vezes por ano. Não representarás já, com o tempo, o papel de homem de Teos.

mirto e a vinha ser-te-ão desconhecidos e arrastarás, por toda a terra, o teu

sudário como o muçulmano.

— Morella! — exclamei — como sabes isso?

Mas ela voltou o rosto sobre a almofada; um ligeiro tremor percorreu todo

o seu corpo — e morreu.

Não voltei a ouvir a sua voz. No entanto, tal como o tinha dito, seu filho,

aquele filho que, ao morrer, dera à luz, e que não começou a respirar sem que a

mãe deixasse de respirar — viveu.

Era uma menina. O seu corpo cresceu estranhamente; estranhamente

aumentou a sua inteligência e veio a ser o perfeito retrato da que tinha partido. E

eu amei-a com o amor mais intenso que um homem pode sentir.

Não passou muito tempo sem que o céu desse puro carinho se ensombrasse

e sem que a melancolia, o horror e as angústias passassem sobre ele como

nuvens maléficas. Já disse que a menina cresceu estranhamente e que

estranhamente se desenvolveu a sua inteligência.

Nenhuma outra designação além da de estranha merecia realmente aquele

rápido crescimento do seu corpo. Oh! Que terríveis e tumultuosos foram os meus

pensamentos enquanto vigiava o desenvolvimento do seu ser intelectual!

Poderia ser de outra maneira, se eu descobria, quotidianamente, nas suas

conceções infantis, o poder oculto e as faculdades de uma verdadeira mulher? Se

as lições da experiência saíam dos seus lábios de criança? Se via, a cada instante,

a sabedoria e as paixões da maturidade brilhar no seu olhar amplo e meditativo?

Se já era impossível à minha alma dissimular, por mais tempo, a certeza de que

qualquer coisa de terrível e de inquietante se tinha introduzido no meu espírito e

que todos os meus pensamentos estavam influenciados pelos estranhas histórias e

pelas penetrantes teorias da falecida Morella?

Furtei então à curiosidade do mundo um ser que o destino me mandava

adorar, e no rigoroso refúgio da minha casa continuei a velar com mortal

ansiedade por tudo quanto dizia respeito àquele ente adorado.

Passaram os anos. Todos os dias contemplava o seu santo, o seu doce, o seu

eloquente rosto, e ia descobrindo nele numerosos pontos de contacto entre a filha

e a mãe, entre a melancólica e a morta, e cada vez essas sombras e semelhanças

se tornavam mais espessas, mais cheias, mais definidas, mais inquietantes e mais