulas de história. Lendo as histórias de pessoas
mortas - eu odiava isso."

"Não são apenas histórias sobre pessoas mortas, Lilá. A história é feita de
pessoas que fizeram grandes coisas ... grande bem ou grande mal, mas
grandes coisas que de alguma forma transformaram o mundo naquilo que
conhecemos dele. É importante saber."
"Por quê? Quer dizer, eu só fico pensando ... Tudo isso. Tudo vai estar em
livros que os alunos vão odiar ler, sabe?"

"Então por que você se importa se o seu nome está nele?"

"Não sei. Bem ... só, crédito, sabe? Se eles vão falar sobre isso, acho que
deveriam falar sobre cada um de nós."

Hermione coçou a cutícula, as unhas curtas e rachadas. "Nossos sacrifícios só

importam para nós, Lav. Tudo o que foi perdido aqui, eles simplesmente não
conseguem largar tudo. Mesmo se entendessem, as pessoas não entenderiam .
Não como nós. Isso não importa. Nós saber o que era isso e o que nós ... "

"Você acabou de dizer que era importante-"

"O resultado é importante. Os principais eventos que nos levaram a esse

resultado são importantes. Para as pessoas saberem que houve luta, e saber
que houve pessoas que tiveram que enfrentá-la, isso é importante. Listas de
nomes não. Eu não me importo se sou uma nota de rodapé ou nada, eu sei o
que eu dei e ele devolveu, e isso é o suficiente para mim. "

"Então você quer dizer que não somos importantes?"

"Não para os livros de história, não. Mas isso não importa, você não vê? A
história vai nos lembrar como a Ordem, e o Ministério, e os bravos. A
história vai se lembrar de nós porque fomos nós que nos sacrificamos por
aquele "resultado importante". Não importa se eles listarem todos os nossos
nomes para as pessoas examinarem e apenas pensarem sobre o tamanho da
lista. Eles saberão apenas que foi esse blob de uma lista que causou os
eventos no final do capítulo. Mas nunca se tratou de fazer história, Lilá.
Tratava-se de mudar o futuro. "

"Bem, eles deveriam se importar o suficiente para ler a lista, e então talvez-"
Lilá começou, seu rosto contraído em aborrecimento que cresceu mais forte
quando o riso a interrompeu.

"Não foi você que eu ouvi reclamar do corredor sobre odiar ler a história de
uma pessoa morta na escola?" Draco a olhou com raiva, seu pensamento de
que ela era uma hipócrita estampado em seu rosto.

"O que você está fazendo? Você está recebendo um copo para isso, certo?"
Hermione cortou a resposta de Lilá, apontando para ele e a jarra aberta de
suco de laranja em sua mão.

Ele ergueu uma sobrancelha e se virou, afastando-se com as duas garotas

olhando feio para suas costas.

Dia: 1442; Hora: 15

Eles encontram o prédio em cinzas, a madeira ainda fumegante com o rastejar

do fogo e a fumaça ainda escurecendo o céu. Os galhos das árvores se
curvam para eles, pesados com as cinzas e os botões da primavera que se
aproxima. Eles não podiam deixar de se perguntar se eles sabiam que eles
estavam vindo.

Dia: 1442; Hora: 21

"Isso não te incomoda?" Draco fez essa pergunta do nada, e ela deu um pulo
porque nem sabia que ele estava na sala. Ela estivera muito ocupada olhando
para a jarra de suco de laranja e se perguntando por que ele a colocara de
volta. Bruto.

"O que?" Então, novamente, ela duvida que ela tenha espaço para falar sobre
os germes dele.

"Aquele Potter será delirado na história como se ele tivesse feito tudo
sozinho."

"Ele merece."

"Nós não temos?"

Ela finalmente sai da geladeira, perguntas sobre ciúme em sua língua, mas ela
engole. Ela não vai lá, porque ela acha que ele não merece que ela vá. "Harry
viveu toda a sua vida tendo isso como seu destino. Ele se sacrificou muito -"

"Sim, morando com o Weasley em uma casa confortável, tendo cada

Ministério e Ordem no alto com suas cabeças enfiadas no traseiro e-"

"Não ouse tirar o que ele passou e fez. Se Harry não tivesse sido capaz de
matar Voldemort, nós teríamos perdido não importa o que nós-"

"E se não tivéssemos lutado por anos antes disso, Potter estaria morto junto
com -"

"Harry não teve escolha como nós! Ele-"

"Ninguém tinha escolha! Todos que acabaram nessa porra de guerra fizeram
isso porque não tinham outra escolha! Seja porque sabiam que o mundo iria
para o inferno junto com suas próprias vidas, ou porque eles estavam
tentando garantir a sobrevivência de seus amigos, familiares ou de si
mesmos, ninguém teve escolha ".

"Isso é mentira! Ev-"

"Você é tão estúpido! Você é tão inconsciente da besteira que sai da sua boca,
e eu não posso deixar de me perguntar se você é um daqueles mentirosos que
não conseguem convencer ninguém além de si mesmos sobre o que dizem ! "

"O que você está em aproximadamente?" Hermione exclamou, erguendo as

mãos.

"Toda aquela merda que você deu para Brown. Eu conheço seu ato nobre e
poderoso, Granger, e ..."

"Essa era a verdade!"

" Besteira ! Besteira . Merda. Você desistiu de tudo que sabia sobre sua vida
anterior para estar nesta guerra e, com um sacrifício como esse, quer ser
lembrado por isso. Todos no mundo querem ser lembrados por algo , e--"

"Não finja que me conhece! Não. Você. Ouse. Porque se você me

conhecesse, saberia que não quero ser lembrado por isso! Não quero ser
lembrado por ter matou pessoas, e - "

"Oh, pare com isso , você-"

"--algo que melhorou a sociedade, e não foi alcançado por meios violentos,
mas-"

"--fodido cavalo alto, sempre pegando a estrada principal, mas abaixando a

cabeça -"

"- não que eu não esteja orgulhoso de ter feito o melhor que pude aqui, mas
eu não preciso de algum tipo de -"

"- goste ou não, isso é o que tinha que ser feito, e o que sempre teve que ser
feito. As pessoas sabem disso quando você-"

"--tem uma escolha. Você tinha uma escolha, e você escolheu-"

"--com ... eu nunca tive escolha! Ninguém teve! Por que isso é tão difícil para
você--"

"- tanto quanto eu, e Neville, e Ron, e-"

"--tudo em nossas vidas nos molda para o caminho que iremos tomar. Estou
falando sobre sobrevivência aqui; estou falando sobre a melhor opção. E
ninguém vai fugir disso quando isso significar eles perderão as coisas mais
importantes para - "

"- e tudo bem, talvez Harry tivesse uma escolha, mas não era muito de uma.
Ele iria apenas ficar parado e deixar as pessoas morrerem? Isso não era do
seu caráter, e-"

"Exatamente! Porra exatamente ! Potter não ia deixar as pessoas morrerem,

por causa de seu caráter, porque quem ele era e como se sentia fez com que
ele não tivesse escolha--"

"Isso é exatamente o que estou tentando dizer!"

"Você--"

"Jesus, Draco! Você é ... você é tão ..." Hermione grita, ou rosna, ou algo no
meio e bate a porta da geladeira. Algo cai, se estilhaça por dentro, mas ela já
está indo embora e com raiva demais para se preocupar com uma bagunça.
Ela dá cinco passos para a sala antes que ele agarre seu braço, jogando-a para
trás com tanta força que há um momento de dor em que ela tem certeza de
que ele puxou seu braço para fora da articulação. Ela tropeça para trás contra
ele e salta para frente para quebrar o contato quase tão rapidamente quanto
ela se encontrou lá.

"Por que diabos é sempre sobre Potter para você?" Draco gritou essa pergunta
de uma maneira que, apesar do volume alto segundos atrás, a fez pular.

"O que?" Ela não sabe por que isso soou como um sussurro ou por que é tão
lenta para se virar e encará-lo.

"A mesma coisa que tenho tentado dizer a você sobre todos os envolvidos
nesta guerra, você simplesmente não consegue, a menos que eu diga que é
diretamente e somente pertencente a Potter. Como se todo mundo não
importasse tanto."

"Eu nunca disse isso! Eu nunca ..."

"Sim, você tem. Sim, você tem, e milhares de vezes! Está em tudo que você
faz! Você não se importa se ninguém mais for nomeado para ajudar a vencer
a guerra, contanto que Potter seja. Foi Potter aquele não teve escolha, o resto
de nós teve.

"Cale-se."

"Não, eu não acho que vou. Foi Potter quem iria ganhar tudo, e o que fizemos
não importou tanto. Foi Potter que não escolheu você para ir com ele, e isso
foi Potter que construiu toda essa merda insegura que você tem que você não
é bom o suficiente, ou digno o suficiente, ou não deu o suficiente para ganhar
a porra de uma nota de rodapé em - "

"Você não sabe do que está falando!" Ela salta fora de seu alcance quando
percebe que ainda está lá, combinando com seu olhar, mas o dele parece mais
duro de alguma forma.

"Eu sei exatamente do que estou falando e sei exatamente quem você é,
Granger, apesar de que você não acha que eu sei", só mais tarde ela vai
pensar nisso, lembrar e sentir ruim. "Apesar disso, eu não sou Potter, então
não devo."

"Você está louco! Você me conhece tão bem quanto Harry agora, e talvez ..."
Ela para de falar. Ele fez? Ele está zombando dela.

"Talvez você deva começar a julgar seu próprio valor, em vez de considerá-lo
como o que você acha que Potter considera ..."

"Que--"

"Eu sei a verdadeira razão pela qual você não se importa em ser mencionado
na história. Eu sei que você também sabe. Você não tem vergonha de sua
participação nesta guerra, não finja que tem. Você está envergonhado que não
era o suficiente. Mas Potter? Potter deve ser o suficiente, então ele deve
receber crédito onde crédito - "

"EU--"

"Você está lutando uma guerra inteira para provar para o outro lado que você
merece tudo o que eles são. Por que é diferente quando se trata de seus
amigos, Granger? O que diabos há de errado com você?"

Ela o encara com o queixo caído e o empurra. Ela bate duas palmas abertas
em seu peito e empurra seu peso para a frente, e então ela faz isso de novo.
Ele não vem atrás dela quando ela sai desta vez.

Dia: 1443; Hora: 13

"Isso está ficando excessivo."

"Não brinca," Simas murmura sombriamente, olhando para a cabana na frente

deles, as chamas ferozes e quentes contra seus rostos.

"É como se eles soubessem nosso próximo passo antes mesmo de chegarmos
aqui. Dê um passo à frente ou o que seja." Lilá suspira pesadamente e puxa o
pé da lama em que estava afundando.

Hermione faz uma pausa com os pensamentos de Lilá, virando-se para olhar
para Harold e fica surpresa ao encontrar Draco já o encarando. Porque a
guerra te deixa paranóico - porque Draco faz. Porque Harold era novo entre
os laços de confiança, e a guerra formava coisas como espiões e linhas fracas.
Draco desviou o olhar antes que Harold os pegasse, mas Hermione é forçada
a baixar seus olhos estranhos para os sapatos de Draco enquanto eles viravam
na lama.

"Vamos lá."

Dia: 1443; Hora: 19

"Eu posso sentir muito."

Draco levanta as sobrancelhas dessa forma que lhe diz 'isso vai ser
interessante', enquanto conseguindo olhar completamente dis interessados.
Hermione então percebe que seu nariz está empinado para cima e para
alguém que está tentando se desculpar, parece que ela está esperando por
uma. Ela pode ser.

"Eu não deveria ter te empurrado daquele jeito. Eu percebo que posso ter ...
problemas de Harry," uma contração de sorriso e ela o encara. "É um longo
processo tentar se definir quando você perde as coisas que antes ... mas tenho
certeza de que você sabe tudo sobre isso. De um jeito ainda mais difícil."

"Granger, você andou bebendo?" Ela o encara, suas mãos deixando cair o
puxão nervoso de seus dedos e seus ombros se afastando de sua queda. Mais
tarde, ela se perguntará se esse foi o seu ponto - ele tem um tipo de bondade
severa para com ele, e também ficou desconfortável com as emoções dela.

"Você não me conhece, Draco. Portanto, não há razão para eu dizer-lhe que
não era apenas por causa do tempo de recuperação que eu não convidar Harry
para vir com a gente. Eu posso ser pequeno, talvez. Eu estou segurando um
rancor. E ... e eu quero que ele veja como é, eu acho, e Deus, isso soa tão mal
quando eu digo isso em voz alta. "

"Não se preocupe, Granger. Eu conheço bem o seu lado sombrio." Ele está
agindo como se o pergaminho com três linhas escritas nele estivesse em um
código secreto que ele está tentando descobrir. Sério, ela sabe que é porque
ele está prestando muita atenção, mas não quer se parecer com isso.

"Eu sei", ela sussurra, e fica um pouco surpresa quando a vergonha não vem.
Talvez porque ele nunca a fez sentir como se fosse algo para se envergonhar.
"Você acima de tudo, eu acho. Mas há outra razão pela qual eu não contei a
Harry - eu não pensei, não até mais tarde. Porque eu não sou definida por ele
ou Ron. Eu os amo, mas eles não sou mais quem sou. E eu só ... só não
percebi até depois de sair que era mesmo uma opção trazer Harry. "

"E você não julga seu valor pelo que Potter pensa de você?" Draco levanta
uma sobrancelha e se recosta, nivelando seu olhar nela e desistindo de fingir.

"Não julgamos todos nosso valor pelo que nossos amigos e familiares pensam
de nós? Em como somos para as outras pessoas?"

"Eu teria me matado há muito tempo", Draco fala lentamente, e Hermione

não tem ideia de como pode rir disso, mas ela faz. Ela fica satisfeita com o
sorriso lento em seus lábios antes de abaixar a cabeça para recuperar o ponto.

"Há uma grande parte de mim que leva em conta o que meus amigos julgam
do meu valor, admito isso, e não sei se isso vai mudar algum dia. Mas ainda
há uma parte de mim que se orgulha de quem eu apesar de tudo - é por isso
que sou 'mandão' quando ninguém gosta e porque era inteligente quando não
era fixe, por exemplo. "

"Você certamente nunca teve problemas com qualquer um deles." Ele sorriu e
ela jogou seu saco de pipoca nele em retaliação, os grãos voando por todo o
colo dele e no sofá. Ela faz um barulho descontente quando ele agarra um
punhado e ri dela.

"Eu vi como Harry era na escola. Eu só podia imaginar o quão ruim foi para
ele durante a guerra. Harry é o tipo de homem que lê a lista de vítimas e se
culpa por cada uma delas - você tem que entender isso. Ron e eu, crescendo,
sabíamos que éramos os ajudantes de Harry. Demorou muito para superar
isso. "

"Você ainda não superou isso, Granger."

"Talvez não. Mas eu entendo que todos nós desempenhamos nossos papéis, e
talvez lutemos mais do que ele. Mas não há como Harry dar menos coragem
do que qualquer um que lutou nesta guerra. Ele merece-"

"Eu nunca disse que não."

Hermione deu de ombros, caminhando em direção a ele enquanto ele

continuava a mastigar sua pipoca. Seus olhos se estreitam com a proximidade
crescente dela, e ela pode ver seus dedos apertarem ao redor da bolsa. "Só
quero que você saiba que fui honesto quando disse que não me importava
com a história. É do futuro que quero participar e farei meu nome lá."

"Libertando elfos domésticos, trabalho voluntário na África, dirigindo o

Ministério, adotando crianças doentes, inventando a cura para a loucura e
pelo menos trinta e cinco doenças nos primeiros dez anos?"

Ela sorriu largamente para ele. "Você me conhece tão bem", porque ela
pensou que era importante dizer de novo, a culpa ainda persistente por sua
acusação de que ele não o fez.

Ele cantarola e puxa a bolsa pela cabeça quando ela dá um salto rápido para
pegá-la. Ela cai para frente e levanta a mão para equilibrar-se na testa dele,
plantando rapidamente o pé ao lado da perna dele para se lançar em direção à
mão erguida dele. Ele abaixa o braço novamente com uma risada e ela rosna
para ele.

"Você tem uma obsessão por lanches. Só Deus sabe quantas vezes nos
encontramos neste mesmo ..."

Ela é momentaneamente tomada por sua referência à fé trouxa. Ela sorri

porque sabe que é por causa dela. "Eu acho que é justo dizer que nós dois
temos uma obsessão -"

"Não, eu gosto de lanches, você ataca por causa deles." Suas tentativas de
perseguir a mão dele estavam se revelando inúteis. "No que diz respeito à
obsessão, eu acredito que você ..."

"Draco, vamos lá, esse é o último deles, e eu -"

"Me desculpe, eu dei a impressão de que poderia ser influenciada por sua
meia-bunda-"

"Você vai devolver isso-"

"--e ameaças?"

" Malfoy ."

"Você ... você acabou de reclamar de mim?"

"Não," ela cora, e se joga no sofá ao lado dele, olhando feio enquanto ele
troca a bolsa para a outra mão e a segura longe dela.

"Eu nunca ouvi você reclamar antes", ele parecia completamente divertido.
"Bem, exceto -"

"Cale-se."

Mas a ideia passou pela cabeça dele porque ele está dando a ela aquele olhar
meio semicerrado que sempre faz sua respiração ficar um pouco mais rápida.
"Você sabe, você pode ganhá-los de volta."

Hermione é rápida com seu plano, porque ela sempre foi rápida com o
planejamento. "É assim mesmo?"

Ele enfia a língua na bochecha quando ela se move para sentar em seu colo, e
há uma leveza em seus olhos que ela sempre gosta de colocar lá. "Algo pode
ser arranjado, tenho certeza."

"E o que você quer?" Ela passa as mãos por seu peito e ombros, corando ao
perguntar, porque esse tipo de coisa não pode ser ajudado com ela.

"Não tenho certeza", ele finge desinteresse, cantarolando em contemplação

entediada, mas sua mão sobe por sua coxa de uma forma possessiva demais
para seu ato.

Ela não está acostumada a esse tipo de brincadeira com ele, ou qualquer um,
então ela inclina a cabeça para falar contra o pescoço dele. "Tenho certeza
que você pode pensar em algo."

Ela o beija sob sua mandíbula, marcando um caminho quente até sua orelha,
e odeia como ela já está respirando muito rápido. Ele flexiona os quadris em
reação, e ela pode jurar que seu coração está acelerando sob sua língua.
Talvez ela não seja a única tão facilmente afetada.

As mãos dele vão até os quadris dela, a boca dele até o ombro dela, e ela
quase desiste de seu plano. É realmente o princípio agora, porém, então ela
desliza as mãos pelos braços dele, ouvindo o barulho da bolsa em sua mão
esquerda. Ela está prestes a atacar quando ele empurra a almofada e abaixa o
queixo, forçando-a a levantar a cabeça dele. Ela pode sentir seu coração bater
mais forte com o olhar que ele lhe dá, sua mão direita subindo para agarrar
seu rosto enquanto ele a puxa para sua boca. Sua língua sacode e enrola em
torno da dela, e quando ela mói ele mói de volta para dentro dela, e
realmente, dane-se a pipoca.

Suas mãos deixam seus braços para a bainha de sua camisa, e seu braço a
rodeia, a bolsa enrugando com o impacto com o chão quando ele a deixa cair.
Ela está prestes a sugerir um quarto quando sente o sorriso nos lábios dele e
suas mãos fazem uma pausa na exploração de sua pele quando ele se afasta.

"Eu ganhei", ele respira, e faz menção de beijá-la novamente, mas ela se
afasta desta vez.

"O que?"

"Me distrair com a promessa de sexo para pegar a bolsa? Eu diria bem
tocada, amor, mas não foi."

Hermione estreitou os olhos e tem certeza de que seus lábios estariam se

estreitando se não estivessem inchados. Ele ri, e seu polegar roça sua
bochecha em um movimento tão afetuoso que ela automaticamente não fica
com raiva dele. Ela acha que isso pode ser uma coisa perigosa.

Ela sente algo que faz seu rosto perder o olhar atrevido e seus olhos
disparando para cima e para longe do cinza escuro acolhedor à sua frente.
Lilá está entrando silenciosamente na sala, sufocando um bocejo, seus olhos
grudados no branco da cabeça de Draco. Hermione tem certeza de que seu
coração e respiração pararam, mas não da maneira que ela está ciente disso.
O mundo fica estranhamente fora de foco e, embora milhares de coisas
passem pela frente de sua mente, ela permanece escultural e silenciosa.

"Draco, você tem planos e layouts para amanhã?"

Todo o corpo de Draco fica rígido sob o dela, e Hermione acha que é tarde
demais para uma reação. "Por que?"

Lilá continua entrando na sala como se fosse completamente normal. Como

se encontrar Hermione Granger sentada no colo de Draco Malfoy fosse algo
que ela visse todos os dias. A visão de Hermione está turva, e ela percebe -
porque ela sabe disso bem o suficiente - que este é o modo de pânico
completo. As mãos dela tremem nos ombros de Draco, a mão dele se afasta
de seu rosto, mas o braço dele ainda permanece em volta dela e ela não sabe
por quê .

Embora seja tarde demais para inventar desculpas. Eu estava examinando

seus dentes, estava tentando experimentar texturas, estou completamente
puto, então nem sei onde estou - oh, aquele é Draco Malfoy?

"Hermione." Ela sai de seus pensamentos para se concentrar nele, e ele deve
estar lendo o olhar selvagem em seu rosto, porque é raro para ele dizer o
nome dela, e coisas assim. Ela percebe a mão dele em seu quadril e a leve
pressão que a faz saber que é hora de sair de seu colo.

"Certo," ela praticamente sufocou a palavra, e Draco ainda estava dando a ela
aquele olhar inescrutável enquanto ela se levantava e ficava de pé.

"Então? Harold e eu podemos olhar para eles, ou você apenas vai mantê-los
todos para você? Você sabe que temos o direito - desculpe interromper,
Hermione - mas temos o direito de olhar esses planos ... "

A voz de Lilá sumiu quando Hermione de alguma forma conseguiu chegar

em seu quarto. Ela fechou os olhos e pressionou as costas contra a porta,
tentando controlar sua respiração irregular e acalmar sua mente para que
pudesse realmente pensar .
Draco não veio naquela noite.

Dia: 1444; Hora: 11

"Por que diabos você está tão inquieto?"

Hermione saltou, derramando chá quente em sua mão e sibilando por entre os
dentes. "Oo quê?"

Ela havia dormido por duas horas e doze minutos na noite anterior.
Provavelmente menos, mas o relógio marcava 3:55 quando ela fechou os
olhos pela última vez e, embora tenha demorado um pouco para adormecer,
ela estava contando aqueles doze minutos como sono. Às vezes, ela mentia
para si mesma sobre o quanto dormia, toda uma história de "preocupação
excessiva" para impedi-la de tentar se convencer de que era compreensível se
ela babasse o dia inteiro de cabeça para baixo.

Demorou um pouco para se acalmar o suficiente para começar a pensar no

que acabara de acontecer. Então, como sua mente analítica tem o hábito de
fazer, ela rasgou cada momento em pedaços e avaliou-os até que sua cabeça
ficou dormente. A total falta de reação de Draco e Lilá significava que
nenhum dos dois parecia se importar. Embora Hermione estivesse um pouco
fora de si para perceber se Lilá estava internamente pulando de alegria sobre
a maior fofoca para acertar desde ... bem, Hermione nem sabia quando. Draco
tinha se esticou, mas Hermione encontrado pela gritaria fora de sua porta era
mais a ver com Harold solicitando os planos e paranóia fúria de Draco.

Hermione teve a Epifania por volta das 9h27 daquela manhã. Enquanto
separava a linguagem corporal e contemplava maneiras de manter Lilá quieta,
ela de repente se perguntou por que ela se importava. Ron teria um ataque
cardíaco, Harry poderia morrer de choque, e sussurros de boatos e palavras
cruéis a seguiriam por Deus sabe quanto tempo.

Hermione percebeu que não havia muito motivo para manter isso em
segredo. Não era como se Draco fosse um Comensal da Morte ou algo assim,
e se ele fosse, a coisa toda não teria começado de qualquer maneira. As
palavras de Draco cavaram seu estômago depois da Epifania quando ela
entendeu . Quando ela entendeu que toda a razão pela qual ela estava
escondendo a coisa de todos era porque ela queria escapar do julgamento
deles, dos ataques a seu caráter, do declínio de seu valor . Isso tinha sido
parte do que ele tinha falado todo esse tempo? E, além disso, a culpa , tão
sombria e feia quanto o ódio em um campo de batalha a dominou com sua
sugestão - Draco provavelmente pensou que ela tinha vergonha dele. Por que
ele não iria? Ela estava escondendo o fato de que ele, de todas as pessoas, era
seu ... amante, por causa das consequências de se associar a ele. Porque estar
com ele era um declínio em seu valor , e quão horrível era para ele pensar
isso. Para saber, mesmo.

Ela ficou com vergonha, no começo de tudo. Então, o esconderijo era

simplesmente normal, e era muito mais fácil ter um segredo do que lidar com
as reações de ser exposto. Ela tinha o suficiente com que se preocupar, muito
menos a tarefa de defender seu caráter. De defender o seu. Essa foi a desculpa
que ela deu, mesmo depois de ver a reação dele na outra noite, quando
alguém estava do lado de fora da porta. Ela tentou ignorá-lo, inventar
desculpas lógicas. Mas agora que ela realmente se permitiu pensar sobre toda
a situação, ela se sentiu horrível. Sentindo-se culpado e sobrecarregado mais
pela ideia de que ele sabia sobre como ela se sentia com valor do que a ideia
do que estava por vir quando outras pessoas descobrissem.

Às 10:02, ela parou de se importar. Então, eles saberiam. Eles saberiam que
ela estava tendo um relacionamento sexual com alguém que não era seu
namorado. Eles saberiam que era Draco Malfoy; respeitado, temido e odiado
Malfoy. Os sussurros e olhares que explodiram nas costas de Lilá agora
estariam atrás dela, e talvez pior. Mas Hermione enfrentou Comensais da
Morte, guerra, assassinato e a morte de seus amigos. Tudo empalideceu em
comparação a isso. Ela não estava com medo.

Apenas, como Lilá apontou, inquieta .

"É sobre a noite passada?" Lilá sussurra isso, fazendo Hermione erguer os
olhos para ela, surpresa com sua cautela.

Hermione não sabia como as pessoas reagiriam e o que diriam. Ela está
nervosa, porque é preciso alguém dizer algo áspero para ficar com raiva.
"Sim."
"Hermione," Lilá ri, dá uma mordida na panqueca e balança a cabeça. "Qual é
a diferença entre pessoas que sabem e pessoas que vêem? Vamos lá."

"O que?" Ela é pouco inteligente pela manhã. Tudo bem, apenas quando ela
está insegura. "Você já sabia?"

Lilá olha para ela como se Hermione pudesse estar jogando um jogo, e então
como se ela fosse ingênua. Hermione fica muito ofendida. "Como não
poderia? Você percebe quantas vezes estou no mesmo lugar que vocês dois?
Você teve toda a vibração de transa para sempre , e por favor - vocês
percebem o quão alto vocês podem ser às vezes? Não há confundir certos
sons que você conhece. "

Os olhos de Hermione estão grandes e piscam sem ver sua xícara de chá,
rosto quente e corpo estranho. "Então, todo mundo sabe?"

"Eu não sei. Ninguém realmente fala sobre isso. Há outras coisas para se
preocupar com isso, sabe?"

"Ninguém diz nada?" Hermione olha para cima, sobrancelha arqueada em

descrença.

Lilá olha para ela um pouco tempo demais antes de baixar os olhos para o
café da manhã, encolhendo os ombros. "Nada importante, Hermione. Nada
que importe."

"Oh." Isso, então. "Há quanto tempo você sabe?"

"Merlin ... um ano? Talvez mais, talvez menos. Eu ouvi sua cama ranger uma
noite, e ... tudo bem, eu espiei, e não há mais ninguém com aquele cabelo
branco que poderia estar saindo pela sua porta depois , você sabe?"

Um ano ? Ela sabia há muito tempo , e quem mais sabia também, e Hermione
simplesmente continuava ignorando? Na época, tudo era notícia velha. Jesus.

"Eu admito, eu não acharia Draco, de todas as pessoas, sabe? Achei que você
iria encontrar um mais ... bem, você sabe. E eu já experimentei isso-" A
cabeça de Hermione disparou tão rápido e seu brilho é tão intenso que Lilá
imediatamente para e empurra a cadeira para trás.

Lilá poderia ter sido uma hipócrita e chamá-la do que quisesse, mas a última
coisa que Hermione estava disposta a ouvir dela era sobre suas ligações
anteriores com Draco. Pela expressão no rosto de Lilá ela entende,
tardiamente, que pode ter revelado algo mais pela ferocidade de sua reação.

"Hermione," Lilá sussurra, e Hermione cora, abaixa a cabeça, respira fundo.

"Está tudo bem. Quero dizer, isso acontece, sabe? E ... e quem realmente se
importa mais."

"Direito."

"A guerra estará completamente acabada em breve, e todos nós vamos seguir
em frente com nossas vidas e esquecer as coisas estúpidas que aconteceram
aqui. Malfoy provavelmente irá desaparecer, e Harold e eu iremos nos casar,
e você estará de volta com Harry e Ron. Tudo vai voltar a ... a uma espécie de
normal. "

Hermione não percebe que ela parou de respirar até que ela só ouve Lilá no
longo silêncio da sala. Se sua voz sai grossa, Lilá finge não ouvir. "Direito."
 Vinte e dois

Dia: 1444; Hora: 14

As missões eram quase sempre noturnas, a menos que fossem uma

emergência ou descobrissem algo que os obrigasse a sê-lo durante o dia.
Proteções foram colocadas em volta da maioria dos locais dos Comensais da
Morte no Mundo Bruxo, e qualquer magia como feitiços de ocultação eram
uma dádiva mortal para a presença da Ordem. A escuridão era o
encobrimento natural que eles foram forçados a usar. Hermione tinha se
acostumado a dormir quando estava claro e não dormia de jeito nenhum.

"Se eles estão no mundo trouxa, por que não podemos fazer isso durante o
dia? Não é como ..."

"Porque estamos meio que fugindo." Justin sorri sobre isso de uma forma que
sugere que ele pode estar saindo com muitos Grifinórios.

"Se encontrarmos alguém, teremos que usar magia de qualquer maneira - se

isso acontecer, vamos para o segundo plano para controlar a situação e
vasculhar a casa, em seguida, sair rapidamente. Não usar magia de antemão,
quando for desnecessário , dá-nos tempo. " Draco fez sua primeira aparição
naquele dia, e Hermione esperava que ninguém notasse seu pulo ao ouvir a
voz dele atrás dela.

Ele passa por ela e vai até a geladeira, mas não a olha nos olhos.
Provavelmente há uma dúzia de coisas que ela quer perguntar a ele, mas
apenas uma que ela realmente fará - ele sabia antes. Ele não parecia surpreso
com a atitude petulante de Lilá em relação a encontrá-los, e ele agiu como se
fosse bastante normal. Pelo menos é o que ela se lembra em seu modo de
pânico. Ela também gostaria de perguntar coisas a ele sobre o status de seu
"relacionamento" agora, mas ela não ousaria.

Pode ter sido sempre um jogo de adivinhação sobre como ele se sentia, mas
em parte também era culpa dela. Mesmo com os nervos estressantes como
era, ela decidiu apenas deixar ser o que estava para ser desde que eles
começaram tudo isso. Ela estava com medo de que isso o afastasse,
entregasse muito de si mesma - ela podia admitir isso, apenas para si mesma.

"Bom plano", Harold balança a cabeça e toma um gole de café. Draco

obviamente decidiu que sua leve suspeita sobre Harold não valia a pena
continuar a discussão com Lilá na noite anterior. Com sorriso assustador ou
não, o cara não parecia ter muita capacidade de ser um espião.

"Mais tarde, há outra casa em um bairro trouxa; o endereço que encontramos

no prédio com os ratos. Não é perto de nenhum ponto autorizado de
aparatação ou linhas de bruxos / trouxas. Teremos que usar transporte trouxa
para chegar lá."

Eles fizeram Chaves de Portal para todos os locais que encontraram antes de
deixarem Grimmauld. Sua incapacidade de usar magia, a menos que fosse
absolutamente necessário, os impedia de fazer uma para o novo local. Justin
sugeriu roubar um carro. Hermione não tinha ideia do que eles fariam.

"Parece que fica a cerca de uma hora, talvez duas. Um automóvel?" Justin se
curvou para folhear as anotações dos planos com um Seamus estranhamente
silencioso.

"Parece haver um sistema de trem perto da primeira casa para a qual iremos.
Pegaremos um mapa da cidade quando chegarmos ao segundo local."

"Certo. Temos moeda trouxa?" Lilá deu a Draco um olhar que claramente
dizia que ele era um idiota.

A sala está em silêncio, todos os olhos em Draco, exceto Simas, que continua
a encarar a pilha de papéis. Draco está olhando para o chão de ladrilhos, não
pensando, mas esperando . Esperando porque ele sabia que ela sabia, e ele
nem mesmo estava dizendo isso ou olhando para ela. Ela nunca o tinha visto
desistir de nada, então o que ele estava fazendo agora? A reação dela depois
de uma noite pensando sobre o que aconteceu? A reação dela na noite
passada? Ele estava com raiva ou apenas dando tempo a ela? Porque ela não
precisava e ela não queria.
Talvez ele tivesse decidido cancelar tudo. Talvez ele tivesse acabado, e ele
estava cansado de ela mantê-lo algum segredo sombrio e desagradável, e ele
estava feito. Ela queria jogar algo na cabeça dele, talvez. Só para tirar o que
quer que ele estivesse pensando da boca.

Ela engasga um pouco ao inspirar, e todos olham para ela, exceto ele. "Eu
faço."

Dia: 1444; Hora: 18

"Aquele lugar foi limpo meses atrás. Desperdício. De. Tempo. De novo ."
Seamus parece completamente furioso, e sua reação exagerada não faz nada
para ajudar o desespero crescendo dentro dela.

"Ron está aqui em algum lugar. Todos eles estão, nós apenas temos que-"
Hermione se corta bruscamente ao ver o olhar de fúria que Simas lhe dá antes
de praticamente marchar na frente dela.

O coração de Hermione salta e os pelos de sua nuca se arrepiam. Ela viu

Simas zangado mais vezes do que qualquer outra emoção, mas ela nunca o
temeu tanto assim. Isso a faz diminuir o ritmo o suficiente para Justin
caminhar direto para ela.

Justin murmura um rápido pedido de desculpas e aperta o topo de seus braços

antes de chegar ao lado dela. "Não estamos perdendo as esperanças,
Hermione. É apenas frustrante."

"Eu sei."

"A que distância fica a estação de trem daqui?"

"Cerca de trinta minutos a pé." Harold verifica seu relógio duas vezes pelo
tempo que leva para dizê-lo.

"Excelente."

Dia: 1444; Hora: 19

Ele não diz nada, apenas agarra o braço dela e a arrasta passando por ele.
Pelo menos foi uma manipulação normal e não um, 'Hermione, eu gostaria
que você, por favor, se sentasse com a mulher de aparência inofensiva ao
invés de um sujeito com aparência de criminoso nos únicos lugares
disponíveis, então, por favor, venha à frente.' Ela quase esperava isso com o
universo alternativo em que havia entrado. Esse Draco nem mesmo olhou
para ela uma vez o dia todo, mesmo quando ela criticou seu plano de
propósito.

Então ela se sentou e olhou para a parte de trás de sua cabeça, observando-o
encarar o homem corpulento ao lado dele enquanto o avaliava. Ela se
perguntou se outras pessoas podiam sentir o perigo ao redor de Draco, ou se
era algo confinado a seu mundo e reputação. A propósito, o homem decidiu
ignorar Draco depois, ela estava supondo que ele carregava pelo menos tanta
vibração de perigo quanto o homem que parecia ter recebido liberdade
condicional recentemente da penitenciária. Os cortes profundos ao longo de
sua mandíbula e o fato de que parecia que não dormia há três anos
aumentaram drasticamente.

"Draco," não havia muito como escapar de sua linha direta de

questionamento, e ele sabia disso agora, a julgar pelo aumento da tensão em
seus ombros, "posso ver o mapa?"

Ela estava tentando encontrar uma maneira de mostrar a ele que ela estava
bem com as pessoas sabendo sobre eles - que ela não tinha vergonha de estar
com ele, ou queria parar de estar com ele. Ela queria mostrar a ele de uma
forma que fosse direto ao ponto, mas não parecia muito desesperada, como se
isso significasse muito, ou que ela só estava fazendo isso porque se sentia
mal. Ela queria saber se ele ainda estava bem com tudo isso. Hermione sabia
que isso não poderia ser feito pedindo um mapa, mas ela precisava de alguma
interação .

Pelo menos quando ele estava com raiva, ela geralmente sabia como lidar
com ele. Ela nem sabia o que era isso, e ela estava tão frustrada que queria
bater na cabeça dele com o dito mapa.

Ele entregou a ela em silêncio, e isso leva um momento. "Isto é para o lugar
que acabamos de deixar."
"Não brinca" , finalmente, finalmente .

"Oh," porque ela percebeu que eles haviam estabelecido horas atrás que iriam
pegar o outro mapa quando chegassem na cidade. "Por que você deu para
mim então?"

"Porque você pediu o mapa, e aquele mapa é por acaso." Ele está falando
com ela como uma criança, mas só desta vez, ela vai aceitar.

Não, ela não vai, então ela bate na nuca dele com o papel enrolado. A
tentação havia se mostrado muito grande. Ele se vira rapidamente e a encara,
e ela quase sorri antes que ele agarre seu pulso e aperte desconfortavelmente.

"Me bata de novo", ele avisa e arranca o mapa da mão dela.

Ele estava com raiva então, além de qualquer emoção confusa em seu rosto
quando ele a ignorou propositalmente. Demorou dez minutos antes que ela
pensasse que poderia ser por sua reação na noite anterior, quando percebeu
que poderia ficar um pouco brava também se ele reagisse como se o mundo
estivesse desmoronando porque alguém descobriu que ele estava transando
com ela.

Draco ainda era um homem orgulhoso. Apesar da falta de um relacionamento

real, provavelmente não havia ninguém com quem ele fosse mais vulnerável.
Já tinha sido ruim o suficiente quando ela era tão cautelosa quanto a mantê-
los em segredo por causa de quem ele era. A única coisa que poderia ter feito
sua reação piorar seria se ela tivesse falado as terríveis desculpas em sua
cabeça e talvez uma gargalhada de choro.

Ela se sentiu ainda pior do que antes.

Dia: 1444; Hora: 22

Ela continuou olhando para ele, e ele percebeu, a julgar pelos olhares
exasperados que continua mandando para ela. Ela o tinha visto na sociedade
trouxa antes, mas é estranho vê-lo sob a iluminação nítida de um posto de
gasolina, parado entre um mecânico e um grupo de crianças nas declarações
de moda de artistas de rap. Ela tem que pegar a pipoca três vezes antes de
finalmente desviar os olhos da visão sobre a prateleira.

O grupo de adolescentes a encara quando ela passa por eles para ficar com
Draco. Na guerra, Hermione aprendeu a diferenciar a atitude dos outros. A
confiança arrogante que não tem razão para isso, o medo de não saber que
tipo de lutador eles são, a horrível sede de sangue daqueles que foram
vencidos pelo lutador que se tornaram. Draco, como Harry e Lupin entre
outros, tinha uma confiança tranquila, mas poderosa. O tipo de confiança que
vem com saber como matar, e que você pode matar, se for preciso. Estava
escuro e assustador, mas controlado. Hermione, no entanto, não acha que
algum dia perderá seu semblante de Santo-faça-bem, então quando ela olha
de volta eles apenas olham com mais força.

"A pipoca é necessária?" Sua voz soa monótona; ela odeia isso.

"Vamos ver se você está perguntando isso mais tarde, quando estiver
roubando de novo."

Ele olha para ela, seu nariz erguido e sua sobrancelha arqueada para
combinar com a dele. Ela o abandona quando percebe que ele está
examinando sua expressão, e ela se lembra da outra noite, a tosse do lado de
fora da porta. Ela abre a boca, mas não sabe o que dizer, apenas sente que
deveria , então ela respira profundamente e sente a respiração dele em sua
pele.

"Senhor?"

Draco olhou para a mulher atrás do balcão e avançou, deixando Hermione

piscando no ponto entre suas omoplatas. "Um mapa da cidade."

O trabalhador se vira para pegar um e ela jura que pode ouvir Draco
murmurar algo que soa muito como "foda-se" para ela não ficar mais
confusa. O que quer que ele tenha encontrado em sua expressão não parecia
agradá-lo. Isso a deixa nervosa, como se ela pudesse ter reprovado em um
teste surpresa, embora estivesse sempre atenta nas aulas.

Ele se estica atrás dele para pegar a pipoca dela e a tira de dentro, indo até o
balcão para pagar por seus itens. Seu ombro pressiona contra o braço dele e
nenhum deles se afasta.

Dia: 1444; Hora: 22

A casa fica em uma fileira de casas a menos de um braço de distância em

uma rua em frente a outra fileira de casas. Eles vão pela porta dos fundos,
Draco ficando para trás desajeitadamente com seu ombro machucado não
falado até Simas e Harold baterem na madeira. Eles estão no meio da cozinha
quando um homem aparece nu na porta do corredor, e até que ele erga a
varinha, Hermione tem certeza de que eles estão na casa errada.

Justin o mata, seus ombros empurrando para frente com o esforço. É uma
frieza negra opressora que rasga com tanta força seu intestino que o tecido
parece em carne viva e preso a uma cicatriz; essa é a maldição do Avada.
Sempre que pensa nisso, Hermione viverá o resto de sua vida sentindo-se
nauseada, tomada pelo vazio e gelada pela sensação que nunca cessa em sua
determinação de ser lembrada.

Hermione não olha para baixo ao pular sobre ele, porque ela havia aprendido
há muito tempo que os olhos com a morte vítrea também nunca a deixaram.
Era uma necessidade entrar no modo de desligamento - nenhuma resposta
emocional significava que você tinha feito o trabalho, e Hermione levou
vários anos para saber disso. Ela sentia muito por tudo para não ser uma
mentira se ela dissesse que poderia fazer isso direito, mas para o inferno se
ela não tentasse.

O plano B os divide em pares para se moverem mais rapidamente agora que a

magia foi usada. Um jato verde dispara da escada, e longe de seus pés quando
Harold e Justin vão para a direita, Hermione com Draco para a esquerda, e
Seamus envia sua própria Maldição da Morte com Lilá atrás dele escada
acima. Draco sempre os colocava nos mesmos pares, e embora eles não
discutissem muito o Plano B para esta missão, eles o faziam quase
naturalmente.

A primeira porta que Hermione abre a faz parar por tempo suficiente para ter
sido morta quatro vezes pela mulher à sua frente. A mesma expressão a
encara na penumbra do quarto: choque, medo, confusão, uma insuperável
falta de certeza que tinha ambas as varinhas apontadas e suas bocas bem
fechadas.

Um braço envolve seus ombros por trás e ela sabe que é Draco pela sensação
dele, seu antebraço deslizando contra seu pescoço enquanto ele os gira
rapidamente para fora da porta. Ela salta para frente quando vê de relance a
varinha dele, mas ele apenas grita um Estupificar . O que é bom, porque ela
nunca o teria perdoado. Ela nunca o teria olhado na cara novamente, e ela
sufoca porque sabe que essa é a verdade absoluta.

"Chave de portal para ela", ele late rispidamente em seu ouvido e a solta, a
mão trêmula de Hermione cavando em seu bolso enquanto ela corre para
frente.

A mulher a encara sem expressão, a varinha agora congelada no teto, e

Hermione encara o estômago protuberante que só poderia significar uma
coisa. Comensal da morte ou não, não havia nenhuma desculpa em todo o
mundo que Hermione pudesse se alimentar por matar uma mulher grávida.
De alguma forma, era a última coisa que ela esperava ver do outro lado da
porta, e por uma razão que ela não conseguia compreender; era como se
todos os encantos e feitiços que ela conhecia a tivessem abandonado. Tudo o
que ela conseguia pensar era na Maldição da Morte e na impossibilidade
absoluta de executá-la.

Ela não tinha congelado assim por muito tempo. O constrangimento se

mostrou distante quando algo duro colidiu com sua têmpora, outro em seu
ombro, outro voando a apenas um sopro de seu rosto. Ela levanta a cabeça no
momento em que a mulher desaparece embaixo dela, encontrando os olhos
selvagens e enlouquecidos de uma criança chorando.

"Merda," Hermione respira.

"Você- O que você fez com a minha mãe?" O garotinho grita tanto que os
tendões saltam de seu pescoço e seu rosto fica imediatamente vermelho.

Ele pega um vaso, e ele se espatifa contra o ombro dela. "Sua mãe está bem!
Ela está bem, ela está-"

Ele grita novamente, animalesco, cru e desesperado, e de uma forma que

nenhuma criança de cinco anos deveria jamais soar. Ele corre para ela e ela
fica ajoelhada, se preparando para a pequena bola de fúria, e o agarra pelos
ombros. Seus minúsculos punhos batem fortemente em seu rosto, e ela coloca
a mão no bolso para pegar outra chave de portal.

"Ela está bem! Eu prometo! Acabei de colocá-la em um lugar seguro para que
ela-- eu vou mandar você para a sua mãe, ok? Eu vou--"

Ela se perguntou se isso é o que todas as crianças fariam. Se foi assim que
eles reagiram quando souberam da morte de seus pais. Se as pessoas que ela
matou tivessem filhos que olhassem para ela com aqueles mesmos olhos
acusadores e cheios de dor, e se ela algum dia se esquecesse disso. Ela
percebe que está tremendo, um nó suspeito em seu peito, e ela sente a
vontade repentina, quase inegável de abraçá-lo.

As unhas dele estão arrancando linhas de pele de seus braços, o sangue dela
está acumulado sob as unhas dele, e ela puxa uma fita da bolsa em seu bolso.
"Eu sinto muito", ela sussurra, e ela está chorando e é ridícula.

É um esforço amarrar a fita em volta do pulso dele, a outra mão acertando o

lado do rosto dela enquanto ele soluça, mas ela se move rapidamente antes
que a chave de portal a leve também. Ele se foi dois segundos depois,
deixando-a ajoelhada no chão de um quarto vazio, sangue cobrindo seus
braços e seu rosto cheio de lágrimas. Hermione nunca se deu bem com as
vítimas da guerra, os espectadores inocentes que olhavam para ela para ajudá-
los ou como um instrumento para sua vingança. A precipitação da guerra se
estendeu muito além da linha do feitiço de uma Maldição da Morte. Ambos
os mundos que tocaram foram forçados à devastação. Ela se pergunta se
algum deles poderia recuperar suas vidas novamente, e se ela pararia de se
sentir culpada por tanto.

Ela entra no corredor, ainda tremendo, quando Draco sai de uma porta mais
abaixo. Seu rosto está vazio, olhos calculistas e intensos no olhar que grita o
instinto de sobrevivência. Todos eles o usavam bem em uma batalha, uma
expressão instintiva que ninguém queria descobrir sobre si mesmos. Passou
um segundo depois, e algo próximo ao pânico se quebrou como uma onda em
seu rosto.
"Que porra é essa ", e ela se lembra de seus braços ensanguentados e das
lágrimas que ela não enxugou. Também há algo úmido e pegajoso deslizando
em seu ombro e nas costas, e ela sabe que deve estar muito pior do que é.

"Está claro?" Ela consegue manter a voz calma, mas sai fraca. Os quartos
estão limpos, a julgar pelo único propósito de sua marcha em direção a ela.

"Feitiço?"

Ele agarra sua nuca e a puxa para frente, sua testa batendo em seu peito
enquanto ele se inclina para dar uma olhada melhor em suas costas. Isso é
familiar e reconfortante de uma forma que ela não consegue entender,
acordando-a do abismo de pensamentos pesados demais para a batalha.

"Ele pensou que eu matei a mãe dele. Ele jogou algumas coisas em mim.
Estou bem, vamos-" Ela se interrompeu com um grito quando a dor irrompeu
de sua omoplata. Ele deixa cair o pedaço de vidro no chão.

"Eu não sou bom com feitiços de cura", ele mordeu, e ela não sabe se ele está
com raiva dela ou de si mesmo por admitir isso.

"Draco, que diabos! Você não apenas ..." Hermione para de falar e morde os
lábios com força, a dor crescendo novamente enquanto a pele estica em sua
ferida.

"Tha-" Ambas as cabeças voam em direção ao teto quando um estrondo soou

acima deles, então a voz de Lilá gritando.

Os dois pegam as escadas, Harold já está no topo antes de virar uma esquina
bruscamente. Justin sobe dois degraus de cada vez, com o cabelo e o rosto
desgrenhados. "Liberado para nós."

Justin e Draco tropeçaram no corpo caído na esquina, e Hermione tentou

pular antes que algo a fizesse se virar. Conscientização, esse sentido
aprimorado na guerra, nessa linha de vida e morte.

" Avada Kedavra !" Hermione grita antes que ela possa pensar sobre isso, seu
coração parando e então explodindo com batidas enquanto aquele sentimento
sombrio a oprime.

Draco respira forte o suficiente para mover o cabelo da nuca dela. Ela acha
que isso pode ser por dois motivos: ele havia se esquecido de sua
meticulosidade usual e pelo menos dois deles (incluindo ele) poderiam ter
morrido, e a casa tinha pegado fogo de repente. As chamas estavam comendo
seu caminho pelas paredes, teto e escada abaixo. A mulher, revelada após a
queda do homem, grita de fúria e atira um jato de fogo neles antes de virar a
esquina atrás dela.

Alguém contesta a chama quando Hermione levanta os braços na frente do

rosto em um movimento que seu pai costumava rir durante as brigas de
travesseiro quando ela era criança ( oh, qualquer coisa, menos o rosto bonito,
hein? Qualquer coisa, menos isso! ). O ombro de Draco bate nas costas dela
e os faz grunhir de dor. A parede a pega e ela salta fora dela, correndo para
seguir a corrida de pernas compridas do loiro.

"Temos que sair daqui!" Lilá grita atrás dela, agarra seu cotovelo, mas
Hermione dá um soco em seu braço e continua.

Draco recuou do canto a tempo de perder um jato verde. Ele desaparece nas
chamas ao longo da parede, uma nuvem verde explodindo no ar. "Draco, ela
tem a vantagem de visão, não tem como--"

"Gente, vamos embora !" Justin grita.

Draco se move para virar a esquina novamente e Hermione agarra seus

ombros, jogando seu peso para trás em seus calcanhares. Um grito rasga seu
caminho para fora dela quando a pele rasga em sua ferida, mas o impacto do
chão e o peso repentino de Draco a força a ficar em silêncio. Ele se vira
rapidamente, mas seu ombro está se movendo de uma maneira estranha, o
que indica que ela o machucou tanto quanto a si mesma.

"Que porra você está fazendo?" É a voz que sempre inflama o medo em seu
intestino, a voz tão cheia de raiva que raspa seu caminho para fora de sua
garganta e ao longo de sua língua.

"Você tem um desejo de morte?" Hermione late de volta, porque ela não tem
medo de Draco Malfoy, não realmente.

"Obviamente, a escada inteira está pegando fogo. Temos que sair daqui
agora." Harold está em pânico cego, o calor da casa está sufocante e ele já
está ensopando a camisa.

"Draco, ela está planejando queimar a casa inteira com ela dentro -" Ele a
puxa pela camisa, o tecido rasgando a gola.

Ela fecha os olhos por causa da dor, e a mão encharcada de suor dele desliza
pelo sangue em seu braço enquanto ele a puxa pelo resto do caminho. Ela
cava as unhas de volta nele, com raiva, mas não é nada comparado ao olhar
em seu rosto quando ele o aproxima do dela.

" Exatamente ! Se ela está disposta a se queimar viva, ela tem informações
que ... Foda-se !" Arrependimento, raiva. Ele sabe que é tarde demais e, de
qualquer maneira, não há esperança para isso.

Ele a empurra para frente e a segue descendo as escadas, Justin respirando

aliviado enquanto a segue. Ela joga feitiços refrescantes nas chamas, que não
as apagam, mas as balançam para o lado o suficiente para chegar à saída.
Harold, Lilá e Simas estão parados na rua enquanto eles invadem a porta da
frente. Hermione pode ouvir o ping pop-pop-pop de sua pipoca na varanda de
trás entre os sons de madeira rangendo e fogo crescendo.

"Hermione-" Lilá começa

"Estou bem."

"Você puxa essa merda de novo, você não vai ser."

"Draco? Supere-se," Hermione late, com muita dor e por causa dele para se
importar.

"Eu mesmo? Eu-" Ele voltou a ficar furioso.

"A escada para o sótão estava coberta de chamas, e aquela louca estava
parada no topo dela com um desejo de morte, esperando por Avada assim que
você dobrasse a esquina! Fale sobre uma missão suicida da Grifinória, Draco!
Havia de jeito nenhum você iria subir lá vivo. Você vai desistir de sua vida,
por quê? Uma chance no inferno? " Ela não sabia o quão furiosa estava sobre
isso até que começou a gritar com ele.

Draco está olhando para ela, mas sua boca está firmemente fechada em uma
linha fina, e ela sabe que ganhou este. Finalmente. Uma luz se acende do
outro lado da rua e eles veem, tardiamente, que as luzes estão se acendendo
por todo o quarteirão. Justin vira os olhos arregalados e piscantes para longe
dela e subindo o quarteirão, Simas resmungando uma série de maldições.

"O Ministério e os vizinhos estão a caminho," Lilá aponta, mas eles já estão
correndo pelo quarteirão, e Hermione esgota sua raiva.

Dia: 1445; Hora: 5

Eles se escondem na floresta por cinco horas. Draco não disse nada a ela
além de "Sente-se", quando amassou o casaco dela e o enfiou entre ela e uma
árvore, puxando-a para trás para agarrar o pano entre seu ombro e a casca.
Feitiços de cura estavam fora de questão agora, e a única coisa que eles
podiam fazer era parar o fluxo sanguíneo. Ele olhou para ela quando
percebeu que a ferida havia reaberto, embora ela não soubesse se era porque
ela a havia rasgado ou por causa de como o fez.

E o interminável jogo de adivinhação de Draco Malfoy e Hermione Granger

continuou.

A maior emoção no rescaldo da batalha veio assim que eles conseguiram

atravessar a linha das árvores e Justin finalmente respondeu às perguntas
sobre por que eles não estavam fazendo o Portkeying. Draco parecia como se
um ataque cardíaco estivesse prestes a acontecer a qualquer momento, assim
que Justin admitiu que havia deixado a sacola em casa. Eles foram deixados
com Chaves de Portal para o Ministério e St. Mungos, e a raiva durou cinco
horas inteiras.

Hermione tentou dormir, mas sua adrenalina demorou muito para sair, e toda
vez que ela fechava os olhos, via os olhos do menino olhando para ela. Ela
também não conseguia acalmar seus pensamentos que estavam loucos com a
necessidade de se destruir por avenidas escuras. O garotinho, o homem nu no
corredor com não mais de dezessete anos, o frio persistente da Maldição da
Morte, a mulher grávida, a possibilidade da morte de Draco se ela tivesse
chegado um segundo tarde demais, se ele não tivesse se movido um segundo
logo o suficiente. Alguém poderia pensar que ela teria se acostumado com a
possibilidade de morte. Ela achava que ninguém jamais poderia.

Já amanhece quando eles encontram o caminho para sair do deserto. Lilá e

Justin estão tremendo de frio, Harold está bem descansado e sorrindo
novamente, Simas não fala uma palavra enquanto caminha à frente deles.
Draco parece tão cansado quanto ela, e ela só consegue olhar ansiosamente
para o layout do café da manhã quando eles entram no hotel.

"Dois quartos, camas de casal queen, por favor." A voz de Hermione sai
muito rouca, e o homem atrás do balcão olha por muito tempo para seu rosto
cansado e para o casaco de Draco que está pendurado em cima dela.

Ela se pergunta qual seria a reação dele se ela dissesse a ele que ela apenas se
escondeu na floresta por horas a fio após uma batalha onde ela matou alguém
com uma Maldição da Morte daquela coisa que parecia um bastão. Que ela
foi atacada por objetos e um menino, e estava coberta de sangue, então aquele
loiro alto e imponente atrás dela deu a ela seu casaco. Ela se pergunta o que
ele faria se ela dissesse que era por sua vida também. Para seu mundo
também. E ele nunca teria ideia.

"Tem viajado?" O homem sorri, digitando em seu computador, e ela

praticamente pode sentir Draco morder a língua.

"Sim. Adormecemos em nosso trem e perdemos nossa parada." Hermione

devolveu o sorriso e Draco lhe lançou um olhar severo. Ela não sabe o porquê
até que o homem fale novamente e ela esteja se debatendo, lembrando por
que Draco acha que ela deveria desistir da arte de mentir. Para todo sempre.

"Para onde você estava indo?"

Ela não sabe por que se importou em dizer isso em primeiro lugar. Ela
exagerava quando estava nervosa. Os olhos do homem foram lentamente
diminuindo de sua curiosidade para a suspeita.
"O casamento de um amigo," Draco mentiu suavemente.

"Oh, espero que você não tenha perdido."

"Nós fizemos." Bem, pelo menos dizer que eles perderam poderia desculpar a
aspereza e impaciência no tom de Draco.

"Bem ...," o homem parou, dando ao olhar de Draco um olhar cauteloso.

"Normalmente não permitimos que os hóspedes façam check-in por algumas
horas, mas temos quartos abertos agora."

"Excelente."

"Cartão de crédito?" Draco levantou uma sobrancelha com a pergunta,

obviamente não tendo ideia do que era, e deslizou o dinheiro pelo balcão.
"Oh, certo. Prepare-se aqui ... 201 e 317."

"Obrigada," Hermione sorri, pegando os envelopes-chave do balcão e

seguindo Harold e Justin até o elevador.

"Nós poderíamos usar as escadas", Harold tenta.

"Por favor. Depois de ontem à noite eu estou alegando ser preguiçoso, e não
me importo," Lilá murmurou, empurrando o rosto em seu ombro.

Hermione inconscientemente pigarreou e piscou para os sapatos de Draco

enquanto o elevador apitou no segundo andar. Todos eles saíram, exceto
Seamus e Harold, que ficaram no caminho da porta para mantê-la aberta.
"Quem está dormindo onde?"

"Acho que precisamos discutir outro assunto primeiro", Draco disse

lentamente, sem se preocupar em olhar para eles enquanto caminhava pelo
corredor.

"Eu realmente sinto muito." Justin já sabe do que se trata, seu lábio inferior
roído entre os dentes e sua cabeça para baixo.

"Erros acontecem." Hermione estica o braço para apertar o braço dele,

falando rapidamente antes que alguém possa dizer algo diferente.
"É caro." Ela concordou - não sobrou muito das economias que ela tinha
naquele verão antes da guerra. Deus, era como as memórias de outra vida.

"Ninguém morreu, vamos descobrir."

Hermione deslizou a chave e abriu a porta, ignorando o desejo de rastejar até

a cama mais próxima. Discussão, banho, cama, comida. Draco cruzou o
quarto até a janela para fechar as cortinas, Lilá e Harold se sentaram na cama
e Simas ficou na porta como se estivesse esperando uma fuga.

"Eu tenho que usar o banheiro ..." Justin começou.

"Não precisamos de você para isso." Harold sorriu, acenando para ele.

"Por quê? Ele os perdeu, é ele quem vai voltar!" Lilá, mesmo cansada, ainda
dava um grito irritante quando estava apaixonada por alguma coisa.

"Voltando?" Hermione balança a cabeça, como se a pergunta em si não fosse

suficiente para provar que ela estava perdida.

"Você não estava ouvindo na floresta? Um de nós vai ter que usar a Chave de
Portal para St. Mungus. Precisamos de Porkeys para a casa segura de novo,
suprimentos médicos, mais comida ..." Lilá para de falar, olhando para Draco
. "Como é que eles vão voltar aqui?"

"Da mesma forma que fizemos."

"Nós vamos ficar aqui para sempre!" Lilá levanta as mãos.

Hermione fica nervosa por um momento antes que o bom senso se instale.
Eles não tinham dinheiro suficiente para passar mais de três dias aqui, mas
acima de tudo, ela não queria esperar dias antes de começarem a procurar
novamente. Hermione nem gostava de passar mais de cinco horas dormindo.
Se ela fosse funcional, ela queria sair em busca de Ron. Ela tinha que ser,
mesmo.

"Um dia para conseguir tudo, algumas horas para chegar aqui. É um dia e
meio, bint, acalme os exageros."
"Bem, antes de continuar a insultar minha namorada," esta é a primeira vez
que Hermione ouviu Harold se levantar por qualquer coisa, "Estou me
oferecendo para voltar."

"O quê? Baby, você não pode ir, e se eles pegarem você-"

Os dois começaram a sussurrar um para o outro em pequenos ronronados que

deixaram o resto da sala estranho. Justin escancarou a porta sem perceber, e
Seamus a bate para longe dele com tanta força que acerta o ombro de Justin.
Seamus olha para a parede distante enquanto todos olham para ele.

"Eu irei."

"Não, Harold está indo," Lilá acena com a cabeça e sorri para o namorado.

"Se você quiser ir, Finnigan, sem dúvida. Mas precisamos de alguém que
volte."

Hermione lança um olhar curioso para Draco, e quando ela olha para Seamus,
ela se surpreende ao encontrar o olhar dele direcionado a ela e não ao loiro.
"Eu não me torno um traidor dos meus amigos, Malfoy."

Houve um rápido silêncio na sala, e Hermione não pode deixar de pensar que
todos estão envolvidos em algo que ela não tem a menor ideia. Ela sabia que
a ruiva passara o dia e a noite em silêncio e agora tinha a sensação de que
todos sabiam o motivo, menos ela. Então, ela percebe, logo após Lilá
murmurar uma maldição atrás dela e logo antes de Justin falar.

"Seamus, por que não vamos dar uma volta, cara?"

"Eu não vou dar uma porra de uma caminhada. Eu só andei metade da noite
sem motivo-"

"Quanto mais lugares não encontramos ninguém, mais eliminamos a lista -"
Hermione tenta fingir que isso pode ser uma birra normal, mas a tensão é
densa e seu coração está batendo forte.

Seamus sabia. Ele sabia sobre ela e Draco, e ela está adivinhando que foi de
Lilá que agora se levantou e está ocupada enviando olhares de desculpas a
ela. Hermione está respirando um pouco rápido demais e até Harold parou de
sorrir. "Cale a boca, porra."

"Seamus-" ela tenta, fracamente.

"Sabe, Ron pode estar morto agora. Morto. E você está ocupado fodendo
Malfoy , aquele idiota que ele odeia, enquanto ele pode estar sendo torturado
até a morte pelos malditos amigos de Malfoy ."

"Ron não está morto," Hermione tenta fazer isso sair com raiva, mas é rouco
e as palavras quebram em seus dentes. "Ele não é! E o que eu faço não é da
sua conta, Seamus Finnigan! Não se atreva a me julgar, você não tem o
direito ..."

"Não é ele quem-"

"Nem mesmo tente falar comigo sobre o preconceito do passado, não depois
de tudo o que ele fez, e não depois de você ficar aí , recusando-se a olhar
além do passado e ..."

"Você é uma traidora, Hermione! Você está transando com Draco Malfoy -"

"Um membro da Ordem , um homem - um bom homem - que está em nosso -

"

"Isso te excita, Hermione?

"Eu observaria o que você diz a seguir, Finnigan." Ela não percebeu que
estava à beira de hiperventilar até ouvir a voz dele, mais perto agora.

" Foda-se . Você gosta de transar com alguma cria Comensal da Morte? O
filho do homem que tentou te matar? Ele te chama de sangue-ruim quando
..."

"Seamus!" Lilá e Justin em uníssono, o alcance de Hermione para sua

varinha, os passos rápidos de Draco atrás dela.

"-sua pequena puta sangue-ruim-" Simas se interrompeu, sua mão subindo,

mas Draco foi mais rápido, o estalo de osso encontrando osso ecoando pela
sala.

Hermione olha em uma espécie de choque quando Simas se endireita contra a

parede e ataca Draco, seus dedos apertando o ombro machucado de Draco e
seu punho colidindo com seu rosto. Draco agarra seu pulso e o torce
bruscamente, o estômago de Hermione revirando quando outra rachadura
enche a sala. Simas grita e seu punho sai com o sangue de Draco nos nós dos
dedos, acertando-o com força novamente.

Justin agarra Seamus pelos ombros no momento em que Draco dá outro soco
no rosto do ruivo. Simas grita alguma coisa, mas fica preso atrás do sangue
que escorre de sua boca. Justin consegue levantar Simas o suficiente para
acertar uma cotovelada no estômago, e Draco pula de pé. No momento em
que Harold segura o loiro, os dedos de Draco são vícios em volta da garganta
de Seamus, o ruivo está de costas para a parede e seus pés fora do chão.
Draco se inclina, a boca aberta para falar, mas Harold o puxa de volta e o pé
de Simas atinge nada além do ar.

Lilá está entre os dois, braços abertos, lágrimas no rosto. " Pare! "

Hermione respira fundo, afastando os pontos pretos de tontura, e descobre

que estava prendendo a respiração. Ela fica completamente imóvel, exceto
pelo aperto de mãos, e se ela também está chorando, ela enxuga antes que
alguém possa ver para provar isso.

Isso dói. Doeu mais do que ela pensava. Um desova de Comensais da Morte?
Sim uma vez. Filho do homem que tentou matá-la? sim. Mas aquele filho não
é nada parecido com aquele homem, e Hermione sabe disso com uma
ferocidade que às vezes a assusta. Simas entendeu errado, mas não era isso
que a incomodava. Foi a rapidez com que ele se voltou contra ela.

"Seu filho da puta," Simas fervia de raiva.

"Você foi longe demais, Finnigan. Eu acredito que você deveria-"

"Um dia eu vou te matar. Lá fora no campo, quando a batalha é dura. Meu
rosto vai ser a última coisa que você verá," Simas diz calmamente, como se já
tivesse pensado nisso há muito tempo e isso lhe trouxe paz. Provavelmente
sim. Isso a deixou fisicamente doente.

"Você pode apostar sua vida que isso nunca vai acontecer," Draco rosnou,
enxugando o sangue do rosto.

"Você é lento, Malfoy. Demorou o suficiente para chegar aqui." Simas solta
uma risada e os olhos de Hermione encontram o lado do rosto de Draco.
"Você deu um bom show, mas eu vejo através de você. Foi a sangue-ruim
que pegou você? Muito perto do ..."

"Pare. Pare. Certo. Agora," Lilá ferve de uma forma silenciosa que Hermione
nunca ouviu falar dela.

Parece que é fisicamente doloroso para ele fazer isso, mas ele faz. "Eu estou
indo para o St. Mungus. Prick ca-"

Ele para quando Hermione joga a sacola com as Chaves de Portal do St.
Mungus em seus pés. Draco e Lilá recuaram enquanto alguns deles
deslizavam pelo chão, não querendo ser mandados para o St. Mungus por
acidente. Seamus faz uma pausa, aperta a mandíbula e se inclina para pegar
um. Ele encara Draco até que ele desapareça.

"Devo ir agora? Certifique-se de que ele não diga a ninguém onde estamos ou
... ou vamos embora ...?"

"Ele não vai contar a ninguém. Ele não arriscaria terminar a missão, não
importa o quão bravo ele esteja", Justin murmura e pega uma toalha, usando-
a para jogar as Chaves de Portal de volta na bolsa.

Draco Malfoy acabara de defendê-la. Acabara de levar vários socos no rosto,

com o nariz e a boca sangrando, e a defendido. O que alguém faz depois de
algo assim? Porque tudo o que ela podia sentir era a batida rápida de seu
coração e uma espécie de tontura enquanto olhava para ele. Isso tinha que
significar alguma coisa. Isso tinha que significar mais do que apenas culpa
por ser uma grande parte do motivo pelo qual ela foi colocada em tais
situações com seus amigos. Não foi?

Draco caminha lentamente até o banheiro, chutando a porta para fechá-la

atrás de si. Não fecha totalmente e Hermione encara a lacuna enquanto Lilá
agarra seu cotovelo. "Me desculpe. Eu pensei que ele já sabia, e essa era parte
da razão pela qual ele odiava tanto Malfoy, sabe? Eu mencionei isso de um
jeito ... meio indiferente ontem, tipo, 'oh , não é bobo como Hermione estava
preocupada em que seus amigos soubessem?

"Está tudo bem," sua voz está distante, e Lilá parece ainda mais preocupada.
"Eu vou me lavar."

"Oh. Oh, certo."

Hermione tirou o casaco de Draco, jogando-o no chão. Teria que ser lavado
para tirar o sangue dela. Talvez ele jogasse fora - o sangue nunca saiu
realmente. Todos eles desviaram o olhar quando ela caminhou até o banheiro,
e ela se certificou de que a porta estava completamente fechada em seu
silêncio. Ela encara o ladrilho por quatro segundos antes de ter coragem de
olhar para ele.

"Preciso de ajuda?"

Ele encontra os olhos dela no espelho, sua mão parando antes que ele aperte a
água vermelha para fora. "Eu sou totalmente capaz."

Ela não sabe o que dizer sobre isso não é estranho, então ela pega outra
toalha e abre a torneira da banheira. Ela pensa em várias coisas: tomar banho,
mas precisando de outra desculpa para ficar por lá; despir-se e entrar no
banho por causa da distração; o que ela pode dizer para fazê-lo falar; pare de
agir como uma garotinha estúpida e apenas beije-o em agradecimento.

"Pode me ajudar?"

Ele faz um som divertido, e ela fica surpresa ao perceber a contração de seus
lábios quando se vira. "Esse é um pedido impossível."

Oh. Oh, porque isso é o que ele sempre fez. Se ele não ficava zangado,
zombava dela sempre que se sentia vulnerável a alguma coisa. Ele tinha que
voltar para o familiar, ou simplesmente estragaria tudo.
"Haha", mas rachou muito para ir junto com a provocação. Ela se apressou
antes que ele ficasse sério, o que significava raiva, o que significava muito
difícil de lidar. "Minhas costas."

Ela ficou estranha por um momento antes de puxar a camisa pela cabeça,
fazendo uma careta com o puxão em seu ombro. Ela está feliz em notar a
atenção total de Draco assim que sua cabeça limpar o material. Ela finge que
não é excitação rolando no fundo de seu estômago. A reação de Seamus
doeu, mas era esperada. A reação de Draco foi inesperada, e a fez sentir
coisas que ela absolutamente se recusava a nomear e admitir.

"Não com isso", ela aponta para a toalha ensanguentada que ele está
espremendo na pia, e sua voz traz os olhos dele de volta para o rosto dela,
onde ela já está corando com a atenção.

"Eu não tenho nenhuma doença."

"Eu sei. Obviamente. Mas é ... anti-higiênico."

Ele levanta uma sobrancelha para ela e sorri. "Você está dizendo que eu
tenho sangue sujo?"

Ela franze os lábios e joga a toalha nele, mas está seca e cai no chão antes
mesmo de tocá-lo. Ele solta uma risada, e ela pensa como mal consegue
acompanhar as mudanças de humor dele ultimamente. Porém, ela o havia
defendido para Seamus - talvez isso provasse a ele onde ela se posicionava
sobre o assunto. E ele a defendeu para Seamus, então talvez os dois
estivessem um pouco mais abertos agora, um para o outro também. O
relacionamento deles era tão confuso. Ele estava tão confuso. Se ela fosse
honesta consigo mesma, esse era um dos pontos positivos para ela. Ela era
estranha assim - ele mesmo disse isso a ela.

"Eu só estava tirando a água." Ele pega outra limpa e ela balança a cabeça,
porque ela também odeia panos encharcados. "Você está tomando banho ou
apenas tentando se sufocar com o calor?"

"Oh." Ela olha por cima do ombro e depois de volta para ele, já corando.
"Você está tomando banho?"
Ele levanta uma sobrancelha, e ela se distrai pegando a toalha do chão. Ela
não sabe se algum dia vai parar de ser tímida perto dele de alguma forma,
mas ela sabe que isso, sejam quais forem, obriga os dois a se esforçarem às
vezes para continuar. Quando ela se levanta, ele já está puxando a camisa
pela cabeça.

Ela sibila por entre os dentes ao ver o ombro dele, azul, roxo e áspero.
"Precisamos desses suprimentos médicos o mais rápido possível."

Ele encolhe os ombros, o bom, e olha para baixo para desabotoar as calças.
"Quantos anos tinha a criança?"

"Que criança?" Ela é facilmente distraída por ele, e ele sabe disso porque
sorri para o chão.

"Aquele que fez fitas de seus braços."

Foi um exagero. Ela tinha cinco marcas de garras em uma, sete na outra. "Eu
acho que ele tem cinco."

"Embala um soco então."

Seus olhos estavam ávidos no pedaço de pele e cabelo exposto por seu botão
aberto, embora ela tentasse agir indiferente sobre isso enquanto desabotoava
suas próprias calças. Ela adorava vê-lo nu - agora podia admitir isso para si
mesma. Seus dedos estavam frios, trazendo seu rosto para cima enquanto
roçavam ao longo da pele inchada de sua mandíbula.

"Ematoma?" Ela sussurra isso, e ele concorda com o som porque abaixa a voz
também.

"De fato."

Ela estende a própria mão, seus dedos quentes contra a frieza de seus lábios,
maçã do rosto, mandíbula, a linha de seu nariz. Ela pensou que poderia fechá-
lo se dissesse algo como "obrigada", então ela iria mostrar a ele. Eles sempre
falavam por meio de ações - palavras tensas.

"Eu deveria lavar o sangue e outras coisas primeiro, então a água ..." ela para
por um momento enquanto ele puxa sua calça e calcinha para baixo de seus
quadris, mas seus olhos não deixam os dela, dando-lhe razão para continuar
falando , "... não fica todo sujo e nojento."

Ele se abaixa para tirar as roupas dela o resto do caminho, e ela tira as meias
enquanto ele se levanta. "Essa é a coisa sobre banhos, Granger. A água
sempre fica suja e nojenta."

"É relaxante, no entanto."

"Eu não discordo. Entre."

Ele entrega a ela uma toalha e ela desajeitadamente entra na banheira,

sentando-se na beirada para limpar o sangue de seus braços. Ela sibila e faz
uma careta sob o calor da água e o arrastar do pano, entendendo por que o
rosto e as mãos de Draco estavam frios. Ela ouve o zíper da calça dele atrás
dela e o farfalhar das roupas, pensando brevemente em seus amigos do outro
lado da porta, mas não se importa. Essa era a outra parte de provar isso a ele.

Sua mão aparece, tirando o pano da mão dela e ele entra na banheira. Ela o
observa sentar; deslizando até que suas costas cheguem ao fim. Ele olha para
ela, esperando, na expectativa, e ela deixa seus olhos deslizarem por todo o
corpo dele antes de se sentar entre suas pernas. Ele agarra seus quadris,
puxando-a para trás até que ela esteja aninhada contra ele, as coxas em seus
quadris, uma dureza crescente em suas costas, suas mãos movendo-se para
seus ombros.

"Isto vai doer."

"Eu sei."

"Não vou ser fácil como o Brown faria, vou limpá-lo."

"Eu sei."

Ela resiste, mas a maneira como seus dedos cravam nas pernas dele é bastante
reveladora. Água tingida de vermelho passa por suas pernas, e ele entrega o
pano para ela ocasionalmente para lavá-lo na torneira antes que ela devolva.
Quando ela faz isso, ele passa a ponta dos dedos pelas cristas de sua coluna e
ao redor do inchaço de seu ombro.

Ela acha que deveria encontrar um significado forte nisso, mas não a atingiu
como teria um ano atrás, mesmo. O sangue dela era apenas sangue para ele -
ou talvez o sangue dela fosse o sangue dela para ele, sangue que ele havia
tocado uma dúzia de vezes, o sangue de seu amante, o sangue de seu amigo.
Talvez ela pudesse cambalear diante da comparação de Hogwarts com este
segundo, mas houve anos e anos entre esses momentos e isso de alguma
forma fazia sentido. Como se não houvesse outros caminhos que isso pudesse
tomar.

"Feito."

Ela limpa o pano mais uma vez, esperando que o resto da água suja escorra.
Ela joga o pano na direção da pia e erra, apertando o botão da torneira para
encher a banheira. Ela não tem certeza do que dizer, então ela segue ao longo
das protuberâncias de suas rótulas e o deixa puxá-la de volta contra seu peito.

"Você não vai quebrar, vai?"

"Não," Hermione balança a cabeça, percebendo a cautela dos dedos dele em

suas coxas. "Estou guardando isso para depois da guerra."

"Mais bons momentos certos a seguir, então."

"O que você quer fazer?"

"O que?"

"Depois da guerra", explica ela.

"Eu não penso muito à frente."

"Pessimista."

"Preguiçoso."

"Touro."
Ela pode senti-lo sorrir afetadamente contra o lado de seu pescoço, mas isso
deixa seus lábios quando ele a beija até o queixo. Suas mãos - porque agora
ele sabe que precisa de ambas - prendem o cabelo dela até o topo da cabeça,
usando-o para virar o rosto dela em direção a ele. Ele a beija lentamente e ela
se lembra do lábio arrebentado dele, retribuindo o beijo suavemente. Ela joga
a língua para fora, ao longo do corte, e isso pode ser muito afetuoso para ele,
porque ele a beija com mais força.

Metade do cabelo dela cai enquanto ele passa a mão pelo pescoço e
lateralmente, em volta da cintura dela, e sobe de volta por sua barriga para
levantar o peso de seu seio na palma da mão. Ela inala pesadamente pelo
nariz e se vira em solavancos desajeitados para encará-lo. Seus olhos ficam
escuros quando ela os encontra e ele é lindo; suas mãos agarrando sua bunda
e a empurrando para frente e contra ele.

Ela pressiona as mãos em seu estômago e empurra-as para cima em seu peito,
sentindo sua pele se mover com as palmas enquanto ela o beija novamente. O
lábio dele deve ter rasgado um pouco porque ela pode sentir o gosto metálico
de seu sangue em sua boca, e ela provavelmente deveria achar isso estranho,
mas ela não acha. Ele provavelmente pode sentir o gosto também, sua língua
dançando na dela, e quando ela empurra os quadris, ele geme em sua boca.

"Tap," ele murmura, e ela chupa sua língua enquanto ele se balança dentro
dela.

"O que?" ela pergunta depois de um momento, porque ela realmente não se
importa com o que ele está dizendo.

Ele também não parece, sua mão viajando por seu estômago, seus dedos
procurando. "Água."

"Uh huh," ela não tem ideia do que ele está falando.

Ele estremece com força quando ela envolve os dedos em torno da dureza
entre seus estômagos, e ele arranca sua boca da dela para colocá-la em seu
pescoço. "Foda-se", ele geme, e pressiona beijos de boca aberta em sua pele,
sua língua girando em um alfabeto instintivo de pensamentos semi-formados.
Sua cabeça a força a arquear para trás e ela tem que agarrar seus braços para
se apoiar, seus beijos circulando seus seios. Só então ela percebe que seu
couro cabeludo está tocando a água. Ela pisca para o teto, tentando encontrar
um pensamento racional através da névoa e dele - ela geme quando sua boca
se fecha sobre seu mamilo, segurando sua cabeça com mais força. Sua mão
desliza ainda mais por suas costas quando ele começa a se ajoelhar,
levantando a cabeça para olhá-la daquela forma que faz sua respiração parar.

"Espere, espere ... torneira, água." Ela faz um gesto com a mão e
relutantemente se afasta dele, virando-se para enfrentar a torneira. O
movimento envia outra onda de água para o chão do banheiro, e ela tem
tempo suficiente para desligar a água antes que ele agarre seus quadris.

Mais água atinge as telhas enquanto ele a puxa de volta e sobre ele, uma mão
cavando em seu quadril e a outra saindo para se guiar. Ele respira quente no
espaço entre suas omoplatas, sua respiração molhando sua pele. Seus lábios
encontram a parte de trás de sua orelha e os dois gemem quando ela afunda
nele.

"Porra, Hermione." Ela sente as palavras na boca contra o ouvido, no peito

contra as costas, o braço ancorado em volta dela, os ombros puxados contra
as costas dela.

Ela começa a se mover mais rápido, a água escorrendo pela borda a cada vez.
Ela move a mão para baixo, entrelaçando os dedos com os de seu quadril, e
ela não se importa se parece muito pessoal. Ele também não, a outra mão
deslizando por sua barriga e seios, seus dedos agarrando a borda da banheira
com tanta força que quase doeram.

"Draco", ela sussurra, geme, e deixa cair a cabeça para trás em seu ombro - o
bom, ela espera.

Ele encolhe os ombros e ela abre os olhos, gemendo alto enquanto ele
empurra com força, e seus dedos apertam os dele sob a água. Ela levanta a
cabeça e vira o suficiente para olhar para ele e ele se inclina para frente,
beijando-a em uma posição estranha e maravilhosa.

Havia vários motivos para defender Draco Malfoy. Este é certamente um

deles.
 Vinte e três

Dia: 1445; Hora: 16

Harold sai ao anoitecer, suas bochechas manchadas com os beijos de Lilá e

um bilhete para Harry enrugando em sua palma.

Dia: 1446; Hora: 8

"Você pediu para ele voltar?" Draco perguntou isso como se fosse doloroso
deixar a curiosidade dominar sua língua.

"Harold?"

"Sim, aquele que obviamente sabe que deve voltar." Sarcasmo seco - é
possivelmente o seu favorito.

Hermione tem que pensar sobre isso por um momento porque ela está
comendo um croissant que nunca teria o gosto do de sua avó, mas ainda a
lembra da mulher de qualquer maneira. E em casa, nas manhãs de primavera
e no cheiro de pão assado que persistia na cozinha mesmo depois de todos
terem ido para a cama.

"Eu disse a Harry o que estávamos fazendo. Eu disse a ele que não perguntei
porque queria que ele se curasse direito."

"Uma carta de desculpas -"

"Não. Eu não disse que sentia muito."

Draco parou de mastigar, mas não tirou os olhos da televisão. Ela sabe que
ele não está prestando atenção ao que está na tela de qualquer maneira - ele
não entende desenhos animados e está encarando a esponja amarela na tela
com um olhar incrédulo nos últimos cinco minutos.
"Voce se importaria?" Porque sua língua sempre foi governada pela
curiosidade.

"Não é da minha conta se você sente necessidade de se desculpar com o

Potter."

"Eu quis dizer se eu tivesse pedido a ele para voltar com Harold."

Sua mandíbula se aperta, e ele olha para baixo para colocar sua torrada na
mesa lateral, não mais com fome da maçã que a precedeu ou da conversa
deles. "É a sua missão, Granger."

Ele está sendo cuidadoso com a conversa e Hermione acha isso estranho, e
irritante porque ele nunca está, não com ela. Ele parece irritado,
provavelmente consigo mesmo por trazer isso à tona, e Hermione percebe
que ele provavelmente já parou de discutir sobre Harry com ela.

"Eu só não sabia o quanto você poderia odiá-lo."

"Eu não odeio Potter. Eu simplesmente não me importo com ele ou qualquer
coisa que ele faça."

"Ele acha que você o odeia."

E esta é realmente a única razão pela qual ela continuou. Ela tem tentado
encontrar uma maneira de trazer Lucius à tona, e como Draco se sentia sobre
a coisa toda, sem ser óbvio que ela queria intrometer-se nos sentimentos dele.
Acontece apenas que ela acha que ele pode precisar que ela fale sobre algo
assim, e ela sabe que ele nunca tocaria no assunto sozinho. Ela não sabe se
ela pode ser o tipo de pessoa que pode ouvir qualquer coisa sobre Lucius
Malfoy de um filho que pode tê-lo amado, mas ela gostaria de tentar ... por
ele.

Draco pode ver através dela, como sempre faz, mas ela só pode culpar a si
mesma por deixá-lo conhecê-la tão bem. Ele dá a ela aquele olhar de
advertência, seu rosto contraído, lábios estreitos, sua mandíbula cerrada.
Foram necessárias várias lutas duras e prolongadas antes de reconhecer o que
era. Ela costumava interpretar a intensidade em seus olhos como significando
que ela tinha toda a atenção dele. Ela aprendeu rápido o suficiente.

Ela deixa o silêncio pesar sobre eles, mesmo depois que ele volta sua atenção
para a TV. Os dois estão vestidos com robes, assim como Lilá e Justin, que se
retiraram para o quarto um andar acima deles. Justin achou hilário enquanto
todos eles vadiam pela sala comendo morangos no café da manhã e
esperando o serviço de lavanderia do hotel terminar com suas roupas. Lilá
achou mais hilário quando Justin se lembrou da pequena sacola de Chaves de
Portal que ele havia deixado em seu bolso e desceu voando as escadas e
atravessou o saguão do hotel vestido apenas com seu robe, gritando para a
empregada lhe devolver as calças.

"Me fale sobre sua familia?" ela pergunta, quase certa de que um pedido por
isso causaria um dano pior do que um pedido.

Ele ainda olha para ela como se ela tivesse perdido a cabeça. "Não."

"Eu te contei tudo sobre minha família." Dos pais dela ao tio louco que
gostava de forrar as paredes com pássaros empalhados e ir às compras na
lixeira do vizinho.

"Eu acredito que você me deve por isso, e não o contrário."

"Qual é a sua lembrança favorita da infância?" Ela está atravessando arranha-

céus com um fio de telefone, ela sabe.

"Quebrando o nariz do Potter."

"Draco." Silêncio. "E as tradições da família? Doce dezesseis? Lugar favorito

na casa--"

"Por que diabos você quer saber sobre a minha família?" Ele está parecendo
bastante cruel, e ela esperava que ela perguntasse algo que ele queria
responder antes de chegar a isso.

Ela encolhe os ombros, dando uma resposta muito parecida com a de

Hermione. "Porque eu não sei nada sobre isso."

"Você não aprendeu agora que existem algumas coisas que não são da sua
conta saber?"

Ela fecha a boca com força o suficiente para doer a mandíbula e olha para as
mãos que mexem com ele. "Eu sei tudo sobre as famílias de Harry e Ron - se
você pudesse chamar a família de Harry de 'família'. Aquelas pessoas ..."

"Sim, tenho certeza que todos vocês trocaram histórias de família durante o
chá na sala comunal da Grifinória enquanto Potter chorava em seus ombros e
Weasley babava em seus ..."

"Você não precisa ser tão defensivo. Eu não estou atacando você, não há
razão para atacar-"

"Mova o assunto Granger, ou eu vou te mostrar uma lição sobre o que

realmente é defensivo." Essa veia em sua testa começou a aparecer.

"Tudo bem," ele continuou olhando para ela, talvez porque soubesse que o
silêncio não duraria, "Eu só quero que você saiba que se você quiser falar
sobre qualquer coisa, eu irei ouvir pelo menos questão de ser curioso. "

Parecia eficientemente frio e distante da pilha pegajosa de coisas que o

mundo chama de "sentimentos", mas Draco ainda pula para fora da cama e
ela ainda se encolhe quando seu prato de torrada quebra contra a parede
oposta. "Qual é o seu problema, porra?"

"Bem, tenho quase certeza de que ecoa meus pensamentos sobre o assunto a-
" Seu nariz está no ar, e ela sabe que ele odeia isso, mas é um hábito demais
para parar.

"Você sempre pressiona ! Você não pode aceitar quando algumas coisas
estão fora dos limites , porra , ou eu simplesmente não quero falar sobre isso!
Como se você tivesse o direito de saber tudo sobre mim - você não é. . Não."

"Dra--"

"Você pode querer falar sem parar sobre seus sentimentos, mas-"

"Eu não vou -"

"Eu não preciso de você, Granger. Eu não sou seu caso de pena, eu sou-"

"Eu nunca olhei para você como um caso de pena, Malfoy!" Ela também está
de pé agora, o dedo enfiado em seu peito e ele o agarra, aperta com força
suficiente para que seja um alfinete e agulhas quando ele o empurra para trás
e o solta.

"Meu pai nunca viu você mais do que uma sangue-ruim, digno de morte
apenas porque você era tão indigno da vida. Você realmente quer ouvir sobre
minhas férias de verão, ou como ele me ensinou a pilotar uma vassoura, ou
como eu não poderia Não matar o homem pelo qual você só compartilhava
ódio mútuo? Como o seu corajoso, maravilhoso e heróico Harry entrou e
salvou o dia. De novo .

"Isso não tem nada a ver com Harry, e nada a ver com o que eu sinto por seu
pai."

"--e você--"

"Tem tudo a ver com você, Draco! E eu sinto muito que você esteja com
tanto medo de como se sente sobre as coisas, mas não lamento ter oferecido
você para falar comigo sobre isso. Seu pai está morto e não importa ... "Ela
para, se afastando tão rapidamente que se encontra sentada na cama. Sua mão
paira no ar, puxada para trás de qualquer ação instintiva que a fez se
aproximar dela.

Ele está respirando pesadamente, sua mão batendo fracamente contra sua
perna, sua voz rouca. "Meu pai estava morto no momento em que as portas
da mansão se fecharam atrás de Pansy. Talvez até antes disso. Eu cuidei do
meu pai, uma vez. Minhas memórias são minhas para manter, e não suas para
distorcer. Você não precisa entender isso. Eu não preciso de você. "

"Eu não -"

"Granger, eu-"

Seu punho está cerrando novamente, e ela solta tudo, rapidamente. "OK."
Ela está debatendo um pedido de desculpas por cinco segundos até que ele
saia pela porta. Lilá chega quinze minutos depois com um travesseiro e uma
barra extra de sabonete, sem dizer nada para a garota exausta do outro lado
do quarto, optando por se enrolar sob os cobertores da outra cama e rir dos
desenhos animados.

Dia: 1447; Hora: 6

"Ele não deveria estar de volta agora?" Justin pergunta e então parece se
arrepender enquanto a preocupação se aprofunda na testa de Lilá.

"Se ele não estiver de volta hoje à noite, devemos todos voltar." Lilá olha
para o relógio novamente e Hermione acha que ela deveria apenas sentar e
olhar para ele tão freqüentemente quanto ela olha. "Não temos dinheiro
suficiente para ficar mais uma noite, certo?"

"Não. Temos que verificar em duas horas."

"Então, temos que voltar, certo? Talvez devêssemos ir agora e-"

"Nós não vamos agora," Draco murmura, seus olhos fora da janela.

Lilá dá a Hermione um olhar sujo para a atitude de Draco. Lilá tinha descido
naquela manhã de uma visita ao outro quarto, determinada a dar a Hermione
um discurso sobre como manter um homem feliz antes que Hermione
ameaçasse enfeitiçá-la para a ala psiquiátrica. A outra mulher havia decidido
resmungar sobre como todos eles teriam que lidar com Hermione irritando-o
e como não era justo , enquanto Hermione alternava entre olhar feio e se
sentir mal.

"Então o que deveríamos fazer?" Sua tentativa idiota de falar com ele como
se tudo fosse normal.

"Não temos chaves de portal para a casa segura, não temos dinheiro para um
lugar para ficar, nem mesmo para comer. Acho que teremos que voltar."
Justin interrompe o bater de sua varinha na mesa para dar a todos um olhar de
desculpas por ter dito isso.
"Lupin pode ter as coisas organizadas o suficiente para formar uma equipe
maior de qualquer maneira. E com a aprovação do Ministério e da Ordem,
podemos realmente usar magia ..."

"Tenho certeza que os Comensais da Morte ainda estão rastreando o uso de

magia no mundo trouxa, pelo menos no perímetro de seus esconderijos. A
única razão pela qual nenhum deles apareceu aqui é porque o número deles é
baixo o suficiente para estar planejando algo senão."

"Como o que?" Justin ergue os olhos para a loira que finalmente se vira para
encarar a sala.

"Uma batalha maior. Eles não ficarão separados por muito mais tempo. Eles
vão se organizar, coletar dados, planejar algo brutal e lutar até a morte. Eles
não têm outra escolha."

"Então, vamos voltar esta noite se Harold não aparecer?" Hermione encara
seus sapatos, pensativa, mas Draco confirma o que ela já estava pensando.

"Estamos sem opções. Temos Chaves de Portal para os outros locais e

poderíamos dormir em qualquer lugar. Mas sem dinheiro e sem comida ...
exceto roubar um mercado. O que você quer fazer?"

Ela achou que isso era retórico até que ela olhou para cima e o encontrou
olhando para trás sério, esperando. Ela se pergunta quando ela ganhou a
honra de seu respeito por suas opiniões sobre a guerra. Seu orgulho de si
mesma é rápido, mas não a deixa com excesso de zelo. "As possíveis
consequências são muito grandes. Se Harold não vier nós mesmos
voltaremos. Se Lupin não organizou algo, é improvável que ele use a força de
ação necessária para que eu seja impedido de receber o que precisamos e
voltando. "

Ela pode ser um soldado, mas não é uma marionete. A menos que Lupin
pegasse sua varinha, a trancasse em uma cela ou a colocasse em coma, ela
estaria retomando a missão não importando o que ele dissesse ou as
consequências que ele prometeu. Era apenas mais fácil não voltar e enfrentá-
los, não correr a chance de Lupin fazer algo drástico. Ela tem que encontrar
Ron. É algo que supera a paixão e a insistência da necessidade.
Dia: 1447; Hora: 11

Harold apareceu de qualquer maneira enquanto eles estavam parados na

calçada, o gerente do hotel lhes lançando olhares suspeitos por não terem
saído quando eles fizeram o check-out três horas antes. Hermione ignora a
mulher arrastando-se atrás dele e em vez disso concentra sua surpresa em
Seamus. O corpo de Draco fica tenso ao lado dela e, em reação, ela estende a
mão para roçar os dedos na parte interna do pulso dele. Ela está mais surpresa
por ele não se afastar do que ela mesma por fazê-lo.

"Não conseguimos novos locais. Eu nem mesmo tive a chance de voltar para
Grimmauld ... Eu mal escapei de St. Mungus. Eu fiz Chaves de Portal para a
casa, mas não para o Ministério, já que elas têm que ser feitas pelo Ministério
. " Pelo tom de voz dele, Hermione está supondo que ele é o único no grupo
que ainda não sabia disso. "Eu também voltei para a casa - ainda está vazia -
e estocei mais comida."

Harold terminou com um sorriso orgulhoso no topo da cabeça de Lilá antes

de beijá-la apropriadamente. Simas manteve os olhos no chão, mas a mulher
sorriu ao ver que a atenção tensa e silenciosa agora estava focada nela.

"Margarete Ust", ela dá um passo à frente, apertando as mãos deles, "Meu

irmão também está desaparecido. Eu ouvi alguns rumores sobre um grupo
desonesto para encontrar os desaparecidos. Quando eu vi Harold agarrei a
chance."

"Prazer em conhecê-lo. Suponho que ninguém mais está tentando encontrá-

los?" Justin sorri daquele jeito inocente que Hermione sempre achou
cativante porque era tão honesto.

"Eles ainda estão se organizando, pelo que entendi. As equipes foram

enviadas, mas ninguém sabe para quê, exceto eles e os superiores. É possível,
mas tudo que sei é que não fui convidado e tenho para encontrar meu irmão. "

"Bem, quanto mais, melhor." Justin sorri novamente, e Hermione finalmente

percebe que a mulher é bastante bonita - ela estava muito ocupada
examinando-a para um possível problema de confiança. "Bem ... não é
realmente divertido, é, mas quanto mais, melhor ... e mais rápido ... para
encontrar todos. Claro."

A testa de Draco enruga e ele coloca dois dedos na têmpora, fechando os

olhos como se estivesse internamente ameaçando uma dor de cabeça que se
aproxima. "Se ele não for virgem, estou honestamente surpreso."

Hermione sorri, apenas porque ele murmura baixo o suficiente para que
apenas ela ouça, e ela gosta quando ele torna as coisas pessoais. Ela ainda
olha para ele, porque a trapalhada de Justin é fofa e ela não sabe como parar
de defender as pessoas.

Dia: 1447; Hora: 17

"Hermione."

Ela ergueu os olhos da explicação de Lilá sobre os planos para Margarete e

encontrou Simas parado no corredor. Ele acena com a cabeça em direção à
porta em seu ombro. Ela traz seus olhos para Draco do outro lado da sala de
estar, não surpresa por encontrá-lo olhando para ela. Ela não tem certeza se
ele ainda está bravo com ela por cavar tanto sobre sua família. A atitude dele
havia diminuído para meditativo desde que Harold voltou, mas ela não sabe
se ele está deixando isso de lado porque ele superou ou porque havia coisas
maiores em que se concentrar no momento.

Ela se levanta e Seamus entra no quarto enquanto ela começa a andar pelo
corredor, sabendo que isso vai acontecer eventualmente. Lilá está enviando
olhares nervosos para ela, e há um som farfalhante vindo da direção de Draco
que para quando ela pega sua varinha do topo da televisão. Não que ela ache
que terá que usá-lo, mas ela sabe que o temperamento de Seamus é algo para
se ter cuidado. Muito parecido com o do loiro.

Ela fecha a porta, relaxando ao encontrar um Seamus parecendo um tanto

derrotado na beira da cama com a cabeça entre as mãos. "O que você
queria?"

Ele suspira pesadamente, esfregando o punho no centro da testa, parando

antes de olhar para ela. "Eu sinto Muito."
"Eu não sei se isso é bom o suficiente desta vez, Seamus."

Um lampejo de raiva em seu rosto, mas ele se mantém sob controle. "Eu fui
longe demais, e eu sei disso. Não posso dizer mais nada, mas sinto muito,
então se não for bom o suficiente, não há razão para você vir aqui."

"Bem, talvez eu queira uma explicação. Eu te conheço desde que éramos

crianças, Seamus. Nós nunca fomos melhores amigos, mas eu cresci com
você. Você deveria saber que-"

"Essa e a coisa."

"O que?" Se crescer com ela e nunca ter sido o melhor amigo foi sua
explicação para as coisas horríveis que ele disse, desculpe realmente não era
bom o suficiente.

"Eu te conheço muito bem, Hermione. Quer dizer ... eu sei que a guerra nos
muda. Sempre fui uma pessoa orgulhosa e às vezes deixo a agressão tirar o
melhor de mim. Você me viu durante um jogo de quadribol. .. fica feio. "

Ela quase sorri - o dele é falso. Ele suspira pesadamente de novo e se levanta,
andando de um lado para o outro com as mãos enfiadas nos bolsos. "Eu sei
que você-"

"Espere, me escute. Tenho mantido meu ódio por Malfoy porque ele me
lembra por que estou lutando. Quando estou lá fora, em uma batalha, eu sei
porque estou lutando. Quando eu ' estou matando alguém, eu sei. Quando
estou puxando cadáveres do chão, eu sei. Mas quando volto para uma das
casas, meio que me deixa. Começo a me perguntar por que estou aqui, e não
uma praia em algum lugar, escondendo-se da guerra. Eu me pergunto por que
não levei minha família e fugi. Eu me pergunto por que estou colocando
minha vida em risco a cada segundo do dia. "

"Todos nós fazemos."

"Eu sei. Porque fechamos para lidar com isso. Não pensamos nas pessoas que
morreram, porque não podemos. E quando estou sozinho, rodeado de gente
boa que também quer ir embora. .. Eu quero levar todos nós e ir embora. Eu
quero deixar os Comensais da Morte pegarem e deixarmos todos nós
encontrarmos outro lugar para morar, ao invés de algo pelo qual morrer.
Você sabe? "

"Você tem que lembrar o que-"

"É isso! Malfoy é a minha maneira de me controlar, e sei que parece de má

qualidade, mas é isso. Toda vez que fico fora da batalha por muito tempo,
toda vez que tive tempo suficiente para me convencer de que não sou nada
corajoso, eu olho para ele e imagino a Marca Negra e um capuz. Eu olho para
ele e me lembro de Hogwarts e das coisas que ele fez. Às vezes eu olho para
ele e imagino que ele é seu pai .Eu ignoro as coisas que outras pessoas não
têm, porque eu preciso odiá-lo. Você entendeu? "

Ela hesitou, tropeçou no ar com estranhas rachaduras de palavras antes de

admitir a verdade. "Não, na verdade não."

"E é isso. Porque eu pensei que você faria, Hermione. Pensei em todos, você
veria que eu precisava disso. Você era a garota que ele colocou no inferno.
Você era a garota que ele odiava com base no sangue. Você era a epítome,
para ele, de quem ele teve que matar para vencer. E você deve odiá-lo assim
como eu. Você deve odiá-lo para se lembrar, ou porque ele merece, ou
porque você precisa. "

"Eu não preciso odiá-lo, Simas. Eu odeio Comensais da Morte. Draco é uma
Fênix assim como nós," ela diz baixinho porque Simas está olhando para ela
como se estivesse implorando para ela entender, e ela não consegue.

"Eu sei. É como se eu deixasse um entrar ... eu ... eu só tenho que odiar todos
eles, todos eles que vieram daquele lugar. Eu tenho que fazer, porque eu os
mato , Hermione. Eu posso não comece a pensar que eles são humanos, ou eu
vou perdê-lo. Eu juro que vou perdê-lo. Eu sei que é estúpido. E eu sei, eu
acho que talvez, Malfoy pode ter ganhado um pouco mais ... respeito de eu.
Mas isso tem que esperar depois da guerra. Porque eu preciso odiá-lo. "

Ele diz a última frase de uma forma desesperada que faz seu peito apertar,
embora ela não saiba para quem é. Simas se senta na cama novamente, seus
dedos enrolando no edredom. Ele olha para ela e sabe que ela não entende e
que ela não concorda, mas ele encara como se ela pudesse mudar de ideia se
ele não desviar o olhar.

"Seamus, eu ..." Hermione não sabe o que dizer.

"Eu não deveria ter dito essas coisas. É que eu pensei que você entenderia de
todos. Parecia ... como traição. Mas todos nós fizemos coisas com as quais
outras pessoas não concordam durante esta guerra. Eu odeio o que você está
fazendo, e provavelmente não gosta do que estou fazendo ... mas se vou
seguir em frente e ignorar por enquanto, você deve fazer o mesmo por mim.
E eu sinto muito ... . Sério. Eu não teria voltado se não fosse. "

Dia: 1447; Hora: 20

O céu está preto. Há uma parede atrás dela, pedra fria doendo em suas
omoplatas. Seus dedos estão úmidos ao tocá-los ao longo das cristas,
procurando o fim da parede, e ela sabe que é o seu sangue. Ela gostaria de
gritar para saber se os suspiros de respiração em algum lugar à sua frente são
seus amigos ou seus inimigos. Mas ela pode ver um arco-íris de cores
explodindo na rocha ao seu redor e nos tremores de seu corpo se ela fizer
isso, e a morte não é algo que ela ceda tão facilmente.

É uma escuridão completa ao redor deles, o sentido da visão fechada e

empurrado para os olhos de outra pessoa que não são os seus. Mas ela ainda
pode sentir o gosto de sujeira, sentir a parede congelada, cheirar a mordida
metálica de sangue e o fedor acre de Magia Negra que a lembrava de gasolina
e mau cheiro corporal. Ela pode ouvir a respiração à sua frente, outra
respiração irregular um pouco mais atrás e à sua direita. Seus sentidos se
aguçaram por conta própria, colocados em melhores condições de
funcionamento por outro, seu senso de sobrevivência.

Seus dedos encontram a borda, a falta de oxigênio queimando em seus

pulmões, e a respiração para em frente a ela quando seus tênis derrapam em
uma pedra. Ela respira irregularmente, como fogo, e grita um feitiço
impressionante na direção em que ouviu a respiração pela última vez. Ela se
joga pelo canto da parede enquanto o feitiço vermelho ilumina seu rosto e o
ar, a raiva cruel no rosto do garoto antes que ele caia. Hermione tropeça,
batendo os braços e bochecha contra as pedras e sujeira do outro lado da
parede. A luz verde bate na parede onde ela estava, e ela tropeça em seus pés
e mais para baixo enquanto a pedra cede e desmorona.

Ela morde a língua com força suficiente para tirar sangue quando um pedaço
bate em seu ombro, aquele ferido que o bálsamo curativo de Harold ainda
precisa cuidar. Ela vira a esquina abruptamente, enviando um feitiço aleatório
para iluminar a área, e então a Maldição da Morte no homem correndo em
sua direção. O sangue jorra de sua boca enquanto ela grita, e ela quase tem
medo de que o gorgolejo estrague tudo antes de ver o homem cair de cara
para a frente.

Hermione cospe e atinge a frente de sua camisa, encharcando seu peito

enquanto ela vira a esquina novamente; o primeiro homem já de pé, a julgar
por sua voz. "Sua vadia de merda!"

Ele grita a Maldição da Morte repetidamente, e ela atinge a parede por

completo, quebrando a rocha e derrubando sua barreira no chão. Hermione se
vira rapidamente, cuspindo de novo, mas em pânico demais para ir além do
que seu lábio e seu queixo. Ela pode ver a varinha dele se virando para ela
assim que a luz verde desaparece na escuridão novamente, e ela não tem
tempo para orar para ser mais rápida.

" Avada Kedavra! ", Ela grita, e ele fica em silêncio novamente.

Ela engasga várias vezes antes de acalmá-los, suas orelhas levantadas

enquanto ela procura o som. Ela se sente como se tivesse caído em um
abismo negro do qual nunca mais sairá, e não pensa que nunca mais olhará
para um cego sem piedade, por mais que eles possam não querer isso. Ela
corre para a frente, com os pés tão leves quanto possível para eles suportando
todo o seu peso, mas pedras e gravetos marcam seu caminho.
Resumidamente, ela se pergunta se ela está morta, e este é o lugar para onde
eles enviaram o tipo de pessoa que a guerra fez dela.

Ouve-se um barulho de algo sendo esmagado atrás dela e ela se vira

rapidamente, escorregando na grama. Uma luz azul acende e apaga em um
segundo; um feitiço feito errado, mas mostra o suficiente para Hermione ver
o cabelo de Lilá e o brilho de seus olhos.
"Lav," sussurra Hermione, mas ainda está muito alto. Ela espera por um
ruído, um feitiço, mas nada acontece a princípio.

"Hermione ... você está bem?"

"Mais sangrento do que deveria, só isso. Estou bem." Hermione duvida que
ela pudesse ter visto ela, mas explica apenas no caso.

Há uma espécie de silêncio doentio de Lilá que dura muito tempo, e o

estômago de Hermione se contrai de medo. "Eu, uh ... receio não poder dizer
o mesmo de mim mesmo."

Sai grosso, como se houvesse uma bola de sangue aninhada em sua garganta,
e Hermione está correndo em direção a sua voz antes mesmo de terminar a
frase. Ouve-se um ruído alto de pedras e Hermione a encontra no chão
quando chega lá, tendo que tatear as roupas e a pele do rosto de Lilá. Bile e
comida estão fazendo planos para revirar seu estômago enquanto suas mãos
ficam úmidas e pegajosas, e a respiração de Lilá pára de gemer de dor.

De repente, Hermione se lembra do cachorro que ela tinha quando era

criança, que foi e se deitou e se recusou a vir, que choramingou e
choramingou sua morte em vez de uivar. De repente, Hermione percebe o
quão ruim isso pode ser, com a camisa de Lilá totalmente encharcada de
sangue enquanto ela não emitia nada além de choramingos e o tremor de
soluços silenciosos.

"Lav, Lavender. Lavender !" Hermione grita isso, e ela não se importa que
seja muito alto porque a última coisa que ela consegue pensar é na
possibilidade de sua própria morte.

"Hermione," e ela finalmente interrompe, um soluço ecoante e atormentado,

"Eu não quero morrer. Eu não quero morrer. Eu não-"

"Eu sei, eu sei. Você vai ficar bem, hein?" Hermione sussurra, e ela está
chorando também, acariciando o cabelo da outra mulher. Os fios grudam no
sangue em sua mão enquanto ela enfia a outra no bolso.

"Eu - você ... vai-"

"Cale a boca, Lilá. Não faça isso. Não ouse." Hermione viveu muito de sua
vida em batalha para não saber quando alguém estava planejando sua
despedida, e ela se recusa a ouvir Lilá, porque não é verdade . Não pode ser.

Um gemido, obstruído por lágrimas e possibilidades sombrias. A voz de Lilá

soa como a de uma criança, seu primeiro ano, quando a guerra estava um
pouco mais longe, mas todos eles ainda sentiam falta de suas mães. "Eu estou
assustado."

"Sem motivo. Sem motivo para - foda-se! ", Gritou Hermione, jogando no
chão a sacola errada de Chaves de Portal e cavou novamente, suas mãos
tremendo terrivelmente e seu corpo entorpecido de pânico. "Você vai ter
filhos, certo? Filhos, e se casar, e eles vão ... Tanto pelo que lutar, Lav."

"Eu acabei de--"

"Você me promete que vai agüentar, ok? Jure." Hermione joga a outra sacola
no chão violentamente, odiando que ela tenha guardado aquelas para o St.
Mungus no fundo, já que eram menos usadas. Mas precisava de mais , ela
engasgou em sua mente. "Precisava de mais."

Lilá está tremendo contra os joelhos de Hermione, e Hermione finalmente

ouve o murmúrio sobre sua própria determinação de abrir a bolsa. Seus dedos
cavam com muita força na mandíbula de Lilá enquanto ela joga a cabeça para
o lado, sentindo o sangue, vômito ou saliva escorrer da boca de Lilá e sobre
seus dedos. A cabeça de Lilá está balançando para frente e para trás, e leva
um segundo para Hermione perceber que é pelo forte aperto de sua própria
mão.

Ela puxa a mão da outra mulher para cima e coloca a chave de portal em sua
palma, apertando os dedos de Lilá ao redor dela e colocando o punho em
cima do movimento decrescente de seu estômago. Hermione se inclina para
frente, pressionando sua testa no cabelo de Lilá e seus lábios em sua têmpora,
pele deslizando sobre pele em lágrimas e sangue.

"Lute, e eu juro por Deus que você nunca verá essa guerra de novo," sussurra
Hermione, e se retrai antes que o puxão de seu barco possa levá-los juntos.
Suas lágrimas e tremores desapareceram, mas ela ainda está ajoelhada no
mesmo lugar muito tempo depois, quando as faíscas laranja iluminam o céu.
É o sinal de que a casa foi limpa e outra no campo escuro se acende.
Hermione sabe que se houvesse algum Comensal da Morte em sua área, eles
já a teriam encontrado, então ela envia o mesmo sinal, dando duas tentativas
antes que seja capaz de se levantar.

"Nós encontramos três prisioneiros. Dois eram cidadãos, um era um Auror."

A voz de Seamus, alta e nítida, rompendo sua névoa.

Hermione respira fundo, se concentrando, voltando ao estado de espírito

certo. Lilá viveria - ela tinha que viver. "Procure denovo."

"Nós fizemos." Justin desta vez, sua voz se aproximando enquanto ele
caminhava em direção à casa.

"Você enviou-" Hermione se interrompeu quando um feixe de luz a atingiu,

Draco parado a não mais do que três braços de distância dela.

"Merlin," uma voz feminina engasga, tosse. Margarete's, Hermione pensa.

Ele tem uma expressão em seu rosto que a lembra de quando ela ouviu o
silêncio doentio de Lilá, e ela sabe que ele sentiu que algo estava errado.
Errado o suficiente para ele caminhar em direção a ela tão rapidamente, para
procurá-la no escuro.

"Estou bem."

"Besteira, você está bem! Mande-a para o Mungo's agora!" Simas grita, mas
Hermione não consegue tirar os olhos do rosto de Draco.

"Ombro, mordi minha língua, tenho uma maldição cortante nas minhas
costas. Podemos lidar com isso em casa."

"Onde está o Brown?" Porque tudo que realmente precisava era dar uma
olhada em todo o sangue nela e no chão, as chaves de portal ao redor de seus
pés.

"Hospital. Ela ..." Hermione balança a cabeça, sufocando de volta.

"Ela está morta?" Margarete pergunta, porque é apenas mais um corpo para
ela.

"Não! Não, mas ela ... Não parece bom." Hermione tenta tossir por causa do
soluço, mas todos eles sabem de forma diferente.

Harold se foi antes que Hermione pudesse respirar, e ela tossiu novamente,
sua garganta seca como pedras cobertas de terra. Ela tosse sem fôlego,
inclinando-se para frente para colocar as mãos nos joelhos, e vomita com
tanta força que sente os olhos esbugalhados.

Alguém põe a mão em seu cabelo, embora ela sempre o puxe para trás em
uma missão para uma visão melhor. Justin, a julgar pelos sapatos, e sua mão
encontra as costas dela para correr em círculos. "Eles vão tê-la curada em
nenhum momento."

Ela acena com a cabeça, embora ela realmente não saiba com certeza. Ela
respira rapidamente, ofegante - não pelo oxigênio, mas para se lembrar de sua
vida. "Ele vai escrever, certo? Ele vai nos avisar."

"Lavender vai, pelo menos." Justin está sorrindo, ela pode ouvir, mas ela
também sabe que ele está chorando.

Dia: 1448; Hora: 10

Harold deixou tudo para trás, incluindo a chave de portal que Hermione,
Draco, Justin e Seamus levaram para o cemitério. Os quatro estão na colina
que dá para o caixão e o grupo se reúne para se despedir de Neville.

Ela tem quase certeza de que todos sabem da presença dos quatro, mas nem
mesmo Harry levanta os ombros quando o caixão desce. Hermione observa,
seus próprios ombros tremendo, enxugando ferozmente as lágrimas que
cegam sua visão. Ela permite que este momento se curve ao luto, se sinta
fraca em sua maré e reproduza suas memórias de Neville como uma banda
em sua mente.

"Não fique perto do meu túmulo e chore, eu não estou lá, eu não durmo.
Estou em mil ..." As palavras rangem com o vento encosta acima, e as mãos
de Justin e Draco encontram as dela ao mesmo tempo ela encontra todo o seu
corpo tremendo.

É familiar, embora não tenha o direito de ser, a canção fúnebre que continua.
Estou com saudades, pensa Hermione, acima dos acordes que sugam o
oxigênio de seus pulmões. Eu sinto sua falta .
 Vinte e quatro

Dia: 1449; Hora: 2

Ela o encontra em silêncio em seu quarto, a luz da lamparina opaca sobre a

mesa, as costas pressionadas contra o canto enquanto ele se sentava na cama.
A porta dele estava rachada e ela se pergunta se ele sabia que ela viria. Ele
não olha para ela quando a porta se fecha atrás dela, ou quando ela fica
parada em silêncio por muito tempo. Ela não sabe se ele está pensando em
Neville ou se está pensando em todos os amigos que perdeu, nos dois lados
da guerra. Ela duvida do último, porque assumir esse fardo deixaria qualquer
um muito fundo para cavar.

Ela acha que entende o que ele quis dizer sobre não querer contar a ela sobre
seu pai. Depois do funeral, pensando em Neville, ela sabia que não contaria
essas memórias para alguém que o odiava. Mas por mais que Hermione
nunca soubesse mais do que o mal em Lucius Malfoy, ela conhecia o poder
da morte e a tristeza que se espalhava como doença.

"Você acha que algum dia iremos recuperar o que perdemos?"

"Não."

Ele olha para o caderno em seu colo, a indecisão marcada pelas manchas de
tinta em seus dedos. Ele encontra seus olhos e ela os deixa cair na ponta dos
pés, mas ela sabe que ele ainda está olhando. Ela limpa a garganta, tendo que
falar antes que fique mais desconfortável - antes de desistir.

"Posso apenas ... talvez ... deitar do outro lado da cama por um tempo?"
Silêncio. Ela não quer ficar sozinha esta noite e pode chegar a dizer que não
pode. "Quero dizer, minha cama é ... é ... eu, bem, nunca ..."

"Deite-se, Granger."
Seu coração dá uma sacudida indesejada e sua respiração engata um
pouquinho. Ela estava divagando em sua estranheza e teria se arrependido de
perguntar se o ar desconfortável não tivesse pelo menos colocado um
descanso em seus pensamentos. Ela estava recuando quando ele respondeu, e
se ela não queria tanto, ela ainda iria. Se tivesse sido tão desconfortável
apenas esperar por uma resposta, o evento em si estaria se afogando em algo
terrível.

Mas ela já havia perguntado, e ele agora concordou. Além disso, ela precisa
disso, ou então nunca teria tido coragem de perguntar em primeiro lugar.
Neville, e sua culpa e preocupação por Lilá, e então era tudo. Era tudo a
ponto de ela estar perdendo um pouco a cabeça. Ela poderia ter procurado
Justin, talvez, mas ela não pensou sobre isso. Ela se acostumou muito a ir
para Draco. Justin não teria sido o mesmo.

Ela contorna a cama e se deita, tensa e olhando para o teto. Ele bate a caneta
contra o caderno algumas vezes, e ela cora ao pensar que ele pode estar
olhando para ela em toda a sua glória estranha. Não havia muito motivo para
ela se sentir assim, mas eles só tinham ficado juntos na cama depois do sexo.
Sexo não é o que ela veio buscar, embora ela daria a ele se ele quisesse. Ela
só queria ... bem, deitar ali. Se ela for honesta consigo mesma, ela gostaria de
colocar a cabeça no peito dele, talvez, e se perder nos cobertores, talvez, mas
às vezes ela consegue se acomodar.

"Você pegou as poções?"

"Sim." Essa é a razão pela qual ela pode deitar de costas no momento, já que
as poções para a dor garantem que ela não sinta nada. Ela realmente não
entende por que ele os odeia tanto.

"Onde está o bálsamo?"

"Justin coloque para mim."

Ele grunhe, talvez porque ela precise tirar a camisa para alguém colocar nas
costas e na omoplata. Ela, sem dúvida, já viu Draco um pouco possessivo e
ciumento antes. Ela ainda gosta disso. Ela quase diz a ele que Justin era um
perfeito cavalheiro, e que ela o vê como um irmão mais novo, mas ela não
sabe como ele vai reagir a isso. Isso poderia ultrapassar um limite - ele saber
que estava com ciúme e ele saber que ela sabia que ele estava com ciúme. Ela
nunca sabe o que está cruzando os limites com ele, então ela guarda para si
mesma, como ela faz com um monte de coisas.

"Você está mais perto."

"O que?" Ela olha para ele enquanto ele se empurra para baixo da cama,
jogando o caderno no chão. Ela está distraída quando ele tira a camisa,
empurrando as calças até os tornozelos e chutando-as. Ela nunca o viu se
despir sem verdadeiras intenções. Ela acha que é meio triste que as coisas
simples ainda sejam novas para ela.

"Você está mais perto da luz."

Agora ela se lembra de ter dito a ele sobre coisas como ligar o canal da
televisão quando não havia controle remoto, destrancar e abrir a porta de uma
sala de reuniões quando alguém batia, pegar lanches na cozinha,

"Você nunca faz isso quando está mais perto."

"Ponto?" Ele se estica, as palmas das mãos pressionadas contra a parede, os

músculos se contraem e os quadris se movem. Ela quase repensa toda essa
coisa de sexo.

"Esse é o meu ponto."

"Fraco. Espero que você possa dormir com a luz acesa ..."

"Eu posso muito bem. É você quem tem que fechar as janelas quando está
claro porque você precisa que esteja muito escuro."

Ele a agarra então, um olhar estranho em seu rosto como se ele estivesse
tentando ter certeza disso quando não está. Ele a puxa contra ele e pressiona o
rosto em seu cabelo e na cama. Ele exala contra seu pescoço, e ela finge que
não pressiona mais com a sensação. "Pitch black."

Ela não fala, nenhuma palavra dentro de sua cabeça, mas há algo quente na
boca do estômago, onde a pontada vazia estava. Ela envolve seus braços em
volta dos ombros dele e embala sua cabeça como uma criança, fechando os
olhos contra a luz e caindo nele para bloquear os pensamentos. Talvez
devesse ter sido estranho. Realmente deveria ter sido. Não foi.

Dia: 1448; Hora: 8

Margarete sorri, põe o cabelo atrás do ombro e passa o dedo nas juntas de
Draco. Hermione o encara por tanto tempo que seu cereal transborda da
tigela, escorregando pelo balcão e pelo chão.

Dia: 1449: Hora: 13

"Isso é necessário?"

"Sim," Hermione rebate, colocando fita adesiva ao lado da nota.

"Alguém pode achar isso suspeito."

"Ninguém vem aqui. Eu não estive nesta casa uma vez antes disso - quase
ninguém foi." Hermione sabe que está sendo bastante rude com a mulher,
mas Margarete parece estar ignorando de qualquer maneira.

"Este lugar foi tomado por ratos e todos os armários estavam cheios de
comida estragada quando chegamos aqui. É por isso que escolhemos o lugar."
Justin explica mais detalhadamente.

"Mas se alguém aparecer, você vai avisar que somos nós que estamos aqui."

"Ninguém vai aparecer," Hermione soltou as palavras, mandando a mulher

um olhar furioso por sua contínua necessidade de julgar as escolhas de
Hermione. Tudo bem, escolha, mas realmente .

"Eu não sei. Você perguntou ao Draco?" Os dedos de Hermione param em

sua jornada ao longo da fita, e ela pode sentir sua mandíbula apertar. "Vou
perguntar a ele, só para ter certeza de que-"

"Não há necessidade de você perguntar a Draco , porque estou deixando o

bilhete no ar -" Hermione começa, lentamente se virando para Margarete de
uma forma que mais conhece como perigo, perigo, perigo .
"Malfoy não toma as decisões aqui. Hermione quer deixar um recado para
Harold caso ele apareça, e é isso que ela fará. Ponto final." Seamus, pela
primeira vez, está do lado dela.

Hermione chega muito perto de atirar o sapato na mulher quando passa pela
porta aberta do quarto de Draco cinco minutos depois, encontrando
Margarete sentada ao lado dele na cama e sussurrando. Draco olhou para ela,
mas ela evitou seu olhar, afastando-se rapidamente e olhando para o ar.

Dia: 1449; Hora: 16

Eles encontram quatro corpos e uma Fênix trancados no que costumava ser
um freezer. Hermione não tem certeza se é uma coisa boa ou ruim que o
freezer não esteja ligado - a Fênix está viva, mas no momento em que ela e
Justin abrem a porta, os dois vomitam. Ela não tem certeza de quanto tempo
os cadáveres estão apodrecendo, mas o fedor é tão forte que ela tem certeza
de que nunca vai tirá-lo de sua pele.

Envolvendo um braço em volta dos ombros da mulher, tremendo contra seu

braço, Hermione se lembra de Lilá com clareza total. Ela respira fundo
demais e engasga, carne podre, urina e fezes ficam estagnadas em seus
pulmões. Ela o mantém abaixado, porém, puxando a tampa do marcador com
os dentes. Ela escreve PE: CP D:?, Para Prisioneiro Exposto: Dias de
cadáveres: Desconhecido. É normal mandá-los ao hospital com essas
informações, e Hermione manda a mulher sair quando Justin retorna.

"Peguei as toalhas de mesa - não consegui encontrar mais nada." Sua voz é
murmurada do braço sobre sua boca, e Hermione sai correndo do freezer para
engolir um ar relativamente limpo.

Ela está feliz por não ter comido antes de partir; engasgando novamente com
o rastro de fezes que deixa de suas botas. "Oh Deus."

Justin sabe o suficiente para ter desviado o olhar, engolindo em seco e

jogando para ela um par de luvas de lava-louças. "Não sei se consigo fazer
isso."

"Precisamos. Só não deixe nada entrar em contato com sua pele e não respire.
Cadáveres são fossas de bactérias."

Justin acena com a cabeça, virando a cabeça para longe da visão na frente
deles. Hermione só foi capaz de olhar quando eles abriram a porta pela
primeira vez, e isso foi o suficiente para ela saber que eles estavam mortos.
Corpos inchados, pele apodrecendo, mortos. "Um de cada vez? Você pega
um lado eu pego o outro, coloco a coisa em volta deles, coloco a chave de
portal ... onde quer que eles estejam?"

"Sim, sim," Hermione concorda, mas nenhum deles se move.

"Merda, eu não posso fazer isso."

"É uma questão de respeito, não apenas para o corpo, mas para os
curandeiros. Também não podemos enviar corpos decompostos e
desembrulhados porque ..."

"Eu sei, eu sei. Contagem de três?" Justin pergunta, e ela agarra o outro lado
da toalha de mesa, ambos respirando fundo antes de correr para o quarto.

Eles estão ofegando após um segundo quando ela ouve vomitando atrás dela;
Draco está vomitando na pia, Margarete em seus sapatos e as costas de
Seamus desaparecem na esquina. Hermione observa os ombros de Draco se
erguerem por um momento, percebendo que é a primeira vez que ela o vê
reagir a qualquer morte que vê.

No entanto, não havia muito como evitar a reação natural ao fedor. Está
formando bolhas na sala, enchendo as cavidades de ar com um odor quente e
podre, mais vil do que ela pode suportar. Os olhos de Justin estão implorando
para que eles terminem, então ela agarra seu lado do pano novamente,
fazendo uma tosse / suspiro estranho e segurando o oxigênio enquanto eles
correm de volta.

Os ratos se espalham novamente, e ela evita olhar o corpo o máximo

possível, colocando o pano sobre ele e dobrando rapidamente do tornozelo à
têmpora. O corpo se espreme em alguns lugares e parece uma bola de
plástico de ar em outros, mas ela tenta ignorar a sensação, saindo correndo do
freezer.
"Eu ajudaria, mas vocês parecem ter um bom sistema funcionando."
Margarete abre o corredor.

"Onde estão as chaves de portal?" O rosto de Draco está contorcido em uma

careta, mas ele ainda está na sala, fazendo muito mais do que o saco inútil de
um Auror chamado Margarete. Hermione oficialmente não gosta da mulher.

"Bolso," Hermione empurra o quadril na direção dele, sem ousar olhar para
as luvas e o que pode haver nelas.

Draco também não, enfiando quatro dedos em seu bolso para puxar as sacolas
de chaves de portal. "Qual é para o hospital?"

"O primeiro que você tirou." Os que eles mais precisam, os que eles mais
precisam .

Ela espera que ele coloque as outras sacolas de volta em seu bolso, mas ele
não o faz, enfiando-as no seu e apontando o queixo para o freezer. "Faça o
último."

Os três respiram fundo e entram ao mesmo tempo. No segundo que Justin e

Hermione se levantam do último corpo, Draco está se curvando para passar a
fita na testa do homem morto, com cuidado para não tocar na pele. Eles
fogem para o corredor desta vez, batendo a porta do freezer ao sair. Hermione
já está tirando uma luva antes mesmo de respirar novamente.

"Não está saindo." Justin entrou em pânico ao lado dela. Hermione se

encontra com o mesmo problema, o suor nervoso em suas palmas colando a
borracha em sua pele.

"Relaxe. Eu vi uma faca quando estava lavando minha boca." Margarete

aperta o ombro de Justin e Hermione para de bater e raspar o pulso contra o
batente da porta.

"Uma faca? Você não está cortando isso, isso-"

Hermione tem a mão livre, e de jeito nenhum ela estava confiando em

Margarete com uma faca perto dela, então ela mesma conseguiu. Justin
segue, e eles cortam a borracha do pulso até a ponta dos dedos indicadores,
espetando a luva e usando a faca para tirá-la de suas mãos.

Draco bate a porta com firmeza atrás deles, mas o cheiro persistiu no
corredor. Hermione sabe que vai demorar muito mais do que deixar este lugar
para ter a queimadura removida de suas narinas, e quando ela tomar banho,
ela pode ter que esfregar duas ou três camadas de pele. Ela também está
tentando não pensar nos corpos como mais do que cadáveres, porque ela sabe
que se pensar em como eles eram pessoas uma vez, isso a levará a
pensamentos que podem mandá-la para o St. Mungus ela mesma.

"Isso foi nojento." Margarete torce o nariz.

"Você nem sabe." A voz de Hermione pode soar áspera, mas ela não se
importa.

"Encontramos algo lá em cima. Pratos usados recentemente, roupas que não

tinham o cheiro de três dias que ficavam na máquina de lavar e um jornal de
ontem." Seamus levanta o papel, batendo-o contra a parede com um sorriso
malicioso.

"Então ainda está ocupado."

"Sim. O que vamos fazer?"

Hermione olha para Draco para encontrá-lo olhando para ela. "Esperar para
ver se eles voltam para casa?"

Eles esperaram a noite toda. Ninguém dorme. Ninguém vem.

Dia: 1450; Hora: 5

Áspero, pontilhado, uma protuberância que se move contra seus dedos. Um

ponto macio e oco, duas cristas, cabelo claro, mamilos que endurecem e se
projetam sob as palmas das mãos. Um batimento cardíaco acelerando, as
cristas das costelas, a pele cedendo sobre os músculos que se contraem para
marcar sua exploração, tendões que puxam e se contraem, o mergulho de um
umbigo. Hermione garante que sua pele se lembre da sensação, memória
muscular da forma dele.

A aspereza de novas cicatrizes, a suavidade elevada de antigas, seu estômago

que cede sob seu toque, as linhas de sua pélvica. Esses apagam, por enquanto,
a memória dos corpos no freezer. Outro remendo de cabelo, é claro, o gemido
que estrondeia sob sua bochecha enquanto ela brincava, meio-círculos seu
toque para a suavidade de suas coxas. Isso tira suas preocupações.

As mãos, alternando pele áspera e lisa, que agarram seus braços e a puxam
para cima. Sua pele pressionada contra a dele, a textura de seu cabelo, a
determinação suave de seus lábios em seu pescoço, mandíbula, orelha, sua
bochecha. Seus braços ao redor dela, músculos se juntando para um aperto
mais forte, seus dedos exploradores deslizando por suas costas. Sua
respiração em seu ouvido, sua boca quente e úmida na dela. Isso a faz
esquecer de si mesma.

Dia: 1450; Hora: 9

Não seria trapaça, não realmente, se Draco dormisse com Margarete. Não há
regras que impeçam qualquer um de fazer isso, e embora ela saiba que Draco
atualmente não dorme com mais ninguém, ele ainda poderia se quisesse. Não
há razão para ele não fazer isso, e Hermione não tem certeza se ela é uma
amante adequada o suficiente para mantê-lo para si. Ela acha que sim, a
julgar pelas reações dele, pelo fato de ele sempre voltar, mas ela não tinha
certeza.

Ele poderia ir dormir com qualquer pessoa, a qualquer hora. Hermione odeia
até mesmo a ideia disso, e ela odeia o suficiente para tratar Margarete como a
mulher poderia ter surgido de uma pilha de fezes e constantemente cheira a
isso. Há essa raiva ciumenta em relação a ela que se intensifica sempre que
Margarete sequer olha para ele por muito tempo. Ele é lindo demais. Ela
deveria ter começado isso com um homem feio, ela pensa, mas ela também
sabe que provavelmente não teria acontecido se fosse qualquer outra pessoa
além dele.

Hermione não acha que ela tem o direito real de sentir ciúme, mas a faz se
sentir melhor saber que o próprio Draco fica com ciúmes. Desde o início,
quando ele se recusou a beijá-la se ela estivesse com outra pessoa. Então
aquela raiva que o dominou quando ele pensou que ela e Harold foram
guardados em seu quarto no meio da noite. Nenhum dos dois poderia ter o
direito de se sentir assim, mas isso não significa que isso os impediu.

Ela não sabe se poderia continuar dormindo com ele se ele dormisse com
Margarete. Com a ideia de parar, a horrível queimadura de ciúme se
transformou em outra coisa que a fez mal do estômago. Mas ela realmente
não sabe se ela ainda poderia olhar para ele da mesma forma, sabendo que
outras mulheres poderiam vê-lo como ela. Isso a faz sentir-se zangada e cruel,
e isso é perigoso porque a faz não se sentir ela mesma. Hermione tinha
complexo de filho único - isso era tudo. Ela simplesmente não sabe como
compartilhar, e isso é tudo que importa.

Mas ele sabe que ela está com ciúmes, porque ela nem pensou em esconder.
Ela simplesmente reagiu negativamente a quase tudo que Margarete disse ou
fez, e Draco a pegou olhando feio demais para não saber. Ele nunca disse
nada, nunca reagiu - ele apenas olhava para ela. Até aquela manhã.

Eles tinham o hábito de deixar quaisquer marcas onde poderiam ser

escondidas pelas roupas, se é que iam deixar alguma marca. Hermione culpa
a névoa de sua luxúria, e tudo bem , a pressa de sua possessividade, pela
marca que ela deixou no pescoço na noite anterior. É ousado e vermelho
contra sua pele - a boca dela garantiu que ficaria - e seus dedos estão
pressionados contra ela quando ele sai do banheiro. Ele olha para ela com
uma sobrancelha levantada, sua camisa esquecida em sua outra mão.

"Ops." Ela esperava que seu sorriso inocente estivesse funcionando, mas não
funcionou, a julgar pela maneira como ele sorri para ela.

Eles têm uma poção no armário de remédios que se livraria dela em dois
minutos, e ela sabe que ele sabe disso. Ele puxa a camisa e caminha até ela,
agarrando sua mão para puxá-la para fora da cama. Suas mãos deslizam em
seu cabelo, puxando-o para trás em sua cabeça, e ela pensa que ele vai beijá-
la até que seus lábios vão para seu pescoço.

Ela geme em seu ombro quando ele suga a pele em sua boca, com força. Ele
morde, suga e as mãos dela enrugam sua camisa enquanto ela fecha os olhos.
Ele lambe o local com a língua quando termina, a boca deixando um rastro
úmido até a orelha dela. "Primitivo, Granger."

Dia: 1450; Hora: 10

Simas encara o pescoço dela, Margarete encara e Draco sorri quando a pega
corando. Justin está ocupado demais reclamando de suas panquecas
queimadas para notar qualquer coisa. Hermione se pergunta se Draco a está
testando, se há algo que ela deveria conseguir através de suas ações. Nesse
caso, ela não sabe o que é.

Dia: 1450; Hora: 15

Meu querido filho . Hermione pisca, lê novamente e encara mais um pouco.

Ela olha para a data, notando que a carta foi escrita há um mês e três dias.
Um floreio de escrita perfeita, círculos largos, a mão de uma mulher. Ela
quase começa a ler, mas em vez disso joga os papéis em cima, não ousando
deixar a curiosidade vencer.

Narcissa, sua mãe. Hermione pensou que ela estava morta. "Você pode
transar comigo, mas isso não lhe dá permissão para minha privacidade."

Hermione fecha os olhos, murmura uma maldição que sai em um suspiro. Ele
parece furioso, e ela sabe que ele sabe o que ela encontrou, ou ele não se
importaria tanto. Certo, Draco sempre foi profundamente reservado, mas se
fosse apenas uma pilha de planos, ele não ficaria tão bravo. Agora, é uma
quebra de confiança. Há quanto tempo ele estava parado ali? Ele estava
esperando para ver se ela lia?

"Eu estava procurando planos, Draco, eu juro." Hermione se vira para ele,
com as mãos estendidas em sinal de rendição.

"E você não podia esperar os cinco minutos que levei para eu terminar de
tomar banho?" Seu corpo está imóvel como uma pedra, e ele fechou a porta,
o que não pode ser bom.

"Eu realmente não achei que isso importaria."

"Não faria diferença? Para entrar no meu quarto, mexer nas minhas coisas?"
"Draco, é uma pilha de planos antigos e mapas de construção!"

"E os novos planos estariam na base disso, não é?" ele grita, a veia furiosa
queimando vermelho, os nós dos dedos brancos em seus punhos.

"Eu não sabia! Quantas vezes eu estive no seu quarto com a oportunidade de
bisbilhotar suas coisas enquanto você estava dormindo, ou no chuveiro, ou
em uma missão? E eu nunca estive! Eu respeito sua privacidade, isso não era
sobre isso! " Porque ela precisava disso para não ser o fim da confiança que
ele lhe deu, a confiança que ela nem sabia que tinha até agora.

Foi uma grande batalha para eles chegarem a este ponto. Essa longa e difícil
luta de passos para frente e para trás, e ela não poderia permitir que isso fosse
um salto de volta ao início. Ela se recusa a ceder tanto terreno por causa de
um achado acidental.

"Besteira. Saia."

"O que?"

"Obter. Out ."

"Draco, isso não é besteira, se você pensar sobre isso por um segundo-"

"Eu vou--"

"Não é como se eu fosse contar a ninguém! Eu já disse alguma coisa a

alguém que-"

"Claro que você não vai contar a ninguém. Você não terá que se preocupar
com sua inadequação na batalha, Granger, eu mesmo vou te matar."

Ela o encara, pisca e dói. Dói, embora ela saiba que ele só está dizendo isso
porque está muito lívido, e não porque seja sincero. Ela pensa, pelo menos.
Mas ele está marchando até ela, agarrando seu braço, e suas costas batem na
parede com muita força. Ela grita com a dor das feridas em suas costas, mas
ele apenas continua olhando, seu rosto quente e vermelho na frente dela.

"Juro por Deus."

"Draco-"

"Juro. Para. Deus. Eu trabalhei muito tempo e muito duro para minha mãe
morrer como o resto deles, você entendeu?" Ela demora muito para responder
e ele a puxa da parede, talvez para jogá-la de volta novamente, mas ela dá um
tapa na cabeça dele antes que ele faça qualquer outra coisa.

"Não se atreva. Você pode tentar me machucar o quanto quiser, Draco

Malfoy, e eu ainda não vou concordar com nada que não concordaria em
primeiro lugar." Ela o empurra com força, mas ele mal se move. "Lamento
que você não confie em mim o suficiente para saber que não fiz isso de
propósito e que não vou contar a ninguém sobre isso. Mas você está me
machucando ..."

Ele a solta de repente, dando um passo para trás como se ela tivesse que dizer
isso para ele perceber. As mãos dele pairam sobre os ombros dela e se
apertam antes de cair para os lados. Ela se pergunta se ele estava com tanta
raiva que realmente não percebeu. É a possibilidade da morte de sua mãe,
pelo menos aos olhos dele. Ela pode ter ficado com raiva e determinada o
suficiente para não notar também.

Mas ainda ... "Se você fizer isso comigo de novo, vou me certificar de que
não haja ninguém para proteger sua mãe, Draco. Juro. Para. Deus ."

Ela praticamente sai marchando da sala. Ele permite.

Dia: 1450; Hora: 20

Existem bibliotecas cheias de citações perfeitas; pilhas de literatura que as

pessoas leem e recitam porque fala a verdade no coração, não importa o quão
sombria, feia ou bela essa verdade possa ser. Eles pegam a complexidade da
condição humana e a expressam em linhas elegantes que assumem um
significado magistral.

Hermione leu muitos desses livros. Ela falou muitas dessas citações. Mas
com toda a sua inteligência, suas longas horas de estudo, as partes de sua vida
dedicadas à leitura, ela se encontra em falta neste momento. O próprio céu
parecia estar em chamas, e no momento em que ele incendeia o mundo para
iluminar e o calor queimar seu rosto:

"Oh, merda ." Isso é tudo que essas pilhas de literatura somam naquele
momento.

O mago está longe o suficiente dela para que ela possa ver o capuz e sua
máscara, sua figura curvada. Ela lança um feitiço de bloqueio que parece
rugir por seu corpo e para fora de sua varinha, assim que o homem pula para
cima de seu arco e chicoteia sua varinha em um arco ao redor dele. A
tempestade de chamas segue sua direção, queimando o brilho azul do escudo
protetor à sua frente. Ela fecha os olhos, range os dentes, forçando o poder
que ela aprendeu ser mágico em sua varinha.

A força do feitiço do mago é como um impacto físico contra ela, e ela tem
que cavar seus pés para se apoiar e ignorar a sensação repentina de peso
morto em seu braço. Ela concentra sua magia, empurrando-a através de sua
varinha, gritando seu desafio por entre os dentes. Seus músculos queimam
com a fúria de ter tido o suficiente, mas ela se recusa, sabendo o que significa
desistir. Então acabou, o poder de sua magia explodindo contra a dela de
repente desapareceu.

Ela abre os olhos enquanto ele aparata, bem a tempo de perder um jato de
verde. O fogo que ele criou agora engolfou o grande edifício que eles vieram
procurar, e seu coração começa a bater novamente, libras detestáveis de
medo.

"Eu tive que sair da sua barreira para dar um tiro nele, então esperei até que o
fogo nos dissipasse. Mas fugi." Justin respira, e quando ele agarra seu ombro,
ela percebe que está tremendo com os tremores de usar tanta magia.

"Ele poderia ter voltado para qualquer lugar na propriedade." Ela

rapidamente olha para trás.

"Não, ele sabe que acabou. Dois contra um, ele com certeza morreria. Não há
nada no prédio que ele possa salvar agora, obviamente. Ele provavelmente
pensa que estamos aqui com a Ordem de qualquer maneira, o que significa
que o reforço virá. Ele está em menor número. "
"Eles nem sempre fazem coisas que fazem sentido", ela rebate, mas não era
essa a intenção. "Algum deles está aí?"

"Um deles enviou faíscas de evacuação no momento em que o céu se

iluminou. Você não viu?"

"Eu estava um pouco ocupada", ela bufa, e agradece sua adrenalina como a
única coisa que a carrega. Ela está surpresa por não ter desmaiado com a
quantidade de energia que o feitiço de proteção a roubou.

"Merda", sussurra Justin, e ela percebe as faíscas verdes perto do prédio em

chamas. Laranja para limpar, azul para evacuar, vermelho para ajuda médica,
roxo para o próximo plano e verde para backup.

Eles disparam em direção às luzes; já suando com a corrida e o calor do fogo

quando eles encontram Draco e Seamus. Hermione quase cai de cara quando
vê contra quem eles estão lutando: Aurores. Três deles, vestidos com
uniformes padrão de Auror, e um que ela reconheceu de algumas missões.

A varinha de Draco balança para frente e para trás, e ela pode ver pedaços de
parede e tijolos voando do prédio e na frente da Maldição da Morte, seguindo
o caminho de sua varinha. Seamus está gritando feitiços impressionantes que
param de funcionar depois de no máximo cinco segundos. Um par de pés está
aparecendo no forro das árvores, e Hermione está apostando que eles
pertencem a Margarete.

Seamus está sentado no chão, e leva a parte de trás de sua camisa encharcada
de sangue para saber que seu cabelo ruivo está mais escuro do que deveria
ser. Ele balança suavemente, seus feitiços às vezes faltando. O braço de
Draco está pendurado de maneira estranha, coberto de sangue, ele está
atirando com a mão errada e há um inchaço estranho em sua camisa onde
estão as costelas.

Justin começa a lançar feitiços impressionantes e Hermione se afasta deles e

sai correndo, de volta para a frente do prédio e para o outro lado. Existe
apenas um feitiço que pode fazer com que os Aurores ataquem os seus
próprios e se movam de forma tão violenta como uma marionete - Hermione
sabe que eles terão que matar os Aurores para salvar suas próprias vidas ou
matar a fonte.

Ela não está realmente pensando; sua mente focada com uma determinação
constante que ela reconhece, remotamente, é provável que a mate. Mas tudo
que ela pode ver é a expressão tonta, quase inexistente, no rosto de Seamus, o
medo se tornou vicioso com as sombras do fogo no rosto de Justin e Draco. O
ombro de Draco apoiou-se na casca de uma árvore, a lama sob seus pés
fazendo-o correr para o lado apenas para evitar que seus pés deslizassem
debaixo dele. Principalmente, a queda derrotada em seus ombros, o tremor
em sua mão que a deixava saber que ele tinha acabado.

Draco nunca entrou em uma única missão com a esperança de sair, mas ele
sempre deu tudo para garantir que isso acontecesse. Ela nunca o viu sem
aquela determinação inabalável, mas algum tempo entre quando ele entrou no
prédio e quando ela e Justin chegaram, Draco perdeu isso. Era como se ele
soubesse, sem dúvida, que certamente morreriam aqui. Ela ficou apavorada
ao ver isso e quase a convenceu de que era verdade. Ela confiava nele mais
do que podia dizer, e se ele sabia que era uma causa perdida, era.

Mas Hermione Ganger não desistiu. Não por toda Hogwarts, não por toda
esta guerra. Ela não sabe, porque ela é corajosa, ela é uma lutadora. Ela pode
ser a melhor amiga de Harry Potter e Rony Weasley e amante de Draco
Malfoy, mas o que veio primeiro, o que sempre vem primeiro, é que ela é
Hermione Granger.

Seus pés escorregam na lama e ela tem que se apoiar no chão, o fogo tão
quente que esquenta a lama que queima suas mãos, seus pés quando engolfa
seus sapatos e vaza. O impacto de suas mãos lança fagulhas de lama atire
contra seu rosto, e ela tropeça para frente até que seus pés alcancem a tração
da grama e ela saia novamente. O ar está pesado para respirar, fumaça e
calor, e ela sufoca a tosse enquanto dá a volta no prédio.

Ela não grita com o estalo em sua perna quando atinge os joelhos. Em um
pensamento muito distante, ela sabe que seus olhos se arregalaram e
queimaram com a fumaça, e que seu queixo caiu de dor. Quase não há tempo
para pensar nisso, pois uma dor brutal envia ondas de choque por sua perna e
um peso se joga em cima dela. Isso a joga de volta no chão e ela pisca para o
rosto rosnando acima dela enquanto uma mão aperta sua garganta.
Hermione tenta apontar sua varinha para a jovem, mas encontra seu braço
sobrecarregado por outra mão em seu pulso. A menina não poderia ter mais
de quatorze anos, mas seus olhos estão gritando assassinos e seus dentes
estão à mostra para provar sua raiva. Não me faça matar você , Hermione
implora enquanto a garota desliza a mão de Hermione em busca da varinha.

Hermione lhe deu um soco direto no nariz, sentindo-o estalar contra os nós
dos dedos. A garota geme, deixando a garganta de Hermione por seu nariz
por instinto. Hermione puxa a mão da varinha para longe da garota distraída,
batendo o braço no pescoço da garota e jogando seu corpo para cima ao
mesmo tempo, rolando-os. Hermione tenta se levantar, mas apenas cai de
bunda quando a dor sobe por sua perna, a garota arranhando a pele de seu
braço e puxando um pedaço do cabelo de Hermione.

" Pai-- !" A garota começa a gritar e Hermione a atordoa.

Ela ouve o barulho de pés correndo sobre as pedras e Hermione pragueja,

sem saber quantos estão vindo. Ela precisa de uma distração - ela precisa de
algo que lhe dê tempo. Survival , e então ela está apontando sua varinha para
a garota novamente e lançando outra Imperdoável pela qual ela não sabia se
poderia se perdoar. Levantar. Hermione observa enquanto ela o faz, seu
coração martelando e sua mão trêmula em seu objetivo, porque ela já sabe o
que está prestes a fazer. Comece a chorar. Agora corra em direção aos
passos, abrace a pessoa a quem pertencem.

Hermione trinca os dentes com tanta força que teme que eles possam
realmente ceder sob a pressão, desmoronar em sua boca ou pular para fora de
suas gengivas. O medo não é nada comparado com a fratura em sua perna, a
pá que foi sua queda deitada ao seu lado. Ela cambaleia em seus pés de
qualquer maneira, seus braços girando para recuperar o equilíbrio. Corra
para ele.

O homem vira a esquina antes que a garota chegue lá, mas ele está muito
distraído ao ver sua filha chorando correndo em sua direção para olhar para
ela. É um erro que lhe custa a vida quando Hermione quebra a Maldição
Imperius e lança a Maldição da Morte. Ela luta com sua respiração, o
oxigênio não quer alimentar seus pulmões, e leva até que a filha esteja no
meio do caminho de volta para ela antes que Hermione possa atordoá-la
novamente. Mesmo o fogo que deixou suas roupas encharcadas de suor, sua
pele lisa e seu cabelo molhado, não pode matar o frio dentro dela agora.

Amarrando a garota, Hermione pula mais perto da borda do prédio. Mesmo

com a perna dobrada para cima, cada sacudida de seu corpo envia uma nova
onda de dor por ela. Ela está exausta com seu trabalho de feitiço, a sensação
mágica desapareceu de seu corpo, mas ela pode ouvir os gritos de Justin à
distância e sabe que deve haver mais Comensais da Morte atrás da casa.

Seu pulo a deixa na lama espessa e desliza para trás. Por instinto, seu outro pé
cai para se segurar e ela fecha a boca em seu grito. Ainda é alto, gritando de
sua garganta e as lágrimas correm de uma mistura de dor, o suor e a fumaça
cobrindo-as. Ela morde os lábios e expira pequenas rajadas de ar pelas
narinas, rolando para embalar a perna.

"Oh, Deus. Oh, meu Deus." Ela pensa que talvez não possa fazer isso afinal,
e ela quer desesperadamente ceder à exaustão total.

Mas ela sabe que o fogo vai comê-la viva, que seus amigos vão morrer, então
ela se vira e rasteja com um joelho e dois cotovelos. O fogo parece que vai
colocá-la em chamas, como se estivesse rasgando sua pele em um calor que
ela nunca sentiu antes. Ela tenta limpar o suor dos olhos e da testa, mas a
lama apenas mancha seu rosto. A garota começa a gritar atrás dela.

Ela está ofegante agora, e se o rugido do prédio não fosse tão alto, ela teria
sido descoberta há muito tempo. Ela avista três capas no quintal, e uma das
máscaras se vira para ela assim que ela grita a Maldição da Morte novamente.
Os outros dois olham em sua direção e ela se empurra para trás, rolando para
mais perto do fogo e esperançosamente fora de seu objetivo. Ela grita entre
os dentes e tem que olhar para seu corpo para se certificar de que não está
pegando fogo como parece. Ela se empurra para frente novamente, com a
varinha apontada, para encontrar os outros dois Comensais da Morte no chão.

Hermione engasga e rola de costas, empurrando sua varinha para o céu e

faíscas vermelhas explodem como fogos de artifício acima dela, de novo, de
novo e de novo. É um Auror que a encontra e ela aponta sua varinha para ele
antes que ele erga os braços.
"Eles estão mortos, eu sou um FM" É o código deles caso tal coisa
acontecesse - Homem Livre. Nenhum Comensal da Morte saberia se eles
falassem.

Hermione larga sua varinha e sente a leveza de um feitiço de levitação. "Tem

uma garota amarrada lá atrás -"

"Vamos trazê-la. Você tem Chaves de Portal como aquele outro cara da sua
equipe?"

"Sim - quais são as estatísticas da minha equipe?" Hermione pegou a sacola

de Chaves de Portal, frenética por informações sobre seus amigos enquanto o
Auror lançava um feitiço refrescante nela.

"Eles estão todos vivos. Malfoy, Ust e a ruiva estão inconscientes e enviados
para o Mungus. O outro-" O alívio de Hermione é como um maremoto dentro
dela, mas há uma coisa para cuidar antes que ela se perca para a
inconsciência também.

"Estou bem aqui, bem aqui." Justin colocou a mão em sua testa e a puxou
para trás, seu rosto ficando pálido.

"Oblivie aquela garota, Justin. Ela me atacou, eu a amarrei, isso foi tudo."

"Eu não vou esquecer!"

"Hermione, não se preocupe -"

" Obliviate ela !" Hermione grita, então tosse para evitar o arrasto em sua
garganta.

"Eu nunca vou esquecer o que -" O resto dos gritos da garota se perdem em
seus soluços.

"Ok. Está feito." Justin acena com a cabeça, porque as crianças nunca
deveriam ver seus pais morrerem. Porque há algumas coisas que a guerra não
deve tomar, não importa de que lado você esteja.

Hermione sente a chamada para dormir enquanto envolve uma chave de

portal com a mão e deixa o braço cair sobre o peito. As bordas pretas entram,
a atração em seu naval começa, e ela se perde em um mundo de escuridão
antes que a atração fique ainda mais forte.
 Vinte e seis

Dia: 1453; Hora: 17

Draco está parado no saguão, as mãos enfiadas nos bolsos, os olhos vidrados,
mas firmes na escada. Suas calças são um pouco apertadas e um pouco altas
nos tornozelos, sua camisa pintada sobre os ombros e mal chega ao topo da
calça. Ele parece ridículo, mas as roupas parecem caras e ela sabe que são de
um mundo que ele deixou para trás.

Ela sabe o que ele está pensando, porque não é difícil adivinhar. Ele cresceu
nesta casa que tinha sido um lar, que agora é usada como quartel-general do
"outro lado". Ele provavelmente passou sua primeira noite de vida aqui, teve
seu primeiro corte, aprendeu a voar e praticou feitiços antes de Hogwarts. Ele
comemorava feriados, fazia jantares em família e festas de aniversário,
passava as férias escolares aqui. Tinha sido sua casa igual à dela, em um
lugar diferente, em outro mundo. Ela sabe que ele está pensando nisso, em
seu passado, em memórias que apenas ele e as paredes podem lembrar.

"Você sabe quando eles estão trazendo nossos baús de volta da casa segura?"
ele pergunta de repente, seu rosto fechando, e seus olhos caindo em direção
às suas meias, uma preta e a outra azul.

Ela pula e tenta fingir que acabou de vê-lo. "Oh. Hum ... eu acho que alguém
acabou de sair para pegá-los, na verdade."

"Hm."

"O que aconteceu com as roupas que você estava vestindo antes?"

Ele olha para ela então, soprando a franja de seus olhos. Ela tenta ver o
garoto que morava aqui parado na sua frente, mas ela não consegue mais. "Eu
queimei. Não consegui tirar o sangue."
Dia: 1454; Hora: 6

"Conseguimos chegar a alguns deles porque estavam fraturados - não havia

líder, eles estavam perdidos. Eles estão se reorganizando agora e não será
mais tão fácil. Eles sabem que seus esconderijos e portos seguros foram
comprometidos desde os Comensais da Morte que capturamos, então eles
estão formando novos. " Auror Wright joga um pacote na mesa e dá um passo
para trás enquanto Lupin dá um passo à frente.

"Houve algumas capturas recentes de Comensais da Morte que nos deram

novos locais, mas eles formaram um novo círculo de líderes que são os
únicos a conhecer todos os novos lugares que ocuparam. Alguns dos locais
que você irá são velhos, provavelmente abandonados, mas os Escuros são
conhecidos por deixar suas capturas para trás se não forem mais úteis. "

"Estaremos atuando nos locais antigos ou novos primeiro?" Ginny pergunta.

Ela não olhou para Hermione nenhuma vez desde que ela entrou na sala,
embora Hermione continuasse encontrando seus próprios olhos fixos na
ruiva.

"Ambos - os locais antigos e os novos que parecem temporários. Eles podem

deixar os esconderijos de curto prazo a qualquer momento, e quaisquer
prisioneiros deixados nos antigos podem morrer a qualquer momento, então a
velocidade é vital. Você trabalhará a partir de as informações que temos
sobre os horários. Primeiro, você irá para os lugares que foram abandonados
por mais tempo e os locais onde eles residiram por muito tempo para não
mudarem logo. "

"E quanto aos novos locais que eles têm--"

"Não sabemos a localização de sua nova sede, ou onde eles criaram raízes.
Essa é a missão de outra pessoa - esta é sua." Wright interrompeu Lilá e
entregou dois pacotes grandes para Draco e um homem que ela não conhece.
"Malfoy e Rogers estarão planejando as execuções da missão. Malfoy,
Rogers e Potter estão no comando desta equipe. Essas são suas ordens."

Lupin distribui uma folha de pergaminho para cada um deles, cobrindo o que
já foi dito na reunião, mas com um texto mais técnico. Hermione assina o
final sem ler e devolve. No começo ela lia cada um que recebia, mas demorou
apenas quatro meses para quebrar o hábito. Ela se pergunta o quão espessa
sua pasta está com aquelas folhas de pergaminho.

"Vocês três se encontrarão na Sala da Guarda Avançada para mais

informações. O resto de vocês estão dispensados - preparem seus pertences,
vocês partirão esta noite."

Hermione tenta seguir Ginny, mas uma mão em seu braço a puxa de volta.
Harry não desiste até que eles tenham percorrido tantas curvas e corredores
que ela não sabe se encontrará o caminho de volta. "Eu tenho escondido algo
de você. Eu só ... não sabia quando era a hora certa."

Ele solta o braço dela e Hermione pisca para ele, dando um passo para trás
como se quisesse se proteger. Isso realmente não tinha possibilidade de ser
uma boa notícia. "Agora seria a hora certa, se for tão importante, Harry."

"Fred e Percy ... Eles foram mortos naquela batalha, Hermione."

"O que?" Sua voz está muito fraca, sua visão fica turva, e algum canto
distante de seu cérebro processa que Harry parece que vai pular sobre ela.

"Eu ..." Ele engasga com cuspe, ou com as lágrimas que força de volta, mas
sua mão treme contra sua bochecha quando ele enxuga suas lágrimas. "Arthur
está em coma. George se recusa a sair de seu quarto, eles até têm que
alimentá-lo por ... meios mágicos. Ele não sabe sobre Ron ainda."

"Oh Deus." Hermione sente a tristeza arrastá-la para baixo até que ela se
torne um peso morto nos braços do abraço de Harry. "Oh Deus."

Dia: 1454; Hora: 8

"Molly está cuidando de George e Arthur. Bill e Charlie estão em missões

para a Ordem. Ginny solicitou que ela participasse dessa. Lupin ofereceu a
todos para fazer uma pausa, para esperar o resto da guerra, mas eles não
quiseram Não pegue. Exceto George, mas ... ele não falou mais desde então.
E Molly, mas só por agora, ela disse. Acho que Lupin sabe que se mais uma
tragédia os atingir, pode apenas ... "
Hermione acordou e se viu dormindo em uma cama sem nenhuma ideia de
como ela chegou lá, a testa de Harry na dela. Ele havia acordado quando ela
foi tirar os óculos e ficaram em silêncio até que ele decidisse dar mais alguns
detalhes.

"Você está levando isso muito bem, Hermione. Quer dizer ... eu pensei que
você ainda poderia estar ... depois de acordar."

"Esta guerra me custou muito. Não vai tirar minha habilidade de lutar. Ainda
há um trabalho a fazer." Ele lança um olhar que a deixa muito desconfortável,
então ela segue em frente. "Eu sofro, Harry. Eu me dou algum tempo para
isso. Mas não há muito tempo pessoal a ser tido, então eu não choro . Você
entende? Eu não posso agora. Não quando o que eles morreu por ainda não
acabou. "

Ele fica quieto enquanto ela se levanta, ajeitando o cabelo no topo da cabeça
e respirando fundo para limpar o peso em seu peito. "Você mudou. Você
costumava ser muito mais ... emocional."

"Todos nós temos", ela encolhe os ombros. "É da natureza humana se adaptar
ao seu ambiente."

"Mas o que acontece depois que terminarmos de lutar, Hermione? Quando

você não conseguir mais se distanciar da verdade, e o cemitério estiver-"

"Alguém me disse uma vez que mal podemos esperar pelas consequências.
Porque há muitas consequências indesejáveis, Harry, e não sabemos o que vai
acontecer, mas nós apenas meio que ... Temos que sobreviver. Nós continue
indo. Se você estiver em um carro um dia e ele bater - "

"O que isso tem a ver com um carro? Isso tem a ver com amigos, seus
amigos, nossos amigos que estão mortos e ..."

"EU--"

"- não vou voltar. Nunca. Nunca mais. Você não pode continuar fingindo-"

"Eu sei que eles estão mortos, Harry!" Ela força a bola de volta para baixo,
pisca para afastar as lágrimas, fecha o punho para que não sejam mais mãos
que tremem. "Mas eles estão mortos por uma razão. Esta noite, eu posso estar
morto por uma razão. E essa razão não é para que eu possa sentar nesta sala e
chorar por um ano, e odiar ... A razão é encontrar Ron. Para fazer com certeza
Harry Potter mata Voldemort. Para garantir o futuro. Para salvar nosso
mundo. Vou deixá-los descansar em paz, Harry. E vou lutar até que tenhamos
também. "

Dia: 1454; Hora: 12

Seu quarto é simples. Ela estava meio que preparada para uma masmorra
negra com alguma gaiola onde suas cobras de estimação estariam. Mas é
grande, branca, uma parede verde, fotos, toques de verde e prata de quando
suas Casas ainda as definiam. Talvez eles ainda façam.

A cama dele é dura demais, pelo menos para ele, e ela sabe disso porque o
viu experimentando a maciez dos colchões em novas casas seguras quando
ele achava que ela não tinha percebido. Mas não demora muito até que ela
não sinta em suas costas, até que ela não consiga ver nada na sala além dele.
Ela quase quis rir depois, deitada na cama dele com os lençóis colados em
sua pele suada. Não porque seja engraçado, mas pelo absurdo de tudo isso. É
a sala em que ele passou a maior parte de sua vida, fora de Hogwarts. O
quarto em que ele a odiava, a cama na qual ele sonhava com um futuro com
os Comensais da Morte. A velocidade da mudança era absurda. Mas talvez
não tivesse acontecido tão rápido.

Há uma foto de seus pais do outro lado da sala, sentados sem parar em um
banco no quintal. Um grupo de sonserinos, incluindo ele com o cabelo
penteado para trás, perseguindo um pomo desonesto pela sala comunal. Ele e
Pansy, seus braços ao redor dos ombros uns dos outros, sorrindo loucamente
e levantando as bebidas eram apenas muito jovem para ter. Outro é
derrubado, o quadro escondido contra a madeira da estante, e ela deseja virá-
lo.

Estes são lembretes de quem foi Draco Malfoy. Ela se esquece muito disso
agora, e só se lembra em quem ele se tornou. Ela não acha mais que isso seja
uma coisa ruim.
Ela pensa na última vez que ele olhou ao redor desta sala, pensando que seria
a última vez que ele olharia. De como ele deve ter ficado assustado antes de
partir, e ela o aperta com mais força agora, porque talvez ele ainda esteja com
medo. Ele levanta a cabeça com isso, de seu ombro, e sua respiração é fria
contra o calor de sua orelha.

"Há uma pequena vila trouxa na Irlanda do Norte ... Broomhedge, a sudoeste
de Belfast. Há uma pequena agência postal. Armário 9, código 5863. Se
alguma coisa acontecer comigo, eu tenho um favor a pedir, Granger." Ele faz
uma pausa e ela percebe que está prendendo a respiração. "Hermione."

"Claro."

"Há uma chave em meu porta-malas para um cofre em Gringotes. Você é a

única pessoa além de mim que tem permissão para usar essa chave. Lá
dentro, há uma caixa. Ela só abre com minha impressão digital, então espero
que não queimar até a morte. A caixa contém uma chave de portal para onde
minha mãe está, e você vai dar a ela o conteúdo do armário. Ninguém deve
saber que ela está viva, Hermione. Foi meu erro não queimar aquela carta,
mas o segredo não vai além de você. Entendeu? "

"Sim."

"Você vai fazer isso?"

"Eu prometo." Ela solta as palavras, porque seu estado de choque sobre a
confiança dele é muito grande para formar sons mais duros.

Ele faz uma pausa, levanta a cabeça e a dureza de seus olhos não combina
com a suavidade de sua boca. "Obrigada."

Dia: 1454; Hora: 14

Hermione tem que vagar, certificando-se de parecer que sabe para onde está
indo, antes de encontrar onde deixou seu malão. Draco a agarrou
abruptamente quando ela o arrastou para o saguão. Ela se sente um pouco
presunçosa no momento, mas sabe que a confiança de Draco é muito difícil
de ganhar. Isso a faz sentir o progresso real entre eles, em vez de ter que olhar
para trás para ver.

Ela estava curiosa para saber por que ele não tinha acabado de dizer o
endereço, mas Draco estava muito paranóico. Se ela fosse capturada, ele se
culparia. Conhecendo-o, ele pode até ter apagado o conhecimento de sua
própria cabeça. Não importa o quão mais complicado fosse, porém, se fosse
necessário, ela o faria. Ela apenas rezou para que nunca chegasse a esse
ponto.

Ao mesmo tempo, Hermione está prestes a fazer uma coisa muito feminina.
Ele provavelmente odiaria, mas ela não pôde resistir a fazer isso uma vez que
estava em sua cabeça, apenas no caso de ele não odiar. Ela queria que ele
entendesse o significado disso, e ela só pode esperar que ele não achasse algo
estranho tipo eu-acho-que-sou-mais-importante-para-você-do-que-sou,
especialmente depois das informações que ele compartilhou com ela.
Acontece que ela olhou para as fotos dele e não conseguiu parar de pensar no
que ele pensava quando estava na sala. Se ele não conseguisse tirar as
memórias de quem ele era e seus erros da cabeça.

Ela teve um acalorado debate consigo mesma sobre qual escolher a caminho
de seu baú, e chegou a uma decisão no meio do caminho de volta para o
quarto dele. Ele se foi, a desculpa esfarrapada desaparecendo de sua cabeça
enquanto ela caminha rapidamente em direção à prateleira. Ela resiste ao
impulso de espiar a foto na moldura virada para baixo e apóia outra contra
duas molduras para que possa ser vista.

É uma fotografia trouxa, tirada por alguém que ela não consegue se lembrar.
Neville está sentado a uma mesa sorrindo, com as mãos sobre o rosto
vermelho. Draco e Hermione estão com o ombro apoiado em seu braço,
Draco rindo e olhando para Neville com Hermione rindo tanto que seus olhos
estão fechados com força. O fundo é uma casa segura, o fundo é a guerra,
mas a imagem não mostra isso.

Ela amou a foto desde o momento em que a viu, e é uma de suas favoritas
absolutas. Ela espera conseguir uma cópia depois, e que ele não jogue fora.
Ela espera que ele entenda o que ela quer dizer.

Dia: 1454; Hora: 16

Hermione não pode deixar de olhar para ele quando ele olha para uma perda
sem o que fazer. É quase como se ela tivesse que lembrar que isso não é
normal para Harry. Ela sabe que ele viu seu próprio lado da guerra, mas não o
deles. E é uma coisa tão simples, a maneira como todos eles arrastam seus
baús para o saguão, sentam-se em cima deles, com uma das mãos alcançando
a chave de portal e a outra presa na alça do baú. É apenas uma rotina, o
melhor caminho para a Chave de Portal em algum lugar com a bagagem, mas
Harry, Ginny e um jovem que ela não conhece ficam olhando para eles sem
jeito.

"Depressa", Rogers late, e então eles se movem, largando os baús e seguindo

o exemplo. Harry parece corado. Ela fica olhando o tempo todo.

Rogers está em movimento antes que Hermione possa perceber onde eles
estão. A temida casa branca que ela tanto odeia, o suficiente para não se
importar com a água que ela e Draco a inundaram com ... Deus, seja quando
for. Pareceu uma década, talvez. Ela fica surpresa ao encontrar outra pintura
ao lado dela, acima da lareira fechada. É uma árvore de outra casa segura,
aquela que acende como ouro na primavera, e de alguma forma ela sabe que é
de Dean.

"Malfoy e eu já traçamos os planos para esta noite. Sei que alguns de vocês
são novos", ele apenas olhou para o jovem que estava ao lado de Harry,
"então vou dar um curso intensivo antes de começar para a missão esta noite.
"

Rogers repassou o significado por trás das cores do sinalizador, o calor da

moeda que carregavam e outras coisas básicas. Hermione observa Draco
desenhar linhas e símbolos em uma grande folha de pergaminho que ele
pendura na parede. Ela encontra outra pintura, um nascer do sol ou um pôr do
sol sobre um campo - às vezes era difícil dizer a diferença.

"Você está desconfortável?"

"O que?" Harry sussurra de volta.

"Você parece desconfortável."

"Não estou acostumada com isso."

"Seguindo o plano de Draco?"

"Eu não fiz antes, mas já trabalhei com ele e ouvi falar sobre isso. Não é
isso."

Ela se impede de dizer a ele que é a mesma coisa, porque ela não acha que
seja. Harry não trabalhou com muitos lutadores "normais", pelo que ela
ouviu. Aurores importantes e membros da Guarda Avançada, principalmente.
Ele havia sido tirado disso porque era muito perigoso, porque sua vida corria
muito risco antes de matar Voldemort. Ela tinha a sensação de que ele estava
acostumado a missões bastante perigosas, mas relativamente seguras. Não
aqueles em que os novos alunos vomitaram em seus sapatos e não importa o
quão bem planejadas as coisas quase sempre deram errado.

Ele ficaria bem - ele é um mago muito habilidoso. E ... "Estou aqui."

Ele sorri para ela e olha para Draco enquanto o loiro se vira em direção a eles
para mentir seus planos. "Eu sei."

Dia: 1455; Hora: 1

Hermione esteve no time de Harry a noite toda. Parecia estranho e, por mais
estranho que fosse admitir, ela não sabia se gostava. Quase todas as missões
da qual ela fazia parte com Draco quando eles tiveram que se separar, ela
estava com ele. Ela havia se acostumado com isso, e em uma vida que não
permitia rotina, ela gostava de onde pudesse encontrá-la. No primeiro e
segundo locais Harry teve que agarrar o braço dela para segui-lo, pois ela
sempre pisava atrás do flash do loiro por instinto.

"Limpo", ela sussurra para Harry, Justin e o novo garoto. Eles acenam em
concordância.

"Hermione, Simon, subam para se certificar de que o outro time está limpo.
Justin e eu vamos procurar nos quartos por qualquer informação-"

"Você está nos separando?" Hermione o interrompe, surpresa.

"Sim," Harry diz isso lentamente, como se duvidasse de sua estabilidade de
metal.

"Nós não nos separamos." Não, a menos que houvesse uma emergência, ou o
terreno fosse muito grande para cobrir enquanto permaneciam em equipes.
Casos raros. Nada mais.

"Hermione, este lugar provavelmente está vazio, assim como os dois

primeiros -"

"Você vai ..."

"Hermione," Justin sussurra, e acena com a cabeça para onde Simon subiu as
escadas sem ela. Ela faz um barulho agravado e o segue rapidamente.

Talvez aquilo que ela desejou por tanto tempo no início, brigar com Harry,
precisasse de muito ajuste.

Dia: 1455; Hora: 6

"Como nos velhos tempos," Lilá suspira sobre a missão, deslizando um prato
com as panquecas que cozinhou para o meio da mesa.

"De fato," Simas murmura, olhando cético para a comida.

Justin cutuca o garfo com cuidado, mostrando o meio cru. "Algumas coisas
simplesmente não melhoram com o tempo."

"Por que estamos terminando o dia com panquecas?"

"Porque é de manhã."

Dia: 1455; Hora: 8

São cinco quartos e doze deles. Três dos quartos têm apenas uma cama, e
esses são compartilhados por Harry e Ginny, Lilá e Angelina, e Draco tem a
outra para si. Rogers e um Auror que só atende por "Tim" dividem um
quarto, o Auror Fitz e Justin em outro. Seamus originalmente estava
compartilhando com Fitz, mas desistiu antes de dormir por um motivo que
ela não sabia.

"Por que você não está dormindo no quarto do Malfoy?" Seamus parece
irritado, e provavelmente porque ele está dormindo no chão e ela no sofá.

Ela estava se perguntando a mesma coisa, com a barra pressionando suas

costelas e as almofadas ameaçando escapar. Ela pensou que seria estranho se
Harry a visse desaparecer no quarto de Draco, mas era tarde demais para
segredos e ela não queria pensar que ainda estava no ponto em que se
importava. Principalmente, ela não sabia como Draco reagiria. Ela está
cansada demais para fazer sexo, e uma noite dormindo ao lado dele
dificilmente significava que ela poderia criar um hábito.

Ela não sabe se algum dia conhecerá as regras entre ela e Draco. Ela não
podia negar que era uma covarde, às vezes, quando se tratava dessa coisa
entre eles. Mas ela não sabe onde exatamente estavam as linhas com eles,
então geralmente é melhor evitar a área geral. Ela sabe o quão rápido ele
pode desligar e se virar, e ela não queria lidar com isso.

"Vá dormir, Simas. Tenho certeza que vamos bolar um plano para nos
revezarmos nos arranjos de dormir."

"Eu espero que sim," Simon resmunga do chão.

"Cale a boca, garoto novo. Não é como ..."

"Eu não sei o que-"

"Se vocês dois não forem para a cama, eu juro por Deus ..."

"Eu poderia ir para a cama, se eu tivesse uma cama."

Hermione geme e puxa o cobertor sobre a cabeça.

Dia: 1456; Hora: 13

"Você está ... adorável esta manhã."

"Cala a boca Harry." Hermione morde e aponta para Draco quando o

encontra olhando para ela. "Você também."

Ele levanta uma sobrancelha para ela e estende a mão para pegar o açucareiro
de cima da geladeira, onde ele o empurrou longe demais para ela alcançar. E
ela sabe que foi ele porque ele é o único que faz isso. Fora de si, mas só
porque ela sabe que ele vai colocar de volta lá se ela não o fizer.

Ela resmunga a tarde toda.

Dia: 1456; Hora: 1

"Você tem problemas em estar no meu time?"

"O que?" Hermione pergunta, cortando o arbusto que acabou de bater em seu
rosto. Com a briga entre Seamus e Simon, a luz do sol fluindo para as
sombras e janelas sem cortinas, e o terror que era o sofá, ela vai dormir pouco
mais de uma hora. A falta de sono é algo a que ela está acostumada, mas a
falta de sono com as mudanças de humor mortais que vêm antes de sua
menstruação resultam em algo letal.

"Ontem à noite, aquela primeira casa esta noite ... Você sempre tenta seguir
em uma direção diferente. Eu percebi esta noite que você sempre tenta seguir
Malfoy."

"Sinto muito, Harry. Estou acostumada a estar no time dele quando estamos
na mesma missão. Quer dizer, às vezes faço dupla com outras pessoas, mas ...
não sei, eu ' me desculpe. "

"Então você está bem em estar no meu time?"

"Claro, seu idiota, eu ..."

"Apenas checando." Harry sorri, jogando um braço sobre o ombro dela.

"Quanto tempo ainda vamos andar?"

"Mais trinta minutos ou mais, pelo mapa."

"Eles realmente testam a magia tão longe?" Ele franze a testa, deixando cair o
braço enquanto eles sobem ou passam por cima de uma árvore caída.
"Nós arriscamos pegar a chave de portal o mais perto que fizemos, na
verdade. Lá-" Ela se interrompe e enrubesce, avistando dez rostos esperando
por eles no sopé de uma colina. Já se passou muito tempo desde que ela ficou
tanto para trás.

"O que Rogers está fazendo com a mão?"

"Não fale mais." Hermione sussurra, e é uma resposta, embora ele possa não
saber. Mas serve ao propósito, e os dois ficam em silêncio.

Dia: 1456; Hora: 7

"Eu quis dizer que todos vão trabalhar na rotação dos arranjos de dormir, não
só eu."

"Bem, todo mundo pensa que tem domínio sobre seus arranjos mais
confortáveis, então ninguém quer fazer rodízio, exceto os" azarados "que
basta--"

"Não estou jogando pedra, papel ou tesoura no sofá."

Essa discussão dura três minutos até que Hermione puxa o cobertor de baixo
de Seamus e acidentalmente o acerta no rosto com o travesseiro. Ela se sente
um pouco como uma criança enquanto caminha pelo corredor, tropeçando no
cobertor, mas ela está tão petulante quanto uma no momento. Ele responde na
quarta batida de seus dedos na porta.

"Ou eu estou dormindo lá ou você está aninhando Simon e esperando que

Seamus não te mate durante o sono."

Ele levanta uma sobrancelha para ela, e ela pode ver a sugestão de um sorriso
enquanto ele fala arrastadamente. "Escolhas, escolhas, Granger."

Ela abaixa o nariz no ar quando ele abre mais a porta e caminha de volta para
a sala. Ela estava tentando ignorar a possibilidade de ele fechar a porta na
cara dela, mas o nó de tensão nervosa em seu intestino se recusou, então
ainda é um alívio que ela sente quando entra. Ele se senta no canto da sala, de
costas para a parede, e o papel está espalhado ao seu redor.
"Planejamento?"

"Rogers insiste que todos recebam mapas dos locais antes de partirmos para
eles. Eu disse a ele que ele poderia fazer isso sozinho, mas ele foi embora."

"A missão?"

Draco olhou para ela, sua testa enrugada pelo aumento de suas sobrancelhas,
e ele coçou a têmpora com a ponta da caneta. "Ele teve uma reunião no
quartel-general. Não sei se ele vai voltar."

Portanto, há outra cama aberta. Ela salvará a informação e se Rogers não

estiver de volta amanhã, talvez ela conte a Simon. Seamus poderia ficar com
o sofá. Porque ela não sabe mais o que dizer: "Entendo".

"Você quer ser colocado amanhã ou precisa de uma pausa?" Esta deve ser a
primeira vez que alguém lhe pergunta isso durante toda a guerra.

"Eu ouvi direito?"

"Potter, Finnigan, Fitz, Johnson, Weasley e ..." Ele vira um papel, "Simon?
Achei que fosse o primeiro nome dele. Ou estou enviando você ou Brown
com eles, e irei também se Rogers estiver de volta. O resto estará de plantão
para reforços até o terceiro local. Os dois primeiros são pequenos - uma
cabana e um apartamento, ambos no mundo trouxa. Há pouca chance de
precisar de todos e enviar uma dúzia de pessoas parece muito suspeito para os
trouxas. Você quer metade da noite de folga ou não? "

Ele provavelmente está ciente do que as mudanças de humor recentes dela

significam, porque ele esteve perto dela o suficiente para saber, e também que
elas a precedem evitando sexo por alguns dias. Ela não tem certeza se deve se
sentir envergonhada com isso, mas ela não sente. "Eu vou a noite toda."

"Nesse caso, você deveria dormir um pouco, Granger. Tenho certeza que
Potter não precisa que você ataque mais arbustos amanhã."

Ela o encara. "Tinha espinhos e estava preso às minhas roupas."

Ele dá um sorriso lento para as linhas azuis na frente dele, e ela bufa até a
cama. "Você não pode usar esse cobertor? Está arranhando."

"Eu tenho que fazer. Você é um porco cobertor."

Ele pisca para ela, uma expressão confusa no rosto, e ela sorri porque é
adorável. "Eu não sou."

"Como você sabe? Você está dormindo."

"Porque se eu usar um cobertor, geralmente acabo jogando-o fora de mim.

Por que eu ficaria com os cobertores se não gosto deles?" Isso é totalmente
verdade.

"Multar." Ela simplesmente gosta de seu cobertor áspero.

"Vá para a cama, Granger. Seus argumentos estão mais fracos do que o
normal."

"Então é o seu ... dane-se."

Dia: 1456: Hora: 15

Está escuro quando ela acorda; isso é normal. O peito de Draco está voltado
para as costas dela, a mão dele sob a blusa dela, os dedos espalhados pela
barriga dela; ela gosta disso. Ela pode sentir uma rigidez na parte inferior das
costas e, quando ela se aproxima, ele exala com mais força no topo de sua
cabeça. É surpreendentemente íntimo, e quando ela começa a pensar em
como deseja acordar esta manhã, ela se lembra que há um motivo diferente
para ela estar acordada. Algo ... alarmante.

Ela sente a calmaria do sono arrastando-a mais profundamente antes de

respirar profundamente e voltar a estar consciente. Fumaça, ou fogo, ou
queima . Ela e Draco pularam para as posições sentadas ao mesmo tempo,
não mais que dois segundos após o grito estridente do lado de fora de sua
porta.

Ele bate na porta, e ela pressiona suas costas para o lado enquanto ele dá a ela
o olhar de advertência de que ele vai abri-la. No momento em que ele o faz,
ela aponta para a esquerda e ele para a direita, mas não há ninguém lá. Ela se
dirige para a sala de estar e Draco segue direto para o corredor. Seamus e
Simon aparecem na frente dela, desgrenhados pelo sono e com as varinhas
levantadas.

"Limpo."

"Apagado!" Angelina grita do topo da escada.

"Fogo!" Alguém grita da direção da cozinha.

"Está apenas na lata de lixo, pegue um pote de água, seu dramático-" Ela
pode ouvir Draco começar, mas Lilá cortou sua audição.

"Merda! Pensei ter posto isso para fora!" Lilá está descendo os degraus, o
rosto vermelho e o cabelo emaranhado.

"O fogo?" Seamus está tão confuso quanto o resto deles.

"Você estava fumando." Hermione acusa, percebendo o quão perturbada a

outra mulher está. Ela só a viu assim por um motivo. Por mais assustador que
Hermione achasse Harold, Lilá não poderia ficar muito tempo sem o homem.

"Oh, fumar? Ótimo ! Então não é suficiente irmos e colocar nossas vidas em
risco todos os dias, você tem que tentar nos matar -" Seamus começa o que só
vai se transformar em um discurso prolixo .

"Cale a boca -"

"Tudo bem cuidado?" Hermione pergunta da porta da cozinha, e é forçada a

tropeçar quando alguém bate em suas costas.

"Que incêndio?" Fitz olha em volta desesperadamente.

"Estava na lata de lixo. Justin está tirando o resto. E ..."

"Bom trabalho, Lav. Jogue um cigarro aceso ali ..."

"Eu pensei que estava totalmente apagado!"

"Felizmente há uma mangueira no quintal", Draco olha para ela, e ela se
pergunta se ele está pensando na vez em que a usaram um no outro. "Eu
sugiro que você se vista com mais de uma camisola antes de limpar tudo,
Brown."

Hermione não vê a resposta de Lilá, recuando em direção ao quarto de Harry

rapidamente enquanto algo se recompõe em sua mente. Há quatro mulheres
na casa e, a menos que Justin tenha um talento especial para gritar como uma
mulher, alguém estava gritando por outro motivo. A única outra mulher no
andar de baixo é Ginny.

"Atormentar?"

"Estamos bem. Tudo bem aí?"

"Sim. Está ... Ginny está bem?"

Hermione é paranóica e a paranóia a leva a uma grande imaginação. Tudo o

que ela consegue pensar sobre o porquê de Harry não estar abrindo a porta é
porque ele não consegue. É porque algo não o está deixando. Hermione
aprendeu há muito tempo que os monstros em seu porão, no armário de
limpeza, em todos os lugares que sua mãe não queria que ela fosse quando
criança - eles eram reais. Eles eram muito reais e usam capuzes pretos com
máscaras de marfim e todos querem matá-la.

"Abra a porta, Potter." Hermione pula porque ele está bem atrás dela e ela
nem sentiu ou ouviu um sopro de movimento.

Harry parece irritado quando o faz, olhando primeiro para Draco acima de
sua cabeça e depois para ela. "Ela teve um pesadelo, Hermione. Ela está
bem."

"Eu só queria ter certeza."

"Ela pode ficar atrás -" Draco começa.

"Ela não vai ficar para trás - ela vai ficar a noite toda. Ela está bem, é um
pesadelo, Malfoy. Você não pode me dizer que não teve um."
Os dois se encaram até que Harry fecha a porta.
 Vinte e cinco

Dia: 1452; Hora: 13

Hermione abre os olhos, brevemente, e se vira até descobrir que sua perna
esquerda não está cooperando. Ela então pensa sobre como a visão curta e
borrada do branco, no branco, no branco estava de alguma forma muito
errada. Suas memórias voltam antes mesmo que ela abra os olhos novamente.
Por aquele breve momento, ela realmente não tinha nenhum pensamento
complicado. Quase valeu a pena a perna quebrada.

A sensação de liberdade saltou de um penhasco e agora é substituída por

aquele nó familiar e odiado de confusão pós-missão. Ela solta um suspiro
áspero e tosse, sentindo uma dor surda do lado do corpo com o movimento.
Ela está no St. Mungus então, a julgar pela aspereza, as luzes piscando sobre
sua cabeça e o pôster do medidor de dor em sua cama.

Ela é lenta para captar a presença de outra pessoa e vira a cabeça esperando
um colega de quarto. Em vez disso, ela vê cabelo louro-claro, uma expressão
intensa nos olhos cinzentos e uma boca lenta para sorrir. É um sorriso falso, e
então ela vê a tipoia segurando seu braço e o ângulo estranho de seu corpo.

"Draco." De alguma forma, ele é a última coisa que ela espera ver de todas as
pessoas que é possível encontrar ao lado de sua cama.

Os papéis foram invertidos. Ela se pergunta se é assim que ele se sente

sempre que acorda e a encontra ali. "Já era hora, Granger. Achei que você
realmente pudesse morrer de uma perna quebrada."

"H-" Sua voz se quebra e se estrangula, então ela limpa a garganta,

observando-o pegar uma xícara da mesa lateral. "Há quanto tempo eu estive
fora?"

"Dois dias. Você teria acordado mais cedo, mas eles o mantiveram sob
controle para se curar."

"De uma perna quebrada?"

"Queimaduras. Todo o seu lado, da têmpora até a panturrilha. Um pouco na

lateral das costas. Quanto menos movimento você fizesse, mais rápido sua
pele sararia. Deve ficar sem cicatriz agora."

Ele entrega a ela a xícara e um canudo. Ela toma um gole antes que a
necessidade de seu corpo assuma e ela bebe a água em segundos. "Achei que
aquele calor fosse me matar."

"Quase desmaiou, pelo que eles disseram. Se você tivesse desmaiado de dor,
o que deve ter sido por pouco, você estaria morto quando eles te encontraram.
Toda aquela bravura estúpida, Granger. Eu te disse iria matá-lo. "

"Eu não estou morta", ela lhe dá um olhar feroz, mas está vazio. "Teríamos
que matar os Aurores se não derrotássemos os Comensais da Morte
primeiro."

"Eu teria, mas eram muitos. Eu teria matado um quando eles me mataram.
Finnegan se recusou a matá-los. Eu ... Eu não conseguia me mover o
suficiente para dar a volta e pegar os Comensais da Morte. Finnegan iria
teriam sido mortos se eu o deixasse, e então eu teria seguido quando eles
vieram atrás de mim. "

"Era uma situação ruim."

Ele faz uma pausa e, em seguida, como se fosse a coisa mais difícil de dizer.
"Achei que estávamos mortos. Eu sabia que Finnegan e eu estávamos
perdendo o controle, e se eu mandasse você e Justin para o outro lado, nós
definitivamente estaríamos mortos, e vocês dois provavelmente também
estariam. Não havia tempo suficiente entre as maldições para a chave de
portal sem estar morto quando saímos. Você ... Você salvou nossas vidas. "

Hermione enrubesce e encolhe os ombros. "É o que devemos fazer, certo?

Estamos todos cheios de bravura estúpida - você também. Eu me arrisquei,
funcionou."
Draco acenou com a cabeça, ainda parecendo desconfortável enquanto olhava
para suas finas calças de hospital. "Eu não ouvi você atrás de mim, então eu
sabia para onde você estava. Quando um Auror ligou o FM e ligou os outros,
eu ia te seguir - ... Eu apaguei."

"Eu suspeito que sim. Jesus, Draco, seu braço parecia que estava
praticamente cortado e ... costela quebrada?"

"Puxou-o para fora da cavidade, fraturou meu ombro, quebrou meu braço e
minha costela. Eu pulei do terceiro andar quando vi o fogo. O solo é bastante
implacável."

O fogo também - ela pode sentir a dor aumentando a cada respiração e sabe
que a poção para a dor está passando. "Estou feliz que você esteja bem.
Como estão todos?"

"Finnegan quebrou a cabeça, ele foi liberado esta manhã. Ust é ... bem, ouvi
dizer que ela está viva. Brown também. Na verdade, ela veio me visitar
ontem e eu não consegui sair por mais de cinco minutos . Eu vi Justin aqui
ontem, ele deixou o chocolate. " Hermione exala forte alívio com a notícia de
Lilá e olha para a mesa para encontrar caixas de chocolate e flores, mas ela
está muito concentrada em outra coisa.

"Você estava aqui ontem? No meu quarto, quero dizer." Ela provavelmente
não deveria ter perguntado isso, a julgar pela forma como o rosto dele fica em
branco.

"Eu queria ver se você estava realmente tão fraco que uma perna quebrada o
estava mantendo por tanto tempo."

Hermione revira os olhos, mas sorri porque a desculpa dele é fraca e ele
provavelmente sabe disso. Ele se remexe em sua cadeira, sua língua
empurrada contra sua bochecha, e ela se pergunta no que ele está pensando.
Ele também está com dor, ela tem certeza, já que odeia muito as poções para
a dor.

"Sabe, eu realmente não queria encontrar a carta." Ela acha que deveria dizer
isso mais uma vez, apenas no caso de ele ainda duvidar. Duvidei dela.
"Eu sei, Granger. Eu ... eu não deveria ter reagido assim."

O silêncio se estende novamente. Ela ocupa os dedos na ponta do lençol, o

tecido áspero e rígido. Ela acha que ele pode ir embora agora, mas ele não o
faz.

"Você sabe, seu coração acelera quando eu digo coisas sujas para você
durante o sono."

"Isso não!" Ela parece alarmada, com as bochechas em chamas.

Ela não vai dar a ele, apesar de provavelmente ser verdade, desde quando
seus olhos se iluminam e ele ri, a luz latejante que sinaliza seu batimento
cardíaco pisca mais rápido. Ele ergue os olhos para ele e então olha para ela,
seus olhos rastreando seu rubor antes de encontrar seus olhos. Ele está
sorrindo aquele sorriso torto que sempre faz sua respiração engatar um
pouco, então ela o abre para ele. Só desta vez.

Dia: 1452; Hora: 18

Não é Draco quando ela acorda mais tarde, mas a cara muito irritada de Harry
Potter. Ela só pode imaginar o quão bravo ele ficou durante todo o tempo que
ela esteve fora, quando ele ainda parecia tão chateado quando ela ficou no
hospital por três dias. Ele a encara por um longo momento, seus dedos
parando o movimento giratório da flor entre eles. Ele suspira e o enfia no
vaso com os outros, junta as mãos e inclina a cabeça.

"Estou feliz que você esteja bem, Hermione. Acho que devo começar por aí."

Hermione suspira agora também, porque ele realmente não vai esperar até
que ela saia de uma cama de hospital para começar. "Obrigado, Harry. Estou
feliz que você parece estar de volta à saúde normal."

"Você achou que estava tudo bem? Não me contar sobre Ron até que alguém
enfiou uma carta sua embaixo da minha porta alguns dias atrás - o que, a
propósito, estava atrasado desde que Lupin me contou um dia depois que eu
fui liberado do Mungo's. Ainda estou zangado com ele, mas você, Hermione?
Você não me contou? "
"Não é como se eu quisesse manter isso em segredo, Harry. Eu queria te
dizer, me senti culpado por não querer, mas Lupin disse que era melhor para
a sua saúde, e eu acho que era! Você estava ferido ..."

"Eu já li tudo sobre isso em sua carta, Hermione, suas desculpas cansadas. Eu
me machuquei? Dificilmente. Meu melhor amigo está lá fora em algum lugar,
esperando por mim, e você-"

"Ele também é meu melhor amigo."

"Você mente na minha cara, você parte em uma missão para encontrá-lo, sem
mim !"

"Como se sente, Harry?" Ela levanta a voz agora, apoiando-se na cama,

embora isso envie dor ao seu lado.

Ele faz uma pausa, seus dedos apertando os braços da cadeira. Ele parece
surpreso, desconfiado e depois cruel. "É disso que se trata? Algum tipo de
vingança ..."

"Oh, por favor. Eu-"

"--na" batalha final ". Você realmente tornou aquele vingativo de ..."

"Ei! Enquanto falamos sobre isso, Harry, você percebeu como eu nunca
toquei nisso? Você percebeu que eu estava obviamente magoado com isso,
algo como você pode estar se sentindo agora - traído - mas eu tinha decidido
que se eu tocasse no assunto, seria depois da guerra - "

"EU--"

"Não. Me escute, Harry Potter. Eu sei que você está com raiva, mas estou no
hospital agora, depois de quase morrer, e você quer falar sobre isso agora ?
Harry, eu te amo, mas você é sendo egoísta--"

"Estou sendo egoísta? Não fui eu que me recusou a contar a você sobre Ron
porque estava com raiva de ..."

"Não foi por isso que eu fiz isso! Eu não contei a você sobre Ron porque era
melhor para sua saúde, não apenas fisicamente para que você não fugisse,
mas mentalmente - pelo menos até você se recompor após matar Voldemort!
Você - "

"Não há desculpas para não me contar, Hermione, e eu não vou aceitar

nenhuma! Se você estivesse no meu lugar ..."

Hermione afunda de volta na cama, tentando aliviar a sensação de dilaceração

de seu lado. "Talvez você esteja certo. Sinto muito, Harry. Neville estava
morto, Ron estava desaparecido, eu estava com medo de que você não
estivesse ... vocês não estavam todos juntos ainda. Eu deveria ter te contado.
Eu não estava realmente pensando. "

"Não, você não estava. Porque então você saiu para procurar Ron sem me
dizer isso também."

Hermione encolhe os ombros. "Talvez fosse algum desejo subconsciente de

retribuir por não ter me contado sobre a batalha com Voldemort. Você
também não sabia sobre Ron, ainda estava em uma cama de hospital, e eu
não sabia se você era tudo isso. ..estável. Acima de tudo, eu realmente não
pensei nisso. "

"Como você pode não pensar nisso, Hermione?"

Ela odeia como se sente culpada, apesar do que ele a fez sentir durante esta
guerra. Ela odeia que ela ainda não esteja arrependida e ela se pergunta que
tipo de pessoa isso a faz. "Harry ... esta tem sido uma guerra muito longa. Eu
estive em tantas batalhas, em tantas missões ao longo dos anos . E eu as fiz
sem você. Minha cabeça estava tão confusa; eu estava correndo na rotina.
Você. .. "

"Entendo", sussurra Harry.

"Você pode estar com raiva. Você não pode me perdoar. Mas essa é a
verdade."

"Eu não tenho mais espaço para ficar com raiva." Parece estranho vindo dele,
porque ela sabe que ele sempre foi do tipo que foge das emoções primeiro e
depois dos pensamentos.

"Harry, isso ... Levei muito tempo para perceber quem eu sou sem Harry
Potter. Desde que vim para Hogwarts, você, Ron, e esta guerra definiram
minha vida. Levei muito tempo para descobrir fora, e ainda estou
aprendendo, ainda crescendo. Mas já se passaram anos desde que passei mais
de dois dias com você e ... "

"Hermione, eu nunca quero que você saiba quem você é sem mim. Quer dizer
... Isso quer dizer que eu quero que você saiba quem você é como indivíduo,
mas eu nunca quero deixar de fazer parte da sua vida. Você é meu melhor
amigo." Ela não sabe que está chorando até que os dedos dele percorram suas
bochechas.

"Você é um dos meus melhores amigos também, Harry. E nós vamos superar
tudo o que vier em nosso caminho, eu sei que vamos. Mas você tem que
saber que tudo o que eu faço ... não vai envolver você. Que cada decisão que
tomo na minha vida não vai mais girar em torno de você. "

"Eu acho que está tudo bem." Harry acena com a cabeça e lhe dá um sorriso
torto que a leva de volta a Hogwarts mais rápido do que qualquer coisa
poderia. "Mas nunca isso de novo, ok? Se você vai sair por aí e arriscar sua
vida enquanto estou a distância de contato, eu quero saber sobre isso. Se for
algo importante, eu quero saber. Combinado? "

"Acho que está tudo bem", ela repete, e sorri um pouco, aceitando o abraço
cuidadoso que ele dá em sua cabeça. Isso foi mais fácil do que ela pensava -
mas seria mais difícil mais tarde. Sempre foi.

"Lupin está montando uma equipe. Nós dois estaremos nisso. Encontraremos
Ron juntos. Ele está colocando alguns aurores nisso, Lilá-"

"Não, ele não é."

"O que?"

"Eu prometi. Eu disse a Lilá que se ela lutar por sua vida, eu prometi que ela
não estaria nessa guerra novamente."
"Ela me disse." Harry sorri fracamente e encolhe os ombros. "Lilá pediu a
equipe."

"O que?"

"Ela o solicitou. Negócios inacabados, ela disse."

Hermione soltou uma risada e balançou a cabeça. "Grifinórios."

É para ser brincalhão, mas Harry a está observando muito de perto. Seus
dedos batem no plástico da cadeira e sua voz é cuidadosa quando ele fala.
"Lupin está colocando Malfoy no time também."

"Não deve ser um problema. Com toda a coisa do Lucius, quero dizer."

"Está aí, uh ..." Ele encolhe os ombros de novo, não encontra os olhos dela, e
ela sabe o que está por vir. "Você e Malfoy são amigos?"

"Bons amigos, eu diria." Ela falava muito e quase ria.

"Droga," Harry aperta os lábios e acena com a cabeça, e Hermione pensa que
não é apenas Harry que tem que aprender a nova pessoa dentro de seu melhor
amigo. Mesmo uma conversa simples mostrou mudanças em quem ele é
agora. "Ele estava andando pelo corredor um pouco antes de eu entrar e
começou a me encarar. Pensei que fosse sobre o que aconteceu, mas você
disse que não havia problema ..."

Hermione enrubesce e encolhe os ombros. Draco disse que não odiava Harry.
A menos que Draco soubesse que Harry estava vindo aqui para gritar com
ela. Não é a primeira vez que Draco tenta protegê-la de seus próprios amigos,
mas ela se recusa a olhar para isso mais do que deveria. Eles eram amigos,
ela e Draco, pelo menos ela pensava assim. Eles podiam ser amantes também,
mas eram amigos.

"Oh, meu Deus", Harry parecia animado e Hermione olhou para cima em
alarme. "Sim! Sapos de chocolate! Posso comer um? Eu amo essas coisas,
mas você sempre tem que comê-los antes que fiquem sujos ..."

O rosto de Harry se ilumina e ele sorri como um louco enquanto divaga, e ela
pensa que talvez Harry não tenha mudado muito, afinal. Ela sorri quando o
sapo pula de suas mãos, ri quando ele pula em sua cama para pegá-lo e cai
imediatamente, e ri tanto que o curandeiro entra quando ele começa a correr
ao redor do quarto em uma tentativa inútil de pegá-lo.

Ele o segura para ela com um sorriso e ela aplaude sarcasticamente, rindo,
ignorando a dor que lateja em seu lado. Porque ela precisa disso agora, tanto
quanto ele precisa dela agora.

Dia: 1453; Hora: 7

Harry trouxe para ela uma nova muda de roupa, mas suas botas ainda estão
sujas de sangue e lama. Ela acha que deveria lavá-los, mas gosta deles assim,
de um jeito estranho que ela não admitiria para outras pessoas. Depois de três
dias no St. Mungus em uma névoa maçante de reuniões e poções para a dor,
ela ficou um pouco confortável. Ela dormia muito, não precisava se
preocupar muito, e cada vez que ela exigia que a deixassem sair, eles a
administrariam novamente.

Suas botas a lembravam de negócios. Eles a lembravam da última vez em que

os usou, das missões, da morte, da guerra. De encontrar Ron. Portanto, ela
não os lava, mas os amarra bem, e lava as mãos quando eles mancham o
bronze dos laços.

Lilá apareceu logo depois que Harry foi embora ontem, seus olhos brilhando
com lágrimas de gratidão, e Hermione a abraçou com força o suficiente para
que a garota ofegasse quando eles se separaram. Harold tinha vindo com ela,
sorriso assustador ainda preso, e ela tinha certeza que Dean Thomas estava
em algum lugar na névoa de rostos. Ela não tem muita certeza de nada,
porque ela também se lembra de Neville sorrindo para ela, e leva horas para
tirar da cabeça o pensamento de que ele não estava realmente morto.

Ela se lembra de Draco, embora não saiba se foi um sonho - ela acordou por
talvez dois segundos, murmurou algo sobre poções para a dor e adormeceu
novamente. Naquela época, ela tinha o maior sonho de garotinha de dançar
com fadas, e ela sabia que devia estar completamente chapada.

Sua perna está curada e sua pele não mostra nenhuma evidência de
queimaduras - todas as maravilhas da medicina mágica. Eles também
cuidaram das feridas em suas costas. O curandeiro perguntou a ela mais tarde
se ela queria que ele se livrasse de suas cicatrizes; ela tinha uma pequena
coleção de sua infância e da guerra, a mais notável sendo o pequeno traço em
sua bochecha e o comprido em seu ombro. Hermione respondeu
negativamente antes mesmo de pensar sobre isso.

Não que ela não tivesse lembretes suficientes da guerra dentro de sua cabeça,
ou no cemitério, ou no mundo que eles teriam que reconstruir. Mas parecia
que ela ... os merecia. Como se fossem os emblemas que ela carrega nos anos
em que lutou. É um lembrete para ela mesma - foi isso que eu dei. Ela tem
orgulho deles de uma forma que não tem certeza se faria sentido para outras
pessoas. Então, novamente, talvez fosse; Draco ainda tem a dele, e ela viu
cicatrizes até em Lilá, uma garota que costumava ter a suavidade de sua pele
sem manchas em alta conta.

"Pronto para ir?"

A cabeça de Hermione se ergue em direção à voz, o formulário de

autorização assinado enrugando em sua mão. Sim, ela ficou muito
confortável. "Quem é Você?"

Os dois estão usando uniformes de auror, mas ela não gosta do fato de suas
varinhas estarem nas mãos e ao lado do corpo. Ela não tem o dela de volta até
que seja liberada. "Auror Davids, Auror Finnegan. Estamos aqui para escoltá-
los."

"Escolta-me? Sou perfeitamente capaz de me controlar." Isso é verdade.

"Por ordem da Guarda Avançada."

Hermione levanta uma sobrancelha e se levanta. "Tremoço?"

Eles não respondem e então ela suspira, saindo da sala e ouvindo seus pés
batendo no mesmo ritmo que os dela atrás dela. Caretas de auror, Draco os
chama, aqueles que parecem, andam e agem como robôs. Ela nem sabe se
eles comem, se não for um pedido. Ela entrega o formulário de liberação para
a mulher atrás do balcão, conseguindo apenas um sorriso fraco, seus
pensamentos muito ocupados com o próximo encontro com Lupin.

"Essa é minha varinha." Hermione aponta para o Auror, como se ele já não
soubesse disso.

"Pela ordem de--"

"Você vai devolver minha varinha para mim imediatamente." Essa era sua
vida, para todos os propósitos sérios.

Um deles, Davids, ela imagina pela falta de cabelo ruivo, entrega a ela um
pergaminho. Ela olha para o rabisco familiar de Lupin, a ordem para
recuperá-la, escoltá-la até MH19 e confiscar sua varinha. O selo da Ordem é
levantado contra seu polegar. Ela o empurra de volta para ele com um olhar
feroz, suas botas clicando com raiva em direção ao ponto de aparatação.

Ela é dominada por flashes de luz no momento em que vira a esquina.

Hermione faz uma pausa, piscando nas rajadas de branco e vermelho que
tomam conta de sua visão, e os dois aurores agarram seus braços para mantê-
la em movimento. Câmeras, em filas de cada lado do corredor em direção ao
saguão das Aparições, duas filas de pessoas tagarelas contidas por barreiras
de aço.

"Srta. Granger! Srta. Granger, há alguma notícia sobre Ron Weasley?"

"Srta. Granger, você está aqui de visita ou foi ferida?"

"Como você se machucou?"

"Como está Harry Potter?"

"Há relatos de que Harry Potter está em tratamento para ..."

"É Harry-"

"O Ron-"

"Você já--"
Hermione está maravilhada e tem certeza de que haverá várias fotos nada
lisonjeiras dela boquiaberta e piscando. A imprensa não tem sido algo com
que ela tenha que lidar em todas as guerras, e ela nunca realmente pensou que
teria que fazer. A imprensa, para ela, foi arrastada para um jornal antigo que
ela poderia encontrar a cada dois meses. Certamente não são filas de câmeras
e repórteres atacando-a com suas luzes e perguntas. Eles sabiam como tudo
era trivial? Eles tinham alguma ideia além da lista de vítimas ou de suas
páginas de obituários?

"Hermione, algumas perguntas!"

"Harry tem alguém especial em sua vida? Você é alguém especial-"

"Você encontrou Ron?"

"Envolvimento de Draco Malfoy-"

"Remus Lupin e -"

"Hermione, você acha -"

Hermione olha fixamente para a parede à frente enquanto um Auror libera

seu braço, e o outro a segura com mais força. Ela vai do caos ao silêncio em
um segundo. A Mansão Malfoy sobe no céu na frente dela, e nove pessoas
seguram suas varinhas apontadas para ela. Por um breve momento, ela pensa
que Lupin perdeu o enredo e a coloca contra uma linha de execução.

A linha de aurores mantém suas varinhas apontadas enquanto Davids se

aproxima deles, a ordem que ele havia mostrado para ela em suas mãos. Uma
mulher corpulenta com uma cara dura pega o pergaminho e o examina mais
completamente do que Hermione o fez. "Limpo."

Os nove deles viram como se por cordas, e ela os observa desmontar as

proteções. "Isso é novo."

Os aurores não respondem, mas ela não espera que respondam. Ela espera até
que o portão se abra antes de puxar o braço de Finnegan e começar a subir a
colina profunda que leva à Mansão. Ela estava se perguntando o que
significava MH19. Eles sempre o chamavam de Solar. Ou, de alguns, O lugar
onde o mal ainda habita, mas isso foi um pouco dramático para ela.

Eles mostram a ordem novamente na porta e Hermione entra em um túmulo

de silêncio. Ela segue o Auror Finnigan por dois lances de escada, por um
corredor sinuoso e até uma porta azul. Ela olha para eles com expectativa
quando param na frente dele.

"Minha varinha?"

"A Guarda Avançada ordenou sua posse." Davids falou asperamente,

levantando o punho para bater na porta.

Hermione pode sentir o pulso mágico em direção a ela quando Justin abre a
porta. Ela só consegue ler os lábios dele quando ele pergunta se ela está com
a varinha dela. Ela balança a cabeça e ele abre mais a porta, convidando-a a
entrar. A barreira mágica na porta formiga em sua pele quando ela passa por
ela. Os aurores viraram as costas para ela, mas permanecem rígidos e
cautelosos. Hermione fecha a porta e se pergunta se Lupin sabe o quão
desnecessário tudo isso foi.

"Bem-vindo à nova sede."

"O que aconteceu com Grimmauld?" Hermione pergunta, olhando para a

mesa a sua frente. Draco, Lilá, Simas e Justin sentaram em volta dela, e ela
sabia do que se tratava.

"Comprometido." Não é a primeira vez. "Com a quantidade de prisioneiros

que eles fizeram, e o fato de Grimmauld estar localizado em uma comunidade
trouxa ..."

"É voltar a usar a Mansão como sede." Hermione acena com a cabeça,
terminando a frase de Simas.

Eles poderiam usar mais magia para proteger a Mansão, já que não teria
nenhum impacto sobre os vizinhos trouxas. Grimmauld havia sido
abandonado por eles várias vezes, e quando o calor deixasse o bairro trouxa,
eles voltariam para recuperá-lo. Os Comensais da Morte já sabiam sobre a
Mansão, mas era uma força de resistência. Eles saberiam que os Comensais
da Morte estavam lá antes mesmo de passarem pelo portão, e não havia
chance de ferir inocentes - pelo menos, os cidadãos que eles chamavam de
"os inocentes".

"Então, o que Lupin vai nos dar um tapa, você acha? A ..." Justin para quando
a porta se abre e Minerva McGonagall entra na sala. "Atirar."

McGonagall contornou a mesa, parando na frente dela, e derrubou cinco

pastas com um suspiro. "Todos vocês podem enfrentar acusações criminais
por abandono. Você está legal e magicamente vinculado à Ordem até que o
Juramento seja quebrado após sua renúncia. Embora todos os membros da
Ordem tenham o direito de renunciar a qualquer momento, nenhum de vocês
contatou o Advance Guarda para-- "

"Não queríamos renunciar." Lilá ainda não aprendeu a não interromper seu
antigo professor. "Ainda estávamos fazendo um bom trabalho de ..."

"Não era uma missão autorizada, mas estávamos a serviço da Ordem." Draco
interrompe suavemente, ainda muito relaxado para uma reunião disciplinar,
suas pernas esticadas sob a mesa enquanto ele se inclina para trás na cadeira.
"Apesar de não ser autorizado, nós seguimos o protocolo, resgatamos
prisioneiros e mandamos de volta Comensais da Morte."

"O que é a única coisa que te salvou aos olhos do Ministério," McGonagall
rebate, irritada com a interrupção e com todo o motivo de eles estarem ali.
"No entanto, isso é assunto da Ordem e será tratado como tal. Duvido muito
que os dois Aurores do Ministério que o acompanhavam sejam repreendidos
tão ... delicadamente. Você entregou seus relatórios? Exceto a Srta. Granger."

"Sim."

"Hermione, você entregará seu relatório a Lupin, no escritório dele, após esta
reunião."

"Tudo bem," Hermione concorda, e cora sob os olhos pesados da mulher

mais velha.
Minerva McGonagall parecia envelhecer mais vinte anos durante a guerra.
Hermione sente uma estranha vergonha de olhar para ela. Talvez se a geração
mais jovem fosse melhor, mais forte, do que talvez uma mulher mais velha
pudesse ter encontrado mais descanso. Mas Hermione sabe que Minerva era
o chefe da Grifinória por um motivo - ela nunca poderia ter deixado a guerra
continuar sem ela.

"Como meus ex-alunos, eu esperava o mesmo de alguns de vocês. Eu

esperava que esse tempo trouxesse melhores escolhas, mas estou
desapontado. No entanto, embora sua missão self-made foi estúpida, também
foi eficaz. Além do a principal lei que vocês violaram, seguiram as
orientações da Ordem, capturaram vários Comensais da Morte e resgataram
muitos prisioneiros.

"Ainda assim, suspenderíamos vocês, mas sua infração veio em um momento

crítico, quando todos vocês são necessários. Para isso, estamos deixando
vocês irem com um aviso. Tenha em mente que, se algum de vocês estiver
violando as regras da Ordem novamente, sua punição será pior do que parece
justo pela violação, e você também terá suas varinhas confiscadas por três
meses. Todos vocês entenderam? "

"Sim", é a respiração de alívio que circula pela sala.

"Dito isso," Minerva colocou as pastas de volta em seus braços e acenou com
a cabeça para elas. "Estou feliz em saber que todos vocês conseguiram voltar
vivos. Além disso ... muito bem."

Dia: 1453; Hora: 9

Lupin olha severamente para ela o tempo todo em que ela conta os eventos
para o relatório. Ela evita seus olhos e observa a pena enquanto ela corre ao
longo do pergaminho para registrar suas palavras. Ela se levanta quando ele o
coloca dentro de sua pasta, ainda sem falar, mas quando ela se vira para sair é
puxada para trás e para seus braços. O abraço é curto, e ela nunca vai
entender o que ele murmura sobre sua cabeça, não importa quantas vezes ela
pense sobre isso, mas o olhar severo se foi quando ela sai do escritório.

Dia: 1453; Hora: 14

"Estou surpreso que você superou isso tão rapidamente." Harry não tira os
olhos do que quer que esteja escrevendo com as palavras dela.

"Eu te perdoei no momento em que você voltou vivo, sério ..." Harry faz uma
pausa e ela pode ver "Ginny" escrito no topo do pergaminho. "Lupin estava
furioso . Achei que deveria pegar leve com você, já que pensei que ele não
iria. Serviço público, na verdade."

"Oh, Harry. Seu servidor público leal e herói." Ela brinca, sua mão faz uma
pausa e ele olha para ela, um sorriso estranho torcendo seus lábios.

"Você tem saído muito com o Malfoy. Olha! Você até tem aquele sorriso
estranho acontecendo!" Ele aponta e ri. "Está realmente me assustando , pare.
Não, realmente ... Não, pare."

Ela ri.
 Vinte e sete

Dia: 1456; Hora: 20

"Algo está errado."

"O que é?" Angelina sussurra, embora eles já tenham saído da cabana.

"Eu não sei," Harry murmura, seus olhos rastreando algo que só ele pode ver
à luz de suas varinhas. "Há poeira por todo lado."

"Duvido que eles limpem sem seus servos para fazer isso por eles." Simas
cutuca um pano velho sobre a mesa, coberto de poeira com manchas pretas
de manchas.

"Não, acho que você está certo, Harry. Eles não estariam usando magia por
medo de que pudéssemos rastreá-los no mundo trouxa - então, onde estão
suas lâmpadas?" Hermione pergunta, o feixe de luz de sua varinha apontado
para a tomada vazia acima de suas cabeças.

- Talvez eles não consigam eletricidade aqui. Tochas, velas ... - começa Fitz.

"Então onde estão as tochas e as velas? Há um colchão em todos os quartos e

uma cadeira aqui. Está praticamente vazio." Harry apaga sua luz de repente.
"Peguem suas varinhas."

"Harry-" Ginny começa.

"Este lugar é uma armadilha."

"Não há ninguém aqui -" Simon começa.

"Cale a boca," sussurra Hermione, pegando sua varinha também. "Desculpe."

Ela não queria brigar com ele, mas o sentimento ruim que começou a
formigar na parte inferior de sua espinha agora se tornou o sentimento muito
ruim. O medo arrepiou os cabelos ao longo de seus braços, enviou sua
audição a cada guincho da casa, esperou ansiosamente que os outros os
mergulhassem na escuridão. Simon é o último a apagar a luz, e leva alguns
segundos para os olhos dela se ajustarem à sombra mais clara da escuridão da
janela. Uma onda de pânico atinge a sala, e sussurros sobem uns aos outros
para formar muito som.

"Onde está o mapa?"

"Não consigo ver sem luz."

"Encontre nossa localização."

"Ninguém está aqui."

"Lá fora? Estamos cercados por bosques."

"Fácil o suficiente para eles se esconderem."

"Onde estão as saídas?"

"Para esperar, você quer dizer."

"Nós ... o que estamos fazendo?"

"Atormentar?"

"Chave de portal para fora?"

"Chame reforços."

"Nós não recuamos."

"Eles não conhecerão o plano."

"Eles vão aparatar imediatamente."

" Não sabemos o plano."

"Temos um plano?"

"Eles não podem aparatar, eles nunca estiveram aqui."

"Aberto para o ataque."

"Atormentar?"

"Fique quieto," Harry sibila, e ela pode ouvir o jeans de sua calça jeans
enquanto ele se move.

"Não podemos ficar aqui parados como tolos. Se eles estivessem esperando,
teriam visto as luzes se apagarem e saberiam que estamos atrás deles." Fitz
sussurra isso asperamente, mas Hermione sabia antes disso que o homem não
concordava em colocar Harry no comando. Ela gostaria de dizer a ele que
Harry matou o que era possivelmente o bruxo mais poderoso vivo, após a
morte de Dumbledore. Ela gostaria de perguntar a Fitz se ele sabia o que isso
significava, o que era Harry agora.

"Eles deveriam estar esperando aqui-" Harry tenta.

"Então você deixou todos nós assustados por nada?" Seamus diz isso de uma
forma que a lembra muito de Draco. A ruiva provavelmente a estrangularia se
ela dissesse isso em voz alta.

"Quero dizer, eles estão a caminho, se ainda não estiverem aqui!" Harry se
encaixa.

"Então vamos pelas saídas? Janelas, portas, nós-" Hermione se interrompe

quando alguém roça seu braço. Passos, rápidos e decisivos.

"Não, eles vão colocar fogo em tudo. Vamos ter que dar uma volta na casa ...
Quem é esse?" A voz de Harry se tornou mais próxima, e é assim que ela
sabe que é ele quem bate nos ombros dela enquanto ele passa correndo.

Hermione pode ver um flash vermelho ao luar quando Ginny abre a porta da
frente, e então o laranja da banda da Fênix de Harry quando ele a agarra.
Uma bola azul de lágrimas mágicas atravessou a escuridão do lado de fora da
janela, iluminando Harry e Ginny enquanto ele fechava a porta com um chute
e os jogava no chão. A maldição estilhaça a porta inteira, pedaços e lascas de
madeira soprando sobre o casal no chão.

" Merda !" alguém grita atrás dela, mas sua adrenalina já obstruiu seus
ouvidos demais para ela distinguir a voz. Ela corre em direção à porta, mas
Harry já rolou os dois para fora da porta antes que ela esteja na metade do
caminho. A Maldição da Morte os coloriu de verde antes de abrir um buraco
na parede.

"Todo mundo fora!" Harry grita, pondo-se de pé. "Fitz, vá por trás, Seamus e
Angelina, West. Hermione, Simon, East. Encontre a saída mais próxima,
circule a casa!"

Hermione se vira para a direita da casa enquanto Harry tira a moeda de seu
bolso. Ela pode sentir o calor rugir em seu pacote quando ela abre uma janela
na sala de estar. Ela se empurra para cima, as mãos de Simon batendo na
parte de trás de suas coxas com força suficiente para que seus joelhos batam
na parede enquanto ele a empurra para fora da janela. Ela atinge o chão, sua
respiração saindo com um grunhido enquanto uma maldição voa sobre ela e
quebra o vidro. Chove em cima dela enquanto ela se levanta, cacos cortando
sua palma, sem saber se Simon está vivo até que ele cai ao lado dela.

Eles estão completamente expostos. Os Comensais da Morte se misturam à

floresta ao redor deles, tendo uma visão clara para eles enquanto permanecem
escondidos. Não há nenhuma cobertura, nenhuma proteção, e Hermione sente
que pode ter acabado de começar a correr por uma mina terrestre - ela pode
ficar bem por alguns segundos, mas algo vai explodi-la em pedaços a
qualquer momento.

Feitiços de desilusão eram inúteis, considerando que os Comensais da Morte

já sabiam onde eles estavam e os veriam através disso. Ela gostaria de ainda
ter um Kit Seguro. Um pequeno pacote que continha algumas poções bem
escolhidas, incluindo uma que criava invisibilidade por um minuto e vinte e
dois segundos. Mas então a guerra começou a custar muito dinheiro e os Safe
Kits foram desativados após dois meses para compensar a escassez de camas
de hospital, poções, comida ou até pergaminho. Aurores também foram
pagos. Fênix morreu pro bono.

Hermione lança um feitiço de bloqueio quando um feixe de luz amarela se

projeta sobre eles. A força dela atingindo o escudo envia ela e Simon se
espatifando de volta na lateral da casa. "Eu pensei que Lupin disse que eles
iriam lançar para matar?"

"Eles sabem que nos aprisionaram. Eles querem brincar com a gente,"
Hermione sai correndo. Simon fica atordoado enquanto ela grita a Maldição
da Morte, sua varinha apontada na direção de onde o feitiço veio. "Nós somos
os presos - estamos lançando para matar."

Simon ainda grita feitiços atordoantes e vinculantes, e sua varinha treme o

tempo todo. Hermione não o culpa, apesar de ser a vida de ambos, porque ela
lembra e lembra muito bem. Ela faria isso pelos dois, porque Simon não
precisava se lembrar. Ele não precisava saber como era a sensação.

Uma bola roxa atinge a casa atrás dela quase a um braço de distância de seu
ombro. Ela murmura seu agradecimento, porque a julgar pelo tiro, pelo
menos um dos Comensais da Morte é inexperiente. "Simon, eu preciso de
você para Lumos eles-"

Ela capta um flash de luz com o canto do olho no momento em que Simon
grita. Ele atinge os joelhos, mas ela não tem tempo para olhar para cima,
jogando para cima outro bloco quando dois feitiços de tinta preta vêm em
direção a eles. Ela quase sente falta deles durante a noite, e se ela ainda
pensasse nessas coisas em um duelo, ela saberia que eles teriam acertado se
ela se movesse um segundo depois.

"Você está bem?"

"Tudo bem", e ela sabe que ele está arrancando as palavras com os dentes
cerrados.

Ela envia uma série de feitiços para amarrá-los ou feri-los se acertarem, mas
tudo o que ela ouve são árvores quebrando ou caindo, e ela sabe que não está
atingindo nenhum dos Comensais da Morte. Ela tenta desesperadamente se
lembrar de que lado da floresta eles tinham saído quando chegaram, porque
ela pode racionalizar se perdoando por matar o inimigo, mas ela nunca
poderia se perdoar se matasse um aliado. Então, através do nevoeiro
impulsionado pelo pânico de sua memória, surge outra coisa. Hermione
engasga ao se lembrar, puxando a camisa de Simon enquanto a Maldição da
Morte passa tão perto dele que bagunça seu cabelo.

Ele vomita debaixo do braço enquanto ela lança o feitiço, agarrando seu
braço enquanto ele tropeça em seus pés e foge da linha de rajadas verdes que
os seguem, errando por apenas dedos ou cabelos largos. Seu coração está
martelando aquela batida torturada e louca que sempre a lembrará desta
guerra, e Simon joga os dois no chão quando ela tropeça em seus pés.

"Não respire", e o som compacto de sua voz sugere que não. "Fumaça."

"Eu coloquei lá, respire!" Hermione sussurra, e percebe que ela parece muito
assustada. Ela se levanta, mas permanece agachada, olhando para a espessa
fumaça cinza escura ao redor deles.

"O que?"

"Sh. Eles não podem nos ver agora, eles vão ter que sair. Não fale, apenas
escute. Seja rápido." Hermione sussurra tão baixo que ela nem tem certeza se
ele pode ouvi-la.

Ela sabe que causou uma situação na qual sempre odiou se encontrar. Nelas,
a fumaça estava lá de tantos feitiços usados no auge de uma grande batalha.
Agora ela mesma o criou, junto com a incapacidade de saber se os sons são
amigos ou inimigos. Com Simon tremendo contra seu braço, ela pode se
lembrar de um medo mais selvagem nela do que o agora, e se fosse uma
situação diferente, ela poderia ter se desculpado.

A Maldição da Morte se espalha pela fumaça e entra na casa, longe de onde

estão agora. Hermione grita de volta, sua mão com os nós dos dedos brancos
em sua varinha, e seu aperto permanece forte mesmo após o baque de um
corpo caindo. Ela não consegue olhar para Simon, com medo da acusação
que ela possa encontrar nos olhos dele, o mesmo olhar que ela deu a Draco
anos atrás. Em vez disso, ela o agarra, mas ele puxa o braço, ambos correndo
para se esquivar dos feitiços que vêm voando para eles. Ambos lançaram
feitiços impressionantes nas direções corretas.

Ela consegue ouvir as pedras e galhos sob seus pés, mas não sabe se mais
alguém consegue. Gritos vêm de toda a casa e, em seguida, o estouro de um
sinalizador, embora ela não consiga ver através da fumaça para saber a cor.
Outro começa a pipocar em outro lugar, e Hermione grunhe alto ao esbarrar
em algo duro. Uma árvore, a julgar pela casca que coça sua testa. A colisão a
leva para baixo, as pedras esmagando seus joelhos.

Simon tenta agarrá-la, mas se afasta, deixando escapar um gemido baixo.

Hermione apenas puxa um pé sob ela quando algo colide com a árvore a sua
frente. Ela pode sentir lascas de madeira voando para dentro dela e galhos
batendo contra galhos quando a metade superior da árvore começa a cair. Ela
se levanta apressada, sem saber para onde está descendo, quando algo se
rasga em seu lado.

Talvez houvesse lutadores por aí que nunca fizeram um som. Diante da dor,
eles a engoliram, se distanciaram e ficaram em silêncio porque o silêncio
significava que eles não revelaram sua localização. Hermione não é uma
dessas lutadoras, então ela grita, sacudindo-se para o lado como se estivesse
se afastando de uma fogueira quente. Porque é quente, é fogo quente, e
parece que está rasgando seu caminho através de todo aquele tecido precioso
e sensível que compõe suas entranhas. Seu ombro bate na árvore enquanto ela
embala o lado do corpo, apertando os lábios para que seu grito se transforme
em um gemido. Simon está lançando feitiços de Amarração, seus dedos se
envolvendo em sua camisa enquanto ele a empurra para longe desta vez.

"Hermione?" Alguém grita o nome dela de longe, uma voz de mulher alta de
medo. Luzes verdes cortam naquela direção e Hermione levanta sua varinha
em direção a uma das fontes, mas ela tosse em sua própria saliva quando
tenta falar.

Ela não sabe quem seria estúpido o suficiente para gritar, mas ela está
rezando para que eles não morram por causa dessa escolha. Simon continua
puxando-a para fora do mundo cinza até que a fumaça começa a se dissipar.
"Tudo bem?"

O medo de Hermione se transformou em raiva, que ela agarra e embala. As

emoções criam erros em uma luta, mas ela nunca aprendeu a excluí-las. O
medo é comum para ela, mas tornava a pessoa mais fraca. A raiva a torna
mais forte, embora imprudente, mas Hermione teve o suficiente. "Prepare-
se."

Ela termina o feitiço para a fumaça, tirando a mão do corpo e mantendo a

varinha erguida na área em frente a eles. No momento em que ela pensa que
pode distinguir formas mais escuras, ela começa a lançar feitiços de
Atordoamento, e Simon segue o exemplo. Sua pontaria está trêmula pela dor,
mas isso é algo que Hermione aprendeu a controlar. Ela não vai sentir falta,
porque se ela pode vê-los, eles podem vê-la.

Ela lança mais de uma dúzia de vezes, e Simon também, mas quando a
fumaça diminui para uma névoa leve, há apenas três corpos no chão. Dois são
Comensais da Morte, o outro marcado pelos longos cabelos ruivos de Ginny.
Ginny deve ter ouvido seu grito, e Hermione começa a avançar com os olhos
arregalados, lembrando-se das Maldições da Morte que perseguiram a voz.
Sua perna trava e ela cai de joelhos com um gemido. O topo de sua perna está
dormente e, quando ela o força a se mover, apesar dos músculos em protesto,
a dor toma conta de seu corpo inteiro.

Ela se levanta e se senta, usando os braços para posicionar o corpo em

direção à casa, obtendo uma visão clara da esquerda e da direita. Ela só podia
esperar que ninguém mais aparecesse da floresta. "Vincular o -"

"Eles estão mortos."

" O quê ?"

"Weasley está bem", ele corre, e a revive do feitiço Atordoamento, olhando

para Hermione como se ela pudesse atacá-lo. "Os Comensais da Morte."

"Hermione! Hermione, você está bem?" Ginny engasgou, rolando sobre seus
pés e correndo em sua direção.

"Gin, você e Harry estavam bem?" Hermione está falando por entre os
dentes, suas entranhas em carne viva.
"Sim, estávamos bem. O backup mostrou, há Comensais da Morte do outro
lado da casa, mas ..."

"Devíamos ir até lá." Ela não sabe se pode se mover.

"Hermione, você não parece estar bem ... Eles estão com tudo sob controle,
acredite em mim, ou eu não estaria mais aqui. Malfoy até saiu com dois deles
que capturamos para capturá-los, e você sabe que ele não ficaria não tinha ido
- "Ginny explica, mas Hermione só fica onde está porque pode ouvir alguém
rindo e outro gritar que a área está limpa.

"Esses Comensais da Morte estavam disparando até que você dissipasse a

fumaça, e nós estávamos lançando feitiços de Atordoamento, então não
fomos nós que os matamos." Simon aponta enquanto Ginny tenta agarrar os
braços de Hermione. Hermione a empurra o mais suavemente possível, dando
a ela um sorriso fraco.

"Você trabalha para o Departamento de Mistérios?" Ginny responde à

pergunta, parecendo muito com sua mãe para não ser reconfortante. "Eles
provavelmente se mataram, porque sabiam que os tínhamos e não queriam
dar informações!"

"Por que eles não aplicariam--"

"Harry protegeu a área para que ninguém pudesse aparatar. Hermione, você-"

"Acho que preciso da chave de portal para o hospital." Hermione não pode
evitar soar alarmada. A sensação de lacrimejamento tinha ido embora,
substituída por dormência. Ela está grata por isso, apesar de não ser um bom
sinal, especialmente porque a sensação de lacrimejamento permanece ao
longo do lado de fora da área anestesiada, como se estivesse ... se espalhando.
"Eu acho que algo está errado."

"Ok, sim, vou contar a todos. Simon-"

"Temos poções de cura no abrigo seguro, não temos? Vou ficar bem com
elas, é apenas um corte."
Hermione nota o sangue na camisa de Simon pela primeira vez quando ela
enfia a mão no bolso. "Você tem certeza."

"Estou bem." Ele está dando a ela um olhar cuidadoso que ela não entende
até que o vê examinando-a. Ela não está sangrando em nenhum lugar além
das mãos do vidro, e ela sabe o que ele está pensando e está instantaneamente
com raiva, apesar da leveza de sua cabeça que a estava deixando
estranhamente calma. Ela não seria a primeira a alegar lesão para sair de uma
missão, mas ela nunca estaria entre esse número.

Ela não diz nada, porém, envolvendo o punho em torno da chave de portal.
Ela o puxa do bolso, respirando rápido com o puxão. Qualquer que seja a
maldição que a atingiu, está se espalhando dentro dela, e ela não tem tempo
para mais nada.

"Vos amo."

A cabeça de Hermione vira na direção de Ginny com suas palavras, olhos

azuis cheios de lágrimas e Hermione solta uma risada, mas dói. "Eu vou ficar
bem. Estou sempre bem."

Dia: 1456: Hora: 23

Hermione Granger não estava bem.

Ela não sabia quanto tempo ela gastou entrando e saindo da consciência,
quanto tempo ela passou gritando, quantas poções eles a alimentaram à força,
feitiços que lançaram sobre ela, ou quão perto realmente chegou da morte.
Sua mente era um borrão de pensamentos inúteis e malformados. Os
curandeiros se ocuparam com ela, mantendo-a acordada para maior precisão
de efeito em tudo o que fizessem. Os rostos mudaram, as cores também; a dor
permaneceu a mesma.

Ela tinha ficado cada vez mais incoerente, mas havia um ponto em que ela
chegou ao limite. Onde ela se sentia como se algo a estivesse sugando pela
cama, onde o rasgo dentro dela ficava mais opaco com seus sentidos. Ela não
percebeu mais a dor, as pessoas, a poção em camadas e pegajosa em seu rosto
de onde tinha sido borbulhado com a força de um grito. Sua audição diminuiu
a gritaria ao seu redor para um sussurro, o silêncio se fechando, e ela soube .

Isso é a morte , ela pensou. Isso está morrendo . Parecia que algo estava
roubando cada parte dela que a formava. Estava roubando sua mente, suas
emoções, as memórias de sua vida. Era um cinza que se aproximava e não
havia ninguém ali. Não Neville, Fred, Dumbledore para levá-la a algum
lugar. E lá, no final de sua vida, não havia um único rosto acima dela para
implorar por seu retorno. Não havia voz dentro de sua cabeça, nenhum
flashback de sua vida, nenhuma escada de anjos que lhe disseram para subir.

Não havia nada além da promessa de perder tudo. Ela nunca se sentiu tão
sozinha, nunca tinha entendido o que era sozinha até que ela estava morrendo
em tal estado. No final, não eram seus amigos ou sua família que pairavam
sobre ela implorando para que ela lutasse - era ela mesma.

Dia: 1457; Hora: 20

Ela acorda na escuridão do quarto do hospital. Existe apenas silêncio.

Dia: 1458; Hora: 14

Há uma foto e um bilhete na mesa ao lado da cama. Ela, Lilá e Neville estão
sentados em um sofá rindo. Draco está atrás dela, olhando horrorizado para a
televisão. Dean, Seamus e Colin estão deitados no chão, fingindo vomitar.
Eles estavam assistindo a um filme romântico na época, e a reação foi depois
de uma cena de confissão de amor séria que só tinha soado piegas.

Malfoy me disse para dar isso a você. Tenho melhores em minha casa, mas
não pude voltar. Não sei por que você iria querer, mas ... Desculpe não
poder ficar. Pedidos Eu não quero saber o quão perto isso foi. Eu te amo.
Vejo você em breve, Harry , em seguida, anexado em um script diferente, e
nós .

Draco sabia como era chegar perto da morte. Ela se pergunta se ele sentiu a
mesma coisa que só a permitiu dormir quando dosada com fortes poções para
a dor. Esse sentimento avassalador de solidão. Por que outro motivo ele daria
a ela a foto, este momento do tempo congelado em risos e amizade? Por que
mais ele gostaria que ela se lembrasse?
Ela empurra a fotografia contra o peito.

Dia: 1460; Hora: 10

Houve uma tempestade na noite anterior. O mundo fora de sua janela está
úmido, com cores mais profundas. Ontem, havia um conjunto de quatro
folhas penduradas do lado de fora de sua janela, e agora apenas uma sobrou -
de alguma forma, a menor.

Hermione baixa os olhos para o colchão, arrasta-os lentamente para o

calendário e depois volta para a única folha. Quatro anos , ela pensa,
passando os dedos pelo lençol hospitalar. Sua outra mão ainda está segurando
a fotografia, ainda pressionando-a contra ela. Quatro anos de sua vida, quatro
anos de guerra. É apenas hora , Draco disse a ela dias atrás. Parece uma
década. Os números não importam. É apenas hora. Mas o tempo é tudo - o
tempo é a existência deles.

Quatro anos, e ele incha contra suas costas como o peso impossível de um
oceano.

Dia: 1461; Hora: 15

Ela faz check-out no quinto dia. Não importa quanto tempo ela vive neste
mundo, a magia ainda a surpreende - ela não quer que haja um tempo em que
isso não aconteça. A maldição das Trevas com a qual ela foi atingida estava
queimando suas entranhas, desligando seus órgãos quando se espalhou por lá.
Foram necessários quatro especialistas e cinco curandeiros para impedir que
atingisse seu coração, forçá-lo para longe de seus outros órgãos e repará-los.
Eles pararam de se espalhar na primeira noite, mas levaram dois dias para
tirá-lo e outros três para curá-la completamente. Se ela estivesse em um
hospital trouxa, ela teria morrido no máximo dez minutos depois de aparecer.

Hermione esteve perto de morrer tantas vezes que nem sabe o número. Os
ferimentos graves, as situações ruins, quantas vezes a Maldição da Morte
apenas a deixou passar. Mas uma pessoa nunca se acostuma a quase morrer.
Algumas das pessoas com quem ela lutou aceitaram o fato de sua morte - que
provavelmente nunca veriam o fim da guerra. Draco era um deles. Hermione
nunca poderia, nem mesmo quando ela soube naquela primeira noite. Ela
ainda não tinha desistido. Quando ela pensa sobre isso, ela adivinha que
Draco também não conseguiria no final das contas.

Draco havia aceitado sua morte, ou pelo menos a probabilidade de sua morte,
mas ele nunca aceitou desistir de si mesmo. É por isso que ele ainda lutou,
mesmo depois de deixar para trás sua família e amigos, mesmo depois que
Pansy morreu. Ele estava lutando por si mesmo. Hermione matou pessoas
para evitar ser morta, mas ela sempre lutou por outras pessoas. Os inocentes,
a geração futura, seus amigos, sua família, os mortos.

Naquele momento, aquele momento terrível em que ela tinha certeza do que
estava por vir, ela lutou por si mesma. Não foi sua vontade salvar outros, mas
a vontade de salvar a si mesma que a puxou de volta daquela borda. Ela havia
abandonado a memória de seus amigos e familiares quando mais precisava.
Ela não sabia se algum dia entenderia o porquê. Talvez, no final de tudo,
tenha sido o amor a si mesmo e à sua própria força que o forçou a continuar
lutando pela vida. Quando a vida, e tudo de que foi feita, começa a ir embora,
você fica apenas com você mesmo.

Ela não pode deixar de imaginar as pessoas que ela perdeu. Ela não pode
evitar, mas ainda espera que no final, quando eles se encontrassem apenas a
si mesmos, mas não tivessem escolha, eles poderiam ter se lembrado de
qualquer maneira. Que em suas cabeças eles se lembraram da vida que os
tornou quem eles descobriram ser antes da morte, e que eles não eram tão
solitários. Que eles tinham memórias para embalá-los na escuridão da morte,
e que era como a calmaria dos batimentos cardíacos constantes de uma mãe
enquanto eles eram embalados para dormir.

Dia: 1461; Hora: 19

McGonagall a faz ficar na Sede por uma noite - literalmente a faz ficar,
pegando sua varinha e trancando todas as Chaves de Portal dentro de seu
escritório. Hermione anda ao redor da Mansão até que seus pés estejam
desleixados e seus olhos se arrastem para baixo. A cama de Draco cheira a
ele, e ela se pergunta quanto tempo faz desde que ele se deitou nela.

Ela não consegue dormir por uma hora depois de se deitar, então ela olha
para a prateleira dele. O quadro que havia sido recusado agora se foi. Em seu
lugar está uma nova moldura, voltada para a cama. Ela encara a foto deles
dentro dele, o que ela havia deixado, até que o sono finalmente a domina.

Dia: 1462; Hora: 8

Ela acorda chorando, e é quando seus olhos claros o suficiente para ver Draco
ajoelhado na cama que ela percebe que está vindo dela. Ela levanta as mãos
tão rápido que dá um tapa em si mesma, enxugando rapidamente as lágrimas.
Draco continua olhando para ela, estoico como sempre.

"Desculpe. Devo ter sonhado." Ela fica um pouco horrorizada por ter chorado
durante o sono. Também que ele a pegou em seu quarto, onde havia vários
outros lugares onde ela deveria dormir.

Ele parece hesitante e então olha para o relógio, o tempo tomando sua decisão
por ele. "Finnigan está no hospital, Simon está morto, Tim morreu na noite
em que você foi ferido, quase assim que chegamos lá. Rogers está de volta.
Você quer visitar Finnigan esta noite ou voltar para a missão esta noite?"

Hermione leva vários segundos para piscar para ele, tentando digerir a
informação que ele acabou de jogar para ela. "Simon", ela sussurra, e balança
a cabeça tristemente. "Seamus está bem?"

"Ele deve poder voltar amanhã."

"Desde quando saímos para visitar amigos? Especialmente aqueles que não
estão morrendo?"

"Bem, eu estava tentando encobrir meu questionamento sobre sua saúde

mental, mas já que isso não é nada novo e você só leva a sutileza como um
tijolo na cabeça - você está estável o suficiente para voltar esta noite?"

"Sim," ela responde, combinando com seu brilho.

"Então levante-se." Ele faz o que diz, deslizando para fora da cama e se
levantando.

Ela faz uma pausa, apenas como uma forma infantil de mostrar a ele que é
sua própria escolha se levantar quando o faz. Seus olhos caem sobre a foto do
outro lado da sala novamente, mas ela desvia o olhar rapidamente para que
ele não perceba. Ela não quer que ele se sinta constrangido com isso, ou saiba
o quanto significa para ela que ele não apenas manteve isso, mas também
colocou em uma moldura. Significa mais para ela do que provavelmente
deveria.

"Você pode ser a única pessoa que conheço que pode melhorar tanto na luta e
ainda quase morrer nove em dez vezes." Ele diz isso em um tom de voz tão
baixo que ela quase esquece que é um insulto.

"Para uma pessoa tão séria, você gosta de exagerar muito." Ela bufa e tenta
tirar as rugas de sua camisa, como se importasse que elas estivessem lá. Ela
odeia essas roupas. Ela teve um fôlego de morrer com essas roupas.

"Se eu exagerei muito - que é uma mentira - eu não exagerar por . Um monte
E o que ser sério tem a ver com exag--"

"Como isso faz sentido? É a mesma coisa."

"Eu não disse que não era." Ele ainda está olhando para ela quando ela olha
para ele.

"O que é isso? As pessoas mentem na conversa a cada dez frases ou algo
assim?"

"Isso não foi uma mentira."

"Eu não disse que era, só me fez pensar naquela coisa, então pensei em
perguntar."

Ele está dando a ela um olhar muito duro quando ela olha para ele
novamente, e ele fala lentamente. "Você deveria tirar outra noite, vó-"

"Eu não vou tirar uma noite."

"Você--"

"Eu preciso disso." A voz dela está implorando, mas ele entende. Ela sabe
que ele entende, e talvez ele já tenha estado lá antes, mas ele sabe o que ela
está dizendo.

"Tudo bem." Ele faz uma pausa, estudando sua mão antes de jogar uma caixa
nela, uma fênix estampada na frente para dizer a ela que era uma Chave de
Portal dentro. "Estou surpreso que tenha deixado você ir embora."

"O que?"

"Morte. Isso está muito mal para você desde o início da guerra, especialmente
com ... Estou surpreso que tenha deixado você ir embora."

"Não tive escolha," Hermione bufa.

"Contra Hermione Granger? Nariz no ar, espetadas de dedo e tudo? Não, não
aconteceu. Acho que não estou tão surpreso assim, afinal." Ele sorri torto
para ela, e aquele poço de solidão e medo recua para algum lugar muito
profundo para ela encontrar agora.

Dia: 1462; Hora: 10

Ginny a abraça, murmurando desculpas pela maneira como ela agia antes,
mas como ela simplesmente não queria falar sobre isso - sua família. Harry
sorri como um tolo e não se afasta nem mesmo depois que Lilá e Angelina a
esmagam. Então ele continua segurando quando sente os ombros dela
tremerem, porque ele sabe que ela precisa dele para se consolar e para se
certificar de que ninguém possa vê-la até que seus olhos parem de ficar
vermelhos.

Ela toma banho na casa secreta, esfregando com força, como se as roupas
pudessem ter deixado uma mancha nela desde o último banho, mesmo depois
de terem sido lavadas também. Ela os deixa no banheiro, indo para o quarto
de Draco quando Ginny levanta uma sobrancelha e diz que seu malão foi
levado para lá pelo loiro na manhã depois que Hermione foi para o St.
Mungus. Ela não responde à pergunta não formulada, correndo para o quarto
com o pretexto de ficar parada como uma idiota em sua toalha.

"Ele está queimando suas roupas ..." Harry para quando ela sai da sala, sua
mão movendo-se em um gesto vago em direção à cozinha.
"O quê? Minhas roupas estão no meu porta-malas."

"Os outros."

Ela caminha até a cozinha, parando na frente das portas de vidro abertas para
assistir Draco se mover ao redor de uma fogueira. Há três sacos de lixo
queimando, e em cima de um ela pode ver as roupas que deixou no banheiro.
Seus olhos encontram os dela, combinando com o crepúsculo que se
estabelece sobre eles. Ambos estão em silêncio, uma passagem de
compreensão mútua que eles não precisam admitir.

"Estou surpreso que você não esteja gritando agora." Harry parece divertido
atrás dela.

"Ela não teria sido capaz de tirar o sangue." Draco responde por ela, talvez
sabendo que ela não pode. Em vez disso, ela observa as roupas queimarem.
Não havia sangue neles.
 Vinte e oito

Dia: 1462; Hora: 17

"Veja, nas primeiras duas noites fomos a lugares que estavam vazios.
Lembra-se do que eles disseram? Eles iam nos mandar para lugares que
sabiam que haviam sido abandonados há mais tempo ou para novos locais
que haviam se tornado" antigos "e seriam, ou já foram, logo abandonados. É
por isso que não recebemos nada. Então ... bam. Mas agora eles sabem que
estamos atrás deles, então estão fazendo as malas e seguindo em frente. "

"Obrigada por isso, Justin," Hermione murmura, tampando o nariz enquanto

se aproxima do corpo no chão. "Acho que ela era trouxa. Jeans, blusa ..." Ela
não consegue olhar para o rosto, porque isso o torna real.

"Poderia ter sido um Inocente." Justin encolhe os ombros, espera um pouco e

depois segue em frente. "Quero dizer, do mundo bruxo. Estou muito feliz por
não estarmos mais fugindo do Ministério e da Ordem, pois podemos fazer ...
isso."

Ele levita a mulher, envolvendo-a e colocando a chave de portal nela sem

erguer nada além de sua varinha. Hermione ignora porque ela não quer que
nada a lembre da sensação daqueles corpos contra suas mãos enluvadas de
borracha. Ele segue atrás dela quando ela entra em uma sala ao lado, os dois
vasculhando as gavetas para encontrar alguns papéis.

"Você realmente nos assustou, Hermione. Quer dizer, Ginny estava realmente
preocupada, mas nós dissemos a ela - ela era coerente, ela não estava
sangrando, ela está recebendo ajuda dos melhores curandeiros do mundo.
Mas então ela começou a falar sobre como isso não ajudou em nada a família
dela e ... você sabe. Era um assunto ruim. "

"Estou bem."
"Agora, sim. Mas todos nós, exceto Fitz, é claro, fomos para Mungos depois.
Draco apareceu também. Eu pensei que Harry e Draco iam matar a
Curandeira quando ela disse que não poderíamos entrar em seu quarto, e ela
não daria informações. Nem mesmo para Harry! Então tudo enlouqueceu no
seu quarto, e foram necessários sete guardas para nos segurar - eles tiveram
que usar feitiços, você sabe. "

"Eu estava morrendo." Ela não sabe por que admite isso e se apressa para
abrir mais gavetas para esconder o rosto.

"Eu sei", sussurra Justin. "Todos nós sabíamos. Gina e Lav estavam
chorando, Harry deu um soco no rosto de um guarda ... Foi ... eu ..."

"Não vamos falar sobre isso, Justin."

"OK." Mas ele não parece concordar, então ela não fica surpresa quando ele a
segue para fora da sala e começa a falar novamente. "Lupin deu a Mungus
uma lista de quem tinha permissão para entrar no seu quarto. Você só poderia
ter três, e ele colocou ele, Harry e Malfoy nisso. Porque ... As pessoas não
ficaram muito felizes quando descobriram que Malfoy estava nele. Quero
dizer, Harry fez Ginny entrar furtivamente uma vez, mas, você sabe. Malfoy
voltou todas as noites, exceto uma, sempre antes ou depois de Harry.

"Justin," Hermione parece exasperada porque ela está. "Você nunca continua
tagarelando. Nunca."

Ela levanta os olhos das gavetas vazias da segunda sala. Todo o lugar estava
vazio, deixado para trás, e tudo que era importante foi levado com quem saiu.
Eles ainda checaram de qualquer maneira.

"Desculpe."

"Não. O que há de errado? Simas? Você está preocupado?"

"Não, ele deveria estar de volta amanhã."

"Então o qu-"

"Acho que posso ter ... acho que posso ter ficado grávida." Hermione o
encara por tempo suficiente para que ele mude sua frase. "Quer dizer, quero
dizer, acho que engravidei uma menina. Uma mulher, na verdade, porque ...
bem, sim. Sim."

Hermione o encara com os olhos arregalados por um momento antes de

colocá-los em seus sapatos, coçando o ombro como forma de distrair sua
atenção de seu constrangimento. Ela nem sabia que ele estava dormindo com
alguém. "Who?"

"Margarete Ust." Ele parece envergonhado e Hermione engasga um pouco.

"O que?"

"Ela ... eu não sei! Eu a verifiquei no Mungo's no dia seguinte depois de tudo,
e ela estava sendo liberada e ... você sabe! Bebidas, conversa, ela ... ela estava
usando um vestido muito bonito , e você sabe!"

Hermione ri. Justin cora profundamente. Ela ri muito e não consegue se

lembrar da última vez que riu, mas é incontrolável. O rosto inocente de Justin
e sua gagueira cativante são cobertos por suas mãos, até que ela se controle.

"Sinto muito. Isso foi ..." Ela tem que parar de rir de novo. "Isso foi
inapropriado."

"O que eu faço, Hermione? Casar com ela?"

"Isso é algo que você tem que discutir com ela."

"Eu ... eu não acho que serei um pai muito bom." Ele parece envergonhado ao
admitir isso.

"Acho que você será um pai maravilhoso, Justin. Não existe uma pessoa em
qualquer mundo que possa conhecer seu coração e não amá-lo." Ela o puxa
para um abraço, e seus nervos apertam sua camisa em seus punhos.

"Como vou criar uma criança em um mundo como este?" Sua pergunta traz
tristeza para ela.

"A guerra está quase acabando. Pelo menos essa parte dela. É por isso que
lutamos, Justin. Para não ter medo disso."

"Estou com medo de qualquer maneira."

Hermione balança a cabeça e o puxa com mais força. "Eu acho que está tudo
bem."

Dia: 1462; Hora: 20

Ela se lembra de Justin falando sobre como todos eles estavam lá no hospital
com ela, do lado de fora da porta. Como naquele momento desesperador de
solidão, de temer o fim, foi ela que não percebeu e não foi ela que não estava.
Ela sorri para eles, talvez muito feliz porque todos parecem nitidamente
nervosos quando ela sai da sala.

Dia: 1462; Hora: 22

Hermione está ciente dos olhos de Harry em suas costas enquanto entra no
quarto de Draco e fecha a porta, corando. O loiro nem mesmo levanta os
olhos de seu caderno, e ela quase espera que Harry comece a bater. Em vez
disso, ela ouve o clique suave da porta de seu próprio quarto fechando o
corredor.

Ela se senta na cama e observa Draco enquanto ele tenta decifrar alguma
coisa. Ela se pergunta como ele se sentiu quando descobriu que Lupin
suspeitava que sua amizade ia além dela e de Ginny - ela se pergunta como se
sente sobre isso, até. Há muito que ela provavelmente deveria pensar nos
desenvolvimentos recentes entre eles, especialmente nas ações dele. Como
enquadrar a foto, ou aparecer no St. Mungus tantas vezes, seu ciúme, como
Justin disse que estava com raiva quando não conseguiu entrar no quarto na
primeira noite, ou como ele a deixou dormir ao lado dele com o propósito de
apenas durma. Mas ela se sente oprimida pela ideia de separar essas coisas, e
ela principalmente quer pegá-las e saber que elas estão lá. Que, talvez, Draco
Malfoy se preocupe com ela, só um pouco.

Hermione não é do tipo que gosta de tirar conclusões precipitadas. Ela gosta
de fatos sólidos e sólidos que não precisam ser separados. Coisas que são
separadas apenas produzem teorias, e teorias nunca devem ser tomadas como
fatos, especialmente quando se trata da loira sentada em frente a ela. Além
disso, ser analítica sobre isso parecia muito cansativo, quando ela tinha tantas
outras coisas para odiar, temer e se preocupar. Parece que ela não tem tempo
suficiente para pensar, apenas para fazer.

Mesmo assim, Hermione não entrou no quarto esta noite apenas com a
intenção de dormir. Ela se encontrou ... mas até mesmo a palavra a fez revirar
os olhos e corar um pouco. Não porque ela seja muito puritana, pelo menos
ela não pensa assim, mas porque a palavra soa tão imatura , mesmo em sua
própria cabeça. Ela apenas descobriu que precisava ... uma espécie de
liberação.

Ela não sabe como mostrar isso. Normalmente, um deles agarra o outro, e
então um beijo rapidamente se transforma em algo muito mais. Mas ela o
beijou primeiro com essa intenção um punhado de vezes. É quase
constrangedor quantas vezes ele tomou a iniciativa, porque Hermione se vê
como uma mulher bastante forte e responsável. Quando ela assumiu o
comando com a intenção de fazer sexo, ele passava por ela em um corredor
vazio, entrando pela porta de uma casa vazia ou saindo do sono. Ela gosta de
pensar neles como ataques surpresa.

Agora ele está apenas sentado em seu canto do outro lado da sala,
profundamente envolvido com o que quer que esteja fazendo, e nem mesmo
olhando para ela. Ela se pergunta se o novo hábito de dormir juntos para
dormir colocou algum tipo de entorpecimento em sua ... necessidade de uma
espécie de alívio. Como uma queda para sua fome, e por serem amantes, e
nem mesmo um casal, muito menos casado, é bastante patético. Ela faz uma
pausa para pensar, percebendo que se eles eram apenas amantes e agora não
estavam fazendo sexo, isso realmente significava que eles não eram amantes.
Ela se sente um pouco em pânico com o pensamento. A maior parte de sua
interação tinha a ver com sexo, era a força motivadora por trás do progresso
que fizeram para se tornarem amigos. Ela--

"Granger, se seus próprios pensamentos a fizerem fazer aquela cara nos

últimos cinco minutos, eu realmente odiaria estar dentro de sua mente,
mesmo que seja por um momento."

Ela pula, voltando-se para o rosto dele e rindo nervosamente. Ele olha para
ela como se ainda estivesse questionando sua saúde mental, e provavelmente
está. Sua sobrancelha sobe lentamente antes que ele volte sua atenção para o
caderno. É um novo, ela percebe.

Ela examina a cabeça em busca de algo para dizer para chamar a atenção dele
de volta, ou uma desculpa para algo que ela estava pensando. Mas ela
realmente não tem coragem de dizer que estava pensando algo sujo. Ela
descarta a ideia de perguntar se ele queria antes mesmo de estar
completamente formado, porque não havia paixão em tal coisa. Ir até lá e
beijá-lo seria estranho com sua intensidade no caderno.

Procurando em sua mente por algo útil, ela quase ri quando pensa O que
Lavender faria? A pergunta é absurda, e ela duvida que algum dia pudesse se
perdoar se seguisse esse processo de pensamento. Mas Hermione Granger se
recusa a se virar e dormir, porque é um quebra-cabeça diante dela, e ela gosta
de quebra-cabeças.

O pensamento de Lilá ainda força uma memória a emergir, apesar de negar

essa linha de pensamento. Hermione cora e olha para Draco como se ele
pudesse ler sua mente, mas ele ainda está se concentrando em outro lugar.
Provavelmente é muito cafona, e provavelmente já foi feito um bilhão de
vezes, e ele provavelmente nem vai notar - mas, na verdade, ela não tem nada
melhor com o que trabalhar. Ela também tem a sensação de que ele saberá
exatamente o que ela está fazendo se perceber, não importa o quanto ela tente
desviar do assunto, mas isso também não poderia ser evitado.

Ela realmente tem que se convencer de que ele gosta de seu corpo antes de se
levantar. Hermione está confiante em sua mente e seu corpo - não na saúde,
mas na atração pelos outros - ela sempre disse que ela mesma era muito
menos importante. Exceto, é claro, em momentos como este, onde sua mente
falhou e seu corpo foi o que restou. Se ela não tivesse se envolvido com
Draco por ... Deus , já fazia mais de um ano desde que ele a beijou pela
primeira vez, ela não teria sido tão ousada.

Ela tira a camisa primeiro, deixando-a cair no chão, sem olhar para ver se ele
percebeu. Se não o fez, ela provavelmente irá dormir e considerar uma boa
tentativa. Desabotoando a calça jeans, ela puxa o zíper para baixo
rapidamente, e é alto o suficiente para que ela duvide que ele não tenha pelo
menos erguido os olhos para ouvir o som. Ela cantarola em sua cabeça para
se distrair do silêncio dele. Sua curiosidade ainda venceu quando ela
enganchou os polegares na cintura da calça e seu olhar disparou em direção a
ele sem absolutamente nenhuma permissão da maioria de sua mente.

Ele não está olhando para ela, mas sim para seu peito, e ela percebe que está
dando a ele um olhar bastante liberal, curvada para puxar as calças para
baixo. Seu bloco de notas está aberto em seu colo, sua mão segurando
algumas folhas de pergaminho congeladas sobre uma pilha delas ao seu lado.
Ela cora, apesar de tudo, olhando para a madeira irregular do chão enquanto
puxa as calças até os tornozelos. Ela se certifica de não fazer isso com
nenhuma delicadeza, porque Hermione não acha que ela é o tipo de garota
real de Hum Porn Music enquanto dança e faz strip-tease.

Ela levanta os olhos depois de tirar a meia ao som de um pequeno baque, e

não sabe realmente o quão nervosa ela estava que ele iria ignorá-la até que ele
não o faça. O pergaminho agora está fora de sua mão e ela está supondo que
o baque foi do bloco de notas ao seu lado. Suas pernas estão esticadas na
frente dele agora, suas costas e cabeça encostadas na parede, e ele parece
completamente relaxado enquanto a observa. Isso a deixa mais nervosa. Não
deveria ser aqui que ele faz o seu caminho?

Ela quase se apavora quando fica de pé, mas os olhos dele se conectam com
os dela e ela não. Ela conhece aquele olhar, até sonha com ele, então ela
alcança atrás dela o fecho do sutiã. Em vez disso, ela para, contemplando, e
age por impulso ao começar a caminhar na direção dele. Ela monta em seu
colo e observa seu olhar vagar por seu corpo enquanto ela se senta.

Ele ainda não se move, as mãos contra o chão ao lado do corpo, mas há uma
dureza sob ela que a convence a continuar, mesmo com sua relutância em
participar. Ela espera não estar fazendo papel de boba, mais ainda agora que
sua desculpa esfarrapada de se preparar para dormir se foi. Mas ele teria
parado de assistir se não estivesse interessado, e essa era apenas mais uma
situação que Hermione não consegue ver através de seu crânio de aço - ou
onde ela ainda está aprendendo como ele gosta de jogar.

Ela estende a mão atrás dela para o fecho novamente, desfazendo-o desta vez.
Ela é lenta para retirá-lo, e quando ela o deixa cair em cima do bloco de
notas, ela pode ver seus dedos cerrados contra o chão. Ela não tinha pensado
na situação da calcinha antes de se sentar, no entanto, e ela fica parada em um
momento de constrangimento. Ela provavelmente parece estúpida quando se
estica para frente, agarrando o ombro dele e se levantando.

Ela está um pouco na cara dele , mas ela se lembra de sua aparente afeição
por tal coisa, e tinge de um vermelho mais profundo quando ela começa a
tirar a calcinha. Ela se mantém firme com o ombro dele, que fica tenso sob
sua palma quando ela tira a calcinha de uma perna e depois da outra. Ela jura
que o ouve gemer quando ela se levanta novamente, deixando cair o pano
listrado de azul para o lado oposto do sutiã.

Ele ainda não se move quando ela se senta novamente, embora esteja mais
duro e respirando mais rápido. Ela inclina a cabeça para ele, seus olhos
intensos e escuros nos dela, e ela se pergunta se Draco é o tipo de homem que
gosta de ser amarrado. Isso é realmente o que ele está fazendo, mas sem a
amarração, como se estivesse testando seu próprio controle. O jogo, nesse
caso, era fazê-lo quebrar.

Hermione morde o lábio e estende a mão para a bainha da camisa dele,

puxando-a para cima. Seus braços se movem em resposta, mas ele não ajuda
em removê-lo. No segundo que ele limpa seus braços, suas mãos estão de
volta ao chão. Hermione cantarola e o encara quando ele sorri - isso reforça
sua determinação.

Ela passa as mãos em seus ombros e coça seu peito, pressionando beijos em
seu pescoço. Sua boca encontra o ponto abaixo de sua mandíbula que nunca
falha em causar uma reação, e ela chupa, mordendo enquanto se balança para
frente contra sua ereção. Ele geme e se contorce, seu corpo apertando sob as
mãos dela. O tecido da calça jeans parece estranho, mas não totalmente
desagradável, e ela faz isso de novo. Quando ele tenta se balançar de volta,
ela fica de joelhos, negando-o.

Há um sentimento poderoso florescendo dentro dela, e ela acha que gosta

deste jogo, afinal. Sua autoconsciência sempre roubou sua motivação para
permanecer em uma posição de poder por muito tempo e, embora ela ainda
não tenha certeza do que fazer a seguir, ela gosta do desafio. Ela gosta de
liderar para onde isso está indo e de estar no controle.
Ela afasta a boca dele e se inclina para trás, olhando para ele enquanto ela
passa as unhas pela trilha de cabelo que leva até sua cintura. Suas bochechas
estão apenas começando a ficar vermelhas, mas ela o quer com o rosto
vermelho e os olhos vidrados. Desabotoando as calças e abrindo o zíper, ele
levanta a bunda do chão enquanto ela puxa suas calças para baixo. Ela se
senta logo abaixo dos joelhos dele e passa as mãos pelas coxas dele, passando
os dedos entre as coxas e a boxer. Às vezes ele usa isso, ou cueca boxer, às
vezes nada - ela nunca disse a ele que gosta dele nos três.

Inclinando-se para frente, ela beija seu peito, passando a língua em círculos
ao redor de seus mamilos enquanto suas mãos deslizam mais para cima. Ela
estende a mão até estar quase lá e, em seguida, puxa as mãos, pegando o cós.
Draco grunhe e ela sorri, liberando seu mamilo de sua boca enquanto ela o
puxa para trás. Ele está olhando para ela neste momento enquanto levanta os
quadris e ela é cuidadosa em tirar sua cueca. Ela o deixa ao redor de suas
panturrilhas, sabendo que ele mesmo o chutará mais tarde, e se senta sob seus
joelhos novamente.

Ela coloca a mão bem acima do joelho dele, deslizando-a pela coxa enquanto
se inclina para frente, tomada pela inspiração porque sabe que ele gosta de
vê-la fazer isso. Ela ainda está corando com isso, mas ela finge que ele sabe
que é apenas sua excitação. Traçando seu dedo indicador ao redor da linha de
seus lábios, ela o descansa em seu lábio inferior e espera. Ele reage
rapidamente, movendo a cabeça para colocar o dedo dela na boca. Ele chupa
com força, e então circula sua língua ao redor, golpes poderosos ao longo de
sua extensão. A ansiedade com que ele faz isso, os redemoinhos quase
zangados de sua língua e a maneira crua como ele a olha fazem seu estômago
se apertar. Ela agarra sua coxa com força em reação e respira fundo enquanto
fica ainda mais excitada. Sua língua está provando o que ele não está
deixando suas mãos, seus olhos rasgando buracos nela.

Ela puxa o dedo para trás, um pouco sem fôlego, e ele observa sua jornada
até seu mamilo. Ela circula, belisca, puxa e, em seguida, segura o seio com
um gemido. Ela solta sua coxa, propositalmente roçando sua ereção e ela
empurra o lado de sua mão. Ela leva o outro dedo à boca dele, e os olhos dele
estão de volta nos dela enquanto o lambe. Ele morde a ponta do dedo
enquanto ela o puxa e observa enquanto ela o leva até o seio.
"Você tem alguma ideia de como estou pronto agora?" Demorou três minutos
para realmente se convencer a dizer isso. Draco geme, seus olhos descendo.

Ela lambe a palma da mão e o alcança, seda sobre o aço, e o toca de todas as
maneiras que sabe que ele gosta. Ele geme de novo, mais fundo, e seus olhos
se fecham enquanto sua cabeça bate contra a parede. Parece um esforço para
ele levantar a cabeça e olhar para ela novamente, seus quadris movendo-se no
mesmo ritmo da mão dela. Ela para quando seus lábios se separam e sua
respiração é ofegante. Seu rosto está vermelho, seus olhos estão vidrados.

Ela sobe em seu colo, curvando-se para beijar seu pescoço novamente,
girando a língua em círculos até o ponto abaixo de sua orelha. Ela chupa e
lambe, alcançando o meio das coxas dele, e ela pode ver sua mão se erguer,
cair, se erguer e cair novamente no chão. Ela sorri para si mesma, seu coração
batendo descontroladamente enquanto ela se afasta e coloca dois dedos
contra seu lábio inferior. Sua expressão grita necessidade, mas ele a encara e
não leva os dedos dela na boca porque ele é um homem inteligente e sabe
qual é o próximo passo dela.

Ela retira as mãos dele, uma envolvendo o seio e a outra na boca enquanto ela
mesma chupa os dedos. Ela suga com força, sua bochecha se encovando em
imitação. Ela tinha pensado nisso, mas ela preferia que ele quebrasse dentro
dela ao invés de em sua boca. Ela solta os dedos com um estalo enquanto
estuda a cor dos olhos dele. Cinza escuro, as pupilas dilatadas e uma
aparência que a faz sentir como se estivesse queimando por dentro da melhor
maneira. Ela solta a mão e empurra um dedo dentro de si, então o segundo
depois de um golpe. Ela geme, ficando mais alto em seus joelhos, e geme
novamente quando a boca de Draco ataca seu mamilo. Ela respira fundo,
levantando a mão livre para agarrar a nuca dele.

"Oh, Draco."

Ele está respirando com dificuldade pelas narinas, a frieza de sua respiração
enviando arrepios em sua pele aquecida. Ela abre os olhos no topo de sua
cabeça a tempo de ver seu braço levantado, hesitante no ar. Ela se move
rapidamente, estendendo a mão para agarrá-lo novamente com seus quadris
empurrando para cima e um som gutural profundo ecoando em sua pele. Ela
move os dedos até a protuberância que a faz cair para frente nele, engasgando
com seu nome. Ela se abaixa até que apenas a ponta dele esteja dentro dela, e
então puxa para cima, os dois gemendo. Seu corpo está tremendo com a
determinação de não ceder aos seus impulsos mais básicos e ela pode senti-lo
tremendo contra ela também. Ela repete a ação uma segunda vez, mas quando
vai puxar para cima, ela é derrubada com força e grita com a própria reação
dele, sabendo que ele finalmente cedeu.

" Jesus Cristo , Hermione." Seus dedos apertam seus quadris enquanto ele a
puxa de volta para baixo, empurrando ao mesmo tempo e fazendo-a gritar
muito alto. Sua voz é profunda, áspera; um som favorito.

"Já era hora, Draco. Eu estava prestes a ... Oh, meu Deus. Eu estava prestes a
... ugh. Jesus, sim." Ela está feliz que ele continue batendo naquele ponto
dentro dela por vários motivos, mas tentar falar ao mesmo tempo não é uma
boa ideia.

"Eu não poderia ... foder ." Não para ele também.

Ele tira a mão dela de seu ombro, ainda molhada por estar dentro dela, e suga
os dedos em sua boca desta vez. Hermione não consegue deixar de fazer
aqueles pequenos sons ngh, nh, nugh que ela faz sempre que está com dor ou
isso , o exato oposto de tal vulgaridade. Seus gemidos vibram contra os dedos
dela e ele ancora um braço em volta da cintura dela, movendo-se de uma
forma que sugere que ele está finalmente chutando sua boxer.

Ela puxa os dedos de sua boca e o beija, sua língua quente e exigente
enquanto a coloca de costas. Suas mãos deslizam pela parte de trás de suas
coxas e sob os joelhos, impedindo-a de envolvê-lo. Ele os empurra para
frente, dirigindo mais fundo, e ela grita tão alto que bate com o braço na
boca. Ele morde o outro lado e ela o move, enfiando a língua em sua boca
quando seus lábios encontram os dela.

Ela goza com um grito em sua boca, as unhas cravadas em seus ombros. Por
um momento ela pensa que pode desmaiar, enquanto sua cabeça explode em
algum mundo que só ele pode trazê-la. Ela volta à realidade quando sua
bochecha desliza contra a dela, seu rosto caindo em seu ombro. Seu peso é
pressionado contra ela, seu corpo treme, e ela está muito chateada por não ter
conseguido gozar. É uma de suas coisas favoritas a fazer.
"Eu poderia ter gostado desse jogo", ela admite, ofegante, e ele ri também.

Dia: 1463; Hora: 5

Draco ainda está dormindo quando ela acorda, seu rosto está virado para
longe dela e enterrado no travesseiro, mechas estáticas de cabelo branco se
projetando em todas as direções. Há um brilho fraco para iluminar o quarto,
mas nenhuma cor real, e ela sabe que o amanhecer está chegando do lado de
fora das janelas. Ela acabou de acordar, mal conseguindo formar
pensamentos coerentes, e seu coração já estava batendo nervosamente.

Ela já estava pensando em fazer isso há algum tempo. Ela o visualizou em

grandes detalhes - principalmente com a ajuda de uma coleção de revistas
muito interessante que ela encontrou no quarto de Ron alguns anos atrás - e
aceitou que provavelmente não iria gostar. Ela havia feito coisas muito
embaraçosas envolvendo sua boca e alguns vegetais escolhidos que ela
nunca, jamais, contaria a ninguém. Sempre. A única coisa que realmente a
segurava era a ideia de que ela provavelmente não seria muito boa nisso, e
isso era uma coisa difícil de aceitar para Hermione Granger.

A prática levou à perfeição. Certamente não foi a primeira vez que ela se viu
em uma nova situação com Draco, e provavelmente não seria a última.
Infelizmente, com isso, ela não tinha sua incrível capacidade de fazê-la
esquecer de pensar em qualquer coisa, muito menos no que estava fazendo.
Ela já havia se debatido sobre isso por algum tempo e, embora não fosse algo
que ele jamais pedisse, é algo que ela quer fazer. Contanto que ela obedeça a
uma regra básica, ela imagina que o maior dano pode ser seu
constrangimento se ele a puxar para longe. Ela aprendeu que ele não vai tirar
sarro dela por nada que ela não saiba, ou faça incorretamente, nesta parte de
sua vida.

Ela fica surpresa que ele não acorda quando ela muda a perna dela para o
outro lado, puxando os lençóis sobre a cabeça e deslizando para baixo da
cama. Ele dorme muito leve na maioria dos dias e, embora ela gostaria que
ele acordasse em algum momento do processo, no início não fazia parte do
plano. Ela está um pouco assustada, o que está bem porque ela ainda vai fazer
isso, mas ela não sabe se conseguiria se ele estivesse ciente o tempo todo.
Ela se empurra para baixo até que esteja deitada entre suas pernas
esparramadas, uma mão segurando-se acima dele e a outra afastando o cabelo
de seu rosto. Ele ainda está respirando profunda e uniformemente, dormindo,
mas ela está muito mais preocupada com o pênis na frente do rosto. A
cabeça, as veias, os testículos, os pelos pubianos. Um pênis típico, realmente.
Sem curvas, marcas de nascença estranhas, cicatrizes. Qualquer tipo de pênis
que ela pudesse ver se tivesse ido para uma escola trouxa, frequentando aulas
de educação sexual. Dentro havia a mesma maquiagem básica que ela vira
em pôsteres no consultório médico.

Ela estava olhando para isso muito literalmente e não sabia se esse é o tipo de
humor que deveria estar colocando em sua mente. Claro, era um pouco
diferente. Mesmo porque aquele era o pênis, para ela. O que ela sentiu contra
suas costas, seu estômago, empurrando em seu quadril. Aquele que ela tocou,
precisou e até implorou . Este é o que ela sentiu dentro dela, a parte de Draco
que às vezes se torna parte dela, e faz coisas que a fazem perder
completamente o controle. Isso a faz se sentir tão bem que ela pensa que vai
ter um ataque cardíaco, que sua mente vai explodir, que ela vai pegar fogo e
nem perceber ou se importar .

Sua respiração fica um pouco mais rápida e ela tem que se levantar para não
ficar tão perto de sua pele. Isso era melhor, sim. Seria bom experimentar e
desfrutar disso, em vez de sentir como se ela estivesse tentando engolir um
projeto de ciências. Ela simplesmente tinha que ir em frente.

É macio em sua mão, pegajoso de algumas horas atrás, embora não seja
grande coisa porque ela já havia provado a si mesma antes. Nos dedos dela,
nos dele, na boca dele - ela havia se acostumado com isso, na verdade. Ela se
abaixa até o antebraço, apenas vagamente ciente de que está arqueando uma
sobrancelha para isso, antes de mostrar a língua para lamber a ponta. É muito
bom e interessante, a sensação disso, e ela imediatamente fica curiosa sobre o
resto.

Ela agarra a base com mais firmeza, envolvendo os dedos em torno dela
novamente, e lambe os lábios, lembrando-se da maneira como manteve os
lábios nos itens de prática para evitar que os dentes arranhem. Ela abaixa a
cabeça, colocando a ponta na boca, e encara o umbigo dele enquanto gira a
língua em torno dele. Só depois que ela fez isso pela segunda vez, ela viu o
estômago dele desabar ao respirar e percebeu que ele não estivera respirando
antes.

Ele já está acordado, é claro. Este é um homem que pega sua varinha quando
o chão range bem do lado de fora da porta no meio da noite. Ela nem sabe
como ele dorme com os supostos ruídos que ela faz quando está dormindo.
Talvez ele só acorde quando as coisas não lhe são familiares. Este seria um
daqueles, e ele acorda mais cedo do que ela esperava, mas mais tarde do que
ela esperava.

Ela gira a língua em torno dele de novo, de novo, e depois suga. Se ele faz
um som, ela não consegue ouvir por causa do ventilador barulhento no canto,
mas pode ver o lençol enrolado em seu quadril, o contorno de seus dedos em
punho. Ela está se sentindo muito tímida agora, o que é bastante ridículo,
enquanto toma o comprimento macio dele em sua boca. Ela tem certeza de
que está corando e tem que fechar os olhos para se distrair e não se perguntar
se está indo mal. Ela se concentra em senti-lo dentro de sua boca,
endurecendo sob os golpes de sua língua, a cabeça batendo contra sua
garganta. Ela aperta os lábios em torno dele, sugando com força enquanto
levanta a cabeça.

Hermione não tem certeza se ele solta um suspiro forte ou diz o começo de
seu nome, mas isso a faz abrir os olhos quando seus quadris se movem. Ela o
puxa para fora de sua boca com um estalo, observando seu estômago
desmoronar e depois subir, seus dedos se contraindo em seu peito. Ela olha a
veia que corre sob e inclina a cabeça, lambendo desde o polegar na base até a
ponta. Ele grunhe quando ela atinge a pele entre a cabeça e o eixo, então ela o
lambe novamente. No terceiro, ele geme, e seus dedos se desenrolam de seu
peito, estendendo a mão em direção a ela antes de pressionar com força em
sua pele. Isso a lembra de um gato, esticando suas garras.

Respirando fundo, ela o bombeia com a mão e lambe o lábio. Ele tem gosto
de suor, e ela, e ele, e realmente não é tão ruim quanto ela pensava que
poderia ser. Ela olha para baixo e os testículos dele criticamente, tentando se
lembrar o que a garota da revista tinha feito. Ela estende a mão livre,
embalando-os na palma da mão, a pele mais apertada agora do que parecia
antes. Ela os puxa suavemente, mas para quando ele grunhe, sem saber se é
de prazer ou desconforto. Ele flexiona os quadris e então ela puxa
novamente, e sua mão repete o movimento da garra. Ela toma isso como um
bom sinal e inclina a cabeça para puxar e lamber, as coxas dele ficando tensas
em seus ombros.

Ela se afasta para olhar para ele, com muito mais força em sua mão do que
antes, mais comprida e com a cabeça maior. Ela se inclina para a parte interna
de sua coxa e beija sua pele, beliscando-a como ele fez tantas vezes com ela,
antes de retornar sua boca ao seu pênis. Ela acha que o pênis pode ser muito
clínico, mas pau soa bobo em sua cabeça. Talvez ela diga pau, e ela se
pergunta se ele se divertiria ou algo mais se ela o fizesse. Vassoura, weener,
masculinidade, long johnson, hotdog, wand, lombos trêmulos.

Ela ri do último, com a cabeça na boca, e ele geme alto antes que ela possa se
conter. Ela ergue os olhos com surpresa e ele murmura algo acima dela,
apenas um murmúrio de sussurros sob o leque e o lençol. Hermione se
orgulha de aprender um pouco rápido, então ela abaixa a cabeça, absorvendo
mais dele e pressionando a língua contra ele.

"Hum?" Ela tira isso e ele geme.

"Foda-se", diz ele sombriamente, sua voz áspera e do jeito que ela gosta,
seguido por uma série de outras palavras que ela não consegue ouvir.

Em seguida, sua mão se levanta do peito, a cama balança com seu movimento
e, em seguida, o lençol desaparece. Hermione ergue os olhos com uma
mistura de surpresa e sensação de que acabou de ser pego por algo que ele já
sabia que ela estava fazendo. Seus olhos encontram os dela e ele geme sem
que ela se mova, seu olhar caindo e mais concentrado em olhar onde está a
boca dela do que qualquer outra coisa. Ela enrubesce, apenas deitada ali com
ele em sua boca por vários segundos. Ela esperava que ele deixasse o lençol
para baixo, em vez de ficar olhando para ela.

Ela está muito consciente de seu olhar quando ela coloca o seu de volta em
seu estômago, retomando sua tarefa de deslizar a boca para cima e para
baixo, tanto quanto ela pode segurar. Ela realmente não consegue imaginar
que seja algo agradável de assistir, mas então ela se lembra de como ela
assiste às vezes. O jeito que ele vai pegá-la olhando e vai se levantar nos
braços para que ela veja onde os dois estão juntos e como ele olha também.
Talvez seja algo assim.

Ele levanta o cabelo dela, juntando-o com as duas mãos e empilhando-o no

topo da cabeça dela até que consiga prendê-lo com apenas uma das mãos. O
outro desliza pelos lados de seu rosto, sobre sua bochecha recortada, e ela faz
uma pausa até que os nós dos dedos roçam em sua mandíbula e na nuca. Por
um segundo ela pensa que ele pode tentar empurrá-la mais para baixo, para
colocar mais de si mesmo dentro de sua boca, e ela sabe que vai vomitar se
ele fizer isso. Ela aperta a mão sobre ele em resposta, e quando ele faz um
pequeno som acima dela, ela o faz de novo. Sua mão continua indo, para
baixo entre suas omoplatas, pressionando-a, os dedos estendidos para tocá-la
tanto quanto ele puder.

Ela ainda se sente estranha com ele olhando para ela, esperando que ela esteja
fazendo isso direito e de uma forma que pareça remotamente atraente. Ela
puxa com uma das mãos, bombeando com a outra, e balança a cabeça,
explorando a textura e os sulcos com a língua. Ele geme e flexiona os
quadris, fazendo-a engasgar um pouco, e ela chupa com mais força, se
movendo mais rápido.

"Ele ... ione," ele ofega e grunhe o nome dela, trazendo os olhos dela de volta
aos dele.

Ela pisca para ele, assustada com a intimidade do ato que agora a atinge. Seu
pescoço está vermelho; lábios entreabertos e úmidos, seus olhos brilhantes e
treinados nela. Os dedos dele estão subindo pelas bochechas dela, gentis em
contraste com o quão forte ela está acariciando sua língua. Ela quase sorri ao
saber que ela fez isso com ele, e que não é pelo dar e receber mútuo do sexo,
mas algo que ela fez apenas por ele. Ela está começando a entender por que
ele gosta tanto de dar a ela sexo oral, e se sua boca não estivesse tão ocupada,
ela poderia estar exibindo aquele sorriso malicioso de satisfação que ele lhe
dá.

"Resolva ... arith ... prob ..." Ele geme quando ela cantarola uma risada de
suas palavras meio formadas. "Como uma ... porra ... ingredientes ... poção
secreta."

Ela levanta uma sobrancelha para ele dizendo algo sobre os ingredientes da
poção neste exato momento, e ele rosna em resposta. Ela não tem ideia do
que ele está falando, mas ela nunca poderia ter imaginado o quão excitada ela
estaria fazendo isso. Prestar homenagem a uma das partes favoritas de sua
anatomia era uma coisa, mas suas reações, desde os ruídos que ele fazia ao
modo como a olhava, bastavam para deixá-la tonta. Ela também gosta da
sensação de poder e satisfação que se apodera dela, sabendo que pode fazê-lo
perder o controle de si mesmo. Ela pode observá-lo abertamente agora, sem
ser impedida por seu próprio prazer físico, e de alguma forma ela se sente
mais perto dele do que antes de adormecerem naquela noite.

Ela está tão ocupada gravando tudo na memória que se esquece de se sentir
desconfortável. Ele certamente não estava, mesmo com ele mesmo tão em
exibição. Quando eles começaram este relacionamento, ele preferiu esconder
o rosto dela. Agora ele não consegue parar de olhar para ela, e ela não
consegue parar de absorver tudo. Ela nunca pensou que dar sexo oral a
alguém seria algo mais do que um obstáculo desagradável de lidar, se ela não
pudesse evitar tudo junto. Ela nem sempre pode estar certa sobre tudo, ela
admite, apesar da dor subindo em sua mandíbula.

Seu controle se deteriora quanto mais ela fica, embora ela esteja muito focada
nele para saber quanto tempo faz. Ela presta atenção nos barulhos que ele faz
para saber o que gosta e o que gosta, e se não fosse pelo cansaço que sua
boca estava ficando, talvez ela demorasse horas.

A mão dele está presa em seu cabelo, puxando-o com força contra o couro
cabeludo, a outra agarrada em seu braço. Ela estendeu a mão por toda a
extensão de seu estômago e tórax para esfregar e beliscar seus mamilos
quando o viu começar a fazer isso sozinho. Ela gostou bastante da ideia de
que cada pedacinho de seu prazer vinha apenas dela. Ela adora os ruídos de
aprovação que ele faz no fundo da garganta e toda a gama de sons excitados
que ele não consegue evitar.

Seus quadris estão se movendo em estocadas superficiais, sua respiração

acelerada e ele está praticamente se contorcendo na cama. Além de alguns
movimentos bruscos de sua cabeça, seus olhos não deixaram a vizinhança de
seu rosto. Eles a lembram do rio atrás da casa de seus pais, as pedras sob a
água cristalina, cintilante e rápida. Ela os recolheria nas mãos, essas coisas
bonitas e sujas, nos verões, quando tudo de que precisava era pés molhados e
o sol. Quando tudo era lindo e novo, e não havia limites para a felicidade que
ela poderia possuir.

"Hermione." Ela adora a maneira como ele diz o nome dela quando está
assim.

"Mmhm," e ela engasga quando ele empurra profundamente, gemendo e

puxando seu cabelo.

Isso parece ser o fim de tudo por várias respirações rápidas, mas então ele
puxa o braço dela duas vezes, fazendo-a parar todos os movimentos. "Eu vou
gozar."

Sua voz é rouca e áspera, e ela quer dizer algo apenas para mantê-lo falando.
Ela puxa a cabeça para cima, movendo a mandíbula de um lado para o outro,
uma vez que ele sai de sua boca. "Eu acredito que esse é o ponto, Draco."

Ela não consegue evitar o tom mandão ou a aspereza de sua própria voz. Ele
a encara por vários segundos como se ela não tivesse dito nada. É como se as
palavras dela tivessem que ser filtradas através da névoa e atingir a coerência
em sua mente antes que ele pudesse entendê-las. Oh, ela gosta muito disso .

"Merda, Granger," e por um segundo ela pensa que ele está com raiva. "Por
favor, me diga que você ainda tem seu uniforme de Hogwarts."

"O que?" Ela não tem ideia de por que ele iria querer trazer isso à tona agora.
"Está no meu quarto em Grim-"

"Obrigado, Merlin."

Ela pisca para ele até que ele se mova embaixo dela, e ela descobre que é
mais importante cuidar da ereção latejante na frente de seu rosto do que
perguntar a ele que diabos ele estava falando. Sexo oral fez Draco Malfoy
perder a cabeça, aparentemente. Ela poderia ter ficado preocupada se não
estivesse tão satisfeita.

Ele geme quando ela abaixa a boca sobre ele novamente, o cotovelo que ele
ergueu oscilando antes de cair de costas na cama com um puxão. Ela chupa
com força, acariciando ferozmente com a língua, e iguala o movimento de
sua mão à velocidade de seu balanço. Ela ignora sua mandíbula cansada e
começa a cantarolar quando ele começa a empurrar novamente, sentindo-o
pulsar contra sua língua, os dedos apertando com força seu braço e cabelo.

"Foda-se ... merda ..."

Ela se preparou para qualquer reação, então ela espera quando ele se soltar do
fundo de sua garganta, seu corpo arqueando para fora da cama com um
gemido alto apertado em sua boca por morder os lábios. Ela continua a sugar
até que os quadris dele caiam de volta na cama, absorvendo cada detalhe que
ela pode, o sabor salgado e estranho em suas papilas gustativas. Ela começa a
puxar a boca quando a mão dele relaxa o aperto mortal em seu cabelo, seu ar
o deixando em um bufo. Ela inala rapidamente pelo nariz quando ele levanta
a cabeça, sempre tendo o achado lindo pós-orgasmo.

Ela o solta de sua boca, usando a mão que ele não estava segurando e
levando-a aos lábios, tentando evitar que algo caia. Ela pega um pouco contra
os lábios, engolindo o resto. Não é tão desagradável quanto ela pensava, e ele
lhe lança um olhar que às vezes lhe dirige quando suas costas batem em uma
parede ou quando ela se quebra em torno dele - ela ainda não sabe o que isso
significa.

Ela lambe os lábios, e quando ele lhe dá um sorriso malicioso, seus olhos
ainda brilhando como as pedras, ela não pode deixar de rir e sorrir de volta.
Ela se sente exultante - embora ela realmente não saiba por que - e excitada.
Ela também está um pouco orgulhosa de si mesma.

Ele ri também, talvez porque o sorriso dela seja um pouco lupino, e dá um

puxão em seu cabelo para motivá-la a subir em seu corpo. Ele solta o braço
dela para envolvê-la pela cintura quando o rosto dela está na frente dele,
puxando-a contra ele e para longe de sua mão levantada. Ele a beija então,
sua língua possuindo sua boca e obviamente não se importando com o gosto.
Ela se pergunta se ele desistiu de muito controle para não retirá-lo agora, mas
isso está perfeitamente bem para ela.

Ele puxa de volta com uma mordida em seu lábio inferior, mas ela fala antes
que ele possa. "Feliz aniversário, Draco."
Ele parece assustado por um momento, o que é de alguma forma adorável e
atraente ao mesmo tempo. "Não é meu aniversário."

"Sim, ele é."

"Não ... mas fique à vontade para fazer isso de novo quando for." Ele se
inclina para morder seu pescoço, sorrindo contra sua pele quando ela geme.

"Não, sério ... eu-" Ela corta com um gemido quando ele desliza a mão por
suas costas para sentir sua entrada.

Ele rosna sob o barulho que ela faz, e ela pode sentir o estrondo em seu peito
embaixo dela. "Você ficou tão molhado de chupar meu pau, não é?"

"Jesus," ela geme contra o ombro dele, parte constrangimento e o resto pela
sensação boa.

"Você não tem ideia--"

"Espere, Draco," ela respira, levantando a cabeça e tentando se lembrar de

algo importante.

Ele levanta as sobrancelhas para ela, deslizando a mão de volta para apertar
sua bunda, e então as rola. Sua óbvia excitação em fazê-lo gozar parecia
excitá-lo o suficiente para garantir o silêncio, e ele parece estar planejando
uma missão. Ele apalpa seu seio, e ela quase esquece novamente.

"Eu vi, no calendário, às ..." Ela respira fundo, porque os dedos dele são tão
mágicos quanto o resto dele. "Hoje é seu aniversário. Prometo."

Seus olhos semicerrados se arregalam ligeiramente e ele parece perplexo por

um momento antes de deixar cair a cabeça no pescoço dela novamente. Ele
suga um ponto abaixo de sua mandíbula dolorida, em seguida, trilha beijos
quentes por sua pele. Ele faz uma pausa, sua boca pairando apenas longe o
suficiente sobre a pele dela para que sua respiração faça cócegas nela. Ele
havia descoberto essa fraqueza em particular meses atrás - às vezes ele o
fazia por acidente, mas as poucas vezes em que acontecia eram geralmente de
propósito. Ela não consegue parar de rir, e quando ela levanta o ombro para
bloqueá-lo, ele o afasta com o queixo. Ela acha isso irritante, o que ele gosta,
mas é uma das únicas coisas divertidas que ele faz, então às vezes ela gosta
secretamente.

"Você tem certeza?" Ela pode ouvir o sorriso malicioso.

"Sim", ela ri, e agarra os dois lados do rosto dele, puxando-o para longe de
seu pescoço.

Ele a beija brevemente, puxando seu lábio antes de se afastar para olhar para
ela. "Bem, merda", ele empurra a língua em sua bochecha, encolhe os
ombros, e então é sua vez de sorrir ferozmente para ela. "O que devo fazer
para comemorar?"
 Vinte e nove

Dia: 1463; Hora: 16

Hermione finalmente dorme - parece uma daquelas longas noites de sono

pesado onde você não sonha nada e acorda sentindo-se acordado ao invés de
como se pudesse desmaiar se ficar de pé. Ela não poderia ter dormido mais
do que duas horas depois que eles desmaiaram com as comemorações
entusiasmadas , mas ela ainda se sente descansada. Draco demorou a
reivindicar cada pedacinho de seu corpo, e cada som que ela fazia, como
parte de seu presente de aniversário. Se foi isso que ela ganhou no aniversário
dele, ela honestamente está ansiosa para ter o seu próprio aniversário, pela
primeira vez em anos.

Ela teria dormido ainda mais se não fosse pela batida na porta. Ouve-se um
farfalhar de papéis, batidas no chão e, em seguida, a mão dele roça o peito
dela enquanto ele puxa o cobertor. Arrepios são deixados em seu rastro antes
que ele se afaste, e então a porta se abre, seguida por sussurros.

Ela abre os olhos, surpresa ao encontrar o crepúsculo do lado de fora da

janela. Ela estende a mão para limpar o sono dos olhos e olha para a porta
quando o sussurro para. Draco está olhando para ela e ela lhe dá um sorriso
preguiçoso. Ela se sente satisfeita, saciada e simplesmente agradável . Além
disso, é aniversário dele e isso exige um pouco mais do que seu mau humor
matinal típico.

Seus lábios se contraem e ele parece claramente um homem satisfeito antes

de voltar para a fresta da porta. Ela não pode negar a ele seu papel em seu
humor atual, então ela não revira os olhos como ela sente a necessidade de
fazer. Ele deve ter ficado acordado por um tempo, já tomado banho e vestido
como está. Sua ... A porta se abre mais e o humor dela e a linha de
pensamento atual rapidamente desaparecem quando Harry é revelado do
outro lado. Draco a abandona enquanto passa por Harry, e então são apenas
os dois quando ele entra e fecha a porta. Ela não pode dizer que está ansiosa
por algo que está para acontecer.

Ele fica parado por um momento, inseguro. "Eu me sentaria na cama, mas ...
eca."

Seu rosto está em chamas e ela vira a cabeça para olhar para o teto.
"Atormentar---"

"Não posso dizer que alguma vez quis ouvir você transando com alguém,
muito menos ... Mas, felizmente, Ginny estava lá para me distrair." Ela sabia
que tinha falado muito alto, só não tinha se importado na hora.

"TMI, Harry."

"Imagine como eu me senti!" Ele ri, e realmente soa genuíno. Então, após
uma breve espera, "Você e Malfoy, hein?"

"Você deveria saber disso comigo ... Bem, isso diz muito sobre quem ele se
tornou."

"Eu ... você sabe, eu cresci, Hermione. Eu trabalhei com Malfoy algumas
vezes antes disso, e ouvi um monte de coisas, alguns ... alguns rumores sobre
isso, e eu sabia que ele tinha crescido também. Demorou muito para eu
aceitar a mudança nele, para talvez ... talvez perdoá-lo. Mas depois que matei
Voldemort, eu só ... Eu queria, eu precisava terminar. Com o passado, e
aquele ódio que eu sentia por dentro. Malfoy provou a si mesmo ...
especialmente para você. E você, eu confio, mesmo que eu realmente não
entenda ... "Ele para com o sorriso lacrimejante dela, mas seus olhos
assumem um aspecto olhar duro. "Se ele estragar tudo, eu vou ..."

"Eu sei."

"Bom. De volta à questão da confiança ... Eu tenho algo que tenho que fazer
esta noite, então eu estava me perguntando se você lideraria Ginny e o novo
Phoenix no time. É só por esta noite."

Hermione pisca para ele. Ele sabia que eles deram a ela as missões 'fáceis' por
anos, que o próprio Harry não a pegou para a 'batalha final', que ela liderou
um time talvez cinco vezes, e nem sempre deu certo? Normalmente - porque
geralmente eles não tinham três líderes no comando, apenas um - eles eram
divididos em grupos em uma missão, mas ninguém realmente liderava aquele
grupo. Agora aqui estava ele, confiando a ela a vida de Ginny.

"Você tem certeza disso?"

Ele dá de ombros e se senta ao lado dela na cama, apesar de seu "eca"

anterior. Ela segura o cobertor com mais força para evitar que escorregue até
que ele se acomode. "Eu ouvi histórias, você sabe. Quer dizer, nenhum
detalhe das missões, é claro. Mas eu ouvi histórias sobre você de pessoas que
passaram pela Equipe de Recuperação."

"Bem, estou feliz por ter sido popular na hora da história." Ela é sarcástica e
talvez um pouco amarga.

"Eles simplesmente o conheciam como meu amigo, então ... Mas eu fiquei
muito preocupado, por um longo tempo. Todos nós temos uma moeda para
nos avisar se formos chamados para reforços, ou para nos encontrarmos em
um local pré-designado no local se algo der errado, sabe? Bem, eu tinha outro
que carregava comigo, sempre. Até usava calça para dormir o tempo todo
para sentir se esquentasse. Marquei com o Moody. .. Ele deveria ativá-lo se
algo realmente desse errado com você. Ron também tem um. "

Hermione podia sentir algo ganhando vida dentro dela. A garotinha de

Hogwarts, talvez, que se sentira tão isolada e abandonada por seus melhores
amigos. Ela se sentiu tão desconectada deles durante toda a guerra, e lá
estiveram eles, conectados a ela. "Eu não sabia."

"Não é algo que você diga a alguém, eu não acho. Mas ... Fiquei realmente
surpreso. Pensei que você seria como ... uma besta", ele ri, "na luta. Você é
inteligente, você sabe sobre um bilhão de feitiços, e você sempre descobre as
coisas tão rápido. Mas você também não tinha muita prática em duelar além
de ver ou ler sobre isso. Eu sei que você deve ter ficado muito assustado e ...
e nós não estávamos lá, estávamos? "

"Todos nós fizemos nossa parte."

"Você fica dizendo isso. Eu só fiz o que achei melhor ... talvez o que outras
pessoas achavam que era melhor também, e sinto muito por isso. De qualquer
forma, antes de divagar mais porque tenho que ir, eu só queria para dizer isso
... Quase não acredito nas histórias. Você é um lutador forte, e tenho muita fé
em você liderar esta noite, é por isso que perguntei. E daí? "

Ela sorri e, embora uma parte dela esteja feliz, há um lugar onde ela acha que
não é bom o suficiente. Talvez nunca fosse. Talvez ela seja egoísta. "Claro."

Dia: 1463; Hora: 20

Hermione agarra seu queixo, inclinando sua cabeça para trás para olhar em
olhos que não a veem. Ela pode sentir o pulso dele, fraco no pescoço, sob a
pressão das pontas dos dedos. Ela fala em tons baixos e suaves, embora não
saiba o que diz e ache que ele não pode ouvi-la.

Eu o vi no cemitério , disse Dean, o novo Phoenix da equipe, quando eles

arrombaram a porta. Cemitério foi como eles chamaram a batalha em que
Harry derrotou Voldemort. Hermione perguntou se isso aconteceu em um
cemitério, e Dean disse que não e se recusou a dizer qualquer outra coisa.
Seus olhos pareciam muito profundos, suas bochechas muito rasas para ela
empurrar para detalhes. Ela já sabia.

Eu o vi no cemitério , novamente em sua mente, porque o homem deve ter

sido capturado lá. Quase morto, nenhum sinal de vida atrás de seus olhos
vidrados. Ela olha para ele e tudo que ela pode ver é Ron.

Dia: 1466; Hora: 4

Harry não volta por três noites.

Ela não acha que dormiu por mais de cinco minutos quando é forçada a voltar
à consciência, a mão de Draco apertando com tanta força seu quadril que
mais tarde ela vai descobrir que está machucada. Ela nem mesmo tem tempo
de abrir os olhos antes de ser empurrada para longe dele e deitar de lado, tão
pouco de seu corpo na beira da cama que se ele desenrolasse o braço dela, ela
cairia no piso. Seu olhar é acusador, mas a cabeça dele está voltada para o
lado, e ela segue a linha de seu braço estendido, sua varinha estendida e
inabalável.

"Oleiro."

Seus olhos se voltam para Harry na porta, e ela levanta a mão que não está
apertando o braço de Draco como um torno, e abraça o lençol contra o peito
para se certificar de que está coberta. A mão de Draco afrouxa seu aperto
mortal em seu quadril, mas seu braço ainda está tenso e firme sob ela - mais
pelo peso dela do que pela expectativa de um ataque agora, ela está supondo.

Harry parece selvagem, seu cabelo mais bagunçado do que o normal, roupas
amassadas e seus olhos arregalados e focados nela. "Hermione, venha ao meu
quarto quando ... estiver pronta."

Ele sai da porta e fecha a porta, e ela e Draco olham fixamente para ela por
três segundos assustados. Ele a puxa de volta para seu peito, seu braço se
afastando dela enquanto ela se ajoelha. "Achei que você fosse me deixar,"
porque ela não sabe o que dizer sobre Harry.

"Não a menos que eu precise." Ela pode ouvir a rouquidão em sua voz que
lhe diz que ele também estava dormindo.

Ela se pergunta se deveria agradecer por protegê-la daquele jeito, mas parece
que estaria fora do lugar. Ela ainda sente um tipo estranho de felicidade pela
qual ele se preocupou em sentir, então ela se inclina para beijá-lo brevemente.
Ele ainda está embaixo dela, pelo pânico de alguém invadindo a sala ou pela
estranheza disso, ela não sabe.

Ela não encontra seus olhos enquanto ela rola e tropeça para fora da cama,
agarrando suas calças e as vestindo. Ela encontra a camisa dele em seguida, e
está muito preocupada com Harry para não colocá-la em vez de procurar a
dela. Draco tinha o péssimo hábito de jogar as roupas dela por todo o quarto.
Ela acha que ele secretamente gosta de vê-la andar por aí tentando encontrá-
los todos pela manhã.

"Eu volto já."

Ele não diz nada, mas ela não espera que diga, fechando a porta suavemente
atrás dela. Ela encontra a porta de Harry entreaberta no corredor, e abre para
encontrar uma reunião que a lembra de quando eles foram contra a Ordem
para encontrar Ron pela primeira vez. Harry, Ginny, Justin, Lavender,
Angelina, Seamus e Dean a encaram em silêncio, e ela fecha a porta atrás de
si porque sabe que Draco, Rogers e o novo Auror não foram convidados.

Ela tem um mau pressentimento sobre isso que só fica maior quando Simas
passa por ela e sai pela porta, sua postura quando ele a fecha provando que
ele saiu para ficar de guarda. Hermione fica onde está até que Harry acene
para ela com um aceno impaciente para sua mão. Ginny sorri para ela, e ela
vê esperança.

"Eles pegaram um dos Comensais da Morte no círculo do líder cerca de uma

hora atrás. Eu entrei na sala de observação quando Lupin o estava
interrogando. Nós sabemos onde Ron está - é um lugar grande na Itália, um
dos principais lugares onde eles estão trabalhando. Eles têm alguns
prisioneiros lá, novos Comensais da Morte que estão treinando e
provavelmente muitos outros bem treinados também. Saí da sala quando
McGonagall entrou para terminar o interrogatório e obter o layout do lugar,
então eu só sei que é grande. Parece uma mansão ou algo assim. "

O coração de Hermione começou a bater estranhamente e a adrenalina passou

por ela no momento em que ouviu o nome de Ron. "Lupin está montando
uma equipe?"

"Eu conversei com Lupin depois, fingi que só sabia que ele havia capturado
um dos novos líderes. Ele disse que eles têm algumas informações, mas vão
demorar até pelo menos amanhã à noite para reunir uma equipe, obter
detalhes e chegar a o plano mais eficiente. Não temos isso, Hermione. Não
vai demorar muito até que eles saibam que ele foi capturado por nós, se é que
ainda não sabem. Assim que o fizerem, eles estarão fazendo as malas. para se
mudar esta noite. "

"Estou te dizendo, isso não vai funcionar." O tom de Angelina sugere que ela
está tentando dizer isso a ele há pelo menos cinco horas seguidas. "Vai
apagar em duas horas, no máximo. Não temos ideia de qual é o layout, então
não podemos nem mesmo bolar um plano . Vamos entrar com falta de gente,
sem escuridão para ajudar a nos camuflar, sem nenhuma ideia de como é o
lugar e sem nenhum plano . É uma missão suicida! "

"Não é uma missão suicida," Ginny rebate.

"Vai haver dezenas deles, para o nosso o quê? Dez? Oito! Oito pessoas sem
ideia do que está acontecendo! Não sabemos o layout - saídas, onde eles vão
dormir, onde estão os prisioneiros, os quartos eles provavelmente estarão em
--- "começa Angelina.

"Então entramos como uma unidade. Circulamos os jardins, se houver algum,

nos certificamos de que estão limpos e então ---" Justin a interrompe apenas
para ser interrompido.

"O quê? Irromper pela porta da frente, gritar surpresa e disparar a Maldição
da Morte quando eles vierem?" Lavender é sarcástica.

"Basicamente." Harry está falando sério.

"Olha, você sabe que eu quero encontrar Ron, você sabe que eu quero
terminar esta guerra. Mas eu sei o que é quase morrer, e ... E talvez
devêssemos esperar até amanhã à noite. Lupin vai colocar ... - "Lavender
começa.

"Não."

"--muitas pessoas quanto possível, saberemos como é o lugar--"

"Não."

"--e teremos um plano que--"

"Eu disse não , Lilá." A expressão de Harry é tão cruel que até Hermione se
afasta dele. "Você não precisa fazer isso se não quiser. Eu sou. Ginny é.
Quem não quiser pode sair da sala agora. Se esperarmos até amanhã, Ron
estará escondido em outra lista de locais que quase sempre ficam
abandonados. Quanto mais esperamos, mais perto da morte ele chega. Ele
está esperando há muito tempo. Estou salvando meu melhor amigo e vou
fazê-lo esta noite . Não há mais tempo. "
"Harry," Angelina sussurra baixinho, desesperadamente . "Você está nos
pedindo para morrer."

O vermelho de raiva em seu rosto empalidece. Hermione de repente se

lembra do mundo trouxa, do Terminator --- Eu morreria por John Connor .
Eles morreriam por Harry Potter. Muitos já tinham. É por isso que o rosto de
Harry está pálido. Porque Harry não carrega mais o peso de seu destino, mas
o peso de seu passado. Pessoas morreram para ganhar a guerra, mas pessoas
também morreram para que Harry Potter sobrevivesse. De seus pais a Fred,
que ficou na frente de Harry e levou a Maldição da Morte para que Harry
pudesse lançar o seu próprio.

"Não estou pedindo nada a você", sua voz sai quebrada, mas ela não acha que
ele sabe disso. "Eu só estou perguntando se você quer ir. Eu não vou te odiar
se você sair pela porta, e se eu morrer esta noite, não vou te culpar. Estou
perguntando se você quer salvar Ron, para salve os outros e derrube os
Comensais da Morte. Estou perguntando se você está disposto a morrer por
isso . Estou perguntando se você sente a necessidade de fazer isso.

"Eu sei que isso vai ser difícil. Eu sei que a chance de nós conseguirmos é
menor do que nunca. Mas meu melhor amigo morreria por mim, e eu vou
garantir que ele não morra. Se você não quiser fazer parte disso, eu entendo.
Mas vou embora esta noite. "

A sala está em silêncio, Hermione se sente doente, animada e assustada.

Quando eles saem um minuto depois, todos os oito concordam em se
encontrar na varanda da frente em uma hora. Hermione não sente que tem
escolha. Talvez nenhum deles tenha.

Ela não deixaria Harry ir sozinho, mesmo que Ron não estivesse lá. Mas
agora é a vida de suas duas melhores amigas. Ela morreria por isso? Sim, e é
aí que ela não tem escolha. Hermione nunca poderia virar as costas para isso.
Hermione nunca lutou nessa guerra apenas para se livrar dos Comensais da
Morte. Ela quase morreu tantas vezes pela vida dela e de seus amigos. Isso
não mudou, não importa o quão perigosa a situação ou o quão assustada ela
estava.

Tinha sido assim desde que eram jovens, e continua assim, não importa
quanto tempo e a guerra se alastre entre eles agora. As chances eram contra
eles, e Hermione, naquela parte sombria de si mesma que ela tenta ignorar,
sabe que não é provável que todos eles saiam vivos. Mas ainda havia uma
chance de que o fizessem, ainda uma chance de ela salvar Ron, e então ela
iria.

A maçaneta da porta balança sob sua mão, e ela percebe que está tremendo.
Ela empurra a porta e fecha os punhos. Ela não teria medo. Mesmo se ela
morresse esta noite, ela faria tudo que pudesse antes disso. Morrer por seus
amigos era muito melhor do que morrer de velhice durante o sono. Isso é o
que ela tenta dizer a si mesma.

Draco está acordado, parado no meio da sala. Seu cabelo parece que ele
poderia estar puxando, e seus olhos estão arregalados e alertas nos dela. Isso
a lembra de Harry minutos atrás, quando ele estava parado na porta em que
ela está agora - exceto que Harry não estava nu. Ela não se preocupou em
perguntar a Harry se deveria contar a Draco sobre a missão. Ele próprio teria
convidado o loiro. Hermione sabe, mesmo olhando para ele agora, que ela
não vai contar a ele de qualquer maneira. Não porque ela ache que ele não
deveria saber, ou porque ela não confia nele para não contar, ou porque ela
não acha que eles podem usá-lo. É porque ele não tem obrigação de ir, mas
ela acha que ele deve ir de qualquer maneira, por causa de sua pedra, por
causa de sua necessidade de consertar seus erros. Hermione acha que ele se
redimiu o suficiente, e ela não pode pedir-lhe para ir porque ele próprio não
pensa assim. Se ele morresse esta noite, não seria para o futuro, mas para o
passado. Ela não pode permitir isso.

Ela está pensando em uma desculpa quando ele fala. "Deixe a camisa, tire o
resto."

Normalmente ela bufaria, fuzilaria ou não faria isso para que ele soubesse
que ela não segue suas ordens. Mas esta noite ela sente que talvez deva isso a
ele, porque de repente ela se sente culpada . Como se ele merecesse saber
que ela pode nunca mais voltar, mas ela não vai contar a ele de qualquer
maneira. Como se ele merecesse a chance de fazer a escolha por si mesmo,
mas ela está escolhendo de qualquer maneira. Ela se sente egoísta, então ela
lembra a si mesma que é para ele.
Ela pode precisar disso também, ela pensa, e desabotoa as calças. Na verdade,
ela sabe que precisa disso. Quando Harry disse a ela que eles iriam embora
em uma hora, isso é o que ela pensou em fazer. É por isso que ela esperava
que ele ainda estivesse acordado. Ela precisava que ele estivesse acordado.
Ela precisava estar com ele apenas no caso - para ele fazer a vida pulsar em
suas veias, para fazê-la esquecer, para fazê-la não pensar em nada além dele,
e sentir, e o que é estar vivo. Ela não quer pensar no que isso pode significar.

Ela está olhando para ele um tanto timidamente, parada lá em nada além de
sua camiseta, seu lábio inferior preso entre os dentes. "Eu só queria ver como
seria."

É estranho que ele confesse isso. Ele quase sempre a deixava adivinhar seu
raciocínio. Ele inala profundamente e depois exala rapidamente, seu olhar
fazendo uma última subida lenta dos dedos dos pés aos olhos dela. Ele
caminha para frente e agarra a bainha da camisa entre o anel e os dedos
médios de cada lado de suas coxas. Pressionando as palmas das mãos contra
sua pele, ele as desliza pelos lados, levando a camisa com ele. Ele não
desviou o olhar dos olhos dela desde que começou a se aproximar, e ela sabe
que ele sabe. Não tudo, já que Simas tinha providenciado para que ninguém
pudesse escutar, mas ela tem certeza de que ele sabe o suficiente. Harry
parecia muito louco, ela voltou tremendo.

Ela levanta os braços e as palmas das mãos percorrem o comprimento deles

até que a camisa saia de suas mãos. "Você usa por dez minutos e já cheira a
você", ele murmura enquanto embrulha o pano, jogando-o no topo de seu
malão. "Seu cheiro está em toda parte."

Ela não sabe o que dizer sobre isso, mas ele a impede de falar, puxando-a
contra ele e pressionando o rosto em seu pescoço. Ela alcança seus ombros,
seu peito e estômago expandindo e contraindo contra os dela enquanto ele a
inspira. Pelo menos ela sabe que não era um cheiro ruim então, e sua cabeça
cai para trás quando ele começa a beijar seu pescoço. Seus lábios se movem
ao longo de sua mandíbula, sua bochecha, e ela abaixa o rosto em direção a
ele quando ele para na frente de sua boca.

Ela abre os olhos para olhar para ele, e isso parece ser o que ele estava
esperando. Ele estende a mão, as pontas dos dedos traçando seu rosto da testa
ao queixo. Ele segura o pescoço dela e desliza as mãos para cima e para trás,
enterrando os dedos em seus cabelos. Ela desliza ao longo de seus ombros e,
em seguida, ao redor de seu pescoço, empurrando-se para ele tanto quanto
pode, sem a capacidade de afundar dentro dele. Ele a beija então, e eles
alternam a agressão de uma queimação lenta que quase parece hesitação para
uma espécie de devastação louca da boca um do outro.

Hermione não sabe quanto tempo eles ficam ali apenas se beijando. Ela não
sabe como ele conseguiu colocar os dois na cama sem parar. Ela não sabe por
que ele vai devagar, por que ele a encara quando não a está beijando, por que
ele está pressionado e deslizando contra sua pele quando ele está empurrando
nela em vez de se levantar em seus braços. Ela não sabe por que começa a
chorar, por que ele para por alguns segundos e encosta a testa na dela quando
ela o faz, por que a beija até ela parar sem perguntar por quê. Ela só sabe que
é lindo, tão lindo que dói e que a faz se sentir mais do que ela poderia desejar.

Houve um momento, quando ele a beijou antes de irem para a cama, onde ela
pensou que deveria fingir que estavam apaixonados. Mas sumiu depois de um
segundo - não por falta de imaginação, mas porque ela não precisava que isso
significasse alguma coisa. Eles eram exatamente quem eles eram, juntos, o
que quer que isso fizesse. Eram ela e Draco, são eles , e isso sempre foi bom
o suficiente para ela.

É perfeito. Esta noite ele foi tudo o que ela deseja e precisa, e ela está tão
cheia dele que de alguma forma torna mais difícil para ela ir embora agora.
Há uma parte triste e assustada dela que gostaria de poder ficar com a
segurança que sente em seus braços. Que ela pode esquecer o mundo e ele
pode esquecê-la. Os dois poderiam ficar neste quarto, e ele poderia continuar
puxando-a para a beira da cama e apontando sua varinha para a porta até que
o mundo entendesse.

Mas essa é a parte fraca dela, a parte dela agora que se recusa a erguer a testa
com a batida firme e forte de seu coração em seu peito. A parte dela que
sempre teve medo. Essa parte é pequena e sem importância. Todos os
humanos têm suas fraquezas, mas Hermione nunca cedeu às dela. Era
simplesmente uma luz verde piscando naquela brancura quente e
consumidora que formava o resto dela. Aquele branco quente que era a força
de Hermione Granger.
A mão de Draco se enterra mais profundamente em seu cabelo e ele puxa sua
cabeça para ela, inclinando-se para beijá-la novamente. Seus lábios estão
doloridos e inchados, mas ela não se importa nem um pouco. Há uma bola
dura crescendo dentro de sua garganta quando ela se lembra que esta pode ser
a última vez que ela faz isso. Ela se lembra de outro momento então, a noite
antes de Draco partir para a Batalha do Cemitério. Ela se pergunta se ele
sentiu essas mesmas coisas, e se é assim que ele sabia o que ela precisava tão
bem.

É uma coisa estranha, o tempo gasto antes de uma grande batalha. Aqueles
onde você sabia que havia apenas uma pequena chance de fazer tudo certo.
Hermione havia se encontrado nesta situação antes - contemplando a
possibilidade de sua morte. Mas ela nunca tinha saído em uma missão tão
arriscada, tão estúpida e cega. Eles estavam indo para um ninho de
Comensais da Morte, e mesmo com uma grande equipe de pessoas, um mapa
e um plano muito bom, ainda era provável que nem todos sairiam vivos.
Você ainda passou um bom tempo se perguntando se seria você que não o
fez.

Mas a parte triste, a parte que tinha o medo borbulhando dentro dela, era que
essa era uma ideia muito ruim e ela nem sabia se algum deles ia sair vivo. Ela
não estava olhando para uma situação e sabendo que seria tão ruim em toda a
guerra. Ela não desistiu de si mesma ou de seus amigos, mas pode sentir a
mudança dentro dela que ela esperava nunca fazer. Hermione agora aceitou
sua morte. Ela lutaria o máximo que pudesse para viver, mas a verdade é que
ela não espera.

É assustador, mas de uma forma estranha, calmante. Se ela morresse, então

isso aconteceria. Ela não quer, ela não está pronta, mas se esse for o
resultado, ela aceita. Se tivesse sido por qualquer outro motivo que não seus
amigos, a não ser por alguém que ela ama, ela nunca poderia ter feito. Mas
faz parte da natureza dela, talvez parte da natureza humana, querer que a
morte tome o lugar de alguém que você ama. Ela poderia morrer por ir esta
noite, mas ela não poderia viver sabendo que ela não iria.

Tudo é uma maravilha de novo, quando você sente que seu tempo está se
esgotando. O oxigênio em seus pulmões, a mão de Draco em suas costas, em
seu cabelo, sua língua em sua boca. A sensação de sua respiração em seu
rosto, seu cabelo em sua testa, a tensão de seus músculos, o movimento de
sua mandíbula. Todos os seus sentidos, seus dons, sua capacidade de sentir,
ouvir, ver, cheirar, saborear. Ele é novo novamente para ela - a vida é nova
novamente. Então, em sua mente, um bilhão de memórias para lembrá-la de
sua vida, do que ela estará perdendo, do que ela ganhou.

É neste momento que ela valoriza verdadeiramente a vida, sem reservas.

Porque não importa quantas vezes ela tenha tentado continuar se lembrando
da beleza disso durante a guerra e apenas de sua vida, não é até que algo tente
tirá-lo que ela está grata por isso novamente. Que ela pode realmente olhar,
saber e sentir latejar dentro e ao seu redor.

"Que horas?"

"O que?" ela sussurra, e ele puxa a cabeça para trás para olhá-la
completamente.

"Que horas, Hermione?"

Ela cora, embora não saiba por quê. Sua culpa ou vergonha, talvez. Se ele
perguntar muito, ela não será capaz de dizer a ele. Ela espera que ele a perdoe
por isso. Por não ser capaz de encontrar palavras para despedir-se, porque
parecia muito com desistir. "Uma hora depois de eu passar pela porta."

Ele olha por cima da cabeça dela e seu braço a aperta com mais força
enquanto ele se inclina para frente, pegando o relógio da caixa vazia que
servia como mesa de cabeceira. "Você deveria se vestir."

Ela olha para ele, e desta vez ele é lento para trazer os olhos de volta para ela.
Ela não se move da cama, e não é apenas por causa do braço dele que não
para de apertar para mantê-la no lugar. "Vejo você em breve."

"Direito." Ele não acredita nela. Ela percebe que pode ser a única coisa que
sobrou para Draco, além de sua mãe. Mas a única coisa que ele poderia
chamar de amigo. Ela espera que isso não o lembre de Pansy. Que ele não
está olhando para ela e se lembrando de como não pôde fazer nada por ela, de
como não pôde salvar nenhum dos dois. Ela gostaria de dizer que ele não
estará sozinho, que outras pessoas encontrarão o Draco que ela tem. Mas
parece muito final, então ela não o faz. Ela não perdeu as esperanças. "Eu
não..."

"O que?" Ela pede.

Ele espera, procurando por algo em seu rosto, talvez as palavras que ele não
pode dizer. Seu braço se afrouxa e depois cai, seu rosto se fechando. Talvez
ele soubesse que ela tinha feito sua escolha, e que não era ele. Talvez seja
apenas sua imaginação. "Você tem três minutos."

Ela o beija, forte e frenético, e ele a beija de volta, aquele vazio duro
desmoronou sob a pressão feroz de sua boca. Ele a aperta com tanta força que
ela estala nas costas, beija-a até que sua cabeça fique leve por falta de ar. Ela
está quase com medo que ele não o solte, ela tem medo que ele o faça, e seus
braços queimam com a força com que ela o segura. Parece impossível deixá-
lo aqui e é impossível ficar.

Ela pode senti-lo observando-a enquanto ela se vestia e sabe que ele notou o
tremor em seu corpo. Ele está parado atrás dela quando ela se vira para olhar
para ele novamente, e ele estende a mão, amarrando a faixa da Fênix em seu
braço.

"Potter é o herói ... seja inteligente." Ela não sabe se ele está dizendo para ela
ficar ou apenas sendo ofensivo. "Não foda com isso, Granger."

Ele a beija, brevemente, e seu peito desaba e ela não consegue respirar
novamente.

Dia: 1466; Hora: 5

No momento em que seus pés tocam o solo, eles começam a correr. A

floresta é densa e ainda está escuro lá fora, exceto pela luz da lanterna de
Harry que ele disse a eles para seguirem. Eles ainda tropeçam em buracos,
batem em árvores e os galhos e arbustos estalam e arranham sua pele. Todos
eles voam por ele sem se importar, mal percebendo isso além de sua
determinação. É uma agressão da natureza, mas cheira a verão, e ela tem que
evitar pensar em coisas melhores.
Quem está atrás de seus passos na parte de trás de seus sapatos e ela cai para
frente, agarrando a camisa de alguém por instinto e os três caem no chão.
Deve ter chovido antes, porque os galhos e folhas que grudam em sua mão e
bochecha estão molhados. A pessoa que ela puxou para baixo é do sexo
masculino, a julgar pela maneira como eles a empurram com tanta facilidade
para cima e para fora deles. A pessoa atrás dela é uma mulher, a julgar pelo
leve toque de desculpas em seu ombro e a leve respiração ofegante.

Ela percebe duas coisas ao se levantar: a lanterna de Harry se apagou e eles

ainda estão no mundo mágico. Ela pode sentir a força das proteções à frente
deles, irradiando magia. Ela não tem certeza se eles são tão fortes ou se é
apenas porque ela não esperava que a sensação deles formigasse em sua pele.
Ela sabe que eles estão na Itália, um dos poucos países onde trouxas e
mestiços são raridades extremas, mas ela nunca pensou que eles fariam vista
grossa para os Comensais da Morte. E eles deviam estar - no campo, cercados
por enfermarias, e como um campo de treinamento sem dúvida cheio de
Imperdoáveis, o governo tinha que saber. Ela não sabia muito sobre o que
estava acontecendo no Ministério da Magia, embora tivesse ouvido que a
Itália não queria participar da guerra.

Eles provavelmente esperavam que outra pessoa cuidasse disso. Eles

provavelmente estavam com suas contas bancárias cheias e cordões de
marionetes dos Comensais da Morte presos às suas juntas. Como uma nação
cheia de Purebloods, se eles tomassem partido, provavelmente não seria o
dela. Essas são coisas que Hermione aprendeu sobre o mundo ou imaginou
com os olhos do cinismo. Ela não se importa de qualquer maneira, ela só sabe
que está com raiva. Se o governo tivesse feito algo a respeito, talvez Ron já
estivesse em casa. Talvez ela não estivesse jogando sua vida para baixo e
esperando que ela pudesse lutar duro o suficiente e ter sorte o suficiente para
retirá-la.

"Vamos ter que derrubar as proteções", a voz de Harry é tão baixa que quase
se perde em sua respiração e no rangido dos galhos ao vento. "Assim que
começarmos a tentar, eles vão atrás de nós."

Hermione é repentinamente atingida por um desejo terrível de se virar e fugir.

Ela pensou que havia deixado de ser tão covarde há muito tempo. Então, a
mão de Harry na lateral de seu pescoço, e ela se lembra por que veio. "Vamos
em grupos?"

"Não. Não somos o suficiente, ficamos juntos, tire-os quando vierem. Estou
colocando proteções anti-aparatação, se puder, não precisamos de outro
fiasco de Dalin." Harry parece amargo, e ela não tem ideia do que foi o fiasco
de Dalin. "Lembre-se, os prisioneiros provavelmente estão no subsolo, então
se virmos escadas descendo, é para lá que vamos. Assim que os pegarmos,
todos nós tiraremos minha chave de portal. Vamos encontrar e lutar com o
resto deles outro dia , com uma equipe maior. "

"Tudo bem. Todo mundo pronto?" A voz de Ginny, soando assustada, mas
corajosa. Eles eram todos idiotas, Hermione pensa, Draco estava certo. Mas
Ron, Ron, Ron .

"Hermione, Justin - tomem as proteções quando chegarmos lá."

Os Comensais da Morte são aqueles que os quebram. As proteções são muito

complicadas de magia para Hermione e Justin, sem treinamento, não levar
pelo menos horas tentando quebrá-las. Nada é permitido passar pelas
proteções, nem mesmo feitiços - eles descobrem isso quando cinco homens
vêm correndo para eles no crepúsculo. Eles parecem confusos até que quatro
outros se juntam a eles, três deles desmontando as proteções enquanto os
outros seis apontam. Hermione pode ouvir gritos na direção do grande
edifício cinza que se eleva no meio do campo na frente deles, e pelo menos
dez silhuetas aparecem de sua sombra.

É isso , ela pensa. Nós nem mesmo passamos pelas enfermarias .

Eles podem sentir as proteções quebrando no momento em que o fazem, uma

espécie de alívio na pressão. Feitiços são lançados simultaneamente de ambos
os lados - todos verdes dos deles e uma variedade de cores dos Comensais da
Morte. Harry se joga para fora do caminho da Maldição da Morte e um
homem grita algo em italiano. Hermione não tem certeza se ele terminou a
frase antes de cair, deitado com os outros seis que eles conseguiram acertar
antes disso.

Todos eles, exceto dois, são novos recrutas. Eles descobriram isso com
Comensais da Morte capturados. Os novos recrutas se vestiam com roupas
mais surradas até receberem o tratamento adequado. Aqueles que eram
especialmente rápidos para aprender, talentosos na obediência dos Comensais
da Morte e má conduta da sociedade, "ganharam" a máscara de outros
Comensais da Morte caídos. Foi uma espécie de honra para eles. A máscara
do pai de Pansy agora está enterrada na lama novamente. Hermione sabe
disso por causa da rachadura azul estranho para baixo da bochecha, porque
tinha sido a primeira vez que ela tinha visto Draco matar alguém sabia que
ele sabia. Porque ela nunca teve o ódio que tirou o rosto de Draco de sua
mente. Não havia ninguém que não acreditasse nisso.

Os outros dois caem antes mesmo de conseguirem o feitiço. Justin e Seamus

os amarram e Angelina empurra uma Chave de Portal para o Ministério neles.
Todos eles teriam que ter cuidado com seus feitiços esta noite. Magia em
abundância é extremamente desgastante, e todos eles sabem que terão que
fazer isso em abundância esta noite de qualquer maneira. Mas feitiços como a
Maldição da Morte tiravam tanto que, se eles o usassem com muita
frequência, seriam incapazes de levantar um braço, muito menos invocar
magia.

Eles gritam feitiços impressionantes para as figuras que se aproximam assim

que parecem perto o suficiente, suas vozes se misturando em uma confusão
de ruído. Alguém lança um feitiço de bloqueio, mas é inútil, a distância
provando ser muito grande e dando muito tempo para se mover para fora do
caminho. Leva apenas três segundos de cada lado atacando o outro antes de
todos lançarem novamente.

Hermione pode ver a luz de seu feitiço Atordoamento antes que um corpo
bloqueie sua visão. Ela só tem tempo suficiente para registrar que é um dos
cadáveres dos Comensais da Morte e que há mais dois que voam na frente
deles. Então, há apenas a explosão de verde contra as formas sem vida e, em
seguida, sangue. Sangue, membros e todas as partes do corpo que ela nunca
quis conhecer dessa forma. Os fragmentos de vida se espalham no campo
entre as duas linhas de inimigos, colorindo a grama em listras e poças de
vermelho. Alguém está engasgando e ela sabe que não é a única. Não é mais
o sangue que a incomoda tanto - são os pedaços .

Os cadáveres não eram seus amigos e não eram pessoas que conheciam.
Então, são eles que tiram vantagem da pausa em estado de choque, e não é
até que sete dos Comensais da Morte estejam Atordoados que os outros
quatro se lembram do que é isso. Justin atinge o chão, mas ela mal consegue
dizer quem ele é pelo som cru de seus gritos. Outra voz se junta à dele, a de
uma mulher, e então o sangue de Angelina corta a bochecha de Hermione.

Ela não tem tempo para olhar, mas o pânico aumenta em seu coração, e sua
respiração entra e sai em minúsculos bufadas e suspiros. Ela joga um escudo,
este não muito tarde, enquanto as cores voam por ela. Dois deles caíram,
mais saíram do prédio, o pé de Hermione escorregou no sangue e Justin
começou a gritar novamente.
 Trinta

Dia: 1466; Hora: 6

Hermione não sabe como eles chegaram ao lado do prédio, mas ela não perde
tempo pensando nisso. Angelina está no St. Mungus agora, desde que a mão
de Ginny, violentamente trêmula, pegue a Chave de Portal certa. Lilá faz uma
careta toda vez que ela se move muito com o Cruciatus que ela pegou, e
Justin ainda está se contorcendo dos dois que o atingiram, embora ele se
recuse a sair. O braço de Hermione está sangrando por causa de alguma
maldição que apenas a atingiu, e ela pode sentir seu sangue pulsando sob a
faixa da Fênix que ela envolveu. Isso é tudo que ela sabe da breve pesquisa
que ela fez com o grupo, e quando ela pergunta sobre a saúde deles, todos
respondem "bem".

"Por que todos eles são recrutas? Eles não mandariam ..." Justin começa, sua
voz aumentando cada vez que seu corpo estremece.

"Eu não sei. Precisamos de uma maneira de entrar. Porta é suicídio, tire-nos
um por um." Harry parece zangado, porque é isso que ele precisa ser.

Suas costas estão todas pressionadas contra o metal do prédio, alinhadas

como um pelotão de fuzilamento. É a maneira mais segura, já que suas costas
não ficam expostas e suas frentes são razoavelmente protegidas por olhos de
varredura e varinhas erguidas. "Por que não saiu mais? Se isso é um
treinamento-"

"Uma maneira de entrar", Harry lembrou Ginny de suas prioridades.

"Alguém viu as janelas?"

"Não há nenhum deste lado, mas tem que haver alguma coisa", sussurra
Justin, com a mão livre círculos calmantes em seu quadril, tentando acalmar
os nervos ainda contraindo com a memória.
"O respiradouro!" Hermione fica tão animada com isso que quase esquece
onde eles estão. "Há fumaça saindo do telhado e, se algo está saindo, é
provável que algo possa entrar."

"Eu não vi fumaça." Lilá olha para o céu.

"Pode ter sido neblina, estava chovendo-" Ginny se interrompeu, e Hermione

percebeu que a estranha leveza que toma conta dela não é devido à perda de
sangue, ou às 24 horas sem dormir, mas de Harry levitando-a.

"Gênio, Hermione. Mesmo se não houver nada lá em cima, isso nos dá uma
posição para ..." A voz de Harry desaparece quando ela se levanta e fica fora
do alcance de sua voz.

Ela se vira, agachando-se com sua varinha levantada, mas ela não vê
ninguém no telhado quando seus olhos passam pela parede. Ela agarra a
saliência e coloca os dois joelhos no chão antes de sinalizar para Harry
quebrar o feitiço, jogando-se para longe da saliência. O telhado está claro
pelo que ela pode ver, e há três cilindros largos erguidos do aço. Ela olha por
cima da borda do telhado e encontra os olhos de Harry, gesticulando por cima
do ombro e dando a ele um sinal de positivo. Hermione corre em direção a
um dos cilindros, então sente a ferrugem manchar suas mãos com uma
textura estranha enquanto ela agarra a borda, espiando.

"O que é isso?" Ela salta para frente na direção de Seamus atrás dela, e os
dois congelam quando sua varinha atinge o aço, um som oco e duro ecoando
ao redor deles.

Ela espera até que não haja nenhuma reação ao redor deles antes de falar, mas
Simas mantém sua varinha se movendo pelo telhado vazio. "Um
respiradouro. Tem um grande ventilador, mas acho que podemos passar pelas
brechas. Não está girando. No entanto, vamos cair e não sei a que distância
ou o quê."

Um som parecido com um trovão impede Simas de responder, e os dois

erguem os olhos para o céu antes que a gritaria comece. Seamus chega à
borda antes dela, jogando algo no chão, e ela pode ver a nuca de Dean
aparecer antes de Seamus envolver seus braços sob os do outro homem. Ele
cava com os calcanhares e joga os dois para trás, e ela pode ouvi-los grunhir
atrás dela enquanto olha para o campo.

Três pessoas estão correndo pelo campo na frente deles, mais duas vindo da
esquerda e outra está caindo do céu. Hermione atordoa um deles antes de ser
puxada para trás, tropeçando em seus pés. Dean se certifica de que ela está
equilibrada antes de soltar seu braço.

"Ele disse para ir."

"O que?"

"Harry disse para ir e limpar a porta."

Hermione pisca para ele surpresa por tempo suficiente para que ele alcance
seu braço novamente. "Eu não vou deixá-los! O -"

"Harry disse para irmos, Hermione! Eles atiraram em mim no meu caminho
para cima, eles sabem que estamos aqui, e eles virão atrás de nós. Harry quer
que ele e os outros os derrubem antes que eles possam , então é nosso
trabalho entrar e limpar a porta! "

"Nós não deveríamos nos separar! Estaremos em desvantagem numérica, eles

estarão também-- Eu não os estou deixando, nós apenas--"

" Sim , você vai," Dean morde, desaparecendo o homem calmo que ela
conhecia, e agarra o braço dela para arrastá-la em direção ao cilindro. "Eles
estão esperando que liberemos a porta, então ..."

"Pare de me arrastar por aí!" Hermione se afasta dele, virando-se para encará-
lo, e há uma parte dela que espera ver Draco ali ao invés.

"Ordens, Hermione. Se não formos e limparmos a porta-" Ele se interrompe,

um saber em seus olhos que ela odeia.

Hermione enfia a palma da mão na testa, pressionando com força contra o

crânio, como se pudesse colocar a resposta certa em sua cabeça. Mas não há
uma resposta certa nisso - há duas coisas que ela tem que fazer, e nenhuma
delas poderia funcionar se ela tentasse a outra. Eles precisam abrir a porta
para que o resto entre - é a razão pela qual eles estão permanecendo no chão,
livrando-se de alguns dos inimigos e ganhando tempo para eles.

"Nós poderíamos esperar até -"

"Não pode haver espera, Hermione, você sabe disso. Esta é a nossa única
oportunidade -"

"Antes que eles cheguem ao telhado," ela termina suavemente, seus olhos
queimando com o quão duro ela encara a borda.

Um círculo de teia de metal atinge o chão, ainda queimando com a cor em

torno das bordas do feitiço Separação. Seamus se prepara para pular da
saliência e dá uma olhada rápida para eles. "Siga logo atrás de mim. Não
sabemos o que está lá embaixo."

"Tome cuidado", ela diz a ele, embora não ache necessário que ele ouça isso.

Ele pula a borda, errando por pouco as pás do ventilador, e ela ouve a
pontada antes de perceber que ele não foi embora. Ele lança um olhar
cauteloso e surpreso para a lâmina na frente de seu pescoço antes de olhar
para eles. "Não tão profundo então."

Ele tem o cuidado de cair de joelhos e sua cabeça desaparece na escuridão

antes que Hermione o siga. Sua necessidade de ser rápida para seus amigos
que esperam abaixo, e talvez a falta de furtividade, pousa seus pés em uma
das lâminas em vez de passar pela abertura. Ela se curva sob seu peso e ela
cai para frente, seu peito acertando outra lâmina e seus braços pendurados na
escuridão. Se ela não estivesse com tanto medo, ela poderia ter ficado
envergonhada, mas em vez disso puxa as pernas para a frente e se empurra
para trás, seus pés batendo no respiradouro sob ela. Ela se abaixa até sentir
sob suas mãos e então rasteja para frente, mais fundo na escuridão. Ela pode
ouvir Dean se abaixar e começar a andar em direção a eles, e começa a se
mover novamente quando a respiração à sua frente fica mais distante.

Ela verifica os tornozelos de Seamus para saber em que direção se mover,

seguindo na direção para a qual eles apontam. Ele faz uma pausa às vezes, e
ela sabe que ele está estendendo a mão, tentando sentir os cantos em busca do
caminho em direção à frente do prédio. Eles passam por aberturas para
quartos, ou corredores, ou nada, mas não há luzes e apenas a sensação das
barras rangendo em seus joelhos.

Parece que é uma hora que eles passam tentando rastejar o mais rápido e
silenciosamente possível, mas provavelmente só se passaram alguns minutos.
Ela está preocupada e pede a Simas que vá mais rápido empurrando a parte
de trás dos sapatos, mas ele não o faz. Se mais Comensais da Morte
aparecessem em campo e houvesse apenas quatro de seus amigos ... quatro
deles ... apenas quatro.

A escuridão ao redor deles gradualmente se torna mais clara até que o rosto
de Seamus se ilumine. Ele para, olhando para o respiradouro, mas a conversa
abaixo é muito suave para ela ouvir. Hermione tem que se lembrar de
respirar, com muito medo de que o barulho alerte as pessoas abaixo, e ela
percebe o maior problema com seu plano de entrada. Seamus poderia lançar
maldições, mas se os Comensais da Morte ouvissem até mesmo um guincho,
ela e Dean ficariam maravilhados quando os Comensais da Morte
disparassem pelo teto. O pensamento a fez parar de respirar novamente.

Ela espera que nenhum deles faça barulho. Ela espera que Simas pense na
impossibilidade de eles se defenderem de mais do que talvez dois inimigos, e
não faça nada estúpido. Eles não podiam pedir reforços, não podiam se
proteger. Não seja estúpido. Não seja um herói. O pensamento empurra uma
memória para frente, e ela pensa em Draco. Potter é o herói ... seja
inteligente. Seus olhos se arregalam enquanto sua mente junta o que ele quis
dizer. Porque eles poderiam pedir reforços. Lupin descobriria se ela ativasse a
moeda com a localização mágica na Itália. Ele teria que saber. Certo, ela
estaria colocando ele e qualquer outra pessoa em risco, e eles quase seriam
forçados a entrar em uma situação para a qual não estavam prontos e que
Hermione e eles haviam criado, mas ...

Os pensamentos de Hermione explodem em um vazio consumidora em sua

mente quando Simas enfia sua varinha na grade e lança dois feitiços de
Atordoamento em rápida sucessão. Ela o encara em choque enquanto ele
sussurra outro feitiço violentamente sob sua respiração, uma mistura de
assobios e grunhidos. "Prepare-se."
Hermione pode ouvir um som de estalo e rasgando antes que a ventilação
comece a ceder sob ela. Ela se esforça para puxar os pés sob ela tanto quanto
possível, e então a ventilação cede, os três caindo, seus corpos se
desenrolando no ar. Seamus cai em cima de uma mesa, Dean em sua bunda, e
ela atinge o chão com a ponta dos tênis antes de cair de joelhos.

Ela se levanta em um segundo, seus ossos gemendo e joelhos cedendo em

protesto enquanto sua varinha balança freneticamente ao redor da sala. Está
vazio, exceto pelas duas jovens que Seamus tinha atordoado. Ela pode
realmente sentir a raiva de Dean refletindo a dela quando ele se aproxima
dela.

"Que porra foi essa?"

"Nós teríamos ficado vagando por dias naquele labirinto. Havia apenas dois,
eu deveria alertá-los sobre nosso ..."

Hermione suga o ar com tanta força que sai como um gemido estridente. Um
menino, de não mais de dezessete anos, está sentado em uma cadeira no
canto, entre uma parede e uma cômoda. Sua cabeça está baixa, franja loira
caindo em olhos que a encaram com um dos olhares de ódio mais intensos
que ela já recebeu. Sua mente se lembra de assassinos em série e espíritos
malignos - ele parece um assassino, seu corpo preso à cadeira e apenas suas
mãos cobertas de sangue até o pulso. Ele não estava lá um segundo atrás, ela
tinha certeza disso.

"Você é o traidor?" Hermione não tem ideia do que Simas está falando, e o
menino não responde.

"Deixe-o," Dean sussurra, e há uma correria de pés vindo do lado de fora da

porta, marchando mais perto do ritmo de seu coração martelando. "Eles
podem estar saindo ou algo assim. Mas se alguém abrir a porta, comece a
lançar."

"Devíamos cortá-los então. Tanto ... Harry e-"

"Nós vamos ..." Simas vira a cabeça na direção dela e ela só consegue
registrar um olhar em seu rosto. Ela não tem tempo para pensar sobre o que é,
porque de repente ele está na frente dela, os dedos cavando em seus braços e
girando os dois com o impulso de seu peso. Ela ouve uma voz alta que a
circunda enquanto eles giram, mas uma parede cobriu seus tímpanos,
tornando o som entorpecido.

Há um medo explosivo na cor de seus olhos e nas rugas de seu rosto, e então
desaparece. Apenas uma ausência de emoção enquanto em um momento eles
estão perfurando os dela e no próximo eles estão fora de foco. Seus dedos
afrouxam completamente em seus braços e ele se choca contra ela com tanta
força que eles batem no chão e escorregam no meio do quarto.

Ela observa o cabelo dele soprar para fora do couro cabeludo quando ela solta
o fôlego, os fios que não estão grudando no suor em sua têmpora. Seu corpo é
quente em cima do dela, duro nos ombros e macio no estômago. Sua pele está
suada e quente em seus braços, onde as mãos dela estão apertando. Seu
cabelo cheira a xampu do hotel em que estiveram quando Justin perdeu as
chaves de portal, porque os esconderijos geralmente ficavam fora do lugar,
ele disse. Mas ele também cheira a suor, almíscar, poeira dentro das aberturas
e ... e magia negra.

Então ele se foi, seu peso foi levantado e desaparecido com o olhar chocado
que ela mantém no teto. O rosto de Dean aparece acima do dela e ele agarra o
topo de seus braços, colocando-a de pé. Seu peso está sem apoio, suas pernas
sem força e ela afunda. O topo de seus sapatos raspam contra o chão e seus
joelhos pairam, o aperto de Dean é a única coisa que a segura. Ele a puxa
para cima novamente até que seu rosto esteja no nível de nós, e ele está
dizendo algo que ela não consegue ouvir. Ele está tremendo, ou ela está, e seu
rosto está começando a brilhar nos estranhos movimentos da luz. Seus
ouvidos estão bloqueados, ouvindo apenas o gemido do silêncio e o ruído
abafado distante.

Ela lentamente fica de pé, e Dean começa a sacudi-la, sacudindo seu corpo
quando seus olhos caem para o chão, procurando. Ele a puxa com mais força,
para frente e para trás, e seus dentes mordem sua língua. A dor traz de volta o
som. "... me deixa, entendeu? Eu preciso de você. Nossos amigos precisam de
você. Você tem ..."

Sua cabeça se vira bruscamente em direção à porta e ele solta a mão dela para
envolver seu braço em volta de sua cintura, passando por ela, e ela pode
sentir seu peito contra suas costas. A mão dele cobre sua boca, e ela percebe
que há um gemido estranho vindo de sua garganta. Ele os arrasta para trás e
os dois são sacudidos pelo pequeno impacto de suas costas contra a parede.
Os dois estão de frente para a porta, a varinha de Dean apontada na frente
deles, e sua mão sobre a boca dela aperta e a impede de virar o rosto para
baixo. Virar o rosto para o chão, para Seamus, a impede de ver.

Mas ela já sabe. Ela sabe por causa do olhar dele, por causa da maneira como
tudo ficou congelado e vazio. Ela sabe porque ele não se moveu, porque
ainda não está. Porque ela já viu a morte antes e sabe como é no momento em
que chega, o momento em que vai embora e o que deixa para trás para eles
guardarem. Ela sabe porque quando Dean abaixa a cabeça para sussurrar em
seu ouvido, a umidade em suas bochechas são lágrimas. Seu peito está
tremendo com eles, e sua voz falha, e ela pensa que ele está apenas segurando
porque ela está tão determinada a deixar ir.

"Controle-se, Hermione. Ele morreu para que você pudesse viver. Não
desperdice isso, entendeu? Não se atreva a desperdiçá-lo. Eu vou te matar se
você fizer isso. Eu vou ..." Então um gorgolejo de ruído em sua garganta e
um soluço mantido preso em sua garganta enquanto seu corpo arfava.

Ele a deixa mover a cabeça agora, e é quando ela está procurando que ela
encontra as lágrimas obscurecendo sua visão desta vez. Ela pisca no rosto
para ficar com os outros e engole a secura de sua garganta. Dean deve tê-lo
virado - ele está voltado para cima, uma estátua, seu rosto uma natureza
morta. Morto. Ele está morto. Seamus Finnigan deu sua vida por ela, e agora
ele está morto . Seus joelhos dobram de novo, mas ela se recupera.

Aquele não é Seamus. É apenas outra pessoa. É outra pessoa . Foi que
simples. Mais tarde, quando todos voltassem para a casa secreta, teriam que
fazer relatórios e alguém escreveria uma carta sobre a morte desse homem.
Alguma cartinha, alguma entrega em mãos, alguma família desfeita que
esperava demais. Alguma explicação inútil sobre aquele bem maior
indescritível , e a causa , e aquele peso do mundo cheio de tristeza e dever,
eles bombearam em sacos de pele e erigiram como heróis.

Acorde, Hermione, ela pensa, mas está na voz de Ron, alguma memória de
muitos anos atrás. Acorde .

Ron está aqui. Em algum lugar dentro deste prédio em que ela está agora
também, muito perto. Harry, Ginny, Lilá e Justin estão do lado de fora,
lutando contra quem sabe quantos e esperando por eles. Dean, tentando se
segurar e perdendo. Todos eles precisavam dela, e todos eles precisavam dela
agora. Não se atreva a desperdiçá-lo .

Hermione respira fundo, engasga com saliva e lágrimas, e arranca o braço de

Dean de cima dela. Ela pode ouvir então, pessoas passando pela porta, um
ritmo para se apressar. se apresse . Ela corre para frente e cai de joelhos ao
lado de Seamus, sua respiração engatando como o prelúdio para as lágrimas
que ela força a ser o fim. Por agora. Por enquanto, porque ela não vai
desperdiçar isso.

"Você é tão estúpido", ela sussurra como uma respiração. "Tão estúpido,
Simas."

Ela está tão arrependida. Ela se sente tão incrivelmente arrependida. Tão
cheio de culpa como se ela própria o tivesse matado. Mas está tudo bem,
porque este não é realmente ele. Isto é um sonho. É alguém que se parece
com ele. É apenas um pobre garoto que cresceu em uma guerra. É um
momento ruim, uma maldição, o fardo de uma geração que nunca pediu por
isso, mas fez algo a respeito de qualquer maneira. Certamente não é Seamus ,
a pessoa que ela conhece há todos esses anos. Não é permitido ser.

O último sacrifício para que ela pudesse viver. Não há nada no mundo que
ela possa fazer para mostrar o quanto estava grata, o quanto ela gostaria que
ele não tivesse feito isso. Exceto ao vivo, talvez ... talvez isso. Tristeza, culpa,
determinação e raiva colidem para se tornar uma emoção feroz dentro dela.
Suas mãos estão tremendo e entorpecidas quando ela desamarra a faixa da
Fênix de seu braço, e ela se inclina para beijar sua testa por instinto. Suas
lágrimas se misturam com o suor seco, e então ela é puxada para longe,
colocada de lado. Dean tira a pulseira da Fênix de seus dedos, e ela percebe o
tremor violento nos dele, o movimento constante de seus ombros.

Este não é Seamus. Não pode ser Seamus , mas é, e não há como mudar isso.
Ela não pode mudar isso por nada, mas ainda há uma parte dela gritando
como não poderia ser real. Ela estende a mão, prendendo os dedos frios entre
os seus, e seus pensamentos se tornam um coro de desculpas. Ela mal
consegue ouvir Dean através da batida de seu coração e pensamentos rápidos,
mas ela sabe que ele está sussurrando algo. Adeus, ela pensa, ou se
arrepende.

Dean se afasta, e quando o faz, o tremor de seus ombros para. Ele amarra a
faixa laranja ao redor dos olhos de Seamus enquanto Hermione coloca a mão
do ruivo sobre a quietude de seu coração. Seu corpo é uma confusão de
descrença e nervos destroçados, mas ela se levanta com outra emoção, tão
negra e avassaladora que supera qualquer outra emoção dentro dela.
Vingança. O homem que matou Seamus com a maldição destinada a ela está
morto, deitado no chão sob o respiradouro explodido. Mas ela olha para o
rosto dele, o estuda, porque ela nunca teve a chance de ver o Comensal da
Morte que matou qualquer um de seus amigos. De repente, o homem matou
todos eles. De repente, todos os Comensais da Morte têm a mesma cara. Há
um ódio animalesco que incha ao longo dos tecidos de seu coração. Isso a faz
se sentir imprudente, esfregada em carne viva e violenta . Ela poderia nunca
mais sair deste prédio novamente, mas ela lutaria muito até o fim.

"Não podemos ficar aqui," Dean sussurra quando os passos começam a

desaparecer no corredor.

Hermione é impedida de responder por um som de batida e olha para o

menino na cadeira. Sua cabeça para de bater na parede quando ele tem sua
atenção e ele vira a cabeça em direção à cômoda. Hermione o encara e ele o
faz de novo, com o rosto impaciente.

"Eu digo que devemos seguir a multidão. Pegue o máximo que pudermos por
trás, desde que não haja muitos para começar. Se dispararmos rápido o
suficiente, podemos levar o resto quando eles perceberem."

"Vamos lá."

Hermione dá outro olhar fugaz em direção à cômoda antes de seguir atrás de

Dean, seu rosto em branco e o corpo rígido. Modo de desligamento, ela o
chama às vezes. Quando não há nada além do lutador. Ele verifica os dois
lados antes de ambos decolarem na direção em que o grupo havia seguido.
Eles seguem o som de pés e gritos o mais silenciosamente possível, mas ela
duvida que qualquer um dos Comensais da Morte possa ouvi-los com seus
próprios ruídos. Ela é lembrada de que o lugar está cheio de novos recrutas,
que também são os únicos que ela encontra. O pior deles provavelmente
partiu no momento em que as proteções foram adulteradas e deixou as novas
para afastar os intrusos. Provavelmente foi como um teste final antes da
conclusão do treinamento - se você viveu, você passou.

Ela fica ainda mais irritada que algum Comensal da Morte em treinamento
tenha matado Seamus. Seamus poderia tê-lo matado primeiro, mas teria sido
depois que Hermione morreu. Ele tomou a decisão em um segundo. Para ...
Ela se recusa a pensar sobre isso. Em vez disso, ela agarra a raiva, o
combustível da vingança que a impulsiona, que a puxou de volta do colapso.

"Você acabou de matar Avot! Você simplesmente o matou, porra!" grita

alguém na esquina, e Hermione e Dean param.

"Eu não sabia!"

Alguém grita a Maldição da Morte e o pânico, a raiva e o choque ressoam

pelas paredes. Dean olha para ela e ela acena com a cabeça, os dois virando a
esquina ao mesmo tempo. Ela lança tão rapidamente que pode até sentir que
sua força começa a se esgotar. Há oito no chão quando os cinco restantes os
encontram. Ele dá um passo para trás e dá meia volta como se fosse correr
antes de perceber que há apenas dois de seus inimigos. Hermione envia um
feitiço atordoante com o feitiço de vinculação de Dean antes que os dois
voltem rapidamente. Feitiços colidem com a parede e um pedaço é arrancado
de um canto. Hermione pode sentir os tremores secundários da magia
passando por sua bochecha, e as duas viraram a esquina novamente quando
alguém gritou um feitiço de revivificação.

Hermione nem mesmo sente a maldição que a atinge até que seu corpo
bloqueia. O pânico se apodera dela enquanto ela tenta se mover e não
consegue, e há uma sensação doentia de invasão em sua mente. Mate seu ...
O pensamento, o pensamento de outra pessoa , sai de sua mente enquanto
Dean a puxa de volta ao virar da esquina.

"FM, eu ..."
"Hermione."

Ela vira um olhar horrorizado para Dean, a sensação de ser invadida

lentamente para sair. Seu santuário mais protegido e confiável, roubado dela.
Foi apenas um segundo, mas o suficiente para fazê-la se sentir suja e enjoada.
Sua náusea só aumentou quando ela viu o sangue escorrendo pelos dedos de
Dean, preso em sua bochecha.

"Costure."

"St-- eu não sou muito bom em ..."

Dean move sua mão, então apenas dois dedos são pressionados contra sua
bochecha, e a outra metade da ferida se abre, descascando de seu rosto para
revelar tecido e mais sangue. O vermelho mais escuro, a linha do corte, desce
por seu rosto, e ela tem a sensação de que, se ele a deixasse abrir, ela veria
tecido e o interior de sua boca. Ela se apressa, pressionando os dedos em sua
bochecha e puxando a pele para selá-la com um feitiço de cura. A cicatriz
provavelmente ficará grossa e irregular mais tarde, mas nenhum dos dois está
se preocupando com isso.

Eles dobram a esquina novamente, todos os feitiços de ligação desta vez. Os

Comensais da Morte estiveram ocupados revivendo ou cortando ligações, e
agora há cinco dos dois que sobraram antes de Dean puxá-la pela esquina,
Hermione amarra um e mira no segundo, o feitiço de bloqueio que Dean grita
chegando tarde demais para o feitiço que a atinge. Ela pode realmente ouvir
seus ossos quebrando em seu ombro antes de gritar. Dentro de sua cabeça, é
como assistir a um balaço se chocando contra a parede de Hogwarts. Dean
deixa cair o bloco com o som, e um jato de amarelo golpeia nela logo acima
do pulso, cortando seu braço e movendo-se, apenas alcançando seu quadril
quando ele desaparece. Ela vê um mundo de vermelho, preto e todos os
sentidos, mas a sensação a deixa por vários segundos. Todos, exceto aquele
que ela mais queria deixar.

Ela tem que se lembrar de se mover, e ela volta para a relativa segurança do
outro corredor. Dean grita a Maldição da Morte antes de se juntar a ela.
"OK?"
Sua voz sai estranha, como se ele tivesse acabado de visitar o dentista. Ele
está entorpecido, ela pensa, seu corpo reagindo ao ferimento em seu rosto.
Entorpecimento é algo que ela deseja agora, incapaz de parar de fazer
pequenos ruídos feridos. Seu braço esquerdo está começando a ficar
dormente ou apenas se acostumando com a queimação, ela não sabe. O
sangue ainda está fluindo de seu braço e quadril, a julgar pelas fortes
sensações lá, o rastro de líquido, a umidade encharcando seu jeans.

Dean vira a esquina novamente e ela tem que esticar a mão esquerda para
agarrar a varinha com a direita. Ela não sabe se consegue mover o braço
direito, mas não é algo que ela queira tentar. A dor é quase cega, uma erupção
de fogo dentro dela que a lembra de muitas coisas ruins.

"Surpresa perdida. Eles estão vindo pelo corredor, saibam que estamos em
menor número. Elenco para matar, agora ," Dean sussurra com urgência, e
Hermione tensiona o braço, a dor disparando como rajadas de estrelas
enquanto ambos dobram a esquina. O cheiro profundo de Dark Magic queima
suas narinas, molha seus olhos.

" Avada Kedavra !" Os dois gritam as palavras, e a magia e a força que isso
tira dela faz seus joelhos dobrarem.

Black contorna sua visão e ela move o braço direito, apenas o suficiente para
enviar choques de dor queimando seu pescoço e em seu cérebro, apenas o
suficiente para fazê-la ofegar de volta ao estado de alerta. Eles dobram a
esquina novamente, mas ainda restam seis, todos os vivos agora revividos e
avançando sobre eles. Seu braço direito está inútil, seu braço e quadril estão
sangrando tanto que sangue está escorrendo de seus dedos, escorregando por
sua perna, cobrindo sua varinha. Não há tempo para costurar; ela e Dean
estão encostados na parede com a energia que tanta magia e ferimentos
roubaram deles, e há vários passos correndo por outro corredor próximo.

É isso. É aqui que ela vai morrer. Dean ri, amargamente, um som feio, e seus
lábios estão molhados de sangue no suor de sua têmpora enquanto ele a beija
ali. "Vou pela esquerda, você pela direita?"

Ele levou aqueles que eles estavam lutando, ela levou aqueles que estavam
vindo. Ele sabia que estava acabado - seu beijo era um adeus. Hermione
balança a cabeça, um último plano em sua mente. Não tinha funcionado tão
bem para ela da primeira vez, mas pelo menos ela sobreviveu. Ela lança o
feitiço para a fumaça, forçando sua magia a se concentrar e sair de sua
varinha, e os transforma em cinza escuro em dois segundos. Deixe que eles se
matem , ela pensa, e bate com o ombro esquerdo em Dean. Ela tira os sapatos
e fica grudada na parede, deslizando para o lado enquanto os passos param de
cada lado deles. Dean sibila enquanto tropeça em seus sapatos, mas ela pode
ouvir um leve guincho que a faz adivinhar que ele está tirando os dele
também.

Ela se abaixa para pegá-los, continuando a se arrastar pelo corredor até que os
sussurros parem na esquina, passos tomando seu lugar. Ela joga o sapato para
a esquerda, no final do corredor, cerrando os dentes para não gritar de dor.
Gritos e cores ganham vida ao bater em algo longe deles, e Hermione e Dean
caminham rapidamente na direção oposta.

Ela se lembra de uma porta do outro lado do corredor e é onde eles vão se
esconder. Nessas situações, Hermione não pensa que está evitando se
esconder - não quando não havia outra escolha. Ela ainda precisava encontrar
seus amigos. Eles esperaram tanto tempo, e ela sabe que ainda estão
esperando, porque ela tem que acreditar nisso. Ela absolutamente tem que
fazer.

Hermione sibila quando os dedos de Dean tocam o corte em seu braço e

então descem, tirando o sapato de sua mão. Ele o atira, outro estrondo contra
a parede, outra série de feitiços, e seu braço encosta no dela enquanto ele
corre para frente. Ela corre com ele, o rosto contraído de dor enquanto ela
tenta manter o braço o mais imóvel possível. Sua esquerda ainda está
balançando, e bate contra algo forte o suficiente para sua varinha cair, seu
aperto escorregadio com seu sangue e falta de força.

Ela vira os olhos arregalados para a dureza ao seu lado, sabendo que ela está
no meio de um corredor aberto e que Dean desapareceu na fumaça na frente
dela. Uma mão pressiona o lado de sua boca, a maioria dos dedos em sua
bochecha, e é o traço laranja na figura escura que a faz engasgar com um som
assustado. Outra mão se estende, acenando para a fumaça enquanto eles se
aproximam, e embora sua mente esteja repassando como Harry e eles
conseguiram entrar, é o rosto de Rogers que aparece diante dela.
A expressão dele é de raiva, a dela está chocada. Ele para de acenar com a
mão, segurando um zero, cinco dedos, depois dois. Ele inclina a cabeça e
balança, questionando, e Hermione acha que sabe o suficiente do que ele está
pedindo para levantar cinco dedos, puxá-los para dentro e levantar mais um.
Rogers encara o sangue cobrindo sua mão e então dá um aceno sólido,
olhando para as figuras escuras movendo-se lentamente ao redor deles. Todos
eles têm faixas laranja ao redor dos braços. Hermione não sentiu a moeda
ativar, mas não se importa como neste momento.

O rosto de Rogers está nadando diante dela, e ela sabe que não é apenas por
causa da fumaça. Ela sabe porque há uma névoa tomando conta de sua mente,
uma sensação estranha em seus ossos, e nem mesmo contrair seu ombro a
está trazendo de volta. Ela está pensando em uma maneira de tentar se
comunicar sobre Harry quando Rogers a encara por muito tempo e se vira, se
enterrando na fumaça. Hermione se levanta, balançando em seus pés,
sentindo como se ela estivesse em um sonho. A dor entorpecente, a fumaça
nublando tudo, as sombras fantasmas das pessoas ao seu redor. Quantas vezes
ela sonhou isso?

Um braço envolve sua cintura, gentilmente, e ela pula, estendendo a mão para
empurrá-lo enquanto gritos irrompem em algum lugar à sua frente. O
estranho momento de alívio ao ver reforços desapareceu, substituído
novamente por medo. O braço aperta em resposta, e enquanto ela cava suas
unhas nele, se curvando para pegar sua varinha, outro braço atinge a parte de
trás de seus joelhos. Seu grito com o movimento de seu ombro quando ela é
levantada apenas se confunde com os outros, e sua voz é áspera por causa das
ondas de dor. Ela nem percebe o puxão de uma chave de portal até que ela
abre os olhos novamente, o ar puro borrado pelas lágrimas de seus soluços.

" Porra, Granger ."

Isso chama sua atenção, arrastando-a da escuridão da agonia que a puxa para
baixo, e ela pisca ao ver a mancha de um rosto e cabelo platinado. Seu rosto .
Aquele que ela deixou no quarto, que ela ... Não importa agora. Ela pisca
rapidamente, clareando sua visão, e geme com o golpe de dor. "Me leve de
volta."

"Você está falando sério ?" Ele parece furioso e ela não se importa. "Não é
de se admirar que Lupin disse para não deixar você apenas Port ..."

"Coloque-a na cama, Malfoy." Alguém atrás de sua cabeça.

"Não! Não, Harry, Ginny-"

"Eles são fi-"

"Não!"

"Nós os encontramos sob a porra de uma varanda perto da porta da frente,

vivos e bem ." Ele só parece estar ficando mais zangado e, embora tenha o
cuidado de colocá-la na cama, ela ainda chora de qualquer maneira.

Sua cabeça está inclinada para trás e, embora o gosto da poção analgésica
seja totalmente nojento, é açúcar para ela porque significa alívio . Ela inspira
profundamente, expira e, quando inspira novamente, a dor está
desaparecendo dela. Seus olhos começaram a cair em resposta, mas ela se
esforçou para ficar acordada, encontrando Draco ao lado de sua cama.

Sua camisa azul é preta com sangue no peito à direita e na barriga à esquerda.
Dela, ela pensa, meu sangue . "Promessa?" Porque ela nunca o perdoaria por
mentir.

Seus lábios se contraem novamente, mas os nós dos dedos são gentis quando
roçam nos olhos dela. Parece fisicamente impossível abri-los novamente.
"Potter, Weasley e Brown estão vivos."

Ela cai em sua exaustão.

 Trinta e um

Dia: 1467; Hora: 6

Ela acorda com Lupin ao lado de sua cama. Ele parece estar contemplando
algo sinistro, seu rosto sombreado pela luz fraca da vela ao lado da cama
dela. Quando ele a encontra acordada, uma dúzia de emoções passa por seus
traços, embora ela não saiba quais são reais e o que os lampejos de luz
colocaram ali. O amanhecer está quebrando as janelas altas que marcam a
enfermaria improvisada na Mansão Malfoy. Seu ombro está dolorido e rígido
quando ela o testa, mas a maior parte da dor já passou. Ela pode sentir a
viscosidade das poções no quadril e no braço, o arranhão das ataduras, mas
sabe que eles também estão se curando.

As memórias são nítidas, rápidas e doem. "Onde está Justin?"

Ela tosse com a garganta seca, e Lupin espera antes de responder. "Eu sinto
Muito."

Hermione deixa sua cabeça cair para trás contra os travesseiros, expirando
por entre os dentes e fechando os olhos contra as lágrimas. "Deus."

"Brown perdeu um braço. Devíamos tê-lo deixado crescer, mas ela esperou
muito, e não há nada que possamos fazer agora. Ela se recusou a deixar Harry
e Ginny. Eles não sabiam sobre Finnigan, então estou supondo que Você
faz."

Ela acena com a cabeça, as lágrimas escapando do aperto em suas pálpebras,

e ela tem que engolir cinco vezes para ser capaz de falar através do nó em
chamas. "O resto está bem, certo? Dean?"

"Todo mundo está bem, se recuperando. Dean vai ter uma cicatriz feia no
rosto e outra no estômago. Mais cinco minutos e ele teria morrido - a
maldição em seu estômago cortou um de seus órgãos. Ele-"
"Mas ele está bem?" Justin, Seamus, Justin . Justin, oh Deus , ele ia ser pai .
Ele estava nervoso e com medo, e divagava com seu sorriso estúpido, e ele
seria um ótimo pai .

"Ele está bem - eu não posso dizer como algum de vocês está aguentando
mentalmente, no entanto. Foi muito estúpido o que vocês fizeram. Se Malfoy
não tivesse vindo para a Mansão e então me rastreado no meio de outra
missão, vocês todos estariam mortos. "

Quase não consegue apreender pelo giro vertiginoso da cabeça, por toda
aquela pressão da guerra sentada em seu peito, pela imagem de Justin na
juventude, com a gravata escolar e os braços cheios de livros. Ele teria um
filho? Seu filho saberia alguma coisa sobre o homem, o grande homem que
seu pai foi, e o que ele deu, e o que isso deveria significar? Ust mal o
conhecia - como seu filho deveria conhecê-lo? Como seu filho poderia
compreender o quão profunda foi a injustiça desta guerra? Isso o roubou
daquele bebê, dela, deles, do mundo .

"Draco te contou?" ela engasga, levando a palma da mão à testa, tremendo

sob o lençol fino do hospital.

Draco, não seja estúpido , o aperto de nervos nas mãos de Justin, Simas todo
cheio de vida até a borda da pele e depois sumido.

"Pelo que eu entendi, ele ficou na Mansão por cerca de vinte minutos,
segurando a moeda em suas mãos. Minerva me disse que ele parecia estar
esperando por algo, mas se recusou a dizer qualquer coisa. Ele cedeu quando
nenhum de vocês ativou a moeda, Estou supondo. Minerva e Malfoy me
rastrearam para ver se eu sabia para onde todos vocês foram. Assim que vi
Malfoy do outro lado da rua, eu já sabia. Eu deveria saber quando vi Harry
após o interrogatório. Deveria ter Conheço vocês dois bem o suficiente. "

"É ... Será que ..."

"Encontramos Ron. Ele está no Mungo's. Ele está vivo."

As emoções tornam-se excessivas e eles assumem o controle total sobre ela.

De repente, ela está soluçando, tremendo, uma bagunça, e ela não se importa.
Ela esperou muito tempo para fazer isso, segurando e enterrando dentro dela.
Ele vence agora, possuindo-a, e ela precisa disso. Mas ainda há algum tipo de
vergonha estranha e nojenta que torna as bordas de sua dor muito mais
nítidas. Você não deveria entrar em colapso na guerra. Você deveria ser mais
forte do que um ser humano poderia ser. Você deveria se acostumar com isso,
aceitar a morte e a perda tão naturalmente quanto a respiração, e deveria ficar
mais fácil . Não foi permitido doer. Isto. Seriamente.

Sentiu uma ardência trágica no estômago e no coração, e esses choques de

esperança e alívio que só fizeram tudo parecer ainda pior. Havia pensamentos
sombrios e horríveis que gritavam do fundo de sua mente sobre sacrifício,
consequências e valor, e eles vinham com amargura e culpa. Eles vieram à
beira de uma tempestade que a fez soluçar tanto que ela não conseguia
respirar, deixando-a em um estado de silêncio e tremor violento.

Ela empurrou a mão sob o travesseiro, enrolando-o sobre o rosto, tentando se

esconder de muitas coisas. A mão de Lupin tocou seu braço e ela se afastou
dele, puxou para dentro de si e se perdeu.

Dia: 1467; Hora: 14

Harry a abraça, tomando cuidado com seu ombro e braço na tipóia. Ela
odiava usar a coisa, mas eles disseram que ela tinha que manter os
movimentos o mínimo possível. "Essa cicatriz é muito terrível."

Ela olha para a linha áspera no meio do braço esquerdo. Ela encontrou outro,
mais curto, em seu quadril. O que está em seu braço é o mais feio que ela
tem, e ela o odeia, mas o guarda assim mesmo. Isso lembra Seamus, de sua
habilidade de ainda deixar cicatrizes. "Obrigado, Harry."

Ele sorri, desarmado e infantil, e isso a força a sorrir de volta, mas fica preso
em uma posição sem sentido em seu rosto. Ela procura seus olhos por coisas
que ela precisa neste momento, mas ela só encontra uma, e não é o suficiente.
Ela queria algum sinal de compreensão, de pesar, de saber, pela sensação
disso, o quanto isso lhes custava.

Eles morreram por Ron. Eles morreram por ela. Eles morreram por Harry.
"Você está bem?" ele pergunta da maneira que diz que sabe que ela não é.

O queixo dele balança um pouco, tentando pegar os olhos dela enquanto eles
abaixam, mas ela não cede. "Não."

"Eu ... eu sei, com ... eu nunca quis que ninguém morresse, Hermione. Eu-"

"Eu não disse que você fez, Harry. Eu só-"

"Era a única maneira. Se todos nós pudéssemos ter saído vivos, eu ..." Nós
poderíamos ter esperado um pouco, poderíamos ter conseguido um time
maior, poderíamos ter ativado a moeda, não poderíamos ter dividido para
cima, poderíamos ter ...

"Ele ia ser pai."

"O que?"

"Justin." Ela olhou para o teto através do borrão, cheirou, balançou a cabeça
como se não, não acredite, não estou chorando de novo. "Ele nunca vai saber
que eu estava certo. Ele nunca vai ..." Qualquer coisa. Ele nunca fará nada.

Harry agarrou o topo do braço dela com dedos gentis, e ela quis se afastar
dele. Só no começo, por instinto, ela estava com raiva de si mesma. Ele teria
tomado isso como culpa, e ele não merece isso. Não dela. Todos
concordaram. Eles sabiam o custo, o risco e todos concordaram. Por que eles
concordaram, por que eles -

"Eu sei," Harry sussurra, e ele a puxa para si, a mão deslizando para envolver
um braço em volta dos ombros dela. "Se eu pudesse salvá-lo ... Se eu pudesse
salvar todos eles . Mas eu não posso. Nenhum de nós pode, então temos que
nos contentar com o que salvamos. E salvamos Ron, Hermione. Nós o
salvamos , e agora ele está aqui. Nosso Ron. Não ... Não foi sua escolha. Não
foi como se você tivesse decidido por eles.

"Não me faz sentir ..."

"Não havia mais nada que pudéssemos fazer. Se tivéssemos esperado, Ron
poderia estar morto, ou-"
"Mas agora Seamus e Justin estão." Harry se enrijece contra ela, sem calor ou
qualquer coisa macia. "Dean está marcado para o resto da vida, perdeu seu
melhor amigo. Lilá perdeu um braço . Seamus e Justin estão mortos . Mortos,
mortos, mortos. Eles estão-"

"Hermi--"

"O que é uma vida comparada a duas outras? O que ..."

" Herm- " Harry se afastou dela, e ela só encontrou seus olhos por um
segundo, apenas o tempo suficiente para ver a acusação e o choque.

"Nós tomamos essa decisão, Harry! Você, eu, Ginny. Seamus, sim, tudo bem,
talvez, embora ele tenha acabado morrendo por mim . E Justin? Ele
dificilmente falava com Ron, nunca . Ele não morreu por Ron, Harry! Então,
por quem ele morreu? Nós ? Porque precisávamos de toda a ajuda que
pudéssemos conseguir, e você ... "

Ela para a si mesma, pressionando as costas da mão contra a boca, tentando

impedir que todos aqueles pensamentos sombrios saiam. Ela não tem
controle. Ela está sobrecarregada com uma centena de emoções diferentes
que se estendem por todo o espaço dentro dela até que ela explode, se quebra
e se despedaça.

E Harry soa como se ele estivesse lá também, porque sua voz está tão pesada
e tensa, como se ele estivesse falando em torno da faca que ela enfiou em seu
peito. "E eu o quê ?"

Ela não o culparia. Ela tomaria cada grama primeiro, porque ele já se dava
muito. Se isso , dentro dela agora, era o que ele carregava por tanto tempo ...
"E você sabe que eu amo Ron. Que não levaria um segundo para dar minha
vida pela dele. Mas eu só queria que tivesse fui eu, e - "

" O quê ? Você está fuc-"

"E não eles! Eu sinto que não ganhei isso. Como se eu não tivesse o direito de
olhar para Ron, porque não fui eu quem-"
"Hermione," ele sussurra, e o medo em seu tom a faz parecer, a faz se
recompor em uma bagunça desorganizada de sentimento e corpo. Seus olhos
estão arregalados, faíscas verdes contra um rosto pálido. "Depois de todos
esses anos que você me disse para não me culpar por coisas que eu não
conseguia controlar, e agora você está fazendo isso. Justin, Seamus - por mais
que doa , eles fizeram a escolha de ir. Todos nós sabíamos o que poderia
acontecer. Eles sabiam que não era necessário. Eles morreram por aquilo em
que acreditam, mesmo que não seja justo, ou ... "

"Todos morrem, Harry." Ela parece quebrada, e talvez ela estivesse. Talvez
ela não possa continuar fingindo, apenas por agora. "Todo mundo que amo,
todo mundo com quem me preocupo ... Isso continua pegando e tirando de
mim . E quase não tenho mais nada para dar. Mas tudo o que resta, se isso
levar também, eu ..."

"Você não pode pensar assim. Hermione, você não pode . Eu estou aqui, Ron
está aqui. Ginny, Molly, Arthur-"

"Eu sei." E ela pode ver que os olhos dele estão úmidos, que ele pode estar
tentando se convencer tanto quanto ela. Ela acha que talvez ele seja melhor
em esconder a culpa, em saber a pressão esmagadora dentro de seu peito. Ela
acha que ele também pode enlouquecer e que não pode ser ela a empurrá-lo
para lá.

Suas mãos se fecham ao redor dos braços dela e ele a sacode um pouco,
aperta com força. "Nós vamos ficar bem. Somos nós três agora. Vamos sair
dessa guerra, eu prom ..."

"Não faça isso." Ela fecha os olhos, porque ela não consegue nem mesmo
tolerar a ideia de ele terminar isso.

"Você não pode fazer isso. Comensais da morte fizeram isso com eles. Eles
mataram Seamus e Justin. Não fomos nós, não foram as escolhas deles, foram
nossos inimigos . Você não pode esquecer isso. Você sabe disso. Você é tão
inteligente, Hermione, e - "

"OK." Mas isso realmente significa calar a boca, calar a boca .

Seus dedos se soltam e se apertam. "Temos que nos agarrar ao que temos.
Temos que fazer. Tudo bem?"

Ela encontra os olhos dele novamente, pressionando a palma da mão com

força contra o peito, e Harry a encara tão intensamente que ela abaixa os
olhos novamente. "OK."

"Tudo bem. Bom. Você verá", ele murmura, pegando o braço dela para
começar a puxá-la pelo corredor novamente. "Eu vou te mostrar. Ron ainda
está nocauteado. Eles não acham que ele vai acordar até amanhã. Eles estão
curando ele, dando-lhe nutrientes. Vamos."

Ela acha que já chorou o suficiente, que seu sentimento avassalador de pesar
deveria ter sido tão grande dentro dela que amorteceu os limites de sua
necessidade de expressá-lo. Ela se sente entorpecida de várias maneiras, mas
agora, não é a tristeza que a faz chorar. A mão de Ron é dura e quente
fechada na dela, seu rosto quase sereno, seu pulso estável. Ela não admitiu,
mas há muito tempo temia o pior. Mas Ron está vivo, tão lindamente vivo, e
o braço de Harry está em volta dos ombros dela, seu queixo no topo de sua
cabeça e seu pulso batendo forte contra sua têmpora.

De alguma forma, não fazia sentido algum. De alguma forma, os três

conseguiram.

Dia: 1467; Hora: 18

Ela passa por Draco na escada. Ele nem mesmo para.

Dia: 1468; Hora: 15

Três caixas e um baú. Ela se ajoelha no chão, olhando para eles como se
tivesse desabado sobre o altar. Perdão, santuário ou salvação - ela não sabe
pelo que está orando. Uma vida inteira, mais de duas décadas dela, e todas as
suas posses terrenas cabem em apenas três caixas .

Não parece justo ou certo. Deve haver uma ilha para o que ele deixou para
trás. O mundo inteiro deveria ter parado e reconhecido o que eles perderam.
Esta tinha sido uma vida, uma alma humana, um bom homem. Este tinha sido
Justin. Como é possível que todo o espaço que ele ocupa neste mundo sejam
três caixas? Que toda a sua vida poderia ser tão despojada? Como ele
simplesmente não assumiu o céu?

Parece cruel. Parece tão cruel quanto quando ela entrou no quarto de Neville
e encontrou o livro religioso na cômoda. A fita marcou seu último lugar em
um capítulo intitulado The Judgment Seat, e ela sentiu isso então. Sua raiva
de Deus, do mundo, de si mesma, de tudo.

Três caixas.

Dia: 1469; Hora: 14

Ela se enterra na escuridão de um quarto por dois dias. Sua dor e culpa são
tão avassaladoras que ela teme nunca mais voltar atrás.

Dia: 1469; Hora: 17

Eles enterram Seamus na Irlanda, sob um sol forte, entre os rolos de colinas
verdes. Harry é uma força constante contra o lado dela, cheio de sua própria
culpa, e ela e Dean se encaram por cima do caixão. A família de Seamus
balança em sua tristeza, e os gritos só ficam mais altos quando a gaita de
foles começa uma canção triste. Hermione encara a mãe de Simas, desejando
que ela olhe para cima e para ela. Para culpá-la, gritar, odiá-la.

A Ordem e o Ministério nunca disseram às famílias exatamente como uma

pessoa morria. Eles nunca lhes contaram a situação, a missão. Hermione
havia contado para a mulher de qualquer maneira, com um sussurro em sua
bochecha pálida. 'Seamus é um herói. Ele morreu salvando minha vida ', e ela
havia esperado pelos golpes, pelo ódio, mas havia algo pior. Um abraço, seu
corpo agarrado com força ao da mulher mais velha, e soluçando em seu
ouvido. Hermione quase explodiu sob a colisão de sua culpa, tristeza e
arrependimento.

Ela fala com ele dentro de sua cabeça. Ela tenta dizer a ele o quanto está
grata, mas as palavras são inúteis. Ela sempre conheceu o poder das palavras
em sua vida. Aqueles com os quais ela ganhou seu conhecimento, aqueles
que poderiam fazê-la rir, chorar, construí-la e despedaçá-la. Palavras eram
coisas poderosas. Mas não há uma palavra, nem uma série deles, nem livros
deles, que pudesse transmitir sua mais profunda gratidão, sua dívida mais
feroz, sua grande tristeza ou seu arrependimento ecoante.

Dia: 1469; Hora: 23

"Eu não acho que você nunca pare de desejar um momento diferente."

"O que?" Harry está sorrindo, ela pode dizer por sua voz, mas quando ela
olha para ele, já não existe.

"Sempre que alguém morre, eu sempre penso no último momento em que os

vi. Eu penso nisso primeiro. Sempre, não é bom o suficiente. Eu acho ... Eu
deveria ter dito 'eu te amo', 'obrigado', Eu deveria ter dito a eles o quanto me
importava. Eu deveria ter rido mais com eles e os abraçado. "

"Não é como se nós pudéssemos saber ... quero dizer ..." Harry parou e deu
de ombros.

"Eu sei disso. Na maioria das vezes não sabemos que a última vez é o adeus.
Então, quando for, toda vez eu penso em como vou parar de me enredar em
todas essas coisas estúpidas que não importam. Como vou aproveitar a minha
vida e as pessoas que amo ... mas me esqueço. De todas as coisas de que me
lembro, odeio como me esqueço disso, acima de tudo. "

Ele bate os dedos na parede, e ela desvia o olhar da imagem de uma

celebração da Grifinória com o barulho. "É muito mórbido pensar ativamente
que toda vez que vemos alguém pode ser a última vez. Não acho que
poderíamos sobreviver a essa mentalidade."

"Eu não sei qual é pior, Harry. Eu-"

"A última vez que vimos alguém nunca será bom o suficiente. Não importa o
que tenha acontecido, isso não muda o fato de que eles morreram depois
disso. Nunca é bom o suficiente, Hermione."

"Sim, mas ... eu só queria que fosse diferente." Hermione faz uma pausa,
apertando o nariz com a reação física aos seus pensamentos. "Eu continuo
vendo eles. Eu continuo vendo Justin olhando para mim do chão, parecendo
tão assustado como quando ele me disse que seria pai. Agora ele nunca terá a
chance de saber o quão incrível ele- - "

"Hermione-"

"Neville, com essas calças idiotas e ..."

"Ei--"

"Seamus. Cada vez que fecho meus olhos, vejo Seamus. Ele morreu ... em
meus braços , e pela minha vida . Pessoas arriscaram suas vidas por mim,
mataram por mim, mas Seamus não morreu pelo que nós estavam lutando por
... ele morreu por mim , Harry! Por mim . E eu ... "Hermione engole, engole
de volta, aperta os lábios e acena com a mão como se para afastar as coisas
que a impedem de falar. "Eu nunca, nunca me senti tão culpada em toda a
minha vida. Eu lutei com ele, eu o traí, eu não fingi que entendia. Eu não o
abracei, eu não o agradeci por ter voltado, eu- - "

"Hermione, por favor, você não pode-"

"Eu não fiz nada . Eu nem mesmo perdoei a ele. Que tipo de pessoa isso me
faz, Harry? Que tipo de pessoa eu me tornei, que-"

"Oh, Hermione, vamos lá. Não faça isso-"

"É uma guerra, e eu deveria ter sabido melhor. Eu deveria ter dito a ele que
ele era um amigo, que eu me importava com ele, e não o fazia sentir ... sentir
... Ele deu sua vida pela minha. Por que ele fazer uma coisa tão estúpida? E
eu amo a vida, e lutei muito pela minha vida, mas todos os dias eu desejo que
ele não tivesse feito.

"Cale a boca," Harry sussurra, balança a cabeça e a puxa contra ele. Ela luta
contra seu aperto, mas ele apenas a segura com mais força, e ele está falando
contra seu cabelo, mas ela não ouve uma palavra.

Ele está tremendo também, porque ele entende. Porque Harry Potter sabe o
que é morrer para salvar sua vida. Porque foi ele quem pediu que eles fossem,
porque as pessoas perderam a sobrevivência por ele matar Voldemort. Porque
talvez ele veja Fred levando a morte destinada a Harry toda vez que ele
segura Ginny em meio à dor. Toda vez que ele olha para um Weasley, ou se
senta em frente ao lugar vazio em sua mesa de jantar, ele se lembra.

Porque Harry conhece aquela culpa incomensurável tão profunda, dolorosa e

consumidora como ela conhece agora. Não há nenhum lugar onde possam
colocá-lo e prendê-lo. Não cabe em algum cofre marcado 'Guerra' dentro de
suas mentes. Está em seus ossos, é um peso para sua respiração, é um
revestimento em suas veias.

Dia: 1471; Hora: 11

"Foi tão nojento, você não tem ideia." Lilá faz uma careta de nojo, Hermione
afasta os lábios dos dentes com a dor imaginária e Harold para de sorrir.
"Sabe, no mundo trouxa, você doa sangue ... Eu sempre achei meio estranho
abrir mão de algo tão pessoal seu, sabe?"

"Bem, é para ajudar as pessoas que ..."

"Eu sei disso," Lilá apressou-se, acenando com a única mão. "Mas eu acho
que se não fosse pela dor e pela situação ... quer dizer, você não tem ideia de
como foi deixar meu braço no chão. Ver essa parte do meu corpo que eu tive
e saber, e simplesmente deixá-lo ali como um sapato, ou algo ".

"Ela guardou."

"O que?" Hermione acha que ela pode parecer mais enojada do que Lilá.

"Bem, um dia eu morrerei ... de velhice," Lilá alcança a mesa de cabeceira

para bater nela, "e eu quero ser enterrada com meu braço. Está preservado em
meu próprio armário aqui."

Hermione pisca para ela até perceber que deveria falar agora. "Bem, isso é ...
ótimo, Lav."

"É um pouco estranho, eu sei, mas é meu. Não vou visitá-lo nem nada." Lilá
ri, e Hermione não pode deixar de se juntar a ela.
"Foi muito corajoso o que você fez."

Lilá encolhe os ombros, seus olhos caindo em direção aos lençóis. "Sei que as
pessoas pensam muitas coisas sobre mim. Mas prefiro perder meu braço a
perder meus amigos."

"Eu não acho que ninguém vai duvidar disso agora." Harold sorri e passa o
polegar em sua têmpora antes de ir em direção ao banheiro.

"Por que ..." Hermione começa, examinando o lençol hospitalar antes de

passar a mão sobre ele. "Por que vocês estavam se escondendo embaixo da
varanda?"

"Estávamos esperando vocês chegarem à porta. Era a única proteção que

tínhamos enquanto esperávamos. Fomos capazes de tirar Comensais da
Morte quando eles saíram - surpreendeu-os, então saímos e cuidamos de que
sobrou. Éramos apenas três. Se ficássemos em ... "

"O aberto, você iria ..."

"Sim." O silêncio reina e Hermione para de procurar algo para dizer com o
puxão nervoso dos dedos de Lilá em sua mão. "Ei, Mione ... eu sei que é
meio feio, toda essa ... coisa de circo, um braço ..."

"O quê? Lilá-"

"Não, é ... Bem, Harold vai mentir, porque ele me ama. Mas ... Eu ... Eu sou
bonita? Quer dizer ..."

"Lav," Hermione bufa uma risada e empurra a outra mulher no joelho. "Você
é linda."

Hermione continua sorrindo, apesar das lágrimas transbordando dos olhos de

Lilá, porque ela tem certeza que precisa. "Sério? Eu não sou um show
secundário?"

"Não! Seu cabelo pode ficar lá às vezes, mas-" Hermione está agarrando,
estendendo a mão, esperando que ela pegue.
"Minha?" Lilá começa a rir histericamente e Hermione sorri, feliz por ser a
piada, mesmo que apenas desta vez.

Dia: 1472; Hora: 8

Lupin fecha a pasta, cheia de pergaminhos simples que descrevem os anos

mais difíceis de sua vida. "Você não me dá muita escolha."

"Eu sei."

"Não podemos suspender você agora. Você está com boa saúde, você ...
geralmente sabe o que está fazendo. Não me pergunte o que diabos você
estava pensando desta vez. mortos. Alguns de vocês teriam a sorte de obtê-lo
mais cedo. Você teria sido forçado a fornecer informações, e você teria dado
a localização de casas seguras, planos ... "

"Eu sei, e-"

"Você obviamente não quer, ou se importa muito com a vida de nosso povo e
as chances do nosso lado de ..."

"Você está brincando comigo? Lup-"

"Você colocou tudo em risco! A quantidade de inteligência que todos vocês

tinham, vocês têm ideia do dano que teriam infligido? Não foi bravura ir
marchar lá para o Ron, foi estupidez! Poderíamos ter perdido tudo ! "

Hermione respira fundo rapidamente, boquiaberta com o rosto vermelho à

sua frente. Ela não tinha pensado nisso. Ela só tinha pensado em sua vida e
nas vidas de seus amigos entrando. Ela só pensava que estava protegendo os
outros ao não chamá-los.

"Você então nos colocou em uma situação em que tínhamos que salvar a vida
daqueles que pareciam valorizar tão pouco a nossa. Não tínhamos nenhum
plano, um mapa frágil e não ..."

"Lupin, me desculpe, mas eu prezo ..."

"Desculpas não funcionam com isso, Hermione. Você estragou tudo. Sim,
nós recuperamos Ron e outros prisioneiros. Sim, recebemos informações.
Mas pessoas morreram que poderiam ter sobrevivido, e as coisas poderiam
ter ido tão facilmente em uma direção diferente. Isso poderia ter sido mais
desastroso do que você pode imaginar. É melhor você agradecer a Merlin por
Draco Malfoy, ou todos vocês estariam mortos, e poderíamos ter perdido
qualquer vantagem em ganhar esta guerra. "

Hermione vira seu rosto envergonhado para o chão, seu rosto vermelho de
raiva de si mesma. Às vezes, ela se esquece da gravidade das consequências
além da morte imediata. Ela esquece que não está presa dentro de uma bolha
de guerra, mas que a guerra é tudo. Ela nunca contemplou realmente a ideia
de que todos eles são muito mais que soldados, mas podem mudar as coisas,
para bem ou para pior. É fácil ficar preso na rotina de missões e batalhas,
sentir-se como apenas um pequeno pedaço da imagem definitiva.

Ela estava pensando em Ron e nos amigos que foram com ela. Ela não tem
certeza se já se sentiu tão egoísta como agora. "Não posso prometer que
nunca mais acontecerá. Mas se acontecer, você pode levar minha varinha
para o resto da vida, porque terá que significar muito para mim. Sinto muito,
Lupin - fizemos o que pensamos era a única coisa que podíamos. "

Ele a encara por um longo momento, e ela espera que ele entenda. Espera que
ele entenda o quanto ele cavou nela. "Mediante notificação, você será
suspenso de quaisquer deveres da Ordem e colocado em liberdade
condicional mágica por seis meses. O que significa que você não será capaz
de usar qualquer tipo de magia, a menos que esteja em uma situação de risco
de vida. Até então , cada equipe com a qual você sair em uma missão
receberá a ordem de relatar quaisquer regras ou códigos que você quebrar. Se
você tentar fazer algo assim novamente ... "

"Eu não vou."

Lupin exala pesadamente pelas narinas e desliza a pasta dela para fora da
mesa. "Então reporte para D-nove."

Ela fecha a porta da cabeça de Lupin em sua mão.

Dia: 1472; Hora: 17

Ele não olha para ela nenhuma vez, embora ela nunca tire os olhos dele.
Depois de tudo, ela precisava que isso fosse fácil, mas ela sabe que ele não
vai dar isso a ela. Ele parece relaxado, recostado na cadeira com as pernas
estendidas, mas ela pode ver a rigidez na linha de seus ombros. Ela não sabe
se é por causa dela, da missão ou de qualquer coisa.

Há um copo de licor ao lado de seu bloco de notas sobre a mesa, um único

gole deixado no fundo. Havia uma garrafa na mesinha de canto que estava
meio vazia, o rótulo rasgado e a tampa destampada. Ela não tem certeza de
quanto ele bebeu esta noite, mas a julgar pelo vermelho em suas maçãs do
rosto, provavelmente é exatamente o errado ou o momento certo para falar
com ele.

Hermione espera impacientemente enquanto ele responde a perguntas sobre a

missão, a limpeza da sala para aqueles mais experientes - aqueles que
entraram, fizeram o trabalho e foram embora. Os novos - os que não
entenderam, os que estavam com medo - demoraram mais para ir embora. Ela
nem tem certeza se ele está totalmente ciente de que ela está lá até que a
última pessoa desapareça no corredor e seu olhar se volte automaticamente
para ela. Seu rosto é uma estátua; linda, mas em branco.

"Voce esta brava."

"Você está tentando decidir meu humor para mim?" Ela quase não esperava
que ele falasse. "Eu garanto a você, eu estou-"

"Draco."

Ela não queria parecer tão desesperada, mas o fez parar. Ela só precisava que
isso fosse simples, só desta vez. Para fazer sentido de uma forma que não
fosse tão complicada. Ele a estuda por um momento, e ela observa sua língua
acariciar seus dentes e pressionar sua bochecha.

"Estou surpreso que você não esteja chateado."

Isso ele disse, ele quer dizer. Pelo menos ela espera que seja isso o que ele
quis dizer. "Eu ... eu deveria estar?"
Ele sorri, encolhe os ombros. "Eu teria sido."

"Surpresa, surpresa", ela murmura.

"O que?"

"Talvez eu devesse te agradecer." Ele a encara porque sabe que não é o que
ela disse.

"Isso é necessário?"

"Sim. Obrigado. Você salvou nossas vidas."

"Bem, tenho certeza que Potter vai simplesmente voltar e mandar você em
outra missão suicida. Ele parece gostar disso no que diz respeito a você."

Hermione pisca para ele e balança a cabeça. "O que?"

"Se não fosse pelo fato de que eles poderiam ter obtido informações de todos
vocês, e quando você falhou, eles teriam partido e nós teríamos perdido nossa
chance ... ir ajudar não teria sentido."

Doe, não importa o quanto ela não queira. "Draco-"

"Eu vi você lutar por sua vida. Mas no momento em que Potter aparece e diz
que há coisas pelas quais vale a pena sacrificar, você tem tão pouca
consideração. Você sabia que não tinha a porra de uma chance, então o que
era? Morrer ao lado de Harry em alguma batalha heróica, foi muito adequado
para você? Foi um belo momento em sua cabeça? Foi melhor do que você
pensava que poderia ser? Você em um corredor, Potter sob uma varanda,
Weasley em uma cela . Até agora ap-- "

"Cale a boca. Você não tem ideia do que está falando. Eu-" Hermione aponta
o dedo no ar e ele está de pé agora.

"Isso compensou o Cemitério? Foi o fato de que ele finalmente precisou de

você? Isso-"

Ela o interrompe quando joga um travesseiro na cabeça dele, mas não é

prejudicial o suficiente para ser gratificante. "Vá se foder, Draco Malfoy! Eu
estava tentando salvar Ron! Eu teria feito o mesmo por qualquer um dos
meus amigos! Eu teria feito mesmo se Harry não estivesse lá para perguntar!
Não tem nada a ver com isso, e não tente culpá-lo. Esta foi minha escolha, e
eu não voltaria atrás por um segundo! Nós temos Ron, e - "

"E você não teria uma merda se não fosse por-"

"Eu disse obrigado!"

"Eu não quero o seu-"

"O que você quer? Huh, Draco? O que você quer de mim? Eu fiz a melhor
escolha que pude-"

"Morrer?"

"Para salvar Ron! Eu teria pedido que você viesse, mas eu não queria forçá-lo
a fazer parte da situação. Você tem que saber disso. Eu-"

"Por que?"

"Porque teria havido muitas repercussões para você. Ev-"

"Por que tenho que saber isso", afirma, já questionada.

Ela fica em silêncio por um tempo, os dois olhando. Ele estava pedindo a ela
para confessar algo? Para afirmar onde ela estava nisso? Ou ele estava
tentando fazê-la se sentir desconfortável ou estranha por sentir que ela devia
explicar, porque ele poderia valer a pena uma explicação para ela? Ela está
tão cansada do jogo de adivinhação.

"Não sei", porque pode ser a vez dele adivinhar. "Por que você não me
parou? Se ..."

"O que?" Ele soa como se ela tivesse acabado de dizer que ele estava
pegando fogo.

"Você sabia-" Ela para quando o rosto dele se transforma em uma tempestade
lívida de raiva.

Ele a agarra pela camisa e dá um passo à frente ao mesmo tempo, seu corpo o
acertando como uma parede. Ele inclina o rosto em direção a ela, a veia
inchando contra sua têmpora, o rosto vermelho e os olhos como navalhas.
"Não se atreva a insinuar por um segundo que você me deu uma escolha no
assunto. Essa escolha foi toda sua, e eu fiz a única coisa que podia. Tudo que
você fez foi exigir que eu assistisse você ir embora. Para deixá-la morrer . "

"Eu não-"

"Você fez", ele sibila. "Você parecia uma criança, sem varinha, na frente de
Voldemort quando você saiu. E você apenas esperava que eu ... Você me fez
... E agora você me culpa ?"

Ela estremece quando ele grita a última parte, sua mão voando para longe
dela como se ela trouxesse uma doença. "Eu não te culpo! Me desculpe, eu ...
eu disse obrigado ! Não é o que eu quis dizer! Eu não quis dizer que você
deveria ter me impedido, eu sei que não te dei escolha. Eu quis dizer ... Se
você fosse para ... Por que você foi para Lupin? Por que você voltou ... "

"Por que diabos você acha?" ele grita e estende os braços. Os nós dos dedos
atingem a lâmpada e ela cai, mas não se estilhaça. É como se o espaço entre
os braços desse a ela todas as respostas de que ela precisa, mas é apenas em
branco e vazio, e ela não entende.

Ela exala, aperta a mandíbula e balança a cabeça. Tudo está desmoronando.

"Isso é muito difícil."

Ela pode ver o fantasma de confusão em seu rosto antes de ir embora.

Dia: 1473; Hora: 12

O céu se abre com um grito. Pode ter havido um momento entre o aguaceiro
e o estalo furioso de um trovão tremendo, mas ela não percebeu. Parece que a
casa se move com o impacto do barulho, e há uma tensão em seu pescoço ao
jogá-la em direção à janela.
É o único barulho de trovão que passa pela tempestade. Ela observa a chuva
por uma hora e todo o resto fica parado.

Dia: 1473; Hora: 15

O céu é apenas azul, quase branco contra a casca negra e tons de verde. Há
um comedouro de pássaros, estranhamente, pendurado por arames em um
galho, vazio, exceto pelos aglomerados na coluna que a umidade havia se
formado. Os pássaros são inconstantes nos galhos, e as gotas de chuva da
tempestade horas atrás pingam lentamente do topo das enormes árvores. Eles
faziam as folhas tremerem e ruídos que ela não deveria ter tanto medo de
ouvir ao seu redor quando a água atinge várias coisas.

Ela sempre adora ouvir a chuva pelas janelas abertas e ver o mundo explodir
dentro da tempestade. É diferente agora, perto do anoitecer, com lama
endurecendo em suas pernas e seu corpo tremendo, encharcado pela forte
tempestade e agora lidando com o vento frio. Ela ouve os sons ao seu redor,
tentando se ajustar ao que é a natureza para saber muito bem quando não é. A
última coisa que ela precisa é perder seu tempo disparando contra gotas de
chuva.

Ela avista um pássaro através da folhagem, voando longe contra o branco-

azulado. À distância, há uma névoa que cobre a colina sobre a qual a floresta
está assentada e se aproxima à medida que avançam. Eles soam como uma
tempestade se aproximando: o arrastar de tecidos, o farfalhar das folhas, o
barulho e o barulho de pés batendo na lama, o estalo de galhos, o riacho de
galhos em movimento, o fluxo de oxigênio para os pulmões. Os sons ficam
sincronizados, tocando como um ritmo antigo contra uma inundação
crescente, aumentando com a queimadura em suas coxas.

Dean corre ao lado dela, e toda vez que ela olha para ele, ela vê a cicatriz de
sua cura de má qualidade. Com o tempo ela vai se acostumar com isso, mas
agora só a faz pensar em Seamus, em Dean trazendo-a de volta da borda, e os
dois em um corredor sem esperança. Ela quer abraçá-lo com força toda vez
que o vê. Você se lembra quando tínhamos certeza de que morreríamos
juntos, quando estávamos sozinhos e não havia mais nada em que nos
agarrar? Você se lembra? Embora ela saiba que ele nunca vai esquecer, e
que ela também não vai. Ela havia passado por muitas situações perigosas e
esteve perto da morte. Em segundos, até. Um centímetro.

Mas havia algo diferente naquele dia. Ela havia se despedido dele e da vida
naquele minuto no corredor, e quase foi a última coisa que ela viveu. Isso era
algo que a atrairia para o resto de sua vida, mesmo se eles se tornassem
estranhos um dia. Era algo que a fazia sentir necessidade de abraçá-lo cada
vez que o visse, e sorrir, e dizer que estamos vivos, sabe.

O fim da floresta é repentino e ela precisa se agarrar a uma árvore para evitar
correr até a beira da colina. A árvore é jovem, seus dedos quase tocam o
polegar em volta dela, e a madeira estilhaça no momento em que seus pés
param de deslizar na lama. Seu ímpeto espalhou lama em suas roupas, mas
ela não percebeu, puxando sua mão para longe da árvore quando um auror a
agarrou e ela finalmente se partiu. Ele derrapa para o lado, suas costas
encontrando a inclinação acentuada da colina com um grunhido. Há três
outros membros da equipe parados no fundo, sujos de lama e confusos.

"Quando diabos nós entramos no mundo trouxa?" Dean está ofegante com o
resto deles, sua mão subindo para descansar em seu ombro enquanto ele olha
para cima da colina. Como se ela pudesse segurar os dois se ele escorregasse
ou algo assim.

Hermione olha para Draco, que está muito ocupado tirando o mapa do bolso
para responder a qualquer pergunta. Há um coro de buzinas desagradáveis
abaixo deles, e ela olha para baixo para ver um carro desviando em uma
poça. Os quatro que caíram estão tentando subir de volta, mas a colina era
muito íngreme e a lama muito escorregadia. Há uma rodovia na frente deles e
uma escola primária do outro lado. A rodovia desaparece na floresta à sua
esquerda e um mercado está na parte inferior da colina à sua direita. Mais
adiante, ela consegue distinguir a placa de um restaurante. Não há nenhuma
casa ou edifício, nenhuma estrutura sinistra escondida na floresta.

Ela desliza a varinha de volta para o coldre sob o braço. Ela costumava usá-lo
em seu quadril até que um dia vazio em uma casa segura a fez experimentar
Draco e ela percebeu que era mais rápida assim. Levou apenas um tempo
para surtar e pensar que havia perdido sua varinha, Lilá rindo histericamente
dela, antes de se acostumar com a nova colocação. Ela mal pode esperar pelo
dia em que nunca mais terá que ficar em uma extremidade do corredor e ver o
quão rápido ela pode puxar sua varinha e explodir um pote de uma mesa final
do outro lado. Quando isso acabasse, ela não usaria um coldre novamente.
Alguns dias ela deixava sua varinha em casa - só porque ela podia.

Ela ia ter que ficar sem magia de qualquer maneira, por seis meses pelo
menos. Harry, Dean, Angelina e Ginny teriam que fazer isso por três. Lilá
pegou seis meses, sendo a segunda infração deles juntos. Eles não os
deixariam em liberdade condicional até depois da guerra, mas demoraria
muito para que algum deles saísse de casa sem a varinha de qualquer
maneira. Hermione achou que poderia ficar com os pais então, mas parecia
que estava se escondendo, mesmo que a guerra acabasse. Ela não sabe de
nada além desta noite. Talvez, depois da guerra, ela simplesmente parasse de
se importar. Talvez o que quer que acontecesse, ela deixaria acontecer.

"Quem diabos desenhou este mapa?" Draco estala, e o papel não tem chance
enquanto ele o amassa em uma bola em seu punho.

"Xixi e xixi," uma jovem garota murmura em algum lugar atrás dela, tímida
pelo tom de Draco e sua primeira missão como uma Fênix. Hermione não
consegue se lembrar de quem ela é filha, ou mesmo seu nome.

"Fantástico pra caralho", ele rosna em resposta, jogando a bola de um mapa

para seus pés. Hermione lhe dá uma olhada por estar suja, mas não diz nada,
porque ela já passou por esse caminho muitas vezes.

Esta é a primeira vez que Draco cedeu em deixar a P&P ajudar em qualquer
missão que ele executasse. Eles foram iniciados há um ano para Aurores que
não eram capazes de lutar por causa de ferimentos, assim como pessoas que
descobriram que não eram capazes de participar de nenhuma batalha. Cho
Chang trabalha lá agora, depois de perder os dedos. O Planejamento e
Preparação traçou mapas para os locais, deu listas de soldados disponíveis
para os líderes da missão e elaborou planos para cada missão, entre outras
coisas. A palavra final sempre cabia ao líder da missão, que não poderia usar
nada ou tudo o que a P&P forneceu.

Ela não acha que Draco os usará novamente.

"Deve haver um sistema GPS em um daqueles carros lá embaixo. Podemos

descobrir onde estamos, mapear as coordenadas para onde deveríamos estar."
Dean olha para Draco, que obviamente não sabe do que o outro homem está
falando e parece estar decidindo se ele quer admitir ou não.

"Você está falando em arrombar um carro?" Hermione não pode evitar o tom
levemente escandalizado de sua voz, ou a franqueza de seus lábios quando
ela ergueu as sobrancelhas para ele.

"Você tem uma ideia melhor?"

Magia era algo que eles não podiam usar caso o local fosse próximo e os
Comensais da Morte estivessem monitorando. O fato de ser o mundo trouxa
significava que nada estava escondido como Grimmauld estava, porque os
Comensais da Morte não arriscariam usar magia, muito menos entrar em uma
casa. Tempo é algo que eles nunca têm o suficiente, e se o lugar já não estava
abandonado, era provável que fosse em breve. Correr de volta ao ponto de
aparatação, fazer um novo mapa e chegar ao novo local levaria horas que eles
não tinham.

"É ilegal--"

"Pelo amor de Deus Granger, agora não é a hora de ser o modelo de

moralidade. Yo-"

" Mas ," ela interrompeu Draco com um olhar mordaz, "contanto que não
machuquemos ninguém, é o melhor que temos."

"Você sabe como funciona um GPS?" Dean pergunta, desviando a atenção

dela de Draco enquanto ele agarra seu cotovelo, levando-a para a beira da
colina.

"Eu vou descobrir isso."

"Eu esperava que você dissesse isso." Ela pode ouvir o sorriso em sua voz
enquanto ela tentativamente procura por algum apoio decente sob seus pés.
Eu não te culpo , ela tenta pensar que diz. Eu não te culpo .

Ela encontra alguma forma de apoio em uma pedra, mas no segundo depois
que ela desce o outro pé, ela cede. Ela solta um grito, seu cotovelo bate em
algo duro enquanto ela cai de lado, seu peso e gravidade a arrastando colina
abaixo. Ela vira de costas, lama espirrando onde seus calcanhares cavam no
chão, e ervas daninhas picam seus dedos enquanto ela agarra algo para parar
o ímpeto. Seus pés atingem o solo com um solavanco e ela se curva, caindo
de joelhos para a frente. Ela pode ouvir as maldições, gritos e arrastar de
corpos acima dela e ela sabe que Draco, Dean e a garota tiveram o mesmo
destino.

Os quatro membros da equipe olham para ela enquanto ela cospe lama da
boca e olha para si mesma. Além de uma mancha limpa da clavícula até o
joelho, no lado direito, ela está respingada ou coberta. Dean é o que menos
bagunça quando chega ao fundo, tendo escorregado em seus pés e uma mão,
mas ele está agarrando a grama que é mais vermelha do que verde.

"Há um mercado ..." Hermione parou quando Draco e a garota começaram a

marchar naquela direção. Draco não parece afetado pelo banho de lama que
acabou de tomar até começar a andar, e ela pode dizer pelo barulho que uma
camada de lama entrou em suas botas.

Um dos aurores encara os carros enquanto eles passam zunindo, espirrando

água. Hermione leva uma poça no rosto e seu tremor duplica com o frio. Ela
imagina que eles parecem um grupo e tanto, oito pessoas em capas e cobertas
de lama marchando pela estrada ao entardecer. Draco caminha com um
propósito, como se a pessoa que desenhou o mapa estivesse esperando no
estacionamento. Hermione tem que se controlar para não ficar nervosa.

Ela não tem certeza se as pessoas vão ficar muito curiosas sobre o estranho
grupo de pessoas na estrada, todos eles usando faixas coloridas nos braços e
seus rostos marcados por linhas sombrias. Parecem uma seita e, quando
começam a olhar pelas janelas dos carros, as pessoas ficam ansiosas. Eles se
destacavam como uma mancha em um tapete branco, e ela gostaria de
lembrá-los de que os trouxas carregavam a Maldição da Morte e a Cruciatus
em balas de metal.

A lama está secando na lateral de seu rosto, fazendo sua pele coçar, e seu tom
fica irritado quando ela fala. "Alguém sabe arrombar um carro sem usar
magia?"
Dean vacila em seu passo, a garota continua agitando os braços para tentar
tirar a lama, e os outros membros da equipe olham para ela sem ter ideia do
que ela está falando. A garota olha para ela, fria, confusa e assustada. "Eles
os mantêm trancados?"

"Acredite em mim, não somos os primeiros a pensar em arrombar um carro."

Dean sorri para ela, mas desaparece quando seus olhos permanecem fixos em
sua cicatriz.

"Eu vou perguntar," Hermione interrompe, antes que Dean ou a garota se

sintam mais estranhos ou a cabeça de Draco explodir em seu pescoço.

"O que?" Draco perguntou isso de uma forma que faria a maioria das pessoas
fingir que não disse nada, muito menos repetir.

"Eu vou perguntar," porque ela não tem medo dele, não normalmente.

"E como você pode pensar que essa é a coisa mais inteligente a se fazer?"

"Algumas pessoas são boas", diz ela bem devagar, e observa os ombros dele
ficarem mais tensos e os punhos cerrados.

"Você vai entrar lá assim, e alguém vai deixar você entrar no carro deles para
encontrar a localização de algumas coordenadas aleatórias?" Draco parece
incrédulo e dois Aurores bufam. Ela olha para todos eles.

"Me veja."

"Mentira, eu vou. Se ninguém concordar, o que eles não vão, estaremos

ferrados em chegar ao GBS-"

"GPS."

"Eu não dou a mínima. Nós estamos-"

"Draco, ninguém sabe como arrombar um carro sem magia. Existem alarmes
de carro a considerar se nos apoiarmos nele, e-"

"Lá--"
"Tem um restaurante mais adiante. Se ninguém me ajudar, vamos lá e
tentamos ... do seu jeito." Ela iria divagar sobre o quanto o plano dele era
uma droga em comparação ao dela, mas mudou de ideia. Há orgulho a se
considerar, ele já está com raiva, e ficaria irritado se fossem apenas os dois, e
muito menos o resto da equipe que ele está liderando.

Ele abriu caminho até o estacionamento, parou para respirar e depois se virou
para encará-la. Ele está olhando para ela criticamente e levanta uma
sobrancelha quando ela levanta o nariz no ar. "Vá, Granger."

Ele está dando a ela um olhar apaziguador, e há um ar de petulância na

inclinação de sua cabeça, como se ele tivesse certeza de que ela iria falhar.
Como se ele estivesse prestes a deixar a vida lhe ensinar uma grande lição, já
que ela se recusou a aprender com ele. Dean sorri para ela e o resto da equipe
a encara como se todo esse plano fracassado fosse culpa dela.

Ela tira sua capa e Draco está pegando-a antes mesmo que ela a estenda para
ele. Ele encara o tecido por um momento e depois levanta os olhos para olhar
para ela, pegando-o com a outra mão. Ela fica confusa por três segundos até
que ela vê o pedaço de papel na mão dele quando ele o acena, e seus dedos
ficam gelados quando ela o pega. Ela começa a se virar, mas para com um
solavanco, olhando por cima do ombro enquanto o loiro tira o dedo de seu
coldre. Ela o tira e o entrega a ele com um rubor. "Vá ... ali. A lateral do
prédio."

Ela marcha até as portas do prédio, tremendo ainda mais quando as portas se
abrem e a sopram com ar frio. Ela tem o cuidado de não borrar os números
com a sujeira dos dedos, segurando o pedaço de papel bem no canto. A caixa
da mesa de dez itens ou menos pisca lentamente para ela e tenta não parecer
que ela está olhando.

"Ei." Hermione sorri para ela. Ei? Ei? Quando em sua vida ela disse olá lá ?

"Olá," a outra mulher cumprimenta, e estica os lábios em algo parecido com

um sorriso.

Hermione respira fundo, tentando não deixar seu grande cérebro controlar
seus nervos. Ela sempre tinha a impressão de que as pessoas podiam ver
através dela quando ela mentia. Ela escapuliu pela janela quando tinha dez
anos para se encontrar com seus amigos em um cemitério, como em um filme
que eles assistiram. Na manhã seguinte, seu pai perguntou-lhe como ela
dormia e sorriu quando ela disse "bem". Antes mesmo que ele tivesse se
virado totalmente para virar os ovos, ela se convenceu de que a maneira
como ele se virava significava que ele sabia de tudo, e ela disse tudo até ficar
com o rosto vermelho.

"Eu tenho um problema sério." A propósito, a outra mulher de repente

parecia nervosa, essa não era a melhor maneira de começar. "Eu estive neste
tipo de ... coisa de busca e descoberta. Veja, meu namorado Dra-- Kuh,
Henry ... Drake Henry, pensei que seria uma coisa realmente romântica me
mandar para todos esses lugares diferentes e encontrar pistas para encontrá-
lo. E é uma coisa realmente romântica, não me interpretem mal, Henry é
muito romântico. Tudo começou doce ... "Hermione faz uma pausa, seu rosto
em chamas apesar de sua frieza.

Ela está divagando agora. Ela é uma pessoa louca confusa e enlameada, e
essa mulher está provavelmente a três segundos de chamar a polícia.
Hermione observa seus dedos fecharem em punho contra o balcão, como se
ela estivesse se preparando para atacá-la ou algo assim. Hermione não
poderia lidar com o rosto de Draco se isso desse errado. Ela pode ter que
bater na cabeça dele apenas para se livrar da presunção.

"Isso é doce."

Hermione levanta os olhos para encontrar o sorriso do caixa mais genuíno do

que nervoso, e solta um suspiro pesado. "Sim, sim, muito doce. Viu que a
última pista dele foram essas coordenadas, e eu pensei que estava no lugar
certo, mas então, de repente, eu caí de uma colina. Lá", ela faz um gesto vago
por cima do ombro . "Então ... não há mais."

"Por um monte abaixo?"

"Sim!" Hermione diz isso com muito entusiasmo. A mulher faz uma pausa,
confusão passando por seu rosto. "Mas ainda estou muito animado para vê-lo
e gostaria de saber ... há alguma maneira de você procurar essas coordenadas
para mim? Eu só preciso ..."
"Oh. Eu não sei."

"Levaria apenas um minuto, na verdade. Ou apenas pergunte se alguém no

est ..."

"Não devo entrar na internet se não for para fins de loja." A caixa franze os
lábios e se move para a frente da tela do computador. Hermione pisca para
ela por um momento, porque ela não consegue se lembrar honestamente da
última vez que ouviu algo como 'internet'. De repente, ela se pergunta
quantos e-mails recebeu, e uma risada estranha e maluca borbulha em sua
garganta.

"Eu realmente apreciaria se você fizesse essa exceção."

Porque era muito importante. Porque há uma guerra sendo travada, e

Hermione é um soldado com cicatrizes, memórias e amigos que morreram.
Havia essas pessoas, essas pessoas horríveis chamadas Comensais da Morte,
que estavam nesta cidade de aparência segura. A cidade onde você não
fechava as portas à noite, onde as crianças brincavam do lado de fora até bem
depois do anoitecer, onde as pessoas viviam e respiravam sem saber. Não até
que alguém com um capuz e máscara venha e te mate, sem sentir, enquanto
você estava curvado sobre o produto e tentando escolher as melhores
laranjas. Não até que seus filhos se tornem órfãos que não brincam mais lá
fora, quando até mesmo uma porta trancada não pode protegê-lo e as pessoas
podem colocar seu mundo de joelhos com um movimento e um estalido de
um pedaço de pau.

Hermione sente uma explosão de raiva, crua em suas entranhas. Todo o custo
da guerra e tudo o que isso custou dela, e essa mulher estúpida com sua cara
azeda que nem sequer entrava na internet por causa dela. Hermione gostaria
de empurrá-la para dentro de suas memórias, para mostrar a ela cada
momento que doía muito para pensar, e cada rosto sorridente que ela nunca
veria fora deles novamente. Você vê , ela vai perguntar e gritar, e talvez ela
vai chorar. Você vê?

"Vou perguntar ao meu chefe."

 Trinta e dois

Dia: 1473; Hora: 17

Hermione examina a loja rapidamente assim que a mulher se vira, não

encontrando nada além do rastro de água e sujeira que suas botas haviam
feito. A placa na porta e o relógio na parede indicam que faltam dez minutos
para fechar, e ela nem consegue ouvir as rodas de um carrinho com a música
do elevador tocando nos alto-falantes. Hermione se abaixa sob o balcão antes
que as costas do caixa sumam de vista, olhando para o computador por dois
segundos como se ela nunca tivesse visto um antes.

Seus dedos parecem rígidos e estranhos nas teclas, e então ela entra em
pânico, abrindo a internet e tentando se lembrar. O pedaço de papel que
Draco deu a ela está tremendo entre seus dedos enquanto ela digita os
números e pressiona Enter. Seus olhos percorrem o mapa rapidamente,
contando duas vezes antes de fechar o site.

"Merda", ela sussurra, pegando um pequeno animal de pelúcia da caixa no

balcão e usando-o para limpar sua bagunça no chão. Ela desliza de volta para
o outro lado do balcão, o olho do macaquinho raspando contra o chão
enquanto ela limpa mais uma vez.

Ela se levanta, esperando que a mulher volte e a encara, mas ainda não a vê.
Hermione empurra o macaco fundo na caixa, pegando um elefante antes que
ele caia no chão. Os ladrilhos ainda estavam mais sujos do que antes, mas
pelo menos não havia poças. Ela está prestes a dar meia-volta e sair da loja
até ver um barbante vermelho, um cartão de poupança, um crachá, chaveiros
e um molho de chaves.

As instruções que ela obtivera no site indicavam que a P&P estava errada por
cerca de dez quilômetros. Eles teriam que continuar para o leste por tanto
tempo antes de virar à esquerda, e não seria uma tarefa fácil. Eles sem dúvida
estariam correndo ao longo de uma rodovia trouxa, no escuro, como um
bando de loucos. Suas pernas doíam só com a ideia, a pele de suas coxas e
costelas rachada e friccionada, e ela queria que essa missão já tivesse
acabado. Quanto mais tempo demorassem, maior a chance de que não
houvesse mais nada quando eles chegassem lá.

Hermione nem sequer realmente pensar antes de ela chegar a frente,

agarrando a chave com a caixa preta no final, a letra H marcada em branco.
Seus dedos estão dormentes no anel de metal, torcendo-o rapidamente e
tirando duas chaves para chegar ao que ela queria. Ela embolsa um para um
carro, sua unha rachando enquanto ela se apressa para deslizar os outros dois
de volta. Seu coração está batendo descontroladamente e ela pode ouvir o
clique de sapatos acima da música agora.

Torça, torça e dois chaveiros tilintam um do outro. Hermione prendeu a

respiração, como se os objetos inanimados agora obtivessem aquele silêncio
preferido. Ela desliza de volta para onde ela o pegou, seus olhos arregalados
no latão manchado de sujeira, e deixa sua testa bater em sua mão no balcão.
Em sua terceira respiração, a caixa pigarreou. Hermione olha para cima para
encontrá-la saindo do corredor, e são necessárias duas tentativas para sorrir.

"Sinto muito, não podemos fazer isso. Você tem o endereço? Posso saber
onde fica, ou você pode comprar um mapa ... "A mulher devolve o sorriso
falso e depois deixa de fingir quando vê a sujeira no balcão.

"Oh. Tudo bem, vou tentar o Flu ... ligar para um dos meus amigos
novamente. Obrigado mesmo assim!"

"Claro", murmura o caixa, curvando-se para pegar o limpador e um rolo de

toalhas de papel.

Hermione tem que se lembrar de não correr enquanto sai, enfiando a mão no
bolso para embrulhar a chave do carro. Ela se vira bruscamente para a lateral
do prédio quando as portas se fecham atrás dela, e ela levanta a mão,
dobrando-a e movendo o polegar como se estivesse discando um número.
Assim que ela passa pelas janelas, ela se joga para frente em uma corrida,
poças de água batendo em sua calça jeans.
Sete cabeças voam em sua direção quando ela vira a esquina, e a jovem
levanta sua varinha. Um Auror olha para ela com severidade e bate em sua
mão. O olhar presunçoso de Draco não está lá, talvez porque ele tenha saído
em muitas missões com ela para não saber quando ela está em pânico.

"Tem sete carros aqui, mais dois atrás. Nenhum deles tem GPS. Todos eles
eram in ... "Draco obviamente pensou - sabia - que não funcionaria, e usou
sua determinação como uma distração para os funcionários.

"O funcionário dos fundos estava estacionando?" Hermione interrompe Dean

e só olha para ele pelo tempo que leva para um único aceno de cabeça antes
de correr para o fundo da loja. Eles começam a correr com ela, e ela fica feliz
por não estar em uma missão com ninguém que pensa que ela está fazendo
isso para fins recreativos.

"Granger."

"Eu roubei as chaves dela", e ela parecia um pouco histérica.

Há um jipe e um Honda no estacionamento traseiro, e ela vira para o lado do

motorista do Honda, puxando a porta para ver se está trancada. Ele abre
facilmente, e ela tem que recuar com a força por trás de sua atração. Dean é o
único que faz menção de entrar no carro, os outros seis ficam parados.

"Entrar! Entra no carro! " Hermione grita e bate a porta com muita força.

"Não há ro-"

"Abra espaço," Dean morde, apertando-se ao lado de Hermione, suas pernas

plantadas desajeitadamente em cada lado do console do meio.

Hermione liga o carro quando eles começam a entrar, Draco se espremendo

ao lado de Dean e três pessoas sentadas atrás. Um dos homens grunhe
enquanto outro senta em seu colo, e a garota puxa o cabelo de Hermione
entre a palma da mão e o assento enquanto ela se joga. chega um pouco perto
demais de suas áreas mais sensíveis. Ela pisou no acelerador com muita força
e os pneus cantaram quando ela puxou o carro. A garota bate a porta atrás
dela, e as mãos de Hermione estão tremendo no volante.
Isso é simplesmente perfeito. A guerra terminará e ela irá para uma prisão
trouxa por roubar um carro. Seus pais iam pirar. Hermione Granger, Ladrão
de Carros. Ela queria muitas coisas quando era mais jovem - coisas que seus
pais não podiam pagar. E por mais simples que tivesse sido enfiá-lo no bolso,
ela nunca o fez e nunca se arrependeu de não ter feito isso. Agora ela tomou a
decisão de roubar um carro em cinco segundos.

Ela não se atreve a olhar pelo retrovisor ao chegar ao estacionamento da

frente, porque em sua cabeça é o caixa na frente das portas, gritando, uma
mão com um telefone discando para a polícia e uma espingarda na outra. Eles
pegaram a estrada com um solavanco, os pneus cantando novamente quando
ela entrou bruscamente na estrada. Outro carro dá uma buzina nela por
sólidos cinco segundos enquanto eles desviam para evitar atingi-la. Ela
estivera ocupada estudando para o teste de aparatação e se preparando para a
guerra quando tinha idade suficiente para dirigir. Ela aprendeu por um mês
no verão, o tipo de motorista em que seus pais tinham que dizer a ela para ir
mais rápido em vez de diminuir a velocidade, e nunca tirou sua carteira. Ela
poderia dirigir muito bem, mas alta velocidade provavelmente não é uma
ideia muito boa.

Alguém solta um suspiro irregular no banco de trás, e ela percebe que esta é a
primeira vez que muitos deles entraram em um carro. Ela duvidava que
qualquer um deles tivesse sido, exceto Dean, mas esta não seria uma viagem
agradável e segura para convencê-los a respeitar as invenções trouxas. Eles
provavelmente estão pirando tanto quanto ela no momento.

"Você sabe para onde estamos indo?" Ela olha para Draco com sua pergunta,
e o encontra olhando para ela como se ela fosse a louca que criava
automóveis, e desaprova muito o fato.

"Sim. Ela saiu para perguntar ao chefe dela, então eu entrei na internet para
encontrar sozinho. Ela deixou as chaves dela ... Eu simplesmente fiz isso. Pee
e Pee estavam um pouco longe demais para o oeste. Temos que ir direto para
as dezessete esquerdas e chegaremos à décima oitava. É em algum lugar logo
à frente depois disso. " Ela dá uma olhada nele, porque em algum lugar, em
algum ponto estúpido no tempo, ela começou a precisar da garantia dele de
que ela não simplesmente estragou tudo.
"Cuidado para onde estamos indo, Granger."

"Sim, por favor", sussurra a garota.

"O que é esta coisa? Uma armadilha mortal de metal? " o Auror mais velho
pergunta, sua voz afiada, embora ela não saiba se é por causa de onde ele está
ou da garota em seu colo.

"É chamado de—" Hermione começa, porque os fatos a acalmam.

Conhecimento, teorias, ideias, fatos. Não tanto roubando um carro.

"Ele sabe, Hermione." A voz de Dean é suave, calmante e mais tensa por sua
posição desconfortável do que o jeito que ela dirige.

Quatorze voltas à esquerda antes que ela pudesse se livrar da coisa. Isso a fez
se sentir suja, embora pudesse ser toda a sujeira em cima dela e a maneira
como o braço suado de Dean o estava transformando novamente em lama.
Ela só espera que a polícia não esteja a caminho, ou passe por eles e se
pergunte por que há oito pessoas enfiadas em um carro. Eles teriam que usar
magia então, lidar com algumas políticas complicadas, e ela tinha certeza de
que isso quebraria o fio que ela estava segurando com Lupin. Ela não
conseguia nem pensar no que ele diria sobre isso agora. Ela tem certeza de
que tem mais problemas agora do que em Hogwarts.

"Pare!" Dean grita no segundo em que ela bate o pé no freio. Ela estava
pensando em dirigir direto no semáforo vermelho na tentativa de chegar lá
mais rápido, mas os carros passando a afastaram.

Todos no carro dão uma guinada para frente, e Dean bate o câmbio no
estacionamento para evitar que esmague suas partes. Uma torrente de
maldições soa ao seu redor, e Hermione respira fundo, segurando o volante
com mais força. "Desculpe por isso."

"Você já dirigiu um carro antes, Hermione?"

" Sim , mas estou tentando evitar que a polícia nos alcance, Dean."

"Seria bom se não fossemos mortos no processo."

"Fritz, se a polícia vier atrás de nós-"

"Estou ciente, Grudder, mas eu ..."

Hermione tenta se agarrar aos nomes. Ela geralmente faz questão de saber os
nomes de todos antes de uma missão, por uma questão de respeito. Ela havia
chegado tarde demais e eles saíram para a missão rápido demais para que ela
perguntasse.

"Quão longe está-" Draco se interrompeu quando ela colocou o braço entre as
pernas de Dean para colocar o carro de volta em Drive, e ela olhou para ele
por um segundo antes que seus olhos passassem de sua mão para seu rosto.
"Quão longe fica o local depois de irmos para a esquerda?"

Ela põe o pé no acelerador e tem certeza de que Dean suspira de alívio

quando o carro não dá um pulo. "Não tenho certeza. Talvez uma corrida de
cinco minutos? "

"Vamos começar na curva?" Parece a voz de Grudder.

"Vamos deixar o carro em outro lugar. As autoridades trouxas estarão

procurando por ele. Passe pela curva Granger, e então voltaremos a pé. "

Ela não tem certeza de como isso vai funcionar, considerando sua aparência,
mas é o melhor que eles podem fazer. O relógio do rádio mostra cinco e
cinco da hora, o que significa que a loja fechou há cinco minutos e a mulher
devia saber agora. Se ela não tivesse, antes mesmo de deixarem o
estacionamento.

Ela pode ver Draco e Dean ficarem tensos com o canto do olho, e alguém
respira fundo do banco de trás quando ela sobe em outro sinal vermelho. Ela
franze a testa, relaxando nele, e lhes lança um olhar por duvidar dela. Draco
ainda está olhando para ela, sua mão tensa no painel, e isso a deixa mais
nervosa. Ela o olha nos olhos, sem saber como está o olhar, até que a luz em
seu rosto fica verde e ela pisca no acelerador.

"Mais três", Dean sussurra de forma tranquilizadora para si mesmo, antes que
o carro exploda em gritos, grunhidos e xingamentos enquanto ela bate no
freio novamente.

Ela joga uma mão para o alto, esquecendo-se de si mesma e batendo a palma
da mão na buzina. "Você tem que parar aí, seu idiota!"

O homem no outro carro grita algo de sua janela, e é alto o suficiente para ela
ouvir 'vadia' dentro do carro. Dean o mostra, Hermione acelera e alguém
grunhe com a demonstração de raiva trouxa na estrada. Ela pode sentir os
olhos de Draco queimando-a, como se ele estivesse procurando por qualquer
sinal de que ela faria isso de novo.

"Eu nunca vou entrar em outra dessas coisas novamente." Fritz, ela pensa.

"Os trouxas podem ficar com isso."

"Acho que foi a curva bem ali, aquela estradinha de terra - você viu?"

"Eu duvido que uma estrada de terra esteja listada no mapa," Hermione
responde Dean, olhando para os adolescentes no carro que corre para passar
por eles. Os três me encaram de volta, um deles jogando um cigarro pela
janela com um olhar incrédulo. Os outros dois riem, e a testa de Draco fica
mais fechada.

"Eu não acho que eles iriam querer uma casa em uma estrada principal com-"
Dean começa, mas Draco o interrompe em aborrecimento.

"Pare o carro, Granger."

Ele obviamente está na mesma página que Dean, embora dê a ela um olhar
exasperado quando ela encosta no acostamento em vez de parar o carro
naquele momento. Ele parecia não ter noção de como uma estrada funciona,
mas ela não se incomodou em informá-lo. Ele está muito zangado e eles não
estão se dando bem, e ela não precisa de uma briga agora.

Ela desliga o motor e todos correm para as portas como se ela realmente
dirigisse tão mal. Hermione fecha a porta e dá um passo para trás,
observando-os sair do carro. Isso a lembra do Halloween antes de Hogwarts,
quando ela tinha nove anos, e seus primos cuidavam dela. Ela tinha sido
amontoada na van de sua tia com um monte de gente que ela não conhecia,
dois rolos de papel higiênico apertados em suas mãos suadas. Ela se lembra
da tensão de vozes cantando alto no rádio, um menino bonito com o braço em
volta dos ombros dela, o outono em seu nariz e rindo loucamente no escuro.

Sua visão é obstruída por um tecido e ela o afasta de seus olhos. Draco afasta
a mão de colocar o capuz de sua capa em sua cabeça, e o tecido é quente
contra seu corpo e cheira a ele. Ele entrega a ela o coldre, e eles estão
correndo pela rua antes que ela possa colocá-lo. Ela gira os quadris enquanto
corre, colocando-o atrás das costas e puxando as alças sobre os ombros. Ela
enfia os braços nas mangas de sua capa e puxa sua varinha assim que seus
pés tocam a estrada de terra.

Ela está de volta ao modo de soldado; o fato de que ela roubou um carro,
alguma memória distante e irrelevante dentro de sua cabeça. Ela tem que se
esforçar mais para acompanhar os passos largos de Draco. Eles correm pelo
meio da estrada em uma formação dois-quatro-dois, e ela e Draco vão
quebrar para a esquerda, os dois últimos para a direita, e o meio vai se manter
reto quando avistarem a casa. As árvores são pretas e o céu talvez tenha o
tom roxo mais bonito que ela já viu. Leve e aberto, e se ela não pensar muito,
é quase como se ela fosse correr e afundar nele.

Draco levanta a mão antes que eles façam a curva da estrada, e o murmúrio
de vozes chega até eles quando as pedras param de se mover sob seus pés.
Ele se vira e faz um gesto em direção à garota e um dos Aurores, balançando
a cabeça para que eles se aproximem. Ele estende quatro dedos para os quatro
membros restantes da equipe e, em seguida, aponta-os na direção da floresta
no lado direito da estrada, depois balança a mão em direção aos ruídos. Os
quatro acenam com a cabeça e atravessam a rua, e Hermione respira fundo
antes de seguir Draco de volta para a floresta à esquerda. Ela odeia ter que ir
pela floresta, porque sempre estava muito alto, e seus nervos estavam sempre
à flor da pele a cada galho quebrado ou rocha rolando.

Eles se arrastaram, movendo-se lentamente para ficar o mais silenciosos

possível no silêncio extremo ao redor deles. O riso viaja no ar em algum
lugar na frente deles, e um bebê começa a chorar. O som quase vacilou em
seus passos e ela observou os ombros de Draco ficarem mais tensos. A voz de
uma criança grita algo que causa mais risadas, e Hermione sabe que isso vai
ser muito mais difícil de maneiras diferentes do que costumava ser. Ninguém
queria filhos no fogo cruzado de nada. Pelo menos, não o lado dela.

Draco para após vários minutos agonizantes e ela se levanta para ficar ao lado
dele, olhando através das folhas. Ela teria duvidado que este fosse o lugar
certo se não fosse pelas vestes que alguns deles estavam vestindo. Ela conta
três adolescentes, oito quase adolescentes, três crianças e um bebê. Uma
figura passa por uma janela no segundo andar, e ela olha para Draco para
encontrar seus olhos nela. Ela acena com a cabeça enquanto o Auror passa
para o outro lado dela, e a garota leva alguns segundos antes de ir até a casa
de Draco. Eles apontam suas varinhas, lançando feitiços de Atordoamento e
Vinculação, e uma variedade de cores jorram do outro lado da floresta um
momento depois deles. Há gritos, e um único segundo antes de algo atingir a
árvore na frente de Draco e eles correrem para longe dela, o estalo ecoando
ao se espatifar no chão da floresta.

Dez minutos depois os encontra com dezoito filhos, porque são todos
realmente crianças, amontoados na varanda da frente. O resto da casa está
vazio de pessoas e de qualquer coisa útil. Algumas crianças gritam, algumas
olham fixamente, outras ameaçam e a maioria chora.

"Eles estavam escondendo seus filhos?" Dean franze a bochecha e inclina a

cabeça enquanto um deles tenta chutar sua perna.

"Bem, acho que deve haver algo que eles gostem de nós." A menina está
orgulhosa, porque é sua primeira missão e ela não percebe que esta foi um
fracasso. Hermione espera que seja o mais perto que ela chegue de saber
disso.

"Tire a porra das mãos de sangue-ruim do meu irmão," um menino ferve, e

ela pode ver a raiva em seus olhos refletidos por trás de centenas de
máscaras.

"Eu acho que ela pode levá-lo para casa, na verdade. Crie-o como se fosse
seu, "Draco disse lentamente, olhando para o bebê que Hermione estava
balançando em seus braços antes que seus olhos encontrassem os dela.

Por um momento ela pensa que ele pode estar falando sério, até que ela
percebe a contração de um sorriso malicioso em seus lábios quando o garoto
começa a se debater contra suas amarras mágicas. Ela encara o bebê por um
momento antes de se lembrar de usar mais métodos anticoncepcionais. Ela só
tem mais uma semana. Os dedinhos enrolam em seu pescoço e ela envolve o
cobertor com mais firmeza ao redor dele, olhando para a nuca de Draco e
balançando a sua.

"Você saberia tudo sobre como gostar de sangue-ruim, não é? Você— "O
garoto se sacode para trás com um silvo, como se a proximidade da mão de
Draco realmente o queimasse. "Não me toque seu traidor de sangue de
merda! Seu sangue ruim infectado pi- "

A parte de trás da cabeça do garoto bateu na casa quando Draco colocou a

mão em seu peito. Ele puxa a mão para trás, deixando a chave de portal lá, e
o menino vai embora antes que ele consiga tirá-la de cima dele. Draco fica
parado olhando para o local por muito tempo, e Hermione se pergunta se ele
se viu, como um fantasma. Ele conheceu esse tipo de nojo e ódio uma vez,
tinha até mesmo.

Ela estende a mão para talvez deslizar ao longo de seu ombro, mas a deixa
cair. "Draco."

Ela diz isso muito baixinho e seu rosto é uma máscara quando ele se vira,
uma sobrancelha levantada como se tudo o que ela fosse dizer a seguir fosse
irritá-lo. "O que?"

"O que vamos fazer com ele?" O bebê bate a mão em seu queixo e quando ela
olha para ele, ele ri, a baba escorrendo em sua camisa. Ela pensa no irmão
dele, na afeição indiscriminada dos bebês, e algo corre dentro dela que ela
não consegue explicar. De repente, seus olhos estão molhados, nada faz
sentido, e ela só quer levá-lo para seus pais.

Ela beija a testa dele por instinto, e quando ela levanta os olhos, Draco está
olhando para ela estranhamente. "Leve-o para o Ministério."

"O Ministério?"

"Ele não é um cachorrinho perdido, Hermione."

"Bem, não estou dizendo para levá-lo de volta conosco." Ela está exasperada,
e ele olha para ela como se não entendesse, mas ela também não. "Vou levá-
lo ao Ministério."

"OK."

"OK."

Dia: 1473; Hora: 19

"Eu roubei um carro." Hermione diz isso a Lupin com os olhos firmemente
plantados nas pálpebras de Ron.

Ela veio logo após deixar o Ministério, impaciente para ver seu amigo e
desapontada por encontrá-lo ainda dormindo. Harry ergue os olhos para a
confissão dela, mastigando lentamente um dos doces que roubou da mesa
'Melhore'. Harry tinha vindo naquele dia para encontrar Ron no banheiro, ele
disse a ela, e embora a ruiva tivesse voltado a dormir menos de dez minutos
após a chegada de Harry, era mais do que ela tinha com ele.

"Um carro?" Lupin não parece que ela pensou que ele faria. Em vez disso, ele
está apenas cansado.

"Vou escrever o relatório esta noite, mas queria que você soubesse agora. O
mapa estava errado e estávamos a vários quilômetros de onde deveríamos
estar. Estávamos no mundo trouxa, cobertos de lama, em nossas vestes, na
estrada. Ninguém se feriu, o carro estava bem, exceto, talvez, alguns danos
internos ... Mas as autoridades trouxas certamente gravarão meu rosto em
vídeo. "

Lupin ergueu as sobrancelhas e fechou os olhos, sua testa enrugada enquanto

ele suspira. Novamente, não é a reação que ela esperava. "Eu não posso te
dizer que não haverá repercussões para você através da linha bruxa. Vou falar
com o Ministério. "

"Não podíamos usar magia e ..."

"Se as coisas tivessem corrido mal, haveria problemas, Hermione. Do jeito

que está, deu certo e você fez o que precisava ser feito. Eu considero uma das
escolhas menos extremas em sua lista de transgressões. "

Hermione pisca para ele e volta seu olhar para Ron. Ela levanta a mão, as
pontas dos dedos girando através dos fios vermelhos que estão em pé. Sua
boca está aberta, os olhos se movendo com seus sonhos, e sua mão é grande
sob a dela. Ele agiu de maneira muito estranha, Harry disse a ela. Ele meio
que ficou lá em estado de choque, e quando Harry o abraçou, ele não o
abraçou de volta por vários segundos. Ele não tinha falado muito sobre nada,
e a boca de Harry estava puxada para baixo em preocupação desde que ela
entrou pela porta.

Ron provavelmente teria que falar com alguém, e alguém que não era eles.
Nenhum dos dois gostou muito do som disso, mas ela sabe que às vezes é o
que tem que ser feito. Ela não tem ideia do que Ron passou como prisioneiro,
e está quase feliz com a ideia de que ele não vai contar a ela - ela não sabe se
aguentaria saber. Ela não sabe se é forte o suficiente para suas memórias e
para a dor de sua família.

Mas ela estaria aqui para ele. Não importava o que custasse, ou quanto
doesse, ou se ele odiasse. Não importa o que essa guerra tenha feito, sempre
seriam os três. Sempre, sempre, sempre.

Dia: 1473; Hora: 21

Draco está sentado no sofá quando ela entra na casa. Seu bloco de notas está
em seu colo, fechado, enquanto ele lê uma pequena pilha de papéis. Os
relatórios da missão, ela está supondo. O Auror mais velho está sentado em
uma poltrona perto da janela, sua barba branca ficou grisalha nas sombras.
Ele desvia o olhar da janela e olha para o rosto dela, dando-lhe um breve
aceno de cabeça antes de tomar um gole do líquido preto. Ele foi o único que
não deu uma olhada nela depois que ele saiu do carro, como se ela tivesse
acabado de tentar matar todos eles.

Ela tira a capa, amontoada e amontoada com terra seca, e a deixa cair no chão
ao lado de seu malão. Ela parece ter acabado de emergir do subsolo, apenas
alguns pontos de sua pele aparecendo através da camada de sujeira, e tudo o
que ela pode sentir é o cheiro de sujeira. Harry parecia bastante preocupado
quando ela entrou no quarto de Ron, até que seus olhos escanearam e não
encontraram nenhuma prova de sangue.

O silêncio na sala é espesso quando ela puxa a parte superior de seu malão,
embora possa ser apenas em sua cabeça. Ela pega um conjunto de roupas,
pegando o que precisa para um banho, e evita olhar as fotos coladas na parte
interna da parte superior. Às vezes ela os encara por dias, e outras vezes ela
não consegue mais olhar para eles.

"Eu preciso do seu relatório, Granger." Ela salta ao som de sua voz, raspando
sua língua. Parecia que ele estava cansado demais para falar.

"Estou ciente do procedimento pós-missão", ela responde, e então se sente

mal com isso. Ela não queria lutar, e ele parecia exausto. "Só ... depois do
banho, ok?"

Ele não responde e não olha para ela, então ela faz uma pausa e sai para o
banheiro. Suas botas parecem muito pesadas em seus pés, suas pernas meio
mortas e ela quer dormir por um longo tempo. O chuveiro está melhor e pior
ao mesmo tempo - ela limpa a sujeira com crosta, renovada, mas quase
adormece encostada na parede do chuveiro. Ela tem que explodir até o frio
para acordar e ainda está tremendo quando sai do banheiro.

Draco saiu da sala, mas o Auror permanece com o copo cheio novamente. Ela
pega um pergaminho e uma caneta de seu malão e se joga no sofá, na
almofada que Draco estava, sua caligrafia desleixada pelo tremor em seus
dedos. O Auror olha para ela quando ela sai, com os olhos injetados de
sangue e os lábios em uma linha sombria. Ela pensou brevemente em ficar
porque ele parecia querer que ela ficasse, mas ela sabe que pessoas mais
velhas gostam de manter seus segredos muito perto deles para isso. Ela acha
que é porque eles viveram muito tempo com eles para se separarem.

A porta de Draco está rachada menos do que o espaço que ela precisaria para
passar seu dedo mindinho. Ela se lembra de vê-lo desaparecer neste quarto na
noite anterior, quando ela passou por ele e se juntou à jovem Fênix em outro
quarto. Ela bate o pergaminho contra a porta em vez de seu punho, embora
ela duvide que ele esteja dormindo. Não com a porta aberta e a luz acesa. Ela
abre antes de obter uma resposta, mudando nervosamente quando encontra
seus olhos.

É em horas como essas que ela duvida de tudo. Ela questiona cada
movimento, até o ato de fechar a porta, para o caso de dar a ele a ideia de que
ela pensava que eles iriam fazer algo - apenas no caso de ele não querer. Ele
estava distante desde que ela saiu com Harry para resgatar Ron. Nem havia
um olhar que parecesse tão pessoal, pelo menos não de raiva, e ela não sabia
o que isso poderia significar. Ela acha um pouco ridículo que depois de todo
esse tempo ela possa ficar tão insegura perto dele, mas ela não sabe se
alguma coisa será sólida entre eles.

Não parece justo que ele esteja sentado ali, em uma cama, apenas de cueca.
Ele já devia saber o quanto isso era uma distração para ela. É preciso toda a
força de vontade dela para não cobiçar ele e traçar as linhas de seu peito com
os olhos, ou pensar em um monte de coisas que ela não deveria pensar neste
segundo.

"Você acha que eles vão devolvê-lo?" Ela deixa escapar isso, nem mesmo
ciente de que ela vai perguntar até que ela o faça. Ela ficou parada por muito
tempo depois que a porta se fechou, se perguntando se deveria ter deixado a
porta se fechar, e os olhos dele não vacilaram. Ela tem certeza de que ele faz
isso de propósito, para observá-la se inquietar.

"Para os pais dele?" Draco perguntou, porque de alguma forma ele já sabia do
que ela estava falando. O bebê que ela segurou na varanda.

"Sim."

"Provavelmente. A menos que seus pais sejam mandados para Azkaban ...
"Ele para com um encolher de ombros. Às vezes ela pensava que ele a
conhecia mais do que deveria, mas isso nunca o impediu de dizer coisas que
sabia que ela não gostaria.

"Eu só ..." ela faz uma pausa, reúne seus pensamentos e volta a falar quando
ele a interrompe.

"É esse o relatório?" Porque talvez ele soubesse quão facilmente a conversa
poderia levar à sua juventude, ou às coisas que o irritavam sobre ela, como
como ela sempre se sentia mal por coisas que não conseguia evitar. Porque
ele provavelmente sabia que ela estava fadada a fazer um discurso retórico
sobre crianças, as coisas que você aprendeu e as coisas que você aprende, e
relacionar isso a alguma coisa lindamente destruída. Como a inocência, e
talvez ele também.

"Sim."

Ela não se moveu para dar a ele e seus olhos caíram para o caderno aberto,
sua mão alcançando para cobrir sua boca. Ele o move para baixo, sua boca
franzindo a testa, o lábio inferior se afastando de seus dentes, e então ele
aperta o queixo. Ela pode ouvir o arranhar de sua nuca contra a palma da mão
e o imagina em sua bochecha. Alguns dias, ela acorda com o rosto vermelho,
como uma erupção cutânea, por causa do puxão de seus pelos faciais.

"Eu realmente não te culpo, e-"

"Gran--"

"Não é o que eu quis dizer quando pergunto ..."

"Shu--"

"Me desculpe por--"

"Pare", ele late, e olha para ela.

"Eu só sinto muito por toda aquela noite," ela sai correndo antes que ele
possa interrompê-la novamente. Quase toda aquela noite. Ela não lamenta por
chegar a Ron na hora, mas o resto foi um pesadelo.

Ele a ignora, olhando para baixo novamente. Ela não está surpresa. Ele está
com raiva por todo o evento, mas ela acha que ele pode estar com raiva pelo
que disse ontem. Para deixar você morrer , e a luta de palavras porque ele
não sabia como dizer, ou talvez não quisesse. Por mais doente que seja, é a
prova para ela. Que Draco se importava com ela, pelo menos um pouco. Pelo
menos o suficiente para ficar com raiva por fazê-lo passar por isso. Talvez ele
tenha conseguido reforços por causa do que Lupin disse, e como eles quase
arruinaram tudo.

Mas, às vezes, ela quer pensar que foi por causa dela. Porque ele não podia
deixá-la morrer. Porque talvez ele também sentisse essa coisa devastadora,
cruel e maravilhosa que ela tentava tanto se convencer de que era outra coisa.
Ela se lembra da expressão no rosto dele quando ela se virou para a porta,
quando saiu para a missão, a esperança e o adeus pairando em silêncio nas
costelas. Ela não sabia o que significava, o olhar, mas fez doer mais. Isso fez
seu coração explodir.

"Tudo bem, bem ..." Ela afasta o constrangimento, seus olhos desviados, o
fato de que ela não sabe o que fazer. "Eu já disse a Lupin sobre o carro. Eu o
vi antes. Você não deve ter problemas por causa disso. "

Ele está esfregando a bochecha agora, a raspagem é a única coisa que

preenche o silêncio. Ela observa o movimento e decide que quer fazer a barba
dele um dia. Ela se pergunta se ele vai deixar. Ela morde o lábio quando ele
não responde, caminhando para frente para entregar o relatório para ele. Ele
fica parado por mais um segundo e então suspira, fechando seu caderno.

Ele encontra os olhos dela quando agarra o pergaminho, e seu rosto parece
sério. Fica como fica depois que ele toma uma decisão com a qual não tem
certeza se está feliz ou não. Quando ele não tem certeza se é o melhor plano
que ele poderia fazer. Ela nem sabia que havia algum tipo de escolha.

Ele joga o bloco no chão, seguido pelo relatório dela, e se encosta na parede.
Ele está tenso demais para estar relaxado, e ela está fraca demais para não ver
seus músculos esticarem com seus movimentos e desviar o olhar rápido o
suficiente para que ele não perceba. "O que você quer?"

"Huh?" Articulada, Hermione, bom trabalho.

"Por que você está pairando?"

"Eu não estou pairando."

"Você está pairando."

"Eu quero raspar seu rosto." Ela cora quando ele faz uma pausa, suas
sobrancelhas erguendo-se. Ela realmente tem que trabalhar para não deixar
escapar as coisas esta noite quando ela não sabe mais o que dizer. Embora,
com suas emoções, e por que ela estava realmente pairando, ela acha que isso
pode ter sido o menos embaraçoso e estranho de todos eles.

"Com o perdão?" Ela ignora a peculiaridade no canto de seus lábios quando

ele pergunta, e aperta sua mandíbula. Rosto valente.

Ela realmente não quer, mas ela repete, odiando o olhar divertido que ele dá
para a parede atrás dela. "Eu sempre me perguntei sobre isso."

"Raspar meu rosto?"

"Raspar a face."

"Por que você simplesmente não enfeita uma barba para si mesmo e vai em
frente?"

"Porque isso é ... estranho." Isso a lembra de todo o incidente Polissuco em

Hogwarts, uma experiência muito traumática para ela, não que ela fosse
contar a ele. Ela também nunca realmente pensei em rosto de barbear de
alguém antes. Ele fez coisas estranhas com seu cérebro.

"Você quer mesmo raspar meu rosto?" Ele deu a ela um olhar contemplativo,
e ela marchou antes que ele pudesse pensar muito e ficasse mais estranho.

"Você está assustado?"

"Dificilmente. Embora deixar você perto do meu pescoço com uma navalha
não seja exatamente relaxante. "

Ela ri e, por algum motivo, ele parece surpreso. "Oh, vamos, Draco. Você
sabe que eu não faria nada de propósito. "

"Isso me faz sentir muito melhor. Por alguma razão, permitir que você
experimente lâminas de barbear no meu rosto parece completamente atraente.
"
Ela não sabe o que dizer, sabendo desde o início que ele não iria deixá-la, e
agora ela está presa tentando fazer uma saída elegante. Ela percebe que ele
está esperando que ela fale, seu polegar batendo contra sua perna, então ela
apressa as palavras. "Vou ser gentil."

Seus lábios se contraem novamente, e ela conhece o olhar que muda sua
expressão estoica por apenas três segundos. Ela sabe porque ele gosta de
sussurrar um monte de coisas pervertidas em sua pele quando está destruindo
sua boca ou possuindo seu corpo, quando a faz querer fazer todas elas. Ele
abre a boca, mas muda de ideia, surpreendendo-a quando ele se levanta da
cama e caminha em direção ao malão. Ela o encara quando ele se inclina para
remexer nele e balança a cabeça. Ele apenas sentiu como se tivesse sido
sempre, e foi tudo culpa dela, realmente.

Ela estava repetindo a última vez que eles dormiram juntos em sua cabeça
desde o momento em que ela deixou a cama naquele dia. Ela sentiu como se
tivesse passado meses desde que ela o tocou, realmente o tocou, e ele só tinha
que ser difícil. Talvez fosse porque ela havia escolhido partir em vez de ficar
naquele dia. Talvez fosse porque ela o lembrava de Pansy na época - porque
ela era a única amiga que Draco Malfoy realmente tinha, e ela estava prestes
a pular de um penhasco sem pensar duas vezes sobre isso. Talvez ele tenha
decidido que era melhor manter distância agora. Ela não podia começar a
saber as coisas que passavam por sua mente, e ela não queria adivinhar.
Mesmo insinuando em sua própria cabeça que ele sentia mais do que uma
amizade casual, quase irreverente por ela era perigoso e estúpido. Mas ela
precisava dele agora. Ela precisava do jeito que ele a fazia se sentir, e
esqueça e fique bem .

Ela simplesmente odiava a distância racionalizada e o ar de distanciamento

que ele fazia tão bem com ela. Isso a fez querer sacudi-lo até que ele a
lembrasse da paixão que ela viu governá-lo. Às vezes ela sabia que ele tinha
que se importar tão sólido quanto seus ossos, mas às vezes ele a fazia pensar
que nunca poderia. Era melhor para ela manter sua própria distância
emocional, mas ele a fazia se esquecer muito de fazer isso. Ela deveria odiá-
lo por isso. Ela não conseguiu.

Ele não olha para ela quando passa por ela e sai do quarto, uma lata de creme
de barbear e uma navalha na mão. Ela o segue pelo corredor até o banheiro, e
fecha a porta atrás deles antes que possa sequer contemplá-la. Ele não parece
notar, colocando os suprimentos na pia e abrindo a torneira.

"Você está me olhando como um projeto de Poções."

Ela olha para a voz dele, capturando seus olhos no espelho, e observando
enquanto eles olham para o sorriso que é muito tímido em seu rosto. Ela
pensa em dizer algo espirituoso, mas pode sair muito mordaz, então ela
ignora o comentário dele completamente.

"Não serei capaz de alcançá-lo adequadamente. Você deveria se sentar na

banheira. " Ela coloca sua voz em um tom analítico, porque ele a está
deixando muito nervosa e ela não quer se dar a chance de se sentir mais
estranha.

Ela fecha a torneira da pia e pega tudo pela lateral, notando a loção pós-barba
pela primeira vez. Ela nunca teve certeza se era o creme de barbear ou a loção
pós-barba que às vezes cheirava no rosto dele. Só quando eles estavam
hospedados em algum lugar eles não podiam usar magia e ele teve que se
barbear do jeito trouxa, mas ela sempre espera secretamente que esteja lá
quando ela chegar perto o suficiente para saber.

Desapegado, desinteressado , ela pensa, pigarreando. Ela tem certeza que é

muito ruim quando apenas pensar em seus cheiros diferentes coloca sua
mente na sarjeta. Isso realmente não poderia ser nada saudável.

Ela vira a tampa do assento do vaso sanitário e estende a mão ao redor dele
para abrir a torneira, ajustando para uma temperatura confortável. O braço
dela roça o dele, e quando ele se move, ela pensa que ele está se afastando até
que o braço dele esfrega para frente e para trás no dela. Ela se afasta com
curiosidade ao encontrá-lo ensaboando o rosto com o creme de barbear.

Ele faz uma pausa na primeira vez e olha para ela na segunda risada. Sua
sobrancelha sobe quando ela cobre a boca, pressionando os lábios. Ela
honestamente apenas deu uma risadinha ? Ela não podia evitar - ela sempre
achou que os homens ficavam um pouco engraçados com uma barba cheia de
creme de barbear. Ela havia descoberto isso no quarto ano, rindo enquanto
Padma olhava furiosa e considerava Hermione indigna de olhar para os
homens sensuais de sua revista.

"Muito feito?"

"Eu penso que sim." Hermione sorri, sentando-se no vaso sanitário, sua perna
entre as dele. O espaço entre eles era apertado, na melhor das hipóteses, e a
rótula dele estava distrativamente perto entre suas pernas.

"Boa. Eu realmente não me importo com você rindo enquanto se aproxima de

mim com algo afiado. "

"Covarde," ela murmura, arrastando a lâmina por sua bochecha.

Ambos ficam em silêncio por pelo menos um minuto, Hermione totalmente

concentrada nas curvas de sua bochecha, mandíbula e pescoço. Ela poderia
raspar as pernas com a quantidade de tempo que levou para fazer um quarto
de seu rosto, mas ela estava nervosa. Algo sobre estar tão perto dele, e sobre
ele confiar nela o suficiente para - como ele sempre apontava - levar algo
afiado em seu rosto. Sua respiração continuava soprando contra seu rosto, seu
cabelo, sua orelha. Cada vez que ela se movia para enxaguar a navalha, a
perna dele pressionava em sua coxa e seu ombro encontrava o dele, e ela
pensava como ele estava a uma peça de roupa de estar nu. Cada golpe da
navalha revelava mais de seu rosto, e ela queria tocar a pele, sentir como era
lisa sob a ponta dos dedos. Então ela fez, mesmo que seja óbvio que seu
polegar realmentenão tem que percorrer toda a extensão de sua bochecha
para inclinar o rosto para cima, ela não consegue se conter. A experiência é ...
ela não tem certeza do que é, mas faz seu estômago embrulhar, e parece
muito pessoal.

Ela olha para cima para encontrá-lo olhando para ela, seus olhos de um cinza
brilhante e seu olhar intenso. Sua respiração fica presa na garganta e ela olha
para o pescoço dele rapidamente, como se não fazer contato visual
significasse que ele não notaria o estranho sopro de ar em sua garganta. Ele
puxa o lábio inferior em sua boca enquanto ela traz a navalha sobre seu
queixo, e a pele se move quando ele enfia a língua entre o lábio e os dentes,
empurrando para fora. Ela quase pula nos dedos dele em seu pulso, o que não
teria sido uma coisa boa, e as pontas dos dedos dele deslizam por sua mão até
ele agarrar os dedos que ela envolveu em torno da navalha. Ele move suas
mãos em movimentos curtos, e ela olha para a curva de sua língua antes de
encontrar seus olhos novamente.

Ela realmente não pensa em nada. É como se o resto de seu corpo tivesse um
motim em seu cérebro, e ela simplesmente fez isso. A mão dela estava
deslizando sobre o pescoço dele até a nuca, os dedos cobertos de creme de
barbear empurrando seu cabelo. Seus olhos pareciam estar rastreando cada
movimento de seu rosto antes de voltarem a olhar para ela. Então aconteceu,
quando ela estava prestes a voltar sua concentração para o queixo dele. De
repente, ela estava puxando a mão para trás, a navalha estava caindo em
algum lugar por cima do ombro, e ela se lançou sobre ele. Mais tarde, em sua
cabeça, será como quando a chita finalmente se lançasse da grama e caísse
sobre sua presa. Ela também se punirá por ser dramática e perceberá que era
muito mais simplesmente cair nele.

Ela não pode ver o rosto dele, seus olhos estão fechados e seus lábios contra
os dele, mas ela pode sentir sua mão agarrar seu braço e a outra se agitar em
seu quadril para algo firme para se segurar. Não adianta, e eles caem no meio
da banheira, com a cabeça estalando para o lado.

" Foda-se !" ele grita contra sua boca.

Hermione arregalou os olhos, o rosto em chamas de vergonha. A mão dele

deixa o braço dela e vai para a cabeça dele, e ela realmente não tem ideia de
por que basicamente o atacou . Ela puxa para cima, prestes a se desculpar,
quando ele deixa a mão cair da cabeça para a banheira. Ele bate na água que
sai da torneira, e ele se levanta, a outra mão envolvendo a nuca dela para
puxá-la para baixo novamente. Sua boca encontra a dela, seus dentes batendo
juntos, e o creme de barbear escorrendo de seu rosto para o dela. Ela está
muito nervosa para sequer notar, agarrando com mais força a parte de trás de
seu pescoço e apertando em seu ombro.

Seu estômago se agita, e arrepios se espalham por seus ombros e braços. Seu
coração pula e pula, e faz uma dança selvagem dentro de seu peito. Ela tinha
sentido falta disso, tanto. Para estar envolvida nele, para senti-lo, para se
perder dentro dele. Ela quer se derreter em sua pele e respirar nele.

A língua dele passa por seus lábios, percorrendo as cristas do céu da boca
antes de deslizar contra a dela. Há um leve gosto de creme de barbear e fica
mais forte quando ela entra em sua boca. Ela recua por instinto com o gosto
estranho, e ele vira a cabeça, cuspindo na banheira antes de se virar para ela.
Ela o está beijando no momento em que ele o faz, e o gosto ainda está lá, mas
ela não se importa.

Ele envolve um braço em volta da cintura dela, apertando-a contra ele em

pedaços de pano úmido, e ela está remotamente ciente de que ele está os
empurrando para cima e para trás. Ela estende a mão às cegas, tentando
encontrar algo para agarrar e ajudar a puxá-la, mas a única coisa em que ela
pode se agarrar é nele. Ela puxa as pernas para cima até que seus joelhos
estejam contra a borda da banheira, usando-as para se empurrar para frente
enquanto ele desliza para cima, de forma que suas costas fiquem contra a
lateral e não contra o fundo. Realmente deve ser um dos amassos mais
desajeitadamente posicionados de que ela já participou, até que as mãos dele
agarram sua bunda e a deslizam pela beirada, seus joelhos batendo na
banheira de cada lado de seu colo. A parte inferior das pernas dela ainda está
estranha e com cãibras contra o outro lado da banheira e, a julgar pelo
ângulo, as pernas dele ainda estão apoiadas na borda.

Ela acha que talvez eles devam se mover, mas então ela balança para frente
na dureza em seu colo; os dois gemem, ele chupa a língua dela, e ela não
consegue imaginar um lugar melhor. Ele aperta sua bunda novamente,
puxando-a para frente e empurrando seus quadris. Hermione solta um suspiro
em sua boca enquanto ele geme, agarrando seus quadris e apertando-a contra
ele. Ele morde o lábio dela, e as mãos dela estão escorregadias contra sua
pele por causa da água e do creme de barbear. Ela esfrega as palmas das mãos
contra seus mamilos e ele a beija com mais força, exalando pesadamente pelo
nariz. Lambendo os dentes dele, ela gira a língua em torno da dele antes de
estalar o pescoço para trás, precisando de oxigênio.

Hermione olha para o teto, ofegando descontroladamente enquanto ele puxa

sua camisa, molhada dele. Ele dá um beijo casto em seu pescoço enquanto
seu sutiã a segue, e então sua boca está ao redor de seu mamilo. Ela solta um
suspiro trêmulo, e não pode evitar o gemido quando ele morde, beirando a
borda de muito forte. Ela agarra a cabeça dele, puxa seu cabelo e o aperta
com mais força novamente. Ele ri, o ar vibrando contra seu mamilo antes que
ele se afaste.

Ele inclina a cabeça contra a parede, movendo a mão para cada um de seus
seios, os lábios inchados. Ela levanta uma sobrancelha para o olhar satisfeito
dele e se inclina para frente, traçando seu sorriso com a língua até que ele
desapareça e ele a beije. Ele se afasta por um momento, sua boca movendo-se
ao longo de uma respiração, e então muda de ideia sobre o que quer que vá
dizer. Seu rosto muda por um momento, como se ele não tivesse certeza de
algo, antes de se inclinar para beijá-la. Seus dedos descem para os lados dela,
mal roçando sua pele, e é muito hesitante em comparação com suas ações
anteriores. Ela o beija com mais força por causa disso, e seus dedos apertam,
abrem, apertam e, em seguida, agarram com força em seus quadris. Como se
ele não pudesse evitar. Ela gostaria de dizer a ele que, se eles pudessem
evitar, nada disso teria começado em primeiro lugar.

Ela se agita, com as pernas formigando e entorpecidas, e ele a encara, os

olhos semicerrados, enquanto ela tira as calças e as calcinhas. Ela quase cai, o
pano grudando em suas pernas no pequeno espaço, e ele ri. Uma risada baixa
e rouca que a faz querer fazer muitas coisas que ela não diria em voz alta.

Ele está tão duro contra os limites de seu short que parece dolorido, e ela não
sabe se ele está estremecendo com isso ou cãibras nas pernas quando ele os
puxa para fora da borda da banheira. As pontas dos dedos dele são gentis na
pele vermelha e crua de suas coxas, onde seu jeans molhado tinha esfolado
enquanto ela corria antes. Ele precisa de algumas tentativas para se levantar,
os dedos envolvendo a parte de trás das pernas dela e viajando até os quadris
enquanto ele fica de pé. Ela agarra seu rosto e o beija, e ele retribui com
veemência, alcançando suas coxas para puxá-la para cima e contra ele. O
peso o desequilibra e eles quase caem de novo até que ela estende a mão às
cegas e agarra a haste do chuveiro, as unhas da outra mão cravadas na pele de
seu ombro.

Ele espera até que as pernas dela envolvam sua cintura antes de deixá-la ir,
agarrando suas mãos para colocá-las na haste acima de sua cabeça. Ela se
afasta para lhe dar um olhar confuso, mas ele não olha para ela, respirando de
forma irregular em seu pescoço enquanto ela agarra a barra de metal. Suas
mãos estão em seus cabelos, em suas costas, seu estômago, sua bunda, e sua
boca queima uma trilha por seu corpo. Ela geme e ele se inclina para trás por
um momento, lambendo os lábios, antes de chamar sua atenção para a
extensão de pele entre seus seios.

A mão em sua bunda aperta e depois desliza para baixo, para baixo, e seus
olhos se abrem quando ele coloca um dedo em um lugar que ela tinha certeza
que nenhum dedo deveria ir. A maioria dos homens nem queria saber que
uma garota tinha um desses, e aqui estava ele com seu dedo entusiasmado.
Ela está tão feliz por ter tomado banho um pouco antes, embora ainda deva
ser completamente anti-higiênico, e o blush superaquece sua pele já quente.
"Eu ... eu não ..."

"Cale-se."

Ele não remove o dedo, e ela pensa em dizer a ele como isso é nojento, e
dizer algo rude de volta - mas então sua boca e língua estão queimando em
seu mamilo, sua outra mão está fechando dois dedos dentro dela, e ela se
esquece de ficar indignada. Suas costas se arqueiam, a haste do chuveiro
sacode em suas mãos, e há algum som estranho e gutural saindo de sua
garganta. É como se houvesse estímulo em todos os lugares , e ela geme de
uma forma que a envergonhará mais tarde, pensando em como mover os
quadris.

"Porra," Draco jura maldosamente, e realmente parece que ele está chateado
com alguma coisa. Ele belisca e lambe seu caminho para o outro seio, e ela
ouve o som contra sua pele enquanto ele murmura para si mesmo. Ela tenta
ouvir, mas é muito baixo com o barulho da torneira e o sangue em seus
ouvidos, e ela está muito distraída para tentar ouvir algo que ele obviamente
não quer que ela ouça.

Suas mãos a deixam ao mesmo tempo e ela cede com um grunhido de

desaprovação, com os braços tremendo. Ela olha para baixo quando suas
pernas começam a balançar, e os olhos dele encontram os dela por um
momento antes de se moverem rapidamente em direção à parede sobre seu
ombro. Ele envolve um braço em volta da cintura dela enquanto ela franze a
testa, sua ponta cutucando sua entrada antes de empurrar para cima e puxá-la
para baixo ao mesmo tempo. Ela empurra para ele com o movimento, todo o
seu oxigênio deixando-a em um suspiro ao senti- lo. Ela nunca poderia se
acostumar com o quão bom isso era. Nunca, nunca.
Ela cravou os dedos em seus ombros para obter impulso, sua bochecha
pressionando o lado de sua cabeça e sua respiração ofegante em seu ouvido.
Ela pode sentir a língua dele em seu ombro e, em seguida, seus dentes,
agarrando seu traseiro para puxá-la para baixo com mais força e mais rápido.
Ela se esquece da incapacidade dele de encontrar seus olhos, fechando os
dela contra os fios de cabelo dele. Ela geme o nome dele, os calcanhares
cravando-se em sua bunda e as unhas arranhando suas omoplatas, até que ela
não percebe nada.
 Trinta e três

Dia: 1474; Hora: 14

"Hermione."

"Hm?"

"Eu, er ... eu preciso falar com você sobre Ron. E ... Malfoy. "

Hermione pisca quatro vezes para o livro a sua frente, o texto fica borrado, e
então levanta os olhos para Harry. "O que tem isso?"

"Bem, é só que ... Ele já passou por muita coisa, e precisamos ter cuidado
para não colocar muito nele. Eu não sei o que está acontecendo com você e
Malfoy, ou ... ou o que é, ou qualquer coisa. Se é algo que você precisa ou ...
quer ... "Harry suspira pesadamente, passando a mão pelo cabelo.

"Você está me pedindo para esconder isso de Ron." Ela olha para ele sem
expressão, alisando as páginas de seu livro.

"Sim. Quer dizer, não diga a ele. Tente ... guarde isso para si mesmo por um
tempo. Ele pode ouvir sobre isso ou descobrir de alguma forma, mas vai
precisar de tempo. Nós trabalhamos com ele antes, mas Ron realmente não
acreditou nas coisas que ouvimos sobre ele. Ele não trabalhou com ele
quando voltamos, como eu fiz, para ver. Eu sei que vocês não são como ...
como Ron e Lilá eram, e eu sei que vocês dois não se sentem mais assim um
pelo outro, mas- "

"Compreendo."

"Você não parece que entende." Porque ela está pensando em Draco, na
fragilidade e vergonha, e nas promessas que fez a si mesma. "Eu não acho
que ele pode lidar com isso agora. Ele passou por muito, e você e Malfoy ...
Não vale a pena fazer Ron voltar ao normal. Qualquer que seja--"

"Vou colocar o valor onde eu quiser, Harry", ela rebate, e ele parece surpreso
e depois zangado. "Recuperar a saúde de Ron, física e mentalmente, é
extremamente importante para mim. Claro que farei tudo o que puder para
ajudar nisso. Não vou contar a ele sobre Draco e não vou ... fazer nada na
frente dele. Mas eu não vou parar ... sair com Draco porque - "

"Eu não pedi para você."

"OK. E se Ron descobrir, nós cuidaremos disso a partir daí. E quando Ron
fica melhor ... Aconteça o que acontecer, acontece. Não espero que nenhum
de vocês compreenda ou concorde. Mas você terá que aceitar. "

"Eu faço. Você sabe disso. Eu não sei se eu ... aprovo. " Ela abre a boca, mas
permanece em silêncio quando ele balança a cabeça, encolhe os ombros e
para de ser cuidadoso. "Ele ainda é um idiota. Eu não entendo. Eu sei que ele
não é mais preconceituoso e está do nosso lado, mas ele ainda é o mesmo
idiota que era em Hogwarts. Eu sei que Ron e eu ficamos fora por ... por
alguns anos, mas ... Malfoy? Todos os caras do mundo, e Malfoy como
namorado. "

Hermione não se incomoda em dizer a ele que ele não é exatamente um

namorado. Isso apenas tornaria as coisas mais difíceis.

Dia: 1475; Hora: 10

O sorriso de Ron é estranho quando ela se afasta, embora possa ser por causa
das lágrimas agora em seu ombro. Hermione segura o rosto dele entre as
palmas das mãos e sabe que seu sorriso é aguado, mas não consegue evitar.
Ela corre o dedo pela cicatriz espessa em seu rosto. Começa na linha do
cabelo e desce até a mandíbula. Ela se pergunta se é o que Lúcio deu a ele -
aquele sobre o qual Harry falou.

"Senti a sua falta."

"Também senti sua falta." Sua voz soa tensa quando ele diz isso, seus olhos
se voltando para Harry e sua mãe do outro lado da sala antes de voltar para
ela. Ele dá a ela um olhar como se ela tivesse acabado de dizer algo que ele
não podia ouvir e então se inclina para beijá-la nos lábios.

O beijo é casto, e todo o seu corpo fica tenso quando ele o faz. Hermione
pisca na cama de hospital quando ele se afasta, e então coloca as mãos em
seus ombros com um aperto reconfortante. Não era como se ela nunca tivesse
beijado Ron, ou mesmo Harry, antes. Mas esses geralmente aconteciam
quando alguém movia a cabeça e o outro não acertava a bochecha - um
acidente de que eles eram amigos íntimos demais para ser tão estranho.

Isso foi um pouco estranho.

"Como você está se sentindo?"

"Estou um pouco ..." Ele largou as mãos dela, esfregando a testa com a junta
do polegar. "Estou um pouco perdido."

"Tudo bem." Sua resposta é quase rápida demais. Dentro dela, parece um
abismo profundo. Esse enorme vazio que parece impossível de pular, de
chegar ao outro lado, de chegar até ele. Há muitas coisas que ela não pode
dizer ou perguntar, porque tem medo de saber e de que isso possa quebrá-lo.

Ela se sente como se estivesse brincando com uma coisa tão frágil que até
mesmo segurá-la pode machucar a pele. Ela não consegue imaginar o que
Ron passou durante o tempo em que ele se foi, e enquanto ela está cheia de
felicidade por ele ter voltado, ela está apavorada com o que ele trouxe de
volta. Ela quer salvá-lo, mas não sabe se pode, ou como, ou se ele vai deixar.
Ela também está perdida.

"A curandeira Sorres tem cuidado de você o tempo todo. Acho que a mulher
nem dormiu. Quando você estiver pronto ... ela vai querer fazer algumas
perguntas, cara. " Harry está tentando ser delicado também, mas sua versão é
a honestidade, deixando de lado as coisas difíceis.

"Que tipo de perguntas?" Ron se senta na cama, parecendo exausto agora.

Hermione se senta ao lado dele, pegando sua mão, porque ela não consegue
parar de tocá-lo. Para parar de validar seu movimento, porque ele está vivo, e
porque se ele se espatifar, ela quer agarrar cada pedaço dele. Ela vai pegá-los
todos e costurá-los de volta, e preencherá todos os espaços vazios com ela
mesma, se for preciso.

"Não precisamos nos preocupar com isso agora. Quando você sentir que pode
responder a qualquer pergunta possível no mundo, é quando eu vou deixar
que eles façam a você. " Hermione não tem problemas em aceitar isso quando
sai da boca de Molly.

A mulher mais velha corre, abraçando Ron como se ele fosse um recém-
nascido e quase pudesse desaparecer dentro do amor entre seus braços e
corpo. Hermione solta sua mão fria, ouvindo as palavras abafadas de Molly
de conforto e amor no topo da cabeça de seu filho. Mechas vermelhas
grudam nas lágrimas em seu rosto, e Hermione tem que piscar várias vezes
para não chorar também.

Harry se espreme entre ela e a parede, agarrando a mão dela enquanto ela
acena para o rosto, como se o ar pudesse secar tudo. Ele a aperta como se
fosse ficar tudo bem, mas sua palma está tão suada e quente quanto a dela. De
alguma forma, parece que os dois estão se intrometendo em algo, mas eles
não pertencem a nenhum outro lugar.

"Oh, venha aqui," Molly ri, sua respiração presa, enquanto ela agarra o braço
de Hermione e o puxa com muita força. "Oh, Merlin, me desculpe ... quase
consegui tirar isso aí."

Hermione bufa uma risada e chega mais perto, sua bochecha contra a de Ron
e o braço em volta das costas dele. Ele afasta um braço de sua mãe,
envolvendo-o em volta dos ombros. Molly se mexe e Hermione pode sentir
seu braço enlaçar sua nuca, puxando-a ainda mais para perto. Harry solta a
mão dela então, sua perna roçando a dela enquanto ele se levanta e se inclina
para o espaço entre Hermione e Molly. No momento em que o braço dele
envolve suas costas e sua testa encontra a dela e de Ron, ela imediatamente
começa a chorar. Lágrimas indignas. Lágrimas altas e confusas.

Os óculos de Harry ficam tortos contra o rosto dela, e ele está rindo
estranhamente, como se estivesse chorando um pouco e tentando disfarçar.
Ele está sorrindo quando ela abre os olhos, e então ela está rindo também,
então Ron, então Molly. Rir e chorar ao mesmo tempo, e isso é ridículo,
porque ela está feliz, triste e talvez um pouco maluca. Talvez apenas louco o
suficiente para pensar que eles poderiam estar bem, afinal. Eles eram um,
dois, três e eles ficariam bem.

Dia: 1477; Hora: 7

Draco acena com a cabeça enquanto passa por ela, mal olhando para ela, e o
cabelo de Tonk fica em um tom vibrante quando ela sorri. Hermione sorri de
volta, devolvendo o aperto quando a outra mulher estende a mão para agarrar
seu braço em saudação. Fazia muito tempo desde que ela a viu pela última
vez, mas isso não poderia ser evitado por qualquer um deles.

A última vez que ela viu Draco foi à noite no banheiro. Com um beijo no
hematoma que ele deixou em seu ombro, ele se foi, vagando pelo corredor e
em seu quarto. Ela olhou para os espaços vazios antes de fechar a torneira e
endireitar o banheiro, juntando-se à jovem no quarto sem camas. Era
realmente uma sala vazia com cobertores extras, e Hermione olhou para o
teto pensando em muitas coisas. Seu travesseiro cheirava a creme de barbear
quando ela acordou no dia seguinte, e ele havia saído de casa.

Ela sabia que ele agia assim quando não tinha certeza de algo. Talvez fosse
porque Ron e Harry estavam de volta, e ele pensou que ela não precisava ou
o queria mais. A coisa toda de 'atacá-lo no banheiro' deveria ter resolvido
isso, no entanto. Ele poderia ainda estar com raiva por ela ter saído naquela
missão com Harry, ou qualquer outra coisa que ela não podia saber. Isso a
incomodava, como sempre. Ela odiava quando ele ficava assim. Às vezes ela
se considerava uma masoquista, mas não sabe se conseguiria parar a menos
que ele a obrigasse.

A maneira como ele a fazia sentir, a maneira como a fazia se perder, valia a
pena bater na parede de pedra que ele estava fora do quarto. Ou em qualquer
lugar que acontecessem de fazer as coisas que faziam em um quarto. Além
disso, Hermione Granger sempre gostou de quebra-cabeças, e ela estaria
mentindo para si mesma se não admitisse que se importava com Draco.
Talvez ela pudesse admitir que ainda precisava dele, só um pouco. Mesmo se
ele fosse completamente irritante, um pr absoluto -
"Você está dirigindo isso?" Hermione olha para o homem alto e carrancudo
na frente dela, reconhecendo-o, mas sem saber.

"Sim."

Lupin pediu a ela para trazer um grupo de novos recrutas para assistir a um
interrogatório e explicar as diferentes táticas e como usá-las. Hermione nunca
tinha realmente feito um, mas isso não significava que ela não sabia tudo
sobre eles. Ela tinha lido sobre eles, ouvido falar deles e se lembrava de ter
visto um deles no começo também. De Draco, na verdade, e ela tem que
balançar a cabeça fisicamente para tirar as imagens de sua mente. Há muitas
vidas atrás, parecia que, quando ela era outra pessoa e ele era apenas um
traidor inútil.

"Sim ou não?"

"Sim."

"Traga-os então. Já começou. "

Dia: 1478; Hora: 8

Ron é desajeitado em seus ossos, como se ele tivesse muitos deles para
colocar seus tênis sem ter todos os ângulos desajeitados. Ele era assim
quando eram crianças, como se não soubesse o que fazer com todo o
comprimento extra de seus membros. Então ele empurrou a puberdade,
cresceu dentro de si mesmo, e isso foi embora. Não que Ron fosse sempre
gracioso, mas ele estava totalmente no controle de seu corpo e da força por
trás dele. A menos que ele estivesse com fome - coisas assustadoras eram
conhecidas por acontecer, então.

Ela acha que é por causa das poções para a dor, ou talvez por ficar muito na
mesma posição quando ... ele se foi. Ela quase se inclina para ajudá-lo, mas
sabe que seu temperamento vai piorar se ela o fizer. Isso é algo que ele nunca
teve muito controle.

"Você não tem que voltar, você sabe." Hermione diz isso tão baixinho que é
quase um sussurro.
"Eu não estou mais deitado," ele diz rispidamente, amarrando os cadarços.

"Teimoso, todos nós." Arthur move os lábios de uma forma que pode ser um
sorriso, e Molly continua torcendo as mãos enquanto ele a puxa para mais
perto dele.

Arthur tinha recebido alta do hospital recentemente. A combinação de várias

Maldições Cruciatus e as notícias de seus filhos desligaram seu corpo e sua
mente. A quantidade de dano que a maldição tinha feito era quase
irreversível, mas uma vez que eles consertaram seu corpo, sua mente voltou
com ele. Sua família precisava dele e eles eram a coisa mais importante do
mundo para ele.

Ela o visitara uma vez, tão imóvel quanto ele deitado, com seu corpo
quebrado e olhos vidrados. Ele começou a se mover violentamente menos de
quinze minutos depois, como se tivesse uma convulsão. Danos por feitiço , o
Curandeiro disse enquanto a arrastava para fora da sala. Acontece sempre que
ele tenta realmente se mover. Pelo menos sabemos que ele ainda está lá .
Então o Curandeiro sorriu, como se de repente estivesse tudo bem.

Os tremores ainda vinham às vezes, mas não impediam Arthur de voltar à

guerra. Nada estava parando qualquer um deles, porque eles simplesmente
não sabiam mais o que fazer a não ser continuar lutando. Exceto por George.
Hermione nem o via desde antes do Cemitério. Ela acha que metade de sua
alma ficou com Fred, e embora ninguém que o conhecesse fosse o mesmo
novamente, ela teme que George nunca mais volte da escuridão que
preencheu as cavidades dentro dele.

Às vezes ela se esquece de não pensar nisso, e parece uma navalha cortando
todas as coisas dentro dela. Há uma queimação no estômago e uma dor tão
aguda no peito que ela não consegue se mover fisicamente. Tudo que ela sabe
é que sente falta deles e que sente muito. Ela lamenta porque está viva e eles
não, e lamenta porque não pôde salvá-los. Às vezes, na escuridão, ela se deita
na cama e deseja estar morta. E não é do jeito que ela realmente iria se matar,
mas que ela sussurra para eles. Você vai voltar e eu posso ir? Eu não gosto
daqui sem você, porque se pudesse, ela pensa que daria sua vida para eles
voltarem e viverem. Ela sabe que ainda não será capaz de estar com eles, mas
pelo menos ela saberia que eles estão vivos, e talvez felizes também.
Então ela se sente egoísta, como se ela não fosse grata o suficiente. Ela quer
vencer a guerra por eles e ela tem que fazer grandes coisas agora. Ela tem que
fazer valer a pena . Ela não pode desperdiçar . Se ela o fizer, então foi tudo
em vão. Então todos eles morreram por nada. Ela pensa, vou sair hoje e vou
sorrir. Vou fazer algo que nunca fiz antes. Vou rir e vou amar, vou viver e ser
feliz. Porque estou vivo.Mas às vezes ela esquece, porque sente falta deles, e
há dias em que a tristeza e a culpa dominam tudo. Há dias que Draco coloca o
açucareiro muito longe em cima da geladeira para que ela alcance, e ela fica
com raiva. Quando ela suar muito, dar uma topada no dedão do pé ou Harry
rir de seu cabelo pela manhã. Ela fica com raiva por coisas estúpidas que não
importam, e se esquece de estar feliz e agradecida, e sente muito por isso
também.

"Onde estamos indo?" Ron pergunta, se levantando.

"Mansão Malfoy," Harry diz a ele, e ri quando Ron faz uma careta.

"Por que diabos estamos indo para lá?"

"Nova sede, companheiro."

Ginny passa o braço pelos ombros de Hermione quando eles começam a sair
da sala, e Hermione a abraça. A ruiva faz uma careta e sorri, como se achasse
Hermione um pouco estranha, mas essa é Ginny. Hermione pode ver através
dela, porém, porque o aperto em sua boca e o jeito que Ginny a aperta com
tanta força que seu pulso estala. Os dois riem e, por um segundo, ela se
esquece de se desculpar.

Dia: 1479; Hora: 11

"Eles são implacáveis," Hermione respira, enxugando o suor da testa.

"Eles estão loucos . Sedentos de sangue. Eu nunca os vi lutar assim. Eles

simplesmente não se importam ." Calça Harold, encostada na parede ao lado
dela.

Os Comensais da Morte costumam demorar em uma luta, duelando com a

mesma arrogância e ar de superioridade com que levam suas vidas. Agora,
ela acha que a única razão de qualquer um deles ainda estar vivo é a distância
entre eles e o pacote de capuzes pretos que se aproxima rapidamente. Se não
fosse pelo mínimo de tempo que tinham devido à distância para se abaixarem
para se proteger, eles teriam sido derrotados meia hora atrás.

"Não temos tempo para prisioneiros hoje. Conjurados para matar, se puder,"
o Auror que lidera a missão diz a eles e ao resto da equipe, sinalizando para
entrar no caminho novamente.

Eles saem como uma unidade, as vozes se juntando para formar um " Avada
Kedavra " ferozmente alto e alguns feitiços atordoantes antes de pularem para
trás da parede do prédio. Eles se viram, correndo para o lado do outro prédio
para repetir o processo, até que não haja mais oposição.

Dia: 1481; Hora: 12

Ela começa a caminhar em direção ao beco de onde tinha vindo, a mão no

bolso e enrolada firmemente em seu controle de natalidade, se perguntando
por que ela não desiste e apenas usa poções anticoncepcionais. Ela está quase
chegando ao seu destino quando alguém bate em seu ombro. Seus olhos se
arregalam com o impacto e sua mão se lança automaticamente em seu casaco,
envolvendo a ponta de sua varinha enquanto ela olha para cima. Um homem,
em torno de sua idade, agarra seus ombros, rindo de algo que seu amigo
havia dito.

"Eu sinto Muito!" Ele sorri e a segura com firmeza antes de soltar as mãos.

Ela consegue balançar a cabeça, ele e seus amigos ainda rindo de alguma
coisa enquanto se afastam. Seus dedos caem de sua varinha, e uma mulher
quase não consegue bater nela, muito extasiada com o homem segurando sua
mão. Os carros passam zunindo na estrada, a música ecoa de uma loja atrás
dela, há risos e uma centena de vozes que sobem até seus ouvidos.

Ela se senta em um banco, estranhamente entorpecida, esperando por um

ônibus que não vai tomar.

Dia: 1483; Hora: 18

Ela ainda está uma bagunça ofegante quando ele rola para fora dela e para a
beira da cama, sentando-se. Ele se abaixa para pegar as calças do chão e se
levanta por tempo suficiente para puxá-las sobre sua bunda firme. Ele estende
a mão para tirar as mechas umedecidas de suor de seu cabelo do rosto
vermelho e olha para ela por cima do ombro.

Ela admite sua confusão, porque já faz muito tempo que nenhum dos dois
tentou escapar da cama tão rápido. A coisa do banheiro que ela quase podia
ignorar, mas isso é diferente. Mesmo que eles tivessem um lugar para ir, ou
tivessem acabado de passar a noite, eles nunca saíam tão rapidamente.
Sempre havia vários minutos para descer e recuperar o fôlego, antes de uma
retirada bastante lenta e cansada da cama.

Ele se levanta, pegando sua camisa e a vestindo. A fivela de seu cinto tilinta
quando ele o agarra pela porta, e ele dá a ela um breve aceno de cabeça antes
de sair.

Dia: 1486; Hora: 6

Ela fica na Toca por dois dias e, quando sai, sente que não consegue andar
rápido o suficiente. A Toca sempre foi um lugar de zaniness e tagarelice, e a
dor silenciosa que escurece suas paredes agora é demais para ela suportar. Ela
se sente culpada por sua gratidão por ter partido, mas este não é um lugar
onde ela possa ficar e não chegar ao fundo do poço.

Dia: 1489; Hora: 12

Nada acontece por três dias. Não há ataques, nem capturas, e nada foi
encontrado. Ninguém sabe se eles devem se preocupar ou se é normal
começar a torcer para que a guerra realmente tenha acabado desta vez.

Dia: 1490; Hora: 13

Ela está sem as botas e a jaqueta quando ouve o barulho das tábuas do
assoalho. Draco está olhando para ela da escuridão do corredor, e ela ignora a
sacudida repentina de seu coração ao vê-lo. Já haviam se passado vários dias,
mas ela se lembra da última vez que estiveram juntos, daquela sensação de
sujeira quando ele mal conseguia olhar para ela. Ela não consegue ler sua
expressão, mas há uma certa maneira como ele anda que lhe diz que algo está
errado. Ele é muito lento, como se seus passos fossem medidos.

"Você está certo?" Ela decidiu ser legal, mesmo estando um pouco zangada
com ele. Ela não sabe por que eles regrediram tanto de repente, mas não é
uma experiência agradável. Ele deveria ser sua fuga. Ele deveria fazê-la parar
de sentir todas aquelas coisas ruins que ela não aguentava mais sentir. E isso
não deveria doer.

Ele entra na sala então, e ela tem que lutar contra um suspiro. Ele está com
raiva, seu corpo vibrando com isso, como um elástico, puxado quando você o
puxa com força. Ele poderia se quebrar ou se manter firme, mas realmente
não havia como saber com certeza. Tudo o que ela sabe é que não é nada com
o que ela queira lidar. Ela havia passado o dia inteiro como entregadora, o
que significava que ela tinha que ir e voltar para diferentes locais, entregando
pacotes que ela não tinha permissão para ver. Era uma forma de tortura para
pessoas curiosas. Ela havia se acostumado a não ser capaz de saber a maioria
das coisas que aconteciam, mas era um verdadeiro teste não abrir nada
quando estava sozinha e poderia fazê-lo com tanta facilidade.

"Multar." Isso soa mais como um grunhido do que uma palavra.

Ela começa a remover o coldre, sem saber como lidar com ele, quando ele
está na sua frente. Ele olha para ela por um momento, seus olhos escuros, e
então estende a mão para agarrar o coque na parte de trás de sua cabeça. Ela
estremece quando ele a segura, puxando seu cabelo com mais força, e
realmente não pensa quando ela vira a cabeça. Tudo o que ela sabe é que se
sente estranha, zangada e confusa e, quando ele inclina a cabeça, ela vira a
dela.

É a primeira vez que ela nega que ele a beije, e todo o seu corpo se
transforma em uma estátua. Seus lábios estão logo acima de sua bochecha, e
ele deve estar prendendo a respiração porque ela não sente em sua pele.
Existem alguns pensamentos diferentes que passam por sua mente, e ela está
presa entre o arrependimento e a determinação. Talvez ela beije seu pescoço
e o negue de beijar sua boca como ele fez com ela uma vez, como uma
espécie de vingança mesquinha. Talvez ele vá embora agora, ainda mais
bravo, e talvez eles estivessem tão frágeis que esta seja a última vez que ele
vai chegar tão perto. Algo o estava incomodando desde que ela voltou
daquela missão, e agora ela o rejeitou da única maneira verdadeiramente
vulnerável que ele se abre para ela.

Talvez ele pense que ela acabou, ou que é por causa de Harry e Ron. Talvez
ele decida que não vale a pena ou se feche completamente dela. Mas ela não
pode ter medo dessas coisas, porque ela é Hermione Granger - ela é corajosa,
ela faz o que precisa ser feito e ela deveria ser feliz . Ela deveria estar feliz,
então ela não precisava se desculpar.

Seu coração bate tão forte que ele pode ouvir, e ela se sente tão congelada
quanto ele. Há uma dúzia de implicações e resultados que tornam seus
pensamentos uma bagunça confusa, e então ela fala um deles antes que possa
se conter e ele possa se afastar.

"Eu não sou uma prostituta de guerra."

Ela pisca para a parede, se perguntando o que e por que ela disse isso acima
de qualquer outra coisa. Algum termo estúpido de um milhão de conversas
atrás com pessoas que ela não conseguia se lembrar sobre Seamus e Lilá,
sobre pessoas que dormiam por aí e depois culpavam a guerra por falta de
moral, e por que ela disse isso? Seu coração acelera, seu rosto fica vermelho
e ela tem certeza de que um ataque cardíaco acontecerá a qualquer segundo.

Sua mão solta de seu cabelo, sua respiração finalmente encontra seu rosto, e
ela sabe que ele está prestes a se afastar. "Não." Ele balança a cabeça uma
vez e fica.

"E ... eu não sou esse tipo de garota. Não sou uma garota que dorme com
pessoas diferentes. E ... oh, Deus. Você sabe que gosto de rotinas. Gosto de
minhas rotinas. Eu me acostumo com as coisas. Então, de repente, é como no
começo, e acho que você está com raiva, embora não saiba por quê. O que é
ótimo. Mas agora você me ignora e não olha para mim, e você ... Jesus, você
meio que me faz sentir ... bem, você faz isso, como se estivesse tudo bem. E é
meio que não ... Quer dizer, eu gostaria de algum tipo de ... Bem, se algo está
incomodando você, eu gostaria de saber. É o que eu quero dizer. Essa é a
única coisa que quero dizer. "
Ela só pisca porque o olhar fixo aterrorizado que ela deu na parede estava
fazendo seus olhos lacrimejarem, e ela absolutamente se recusa a deixá-lo
pensar que ela está emocionada. Já é ruim o suficiente que ela esteja corando
tão furiosamente que está quase pegando fogo e que suas mãos estejam
tremendo. Ela não pode nem acreditar que ela simplesmente divagou isso,
para ele, enquanto ele estava aqui, ouvindo e olhando para ela. Puta merda ,
ela realmente tinha acabado de fazer isso? Jogou-se em cima da forca como
se fosse o melhor lugar para estar em uma noite de sexta-feira?

Em algum momento de sua estupidez estúpida, ele largou a mão dela e se

endireitou. Ele não tinha se afastado, porém, e ela ainda não conseguia
encontrar seus olhos. Ele estava a cerca de três segundos de rir dela, ela tem
certeza. Ele provavelmente está olhando para ela maluco e está prestes a fazer
perguntas que ela não consegue responder.

"O que você quer de mim, Granger?" Como aquele. Merda, merda, droga,
como aquele.

"Eu só queria saber se você estava com raiva de alguma coisa."

Porque ela já havia revelado muito - quase deixou transparecer que ele era
um pouco mais do que um amante, uma ... trepada frequente, para ela. Eles
nunca estabeleceram expectativas além de ninguém dormir com outra pessoa.
Não deveria haver emoções . Todo o relacionamento baseado em hormônios
deveria ser conveniente, não emocional . Claro, ela pensava nele como um
amigo, e às vezes ela tinha certeza que ele pensava nela da mesma forma,
mas eles não deveriam se importar realmente . Se eles parassem de fazer sexo
amanhã, nenhum dos dois deveria ter se importado, muito menos se um não
queria dormir ao lado do outro.

"Eu sou."

"Oh."

"Não com você." E então sua voz se arrasta sobre letras com as quais não
forma palavras, como se ele não tivesse certeza de contar mais a ela.
Provavelmente porque ele ainda está com raiva dela. Ele deve ser. É que ela
não é a causa atual da fúria com que ele veio pelo corredor.
"Oh."

Ela está ainda mais confusa agora, e ela acidentalmente olha para ele quando
ele solta um suspiro pelo nariz e se inclina para longe dela. Ele ainda é um
elástico, mas de alguma forma diferente. Talvez ele também esteja confuso.
Ele morde os lábios, pensando, e gira o pescoço.

"E se eu for uma prostituta de guerra?"

Ela pisca para ele, surpresa ao encontrar uma risada borbulhando em sua
garganta. Ele escapa um pouco, em uma respiração, e ele olha para ela. O
coração dela faz uma loucura com o cinza nos olhos dele, e é isso , ela pensa.
Mais alguns segundos e seu braço ficará dormente, e ela terá essas dores, e
então ela estará realmente ferrada. O que aconteceu ? Isso é o que todos eles
vão perguntar. Oh, Draco Malfoy perguntou a ela o que significava se ele era
uma prostituta de guerra. Ela não entendeu. Então ele olhou para ela e bam .
A aparência é letal.

Ela está histérica e sabe disso, mas não há nada que ela possa fazer. "Bem, eu
meio que entrei nisso ..."

O olhar vazio que ele criou em seu rosto se foi, seus lábios se curvaram em
uma carranca e suas sobrancelhas franziram. Ela quer passar o dedo nas rugas
da testa dele e acha que está respirando com dificuldade. "Pensando que eu
era uma prostituta?"

"Bem ... a coisa da Lavanda." Ela nem gosta de dizer isso.

"Eu quero que você saiba que eu só", ele faz uma pausa, como se procurasse
o termo certo, "trepei com cinco pessoas na minha vida."

Isso é muito menos do que ela pensava que seria. Ela está adivinhando sua
hesitação antes de "transar" significar que ele não estava incluindo sexo oral.
"Sim, bem, eu só dormi com você."

Sua carranca desaparece depois que ela diz isso, e há algo em seu rosto que
ela não consegue ler. "Eu sei."
"OK." Então, após um segundo, "Desculpe".

Seus lábios se contraem e, por algum motivo, ela acha isso mais alarmante do
que o olhar vazio. Ela não sabe o que fazer consigo mesma. "Eu não posso
acreditar que você pensou que eu era uma prostituta."

Ela cora mais, um ruído descontente em sua garganta. "Não é como se eu

pensasse ativamente, 'Oh, Draco Malfoy é uma prostituta'. Eu apenas pensei
... você pode estar um pouco acostumado com isso. Mais do que eu, de
qualquer maneira, o que não quer dizer muito, porque obviamente ... "

Ela para de falar, querendo parar de latir nervosa antes de se precipitar. Antes
que ela dissesse coisas estúpidas, de novo . Ela está se perguntando por que
ele parece ofendido por ela pensar que ele era uma prostituta, quando apenas
um minuto atrás ele estava perguntando o que significava se ele fosse uma
prostituta. Talvez ele se referisse ao aspecto não emocional e realmente
perguntou: 'E se eu estiver nisso apenas pelo sexo?' Se ele fez, ela tinha
realmente, realmente dado muito longe quando ela lhe disse que não era um
deles. É o que ela quis dizer, no entanto. Estou emocionalmente envolvido,
até certo ponto, em você e nisso , ela basicamente gritou.

Ele não estava correndo para a saída mais próxima. Ela não tem ideia do por
que não. Ele já sabia? Ela se entregou naqueles momentos antes de partir para
a missão, quando ela pensou que não o veria novamente? Será que ele
descobriu de alguma forma que ela não se apegava a ele porque ele era uma
pessoa, porque ela pensava que poderia morrer e que ele era apenas um cara
que poderia fazê-la esquecer, se sentir bem e estar viva? Ele viu através dela,
e o fato de que ela fez isso porque era ele ?

Talvez tenha sido por isso que ele parou de ficar. Ele percebeu que ela estava
perto demais e queria impedi-la de ter sentimentos . Ele não parou de fazer
sexo com ela, no entanto. Ela não sabe o que isso significa.

"Você pensa demais. É metade do seu problema. "

Ela gostaria de dizer a ele que a culpa é dele por nunca ter respondido suas
perguntas. Ela não pode analisar tudo isso agora, porém, não quando ele está
aqui e ela não sabe o que é seguro. Ela muda de assunto para o único que ele
realmente gosta que ela fale. "Eu só queria perguntar isso antes ..."

Suas sobrancelhas sobem, e ele balança os calcanhares, e ela o conhece. Ela o

conhece bem o suficiente para saber que ele certamente não vai beijá-la
agora, e que será ela quem terá que fazer isso. Ela o faz, ficando na ponta dos
pés e com muito medo de que ele a rejeite porque ela o teve ou por causa das
coisas que ela disse.

Ele leva quatro segundos, talvez apenas para ter certeza de que ela sabe como
é, antes de beijá-la de volta. Ela empurra as mãos pelos braços dele, os dedos
agarrando o coldre sobre os ombros dele, e usa o aperto para puxá-lo para
mais perto. Suas mãos se fecham ao redor de seus quadris, deslizando para os
lados, e então ele alcança entre a pressão de seus corpos, puxando sua varinha
e depois a dela.

Ele se move para colocá-los no bolso, e as mãos dela se movem para baixo,
sob seus braços e sobre suas costelas. "É melhor você não perder isso."

Seus dedos patinam em sua mandíbula antes de envolver sua nuca. "Vou
tentar", ele murmura antes de puxar sua boca de volta para a dele, quente e
seca, levando-os pelo corredor.

Dia: 1491; Hora: 1

Ela decide não pensar nisso, nele. Ela não quer pensar na conversa que eles
tiveram, ou nas coisas que ela disse, ou no que ele perguntou, e o que isso
poderia significar. Ela não sabe as respostas e, exceto perguntar a ele, ela não
pode saber. Ela sabia o que era ficar pendurado lá fora, fora da borda, e ela
não gostou disso.

O que ela sabe é que agora está acordada, na cama dele, com a mão dormente
em seu ombro, após várias horas de sono. O que ela sabe é que, apesar do que
ela disse ontem, e apesar de não saber o que ele quis dizer ontem, alguma
parte disso o fez não sair correndo de novo.

Quando ela decidiu fazer tudo isso com Draco, ela disse a si mesma que
simplesmente deixaria ir para onde estava indo. Isso é o que ela faria agora -
o que ela tem que fazer, até. Ela não tinha espaço em sua vida para ficar
confusa, e ela não estava pronta para isso acabar. Ainda não, de qualquer
maneira.

Pensar era metade do problema dela, ele disse a ela. Então ela pensou em não
pensar e acha que pode ser bom pensar sobre lembrar de não pensar.

Direito.

Dia: 1492; Hora: 11

"Meu Deus. Oh, meu Deus, oh, meu Deus. " A mulher estava gritando tão
rápido que as palavras começaram a se misturar em um grito, seus olhos se
fecharam e suas mãos cobriram os ouvidos, como se isso fosse fazer tudo
desaparecer.

As costas de Hermione estavam contra a parede ao lado dela, respirando

rápido, dois Aurores na fila ao lado dela. Donny, o mais jovem, estava
fazendo uma careta para sua perna, o vermelho de seu sangue quase preto
contra o cimento. Eles a seguiram como um líder não oficial quando todos se
separaram, e ela sente a responsabilidade entupir suas veias como o sangue
fecha as lacunas na calçada.

O grito da mulher em seu ouvido bloqueou os outros ao redor deles até que
ela respirou fundo, e Hermione estendeu a mão para puxar a mão de seu
ouvido. "Você precisa correr. Vê aquele edifício, com as gárgulas, à frente? "

"O que?" Pânico sólido e severo.

" Corra ," Hermione grita, estendendo a mão na frente deles.

A mulher sai correndo, cambaleando sobre os calcanhares e a pasta deixada

para trás. Hermione enxuga o suor da testa antes que ele pingue em seus
olhos, o ar quente do verão espesso em seus pulmões. Ela se move até a
borda do prédio e dá uma olhada ao redor, avistando alguém convulsionando
no chão, mas nenhum Comensal da Morte. Tinha sido assim desde que eles
chegaram. Hermione não viu um Comensal da Morte, embora ela saiba que
eles devem estar em algum lugar, dadas as cores que cruzam o céu e a Marca
Negra viva nas nuvens.
Ela acha que eles devem estar no topo dos edifícios, e Lupin concordou com
ela, enviando metade da equipe aos edifícios para chegar ao telhado assim
que as proteções anti-aparatação estivessem no lugar. A outra metade foi
separada, fugindo para áreas que pareciam limpas enquanto se desviava dos
jatos de maldições que vieram do nada. Eles também tinham que evitar levar
tiros de uma dúzia de trouxas, olhos vidrados, atirando em tudo que se movia.
Pelo estado de suas vestimentas e pele suja, ela adivinhou que eles eram
prisioneiros antes do ataque.

Ela só pode ouvir duas armas disparando agora, e os gritos morreram quando
a maioria dos trouxas foi embora. Eles seriam pegos ainda mais pela equipe
do Obliviation, e iriam o resto de suas vidas sem saber o que realmente
aconteceu. Os poucos que conseguiram escapar nunca seriam acreditados,
porque haveria outros que estiveram lá que nunca viram as coisas malucas
que eles viram. Eles provavelmente seriam informados de que os trouxas
comandados por Imperius haviam se tornado assassinos enquanto suas
famílias se preocupavam e esperavam que eles voltassem, pensando em
sequestro e morte. As famílias daqueles que morreram culpariam mais
pessoas inocentes. Os jornais diriam que os assassinos foram executados, mas
o primeiro-ministro interviria, secretamente, e os mandaria para o isolamento
para nunca mais conhecerem o mundo ou aqueles que amavam.

Este é o inimigo dela. Esta doença da destruição que se alastra que arruína a
vida de pessoas que nunca poderiam saber por que a perderam. Os trouxas, as
pessoas normais do mundo, confusos, com medo e com dor, sem nem mesmo
a chance de se defender - de saber o que poderia vir. As famílias desfeitas, a
escuridão da Toca, as lápides, as cicatrizes, todos os lugares vazios em suas
vidas que nunca serão preenchidos novamente. Este é o inimigo dela.

Ainda há algumas pessoas correndo para frente e para trás, presas por tentar
evitar os 'fogos de artifício' e as balas. Outros são empurrados para baixo de
carros abandonados, e ela passou por uma mulher com a cabeça apoiada no
volante e as mãos cruzadas. Os gritos vinham principalmente daqueles que
foram atingidos por maldições, feitiços ou balas. A risada ecoou pelas ruas,
um estrondo sob o barulho da angústia. O metal guinchou, os tijolos se
despedaçaram, o vidro se espatifou e o fogo estalou. Ela viu vinte e quatro
corpos - vinte e dois trouxas e dois aurores.
Os trouxas não tinham muita chance. Era seu dever defendê-los, mas eles
chegaram muito tarde e demoraram muito para encontrar os Comensais da
Morte. Hermione anda com o sangue deles nas botas e também sente pena
disso. Ela descobriu que na guerra ninguém é realmente bom o suficiente, e
ela aprendeu isso de todas as maneiras difíceis.
 Trinta e quatro

Dia: 1493; Hora: 8

Hermione pisca assustada e abaixa a mão. "Ron ... você estava falando com
Shiver?"

"O que?"

"Estremece ... o Auror, ficando neste quarto. Ele está planejando a falta ... "

"Ah não. Eu não sabia de quem era o quarto ... Achei que poderia estar
aberto. "

Ron geralmente estava muito focado, a menos que uma das duas coisas
passasse por ele - uma mulher ou comida. Se acontecesse de ser uma mulher
com comida, tudo o que ele estava focando anteriormente tornou-se uma
causa perdida para sua atenção. Desde que ele voltou, qualquer coisa atraiu
sua atenção. Ele estava constantemente escaneando cada detalhe ao seu redor,
como se algo pudesse saltar do papel de parede descascado e se lançar sobre
ele.

Ela sabe que deveria esperar isso. Embora ela entenda, ela não pode deixar de
sentir que ele deveria estar mais relaxado com ela. É desconcertante ver um
de seus melhores amigos da última década tornar-se cauteloso e desconfiado
de você. Ela deseja que sua amizade, ou qualquer coisa no mundo, seja forte
o suficiente para impedir isso. Ela quer ser aquilo em que ele pode se agarrar,
mas não sabe se ele a deixará ser.

"Não, azar com isso. Harry colocou seu malão no quarto com ele. Acho que é
o da cozinha ... Pode perguntar a ele no jantar. O Shiver está aí? "

"Que azar", ele repete, um pequeno sorriso abrindo caminho em seu rosto.
Ela sorri de volta para ele, com o sorriso, mas ele está se afastando antes que
possa ver.

Dia: 1493; Hora: 14

"Ele tem alguma perda de memória."

"Quantos?" Hermione pergunta, puxando os joelhos até o queixo no velho

sofá. Os dedos dos pés se encaixaram perfeitamente em uma fenda rasgada na
almofada. Ela não sabe quantas vezes ela deslizou o pé dentro dela enquanto
interrompia o prazer de Draco vendo os comerciais.

O som havia saído na televisão em algum momento e um comercial passa de

uma mulher correndo em um campo de trigo, em silêncio infinito. Harry se
senta ao lado dela, seu braço pressionado em sua perna, e seu chapéu puxado
para baixo em sua cabeça. Seus óculos estão cerrados em suas mãos enquanto
ele esfrega os olhos em exaustão ou frustração.

"Não tenho certeza. Não quero fazer muitas perguntas e assustá-lo, apenas no
caso de ser muito. Ele já tem que tomar aquele gole calmante para sua
ansiedade. Eu sei que ele realmente não se lembra do Cemitério. Eu sei que
ele se lembra da missão que cumprimos antes disso, mas ele não se lembra de
ter ficado assustado com as aranhas que estavam nele quando estávamos lá. "

"É normal bloquear algumas coisas. É a maneira da mente de lidar. Sem

mencionar ... Bem, não sabemos o que aconteceu com ele, Harry. Isso
poderia ter ... afetado as coisas. "

"Sim", diz ele suavemente, inclinando-se para a frente para descansar os

antebraços nas pernas. "Acho que vou levá-lo comigo ao psiquiatra."

Hermione sente seus ombros recuarem de surpresa, virando a cabeça para

olhar para a nuca dele. "Você está vendo um psiquiatra?"

"Um 'Transicionista', como os chamam. O Ministério enviou um enquanto eu

ainda estava no hospital. Lupin me pediu para falar com esse cara ... Eu não
queria, mas pedi, porque eles não me deixaram sair até que se certificassem
de que eu estava bem. Isso ajuda um pouco. Posso contar a ele a pior coisa do
mundo e ele está sob juramento mágico de nunca contar a outra coisa viva.
Não há julgamento, ou ... "

"Ou?"

"Eu não sei. Foi difícil no começo, mas depois foi até legal. Alguém para me
dizer qual era o caminho, mas ainda assim ser desapegado. É como ... falar
sozinho. Falando sobre isso. Ter as coisas fazendo sentido ou apenas ... Me
sinto melhor quando saio. Eu penso com mais clareza. Eu começo a seguir
em frente. Acho que é esse o ponto. "

"Oh." Ela acena com a cabeça e age como se ela entendesse, mas há uma
mistura de emoções emaranhadas na boca do estômago e ela está doente com
elas.

"Não é assim", ele sussurra, levantando a cabeça para olhar para ela. Ela
estende a mão para deslizar os óculos de volta no nariz. "Achei que seria mais
fácil conversar com alguém que estava lá, que está aqui, na guerra. Essas são
as únicas pessoas que poderiam realmente entender e saber por que eu fiz as
coisas que fiz porque eles também as fizeram. Mas é ... Você deveria vir. "

"Venha?"

"Para uma das sessões. Só para experimentar e ver se gosta. Sabe, ajuda
conversar com alguém que já passou por isso, como você. Mas ... a questão é
passar por isso, certo? E é mais fácil quando a pessoa com quem você está
falando não tem nada para passar por si mesma. Torna mais fácil
simplesmente ... seguir em frente. Comigo, não me ajuda saber que outra
pessoa também está passando por isso. Eu não acho que isso iria te ajudar
também. Você estaria muito ocupado tentando ajudar o outro por ... "

"Você não disse-"

"Eu realmente não falo sobre ... você sabe, como eu me sinto. Eu apenas digo
coisas que aconteceram. Às vezes ela está errada, mas ela sempre ... Ela
acerta. Como ... como se fosse universal. E isso me faz pensar que talvez
cada um de nós esteja sentindo exatamente a mesma coisa. Que você é. Esse
é o Ron. Isso talvez eu possa consertar - é mais apenas compreensão. Eu
preciso classificar as coisas, e ... eu - "
"Não estou tentando dizer que você não deve ir, Harry. Eu acho que é uma
coisa boa. "

"Sim?" Seu sorriso é incrédulo e cativante, e ela tem que sorrir de volta.

"Sim claro. Eu não estou ofendido. Todo mundo ... todo mundo tem que fazer
isso do seu jeito. Entendo."

Ele acena com a cabeça, jogando o braço por cima do ombro e puxando-a
contra o seu lado. "Eu acho que vou trazer Ron para um. Vou falar sobre algo
com que nós dois estamos lidando, para que ele possa sentir o que é. Espero
que ele decida fazer isso sozinho. Você quer vir conosco?"

"Não", ela responde rapidamente.

Ele faz uma pausa, como se para pesar suas palavras, e ela não consegue se
lembrar de uma vez em que ele fez isso antes. Ela tem que ficar se lembrando
do quanto eles cresceram. "Eu acho que você deveria tentar."

"Harry, você me conhece. Estarei psicanalisando da mesma forma que eles

me psicanalizam. " Ela ri, ele não. "Eu não quero falar com um estranho. Eu
não quero ... Eu simplesmente não quero. Talvez depois da guerra. "

"Depois da guerra? Por quê? Coisas já aconteceram, Hermione - "

"Estou ciente disso -"

"Eles vão continuar a empilhar. O que você ... "

"Estou lidando com isso da melhor maneira que posso agora. Falar pode ser
bom para você, mas não é bom para mim. Não para ... "

"Você está tentando ignorar isso agora. Apenas por último - "

"Eu não posso ignorar i--"

"Exatamente. Hermione, às vezes precisamos de mais ajuda do que podemos

dar a nós mesmos. Confie em mim, eu sei. Eu sou aquele que precisava de
você e Ron em toda Hogwarts e - "
"Queríamos ajudar."

"Bem, essas pessoas querem nos ajudar. É como se cont ... "

"Eu não quero a ajuda deles, Harry! Acabei de dizer que as pessoas têm
maneiras diferentes de lidar com a situação! Eu aceitei o seu, por que não
posso - "

"Você não está lidando com isso! Isso é tudo - "

"Sim, eu sou! O que você quer que eu faça? Rastejar para a cama e chorar até
dormir? Não consegue dormir? Sente-se mal por estar vivo quando eles não
estão, e sinto tanta culpa que eu até sinto pelas famílias daqueles e-eu ...
Porque eu sinto, Harry! Já fiz todas essas coisas e chorei até achar que minha
cabeça ia explodir! Não importa se há algum estranho me observando
enquanto faço isso, não adianta ! Nada ajuda ! "

Pânico. Uma tristeza desesperada e acelerada que faz o coração bater

descontroladamente, arder atrás dos olhos, obstruir a garganta, apertar o
peito. O tipo em que você tem que gritar apenas para não chorar, mas está
constantemente balançando na beira disso. Prestes a quebrar em uma
confusão de lágrimas salgadas e sons sufocados. Ela se sente quase frenética
com isso e não sabe onde colocar as mãos, mas ela empurra uma em seu
peito, esfregando com força, tentando aliviar a dor.

"Você não sabe! Como saber se não tentar ? " Ele olha para ela, seus olhos
implorando, e ela odeia.

"Porque eu faço! A única coisa que posso fazer é ajudar a vencer esta guerra
e tentar viver minha vida e ser feliz . Fique feliz por eles , porque eles não
podem ser. É isso ou eu perco a cabeça e rastejo para um buraco em algum
lugar, Harry, é tudo o que tenho! Alguém me dizendo que está tudo bem ,
nunca, nunca, vai fazer isso ficar bem . "

"Hermione."

"Eu só tenho que aceitar essas coisas. Tenho que aceitar que eles se foram e
que fiz ... coisas ruins, Harry. Coisas muito ruins. Todas as manhãs que
acordo, esqueço por alguns segundos. Eu penso em Neville rindo comigo
sobre a atitude ranzinza de Draco, ou Justin fazendo caretas para a comida de
Lav. Eu penso em Fred colocando tinta em meu shampoo, Seamus dizendo
algo pervertido sobre a salsicha, ou - "

"Eu sei."

"Não", e sai como um soluço. "Não, você não quer, ou você não estaria
tentando me fazer ir. Todos os dias eu sinto falta deles. Todos os dias dói.
Mas é meu , Harry, e eu tenho que fazer isso do meu jeito. "

"Tudo bem. Certo, tudo bem." Ele passa as mãos pelos cabelos e os dela
estão tremendo ao lado do corpo. "Eu só estou preocupado, Hermione."

O braço dele envolve os ombros dela e ela cai desajeitadamente contra ele.
Ela envolve seus braços em volta do peito e enxuga as lágrimas de seu rosto
em seu ombro. Ele solta uma respiração forte, e ela sabe que ele está tentando
tirar seus cachos de seu rosto.

"Eu ainda estou com medo", ele sussurra na montanha de cabelo dela.
"Nunca foi realmente sobre ter medo de enfrentar Voldemort. Tipo, sim.
Principalmente, é sobre ter medo de perder você, Ron e as pessoas que amo.
Lupin, os Weasleys e você - isso é tudo que eu realmente tenho, Hermione.
Eu ... eu nem sempre faço ... Eu daria e arriscaria qualquer coisa pela família
que deixei. Eu preciso de você. "

Ela funga e bufa, tentando engolir a queimadura em sua garganta para evitar
chorar novamente. Harry Potter ainda precisava dela. Não morrer por ele, ou
tentar resolver o último quebra-cabeça, ou pesquisar até que seus olhos quase
caíssem. Ele só precisava dela, simplesmente.

Ele se afasta dela, ainda incomodado com abraços depois de todos esses anos.
Ele sempre ficava confuso, como se não pudesse entender a mecânica. Ela os
amava. Ela ama ele. "Você está tentando me culpar, Harry Potter?"

"Não", ele ri, agarrando a porta de saída para uma conversa pesada. "Quando
você começou a pensar que todo mundo tinha segundas intenções?"
"Nem todos. Normalmente não."

"Ele pode estar passando para você", diz ele, e os dois sabem a quem ele se
refere. "Há quanto tempo isso ...?"

"Um tempo."

"Oh." Harry puxa um fio solto da perna de sua calça jeans, olhando fixamente
para sua rótula. "Ele trata você bem?"

Há uma risada estranha que borbulha em sua garganta - uma mistura de

histeria, pânico e descrença. Ela se pergunta se algum dia vai se acostumar a
falar com Harry sobre isso. Quanto tempo levará para sua mente se juntar a
esses dois mundos que foram forçados a se separar por tanto tempo porque
tiveram que se unir. Porque ela não pode deixar nenhum dos dois.

"Sim. Eu te falei isso."

Ele acena com a cabeça, limpando a garganta enquanto empurra de volta para
o sofá. "Sabe, pensei que ele poderia tentar me amaldiçoar depois da Itália.
Gritou comigo por dez minutos, pelo menos, e me perguntei por que ele
estava tão chateado com a missão. Então eu pensei, talvez ... "

Ele se vira para olhar para ela e ela já está focada nele. Parece que cada
centímetro dela, cada profundidade de seus sentidos, está concentrada apenas
nele. Ela pode ouvir a regularidade de sua respiração, o arranhão em sua
garganta quando ele fala, o toque de seus dedos no tecido do sofá. Ela acha
que pode ser capaz de captar o som do outro lado da casa com o quanto está
ouvindo.

Ela se sente um pouco ridícula, mas aprendeu que as respostas vêm por meio
de muitas coisas, e as mais difíceis chegam inesperadamente ou tão lentas e
doloridas quanto extrair ossos com os dentes. Obter respostas de Draco era a
primeira opção - sempre difícil, além da razão, e com uma espécie de
dedicação masoquista. Ela ainda não atingiu as profundezas dele. A parte que
disse a ela todas aquelas coisas que ela às vezes admitia que queria saber,
apenas para que pudesse . Então talvez ela pudesse entender sua própria
cabeça. Então talvez ela não tivesse mais tanto medo disso.
"O que aconteceu?" ela pergunta quando o silêncio dele se torna excessivo e
pressiona seu crânio.

Harry olha para ela com curiosidade. "Ele não te contou?"

Claro que não. "Lembre-me." Sai um pouco exigente demais.

"No Mungo's." Ele encolheu os ombros, como se fosse informação suficiente

ou algo assim. "Ele foi embora. Então eu fui embora. Eu pensei que talvez
fosse sobre Justin no começo. Eu ... meio que esqueci de vocês dois depois de
tudo. Então ele me perguntou o que eu teria feito se você fosse morto. Se eu
valorizo tanto a vida de Ron em relação à sua que não me importo. Eu
perguntei a ele se ele realmente não confiava em mim com sua vida. Com
preocupação com isso. Ele me disse que não confiaria em mim com a vida de
um verme, então ... é isso. " Harry parecia amargo, seus olhos zangados na
televisão silenciosa.

Hermione faz uma pausa, repassando as coisas que ela poderia dizer pelas
quais ainda não brigou com ele. Para que eles nunca encontrem um meio-
termo. "Eu sei que você se preocupa comigo."

" Claro que sim. Essa foi a única parte que ele disse sobre você - a maior
parte apenas disparou sobre todo o resto. Mas quando pensei sobre isso mais
tarde ... E você sabe, varinhas foram sacadas. Pensei por um momento que
talvez tivesse que me defender e ... mais tarde me perguntei como você se
sentiria a respeito disso.

Hermione olha para ele com conhecimento de causa. "Só para se defender,
Harry?"

"Majoritariamente."

Ela bufa e balança a cabeça, olhando para a televisão enquanto uma mulher
sorri diante de uma garrafa de água. "Acho que ficaria chateado com vocês
dois."

Ele a encara por um momento e, em seguida, balança a cabeça lentamente, a

sala ficando em silêncio.
Dia: 1494; Hora: 18

Hermione pode sentir seu coração bater no ritmo de seus pés. Ele bate contra
seu peito, e seu sangue pulsa em cada parte de seu corpo. Ela pode até sentir
em seus olhos, sua visão piscando quando ela bate nas portas à sua frente. Se
a maçaneta não tivesse girado, ela teria acabado no chão com o impacto. Sua
mente está girando tão rápido que ela quase lançou as faíscas para avisá-los
de que o exterior do edifício estava limpo. Teria sido um grande erro alertar
qualquer Comensal da Morte lá dentro que eles estavam lá. Dado que ela não
tinha visto nenhuma cor piscando pelas janelas, ou ouvido nenhum grito ou
explosão, a presença deles ainda era um segredo.

As chamas das velas dançam ao longo das paredes, fazendo a sala brilhar
com um laranja queimado, e as sombras se movem como pessoas, como
monstros, ao seu redor. Ela tinha ouvido que a residência Nott era
assustadora quando eles a invadiram pela primeira vez, mas ela pensou que
eles falavam sério da mesma forma que a Mansão Malfoy ainda era um
pouco assustadora - as memórias nas paredes. Este lugar é mais escuro, todo
em pedra e retratos mórbidos. O ar está espesso e mofado, uma cortina
vermelha escura soprando sobre os móveis empoeirados enquanto os túneis
de vento lá dentro. Passaram-se anos desde que a mansão viu um elfo
doméstico, mas eles tinham ouvido falar que um pequeno ninho de novos
Comensais da Morte o tomou como seu no mês passado. As velas acesas são
prova disso, senão outra coisa.

O macabro da sala a faz desacelerar, mas por pouco, lembrando-se da

ameaça. Seus pés ainda estão muito barulhentos quando ela dispara pelo
corredor, e ela está no meio de uma corrida quando uma mão a agarra pelas
costas de sua camisa. Seus olhos saltam, sua respiração fica presa e ela se
lança para frente.

Há outra mão que a agarra, puxando-a de volta novamente. Ela engole o grito
e gira, uma mão estendida e acertando a cabeça da pessoa, e a outra
segurando sua varinha. Ela ouve algo deslizando pelo chão enquanto ela
perde o equilíbrio entre puxar e girar, acertando sua varinha na massa com
todo o seu peso antes de registrar o rosto.

"Ha-" ela começa, e ele bate a mão em sua boca com tanta força que machuca
os dentes. A palma da mão dele está molhada contra o rosto igualmente
encharcado, a noite de julho úmida e sufocante.

Ela puxa a varinha de volta, e todo o seu corpo se move quando ele solta um
suspiro fechado, seus olhos disparando loucamente. Ele a empurra para fora
de seu peito, deixando cair a mão e se curvando para pegar os óculos do chão.
Lupin sai de uma sala carrancudo furiosamente.

"Não consigo encontrar Ron," ela sussurra tão baixo quanto pode, suas mãos
ainda tremendo de pânico. "Ele estava atrás de mim, agora ele se foi."

"Temos que subir ao segundo andar, este é claro. São os motivos? " Lupin
sibila para ela.

"Onde você o viu pela última vez?" O rosto de Harry empalideceu à luz das
velas.

"Vamos encontrá-lo depois, estamos no meio de uma missão. Precisamos

apoiar a equipe em segundo ... "

"Lado de fora. Ele estava atrás de mim, agora ele se foi ", ela repete, sua
mente se concentrando em apenas uma coisa, seu choque e medo esmaecendo
todo o resto.

"Você verificou--"

"Nem pense em ..." Lupin começa, mas se interrompe quando se lança para
frente para agarrar o braço de Harry.

Harry se foi, porém, correndo pelo corredor, e Hermione o seguiu. Ela pode
ouvir Lupin atrás deles, e é tudo inútil porque ela já vasculhou o terreno. Ela
deu três voltas antes de ir para a casa e ... e lá está ele.

"Ron?" Hermione sussurra.

Ron está parado no final da escada da porta, com os olhos arregalados e

nervoso, sua varinha batendo contra sua perna. Ela pode sentir a raiva de
Lupin irradiando em suas costas, mas ela está aliviada demais para se
importar. Ela tinha pensado que o havia perdido novamente, bem na sua
frente desta vez.

"Perca o seu caminho, companheiro?" Harry pergunta lentamente.

"Sim, um pouco."

Dia: 1496; Hora: 10

Lilá dá uma longa tragada no cigarro, encostando-se na cabine telefônica que

os traria para o Ministério. Seu outro braço, falso, está mole e rígido ao lado
do corpo. Ela está de folga do que chama de seu maldito trabalho de mesa na
Practically Pointless . Ela havia aceitado o emprego na P&P três dias depois
de deixar St. Mungus - Hermione ficou surpresa por ela não ter decolado e
deixado a guerra para trás.

Um homem lhes lança um olhar ao entrar na cabine telefônica, fazendo uma

careta e enfiando o nariz no ombro. Lilá nem mesmo o nota, porque é assim
que ela fica quando não vê Harold há uma semana. Às vezes isso leva
Hermione de volta, o quanto Lilá o ama. Precisa dele, até, ela diria.

Hermione esfrega a bota no pavimento, olhando para o brilho na escuridão.

Harry havia apontado sua varinha para eles no dia anterior, lançando-lhe um
olhar sombrio quando ela fez menção de protestar, e eles estavam limpos um
segundo depois. Ela se sente como se tivesse perdido algo, e então ela se
sente estúpida por se sentir assim. Ela tem um jeito de fazer as coisas, mesmo
que não faça sentido para outras pessoas. Ninguém mais havia achado
incômodo o suficiente limpá-los antes. Nem mesmo Draco quando ela
rastreou lama vermelho-escura em suas calças.

Ela enfia as mãos nos bolsos, balançando os pés. Alguns dias é mais difícil
não pensar nele constantemente. Especialmente hoje, quando parece que se
passaram semanas desde que ela o viu, e tudo ao seu redor está apagado por
causa do nublado - preto, cinza, branco e azul. Ele ficaria bem ao lado dela,
em pé contra o pano de fundo. Talvez com o cabelo preso no vento, e ele
teria o co -

"Eu realmente quero desaparecer," Lilá fala pela primeira vez desde que ela
pediu a Hermione para ir com ela no intervalo. "Mas não posso enquanto
estou esperando."

Hermione vira o rosto do frio refrescante do vento e não pergunta o que ela
está esperando. Ela acha que já sabe. Lilá sorri, para si mesma, para os
pensamentos em sua cabeça, e bate as cinzas de seu cigarro.

"Eu quero ir para o topo de uma montanha," Lilá acena com a cabeça,
levantando a mão no ar e olhando para ela, um anel de fumaça dançando em
seus dedos. "Ásia, talvez. Quero ver montanhas, água limpa e ar fresco. Eu
nunca vou usar roupas e vou enterrar minha varinha em algum lugar até que
eu precise dela novamente, porque eu não quero ver isso nunca. Eu quero
engordar - "

Hermione ri. "Vou pedir à minha mãe para fazer tantas coisas ruins e
açucaradas para mim, ela vai me empurrar para a cadeira dela no escritório
depois de uma semana."

"Exatamente!" Embora Hermione tenha certeza de que Lilá não tem ideia que
ela está se referindo à Odontologia, ou mesmo o que é. "Quero casar e
aprender a cozinhar. Quero aprender a fazer tudo com um só braço estúpido,
sem me sentir apressada. Quero dormir quando quiser e nunca me preocupar
com nada. Quero esquecer o mundo, dos dois lados dele, e não sei se voltarei
um dia. "

Hermione sorri, envolvendo os braços em volta de si mesma ao romper do

trovão, esperando a chuva a qualquer momento. "Parece bom, Lav."

"Você usaria isso contra mim?" Lilá está muito séria agora, seu cigarro
queimado tão profundamente até os dedos que deve queimar, mas ela não
parece notar. "Você me acusaria se eu nunca voltasse para ver no que isso se
transforma?"

A pergunta lembra Hermione de algo. Outro momento, talvez, no escuro, e

com muito medo. "Depende," sussurra Hermione, conhecendo a dor,
conhecendo as diferentes maneiras que eles tinham para curar.

"Sobre?" Lilá sorri, joga o cigarro e puxa Hermione para a cabine telefônica
com ela.
"Se eu puder visitar, eu acho."

Os dois sorriem um para o outro, riem um pouco. Lilá vira a cabeça, ainda
sorrindo, mas Hermione pode ver o sol desbotado brilhar na umidade em seus
cílios.

Dia: 1497; Hora: 11

"Você quer tirar isso dele, Hermione? Você vai subir lá e dizer a ele que ele
não pode ir, que ele tem que ficar sentado aí em sua cabeça? Lembrando de
tudo que tiraram dele e fizeram com ele, e ele não pode fazer nada de volta?
Ele ficou confuso! Nós todos temos!"

Harry está com raiva e farto dela, seus olhos brilhando perigosamente.
Hermione estava contando a ele sobre o novo emprego de Lilá e trouxe a
ideia de Ron trabalhando lá. Ron a estava assustando ultimamente, e uma das
últimas coisas que ela queria era que algo acontecesse com ele quando ela
soubesse que ele não estava ali o suficiente para lutar. Harry mudou de casual
para determinado, para zangado nos últimos dez minutos.

A mulher que saiu do banheiro mais cedo deu a Hermione uma aparência de
louca. Mas aquele era Harry, seu Harry, e ela não se importaria se as pessoas
pensassem que ele era o bruxo mais poderoso de seu tempo. O que ela se
importou foi o quanto ele não a estava ouvindo .

"Ele não está apto para ir—" ela tenta.

"Pelas histórias que ouvi, você também não era, mas ninguém o impediu.
Ninguém tirou de você. Não se atreva, Hermione. "

"Eu não posso perdê-lo!" ela grita, jogando as mãos para cima.

"Bem, eu também não posso! Não tente fingir que não me importo, porque
isso é besteira, Hermione! Isso é uma merda! Não se atreva a dizer que não
me importo com ele, esse é meu melhor amigo, e - "

"Eu não estou dizendo isso de forma alguma!"

"Ele precisa disso! Você não tem o direito de tirar isso dele. Vou cuidar dele,
vou estar ao seu lado, mas nunca vou tirar isso dele! E nem você! "

Dia: 1497; Hora: 13

Apesar de sua raiva persistente, confusão, indecisão e pensamentos ocupados,

ela ainda sorri quando o vê. Ele levanta uma sobrancelha com a saudação
dela, espalhando as pernas na frente dele, mas ela pode ver seus lábios se
contorcerem quando ele olha de volta para a televisão silenciosa.

"Você estava certo."

Leva alguns segundos para ela saber do que ele está falando. Ele
provavelmente sabia que ela tocaria no assunto e queria acabar com isso.
"Você ouviu?"

Sua sobrancelha se levanta tão alto que seu olho estremece um pouco, como
sempre acontecia quando ele estava incrédulo. "Você não deveria estar
fazendo linguagem de sinais se pensasse que eu era tão surdo?"

Ela revira os olhos com um "Cale a boca" murmurado e olha para o teto.
Como se ela pudesse saber, olhando para lá, se Ron também tinha ouvido a
discussão. Nesse caso, ele e Harry provavelmente estão reclamando sobre ela
ser superprotetora e mandona, e talvez algumas coisas que ela não quer ouvir.

"Weasley não está apto para missões, mas nada vai mudá-lo indo para elas."

"Ele deve ser puxado." Ela se estatela no sofá ao lado dele, seu ombro
batendo no dele, e ele solta um grunhido baixo, mas não se move.

"Milímetros."

"Você o puxaria, se pudesse?" ela pergunta, e Draco fica em silêncio.

"Honestamente?"

Ele lança um olhar irritado para ela porque há poucas vezes em que ele não é
honesto com ela, a menos que opte pelo silêncio também. "É uma guerra,
Granger. Você poderia argumentar que estamos todos fodidos da cabeça
neste ponto. Ou você pode argumentar que nenhum de nós deveria estar
lutando nisso. "
"Sim, mas Ron-"

"Eu sei." Ele coça o queixo, seu braço se movendo contra o dela, e ela pode
se inclinar um pouco mais perto. Pode forçar um pouco do peso da presença
dele em sua mente, de forma que empurre todo o resto, até que ela possa
apenas senti-lo e estar com as coisas que ela conhece. "Você, Potter, a família
dele - todos vocês ainda estão lutando. Você o tira das missões e ele não tem
nada para fazer - "

"P--"

"Sentar e planejar missões o dia todo? Vai correr tudo bem. Saia do trabalho
e vá sentar-se com o irmão dele - o gêmeo? Você o deixaria com sua própria
cabeça. O que quer que tenha acontecido com ele ... Ele não vai sair dessa a
menos que ele lute para sair. Não importa se você gosta ou não. "

"Então você não acha que estou certo." Ela pode ter soado um pouco irritada,
a julgar pela diversão que pisca em seu rosto.

"Eu disse que você estava certo que ele não era adequado para missões.
Pegue o que puder. "

Ela bufa e olha para ele enquanto seus olhos se estreitam na perseguição de
barco chicoteando através da tela. "Então, você realmente concorda com
Harry."

Sua boca se torce e seu olhar de escrutínio se transforma em um brilho

enquanto ele olha para ela. "Você não está satisfeito até espalhar seu humor
de merda para todos ou está apenas se concentrando em mim?"

"Oh, como--"

"Ponha-se em um quarto, sozinho, por uma semana. Só uma semana. É mais

fácil seguir em frente quando estamos nos movendo em direção a algo. A
próxima missão, na próxima semana, o fim da guerra. Cada dia é uma porra
de um objetivo aqui. "

"Eu sei que."

"Eu espero que sim. Então você tira isso - você pára o movimento e o pára
por si mesmo, então tudo o que você tem é o que a guerra foi, é e fez. Você
só tem o que ele lhe deu e não está passando por isso. Weasley ainda não teve
tempo de deixar isso para trás. Para lidar com isso. Você o faz parar agora ...
Você deveria tê-lo deixado na Itália. "

Ela faz uma pausa, seus dedos enroscando em torno de seus joelhos. "Mas é a
vida dele. Nós o fazemos parar agora, então podemos ajudá-lo mais tarde.
Teremos a chance de ajudá-lo mais tarde porque ele está lá . "

Ele a encara por um longo momento e ela observa o movimento de seus olhos
percorrer o que quer que ele esteja tentando ler em seu rosto. "Não há como
voltar de algumas coisas."

"E quanto ao fim da guerra?"

"Do jeito que você pensa, o quê, estaremos todos ferrados quando a guerra
acabar?" Ele desvia o olhar da televisão para olhar para ela e ela balança a
cabeça. "Eu não acredito nisso. E se você fizer isso, então você já desistiu de
si mesmo, e isso é totalmente estúpido, Draco. "

"Eu fiz-"

"Qual é o objetivo desta guerra se não é para ela acabar e ter paz depois? Sei
que estamos lutando por outras coisas, lutando por outras pessoas, mas ... mas
talvez tenha que haver uma parte de nós que luta por nós também. Direito?
Para a felicidade. Porque se não ... Podemos sobreviver à guerra, mas não
sobrevivemos, não é? Levaria tudo ... "Ele a encara e ela não consegue captar
a emoção em seu rosto. "Francamente, pensei que você fosse egoísta demais
para isso."

Ele levanta uma sobrancelha, dando a ela um olhar de advertência. "Não sei
se aprecio a sua escolha de palavras, mas se quiser, posso mostrar como
posso ser egoísta."

Ela não sabe exatamente com o que ele a está ameaçando, então ela ignora
com uma fungada. "Eu falei sério, no entanto. Sobre nós mesmos, quero
dizer. "

Ela o ouve respirar duas vezes, baixo e profundo. "Eu sei."

Dia: 1498; Hora: 12

Não há ar condicionado nas casas seguras, ou qualquer maneira de obter ar

fresco além de uma janela aberta e uma esperança de brisa. Está muito quente
dentro de casa, e o calor que eles construíram entre eles só piorou as coisas.
Os dois estão ofegando por oxigênio na umidade espessa, os lençóis
encharcados com o suor que goteja.

Se ela pudesse encontrar espaço para isso além dos lugares pertencentes a ele,
ela poderia se preocupar com o estado em que ela deve estar. alcance além de
suas costas. Mas ele está tão quente, molhado e uma bagunça quanto ela, e
ela mal consegue segurar seus ombros com as mãos escorregando.

Sua língua pressiona a base de sua garganta, cantarolando quando ela segura
o cabelo dele. Ela solta uma risada estranha quando ele escorrega dela e ela
se inclina sobre seu colo, mas a sensação desconexa vai embora quando ela
sente a boca dele se curvar em um sorriso a caminho de sua mandíbula.

Ela afunda os joelhos no colchão para se endireitar quando os braços dele

deslizam ao redor dela e ele a empurra para frente, pressionando-a contra o
colchão. Ele se mexe, seus olhos encontram os dela, e ela mal consegue
respirar através de todo aquele ar quente e do jeito que ele está olhando para
ela. Seu cabelo está emaranhado na cabeça, na testa e nas laterais do rosto, e
os olhos dela rastreiam uma gota de suor na linha de seu nariz quando ele se
inclina para beijá-la. Sua boca pressiona contra a dela por apenas um segundo
antes de ele soltar uma gargalhada.

"Meus olhos se cruzaram, não foi?" Ela poderia ter corado se tivesse isso
dentro dela.

Ele se afasta para olhar para ela, sorrindo, e a visão disso atende uma
demanda em seu peito que a faz alcançar a cabeça dele para puxá-lo de volta
para baixo. Seus dedos tentam agarrar sua mandíbula enquanto ele a beija de
volta, sua língua mergulhando ao longo da curva de seu lábio antes que ele vá
embora.

"Banho", ele bufa, e ela nem mesmo tem tempo de abrir a boca antes que
suas mãos escorregadias a puxem para fora da cama e em direção à porta.

Dia: 1499; Hora: 7

Ela não encontrava soldados estrangeiros com muita frequência. Nas raras
vezes que ela o fez, eles participaram de batalhas maiores ou apareceram
quando os Comensais da Morte atacaram em seu país. No início da guerra
havia pequenos grupos de vários países, mas eles trabalharam por conta
própria para batalhas menores. Hermione não tem certeza de como funciona,
ou se ainda há algum na Inglaterra. Eles sempre iam embora depois, para suas
próprias casas seguras ou seu próprio país, e eles apenas se tornavam rostos
mais estranhos dentro da fumaça e da escuridão.

Hermione os conhecia apenas pelos uniformes, que ela sentou e memorizou,

para evitar outro incidente como o de Surrey. Um grupo de pessoas apareceu
no meio da fumaça, todos usando uniformes. A maior parte da equipa
pensava que se tratava de outro país, e essa confusão foi a razão do "fogo
amigo". Levaram dois minutos e duas mortes antes de perceberem que o
grupo era formado por Voldemort apoiando cidadãos.

Hermione sente a frieza rastejar sobre sua pele e deslizar pelas paredes de seu
estômago um momento antes que a mulher pare de gritar com ela em uma
língua que ela não consegue entender. Ela sabe o que isso significa, seus
olhos piscando automaticamente em direção ao céu. O silêncio repentino que
cobriu a cidade quebra em força quando maldições e feitiços são lançados
novamente.

Ela se pressiona contra a borda do prédio, as mãos espalmadas sobre o tijolo

e a boca soltando fumaça com a queda de temperatura. Ela procura por
qualquer Comensal da Morte e então levanta sua varinha em direção ao céu,
esperando os Dementadores entrarem na linha de visão e varinha dela. Ela
pensa em coisas; coisas lindas e felizes.

Correndo pelos irrigadores com seus pais, obtendo as melhores notas em

Hogwarts, seus braços em volta de Harry e Ron. Ela se lembra de estar
coberta de lama e encharcada de água gelada, rindo no chão da cozinha ao
lado de Draco. Ela pensa em verões na Toca, com os Weasleys rindo uns dos
outros. Sua família, sua pele brilhando com as luzes de Natal, e sua
respiração ficando mais rápida, ondas de tristeza ameaçando levar tudo
embora.

Ela se concentra mais, ignorando o frio trêmulo. Draco carrancudo,

encharcado em suco de laranja, e ela e Neville agarrados um ao outro para
não cair na gargalhada. A sala comunal da Grifinória; Harry e Ron jogando
xadrez, Lilá dançando com os braços no ar e Neville rindo enquanto se
juntava a ela, o sorriso malicioso de Seamus, os Patils rindo no canto - tudo
antes da guerra ser realmente uma guerra. Os gritos da multidão quando
Harry pegou o pomo, Krum girando e girando, e pegando vaga-lumes ao
longo do rio. Draco, com seu sorriso torto, e então a beijando, suas mãos
quentes em suas bochechas frias.

A equipe atrás dela grita maldições por cima do ombro por três segundos
antes que os Dementadores apareçam. Ela envia seu Patrono, como fez
dezenas de vezes durante a guerra. Os Dementadores gritam, encolhendo-se
com sua tristeza contra o poder de suas memórias.

Dia: 1499; Hora: 15

As mãos de Draco estão frias comparadas ao calor de sua boca, e ela tenta
esfregar o calor de volta em sua pele. Ela não sabe há quanto tempo ele ficou
do lado de fora em sua boxer e botas, sua mão cerrada em torno de sua
varinha e seus olhos treinados em algo enterrado no horizonte. Assim que a
porta dos fundos se fechou atrás dela, ele girou, apontou a varinha e um olhar
perigoso no rosto. Levou vários segundos e muitas piscadas para ele registrar
que era ela.

Eu pensei que fossem os lobisomens , ele murmurou, olhando de volta para o

horizonte. Seu rosto estava estranho quando ele se virou para olhá-la
novamente, como se quisesse que ela visse algo que ela não viu. Em vez
disso, ela o beijou e não sabe se ele está tremendo de frio ou outra coisa.

Dia: 1499; Hora: 21

Os Comensais da Morte têm pactos de assassinato, ao que parece. Duas vezes
eles chegaram perto de capturar duas altas patentes que sabiam mais sobre
locais e planos, e duas vezes outro Comensal da Morte os matou antes que
pudessem ser pegos. É óbvio que os Comensais da Morte estão planejando
algo, não contentes em recuar e se esconder. Uma espécie de inquietação
frenética toma conta das casas seguras e do Ministério, medo e esperança se
misturando daquela maneira urgente que eles sentiam diante do Cemitério.
Mas agora a esperança está quieta - até os ossos e furiosa, mas todos estão em
silêncio em desejar que seja o fim.
 Trinta e cinco

Dia: 1501; Hora: 17

Ela pode sentir a boca da garota se abrir contra a palma da mão no segundo
em que coloca a mão sobre ela, e sua voz sai mais como um silvo do que
qualquer coisa reconfortante. "Sh! Eu não vou te machucar. Não se mova e
fique quieto. "

Ela tinha sido aparatada no lado errado do centro da cidade, mas ainda só a
deixou cerca de vinte lojas longe da gritaria que ela podia ouvir. Eles não
tinham chaves de portal para o local quando foram chamados para reforços, e
levaram inaceitáveis quatorze minutos de flu para o Ministério antes de
encontrarem alguém que pudesse trazê-los para lá. Hermione foi a primeira
pessoa a aparatar e, após informá-la que ele aparataria o resto para o outro
lado, o homem a deixou sozinha.

Depois de passar correndo pela frente de uma loja, Hermione avistou a jovem
em um pequeno beco entre duas lojas enquanto caminhava preguiçosamente
em direção a uma loja de roupas. Hermione se perguntou se a garota era
surda quando a agarrou, a apenas três passos de chegar à estrada principal e
se expor à luta. Talvez fosse a indiferença de ter quatorze anos e se sentir
imortal. Hermione não sabia disso há muito tempo, mas ela tinha momentos
disso. De sentir como se o mundo nunca pudesse tocá-la.

A garota levanta a mão trêmula, apontando para algo na frente deles.

Hermione balança sua varinha naquela direção, puxando-os dois passos para
trás enquanto procura pelo que a garota vê, antes que sua varinha seja
arrancada de seu alcance. Hermione congela, sua visão turva de surpresa no
momento em que um cotovelo bate em seu estômago. Ela tosse com a
expulsão de seu fôlego, liberando seu aperto por apenas um segundo, mas é o
tempo suficiente para a garota se afastar dela.
Sua surpresa é rapidamente substituída por sua raiva quando ela se lança em
direção à garota, a fêmea mais jovem segurando a varinha e sorrindo. "Eu tol-
- Merda ."

O sorriso da garota é igualado pelo Comensal da Morte que sai das sombras
ao lado do beco, a compreensão e o medo explodindo no peito de Hermione.
Como ela não viu isso? Como ela se deixou ser tão distraída pela garota,
como se ela fosse nova nisso, como se ela não conhecesse melhor. Hermione
se joga para frente na garota, mas só consegue agarrar sua manga, o material
rasgando sob seu controle enquanto a garota se empurra para trás. Hermione
pragueja violentamente, ferrada sem sua varinha.

"Não me toque, sangue-ruim! Já vou ter que queimar minhas roupas e

esfregar meu rosto! "

"Eu sugiro que você faça o que ela diz." O Comensal da Morte acena sua
varinha para ela, como se ela já não tivesse visto. Sua voz range por causa da
palavra do meio, e ela percebe a suavidade de seu rosto e a pequena altura
que ele tem sobre a garota que agora está ao lado dele. Ele não pode ter mais
de dezessete anos, se tanto.

Fantástico . Todo mundo está do outro lado, ela não tem varinha e está presa
em um beco com dois adolescentes com a vantagem. Sua única esperança
real é distraí-los, torcer para que eles não pudessem lançar nada muito
prejudicial, e então atacá-los do jeito trouxa até que ela conseguisse sua
varinha de volta. Ou corra, se nada mais.

O medo está agitando seu intestino e seu batimento cardíaco está estático, a
adrenalina pulsando ao longo de seus membros. Ela espera ficar tonta de
pânico, mas não está. Em vez disso, seus sentidos estão aguçados, tudo claro
e vívido. Ela está observando cada movimento que eles fazem, e por um
momento a garota parece inquieta, até que ela se lembra que eles são os
únicos com varinhas.

"Eu não posso acreditar que funcionou," a garota ri, entregando a varinha
para o garoto, e Hermione quer dar um soco no rosto dela.

Ela também não consegue acreditar que funcionou. Como ela pode ser tão
estúpida ? Ela enfrentou centenas de Comensais da Morte com décadas de
educação mágica e tramas, e apenas um conseguiu o melhor dela. Tinha-a
atordoado por trás, ferido e agitado, e novo na guerra. Agora, aqui está ela,
com anos de dura experiência, encurralada por crianças . Certo, ela é apenas
alguns anos mais velha do que o Comensal da Morte à sua frente, mas a
guerra os tornava animais - eles viveram anos em apenas um.

"Você sabia que eles viriam por trás!" A garota endireita a coluna com
orgulho antes de rosnar para Hermione. "Sangues ruins são estúpidos. Ou
você é um traidor de sangue? Eu não decidi qual é o pior. "

Hermione está pensando no que dizer, absorvendo a informação de que eles

não sabem quem ela é, quando o menino fala. "Não pode falar, porcaria? Eu
posso fazer você gritar . Na verdade ... Crucio ! "

Ela tem apenas um segundo para esperar que não funcione, movendo-se para
tentar se esquivar, antes que funcione. Suas costas arqueiam com a dor que a
atravessa, tão selvagem quanto o fogo e mais brutal do que o pior de que ela
se lembra. Ela joga seu corpo para trás, como se isso pudesse fazê-lo ir
embora, e seu grito rasga seus lábios cerrados. É uma dor negra, uma nuvem
negra, que percorre todo o seu corpo e parece que puxa, rasga, racha e corta
tudo o que toca. Parece uma eternidade que ela está presa em um mundo de
escuridão e agonia antes de finalmente diminuir, pulsando através de seu
corpo em ondas.

Ela se torna consciente de sua respiração e batimentos cardíacos em seus

ouvidos, os grunhidos de dor, os espasmos de tremores secundários em seu
corpo. Então ela ouve o riso. "Se mais alguém vier, não seremos capazes de
pegá-los furtivamente."

"Não importa", diz uma nova voz, parecendo satisfeita.

"Sim. Somos apenas três, então se houver muitos deles ... "

"Ainda podemos ..."

"Ele disse para ficar em silêncio, então temos uma vantagem na parte de
trás."
"Faça-a ficar em silêncio."

"Onde diabos está a diversão nisso?"

"Então ... o que você vai fazer com ela?"

"Deixe-me contar os caminhos."

"Entrails-Ex--"

"Guarde-a para mais tarde."

Hermione lentamente fecha os punhos, curvando os dedos dos pés e tentando

recuperar o movimento em meio à dor que desaparece. Ela acha que talvez
deva fingir que está morta até que eles apareçam e então tente dominar um
deles. No entanto, ela não duvida que eles estão olhando para ela agora se
movendo e respirando, e que eles veriam através dela. Então ela rola, seu
corpo tremendo enquanto ela o força, se levantando.

Ela balança instável antes de travar a mandíbula e os músculos doloridos. As

três pessoas na frente dela, dois Comensais da Morte agora, riem através de
seus barulhos condescendentes. "Um pequeno lutador, hein?"

"Dê-me minha varinha e eu lhe mostrarei uma luta," Hermione cospe,

agarrando sua raiva e segurando-a com força contra ela.

"Você acha que somos tão estúpidos quanto uma sangue-ruim?" O sorriso da
garota se transforma em um sorriso de escárnio.

"Eu acho que você sabe que é mais fraco do que um. Por que mais você teria
medo de me devolver minha varinha quando ainda é três contra um? " Ela iria
separá-los. Ela só precisa encontrar uma maneira de tirar vantagem.

"Você está ..."

"Desrespeitoso -" A fêmea começa a sibilar, mas é interrompida pelo rosnado

furioso ao lado dela.

" Crucio! "

A dor voltou e isso é tudo que ela sabe. O mundo está silencioso, exceto por
um zumbido estridente em seus ouvidos, seus sentidos se fechando para lidar
com a dor. Seu único pensamento é sobre como ela se sente destruída, como
se nunca houvesse outro pensamento possível. Está apenas começando a
desaparecer quando volta com força total, seu corpo se arqueando
violentamente antes que a vastidão de preto a engole. Ela pode estar
morrendo e, se isso acontecer, pode não se importar. Se apenas para parar a
dor, ela o aceitaria. Por quanto tempo a tortura dura, ela rouba tudo dela,
nublando sua mente até que a morte parece a melhor escolha.

Então, alguns segundos depois de começar a latejar, ela está de volta, lutando
para passar. Ela abre os olhos, piscando para afastar a névoa de agonia e as
lágrimas, prendendo a respiração com os ruídos feridos em sua garganta. Sua
convulsão diminui para tremer, seus sentidos voltam, quando um rosto
mascarado aparece. É o primeiro Comensal da Morte, seus lábios puxados
para trás sobre os dentes enquanto ele agarra a camisa dela, puxando-a para
cima. Ela levantou a mão para socá-lo, mas o peso é pesado e não está
totalmente sob seu controle, seu pulso mal bate na têmpora dele. A adrenalina
supera a dor faminta dentro dela enquanto ele lança uma maldição Severing
sobre sua cabeça, e seu punho colide mais fortemente com o rosto dele.

" Hermione ," alguém grita tão forte que parece que rasgou sua garganta, e
ela tem certeza que era Harry antes de o mundo desaparecer.

Está escuro, onde quer que ele aparatou, e Hermione sabe o que vem a seguir.
Uma cela de prisão, tortura, eventualmente morte. A voz de Moody está
gritando em sua cabeça, lembrando-a de nunca deixá-los levá-la de onde a
encontraram. Se o fizessem, ele havia dito, faça tudo ao seu alcance para
fugir antes que o prendam. Assim que o fizerem, quase não haverá chance.

Sem chance, sem chance, sem chance. Ele tinha a varinha dela, e se ela não
podia pegar, ela poderia pegar a dele. Mesmo que fosse tão incompatível que
ela não pudesse usá-lo para nada, ela iria quebrá-lo e então ela iria quebrá-lo.
Ela lutaria até que suas mãos estivessem ensanguentadas, mortas e
desaparecidas, e ela não pudesse mais lutar.

Ele a puxa para frente quando ela recua, e ela bate com o punho para frente,
sentindo os dentes dele arranharem sua articulação do meio. A dor colide
com os nós dos dedos e sobe até o cotovelo, e ele solta um grito sufocado e
pesado, o hálito quente em sua pele. A palma da mão bate em sua bochecha,
girando sua cabeça para trás enquanto ela bate o pé no dele. Ela
imediatamente levanta a perna para acertá-lo em algum lugar , e sua mão
aperta sua garganta apenas um momento depois que ele agarra a dela.

Ele grunhe no início de um feitiço, mas ela empurra o braço dele, rasgando as
unhas em seu pescoço. Ele está de volta um momento depois, e ela agarra a
varinha desta vez, o espasmo da magia dele se transformando em náusea em
seu estômago. Ela não consegue respirar com a pressão dos dedos dele,
aumentando a vertigem da adrenalina, e ela só pode torcer para que seu
aperto no pescoço seja o suficiente para impedi-lo de falar qualquer feitiço.
As maldições que ela recebeu antes a deixaram muito lenta e seus músculos
parecem pesados e rígidos. Seu corpo inteiro treme enquanto ela tenta
empurrar a ponta da varinha em direção a ele, e ele a empurra contra a
parede, apesar de todos os seus esforços para não deixar seus pés se
moverem.

Sobrevivência, sobrevivência , e ela pode sentir a varinha dele escorregar um

pouco de sua mão antes que ele a arranque. Seu punho colide com sua
têmpora, jogando sua cabeça para o lado, e sua mandíbula quebra a parede.
Sua falta de oxigênio está tentando levá-la à inconsciência, mas o pânico de
ser seu último esforço lhe dá energia para levantar o joelho em rápida
sucessão, e ela agarra o pulso dele antes que ele possa lançar. Ele se afasta
dela, sua garganta se movendo e clicando sob sua palma quando ele libera
seu pescoço. Seu suspiro é profundo e áspero, e ela continua a ofegar entre a
tosse quando ele puxa sua mão de cima dele. Ela curva os dedos, suas unhas
rasgando a pele, e chuta uma perna nele.

" Estupifique !"

Ela se abaixa automaticamente, a luz vermelha explodindo na parede perto de

seu ombro, e leva um momento para perceber que não era do Comensal da
Morte na frente dela. Ela joga o punho para frente, socando o garoto bem no
estômago. Ela sente um puxão forte de seu cabelo seguido por uma sensação
de rasgo antes de atingir o chão de lado.

Hermione dá um soco na perna, seu pé acertando a rótula dele, e a Maldição

da Morte atinge o teto em uma nuvem verde. Ele lançou a Maldição na
direção de onde o Stunner veio, o que só poderia significar que ela não estava
mais sozinha. Gesso chove em pedaços e poeira enquanto ele se curva,
caindo em cima dela, e outro jato de verde atinge a parede onde seu peito
estivera. Hermione não tem tempo para pensar sobre como ela acabou de
salvar a vida dele antes que outra maldição da morte acerte a parede a uma
distância de um dedo de seu nariz, e ela grite. Ela dá um soco na lateral da
cabeça do menino enquanto sua mão se fecha em volta de sua garganta
novamente, e estende a mão para agarrar seu braço estendido enquanto ele
envia outra Maldição da Morte em direção a quem ela esperava ser um
membro da Luz.

Ele está mole um segundo depois, sua cabeça batendo em seu queixo
enquanto cai, e a luz inunda as sombras em que eles estão. Ela não pode ver
por um momento, mas pisca através da imagem nebulosa de Lupin e Draco
em uma escada. Draco engasga com o Ked na segunda palavra da Maldição,
um silêncio estranho preenchendo sua cabeça. Hermione empurra o
Comensal da Morte de cima dela, olhando para os dois olhando para trás em
choque, e se esquiva daquela combinação de morte suave e rígida. Seu corpo
está tremendo, sacudindo aleatoriamente, e todas as suas dores. Mas ela não
consegue pensar nisso agora, ou ceder, então ela se agarra à adrenalina em
vez disso. Fornece um efeito entorpecente que ela sabe que logo passará, e
ela tem coisas que precisa fazer.

"Gra- Por que diabos você não disse seu nome?" Draco late, escolhendo a
pergunta mais importante para ele de todas as que ele poderia ter feito. "Eu
poderia ter ... Eu poderia ter matado você, seu idi--"

"Você foi capturado?" Lupin interrompe o loiro furioso, olhos escaneando a

casa ao redor deles.

"Sim," Hermione resmunga. "Este lugar está vazio?"

"Por agora. Recebemos informações de que os Comensais da Morte na praça

voltariam para cá. Fazer--"

"Granger, você tem ..."

"É onde eu estava. Derrubou as proteções para que o reforço passasse. Se eles
aparatarem, parece que eles virão aqui até entenderem. " Hermione murmura
as palavras, sua garganta seca e cansada.

"Você tem alguma ideia de como isso foi estúpido?" Draco sai correndo antes
que possa ser interrompido novamente, sua voz furiosa e seus olhos
brilhando.

"Eu estava um pouco preocupado, Draco!"

"Bem, você deveria estar pensando! Você obviamente não estava. Você,
obviamente, não eram em tudo ! Você queria que eu te matasse? Você fez--"

"O suficiente. Precisamos configurar postagens para o caso de mais alguém

voltar. Como cara - você está bem? "

Demora alguns segundos antes de olhar para Lupin. "Estou bem. Eu preciso
voltar. "

"Ela foi derrotada." Draco ainda parecia zangado e ela não tinha dúvidas de
que ele ainda estaria gritando com ela se não fosse pela situação.

Porque ele poderia tê-la matado. Ele realmente poderia ter. Ele ou Lupin
tinham vindo a centímetros dele, na verdade. "Hermione, você deveria App-"

"Estou bem, eu disse!" Ela também está com raiva, porque foi estúpida
muitas vezes esta noite e está com raiva de si mesma . Ela está com raiva da
garota que a enganou, e se ela fosse esse tipo de pessoa, ela ainda poderia
estar com raiva do menino morto que ela vira.

Ela não percebe o quanto ela está tremendo até que ela rasga suas vestes,
sentindo o bolso interno em que ela o viu enfiar sua varinha. Ela não olha
para o rosto dele ou para os olhos dele, porque isso a faz pensar muitas
coisas.

"Não tenho certeza se você é capaz de ..."

Ela levanta a cabeça, olhando além de Draco e para Dean. Há mais três
pessoas atrás dele na escada, todos eles olhando como se ela fosse algum tipo
de show. Ela puxa a varinha do bolso, sentindo-a vibrar em sua mão, e solta
um suspiro. Ela se levanta, cambaleando, e Lupin e Dean estendem o braço,
apesar de ela estar muito longe para pegá-la.

Ela fecha os olhos, concentrando-se e se preparando para entrar em qualquer

coisa. Ela força suas mãos firmes e aparata no rosnado de Draco com seu
sobrenome.

Dia: 1501; Hora: 19

"Como foi com a ... coisa da terapia? Com Ron? " Hermione sussurra,
comendo outro pedaço de chocolate.

Harry está olhando para ela da poltrona reclinável, suas mãos cruzadas com
os nós dos dedos muito brancos e seu olhar muito intenso para ser relaxado.
Ela se juntou à luta por quinze minutos antes de terminar, quase metade do
que ela lançou saindo inútil do tremor. Ela encontrou Harry durante a
contagem de cabeças, e ele correu para ela, abraçando-a com tanta força que
ela não conseguia respirar enquanto seus dedos do pé tocavam o chão. Ela
desabou sobre ele, e levou cinco minutos para levá-los de volta para uma casa
segura, deixá-la cair em um sofá, forçá-la a comer chocolate e olhar com
força o suficiente para deixá-la desconfortável. Você me assustou pra caralho
, ele sussurrou em sua bochecha. Você me assustou tanto .

Harry sempre olha para ela assim - como se estivesse planejando a melhor
maneira de prendê-la em algum lugar legal até que o mundo melhorasse. Às
vezes isso a deixa com raiva, outras vezes é bom. Ela tem que ser tão forte
que às vezes, nos olhos de Harry ou nos braços de Draco, ela gosta de se
sentir protegida. Só para saber disso por um tempo, outra pessoa está
cuidando dela. A verdade é que ela também estava com muito medo. Se não
houvesse uma equipe se infiltrando naquela casa, quem sabe o que teria
acontecido com ela. Ou mesmo o que estaria acontecendo com ela neste
exato momento. A possibilidade é tão assustadora que ela não consegue
dormir, não importa o quão exausta esteja.

"Não foi, você-"

"Que coisa de terapia?" Os dois ergueram os olhos para a voz de Ron na

porta. "Terapia?"

"Sim." Harry pigarreou, sentando-se mais reto e esticando a mão para coçar a
têmpora. "Eu ia perguntar se você gostaria de se juntar a mim em ..."

"Eu não estou indo para a terapia." Ron diz isso com uma risada fria, como se
Harry pudesse ser louco e isso o enojava.

"É um Transicionista. Eles são magicamente obrigados a não contar a

ninguém nada que você diga - "

"A menos que você vá se machucar ou alguma - ou uma pessoa inocente, é

claro," Hermione interrompe, tentando tirar um pouco do brilho de Harry,
mesmo que tenha sido ideia dele.

"Você apenas fala sobre o que quiser."

"Não tem como," Ron praticamente rosna, seu rosto branco em comparação
com o vermelho que geralmente vem com sua raiva.

Hermione não esperava que ele ficasse zangado com isso. Especialmente
quando ele descobriu que Harry estava vendo um. Se qualquer coisa, ela
pensou que Ron teria encolhido os ombros e tentado, ou apenas dito a ele que
não gostava. Talvez ele ainda não esteja pronto para enfrentar o que
aconteceu. Ela pode entender isso.

"Cara, venha para uma reunião comigo. Você nem precisa falar. Veja se você
gosta. "

"De que diabos você fala, Harry? Seus sentimentos ? "

Um rubor queima o pescoço e as bochechas de Harry, e ele olha para baixo,

quase envergonhado, enquanto luta por uma resposta. Hermione lançou um
olhar furioso para Ron, esquecendo-se de ser gentil. "Todo mundo tem
maneiras diferentes de curar, Ronald. Todo mundo tem sentimentos sobre o
que aconteceu e tem que lidar com esses sentimentos . Se vocês--"

"Eu não preciso lidar com eles! Não tenho nada a dizer! Especialmente para
alguns por - "
"Então não vá! Foi apenas uma oferta, Ron. Você sabe que sempre pode falar
conosco - "

"Eu também não quero falar com você," Ron rebate, interrompendo-a. A sala
fica em silêncio e há muita mágoa entre eles que pode ou não ser justificável.

Hermione respira fundo e fecha, sentindo as pequenas rachaduras que se

estilhaçam entre os três. Ela se sente como se tivesse que lutar
constantemente agora. Pela guerra, ela mesma, suas amizades, pelas pessoas
que ama. Ela tem medo de muitas coisas, mas agora, ela está com mais medo
de recuperá-las apenas para perdê-las novamente. De repente, ela entende
exatamente o que Harry quis dizer quando a convidou para fazer terapia com
ele. Eles podem estar todos juntos, na mesma sala, mas a guerra ainda
ameaçava afastá-los um do outro. Eles estavam todos puxando a si mesmos, e
há tantos espaços vazios e coisas quebradas. Harry estava tentando se salvar,
mas também estava tentando salvá-los.

"Sim, bem," Harry faz uma pausa, enfiando as mãos nos bolsos e olhando
pela janela, "se você mudar de ideia, me avise."

Dia: 1502; Hora: 3

Ela não tem certeza de quanto tempo ela dormiu no sofá, mas ela acorda com
um cobertor extra nela e ainda está escuro do lado de fora da janela. Ela
levanta a cabeça, olhando para a poltrona reclinável, e dá um pulo quando vê
Draco sentado ao invés de Harry. Não admira que ela tenha acordado - seu
instinto de sobrevivência deve ter sido acionado por seu olhar furioso.

"Um segundo, Granger. Talvez dois. Foi assim que cheguei perto de matar
você. Você estaria morto. Eu estaria olhando para o seu cadáver quando
Lupin iluminou o canto e teria matado você. Você tem ideia do quanto você
fodeu com a minha cabeça? "

"Não é como se eu tivesse feito de propósito. Eu estava um pouco distraído

pelo ... "

"Eu não me importo . É muito difícil dizer seu nome? É bom senso! Não
podíamos ver ... - Ele se interrompeu quando ela começou a chorar, tapando
os olhos com a mão, porque talvez se ele não pudesse ver, ele não saberia.
Talvez colocar a mão sobre ele de alguma forma lhe concederia a habilidade
de desaparecer. Ela queria tanto isso às vezes. Para explodir no ar.

Ela foi capturada esta noite. Ela tinha sido encurralada, torturada, capturada,
sentiu as rachaduras cada vez maiores em suas amizades, e agora isso. Ela
não consegue evitar o choro. Ela nunca chorou tanto, e agora ela mal
consegue se controlar. Ela enxuga as lágrimas rapidamente, respirando fundo
e tentando focar sua mente nos ingredientes da poção para se acalmar. Ela
odeia quebrar, e já fez isso muitas vezes na frente dele.

Ela poderia ter dito seu nome. Ela deveria, mas era a última coisa em sua
mente. Ela só pode imaginar como se sentiria se os papéis fossem invertidos.
Se tivesse sido ela que quase o matou, ou mesmo apenas se imaginou
chegando a um segundo de distância. Ela se imagina na escada, e então a luz,
e vê-lo morto com sua varinha apontada para ele. Não haveria como voltar
disso. É impossível dizer o que isso faria com ela, mas ela sabe que ele tem o
direito de ficar com raiva. "Eu deveria--"

"Sair." Sua voz é como aço, fria e dura.

Ela tira a mão de seus olhos arregalados com surpresa, mas ele não está
olhando para ela. Há um Auror parado no arco da sala de estar, o olhar
pesado de Draco está voltado para ele. Ele fica perfeitamente imóvel por três
segundos, abrindo a boca, mas depois a fecha e se vira para sair. Draco o
observa até que ele saia do corredor, olhando para o chão, e então olha para
ela.

"Foi uma longa noite."

"Sim", ela resmunga, e então limpa a garganta. Ela se deita no sofá, mas os
dois ainda se olham. Ele deveria saber a improbabilidade de ela adormecer
enquanto a olhava fixamente. "Onde você está dormindo?"

Ele pode sorrir por apenas um segundo, ou pode ter sido na cabeça dela. Seus
olhos se voltam para o arco e ela fecha os dela para dormir. "Os quartos estão
todos lotados. Te incomoda dormir no mesmo quarto que eu? "
Mais tarde ela vai pensar em coisas que ela nunca diria de qualquer maneira.
Só quando você está tão longe. Só quando você não está pelado. Ou, mesmo
um sim sarcástico , me assusta totalmente . "Não, é bom", sai em vez disso.

Dia: 1502; Hora: 4

Ela está cercada por uma dúzia de máscaras e capuzes pretos, suas bocas
retorcidas e provocantes. Ela gira, seus rostos e vozes circulando como um
carrossel. Como aquele que seus pais a levariam no parque, quando tudo que
ela sabia era outra coisa. Quando ela, com seu novo vestido de verão,
segurava a espiral do dorso do cavalo, a cabeça jogada para trás e os cachos
dançando com o vento. Seus pais a levariam embora, uma mão agarrada em
cada uma delas enquanto ela chutava seus pés para o céu. Ela ria até doer e
ela ficava tonta de alegria.

Sua varinha está quebrada em quatro pedaços, mordendo com força a palma
da mão com a pressão de seus dedos. Este é o fim. Sua vida, a guerra, a
conduziu até este exato momento, e é o último de todos. Algo golpeia seu
estômago, suas costas, seu braço. Então há uma dor que a consume,
estilhaçando-a em pequenos fragmentos, e ela grita tanto que sente o gosto de
sangue na língua. Suas costas atingem o chão, a risada ecoa ao seu redor, e há
sangue como uma cachoeira acima de sua cabeça para lavar na escuridão que
se seguirá.

Hermione engasga, sufocando, enquanto é levantada contra algo duro, quente

e tremendo contra ela. Ela abre os olhos para a escuridão, ao som de choro,
engolindo metálico. Isso deve ser a morte. Ela tenta empurrá-lo, mas ele a
segura com mais força, sua cabeça girando para trás para ver ... Cabelo
grisalho no escuro, uma orelha, um ombro, a curva de uma mandíbula que ela
conhece. Sua mente gira, e ela pisca na escuridão, apenas distinguindo a
poltrona reclinável balançando em sua visão.

"DD-Dra ..." Ela para com os solavancos de sua voz.

A luz da sala de estar se acende, estourando espirais brancas e azuis em sua

visão e formando um aperto na parte de trás de seus olhos. Ela fecha os olhos
com força e pensa que deve ter sonhado antes. Ainda não explica por que ela
está tremendo violentamente, uma dor profunda rugindo dentro dela. Ela
deve ter mordido a língua, ainda sentindo gosto de sangue. Há alguém
falando atrás dela, mas ela não consegue ouvir, o ruído abafado e lento em
seus ouvidos. Draco se move para se afastar e ela tenta levantar as mãos para
impedi-lo, mas seus braços estão presos entre seus corpos. Em vez disso, ela
puxa os dedos, dobrando-os com força para abrir espaço no espaço vazio, e
eles se arrastam em sua pele e apertam sua camisa. Ele a puxa de volta, com
mais força.

"Potter, há algum ..." A voz de Draco, bem perto do ouvido dela, mas ainda
abafada. Ela não consegue ouvir Harry e se pergunta se está sonhando de
novo.

Algo está muito errado e ela não consegue evitar o medo. Ela se sente como
se estivesse em convulsão, mas já teve pesadelos antes, e nenhum deles
jamais fez isso com ela. Então ela se lembra da Maldição Cruciatus, três
vezes naquela noite. Ela nunca teve esse tipo de reação antes, mas ela sabia
que isso poderia acontecer. Algo com os nervos, a memória muscular e o
cérebro. Certas coisas podem detoná-lo e, às vezes, absolutamente nada. Os
episódios podiam durar de um segundo a horas e, se fossem ruins, a pessoa
geralmente era alimentada com uma poção para dormir, uma poção calmante,
ou era presa para não se machucar.

"Ei. Ei, acalme-se. Respire, Granger. Você precisa relaxar. Respiração

profunda e uniforme. "

Só quando ele diz isso, sua voz imitando a calma que ele deseja dela, é que
ela descobre que a queimação em sua garganta não é apenas de choro, mas
também de hiperventilação. Ela tenta se concentrar, fechando os olhos. Seu
corpo está sacudindo entre os braços dele e dele, e pelo poder por trás dos
solavancos, ela sabe que estaria se debatendo violentamente se ele não
estivesse lá. Uma de suas palmas está empurrando contra sua cabeça, sua
bochecha dura na dela. Um braço está apertando sua omoplata e mantendo a
parte superior de seu corpo pressionada contra ele, o outro em volta de sua
cintura. Seus braços estão presos entre seus peitos, os dedos na gola de sua
camisa. Leva alguns segundos para ela ter certeza de que o peso que sente é
ele sentado em suas pernas, e ela ainda está no sofá.

"Hermione, respire", ele rebate.

Entre seu tom de raiva e os pontos pretos, ela percebe que começou a prender
a respiração. Ela engasga, à beira de hiperventilar novamente, antes de se
acalmar. Ela se concentra na elevação do peito dele contra ela, lenta e
firmemente, e tenta igualar.

Mais tarde, quando o tremor passar e ela for uma bagunça amassada contra
ele, ela sentirá a exaustão como metal espesso sobre sua pele. Às vezes eu não
quero mais ser forte , ela sussurra, e pela primeira vez, Draco fica em silêncio
ao invés de dizer que ela tem que ser.

Dia: 1504; Hora: 9

Alguns dias, quando a chuva não persistir e as nuvens não consumirem, o sol
a atingirá como uma explosão. Ela entrará em uma sala e ela será iluminada
com ouro e branco e, por um momento, tudo é novo novamente.

Dia: 1505; Hora: 8

"Há algo que você queira falar hoje?"

Hermione desvia o olhar do sorriso agradável à sua frente e olha para Harry.
Ele sentou-se tão perto dela que ela se sentiu presa entre o lado dele e o braço
do sofá. Ela não sabe por que tem que se acalmar ativamente com a sensação
de sufocação, mas ela o faz. Harry não percebe, soprando mechas de cabelo
do rosto e também parecendo nitidamente nervoso.

"Alguém mais se juntará a nós?" A mulher na frente deles está assistindo

Hermione esfregar seu braço, onde ainda está formigando com o juramento
de silêncio que fizeram um sobre o outro quando ela entrou na sala.
Hermione abaixa a mão, apagando sua expressão.

"Ele decidiu contra isso", murmura Harry.

"Ah. Isso te irrita? "

"É simplesmente frustrante."

"Porque ele tem a opção de comparecer, e você não?"

Hermione pisca lentamente para a mulher e então sua cabeça se vira na
direção de Harry, como se para compensar a demora. O que ela quis dizer
com você não ? Harry está olhando para o chão, mas ele olha para ela com o
canto do olho, sua mandíbula apertando uma vez.

"Eu apenas pensei que poderia ser útil. Ele já passou por muito ... "

"Harry," sussurra Hermione, como se não pudesse ser ouvido pela mulher
através do silêncio na sala.

"O que?"

Ele sabe o quê. "Posso falar com você lá fora por um momento?"

"Eu garanto a você, qualquer coisa que você disser permanecerá privado
nesta sala. O feitiço - "

"Não é exatamente privado quando você está ouvindo, é?" Hermione a

interrompe.

Ela observa a mulher rastrear sua expressão, das sobrancelhas franzidas aos
lábios franzidos, e Hermione fica ainda mais irritada. Ela não quer fazer isso.
Ela não quer sentar em uma sala com um estranho contando um monte de
merda e ouvindo seus problemas . Ela não quer uma pessoa aleatória
analisando tudo o que ela faz, diz e de que maneira . Hermione pode ler e
pesquisar, e dar a uma mulher uma redação de três metros sobre seu próprio
exame psicológico, e estaria certo . Ela não precisa ou quer isso.

Ela tinha vindo a esta reunião estúpida por Harry, porque ela pensou que ele
poderia precisar dela. Porque ele tinha muita fé em como tudo funcionava
bem, e agora ela descobre que ele está sendo forçado a comparecer. O que
foi isso? Ele a queria lá porque ela era uma ferida emocional, como quando
todo mundo parecia sair do consultório de um psiquiatra culpando a mãe? Se
Harry -

"Diga-me o que você está pensando, Hermione?"

Hermione respira alto, ignorando a mulher, e se volta para Harry. "Por que
você não me contou?"

"É o seguinte?"

"Não banque o estúpido, Harry Potter. Você não me disse que recebeu ordens
para ver este ... esse transicionista . "

"Eu também não disse que era minha escolha."

"Por que isso é importante para você, Hermione? Que ele--"

"Isso não é sobre mim," Hermione rebate. "É sobre por que ele fingiu que
essa era sua escolha. Harry, você falou isso comigo como se tivesse-- Você
definitivamente insinuou que esta foi sua escolha! Dissemos que não iríamos
mentir ou segurar nada - "

"Segurar alguma coisa? Então, quando você não quiser falar com ninguém
sobre qualquer coisa que aconteceu, ou os pesadelos dos quais ouço você
gritando, ou nossos amigos, ou o que você fez nas batalhas, ou - "

"Harry, isso-"

"--Ainda com raiva de mim sobre as coisas, sobre deixar você. Como você
está com raiva de Ron também, ou até mesmo o que aconteceu com Ron, ou -
"

Hermione pula, se afastando do lado duro dele e do sofá, e ele também se

levanta. "Quantas vezes tenho que te dizer que estou lidando com ..."

"--Foi no dia seguinte como se você não estivesse tendo convulsões e

chorando sobre o Malfoy por--"

"--É a única maneira que eu posso lidar com tudo isso. Estou tentando .
Tenho tentado desde esta guerra primeiro - "

"--quer falar sobre isso. Quase nunca! E talvez eu nem sempre saiba o que
dizer, ou saberia - "

"--Algo que eu tenho que lidar sozinho. Às vezes quero conversar, mas
geralmente não! Eu preciso curar , e isso significa que tenho que trabalhar
nisso - "

"- sim, eu não fiz. Mas isso não muda o fato de que eu quero você aqui. Ela
me pediu para trazer as pessoas para perto de mim, que - "

"Eu não vim aqui por mim, Harry, vim por você! Porque, como você acabou
de dizer, você me queria aqui. Eu vi o que aconteceu quando você perguntou
ao Ron - "

"Então por que isso importa? Sim, eu não teria feito isso para começar se não
tivesse recebido ordens, e eu ... "

"Exatamente! Então você ficou com raiva de mim quando eu não queria vir -
"

"- não faria, mas isso não muda o fato de que tem sido útil, e que eu acho que
você precisa disso. Eu quero algo para nos consertar . Eu, você, Ron - "

"--- Ritual da sua parte, Harry! E podemos nos consertar sem que algum
estranho tente nos dizer o que está errado! Podemos fazer isso nós mesmos, e
-"

"- através de tantas coisas, e eu sei que você também fez. Você age como se
eu não entendesse às vezes quando ... "

"--Tudo isso ... Porque você não faz! Porque você me deixou ! Porque você e
Ron fugiram para algum lugar sem mim , e eu estava sozinho . " A boca de
Harry ainda está aberta, mas vazia de palavras agora, e ela aperta a bainha da
blusa em seus punhos. "Você não sabe como foi. Vocês eram meus únicos
amigos, minha família estava fora de alcance e era o início de uma guerra. Eu
estava com tanto medo , Harry, porque era para eu estar com você e Ron .
Você se foi por anos , todas essas coisas aconteceram e você não estava lá.
Então não. Você não entendeu ! "

Silêncio. Como se houvesse um buraco negro que se abriu no teto, ou como

se algo tivesse explodido e a deixado surda. As mãos de Harry caem, batendo
contra suas pernas, e ecoa. Seus olhos estão congelados nos dela, aquele
verde brilhante e perscrutador, e eles brilham nas luzes suaves da sala. Ela
pisca, e pisca, e percebe que eles estão brilhando muito - que ele pode estar
chorando em breve. O assobio de ar pelas rachaduras em seus dentes cerrados
prova sua culpa.

Harry não precisava de mais culpa. Ele absolutamente não precisa disso. E
ela não deveria ser a única a acrescentar isso. Ela deveria ser sua amiga. Ela
deveria ser sua melhor amiga, e os melhores amigos deveriam entender e
perdoar sem precisar de explicações ou desculpas.

"Talvez não", ele sussurra, as vogais quebradas e a bola em sua garganta

balança enquanto ele engole em seco. "Eu quero tentar, no entanto. Sim, eles
estão me obrigando a fazer isso. Mas acho que ajuda um pouco, de verdade.
Falei tanto sobre você e Ron, ela me pediu para trazê-lo. Eu disse que não,
mas depois de tudo ... achei que poderia ajudar a todos nós. Eu fui honesto. "

"OK." Porque ela está à beira de um penhasco, e se ela respirar muito forte ...
Se ela respirar muito forte.

"Me desculpe por ter saído. Lamento ter dito a eles, Ron, em vez de você. Me
desculpe, eu não lutei mais para te pegar. Mas eles não estavam aceitando, e
quando eles não disseram sim ou não para o Cemitério, eu ... eu precisava
saber que você estava seguro. Eu entrei pensando, Hermione e Ginny estão
bem. Te machucou, mas eu ainda não mudaria isso. Eu precisava de você
segura. Ron já sabia de tudo ... eu não conseguia impedi-lo. "

"Não deveria ter sido sua escolha, Ha--"

"Mas era. Você lutou tanto, e então todos em Hogwarts você ... Eu tive a
escolha de me certificar, sem dúvida, de que você estaria seguro naquela
noite. Eu peguei e não me arrependo nem um segundo. Você lutou em tantas
missões, Hermione, eu vi sua maldita pasta. Você viu uma dúzia de batalhas
iguais a essa, só que eu mataria Voldemort naquela noite. Não foi ... "

"Ele foi , Harry. Esta guerra ... Estou lutando por uma série de razões
diferentes. Eu me acostumei com você indo embora. Eu descobri, não
importa se doeu ou não. Mas aquela batalha, aquela ... era para sermos nós
três. Foi sempre suposto ser nós. Antes que o mundo soubesse, éramos nós
três. Você tirou isso de mim. Ficar ao seu lado e vê-lo morrer. Ficando ao seu
lado, e lutando contra toda a ... "

"Eu não precisava de você ao meu lado." A respiração dela fecha, e ele
parece desesperado. "Hermione, eu precisava de você segura. Essa foi a
melhor coisa que você poderia fazer por mim. Quanto a deixar você ... Sinto
muito. E sinto muito por não saber mais o que dizer ou como melhorar isso. "

"Está bem--"

"Não está bem . Pare de dizer que está tudo bem! " Sua raiva pisca
novamente, mas pelo menos o brilho em seus olhos se foi. "Há tanto ... Eu ...
Comigo, você e Ron, é ... Eu quero consertar isso. Eu preciso consertar isso,
Hermione. Não sei como, mas, por favor, deixe-me tentar. " Sempre tentando
ser o herói, Harry. Sempre tentando salvar tudo.

"Tempo," ela diz apenas, porque ela não consegue forçar mais. Porque ela
não confia na hesitação em seu tom, ou no entupimento ardente em sua
garganta.

"Vamos apenas tentar isso", diz ele, acenando com a mão em direção à
mulher, sem dúvida sentada em atenção extasiada, que Hermione está
fazendo o possível para ignorar. "Se não funcionar, então eu tenho tempo.
Muito disso. Eu tenho uma vida inteira de tempo. "

Ela gostaria de dizer a ele que a guerra ainda não acabou, mas parece muito
duro em sua garganta e no peito. A possibilidade de ele estar errado é muito
pesada para ela sequer considerar. Então ela acena com a cabeça, lentamente,
e seu sorriso está vacilando.
 Trinta e seis

Dia: 1506; Hora: 11

Ela ergue os olhos ao som de folhas agitadas, observando a dança da brisa

através das árvores pela janela da cozinha. Suas mãos pararam de esfregar
furiosamente os pratos, o vapor da água deixando-a ainda mais suada. Ela
fecha os olhos enquanto a brisa passa pela janela, passando por sua pele
aquecida. Alguns de seus cachos escapam do arbusto de aparência perigosa
de frizz preso no topo de sua cabeça e grudam em sua pele.

Ela respira profundamente, abrindo os olhos ao som de pés descalços atrás

dela. Ela quase deixa cair a caneca na ponta dos dedos sobre as pernas,
subindo lentamente a saia de seu vestido de verão. Ele pressiona contra as
costas dela, as mãos empurrando mais para cima.

"Sabe, um dia desses vou pensar que alguém está tentando me molestar e
causar sérios danos físicos a você." Ele não responde a isso, e ela se pergunta
se ele está tentando assustá-la. "Eu sei que é você."

"Eu espero que sim," ele diz com um sorriso de escárnio, um pouco
descontente. Provavelmente porque a mão dele tomou a liberdade de segurá-
la através de sua calcinha, e se ela não sabia que era ele, deveria ter impedido
a pessoa de volta ao estágio das pontas dos dedos.

Ela se apressa para lavar o sabonete de sua xícara, e ele enfia o rosto em seu
pescoço, seu estômago se movendo contra suas costas enquanto ele respira
fundo. Seu cheiro está em toda parte , ela se lembra, e o pressiona com mais
força. Ela levanta o ombro na tentativa de empurrá-lo, porque provavelmente
cheira a suor e se sente nojenta. Ele não se move, roçando seu nariz contra
sua mandíbula, e então sua língua desliza em sua pele. Ele solta o que pode
ser uma risada com o barulho de protesto dela, envolvendo os braços em
volta da cintura dela quando ela tenta se afastar.
Ela franze a testa, franzindo as sobrancelhas enquanto ele beija a alça em seu
ombro. Ela se mexe de novo, e ele se mexe de volta, pegando a alça com a
boca e puxando para baixo. "Draco ..."

"Ninguém mais está aqui."

"Eu sei, eles partiram esta manhã, mas-"

"Vamos ouvi-los se eles voltarem."

"Eu sei." Ela estuda a sensação dele através do material fino novamente, e
vira a cabeça em direção a sua boca questionadora. "Você está pelado?"

"Por que eu não estaria?"

Ela ri dele, e seus lábios se curvam em um sorriso contra seu queixo antes de
encontrar os dela. O beijo é preguiçoso e doce, como os que às vezes se
compartilham pela manhã, quando os dois estão muito grogues, mas precisam
mesmo assim. O dia quente, combinado com o calor de seus corpos um
contra o outro, está criando uma febre entre eles. Cobre seus corpos como
uma pressão real, fazendo com que o movimento pareça muito esforço. Se
eles transarem agora, ela quase tem medo de insolação.

"Vamos nadar." Está fora de sua boca no momento em que ela pensa, e
parece que a melhor ideia que ela teve em muito tempo. Ela não vai nadar há
anos e sua empolgação é rápida. Ela duvida que ele vá concordar, e ela
sempre pode ir sozinha mais tarde, mas ela espera que ele vá.

Ela também não sabe se deveria arriscar ir sozinha de qualquer maneira.

Depois do ... Depois do episódio dela, não era seguro nadar em águas
profundas. Ela não sabia se ela seria capaz de voltar para a terra se isso
acontecesse novamente. Raiva e autocomiseração começam a se formar em
seu estômago, e então ele fala de novo.

"O que?" Ele olha para ela como se ela fosse louca e está considerando dar
vários passos para trás. Ela encolhe os ombros e lava o sabão das mãos.

"Nós iremos para o lago." Aquele que ele contou a ela há muito tempo.
Aquele em que ela observou o nascer do sol e ele perdeu o anel.

Parece que ele acabou de pisar em um chiclete, e ela sorri para o nariz
enrugado antes de fechar a torneira. "Agora mesmo?"

Ela acena com a cabeça com um pouco de entusiasmo, cutucando o queixo

dele, e murmura um pedido de desculpas distraído por seu barulho ferido.
"Ou você pode ficar e suar até a morte."

Ela está fora de seus braços e fora da porta antes que ele possa responder. Sua
necessidade de água fria e ar fresco a leva até lá antes que ela decida que
pisar na floresta sem sapatos não foi uma escolha brilhante. Ela só tem tempo
para começar a se perguntar se Draco realmente não viria antes de ouvi-lo
atrás dela.

"Esquecer algo?" ele fala arrastadamente enquanto ela pisa cautelosamente

sobre as pontas ameaçadoras das pedras e navega em torno das grossas raízes
das árvores.

"Só algo com que eu possa bater em você," ela murmura, e olha para ele
quando ele passa por ela. Ele obviamente teve a mente de se lembrar de
sapatos, shorts e sua varinha.

"O que é que foi isso?"

"Hm?"

Ele olha para ela por cima do ombro, suas botas deixando um caminho de
destruição. "Mais devagar e você chegará lá no inverno, Granger."

"Então eu estaria morto. Falta de comida, por exemplo. " A pele dele brilha
com o suor e o sol, e ela desvia os olhos das definições em seus ombros,
braços e costas enquanto ele caminha.

"Não vamos esquecer a possível sufocação de seu cabelo, caso ele fique
maior."

Ela o ignora e só se sente levemente pervertida quando começa a cobiçar sua

bunda. Não é como se ele fosse saber. Ela tem quase certeza de que tem o
direito de fazer isso de qualquer maneira. "Então eu teria que voltar e
assombrar você."

"Sim?"

"Sim. Eu também não serei um fantasma amigável. Vou esconder peixes

mortos no seu quarto. Vou estragar todas as suas roupas favoritas - "

"Você vai aparecer e gritar 'boo' em momentos aleatórios também? Estou

com medo, Granger. Eu temo sua inteligência. "

"Isso vai ser apenas para te confundir. Então vou começar os esquemas de
assassinato por vingança. Pego você desprevenido. "

"Depois de me contar seu plano?"

"Fim de Draco Malfoy: morte por chinelos. Em sua lápide estará escrito: 'Ele
deveria ter trazido as botas dela'. Todo mundo vai dizer, ' oh , que sinistro', e
eu vou apenas apontar para você e rir. "

"Morte de chinelos?" Ele parece chocado com a perspectiva. "E você é tão
assustador quanto um Hufflepuff, Granger. Duvido da sua habilidade de me
enganar até a morte quando você nem consegue se lembrar dos sapatos. Além
disso, não acho que você tenha coragem. "

"Você deveria começar a implorar por misericórdia agora", ela funga.

"Você vai ser o único implorando." Ele dá a ela um olhar malicioso por cima
do ombro e para abruptamente na beira do lago. "Você pode--"

Ele corta quando ela passa por ele, correndo para a água e mergulhando sob a
superfície. A água a envolve em um alívio frio, roubando o calor dela dentro
da seda de seu abraço. Ela emerge com um sorriso, empurrando o cabelo para
trás do rosto, livre da umidade do forno.

Draco está carrancudo para ela da beira do lago, e ela balança a cabeça para
ele. "Você não vai entrar?"

"Só estou me certificando de que você não terá uma infecção ou algo não o
comerá das profundezas tenebrosas."

"Com medo, Malfoy?" Ela se aproxima dele.

"Esperançoso." Ele sorri.

"Você pode ficar na parte rasa se estiver nervoso. Você sabe nadar? Se você
começar a se afogar, posso considerar salvá-lo. " Só um pouco mais. Os olhos
dele caem para os seios dela, e ela olha para baixo também, lembrando que
ela estava sem sutiã hoje. Seu vestido está colado a ela, e ela afunda na água
ao ver seus mamilos pressionando contra o tecido.

Ele a encara. "Esta é a sua tentativa de manipulação?"

"Isso depende se está funcionando."

"Já que não é, vou interpretar isso como um sim." Seu sorriso é apagado com
a onda de água que ela envia para ele, espirrando contra suas pernas. Ele olha
para sua pele como se ela pudesse começar a derreter, e lentamente levanta o
olhar para ela.

"É uma sensação boa, não é?" Ela sorri quando ele tira uma de suas botas, e ri
dele quando ele pula em seu pé, tentando puxar a outra. "A água é pe-"

Ela corta quando ele levanta a cabeça, seus olhos se estreitam e são
calculistas. Ela pensara que ele estava com pressa de entrar na água para se
aliviar, e não para se vingar. Ela aponta o dedo para ele enquanto ele tira as
meias, balançando a cabeça.

"Foi só um pequeno spla-" Ela guinchou quando ele começou a avançar, seus
braços circulando duas vezes para impulsioná-la para trás.

Ela se vira para o outro lado do lago no momento em que ele mergulha na
água, nadando com força em direção à outra margem. Ela está quase lá
quando o ouve sair da água, espirrando água nos braços. Ele agarra os lados
dela assim que seus pés tocam o chão, e ele a arrasta de volta para baixo da
água. Ele está dando um som divertido quando ela surge cuspindo, e ela
chicoteia um braço para fora da água, enviando uma onda por cima do
ombro.

Ele tosse, e ela ri quando ele a gira em sua direção. Ele parece nada menos
que desonesto, seus olhos brilhando como as pedras novamente, e ela
rapidamente envolve as pernas ao redor dele. Ela estende a mão para
empurrar o cabelo dele para trás, e alguma emoção cintila em seu rosto para
substituir sua expressão conspiratória.

"Agora você não pode me afogar sem se afogar." Ela sorri em triunfo,
deixando cair os braços em volta do pescoço e pressionando contra ele.

"Você tem na minha boca." Ele a encara com mais força quando ela ri. "Você
está subestimando gravemente minha necessidade de retribuição."

"Você está disposto a se submeter apenas para me submeter?"

"Você não me deixou escolha." Uma de suas mãos deixa o lado dela para
percorrer toda a extensão de sua coluna, seu braço envolvendo sua cintura.

"Bem, pelo menos você não será capaz de me afogar. Estou apegado à sua
autopreservação agora. "

"Certeza sobre isso?" Sua sobrancelha sobe, e assim que ela abre a boca para
responder, ela está de volta na água. Ele os puxa de volta quando seus
pulmões começam a queimar, e ela libera o aperto mortal que tinha em seu
pescoço.

"Chinelos, Malfoy, chinelos!" Eles estão de volta então, e ele pode estar rindo
ou as bolhas são apenas dela, formando-se de seus lábios e rolando contra
seus rostos.

Eles reaparecem muito mais rápido do que da primeira vez, ofegantes, e ele
zomba de seu olhar triunfante. "No momento em que você soltar, Granger ...
cuidado."

"É uma coisa boa eu não desistir então. Não até que você tenha que me
carregar de volta para casa. Eu não quero machucar meus pobres pés, você
sabe. "
Ele bufa, mas se ele realmente quisesse, ele poderia desenredá-la ao redor
dele, e ela não lutaria tanto para ficar se ele fosse tão inflexível sobre ela. Em
vez disso, seu braço desliza ainda mais em torno de suas costas até que seus
dedos envolvam seu quadril, e sua outra mão empurra a bainha do vestido por
sua coxa. Seus dedos dançam pelas mechas molhadas de cabelo em sua nuca,
e ele respira contra sua boca antes de beijá-la até que ela esteja com calor
novamente.

Dia: 1507; Hora: 8

Ela está contemplando as alturas de ambos os lados de seu corpo menor

quando nota os ombros dele puxando para trás, sua coluna se endireitando e
seu queixo se erguendo. Draco parece quase robótico, ele está tão rígido, mas
seu rosto parece tenso por três passos antes de ficar em branco. Ela olha para
a frente deles, a realização alcançando seus nervos e Vincent Crabbe
congelando do outro lado do corredor.

Os dois aurores de cada lado dele o puxam para frente, com força suficiente
para ele tropeçar. O olhar cruel permanece em seu rosto apesar disso, seus
olhos selvagens com raiva e aquele brilho de loucura que ela conhece quando
ele olha para Draco. Hermione tenta educar a neutralidade em seu rosto, mas
seu coração acelera e Anthony solta uma risada do outro lado dela. A última
vez que ela consegue se lembrar de ter visto Crabbe foi em Hogwarts, rindo
com um Draco sorridente, ambos os braços em volta dos ombros de Pansy
enquanto passeavam pela masmorra.

Ela prendeu a respiração quando eles se aproximaram e soltou um silvo

quando Crabbe recuou e cuspiu em Draco. O loiro se encolhe, seu corpo
rígido e congelado antes de abaixar a cabeça para olhar a bola em seu sapato.
Crabbe tenta cuspir de novo, mas é empurrado para trás ao mesmo tempo,
tropeçando nos pés enquanto a saliva escorre por seu queixo. Hermione está
presa entre agarrar Draco ou deixá-lo jogar, mas embora ela tenha tanta
certeza de que Draco vai explodir, ele não se move.

"Você tem um pouco de saliva no rosto, Vince."

"Foda-se você . Você tem sorte de eu estar nessa situação, seu traço do
caralho ... "
"Você é quem tem sorte," Draco sibila, dando um passo à frente, e os dois
Aurores desviam o olhar. "Eu deveria fazer você lamber minhas fodidas
botas até ficarem limpas . Azkaban vai quebrar você mais devagar, porém, e
eu prefiro que você ... "

" Quem é você ? Quem diabos é você? Você era meu ... Você nos deixou!
Você deixou o Lorde das Trevas, você deixou seus pais, você nos deixou !
Millie chorou por dias, Blaise quase-- Você nos abandonou para ir salvar
criaturas sujas e sem valor . Se não houvesse tantos traidores do sangue, os
sangue-ruins já teriam perdido! Se--"

"Você sempre foi tão delirante, Vince. Você nunca teve um único tu
independente - "

"--Nós sempre seguimos! Você deveria estar lá , e então, no segundo em que

precisávamos de você ... "

"--Um fantoche! Eu não tive tempo e você nunca teve a porra das células
cerebrais! Eu não tenho que explicar - "

"--Sempre, desde que tínhamos seis anos, enfeitiçava as bonecas 'sangue-

ruins' feias de Pansy, e nossos pais iriam ..."

"--pegue. Você não vale um minuto da minha vida pelo que você fez - "

"Pelo que eu fiz ?" Crabbe praticamente ruge, lutando novamente contra as
mãos que o prendem. "Você matou Greg! Você matou Greg e eu vi você! Por
nada! Por aquele saco de merda inútil, aquele maldito Longbottom! Você.
Morto. Greg . "

"Eu não tive escolha!" Draco grita.

"Você teve a escolha! Você fez isso quando nos deixou ! Eu nem te conheço !
Eu não quero! Você matou Greg , bem na minha cara , por Longbottom .
Mas eu cuidei disso, não foi? A expressão em seu rosto, Dray, "Crabbe ri, um
som sujo, sujo. "A expressão em seu rosto quando eu o matei! E então você
olhou para mim como se eu o traísse , mas você teria me matado se não fosse
... "
Hermione nem percebeu que ela se moveu. Sua mente girou com
informações até que ela foi registrada. Até quando eu o matei, finalmente a
acertei como um balaço no peito. Ela estava remotamente ciente de sua
audição zumbindo, adrenalina infundindo seu sangue, e da onda fria de
emoção em seu estômago. Então, de repente, ela tinha os braços de Anthony
ao redor dela, sua mão puxando a varinha agarrada na dela, e ela estava se
jogando para frente violentamente na tentativa de alcançar Crabbe.

"Isso não é uma batalha, Hermione," Anthony manda cartas em seu ouvido.
"Isso seria assassinato. Vai ser assassinato. "

Ele matou Neville. Ele havia matado Neville . Esse homem, com esse rosto
familiar que ela realmente não conhece, foi quem tirou a vida de Neville . O
tinha tirado dela . Tudo o que ela sente é raiva - a dor, o arrependimento e
todas as outras emoções embranquecidas e desaparecidas dentro dela. Ela se
sente como quando Simas morreu, quando a vingança se tornou uma massa
sólida de feia que a deixou em carne viva e incontrolável. Não há nada no
mundo agora, exceto o rosto de Crabbe e a memória de Neville, e sua própria
fúria sem piscar.

Ela tem que pegá-lo. Ela tem que enfiar o rosto dele na lama, quebrar seus
ossos e despedaçá-lo. Ela tem que enfiar o punho no rosto dele, o pé na
espinha dele. Ela tem que fazê-lo chorar, sangrar e implorar por uma salvação
que ela não daria. Ela tem que fazê-lo pagar pelo que fez e pelo que roubou .
Ela tem que fazê-lo chorar desculpas inúteis pelo fato de que não importa o
que ela faça com ele, isso nunca trará Neville de volta. Ela nunca será capaz
de trocar sua vida inútil pela vida de seu amigo.

E é tão errado . É tão confuso que ele está aqui, com respiração, movimento,
emoções, vida . Que ele pode ficar lá e estar vivo em tudo . Ele não tem o
direito de respirar. Ele não tem o direito de ficar ali e ficar com raiva por
causa de sua vida, quando ele a tem. Ele não merece. Ele não merece o que
tirou de Neville, o que ele ri de tirar de todos eles. Então ela vai quebrá-lo.
Ela vai quebrá-lo até que ele implore para ela acabar com isso. Ela vai vê-lo
sofrer até que isso vá embora. Até que de alguma forma retifique tudo. Então
Neville sabe que ela não o deixou escapar facilmente. Que ela fez com ele o
que ele fez com Neville, o que ele fez com ela.
Anthony ainda a está segurando quando três Aurores arrancam Draco de
Crabbe. Crabbe é colocado de pé, com o nariz quebrado e sangue enchendo
os buracos onde seus dois dentes da frente estavam. Mas não é suficiente, não
é suficiente, não é suficiente.

Dia: 1507; Hora: 19

Ela puxa a calcinha e o jeans para cima, e eles pegam e arrastam o suor
pegajoso em sua pele. O tecido gruda em suas pernas e coxas, desconfortável
e úmido, e o suor escorre por sua espinha enquanto ela abotoa as calças. Ela
teve que fazer xixi tanto que estava andando torta na tentativa de apertar as
coxas. A pressão era tão exigente que ela temeu que seu corpo assumisse o
controle de sua cabeça, e a ideia de lutar enquanto sua calça jeans esfolava
através do suor e da urina a fez ir para a floresta antes mesmo de terminar de
dizer a eles que tinha que ir.

Kara, ou Klara, tinha seguido atrás dela, e levou vários segundos estranhos
antes que Hermione soubesse que a mulher não planejava se mover de seu
lugar na frente dela. Entre o estranho esquadrinhando a floresta ao seu redor,
sua bunda nua brilhando em direção ao time, ela esperando que eles não
vissem, e a ameaça dos Comensais da Morte, foi a quebra de banheiro mais
estranha de sua vida.

"Obrigada," Hermione respira, porque ela não tem certeza do que mais dizer
para alguém que a observou enquanto ela agachava.

Kara encolhe os ombros, caindo na linha enquanto navegavam pelos arbustos

e árvores. É um pouco enervante quando eles emergem das sombras para sete
varinhas apontadas para eles. Eles caem rapidamente, mas Kara ainda levanta
as mãos, seus dedos formando sinais de paz. Draco levanta uma sobrancelha,
tirando os fios de cabelo umedecidos de suor de seus olhos, os nós dos dedos
machucados pretos em marfim, e ela pode apenas distingui-los da escuridão
dentro de seu capuz. Feito ? Ela continua caminhando em resposta.

O grupo deles a lembra de uma onda subindo e descendo enquanto eles

mantêm sua formação sobre grandes raízes e pequenas colinas, apenas
quebrando para contornar as árvores antes de se juntarem novamente. Há
meia lua no céu, e eles se movem através de padrões de azul assustador e
escuridão total. A floresta está viva ao redor deles, mas nada se move tão
perto quanto um inimigo, e não há nenhum flash no escuro ainda. Hermione
ainda os sente como se eles pudessem ser qualquer um, porque é assim que
ela aprendeu a sobreviver.

Não há pausa no passo quando Draco levanta a mão em um feixe de luar, e

Hermione automaticamente sai para a esquerda com um homem chamado Fin
- um apelido, ela foi informada, porque ele é o aviso antes que o inimigo
nunca apareça novamente . Hermione não sabe se é porque ele é desajeitado
ou apenas perigoso para o inimigo, mas ela adivinha o último quando a
grande massa dele atravessa a floresta silenciosamente como uma fada.

Os pés de Hermione suam dentro dos limites de suas botas, e seu cabelo
parece uma toalha quente e úmida enrolada em sua cabeça para manter todo o
calor dentro de seu sangue. Sua pele está formigando e coçando e, quando ela
coça o braço, camadas de suor se formam sob suas unhas irregulares. Ela
sente um formigamento que quase passa como uma brisa talentosa até que
Fin murmura uma maldição. Ele para e dá meia-volta em um passo para trás,
e seu pé estala na madeira quando a lua atinge seus olhos arregalados. Seu
coração bate forte duas vezes, e sua inspiração é lenta e pesada.

"As proteções anti-aparatação já estão ativas," ele sussurra tão humildemente

que ela pensa que ele disse algo completamente diferente a princípio.

"Alguém fez isso."

"Era o meu trabalho."

Ela pensa em dizer a ele que isso não significa que alguém do time deles não
fez isso, e que Draco é mais do que capaz se ele pensasse que estava
demorando muito, mas o olhar de Fin a faz hesitar. Ela está acostumada a ver
os olhares selvagens das pessoas na guerra como se fossem um animal que
foi visto como presa, mas o olhar de Fin é mais o do caçador que viu a presa
e agora está ficando sem tempo.

Ele começa a se mover para o lado onde Kara e Dunfley deveriam estar ao
lado deles, sua caminhada não mais silenciosa, mas esmagando e farfalhando.
Eles deveriam estar circulando à esquerda em um ângulo que os trará para os
fundos da casa, e o plano é que todos façam o que todos deveriam fazer.
Hermione se sente presa à parte de trás de um carro imparável em direção à
colisão quando o segue, sem saber quando ou como eles vão bater, ou se ela
vai embora. Tudo o que ela sabe é que não vai deixá-lo sozinho no escuro e
não tem como arrastá-lo na direção em que precisam ir.

"Fin," ela sussurra, e ele para, mas é apenas porque Kara e Dunfley não estão
em lugar nenhum. "Fin, nós temos -"

Algo frio passa por sua nuca, e então é um calor escaldante que fica cada vez
mais forte. A cabeça de Hermione vira para o lado a tempo de pegar um jato
roxo ao luar enquanto ela dá um tapa na nuca, e o feitiço corta sua bochecha,
frio e depois ferozmente quente. Seu pescoço está encharcado com muito
mais do que o suor poderia ter administrado, e o calor pulsa no mesmo ritmo
do líquido que escorre pelas rachaduras entre seus dedos.

Ela cai de joelhos para evitar o próximo feitiço que voa para ela, e lança um
Atordoador na floresta. Está vindo de trás deles, então eles têm um timing
terrível ou os Comensais da Morte de alguma forma sabem. Ela se lembra das
proteções anti-aparatação quando a mão enorme de Fin a põe de pé, seu
coração batendo forte na base da garganta, e pensa, eles sabem , eles sabem .
Fin a empurra com força suficiente para fazê-la tropeçar para trás e se chocar
contra uma árvore, e sua Maldição da Morte faz com que tudo ao redor deles
brilhe em verde.

"Vá dizer a eles!" Ele rosna antes de correr por entre as árvores, um feitiço
atingindo o chão na frente de seus pés e chutando pedaços de terra em seu
jeans.

Ela vacila, inclinando-se para a esquerda e para a direita para segui-lo ou

encontrar os outros, mas é a Maldição da Morte que atinge cinco árvores de
distância que faz sua mente. Tudo o que ela pode ver é Draco iluminado em
verde, seu rosto congelado de surpresa quando ele cai na escuridão da noite, e
então seus pés estão batendo no chão ainda mais rápido do que seu coração
batendo.

O suor escorre pelas feridas abertas em sua bochecha e pescoço, fazendo-as

queimar tanto que ela sente como se sua cabeça estivesse pegando fogo por
cima e por baixo da pele. Ela passa o braço pelos olhos e pela testa para
evitar que as gotas a cegem, e quase perde a inclinação do preto na borda de
um raio de lua. A figura está parada e envolta em uma túnica preta como
todos os membros de sua equipe, e ela não consegue ver o rosto para
encontrar uma máscara ou pele. Ela poderia ter perdido completamente se
não tivesse se movido antes, mas ela pode ver onde os braços devem estar,
desprovidos de qualquer faixa de cor.

Ela lança para Petrificar a figura, o feitiço atinge com força suficiente para
tirá-los da luz. Ela mira um Feitiço de Amarração no lugar onde ela acha que
eles caíram, apenas no caso, e a distração faz com que ela bata com o ombro
em um tronco de árvore. Isso a joga de forma torta, e ela atinge o chão com
um guincho.

Ela suga a respiração, espessa e úmida pela passagem seca de sua garganta, e
isso a deixa estremecendo. Ela pode ouvir gritos à frente agora, distantes, mas
estrondosos como um trovão, e ela sabe que é tarde demais. Ela se levanta
apressada, esquivando-se da árvore, e desce uma colina tão rapidamente que
não tem certeza se vai cair de cabeça até atingir o fundo com os dois pés.

O ímpeto a manda para fora da floresta e para a clareira em torno de uma casa
alta e instável antes que ela esteja totalmente preparada, sua varinha apenas
levantada a tempo de ricochetear o feitiço que dispara contra ela. Ele voa de
volta para uma das três pessoas correndo para ela, e Hermione se joga para a
direita para evitar a Maldição da Morte enquanto grita um Stunner. Se eles se
aproximarem, ela não será capaz de se esquivar assim, e é esse pensamento
que a faz lançar o seu próprio.

O verde sopra como vapor da ponta de sua varinha, e ela respira fundo, com o
coração acelerado. Aquele saco de merda inútil ... quando eu o matei, quando
o matei quando eu o matei .

" Avada Kedavra !" ela chora, e explode de sua varinha como a sensação faz
em seu peito.

O homem ao lado daquele que o feitiço acertou rugiu de raiva, e Hermione

teve que se jogar no chão de barriga para baixo para perder os dois flashes
verdes apontados para ela. Ela puxa a varinha para trás com o feitiço que ela
lança, limpando um deles de seus pés antes de rolar para evitar as próximas
duas linhas verdes.

Hermione cambaleia para ficar de pé, quase perdendo o equilíbrio enquanto

atordoa o homem no chão. Jatos azuis em seu cabelo, chamuscando os
cachos, e a dor irrompe em sua orelha enquanto sua audição vibra à esquerda.
Por duas batidas rápidas de seu coração, ela suspeita que a luz e o som
dourados sejam parte de tudo o que a atingiu, mas então ela vê a onda de fogo
cruzando o céu apenas um momento antes de toda a casa ser iluminada com
ele.

Seu coração para por tempo suficiente para que todo o seu corpo pareça
entorpecido, e seu bloqueio é desajeitado, forçando-a a pular para o lado para
evitar o feitiço quando ele rompe seu escudo. Ela reza para que não haja
ninguém na casa, que todos tenham saído, que atualmente estejam pulando
pelas janelas e caindo em um terreno duro, mas não baixo o suficiente para
ser implacável. Ela espera que Draco não esteja fazendo nada estúpido.

O Comensal da Morte na frente dela removeu sua máscara, e se o medo de

Hermione não estivesse tão concentrado em onde seu time está, ela poderia
estar com medo de como o sangue está cobrindo o rosto da jovem. Está
escorrendo de seus olhos e nariz e, quando ela lança, um vapor vermelho
segue suas palavras no ar. Com o brilho laranja e as chamas chicoteando atrás
dela, ela parece que saiu do inferno com toda a sua fúria.

Deve ser de qualquer feitiço que Hermione tenha se recuperado quando ela
emergiu da floresta pela primeira vez, mas não há tempo para pensar em
quem poderia, e apenas o suficiente para reconhecer a capacidade. Ela rebate
a luz amarela, e a garota joga um escudo, mas não dura o suficiente para
bloquear o Atordoador de Hermione também. O Comensal da Morte voa de
volta, batendo no chão e se arrastando por mais um pé enquanto Hermione
corre para frente.

Seus pés escorregam no chão quando ela para. As chamas rasgando a casa
estão sufocando tanto calor sobre ela que ela sente que sua pele vai começar a
derreter em breve; como se o fogo fosse arrancá-lo de sua carne e tendões, e
ele escorregaria por todo o suor até que ela fosse uma pilha de ossos nus. Mas
ela sabe simples e honestamente que se ela rondar esta casa e não os
encontrar, ela entrará, não importando o custo de sua pele. Ela não consegue
nem recuperar o fôlego, e seus olhos estão queimando tudo em formas
líquidas e estreladas enquanto ela procura as varinhas dos Comensais da
Morte.

Ela está desesperada com sua necessidade de ver se todos estão bem, e ela
sente falta de ver a varinha perto de um quadril até sua terceira vez, olhando
exatamente naquele local. Ela faz uma pausa na dobra do papel, em seguida,
rasga-o do bolso do homem Atordoado, colocando-o contra o seu próprio
bolso. Os três Comensais da Morte estavam correndo para a floresta em vez
de ficarem para lutar, então eles podem ter ficado com medo, ou tentando se
proteger -

Hermione salta para trás na grande figura correndo para a floresta, e sua mão
com a varinha hesita antes de enfeitiçar o chão na frente de seus pés. Eles se
voltam para ela, como ela queria que fizessem, e ela abaixa a varinha quando
vê o rosto de Fin. Se não fosse pela distância entre eles, qualquer feitiço que
ele lançou nela teria acertado sem a varinha dela tanto quanto se contorcendo
em seu lado. Mesmo quando ela lança o feitiço de bloqueio, é devido ao
instinto sobre qualquer crença real de que ele não está apenas lançando algo
atrás dela.

Não atinge um inimigo invisível, no entanto, e em vez disso, atinge seu

escudo com força suficiente para a explosão de sua magia contra o poder dela
para mandá-la de costas. Seu feitiço termina com o impacto, e ele navega
sobre seu corpo esparramado como um cometa no céu sem estrelas acima
dela. Hermione engasgou com a respiração que a deixou, sua mente girando
com pensamentos que ela não conseguia entender enquanto se levantava a
tempo de outra maldição. Seus pés estão firmemente plantados, mas quando
seu feitiço atinge seu bloco, os saltos de suas botas raspam fundo o suficiente
na terra para deixar ranhuras. Ela tem que agarrar o pulso da mão da varinha
para endireitar o tremor, e ela cerra os dentes até que o feitiço dele ceda.

"O que você está fazendo?" ela grita, mas ele a ignora, sua expressão
enrugada de raiva.

Ela grita entre os dentes quando seu feitiço atinge seu bloco novamente,
como se o som pudesse construir força nos músculos tensos de seu braço e
redemoinho de magia em seu sangue. Termina tão repentinamente que ela
tropeça, um braço voando para se equilibrar enquanto o outro cai como
chumbo para o lado dela. Ela o força de volta, tentando piscar para ter uma
visão mais clara enquanto o suor rola por seu corpo inteiro e continua
encharcando suas roupas.

É apenas Draco, porém, carrancudo enquanto caminha em sua direção, e ela

não pode negar a sacudida de seu coração ao vê-lo intocado pelo verde ou
pelas chamas. Kara está atrás dele, mas ainda assim, sua varinha apontada
para Hermione, e Hermione sente como se tivesse entrado em outro mundo.

"Largue sua varinha."

Seus olhos se arregalam quando Kara dá três passos em sua direção,

acenando com a cabeça para a caixa de seu queixo enquanto olhos
iluminados pelo fogo olham para a mão de Hermione. "Ele me atacou, caso
você não tenha percebido que eu estava apenas usando feitiços de bloqueio."

"Eles todos aparataram, então," Dunfley diz, passando por ela para estudar a
borda das árvores.

Os olhos de Draco examinam o corte em sua bochecha enquanto ele se move

ao redor dos corpos para colocar suas costas no fogo, mas ele não diz nada.
Seu olhar a torna mais consciente de como ela parecia ter acabado de
mergulhar em uma poça de suor e, em seguida, rolado na sujeira, mas sua
própria pele está brilhando e seu cabelo está amarelo com a umidade. Sua
túnica está rasgada perto da dobra de seu cotovelo e sua mão está coberta de
sangue, mas ele não parece doer quando agarra uma varinha caída com ela.

"Fin não se tornaria um traidor se estivesse sendo torturado até a morte para
obter informações sobre a localização dos banheiros do Ministério, muito
menos para armar para nós. Agora solte y-- "

" Se ele não é o traidor, é só porque pensa que sou devido a ... Não pude ver a
banda dele, ele estava correndo na outra direção, então lancei um feitiço na
frente dele para fazê-lo virar. Mas obviamente não foi dirigido a sua pessoa! "

"Quem fez isso?" Kara pergunta, acenando em direção aos corpos.

"Sim," Hermione rebate, porque ser acusada de traidora é uma das maneiras
mais fáceis de fazer seu sangue ferver. Draco se levanta, olhando para trás
novamente quando ele pega o olhar dela, e ela não tem que dizer nada para
que sua carranca se aprofunde.

"É Hermione Granger, Kara," Pluckinson diz, e Kara bufa, mas sua varinha
cai - provavelmente porque ninguém mais se aliou a ela, ao invés de ela
realmente acreditar em Hermione.

"Estou tirando o seu Stunner, Malfoy."

Draco parecia muito ocupado com uma conversa murmurada com Henley
para prestar atenção a Kara. Hermione observa a outra mulher hesitar por
vários segundos antes de finalmente tirar o feitiço de Fin. Hermione aperta a
varinha um pouco mais forte, só para garantir, mas Fin nem olha para ela
quando se põe de pé.

"Eles estavam se comunicando", diz Henley. "Todos eles estão usando esses
anéis." Ele ergue os olhos para a floresta e, em seguida, olha para trás, para a
casa em chamas. "Eles devem ter formado um grupo de vigia e, em seguida,
enviado uma mensagem pelos anéis quando nos viram."

"Faz mais sentido do que acusar Fin."

"Ou eu," Hermione atira de volta, mas Kara mantém seu olhar fixo em Draco.

"Não peguei os que fugiram, a menos que sejam eles", diz Fin, e Hermione se
lembra do maço de papel dobrado em seu bolso.

"Parece com eles. O que diabos aconteceu com o rosto dela? "

"Este está morto."

"Há apenas quatro deles," Hermione diz, abrindo a parte superior de cada
dobra o suficiente para reconhecer o desenho de um mapa.

"Três ... Oh."

"Qual deles os estava carregando?" Henley pergunta.

Draco estende a mão e ela hesita antes de entregá-los. Talvez para ser
mesquinho o suficiente para não dar a ele quando ele não se preocupou em
dizer uma palavra por ela antes. Não que ela precise dele para defendê-la,
mas ainda a incomoda que ele tenha ficado em silêncio enquanto um estranho
foi o primeiro a apontar a improbabilidade. Ela também quer saber para que
servem os mapas, mas sabe que não tem permissão para vê-los. Ela nem tem
certeza se algum deles pode realmente vê-los.

"Aquele à direta."

"Atordoado. Perfeito."

Hermione olha para Henley e depois para as pernas do Comensal da Morte

que Jacob está procurando, que eles não preparariam para transporte como os
outros dois, porque o lado deles carregou o suficiente de seus próprios mortos
para se preocupar em carregar os das Trevas. Fin está levantando a garota
com o rosto ensanguentado, e Hermione se pergunta se algum dia ela poderá
passar por aquela garota no corredor do Ministério, e se seu catarro pode
escorregar pela ponta da bota de Hermione.

"Granger."

Ela ergueu os olhos para Draco, surpresa com a quebra repentina de seus
pensamentos, e então olhou para o abridor de garrafa que servia como chave
de portal.

"Eles vão querer entrevistá-lo."

Ela desliza um dedo pela alça enquanto ele rapidamente tira o tecido de baixo
dela e, em seguida, desliza um de seus dedos pela outra extremidade. Ela
respira fundo, fechando os olhos para o cinza e dourado, e o mundo gira, gira
e gira.

Dia: 1508; Hora: 20

Ela dobra a carta de Lupin novamente, alisando as pontas entre os dedos. O

Ministério Bruxo havia chegado a um acordo com o Ministério trouxa sobre
seu ... roubo de carro. Felizmente, por ser crucial para o sucesso da missão,
ela foi perdoada. Infelizmente, ela teria que reembolsar o Ministério trouxa
pelo reembolso que deram à mulher devido a danos internos. Como se um
pouco de lama realmente machucasse seu carro ou algo assim. Hermione
gostaria de informar que pagará assim que receber seu próximo pagamento,
em um ou dez anos.

"Que merda é essa?"

Hermione deixa cair a mão de beliscar a ponte do nariz e sorri ao ver o rosto
de Draco. "Chama-se rap."

"É uma forma de tortura trouxa? Se ele disser 'sexo de aniversário' mais uma
vez, vou enlouquecer. "

Hermione solta uma risada e encolhe os ombros, inclinando-se sobre ele

enquanto as almofadas afundam sob seu peso. "Anthony adora. É bom
dançar, eu acho. "

"Como, exatamente, você dança isso? Não consigo ver casais se arrastando
pelo salão de baile com palavras como 'sacudir essa bunda' ou ... "

Hermione ri - ri de verdade. Cheio para fora, olhos fechados, cabeça para trás
rir. Há algo extremamente engraçado sobre essas letras na fala entediada de
Draco, juntamente com as imagens de ricos puro-sangue em suas roupas
formais, dançando rap.

Draco está sorrindo torto para ela quando ela abre os olhos, e ela está
dominada pelo desejo de beijá-lo, mas ela não o faz. "Vamos ter que procurar
um canal de música na televisão na próxima vez. Você tem que ver por si
mesmo. "

"Mostre-me."

"O que? Não."

"Granger, se for tão engraçado, eu quero ver."

"Não é muito engraçado , embora eu garanta que seria constrangedor e

hilário se eu tentasse. O que eu não vou, por falar nisso. "

"Por que não?"

"Eu não danço."

"Bullocks. Eu vi você no Baile de Inverno. "

"Quer dizer, eu não danço assim ." Ela pensa brevemente em dançar com ele,
mas a descarta. Ela provavelmente faria papel de boba ou cairia na
gargalhada se ele tentasse fazer isso sozinho.

Ele dá a ela um olhar irritado, mas é impedido de responder por um som de

batida. Ambos olham em direção à porta de Anthony, tensos, até que um
gemido feminino soa contra a madeira. Hermione pisca e vira a cabeça para
frente novamente, Draco se mexendo e se recostando no sofá. Ela acha que
nunca vai deixar de ser estranho ouvir pessoas fazendo sexo, não importa
quantas vezes ela mesma tenha feito.

"Por que você não me disse que era Crabbe?" E há uma dúzia de outras
maneiras pelas quais ela poderia ter desviado a atenção deles das batidas, mas
é a primeira coisa que sai.

Os ombros de Draco se erguem no que poderia ter sido um encolher de

ombros lento ou uma inspiração longa, e ele rola a cabeça ao longo dos
ombros. Seu pescoço estala alto na sala, e seus olhos se fixam nela. "Isso
importa?"

"Talvez não." Porque saber quem era não mudaria o que era. "Como é que
...?"

Ela não consegue terminar a pergunta, e talvez Draco entenda o porquê,

porque ele sabe o que ela está perguntando. "Avada. Foi rápido. "

Ele está mentindo, ou pelo menos ela pensa que está. Harry mencionou que o
caixão de Neville foi fechado durante a exibição. Talvez tivesse sido o desejo
de sua avó ou de Neville, mas provavelmente era o estado do corpo. Ela não
tem certeza se quer saber, com medo das imagens que a acompanhariam,
então ela não o pressiona. Em vez disso, ela desvia o olhar de seu olhar
sólido, como se ele não fosse ceder nessa resposta, e ela está mais grata por
isso do que deveria por ter perguntado em primeiro lugar.

"Eu queria matá-lo", ela sussurra, confessa com algo parecido com vergonha
enquanto olha para suas mãos torcendo. "Eu nunca odiei ninguém de verdade
. Ódio é uma palavra de lugar comum, parecia até além disso. Teve esse
momento, com o Seamus ... depois que ele morreu, mas a pessoa que o matou
já estava morta. Eu me senti assim, talvez pior, quando olhei para Crabbe. "

Ela faz rugas na barra da camisa com as mãos nervosas e pode senti-lo
olhando para ela. "Não é como se odiá-lo fosse injustificado, Granger."

"Eu sei. Mas não foi uma batalha. Não era odiá-lo e tentar me defender. Ele
estava no meio do Ministério e em apuros. Eu não me importava se ele não
pudesse se defender. Eu queria fazer ... muitas coisas muito ruins. Eu ainda
faço. Fiquei tão dominado por essas ... coisas sombrias dentro de mim, essa
fúria e ódio, que não conseguia pensar em mais nada. "

"Ele matou Longbottom. Não importa se ele estava indefeso naquele

momento. Ele ainda é um Comensal da Morte, e ele ainda fez isso sem se
importar. Não importa se estamos em uma batalha ou não. "

"Não é mesmo? Não deveria haver uma linha, Draco? Entre matar pessoas
em legítima defesa e matá-las porque as odeia? Os Comensais da Morte
matam pessoas porque as odeiam. Nós não. Eu não. Isso não deveria ser eu.
Devo acreditar no sistema legal. Eu sempre tive. Crabbe pegará Azkaban - "

"E o Beijo."

"Sim. Ele vai pagar, e eu sei disso, mas não me importei naquele momento.
Eu senti que tinha que fazer ... Eu queria . Nunca senti tanto ódio antes ...
ainda. Isso me assusta. Eu sei que ele vai pagar com sua alma mais tarde, mas
... Há uma escuridão que vem sobre nós quando lançamos a Maldição.
Consegui justificar porque é o que preciso fazer para sobreviver. Mas isso
teria sido apenas vingança, ódio e ... Me assusta a rapidez com que a
escuridão assumiu o controle ... de tudo. "
Eles caem em silêncio. As batidas na porta pararam, embora a música
continue tocando. Ela se pergunta por que confessou essas coisas a Draco,
mas ela tem o hábito de fazer isso. Ele nunca a julgou por isso. Talvez seja o
passado dele, as coisas que ele fez, mas ele nunca pareceu surpreso ou a fez
se sentir envergonhada.

Ela levanta os olhos para ele quando ele limpa a garganta, mas ele está
olhando para o lençol preto da noite cobrindo a janela. "Existem poucos seres
humanos no mundo que poderiam olhar para uma pessoa que matou alguém
de quem gostam e não querer fazer o mesmo com eles. É parte de nossa
humanidade, não um mal formado. Tentar matar pessoas quando não é para
sobreviver, ou quando o ódio não é justificado, é mau. A escuridão que você
sentiu não foi algo criado por sua autodefesa, Granger. É o que eles criaram. "

"Mas eu--"

"Não há nenhum 'mas'. Eu teria pensado que você estava fodido se não se
sentisse assim. Você não quer matar todos os Comensais da Morte que vê
porque eles são Comensais da Morte e você os odeia. Se eles o vissem, em
uma batalha ou não, eles o torturariam e matariam sem pensar. Você quer que
alguém morra para pagar por matar um amigo? Isso não é mau. Isso não faz
de você uma pessoa má. Isso te torna normal. "

"Agora, porém, quase todos na guerra, em ambos os lados, perderam alguém

de quem gostavam por causa do outro lado. Então, isso não faz com que todo
ódio ... "

"Comensais da morte," Draco se virou para ela agora, apontando um dedo

para fora da janela, agitado, "irão matar um trouxa porra. Isso não os justifica
para nada. Nenhum deles está nos matando em legítima defesa, Granger.
Nenhum deles está nos matando porque matamos alguém que eles amam. É
apenas um raciocínio a mais para eles. Eles estão nos matando por causa do
sangue. Por sangue sujo, ou traidores de sangue, tudo por sangue . Não
somos nada parecidos com eles, não importa o quanto queiramos vê-los
mortos ".

"Eu sei que. Eu só ... "

"Boa."

"--Senti assim fora de uma missão, e isso me assustou um pouco. Em

retrospecto. Só não gosto de perder esse controle sobre mim. " Ele levanta
uma sobrancelha para ela, e ela segue em frente. "Curtiu isso."

Sua outra sobrancelha se levanta agora, e quando ele sorri, ela percebe que o
olhar que ele deu a ela não tinha nada a ver com sexo como ela pensava. Ele
abre a boca, mas tudo o que ela esperava que ele dissesse foi perdido quando
Ron entrou na sala. Ele mal olha para ela, embora ela sorria para ele, e ele
olha para o espaço escasso entre ela e Draco. Ela olha para o loiro quando
Ron o encara por mais de cinco segundos, e encontra Draco o encarando de
volta.

"Ei, Ron." Ela sorri novamente, tentando quebrar a tensão que ele trouxe com
ele. Ela tem que se lembrar que Ron não está acostumado a ver Draco por aí.
Os dois trabalharam juntos pelo menos duas vezes, pelo que ela sabia, mas
isso dificilmente era tempo suficiente para ser civilizado. Ela e Draco ainda
se odiavam naquele ponto.

Ron não tira seu olhar enojado de Draco quando ele responde a ela. "Harry
queria que eu lhe dissesse que há uma sessão na próxima semana, se você
quiser ir."

"Oh." A última 'sessão' havia terminado quase na mesma hora que a

discussão deles, então eles realmente não tiveram uma. Ela havia prometido a
Harry que tentaria, então ela realmente não tinha escolha de ir se não tivesse
uma missão. "Você vai?"

Ron finalmente desvia o olhar de Draco e dela, mas sua única resposta é sair
da sala. Ela se levanta para segui-lo, alisando as mãos sobre a camisa
amassada. "Volto em alguns minutos."

A porta de Ron está trancada e ele não responde quando ela bate. No
momento em que ela volta para a sala, Draco já se foi.
 Trinta e sete

Dia: 1512; Hora: 22

Não existem linhas no mundo. Raramente há algo que seja totalmente isso e
aquilo . O mundo está cheio de cores e nas duas extremidades há branco e
preto. Mas não é branco puro e preto absoluto . Não há nada tão bom que
nunca tenha feito nada de ruim, e até mesmo as pessoas mais perversas já
experimentaram algo bom - mesmo que seja apenas amor por si mesmas,
ainda é amor, e Hermione nunca foi o tipo de pessoa que soletra isso para
trás.

Entre todas essas cores, esse caleidoscópio de humanidade e vidas, ainda não
há linhas. Existem apenas espaços onde as duas cores se misturam, formando
tons e outras cores por completo. Uma pessoa pode passar a vida inteira
vagando de um lado para o outro no espectro, ou talvez permanecendo em
um lugar, mas nada é facilmente definido. Tem a ver com princípios, com as
coisas que aprendemos e com as coisas que aprendemos. É sobre cair de um
penhasco, tentar voar e nunca saber de que cor você pousa.

Porque também se trata de percepção. Hermione se vê em tons de vermelho,

depois de rosa, depois de branco, porque ela fez coisas ruins, mas ela é uma
boa pessoa. Algumas pessoas a veem de branco. Os Comensais da Morte a
veem em preto ou marrom, lama e sujeira, sangue sujo. Ela os vê no quase
preto também, tão claramente quanto eles se vêem no off-white, e fica
maravilhada com isso. Ela pensa muito sobre isso. Percepção. E ela se
pergunta como todos eles chegaram aqui, em seus campos de cores.

Talvez fosse um círculo. Um círculo longo e arqueado, onde o primeiro

nascido-trouxa odiava algum sangue puro porque a olhava de forma estranha.
Talvez ela tenha cuspido no sapato dele, então ele foi contar aos amigos, e
todos eles a odiavam. Eles a observavam em seu mundo, a observavam ter
que aprender as coisas que eles nasceram sabendo, e a chamavam de
estúpida. Então, talvez ela tenha tirado as melhores notas, ou aprendido essas
coisas muito rapidamente, e talvez tenha aceitado o emprego de alguém, e as
pessoas tenham ficado com medo. Então eles disseram a seus filhos, cuidado
com os sangues trouxas. Seu sangue não é puro, eles são sujos . Então
vieram mais pessoas, e mais ficaram com medo, e pensaram: por que essas
pessoas estão roubando nossos empregos? Lidando com nosso dinheiro?
Fazendo leis em nosso governo? Por que esses sangues sujos, esses sangues
ruins, por que eles estão aqui? Eles não deveriamesteja aqui .

Então se espalhou. Ela se espalhou e se espalhou por gerações, até que as

mentiras se tornaram densas e os equívocos se tornaram brutais, as
percepções se tornaram princípios e as pessoas realmente odiavam . As
pessoas decidiram que queriam que eles fossem embora e os matariam para
fazer isso, porque era o único tipo de sensação que tinham desde o
nascimento. Porque oito gerações atrás, seu bisavô teve seu sapato cuspido.
Então as cores se expandem e há uma guerra, e as pessoas morrem, e então há
outra guerra. Aí acontecem muitas coisas malucas, porque as pessoas têm que
provar o valor de suas vidas tirando outras pessoas, e agora todos estão com
medo.

Ele vem ao redor do círculo e todos eles estão sujos agora. Nada é definível,
porque os Comensais da Morte foram formados por um meio-sangue, e no
coração que às vezes bate sob seu ouvido de sangue sujo está puro, puro
sangue. Ele contorna o círculo porque o sangue puro de Blaise Zabini está
misturado com sua saliva na parte de cima do sapato dela, e quando ela olha
para cima, é aquele cujo bisavô pode ter começado tudo. Ele está abaixando
sua varinha e seus ombros estão tremendo, e ao redor deles as cores fluem.

Ele agarra o braço dela, gritando algo sobre o ponto de encontro, e a puxa
para trás enquanto correm. Ela puxa para trás e, quando ele se vira, ela o
beija. Rapidamente, porque não é a hora, mas ela acha que pode ser a hora
exata que ele precisa para ela fazer isso. Ele acabou de matar um de seus
antigos melhores amigos, meses depois de matar outro, e às vezes ela se
esquece de como isso pode ser mais difícil para ele. Às vezes, ela se lembra
do choque de terror queimando seu rosto quando ele acha que ninguém está
olhando.

Seus lábios têm gosto de suor e sua mão está suja quando ele solta o braço
dela e pressiona a palma na dela. Seus dedos se enrolam com força, apertando
a mão dela, e então eles estão correndo novamente, através do campo de
cores.

Dia: 1513; Hora: 10

Os dedos de Ernie dançam em alguma melodia ou pintura no ar, e ele balança

ao som e arrastar de pés ao seu redor. Os lábios dele se movem tão rápido que
ela não consegue dizer se estão tremendo ou se ele está gritando. Sua pele
está pálida, manchas roxas sob os olhos e ao redor dos pulsos, e ele parece
frágil.

"Nós pensamos que ele era um desertor", Harry murmurou, coçando a barba
de três dias no rosto.

"Por que?"

"Seus pertences foram deixados quando ele o fez."

"O que aconteceu com ele?"

Harry faz uma pausa por um momento e gesticula em direção à porta. "Acho
que é meio óbvio."

"Quero dizer, como ele ficou louco, Harry?" Hermione parece ríspida, mas
ela não consegue evitar.

"Eu não sei. Eu pareço levar um folheto informativo para todos? " Harry
também é ríspido e passa os dedos pelo cabelo despenteado com um suspiro.

A sessão não foi tão bem quanto ele esperava. Os primeiros vinte minutos
foram muito melhores do que Hermione poderia ter pensado, mas então veio
a acusação atada às perguntas. Você já pensou que sua obsessão em lutar ao
lado de Harry, possivelmente morrer ao lado dele, deriva de uma obsessão
por Harry? E talvez tenha sido assim, talvez fosse bom perguntar caso fosse
verdade, mas nunca foi. Você segue um homem até a casa dele quando está
obcecado. Amor, você os segue para a guerra. Hermione pensou que deveria
haver uma diferença ali, mesmo que nem sempre parecesse ser. Obsessão
implicava em algo diferente , quando ela estava desesperadamente se
agarrando ao que era real.

"Vamos. Temos que ir para a Sede. "

"Podemos usar o Flu para a Toca primeiro? Eu não quero lidar com ... "ela
para, acenando com a mão, mas ele sabe o que ela quer dizer. As linhas de
imprensa, os gritos desagradáveis, os flashes, as perguntas gritadas.

"Não sei se Molly ou Arthur já me liberaram para entrar em seu Flu." Ele tira
os óculos, esfregando-os na borda da camisa. "Você pode ir, no entanto. Vou
me encontrar com você na sede. "

"Não, vamos apenas aparatar." Se Harry tivesse que lidar com a imprensa, ela
lidaria com eles também. Ela também não sabia se poderia escapar do olhar
desaprovador de Molly sobre seu corpo e da comida que ela enfiaria em seu
caminho. A professora McGonagall nunca entendeu o que é atraso.

Com um último longo olhar para Ernie e uma cutucada de Harry, ela agarra a
alça de seu pesado baú e o arrasta atrás de si.

Dia: 1514; Hora: 0

Ela termina de amarrar a velha gravata sonserina de Draco em volta do

pescoço e encara seu reflexo. Ela encara muito, até que a parte de trás de seus
olhos doem e lacrimejam, e ela encara mais um pouco.

Dia: 1515; Hora: 12

Hermione pisca lentamente para as prateleiras à sua frente e então se vira

para o Curandeiro. "Este é o único depósito?"

O sorriso do Curandeiro é um pouco triste e muito amargo. "De fato."

"O Ministério vai odiar essa lista," murmura Hermione, olhando para as abas
das etiquetas e escrevendo o nome de cada poção.

"Eles não vão nos fornecer tudo. Você precisa colocar tudo em ordem de
importância. Esqueça tudo que não é uma necessidade absoluta. Precisamos
de bálsamos curativos para ferimentos internos, poções para aliviar a dor,
soníferos ... "

"Rascunhos para dormir são necessários?"

"Nós começamos a usá-los para ... transições pacíficas. É preciso muito das
poções de alívio da dor para usar essa opção. "

"Paz- Oh," ela sussurra, entendendo agora. "Eu vejo."

"O Ministério, o Mungo's e a Ordem foram reduzidos ao que é absolutamente

necessário nos últimos meses. Os ingredientes do estoque diminuíram, o que
é mais raro é quase impossível de encontrar. Os fornecedores públicos estão
por lei a dar uma determinada parcela ao Ministério, mas a maioria das lojas
fechou e não há muitas pessoas cultivando ou colhendo o que precisamos. Os
fornecedores privados, e o que o Ministério não pode legitimamente tirar das
lojas, têm preços inflacionados por conta da demanda e da falta de tudo. Mal
podemos pagar. "

Hermione entende isso. Tem sido algo assim desde o início da guerra. Ela
tinha visto um aumento nos suprimentos depois que Draco e Pansy se
entregaram, novamente quando o Ministério aprovou a lei, e de vez em
quando quando o Ministério confiscava o cofre de um Comensal da Morte.
Principalmente, eles estavam sempre baixos ou diminuindo. Quase nunca
havia o suficiente: poções, equipamentos de batalha, comida, camas de
hospital, membros da equipe missionária. Hermione aprendeu a lidar com
isso. Lutando cru, Neville costumava dizer.

Ela respirou fundo e riscou o que escreveu em vez de usar uma nova folha,
porque o pergaminho também está ficando mais difícil de encontrar. "Me
diga o que você quer."

Dia: 1518; Hora: 18

Harry enrubesce com seu bolo de aniversário, baixando os olhos enquanto

eles continuam a cantar e Molly enxuga as lágrimas. Há um longo silêncio
quando eles terminam a música, e Harry inala profundamente, fazendo seu
desejo enquanto apaga suas velas. Seus olhos dançam e ele sorri loucamente
para eles através da fumaça, e prontamente manda um pedaço de bolo voando
no rosto de Hermione.

A guerra os tornara ágeis, rápidos e criativos, com uma pontaria excepcional.

O bolo nunca teve chance.

Dia: 1520; Hora: 13

Acontece quando ela está prestes a virar a esquina. Ela estava pensando no
cofre que Draco estava colocando de volta em suas mãos escorregadias,
irritada porque ela havia sido enviada com ele para ajudar a carregá-lo e ele
ainda se recusava. Ela estava pensando sobre a chuva encharcando seus ossos
e embaçando sua visão. Ela estava pensando sobre a cor púrpura miserável do
tecido sobre o cofre, escondendo o que era dos transeuntes trouxas. Ela
estava pensando no saco plástico em suas mãos, com telhas e gesso, e outras
coisas que Harry não havia contado o motivo.

Então ela viu a mancha negra com o canto do olho, o capuz pontudo, e ela
reage antes mesmo de todos os seus pensamentos saírem de sua cabeça. Seus
pés escorregam nas poças, jogando água em si mesma e na mulher ao lado
dela, e ela está gritando um feitiço no segundo que sua visão encontra a
figura acima da linha de sua varinha. A mulher ao lado dela e os dois homens
de negócios na rua congelam, e então há um grande estrondo e respingos
atrás dela.

Hermione solta o fôlego e oblivia a mulher enquanto ela tropeça na calçada

em sua tentativa de escapar, e então o homem de negócios que começou a
fugir. Draco está estranhamente silencioso atrás dela enquanto ela aponta sua
varinha para o outro homem, ainda paralisada de surpresa, e calmamente diz
a eles que o homem caído havia tropeçado e que todos eles tinham uma
missão muito importante na outra direção.

Ela olha por cima do ombro enquanto as testemunhas começam a se afastar

delas, atordoadas, e o encontra olhando para ela. Ela abre a boca para
perguntar o que há de errado, mas a intensidade de seu olhar faz com que a
água da chuva acerte sua língua silenciosa. Ela esperava que ele começasse a
vagar pela área atrás de outros Comensais da Morte, mas ao invés disso ele
está completamente parado, olhando para ela como se estivesse tentando
nomear o tom correto para cada partícula de cor em seus olhos.

Ele se move, finalmente, uma vez que todos os ossos dela estão presos
também, e se estica para frente. Ele empurra a varinha dela lentamente, seus
olhos ainda treinados nos dela, e ela olha para sua mão abaixada e então para
o ... homem. O homem, sem máscara, vestindo jeans sob o casaco, e sua
sacola de mantimentos espalhou-se pela calçada. Ela pisca lentamente para
ele, três vezes, e sua respiração sai em pequenas baforadas curtas. Ela tinha
certeza de que ele era um Comensal da Morte. Ela tinha visto o capuz, e o
brilho de uma máscara, e ela soube .

Ela não percebe que Draco se moveu até que ele estava na frente dela,
olhando para ela por outro longo momento como se para ter certeza de que
ela não iria desabar ou Estupefaça outra pessoa. Ele vira as costas,
avançando para o homem e agachando-se para enervá- lo. Hermione olha,
ainda em choque, enquanto Draco começa a falar com ele e ajuda a recolher
suas compras.

É por causa da chuva, só isso. A chuva, seu aborrecimento e seus

pensamentos ocupados. Ela não consegue ver direito através de toda essa
chuva . Ele tinha sido vestindo um longo, escuro, jaqueta com capuz. Não foi
culpa dela por reagir ... Graças a Deus, ela apenas o deixou atordoado.
Graças a Deus, graças a Deus, graças a Deus ela só tinha feito isso.

Draco está tirando a varinha de sua mão e ela pisca para afastar a névoa de
seus olhos para vê-lo completamente. Ela fecha as mãos em punhos que
tremem, e sua respiração está presa na garganta, e há uma espiral de tensão
em seu peito. Ele puxa a capa de chuva dela e coloca a varinha dela no
coldre, e então começa a abotoá-la. Ele o abotoa para bloquear sua varinha,
para impedi-la de puxá-lo, ela pensa. Normalmente, ele nunca faria isso,
porque nenhum deles fez. Eles precisavam ter acesso à sua varinha o mais
rápido possível. Normalmente, ela teria perguntado a ele o que diabos ele
estava fazendo. Mas agora ... Era apenas a chuva. Foi só por causa da chuva .

"Eu ... eu só pensei ..."

"É normal, Granger," ele diz baixinho, sua voz quase perdida no bater das
gotas de chuva.
"Normal?" ela sussurra de volta, e ele pode não tê-la ouvido, olhando para
seus dedos empurrando os botões nas fendas. Os dedos dele provavelmente
estão dormentes - os dela estão.

"Havia um cara no Diagon outro dia ... começou a enfeitiçar e atordoar todo
mundo na rua. Ele disse que tudo o que viu foram Comensais da Morte. Isto
acontece." Ele olha para ela, todo cinza e branco, e ela acha que ele deveria
desaparecer em tudo ao redor deles, mas ele não desaparece. "Ninguém vai
saber."

"Não para mim. Isso não acontece comigo. "

Ele faz uma pausa, olhando para o botão superior, o único que ficou desfeito.
Ela odeia aquele, porque faz o tecido arranhar seu pescoço e parece que vai
sufocá-la. Ela não protesta quando ele estende a mão para cutucá-lo pela
fenda, porém, os nós dos dedos frios escovando sua garganta, e ela não sabe
por quê.

"Para todos."

Dia: 1520; Hora: 17

"Sentado aqui, apenas perdendo tempo, esperando a guerra morrer ..."

Hermione deve ter ouvido isso sendo cantado da sala por mais de meia hora.
Ela está presa entre jogar sua sopa neles ou implorar para que desistam.

Eram cinco, todos jovens e de rosto novo, e ela não tem ideia de como
conseguiram obter álcool. Eles tiveram sorte de não haver bruxos mais velhos
ou bruxas mais inclinados na casa, ou eles teriam ficado sem ele após o
primeiro som de um boné estourando. O álcool tinha se tornado uma
raridade, junto com tudo o mais, e se tivesse a oportunidade, muitas pessoas
teriam chamado a antiguidade ou a intimidação comprovada conquistada pela
guerra para tomá-lo para si.

"Seus dedos feios com certeza são nojentos ... mas são os que eu mais amo",
uma garota canta com o dedilhar desajeitado do violão do menino.

" O quê ? Estamos escrevendo uma canção de guerra! " E o riso enche a casa.
Hermione não se importa com o som disso, mas quando eles começam a
cantar novamente, ela está ansiosa para que Draco volte do cofre. Ele tem o
hábito de entrar em uma sala e fazer os mais jovens correrem.

Dia: 1520; Hora: 19

Ela o avista no escuro do corredor enquanto faz seu caminho para o banheiro
e pula, a água da chuva espirrando para fora do copo e pela perna de seu
pijama. "Você tem que ser tão rastejante?"

"Eu estava andando por um corredor. Não é minha culpa que sua visão seja
uma merda, Granger. Você provavelmente machuca seus olhos, lendo todo
aquele texto pequeno com tanta frequência. " Ele parece divertido com seu
tom áspero, ou talvez porque ela está espremendo a água para fora das calças
e de volta no copo.

"Ou olhando para o seu rosto."

"É difícil não querer absorver todos os detalhes." Ele está sorrindo, ela sabe.

"De horrível, então prontamente queime da minha memória para sempre."

"Granger, com a frequência com que você me encara, provavelmente você

poderia pintar meu retrato com os olhos fechados." Ainda sorrindo, e ela olha
para vê-lo desabotoando o casaco. Ela revira os olhos quando ele olha para
ela.

"Eu poderia dizer o mesmo sobre você, Malfoy."

Ele sorri enquanto tira o casaco, porque sabe que ela geralmente só diz o
sobrenome dele quando está irritada. "Eu espero que sim. Seria um problema
se eu não soubesse como eu era agora. "

"Isso não foi o que eu quis dizer."

"Mesmo?" Ele sabia que não era.

"Prat," ela murmura, entrando no banheiro, acendendo a luz e esvaziando a

água na pia. Às vezes, o escuro a assusta, quando ela pensa muito sobre isso.
"Quando você comprou a cerveja trouxa?" Ele está na porta agora, com o
ombro apoiado na moldura, o casaco e a camisa enrolados debaixo do braço.
A chuva e o vento são frios lá fora, mas a casa ainda lembra que é verão, o
calor preso desde a tarde.

É realmente completamente injusto que ele esteja ali seminu e ensopado. Sua
pele brilha na luz amarela do banheiro, a água pingando de seus cabelos e
ombros, curvando-se com as linhas de seu peito. Ela olha uma gota, uma vez
que rodeia seu umbigo, sua calça encharcada pendurada baixa em seus
quadris. Seus mamilos estão duros de frio e seu cabelo está uma bagunça por
tirar a camiseta.

"Não é meu." Ela limpa a garganta, voltando sua atenção para a pia e observa
a água escoar. Os canos estão bagunçados em toda a casa, e ela encontrou a
banheira desligada, mas dez minutos depois de tomar banho. "Alguns novos
recrutas estão aqui. Quando começou a chover, eles os armaram. "

Eles colocaram as garrafas de cerveja sob as goteiras da sala de estar e

usaram qualquer outro tipo de recipiente que puderam encontrar para o resto.
A casa inteira está uma bagunça, realmente. Ela não consegue se lembrar se
já esteve aqui antes, mas se esteve, não achou que fosse tão ruim. Quando a
chuva diminuiu algumas horas depois de sua chegada, ela pensou que o teto
iria desabar. Houve pelo menos quarenta vazamentos. Somado ao forte
rangido do vento e ao barulho da chuva que entorpecia todo o ruído interno,
ela olhava para o teto com medo a cada poucos minutos.

Tudo estava manchado de água e manchas de mofo espalhadas pelas paredes,

interrompidas por longas faixas pretas de água, tinta descascada e papel de
parede rasgado. As tábuas do assoalho rangeram em protesto a cada passo, e
alguns pontos estavam saltando ou completamente apodrecidos. Havia um
cheiro predominante de mofo e porão, o ar úmido e pesado. Ela entendeu
porque Harry colocou algumas notas em sua mão na sede quando descobriu
para onde ela estava indo, e a lista de compras que se seguiu.

"Suponho que não haja uma lavadora e secadora aqui?"

"Não que eu tenha encontrado. Eu não fui para o porão, no entanto. " Ela olha
para o teto e depois para o chão, e ele parece conhecer o medo dela de que a
casa desmorone sobre ela porque ri.

Ele está de bom humor. Na verdade, ela levou tanto tempo para perceber isso.
Seu dia tinha sido difícil: discutir com um homem sobre a pintura adequada,
atordoar um trouxa no meio da rua porque ela tinha certeza de que era um
Comensal da Morte, arrastando-se pela chuva, os irritantes bêbados com seus
chatos guitarra e música irritante, e então ficar preso em uma casa que iria
desmoronar se eles se mudassem muito. É um dia ruim Não é o pior dia - tão
distante do pior dia, que ela se sente estúpida por considerá-lo um dia ruim.
Mas também não é exatamente o melhor, e ela se pergunta por que o dele tem
sido diferente. Ela quer saber os motivos pelos quais ele está sorrindo e se
pergunta se é para ela. Se ela é com quem ele gosta de compartilhar isso.

Ele está de bom humor, no entanto. Meio nua, toda molhada e rindo, e talvez
o dia dela não seja tão ruim afinal. Há uma gota d'água em sua clavícula, na
cavidade de sua garganta, em seu estômago. Mais estão descendo pelo
mamilo esquerdo, a depressão no meio do peito, no cabelo abaixo do umbigo,
ao longo da linha da pélvis e na faixa baixa das calças. Mas é o que está na
ponta do nariz dele que ela toca, sentindo-o molhar a ponta do dedo enquanto
segue a curva até a ponta.

Ela o observa sorrir, o canto esquerdo subindo um pouco mais alto que o
direito, e é só para ela. Só para ela. Ela traz o dedo para baixo, e seu sorriso
desaparece quando seus lábios se abrem sob seu dedo traçado. Ela segue até
seu queixo, sobre sua garganta e seu pomo de Adão balança enquanto ele
engole.

"Sabe, eu assisti um pouco desse canal." Sua voz sai baixa e profunda, e
momentaneamente a distrai de processar o que ele disse.

"Qual canal?" Ela está fascinada demais com a jornada de seu dedo para se
perguntar por que ele ainda não está tocando suas costas.

"A música. Para dançar. "

Ela bufa uma risada, abrindo caminho até o mamilo esquerdo. "O que você
acha?"
Ele fica em silêncio enquanto ela circula e depois esfrega, e ela se pergunta se
eles estão jogando aquele jogo de novo em que ela tem que fazê-lo quebrar.
Não parece justo, já que ela ainda não o obrigou a fazer isso com ela. Ela está
animada com a perspectiva, mas ela já começou a se tocar e ela realmente
não tem um plano para parar. Mais tarde, logo.

Ela está no outro mamilo quando ele fala novamente, e sua voz é um sussurro
áspero mais do que qualquer coisa. "Eu descobri por que você achou isso tão
hilário."

Ela ri, seu dedo parando em sua descida em direção ao umbigo dele enquanto
ela olha para ele, lembrando. Ele a beija então, seus dedos frios enrolando em
torno de sua nuca, e sua outra mão deslizando da dela em seu peito até a parte
superior de seu braço. Suas roupas caem em cima de seus pés, mas ela mal
percebe. Ele a puxa para frente e dá um passo em sua direção ao mesmo
tempo, e seus lábios são muito mais suaves do que ela pensava que seriam.

Ele a beija lentamente, sem abrir a boca para ela quando ela passa a língua
em seu lábio. A mão dele cai para o quadril dela enquanto ela desliza as dela
para cima, envolvendo os braços em volta do pescoço dele. Seus dedos estão
congelando contra a pele quente de suas costas, e ela afasta a boca e
pressiona mais perto dele por instinto com o arrepio que passa por ela.

Seus dedos deslizam por suas costas lentamente, imitando o dedo anterior, e
então se curvam para baixo para sentir os arrepios que ele deixou. Ela
encontra seus olhos por dois batimentos cardíacos rápidos antes de beijá-lo,
sugando seu lábio inferior entre os dela, e ela quase sorri, embora seja uma
coisa ridícula de se fazer. A mão dele deixa sua nuca e pega a grande presilha
em seu cabelo, apertando-a e deixando-a cair na pia em algum lugar ao lado
deles. Metade de seu cabelo cai, envolvendo-os com o cheiro de seu shampoo
enquanto ele alcança o segundo grampo.

Ela enfia os dedos no cabelo dele, sentindo as gotas se formarem e

deslizarem ao longo de seu pulso enquanto ele deixa cair o segundo grampo
na pia. Quando sua mão desaparece em seu cabelo, ele finalmente abre a
boca, e ela mergulha para sentir o gosto do frio e dele. Ela raspa as unhas em
seu pescoço, gentilmente, e ele a puxa com mais força, seu braço caindo para
envolver sua cintura. Ele segura o quadril dela, a camisa dela amontoada em
seus dedos, e sua outra mão ainda explorando o calor de suas costas.

Ela abre os olhos, apenas por um momento, curiosa, e encontra os dele

fechados. Ela está prestes a estudá-lo quando ele desliza em sua boca,
enrolando sua língua em torno da dela, e seus olhos fecham automaticamente
enquanto ela cantarola. Ela pode sentir o sorriso dele em resposta, e ela sorri
de volta, porque ela não sabe mais o que fazer com a emoção. A posição
deles, a lentidão exploratória com que ele a está beijando e tocando, a
intimidade e a estranha doçura de tal amasso a lembra de quando ela lhe deu
sua virgindade.

Draco gosta muito de preliminares com sexo, mas é tudo muito tocar, beijar,
lamber, puxar, puxar, agarrar, mordida . Não que esta seja a primeira vez
que ele a beijou assim antes do sexo. Antes, normalmente significava que ela
precisava de mais conforto do que perder a cabeça naquele momento; ou,
mais provavelmente, porque ele estava começando uma queimadura
absurdamente lenta que geralmente a deixava trêmula, meio delirando e com
a garganta em carne viva no final. Talvez fosse por seu humor anteriormente
amargo, ou o que ela tinha feito hoje, ou apenas porque ele queria. Seja o que
for, ela precisa, mas sempre precisa. Precisa...

"Onde é o seu quarto?"

Ela dificilmente se preocupa com isso no momento, então ela o beija

novamente e ele deixa. Seu beijo está com mais demanda agora, sua língua
empurrando em sua boca. Ela gira a sua própria em torno dele, deslizando a
palma da mão sobre o ombro dele e para baixo em seu peito. A propósito, as
pontas dos dedos dele enfiam-se em seu pijama, ela sabe que ele está prestes
a levá-la em uma jornada, e não cabe na parede do banheiro.

Ela se afasta dele com relutância, quase muda de ideia com o olhar meio
encapuzado que ele dá a ela, e agarra sua mão. Ela tropeça nas roupas dele
enquanto o contorna em direção à porta, e empurra o cotovelo para trás
quando ele ri dela. Encontra o ar e então ele é pressionado contra suas costas,
seu cabelo molhado agarrado ao lado de seu rosto e sua respiração em sua
pele. Seus dedos deslizam sob seu seio, e ele mantém a mão na dela enquanto
sua boca, aquecida pela dela, cumprimenta todos os lugares em seu pescoço
que sentiram sua falta.
"Merda", ele respira, e ela está estranhamente feliz que ele levou uns bons
vinte segundos para desviar sua atenção dela o suficiente para notar.

Há dezoito vazamentos no teto de seu alegado quarto. Um deles é um buraco

grande o suficiente para retirar a lata de lixo. O chão está cheio de tigelas,
xícaras, potes e a lata em que seu jantar havia chegado. Forma uma sinfonia
de chuva, entre o bater dela no teto e os diferentes ecos que fazia em seus
coletores de chuva.

"O, mm ..." Draco aparentemente terminou de inspecionar a sala e voltou a

colocar a boca no pescoço dela. "Os novos recrutas estiveram aqui antes -"

Ela ronrona quando ele chupa atrás de sua orelha, pressionando contra ele
enquanto seus dedos se estendem sob a faixa de sua calça e desenham
círculos na parte inferior de seu estômago. Ele solta sua pele para sorrir, ela
sabe, como sempre faz quando consegue obter essa reação dela. Nas
primeiras vezes, ela não tinha ideia de por que aquilo de repente se tornou um
som que ela podia fazer, por que ela não conseguia parar de fazer, apesar de
quão embaraçoso era, ou por que ele sempre sorria quando ela fazia isso. Ela
percebeu que parecia uma idiota para ele também, até que uma vez o pegou
resmungando Grifinória e algo, algo gatinho entre seu sorriso e sua coxa, e
ela soube.

Quando seus dedos não fazem nenhum movimento para baixo, ela se vira em
seus braços e ele a beija antes que ela possa vê-lo completamente. Ela corre
as mãos até a calça dele, empurrando-o de volta para alcançar o botão, e o
encara quando ele se afasta completamente. Ele sorri com o olhar surpreso
dela quando se vira para fechar a porta que ela não percebeu que ainda estava
aberta. Ele sempre fechava atrás de si quando entrava na sala pela última vez,
então ela nem mesmo pensava que ele não faria isso. Ele gosta quando a
distrai o suficiente para esquecer as coisas simples, ou tudo menos ele. Ele
tinha sido assim quando eram crianças - sempre querendo atenção, desde que
fosse positivo.

Quando ele puxa a palma da madeira para trás, ela se abre e ele a fecha
novamente, a outra mão parando no ar quando vê a falta de uma maçaneta.
Ela também tinha se esquecido disso. Ele olha em volta rapidamente, porque
a guerra os tornou engenhosos, não importa quão poucos recursos eles
tivessem. Ele agarra o malão dela, puxando-o na frente da porta com muito
mais facilidade e suavidade do que ela tinha feito antes. Em seguida, ele tira
as meias, uma azul e outra verde, e ela vê o espaço vazio pela primeira vez.
Ele sempre usava meias, a menos que eles estivessem fazendo isso, e não é
como se ela estivesse olhando para os pés dele então. Ele até os usava apenas
para dormir, embora ela sempre achasse irritante dormir com meias, como se
seus pés estivessem sendo sufocados. Provavelmente era por morar nas
masmorras de Hogwarts, ou só porque ele é estranho assim.

Ela ergue os olhos do estranho ponto vazio entre os dedos dos pés e ele a
encara com raiva. As meias foram enfiadas no buraco onde a maçaneta
deveria estar, e ele provavelmente estava olhando para ela enquanto ela
olhava para sua ... protuberância. "É fofo", ela tenta, e continua apressada
quando ele faz uma carranca, "de um jeito muito ... sexy, tipo soldado."

Sua sobrancelha sobe, e o lado esquerdo da boca sobe, desce, sobe, como se
ele estivesse tentando suprimir uma risada. " O quê ?" Ela pode ouvir a risada
puxando por trás de suas cordas vocais.

Ela procura algum tipo de vocabulário, desejando não ter dito nada. Ele gosta
de forçar a conversa ou fazer com que ela se explique quando diz algo que a
envergonha e que ele acha engraçado ou excitante. Ela fecha a boca e o
encara, e ele quebra, rindo. "Oh, cale a boca."

Ele dá um passo à frente e pega a mão dela, que ela puxa para trás em
aborrecimento, então ele agarra seus quadris e a puxa em sua direção. Ela tem
que baixar o olhar para o ombro dele, mas isso não impede que o riso
borbulhe, e então ela se junta a ele, porque a felicidade dele se tornou
contagiosa para ela.

"Prat," ela murmura enquanto ele ri entre os beijos que ele pressiona em seu
pescoço. Seus dedos apertam em seus quadris antes de agarrar sua camisa e
levantá-la sobre sua cabeça.

"Um idiota com dedos dos pés sexy, aparentemente."

Ela cora novamente, revirando os olhos. Ela empurra seus ombros, mas não
significa nada, porque ele quase não se move, e ela os agarra um segundo
depois. Ela fica na ponta dos pés, levando a boca ao queixo dele, determinada
a fazê-lo esquecer seu comentário. Ele cantarola, e ela pode sentir em seu
peito quando ele a pressiona e em sua garganta, sob seus lábios. Seu peito
está seco por causa de sua camisa, mas ainda frio contra sua pele, e ela
estremece com a sensação disso. Assim que ela move os lábios em seu
ombro, ele abaixa a cabeça, sua língua deslizando sobre os arrepios enquanto
seus dedos percorrem toda a extensão de sua coluna.

Ele está desabotoando seu sutiã enquanto ela lambe as gotas de chuva de sua
clavícula, e então está completamente preto ao redor deles. As cabeças de
ambos se erguem bruscamente, e ela vai até a mesinha de cabeceira e sua
varinha, mas o braço de Draco se transforma em um torno ao redor dela. Ele
se move contra ela, e ela pode senti-lo puxando a varinha do bolso. Ele
sempre o mantinha lá depois de tirar o coldre, e todas as noites ele o tirava do
bolso e o enfiava embaixo do travesseiro.

Seu braço se move descontroladamente entre os sons dos coletores de chuva,

e então eles ficam completamente parados, ambos prendendo a respiração.
Não há vento contra ela e o som externo ainda está abafado, o que significa
que as janelas estão fechadas. O porta-malas não raspou no chão, então a
porta está fechada e não há vozes fora da sala.

"Aquela cerveja me deixou cego!" uma voz masculina grita, distante, e

depois ri.

"A eletricidade acabou com a tempestade, seu idiota!"

"Ah Merda." Uma terceira voz.

"Temos velas?" Um quarto.

"Todos se lembrem de que não devemos usar mag-" a segunda voz começa.

"Olá, Capitão Óbvio!"

"Cale-se! Não fui eu quem pensou que eu estava ficando cego! " Risos
novamente.
"Vá para a cama!" Um quinto.

Nenhum feitiço sendo gritado, nenhum grito ou madeira rangendo. Ela

prendeu a respiração e Draco a seguiu, embora os dois ainda estivessem por
mais alguns segundos, certificando-se. "Usei a última das minhas velas
alguns meses atrás. Voc ~ e tem algum?"

Ela não sabe por que ela sussurra isso. Talvez seja porque é escuro, e há anos
isso significava ficar quieto. Talvez fosse apenas algo em humanos - as
pessoas sempre tendiam a falar um pouco mais baixo quando estava escuro
ao seu redor. Algo sobre a suavidade da noite, ou a maneira como ela
escondia rostos.

"Não," Draco sussurra de volta, e seu braço solta o aperto mortal.

O trovão rasga seu caminho pela sala, e ela pula quando os dedos dele
deslizam por suas costas. Ele se sobressalta quando ela toca a parte de trás de
seu ombro e os inclina para frente quando ela beija seu queixo em vez de sua
boca. Ela o procura, beijando sua pele até encontrar seu nariz. Ela paira por
um momento, e é ele que se move para frente, seus lábios suaves e relaxados
quando encontram o canto de sua boca. Ele os usa para sentir o caminho,
apenas roçando-os nos dela enquanto pega o sutiã novamente.

A varinha dele ainda está em sua mão, cutucando-a nas costas enquanto ele a
solta, e ela pressiona os lábios com mais firmeza nos dele, impaciente demais
para quase beijar. Há uma pausa enquanto mais risadas ecoam pelo corredor,
e então ele desliza um dedo sob uma alça e sua varinha sob a outra, puxando-
os pelos braços dela. Ela sacode a língua contra a dele, beijando-o com força,
e isso o distrai o suficiente para que suas mãos façam uma pausa, seu corpo
balançando contra o dela. Isso os empurra para trás, e ela engasga de surpresa
com a garoa gelada de água escorrendo por suas costas.

"O que?" Draco perguntou rispidamente, e ela puxou as unhas de seus braços.

"A água. Está congelando." Ainda está escuro no quarto como estava quando
ela fechou os olhos. Não há fração de luz para seus olhos se ajustarem às
sombras, até mesmo para distinguir as formas. Fora do sono, ela só conheceu
esse tipo de escuridão durante as missões.
Isso faz seu coração começar a bater mais forte do que Draco já tinha,
embora ela saiba que os inimigos não estão aqui, e ela pode sentir a
suavidade da varinha dele em suas costelas. Seu sutiã cai em algum lugar por
cima do ombro e ela se pressiona contra ele, escapando da água e de seus
pensamentos. Ela se concentra na sensação da pele dele contra a dela, e nas
batidas rápidas do coração dele sob sua boca.

As mãos dele estão subindo pelos lados dela enquanto as dela deslizam para
baixo em seu peito, perguntando-se o quão bem as mãos dela o conhecem. A
cicatriz que segue até ... aqui, aquela que se curva em apenas mais um
centímetro ... aqui, a crista do músculo em ... neste local, a forma como os
músculos dele se contraem se ela coçar as unhas ... ali, a sarda bem ... aqui,
aquele ponto que ele gosta que ela morda bem ... Ele geme, segurando sua
bunda e apertando-a com mais força contra ele. Ela sorri, sem nunca ter
notado antes o quão bem ela conhece o corpo dele.

Ele é um de seus assuntos favoritos, porém, e ela sempre estudou muito e ,

oh, Deus , como ele a ensinou bem. Sua boca deixa seu mamilo quando suas
mãos encontram o botão em sua calça, e ela se abaixa com a viagem de seus
lábios. Ele faz um som irritado quando sua bunda está muito baixa para ele
acariciar, acomodando-se em suas costas e depois em seus ombros. Seu
estômago para de se mover com a respiração por três segundos quando os
lábios dela seguem a memória e pressionam beijos ao longo de uma cicatriz
perto do fundo de seu estômago. Ela abre o zíper da calça, puxando-a até os
tornozelos.

Ela pega a cueca dele, seus dedos se enroscam na pele em vez disso, e há
uma risada curta e ofegante acima dela. Ela belisca sua coxa e ele pula um
pouco, seja com o pequeno choque de dor ou com o fato de que ele não podia
ver isso chegando. Ela beija o local em seguida e ele pula novamente, sua
mão descendo para o cabelo dela.

"Trapaceiro", ela murmura, curiosa para saber o quão nervoso ela poderia
deixá-lo quando ele só poderia saber o que ela estava fazendo depois que ela
já o fizesse.

"Hm?" Ele dá um puxão em seu cabelo e agarra seu braço com a outra mão,
puxando-a pelo braço tão rapidamente que ela quase fica tonta.
Ela se esquece de qual seria sua resposta quando ela se pressionasse contra
ele novamente, o pouco de dureza que ela sentiu mais cedo agora e duro
como pedra contra seu estômago. Ele usa seu aperto em seu cabelo para
posicionar seus lábios corretamente, e a beija ferozmente. Sua língua é
exigente, como se ele estivesse reivindicando a propriedade de sua boca, e ela
está feliz. Na maioria das vezes, ela adorava quando Draco demorava a falar,
não importava o quanto isso a deixasse frustrada. Outras vezes, ela tentava
excitá-lo a ponto de ele explodir e simplesmente fazer isso , mas geralmente
não funcionava. O relacionamento dela com o controle dele, intacto ou
completamente perdido, era de amor e ódio, dependendo de seu humor - e
isso contava para fora do quarto, também.

Infelizmente, dentro dos dois minutos que leva para suas mãos percorrerem
todo o corpo dela, seu pijama e calcinha serem descartados e suas costas
atingirem o chão, ele se recompôs. O calor do corpo dele abandona
completamente o dela até que ela esteja prestes a se certificar de que ele não
desmaie ou algo assim, e então ela sente a boca dele em seu estômago. Ela
empurra para cima nele, mas então ele se vai. Segundos se passam enquanto
ela examina o preto, e então o beijo dele novamente, em seu umbigo.

Ela prendeu a respiração, esperando, mas não é até que ela soltou que ele está
de volta, a boca quente e úmida entre seus seios. Ela alcança a cabeça dele,
mas é o ar que a agarra, e suas mãos estalam contra a pele quando ela as
deixa cair. Ela pode sentir o sorriso dele alguns segundos depois, no fundo de
seu estômago.

"Draco", ela bufa, arqueando os quadris.

Silêncio e, em seguida, "Hm?" enquanto ele cantarola contra a parte interna

de sua coxa.

Ela ofega, tentando alcançar novamente quando o cabelo dele faz cócegas na
parte inferior de seu seio e seus lábios encontram suas costelas. Ele se foi de
novo, de volta à escuridão que está usando a seu favor. "Quer saber, você-"
Ela sibila enquanto a língua dele sobe por sua fenda. "Sim está bem."

Foi embora novamente, e ela choramingou antes de fechar os lábios

imediatamente. Ele beija bem acima de seu joelho, então sua pele roça seu
quadril, então sua língua um pouco longe demais para encontrar seu mamilo.
Ele percebe e lambe seu caminho, e ao redor, e ela consegue agarrar seu
cabelo neste momento. Isso o impede de recuar e ele não parece se importar,
sugando seu mamilo em sua boca e rolando-o com os dentes, seus dedos
acariciando seu estômago. Ela geme alto, sua cabeça caindo para trás, e puxa
o cabelo dele para trazê-lo até ela. Ele se recusa, beliscando e girando sua
língua em um caminho para o outro mamilo.

Ele desliza um dedo por sua fenda e empurra para frente, rosnando quando
ele deve perceber o quanto ela não precisa que ele tome seu tempo sobre tudo
isso. Ele substitui a boca pela mão e se empurra para baixo. Ela solta o cabelo
dele quando decide que gosta de sua direção e pode ser melhor do que beijá-
lo no momento. Ela geme, sua cabeça batendo contra o chão quando ele
empurra um dedo dentro dela. Ele bombeia, acrescenta outro, pega os dedos
dela enrolando para trás em seu cabelo e cavando contra o chão. Ele começa
a circular sua língua ao redor de seu clitóris, e algum estranho e desumano
gorgolejo de lágrimas sonoras de sua garganta enquanto seus quadris se
erguem.

"Dra ..." Ela corta com um gemido quando ele se afasta completamente dela,
e ela o ouve cantarolar, uma sucção, e então um som de estalo no escuro.

Algo tilinta na frente dela, seguido pelo som de água. Draco pragueja quando
a água começa a atingir o estanho, adicionando um som diferente à sinfonia
da chuva ao redor deles. Fissuras iluminadas tão próximas que pareciam estar
do lado de fora da janela e, por um segundo, toda a sala está iluminada. Ela
pode vê-lo ajoelhado entre suas pernas, meio virado em direção à lata
derrubada. O lado de seu rosto está vermelho, sua boca brilhando molhada, e
ele está tão duro e inchado que pode doer. Ele está se virando para olhar para
ela na luz, mas então fica escuro de novo, sugando-os de volta para o vazio
da noite.

Ela faz uma pausa para isso, decidindo que ela já teve o suficiente, mas ele
está se movendo em direção a ela ao mesmo tempo. Ela pensa que é o ombro
dele que encontra seu peito, e ela grunhe, estendendo a mão para agarrá-lo.
Sua cabeça bate em seu queixo, a julgar por seu cabelo, e seus dentes
tilintam. Ela solta um ruído ferido, e isso deveria ser muito mais suave.
"É por isso que você deveria ter ficado onde eu disse para ficar," Draco fala
lentamente, a voz rouca, mas de alguma forma suave sobre ela, como algo em
que ela poderia querer se enfiar. "Você está bem?"

"Eu farei o que eu quiser. E ... "Ela corta quando os dedos dele localizam sua
coxa, beliscando-a.

"Tudo está normal então", ele murmura, e seu nariz desliza contra sua
bochecha, mandíbula e para em seu pescoço. Ele está murmurando contra a
pele dela, entre beijos e lambidas, mas ela só consegue distinguir palavras
estranhas como 'mostrar', 'ver', 'fazer', 'implorar' e 'muito bom'.

Ela raspa as unhas nas costas dele e, em seguida, agarra seu rosto, trazendo
seus lábios aos dela, finalmente . Ele agarra o rosto dela também, empurrando
os dois para trás até que ela esteja deitada no chão novamente. Ela enfia a
língua em sua boca, a linha de seus dentes, a maciez de suas gengivas. Ela
afirma isso da mesma forma que ele tinha feito antes, e ele geme,
empurrando-se contra o estômago dela. Ela adora quando ele está todo
pressionado contra ela assim, seu peso tornando um pouco mais difícil
controlar a raiva de sua respiração, mas ela não se importa. O calor criado
entre eles é abrasador e pesado, mas só a faz se sentir mais consumida por
ele.

As rachaduras clareando de novo, desaparecem quando ela abre os olhos, e

ela está frustrada com isso e com o fato de que ele está se afastando
novamente. Ele empurra para cima até que tudo que ela sente é o joelho dele
contra sua perna, e então seus dedos molhados rastreando sua coxa. Ela dá
um pulo de frio, a mão dele saindo antes que os dois voltem, fria e molhada
em seus seios. Ela se contorce sob seu toque, exalando pesadamente quando
ele vai.

Ela sabe que ele está voltando, mas ainda solta um grito quando os dedos
frios dele envolvem suas pernas e sua boca gelada pressiona em suas dobras.
Sua língua é tão fria quanto lambe seu comprimento, girando e sugando até
que ela seja uma bagunça de meias palavras e pernas trêmulas.

"Tão gostosa," ele raspa, e então a água atinge seu estômago. Ela suga com
força, sentindo seu estômago desabar e, em seguida, sua língua procurando.
Ele suga e dá voltas até que a poça tenha contornado seu umbigo, e então
lentamente derrama mais água em seu peito. Corre pelo espaço entre seus
seios - provavelmente o lugar que ele pretendia derramar em primeiro lugar -
e se espalha em pequenos riachos em seu estômago. Ele tenta encontrar cada
caminho com a língua no escuro, e está no meio do caminho quando se torna
muito ou não o suficiente.

"Draco, sente-se para mim?" Ela quase não reconhece a própria voz e
pigarreia, mas ainda parece pesada.

"O que está errado?"

"Eu só preciso que você se sente por um segundo."

Ele fica em silêncio e imóvel por quatro batidas loucas de seu coração antes
de fazer o que ela pediu, mas ela pode praticamente sentir a tensão nervosa
em seu corpo. Ela se levanta, com as pernas tremendo, e cambaleia de joelhos
por um segundo. Ela estende a mão, tocando o peito dele a meio braço de
comprimento na frente dela, e a mão dele envolve seu pulso.

"Vovó—" Ela o interrompe quando o empurra de volta, com força, ambas as

mãos.

"Eu juro, Draco," ela fala sobre o grunhido surpreso dele quando as costas
dele batem no chão, e o tilintar de lata novamente.

Ela jura, porque há muitas coisas que ela gostaria de fazer com ele. Ela quer
provocá-lo com as mãos e a boca até que ele implore, mas agora ela não tem
paciência. Ele gosta de levá-la ao limite, ele adora ser aquele que a faz perder
o controle - ele mesmo disse a ela. Mas ele a conduziu a um ponto onde há
uma necessidade selvagem dentro dela que a faz colocar o pensamento em
segundo lugar, para a ação, para exigir , e ela pode ficar envergonhada com
isso mais tarde. Quando ele não está bem aqui, exatamente como ela precisa
dele.

Essa era a questão do escuro também. Havia algo sobre as pessoas não verem
seu rosto. Havia algo que podia trazer à tona o animal nas pessoas, ou
confissões sobre o animal que haviam sido. Seus amigos costumavam contar
seus segredos no escuro. Ela havia contado a si mesma. Eu sou uma bruxa,
ela havia dito. Eu posso fazer mágica . Eles riram. Seu vizinho tentou beijá-la
no escuro, em uma pedra em seu quintal, e foi ela quem riu. Ela correu para
salvar sua vida no escuro, matou no escuro e chorou no escuro quando se viu
sozinha. Era como se a noite pudesse roubar os momentos da manhã.

Talvez ela ainda tivesse feito isso com as luzes acesas. Agora, ela realmente
não se importa, porque ela está muito focada para ser tímida sobre isso.

"Jure ..." Ele geme, empurrando seus quadris para cima quando ela envolve
sua mão ao redor dele.

Ela rasteja por seu corpo, ficando no lugar certo pelo toque. Ela pensa em
algo espirituoso para dizer, ou sexy, ou algo adequado, mas está perdida. Ela
nunca foi realmente sexy, até onde ela sabe, e ... Ela encara o preto quando
ele começa a se sentar, e o posiciona onde ela o quer, afundando no segundo
que suas mãos encontram suas costelas.

Os dois gemem, e ela olha para o teto, agradecendo a Deus - o que parece
completamente inapropriado, mas ela tem certeza de que Deus sabe que ela
age de maneira um pouco inadequada com Draco em geral, então pode estar
tudo bem. A testa de Draco atinge seu ombro e seus braços a envolvem,
sibilando maldições em sua pele quando ela começa a se mover. Ela sempre
se esquece de como isso é fantástico com ele. Ele a preencheu
completamente. Encheu-a ali, e aqui, e ali, e aqui. Encheu sua pele e a inflou
com todas essas coisas lindas, lindas e sujas.

Ela fecha a boca com firmeza quando ouve a si mesma repetindo a palavra
"balão", agarrando-se a ela em um mantra absurdo. Draco não parece notar,
ou se importar, com suas próprias palavras perdidas sob a música dos
coletores de chuva e o som de batidas na pele. "Lindo", ela consegue
distinguir entre gemidos, resmungos, assobios e maldições aleatórios. Ela
sorri, seu estômago revirando e se sentindo estúpida por isso. Estúpido e
cheio. Sim lindo. Essa coisa linda, linda e suja que eles fizeram juntos.
 Trinta e oito

Dia: 1521; Hora: 1

Hermione havia acordado na escuridão, a mão de Draco em seu seio e sua

boca em sua garganta. Suas costas doíam o suficiente para saber que ela
havia dormido por pelo menos uma ou duas horas no chão implacável, e que
a tempestade lá fora havia se acalmado. O trovão não ressoava mais
constantemente, o vento não ameaçava demolição e a chuva estava mais
suave acima deles. Ela deixou Draco explorar - completamente, percebendo
que ele parece conhecer o corpo dela no escuro tão bem quanto ela conhece o
dele.

Ela esticou o corpo contra a madeira e saiu para ele, sentindo-se estranha.
Cego, sonolento, o tilintar da chuva e com a suavidade de seus toques, quase
parecia um sonho. Ela pensava apenas em coisas simples: a escova de seu
cabelo, a textura de suas mãos, o calor de sua boca, as linhas do assoalho, a
almofada de escuridão, a calma. Não demorou muito para que ele a acordasse
completamente, mas a estranha calma permaneceu. Ela se pergunta se pode
chamar isso de contentamento. Não há pressa para escapar dentro dele, ela já
está lá. Ela poderia nomeá-lo assim?

Ele está tomando seu tempo com tudo de novo. Provavelmente porque ela
não deu o que ele queria antes, e agora ele está determinado a ouvi-la
desesperada. Para levá-la ao ponto onde ela está se debatendo e murmurando
coisas como Draco, Draco, por favor , repita, e corar sobre isso mais tarde.
Ela tentou se sentar, talvez fazer aquelas coisas com ele, mas ela não tinha
certeza se ela poderia e sua mão tinha sido muito insistente quando ele a
pressionou de volta para baixo novamente.

A varinha dele está traçando seu estômago. Ela sabe por causa da vibração da
magia que pode sentir contra sua pele. Sua magia, ecoando na varinha, não
usada, mas forte contra seus limites. Ela conhece Draco de várias maneiras,
mas ter sua magia contra ela, e correr de dentro dele para ela é algo
poderosamente íntimo. Ela nunca tinha pensado nisso, ou pensado que
poderia ser, mas isso a deixa um pouco em carne viva, apesar de ele não ter
lançado nada e ela quase não sentir. É como seu batimento cardíaco e seu
sangue - é parte de sua força vital, a própria essência dele.

Ele o acomoda em seu seio e, quando rola, ele se move para equilibrá-lo.
"Não deixe cair," ele diz, respondendo a parte de sua confusão, e suas mãos
rastreiam seus braços.

Ele envolve as mãos dela, segurando-as dentro das suas, ao lado dela,
enquanto beija o caminho até sua coxa. Ela lança um olhar incrédulo em sua
direção, embora isso não importe, e segura os dedos dele nas palmas das
mãos. Ele se afasta por vários segundos, e ela se prepara, mas ele só se move
para a outra coxa. Ela solta um suspiro pesado e os lábios dele se curvam
antes de beliscar sua pele. Ela pode sentir sua respiração contra ela, e então
ele beija o fundo de seu estômago. Quando ela solta um gemido de
frustração, ele ri.

"Sinistro, mal, lit—" Ela não geme de frustração desta vez, e ela tem que
pensar ativamente para evitar esmagar contra sua língua.

Ela se mantém sob controle por mais um minuto, até que ele enterra o rosto
contra ela e enfia a língua. Seus quadris dão um pequeno puxão por conta
própria, seu gemido interrompido pelo movimento da varinha dele. Ela se
acalma, travando-se no lugar, e a varinha se equilibra novamente. Ela não
está prestes a perder qualquer jogo que ele esteja jogando e jogando bem. Ela
aperta seus dedos, e seus polegares começam a esfregar em seus pulsos. Há o
tremor de suas pernas, a rapidez de sua respiração, seu sangue correndo e as
batidas de seu coração, mas o resto dela está congelado.

A maldita varinha ameaça escapar apenas com sua respiração, e leva o

máximo que ela precisa para não ceder completamente. Ela se sente incrível,
além do fato de que muito de sua atenção está focada em não deixar a varinha
cair ao invés do que a boca talentosa de Draco está fazendo com ela. Ela está
se aproximando, uma série de suspiros e gemidos escapando dela, e seus
olhos se fecham em concentração. Ela sinceramente espera que ele não espere
que ela mantenha isso com ela quando explodir, porque ela pode sentir a
pressão cada vez mais alta e está prestes a perder o controle.

Ela está empurrando levemente contra ele, incapaz de se conter, quando ele
estraga completamente a vitória que ela vê à vista. Ela mal consegue manter
seu corpo junto quando ele dá uma forte lambida, mas no segundo que ele
começa a chupar, seu corpo abandona sua mente e se junta ao seu lado. Seus
quadris empurraram para cima, suas costas arquearam e suas unhas cravaram
em suas mãos. Ela grita, movendo seus quadris para frente para ele repetir a
sensação, mas ele se foi.

Ela cai para trás, respirando com dificuldade, e seus olhos se abrem para
olhar em acusação para a escuridão à sua frente. Seus polegares ainda estão
esfregando ao longo de seus pulsos, mas ele está estalando a língua para ela.
"Tsk, tsk, Granger. Você deixou cair. "

"O que?" ela resmunga, sua mente realmente apenas conectada ao orgasmo
que estava tão perto antes que ele parasse.

"Você deixou cair." Ele parece divertido, o idiota estúpido. Ele solta as mãos
dela para esfregar seus quadris, beijando sua barriga, com os lábios
molhados. "Mm, e você estava tão perto, não era?"

Ela pisca em estado de choque, e então a encara. Que idiota completo. Ele a
excitou pelo que pareceu uma hora agora, a traz alguns segundos de
distância, e então simplesmente para . Ela tem sido paciente o suficiente, ela
imagina, e se ele ia ficar tão arrogante com seu controle, ela simplesmente
teria que resolver o problema por conta própria, como fizera antes. Ela
continua olhando, estendendo a mão para baixo, os nós dos dedos atingindo
seu nariz ou queixo. Ela o sente recuar, seu ombro se movendo contra sua
perna, talvez em surpresa.

Ela já se sente aliviada, e talvez apenas um pouco de vingança, antes que ele
agarre sua mão. Ela pode imaginar seu olhar ofendido enquanto rola para o
lado automaticamente, mas para no súbito golpe contra sua bunda. Sua
respiração fecha em surpresa, e talvez com o choque de prazer que passa por
ela e que ela tenta ignorar. Ele acabou de ...

"Você está sendo muito safada, Granger." Oh Deus. Como é possível ficar
mais excitado neste momento? E para isso ? "Coloque as mãos ao lado do
corpo e role." Ele diz isso no mesmo tom que usa nas missões, e a saliva dela
fica presa na garganta.

Ela bufa uma risada, sua mente girando, mas ainda indignada. Como se ele
pudesse simplesmente pedir ... Ele bate em sua bunda novamente, e ela geme
em resposta. Seu rosto esquenta ainda mais quando ela aperta os lábios, uma
nova gota de suor escorrendo de sua têmpora. Ele fica em silêncio por alguns
segundos, e então seus dedos deslizam pela curva de seu traseiro.

"Você gosta disso, não é, Granger?" Sua voz sai sombria, quase perigosa, e
sua respiração estremece quando ela fecha os olhos.

Ela não responde, corando violentamente porque ela faz como ele. Ela nunca
pensou que poderia gostar de algo assim. Isso a torna estranha? Ele a acharia
esquisita, ou ... Ele bate nela novamente no silêncio, e na segunda, outro
gemido escapa dela, e ele tem sua resposta. Ele cantarola, agarrando a mão
dela e puxando-a para longe dela, embora ela tenha interrompido todos os
movimentos em seu novo desvio sexual encontrado.

"Você sabe o que acontece com garotas travessas, Granger?" ele pergunta
com a mesma voz sombria e, oh, Deus, ela tem um pressentimento.

Ela se sente um pouco como um pequeno animal sob os olhos de uma

pantera, ou, ou ... uma cobra. Sua boca desce para o quadril dela, e sua língua
gira antes que ele morda a pele, sugando-a e puxando o sangue para cima. As
pontas dos dedos dele roçando sua pele são um contraste com a ferocidade de
sua boca, e ela respira alto, empurrando o quadril contra ele. Sua mão desce
em bofetadas afiadas, e sua respiração é um pouco irregular contra seu
quadril enquanto ela morde os lábios, enrolando os dedos contra o lençol e
sua barriga.

"E você sabe o que acontece quando você é uma boa menina?"

Os dois esperam, ele esfregando a pele superaquecida, e ela se sente um

pouco estranha e excitada demais. Isso é novo e muito diferente, e ela não
sabe o que fazer de si mesma. Tudo o que ela sabe é que gosta e que é
curiosa, e que Draco nunca a fez sentir vergonha. Pelo menos, não aqui,
dentro do calor dele. Ela ainda tem que parar a vontade de colocar a mão no
rosto.

Seus beijos percorrem seu quadril e sua bunda, seus lábios frios em
comparação com o calor que ele formou lá, e bate na outra bochecha dela. Ela
choraminga com a sensação mista, contorcendo-se com a sacudida de dor sob
sua palma, apenas para se empurrar para trás novamente. "O que?"

"Eu posso deixar você vir."

Dia: 1521; Hora: 9

Ela abre os olhos para a luz. O sol está brilhando pelas janelas e ela pode
ouvir os pássaros cantando no mundo lavado. Ela pisca e aperta os olhos,
ajustando-se e parece maravilhada. A luz está entrando pelos buracos no teto,
por onde a chuva estava entrando. Eles fluem como feixes de laser de luz
branca, atingindo toda a sala como pequenos holofotes. Isso a lembra de
como o sol aparece às vezes por entre as árvores. É lindo.

Draco está dormindo, seu rosto enterrado no pescoço e cabelo dela, como se
para proteger a luz dele. Ele está de lado, o braço jogado sobre os quadris
dela e o outro esticado acima de suas cabeças, provavelmente segurando sua
varinha. Sua perna está entre as dela, seu cabelo espetado em seu rosto e seu
estômago subindo uniformemente ao seu lado. Ela está deitada de costas, um
braço em volta dos ombros dele e a outra mão se esticando para flutuar
através do raio de sol. Sua palma fica branca e brilhante, e ela passa os dedos
por ela.

Ela se sente suja, mas de um jeito bom que nunca contaria a ninguém. A
quantidade de coisas que secaram em sua pele deveriam estar fazendo-a
correr em direção ao chuveiro, mas ela sorri ao invés disso, se lembrando. Ela
olha para baixo ao longo dele, feliz por ser capaz de realmente vê-lo, seus
olhos demorando-se na curva de sua bunda, e então nas marcas de mordida
que ela deixou como vingança em sua pele. Ela pode ver dois - um em seu
quadril, outro em seu ombro. Suas memórias são interrompidas pelo som de
uma risada alta, e ela se lembra do que a acordou em primeiro lugar.

"Eu estou indo fazer isso! Vou caçar e matar uma vaca ou algo assim! "
"Há vacas na floresta?"

"Sim, não sei se há vacas perambulando por aí em qualquer lugar."

"Pegue esta faca e esculpe uma lança em um galho ... ou algo assim."

"Uh ... por que não apenas usar a faca?" Mais risadas.

Draco se move contra ela, se mexendo, e respira, segura e solta. Ele quase
sempre faz a mesma coisa quando acorda e planeja continuar assim. Ela
move a mão do raio de sol para os olhos, enxugando o sono. Ela se alonga
agora, esticando as pernas e endireitando as costas. Seus músculos doem e ela
está dolorida, mas ainda contente. Talvez um pouco envergonhado também à
luz do dia, por suas ações e reações. Ela se sente exposta agora.

O braço de Draco puxa para trás e para cima de seus quadris, roçando sua
pele no caminho para cima. Ela pula um pouco quando ele aperta suavemente
seu seio antes de passar para esfregar seu rosto. Ele faz um som divertido
com o movimento e ela franze os lábios em seu ombro. Eles ainda estão um
pouco inchados e ela se pergunta quanto sono eles ainda dormiram.

Ele puxa o braço de cima deles e se ergue sobre o cotovelo. Ela quase sorri
para o rosto sonolento dele, mas se contorce quando os olhos dele descem por
seu corpo. Um olhar de surpresa invade suas feições, e ela se sente
distintamente desconfortável - a sensação de querer sair de sua própria pele.
Claro, estava escuro como breu na noite passada, mas não era nada que ele
não tivesse visto antes e parecia aceitar muito bem.

"Merda", ele respira, e quando seus olhos encontram os dela, eles são
brilhantes e divertidos. "Eu posso ter te arrebatado."

Ela leva um segundo, tentando sacudir a teia de aranha do sono de sua mente.
"Pode ter?"

Ele dá a ela aquele sorriso arrogante e satisfeito, seu olhar viajando para
baixo novamente. "Você viu?"

Ela se levanta nos cotovelos, olhando para si mesma, esperando algo horrível.
Há hematomas de impressão digital, marcas de mordida na coxa, ombro e
quadril. Vergões vermelhos de sua boca estão espalhados por sua pele. Ela
tem a sensação de que haverá pelo menos um em sua bunda e outro na parte
de trás de sua coxa, se não me falha a memória. Só Deus sabe como estava o
pescoço dela no momento.

Santo ... , ela pensa; ele havia deixado marcas nela antes, mas nada como
isso. Ela se lembra da marca que deu a ele quando Margarete estava tentando
transar com ele, e da marca possessiva que ele deu a ela. Se for sobre isso, ela
tem certeza que Draco levantou e reivindicou seu corpo todo dele.

Ele foi a única pessoa no mundo que a viu tão fora de controle de si mesma.
Ela se pergunta se ele sabe disso. Não se trata apenas de sexo. É o fato de que
ele conhece uma parte dela que ninguém mais no mundo conhece. Que ele
possa saber mais do que ela mesma, e ela se pergunta se ele sabe o quanto ela
deve confiar nele para que ele veja, quanto mais saber. Ela se maravilha com
o animal que deve tê-lo dominado, a quantidade de paixão que o alimentou,
para marcá-la tão ... abundantemente. Então ela se pergunta se talvez ela
conheça uma parte de Draco que ninguém mais conhece. Que ela conhece a
pessoa que sai dele no escuro, quando seu rosto está escondido, e ela não está
rindo, e isso não a assusta nem um pouco.

Ela para de pensar quando olha para cima e o encontra olhando para ela,
olhando para ela. Ela o encara sem calor e olha para o ombro dele. "E pensar
que me senti mal quando vi isso esta manhã."

Ele olha para o hematoma em seus dentes e depois de volta para ela. Ela sorri
para ele, porque acha que ele precisa saber que ela não se importa. Talvez ele
queira que ela o faça. Talvez ele queira que ela fique com raiva por ele ter
deixado todas essas marcas nela, que ele se tornou possessivo com ela, que
pode ter havido algum tipo de reivindicação bárbara em sua paixão. Mas ela
está muito mais preocupada com ele sabendo que está tudo bem para ela,
caso ele queira, porque está. É de uma maneira que ela não pensa.

Ela olha de volta para baixo em seu ombro novamente, e então em seu
pescoço. Ela pisca para os dois vergões lá, outro em sua clavícula e uma
mordida acima de seu mamilo. Hematomas de impressão digital nas costas
das mãos e no ombro, a mordida no quadril e uma marca vermelha em cada
lado do osso pélvico. Ela enrubesce, só um pouco, um pouco por causa de
suas próprias tendências bárbaras, e principalmente por causa de suas
memórias.

Draco olhou para si mesmo, e ela pode ver sua sobrancelha subir. Ele
cantarola, e ela fica hipnotizada por seu dedo enquanto ele circula seu
mamilo e o hematoma acima dele. Ele praticamente rugiu seu orgasmo
quando ela fez isso. Ele parece se lembrar disso, a julgar pelo olhar que dirige
para ela.

"Você era uma mulher muito travessa na noite passada." Ela fica vermelha,
como fez na manhã depois de contar aos amigos que era uma bruxa. Como
William tinha feito, na noite depois que ele a beijou na rocha. Ela pensa em
dar desculpas para ir ao banheiro, mas então: "Não sei se alguma vez gozei
tanto na minha vida".

Ela pisca para ele, mas ele está olhando para o dedo, agora circulando o
hematoma em seu seio. Algo brota dentro dela até que ela esquece seu
constrangimento e, por um segundo, ela não consegue conter o sorriso. Ela
morde o lábio, estendendo a mão para traçar as linhas de seu mamilo e a
contusão como ele tinha, seu próprio dedo deslizando para o próximo vergão.

Ele levanta a cabeça para olhar para ela e ela estende a outra mão, sem
permissão consciente, e passa o dedo pelo nariz dele. É o movimento que deu
início a tudo ontem à noite, e o canto de sua boca começa a se levantar.

"Eu—" ele começa, e então o barulho de passos faz os dois olharem para a
porta, parando.

"Vou pegar algumas galinhas para mim! Pedidos, pedidos! Frango, carne, e
se eu conseguir encontrar algum ... "A voz some, e então em um suspiro de
choque, pergunta," Harry Potter ? "

"A comida," Hermione pode ouvir a voz de Harry responder, cansada, "está
no armário de casacos da sala de estar."

Silêncio, Draco ainda tenso contra ela desde o momento em que o garoto
disse o primeiro nome. Então, um fraco "Oh," na frente de sua porta.
"Você sabe se Hermione Granger está aqui? Sobre ... cabelo cacheado como
... "Draco bufou com a descrição de Harry, e o que parecia ser um
posicionamento exagerado das mãos. Ela aperta a pele que seu dedo estava
pairando sobre e ele rosna, beliscando suas costas.

"Ai", ela sussurra, embalando seu seio, e ele bufa novamente. Provavelmente
porque ele fez muito mais difícil antes, para uma reação completamente
diferente.

Ele começa a se afastar, e a mão dela dispara, agarrando seu braço antes que
ela possa pensar sobre isso. É que ela não quer que ele pense que tem que ir
embora só porque Harry está aqui e procurando por ela. Harry não parecia ser
uma emergência, alguma conversa estranha continuando no corredor sobre
heróis de guerra e a melhor maneira de caçar galinhas. Ela pensou que havia
provado a Draco que não se importava, mas talvez seja preciso mais da parte
dela para convencê-lo.

Ou talvez ele acabou de terminar depois de uma noite tão exaustiva e não
encontrou nenhuma razão para simplesmente se deitar com ela se eles não
vão transar. Talvez ela pareça uma idiota por agarrar seu braço e pará-lo, ou
talvez muito carente. Há uma parte dela que está sempre com medo de que
ele perceba demais, ou pareça que ela não se importa nem um pouco. É essa
linha tênue, e tudo o que ela realmente sabe é que não quer que ele vá embora
ou pare com isso ... seja o que for.

Ele se afastou dela quando ela parecia estar ficando muito apegada. Ele se
afastou dela quando ela parecia não se importar ou pensar que ele valia
alguma coisa. Talvez Draco também não saiba o que quer. Talvez isso
também o confunda. Talvez os dois não possam parar de qualquer maneira.

Ela pensa rapidamente sob os olhares questionadores que ele está dando a ela.
"Eu só quero ... verificar uma coisa."

Uma sobrancelha sobe enquanto ela revira os olhos para si mesma, e a outra
segue quando ela o empurra de costas. Ela traça as marcas que deixou nele
com os dedos enquanto se move para baixo por seu corpo, e ele está meio
duro contra seu estômago, então seus seios. Ela se acomoda entre as pernas
dele e não olha para ele.
"Surpreendentemente, ainda está lá", ele sussurra, sorrindo, e então sorrindo
quando ela cora.

Ele se levanta nos cotovelos quando ela o envolve com a mão. Impertinente ,
ele murmura para ela, e ela decide que pode deixar outra marca ou três.

Dia: 1521; Hora: 12

Hermione engasga quando os pés de Draco escorregam, seu braço se

agitando para se equilibrar, quando a mão de Harry dá um tapa no antebraço
de Draco. Todo o corpo de Draco fica tenso, quase tendo caído de um telhado
e provavelmente porque foi Harry quem o impediu. Harry se inclina para trás,
puxando Draco de volta a uma posição mais sólida, e eles trocam acenos
muito viris e agem rapidamente como se nada tivesse acontecido.

"Você é como Molly lá embaixo, Hermione." Harry sorriu para ela, uma
mancha de massa corrida em sua bochecha.

"Bem, você precisa ser mais cuidadoso. Não sei por que você insiste em
consertar este lugar, de qualquer maneira. "

Ela encontrou Harry, Draco e dois dos novos recrutas circulando em volta da
mesa da cozinha depois que ela fez o possível para se lavar com a água nos
coletores de chuva. Por mais que ela não se importasse com seu estado de
sujeira ao acordar, foi uma sensação totalmente diferente ao enfrentar o resto
do dia sem água corrente. As coisas que Harry pediu que ela pegasse para ele
estavam dispostas, e Harry estava explicando como consertar um telhado. Ela
não sabe ao certo por que todos concordaram em consertar os destroços que
constituíam uma casa, mas eles o fizeram. Talvez seja porque eles não
tenham mais nada a fazer a não ser esperar o momento certo, esperando um
chamado para a missão, ou a moeda esquentar, ou qualquer outra coisa.

A maioria das missões tinha a ver com resgate ou recuperação, e os

Comensais da Morte não estão fazendo nenhum movimento novo. Eles saem
por uma noite ou uma semana, e então algo falha em seus planos e eles
voltam a se esconder. Se não sobrassem tantos deles, e se eles ainda não
fossem tão organizados, provavelmente significaria o fim da guerra. Às vezes
é doloroso ver o quão perto eles devem estar, e outras vezes é doloroso
pensar quanto tempo ainda podem ter.

Ficar em um lugar significa muito tempo na sua cabeça, e não é um bom

lugar para estar quando a guerra ainda é uma guerra. Faz as pessoas fazerem
coisas malucas. Como atordoar trouxas, atacar seus amigos ou a si próprios.
Um homem se matou no meio do Ministério na semana passada, Ron havia
dito, e então ficou sentado ali por muito tempo. Sentou-se lá, em silêncio, até
que ela o forçou a jogar xadrez com ela. Isso a assusta, muito tempo em suas
cabeças.

"Bem," Harry responde, depois de explicar algo para o garoto ao lado dele,
"eu percebi que é isso, ou a próxima tempestade vai nos levar para o outro
lado da Inglaterra. Sabe, essa Auror voltou comigo depois de nossa missão na
semana passada ... ela chorou quando entrou. Quer dizer ... chorou . Ron
disse a ela que ela estava ferindo os sentimentos da casa ... você conhece
Ron. "

Ela ri de seu encolher de ombros e ele sorri de volta. "Eu não esperaria mais
nada dele."

"Claro que não. Então, pensei que poderíamos pelo menos impedir a chuva
de entrar. Certifique-se de que ainda está aqui para a próxima equipe. "

"Onde você aprendeu a fazer isso?"

"Você nem quer saber", ele murmura, e ela pega no vento.

A disposição de Draco a surpreendeu mais, mas ele não tinha nenhuma

missão a planejar, nenhuma televisão para assistir, e o olhar desafiador de
Harry não doeu - ela apostaria que foi o último que decidiu por ele.
Provavelmente não deveria parecer estranho vê-lo trabalhar no telhado, telhas
presas sob o braço, mas parece. Ela o viu fazer um monte de coisas trouxas,
mas remendar um telhado a lembrava do verão, e de seu pai e tios bebendo
cerveja demais para se equilibrar no topo da casa. É para ver Harry lá em
cima também. Ou, talvez, apenas para ver os dois juntos assim. As cabeças se
inclinaram uma para a outra, ambas trabalhando diligentemente e rindo juntas
do que quer que o menino mais novo dissesse.
Os dois olham para ela então, a risada aparentemente sobre ela, e ela
automaticamente suspeita. "O que?"

"Adam quer saber se você vai buscar uma bebida para ele."

Ela está satisfeita então, que ambos parecem conhecê-la tão bem. Os dois
homens trocam um olhar de cumplicidade e, em seguida, parecem estranhos,
como se acabassem de perceber que o outro também a conhece bem. Ela
supõe que vai levar algum tempo até que eles se acostumem com o fato de ela
ser um terreno comum entre eles, junto com a guerra. Ou, pelo menos ... Ela
cantarola dentro de sua cabeça, anulando o ruído de seus pensamentos.

"Adam pode conseguir sozinho."

Enquanto Harry deixava cair a lata de tinta na frente dela e da outra garota,
Allison, Adam decidiu informá-los que era porque pintar era obra de mulher e
remendar um telhado era mais adequado para um homem. Draco havia se
acomodado contra a parede, como se esperasse um show, e Harry agarrou o
ombro do garoto para puxá-lo em direção à porta. Ela só conseguiu dizer a
ele para encontrar um pincel antes de Harry fechar rapidamente a porta atrás
deles.

"Terminou de pintar?" Harry pergunta a ela, depois de outro suspiro quando

seu pé escorrega, a mão dela se esticando como se a força de seu pulso
pudesse salvá-lo de cair no chão.

"Você quer que eu saia?" Ela encara a exasperação em seu tom.

"Você está pairando", Draco disse distraidamente, puxando uma das telhas de
debaixo do braço.

Ela murmura sombriamente no caminho de volta para dentro.

Dia: 1521; Hora: 18

A chuva atinge o fim da tarde, o trovão corta e o mundo fica escuro o

suficiente para que as sombras os lembrem de que a eletricidade ainda não
voltou. Os outros três rostos jovens voltam com velas, cerveja insuficiente e
um envelope lacrado para Draco. Ela o encara como se tivesse visão de raio-
X, e ele o deixa cair fechado em seu malão, antes de arrastá-lo para o quarto
dela.

A sala de estar parece meio decente e estranha quando se perambula pelo

resto da casa. Os caras tiveram tempo de consertar o telhado da sala e da
cozinha, mas só havia tinta suficiente para o primeiro. Parece limpo, embora
o piso ainda esteja deformado e danos causados pela água ainda afetem o
teto, mas de alguma forma é mais claro do que a escuridão do lado de fora
deveria permitir.

Eles comem o jantar em latas, frias e principalmente nojentas, embora a

cerveja os aqueça. Hermione trocou um segundo por um suéter, e Harry deu a
ela o mesmo olhar que costumava dar a ela depois das vitórias no quadribol.
Seus companheiros mais jovens decidem comprar mais tinta amanhã, contam
piadas uns com os outros e suas risadas formam uma constante cadeia de
som. Allison tira fotos, embora tenha certeza de que Draco faz cara feia em
cada uma delas, e que seu cabelo parece uma fera selvagem no topo de sua
cabeça. A voz de Harry fica tensa quando ele se recusa a falar sobre o
Cemitério, mas ele se anima quando começam a perguntar sobre Hogwarts.

"Para que você usou o Polissuco?" Cada cabeça se volta para Draco, embora
por razões diferentes. Ele tinha ficado em silêncio desde que tirou seu malão
da sala, ele tinha acabado de interromper a explicação muito educacional de
Hermione sobre como preparar Polissuco, e ele também não tinha ideia do
por que eles tinham feito isso.

"Para coletar informações," Hermione sai correndo, se forçando a não olhar

para Harry, porque Draco é muito observador.

"Então, sim ... Hermione se transformou em um gato."

Ela encara Harry, porque ela esperava que ele mudasse totalmente de assunto,
ou pelo menos nunca, nunca, jamais tocasse nisso. Sempre. "Bem, Harry-"

"Espere ... Eu pensei que você não poderia se transformar em um animal com
Polissuco?" Toad a interrompe enquanto ela busca em suas memórias um
incidente embaraçoso para trazer à tona como vingança.
Ela nem sabe por que o feiticeiro se chama Sapo , e quando ela se recusou a
chamá-lo assim, ele se recusou a dizer seu nome verdadeiro. "Você não
pode", ela responde, nivelando-o com um olhar azedo, mas ele
provavelmente está acostumado a isso agora.

"Não foi bem." Harry está rindo, e ela o cutuca nas costelas com um dedo
bastante forte. Ele faz um barulho ferido e esfrega no local, em seguida, sorri
para ela. "Tudo bem, tudo bem ... que tal o troll?"

Ela leva um segundo e depois sorri para os joelhos, lembrando-se. Harry

começa a história para os jovens aurores, e Hermione adiciona suas partes,
observando o rosto de Harry em vez das reações de qualquer outra pessoa.
Eles sempre estiveram lutando contra alguma coisa, ela, Harry e Ron. Toda a
sua amizade foi formada em suas bases - perigo, ameaça, guerra, morte,
batalhas, sobrevivência. Eles precisariam se acostumar com isso também, ela
pensa. Apenas sendo normal. Apenas remendando telhados, almoços nos
intervalos do trabalho e alguns drinques no pub. Esse choque estranho de
vidas normais.

Ela acha que eles precisam desse lembrete de onde vieram e por que tudo ia
dar certo. Uma amizade forjada em elementos tão perigosos, que foi
construída pela necessidade absoluta de sobrevivência do outro, teve que
sobreviver aos mesmos elementos dos quais veio. Não importa o que
aconteça, tem que ser.

Então ela fica, até que as velas colocadas estrategicamente estejam meio
queimadas, a noite esteja escura e a tempestade ameace varrer todos eles. Ela
fica até que está bocejando mais do que falando, e Harry a puxa do sofá e a
empurra na direção de seu quarto. Os aurores não prestam atenção nela,
falando sobre como eles levaram seus NOMI e NIEM através do Ministério,
e Harry ri dela quando ela tropeça em seu alongamento. Ela o encara, mas
sorri ao mesmo tempo, porque as linhas de seu rosto estão menos graves e
seus olhos não estão tão opacos como antes.

Horas depois, muito depois de Draco sair do quarto, quando a cerveja acabou,
mas a risada ainda ecoa atrás dela no corredor, ela o encontra pensativo com
seu caderno no colo. Não há nem mesmo um olhar em sua direção quando ela
cai exausta na cama, quase úmida com a umidade do ar. Ela o encara sob um
cobertor que é muito grosso no verão e muito fino no inverno e, além do
aperto em seus olhos, ela pensaria que ele nem percebeu. Ela está dormindo
antes que ela possa se perguntar sobre o envelope novamente.

Dia: 1522; Hora: 8

Ela acorda com o gemido e o chiado das tábuas do assoalho e se levanta, sua
mão batendo no peito antes de voar para a mesa de cabeceira. Ela sopra o
cabelo de seus olhos, sua varinha apontada para o último lugar que ela ouviu
o barulho. Draco continua secando o cabelo, e pode haver diversão em seu
rosto, mas ele se foi apenas um segundo depois. Às vezes, seus sonhos têm o
poder de fazê-la temer cada som.

"Eu cruzei metade da sala antes mesmo de você acordar."

"Sim, bem ... cale a boca," murmura Hermione, jogando sua varinha para o
lado vazio da cama e caindo de volta no colchão duro.

"A eletricidade está de volta."

"Finalmente."

"Sapo fez café da manhã."

"Ovos ala Toad. Milímetros."

"Você propositalmente polissuco em um gato?"

"N-" Ela se interrompe.

Ela olha para o teto, esfregando o rosto. Então é por isso que ele continuou
falando - faça com que ela adquira o hábito de tirar algo de volta, e ele
percebeu que ela poderia não notar algo que ela poderia não querer
responder. Ele a conhece bem, mas ela não acha que parece tão lento pela
manhã.

"Você realmente quer saber?" Ela pode praticamente sentir as sobrancelhas

dele se erguendo, porque ele não teria perguntado se não quisesse. Ela
deveria conhecê-lo bem também. "Não."
"Eu juntei isso. De quem você se transformou no gato? "

"Uh--"

"Qualquer coisa que comece com 'uh' é uma mentira, Granger. Tente
novamente."

Ela consegue levantar a cabeça e olhar para ele neste momento. "Talvez eu
estivesse tentando me lembrar."

"Direito."

"Millicent Bul--"

"Diga-me que Potter ou Weasley, ou qualquer grifinória, não assumiu a

minha forma." Ele diz isso como uma exigência, então ela a encara com mais
força.

"Sim, Ron fez. Então ele-- Oh, acalme-se, estou brincando. Eles eram Crabbe
e Goyle. Eles puseram você tagarelando sobre a Câmara Secreta e seguimos
nosso caminho. "

"O ... Que porra é essa."

"Não fique com raiva, isso pouco importa. Você não sabia nada sobre isso de
qualquer maneira, então era bastante inútil. Exceto tirando você do grupo de
suspeitos. Embora eu não possa dizer que você esperava que fosse eu quem
morresse nos fizesse pensar melhor sobre ...

"Eu não dou a mínima para o que você pensa. Se você morresse, Potter
morreria, qualquer maldito Grifinório, por que eu me importaria? " Bem, isso
foi rude . Ele poderia ter pelo menos se desculpado ou algo assim - "Duvido
que você olhasse para minha própria morte com mais do que um leve olhar
para o obituário."

"Oh, por favor, eu não sou tão insensível," ela se encaixa, mas trabalha para
se acalmar com o conjunto raivoso de seu corpo, ficando mais apertado, mais
apertado, mais apertado. "Eu teria pelo menos dado uma leitura completa."
Ela tenta sorrir, como se a possibilidade da morte dele ou do ódio mútuo
deles pudesse ser engraçada, mas ela não sabe mais o que fazer. Realmente
não importava mais, não realmente, não o suficiente. Ele está muito zangado,
no entanto. Ela realmente não deveria ter admitido todo o incidente, mas era
o passado, assim como o resto das coisas que eles deixaram para trás.

"Eu não quis dizer -"

"Suponho que tenhamos retorno no ano seguinte, em vez de ..."

"Espere o que?"

"Os meninos e eu estávamos curiosos sobre como uma sangue-ruim poderia

ficar sob suas roupas. Então preparamos a poção e Greg vagando por aí como
uma Granger nua em nosso ... - ela o interrompe com o travesseiro que bate
em seu rosto, e então a vela que voa por cima de seu ombro.

"Você--"

"Não parece muito bom, não é, Granger? Conhecendo o seu pri- "

Ela corta sua diatribe e olhar sinistro com o segundo travesseiro. "Você é
intolerável -"

"Pare de jogar merda em mim!" ele late, jogando o travesseiro de volta para
ela. Ela bate para fora do caminho, pondo-se de pé pesadamente em bufadas e
insultos. "Devo ser eu a te dizer para se acalmar n--"

"Acalmar? Yo-- "

"Não fique com raiva, Granger, isso pouco importa," ele a repete com um
sorriso de escárnio.

"Eu sei que você está mentindo sobre o Polissuco, Malfoy," ela diz,
apontando o dedo para ele, mas não parando de pisar em seu baú. "Você não
gostaria de ver um sangue - ruim nu, não importa como-"

"Como você sabe?"

"Porque eu faço! Você provavelmente foi muito estúpido para preparar um
em - "

"Tive notas máximas em Poções!"

"Porque Snape gostava mais de você!"

"Besteira!"

"Verdade!"

"Se você acha que é uma mentira que eu fiz isso, por que diabos você está
com tanta raiva?" ele grita, e ela fica surpresa que o tecido da toalha não
tenha se rasgado entre seus punhos cerrados.

"Você é tão estúpido", ela rosna, tirando as roupas do baú.

"Pare de me chamar de estúpido, Granger, ou ..."

"Você acabou de me chamar de sangue-ruim!"

" O quê ?" O que. O quê , e olhar como se ela tivesse acabado de lhe contar
que toda a guerra era uma grande brincadeira para ele.

"Você disse--"

"Eu estava falando sobre quando tinha quinze anos! Eu não estava
exatamente chamando você de nascido-trouxa um ano depois de dizer que
queria você morto! "

"Bem, com certeza saiu da sua boca com bastante facilidade agora , q--"

"Não acredito que seja hora de você começar a ter TPM ainda, Granger, então
..."

Ele tem sorte que a varinha dela ainda está na cama. " Oh , como--"

"Se você acha que eu ainda vejo você como uma 'sangue-ruim', vou levá-lo
ao Mungo's eu mesmo, certo. Porra. Agora . "
"Não estou dizendo isso!"

"Então, por favor, me esclareça ", diz ele, estendendo os braços.

"Você não precisava usar essa palavra!"

"Eu não estava te chamando de um! EU--"

"Você disse como um sangue-ruim se parece por baixo das roupas e então ..."

"Indiretamente, como um processo de pensamento do meu eu de quatorze

anos de idade, que - caso você tenha esquecido - usou -"

"Eu não me importo! EU--"

Ela realmente não sabe por que está com tanta raiva, mas seu coração está
batendo forte. Essa palavra raramente a incomodava. Mesmo quando ele a
chamava no passado. Ela não tinha crescido perto disso, ela nem sabia o que
significava no início, e em sua cabeça era apenas o equivalente a um
xingamento rude que não a definia. A guerra o tornou mais pesado. Isso
tornava isso um fardo.

Parecia ... Apenas doía ouvi-lo dizer essa palavra agora. Para usá-lo tão
facilmente em referência a ela, não importa se é apenas para repetir os
pensamentos de seu eu mais jovem. É como uma bofetada. Não é dor, mas
qualquer tipo de dor após a surpresa parece ampliada, porque você não estava
esperando por nada. Ela imagina que reagiria de alguma forma se fosse de
outra pessoa que ela também conhecesse. Mas ela se pergunta se a reação é
maior com ele por causa do passado, ou porque os passos em falso daqueles
que nos permitimos ser os mais vulneráveis são mais perigosos do que um
estranho pisoteando os nervos.

Doeu, e talvez não devesse, mas por um minuto, doeu. Ela sabe que ele não
se sente mais assim, que não pode , mas ... "Tanto faz."

"Acho que não, Granger. Você não é--"

"Está bem. Eu sei que você não quis dizer isso, apenas ... me pegou
desprevenido, eu acho. Eu ... "Ela faz uma pausa, então segue em frente. "Eu
não gosto de ouvir isso. Mesmo ... Não importa o raciocínio. Está tudo bem,
Malfoy. "

Ele levanta uma sobrancelha para ela e fala arrastadamente como se nunca
tivesse estado mais entediado em sua vida. "Mesmo?"

"Sim- E por falar nisso, Malfoy," ele não parece surpreso quando a raiva dela
volta, "Eu, ou nós, realmente, fazemos uma pequena coisa que nem sequer
afetou sua vida de qualquer maneira possível, e você está bravo com isso?
Isso vindo do homem que falou sem parar sobre a guerra, e como não
importava o que você fez comigo no passado, porque ... "

"Eu nunca disse que não importava--"

"Sim, você fez! Você--"

"Fiquei momentaneamente um pouco chateado porque você e seu bando de

salvadores conseguiram intr--"

"Não é como se não fosse por uma gosma ..."

"A questão é que você fez, que era para mim e que eu tenho o direito de ficar
chateado com isso por cinco minutos! Não é como se eu fosse ... "

"Não é como se você não tivesse feito pior!"

Ele está em silêncio, com a veia latejando, e ela está quase nervosa nos vinte
e dois segundos que ele leva para responder. "Direito. Não tenho o direito de
ficar com raiva de nada, nem mesmo por cinco minutos, porque fiz coisas
piores do que as que fiz. É isso? Eu acho que não deveria ter ficado chateado
com Vince por matar Neville, já que matei sua namorada ... "

"Não foi isso que eu quis dizer", ela respira fundo, e aumenta a velocidade
quando ele começa a falar. "Não foi isso que eu quis dizer! Eu j— "

"Isso é exatamente o que você quis dizer. Se você vai se sentir assim com
relação a uma coisa, é melhor aplicá-la de maneira geral. Além disso, é
melhor você muito bem aplicá-la a si mesmo! Ou, isso mesmo, você não
conta quando se trata do seu próprio— "
Ela faz uma série de gestos com as mãos muito ameaçadores enquanto rosna,
mas ele não tem a decência de parecer ameaçado. "Você está colocando
palavras na minha boca!"

"EU--"

"Você apenas--"

"Eu não posso acreditar que você não superou isso. EU--"

"Eu superei isso!" Hermione grita, jogando as mãos para cima. Suas roupas
caem de seu alcance e ela se curva para pegá-las do chão, tentando controlar
sua respiração.

"Obviamente não! Você--"

"Sim, estou, e não me diga mais nada quando eu souber como me sinto! A
única razão pela qual toquei no assunto foi porque você estava com muita
raiva de algo no passado, quando eu consegui superar nosso ... "

"Por dez segundos antes de você enlouquecer -"

"Dez segundos? Você ainda está com raiva! Você--"

"Porque você enlouqueceu com uma palavra que eu não chamei e não chamei
você há anos! Como eu--"

"Eu disse a você, está tudo bem! Eu só não gosto que você diga isso, e ... "
Isso machucou meus sentimentos? Parece tão estúpido, quando ela pensa em
dizer isso em voz alta. "Isso simplesmente me desconcertou. Eu sei que você
não me chamou assim. Eu obviamente superei o passado, Draco. Quero dizer
... obviamente. "

Ela dá outra olhada para o aperto de sua mandíbula e, em seguida, fecha o

malão, sentando-se nele. Ela mexe na fechadura e a fecha, girando e girando
além da espiral de números em seu silêncio.

"Se eu realmente tivesse feito a coisa do Polissuco com você, você ficaria
com raiva?"

"Você fez?" A cabeça dela bate em seu rosto em branco, e ele se vira para
jogar o outro travesseiro de volta na cama.

"Me responda."

Ela o encara, embora não queira mais brigar com ele. Ela não tem energia, e
isso é estúpido, e ela não deveria ter pirado com uma coisa tão pequena. Foi
um golpe de joelho. Se ele realmente a tivesse chamado assim agora, e não
em referência ao passado ... isso teria sido diferente. Mas ela não acha que ele
faria, não agora, não importa o quanto ele fique zangado com ela ou o quanto
ele queira que doa. E se ela não o tivesse perdoado pelo passado, ela não se
permitiria acreditar nisso.

"Sim, eu ficaria." Mais como cego de raiva. "Eu entendi seu ponto. Mas , se
você ainda estiver com raiva por causa disso daqui a uma semana, eu ... "Ela
corta com a voz no corredor.

"Ei, Harry, recebi o seu troco de tinta ... O quê?"

Ela olha para Draco para encontrá-lo olhando para a porta, e o piso range
atrás dela, seguido por passos rápidos pelo corredor. Atormentar. Ele
provavelmente estava pronto para arrombar a porta a qualquer sinal de que
ela pudesse precisar dele. Draco não aprecia o esforço, a julgar pelo olhar
duro que substitui o cansaço.

"Não gosto de brigar com você", ela admite, tentando acalmar a onda
crescente de raiva dele novamente.

"Eu não poderia estar mais surpreso."

Ela solta uma risada, encolhendo os ombros e olhando para a mecha em seus
dedos. "Eu geralmente não gosto de brigar com você."

"Milímetros."

"Isso é estranho, no entanto. Um de nós geralmente sai furioso a essa altura, e

então não conversamos por uma semana. Ou algumas horas, se um de nós
apenas ... " salta o outro .

"Você está bloqueando a porta."

"O que-- Oh." Ela ri então, e pode ver a diversão começar a diminuir sua
raiva quando ele se vira, jogando suas roupas sujas em um canto da sala. "E
... o Poli -"

"Não, eu não fiz."

Ela sorri fracamente e acena com a cabeça, porque ela sabia que ele estava
mentindo. "Eu não tenho o passado contra você, Draco, você-"

"Cale a boca, Granger."

"Eu nunca seria capaz de sequer passar um tempo com-"

"Hermione." Isso a faz olhar para cima, e eles se encaram por quase doze
segundos antes que ele comece a gesticular em sua direção. "Eu sugiro que
você compre uma camisa em vez de três pares de calças, embora a calcinha
possa permanecer opcional."

"Oh." Ela encara as roupas em sua mão e então olha para ele, estreitando os
olhos. "Você ia me dizer isso antes de pararmos de lutar?"

Ele sorri, sentando na cama enquanto desenrola um par de meias, uma preta e
outra branca. Ela balança a cabeça, voltando-se para o porta-malas e se
certificando de escolher as peças de roupa certas desta vez.

"Eu sou quem eu era." Sua voz é baixa, mas é forte, com certeza.

Seu movimento congela por um momento antes de ela erguer o queixo, em

busca de uma calcinha. "Eu sei." Ela levanta um maço de fotos antes de
encontrar uma pequena pilha delas. "Eu não mudaria isso." E ela fala sério.
Ela não sabe onde ele estaria ou a pessoa que seria sem o que foi, e é
importante admitir isso.

Ele fica quieto por vários segundos de um som distante, e então a cama
range. "Não vou dizer de novo."
Ela acha que ele está se referindo à sangue-ruim, e ela sabe que ele a
ignoraria se ela pedisse para ele esclarecer. Ou ficar com raiva, porque ela
não é a única que faz isso quando se sente vulnerável. Seu corpo está
desajeitado em seu posicionamento e ela não sabe como movê-lo por um
momento, e seu coração acelera um pouco contra suas costelas.

"OK." Ela se levanta, a tampa do porta-malas fechando com força, e então ela
o puxa para longe da porta.
 Trinta e nove

Dia: 1522; Hora: 12

Hermione encara as paredes de seu quarto temporário, alcançando o malão de

Draco para pousar a faca que estava usando para raspar o molde. Ela lança
um olhar insatisfeito para as duas latas de tinta à sua frente e decide que pelo
menos é melhor do que o que está lá.

O namorado de Allison - de quem ela não parava de falar desde que olhava
rudemente para as duas marcas no pescoço de Hermione - voltou com tinta
roxa, amarela e marrom. Hermione piscou para as latas por sete segundos
antes de Allison e Harry, seu namorado, irem para um dos quartos com o
roxo. Hermione ainda o chamava de Harry, apesar do fato de ele ter sido
apelidado de 'Júnior' e 'O-Outro-Harry' - pronunciado 'dedo do pé' - antes que
a opinião da maioria levasse a 'Harry Twatter' na noite anterior. Hermione
não iria chamá-lo de Twat ou Twatter, não importava a permissão de Harry e
bufar de Toad. Honestamente.

"Granger." Hermione pula, as listras amarelas saindo da linha uniforme que

ela estava pintando na parede. Ela olha para a direita, para a esquerda e
depois para trás antes que ele ria dela. "É a voz de Deus, Granger. Vim pedir
desculpas pelo seu cabelo. "

Ela o encara, então o familiar bufo de risada em algum lugar acima dela,
encontrando seu rosto no buraco no canto. Ela não tinha percebido o quão
grande era até que ela viu em comparação ... na verdade. "Eu não tinha
percebido o quão grande era aquele buraco até que eu vi o quão bem sua
cabeça inflada se encaixava nele."

"Hilário", ele fala lentamente, e um pouco do telhado cede sob sua mão na
beira do buraco, desmoronando na lata de lixo abaixo. Ela mergulha na água
da chuva, e ele ajusta seu peso enquanto ela dá outro olhar desconfiado para o
teto. "Que cor é essa?"

"É chamado de amarelo baixo ," ela diz lentamente, seus lábios torcidos em
um sorriso encorajador. Ele franze a testa e ela sorri.

"Não estou olhando para paredes amarelas."

Ela pega a lata que estava usando e depois a marrom, segurando-os para ele.
Ela tinha pensado em perguntar a ele em primeiro lugar, mas parecia muito
pessoal. Como se fosse seu quarto, em sua casa, ou algo estranho assim.
Como se eles estivessem ficando por um longo tempo, e como se ele pudesse
se importar. É por isso que ela decidiu apenas pintá-lo de amarelo, em vez de
até mesmo esperar que alguém voltasse com algo diferente. Não deveria
importar para ela, e perguntar a ele o que ele queria era ... alegar que o quarto
era deles, seu próprio espaço pessoal. Tornou as coisas ... sólidas.

Draco encara as latas de tinta e então olha para ela. "Você quer que eu
escolha entre marrom sujo e amarelo do sol?"

"É tudo que Harry trouxe de volta."

"Há mais vindo."

"Amarelo está feliz."

"Amarelo é a cor da urina, abelhas com ferrão, bile do estômago, gato,

problemas renais ..."

"Draco," ela ri, divertida e exasperada ao mesmo tempo. "O que você quer,
verde ?"

"Claro, eu vou com isso." Como se tivesse sido sugestão dela, mas o rosto
dele desaparece antes que ela possa corrigi-lo.

Dia: 1522; Hora: 13

"Eles estão pedindo mais."

"Hm?"
"Harry, Malfoy e Toad. Eles ainda estão com fome. "

Ela não está tão surpresa, considerando que ela havia levado água para eles
meia hora atrás e eles haviam bebido seus copos em sete segundos. Eles
estavam encharcados de suor, com seus rostos sérios, e não pareciam estar
sofrendo com a dor de cabeça que ela tinha com todas as marteladas. Isso a
lembra das missões, exceto o que eles encontraram nas missões geralmente
cancelou o chamado do trabalho físico para o sustento. Todos eles
precisavam comer mais.

"Macarrão é bom para você, Justin?"

Ele sorri facilmente, aceitando o prato de sanduíches para trazer para fora. "O
pão está estragado de qualquer maneira."

Dia: 1522; Hora: 14

Sua mão está toda quente quando ele agarra seu quadril, empurrando-a para
frente para passar por ela no corredor. Ela pode sentir o calor saindo dele e
através de sua camisa, o cheiro de suor em torno dela. Ela olha para ele, sua
camisa molhada nas costas enquanto ele entra no quarto dela, e há um
pequeno baque antes que ele volte para o corredor novamente. Harry e Toad
tinham tirado suas camisas há mais de uma hora, mas Draco deixou a dele.
Ele provavelmente queima facilmente, e com o pensamento, uma imagem
vem a sua mente dele congelado no chão, sua pele queimando em um
vermelho quente e encharcado em seu suor enquanto ela tentava forçar uma
poção em sua garganta. Ela balança a cabeça mais uma vez, e então estreita
os olhos para ele em concentração para trocar as imagens.

"Compromisso," ele diz a ela, balançando a cabeça por cima do ombro

enquanto se dirige para o banheiro.

Qual é bom. Ela estava pintando a cozinha quando avistou um fio amarelo
pela janela. Ela não ficou muito satisfeita com a escolha de Toad e deixou
bem claro que fazer xixi no telhado não era tolerado. Não que ela pudesse
imaginar Draco decidindo fazer xixi em um telhado.

"Compromisso?"
Ele grunhe antes de fechar a porta do banheiro, como se estivesse
superaquecido para falar. Ela é gostosa também, mas pelo menos ela está fora
do sol. Ela espia dentro da sala, encontrando uma lata de tinta azul na frente
da mancha amarela na parede. Compromisso. Ela não consegue parar de
olhar para o amarelo sem pensar em gatinha agora, e o verde a faria se sentir
como se estivesse no meio de uma floresta. Ela está lá com muita frequência,
não importa o quanto ame a natureza.

Ela volta a pintar o corredor, enxugando o próprio suor da testa. Justin ri

quando olha para ela, olhando para sua testa. "Pintar?"

"Só um pouco." Ele tem olhos amáveis. Do tipo que enruga e quase
desaparece com um sorriso. Eles fazem a pessoa querer se sentir à vontade e
confiar nele, então ela pensa que eles são o tipo mais perigoso no final das
contas. "Parece realmente ridículo", ele diz com uma risada, mas suas
sobrancelhas estão arqueadas enquanto seus ombros se encolhem,
desculpando-se demais para ser ofensivo.

Ela acena o pincel para ele ameaçadoramente, e ele levanta as mãos, dando
alguns passos para trás, ainda sorrindo. "Vou deixá-lo amarelo em dois
segundos."

Justin abre a boca para falar, mas para com o som de raspagem da porta do
banheiro se abrindo. Ele aponta para Hermione, abandonando o sorriso e
arregalando os olhos em plena inocência. "Ela é cruel."

Draco o ignorou, continuando pelo corredor sem nem mesmo olhar em sua
direção. Hermione olha para os dois enquanto Justin se volta para a parede.
Ela está bem ciente de como Draco pode ser rude, mas às vezes se esquece do
quanto ele realmente não se importa com pessoas que não conhece. Ele
poderia pelo menos ter grunhido em reconhecimento.

"Você vai perguntar a ele?" Ela olha para Justin com sua pergunta sussurrada,
e então para Draco quando ele para no final do corredor.

Ele se vira para eles, olhando para ela com a sobrancelha levantada, como se
ela estivesse ocupando uma parte significativa de seu valioso tempo. "Justin
vai tirar o resto do papel de parede da cozinha para que possamos pintar,
então queríamos saber se você tinha um ... raspador extra."

Como seu pai costumava chamar essas coisas? Raspador de massa? Espátula?
Raspador de massa?

As sobrancelhas de Draco se juntaram, provavelmente por causa da escolha

de palavras dela, e seus olhos se voltaram para o garoto que atualmente fingia
ignorá-las. "Você não estava ouvindo Potter divagando esta manhã, ou você
apenas espera que as pessoas escutem quando você faz isso? Ele lembrava
errado. Daí as marteladas agora. Vou jogar todas as coisas raspadoras para
você. "

Dia: 1522; Hora: 15

"Você é vegetariano ou algo assim?"

Os jovens Aurores haviam entrado no mundo trouxa em corridas de entrega,

e parece que eles os amavam por razões completamente diferentes das que
Hermione já teve - suprimentos. Toad, Allison e Harry voltaram com coisas
como tinta, pregos e telhas. Adam tinha prioridades diferentes, a julgar pela
carne no balcão e a cerveja na geladeira e em seus braços quando ele saiu.

A carne que está sangrando do pacote, e isso faz Hermione pensar em muitas
coisas que ela nunca deveria pensar. Mas ela cheirou o sangue, olhou para
baixo e então sentiu e se lembrou de muitas coisas que não eram realmente
distintas. Eles apenas resultaram em muitos gritos em sua cabeça, e pele
manchada de vermelho e vozes quebradas, corpos quebrados, o escuro,
sulfurgasolinas suor em feridas abertas verdesfi--

"Não." A palavra fica presa em sua garganta e ela tosse.

Ela se lembra de corpos explodindo à sua frente, a violenta exposição da

mecânica humana enquanto ela se espalhava pelo ar e pela grama. O sangue
jorrou, enchendo o céu, parecia, e havia um fedor de carne queimada quando
as entranhas humanas esmagaram sob suas botas.

"Você está bem?" A voz está distante, vindo de uma parede, e o sangue
escorre para uma rachadura no balcão, enchendo-o. "Você parece ... um
pouco verde. Eu posso cozinhar, você sabe. Nada demais."

"Sim eu estou bem." Hermione desvia os olhos e percebe que eles estão
arregalados e embaçados quando ela olha para a parede. Ela pisca,
cantarolando em sua cabeça. Quem disse isso, especial, especial, quem disse
isso?

"- todo o tempo," Hermione olha para Allison quando percebe que está
falando. "Eles não sabem cozinhar. Homens, realmente. Eu fui o único criado
no mundo trouxa também ... fui para Hogwarts, mas só até ... "

"Sim, você pode cozinhar se quiser." É difícil pronunciar as palavras, mas é

mais fácil se concentrar nelas. Palavras sobre imagens. Palavras sobre
memórias.

"Tudo bem, ótimo. Adam e Harry adoram minha comida, então tenho certeza
de que vai ficar tudo bem. Porém, eles são meus melhores amigos, Harry é
meu namorado, então eles podem estar mentindo ... "

Allison continua balbuciando enquanto procura algo nos armários. Hermione

a observa, o sorriso fácil e o brilho vermelho em suas bochechas. Pode ter
sido ela ou os três. Allison, Harry e Adam. Se ela e Ron se transformassem
em algo mais do que conseguiram e Voldemort morresse da primeira vez, ou
antes de a guerra realmente começar. Ela se pergunta como o mundo teria
sido então. Como elesteria sido, sem o peso que foi colocado em seus
ombros. Isso dobrou suas espinhas, quebrou seus ossos e ameaçou enterrá-los
na lama a cada passo que davam. Se eles fossem apenas ... tanto faz. Tudo.
Nenhuma coisa. Apenas pessoas no mundo. Apenas Allison, Harry e Adam,
que riram de coisas como rostos idiotas e se aproveitaram de uma casa escura
correndo e gritando 'boo!', Gargalhando enquanto fugiam.

"Granger?" Ela olha para cima, puxando a gola de sua camisa, e Harry sorri
para ela. "Posso falar com você por um segundo? Lá fora?"

"Claro." Ela passa por ele enquanto ele lança um olhar atrevido para a
namorada, mas seu rosto está mais sério do que o necessário quando ele a
encara na sala de estar.
Ele entrega a ela um envelope, familiar e rotineiro. "Você recebeu ordem de
ir ao MH19, cinco amanhã à noite."

Hermione pisca para ele, com seu sussurro e o olhar sério que ele dá a ela. "É
isso?"

Harry se afasta, sua cabeça inclinada para o lado e seus olhos rolando como
se ele estivesse tentando arrancar os pensamentos de sua cabeça ou ouvir algo
que ela não consegue. "Uh ... sim?"

"É ou não é?"

Ele se endireita com o tom dela e acena com a cabeça. "Sim, ele é."

"Tudo bem, então."

De repente, ela se sente muito claustrofóbica e as marteladas são muito altas

acima de sua cabeça, e há uma gota de suor escorrendo por sua nuca. Ela só
precisa de um pouco de ar fresco, ela precisa não pensar, ela precisa sair . Ela
acena com a cabeça para o Auror à sua frente e então se vira para a porta da
frente, correndo pela grama, os gravetos e pedras machucando seus pés
descalços. Ela realmente não percebe, desaparecendo na linha das árvores.
Ela corre até que tudo que consegue ouvir é a respiração nos ouvidos.

Dia: 1522; Hora: 16

Draco a encara enquanto ela emerge das árvores, seu rosto rígido apesar da
vermelhidão do calor, suas roupas ainda grudadas nele com suor e um
martelo pendurado em sua mão. Ela acena para ele, seu corpo muito tenso na
beira do telhado. Ele não relaxa, e ela avista Harry um pouco mais para trás e
para o lado, tão tenso quanto. Isso a faz olhar por cima do ombro, apertando a
varinha enquanto afasta o cabelo do rosto. O vento o golpeia de volta, mas
ela não vê nada. Ela os encara por deixá-la paranóica e pode sentir seus olhos
até passar pela porta da frente.

Dia: 1522; Hora: 17

Ela ajuda Allison a preparar o jantar e, quando os homens entram para fazer
os pratos, ela se sente estranhamente domesticada. Ela franze a testa com a
sensação, mas Allison está rindo, beijando o namorado no pescoço suado e
limpando a pintura de sua bochecha. Ela se senta à pequena mesa da cozinha
e olha por muito tempo para o bife antes de dar uma mordida. Draco se
sentou em frente a ela, lançando um olhar cansado para o outro assento vago
e rolando a cabeça ao longo dos ombros.

As pernas dele se esticam sob a mesa, invadindo o espaço dos pés dela como
costumam fazer. Ele está todo suado, brilhante e escorregadio, os ombros
caídos em uma inclinação que ela reconhece como seu cansaço. A varinha
dele está enfiada atrás da orelha, e ela a encara um pouco por muito tempo,
tirando a memória de sua cabeça. Ela vira os olhos para ele por cima da borda
do copo, assustada com o calor lá, e olhando para a sugestão de
conhecimento e diversão que vem com isso.

"Lavanda?" Ele olha para o prato dela, erguendo o queixo em sua direção.

Ela faz uma pausa e sorri, Harry dando a eles um olhar questionador
enquanto toma o último assento. "Não, até agora."

"O que?" Harry perguntou, rasgando as batatas de uma forma que faria Ron
sorrir de orgulho.

"Lilá é uma cozinheira horrível", explica Hermione. "Mesmo as panquecas

dela não são para os de estômago fraco."

"Ah sim. Até os ovos dela! " Harry exclama, seus olhos arregalados enquanto
seus ombros puxam para trás. "Quão difícil é fazer ovos? Como você estraga
isso? Ele tinha um gosto estranho. "

"Ei, Harry! Acho que o Ministério deveria nos dar a casa depois disso, não
acha? Todos nós poderíamos viver aqui depois da guerra. " Toad sorri e joga
o braço em volta do outro Harry, com as palmas das mãos voltadas para o
teto. "Não é uma má ideia, certo?"

Uma ideia muito ruim, ela imagina. Embora a casa esteja muito bem. É
incrível o que alguma tinta e um telhado fixo podem fazer. O lugar estava em
ruínas, desmoronando mais a cada tempestade que passava. Está mais
brilhante agora, mais vivo, e não a faz mais querer se encolher.

"Er ... eu já tenho uma casa."

"Oh. Bem, isso é uma merda. Você definitivamente vai ser Twatter agora,
arruinando nossas chances assim. "

Harry estremece, e então manda um olhar para Draco quando o loiro solta um
bufo. "Você deveria ouvir como eles te chamam, Macho-brinquedo ."

Hermione bufa então, e Draco estreita os olhos para Harry, ela, e então as
cinco pessoas atirando e traídas olham para Harry enquanto tentam escapar
da sala. "Pensamento positivo? E estou surpreso que não tenha esgotado a
surpreendente falta de células cerebrais o suficiente para nunca aparecer com
aquela pequena rima encantadora . Como foi? Aquele sobre o cabelo de
Granger, a casa caindo e asfixia? "

Hermione a encara, mas há um sorriso que a puxa, porque ela viveu o

suficiente com seu cabelo para não se ofender mais. Ela sabe que a coisa está
horrível hoje, com o calor e a tinta, e pode até haver uma folha em algum
lugar ali. Os insultos rondam a cozinha, até serem gritados por entre risos e
comida meio mastigada. Quando Adam diz algo sobre o balbucio de Allison,
a própria risada de Hermione faz sua garganta quebrar no momento em que
ela está engolindo. Soa como um estranho sufoco-suspiro-chiado-risadinha
que faz Harry e Draco rindo dela. Ela engole, tosse e ri com eles, o rosto
vermelho enquanto ela memoriza as linhas de seus sorrisos selvagens.

Ela se pergunta se pode ser assim, depois da guerra. Porque ela pensa que
pode consertar cem casas com eles, ter os dois com ela, e pelo sentimento que
então se apodera dela. Conteúdo, quase. Um pouco contente, um pouco feliz
e principalmente em paz com o momento, mesmo que apenas por um
momento. Sim, mais cem casas, pelo menos.

Dia: 1523; Hora: 8

"Você é péssimo em pintura. Apesar de sua simplicidade, não estou surpreso.

Você é o único que fez o banheiro da cozinha, então? "
Ela dá um salto ao ouvir a voz dele atrás dela, e então inspeciona a parede,
olhando para os riscos que ela perdeu. Ela havia acordado naquela manhã
com uma necessidade quase frenética de pintar o quarto antes de sair e,
apesar de ainda ter tempo, o sentimento frenético foi transferido para a
qualidade de seu trabalho. A guerra está voltando para ela, apesar da
tendência curiosa que ela andou caminhando nos últimos dias, e de alguma
forma é extremamente importante terminar a sala. Ela não sabe por quê, mas
sabe que não é provável que volte a esta casa, e isso tem que ser feito antes de
ela partir.

"Você é péssimo em fazer falsos insultos, apesar da simplicidade. E não, eu

não fiz aquele banheiro. "

"Você está indo a algum lugar?" Porque não é preciso muito para ver que
todas as suas roupas se foram, espalhadas pelo chão, e os chinelos estão
arrumados.

"Sim, eu tenho que ir para a sede esta noite." Ela olha para ele enquanto
mergulha o pincel na lata de tinta. Ele a observa, outra escova na mão.

"Se você terminar amanhã, volte para a Sede. Diga a Lupin que quero você
para correr. Certifique-se de obter um artigo autorizado dele também, ou eles
não vão deixar você voltar para minha casa. " Minha casa . Ela está surpresa
por ele ainda pensar assim, embora ela não devesse estar. Ele cresceu lá, o
Ministério e a Ordem provavelmente o devolveriam depois disso - é claro que
é dele.

"Eu estou ciente do protocolo, Malfoy," ela fala arrastadamente de uma

forma que pode significar que ela tem andado muito com ele. "Corre?"

Ele sorri, provavelmente porque ela está carrancuda, e ela tem que trabalhar
para parar de torcer o nariz. "Você vai ver."

"Fantástico", ela murmura, embora esteja parcialmente satisfeita em saber

que estará ocupada nos próximos dias. Ela não quer esperar que a guerra
acabe, ela quer ver por si mesma. Ela quer ficar ali, e olhar para ele, e vê-lo
morrer bem na sua frente.
"Você está tentando ficar doidão com a fumaça da tinta?" Draco abriu as
janelas do outro lado da sala, e ela pode sentir o vento contra suas costas três
segundos depois.

Às vezes é fácil esquecer como o mundo deveria cheirar até que você esteja
no ar fresco. De repente, fica muito mais fácil respirar.

A casa está finalmente perdendo o fedor de mofo, em parte graças à falta de

chuva na noite passada. Depois do jantar, o grupo deles saiu para se refrescar
do dia. O vento tinha ficado frio e havia uma sensação no ar que significava
chuva. Eles tinham visto as nuvens se acumularem sobre as árvores e os
choques de relâmpagos e trovões distantes, mas a tempestade nunca os
alcançou.

"Hermione?" Ela se vira para Harry na porta. "Eu fiz o café da manhã e todos
se recusam a comer até que você o faça."

"Por que?"

"Porque eles acham que eu não vou matar meu melhor amigo."

Ela bufa uma risada, enviando um olhar de desejo em direção à parede

inacabada. "Eu nunca vi você cozinhar antes."

"Eu era como Wolfpack, ou qualquer que seja o nome dele. Foi brilhante.
Você ficaria maravilhado. "

Ela faz uma pausa, estreitando os olhos para ele. "Você queimou, não foi?"

"É saboroso."

Dia: 1523; Hora: 9

Ela e Draco pintam em silêncio. É quase terapêutico, o barulho dos pincéis e

o movimento repetitivo de varredura. Ela ainda está muito ciente dele, porém,
como sempre fica quando ele está perto dela. Ela olha para ele, mas é apenas
as costas dele, e seus dedos em volta da escova. Ela ainda acompanha o
comprimento de seus ombros, o tecido da camisa que se move e às vezes se
agarra, os movimentos de seu pulso. Ele leva mais tempo do que deveria
sempre que mergulha a escova na lata no meio da sala, e ela pensa que ele
também pode estar olhando para ela.

"Eu sou o capitão Twat e declaro que não haverá mais púrpura!" A voz em
algum lugar no corredor é seguida por risadas por toda a casa.

Mesmo no café da manhã, de ressaca e agradavelmente surpresos com a

comida de Harry, eles riram como se tudo o que viram na vida fosse a coisa
mais engraçada do mundo. Ela não acha que já ouviu tanto rir em uma casa
segura antes. Se ela fez isso, ela não consegue se lembrar. Talvez quando
Fred e George estavam correndo com os bolsos cheios de truques, suas
mentes ocupadas conspirando e aqueles sorrisos tortuosos e brincalhões.
Talvez quando ela ainda pensava que a guerra acabaria em um ano e não
tivesse havido mais do que um punhado de mortes. Quando ela nunca havia
matado outra pessoa, Draco Malfoy estava trancado em uma cela em algum
lugar, e o pior que ela conhecia do mundo ainda eram coisas sobre as quais
ela lia.

Eles riram tão facilmente. Toda a atitude deles em relação à vida era
despreocupada, como se não fosse difícil para eles. As luzes se apagaram e
eles jogaram. Hermione deixou cair uma panela e eles nem pularam. Não
olharam para ver quem descia pelo corredor quando o chão rangeu, não
fechavam as janelas à noite, não tinham medo de nada. Eles nem sabiam da
guerra. Eles haviam passado por seu treinamento e foram despachados para
um esconderijo há duas semanas, fazendo entregas. Tudo o que sabiam da
guerra eram pastas lacradas, trouxas, uma casa em ruínas e uma lista de
vítimas que não fazia sentido.

"Parece que você acabou de comer um vômito, Bean, Granger."

Sua cabeça vira para a direita tão rápido que seu pescoço estala. Ele dá uma
olhada, deixando cair a lata de tinta perto de seus pés e empurrando-a um
centímetro na direção dela. "Eu não. Eu estava pensando nos Aurores. "

"Ah."

"Ah?" Ele a encara. "Ninguém diz ah sem significar outra coisa. Eles sempre
querem dizer, 'ah, então eu estava certo', ou - "
"Você está amargo."

" O quê ?"

Ele olha para ela como se ela dissesse que eles estavam pintando o quarto de
laranja, fazendo seus dedos se contorcerem em ameaça. "Você está amargo
porque eles não precisam enfrentar a guerra. Ou, se o fizerem, não muito. "

"Não--"

"Você está com raiva, Granger, embora eu não ache que você vá admitir isso.
Eles não tiveram nada tirado deles. Sem amigos, sem família ... eles mesmos.
Eles agem como se não fosse grande coisa e isso o irrita. Eles estão
relativamente intocados pela guerra, e podem até permanecer assim, e - "

"Você está errado. Estou feliz que eles não tiveram que ser uma parte real da
guerra. Estou feliz que eles não tenham que ... que eles não tenham que saber
disso. Ninguém deveria saber disso. "

"Talvez, mas você ainda está com ciúmes. Um pouco de raiva, Granger, e
você ficará com raiva por muito tempo. Todos nós iremos. Estamos todos
chateados por termos que ser os únicos a fazer isso. Que éramos nós que
tínhamos que perder tudo e viver com isso, ou morrer com isso. Temos esse
direito. Ganhei, até. "

"Estou orgulhoso de ... Não estou orgulhoso de tudo o que tive que fazer, mas
sei que em dez anos, vou olhar para trás e ficar orgulhoso de ter contribuído
para trazer paz a este mundo. Eu nunca vou ficar feliz com os sacrifícios, ou
... ou um monte de coisas. Eu não sou ciumento--"

Ele pragueja e parece um pouco zangado com o olhar que lança para ela.
"Você guarda besteiras?"

"Desculpa--"

"Se você sente, diga . Você sempre dá a estes resp-- "

"Só porque eu não sinto o que você sente, ou o jeito que você está tentando
dizer que eu sinto, não significa ..."
"--Que você, fachada! Sua cruzada de justiça sem fim, e fazendo - "

"- até mesmo dizer isso! Só porque você não gosta da minha resposta, não ...
"

"--A resposta que as pessoas querem ouvir, em vez da resposta honesta que
você realmente sente . Você--"

"--Total ... Você não pode me dizer como eu me sinto! Você--"

"Diga-me que não te perturba então. Diga-me, jure por Deus, prometa- me
que não foi incomodado por eles e por sua ignorância ... "

"Oh, sério, Malfoy, tipo--"

" Diga-me ! Diga-me, honestamente, que você nunca pensou em como seria
se você pudesse estar no lugar deles. Diga-me que você não imaginou como
eles seriam diferentes se fizessem as coisas que você fez. Diga-me que você
nunca desejou não ter feito parte desta guerra, ou que você ... "

"Cale a boca !"

"Porque eu não vou te dizer o que eu acho que é a resposta certa , ao invés da
que eu sinto? Porque estou certo ? Você--"

Ela bufa. "Isso é o mesmo -"

"-Eu sinto isso, Potter sente, qualquer um que tenha feito parte dessa guerra
sente isso . Não há nada de errado com isso, Granger. Somos seres humanos,
ninguém pede ... "

"Não importa se eu pensei nisso! Isso não muda o fato de que estou feliz por
eles não terem passado por coisas ruins, ou que não estou orgulhoso de lutar
nesta guerra, independentemente do que aquela luta teve de ... "

"Então apenas--"

"Cerveja, alguém?" Os dois se viraram para a pergunta gritada na porta,

avistando Sapo com metade do rosto roxo e grama em seu cabelo preto
despenteado.

Os olhos de Hermione se arregalam e há um frio na garganta com a

respiração que ela toma. Ela dá um passo à frente, acenando com a mão como
se pudesse afastar tudo o que foi dito. "Não é assim em -"

"Ei, eu entendo. Quer dizer ... cara. Eu obtê-lo . Eu li os obituários. Eu leio os

jornais e ouço o Wireless, e vejo vocês três. Eu não quero ser você. Mas
teríamos sido, de bom grado, se pudéssemos. Você sabe? Tudo o que estou
dizendo. "

Toad coloca as duas cervejas na mesa e sai sem dizer uma palavra. Draco
relaxou as linhas rígidas de sua raiva quando ele passou por ela em seu andar
usual, empurrando o porta-malas contra a porta enquanto a fechava. As
garrafas tilintam quando ele as pega, torcendo as tampas, e ele oferece uma a
ela, à distância de um braço.

"Agora nós o ofendemos." Ela achou que era melhor dizer nós, em vez de
apenas ele.

"Estou com o coração partido."

"Idiota", ela murmura, pegando a oferta e tomando um gole. Ela daria ... bem,
ela realmente não tinha muito para dar, mas ela realmente poderia ir para uma
cerveja amanteigada agora. Ou melhor, o chocolate quente que sua avó faz.

"Você sempre diz isso como se fosse uma surpresa."

Ela murmura para si mesma, sons que não formam palavras, mas que ela sabe
que ele vai interpretar ofensivamente. Ela gira a garrafa nas mãos,
observando a tinta cair no suor frio do vidro. Ela pega a etiqueta e então olha
para ele, parado ali como se ele estivesse esperando por algo. "Não tenho
orgulho de ser amargo, sabe."

"Você vai se acostumar com isso."

Ela bufa. "Reconfortante." Ele encolhe os ombros do mesmo lado da

sobrancelha levantada em resposta. "Eu falei sério. Eu não gostaria que eles
tivessem pior. Eu só queria que estivéssemos melhor. Às vezes ... bem, às
vezes eu gostaria que nenhum de nós estivesse na guerra, porque nunca
houve um. E às vezes eu gostaria de ir embora. Mas esses são os segundos
realmente fracos e estúpidos. Normalmente, só queria que nunca houvesse
uma guerra e, se houve, que pudesse ter sido melhor para nós. Que poderia
ter sido ... mais fácil. Que, mesmo depois de todos esses anos, poderia ter
sido tão fácil que ainda pudéssemos ser ... como eles. "

"Se você gostasse de tudo isso, eu pensaria que você era mais pervertido do
que meu - do que um Comensal da Morte. Estou falando de booby hatch ...
"Ele para de rir, mas ela sempre achou esse termo extremamente divertido.
Ela culpa a exposição prolongada a Ron. "Booby ha ... Pervertido. Você tem
a maturidade de ... "

"Oh, por favor!" Ela lhe dá um olhar incrédulo, sacudindo o pincel para ele.
"Panela, chaleira."

Ele pisca para ela enquanto ela sorri, estendendo a mão lentamente para
escovar os dedos sobre sua bochecha. Ele os puxa de volta, olhando para o
azul nas pontas dos dedos por causa da tinta que ela espalhou ali. Tudo o que
ela pode ver é a contração de seu ombro e então seu pincel está lá, deslizando
pela frente de seu rosto. É tarde demais para uma reação, mas ela recua de
qualquer maneira, tropeçando nos pés enquanto a cerveja espirra em sua mão.

Ela gagueja, mostrando a língua com o gosto de tinta em sua boca, e ele cai
na gargalhada na frente dela. "Tahic!" ela exclama sobre a língua, cuspindo
na cerveja.

"Se você não quisesse a cerveja, poderia apenas ter me contado."

Ela o encara, colocando a garrafa no chão enquanto dá um passo à frente. O

cabo de seu pincel bate no dele enquanto ele bloqueia seu ataque, e a tinta cai
sobre eles. Ataque, bloqueie, ataque, bloqueie, ataque, bloqueie. Pequenos
pontos de azul decoram seu rosto e camisa, embora isso não o impeça de
sorrir para ela. Ela o encara com mais força, avançando lentamente com o pé
e pisando na ponta dos pés dele quando bloqueia seu ataque. Ele grunhe, ela
sorri, e seu pincel tinge seu nariz de azul.
Ela não consegue parar a gargalhada que brota dentro dela, e isso a confunde
o suficiente para ele agarrar seu pulso. Ela o puxa de volta, mas a mão dele
desliza até a escova e a arranca de suas mãos. Ela tem apenas um segundo
para se surpreender antes de registrar o ronronar de triunfo em sua garganta e
as duas escovas em suas mãos. Ela chia e gira, derrubando a cerveja enquanto
dispara para frente. Enche suas meias e ela escorrega no chão de madeira em
sua corrida em direção à lata de tinta.

Ele a agarra pelas costas de sua camisa, puxando-a de volta com a ajuda de
suas meias escorregadias traidoras. Ele solta sua camisa, seu braço agarrando-
a um segundo depois, e ela se lança em direção à lata. Seus pés escorregam
para trás e os dois avançam. Ela engasga quando sua jornada para o chão é
interrompida por seu braço em torno de sua cintura, seu pincel cutucando
suas costelas. Sua risada é profunda e malvada quando ele dá um passo à
frente e seu rosto paira sobre a lata de tinta.

"Admita a derrota", ele ordena. Wanker. Como se ela não tivesse controle dos
braços ou algo assim.

"Nunca", ela respira, mergulhando a mão na piscina de céu azul e jogando-a

de volta em direção à voz dele, sorrindo quando ela bate contra o topo de sua
cabeça inclinada.

Ela esfrega a mão em seu cabelo, apoiando a mão no chão em preparação

para ele deixá-la cair, mas ele os puxa para cima em vez disso. Ela está
apenas ligeiramente ciente dele deixando cair os pincéis quando seu braço a
deixa, e ele se move ao redor dela, a palma da mão em seu peito empurrando-
a contra a parede. Sua respiração sai rapidamente, e ela pensa que seus olhos
se cruzam por um segundo antes de focar em seu rosto. Ele está carrancudo
para ela, o rosto sardento de tinta, o nariz coberto e metade do cabelo azul e
em todas as direções. Ela aperta os lábios com o brilho nos olhos dele, mas a
risada vem de qualquer maneira, empurrando-se para fora de seu peito até
que seus ombros estão tremendo com ela.

O tom duro desaparece de seu rosto, substituído pela presunção sedosa que
ele sente quando se sente brincalhão. Acontece quando é uma brincadeira boa
e uma brincadeira média, e isso a ensinou a ser cautelosa. Ele alcança a
parede ao lado deles, e então a mesma mão desce até o rosto dela. Ela pode
sentir a umidade em seu dedo contra sua bochecha, e seu sorriso é mau
quando sua risada se transforma em compreensão.

"Trapaceiro!" A parede ainda está molhada, o que significa que todas as

costas dela, pressionadas contra ela, estavam apenas cobertas por uma
camada de tinta. Ela pode praticamente sentir agora, grudando em tudo, seu
cabelo é um enorme emaranhado de nós azuis.

"Dificilmente. Chamar as pessoas de trapaceiro significa apenas que você é

um péssimo perdedor, Granger. "

"A menos que eles realmente trapaceassem ." Ela bufa para ele quando tenta
se mover, mas ele pressiona seu corpo com mais força contra o dela,
prendendo-a.

"É impossível trapacear quando não há regras para o jogo." Ele tira as mãos
dela de seu peito, parando sua tentativa indeterminada de afastá-lo.

"Havia regras não ditas", ela diz a ele teimosamente, flexionando as mãos
quando ele pressiona as costas delas contra a parede sobre sua cabeça.

"Sim?" Seu nariz desliza ao longo da linha de sua mandíbula, sem dúvida
pintando-o, e então a borda de sua orelha.

"Sim. O que quer que Draco faça para vencer é automaticamente contra as
regras, porque eu sempre ganho. " Ele ri contra o pescoço dela, e ela sorri
estupidamente ao sacudir os ombros dele contra os dela.

"Eu não posso dizer que estou surpreso," ele murmura, seus lábios rastreando
sua garganta. "Você sempre teve uma lógica distorcida."

"Você me desgasta." Ela ganha um beliscão de seus dentes por isso, e em sua
expiração trêmula, ele acomoda seus quadris com mais firmeza contra ela.

Ela cutuca seu queixo em sua têmpora e ele levanta a cabeça, seu rosto mais
manchado, e ela só pode imaginar como é sua pele. Ela beija o lado da boca
dele e abaixa a cabeça quando ele se move para beijá-la, levando seus lábios
até o pescoço dele. Ele exala pesadamente contra sua têmpora enquanto sua
boca forma caminhos ao longo de sua garganta e pescoço, e ela secretamente
soletra 'traidor' nos redemoinhos de sua língua. Ele balança os quadris contra
ela e solta suas mãos quando ela suga o ponto entre o lóbulo da orelha e a
mandíbula.

Ela enfia a camisa em sua camisa, puxando-a enquanto suas mãos empurram
seu peito. Ele agarra os lados de sua cabeça, puxando seu rosto em direção ao
dele, e então exala em uma pressa impaciente de seu nariz quando ela enrola
sua camisa em torno de seus braços e ombros. Seu estômago se contrai, como
sempre acontece quando ele fica assim. Impaciente para beijá-la, tocá-la. Isso
a faz sentir tonta, que ela pudesse ter esse tipo de efeito sobre ele. Ele agarra
sua camisa, jogando-a sobre sua cabeça, e ela observa alegremente enquanto
suas palmas espalham tinta sobre seu peito. Sua camisa nem mesmo atinge o
chão antes de suas mãos estarem de volta nela, trazendo sua boca para a dela.

A boca dele é quente e tem gosto de cerveja e café da manhã, o que é uma
combinação estranha, mas ela gosta mesmo assim. Ele quebra uma urgência
aberta dentro dela com a pressão de seus lábios e língua. As carícias se
transformam em carícias, tornam-se apertos e puxões, suas bocas e seus
corpos exigem mais, e tudo, de uma vez. Ele a pega em um redemoinho, até
que ela não consegue respirar. Até que a calcinha dela esteja em volta do
tornozelo, a calça dele ao redor da dele, e ela esteja muito ciente de estar
sendo consumida por ele para notar o mundo azul em sua pele.

Ele desliza para fora dela, beijando-a quando ela a encara em protesto, e a
deixando cair no chão. "Vire-se, Granger."

Ela dá uma pausa hesitante antes de fazer isso, e enrijece quando ele ri atrás
dela, as mãos correndo pelos lados do corpo. As palmas das mãos dele estão
muito escorregadias contra suas costas e sua bunda, e ela percebe quando as
mãos dele sobem úmidas por seu estômago. Ela provavelmente parece um
alienígena de costas, coberta de tinta. Ele aperta seus seios, beliscando seus
mamilos entre os dedos, e seus pés batem contra seus tornozelos.

"Mãos na parede."

Ela se prepara enquanto ele agarra seus quadris, seus dedos lisos e deslizantes
enquanto ele tenta apertar, abrindo mais suas pernas. Suas mordidas descem
em seu ombro no mesmo momento em que ele mergulha de volta nela, e ela
não consegue controlar o gemido alto e gutural ou a forma como sua cabeça
bate para trás contra seu ombro. Ele estabelece um ritmo constante e
fervoroso, e os pés dela deslizam contra o chão, sua respiração se fechando
enquanto os dois tentam ficar o mais quietos possível. Ele chupa e beija suas
omoplatas, seu pescoço, e então respira quente e úmido contra seu ombro.

Ela se estica atrás dela, envolvendo a mão em torno da nuca dele, e sua palma
desliza para cima, para baixo, para cima na parede molhada com cada
movimento de seus quadris. O suor sobe ao longo de sua pele, até que tudo
esteja tão escorregadio que ela teme que eles se separem sem nada estável
para se agarrar. Draco parece ter a mesma ideia, ou está apenas tenso com a
posição, e puxa para fora dela novamente. Ele bate com força em seu traseiro,
e ela sabe que ele está sorrindo antes mesmo que a vire de costas. Ele a beija,
conduzindo-a através da sala, suas mãos frenéticas.

Sua língua é exigente durante os três segundos que leva para voltar a ofegar,
e ele descansa sua testa contra a dela enquanto a leva para trás. Os olhos dele
são de um azul gelado nos dela, e ela não tem certeza se de alguma forma
nunca notou o tom antes ou se era da tinta ao redor deles. Ele fica bem no
quarto deles, ela decide. Ele se encaixa perfeitamente, todo branco, azul e
cinza, e perfeito.

Ele morde o lábio dela antes de empurrá-la para trás, e ela olha para ele em
choque antes de suas costas baterem no colchão. Ele bufa uma risada ou
exala muito forte e rasteja por seu corpo enquanto ela rasteja de volta. "Acho
que essa pode ser uma situação em que todos ganham."

Ele faz uma pausa em sua declaração, talvez por causa do que ela disse ou
porque ela não é do tipo de formar frases completas no meio do sexo. Ele
sorri maliciosamente então, sua mão queimando sua coxa antes de puxar sua
perna sobre seu quadril e se enterrar dentro dela novamente. Ela se arqueia
sob ele, apertando as pernas ao redor dele, e fecha os punhos nos lençóis em
um murmúrio de barulho de ambos. Thrust, pressão, moagem , pressão,
moagem, pressão , pressão, e ela está respirando por oxigênio no calor dele.

" Foda-se . Eu poderia transar com você por horas ... mas você já sabe disso,
não é? " ele ofega contra seu ouvido, e ela apenas ouve palavras murmuradas
enquanto ele inclina a cabeça em seu peito. Algo sobre 'pele', 'tetas' e 'luva',
antes que ela agarre a nuca dele e empurre sua boca contra seu peito,
fechando-o.

Ele ri, mas obedece, e ela cava os dedos sobre os músculos contraídos em
suas costas e ombros. Às vezes, ela tem momentos em que o mundo ao seu
redor faz sentido. Quando ela olha para ele contra seu corpo, e como eles se
misturam bem ao mundo ao seu redor, como se tudo fosse feito para ser
exatamente do jeito que é. O ritmo de seu coração corresponde ao dele, a
velocidade de seus quadris, o rangido do colchão, sua língua, sua respiração,
a onda de pressão crescendo dentro dela. Às vezes, por apenas um momento,
tudo clica.

Ele os rola, então os joelhos dela estão cavando no colchão em vez dos
calcanhares em sua pele, e ele sorri para ela. Seu humor varia de acordo com
o sexo, embora ele seja sempre intenso e apaixonado. Às vezes ele é
exigente, rude, moreno e quase a assusta com o jeito que olha para ela. Outras
vezes, ele é lento, suave e mal a olha nos olhos. Ela gosta de ambos, de tudo
entre eles, mas há certas coisas que ela ama. Assim, o sorriso infantil que ela
só viu aqui.

Ela se apóia em seu peito, e ele encontra o salto selvagem de seus quadris,
suas mãos em todos os lugares, como se não estivessem satisfeitas por serem
muito pequenas para alcançar cada centímetro dela. Ela segura os olhos dele,
observando-os ficarem mais escuros quanto mais perto ela chega, até que sua
respiração seja ofegante e grunhidos. Ele agarra seus quadris, batendo-a com
mais força contra ele enquanto sua cabeça cai para trás, o quarto se
dissolvendo em torno dela até que há apenas uma sensação quando a pressão
quebra, explode. Ela aperta o ar em sua garganta e peito, mas ela geme com
os dentes cerrados com os sentimentos que ameaçam seu controle do silêncio.

Quando ela tinha treze anos, ela foi arrastada pelo oceano, presa entre a crista
da onda e a ressaca. Aquilo a havia jogado e girado, até que ela não conheceu
nenhum senso de direção ou qualquer coisa além da infinidade da água e da
queimação em seus pulmões. Ela se sente assim agora, mas sem a busca
desesperada por oxigênio ou a luta para se libertar. Ela se deixa levar, deixa a
força disso dominá-la. Provavelmente deveria assustá-la, a facilidade com
que ela cede, mas é muito melhor quando uma parte de sua mente não está se
preocupando com a cara que ela faz, ou o que ele está pensando, ou os
perigos do lado de fora da porta, ou qualquer coisa que tente mantê-la
flutuando em vez de se afogar.

Ela ofegou quando Draco os rolou novamente, e seus olhos se abriram para
os dele. Ele a beija, forte e rápido, antes de puxar para o lado, sua bochecha
deslizando contra a dela. Ela envolve as pernas ao redor dele novamente,
levantando dedos trêmulos para afundar em seu cabelo. A força de seus
quadris é tão forte que ele os move pela cama, a cabeça dela pendurada para
fora da borda e as mãos segurando sua cabeça antes que ele se estique acima
dela, e a onda o leva também.

Ela desliza a mão por suas costas com um beijo em sua orelha quando ele
finalmente solta um suspiro trêmulo. Ele desmorona da estátua, derretendo-se
contra ela com um tremor quando ela fecha os olhos e passa os dedos em seu
cabelo.

"Eu gosto do azul," ela diz com uma voz rouca e um aceno de cabeça. Ele
solta uma risada, apertando o braço com mais força ao redor dela.

Dia: 1523; Hora: 11

Ela pinta o que sobrou da última parede do quarto, embrulhado em um lençol

branco manchado de azul, enquanto Draco fica nu, observando-a da cama.
Seus corpos tinham deixado alguma pintura de homem das cavernas na
parede: uma grande mancha de tinta manchada, uma linha onde sua cabeça
havia esfregado a tinta e, em seguida, as marcas de suas mãos, as dele
maiores acima dela. Ela não pinta por cima. Ela não sabe por quê, mas ele
não diz nada. Espere até que seque , ela oferece, e ele dá de ombros.

Dia: 1523; Hora: 13

"Você está me deixando sozinho com eles?" Harry sussurra, e um coro de

mágoas irrompe ao redor deles.

"Vejo você em alguns dias, tenho certeza."

"Estou com mais medo por mim mesmo," ele sussurra novamente, e os
Aurores riem, mas ela sabe que é mentira.

"Eu vou ficar bem. Eu estou sempre bem." Draco bufa e ela o encara.

"Você vai voltar aqui?" Allison pergunta, olhando hesitante para a sala cheia
de homens.

"Você sabe que sempre pode falar de menina com Adam." Toad tenta ser
reconfortante e recebe um soco no braço em sinal de gratidão.

Hermione se desculpou com ele depois de seu longo banho, mas ele a
dispensou com uma risada. Isso foi até que ela o seguiu e mostrou o quanto
ela apreciava seu esforço, e seu serviço, e ... foi então que ele disse a ela para
se acalmar, foi 'ases', e escapou por trás porta. Ela está assumindo que 'ases'
significava bom, por contexto.

"Duvido que eu volte. E, caso eu não volte a ver vocês, foi um prazer
conhecê-los. Allison, Adam, Harry, Justin ", ela apenas fez uma leve careta
antes de" Sapo ".

"Ei, você também."

"Foi bom ..."

"--e tudo."

"- divertiu-se."

"--Nos veremos de novo."

"O nome dele é Sam."

O sorriso educado de Hermione vacila quando seus olhos voltam para Harry.
"O que?"

A sala fica em silêncio, e ela pode ver Draco se endireitar ao observar o

conteúdo da geladeira. "Isso não é Justin. O nome dele é Sam. "

"Oh." Seu coração afunda, uma sensação gelada e espinhosa levando para
casa onde antes havia estado. Ela pode sentir o calor irromper em seu rosto e
seus dedos se enroscarem na frente dela enquanto ela olha para J- Sam. "Eu
sinto muitíssimo."

Ela não pode acreditar que o chamou de Justin esse tempo todo. Ele nunca a
corrigiu. Nem Allison, ou Toad, ou Draco. Ela pode até ter dito isso na frente
de outra pessoa também. Eles provavelmente pensaram que ela era louca ou
algo assim. Por que mais eles não se incomodariam em corrigi-la?

"Não é grande coisa." Sam encolhe os ombros, sorrindo para ela. "Eu gosto
de Justin muito mais do que Sam, de qualquer maneira."

Harry deu a ela um sorriso fraco, puxando-a para um abraço. "Ele me lembra
Justin também," ele sussurra. "Esteja a salvo."

Ela não quis inalar com tanta força com essas palavras, mas o fez, tossindo
por cima do ombro de Harry. Foi o sorriso. Foi a sensação fácil e os olhos
bondosos, e talvez ela esteja enlouquecendo. Só um pouco. Talvez seja o
constante desconhecimento do que o amanhã terá para ela que a faz buscar o
familiar e nomeá-lo como algo que ela conhece. Talvez ela apenas sinta falta
dele, e não pode ser um pensamento ativo perceber que você está chamando
um homem pelo nome de seu amigo morto. Talvez esteja tudo bem.

Exceto que não é, porque todo mundo está olhando para ela e chegando a
conclusões, e ela está com raiva além do constrangimento. Ninguém a
corrigiu e ela, sem saber, expôs parte daquela fraqueza dentro dela. O lugar
onde ela guarda as coisas que doem e tenta escondê-las do olho da guerra.
Um lugar que todos os seres humanos têm, porque sempre há uma dor que
guardamos para nós mesmos - um inimigo que conhece nossa alma, mas não
nosso nome, e você não pode deixar algo assim livre ou irá destruí-lo a
menos que você o destrua primeiro .

Ela pisca furiosamente com o borrão em sua visão e dá três tapinhas nas
costas de Harry antes de se afastar. "Bem, vejo você em breve."

Ele parece confuso, e então algo mais que ela desvia o olhar muito cedo para
registrar. Ela acena com a cabeça para o quarto e caminha de volta para o
quarto dela e de Draco, seus pés desajeitados e a queimação estranha em seu
peito lentamente para desaparecer. Deixe os pássaros cantarem, coisa
especial, e os cordeiros brincar , ela cantarola. Ela provavelmente está
saindo para uma missão esta noite ou pela manhã. Não é hora de pensar em
nada além disso.

Ela puxa o coldre, deslizando a varinha no lugar, e passa as mãos pelas rugas
em seu traje escuro. Manto preto, e ela o segura ao redor dela, levantando o
capuz ao som da chuva lá fora. Pode estar chovendo em Wiltshire também, e
a Chave de Portal a levará para fora dos portões. Botas pretas, e ela puxa os
cadarços e os amarra, e eles a lembram, como sempre fazem.

Ela verifica os bolsos novamente, sentindo o contorno da moeda à esquerda e

as cartas no bolso de trás. A ordem oficial para a presença dela está guardada
dentro de sua capa, para o bem dos Aurores do lado de fora dos portões. Ela
pega seu malão e o puxa para o meio da sala, tirando uma bola de pano do
bolso.

"Esquecendo de algo?"

Ela olhou para Draco, sua faixa laranja de Phoenix pendurada em seu dedo
enquanto ele caminhava em sua direção. Ela não consegue ler sua expressão,
mas seus olhos não se desviam dos dela. "Isso é estranho. Nunca caiu antes. "

"Tem." Ela dá a ele um olhar questionador enquanto o pega, amarrando-o

com força em volta do braço. No começo ela costumava amarrar com tanta
força que seu braço ficava dormente. "Eu me lembro de você correr atrás dele
antes de nos infiltrarmos em algum prédio."

"Eu não me lembro." Ela franze a testa, segurando o pano na mão e puxando
os cantos para revelar a ficha da ponte que serve como uma chave de portal.
"Oh, espere ... Você quase brigou com Seamus. Acho que vocês se bateram
no escritório de Moody depois disso. "

Ele encolhe os ombros enquanto ela esfrega o pano em volta da chave de

portal e, antes que qualquer silêncio constrangedor aconteça ou ele se afaste,
ela o beija. É um pouco desleixado, muito apressado, mas é bom e quente e
ele. "Vejo você amanha."
Ela tem certeza que esta é a primeira vez que ela dá um beijo de adeus nele
quando eles não estavam nus e um deles estava indo para um quarto
diferente. Exceto pela missão que ela passou para resgatar Ron, mas aquela
tinha sido uma situação muito diferente. Ela se atrapalha com a chave de
portal e vai embora antes que ele diga alguma coisa ou ela possa sequer
contemplar o assunto.
 Quarenta

Dia: 1531; Hora: 4

Já se passou mais de uma semana desde que ela deixou a casa secreta, e os
oito dias a fazem sentir falta da casa destruída antes mesmo de remendar o
telhado. Ela passa seus dias patrulhando o perímetro de algo . Protetores são
colocados em torno dele, e ela tem o cuidado de não chegar muito perto. Ela
não é informada se o está protegendo ou a minutos de arrombá-lo, ou mesmo
o que é.

Ela tinha vindo com uma equipe que incluía Ron, mas ele foi levado para
uma área diferente. Em vez disso, ela está com Tonks, que forneceu boa
companhia por três dias e nada mais - ela também não tem ideia do que eles
estão fazendo. Tudo o que eles sabem é que estão constantemente em guarda
contra um inimigo ou rosto desconhecido, o que os deixa completamente
nervosos e nervosos, mesmo nos turnos em que dormem. Hermione sentiu
esse nível de paranóia durante toda a guerra, mas isso a chuta no estômago
após a facilidade de estar na casa segura. Leva dois dias para que pareça
natural para ela, ou pelo menos natural o suficiente para não cometer erros
estúpidos.

Ela e Tonks patrulham o perímetro que lhes foi dado, de costas uma para a
outra, mas juntas, para frente e para trás, para frente e para trás. Chove
durante sete dos oito dias, e no quinto ela está agradecida por ter passado
muito tempo sem tomar banho. Os dias são quentes e úmidos, os insetos
circulando e mordendo constantemente. Ela se sente como se tivesse sido
perdida em uma selva.

A noite é a pior, nenhuma magia permitida a menos que seja necessária, e a

floresta se enche com os sons dos animais e a agitação distante dos uivos. Às
vezes, Hermione pode sentir isso refletido dentro de seu peito, atingindo seu
estômago. Uma espécie de selvageria que ela entende, que a noite a ensinou
em algum lugar em suas primeiras doze missões. Isso a lembra de macacos
em suas jaulas, batendo contra as barras. Algo está chegando e estou pronto,
porque não tenho mais para onde ir .

Eles não conseguem parar de ter medo, não importa o que falem ou lembrem.

Dia: 1531; Hora: 17

Tonks olha para ela, seu cabelo jogado sobre a cabeça em um castanho-rato.
"Todo mundo quer paz. Eles só querem isso à sua maneira. "

"Acho que é por isso que nunca teremos paz mundial. Mesmo depois da
guerra, ainda haverá quem queira o mundo de uma maneira diferente. "

"Mas enquanto houver paz suficiente , contanto que as pessoas não se matem
por causa de crenças ... Isso é bom o suficiente para mim."

"Eu acho ..." sussurra Hermione, seus dedos deslizando pela áspera casca de
árvore enquanto seus olhos se demoram no vislumbre do céu por entre as
árvores. "Eu acho que pode ser o mais perto que podemos chegar. E eu acho
que está tudo bem para mim também. Eu vou ser feliz. Com isso."

Tonks fica em silêncio por cinco passos estridentes, e ambas as cabeças se

sacudem ao som de um pássaro vindo das árvores. "Havia um grupo de
manifestantes de guerra fora do Ministério outro dia."

"O que?" Hermione faz uma pausa e sua bota afunda ainda mais na lama.

Isso é tudo que o terreno é agora. Lama, lama escorregadia, lama espessa,
lama profunda e mais lama. Hermione e Tonks estão completamente cobertas
por ele e encharcadas pela chuva. O vento sacode seus ossos e os dois estão
doentes. Hoje está frio, a estação está começando a mudar, e Hermione não
consegue evitar de ficar com medo da pneumonia.

"Há alguns que acreditam que poderíamos ter feito as pazes com ...
Voldemort, sem a guerra. Mais começaram a chegar porque acham que a
guerra deveria acabar agora. "

Hermione é puxada entre dois mundos. Ela também nunca acreditou na

guerra, mas aprendeu que às vezes não há outra opção. Ao pensar nas pessoas
protestando, ela fica presa entre a compreensão e a raiva. Ela também não
quer a guerra, mas não é como se alguém tivesse escolha. Aqui estavam eles,
lutando por suas vidas, enquanto as pessoas estavam com raiva porque
estavam demorando muito . Como se eles não tivessem estalado os dedos e
acabado com isso anos atrás. E foram as vidas de seus amigos, sacrificadas
por causa desta guerra, nada além de um erro trágico em uma falha de
comunicaçãocom o Dark Wizard mais poderoso de todos os tempos? Não se
trata de escolha ou sacrifício superficial, nunca foi. É sobre o valor da vida,
os direitos da humanidade e de um mundo que pode ser qualquer tipo de
coisa bonita que quisesse.

Eles nunca vão entender. Eles nunca compreenderão o que foi visto, feito e
sentido enquanto giravam descontroladamente no vórtice da guerra. Enquanto
estava ferido e com medo no meio de uma batalha, enquanto os gritos
inflamavam seu sangue e o único caminho para a sobrevivência são os
deveres brutais, mesmo se você sentir que nunca poderia. Eles não podem
saber que esta é a vida, dentro da guerra, e as consequências que levam para
seus túmulos. Mas eles tentam, ela sabe, e é por isso que querem que acabe
também.

Ela também entende o desejo de ter sua família de volta ao seu lado, ou de
olhar o rosto dessa fera que tirou suas vidas e deseja que ela vá embora para
sempre. Ela entende a necessidade bruta de não haver mais mortes e medo, e
de um mundo lavado de novo. Desde o Cemitério, misturado com todas as
outras emoções que a reivindicam, agora há uma corrida impaciente para o
pulso de sua existência. Por mais que ela tente se firmar no pensamento de
mais quatro anos, toda vez que ela acorda, ela pensa que é hoje? Será hoje?
Hope é feia, mas ela a odeia tanto quanto agarra sua vida a ela, e não pode
culpá-los por tentar, mesmo sabendo que não terão sucesso.

Dia: 1532; Hora: 5

Ela não consegue dormir mais do que duas horas por noite há cinco dias. É
incrível o tipo de lugares em que você pode adormecer quando está tão
cansado. Embora sua paranóia a deixe alerta, quando é sua vez de dormir, ela
fica em uma nuvem. Talvez seja por causa da profundidade de sua exaustão,
sua confiança em Tonks ou o fato de que nada aconteceu desde que eles
chegaram.

Ela desaba contra a árvore, a casca arranhando suas costas. Sua bunda afunda
na lama, suas botas raspando em seus pés como um cobertor. A parte de trás
de sua cabeça bate na árvore enquanto ela observa os olhos perscrutadores de
Tonk por alguns segundos antes de cair no sono escuro e sem sonhos.

Dia: 1532; Hora: 10

Tonks aperta os joelhos nas coxas de Hermione, seus dedos empurrando os

braços de Hermione na lama com mais força do que ela jamais imaginou que
a mulher tivesse dentro dela. Em um momento, Hermione estremeceu, como
ela fez centenas de vezes nos últimos dias, e no próximo seu corpo estava
tremendo incontrolavelmente. Ela havia caído no chão aos solavancos, tão
surpresa quanto da primeira vez.

Ela fecha os olhos para o olhar desesperado que torce o rosto de Tonks,
tentando acalmar uma parte de si mesma que ela não conhece, e sente a
umidade se mexer no canto dos olhos. "Cru — Cru—"

"Por que você não me contou?" Tonks se encaixa, pressionando sua testa na
de Hermione e empurrando a parte de trás de sua cabeça para o chão. Há uma
pedra que afunda fortemente na lateral de seu pescoço.

"Eu - eu - espero ---"

"Sh, sh. Está tudo bem, Hermione. Fique calmo. Passa mais rápido. "

Lágrimas cobrem seus globos oculares e, embora tornem seus cílios pesados
de umidade, não caem desta vez.

Dia: 1532; Hora: 16

"Ainda não consigo acreditar que não nos contaram o que estamos fazendo
aqui." Hermione faz uma careta para a bolsa em seu colo, e sua mão
manchada de sujeira quando ela pega uma maçã.

Tonks pega mais alguns biscoitos e fecha o zíper de sua bolsa, parecendo tão
cansada quanto Hermione com o estoque de comida esgotado. "Quanto
menos pessoas souberem de qualquer coisa, melhor. Você sabe disso."

"Sim, mas eu não sou normalmente esta desinformados quando se trata de

uma missão."

"Normalmente", Tonks faz uma pausa para tomar um gole d'água, o

recipiente vazio recarregado com a chuva na noite anterior, "quanto mais
importante, menos sabemos. A única coisa que tinha de saber é o que eles
nos disseram. Como toda missão. Eles nunca fornecem mais detalhes do que
o que precisamos. Ficamos atentos a qualquer coisa estranha ou alguém que
não esteja em nossa equipe e desmontamos as proteções se a moeda
esquentar. Fundamentos."

"Bem, pelo menos eu sempre sei se estamos na defesa ou no ataque."

Tonks sorri enquanto se levanta, oferecendo a Hermione uma mão para cima.
Ela não precisa disso, mas ela pega de qualquer maneira. "Quem se importa?
Vamos apenas derrubar qualquer coisa feia. "

"Acho que estaríamos nos derrubando então, neste ponto." Hermione tem
quase certeza de que há coisas em seu cabelo que ela nunca vai tirar, e pelo
menos uma dúzia de diferentes camadas de lama em diferentes partes de seu
corpo. A chuva havia lavado a maior parte de seus corpos na noite anterior,
mas eles ainda estavam sujos e cobriram novamente algumas horas depois.

Irônico , ela às vezes pensa, quando está em um leito de lama. Irônico ,

quando ela puxa os ombros mortos para encontrar uma máscara, e lama e
sangue cobrem suas mãos. Tão irônico .

"Hermione, você tem que dizer a Rem-"

"Eu não posso." Ela sabia que isso estava por vir. Ela esperava que não,
porque ainda não acabou. Nem para ela, nem para nenhum deles.

"Voce tem que. Se você tiver um ... um episódio durante uma missão ... "

"Arthur ainda ..."

"Isso é diferente."
"Quão?" Isso soa muito parecido com uma criança petulante, e Hermione
cerra os punhos.

"Porque conhecemos sua condição, junto com a maioria de todos os outros

que su-"

"Eu não vou deixar esta guerra, Tonks," sussurra Hermione, mas sua voz é
mais dura do que uma súplica. Ela não pode deixar esta guerra. É enorme,
mas há uma parte que só ela precisa terminar.

"Você tem que passar por testes. A Guarda e o Ministério discutirão os

resultados e, se você estiver em forma para continuar nas missões, será
colocado em uma lista. Os líderes da missão podem escolher você ou não,
mas sua condição deve ser listada para ... "

"Só aconteceu duas vezes."

"E pode acontecer de novo, a qualquer momento. Você poderia morrer. Os

membros da sua equipe poderiam ... "

"Eu poderia usar a chave de portal assim que ela chegar -"

"Um minuto depois, talvez. Você teria que se manter calmo enquanto
convulsionava no meio de uma batalha, colocar a mão no bolso e tirar a
chave de portal. Um segundo conta, Hermione. Um minuto? Isso é--"

"Minha escolha. Sei que se os membros da minha equipe não souberem ... "

"As reações deles podem ser ..."

"Não quero fazer o teste e pedir que me digam que não posso ir para a
missão, quando sou perfeitamente capaz ..."

"Então os resultados do teste mostrarão que--"

"Tonks," ela diz, e agora ela não consegue evitar o desespero de sua voz. "Por
favor. Por favor, você não pode fazer isso comigo. Você não pode deixá-los
... "
Há um tremor nervoso em suas mãos e uma bola na base de sua garganta. Ela
para, virando-se para encarar a outra mulher, enviando força para seus ossos.
Tonks se recusa a olhá-la nos olhos. Respire fundo, Hermione, acalme-se.

"Alguém mais sabe sobre isso?"

"Não", ela mente. Se Tonks contar a Lupin, ela não pode permitir que Draco
e Harry tenham problemas por causa do silêncio.

"Deixe-me pensar sobre isso, certo?" Tonks contrai a mandíbula e seus dedos
sobem, descem e sobem em sua varinha. "Duas vezes em quanto tempo?"

"Cerca de dois meses." Ela deveria ter dito três, mas Tonks pode ter rastreado
de volta.

Tonks dá um aceno sólido e continua andando.

Dia: 1533; Hora; 6

"Ron," Tonks engasga uma fração de segundo após a queda das proteções.

Hermione automaticamente puxa os pés de onde eles afundaram, como se ela

nunca tivesse caminhado de maneira diferente em sua vida, e se vira. O
vermelho brilhante do sangue se destaca através das camadas de marrom e do
branco pálido de seu rosto, apesar de até seu cabelo parecer castanho sob a
sujeira. Cinco aurores correm de seu ponto de encontro, e ela puxa o braço de
uma de suas garras. Harold fica ao lado dela, ignorando as exigências de
correr agora que a moeda foi ativada e as proteções quebradas. Talvez seja
alguma lealdade a Lilá, ou a ela depois de sua missão desonesta, ou talvez
porque o homem que eles partiram naquela missão para encontrar está agora
parado na frente deles marcado com sangue.

"Ron, você está-"

"Lobo. James. Matou ele."

"Você está ferido?" Tonks corre.

"Lobisomem?" Harold pergunta.

"Lobisomem," Ron murmura com um aceno de cabeça e avança, agarrando o
braço de Hermione. "Estou bem. Vamos lá."

"Você está mentindo?" A voz de Hermione está um pouco alta quando ele a
puxa para frente, e os quatro começam a correr.

"Não, eu estou bem. James ... Brutal, inferno sangrento, foi ... "

Ele solta o braço dela e Hermione estende a mão para pegar a mão dele,
ignorando a umidade. Ele ainda o puxa para longe dela, bombeando os braços
para se mover mais rápido. A corrida é o mais difícil que Hermione teve que
suportar. Depois das enfermarias, há apenas mais bosques, mais lama. Com
cada batida de seus pés, suas botas afundam na terra, e eles têm que arrancá-
las a cada passo. Suas coxas e panturrilhas queimam menos de dois minutos
depois, e grunhidos acompanham os suspiros de oxigênio ao seu redor.

Os aurores à frente deles param repentinamente, e alguém grita algo que ela
não consegue entender. Três dos aurores desaparecem imediatamente, os
outros dois o seguem logo depois. Agora que a linha de costas dos Aurores se
foi, eles podem ver a corrida sacudida de Lupin em direção a eles. Ele parece
limpo, mas selvagem, e seu rosto está marcado pelo animal dentro dele.

"Aparate de volta para a Sede!"

"O que?"

"Não podemos fazer -"

"--Coin estava ativo -"

"--ocorrido?"

"--foi morto!"

"Agora!" Lupin grita em meio à hesitação, e eles seguem suas ordens com um
único estalo estrondoso.

Dia: 1533; Hora: 16

O céu está roxo claro e rosa da janela do quarto de Draco. Um jardim morto
se estende pelo terreno abaixo, um lago que não brilha mais no crepúsculo, e
a cor está descascando do gazebo. A grama está alta e as árvores estão
perfeitamente imóveis no silêncio. Seria tranquilo se ela não estivesse
tentando tirar os nós de seu cabelo e saindo com muito cabelo na escova.

Ela observa o céu ficar com um roxo mais profundo, as árvores ficam pretas e
ela conta as pinceladas para não ter que pensar em mais nada.

Dia: 1534; Hora: 10

"Eu senti que estava sendo punido com aquela missão," Ron geme, seus
calcanhares batendo contra a mesa de centro de aparência excessivamente
cara.

"Foi horrível. Dez dias no chão, na lama e na chuva, com um resfriado ... "

"E comida ruim," Ron diz, fazendo uma careta quando ela espirra em um
lenço de papel.

Ela o fulminou com o olhar, assoando o nariz e jogando o lenço de papel com
o resto da montanha na lata de lixo. "Eu me pergunto por que Lupin nos
mandou de volta."

"Ele nunca vai dizer."

"Eu sei. McG-- "

"Ei!" Os dois erguem os olhos para o rosto sorridente de Harry na porta.

"Disseram-me que eu morreria se procurasse vocês dois, mas ..." Harry para
de falar, estremecendo com a tosse de Ron.

"Oh, vamos lá," Ron se inclina sobre ela em direção à lixeira para cuspir o
catarro que ele acabou de levantar antes de continuar. "Você sabe que a morte
não pode te pegar, Harry."

Hermione franze os lábios para ele, em parte pelo comentário e porque outro
espirro estava prestes a desalojar seu cérebro. Ela puxa um lenço de papel da
caixa à sua frente, esperando, esperando ... Ron se afasta ainda mais dela
quando ela espirra de novo, apenas para espirrar.

"Uh ... acho que vou sentar ..." Harry empurra uma cadeira contra a parede do
outro lado da sala, "aqui."

"Você não sentiu nossa falta?" Ron pergunta, e Hermione sorri, passando a
mão na testa escaldante. Ela estava prestes a sugerir que Harry saísse da sala,
mas era muito bom. Ron está começando a voltar para si mesmo, e até disse a
ela que ele só tinha que tomar sua poção de ansiedade uma vez durante a
estada na floresta. Se a presença de Harry ajudar nisso, ela apenas tentará
respirar na direção oposta.

"Ei, estou arriscando, não estou?" Harry levanta as sobrancelhas,

gesticulando em direção a ela quando ela começa a tossir.

"Bruto."

"Oh, cale a boca."

Dia: 1538; Hora: 8

Ela dorme quase dois dias seguidos, seus sonhos são febris e seu corpo
transpira através dos lençóis. Ela lida com sua doença em transe, Harry
forçando seu chá e sopa. Tonks se junta ao grupo dos doentes por tempo
suficiente para reclamar e informar a Hermione que da próxima vez que o
tremor começasse, ela deveria aparatar ou usar a chave de portal para o St.
Mungus imediatamente para o teste. Embora não seja algo que Hermione
queira fazer, ela entende a necessidade disso acima de seu próprio egoísmo.
Pelo menos Tonks não tinha contado a Lupin, o que certamente a colocaria
atrás de uma mesa ou algo assim até que ela tivesse outro episódio e pudesse
ser testada corretamente. Ela não acha que pode cumprir uma agenda de
trabalho diária na P&P. Só de pensar nisso é ridículo e fica ansiosa quando
fica parada.

No quarto dia, enquanto lia um livro para eles, ela adormeceu com a cabeça
de Harry na dela e Ron segurando todos os cobertores. Ele se abre e preenche
algo dentro dela ao mesmo tempo, e embora eles tenham saído da Sede na
manhã seguinte, ela se sente melhor do que há semanas.
Dia: 1538; Hora: 14

Ela fala com McGonagall por três horas sobre feitiços, transfiguração e a
história de Hogwarts. Eles compartilham chá, histórias e uma necessidade
comum de se comunicar sobre algo diferente da guerra. Seu antigo professor
pondera suas opiniões, começa a debater com ela e insiste em ser chamado de
Minerva. Hermione fica surpresa com o pensamento de que talvez ela tenha
ultrapassado aquela linha indescritível entre pensar que ela é adulta e os
adultos a reconhecem como tal. Isso a faz se sentir frágil e triunfante ao
mesmo tempo, e ela não tem ideia do porquê.

"Tenho que admitir, seria divertido." Prof- McGo- Minerva - e soa estranho e
desrespeitoso em sua cabeça - sorri e serve outra xícara de chá.

"Ai sim. Duas dúzias de jovens de vinte e poucos anos entrando em Hogwarts
com os uniformes de nossa casa. Seria um último ano interessante. "

"Para dizer o mínimo. Claro, quando Hogwarts reabrir, receberemos de volta

todos os alunos que desejarem voltar. Tenho certeza que a opção favorável
será completar seu NEWTS por meio do Ministério. "

Hermione sorri para si mesma, mexendo no açúcar e tomando cuidado para

não bater com a colher nas laterais. "Eu tenho que admitir, a ideia de voltar
para Hogwarts é muito atraente. Era ... casa ... Mas vou passar pelo
Ministério, assim que estudar direito. "

Ela quer tanto voltar para Hogwarts que pode sentir o gosto na garganta -
amargo e borbulhante, doce e ácido. Não importa quais preconceitos ela teve
que lutar lá, ou momentos perigosos com seus melhores amigos, ou o quanto
ela sentia falta de seus pais às vezes, não havia nenhum outro lugar no mundo
onde ela pudesse atravessar as portas da frente e saber que seu lugar era ali.
Esse senso de localização adequada, de destino, maravilha, juventude,
contentamento e fome por tudo não era espelhado em nenhum outro lugar. A
ideia de retornar a Hogwarts é como a ideia de voltar para casa depois de
vários anos horríveis e errantes.

Mas ela sabe que esses anos mudaram muitas coisas. Mesmo se ela voltasse
para Hogwarts, nunca seria a mesma. Ela passou por muitas coisas para se
sentir malcriada ao escapar do toque de recolher, velha demais para não se
sentir ridícula em geral. Não haveria comemorações barulhentas enquanto
Harry contava como pegou o pomo, o peso de uma mochila pesada não seria
mais reconfortante, os rostos ausentes na sala comunal cantariam mais alto do
que as canções de ninar que ela cantarolava, e Lilá não se importaria com
quem foi beijar-- ok, talvez não tão longe. O que quero dizer é que isso é
passado e, não importa o que aconteça, ela nunca mais poderá recuperá-lo.
Duro e pesado de engolir, ela não pertencia mais a Hogwarts.

É o que deu a ela que ela anseia agora, mas ela nunca vai encontrar lá. O
passado é algo que você sente falta, e não algo que você volta. A única coisa
na vida que não muda é o fato de que tudo muda.

"Teremos alguns cargos de ensino abertos." Minerva faz uma pausa para
tomar um gole, seus olhos brilhantes e fixos em Hermione acima da borda de
sua xícara. "Se o seu interesse o levar de volta a Hogwarts após a conclusão
do seu NEWTS, as portas estão abertas para você." A mulher mais velha dá a
Hermione um olhar afetuoso que a faz sentir falta da mãe e seu peito
estremece. "Assim como o meu, não importa o caminho que você escolher."

Ela não tem certeza se isso a empurra de volta para a linha indescritível ou
não, mas ela não se importa, quando ela alcança o outro lado da mesinha e
abraça seu antigo professor. Um oh surpreso está abafado em seu cabelo e
mãos finas pressionam suas costas. Ensinar em Hogwarts não é algo que ela
já tenha considerado ou mesmo sabido se faria neste momento. O que ela
sabe é que está feliz neste momento e aprendeu a não deixar isso passar.

Dia: 1539; Hora: 7

Ela se sente bem. Ela se sente muito bem e fica ligeiramente ciente do mundo
em um gemido, flutuando entre aquela área aconchegante e sonhadora de
sono e vigília. Algo é ... é isso ... o que ... Os olhos de Hermione se abrem
para a luz fraca da manhã, cabelo loiro no limite de sua visão e costas muito
familiares se movendo de uma forma muito familiar. Sua mão bate contra o
rosto, ela os move rapidamente, esfregando os olhos e gemendo quando
Draco começa a empurrar com mais força. O que você está fazendo, como eu
dormi até o começo disso, isso é meio rude, não acha? combinam-se em um
murmúrio de ruído estranho.
Ela grunhe, tentando se orientar, e há uma brisa suave e fria contra ela que
traz o cheiro de ... rosas? Flores, buquês de aniversário e primeiros encontros.
Sua mão desliza para baixo em seu estômago enquanto ele levanta a cabeça
de seu pescoço, e ela engasga de prazer e medo ao mesmo tempo. O som atrai
seus olhos para os dela de algum ponto em seu ombro, e sua expressão está
vazia. Seus olhos nem mesmo transmitem a paixão e luxúria que ela
normalmente encontra lá, mas alguma aparência fria e indiferente de
necessidade de uma forma que só ele poderia expressar.

"Draco?" ela murmura, e suas pontas dos dedos roçam sua bochecha
enquanto seus olhos se voltam para o ombro dela. "O que..."

Há manchas de sujeira e sangue em seu rosto, ombros e respingos de sangue

seco em seu peito. O sol surge das nuvens ou árvores, e a sala se ilumina,
pássaros cantando uns para os outros fora da janela aberta. Há um enorme
hematoma em seu ombro e antebraço, espalhando-se pela clavícula, mas ela
não consegue ver nenhuma ferida aberta. Seus dedos estão trêmulos quando
ela estende a mão, passando os dedos como fantasmas por sua bochecha e
pelos cabelos sujos.

Seus quadris se aceleram, sua mandíbula se aperta e seus dedos se cravam

violentamente em sua pele e no lençol ao lado de seu ombro. Ela gostaria que
ele parasse por um momento, mas ela sabe que ele não parará, que talvez ele
não possa. Seus polegares se movem suavemente ao longo de suas maçãs do
rosto, puxando seu rosto em direção ao dela. Ele cede à pressão de sua
preocupação e a beija, forte, seus dentes tilintando e sua língua mergulhando
em sua boca. A cabeceira da cama bate contra a parede com seus
movimentos, e ela levanta as pernas preguiçosas para envolvê-lo.

Ela agarra a nuca dele e o pulso próximo a ela, cheirando a riqueza da sujeira
e sentindo o cheiro metálico de sangue. Ela saboreia o seu próprio então,
ganindo além dos sons ofegantes de seu prazer quando os dentes dele
afundam em seu lábio inferior. Ele geme, passando a língua contra ele, de
novo, de novo, o som áspero de suas papilas gustativas e, em seguida, a
sucção de seus lábios. Ele estende a mão para esfregá-la furiosamente, e
quando ela se contorce e empurra os quadris para longe da aspereza de seus
dedos, ele os acalma, a gentileza um forte contraste com o resto dele.
Apesar de sua confusão, medo e preocupação, ela não consegue evitar o
prazer que a invade. Ela ofega e geme contra sua boca, enlaçando os dedos
em seu cabelo e puxa, empurra, puxa. Ela morde a ponta da língua dele
enquanto ele se afasta, esfregando-se contra ele. Quando ela se move para
entrar em sua boca, ele a força a recuar, reivindicando a dela novamente com
um grunhido.

Ele empurra o braço sob seus quadris, angulando-a, e ela solta seu pulso para
espalhar a palma da cama na cabeceira da cama em um esforço para evitar
que sua cabeça se choque contra ela. Ele agarra seu quadril com força
suficiente para deixar hematomas, e sua cabeça cai para seu ombro,
mordendo sua pele enquanto ele puxa com força acima dela. Sua respiração
vem pesada e quente, queimando sua garganta enquanto ela olha para o teto
com os olhos arregalados. Ela perde o ritmo com ele conforme suas estocadas
ficam erráticas, e ele geme forte e profundamente por entre os dentes e contra
sua pele.

Ele desmaia em cima dela momentos depois, sua respiração acelerada e tudo
relaxado. Ela respira trêmula, desenrolando os dedos para agarrar a nuca dele,
e sua palma cai da cabeceira da cama. Os lábios dele roçam suavemente o
ponto dolorido em seu ombro, e ele adormece antes mesmo que ela vire a
cabeça para olhar para ele. Ela pisca lentamente e acaricia seus cabelos.
 Quarenta e um

Dia: 1539; Hora: 17

Tudo começou na biblioteca, depois que ele acordou e tomou banho, e a

expressão em seu rosto prometia muito mais do que conversa. Ela sabe que
ele não vai falar sobre isso, que ele precisa desaparecer, para o que quer que
tenha acontecido para parar de piscar em sua mente. Ela sabe que ele precisa
dela, então ela faz a única coisa que aprendeu com ele que pode fazê-la
esquecer um mundo inteiro.

Ela retribuiu o fogo de seus beijos, mas não permitiu que suas mãos se
movessem. Seu sorriso malicioso provou que ele podia ver através de sua
imobilidade e silêncio, e que ele conhecia o olhar meio encoberto em seu
rosto corado muito bem para ser enganado. Seu corpo se tornou uma arma;
seu conhecimento suado dela formou um plano sólido. Ela cravou os dedos
nos quadris quando ele finalmente enterrou o rosto entre suas coxas,
quebrando o silêncio. Quando ela finalmente quebrou o silêncio, estendendo
a mão para agarrar a cabeça dele, para empurrar e estocar, e tê-lo onde ela
mais precisava, ainda parecia que ela havia vencido.

Quando ele se levantou, enrolando a saia dela em volta dos quadris e se

esfregando contra ela com gemidos, ela empurrou as mãos dele e o levou
para o quarto. Bem, para uma série de corredores antes de ficar
completamente perdido, e ele bufou para ela e a levou até lá ele mesmo. Ele
ficou confuso, no espaço de sua cama, quando ela recusou o arco de seus
quadris e a direção determinada de seu corpo.

Ela não sabe se há uma mancha em seu corpo que suas mãos ou boca não
percorram, queimando caminhos e explorando cada centímetro dele. Ela
descobre coisas novas, como seu estranho carinho pela língua entre os dedos,
e que ele a odeia tocar a parte de trás de seu joelho. Ele sente cócegas quando
ela roça os lábios em seu quadril, enrola os dedos dos pés com seu hálito
quente em seu períneo e gorgoleja cuspindo quando ela cantarola ao redor
dele. Ele se contorce de um jeito bom quando ela chupa bem embaixo de seu
umbigo, e de um jeito ruim quando ela beija o canto entre seu braço e o peito.

Ela cumprimenta todos os lugares que conhece que causam uma reação, e ela
conhece todos os novos lugares também. Ela memoriza os sons e
movimentos que ele faz e diz que terá que fazer novamente em breve para se
lembrar de todos eles. Ela o empurra para longe e para baixo toda vez que ele
tenta recuperar o controle. Sempre que as mãos dele estão muito perto de
distraí-la, ela as afasta também.

Ela mal conseguiu escapar uma vez, seus sentidos voltando um segundo
depois que ele os rolou. Ela agarra sua varinha com determinação, e o coloca
de costas com as mãos amarradas à cabeceira da cama antes que ele possa
piscar duas vezes. Ela havia ficado surpresa com sua própria audácia, o
combustível de sua determinação em quebrá-lo como ele a havia feito tantas
vezes, e o encarou com vergonha por vários segundos. Foi o brilho forte em
seus olhos, o arquear de sua sobrancelha e o sorriso de curta duração que a
fez largar a varinha. Ela havia se acariciado como retribuição, uma polegada
acima dele enquanto ela corava e eles se encaravam.

Ele fez promessas, rosnou e assobiou, e então ficou desesperado. Ele

prometeu a ela o quão bom ele faria para ela, o quão duro ela iria gozar, o
quão alto ela gritaria, o quão torta ela andaria. Então, ele prometeu a ela dias
de ficar presa em sua cama, ele disse a ela que era melhor ela torcer para que
ele não rompesse as cordas, ele prometeu vingança e beira da loucura. Ela
tocou, apertou, chupou, mordeu, lambeu até que ele não conseguiu mais
cumprir suas promessas. Até que ele só pudesse forçar uma ou duas palavras
entre os sons de seu prazer, o selvagem movimento de seus quadris, o barulho
da cabeceira da cama enquanto ele lutava para quebrar suas amarras.

Finalmente, finalmente, finalmente , seu corpo tremendo sob o dela, o

rosnado áspero e carnal saiu de sua garganta para formar palavras. "Por favor.
Por favor , Hermione. "

Ele parece tão dolorido quanto desesperado, e ela sorri triunfante. Ela tinha
medo de não ser capaz de obrigá-lo a fazer isso. Ela temia alguma situação
embaraçosa, onde seria forçada a desamarrá-lo e deixá-lo fazer isso, porque
não havia como ele a querer o suficiente para implorar. Ela estava
imaginando um rolar de olhos, ou rindo, ou aquele olhar que ele lhe dá
quando ela diz algo que não combina com o nível de sua inteligência.

Suas palavras se repetem continuamente em sua cabeça. O tom de sua voz, o

olhar feroz em seu rosto, o salto de seu corpo, seus dedos se fechando em
punhos. Tudo isso, para ela. Ela o levou a este ponto de incoerência, de
luxúria enlouquecida, de abandono. Ela o viu perder o controle, fez com que
perdesse, mas isso é diferente. Há algo forte e reconfortante, poderoso e belo
nisso.

Cinco. Apenas cinco vezes ela o afunda em seu calor, e ele está gritando sua
liberação. Seu rosto está contorcido de dor e prazer, e a sensação alegre e
voadora de sua vitória começa a se transformar em culpa. Ela se acalma,
mordendo o lábio para o rosto contorcido à sua frente, lenta para relaxar. Ela
está quase com medo de tirá-lo de suas amarras, mas o faz, seus braços
batendo na cama sem vida. Ela fica mais preocupada quanto mais tempo seu
corpo se contrai e treme, e seus olhos ficam fechados.

"Porra." Toda áspera, como se sua voz fosse arrastada sobre o cascalho.

"Você está bem?" Ela estremece com a pequenez de sua voz.

Um olho cinza se abre para o mundo, encontrando o dela, e o outro se abre

enquanto ela morde o lábio com mais força. "Você vai pagar por isso."

"Me desculpe eu--"

Uma sobrancelha sobe, e seus olhos ainda estão escuros nos dela. "Oh, agora
você está arrependido?"

Ela olha para baixo, para suas mãos torcendo em cima de seu estômago. "Não
sei por que fiz isso. Bem, eu - "

"Você sabe exatamente por que fez isso." Ela olha para cima com a diversão
em sua voz. "Você gostou de me ouvir implorar, Granger?"

Ela funga, levantando o nariz para ele. "Eu posso ver por que você gosta que
eu faça isso com tanta frequência."

Ele ri baixo e rouco, e quase soa como uma tosse. "Por que diabos você
parece tão chateado?"

"Eu não pareço chateada", ela rebate, na defensiva porque é mais fácil. "Você
parecia estar com dor, e eu não queria isso ..."

"É a primeira vez que alguém faz isso comigo", ele confessa, e os olhos dela
fixam-se nos dele. "Da próxima vez, não vou me permitir aguentar tanto
tempo."

Ele olha para ela como se ela fosse ridícula e estende a mão para desenhar
círculos acima dos joelhos. Ele é um pouco ridículo para estar preocupado,
pensa ela. Afinal, tinha sido sua escolha, não foi? A qualquer momento ele
poderia ter cedido e feito o que ele devia saber que ela queria. Se ele se
recusasse, ele poderia ter dito não a ela. Ela ri ao pensar em ser um vigarista
tão devasso que ele teria que lhe dizer não para parar seus esforços. Ela
imagina Draco com um olhar ofendido, cobrindo-se indignado, e ri ainda
mais.

Ela abre os olhos quando ele tira as mãos de seu estômago, puxando-a para
frente até que ela se deite em cima dele. Suas sobrancelhas estão levantadas,
sua expressão curiosa quando ele deixa cair as mãos para mergulhar os dedos
em seu cabelo. Ele encara sua boca sorridente até que sua risada desapareça,
e então encontra seus olhos.

"O que?"

"Nenhuma coisa."

Ele cantarola, uma mão caindo para a curva de suas costas, e bate em sua
bunda. "Isso foi muito safado, Granger. Eu tinha quase certeza de que você
desistiria, mas você provou ser um oponente formidável. Eu não sabia que
você tinha isso em você. Ao mesmo tempo, batalha e não a guerra, hein? Eu
acredito que prometi vingança. "

"Prato melhor servido frio?" ela pergunta fracamente, e seu sorriso é lupino.
"Bem, eu sempre posso conseguir gelo."

Dia: 1540; Hora: 11

Colin puxa com força e força como uma parede quando ela vira a esquina e
pula para o lado como se estivesse montando um pula-pula quando olha para
ela. Uma pasta preta está apertada com força contra seu peito, dois Aurores o
flanqueando. "Ei."

"Ei, Hermione. Como você está?" Ele está sem fôlego e com medo, e ela não
sabe por quê.

Ela olha para suas vestes imaculadas, as linhas do pente em seu cabelo e os
nós dos dedos brancos contra a escuridão da pasta. "Eu estou bem. Como
você está?"

Ela limpa a garganta quando a pergunta sai como uma acusação, olhando
para os rostos rígidos dos Aurores. Já fazia muito tempo que ela não via
Colin, mas foi assim que as coisas aconteceram. Há pessoas que ela vê quase
constantemente, e há outras que ela não veria em um ano. No início da
guerra, ninguém realmente conhecia as habilidades de ninguém e as equipes
foram escolhidas aleatoriamente na lista de pessoas disponíveis. Quando os
líderes da missão passaram a conhecer os lutadores dentro desses nomes, eles
escolheram as pessoas de quem gostavam, que lutavam bem e se encaixavam
na missão. Hermione se vê emparelhada com muitas das mesmas pessoas, e
quando ela não é, é porque elas estão ocupadas em outras missões.

Ela não tinha trabalhado com Colin mais de uma dúzia de vezes antes que ele
desaparecesse na obscuridade. Agora, olhando para sua aparência
profissional e sua escolta, ela acha que pode haver mais do que as escolhas
dos líderes de missão.

"Eu tenho estado bem. Iniciou um projeto, tirando fotos da guerra. Sem fotos
de ação ... Eu estava em casas seguras, e com a equipe de cura para a maioria
delas. Quero montar uma galeria, mas preciso de aprovação ".

"Oh." Faz sentido - Colin sempre amou seu rosto atrás de uma câmera. A
presença dos aurores significa que ele precisa ser escoltado, o que só pode
significar que ele não é mais uma Fênix. Ela não sabe como se sente sobre
isso.

"Eu ... Quando eu estava lutando ... Tem esses momentos que ninguém pensa.
Eles não são tão importantes quanto a batalha. Mas há esses momentos nas
casas seguras, quando as pessoas ficam sentadas e lembram. Ou quando se
esquecem e riem. Eu tenho isto..."

Ela dá um passo para trás enquanto ele se atrapalha com suas pastas, duas
delas caindo no chão quando ele tenta abrir uma. Ele murmura algo para si
mesmo, empurrando a pasta para ela. Ela o segue devagar, olhando para os
aurores, então baixa os olhos para as páginas de fotos.

Existem rostos de preparação e raiva ou medo - é o tempo antes de uma

missão, ela pensa, e sente o silêncio mortal em sua cabeça que sempre o
acompanha. Há outro, uma linha de corpos feridos e um Curandeiro correndo
em pânico, a camisa molhada com um, cinco, uma dúzia de tipos de sangue
diferentes. Dois membros da Ordem, feridos, arrastando-se um ao outro por
um campo.

"Este, uh ... este tiro, de uma cesta de pão passando de mão em mão de
estranhos. Resta um pedaço para os dois últimos, e o cara divide e dá a outra
metade para o estranho ao lado dele, sem pensar. "

Olho-Tonto com a cabeça baixa e a banda da Fênix de outra pessoa

balançando ao vento por entre os dedos.

Colin se mexe, bate na borda da pasta que ela segura e, em seguida, sua mão
paira ali. "E isso é um momento. Você sabe, pessoas ... as pessoas deveriam
se lembrar deles. "

Hermione pisca para ele, rapidamente, surpresa com o brilho em seus olhos.
Ela não gosta que ele tenha deixado a Ordem, mas ela não usa isso contra ele.
Ele ainda está lá à sua maneira, da única maneira que ele pode lidar com estar
lá. E as pessoas devem se lembrar, saber e ver. Isso é quem nós éramos . E
aqueles que não estavam lá deveriam saber disso também. Eles deveriam
saber que sempre foi muito mais do que cores explodindo no céu. Alguma
parte deles deveria se agarrar, deveria de alguma forma entendê- lo quando
olhassem para a foto de Moody. Deve pensar, oh. Oh, isso é o que eles
deram.

"Trinta segundos," o Auror à esquerda dela disse a ela em vez de Colin,

deslizando o relógio de volta no bolso.

Ela nunca percebeu isso até que Lilá apontou na última vez que eles se viram.
Se eu estiver lá com um Auror e uma Fênix, mesmo que um deles esteja
falando com nós dois, eles apenas olham para a outra pessoa. Como se quem
não luta na guerra não merece contato visual ou algo assim. Eu queria bater
nele com meu braço falso. E quero dizer, onde importa , Hermione . Ela não
sabe por que isso acontece. Respeito, arrogância ou alguma demonstração
subconsciente de camaradagem. Talvez decorra daquela parte profunda de si
mesma que tenta forçá-la a pensar em coisas sombrias quando fecha os olhos.
Isso diz a ela que as únicas pessoas que vão entender são aquelas que lutam
com ela. De certa forma, saber disso a atrai mais para um estranho do que
para Colin, um homem que ela conhece.

Isso é partir o pão, o Curador tão frenético quanto estaria se fosse seu próprio
filho. É um elo comum e inquebrável entre todos aqueles que já viram a
guerra. Eles conhecem o olhar assombrado que varre seu rosto tão claramente
quanto conhecem o deles. E quando você sabe, sem dúvida, que a pessoa à
sua frente conhece as coisas mais profundas, sombrias e feias sobre você
porque ela reconhece isso em si mesma - ela realmente não se sente mais
como uma estranha. Ninguém é tão estranho quando você corre o risco de
morrer ao lado deles todos os dias.

"Posso vê-los alguma hora?" ela pergunta, enquanto Colin puxa a pasta de
seus dedos.

Seu rosto nervoso e em pânico se abre em um sorriso. "Sim, definitivamente.

Eu gostaria de compartilhá-los com todos ".

Hermione acena com a cabeça, dando um passo mais para o lado. "Boa
sorte."

"Obrigado ... E ei, Hermione? Se cuida."

"Sim. Você também."

Dia: 1540; Hora: 13

"Você não está quente com esse suéter?" É um dia incrivelmente quente para
o final de agosto.

Ele a ignora, porque a resposta é óbvia, mesmo que ela não tenha entendido.
O quartel-general permite feitiços refrescantes, o que significa que todos os
quartos são confortáveis. Eles não estavam com frio , porém, e olhar para ele
com um suéter a está deixando quente. Ela pensa que talvez seja um frio
dentro de si que ele não consegue sacudir. Há escuridão borrada sob seus
olhos, e ela não sabe se ele está dormindo. Suas conversas foram forçadas, ou
ele apenas ficou quieto até que ela desaparecesse.

"Você sabe o que?"

Ele para de mastigar seu bagel por um segundo, seus olhos levantando-se do
livro e varrendo a sala. Como se procurasse alguém ou algo para interromper
o que ela está prestes a dizer. Ele suspira, retomando a mastigação e volta os
olhos para o livro.

"Eu sei muitas coisas, Granger. Tenho quase certeza de que o que quer que
esteja para sair da sua boca não valerá a pena ser lembrado. "

Ela estreita os olhos para ele, engolindo sua própria mordida. "Talvez isso vá
explodir sua mente."

Ele levanta uma sobrancelha, olhando para ela, e olha para ela como se ele
preferisse adorar elfos domésticos do que acreditar nisso. "A explosão de
conhecimento inútil que você está prestes a conceder?"

"Bem, agora que você é tão ingrato, você nunca vai saber."

"Estou de luto pela perda das revelações da minha vida." Ele gosta de dobrar
as metades de seu bagel em sua própria metade, o que ela acha estranho. Ela
se pergunta se é para limitar a possibilidade terrível de que o rosto dele fique
com cream cheese.
O único som na sala é de páginas virando, Hermione achando seu bagel
inadequado agora que ela está lendo sobre algum banquete glorioso. Ela quer
frango, bife e peixe. Ela quer batatas, melancia e camarão. Ela torce o nariz
quando pensa logicamente em combinar os três últimos.

Ela olha para Draco, limpando a garganta, e pode imaginar o sorriso que
pisca em seu rosto. "Você já viu como fica a maionese - como uma sobra de
um prato - depois de ficar sentada ali por horas?"

Ele vira a cabeça na direção dela, as sobrancelhas erguidas, e dá outra

mordida em seu bagel. Ele mastiga lentamente, e o canto esquerdo da boca
levanta apenas uma fração. Ele parece além de presunçoso. Ele parece que
tudo em que ele acredita se tornou realidade na sua frente.

Ela o encara e ele volta os olhos para o livro, o sorriso crescendo, sem se
preocupar em responder.

Dia: 1541; Hora: 8

"Você não conseguiu um pouco de pomada para isso?"

Draco se mexeu na cadeira na beira da cama, puxando o zíper da calça para

cima e olhou para ela por cima do ombro machucado. "Não há nada em
estoque que possa ser usado se você não estiver morrendo ou chegando perto
disso".

Ela se estica na cama dele, bocejando com a força agradável de seus

músculos. Ela pensou que ele tinha ido embora ontem, até que ela acordou no
meio da noite com as costas dele do outro lado da cama. Ela tinha pensado
em se mover em direção a ele, mas voltou a dormir antes que pudesse mover
um dedo.

"Como você conseguiu isso?" ela pergunta, e ele enrijece.

Ela não acha que ele vai dizer a ela, e ela está certa, a julgar pela maneira
como ele a ignora além do olhar que ele lança por cima do ombro. Um aviso,
ela pensa, e ela franze a testa, empurrando o pé contra o topo de sua bunda.
Ele chega atrás dele, agarrando o pé dela, e então o solta rapidamente em seu
suspiro. Ele se vira para olhar para ela, mas ela está muito concentrada na
mão que paira sobre seu pé.

"O que ha-" Ela interrompe com a realização do hematoma escuro circulando
seu pulso inteiro.

"O que?" Ele puxa os cobertores para expor seus pés, e ela os puxa para trás.
Ela odeia quando as pessoas olham para seus pés. Não que haja algo de
errado com os dela, mas os pés são feios em geral.

"Seus pulsos ", ela sussurra, olhando o mesmo hematoma em torno de seu
outro pulso. Ela tem uma linha de hematoma na parte inferior de ambos os
pulsos e, em seguida, um pouco de vermelho que os envolve. Os hematomas
de Draco estão ao redor, escuros e grossos.

Ele faz uma pausa, olhando para eles por quatro segundos antes de sorrir
maliciosamente para ela. "Eu disse que você teve sorte por eu não poder
quebrá-los. Você não tem ideia do quanto eu queria chegar até você. Eles
também eram as únicas coisas sobre as quais eu tinha que liberar um pouco
de tensão ... e havia muita tensão, não era? "

Ela enrubesce por dois motivos diferentes, mas os dedos dele não passam de
seus tornozelos quando ele olha para o relógio. Ele dá um puxão no dedão do
pé dela enquanto se afasta, levantando-se da cama e agarrando sua camisa.

"Achei que a janela estava fechada ontem à noite."

"Era." Ela dá a ele um olhar confuso.

"Então eu me pergunto como aquele animal morreu em cima da sua cabeça,

Granger. Parece pior do que normalmente ... e ... "

"Eu tive que escová-lo na noite passada", ela morde, olhando para ele. Ele
não poderia encontrar outra coisa para insultá-la?

Suas sobrancelhas sobem, sua diversão clara em seu rosto antes de puxar a
camisa por cima. Ele está rindo quando sua cabeça pula para fora, e continua
enquanto ele sai da sala. Ela não entende. Prat.
Dia: 1541; Hora: 18

O vento levanta a sujeira e atinge a lateral do prédio em ruínas como a chuva.

Seixos rolam pelo grande círculo de terra, o chão de pedra rachado, e um
deles atinge seu treinador enquanto ela examina a sala. Pode ter sido um
salão de baile ou uma sala de jantar uma vez. Toda a parede leste foi
destruída, o oeste subindo e descendo em uma aparência irregular de
construção. Ainda assim, atrás dela, um par de asas e uma única perna estão
montados no canto, onde ela adivinha um querubim uma vez decorado. Ela
imagina que a sala já foi opulenta uma vez, uma declaração de riqueza e
classe, sintonizada com as coisas bonitas do mundo.

Agora, a casa inteira está em ruínas. Restos se espalharam: o brilho de uma

pulseira, o veludo carbonizado e a cortina de renda, uma boneca com o rosto
queimado e um olho azul fosco que a faz se perguntar por que sempre há uma
boneca assustadora, meio chapéu de bruxa, um par de botas de couro , os
entalhes intrincados no que poderia ser a perna da mobília ou molduras. Ela
não sabe o que aconteceu aqui, embora não possa dizer que não quer.

É um círculo de terra quase perfeito e, nesse círculo, estão as ruínas de uma

casa, estátuas, um buraco onde um lago poderia ter estado, uma fonte, uma
cadeira ameaçadora no meio do caminho dos portões curvados. É uma
paisagem árida de semi-estruturas desertas, um cemitério da humanidade. As
pessoas uma vez varreram este salão de baile, sonharam nestes quartos,
amaram no pátio. Pessoas viveram e morreram, e tudo o que resta são essas
estruturas, esse edifício de suas vidas.

Em mil anos, isso seria tudo o que restaria para eles também? Alguém
chegaria a Hogwarts no meio de uma civilização decaída e se perguntaria as
vidas que poderiam ter vivido dentro daquelas paredes fortes e mágicas. Eles
provavelmente nem saberiam que a magia existia. Será que eles encontrarão
algo para o qual não possam dar uma resposta plausível? Talvez por que os
pedaços de madeira foram polidos, ou as escadas caíram no espaço, ou por
que havia equipamentos de proteção com as vassouras no galpão. Eles
rasgariam os retratos em busca de tecnologia, e talvez os homens morressem
no esforço de manter o Espelho de Erised.

Será que tudo o que eles veriam são símbolos macabros de vidas, amores e
guerras há muito perdidas? Talvez eles não soubessem nada de como isso
importava - como eles viveram e respiraram isso, morreram por isso. O
mundo saberia apenas que eles estiveram lá, uma vez, e nada mais? Alguma
sociedade estranha de pessoas delirantes que se consideravam mágicas, e
apenas sussurros em cantos ocultos falavam da possibilidade da verdade.

Ou mesmo em apenas cem anos ou mais, quando não haveria mais ninguém
que tivesse lutado na guerra. Talvez tudo desvanecesse e desaparecesse sob o
conforto, a rotina, o modo de vida 'normal' que esta guerra lhes proporcionou.
A guerra seria algo obscuro, algumas palavras marcantes da história, ou
enterrado nas maravilhas do esquecimento. Isso iria se enfurecer apenas nos
poços de memória e nas Pensieves daqueles que estiveram lá.

Não se trata apenas da guerra, no entanto. É sobre as pessoas. É sobre

Neville, Seamus, Fred, Justin, Mandy, o Pat ... É sobre todos eles. Porque
lápides nunca são suficientes, e quando não há mais ninguém no mundo para
se lembrar das pessoas que foram, elas são apenas marcadores cinzentos na
distância de outras vidas. É uma sensação quase impossível, aquela que a
domina então. O desejo desesperado e inegável de deixar uma marca no
mundo. Ela não quer que eles sejam esquecidos. Ela não quer ser esquecida.
Nem em mil anos, nem em vinte. A crueldade de -

Ela gira, os tênis rangendo e as pedras estourando. Ron levanta as mãos na

ponta da varinha dela e, por um segundo, o medo rouba suas feições. Ainda
há apreensão quando ela abaixa a mira, então ela o empurra no ombro. Ele a
empurra para trás com força suficiente para ela perder o equilíbrio, e é
divertido em seu rosto agora quando ela olha para cima de seu lugar no chão.

"Obrigada, Ronald", ela retruca, se levantando.

"Onde devemos encontrar essa penseira, afinal?"

"O—" Ela para, inclinando a cabeça para ele, e remexe no bolso. "Quartel
general. Agora."

Ela está na frente do portão antes mesmo de Ron colocar a mão no bolso, e
ela segura a moeda para a fileira de aurores. "Hermione Granger, Ordem da
Fênix."
Eles inspecionam sua moeda por dois segundos, já conhecendo seu rosto, e se
viram simultaneamente para desmontar as proteções com o estranho ruído de
aprovação da mulher à sua frente. Hermione pode ouvir o pop atrás dela, mas
está muito ocupada correndo para olhar.

"Ronald Weasley, Ordem ..." E o resto se perde enquanto ela corre para mais
longe, subindo a ladeira da mansão.

Ela acena a moeda para os dois guardas na varanda, que abrem a porta antes
mesmo que ela suba os degraus. McG-- Minerva está correndo escada abaixo
quando derrapou no foyer. Ela pode ouvir passos batendo no teto acima dela
e na varanda atrás dela. Sua adrenalina e a falta geral de esportes quando
criança a faziam quase perder a caixa preta jogada em seu caminho.

Ser chamado para reforço nunca é um bom sinal. O que é pior é que sempre
ficavam cegos. Sem mapas, sem planos, sem ideia. A chave de portal
geralmente leva ao ponto de encontro das equipes da missão e, se ninguém da
equipe estiver lá, será uma questão de localizar os feitiços ou faíscas
voadoras no ar. Ser chamado para reforço significa que eles entram em uma
situação muito ruim e perigosa. Isso sempre a assusta mais do que as missões
atribuídas.

Outra caixa passa por cima de seu ombro quando ela rasga a dela, agarrando
o brinco com força suficiente para que o gancho perfure sua palma. Ela fecha
os olhos enquanto o mundo se confunde, seu corpo seguindo o puxão de seu
umbigo, e respira girando. Ela abre os olhos com uma rajada de ar frio,
tropeçando em uma pedra quando seus pés tocam o chão.

Ela pisca rapidamente para se ajustar à iluminação, quatro vezes, e então há

um som sibilante e algo batendo em seu peito. Sua varinha sobe, mas sua
mão é parada por um corpo, uma ruga de tecido, enquanto a outra se agita
para se equilibrar. Seus olhos disparam, encontrando o loiro antes de perceber
as linhas do rosto de Draco. Ela tem certeza de que está prestes a cair, sua
mão batendo em seu ombro e agarrando-se, antes que suas costas batam em
uma parede, o oxigênio saindo em um suspiro sufocante. Ela acha que seu
peito pode estar quebrado, marcado sob a marca de sua mão, como se ele
pudesse puxar seus dedos e agarrar seu coração.
Seu gemido de dor coincide com o dele, e ela tardiamente percebe que ela
apenas agarrou seu ombro machucado com ferro. Ela o solta, respirando com
dificuldade, e a mão dele relaxa ligeiramente. O que é bom, porque ela tem
certeza que se ele pressionasse mais forte, ele teria esmagado o coração dela
em sua garganta, ou apenas quebrado a parede atrás dela. Seu rosto está tenso
de raiva e confusão, e ele pode estar um pouco em pânico com a forma como
seus olhos estão passando rapidamente pelo rosto dela.

À sua direita, perto de seus pés, ela pode ouvir o som de Ron grunhindo. Por
cima do ombro de Draco, Harry está agarrando o braço de alguém e
praticamente jogando-o nas sombras, apenas para fazer de novo na próxima
pessoa que aparecer. Todos parecem assustados e ela não tem ideia do que
está acontecendo.

"Que porra você está fazendo ?" Draco ferve, e quando ele respira, soa
exatamente como a lâmina de uma faca, arranhando metal.

"O que você acha ? Você ativou a moeda. " Ela agarra seu pulso, puxando
sua mão para colocar a dela em seu peito, esfregando a dor.

"Nós não ativamos nada," é rosnado à sua esquerda.

O olhar no rosto de Draco é totalmente suspeito, e seus olhos vão para a

direita e para a esquerda, escaneando. Ron se levanta do chão, cuspindo, e
seu ombro encosta no dela enquanto ele cai de costas na parede. Atrás de
Draco está uma mansão, quatro janelas iluminadas no segundo andar. Não há
mais do que alguns metros entre a parede contra a qual estão e a porta da
frente. Parece que eles acabaram de interromper a equipe pouco antes de
iniciarem seu plano de entrada. Eles quase haviam estragado a missão - muito
bem poderiam ter.

"Alguém deve tê-los ativado por acidente."

"Eles não podem ser ativados por acidente", sussurra Hermione asperamente
para a voz do estranho.

"Nenhum de nós os ativou. Isso tinha que acontecer nos últimos dez minutos,
certo? Não vi ninguém fazendo isso. " Outra voz das sombras.
"Provavelmente houve apenas um erro com as moedas. A magia neles é
antiga - "

"O que diabos isso importa?"

"- apenas com defeito."

"Cale a boca," uma nova voz sibila, e Hermione pode ouvir o pânico nela.

Por um único segundo, ninguém respira. Ao longe, da casa, o som suave da

música clássica. A música começa a aumentar, mas depois se perde
novamente, sob a respiração e os pés se mexendo. "Alguém contou a mais
alguém sobre esta missão?"

"Tenho certeza que eles vão resolver isso, Harry." Ela praticamente pode
sentir Ron lançando olhares pesados e suspeitos para todos.

"Chave de portal para fora." Draco quebra seu silêncio assustador, todo tenso,
e ela percebe que ainda está segurando sua camisa. Ela não solta.

"O que?" ela murmura de volta, e os olhos dele encontram os dela por um
segundo antes de ele falar novamente, levantando a voz uma fração para
encontrar mais do que seus ouvidos.

"Chave de portal fora. Fomos comprometidos. "

"Acho isso um pouco drástico", diz a voz profunda e áspera em seu ouvido
esquerdo.

"Não deveríamos deixar isso passar. Alguém está obviamente em casa, e eles
... "uma voz feminina começa.

"Potter", é tudo o que Draco responde, porque Harry deve ser o líder.

Qualquer coisa que Harry possa ter dito foi silenciada por um silêncio mais
pesado. É aquele segundo agitado de emoção entre a ação e a reação, mas
essa quietude é tudo o que precisamos para perder. Hermione pode ver os
raios amarelos brilhantes sobre o ombro de Draco, aquele segundo de uma
pausa ao redor, antes de agarrar Draco e puxá-lo de lado. Ele não se move
mais do que cinco centímetros, seus olhos nos dela com surpresa antes de
rolar em sua cabeça.

Um guincho sai de sua garganta, há um grito de sua direita e então ela é

coberta por um manto de dormência. A escuridão segue imediatamente, o
peso de Draco caindo de suas mãos, e ela caindo atrás dele por um segundo.
 Quarenta e dois

Dia: 1542; Hora: 16

Parece um piscar de olhos. Como se ela tivesse piscado os olhos logo depois
que Draco começou a desmoronar e a dormência a tomou, e então ela
simplesmente abriu os olhos para uma cena completamente diferente. Não há
memórias, nenhum longo vazio escuro, apenas um piscar.

Ela inclina a cabeça com a preocupação no rosto de Draco. Por que isso é
estranho de novo? Por que ela está aqui, onde está aqui, e por que ele está
olhando para ela assim? Há uma dor profunda em seu corpo e seu coração é
uma britadeira, e ela não sabe por quê .

"Hermione," Draco sussurra asperamente, cerrando os dentes enquanto a

sacode.

"Dray?" Ela balança a cabeça, limpando a confusão ao redor de sua visão.

"Co?"

OK. Tudo bem. As ruínas, a moeda, a mansão, Draco, o time,

comprometidos. As listras amarelas, entorpecidas, mas há um teto sobre seu
ombro e não uma floresta com inimigos e feitiços. Onde-- "Nós temos que ir.
Carregar você é uma coisa, mas você tem que parar de gritar. "

"O que?" Ela balança a cabeça, empurrando para se sentar enquanto seu
corpo treme, e ele se levanta, levantando-a em vez disso. Seu corpo protesta,
a dor aumenta e um gemido estrangula sua garganta. Ela não consegue ver
direito com o olho esquerdo. Seu rosto parece estar tenso e cheio de ar.

O peito nu de Draco está coberto de sangue. Há um corte ainda escorrendo

sangue do comprimento de um dedo abaixo de sua clavícula esquerda, indo
do meio do peito até a dobra da axila. Há outro, um grande Z, no lado direito
de seu estômago, e seus pulsos estão sangrando. Seu olho esquerdo está
inchado e fechado sob um hematoma roxo que desce pelo nariz e ao redor do
outro olho. Há uma marca de hematoma na mandíbula e uma fenda na boca.
É pânico em seu rosto, e isso só aumenta o medo dela.

"Você pode andar?" A pergunta vem do homem por cima do ombro, um rosto
que ela reconhece como aquele que Harry jogou nas sombras alguns ...
segundos atrás?

"Claro."

Draco agarra o braço dela, girando-os para um ... corredor? Tochas alinham-
se na parede, mas apenas algumas estão acesas, tremeluzindo contra as
sombras espessas. Assim que seu pé dá um solavanco em uma corrida, ela
tem que reprimir a exclamação vocal de dor, seus joelhos cambaleando. Há
uma sensação de rasgar toda sua esquerda costelas, uma dor cegante em sua
direita, e queimando, burningburning em toda a sua volta.

Seu corpo para automaticamente, como se soubesse que ela não poderia
continuar antes de sua mente, e Draco a estava levantando em seus braços
como se esperasse isso o tempo todo. Como se ele já estivesse se curvando
para fazer isso antes mesmo de ela parar. Ela sibila quando ele a empurra, o
braço sob seus joelhos está bem, mas o braço contra suas costas intensifica a
queimadura. Ela joga o braço em volta do pescoço dele, levantando-se contra
ele, mas o braço dele apenas a segue. Com um sobressalto, ela percebe que
está vestindo a camisa dele, e não consegue dizer qual mancha marrom
escoando é dela ou dele.

"Draco," ela tenta sussurrar, mas sai como um rosnado grunhido.

"Nem mesmo respire." A voz dele é tão baixa que leva vários segundos para
sua mente entender o que ele diz em meio à confusão de ruídos ofegantes que
deveriam ser palavras.

Ela não sabe o que está acontecendo. Ela não sabe por que está com tanta dor,
o que aconteceu com ela ou Draco. Ela não sabe quanto tempo se passou
desde a última coisa de que ela se lembra, ou o que aconteceu naquele tempo.
O que ela sabe é que eles estão obviamente tentando escapar, eles não estão
com suas varinhas, e se eles tivessem Chaves de Portal, eles já teriam
sumido. Ela sabe que o peito de Draco está tremendo contra ela, que há linhas
rígidas de dor com o pânico em seu rosto, e a última coisa que ele precisa
fazer é carregá-la.

Ela conhece as regras. Se ela está muito ferida para sair sozinha, e os
membros de sua equipe estão muito feridos para ajudá-la, eles devem deixá-la
para trás, garantir reforços e informá-los de sua localização. Draco está se
esforçando, mas ela é uma desvantagem e sabe disso.

"Colocar--"

"Se você mesmo disser, vou enfiar meus dedos nas marcas de chicote em
suas costas, Granger, eu juro."

Marcas de chicote?

"Você--"

"Foi aqui que perdi Potter e Amery." Ela ergueu os olhos da careta que estava
empurrando no pescoço de Draco, sua mente parando na busca por uma
discussão sólida, encontrando os olhos do homem atrás deles.

Perdido? Perdido ? O que diabos ele quis dizer com perdido ? ' O quê? - ela
murmura.

"Eles foram agarrados," ele sussurra, inclinando sua cabeça para a dela para
fazê-lo, e quase tropeça nas escadas Draco começa a subir.

A dor se torna uma fera furiosa, e ela aperta os olhos e morde os lábios contra
o movimento de salto e o próprio gemido de dor de Draco em sua garganta.
Ouve-se um grito de surpresa e depois escurece de novo.

Dia: 1543; Hora: 2

Há uma frieza contra seu lado, e ela pisca na escuridão. Ela acha que deve
estar em um carrossel, com a maneira como está se inclinando e girando,
antes de se concentrar o suficiente para se encontrar deitada no chão. Há uma
amargura metálica no ar e enxofre, e ela tem medo do que isso significa. Não
há nenhum som ao redor dela além do gotejamento de água perto de sua
cabeça. Sem respiração, sem movimento, e ela está sozinha.

Ela acha que deveria se levantar, encontrar uma saída e encontrar os outros,
mas ela está tão cansada e com sua consciência, a dor volta novamente. Ela
aperta os dedos, tenta encontrar algo de onde se levantar, mas não consegue
senti-los. Ela mal consegue respirar, quanto mais se mover, e embora haja
algo gritando dentro dela, a escuridão o extingue.

Dia: 1543; Hora: 13

Gemendo. Baixo, rouco, estalo de um gemido. Ela pisca até que o mundo
esteja em foco, olhando para a luz laranja sobre as pedras, brilhando com a
umidade. Há uma risada suave na frente dela, mas é dura ao mesmo tempo ...
amarga e cruel. A luz laranja pisca e depois volta, e ela consegue distinguir o
rastro de saliva ensanguentada escorrendo da boca.

Ouve-se passos ofegantes à sua esquerda, e ela lentamente levanta a cabeça.

Um tilintar e arranhar de metal encontra seus movimentos, e ela olha para a
luz fraca da câmara. Ela está acorrentada, corte de metal apertado em seus
pulsos acima de sua cabeça, seu corpo curvado para frente. Ela se endireita,
as pontas das botas caindo um pouco mais no chão, e um soluço de dor
acompanha a sensação de queimação e dilaceração em suas costas. Tecido - a
camisa de Draco, ela se lembra - agarra e puxa sua pele, presa em sangue
seco, feridas abertas e o gook amarelo que eventualmente forma crostas.

A parede, e então o corredor e a escada, e agora a masmorra. Sua mente está

nadando em sua luta para juntar tudo com todos os espaços que faltam.
Parece um filme, o disco riscado, que fica pulando as cenas até que nada
realmente faz muito sentido. Seus braços estão dormentes, suas mãos
formigando, e ela está tão confusa que dói sua cabeça. A dor em seu corpo é
maçante em comparação com a última vez em que ela esteve consciente, mas
todo o seu corpo ainda dói.

Há uma figura escura encapuzada nas sombras, pressionada contra a parede

mais distante. Uma máscara brilha de volta para ela, tão intensamente quanto
os dentes no sorriso abaixo dela. Eles obviamente falharam em sua fuga. A
missão inteira foi destruída. Esta é a terceira vez, ela pensa. A terceira vez
que ela foi capturada. Aparentemente, é o charme para eles e não para ela.
Aparentemente, Lady Luck teve o suficiente. Sua única esperança é que a
Ordem tenha percebido que eles estão demorando muito e enviem mais
pessoas.

Até então ... asa e uma oração , sua mãe diria. Mas Hermione tem certeza de
que eles não têm uma asa - eles podem nem ter uma oração.

"Dois sangue-ruins e um traidor do sangue." O Comensal da Morte está

orgulhoso de suas sombras.

Ela olha para a direita, uma pequena surpresa clicando na parte de trás de sua
cabeça quando ela vê a mulher acorrentada ao lado dela. Ela não tem ideia de
quem ela é, mas todo o seu rosto está coberto por uma colcha de retalhos de
cortes sangrentos. A mulher chora silenciosamente, com o queixo apoiado no
peito. Hermione vira a cabeça para o lado ofegante à sua esquerda, e odeia
que ele esteja lá ao mesmo tempo em que isso a acalma. A calma dura apenas
um momento, um segundo antes que as reações naturais se transformem em
realização, e então ela tem mais medo com a presença dele do que se
estivesse sozinha.

Sua cabeça está caída, fios de loiro umedecidos pelo suor obscurecendo seu
rosto dela. Ele ainda está sangrando, mas pelo tom mais escuro predominante
de sangue seco, ela está adivinhando que as feridas dele apenas reabriram.
Sua respiração é irregular, cacarejando em seu peito, e seu corpo estremece
espontaneamente com o tremor. Ela conhece a Maldição apenas por efeito, e
ela se pergunta há quanto tempo Draco estava gritando antes que o soco em
sua boca a acordasse.

"Dra-" ela tenta, uma batida de letras, e ele balança a cabeça.

"Dois dias de tortura não são suficientes para vocês?" a mulher ao lado de
seus soluços.

Hermione dá um puxão, estremecendo com os movimentos, enquanto sua

cabeça vira de volta para a garota. Dois dias? Dois dias? Essa mulher fazia
parte do time? Já que está aqui há dois dias? Onde está o pedido ?

"Tsk. Não quando compramos três, sangue-ruim. É incrível como alguns de

vocês são frágeis. Apenas meia hora de dor e ele continuava indefinidamente
. Não demorou muito para operar aquela moeda e informá-los de que a
missão estava completa. Disseram que dão três dias para que os relatórios
sejam feitos, e é quando eles vão começar a suspeitar se ele não aparecer.
Então, ainda temos algum tempo juntos, não é? " O Comensal da Morte
estava praticamente ronronando, as mãos enluvadas cerradas em alguma
forma doentia de excitação enquanto ele sorria para eles.

Os líderes da missão carregam duas moedas. Um mesmo que todos eles

carregam, alertando-os para reforços. O outro está conectado apenas aos
líderes da missão, Lupin e McGonagall, e aos chefes do Ministério. Informa
quando uma missão é concluída e, depois disso, o líder tem três dias para
chegar ao Quartel General ou ao Ministério e arquivar os relatórios de
missão. Eles nunca tiveram problemas com esse método, mas os Comensais
da Morte nunca capturaram uma equipe inteira, ou foram ousados o
suficiente para mantê-los onde os pegaram.

Deus, eles falharam epicamente nesta missão e todos podem morrer por causa
disso. Ela está se esforçando para pensar como poderia ter ficado aqui por
dois dias, quando tudo de que ela se lembra é de cerca de dez minutos no
total. Eles devem ter feito algo em sua mente. Ou talvez ela estivesse
dormindo. Ou eles apagaram parte de suas memórias, embora ela não saiba
por quê. Ela está confusa e há uma parte de sua mente que continua tentando
convencê-la de que isso não é real. Não pode ser isso. E ela sabe que pensa
isso toda vez que chega perto de ser, mas , por favor, meu Deus , não pode
ser isso.

Ela não sabe como eles descobriram sobre as moedas. Ela não sabe como a
moeda foi ativada e disse a eles para virem aqui em busca de reforços. É
como Draco disse - eles foram comprometidos. Há um traidor entre eles, mas
uma coisa ela sabe com certeza, é que não é Harry. E Harry, o líder da
missão, definitivamente não tinha dado informações - pelo menos, não
informações corretas - não importava o que ele suportasse em meia hora.

"Você está mentindo." Foi cuspido de sua boca antes que ela pudesse pensar
em censurá-lo, sua raiva soprando o cansaço e o medo de seus ossos como
uma explosão de dinamite.
Draco sibila ao lado dela, e então ela é jogada contra a parede, a ponta de
suas botas raspando e sua cabeça estalando. A dor se espalha em uma onda de
seus ombros e para baixo, e ela grita logo após o suspiro de ar saindo com o
impacto. Uma força invisível aperta sua garganta, o choro da mulher para, e
ela pode ouvir o barulho pesado das correntes de Draco. Ele está unido ao
dela enquanto ela luta para alcançar sua garganta, o metal esfregando sua pele
em carne viva ao redor de seus pulsos. O sangue começa a latejar em sua
cabeça e sob a pele do rosto, mas ela não consegue respirar.

Ela chuta os pés para trás, segurando as correntes nas palmas das mãos e
puxando para cima, levantando as pernas. A sola de suas botas encontra a
parede atrás dela, e ela tenta se levantar usando a leve pegada que encontra lá
e o que resta na força de seus braços. A teia preta em torno de sua visão
começa a rastejar, como uma aranha girando em sua visão. Seus pés
escorregam na umidade da parede, e ela tenta de novo, empurrando para
cima, como se ela pudesse subir um pouco mais para o ar.

Ela pode ouvir palavras gritadas, Draco e depois uma garota, mas é distante e
secundário à sua situação. A risada ecoa, mas então se transforma, formando
uma voz que está crescendo em sua raiva. A força fica ainda mais forte contra
ela, violentamente reprimindo a passagem para continuar a vida. Ela não tem
medo. Em vez disso, há uma raiva imprudente, um tremor de raiva. Ela está
cansada demais de ter medo. E se é aqui, agora, que esta guerra a leva, este
covarde que só pode derrotá-la indefesa, ela não terá medo. Ela não vai dar a
ele a satisfação de seu medo. Ela está muito zangada com ele, com sua vida,
consigo mesma, para ceder ao doloroso aperto de pânico em seu peito.

Ela pisca com força, tentando se concentrar, tentando fazer seu corpo
espremer o oxigênio de seu sangue. A dor em seus pulmões se transforma em
dor, um grito selvagem de seus instintos de respirar ou morrer, e ... E então
se vai.

Ela inala profundamente, tossindo e engasgando, e seus pés caem da parede.

Outra inspiração, outra, outra, o oxigênio doce e ainda muito fraco, ainda não
o suficiente. De novo, de novo, de novo, até que ela esteja mais tonta com o
excesso do que com a falta dele.

Lágrimas quentes de raiva escorrem por suas bochechas enquanto ela libera o
aperto das correntes, caindo um centímetro com um puxão horrível que
bombeia uma onda de fogo ao longo de seus ossos. Ela encontra os olhos
brilhantes e maníacos do outro lado da sala, o sorriso largo, a postura
presunçosa.

"Mentiroso, mentiroso, mentiroso," ela se enfurece.

Ela é interrompida por Draco, em uma voz tão carregada de raiva que ela não
a reconhece. " Granger !"

" Oh , vai ser muito divertido quebrar você", o homem mascarado ferve,
parando nos três passos que deu para frente.

"Você vai ter que me matar primeiro", disse Hermione, cuspindo o sangue de
sua boca e sentindo a umidade deslizar pelo queixo.

"Eu? Acredito que estou concedendo essa honra em particular a outra pessoa.
" Ele se vira para a esquerda com uma grande onda de vestes, e Hermione
engasga com a figura emergindo das sombras, o frio caindo em seu
estômago.

Mas não são os olhos de Harry que olham para ela, ou suas mãos que apertam
o rolo de um chicote, ou seus pés que o levam na frente dela. Não é Harry de
forma alguma. O brilho em seus olhos, a expressão em branco, sua presença
assim na frente dela, diz a ela tudo o que ela precisa saber.

"Merda," Draco respira, mas ela não consegue desviar os olhos para olhar
para ele.

Não não não.

A raiva é travada entre recuar para a preparação do que está por vir ou crescer
e se tornar uma fera maior pelo que forçaram. Ela quer chorar e estrangular
alguém ao mesmo tempo. Ela quer abraçar Harry, porque ela sabe que se eles
conseguirem sair disso, ou se ele fizer isso, ele não vai se perdoar. E ela quer
gritar com ele também, por não ter lutado o suficiente para quebrar isso.
Certamente, mesmo sob tal maldição, Harry não poderia matá-la. Certamente,
esta foi uma das maiores injustiças de todos eles, que eles pudessem fazer
isso com eles, de todas as coisas.

Porque de todas as maneiras que ela imaginou sua morte na luz fraca de uma
sala protegida pelo sol, nunca foi isso. Houve rapidez, houve tortura, houve
estupro e suas entranhas penduradas em feridas abertas. Mas isso estava
muito além do conhecimento de sua crueldade para ela compreender a ideia
disso em todos os seus preparativos para seu próprio fim.

Ela prefere que eles cortem seu pedaço por pedaço. Ela poderia morrer
sabendo que era o rosto de sua amiga, mas a mente de um inimigo, mas ela
não poderia morrer sabendo com o que ele viveria.

"Não," ela se pegou sussurrando, balançando a cabeça para os óculos tortos, o

cabelo rebelde. Isso não. Não. Como. Isto. De todas as maneiras possíveis ,
não esta. "Atormentar--"

E com um estalo retumbante , o chicote sai de suas mãos. Um milésimo de

segundo de choque antes que seu corpo reconheça a dor abrasadora em seu
estômago, e ela grite. Cabeça para trás, dedos agarrados, corpo agarrado,
gritos. Ela pode ouvir o barulho alto enquanto todo aquele oxigênio tonto se
esgota.

"Pernas para cima! Pernas fodendo ! " Draco gritou, e eles se dobraram e
agarraram antes que ela pudesse puxar os joelhos para cima, envolvendo os
dedos nas correntes para manter todo o peso fora dos pulsos.

Ela grita novamente, sentindo o couro rasgar sua carne, logo abaixo dos
joelhos. Ela pode sentir a umidade deslizando para baixo em seu estômago,
acumulando contra a cintura de sua calça jeans, e agora descendo por suas
pernas. Ela mantém a cabeça para trás, sem querer olhar, até que Draco grite
para ela manter a cabeça baixa e ela prenda o queixo contra o peito. Ela está
em chamas.

"Não vamos para a garganta ainda, traidor do sangue." Há uma risada vinda
das sombras, e Hermione realmente deseja não ter começado a chorar.

Outro estalo contra suas pernas, e o grito ainda força seu caminho para fora
de seus dentes cerrados. Seus ombros se erguem em um soluço logo em
seguida, e ela não consegue acreditar nisso. É o Harry . E ela sabe que ele
não está no controle, mas ainda dói de uma maneira que não é permitido. Dói
do jeito que eles queriam, porque ainda é o corpo dele, e ela sabe que ele está
em algum lugar dentro dele. Porque ele é o único com uma chance de pará-lo,
e ela não sabe se ele é forte o suficiente, e quanto isso vai custar para os dois.

O amor não deveria ser a melhor coisa de todas? Não era para ser o suficiente
para salvá-los?

É vingança ter Harry Potter matando seu melhor amigo. E, oh, Deus, ela não
consegue nem pensar no que eles vão fazer com Ron, ou o que eles têm. É o
sangue de Harry na camisa ou é de Ron?

Ela nem consegue pensar nisso. Ela nem consegue conceber - ela joga o
corpo para o lado por instinto na próxima rachadura, e pode ter levado toda a
pele de seu braço para trás com ele. A ponta sacode em suas costas, reabrindo
feridas e dores mais maçantes, e as correntes a empurram para frente
novamente com um grito gorgolejante. Talvez o verdadeiro mal exista.
Talvez Voldemort nunca tenha amado nada além da dor dos outros, e talvez
seja o mesmo para o Comensal da Morte no final da sala. Talvez ela estivesse
errada ao pensar que eles não eram puros. Seu sangue puro, seu ódio, sua
maldade. Eles eram--

Ela se vira novamente quando o chicote gira e se curva no ar como uma cobra
gigante, golpeando-a. O couro corta suas costelas, do lado que ela acredita
fortemente estar quebrado. "Atormentar!" ela grita, girando de volta, e seus
olhos se abrem por conta própria. Ela está soluçando, ofegando e implorando.
"Harry, por favor, por favor, não. Eu sei que você está aí, e se você pode
fazer ... Eu sei que você pode fazer isso. Lute mais, Harry! "

O chicote hesita, e ela acalma a respiração, os olhos cravados nos dele e

implorando . Ela olha tão fixamente, como se ela apenas se concentrasse um
pouco mais, ela poderia ver através de seus olhos e na massa cerebral.
Matéria cerebral, ou sua cavidade torácica, ou seja lá onde for que abrigue o
espírito, a alma humana, o Harry que ela conhece. Mas não é bom o
suficiente, ou o silêncio dela se prolonga por muito tempo, porque o braço
dele se estica para trás, o pulso sacudindo enquanto ela se vira novamente.
Ela grita até ficar rouca ao rasgar suas costas, e suas pernas caem, seus dedos
se afastando das correntes. As algemas de metal quase quebram seus pulsos
sob a pressão de seu peso novamente, e ela cede com a pouca folga que tem.
Draco está gritando com ela, a mulher está gritando com o Comensal da
Morte, mas não é onde a mente de Hermione está.

Ela levanta os olhos, encontrando os de Harry, e piscando as lágrimas para

vê-lo claramente. "Ei? Eu te amo. E se você pode ouvir - "

"O que há de errado, Potter? Não é homem o suficiente para lançar uma
pequena maldição? Você está sendo mantido como um lufa-lufa do primeiro
ano sob aquele idiota desastrado? " Draco atira, empurrando seu queixo em
direção ao quarto dos fundos. "Não pode ser tão forte. O que você está
pensando aí? Andando em um campo de margaridas fodidas enquanto tortura
seu melhor amigo? Como você matou Volde - "

Draco é jogado para trás, gritando com a Maldição Cruciatus gritada do outro
lado da sala. Sua cabeça é jogada para trás, a boca aberta em um grito terrível
que ressoa em sua cabeça. Isso a faz perder o fôlego, queimando sua
memória, como a imagem de seus tendões e veias salientes enquanto seu
corpo convulsiona. Outra onda de lágrimas cobre seus olhos com a agonia
transformando o rosto de Draco, mas ela também está tremendo com a pausa
do chicote e o tremor na mandíbula de Harry. Quase dói dizer, apenas no
caso de esta ser a última vez. Apenas no caso de ela nunca ter a chance de
dizer a ele que ela não quis dizer isso, mas ela precisa, apenas no caso de esta
ser a única chance de superar isso.

"Estou surpreso que você não precise de mim no Cemitério, se esse é o quão
fraco lutador você acabou sendo, Harry Potter! O que, Voldemort acabou de
admitir? Rolar e deixá-lo matá-lo? Ele deve ter feito isso, seu covarde! Seu
sonserino! Aqui está você, seguindo as ordens de um Comensal da Morte !
Ele vai mandar você me matar a seguir! É isso que você quer ser? Um
escravo Comensal da Morte? UMA--"

"Por que você não se curva, Potter? Deixe-o - "Ela não pode ouvir o resto das
palavras de Draco, seu corpo jogado para trás com a força da Maldição, e
então a dor. Oh , a dor. Essa dor cegante e abrangente.
Não importa quantas vezes ela pensasse nisso - apesar de tentar não pensar -
ela nunca conseguia se lembrar como era horrível até que acontecesse
novamente. Até que aquela fúria crua e viciosa a consumisse. É isso , ela
pensaria, antes que a dor assumisse o controle completo sobre todos os seus
sentidos, pensamentos e sentimentos. Não há palavras para descrevê-lo. Está
além do pior do que se poderia imaginar - não há nada mais que possa fazer
com que ela deseje a morte antes que ela acabe.

Ele recua lentamente. Como uma pedra gigante jogada em cima de você,
substituída por uma um pouco mais leve caindo, apenas um pouco mais leve
ainda, e assim por diante. Continue até que seus pensamentos voltem, e ela
possa sentir o gosto e o cheiro de sangue, e seu corpo estiver latejando e
tremendo de dor quando ela teve certeza de que foi quebrado além de uma
chance de respirar novamente. Ela pode ouvir o estalo de um chicote e não
tem ideia de por que não consegue senti-los em sua pele.

Ela está indo embora agora. Seu corpo cederá à guerra antes que sua mente o
fizesse, e ela seguirá para os lugares para os quais enviaram soldados após a
escuridão. Mas tudo que ela quer é abrir os olhos para a luz. Ela quer sentir o
sol em seu rosto e seus amigos em suas costas, e ela quer que a luz rasteje por
sua íris e exploda em seu peito. Ela quer tanto sobreviver.

Há um murmúrio ao seu lado, até que uma palavra irrompe e a força a abrir
os olhos. "Oleiro!"

O estalo para e ela levanta o peso da montanha em sua cabeça, esperando que
sua visão clareie. Não adianta muito, seu corpo se sacudiu com força e forçou
sua cabeça para baixo. Ela engasga, vomita e engasga, até que o gosto ácido
da bile de seu estômago se esgota. Salpica entre as pontas de suas botas, e ela
olha com espanto atordoado para o pedaço pendurado em seu lábio antes de
finalmente cuspi-lo. Ela cospe novamente, tentando limpar a boca.

"Agarre-a primeiro." A voz de Draco está mais baixa agora, mas ela pode
ouvir o pânico, e isso a lembra de por que ela tem que ser forte ainda.

Ela olha para cima e seus olhos se fixam em Harry. Ela pisca lentamente para
ele, levando-o das botas ao cabelo. O chicote está a seus pés e ele está
coberto de manchas de sangue. Quase parece que ele próprio foi chicoteado,
mas ele se move em direção a ela com muita fluidez e ...

"Eu sou FM", ele engasga quando ela se afasta de sua mão, e duas lágrimas
idênticas rastreiam seu rosto coberto de vermelho.

"Se apresse! Antes que alguém chegue! " a mulher sibila ao lado dela.

"Está tudo bem, Herm-" Harry começa, e sua voz está muito embargada, sua
pele muito pálida e ele está tremendo também.

"Eu sei", ela sussurra, sua voz tão rouca que ela não tem certeza se ele a
ouve. "Eu sei."

Ela sente vontade de chorar agora. Soluçando, na verdade. Realmente,

realmente, chorando. Como aqueles colapsos que ela às vezes tem, quando se
balança e soluça tão forte que sua garganta está em carne viva. Onde ela está
sozinha, e barulhenta, e cede . Só um pouco. Apenas o suficiente para ser
capaz de se mover mais tarde, quando todo o peso de sua dor não a estiver
sufocando tanto.

Deus. Ela nunca apagará a imagem de sua cabeça e se sente muito culpada
por isso. Ela se sente muito mal, porque não é culpa dele e porque isso vai
assombrá-lo muito mais do que ela. Foi ele quem fez isso, viu cada momento,
não foi capaz de se conter de antemão. Mas ela nunca vai culpá-lo, ou culpá-
lo, e se ele alguma vez falar sobre isso, ela vai fingir que isso não importa.
Não é verdade. Ela não pode deixar.

Os olhos de Harry estão arregalados, verdes cintilantes sob as lágrimas

pesadas cobrindo seus olhos. Eles brilham para ela, e ela não sabe o que pode
dizer, e suas cordas vocais parecem estar afundando em seu peito. Ela
empurra para frente na ponta dos pés, apenas o suficiente para roçar os lábios
contra o cabelo áspero em seu queixo, e seu braço está em volta dela antes
que ela possa balançar para trás.

"Sinto muito," ele grunhe sobre o grito dela, com o braço pressionado em
suas costas dilaceradas, apontando-lhe uma varinha para as correntes.

Uma varinha. Os olhos dela passam rapidamente por cima do ombro dele,
para o corpo caído perto da parede oposta, e há vermelho por toda parte .
Piscinas no chão, cortadas na parede em arcos largos. Foi por isso que Draco
gritou seu nome? Tinha sido para impedi-lo de sua vingança, da perda de seu
controle? O Comensal da Morte está inconsciente ou morto, mas pelo sangue
... todo aquele sangue .

"Não é sua culpa. Não sei se teria conseguido parar. " É tudo o que ela pode
dizer antes que sua voz desmorone sob uma tosse, áspera e úmida. Suas mãos
caem das algemas e ela grita novamente com a dor que as atinge.

"Peguei você, peguei você," Harry repete em seu ouvido, balançando-a como
um pai contra seu peito por um momento. Ela fecha os olhos, doendo por
toda parte , enquanto nada dentro e fora de uma névoa de escuridão.

Ela deve ter cedido ao impulso da inconsciência por um momento, porque ela
não ouviu os sons que devem ter acompanhado Harry libertando Draco e a
mulher. Por um momento, não houve dor, e foi uma bênção. Há muito o que
fazer para ceder, porém, e enquanto ela contempla a tentativa de andar, ela
sente os braços de Harry se soltarem. Seus olhos se abrem, sua visão turva,
mas um novo par de braços a envolve, e ela não precisa ver para saber.

Sua mão afasta o cabelo de seu rosto e um olho cinza a encara intensamente.
Ele ainda está trêmulo com a Maldição e engole forte o suficiente para ela
ouvir. Ele se inclina para trás, enviando um olhar proposital sobre a cabeça
dela, e o músculo de sua mandíbula se contrai.

Ela está com muita dor. A dor, o fato de ela não ter comido nos últimos dois
dias e o grande volume de sangue que ela perdeu são suficientes. Ela é inútil
e sabe disso. Ela não pode ajudar em nada e nunca se sentiu mais inútil em
toda a sua vida. Ela está apenas começando a pensar no que pode fazer para
tirá-los de lá quando sair do chão, a dor aumenta e a escuridão vence.

Dia: 1544; Hora: 20

Minerva, à direita na beira da cama, nas sombras. Seu rosto está contraído,
amargo e pesado, e Hermione acha que eles devem estar seguros antes que
ela adormeça novamente.
Dia: 1555; Hora: 6

Ron, um pedaço de chocolate saindo de sua boca machucada, pula quando ela
abre os olhos e suspira quando ela os fecha novamente.

Dia: 1555; Hora: 19

Draco, suas coxas pressionadas contra a beira da cama dela, seus braços
cruzados e sua boca carrancuda.

Dia: 1556; Hora: 8

Ela pensa que é Draco a princípio, mas parece tudo errado, e ela abre os olhos
para o cabelo preto e os olhos cerrados. A testa de Harry está pressionada
contra a dela, seu braço em volta dela e suas bochechas parecem molhadas.
Seu corpo parece pesado, sua mente turva, mas ela está acordada, e viva, e
viva, e viva.

Ele está falando no meio: "- vendo você assim. Se eu pudesse mudar, eu
mudaria, mas eu estava tão cansada e com dor, e a magia era tão forte. " Sua
voz é uma subida e descida de emoções, grossas e baixas.

"Não foi você." Ele salta ao ouvir a voz enferrujada dela e não abre os olhos
como ela pensava que faria. Seu braço a aperta com mais força, e seus dedos
se enrolam na camisa que ela está vestindo.

Seu rosto está machucado e o braço apoiado acima de suas cabeças está
completamente envolto em bandagens. Ele leva a mão ao rosto, enxugando-o,
e sua mão está quase preta. Do pulso às pontas dos dedos há um hematoma
enorme, inchado e grotesco.

"EU--"

"Não foi você."

"Mas eu--"

"Não foi você."

"É como se ele estivesse de volta na minha cabeça. Como se todo o mal
estivesse dentro de mim e como se eu não pudesse lutar contra ele desta vez.
Eu me tornei isso. Não importa--"

"Você nunca vai se tornar isso, Ha-"

"O que eu fiz para você! Eu continuo vendo ... "

"Não foi você."

"Pare!" ele grita de repente, olhos voando abertos, verdes brilhantes e

assombrados. "Pare de dizer isso, Hermione! EU--"

"Não. Não até você entender, Harry. Não foi você mesmo. Era apenas o seu
corpo, mas não era você. "

"Eu deveria ter tentado har--"

"Eu te conheço bem o suficiente, Harry Potter. Eu sei que você tentou o
máximo que pôde e acabou quebrando ... "

"Foi muito ..."

"Eu amo Você. Eu não culpo você, porque não foi sua culpa. Não foi você
quem fez isso, foi ele . O Imperador--"

"Eu estava lá, dentro -"

"Não importa!" ela estala, tosse forte o suficiente para seu torso balançar para
frente e para trás com ele. Ele joga a mão de volta no rosto, esfregando como
se estivesse chorando, mas não está. "Harry, se você tivesse um pouco de
controle, pode haver um pouco de mim que o culpasse. Mas o que aconteceu
... Nós dois sabemos que não é algo que você nunca fazer. Aquele Comensal
da Morte fez isso comigo. Não me importo se foi por meio do seu corpo - não
foi você. Se você não fosse tão forte, e se você não tentasse tanto romper
isso, estaríamos todos mortos agora. Então, se você se sentir culpado, ou
qualquer coisa estúpida assim, você só precisa pensar sobre isso logicamente
e parar de ser ... o idiota do Ron. "
Harry faz uma pausa, respirando três vezes antes de encontrar os olhos dela.
"Ron grosso?"

Ela limpa a garganta duas vezes, tentando se livrar do arranhão. "Acabei de

acordar, você tem que me dar alguns minutos."

Ele solta um longo suspiro e cobre os olhos novamente. "Eu não consigo
parar de ver isso."

Nem eu . "É a mesma coisa que se você estivesse acorrentado à parede

conosco e tivesse que assistir eu ..."

"É não . Você sabe que não. "

Hermione o envolve em um abraço e empurra sua testa contra a dele

novamente. Ela quer fazer muitas perguntas, mas não é o momento. Ela
realmente não sabe como estar lá para ele adequadamente agora. Ela continua
vendo isso também. Ela não consegue se conter. Parecia um pesadelo na
frente dela, e ela quer vomitar toda vez que pensa nisso. Mas não tinha sido
Harry. Não tinha sido o Harry dela, afinal.

Ela sabia que a culpa dele viria, mas ela espera que passe rapidamente.
Talvez se ela ignorar e continuar fingindo que nunca aconteceu. Então talvez
ela se esquecesse de ver também. Eles podem ser fortes juntos. Eles sempre
foram fortes quando juntos.

Dia: 1556; Hora: 12

Hermione está na enfermaria da Sede há três dias. Harry a deixou há algumas

horas, menos abalado e pálido, e está progredindo. Não havia mais nada a
dizer um ao outro sobre isso, e por uma hora eles simplesmente ficaram
sentados em silêncio e esperaram o momento em que começariam a se sentir
melhor sobre isso. Ele largou a varinha dela na mesa lateral quando saiu, sem
uma explicação, e ela se agarrou a ela com tanta força que seus dedos
começaram a queimar.

Seu corpo parece normal. Um pouco lento, mas bem descansado e curado.
Hematomas marcam sua pele, mas ela mal lhes dá atenção. Tantas situações
das quais ela saiu durante a guerra pensando que seu corpo nunca mais seria
o mesmo. Existem cicatrizes, mas se fosse o mundo trouxa, ela já estaria
morta. Muitas vezes. Apesar de ela ter passado mais da metade de sua vida
no mundo bruxo agora, toda vez que ela acorda depois de algo parecido com
isso parecer normal, ela não consegue deixar de olhar com admiração para o
Curandeiro que cuidou dela.

"Onde estão minhas botas?" Ela olha para cima dos lados vazios da cama,
para o Curandeiro marcando algo em um rolo de pergaminho.

"Ah ..." O homem coloca um dedo na têmpora, como se para evocar a

memória, e Hermione tenta respirar para se acalmar. "Malfoy. Eu disse a ele
para deixar seus pertences, mas ele ... muito teimosamente insistiu em
devolvê-los ao seu baú. Ele tirou suas roupas também. "

Insistiu inflexivelmente . Sim, esse é Draco. Ela só pode esperar que ele ainda
esteja aqui em algum lugar. Ela não se sentiu bem perguntando a Harry o que
tinha acontecido, e ela se lembrava mais de Draco das memórias
escancaradas. Há muitos espaços vazios que ela precisa preencher ou ela vai
enlouquecer.

"Oh. Um ... Você pode, er ... "O Curandeiro dá a ela um olhar interrogativo, e
ela reúne sua determinação. "Existem algumas cicatrizes que eu--"

"Claro," ele interrompe, caminhando rapidamente em direção aos armários ao

longo da parede. "Vou precisar que você coloque um vestido e, em seguida,
deite-se na cama."

"Oh. Direito. Eu ... "Ela enrubesce, sentindo-se estranha, porque não faz
muito sentido. "Eu só quero cuidar de alguns."

Ele entrega a ela o vestido e acena com a cabeça, profissional demais para
fazê-la se sentir estranha. Ele fecha o lençol ao redor da cama com um aceno
de sua varinha, e ela muda rapidamente, catalogando as cicatrizes furadas do
chicote.
 Quarenta e três

Dia: 1556; Hora: 13

Ela se sente estranha ao sair da enfermaria descalça e vagar por corredores

familiares e confusos até encontrar o quarto de Draco. É um pouco
perturbador sair do seu quarto de hospital, atravessar uma casa e ir para o seu
quarto. Bem, seu quarto.

Ela contempla a porta à sua frente por vários minutos antes de decidir bater.
É uma porta no corredor que se abre primeiro, e ela olha por cima do ombro
para ver Draco saindo do banheiro. Seu estômago vira daquela maneira
estúpida que costuma acontecer quando ela o vê, e sua respiração fica presa.
É tão bom vê-lo ali, parado e olhando para ela, vivo. Tão lindamente vivo.
Quando ela para para contemplar a vida, às vezes ela percebe que cada
respiração e movimento é um momento incrível e vibrante de existência.

Eles apenas se encaram por um longo momento antes que ele gire a mão em
direção à porta.

"Está trancado?"

"Eu não sei."

Ele dá a ela um olhar estranho, e ela vira os olhos de volta para a porta, a
maçaneta se abrindo facilmente sob sua mão. Ele desliza por ela assim que
ela dá um segundo passo para dentro da sala, indo para as duas cadeiras de
frente para a lareira quando a porta se fecha atrás dela. A moldura curva de
madeira e o interior de couro macio das cadeiras dão um ar majestoso, mas
são tão confortáveis quanto uma cadeira de praia barata para ela. Draco, é
claro, parece um rei em tribunal assim que se senta. Há uma taça e um
caderno amarelo - que não é dele, ou ele não escolheu - na mesa de vidro
entre as cadeiras. O vidro pega a dança das chamas baixas da lareira, e quase
parece que a mesa está pegando fogo.
Ela se atrapalha com as mãos antes de caminhar até a outra cadeira, tentando
ficar confortável contra as costas curvas e rígidas. Draco está carrancudo para
ela, o que não é o reencontro que ela queria quando a última vez que o viu de
verdade, os dois estavam acorrentados em uma masmorra.

"Você não vai quebrar, vai?"

"Não," ela diz lentamente, puxando as letras e traindo sua apreensão.

Tinha sido uma situação ruim, mas ela mal conseguia entender em sua cabeça
o suficiente para desabar sobre isso. Eles estão todos vivos. Houve muita dor,
mas ela nem sabe de onde veio a maior parte. Seu cativeiro foi assustador,
mas não é o pior que ela já enfrentou. As duas coisas que a perseguiriam
aconteceram no mesmo momento. Draco, gritando em agonia, e Harry, na
frente dela. Ela tinha acabado de passar horas falando sobre o último, e então
observando o Curandeiro remover a evidência de sua vida. O primeiro é o
que ela está tentando tirar da cabeça.

"Eu não preciso, quero ou espero um pedido de desculpas ..." Ele deixa o
resto de sua frase flutuando no momento em que as sobrancelhas dela
baixam, e seu próprio espelho compartilha sua confusão.

"Desculpa?" Ela tenta fazê-lo continuar, percorrendo uma confusão de

memórias em busca de algo que ela possa ter feito.

Ela quer estender a mão para aliviar as rugas de sua testa, mas se contém
quando ele fica desconfiado. Seus olhos são intensos nos dela, e sua
bochecha esquerda incha uma fração quando ele cutuca o lenço de papel com
a língua. Ela pode ver o momento em que ele toma uma decisão, mas ele
ainda parece incomodado quando desvia o olhar dela.

"Diga-me o que você lembra."

Ela olha de volta para o fogo, uma dor de cabeça rastejando entre suas
têmporas. "Eu me lembro do feitiço, tentando mover você. Você foi atingido,
e eu devo ter. Aí eu acordei com você me sacudindo, a gente tava lá dentro ...
tava com dor, e você falou aquela coisa das minhas costas. Tudo escureceu
quando começamos a subir as escadas. Eu estava na masmorra então,
sozinho, no chão. Eu desmaiei novamente. Então acordei acorrentado,
quando o Comensal da Morte me acertou na boca. Aquela coisa toda com
Harry ... Eu desmaiei quando você me levantou. Acordei em uma cama de
hospital. "

O silêncio de Draco é pesado. Ela muda sob o escrutínio que ela sente os
olhos dele a nivelando, antes de encontrá-lo de frente. Sua mandíbula está se
contraindo, e ela observa o galo de sua língua passar por sua bochecha. Ele
pisca o olhar para o joelho dela, e quando ele o levanta de volta para ela, seu
rosto transmite apenas tédio.

"Você confia em mim?"

"Sim." Ele parece mais surpreso com a rapidez de sua resposta do que ela.

Ele pisca para ela e então acerta sua varinha, a sala iluminando-se ao redor
deles. Ele estende a outra mão para ela, um olhar de expectativa em seu rosto.
"Venha aqui."

Ela agarra a mão dele e se levanta, dando a ele um olhar curioso antes que ele
a puxe em sua direção. Seus pulsos estão tão machucados e sensíveis quanto
os dela. Ela não sabe se algum dia amarrará Draco na cabeceira da cama
novamente. Não depois que ela o viu pendurado em correntes, seu corpo se
contorcendo e arqueando de dor. Ela estremece com a memória do grito bruto
que escapou de sua garganta, tendões e veias pipocando contra a pele
vermelha e quente. Ele a puxa para seu colo, e se ela agarra sua mão e braço
com muita força, ele não diz nada.

"Você conhece Legilimência?" Ele pergunta, com todo o ar de alguém que

sabe que ela vai se afastar dele antes que ela o faça.

"Você faz?" Ela está em perigo de cair de joelhos agora, estendendo a mão
para agarrar os braços da cadeira. Seu rosto está branco, exceto pelo torcer
cruel de seus lábios.

"Isso é surpreendente?"

"Você ..." Ela para no brilho de raiva em seus olhos.

"Acho que dificilmente me daria ao trabalho de pedir sua permissão desta
vez."

Oh Deus. Ai, meu Deus . Ele quer entrar em sua mente agora? Ela sabe que
ele deve ter querido pesquisar suas memórias da missão, mas ela também
sabe que a mente está cheia de camadas que ele teria que vasculhar.
Camadas, mente, seus pensamentos, memórias e sentimentos . Ele pode
descobrir todos os detalhes em como ela pensa sobre ele, sente por ele. De
repente, todas aquelas coisas sobre as quais ela mente para si mesma, ignora e
tenta afastar, voltam correndo como um conhecimento difícil.

Você confia em mim ?

Não, ele não planejava vasculhar tudo em sua mente e não tentaria plantar
nenhuma ideia ali. Se ele quisesse, ele o teria feito sem pedir que ela
concordasse. Ele nunca teria contado a ela sobre essa habilidade em primeiro
lugar. Ele obviamente respeita os limites de seu crânio, por mais que aprecie
o fato de ela nunca ter tentado arrancar a fechadura de seu tronco. Alguns
anos atrás, ela o teria acusado de fazer isso, relatado sua habilidade a Moody
e nunca mais o teria olhado nos olhos. Agora, bem ... ela simplesmente sabe
que ele não abusou disso com ela.

Mas, sem dúvida, ele encontrará coisas de qualquer maneira em sua jornada
para as memórias dela daquela noite. Não são as coisas que ela consegue
lembrar ativamente que ele quer - são as coisas que ela não consegue. Ele
provavelmente quer tentar cavar para eles; para ver se há algum pedaço deles
em sua cabeça que está enterrado demais para ela conjurar no momento.

Ela já disse a ele, de certa forma, que sente algo por ele. Não sou uma
prostituta de guerra , ela disse, e ele deve ter sabido o que isso significava.
Mas há uma diferença entre dizer algo quase insignificante e ele sentir os
sentimentos dela , que não são nada insignificantes . Eles são meio enormes,
às vezes. Tipo enorme, opressor e assustador.

Você confia em mim ?

Ela pode desistir disso como uma garotinha assustada, correndo atrás de
desculpas esfarrapadas, e fazê-lo pensar que ela não confiava nele. Ou ela
pode mostrar sua coragem, provar que confia nele e torcer para que ele não
seja o perseguidor. Ele provavelmente será. Ele poderia ter interpretado o
comentário dela sobre a prostituta de guerra como apenas significando que
ela não queria ser tratada como tal, já que ela só dormia com ele , ou algo ...
algo assim. Isso, ha! Isto...

"Não se preocupe, Granger," ele diz, e ele é todo gelo. "Você vai ter que ir
para o Ministério, então ..."

"Não, apenas faça." Que?

"Você obviamente não-"

"Draco, apenas faça." O quê ? Ela ainda não pensou nisso! Por que metade de
sua mente está ignorando a ameaça muito realista à sua frente? Por que ela
não pode calar a boca ?

É como se um lado de seu cérebro já tivesse o suficiente. O esconderijo, a

incerteza, o desconhecido, o questionamento, o medo de sua fragilidade. Uma
parte dela só quer que ele saiba. Uma parte dela, aquela parte corajosa, quer
que ele saiba de tudo para que ela possa finalmente saber também.
Eventualmente, isso vai acontecer. Ele vai descobrir, e ele pode sair por causa
disso, ou ele pode ficar por isso. É inevitável; mas ela acha que é muito mais
provável que ele vá embora do que fique, e não sabe se pode lidar com isso
agora. Se ela for forte o suficiente para se jogar lá fora e perder ... isso.

Ela acha que é hora de ser adulta. Para lidar com isso de uma maneira lógica -
mas nada sobre eles é realmente lógico, e nunca foi. Isso pode ser um grande
erro. Não seria a primeira.

Ela levanta os olhos para ele e ele a encara de volta. Através da onda de
pânico, ela se pergunta se ele está fazendo isso agora, mas então ele lança o
feitiço, e ela percebe que ele estava dando a ela tempo para voltar atrás. Seus
dedos apenas roçam sua bochecha antes que ele se afaste com um gemido.
Seu coração dá um salto.

"Sua cabeça está prestes a explodir de pânico, Granger."

"Sim, bem, eu nunca tive ninguém na minha cabeça antes e é um pouco
assustador, não importa quem seja!" Pumppumppumppu-pump , é a música
de seu coração frenético, e quando ela está prestes a escapar, as mãos dele se
fecham sobre suas bochechas.

Seus olhos se voltam automaticamente para os dele, e a concentração intensa

a faz congelar. Então, ele está de volta lá. Ela não consegue nem sentir nada,
ou ... veja, ou saber para onde ele está olhando. Sua respiração fica presa, sua
fuga é arruinada e ela está totalmente aberta para ele. Qualquer coisa que ele
pudesse querer saber sobre ela, ali para tomar, e ela nunca saberia.

Ele vai fugir. Ele vai tirá-la de seu colo, talvez balançar a cabeça tristemente
para ela, e rapidamente interromper qualquer interação entre eles que não
tratasse dos negócios da Ordem. Ela pode apenas ver ... Suas mãos deslizam
em seu rosto, seus dedos entrelaçando em seu cabelo, e seu hálito quente
sopra contra sua boca. Ele provavelmente pode ... ouvir, saber, o que ela está
pensando agora . Ele provavelmente ouviu isso. Que. Que. A respiração dela
solta um gemido quando os lábios dele se contraem.

"Relaxe", ele murmura.

Fácil para ele. Ela nunca esteve tão exposta em toda sua vida, e ele quer que
ela relaxe ? Como isso é possível? Por que ela concordou com isso? Teria
sido muito mais fácil para ele pensar que ela não confiava nele do que ter que
lidar com isso. Ela poderia compensar por não confiar nele. Isto? Não há
como voltar atrás. Isso ... Jesus, isso ele pode ouvir, e ela precisa parar de
pensar . Ela canta uma canção de ninar em sua cabeça, e os polegares dele se
estendem para acariciar ao longo de suas maçãs do rosto. Ele deve saber o
que isso faz com ela agora também, porque seus lábios se contraem
novamente e ele repete o movimento.

Ela estende a mão para traçar os dedos em torno de seus hematomas, para
roçar levemente sobre o inchaço. "Estou bem. Você está me distraindo. "

"Desculpe", ela murmura, corando, e tenta freneticamente parar de sentir a

preocupação, ou qualquer outra coisa olhando e tocando-o inspirado dentro
dela. Ela empurra as mechas sedosas de seu cabelo de seus olhos antes de
deixar cair as mãos contra seu peito, pensando nas cores.
"Você pode piscar."

Ela o faz, rapidamente, sentindo-se estúpida por mantê-los abertos o tempo

todo. Ela se sente estúpida por toda essa ideia idiota, na verdade, e ela só
pode esperar que ... Ela estreita os olhos úmidos, porém secos, para ele,
usando Elvis, o Céu e o quarto da selva para completar essa linha de
pensamento.

"Pare de mover os olhos."

Ela dá um pequeno salto, esquecendo-se de si mesma. A menor contração em

sua expressão facial e ela automaticamente o procurou. Não é como se ela
tivesse uma mente inteira para percorrer. Ela tem que se contentar com os
olhos dele, e embora eles sejam olhos muito bonitos, e aqueles que ela é
conhecida por olhar fixamente com frequência, não há muita coisa que ela
possa fazer. É um pouco estranho estar sentado ali, olhando nos olhos um do
outro em silêncio. Seu olhar é intenso, mas ligeiramente desfocado com a
maneira como ele está olhando para ela e não para ela. É perturbador - sem
mencionar que ela está nervosa demais para ficar em um lugar como este.

Suas sobrancelhas se juntam, e no segundo depois que ela nega novamente o

desejo de aliviar as rugas, ele fala. "Você pode me tocar o quanto quiser em
um segundo."

Ela cora, acalmando a parte dela que explode com esperança de que isso
signifique que ele não tropeçou em nada muito ... emocional. Ela não pode
conter o desejo irresistível de tocá-lo, entretanto, e seu comentário não
inspirou exatamente imagens das mãos dela em sua testa. Ela observa seus
olhos se estreitarem, e ele está sorrindo para as coisas muito perversas
passando por sua mente que ela não pode censurar.

Ela geme de vergonha, mas depois engasga quando uma imagem preenche
sua mente ... dela mesma. Ela, nua, as costas arqueadas e a boca aberta
enquanto gritava. O braço de Draco estava enrolado em sua cintura, o outro
acariciando seu seio enquanto eles se moviam juntos. Cachos loiros
obscureciam o topo da visão, mas ela sabe disso desde o hotel meses atrás, no
banho. É a memória de Draco disso, o som de sua respiração ofegante muito
mais perto do que a dela, e o rosto dela se aproximando enquanto ele a
puxava para si.

Ela parece completamente desfeita em sua memória, assim como ela se

lembra de estar, e é tão estranho ver isso. Para ver exatamente do ponto de
vista dele, a imagem em sua cabeça. É a memória dele, em sua mente, e
parece tão pessoal e ... íntimo. Como se ela pudesse tocar uma parte dele que
ela nunca soube que poderia, e não é nada emocional ou profundo, mas ainda
a surpreende. Ela espera que sua memória abra os olhos, mas a imagem
escurece.

Draco, o Draco muito real, geme na frente dela e envolve um braço ao redor
dela, arrastando-a para cima de seu colo e através de sua ereção crescente.
Ela se mexe contra ele antes que ela possa pensar em não fazê-lo, e ele se
debate contra ela em resposta, gemendo novamente. Ocorre a ela que ele deve
estar sentindo alguma semelhança com os próprios sentimentos dela. Ela mal
conseguia controlar a si mesma, muito menos se fosse alcançada por ambos.

Outra imagem surge em sua mente, seu corpo curvado sobre uma das
cadeiras em que estão sentados, e ele batendo nela por trás. A imagem é tão
vívida que ela quase se convence de que de alguma forma esqueceu que eles
fizeram isso, mas ela sabe que é um plano e não uma memória. Ela não tinha
percebido que estava se esfregando contra ele até que ele agarrou seus
quadris e a imobilizou.

"Dê-me um segundo", ele praticamente sufoca, e ela tenta se acalmar.

Ela chega a quarenta e três quando ele a beija, e ela retribui seu fervor,
jogando os braços em volta do pescoço dele. Ela se perde em sua boca por
vários segundos antes que sua mente volte para ela.

"O que--"

"Eu sabia o que você estava pensando e sentindo, e eu vi suas memórias

daquela noite. É isso."

Ele deve ter realmente tomado cuidado para não observar nada de que não
precisava, então. Incrível, a sorte está de volta ao lado dela, cuidadosa.
Graças a Deus ele não encontrou muito, e agradeço a ele por respeitar sua
privacidade. Esta teria sido uma situação totalmente diferente se ele tivesse
tropeçado em alguma coisa, e o alívio a inunda. Ela o beija, aliviada,
apreciativa e excitada, antes de se afastar novamente.

Ele rosna de frustração, mas a curiosidade dela está muito enraizada. "Você
achou algo útil?"

"Não." Ele aproveita a oportunidade para tirar a camisa dela. "Não consigo
pensar agora. Mais tarde."

Ele agarra o rosto dela, puxando-a em sua direção e efetivamente a calando.

Ela acha que vai parar de pensar um pouco e só comemorar a fuga deles. Ela
não acha que tem muita escolha de qualquer maneira, com o jeito que Draco
está tão decidido a fazer a imagem que ele mostrou a ela uma memória real.
Ela obterá respostas mais tarde, e para aquelas que não irá, ela ponderará
sobre as perguntas até que as descubra sozinha.

Dia: 1557; Hora: 7

"Assim que apontei a varinha para ele, ele aparatou. Eu encontrei nossas
Chaves de Portal, moedas e varinhas em uma das gavetas, mas tinha algum
tipo de feitiço nela ... Quando eu abri, parecia que meu braço iria queimar-
me. Eu joguei uma chave de portal para Malfoy, que estava com Hermione,
então para Alicia e Novak, que estava segurando Spruce. Spruce já estava
morto. As Chaves de Portal levaram todos aqui, exceto Alicia, que acabou em
uma casa segura. Novak foi o menos ferido dos que voltaram, e ordenei-lhe
que avisasse a situação, bem como os nomes dos membros da equipe que
fomos forçados a deixar para trás ".

Lupin acena com a cabeça, a pena parando sobre o pergaminho. Harry

Potter, ML, OotP, M: 2, Scridge Manor , é tudo que Hermione pode ler antes
de o papel ser colocado em uma pasta. Hermione e Harry eram os únicos dois
- pelo menos presentes - que não haviam feito relatórios de missão. Depois
que Hermione deu o básico de muito pouca informação, Harry preencheu
alguns espaços em branco para ela. Ou seja, como eles saíram de lá em
primeiro lugar.

Lupin coça a nuca, encontrando os cinco pares de olhos ao redor da mesa.

"Eu sei que Malfoy já tentou, mas você vai ter que ir para o Ministério,
Hermione. Como Malfoy disse, é provável que alguém tenha manipulado
suas memórias. Dada a extensão dos seus ferimentos quando Malfoy o
encontrou ... Nós conhecemos Comensais da Morte. Torturar as pessoas
enquanto elas estão perdidas na consciência não é provável. "

"Sim, onde está a diversão nisso." Ela tem certeza de que foi Novak quem
falou, mas ela só reconheceu o rosto dele quando eles tentaram escapar pela
primeira vez.

Talvez tenha sido a primeira vez. Pode ter sido a vigésima vez, pelo que ela
sabe. Ela odeia que eles tenham bagunçado sua mente. É a coisa que ela
manteve perto dela durante a guerra. Eles mudaram sua vida, machucaram e
deixaram cicatrizes em seu corpo, roubaram seus amigos, mas nunca tocaram
sua mente. Mesmo sob o medo, pânico e tristeza, sua mente sempre foi dela.
Agora eles tiraram coisas de lá também. Todas essas coisas que eram dela.

"Só podemos supor que você descobriu informações importantes. Embora

seja provável que planejassem matar todos vocês, eles apagaram suas
memórias por precaução. Não há outra razão para que eles se importassem, a
menos que você soubesse de algo que eles não podiam nos permitir saber. "

"Eu sabia que eles estavam planejando algo," Harry murmura com raiva, sua
boca fechada em uma carranca profunda.

"Você acha que há um traidor?" Ron cruza os braços e até suas sardas
parecem pálidas.

Lupin lambe os lábios, sua mandíbula se contrai. "É provável. A moeda foi
ativada, o que pode ter sido um sinal de consciência culpada, um esforço para
ver se funcionaria ou como funcionaria, ou uma tentativa de obter mais do
nosso lado lá. Ou certas pessoas. "

"Então você acha que o traidor foi um dos que veio?" Novak parece estar na
defensiva, como se todos o estivessem culpando.

"Ou eles sabiam que Hermione e Ron viriam e queriam usá-los como
vingança contra Harry." Harry parece desconfortável, e ela desvia o olhar
antes que seu olhar culpado passe de Ron para ela. "Eu não sei. Não é
possível saber agora. Nem sabemos se realmente existe um espião. As
moedas foram ativadas e ninguém está assumindo a responsabilidade. Os
Comensais da Morte pareciam saber da missão, porque estavam esperando
por você, e conseguiram pegar uma equipe inteira com o apoio de surpresa.
Eles devem ter conseguido a informação sobre a segunda moeda de alguém,
mas nenhum de vocês relatou que eles questionaram você sobre qualquer
coisa. "

"O que já diz alguma coisa," Draco fala arrastado, esparramado em sua
cadeira e parecendo entediado, exceto pela agudeza de seu olhar. "Ninguém,
Escuro, Claro ou qualquer outra cor, vai capturar uma dúzia de inimigos e
não arrancar informações deles. Se a amiga da mãe de um Comensal da
Morte entrar pela porta do Ministério, estamos interrogando-os - mesmo que
já saibamos tudo que eles fazem. O fato de que eles nem mesmo nos
questionaram prova que não apenas existe um espião, mas eles ainda estão
ativos e provavelmente estão perto do topo do fluxo de informações. "

"Ou o fundo." Hermione pula, seu cérebro zumbindo. "Qualquer um que

tenha acesso a essas pastas ou consiga acessá- las . Todas as informações de
backup são quase impossíveis de obter nos cofres de Gringotes. Eu sei que a
sala está fortemente protegida aqui, e tenho certeza que é o mesmo no
Ministério, mas há pessoas em ambos os lugares que se especializam em
quebrar ... "

"Pode ser um dos guardas também. Ou, mesmo - "Harry começa.

"É muito mais provável que o espião seja bem relacionado. Muitas pessoas
conseguiam invadir as salas de arquivos e algumas até conseguiam escapar
impunes. No entanto, não nos questionar implica que eles possuem todas as
informações de que precisam ou desejam. Eles são atuais, então a pessoa teria
que invadir repetidamente para mantê- los atualizados. É impossível não ser
detectado. "

"Eu concordo com Malfoy. As únicas pessoas permitidas nesses quartos são
Minerva, eu e ... como é que vocês os chamam? O Ministério Stiffs?
Qualquer invasão repetida seria realizada. "
"É também uma possibilidade de que os Comensais da Morte tenham todas as
informações de que precisam para seu plano de uma invasão recente, e não
precisem de mais nada de nós a não ser ... vingança. Acho que devemos
começar a compilar uma lista de todos os guardas, invasores de ala ... "

"Por que você continua tentando tirar a pressão das pessoas 'bem
conectadas'?" Novak a interrompe, estreitando os olhos.

Hermione ergue a cabeça para trás em surpresa, a raiva crescendo dentro dela
até que floresce em um rubor na expressão de espanto em seu rosto. "Eu
realmente espero que não tenha sido uma acusação--"

"Você está fora da linha."

"Nov--"

"E Malfoy, não foi você quem estava murmurando sobre como queria que ela
acordasse para que pudesse derrubar as proteções daquele quarto?" Draco se
endireitou, seu rosto se contorcendo em uma expressão de escárnio. "Então
você é bom em quebrar barreiras e está altamente conectado. Você é o melhor
amigo de Harry Potter e, pelos rumores, você tem um relacionamento
próximo com ... "

"Você não sabe nada sobre ela", Harry rebate, levantando-se de um salto.

Novak cambaleia para o seu, e Hermione também se levanta. Lupin está

sussurrando algo sobre maturidade, e quando a mão de Novak agarra sua
cintura, todas as mãos imitam o vôo para um coldre vazio.

"Sim? Não é conveniente que ela tenha perdido a memória? Talvez ela ... "

"O suficiente!" Lupin está de pé. "Todo--"

"Eu sou uma Fênix por--"

"O que importa?"

"E eu sou um nascido-trouxa! Você não me conhece, obviamente , por isso,

se nada mais, por que eu sempre -"
"Diga-nos você!"

Como ele ousa ? Nunca, em sua vida , alguém a acusou de ser uma traidora
de verdade. É absolutamente impossível, mas há uma parte sombria e
assustada dela, que está se perguntando o que pode ter acontecido nessas
memórias apagadas. Mas um traidor? Um traidor? Um traidor? Traidor?

"Sentar-se!" Lupin grita, e mais duas vezes antes que alguém siga a ordem.

Hermione não consegue parar de balançar os ombros e tem que se equilibrar

para não ceder ao desejo desesperado de se mover . Ela precisa andar, correr
ou dar um tapa nele, mas se contenta com respirações profundas. Respirações
profundas, profundas.

"Eu sei que este é um assunto delicado. Eu estava errado ao presumir que
todos nós poderíamos discutir o assunto de maneira racional e ordenada.
Todos vocês têm um compromisso no Ministério amanhã. Embora não
estejamos acusando nenhum de vocês de ser um espião, cada membro vivo
da equipe terá que responder a algumas perguntas para descartá-los. Sete,
amanhã de manhã, você aparatará do foyer. Entendido?"

"Sim."

Dia: 1558; Hora: 6

"Isto é muito interessante."

Hermione encara ainda mais o Auror corpulento. Ele provavelmente passou a

maior parte de sua vida em uma academia, convencendo-se de que cada peso
extra que levantava o tornava muito melhor do que o resto do mundo. Ela não
esperava que o interrogatório fosse fácil, especialmente porque o Ministério
tinha ficado sem Veritaserum. Havia muitas acusações, perguntas
embaraçosas e muita procura em sua cabeça. Os Legilimens que eles
enviaram demoraram tanto em sua mente que Hermione tem certeza de que
ele investigou muito mais do que tinha o direito.

Ela fervilhava de raiva enquanto a questionavam - nada era considerado

intrusivo ou fora dos limites, e eles a trataram como se soubessem que era
ela. Talvez isso fosse parte de sua tática, mas ela nunca tinha sido tratada tão
horrivelmente por seu próprio lado. Os anos que ela deu e todas as coisas que
ela sacrificou e teve que enfrentar, apenas para ser tratada como uma traidora.
Não é um tapa na cara, é um chute na boca. É como olhar para tudo o que ela
fez e cuspir no valor.

Mas ela tenta permanecer racional. Se eles estão fazendo isso com ela, então
podem estar fazendo isso com o traidor, e talvez então os encontrem. Ela
pode lidar com isso por isso.

"Vamos ter que segurar você até falarmos com o chefe."

" O quê? Ela os encara e pode sentir seus olhos incharem com a pressão do
choque.

"Não é nada pessoal", tenta o Legilimens.

"Nada pessoal ? Você não pode estar falando sério! EU--"

"Seis aurores estão mortos, outro está na ala permanente de Mungo's. Sim,
estamos falando sério ! Todo esse negócio de moedas, o fato de os
Comensais da Morte saberem que a equipe estaria lá! Alguma coisa está
acontecendo, todos estão farejando um rato, e acontece que você tem o
primeiro dia ou mais apagado de sua memória ... "Auror Burly grita com ela.

"Eu sou uma Fênix!" Hermione grita, levantando-se apressada e está tonta.
"Eu tenho--"

"Não estamos dizendo que você é um traidor-"

"Você está me considerando um suspeito !" Sua respiração entra, expira,

inspira, expira e seus pulmões doem. Ela pensa em programas de televisão
trouxas, com evidências plantadas e policiais com muito poder. Ela pensa em
inocentes condenados à morte, e pensa na vergonha sob falsa acusação, e
pensa em destruir a linha do nariz dele para recuperar o orgulho.

As missões, as batalhas, os ferimentos e as camas de hospital. Seus amigos, a

morte, o cheiro de enxofre, a vida da qual ela disse adeus. Os jatos verdes, as
ligações fechadas, a dor e Seamus girando- a para longe. Ela se sente
destruída. Eles encontraram algo que ela não lembra enterrado em algum
lugar em sua mente? Ela disse a eles algo, fez algo? Talvez tenha sido
Imperius. Pode ser...

Os olhos de Hermione se voltam para a mesa. Não preciso, quero ou espero

um pedido de desculpas ... Como ela se esqueceu disso? Foi o pensamento de
que ela não confiava nele, ele dentro de sua mente, as distrações que se
seguiram, todas as perguntas que a deixaram muito presa.

Pensamentos voam por sua mente, rápido demais para se focar

individualmente, e então Harry com os olhos vazios e o sangue encharcando
sua camisa.

"--Coisas que temos que limpar--"

"OK." Ela levanta os olhos da mesa, pigarreia, mas ainda parece fechada.
"OK."

Dia: 1558; Hora: 14

É muito estranho a maneira como Draco para na frente da cela e a encara. Ela
se endireita de seu ponto sombreado na parte de trás da cela, e um momento
repentino preenche sua mente. Exceto que ela está parada do outro lado,
arrastando um prisioneiro e olhando para seu rosto sujo por dentro. E em sua
memória de anos atrás, ela estava pensando na velocidade da vida e nos
rostos de Hogwarts, e como tudo era estranho. Isso foi antes da pedra, das
lutas, das missões, dos momentos em que ele salvou a vida dela e ela salvou a
dele. Isso foi antes de ele acontecer com ela.

Há surpresa em seu rosto agora, e ela olha para os aurores. "Porquê ele está
aqui?"

Draco ri então, e ela olha de volta para ele, com a testa franzida. Não é
zangado ou zombeteiro, mas uma verdadeira diversão. Ela não consegue
encontrar uma única coisa engraçada em toda essa situação, mas Draco de
alguma forma encontrou o forro de prata.
"O que é tão engraçado, Malfoy?" O outro Auror é todo rude e com as penas
eriçadas.

"Que você conseguiu escapar com seus membros presos depois de dizer a ela
que realmente iria colocá-la em uma cela por suspeita de traição. Além disso
... "seu sorriso ilumina seu rosto," Potter já sabe sobre isso? "

"Continue andando, Malfoy."

Draco empurra o braço para longe antes que o Auror Burly possa agarrá-lo, e
o olhar que ele lança para ele é todo de Malfoy. "Potter vai parecer um
presente de Merlin se você respirar em mim, Gossum."

Sua ameaça é fraca no momento em que a porta da cela se fecha na sua

frente, e ele e Gossum se encaram antes que os Aurores se afastem. Hermione
junta as mãos no colo, olhando para a linha dos ombros dele, e sente o pânico
da memória se acumular ao longo dos seus. As paredes ao redor deles são de
concreto escuro, e ela o vê flácido por causa das correntes com sangue
manchando sua pele. Ela respira lenta e profundamente e balança a cabeça.
Sacode de novo. Prende suas mãos com mais força até que suas unhas as
mordam.

Draco empurra os dedos pela parte de trás do cabelo, então os puxa uma vez,
algum rosnado murmurado em sua garganta. Seus passos são pesados e ele se
senta perto dela na cama em um movimento rígido, um farfalhar de roupas e
um rangido de molas.

"Por que eles colocaram você aqui?"

"Se eles colocaram você aqui, dificilmente posso pensar que minhas chances
eram grandes."

Ela passa uma unha na junta, ao redor de um pequeno corte que é vermelho
escuro e curvo. "Estou perdendo memórias. Talvez eles tenham encontrado
algo que eu mesmo não consigo encontrar. Talvez eu tenha feito algo. " Ela
olha para ele, um segundo longo o suficiente para saber que ele está olhando
para o chão. "Ou eu disse coisas a eles."
Ele fica quieto por cinco batidas de seu coração, e ela se pergunta se ele
pensa ou sabe que ela fez. Se todos eles já estão assumindo que ela fez, então
ela se pergunta que tipo de lutadora isso pode fazer dela agora.

"Isso ainda não faz de você um traidor."

O silêncio dura o suficiente para que o som de metal batendo na pedra pareça
explodir, e ela se sacode, pegando uma varinha que tiraram dela horas atrás.
Os passos são rápidos e fortes, e sua respiração se acelera, o olhar varrendo
automaticamente a célula em busca de armas e rotas de fuga.

Hermione pode sentir uma mudança de magia no ar quando Harry aparece no

final de sua cela. As mechas de seu cabelo estão espetadas para cima e sua
boca desapareceu em uma linha em seu rosto. Gossum e o outro Auror estão
atrás dele, os rostos em branco, e há um pergaminho na mão de Gossum que
ele bate na coxa em um ritmo frouxo.

Os olhos de Harry encontram os dela por um momento, brilhantes e raivosos,

e viajam por ela rapidamente. "Liberte-os."

Ela está curiosa para saber se Harry realmente teve permissão para exigir
isso, ou se ele simplesmente decidiu fazer. Eles têm o hábito de agir
precipitadamente ao confrontar algo que sabem ser errado, e Hermione sabe
que quando Harry está com tanta raiva, ele tende a agir primeiro e pensar
muito depois.

"Não podemos fazer isso, Pot--"

" Solte h--"

"Malfoy é um oclumente. Não saberíamos, mas Walter fez contato visual

com ele no corredor e teve um lampejo de memória antes que Malfoy
desviasse o olhar. Walter não conseguiu encontrá-lo novamente quando
Malfoy entrou na sala de interrogatório. Também havia muitas coisas que ...
Granger parecia se lembrar, e Malfoy parecia ter esquecido. " O Auror sem
nome explica isso sem olhar para ela, e seu rubor é forte e rápido.

Eles apenas olharam para eles, ou eles assistiram? É por isso que demoraram
tanto em sua mente? Ninguém tem permissão para ver isso, exceto Draco, e
ela se sente como se tivesse acabado de encontrar um buraco na parede com
uma multidão do outro lado. Exposto e violado.

A mandíbula de Draco está trabalhando sobre sua raiva, a veia em sua

têmpora se erguendo, e ela sabe que ele está furioso consigo mesmo pelo
deslize. Ela aprecia que há coisas que ele tentou impedir que vissem, mas ele
deveria saber que iriam encontrá-las em sua mente - mesmo que não tivessem
o direito de ver. Não é suficiente reivindicá-lo como traidor, mas prova que
ele é capaz de esconder as coisas, e isso é dúvida suficiente para qualquer um
que não o conheça.

"Eu quero falar com os Legilimens," Harry responde, e troca um olhar com
Draco. "Ele virá comigo."

Os olhos de Hermione se estreitam automaticamente com a visão, mas os

dois homens evitam olhar para ela. Seu coração bate forte contra o peito, e
seus dedos se enrolam, porque há uma parte dela que sabe , que é muito
rápido para não juntar as peças. Gossum desenrola o pergaminho que está
segurando, examinando-o com uma expressão severa na boca. Ele o rola de
volta lentamente, olhando para seu parceiro, e então acena com a cabeça em
direção à cela.

Ela hesita em se levantar, e sua bunda mal sai do colchão antes que Draco
agarre seu braço, puxando-a tão rapidamente pela cela que ela tropeça em
seus pés. Ela se pergunta se ele acha que ela se culpa, ou se sente que merece
estar lá, porque ela não sabe por que mais ele pareceria tão irritado ou a
puxaria como se ela mesma não fosse. Eles seguem Harry pelo corredor, os
aurores falando baixo atrás deles, e o aperto de Draco desliza pelo antebraço
dela. Eles emergem em uma grande sala de pessoas agitadas que os encaram
no momento em que entram, e o calor sobe de volta às bochechas. Devia
haver rumores sobre o traidor agora, e todos provavelmente estavam
chegando a conclusões sobre por que ela acabou de sair das celas. Ela está
envergonhada, com raiva e com mais raiva ainda com a pontada de
vergonhaela sente calor no estômago. Draco olha para a frente, sua expressão
ilegível. Seus dedos estão frios com as palmas das mãos úmidas, mas ele
ainda não solta sua mão.
 Quarenta e quatro

Dia: 1558; Hora: 20

"Já era hora de eles soltarem você."

Uma bufada de risada. "Muito preocupada comigo para dormir, Granger?"

"Como desejar. Eu estava planejando minha vingança. "

"Mm," e ele realmente parece animado com isso. "Cuidado em

compartilhar?"

"É hora de compartilhar, então?"

Ele a conhece muito bem. Ele sabe que ela cruzou a linha da brincadeira ou
surgiu com ameaças vazias porque ele permanece em silêncio. Seu cinto bate
em alguma coisa e ouve-se um farfalhar de tecido, embora ele ainda não
tenha se deitado.

"Por que eles demoraram cinco horas para liberar você?" E ele
provavelmente sabe que ela realmente quis dizer 'o que você e Harry não
estão me contando? '

"Demorou cerca de vinte minutos."

"Oh."

"Potter e eu saímos para beber."

Ela pisca três vezes na mesa de cabeceira. " Sério ?"

Ele faz um barulho divertido e a cama afunda. " Realmente . Do outro lado da
casa. "
Ela o encara. "Você esteve aqui nas últimas cinco horas?" ela pergunta, mas
então parece muito carente, muito exigente da presença dele, e então: "Isso é
..." estranho , "bom".

Ele bufa uma risada, e ela se pergunta se ele consegue ler sua mente agora
que está dentro dela. Então ela se pergunta sobre o que ele e Harry
conversaram quando as únicas coisas que eles têm em comum são ela e a
guerra, e ninguém gosta de falar sobre a guerra. Oh Deus. Ela realmente
esperava que Harry não lhe desse algum discurso de irmão mais velho ou
algo assim.

"Eu não decidi se Potter é menos irritante quando está bêbado ou apenas mais
fácil de lidar quando estou."

Eles ficaram juntos por horas. Foi a primeira vez que fizeram algo assim? Ou
é apenas porque eles tinham algo para discutir e, então, uma missão para
tentar e esquecer?

Ele não parece distante dela, e ela se pergunta se é o álcool, ou se ela está
errada, ou se ele não sente necessidade de estar. "Bem, tenho certeza que, já
que você não está mais tentando provar que é melhor do que ele, ele ..."

"Eu nunca tentei provar que era melhor do que Potter. Eu já sabia disso.
Qualquer um que não fizesse isso era um idiota e, portanto, não valia a pena a
minha tentativa em primeiro lugar. "

"Oh, é isso que você diz a si mesmo?"

Ela pode sentir seu olhar furioso contra a parte de trás de sua cabeça. "É o
que eu sei. Mas não se preocupe, Granger, não tenho o passado contra você. "

Ela segura o cobertor, olhando para o branco de seus dedos. "Você é tão
gracioso."

"Estou ciente. Sua deficiência mental não é culpa sua, não importa o quão
irritante seja, bêbado ou sóbrio. "

"Você fede."
A cama balança e ele bufa. "Pior retorno ainda, Granger. Vejo que você está
se deteriorando lentamente com o tempo. Não posso dizer que estou surpreso.
"

"Eu quis dizer que você literalmente fede , idiota. Como álcool. "

"Bem, vamos ver, Granger ... Eu mencionei bebida, bêbado-"

"Vejo que você é irritante tanto bêbado quanto sóbrio, então."

"Talvez se você parar de tentar se provar melhor do que ... O que foi isso?"

"Eu disse que vou começar a armazenar essas memórias, então, quando você
me irritar até a morte , eles podem colocá-lo em Azkaban para isso."

"Isso é fofo, Granger. No entanto, tenho certeza de que verão que foi em
legítima defesa. Insanidade temporária devido à superexposição de Hermione
Granger. Mostre a eles algumas memórias e observe o quão rápido eu saio. "

Ela olha para a parede oposta, murmurando nomes baixinho, e puxa os

cobertores mais alto. Talvez ela apenas tenha que lembrá-lo disso mais tarde.
Quando ele a está beijando, ou a olha como se quisesse consumi-la, ou a
jogando em alguma cama. Oh, não, Malfoy , ela dirá. Eu não quero que você
seja superexposto.

"Amber, por falar nisso."

"O que?" Quem é Amber ?

"A cor dos seus olhos, quando você está ligado. Âmbar." Ele murmura algo
então sobre rótulos de tinta, uma casa segura e marrom.

Ela se vira de costas e olha para ele, ouvindo o som de seus cadarços se
desamarrando. Ela tem que pensar sobre isso por muito mais tempo do que
seu cérebro deveria levar, e então ela se lembra de ter se perguntado sobre
isso quando ele mostrou a ela sua memória na outra noite.

"O que te fez pensar nisso?" Porque ela não sabe mais o que dizer, e
agradecê-lo soa estranho.
"Eu estava me perguntando o que estava acontecendo em sua cabeça. E então
eu pesei minhas opções para esta noite ", ele grunhe enquanto tira uma bota, e
ela bate no chão," ao contemplar o quão cansado e bêbado estou ". Grunt,
thud. "Então eu lembrei."

"Falando em lembrar, e mentes, e tal," ela começa, e ele suspira. "Qual foi a
memória que você bloqueou?"

Porque ela tem quase certeza de que sabe exatamente o que é. Por alguns
segundos, depois que ele saiu, ela pensou em não perguntar, mas é impossível
não confirmar. E se ele está tentando esconder isso dela, não vai chegar um
momento em que ele vai contar mais do que quando está bêbado; ela só
consegue se lembrar de três vezes que o viu bêbado em quatro anos, e ela não
espera até que a próxima chance chegue. Não importa o quão arriscado possa
ser agora.

Ele apoia os cotovelos nos joelhos e coça a cabeça, pegando o relógio da

mesa para inspecionar a hora. O fato de que ele não conseguia decifrar os
números sem pegar diz muito sobre a quantidade de álcool que ele conseguiu
consumir esta noite, ela pensa. "Eu te conto amanhã."

Ela realmente esperava que ele não dissesse nada a ela. Ela estava totalmente
preparada para tentar arrancar de Harry. E ela sabe que o único segredo que
eles tentariam esconder dela é sobre ela. Se for sobre algum evento não
relacionado que aconteceu na missão em que eles estavam, Draco tem a
mesma autorização para saber que ela, e não há razão para esconder isso.

"Promessa?"

Ele se inclina para trás, enfiando as calças nas pernas e as arremessa pela sala
com um chute. Ele afasta o cabelo dos olhos e se arrasta para a cama, jogando
o rosto no travesseiro. Ela poderia ter rido dele se não estivesse se
perguntando por que ele não tirou a camisa. "Romus."

Ela abre a boca para responder, mas um guincho curto sai ao invés quando o
braço dele sai para agarrá-la, arrastando-a contra seu lado. Ele move o rosto
para fora dos travesseiros, e ela pode sentir seu queixo no topo de sua cabeça
enquanto ele se mexe mais fundo nos cobertores. Ela está rígida contra ele.
"Fazer--"

"Se você não calar a boca e dormir, eu vou te sufocar com esse travesseiro",
ele murmura, e ela tem certeza de que ele apenas rosnou com o bocejo que
ocupou a segunda metade de sua frase.

"Eu só—" ela começa a dizer, e então grita com a dor aguda em seu quadril.

Ela o acotovela quando ele dá aquele riso baixo e maligno que ela finge
odiar. Ela estraga o efeito quando estende a mão hesitante para correr os
dedos sobre as costelas dele, e ele adormece antes de buscar vingança.

Dia: 1559; Hora: 6

Ela cumprimenta o rosto matinal de Draco com os olhos arregalados e as

costas retas. Ele geme, rola de costas e prontamente adormece. Seus ombros
estão nus, e ela sabe que ele deve ter arrancado a camisa alguma hora durante
a noite. Ele raramente dorme vestido, a menos que esteja exausto demais para
tirar qualquer roupa.

Ela mal resiste à vontade de puxar o cobertor para trás, e ela poderia não ter
pensado que isso iria acordá-lo.

Dia: 1559; Hora: 8

Assim que sua varinha a alerta de que ele está acordado, ela traz o chá da
maneira exata que ele gosta e duas aspirinas de seu estoque. Ele olha para a
peculiaridade de sua boca por causa de seu cabelo despenteado, olhos
injetados de sangue, movimentos lentos e as linhas de seu rosto por causa das
rugas no travesseiro. Ele empurra para cima e se inclina contra a cabeceira da
cama, o lençol caindo logo abaixo do elástico de sua cueca, e ela examina sua
pele sob a forte luz do dia.

Seu ombro e braço ainda estão cobertos por um hematoma escuro e doloroso,
embora as bordas estejam escurecendo. Um nó em forma de hematoma surge
do lado direito inchado de sua mandíbula, e flores roxas ao longo de seu
nariz, borrando linhas quase pretas sob seus olhos. Roxo circula seu olho
esquerdo, a pele inchada e a pálpebra cobrindo metade de seu olhar mal-
humorado. Ambos os lados estão cobertos de hematomas ao longo das
costelas, e ela pode contar cinco novas cicatrizes ao longo de seu peito.

Ele olha para ela, e ela percebe os pequenos ruídos preocupados vindo dela.
Ela joga o chá como distração e ele aceita. Seu primeiro gole é hesitante, mas
ele engole o segundo.

"Swot", ele murmura, como se ela não o tivesse visto fazer seu chá mil vezes.

Ele lança um olhar desconfiado para as duas pílulas na palma da mão dela, e
ela revira os olhos para ele. "Por sua dor de cabeça. A única coisa que ele
pode fazer além disso é deixá-lo um pouco mais alerta. Apenas engula, não
mastigue. "

"Eu já tomei remédios trouxas antes." Ele funga, arrancando os comprimidos

da mão dela.

"Sim, bem, Simas e Dino uma vez convenceram Ron de que você tinha que
inseri-los no reto, então ..."

Seu rosto se contorce em desgosto, e ele fecha os olhos quando o sol decide
limpar as nuvens e explodir uma luz forte no quarto. Ela havia pensado em
fechar as cortinas, mas decidiu que isso o faria dormir mais e está ansiosa
demais para esperar.

"Quando eu dei a impressão de que era tão crédulo ou desafiado quanto

Weasley?"

Ela franze os lábios para ele, mas é quase impossível controlar qualquer raiva
quando ele parece tão ferido da prisão. "Eu tenho saído com Ron a manhã
toda. Eu não acho que ele ficou muito satisfeito por você parecer ter uma
noite de meninos sem ele. "

"Potter o convidou. Ele recusou. " Parece que ele se importaria mais em
discutir velas perfumadas do que Ron.

"Oh." Isso não a surpreende nem um pouco. "Bem, você vai crescer com ele."
Pode ser. Um dia.
Ele bufa. "Eu não sou um fungo, Granger."

"Implore para discordar." Ela dá a ele um meio-sorriso, e ele olha por cima da
borda de sua xícara.

"Não adianta dizer isso, mas Novak descobriu, e se você topar com ele,
prefiro que saiba do que ele está te acusando." Draco começa como se
estivesse repetindo uma folha de fatos enfadonha, e ela se senta na beira da
cama, mais nervosa agora que ele não encontrou seus olhos. "Você estava sob
Imperius." Sim . "Potter, eu e dois Aurores estávamos acorrentados. Um deles
já estava morto. Eles lhe deram uma faca - "

"Oh, meu Deus", ela sussurra, fechando os olhos com força.

"Você quebrou a Maldição em cerca de dois minutos - ele - O Comensal da

Morte estava atrás de você para assistir, e você na verdade ... o esfaqueou na
lateral do rosto. Houve uma luta. " Ele observa o hematoma grande e inchado
cobrindo sua bochecha e queixo. "Você continuou gritando pelo Weasley.
Presumo que ele estava de onde você veio, então você pode querer perguntar
a ele o que aconteceu antes disso. Outro Comensal da Morte entrou, viu o
morto no chão, e foi quando suas costelas foram quebradas. Ele arrastou você
para fora. Depois disso ... vamos apenas dizer que nunca pensei que os dedos
do pé estranhamente compridos de alguém me tornariam um homem feliz. "

"O que eu fiz?" Ele encara o olhar selvagem que ela está lhe dando em
silêncio, e seus olhos caem para o peito dele tão rapidamente quanto o
coração para o estômago. "Foi você, não foi?" Silêncio, o rosto dele
perfeitamente em branco, e ela se lança para fora da cama como se sua
presença pudesse queimá-lo.

"Gra-"

"Eu sabia ." A voz dela é um sussurro, mas sai pesado, e ela encara as
cicatrizes na pele dele. "A coisa do pedido de desculpas, eu sabia. Eu esqueci
aquela noite, mas me lembrei do Ministério, e me lembrei de Harry, e eu
sabia que não havia outra razão para você dizer algo sobre um pedido de
desculpas se eu ... "
"Grang--"

"Fui eu?" Ela aponta para o peito dele.

"Não."

"Você está mentindo!"

"Granger, a parte mais irritante de tudo isso é que você faria isso mais tarde,
então faça um favor a nós dois e ..."

"Eu esfaqueei você! EU--"

"Eles foram superficiais, você lutou contra isso o tempo todo. Você foi
amaldiçoado, isso acontece. Aconteceu com você com Potter. Não é grande
coisa, e é por isso que não me incomodei em dizer a você. Não importa."

Não importa . Ela deve ter dito isso a Harry cinco dúzias de vezes outro dia.
Não, não é como se ela teria alguma vez feito isso por vontade própria, mas
ela tinha . Eles a forçaram a machucá-lo. Ele olha para ela e vê isso se
repetindo em sua mente, como ela quando olha para Harry agora? Ela não
pensa nisso como Harry, ela não culpa Harry, mas ela vê isso. Mesmo agora,
ele está trabalhando ativamente para fazê-lo desaparecer de sua cabeça tão
completamente quanto desapareceu da dela? E por que ela não consegue se
lembrar? Ela deve ter ... deve ter cortado para ele, esfaqueou-o, e ela não
consegue se lembrar algo como que ?

"Deixe-me ver."

"O que?" Ele olha para ela como se ela fosse louca, e isso só cresce em linhas
mais profundas quando ela rasteja por suas pernas para pairar sobre seu colo.

Ela pressiona os dedos com muito cuidado em suas bochechas, o contato

visual sólido. "Deixe-me ver."

"Não."

"Dra ..."
"Não há razão para você -"

"Se eu fiz isso, eu quero ver!"

"Você não precisa."

"Eu quero!"

"Não, você não precisa! O que essa memória vai fazer por você? Eu estive
dentro da sua cabeça, Granger, você é como uma bomba-relógio emocional, e
eu não vou ser aquele que vai explodir você e lidar com ... "

"Jus--"

"Deixa para lá."

"Eu wa-"

"É por isso que não contamos a vocês! Isto. Não. Importam. Você tinha tanto
poder sobre suas ações quanto Potter tinha com aquele chicote. Você
continua falando sobre Potter assumindo coisas demais para outras pessoas, e
toda essa merda , quando você é o mesmo. Caminho. Você não precisa se
sentir mal por isso. Você não precisa se lembrar disso. Acabou. Vamos ... Por
que diabos você está chorando? "

"Eu não estou chorando!" ela se encaixa, piscando furiosamente.

Sua cabeça bate na cabeceira da cama com um gemido. Ela encara a longa
cicatriz abaixo de sua clavícula, definindo sua mandíbula. "Eu tenho uma
consulta com um Curandeiro amanhã para removê-los."

Ela estende a mão, seu polegar percorrendo a linha, e sua respiração

estremece um pouco. Ela entende o que Harry sentiu agora. Aquela raiva de
si mesma por não ser forte o suficiente para parar a tempo. Draco
provavelmente disse coisas para tentar tirá-la disso, fez sons de dor. Ela
acabou, mas ela deveria ter feito imediatamente. Ela deveria ter no momento
em que recebeu a ordem de machucá-lo.

Ela espera mais de si mesma. Ela tem pensado sobre isso desde que saiu da
sala de interrogatório, sabendo disso , e quase não dormiu a noite toda,
pensando nisso. Teria sido uma varinha? Um chicote? Ela não tinha pensado
em uma faca, mas ela tinha imaginado aquele grito que ele deu sob o
Cruciatus, e ele deu a ela, por todo o comprimento de seu braço.

"Eu sinto Muito." A voz dela parece um pouco obstruída e úmida, e ele geme
novamente.

"A maioria das pessoas não consegue quebrar a maldição, não importa o que
ela as force a fazer. É a razão pela qual Comensais da Morte com dezenas de
mortes escapam quando afirmam que estão sob o domínio dela. Pessoas
mataram suas mães, suas esposas, seus filhos. Você parece um idiota, se
desculpando por alguns cortes antes de conseguir escapar. Pare com a festa
da pena. É muito irritante. "

Se ele está sendo honesto ao dizer que os cortes não foram muito profundos,
que ela lutou contra isso o tempo todo, a maldição não poderia ter sido muito
forte sobre ela. Ela deveria ter quebrado antes. Se tivesse sido pior ... Se ela
não tivesse quebrado ... Deus, se ela não tivesse.

"Estou tão--"

"Se você se desculpar de novo, direi a Potter que você reagiu como se tivesse
feito algo terrivelmente imperdoável comigo. Eu me pergunto o que ele vai
pensar disso. Sua visão de como uma pessoa é culpada quando magoa alguém
sob uma maldição que tira o controle de suas ações. Acho que ele ficará
bastante interessado. "

Ele está olhando para ela com mais força do que a raiva que ela pode conjurar
para devolvê-lo apropriadamente. Ela sabe que é uma ameaça vazia, que é um
ponto.

"Você vê?" Ela levanta o queixo. "Quando você olha para mim, você ..."

"Não."

"Você não se lembra quando olhou para mim, nenhuma vez, desde ..."
"Não é a parte que me lembro."

Eles se encaram até que ela baixe os olhos para o dedo dele, esfregando para
frente e para trás ao longo da curva de sua caneca. Ela não pergunta a ele de
que parte ele se lembra então, porque das possibilidades que ela conhece, não
há nenhuma que ela queira se lembrar. E nenhuma vez ele deixou
transparecer que isso o perturba, que está pensando a respeito, ou que a tratou
de maneira diferente ou agiu de maneira estranha. Ela acredita nele, porque
acha que ele é o tipo de pessoa que é honesta sobre isso. Mesmo que ele
esteja mentindo sobre isso por qualquer motivo, ela está procurando por uma
dica muito de perto para não ter encontrado até agora.

Todos eles encontraram um companheiro Fênix ou Auror colocado sob

Imperius durante uma batalha, lançando a Maldição da Morte em seu próprio
lado. Ninguém nunca os culpa. É apenas uma tática de guerra e, como todas
as coisas na guerra, existem vítimas. Mas ela tinha se agarrado à esperança de
que nunca seria ela. Especialmente para alguém como ele, ou seus amigos, ou
seus antigos professores e, acima de tudo, para qualquer pessoa, seria tarde
demais para salvar.

"Minha vida é uma merda", ela murmura. "EU--"

Ele ri dela. Na verdade, ri dela.

Ela o encara, fechando a boca com força, e o empurra no ombro bom. Ela
franze a testa, mas a maneira como todo o corpo dele está tremendo e seus
olhos estão bem fechados cria uma sensação de puxão no canto da boca que
ela luta. É como se ele iluminasse o quarto, e seu estômago fizesse essas
coisas estranhas, e sua respiração ficasse estranha. Ele abaixa a cabeça para
cacarejar no espaço entre eles, e ela puxa seu cabelo, irritada porque ela quer
chorar, e a última coisa que ela quer fazer agora é sentir o fardo diminuir.

"Não é engraçado ", ela diz, e ele ri ainda mais.

Dia: 1559; Hora: 21

Quando ele dorme, ela segura a mão sobre o brilho prateado das cicatrizes ao
luar. Ela imagina uma faca em sua mão e se move rapidamente em cortes e
facadas, mas ainda não consegue imaginar. Uma parte dela está feliz por ela
não conseguir se lembrar, embora saiba que esse é um pensamento fraco.
Draco parece tão afetado por isso quanto ela disse a Harry que estava, mas
ela sente que deveria carregar a memória também, então ele não está sozinho
nisso.

Ela encosta a cabeça no peito dele, olhando para a ascensão e queda de seu
estômago, e passa o braço em volta de sua cintura. Ba-dump, ba-dump, ba-
dump , ela murmura para a batida calma sob sua orelha. Ele grunhe em seu
sono, sua mão afiando sob sua blusa e subindo por suas costas. Seus dedos se
espalharam entre suas omoplatas, pressionando-a mais perto, e ela finalmente
fecha os olhos.

Dia: 1560; Hora: 11

"Talvez não haja um espião." Ron esfrega o polegar em um círculo no meio

da testa, olhando para os restos de seu almoço.

"Você não pode realmente acreditar nisso, Ron." Os olhos de Harry brilharam
e, por um segundo, ela se lembrou do sexto ano e de como ele não parava de
calar a boca sobre Draco Malfoy. Ela bufa com o pensamento.

"Ativar a moeda pode ter sido um acaso. Se alguém colocar o número da

missão errado, e - "

"Eu duvido, e mais -"

"Talvez os Comensais da Morte tenham percebido quando todos começaram

a usar a chave de portal. Fizemos muito barulho ..."

"Tudo bem, vamos apenas dizer que está certo", Harry se encaixa. "Por que
eles não nos questionam? Eles teriam torturado informações de nós. Locais,
planos, estratégias, tudo . Então por que não?"

"Talvez ..." Os olhos de Ron cintilam para ela, e ela baixa os seus, largos e
sem piscar para a mesa. "Sem ofensa, Hermione, mas eles poderiam ter
arrancado tudo de você, e você simplesmente não se lembra. Eles levaram sua
memória porque não queriam que soubéssemos o que eles sabem agora. "
"Pessoalmente, não quero pensar que estamos lutando há anos contra pessoas
tão densas . Eles devem saber que presumiríamos que eles sabem tudo, não
importa o quê. Parece um monte de problemas apagar as memórias de
Hermione por algo assim. "

"Eu—" ela tenta, sem saber realmente o que ela vai dizer de qualquer
maneira.

"Isso é verdade."

"Tiraram o primeiro dia inteiro, até antes de nos levarem. Eles devem ter
pensado que ela estava entendendo, ou talvez ela tivesse vários encontros
com o traidor. Esse é o tipo de informação pela qual eles apagam memórias. "
Quando Harry se convence de algo, pouco podem fazer para convencê-lo do
contrário.

Ron acena, enterrando a cabeça nas mãos por um momento. "Todos os

membros da equipe, e reforços, saíram inocentes. Duvido que o espião tenha
sido uma das pessoas que morreram. Isso significa que pode ser ... qualquer
um, menos nós. "

Hermione pigarreou, tentando afastar a sensação desconfortável que se

instalou em seus ossos. Ela odeia não se lembrar das coisas. Um dia de
memórias que se foram para sempre de sua cabeça. Não que ela quisesse
reviver a experiência de alguém a virando de costas para fitas ou algo assim,
mas ela gostaria de saber se ela contou alguma coisa a eles. Ela não acha que
ela faria, mas ela não pode nem ter certeza.

"Quero fazer uma lista de todas as pessoas que passaram pela Sede, ou
acessaram o andar do Ministro no Ministério na semana passada. Eles vieram
com a missão na semana passada, então se os Comensais da Morte fossem
avisados sobre a missão com antecedência ... a pessoa teria que olhar os
documentos naquele período de tempo. "

"São muitas pessoas, Hermione." Ron a olhou incrédulo, porque ele nunca
ligou para nada envolvendo pergaminho, pesquisa e trabalho.

"Podemos reduzi-lo por probabilidade. Começaremos com os guardas que

estão sempre na frente das portas da sala de arquivos aqui e no Ministério.
Vamos garantir que nenhum deles deixe a porta desprotegida em nenhum
momento, e que eles não tenham um salto em suas memórias. Se nada de
suspeito vier disso, definitivamente estamos olhando para um dos Caretas. "

"Lupin disse que os relatórios do interrogatório afirmam que nenhum dos

membros da equipe disse a ninguém fora da equipe sobre a missão. A sala de
reunião está sempre coberta por feitiços de silêncio, e Lupin e eu éramos os
únicos a manusear a pasta fora daquela sala. " Harry puxa seu cabelo,
empurrando os óculos no nariz como se estivesse impaciente demais para
sequer dar aquele tempo.

"E quanto ao escritório de Lupin? Ele deixou a pasta lá em algum momento?

" Ron pergunta, seus olhos azuis desviando da cabeça dela com o rangido
atrás dela.

"Deve ser algum tipo de conversa que vocês três teriam antes de entrar em
uma situação espetacularmente perigosa." O sorriso de McGonagall é
sombrio enquanto ela dá a volta na mesa, olhando para eles por cima dos
óculos. "Todos os guardas estão sendo interrogados agora. Garanto que este
não é o primeiro espião que sofremos, e nada que não possamos controlar.
Vocês três têm o suficiente acontecendo, sem assumir isso também. "

"Sim, professor," Harry murmura, muito ocupado com seus pensamentos para
perceber o que ele disse, ou o olhar divertido lançado em sua direção.

"Se pudermos ajudar em alguma coisa-" começa Hermione.

"Nós iremos avisá-lo." McGonagall dá um tapinha no ombro dela, lança um

olhar de desaprovação para Ron e Harry, e se dirige para a cozinha.

"Então, er ... O que você acha que os Comensais da Morte costumavam

comer nesta mesa?" Ron pergunta, ciente de que McGonagall ainda pode
ouvir a conversa.

"Tudo o que os humanos normalmente comem, Ronald."

Dia: 1561; Hora: 14

Todos estão em alerta. Ela não ouve falar de uma única missão por dias. Ron
os lembra do que Draco disse sobre pessoas bem relacionadas com um olhar
significativo para o escritório de McGonagall. Hermione não fala com ele por
dois dias. Harry decide que eles vão tentar entrar no arquivo para ver se
conseguem, e se alguém vai notar, se nada sai dos guardas. Quando
Hermione aponta os riscos, Harry a informa que está fazendo isso sozinho,
como o traidor faria, mas ela ainda configura uma moeda de contato caso ele
precise dela. Molly arrasta Ron para a Toca, e Harry e Hermione trocam
olhares culpados depois de recusarem terminantemente.

Sussurros sopram em todos os corredores do Ministério, Sede e casas

seguras. Não há muitos nomes que não sejam mencionados de maneira
severa, de Harry Potter a Harry 'Twatter'.

Dia: 1561; Hora: 17

"Nem pense nisso, Granger."

Ela o encara, deixando cair sua mão em direção aos biscoitos dele. "Eu só
queria um."

"Isso é bom," Draco murmura, virando outra página do antigo livro em seu
colo.

"Você já deve estar acostumado com isso. Você deve apenas desembolsá-lo
como - "

Ela estreita os olhos quando a boca dele começa a se mover silenciosamente

sobre as palavras que ele está lendo. Ela levanta o nariz para ele e marcha
para a cozinha, levando seu livro com ela.

Dia: 1561; Hora: 18

Ela se estatela no sofá ao lado dele, equilibrando o prato sobre os joelhos. Ela
abre o livro no braço da cadeira, acenando com indiferença o cheiro de seus
biscoitos frescos em direção a ele com a outra mão. Ela teve que fazer dois
lotes depois que os poços sem fundo de Harry, Ron e Lupin seguiram o
cheiro. Ela mal escapou com os que ela tem.
Ela geme baixinho enquanto morde o calor suave e doce da guloseima. Ela o
devora como se fosse a melhor coisa que ela já provou, estalando os lábios e
cantarolando feliz. Ela está no meio de seu segundo quando ele se levanta,
deixando o livro aberto e sobre a mesa. Ela olha para ele pela primeira vez,
observando-o sair da sala com arrogância.

Ele está de volta quando ela está prestes a terminar o terceiro e ela olha para o
barulho de engolir. Ele estala os lábios, o copo de leite tilintando quando ele
o coloca na mesa. Ela engole, com a boca e a garganta secas, enquanto olha
para a bebida dele.

"Felizmente, consegui um copo de leite antes que McGonagall continuasse

sifonando o resto pela garganta como se viesse da fonte da juventude."

"Aqui," Hermione rosna, jogando o prato em seu braço.

Ele olha para ele, sua língua cutucando sua bochecha, como se ele tivesse que
pensar sobre isso ou algo assim. "Eu não sei, Granger. Você pode ser o
espião, afinal. Ter meu amante me envenenando é um hackn - "

"Malfoy, vou te cutucar no olho se você não me entregar -"

"Você vai me cutucar no olho?"

"Sim. Com este dedo. " Ela ergue o indicador da mão direita e o curva
ameaçadoramente para ele.

Ele levanta uma sobrancelha para ela, seu olho direito se contraindo duas
vezes com seu olhar incrédulo. "Faça."

"O que?"

"Faça."

Ela abre a boca para questionar sua sanidade e, em vez disso, rosna para ele.
Infelizmente, enfiar o biscoito na boca não tira o sorriso maroto de seu rosto
por mais de três segundos. Ela agarra o copo e o encara.

Dia: 1562; Hora: 1

Ela tem um sonho. Há alguém no chão, um rosto desconhecido, mas um
corpo familiar, e um estranho lhe diz que houve uma batalha, uma briga, algo
terrível. E Hermione corre pela floresta como se eles estivessem prestes a
queimar tudo e levá-la com eles em uma tempestade crepitante de chamas e
cinzas, e o bater de pés e respiração atrás dela é Neville. Não posso perder
mais ninguém, não posso perder mais ninguém , ela grita, chora, e Neville
passa por entre as árvores atrás dela. Há corpos no chão, empilhados em uma
piscina, e ela os agarra um de cada vez por colares encharcados e braços
frios, e nenhum deles é quem ela está procurando.

Ela acorda em uma sala vazia, uma camada de suor sobre a testa e o silêncio
além de sua respiração ofegante. Ela tira o cobertor de cima dela, acendendo
as luzes rapidamente, e encara o teto enquanto seu coração bate forte.

Dia: 1562; Hora: 16

Ele a encontra à beira do lago, sob um redemoinho de folhas laranja e

vermelhas. O suéter que Molly fez para ela anos atrás está pendurado nela,
vermelho escuro e um grande 'H' dourado na frente. O dele é verde escuro, o
brasão da Sonserina sobre o seio esquerdo, e ela acha isso um pouco ...
irônico. Isso quase poderia ser Hogwarts, se eles fossem pessoas diferentes
naquela época. Talvez se eles tivessem crescido depois da guerra. Talvez
fizesse todo o sentido.

Ele segura o livro que ela havia deixado em casa, uma pena projetando-se
entre as páginas que ela havia lido pela última vez. Ela olha para ele por um
momento, então enreda os dedos na bainha do suéter.

"Não estou tentando esquecer as coisas." Ela fala isso de uma forma dura,
porque passou meia hora de sua vida pensando em como seria se ela o
fizesse.

Apenas os piores. Aquelas com que ela sonhou antes de acordar sentindo
como se algo dentro dela estivesse morrendo e gritando para que ela salvasse.
Aquela queimadura lenta que ela às vezes sente, mesmo quando não está se
lembrando ativamente de nada.

"O traidor," ela diz, e o vento o atola, o apaga. "Eles acham que eu sabia
quem era."

Ele enfia a mão esquerda no bolso. Sua direita fica de fora, aquela em que ele
pegaria sua varinha. Ela olha para ele no coldre ao lado dele, as saliências ao
redor da alça, e se pergunta se o brilho onde seu polegar empurra se
desgastou como no dela.

"Eles disseram que foi um dos Aurores que morreu, mas eles não têm
nenhuma prova. Foi apenas um processo de eliminação. Mas eu não sei por
que eles tentariam esconder minhas memórias disso se eles apenas fossem
matar - "

"Há várias razões pelas quais eles podem tê-lo matado depois de não terem
planejado isso. E eles não esconderam suas memórias, Granger, eles as
removeram. " Ele olha para o céu, para o cinza ou as folhas girando acima de
suas cabeças, ou o pássaro mergulhando em direção a uma árvore. "Não há
saltos em suas memórias, é perfeito. Eles os removeram completamente. "
Ele move o braço um pouco, e o livro desliza para entre seu lado e antebraço.
"Não há nada que você possa fazer para recuperá-los."

Ela tinha medo disso. Qualquer magia envolvendo a mente é perigosa, e ela
leu sobre algumas coisas que não estava disposta a arriscar, mas há algumas
que ela queria tentar depois de pesquisar mais a fundo. Hermione é do tipo
que odeia quando precisa saber de algo e não consegue encontrar o livro certo
imediatamente. Quando ela precisa saber e já está dentro de sua mente?

Ela tinha que tentar. Ela se pergunta o quão habilidoso Draco é para ter
certeza de que nada será deixado para trás. Ele havia lançado o feitiço, então
ou ele não deve ser hábil o suficiente para apenas olhar para ela e entrar em
sua mente, ou ele fez isso por causa dela para saber quando ele estava.

Ele está olhando para ela quando ela levanta os olhos da água, e o arco de sua
sobrancelha lhe diz que ele sabe o que ela está pensando, sem nenhum feitiço.
"Você sabe o que acontece quando a magia não encontra um alvo em sua
mente, ou está ..."

"Claro que eu sei. Pode causar danos cerebrais, sangramento, afetar ou

mesmo eliminar algum ou todos os seus sentidos. Isso pode fazer você
esquecer memórias, ou forçá-lo a lembrar memórias aleatórias
continuamente, ou-- "

"E isso parece um bom plano para você?" Ele inclina a cabeça. "Há uma
razão -"

"Obviamente não é o resultado desejado, mas se houver um traço ..."

"Não há."

"Se for uma poção ou feitiço mais fraco, é mais provável que cause os efeitos
colaterais mais brandos -"

"Você está disposto a correr esse risco?"

Ela respira tão profundamente quanto pode, em seguida, solta o ar em um

golpe de ar. Ela sabe que não pode correr o risco agora. Ele pode estar errado,
mas se ele estiver certo ... E não é como se ela pudesse se controlar ou
mandar outra pessoa fazer isso. No que diz respeito a ela, ela nunca vai deixar
outra pessoa entrar em sua cabeça.

"Não. Mesmo que sejam os menores efeitos colaterais, não quero esquecer de
mais nada. Se for um feitiço ou poção para lembrar memórias perdidas, e não
houver nenhum que possa ser encontrado para ser enterrado, fará com que eu
me lembre ... lembre-se daqueles que eu enterro. " Constantemente.

Já é bastante ruim quando eles escapam dos destroços que ela os coloca,
sozinhos ou das coisas mais simples. Um latido de som, a chama de uma
vela, uma sombra, uma risada que soa exatamente como ..., uma expressão
que seria dita por ..., uma coisa que seria amada se ... Se. E. Mas.

Às vezes ela tem medo de parar e pensar. Ela tem medo de olhar além do
imediato do que quer que esteja acontecendo, porque ela terá um vislumbre
do azul e verá os olhos de Neville semicerrados, e um sorriso estourado que
não percebeu a ferida o suficiente para parar de sorrir. E então ela vai sentir
como se seu coração tivesse saído do peito.

"E eu enterro muito, eu suponho", ela murmura, deixando um rastro na terra

com a ponta do sapato. "Eu continuo ignorando as coisas. Empurrando-os de
volta e empurrando-os de volta, porque tenho medo de não ser capaz nem
mesmo de funcionar se não o fizer. Acho que devo chorar mais por todos,
porque eles mereciam e porque eu poderia precisar. Então eu penso sobre
como isso não vai me fazer bem, e eu deveria apenas continuar afastando isso
para que eu possa terminar a guerra. "

Ele cheira, talvez por causa do frio ou talvez do silêncio. "Você acha que
quebrar, se tornar um paciente no Mungus por alguns meses, vai fazer você
se sentir menos culpado? Não é. Olhe para o irmão do Weasley - não sai do
quarto, fala com ninguém, quebrou a varinha. O que isso está fazendo por
alguém? Essa guerra quebrou tudo. Deixar quebrar você não vai consertar a
merda. "

Ela chuta uma pedra na água e a observa desaparecer na escuridão abaixo.

Um peixe vermelho dispara em direção ao distúrbio, nadando em círculos.
"Às vezes, as coisas precisam ser destruídas para salvá-lo."

Como o mundo. Como ele.

"Granger, estamos na porra da precipitação." Seus olhos varrem o lago, para

frente e para trás, como se ele pudesse ver tudo à frente e ao redor deles.
"Não fica muito mais destruído do que isso. Não é essa a dica do seu coração
sangrando para começar a economizar? "

"É só ... Às vezes ... Não deveria me matar?" Ela suspira, afastando o cabelo
do rosto, com raiva por não conseguir encontrar as palavras certas para dizer.

"Como se você deixasse." Ele está sorrindo para ela, e suas bochechas ficam
vermelhas. Não de excitação ou constrangimento, apenas calor. O tipo de
calor que começa de dentro e te surpreende.

"Ainda parece surreal. Depois de todo esse tempo, perder algum deles ...
surreal. Como se eu ainda não conseguisse acreditar. Às vezes isso realmente
me atinge, e outras vezes eu simplesmente não consigo acreditar que é
realmente minha vida. Dizem que há etapas para o luto, mas estou na etapa
um, depois na última etapa, depois na etapa três ... em dez minutos, estou
totalmente satisfeito e de volta. Como isso é normal? " Ela faz uma pausa,
observando os peixes se afastarem. "Eu me assusto."

Ela gostaria de saber se é o mesmo para ele. Se às vezes ele vê Neville, ou

Pansy, ou se olha no espelho e pensa em seu pai. Se ele sonhar com os que
costumava sonhar ao lado, e se lembrar de como os viu morrer. Ela acha que
ele deve. Mas ela também acha que ele nunca vai dizer isso, porque ele
também esconde.

"Não há maneira certa de sofrer, ou lidar com a guerra, ou seguir em frente,

ou morrer. Alguns de nós se tornarão psicopatas, alguns de nós serão George
Weasley e alguns de nós não terão uma ideia sobre quem somos. Estamos
lutando em uma guerra há quatro anos. Não existe mais normal. "

Hermione acena com a cabeça, novamente sentindo a conexão que os une.

Todos eles estão destinados a esse caminho de desconhecimento depois da
guerra também. Todos eles vão se desintegrar em cinzas ou construir arranha-
céus por si mesmos. Eles estão todos meio ferrados, assustados e confusos.

"Eu deveria estar feliz." Ele vira a cabeça em sua direção, e ela olha para ele
antes de fixar os olhos no lago. "Quando eu fui ... Dean ... Quando Simas ...
quando Simas deu sua vida por mim, Dean me disse para não desperdiçá-la.
Ele queria que eu calasse a boca e os Comensais da Morte do lado de fora da
porta, mas ... Mas acho que devo ser feliz. Acho que devo fazer valer a pena.
Seamus, e todos os sacrifícios, e meus amigos, e a guerra. Devo fazer valer a
pena. "

Não há melhor maneira de honrar sua memória. Ela só precisa se lembrar de

ser feliz. Ela tem que ficar se lembrando de trabalhar para isso. Para não
desperdiçar a vida que ela ainda tem. Ela tem que rir mesmo quando dói,
porque ela prometeu a eles. Porque ela não pode deixar isso matá-la.

"Isso conta para não morrer de hipotermia?"

Ela bufa alto, olhando para ele. "O que há com você e morrendo de
hipotermia? Você fala ... "

"É uma forma embaraçosa de morrer. É como morte por abelhas. Ou morte
por chinelos. "
Ela bufa uma risada e balança a cabeça para ele enquanto eles trocam um
olhar. "A hipotermia é um sério ..."

"Daí a minha sugestão de entrar."

"Yo--"

"Sugestão implícita."

O olhar que ela dá a ele pode ser zombeteiro, e ela recua quando ele se move
em sua direção. Suas sobrancelhas se erguem e sua mão rapidamente a segue,
mas ela pula para trás antes que ele possa alcançá-la. Eles se encaram por
uma fração de segundo antes que ele se mova novamente, e ela vai para a
mansão com um grito, os pés dele batendo atrás dela todo o caminho.
 Quarenta e cinco

Dia: 1563; Hora: 10

Ela está deitada com as mãos para cima, os dedos espalhados pelo céu. Às
vezes, ela sente que pode enrolar os dedos e cavar pedaços de azul em suas
mãos. Então ela arregala os olhos muito, como se estivesse tentando enfiar o
mundo neles, e se sente desaparecer.

Dia: 1563; Hora: 13

Uma boca quente arrastando para baixo uma longa cicatriz em seu braço,
então o som de uma língua sobre outra em seu quadril. Eles são da missão
quando Seamus e Justin morreram e Ron foi salvo. São as cicatrizes mais
feias dela e as que ele mais favorece.

Dia: 1563; Hora: 17

Ela se pergunta sobre almas e renascimento. Ela se pergunta se vai olhar para
o filho de Justin e encontrá-lo lá dentro. Se ela engravidasse, talvez fosse a
alma de Neville dentro da criança, dentro dela. As pessoas tinham medo de
ter filhos quando a guerra era como um furacão em suas cidades e casas,
destruindo tudo. Quando Harry matou Voldemort, quando reivindicaram uma
vitória temporária que o mundo pensava ser final, foi como se eles
celebrassem a formação de uma nova geração.

Ela se pergunta se todos eles vão voltar. Se ela andar pela rua em alguns anos
e ver a nova personalidade de Fred jogando Dungbombs em portas abertas de
lojas, algum garoto rindo como Seamus com os braços balançando como se a
piada fosse demais para ele aguentar. Dois gêmeos cochichando e rindo, uma
criança com uma maravilha atordoada falando sobre coisas que não existem,
ou talvez até mesmo os olhos trêmulos de Marcus Flint ao lado de uma mãe
nascida trouxa.
Algumas pessoas acreditam na reencarnação e outras acreditam que os bebês
se lembram de suas vidas passadas. Suas memórias evaporam e se tornam
nebulosas quando eles têm um ano de idade, mas é então, no início de sua
nova humanidade, que eles se lembram de tudo o que realmente são. Neste
momento, Lee Jordan está apegado ao seu passado enquanto sua nova vida
ameaça destruí-lo? Será que Terry Boot está abrindo os olhos pela primeira
vez desde que os fechou em um campo de batalha e olhando para o rosto de
sua nova mãe? Todos eles estão perdidos e com medo? Não estão clamando à
noite por sustento para seus corpos, mas por suas almas? Perder é como
morrer de novo?

A mãe na frente dela muda seu filho com um olhar estranho para Hermione.
O bebê vira a cabeça em direção a ela e mantém o contato visual, seus olhos
castanhos escuros inabaláveis.

Dia: 1563; Hora: 20

A noite é sempre pior. É sempre a parte mais difícil de superar. Durante o dia,
ela pode forçar ativamente seu cérebro a parar de pensar naqueles lugares
sombrios e barulhentos dentro dela. Ela pode encontrar alguém, um livro ou
uma televisão. Ela pode balançar a cabeça, se concentrar mais e bater de
volta.

A noite é a mais difícil. Ela tenta se manter ocupada até que esteja tão
cansada que seus olhos ardem, mas não ajuda. Ela pode exaurir seu corpo
com missões, ou com Draco, a ponto de governar sua cabeça e permitir que
ela durma. Mas quando ela não consegue, sua mente é muito mais poderosa
do que qualquer chamada para dormir. Não há como negar a vontade dessas
trevas de ser lembrada.

Seus sonhos são os piores. Pesadelos forjados com conhecimento e

memórias. Ela sonha com batalhas, rostos vazios e corpos quebrados, com
Harry atrás do chicote e os gritos torturados de Draco. Às vezes, ela sonha
com seus amigos morrendo, ou ela mesma, ou se perdendo para sempre em
um mundo de fumaça. Às vezes ela sonha com aqueles que já existem - ela
vê a morte deles diante de seus olhos, e não importa o que faça, ela nunca
poderá salvá-los. Às vezes ela é cruel, e em seus sonhos eles estão lá e rindo,
dizendo que estão vivos.
Ela não acha que eles vão parar de assombrá-la. E não importa o quanto dói,
ou o quanto ela teme se perder, ela tem mais medo que eles a deixem em paz.

Dia: 1565; Hora: 8

"Ele não sai do porão."

Hermione ergue os olhos do chão para o jovem à sua frente, então observa as
costas do Auror no corredor. A pasta que ela havia recebido para dar a ele
bate em sua coxa, e ela dá mais uma olhada gananciosa antes que a música
abafada e desafinada atravesse as tábuas do assoalho novamente.

"O que você quer dizer?"

O ruivo encolhe os ombros, afundando as mãos nos bolsos. "A mãe dele
morreu lá depois de sair de uma missão alguns meses atrás. Ele não saiu. "

"O que ele faz para comer?"

Ele encolhe os ombros novamente, unhas quebradas e cutículas sangrando

enfiadas em sua boca, e a saliva em seus dentes brilha quando ele morde seus
dedos. "Estou aqui há quatro meses. Eu cozinho para ele. "

Ela pensa em George, no que Draco disse. "Talvez você devesse trazê-lo -"

"Nenhuma mágica aqui. O cara é ... Não há como movê-lo. "

"O que acontece quando você tem que sair?" Ela move o ombro para trás
quando ele cospe um pedaço de unha ou pele, embora haja pouca chance de
que a acertasse sem vento ou magia.

Ele cospe de novo, de novo, e depois ri. "Eu não sei. Essa música se tornou
minha vida . "

Ela não sabe o que ele quer dizer com isso, porque ela não fala francês - mas
do jeito que é cantado sobre coisas quebradas, ela pode entender. Todo
mundo tem sua própria história de guerra.

Dia: 1566; Hora: 1

Ele desce cambaleando os degraus vestido apenas com sua boxer, esfregando
os olhos e com os pés sonolentos. Ela acha que seu corpo reconhece sua
presença antes que ele registre totalmente em sua visão. Ele para por apenas
um segundo quando a vê antes de continuar pelo corredor. Ela não o viu em
dois dias, e ela nem sabia que ele estava aqui. Ela pensou ter ouvido a voz
dele gritando algum nome desconhecido algumas horas atrás, mas ela tinha
certeza que estava imaginando.

Ela se mexe no sofá, suspirando, entediada e distraída com seus pensamentos,

desejando que houvesse uma televisão para abafá-los. Ela ergue os olhos para
um clamor vindo da cozinha, seguido por uma exclamação abafada alguns
segundos depois, e balança a cabeça com um sorriso. Muitas pessoas
provavelmente diriam a ela que é preocupante o quão reconfortante a
presença dele é para ela, mas ela aceitou essas coisas, porque ela não tem
energia para lutar contra elas também. Ela pode se arrepender mais tarde.

Ela não consegue dormir. Sua mente é sua maior força e sua maior fraqueza,
dependendo da situação. Há momentos em que é preciso jogar fora os
cobertores com resignação e reconhecer o fato de que não haveria sono
naquela noite. Ela desistiu da luta ao puxar da meia-noite e não olhou para
trás.

Draco volta para a sala de estar mais coordenado do que antes de sair, e a
surpreende afundando no sofá ao lado dela em vez de subir as escadas. Ele
toma um gole de água e se reclina, jogando as pernas para cima na mesa de
centro.

"Não consigo dormir."

"E eu pensei que era porque você conseguia dormir que decidiu sentar aqui
no escuro às três da manhã."

Ela dá de ombros, seus olhos acompanhando a fenda que percorre toda a

extensão da parede oposta. Draco ficou em silêncio, segurando seu copo
d'água contra o peito, seus dedos tamborilando no tecido barato do sofá.

"Você acredita em Deus?"

"Eu realmente não sei muito sobre isso." Ele encolhe os ombros. "Eu acredito
nas coisas que acontecem. Coisas que posso tocar, ver, sentir. Eu acredito na
vida, porque isso é tangível. É onde estamos, o que fazemos e é tudo. "

"Bem, é aí que a fé-"

"É apenas uma maneira de obter respostas, Granger. Para explicar o

inexplicável. Para se sentir melhor sobre as coisas que te assustam, porque
Deus dá uma razão para elas acontecerem."

"Não se trata apenas de respostas. E como você explica as coisas, então?

Como chegamos aqui, ou o propósito de nossas vidas, ou para onde vamos
quando morremos."

"Não importa como chegamos aqui, porque estamos aqui. E o propósito de

nossas vidas é aquele que criamos quando estamos vivendo, e não importa
para onde vamos quando morremos, porque estamos mortos. "

"Então você inventa suas próprias respostas?"

"Não preciso de respostas, Granger, esse é o ponto. Você morre. Você morre
e sabe exatamente quando, e por que, e onde e como - mas isso não muda
absolutamente nada, muda? Porque você ainda vai morrer. No final, não
importa. As respostas são inúteis. "

"Mas eles trazem paz de espírito."

"Portanto, não pense nas perguntas."

Hermione acha que nunca será o tipo de pessoa que não pensa nas perguntas.

"Encarar é rude."

"Desculpe." Ela cora, presa com seu olhar na diferença de aparência estranha
entre o dedão e o meio do pé dele.

"Você faz muito isso."

"Olhar fixamente?"
"Blush. Perto de mim."

Ela cora ainda mais com isso, o que é horrível, já que toda a sua energia está
concentrada em não corar agora. Ela olha para seu sorriso em autodefesa. "Eu
não."

"Você faz."

"É uma doença que eu tenho."

"Oh?" Ele parece divertido demais.

"Sim. Uma, uh ... doença de pressão arterial. Ela sobe muito às vezes sem
nenhuma razão real, e muda minha coloração." Ela sabe que esta é talvez a
pior mentira que já contou, mas continua com ela mesmo assim.

"Eu vejo."

"Fui diagnosticado muito jovem. Muito traumático."

"Eu aposto." Ela pode ouvir a risada sob sua voz, profunda e contida.

Ela dá a ele um murmúrio antes de se agarrar à primeira mudança de assunto

que ela pode encontrar. "Posso tocar?"

"O que?"

"Seu ..." Ela aponta para o pé dele.

"Eu acho." Ele olha para ela para deixá-la saber o quão estranha ele a acha
por perguntar.

Ela o ignora, inclinando-se para frente para tocar a ponta do dedo gentilmente
na abertura. Ele se contorce quando ela tateia ao longo da pequena
protuberância, a maciez de sua pele em contraste com a ligeira aspereza da
fina cicatriz vermelha.

"Eu esqueci que você tinha um fetiche por pés." Ele arqueia o pé, os dedos
dos pés se espalhando enquanto ela corre o dedo em um círculo.
"Eu não tenho um fetiche por pés."

"Você é o-" Ele se interrompe, jogando o pé para trás, e ela faz uma pausa,
seu dedo pairando antes de olhar para ele com um sorriso. "Não faça isso."

"O grande Draco Malfoy tem pés que fazem cócegas, não é?"

"Sim, bem ... Todos nós temos que ter um calcanhar de Aquiles, eu suponho."

Ela bufa, recostando-se no sofá novamente, e guarda o fato de que ele sente
cócegas ali. Embora ela realmente não possa usar isso contra ele. Ele já tinha
descoberto o quão incrivelmente cócegas ela sentia em seu pescoço, quando
descobriu que apenas uma leve respiração a transformava em uma confusão
de risos e contorções.

Ele se levanta de repente, acenando com a cabeça para o corredor atrás dele.
"Venha me fazer um chá."

"Fazer chá para você?" Ela levanta uma sobrancelha.

"Você pode colocar mais água para você se quiser."

Ela está indignada, mas se levanta e segue em direção à cozinha de qualquer

maneira. Ela liga a água, mas o faz derramar, e eles ficam horas sentados na
cozinha, até que o dia clareie e eles se cansem de falar tanto. Sobre o tempo,
a dança nervosa de Neville e a estranheza dos amantes de Lilá, embora ambos
ignorem sua própria inclusão - ela com um olhar furioso e ele com uma
expressão vazia. Eles discutem pessoas, lugares e ideias. Eles discutem e
debatem poções, teorias e medicina trouxa. A conversa é fluida e fácil, e ela
agradece a quem está ouvindo que ele acordou e decidiu ficar assim.

"Professor de Hogwarts ou um pesquisador." Ele prova as palavras em sua

língua.

"Sim. Eu quero fazer algum trabalho voluntário, mas ... Eu quero encontrar
curas, como para os efeitos colaterais de Cruciatus ou de uma mordida de
Lobisomem. Eu acho que se eu equilibrar o suficiente, eu poderia ensinar
durante o ano letivo, pesquisar no meu tempo livre e durante as férias de
verão. Talvez. "

Ele balança a cabeça, sua colher batendo na mesa ao som de alguma batida
antiga que é familiar, mas que ela nunca vai reconhecer. "Você vai assumir
tudo de uma vez, então?"

"Não devo olhar para o futuro?"

"Olhe para o futuro o quanto quiser, mas você só vai cair se tentar se lançar
lá."

"Mas se você não encontrar algo para trabalhar, qual é o incentivo para
superar seu obstáculo atual, quando você não vê razão para isso?"

"Há todos os motivos para isso." Ele olha para ela como se ela devesse saber
disso, e então ele ri, como se não pudesse acreditar. "Merlin ... você nunca
vai parar de tentar salvar o mundo, não é?"

"Do que você está falando?"

"Ganhe a guerra, eduque as gerações, liberte os elfos domésticos, mãe dos

órfãos, invente a cura para tudo que nos aflige. Meu pequeno coração
sangrento da Grifinória, com seu complexo de herói. O que é isso? Você acha
que salvando o mundo, você pode salvar a si mesmo? "

Ela o encara, sua boca abrindo e fechando duas vezes antes de fazer uma
carranca. "A ideia chega perto de você, Draco?"

Sua cabeça puxa para trás em seus ombros, como se ela tivesse acabado de
colocar as palavras em sua testa. Ela não se arrepende, porém, porque é
verdade, e se ele quiser tentar empurrar a verdade para ela, ela vai contra-
atacar. Draco nunca teve que lutar. Talvez porque Pansy quisesse no início, e
ele não queria deixá-la sozinha. Talvez tenha sido sua vingança. Talvez ele
não soubesse mais o que fazer consigo mesmo. Mas, principalmente, ele
lutou por sua redenção. Ele lutou para sair daquele vazio giratório que o
roubou das fantasias idílicas de sua infância. Aquilo arrancou sua fachada e
cuspiu o baixo-ventre bruto em seu rosto, e gritou: é isso que você vai se
tornar, isso é quem você é . Draco lutou para se salvar, mesmo que isso o
matasse no processo.

"É isso aí, Draco. Apesar de tudo que custou, e como foi difícil, você
empurrou sua pedra da montanha. " Não é provável que ele tenha ideia do
que ela está falando, mas não importa. "Você não é filho de seu pai. Você
ganhou cada centímetro de sua redenção. Estou ... Estou muito orgulhoso de
você por isso . "

Ele está olhando para ela, mas ela não conhece a expressão em seu rosto. Isso
a assusta e a faz querer chorar, abraçá-lo e, ao mesmo tempo, dar um passo
cauteloso para longe. Ela o olha nos olhos por tempo suficiente para deixá-lo
saber que está falando sério e engole em seco. Ela é sincera em cada palavra e
talvez devesse ter contado a ele antes. Talvez seja importante ouvir isso dela,
ou talvez não signifique nada, mas ele deveria saber. Ele conquistou o direito
de ouvi-lo.

"Mas para mim," ela continua, seu tom baixo ainda crescendo na sala, "não é
sobre isso. Ganhar a guerra significa salvar o mundo. Tudo depois disso ... Se
eu posso ajudar as pessoas, é o que eu quero fazer. Não suporto pessoas que
têm recursos e habilidades para ajudar pessoas que não conseguem se ajudar
e não fazem nada . Ajudar as pessoas me deixa feliz. E ... Bem, talvez eu
esteja me salvando nesse caso. " Ela ri, algo surpreso e amargo, e é feio.
Revelações pessoais.

Silêncio. Ela olha para a mesa, traçando as ranhuras na madeira. Há uma

marca de queimadura perto da borda, e uma memória a atinge de Lilá
descansando seu cigarro ali, arrastando os pés pela cozinha com os lábios
manchados de beijo e um sorriso. Ela havia se esquecido disso. Hannah
estava cantando uma canção infantil, e Hermione estava tentando
indiferentemente sentir seus lábios para ver se eles estavam tão inchados
quanto os de Lav.

Draco pigarreou, cinquenta e quatro tiques do relógio depois. "Há coisas

piores a fazer para a felicidade."

"Sim."

"Mas às vezes as coisas que queremos não são as que precisamos."

"Mas às vezes você precisa se arriscar na vida." E ela parou de pensar nas
ambições de sua carreira e começou a pensar nele agora.

"E você precisa ter certeza de que vale a pena arriscar." Ele pega as canecas
vazias, movendo-se para colocá-las na pia. "Eu acho que você precisa ir para
a cama, Granger. Você está a cerca de três segundos de babar."

"Eu não sou." Mas ela está cansada e o segue até o corredor.

Eles ficam inseguros na frente de sua porta antes que ela estenda a mão para
apertar seus dedos em agradecimento e se mova para o quarto. Ela espera que
ele a siga, mas ele não o faz. Ela acorda enrolada em torno dele à tarde,
respirando profundamente em seu cabelo.

Dia: 1566; Hora: 11

Hermione entra na Toca para encontrar Harry e Ron jogando xadrez, e é tão
perto do normal que ela sente vontade de chorar.

Dia: 1566; Hora: 16

Hermione se inclina para trás com um sorriso satisfeito, desabotoando sua

calça jeans com um gemido em seu estômago cheio. É a primeira boa
refeição que ela consegue se lembrar de comer desde ... ela nem consegue se
lembrar quando. Provavelmente antes do Cemitério, aqui nesta mesa. Na
época era diferente. Mais gente, risos e aquela esperança urgente de que a
guerra não pudesse mudar isso. Existem três espaços vazios agora, dois com
um prato colocado na frente do assento. A terceira placa está lá em cima -
George havia subido as escadas antes de voltar para seu quarto.

A cabeça de Ginny está apoiada no ombro de Harry, as mãos de Molly e

Arthur entrelaçadas entre uma tigela de servir com batatas e um saleiro.
Molly está olhando para ela e Ron daquela forma que ela faz, e Charlie está
reclamando que muita comida o deixa imóvel. Bill está zombando dela por
realmente ter que desabotoar as calças, e Fleur estranhamente aponta a
aparência da caixa torácica de Hermione um ano atrás, na tentativa de calá-lo.
Ginny encara a mulher mais velha e parece estar tentando estrangular sua
bebida.
Ela acha que eles podem trabalhar com isso. Eventualmente, as quebras de
silêncio serão preenchidas e os espaços vazios não parecerão ocupar a maior
parte da mesa. Se isso for o que eles terão deixado, eles ainda podem estar
bem. Ainda há o suficiente para segurar.

Dia: 1567; Hora: 11

Ela o encontra na varanda dos fundos, olhando para a floresta, com a varinha
rolando entre os dedos. Ela quase ri, porque a vida é engraçada assim. Porque
tem um jeito de girar em círculos. Um ano atrás, amanhã, ela o encontrou em
uma varanda dos fundos diferente, culpado por sua missão fracassada. Ela
deu a ele sua virgindade alguns dias depois. Parecia anos atrás. Como se
séculos tivessem se passado apenas para encontrá-los aqui novamente. Ela se
pergunta se ele está pensando nisso também. Se ele se lembrar disso.

Ele tinha falado sobre plantas, ela pode se lembrar. Plantas dando voltas e
mais voltas em busca da luz na qual possam crescer. Ela pensa que são todos
eles, na guerra, na vida. Draco Malfoy tinha gozado como uma pedra grande
e afiada, enfiada na moldura tenra de sua casca. E à medida que ela crescia,
ele crescia dentro dela, e dela ao seu redor, até se tornar uma parte dela.
Algum objeto estranho embutido que ninguém pode realmente entender como
foi parar lá, ou por que o crescimento da árvore o moldou em vez de
desalojá-lo.

Ela não pode removê-lo de si mesma. Só ele seria capaz de fazer isso e, se
quisesse, teria de cortar e descascar, lascar e cavar. Não iria quebrá-la se ele
fosse embora, se ele a deixasse na maré da guerra que ela realmente o
encontrou pela primeira vez. Mas deixaria para trás um buraco, moldado para
caber apenas nele, e apenas nele novamente.

Ele a conhece a cada momento, em todos os sentidos. Ele a conhece em sua

felicidade, no escuro, em seu colapso, na paixão que pode dominá-la. Ele a
conhece quando ela não conhece a si mesma, quando ela é uma assassina,
quando ela é despojada do básico de sua humanidade. Ele a conhece quando
o mundo está desmoronando e quando ela está lutando para mantê-lo unido.
Ele sabe que ela está estripada e cheia. Ele esteve com ela enquanto ela feria
e feria, e ele feria com ela. Procurando a luz, ou enrolando-a em torno de si
mesmo quando eles não conseguem encontrar. Ele a conhece das piores
maneiras - das maneiras que ela nunca contaria a outras pessoas. Ele conhece
a guerra dela, porque é a guerra deles.

Ele a conhecia quando tudo que ela conhecia era ele. Foi ele. Sempre foi ele,
durante a maior parte da guerra, pelas coisas mais difíceis que ela já
conheceu. De alguma forma, foi ele.

"Não se machuque, Granger."

"Huh?" Ela sai de seu torpor, encontrando seus olhos e sorrindo para a folha
que atinge sua bochecha.

"Parece que seu cérebro gigante vai explodir."

Há uma leve onda nos cantos de seus lábios, e seus olhos estão nos cabelos
dela. Ela estende a mão hesitantemente e localiza duas folhas presas em seus
cachos. Claro que ele não disse isso a ela, sua idiota. Ela olha para a folha
vermelha e verde e abre a palma da mão, deixando o vento levá-la em vôo.

"Conhece o sentimento, Malfoy? Suponho que isso aconteça com bastante

frequência quando você tem apenas um punhado de células cerebrais. " Ela
encara o cabelo dele por muito tempo e com firmeza, até que ele fica
constrangido o suficiente para passar os dedos por ele e arrancar as folhas.

Ele a encara quando não encontra nada além de um olhar presunçoso em seu
rosto. "Será?"

Ela sabe que a intenção era virar o jogo contra ela, mas ela não deixou. " Sim
," ela diz muito lentamente, e dá a ele um sorriso encorajador. Ele zomba, ela
sorri. "Indo para algum lugar?"

"Quartel general."

"Oh."

Ele parece hesitante e não é sempre que se esquece de encobrir sua falta de
certeza, então ela o encara. "Provavelmente estarei de volta aqui amanhã."

"Oh." É a vez dela parecer hesitante e a dele de olhar muito fixamente. Ela
nunca sabe o que fazer quando ele está rastreando cada movimento seu e ela
não está ocupada com os dele. Isso a confunde, e ela fala antes de decidir se
quer. "É meu aniversário amanhã."

"Eu sei."

Ela não achou que ele faria, mas disfarçou sua surpresa olhando para os pés
dele. "Eu irei para a Toca para comer um bolo e jantar. Você pode vir o que
quer. Estarei aqui o dia todo, exceto por isso. E ... você sabe, aqui à noite. "

Molly provavelmente vai presumir que ficará lá, mas se Draco vai ficar aqui,
ela não quer sentir falta dele. Ela sabe que ele não viria para a Toca e quer vê-
lo. Provavelmente será difícil negar Molly, mas Harry e Ginny terão mais
dificuldade. Molly parecia tudo menos aprovador quando os dois saíram com
Hermione depois do jantar na noite passada. Não entendo por que vocês não
podem ficar aqui em vez de viajar de volta para a casa segura. Você não
deveria estar viajando muito, e isso é ... E então Molly interrompeu os rostos
muito vermelhos de sua filha e de seu namorado.

"Tudo bem." Draco acenou com a cabeça e ela acenou de volta para ele.

Dia: 1567; Hora: 12

Draco vai para o Quartel General com alguns murmúrios de adeus em seu
beijo. Ela o observa com a chave de portal e não percebe que Harry e Ginny
saíram da cozinha até eles falarem.

"Ainda estranho."

"Muito estranho."

"Isso ..." Harry para de falar e faz uma careta. "Isso realmente me assusta."

Estou com cicatrizes , Harry disse na primeira vez que viu os dedos dela no
pescoço de Draco e sua cabeça abaixou. Nós já sabemos disso, Potter , Draco
disse, e ponto final. Nenhum outro comentário, nenhum olhar estranho, nada
que ela pudesse ter esperado.

Hermione revira os olhos, mas ela sabe que Harry merece um tempo para
entender. Alguns dias ela também tem dificuldade para entender. Ele tem
estado melhor do que ela esperava.

"Isto é um pouco assustador." Ginny levanta dois dedos, uma polegada entre
eles, e ri.

Hermione dá um pequeno sorriso para si mesma, olhando para onde ele

estava por último. "Eu sei."

Dia: 1568; Hora: 1

Algo está errado. Algo está muito, muito, errado, e seus olhos se abrem com
o grito em algum lugar abaixo dela. Ela balança para cima, seu cabelo voando
para frente em cachos umedecidos pelo suor, olhando para as chamas
comendo nas paredes. Ela tem que dar um soco na coxa duas vezes para se
convencer de que não é um sonho. Ela tinha sonhos que pareciam tão reais
quanto este, e a dor nos sonhos era sempre muito real para o seu eu onírico.
Mas isso ... o calor, o crepitar das chamas, a dor de seu punho.

"Hermione!"

Ela se joga para fora da cama, agarrando sua varinha enquanto se levanta.
Não havia lareira, não havia velas em seu quarto, e ela não acha que Harry e
Ginny acenderiam nenhuma para fazer isso ficar fora de controle. Ela calça as
botas com força, seu corpo balançando para a esquerda e para a direita entre o
malão e a porta na indecisão antes de ir para a direita. A maçaneta de latão
queima sua palma e ela sibila, sacudindo-a e prontamente arranca as portas
das dobradiças.

"Hermione!"

"Aqui!" ela grita de volta, e pode ouvir a ponta do pânico combinando com o
de Harry.

O telhado está chovendo pedaços de fogo, as chamas dançando perto de seus

pés ao longo do chão. Ela corre em direção à escada, seus cadarços batendo
nas panturrilhas nuas, e para quando não encontra nenhuma escada. É apenas
uma queda para o andar de baixo, o fogo alto e violento. Ela não consegue
ver nada abaixo da nuvem escura de fumaça e borrão de calor, e então é
Harry, voando alto através das chamas e cinzas.

"Subir em!" Ginny grita atrás dele, e a vassoura se desvia, oferecendo a ela
espaço apenas o suficiente entre a ruiva e o fogo no final.

Hermione rapidamente apaga as chamas com um aceno de sua varinha, o

feitiço simples com um fogo tão pequeno, e joga sua perna por cima da
vassoura. No segundo que ela envolve seus braços em volta de Ginny, eles se
afastam novamente com um empurrão. "Por que não estamos aparatando ou
...?" Não é como se eles voltassem para uma casa segura que tinha queimado
até os destroços.

"Não podemos! Mire no chão! Abaixe-se agora! " Harry grita de volta.

Ela pode vê-lo levantar o braço e abaixar a cabeça, e as duas mulheres

seguem seu exemplo. Hermione fecha os olhos com força quando a janela se
estilhaça, o vidro voando de volta para puxar sua pele. Ela engasga com o ar
mais frio e seu estômago aperta quando ela abre os olhos. Ela só tem um
vislumbre do chão antes que tudo seja céu, os três girando direto no ar.

Os dedos finos de Ginny se agarram ao braço de Hermione, apertando, mas

não afastando o aperto mortal. O calor desaparece rapidamente de suas
costas, e ela está tremendo na velha camiseta do pai e no short do pijama por
causa do ar gelado da noite, do vôo e de sua adrenalina. Harry endireita a
vassoura e eles circundam a carcaça em chamas de uma casa protegida contra
os olhos dos pássaros.

"Eu não vejo nada," Ginny bufa, e então começa a tossir. Hermione afrouxa o
aperto, mas seus olhos continuam procurando por qualquer movimento ou
figura. "Não há como um incêndio se espalhar tão rápido por acidente."

"E se não pudéssemos aparatar, alguém teria que colocar proteções."

Hermione tosse, a fumaça pesando em seus pulmões e o ar frio muito forte.

"Vou voar mais baixo, para que possamos procurar ..." Harry para, e
Hermione também sente. "Merda."
A vassoura quase os derruba quando Harry se mexe para colocar a mão no
bolso, o peso extra ameaçando rolá-los. "O que é isso?"

"Quartel general."

A chave de portal dela para o quartel-general está em seu ... porta-malas.

Hermione olha de volta para a casa enquanto ela desmorona, e seu coração
aperta dolorosamente. Suas fotos , suas anotações, seus livros, suas roupas,
sua banda Phoenix, todas as suas posses nos últimos quatro anos. Ela tem
uma carta de Neville em seu baú, e fotos , e a flor que Justin deu a ela dois
verões atrás, e o pote de insetos de 'boa sorte' de Luna que Hermione não
podia ver ou ouvir falar.

"Oh, não", ela sussurra, apenas se segurando para não agarrar a vassoura e
forçá-los a recuar.

"O que está errado?"

"Meu baú." É a voz dela? Ela estende a mão para limpar o rosto, pegando a
umidade em sua pele.

Há silêncio por um momento, porque todos sabem que é tarde demais para
fazer qualquer coisa a respeito. Ela também pode sentir o calor da moeda em
seu bolso, e isso não importa. A casa secreta acaba de ser atacada e agora eles
estão sendo chamados para o quartel-general. Ela acabou de perder a maioria
das representações físicas de seus amigos, mas algo maior está acontecendo
agora.

Isso é guerra. Saca isso, Granger. Ela balança a cabeça, aperta a mandíbula.
Essa é a sua cara corajosa, Hermione? Neville ri dentro de sua cabeça. Não
acho que seja sua cara corajosa. Vá, rawr. Sem rir! Raaawr! Cara valente!

"Rawr", ela engasga.

"O que?"

Ai Jesus. Controle-se , ela se rebate. Eles são apenas coisas estúpidas, não é
como se você fosse esquecer. Coisas estúpidas, coisas estúpidas, estúpidas ...
"Alguém tem uma chave de portal?"

"Sim. Vou colocá-lo na palma da minha mão e vocês dois colocarão um dedo
sobre ele. Tudo bem?" Harry já está abrindo a caixa e se vira para eles o
máximo que pode. "Certifique-se de manter o dedo sobre ele."

Harry estica o braço para trás, e a vassoura balança enquanto ela e Ginny
correm para tocar o que parece ser uma tampa de pasta de dente velha. Sentir
aquele puxão em seu umbigo sempre foi um pouco desconcertante, mas senti-
lo enquanto pairava no céu não é algo que ela vai querer repetir. A vassoura
os gira loucamente, e eles se agarram um ao outro, as coxas de Hermione
travadas em torno do cabo ridiculamente fino.

A vassoura atinge um galho de árvore e os joga na frente duas vezes, antes

que caiam de cabeça no chão. "Encoste-se, recoste-se!" Harry grita, e eles se
endireitam a apenas dois metros da terra com um suspiro coletivo.

"E você se pergunta por que eu odeio broo-" Sua frase é cortada em um
gorgolejo alto.

Seus olhos estão arregalados nos portões desprotegidos, o esquerdo

pendurado torto e o direito completamente jogado no gramado. Há gritos ao
longe e, bem acima da mansão imponente, uma cobra desliza da boca de uma
caveira e se enreda nas nuvens.
 Quarenta e seis

Dia: 1568; Hora: 1

"Deixou!" Harry ordena, e eles viram de lado, dois jatos verdes quase
roçando em seus sapatos.

" Lumus !" Hermione grita, apontando sua varinha sobre a linha dos ombros
de Harry e Ginny, e os dois lançam feitiços de atordoamento rápidos.

"Certo," Harry direciona, e eles se endireitam novamente, Harry trazendo a

vassoura para o chão.

Hermione amarra os dois Comensais da Morte antes de sair da vassoura e

olha para três outros corpos no chão. Todos os três estão mortos, um deles
com o braço e metade do rosto carbonizados. Pânico, e ela o empurra de
volta.

"Não acho que fomos a única casa segura a acordar com o local em chamas."

"Este era o plano deles. É por isso que eles só colocaram as proteções anti-
aparatação antes de colocar fogo no local. Eles não tiveram tempo de entrar e
nos matar, porque eles tinham que chegar aqui. Todos eles vão estar aqui.
Dos novos líderes aos novos recrutas. É a porra do cemitério de novo. " Harry
está branco como a lua, mas há uma centelha brilhante de fome em seus olhos
que a assusta.

Ela olha para a mansão, seu corpo a incitando a correr naquela direção. Draco
deveria estar lá. McGonagall, Lupin, Anthony ... Hermione interrompe a lista
de nomes em sua cabeça no pop , sacudindo sua varinha enquanto se vira
para olhar para trás. Três homens a encaram enquanto se firmam e, em
seguida, erguem os olhos chocados acima de sua cabeça. Uma sequência de
maldições e, em seguida, mais quatro pessoas aparecem. Esta é uma equipe ,
ela pensa automaticamente.
"Hermione," Harry chama, e bate no braço dela. Ela olha para a camisa dele,
agarrada em sua mão. "Põe isto. Me dê o seu. Pressa."

Ela dá a ele um olhar de louco, mas ele passa por ela, sussurrando para as
pessoas que acabaram de chegar. "A laranja," Ginny diz a ela, sua varinha
apontada para os portões, e Hermione vira as costas para as pessoas,
arrancando sua camisa. Ela veste Harry rapidamente, sentindo o cheiro de
suor, fumaça e dele, e usa sua varinha para cortar em tiras a camisa com a
qual ela dorme desde criança.

"Se você não pode aparatar aqui, vá o mais longe possível na floresta. As
proteções têm que terminar em algum lugar. Quando você os levar para o
Mungo's, quero que vocês dois voltem. Vocês são os transportadores, certo?
Qualquer um que entrar ferido, traga-os para fora. Entendi?" Harry parece
frenético, mas no controle, e os dois homens acenam com a cabeça.

Hermione rapidamente distribui as tiras de laranja e, quando ela termina, há

dezenove delas usando. "Dê um para qualquer outra pessoa que entrar", ela
diz a um dos transportadores nomeados, colocando as tiras em sua mão antes
de se curvar para amarrar as botas.

"Há dezessete de nós entrando. Cinco de nós vão quebrar para a esquerda,
cinco para a direita e sete, direto. No salgueiro - "Harry começa a traçar o
plano.

"Que árvore de salgueiro?" um homem pergunta, dando um nó duplo na tira

denteada de laranja.

"A árvore gigantesca no meio do gramado. Fica a cerca de sete metros da

varanda ", sibila outro homem, e olha para todos eles como se fossem idiotas.

"Ninguém se move para frente até que todos os três estejam lá," Harry
continua, suas palavras pontuadas pelos olhares que ele continua lançando em
direção à mansão. "Não podemos saber a situação tão longe, então vamos
seguir um dos dois planos quando estivermos lá. Plano um, atacaremos como
uma unidade inteira, espalhando apenas até o alcance dos Comensais da
Morte na frente. Plano dois, nos dividimos em times novamente, pegando a
esquerda e a direita, e direto para dentro da casa. Claro?"
Ninguém o questiona, embora ela não espere que o façam. Harry rapidamente
os divide, empurrando ela e Ginny para a esquerda, e se junta a eles um
momento depois. Eles passam pelos portões em linha, espalhados o suficiente
para ajudar, mas também não deixando nenhum espaço desmarcado à
esquerda do terreno. Ela pode ver o brilho vermelho da luz da lua à sua
esquerda e o brilho da pele de Harry à sua direita, mas eles estão longe o
suficiente para que ela quase se sinta sozinha. Mas está tudo bem, porque ela
sabe como se manter sozinha. Sua varinha balança de um lado para o outro
com cada queda de seu pé, seus olhos varrendo o azul profundo da escuridão.
É difícil ver no meio da noite, sob a massa de folhagem das árvores, mas
também significa que é mais difícil para eles vê-la.

Há um caroço na grama à sua direita, e ela pode ver a camisa branca antes de
ver a pele. Harry faz uma pausa, virando a pessoa de costas e recuando
imediatamente. Ele continua sem verificar o pulso, o que quer que ele tenha
visto ser uma prova suficiente. Hermione pode ver as duas figuras caídas dos
guardas, uma do outro lado da escada e a outra na frente da porta. Ela pode
ver sete, dez, onze outros corpos agora, seis capuzes pretos subindo da
grama, todos imóveis.

Os gritos e explosões são tão altos agora que soam como se fossem apenas
um espaço à sua frente. A mansão inteira parece que está prestes a
desmoronar no chão da masmorra a qualquer momento, e a fumaça sobe para
o céu vindo do gramado dos fundos. As cores passam voando pelas janelas,
corpos correndo para frente ou voando para trás. Um pedaço da parede do
terceiro andar explode, cem pedaços contra uma nuvem de luz roxa escura.
Um Comensal da Morte segue um momento depois, caindo no ar e batendo
no chão com um som que faz seu estômago revirar. Outro, e depois um
terceiro.

Ela se vira para o salgueiro e três passos para a direita lhe dão um novo
ângulo. Ela pode ver as costas de Lupin agora, os pés plantados em cima de
uma mesa. Fluxos de cor circulam ao redor dele enquanto ele gira o braço
acima da cabeça, então empurra a varinha na frente dele em direção a um
inimigo que ela não pode ver. A força de sua magia ondula suas vestes atrás
dele, uma bola de fogo dispara através do céu nas costas, e uma explosão no
primeiro andar quebra a varanda ao meio.
Há uma mulher subindo o caminho até a varanda, e Hermione não sabe se ela
é amiga ou inimiga. Não há nada que eles possam fazer por ela de qualquer
maneira. Eles não têm chaves de portal e não podem aparatar. Se os
curandeiros ainda estão vivos, eles estão sem dúvida esperando as faíscas
vermelhas que os acenam. Mas em uma luta como essa ... há um limite para o
que alguém pode fazer. Não haverá Curandeiros ou tempo suficientes. O
esquadrão de cura geralmente era postado nos arredores de uma batalha e,
embora fosse perigoso, eles tinham distância e proteção. Aqui, eles não têm
nenhum e, embora isso não os impeça, limitará severamente a quantidade de
pessoas que podem salvar.

Eles ficam em um silêncio denso e tenso perto do salgueiro, acalmando a

respiração e esperando que a equipe à direita se junte a eles. Hermione se
sente como se estivesse afundada até o pescoço na água, uma corrente
ameaçando levá-la, e fazendo o seu melhor para não se mover. É
enlouquecedor e ela quer gritar, correr e lutar . Seu coração está batendo de
forma irregular, porque ela está apavorada com o que está prestes a enfrentar,
mas com muito mais medo de não chegar lá rápido o suficiente.

"Onde você está indo?" Ginny perguntou isso em um suspiro, tão baixo que
poderia passar por vento a cinco pessoas de distância.

"Céu", Harry sussurra de volta. "Precisa de layout. Apenas um com vassoura.

Acerte-os de cima. "

Hermione olha para ele, seus pés descalços apenas tocando as folhas de
grama enquanto ele paira em sua vassoura. Ele está olhando para o topo da
casa, e seu rosto mostra uma determinação que ela viu muitas vezes. Ela
estava se perguntando se ele faria isso, mas ela não tinha decidido se era uma
boa ideia ou não. Ele estaria voando sozinho e, embora suas habilidades
sejam impressionantes, os pássaros voam por toda a vida e ainda são
alvejados do céu.

"Deixe-me voltar. Cópia de segurança."

A mandíbula de Harry aperta e ele balança a cabeça uma vez. Ela sabe o que
ele está pensando. É a porra do cemitério de novo , ele disse - uma batalha da
qual ela e Ginny foram mantidas longe. Ele provavelmente quer levá-los para
outro lugar e fazê-los ficar lá. Ele não tem essa escolha, no entanto. Ninguém
teve escolha, gritou Draco em sua cabeça, e ela concordou. Ninguém tem
escolha nisso.

"Perigoso demais. Voe melhor, mais rápido, sozinho. Eu— "Ele é cortado
pelos lábios de Ginny nos dele, e Hermione pisca para o chão, para a mansão
e de volta para o chão.

"Vá para os portões", diz ele, e embora sejam apenas palavras, ela pode sentir
o gosto de seu desespero no ar ao seu redor. "Pegue Hermione e volte para
..."

Ginny balança a cabeça para ele e o beija novamente. O time da direita se

junta a eles, e Harry cava buracos nos olhos de Ginny e depois nos dela.
"Esteja seguro", ele murmura.

"Esteja seguro", sussurra Hermione de volta.

A súplica sumiu de seus olhos quando ele agarra um dos homens do time
intermediário e o puxa. Ele aponta cinco dedos para a esquerda, cinco para a
direita e seis para a porta. Não pode haver outros planos agora. Eles só
podem lutar o melhor que podem e, com sorte, apenas talvez, eles
sobreviverão. Harry dá um aceno de cabeça sólido e não se vira para olhar
para eles novamente enquanto dispara para o céu.

Os olhos de Ginny estão lacrimejantes quando ela os vira para Hermione,

então ela aperta seu braço antes de cair na linha do resto do time. Uma
espécie de antecipação começa a se formar em seu peito. Harry disse que
todos eles estarão aqui, e embora o pensamento faça suas mãos tremerem, ela
não pode evitar o inchaço que queima seu interior. Essa esperança advertida,
inevitável e impossível que é a restituição da alma humana. A salvação em
seus momentos mais sombrios e, às vezes, a tempestade maliciosa que os
envia até lá. A esperança é uma bela crueldade, e ela continua , e continua,
através das guerras, da humanidade e dentro dela agora.

Talvez seja isso. Talvez se eles puderem sobreviver a isso e vencer isso ...
Talvez seja isso. Ela se lembra do que Draco disse, depois do Cemitério. Os
Comensais da Morte reconstruiriam, coletariam informações, formariam um
plano e então lutariam até a morte. Tem que ser isso, sua última resistência.
Se a luz pode emergir da escuridão, se o amanhecer os provar vitoriosos,
então talvez, talvez. Em sua cabeça, é como se todas as batalhas e esses
longos anos se fundissem em um único momento ardente. A força cegante a
levou mais de quatro anos atrás, ou desde o início real, doze anos, quando
uma menina conheceu dois meninos, um mundo e uma guerra que era seu
destino. Essa força a levou, soprando-a através das massas de tempo das
coisas que ela ganhou e amou, e o que ela perdeu amargamente, e isso a
trouxe até aqui. Como se nunca pudesse ter havido outro final. Esse é o que
conta. Este é o lugar onde tudo realmente importa.

Amarelo, vermelho e verde se lançam contra eles nem um segundo depois de

dobrarem a esquina da casa. Hermione joga um escudo, o amarelo
explodindo em fumaça cinza na frente do rosto de Ginny. Os dois homens ao
lado dela retornam suas próprias maldições, os quatro Comensais da Morte
bloqueando e lançando, um caindo Atordoado ou morto. Além deles, ela
pode ver as figuras através de fios de fumaça, uma mistura de capuzes e
cabeças de cabelo, um único clarão laranja.

Um jato azul e então uma multidão de flechas voam para eles, e Hermione os
atinge na lateral da casa com um aceno de sua varinha. Ela dispara feitiços de
Vinculação, Cegueira e Atordoamento em rápida sucessão, com cuidado para
não lançar nada muito difícil para preservar sua energia. O líquido espirra em
seu lado esquerdo, e ela não ousa se virar para os gritos estridentes ou para o
vermelho que explode em sua periferia.

O ombro de Ginny bate no dela à direita, e a ruiva se vira para pressioná-la de

volta contra Hermione. Ela rola para trás um segundo depois, e as cores
jorram ao redor e sobre eles enquanto uma manada de passos e respiração
pesada alcançam suas orelhas. Os Comensais da Morte são impotentes contra
a maré de feitiços, e eles caem quase simultaneamente quando um grande
grupo de pessoas avança em torno de sua equipe.

Hermione começa a correr para frente quando ouve um estrondo vindo da

casa, e então uma explosão de som cobre todos os outros ruídos quando todas
as janelas do segundo andar explodem. O vidro brilha no céu, a lua os pega
como estrelas e tudo pára por um segundo. O som de quebra é aspirado até o
silêncio, e então há um rugido em seus ouvidos quando o vidro chove sobre
eles em um bilhão de pequenos fragmentos. Cobre sua pele como pó de fada,
fazendo-os brilhar na escuridão.

Draco , ela pensa de repente, sacudindo o vidro e as picadas, uma

necessidade feroz fervendo em sua barriga. Ela tenta afastar esse desejo
raivoso, porque sabe que não há nada que ela possa fazer a respeito. Ela tem
que se defender, cuidar das pessoas ao seu redor, e isso é tudo que ela pode
fazer. Ela não pode dar ao luxo de se preocupar com pessoas que ela não
pode proteger - falta de foco na batalha significou uma falta de sobrevivência,
Moody tinha dito desde o dia um . Constante ... Seu coração pula pelo menos
duas batidas quando ela vê uma cabeça de cabelo branco, mas a fumaça se
dissipa, e nunca foi ele.

Qualquer aparência de ordem ou controle que eles conseguiram obter depois

de chegar aos portões agora se foi completamente. A batalha é nova, mas a
situação é tão familiar que rasga as mesmas cicatrizes internas do medo. A
nuvem de fumaça, o caos, os pequenos grupos de equipes e os indivíduos
lutando contra o que pode ser o lado errado ou o certo, mas eles
provavelmente não sabem ao certo. Ela tropeça em corpos, os feitiços voando
ao redor, e se ela inclinar o mundo para o lado, parecerá que está chovendo
arco-íris. Há gritos, explosões espontâneas de choro e fedor .

Enxofre, gasolina, sangue, suor, terra, frio intenso e fumaça. Ele se funde em
um cheiro apenas rotulado de guerra em sua mente, mas isso forma uma
dúzia de emoções extensas. Este é o cheiro que ela não consegue lavar de
suas roupas, que rouba a paz de seu sono. Que ela às vezes se convence de
que realmente está ali, no escuro, quando está sozinha, e não consegue nublar
seus sentidos com sabonete, loção pós-barba, cara, ele .

Ela vê uma linha azul se dirigindo para Ginny, e rapidamente tenta puxar a
garota para frente assim que Ginny tenta puxá-la de volta. Os minúsculos
fragmentos de vidro no braço de Ginny mordem sua palma, arranhando sua
pele e cravando-se. Nenhum deles se move mais do que uma polegada no
segundo que Hermione leva para grunhir de surpresa, algo batendo nela entre
suas omoplatas. Uma sensação de frio congelante viaja mais rápido do que o
sangue em suas veias, ao longo de seus ossos e teias de aranha em cada
pedaço dela.
Ela está paralisada, o ar ao seu redor se transforma em uma névoa de vapor
de sua frieza, e leva apenas um segundo para reconhecer a maldição. Ela
tinha visto isso duas vezes no campo de batalha; a forma como congelou o
corpo inteiro em gelo por dois segundos, apenas o tempo suficiente para
outro feitiço acertar, e quebrá-los como cubos de gelo entre os dentes de seu
pai. Nunca se viu uma pessoa virar vidro e se quebrar em pedaços sem se
lembrar disso.

Ela tem apenas mais um segundo para o horror descer como uma nevasca
durante o inverno dentro dela, e então ela é descongelada. Seu corpo bombeia
de volta à vida, queimando calor em toda aquela frieza, e a agonia disso a faz
cair de joelhos. Tudo parece afiado como uma navalha, como se seus ossos
tivessem sido apenas triturados em pontas e desconectados para perfurar todo
aquele tecido sensível e maquiagem humana. Seu batimento cardíaco tropeça
sozinho, causando cãibras no peito, então bate forte e rápido. Ginny está
agarrando seu braço, e provavelmente a razão pela qual o segundo feitiço que
sempre se seguiu não o fez desta vez. Provavelmente a razão pela qual ela
não estava em uma dúzia de pedaços no chão.

Ela tropeça em seus pés, tentando se concentrar e romper a névoa de dor,

quando algo a atinge com a força de um balaço em seu estômago. Não há um
impacto físico, apenas uma quantidade extrema de pressão, arrancando todo o
oxigênio de sua boca. Ela voa para trás, seus pés deixando o chão quando ela
é arremessada pelo ar. Suas pernas, cabeça e braços chicoteiam para frente,
curvando-se sobre a pressão contra seu intestino, até que seu corpo é levado
para trás no ar apenas pela curva de suas costas.

O vento passa por ela, corpos e duelos passando rapidamente, enquanto o

grito de Ginny em seu nome desaparece em uma nova cacofonia de som. Esta
deve ser a segunda parte , ela pensa, e então ela é jogada no chão por sua
perna. Sua bunda atinge a terra com um solavanco, e ela sibila de dor por
entre os dentes, a dor da primeira maldição ainda lenta para desaparecer. Ela
levanta o braço, a varinha em punho, mas já tem uma pressionando o canto
do olho.

Ela pisca, se perguntando brevemente se ela está morta. Se ela fosse se

encontrar com ele no Céu, Inferno, ou onde quer que as almas vão ou
deveriam se encontrar, ela absolutamente não deixaria Fred cumprimentá-la
daquela maneira. E então ria dela por ficar com medo. Mas então ela sabe que
é George quem a encara, um lampejo de reconhecimento e depois o medo
queimando seus olhos. Ele abaixa a varinha e agarra o braço dela, puxando-a
com cuidado.

"Tudo bem, Hermione?"

"Sim", ela sussurra, e repete mais alto para que ele possa ouvi-la. Ela não o
vê há muito tempo, mas de alguma forma faz sentido vê-lo aqui antes de vê-
lo do outro lado da mesa de sua família. De alguma forma, faz todo o sentido.

Há um círculo de proteção ao redor deles, as costas que ela não reconhece e,

em seguida, lampejos de cabelo laranja. Charlie, Molly e Arthur. Molly lança
a ela um olhar exausto por cima do ombro, um escudo de lavanda explodindo
de sua varinha. Hermione estende a mão para apertar o braço de George nos
poucos momentos de adiamento. Não há tempo para emoções ou coisas que
devem ser ditas.

"Eu tenho que voltar para minha equipe." Ela não acha que deveria contar a
ele sobre Ginny, porque ela não tem certeza de como ele está lidando bem
com isso.

"Somos todos a mesma equipe agora. Não é seguro."

"Eu tenho que."

George parece dividido, mas ele a conhece desde que ela era uma criança, e
não há como negar o que sua postura significa. "Eu irei com voce."

Dia: 1568; Hora: 2

Hermione respira irregularmente, o oxigênio raspando em seus pulmões

enquanto ela pressiona suas costas contra a parede. Ela se inclina para o
canto, seus olhos varrendo rapidamente, para frente e para trás. Quase não há
fumaça aqui, mas ela ainda pode ver os fiapos de fumaça à sua frente e sabe a
densidade que está além. Às vezes, a espessura obscurece a luz da lua e não
há nada além de escuridão completa. Passar por ela é quase como uma luz
estroboscópica para seus olhos - uma luz fraca e então voltando a consumir o
preto, como uma luz piscando ao redor de seu corpo elevado. Ela pode ouvir
um choro alto atrás dela, e adivinha que alguém reconheceu um dos corpos
caído no fundo da piscina drenada. Duas das paredes da casa da piscina
foram destruídas e o lado leste do último andar desabou para o primeiro. O
último andar está inclinado,

George e um Auror que ele chamava de Higs tinham vindo com ela para
encontrar seu time. No momento em que eles lutaram para voltar ao local,
eles haviam partido. Uma hora depois eles encontraram Ginny, e quinze
minutos depois, Hermione havia perdido todos eles. Ela avistou McGonagall
duas vezes, um flash que poderia ser Ron, e viu Harry com um olhar tão cruel
que ela quase não o reconheceu.

O dedo mínimo e o anelar de sua mão esquerda estão gravemente quebrados,

mas a maldição do Esmagamento foi um sopro de seu pescoço, então ela se
considera com sorte. Há uma dor latejante constante sob seu braço e um corte
em sua coxa manchando sua perna de vermelho. Houve alguns feitiços
menores que ela acreditava fortemente que vinham de seu próprio lado - o
mais prejudicial a cegou por terríveis quatro segundos antes de se lembrar do
contra-feitiço.

Sua cabeça joga para trás quando alguém grita acima dela. Ela olha para a
parede do último andar, vendo a faísca vermelha através da janela. Ela voa ao
virar da esquina, sua varinha escaneando corpos à luz bruxuleante da tocha,
antes de pousar na escada. Dois Comensais da Morte estão correndo até o
último andar, e ela amarra um deles, seu corpo congelando antes de cair para
trás e derrubar os degraus. O outro Comensal da Morte grita a Maldição da
Morte para ela, e ela acena sua varinha rapidamente, transformando a escada
em um escorregador. Seu feitiço atira no chão um pé na frente dela quando
ele cai para frente. Ela o amarra através da névoa verde em sua visão e corre
para frente quando alguém grita novamente.

Ela transforma o slide de volta em escada, saltando os corpos amarrados e

voando escada acima. Ela está na metade do caminho quando seu pé fica
preso em algo e ela cai para frente. Seus joelhos colidem com os degraus e o
lado de seu rosto bate na beirada de uma escada. Calor impregna seu rosto, e
então dor, sangue escorrendo em seus lábios enquanto ela destrava os dentes
de sua língua.
Ela é lançada no ar com um gemido antes mesmo que ela possa notar os
pedaços duros e irregulares de seus dentes quebrados. Suas costas atingem o
teto, seu crânio chacoalhando e o chão gemendo inquieto com a força. Ela
engasga em uma respiração, e o riso começa atrás dela enquanto ela cai para
frente, pendurada de cabeça para baixo. Sangue, saliva e fragmentos de seus
dentes pingam do leito de sua língua para o céu da boca, deslizando sobre o
lábio superior. Ela está pendurada no ar por seus pés, alguma força invisível
segurando-os juntos e arremessando-a como uma boneca.

"Liberte-nos das amarras, seu idiota!"

"Em um minuto."

Ela levanta os olhos para o Comensal da Morte à sua frente, estendendo a

mão para tirar o cabelo de sua visão. Há uma pressão em seus tornozelos e
joelhos doloridos, e ela despenca em direção às escadas antes mesmo de
poder vê-lo.

Ela estica os braços acima da cabeça, os cotovelos se dobrando e depois se

endireitando quando as palmas das mãos batem um passo com força
suficiente para enviar sacudidas de dor às têmporas. Ela cerrou os dentes com
um gemido de determinação, os braços balançando com o esforço e a pressão
a empurrando para baixo, quando a risada recomeçou. Ela fecha os olhos, sua
visão inútil de seu cabelo, e se concentra no som. Ela já fez isso antes e pode
fazer de novo. Sua visão não é tudo, e ela arrisca-se a quebrar seu crânio
puxando a mão para mirar.

Ela sabe que atingiu seu alvo quando a força para de tentar empurrá-la pela
escada. Suas pernas caem, quebrando os degraus, e ela desliza de costas,
descendo as escadas com a cabeça. Ela estende a mão, agarrando-se a um dos
fusos e apertando a parte superior do corpo. Sua metade inferior se curva para
uma parada brusca, e ela só se permite uma respiração antes de se levantar.
Ela sacode o braço tenso, atordoando os três Comensais da Morte para
silenciá-los e parar seus movimentos. Rapidamente, ela os levita para
deitarem de bruços no fundo da piscina drenada, e eles combinam com a
aparência dos mortos a que se juntam ali.

Ela examina atrás dela e então corre de volta escada acima, sem saber se o
homem gritou novamente enquanto seu sangue corria em seus ouvidos. Ela
cospe o sangue e cacos de dente de sua boca, varrendo a língua para trás para
encontrar dois dentes irregulares, metade de um completamente perdido. O
chão geme dois degraus no patamar, e ela lança um Lumos nos cantos
escuros para se certificar de que está limpo. O único movimento além dela
mesma é um sapo pulando sobre os corpos no chão. Hermione lança
rapidamente entre seus saltos, certificando-se de que não é alguém na forma
Animaga, antes de examinar a sala mais uma vez.

Ela caminha com cuidado, evitando os cadáveres e tentando sentir o chão sob
seus pés. Sua respiração está acelerada, as luzes passando pelas janelas, e o ar
está um pouco mais claro por causa da fumaça tão alta. Ela tem que caminhar
inclinada em direção à janela em que primeiro avistou as faíscas vermelhas,
mantendo a luz baixa para o caso de alguém notar do chão e decidir torná-la
um alvo. Ela se sente como se tivesse entrado em um filme de terror; a
dispersão de corpos, a escuridão, a maneira como o som é um pouco mais
abafado aqui em cima.

"Médico", ela murmura e limpa a garganta, apurando os ouvidos para

qualquer grunhido ou gemido de ruído.

Se houver, ela não consegue ouvir por causa dos sons da batalha. Ela nem
sabe onde a equipe médica está para levar a pessoa, mas não pode ignorar um
pedido de ajuda. Sua luz pousa em um homem perto da janela, seus olhos
congelados brilhando para ela na escuridão, seu estômago aberto. Ela sente
seu próprio arfar no emaranhado de intestinos que se projetam de seu
ferimento, cordões vermelhos emaranhados em uma confusão de tecido cru e
sangue. Ela tapou a boca com a mão e ergueu os olhos para a janela.

Sucessões rápidas. Sua vida é uma confusão de sucessões rápidas. Ela não
tem certeza se está imaginando a visão que a cumprimenta da janela, mas tem
quase certeza de que são Rony e Harry, suas varinhas apontadas um para o
outro à luz de feitiços. Ela engasga de volta contra seu reflexo de vômito,
sufocando, e o chão estala quando ela se inclina para frente. A memória da
masmorra, de olhos verdes opacos, sai de seu cérebro com todo o poder do
feitiço que atinge o lado da estrutura. A casa da piscina balança para o lado,
gemendo alto, e seu coração nem bate uma batida antes de outra força bater.
O gemido se transforma em um rosnado, e então é gritante enquanto ela corre
para frente. O chão está rachando, esticando, caindo, e as paredes começam a
desmoronar no primeiro andar. Bate, bate, bate , seu coração, seus pés. O
chão desliza, inclinando-se sob seus pés enquanto ela corre para um destino
no qual ela nem pensa, sua mente em um piloto automático que a guerra
criou. A saída mais próxima, a fuga mais próxima, sobrevivência,
sobrevivência , e então ela está navegando por uma janela. Seu corpo bate
através do vidro, seus braços cobrem o rosto e a cabeça, e o estilhaçamento
desaparece no barulho da casa desabando.

Ela estende os braços, girando-os duas vezes na tentativa de voar ou manter o

corpo reto. Os dedos dos pés batem no chão com tanta força que ela pode
sentir várias rachaduras subindo dos pés à cabeça. Seu ângulo a deixa de
joelhos, e as palmas das mãos a pegam antes que seu rosto possa bater no
chão. Uma nuvem pesada de destroços corre sobre ela, sufocando sua
respiração quando ela engasga, e ela tosse tudo de volta para fora. Ela sufoca
a boca contra o braço, apertando os olhos, enquanto a madeira e o gesso se
chocam contra seu corpo e a poeira cobre seus pulmões.

Harry e Ron , ela se lembra, tossindo tanto que parece que seu cérebro está
tentando se espremer pelos poros de sua testa. Ela sente o calor queimar
passando por seu ombro, e ela sufoca a respiração, empurrando para a
esquerda. Ela abre os olhos, a poeira começa a baixar, mas ela ainda não
consegue ver nada, pois está bloqueando a luz da lua. Ela rasteja rapidamente
para a esquerda, usando o impulso para colocar os pés sob ela, e geme com os
choques de dor em seus pés e tornozelo direito.

Há uma rachadura atrás dela com o barulho, e ela se vira em direção a ela,
cambaleando com sua varinha para cima. Ela pode apenas ver um capuz
através da fumaça, e ela tem que cair de joelhos para evitar o feitiço voando
em sua cabeça. Ela abre a boca para lançar a sua própria, mas a poeira é
espessa ao longo de sua língua e garganta, e nenhuma palavra quebra a
barreira.

Ela se joga para o lado na próxima onda de preto, engolindo, engolindo,

tossindo além do deserto de suas cordas vocais. Ela solta um feitiço, duas
vezes, antes que um jato fraco de água saia de sua varinha, e ela o enfia na
boca. Ela engole, a água e a poeira, e isso raspa em sua garganta. O Comensal
da Morte limpa a fumaça que o escondia, aproximando-se o suficiente para
ela ver sua cabeça inclinada e sorrir.

"Matar-se acaba com a diversão para m—" Ela o interrompe virando a

varinha para ele, e ele está sufocando com o início da Maldição quando ela
termina a dela.

Ela puxa a respiração irregular, preparando-se para a dor enquanto se força a

ficar de pé novamente. Ela examina a fumaça, girando cuidadosamente seu
tornozelo para trabalhar a torção, e envia outra maldição no flash de uma
máscara à sua esquerda. Ela se dá um segundo a mais e então sai correndo,
com os pés desajeitados, na direção de onde viu Harry e Ron pela última vez.

Ela mata mais dois Comensais da Morte, e um Auror que ela sabe vagamente
mata um terceiro para ajudá-lo, antes que ela percorra mais de três metros. A
maldição está no fundo de sua língua para os corredores cambaleantes
rompendo a fumaça, mas eles não são seus inimigos. Em vez disso, são Toad
e Sam estourando, o braço de Sam tremendo tanto que não há uma única
maneira de ele acertar um alvo.

Toad olha para ela sem nem mesmo vê-la, ou pelo menos ela está
adivinhando, a julgar pelo feitiço de Amarração que ele joga em sua direção.
Ela o bloqueia rapidamente, e é através do brilho de seu feitiço de proteção
que ele registra. Os rostos de ambos são pálidos, olhos arregalados e ela não
tem certeza se eles vão desmaiar ou vomitar primeiro.

Ela não tem tempo para se desculpar. "Gr ... vovó ..."

Ela balança a cabeça, empurrando um dedo contra os lábios enquanto corre

em direção a eles. "Você está ferido?"

"Não é ruim", Sam sussurra, pressionando a mão ao lado do corpo, mas ela
pode ver o sangue ainda fluindo entre e sobre seus dedos.

Hermione quase continua correndo. A imagem de seus amigos está

queimando em sua mente e gritando prioridades. Mas ela sabe que essas
crianças estão na sua frente, que estão assustadas e sozinhas, e ela conhece
esse tipo de medo. Ela se lembra do sorriso fácil de Sam e, em seguida, de
Justin. Justin em sua cabeça, olhando para ela do chão enquanto ela estava
em um telhado, sem saber que era um adeus.

Ela arranca a mão dele, ordenando que Toad examine a área ao redor deles.
Ela tem que dizer a ele duas vezes antes que isso aconteça, e ele circunda a
área. Sam mantém sua varinha apontada para as costas dela, e ela puxa sua
camisa para cima. Ele cai molemente em seu ombro e ela o empurra de volta,
enxugando a mão sobre o ferimento para limpar o sangue.

Ele grita e ela salta para a frente em pânico. "Cale a boca, cale a boca," ela
sibila em seu ouvido, e então se controla quando a luz verde não consome sua
visão. "Você vai ficar bem, Sam. Bem. Agora morde isso. "

Ela empurra um chumaço de sua camisa contra sua boca, e o enfia quando ele
abre, seus dedos cavando em seu ombro. Ele morde e ela abaixa a cabeça
para apertar os olhos sob a luz fraca da lua, enxugando o sangue novamente e
rapidamente costurando seu ferimento. É uma linha áspera e ela estica muito
a pele, mas terá que servir.

"Se você não está bem para lutar, vocês dois precisam ir para a floresta." Ela
sacode a cabeça para onde o fogo está rastejando no topo da fumaça, através
do céu. As folhas e galhos estão queimando brilhantemente, auxiliados por
feitiços rebeldes. As árvores racham, gemem e batem quando caem,
envolvendo a batalha em um círculo em chamas.

"Estamos bem." Sam balança a cabeça, balança a cabeça e balança a cabeça

novamente.

"Se você mudar de ideia, continue correndo até que possa aparatar. Vá para
algum lugar seguro ... em qualquer lugar, menos aqui. "

"Vamos voltar para a casa segura." Sam continua falando, mas ela não o
ouve.

"Esteja a salvo." Ela acena para ele e se afasta, acenando para Toad enquanto
começa a correr novamente. Harry, Ron, Harry, Ron .

Os dois a seguem, uma corrida de passos e, em seguida, seus braços roçam os

dela. Ela está surpresa, mas não sabe por quê. Os dois lançam principalmente
feitiços de Atordoamento e Vinculação, mas ela não consegue encontrar
dentro de si mesma dizer a eles para tentarem de forma diferente. Ela não vai
dizer a eles o que eles devem fazer. Ela não vai dizer a eles por que eles
precisam. Esta é a primeira batalha deles, pode ser a última, e se eles não
precisam saber ...

Pesar, frio, enxofre. O Comensal da Morte cai, e ela mata o segundo

enquanto eles tentam quebrar suas amarras. Toad tenta depois disso, mas só
se transforma em um anel de fumaça verde na frente dele. Há uma dor em seu
peito que supera qualquer outra coisa em seu corpo, e em sua mente, é apenas
uma palavra: vá, vá, vá, vá .

Eles lutam para abrir caminho através da fumaça e das figuras escuras, e ela
tenta se lembrar da direção da fonte. Ela não consegue evitar que seus olhos
caiam no chão a cada corpo que encontram. Ela examina as capas pretas, o
brilho das máscaras, as calças do pijama, as faixas laranja e não encontra
ninguém que ela conheça. Isso só a faz lutar mais forte, mais rápido, como se
tudo fosse mudar se ela não fosse, vá, vá .

A fumaça só está ficando mais densa, um corpo disparando em sua linha de

visão. Há um corpo de fogo correndo à sua esquerda, os gritos se misturando
em uma montanha de som. As cores voam ao redor deles, faíscas iluminam o
céu e então ela está lá.

"Atormentar!" Sam engasga com o lado da cabeça, e é assim que ela sabe.

Ela se vira bruscamente, acenando para a fumaça, seus olhos caindo na fonte
destruída que ela avistou ao lado deles através da janela. Seu coração está
disparado, o medo a empolando e inchando. Há cinco pessoas duelando à
esquerda da fonte, e à direita é onde ela os encontra. Ela congela, Ron está de
costas para ela enquanto se ajoelha no chão, sua camisa uma bagunça de
vermelho. Harry está parado na frente dele, de frente para ela, e embora seu
rosto esteja contorcido de fúria, sua mão está tremendo.

Ela não pode ver seus olhos, mas ela sabe de qualquer maneira.
"Atormentar!" ela grita, sua voz saindo de sua garganta, indiferente aos
inimigos que a encontram.
Ela começa a andar , gogogogogo , com o sangue latejando, a cabeça girando
e o corpo tremendo. Ela cava com mais força, gritando um feitiço de
Atordoamento para Harry, sua voz saindo em um grito. Harry cai, Ron salta
para a frente e, em seguida, um raio verde rasga o mundo ao meio. Rasga
bem ao meio na frente dela, e leva seu coração com ele.

A cabeça de Ron vira para o lado, o cabelo laranja voando com o vento do
movimento, e Hermione cai de joelhos no segundo que o ombro de Ron
atinge o chão. Ela respira fundo e um grito sai de seu estômago. Rasga como
um gancho do fundo de seu estômago, rasgando seu interior, seu coração, e
arranca-o de sua boca. É exatamente assim. Parece que o mundo explodiu de
dentro dela.

Não . Não, não, não, não . Seu corpo está pesado, sua visão é um borrão em
massa e ela está de pé. Ela nem mesmo sente seu corpo. Há apenas um frio
terrível se espalhando dentro dela, tão frio que queima, e ela não consegue
acreditar. Ela atira pelo campo, algum feitiço a atinge nas costas, mas ela não
consegue sentir .

É apenas a mancha vermelha em sua visão, aquela da qual ela está se

aproximando rapidamente, e nenhum outro pensamento existe. Não até que
ela prove que estava errado. Não até que ela ria da cara dele por ser tão
incrivelmente errada. Errado, errado, errado ! Foi um feitiço diferente, não o
tocou, ele está bem, ele -

"Não!" ela grita entrecortada, soluça, algo colidindo em seu lado, batendo em
seu estômago.

Ela dá cotoveladas, socos, arranhões e chutes às cegas. Ela não consegue tirar
os olhos do vermelho, do vermelho, do verde, do vermelho. Há gritos em seu
ouvido, sangue em suas mãos e dedos em volta de seus pulsos agitados. Seu
corpo é jogado para frente e para trás, a cabeça girando. Ela perde o
equilíbrio sob o tremor violento enquanto tenta se torcer, girar, empurrar para
longe. Ela chuta com o pé, encontrando algo sólido, e chuta de novo, mas o
tremor só fica mais forte.

Ela é girada para longe do vermelho, para longe de onde ela precisa estar.
"Hermione!"
Sua cabeça se joga para trás e está branco em sua visão agora. Branco puro e
branco pálido e depois vermelho novamente. Vermelho, mas não do tipo que
ela quer agora . "Solte-me!"

"Não é ele! Não é ele! Não é a porra do Weasley! " Isso é repetido inúmeras
vezes, mas ela não entende. "Pare! Pare ! Não é ele ! Polissuco, porra de
Cristo ! "

Polissuco? Polissuco. O mundo nada em torno dela. Ela fica surda por vários
segundos e, em seguida, um estrondo distante, subindo, subindo . Suas unhas
se retraem da profundidade de sua pele, seu pé colidindo com o chão em vez
de sua perna. Seu corpo cai, sua visão oscila e seus ombros se sacudem com
um forte soluço. "O que?"

"Eu prometo . Eu juro por Deus." Draco. Draco, Draco, Draco . "Não é
Weasley."
"Como ..." Ele a levanta, mas ela não consegue sentir seus pés. Ela não
consegue superar o choque, a erupção de emoções que a rasgou. "Quão..."

"Eu vou te dizer quando não estivermos no meio de uma batalha, Granger.
Chupe isso. " Ela estaria no chão se ele não a segurasse com tanta força. A
mandíbula dele está pressionada contra a têmpora dela, e ela pode sentir o
braço dele se movendo, sua varinha escaneando.

Ela tenta respirar, romper a nuvem densa de angústia que roubou sua mente.
"Hermione."

Ela olhou para cima, seus olhos lacrimejantes espreitando por cima do ombro
de Draco e ficaram verdes brilhantes. Verde brilhante, não possuído por
nenhuma maldição. Ela não consegue ler o rosto de Harry. Há muitas coisas
lá, e muitas em sua cabeça. "Atormentar..."

"Não foi ele. Nunca foi ele. " Amargura, desespero, raiva. "Eu vou te dizer -
não olhe. Você sabe que eles mantêm a forma. "

"Direito." Ela engole, balança a cabeça, balança de novo. "Você ... Você tem
certeza?"
"Positivo," Draco morde e a testa dela atinge seu ombro.

Uma respiração, duas, três e ela se afasta. Sua mão está tremendo quando ela
passa pelo rosto, e ela estremece com a força dos ferimentos, a espessura
pegajosa de poeira e sangue. Não foi ele. Não é ele. Ela empurra a mão contra
o peito, esfregando uma dor que não deveria estar ali. Ela acaba de assistir
um de seus melhores amigos morrer, mesmo que não seja ele. Ela ainda
sentia que sim. Ainda tem a imagem em sua cabeça.

"Espere, nunca foi ele, você ..."

"Weasley está vivo, Granger. Não posso dizer o mesmo por nós se você não
calar a boca e se mexer . "

Direito. Certo, isso é guerra. Ron está vivo, o Comensal da Morte fingindo
ser ele está morto, e isso é tudo. Isso é tudo que pode ser, porque ela não
pode perder a cabeça agora. Se ela olhasse, seria parecido com ele. Pareceria
com ele, se sentiria como ele, mas não é ele. Ron está bem, onde quer que
esteja neste campo abandonado, e é hora de se mover.

Dia: 1568; Hora: 3

Por um momento, parece uma estrela cadente, a bola branco-amarelada com a

linha colorida brilhante e emaranhada que a segue. Ele bate em algo à sua
frente, um som de gemido seguindo-o. Hermione se joga por cima do ombro
e vira a cabeça para trás a tempo de ver a fumaça se dissipar. O ar está limpo
apenas por um segundo, antes que o espaço à sua frente seja iluminado com
fogo. Ela se lança para repelir as chamas enquanto se lança no ar, a dor
estalando por suas pernas enquanto ela salta sobre a árvore caída.

Ela os havia perdido na fumaça, as manchas de sangue de Harry foram a

última coisa que ela viu antes de dois Comensais da Morte retomarem sua
visão. Quanto mais ela lutou contra eles, entrelaçando-se no meio da batalha,
mais ela se separou do time. Ela ganhou, temporariamente, mais inimigos em
suas costas no momento em que se virou para seguir o caminho por onde
viera. Ela não sabe se deve se virar para encará-los ou continuar procurando
por uma pista de Draco e Harry, mas parece que os inimigos estão ao seu
lado, e se ela ficar parada por um segundo, todos eles encontrarão dela.
O ar está cheio com o peso da energia mágica, e o chão está livre de todos os
pisoteios de pés correndo. A adrenalina está deixando-a tonta, mas está
superando a dor, latejando em seu sangue. Draco e Harry provavelmente
estão procurando por ela, e ela fica esperando para ver a estática do cabelo de
Harry ou o corpo alto de Draco com seu rosto em linhas duras. Ela quer tanto
vê-los.

Seus pés escorregam e seus braços disparam para se equilibrar, girando

descontroladamente enquanto seu coração salta para a garganta. Ela o
encontra, o polegar empurrando ao longo de sua varinha enquanto ela desvia
de um raio laranja escuro e dispara um feitiço de volta. Sua respiração está
queimando em sua garganta, e ela não tem certeza se é por quanto tempo ela
está engasgando sem água, ou pela magia negra permeando o ar que ela
atravessa. Ela só tem que ...
 Quarenta e sete

Dia: 1568; Hora: 3

Frieza. Um impacto forte, então um grande peso em seu estômago. Hermione

abre os olhos quando o oxigênio sai de seus pulmões, vendo uma máscara
torta sobre os olhos arregalados olhando para a frente deles, antes que o
Comensal da Morte se empurre para cima e sobre ela. Uma luz verde os
atinge na parte de trás do crânio, e eles caem antes de uma figura disparar
através da fumaça, pisando em sua mão antes de desaparecer.

Hermione puxa a mão para o peito com um guincho, seus músculos rígidos.
Ela fecha a mão em punhos, olhando para um céu escuro e redemoinhos de
fumaça. Os gritos ao seu redor demoram a se infiltrar, e ela está prestes a
virar a cabeça quando alguém tropeça nela novamente. Há apenas um manto
escuro, nenhum sinal de nenhum dos lados, antes que eles sigam em frente.

Eles acham que ela está morta.

Sua respiração cai em seus pulmões, e ela aperta a outra mão, descobrindo
que o comprimento de sua varinha ainda está lá. Ela estava correndo, e então
... e então ... Ela poderia estar morta. Teria sido isso? Apenas ...
absolutamente nada. Um momento selvagem com vida, e no seguinte outro
cadáver no chão, perdido na fumaça.

Sua inspiração é mais forte desta vez, e a lama é espessa sob ela enquanto ela
encosta o cotovelo para trás. A luta. Draco, Harry, Ron, seus amigos, Sam,
Toad, Lupin, todos eles, lá fora, em algum lugar. E Comensais da Morte.
Milhares deles, parece, e o calor das chamas, o fedor podre, o formigamento
da magia ao longo de sua pele, o gosto metálico na parte de trás de sua
língua.

Ela vira a cabeça, olhando para todos os lados dela, e então se levanta com
dificuldade, um grunhido e um aperto forte em sua varinha.
Dia: 1568; Hora: 4

- Não entendi - resmunga Toad, limpando a boca, apenas para começar a

engasgar novamente quando Sam vomita em seus tênis.

Amarelo e fino. Bile no estômago, e Hermione sente a coceira ardente no

peito e na garganta com a lembrança disso. As mãos de Sam estão vermelhas
e tremendo, e ele não parece notar como ele mancha o rosto abaixo das linhas
enrugadas de sua testa, enxugando uma umidade que parece mais prejudicial.
As lágrimas podem ser por este momento ou pela força de sua ânsia, mas
todos fingem que é a última vez ou nunca esteve lá.

"Fu- Os aurores ainda passam por algum treinamento ?" Draco zomba,
pulando para trás com o spray.

Toad fecha os olhos, respira e balança a cabeça. Balança como se pudesse

desalojar a memória de sua cabeça. O Auror no chão, metade do rosto
estourado e as pernas decepadas. Mas não há como se livrar disso - não sem o
uso de magia forte.

"Eu não entendo como existem apenas três Maldições que são consideradas
Imperdoáveis." Toad balança a cabeça novamente, enxugando o rosto,
tentando respirar.

"Só não olhe para isso." O tom de Harry é baixo e uniforme, antes que ele
agarre a parte de trás da camisa dela e a puxe em sua direção.

Sam agarra Harry ao mesmo tempo, puxando-o para trás, e a força faz com
que os três tropecem e caiam no chão. Draco desvia dos feitiços direcionados
a eles, a camisa de Toad rasgando enquanto Draco o puxa mais rápido, e os
cinco enviam seus contra-ataques ao mesmo tempo.

"Eu tenho que quebrar." Draco não vacilou quando ela balançou a varinha em
sua direção, jogando-a por cima do ombro.

"Meu pescoço?" Sapo tosse, esfregando onde a coleira havia cravado em sua
pele.
"Onde?" Hermione olha para o loiro, seus olhos fixos no céu.

"Os túmulos." Ela percebe o olhar muito irritado no rosto de Draco, e segue
sua linha de olhos para a compreensão hesitante de Harry. "Há um túnel ali,
Potter . Eu tenho ordens. "

"Nós iremos com você."

"Eu vou sozinho."

"Nós o levaremos lá," Harry corrige, e Draco faz uma careta.

Dia: 1568; Hora: 5

Hermione atinge o chão com um grunhido, o calor queimando em seu lado.

Há umidade na palma da mão quando ela a pressiona ali, rolando na grama e
se levantando para escapar do jato de cor que queima o chão onde ela esteve.
Ela lança a grande forma à sua direita antes de puxar a varinha para trás,
puxando seus pés debaixo deles. O feitiço deles voa no ar, mas ela não é
rápida o suficiente para desviar da linha azul do outro Comensal da Morte ao
lado dela.

Ela grita por entre os dentes, a dor passando por seu ombro, faiscando em
suas têmporas e inundando seu peito. Ela preenche todo o seu braço esquerdo
até que os músculos pareçam impossíveis de movê-los, e ela lança um feitiço
de bloqueio em um suspiro que soa muito próximo a um soluço. Dois feitiços
atingem seu escudo, empurrando seus pés para trás, e seu braço direito
balança enquanto ela tenta respirar através da dor. Ela não ousa olhar para o
ombro, o sangue escorrendo por sua pele.

Seu corpo salta para frente enquanto o verde irrompe da ponta de sua varinha,
e ela cai de joelhos quando um dos Comensais da Morte cai, outro feitiço
voando sobre sua cabeça. Ela sente como se metade da energia que lhe
restava estivesse envolvida em torno da maldição que ela enviou, e há uma
estranha sensação de esgotamento viajando de seus ombros e espinha.

O Comensal da Morte está ferido, curvado com um braço segurando o

estômago, e sua varinha está tremendo no ar. Hermione bloqueia, contra-
ataca, bloqueia, cerrando os dentes enquanto tropeça em seus pés. Outra
Maldição da Morte pode levar tudo o que resta dentro dela, mas ela não tem
escolha - a qualquer segundo haverá mais Comensais da Morte enquanto ela
estiver sozinha, e eles vão desfazer um feitiço Atordoamento ou Vinculação,
e eles vão matá-la .

" Avada Kedavra !" ela grita, enquanto a força a atinge em suas coxas,
jogando-a de costas no ar.

Ela bate contra algo imóvel com um hugh e crack, e ela morde com tanta
força para evitar gritar de dor que o sangue enche sua boca. Há uma pressão
profunda em seu corpo e uma sensação de ferroada que cobre sua pele,
dificultando a respiração.

Há um gemido em sua garganta antes de ela engasgar por oxigênio,

levantando sua varinha para o caso de o golpe impedi-la de atingir seu alvo.
Algo está se movendo rapidamente nas nuvens de fumaça, e ela puxa os pés
para trás, apertando a mandíbula e cerrando os dentes enquanto usa a
estrutura atrás dela para se levantar.

Ela leva um segundo para reconhecê-lo, apenas até que o cinza-branco se

afaste de seu rosto. Draco a encontra em um segundo, sangue em sua
bochecha e pescoço, manchando a mão que segura a varinha, ele se afasta
dela. Por um segundo, ela quer afundar de volta no chão de alívio, mas ele
está lá e se foi antes que ela pudesse reconhecer totalmente que estava lá.

Ele olha para a esquerda e ela aponta para a direita -

Sua inspiração sacode, e a audição e a visão diminuem para apenas o som de

seus batimentos cardíacos em seus ouvidos. Ela afunda contra a parede, suas
botas derrapando para frente, e ela poderia ter batido no chão se Draco não a
tivesse agarrado pelo braço. Ele a puxa para cima e ao redor, e ela tropeça na
madeira antes de tropeçar em suas costas. Ela grunhe de dor, mas não dói o
suficiente para superar as palavras que latejam em sua mente. Minha varinha,
minha varinha, minha varinha, minha varinha, minha varinha . Sua
respiração acelera, mais rápido , e a histeria chega perto .

"Minha varinha," ela sussurra enquanto se ajoelha ao lado dele.

A mão de Draco cobre sua boca, partículas de sujeira rolando entre seu rosto
e a palma de sua mão. Ele murmura uma desilusão, e as unhas dela cravam
em sua pele. Ela fecha os olhos por um momento, e as pálpebras estão mais
pesadas do que ela havia notado, pesadas o suficiente para ter que abri-las
com o rangido da madeira.

Ai, meu Deus .

Ela fica perfeitamente imóvel, nivelando sua respiração enquanto o feitiço de

iluminação do Comensal da Morte varre o gazebo. Ela prepara sua varinha,
mas é inútil. Partido ao meio e completamente inútil . Não importa se ela tem
toda a força do mundo, e conhece todas as habilidades que esta guerra pode
exigir dela, e mais feitiços do que seu inimigo. Sem uma varinha, ela já está
morta.

Sua varinha. Este aqui . Inútil, perdido, quebrado.

Ela encara a ponta estilhaçada enquanto o Comensal da Morte sai e Draco se

afasta dela. Ela sabe que deve colocá-lo no bolso, que não fará nada por ela,
mas parece que não consegue soltar os dedos em torno dele.

Ela precisa de uma varinha. Ela vai pensar sobre isso mais tarde. Ela só
precisa de algo que funcione, mesmo que a perda de sua varinha a faça sentir
que seu coração está tentando desistir de si mesmo. Sim, isso é tudo. Missões
e planos de ação e rotas de backup. Se estiver quebrado, se não puder ser
consertado, você encontra outra maneira.

Os Comensais da Morte no chão se foram, e se ela tentar invocar uma varinha

de um deles no grupo que patrulhava, não há como ter certeza de que
funcionará para ela, e ela pode estar derrubando cinco deles na cabeça de
Draco .

Os Comensais da Morte parecem ter um bloqueio firme na parte do gramado

em que lutaram para entrar e formaram grupos; alguns fazem rondas para
manter o terreno limpo e os demais trabalham na expansão de sua fortaleza.
Ela foi separada de todos no escuro e na fumaça, Harry desapareceu com
vários Aurores e Draco com Sam. Quando Hermione correu em direção ao
som dos gritos de Sapo, ela encontrou Comensais da Morte ao invés. Não há
como dizer onde eles estão agora, e ela não pode confiar apenas em Draco até
que ela encontre um corpo no chão e uma varinha que funcione.

"Ok," Draco sussurra, e soa arrastado de sua garganta. "Você tem que ir."

Você ? Não nós ? Não ... Ele a puxa para cima, dá um passo em direção à
porta, e ela automaticamente puxa para o lado oposto.

Ela pode ver que o amanhecer está abrindo a borda do céu, filtrando a luz
para o cobertor preto e lentamente eliminando a escuridão de suas formas. Há
menos gritos e frenesi, mas a luta ainda é pesada. Há uma sensação de
cansaço até os ossos varrendo os gramados, mas a necessidade ainda é
grande. Parece se intensificar com a primeira visão da manhã, como se todos
estivessem desesperados para provar que eram os vencedores para a face do
sol matinal.

Suas unhas são irregulares, como se ele as tivesse rasgado com os dentes, e
elas fazem a pele dela queimar; ela acha que deve haver sangue, embora ela
não possa ver atrás dela e no escuro que está lá dentro, mas ela imagina a cor
dele na palidez da pele dele.

"Vou contar até dezoito, depois você vai passar pela porta."

"Eu não estou passando-"

"Você está passando pela porta, Grang-"

"Eu não vou passar por isso! Eu não vou passar pela maldita porta!" Os dedos
dele se contraem, os músculos de seu peito se contraem nas costas dela, e ela
pode sentir o suor escorrendo pelo pescoço. "Vou gritar! Juro por Deus, vou
gritar -"

"Cale a boca! Cale a boca e vá!" Seu pânico corresponde ao dela, mas mais
baixo e pesado em sua voz, e ela deve agarrar a moldura da porta e empurrar
os pés contra ela para evitar ser jogada além dela. Ela morde os lábios com
força suficiente para sentir o gosto de sangue, tentando parar o grito de dor
que ruge com a pressão.
Ele está tentando fazê-la ir embora . Vá embora, como se ela se importasse
com a dor que está sentindo ou que não está com a varinha. Vá embora, como
ela pode , só com ele.

Ouve-se uma batida forte e dolorosa, como um exército em marcha ou seu

batimento cardíaco selvagem, mas provavelmente as duas coisas. Sua língua
parece entorpecida na cama, e seus braços e pernas estão queimando com a
força que está sendo necessária para impedi-la de fazer o que ele quer. A dor
é quase insuportável, e ela sabe que não seria capaz de lidar com isso se não
soubesse o que significaria deixar ir.

"Eu não sou uma desistente! Eu não sou uma desistente , Draco Malfoy! Isso
é meu! Isso. É. Meu! " Sua voz está embargada e muitas palavras saem à
beira de um soluço, e há um peso em seu peito como se seu coração estivesse
tentando se mudar.

Ele sabe o que está exigindo dela? O que ele está pedindo a ela para fazer?
Deixar você morrer, palavras dele após a missão para Ron, com raiva em sua
mente, e ela balança a cabeça violentamente.

"Eu juro -" ele engasga e rosna em seu ouvido, como se estivesse falando por
um buraco em sua garganta, e quando ele a pressiona e puxa seus braços, há
um tremor em seu peito que a deixa saber que ele tem teve o sufuciente.

"Não!" Estas cartas estão quebradas e desesperadas. Há uma luta, breve, e ela
chuta e empurra, porque se ela o deixar sozinho ... se ela o deixar sozinho .

"Eu te amo", ele suspira contra seu ouvido, e sua inspiração é afiada por seus
dentes.

Ela é jogada para fora da porta e na grama molhada antes mesmo de notar
que ela parou de empurrar de volta contra ele. Suas botas escorregam e ela se
pega no ar antes que possa tombar. Ela vira a cabeça por cima do ombro. Vira
os olhos arregalados e brilhantes em direção a ele, as lágrimas derramando
em suas bochechas, mas ela não pisca. Ela nem mesmo respira.

" Corra , Granger, vá !"

Ela está tremendo, e o lado de fora traz os gritos mais altos, traz para colorir e
cheirar os feitiços, e traz a realidade de volta aos ossos do medo. Olhos que
ela a fumaça e sombras como algo que ela tem visto tantas vezes, mas nunca
como este - não, neverlikethis .

Hermione gira, mas não sente o vento, e olha para ele na porta. Para suas
roupas pegajosas e ensanguentadas, seu rosto selvagem e seu cabelo
encharcado de suor. Eu te amo . Teria sido para deixá-la imóvel? Ou é por
causa disso? Porque ele está tão ferido quanto ela, exceto que ele tem uma
varinha.
Porque ele vai ficar sozinho no meio de um ninho de Comensais da Morte, e
ele não sabe se vai conseguir sair?

Mas ele disse, ele disse isso. Ele ama ela. Ele adora. Dela. Algo dentro dela
está tremendo, destruindo o fluxo de seu sangue. Há uma ardência profunda
em sua cavidade torácica e não parece que está ganhando de jeito nenhum.
Isso dói . Está muito bem acabando com ela.

"Venha com mim", ela sussurra tão baixa que ela não acha que ele ouve dela,
mas isso não importa - ela sabe que ele passou muito tempo lutando contra a
vida de saber como parar.

Seu cabelo está penteado para trás com suor e seu desejo de ver
completamente o mundo ao seu redor, e isso é uma forte lembrança de sua
juventude. Dele, e de Hogwarts, e de quando ela o encontrou pela primeira
vez com seu cabelo daquele jeito. Há momentos, enormes lapsos de tempo,
que ficam entre aquela imagem desbotada de doze anos e aquela que ela vê
tão definida e dura diante de si. Ela sente o tempo, pesado e cruel dentro do
peito, inchando ao longo de sua pele até que ela se sente machucada por ele.
Ele era um menino horrível, que se tornou este homem na frente dela agora. E
enquanto ele fica ali como uma partícula única entre as hordas de guerra e
perda, ela o vê em linhas nítidas e ousadas contra um pano de fundo de cores
fracas e a vida de outras pessoas. Porque enquanto Draco Malfoy não é nada
para o mundo, ele ... ele é tudo a ela.

"Eu disse, vá . Não temos tempo, porra! Merda, porra, porra, Granger, corra
!"
Um soluço borbulha, pipocando em sua boca. Ela não quer deixá-lo aqui,
sozinho e ferido, mas ele não virá, e o que ela deve fazer? Ela não tem
varinha, ela será uma desvantagem, ela não pode ajudá-lo, e ela não pode
fazê-lo vir com ela.

"Eu-" Ela se interrompe, balançando a cabeça, e empurra a mão contra o

coração, aquela dor latejante. "Eu também."

Seus olhos são inabaláveis, mas sua expressão não muda - suplicante,
zangado, em pânico, urgência. Ela pressiona o peito com mais força e se vira,
cambaleando, e sai correndo para a floresta antes de arriscar a vida de ambos.
Ela corre com a imagem dele na cabeça, como se ele ainda estivesse na sua
frente, mal vendo o chão por onde corre. Ela está tremendo e chorando, e não
está em condições de pensar, mas se força a pensar assim mesmo, porque não
é hora de um colapso nervoso. É hora de descobrir isso e encontrar uma
maneira de consertar isso.

Ela faz uma pausa para um corpo no chão, o brilho laranja sendo seu único
ponto de concentração, e ela cai sobre si mesma ao alcançar o homem caído.
Ela enfia a mão nos bolsos dele, procurando uma chave de portal, mas não
consegue encontrar.

Ela arranca a varinha da mão rígida dele, fria e a pele estranha, ela mesma
tremendo enquanto a levanta. Há corpos no chão em vários estados de
destruição, todos capturados em um momento do qual eles não vão escapar, e
ela mira na direção deles. " Chave de Portal do Accio Saint Mungus."

É sua mão esquerda que ela é forçada a usar, e parece estranho, mas a
sensação se perde sob a onda de frio que atinge seu interior ao sentir a
sensação de usar a varinha de outra pessoa. Ela não tem certeza se vai
funcionar, mas o baque contra seu braço diz que pelo menos algo aconteceu.

Ela usa outro feitiço para cortar um remendo da camisa do homem, mas em
vez disso incendeia o tecido e leva quatro tentativas para apagá-lo. Ela está à
beira da histeria, de se enrolar e gritar até ficar rouca só para liberar todas as
emoções, mas ela é mais forte do que isso. Ela tem um plano, uma varinha
defeituosa e é corajosa. Ela é tão corajosa, ela é tão forte, ela é Hermione
Granger.
Ela rasga um pedaço da camisa de Harry e usa para tirar a moeda da lama no
fundo da poça em que ela está. Seu corpo está balançando para frente e para
trás, o mundo borrado nas bordas de sua visão, e seus pensamentos confusos.
Ela empurra o braço contra o ferimento profundo em suas costelas, curva os
dedos dos pés e empurra o ombro direito. A dor é tão intensa quanto o fogo
consumindo a casa da infância de Draco.

Demais , ela pensa, ofegando profundamente para empurrar a teia negra de

seus olhos, cravando os dedos na terra. Ela se dá mais um segundo e se
levanta, correndo de volta por onde veio. Ela tenta se lembrar de quanto
tempo ela ficou fora, para se lembrar das rondas que eles fizeram, mas parece
que foi há muito tempo que ela deixou Draco sozinho.

Ela espera no meio das árvores, até o ponto em que pode ouvi-los. Se ela não
pode vê-los, então eles não podem vê-la, e ela não pode arriscar ficar mais
perto do que isso. Ela não ouve nenhum pânico deles, ou qualquer feitiço
lançado por perto, então Draco ainda deve estar no gazebo.

Ele não é. Ela verifica duas vezes para ter certeza de que ele realmente não
está lá, e seu coração bate forte de medo até que ela fica tonta. Na terceira
tentativa, ela encontra três Comensais da Morte dentro, e ainda sem ver o
loiro, e nenhum lugar onde ele poderia estar se escondendo. São necessárias
três tentativas para colocar fogo no local. O primeiro chia e o segundo sai
pela culatra, o fogo rugindo de volta enquanto ela mergulha para longe dele.
Ainda queima seu ombro, pescoço e cabelo, e sua pele parece terrivelmente
quente e esticada.

Ela não ousa tocar sua pele como algum instinto exige dela, para embalá-la e
respirar através da sensação até que entorpece. Em vez disso, ela pula de pé,
com a visão embaçada, e sente o calor do fogo consumindo as árvores atrás
dela. Ela cambaleia, com a pele queimada nas narinas, pendurada no fundo da
garganta. Sua terceira tentativa atinge os Comensais da Morte vindo atrás
dela, em vez do gazebo.

Os homens em chamas abriram caminho barulhento pelo gramado, distraindo

a patrulha, e ela corre mais rápido do que achava que poderia. Adrenalina,
medo, pânico, necessidade - essas coisas ela agarra-se a ela, porque a mantêm
em movimento. Porque eles puxam toda a força que ela não sabia que tinha.
Ela corre em direção à parte mais barulhenta do gramado. Seu instinto de
sobrevivência está gritando com ela pela escolha, lembrando-a da varinha
imprevisível, mas ela não consegue parar. Se ... Quando ela o encontrar, ele
estará lá. Se ele estiver em algum lugar, ele estará lá. Ela tem que salvá-lo -
dos Comensais da Morte, da guerra, de si mesmo. A varinha funciona para
ela um pouco mais da metade do tempo, e ela se apega a feitiços simples. Ela
não ousa tentar nenhuma das Maldições, ou qualquer coisa com o poder de
matá-la se o tiro sair pela culatra.

Seu peito está doendo, seu corpo elevando-se de dor, mas ela ignora seus
pensamentos mais sombrios. Ela os empurra com a força de um furacão, ela
os pisa até que se transformem em estilhaços no fundo de sua esperança. Por
favor, por favor, por favor , ela implora a alguém, ela mesma, algo.

A mansão brilha na frente dela. O fogo é uma besta contra o céu, a casa se
desintegrando em escombros fumegantes. À tarde, não haverá nada além de
cinzas e as memórias de Draco. E logo eles descobrirão quem estará de pé
para assistir o vento carregá-lo através de Wiltshire e entrar no Canal. Ela
nem consegue se concentrar nisso, porém, na possibilidade de sucesso ou
fracasso, porque tudo em que consegue pensar é não chegar tarde demais. É...

Ela o encontra, embora primeiro olhe para ele antes de captar o vislumbre de
mechas brancas sob seu capuz na luz fraca do amanhecer. Ela pode estar
tendo um ataque cardíaco pela maneira como ele para, vibra e bate em rajadas
desiguais. Seu estômago embrulha, dá nós e ela pode vomitar ou chorar a
qualquer momento. Ele está encostado em uma árvore, ofegando
pesadamente, todo o peso sobre o pé direito enquanto o outro paira acima do
solo. Ele está amarrando o elástico da Fênix em volta da cabeça, mas já está
ensopado de sangue de qualquer ferida que esteja tentando cobrir. Suas mãos
pararam de se mover sob o capuz, e quando ela olha para o rosto dele, ela
percebe que é porque ele a viu.

"O que diabos eu te disse?" Ele murmura, olhos duros e zangados, e ela
respira fundo antes de acelerar sua corrida em direção a ele.

"Draco-"

"O que você está fazendo, Granger? Eu te disse para sair daqui!"
"Eu encontrei uma varinha."

Ele abre a boca, balançando a cabeça, seu rosto puxado em um olhar

incrédulo. "Você viu o que está acontecendo aqui? Ou você está
completamente cego com a sua estupidez? Você é totalmente impossível ,
Granger! Volte para a casa segura e fique lá !"

"A casa segura se foi. E não me diga o que fazer, Draco Malfoy, porque-"

"Bem, alguém precisa! Alguém precisa, porque você obviamente não

consegue pensar por si mesmo!" ele grita, e então olha para cima, os olhos
examinando a cabeça dela.

Ele agarra o braço dela, puxando-a para trás da árvore, saltando para não cair.
"Você está ferido."

"Todo mundo está ferido", ele late.

"Você precisa vir comigo."

"Eu não vou a lugar nenhum. Você vai ..."

"Então eu também não vou a lugar nenhum!"

"Sim você é." Ele acena com a cabeça, os olhos arregalados, e há uma pitada
de loucura que a assustaria se ela não tivesse visto isso antes, aqui, no rosto
de outras pessoas. "Você está recebendo-"

"Não. Não, a menos que ... Quer saber? Quer saber, Draco? Você fala sem
parar sobre a minha estupidez e minha tendência Grifinória suicida para o
auto-sacrifício, mas o que você está fazendo? O que diabos você está fazendo
? Você pode não lute assim! Você não pode se defender ou fazer qualquer
coisa! Então você vai engolir e vai ... "

"Granger," ele morde, inclinando-se para olhar ao redor da árvore antes de

olhar para ela. "Não me faça forçar você a sair. Porque eu vou. Vou arrastar
você e aparatar para fora eu mesmo, e depois voltar aqui quando eu tiver você
em uma cela. Você entendeu?"
"Você vai ter que fazer isso então, Draco, porque eu não vou embora sem
você." Ela funga, levantando o queixo e tenta cavar para a chave de portal
discretamente.

O que é uma façanha, considerando sua proximidade. Sua mão está apoiada
na casca ao lado de sua cabeça para se manter em pé, seu corpo perto o
suficiente do dela para que ela tenha o cuidado de não tocá-lo quando leva a
mão ao bolso. Ele está sendo ridículo sobre isso, porque é suicídio para ele
continuar, e ele deve saber disso. Ela certamente quer, e é exatamente por
isso que ela vai tirá-lo daqui, quer ele goste ou não.

Ele está sozinho, está gravemente ferido e não verá o nascer do sol se
continuar. Não há como ela viver consigo mesma se deixar que ele decida
neste momento, porque ela sabe onde termina e não irá sem ele. Ela não vai
acordar em uma cama ou cela amanhã e saber que ele estava morto por causa
desse momento, porque ela falhou em salvá-lo quando ele não quis se salvar.
E se os dois estivessem mortos esta noite, então pelo menos ela sabia que deu
tudo que tinha para isso.

"Eu tenho ordens, e-"

"Desde quando Draco Malfoy escuta ordens ?"

"Eu tenho merdas para fazer! E ninguém mais vai fazer, porque ninguém
mais sabe! Até eu fazer, eu não vou a lugar nenhum."

"E vale a pena sua vida?" Sua risada é de descrença.

"O meu não vale o seu ! Foda-se! Foda-se! Não tenho tempo para essa
merda! Atravesse a floresta aqui e continue caminhando para o norte até
passar pela barreira. Mandarei alguém buscá-lo."

"Eu estou-"

"Eu vou arrastar você, porra. Vou arrastar você pela sua cabecinha crespa,
Hermione, e eu quero dizer isso," ele diz em silvos e grunhidos, e há raiva
tremendo sob sua voz.
"Draco?" ela pergunta enquanto ele abaixa a cabeça em volta da árvore
novamente.

" O quê ?"

"Eu sinto Muito." Seus olhos nem mesmo têm tempo de encontrar os dela,
mas ela pode ver a confusão começar a tomar conta de sua expressão antes de
falar novamente. " Estupefaça !"

Ele cai mole contra ela, seu pescoço escorregadio contra sua bochecha
enquanto ela puxa a chave de portal de seu bolso e a varinha de sua mão,
empurrando a moeda em sua palma. Ela força os dedos dele a se fecharem,
apertando com força, e ele volta ao movimento muito mais cedo do que se ela
tivesse sua própria varinha.

Ele afasta a cabeça da árvore, seu rosto agora na frente dela, e ele está
positivamente lívido . Ela não via tanta raiva nele há muito, muito tempo, e
isso envia medo a uma passagem de sua garganta para sufocá-la. Ele tenta
arrancar sua mão da dela e abre os dedos, mas ela é rápida em seguir sua
mão, seu aperto afrouxando, mas não caindo. Ela pressiona a palma da mão
na chave de portal antes que rolar para fora da palma da mão dele, mantendo-
a presa entre suas mãos, enquanto ele bate com força em seu ombro são e tira
o fôlego de seus pulmões quando ela atinge a árvore.

Em seguida, eles se foram, o mundo girando e escurecendo, iluminando-se

intensamente segundos depois. Hermione só tem tempo de inspirar uma nova
lufada de ar antes que ele desapareça novamente, caindo no chão de costas
com Draco em cima dela, a árvore não está mais lá para sustentá-los.

Ele puxa a mão dela, a moeda tilintando contra o chão.

Ela levanta o braço acima da cabeça quando percebe que ele está indo para a
mão com suas duas varinhas, e ela grita com o movimento de seu pulso, e
grita quando ele a agarra. Ela se contorce e se empurra contra ele, tentando
sair, mas ele está duro, pesado e completamente imóvel.

"Não!" ela chora, dando um tapa na cara dele, empurrando sua testa para
afastá-lo. Ele o agarra, grunhindo, e o bate no chão.
Ele agarra o outro braço de novo, impedindo-a de movê-lo para longe dele
em uma dança dolorosa acima de suas cabeças, e o puxa em sua direção
enquanto ela grita novamente. Ele solta o pulso dela com o grito dela, mas
puxa a varinha dela com tanta força e rapidez que queima a palma da mão
dela. Vozes gritam de algum lugar ao redor deles, mas ela está muito ocupada
lidando com sua dor e com ele para prestar atenção. Ela morde o lábio com
força, as lágrimas escorrendo pelo seu rosto enquanto ela se força a fazer seu
pulso funcionar apesar da dor, e enfia a ponta da varinha no peito dele. Ele
quebrou o feitiço de Atordoamento com muita facilidade antes de considerá-
lo qualquer tipo de ameaça, sem se preocupar em mirar de volta nela.

"Você vai se arrepender disso."

"Não, eu sou não . E nem sequer pensar em aparatando daqui, Malfoy,

porque eu vou estar indo bem com você." Ela puxa sua camisa, fechada com
força no punho de sua mão. "Podemos jogar este jogo a noite toda, se você
quiser."

" Estupefaça! "

Hermione fecha os olhos com força, e leva vários segundos para perceber que
não soava como a voz de Draco. Ela contraiu os dedos experimentalmente e
abriu os olhos, o peso de Draco completamente apoiado nela. Ela pisca em
sua orelha, em seu cabelo contra seu rosto, e então sobre ele para o homem
em uma túnica branca. O homem - o Curandeiro , ela diz a si mesma - leva
Draco para fora do quarto e leva-o para outro. Ela é levitada em seguida, uma
mulher olhando preocupada para ela enquanto a guia para uma cama,
ignorando os protestos de Hermione de que ela só precisa de um remédio
rápido antes de voltar, porque Harry e Ron, e ...

Ela vira a cabeça uma vez que está deitada, observando o Curandeiro tirar a
varinha de Draco de sua mão congelada, antes de cair na inconsciência.

Dia: 1569; Hora: 12

Ela acorda com uma poção para a dor espirrando contra seus lábios,
levantando os olhos turvos para a mulher à sua frente e abrindo sua boca. Ela
engole com fome, desejando que a dor diminua, e seus olhos se fecham
apesar de seus esforços.

Dia: 1569; Hora: 19

Ninguém está lá quando ela abre os olhos. A sala está iluminada com um
brilho fraco e ela vira a cabeça, encontrando-se em uma sala privada. Seu
corpo está rígido e dolorido, e o medo a invade enquanto sua mente se turva
com uma centena de pensamentos. Sua garganta está seca, uma amargura no
fundo da língua por causa das poções. Ela sente principalmente o gosto e o
cheiro de esterilidade, forte e indesejável.

Seus músculos não querem trabalhar quando ela se levanta, e ela tem que
prender a respiração e apertar os lábios para conter o som. Ela faz uma pausa
quando está sentada, respirando profundamente pelo nariz, e olha para a mesa
lateral. Não há nenhum sinal da varinha que ela encontrou, e apenas a dela,
pendurada frouxamente a um quarto do comprimento.

Ela é cuidadosa com as pernas e o puxão nas costas por duas tentativas, e
então cerra os dentes e evita a insistência deles em não se mover. Ouve-se um
grunhido baixo em sua garganta e ela cambaleia, mas está de pé. Os dedos
dos pés dela estão azul-escuros e roxos, inchados, e dói endireitar as costas
no caminho até a janela. Ela fica de lado contra a parede, estendendo a mão
para mover a cortina lentamente, e não vê nada além de escuridão e meia lua.

É noite, então. Um dia se passou e ela está aqui e não está morta ou em algum
lugar muito pior. Ou eles venceram a batalha na mansão, ou os Comensais da
Morte ainda não tomaram o hospital. Ela gosta de pensar que é o primeiro,
porque se o outro lado ganhasse, o hospital seria onde alinhariam os feridos e
acabariam com os inimigos. Eles certamente não teriam ficado na mansão
enquanto a Light recebia tratamento médico completo. Agora mesmo haveria
Curandeiros sob ordens e com a mira de varinhas.

Hermione olha para a porta, tocando levemente suas costelas.

Ela precisa de fatos, agora. Ela precisa de nomes e respostas. Em sua cabeça,
é Draco congelado em uma cama, Harry desaparecendo na fumaça, Ron ...
Ela balança a cabeça, estremecendo com a dor aguda em seu pescoço. Ela
não pode impedir a imagem de voltar, no entanto. O jato verde, a forma como
seu cabelo voou para cima, como seu corpo bateu no chão e derrapou na
grama com a força. Não era Rony - Draco prometeu, Harry disse. Não parava
de ver o quão perturbador era ver seu melhor amigo morrer, mesmo que não
fosse realmente ele. Seu coração explodiu como se estivesse, e havia um
conhecimento distante em sua cabeça. É isso. É aqui que eu finalmente perdi
o controle. É aqui que eu não volto.

Nunca foi ele , Harry havia dito, e toda aquela amargura e raiva. Ela não teve
tempo para processar isso então, no meio de uma batalha, em sua luta pela
sobrevivência e vitória. Mas ele só poderia querer dizer isso de uma maneira.
Hermione fecha os olhos, pressionando a mão sobre os olhos. Porque tudo
faz mais sentido em retrospectiva. Porque tudo é cristalino. Quando você está
vivendo isso, parece impossível, mas olhando para trás, você sempre me
pergunto como você poderia ter possivelmente perdeu.

Ela o achou estranho por causa de seu cativeiro. A maneira estranha como ele
agiu, permanecendo em seu quarto, sua paranóia, sua aversão por chegar
perto demais. Deus, a poção de ansiedade que ele mantinha em estoque. Ela
se lembra dos abraços rígidos, da maneira desajeitada como ele se movia, o ...
Oh, Deus, o traidor , a prisão, suas memórias apagadas. Ela deve tê-lo
descoberto. Ele pode até ter sido o único a deixá-la em pedaços. Ele ... Nunca
foi ele. O momento com Molly, os abraços, as risadas, o xadrez e ... tudo isso
. Tudo isso, e não era nem mesmo Ron .

Ela esfrega os olhos com mais força, a umidade e equilibra a respiração. Ela
se sente traída , o que é tão estúpido porque era um Comensal da Morte, e
não havia confiança, lealdade ou amor para trair. Não era Ron de forma
alguma. Nunca foi ele, e eles eram tão estúpidos . Cada momento disperso
em suas memórias se reúne, formando uma mentira furiosa e uma verdade
gritante.

Raiva então, rápida e inflexível, dele, do Comensal da Morte que usava a pele
de Ron e transformava sua alegria em algo feio. Raiva de si mesma por não
perceber, por não saber de alguma forma , de imediato, que não era Ron. Por-
-

O barulho entra em erupção em seu quarto, e Hermione empurra a cabeça em

direção à porta. Ela examina o quarto, contemplando e dispensando: a
cadeira, a cama, a janela, o cobertor, o travesseiro. Ela se move em direção às
garrafas de poção vazias no lixo, olhando para o balcão onde ela iria quebrá-
las, e então para os armários que podem ter algo mais afiado, mais fácil, que
permite distância. Há gritos, perguntas, bipes e palavras apressadas atrás do
Curandeiro que entra. Hermione olha fixamente, os olhos arregalados,
enquanto um homem passa correndo por sua porta, dois Curandeiros
perseguindo ou seguindo atrás. A porta se fecha em silêncio novamente,
exceto pelo toque suave dos sapatos da curandeira e sua prancheta esfregando
contra suas vestes.

Hermione para de se mover pela sala, mal reconhecendo a curiosidade no

rosto do Curandeiro. "Eu preciso de nomes."

A mulher pisca para ela, olha de volta para a prancheta e seu sorriso esticado
desaparece. "Acredite em mim, você não é o único. Não há lista. Não
terminamos de identificar as pessoas. "

"Mas se você começou, você deve ter algum. E quanto a Ron Weasley? "

"Eu não sei esse nome."

"Draco Malfoy."

"Mal- eu também não conheço esse nome."

"Ele veio comigo!" Hermione abre as mãos, como se a resposta fosse óbvia.

"Eu garanto a você, Srta. Granger, muitas pessoas vieram com você." A
curandeira parece bastante abatida agora, exaustão e aborrecimento
aparecendo em seu rosto.

"Multar. Harry Potter. " Hermione olha para ela que a ousa muito dizer que
não conhece esse.

"Eu não posso liberar o paciente -"

"Eu sou praticamente seu -"

"--Mas se você colocá-lo em sua lista, vou deixá-lo entrar antes que ele
quebre outro vaso." Hermione olha boquiaberta para a mulher por um
segundo, e a curandeira tenta esconder um sorriso atrás de seu prontuário.
"Você pode ter três visitantes. Temos que limitar a quantidade de pessoas - "

"Harry, Draco Malfoy ... Rony Weasley." Ele está aqui? Eles o
encontraram? Como eles sabiam? Eu— "Lupin, também, no caso de você
precisar da minha permissão para isso. Tenho certeza que ele já está aqui. "
Enquanto...

"Tudo bem. Eu preciso que você relaxe para que eu possa verificar você.
Como você está se sentindo?"

Horrível, zangado, confuso, com medo, preocupado. "Multar."

Dia: 1569; Hora: 20

Harry se acomodou na cadeira ao lado da cama dela, vestindo um pijama de

hospital e o braço em uma tipóia. Há alguns hematomas e ele segura as
costelas quando se senta, mas parece bem. Perfeitamente bem, perfeitamente
vivo, afastando o questionamento preocupado dela sobre a saúde dele para
substituí-la pela sua.

"Estou bem. Teve alguns ossos quebrados, queimaduras, alguns ferimentos.

Já tive pior. " Seus dedos mexem rapidamente nas pequenas bolas de linha
em seu cobertor, tentando aliviar sua impaciência.

"Eu sei. Não ... "Ele pega as duas metades da varinha dela na mesa de
cabeceira, segurando-as para ela com um olhar questionador.

"Quando nos separamos. Pouco antes de eu lançar a Maldição da Morte, ele

lançou algo em mim. Isso me jogou para o lado do gazebo. Quebrou minha
varinha. " E seu outro pulso também, a menos que fosse de outra coisa. As
imagens se combinaram, se sobrepondo, e é preciso muito pensar para saber
o que aconteceu quando e o que aconteceu.

"O que você fez?"

Sua boca se abre, palavras tensas, lembrando-se de Draco enchendo a porta.

Eu te amo , como se ele estivesse com dor de dizer isso. Como se tivesse
chutado seu estômago. Ela quase não consegue acreditar que ele disse isso,
mas não há nada mais parecido com isso que ele possa ter dito. Não há nada
mais que pudesse causar essa reação em seu corpo antes mesmo de sua mente
compreender. Ela quase pensou que tinha inventado. Enlouquecera com a
guerra e imaginava as coisas que queria ouvir, que achava que nunca ouviria,
que dizia a si mesma que era impossível para que pudesse estar preparada
para quando fosse.

Ele ama ela. Impossivel. De alguma forma ... de alguma forma ele faz.

Ele ia matá-la, ela tem certeza disso. "Eu encontrei outro. Harry, preciso da
lista. "

"Não há um. Eu sei ... eu sei de Tonks. Eu a encontrei. "

Frieza, em seu intestino. Ela leva a mão aos olhos, esfregando a umidade
novamente, as bandagens em seus dedos quebrados arranhando sua bochecha.
Letras caem de suas cordas vocais, mas não fazem sentido. Tonks. Deus, ela
realmente esperava ... ela realmente esperava. Esperava tanto que a esperança
pudesse fazer alguma diferença.

Harry respirou fundo, sua mão encontrando a dela enquanto ela empurrava a
cabeça para trás nos travesseiros, fechando os olhos. As lágrimas escapam de
qualquer maneira, quentes em seu rosto, e um nó se convulsiona em sua
garganta.

"Eu não sei sobre ninguém. Eu sei que Ginny está bem. Molly, Arthur,
George, Bill, Charlie. Tremoço. Malfoy. "

É a primeira vez que ela obtém uma lista de quem está vivo em vez de quem
está morto. Seu corpo afunda, umidade rastejando de seus cílios, mas há mais
um nome que poderia quebrá-la. "Ron?"

Os dedos de Harry apertam com mais força, e seu coração cai, seus olhos se
abrem para enfrentá-lo. "Ron ... A pessoa que encontramos na Itália não era
Ron. Na verdade, ele deixou bem claro que a única razão de todos nós não
estarmos mortos era porque eles decidiram não nos matar. Eles precisavam de
nós para trazer ... Ron falso para a Ordem. "

"Era tudo uma mentira."

"Eu sei. Mas nós temos o verdadeiro Ron. Malfoy e Lupin estavam em uma
missão, antes que os Comensais da Morte invadissem o quartel-general e o
encontrassem. Acho que Malfoy se lembrou de você dizendo algo sobre ele
estar na Toca, e era ... óbvio que ele já era prisioneiro há algum tempo. Eles o
trouxeram para o Ministério, entraram em sua cabeça ... "

"Espere, Harry ... Quando fomos questionados depois da miss ..."

"Ele deve ter sido um oclumente. Provavelmente foi parte do motivo pelo
qual o escolheram para fazer isso. Ele poderia ter sido um Legilimens
também. Entra na minha cabeça, ou na de Ron, recria as memórias em sua
própria. Eles devem ter batido um pouco nele quando fomos capturados,
porque ele tinha hematomas. Ou um de nós fez, em sua forma real ou algo
assim. " Harry esfrega a palma da mão na testa, sobre a cicatriz, sobre a
memória de pessoas em sua mente. "Éramos idiotas. Ficamos tão felizes por
tê-lo encontrado que nos importunamos. "

Ele está morto. Ele está morto, ou ela iria encontrá-lo, e ela iria ... Ela não
sabe o que faria, mas são coisas das quais ela se arrependeria mais tarde,
apenas porque ela se tornou o tipo de pessoa que poderia fazê-las, e conheça
o tipo de raiva que pode tomar a decisão por ela.

"Foi assim que eles descobriram sobre os esconderijos também. O ...

"Hermione balança a cabeça. "Como está Ron? Nosso Ron? "

Ele tinha estado preso o tempo todo. Quando ela e Harry estavam sentados
preguiçosamente, tentando ajudar um homem, um Comensal da Morte, um
inimigo que não era ele. Algum homem que eles protegeram e com quem
riram, e ficou mais zangado com os Comensais da Morte quando ele se
afastou de seu toque. Sangue ruim , ele estava pensando, e tentando manter as
aparências, enquanto seu Ron estava sendo torturado, ou morria de fome, ou
era deixado sozinho no escuro.

Harry engole, seus olhos examinando a parede oposta. "Ele ... não está todo
aí, Hermione. Seu corpo vai se curar, mas sua mente ... eventualmente. Ele
realmente não fala e, quando o faz, não faz sentido. Ele está em seu próprio
mundo. Ele nem mesmo me reconheceu. Ele apenas olhou e começou a
murmurar sobre pedras. Ele não gosta de nenhuma luz, isso o assusta. Às
vezes ele fica violento. "

"Então, ele ... Você está dizendo ..." Porque ela não pode. Ela nem pode
perguntar.

"Os curandeiros disseram que pode não ser permanente. A quantidade de

tortura e o fato de que ele foi mantido em uma cela por tanto tempo ... "Harry
parece que vai chorar, gritar e quebrar alguma coisa. "Ele está em um lugar
diferente, mentalmente. Algo que ele criou para sobreviver. Temos que
lentamente puxá-lo para fora, mostrar que ele está seguro, provar que somos
reais. Eles têm métodos que podemos usar e ... Vai funcionar. Tem que ser.
Só temos que nos esforçar e ele ficará bem. "

Hermione concorda com a convicção na voz de Harry, mas ela também sente
vontade de chorar. Como ceder às lágrimas que já estão em suas bochechas e
perdê-las. "Eu vou pesquisar—" Ela corta com o pequeno sorriso que aparece
em sua boca. "Tenho certeza de que, se desenvolvermos os métodos
adequados, experimentá-los e encontrarmos o mais eficaz, o faremos voltar
ao normal. É só ... Pode demorar um pouco. Precisamos nos lembrar de ser
pacientes e ... "

"Vai demorar um pouco para todos. Temos Ron - eu os fiz verificar três vezes
- e estamos todos vivos. Isso é..."

"O suficiente."

"Por agora." Harry acena com a cabeça.

Eles ficam sentados em silêncio, ocupados demais com seus próprios

pensamentos e emoções para continuarem falando.
 Quarenta e oito

Dia: 1570; Hora: 7

Ela tentou esgueirar-se para encontrar seu quarto duas vezes, e foi facilmente
pega pelos guardas patrulheiros e pelos curandeiros ocupados. Eles a fazem
esperar até de manhã e ela quase não dorme. Ela não consegue deixar de
pensar naquele momento no gazebo. Sua voz, repetidamente em sua cabeça.
Sua confissão, aquela dor. Ela também sabe que ele vai ficar com raiva, mas
ele pode perdoá-la.

Ela olha para o gráfico dele e vê seu nome, depois Lupin, escrito na seção
Visitante. Ele não está com raiva o suficiente para mantê-la longe, ou ele está
com raiva o suficiente para se vingar o mais rápido possível. Ela caminha
pelo corredor até a nona porta, respira fundo e a abre. Ela imediatamente
encontra seus olhos sobre uma bandeja de café da manhã fornecida pelo
hospital. Ba-dump, ba-dump , o coração dela corresponde ao ritmo acelerado
da luz piscando que sinaliza o batimento cardíaco dele.

Ela não pode inspecioná-lo completamente, o pijama cobrindo tudo, exceto

suas mãos e do pescoço para cima. Sua cabeça está embrulhada, e ela se
lembra dele fazendo a mesma coisa com sua banda Phoenix quando ela o
encontrou. A sala cheira a poções, um hematoma escuro no pescoço logo
abaixo da marca que ela deixou com a boca sob a orelha dele. Há vários
arranhões em sua mandíbula como se ele tivesse caído, e um quadrado de
gaze aparece por baixo da gola do vestido. Suas mãos estão machucadas e
arranhadas, mas seus dedos estão se fechando em punhos muito bem. E seus
olhos estão abertos. Aberto, sobre ela, alerta, vivo.

Ela sente o inchaço de um monte de coisas em seu intestino, mas há orgulho

nisso também. Só um pouco. Porque ela o salvou desta vez, e não importa o
que ele sinta sobre isso, valeu a pena pelo impulso e puxão de sua respiração
através da sala.
Ela cruza as mãos atrás das costas, esfregando o calcanhar no chão. Ela quer
se aproximar, mas seu coração continua crescendo a cada passo, e mais um
pode desmoronar em suas costelas. Ela leva um momento para afundar na
visão dele, e ela pensa que ele está aceitando também porque ele apenas
continua olhando. Ele não pensou que teria a chance novamente. Ela soube
no segundo que seus pés pousaram na grama com o coração em algum lugar
atrás dela. Ele não achou que teria que enfrentar esse momento, e ela sabe
que a primeira coisa que ele vai agarrar é sua raiva, porque é mais fácil e ele
sabe o que fazer com ela. Ambos fazem.

"Quando eu sair desta cama, vou matar você", ele sussurra, a voz falhando.

"Se minha varinha não estiver consertada, você pode ter uma chance."

Ela seria mais cautelosa com a raiva dele, mas há um frasco de poção vazio
ao lado da bandeja, e ele está sempre mais calmo quando cede a tomar um.
Ela está feliz em ver isso. Ela terá a sorte de cronometrar com alívio quando
puder, e ela sabe que todas as emoções na sala são suficientes para uma
explosão se ele estivesse pegando fogo com ela e não nebuloso com a
medicação.

"Você deve começar a correr agora, antes que me ponham em Azkaban para
isso."

"Eu sempre posso fugir de você mais tarde."

"Você corre como se estivesse navegando na lama." Ele inala, algo estalando
em seu peito. "Eu vou fazer você se arrepender da façanha que você fez."

"Eu não vou me arrepender, não importa o que você faça. Estou feliz por ter
tirado você de lá. Eu faria tudo de novo."

"Sabe, quando alguém está zangado com outra pessoa, geralmente é melhor
que o malfeitor condene a pessoa zangada - e não irrite-a mais."

"Bem, eu sempre vivi por um conjunto diferente de regras."

Ele bufa ou ri, ela não sabe dizer. "Você é uma mulher impossível, sabia
disso?"

"Sim."

Ele se concentra de volta nela novamente, sua voz saindo de cena. "Você não
tinha o direito de puxar essa merda para cima de mim. Eu deveria amaldiçoar
você por sua audácia. Não sei de onde você tirou a ideia de que pode me
incluir em suas missões pessoais de interpretar a heroína, Granger, mas Não
sou Potter ou Weasley. Não vou mentir aqui e obrigada por me foder. "

Ela estreita os olhos para ele, inclinando-se para frente e pressionando a mão
na barriga. "Eu não estraguei você, Malfoy. Você estava muito ocupado
fazendo isso para si mesmo para notar, eu acho! Eu não sei quando você
pulou no vagão do suicídio, mas eu não ia assistir você se matar, então supere
isso. "

"Não sou você , Granger - não arrisco minha vida por coisas estúpidas. Havia
um dispositivo nos túneis que Lupin precisava ativar para ..."

"E arriscar sua vida por isso não é estúpido?

"Isso é guerra! Todos nós arriscamos nossas vidas todos os dias por isso. Se
eu não esperasse isso há muito tempo, eu nem estaria aqui."

"Você não teve chance! Sua perna ..."

"Essa decisão não foi sua!"

"Bem, eu consegui mesmo assim! Não me arrependo, porque você está aqui,
em vez de no necrotério onde deveria estar! Se você quer me odiar por isso,
então faça!"

Ele olha para ela, sua mandíbula trabalhando rapidamente, e ela bufa,
olhando de volta. Ela não vai desistir disso, embora saiba que provavelmente
deveria. Ele não está em posição de brigar com ela e, francamente, ela está
surpresa por não haver nenhum membro da equipe entrando para ver qual é o
problema. É rude e imprudente da parte dela estar aqui agora discutindo com
ele, quando ele está ferido, zumbindo em poções para a dor, e deveria estar
dormindo. Sempre houve algo sobre ele que a irritou a ponto de ela perder a
cabeça.

"Eu sinto Muito." Ela decide ser uma pessoa melhor, e quando ele abaixa a
cabeça como se ele não pudesse tê-la ouvido direito, ela esclarece. "Por
irromper aqui para gritar com você. Vou esperar até que você melhore."

Porque ela não é muito boa para deixá-lo pensar que ela está arrependida por
tirá-lo da missão. Ela nunca vai se arrepender por isso, não importa o quanto
ele fique zangado ou ferido. Tinha sido impossível para ela deixá-lo ali ... tão
impossível quanto era para ele vê-la ficar.

"Que gentileza de sua parte", ele retruca e, em seguida, bate os dedos contra a
coxa.

"Você não estava ouvindo a razão ..." Ela a encara quando percebe que os
dedos dele estavam contando alguns segundos até que ela falasse novamente.
Ele balança a cabeça para os quatro dígitos e lança a ela um olhar malévolo.
"O que você estava pedindo era impossível."

"Era simples . Vá para a floresta, encontre um transportador e saia. A não ser

que tu--"

"Deixando você, quero dizer," ela sai correndo, com o rosto quente e olhando
fixamente para os dedos dos pés. "Curtiu isso. Lá."

Silêncio, e ela pode estar imaginando, mas as piscadas de seu coração podem
ter aumentado de velocidade. Ou talvez seja apenas a forma como o
constrangimento desacelera seu cérebro até que os segundos passam lentos,
mas tudo parece estar acontecendo rapidamente. Aquele momento se repete
no fundo de sua mente, e seu estômago é uma confusão de nervos. Seu
sangue deve estar correndo muito rápido, porque há um calor subindo de
dentro dela e se espalhando, fazendo sua pele coçar. Ela limpa a garganta e
olha para cima, encontrando seu olhar. Ela já está lá - ela não pode ir mais
longe. Simplesmente não há mais razão para fingir. Ela não tem isso nela.

Ele a está estudando e ela tem certeza de que está revelando tudo, embora ele
permaneça inexpressivo. O movimento de sua boca é quase imperceptível,
mas é como se ele estivesse formando seus lábios em torno das coisas que
quer dizer, mas não decidindo se deveria. Ele fecha a boca quando ela
começa a olhar fixamente, pressionando seus lábios em uma linha fina. Um
som de irritação sobe de sua garganta, e ele dá a ela um olhar exasperado.

"Você é o mais teimoso, irritante, arrogante -"

" Estou sendo arrogante?" Ela enfia o dedo no peito, levantando uma
sobrancelha para ele. "E se você quiser falar coisas ..."

"E não vamos esquecer—"

"Sim, sim, Malfoy. Eu também te odeio." Várias coisas piscam em seu rosto,
rápido demais para ela reconhecer. "Você deveria descansar um pouco," ela
diz rapidamente.

"Tem certeza de que não vai entrar em um de seus ataques de novo e me

impedir de ter meu sono de cura?" Às vezes, ele gosta de explorar a culpa
dela, mas ela não o culpa, porque às vezes faz o mesmo com ele. "Você
deveria voltar para o seu quarto, Granger. Você parece terrível."

Eles se encaram, mas é arruinado por seus olhos turvos e pálpebras caídas.
"Do próprio modelo de perfeição."

"Que bom que você notou."

Ela balança a cabeça, alisando a parte superior das pernas com as palmas das
mãos. "Bem, estou feliz que você esteja bem."

"Espero que você pareça tão satisfeito consigo mesmo quando eu ..." Suas
sobrancelhas franzem e ele fecha os olhos, pressionando os dedos na testa.

"Draco?" Ela dá um passo à frente, incapaz de evitar a preocupação em sua

voz.

"Estou bem." Se ele não estivesse balançando lentamente de um lado para o

outro, ela tinha certeza de que suas palavras teriam saído mais rápidas do que
ofegantes.
Ele pula quando os dedos dela envolvem cuidadosamente sua mão, puxando-
a de seu rosto. Seus olhos mal abrem para olhar para ela enquanto ele franze a
testa, dando um puxão fraco. "Vá dormir."

Ele luta, mas sua respiração se equilibra e seu queixo cai sobre o peito em
segundos.

Ela fica em pé e o observa por um tempo, sentindo-se calma em sua própria

calma, nas batidas fortes e constantes do coração por causa da luz. Ela
empurra a mesa sobreposta para longe, mas não confia em si mesma para
puxá-lo para uma posição deitada em caso de ferimentos. Ela se senta na
beira da cama e passa os dedos pelos nós dos dedos machucados. Isso a
assusta, o quanto ela se preocupa com ele. Ela nunca vai esquecer a dor em
seu peito quando ela olhou para ele na porta do gazebo, ou como parecia que
suas entranhas estavam pegando fogo exatamente do jeito oposto ao qual ela
está acostumada. Seu coração e estômago estavam ameaçando revolta, seu
corpo tremia, e tudo que ela conseguia pensar era como ela não podia aceitar
não vê-lo novamente. Uma das coisas mais difíceis que ela já fez, ela pensa,
foi feita no momento em que ela se virou e fugiu dele.

Mas ela não iria deixá-lo ir tão facilmente. E ela pode ter definitivamente
cruzado o ponto em que poderia deixá-lo ir. Não há como escapar de Draco
Malfoy. Ela sempre vai carregá-lo com ela. Às vezes nas costas como um
fardo, às vezes em seus dedos como vidro, mas sempre presa às suas funções
internas que bombeiam, pulsam, correm a vida através dela até que não haja
mais nada disso.

Ela morde o lábio e encurva os ombros como se isso pudesse torná-la mais
cuidadosa, afofando os travesseiros atrás dele e o puxando para trás. Ele fica
adormecido, nem mesmo soltando o grunhido de desagrado que ela costuma
sentir ao mover um de seus membros ou a cabeça quando ele está dormindo.
Ela olha para o peso do sono dele em pensamentos, uma memória nadando
em sua mente. Parece um pouco como traição, mas ela acha que está tudo
bem, inclinando-se para ele. A respiração dela sopra contra o ouvido dele, e
então ela sussurra as palavras que ela gostaria de ter dito completamente.

A luz ligada às batidas de seu coração acelera imediatamente, piscando em

sua pele enquanto ela sorri estupidamente para o lóbulo de sua orelha.
Dia: 1570; Hora: 12

"Você tem certeza que está bem, querida?" Molly traz sua sopa caseira, mas
não tem o mesmo gosto.

"Estou bem."

"Eu vi você pular daquela casa." George mastiga seu alcaçuz, parecendo
indeciso sobre o que dizer a seguir. "Foi muito espetacular, em retrospecto.
Você tinha partido antes de chegarmos lá. "

"Eu ... vi algumas pessoas que precisavam de ajuda quando eu estava lá.
Então fui procurá-los. "

"Nós não ... Nós imaginamos."

"Nós sentimos saudades de você." Ela tenta segurar seus olhos, mas ele
desvia o olhar, por cima da cabeça dela e para a porta, preso.

"Eu tenho uma namorada, você sabe." Ele olha para ela então, um brilho em
seus olhos, e ela respira. Ele vai ficar bem, ela sabe. Todas as coisas devem
se curar eventualmente. Eles tem que.

"Pobrezinha dela," ela brinca, e sorri para o fantasma da Vingança Weasley

que passa pelo rosto dele.

Dia: 1570; Hora: 15

Ron não olha tanto para ela quanto olha através dela. Ele balança a cabeça
lentamente e olha para os pés. "Ei, Ron."

Ele estende a mão para coçar a cicatriz em seu rosto. Sua voz é baixa, toda
ferrugem e cascalho. "O quarto mudou, Hermione."

Ela sente seus olhos se arregalarem, direcionando-os para o Curandeiro, que

gira a mão no ar. Vá com isso, siga em frente , ele havia dito. Ela perguntou a
ele como isso poderia ajudar, e ele disse que era apenas até que Ron pudesse
se acostumar a vê-los. Pequenas mudanças, lentas, como se aproximar de um
animal selvagem. Como soprar bolhas e prendê-las na pele.
"Eu sei. Mas está tudo bem."

Os olhos de Ron são de fogo azul quando ele olha para ela, e as palavras
saem tão ásperas e rápidas que ela não tem certeza se é mesmo em inglês. Ele
vira as costas para ela, caminhando em direção à parede. "Eles pegaram
você?"

"O qu ... Não."

"Como eu sei?"

"Porque eu te amo." Sai um pouco espesso demais, mas ela tem que empurrar
para cima através do aperto na garganta.

Seus dedos se enrolam contra a parede e seus ombros se curvam. "Diga-me

que você encontrou."

Parece que ela não consegue ar suficiente. Ela não consegue se mover. "N-
ainda não."

Quietude perfeita e depois uma pausa. Ele chuta a parede, bate com o punho
contra ela e se lança na mesa de cabeceira. Ele o pega e joga, mas ele está
muito fraco e é muito pesado, caindo no chão apenas um espaço na frente de
seus pés.

"Você tinha os livros! Eu disse onde encontrá-los! O anel deveria ter levado
você até lá! " Ele puxa seu cabelo, seus olhos brilhando enquanto ele os
levanta para ela. "Por que você não veio? Por que você não me encontrou? "

Seu sangue bate forte e há algo enorme e pontudo em sua cavidade torácica.
"Eu estou bem aqui."

Ele ri, frio e arruinado, em um soluço. Ele desce, suas mãos agarrando as
coisas no chão, e ele joga ar nela. Joga com tanta força que seus tendões estão
saltando em seu pescoço, e seu corpo estremece com as investidas de seus
braços. "Direto!"

"Ainda estou aqui", ela implora, inclinando-se para a frente, as mãos

entrelaçadas e não sabe se está orando ou implorando. "Eu estou certo--"
"Me deixe em paz! Me deixe em paz! Deixe-me um pouco !

Hermione e Harry estão no meio do corredor quando a curandeira bate a

porta quando ela começa a chorar. Harry a agarra pelo cotovelo, puxando-a
para cima e encara a parede atrás dela. Sua mandíbula está cerrada, seus
olhos apertados, mas seu pulso está martelando contra sua bochecha
manchada de lágrimas e ele a abraça com força.

Dia: 1570; Hora: 22

Há um gemido baixo atrás dela da abertura da porta, e Hermione estende a

mão para limpar o rosto. Ela traz sua visão do lado de fora da janela, focando
no reflexo da sala em vez disso, manchando o cabelo ruivo. Ginny fecha a
porta rápida e silenciosamente atrás dela, espiando para se certificar de que
ninguém a viu. Eles não deveriam estar vagando pelo hospital no meio da
noite.

Hermione engole em seco, mas sua respiração trêmula a denuncia tão

rapidamente quanto a vermelhidão de seus olhos. Ela se sente sobrecarregada
de emoções. Ela mal consegue obter controle sobre si mesma e não há nada
para distraí-la. Sem livros, televisão ou jogos. Todas as pessoas que ela viu
estão presas no mesmo lugar que ela, e não há como escapar. Esse abismo é
como uma ferida física aqui, se espalhando por sua pele.

Ela mal consegue distinguir os olhos de Ginny no reflexo fraco, mas pode ver
que está balançando a cabeça. "Você não tem que ser forte por mim,
Hermione."

Aquela bola subindo de volta, e ela tem que engolir três vezes antes de poder
falar. "Estou bem."

"Ninguém está bem." Ginny deu de ombros, como se o mundo inteiro

soubesse e não importasse. Ela pega uma das cadeiras para visitantes da
parede, dura e de plástico, e a coloca ao lado de Hermione.

"Onde você conseguiu os chinelos?"

"O Curandeiro gosta de mim. O cabelo ruivo, eu acho. Consegui um par
quando mencionei que meus pés estavam frios. "

Hermione solta uma risada. "Eu tenho uma curandeira, então -"

"Eu também. Jogue uma piscadela para ela, nunca se sabe."

"Prefiro não fazer amizade com ninguém que tenha que me ver nu para
verificar meus ferimentos - homem ou mulher".

"Malfoy já sabe disso?"

Hermione olha para ela, mas a ruiva sorri e ignora. "Eu disse a ele que o
amo."

Hermione pisca para fora da janela, sem saber que iria confessar até que o
fizesse. A lua a encara de volta, lembrando-a do porquê. Do rosto de Draco
em um tom de azul, e um momento impossível. Ela não sabe por que sentiu a
necessidade de contar a outra pessoa. Ginny não entenderia de qualquer
maneira - ela também não entende.

"Você?" Ginny não parecia muito surpresa, e ela não pode deixar de se
perguntar se ela se entregou muito mais do que ela pensava que tinha.

"Sim," sussurra Hermione, olhando para a lua, e então encontrando os olhos

de Ginny na janela. "Eu tentei dizer a mim mesmo de forma diferente. Ele ...
Ele não é uma pessoa fácil de se sentir. Nessa situação ... Mas às vezes é
muito fácil. Às vezes é tão fácil que não faz sentido. Tentei dizer a mim
mesmo que era um desequilíbrio químico. "

"Funcionou?"

"Não. Sou apenas um pouco melhor em mentir para mim mesmo, assim como
para meus amigos. Principalmente porque quero tanto acreditar nisso. "

Ginny ri baixinho e balançando a cabeça. "O que ele disse?"

Hermione cruza as mãos, batendo a unha do polegar na junta do outro. "Eu

meio que disse isso de volta. De certa forma. Quer dizer, ele definitivamente
disse primeiro, só que eu não disse tudo. Ele me jogou pela porta de um
mirante e estava gritando para eu correr, e ele disse, disse antes de me
empurrar para fora, e então eu disse que também. Eu também." Ela acena
com a mão no ar e balança a cabeça. "Ele apenas ... olhou. Ele nem pareceu
surpreso, e me pergunto se ele já sabia. Especialmente porque eu o deixei
entrar na minha cabeça ... "

"Ele é um Le--"

"Sim. Ele não estava correndo para a porta na hora, então achei que ele não
entendeu. Eu também ... Eu também, mais ou menos, disse a ele antes disso.
De certa forma. Mas estava ... coberto ... mais ou menos ... com ... outra
coisa. "

Ginny pisca para a janela, seus lábios se curvando, antes que ela finalmente
comece a rir. "O que?"

"Eu disse a ele que não era uma prostituta de guerra." Ginny riu ainda mais, e
Hermione deu à outra mulher seu melhor olhar irritado. "Depois da missão
para ... na Itália, ele ficou furioso. Comecei ... agindo como se eu fosse
apenas um ... bem, você sabe, um tanto casual. Ele nem mesmo olhou para
mim, na verdade. Então eu disse a ele que não era uma prostituta de guerra, e
houve uma conversa estranha, e ele me perguntou o que significava se ele
fosse uma. Então ... Oh, pare de rir já! "

"Merlin, vocês dois são disfuncionais."

Hermione a encara, farejando o nariz no ar. "Eu quis dizer que tinha
sentimentos por ele. Então, antes de me empurrar para fora do gazebo, ele ...
Ginny. "

"Eu sinto Muito. Estou feliz por ter me apaixonado por alguém que nunca
confessou seus sentimentos por mim, dizendo que não era uma prostituta. "

Os lábios de Hermione se contraem e ela empurra Ginny no ombro quando a

risada borbulha. "Ele me perguntou o que significava se ele fosse , e então me
disse que não era, mas era mais literalmente - E eu nunca disse que não
éramos ... não convencionais."
"Você está além do não convencional." O sorriso de Ginny demora a
desaparecer, e os dois voltam sua atenção para a janela. "É assustador, não
é?"

"E estúpido e irritante, e ... um monte de outras coisas. Mas não há como
evitar. É como se eu estivesse impotente e ... Isso dói. Eu não acho que
deveria doer. "

"Parece mesmo," Ginny sussurra, encolhendo os ombros. "Às vezes dói tanto
que você quer arrancar de você, mas não faz, porque vale a pena. Quando
deixa de valer a pena, deixa de valer completamente a pena. "

"Eu só quero algo fácil na minha vida."

"Você se apaixonou por Draco Malfoy, Hermione. Você obviamente não se

contenta com o fácil. "

Hermione puxa a fita em torno de seus dedos, os fios e penugem do cobertor

que grudaram na borda descascada de trás. "Ele me disse que me amava." Ela
sabe que já disse isso, mas precisa repetir para os dois. Porque Draco Malfoy
se apaixonou por ela também.

Ela não sabe o que fazer com isso, as palavras que não param de se repetir e
como isso a faz sentir. Ela não sabe onde colocá-lo, então continua se
agarrando a ele. E o fato de que ela não precisa se despedir. Que está tudo
bem para ela sentir o que está sentindo, porque mesmo que ninguém mais
aceite ou entenda, ele o faz, em todas as suas complicações e complexidades,
e de maneiras que ninguém mais poderia. Que talvez haja um espaço para
eles afinal, e é um espaço que eles esculpiram com o mundo em suas costas e
mãos desesperadas.

Ginny olha para ela, e seu olhar fica pesado na bochecha de Hermione. "Ele
não é que muito de um idiota para não. Claro que ele quer. "

Hermione cora, balança a cabeça. Ela diz isso como se fosse simples, como
se não apenas abalasse o mundo dela. Talvez Hermione estivesse muito perto
para não eclipsar sua visão a cada movimento que ele fazia. Talvez se ela
estivesse se afastando, se ela pudesse ter se permitido distância, ela teria
percebido antes mesmo que ele dissesse. Às vezes ela pensava que sim, que
isso poderia ir além de algum tipo de carinho e apego, mas era naqueles
momentos em que ela admitia para si mesma que seus sentimentos sim. E ela
pensou que era esperança novamente. Que era uma necessidade estar ali que
colocava as peças na ordem que podia formar - amor. Amar. E talvez seja
simples, mas também parece a coisa mais louca de todas. De um jeito ótimo.
De uma forma que o fogo pode acender e queimar sem destruir. Essa coisa
linda e impossível.

O vento sopra folhas contra a janela, fazendo com que o interior da sala
desapareça sob a vista do mundo exterior. Hermione puxa seu cobertor para
mais perto dela, o joelho de Ginny pressionando contra o dela, e eles estão
perdidos em seus pensamentos novamente.

Dia: 1571; Hora: 7

Ela está nervosa. Ela tinha ficado muito menos nervosa na primeira vez que
entrou nesta sala porque estava mais preocupada em apenas olhar para ele.
Para vê-lo e saber que ele estava bem. Agora ela não consegue evitar de ficar
ansiosa e um pouco assustada. Muito assustada, de um jeito diferente do que
está acostumada. Da maneira que ele a faz sentir, porque essas coisas são
novas para partes do mundo que elas reconhecem e não ignoram. Ela está
sentindo isso há meses, sabe disso há meses. Conhecido pela maneira como
às vezes dizia isso em sua cabeça, e então dizia a si mesma que era mentira
cinco minutos depois, só para poder lidar com isso.

Mas agora ele sabe. Ela estava parada ali, perdida e com medo, e as palavras
se rasgaram de seu peito. Ela tinha que dizê-los de alguma forma, apenas no
caso , porque ela precisava que ele soubesse, não importa o que isso
significasse mais tarde. Exatamente como ele queria que ela soubesse.

Não se trata apenas da guerra, não se trata de conforto, não se trata de segurar
um ao outro porque é alguém que está lá. É sobre agarrar-se a isso, lutar por
isso, porque é ela , porque é ele , e isso passou a significar alguma coisa.
Ambos foram expostos ao desespero da situação. A contragosto, jogou fora
aquela construção cuidadosa de indiferença e pendurou para fora da borda.
Ela ainda não tem certeza se eles vão cair, mas não há mais como fugir disso.
Ela entra no quarto e o encontra sentado na beira da cama, amarrando as
botas. Ele levanta a cabeça para olhar para ela, soprando ar para tirar a franja
de sua visão. Ela terá alta em uma hora e queria vê-lo antes de partir, antes
que ele pudesse desaparecer em algum lugar ainda com raiva. O fato de que
ele parece estar indo embora significa que ele definitivamente não está sob a
influência de nenhuma poção, e é menos provável que fique calmo e
desorientado.

"Eu pensei que você não deveria ir até amanhã?"

"Sim, bem - desde quando eu sigo ordens, certo?" Ele diz isso com um pouco
de amargura, e ela se pergunta se isso tem a ver com ela.

"Eu acho."

Ele se senta, afastando o cabelo do rosto. "Você corta seu cabelo."

"Sim. Estava ... queimado, desde aquela noite. Então eu cortei." Ela estende a
mão para tocar o comprimento dos ombros distraidamente. "Você parece
melhor."

"Eu acho que sim."

"Por que eles não colocaram um bálsamo curativo nesses arranhões?" Ela
aponta para o rosto, na área ela pode ver um vermelho fraco sob a barba de
poucos dias.

"Provavelmente porque não parecia importante no grande esquema das

coisas. Acredito que os ganhei quando meu rosto bateu em uma árvore", ele
responde com veemência.

"Ainda está com raiva, não é?"

"Você não tinha o direito de fazer isso e sabe disso."

"Eu tinha todo o direito."

"Não, você não fez. Eu sou meu próprio ser humano que não pode ser
controlado, Granger. Foi minha vida, minha decisão, e-"
"Era--"

"Cale a porra da sua boca. Pela primeira vez na sua vida, Granger. Você traiu
minha confiança ..."

" O quê ? Eu não traí sua confiança, Malfoy! Eu-"

"Você aproveitou o momento-- Não, cale a boca. Você aproveitou o

momento em que eu estava ocupado para ter certeza de que estávamos
seguros para me soletrar. E então você me fez fazer algo que eu obviamente
não estava disposto a fazer, quando confiava você não. Isso é uma traição à
minha confiança. "

"Não é tal coisa! Eu fiz o que era certo por você, porque você era muito idiota
para ver o que deveria fazer sozinho!" ela gritou, apontando o dedo no ar para
ele, porque não era assim .

Ele sorri, de repente, suas emoções mudar rapidamente o suficiente para

saber se talvez ele não tem algum dano cabeça. "Seu leal coração grifinório
realmente fica agitado com essas palavras."

"Eles são dramáticos." Mas não mente totalmente, e parte dela está
incomodada com isso também.

Ele encolhe os ombros. "Talvez. Mas eu estava chateado o suficiente naquela

noite para querer colocar minha mão em volta da sua garganta."
"Mas você não fez."

"Não. Eu não fiz." Ele olha para ela pensativamente. "Se alguém não
encobrisse o que eu tive que fazer naquela noite, eu ainda ficaria furioso com
você por me obrigar a fazer algo que eu não queria."

"Bem, eu também não queria sair, no gazebo. E tenho quase certeza de que
foi você quem literalmente me jogou porta afora." Seu coração bate forte,
palavras em seus tímpanos.

"Sim." E ela sabe com a facilidade com que ele respondeu que já havia
considerado isso. Se não tinha funcionado para acalmá-lo, pelo menos o fez
perceber que não tinha tanto direito a sua raiva pelo que ela fez quando ele
fez o mesmo.

Ela quer perguntar a ele quem é o hipócrita agora, mas se contém. Por muito
pouco. "Então você não está mais com raiva?"

Ele suspira, se levanta e pega sua varinha da mesa. "Não importa se ainda
estou com raiva, porque não posso matar você. E não importa o que eu diga
ou faça, você sempre vai voltar de qualquer maneira."

"Pode ser." Ele olha para ela e ela respira fundo. "Mesmo, então?"

Ele olha para a mão dela, depois para o coldre enquanto enfia a varinha nele.
Ela espera que ele o sacuda, e quando ele não o faz, ela o encara, deixando-o
cair para o lado dela. "Sabe, são duas vezes agora que ofereci minha mão, e
duas vezes agora que você negou. É muito rude, quando estou me expondo,
simplesmente me deixar esperando."

Ele levanta uma sobrancelha para ela e estende a mão, agarrando a mão dela
e puxando-a em sua direção. A mão dela automaticamente envolve a dele, e
ela tropeça nele com a respiração presa. Ele a beija lentamente, sua boca
quente e macia, e apenas um toque de sua raiva na força de sua língua. Ela
afunda nele, esquecendo-se de agir com seriedade, e empurra sua camisa no
ombro.

Seu braço a envolve, seus dedos apertando seu quadril. Porque eles estão
vivos, porque ele precisa dela também, porque ele também não consegue
parar essa coisa tão grande e estúpida. Porque ela não o deixaria. Porque ela o
ama.

É tão normal e familiar. É como se eles nunca tivessem dito nada, e ela não
sabe se é porque eles estão ignorando ou apenas aceitando. Se for porque eles
estão sentindo essas coisas de qualquer maneira, então não muda nada para a
outra pessoa saber. E então ela se pergunta se é estranho para ela esperar que
seja diferente de alguma forma. Ainda são exatamente eles.

Parece um pouco mais forte. Um pouco menos como se ela pudesse quebrá-lo
se ela não fosse tão cuidadosa com ele na palma da mão. Porque se ela está
agüentando, ela sabe que ele está agüentando também, e ela não precisa ter
tanto medo de que ele caia em seus pés.

Uma lufada de ar, um puxão em seu lábio, e então ele a solta. "Me desculpe."

Ela o encara para encobrir sua respiração pesada. "Você pode simplesmente
dizer 'sinto muito'? Isso é possível para você?"

"Não, receio que não. Veja, eu tenho uma doença em que não consigo falar a
palavra com S ou raios sairão do teto e fritarão meu cérebro. Você realmente
quer que isso aconteça?"

"Relâmpagos?" Ela espera não parecer tão divertida quanto se sente.

"Sim. Fui diagnosticado muito jovem." Ele se inclina na direção dela, e é

quando ela se lembra de sua 'doença de pressão arterial'. "Muito traumático."

"Eu aposto." Ela o empurra no ombro e ele solta uma risada. "Prat."

"Rapariga."

"Por que sempre dizemos exatamente as mesmas coisas?" Ela pergunta

enquanto eles saem da sala, e ela tenta ignorar o leve mancar dele.
Provavelmente desaparecerá em alguns dias, e é provavelmente o motivo
pelo qual ele deve ficar até amanhã. Ela se pergunta por que não lhe deram
uma bengala, mas então se lembra do pai dele e entende.

Ela respira fundo, o braço roçando o dele e seu coração latejando na garganta.
Parece uma velha amiga que não se vê há muito tempo - há mudanças para
assimilar, mas é familiar e algo a que você quer se apegar, e ela está tentando
agir normalmente em um momento que parece grande demais para pouco em
absoluto.

"Porque falta originalidade a você, então me forço a usar as mesmas coisas e

também uma forma de tirar sarro ainda mais de você."

"Você acredita nisso?"

"Absolutamente."
"Eu acho que você tem um problema em mentir para si mesmo."

"É um efeito colateral de ter que lidar com você constantemente. Como uma
doença que passa em mim. Em breve estarei corando o tempo todo, batendo
os pés e apontando com raiva para as coisas." Ela ri e ele sorri. "Você ri
agora, mas está ficando mais assustador de agora em diante, Granger."

"Bem, o meu plano tem sido sempre a arruinar a sua vida."

"Está funcionando."

Dia: 1571; Hora: 9

Lupin espera enquanto seus olhos examinam a lista de vítimas. Alguns são
nomes familiares de Hogwarts e missões, embora ninguém que ela realmente
conheça. Ela encontra vários que podem ser pessoas com quem ela trabalhou,
mas ela não sabe o nome nem o sobrenome com certeza. Ela se sente cada
vez mais culpada por isso cada vez que vê um nome e tem que se perguntar.
Ela terá que perguntar a Harry sobre Toad e Sam, e parar na P&P para ver se
um dos seis Harolds é namorado de Lilá. O único nome que ela realmente
conhece é Tonks, embora Lupin tenha dito a ela que a lista ainda não estava
completa, então ela só pode ter esperanças.

Uma pequena parte sombria dela sabe que não há muitas pessoas com quem
se preocupar além da Lista de Vivos de Harry de qualquer maneira.
Simplesmente não sobraram muitos deles, mas ela tenta empurrar o
pensamento para baixo antes que ele a domine. Ainda há muitos nomes nesta
lista, pessoas que significam o mundo para outras pessoas, e o pergaminho
parece pesado em suas mãos.

"Eu sinto muito ... sobre Tonks. Ela ... "Ela sentiria falta de Tonks. A
facilidade de sua presença, a mudança de aparência que combinava com seu
humor, a falta de jeito, o calor. Ela sentiria falta do que significava para
Lupin.

Lupin acena com a mão, sem ousar falar, e seus olhos caem para o papel. Ela
o devolve, observando a maneira como os olhos dele percorrem as linhas,
parando em um ponto. Em Tonks, ela tem certeza. Dói ver alguém que você
ama pressionado entre uma confusão de nomes de estranhos, representando
sua morte. Ela se lembra de Justin, as três caixas e de assumir o céu. Deve
significar mais. Cada um deles deveria ter significado mais.

Ela entrega a ele seu relatório da batalha, e ele desliza a lista para a ponta da
mesa. Ela não conseguiu dormir na noite passada e teve que escrever seu
relatório três vezes. Seus pensamentos e emoções estavam tão confusos que
ela sempre se esquecia que não era uma entrada de diário.

"Ouvi dizer que você quebrou sua varinha."

"Sim. Gravei até conseguir um novo. Tenho certeza de que está além do
reparo. "

"Você só poderá usá-lo para emergências absolutas agora."

Ela abre a boca para dizer que não vai funcionar, então a fecha com um estalo
de dentes. Hermione o encara até que sua visão fique turva, e então pisca
lentamente. "Agora? Você está me suspendendo agora ? "

O canto de sua boca se levanta, e então há um pequeno sorriso que não se

encaixa na escuridão sob seus olhos e na severidade cansada revestindo sua
testa. "É a suspensão combinada, Hermione. Muitos Comensais da Morte
foram mortos e capturados na outra noite. Estamos obtendo informações,
localizações dos novos prisioneiros e mais e mais pessoas estão enchendo as
celas de detenção antes de Azkaban. Haverá uma equipe formada para buscar
ativamente os escondidos e os que estão fugindo, mas além disso ... "

Suas costas batem contra o encosto da cadeira, seu corpo rígido e o mundo
sai de foco ao seu redor. Ela encara com olhos arregalados e sem piscar, algo
enrolando mais e mais apertado dentro dela. Seu peito treme e algo fica preso
em sua garganta. "O ... Lupin, o que você está dizendo?"

"Não há mais nada para você fazer. Hermione ... a guerra acabou. "

Todo o ar de seu corpo a deixa, e ela não sabe mais o que fazer a não ser
chorar.
 Quarenta e nove

Dia: 1571; Hora: 14

Hermione está parada no meio do saguão do Ministério em um redemoinho

de pessoas. Gritos, aplausos, risos e gente correndo para sair mais cedo do
trabalho. As celebrações começaram e um menino está distribuindo
exemplares gratuitos do Profeta, letras em negrito exclamando o fim da
guerra. O Ministro está sorrindo na frente, acenando para as pessoas que
aplaudem.

Mas Hermione também vê os dois homens carrancudos contra a parede. Ela

vê a mulher sacando sua varinha e fica tensa, apenas para vê-la mostrá-la à
amiga. Ela observa o repórter correndo em direção a um grupo de aurores e
espera pelos jatos coloridos. Ela ouve gritos e tem que se impedir de pegar
sua varinha. Ela vê uma garotinha chorando, esperando a dança de uma
banda de laranja enquanto é levada para um lugar seguro, mas é apenas sua
mãe.

"Não parece que acabou, hein?"

Ela olha para Dean, para o remendo cobrindo seu olho esquerdo, e ela
balança a cabeça. "Não."

"Mas isso é. Eles não teriam dito que não era se não fosse. Você conhece a
paranóia de Lupin. Se ele pensasse que havia mesmo uma pequena
possibilidade, ele nunca teria nos contado. Nós os pegamos desta vez. Nós
ganhamos." Parece que ele está tentando se convencer mais do que a ela. "Já
atingiu você?"

Nós ganhamos. Ganhou. Ganhou? Porque acabou. Porque eles ainda estão
vivos. "Não."

Dean enfia a mão no bolso. A esquerda, para que ele possa alcançar sua
varinha com a direita se precisar. E só se for absolutamente necessário,
porque ele estava lá quando salvaram um falso Ron e foram suspensos no
pós-guerra. Quando Seamus morreu por ela, quando Seamus e Justin
morreram em uma missão que foi em vão. Quando eles ajudaram a trazer um
Comensal da Morte para a Ordem e expuseram tudo.

Mas eles ainda ganharam. Direito? Ganhou. Ganhou. A palavra soa e parece
estranha. Isso a torna uma vencedora ? Terminado , ela tenta. Acabou.

Ela puxa os livros e panfletos para perto do peito, Vivendo com o ser um
sobrevivente, espiando do alto Por que não devemos ter medo de procurar
ajuda . Também há uma lista de serviços funerários na pilha, informações de
contato para transicionistas em St. Mungos. O calor do abraço de
McGonagall deixou a pele de Hermione, e ela disse a si mesma de novo -
acabou .

"Tempo."

"Sempre."

Dia: 1571; Hora: 16

Ela está de volta à casa branca, uma das poucas que ainda estão de pé. Lupin
mencionou que ela havia usado o Flu para a Toca, e quando Hermione
permaneceu em silêncio, ele deu a ela uma chave de portal e um olhar de
busca que fez seu olhar piscar entre os olhos que ela não ergueu. Ele havia
dado a ela outra chave de portal para o Ministério para quando ela decidisse
que estava pronta. Ela só precisa de um pouco de tempo para tentar organizar
seus pensamentos. Para tentar se livrar do choque que está deixando sua
cabeça confusa.

Ela terá que ir para A Toca amanhã para um aniversário atrasado por
insistência de Molly. Dois dias a partir de amanhã ela vai deixar a Toca para
sua casa. Lupin disse a ela que eles estão mudando seus pais naquela época, e
ela nem sabe o que fazer consigo mesma com a ideia de finalmente vê-los,
abraçá-los, tê-los como formas sólidas que ela pode alcançar e tocar. Assim
que conseguir desviar os olhos deles, ela irá à biblioteca e pegará o máximo
de livros que puder sobre a mente, prisioneiros de guerra e maneiras de curar.
Ela não se importa quanto tempo vai demorar - ela salvará Ron, do jeito que
ela falhou em fazer antes. Ela não se importa se ela tem que pesquisar e lutar
por isso todos os dias pelos próximos vinte anos. Ela não vai perder seus
melhores amigos. Eles estão bem na frente dela, e ninguém pode tirá-los dela
novamente.

Ela não tem nada para embalar. Ela tem alguns pertences na casa de Harry,
mas se ela tivesse morrido, não seriam mais do que duas caixas. Ela ainda
está usando um conjunto de pijama do hospital, seu próprio short e a camisa
de Harry muito manchados e arruinados para usar novamente. Ela mantém a
tira laranja da camisa velha de seu pai, no entanto, enfiada na parte inferior da
abertura da varinha em seu coldre.

O livro de sua reunião está no balcão, aberto no primeiro capítulo, mas ela
está muito ocupada olhando pela janela. Encarando nada além de folhas
coloridas e uma velha cova de lixo. A casa é de alguma forma mais
assustadora sem quaisquer outros ocupantes ou a densidade da guerra. Todos
os outros foram para casa, para suas próprias camas e família, e ela é a única
a esperar. Ela poderia ir para a Toca ou voltar para o mundo trouxa, mas ela
não está com vontade de lidar com isso. Para lidar com quase tudo. Em sua
cabeça está a lista de nomes, e ela acha que esta noite será quando ela se
desfará.

"Granger?"

Ela respira fundo, como se acordasse de um sonho. Ela se retira de seus

pensamentos, olhando por cima do ombro e para a sala de estar "Sim?"

Ela se sente um pouco estúpida porque não tem certeza se imaginou a voz
dele ou não, e só há silêncio para cumprimentá-la. Ela o vê, porém, saindo do
corredor e indo para a sala de estar, seus olhos encontrando os dela antes de
cair no chão.

"Oi", ela sussurra, e estremece para si mesma.

"Ei."

"O que você está fazendo aqui?" Esta é uma pergunta estúpida, porque ela
esteve lá para ver a casa dele queimar até o chão, e ele também não tem para
onde ir.

Ela se pergunta como é a sensação. Se ele pudesse ter levado um momento

para reconhecer o que exatamente estava desmoronando nas chamas. Ela
também se pergunta se ele pensava nisso como um monumento de seu
passado com todos os seus lembretes escuros e claros, ou se ele o segurou
mais perto de si como a última das coisas que era dele. Talvez fosse algo
como seu baú, com as memórias agora transformadas em filamentos de
pensamentos que vão desaparecer sem mais nada para lembrá-los. Algo
precioso que outras pessoas podem não entender, mas que você entendeu e
não se importou com o que eles pensaram.

Ela lamenta que ele o tenha perdido. Ela lamenta que eles tenham perdido
muitas coisas. Mais do que ela gostaria de pensar, mas sentiu mesmo assim
porque às vezes os espaços vazios podem construir um gigante que se senta
em seu peito quando você abre as palmas das mãos para ver o que conseguiu
manter.

"Eu tenho algumas coisas que tenho que cuidar."

"Oh."

"Eu vi seus panfletos na porta. Você está indo embora?" ele pergunta,
desabotoando sua capa e caminhando para colocá-la sobre a mesa.

"Não. Não até amanhã."

Ele acena com a cabeça, e ela deixa de fingir que está lendo, coçando a testa.
"Sua água está fervendo, Granger."

"O quê? Oh." Ela se levanta, indo em direção ao fogão. "Você está feliz?"

"Feliz?" Por um momento, ele parece assombrado, através do brilho das

lágrimas cobrindo seus olhos antes que ela pisque tudo para longe.

"Acho que deveria estar feliz. Mas não estou."

Ele olha para o chão quando ela olha de volta para ele, sua mandíbula
apertando e sua língua varrendo sua bochecha. "Por que você não está feliz?"

"Eu não sei. Eu tento." Ela praticou sorrisos no espelho nem uma hora antes
de sua chegada, como se a memória de movimento em seu rosto pudesse
aliviar a emoção em seu peito. "Só não sei como me sentir. E também não sei
para onde ir a partir daqui."

"Ninguém faz."

"Mas o fato de que todos os outros se sentem da mesma maneira não muda o
que sinto agora."

Ele acena com a cabeça e olha para ela, pegando o bule de sua mão e
colocando-o no fogo frio. "Talvez você deva parar de tentar sentir qualquer
coisa e apenas sentir o que sente."

"Eu sei. Eu sei, mas você me conhece."

"Eu faço." Ele estende a mão para desligar o fogão. "A vida é rápida. Tudo é
passageiro. Tudo o que temos na vida são momentos, Granger. Você tem que
aprender quando segurar e quando deixar ir."

"Você sabe quando?"

Ele encolhe os ombros, estendendo um dedo sob a bainha de sua camisa para
roçar a pele de seu quadril. "Não sei. Faço o que acho melhor para a minha
vida e espero que funcione."

"E se não for?"

"Aí está a precipitação. E a vida começa tudo de novo - apenas de uma

maneira diferente."

Ela estende a mão, passando os dedos pelo antebraço dele. Tudo parece
estranho esta noite, mas ela coloca a culpa em suas vidas agora. Sobre o que
eles passaram e sobre a dispensa de que acabou quando todos eles ainda se
sentem um soco no estômago e com a mente para a guerra.

"Você tem algum lugar para estar esta noite?" Ele pergunta, dando um passo
à frente, estendendo a outra mão para acariciar seu lábio inferior.

"Não", ela sussurra.

"Boa." Ele move a mão para segurar sua cabeça e beijá-la, e ela se pune por
ter revirado o estômago quando ele o faz.

Estou apaixonado por você, Draco Malfoy. O que acha disso para uma
precipitação? Ela gostaria de perguntar, mas não é hora para isso, e ela não
sabe quando será de novo.

Ele a beija como se estivesse tentando roubar seu ar, pressionando nela
enquanto ele os pressiona de volta. Ela agarra os lados de seu pescoço,
explorando sua boca antes de enlaçar sua língua na dele. Suas mãos se
movem para viajar por todo ele; sob a camisa, sobre a cabeça, nas costas. Ele
segura seu traseiro e a puxa contra ele, esfregando-se contra seu estômago.

Ele se afasta um pouco, dando espaço apenas para puxar a blusa dela pela
cabeça. A boca dele está de volta na dela antes que o tecido saia de seus
braços, e ele o deixa lá, impaciente demais para tocar sua pele. Ela puxa um
braço, movendo-o rapidamente para esfregar seu ombro, e sacode o braço
violentamente para tirar o resto de sua camisa. As mãos de Draco
abandonaram seu estômago pelos seios com o movimento, sua língua
correndo ao longo de seu lábio inferior antes de mergulhar em sua boca. Ela
se abaixa para enfiar as mãos sob a camisa dele, as pontas dos dedos sentindo
os pelos ásperos sob seu umbigo, e seu estômago aperta quando ele pula para
frente. Ela desce ainda mais para o cinto dele, com as mãos trêmulas
enquanto puxa a alça da fivela.

Ela afasta a cabeça e a deixa cair no ombro dele, a boca dele encontrando sua
orelha, deixando um rastro de beijos em seu pescoço para sugar a pele. Seus
dedos trabalham em seu botão e depois em seu zíper, e ela tem um vislumbre
de sua mandíbula tensa e boca vermelha antes de puxar suas calças e boxers
até os joelhos. Ele a puxa para cima e em direção a ele novamente,
balançando para colocar as calças até os tornozelos para sair delas, rígido
contra o estômago dela.

"Draco."
"O que?" Ele parece tão sem fôlego quanto ela.

Ela balança a cabeça, segurando a nuca dele. "Só tive vontade de dizer o seu
nome."

Seus lábios se retraem em um sorriso, uma risada em seus lábios antes que
ele a beije de volta, mantendo-a presa entre ele e o balcão. Provavelmente vai
deixar um hematoma, ela está cavando com força, mas não consegue se
lembrar de como se importar. Ela puxa a camisa dele, puxando com mais
força quando ele não tira os braços dela para que ela possa removê-la. Ele
murmura algo sobre haver roupas demais, e puxa-o pela cabeça ele mesmo,
jogando-o em algum lugar à sua esquerda antes de envolver-se em torno dela
novamente.

Ele enfia a língua dentro e fora de sua boca, e ela leva um segundo para
entender e seguir, suavizando o fio da necessidade. Suas mãos pressionam em
sua pele, deslizando por suas costas para desabotoar o sutiã. Ele continua
subindo, envolvendo as mãos em volta dos ombros dela e deixando sua boca
em seu pescoço. Ela respira pesadamente no cabelo ao lado de sua cabeça,
abandonando seu peito e estômago para tirar o sutiã ela mesma, e ele inclina
a cabeça para beijar o topo de cada seio.

"Eu preciso..."

"O que?" Ele sussurra, profundo e perdido em algum lugar em seu pescoço,
sua língua movendo-se suavemente sobre a pequena cicatriz de queimadura
ali. Ela se sente impotente, mas completamente dedicada à sensação.

"Você."

Ele geme e morde sua garganta, levantando a cabeça para olhar para ela. Ela
acha que nunca vai se acostumar com a aparência dele quando está excitado.
Há algo sobre a visão que a deixa pronta para mais, sem falar de tudo o mais
que ele é tão hábil em fazer. Ela está sempre perdida em quão bonito ele pode
ser, para ela, nesses momentos.

Ela fica na ponta dos pés, beijando-o duas, três vezes. Então ele está de volta
de onde esteve para pensar naquele momento e pega o que quer dela. Suas
unhas rudes arranham suas costas para seu traseiro, içando-a contra ele, e ela
envolve suas pernas firmemente em torno de sua cintura. Seu comprimento
pressiona contra onde ela mais precisa dele, mas seu pijama bloqueia
qualquer sucesso lá. A boca dele abre um caminho através de sua bochecha, o
cabelo de seu rosto irritando sua pele. Ela estende a mão para esfregar as
palmas contra o tumor que ele adquiriu durante sua internação no hospital,
procurando por sua boca.

"Você pode fazer a barba mais tarde."

"Se você tiver sorte," ela ofega, e ele belisca a parte de trás de sua perna antes
de beijá-la novamente.

Ela aperta as pernas com mais força ao redor de seus quadris quando ele
começa a andar, e ele a abraça para ter mais apoio. Ela desliza as mãos por
seus ombros, pescoço e as enterra em seus cabelos. Ele geme quando ela
enrola os dedos, puxando seu cabelo com força em seus punhos, e a beija
com mais força. Ela grita contra sua boca quando seu ombro bate
dolorosamente contra o batente da porta.

"Merda. Desculpe." Ele se desculpa rapidamente, mantendo a cabeça para

frente agora, e ela aproveita para redescobrir as áreas sensíveis de seu
pescoço.

"Parafusos de iluminação."

"O que?"

"Bing ... bem, eu acho que eles realmente não bi-"

"Cale a boca, Granger." Ele apenas geme quando ela morde seu pescoço em
retaliação, e ela sorri com o zumbido sob seus lábios.

Ele a coloca no quarto mais próximo e se afasta dela, sentando-se na beira da

cama. Ele estende a mão, balançando os dedos para ela, e a puxa entre as
pernas quando ela a pega. Ele é lento para puxar a calça do pijama para
baixo, e então tem a coragem de parar quando ela está baixa o suficiente para
ele saber que ela não está usando nenhuma calcinha.
Draco ergue os olhos para dar a ela um sorriso malicioso que faz seu coração
palpitar de uma forma nada saudável, e se inclina para frente para pressionar
a boca em seu estômago. Ele agarra seus quadris, mantendo-a imóvel quando
ela começa a se contorcer, beijando e sacudindo a língua contra sua pele. Ele
roça os dentes na faixa da calça dela, sugando ao longo da borda enquanto
desliza as mãos para baixo para enganchar os dedos na cintura. Ela passa os
dedos pelos cabelos dele, olhando para ele e se sentindo estranhamente
afetuosa. O momento parece mais pessoal para ela do que ela pensa que ele
poderia imaginar, embora ela não saiba por quê.

Ele os puxa para baixo, sua boca seguindo a trilha sobre sua pélvis e coxas
até que ele não pode se curvar mais, e ele a deixa para chutá-los fora de seus
tornozelos. Ele desliza as mãos de volta por suas coxas, pressionando um
dedo dentro dela, e ela respira fundo, balançando para frente. Ela olha para
ele, para a escuridão de seus olhos enquanto ele chupa o dedo na boca.

"Deus," ela sussurra, descendo do cabelo dele para segurar seu rosto e beijá-
lo.

Ele agarra a parte de trás de suas coxas, puxando-a para frente e montando
em seu colo, e se separando de sua boca em favor de seus seios. Ela gostaria
de dizer a ele que não precisa de mais preliminares, por favor , mas é bom
demais para resistir, as mãos dele amassando e a boca quente. Ela se esfrega
contra ele, se perguntando como ela deveria fazer para colocá-lo dentro dela,
mas isso parece iniciativa o suficiente para ele.

Ele cai de costas na cama, trazendo-a com ele, e ela procura sua boca. Ela
passa a mão pelo torso dele, mas ele as rola antes que ela encontre o que
deseja.

"Impaciente esta noite?"

"Sim", ela admite. "Paciência depois."

Ele ri com a voz rouca e é um dos melhores sons que ela já ouviu. Ele acena
com o queixo em direção à cabeceira da cama, e ela se apóia nos cotovelos
para rastejar de volta para baixo dele. Ela beija seu ombro, observando suas
costas flexionar com seus movimentos e a ascensão de sua bunda sobre a
dobra das costas.

Ele a impede com a mão nas costelas e se inclina para beijá-la. Ela adora isso.
Beijá-lo e estar com ele - mesmo quando ela está com raiva dele, ela adora
isso. Não importa o que aconteça ou como isso termine, ela sabe que não se
arrependerá de ter começado isso com ele. Ele a fez sentir coisas que ela não
sabia que poderia, física e emocionalmente, e ela nunca poderia encontrar
dentro de si mesma para pedir um segundo daquilo para não ter acontecido.
Ele é sua fortaleza, sua batalha, seu aliado. Ele é o momento em que ela se
agarra, mesmo depois de deixá-lo ir. Cada centímetro arrogante, taciturno,
irritante, zangado e sarcástico dele.

Ele os rola novamente, sua mão procurando cegamente pela cabeceira da

cama antes de agarrá-la e puxá-los para cima. Ele se inclina contra ela,
puxando sua boca para a dele, uma mão debaixo do braço para tirá-la de seu
colo por um momento, e outra em si mesmo para guiá-lo. Ela fecha os olhos,
gemendo com ele enquanto ele agarra seu quadril e ela afunda, totalmente
sentado em cima dele.

Uma respiração áspera contra seu rosto a faz abrir os olhos, liberando a
respiração que ela estava prendendo também. Ele desiste de seu controle,
soltando seu quadril e levantando as mãos abertas. Ela entrelaça os dedos
com os dele, sentindo a força sob as palmas das mãos enquanto se levanta e
afunda novamente. Ela começa devagar, porque ela sente muito neste
momento que ela não pode falar, mas que ela quer mostrar a ele de alguma
forma.

Ele inclina a cabeça para frente quando ela desce, e ela descansa sua testa
contra a dele, olhando para o cinza profundo até que seja tudo o que ela pode
ver. Eles trocam fôlego, e quando ela aperta suas mãos nas dele, ele aperta de
volta, levantando seus quadris para encontrá-la.

"Eu te amo, tão ..." E é então que ele levanta o queixo, beijando as palavras
de sua boca.

Dia: 1572; Hora: 11

O sol brilha vermelho em suas pálpebras, mas ela não deseja abri-las, com
medo de realmente se retirar da cama. Draco a manteve acordada a noite
toda, apenas algumas horas roubadas de sono antes que um deles acordasse o
outro novamente. Seu corpo está tão exausto que parece que deve ter sido há
apenas dez minutos que ela o acordou pela última vez, seu ritmo
enlouquecedoramente lento enquanto fazia todas as coisas que ela gostava.
Ele deu a ela um beijo longo, lento e profundo que roubou tudo dela, exceto
ele, e então, Feliz Aniversário , e ele riu da largura de seus olhos e sorriso.

Ela finalmente abre os olhos, franzindo a testa para o lado vazio da cama. O
recuo de seu corpo ainda está nos lençóis e no travesseiro. Tem o cheiro dele
também, ela percebe, quando enterra a cabeça no lugar que ele tinha estado.
Ouve-se um grande estrondo de algum lugar do lado de fora da porta, uma
série de palavrões e, em seguida, vários outros estrondos. Hermione pula,
lançando-se da cama e enrolando o lençol em volta dela. Ela pega sua varinha
na mesa de cabeceira, inútil, e verifica os dois lados do corredor antes de
correr em direção à cozinha.

Draco está com o rosto vermelho e carrancudo para um dos armários, um

pote erguido em sua mão e sua varinha na outra. "Draco?"

Ela tenta ganhar controle sobre sua respiração e coração, e abaixa sua
varinha.

"Há um rato."

Ela o encara, mordendo os lábios, mas não consegue impedir o riso de sua
voz. "Você não morava nas masmorras?"

"Nunca tivemos ratos." Ele zomba dela, baixando lentamente suas armas
esmagadoras de ratos. Ele joga a panela de volta no balcão, levando a mão ao
rosto agora sem nuca e esfregando a bochecha.

"Deixe estar. Nós--"

"Eu não estou aceitando ratos na minha casa, Granger. Eu já lidei com seus
discursos de elfo doméstico, mas é em ratos que eu estabeleço o limite. "

Hermione ergue os olhos para o armário e depois de volta para os olhos

errantes dele. Ela o cheira e puxa o lençol com mais força. "Sua casa?"

"Sim. Lupin decidiu ... me presentear com este buraco de merda espetacular
por transformar minha casa em uma pilha de destroços. Felizmente, tenho
outra casa. Infelizmente, minha mãe também mora lá. Entre os ratos e a
flutuação, mal consigo decidir. "

Ela arquiva essa informação para mais tarde e se sente estranhamente como
se tivesse acabado de descobrir um tesouro que guardará com orgulho e longe
da vista de outras pessoas. É onde ela guarda todas as coisas que ele confiou
nela o suficiente para dizer a ela, e também as coisas que ele não sabe que diz
a ela, como como sua voz suavizou na mãe .

Hermione ri, encolhendo os ombros, e os olhos dele pegam os ombros dela.

"Não é ruim. Você tem que consertar, no entanto. "

Cor. Os únicos pedaços são de tecido espalhado e as aquarelas ainda

penduradas na sala de estar. Esfregando também a sujeira, a poeira e os
lugares onde o sangue mancha o chão. Buracos para remendar, coisas para
substituir e talvez deixar todas as janelas abertas por uma semana para soprar
da maneira que o ar parece mais denso.

"Fiquei bastante contente em vê-lo apodrecer." Ele caminha com cuidado ao

redor da poça de chá no chão e hesita com sua varinha sobre a mesa antes de
colocá-la no chão.

Ela observa a borda predatória em seus olhos e dá um passo com cautela, mas
ela ainda se inclina para ele quando ele agarra seus braços. "Tem potencial."

"Você vê potencial em tudo."

"Eu acho que poderia ser lindo."

Ele bufa, curvando-se para escovar os lábios na curva de seu ombro. "Isso é
muito trabalho, Granger."

"Assim? Conserte o telhado, talvez algum carpete novo, alguns móveis. Você
definitivamente tem que pintar. Sempre me incomodou, o vazio. " Desde que
ela veio pela primeira vez a esta casa com Lupin. Quando ela caminhou pelo
corredor e viu Draco fora da cela da prisão e em seu mundo, ao seu lado.

"Levaria anos para ..."

"Eu ajudo."

Seus lábios param, o calor de sua respiração. Seus dedos estão se enrolando
com mais força em seus braços, mas ela não acha que ele percebe. Bum, bum,
bum, bum, bum . "Sem amarelo." Ba-idiota, ba-idiota .

Ela sorri, passando os dedos pelo cabelo da nuca dele. "O quê, verde?"

"Claro."

"Vermelho."

"Então terei que chamar elfos para poder completar todo o visual de Natal."
Ela puxa o cabelo dele pelo sarcasmo, e ele morde sua orelha em resposta.

"Eu gosto do Natal. Vermelho e verde. Isto me faz feliz. Talvez eu pinte seu
quarto de rosa ... "Ela para quando ele levanta a cabeça para encará-la. "Não?
Não é rosa? "

"Acho que vou com o azul." Ela cora, e ele sorri com os beijos que pressiona
em sua mandíbula antes de puxar para cima para olhar para ela.

"Eu estou indo para a Toca." Ela diz isso mais para as mãos que buscam do
que para ele.

"Agora mesmo?"

"Em breve. Molly quer fazer toda essa ... coisa de aniversário atrasado. " Ela
muda de posição e pensa que a estranheza deve irradiar de seu sangue,
através de suas mãos, e em seu conhecimento.

"Oh."

"Eu tenho a chave de portal para o Ministério e, em seguida, flu ... Se você já
tivesse estado lá, eu pediria que você apar ..."

"Eu te pego."

"Você já esteve lá?"

"Não, eu só ia nos levar para o meio do oceano, jogar você nele e aparatar de
volta aqui antes que eu caia dentro de mim."

Ela franze os lábios para ele, e ele estende a mão para agarrar o emaranhado
de lençóis em seu punho. Ele os puxa e ela os agarra com mais força. Sua
sobrancelha sobe, seus olhos encontrando os dela enquanto ele puxa com
mais força. "Já cobrimos o que eu faria se você me assassinasse."

"Direito. Chinelos." O lençol cede e os olhos dele percorrem o corpo dela

enquanto ela aperta as mãos. Ele olha por cima do ombro em direção à mesa
de jantar.

"Você ficará?"

"Aqui?"

"Quando você me levar para a Toca ... Você vai ficar?"

Seus olhos voltam para os dela, e a intensidade que ela encontra lá a deixa
inquieta. Ela estende um dedo, deslizando-o pelo nariz, e os dedos dele se
fecham em torno de seus quadris. Ele encolhe os ombros, puxando-a contra
ele. "Sim. Sim, eu vou ficar. "

Dia: 1572; Hora: 12

"Acho que vou escrever uma carta aos Finnigans todo ano. Só para dizer a
eles o que estou fazendo da minha vida. Você acha que eles vão gostar? "

Ela o encara quando ele enfia a caixa de biscoitos entre a lateral do corpo e o
apoio de braço. "Se eles responderem de volta com vários feitiços
enfeitiçados para o pergaminho, não. Como diabos eu vou saber, Granger? "

Ela franze a testa, sentando-se ao lado dele no sofá feio, prendendo a toalha
na cabeça. "Eu só pensei que isso poderia trazer a eles ... algum tipo de
conforto. Saber que uma parte dele continua viva. Vive através de outra
pessoa. "

"Então o que acontece quando você não faz nada por um ano? Quando você
fica muito ocupado para salvar o mundo. O que você vai dizer a eles então? "

"EU--"

"Você está se preparando para o fracasso, Granger. Porque não importa o que
você faça, ou quão bom você torne sua vida, você nunca vai se sentir como se
fosse bom o suficiente para compensar a vida dele . Por qualquer uma de suas
vidas. "

"Isso não é-"

"Sim, ele é. Você nunca vai sentir que fez valer a pena , Granger. Seus
amigos ainda estão mortos e você tem que aceitar isso. Não é sobre a vida
que eles poderiam ter tido, é sobre a vida que você tem. Já estamos fodidos o
suficiente. Há uma razão pela qual o Ministério enviou cartas às famílias
sobre como lidar conosco. Sem sons altos, sem esgueirar-se, sem movimentos
rápidos . Estamos todos ferrados. Estamos todos perdidos da cabeça agora e
todo mundo sabe disso. O máximo que nós ... "

"Estou tentando ser feliz", ela sussurra, e há algo pesado contra seu peito
novamente. Ele a encara por tempo suficiente para que ela se sinta estranha.

"E alguns dias você vai ficar com raiva, e outros dias você vai ter um de seus
colapsos. Você vai ouvir e ver merdas que não existem, vai lançar maldições
nas árvores, e ainda vai ter medo. Você vai ter medo de ainda mais merda
agora. Isso não vai embora. Não poderemos ser normais depois disso, e você
não terá uma vida brilhante quando acordar amanhã. Mas isso não significa
que você está desperdiçando. Isso não faz com que seus sacrifícios
signifiquem menos. "

"Eu sei." Sua voz falha e ela limpa a garganta. Ele se inclina para trás no
sofá, pressionando o ombro contra o dela. "Eu sei. Nada é ... eu tenho que
fazer valer a pena para mim, no entanto. Estou ... aceitando que nunca será
bom o suficiente para compensar a sua partida. Mas nunca vou parar de tentar
torná-lo bom o suficiente para mim. É o que eu quero dizer. E isso também é
para eles. É tudo o que posso dar a eles. "

Existem diferentes tipos de perdas. Alguns você pode tomar como uma
colisão que o derruba, e depois de um tempo, você se levanta e dá um passo,
outro, outro. Você deixa isso para trás, algo em você mudou, e é algo para o
qual você olha para trás com uma tristeza que avança, mas chega até você
com suavidade e suavidade quanto mais longe você avança. Uma escuridão
que você não pode evitar, mas sempre às vezes busca na loucura atrás de
você, mas onde a dor é amenizada por anos para se tornar algo melancólico,
com nostalgia e pesar.

Às vezes, não há uma perda que você possa aceitar e seguir em frente. Onde a
perda é um conjunto nada assombroso de cartas para descrever o que foi
arrancado e roubado de você. Às vezes é algo com que você vive, como uma
faca no peito que você não consegue tirar sem morrer por isso. Você anda,
respira, vive e carrega isso com você; uma dor no peito, um buraco cheio de
coisas duras e afiadas e um vazio escavado em volta do coração.

Mas você vive. E se você se esforçar muito, poderá encontrar um pouco de

paz e poderá carregar as coisas bonitas com você também.

Ela levanta o queixo. "E você?"

"Quanto a mim?"

"O futuro. Hap-- "

"Hoje vou sofrer com os Weasleys. Posso comprar uma televisão. Amanhã
vou ver minha mãe. Em algum momento vou começar a consertar esta casa.
Posso até convidar Potter para ajudar, desde que haja álcool em abundância.
Considerando os acontecimentos da última vez, suponho que vou te ver nua
em várias cores e transar com você em todos os cômodos. Uma manhã, posso
acordar sufocado por chinelos. Um dia eu posso cair em uma mentalidade de
guerra e te matar enquanto você está plantando maconha no meu quintal aga--
"
"Quantas vezes eu tenho que dizer a você, não foi-"

"Posso comprar algumas roupas. Em algum ponto--"

"Eu quis dizer o futuro real. Além das próximas semanas. "

"Existem alguns planos semelhantes, mas eu sei tanto quanto você sabe sobre
isso, Granger. Nenhuma coisa."

"E você está bem com isso?"

"É glorioso pra caralho."

Ela morde a bochecha, desembrulhando a toalha do cabelo com um encolher

de ombros. "Acho que vamos descobrir."

"Eventualmente." O biscoito faz uma pausa a caminho de sua boca, e ela

ergue os olhos para encontrar seus olhos, percebendo que o estivera olhando
intensamente.

Seus olhos se estreitam e ele enfia na boca, mastigando lentamente. Ela sorri
docemente para ele, e seus olhos se estreitam ainda mais. "Você sabe o que
me faria feliz agora?"

"Você vai ter que merecê-lo." Ela olha para ele e ele lê com clareza. "Jesus,
isso não. Você já está tentando me matar? Por mais irresistível que eu deva
ser, Granger, nas últimas vinte e quatro horas ... "

"Irresistível? Eu não tinha nenhuma intenção sobre isso de qualquer maneira.

Eu simplesmente pensei - "

"Mhm. Vejo que sua ainda sem nome 'doença da pressão arterial' está agindo
novamente. "

"Isso é porque você me deixa com raiva."

"Isso é para ser algo novo?"

"Dê-me os biscoitos, Malfoy."

"Você tem que merecê-los, eu disse. Você tem que trabalhar para ser feliz- "

Ela mergulha para eles.

Hora: Um

Ela pode ouvir seus passos atrás dela, e então seus ... sapatos perto de sua
perna. Ela não consegue se lembrar dele com nenhum calçado fora das botas.
A porta de vidro desliza para longe dela, e ele pega o lugar que deixa aberta,
balançando as pernas para fora da porta com as dela. Ela olha para o rosto
dele, seus olhos fixos nas árvores. Ela quase não consegue acreditar. Que a
guerra acabou e que ele ainda está aqui.

Ela ainda pode ouvir os ecos de sua voz em seu ouvido, tensa e sufocada, e
implorando por algo mais do que o momento poderia ter dado a eles. Ele
disse isso no auge de um adeus, mas apenas a alimentou mais. Como um
segundo coração que se formou há mais de um ano, atrás do dela, pulsando
aquelas emoções em seu sangue a cada batida frenética.

Ela tentou lutar contra isso, ignorá-lo, sentiu que ele tentava arrancá-lo
sozinho. Às vezes parece que está perdendo, e outras vezes ela tem certeza de
que eles ganharam. Ela não sabe o nome pelo que são, como aconteceu ou
para onde irão. Ela não tem a menor ideia, mas acha que pode estar tudo bem,
porque ela o tem. De alguma forma, neste monstro de guerra que roubou
tanto dela, isso a devolveu. A única coisa que ela pensou que nunca poderia.

Ela olha para ele, aquela faísca cinza, e sorri descontroladamente. É o sorriso
insano, o sorriso satisfeito que o assusta e que ele não gosta. Mas ela acha
que talvez ele goste de qualquer maneira, porque ele balança a cabeça e vira o
rosto, mas ela pode ver o canto de sua boca se arquear e então se levantar, se
levantar.

Ela olha para as botas, para os joelhos e depois para as árvores. Para as cores
balançando no céu, estremecendo com o vento frio que promete a chegada do
inverno. Ela estaria mentindo se dissesse que ainda não está com medo. Ela
estaria mentindo se dissesse que sabe o que fazer consigo mesma. Estamos
todos com medo, Granger.
"Para onde vamos agora?"

Ele espera em silêncio, porque sabe que ela não quis dizer o destino literal.
Ela não se refere à Toca, ao jantar de aniversário, à mesa de jantar maluca
cheia de cabelos ruivos. Ela se refere à lista de vítimas, seus amigos mortos,
sua necessidade de sacar sua varinha em um piscar de olhos. Ela significa
seguir em frente, se curar e aprender a viver sem guerra. Ela se refere a ele, a
ela e à pedra em sua casca. Ela se refere aos sobreviventes, seus pais e o
mundo inteiro. Ela significa o futuro. Aquele grande, precipitado e aberto
espaço de tempo, e feridas e possibilidades. Ela quer dizer não desperdiçar,
sobre a vida, sobre as escolhas, sobre a liberdade. Ela quer dizer depois da
precipitação.

Ele encolhe os ombros, fareja e se levanta da saliência. O vento agarra seu

cabelo, soprando em mechas dançantes. O céu é rosa claro e laranja além de
seus ombros, preso naquele momento onde poderia ser o nascer ou o pôr do
sol, mas é lindo e perfeito ao mesmo tempo. Ele agarra seus quadris, e seus
olhos são como as pedras novamente, sob a água corrente em seu quintal. Por
um segundo ela é uma criança; encharcada em seu vestido de domingo,
girando, girando, girando enquanto o mundo se movia e ela ria, as bochechas
se esticando ao sol.

"Em qualquer lugar que quisermos."

Ela agarra seus ombros, e ele a puxa da beirada e a levanta, grunhindo como
se fosse preciso muito para fazer isso. Ela o encara e ele sorri, seu corpo
relaxado enquanto a puxa contra ele e aquece seus lábios frios com os dele. O
polegar dele desliza pela bochecha dela, sempre aquela com a cicatriz, e seu
sorriso é torto quando ela sorri para ele.

Quando a vida começa de novo?

Após a precipitação, quando você acorda, quando você percebe que ainda
está vivo. Você sacode os ossos, memoriza as pulsações do seu sangue? Você
já parou de sentir que ainda está nisso, como se nunca fosse sair disso?

Talvez você se esconda disso. Talvez você o mantenha escondido sob a pele,
porque é mais fácil do que enfrentá-lo, porque enfrentá-lo é reconhecer o que
você perdeu para chegar lá. Talvez você jogue fora, porque tem medo, e pode
te matar ou restaurar, mas você não sabe. Você não pode saber.

Talvez comece quando a fumaça começa a se dissipar de uma batalha,

quando o amanhecer ilumina seus rostos. Talvez seja quando Draco acorda
em uma cama de hospital ao invés de nunca acordar. Quando Ron finalmente
perceber que ela está realmente lá, e quando Harry descobrir que ele não
precisa mais ser um herói porque ele terminou o que nasceu para fazer.
Quando George vira a placa para Abrir na loja dele e de seu irmão, quando
Dean pinta o rosto de alguém que ele ama que não está morto, quando Lilá
escala sua montanha na Ásia.

A vida é um círculo. É uma guerra. Ele cresce, atinge o clímax, diminui com
a precipitação e, em seguida, aumenta novamente. Todas as noites alguém vai
dormir até o fim do mundo, mas uma manhã, eles acordam. Eles sacodem
seus ossos, eles percebem que sobreviveram. Eles começam de novo, aquela
luta humana pela paz, aquela busca desesperada pela felicidade.

Hermione acha que começa agora. Os dedos de Draco se torceram no tecido

nas costas de sua camisa, parados ali como a última estrutura sólida em todo
o mundo. Ela sabe que o mundo nunca pode ser um lugar que encontra a
verdadeira paz - mas ela pode, eles podem . A guerra acabou e eles venceram.
A vida se estende diante deles, esperando que eles façam valer a pena.
Alguma felicidade indescritível ali para dominá-los.

E Hermione sabe , com a Toca esperando por eles, e o nariz frio de Draco
contra sua bochecha, seu hálito quente em seu pescoço, que este é o começo.

fin.
 Fanart's

Oi!

Vou deixar algumas fanarts aqui que eu gosto só para vocês verem. Pode ter
algumas repetidas, mas tudo bem. Só estou fazendo isso porque sou atoa
mesmo.

Xoxo.

Belle.

-
Fanart's
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