Machine Translated by Google

Aqueles que se afastam de Omelas

Dos Doze Quartos do Vento: Contos de Ursula Le Guin

Com um clamor de sinos que fazia voar as andorinhas, a Festa do Verão chegou à cidade de Omelas,
com torres luminosas à beira-mar. O cordame dos barcos no porto brilhava com bandeiras. Nas ruas entre casas
com telhados vermelhos e paredes pintadas, entre antigos jardins cobertos de musgo e sob avenidas arborizadas,
passando por grandes parques e edifícios públicos, moviam-se procissões. Alguns eram decorosos: idosos com
túnicas compridas e rígidas em tons de lilás e cinza, mestres operários, mulheres quietas e alegres carregando
seus bebês e conversando enquanto caminhavam. Nas outras ruas a música batia mais rápido, um brilho de
gongo e pandeiro, e o povo ia dançar, a procissão era uma dança.
As crianças entravam e saíam, seus gritos agudos elevando-se como os vôos cruzados das andorinhas, acima
da música e do canto. Todas as procissões seguiam em direção ao lado norte da cidade, onde, no grande prado
chamado Campos Verdes, meninos e meninas, nus no ar brilhante, com pés e tornozelos manchados de lama
e braços longos e ágeis, exercitavam seus movimentos inquietos. cavalos antes da corrida. Os cavalos não
usavam nenhum equipamento, exceto um cabresto sem freio. Suas crinas eram trançadas com fitas prateadas,
douradas e verdes. Eles dilataram as narinas, empinaram-se e vangloriaram-se uns para os outros; eles estavam
muito entusiasmados, sendo o cavalo o único animal que adotou nossas cerimônias como se fossem suas.
Ao longe, ao norte e ao oeste, as montanhas erguiam-se quase circundando Omelas em sua baía. O ar da
manhã estava tão claro que a neve que ainda coroava os Dezoito Picos ardia com um fogo branco-dourado ao
longo dos quilômetros de ar ensolarado, sob o azul escuro do céu. Havia vento suficiente para fazer as bandeiras
que marcavam a pista de corrida estalarem e tremularem de vez em quando. No silêncio dos amplos prados
verdes ouvia-se a música serpenteando pelas ruas da cidade, cada vez mais perto e cada vez mais próxima,
uma leve doçura alegre do ar que de vez em quando tremia e se reunia e irrompia no grande e alegre tinido dos
sinos.

Feliz! Como falar sobre alegria? Como descrevem os cidadãos de Omelas?

Eles não eram gente simples, veja bem, embora fossem felizes. Mas não dizemos mais palavras de
alegria. Todos os sorrisos se tornaram arcaicos. Dada uma descrição como esta, tendemos a fazer certas
suposições. Dada uma descrição como esta, tendemos a procurar em seguida o Rei, montado num esplêndido
garanhão e rodeado pelos seus nobres cavaleiros, ou talvez numa liteira dourada transportada por escravos
musculosos. Mas não havia rei. Eles não usavam espadas nem mantinham escravos. Eles não eram bárbaros.
Não conheço as regras e leis da sua sociedade, mas suspeito que eram singularmente poucos. Assim como
viveram sem a monarquia e a escravidão, também sobreviveram sem a bolsa de valores, a publicidade, a polícia
secreta e a bomba. No entanto, repito que estes não eram pessoas simples, nem pastores dóceis, nobres
selvagens, utópicos brandos. Eles não eram menos complexos que nós. O problema é que temos o mau hábito,
encorajado por pedantes e sofisticados, de considerar a felicidade como algo bastante estúpido. Só a dor é
intelectual, só o mal é interessante. Esta é a traição do artista: a recusa em admitir a banalidade do mal e o
terrível tédio da dor. Se você não consegue vencê-los, junte-se a eles. Se doer, repita. Mas elogiar o desespero
é condenar o deleite; abraçar a violência é perder o controle de todo o resto. Quase perdemos o controle; não
podemos mais descrever um homem feliz, nem fazer qualquer celebração de alegria. Como posso falar sobre o
povo de Omelas? Não eram crianças ingénuas e felizes – embora os seus filhos fossem, de facto, felizes. Eram
adultos maduros, inteligentes e apaixonados, cujas vidas não eram miseráveis. Ó milagre! mas gostaria de
poder descrevê-lo melhor. Eu gostaria de poder convencer você.
Machine Translated by Google

Omelas soa em minhas palavras como uma cidade de um conto de fadas, há muito tempo e muito distante, era uma vez.
Talvez fosse melhor se vocês imaginassem isso como se fossem suas próprias propostas extravagantes, presumindo
que elas estarão à altura da ocasião, pois certamente não posso agradar a todos vocês. Por exemplo, e quanto à
tecnologia? Acho que não haveria carros ou helicópteros nas ruas e acima delas; isso decorre do fato de que o povo de
Omelas é um povo feliz. A felicidade baseia-se numa discriminação justa do que é necessário, do que não é necessário
nem destrutivo e do que é destrutivo. Na categoria intermediária, porém – a do desnecessário mas não destrutivo, a do
conforto, do luxo, da exuberância, etc. – poderiam perfeitamente ter aquecimento central, trens de metrô. máquinas de
lavar e todos os tipos de dispositivos maravilhosos ainda não inventados aqui, fontes de luz flutuantes, energia sem
combustível, uma cura para o resfriado comum. Ou não poderiam ter nada disso: não importa.

Como você gosta. Inclino-me a pensar que pessoas de cidades ao longo da costa têm vindo a Omelas durante os últimos
dias antes do Festival em pequenos comboios muito rápidos e eléctricos de dois andares, e que a estação ferroviária de
Omelas é na verdade o edifício mais bonito de cidade, embora mais simples que o magnífico Farmers' Market. Mas
mesmo com trens concedidos, temo que Omelas até agora pareça para alguns de vocês um bonzinho. Sorrisos, sinos,
desfiles, cavalos, blh. Se sim, por favor adicione uma orgia. Se uma orgia ajudar, não hesite. Não tenhamos, porém,
templos de onde saiam belos sacerdotes e sacerdotisas nus, já meio em êxtase e prontos para copular com qualquer
homem ou mulher, amante ou estranho que deseje a união com a profunda divindade do sangue, embora essa tenha
sido minha primeira ideia. . Mas, na verdade, seria melhor não haver templos em Omelas – pelo menos não templos
tripulados. Religião sim, clero não. Certamente os belos nus podem simplesmente passear, oferecendo-se como suflês
divinos à fome dos necessitados e ao êxtase da carne.

Deixe-os participar das procissões. Que os pandeiros sejam tocados acima das cópulas, e a glória do desejo seja
proclamada sobre os gongos, e (um ponto não sem importância) que os resultados desses deliciosos rituais sejam
amados e cuidados por todos. Uma coisa que sei que não existe em Omelas é a culpa. Mas o que mais deveria haver?
A princípio pensei que não existiam drogas, mas isso é puritano. Para quem gosta, a leve e insistente doçura da drooz
pode perfumar os costumes da cidade, drooz que primeiro traz uma grande leveza e brilho à mente e aos membros, e
depois, depois de algumas horas, um langor sonhador e, finalmente, visões maravilhosas de os próprios segredos
arcanos e íntimos do Universo, além de excitar o prazer do sexo além de qualquer crença; e não é viciante. Para gostos
mais modestos, acho que deveria haver cerveja. O que mais, o que mais pertence à cidade alegre? A sensação de
vitória, certamente, a celebração da coragem. Mas assim como fizemos sem o clero, façamos sem os soldados. A alegria
construída após um abate bem-sucedido não é o tipo certo de alegria; isso não servirá; é assustador e é trivial. Um
contentamento ilimitado e generoso, um triunfo magnânimo sentido não contra algum inimigo externo, mas em comunhão
com o que há de melhor e mais belo nas almas de todos os homens em todos os lugares e no esplendor do verão do
mundo; é isso que enche o coração do povo de Omelas, e a vitória que celebram é a da vida. Eu realmente não acho
que muitos deles precisem beber .

A maioria das procissões já chegou aos Campos Verdes. Um cheiro maravilhoso de comida emana das tendas
vermelhas e azuis dos abastecedores. Os rostos das crianças pequenas são amigavelmente pegajosos; na benigna
barba grisalha de um homem, algumas migalhas de massa saborosa estão emaranhadas. Os jovens e as meninas
montaram em seus cavalos e começam a se agrupar em torno da linha de partida do percurso. Uma velha, pequena,
gorda e risonha, distribui flores de uma cesta, e jovens altos usam suas flores nos cabelos brilhantes. Uma criança de
nove ou dez anos está sentada no limite da multidão, sozinha, tocando uma flauta de madeira. As pessoas param para
ouvir e sorriem, mas não falam com ele, pois ele nunca para de tocar e nunca as vê, seus olhos escuros totalmente
extasiados pela magia doce e tênue da música.
Machine Translated by Google

Ele termina e abaixa lentamente as mãos segurando a flauta de madeira.

Como se aquele pequeno silêncio privado fosse o sinal, de repente uma trombeta soa no pavilhão perto
da linha de partida: imperiosa, melancólica, penetrante. Os cavalos empinam sobre suas pernas delgadas e alguns
deles relincham em resposta. Com rostos sóbrios, os jovens cavaleiros acariciam o pescoço dos cavalos e os
acalmam, sussurrando: “Quieto, quieto, aí está minha beleza, minha esperança. . ." Eles começam a se
formar ao longo da linha de partida. As multidões ao longo da pista de corrida são como um campo de grama e
flores ao vento. O Festival do Verão começou.

Você acredita? Você aceita a festa, a cidade, a alegria? Não? Então deixe-me descrever mais uma coisa.

Numa cave sob um dos belos edifícios públicos de Omelas, ou talvez na adega de uma das suas
espaçosas casas privadas, existe um quarto. Tem uma porta trancada e nenhuma janela. Um pouco de luz penetra
empoeirada entre as rachaduras nas tábuas, vinda de uma janela coberta de teias de aranha em algum lugar do
outro lado do porão. Num canto do quartinho, dois esfregões, com cabeças duras, coaguladas e malcheirosas,
estão perto de um balde enferrujado. O chão está sujo, um pouco úmido ao toque, como costuma ser a sujeira do
porão. A sala tem cerca de três passos de comprimento e dois de largura: um mero armário de vassouras ou uma
sala de ferramentas abandonada. Na sala uma criança está sentada. Pode ser um menino ou uma menina.
Parece cerca de seis, mas na verdade são quase dez. É uma mente fraca. Talvez tenha nascido defeituoso ou
talvez tenha se tornado imbecil devido ao medo, à desnutrição e à negligência. Ele cutuca o nariz e ocasionalmente
mexe vagamente com os dedos dos pés ou órgãos genitais, enquanto fica sentado no canto mais distante do balde
e dos dois esfregões. Tem medo dos esfregões. Isso os acha horríveis. Fecha os olhos, mas sabe que os esfregões
ainda estão ali; e a porta está trancada; e ninguém virá. A porta está sempre trancada; e ninguém nunca vem,
exceto que às vezes – a criança não tem compreensão de tempo ou intervalo – às vezes a porta balança
terrivelmente e se abre, e uma pessoa, ou várias pessoas, estão lá. Um deles pode vir e chutar a criança para que
ela se levante. Os outros nunca chegam perto, mas observam com olhos assustados e enojados. A tigela de
comida e o jarro de água são enchidos às pressas, a porta é trancada, os olhos desaparecem. As pessoas que
estão na porta nunca dizem nada, mas a criança, que nem sempre viveu na sala de ferramentas e se lembra da
luz do sol e da voz da mãe, às vezes fala. “Eu serei bom”, diz. "Por favor, deixe-me sair. Eu ficarei bem!" Eles nunca
respondem. A criança costumava gritar por socorro à noite e chorar muito, mas agora só faz uma espécie de
choramingo, "eh-haa, eh-haa", e fala cada vez menos.

É tão magro que não tem panturrilhas nas pernas; sua barriga se projeta; ele vive com meia tigela de fubá e
gordura por dia. Está nu. Suas nádegas e coxas são uma massa de feridas purulentas, pois ele permanece
continuamente em seus próprios excrementos.

Todos sabem que está lá, todo o povo de Omelas. Alguns deles vieram para vê-lo, outros contentam-se
apenas em saber que ele está lá. Todos eles sabem que tem que estar lá. Alguns deles compreendem porquê,
outros não, mas todos compreendem que a sua felicidade, a beleza da sua cidade, a ternura das suas amizades, a
saúde dos seus filhos, a sabedoria dos seus estudiosos, a habilidade dos seus criadores, até mesmo a abundância
de sua colheita e o bom clima de seus céus dependem inteiramente da abominável miséria desta criança.

Isso geralmente é explicado às crianças entre oito e doze anos, sempre que parecem capazes de
compreender; e a maioria dos que vêm ver a criança são jovens, embora muitas vezes um adulto venha, ou volte,
para ver a criança. Não importa quão bem
Machine Translated by Google

o assunto foi explicado a eles, esses jovens espectadores ficam sempre chocados e enojados com a visão. Eles
sentem nojo, ao qual se consideravam superiores. Sentem raiva, indignação, impotência, apesar de todas as
explicações. Eles gostariam de fazer algo pela criança.
Mas não há nada que eles possam fazer. Se a criança fosse criada ao sol, fora daquele lugar vil, se fosse limpa,
alimentada e confortada, isso seria realmente uma coisa boa; mas se isso fosse feito, naquele dia e hora toda a
prosperidade, beleza e deleite de Omelas murchariam e seriam destruídos. Esses são os termos. Trocar toda a
bondade e graça de cada vida em Omelas por aquela única e pequena melhoria: jogar fora a felicidade de
milhares pela chance da felicidade de um: isso seria realmente deixar a culpa dentro das paredes.

Os termos são estritos e absolutos; pode nem haver uma palavra gentil dirigida à criança.

Muitas vezes os jovens vão para casa chorando, ou com uma raiva sem lágrimas, depois de verem a
criança e enfrentarem este terrível paradoxo. Eles podem meditar sobre isso por semanas ou anos. Mas com o
passar do tempo, eles começam a perceber que mesmo que a criança pudesse ser libertada, ela não tiraria
muitos benefícios da sua liberdade: um pouco vago prazer de calor e comida, sem dúvida, mas pouco mais. É
muito degradado e imbecil conhecer qualquer alegria verdadeira. Já esteve com medo por muito tempo para se
livrar do medo. Seus hábitos são rudes demais para responder a um tratamento humano. Na verdade, depois de
tanto tempo, provavelmente seria miserável sem paredes para protegê-lo, sem escuridão para seus olhos e sem
seu próprio excremento para se sentar. Suas lágrimas pela amarga injustiça secam quando eles começam a
perceber a terrível justiça da realidade, e aceitá-lo. No entanto, são as suas lágrimas e a sua raiva, o esforço da
sua generosidade e a aceitação do seu desamparo, que são talvez a verdadeira fonte do esplendor das suas
vidas. A felicidade deles não é insípida e irresponsável. Eles sabem que eles, assim como a criança, não são
livres. Eles conhecem a compaixão. É a existência da criança, e o conhecimento que ela tem da sua existência,
que torna possível a nobreza da sua arquitetura, a pungência da sua música, a profundidade da sua ciência. É
por causa da criança que eles são tão gentis com as crianças. Eles sabem que se o infeliz não estivesse lá
choramingando no escuro, o outro, o flautista, não poderia fazer música alegre enquanto os jovens cavaleiros
se alinhavam em sua beleza para a corrida sob o sol da primeira manhã de verão. .

Agora você acredita neles? Não são mais credíveis? Mas há mais uma coisa para contar, e isso é
incrível.

Às vezes, uma das meninas ou meninos adolescentes que vão ver a criança não vai para casa para
chorar ou se enfurecer, na verdade nem vai para casa. Às vezes também um homem ou mulher muito mais
velho fica em silêncio por um ou dois dias e depois sai de casa. Essas pessoas saem para a rua e andam
sozinhas. Eles continuam andando e saem direto da cidade de Omelas, passando pelos lindos portões. Eles
continuam andando pelas fazendas de Omelas. Cada um vai sozinho, jovem ou menina, homem ou mulher. A
noite cai; o viajante deve passar pelas ruas da aldeia, entre as casas com janelas iluminadas de amarelo, e sair
para a escuridão dos campos. Cada um sozinho, eles vão para oeste ou norte, em direção às montanhas. Eles
continuam. Eles saem de Omelas, seguem em frente na escuridão e não voltam. O lugar para onde vão é um
lugar ainda menos imaginável para a maioria de nós do que a cidade da felicidade. Não consigo descrever nada.
É possível que não exista. Mas eles parecem saber para onde vão, aqueles que se afastam de Omelas.