Por Soares Feitosa

Ma fi Alah!

(Deus n�o existe!)

Bateram palmas, muitas palmas, ao soneto do poeta Jorge Tufic, menos o monge cego,
que fez uma careta, � claro, ao tema da prostituta. Vejam, o Coronel, ele mesmo
quem recitou:

V�nus

D�-me, Apeles, o sangue dos teus dedos

e as cores deste mar, espuma ardente
em que V�nus ressoa e se reparte
entre deuses e bichos, c�us e terras,
para que a louve, prostituta imensa
feita de orgasmo e sol. Pombos e cisnes
a conduzem nos bra�os da Vol�pia
onde ela exerce, pleno, o seu dom�nio.
Mas, de repente, queda-se cativa
de um mortal como Ad�nis. T�o completa
me parece esta deusa que seu brilho
tem, sobre n�s, a calma perspectiva
de uma f�ria saciada: um simples nome
que a eternidade r�tila consome.

Jorge Tufic

� Um craque esse Tufic!, arrematou o Coronel.

Contou o Coronel que Jorge Tufic, nascido de pais s�rios, no Acre (depois, j� homem
feito, � que fora morar no Cear�), tinha um tio, Youssef, muito devoto, crist�o do
ramo maronita, como a maioria �rabe do Norte e Nordeste, onde o isl� � praticamente
inexistente. Disse que "tio Jos�", assim os mais novos chamavam o velho Youssef,
andava para cima e para baixo com uma b�blia debaixo do bra�o, sempre a l�-la no
intervalo de um cliente e outro, inclusive no batel�o do com�rcio.

O estranho era que o tio nunca permitia, a quem quer fosse, lesse aquele b�blia,
aquele exemplar especificamente, editado em �rabe. Ele mantinha outras b�blias, no
batel�o e em casa, de diversos formatos e tradu��es, para quem as quisesse ler.
Aquela, n�o; s� ele a lia. Muito compenetrado, �culos na ponta da venta, um l�pis
perfeitamente apontado, enganchado na orelha ou enfiado nos cabelos; um canivete
bem amolado no bolso, para, se necess�rio, refazer o apontamento do l�pis... Ent�o,
o tio balbuciava as palavras que ia lendo, mas, quase sempre estava a tirar a vista
do livro como se treinasse aprend�-las de cor e salteado, sem olhar. Ele, muitas
vezes, sequer abria aquela velha b�blia: recitava de mem�ria, s� nos l�bios, sem
som algum, parece que cap�tulos inteiros. Abria o livro onde havia "lido"; lia
novamente, agora "com os olhos", ajeitando os �culos; relia "de ouvido", colocando
a m�o em trompa � boca como se preparasse para um grande recital... E, mais uma
vez, "lia" tudo sem livro algum. Se chegava um fregu�s, n�o havia problema: ele
pegava a b�blia, colocava-a num embornal que trazia consigo, no justo tamanho a n�o
deix�-la exposta aos curiosos, despachava o cliente e recome�ava tudo outra vez.

Em determinas passagens, o tio pegava o l�pis e parecia anotar algo. Contudo, o que
ele anotava, ningu�m nunca leu, justamente porque n�o permitia que algu�m tocasse
naquele livro. Nem a esposa, nem os filhos, nem ningu�m, em todo o Acre, pode dizer
que um dia botou a m�o em cima da b�blia particular do velho Youssef Tufic.
Contou que tio Jos�, por conta da preocupa��o pessoal com aquele livro, fez uma
cavilha no colch�o, onde, cuidadosamente o colocava. Cobria-o, a nivel�-lo com a
superf�cie, com um coxim de fios de algod�o. Antes de se recolher ao leito,
encerrava o dia com uma �ltima e r�pida leitura e, ent�o, o colocava dentro daquele
buraco que fizera no colch�o. Cobria tudo com um fino len�ol de linho e dormia, por
cima, o sono dos justos.

No outro dia, a primeira coisa que fazia era pegar a velha b�blia de volta, e sair
com ela por toda parte a l�-la, a recome�ar todas aquelas anota��es e comentar s�
consigo as passagens mais bonitas.

Contou que ficaram muito alvoro�ados quando o tio, morto, todos correram, n�o a
ressuscit�-lo, mas a levant�-lo da cama, para ler os segredos anotados naquele
livro t�o bem guardado.

Ora, o tio nunca comentava o que anotava, de modo que seria muito razo�vel supor
segredos espetaculares, quem sabe, f�rmulas e patentes de grande valor, ou, at�
mesmo mapas de tesouro, castelos e princesas encantadas.

Ent�o, ele, Jorge Tufic, que, adolescente, j� lia perfeitamente em �rabe � os mais
velhos estavam sem os �culos de perto � abriu o livro, p�gina por p�gina, e nele
nada havia escrito. Crescente decep��o, s� na �ltima folha por�m, naquele canto em
que as gr�ficas antigas davam uma not�cia de como aquela edi��o havia sido feita �
o colof�o � l� estava, em letra mi�da, em �rabe, o manuscrito do tio Youssef Tufic:
Ma fi Alah!

� Ma fi Alah?!

� Sim, isto mesmo, traduziu o jovem Tufic: �Deus n�o existe!�

� Como que n�o existe? � berravam todos ao mesmo tempo, o adolescente Jorge Tufic
incluso. Al�m da decep��o de nada encontrarem anotado naquele livro, pior, a
certeza da condena��o do parente.

Comecei achar que essas conversas nada teriam mesmo a ver com a Biblioteca deste
pres�dio. O problema, ou a solu��o, � que o Profeta, dito Camundo, perguntou ao
poeta Tufic se o l�pis do tio tinha borracha.

� Sim, � claro! Os l�pis, inclusive no batel�o do tio, eram vendidos com a

borracha, uma venda casada, de modo que se o menino perdesse s� o l�pis haveria de
comprar o conjunto inteiro, mais caro, naturalmente! Naquele tempo n�o havia Lei do
Consumidor.

O Profeta Camundo indagou se o poeta Tufic n�o vira naquele livro marcas ou
fragmentos de borracha. Tufic cofiou os bigodes, pensou um pouco e disse que sim,
tanto que a borracha que havia no l�pis do finado, agora lembrava, estava bastante
desgastada.

� Ent�o, meu caro Tufic, seu tio est� salvo, direto de Boca do Acre para o seio de
Abra�o! � disse o Profeta Camundo.

Confesso que fiquei sem fala ante o embuste do Profeta. Como seria poss�vel?!
Aquele indiv�duo passara a vida enganando a fam�lia e os amigos como sendo um
grande devoto, para, no fim, descobrirem que n�o passava de um reles incr�u! E
agora o Profeta estava a salv�-lo?! Foi demais!

� Por favor, senhor Camundo, explique-nos como o tio do poeta, um incr�u, salvou-
se!
Ele disse que o falecido tio do amigo do Coronel viajava na d�vida e na pesquisa.
E, nos momentos da afli��o, tomava daquela borracha e apagava a part�cula negativa
�Ma�, com o que a frase correta passava a ser Fi Alah! � Deus existe! Quando por�m
retornava-lhe a fartura, j� no grau de aborrecimento, que nada aborrece tanto
quanto a fartura em excesso, ele pegava do l�pis e refazia tudo a caminho da
express�o negativa, tal qual estava no livro, antes de morrer � Ma fi Alah!

� S� na ang�stia da tribula��o � que surge, sem dar tempo para reescrever coisa
alguma, a s�bita mudan�a do bem para o mal ou do mal para o bem: a hora da nossa
morte, am�m! � disse o Profeta. E se benzeu.

� ?

� De fato, se a frase antes escrita era a m�, quando a ang�stia da morte o afligiu,
muito natural que a tivesse mudado ao bem � desde que lhe desse tempo o Tempo.
Assim o homem bom a blasfemar ante um pequeno temor, enquanto que aquele que j�
est� no mal, ante um novo mal-maior, tem tudo para se reescrever da frase velha.

� ?

� Quem corre o risco de se perder � aquele que se acha achado, enquanto que o
perdido s� corre o risco de se achar! Isto mesmo! O Tempo! Quem disse que d� tempo
a nada?! O arrependimento, � claro, vem antes do agitar-se � morte! N�o deu tempo
ao tio do poeta reescrever coisa alguma.

�?

� Deus existe! � disse, tenso e grave, o Profeta. E, minimizando com a unha do

polegar por sobre a ponta do dedo indicador, concluiu:

� H� um tempo, no esgotar do Tempo, em que n�o d� tempo escrever. Nem falar. Nem
nada. S� um cla...

A senhora m�e do Coronel tentou enfiar a hist�ria de "os �ltimos ser�o os

primeiros", mas, ante o espanto geral que a "teoria" do Profeta causou, de que os
condenados correm um risco maior de se acharem do que os bons de se perderem,
saltamos, com este tesoiro na m�o, para outro assunto. Nem eu me atrevi a perguntar
ao senhor Profeta se ele quis dizer clar�o ou clamor...

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* Ma fi Alah! - um fragmento de Salom�o

http://www.secrel.com.br/jpoesia/francisco251.html