SÃO TOMÉ E PRÍNCIPE

CONCEIÇÃO DE LIMA

Maria da Conceição de Deus Lima (Santana, 8 de dezembro de 1961), mais conhecida por Conceição Lima, é uma poeta
são-tomense.
Natural de Santana da ilha de São Tomé, São Tomé e Príncipe. Estudou jornalismo em Portugal e trabalhou na rádio,
televisão e na imprensa escrita em São Tomé e Príncipe. Em 1993 fundou o semanário independente O País Hoje. Na
altura exerceu a função de diretora do mesmo até a data da sua extinção. É licenciada em Estudos Afro-Portugueses
e Brasileiros pelo King's College de Londres. Reside e trabalha como jornalista e produtora dos serviços de Língua
Portuguesa da BBC.

Descoberta

Após o ardor da reconquista

não caíram manás sobre os nossos campos.

E na dura travessia do deserto

Aprendemos que a terra prometida era aqui.

Ainda aqui e sempre aqui.

Duas ilhas indómitas a desbravar.
O padrão a ser erguido
pela nudez insepulta dos nossos punhos.

Emergiremos do canto
como do chão emerge o milho jovem
e nus, inteiros recuperaremos
a transparência do tempo inicial
Puros reabitaremos o poema e a claridade
para que a palavra amanheça e o sonho não se perca.

**********************************************************************************************
Metamorfose

Hoje as palavras nada dizem de naufrágios.

Pétalas apenas
Pétalas não visíveis
Infinitas pétalas
E na ponta dos nossos dedos
O fantasma de uma doce, habitável Cidade
Suas vestes de púrpura e de lenda
Seu corpo, fruto tenaz e justa partilha.
De uma exacta metamorfose somos testemunhas.
Afroinsularidade

Deixaram nas ilhas um legado

de híbridas palavras e tétricas plantações

engenhos enferrujados proas sem alento

nomes sonoros aristocráticos
e a lenda de um naufrágio nas Sete Pedras

Aqui aportaram vindos do Norte

por mandato ou acaso ao serviço do seu rei:
navegadores e piratas
negreiros ladrões contrabandistas
simples homens
rebeldes proscritos também
e infantes judeus
tão tenros que feneceram
como espigas queimadas

Nas naus trouxeram

bússolas quinquilharias sementes
plantas experimentais amarguras atrozes
um padrão de pedra pálido como o trigo
e outras cargas sem sonhos nem raízes
porque toda a ilha era um porto e uma estrada sem regresso
todas as mãos eram negras forquilhas e enxadas

E nas roças ficaram pegadas vivas

como cicatrizes — cada cafeeiro respira agora um
escravo morto.

E nas ilhas ficaram

incisivas arrogantes estátuas nas esquinas
cento e tal igrejas e capelas
para mil quilómetros quadrados
e o insurrecto sincretismo dos paços natalícios.
E ficou a cadência palaciana da ússua
o aroma do alho e do zêtê d’óchi
no tempi e na ubaga téla
e no calulu o louro misturado ao óleo de palma
e o perfume do alecrim
e do mlajincon nos quintais dos luchans

E aos relógios insulares se fundiram

os espectros — ferramentas do império
numa estrutura de ambíguas claridades
e seculares condimentos
santos padroeiros e fortalezas derrubadas
vinhos baratos e auroras partilhadas

Às vezes penso em suas lívidas ossadas

seus cabelos podres na orla do mar
Aqui, neste fragmento de África
onde, virado para o Sul,
um verbo amanhece alto
como uma dolorosa bandeira.

TOMÁS MEDEIROS

Em Tomaz Medeiros: (São Tomé, 5 de novembro de 1931) vamos encontrar uma Poesia vinculada à sedimentação de
uma consciência anticolonialista, que, mais do que a fala de cada poeta, ela se consubstancia na voz coletiva do homem
são-tomense.

Meu Canto Europa os fios do meu cabelo embranquecidos,

Agora,
agora que todos os contatos estão feitos,
as linhas dos telefones sintonizadas,
os espaços de morses ensurdecidos,
os mares de barcos violados,
os lábios de risos esfrangalhados,
os filhos incógnitos germinados,
os frutos do solo encarcerados,
os músculos definhados
e o símbolo da escravidão determinado,
Agora,
agora que todos os contatos estão feitos,
com a coreografia do meu sangue coagulada,
o ritmo do meu tambor silencioso,
meu coito denunciado e o esperma esterilizado,
meus filhos de fome engravidados,
minha ânsia e meu querer amordaçados,
minhas estátuas de heróis dinamitadas,
meu grito de paz com chicotes abafado,
meus passos guiados como passos de besta,
e o raciocínio embotado e manietado,
Agora,
agora que me estampaste no
rosto
os primores da tua civilização,
eu te pergunto, Europa,
eu te pergunto:
AGORA?

***********************************************************************************************
O Novo Canto da Mãe Os meninos negros à margem da vida,
Que desperdiçaram o destino do teu ventre,
Mãe: Que endireitaram os instantes
Nós somos os teus filhos Que marcaram socalcos na terra firme,
Que sem vergonha Na profundidade das trevas da tua vida.
Quebraram as fronteiras do silêncio. Nós somos, Mãezinha, os teus filhos,
Os filhos sem manhãs Sexos que germinaram vida,
Que rasgaram as noites que cobriam
As carnes das tuas carnes. Forças que desfloraram a virgindade dos dogmas,
Fecundaram minérios de esperança,
Nós somos, Mãezinha, Olhos, dinamites de amor,
os teus filhos, Mãos que esfacelaram a espessura dos obós,
Os pés descalços, E em cujo silêncio verde
Esfomeados, Germina a Certeza:
Os meninos das roças,
Do cais, Mãezinha:
Os capitães d’areia, Nós somos os teus filhos.
ALDA ESPÍRITO SANTO

Alda Espírito Santo, poeta, professora e jornalista, também conhecida por Alda Graça, nasceu em 30 de abril de 1926,
na cidade de São Tomé, capital do Arquipélago de São Tomé e Príncipe.
Em meados de 1940, muda-se com a família para o norte de Portugal, anos depois a família muda-se para Lisboa onde
Alda inicia seus estudos universitários. Morando em Lisboa com a família, ela faz contato com alguns dos importantes
escritores e intelectuais que viriam a ser os futuros dirigentes dos movimentos de independência das colônias
portuguesas de África.
A casa de sua família, no número 37 da Rua Actor Vale, funciona como local de encontros do CEA (Centro de Estudos
Africanos). Os encontros regulares na casa de Alda promoviam palestras sobre temas diversos como Linguística,
História e também sobre a consciência cultural e política acerca do colonialismo, do assimilacionismo e da defesa do
colonizado. Na mesma época, Alda Espírito Santo frequenta a CEI (Casa dos Estudantes do Império). Algum tempo
depois, abandona o curso universitário por razões políticas e também financeiras.
Em janeiro de 1953, regressa a São Tomé e Príncipe, onde atua como professora e jornalista. Nesse mesmo ano,
escreve o poema “Trindade” que denuncia o massacre ocorrido em 5 de fevereiro em Trindade (São Tomé e Príncipe).
Após a independência de São Tomé e Príncipe, ocorrida em 12 de junho de 1975, Alda Espírito Santo ocupa vários
cargos sucessivos no governo da jovem nação, entre os quais os de Ministra da Educação e Cultura, Ministra da
Informação e Cultura, Presidente da Assembleia Nacional e Secretária Geral da União Nacional de Escritores e Artistas
de São Tomé e Príncipe. Nesse ano, em novembro, compõe a letra do Hino Nacional de São Tomé e Príncipe, intitulado
“Independência Total”.
Em 9 de março de 2010, falece a poeta, em Luanda (Angola), por complicações na saúde.

Às mulheres da minha terra Sobre a saúde dos nossos filhos

Roídos pela febre
Irmãs, do meu torrão pequeno Calcurreando léguas a caminho da escola.
Que passais pela estrada do meu país de África
É para vós, irmãs, a minha alma toda inteira Irmã, a nossa conversa é longa.
— Há em mim uma lacuna amarga — É longa a nossa conversa.
Eu queria falar convosco no nosso crioulo cantante Através destes séculos
Queria levar até vós, a mensagem das nossas vidas De servidão e miséria...
Na língua maternal, bebida com o leite dos nossos É longa a estrada do nosso penar.
primeiros dias Nossos pés descalços
Mas irmãs, vou buscar um idioma emprestado Estão cansados de tanta labuta...
Para mostrar-vos a nossa terra O dinheiro não chega
O nosso grande continente, Para vencer a nossa fome
Duma ponta a outra. Dos nossos filhos
Queria descer convosco às nossas praias Sem trabalho
Onde arrastais as gibas da beira-mar Engolindo a banana sem peixe
Sentar-me, na esteira das nossas casas, De muitos dias de penúria.
Contar convosco os dez mil réis
Do caroço vendido Não vamos mais fazer “nozados” longos
Na loja mais próxima, Nem lançar ao mar
Do vinho de palma Nas festas de Santos sem nome
Regateado pelos caminhos, A saúde das nossas belas crianças,
Do andim vendido à pinha, A esperança da nossa terra.
Às primeiras horas do dia.
Queria também Uma conversa longa, irmãs.
Conversar com as lavadeiras dos nossos rios Vamos juntar as nossas mãos
Sobre a roupa de cada dia Calosas de partir caroço
Sujas de banana
“Fermentada” no “macucu”
Na nossa cozinha
De “vá plegá”...
A nossa terra é linda, amigas
E nós queremos
Que ela seja grande...
Ao longo dos tempos!...
Mas é preciso, Irmãs
Conquistar as Ilhas inteiras
De lés a lés.
Amigas, as nossas mãos juntas,
As nossas mãos negras
Prendendo os nossos sonhos estéreis
Varrendo com fúria
Com a fúria das nossas “palayês”
Das nossas feiras,
As coisas más da nossa vida.
Mas é preciso conversar
Ao longo dos caminhos.
Tu e eu minha irmã.
É preciso entender o nosso falar
Juntas de mãos dadas,
Vamos fazer a nossa festa...!
A festa descerá
Ao longo de todas as vilas
Agitará as palmeiras mais gigantes
E terá uma força grande
Pois estaremos juntas irmãs
Juntas na vida
Da nossa terra
Mas é preciso conhecer
A razão das nossas secretas angústias.
Procurar vencer Irmãs
A fúria do rio
Em dias de tornado
Saber a razão
Encontrar a razão de tudo...
“Os nossos filhos
O nosso filho morreu
Roído pela febre”...
Muitos pequeninos
Morrem todos os dias
Vencidos pela febre
Vencidos pela vida...
......................................................
Não gritaremos mais
os nossos cânticos dolorosos
Prenhes de eterna resignação...
Outro canto se elevará Irmãs,
Por cima das nossas cabeças.
Vamos procurar a razão.
A hora das nossas razões vencidas
Se avizinha.
A hora da nossa conversa
Vai ser longa.
De roda do caroço
De roda das cartas
escritas por outrém,
Porque a fome é grande
E nós não sabemos ler.
Não sabemos ler, irmãs
Mas vamos vencer o medo.
Vamos vencer nosso medo
De sermos sós na terra imensa.
Jamais estaremos solitárias...
Porque a nossa força há-de crescer.
E então conquistaremos
para nós
para os filhos gerados no nosso ventre,
Nas nossas horas de Angústia
— Para nós —
A nossa bela terra
No dia que se avizinha
Saindo das nossas bocas,
Uma palavra bela
Bela e silenciosa
A palavra mais bela
Ciciada no nosso crioulo,
A palavra sem nome
Entoada no silêncio
Num coro gigante
Correndo ao longo das nossas cascatas,
Das cachoeiras mais distantes,
O canto do silêncio, Irmãs
Há-de soar
Quando chegar a Gravana.
E por hoje, Irmãs
Aguardemos a gravana
Ao longo das nossas conversas
No serão das nossas casas
sem nome.
Construir

Construir sobre a fachada do luar das nossas terras

Um mundo novo onde o amor campeia, unindo os homens
de todas as terras
Por sobre os recalques, os ódios e as incompreensões,
as torturas de todas as eras.
É um longo caminho a percorrer no mundo dos homens.
É difícil sim, percorrer este longo caminho
De longe de toda a África martirizada.
Crucificada todos os dias na alma dos seus filhos.
É difícil sim, recordar o pai esbofeteado
pelo despotismo dum tirano qualquer,
a irmã violada pelo mais forte, os irmãos morrendo nas minas
Enquanto os argentários amontoam o oiro.
É difícil sim percorrer esse longo caminho
Contemplando o cemitério dos mortos lançados ao mar
Na demência dum louco do poder, caminhando impune
para a frente, sem temer a justiça dos homens
É difícil sim, perdoar os carrascos
Esquecer as terras donde nos escorraçaram
As galeras transportando nossas avós para outros continentes
Lançando no mar as cargas humanas
Se os navios negreiros têm lastro em demasia, é difícil sim,
Esquecer todos esses anos de torturas e inundar o mundo
De luz, de paz e de amor, na hora fatal do ajuste de contas.
É difícil sim, mas um erro não justifica outro erro igual.
Na construção de um mundo novo à sombra das nossas
Terras maravilhosas, juramos não sofrer uma afronta igual
Mas receber conscientes o amor onde há fraternidade
Espalhando assim o grito potente da nossa apregoada selvajaria
Mas essa hora tarde e os gritos do deserto espreitam
Por sobre as nossas cabeças encanecidas da longa espera
Mas os nossos sonhos hão-de abrir clareiras nos eternos luares
Dos nossos desertos assombrados.

MANUELA MARGARIDO

Maria Manuela Conceição Carvalho Margarido foi uma poetisa são-tomense, que cedo abraçou a causa do combate
anticolonialista, com o mesmo clamor da revolta refletindo e denunciando a repressão colonialista portuguesa, assim
como a vida pobre dos seus conterrâneos nas roças do café e do cacau.
Na sua poesia a cólera e a revolta são duas constantes que, associadas ao movimento dialético da vida que tudo destrói
e reconstrói, trazem a esperança: «Na beira do mar, nas águas,/estão acesas a esperança/o movimento/a revolta/do
homem social, do homem integral».
Em 1953, levanta a voz contra o massacre de Batepá, perpetrado pela repressão colonial portuguesa. Em 1962 foi
presa pela PIDE e levada para Caxias. O espartilho da censura e da opressão política empurrou-a para o exílio. Foi viver
para Paris, onde ficou trinta anos e fez a sua formação académica.
Depois da Revolução de Abril, iniciou com grande entusiasmo uma nova fase da sua vida, entregando-se à participação
na construção da sua pátria recém-nascida, como Embaixadora de São Tomé e Príncipe.
Faleceu no dia 10 de março de 2007.

Alto como o silêncio

A ilha te fala
de rosas bravias
com pétalas
de abandono e medo.

No fundo da sombra
bebendo por conchas
de vermelha espuma
que mundos de gentes
por entre cortinas
espessas de dor.

Oh, a tarde clara

deste fim de Inverno!
Só com horas azuis
no fundo do casulo,
e agora a ilha,
a linha bravia das rosas
e a grande baba negra
e mortal das cobras.
*********************************************************************************************

Socopé

Os verdes longos da minha ilha

são agora a sombra do ocâ,
névoa da vida,
nos dorsos dobrados sob a carga
(copra, café ou cacau - tanto faz).
Ouço os passos no ritmo
calculado do socopé,
os pés-raizes-da-terra
enquanto a voz do coro
insiste na sua queixa
(queixa ou protesto - tanto faz).
Monótona se arrasta
até explodir
na alta ânsia de liberdade.
***********************************************************************************************

XVI

No dia em que te foste embora,

longos navios de silêncio
encheram a casa,
tão grande, tão vasta!
Todos os gatos da vizinhança
comiam cogumelos
e varriam as cascatas
dos cemitérios
com agudas lâminas de tédio.
No cais das horas
fiquei a esperar-te:
grande pedra de saudade
de olhos hirtos.
Paira sobre mim a presença
de uma mão pálida
e sempre uma ave parte:
nunca sei para onde.

***********************************************************************************************
ROÇA

A noite sangra
no mato,
ferida por uma aguda lança
de cólera.
A madrugada sangra
de outro modo:
é o sino da alvorada
que desperta o terreiro.
E o feito que começa
a destinar as tarefas
para mais um dia de trabalho.

A manhã sangra ainda:

salsas a bananeira
com um machim de prata;

capinas o mato
com um machim de raiva;
abres o coco
com um machim de esperança;
cortas o cacho de andim
corn um machim de certeza.

E à tarde regressas
a senzala;
a noite esculpe
os seus lábios frios
na tua pele
E sonhas na distância
uma vida mais livre,
que o teu gesto
há-de realizar.