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com
Sangue e Neve
Ivan Almeida da Silva, o “Ivan Piro” (ivanpiro@zipmail.com.br).
NOTA: este conto não é totalmente fiel à História. O autor permitiu-se modificar alguns fatos,
principalmente no que diz respeito às datas, ao avanço alemão, ao comando russo e ao soldado Vassili.
Para maiores detalhes, consulte a referência bibliográfica no final deste documento.
– Este frio ainda vai matar a todos nós! – disse
Corvonov, ao mesmo tempo em que esfregava as
mãos enluvadas, o ar saindo-lhe condensado da
boca seca.
– Isso se os malditos fascistas não o fizerem
primeiro. – completou Sergoff, soturno. Suas palavras
soaram abafadas por conta do pano que mantinha
cobrindo-lhe toda a cabeça, com exceção dos olhos e
parte do nariz, a fim de conservar calor.
Ambos se encolhiam tremendo, um de costas para
o outro, dentro de uma sala sem iluminação e semi-
destruída, cheia de escombros, mas, felizmente, ainda
com cobertura.
No entanto, flocos de neve dançavam pelas
aberturas nas paredes feitas por cartuchos de ambos os
lados beligerantes e pela janela aberta (não havia mais
vidro). Ventava cruelmente lá fora naquele começo de
tarde.
Eles eram soldados do Exército Vermelho, membros
da 13ª Divisão de Rifle de Guarda do 62º Exército,
baseados em Stalingrado, uma cidade no sudeste da
U.R.S.S. às margens do rio Volga e alvo do 6º Exército
alemão, cabendo aos soviéticos a defesa desesperada das
ruínas onde até mesmo os cães evitavam.
Corvonov ajeitou o gorro sobre a cabeça,
aproximou-lhe o rifle com luneta e enfiou as mãos nos
bolsos do capote enquanto Sergoff apoiava-se em sua
submetralhadora, com o capacete descansando-lhe do
lado (ele realmente odiava utilizá-lo por muito tempo,
sempre reclamando que sua cabeça ia explodir de dentro
pra fora, muito embora aquele pedaço de aço já o tivesse
salvado algumas vezes).
– Camaradas!
Como que despertados pela voz e quase
instintivamente, os dois apontaram suas armas na direção
da entrada. Tiros e explosões eram ouvidos ao longe, num
concerto de morte comum na cidade. O som da guerra
não cessava nunca.
– Pelo amor de Deus! Camaradas! – e a figura
desesperada surgiu na porta, tropeçando em um dos
pedaços de concreto. Ela caiu desgraçadamente, sua arma
escapando-lhe da mão. Estava todo coberto de neve e
sujo de sangue, fedendo como um mendigo. Todos eles
fediam.
– Céus! Krushnnien! – espantou-se Sergoff,
levantando-se com certa dificuldade para ajudá-lo.
O soldado juntou forças para falar, entre pesadas
respirações, enquanto Corvonov olhava-o apreensivo,
sabendo que aqueles eram os momentos finais dele, e
correu em direção à parede da entrada, deitando-se a fim
de observar o exterior por um buraco.
–... Os alemães estão retomando este setor, casa
por casa!
– Mas nós temos quase uma companhia inteira
espalhada por esta região! – surpreendeu-se Sergoff. – O
que aconteceu com nossos homens? E os malditos
chucrutes, não estão tão famintos quanto nós?
– A Luftwaffe deu sorte e conseguiu enviá-los
alguns suprimentos. Agora eles vêm pra cá! Temos que
fugir! Os fascistas estão sedentos por vingança!
– Não, “nenhum passo pra trás”. – repetiu consigo
friamente Corvonov, enquanto preparava seu rifle.
– Stalin não está aqui, camarada. Vamos pelo
menos reagrupar com o resto da tropa para deliberamos a
próxima operação. – respondeu Sergoff, largando
cuidadosamente o corpo de Krushnnien, já morto.
Corvonov apenas lançou-lhe um olhar de soslaio. Se
não bastasse o frio e a fome, estava com raiva pelo fato
do companheiro falar em comida que não tinham, além de
estranhar o fato de sua Divisão ter deixado passar
despercebidos os suprimentos inimigos.
– Pegue-lhe as roupas – apontou para o cadáver – e
vista-as, se estiver com muito frio. Não esqueça da
munição. Apanhe suas coisas e me siga. Não há tempo
para encontramos o pessoal. De resto, também temos
alguns franco-atiradores lá fora. Vamos!
Sergoff balançou negativamente a cabeça,
suspirando, e alcançou seu capacete, colocando-o com
cuidado. Depois de pegar um cachecol extra e mais um
colete, além de alguns carregadores para os bolsos vazios
do cinto de couro gasto, tossiu e levantou-se para
acompanhá-lo.
Sentia uma canseira que insistentemente se
recusava a abandoná-lo e quase não se importava mais
com as eternas dores de cabeça, de barriga e das pernas.
– Venha atrás de mim. – ordenou Corvonov,
esgueirando-se na aresta da parede e perscrutando com
atenção a rua.
O tempo castigava-o brutalmente; seu nariz quase
não funcionava mais e os ferimentos mal curados de
estilhaços de granada por vezes incomodavam-no. Mais
de uma vez infeccionara-se por causa deles, mas, seu
maior medo era ter que amputar qualquer um de seus
membros por gangrenarem de frio. Preferia morrer
congelado a isso. Por conta disso, enraivecia-se por ter
que deitar na neve.
Corvonov era apenas um fazendeiro ordeiro,
humilde e inculto que nunca pegara numa arma, quando a
guerra invadiu sua casa na forma de bombardeiros que
lhe retiraram toda a família, o amor e os sonhos.
Uma lágrima furtiva escorreu-lhe pelo rosto sofrido.
Uma mão pousou-lhe no ombro.
– Estou com você. Deixe-me assumir a frente. –
sorriu o companheiro, um sorriso amarelo e torto
incrustado num rosto envelhecido e escuro de suor e
fumaça. – Não tenho os olhos tão treinados quanto você,
mas posso dar conta do recado.
De fato, os olhos de Sergoff estavam acostumados
a lerem livros e não avistarem inimigos. Ele era o orgulho
da família, um desses raros seres que transcendiam o
meio em que viviam. Siberiano de nascimento, filho de
operários de minas, trabalhou muito e venceu
preconceitos para entrar na Universidade de Moscou.
Nutria a intenção de ser escritor.
No entanto, quando houve o chamado à guerra, não
pôde escapar à convocação. Como conscrito, participou da
defesa da cidade, sendo posteriormente enviado à
Stalingrado. Foi lá que conheceu o amigo, coisa rara em
tais tempos difíceis, ainda mais quando se podia perdê-los
num piscar de olhos ou num movimento de gatilho.
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Corvonov gesticulou para que assim se fizesse.




Ondas de fumaça subiam ao céu ameaçador, severo
e cinzento cujas nuvens escondiam um Sol morto,
quando Sergoff lançou-se, cauteloso, para fora e
sua mente trabalhou rápido, de olhos entreabertos,
para mapear um perímetro. Nem se dava conta de
que fazia isso a todo momento.
– Algum fascista? – perguntou, desconfiado e
apertando com certa ansiedade a coronha de sua arma.
– Não. – sussurrou. – Vamos.
– Espere. De onde Krushnnien veio?
– Não sei. O vento já fez a neve apagar suas
pegadas.
– Maldição! Mais cedo do que eu esperava... –
parou por um momento, pensativo. Retornou: – Alguma
marca de sangue?
– Só pode estar brincando! Há sangue por toda
parte!
Repentinamente, ouviu-se um assobio, seguido de
uma forte explosão que pôs abaixo restos de construções
algumas dezenas de metros deles, que também
escutaram gritos, rapidamente silenciados.
Não havia tempo para mais conversa. Correram
desajeitadamente, tão rápido quanto suas pernas fracas,
o terreno irregular e o forte vento que agitava suas
roupas permitiam, à medida que mais explosões se faziam
ouvir, lançando longe pedras, metal e neve.
Conseguiram se abrigar toscamente atrás dos
restos de um blindado inimigo.
– Morteiros! – gritou Corvonov, tentando ser ouvido
pelo amigo.
– Veja, são os nossos homens! – cutucou,
apontando para o lado oposto ao perigo. Ele contou quase
10, antes que estes também se protegessem como
podiam.
Um deles veio ter com eles e Sergoff notou-lhe a
insígnia de efreitor (cabo) na gola do casaco surrado. Ele
tinha uma gaze amarelada e manchada de sangue em um
dos olhos e o rosto maltratado de todo combatente, além
de um casquete enterrado na cabeça e olhava
freneticamente para os lados.
Encostado na viatura de combate e resmungando
para si da temperatura do metal, Corvonov quase o deu
por louco, mas preferiu guardar-lhe a opinião. No final das
contas, todos eles eram insanos.
– Cabo Pyotr. – apresentou-se rapidamente e, sem
esperar qualquer reposta, continuou: – Fomos vítimas de
um ataque-surpresa de obuses! Tivemos muitas baixas e
fomos forçados a ceder nossa posição.
– São morteiros, senhor! – explicou Corvonov. –
Agiu mal em fugir, cabo! Não sabe as ordens de Stalin de
que não devemos recuar? O senhor merecia um tiro!
– Cale a boca, soldado! Você não estava lá! –
exasperou-se, apontando-lhe sua arma.
– Parem, camaradas! – interpôs-se Sergoff entre
eles. – Pyotr, também somos alvos aqui, assim como
você. Também caímos nessa armadilha!
– O quê? Há morteiros dos dois lados? – perguntou-
se, um tanto quanto chocado, esquecendo-se de imediato
da escaramuça com Corvonov, arrastando-se pelos restos
do veículo para somente deparar-se com os estrondos
destruidores na direção contrária de onde havia vindo. O
barulho era ensurdecedor e deixava-o desnorteado.
Pyotr não podia se permitir divagar, embora
soubesse que estavam isolados de qualquer ajuda nessa
emboscada. Então veio a pergunta fatídica de um dos
soldados:
– Que faremos, senhor?
Não hesitou em responder imediatamente:
– Vamos tomar-lhe as posições! Ao meu comando!
Preparados? Carga! – e correu em direção de onde a
dupla partiu, seguido pela tropa.
Sergoff e Corvonov se entreolharam, talvez para se
despedirem um do outro, e os acompanharam em meio ao
fogo e agonia de corações e almas congeladas.




A estratégia do cabo era simples: um ataque frontal
aos autores dos disparos que, certamente, não
estavam longe dali. Quanto a isso, utilizavam táticas
básicas de avanço: lances curtos de buraco em
buraco, de abrigo em abrigo, de ruína em ruína,
sempre sob fogo inimigo.
À medida que avançavam perigosamente, mais
soviéticos se juntavam a eles, surgidos das estruturas de
metal retorcido e entulho.
Um soldado ao lado de Corvonov teve a cabeça
explodida por um tiro de fuzil. Outro, o corpo estraçalhado
por um projétil de morteiro. Os mais sortudos morriam
sem perceber ou sentir tanta dor. Outros, nem tanto,
como um combatente varado por um atirador de escol
que lhe espalhou tripas sangrentas e ele morreu
agonizando.
– Vamos congelar até a morte!
– Isto é um massacre!
– É suicídio!
Eram estas as frases que geralmente se ouvia dos
soviéticos na ofensiva.
Ao cabo de alguns minutos, a luta pendia a favor
dos germânicos. Os russos estavam ficando sem munição
e com pesadas baixas causadas, em sua maioria, por
metralhadoras pesadas cujos cartuchos estraçalhavam
vários soldados quando os atingiam. Para os fascistas,
não havia diferença.
Corvonov esfregou as mãos e pegou seu rifle pela
bandoleira. Um tiro acertou-lhe bem perto e ele nem se
preocupou em desviar-se. Quase não tinha mais forças
para se mover mas, mesmo assim e com o som caótico da
batalha, conseguiu precisar de onde havia vindo o
disparo. Deixou-se escorregar pela neve, deitando-se e,
maquinalmente, preparou sua arma. Com a frieza de um
caçador, ajeitou com esmero o grau de aumento de sua
luneta, mirou-o e apertou o gatilho. O atirador inimigo
caiu da janela dos restos do prédio. Ele suspirou aliviado.
Sergoff sorriu-lhe um sorriso assassino.
– Vamos, camaradas! Avante! Estamos chegando
perto! – gritou Pyotr. Levou a mão ao ouvido a fim de
saber, através dos estrondos, a direção do inimigo. – É
ali! – afirmou, apontando energicamente. Todos já
esboçavam os primeiros sinais de progressão, quando
Corvonov interrompeu-os:
– Esperem! Eu posso vê-los! Eu posso vê-los!
De fato, através da lente de sua arma, ele
conseguiu distinguir, ao longe, um rastro de fumaça atrás
do prédio onde havia atingido um inimigo há pouco, na
direção diversa indicada por Pyotr.
– Avante, soldados! Pela União Soviética! Pela
nossa terra!
– Sigam-no!
Eles não se davam conta, mas estavam na ponta de
lança do ataque. No dia 11 de outubro de 1942, os
alemães pressionavam pelo oeste e aquele combate era
apenas um engodo no objetivo de atrair as tropas
soviéticas a se exporem. Mesmo os nazistas artilheiros
não sabiam que já estavam condenados.
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Os russos alcançaram o prédio à frente dos
morteiros. Teriam que tomá-lo.
Um soldado jogou uma granada de mão e esperou-
a explodir antes de entrar descarregando uma rajada
mesmo sem saber quem se encontrava lá dentro. Ele foi
seguido por mais alguns e encontraram forte reação do
inimigo, o qual fizera barricadas com mesas, restos de
mobília e entulho, numa peleja brutal em que até mesmo
pás eram usadas.
Quando Sergoff entrou de olhos arregalados de
frenesi, deparou-se com cenas horríveis. Alguns
combatentes dos dois lados ainda agonizavam no chão,
uns tremendo de convulsão, outros gemendo
dolorosamente. Franziu o sobrolho, na tentativa de
manter o que lhe restava da sanidade e seguir em frente.
Ainda havia outros andares e podia ouvir os gritos, o
barulho dos tiros e do combate fechado.
Um disparo perdido acertou-o na coxa e ele caiu de
joelhos, rosnando de dor. Não teve tempo de gritar: seu
coração acelerou-se quando um soldado inimigo apontou-
lhe uma submetralhadora, praguejando rudemente. Não
havia como reagir.
Fechou os olhos.




Corvonov era um atirador de elite, mas de um tipo
diferente. Ele não havia sido treinado por nenhum
outro de seu exército e sim pegado sua arma de um
cadáver, passando a utilizá-la com grande
habilidade. Enquanto o Exército Vermelho
geralmente utilizava equipes de dois atiradores, ele
agia sozinho, movendo-se como uma sombra, um
fantasma entre os escombros, e não recebia ordens
do comando para agir em um local previamente
determinado, camuflando-se à espera de alvos. Na
verdade, este mesmo comando não tinha
conhecimento de suas ações; caso contrário, sua
polícia secreta pegar-lhe-ia para adicioná-lo a uma
tropa especial desses homens.
Naquele momento, ele podia simplesmente ficar
deitado e aguardar que alguma cabeça imprudente
aparecesse em uma das janelas do prédio, mas preferiu
levantar-se e se juntar à onda de choque.
Invadiu a entrada a tempo de se deparar com o
amigo e o alemão apontando-lhe a arma, na iminência de
tirar-lhe a vida. Num movimento decidido, varou a cabeça
do nazista.
Sergoff suspirou aliviado, deixando-se cair no chão.
Mal conseguindo pronunciar palavra, sussurrou:
– Você salvou minha vida, camarada...
– Agradeça depois. – e andou até ele, erguendo-o.
– Espere, estou machucado.
Corvonov abaixou-o com cuidado e agachou-se para
vê-lo o ferimento apontado com o olhar por ele. Sorriu.
– É um homem de sorte. O tiro pegou-o de raspão.
É só esfregar um pouco de gelo que ficará tudo bem.
Sergoff apoiou-se nele para se levantar.
– Cuide-se: da próxima vez, posso não estar por aí
para te salvar.
– Pode deixar. – e mancou, saindo do prédio para
obedecer ao conselho do amigo, enquanto este já subia
cautelosamente a escada.
Mais alguns minutos sangrentos se passaram antes
que a construção fosse tomada e Corvonov gritou de
satisfação quando avistou os morteiros por uma das
aberturas. Abateu-os mesmo sem o auxílio da mira
telescópica. O barulho terminou e os ânimos se
amainaram.
– Bom trabalho, soldado. – disse Pyotr, tocando-lhe
no ombro. Lançou um olhar curioso na paisagem desolada
e suspirou. Ele estava exausto e começava novamente a
tremer, uma vez que a adrenalina do combate fazia-o
esquecer do tempo.
– Muito bem, pessoal! Quero um posto de socorro!
Peguem as armas, assumam posições de defesa e
montem turnos de guarda em cima daqueles morteiros,
mas não fiquem próximos a eles e sim de tocaia. Não se
esqueçam dos atiradores!
– E quanto aos morteiros do outro lado, senhor?
– perguntou Corvonov. – Eles podem se deslocar até nos
terem como alvos novamente.
– Negativo, soldado. Este prédio é valioso demais
para que o destruam, mas, já que se ofereceu, comandará
uma patrulha para eliminá-los.




Corvonov, Sergoff e mais três soldados não tiveram
dificuldades em se esgueirarem entre ruas hostis
até os morteiros, os quais tomaram-lhes com ligeira
dificuldade e ao custo de duas baixas. Conseguiram
retornar com as peças e uns poucos projéteis.
A noite caiu triste e a atmosfera era sempre
pesada. Os soldados dormiam encolhidos onde podiam
durante três, talvez quatro horas por noite. Há tempos
não havia mais luz elétrica, somente iluminada por balas
traçantes de ambos os lados.
Alguns soldados mataram parcialmente a fome com
a ração dos alemães, bebendo água dos cantis deles e,
em casos extremos, do próprio gelo derretido lentamente
em fogueiras pequenas e escondidas para não atrair fogo
inimigo.
Corvonov abriu os olhos enrugados e cansados e
fitou os morteiros. Não via ninguém lá fora. Ele sabia que
os camaradas responsáveis pela vigília das peças
escondiam-se em porões, restos de paredes e casamatas,
prontos a responder qualquer ataque (os alemães
creditavam-nos a fama de invisíveis). E ele certamente
viria.
O atirador também pensou na sorte que tiveram.
Nem imaginava caso os alemães dirigissem aquelas armas
para o prédio onde estavam.
“Somos tão poucos. Não sei se resistiremos a um
ataque deles.” ponderou consigo. “Talvez devêssemos
destruí-las e avançar um pouco na terra-de-ninguém.
Não, pare com isso. Vamos esperar um pouco os reforços.
Já mandamos batedores atrás de nossas linhas e em
breve retornarão com as boas novas, espero. Talvez
tragam até mesmo um rádio.”
– Está tudo bem, camarada? – perguntou o cabo,
rondando os homens para mantê-los alertas.
– Quase, senhor. – e confidenciou-lhe seus
temores, ouvidos com atenção por ele. Ao final,
perguntou:
– Que horas são?
O soldado limpou o visor de seu relógio, mas não
conseguia vê-lo nas trevas.
– Acho que umas duas da madrugada.
– Duas horas... – repetiu soturnamente. – Os
reforços não chegarão a tempo do ataque que, creio, será
de manhã. O que você acha?
– Se a ofensiva será, de fato, com o romper da
aurora, devemos nos manter preparados. De qualquer
maneira, você já tem um plano?
– Sim. Se os alemães chegarem perto,
destruiremos os morteiros e resistiremos como pudermos.
Afinal, esta região está sendo coberta por divisões de
infantaria deles. Os Panzers ficaram responsáveis pelas
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áreas norte e sul da cidade, então acho que a sorte pode
virar a nosso favor.
– Pode ser. No que diz respeito aos snipers, eles
geralmente agem com o raiar do dia, mas ultimamente o
Sol quase nunca surge nos céus, sempre encoberto pelas
malditas nuvens de morte. Pelo jeito, não teremos
proble...
Antes que pudesse terminar a frase, gritos e
disparos foram ouvidos lá fora, cortando o aparente
silêncio e quietude noturnas.
– Droga, emboscada! Mais cedo que o planejado! –
reclamou Pyotr, respondendo aos disparos pela janela e
gritou:
– Destruam os morteiros!
A guarnição inteira foi acordada repentina e
forçadamente com o som do combate e mesmo os que
tinham sono mais leve (porque nunca conseguiam
descansar realmente) tomaram grande susto, alcançando
atordoados suas armas.
Sergoff cochilava apoiado em uma metralhadora
pesada sobre uma janela quando a luta começou.
Instintivamente pôs-se a afundar o dedo no gatilho,
movimentando-a selvagemente e abatendo tantos
quantos se colocassem em seu campo de visão. O barulho
da arma ensurdecia-o, enquanto os cartuchos voavam
iluminando a escuridão.
Corvonov matava sem parar, mas os alemães não
paravam de avançar.
– Eles são muitos!
Através de ondas de ataque, o inimigo buscava
gradativamente desgastá-los e, por bem ou por mal,
retirá-los de lá.
Foi com surpresa que o soldado russo conseguiu
distinguir um nazista correndo até a construção,
explosivos à mão. Matou-o sem misericórdia e o corpo
dele misturou-se aos vários em meio à neve e lama, sobre
uma poça de sangue.
Sua respiração tornava-se descompassada, além
das batidas do coração. O medo começava a dominá-lo e
sua mira por vezes ameaçava falhar-lhe. Virou-se
brevemente para o lado e, de soslaio, viu Sergoff receber
um disparo que lançou-lhe longe o capacete e ele caiu
inconsciente. Por um segundo, seu coração parou de
bater.
Sem se importar com o perigo à sua volta,
levantou-se e correu em direção do amigo, entre disparos
que atravessavam as paredes como se fosse papel.
Pensava no pior quando alcançou-o, encostando-o
no colo. Hesitou por um instante antes de colocar sua
mão na cabeça dele, para conferir a situação. Apalpando-
a, sentiu a viscosidade do sangue, mas nada mais grave.
Suspirou aliviado e sentiu-se mais leve. Graças ao
capacete, o tiro desviara-se, acertando-o de raspão.
Realmente, era muita sorte.
Abraçou-o fortemente. No entanto, não havia muito
tempo para afetividades. Balançou-o para que acordasse
rapidamente e ele o fez, mas não sem antes passar as
mãos freneticamente pela cabeça para conferir se ainda
estava lá. Sem dizer palavra (porque Corvonov gesticulou
para que não fizesse), alcançou uma submetralhadora MP
40 alemã próxima e, após conferir o carregador, auxiliado
pelo camarada, levantou-se.
Esgueirou-se até uma abertura da parede,
observando o combate. Àquela altura, os soviéticos dos
níveis inferiores, mais especificamente os que protegiam
as peças de artilharia destruídas, já haviam perecido e os
fascistas fortificavam-se, ganhando terreno e avançando
cada vez mais.
Consciente da situação, Sergoff gritou:
– Devemos recuar!
– Não! – retornou o cabo, mancando e com um
braço ferido pendendo-lhe ao lado. Não tinha mais a gaze
no olho cego e desfigurado e o outro brilhava de forma
estranha. – NÃO os deixem passar!
Sergoff notou a determinação de Pyotr e acenou
positivamente a cabeça doída e coberta de sangue.
– Panzers! Saiam das janelas! Saiam! – berrou
desesperadamente um soldado.
Em momentos, houve uma forte explosão,
derrubando todo o andar que se encontravam, levantando
uma nuvem de poeira e caos.
– O maldito tanque realmente pôs tudo abaixo,
não é mesmo? – gemeu Corvonov, entre os escombros e
coberto de sangue e pó.
– A guerra ainda não acabou. – respondeu
Sergoff, erguendo-se com dificuldade e auxiliando o
amigo a fazê-lo.
Tropeçando nos pedaços de concreto, os dois
recuaram até uma trincheira a algumas dezenas de
metros longe do centro do combate, sendo recepcionados
por atentos soldados que apenas esperavam uma ordem
para agir enquanto respondiam a eventuais avanços
inimigos.
– Fogo de cobertura! – ordenou um deles ao
avistar Pyotr correndo na direção do buraco.
Armas de fogo diversas assomaram-se cuspindo
balas e protegendo o graduado, que escorregou para
dentro de onde estavam.
– Eles têm tanques, droga! – reclamou, e não
pôde deixar de notar alguns soviéticos franzindo o cenho
ou abaixando a cabeça, resignados. – Esta é nossa última
linha de defesa, camaradas! Precisamos de cargas
explosivas para dar um fim nesses blindados!
– Temos algumas aqui, senhor! – apontou um
soldado de aspecto franzino, encolhido em si e tossindo
fortemente.
– Ótimo! Agora preciso de voluntários para sair
desta vala e me ajudar a exterminá-los!
– Você tem a mim, senhor. – ofereceu-se
Corvonov, sorrindo-lhe. – De qualquer maneira, se
ficarmos aqui, morreremos mesmo.
– Eu também estou com vocês. – disse Sergoff.
– Muito bem, vamos os três então. Quanto
menos de nós melhor será, pois maiores serão nossas
chances de sucesso.
Após pegarem os explosivos, enfiando-os nos
alforjes improvisados e bem presos ao corpo para que não
caíssem e se municiarem levemente (apenas um
carregador para cada um), pularam do buraco e correram
desenfiadamente até uma ruína próxima, alcançando-a
esbaforidos.
– Hora da caça. – afirmou Corvonov pigarreando
e tentando fungar o nariz.
– Coloque-os na rodas de apoio do carro de
combate. – explicou Pyotr, apontando para as cargas
explosivas.
– Pode deixar. – respondeu Sergoff, passando a
língua sobre os lábios. – Vamos dar o inferno a eles!
Furtivamente, moveram-se com rapidez e
cuidado para não tropeçar nos entulhos do caminho,
cobrindo-se nos restos de um muro que ficava atrás do
prédio derrubado, encobertos também com o manto das
trevas. Podiam ouvir o rangido do metal e o roncar do
Panzer, acompanhados pelos gritos da infantaria alemã.
Eles não admitiriam, mas estavam com tanto medo que
até prendiam a respiração, mexendo-se inquietos pelo
obstáculo que se encontravam.
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O cabo gesticulou para que agissem
imediatamente.
Sergoff arrastou-se como um rato pelas sombras
e grudou o explosivo no local indicado por ele. Apressou-
se em se afastar o mais rápido possível para junto dos
camaradas. Dentro de alguns segundos, os nazistas se
surpreenderam com a explosão do tanque, lançando
metal e homens para o espaço.
– Muito bom! Agora vamos voltar pra trincheira!
– comentou Pyotr, entusiasmado, a Corvonov, que não
tirava os olhos de Sergoff.
– Cubra-o, cabo! – gritou, já arremessando uma
granada a fim de deter o inimigo que tentava alcançá-lo.
Pyotr lançou algumas rajadas até Sergoff chegar,
encostando-se na coberta e levantando a cabeça ao alto,
talvez na esperança de ajuda divina.
– Temos que sair deste obstáculo! Eles vão nos
pegar! – disse desesperadamente Corvonov.
– Precisamos de uma isca! – disse Pyotr. – Eu
ficarei. – e trocou o carregador de sua arma, preparando-
se para o pior. Escutava os nazistas se aproximarem cada
vez mais e a tensão aumentava.
– Não. Eu fico. – afirmou decididamente Sergoff.
– Não tente ser um herói, camarada! – irritou-se
Corvonov, levantando-o pelo colarinho da farda. – O cabo
deu uma ordem!
– Pro inferno com as ordens! Deixem-me! Eu já
estou ferido mesmo.
Foi então que Corvonov viu as pernas do soldado,
cobertas de sangue. Ele recebera alguns tiros quando da
carreira até eles. Desta vez, não havia como ajudá-lo.
– Eu vou carregá-lo! – gritou Corvonov, com
lágrimas congeladas nos olhos.
– Vá, maldição! – praguejou, desvencilhando-se
dos braços do amigo.
– Não!
Neste momento, sentiu um puxão pela manga.
Era Pyotr quem o arrastava involuntariamente.
– Ele já está condenado. Vamos.
Corvonov trocou um derradeiro olhar com o
amigo, cujas últimas palavras foram:
– Escreva um livro por mim.
Mesmo que não soubesse ler e escrever, o
soldado apenas acenou positivamente e acompanhou o
cabo no retorno à trincheira.
Sergoff respirou fundo e resistiu furiosamente o
quanto pôde, até ser varado por uma rajada e explodido
por uma granada.




Os combatentes da trincheira conseguiram resistir
até o final da madrugada, quando o mensageiro
chegou com os reforços.
Quando a rendição veio, depararam-se com
sombras de homens extremamente exaustos. Alguns mal
conseguiam se levantar para saldar os camaradas.
Assim que o leitenant (tenente) Ivan, o homem
sobre o comando do novo destacamento que tinha por
missão manter a linha que haviam conquistado a duras
penas, tomou conhecimento da ação especial de Pyotr e
Corvonov, imediatamente emitiu ordens para levá-los ao
comando da defesa, com recomendações de medalhas. O
oficial de porte marcial e quepe encardido e amassado
sobre a cabeça de cabelos e olhos castanhos e barba rala
argumentou que o cabo também estava muito ferido.
Dispensou-os prestando-lhes uma continência
respeitosa e eles acompanharam os mensageiros que
faziam um fluxo constante entre os postos de comando e
qualquer lugar em que tropas soviéticas se faziam
presente, até o supremo comando de operações, numa
base às margens do rio Volga.
À imagem do curso d´água, Corvonov lembrou-se
de seu desembarque na cidade, em setembro de 1942,
sob pesado fogo inimigo e até mesmo de caças, enquanto
um sargento lia uma carta com mentiras e os homens
morriam à sua volta. Viu muitos tombarem desde então.
Corvonov observou alguns barcos chegando
lentamente. Soldados de todas as partes da União
Soviética haviam rumado até Stalingrado desde o começo
da ofensiva, a fim de defendê-la contra as forças nazistas.
O movimento de tropas nunca cessava.
Para os dois, a base era a visão do paraíso, um
contraste grandíssimo com o que haviam vivenciado no
campo de batalha até o momento: soldados aqueciam as
mãos em fogueiras feitas em tambores; outros até
mesmo faziam as barbas em locais improvisados para tal.
Havia ainda um posto de socorro, lugar triste que poucos
gostavam de entrar ou olhar, mas cujos gritos, lamentos e
gemidos não deixavam esquecê-lo. Ao ar livre, caixotes
de munição e suprimentos. Havia até mesmo um dentista
vestido com seu avental ensangüentado e munido de um
alicate, arrancando um dente de um soldado e alheio aos
gritos dele.
Corvonov divisou ao longe um aglomerado sob uma
cabana rústica fortemente vigiada por metralhadoras
pesadas sobre sacos de areia.
– É ali que vocês devem ir. – explicou o
mensageiro, apontando-a com a baioneta presa ao fuzil. –
Alguém quer vê-los. – e continuou a andar sem se
despedir ou virar para trás.
– Que será de nós agora? – perguntou-se Pyotr. –
Preciso de cuidados para meu braço. Nem sei se voltarei a
utilizá-lo... – lamentou, com certa tristeza na voz.
– Não fale isso, cabo. Pensamento positivo,
pensamento positivo... – disse e sorriu-lhe tortamente,
dando-lhe alguns tapinhas nas costas.
Puseram-se a andar até o local. Uma sentinela com
olhar desconfiado barrou-os, mas após as explicações
foram liberados.
Entraram um tanto apreensivos. O ruído de
interferência do rádio e vozes agressivas tomava conta
daquela sala, cuja mesa grande abrigava mapas da cidade
totalmente riscados por todos os lados. Circundando-a,
homens de sobretudo e estrelas nos ombros. Um deles
veio conversar com eles:
– Então, são vocês os soldados.
– Cabo Pyotr e soldado Corvonov. – apresentaram-
se marcialmente com continência.
– Veio até mim a notícia do aparecimento de
Panzers numa área em que não suspeitávamos que
estivessem e de como vocês os destruíram.
Acompanhem-me.
O oficial superior caminhou até a mesa, apontando
os mapas.
– Vejam: o último enfrentamento que tiveram
contra os fascistas ocorreu em 11 de outubro. Até então,
as colunas alemãs haviam chegado aos subúrbios da
cidade. Como estavam sem rádio, somente tomamos
notícia disso dia 12, através da tropa do tenente Ivan,
alcançada pelo seu mensageiro.
– É isto mesmo, senhor.
– Silêncio, soldado!
Corvonov engoliu em seco.
– O tenente recomendou-lhes para serem
agraciados com medalhas, mas, enquanto vocês
retornavam até aqui num passeio turístico, o próprio
inimigo avançou e hoje, dia 14 de outubro, eles controlam
quase a cidade inteira! – gritou, batendo na mesa e
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despertando atenção de alguns oficiais que rapidamente
voltaram-se ao que estavam fazendo.
– Eu não sabia, senhor!
– Claro que não! O mensageiro viajou muito rápido,
não é mesmo? – ironizou. – E ainda querem
condecorações!
– Enquanto temos esta conversa, os alemães estão
a apenas alguns quilômetros daqui! Podemos ser mortos
por qualquer franco atirador! Assim sendo, não vou dar-
lhes condecoração nenhuma!
Durante toda a bronca, a dupla manteve-se imóvel,
sem nem mesmo piscar. Porém, sentiram um certo pesar
pois, certamente, a esta altura o tenente já não se
encontrava mais neste mundo.
– Serzhant (sargento) Pyotr... – disse com
desprezo, olhando indiferente a insígnia dele e coçando a
barba grisalha. – Está dispensado.
– Sim, senhor. – disse subserviente, dando meia
volta para partir, escondendo até mesmo sua dúvida
sobre o motivo da promoção.
O general retirou bruscamente a luva de couro que
vestia, sacou uma pistola e varou a cabeça do sargento,
que caiu hirto.
Corvonov prendeu a respiração de raiva. Podia
matá-lo a coronhadas, mas não se mexeu. E, acima de
tudo, odiava-o por saber que aquilo tudo se devia a
apenas um capricho dele.
– Seu amigo foi executado por traição, efreitor
(cabo) Corvonov.
– Então mate-me a mim também, senhor! –
afirmou, desafiando-o.
– Eu sou o general Chuikov. Não me diga o que
fazer, cabo. – respondeu friamente, cofiando o bigode. –
Está dispensado. Junte-se a um grupo e continue na
guerra. Ainda preciso de atiradores de elite. Procure algo
pra fazer e caia fora.
Só agora o cabo deu-se conta de que segurava seu
rifle com luneta.
Prestou-lhe uma continência torta e saiu pisando
forte, pensando em como aquele general era louco.
– Tirem este lixo daqui! – reclamou, apontando
para o cadáver de Pyotr.




Para Corvonov, não restava mais lágrimas a
prantear a morte do amigo. Prometeu a si que não
choraria por mais ninguém. Esperou ainda que
soldados arrastassem o cadáver de Pyotr para
pegar-lhe a jaqueta com a insígnia, vestindo-a
insensivelmente.
Deixou sua arma descansar às costas presa por
uma bandoleira ao corpo e, de mãos nos bolsos, pôs-se a
caminhar tranqüilamente pela base.
Tentaria arranjar alguma ração e descansar um
pouco as pernas, talvez conseguisse até um ou dois
carregadores para seu rifle. Teria que fazê-lo o mais breve
possível, pois a qualquer momento podia ser-lhe ordenado
que se juntasse a algum grupo de combate.
O lugar mais fácil em que poderia conseguir o que
queria estava nas caixas de suprimentos perto do rio.
Aproximou-se dos caixotes, empilhados
cuidadosamente e cobertos de neve. A fim de não furtar,
apresentou-se a um suboficial responsável por eles e lhe
foi ordenado que ajudasse na distribuição de fuzis e
munição aos recrutas que estavam para chegar se
quisesse conseguir algo.
Corvonov juntou-se a outros praças que
aguardavam os barcos com tropas, numa leva de algumas
dezenas de barcos com umas centenas de combatentes.
A primeira coisa que faziam era enfileirá-los e,
assim, distribuir o material. No entanto, a falta quase
crônica dele fazia com que muitos recebessem apenas um
carregador e nenhuma arma (a idéia era pegar dos
camaradas quando estes morressem).
Muitos ali nunca haviam pegado numa arma de
fogo e, ao primeiro contato com as peças duras de
madeira e ferro, tremiam apreensivos. Incentivados pelos
gritos rudes dos sargentos, logo foram divididos em
grupos e enviados ao campo de batalha.
Corvonov não se surpreendeu ao receber o
comando de um destes grupos, mas não sem antes enfiar
um carregador no bolso. Pelo jeito, não conseguiria
comida, tampouco descansar, pois levara o dia e parte da
tarde ajudando a intendência.
Reuniu seus homens (e uma mulher, como pôde
notar momentos depois) em uma preleção improvisada,
pedindo-lhes para que fizessem um círculo em volta dele
e explicou sem cerimônia, após coçar a barba rala:
– Eu sou o cabo Corvonov, 13ª de Rifle. Bem-
vindos a Stalingrado. Alguém tem alguma coisa a dizer
antes de partirmos?
– Senhor, eu não recebi uma arma.
O cabo lançou um olhar indiferente ao recruta de
aparência jovem e perguntou:
– Qual o seu nome, garoto?
– Vassili Grigorievitch Zaitsev, senhor. Meu avô
caçava lobos nos montes Urais e me ensinou a atirar
desde os cinco anos. Eu era pastor de ovelhas lá.
– Vassili Zaitsev... – repetiu um dos soldados,
um homem com alguns quilos a mais (haviam-lhe dado
um número pequeno de casaco, que lhe ficara curto) de
nome Kletush. Soltou uma risada sarcástica: – Temos um
coelhinho aqui, senhor! – afirmou, fazendo alusão ao
nome Zaitsev que, em russo, significa lebre.
– Seu nome de guerra será Vassili, garoto. –
disse o cabo. No fundo, não se importava nem um pouco
com os comentários do soldado.
– Assim seja, meu comandante. – respondeu
satisfeito.
– Cabo, e a arma dele? – perguntou ainda outro
soldado, uma mulher que tremia de frio. Esta nova leva
recebera apenas uma farda de combate básica e era
quase certo que muitos deles morreriam de frio antes de
encontrar as tropas nazistas. Seu nome era Ana, uma
loira de belo rosto vermelho e olhos azuis.
– Se quiser, dê-lhe seu fuzil. – disse friamente e,
sem esperar qualquer outro comentário, continuou: –
Muito bem, camaradas. Mantenham-se alertas e afiados e
tentem não morrer de frio. Sempre revistem os cadáveres
– disse esta parte olhando de soslaio para Vassili – e
sigam minhas ordens. E lembrem-se: “nossa causa é
justa. A vitória será nossa.”




Sem demora, foram levados a ferrovia e
embarcaram tão rápida e ordenadamente quanto
podiam em vagões de ferro e madeira, totalmente
escuros e superlotados, não muito diferentes dos
que transportavam os condenados aos campos de
concentração. Enquanto o trem rangia de frio,
sacudindo sobre os trilhos enferrujados até o
caminho da morte, Corvonov mantinha-se sentado,
fechado em si sombriamente, nutrindo pensamentos
amargos. Na verdade, o cheiro era horrível lá
dentro. O vagão cheirava a medo.
– Esta não é uma blitzkrieg (guerra-relâmpago),
mas sim uma rattenkrieg! (guerra dos ratos) – afirmou
jocosamente um veterano.
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Corvonov ouviu a piada e não deixou de rir.
Afinal, aquela era realmente uma guerra suja de ratos. Ele
já havia enfrentado todo tipo de emboscadas: em cada
quarteirão por que já passara, minas, armas antitanque
sobre escombros, franco-atiradores em janelas de
prédios, sem contar que o combate era, na maioria das
vezes, rápido, mortal e muitas vezes travado com facas e
pás entre pequenos grupos de inimigos, numa luta suja e
feroz.
Aproveitou ainda a melhora repentina de humor
para aprender o nome de seus comandados.
Naquela noite eles desembarcaram
precariamente enquanto o vagão à frente explodia,
queimando todos em seu interior. Corvonov quase não se
importava mais com os gritos de agonia. Quase, porque
eles enchiam seus pesadelos toda vez que fechava os
olhos. Toda vez. “Na guerra, não há homens sem
ferimentos.”
Os soviéticos foram também alvejados por
metralhadoras pesadas, sofrendo baixas terríveis.
Corvonov levou alguns tiros de raspão e tudo o que pôde
fazer foi cair, juntamente com o resto de seu grupo de
combate, enquanto os outros morriam com a recepção
agressiva, inclusive o oficial e alguns graduados
responsáveis por liderar aquela fração de tropa.
Corvonov sentia o corpo arder, mesmo com a
adrenalina subindo-lhe o sangue e o anestesiando. Seus
olhos se arregalaram e a margem em volta deles
encovava-se ante a perspectiva do terror da morte
iminente. Ele não tinha medo de morrer, mas sim da
maneira pela qual ela aconteceria.
Arrastou-se até uma vala próxima atrás de um
compartimento de trem capotado e afundado na neve,
seguido por sobreviventes que ainda tinham forças para
se deslocarem. Os projéteis cortavam o ar.
– Vamos retribuir os cumprimentos, camaradas!
– afirmou ensandecidamente um soldado e Corvonov
instintivamente voltou o olhar para os ombros dele,
reconhecendo as barretas de sargento costuradas e
desbotadas. O graduado agarrou-o forte e energicamente
e ordenou com perseverança:
– Cabo, pegue alguns homens, siga pela
trincheira e acabe com os malditos nazistas! Assim que os
pressionarem, avançarei com outro grupo!
Corvonov guardou-se os resmungos ao fitar onde
devia ficar. Mal dava para manter-se deitado, quanto mais
se proteger ali.
– Ana, Kletush, Vassili, sigam-me!
– Kletush morreu, senhor! – respondeu Ana, com
o cabelo totalmente desgrenhado, deitada na neve e se
encolhendo instintivamente de medo a cada disparo.
Largara a arma e o casquete lhe escapara há tempos.
Respirava descontroladamente.
– Gordo desgraçado! Mais essa agora... –
reclamou consigo. – Qualquer um então, droga! – berrou,
quase perdendo o controle.
Uma explosão repentina de granada lançou
alguns estilhaços na direção deles, ferindo alguns,
inclusive o cabo. As farpas de metal afundaram na pele,
atravessando facilmente os farrapos de farda. Corvonov
curvava-se da dor excruciante, esforçando-se em segurar
os próprios gritos. Sentia-se o mais desgraçado dos
homens.
– Vamos, cabo! Não tenho a noite toda! – disse o
sargento, com um sorriso sinistro no rosto de traços
fortes. Ele era careca e robusto. Enfim, um combatente
vibrador, termo utilizado aos homens que, grosso modo,
gostavam do militarismo, constituindo em bons soldados
em época de guerra.
Corvonov quis matá-lo ali mesmo, mas tudo que
pôde fazer foi apenas juntar forças e rolar até a
“escavação” do terreno, acompanhado por seus homens.
Pouco a pouco, conseguiam sobrepujar o inimigo.
À medida que a fração do cabo respondia ao ataque
alemão lançando fogo de apoio ao sargento, este
avançava com um esquadrão, a fim de tomar as posições
nazistas.
Eles já estavam perto do prédio central da
estação, combatendo aguerridamente em meio às linhas
de trem, cujos vagões serviam-lhes de proteção e palco
para armadilhas de toda sorte.
Na época da segunda guerra, o exército vermelho
era um dos mais atrasados. Seu enfoque estava pura e
simplesmente na maioria numérica e utilizavam táticas
básicas um tanto quanto obsoletas, como ataques em
cargas e avanços de choques. Seus conscritos, se é que
podiam ser chamados assim, recebiam um treinamento
muito variado, dependendo do local onde fossem
recrutados. Assim, enquanto alguns realmente
adestravam-se para o combate em quartéis, outros o
faziam no próprio campo de batalha, o treinamento
máximo.
Os soviéticos que sobreviviam acabavam por
adquirir experiência empiricamente no combate.
No entanto, havia algo de interessante na
estratégia soviética. Geralmente fazia-se um rodízio entre
tropas experientes e inexperientes na frente de combate,
para que estas se acostumassem com a guerra e no
intuito de confundir o inimigo.
Tática impossível de se utilizar em Stalingrado.
Para aqueles que desembarcavam na cidade, não havia
retorno.
Ali, os conceitos se modificavam. Se um grupo de
combate padrão de infantaria russa consistia em uns nove
homens, sendo um ou dois com metralhadoras e um
pelotão incluía quatro grupos de infantaria, talvez dois
snipers seguindo-lhes aquartelamento, naquela época
tudo mudava. As tropas e funções se misturavam na
guerra urbana e lançava-se mão de todas as armas
possíveis. Não era raro uma companhia transformar-se
em apenas alguns corajosos homens.
Não era de se estranhar também que muitos
entrassem em estado de choque, traumatizados,
catatônicos. Com eles, não foi diferente.
Na ofensiva da ferrovia, enquanto Corvonov,
atordoado de dor, observava camaradas caírem perante o
inimigo, alguns até mesmo cometendo suicídio (sempre
que presenciava os incontáveis horrores da guerra, fazia
um esforço imenso a fim de esquecê-los e, no fim,
tornava-se um homem mais frio, como se colocasse uma
máscara insensível no rosto. Uma máscara de espinhos.),
percebia que aquela era uma luta singular, daquelas que
representavam viradas no contexto de uma batalha.
Quase sem perceber, correu devidamente
coberto até a entrada do prédio central da estação,
enquanto outros camaradas combatiam lá dentro.
Levantou a arma por puro reflexo, arregalou os olhos e
entrou.
Ao ouvir o estampido de um tiro que lhe passou
muito próximo, jogou-se no chão de entulho, pouco se
importando com os próprios ferimentos. Ao notar que o
disparo havia vindo de um dos diversos buracos na
parede, não pensou duas vezes: a coronhadas selvagens,
abriu mais um rombo, enfiou seu rifle e pôs-se a apertar
freneticamente o gatilho, (ele sabia que o inimigo estava
do outro lado), rejubilando-se com os gritos de morte
alemães.
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Naquele momento, estava possuído por um forte
instinto de violência. A peleja era tão brutal que somente
um milagre podia salvá-lo.
Ao custo de muito sangue e sofrimento,
ganhavam posições e, entre um tiro e outro, Corvonov
pegou-se pensando por que os fascistas simplesmente
não se rendiam? Afinal, era quase certo que muitos deles
nunca mais veriam sua pátria, tal a distância que os
separava. Além disso, sabia que era uma luta pessoal
entre Hitler e Stalin, este não medindo esforços humanos.
Ele enviaria quantas tropas fossem necessárias, de uma
maneira ou de outra, até a vitória final.
De qualquer jeito, ao cabo só cabia a
preocupação pela sobrevivência pura e simples, a síntese
da guerra.
Só terminou o frenesi assassino quando o
cartucho acabou. Encostou-se na parede decadente de
tijolos para trocá-lo, retirando-o do bolso e o batendo na
cabeça antes de enfiá-lo na arma. Passou a língua sobre a
boca antes de continuar. Através do buraco que abriu,
observou rapidamente os cadáveres para se certificar de
que realmente estavam mortos.
Quem observasse aquele combatente sob o caos,
o rosto endurecido pelo sofrimento que ora se contorcia
em espasmos de ódio e fúria, não imaginava que o
guerreiro Corvonov, atirador habilíssimo, havia sido
forjado nas estepes da região centro-oeste, onde plantava
batatas com seu braço forte.
Apesar de toda a dureza da guerra, recusava-se
a se entregar à morte quase certa. A ironia era que o
único lugar que realmente tinha para retornar era o
túmulo, a terra nua e crua. E não, não haveria flores; nem
se lembrava da última vez que vira uma.
– Vamos, camaradas! Atacar! – vociferou com
violência pra incentivar os soldados. – Nós não vamos
perder esta posição!
Realmente, os soviéticos não podiam se dar ao
luxo de perdê-la, pois ela representava um ponto-chave
para eles. De lá, havia toda a linha ferroviária que, não
obstante todos os perigos do percurso, permitia um
escoamento rápido das tropas, alargando a frente de
operações na defesa contra o inimigo. O ataque alemão
àquele lugar era algo perigosíssimo, levando-os mais uma
vez a um passo da derrota total.
Para piorar a situação, Stalin havia lhes ordenado
uma absoluta proibição de recuar. Qualquer um que o
fizesse era executado sumariamente como traidor. “Não
há nada além do Volga”, este era o lema dos que lá
estavam.
Corvonov ouviu os camaradas tomarem o andar
superior antes de se preparar para partir entre hesitante e
interiormente contente. Subiu atento os degraus que o
separavam do posto de observação e, ao chegar em cima,
correu para uma das janelas a fim de cobrir os soviéticos
que vinham reforçar-lhes a posição conquistada.
Encontrou o sargento que lhe havia dado a
ordem de se entrincheirar coordenando os movimentos de
defesa e intimamente desejou-o que estivesse morto.
O graduado olhou-lhe rapidamente.
– Ainda está vivo. Bom pra você. – e ajeitou o
casquete na cabeça. Tornou a berrar: – Vamos, pessoal! A
guerra ainda não acabou! Fiquem atentos até algum
oficial chegar!
Enquanto ele falava, disparos passavam-lhe
perto, mas ele não se abaixava. Os homens notaram-lhe a
coragem, a qual os inspirou.
– Camarada Oficial chegando!
Um homem surgiu na sala. Tinha bigode espesso,
estava coberto por um pesado casaco que lhe caía aos
joelhos e a cabeça sob um quepe. Assim que subiu o
último degrau, agachou-se a fim de evitar os tiros
inimigos. Vendo que o sargento não o acompanhava,
gesticulou para que o fizesse. Ele obedeceu, não sem
antes fitá-lo com uma ponta de desprezo.
– Sou o tenente Vlachko. – apresentou-se,
estendendo-lhe a mão.
– Sargento Yuri. – respondeu-lhe apenas com
continência. – Não há tempo para apresentações. Estamos
no meio do combate, senhor.
– Por acaso sou cego, sargento? – rosnou. –
Vamos, situação do local.
– Tomamos esta construção e estamos detendo o
ataque. O inimigo está em vias de recuar, mas resistindo
bravamente. Temos pesadas baixas e precisamos de
munição.
– Utilizem as armas deles. Não haverá
abastecimentos de qualquer tipo. Matem com qualquer
coisa que estiverem à mão.
Alguns soldados não conseguiram segurar um
triste suspiro.
– Nós já estamos utilizando o armamento
inimigo, senhor!
Foi então que o tenente notou-os segurando
submetralhadoras, metralhadoras, rifles e fuzis alemães.
– Temos algum rádio? – gritou o tenente para
baixo.
A resposta veio sofrida:
– Negativo! A linha foi cortada!
“Pra variar...” pensou Corvonov, debruçado com
seu rifle sobre uma janela.
– Muito bem, vamos ver o que fazer...
– Ataque inimigo! – ouviu-se de fora.
– Decida-se rápido, senhor! – pressionou o
sargento, correndo para observar o exterior. Uma nova
leva de nazistas avançava contra o posto, a fim de
novamente enfraquecê-los.
– Ahn... Coloque grupos em pontos-chave para
defesa!
– O que acha que andei fazendo desde que tomei
esta droga? Maldição, você merecia morrer, filho da mãe!
– protestou, chutando nervoso um pedaço de entulho.
Tomado de um repentino acesso de fúria pelo
orgulho ferido, ergueu sua pistola para matá-lo, mas, no
último instante, foi impedido por Corvonov, que deu-lhe
um encontrão, derrubando o oficial que bateu
violentamente a cabeça, deixando-o inconsciente.
Os soviéticos dividiam sua atenção entre a cena
que se passara e o perigo iminente.
– Não há nada para se ver! Continuem vigiando!
– berrou Yuri, após se recompor. Andou até o tenente,
conferindo se ainda estava vivo. Levantou-lhe levemente
a cabeça e depois largou-a no chão.
– Maldito aristocrata, eu mijo em cima de você.
Poderia matá-lo antes que pensasse em sacar qualquer
coisa pra cima de mim! – desabafou e cuspiu na cara
dele.
Estendeu uma mão para o cabo: – Vamos,
levante-se. Isso... Qual o seu nome?
– Corvonov, senhor.
– Corvonov... Muito bem, Corvonov. Termine o
que começou. Mate-o.
– O quê? Só pode estar brincando.
O rosto sério do sargento dissipou qualquer
dúvida que tivesse. Yuri agachou-se, pegou a pistola do
tenente e ofereceu-a a ele.
Corvonov afastou-a decididamente, balançando a
cabeça.
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– Não, senhor! Está louco? Agora mesmo algum
desses soldados pode ser da polícia secreta!
– Apenas faça-o, cabo!
– Não!
Yuri puxou o cão da arma e a apontou para
Corvonov.
– Eu não vou repetir a ordem.
– Os alemães estão avançando! – ouviu-se
desesperadamente.
A tal altura o combate intensificara-se e os
nazistas estavam determinados a não parar de atacar.
– Qual o seu problema? – perguntou Corvonov.
– Se não matá-lo, eu o matarei! – respondeu,
com um brilho insano nos olhos.
– Se você matá-lo, sou eu quem vai acabar com
você!
O impasse entre eles foi quebrado com um
repentino tremor de terra que foi gradativamente
aumentando de intensidade. Num primeiro momento, os
soviéticos não sabiam o que era, mas, olhando pra cima,
logo descobriram.
– Bombardeiros!
Mesmo com a noite escura, os que se arriscaram
a olharem pelas janelas e pelos buracos do teto
conseguiram avistar as sombras de morte sobre suas
cabeças, coalhando os céus, tal a quantidade assustadora.
Por um momento, um silêncio tenso reinou, num
prenúncio macabro.
Corvonov engoliu em seco:
– Vamos morrer.
– Protejam-se! – gritou o sargento, agarrando o
cabo rudemente pelo braço e o jogando no chão.
Apesar de tudo, Corvonov admirou a obstinação
do militar em resistir. Ou talvez fosse apenas o instinto de
sobrevivência.
De qualquer maneira, aprendera que um soldado
devia agir de cabeça fria e coração quente. Só esperava
sobreviver para praticá-lo o conceito.
Mas seu coração não estava quente e sim
congelado. Mais do que isso: angustiado. Naquele
momento, Corvonov realmente sentia medo. Encolheu-se
miseravelmente perto de uma mesa e, pela primeira vez
em muito tempo, começou a rezar.
Não demorou muito para que as primeiras
bombas fossem despejadas, aumentando a confusão e
causando pânico no campo de batalha. As labaredas
gigantescas incineravam tudo que tocavam, lambendo as
trevas.
Os tremores sacudiam os homens nas trincheiras
e abrigos, fazendo-os tropeçar e cair uns nos outros como
num convés de navio durante a tempestade. As explosões
elevavam o calor a um nível infernal.
Num primeiro momento, os soviéticos chegaram
a duvidar de que lado pertencia a onda destruidora, uma
vez que ela arrasava os dois exércitos. Mas logo ficou
claro que pertencia aos nazistas, visto que continuou
avançando para o leste.
Os homens sob o comando de Yuri não
precisaram esperar ordens para abandonar a construção.
Corvonov suava horrores enquanto esperava todos
descerem, passando a mão sobre o rosto para limpá-lo e,
quando finalmente o último deixou o prédio (ninguém fez
menção de ajudar o tenente), lançou-se para fora.
Mas, no último instante, uma bomba caiu,
transformando o lugar em apenas um amontoado
retorcido de entulho sob chamas purpúreas e fumaça,
soterrando o cabo, sua tumba selada em meio a um
estrondo ensurdecedor.




– Kapitan (capitão) Adam! Kapitan!
Um homem de compleição física avantajada,
vestido com uma jaqueta de campo escurecida de sujeira
e um capacete, olhou através de seus óculos de lentes
redondas, rachadas e quase sempre embaçadas para o
soldado que o chamara. Correu até ele de
submetralhadora à mão.
– Parece que há mais alguém vivo, senhor.
– Deus, três dias depois do bombardeio? Diga-me
onde, soldado.
– Ali, senhor. – e apontou para os escombros do
que antes era o prédio central da estação. – Ouvimos
sons debaixo dele.
– Então vamos conferir. – disse, retirando sua pá
de campanha do cinto. – Ajudem-me com aquilo ali!
Corvonov tivera sorte mais uma vez. Quando da
queda, seu rifle ficara preso entre duas pedras, impedindo
que uma terceira maior lhe caísse. Entre ficar apenas com
o rosto e algumas partes do corpo queimadas e morrer,
preferia a primeira opção.
Quando a fraca luz do dia penetrou por um
buraco tímido de uma pedra retirada pelo capitão,
renovando um pouco o ar viciado e fedorento de fezes, o
cabo mal tinha forças para lançar um olhar de
reconhecimento ao seu salvador que se dedicava com
ardor a retirá-lo de lá.
Mesmo assim, conseguiu vê-lo de relance,
esforçando-se com a pá e machucando as mãos. Viu em
apenas um dos ombros as estrelas de seu posto (a outra
platina estava totalmente esfarrapada) e, assim que havia
uma abertura maior, a mão amiga alcançou-o.
Sob olhos de manchas arroxeadas e olheiras
fundas de velhice precoce, rebeldes cabelos ruivos e barba
por fazer (e mal feita), havia um quê de compaixão e
bondade naquele oficial que Corvonov não sabia dizer.
Os soldados o retiraram com cuidado da cova e o
deitaram no chão, prestando-lhe socorro como podiam,
jogando-lhe a preciosa água de seus cantis a fim de aliviar
um pouco as queimaduras no rosto. Eles não deixaram de
se surpreender com a resistência do rifle do cabo; se
demorassem mais um pouco, a arma se quebraria e o
graduado morreria esmagado de forma horrível.
Adam agachou-se, retirando os óculos para
limpar as lentes e, entre suspiros de cansaço, disse para o
cabo:
– Parece que você renasceu, camarada.
– Corvonov, senhor. Meu nome é Corvonov.
Devo-lhe a vida. – agradeceu, esforçando-se para
levantar-se a fim cumprimentá-lo.
– Não! Fique deitado, soldado. É uma ordem. –
colocou os óculos.
– Capitão, por quanto tempo fiquei nesse buraco,
o que aconteceu nesse tempo todo?
O rosto do oficial assumiu um tom sério.
– Os alemães lançaram-nos um bombardeio
pesado há três dias atrás. Você viu, você estava lá. Eles
acabaram com nossa base do Volga e estamos espalhados
por todos os lados em busca de sobreviventes nas ruínas.
Estamos sem comando. Grupos esparsos de soldados
vagam a esmo pela cidade, combatendo como podem.
Somos um desses grupos.
Corvonov não sabia o que falar. Apenas olhou o
céu cinzento de fumaça. Mesmo após tanto tempo, seu
corpo ainda doía.
– Senhor, ainda estou em condições de luta. Só
preciso de uma arma.
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– Mesmo se não estivesse, cabo, eu lhe daria Referência Bibliográfica

uma. Aliás, por falar nisso, seu rifle te salvou, não é
mesmo? ONÇA, Fabiano. Cerco a Stalingrado. Aventuras na
Corvonov riu prazerosamente e depois curvou-se História. São Paulo: Abril, edição extra, p. 42-45,
num acesso repentino de tosse. 2.jun.2004.
– Eu não tenho uma arma com mira telescópica,
mas conheço alguém que tem. Vocês podem dividi-a. –
dirigiu-se a um soldado próximo. – Traga-me aquele
garoto prodígio, o Zaitsev.
Ao ouvir esse nome, Corvonov segurou-se. Tinha
a impressão de que já o ouvira antes.
Momentos depois, um jovem apresentava-se ao
capitão. Era Vassili!
O cabo não segurou sua alegria quando viu o
garoto vivo, embora intimamente também agradecesse o
fato dele ter um rifle com luneta.
– Então vocês se conhecem. – surpreendeu-se o
capitão.
– Este garoto era do meu grupo de combate,
senhor. Teve seu batismo de fogo aqui mesmo.
– Há três dias ele era apenas um recruta, hoje
tem o respeito de seus camaradas de tropa. – disse o
capitão.
– Desculpe, senhor, eu andei meio isolado do
mundo durante esse tempo. – brincou o cabo.
– Corvonov, eu já tenho 20 mortos na minha
contagem!
– Então você se tornou um atirador de elite...
Bom, bom pra você, garoto. – levantou-se parcialmente,
antes que pudessem ajudá-lo. – Capitão, para mim será
uma honra e um prazer acompanhá-lo.
– Sei que farão uma boa dupla. – respondeu,
tocando-lhe no ombro. – Agora preciso ir, há coisas pra se
fazer. – pegou o capacete que estava do lado e o colocou,
sem prendê-lo. Levantou-se e saiu sem olhar pra trás.
Corvonov olhou para Vassili, que já envelhecera
um pouco, seu rosto escondendo uma sombra de tristeza
diante da inocência e ingenuidade perdidas.
– Parece que andou aumentando sua contagem,
garoto. Mas ainda não é o suficiente, ainda não...

FIM