ARSÈNE LUPIN CONTRA

HERLOCK SHOLMES

Maurice Leblanc

1908

Título Original: Arsène Lupin contre Herlock

Sholmès
SUMÁRIO

PRIMEIRO EPISÓDIO: A MULHER LOURA

CAPÍTULO I: NÚMERO 514, SÉRIE 23
CAPÍTULO II: O DIAMANTE AZUL
CAPÍTULO III: HERLOCK SHOLMÈS ABRE AS HOSTILIDADES
CAPÍTULO IV: UM OLHAR NA ESCURIDÃO
CAPÍTULO V: SEQUESTRADO
CAPÍTULO VI: A SEGUNDA PRISÃO DE ARSÈNE LUPIN

SEGUNDO EPISÓDIO: A LÂMPADA JUDAICA

CAPÍTULO I
CAPÍTULO II

Sobre o Autor
PRIMEIRO EPISÓDIO: A
MULHER LOURA
CAPÍTULO I:
NÚMERO 514, SÉRIE 23

No último dia 8 de dezembro, M. Gerbois, professor de matemática

do Versailles College, remexendo nas lojas de um revendedor de segunda
mão, descobriu uma pequena escrivaninha de mogno, que lhe agradou pelas
inúmeras gavetas.
"É isso que eu quero no aniversário de Suzanne", pensou.
Os meios do senhor Gerbois eram limitados e, por mais ansioso que
estivesse por agradar à filha, sentiu que era seu dever espancar o
traficante. Ele acabou pagando sessenta e cinco francos. Enquanto escrevia
seu endereço, um jovem bem vestido e bem vestido, que andava vasculhando
a loja em todas as direções, avistou a escrivaninha e perguntou:
"Quanto custa por isso?"
"Está vendido", respondeu o negociante.
"Oh... para este cavalheiro?"
M. Gerbois curvou-se e, sentindo-se ainda mais feliz por um de seus
semelhantes invejar sua compra, saiu da loja. Mas ele não tinha dado dez
passos na rua quando o jovem o alcançou e, erguendo o chapéu, disse, muito
educadamente:
“Peço mil perdões, senhor... vou fazer-lhe uma pergunta indiscreta...
Procurava esta secretária em vez de qualquer outra coisa?”
"Não. Fui à loja para ver se conseguia encontrar uma balança barata
para meus experimentos."
"Portanto, você não quer muito particularmente?"
"Eu quero, só isso."
"Porque é velho, suponho?"
"Porque é útil."
"Nesse caso, você se importaria de trocá-lo por outra mesa, tão útil,
mas em melhores condições?"
"Este está em boas condições e não vejo sentido em trocá-lo."
"Ainda..."
M. Gerbois era um homem facilmente irritado e rápido em se
ofender. Ele respondeu secamente:
“Devo pedir-lhe que abandone o assunto, senhor.”
O jovem colocou-se à sua frente.
“Não sei quanto pagou, senhor... mas ofereço o dobro do preço.”
"Não, obrigado."
"Três vezes o preço."
"Ah, basta", exclamou o professor, impaciente. "A mesa pertence a
mim e não está à venda."
O jovem o fitou com um olhar que ficou gravado na memória de M.
Gerbois, depois deu meia-volta, sem dizer palavra, e foi embora.

Uma hora depois, a escrivaninha foi levada para a casinha na Viroflay

Road onde o professor morava. Ele chamou sua filha:
"Isto é para você, Suzanne; isto é, se você gostar."
Suzanne era uma criatura bonita, de temperamento demonstrativo e
facilmente satisfeito. Ela jogou os braços em volta do pescoço do pai e
beijou-o tão arrebatadamente como se ele a tivesse feito um presente digno de
uma rainha.
Naquela noite, auxiliada pela empregada Hortense, ela carregou a
escrivaninha para seu quarto, limpou as gavetas e arrumou cuidadosamente
seus papéis, seus papéis de carta, sua correspondência, seus cartões-postais e
alguns souvenires secretos de seu primo Philippe.
M. Gerbois foi para o colégio às sete e meia da manhã seguinte. Às
dez horas Suzanne, de acordo com seu costume diário, foi encontrá-lo na
saída; e foi um grande prazer para ele ver sua figura graciosa e sorridente
esperando na calçada em frente ao portão.
Eles voltaram para casa juntos.
"E você gosta da mesa?"
"Oh, é lindo! Hortense e eu polimos os cabos de latão até que brilhem
como ouro."
"Então você está satisfeito com isso?"
"Acho que sim! Não sei como fiquei sem ele todo esse tempo."
 Eles caminharam pelo jardim da frente. O professor disse:
"Vamos dar uma olhada antes do almoço."
"Sim, essa é uma boa ideia."
Ela subiu as escadas primeiro, mas, ao chegar à porta de seu quarto,
deu um grito de consternação.
"Qual é o problema?" exclamou M. Gerbois.
Ele a seguiu para dentro da sala. A escrivaninha havia sumido.

O que surpreendeu a polícia foi a maravilhosa simplicidade dos meios

empregados. Enquanto Suzanne estava fora e a empregada fazendo as
compras do dia, um porteiro, usando seu crachá, parou seu carrinho diante do
jardim, à vista dos vizinhos, e tocou a campainha duas vezes. Os vizinhos,
não sabendo que o criado havia saído de casa, não suspeitaram de nada, de
modo que o homem pôde efetuar seu objeto absolutamente imperturbável.
Este fato deve ser observado: nenhum armário foi quebrado e aberto,
nem mesmo um relógio deslocado. Até a bolsa de Suzanne, que ela havia
deixado na laje de mármore da escrivaninha, foi encontrada na mesa ao lado,
com o ouro que continha. O objeto do roubo foi claramente determinado,
portanto, e isso o tornou mais difícil de entender; afinal, por que um homem
correria um risco tão grande para obter um despojo tão trivial?
A única pista que o professor poderia fornecer foi o incidente do dia
anterior:
"Desde o início, aquele jovem demonstrou grande aborrecimento com
a minha recusa; e tenho a impressão positiva de que me deixou sob ameaça."
Foi tudo muito vago. O traficante foi questionado. Ele não conhecia
nenhum dos dois cavalheiros. Quanto à escrivaninha, comprou-a por quarenta
francos em Chevreuse, à venda de um falecido, e considerou que a revendera
a um preço justo. Uma investigação persistente não revelou mais nada.
Mas M. Gerbois continuou convencido de que sofrera uma perda
enorme. Uma fortuna devia estar escondida em alguma gaveta secreta e foi
por isso que o jovem, sabendo do esconderijo, agiu com tal decisão.
"Pobre pai! O que deveríamos ter feito com a fortuna?" Suzanne
ficava dizendo.
"O quê! Ora, com isso como dote, você poderia ter feito o melhor
casamento possível!"
Suzanne mirou em ninguém mais alto do que seu primo Philippe, que
não tinha um centavo para se abençoar, e deu um suspiro amargo. E a vida na
casinha de Versalhes continuava alegre, menos descuidada do que antes,
obscurecida como agora pelo pesar e decepção.

Dois meses se passaram. E de repente, um após o outro, veio uma

sequência dos eventos mais graves, formando uma surpreendente corrida de
sorte e azar alternados.
A 1° de fevereiro, às cinco e meia, o senhor Gerbois, acabado de
regressar a casa, com um vespertino na mão, sentou-se, pôs os óculos e
começou a ler. As notícias políticas eram desinteressantes. Ele virou a página
e um parágrafo imediatamente chamou sua atenção, com o título:

"TERCEIRO DESENHO DA LOTERIA DA ASSOCIAÇÃO DE

IMPRENSA"
"Primeiro prêmio, 1.000.000 de francos: No. 514, Série 23."

O papel caiu de suas mãos. As paredes nadaram diante de seus olhos e

seu coração parou de bater. O número 514, série 23, foi o número do seu
ingresso! Ele o comprara por acaso, para agradar a um de seus amigos, pois
não acreditava na sorte; e agora ele tinha vencido!
Ele pegou seu livro de memorandos, rápido! Ele estava certo: o
número 514, série 23, estava anotado na folha de rosto. Mas onde estava a
passagem?
Ele voou para o escritório para buscar a caixa de papel de carta em
que guardara o precioso bilhete; e ele parou quando entrou e cambaleou para
trás, com uma dor no coração: a caixa não estava lá e — que coisa horrível!
— ele de repente percebeu que a caixa não estava lá há semanas.
"Suzanne! Suzanne!"
Ela tinha acabado de entrar e subiu correndo as escadas. Ele gaguejou,
com a voz sufocada:
"Suzanne... a caixa... a caixa de papelaria..."
"Qual?"
"O que comprei no Louvre... numa quinta-feira... ficava na ponta da
mesa."
"Mas você não se lembra, pai?... Nós o guardamos juntos..."
"Quando?"
 "Naquela noite... você sabe, no dia anterior..."
"Mas onde?... Rápido, me diga... é mais do que eu posso suportar..."
"Onde?... Na escrivaninha."
"Na mesa que foi roubada?"
"Sim."
"Na mesa que foi roubada!"
Ele repetiu as palavras em um sussurro, com uma espécie de
terror. Então ele pegou a mão dela, e ainda mais abaixo:
"Continha um milhão, Suzanne..."
"Oh, pai, por que você não me contou?" ela murmurou
inocentemente.
"Um milhão!" ele repetiu. "Foi o número vencedor na loteria da
imprensa."
A imensidão do desastre os esmagou e, por muito tempo, mantiveram
um silêncio que não tiveram coragem de quebrar. Por fim, Suzanne disse:
"Mas, pai, eles vão pagar mesmo assim."
"Por quê? Em que evidências?"
"Isso requer evidências?"
"Claro!"
"E você não tem nenhum?"
"Sim, eu tenho."
"Bem?"
"Estava na caixa."
"Na caixa que desapareceu?"
"Sim. E o outro homem receberá o dinheiro."
"Ora, isso seria ultrajante! Com certeza, pai, você pode interromper o
pagamento?"
"Quem sabe? Quem sabe? Aquele homem deve ser
extraordinariamente inteligente! Ele tem recursos tão maravilhosos...
Lembre-se... pense em como ele conseguiu a escrivaninha..."
Sua energia reviveu; ele saltou e, batendo o pé no chão.
"Não, não, não", gritou ele, "ele não vai ter aquele milhão, não vai!
Por que deveria? Afinal, por mais astuto que seja, também não pode fazer
nada. Se ele pedir o dinheiro, eles vão prendê-lo! Ah, vamos ver, meu amigo!
"
"Você já pensou em alguma coisa, pai?"
 "Defenderei nossos direitos até o fim, aconteça o que acontecer! E
teremos sucesso!... O milhão pertence a mim e pretendo tê-lo!"
Poucos minutos depois, ele despachou este telegrama:
"Governador,
"Crédit Foncier,
"Rue Capucines,
"Paris.
"Sou proprietário número 514, série 23; oponha-se por meio de
qualquer método legal ao pagamento a qualquer outra pessoa.
"Gerbois."
Quase ao mesmo tempo, o Crédit Foncier recebeu outro telegrama:
"O número 514, série 23, está em minha posse.
"Arsène Lupin."

Sempre que me sento para contar uma das inúmeras aventuras que
compõem a vida de Arsène Lupin, sinto um verdadeiro constrangimento, pois
para mim é bastante claro que até a menos importante dessas aventuras é
conhecida por todos os meus leitores. Na verdade, não há um movimento por
parte de "nosso ladrão nacional", como ele foi felizmente chamado, mas foi
descrito em todo o país, não uma façanha, mas foi estudado de todos os
pontos de vista, não uma ação, mas tem sido comentada com uma abundância
de detalhes geralmente reservados para histórias de feitos heroicos.
Quem, por exemplo, não conhece aquele estranho caso da loira, com
os curiosos episódios que foram reportados sob manchetes flamejantes como
"NÚMERO 514, SÉRIE 23!"... "O ASSASSINATO NA AVENIDA HENRI-
MARTIN!"... e "O DIAMANTE AZUL!"... Que emoção houve com a
intervenção de Herlock Sholmès, o famoso detetive inglês! Que efervescência
rodeou as fortunas variadas que marcaram a luta entre aqueles dois grandes
artistas! E que barulho nos bulevares no dia em que os jornaleiros gritaram:
"Prisão de Arsène Lupin!"
Minha desculpa é que posso fornecer algo novo: posso fornecer a
chave do quebra-cabeça. Sempre há um certo mistério sobre essas aventuras:
posso dissipá-lo. Reimprimo artigos que foram lidos repetidamente; Copio
velhas entrevistas: mas todas essas coisas eu reorganizo, classifico e coloco à
prova exata da verdade. Meu colaborador neste trabalho é o próprio Arsène
Lupin, cuja bondade comigo é inesgotável. Também tenho uma obrigação
ocasional para com o indizível Wilson, o amigo e confidente de Herlock
Sholmès.

Meus leitores se lembrarão do riso homérico que saudou a publicação

dos dois telegramas. Só o nome de Arsène Lupin já era garantia de
originalidade, promessa de diversão para a galeria. E a galeria, nesse caso, era
o mundo inteiro.
Foi imediatamente instaurado um inquérito pelo Crédit Foncier e
apurado que o número 514, série 23, tinha sido vendido pela sucursal de
Versalhes do Crédit Lyonnais ao major Bressy da artilharia. Agora, o major
morrera de uma queda do cavalo; e parecia que ele disse a seus irmãos
oficiais, algum tempo antes de sua morte, que ele fora obrigado a se desfazer
de sua passagem para um amigo.
"Esse amigo era eu mesmo", declarou M. Gerbois.
"Prove", objetou o governador do Crédit Foncier.
"Provar? É muito fácil. Vinte pessoas te dirão que mantive relações
constantes com o major e que nos encontrávamos no café da Place d'Armes.
Foi lá que, um dia, para obrigá-lo a um momento de constrangimento
financeiro, tirei sua passagem dele e dei-lhe vinte francos por ela."
"Você tem alguma testemunha da transação?"
"Não."
"Então em que você baseia sua afirmação?"
"Sobre a carta que ele me escreveu sobre o assunto."
"Que letra?"
"Uma carta afixada na passagem."
"Produza."
"Mas estava na escrivaninha roubada!"
"Encontre."

A carta foi comunicada à imprensa por Arsène Lupin. Um parágrafo

inserido no Écho de France — que tem a honra de ser seu órgão oficial e do
qual parece ser um dos principais acionistas — anunciava que colocava nas
mãos de Maître Detinan, seu advogado, a carta que o Major Bressy havia
escrito para ele, Lupin, pessoalmente.
Houve uma explosão de alegria: Arsène Lupin foi representado por
um advogado! Arsène Lupin, respeitando os costumes estabelecidos, havia
nomeado um membro da ordem para agir por ele!
Os repórteres apressaram-se a entrevistar Maître Detinan, um
influente deputado radical, um homem dotado da mais alta integridade e uma
mente de astúcia incomum, que era, ao mesmo tempo, um tanto cético e dado
ao paradoxo.
Maître Detinan lamentou muito dizer que nunca teve o prazer de
conhecer Arsène Lupin, mas, na verdade, recebeu suas instruções, ficou
muito lisonjeado por ter sido selecionado, profundamente atento à honra que
lhe foi mostrada e determinado a defender os direitos do seu cliente ao
máximo. Ele abriu seu briefing e sem hesitar mostrou a carta do
major. Comprovou a venda do bilhete, mas não mencionou o nome do
comprador. Começava simplesmente com "meu caro amigo".
"'Meu caro amigo' significa eu", acrescentou Arsène Lupin, em uma
nota anexando a carta do major. "E a melhor prova é que tenho a carta."
O bando de repórteres voou imediatamente para M. Gerbois, que não
pôde fazer nada além de repetir:
"'Meu caro amigo' sou eu mesmo. Arsène Lupin roubou a carta do
major com o bilhete de loteria."
"Diga a ele para provar", foi a réplica de Lupin aos jornalistas.
"Mas ele roubou a mesa!" exclamou M. Gerbois na frente dos
mesmos jornalistas.
"Diga a ele para provar isso!" respondeu Lupin mais uma vez.
E uma deliciosa diversão ao público foi proporcionada pelo duelo
entre os dois donos do número 514, série 23, pelas constantes idas e vindas
dos jornalistas e pela frieza de Arsène Lupin em oposição ao frenesi do pobre
M. Gerbois.
Homem infeliz! A imprensa estava cheia de lamentações! Ele
confessou toda a extensão de seus infortúnios de uma forma comoventemente
ingênua:
"É o dote de Suzanne, senhores, que o vilão roubou!... Para mim,
pessoalmente, não me importo; mas para Suzanne! Pensem, um milhão! Dez
cem mil francos! Ah, eu sempre disse que a escrivaninha continha um
tesouro!"
Foi-lhe dito em vão que o seu adversário, ao retirar a mesa, nada sabia
da existência do bilhete de lotaria e que, em todo o caso, ninguém poderia ter
previsto que aquele determinado bilhete ganharia o primeiro prémio. Tudo o
que ele fez foi gemer:
"Não fale comigo; claro que ele sabia!... Se não, por que se daria ao
trabalho de roubar aquela escrivaninha miserável?"
"Por razões desconhecidas, mas certamente não para conseguir um
pedaço de papel que, na época, valia a modesta quantia de vinte francos."
"A soma de um milhão! Ele sabia... Ele sabe tudo!... Ah, você não
sabe que tipo de homem ele é, o rufião!... Ele não te enganou de um milhões,
você vê!..."
Essa conversa ainda poderia ter durado muito tempo. Mas, doze dias
depois, M. Gerbois recebeu uma carta de Arsène Lupin, marcada como
"Privada e confidencial", que o preocupou muito:
Prezado Senhor
"A galeria se diverte às nossas custas. Não acha que chegou a hora de
ser sério? Eu, de minha parte, já me decidi.
"A posição é clara: eu tenho um bilhete que não tenho direito a
descontar e você tem direito a descontar um bilhete que não tem. Portanto,
nenhum de nós pode fazer nada sem o outro.
"Agora você não consentiria em ceder seus direitos a mim, nem eu em
desistir de minha passagem para você.
"O que devemos fazer?
"Só vejo uma saída para a dificuldade: vamos dividir. Meio milhão
para você, meio milhão para mim. Não é justo? E esse julgamento de
Salomão não satisfaria o senso de justiça de cada um de nós?
"Eu proponho isso como uma solução eqüitativa, mas também uma
solução imediata. Não é uma oferta que você tenha tempo para discutir, mas
uma necessidade diante da qual as circunstâncias o obrigam a se curvar. Dou-
lhe três dias para reflexão. Espero que, na manhã de sexta-feira, posso ter o
prazer de ver um anúncio discreto na coluna de agonia do Écho de France ,
dirigido a 'M. Ars. Lup'. e contendo, veladamente, o seu consentimento sem
reservas ao pacto que lhe proponho. Nesse caso, recuperará imediatamente a
posse da passagem e receberá o milhão, desde que me entregue quinhentos
mil francos de uma forma que indicarei a seguir.
"Se você recusar, eu tomei medidas que produzirão exatamente o
mesmo resultado; mas, além do gravíssimo problema que sua obstinação lhe
traria, você seria o mais pobre em vinte e cinco mil francos, o que eu deveria
ter deduzir para despesas adicionais.
 "Eu sou, caro senhor,
"Muito respeitosamente seu,
"Arsène Lupin."

O M. Gerbois, em sua exasperação, foi culpado do erro colossal de

mostrar esta carta e permitir que ela fosse copiada. Sua indignação o levou a
todo tipo de loucura:
"Nem um centavo! Ele não terá um centavo!" ele gritou diante dos
repórteres reunidos. "Compartilhar o que me pertence? Nunca! Deixe que ele
rasgue o ingresso se quiser!"
"Mesmo assim, meio milhão de francos é melhor do que nada."
"Não é uma questão disso, mas dos meus direitos; e esses direitos eu
estabelecerei em um tribunal."
"Ir para a justiça com Arsène Lupin? Isso seria engraçado!"
"Não, mas o Crédit Foncier. Eles devem me dar o milhão."
"Contra o ingresso ou pelo menos contra as evidências de que você o
comprou?"
"A evidência existe, visto que Arsène Lupin admite que ele roubou a
mesa."
"Que juiz vai aceitar a palavra de Arsène Lupin?"
"Eu não me importo, devo ir para a justiça!"
A galeria ficou maravilhada. Apostas foram feitas, algumas pessoas
estavam certas de que Lupin levaria M. Gerbois a um acordo, outras de que
ele não iria além de ameaças. E o povo sentiu uma espécie de apreensão; pois
os adversários eram desigualmente combinados, um sendo tão feroz em seus
ataques, enquanto o outro estava tão amedrontado quanto um cervo caçado.
Na sexta-feira, correu para o Écho de France e a coluna agonia da
quinta página foi digitalizada com olhos febris. Não havia uma linha
endereçada a "M. Ars. Lup". M. Gerbois respondeu às exigências de Arsène
Lupin com silêncio. Foi uma declaração de guerra.
Naquela noite, os jornais continham a notícia de que
Mademoiselle Gerbois foi sequestrada.

O fator mais encantador no que posso chamar de entretenimento

Arsène Lupin é o papel eminentemente ridículo desempenhado pela
polícia. Tudo passa fora de seu conhecimento. Lupin fala, escreve, avisa,
ordena, ameaça, executa seus planos, como se não houvesse polícia, nem
detetives, nem magistrados, nem impedimento de espécie alguma. Eles
parecem não ter nenhuma importância para ele. Nenhum obstáculo entra em
seus cálculos.
Mesmo assim, a polícia luta para fazer o melhor. No momento em que
o nome de Arsène Lupin é mencionado, toda a força, de cima a baixo, pega
fogo, ferve e espuma de raiva. Ele é o inimigo, o inimigo que zomba de você,
o provoca, o despreza ou, pior ainda, o ignora. E o que se pode fazer contra
um inimigo assim?
De acordo com o depoimento do criado, Suzanne saiu às dez para as
vinte. Às dez e cinco, seu pai, ao deixar a faculdade, não a viu na calçada
onde ela costumava esperar por ele. Tudo, portanto, deve ter acontecido
durante a curta caminhada de vinte minutos que trouxe Suzanne de sua porta
para o colégio, ou pelo menos bem perto do colégio.
Dois vizinhos declararam que haviam passado por ela a cerca de
trezentos metros de casa. Uma senhora vira uma garota caminhando pela
avenida cuja descrição correspondia à de Suzanne. Depois disso, tudo ficou
em branco.
As investigações foram feitas de todos os lados. Os funcionários das
estações ferroviárias e as barreiras alfandegárias foram interrogados. Eles não
tinham visto nada naquele dia que pudesse se relacionar com o sequestro de
uma jovem. No entanto, um dono da mercearia de Ville-d'Avray afirmou ter
fornecido um automóvel fechado, vindo de Paris, a gasolina. Havia um
motorista no banco da frente e uma senhora de cabelos louros — cabelos
excessivamente claros, disse a testemunha — dentro. O carro voltou de
Versalhes uma hora depois. Um bloqueio no trânsito o obrigou a diminuir a
velocidade e o dono da mercearia percebeu que agora havia outra senhora
sentada ao lado da loira que ele vira primeiro. Esta segunda senhora estava
envolta em véus e xales. Sem dúvida, era Suzanne Gerbois.
Consequentemente, o sequestro deve ter ocorrido em plena luz do dia,
em uma estrada movimentada, bem no centro da cidade! Como? Em que
lugar? Nenhum grito foi ouvido, nenhum movimento suspeito observado.
O dono da mercearia descreveu o carro, uma limusine Peugeot, 24
cavalos de potência, com corpo azul escuro. As perguntas foram feitas, por
acaso, à Madame Bob-Walthour, a gerente da Grand Garage, que costumava
se especializar em fugas de automóveis. Na verdade, na manhã de sexta-feira,
ela havia alugado uma limusine Peugeot para o dia a uma senhora de cabelos
louros, que não via desde então.
"Mas o motorista?"
"Ele era um homem chamado Ernest, com quem contratei no dia
anterior com base em seus excelentes depoimentos."
"Ele está aqui?"
"Não, ele trouxe o carro de volta e não voltou mais aqui."
"Não podemos falar com ele?"
"Certamente, aplicando-me às pessoas que o recomendaram. Eu lhe
darei os endereços."
A polícia chamou essas pessoas. Nenhum deles conhecia o homem
chamado Ernest.
E cada trilha que seguiram para encontrar o caminho para fora da
escuridão conduzia apenas a uma escuridão maior e a uma névoa mais densa.
M. Gerbois não era homem de manter uma competição que se abrira
de forma tão desastrosa para ele. Inconsolável com o desaparecimento da
filha e cheio de remorso, ele capitulou. Um anúncio que apareceu no Écho
de France e suscitou comentários gerais proclamava sua rendição absoluta e
sem reservas. Foi uma derrota completa: a guerra acabou em quatro vezes
vinte e quatro horas.
Dois dias depois, M. Gerbois atravessou o pátio do Crédit
Foncier. Ele foi levado ao governador e entregou-lhe o número 514, série 23.
O governador estremeceu:
"Oh, então você tem? Eles devolveram para você?"
"Eu o perdi e aqui está", respondeu M. Gerbois.
"Mas você disse... havia uma pergunta..."
"Isso é tudo mentira e tagarelice."
"Mas mesmo assim devemos exigir algum documento corroborativo."
"A carta do major serve?"
"Certamente."
"Aqui está."
"Muito bem. Por favor, deixe esses papéis conosco. Temos duas
semanas para verificá-los. Avisarei você quando puder pedir o dinheiro.
Nesse ínterim, acho que seria aconselhável dizer nada e para concluir este
negócio no mais absoluto silêncio."
"Isso é o que pretendo fazer."
 M. Gerbois não falou, nem o governador. Mas há certos segredos que
vazam sem que nenhuma indiscrição tenha sido cometida, e o público de
repente soube que Arsène Lupin teve a coragem de enviar o número 514,
série 23, de volta para M. Gerbois! A notícia foi recebida com uma espécie de
admiração estupefata. Que jogador ousado ele deve ser, para lançar sobre a
mesa um trunfo tão importante quanto o precioso bilhete! É verdade que ele
se desfizera intencionalmente, em troca de um cartão que igualou as
chances. Mas suponha que a garota escapasse? Suponha que eles
conseguissem recapturar seu refém?
A polícia percebeu o ponto fraco do inimigo e redobrou seus
esforços. Com Arsène Lupin desarmado e espoliado por si mesmo, preso em
suas próprias labutas, não recebendo um único sou do cobiçado milhão... a
risada estaria imediatamente do outro lado.
Mas a questão era encontrar Suzanne. E eles não a encontraram, nem
ela escapou!
"Muito bem", diziam as pessoas, "está resolvido: Arsène venceu o
primeiro jogo. Mas a parte difícil ainda está por vir! Mademoiselle Gerbois
está nas mãos dele, admitimos, e ele não a entregará sem os quinhentos mil
francos. Mas como e onde se realiza a troca? Para que se efetue a troca deve
haver uma reunião, e o que impede o senhor Gerbois de informar a polícia e
assim recuperar a filha e ficar com o dinheiro?"
O professor foi entrevistado. Extremamente abatido, ansiando apenas
pelo silêncio, ele permaneceu impenetrável:
"Não tenho nada a dizer; estou esperando."
"E Mademoiselle Gerbois?"
"A busca continua."
"Mas Arsène Lupin escreveu para você?"
"Não."
"Você jura isso?"
"Não."
"Isso significa que sim. Quais são as instruções dele?"
"Não tenho nada a dizer."
Maître Detinan foi o próximo sitiado e mostrou a mesma discrição.
"M. Lupin é meu cliente," ele respondeu, com uma afetação da
gravidade. "Você compreenderá que devo manter a reserva mais absoluta."
Todos esses mistérios incomodaram a galeria. Os enredos estavam
evidentemente eclodindo no escuro. Arsène Lupin arrumava e apertava as
malhas de suas redes, enquanto a polícia vigiava dia e noite em torno do M.
Gerbois. E as pessoas discutiram os únicos três finais possíveis: prisão,
triunfo ou fracasso grotesco e lamentável.
Mas, por acaso, a curiosidade pública estava destinada a ser apenas
parcialmente satisfeita; e a verdade exata é revelada pela primeira vez nestas
páginas.
Na quinta-feira, 12 de março, o M. Gerbois recebeu a notificação do
Crédit Foncier, em envelope comum.
À uma hora da sexta-feira, ele pegou o trem para Paris. Mil notas de
mil francos cada foram entregues a ele às duas horas.
Enquanto ele as contava, uma por uma, com as mãos trêmulas — pois
esse dinheiro não era o resgate de Suzanne? —, dois homens conversavam
em um táxi parado a uma curta distância da entrada principal. Um desses
homens tinha cabelos grisalhos e um rosto poderoso, que contrastava
estranhamente com seu vestido e porte, que era de um pequeno
escriturário. Era o inspetor-chefe Ganimard, o velho Ganimard, o inimigo
implacável de Lupin. E Ganimard disse ao Detetive-Sargento Folenfant:
"O velho não vai demorar... vamos vê-lo sair em cinco minutos. Está
tudo pronto?"
"Bastante."
"Quantos somos nós?"
"Oito, incluindo dois em bicicletas."
"E eu, que conto três. É o suficiente, mas não muitos. Aquele Gerbois
não deve escapar de nós a qualquer preço... se ele escapar, estamos
enganados: ele encontrará Lupin no lugar que combinaram; ele vai trocar a
jovem por meio milhão; e o truque está feito."
"Mas por que diabos o velho não age conosco? Seria tão simples! Ao
nos ajudar no jogo, ele poderia ficar com o milhão inteiro."
"Sim, mas ele está com medo. Se ele tentar enganar o outro, não terá
sua filha de volta."
"Quais os outros?"
"Ele."
Ganimard pronunciou essa palavra "ele" em um tom grave e um tanto
pasmo, como se estivesse falando de um ser sobrenatural que já lhe pregara
uma ou duas peças desagradáveis.
 "É muito estranho", disse o sargento Folenfant, judiciosamente, "que
devamos ser reduzidos a proteger aquele cavalheiro contra si mesmo."
"Com Lupin, tudo está de cabeça para baixo", suspirou Ganimard.
Um minuto se passou.
"Olhe!" ele disse.
M. Gerbois estava saindo do banco. Quando chegou ao fim da Rue
des Capucines, dobrou o bulevar, mantendo-se do lado esquerdo. Ele se
afastou lentamente, ao longo das lojas, e olhou pelas janelas.
"Nosso amigo é muito quieto", disse Ganimard. "Um sujeito com um
milhão no bolso não fica tão quieto assim."
"O que ele pode fazer?"
"Oh, nada, claro... Não importa, eu desconfio dele. É Lupin, Lupin..."
Naquele momento M. Gerbois foi a um quiosque, comprou jornais,
pegou seu troco, desdobrou uma das folhas e, com os braços estendidos,
começou a ler, caminhando a passos curtos. E, de repente, com um salto,
saltou para dentro de uma cabina que o esperava junto ao meio-fio. A energia
devia estar ligada, pois o carro partiu rapidamente, dobrou a esquina da
Madeleine e desapareceu.
"Por Júpiter!" gritou Ganimard. "Outra de suas invenções!"
Ele disparou para frente e outros homens, ao mesmo tempo que ele,
correram ao redor da Madeleine. Mas ele começou a rir. O automóvel havia
quebrado no início do Boulevard Malesherbes e M. Gerbois estava saindo.
"Rápido, Folenfant... o motorista... talvez seja o homem chamado
Ernest."
Folenfant abordou o chofer. Era um homem chamado Gaston, um dos
motoristas da empresa de táxi motorizado; um cavalheiro o havia contratado
dez minutos antes e lhe disse para esperar junto ao quiosque de jornal, "com
vapor", até que outro cavalheiro viesse.
"E que endereço deu a segunda tarifa?" perguntou Folenfant.
"Ele não me deu nenhum endereço... 'Boulevard Malesherbes...
Avenue de Messine... dar-lhe uma dica extra': foi tudo o que ele disse."

Durante esse tempo, porém, M. Gerbois, sem perder um minuto,

saltou para o primeiro táxi que passava:
"Dirija até a estação de metrô Concorde!"
O professor saiu do metrô na Place du Palais-Royal, pegou outro táxi
e dirigiu até a Place de la Bourse. Lá ele voltou de metrô, até a Avenue de
Villiers, onde pegou um terceiro táxi:
"Rue Clapeyron, 25!"
O nº 25, Rue Clapeyron, está separado do Boulevard des Batignolles
pela casa da esquina. O professor subiu ao primeiro andar e tocou. Um
cavalheiro abriu a porta.
"Maître Detinan mora aqui?"
“Sou Maître Detinan. M. Gerbois, presumo?”
"É isso mesmo."
"Eu estava esperando você. Por favor, entre."
Quando M. Gerbois entrou no escritório do advogado, o relógio batia
três horas e ele imediatamente disse:
"Esta é a hora que ele marcou. Ele não está aqui?"
"Ainda não."
M. Gerbois sentou-se, enxugou a testa, olhou o relógio como se não
soubesse as horas e continuou, ansioso:
"Ele virá?"
O advogado respondeu:
"Está me perguntando uma coisa, senhor, que eu mesmo tenho muita
curiosidade de saber. Nunca me senti tão impaciente em minha vida. De
qualquer forma, se ele vier, corre um grande risco, pois a casa está sendo
vigiada de perto nas últimas duas semanas... Eles suspeitam de mim."
"E eu ainda mais", disse o professor. "Não estou absolutamente certo
de que os detetives designados para me vigiar tenham sido tirados da minha
pista."
"Mas então..."
"Não seria minha culpa", gritou o professor, com veemência, "e ele
não pode ter nada para me censurar. O que eu prometi fazer? Para obedecer
às suas ordens. Bem, eu obedeci às suas ordens cegamente: eu descontava o
na hora que ele fixou e veio até você da maneira que ele ordenou. Eu sou
responsável pelo infortúnio de minha filha e cumpri meus compromissos de
boa fé. Cabe a ele manter os dele." E acrescentou, com voz ansiosa: "Ele vai
trazer minha filha de volta, não vai?"
"Acredito que sim."
"Ainda assim... você o viu?"
"Eu? Não. Ele simplesmente me escreveu pedindo para receber vocês
dois, mandar embora meus criados antes das três horas e não deixar ninguém
entrar no meu apartamento entre a hora de sua chegada e sua partida. Se eu
não consentisse com isso proposta, ele me implorou para informá-lo por meio
de duas linhas no Écho de France . Mas estou muito feliz em prestar um
serviço a Arsène Lupin e concordo com tudo."
M. Gerbois gemeu:
"Oh, querida, como tudo isso vai acabar?"
Tirou as notas do bolso, espalhou-as sobre a mesa e dividiu-as em
dois maços de quinhentos cada. Então os dois homens ficaram em
silêncio. De vez em quando, M. Gerbois aguçava os ouvidos: não era a
campainha que tocava?... A cada minuto que passava a angústia
aumentava. E Maître Detinan também teve uma impressão quase dolorosa.
Por um momento, de fato, o advogado perdeu toda a compostura. Ele
se levantou abruptamente de seu assento:
"Não o veremos... Como podemos esperar?... Seria uma loucura da
parte dele! Ele confia em nós, sem dúvida: somos homens honestos,
incapazes de traí-lo. Mas o perigo está em outro lugar."
E o M. Gerbois, estilhaçado, com as mãos nas notas, gaguejou:
"Se ele viesse, ah, se ele viesse! Eu daria tudo isso para ter Suzanne
de volta."
A porta se abriu.
"Metade serve, M. Gerbois."
Alguém estava parado na soleira — um jovem, vestido à moda — e o
M. Gerbois imediatamente reconheceu a pessoa que o abordara do lado de
fora da loja de curiosidades. Ele saltou em sua direção:
"E Suzanne? Onde está minha filha?"
Arsène Lupin fechou a porta com cuidado e, desabotoando as luvas
silenciosamente, disse ao advogado:
"Meu caro Maître, nunca poderei agradecer o suficiente por sua
gentileza em consentir em defender meus direitos. Não me esquecerei."
Maître Detinan só conseguia murmurar:
"Mas você nunca tocou... Eu não ouvi a porta..."
"Sinos e portas são coisas que têm que fazer seu trabalho sem nunca
serem ouvidos. Eu estou aqui do mesmo jeito; e isso é o que é importante."
"Minha filha! Suzanne! O que você fez com ela?" repetiu o professor.
"Céus, senhor", disse Lupin, "que pressa você está! Venha, acalme-se;
sua filha estará em seus braços em um momento."
Ele caminhou para cima e para baixo na sala e então, no tom de um
magnata distribuindo elogios:
"Dou-lhe os parabéns, senhor Gerbois, pela maneira habilidosa com
que agiu há pouco. Se o motor não tivesse sofrido aquele acidente ridículo,
deveríamos simplesmente ter-nos encontrado no Étoile e poupado Maître
Detinan do aborrecimento desta visita... No entanto, foi destinado de outra
forma!"
Ele avistou os dois maços de notas e gritou:
"Ah, isso mesmo! O milhão está aí!... Não vamos perder tempo...
Você me permite?"
"Mas", disse Maître Detinan, colocando-se em frente à mesa,
"Mademoiselle Gerbois ainda não chegou."
"Bem?"
"Bem, a presença dela não é indispensável?"
"Entendo, entendo! Arsène Lupin inspira apenas uma confiança
parcial. Ele embolsa seu meio milhão, sem devolver o refém. Ah, meu caro
Maître, infelizmente fui mal interpretado! Porque o destino me obrigou a
praticar atos de superioridade... caráter especial, dúvidas se lançam sobre a
minha boa fé... minha! Eu, um homem todo escrúpulos e delicadeza!...
Porém, meu caro Maître, se você tem medo, abra a janela e grite. uma dúzia
de detetives na rua."
"Você acha?"
Arsène Lupin levantou a cortina:
"Duvido que M. Gerbois seja capaz de tirar Ganimard do cheiro... O
que foi que eu te disse? Aí está ele, meu querido velho!"
"Impossível!" gritou o professor. "Eu juro para você..."
"Que você não me traiu?... Não duvido, mas os caras são espertos.
Olha, aí está o Folenfant!... E o Gréaume!... E Dieuzy!... Todos os meus
melhores amigos, o que?"
Maître Detinan olhou para ele surpreso. Quanta calma! Ele ria com
uma risada alegre, como se se divertisse com alguma brincadeira de criança,
sem que nenhum perigo o ameaçasse.
Esse descuido fez ainda mais do que a visão dos detetives para
tranquilizar o advogado. Ele se afastou da mesa onde estavam as notas.
Arsène Lupin pegou os dois maços um após o outro, contou vinte e
cinco notas de cada um e, entregando ao advogado as cinquenta notas assim
obtidas, disse:
"A parte do senhor Gerbois em seus honorários, meu caro Maître, e a
de Arsène Lupin. Isso nós lhe devemos."
"Você não me deve nada", disse Maître Detinan.
"O quê! Depois de todos os problemas que causamos a você!"
"Você esquece o prazer que tive em me dar ao trabalho."
"Você quer dizer, meu caro Maître, que se recusa a aceitar qualquer
coisa de Arsène Lupin. Isso é o pior", ele suspirou, "de ter uma má
reputação." Ele estendeu os cinquenta mil francos ao professor. "Monsieur,
deixe-me dar-lhe uma lembrança de nosso agradável encontro: será meu
presente de casamento para Mademoiselle Gerbois."
M. Gerbois agarrou as notas, mas protestou:
"Minha filha não vai se casar."
"Ela não pode se casar se você recusar seu consentimento. Mas ela
está morrendo de vontade de se casar."
"O que você sabe sobre isso?"
"Eu sei que as moças muitas vezes acalentam sonhos sem o
consentimento de papai. Felizmente, existem bons gênios, chamados Arsène
Lupin, que descobrem o segredo dessas almas encantadoras escondidas em
suas escrivaninhas."
"Você não descobriu mais nada?" perguntou Maître
Detinan. "Confesso que estou muito curioso para saber por que aquela
escrivaninha foi objeto de suas atenções."
"Razões históricas, meu caro Maître. Embora, ao contrário do que
pensava o M. Gerbois, não contivesse nenhum tesouro além do bilhete de
loteria, que eu não conhecia, eu o queria e há muito procuro. A escrivaninha,
que é feito de teixo e mogno, decorado com capitéis de folha de acanto, foi
encontrado na discreta casinha de Marie Walewska em Boulogne-sur-Seine e
tem uma inscrição em uma das gavetas: ' Dedicado a Napoleão I., Imperador
do Francês, por seu servo mais fiel, Mancion.’ Embaixo estão estas palavras,
gravadas com a ponta de uma faca: ‘ Tua, Maria’. Napoleão mandou copiá-
lo depois para a imperatriz Josefina, de modo que a escrivaninha que as
pessoas costumavam admirar no Malmaison e que ainda admiram na Garde-
Meuble é apenas uma cópia imperfeita daquela que agora faz parte de minha
coleção."
 M. Gerbois suspirou:
"Oh, querida! Se eu soubesse disso na loja, com que boa vontade eu
teria deixado você ficar com você!"
Arsène Lupin riu:
"Sim; e você teria, além disso, a vantagem apreciável de guardar todo
o número 514, série 23, para você."
"E você não teria pensado em sequestrar minha filha, a quem todo
esse negócio deve ter aborrecido."
"Todos que negócios?"
"O rapto..."
“Mas, meu caro senhor, está muito enganado. Mademoiselle Gerbois
não foi sequestrado.”
"Minha filha não foi sequestrada!"
"Nem um pouco. Sequestro, abdução implica violência. Agora,
Mademoiselle Gerbois agiu como refém por sua própria vontade."
"Por sua própria vontade!" repetiu o professor, confuso.
"E quase a seu próprio pedido! Ora, uma jovem sagaz como
Mademoiselle Gerbois, que, além disso, guarda uma paixão secreta no fundo
do coração, dificilmente recusaria a oportunidade de obter seu dote. Oh,
Garanto que foi fácil fazê-la entender que não havia outra maneira de superar
a sua resistência!"
Maître Detanin achou muito divertido. Ele colocou em:
“Você deve ter encontrado dificuldade para chegar a um acordo. Não
acredito nisso, Mademoiselle Gerbois permitiu que falasse com ela.”
"Eu não sabia. Eu nem mesmo tenho a honra de conhecê-la. Uma
senhora que eu conheço foi boa o suficiente para empreender as
negociações."
"A senhora loira no carro, suponho?" disse Maître Detinan.
"Só isso. Tudo foi acertado na primeira entrevista perto do colégio.
Desde então, Mademoiselle Gerbois e sua nova amiga estiveram no exterior,
visitaram a Bélgica e a Holanda da maneira mais agradável e instrutiva para
uma jovem. Mas ela vai contar tudo para você..."
A campainha da porta do corredor tocou: três toques em rápida
sucessão, depois um único toque, depois outro toque único.
"Aí está ela", disse Lupin. "Meu caro Maître, se não se importar..."
O advogado correu para abrir a porta.
 Duas jovens entraram. Uma delas se jogou nos braços de M.
Gerbois. A outra foi até Lupin. Ela era alta e bem-torneada, com um rosto
muito pálido, e seus cabelos louros, que brilhavam como ouro, estavam
repartidos em dois bandeaux vagamente ondulados. Vestida de preto, sem
nenhum ornamento além de um colar quíntuplo de azeviche, ela, no entanto,
atingiu uma nota de elegância e refinamento.
Arsène Lupin falou algumas palavras com ela e então, curvando-se
para a Srta. Gerbois, disse:
“Devo me desculpar com você, mademoiselle, por todo esse
aborrecimento; mas espero, mesmo assim, que não tenha sido muito
infeliz...”
"Infeliz! Eu deveria estar muito feliz, se não fosse por meu pobre pai."
"Então tudo vai para o melhor. Abrace-o mais uma vez e aproveite a
oportunidade — você nunca terá uma melhor — de falar com ele sobre seu
primo."
"Meu primo?... O que você quer dizer?... Eu não entendo..."
"Oh, acho que você entende... Seu primo Philippe... o jovem cujas
cartas você guardava tão preciosamente..."
Suzanne corou, perdeu o semblante e, seguindo o conselho de Lupin,
se jogou mais uma vez nos braços do pai.
Lupin olhou para os dois com um olhar derretido:
"Ah, sempre somos recompensados por fazer o bem! Que visão
comovente! Pai feliz! Filha feliz! E pensar que essa felicidade é seu trabalho,
Lupin! Esses dois seres vão te abençoar mais tarde... Seu nome será piedoso
transmitido a seus filhos e aos filhos de seus filhos... Oh, vida em família!...
Vida em família!...” Ele se virou para a janela. "O nosso querido Ganimard
ainda está aí?... Como ele gostaria de testemunhar esta encantadora
demonstração de carinho!... Mas não, ele não está lá... Não há ninguém... eles
se foram todos... Caramba, a situação está ficando séria!... Não me pergunto
se eles já estavam no portal... ou na guarita... ou mesmo na escada!"
M. Gerbois fez um movimento involuntário. Agora que sua filha foi
restaurada a ele, ele começou a ver as coisas em sua verdadeira luz. A prisão
de seu adversário significou meio milhão para ele. Instintivamente, ele deu
um passo em direção à porta... Lupin bloqueou seu caminho, como se por
acidente:
 “Aonde vai, senhor Gerbois? Para me defender deles? É muito gentil!
Por favor, não se incomode. Além disso, garanto que estão mais perplexos do
que eu.” E continuou, pensativo: "O que eles sabem, quando tudo está dito?
Que você está aqui... e, talvez, que Mademoiselle Gerbois também está aqui,
pois devem tê-la visto chegar com uma senhora desconhecida. Mas eles não
façam ideia que estou aqui. Como é que pude entrar numa casa que eles
revistaram esta manhã da cave ao sótão? Não, com toda a probabilidade estão
à espera que me apanhe na asa... coitados!... A menos que eles tenham
adivinhado que a senhora desconhecida foi enviada por mim e presumam que
ela foi contratada para efetuar a troca... Nesse caso, eles estão se preparando
para prendê-la quando ela partir..."
O sino tocou.
Lupin parou M. Gerbois com um gesto abrupto e, com uma voz
áspera e peremptória, disse:
“Fique onde está, senhor! Pense em sua filha e seja razoável; se não...
Quanto a você, Maître Detinan, tenho sua palavra.”
M. Gerbois ficou enraizado no chão. O advogado não se mexeu.
Lupin pegou o chapéu sem a menor demonstração de pressa. Havia
um pouco de poeira sobre ele; ele o escovou com as costas da manga do
casaco:
"Meu caro Maître, se algum dia puder ser útil para você... Meus
melhores votos, Mademoiselle Suzanne, e bons cumprimentos a M.
Philippe." Ele tirou um pesado caçador de ouro do bolso. — M. Gerbois,
faltam agora dezoito para as quatro: autorizo—o a sair desta sala às quatorze
para as quatro ... Nem um minuto antes de quatorze para as quatro... Está
entendido?
"Mas eles entrarão à força!" Maître Detinan não pôde deixar de dizer.
"Você se esquece da lei, meu caro Maître! Ganimard nunca ousaria
violar a santidade da casa de um francês. Devíamos ter tempo para uma
borracha agradável. Mas me perdoem, vocês três parecem um pouco
chateados e eu não faria por nada no mundo. Abuso..."
Ele colocou o relógio sobre a mesa, abriu a porta da sala e, dirigindo-
se à senhora loira, disse:
"Podemos ir, querida?"
Ele deu um passo para trás para que ela passasse, fez uma reverência
de despedida e muito respeitosa para Mademoiselle Gerbois saiu e fechou a
porta atrás dele. E eles o ouviram, no corredor, dizendo em voz alta:
"Boa tarde, Ganimard, como você está? Lembre-se de mim muito
gentilmente com a Madame Ganimard... Devo dar uma passada nela para
almoçar um dia desses... Adeus, Ganimard!"
A campainha tocou novamente, de forma brusca, violenta, seguida
por batidas repetidas e pelo som de vozes no patamar...
"Faltam quinze para as quatro", gaguejou M. Gerbois.
Depois de alguns segundos, ele entrou corajosamente no
corredor. Arsène Lupin e a senhora loira não estavam lá.
"Pai!... Você não deve!... Espere!" exclamou Suzanne.
"Espere? Você está louco!... Mostre consideração para com aquele
canalha!... E o meio milhão?..."
Ele abriu a porta.
Ganimard entrou correndo:
"Onde está aquela senhora?... E Lupin?"
"Ele estava lá... ele está lá agora."
Ganimard deu um grito de triunfo:
"Pegamos ele!... A casa está cercada."
Maître Detinan objetou:
"Mas a escada dos criados?"
"A escada dos criados leva ao pátio e só há uma saída, a porta da
frente: tenho dez homens vigiando."
"Mas ele não entrou pela porta da frente... Ele também não vai sair
por ali..."
"Qual caminho, então?" zombou Ganimard. "Pelo ar?"
Ele puxou uma cortina. Uma longa passagem foi revelada, levando à
cozinha. Ganimard desceu correndo e descobriu que a porta da escada dos
criados estava trancada duas vezes.
Abrindo a janela, ele chamou um dos detetives:
"Viu alguém?"
"Não senhor."
"Então", ele exclamou, "eles estão no apartamento!... Eles estão se
escondendo em um dos quartos!... É fisicamente impossível para eles terem
escapado... Ah, Lupin, meu rapaz, você me fez uma vez, mas estou tendo
minha vingança desta vez!..."
 Às sete horas da noite, espantado por não receber notícias, o chefe do
serviço de detetives, M. Dudouis, compareceu pessoalmente à Rue
Clapeyron. Ele fez algumas perguntas aos homens que vigiavam a casa e
depois foi até o Maître Detinan, que o levou para seu quarto. Lá ele viu um
homem, ou melhor, as duas pernas de um homem se debatendo no tapete,
enquanto o corpo a que pertenciam estava enfiado na chaminé.
"Oi!... Oi!..." gritou uma voz abafada.
E uma voz mais distante, de cima, ecoou:
"Oi!... Oi!..."
M. Dudouis riu e exclamou:
"Bem, Ganimard, por que você está jogando varredura?"
O inspetor retirou o corpo da chaminé. Ele estava irreconhecível, com
o rosto negro, as roupas fuliginosas e os olhos brilhando de febre.
"Estou procurando por ele", ele rosnou.
"Para quem?"
"Arsène Lupin... Arsène Lupin e sua amiga."
"Mas e depois? Você certamente não imagina que eles estão se
escondendo pela chaminé?"
Ganimard levantou-se, colocou seus cinco dedos cobertos de fuligem
na manga do casaco de seu superior e, em uma voz oca e raivosa, disse:
"Onde você gostaria que eles estivessem, chefe? Eles devem estar em
algum lugar. Eles são seres de carne e osso, como você e eu; eles não podem
desaparecer no ar."
"Não; mas eles desaparecem por tudo isso."
"Onde? Onde? A casa está cercada! Há homens no telhado!"
"E quanto à próxima casa?"
"Não há comunicação."
"Os apartamentos nos outros andares?"
"Eu conheço todos os inquilinos. Eles não viram ninguém. Eles não
ouviram ninguém."
"Tem certeza que conhece todos eles?"
"Cada um. O porteiro responde por eles. Além disso, como precaução
adicional, coloquei um homem em cada apartamento."
"Precisamos encontrá-los, você sabe."
"Isso é o que eu digo, chefe, é o que eu digo. Devemos e devemos,
porque os dois estão aqui... eles não podem estar em nenhum outro lugar.
Calma, chefe; se eu não os pegar esta noite, Amanhã... passarei a noite
aqui!... passarei a noite aqui!...”
Ele, de fato, passou a noite lá e na noite seguinte e na noite
seguinte. E, quando três dias inteiros e três noites se passaram, ele não apenas
falhou em descobrir o indescritível Lupin e seu companheiro não menos
evasivo, mas ele nem mesmo observou a menor pista sobre a qual encontrar a
menor suposição.
E é por isso que ele se recusou a mudar de sua primeira opinião:
"Assim que não houver nenhum vestígio de seu voo, eles devem estar
aqui!"
É possível que, no fundo de sua mente, ele estivesse menos
firmemente convencido. Mas ele se recusou a admitir isso para si
mesmo. Não, mil vezes não: um homem e uma mulher não desaparecem no
espaço como os gênios malvados dos contos de fadas! E, sem perder a
coragem, continuou suas buscas e investigações, como se esperasse descobri-
las escondidas em algum retiro impenetrável, fechadas com tijolos nas
paredes da casa.
CAPÍTULO II:
O DIAMANTE AZUL

Na noite de 27 de março, o velho general Barão d'Hautrec, que fora

embaixador da França em Berlim durante o Segundo Império, dormia
confortavelmente em uma poltrona na casa que seu irmão o deixara seis
meses antes , em 134, Avenue Henri-Martin. Sua companheira continuou a
ler em voz alta para ele, enquanto a irmã Auguste aquecia a cama e preparava
a luz da noite.
Excepcionalmente, a irmã regressava ao convento naquela noite, para
pernoitar com a Madre Superiora e, às onze horas, disse:
"Eu terminei agora, Mademoiselle Antoinette, e eu estou indo."
"Muito bem, irmã."
"E não se esqueça de que o cozinheiro vai dormir fora esta noite e que
você está sozinho em casa com o criado."
"Você não precisa temer por Monsieur Le Baron: vou dormir no
quarto ao lado, conforme combinado, e deixar a porta aberta."
A freira foi embora. Um minuto depois, Charles, o criado, atendeu
suas ordens. O barão havia acordado. Ele mesmo respondeu:
“Como sempre, Charles. Experimente a campainha elétrica, para ver
se toca bem no seu quarto e, se ouvir durante a noite, desça imediatamente e
vá direto ao médico.”
"Você ainda está ansioso, general?"
"Não me sinto bem... não me sinto nada bem. Venha, Mademoiselle
Antonieta, onde estávamos em seu livro?"
"Você não vai para a cama, Monsieur Le Baron?"
"Não, não, não quero ir para a cama até muito tarde; além disso, posso
ficar sem ajuda."
Vinte minutos depois, o velho cochilou de novo e Antoniete se
afastou na ponta dos pés.
Naquele momento, Charles estava fechando cuidadosamente as
venezianas do andar térreo, como de costume. Na cozinha, empurrou o
ferrolho da porta que dava para o jardim e, no vestíbulo, não só trancou a
porta dupla, mas também colocou a corrente que prendia as duas folhas. Em
seguida, ele subiu para o sótão no terceiro andar, deitou-se na cama e
adormeceu.
Talvez uma hora tivesse se passado quando, de repente, ele pulou da
cama: a campainha estava tocando. Isso durou um bom tempo, sete ou oito
segundos, talvez, e de forma constante e ininterrupta.
"Tudo bem", disse Charles, recuperando o juízo. "Algum novo
capricho do barão, eu suponho."
Ele se ajeitou em suas roupas, desceu correndo as escadas, parou
diante da porta e, por hábito, bateu. Sem resposta. Ele entrou na sala:
"Alô!" ele murmurou. "Sem luz... Por que diabos eles apagaram a
luz?" E ele chamou, em um sussurro, "Mademoiselle!..."
Sem resposta.
“Você está aí, mademoiselle?... Qual é o problema? Monsieur Le
Baron está doente?”
O mesmo silêncio continuou ao seu redor, um silêncio pesado que
acabou por impressioná-lo. Ele deu dois passos à frente: seu pé bateu em uma
cadeira e, ao tocá-la, percebeu que estava tombada. E então sua mão
encontrou outros objetos no chão: uma pequena mesa, uma tela de
fogo. Muito alarmado, ele voltou para a parede e procurou o interruptor
elétrico. Ele o encontrou e acendeu a luz.
No meio da sala, entre a mesa e o guarda-roupa de espelho, estava o
corpo de seu mestre, o Barão d'Hautrec.
"O que!" ele gaguejou. "É possível?"
Não sabia o que fazer e, sem se mover, com os olhos a partir da
cabeça, ficou olhando a desordem geral da sala: as cadeiras viradas, um
grande castiçal de cristal despedaçado em mil pedaços, o relógio pousado na
lareira de pedra de mármore, todos os sinais de uma luta feroz e horrível. O
cabo de uma pequena adaga de aço brilhou perto do corpo. A lâmina estava
pingando sangue. Um lenço manchado com marcas vermelhas pendia do
colchão.
Charles deu um grito de horror: o corpo de repente se esticou em um
último esforço e depois encolheu novamente... Duas ou três convulsões; e
isso foi tudo.
Ele se inclinou para frente. O sangue escorria de um pequeno
ferimento no pescoço e manchava o carpete com manchas escuras. O rosto
ainda exibia uma expressão de terror louco.
"Eles o mataram", ele gaguejou, "eles o mataram!"
E estremeceu ao pensar em outro provável crime: o companheiro não
estava dormindo no quarto ao lado? E o assassino do barão não a teria
matado também?
Ele empurrou a porta: o quarto estava vazio. Ele concluiu que ou
Antonieta havia sido raptada ou que ela havia morrido antes do crime.
Voltou ao quarto do barão e, com os olhos fixos na escrivaninha,
observou que não havia sido quebrada. Mais notável ainda, ele viu um
punhado de luíses de ouro sobre a mesa, ao lado do molho de chaves e da
carteira que o barão colocava ali todas as noites. Charles pegou a carteira e
examinou-a. Um dos compartimentos continha notas de banco. Ele os contou:
eram treze notas de cem francos cada.
Então a tentação se tornou forte demais para ele: instintivamente,
mecanicamente, enquanto seus pensamentos nem participavam do
movimento de sua mão, ele pegou as treze notas, escondeu-as em sua jaqueta,
desceu correndo as escadas, puxou o ferrolho, a corrente, fechou a porta atrás
dele e fugiu pelo jardim.

Charles era um homem honesto de coração. Mal empurrou o portão,

sob a influência do ar fresco e com o rosto resfriado pela chuva, parou. O ato
do qual ele era culpado apareceu para ele em sua verdadeira luz e o atingiu
com um horror repentino.
Um táxi passou. Ele chamou o motorista:
"Oi, cara! Vá para a delegacia e traga o comissário... Galope! Houve
um assassinato!"
O motorista chicoteou seu cavalo. Mas, quando Charles tentou entrar
novamente, não conseguiu: ele próprio havia fechado o portão e o portão não
podia ser aberto pelo lado de fora.
Por outro lado, não adiantava tocar, pois não havia ninguém em
casa. Ele, portanto, caminhou para cima e para baixo ao longo dos jardins
que, no final de La Muette, alinham a avenida com uma agradável orla de
arbustos verdes bem cuidados. E só depois de esperar quase uma hora é que
finalmente pôde contar ao comissário os detalhes do crime e entregar-lhe as
treze notas.
Durante este tempo, foi mandado buscar um chaveiro que, com
grande dificuldade, conseguiu forçar o portão do jardim e a porta da frente. O
comissário subiu as escadas e imediatamente, à primeira vista, disse ao
criado:
"Ora, você me disse que o quarto estava na maior desordem!"
Ele se virou. Charles parecia preso à soleira, hipnotizado: toda a
mobília havia voltado ao seu lugar normal! A mesinha ficava entre as duas
janelas, as cadeiras sobre as pernas e o relógio no meio da lareira. Os arrepios
do castiçal quebrado haviam desaparecido.
Entregado de estupor, ele articulou:
"O corpo... Monsieur Le Baron..."
"Sim", gritou o comissário, "onde está a vítima?"
Ele caminhou até a cama. Sob um grande lençol, que puxou para o
lado, estava o general, o Barão d'Hautrec, falecido embaixador francês em
Berlim. Seu corpo foi coberto com sua capa de general, decorada com a cruz
da Legião de Honra. O rosto estava calmo. Os olhos estavam fechados.
O servo gaguejou:
"Alguém deve ter vindo."
"Qual caminho?"
"Não posso dizer, mas alguém esteve aqui durante a minha ausência...
Olha, havia uma adaga de aço muito fina ali, no chão... E então, sobre a
mesa, um lenço manchado de sangue... Está tudo acabado... Eles levaram
tudo... Eles arranjaram tudo..."
"Mas quem?"
"O assassino!"
"Encontramos todas as portas fechadas."
"Ele deve ter permanecido na casa."
"Então ele estaria aqui ainda, já que você nunca saiu da calçada."
O homem refletiu e disse, lentamente:
"Isso... isso mesmo... e eu também não me afastei do portão... Mesmo
assim..."
"Vamos ver, quem foi a última pessoa que você viu com o barão?"
"Mademoiselle Antoinette, a companheira."
 "O que aconteceu com ela?"
"Devo dizer que, como sua cama não foi sequer tocada, ela deve ter
aproveitado a ausência da irmã Auguste para sair também. Surpreender-me-ia
se ela tivesse feito isso: ela é jovem... e bonita..."
"Mas como ela poderia ter saído?"
"Pela porta."
"Você empurrou o ferrolho e prendeu a corrente!"
"Muito mais tarde! A essa altura, ela já deve ter saído de casa."
"E o crime foi cometido, você acha, depois que ela foi?"
"Claro."
Eles vasculharam a casa de cima a baixo, desde os sótãos até os
porões; mas o assassino havia fugido. Como? Quando? Foi ele ou um
cúmplice que julgou oportuno voltar à cena do crime e acabar com tudo o que
o pudesse ter traído? Essas foram as perguntas que surgiram à polícia.

O cirurgião divisionário entrou em cena às sete horas, o chefe do

serviço de detetive às oito. Em seguida, foi a vez do promotor público e do
juiz de instrução. Além disso, a casa estava cheia de policiais, inspetores,
jornalistas, sobrinho do barão d'Hautrec e outros membros da família.
Eles vasculharam, estudaram a posição do corpo, de acordo com a
lembrança de Charles, questionaram a irmã Auguste no momento em que ela
chegou. Eles não descobriram nada. No máximo, a irmã Auguste ficou
surpresa com o desaparecimento de Antoinette Bréhat. Ela havia noivado a
moça doze dias antes, com base em excelentes referências, e se recusava a
acreditar que pudesse ter abandonado o doente que lhe fora confiado para sair
correndo sozinha à noite.
"Tanto mais", insistiu o juiz de instrução, "porque, nesse caso, ela
teria estado antes. Voltamos, portanto, ao mesmo ponto: o que lhe
aconteceu?"
"Se você quer saber", disse Charles, "ela foi levada pelo assassino."
A sugestão era bastante plausível e se encaixava em alguns
detalhes. O chefe do serviço de detetive disse:
"Realizado? Pela minha palavra, é bastante provável."
"Não é apenas improvável", disse uma voz, "mas absolutamente
oposto aos fatos, aos resultados da investigação, em suma, às próprias
provas."
 A voz era áspera, o sotaque áspero, e ninguém se surpreendeu ao
reconhecer Ganimard. Além disso, só ele seria perdoado por essa maneira
bastante livre e fácil de se expressar.
"Olá, é você, Ganimard?" exclamou M. Dudouis. "Eu não tinha visto
você."
"Estou aqui há duas horas."
"Então você se interessa por algo além do número 514, série 23, o
mistério da Rue Clapeyron, a senhora loira e Arsène Lupin?"
"Hee, hee!" sorriu o velho inspetor. "Não vou tão longe a ponto de
declarar que Lupin não tem nada a ver com o caso em que estamos
envolvidos... Mas vamos tirar a história do bilhete de loteria de nossas
mentes, até novas ordens, e olhar neste assunto."

Ganimard não é um daqueles detetives poderosos cujos

procedimentos formam uma escola, por assim dizer, e cujos nomes sempre
permanecerão inscritos nos anais judiciais da Europa. Ele não tem os
lampejos de gênio que iluminam um Dupin, um Lecoq ou um Herlock. Mas
ele possui qualidades médias de primeira classe: perspicácia, sagacidade,
perseverança e até uma certa dose de intuição. Seu maior mérito reside no
fato de ser absolutamente independente de influências externas. Sem o
fascínio que Arsène Lupin exerce sobre ele, ele trabalha sem se permitir ser
tendencioso ou perturbado.
De qualquer modo, o papel que desempenhou naquela manhã não
faltou brilho e a sua assistência foi do tipo que um magistrado é capaz de
apreciar.
"Para começar", começou ele, "vou pedir a Charles aqui para ser
muito preciso sobre um ponto: foram todos os objetos que, na primeira
ocasião, ele viu perturbados ou perturbados foram recolocados, na segunda,
exatamente em seus lugares?"
"Exatamente."
"É óbvio, portanto, que eles só podem ter sido colocados de volta por
uma pessoa com quem o lugar de cada um desses objetos era familiar."
A observação impressionou os espectadores. Ganimard retomado:
"Outra pergunta, Sr. Charles... Você foi acordado por um anel...
Quem foi, segundo você, que o chamou?"
"Monsieur Le Baron, é claro."
 "Muito bem. Mas em que momento você supõe que ele tocou?"
"Depois da luta... no momento da morte."
"Impossível, porque você o encontrou deitado, sem vida, em um local
a mais de quatro metros de distância da campainha."
"Então ele ligou durante a luta."
"Impossível, porque a campainha, você nos contou, tocou sem parar,
sem interrupção, e continuou por sete ou oito segundos. Você acha que o
agressor teria lhe dado tempo para tocar assim?"
"Então foi antes, no momento em que ele foi atacado."
"Impossível. Você nos disse que, entre o toque da campainha e o
instante em que você entrou na sala, passaram-se no máximo três minutos.
Se, portanto, o barão tivesse tocado antes, seria necessário a luta, o
assassinato, a agonia da morte e o voo ter ocorrido naquele curto espaço de
três minutos. Repito, é impossível. "
"E ainda", disse o juiz de instrução, "alguém tocou. Se não foi o
barão, quem foi?"
"O assassino."
"Com que objeto?"
"Não posso dizer qual é o objeto dele. Mas pelo menos o fato de ele
ter tocado prova que ele deve ter sabido que a campainha se comunicava com
o quarto de um empregado. Agora, quem poderia saber esse detalhe exceto
uma pessoa pertencente à casa?"
O círculo de suposições estava se tornando mais estreito. Em algumas
frases rápidas, claras e lógicas, Ganimard colocou a questão em sua
verdadeira luz; e, como o velho inspetor permitiu que seus pensamentos
aparecessem com bastante clareza, parecia natural que o juiz de instrução
concluísse:
"Em suma, em duas palavras, você suspeita de Antoinette Bréhat."
"Eu não suspeito dela; eu a acuso."
"Você a acusa de ser cúmplice?"
"Eu a acuso de matar o general Barão d'Hautrec."
"Venha, venha! E que prova...?"
"Este punhado de cabelo, que encontrei na mão direita da vítima,
cravou-se em sua carne pelas pontas das unhas."
Ele mostrou o cabelo; eram cabelos de uma beleza brilhante,
brilhando como tantos fios de ouro; e Charles murmurou:
 "Esse é certamente o cabelo de Mademoiselle Antoinette. Não há
como errar." E acrescentou: "Além disso... há algo mais... acredito que a
faca... aquela que não vi na segunda vez... pertencia a ela... Ela a usou para
cortar as páginas dos livros."
O silêncio que se seguiu foi longo e doloroso, como se o crime
aumentasse de terror por ter sido cometido por uma mulher. O juiz de
instrução argumentou:
"Admitamos, até que mais informações sejam obtidas, que o barão foi
assassinado por Antonieta Bréhat. Devemos ainda explicar que caminho ela
pode ter tomado para sair depois de cometer o crime, voltar após a partida de
Charles e sair novamente antes da chegada do comissário. Tem alguma
opinião sobre este assunto, M. Ganimard?"
"Não."
"Então...?"
Ganimard exibia um ar de constrangimento. Por fim, ele falou, não
sem um esforço visível:
"Tudo o que posso dizer é que encontro nesta mesma forma de pôr a
funcionar como no caso do bilhete 514-23, o mesmo fenômeno que se
poderia chamar de faculdade de desaparecimento. Antoinette Bréhat aparece
e desaparece nesta casa tão misteriosamente enquanto Arsène Lupin entrava
no Maître Detinan e escapava de lá na companhia da loira."
"Que significa...?"
"O que significa que não posso deixar de pensar nessas duas
coincidências, que, para dizer o mínimo, são muito estranhas: primeiro,
Antoinette Bréhat foi contratada pela irmã Auguste há doze dias, ou seja, no
dia seguinte àquele em que a senhora loira escorregou por entre meus dedos.
Em segundo lugar, o cabelo da senhora loira tem precisamente a mesma
coloração violenta, o brilho metálico com um brilho dourado, que
encontramos aqui."
"Então, segundo você, Antoinette Bréhat..."
"Não é outra senão a senhora loira."
"E Lupin, consequentemente, planejou os dois casos?"
"Acho que sim."
Houve uma explosão de risadas. Era o chefe do serviço de detetive
entregando-se à alegria:
"Lupin! Sempre Lupin! Lupin está em tudo; Lupin está em toda
parte!"
"Ele está exatamente onde está", disse Ganimard, com raiva.
“E então ele deve ter suas razões para estar em algum lugar
particular”, observou M. Dudouis, “e, neste caso, suas razões me parecem
obscuras. A escrivaninha não foi quebrada e nem a carteira roubada. ainda
resta ouro sobre a mesa."
"Sim", gritou Ganimard, "mas e o famoso diamante?"
"Que diamante?"
“O diamante azul! O célebre diamante que fazia parte da coroa real da
França e que foi presenteado pelo Duc d'Alais a Léonide Latouche e, na sua
morte, foi comprado pelo Barão d'Hautrec em memória da brilhante atriz que
ele amou apaixonadamente. Esta é uma daquelas lembranças que um velho
parisiense como eu nunca esquece."
"É óbvio", disse o juiz de instrução, "que, se o diamante azul não for
encontrado, a coisa se explica. Mas para onde devemos olhar?"
"No dedo de Monsieur Le Baron", respondeu Charles. "O diamante
azul nunca saiu de sua mão esquerda."
"Eu olhei para aquela mão", declarou Ganimard, subindo até o
cadáver, "e, como podem ver por si mesmos, há apenas um anel de ouro liso."
"Olhe dentro da palma da mão", disse o servo.
Ganimard desdobrou os dedos cerrados. A moldura estava voltada
para dentro e, contida dentro da moldura, brilhava o diamante azul.
"O diabo!" murmurou Ganimard, absolutamente perplexo. "Isso está
além de mim!"
"E eu espero que agora você desista de suspeitar daquele infeliz
Arsène Lupin?" disse M. Dudouis, com um sorriso.
Ganimard demorou-se, refletiu e retrucou, em tom sentencioso:
"É apenas quando uma coisa fica além de mim que eu mais suspeito
de Arsène Lupin."
Essas foram as primeiras descobertas feitas pela polícia no dia
seguinte àquele estranho assassinato, descobertas vagas e inconsistentes às
quais o inquérito subsequente não dava consistência nem certeza. Os
movimentos de Antoinette Bréhat permaneceram tão absolutamente
inexplicáveis quanto os da loira, nem foi lançada qualquer luz sobre a
identidade daquela misteriosa criatura de cabelos dourados que matou o
Barão d'Hautrec sem tirar de seu dedo o fabuloso diamante do rei coroa da
França.
Além disso, e especialmente, a curiosidade que inspirou elevou o
assassinato do nível de um crime sórdido ao de uma transgressão poderosa,
embora hedionda, cujo mistério irritou a opinião pública.

Os herdeiros do Barão d'Hautrec foram obrigados a se beneficiar com

este grande anúncio. Organizaram uma exposição dos móveis e objetos
pessoais na Avenida Henri-Martin, na própria casa, no local do crime, antes
da venda na Salle Drouot. Os móveis eram modernos e de gosto indiferente,
as bugigangas não tinham valor artístico... mas, no meio do quarto, em um
pedestal revestido de veludo rubi, o anel com o diamante azul brilhava sob
uma cortina de vidro, vigiado de perto por dois detetives.
Era um magnífico diamante de tamanho enorme e pureza
incomparável e daquele azul indefinido que a água límpida tira do céu que ele
reflete, o azul que podemos suspeitar no linho recém-lavado. As pessoas o
admiravam, ficavam extasiadas com ele ... e lançavam olhares aterrorizados
pelo quarto da vítima, para o local onde o cadáver estava, para o chão
despojado de seu tapete manchado de sangue e especialmente para as
paredes, aquelas paredes sólidas através pelo qual o criminoso havia
passado. Eles sentiram que deveriam ter certeza de que a peça de mármore da
chaminé não girava em um pivô, que não havia nenhuma mola secreta nas
molduras dos espelhos. Eles imaginaram cavidades abertas, túneis que se
comunicam com os esgotos, com as catacumbas...

O diamante azul foi vendido no Hotel Drouot no dia 30 de janeiro. A

sala de leilões estava lotada e os lances prosseguiram loucamente.
Toda Paris, a Paris das primeiras noites e dos grandes eventos
públicos, estava lá, todos aqueles que compram e todos aqueles que gostam
que os outros pensem que podem comprar: corretores, artistas, senhoras em
todas as classes da sociedade, dois membros do Governo, um tenor italiano,
um rei no exílio que, para restabelecer o seu crédito, com grande autodomínio
e com voz retumbante, se deu ao luxo de subir o preço a cem mil
francos. Cem mil francos! Sua Majestade estava bastante seguro ao fazer a
oferta. O tenor italiano logo estava oferecendo cento e cinquenta mil, uma
atriz no Français cento e setenta e cinco.
A duzentos mil francos, entretanto, a competição tornou-se menos
acirrada. Com duzentos e cinquenta mil, restavam apenas dois licitantes:
Herschmann, o magnata financeiro, conhecido como Rei da mina de ouro; e
uma rica senhora americana, a condessa de Crozon, cuja coleção de
diamantes e outras pedras preciosas goza de fama mundial.
"Duzentos e sessenta mil... duzentos e setenta mil... setenta e cinco...
oitenta", disse o leiloeiro, com um olhar questionador para cada um dos
concorrentes. "Duzentos e oitenta mil para a senhora... Nenhum adiantamento
de duzentos e oitenta mil...?"
"Trezentos mil", murmurou Herschmann.
Uma pausa se seguiu. Todos os olhos estavam voltados para a
condessa de Crozon. Sorrindo, mas com uma palidez que traiu sua excitação,
ela se inclinou sobre as costas da cadeira à sua frente. Na verdade, ela sabia e
todos os presentes sabiam que não havia dúvidas quanto ao fim do duelo: era
lógica e fatalmente fadado ao fim em favor do financista, cujos caprichos
eram atendidos por uma fortuna de mais de quinhentos milhões. No entanto,
ela disse:
"Trezentos e cinco mil."
Houve mais uma pausa. Cada olhar agora estava voltado para o Rei da
mina de ouro, na expectativa do avanço inevitável. Com certeza viria, em
toda a sua força brutal e esmagadora.
Não veio. Herschmann permaneceu impassível, com os olhos fixos
em uma folha de papel que segurava na mão direita, enquanto o outro
amassava os pedaços de um envelope rasgado.
"Trezentos e cinco mil", repetiu o leiloeiro. "Indo... Indo... Sem mais
lances...?"
Ninguém falou.
"Mais uma vez: indo... indo..."
Herschmann não se mexeu. Uma última pausa. O martelo caiu.
"Quatrocentos mil!" gritou Herschmann, sobressaltado, como se a
batida do martelo o tivesse despertado de seu torpor.
Muito tarde. O diamante foi vendido.
Os conhecidos de Herschmann se aglomeraram em torno dele. O que
tinha acontecido? Por que ele não falou antes?
Ele deu uma risada:
"O que aconteceu? Sobre minha palavra, eu não sei. Meus
pensamentos vagaram por um segundo."
 "Você não quis dizer isso!"
"Sim, alguém me trouxe uma carta."
"E isso foi o suficiente...?"
"Para me desencorajar? Sim, por enquanto."
Ganimard estava lá. Ele havia assistido à venda do anel. Ele foi até
um dos carregadores:
"Você entregou uma carta a M. Herschmann?"
"Sim."
"Quem te deu isso?"
"Uma dama."
"Onde ela está?"
“Onde ela está?... Ora, senhor, aí está ela... a senhora ali, com um véu
espesso.”
"Só vai sair?"
"Sim."
Ganimard correu para a porta e viu a senhora descendo a escada. Ele
correu atrás dela. Um fluxo de pessoas o parou na entrada. Quando ele saiu,
ele a perdeu de vista.
Ele voltou para a sala, falou com Herschmann, se apresentou e
perguntou sobre a carta. Herschmann deu a ele. Continha as seguintes
palavras simples, rabiscadas a lápis e em uma caligrafia desconhecida do
financista:
"O diamante azul traz má sorte. Lembre-se do Barão
d'Hautrec."

As tribulações do diamante azul não acabaram. Já famoso pelo

assassinato do Barão d'Hautrec e os incidentes no Hotel Drouot, atingiu o
auge de sua celebridade seis meses depois. No verão, a joia preciosa que a
condessa de Crozon se esforçou tanto para adquirir foi roubada.
Permitam-me resumir este caso curioso, marcado por tantos episódios
emocionantes, dramáticos e emocionantes, sobre os quais me é permitido
lançar alguma luz.
Na noite de 10 de agosto, os convidados de M. e da Madame De
Crozon estavam reunidos na sala de estar do magnífico castelo com vista para
a baía de Somme. Houve um pedido de música. A condessa sentou-se ao
piano, tirou seus anéis, que incluíam os do barão d'Hautrec, e os colocou
sobre uma mesinha que ficava ao lado do piano.
Uma hora depois, o conde foi para a cama, assim como seus dois
primos, os d'Andelles, e Madame de Réal, uma amiga íntima da condessa de
Crozon, que ficou para trás com Herr Bleichen, o cônsul austríaco, e sua
esposa.
Eles sentaram e conversaram e então a condessa apagou o grande
lampião que estava sobre a mesa da sala. No mesmo momento, Herr Bleichen
apagou as duas lâmpadas do piano. Houve um segundo de escuridão e
tateando; então o cônsul acendeu uma vela e os três foram para seus
quartos. Mas, no instante em que a condessa chegou às suas, ela se lembrou
de suas joias e disse a sua criada para ir buscá-las. A mulher voltou e
colocou-os sobre a lareira. Madame de Crozon não os examinou; mas, na
manhã seguinte, ela percebeu que faltava um dos anéis, o anel com o
diamante azul.
Ela contou ao marido. Ambos chegaram imediatamente à mesma
conclusão: estando a empregada acima de qualquer suspeita, o ladrão só
poderia ser Herr Bleichen.
O conde informou o comissário central da polícia de Amiens, que
abriu um inquérito e providenciou discretamente que a casa fosse
constantemente vigiada, a fim de impedir o cônsul austríaco de vender ou
mandar embora o anel. O castelo foi cercado por detetives dia e noite.
Duas semanas se passaram sem o menor incidente. Então Herr
Bleichen anunciou sua intenção de partir. No mesmo dia, uma acusação
formal foi feita contra ele. O comissário fez uma visita oficial e ordenou que
a bagagem fosse examinada. Em uma pequena bolsa da qual o cônsul sempre
carregava a chave, eles encontraram um frasco contendo pó de dente; e,
dentro do frasco, o anel!
A Madame Bleichen desmaiou. Seu marido foi preso.
Meus leitores se lembrarão da defesa montada pelo acusado. Não foi
capaz, disse ele, de explicar a presença do anel, a menos que fosse resultado
de um ato de vingança da parte do M. de Crozon:
"O conde maltrata a esposa", declarou ele, "e torna a vida dela uma
desgraça. Tive uma longa conversa com ela e a incentivei calorosamente a
pedir o divórcio. O conde deve ter ouvido falar disso e se vingou tirando o
anel e colocá-lo na minha bolsa de vestir quando eu estava prestes a sair."
O conde e a condessa persistiram em seu comando. Foi uma escolha
justa entre a explicação deles e a do cônsul: ambas eram igualmente
prováveis. Nenhum fato novo veio pesar em nenhuma das escalas. Um mês
de fofoca, de suposições e investigações não produziu um único elemento de
certeza.
Aborrecido com toda essa preocupação e incapaz de apresentar uma
prova definitiva de culpa para justificar sua acusação, M. e Madame de
Crozon escreveram a Paris por um detetive capaz de desvendar os fios da
meada. A polícia enviou Ganimard.
Durante quatro dias, o velho inspetor vasculhou e caçou, passeou no
parque, teve longas conversas com as criadas, o motorista, os jardineiros, o
pessoal dos correios mais próximos e examinou os quartos ocupados pelo
casal Bleichen, o d — Primos Andelle e Madame de Réal. Então, uma
manhã, ele desapareceu sem se despedir de seus anfitriões.
Mas, uma semana depois, eles receberam este telegrama:
"Por favor, encontre-me amanhã às cinco horas, sexta-feira à
tarde no Thé Japonais, Rue Boissy-d'Anglas.
"Ganimard."

Às cinco da tarde, na sexta-feira, o carro deles parou na frente da Rue

Boissy-d'Anglas, 9. O velho inspetor esperava por eles na calçada e, sem uma
palavra de explicação, conduziu-os até o primeiro andar do Thé Japonais.
Em um dos quartos eles encontraram duas pessoas, que Ganimard os
apresentou.
"M. Gerbois, professor do Versailles College, a quem, você deve se
lembrar, Arsène Lupin roubou meio milhão... M. Léonce d'Hautrec, sobrinho
e legatário residual do falecido Barão d'Hautrec."
Os quatro se sentaram. Poucos minutos depois, um quinto chegou. Era
o chefe do serviço de detetive.
M. Dudouis parecia estar de mau humor. Ele se curvou e disse:
"Bem, o que é, Ganimard? Eles me deram sua mensagem telefônica
no quartel-general. É sério?"
"Muito sério, chefe. Em menos de uma hora, as últimas aventuras em
que ajudei chegarão a um ponto aqui. Considerei que sua presença era
indispensável."
"E isso se aplica também à presença de Dieuzy e Folenfant, que vejo
abaixo, pendurados na porta?"
 "Sim, chefe."
"E para quê? Alguém vai ser preso? Que exibição melodramática!
Bem, Ganimard, diga o que você tem a dizer."
Ganimard hesitou por alguns momentos e então, com a evidente
intenção de impressionar seus ouvintes, disse:
"Em primeiro lugar, gostaria de declarar que Herr Bleichen nada teve
a ver com o roubo do anel."
"Oh", disse M. Dudouis, "isso é uma mera afirmação... e muito séria!"
E o conde perguntou:
"Essa... descoberta foi a única coisa que resultou de seus esforços?"
"Não, senhor. Dois dias após o roubo, três de seus convidados
estavam por acaso em Crécy, no curso de uma viagem a motor. Dois deles
foram visitar o famoso campo de batalha, enquanto o terceiro correu para o
correio e despachou um pequeno pacote, embalado e lacrado de acordo com
os regulamentos e segurado no valor de cem francos."
M. de Crozon objetou:
"Não há nada de estranho nisso."
"Talvez você ache menos natural quando eu lhe disser que, em vez do
nome verdadeiro, o remetente deu o nome de Rousseau e que o destinatário,
um M. Beloux, residente em Paris, mudou de alojamento na mesma noite do
dia em que recebeu a encomenda, ou seja, o anel."
“Foi um dos meus primos d'Andelle, por acaso?” perguntou o conde.
"Não, não foi nenhum desses cavalheiros."
"Então foi a Madame De Réal?"
"Sim."
A condessa, espantada, exclamou:
"Acusa minha amiga Madame De Réal?"
"Uma pergunta simples, madame", respondeu Ganimard. "A Madame
De Réal esteve presente na venda do diamante azul?"
"Sim, mas em uma parte diferente da sala. Não estávamos juntos."
"Ela o aconselhou a comprar o anel?"
A condessa recolheu sua memória:
"Sim... na verdade... acho que ela foi a primeira a mencionar isso para
mim."
"Noto sua resposta, madame", disse Ganimard. "Portanto, é certo que
foi a Madame De Réal quem primeiro falou com você sobre o anel e o
aconselhou a comprá-lo."
"Mesmo assim... meu amigo é incapaz..."
“Peço perdão, peço perdão, Madame De Réal é apenas sua conhecida
casual e não uma amiga íntima, como diziam os jornais, afastando dela as
suspeitas. Você só a conhece desde o inverno passado. Agora posso
empreender para provar que tudo o que ela disse sobre si mesma, seu
passado, suas conexões é absolutamente falso; que Madame Blanche de Réal
não existia antes de conhecê-lo; e que ela deixou de existir neste momento."
"Bem?" disse M. Dudouis, "e depois?"
"Qual o próximo?" ecoou Ganimard.
"Sim, o que vem a seguir?... Isso tudo é muito interessante; mas o que
tem a ver com o caso? Se Madame De Réal pegou o anel, por que foi
encontrado no pó de dente de Herr Bleichen? Venha, Ganimard! A pessoa
que se dá ao trabalho de roubar o diamante azul fica com ele. O que você tem
a responder a isso?"
"Eu, nada. Mas Madame De Réal vai responder."
"Então ela existe?"
“Ela existe... sem existir. Em poucas palavras, aqui está: há três dias,
lendo o jornal que leio todos os dias, vi no topo da lista de chegadas a
Trouville, 'Hôtel Beaurivage, Madame de Réal’, e assim por diante... Você
pode imaginar que eu estava em Trouville naquela mesma noite,
questionando o gerente do Beaurivage. De acordo com a descrição e algumas
pistas que recolhi, essa Madame de Réal era realmente a pessoa que eu
procurava, mas ela tinha saído do hotel, deixando seu endereço em Paris, Rue
du Colisée, 3. Na quarta-feira, liguei para aquele endereço e soube que não
havia Madame de Réal, mas apenas uma mulher chamada Réal, que morava
no segundo andar, seguia a ocupação de corretor de diamantes e estava
sempre ausente. Ainda na véspera, ela havia voltado de uma viagem. Ontem,
toquei na porta dela e, com nome falso, ofereci meus serviços a Madame de
Réal como intermediária para apresentá-la a pessoas que estivessem em
condições de comprar pedras valiosas. Marcamos uma reunião aqui hoje para
uma primeira transação."
"Oh, então você a espera?"
"Às cinco e meia."
"E você tem certeza?..."
“É a Madame De Réal do Château de Crozon? Tenho provas
incontestáveis. Mas... ouça!... Sinal de Folenfant!...”
Um apito soou. Ganimard levantou-se rapidamente:
"Não temos um minuto a perder. M. e Madame de Crozon, vão para a
sala ao lado, por favor. Você também, M. d'Hautrec... e você também, M.
Gerbois... A porta permanecerá abra e, ao primeiro sinal, peço a sua
intervenção. Fique, chefe, por favor."
"E, se mais alguém entrar?" perguntou M. Dudouis.
"Ninguém vai. Este é um estabelecimento novo e o proprietário, que é
um amigo meu, não vai deixar uma alma viva subir as escadas... exceto a
senhora loira."
"A senhora loira? O que você quer dizer?"
"A própria loira, chefe, amiga e cúmplice de Arsène Lupin, a
misteriosa loira, contra a qual tenho provas positivas, mas contra quem quero,
além destas e na sua presença, recolher as provas de todas as pessoas que ela
roubou."
Ele se inclinou para fora da janela:
"Ela está vindo... Ela entrou... Ela não pode escapar agora: Folenfant e
Dieuzy estão guardando a porta... A senhora loira é nossa, chefe; nós a
pegamos!"
Quase naquele momento, uma mulher apareceu na soleira, uma
mulher alta e magra, com um rosto muito pálido e violentos cabelos
dourados.

Ganimard foi sufocado por tal emoção que ficou mudo, incapaz de
articular a menor palavra. Ela estava lá, na frente dele, à sua disposição! Que
vitória sobre Arsène Lupin! E que vingança! E, ao mesmo tempo, aquela
vitória parecia-lhe ter sido conquistada com tanta facilidade que se perguntou
se a loira não lhe escaparia dos dedos, graças a um daqueles milagres que
Lupin tinha o hábito de fazer.
Ela ficou esperando, entretanto, surpresa com o silêncio, e olhou em
volta sem disfarçar sua inquietação.
"Ela vai! Ela vai desaparecer!" pensou Ganimard, consternado.
De repente, ele se colocou entre ela e a porta. Ela se virou e tentou
sair.
"Não, não", disse ele. "Porque ir?"
"Mas, monsieur, eu não entendo seus métodos. Deixe-me passar..."
 "Não há motivo para você ir, madame, e todos os motivos, pelo
contrário, para que você deva ficar."
"Mas..."
"Não adianta, você não vai."
Ficando muito pálida, ela afundou em uma cadeira e gaguejou:
"O que você quer?"
Ganimard triunfou. Ele pegou a senhora loira. Dominando a si
mesmo, ele disse:
"Deixe-me apresentar o amigo de quem falei com você, aquele que
gostaria de comprar algumas joias... especialmente diamantes. Você
conseguiu aquele que me prometeu?"
"Não... não... eu não sei... eu esqueci..."
"Oh, sim... Apenas tente... Alguém que você conheceu trouxe para
você um diamante colorido... 'Algo como o diamante azul', eu disse, rindo, e
você respondeu: 'Exatamente. Eu tenho o que você quer'. Você se lembra?"
Ela ficou em silêncio. Uma pequena bolsa que ela segurava na mão
caiu no chão. Ela o pegou rapidamente e pressionou contra ela. Seus dedos
tremeram um pouco.
"Venha", disse Ganimard. "Vejo que não confia em nós, Madame de
Réal. Vou dar-lhe um bom exemplo e deixar que veja o que tenho a mostrar."
Ele tirou um pedaço de papel de sua carteira e o desdobrou:
"Aqui, em primeiro lugar, está um pouco do cabelo de Antonieta
Bréhat, arrancado pelo barão e encontrado agarrado na mão do morto. Eu vi
Mademoiselle De Gerbois: ela reconheceu mais positivamente a cor do
cabelo do senhora loira... da mesma cor que a sua, para falar a verdade...
exatamente da mesma cor."
Madame de Réal olhou para ele com uma expressão estúpida, como
se ela realmente não entendesse o sentido de suas palavras. Ele continuou:
"E agora aqui estão dois frascos de perfume. Eles estão vazios, é
verdade, e não têm rótulos; mas o cheiro ainda se agarra a eles o suficiente
para ter permitido a Mademoiselle Gerbois, esta manhã, reconhecer o
perfume da loira senhora que a acompanhou em sua excursão de quinze dias.
Agora, uma dessas garrafas vem do quarto que Madame de Réal ocupava no
Château de Crozon e a outra do quarto que você ocupava no Hôtel
Beaurivage."
"Do que você está falando?... A senhora loira... o Château de
Crozon..."
O inspetor, sem responder, espalhou quatro folhas de papel sobre a
mesa.
"Por último", disse ele, "aqui, nestas quatro folhas, temos um
exemplar da caligrafia de Antoinette Bréhat, outra da senhora que enviou
uma nota ao barão Herschmann durante a venda do diamante azul, outra de
Madame De Réal, no momento de sua estada em Crozon, e a quarta... a sua,
madame... seu nome e endereço dados por você ao porteiro do Hôtel
Beaurivage em Trouville. Agora, por favor, compare estas quatro letras. Eles
são um e o mesmo."
"Mas você está louco, senhor, você está louco! O que tudo isso
significa?"
"Significa, madame", gritou Ganimard, com grande explosão, "que a
loira, amiga e cúmplice de Arsène Lupin, não é outra senão você."
Empurrou a porta da sala contígua, correu para o M. Gerbois,
empurrou-o pelos ombros e plantou-o na frente da Madame De Réal:
"M. Gerbois, o senhor reconhece a pessoa que levou sua filha e que o
senhor viu no Maître Detinan?"
"Não."
Houve uma comoção que levou todos ao choque. Ganimard
cambaleou para trás:
"Não?... É possível?... Venha, pense..."
"Eu pensei... Madame é clara, como a loira... e pálida, como ela... mas
ela não se parece nem um pouco com ela."
"Não posso acreditar... um erro desses é inconcebível... M. d'Hautrec,
o senhor reconhece Antoinette Bréhat?"
"Eu vi Antoinette Bréhat na casa do meu tio... esta não é ela."
"E a senhora também não é Madame De Réal", declarou o conde de
Crozon.
Este foi o golpe final. Isso surpreendeu Ganimard, que ficou imóvel,
com a cabeça pendurada e olhos mutantes. De todos os seus artifícios, nada
restou. Todo o edifício estava caindo sobre seus ombros.
M. Dudouis rosa:
"Devo implorar-lhe que nos perdoe, madame. Houve uma lamentável
confusão de identidades, que peço que esqueça. Mas o que não consigo
entender bem é sua agitação... a estranheza de seus modos desde que
chegou... "
“Ora, monsieur, fiquei com medo... há mais de cem mil francos em
joias em minha bolsa... e a atitude de seu amigo não era muito reconfortante.”
"Mas suas ausências contínuas?..."
"Certamente minha ocupação os exige?"
M. Dudouis não tinha resposta a dar. Ele se voltou para seu
subordinado:
“Você fez suas investigações com uma falta deplorável de
meticulosidade, Ganimard, e seu comportamento com a madame agora foi
rude. Você deve me dar uma explicação em meu escritório.”
Terminada a entrevista, o chefe do serviço de detetives já se despedia,
quando algo realmente desconcertante aconteceu. Madame De Réal foi até o
inspetor e disse:
"Eu entendi que seu nome é M. Ganimard?... Eu entendi o nome
certo?"
"Sim."
“Nesse caso, esta carta deve ser para você. Eu a recebi esta manhã,
endereçada como você vê: 'M. Justin Ganimard, aos cuidados de Madame De
Réal'. Achei que fosse uma piada, pois não o conhecia com esse nome, mas
não tenho dúvidas de que o escritor, seja ele quem for, sabia de sua
nomeação."
Por uma intuição singular, Justin Ganimard estava quase agarrando a
carta e destruindo-a. Ele não ousou fazer isso, porém, antes que seu superior
e ele rasgasse o envelope. A carta continha as seguintes palavras, que ele
pronunciou em uma voz dificilmente inteligível:
"Era uma vez uma Loira, um Lupin, e um Ganimard. Agora o
safado Ganimard queria fazer mal à bela Loira e o bom Lupin não
queria. Então o bom Lupin, que estava ansioso para que a Loira
fizesse amizade com a condessa de Crozon, fez com que ela tomasse o
nome de Madame de Réal, que é o mesmo — ou quase — de uma
comerciante honesta, de cabelos dourados e feições pálidas. E o bom
Lupin disse a si mesmo: 'o safado Ganimard está no encalço da Loira,
como será útil para eu colocá-lo no encalço da honesta
comerciante!' Uma sábia precaução, que deu frutos. Uma pequena
nota enviada ao jornal do safado Ganimard, um frasco de perfume
esquecido propositalmente no Hôtel Beaurivage pela verdadeira
 Senhora Loira, Madame De Réal, o nome e endereço escritos pela
verdadeira Loira no livro de visitantes do hotel, e o truque está
feito. O que você acha disso, Ganimard? Queria contar a história em
detalhes, sabendo que, com seu senso de humor, você seria o primeiro
a rir dela. É, de fato, uma bela história e confesso que, de minha
parte, me divertiu muito.
"Meus melhores agradecimentos a você, então, meu caro
amigo, e os melhores cumprimentos àquela capital, M. Dudouis.
"Arsène Lupin."

"Mas ele sabe tudo!" gemeu Ganimard, que não pensou em rir. "Ele
sabe coisas que eu não contei a ninguém! Como ele poderia saber que eu o
convidaria para vir, chefe? Como ele poderia saber que eu descobri a
primeira garrafa de perfume?... Como ele poderia saber?..."
Ele batia os pés, arrancava os cabelos, presa da mais trágica angústia.
M. Dudouis teve pena dele:
"Venha, Ganimard, console-se. Devemos tentar fazer melhor da
próxima vez."
E o detetive-chefe foi embora, acompanhado da Madame De Réal.

Dez minutos se passaram, enquanto Ganimard lia a carta de Lupin

repetidamente e M. e Madame de Crozon, M. d'Hautrec e M. Gerbois
mantinham uma animada conversa em um canto. Por fim, o conde passou
pelo inspetor e disse:
"O resultado de tudo isso, meu caro senhor, é que não estamos mais
longe do que estávamos."
"Perdoe-me. Minha investigação estabeleceu o fato de que a loira é a
heroína indiscutível dessas aventuras e que Lupin a está dirigindo. Esse é um
grande passo à frente."
"E não é a menor utilidade para nós. No mínimo, torna o mistério
ainda mais sombrio. A loira comete assassinato para roubar o diamante azul e
não o rouba. Ela o rouba e o faz para se livrar dele para o benefício de
outrem."
"O que eu posso fazer?"
"Nada, mas outra pessoa pode..."
"O que você quer dizer?"
 O conde hesitou, mas a condessa disse, à queima-roupa:
"Há um homem, em minha opinião apenas um homem, além de você,
que seria capaz de lutar contra Lupin e fazê-lo clamar por misericórdia. M.
Ganimard, você se importaria muito se pedíssemos a ajuda de Herlock
Sholmès?"
Ele foi pego de surpresa:
"Não... não... apenas... eu não entendo exatamente..."
"Bem, é assim: todo esse mistério está me deixando bastante doente.
Quero saber onde estou. M. Gerbois e M. d'Hautrec têm o mesmo desejo e
chegamos a um acordo para aplicar aos famosos ingleses detetive."
"Tem razão, senhora", disse o inspetor, com uma lealdade que lhe deu
crédito; "você está certo. O velho Ganimard não é inteligente o suficiente
para lutar contra Arsène Lupin. A questão é: a Herlock Sholmès terá mais
sucesso? Espero que sim, pois tenho a maior admiração por ele... Mesmo
assim... dificilmente provável..."
"É pouco provável que ele tenha sucesso?"
"Isso é o que eu acho. Eu considero que um duelo entre Herlock
Sholmès e Arsène Lupin só pode terminar de uma maneira. O inglês vai ser
derrotado."
"Em qualquer caso, ele pode confiar em você?"
"Certamente, madame. Vou ajudá-lo com o melhor de meu poder."
"Você sabe o endereço dele?"
"Sim; 219, Parker Street."

Naquela noite, o conde e a condessa de Crozon retiraram a acusação

contra Herr Bleichen e uma carta coletiva foi enviada a Herlock Sholmès.
CAPÍTULO III:
HERLOCK SHOLMÈS ABRE AS HOSTILIDADES

‘O que posso fazer, cavalheiros?"

"Qualquer coisa, por favor", respondeu Arsène Lupin, na voz de um
homem que não tem interesse em sua comida. "Qualquer coisa que você
quiser, mas nada de carne ou vinho."
O garçom se afastou com ar de desdém.
Eu exclamei:
"Você quer dizer que ainda é vegetariano?"
"Sim, mais do que nunca", disse Lupin.
"Do gosto? Convicção? Hábito?"
"Por razões de saúde."
"E você nunca quebra sua regra?"
"Oh, sim... quando eu saio para jantar, para não parecer excêntrica."
Estávamos jantando perto da Gare du Nord, dentro de um pequeno
restaurante onde Arsène Lupin me convidou para ir com ele. Ele gosta muito
de telegrafar para mim, ocasionalmente, pela manhã, e marcar um encontro
desse tipo em algum canto de Paris. Ele sempre chega com o ânimo mais
elevado, alegre pela vida, sem afetação e bem-humorado, e sempre tem
alguma anedota surpreendente para me contar, alguma lembrança, a história
de alguma aventura que nunca tinha ouvido antes.
Naquela noite, ele pareceu se deixar levar ainda mais do que de
costume. Ele ria e conversava com uma animação singular e com aquela
ironia delicada que é toda sua, uma ironia desprovida de amargura, leve e
espontânea. Foi um prazer vê-lo assim e não pude deixar de expressar minha
satisfação.
"Oh, sim", gritou ele, "tenho dias em que tudo parece delicioso, em
que a vida borbulha em mim como um tesouro infinito que jamais poderei
esgotar. E, no entanto, Deus sabe que vivo sem contar!"
"Muito, talvez."
"O tesouro é infinito, eu te digo! Posso me gastar e me esbanjar, posso
lançar minha força e minha juventude aos quatro ventos do céu e estou
apenas abrindo espaço para uma força maior e mais jovem... E então , sério, a
minha vida é tão bonita!... Só preciso ter o desejo — não é? — de ser, de um
dia para o outro, qualquer coisa: um orador, um grande fabricante, um
político... Bem, juro que a ideia nunca passaria pela minha cabeça! Arsène
Lupin eu sou, Arsène Lupin eu permaneço. E procuro na história em vão um
destino para comparar com o meu, mais completo, mais intenso... Napoleão?
Sim, talvez .... Mas então é Napoleão no final de sua carreira imperial,
durante a campanha na França, quando a Europa o esmagava e ele se
perguntava se cada batalha não seria a última que ele lutaria."
Ele estava falando sério? Ele estava brincando? O tom de sua voz
ficou mais ansioso e ele continuou:
"Está tudo aí, entende: perigo! A impressão ininterrupta do perigo!
Ah, respirar como o ar que se respira, senti-lo ao redor, soprando, rugindo,
esperando, se aproximando!... E, no meio da tempestade, para manter a
calma... para não vacilar!... Se você fizer isso, você está perdido... Há apenas
uma sensação igual a isso, a do motorista dirigindo seu carro. Mas essa
viagem dura por uma manhã, enquanto a minha dura toda a vida!"
"Como somos líricos!" Eu exclamei. "E você quer que eu acredite que
você não tem nenhum motivo especial para empolgação!"
Ele sorriu.
"Você é um psicólogo astuto o suficiente", respondeu ele. "Há algo
mais, como você diz."
Ele derramou um copo d'água, bebeu e perguntou:
"Você viu o Temps hoje?"
"Não."
"Herlock Sholmès deveria ter cruzado o Canal da Mancha esta tarde;
ele chegou a Paris às seis."
"O diabo que ele fez! E por quê?"
"Ele está fazendo uma pequena viagem às custas dos Crozons,
sobrinho de Hautrec e o sujeito Gerbois. Todos eles se encontraram na Gare
du Nord e foram ver Ganimard. Os seis estão em conferência neste
momento."
 Apesar da imensa curiosidade com que ele me inspira, nunca me
arrisco a questionar Arsène Lupin sobre os atos de sua vida privada até que
ele mesmo tenha falado sobre eles comigo. É uma questão de discrição da
minha parte, com a qual nunca combino. Além disso, naquela época, seu
nome ainda não havia sido mencionado, pelo menos não publicamente, em
relação ao diamante azul. Esperei pacientemente, portanto. Ele continuou:
"O Temps também publica uma entrevista com aquele excelente
Ganimard, segundo a qual uma certa loira, dita minha amiga, teria
assassinado o Barão d'Hautrec e tentado roubar seu famoso anel de Madame
de Crozon. E vai sem dizer que ele me acusa de ser o instigador de ambos os
crimes."
Um leve arrepio passou por mim. Pode ser verdade? Eu deveria
acreditar que o hábito do roubo, seu modo de vida, a pura lógica dos
acontecimentos levaram este homem ao assassinato? Eu olhei pra ele. Ele
parecia tão calmo! Seus olhos encontraram os meus com tanta franqueza!
Examinei suas mãos: modeladas com infinita delicadeza, mãos
realmente inofensivas, mãos de artista.
"Ganimard é um lunático", murmurei.
Ele protestou:
"Nem um pouco, nem um pouco! Ganimard é astuto o suficiente... às
vezes ele é até mesmo perspicaz."
"Raciocínio rápido!"
"Sim, sim. Por exemplo, esta entrevista é um golpe de mestre.
Primeiro, ele anuncia a chegada de seu rival inglês, para me colocar em
guarda e dificultar a tarefa de Sholmès. Em segundo lugar, ele especifica o
ponto exato a que ele levou o caso, para que Sholmès possa desfrutar apenas
do benefício de suas próprias descobertas. Isso é uma luta justa."
"Ainda assim, você tem de lidar com dois adversários agora; e que
adversários!"
"Oh, um deles não conta."
"E o outro?"
"Sholmès? Oh, eu admito que ele é mais páreo para mim; mas é isso
que eu amo e por que você me vê de tão bom humor. Para começar, fica a
questão da minha vaidade: eles consideram que eu valho pedindo ao famoso
inglês para se encontrar. Em seguida, pense no prazer que um lutador como
eu deve ter na perspectiva de um duelo com Herlock Sholmès. Bem, terei que
me esforçar ao máximo. Pois eu conheço o sujeito: ele venceu não recue um
passo."
"Ele é um homem inteligente."
"Um homem muito inteligente. Como detetive, duvido que seu igual
exista, ou tenha existido. Só que tenho uma vantagem sobre ele, que é que ele
está atacando, enquanto estou na defensiva. O meu jogo é mais fácil para
brincar. Além disso..." Ele deu um sorriso imperceptível antes de completar a
frase. "Além disso, eu conheço sua maneira de lutar, e ele não conhece a
minha. E tenho algumas investidas astutas reservadas para ele que lhe darão
algo em que pensar..."
Ele bateu levemente na mesa com os dedos e pronunciou pequenas
frases com um ar encantado:
"Arsène Lupin contra Herlock Sholmès! França contra Inglaterra...
Finalmente vingança por Trafalgar!... Ah, o pobre coitado... ele pensa pouco
que estou preparado... e um Lupino armado..."
Ele parou de repente, teve um acesso de tosse e escondeu o rosto no
guardanapo, como se algo tivesse acontecido de maneira errada.
"O que é isso?" Perguntei. "Uma migalha?... Por que você não pega
um pouco de água?"
"Não, não é isso", ele engasgou.
"O que, então?"
"Eu quero ar."
"Devo abrir a janela?"
"Não, eu vou sair... Rápido, me dê meu chapéu e meu casaco... Estou
indo!"
"Mas o que tudo isso significa?"
"Você vê o mais alto dos dois homens que acabaram de entrar? Bem,
quero que você continue à minha esquerda enquanto saímos, para evitar que
ele me veja."
"Aquele sentado atrás de você?..."
"Sim... Por motivos pessoais, eu prefiro... eu vou te dizer por que lá
fora..."
"Mas quem é?"
"Herlock Sholmès".
Fez um violento esforço para superar a agitação, como se tivesse
vergonha dela, largou o guardanapo, bebeu um copo d'água e então, bastante
recuperado, disse, com um sorriso:
"É engraçado, não é? Eu não fico animado facilmente, mas este
encontro inesperado..."
"Do que você tem medo, vendo que ninguém pode reconhecê-lo em
todas as suas transformações? Eu mesmo, cada vez que te vejo, me sinto
como se estivesse com uma nova pessoa."
" Ele vai me reconhecer", disse Arsène Lupin. “ Ele me viu apenas
uma vez, mas eu senti que ele me viu para o resto da vida e que o que ele viu
não foi a minha aparência, que sempre posso alterar, mas o próprio ser que
sou... E então... e então... eu não estava preparado... Que encontro curioso!...
Neste pequeno restaurante!..."
"Bem", disse eu, "podemos ir?"
"Não, não..."
"O que você pretende fazer?"
"O melhor será agir com franqueza... confiar nele."
"Você não pode estar falando sério?"
"Ah, mas estou... Além do mais, seria bom questioná-lo, saber o que
ele sabe... Ah, aí sinto que os olhos dele estão fixos no meu pescoço, nos
meus ombros... Ele está tentando pensar... se lembrar..."
Ele refletiu. Percebi um sorriso malicioso em seus lábios; e então,
obedecendo, creio eu, a algum capricho de sua natureza frívola ao invés das
necessidades da posição em si, ele se levantou abruptamente, girou sobre os
calcanhares e, com uma reverência, disse, alegremente:
"Que golpe de sorte! Quem poderia imaginar?... Permita-me
apresentar meu amigo."
Por um ou dois segundos, o inglês foi pego de surpresa. Então ele fez
um movimento instintivo, como se estivesse pronto para se lançar sobre
Arsène Lupin. Lupin balançou a cabeça:
"Isso seria um erro... para não falar do mau gosto... e da inutilidade!"
O inglês virou a cabeça de um lado para o outro, como se procurasse
ajuda.
"Isso não é melhor... E também, você tem certeza de que tem o direito
de impor as mãos sobre mim? Venha, seja um esportista!"
A exibição de qualidades esportivas não era particularmente tentadora
nesta ocasião. Não obstante, provavelmente pareceu a Sholmès ser o caminho
mais sábio; pois ele quase se levantou e friamente apresentou seu
companheiro:
"Sr. Wilson, meu amigo e assistente... M. Arsène Lupin."
A estupefação de Wilson nos fez rir. Seus olhos e boca, ambos bem
abertos, desenhavam duas listras em seu rosto expansivo, com a pele
brilhante e esticada como a de uma maçã, enquanto seus cabelos eriçados se
eriçavam como muitas folhas grossas e resistentes de grama.
"Wilson, você não parece capaz de esconder sua perplexidade em um
dos incidentes mais naturais do mundo", sorriu Herlock Sholmès, com um
toque de sarcasmo em sua voz.
Wilson gaguejou:
"Por que... por que você não o prende?"
"Você não vê, Wilson, que o cavalheiro está parado entre a porta e eu
e a dois passos da porta. Antes que eu movesse um dedo, ele estaria lá fora."
"Não deixe que isso atrapalhe seu caminho," disse Lupin.
Ele contornou a mesa e sentou-se de forma que o inglês ficasse entre
ele e a porta, colocando-se assim à sua mercê. Wilson olhou para Sholmès
para ver se ele admirava aquele pedaço de coragem. Sholmès permaneceu
impenetrável. Mas, depois de um momento, ele ligou.
"Garçom!"
O garçom apareceu.
"Quatro uísques e sodas."
A paz foi assinada... até novas ordens. Logo depois, sentados as
quatro mesas redondas, estávamos conversando baixinho.

Herlock Sholmès é um homem... do tipo que se encontra todos os

dias. Ele tem cerca de cinquenta anos e parece um escriturário decente da
cidade que passou a vida guardando livros em uma mesa. Ele não tem nada
que o diferencie do respeitável londrino comum, com seu rosto bem barbeado
e sua aparência um tanto pesada, nada exceto seus olhos terrivelmente
perspicazes, brilhantes e penetrantes.
E então, é claro, ele é Herlock Sholmès, quer dizer, uma espécie de
milagre da intuição, do insight, da perspicácia, da astúcia. É como se a
natureza se divertisse pegando os dois tipos mais extraordinários de detetive
que a ficção inventara, o Dupin de Poe e o Lecoq de Gaboriau, para construir
um à sua maneira, mais extraordinário e mais irreal. E, posso dizer, qualquer
um que ouvir sobre as aventuras que tornaram o nome de Herlock Sholmès
famoso em todo o mundo deve se sentir inclinado a perguntar se ele não é
uma pessoa lendária, um herói que saiu direto do cérebro de algum grande
escritor de romances, de um Conan Doyle, por exemplo.
Ele imediatamente, quando Arsène Lupin perguntou quanto tempo ele
pretendia ficar, conduziu a conversa para o seu canal certo e respondeu:
"Isso depende de você, M. Lupin."
"Oh", exclamou o outro, rindo, "se dependesse de mim, deveria pedir-
lhe que voltasse no barco esta noite."
"Esta noite é um pouco cedo. Mas espero que em uma semana ou dez
dias..."
"Você está com tanta pressa?"
"Estou muito ocupado. Há o roubo no Banco Anglo-Chinês; e Lady
Eccleston foi sequestrada, como você sabe... Diga-me, M. Lupin, você acha
que uma semana basta?"
"Amplamente, se você se limitar aos dois casos ligados ao diamante
azul. Só me dará tempo para tomar minhas precauções, supondo que a
solução desses dois mistérios lhe dê certas vantagens sobre mim que podem
colocar em risco minha segurança."
"Sim", disse o inglês, "espero ter ganhado essas vantagens em uma
semana ou dez dias."
"E me prender no dia onze?"
"No dia dez, o mais tardar."
Lupin refletiu e, balançando a cabeça:
"Vai ser difícil... vai ser difícil..."
"Difícil, sim, mas possível e, portanto, certo..."
"Absolutamente certo", disse Wilson, como se ele mesmo tivesse
percebido claramente a longa série de operações que levariam seu amigo ao
resultado anunciado.
Herlock Sholmès sorriu:
"Wilson, quem sabe do que está falando, está lá para confirmar o que
eu digo." E continuou: "Claro, não tenho todas as cartas em minhas mãos,
porque o caso já tem muitos meses. Não tenho os fatores, as pistas nas quais
estou acostumado a basear minhas investigações."
"Como manchas de lama e cinzas de cigarro", disse Wilson, com ar de
importância.
"Mas, além das conclusões notáveis a que chegou M. Ganimard,
tenho a meu serviço todos os artigos escritos sobre o assunto, todas as
evidências coletadas e, consequentemente, algumas ideias próprias sobre o
mistério."
"Alguns pontos de vista sugeridos para nós por análise ou hipótese",
acrescentou Wilson, sentenciosamente.
"Seria indiscreto", disse Arsène Lupin, no tom deferente que ele
adotou para com Sholmès, "seria indiscreto perguntar que opinião geral você
foi capaz de formar?"
Foi realmente muito estimulante ver aqueles dois homens sentados
juntos, com os cotovelos sobre a mesa, discutindo solenemente e sem paixão,
como se estivessem tentando resolver um problema íngreme ou chegar a um
acordo sobre algum ponto controverso. E isso foi somado a uma ironia muito
delicada, que ambos, como especialistas e artistas, gostaram muito. Quanto a
Wilson, ele estava no sétimo céu.
Sholmès encheu lentamente seu cachimbo, acendeu-o e disse:
"Considero que este caso é infinitamente menos complicado do que
parece à primeira vista."
"Muito menos", ecoou Wilson, fielmente.
"Eu digo o caso, pois, em minha opinião, há apenas um caso. A morte
do Barão d'Hautrec, a história do anel e — não esqueçamos isso — o mistério
do número 514, série 23, são apenas os diferentes aspectos do que podemos
chamar de quebra-cabeça da loira. Agora, na minha opinião, o que me resta é
simplesmente descobrir o elo que liga essas três fases de uma mesma história,
o fato particular que comprova a uniformidade dos três métodos. Ganimard,
que é um pouco superficial em seus julgamentos, vê essa uniformidade na
faculdade de desaparecer, no poder de ir e vir sem ser visto. Essa intervenção
de milagres não me satisfaz .”
"Bem?"
"Bem, a meu ver", disse Sholmès, decididamente, "a característica
compartilhada pelos três incidentes está na sua intenção manifesta e evidente,
embora até agora despercebida a intenção de ter o caso realizado em um
palco que você selecionou anteriormente. Isso aponta para algo mais do que
um plano da sua parte: antes uma necessidade, uma condição sine quâ non
para o sucesso."
"Você poderia dar alguns detalhes?"
"Facilmente. Por exemplo, desde o início de sua competição com M.
Gerbois, era evidente que o apartamento de Maître Detinan era o lugar
escolhido por você, o lugar inevitável em que todos vocês deveriam se
encontrar. Nenhum lugar parecia tão seguro para vocês , tanto que você
marcou o que quase se poderia chamar de um encontro público com a
senhora loira e a senhora Gerbois."
"A filha do professor", explicou Wilson.
"Falemos agora do diamante azul. Você tentou pegá-lo durante todos
os anos em que o barão d'Hautrec o teve? Não. Mas o barão muda-se para a
casa do irmão: seis meses depois, Antoinette Bréhat aparece em cena e a
primeira tentativa é feita... Você não consegue o diamante e a venda ocorre,
em meio a grande agitação, no Hotel Drouot. A venda é gratuita? O licitante
mais rico tem certeza de receber o diamante? De forma alguma. No momento
em que Herschmann está prestes a se tornar o proprietário, uma senhora tem
uma carta ameaçadora jogada em suas mãos e o diamante vai para a condessa
de Crozon, que foi trabalhada e influenciada pela mesma senhora.
desaparecer imediatamente? Não: faltam-lhe as instalações. Segue-se um
intervalo. Mas a condessa muda-se para a sua casa de campo. Isto é o que
estava à espera.O anel desaparece."
"Para reaparecer no pó de dente de Bleichen, o cônsul", objetou
Lupin. "Que estranho!"
"Vem, vem!" disse Sholmès, golpeando a mesa com o punho. “Diga
isso aos fuzileiros navais. Você pode levar tolos com isso, mas não uma velha
raposa como eu.”
"O que você quer dizer?"
Sholmès demorou-se, como se quisesse economizar seu efeito. Então
ele disse:
"O diamante azul encontrado no pó do dente é uma imitação de
diamante. O verdadeiro que você guardou."
Arsène Lupin ficou em silêncio por um momento e então, com os
olhos fixos no inglês, disse muito simplesmente:
"Você é um grande homem, senhor."
"Não é?" disse Wilson, enfaticamente e boquiaberto de admiração.
"Sim", disse Lupin, "tudo se esclarece e aparece em seu verdadeiro
sentido. Nenhum dos magistrados examinadores, nenhum dos repórteres
especiais que se empolgaram com esses casos chegou nem a metade da
verdade. Eu vejo sobre você como uma maravilha de percepção e lógica."
 "Puxa" disse o inglês, lisonjeado com o elogio feito por tão grande
especialista. "Só precisava pensar um pouco."
"Era preciso saber como usar o pensamento; e são tão poucos os que
sabem. Mas, agora que o campo de suposições foi estreitado e o terreno foi
varrido..."
"Bem, agora, tudo o que tenho a fazer é descobrir por que os três
casos foram julgados em 25, Rue Clapeyron, em 134, Avenue Henri-Martin e
dentro das paredes do Château de Crozon. Todo o caso está lá. descanso é
mera conversa e brincadeira de criança. Você não concorda?"
"Concordo."
"Nesse caso, M. Lupin, não estou certo em dizer que terei terminado
meus negócios em dez dias?"
"Em dez dias, sim, toda a verdade será conhecida."
"E você será preso."
"Não."
"Não?"
"Para eu ser preso, teria de haver uma conjunção de circunstâncias tão
improváveis, uma série de estupefacientes momentos de azar, que não posso
admitir a possibilidade."
"O que nem as circunstâncias nem a sorte podem conseguir, M.
Lupin, pode ser conseguido pela vontade e persistência de um homem."
"Se a vontade e a persistência de outro homem não se opuserem a um
obstáculo invencível a esse plano, Sr. Sholmès."
"Não existe obstáculo invencível, M. Lupin."
Os dois trocaram olhares penetrantes, livres de provocações de ambos
os lados, mas calmos e destemidos. Foi o choque de duas espadas prestes a
iniciar o combate. Parecia claro e franco.
"Alegria!" gritou Lupin. "Aqui está um homem finalmente! Um
adversário é uma rara avis a qualquer momento; e este aqui é Herlock
Sholmès! Vamos nos divertir."
"Você não está com medo?" perguntou Wilson.
"Quase, Sr. Wilson," disse Lupin, levantando-se, "e a prova é que vou
me apressar para compensar minha retirada... senão posso correr o risco de
ser pego dormindo. Dez dias, dissemos, Sr. Sholmès?"
"Dez dias. Hoje é domingo. Tudo terminará na quarta-feira."
"E eu estarei trancado a sete chaves?"
 "Sem a menor dúvida."
"Caramba! E eu estava me parabenizando pela minha vida tranquila!
Sem problemas, um pequeno negócio bom e firme, a polícia mandada para a
direita e um sentimento reconfortante da simpatia geral que me cerca...
Teremos que mude tudo isso! É o reverso da medalha... Depois do sol vem
chuva... Não é hora de rir! Adeus."
"Olhar afiado!" disse Wilson, cheio de solicitude em nome de uma
pessoa que Sholmès inspirava com tão óbvio respeito. "Não perca um
minuto."
"Nem um minuto, Sr. Wilson, exceto para lhe dizer o quão feliz estou
em conhecê-lo e como invejo o líder que tem um assistente tão valioso
quanto você."
Arcos corteses foram trocados, como entre dois adversários no campo
de esgrima que não nutrem ódio um pelo outro, mas que são constrangidos
pelo destino a lutar até a morte. E Lupin pegou meu braço e me arrastou para
fora:
"O que você acha disso, meu velho? Há um jantar que valerá a pena
ser descrito nas suas memórias sobre mim!"
Ele fechou a porta do restaurante e, parando um pouco:
"Você fuma?"
"Não, mas você não precisa mais, com certeza."
"Não mais eu."
Ele acendeu um cigarro com um fósforo de cera que acenou várias
vezes para apagá-lo. Mas ele imediatamente jogou fora o cigarro, atravessou
a rua correndo e se juntou a dois homens que emergiram da sombra, como se
convocados por um sinal. Ele conversou com eles por alguns minutos na
calçada oposta e depois voltou para mim:
"Perdão, mas terei meu trabalho interrompido com aquele maldito
Sholmès. Eu juro, porém, que ele ainda não terminou com Lupin... Por
Júpiter, vou mostrar ao sujeito o que estou feito de!... Boa noite... O indizível
Wilson tem razão: não tenho um minuto a perder."
Ele se afastou rapidamente.
Assim terminou aquela noite estranha, ou, pelo menos aquela parte
dela com a qual eu tinha que lidar. Pois muitos outros incidentes ocorreram
durante as horas que se seguiram, acontecimentos que as confidências dos
outros que estavam presentes naquele jantar felizmente me permitiram
reconstruir em detalhes.

No exato momento em que Lupin me deixou, Herlock Sholmès pegou

seu relógio e se levantou:
"Vinte para as nove. Às nove horas, devo encontrar o conde e a
condessa na estação ferroviária."
"Vamos lá!" gritou Wilson, jogando fora dois copos de uísque em
sucessão.
Eles saíram.
"Wilson, não vire a cabeça... Podemos ser seguidos: em caso
afirmativo, ajamos como se não nos importássemos se somos ou não... Diga-
me, Wilson, qual é a sua opinião: por que Lupin estava naquele restaurante?"
Wilson, sem hesitar, respondeu:
"Para conseguir um pouco de jantar."
"Wilson, quanto mais trabalhamos juntos, mais claramente percebo o
progresso constante que você está fazendo. Acredito que você está se
tornando incrível."
Wilson corou de satisfação no escuro; e Sholmès retomado:
“Sim, ele foi jantar e depois, muito provavelmente, para ter certeza se
eu realmente irei para Crozon, como Ganimard diz que vou, em sua
entrevista. Partirei, portanto, para não decepcioná-lo. Mas, como é uma
questão de ganhar tempo com ele, eu não irei embora."
"Ah!" disse Wilson, perplexo.
"Eu quero que você, meu velho, desça esta rua. Pegue um táxi, pegue
dois táxis, três táxis. Volte mais tarde para buscar as malas que deixamos no
guarda-volumes e depois dirija o mais rápido que puder para o Palácio
Élysée."
"E o que devo fazer no Palácio Élysée?"
"Peça um quarto, vá para a cama, durma o sono dos justos e aguarde
minhas instruções."

Wilson, orgulhoso da importante tarefa que lhe foi atribuída,

partiu. Herlock Sholmès pegou sua passagem na estação ferroviária e entrou
no expresso de Amiens, no qual o conde e a condessa de Crozon já haviam
tomado seus lugares.
Ele apenas fez uma reverência para eles, acendeu um segundo
cachimbo e fumou placidamente, de pé, no corredor.
O trem começou. Dez minutos depois, ele veio e sentou-se ao lado da
condessa e perguntou:
"Está com o anel, madame?"
"Sim."
"Por favor, deixe-me dar uma olhada."
Ele pegou e examinou:
"Como eu pensei: é um diamante falso."
"Falsificado?"
"Sim, por um novo processo que consiste em submeter o pó de
diamante a um calor enorme até que se derreta... então é simplesmente
reformado em um único diamante."
"Ora, mas meu diamante é real!"
"Sim, seu; mas este não é seu."
"Onde está o meu, então?"
"Nas mãos de Arsène Lupin."
"E este?"
"Este foi colocado em seu lugar e colocado no frasco de pó dental de
Herr Bleichen, onde você o encontrou."
"Então é uma imitação?"
"Absolutamente."
Perplexa e oprimida, a condessa não disse mais nada, enquanto o
marido, recusando-se a acreditar na afirmação, girava a joia repetidamente
nos dedos. Ela terminou gaguejando:
"Mas é impossível! Por que eles simplesmente não pegaram? E como
eles conseguiram?"
"Isso é exatamente o que pretendo tentar descobrir."
"Em Crozon?"
"Não, devo sair em Creil e voltar a Paris. É onde o jogo entre Arsène
Lupin e eu deve ser jogado. Os truques contarão da mesma forma, onde quer
que os façamos; mas é melhor que Lupin pense que eu estou fora da cidade."
"Ainda..."
"Que diferença isso pode fazer para você, madame? O objeto
principal é o seu diamante, não é?"
"Sim."
"Bem, acalme sua mente. Há pouco tempo, eu dei um compromisso
que será muito mais difícil de cumprir. Segundo a palavra de Herlock
Sholmès, você terá o diamante verdadeiro de volta."
O trem diminuiu a velocidade. Ele colocou a imitação de diamante no
bolso e abriu a porta da carruagem. O conde chorou:
"Tome cuidado; esse é o lado errado!"
"Lupin vai perder meus rastros dessa maneira, se ele estiver me
seguindo. Adeus."
Um porteiro protestou. O inglês dirigiu-se ao escritório do chefe da
estação. Cinquenta minutos depois, ele pulou em um trem que o trouxe de
volta a Paris um pouco antes da meia-noite.
Ele correu pela estação para a sala de refrescos, saiu pela outra porta e
saltou para um táxi:
"Dirija até a Rue Clapeyron."
Depois de se certificar de que não estava sendo seguido, parou o táxi
no início da rua e começou a fazer um exame cuidadoso da casa em que
morava o Maître Detinan e das duas casas vizinhas. Ele mediu certas
distâncias e anotou as medidas em seu livro de memorando:
"Agora dirija até a Avenue Henri-Martin."
Ele dispensou seu táxi na esquina da avenida com a Rue de la Pompe,
caminhou pela calçada até o nº 134 e fez a mesma apresentação em frente à
casa que o Barão d'Hautrec ocupara e as duas casas em que ela foi cercado de
cada lado, medindo a largura de suas respectivas fachadas e calculando a
profundidade dos pequenos jardins em frente às casas.
A avenida estava deserta e muito escura sob suas quatro fileiras de
árvores, em meio às quais um ocasional jato de gás parecia lutar em vão
contra a espessura da escuridão. Uma dessas lâmpadas projetava uma luz
pálida sobre uma parte da casa e Sholmès viu o aviso "Para Alugar"
pendurado na grade, os dois passeios abandonados que circundavam o
gramado em miniatura e as grandes janelas vazias da casa desabitada.
"É verdade", pensou ele. "Não houve inquilino desde a morte do
barão... Ah, se eu pudesse entrar e fazer uma visita preliminar!"
Mal a ideia passou por sua mente, ele quis colocá-la em
execução. Mas como administrar? A altura do portão tornava impossível para
ele escalá-lo. Tirou uma lanterna elétrica do bolso, bem como uma chave
mestra que sempre carregava. Para sua grande surpresa, ele descobriu que
uma das portas do portão estava entreaberta. Ele, portanto, entrou no jardim,
tomando cuidado para não fechar o portão atrás de si. Ele não havia dado três
passos, quando parou. Um raio de luz passou ao longo de uma das janelas do
segundo andar.
E o brilho passou por uma segunda janela e uma terceira, enquanto ele
não conseguia ver nada além de uma sombra delineada contra as paredes dos
quartos. E o brilho desceu do segundo andar para o primeiro e, por muito
tempo, vagou de cômodo em cômodo.
"Quem diabos pode estar andando, à uma da manhã, na casa onde o
barão d'Hautrec foi assassinado?" pensou Sholmès, sentindo-se imensamente
interessada.
Só havia uma maneira de descobrir: entrar pessoalmente na casa. Ele
não hesitou. Mas o homem deve tê-lo visto quando ele cruzou o cinturão de
luz lançado pelo jato de gás e se encaminhou para a escada, pois o brilho se
apagou de repente e Sholmès não o viu mais.
Ele experimentou suavemente a porta no topo da escada. Também
estava aberto. Não ouvindo nenhum som, aventurou-se a penetrar na
escuridão, procurou o botão do balaústre, encontrou-o e subiu um andar. O
mesmo silêncio, a mesma escuridão continuou a reinar.
Ao chegar ao patamar, ele entrou em um dos quartos e foi até a janela,
que estava branca na penumbra da noite lá fora. Pela janela, avistou o
homem, que sem dúvida havia descido por outra escada e saído por outra
porta e agora escorregava pelos arbustos, à esquerda, que ladeavam a parede
que separava os dois jardins:
"Dane-se!" exclamou Sholmès. "Ele vai escapar de mim!"
Ele desceu correndo as escadas e saltou para o jardim, com o objetivo
de impedir a retirada do homem. No início, ele não viu ninguém; e alguns
segundos se passaram antes que ele distinguisse, entre o amontoado confuso
de arbustos, uma forma mais escura que não estava totalmente estacionária.
O inglês fez uma pausa para refletir. Por que o sujeito não tentou fugir
quando poderia facilmente ter feito isso? Ele ficaria ali para espionar, por sua
vez, o intruso que o perturbara em sua missão misteriosa?
"Em qualquer caso," pensou Sholmès, "não é Lupin. Lupin seria mais
inteligente. Deve ser um de sua gangue."
Longos minutos se passaram. Sholmès ficou imóvel, com os olhos
fixos no adversário que o observava. Mas, como o adversário também estava
imóvel e o inglês não era homem de ficar pendurado sem fazer nada, sentiu
que o cilindro do revólver funcionava, afrouxou a adaga na bainha e
caminhou direto para o inimigo, com o a ousadia fria e o desprezo pelo
perigo que o tornam tão formidável.
Um som agudo: o homem engatilhava o revólver. Sholmès correu
para os arbustos. O outro não teve tempo de se virar: o inglês estava em cima
dele. Houve uma luta violenta e desesperada, durante a qual Sholmès
percebeu que o homem fazia todos os esforços para sacar a faca. Mas
Sholmès, estimulado pelo pensamento de sua vitória iminente e pelo desejo
feroz de agarrar imediatamente o cúmplice de Arsène Lupin, sentiu uma força
irresistível brotando dentro de si. Arremessou o adversário, agarrou-se a ele
com todo o seu peso e, segurando-o com os cinco dedos agarrados à garganta
como se fossem garras, apalpou a lanterna elétrica com a mão que estava
livre, apertou o botão e jogou a luz no rosto de seu prisioneiro:
"Wilson!" ele gritou, em terror.
"Herlock Sholmès!" ofegou uma voz oca abafada.

Eles ficaram muito tempo olhando um para o outro, sem trocar uma
palavra, estupefatos, entorpecidos. O ar foi rasgado pela buzina de um
automóvel. Uma lufada de vento soprou nas folhas. E Sholmès não se mexeu,
os dedos ainda fixos na garganta de Wilson, que continuava a emitir um
chocalho cada vez mais fraco.
E, de repente, Sholmès, tomado de raiva, largou seu amigo, mas
apenas para agarrá-lo pelos ombros e sacudi-lo freneticamente:
"O que você está fazendo aqui? Me responda!... Para que você está
aqui?... Quem mandou você se esconder no matagal e me vigiar?"
"Assistir você?" Wilson gemeu. "Mas eu não sabia que era você."
"Então o quê? Por que você está aqui? Eu disse para você ir para a
cama."
"Eu fui para a cama."
"Eu disse para você ir dormir."
"Eu fiz."
"Você não tinha que acordar."
"Sua carta..."
"Que letra?"
"A carta sua que um porteiro me trouxe no hotel."
"Uma carta minha? Você está louco!"
 "Eu te asseguro."
"Onde está a carta?"
Wilson pegou uma folha de papel e, à luz de sua lanterna, Sholmès
leu, pasmo:
"Levante-se imediatamente, Wilson, e vá para a Avenue Henri-
Martin o mais rápido que puder. A casa está vazia. Entre, inspecione-
a, faça um plano exato e volte para a cama.
"Herlock Sholmès".

"Eu estava ocupado medindo as salas", disse Wilson, "quando vi uma

sombra no jardim. Tive apenas uma ideia..."
"Para capturar a sombra... A ideia era excelente... Apenas, olhe aqui,
Wilson", disse Sholmès, ajudando seu amigo a se levantar e conduzindo-o
para longe, "da próxima vez que você receber uma carta minha, certifique-se
primeiro que não é uma falsificação."
"Então a carta não era sua?" perguntou Wilson, que começou a ter um
vislumbre da verdade.
"Não, pior sorte!"
"Quem escreveu isso, então?"
"Arsène Lupin."
"Mas com que objetivo?"
"Eu não sei, e isso é exatamente o que me incomoda. Por que diabos
ele se daria ao trabalho de perturbar o seu descanso noturno? Se fosse eu, eu
poderia entender, mas você... Não vejo que interesse..."
"Estou ansioso para voltar ao hotel."
"Eu também, Wilson."
Eles alcançaram o portão. Wilson, que estava na frente, agarrou uma
das barras e puxou-a:
"Alô!" ele disse. "Você fechou isso?"
"Certamente que não: deixei o portão entreaberto."
"Mas..."
Sholmès puxou a sua vez e depois atirou-se freneticamente na
fechadura. Um juramento escapou dele:
"Droga! Está trancado!... O portão está trancado!"
Ele sacudiu o portão com todas as suas forças, mas, logo percebendo
a desesperança de seus esforços, deixou seus braços caírem para os lados em
desânimo e se sacudiu:
"Agora entendo tudo: é obra dele! Ele previu que eu deveria sair em
Creil e armou uma pequena armadilha para mim, caso eu viesse começar
minha investigação esta noite. Além disso, ele tinha a gentileza em mandar
você para me fazer companhia em meu cativeiro. Tudo isso para me fazer
perder um dia e também, sem dúvida, para me mostrar que eu faria muito
melhor cuidando da minha própria vida..."
"Isso quer dizer que somos seus prisioneiros."
"Você fala como um livro. Herlock Sholmès e Wilson são os
prisioneiros de Arsène Lupin. A aventura está começando esplendidamente...
Mas não, não, eu me recuso a acreditar..."
Uma mão tocou seu ombro. Era a mão de Wilson.
"Olha", disse ele. "Lá em cima... uma luz..."
Era verdade: havia uma luz visível por uma das janelas do primeiro
andar.
Ambos correram, cada um por sua própria escada, e chegaram à porta
da sala iluminada ao mesmo tempo. A ponta de uma vela estava queimando
no meio do chão. Ao lado dela estava uma cesta, da qual saíam o gargalo de
uma garrafa, as pernas de uma galinha e meio pão.
Sholmès caiu na gargalhada:
"Esplêndido! Ele nos dá nosso jantar. É um palácio encantado, uma
terra de fadas normal! Venha, Wilson, jogue fora essa cara sombria. Isso tudo
é muito divertido."
"Tem certeza que é muito divertido?" Wilson gemeu, tristemente.
"Certo?", gritou Sholmès, com uma alegria que era turbulenta demais
para ser natural. "Claro que tenho certeza! Nunca vi nada mais divertido na
minha vida. É uma farsa de primeira... Que mestre da palha este Arsène
Lupin é!... Ele engana você, mas o faz com tanta graça!... Eu não daria meu
lugar neste banquete por todo o ouro do mundo... Wilson, meu velho, você
me decepciona. Será que me enganei com você? Você é mesmo deficiente
nessa nobreza de personagem que faz um homem suportar a desgraça? Do
que você tem a reclamar? Neste momento, você pode estar deitado com a
minha adaga na sua garganta... ou eu com a sua na minha... pois era isso que
você estava tentando, seu amigo infiel!"
Ele conseguiu, por força de humor e sarcasmo, animar o infeliz
Wilson e forçá-lo a engolir uma perna de frango e uma taça de vinho. Mas,
quando a vela se apagou e eles tiveram que se esticar no chão para dormir,
tendo a parede como travesseiro, o lado doloroso e ridículo da situação
tornou-se evidente para eles. E seus cochilos eram tristes.
De manhã, Wilson acordou com todos os ossos doendo e tremendo de
frio. Um leve som alcançou seu ouvido: Herlock Sholmès, de joelhos,
dobrado em dois, examinava grãos de poeira através de suas lentes e
inspecionava certas marcas de giz quase imperceptíveis, que formavam
figuras que ele anotava em seu caderno.
Acompanhado por Wilson, que parecia ter um interesse particular por
este trabalho, ele estudou cada quarto e encontrou marcas de giz semelhantes
em dois dos outros. Ele também observou dois círculos em alguns painéis de
carvalho, uma flecha em um lambril e quatro figuras em quatro degraus da
escada.
Depois de uma hora gasto dessa forma, Wilson perguntou:
"Os números estão corretos, não são?"
"Não sei se estão corretos", respondeu Sholmès, cujo bom humor foi
restaurado por essas descobertas, "mas, de qualquer forma, significam
alguma coisa."
"Algo muito óbvio", disse Wilson. "Eles representam o número de
tábuas no chão."
"Oh!"
"Sim. Quanto aos dois círculos, eles indicam que os painéis parecem
ocos, como você pode ver tentando, e a seta aponta para mostrar a direção do
elevador de jantar."
Herlock Sholmès olhou para ele com admiração:
"Ora, meu caro, como você sabe de tudo isso? Sua perspicácia quase
me deixa com vergonha de mim mesmo."
"Oh, é muito simples", disse Wilson, explodindo de alegria. "Eu
mesmo fiz essas marcas ontem à noite, por causa de suas instruções... ou
melhor, instruções de Lupin, já que a carta que recebi de você veio dele."
Não tenho dúvidas de que, naquele momento, Wilson estava em
maior perigo do que durante sua luta com Sholmès no matagal. Sholmès
sentiu um desejo feroz de torcer o pescoço. Dominando-se com esforço, ele
deu um sorriso que fingia ser um sorriso e disse:
"Muito bem, muito bem, é um excelente trabalho; muito útil. Seus
maravilhosos poderes de análise e observação foram exercidos em alguma
outra direção? Posso também aproveitar os resultados obtidos."
"Não; isso é tudo que eu fiz."
"Que pena! O começo foi tão promissor! Bem, do jeito que as coisas
estão, não nos resta nada a fazer a não ser ir."
"Ir? Mas como?"
"O caminho que as pessoas respeitáveis costumam seguir: pelo
portão."
"Está trancado."
"Precisamos abri-lo."
"Por quem?"
"Você se importaria de chamar aqueles dois policiais que estão
descendo a avenida?"
"Mas..."
"Mas o que?"
"É muito humilhante... O que as pessoas vão dizer, quando souberem
que você, Herlock Sholmès, e eu, Wilson, fomos presos por Arsène Lupin?"
"Não há como evitar, meu caro; eles vão rir como qualquer coisa",
respondeu Sholmès, com raiva, com uma expressão carrancuda. "Mas não
podemos continuar morando aqui para sempre, podemos?"
"E você não se propõe a tentar nada?"
"Eu não!"
"Mesmo assim, o homem que trouxe a cesta de provisões não
atravessou o jardim, nem indo nem vindo. Deve haver, portanto, outra saída.
Vamos procurá-la, em vez de incomodar a polícia."
"Habilmente argumentou. Só você se esquece de que toda a polícia de
Paris tem estado à caça dessa válvula de escape nos últimos seis meses e que
eu mesmo, enquanto você dormia, examinei a casa de cima a baixo. Ah, meu
caro Wilson, Arsène Lupin é uma espécie de jogo que não estamos
acostumados a caçar: ele não deixa nada para trás, sabe..."

Herlock Sholmès e Wilson foram liberados às onze horas e... levados

para a delegacia de polícia mais próxima, onde o comissário, após interrogá-
los severamente, os libertou com as mais exasperantes pretensões de cortesia:
"Senhores, estou muito triste com o seu acidente. Vocês têm uma
opinião ruim sobre nossa hospitalidade francesa. Senhor, que noite você deve
ter passado! Palavra minha, Lupin poderia ter mostrado mais consideração!"
 Eles pegaram um táxi para o Palácio do Eliseu. Wilson foi ao
escritório e pediu a chave de seu quarto.
O funcionário olhou o livro de visitas e respondeu, com grande
surpresa:
"Mas você desistiu de seu quarto esta manhã, senhor!"
"O que você quer dizer? Como eu desisti do meu quarto?"
"Você nos enviou uma carta de seu amigo."
"Que amigo?"
"Ora, o cavalheiro que nos trouxe sua carta... Aqui está, com seu
cartão anexado."
Wilson pegou a carta e o anexo. Certamente era um de seus cartões de
visita e a carta estava escrita:
"Bom Deus!" ele murmurou. "Aqui está outro truque desagradável." E
acrescentou, ansioso: "E a bagagem?"
"Ora, seu amigo o levou com ele."
"Oh!... Então você deu a ele?"
"Certamente, com base na autoridade de seu cartão."
"Tão... tão..."
Os dois saíram e vagaram pela Champs-Élysèes, lenta e
silenciosamente. Um belo sol de outono encheu a avenida. O ar estava ameno
e leve.
Em Rond-Point, Sholmès acendeu o cachimbo e retomou a
caminhada. Wilson chorou:
"Não consigo te entender, Sholmès; você aguenta com tanta calma! O
homem ri de você, brinca com você como um gato brinca com um rato... e
você não diz uma palavra!"
Sholmès parou e disse:
"Estou pensando no seu cartão de visita, Wilson."
"Bem?"
"Bem, aqui está um homem que, a fim de se preparar para uma
possível luta conosco, obtém exemplares da sua caligrafia e da minha e tem
um de seus cartões pronto na carteira. Já pensou na quantidade de precaução,
de perspicácia, de determinação, de método, de organização que tudo isso
representa?"
"Você quer dizer..."
"Quero dizer, Wilson, que lutar contra um inimigo tão armado de
forma tão formidável, tão maravilhosamente equipado — e derrotá-lo —
leva... um homem como eu. E, mesmo então, Wilson", acrescentou ele rindo,
“não se consegue na primeira tentativa, como você vê! "

Às seis horas, o Écho de France publicou o seguinte parágrafo em

sua edição especial:
"Esta manhã, M. Thénard, o comissário da polícia da 16ª
divisão, libertou os Srs. Herlock Sholmès e Wilson, que haviam sido
confinados, por ordem de Arsène Lupin, na casa do falecido Barão
d'Hautrec, onde passaram um excelente noite.
"Eles também foram dispensados de suas bagagens e
apresentaram uma denúncia contra Arsène Lupin.
"Arsène Lupin ficou satisfeito em dar-lhes uma pequena lição
desta vez; mas ele implora sinceramente que não o obriguem a adotar
medidas mais sérias."

“Puxa!" disse Herlock Sholmès, amassando o papel. "Truques de

colegial! Essa é a única falha que eu tenho que encontrar em Lupin... ele é
muito infantil, gosta muito de jogar... Ele é um árabe de rua no coração!"
"Então você continua levando isso com calma, Sholmès?"
"Com bastante calma", respondeu Sholmès, com a voz trêmula de
raiva. "De que adianta ficar com raiva? Estou tão certo de ter a última
palavra! "
CAPÍTULO IV:
UM OLHAR NA ESCURIDÃO

Por mais imune às influências externas que o caráter de um homem

possa ser — e Sholmès é um daqueles homens sobre os quais a má sorte
dificilmente se apodera —, ainda existem circunstâncias em que os mais
destemidos sentem a necessidade de reunir suas forças antes de enfrentar
novamente as chances de uma batalha.
"Vou tirar férias hoje", disse Sholmès.
"E eu?"
"Você, Wilson, deve ir comprar roupas, camisas e coisas para encher
nosso guarda-roupa. Durante esse tempo, vou descansar."
"Sim, descanse, Sholmès. Eu devo assistir."
Wilson pronunciou essas três palavras com toda a importância de uma
sentinela colocada em serviço de posto avançado e, portanto, exposta aos
piores perigos. Ele esticou o peito e enrijeceu os músculos. Com um olhar
aguçado, ele olhou ao redor do pequeno quarto do hotel onde eles haviam
alugado seus aposentos.
"Isso mesmo, Wilson: observe. Vou usar o intervalo para preparar um
plano de campanha mais adequado ao adversário com quem temos de lidar.
Veja, Wilson, estávamos errados sobre Lupin. Devemos começar de novo
desde o início."
"Ainda mais cedo, se pudermos. Mas temos tempo?"
"Nove dias, meu velho: cinco dias a mais do que queremos."

O inglês passou a tarde inteira fumando e cochilando. Ele não

começou as operações até a manhã seguinte:
"Estou pronto agora, Wilson. Podemos ir em frente."
"Vamos em frente", gritou Wilson, cheio de ardor marcial. "Minhas
pernas estão se contorcendo para começar."
 Sholmès teve três longas entrevistas: primeiro, com Maître Detinan,
cujo apartamento ele inspecionou por completo; a seguir, com Suzanne
Gerbois, a quem telegrafou para vir e a quem interrogou sobre a loira; por
último, com a irmã Auguste, que regressara ao Convento da Visitação depois
do assassinato do Barão d'Hautrec.
Em cada visita, Wilson esperava do lado de fora e, após cada visita,
perguntava:
"Satisfeito?"
"Bastante."
"Eu tinha certeza disso. Estamos no caminho certo agora. Vamos em
frente."
Eles fizeram muitas viagens. Eles pararam nas duas mansões de cada
lado da casa na Avenida Henri-Martin. De lá, eles foram para a Rue
Clapeyron e, enquanto ele examinava a frente do nº 25, Sholmès continuou:
"É bastante óbvio que existem passagens secretas entre todas essas
casas... Mas o que não consigo entender..."
Pela primeira vez e no íntimo do coração, Wilson duvidou da
onipotência de seu talentoso chefe. Por que ele estava falando tanto e fazendo
tão pouco?
"Por quê?" gritou Sholmès, respondendo aos pensamentos não ditos
de Wilson. "Porque, com aquele Lupino confuso, ninguém tem nada em que
se apoiar; trabalha-se ao acaso. Em vez de derivar a verdade de fatos exatos, é
preciso chegar a ela por intuição e verificá-la depois para ver se ela se
encaixa."
"Mas as passagens secretas...?"
"E então? Mesmo se eu os conhecesse, se eu soubesse aquele que
admitiu Lupin no escritório de seu advogado ou aquele que foi levado pela
loira após o assassinato do Barão d'Hautrec, quanto mais eu deveria estar?
Isso me daria uma arma para atacá-lo?"
"Vamos atrás dele, de qualquer maneira", disse Wilson.
Ele ainda não tinha acabado de falar, quando saltou para trás com um
grito. Algo havia caído a seus pés: um saco cheio de areia pela metade, o que
poderia ter machucado seriamente.
Sholmès ergueu os olhos: alguns homens trabalhavam em um berço
enganchado na varanda do quinto andar.
"Pela minha palavra", disse ele, "tivemos uma sorte de escapar! Os
mendigos desajeitados! Mais um metro e deveríamos ter pego aquele saco na
cabeça. Alguém realmente pensaria..."
Ele parou, disparou para dentro da casa, subiu a escada correndo,
tocou a campainha do quinto patamar, irrompeu no apartamento, para grande
alarme do criado que abriu a porta e saiu para a varanda. Não havia ninguém
lá.
"Onde estão os operários que estiveram aqui momentos
atrás?" perguntou ao lacaio.
"Eles acabaram de sair."
"Qual caminho?"
"Ora, desça a escada dos criados."
Sholmès se inclinou. Ele viu dois homens saindo de casa, conduzindo
suas bicicletas. Eles montaram e partiram.
"Eles estão trabalhando neste berço há muito tempo?"
"Não, só desde esta manhã. Eles eram novos homens."
Sholmès juntou-se a Wilson lá embaixo.
Eles voltaram para casa deprimidos; e este segundo dia terminou em
escuridão silenciosa.

Eles seguiram um programa semelhante no dia seguinte. Eles se

sentaram em um banco na Avenida Henri-Martin. Wilson, que estava
completamente entediado com esta espera interminável em frente às três
casas, sentiu-se levado ao desespero:
"O que você esperava, Sholmès? Ver Lupin aparecer?"
"Não."
"Ou a senhora loira?"
"Não."
"O que, então?"
"Espero que alguma coisa pequena aconteça, alguma coisa pequenina
que eu possa usar como ponto de partida."
"E, se nada acontecer?"
"Nesse caso, algo vai acontecer dentro de mim: uma faísca que vai
nos fazer ir."
O único incidente que quebrou a monotonia da manhã foi bastante
desagradável. Um cavalheiro descia a trilha que separa as duas estradas da
avenida, quando seu cavalo deu uma guinada, bateu no banco em que
estavam sentados e encostou no ombro de Sholmès.
"Tá, tá!" rosnou Sholmès. "Um pouco mais e eu deveria ter meu
ombro esmagado."
O cavaleiro lutava com seu cavalo. O inglês sacou seu revólver e
mirou. Mas Wilson agarrou seu braço com inteligência:
"Você está louco, Herlock! Ora... olhe aqui... você vai matar aquele
cavalheiro!"
"Solte, Wilson... solte!"
Seguiu-se uma luta, durante a qual o cavaleiro controlou a montaria e
partiu a galope.
"Agora você pode atirar!" exclamou Wilson, triunfante, quando o
homem estava a alguma distância.
"Mas, seu idiota confuso, você não entende que era um confederado
de Arsène Lupin?"
Sholmès estava tremendo de raiva. Wilson gaguejou
lamentavelmente:
"O que você quer dizer? Aquele cavalheiro...?"
"Era um confederado de Lupin, como os operários que jogaram
aquela sacola em nossas cabeças."
"Não é credível!"
"Crível ou não, havia um meio útil de obter uma prova."
"Matando aquele cavalheiro?"
"Simplesmente derrubando o cavalo dele. Mas por você, eu deveria
ter conseguido um dos amigos de Lupin. Você vê agora que idiota você foi?"
A tarde foi passada de uma forma muito sombria. Sholmès e Wilson
não trocaram uma palavra. Às cinco horas, enquanto subiam e desciam a rua
Clapeyron, tomando cuidado, porém, para se manterem longe das casas, três
jovens operários vinham cantando pela calçada, de braços dados, trombavam
com eles e tentavam para continuar seu caminho sem se separar. Sholmès,
que estava de mau humor, empurrou-os de volta. Houve uma pequena
briga. Sholmès ergueu os punhos, atingiu um dos homens no peito e deu
outro golpe no rosto, ao que os homens desistiram e foram embora com o
terceiro.
"Ah", gritou Sholmès, "sinto-me ainda melhor por isso!... Meus
nervos estavam um pouco tensos... Bom negócio!..."
Mas ele viu Wilson encostado na parede:
 "Olá, meu velho", disse ele, "o que houve? Você está muito pálido."
O velho apontou para o braço, que estava pendurado sem vida ao lado
do corpo, e gaguejou:
"Eu não sei... meu braço está me machucando..."
"Seu braço?... Mal?"
"Sim... melhor... é meu braço direito..."
Ele tentou levantá-lo, mas não conseguiu. Sholmès sentiu, primeiro
suavemente e depois de forma mais rude, "para ver exatamente", disse ele, "o
quanto dói". Doeu tanto que Wilson, ao ser conduzido a uma farmácia
vizinha, sentiu uma necessidade imediata de desmaiar.
O químico e seu assistente fizeram o que puderam. Eles descobriram
que o braço estava quebrado e que se tratava de um caso para um cirurgião,
uma operação e um hospital. Nesse ínterim, o paciente se despiu e começou a
aliviar seus sofrimentos rugindo de dor.
"Tudo bem, tudo bem", disse Sholmès, que segurava o braço de
Wilson. "Só um pouco de paciência, meu velho... em cinco ou seis semanas,
você não saberá que foi ferido... Mas vou os fazer pagarem por isso, seus
canalhas!... Você entende... Eu me refiro a ele especialmente... pois é aquele
miserável Lupin o responsável por isso... Oh, eu juro a você que se algum
dia..."
Ele se interrompeu de repente, largou o braço, o que deu a Wilson um
choque tão grande de dor que o pobre desgraçado desmaiou mais uma vez e,
batendo em sua testa, gritou:
"Wilson, eu tenho uma ideia... Será que é possível...?"
Ele ficou imóvel, com os olhos fixos à sua frente, e murmurou em
frases curtas:
"Sim, é isso... Está tudo claro agora... a explicação nos encarando...
Ora, é claro, eu sabia que só precisava pensar um pouco!... Ah, meu caro
Wilson, isso vai alegrar o seu coração!"
E, deixando o velho onde estava, correu para a rua e correu para o nº
25.
Uma das pedras acima da porta, à direita, trazia a inscrição: "
Destange, arquiteto, 1875. "
A mesma inscrição apareceu no nº 23. Até agora, isso era bastante
natural. Mas o que ele encontraria lá embaixo, na Avenida Henri-Martin?
Ele chamou um táxi que passava:
 "Dirija até a Avenida Henri-Martin 134. Vá o mais rápido que puder."
Levantando-se na cabine, ele incitou o cavalo, prometendo ao
motorista gorjeta após gorjeta:
"Mais rápido!... Mais rápido ainda!"
Ele estava em agonia ao dobrar a esquina da Rue de la Pompe. Ele
teve um vislumbre da verdade?
Em uma das pedras da casa, ele leu as palavras: " Destange, arquiteto
, 1874". E ele encontrou a mesma inscrição — " Destange, arquiteto , 1874"
— em cada um dos blocos de apartamentos adjacentes.

A reação após essa agitação foi tão grande que ele afundou de volta
na cabine por alguns minutos, todo tremendo de alegria. Por fim, um pequeno
brilho cintilou na escuridão! Em meio aos milhares de caminhos que se
cruzam na grande e sombria floresta, ele encontrou o primeiro sinal de uma
trilha seguida pelo inimigo!
Ele entrou em uma central telefônica e pediu para ser colocado no
Château de Crozon. A própria condessa respondeu.
"Alô!... É você, madame?"
"É o Sr. Sholmès? Como vão as coisas?"
"Muito bem. Mas me diga, rápido... Alô! Você está aí?..."
"Sim..."
"Quando foi construído o Château de Crozon?"
"Foi incendiado há trinta anos e reconstruído."
"Por quem? E em que ano?"
"Há uma inscrição sobre a porta da frente: ' Lucien Destange ,
arquiteto, 1877'."
"Obrigado, madame. Adeus."
"Adeus."
Ele foi embora, murmurando:
"Destange... Lucien Destange... parece que sei o nome..."
Ele encontrou uma biblioteca pública, consultou um dicionário
biográfico moderno e copiou a referência a "Lucien Destange, nascido em
1840, Grand-Prix de Rome, oficial da Legião de Honra, autor de várias obras
valiosas sobre arquitetura", etc.
Em seguida, ele foi para a farmácia e, de lá, para o hospital para o
qual Wilson fora transferido. O velho estava deitado em sua cama de dor,
com o braço em talas, tremendo de febre e um pouco delirando.
"Vitória! Vitória!" gritou Sholmès. "Eu tenho o fim da pista."
"Que pista?"
"A pista que me levará ao sucesso. Agora estou pisando em solo
firme, onde encontrarei marcas e indícios..."
"Cinzas de cigarro?" perguntou Wilson, a quem o interesse da
situação estava renascendo.
"E muitas outras coisas! Pense só, Wilson, eu descobri o elo
misterioso que conecta as três aventuras da loira. Por que as três casas nas
quais as três aventuras aconteceram foram selecionadas por Arsène Lupin?"
"Sim por quê?"
"Porque aquelas três casas, Wilson, foram construídas pelo mesmo
arquiteto. Era fácil adivinhar isso, você diz? Com certeza era... E é por isso
que ninguém pensou nisso."
"Ninguém exceto você."
"Exatamente! E agora entendo como o mesmo arquiteto, ao traçar
planos semelhantes, permitiu que três ações parecessem milagrosas, embora
fossem realmente muito fáceis e simples."
"Que sorte!"
"Já era hora, meu velho, porque eu estava começando a perder a
paciência... Este é o quarto dia."
"De dez."
"Oh, mas de agora em diante...!"
Ele não conseguia mais ficar sentado, exultando em sua alegria além
de sua vontade:
"Oh, quando eu penso que, agora há pouco, na rua, aqueles rufiões
podem ter quebrado meu braço, assim como o seu! O que você acha disso,
Wilson?"
Wilson simplesmente estremeceu com o pensamento horrível.
E Sholmès continuou:
"Que isso sirva de lição para nós! Veja, Wilson, nosso grande erro foi
lutar contra Lupin abertamente e nos expor, da maneira mais amável, aos
ataques dele. A coisa não é tão ruim quanto poderia ser, porque ele só atingiu
você..."
"E eu saí com um braço quebrado", gemeu Wilson.
"Considerando que poderia ter sido nós dois. Mas não mais
arrogância. Observado, em plena luz do dia, sou derrotado. Trabalhando
livremente, na sombra, eu tenho a vantagem, qualquer que seja a força do
inimigo."
"Ganimard pode ser capaz de ajudá-lo."
"Nunca! No dia em que eu puder dizer, 'Arsène Lupin está lá; esse é o
seu esconderijo; é assim que você deve começar a trabalhar para pegá-lo', eu
irei caçar Ganimard em um dos dois endereços que ele deu eu, seu
apartamento na Rue Pergolèse, ou o Taverne Suisse, na Place du Châtelet.
Mas até então agirei sozinho."
Ele foi até a cama, colocou a mão no ombro de Wilson — o ombro
machucado, é claro — e disse, em uma voz muito afetuosa:
"Cuide-se, meu velho. Sua tarefa, doravante, consistirá em manter
dois ou três homens de Lupin ocupados. Eles vão perder seu tempo esperando
que eu venha e pergunte por você. É uma tarefa confidencial."
"Muito obrigado", respondeu Wilson, agradecido. "Vou fazer o meu
melhor para executá-lo conscienciosamente. Então você não vai voltar?"
"Por que eu deveria?" perguntou Sholmès, friamente.
"Não... você está certo... você está certo... Eu estou indo tão bem
quanto o esperado. Você pode fazer uma coisa por mim, Herlock: dê-me um
gole."
"Uma bebida?"
"Sim, estou morrendo de sede; e essa minha febre..."
"Ora, é claro! Espere um minuto."
Ele remexeu em algumas garrafas, encontrou um pacote de tabaco,
encheu e acendeu seu cachimbo e, de repente, como se nem tivesse ouvido o
pedido do amigo, foi embora, enquanto o velho olhava ansiosamente para a
garrafa d'água além de seu alcance.

"M. Destange está em casa?"

O mordomo olhou para a pessoa para quem ele havia aberto a porta da
casa — a magnífica casa na esquina da Place Malesherbes com a Rue
Montchanin — e, ao ver o homenzinho grisalho e mal barbeado, cujo
comprido e longe de ser imaculado a sobrecasaca combinava com a
estranheza de uma figura para a qual a natureza tinha sido tudo menos gentil,
respondeu, com o devido desprezo:
"M. Destange pode estar em casa ou pode estar fora. Depende. O
monsieur tem um cartão?"
Monsieur não tinha cartão, mas trazia uma carta de apresentação e o
mordomo teve de levá-la ao Sr. Destange, ao que o Sr. Destange ordenou que
o recém-chegado entrasse.
Ele foi conduzido a uma grande sala circular, que ocupava uma das
alas da casa e que estava forrada de livros em todas as paredes.
"Você é M. Stickmann?" perguntou o arquiteto.
"Sim senhor."
"Minha secretária escreve que está doente e manda você continuar o
catálogo geral de meus livros, que ele começou sob minha direção, e dos
livros alemães em particular. Você tem alguma experiência desse tipo de
trabalho?"
"Sim, senhor, uma longa experiência", respondeu Stickmann, com um
forte sotaque teutônico.
Nessas condições, a questão logo foi resolvida; e M. Destange
começou a trabalhar com sua nova secretária sem mais demora.
Herlock Sholmès havia carregado a cidadela.
Para escapar da observação de Lupin e obter uma entrada na casa que
Lucien Destange ocupava com sua filha Clotilde, o ilustre detetive foi
obrigado a dar um salto no escuro, a recorrer a estratagemas indizíveis, para
conquistar o favor e a confiança de uma multidão de pessoas com infinitos
nomes diferentes, em suma, para levar quarenta e oito horas da vida mais
complexa.
Os detalhes que reunira eram os seguintes: M. Destange, que estava
com a saúde debilitada e ansioso por descansar, havia se aposentado do
negócio e vivia entre os livros de arquitetura que tinha por hobby
colecionar. Ele não tinha mais interesse na vida além de manusear e examinar
aqueles velhos volumes empoeirados.
Já a filha Clotilde era considerada excêntrica. Ela passava os dias,
como o pai, em casa, mas em outra parte, e nunca saía.
"Isso é tudo", pensou Sholmès, enquanto anotava os títulos dos livros
em seu catálogo, sob o ditado de M. Destange, "tudo isso é mais ou menos
indefinido; mas é um bom passo em frente. Estou fadado a descobrir a
solução de pelo menos um desses problemas excitantes: M. Destange é
cúmplice de Arsène Lupin? Ele o vê agora? Existem documentos relativos à
construção das três casas? Esses documentos me fornecerão o endereço de
outras propriedades, igualmente falsificadas, que Lupin pode ter reservado
para seu próprio uso e o de sua gangue?"
M. Destange um cúmplice de Arsène Lupin! Este homem venerável,
um oficial da Legião de Honra, trabalhando de mãos dadas com um ladrão! A
presunção era dificilmente sustentável. Além disso, supondo que fossem
cúmplices, como M. Destange conseguiu providenciar as várias fugas de
Arsène Lupin trinta anos antes que ocorressem, numa época em que Arsène
estava em seu berço?
Não importa, o inglês manteve-se firme. Com a sua intuição
prodigiosa, com aquele instinto todo seu, sentiu um mistério à sua volta. Isso
era perceptível por pequenos sinais, que ele não poderia ter descrito com
precisão, mas que o impressionaram desde o momento em que pôs os pés na
casa.
Na manhã do segundo dia, ele ainda não havia descoberto nada de
interessante. Ele viu Clotilde Destange pela primeira vez às duas horas,
quando ela veio buscar um livro na biblioteca. Ela era uma mulher de trinta
anos, morena, com movimentos lentos e silenciosos; e seus traços traziam o
olhar de indiferença de quem vive muito dentro de si. Ela trocou algumas
palavras com M. Destange e saiu da sala sem sequer olhar para Sholmès.
A tarde se arrastou monotonamente. Às cinco horas, M. Destange
afirmou que ia sair. Sholmès ficou sozinho na galeria circular que circundava
a biblioteca, a meio caminho entre o chão e o teto. Já escurecia e ele se
preparava para sair, por sua vez, quando ouviu um rangido e, ao mesmo
tempo, sentiu que havia alguém na sala. Minuto seguiu lentamente após
minuto. E, de repente, ele começou: uma sombra emergiu da semi-escuridão,
bem perto dele, na varanda. Foi credível? Há quanto tempo essa pessoa
invisível o fazia companhia? E de onde ele veio?
E o homem desceu os degraus e se virou na direção de um grande
armário de carvalho. Agachado de joelhos atrás da tapeçaria que cobria a
grade da galeria, Sholmès observou e viu o homem remexer entre os papéis
com que o armário estava entulhado. O que ele estava procurando?
E, de repente, a porta se abriu e Mademoiselle Destange entrou
rapidamente, dizendo a alguém atrás dela:
"Então você mudou bastante de ideia sobre sair, pai?... Nesse caso, eu
acenderei a luz... Espere um minuto... não se mexa."
 O homem fechou as portas do armário e se escondeu no vão de uma
janela larga, puxando as cortinas à sua frente. Como foi essa
Mademoiselle Destange não o viu! Como é que ela não o ouviu? Ela
calmamente acendeu a luz elétrica e deu um passo atrás para o pai passar.
Eles se sentaram lado a lado. Mademoiselle Destange abriu um livro
que ela trouxera consigo e começou a ler.
"Sua secretária foi embora?" ela disse, presentemente.
"Sim... parece..."
"Você ainda está satisfeito com ele?" ela continuou, como que
ignorando a doença do verdadeiro secretário e a chegada de Stickmann em
seu lugar.
"Bastante... bastante..."
A cabeça de M. Destange caiu sobre o peito. Ele adormeceu.
Um momento se passou. A menina continuou lendo. Mas uma das
cortinas da janela foi afastada e o homem escorregou pela parede, em direção
à porta, ação que o fez passar por trás de M. Destange, mas bem na frente de
Clotilde e de tal forma que Sholmès pôde vê-lo claramente. Era Arsène
Lupin!
O inglês estremeceu de alegria. Seus cálculos estavam corretos, ele
havia penetrado no âmago do mistério e Lupin estava onde esperava
encontrá-lo.
Clotilde, porém, não se mexeu, embora fosse impossível que um
único movimento daquele homem tivesse escapado dela. E Lupin estava
perto da porta e tinha o braço esticado em direção à maçaneta, quando suas
roupas roçaram uma mesa e algo caiu no chão. M. Destange acordou
sobressaltado. Em um momento, Arsène Lupin estava parado diante dele,
sorrindo, chapéu na mão.
"Maxime Bermond!" exclamou M. Destange, encantado. "Meu caro
Maxime!... Que golpe de sorte o traz aqui hoje?"
"O desejo de ver você e Mademoiselle Destange."
"Quando você volta?"
"Ontem."
"Você vai ficar para jantar?"
"Obrigado, não, estou jantando com alguns amigos."
“Venha amanhã, então. Clotilde, faça com que ele venha amanhã.
Minha querida Maxime!... Eu estava pensando em você outro dia.”
 "Mesmo?"
"Sim, eu estava arrumando meus papéis antigos naquele armário e me
deparei com nosso último relato."
"Qual?"
"A conta da Avenue Henri-Martin."
"Você quer dizer que fica com todo esse lixo de papel? Para quê?"
Os três mudaram-se para uma pequena sala de estar ligada à
biblioteca redonda por um amplo recesso.
"É Lupin?" pensou Sholmès, tomado por uma dúvida repentina.
Todas as evidências apontavam para ele, mas era outro homem
também; um homem que se parecia com Arsène Lupin em certos aspectos e
que, no entanto, preservou sua individualidade distinta, suas próprias
características, aparência e tez.
Vestido para a noite, de gravata branca e camisa de frente macia
seguindo as linhas do corpo, falava alegremente, contava histórias que faziam
M. Destange rir alto e que traziam um sorriso aos lábios de Clotilde. E cada
um desses sorrisos parecia uma recompensa que Arsène Lupin cobiçava e que
ele se alegrou por ter ganhado. O ânimo e a alegria aumentaram e,
imperceptivelmente, ao som da sua voz límpida e alegre, o rosto de Clotilde
iluminou-se e perdeu o ar de frieza que tendia a estragá-lo.
"Eles estão apaixonados", pensou Sholmès. "Mas o que diabos
Clotilde Destange e Maxime Bermond têm em comum? Ela sabe que
Maxime é Arsène Lupin?"
Ele ouviu com ansiedade até às sete horas, aproveitando ao máximo
cada palavra falada. Então, com infinitas precauções, desceu e atravessou a
lateral da sala onde não havia perigo de ser visto da sala.

Uma vez do lado de fora, depois de se assegurar de que não havia

nenhum carro ou táxi esperando, ele saiu mancando pelo Boulevard
Malesherbes. Em seguida, dobrou numa travessa, vestiu o sobretudo que
trazia no braço, mudou a forma do chapéu, endireitou-se e, assim
transformado, voltou à praça, onde esperava, com os olhos fixos na porta do
Hotel Destange.
Arsène Lupin saiu quase imediatamente e desceu a Rue de
Constantinople e a Rue de Londres, em direção ao centro da cidade. Sholmès
o seguiu a uma distância de cem metros.
 Foi um momento delicioso para o inglês. Ele farejou o ar avidamente,
como um bom cão farejando uma trilha fresca. Realmente parecia
infinitamente doce para ele seguir seu adversário. Não era mais ele que estava
sendo observado, mas Arsène Lupin, o invisível Arsène Lupin. Ele o
manteve, por assim dizer, preso no fundo dos olhos, como se com laços
inquebráveis. E ele se deleitava em contemplar, entre os outros pedestres,
essa presa que lhe pertencia.
Mas um incidente curioso logo o atingiu: no centro do espaço que
separava Arsène Lupin e ele, outras pessoas estavam indo na mesma direção,
notadamente dois caras altos com chapéu-coco na calçada esquerda, enquanto
outros dois, de bonés, estavam seguindo na calçada certa, fumando cigarros
pelo caminho.
Isso pode ser apenas uma coincidência. Mas Sholmès ficou mais
surpreso quando os quatro homens pararam quando Lupin entrou em uma
tabacaria; e ainda mais quando eles começaram de novo quando ele saiu, mas
separadamente, cada um mantendo o seu lado da Chaussée d'Antin.
"Maldição!" pensou Sholmès. "Ele está sendo seguido!"
A ideia de que outros estavam no encalço de Arsène Lupin, de que
outros pudessem roubá-lo não da glória — ele pouco se importava com isso
— mas do enorme prazer, do intenso deleite de conquistar sem ajuda o
inimigo mais formidável que ele já havia encontrado: esta ideia exasperou-
o. E, no entanto, não havia possibilidade de erro: os homens tinham aquele
olhar de distanciamento, aquele olhar natural demais que distingue as pessoas
que, ao mesmo tempo em que regulam seu andar pelo do outro, se esforçam
para não serem observadas.
"Ganimard sabe mais do que finge?" Sholmès murmurou. "Ele está
brincando comigo?"
Ele se sentiu inclinado a abordar um dos quatro homens, com o
objetivo de agir em conjunto com ele. Mas, à medida que se aproximavam do
bulevar, a multidão ficava mais densa: ele estava com medo de perder Lupin
e acelerou o passo. Ele entrou no bulevar no momento em que Lupin
colocava o pé no degrau do Restaurante Hongrois, na esquina da Rue du
Helder. A porta foi aberta e Sholmès, sentado num banco da avenida, do
outro lado da rua, viu-o sentar-se a uma mesa posta com o maior luxo e
decorada com flores, onde foi calorosamente recebido por três homens em
roupas de noite e duas damas lindamente vestidas que o esperavam.
 Sholmès procurou os quatro rudes e os viu espalhados entre os grupos
de pessoas que ouviam a banda boêmia do café vizinho. Estranho dizer, eles
pareciam não estar tão interessados em Arsène Lupin quanto nas pessoas ao
seu redor.
De repente, um deles tirou um cigarro da cigarreira e se dirigiu a um
cavalheiro de sobrecasaca e cartola. O cavalheiro ofereceu um cigarro de seu
charuto e Sholmès teve a impressão de que conversavam muito mais do que o
simples acender de um cigarro exigia. Por fim, o cavalheiro subiu os degraus
e olhou para o restaurante. Vendo Lupin, ele caminhou até ele, trocou
algumas palavras com ele e escolheu uma mesa próxima; e Sholmès percebeu
que ele não era outro senão o cavaleiro da Avenue Henri-Martin.
Agora ele entendeu. Não apenas Arsène não estava sendo seguido,
mas esses homens eram membros de sua gangue! Esses homens estavam
cuidando de sua segurança! Eles eram seu guarda-costas, seus satélites, sua
escolta vigilante. Onde quer que o mestre corresse algum perigo, lá estavam
seus cúmplices, prontos para avisá-lo, prontos para defendê-lo. Os quatro
homens eram cúmplices! O cavalheiro de sobrecasaca era cúmplice!
Uma emoção passou pelo corpo do inglês. Ele teria sucesso em
colocar as mãos naquela pessoa inacessível? O poder representado por uma
associação desse tipo, governada por tal chefe, parecia ilimitado.
Ele arrancou uma folha de seu caderno, escreveu algumas linhas a
lápis, colocou o bilhete em um envelope e deu a um garoto de quinze anos
que se deitou no banco ao lado dele:
"Aqui, meu rapaz, pegue um táxi e entregue esta carta à jovem atrás
do bar da Taverne Suisse na Place du Châtelet. Seja o mais rápido possível."
Ele entregou-lhe uma moeda de cinco francos. O menino foi embora.

Meia hora se passou. A multidão havia aumentado e Sholmès, mas

ocasionalmente avistava os seguidores de Lupin. Então, alguém roçou nele e
uma voz disse em seu ouvido:
"Bem, Sr. Sholmès, o que posso fazer por você?"
"É você, M. Ganimard?"
"Sim, recebi seu recado. O que é?"
"Ele está lá."
"O que você disse?"
"Ali... dentro do restaurante... Mova um pouco para a direita... Você o
vê?"
"Não."
"Ele está enchendo o copo da senhora à sua esquerda."
"Mas isso não é Lupin."
"Sim, ele é."
"Eu lhe asseguro... E ainda... Bem, pode ser... Oh, o patife, como ele
é parecido com ele! " Murmurou Ganimard, inocentemente. "E quem são os
outros? Cúmplices?"
“Não, a senhora ao lado dele é Lady Cliveden. A outra é a duquesa de
Cleath; e, em frente a ela, está o embaixador espanhol em Londres.”
Ganimard deu um passo em direção à estrada. Mas Sholmès o
segurou:
"Não seja tão imprudente: você está sozinho."
"Ele também."
"Não, há homens na avenida montando guarda... sem falar daquele
senhor dentro do restaurante..."
"Mas só preciso pegá-lo pelo colarinho e gritar seu nome para ter todo
o restaurante do meu lado, todos os garçons..."
"Eu prefiro alguns detetives."
"Isso iria irritar os amigos de Lupin... Não, Sr. Sholmès, não temos
escolha, sabe."
Ele estava certo e Sholmès sentiu isso. Era melhor tentar e aproveitar
as circunstâncias excepcionais. Ele se contentou em dizer a Ganimard:
"Faça o seu melhor para não ser reconhecido antes de poder evitar."
Ele próprio deslizou para trás de um quiosque de jornal, sem perder
de vista Arsène Lupin, que estava inclinado sobre Lady Cliveden, sorrindo.
O inspetor atravessou a rua, olhando direto para a sua frente, com as
mãos nos bolsos. Mas, no momento em que alcançou a calçada oposta, ele
deu uma guinada brusca e saltou escada acima.
Um assobio estridente soou... Ganimard bateu contra o garçom, que
repentinamente bloqueou a entrada e o empurrou para trás com indignação,
como ele poderia empurrar para trás qualquer intruso cujo traje duvidoso teria
desgraçado o luxo do estabelecimento. Ganimard cambaleou. No mesmo
momento, o cavalheiro de sobrecasaca saiu. Ele assumiu o papel de inspetor e
iniciou uma violenta discussão com o garçom. Ambos seguraram Ganimard,
um empurrando-o para frente, o outro para trás, até que, apesar de todos os
seus esforços e protestos raivosos, o homem infeliz foi empurrado para o pé
da escada.
Uma multidão se reuniu ao mesmo tempo. Dois policiais, atraídos
pela agitação, tentaram abrir caminho; mas encontraram uma resistência
incompreensível e não conseguiram se livrar dos ombros que os
pressionavam, das costas que impediam seu avanço.
E, de repente, como que por encanto, o caminho se abriu!... O Maître ,
percebendo seu erro, desculpou-se das mais abjetas; o cavalheiro de
sobrecasaca retirou sua ajuda; a multidão se separou, os policiais passaram; e
Ganimard correu para a mesa com os seis convidados... Restavam apenas
cinco! Ele olhou em volta: não havia saída, exceto pela porta.
"Onde está a pessoa que estava sentada aqui?" ele gritou para os cinco
convidados perplexos. "Sim, vocês eram seis... Onde está o sexto?"
"M. Destro?"
"Não, não: Arsène Lupin!"
Um garçom se aproximou:
"O senhor acaba de subir ao mezanino."
Ganimard voou escada acima. O mezanino consistia em quartos
privativos e tinha uma saída separada para o bulevar!
"Não adianta agora", gemeu Ganimard. "Ele está longe agora!"

Não estava muito longe, duzentos metros no máximo, no ônibus que

circulava entre a Bastilha e a Madeleine, que se arrastava pacificamente atrás
de seus três cavalos, cruzando a Place de l'Opéra e descendo o Boulevard des
Capucines. Dois sujeitos altos de chapéu-coco conversavam na plataforma do
maestro. No topo, perto da escada, um velhinho cochilava: era Herlock
Sholmès.
E, com a cabeça balançando de um lado para o outro, balançada pelo
movimento do ônibus, o inglês solilóquio:
"Ah, se o querido Wilson pudesse me ver agora, como ficaria
orgulhoso de seu chefe!... Pooh, era fácil prever, a partir do momento em que
soou o apito que o jogo havia acabado e que não havia nada de sério a ser
feito, exceto para ficar de olho no restaurante! Mas aquele homem diabólico
dá um toque especial à vida, sem dúvida! "
Ao chegar ao final da jornada, Sholmès inclinou-se, viu Arsène Lupin
desmaiar na frente de seus guardas e o ouviu murmurar:
 "No Étoile."
"O Étoile, só isso: um encontro. Eu estarei lá. Vou deixá-lo ir na
frente naquele táxi, enquanto eu sigo seus dois camaradas em um veículo."
Os dois camaradas saíram a pé, dirigiram-se ao Étoile e tocaram à
porta do nº 40, da Rue Chalgrin, uma casa com fachada estreita. Sholmès
encontrou um esconderijo na sombra de um recesso formado pelo ângulo
daquela ruazinha pouco frequente.
Uma das duas janelas do andar térreo se abriu e um homem de
chapéu-coco fechou as venezianas. O espaço da janela acima das venezianas
estava iluminado.
Em dez minutos, um cavalheiro veio e tocou na mesma porta; e,
imediatamente depois, outra pessoa. E, por fim, um táxi parou e Sholmès viu
duas pessoas saírem: Arsène Lupin e uma senhora envolta em uma capa e um
véu grosso.
"A loira, presumo", pensou Sholmès, enquanto o táxi se afastava.
Esperou um pouco, subiu até a casa, subiu no parapeito da janela e,
ficando na ponta dos pés, conseguiu espreitar o quarto por aquela parte da
janela que as venezianas não cobriam.
Arsène Lupin estava encostado na chaminé e falando
animadamente. Os outros ficaram em volta e ouviram com atenção. Sholmès
reconheceu o cavalheiro de sobrecasaca e pensou ter reconhecido o garçom-
chefe do restaurante. Já a loira, ela estava sentada em uma cadeira, de costas
para ele.
"Eles estão realizando um conselho", pensou. "As ocorrências desta
noite os alarmaram e eles sentem a necessidade de discutir as coisas... Oh, se
eu pudesse pegá-los todos de uma só vez!"
Um dos cúmplices se moveu e Sholmès saltou e caiu de volta na
sombra. O cavalheiro de sobrecasaca e o garçom deixaram a casa. Então o
primeiro andar foi iluminado e alguém fechou as venezianas. Agora estava
escuro acima e abaixo.
"Ele e ela permaneceram no andar térreo", disse Herlock para si
mesmo. "Os dois cúmplices vivem na primeira história."
Ele esperou durante uma parte da noite sem se mexer de seu lugar,
temendo que Arsène Lupin fosse embora durante sua ausência. Às quatro
horas da manhã, vendo dois policiais no final da rua, ele foi até eles, explicou
a posição e os deixou vigiando a casa.
 Em seguida, foi ao apartamento de Ganimard na rue Pergolèse e disse
ao criado para acordá-lo.
"Eu o peguei de novo."
"Arsène Lupin?"
"Sim."
"Se você não o pegou melhor do que agora, eu posso voltar para a
cama. No entanto, vamos ver o comissário."
Foram para a Rue Mesnil e, de lá, para a casa do comissário, M.
Decointre. Em seguida, acompanhados por meia dúzia de homens, eles
voltaram para a Rue Chalgrin.
"Alguma novidade?" perguntou Sholmès aos dois policiais que
vigiavam a casa.
"Não, senhor; nenhum."
A luz do dia começava a aparecer no céu quando o comissário, depois
de dispor os seus homens, tocou e entrou na sala do porteiro. Aterrorizada
com a intrusão, a mulher, toda trêmula, disse que não havia inquilino no
andar térreo.
"O que você quer dizer com sem inquilino?" gritou Ganimard.
"Não, são as pessoas no primeiro andar, dois senhores chamados
Leroux... Eles mobiliaram o apartamento abaixo para alguns parentes do
campo..."
"Uma senhora e um cavalheiro?"
"Sim."
"Eles vieram com eles ontem à noite?"
"Eles podem ter... eu estava dormindo... mas acho que não, pois aqui
está a chave — eles não pediram por ela."
Com esta chave, o comissário abriu a porta do outro lado da
passagem. O apartamento térreo continha apenas dois quartos: estavam
vazios.
"Impossível!" disse Sholmès. "Eu vi os dois aqui."
O comissário sorriu:
"Ouso dizer; mas eles não estão aqui agora."
"Vamos para o primeiro andar. Eles devem estar lá."
"O primeiro andar é ocupado por dois cavalheiros chamados Leroux."
"Vamos interrogar os dois cavalheiros chamados Leroux."
Todos eles subiram e o comissário tocou. Ao segundo toque, um
homem, que não era outro senão um dos guarda-costas, apareceu em mangas
de camisa e, com ar furioso:
"Bem, o que é? Por que todo esse barulho; por que você vem acordar
as pessoas?"
Mas ele parou confuso:
"Senhor abençoe minha alma!... Estou sonhando? Ora, é M.
Decointre!... E você também, M. Ganimard? O que posso fazer por você?"
Houve uma gargalhada. Ganimard estava se partindo com um ataque
de alegria que o dobrou e parecia ameaçar um ataque apoplético:
"É você, Leroux!" ele balbuciou. "Oh, essa é a melhor coisa que já
ouvi: Leroux, cúmplice de Arsène Lupin!... Vai ser a minha morte, eu sei que
vai!... E onde está o seu irmão, Leroux? Ele está visível?"
"Você está aí, Edmond? É M. Ganimard que veio nos fazer uma
visita."
Outro homem avançou, ao ver quem a hilaridade de Ganimard
aumentou ainda mais:
"Bem, eu nunca! Querida, minha querida! Ah, meus amigos, você está
em apuros... Quem poderia imaginar? É uma coisa boa que o velho Ganimard
mantenha os olhos abertos e ainda melhor do que ele. amigos para ajudá-lo...
amigos que vieram da Inglaterra!"
E, voltando-se para Sholmès, ele disse:
"Sr. Sholmès, deixe-me apresentar Victor Leroux, detetive-inspetor,
um dos melhores da brigada de ferro... E Edmond Leroux, secretário-chefe do
Departamento de Impressões Digitais..."
CAPÍTULO V:
SEQUESTRADO

Herlock Sholmès conteve seus sentimentos. Qual foi a utilidade de

protestar, de acusar aqueles dois homens? Sem provas, que ele não possuía e
que não perderia tempo procurando, ninguém acreditaria em sua palavra.
Com os nervos à flor da pele e os punhos cerrados, ele tinha apenas
um pensamento, o de não trair sua raiva e decepção diante do Ganimard
triunfante. Ele se curvou educadamente para aqueles dois pilares da
sociedade, os irmãos Leroux, e desceu as escadas.
No corredor, ele se virou para uma porta pequena e baixa, que
marcava a entrada do porão, e pegou uma pequena pedra vermelha: era uma
granada.
Lá fora, ergueu os olhos e leu, perto do número da casa, a inscrição: "
Lucien Destange , arquiteto, 1877". Ele viu a mesma inscrição no nº 42.
"Sempre aquela saída dupla", pensou. "Os números 40 e 42
comunicam. Por que não pensei nisso antes? Eu deveria ter ficado com os
policiais a noite toda."
E, dirigindo-se a eles, disse, apontando para a porta da próxima casa:
"Duas pessoas saíram por aquela porta enquanto eu estava fora?"
"Sim, senhor; uma senhora e um cavalheiro."
Ele pegou o braço do inspetor-chefe e o conduziu:
"M. Ganimard, você gostou de rir muito para ficar muito zangado
comigo por incomodá-lo assim..."
"Oh, eu não estou nem um pouco zangado com você."
"Isso mesmo. Mas as melhores piadas não podem durar para sempre e
acho que devemos acabar com esta."
"Eu estou contigo."
"Este é nosso sétimo dia. É absolutamente necessário que eu esteja em
Londres daqui a três dias."
"Eu digo! Eu digo!"
"Eu estarei lá, entretanto, e eu imploro que você se mantenha em
prontidão na terça à noite."
"Para uma expedição do mesmo tipo?" perguntou Ganimard,
ironicamente.
"Sim, do mesmo tipo."
"E como isso vai acabar?"
"Na captura de Lupin."
"Você acha."
"Eu juro, em minha honra."
Sholmès despediu-se e foi procurar um breve descanso no hotel mais
próximo, após o que, revigorado e cheio de confiança, voltou à Rue Chalgrin,
colocou dois luíses nas mãos do porteiro, certificou-se de que os irmãos
Leroux estavam fora, soube que a casa pertencia a um certo M. Harmingeat e,
carregando uma vela, desceu para o porão pela portinhola perto da qual
pegara a granada.
Ao pé da escada, ele pegou outro exatamente do mesmo formato.
"Eu estava certo", pensou ele. "Isso forma a comunicação... Vamos
ver se minha chave mestra abre a porta da adega que pertence ao inquilino do
térreo... Sim, capital... Agora vamos examinar essas caixas de vinho... Aha,
aqui estão os lugares onde a poeira foi removida... e pegadas no chão!..."
Um leve som o fez erguer os ouvidos. Ele rapidamente fechou a porta,
apagou a vela e se escondeu atrás de uma pilha de caixas de vinho
vazias. Depois de alguns segundos, ele percebeu que uma das caixas de ferro
girava lentamente em um pivô, carregando consigo todo o pedaço de parede à
qual estava presa. A luz de uma lanterna foi lançada no porão. Um braço
apareceu. Um homem entrou.
Ele estava dobrado em dois, como um homem procurando por
algo. Ele remexeu na poeira com as pontas dos dedos e, várias vezes,
endireitou-se e jogou algo em uma caixa de papelão que carregava na mão
esquerda. Em seguida, ele removeu as marcas de seus passos, assim como as
deixadas por Lupin e a loira, e voltou para a lata de vinho.
Ele deu um grito rouco e caiu. Sholmès saltou sobre ele. Foi questão
de um momento e, da maneira mais simples possível, o homem se viu
estendido no chão, com os tornozelos presos um ao outro e os pulsos
amarrados.
O inglês curvou-se sobre ele:
"Quanto você vai demorar para falar?... Para contar o que você sabe?"
O homem respondeu com um sorriso tão sarcástico que Sholmès
compreendeu a futilidade de sua pergunta. Ele se contentou em explorar os
bolsos de seu prisioneiro, mas suas investigações revelaram nada mais do que
um molho de chaves, um lenço de bolso e a caixinha de papelão usada pelo
sujeito e contendo uma dúzia de granadas semelhantes às que Sholmès
pegara. Um pobre saque!
Além disso, o que ele faria com o homem? Esperar até que seus
amigos viessem em seu auxílio e entregassem tudo para a polícia? Qual foi o
bom? Que vantagem ele poderia tirar disso contra Lupin?
Ele estava hesitando, quando um olhar para a caixa o fez tomar uma
decisão. Trazia o endereço de Léonard, joalheiro, Rue de la Paix.
Ele decidiu simplesmente deixar o homem onde estava. Ele empurrou
a lixeira, fechou a porta do porão e saiu de casa. Ele foi ao correio e
telegrafou a M. Destange que não poderia vir até o dia seguinte. Em seguida,
ele foi até o joalheiro e entregou-lhe as granadas:
"Madame me mandou com essas pedras. Elas saíram de uma joia que
ela comprou aqui."
Sholmès acertou em cheio. O joalheiro respondeu:
"Isso mesmo... A senhora me telefonou. Ela vai ligar para cá em
breve."

Eram cinco horas quando Sholmès, de pé na calçada, viu chegar uma

senhora envolta em um véu espesso, cuja aparência lhe pareceu suspeita. Pela
vitrine, ele a viu colocar no balcão um broche antiquado cravejado de
granadas.
Ela foi embora quase imediatamente, fez algumas tarefas a pé,
caminhou em direção a Clichy e virou por ruas que o inglês não conhecia. Ao
cair da noite, ele a seguiu, sem ser percebido pelo porteiro, até uma casa de
cinco andares construída em cada lado da porta e, portanto, contendo
inúmeros apartamentos. Ela parou em uma porta no segundo andar e entrou.
Dois minutos depois, o inglês pôs a sorte à prova e, uma após a outra,
experimentou com cuidado as chaves do molho de que tinha obtido. A quarta
chave encaixava na fechadura.
 Através da escuridão que os enchia, ele viu quartos absolutamente
vazios, como os de um apartamento desocupado, com todas as portas
abertas. Mas a luz de uma lâmpada filtrada do final de uma passagem; e,
aproximando-se na ponta dos pés, pela porta de vidro que separava a sala de
um quarto contíguo, viu a senhora de véu tirar o vestido e o chapéu, colocá-
los na única cadeira que continha o quarto e colocar um vestido de veludo.
E ele também a viu caminhar até a chaminé e tocar uma campainha
elétrica. E metade do painel à direita da chaminé mudou de posição e
deslizou ao longo da parede para a espessura do painel seguinte. Assim que a
distância ficou grande o suficiente, a senhora passou... e desapareceu,
levando a lâmpada com ela.
O sistema era simples. Sholmès o empregou. Ele se viu caminhando
no escuro, tateando o caminho; mas de repente seu rosto encontrou algo
macio. À luz de um fósforo, ele viu que estava em um pequeno armário cheio
de vestidos e roupas penduradas em barras de metal. Abriu caminho e parou
diante da seteira de uma porta fechada por uma tapeçaria pendurada ou, pelo
menos, pelas costas de uma cortina. E, agora com o fósforo queimado, ele viu
a luz atravessando a trama solta e gasta do material antigo.
Então ele olhou.
A loira estava lá, diante de seus olhos, ao alcance de sua mão.
Ela apagou a lâmpada e ligou o interruptor elétrico. Pela primeira vez,
Sholmès viu seu rosto em plena luz. Ele se assustou. A mulher que ele
acabou ultrapassando depois de tantos turnos e voltas não era outra senão
Clotilde Destange.

Clotilde Destange, a assassina do Barão d'Hautrec e a ladrão do

diamante azul! Clotilde Destrua a misteriosa amiga de Arsène Lupin! A
senhora loira, em suma!
"Ora, é claro", pensou ele, "sou o maior cabeça-dura que já existiu! Só
porque a amiga de Lupin é clara e Clotilde morena, nunca pensei em conectar
as duas mulheres! Como se a loira pudesse se dar ao luxo de continuar bela
depois do assassinato do barão e do roubo do diamante!"
Sholmès viu parte da sala, um elegante boudoir de senhora, adornado
com cortinas leves e bugigangas valiosas. Um sofá de mogno estava em uma
plataforma ligeiramente elevada. Clotilde sentou-se e ficou imóvel, com a
cabeça entre as mãos. E logo ele percebeu que ela estava chorando. Grandes
lágrimas escorreram por seu rosto pálido, escorreram por sua boca e caíram
gota a gota no veludo de seu corpete. E mais lágrimas se seguiram
indefinidamente, como se brotassem de uma fonte inesgotável. E nada mais
triste foi visto do que aquele desespero opaco e resignado, que se expressava
no lento correr das lágrimas.
Mas uma porta se abriu atrás dela. Arsène Lupin entrou.
Ficaram se olhando por um longo tempo, sem trocar uma
palavra. Então ele se ajoelhou ao lado dela, encostou a cabeça em seu seio e a
envolveu com os braços; e havia infinita ternura e muita piedade no gesto
com que abraçou a jovem. Eles não se mexeram. Um suave silêncio os uniu e
suas lágrimas correram menos abundantemente.
"Eu queria tanto te fazer feliz!" ele sussurrou.
"Eu estou feliz."
"Não, porque você está chorando. E suas lágrimas partem meu
coração, Clotilde."
Cedendo, apesar de si mesma, ao som de sua voz persuasiva, ela
ouviu, ávida de esperança e felicidade. Um sorriso suavizou seu rosto, mas,
oh, um sorriso tão triste! Ele suplicou a ela:
"Não fique triste, Clotilde; você não tem razão, não tem direito de
ficar triste."
Ela mostrou a ele suas mãos brancas, delicadas e ágeis, e disse,
gravemente:
"Enquanto essas mãos forem minhas, Maxime, ficarei triste."
"Mas por quê?"
"Eles tiraram vidas."
Maxime chorou:
"Shhh, você não deve pensar nisso! O passado está morto; o passado
não conta."
E ele beijou suas longas mãos brancas e ela olhou para ele com um
sorriso mais brilhante, como se cada beijo tivesse apagado um pouco daquela
memória horrível:
"Você deve me amar, Maxime, você deve, porque nenhuma mulher
jamais amará você como eu. Para agradá-lo, eu agi, ainda estou agindo não
apenas de acordo com suas ordens, mas de acordo com seus desejos não
expressos. coisas contra as quais se revoltam todos os meus instintos e toda a
minha consciência, mas não consigo resistir... Tudo o que faço, faço
mecanicamente, porque é útil para você e você deseja... e estou pronto para
começar novamente amanhã... e sempre."
Ele disse, amargamente:
"Ah, Clotilde, por que alguma vez meti você na minha vida de
aventuras? Eu deveria ter continuado a ser o Maxime Bermond que você
amava cinco anos atrás e não ter deixado você saber... o outro homem que eu
sou."
Ela sussurrou muito baixo!
"Eu também amo aquele outro homem; e não me arrependo de nada."
"Sim, você lamenta sua vida passada, sua vida à luz do dia."
"Não me arrependo de nada, quando você está aí!" ela disse,
apaixonadamente. "Não existe culpa, nem crime, quando meus olhos veem
você. O que me importa se estou infeliz longe de você e se sofro e choro e
odeio tudo o que faço! Seu amor apaga tudo... Eu aceito tudo... Mas você
deve me amar!"
“Não te amo porque devo, Clotilde, mas simplesmente porque te
amo.”
"Você tem certeza?" ela perguntou, confiante.
“Estou tão seguro de mim quanto de você. Mas, Clotilde, minha vida
é violenta e febril e nem sempre posso lhe dar o tempo que gostaria.”
Ela imediatamente ficou apavorada.
"O que é? Um novo perigo? Diga-me, rápido!"
"Oh, nada sério ainda. Ainda..."
"Ainda o quê...?"
"Bem, ele está no nosso caminho."
"Sholmès?"
"Sim. Foi ele quem colocou Ganimard contra mim no Restaurante
Hongrois. Foi ele quem colocou os dois policiais na Rue Chalgrin ontem à
noite. A prova é que Ganimard revistou a casa esta manhã e Sholmès estava
com ele. Além disso..."
"Além do quê?"
"Bem, há algo mais: um de nossos homens está faltando, Jeanniot."
"O concierge?"
"Sim."
"Ora, mandei-o à Rue Chalgrin esta manhã para apanhar algumas
granadas que caíram do meu broche."
 "Não há dúvida sobre isso, Sholmès o pegou em uma armadilha."
"Nem um pouco. As granadas foram levadas ao joalheiro na Rue de la
Paix."
"Então o que aconteceu com Jeanniot desde então?"
"Oh, Maxime, estou com tanto medo!"
"Não há motivo para alarme. Mas admito que a situação é muito séria.
Quanto ele sabe? Onde ele está se escondendo? Sua força está em seu
isolamento. Não há nada que o traia."
"Então o que você decidiu?"
"Extrema prudência, Clotilde. Há algum tempo decidi levar minhas
coisas para o refúgio que você conhece, o refúgio seguro. A intervenção de
Sholmès acelera a necessidade. Quando um homem como Sholmès está no
encalço, podemos pegar que ele deve seguir essa trilha até o fim. Portanto, fiz
todos os meus preparativos. A remoção acontecerá um dia depois de amanhã,
quarta-feira. Terminará ao meio-dia. Às duas horas estarei poder sair, depois
de me livrar do último vestígio de nossa ocupação, o que não é pouca coisa.
Até então...”
"Sim...?"
“Não devemos nos ver e ninguém deve ver você, Clotilde. Não saia.
Não temo nada por mim. Mas temo tudo no que diz respeito a você.”
"É impossível para aquele inglês chegar até mim."
"Tudo é possível para ele e eu não sou fácil para mim. Ontem, quando
quase fui pego por seu pai, vim revistar o armário que contém os velhos
livros de M. Destange. Há perigo aí. Há perigo em toda parte. Sinto que o
inimigo está rondando na sombra e se aproximando cada vez mais. Sei que
ele está nos observando... que está colocando suas redes ao nosso redor. É
uma daquelas intuições que nunca me faltam."
"Nesse caso", disse ela, "vá, Maxime, e não pense mais em minhas
lágrimas. Serei corajosa e esperarei até que o perigo passe. Adeus, Maxime."
Ela deu-lhe um longo beijo. E ela mesma o empurrou para
fora. Sholmès ouviu o som de suas vozes ficarem mais fracas ao longe.
Corajosamente, excitado pela necessidade de agir, a favor e contra
tudo, que o estimulava desde a véspera, dirigiu-se a uma passagem, no final
da qual havia uma escada. Mas, no momento em que descia, ouviu o som de
uma conversa lá embaixo e achou melhor seguir por um corredor circular que
o levou a outra escada. Ao pé da escada, ele ficou muito surpreso ao ver
móveis cuja forma e posição ele já conhecia. Uma porta estava
entreaberta. Ele entrou em uma grande sala redonda. Era a biblioteca de M.
Destange.
"Capital! Esplêndido!" ele murmurou. "Agora entendo tudo. O
boudoir de Clotilde, ou seja, a senhora loira, comunica-se com um dos
apartamentos da casa vizinha e a porta dessa casa não fica na Praça
Malesherbes, mas sim numa rua contígua, a Rue Montchanin, se bem me
lembro... Admirável! E agora vejo como Clotilde Destange sai para encontrar
seu namorado, mantendo a reputação de uma pessoa que nunca sai de casa. E
também vejo como Arsène Lupin apareceu de perto para mim, ontem à noite,
na galeria: deve haver outra comunicação entre o apartamento ao lado e esta
biblioteca..." E concluiu: "Outra casa falsa. Mais uma vez, sem dúvida,
'Destange, arquiteto!' E o que devo fazer agora é aproveitar minha presença
aqui para examinar o conteúdo do armário... e obter todas as informações que
puder sobre as outras casas falsas."
Sholmès foi até a galeria e se escondeu atrás das cortinas da
grade. Ele ficou lá até o final da noite. Um criado veio apagar as luzes
elétricas. Uma hora depois, o inglês pressionou a mola de sua lanterna e
desceu até o armário. Como ele sabia, continha os velhos papéis, arquivos,
planos, estimativas e livros contábeis do arquiteto. No fundo, havia uma
fileira de livros contábeis, dispostos em ordem cronológica.
Ele pegou os volumes mais recentes um a um e imediatamente olhou
as páginas de índice, mais particularmente sob a letra H. Por fim,
encontrando a palavra "Harmingeat" seguida do número 63, ele virou a
página 63 e leu:
"Harmingeat, 40, Rue Chalgrin."
Segue-se um detalhado enunciado dos trabalhos executados para este
cliente, com vista à instalação de um aparelho de aquecimento central na sua
propriedade. E na margem estava esta nota:
"Ver arquivo M.B."
"Eu sabia", murmurou Sholmès. "O arquivo M.B. é o que eu quero.
Quando eu terminar, saberei o paradeiro da residência atual de M. Lupin."
A madrugada havia soado antes que ele encontrasse o arquivo M.B.
Consistia em quinze páginas. Um era uma cópia da página sobre M.
Harmingeat, da Rue Chalgrin. Outro continha um relato detalhado das obras
executadas para M. Vatinel, proprietário da 25, Rue Clapeyron. Um terceiro
foi dedicado ao Baron d'Hautrec, 134, Avenue Henri-Martin; um quarto para
o Château de Crozon; e os outros onze para diferentes proprietários de Paris.
Sholmès pegou a lista de onze nomes e endereços e, em seguida,
devolveu os papéis aos seus lugares, abriu uma janela e saltou para a praça
deserta, tendo o cuidado de fechar as venezianas atrás de si.
Ao chegar ao seu quarto do hotel, acendeu o cachimbo com a
gravidade que sempre aplicou àquela cerimónia e, envolto em nuvens de
fumo, estudou as conclusões a retirar do ficheiro MB, ou, para ser mais exato,
do arquivo dedicado a Maxime Bermond, também conhecido por Arsène
Lupin.
Às oito horas, ele enviou a Ganimard uma carta expressa:
"Provavelmente irei visitá-lo na Rue Pergolèse esta manhã e
colocar a seu cargo uma pessoa cuja captura é da maior importância.
Em qualquer caso, fique em casa esta noite e até meia-noite amanhã,
quarta-feira, manhã; e providencie para ter trinta homens à sua
disposição."

Em seguida, desceu o bulevar, pegou um táxi com um motorista cujo

rosto bem-humorado mas pouco inteligente o atraía e dirigiu até a Place
Malesherbes, cinquenta metros além do Hôtel Destange.
"Feche o capô, meu homem", disse ele ao motorista, "levante a gola
do seu pelo, pois está um vento frio, e espere por mim com paciência. Ligue
o motor daqui à uma hora e meia. O assim que eu entrar novamente, dirijo
direto para a Rue Pergolèse."
Com o pé na porta da casa, ele teve um último momento de
hesitação. Não foi um erro se preocupar tanto com a loira, quando Lupin
estava terminando seus preparativos para a partida? E não teria ele feito
melhor, com a ajuda de sua lista de casas, para começar por descobrir onde
morava seu adversário?
"Puxa!" ele disse. "Quando a loira for minha prisioneira, eu serei o
dono da situação."
E ele tocou a campainha.

Ele encontrou M. Destange esperando na biblioteca. Trabalharam

juntos um pouco e Sholmès buscava pretexto para subir ao quarto de Clotilde,
quando a menina entrou, deu bom-dia ao pai, sentou-se na salinha e começou
a escrever cartas.
De onde ele estava sentado, Sholmès podia vê-la enquanto ela se
curvava sobre a mesa e, de vez em quando, meditava com a caneta em punho
e um rosto pensativo. Ele esperou e então, aumentando o volume, disse a M.
Destange:
"Oh, este é o livro que Mademoiselle Destange me pediu para dar a
ela quando eu o encontrasse."
Ele entrou no quartinho, parou em frente a Clotilde, de tal forma que
o pai dela não pôde vê-la, e disse:
"Eu sou M. Stickmann, o novo secretário de M. Destange."
"Oh?" ela disse, sem se mover. "Meu pai mudou de secretária?"
"Sim, mademoiselle, e gostaria de falar com você."
"Sente-se, monsieur; acabei de terminar."
Acrescentou algumas palavras à carta, assinou, lacrou o envelope,
empurrou os papéis, pegou o telefone, pediu para ser colocada na costureira,
implorou que se apressasse em uma capa de viagem de que ela precisava com
urgência e então, voltando-se para Sholmès:
“Estou a seu serviço, monsieur. Mas nossa conversa não pode
acontecer antes de meu pai?”
“Não, mademoiselle, e até implorarei que não levante a voz. Seria
melhor que o senhor Destange não nos ouvisse.”
"Melhor para quem?"
"Para você, mademoiselle."
"Não permitirei uma conversa que meu pai não possa ouvir."
"E ainda assim você deve permitir este."
Os dois se levantaram, com os olhos fixos um no outro. E ela disse:
"Fale, monsieur."
Ainda de pé, ele começou:
"Você deve me perdoar se eu for impreciso em alguns detalhes menos
importantes. Vou atestar a correção geral do que vou dizer."
"Sem discursos, eu imploro. Fatos."
Ele sentiu, a partir dessa interrupção abrupta, que a garota estava em
guarda e ele continuou:
"Muito bem, vou direto ao assunto. Cinco anos atrás, seu pai
conheceu por acaso um M. Maxime Bermond, que se apresentou como
empreiteiro... ou arquiteto, não tenho certeza. Em todo caso, O senhor
Destange simpatizou com este jovem e, como o seu estado de saúde já não
lhe permitia cuidar dos seus negócios, confiou ao senhor Bermond a
execução de algumas encomendas que aceitara para agradar a alguns clientes
antigos e que parecia estar dentro do escopo da capacidade de seu assistente."
Sholmès parou. Pareceu-lhe que a garota estava mais pálida. Mesmo
assim, ela respondeu com a maior calma.
“Não sei nada das coisas sobre as quais está falando, monsieur, e não
consigo ver como elas podem me interessar.”
"Eles a interessam até agora, mademoiselle, que o nome verdadeiro de
M. Maxime Bermond, que você conhece tão bem quanto eu, é Arsène
Lupin."
Ela começou a rir:
"Bobagem! Arsène Lupin? O nome de M. Maxime Bermond é Arsène
Lupin?"
"Como tenho a honra de informá-la, mademoiselle, e, uma vez que
você se recusa a me entender a menos que eu fale francamente, acrescentarei
que Arsène Lupin, para realizar seus desígnios, encontrou nesta casa um
amigo, mais do que um amigo, um cúmplice cego e... apaixonadamente
dedicado."
Ela se levantou e, sem trair nenhuma emoção ou, pelo menos, tão
pouca emoção que Sholmès ficou impressionada com seu extraordinário
autocontrole, disse:
“Não sei a razão de seu comportamento, monsieur, e não desejo sabê-
lo. Peço-lhe, portanto, que não acrescente mais nenhuma palavra e saia da
sala.”
"Eu não tinha intenção, mademoiselle, de impor minha presença sobre
você indefinidamente", disse Sholmès, tão calma quanto ela. "Só eu resolvi
não deixar esta casa sozinha."
"E quem vai com você, monsieur?"
"Você!"
"Eu?"
“Sim, mademoiselle, sairemos juntos desta casa e você me
acompanhará sem dizer uma palavra, sem protestar.”
O estranho dessa cena foi a frieza absoluta dos dois adversários. A
julgar por suas atitudes e pelo tom de suas vozes, pode ter sido uma discussão
cortês entre duas pessoas que diferem em opiniões, ao invés de um duelo
implacável entre duas vontades poderosas.
Através do grande recesso aberto, M. Destange podia ser visto na
biblioteca redonda, manuseando seus livros com movimentos lentos.
Clotilde voltou a sentar-se com um leve encolher de ombros. Herlock
Sholmès pegou seu relógio:
"Agora são dez e meia. Começaremos em cinco minutos."
"E se eu recusar?"
"Se você recusar, eu irei até M. Destange e direi a ele..."
"O que?"
"A verdade. Descreverei a ele a vida falsa de Maxime Bermond e a
vida dupla de seu cúmplice."
"De seu cúmplice?"
"Sim, daquela conhecida como a loira, a senhora cujo cabelo já foi
louro."
"E que provas você vai dar a ele?"
"Vou levá-lo à Rue Chalgrin e mostrar-lhe a passagem que Arsène
Lupin, ao administrar as obras, fez seus homens construir entre os números
40 e 42, passagem empregada por vocês dois na noite de anteontem."
"Próximo?"
"Em seguida, levarei M. Destange ao Maître Detinan. Vamos descer a
escada dos criados que você desceu, com Arsène Lupin, para escapar de
Ganimard. E nós dois procuraremos os meios de comunicação sem dúvida
semelhantes com a próxima casa, que tem sua entrada no Boulevard des
Batignolles e não na Rue Clapeyron."
"Próximo?"
"A seguir, levarei M. Destange ao Château de Crozon e será fácil para
ele, que conhece a natureza das obras executadas por Arsène Lupin no
momento da restauração do Château, descobrir as passagens secretas que
Arsène Lupin fez seus homens construírem. Ele descobrirá que essas
passagens permitiram à senhora loira entrar no quarto de Madame de Crozon
à noite e tirar o diamante azul da chaminé e, quinze dias depois, entrar no
quarto de Herr Bleichen e esconder o diamante azul no fundo de frasco...
coisa meio esquisita de se fazer, admito: talvez tenha sido a vingança
mesquinha de uma mulher; não sei e não faz diferença."
"Próximo?"
"Em seguida", disse Herlock Sholmès, em uma voz mais séria, "devo
levar M. Destange até a Avenida Henri-Martin, 134, e juntos tentaremos
descobrir como o Barão d'Hautrec..."
"Sussurro!" gaguejou a garota, em súbito desânimo. "Você não
deve...! Você ousa dizer que fui eu...? Você me acusa...?"
"Eu o acuso de matar o Barão d'Hautrec."
"Não, não; isso é monstruoso!"
“Você matou o barão d'Hautrec, mademoiselle. Entrou no serviço sob
o nome de Antoinette Bréhat, com a intenção de roubar o diamante azul, e
você o matou.”
Mais uma vez ela murmurou, desabando e reduzida a súplicas:
“Calma, monsieur, eu imploro... Como você sabe muito, também deve
saber que não fui eu que matei o barão.”
"Eu não disse que você o assassinou, mademoiselle. O barão
d'Hautrec estava sujeito a ataques de insanidade que apenas a irmã Auguste
foi capaz de controlar. Ela mesma me disse isso. Ele deve ter se jogado sobre
você na ausência dela; e foi no decorrer da luta que se seguiu que você o
golpeou, em legítima defesa. Chocado com o que tinha feito, você tocou a
campainha e fugiu, sem nem mesmo tirar de seu dedo o diamante azul que
viera buscar. Um momento depois, você voltou com um dos cúmplices de
Lupin, um servo da casa ao lado, colocou o barão em sua cama e arrumou o
quarto... mas ainda sem ousar pegar o diamante azul. Foi o que aconteceu.
Portanto , Repito, você não assassinou o barão. E, no entanto, foram suas
mãos que o mataram."
Ela os segurava diante da testa, as mãos finas, brancas e delicadas, e
os mantinha assim por muito tempo, imóveis. Então, descruzando os dedos,
ela mostrou seu rosto abatido pela tristeza e disse:
"E você pretende contar tudo isso ao meu pai?"
"Sim, e direi a ele que tenho como testemunhas a senhora Gerbois,
que reconhecerá a senhora loira, irmã Auguste, que reconhecerá Antoinette
Bréhat, a condessa de Crozon, que reconhecerá Madame De Réal. Isso é o
que eu deve dizer a ele."
"Você não ousará!" disse ela, recuperando sua presença de espírito,
em face do perigo imediato.
Ele se levantou e deu um passo em direção à biblioteca. Clotilde o
deteve:
"Um momento, monsieur."
 Ela refletiu e, agora totalmente dona de si mesma, perguntou, com
muita calma:
"Você é Herlock Sholmès, não é?"
"Sim."
"O que você quer comigo?"
"O que eu quero? Entrei em uma disputa com Arsène Lupin, da qual
devo sair vencedor. Enquanto se aguarda um resultado que não pode estar
muito distante, sou de opinião que um refém tão valioso quanto você me dará
uma vantagem considerável sobre Meu adversário. Você irá comigo,
portanto, mademoiselle, e eu a colocarei sob os cuidados de um amigo meu.
Assim que meu objetivo for alcançado, você será libertada."
"Isso é tudo?"
"Isso é tudo. Eu não pertenço à polícia de seu país e,
consequentemente, eu não reclamo... nenhum direito de juiz."
Sua mente parecia tomada. No entanto, ela pediu um atraso de um
momento. Suas pálpebras se fecharam e Sholmès ficou olhando para ela,
repentinamente calma, quase indiferente aos perigos que a ameaçavam.
"Eu me pergunto", pensou o inglês, "se ela acredita que está em
perigo? Provavelmente não, com Lupin para protegê-la. Com Lupin lá, nada
pode acontecer com ela, ela pensa: Lupin é onipotente, Lupin é infalível...
Mademoiselle", disse ele em voz alta, "falei de cinco minutos: agora são mais
de trinta."
"Posso ir para o meu quarto, monsieur, e buscar minhas coisas?"
“Se quiser, mademoiselle, irei esperar por você na Rue Montchanin.
Sou um grande amigo de Jeanniot, o concierge.”
"Ah, então você sabe...!" disse ela, com visível consternação.
"Eu sei muitas coisas."
"Muito bem. Então eu vou ligar."
A serva trouxe seu chapéu e capa e Sholmès disse:
"Você deve dar a M. Destange algum motivo para explicar nossa
partida e o motivo deve ser suficiente, em caso de necessidade, para explicar
sua ausência por dois ou três dias."
"Isso é desnecessário. Eu estarei de volta em breve."
Novamente, eles trocaram um olhar desafiador, cético, ambos, e
sorrindo.
"Como você confia nele!" disse Sholmès.
 "Cegamente."
"Tudo o que ele faz é certo, não é? Tudo o que ele deseja é realizado.
E você aprova tudo e está preparado para fazer tudo por ele."
"Eu o amo", disse ela, com um tremor de paixão.
"E você acredita que ele vai te salvar?"
Ela encolheu os ombros e, indo até o pai, disse-lhe:
"Estou roubando M. Stickmann de você. Estamos indo para a
Biblioteca Nacional."
"Você vai voltar para o almoço?"
"Talvez... ou mais provavelmente não... mas não se preocupe comigo,
em qualquer caso..."
E, com voz firme, ela disse a Sholmès:
"Estou pronto, monsieur."
"Sem reserva?" ele sussurrou.
"Com meus olhos fechados."
"Se você tentar escapar, vou gritar e pedir ajuda, você será preso e
isso significará prisão. Não se esqueça que há um mandado contra a senhora
loira."
"Juro por minha honra que não farei nenhuma tentativa de escapar."
"Eu acredito em você. Deixe-nos ir."
Eles deixaram a casa juntos, como ele havia predito.

A cabine do motor deu meia-volta e esperava na praça. Eles podiam

ver as costas do motorista e seu boné, que estava quase coberto pela gola
levantada de sua pele. Ao se aproximarem, Sholmès ouviu o zumbido do
motor. Ele abriu a porta, pediu a Clotilde que entrasse e sentou-se ao lado
dela.
O carro arrancou com um solavanco e logo alcançou as avenidas
externas, a Avenue Hoche, a Avenue de la Grande-Armée.
Sholmès estava pensando em seus planos:
"Ganimard está em casa... Vou deixar a menina com ele... Devo dizer
quem ela é? Não, ele a levaria direto para a delegacia, que apagaria tudo.
Assim que Estou sozinho, vou consultar a lista da MB e sair em minha
perseguição. E, esta noite, ou amanhã de manhã, no máximo, irei a
Ganimard, conforme combinado, e entregarei Arsène Lupin e sua gangue a
ele."
 Ele esfregou as mãos, feliz por sentir que seu objeto finalmente estava
ao seu alcance e por ver que não havia nenhum obstáculo sério no
caminho. E, cedendo a uma necessidade de expansão, que não condizia com
o seu habitual, disse:
“Perdoe-me, mademoiselle, por demonstrar tanta satisfação. Foi uma
luta difícil e acho meu sucesso particularmente agradável.”
"Um sucesso legítimo, monsieur, no qual você tem todo o direito de
se alegrar."
"Obrigado. Mas que jeito engraçado estamos indo! O homem não
entendeu?"
Naquele momento, eles estavam saindo de Paris pela Porte de
Neuilly. Que diabo! ... Afinal, a Rue Pergolèse não ficava fora das
fortificações!
Sholmès baixou o vidro:
"Eu digo, motorista, você está errado... Rue Pergolèse!..."
O homem não respondeu. Sholmès repetiu, em voz mais alta:
"Estou dizendo para você ir para a Rue Pergolèse."
O homem não percebeu.
"Olha aqui, meu rapaz, estás surdo? Ou estás a fazer de propósito?...
Não é aqui que te disse para ires... Rue Pergolèse, estás a ouvir!... Vira-te
imediatamente e fique atento a isso! "
Ainda sem resposta. O inglês começou a ficar alarmado. Ele olhou
para Clotilde: um sorriso esquisito brincava nos lábios da garota.
"Do que você está rindo?" ele atacou. "Isso não afeta... não tem nada a
dizer para..."
"Absolutamente nada", respondeu ela.
De repente, ele foi pego de surpresa por uma ideia. Levantando-se
parcialmente de sua cadeira, ele examinou atentamente o homem na
caixa. Seus ombros estavam mais magros, seus movimentos mais fáceis...
Um suor frio brotou da testa de Sholmès, suas mãos se contraíram, enquanto
a mais horrível convicção se impunha em sua mente: o homem era Arsène
Lupin.

"Bem, Sr. Sholmès, o que você acha deste pequeno passeio?"

"É maravilhoso, meu caro senhor, realmente delicioso", respondeu
Sholmès.
 Talvez ele nunca tivesse feito um esforço mais tremendo em sua vida
do que lhe custou proferir aquelas palavras sem um tremor na voz, sem nada
que pudesse trair a exasperação que enchia todo o seu ser. Mas, no minuto
seguinte, ele foi levado por uma espécie de reação formidável; e uma torrente
de raiva e ódio estourou suas margens, venceu sua vontade e o fez de repente
sacar seu revólver e apontá-lo para Mademoiselle Destange.
"Lupin, se você não parar neste minuto, neste segundo, eu atiro na
mademoiselle!"
"Aconselho você a mirar na bochecha se quiser acertar a têmpora",
disse Lupin, sem virar a cabeça.
Clotilde gritou:
"Não vá muito rápido, Maxime! O pavimento é muito escorregadio, e
você sabe como eu sou tímido!"
Ela ainda sorria, com os olhos fixos nas pedras que a estrada se
eriçava diante do carro.
"Pare ele, diga a ele para parar!" gritou Sholmès fora de si com
fúria. "Você pode ver por si mesmo que eu sou capaz de qualquer coisa!"
A boca do revólver roçou seus cabelos.
"Quão imprudente Maxime é!" ela murmurou. "Temos certeza de que
derraparemos nesse ritmo."
Sholmès recolocou o revólver no bolso e agarrou a maçaneta da porta,
preparando-se para pular, apesar do absurdo do ato.
"Tome cuidado, senhor Sholmès", disse Clotilde. "Há um automóvel
atrás de nós."
Ele se inclinou para fora. Um carro os seguia, um carro enorme, de
aparência feroz, com seu capô pontudo, vermelho-sangue, e os quatro
homens de peles dentro dele.
"Ah", disse ele, "estou bem protegido! Precisamos de paciência!"
Ele cruzou os braços sobre o peito, com a submissão orgulhosa de
quem se curva e espera quando o destino se volta contra eles. E enquanto eles
cruzavam o Sena e passavam por Suresnes, Rueil e Chatou, imóveis e
resignados, sem raiva ou amargura, ele pensou apenas em descobrir por que
milagre Arsène Lupin havia se colocado no lugar do motorista. Que o sujeito
decente que escolhera naquela manhã no bulevar pudesse ser cúmplice,
postado ali de propósito definido, ele se recusou a admitir. E mesmo assim
Arsène Lupin deve ter recebido um aviso e isso só depois do momento em
que ele, Sholmès, ameaçou Clotilde, pois ninguém suspeitava de seu plano
antes. A partir daquele momento, Clotilde e ele não saíram mais da presença
um do outro.
De repente, ele se lembrou do telefonema da garota para a
costureira. E, de repente, ele entendeu. Antes mesmo de ele falar, no exato
momento em que pediu uma entrevista como nova secretária de M. Destange,
ela cheirou o perigo, adivinhou o nome e o objeto do visitante e, com frieza,
naturalmente, como se estivesse realmente fazendo o que parecia fazer,
convocou Lupin em seu auxílio, sob o pretexto de falar com um de seus
comerciantes e por meio de uma fórmula conhecida apenas por eles.
Como Arsène Lupin tinha vindo, como aquela cabine à espera, com
seu motor latejante, havia despertado sua suspeita, como ele havia subornado
o motorista: tudo isso importava pouco. O que interessou Sholmès quase a
ponto de acalmar sua raiva foi a lembrança daquele momento em que uma
mera mulher, uma mulher apaixonada, é verdade, controlando seus nervos,
suprimindo seu instinto, controlando os traços de seu rosto e a expressão de
seus olhos haviam enganado o velho Herlock Sholmès.
O que ele faria contra um homem servido por tais aliados, um homem
que, pela ascensão absoluta de sua autoridade, inspirou uma mulher com tal
estoque de ousadia e energia?
Eles cruzaram novamente o Sena e escalaram a encosta de Saint-
Germain; mas, quinhentos metros além da cidade, o táxi diminuiu a
velocidade. O outro carro apareceu com ele e os dois pararam ao lado. Não
havia ninguém por perto.
"Sr. Sholmès", disse Lupin, "posso incomodá-lo para trocar de carro?
O nosso é realmente muito lento!..."
"Certamente", disse Sholmès, ainda mais educadamente, pois não
tinha escolha.
"Você também me permite emprestar esta pele, pois iremos bem
rápido, e oferecer-lhe alguns sanduíches?... Sim, sim, leve-os: não há como
saber quando você receberá o jantar."
Os quatro homens desceram. Um deles se aproximou e, ao tirar os
óculos que o disfarçavam, Sholmès reconheceu o cavalheiro de sobrecasaca
que vira no Restaurante Hongrois. Lupin deu a ele suas instruções:
"Leve o táxi de volta para o motorista de quem o aluguei. Você o
encontrará esperando na primeira loja de vinhos à direita da Rue Legendre.
Pague-lhe os segundos mil francos que prometi. Ah, eu estava esquecendo:
você pode dar ao Sr. Sholmès seus óculos de proteção!"
Ele disse algumas palavras à Srta. Destange, sentou-se ao volante e
partiu, com Sholmès ao lado e um de seus homens atrás.
Lupin não exagerou ao dizer que eles iriam "muito rápido". Eles
viajaram em um ritmo vertiginoso desde o início. O horizonte correu em
direção a eles, como que atraído por uma força misteriosa, e desapareceu no
mesmo momento, como se engolido por um abismo no qual outras coisas —
árvores, casas, planícies e florestas — mergulharam com a velocidade
tumultuada de uma torrente correndo até a piscina abaixo.
Sholmès e Lupin não trocaram uma palavra. Acima de suas cabeças,
as folhas dos choupos faziam grande barulho como ondas, pontuadas pelo
espaçamento regular das árvores. E cidade após cidade desapareceram de
vista: Mantes, Vernon, Gaillon. De colina em colina, de Bon-Secours a
Canteleu, Rouen, com seus subúrbios, seu porto, seus quilômetros e
quilômetros de cais, Rouen parecia nada mais que a rua principal de uma
cidade mercantil. E eles correram através de Duclair, através de Caudebec,
através do Pays de Caux, deslizando sobre suas colinas e planícies em seu
voo poderoso, através de Lillebonne, através de Quille-beuf. E, de repente,
eles estavam na margem do Sena, no final de um pequeno cais, ao lado do
qual estava um iate a vapor, construído em linhas sóbrias e poderosas, com
uma fumaça negra subindo de seu funil.
O carro parou. Eles haviam coberto mais de cem milhas em duas
horas.

Um homem vestido com uma jaqueta azul se aproximou e tocou seu

boné com renda dourada.
"Muito bem, capitão!" disse Lupin. "Você recebeu meu telegrama?"
"Sim senhor."
"O Hirondelle está pronto?"
"Muito pronto, senhor."
"Nesse caso, Sr. Sholmès...?"
O inglês olhou em volta, viu um grupo de pessoas sentadas do lado de
fora de um café, outro um pouco mais próximo, hesitou por um momento e
então, percebendo que, antes que alguém pudesse interferir, seria agarrado,
forçado a bordo e despachado no fundo do porão, ele cruzou a prancha e
seguiu Lupin até a cabine do capitão.
Era espaçoso, imaculadamente limpo e brilhava intensamente com
seus lambris envernizados e latão reluzente.
Lupin fechou a porta e, sem rodeios, disse a Sholmès, quase
brutalmente:
"Diga-me exatamente o quanto você sabe."
"Tudo."
"Tudo? Eu quero detalhes."
Sua voz perdera o tom de polidez, tingido de ironia, que ele adotava
com o inglês. Em vez disso, soava com o sotaque imperioso do mestre que
está acostumado a comandar e a ver cada um se curvar diante de sua vontade,
mesmo sendo Herlock Sholmès.
Eles agora se olhavam da cabeça aos pés como inimigos, inimigos
declarados e apaixonados.
Lupin recomeçou, com um toque de nervosismo:
"Você cruzou meu caminho, senhor, em várias ocasiões. Cada ocasião
foi demais; e estou cansado de perder meu tempo evitando as armadilhas que
você armar para mim. Aviso-o, portanto, que minha conduta para com você
vai depender após sua resposta. Quanto exatamente você sabe?"
"Tudo, eu te digo."
Arsène Lupin controlou seu aborrecimento e estremeceu:
“Vou lhe contar o que você sabe. Você sabe que, sob o nome de
Maxime Bermond, eu... 'retoquei' quinze casas construídas por M. Destange.”
"Sim."
"Dessas quinze casas, você conhece quatro."
"Sim."
"E você tem uma lista das outras onze."
"Sim."
“Você fez a lista na casa de M. Destange, ontem à noite, sem dúvida.”
"Sim."
"E, como você presume que, entre aquelas onze propriedades, deve
haver inevitavelmente uma que eu mantenho para minhas próprias
necessidades e as de meus amigos, você instruiu Ganimard a ir ao campo e
descobrir meu retiro."
"Não."
"O que você quer dizer?"
 "Quero dizer que estou agindo sozinho e que pretendia entrar em
campo sozinho."
"Portanto, não tenho nada a temer, visto que tenho você em minhas
mãos."
"Você não tem nada a temer enquanto eu permanecer em suas mãos."
"Você quer dizer que não vai ficar?"
"Eu faço."
Arsène Lupin foi até Herlock Sholmès e colocou a mão suavemente
no ombro do inglês:
“Ouça-me, senhor. Não estou com disposição para discutir e o senhor,
infelizmente para si mesmo, não está em posição de me controlar. Vamos
acabar com isso.”
"Sim, vamos."
"Você deve me dar sua palavra de honra de não tentar escapar deste
barco até que ela alcance as águas inglesas."
"Dou-lhe minha palavra de honra de que tentarei escapar por todos os
meios ao meu alcance", disse Sholmès, nada intimidante.
"Mas, droga, você sabe que só preciso falar uma palavra para reduzi-
lo ao desamparo! Todos esses homens me obedecem cegamente. A um sinal
meu, eles colocarão uma corrente em seu pescoço..."
"As correntes podem ser quebradas."
"E jogá-lo ao mar a dezesseis quilômetros da costa."
"Eu sei nadar."
"Bem dito", gritou Lupin, rindo. "Que Deus me perdoe, mas perdi a
paciência! Aceite minhas desculpas, Maître... e concluamos. Você me
permite buscar as medidas necessárias para minha segurança e a de meus
amigos?"
"Quaisquer medidas que você goste. Mas são inúteis."
"Concordo. Ainda assim, você não se importará se eu pegá-los?"
"É seu dever."
"Para trabalhar, então."
Lupin abriu a porta e chamou o capitão e dois membros da
tripulação. Este agarrou o inglês e, após revistá-lo, amarrou-lhe as pernas e
amarrou-o no beliche do capitão.
"Isso vai servir", ordenou Lupin. "Realmente, senhor, nada menos que
sua obstinação e a excepcional gravidade das circunstâncias teriam permitido
que eu me aventurasse..."
Os marinheiros se retiraram. Lupin disse ao capitão:
"Capitão, um dos tripulantes deve permanecer na cabine para esperar
pelo Sr. Sholmès e você mesmo deve fazer-lhe companhia o máximo que
puder. Que ele seja tratado com toda consideração. Ele não é um prisioneiro,
mas um convidado. é a hora do seu relógio, capitão?"
"Cinco minutos depois das duas."
Lupin olhou para seu próprio relógio e para um relógio que estava
pendurado na parede da cabine:
"Duas horas e cinco minutos?... Nossos relógios estão de acordo.
Quanto tempo você levará para chegar a Southampton?"
"Nove horas, sem pressa."
“Faça em onze. Não deve tocar em terra antes da partida do vapor que
sai de Southampton à meia-noite e deve chegar ao Havre às oito da manhã.
Compreende, não é, capitão? Repito: seria extremamente perigoso para todos
nós, se esse cavalheiro voltasse para a França no navio; e você não deve
chegar a Southampton antes da uma da manhã."
"Muito bem, senhor."
"Tchau, Maître", disse Lupin, virando-se para Sholmès. "Vamos nos
encontrar no próximo ano, neste mundo ou outro."
"Digamos amanhã."
Poucos minutos depois, Sholmès ouviu o carro se afastar e os motores
do Hirondelle começaram a latejar com força cada vez maior. O iate se
livrou de suas amarras. Por volta das três horas, eles haviam deixado o
estuário do Sena e entrado no Canal da Mancha. Naquele momento, Herlock
Sholmès estava dormindo profundamente no leito ao qual estava amarrado.

Na manhã seguinte, décimo e último dia da guerra entre os dois

grandes rivais, o Écho de France publicou este delicioso parágrafo:

"Um decreto de expulsão foi proferido por Arsène Lupin ontem

contra Herlock Sholmès, o detetive inglês. O decreto foi publicado ao
meio-dia e executado no mesmo dia. Sholmès desembarcou em
Southampton à uma hora desta manhã."
CAPÍTULO VI:
A SEGUNDA PRISÃO DE ARSÈNE LUPIN

Por volta das oito horas da manhã de quarta-feira, uma dúzia de vans
pantechnicon estavam bloqueando a Rue Crevaux da Avenue du Bois de
Boulogne até a Avenue Bougeaud. M. Félix Davey estava deixando o
apartamento que ocupava no quarto andar do n° 8. E, por pura coincidência
— pois os dois cavalheiros não se conheciam — M. Dubreuil, o especialista,
que havia batido em um apartamento do quinto andar do nº 8 e nos
apartamentos do quinto andar das duas casas vizinhas, havia escolhido o
mesmo dia para enviar a coleção de móveis e antiguidades que costumava ser
visitado diariamente por um ou outro de seus muitos correspondentes
estrangeiros.
Uma peculiaridade que chamou a atenção na vizinhança, mas que só
foi mencionada mais tarde, é que nenhuma das doze vans trazia o nome e o
endereço da empresa de mudanças e nenhum dos responsáveis por elas
perambulava pelas lojas de vinho ao redor. Eles trabalharam tão bem que
tudo acabou por volta das onze horas. Nada restou, exceto aquelas pilhas de
papéis velhos e trapos que sempre são deixados para trás nos cantos das salas
vazias.
M. Félix Davey era um jovem de aparência elegante, vestido na
última moda, mas portando uma bengala pesada que parecia indicar uma
força muscular incomum por parte de seu dono. Ele se afastou em silêncio e
sentou-se em um banco no cruzamento que cruza a Avenue du Bois, em
frente à Rue Pergolèse. Ao lado dele estava uma jovem, vestida com fantasias
de classe média baixa e lendo seu jornal, enquanto uma criança brincava com
sua pá na areia ao lado dela.
Nesse momento, Félix Davey disse à mulher, sem virar a cabeça:
"Ganimard?"
 "Saiu às nove horas esta manhã."
"Para onde?"
"Sede da polícia."
"Sozinho?"
"Sim."
"Nenhum telegrama na noite passada?"
"Não."
"Eles ainda confiam em você em casa?"
"Sim. Eu faço trabalhos estranhos para Madame Ganimard e ela me
diz tudo o que seu marido faz... Passamos a manhã juntos."
"Ótimo. Continue a vir aqui às onze todas as manhãs, até novas
ordens."
Levantou-se e caminhou até o Pavillon Chinois, perto da Porte
Dauphine, onde fez uma refeição frugal: dois ovos, alguns legumes e um
pouco de fruta. Em seguida, ele voltou para a Rue Crevaux e disse ao
concierge:
"Vou dar uma olhada lá em cima e depois lhe darei as chaves."
Ele terminou sua inspeção com a sala que ele usava como
escritório. Lá, ele agarrou a ponta de um suporte de gás articulado que estava
fixado ao lado da chaminé, desparafusou o bico de latão, encaixou nele um
pequeno instrumento em forma de funil e soprou o cano.
Um leve apito soou em resposta. Colocando o cachimbo na boca, ele
sussurrou:
"Tem alguém aí, Dubreuil?"
"Não."
"Posso subir?"
"Sim."
Ele recolocou o colchete, dizendo, ao fazer isso:
"Onde o progresso vai parar? Nossa época está repleta de pequenas
invenções que tornam a vida realmente charmosa e pitoresca. E tão divertida
também... especialmente quando um homem conhece o jogo da vida como eu
o conheço!"
Ele tocou uma das molduras de mármore da lareira e a fez girar em
um pivô. A própria laje de mármore moveu-se e o espelho acima dela
deslizou entre ranhuras invisíveis, revelando uma lacuna que continha os
degraus inferiores de uma escada construída no corpo da própria
chaminé. Era tudo muito limpo, em ferro cuidadosamente polido e
porcelanato branco.
Ele subiu ao quinto andar, que tinha uma abertura semelhante sobre a
lareira, e encontrou M. Dubreuil esperando por ele:
"Está tudo terminado aqui?"
"Tudo."
"Tudo esclarecido?"
"Bastante."
"O pessoal?"
"Todos se foram, exceto os três homens de guarda."
"Vamos subir."
Eles subiram pelo mesmo caminho até o andar dos criados e saíram
em um sótão onde encontraram três homens, um dos quais estava olhando
pela janela.
"Alguma novidade?"
"Não, governador."
"A rua está tranquila?"
"Absolutamente."
"Vou embora daqui a dez minutos... Você também vai. Nesse ínterim,
se notar qualquer movimento menos suspeito na rua, me avise."
"Tenho o dedo no governador do alarme."
"Dubreuil, você se lembrou de dizer aos removedores para não
tocarem nos fios da campainha?"
"Sim. Eles funcionam perfeitamente."
"Tudo bem, então."
Os dois cavalheiros voltaram ao apartamento de Félix Davey. E
Davey, depois de reajustar a moldura de mármore, exclamou, alegremente:
“Dubreuil, adoraria ver os rostos daqueles que descobrem todos estes
artifícios maravilhosos: campainhas de alarme, uma rede de fios elétricos e
tubos de fala, passagens invisíveis, soalhos de tábua corrida, escadas
secretas!... maquinário regular de pantomima!"
"Que propaganda de Arsène Lupin!"
“Poderíamos muito bem ter passado sem o anúncio. Parece uma pena
sair de uma instalação tão bela. Teremos que começar tudo de novo,
Dubreuil... e com um novo plano, claro, porque nunca se repete a si mesmo.
Dane-se aquele Sholmès!"
 "Ele não voltou, suponho?"
"Como poderia? Só há um barco de Southampton, que sai à meia-
noite. Do Havre, só há um trem, que sai às oito da manhã e chega às onze e
três. Uma vez que ele não pegou o vapor da meia-noite — e ele não, porque
minhas ordens ao capitão foram formais — ele não pode chegar à França até
esta noite, via Newhaven e Dieppe."
"Se ele voltar!"
"Sholmès nunca desiste do jogo. Ele vai voltar, mas será tarde demais.
Estaremos longe."
"E Mademoiselle Destange?"
"Devo encontrá-la em uma hora."
"Na casa dela?"
"Não, ela só vai voltar para casa por alguns dias, até que a tempestade
passe... e eu seja capaz de cuidar dela mais profundamente... Mas você deve
se apressar, Dubreuil. Vai demorar muito para despachar todas as caixas e
você será procurado no cais. "
"Tem certeza de que não estamos sendo vigiados?"
"Por quem? Nunca tive medo de ninguém além de Sholmès."
Dubreuil foi embora. Félix Davey deu uma última volta pelo
apartamento, pegou uma ou duas cartas rasgadas e depois, vendo um pedaço
de giz, pegou-o, desenhou um grande círculo no papel de parede escuro da
sala de jantar e escreveu, depois do estilo de uma placa comemorativa:

ARSÈNE LUPINE,
LADRÃO DE CASACA,
VIVEU AQUI
POR 5 ANOS
NO INÍCIO
DO
O SÉCULO XX

Essa piadinha pareceu causar-lhe uma grande satisfação. Ele

assobiava alegremente enquanto olhava para ele e chorava:
"Agora que me endireitei com os historiadores das gerações futuras,
vamos embora! Apresse-se, Maître Herlock Sholmès! Em três minutos terei
deixado meu covil e sua derrota será absoluta... Mais dois minutos Você me
deixa esperando, Maître!... Mais um minuto! Não vem? Muito bem, proclamo
a sua queda e a minha apoteose... Com as quais acabo me fazendo
desaparecer. Ó Reino de Arsène Lupin! Não vou olhar para vocês novamente.
Adeus, seus cômodos cinquenta e cinco dos seis apartamentos sobre os quais
eu reinei! Adeus, moradia austera e humilde!"
Um sino interrompeu sua efusão lírica, um sino curto, estridente e
estridente, interrompido duas vezes, retomado duas vezes e depois
cessado. Foi a campainha de alarme.
O que isso poderia significar? Algum perigo
inesperado? Ganimard? Certamente não!...
Ele estava prestes a sair para estudar e escapar. Mas primeiro ele se
voltou para a janela. Não havia ninguém na rua. O inimigo já estava na casa,
então? Ele ouviu e parecia distinguir sons confusos. Sem mais hesitações, ele
correu para o escritório e, ao cruzar a soleira, ouviu o som de uma chave de
trava se atrapalhando na fechadura da porta do corredor.
"Por Deus!" ele murmurou. "Só tenho tempo. A casa pode estar
cercada... Não adianta tentar a escada de serviço... Felizmente, a chaminé..."
Ele empurrou a moldura com inteligência: ela não se mexeu. Ele
exerceu uma força maior: não se moveu.
No mesmo momento, ele teve a impressão de que a porta externa
estava se abrindo e que passos soaram.
"Maldito seja tudo!" ele jurou. "Estou perdido, se esta maldita
primavera..."
Seus dedos agarraram a moldura; ele carregou com todo o seu
peso. Nada mudou, nada! Por um azar incrível, por uma maldade realmente
desconcertante da parte do destino, a fonte, que funcionava apenas um
momento antes, agora se recusava a funcionar!
Ele persistiu loucamente, convulsivamente. O bloco de mármore
permaneceu inerte, imóvel. Maldição! Era concebível que esse obstáculo
estúpido impedisse seu caminho? Ele atingiu o mármore, deu-lhe golpes
furiosos com os punhos, martelou-o, insultou-o...
"Por que, M. Lupin, algo não está indo como você deseja?"
Lupin se virou, aterrorizado. Herlock Sholmès estava diante dele.

Herlock Sholmès! Lupin olhou para ele, piscando os olhos, como se

doesse sob uma visão cruel. Herlock Sholmès em Paris! Herlock Sholmès,
que ele havia despachado para a Inglaterra no dia anterior, como se fosse um
pacote comprometedor, estava lá diante dele, triunfante e livre! Ah, para que
esse milagre impossível seja realizado apesar da vontade de Arsène Lupin,
deve ter havido uma revolução nas leis da natureza, uma vitória de tudo o que
é ilógico e anormal! Herlock Sholmès em frente a ele!
E o inglês, por sua vez recorrendo à ironia, disse, com aquela polidez
arrogante com que o adversário tantas vezes o açoitara:
"M. Lupin, acredite em mim, a partir deste minuto deixarei de me
lembrar da noite que você me fez passar na casa do Barão d'Hautrec, pare de
lembrar dos contratempos do meu amigo Wilson, pare de lembrar como fui
sequestrado por um carro, pare para lembrar a viagem marítima que acabei de
fazer, amarrada, por suas ordens, a um ancoradouro desconfortável. Este
minuto apaga tudo. Eu esqueço tudo. Estou recompensado, amplamente
recompensado."
Lupin não falou. O inglês acrescentou:
"Você mesmo não pensa assim?"
Ele parecia estar insistindo, como se exigisse um assentimento, uma
espécie de recibo em relação ao passado.
Após um momento de reflexão, durante o qual o inglês se sentiu
pesquisado e sondado até o fundo de sua alma, Lupin disse:
"Presumo, senhor, que sua ação atual se baseia em motivos sérios?"
"Motivos extremamente sérios."
"O fato de você ter escapado do meu capitão e de sua tripulação é
apenas um incidente secundário em nossa luta. Mas o fato de você estar aqui,
antes de mim, sozinho, você entende, sozinho na presença de Arsène Lupin,
me faz acreditar que sua vingança é a mais completa possível."
"É o mais completo possível."
"Esta casa...?"
"Cercado."
"As duas próximas casas...?"
"Cercado."
"O apartamento acima disso...?"
"Os três apartamentos do quinto andar ocupados por M. Dubreuil
estão investidos."
"De modo a...?"
"Para que você seja pego, M. Lupin, irremediavelmente pego."
 Lupin agora experimentava os mesmos sentimentos que agitaram
Sholmès durante sua viagem de carro: a mesma raiva concentrada, a mesma
rebelião; mas também, no fim das contas, o mesmo senso de lealdade que o
obrigou a se curvar diante da força das circunstâncias. Ambos eram
igualmente fortes: ambos deviam aceitar a derrota como um mal temporário,
a ser recebida com resignação.
"Estamos encerrados, senhor", disse ele, sem rodeios.

O inglês parecia encantado com esta confissão. Os dois homens

ficaram em silêncio. Então Lupin, já dono de si mesmo, retomou com um
sorriso:
"E eu não sinto muito. Estava ficando cansativo vencer cada estocada.
Eu só tinha que estender meu braço para acertá-lo bem no peito. Desta vez,
você acertou um. Bem, acerte, Maître!" Ele riu com todo o
coração. "Finalmente vamos nos divertir! Lupin está preso na armadilha.
Como ele vai sair?... Pego na armadilha!... Que aventura!... Ah, Maître, tenho
que te agradecer por uma grande emoção. Isso é o que eu chamo de vida!"
Ele pressionou os punhos cerrados nas têmporas como se quisesse
conter a alegria ingovernável que borbulhava dentro dele; e ele também tinha
gestos como os de uma criança se divertindo além de seu poder de
resistência.
Por fim, ele foi até o inglês:
"E agora, para que você está aqui?"
"Por que estou aqui?"
"Sim. Ganimard está lá fora, com seus homens. Por que ele não
entra?"
"Eu pedi para ele não fazer isso."
"E ele consentiu?"
"Chamei seus serviços apenas com a expressa condição de que seria
liderado por mim. Além disso, ele acredita que M. Félix Davey é apenas
cúmplice de Lupin."
"Então vou repetir minha pergunta de outra forma. Por que você veio
sozinho?"
"Eu queria falar com você primeiro."
"Aha! Você quer falar comigo!"
A ideia pareceu agradar muito a Lupin. Existem circunstâncias na
vida em que preferimos muito mais as palavras às ações.
"Sr. Sholmès, lamento não ter uma cadeira para lhe oferecer. Esta
caixa quebrada combina com você? Ou o parapeito da janela? Tenho certeza
de que um copo de cerveja seria aceitável... Você gosta de luz ou escuro?...
Mas sente-se, eu imploro..."
"Não importa: vamos conversar."
"Eu estou ouvindo."
“Não demorarei muito. O objetivo de minha estada na França não era
efetuar sua prisão. Fui obrigado a persegui-lo, porque nenhum outro meio
oferecido para atingir meu objetivo real.”
"Que era?"
"Para recuperar o diamante azul."
"O diamante azul!"
"Certamente; porque o que foi descoberto no frasco de pó dental de
Herr Bleichen não era o verdadeiro."
"Exatamente. A verdadeira foi postada pela loira. Mandei fazer uma
cópia exata; e como, naquela época, tinha planos para as outras joias da
condessa de Crozon e como o cônsul austríaco já estava sob suspeita, o
referido a senhora loira, para que ela não fosse suspeita por sua vez, colocou
o diamante de imitação na bagagem do cônsul acima mencionado."
"Enquanto você manteve o verdadeiro."
"Muito bem."
"Eu quero aquele diamante."
"Impossível. Sinto muito."
“Prometi à condessa de Crozon. Pretendo possuí-lo.”
"Como você pode ficar com isso, visto que está em minha posse?"
"Eu quero ter isso só porque está em sua posse."
"Você quer dizer que eu devo devolver para você?"
"Sim."
"Voluntariamente?"
"Eu vou comprar de você."
Lupin teve um ataque de alegria:
"Qualquer um pode dizer de que país você vem! Você trata isso como
uma questão de negócios."
"É uma questão de negócios."
"E que preço você oferece?"
 "A liberdade de Mademoiselle Destange."
"A liberdade dela? Mas não sei se ela está presa."
"Eu darei a M. Ganimard as informações necessárias. Uma vez
privada de sua proteção, ela também será levada."
Lupin começou a rir de novo:
"Meu caro senhor, você está me oferecendo o que não possui.
Mademoiselle Destange está seguro e não teme nada. Eu quero outra coisa."
O inglês hesitou, obviamente envergonhado e ligeiramente
corado. Então ele colocou a mão bruscamente no ombro do adversário:
"E, se eu te oferecesse...?"
"Minha liberdade?"
"Não... mas, ainda assim, devo sair da sala, para combinar com M.
Ganimard..."
"E me deixar pensar nas coisas?"
"Sim."
"Bem, o que diabos seria o bom disso? Esta maldita mola não vai
funcionar", disse Lupin, empurrando irritado a moldura da lareira.
Ele reprimiu uma exclamação de surpresa: desta vez, o acaso bizarro
havia desejado que o bloco de mármore se movesse sob seus
dedos! Segurança, o voo tornou-se possível. Nesse caso, por que se submeter
às condições de Herlock Sholmès?
Ele andou de um lado para o outro, como se refletisse sobre sua
resposta. Então ele, por sua vez, colocou a mão no ombro do inglês:
"Após a devida consideração, Sr. Sholmès, prefiro resolver meus
pequenos negócios sozinho."
"Ainda..."
"Não, eu não quero a ajuda de ninguém."
"Quando Ganimard tiver você, vai ser com você. Eles não vão deixar
você ir de novo."
"Quem sabe?"
"Venha, isso é uma loucura. Cada saída é observada."
"Um permanece."
"Qual?"
"Aquele que devo selecionar."
"Palavras! Sua prisão pode ser considerada efetuada."
"Não é efetuado."
 "Assim...?"
"Portanto, devo manter o diamante azul."
Sholmès pegou seu relógio:
"Faltam dez para as três. Às três, ligo para Ganimard."
"Isso nos dá dez minutos para bater um papo. Aproveitemos ao
máximo, senhor Sholmès, e diga-me, para satisfazer a curiosidade que me
devora: como conseguiu meu endereço e meu nome de Félix Davey?"
Mantendo um olhar atento sobre Lupin, cujo bom humor o
incomodava, Sholmès concordou alegremente em dar esta pequena
explicação, que lisonjeava sua vaidade, e disse:
"Eu recebi seu endereço da senhora loira."
"Clotilde?"
"Sim. Você se lembra... ontem de manhã... quando eu pretendia levá-
la no táxi, ela telefonou para a costureira."
"Então ela fez."
"Bem, mais tarde soube que a costureira era você. E, ontem à noite,
no barco, graças a um esforço de memória que talvez seja uma das coisas de
que mais me orgulho, consegui recordar as duas últimas figuras de seu
número de telefone: 73. Desta forma, como eu possuía a lista das casas que
você 'retocou', foi fácil para mim, ao chegar em Paris às onze horas desta
manhã, olhar pelo telefone diretório até que descobri o nome e endereço de
M. Félix Davey. O nome e endereço uma vez conhecido, eu chamei em ajuda
de M. Ganimard."
"Admirável! De primeira! Eu faço de você meu arco! Mas o que não
consigo entender é que você pegou o trem no Havre. Como você conseguiu
escapar do Hirondelle ?"
"Eu não escapei."
"Mas..."
“Você deu ordens ao capitão para não chegar a Southampton antes da
uma hora. Bem, eles me desembarcaram às doze e peguei o barco do Havre.”
"O capitão me enganou? Impossível."
"Ele não enganou você."
"O que então...?"
"Era o relógio dele."
"O relógio dele?"
"Sim, coloquei o relógio dele em uma hora."
 "Como?"
"A única maneira de se colocar um relógio é girando o winder .
Estávamos sentados conversando e eu disse a ele coisas que o interessavam...
Caramba, ele não percebeu nada!"
"Muito bem; muito bem! É um bom truque e devo me lembrar dele.
Mas e o relógio da cabine?"
"Oh, o relógio era mais difícil, porque minhas pernas estavam
amarradas: mas o marinheiro que ficava encarregado de mim sempre que o
capitão subia ao convés consentia gentilmente em empurrar os ponteiros."
"O marinheiro? Bobagem! Você quer dizer que ele consentiu...?"
"Oh, ele não sabia a importância do que estava fazendo! Eu disse a ele
que deveria, a todo custo, pegar o primeiro trem para Londres e... ele se
deixou persuadir..."
"Em consideração..."
"Em consideração a um presentinho... que o decente sujeito,
entretanto, tenciona fielmente mandar para você."
"Que presente?"
"Um mero nada."
"Bem, mas o quê?"
"O diamante azul."
"O diamante azul!"
"Sim, aquele de imitação, que você substituiu pelo diamante da
condessa e que ela deixou em minhas mãos..."
Arsène Lupin deu uma gargalhada repentina e tumultuada. Ele parecia
prestes a morrer: seus olhos estavam molhados de lágrimas:
"Oh, que piada! Meu diamante falso devolvido ao marinheiro! E o
relógio do capitão! E os ponteiros do relógio!..."
Nunca antes Sholmès Herlock sentiu a luta entre Arsène Lupin e ele
ficar tão intensa como agora. Com sua intuição prodigiosa, ele adivinhou que,
sob essa alegria excessiva, Lupin estava concentrando sua mente formidável
e coletando todas as suas faculdades.
Lupin estava gradualmente se aproximando. O inglês recuou e enfiou
os dedos, como se distraidamente, no bolso:
"São três horas, M. Lupin."
"Já são três horas? Que pena!... Estávamos nos divertindo tanto!"
"Estou aguardando sua resposta Estou esperando sua resposta."
 "Minha resposta? Meu Deus, quanto você quer! Então, isso termina o
jogo. Com minha liberdade para as apostas!"
"Ou o diamante azul."
"Muito bem... É a sua liderança. O que você faz?"
"Eu marquei o rei", disse Sholmès, disparando um tiro com seu
revólver.
"E aqui está a minha mão ", respondeu Arsène, lançando o punho
contra o inglês.
Sholmès havia disparado contra o teto, para convocar Ganimard, cuja
intervenção agora parecia urgente. Mas o punho de Arsène o acertou com o
vento e ele ficou pálido e cambaleou para trás. Lupin deu um salto em
direção à chaminé e a laje de mármore se moveu... Tarde demais! A porta se
abriu.
"Renda-se, Lupin! Se não..."
Ganimard, que sem dúvida estava posicionado mais perto do que
Lupin pensava, estava lá, com seu revólver apontado para ele. E, atrás de
Ganimard, dez homens, vinte homens amontoados nos calcanhares uns dos
outros, companheiros poderosos e implacáveis, preparados para derrubar
Lupin como um cachorro ao menor sinal de resistência.
Ele fez um gesto silencioso:
"Tire as mãos daqui! Eu me rendo."
E ele cruzou os braços sobre o peito.

Seguiu-se uma espécie de estupor. Na sala sem móveis e cortinas, as

palavras de Arsène Lupin pareceram prolongadas como um eco:
"Eu me rendo!"
As palavras soaram incríveis. Os outros esperavam vê-lo desaparecer
de repente por uma armadilha ou painel da parede para cair para trás e mais
uma vez para escondê-lo de seus agressores. E ele se rendeu!
Ganimard deu um passo à frente e, muito excitado, com toda a
gravidade que o ato exigia, colocou a mão lentamente sobre o ombro do
adversário e teve a infinita satisfação de dizer:
"Lupin, eu prendo você."
"Brrrrr!" Lupin estremeceu. "Você me deixa bastante abalado, meu
caro Ganimard. Que rosto solene! Alguém poderia pensar que você estava
fazendo um discurso sobre o túmulo de um amigo. Venha, solte esses ares
fúnebres!"
"Eu prendo você."
"Você parece bastante pasmo! Em nome da lei, da qual ele é um
membro fiel, o Inspetor-Chefe Ganimard prende o malvado Arsène Lupin. É
um momento histórico e você compreende toda a sua importância... E este é o
segundo vez que um fato semelhante ocorrer. Bravo, Ganimard; você se sairá
bem em sua carreira!"
E ele estendeu os pulsos para as algemas...
Eles foram amarrados quase solenemente. Os detetives, apesar da
aspereza de sempre e da amargura de seu ressentimento contra Lupin, agiram
com reserva e discrição, espantados como estavam por terem sido autorizados
a tocar aquele ser intangível.
"Meu pobre Lupin", ele suspirou, "o que seus amigos espertos diriam
se vissem você humilhado assim!"
Ele separou seus pulsos com um esforço crescente e contínuo de cada
músculo. As veias de sua testa incharam. Os elos da corrente cravaram em
sua pele.
"Agora, então!" ele disse.
A corrente estalou e se partiu em duas.
"Outro, companheiros: este não é bom."
Eles colocaram dois pares nele. Ele aprovou:
"Assim é melhor. Você não pode ser muito cuidadoso."
Então, contando os detetives, ele continuou:
"Quantos de vocês estão aí, meus amigos? Vinte e cinco? Trinta? Isso
é muito... Não posso fazer nada contra trinta. Ah, se houvesse apenas quinze
de vocês!"

Ele realmente tinha um jeito de ser, o jeito de um grande ator

interpretando seu papel instintivo e espirituoso de maneira impertinente e
frívola. Sholmès o observava como um homem observa uma bela cena da
qual ele é capaz de apreciar cada beleza e cada sombra. E ele recebeu
absolutamente a estranha impressão de que a luta era igual entre aqueles
trinta homens, por um lado, apoiados por todos os formidáveis mecanismos
da lei, e aquele ser único, por outro, acorrentados e desarmados. Os dois
lados foram iguais.
"Bem, Maître", disse Lupin, "este é o seu trabalho. Graças a você,
Lupin vai apodrecer na palha úmida das celas. Confesse que sua consciência
não está bem e que você sente as pontadas do remorso."
O inglês encolheu os ombros involuntariamente, como se dissesse:
"Você teve a chance..."
"Nunca, nunca!" exclamou Lupin. "Devolver o diamante azul? Ah,
não, já me custou muito trabalho! Eu valorizo, você vê. Na primeira visita eu
tenho a honra de lhe pagar em Londres, no mês que vem, ouso dizer, vou
dizer por quê... Mas você estará em Londres no mês que vem? Você prefere
que eu o encontre em Viena? Ou em São Petersburgo?"
Ele começou. De repente, uma campainha elétrica tocou logo abaixo
do teto. E, desta vez, não era a campainha do alarme, mas a campainha do
telefone, que não tinha sido retirado e que ficava entre as duas janelas.
O telefone! Ah, quem iria cair na armadilha preparada por uma
chance odiosa? Arsène Lupin moveu-se furioso em direção ao instrumento,
como se o tivesse despedaçado em átomos e, ao fazê-lo, sufocou a voz
desconhecida que desejava falar com ele. Mas Ganimard tirou o fone do
gancho e se abaixou:
"Alô!... Alô!... 648,73... Sim, isso mesmo."
Com um gesto rápido de autoridade, Sholmès empurrou-o de lado,
pegou os dois receptores e colocou o lenço sobre o bocal para tornar o som de
sua voz menos distinto.
Naquele momento, ele olhou para Lupin. E o olhar que trocaram
mostrou-lhes que o mesmo pensamento os havia atingido e que ambos
previram até ao fim as consequências daquela suposição possível, provável,
quase certa: era a loira a telefonar. Ela pensou que estava telefonando para
Félix Davey, ou melhor, Maxime Bermond; e ela estava prestes a confiar em
Herlock Sholmès!
E o inglês repetiu:
"Olá!... Olá!..."
Uma pausa e Sholmès:
"Sim, sou eu; Maxime."
O drama tomou forma imediatamente, com trágica precisão. Lupin, o
zombeteiro e indomável Lupin, nem mesmo pensava em esconder sua
ansiedade e, com feições pálidas como a morte, se esforçou para ouvir,
adivinhar. E Sholmès continuou, em resposta à voz misteriosa:
"Sim, sim, está tudo acabado e eu estava me preparando para ir até
você, conforme combinado... Onde? Por que, onde você está... Não é
melhor?"
Ele hesitou, buscando suas palavras, e então parou. Era evidente que
ele estava tentando atrair a atenção da garota sem falar muito e que não tinha
a menor ideia de onde ela estava. Além disso, a presença de Ganimard
parecia atrapalhá-lo... Oh, se algum milagre pudesse cortar o fio daquela
conversa diabólica! Lupin clamou por isso com todas as suas forças, com
todos os seus nervos tensos!
E Sholmès continuou:
"Alô!... Alô!... Você não está ouvindo?... Está muito ruim nesse lado
também... e eu mal consigo entender... Você pode me ouvir agora? Bem...
pensando bem... é melhor você ir para casa... Oh, não, não há perigo algum...
Ora, ele está na Inglaterra! Recebi um telegrama de Southampton!"
A ironia das palavras! Sholmès as pronunciou com uma sensação
inexprimível de satisfação. E ele acrescentou.
"Então vá imediatamente, querida, e eu estarei com você em breve."
Ele desligou os receptores.
"M. Ganimard, proponho emprestar três de seus homens."
"É para a senhora loira, suponho?"
"Sim."
"Você sabe quem ela é, onde ela está?"
"Sim."
"Por Deus! Uma bela captura! Ela e Lupin... isso completa o trabalho
do dia. Folenfant, pegue dois homens e vá com o Sr. Sholmès."
O inglês foi embora, seguido pelos três detetives.
O fim havia chegado. A loira também estava prestes a cair nas mãos
de Sholmès. Graças à sua persistência maravilhosa, graças à ajuda de eventos
afortunados, a batalha estava se transformando em vitória para ele e desastre
irreparável para Lupin.
"Sr. Sholmès!"
O inglês parou:
"Sim, M. Lupin?"
Lupin parecia completamente arrasado por este último golpe. Sua
testa estava enrugada; ele estava exausto e sombrio. No entanto, ele se
recompôs, com um renascimento de energia; e, apesar de tudo, exclamou, em
uma voz de despreocupação alegre:
 "Você deve admitir que o destino está morto contra mim. Agora
mesmo, ele me impediu de escapar pela chaminé e me entregou em suas
mãos. Neste momento, ele fez uso do telefone para te presentear com a loira.
curvar-se diante de seus decretos."
"Significado...?"
"Significa que estou preparado para reabrir as negociações."
Sholmès chamou o inspetor de lado e implorou permissão, mas em
um tom que não permitia recusa, para trocar algumas palavras com
Lupin. Então ele caminhou até ele. A importante conversa aconteceu. Abriu
em frases curtas e nervosas:
"O que você quer?"
"Mademoiselle Liberdade de Destange."
"Você sabe o preço?"
"Sim."
"E você concorda?"
"Eu concordo com todas as suas condições."
"Ah!" exclamou o espantado inglês. "Mas... você recusou agora...
para si mesma..."
"Era uma questão de mim mesmo, Sr. Sholmès. Agora se trata de uma
mulher... e uma mulher que eu amo. Veja, temos idéias muito peculiares
sobre essas coisas na França, e isso não se segue, porque um o nome do
homem é Lupin, ele agirá de forma diferente: pelo contrário!"
Ele disse isso simplesmente. Sholmès deu-lhe um aceno imperceptível
e sussurrou:
"Onde está o diamante azul?"
"Pegue minha bengala, ali, no canto da chaminé. Segure a maçaneta
com uma das mãos e gire a virola de ferro com a outra."
Sholmès pegou a bengala, girou a virola e, ao girá-la, percebeu que a
maçaneta se soltou. Dentro da maçaneta havia uma bola de massa. Dentro da
massa um diamante.
Ele o examinou. Era o diamante azul.
"Mademoiselle Destange está livre, M. Lupin."
"Livre no futuro como no presente? Ela não tem nada a temer de
você?"
"Nem de mais ninguém."
"O que quer que aconteça?"
 "Aconteça o que acontecer. Esqueci o nome dela e onde ela mora."
“Obrigado. E au revoir . Pois nos encontraremos novamente, Sr.
Sholmès, não é?”
"Não tenho dúvidas de que iremos."
Uma explicação mais ou menos acalorada se seguiu entre o inglês e
Ganimard e foi interrompida por Sholmès com uma certa aspereza:
“Lamento muito, M. Ganimard, não poder concordar com você. Mas
não tenho tempo para persuadi-lo agora. Vou para a Inglaterra em uma hora.”
"Mas... a senhora loira?"
"Eu não conheço tal pessoa."
"Apenas um momento atrás..."
"Você deve pegar ou largar. Já peguei Lupin para você. Aqui está o
diamante azul... que você pode ter o prazer de entregar para a condessa. Não
vejo que tenha do que reclamar."
"Mas a senhora loira?"
"Encontre-a."
Ele colocou o chapéu na cabeça e se afastou com um passo rápido,
como um cavalheiro que não tem tempo para perder tempo depois que seu
negócio está encerrado.

"Tchau, Maître!" gritou Lupin. "E uma viagem agradável! Sempre

lembrarei das relações cordiais entre nós. Meus cumprimentos ao Sr.
Wilson!"
Ele não recebeu resposta e riu:
"Isso é o que chamamos de despedida dos ingleses. Ah, esses dignos
ilhéus não possuem aquela cortesia elegante que nos distingue. Basta pensar,
Ganimard, na saída que um francês teria feito em circunstâncias semelhantes!
Sob que delicada polidez ele não teria escondeu seu triunfo!... Mas, Deus
abençoe minha alma, Ganimard, o que você está fazendo? Bem, eu nunca:
uma busca! Mas não há mais nada, meu pobre amigo, nem um pedaço de
papel! Meus arquivos foram movidos para um lugar seguro."
"Nunca se pode dizer."
Lupin olhou com resignação. Detido por dois inspetores e cercado por
todos os outros, ele observou pacientemente as várias operações. Mas, depois
de vinte minutos, ele suspirou:
"Venha, Ganimard; você nunca terá terminado, nesse ritmo."
 "Você está com muita pressa?"
"Sim, acho que sim! Tenho um noivado importante!"
"Na delegacia de Policia?"
"Não, na cidade."
"Tá, tá! A que horas?"
"Às duas horas."
"Já passa das três."
"Exatamente: vou me atrasar; e não há nada que eu deteste tanto
quanto chegar atrasado."
"Você vai me dar cinco minutos?"
"Nem um minuto a mais."
"Você é muito bom... vou tentar..."
"Não fale tanto... O quê, aquele armário também? Por que, está
vazio!"
"Existem algumas letras, para tudo isso."
"Contas antigas."
"Não, um pacote feito em fita."
"Uma fita rosa, não é? Oh, Ganimard, não desamarre, pelo amor de
Deus!"
"Eles são de uma mulher?"
"Sim."
"Uma dama?"
"Em vez!"
"Qual é o nome dela?"
"Madame Ganimard."
"Muito espirituoso! Oh, muito espirituoso!" gritou o inspetor, em tom
afetado.
Naquele momento, os homens voltaram das outras salas e declararam
que sua busca não deu em nada. Lupin começou a rir:
"Claro que não! Você esperava encontrar uma lista de meus amigos
ou uma prova de minhas relações com o imperador alemão? O que você
deveria ter procurado, Ganimard, são os pequenos mistérios deste
apartamento. Por exemplo, aquele tubo de gás é um tubo falante. A chaminé
contém uma escada. Esta parede aqui é oca. E um emaranhado de fios de
sino! Olhe aqui, Ganimard: basta apertar esse botão."
Ganimard fez o que lhe foi pedido.
 "Você ouviu alguma coisa?"
"Não."
"Nem eu. E ainda assim você instruiu o capitão do meu parque de
balões a preparar a aeronave que logo nos levará para o céu."
"Venha", disse Ganimard, que havia terminado sua inspeção. "Chega
dessa bobagem. Vamos começar."
Ele deu alguns passos, seguido por seus homens.
Lupin não se moveu nem um pé.
Seus guardiões o empurraram. Em vão.
"Bem", disse Ganimard, "você se recusa a vir?"
"De modo nenhum."
"Então..."
"Tudo depende."
"Depende do quê?"
"Para onde você está me levando."
"Para a delegacia, é claro."
"Então não irei. Não tenho nada para fazer na estação."
"Você é louco!"
"Eu não te disse que tive um noivado importante?"
"Tremoço!"
"Vamos, Ganimard, a loira deve estar ficando muito ansiosa por mim;
e você acha que eu teria a grosseria de fazê-la esperar? Não seria a conduta
de um cavalheiro!"
"Escute-me, Lupin," disse o inspetor, que estava começando a perder
a paciência com todo esse lixo. "Até agora, tratei você com consideração
excessiva. Mas há limites. Siga-me."
"Impossível. Tenho um compromisso, e esse compromisso pretendo
manter."
"Pela última vez?"
"Impossível!"
Ganimard fez um sinal. Dois homens agarraram Lupin por baixo dos
braços e o levantaram do chão. Mas eles o largaram imediatamente com
uivos de dor: com as duas mãos, Arsène Lupin havia cravado duas agulhas
longas em sua carne.
Enlouquecidos de raiva, os outros avançaram sobre ele, finalmente
liberando seu ódio, ardendo para vingar seus companheiros e a si mesmos
pelas inúmeras afrontas que lhes foram feitas, e fizeram chover uma chuva de
golpes sobre seu corpo. Um golpe, mais violento do que o resto, atingiu-o na
têmpora. Ele caiu no chão.
"Se você o machucar", rosnou Ganimard, com raiva, "você vai ter que
lidar comigo."
Ele se curvou sobre Lupin, preparado para ajudá-lo. Mas, descobrindo
que estava respirando livremente, disse aos homens para pegarem Lupin pela
cabeça e pelos pés, enquanto ele mesmo segurava seus quadris.
"Devagar, agora, devagar!... Não o sacuda!... Ora, seus brutos, vocês
podem ter matado ele. Bem, Lupin, como você se sente?"
Lupin abriu os olhos e gaguejou:
"Não muito, Ganimard... Você não deveria ter deixado eles me
baterem."
"Droga, a culpa é sua... com sua obstinação!" respondeu Ganimard,
realmente angustiado. "Mas você não está ferido?"
Eles chegaram ao patamar. Lupin gemeu:
"Ganimard... o elevador... eles vão quebrar meus ossos."
"Boa ideia, ideia capital!" concordou o inspetor. "Além disso, as
escadas são tão estreitas... seria impossível..."
Ele tomou o elevador. Eles colocaram Lupin no assento com todas as
precauções imagináveis. Ganimard sentou-se ao lado dele e disse aos seus
homens:
"Desça as escadas imediatamente. Espere por mim na cabana do
porteiro. Você entendeu?"
Ele fechou a porta. Mas mal foi fechada quando começaram os
gritos. O elevador havia disparado, como um balão com o corte da
corda. Uma risada sardônica soou.
"Condenação!" rugiu Ganimard, tateando freneticamente no escuro
em busca da alavanca. E, não conseguindo encontrá-la, gritou: "O quinto
andar! Cuidado com a porta do quinto andar!"
Os detetives correram escada acima, quatro degraus de cada vez. Mas
uma coisa estranha aconteceu: o elevador parecia disparar direto pelo teto do
último andar, desapareceu diante dos olhos dos detetives e de repente surgiu
no andar de cima, onde ficavam os quartos dos empregados, e parou.
Três homens estavam esperando e abriram a porta. Dois deles
dominaram Ganimard, que, impedido em seus movimentos e completamente
confuso, mal pensou em se defender. O terceiro ajudou Lupin a sair.
"Já falei, Ganimard!... Levado de balão... e graças a você!... Da
próxima vez, você deve ter menos compaixão. E, acima de tudo, lembre-se
que Arsène Lupin não se deixa esmagar e espancado sem bons motivos.
Adeus..."
A porta do elevador já estava fechada e o elevador, com Ganimard
dentro, foi enviado de volta em sua jornada em direção ao andar térreo. E
tudo isso foi feito com tanta rapidez que o velho detetive alcançou seus
subordinados na porta da portaria.
Sem dizer uma palavra, eles correram pelo pátio e subiram a escada
dos criados, o único meio de comunicação com o andar pelo qual a fuga
havia sido efetuada.
Uma longa passagem, com muitas curvas, alinhada com pequenas
salas numeradas, levava a uma porta, que tinha sido simplesmente deixada
entreaberta. Para além desta porta e, consequentemente, noutra casa, ficava
outra passagem, também com várias voltas e ladeada por divisões
semelhantes. Bem no final havia uma escada de serviço. Ganimard desceu,
atravessou um quintal, um corredor e correu para uma rua: a Rue Picot. Então
ele entendeu: as duas casas foram construídas costas com costas e suas
frentes estavam voltadas para duas ruas, correndo não em ângulos retos, mas
paralelas, com uma distância de mais de sessenta metros entre elas.
Ele entrou na cabine do porteiro e mostrou seu cartão:
"Quatro homens acabaram de sair?"
"Sim, os dois criados do quarto e quinto andares, com dois amigos."
"Quem mora no quarto e no quinto andar?"
"Dois cavalheiros de nome Fauvel e seus primos, os Provosts... Eles
se mudaram esta manhã. Apenas os dois criados permaneceram... Eles
acabaram de partir."
"Ah", pensou Ganimard, afundando-se em um sofá da cabana, "que
belo golpe perdemos! Toda a gangue ocupou este viveiro de coelhos!..."

Quarenta minutos depois, dois cavalheiros chegaram de táxi à Gare du

Nord e correram em direção ao expresso de Calais, seguidos por um
carregador que carregava suas malas.
Um deles estava com o braço na tipoia e o rosto pálido e contraído. O
outro parecia de ótimo humor:
 "Venha, Wilson; não adianta perder o trem!... Oh, Wilson, nunca
esquecerei esses dez dias!"
"Não devo mais."
"Que bela série de batalhas!"
"Magnífico!"
"Um incidente lamentável, aqui e ali, mas de pouca importância."
"Muito leve, como você diz."
"E, por último, vitória em toda a linha. Lupin preso! O diamante azul
se recuperou!"
"Meu braço quebrado!"
"Com um sucesso desse tipo, o que importa um braço quebrado?"
"Especialmente o meu."
"Especialmente o seu. Lembre-se, Wilson, foi no exato momento em
que você estava na farmácia, sofrendo como um herói, que descobri a pista
que me guiou na escuridão."
"Que sorte!"
As portas estavam sendo trancadas.
"Sentem-se, por favor. Depressa, senhores!"
O porteiro subiu em um compartimento vazio e colocou as malas na
prateleira, enquanto Sholmès içava o infeliz Wilson:
"O que você está fazendo, Wilson? Depressa, meu velho!... Controle-
se, faça!"
"Não é por falta de me recompor."
"O que então?"
"Só posso usar uma mão."
"Bem?" gritou Sholmès, alegremente. "Que estardalhaço você faz!
Alguém poderia pensar que você era o único homem em sua situação. E
quanto aos homens que realmente perderam um braço? Bem, você está
resolvido? Graças a Deus por isso!"
Ele deu ao porteiro uma moeda de meio franco.
"Aqui, meu homem. Isso é para você."
"Obrigado, Sr. Sholmès."
O inglês ergueu os olhos: Arsène Lupin!
"Você!... Você!" ele deixou escapar em seu espanto.
E Wilson gaguejou, acenando com uma das mãos com os gestos de
um homem provando um fato:
 “Você!... Você!... Mas você está preso! Sholmès me disse isso.
Quando ele o deixou, Ganimard e seus trinta detetives o cercaram!”
Lupin cruzou os braços com um ar de indignação:
"Então você pensou que eu iria deixá-lo ir sem ir vê-lo partir? Depois
das excelentes relações amigáveis que nunca deixamos de manter? Ora, teria
sido indescritivelmente rude. O que você me toma?"
O motor apitou.
"No entanto, eu te perdoo... Você tem tudo que você quer? Fumo,
fósforo?... Isso... E os jornais vespertinos? Neles você encontrará os detalhes
da minha prisão: sua última façanha, Maître! E agora, au revoir ; e muito
feliz por tê-lo conhecido... muito feliz, quero dizer!... E, se alguma vez puder
fazer alguma coisa por você, ficarei muito satisfeito."
Ele saltou para a plataforma e fechou a porta.
"Adeus!" ele gritou de novo, acenando com o lenço. "Adeus... Vou
escrever para você!... Lembre-se de escrever também; diga-me como está o
braço quebrado, Sr. Wilson! Espero ouvir de vocês dois... Apenas um cartão-
postal, de vez em quando... 'Lupin, Paris' sempre vai me encontrar... É o
suficiente... Não se preocupe em carimbar as letras... Adeus!... Até mais logo,
eu espero!"
SEGUNDO EPISÓDIO: A
L Â M PA D A J U D A I C A
CAPÍTULO I

Herlock Sholmès e Wilson estavam sentados em cada lado da lareira

na sala de estar de Sholmès. O cachimbo do grande detetive havia
apagado. Jogou as cinzas na lareira, tornou a encher a sarça, acendeu-a,
juntou as saias do roupão em volta dos joelhos, soprou e dedicou toda a
atenção a enviar anéis de fumaça que subiam graciosamente até o teto.
Wilson o observou. Observava-o como um cachorro, enrolado no
tapete da lareira, observava seu dono, com os olhos bem abertos e as
pálpebras que não piscavam, olhos que não tinham outra esperança a não ser
refletir o movimento esperado por parte do dono. Sholmès quebraria o
silêncio? Ele revelaria o segredo de seus sonhos atuais e admitiria Wilson no
reino da meditação, no qual sentia que não tinha permissão para entrar sem
ser convidado?
Sholmès continuou em silêncio.
Wilson aventurou-se a fazer uma observação:
"As coisas estão muito calmas. Não há um único caso para
mordiscarmos."
Sholmès estava cada vez mais silencioso; mas os anéis de fumaça de
tabaco tornaram-se cada vez mais bem-sucedidos e qualquer um, exceto
Wilson, teria observado que Sholmès obteve disso o conteúdo profundo que
derivamos das pequenas realizações de nossa vaidade, às vezes quando nosso
cérebro está completamente vazio de pensamento.
Desanimado, Wilson se levantou e foi até a janela. A rua melancólica
estendia-se entre as fachadas sombrias das casas, sob um céu escuro de onde
caía uma chuva forte e torrencial. Um táxi passou; outro táxi. Wilson anotou
os números em seu caderno. Nunca se pode dizer!
O carteiro desceu a rua, bateu com força na porta; e, em breve, o
criado entrou com duas cartas registradas.
"Você parece extremamente satisfeito", disse Wilson, quando
Sholmès abriu o lacre e olhou para o primeiro.
"Esta carta contém uma proposta muito atraente. Você estava
preocupado com um caso: aqui está um. Leia-o."
Wilson pegou a carta e leu:
"18, Rue Murillo , Paris.
"Senhor:
“Estou escrevendo para pedir o benefício de sua ajuda e experiência.
Fui vítima de um grave roubo e todas as investigações tentadas até o presente
parecem não levar a nada.
"Estou enviando-lhe por este correio uma série de jornais que lhe
darão todos os detalhes do caso; e, se você estiver inclinado a aceitá-lo,
ficarei satisfeito se você aceitar a hospitalidade de minha casa e se você
preencherá o cheque assinado anexo de qualquer quantia que você queira
nomear para suas despesas.
"Por favor, telegrafe para me informar se posso te esperar e acredite
que estou, senhor,
"Atenciosamente,
"Barão Victor d'Imblevalle."

"Bem", disse Sholmès, "isso vem na hora certa: por que eu não
deveria correr um pouco para Paris? Não estive lá desde meu famoso duelo
com Arsène Lupin e não me arrependo de voltar a visitar em condições bem
mais pacíficas."
Ele rasgou o cheque em quatro pedaços e, enquanto Wilson, cujo
braço ainda não havia se recuperado do ferimento sofrido no decorrer do
referido encontro, investia amargamente contra Paris e todos os seus
habitantes, ele abriu o segundo envelope.
Um movimento de irritação escapou dele imediatamente; ele franziu a
testa enquanto lia a carta e, quando terminou, amassou-a em uma bola e
jogou-a com raiva no chão.
"Qual é o problema?" exclamou Wilson, espantado.
Ele pegou a bola, desdobrou-a e leu, com estupefação cada vez maior:
Meu caro Maître:
"Você conhece a minha admiração por você e o interesse que tenho
por sua reputação. Bem, aceite meu conselho e não tenha nada a ver com o
caso para o qual você é convidado a ajudar. Sua interferência causaria um
grande dano, todos os seus esforços só trariam um resultado lamentável e
você seria obrigado a reconhecer publicamente sua derrota.
"Estou extremamente ansioso para poupá-lo desta humilhação e eu
imploro, em nome de nossa amizade mútua, que permaneça muito quieto ao
seu lado da lareira.
"Dê minhas amáveis lembranças ao Dr. Wilson e aceite para si os
respeitosos cumprimentos de
"Atenciosamente,
"Arsène Lupin."

"Arsène Lupin!" repetiu Wilson, perplexo.

Sholmès bateu na mesa com o punho:
"Oh, estou ficando cansado do bruto! Ele ri de mim como se eu fosse
um colegial! Devo reconhecer publicamente minha derrota, certo? Não o
obriguei a desistir do diamante azul?"
"Ele tem medo de você", sugeriu Wilson.
"Você está falando bobagem! Arsène Lupin nunca tem medo; e a
prova é que ele me desafia."
"Mas como ele ficou sabendo da carta do barão d'Imblevalle?"
"Como posso saber? Você está fazendo perguntas bobas, meu caro!"
"Eu pensei... eu imaginei..."
"O quê? Que eu sou um feiticeiro?"
"Não, mas eu vi você realizar tais maravilhas!"
"Ninguém é capaz de fazer maravilhas... Eu não mais do que outro.
Faço reflexões, deduções, conclusões, mas não faço suposições. Só os tolos
fazem suposições."
Wilson adotou a atitude modesta de um cachorro espancado e deu o
melhor de si, para não ser um idiota, sem adivinhar por que Sholmès estava
andando com raiva de um lado para o outro na sala. Mas, quando Sholmès
telefonou para chamar o criado e pediu sua bolsa de viagem, Wilson julgou-
se no direito, visto que se tratava de um fato material, refletir, deduzir e
concluir que seu chefe estava viajando.
A mesma operação mental permitiu-lhe declarar, no tom de um
homem que não teme a possibilidade de um erro:
"Herlock, você está indo para Paris."
"Possivelmente."
 "E você está indo para Paris ainda mais em resposta ao desafio de
Lupin do que para agradar ao Barão d'Imblevalle."
"Possivelmente."
"Herlock, eu irei com você."
"Aha, velho amigo!" gritou Sholmès, interrompendo sua
caminhada. "Você não tem medo de que seu braço esquerdo compartilhe o
destino do direito?"
"O que pode acontecer comigo? Você estará lá."
"Muito bem! Você é um bom sujeito! E vamos mostrar a esse
cavalheiro que ele pode ter cometido um erro ao nos desafiar com tanta
ousadia. Rápido, Wilson, e encontre-me no primeiro trem."
"Você não vai esperar pelos jornais que o barão menciona?"
"Qual é o bom?"
"Devo enviar um telegrama?"
"Não. Arsène Lupin saberia que eu estava vindo e eu não desejo que
ele saiba. Desta vez, Wilson, devemos jogar um jogo cauteloso."

Naquela tarde, os dois amigos embarcaram no barco em Dover. Eles

tinham uma passagem de capital. No expresso de Calais para Paris, Sholmès
se entregou a três horas do mais profundo sono, enquanto Wilson mantinha
uma boa vigilância na porta do compartimento e meditava com olhos
errantes.
Sholmès acordou sentindo-se feliz e bem. A perspectiva de um novo
duelo com Arsène Lupin o encantou; e ele esfregou as mãos com o ar
satisfeito de um homem se preparando para saborear alegrias indescritíveis.
"Por fim", exclamou Wilson, "sentiremos que estamos vivos!"
E ele esfregou as mãos com o mesmo ar satisfeito.
Na estação, Sholmès pegou os tapetes e, seguido por Wilson
carregando as malas — cada um seu fardo! — entregou os ingressos ao
cobrador e caminhou alegremente para a rua.
"Um belo dia, Wilson... Sunshine!... Paris está vestida com seu
melhor para nos receber."
"Que multidão!"
"Tanto melhor, Wilson: temos menos chance de sermos notados.
Ninguém vai nos reconhecer no meio de tanta multidão."
"Sr. Sholmès, eu acredito?"
 Ele parou, um tanto surpreso. Quem diabos poderia se dirigir a ele
pelo nome?
Uma mulher caminhava ao lado dele, ou melhor, uma garota cujo
vestido extremamente simples acentuava sua aparência bem-educada. Seu
lindo rosto tinha uma expressão triste e ansiosa. Ela repetiu:
"Você deve ser o Sr. Sholmès, certo?"
Ele calou-se, tanto por confusão como pelo hábito da prudência, e ela
perguntou pela terceira vez:
"Certamente estou falando com o Sr. Sholmès?"
"O que você quer comigo?" ele perguntou, irritado, pensando que este
é um encontro questionável.
Ela se colocou na frente dele:
"Ouça-me, senhor Sholmès: é um assunto muito sério. Sei que o
senhor está indo para a rue Murillo."
"O que é isso?"
"Eu sei... eu sei... Rue Murillo... Não. 18. Bem, você não deve... não,
você não deve ir... eu lhe asseguro, você se arrependerá. Porque eu te digo
isso, você não precisa pensar que estou interessado de alguma forma. Eu
tenho uma razão; eu sei o que estou dizendo."
Ele tentou empurrá-la de lado. Ela insistiu:
"Suplico-lhe; não seja obstinado... Ah, se eu soubesse como te
convencer! Olhe dentro de mim, olhe no fundo dos meus olhos... eles são
sinceros... eles falam a verdade..."
Desesperadamente, ela ergueu os olhos, um par de olhos lindos,
graves e límpidos que pareciam refletir sua própria alma. Wilson acenou com
a cabeça:
"A jovem parece bastante sincera", disse ele.
"Realmente estou", disse ela suplicante, "e você deve confiar em
mim..."
"Eu confio em você, mademoiselle", respondeu Wilson.
"Oh, como você me faz feliz! E o seu amigo também confia em mim,
não é? Eu sinto isso... tenho certeza! Como estou feliz! Tudo ficará bem!...
Oh, que Boa ideia que tive! Escute, Sr. Sholmès: daqui a vinte minutos há um
trem para Calais... Agora, você deve pegá-lo... Rápido, venha comigo: é por
aqui e você não tem muito tempo."
Ela tentou arrastar Sholmès com ela. Ele a agarrou pelo braço e, com
uma voz que se esforçou para tornar o mais gentil possível, disse: "Perdoe-
me, mademoiselle, se eu não sou capaz de atender ao seu desejo; mas nunca
me afasto de uma tarefa que eu empreendi."
"Eu imploro... Eu imploro... Oh, se você soubesse!"
Ele passou e afastou-se rapidamente.
Wilson ficou para trás e disse à garota:
"Tende boa esperança... Ele verá tudo até o fim... Ele nunca foi
conhecido por falhar..."
E ele correu atrás de Sholmès para alcançá-lo.

HERLOCK SHOLMÈS
VERSUS
ARSÈNE LUPINE

Essas palavras, destacando-se em grandes letras pretas,

impressionaram seus olhos nos primeiros passos que deram. Eles
caminharam até eles: uma procissão de homens-sanduíche movia-se em fila
única. Nas mãos, carregavam pesadas bengalas ferradas, com as quais batiam
no pavimento em uníssono enquanto avançavam; e suas pranchas traziam a
legenda acima na frente e um outro pôster enorme na parte de trás que dizia:

A DISPUTA DE SHOLMÈS-LUPIN
CHEGADA DE
O CAMPEÃO INGLÊS
O GRANDE DETETIVE
LUTANDO COM
O MISTÉRIO DA RUE MURILLO
DETALHES COMPLETOS
ÉCHO DE FRANCE

Wilson balançou a cabeça:

"Digo, Herlock, pensei que estávamos viajando incógnitos! Não
deveria ficar surpreso ao encontrar a Guarda Republicana nos esperando na
Rue Murillo, com uma recepção oficial e champanhe!"
"Quando você tenta ser espirituoso, Wilson", rosnou Sholmès, "você é
espirituoso o suficiente para dois!"
Ele caminhou até um dos homens com aparente intenção de pegá-lo
em suas mãos poderosas e rasgá-lo junto com seu anúncio em
pedaços. Enquanto isso, uma multidão se reunia em torno dos pôsteres, rindo
e brincando.
Reprimindo um furioso acesso de paixão, Sholmès disse ao homem:
"Quando você foi contratado?"
"Esta manhã."
"Quando você começou sua ronda?"
"Uma hora atrás."
"Mas os pôsteres estavam prontos?"
"Senhor, sim! Eles estavam lá quando viemos para o escritório esta
manhã."
Então Arsène Lupin previu que Sholmès aceitaria a batalha! Não,
mais ainda, a carta escrita por Lupin provava que ele mesmo desejava a
batalha e que fazia parte de suas intenções medir espadas mais uma vez com
seu rival. Por quê? Que possível motivo poderia incentivá-lo a reiniciar o
concurso?
Herlock Sholmès mostrou uma hesitação momentânea. Lupin deve
realmente se sentir muito certo da vitória para exibir tamanha insolência; e
não era cair na armadilha apressar-se assim em atender ao primeiro
chamado? Então, convocando toda a sua energia:
"Venha, Wilson! Motorista, 18, Rue Murillo!" ele gritou.
E, com as veias inchadas e os punhos cerrados como se fosse uma luta
de boxe, saltou para dentro de um táxi.

A Rue Murillo está repleta de luxuosas residências privadas, cujas

traseiras dão para o Parc Monceau. No. 18 é uma das mais belas dessas
casas; e o barão d'Imblevalle, que o ocupa com sua esposa e filhos, o
mobiliou no mais suntuoso estilo, como convém a um artista e milionário. Há
um pátio em frente à casa, contornado dos dois lados pelos escritórios dos
empregados. Ao fundo, um jardim mescla os galhos de suas árvores com as
árvores do parque.
Os dois ingleses tocaram a campainha, atravessaram o pátio e foram
recebidos por um lacaio, que os conduziu a uma pequena sala de visitas do
outro lado da casa.
Eles se sentaram e fizeram um rápido levantamento dos muitos
objetos valiosos que enchiam a sala.
 "Coisas muito bonitas", sussurrou Wilson. "Gosto e fantasia... Pode-se
deduzir com segurança que as pessoas que tiveram tempo livre para caçar
esses artigos são pessoas de uma certa idade... cinquenta, talvez..."
Ele não teve tempo de terminar. A porta se abriu e M. d'Imblevalle
entrou, seguido por sua esposa.
Ao contrário das deduções de Wilson, os dois eram jovens, vestidos
na moda e muito animados na fala e nas maneiras. Ambos foram profusos em
agradecimentos:
"É muito bom da sua parte! Se colocar assim! Estamos quase
contentes com esse trabalho, pois nos proporciona o prazer..."
"Como são encantadores esses franceses!" pensou Wilson, que nunca
se esquivou de fazer uma observação original.
"Mas tempo é dinheiro", gritou o barão. "E o seu especialmente, Sr.
Sholmès. Vamos direto ao ponto! O que você acha do caso? Você espera
trazê-lo a um resultado satisfatório?"
"Para levar o caso a um resultado satisfatório, devo primeiro saber
qual é o caso."
"Você não sabe?"
"Não; e vou pedir-lhe que me explique totalmente, sem omitir nada.
Do que se trata?"
"É um caso de roubo."
"Em que dia aconteceu?"
"No sábado", respondeu o barão. "No sábado à noite ou no domingo
de manhã."
"Seis dias atrás, portanto. Agora, ore, continue."
"Devo primeiro dizer-lhe que minha esposa e eu, embora levemos a
vida que se espera das pessoas em nossa posição, saímos muito pouco. A
educação de nossos filhos, algumas recepções, o embelezamento de nossa
casa: tudo isso compõe nossa existência; e todas ou quase todas as nossas
noites são passadas aqui, neste quarto, que é o boudoir da minha esposa e no
qual coletamos algumas coisas bonitas. Bem, no sábado passado, por volta
das onze horas, desliguei a luz elétrica e, minha esposa e eu nos retiramos,
como de costume, para o nosso quarto."
"Onde fica isso?"
"O quarto seguinte: aquela porta ali. Na manhã seguinte, isto é,
domingo, levantei-me cedo. Como Suzanne — minha esposa — ainda estava
dormindo, entrei neste quarto o mais suavemente possível, para não acordá-
la. Imagine minha surpresa ao encontrar a janela aberta, depois de deixá-la
fechada na noite anterior!"
"Um servo...?"
“Ninguém entra neste quarto pela manhã antes de tocarmos. Além
disso, sempre tomo o cuidado de trancar aquela outra porta, que dá para o
corredor. Portanto, a janela deve ter sido aberta pelo lado de fora. Eu tinha
uma prova disso, além disso: a segunda vidraça da janela do lado direito, a
que fica ao lado do trinco, foi cortada."
"E a janela?"
“A janela, como vês, abre-se para uma pequena varanda rodeada por
uma balaustrada de pedra. Estamos aqui no primeiro andar e dá para ver o
jardim nas traseiras da casa e as grades que o separam do Parc Monceau. é
certo, portanto, que o homem veio do Parc Monceau, subiu nas grades por
meio de uma escada e subiu até a varanda."
"É certo, você disse?"
“De cada lado das grades, na terra fofa das bordas, encontramos
buracos deixados pelos dois montantes da escada; e havia dois buracos
semelhantes abaixo da varanda. Por último, a balaustrada apresenta dois
riscos leves, evidentemente causados por o contato da escada."
"O Parc Monceau não fecha à noite?"
"Fechado? Não. Mas, em todo caso, há uma casa no número 14. Teria
sido fácil fazer uma entrada por ali."
Herlock Sholmès refletiu por alguns momentos e continuou:
"Vamos ao roubo. Você diz que foi cometido no quarto onde estamos
agora?"
"Sim. Bem aqui, entre esta Virgem do século XII e aquele tabernáculo
de prata trabalhada, havia uma pequena lâmpada judaica. Ela desapareceu."
"E isso é tudo?"
"Isso é tudo."
"Oh!... E como você chama uma lâmpada judaica?"
"É uma daquelas lâmpadas que eles usavam antigamente, consistindo
de uma haste e de um receptor para conter o óleo. Esse receptor tinha dois ou
mais queimadores, que seguravam os pavios."
"No final das contas, objetos de nenhum grande valor."
“Exatamente. Mas o que estava em questão formava um esconderijo
no qual tínhamos o costume de guardar uma magnífica joia antiga, uma
quimera em ouro, incrustada com rubis e esmeraldas e que valia muito
dinheiro.”
"Qual foi a sua razão para esta prática?"
"Palavra minha, Sr. Sholmès, acho difícil dizer-lhe! Talvez nós
apenas pensamos que é divertido ter um esconderijo desse tipo."
"Ninguém sabia disso?"
"Ninguém."
"Exceto, é claro, o ladrão", objetou Sholmès. "Não fosse por isso, ele
não teria se dado ao trabalho de roubar a lâmpada judaica."
"Obviamente. Mas como ele poderia saber disso, visto que foi por
acidente que descobrimos o mecanismo secreto da lâmpada?"
"O mesmo acidente pode tê-lo revelado a outra pessoa: um criado...
um visitante da casa... Mas continuemos: você informou a polícia?"
“Certamente. O juiz de instrução fez o seu inquérito. Os detetives
jornalísticos ligados a todos os grandes jornais fizeram o deles. Mas, como
lhe escrevi, não parece que o problema tivesse a menor chance de ser
resolvido."
Sholmès ergueu-se, foi à janela, inspecionou o caixilho, a varanda, a
balaustrada, utilizou as lentes para estudar os dois arranhões na pedra e pediu
a M. d'Imblevalle que o levasse ao jardim.
Quando estavam do lado de fora, Sholmès simplesmente se sentou em
uma cadeira de vime e contemplou o telhado da casa com olhos
sonhadores. De repente, caminhou em direção a duas caixinhas de madeira
com as quais, para conservar as marcas exatas, cobriram os buracos que os
montantes da escada haviam deixado no chão, embaixo da varanda. Tirou as
malas, ajoelhou-se e, com as costas arredondadas e o nariz a quinze
centímetros do chão, procurou e tirou as medidas. Ele teve o mesmo
desempenho ao longo da grade, mas mais rapidamente.
Isso foi tudo.

Os dois voltaram para o boudoir, onde Madame d'Imblevalle os

esperava.
Sholmès ficou em silêncio por mais alguns minutos e então falou
estas palavras:
"Desde que você começou sua história, Monsieur Le Baron, fiquei
impressionado com o lado realmente muito simples da ofensa. Para aplicar
uma escada, remova um painel de vidro, escolha um objeto e vá embora: não,
as coisas não acontecer tão facilmente assim. É tudo muito claro, muito
claro."
"Você quer dizer...?"
"Quero dizer que o roubo da lâmpada judaica foi cometido sob a
direção de Arsène Lupin."
"Arsène Lupin!" exclamou o barão.
"Mas foi cometido sem a presença de Arsène Lupin e sem que
ninguém entrasse na casa... Talvez um criado escorregou de seu sótão para a
varanda, ao longo de uma bica que vi do jardim."
"Mas que evidência você tem?"
"Arsène Lupin não teria deixado o boudoir de mãos vazias."
"De mãos vazias! E a lâmpada?"
"Pegar o lampião não o teria impedido de pegar esta caixa de rapé,
que, vejo, é cravejada de diamantes, ou este colar de opalas velhas. Seriam
necessários mais dois movimentos. Seu único motivo para não fazer esses
movimentos foi que ele não estava aqui para fazê-los."
"Mesmo assim, as marcas da escada?"
"Uma farsa! Mera encenação para desviar as suspeitas!"
"Os arranhões na balaustrada?"
"Uma farsa! Eles foram feitos com lixa. Olha, aqui estão alguns
pedaços de papel que eu peguei."
"As marcas deixadas pelos montantes da escada?"
"Farsa! Examine os dois orifícios retangulares abaixo da varanda e os
dois orifícios próximos às grades. A forma é semelhante, mas, embora sejam
paralelos aqui, não são tão ali. Meça o espaço que separa cada orifício do
vizinho: difere nos dois casos. Abaixo da varanda, a distância é de vinte e
cinco centímetros. Ao lado das grades, é de dezoito centímetros."
"O que você conclui disso?"
"Concluo, visto que seu contorno é idêntico, que os quatro orifícios
foram feitos com um toco de madeira cortado no formato certo."
"O melhor argumento seria o próprio toco de madeira."
"Aqui está", disse Sholmès. "Peguei no jardim, atrás de uma tina de
louro."
 O barão cedeu. Passaram-se apenas quarenta minutos desde que o
inglês entrara por aquela porta; e não restou um vestígio de tudo o que se
acreditava até então com base nas evidências dos próprios fatos aparentes. A
realidade, uma realidade diferente, veio à tona, fundada em algo muito mais
sólido: as faculdades de raciocínio de Herlock Sholmès.
"É uma acusação muito séria para fazer contra nosso povo, senhor
Sholmès", disse a baronesa. "Eles são antigos criados da família e nenhum
deles é capaz de nos enganar."
"Se um deles não te enganou, como explica que esta carta tenha
chegado a mim no mesmo dia e pelo mesmo correio que me mandaste?"
E ele entregou a ela a carta que Arsène Lupin havia escrito para ele.
Madame d'Imblevalle ficou pasma:
"Arsène Lupin!... Como ele sabia?"
"Você não contou a ninguém sobre sua carta?"
"Ninguém", disse o barão. "A ideia nos ocorreu outra noite, no
jantar."
"Antes dos criados?"
"Havia apenas nossos dois filhos. E mesmo assim... não, Sophie e
Henrietta não estavam à mesa, era Suzanne?"
Madame d'Imblevalle refletiu e declarou:
"Não, eles subiram para mademoiselle."
"Mademoiselle?" perguntou Sholmès.
"A governanta, Alice Demun."
"Ela não faz as refeições com você?"
"Não, ela os tem sozinha, em seu quarto."
Wilson teve uma ideia:
"A carta escrita para meu amigo Herlock Sholmès foi postada?"
"Naturalmente."
"Quem postou?"
"Dominique, que está comigo há vinte anos como meu próprio
homem", respondeu o barão. "Qualquer busca nessa direção seria perda de
tempo"
"O tempo empregado na busca nunca é perdido", afirmou Wilson,
sentenciosamente.
Isso encerrou as primeiras investigações e Sholmès pediu licença para
se retirar.
 Uma hora depois, no jantar, ele viu Sophie e Henrietta, as filhas dos
d'Imblevalles, duas lindas garotinhas de oito e seis anos, respectivamente. A
conversa enfraqueceu. Sholmès respondeu aos comentários agradáveis do
barão e de sua esposa em um tom tão rude que eles acharam melhor ficar em
silêncio. O café foi servido. Sholmès engoliu o conteúdo de sua xícara e se
levantou da cadeira.
Naquele momento, um criado entrou com uma mensagem telefônica
para ele. Sholmès abriu e leu:
"Aceite minha admiração entusiástica. Os resultados obtidos por
você em tão pouco tempo fazem minha cabeça girar. Estou muito
tonta.
"Arsène Lupin."

Não conseguiu reprimir um gesto de contrariedade e, mostrando o

telegrama ao barão:
"Você começa a acreditar", disse ele, "que suas paredes têm olhos e
ouvidos?"
"Não consigo entender", murmurou M. d'Imblevalle, espantado.
"Nem eu. Mas o que eu entendo é que nenhum movimento ocorre
aqui sem ser percebido por ele. Nenhuma palavra é dita, mas ele ouve."

Naquela noite, Wilson foi para a cama com a consciência tranquila de

um homem que cumpriu seu dever e que não tem outra coisa pela frente a não
ser dormir. Adormeceu muito rápido e foi visitado por belos sonhos, nos
quais caçava Lupin sozinho e prestes a prendê-lo com as próprias mãos; e a
sensação da perseguição era tão real que ele acordou.
Alguém estava tocando sua cama. Ele apreendeu seu revólver:
"Outro movimento, Lupin, e eu atiro!"
"Calma, meu velho, calma!"
"Olá, é você, Sholmès? Você me quer?"
"Eu quero seus olhos. Levante-se..."
Ele o levou até a janela:
"Olhe ali... além das grades..."
"No Parque?"
"Sim. Você vê alguma coisa?"
"Não, nada."
 "Tente novamente; tenho certeza de que você vê algo."
"Ah, sim: uma sombra... não, duas!"
"Eu pensei assim: contra as grades... Veja, eles estão se movendo...
Não vamos perder tempo."
Apalpando e segurando o corrimão, eles desceram as escadas e
chegaram a uma sala que dava para os degraus do jardim. Através das portas
de vidro, eles puderam ver as duas figuras ainda no mesmo lugar.
"É curioso", disse Sholmès. "Parece que ouço ruídos na casa."
"Em casa? Impossível! Todo mundo está dormindo."
"Mas ouça..."
Naquele momento, um leve apito soou na grade e eles perceberam
uma luz indecisa que parecia vir da casa.
"Os d'Imblevalles devem ter acendido a luz", murmurou Sholmès. "É
o quarto deles acima de nós."
"Então são eles que ouvimos, sem dúvida", disse Wilson. "Talvez eles
estejam vigiando as grades."
Um segundo apito, ainda mais fraco que o primeiro.
"Não consigo entender, não consigo entender", disse Sholmès, em
tom de irritação.
"Não posso mais", confessou Wilson.
Sholmès girou a chave da porta, destrancou-a e empurrou-a
suavemente para abri-la.
Um terceiro assobio, desta vez um pouco mais profundo e com uma
nota diferente. E, acima de suas cabeças, o barulho ficou mais alto, mais
apressado.
"Parece que foi na varanda do boudoir", sussurrou Sholmès.
Ele colocou a cabeça entre as portas de vidro, mas imediatamente
recuou com uma praga sufocada. Wilson olhou para fora por sua vez. Perto
deles, uma escada se erguia contra a parede, encostada na balaustrada da
varanda.
"Por Deus!" disse Sholmès. "Tem alguém no boudoir. Foi o que
ouvimos. Rápido, vamos tirar a escada!"
Mas, naquele momento, uma forma deslizou de cima para baixo, a
escada foi retirada e o homem que a carregava correu rapidamente em direção
à grade, para o lugar onde seus cúmplices esperavam. Sholmès e Wilson
dispararam. Eles vieram com o homem enquanto ele colocava a escada contra
a grade. Dois tiros soaram do outro lado.
"Ferido?" gritou Sholmès.
"Não", respondeu Wilson.
Ele pegou o homem pelo corpo e tentou jogá-lo. Mas o homem se
virou, agarrou-o com uma das mãos e, com a outra, cravou uma faca em seu
peito. Wilson deu um suspiro, cambaleou e caiu.
"Condenação!" rugiu Sholmès. "Se eles fizeram por ele, eu farei por
eles!"
Ele colocou Wilson no gramado e correu para a escada. Tarde demais:
o homem correra e, na companhia de seus cúmplices, fugia por entre os
arbustos.
"Wilson, Wilson, não é sério, é? Diga que é apenas um arranhão!"
As portas da casa se abriram de repente. M. d'Imblevalle foi o
primeiro a aparecer, seguido pelos criados carregando velas.
"O que é isso?" gritou o barão. "O Sr. Wilson está ferido?"
"Nada; apenas um arranhão", repetiu Sholmès, tentando se iludir e
acreditar.
Wilson estava sangrando copiosamente e seu rosto estava
mortalmente pálido. Vinte minutos depois, o médico declarou que a ponta da
faca havia penetrado cerca de um quarto de polegada do coração.
"Um quarto de polegada! Aquele Wilson sempre foi um cachorro de
sorte!" disse Sholmès, resumindo a situação, em tom de inveja.
"Sorte... sorte..." grunhiu o médico.
"Ora, com sua constituição forte, ele ficará bem..."
"Depois de seis semanas na cama e dois meses de convalescença."
"Não mais?"
"Não, a menos que complicações ocorram."
"Por que diabos deveria haver complicações?"
Totalmente tranquilo, Sholmès voltou para M. d'Imblevalle no
boudoir. Desta vez, o misterioso visitante não demonstrou a mesma
discrição. Ele havia posto as mãos sem vergonha na caixa de rapé cravejada
de diamantes, no colar de opala e, geralmente, em tudo que pudesse encontrar
espaço nos bolsos de um ladrão que se preze.
A janela ainda estava aberta, uma das vidraças havia sido
cuidadosamente cortada e uma investigação sumária realizada ao raiar do dia
mostrou que a escada vinha da casa inacabada e que os ladrões deviam ter
vindo por ali.
"Em suma", disse M. d'Imblevalle, com um toque de ironia na voz, "é
uma repetição exata do roubo da lâmpada judaica."
"Sim, se aceitarmos a primeira versão favorecida pela polícia."
"Você ainda se recusa a adotá-lo? Esse segundo roubo não abala sua
opinião sobre o primeiro?"
"Pelo contrário, ele o confirma."
"Parece incrível! Você tem a prova incontestável de que o roubo de
ontem à noite foi cometido por alguém de fora e você ainda afirma que a
lâmpada judaica foi roubada por um de nosso povo?"
"Por alguém que mora na casa."
"Então como você explica...?"
"Não explico nada, monsieur: estabeleço dois fatos, que se parecem
apenas na aparência, peso-os separadamente e tento encontrar o elo que os
liga."
Sua convicção parecia tão profunda, suas ações baseadas em motivos
tão poderosos, que o barão cedeu:
"Muito bem. Vamos informar o comissário da polícia."
"Em hipótese alguma!" exclamou o inglês, ansioso. "De jeito
nenhum! A polícia é gente a quem eu só procuro quando quero."
"Mesmo assim, os tiros...?"
"Esqueça os tiros!"
"Seu amigo..."
"Meu amigo está apenas ferido... Faça o médico segurar a língua... Eu
assumirei toda a responsabilidade em relação à polícia."

Dois dias se passaram, sem qualquer incidente, durante os quais

Sholmès cumpriu sua tarefa com um cuidado minucioso e uma consciência
que se exasperou com a memória daquele ataque ousado, perpetrado sob seus
olhos, apesar de sua presença e sem poder impedir seu sucesso. Ele
vasculhou a casa e o jardim incansavelmente, conversou com os criados e fez
longas visitas à cozinha e aos estábulos. E, embora não tenha reunido
nenhuma pista que lançasse alguma luz sobre o assunto, ele não perdeu a
coragem.
"Vou encontrar o que procuro", pensou ele, "e vou encontrar aqui.
Não se trata agora, como no caso da loira, de caminhar ao acaso e de
alcançar, por estradas desconhecidas para mim, um objetivo igualmente
desconhecido. Desta vez, estou no próprio campo de batalha. O inimigo não é
mais o Lupin invisível e indescritível, mas o cúmplice de carne e osso que se
move dentro das quatro paredes desta casa. Dê-me o mínimo de detalhes, e eu
saberei onde estou."
Este pequeno detalhe, do qual ele derivaria consequências tão
notáveis, com uma habilidade tão prodigiosa que o caso da Lâmpada Judaica
pode ser considerado como aquele em que seu gênio detetive irrompe mais
triunfantemente, este pequeno detalhe que ele deveria obter por acidente.

No terceiro dia, entrando na sala acima do boudoir, que servia de sala

de aula para as crianças, encontrou Henriette, a menor das duas. Ela estava
procurando por Sholmès.
"Sabe", disse ela a Sholmès, "eu também faço trabalhos, como o que
você fez na outra noite."
"Na outra noite?"
"Sim, depois do jantar. Você tem um papel com tiras... você sabe, um
telegrama... Bem, eu também os faço."
Ela saiu. Para qualquer outra pessoa, essas palavras teriam
representado apenas a observação insignificante de uma criança; e o próprio
Sholmès ouviu sem prestar muita atenção e continuou sua inspeção. Mas, de
repente, ele começou a correr atrás da criança, cuja última frase o
impressionou de repente. Ele a pegou no topo da escada e disse:
"Então você cola tiras no papel também, não é?"
Henriette, com muito orgulho, declarou:
"Sim, recortei as palavras e colei-as."
"E quem te ensinou esse jogo bonito?"
"Mademoiselle... minha governanta... eu a vi fazer isso. Ela pega
palavras de jornais e as cola..."
"E o que ela faz com eles?"
"Faz telegramas e cartas que envia."
Herlock Sholmès voltou à sala de aula, singularmente intrigado com
essa confiança e fazendo o possível para extrair dela as inferências que ela
permitia.
Havia um maço de jornais sobre a lareira. Ele os abriu e viu, de fato,
que havia grupos de palavras ou linhas faltando, regularmente e bem
cortados. Mas ele só precisava ler as palavras que vinham antes ou depois
para verificar se as palavras que faltavam haviam sido removidas com a
tesoura ao acaso, evidentemente por Henriette. Era possível que, na pilha de
papéis, houvesse um que a própria mademoiselle havia cortado. Mas como
ele poderia ter certeza?
Mecanicamente, Sholmès folheou as páginas dos cadernos
empilhados sobre a mesa e de alguns outros nas prateleiras de um armário. E
de repente um grito de alegria escapou dele. Num canto do armário, debaixo
de uma pilha de cadernos velhos, ele havia encontrado um álbum infantil,
uma espécie de alfabeto ilustrado, e, em uma das páginas desse álbum, viu
uma lacuna.
Ele examinou a página. Fornecia os nomes dos dias da semana:
domingo, segunda, terça e assim por diante. A palavra "sábado" estava
faltando. Agora, a lâmpada judaica foi roubada em uma noite de sábado.

Sholmès sentiu aquele pequeno aperto no coração que sempre lhe

dizia, da maneira mais clara possível, quando havia chegado ao ponto
complicado de um mistério. Esse aperto de verdade, esse sentimento de
certeza nunca o enganou.
Ele apressou-se em virar as páginas do álbum, febril e confiante. Um
pouco mais adiante veio outra surpresa.
Era uma página composta por letras maiúsculas seguidas por uma
linha de algarismos.
Nove das letras e três das figuras foram removidas com cuidado.
Sholmès anotou-os em seu caderno, na ordem em que teriam sido
ocupados, e obteve o seguinte resultado:
C D E H N O P R Z — 237

"Por Deus!" ele murmurou. "Não há muito a ser feito com isso, à
primeira vista."
Era possível reorganizar essas letras e, usando todas elas, formar uma,
duas ou três palavras completas?
Sholmès tentou fazer isso em vão.
Só uma solução se sugeria, voltava continuamente à ponta do lápis e,
no final, parecia-lhe a mais acertada, pois correspondia à lógica dos fatos e
correspondia também às circunstâncias gerais.
 Admitindo que a página do álbum continha cada uma das letras do
alfabeto uma vez e apenas uma, era provável, era certo que se tratava de
palavras incompletas e que essas palavras tinham sido completadas com
letras tiradas de outras páginas. Dadas essas condições, e permitindo a
possibilidade de erro, o quebra-cabeça ficou assim:
R E P O N D . Z — CH — 237
A primeira palavra foi clara: " Rêpondez , responda." Faltava um E,
porque a letra E, uma vez usada, não estava mais disponível.
Quanto à última palavra, inacabada, formou, sem dúvida, com o
número 237, o endereço que o remetente deu ao destinatário da carta. Ele foi
aconselhado a fixar o dia para sábado e pediu que enviasse uma resposta ao C
H 237.
Ou C H 237 era o número oficial de uma posta restante ou então as
duas letras C H formavam parte de uma palavra incompleta. Sholmès revirou
as folhas do álbum: nada havia sido cortado de nenhuma das páginas
seguintes. Ele deve, portanto, até novas ordens, contentar-se com a
explicação acertada.

"Não é divertido?"
Henriette havia retornado.
Ele respondeu:
"Sim, muito divertido! Só, você não tem outros papéis?... Ou então
algumas palavras prontas cortadas, para eu colar?"
"Papéis?... Não... E então mademoiselle não iria gostar."
"Mademoiselle?"
"Sim, mademoiselle já me repreendeu."
"Por quê?"
"Porque eu te disse coisas... e ela diz que você nunca deve contar
coisas sobre as pessoas de quem você gosta."
"Você estava certo em me dizer."
Henriette parecia encantada com sua aprovação, tanto que, de uma
minúscula sacola de lona presa em seu vestido, tirou algumas tiras de
material, três botões, dois torrões de açúcar e, por último, um pedaço de papel
quadrado que segurava para Sholmès:
"Pronto, eu darei a você mesmo assim." Era o número de um táxi, nº
8279.
 "Onde você conseguiu isso?"
"Caiu da bolsa dela."
"Quando?"
"No domingo, na missa, quando ela tirava alguns cobre para a coleta."
"Capital! E agora vou lhe dizer como não ser repreendido. Não diga a
mademoiselle que você me viu."

Sholmès saiu em busca de M. d'Imblevalle e perguntou-lhe

diretamente sobre mademoiselle.
O barão estremeceu:
"Alice Demun!... Você acha?... Oh, impossível!"
"Há quanto tempo ela está a seu serviço?"
"Apenas doze meses, mas não conheço ninguém mais quieto nem em
quem depositar mais confiança."
"Como é que eu ainda não a vi?"
"Ela ficou fora por dois dias."
"E no momento?"
"Imediatamente após seu retorno, ela assumiu sua posição ao lado da
cama de seu amigo. Ela é uma enfermeira de primeira linha... gentil...
atenciosa. O Sr. Wilson parece encantado com ela."
"Oh!" disse Sholmès, que se omitira de perguntar sobre o progresso
do velho camarada.
Ele pensou por um momento e perguntou:
"E ela saiu no domingo de manhã?"
"No dia seguinte ao roubo?"
"Sim."
O barão ligou para a esposa e fez a pergunta. Ela respondeu:
"Mademoiselle levou as crianças para a missa das onze horas, como
de costume."
"Mas antes disso?"
"Antes? Não... Ou melhor... Mas fiquei tão chateada com o roubo!...
Mesmo assim, lembro que, na noite anterior, ela pediu licença para sair no
domingo de manhã... para ver uma prima que estava de passagem por Paris,
eu acho. Mas com certeza você não suspeita dela?
"Certamente não. Mas eu gostaria de vê-la."
Ele subiu para o quarto de Wilson. Uma mulher vestida como uma
enfermeira de hospital, com um longo vestido de linho cinza, curvava-se
sobre o doente e lhe dava um gole. Quando ela se virou, Sholmès reconheceu
a garota que havia falado com ele fora da Gare du Nord.

Nenhuma explicação foi trocada entre eles. Alice Demun sorriu

gentilmente, com seus olhos graves e charmosos, sem nenhum traço de
constrangimento. O inglês queria falar, tentou pronunciar uma ou duas
sílabas e ficou em silêncio. Em seguida, ela retomou sua tarefa, movia-se
pacificamente diante dos olhos atônitos de Sholmès, trocou as garrafas,
enrolou e desenrolou ataduras de linho e mais uma vez deu-lhe seu sorriso
brilhante.
Sholmès deu meia-volta, desceu, viu o motor de M. d'Imblevalle no
pátio, entrou nele e disse ao motorista para levá-lo ao pátio de Levallois, cujo
endereço estava marcado no bilhete de táxi que lhe fora dado pela
criança. Duprêt, o motorista que havia tirado o nº 8279 na manhã de
domingo, não estava lá e Sholmès mandou de volta o carro e esperou até que
ele viesse para trocar os cavalos.
O motorista Duprêt disse que sim, tinha acolhido uma senhora perto
do Parc Monceau, uma jovem de preto, com um grande véu sobre ela: parecia
muito animada.
"Ela estava carregando um pacote?"
"Sim, um pacote comprido."
"E para onde você a levou?"
"Avenue des Ternes, na esquina da Place Saint-Ferdinand. Ela ficou
por cerca de dez minutos; depois voltamos para o Parc Monceau."
"Quer conhecer a casa de novo, na Avenue des Ternes?"
"Em vez disso! Devo levá-lo lá?"
"Atualmente. Vá primeiro para 36, Quai des Orfèvres."
Na sede da polícia, ele teve a sorte de encontrar o Inspetor-Chefe
Ganimard:
"Você está desligado, M. Ganimard?"
"Se for sobre Lupin, não."
"É sobre Lupin."
"Então eu não vou mexer."
"O quê! Você desiste...!"
"Eu desisto do impossível. Estou cansado dessa competição desigual
da qual certamente teremos o pior. É covarde, é ridículo, é o que você
quiser... Eu não me importo! Lupin é mais forte do que nós...
Consequentemente, não há nada a fazer a não ser ceder."
"Eu não vou desistir!"
"Ele vai fazer você ceder como o resto de nós."
"Bem, é uma visão que não pode deixar de agradar você."
"Isso é verdade", disse Ganimard, inocentemente. "E, como você
parece querer outra surra, venha!"
Ganimard e Sholmès entraram na cabine. Disseram ao motorista que
parasse um pouco antes de chegar a casa e do outro lado da avenida, em
frente a um pequeno café. Eles se sentaram do lado de fora, entre banheiras
de loureiros e árvores-fusos. A luz estava começando a diminuir.
"Garçom!" disse Sholmès. "Caneta e tinta!"
Ele escreveu um bilhete e, ligando novamente para o garçom, disse:
"Leve isto para o porteiro da casa em frente. É o homem de boné
fumando seu cachimbo no portão."
O porteiro atravessou apressado e, depois que Ganimard se anunciou
como inspetor-chefe, Sholmès perguntou se uma jovem vestida de preto tinha
ido à casa na manhã de domingo.
"De preto? Sim, cerca de nove horas: é aquele que sobe para o
segundo andar."
"Você a vê muito?"
"Não, mas ela tem sido mais frequente ultimamente: quase todos os
dias durante os últimos quinze dias."
"E desde domingo?"
"Só uma vez... sem contar hoje."
"O quê! Ela foi hoje?"
"Ela está lá agora."
"Ela está aí agora?"
"Sim, ela veio há cerca de dez minutos. O táxi dela está esperando na
Place Saint-Ferdinand, como sempre. Passei por ela no portão."
"E quem é o inquilino do segundo andar?"
"São dois: uma costureira, Mademoiselle Langeais, e um senhor que
alugou alguns quartos mobiliados, há um mês, sob o nome de Bresson."
"O que te faz dizer 'sob o nome'?"
"Tenho a impressão de que é um nome falso. Minha esposa faz os
quartos dele: bem, ele não tem duas peças de roupa marcadas com as mesmas
iniciais."
"Como ele vive?"
"Oh, ele quase sempre está fora. Às vezes, ele não volta para casa por
três dias juntos."
"Ele veio no sábado à noite?"
"No sábado à noite?... Espere, enquanto eu penso... Sim, ele entrou no
sábado à noite e não saiu mais desde então."
"E que tipo de homem ele é?"
"Faith, eu não sei dizer. Ele muda muito! Ele é alto, ele é baixo, ele é
gordo, ele é magro... moreno e claro. Eu nem sempre o reconheço."
Ganimard e Sholmès trocaram olhares.
"É ele", murmurou Ganimard. "Deve ser ele."
Por um momento, o velho detetive experimentou uma verdadeira
agitação, que se revelou com uma respiração profunda e um aperto de
punhos.
Sholmès também, embora mais dono de si mesmo, sentiu algo
apertando seu coração.
"Olhe!" disse o porteiro. "Aí vem a jovem."
Enquanto ele falava, mademoiselle apareceu no portal e cruzou a
praça.
"E aqui está M. Bresson."
"M. Bresson? Quem é ele?"
"O cavalheiro com um pacote debaixo do braço."
"Mas ele não está prestando atenção na garota. Ela vai para o táxi
sozinha."
"Oh, bem, eu nunca os vi juntos."
Os dois detetives se levantaram apressadamente. À luz dos postes,
eles reconhecem a figura de Lupin, enquanto ele se afastava na direção
oposta à praça.
"Qual você seguirá?" perguntou Ganimard.
"'Ele', é claro. Ele é um grande jogo."
"Então eu vou seguir a jovem senhora", sugeriu Ganimard.
"Não, não", disse o inglês rapidamente, não querendo revelar qualquer
parte do caso a Ganimard. "Eu sei onde encontrar a jovem quando eu a
quero... Não me deixe."
 À distância e aproveitando-se do abrigo ocasional dos transeuntes e
dos quiosques, Ganimard e Sholmès partiram em busca de Lupin. Foi uma
perseguição fácil, pois ele não se virou e caminhou rapidamente, com uma
leve claudicação na perna direita, tão leve que precisava do olho de um
observador treinado para perceber.
"Ele está fingindo mancar!" disse Ganimard. E ele continuou: "Ah, se
pudéssemos pegar dois ou três policiais e atacar o sujeito! Do jeito que está,
aqui está uma chance de perdê-lo."
Mas nenhum policial apareceu à vista antes da Porte des Ternes; e,
uma vez que as fortificações foram passadas, eles não podiam contar com a
menor ajuda.
"Vamos nos separar", disse Sholmès. "O lugar está deserto."
Eles estavam no Boulevard Victor-Hugo. Cada um deles pegou uma
calçada diferente e seguiu a linha das árvores.
Eles caminharam assim por vinte minutos, até o momento em que
Lupin virou à esquerda e ao longo do Sena. Aqui eles o viram descer até a
beira do rio. Ele permaneceu lá por alguns segundos, durante os quais eles
não conseguiram distinguir seus movimentos. Então ele subiu a margem
novamente e voltou pelo caminho por onde viera. Eles se pressionaram
contra os pilares de um portão. Lupin passou na frente deles. Ele não
carregava mais um pacote.
E, conforme ele se afastava, outra figura apareceu por trás da esquina
de uma casa e deslizou por entre as árvores.
Sholmès disse, em voz baixa:
"Aquele também parece estar seguindo ele."
"Sim, eu acredito que o vi antes, quando viemos."
A perseguição foi retomada, mas agora era complicada pela presença
desta figura. Lupin seguiu a mesma estrada, passou pela Porte des Ternes
novamente e entrou na casa na Place Saint-Ferdinand.
O concierge estava fechando a porta durante a noite quando Ganimard
apareceu:
"Você o viu, eu suponho?"
"Sim, eu estava desligando o gás na escada. Ele trancou a porta."
"Não há ninguém com ele?"
"Ninguém: ele não mantém um criado... ele nunca faz suas refeições
aqui."
"Não há escada nos fundos?"
"Não."
Ganimard disse a Sholmès:
"O melhor para mim será me colocar do lado de fora da porta de
Lupin, enquanto você vai até a Rue Demours e busca o comissário de polícia.
Vou lhe dar uma fila para ele."
Sholmès objetou:
"Suponha que ele escape enquanto isso?"
"Mas eu estarei aqui!..."
"Sozinho, seria uma competição desigual entre você e ele."
"Ainda assim, não posso invadir seus quartos. Não tenho direito,
especialmente à noite."
Sholmès encolheu os ombros:
"Uma vez que você prendeu Lupin, ninguém vai te culpar pela
maneira particular como você efetuou a prisão. Além disso, podemos muito
bem tocar a campainha, o quê! Então veremos o que acontece."
Eles subiram as escadas. Havia uma porta dupla à esquerda do
patamar. Ganimard tocou a campainha.
Nem um som. Ele tocou novamente. Ninguém se mexeu.
"Vamos entrar", murmurou Sholmès.
"Sim, venha."
Mesmo assim, eles permaneceram imóveis, indecisos. Como as
pessoas que hesitam antes de dar um passo decisivo, eles tinham medo de
agir; e de repente lhes pareceu impossível que Arsène Lupin estivesse ali, tão
perto deles, por trás daquela divisória frágil, que eles poderiam esmagar com
um golpe de seus punhos. Os dois o conheciam muito bem, demônio que era,
para admitir que se permitisse ser preso de forma tão estúpida. Não, não. Mil
vezes não; Ele não estava ali. Ele deve ter escapado, pelas casas vizinhas,
pelos telhados, por alguma saída adequadamente preparada; e, mais uma vez,
a sombra de Arsène Lupin era tudo que eles podiam esperar colocar as mãos.
Eles estremeceram. Um som imperceptível, vindo do outro lado da
porta, tinha, por assim dizer, roçado o silêncio. E eles tiveram a impressão, a
certeza de que ele estava ali afinal, separado deles por aquela divisória de
madeira fina, e que os estava ouvindo, que os ouvia.
O que eles deveriam fazer? Foi uma situação trágica. Apesar de toda a
sua frieza como veteranos da polícia, estavam tão emocionados que
imaginavam ouvir as batidas de seus próprios corações.
Ganimard consultou Sholmès com um olhar silencioso e então bateu
violentamente na porta com o punho.
Ouviu-se agora um som de passos, um som que já não se tentava
ocultar.
Ganimard sacudiu a porta. Sholmès deu um golpe irresistível com o
ombro e o abriu; e os dois entraram correndo.
Então eles pararam. Um tiro ressoou na sala ao lado. E outro, seguido
pelo baque de um corpo caindo.
Quando entraram, viram o homem deitado com o rosto contra o
mármore da lareira. Ele deu um movimento convulsivo. Seu revólver
escorregou de sua mão.
Ganimard abaixou-se e virou a cabeça do morto, coberta de sangue,
que escorria de duas grandes feridas na bochecha e na têmpora.
"Não há como reconhecê-lo", ele sussurrou.
"Uma coisa é certa", disse Sholmès. "Não é 'ele'."
"Como você sabe? Você nem mesmo o examinou."
O inglês zombou:
"Você acha que Arsène Lupin é o homem que se suicida?"
"Mesmo assim, acreditávamos que o conhecíamos lá fora."
"Nós acreditamos, porque queríamos acreditar. O sujeito invade
nossas mentes."
"Então é um de seus cúmplices."
"Os cúmplices de Arsène Lupin não se matam."
"Então quem é?"
Eles revistaram o corpo. Em um bolso, Herlock Sholmès encontrou
uma caixa de notas vazia; em outro, Ganimard encontrou alguns luíses. Não
havia marcas em seu linho ou em suas roupas.
Os baús — uma caixa grande e duas sacolas — não continham nada
além de pertences pessoais. Havia um maço de jornais sobre a
lareira. Ganimard os abriu. Todos falaram do roubo da lâmpada judaica.
Uma hora depois, quando Ganimard e Sholmès deixaram a casa, eles
não sabiam mais sobre o estranho indivíduo que sua intervenção havia levado
ao suicídio.
Quem era ele? Por que ele tirou sua vida? Que ligação o ligava ao
desaparecimento da lâmpada judaica? Quem foi que seguiu seus passos
durante sua caminhada? Todas essas questões eram complicadas... tantos
mistérios.

Herlock Sholmès foi para a cama muito mal-humorada. Quando ele

acordou, ele recebeu uma carta expressa nas seguintes palavras:
"Arsène Lupin implora para vos informar da sua trágica morte
na pessoa de um certo Bresson e pede a homenagem da vossa
companhia no seu funeral, que decorrerá, a expensas do público, na
quinta-feira, 25 de junho."
CAPÍTULO II

"Sabe, meu velho", disse Herlock Sholmès para Wilson, acenando

com a carta de Arsène Lupin em suas mãos, "o pior desse negócio é que sinto
os olhos do confuso companheiro constantemente fixos em mim. Nenhum
dos meus pensamentos mais secretos lhe escapou . Estou me comportando
como um ator, cujos passos são regidos pelas mais estritas direções de palco,
que se move aqui ou ali e diz isso ou aquilo porque uma vontade superior
assim o determinou. Você entende, Wilson? "
Wilson sem dúvida teria entendido se não estivesse dormindo o sono
profundo de um homem cuja temperatura está oscilando entre 38 e 40
graus. Mas se ele ouviu ou não fez diferença para Sholmès, que continuou:
"Vai precisar de toda a minha energia e todos os meus recursos para
não desanimar. Felizmente, para mim, essas pequenas chacotas são apenas
picadas de alfinetes que me estimulam a novos esforços. Uma vez que a
picada seja aliviada e a ferida em mim Respeito fechado, sempre termino
dizendo: 'Ria, meu rapaz. Mais cedo ou mais tarde, você será traído por suas
próprias mãos'. Pois, afinal de contas, Wilson, não foi o próprio Lupin que,
com seu primeiro telegrama e a reflexão que ele sugeria à pequena Henriette,
me revelou o segredo de sua correspondência com Alice Demun? Esquece
esse detalhe, velho indivíduo."
Ele andou para cima e para baixo na sala, com passadas retumbantes,
correndo o risco de acordar o velho:
"No entanto, as coisas podem ser piores; e, embora os caminhos que
estou seguindo pareçam um pouco sombrios, estou começando a ver o meu
caminho. Para começar, logo saberei tudo sobre o Mestre Bresson. Ganimard
e eu temos um compromisso em a margem do Sena, no local onde Bresson
jogou seu pacote, e vamos descobrir quem ele era e o que ele queria. Quanto
ao resto, é um jogo a ser disputado entre Alice Demun e eu. Não muito
poderoso adversário, hein, Wilson? E você não acha que logo saberei a frase
do álbum e o que essas duas letras significam, o C e o H? Pois todo o
mistério reside nisso, Wilson."
Nesse momento, mademoiselle entrou na sala e, vendo Sholmès agitar
os braços, disse: "Sr. Sholmès, ficarei muito zangado com o senhor se acordar
meu paciente. Não é gentil da sua parte perturbá-lo. O médico insiste em
calma absoluta."
Ele olhou para ela em silêncio, espantado, como no primeiro dia, com
sua compostura inexplicável.
"Por que você me olha assim, Sr. Sholmès?... Você sempre parece ter
algo no fundo da sua mente... O que é? Diga-me, por favor."
Ela o questionou com todo o seu rosto brilhante, com seus olhos
sinceros, seus lábios sorridentes e também com sua atitude, as mãos juntas, o
corpo ligeiramente inclinado para frente. E tão grande era sua franqueza que
despertou a raiva do inglês. Ele veio até ela e disse em voz baixa:
"Bresson cometeu suicídio ontem."
Ela repetiu, sem parecer entender:
"Bresson cometeu suicídio ontem?"
Na verdade, suas feições não sofreram nenhuma mudança; nada
revelava o esforço de uma mentira.
"Disseram a você", disse ele, irritado. "Se não, você pelo menos teria
começado... Ah, você é mais inteligente do que eu pensava! Mas por que
fingir?"
Pegou o livro ilustrado, que havia colocado em uma mesa bem
próxima, e, abrindo na página recortada:
"Você pode me dizer", perguntou ele, "em que ordem devo organizar
as cartas que faltam aqui, para que eu possa entender o significado exato da
nota que você enviou a Bresson quatro dias antes do roubo da Lâmpada
Judaica?"
"Em que ordem?... Bresson?... O roubo da Lâmpada Judaica?"
Ela repetiu as palavras, lentamente, como se quisesse entender o
significado.
Ele insistiu:
"Sim, aqui estão as letras que você usou... neste pedaço de papel. O
que você estava dizendo a Bresson?"
"As letras que usei...? O que eu estava dizendo para...?"
De repente, ela começou a rir:
 "Entendo! Eu entendo! Sou cúmplice do roubo! Há um M. Bresson
que roubou a Lâmpada Judaica e se matou. E eu sou o amigo do cavalheiro!
Oh, que graça!"
"Então, quem você foi ver ontem à noite, no segundo andar de uma
casa na Avenue des Ternes?"
"Quem? Ora, minha costureira, Mademoiselle Langeais! Quer dizer
que minha costureira e meu amigo M. Bresson são a mesma pessoa?"
Sholmès começou a duvidar, apesar de tudo. É possível falsificar
quase qualquer sentimento de forma a espantar outra pessoa: terror, alegria,
ansiedade; mas não indiferença, não risada alegre e descuidada.
No entanto, ele disse:
“Uma última palavra. Por que você me abordou na Gare du Nord
outra noite? E por que me implorou para voltar imediatamente, sem me
preocupar com o roubo?”
"Oh, você está muito curioso, Sr. Sholmès", ela respondeu, ainda
rindo da maneira mais natural. "Para castigá-lo, nada direi e, além disso, você
deve cuidar do paciente enquanto vou à farmácia... Há uma receita urgente a
ser feita... Tenho que me apressar!"
Ela saiu da sala.
"Fui enganado", murmurou Sholmès. "Eu não só não obtive nada
dela, mas também me entreguei."
E lembrou-se da caixa do diamante azul e do interrogatório a que
sujeitara Clotilde Destange. Mademoiselle o encontrara com a mesma
serenidade da loira e ele sentiu que estava de novo cara a cara com uma
daquelas criaturas que, protegida por Arsène Lupin e sob a ação direta de sua
influência, preservava a mais inescrutável calma em meio a agonia de perigo.
"Sholmès... Sholmès..."
Era Wilson ligando para ele. Ele foi para a cama e se curvou sobre
ele:
“O que foi, meu velho? Está se sentindo mal?”
Wilson moveu os lábios, mas não conseguiu falar. Por fim, depois de
muitos esforços, ele gaguejou:
"Não... Sholmès... não foi ela... não pode ter sido..."
"Que bobagem você está falando agora? Te digo que foi ela! Só
quando estou na presença de uma criatura de Lupin, treinada e treinada por
ele, é que perco a cabeça e me comporto de maneira tão estúpida... Ela agora
conhece toda a história do álbum... Aposto que Lupin será contado em menos
de uma hora. Menos de uma hora? Do que estou falando? Este momento,
provavelmente! A farmácia, a receita urgente: farsa! "
Sem pensar mais em Wilson, ele saiu correndo da sala, desceu a
Avenue de Messine e viu Mademoiselle entrar em uma farmácia. Ela saiu,
dez minutos depois, carregando dois ou três frascos de remédios embrulhados
em papel branco. Mas, quando voltou a subir a avenida, foi abordada por um
homem que a seguia de boné na mão e com ar obsequioso, como se estivesse
a implorar.
Ela parou, deu-lhe uma esmola e continuou o seu caminho.
"Ela falou com ele", disse o inglês a si mesmo.
Era mais uma intuição do que uma certeza, mas forte o suficiente para
induzi-lo a alterar suas táticas. Deixando a garota, ele partiu na direção do
falso mendigo.
Eles chegaram assim, um atrás do outro, na Place Saint-Ferdinand; e o
homem pairou por muito tempo em volta da casa de Bresson, às vezes
levantando os olhos para as janelas do segundo andar e observando as
pessoas que entravam na casa.
Ao cabo de uma hora, ele subiu ao topo de um bonde que estava
partindo para Neuilly. Sholmès subiu também e sentou-se atrás do sujeito, a
alguma distância, ao lado de um senhor cujas feições estavam ocultas pelo
jornal que ele lia. Quando chegaram às fortificações, o jornal foi baixado,
Sholmès reconheceu Ganimard e Ganimard, apontando para o sujeito, disse
em seu ouvido:
"É o nosso homem da noite passada, aquele que seguiu Bresson. Ele
está rondando a praça há uma hora."
"Nada de novo sobre Bresson?"
"Sim, chegou uma carta esta manhã dirigida a ele."
"Esta manhã? Então deve ter sido postado ontem, antes que o escritor
soubesse da morte de Bresson."
É com o juiz de instrução, mas posso dizer-lhe as palavras exatas: 'Ele
não aceita nenhum compromisso. Ele quer tudo, tanto o primeiro como o
segundo negócio. Do contrário, ele tomará providências. 'E sem assinatura ",
acrescentou Ganimard. "Como você pode ver, essas poucas linhas não serão
muito úteis para nós."
"Não concordo em absoluto com o senhor, M. Ganimard: pelo
contrário, considero-os muito interessantes."
"E por que, abençoe minha alma?"
"Por motivos pessoais meus", disse Sholmès, com a ausência de
cerimónia com que costumava tratar o colega.
O bonde parou no terminal da Rue du Château. O homem desceu e foi
embora em silêncio. Sholmès o seguiu tão de perto que Ganimard se
assustou:
"Se ele se virar, terminamos."
"Ele não vai se virar agora."
"O que você sabe sobre isso?"
“Ele é cúmplice de Arsène Lupin e o facto de um cúmplice de Lupin
se afastar assim, com as mãos nos bolsos, prova, em primeiro lugar, que sabe
que o está a seguir e, em segundo lugar, que não tem medo."
"Ainda assim, estamos correndo com ele bastante!"
"Não importa, ele pode escorregar por entre nossos dedos em um
minuto, se quiser. Ele é muito seguro de si mesmo."
"Venha, venha; você está me pegando! Há dois policiais ciclistas na
porta daquele café ali. Se eu decidir chamá-los e atacar nosso amigo, gostaria
de saber como ele vai escapar nossos dedos."
"Nosso amigo não parece muito incomodado com essa contingência.
E ele mesmo os está visitando!"
"Por Júpiter!" disse Ganimard. "A bochecha do sujeito!"
O homem, de fato, se aproximou dos dois policiais no momento em
que eles se preparavam para montar as bicicletas. Ele falou algumas palavras
com eles e então, de repente, saltou em uma terceira bicicleta, que estava
encostada na parede do café, e partiu rapidamente com os dois policiais.
O inglês caiu na gargalhada:
"Pronto, o que foi que eu te falei? Fora antes de sabermos onde
estávamos; e com dois de seus colegas, M. Ganimard! Ah, ele cuida de si
mesmo, Arsène Lupin! Com policiais ciclistas a seu pagamento! Eu não dizer
que nosso amigo estava calmo demais!"
"O que então?" gritou Ganimard, com raiva. "O que eu poderia fazer?
É muito fácil rir!"
"Venha, venha, não fique zangado. Teremos nossa vingança. Por
enquanto, o que queremos são reforços."
"Folenfant está esperando por mim no final da Avenue de Neuilly."
 "Tudo bem, pegue-o e junte-se a mim, vocês dois."
Ganimard foi embora, enquanto Sholmès seguia os rastros das
bicicletas, que eram facilmente visíveis na poeira da estrada porque duas das
máquinas estavam equipadas com pneus ranhurados. E ele logo viu que esses
rastros o levavam à margem do Sena e que os três homens haviam virado na
mesma direção que Bresson na noite anterior. Ele então chegou ao portão
contra o qual ele mesmo havia se escondido com Ganimard e, um pouco mais
adiante, ele viu um emaranhado de linhas sulcadas que indicavam que eles
haviam parado ali. Exatamente em frente, uma pequena faixa de terra se
projetava para o rio e, no final dela, um velho barco estava amarrado.
Foi aqui que Bresson deve ter atirado seu pacote, ou melhor, o deixou
cair. Sholmès desceu a rampa e viu que, como a encosta tinha uma inclinação
muito suave e a água estava baixa, ele encontraria facilmente o pacote... a
menos que os três homens estivessem lá primeiro.
"Não, não", disse a si mesmo, "eles não tiveram tempo... um quarto de
hora no máximo... E, ainda assim, por que vieram por aqui?"
Um homem estava sentado no barco, pescando. Sholmès perguntou a
ele:
"Você viu três homens em bicicletas?"
O pescador balançou a cabeça.
O inglês insistiu:
"Sim, sim... Três homens... Eles pararam a poucos metros de onde
você está."
O pescador colocou a vara debaixo do braço, tirou um caderno do
bolso, escreveu algo em uma das páginas, rasgou-o e entregou-o a Sholmès.
Uma grande emoção abalou o inglês. De relance, no meio da página
que segurava nas mãos, reconheceu as letras arrancadas do livro ilustrado:
C D E H N O P R Z E O — 237

O sol pairava fortemente sobre o rio. O pescador havia retomado seu

trabalho, protegido sob a enorme aba de seu chapéu de palha; sua jaqueta e
colete estavam dobrados a seu lado. Ele pescou com atenção, enquanto a
flutuação de sua linha balançava preguiçosamente na corrente.
Decorreu um minuto bastante, um minuto de silêncio solene e terrível.
"É ele?" pensou Sholmès, com uma ansiedade quase dolorosa.
E então a verdade explodiu sobre ele:
 “É ele! É ele! Só ele é capaz de ficar sentado assim, sem um tremor de
inquietação, sem o menor medo do que vai acontecer... E quem mais poderia
conhecer a história do livro ilustrado? Alice deve ter contado a ele por seu
mensageiro."
De repente, o inglês sentiu que sua mão, que sua própria mão havia
agarrado a coronha de seu revólver e que seus olhos estavam fixos nas costas
do homem, logo abaixo do pescoço. Um movimento e toda a peça estava
terminada; um toque no gatilho e a vida do estranho aventureiro chegara a um
fim miserável.
O pescador não se mexeu.
Sholmès agarrava nervosamente sua arma com um desejo feroz de
atirar e se livrar dela e, ao mesmo tempo, com horror de um ato contra o qual
sua natureza se revoltou. A morte era certa. Estaria acabado.
"Oh", ele pensou, "deixe-o se levantar, deixe-o se defender... Se não,
ele terá apenas a si mesmo para culpar... Mais um segundo... e eu atiro."
Mas um som de passos o fez virar a cabeça e ele viu Ganimard
chegar, acompanhado pelos inspetores.
Então, mudando de ideia, ele saltou para frente, saltou com um salto
para dentro do barco, quebrando o pintor com a força do salto, caiu sobre o
homem e o abraçou fortemente. Os dois rolaram para o fundo do barco.
"Bem?" gritou Lupin, lutando. "E então? O que isso prova? Suponha
que um de nós reduza o outro à impotência: o que ele ganhou? Você não
saberá o que fazer comigo nem eu com você. Vamos ficar aqui como dois
idiotas!"
Os dois remos escorregaram para a água. O barco começou a
flutuar. Exclamações misturadas ressoaram ao longo da margem e Lupin
continuou:
"Senhor, que negócio! Você perdeu todo o sentido das coisas?...
Imagine ser tão bobo na sua idade! Seu grande colegial! Você devia ter
vergonha!"
Ele conseguiu se libertar.
Exasperado, decidido a não se limitar a nada, Sholmès pôs a mão no
bolso. Um juramento escapou dele. Lupin havia pegado seu revólver.
Então ele se jogou de joelhos e tentou agarrar um dos remos, a fim de
puxar para a margem, enquanto Lupin fazia esforços desesperados atrás do
outro, a fim de puxar para o meio da corrente.
 "Peguei!... Perdi!" disse Lupin. "No entanto, não faz diferença... Se
você pegar seu remo, eu evitarei que você o use... E você fará o mesmo por
mim... Mas aí, na vida, nós nos esforçamos para agir... sem a menor razão,
pois é sempre o destino que decide... Pronto, sabe, destino... bem, ela está
decidindo pelo velho amigo Lupin!... Vitória! A corrente está me
favorecendo!"
O barco, de fato, estava se afastando.
"Olhe!" gritou Lupin.
Alguém, na margem, apontou um revólver. Lupin abaixou a
cabeça; um tiro foi disparado; um pouco de água jorrou ao redor deles. Ele
começou a rir:
"Que Deus nos ajude, é o amigo Ganimard!... Isso é muito errado da
sua parte, Ganimard. Você não tem direito de atirar, exceto em legítima
defesa... O pobre Arsène o deixa tão furioso que você esquece seus
deveres?... Olá, ele está começando de novo!... Mas, pobre homem, cuidado:
você vai bater aqui no meu caro Maître!"
Ele fez um baluarte de seu corpo para Sholmès e, de pé no barco, de
frente para Ganimard:
"Pronto, agora não me importo!... Aponte aqui, Ganimard, direto no
meu coração!... Mais alto... à esquerda... Perdi de novo... seu mendigo
desajeitado!... Outro tiro?... Mas você está tremendo, Ganimard!... À palavra
de comando, hein? E firme agora... um, dois, três, fogo!... Perdi! Droga, não é
o Governo te dar brinquedos para pistolas?"
Ele sacou um revólver comprido, enorme e chato e atirou sem mirar.
O inspetor levou a mão ao chapéu: uma bala o perfurara.
"O que me diz disso, Ganimard? Ah, este é um modelo melhor!
Tiremos o chapéu, senhores: este é o revólver do meu nobre amigo, Maître
Herlock Sholmès!"
E ele jogou a arma para o banco, bem aos pés do inspetor.
Sholmès não pôde evitar um sorriso de admiração. Que vida
superabundante! Que alegria jovem e espontânea! E como ele parecia se
divertir! Era como se a sensação de perigo lhe desse um deleite físico, como
se a vida não tivesse outro objetivo para este homem extraordinário do que a
busca dos perigos que ele depois se divertiu evitando.
Enquanto isso, multidões haviam se reunido em ambos os lados do rio
e Ganimard e seus homens estavam seguindo a embarcação, que descia o
riacho, carregada muito lentamente pela corrente. Significava uma captura
matemática inevitável.
"Confesse, Maître", gritou Lupin, voltando-se para o inglês, "que você
não abriria mão do seu lugar por todo o ouro do Transvaal! Você está na
primeira fileira das baias! Mas, antes de tudo, o prólogo... depois do qual
vamos pular direto para o quinto ato, a captura ou a fuga de Arsène Lupin.
Portanto, meu caro Maître, tenho um pedido a fazer a você e imploro que
responda sim ou não, para salvar todos ambiguidade. Pare de se interessar por
este negócio. Ainda há tempo e ainda sou capaz de reparar o mal que você
fez. Mais tarde, não serei. Você concorda?"
"Não."
As feições de Lupin se contraíram. Essa obstinação estava causando-
lhe um aborrecimento visível. Ele retomou:
“Insisto. Insisto ainda mais por você do que por mim, pois tenho
certeza de que você será o primeiro a se arrepender de sua interferência. Mais
uma vez, sim ou não?”
"Não."
Lupin agachou-se sobre os calcanhares, mudou uma das pranchas do
fundo do barco e, por alguns minutos, trabalhou em algo que Sholmès não
conseguia ver. Então ele se levantou, sentou-se ao lado do inglês e falou com
ele nestas palavras:
"Eu acredito, Maître, que você e eu viemos para a margem do rio com
o mesmo propósito, o de pescar o objeto que Bresson se livrou, não foi? Eu,
de minha parte, tinha marcado um encontro para encontrar uns poucos
amigos e estava a ponto, como mostra o meu traje raro, de efetuar uma
pequena exploração nas profundezas do Sena quando meus amigos me
avisaram de sua aproximação. Devo confessar que não fiquei surpreso, tendo
sido mantido informado, atrevo-me a dizer, de hora em hora, do andamento
do seu inquérito. É tão fácil! Assim que acontece na Rue Murillo a coisa
menos passível de me interessar, rápido, eles me telefonam e eu sei de tudo!
Você pode entender isso, nessas condições..."
Ele parou. A tábua que ele havia removido agora subia um pouco e a
água filtrava-se, em volta, em gotas.
"Caramba! Não sei como consegui, mas tenho todos os motivos para
pensar que há um vazamento neste barco velho. Você não está com medo,
Maître?"
 Sholmès encolheu os ombros. Lupin continuou:
"Você pode entender, portanto, que, nessas condições e sabendo de
antemão que você buscaria o concurso com tanto mais avidez quanto mais
me esforçasse para evitá-lo, fiquei bastante satisfeito com a ideia de jogar
uma borracha com você cujo resultado é certo, visto que tenho todos os
trunfos. E eu gostaria de dar a nossa reunião a maior publicidade possível,
para que sua derrota fosse universalmente conhecida e nenhum novo Barão
d'Imblevalle ou condessa de Crozon fosse tentada a solicitar sua ajuda contra
mim. E, em tudo isso, meu caro Maître, você não deve ver..."
Ele se interrompeu novamente e, usando as mãos semicerradas como
vidro de campo, observou as margens:
"Caramba! Eles transportaram um barco esplêndido, um barco de
guerra normal, e estão remando como qualquer coisa! Em cinco minutos eles
vão nos abordar e eu estarei perdido. Sr. Sholmès, deixe-me dar-lhe um
conselho: lance-se sobre mim, amarre-me as mãos e os pés e entregue-me às
leis do meu país... Isso lhe convém?... A menos que soframos naufrágios
enquanto isso, caso em que não haverá nada para que façamos apenas nossos
testamentos. O que você me diz?"
Seus olhos se encontraram. Desta vez, Sholmès entendeu as operações
de Lupin: ele havia feito um buraco no fundo do barco.
E a água estava subindo. Atingiu a sola de suas botas. Cobriu seus
pés; eles não se moveram.
Vinha acima dos tornozelos: o inglês pegou sua bolsa de tabaco,
enrolou um cigarro e acendeu.
Lupin continuou:
"E, em tudo isso, meu caro Maître, você não deve ver nada mais do
que a humilde confissão de minha impotência diante de você. É equivalente a
ceder a você, quando eu aceito apenas aqueles concursos em que a minha
vitória está assegurada, a fim de evitar aqueles dos quais não terei escolhido o
campo. É equivalente a reconhecer que Herlock Sholmès é o único inimigo
que temo e proclamar minha ansiedade enquanto Sholmès não se afastar do
meu caminho. Isso, meu caro Maître, é o que eu queria dizer-lhe, nesta
ocasião em que o destino me concedeu a honra de uma conversa com você.
Lamento apenas uma coisa, que esta conversa deve ocorrer enquanto estamos
tomando um banho de pés... uma postura desprovida de dignidade, devo
confessar... E o que eu estava dizendo?... Um escalda-pés!... Antes um banho
de quadril!"
A água, de fato, havia atingido o assento em que estavam sentados e o
barco afundava cada vez mais na água.
Sholmès permaneceu imóvel, o cigarro nos lábios, aparentemente
envolto na contemplação do céu. Por nada no mundo, em face daquele
homem rodeado de perigos, cercado pela multidão, caçado por um pelotão de
policiais e ainda assim conservando seu bom humor, pois nada no mundo ele
teria consentido em exibir o mínimo sinal de agitação.
"O que!" ambos pareciam estar dizendo. "As pessoas ficam
entusiasmadas com essas ninharias? Não é uma ocorrência diária se afogar
em um rio? É esse tipo de evento que merece ser notado?"
E um tagarelava e o outro meditava, enquanto ambos ocultavam sob a
mesma máscara de indiferença o formidável embate de seus respectivos
bandos.
Mais um minuto e eles afundariam.
Para que, se eu escapar do naufrágio, serei apanhado à esquerda por
Dieuzy e seus nativos ou então à direita por Ganimard e as tribos de
Neuilly. Um dilema desagradável..."
Houve um redemoinho. O barco deu meia-volta e Sholmès foi
obrigado a se agarrar às travas dos remos.
"Maître", disse Lupin, "imploro que tire a jaqueta. Você vai ficar mais
confortável para nadar. Não vai? Então, colocarei a minha de novo."
Ele vestiu a jaqueta, abotoou-a bem como a de Sholmès e suspirou:
"Que bom sujeito você é! E que pena que persista em um negócio...
no qual certamente está fazendo o melhor que pode, mas tudo em vão!
Realmente, você está desperdiçando seu distinto talento."
"M. Lupin", disse Sholmès, finalmente abandonando seu silêncio,
"você fala demais e muitas vezes erra por excesso de confiança e
frivolidade."
"Essa é uma censura séria."
"Foi assim que, sem saber, você me forneceu, há pouco, as
informações que eu queria."
"O quê! Você queria algumas informações e nunca me disse!"
"Não preciso de você nem de ninguém. Em três horas entregarei a
solução do quebra-cabeça a M. e responderei..."
Ele não terminou a frase. O barco subitamente naufragou, arrastando
os dois com ela. Ela subiu à superfície imediatamente, virada, com a quilha
no ar. Gritos altos vinham das duas margens, seguidos de um silêncio ansioso
e, de repente, novos gritos: um dos náufragos reaparecera.
Era Herlock Sholmès.
Excelente nadador, ele partiu corajosamente para o barco de
Folenfant.
"Com alegria, Sr. Sholmès!" rugiu o sargento-detetive. "Você está
bem!... Continue... nós veremos sobre ele depois... Nós o acertamos o
suficiente... mais uma tentativa, Sr. Sholmès... segure..."
O inglês agarrou uma corda que eles atiraram para ele. Mas, enquanto
o arrastavam a bordo, uma voz atrás dele gritou:
"Sim, meu caro Maître, você terá a solução. Estou até surpreso que
você ainda não tenha acertado... E então? De que servirá isso para você? Só
então você terá perdido a batalha..."
Sentado confortavelmente montado no hulk, do qual ele escalou os
lados enquanto falava, Arsène Lupin continuou seu discurso com gestos
solenes e como se esperasse convencer seus ouvintes:
"Você entende, meu caro Maître, que não há nada a ser feito,
absolutamente nada... Você está na deplorável posição de um cavalheiro
que..."
Folenfant mirou nele:
"Lupin, se renda!"
"Você é uma pessoa malcriada, Sargento Folenfant; você me
interrompeu no meio de uma frase. Eu estava dizendo..."
"Lupin, se renda!"
“Mas, droga, sargento Folenfant, só se rende quando está em perigo!
Agora certamente você não tem cara de acreditar que estou correndo o menor
perigo!”
"Pela última vez, Lupin, peço que você se renda!"
"Sargento Folenfant, o senhor não tem a menor intenção de me matar;
no máximo pretende me ferir, tem tanto medo da minha fuga! E supondo que,
por acidente, o ferimento seja mortal? Oh, pense no seu remorso, homem
miserável, de sua velhice arruinada..."
O tiro disparou.
Lupin cambaleou, agarrou-se por um momento ao barco virado, então
o soltou e desapareceu.
 Eram apenas três horas quando esses eventos
aconteceram. Exatamente às seis horas, como ele havia declarado, Herlock
Sholmès, vestida com uma calça muito curta e um paletó apertado demais
para ele, que ele pegara emprestado de um estalajadeiro em Neuilly, e usando
um boné e uma flanela camisa com cordão de seda e borlas, entrou no
boudoir da Rue Murillo, depois de mandar recado ao M. e à
Madame d'Imblevalle para pedir uma entrevista.
Eles o encontraram andando para cima e para baixo. E ele parecia
para eles tão cômico em seu traje esquisito que eles tiveram dificuldade em
suprimir sua inclinação para rir. Com ar pensativo e as costas curvadas, ele
caminhava, como um autômato, da janela à porta e da porta à janela, dando
cada vez o mesmo número de passos e girando cada vez na mesma direção.
Ele parou, pegou uma bugiganga, examinou-a mecanicamente e então
voltou a andar.
Por fim, plantando-se na frente deles, ele perguntou:
"Mademoiselle está aqui?"
"Sim, no jardim, com as crianças."
“Monsieur Le Baron, como esta será nossa conversa final, gostaria
que Mademoiselle Demun estivesse presente.
"Então você decididamente...?"
“Tenha um pouco de paciência, monsieur. A verdade emergirá
claramente dos fatos que me proponho apresentar ao senhor com a maior
precisão possível.”
"Muito bem. Suzanne, você se importa...?"
Madame d'Imblevalle levantou-se e voltou quase imediatamente,
acompanhado por Alice Demun. Mademoiselle, parecendo um pouco mais
pálida do que de costume, permaneceu em pé, encostada a uma mesa e sem
sequer perguntar por que fora chamada.
Sholmès pareceu não tê-la visto e, voltando-se abruptamente para M.
d'Imblevalle, fez sua declaração em um tom que não admitia resposta:
"Depois de uma investigação que durou vários dias, e embora certos
eventos por um momento tenham alterado minha visão, repetirei o que disse
desde o início, que a lâmpada judaica foi roubada por alguém que vive nesta
casa."
"O nome?"
 "Eu sei isso."
"Sua evidência?"
"As evidências que tenho são suficientes para confundir o culpado."
"Não é suficiente que o culpado seja confundido. Ele deve
restaurar..."
"A lâmpada judaica? Está em minha posse!"
"O colar de opala? A caixa de rapé?..."
"O colar de opala, a caixa de rapé, enfim, tudo o que foi roubado na
segunda vez está em minha posse."
Sholmès adorava essa maneira seca e clichê de anunciar seus triunfos.
Na verdade, o barão e sua esposa pareciam estupefatos e olhavam
para ele com uma curiosidade silenciosa que já era o maior elogio.
Em seguida, ele resumiu em detalhes tudo o que havia feito durante
aqueles três dias. Contou como havia descoberto o livro ilustrado, escreveu
em uma folha de papel a frase formada pelas letras recortadas, descreveu a
expedição de Bresson à margem do Sena e seu suicídio e, por último, a luta
no que ele, Sholmès, acabara de se envolver com Lupin, o naufrágio do barco
e o desaparecimento de Lupin.
Quando ele terminou, o barão disse, em voz baixa:
"Nada resta, mas você deve revelar o nome do ladrão. Quem você
acusa?"
"Acuso a pessoa que recortou as letras desse alfabeto e se comunicou,
por meio dessas letras, com Arsène Lupin."
"Como você sabe que o correspondente dessa pessoa era Arsène
Lupin?"
"Do próprio Lupin."
Ele estendeu um pedaço de papel úmido e amassado. Era a página que
Lupin havia rasgado de seu caderno no barco, e na qual ele havia escrito a
frase.
"E observe", disse Sholmès, com voz satisfeita, "que nada havia que o
obrigasse a me dar este jornal e, assim, se dar a conhecer. Foi uma mera
brincadeira de colégio de sua parte, que me deu a informação que eu queria. "
"Que informação?" perguntou o barão. "Eu não vejo..."
Sholmès copiou as letras e números a lápis:
C D E H N O P R Z E O — 237
"Bem?" disse M. d'Imblevalle. "Essa é a fórmula que você mesmo
acabou de nos mostrar."
"Não. Se você tivesse revirado esta fórmula repetidamente, como eu
fiz, você teria visto imediatamente que ela contém mais duas letras do que a
primeira, um E e um O."
"Na verdade, eu não percebi..."
"Coloque essas duas letras ao lado do C e H que sobraram da palavra
Répondez , e você verá que a única palavra possível é 'ÉCHO'."
"Que significa...?"
“O que significa o Écho de France , o jornal de Lupin, seu próprio
órgão, aquele para o qual ele reserva suas comunicações oficiais. 'Envie
resposta ao Écho de France , coluna agonia, nº 237.' Essa era a chave pela
qual eu havia caçado por tanto tempo e com a qual Lupin teve a gentileza de
me fornecer. Acabei de chegar do escritório do Écho de France ."
"E o que você encontrou?"
"Eu encontrei toda a história detalhada das relações entre Arsène
Lupin e... seu cúmplice."
E Sholmès espalhou sete jornais, abriu na quarta página e escolheu as
seguintes linhas:
ARS. LUP. Lady impl. proteger. 540. 540. Aguardando explicações.
A.L.A.L. Sob o domínio do inimigo. Perdido. 540. Escreva o endereço. Vai
fazer enq. A.L. Murillo. 540. Estacione 15h00 Violets.
237. Acordado Sáb. Deve estar estacionado. Dom. manhã.

"E você chama isso de história detalhada!" exclamou M. d'Imblevalle.

"Ora, é claro; e, se você prestar atenção, vai pensar o mesmo. Em
primeiro lugar, uma senhora, assinando 540, implora a proteção de Arsène
Lupin. A este Lupin responde com um pedido de explicações. A senhora
responde que ela está sob o domínio de um inimigo, Bresson, sem dúvida, e
que está perdida a menos que alguém venha em seu auxílio. Lupin, que está
desconfiado e ainda não ousa entrevistar o estranho, pergunta o endereço e
sugere um inquérito. A senhora hesita por quatro dias — veja as datas — e,
por fim, sob a pressão dos acontecimentos e a influência das ameaças de
Bresson, dá o nome de sua rua, a Rue Murillo. No dia seguinte, Arsène Lupin
anuncia que ele estará no Parque Monceau às três horas e pede ao estranho
para usar um ramo de violetas como símbolo. Aqui se segue uma interrupção
de oito dias na correspondência. Arsène Lupin e a senhora não precisam mais
escrever pelo médium do papel: eles se veem ou se correspondem
diretamente. O enredo é arquitetado: para satisfazer os requisitos de Bresson,
a senhora levará a lâmpada judaica. Resta fixar o dia. A senhora que, por
motivo de prudência, corresponde por meio de palavras recortadas e coladas,
decide no sábado e acrescenta: 'Mandar resposta Écho 237'. Lupin responde
que está combinado e que, além disso, estará no parque na manhã de
domingo. Na manhã de domingo, ocorreu o roubo."
"Sim, tudo se encaixa", disse o barão, aprovando, "e a história está
completa."
Sholmès continuou:
"Então o roubo aconteceu. A senhora sai no domingo de manhã, conta
a Lupin o que ela fez e leva a lâmpada judaica para Bresson. As coisas então
acontecem como Lupin previu. A polícia, enganada por uma janela aberta,
quatro buracos no chão e dois arranhões em uma varanda, aceitando de
imediato a sugestão de roubo. A senhora está tranquila em sua mente."
"Muito bem", disse o barão. "Eu aceito essa explicação como
perfeitamente lógica. Mas o segundo roubo..."
“O segundo roubo foi provocado pelo primeiro. Depois que os jornais
contaram como a lâmpada judaica havia desaparecido, alguém pensou em
voltar ao ataque e apoderar-se de tudo o que não havia sido levado. E, desta
vez, não foi um roubo fingido, mas um roubo real, com um roubo genuíno,
escadas e assim por diante."
"Lupin, é claro...?"
"Não, Lupin não age tão estupidamente. Lupin não atira em pessoas
sem um bom motivo."
"Então quem era?"
"Bresson, sem dúvida, desconhecido para a senhora a quem ele estava
chantageando. Foi Bresson quem invadiu aqui, quem eu persegui, que feriu
meu pobre Wilson."
"Você tem certeza?"
"Com certeza. Um dos cúmplices de Bresson escreveu uma carta para
ele ontem, antes de seu suicídio, que mostra que este cúmplice e Lupin
haviam entrado em uma negociação para a restituição de todos os artigos
roubados de sua casa. Lupin exigiu tudo, 'a primeira coisa’, isto é, a lâmpada
judaica, ‘bem como as do segundo negócio’. Além disso, ele observou
Bresson. Quando Bresson foi para a margem do Sena ontem à noite, um dos
associados de Lupin estava perseguindo-o ao mesmo tempo que nós"
"O que Bresson estava fazendo na margem do Sena?"
"Avisado sobre o andamento da minha investigação..."
"Avisado por quem?"
"Pela mesma senhora, que muito acertadamente temia que a
descoberta da lâmpada judaica implicasse a descoberta de sua aventura...
Bresson, portanto, advertiu, reuniu em um pacote tudo o que poderia
comprometê-lo e jogou-o em um lugar onde seria possível recuperá-lo, uma
vez que o perigo passasse. Foi no seu retorno que, caçado por Ganimard e eu
e sem dúvida tendo outros crimes na consciência, ele perdeu a cabeça e deu
um tiro em si mesmo."
"Mas o que o pacote continha?"
"A lâmpada judaica e suas outras coisas."
"Então eles não estão em sua posse?"
"Imediatamente após o desaparecimento de Lupin, aproveitei o banho
que ele me obrigou a tomar para dirigir até o local escolhido por Bresson; e
encontrei sua propriedade roubada embrulhada em linho e pele oleosa. Aqui
está, sobre a mesa."
Sem dizer uma palavra, o barão cortou o barbante, rasgou os pedaços
de linho úmido, tirou a lamparina, girou um parafuso sob o pé, pressionou
com as duas mãos o receptor, abriu-o em duas partes iguais e revelou a
quimera dourada, cravejado de rubis e esmeraldas. Estava intocado.

Em toda essa cena, aparentemente tão natural e consistindo em um

simples relato de fatos, havia algo que a tornava terrivelmente trágica, que era
a acusação formal, direta e irrefutável que Sholmès lançava contra
mademoiselle com cada palavra que pronunciava. E também houve o silêncio
impressionante de Alice Demun.
Durante todo esse tempo, aquele cruel acúmulo de pequenas provas
superadicionadas, nenhum músculo de seu rosto se moveu, nenhum lampejo
de rebelião ou medo perturbou a serenidade de seu olhar límpido. O que ela
estava pensando? E, mais ainda, o que diria ela no momento solene em que
deveria responder, quando deveria se defender e romper o círculo de ferro em
que o inglês a tinha aprisionado tão habilmente?
O momento havia atingido e a garota ficou em silêncio.
"Fala, fala!" gritou M. d'Imblevalle.
 Ela não falou.
Ele insistiu:
"Uma palavra irá limpar você... Uma palavra de protesto e eu
acreditarei em você."
Essa palavra ela não pronunciou.
O barão atravessou rapidamente a sala, voltou, voltou novamente e
então, dirigindo-se a Sholmès:
"Bem, não, senhor! Eu me recuso a acreditar que é verdade! Existem
alguns crimes que são impossíveis! E isso se opõe a tudo o que eu sei, tudo o
que vi por um ano." Ele colocou a mão no ombro do inglês. "Mas o senhor
mesmo está absolutamente e definitivamente certo de que não está
enganado?"
Sholmès hesitou, como um homem atacado de surpresa, que não se
defende imediatamente. No entanto, ele sorriu e disse:
"Ninguém além da pessoa que eu acuso poderia, graças à posição que
ela ocupa em sua casa, saber que a lâmpada judaica continha aquela joia
magnífica."
"Eu me recuso a acreditar", murmurou o barão.
"Pergunte a ela."
Na verdade, era a única coisa que ele não havia tentado, na confiança
cega que sentia na garota. Mas não era mais permitido negar as evidências.
Ele foi até ela e, olhando-a diretamente nos olhos:
"Foi você, mademoiselle? Você pegou a joia? Você se correspondeu
com Arsène Lupin e fingiu o roubo?"
Ela respondeu:
"Sim, senhor."
Ela não abaixou a cabeça. Seu rosto não expressava vergonha nem
embaraço.
"É possível?" gaguejou M. d'Imblevalle. "Eu nunca teria acreditado...
você é a última pessoa de quem eu deveria ter suspeitado... Como você fez
isso, garota infeliz?"
Ela disse:
"Fiz o que o senhor Sholmès disse. No sábado à noite, vim aqui até o
boudoir, peguei a lamparina e, pela manhã, levei-a... para aquele homem."
"Mas não", objetou o barão; "o que você diz é impossível."
"Impossível! Por quê?"
 "Porque eu encontrei a porta do boudoir trancada pela manhã."
Ela enrubesceu, perdeu o semblante e olhou para Sholmès como se
lhe pedisse um conselho.
O inglês pareceu impressionado com o constrangimento de Alice
ainda mais do que com a objeção do barão. Ela não tinha, então, nenhuma
resposta a dar? A confissão que confirmava a explicação que ele, Sholmès,
dera sobre o roubo da lâmpada judaica, ocultava uma mentira que um exame
dos fatos imediatamente revelou?
O barão continuou:
"A porta estava trancada, repito. Declaro que encontrei o ferrolho
como o deixei à noite. Se você tivesse vindo por ali, como você finge, alguém
deve ter aberto a porta para você por dentro — isto é, do boudoir ou do nosso
quarto. Agora não havia ninguém nestes dois quartos... ninguém, exceto
minha esposa e eu."
Sholmès se abaixou rapidamente e cobriu seu rosto com as duas mãos
para escondê-lo. Ele tinha ficado escarlate. Algo semelhante a uma luz
repentina o atingiu e o deixou atordoado e pouco à vontade. O todo ficou
revelado a ele como uma paisagem escura da qual a escuridão estava
subitamente se dissipando.
Alice Demun era inocente.
Alice Demun era inocente. Esse era um fato certo e cegante e, ao
mesmo tempo, explicava o tipo de constrangimento que sentira desde o
primeiro dia ao dirigir a terrível acusação contra aquela jovem. Ele viu
claramente agora. Ele sabia. Bastou um movimento e, então, a prova
irrefutável estaria diante dele.
Ele ergueu a cabeça e, após alguns segundos, o mais naturalmente que
pôde, voltou os olhos para a Madame d'Imblevalle.
Ela estava pálida, com aquela palidez incomum que nos invade nas
horas implacáveis da vida. Suas mãos, que ela tentava esconder, tremiam
imperceptivelmente.
"Mais um segundo", pensou Sholmès, "e ela terá se traído."
Ele se colocou entre ela e seu marido, com o desejo imperioso de
afastar o terrível perigo que, por sua culpa, ameaçava esse homem e essa
mulher. Mas, ao ver o barão, ele estremeceu até as profundezas de seu ser. A
mesma revelação repentina que o deslumbrou com seu brilho agora
iluminava M. d'Imblevalle. O mesmo pensamento estava trabalhando no
cérebro do marido. Ele entendeu por sua vez! Ele viu!
Desesperadamente, Alice Demun lutou para resistir à verdade
implacável:
"Tem razão, senhor; cometi um erro. Na verdade, não vim por aqui.
Atravessei o corredor e o jardim e, com a ajuda de uma escada..."
Foi um esforço supremo de devoção... mas um esforço inútil! As
palavras não soavam verdadeiras. A voz perdera a segurança e a doce menina
já não conseguia reter o seu olhar límpido e o seu grande ar de
sinceridade. Ela baixou a cabeça, derrotada.

O silêncio era assustador. Madame d'Imblevalle esperou, seus traços

lívidos e contraídos de angústia e medo. O barão parecia ainda estar lutando,
como se recusando a acreditar na queda de sua felicidade.
Por fim, ele gaguejou:
"Fale! Explique-se!"
"Não tenho nada a dizer, meu pobre amigo", disse ela, em voz muito
baixa, suas feições se contorceram de desespero.
"Então... mademoiselle...?"
"Mademoiselle me salvou... por devoção... por afeto... e se acusou..."
"Salvou você de quê? De quem?"
"Daquele homem."
"Bresson?"
"Sim, ele me segurou por suas ameaças... Eu o conheci na casa de um
amigo... e tive a loucura de ouvi-lo. Ah, não havia nada que você não pudesse
perdoar!... Mas eu escrevi para ele duas cartas... você vai vê-los... eu comprei
de volta... você sabe como... ah, tenha piedade de mim... tenho sido tão
infeliz!"
"Você! Você! Suzanne!"

Ele ergueu os punhos cerrados para ela, pronto para bater nela, pronto
para matá-la. Mas seus braços caíram para os lados e ele murmurou
novamente:
"Você, Suzanne!... Você!... É possível?"
Em frases curtas e abruptas, ela contou a história comovente e
comum: seu apavorado despertar diante da infâmia do homem, seu remorso,
sua loucura; e também descreveu a conduta admirável de Alice: a garota
suspeitando do desespero de sua amante, forçando-a a se confessar,
escrevendo para Lupin e planejando essa história de um roubo para salvá-la
das garras de Bresson.
"Você, Suzanne, você!" repetiu M. d'Imblevalle, curvado,
oprimido. "Como você pode..?"
Na noite do mesmo dia, o vapor Ville de Londres , de Calais a Dover,
deslizava lentamente sobre as águas paradas. A noite estava escura e
calma. Nuvens pacíficas foram sugeridas, em vez de vistas acima do barco e,
ao redor, leves véus de névoa a separavam do espaço infinito no qual a lua e
as estrelas estavam derramando seu brilho frio, mas invisível.
A maioria dos passageiros tinha ido para as cabines e salões. Alguns
deles, porém, mais ousados do que os outros, subiam e desciam o convés ou
então cochilavam sob tapetes grossos nas grandes cadeiras de balanço. Aqui e
ali, o brilho aparecia de um charuto; e, misturando-se ao sopro suave do
vento, vinha o murmúrio de vozes que não ousavam se elevar no grande
silêncio solene.
Um dos passageiros, que andava de um lado para outro com passos
regulares, parou ao lado de uma pessoa esticada em um banco, olhou para ela
e, quando ela se moveu ligeiramente, disse:
"Eu pensei que você estava dormindo, Mademoiselle Alice."
"Não, Sr. Sholmès, não estou com sono. Estava pensando."
"De quê? É indiscreto perguntar?"
"Eu estava pensando em Madame D'Imblevalle. Como ela deve estar
triste! Sua vida está arruinada."
"Nem um pouco, nem um pouco", disse ele, ansioso. "A culpa dela
não é daquelas que jamais poderão ser perdoadas. M. d'Imblevalle esquecerá
esse lapso. Já, quando partimos, ele a olhava com menos severidade."
"Talvez... mas vai demorar muito para esquecer... e ela está sofrendo."
"Você gosta muito dela?"
"Muito. Isso me deu tanta força para sorrir quando eu estava tremendo
de medo, para olhar na sua cara quando eu queria evitar o seu olhar."
"E você está infeliz por deixá-la?"
"Muito infeliz. Não tenho parentes ou amigos... Eu só tinha a ela..."
"Você terá amigos", disse o inglês, a quem essa dor estava
perturbando, "eu prometo a você que... tenho conexões... tenho muita
influência... garanto-lhe que não se arrependerá de sua posição..."
 "Talvez, mas Madame D'Imblevalle não estará lá..."
Eles não trocaram mais palavras. Herlock Sholmès deu mais duas ou
três voltas ao longo do convés e depois voltou e se acomodou perto de seu
companheiro de viagem.
A cortina enevoada se levantou e as nuvens pareceram se separar no
céu. As estrelas brilharam acima.
Sholmès tirou o cachimbo do bolso da capa de Inverness, encheu-o e
riscou quatro fósforos, um após o outro, sem conseguir acendê-lo. Como ele
não tinha sobrado nada, ele se levantou e disse a um senhor sentado a alguns
passos de distância:
"Você poderia me ajudar com uma luz, por favor?"
O cavalheiro abriu uma caixa de fusíveis e acertou um. Uma chama
acendeu-se. À sua luz, Sholmès viu Arsène Lupin.

Se o inglês não tivesse dado um pequeno movimento, um movimento

quase imperceptível de recuo, Lupin poderia ter pensado que sua presença a
bordo era conhecida por ele, tão grande era o domínio que Sholmès mantinha
sobre si mesmo e tão natural a facilidade com que o segurava estenda a mão
ao adversário:
"Está bem, M. Lupin?"
"Bravo!" exclamou Lupin, de quem este autocontrole arrancou um
grito de admiração.
"Bravo?... Para quê?"
"Para quê? Você me vê reaparecer diante de você como um fantasma,
depois de testemunhar meu mergulho no Sena, e, por orgulho, por um
orgulho milagroso que chamarei de essencialmente britânico, você não dá um
movimento de espanto, você não profere um palavra de surpresa! Palavra de
honra, repito, bravo! É admirável!"
"Não há nada de admirável nisso. Pela maneira como você caiu do
barco, pude ver que você caiu por vontade própria e que não foi atingido pelo
tiro do sargento."
"E você foi embora sem saber o que aconteceu comigo?"
"O que aconteceu com você? Eu sabia. Quinhentas pessoas
comandavam as duas margens numa distância de três quartos de milha.
Depois que você escapou da morte, sua captura foi certa."
"E ainda estou aqui!"
 "M. Lupin, há dois homens no mundo sobre os quais nada pode me
surpreender: eu primeiro e você depois."

A paz foi concluída.

Se Sholmès havia falhado em seus empreendimentos contra Arsène
Lupin, se Lupin continuava sendo o inimigo excepcional a quem ele deveria
renunciar definitivamente a todas as tentativas de capturar, se, no decorrer
dos combates, Lupin sempre preservou sua superioridade, o inglês tinha, no
entanto, graças a sua tenacidade formidável, recuperou a lâmpada judaica,
assim como ele havia recuperado o diamante azul. Talvez, desta vez, o
resultado tenha sido menos brilhante, principalmente do ponto de vista do
público, uma vez que Sholmès foi obrigado a suprimir as circunstâncias em
que a lâmpada judaica havia sido descoberta e proclamar que não sabia o
nome do culpado. Mas, como entre homem e homem, entre Lupin e Sholmès,
entre ladrão e detetive, não houve, com toda a justiça, nem vencedor nem
vencido. Cada um deles poderia reivindicar triunfos iguais.
Falavam, portanto, como adversários corteses que depuseram as
armas e que se estimam pelo seu verdadeiro valor.
A pedido de Sholmès, Lupin descreveu sua fuga.
"Se, de fato", disse ele, "você pode chamar de fuga. Foi tão simples!
Meus amigos estavam vigilantes, pois tínhamos combinado de nos encontrar
a fim de pescar a lâmpada judaica. E assim, depois de permanecer um boa
meia hora sob a quilha virada do barco, aproveitei um momento em que
Folenfant e seus homens estavam procurando meu cadáver ao longo das
margens e subi novamente para os destroços. Meus amigos só precisavam me
pegar em seus barco a motor e sair correndo diante dos olhos espantados dos
quinhentos turistas, Ganimard e Folenfant."
"Muito bonita!" gritou Sholmès. "Muito bem-sucedido! E agora você
tem negócios na Inglaterra?"
"Sim, algumas contas para acertar... Mas eu estava esquecendo... M.
d'Imblevalle...?"
"Ele sabe tudo."
"Ah, meu caro Maître, o que foi que eu te disse? O mal está feito
agora, além do reparo. Não teria sido melhor me deixar trabalhar do meu
jeito? Mais um ou dois dias e eu deveria ter recuperado o judeu lâmpada e as
outras coisas de Bresson e os mandou de volta para o d'Imblevalles; e aquelas
duas boas pessoas teriam continuado a viver pacificamente juntas. Em vez
disso..."
"Em vez disso", rosnou Sholmès, "baguncei tudo e trouxe a discórdia
para uma família que você estava protegendo."
"Bem, sim, se você quiser, proteger! É indispensável que se roube,
trapaceie e faça mal sempre?"
"Então você faz bem também?"
"Quando tenho tempo. Além disso, me diverte. Acho extremamente
engraçado que, na aventura atual, eu seja o bom gênio que salva e salva e
você o gênio perverso que traz desespero e lágrimas."
"Certamente! A casa dos d'Imblevalle foi destruída e Alice Demun
está chorando."
"Ela não poderia ter permanecido... Ganimard teria terminado por
descobri-la... e através dela eles teriam trabalhado de volta para Madame
D'Imblevalle."
"Muito da sua opinião, Maître; mas de quem foi a culpa?"

Dois homens passaram na frente deles. Sholmès disse a Lupin, em

uma voz cujo tom parecia um pouco alterado:
"Você sabe quem são esses dois cavalheiros?"
"Acho que um deles era o capitão do barco."
"E o outro?"
"Eu não sei."
"É o Sr. Austin Gilett. E o Sr. Austin Gilett ocupa na Inglaterra um
cargo que corresponde ao de seu M. Dudouis."
"Oh, que sorte! Você teria a gentileza de me apresentar? M. Dudouis
é um grande amigo meu e eu gostaria de poder dizer isso do Sr. Austin
Gilett."
Os dois cavalheiros reapareceram.
"E, suponha que eu acreditasse em sua palavra, M. Lupin...?" disse
Sholmès, levantando-se.
Ele agarrou o pulso de Arsène Lupin e o segurou com uma garra de
aço.
"Por que me agarra com tanta força, Maître? Estou pronto para ir com
você."
Ele se permitiu, de fato, ser arrastado, sem a menor resistência. Os
dois cavalheiros estavam se afastando deles.
Sholmès aumentou seu ritmo. Suas unhas cravaram na própria carne
de Lupin.
"Venha, venha!" disse ele, baixinho, em uma espécie de pressa febril
de resolver tudo o mais rápido possível. "Venha! Rápido!"
Mas ele parou: Alice Demun os havia seguido.
“O que está fazendo, mademoiselle? Não precisa se preocupar em
vir!”
Foi Lupin quem respondeu:
"Rogo-lhe que observe, Maître, que mademoiselle não vem por sua
própria vontade. Estou segurando o pulso dela com uma energia semelhante à
que você está aplicando no meu."
"E por quê?"
"Por quê? Bem, estou empenhado em apresentá-la também. Sua parte
na história da Lâmpada Judaica é ainda mais importante do que a minha.
Como cúmplice de Arsène Lupin, e também de Bresson, ela também deve
contar a aventura do Baronne d'Imblevalle... que certamente interessará
imensamente à polícia. E desta forma você terá levado sua amável
interferência até o último limite, ó generoso Sholmès!"
O inglês soltou o pulso de seu prisioneiro. Lupin largou o de
mademoiselle.
Eles pararam, por alguns segundos, sem se mover, olhando um para o
outro. Então Sholmès voltou para seu banco e se sentou. Lupin e a garota
voltaram aos seus lugares.

Um longo silêncio os dividiu. Então Lupin disse:

"Veja, Maître, faça o que pudermos, nunca estaremos no mesmo
acampamento. Você sempre estará de um lado da vala, eu do outro. Podemos
acenar com a cabeça, apertar as mãos, trocar uma ou duas palavras; mas a
vala está sempre lá. Você sempre estará, Herlock Sholmès, detetive, e eu,
Arsène Lupin, ladrão. E Herlock Sholmès sempre, mais ou menos
espontaneamente, mais ou menos oportunamente, obedecerão ao seu instinto
de detetive, que é caçar derrubar o ladrão e 'colocá-lo' se possível. E Arsène
Lupin sempre será consistente com sua alma de ladrão em evitar as garras do
detetive e rir dele se puder. E, desta vez, ele pode! Ha, ha, ha!"
Ele explodiu em uma risada astuta, cruel e detestável... Então, de
repente ficando sério, ele se inclinou para a garota:
"Certifique-se, mademoiselle, de que, embora reduzido ao extremo,
eu não a teria traído. Arsène Lupin nunca trai, especialmente aqueles de quem
ele gosta e admira. E você deve me permitir dizer que eu gosto e admiro o
querido, criatura corajosa que você é."
Tirou um cartão de visita da carteira, rasgou-o em dois, deu a metade
à moça e, com voz comovente e respeitosa:
"Se o Sr. Sholmès não tiver sucesso em seus passos, mademoiselle,
por favor, vá a Lady Strongborough, cujo endereço você pode descobrir
facilmente, entregue a ela este meio cartão e diga, 'Memórias fiéis!' Lady
Strongborough irá mostrar-lhe a devoção de uma irmã."
"Obrigada", disse a garota, "Eu irei até ela amanhã."
"E agora, Maître", gritou Lupin, no tom satisfeito de um homem que
cumpriu seu dever, "deixe-me desejar boa noite. A névoa nos atrasou e ainda
dá tempo de dar quarenta piscadelas." Ele se espreguiçou e cruzou as mãos
atrás da cabeça.

O céu se abriu antes da lua. Ela derramou seu brilho radiante em torno
das estrelas e sobre o mar. Ele flutuou sobre a água; e o espaço, no qual as
últimas névoas se dissolviam, parecia pertencer a ele.
A linha da costa destacava-se contra o horizonte escuro. Os
passageiros subiram ao convés, que agora estava coberto de gente. O Sr.
Austin Gilett faleceu na companhia de dois homens que Sholmès reconheceu
como membros da força de detetives inglesa.
Em seu banco, Lupin dormia...
SOBRE O AUTOR

Maurice Leblanc, na íntegra Maurice-Marie-Émile Leblanc, (1864 -

1941), escritor e jornalista francês, conhecido como o criador de Arsène
Lupin, cavalheiro francês-ladrão que virou detetive, que é destaque em mais
de 60 dos romances policiais e contos de Leblanc.
Leblanc abandonou seus estudos de direito para se tornar um escritor
policial. Encomendado em 1905 para escrever uma história de crime para o
jornal francês Je sais tout , ele criou “L’Arrestation d’Arsène Lupin” (“A
prisão de Arsène Lupin”) e alcançou um sucesso popular imediato e
duradouro. Sua primeira coleção de contos apareceu em 1907. Leblanc usou
como elemento recorrente a suspeita de que Lupin pode não ter se reformado
completamente. Muitas das histórias de Leblanc foram adaptadas para filmes
de sucesso na década de 1930.
Leblanc foi premiado com a Legião de Honra Francesa.