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Sumário
O gato preto
Rei Peste
Os assassinatos da rua Morgue
O mistério de Marie Roget
A carta roubada
O quadro ovalado
Manuscrito encontrado em uma garrafa
A descida no Maelstrom
Revelação Mesmérica
A verdade sobre o caso do Senhor Valdemar
A Queda da Casa Usher
Metzengerstein
Silêncio – Uma fábula
O baile da morte vermelha
O Barril de Amontillado
O demônio da perversidade
A ilha das fadas
O encontro marcado
O poço e o pêndulo
O enterro prematuro
William Wilson
O coração delator
Berenice
Eneonora
Ligeia
Morella
O diabo no campanário
O Duque de L’Omelete
O escaravelho de ouro
A caixa retangular
O sistema do Doutor Alcatrão e Professor Pena
Sombra – Uma parábula
O Colóquio de Monos e Una
Hop-Frog
Uma conversa com uma múmia
A esfinge
O homem na multidão
Nunca aposte a cabeça com o diabo
Tu és o homem
As aventuras sem paralelas de um Hans Pfaal
Quatro bestas em uma
A milésima segunda história de Scheherazade
O falso balão
O domínio de Arnheim
Um conto das montanhas ásperas
Os óculos
Três domingos em uma semana
Lionizing
O homem de negócios
Uma conversa de Eiros e Charmion
Um conto de Jerusalém
O gato preto
Para a narrativa mais selvagem, porém mais caseira
que estou prestes a escrever, não espero nem peço que
acreditem. Na verdade, eu seria louco de esperar isso,
em um caso em que meus próprios sentidos rejeitam
suas próprias evidências. No entanto, não estou louco, e
com certeza não sonho. Mas amanhã eu morro, e hoje eu
desabafaria minha alma. Meu propósito imediato é
apresentar ao mundo, de maneira clara, sucinta e sem
comentários, uma série de meros eventos domésticos.
Em suas consequências, esses eventos aterrorizaram,
torturaram, me destruíram. No entanto, não tentarei
expô-los. Para mim, eles representaram pouco além de
Terror, para muitos eles parecerão menos terríveis do
que barrocos. Doravante, talvez, algum intelecto possa
ser encontrado que reduzirá meu fantasma ao lugar-
comum, algum intelecto mais calmo, mais lógico e muito
menos excitável do que o meu, que perceberá, nas
circunstâncias que detalho com admiração, nada mais do
que uma sucessão comum de causas e efeitos muito
naturais.
Desde a minha infância fui conhecido pela
docilidade e humanidade de meu temperamento. Minha
ternura de coração era tão evidente que me fazia zombar
de meus companheiros. Eu gostava especialmente de
animais e meus pais tinham uma grande variedade de
animais de estimação. Com eles passei a maior parte do
tempo, e nunca fui tão feliz como ao alimentá-los e
acariciá-los. Essa peculiaridade de caráter cresceu com
meu crescimento e, em minha masculinidade, tirei dela
uma de minhas principais fontes de prazer. Para aqueles
que nutriram afeição por um cão fiel e sagaz, dificilmente
preciso me dar ao trabalho de explicar a natureza ou a
intensidade da gratificação assim derivável. Há algo no
amor altruísta e abnegado de um bruto, que vai
diretamente ao coração daquele que teve
frequentemente ocasião de testar a amizade mesquinha
e a fidelidade tênue do simples Homem.
Casei-me cedo e fiquei feliz ao descobrir em minha
esposa uma disposição que não era incompatível com a
minha. Observando minha preferência por animais
domésticos, ela não perdeu a oportunidade de adquirir os
mais agradáveis. Tínhamos pássaros, peixes dourados,
um belo cachorro, coelhos, um macaquinho e um gato.
Este último era um animal notavelmente grande e
belo, inteiramente negro e sagaz em um grau
surpreendente. Ao falar de sua inteligência, minha
esposa, que no fundo não era nem um pouco tingida de
superstição, fazia alusões frequentes à antiga noção
popular, que considerava todos os gatos pretos como
bruxas disfarçadas. Não que ela alguma vez tenha levado
a sério esse ponto, e menciono o assunto por nenhuma
razão melhor do que acontecer, agora mesmo, de ser
lembrado.
Plutão — esse era o nome do gato — era meu
animal de estimação favorito e companheiro de
brincadeiras. Só eu o alimentava e ele me atendia por
onde quer que eu andasse pela casa. Mesmo com
dificuldade conseguia impedi-lo de me seguir pelas ruas.
Nossa amizade durou, dessa maneira, por vários
anos, durante os quais meu temperamento geral e
caráter, por meio da instrumentalidade da Intemperança
do Maligno, experimentaram (coro ao confessar) uma
mudança radical para pior. Fiquei, dia a dia, mais mal-
humorado, mais irritado, mais independente dos
sentimentos dos outros. Eu me permiti usar uma
linguagem intemperante com minha esposa. Por fim, até
ofereci violência pessoal a ela. Meus animais de
estimação, é claro, foram feitos para sentir a mudança
em minha disposição. Eu não apenas os negligenciei,
mas os usei mal. Por Plutão, no entanto, ainda mantinha
consideração suficiente para me impedir de maltratá-lo,
pois não tinha escrúpulos em maltratar os coelhos, o
macaco ou mesmo o cachorro, quando por acidente ou
por afeto, eles se interpusessem em meu caminho. Mas
minha doença cresceu em mim — pois que doença é
como o álcool! — e finalmente até mesmo Plutão, que
agora estava envelhecendo e, consequentemente, um
tanto rabugento, até mesmo Plutão começou a sentir os
efeitos do meu mau humor.
Uma noite, voltando para casa, muito embriagado,
de um dos meus lugares de assombro pela cidade,
imaginei que o gato evitasse minha presença. Eu o
agarrei; quando, em seu medo da minha violência, ele
infligiu um leve ferimento na minha mão com os dentes.
A fúria de um demônio imediatamente me possuiu. Eu
não me conhecia mais. Minha alma original pareceu, ao
mesmo tempo, fugir de meu corpo e uma malevolência
mais do que diabólica, alimentada com gim, emocionou
cada fibra de meu corpo. Tirei do bolso do colete um
canivete, abri-o, agarrei o pobre animal pelo pescoço e,
deliberadamente, cortei um de seus olhos da órbita! Eu
coro, eu queimo, eu estremeço, enquanto escrevo a
maldita atrocidade.
Quando a razão voltou pela manhã, quando eu tinha
dormido para se livrar dos vapores da orgia da noite,
experimentei um sentimento meio de horror, meio de
remorso, pelo crime do qual eu era culpado; mas foi, na
melhor das hipóteses, um sentimento débil e ambíguo, e
a alma permaneceu intocada. Novamente mergulhei no
excesso e logo afoguei no vinho toda a memória do feito.
Nesse ínterim, o gato se recuperou lentamente. A
órbita do olho perdido apresentava, é verdade, uma
aparência assustadora, mas ele não parecia mais sentir
dor. Ele andava pela casa como de costume, mas, como
era de se esperar, fugia aterrorizado ao me aproximar. Eu
tinha sobrado tanto do meu antigo coração, que a
princípio fiquei magoado por essa evidente antipatia da
parte de uma criatura que outrora tanto me amou. Mas
esse sentimento logo deu lugar à irritação. E então veio,
como se fosse para minha derrota final e irrevogável, o
espírito de PERVERSIDADE. Desse espírito, a filosofia não
leva em consideração. No entanto, não estou mais certo
de que minha alma vive, do que de que a perversidade é
um dos impulsos primitivos do coração humano, uma das
faculdades primárias indivisíveis, ou sentimentos, que
dão direção ao caráter do Homem. Quem já não se
surpreendeu cem vezes cometendo uma ação vil ou tola,
por nenhuma outra razão a não ser porque você sabe
que não deveria? Não temos nós uma tendência
perpétua, nos dentes de nosso melhor julgamento, de
violar o que é a Lei, simplesmente porque a entendemos
como tal? Esse espírito de perversidade, eu digo, veio
para minha queda final. Foi esse anseio insondável da
alma de se irritar, de oferecer violência à sua própria
natureza, de fazer o mal apenas pelo mal, que me
incentivou a continuar e, finalmente, consumar o dano
que havia infligido ao bruto inflexível. Certa manhã, com
sangue frio, coloquei um laço em seu pescoço e
enforquei-o no galho de uma árvore; enforquei-o com as
lágrimas escorrendo de meus olhos e com o mais amargo
remorso em meu coração; enforquei-o porque eu sabia
que me amava e porque eu sentia que não me ofendia;
enforquei-o porque sabia que, ao fazê-lo, estava
cometendo um pecado — um pecado mortal que
colocaria em risco minha alma imortal a ponto de colocá-
la — se tal coisa fosse possível — mesmo além do
alcance da infinita misericórdia do Deus Misericordioso e
Terrível.
Na noite do dia em que este ato cruel foi cometido,
fui acordado pelo grito de fogo. As cortinas da minha
cama estavam em chamas. A casa inteira estava em
chamas. Foi com grande dificuldade que minha esposa,
uma criada e eu escapamos do incêndio. A destruição foi
completa. Toda a minha riqueza mundana foi engolida, e
me resignei a partir daí ao desespero.
Estou acima da fraqueza de buscar estabelecer uma
sequência de causa e efeito, entre o desastre e a
atrocidade. Mas estou detalhando uma cadeia de fatos, e
não desejo deixar nem mesmo um possível elo
imperfeito. No dia seguinte ao incêndio, visitei as ruínas.
As paredes, com uma exceção, haviam caído. Essa
exceção foi encontrada em uma parede de
compartimento, não muito grossa, que ficava no meio da
casa, e contra a qual repousava a cabeceira da minha
cama. O reboco aqui, em grande parte, resistiu à ação do
fogo, fato que atribuí ao fato de ter sido recentemente
espalhado. Em torno dessa parede, uma densa multidão
foi reunida, e muitas pessoas pareciam estar examinando
uma parte específica dela com atenção muito minuciosa
e ansiosa. As palavras “estranho!” “singular!” e outras
expressões semelhantes, excitaram minha curiosidade.
Aproximei-me e vi, como se gravada em baixo relevo na
superfície branca, a figura de um gato gigantesco. A
impressão foi dada com uma precisão verdadeiramente
maravilhosa. Havia uma corda em volta do pescoço do
animal.
Quando vi essa aparição pela primeira vez, pois
dificilmente poderia considerá-la menos, minha
admiração e meu terror foram extremos. Mas, por fim, a
reflexão veio em meu auxílio. O gato, eu me lembrei,
tinha sido pendurado em um jardim adjacente à casa.
Após o alarme de incêndio, este jardim foi
imediatamente preenchido pela multidão, por alguém de
quem o animal deve ter sido cortado da árvore e jogado,
através de uma janela aberta, em meu quarto.
Provavelmente, isso foi feito com o objetivo de me
despertar do sono. A queda de outras paredes havia
comprimido a vítima de minha crueldade na substância
do gesso recém-espalhado; a cal do qual, com as
chamas, e a amônia da carcaça, tinha feito o retrato
como eu o via.
Embora eu assim tenha explicado prontamente a
minha razão, se não totalmente à minha consciência,
pelo fato surpreendente que acabei de detalhar, não
deixou de causar uma impressão profunda em minha
fantasia. Durante meses, não consegui me livrar do
fantasma do gato; e, durante esse período, voltou ao
meu espírito um meio sentimento que parecia, mas não
era, remorso. Cheguei ao ponto de lamentar a perda do
animal e de procurar ao meu redor, entre os horríveis
lugares que agora frequentava, outro animal de
estimação da mesma espécie, e de aparência um tanto
semelhante, com o qual ocupar o seu lugar.
Uma noite, enquanto me sentava, meio estupefato,
em uma cova de mais do que infâmia, minha atenção foi
subitamente atraída para algum objeto preto,
repousando sobre a cabeça de um dos imensos barris de
Gin, ou de Rum, que constituíam a mobília principal do
aposento. Eu estive olhando fixamente para o topo deste
barril por alguns minutos, e o que agora me surpreendeu
foi o fato de eu não ter percebido antes o objeto ali. Eu
me aproximei e toquei com a mão. Era um gato preto —
muito grande — tão grande quanto Plutão e muito
parecido com ele em todos os aspectos, exceto em um.
Plutão não tinha pelo branco em nenhuma parte de seu
corpo; mas esse gato tinha uma grande mancha branca,
embora indefinida, cobrindo quase toda a região do
peito. Ao tocá-lo, ele imediatamente se levantou,
ronronou alto, esfregou-se na minha mão e pareceu
encantado com a minha observação. Essa, então, era a
própria criatura que eu estava procurando.
Imediatamente me ofereci para comprá-lo do
proprietário; mas essa pessoa não reivindicou nada, nada
sabia, nunca tinha o visto antes.
Continuei minhas carícias e, quando me preparei
para ir para casa, o animal mostrou disposição para me
acompanhar. Eu permiti que isso acontecesse;
ocasionalmente inclinando-se e dando tapinhas enquanto
eu prosseguia. Quando chegou em casa, domesticou-se
imediatamente e tornou-se imediatamente um grande
favorito de minha esposa.
De minha parte, logo descobri que não gostava
disso surgindo dentro de mim. Isso foi apenas o reverso
do que eu havia previsto; mas — não sei como ou por
que foi — seu evidente afeto por mim, bastante enojado
e aborrecido. Aos poucos, esses sentimentos de nojo e
aborrecimento transformaram-se na amargura do ódio.
Evitei a criatura; uma certa sensação de vergonha e a
lembrança de meu antigo ato de crueldade, impedindo-
me de abusar fisicamente dele. Durante algumas
semanas, não ataquei ou não o usei violentamente; mas
gradualmente — muito gradualmente — passei a olhar
para ele com indizível aversão e a fugir silenciosamente
de sua odiosa presença, como do hálito de uma
pestilência.
O que acrescentou, sem dúvida, ao meu ódio pela
besta, foi a descoberta, na manhã seguinte à que o
trouxe para casa, de que, como Plutão, também tinha
sido privado de um de seus olhos. Essa circunstância, no
entanto, apenas tornou-se querida para minha esposa,
que, como já disse, possuía, em alto grau, aquela
humanidade de sentimento que um dia fora meu traço
distintivo e fonte de muitos dos meus prazeres mais
simples e puros.
Com minha aversão a este gato, entretanto, sua
parcialidade por mim pareceu aumentar. Seguia meus
passos com uma obstinação que dificilmente o leitor
compreenderia. Sempre que eu me sentava, ele se
agachava sob minha cadeira ou saltava sobre meus
joelhos, cobrindo-me com suas carícias repugnantes. Se
eu me levantasse para andar, ele ficaria entre meus pés
e quase me derrubaria, ou, prendendo suas garras longas
e afiadas em minhas vestes, escalaria, dessa maneira,
meu peito. Nessas ocasiões, embora desejasse destruí-lo
com um golpe, ainda assim era impedido de fazê-lo, em
parte pela lembrança de meu crime anterior, mas
principalmente — deixe-me confessá-lo imediatamente
— por medo absoluto da besta.
Esse pavor não era exatamente um pavor do mal
físico, mas eu não saberia como definir isso de outra
forma. Tenho quase vergonha de admitir — sim, mesmo
na cela deste criminoso, quase tenho vergonha de
admitir — que o terror e o horror com que o animal me
inspirava foram intensificados por uma das mais simples
quimeras que seria possível conceber. Minha esposa
havia chamado minha atenção, mais de uma vez, para o
caráter da marca de pelo branco, de que falei, e que
constituía a única diferença visível entre a besta estranha
e aquela que eu destruí. O leitor se lembrará de que essa
marca, embora grande, era originalmente muito
indefinida; mas, aos poucos — graus quase
imperceptíveis, e que por muito tempo minha razão se
esforçou para rejeitar como fantasiosos — ela, por fim,
assumiu uma rigorosa distinção de contornos. Agora era
a representação de um objeto que estremeço ao nomear
— e por isso, acima de tudo, eu odiava e temia, e teria
me livrado do monstro se tivesse ousado — era agora,
digo, a imagem da hedionda — de uma coisa horrível —
da corda da forca! — oh, lamentável e terrível máquina
do Horror e do Crime — da Agonia e da Morte!
E agora eu estava realmente miserável além da
miséria da mera Humanidade. E uma besta bruta — cujo
companheiro eu tinha destruído com desprezo — uma
besta bruta para trabalhar para mim — para mim um
homem, feito à imagem do Deus Supremo — tanto de ai
insuportável! Ai de mim! Nem de dia nem de noite
conhecia mais a bênção do descanso! Durante o
primeiro, a criatura não me deixou nenhum momento
sozinho; e, neste último, comecei, de hora em hora, a
partir de sonhos de medo indizível, a encontrar o hálito
quente da coisa em meu rosto, e seu vasto peso —
pesadelo encarnado que eu não tinha poder de afastar —
incumbido eternamente no meu coração!
Sob a pressão de tormentos como esses, o débil
remanescente do bem dentro de mim sucumbiu.
Pensamentos malignos tornaram-se meus únicos íntimos,
os mais sombrios e malignos dos pensamentos. O mau
humor de meu temperamento usual aumentou para ódio
de todas as coisas e de toda a humanidade; enquanto,
das explosões repentinas, frequentes e ingovernáveis de
uma fúria a que eu agora me abandonei cegamente,
minha esposa que não reclama, ai! Era a mais comum e
a mais paciente das sofredoras.
Um dia ela me acompanhou, em alguma missão
doméstica, até o porão do antigo prédio que nossa
pobreza nos obrigava a habitar. O gato me seguiu pela
escada íngreme e, quase me jogando de cabeça para
baixo, me exasperou até a loucura. Erguendo um
machado e esquecendo, em minha cólera, o pavor
infantil que até então detinha minha mão, dei um golpe
no animal que, é claro, teria se mostrado
instantaneamente fatal se ele tivesse descido como eu
desejava. Mas esse golpe foi detido pela mão de minha
esposa. Incitado pela interferência, em uma raiva mais
do que demoníaca, retirei meu braço de sua mão e
enterrei o machado em seu cérebro. Ela caiu morta no
local, sem um gemido.
Conseguido esse assassinato hediondo, dediquei-me
imediatamente, e com total deliberação, à tarefa de
ocultar o corpo. Eu sabia que não poderia retirá-lo de
casa, nem de dia nem de noite, sem correr o risco de ser
observado pelos vizinhos. Muitos projetos passaram pela
minha cabeça. Certa vez, pensei em cortar o cadáver em
fragmentos minúsculos e destruí-los com fogo. Em outra,
resolvi cavar uma cova para ele no chão do porão. Mais
uma vez, pensei em jogá-lo no poço do quintal, embalá-lo
em uma caixa, como se fosse mercadoria, com os
arranjos usuais, e assim conseguir que um carregador o
levasse de casa. Por fim, descobri o que considerei um
expediente muito melhor do que qualquer um desses.
Decidi colocá-lo em uma parede no porão, como consta
que os monges da Idade Média cercavam suas vítimas.
Para um propósito como este, a adega estava bem
adaptada. Suas paredes eram mal construídas e
ultimamente haviam sido totalmente rebocadas com um
gesso áspero, que a umidade da atmosfera impedira de
endurecer. Além disso, em uma das paredes havia uma
projeção, causada por uma falsa chaminé, ou lareira, que
havia sido preenchida e feita para se parecer com o
vermelho do porão. Não tive dúvidas de que poderia
facilmente deslocar os tijolos naquele ponto, inserir o
cadáver e emparedá-lo como antes, de modo que
nenhum olho pudesse detectar qualquer coisa suspeita.
E nesse cálculo não fui enganado. Por meio de um pé-de-
cabra, desalojei facilmente os tijolos e, depois de
depositar cuidadosamente o corpo contra a parede
interna, coloquei-o nessa posição, enquanto, com pouca
dificuldade, recoloquei toda a estrutura como estava
originalmente. Tendo adquirido argamassa, areia e fibras,
com todas as precauções possíveis, preparei um gesso
que não se distinguia do antigo e com isso examinei com
muito cuidado a nova alvenaria. Quando terminei, fiquei
satisfeito porque tudo estava certo. A parede não
apresentava a menor aparência de ter sido mexida. O
lixo no chão foi recolhido com o mínimo cuidado. Olhei
em volta triunfante e disse a mim mesmo: “Pelo menos
aqui, então, meu trabalho não foi em vão.”
Meu próximo passo foi procurar a besta que havia
sido a causa de tanta miséria; pois eu havia, finalmente,
firmemente decidido matá-la. Se eu tivesse conseguido
encontrá-la, naquele momento, não poderia haver dúvida
de seu destino; mas parecia que o astuto animal tinha
ficado alarmado com a violência de minha raiva anterior
e não queria se apresentar no meu estado de espírito
atual. É impossível descrever ou imaginar a profunda e
bem-aventurada sensação de alívio que a ausência da
detestável criatura ocasionou em meu peito. Não
apareceu durante a noite, e assim, pelo menos por uma
noite, desde sua introdução na casa, dormi profunda e
tranquilamente; sim, dormi mesmo com o peso do
assassinato sobre minha alma!
O segundo e o terceiro dia se passaram e meu algoz
ainda não apareceu. Mais uma vez, respirei como um
homem livre. O monstro, aterrorizado, fugiu do local para
sempre! Eu não deveria mais contemplá-lo! Minha
felicidade foi suprema! A culpa de meu ato sombrio me
perturbou muito pouco. Algumas poucas perguntas foram
feitas, mas foram prontamente respondidas. Até mesmo
uma busca foi instituída, mas é claro que nada foi
descoberto. Eu considerava minha felicidade futura
garantida.
No quarto dia do assassinato, um grupo de policiais
entrou, inesperadamente, na casa e voltou a fazer uma
investigação rigorosa das instalações. Seguro, no
entanto, na inescrutabilidade do meu esconderijo, não
senti qualquer embaraço. Os oficiais me mandaram
acompanhá-los em sua busca. Eles não deixaram
nenhum canto inexplorado. Finalmente, pela terceira ou
quarta vez, eles desceram ao porão. Eu não estremeci
nem um músculo. Meu coração batia com calma como o
de quem dorme na inocência. Caminhei pelo porão de
ponta a ponta. Cruzei os braços sobre o peito e vaguei
facilmente de um lado para o outro. A polícia ficou
totalmente satisfeita e preparada para partir. A alegria
em meu coração era muito forte para ser contida. Eu
ardia em dizer apenas uma palavra, a título de triunfo, e
tornar duplamente segura sua garantia de minha
inocuidade.
— Cavalheiros — falei por fim, enquanto o grupo
subia os degraus. — É um prazer ter dissipado suas
suspeitas. Desejo a todos saúde e um pouco mais de
cortesia. A propósito, senhores, esta, esta é uma casa
muito bem construída. — No desejo raivoso de dizer algo
facilmente, eu mal sabia o que dizia. — Posso dizer uma
casa excelentemente bem construída. Essas paredes;
vocês estão indo, senhores? Essas paredes estão
solidamente montadas. — E aqui, pelo mero frenesi do
desafio, bati pesadamente, com uma bengala que
segurava na mão, sobre aquela mesma parte da
alvenaria atrás da qual estava o cadáver da esposa de
meu peito.
Mas que Deus me proteja e me livre das presas do
Arqui-Demônio! Assim que a reverberação dos meus
golpes mergulhou no silêncio, fui respondido por uma voz
de dentro da tumba! Por um grito, a princípio abafado e
quebrado, como o choro de uma criança, e então
rapidamente se transformando em um longo, grito alto e
contínuo, totalmente anômalo e desumano — um uivo —
um grito agudo, metade de horror e metade de triunfo,
como o que poderia ter surgido apenas do inferno,
conjuntamente das gargantas dos condenados em sua
agonia e dos demônios que exulta na danação.
É loucura falar de meus próprios pensamentos.
Desmaiando, cambaleei até a parede oposta. Por um
instante, o grupo na escada permaneceu imóvel, no
extremo do terror e do espanto. No próximo, uma dúzia
de braços fortes trabalhava contra a parede. Caiu
fisicamente. O cadáver, já bastante deteriorado e
coagulado com sangue, ficou ereto diante dos olhos dos
espectadores. Sobre sua cabeça, com a boca vermelha
estendida e olhos solitários de fogo, estava a besta
horrível cuja arte me seduziu ao assassinato, e cuja voz
informativa me entregou ao carrasco. Eu havia
emparedado o monstro dentro da tumba!
Rei Peste
Os deuses suportam e permitirão a entrada de reis
As coisas que eles abominam nas rotas malandras.
A Tragédia de Ferrex e Porrex
Por volta das doze horas, uma noite no mês de
outubro, e durante o reinado cavalheiresco do terceiro
Eduardo, dois marinheiros pertencentes à tripulação do
Livre e Fácil, uma escuna comercial que voava entre
Sluys e o Tamisa, e depois em âncora naquele rio,
ficaram muito surpresos ao se encontrarem sentados na
taverna de uma cervejaria na paróquia de St. Andrews,
em Londres — cuja cervejaria trazia como sinal o retrato
de um “Jolly Tar”.
A sala, embora mal planejada, enegrecida pela
fumaça, de baixa frequência e em todos os outros
aspectos concordando com o caráter geral de tais
lugares na época — era, no entanto, na opinião dos
grupos grotescos espalhados aqui e ali dentro dela,
suficientemente bem adaptada ao seu propósito.
Desses grupos, nossos dois marinheiros formaram,
creio eu, o mais interessante, senão o mais notável.
Aquele que parecia ser o mais velho, e a quem seu
companheiro se referia pelo característico apelido de
“Legs”, era ao mesmo tempo muito mais alto dos dois.
Ele poderia muito bem medir dois metros, e uma
inclinação habitual dos ombros parecia ter sido a
consequência necessária de uma altitude tão enorme. As
superfluidades em altura eram, entretanto, mais do que
explicadas por deficiências em outros aspectos. Ele era
extremamente magro; e poderia, como seus associados
afirmaram, ter respondido, quando bêbado, por uma
flâmula no topo do mastro, ou, quando sóbrio, ter servido
por uma lança de bujarrona. Mas essas brincadeiras, e
outras de natureza semelhante, evidentemente
produziram, em nenhum momento, qualquer efeito sobre
os músculos caquinatórios do alcatrão. Com maçãs do
rosto salientes, um grande nariz de falcão, queixo
recuado, mandíbula caída e enormes olhos brancos
protuberantes, a expressão de seu semblante, embora
tingido de uma espécie de indiferença obstinada para
assuntos e coisas em geral, não era o menos totalmente
solene e sério além de todas as tentativas de imitação ou
descrição.
O marinheiro mais jovem era, aparentemente, o
oposto de seu companheiro. Sua estatura não poderia
ultrapassar um metro e vinte. Um par de atarracadas
pernas arqueadas sustentava sua figura atarracada e
pesada, enquanto seus braços invulgarmente curtos e
grossos, sem punhos comuns nas extremidades,
balançavam pendurados nas laterais do corpo como as
nadadeiras de uma tartaruga marinha. Olhos pequenos,
sem cor específica, brilhavam no fundo de sua cabeça.
Seu nariz permanecia enterrado na massa de carne que
envolvia seu rosto redondo, cheio e roxo; e seu lábio
superior grosso repousava sobre o ainda mais grosso de
baixo com um ar de autossatisfação complacente, muito
acentuado pelo hábito do proprietário de lambê-los a
intervalos. Ele evidentemente considerou seu alto
companheiro de navio com um sentimento meio
maravilhoso, meio interrogativo; e olhou para cima
ocasionalmente em seu rosto enquanto o pôr do sol
vermelho olha para os penhascos de Ben Nevis.
Diversas e marcantes, entretanto, haviam sido as
peregrinações da digna dupla dentro e sobre as
diferentes cervejarias da vizinhança durante as primeiras
horas da noite. Os fundos, mesmo os mais amplos, nem
sempre são eternos: e foi com os bolsos vazios que
nossos amigos se aventuraram na atual pousada.
No período preciso, então, quando esta história
apropriadamente começa, Legs, e seu companheiro Hugh
Tarpaulin, sentaram-se, cada um com os cotovelos
apoiados na grande mesa de carvalho no meio do chão,
e com uma das mãos em cada bochecha. Eles estavam
olhando, por trás de um enorme jarro de “coisa de
zumbido” não pago, as portentosas palavras “Sem giz”,
que para sua indignação e espanto foram marcadas na
porta por meio do mesmo mineral cuja presença eles
pretendiam ter negado. Não que o dom de decifrar
caracteres escritos — um dom entre o povo daquela
época considerado um pouco menos cabalístico do que a
arte de escrever — pudesse, em estrita justiça, ter sido
atribuído a qualquer um dos discípulos do mar; mas
havia, para dizer a verdade, uma certa distorção na
formação das letras — uma indescritível guinada sobre o
todo — que pressagiava, na opinião dos dois marinheiros,
uma longa temporada de mau tempo; e os determinou
de uma vez, nas palavras alegóricas do próprio Legs,
“bombear o navio, levantar todas as velas e correr antes
do vento”.
Tendo se livrado do que restava da cerveja e
amarrado as pontas de seus gibões curtos, eles
finalmente correram para a rua. Embora a lona rolou
duas vezes para a lareira, confundindo-a com a porta,
ainda assim sua fuga foi felizmente efetuada — e meia
hora depois do meio-dia encontravam-se nossos heróis
prontos para travessuras e correndo para a vida por um
beco escuro na direção da Escada de Santo André,
perseguidos com veemência pela senhoria do “Jolly Tar”.
Na época deste conto agitado, e periodicamente,
por muitos anos antes e depois, toda a Inglaterra, mas
mais especialmente a metrópole, ressoava com o grito
terrível de “Peste!” A cidade estava em grande medida
despovoada — e naquelas regiões horríveis, nas
proximidades do Tamisa, onde entre as ruas e becos
escuros, estreitos e imundos, o Demônio da Doença
supostamente teve seu nascimento, Temor, Terror, e a
Superstição eram os únicos a espreitar no exterior.
Pela autoridade do rei, tais distritos foram proibidos,
e todas as pessoas proibidas, sob pena de morte, de se
intrometerem em sua solidão sombria. No entanto, nem
o mandato do monarca, nem as enormes barreiras
erguidas nas entradas das ruas, nem a perspectiva
daquela morte repugnante que, com quase absoluta
certeza, subjugou o desgraçado que nenhum perigo
poderia deter da aventura, impediram os sem mobília e
moradias desocupadas de serem despojados, pela mão
da rapina noturna, de todos os artigos, como ferro, latão
ou chumbo, que poderiam de qualquer maneira ser
transformados em uma conta lucrativa.
Acima de tudo, era geralmente descoberto, na
abertura anual das barreiras no inverno, que fechaduras,
ferrolhos e porões secretos tinham se mostrado apenas
uma proteção tênue para aqueles ricos estoques de
vinhos e licores que, em consideração ao risco e
dificuldade de remoção, muitos dos numerosos
traficantes com lojas no bairro consentiram em confiar,
durante o período de exílio, a uma segurança tão
insuficiente.
Mas houve muito poucas das pessoas atingidas pelo
terror que atribuíram essas ações à ação de mãos
humanas. Espíritos-praga, duendes-da-peste e demônios
da febre eram os demônios populares da travessura; e
contos tão de gelar o sangue eram contados de hora em
hora, que toda a massa de edifícios proibidos foi, por fim,
envolvida em terror como uma mortalha, e o próprio
saqueador muitas vezes se assustava pelos horrores que
suas próprias depreciações haviam criado; deixando todo
o vasto circuito do distrito proibido para a escuridão, o
silêncio, a pestilência e a morte.
Foi por uma das terríveis barreiras já mencionadas, e
que indicava que a região além estava sob a proibição da
Peste, que, ao escalar por um beco, Legs e o digno Hugh
Tarpaulin viram seu progresso repentinamente impedido.
Voltar estava fora de questão e não havia tempo a
perder, pois seus perseguidores estavam logo atrás
deles. Como marinheiros de raça escalar as tábuas
rudemente trabalhadas era uma bagatela; e,
enlouquecidos com a dupla excitação do exercício e da
bebida, eles pularam sem hesitar para dentro do recinto
e, mantendo-se embriagados com gritos e berros, logo
ficaram perplexos em seus recessos intrincados e fétidos.
Se não estivessem, de fato, intoxicados além do
senso moral, seus passos cambaleantes deveriam ter
sido paralisados pelos horrores de sua situação. O ar
estava frio e enevoado. As pedras do pavimento, soltas
de seus canteiros, caíam em desordem selvagem em
meio à grama alta e espessa, que crescia em volta dos
pés e tornozelos. Casas caídas obstruíam as ruas. Os
cheiros mais fétidos e venenosos prevaleciam em todos
os lugares; — e com a ajuda daquela luz medonha que,
mesmo à meia-noite, nunca deixa de emanar de uma
atmosfera vapora e pestilenta, podia ser discernida
deitada nos atalhos e becos, ou apodrecendo nas
habitações sem janelas, a carcaça de muitos
saqueadores noturnos presos pelas mãos da peste na
própria perpetração de seu roubo.
Mas não estava no poder de imagens, ou sensações,
ou impedimentos como esses, para impedir o curso de
homens que, naturalmente bravos, e naquela época
especialmente cheios de coragem e de “zumbido”,
teriam cambaleado, tão retos quanto sua condição
poderia ter permitido, destemidamente nas próprias
mandíbulas da Morte. Avante. Ainda avante espreitou o
cruel Legs, fazendo a solenidade desolada ecoar e ecoar
novamente com gritos como o terrível grito de guerra do
índio; e adiante, ainda em frente rolou a encerada
atarracada, agarrando-se ao gibão de seu companheiro
mais ativo, e superando de longe os esforços mais
extenuantes deste último na forma de música vocal, por
rugidos de touro no baixo, da profundidade de seus
pulmões estentóricos.
Eles tinham agora evidentemente alcançado o forte
controle da pestilência. Seu caminho a cada passo ou
mergulho ficava mais fétido e horrível — os caminhos
mais estreitos e intrincados. Enormes pedras e vigas
caindo momentaneamente dos telhados decadentes
acima deles, davam evidência, por sua descida sombria e
pesada, da vasta altura das casas circundantes; e
embora o esforço real fosse necessário para forçar a
passagem por meio de amontoados frequentes de lixo,
não era raro que a mão caísse sobre um esqueleto ou
descansasse sobre um cadáver mais carnal.
De repente, quando os marinheiros tropeçaram na
entrada de um prédio alto e de aparência medonha, um
grito mais estridente do que o normal da garganta do
animado Legs foi respondido de dentro, em uma rápida
sucessão de selvagens, semelhantes a risadas e gritos
diabólicos. Nada amedrontador com sons que, de tal
natureza, em tal hora, e em tal lugar, poderiam ter
coalhado o próprio sangue em corações menos
irrevogavelmente em chamas, o casal bêbado correu de
cabeça contra a porta, abriu-a e cambaleou no meio das
coisas com uma salva de maldições.
A sala em que se encontravam provou ser a loja de
um agente funerário; mas um alçapão aberto, em um
canto do andar perto da entrada, dava para uma longa
série de adegas, cujas profundezas o som ocasional de
garrafas estourando proclamavam estar bem
armazenadas com seu conteúdo apropriado. No meio da
sala havia uma mesa — no centro da qual erguia-se
novamente uma enorme banheira do que parecia ser
ponche. Garrafas de vários vinhos e licores, junto com
jarras de todos os formatos e qualidades, estavam
espalhadas abundantemente sobre o tabuleiro. Em torno
dele, sobre caixões, sentava-se uma companhia de seis.
Esta companhia tentarei delinear uma a uma.
Frente à entrada, e um pouco acima dos
companheiros, estava sentado um personagem que
parecia ser o presidente da mesa. Sua estatura era
magra e alta, e Legs ficou confuso ao ver nele uma figura
mais emaciada do que ele. Seu rosto estava amarelo
como açafrão — mas nenhuma característica, exceto
uma, era suficientemente marcada para merecer uma
descrição particular. Esta consistia em uma testa tão
incomum e terrivelmente elevada, que parecia ter um
gorro ou coroa de carne sobre-adicionada sobre a cabeça
natural. Sua boca estava enrugada e com covinhas em
uma expressão de afabilidade medonha, e seus olhos,
como na verdade os olhos de todos à mesa, estavam
vidrados com os vapores da embriaguez. Este cavalheiro
estava vestido da cabeça aos pés com um manto de
veludo de seda preta ricamente bordada, envolto
negligentemente em torno de sua forma como um manto
espanhol. Sua cabeça estava cheia de plumas de
zibelina, que ele balançava a cabeça para a frente e para
trás com um ar alegre e conhecedor; e, em sua mão
direita, ele segurava um enorme fêmur humano, com o
qual parecia ter acabado de derrubar algum membro da
companhia por causa de uma música.
Em frente a ele, de costas para a porta, estava uma
senhora de caráter não menos extraordinário. Embora
fosse tão alta quanto a pessoa que acabamos de
descrever, ela não tinha o direito de reclamar de sua
magreza anormal. Ela estava evidentemente no último
estágio de uma hidropisia; e sua figura se assemelhava
quase àquela do enorme ponche de cerveja de outubro
que ficava, com a cabeça enfiada, bem ao lado dela, em
um canto da câmara. Seu rosto era excessivamente
redondo, vermelho e cheio; e a mesma peculiaridade, ou
melhor, falta de peculiaridade, apegava-se a seu
semblante, que mencionei antes no caso do presidente
— isto é, apenas uma característica de seu rosto era
suficientemente distinta para precisar de uma
caracterização separada: na verdade, o encerado agudo
imediatamente observou que a mesma observação
poderia ser aplicada a cada pessoa individual do partido;
cada um dos quais parecia possuir o monopólio de
alguma parte particular da fisionomia. Com a senhora em
questão, esta porção provou ser a boca. Começando na
orelha direita, varria com um abismo terrível para a
esquerda — os pingentes curtos que ela usava em cada
aurícula continuamente balançando na abertura. Ela
fazia, no entanto, todo esforço para manter a boca
fechada e parecer digna, em um vestido que consistia
em uma mortalha recém-engomada e passada bem perto
do queixo, com um babado enrugado de musselina
cambraia.
À sua direita estava sentada uma jovem diminuta
que ela parecia patrocinar. Essa criaturinha delicada, no
tremor de seus dedos gastos, no tom lívido de seus
lábios e na mancha levemente agitada que tingia sua tez
de chumbo, dava sinais evidentes de uma tuberculose
galopante. Um ar de extrema elegância, no entanto,
impregnava toda a sua aparência; ela usava de maneira
graciosa e clara, um grande e belo lenço com o melhor
gramado da Índia; seu cabelo caía em cachos sobre o
pescoço; um sorriso suave aparecia em sua boca; mas
seu nariz, extremamente longo, fino, sinuoso, flexível e
cheio de espinhas, caía bem abaixo dela sob o lábio e,
apesar da maneira delicada com que ela de vez em
quando o movia para um lado ou outro com a língua,
cedia a seu semblante uma expressão um tanto
equívoca.
Diante dela, e à esquerda da hidropisia, estava
sentado um velhinho gordinho, ofegante e gotoso, cujas
bochechas repousavam sobre os ombros do dono, como
duas enormes bexigas de vinho do Porto. Com os braços
cruzados e uma perna enfaixada colocada sobre a mesa,
ele parecia ter direito a alguma consideração. Ele
evidentemente se orgulhava de cada centímetro de sua
aparência pessoal, mas tinha um prazer mais especial
em chamar a atenção para sua bata de cores vistosas.
Isso, para dizer a verdade, deveria ter lhe custado muito
dinheiro, e foi feita para caber muito bem nele — sendo
feita de uma das capas de seda curiosamente bordadas
pertencentes àqueles gloriosos escudos que, na
Inglaterra e em outros lugares, costumam ser
pendurados, em algum lugar conspícuo, nas moradias da
aristocracia que partiu.
Ao lado dele, e à direita do presidente, estava um
senhor com longas meias brancas e cuecas de algodão.
Seu corpo tremia, de maneira ridícula, com um ataque do
que Tarpaulin chamou de “os horrores”. Suas mandíbulas,
recém-raspadas, estavam firmemente amarradas por
uma bandagem de musselina; e seus braços sendo
amarrados de maneira semelhante nos pulsos,
impediam-no de servir-se muito livremente dos licores
sobre a mesa; uma precaução que se tornou necessária,
na opinião de Legs, pelo aspecto peculiarmente estúpido
e viciado em vinho de seu rosto. No entanto, um par de
orelhas prodigiosas, que sem dúvida era impossível
confinar, elevava-se na atmosfera do apartamento e às
vezes se agitava num espasmo ao som de uma rolha
sendo puxada.
Diante dele, em sexto e último lugar, estava situado
um personagem de aparência singularmente rígida que,
sendo acometido de paralisia, deveria, para falar a sério,
se sentir muito pouco à vontade em suas roupas pouco
complacentes. Ele estava dentro, de forma singular, de
um novo e bonito caixão de mogno. Seu topo ou peça
para a cabeça pressionava o crânio do usuário e se
estendia sobre ele como um capuz, dando a todo o rosto
um ar de indescritível interesse. Buracos para os braços
haviam sido abertos nas laterais, não mais por uma
questão de elegância do que de conveniência; mas a
veste, não obstante, impedia seu proprietário de sentar-
se tão ereto quanto seus companheiros; e enquanto ele
estava deitado reclinado contra sua tressel, em um
ângulo de quarenta e cinco graus, um par de enormes
olhos arregalados rolou seus péssimos brancos em
direção ao teto em absoluto espanto com sua própria
enormidade.
Diante de cada um dos participantes, havia uma
porção de uma caveira, que foi usada como copo para
beber. Acima estava suspenso um esqueleto humano,
por meio de uma corda amarrada em volta de uma das
pernas e presa a um anel no teto. O outro membro, não
confinado por tal grilhão, se destacava do corpo em
ângulos retos, fazendo com que toda a estrutura solta e
barulhenta balançasse e girasse ao capricho de cada
sopro de vento ocasional que entrava no aposento. No
crânio dessa coisa hedionda jazia uma quantidade de
carvão aceso, que lançava uma luz intermitente, mas
vívida, sobre toda a cena; enquanto caixões e outras
mercadorias pertencentes à loja de um agente funerário
eram empilhadas ao redor da sala e contra as janelas,
impedindo qualquer raio de escapar para a rua.
Ao ver essa assembleia extraordinária e sua
parafernália ainda mais extraordinária, nossos dois
marinheiros não se comportaram com o decoro que se
poderia esperar. Legs, encostado na parede perto da qual
ele estava de pé, baixou o maxilar inferior ainda mais
baixo do que o normal e abriu os olhos ao máximo:
enquanto Hugh Tarpaulin, abaixou-se para colocar o nariz
ao nível da mesa, e espalhando uma palma sobre cada
joelho, irrompeu em um rugido longo, alto e barulhento
de risadas muito inoportunas e imoderadas.
Sem, no entanto, se ofender com um
comportamento tão rude demais, o presidente alto sorriu
muito graciosamente para os intrusos — acenou para
eles de maneira digna com sua cabeça de plumas de
zibelina — e, levantando-se, pegou cada um pelo braço e
o conduziu até um assento que alguns outros da
companhia haviam colocado para sua acomodação. Legs
para tudo isso não ofereceu a menor resistência, mas
sentou-se conforme ele foi instruído; enquanto o galante
Hugh, removendo seu caixão tressel de sua posição perto
da cabeceira da mesa, para a vizinhança da pequena
senhora tuberculosa no lençol sinuoso, caiu ao seu lado
em grande alegria, e derramando uma caveira de vinho
tinto, bebeu para seu melhor conhecimento. Mas com
essa presunção, o cavalheiro rígido no caixão parecia
extremamente irritado; e graves consequências
poderiam ter ocorrido, caso o presidente, batendo na
mesa com seu cassetete, não tivesse desviado a atenção
de todos os presentes para o seguinte discurso:
— Torna-se nosso dever na feliz ocasião presente...
— Pare aí! — interrompeu Legs, parecendo muito
sério. — Pare aí um pouco, eu digo, e diga-nos quem
diabos vocês são, e o que vocês têm a fazer aqui,
manipulados como os demônios nojentos, e engolindo a
confortável ruína azul guardada para o inverno pelo meu
honesto companheiro de bordo, Will Wimble, o agente
funerário!
Diante desse imperdoável fragmento de má
educação, todo o grupo original começou a se levantar e
proferiu a mesma rápida sucessão de gritos selvagens e
demoníacos que antes haviam chamado a atenção dos
marinheiros. O presidente, porém, foi o primeiro a
recuperar a compostura e, por fim, voltando-se para Legs
com grande dignidade, recomeçou:
— De boa vontade, iremos satisfazer qualquer
curiosidade razoável por parte de convidados tão
ilustres, por mais espontâneos que sejam. Saiba então
que nesses domínios eu sou o monarca, e aqui governo
com um império indiviso sob o título de “Rei Peste, o
Primeiro”. Este apartamento, que você sem dúvida
profanamente supõe ser a loja de Will Wimble, o agente
funerário, um homem que não conhecemos, e cujo nome
plebeu nunca antes desta noite frustrou nossos ouvidos
reais, este aposento, eu digo, é a sala real do nosso
palácio, dedicada aos conselhos do nosso reino e a
outros fins sagrados e elevados.
“A nobre senhora que se senta em frente é a Rainha
Peste, nossa Consorte Serena. Os outros personagens
exaltados que você contempla são todos de nossa família
e usam a insígnia do sangue real sob os respectivos
títulos de Sua Graça o Arquiduque Peste-Iferous, Sua
Graça o Duque Peste-Ilential, Sua Graça o Duque Tem-
Peste, e Sua Serena Alteza a Arquiduquesa Ana-Peste.
“No que diz respeito”, continuou ele, “sua exigência
do negócio sobre o qual nos sentamos aqui no conselho,
podemos ser perdoados por responder que diz respeito, e
só concerne, nosso próprio interesse privado e real, e não
é de forma alguma importante para qualquer outro além
de nós mesmos. Mas em consideração aos direitos aos
quais, como convidados e estranhos, vocês podem se
sentir com direito, explicaremos, além disso, que
estamos aqui esta noite, preparados por uma pesquisa
profunda e investigação precisa, para examinar, analisar
e determinar completamente o espírito indefinível, as
qualidades e natureza incompreensíveis, daqueles
inestimáveis tesouros do paladar, os vinhos, cervejas e
licores desta bela metrópole: fazendo assim, não
avançamos mais nossos próprios desígnios do que o
verdadeiro bem-estar daquele soberano sobrenatural
cujo reinado é sobre todos nós, cujos domínios são
ilimitados e cujo nome é “Morte”.
— Cujo nome é Davy Jones! — exclamou Tarpaulin,
ajudando a senhora ao seu lado a pegar uma caveira de
licor e derramando uma segunda para si mesmo.
— Valete profano! — disse o presidente, agora
voltando sua atenção para o digno Hugh. — Desgraçado
profano e execrável! Dissemos que, em consideração aos
direitos que, mesmo em tua pessoa imunda, não
sentimos vontade de violar, condescendemos em fazer
responder às tuas indagações rudes e fora de época. No
entanto, por sua intrusão profana em nossos conselhos,
acreditamos que é nosso dever punir a ti e a teu
companheiro em cada galão de Black Strap, tendo
bebido para a prosperidade de nosso reino, com um
único gole, e sobre seus joelhos dobrados, sereis
imediatamente livres para prosseguir em seu caminho,
ou permanecer e ser admitidos aos privilégios de nossa
mesa, de acordo com seus respectivos prazeres
individuais.
— Seria uma questão de total impossibilidade —
respondeu Legs, a quem as suposições e dignidade do
Rei Peste, o Primeiro, evidentemente inspiraram alguns
sentimentos de respeito, e que se levantou e se firmou
junto à mesa enquanto falava. — Seria, por favor, Vossa
Majestade, é uma questão de absoluta impossibilidade
guardar em meu porão até mesmo um quarto da mesma
bebida alcoólica que Vossa Majestade acaba de
mencionar. Para não falar dos alimentos colocados a
bordo na parte da manhã como lastro, e para não falar
das várias cervejas e licores embarcados esta noite em
diferentes portos marítimos, tenho, no momento, uma
carga completa de “coisas-zumbido” recebido e
devidamente pago ao sinal do “Jolly Tar”. Você irá,
portanto, por favor, Vossa Majestade, ser tão bom a
ponto de fazer o testamento para a ação, pois de
nenhuma maneira posso ou irei engolir outra gota, muito
menos uma gota daquela água de porão vil que responde
pelo nome de “Black Strap”.
— Pare aí! — interrompeu Tarpaulin, espantado não
mais com a extensão da fala de seu companheiro do que
com a natureza de sua recusa. — Pare aí, seu idiota! Meu
casco ainda está leve, embora eu confesse que você
mesmo parece estar um pouco pesado; e quanto à
questão da sua parte na carga, por que, em vez de
causar uma tempestade, eu mesmo encontraria uma
arrecadação para ela, mas...
— Este processo — interpôs o presidente — de
forma alguma está de acordo com os termos da punição
ou sentença, que é por natureza mediana, e não deve ser
alterada ou revogada. As condições que impusemos
devem ser cumpridas ao pé da letra, e sem um momento
de hesitação, em caso de falha do cumprimento,
decretamos que vocês fiquem amarrados com o pescoço
e os calcanhares juntos, e devidamente afogados como
rebeldes em seu barril de cerveja de outubro!
— Uma sentença! Uma sentença! Uma sentença
certa e justa! Um decreto glorioso! Uma condenação
mais digna e justa e santa! — gritou toda a família Peste.
O rei elevou a testa em inúmeras rugas; o velhinho
gotoso bufou como um par de foles; a senhora do lençol
sinuoso balançava o nariz para a frente e para trás; o
cavalheiro de cuecas de algodão aguçou as orelhas; a da
mortalha ofegou como um peixe moribundo; e ele do
caixão parecia rígido e revirou os olhos.
— Eca! Eca! Eca! — riu Tarpaulin sem dar atenção à
excitação geral. — Eca! Eca! Eca! Eca! Eca! Eca! Eca!
Eca! Eca! Eu estava dizendo — disse ele. — Eu estava
dizendo quando o Sr. Rei Peste cutucou sua espiga de
marlin, que quanto a dois ou três galões mais ou menos
de Black Strap, era um pouco para um barco marítimo
apertado como eu não sobrecarregado, mas quando se
trata de beber a saúde do Diabo (a quem Deus assoilzie)
e descer sobre meus ossos da medula a sua majestade
desfavorecida ali, a quem eu conheço, tão bem como eu
mesmo me conheço ser um pecador, não ser ninguém
em todo o mundo, mas Tim Hurlygurly, o artista de
palco! É uma coisa bem diferente de suposições, e
totalmente além da minha compreensão.
Ele não teve permissão para terminar este discurso
em tranquilidade. Ao ouvir o nome Tim Hurlygurly, toda a
assembleia saltou de seus assentos nominais.
— Traição! — gritou Sua Majestade o Rei Peste, o
Primeiro.
— Traição! — disse o homenzinho com gota.
— Traição! — gritou a arquiduquesa Ana-Peste.
— Traição! — murmurou o cavalheiro com as
mandíbulas amarradas.
— Traição! — rosnou ele do caixão.
— Traição! Traição! — gritou sua majestade da boca;
e, agarrando pela parte de trás de suas calças o infeliz
Tarpaulin, que acabara de começar a derramar para si
uma caveira de licor, ela o ergueu bem alto e o deixou
cair sem cerimônia no enorme buraco aberto de sua
amada cerveja. Balançando para cima e para baixo, por
alguns segundos, como uma maçã em uma tigela de
ponche, ele, finalmente, desapareceu em meio ao
redemoinho de espuma que, no licor já efervescente, sua
luta facilmente conseguiu criar.
Não mansamente, porém, o alto marinheiro viu o
desconforto de seu companheiro. Empurrando o Rei
Peste pela armadilha aberta, o valente Legs bateu a
porta contra ele com um juramento e caminhou em
direção ao centro da sala. Aqui, derrubando o esqueleto
que balançava sobre a mesa, ele o colocou sobre si com
tanta energia e boa vontade, que, quando os últimos
lampejos de luz morreram dentro do apartamento, ele
conseguiu nocautear o pequeno cavalheiro com a gota.
Apressando-se então com todas as suas forças contra a
barrica fatal cheia de cerveja de outubro e Hugh
Tarpaulin, ele a rolou repetidamente em um instante.
Saiu um dilúvio de bebida alcoólica tão forte — tão
impetuosa — tão avassaladora — que a sala foi inundada
de parede a parede — a mesa carregada foi derrubada —
as árvores foram jogadas em suas costas — a banheira
de ponche na lareira — e as mulheres em histeria. Pilhas
de mobília da morte se agitaram. Jarras, e garrafões
misturavam-se promiscuamente na confusão, e jarros de
vime encontrados desesperadamente com garrafas de
lixo. O homem dos horrores se afogou no local — o
pequeno cavalheiro enrijecido flutuou em seu caixão — e
o vitorioso Legs, agarrando pela cintura a senhora gorda
da mortalha, saiu correndo com ela para a rua e fez um
zigue-zague para a liberdade, seguido em vela fácil pelo
temível Hugh Tarpaulin, que, tendo espirrado três ou
quatro vezes, ofegou e bufou atrás dele com a
arquiduquesa Ana-Peste.
Os assassinatos da rua Morgue
Os traços mentais discutidos como analíticos são,
em si mesmos, nem um pouco suscetíveis de análise.
Nós os apreciamos apenas em seus efeitos. Sabemos
deles, entre outras coisas, que sempre são para seu
possuidor, quando possuídos de maneira desordenada,
uma fonte do mais vivo prazer. Assim como o homem
forte exulta com sua habilidade física, deleitando-se com
os exercícios que põem seus músculos em ação, assim
glorifica o analista naquela atividade moral que
desembaraça. Ele obtém prazer até mesmo das
ocupações mais triviais, colocando seu talento em ação.
Ele adora enigmas e hieróglifos; exibindo em suas
soluções de cada um um grau de perspicácia que parece
sobrenatural à apreensão comum. Seus resultados,
produzidos pela própria alma e essência do método, têm,
na verdade, todo o ar de intuição.
A faculdade de resolução é possivelmente muito
fortalecida pelo estudo matemático, e especialmente por
aquele ramo mais elevado dele que, injustamente, e
apenas por conta de suas operações retrógradas, foi
chamado, como por excelência, de análise. No entanto,
calcular não é analisar em si. Um jogador de xadrez, por
exemplo, faz um sem esforço do outro. Conclui-se que o
jogo de xadrez, em seus efeitos sobre o caráter mental, é
muito mal compreendido. Não estou escrevendo agora
um tratado, mas simplesmente prefaciando uma
narrativa um tanto peculiar por observações muito
aleatórias; aproveitarei, portanto, a ocasião para afirmar
que os poderes superiores do intelecto reflexivo são mais
decididamente e mais proveitosamente atribuídos pelo
jogo de damas sem ostentação do que por toda a
elaborada frivolidade do xadrez. Neste último, onde as
peças têm movimentos diversos e bizarros, com valores
diversos e variáveis, o que é apenas complexo se
confunde (um erro não raro) com o que é profundo. A
atenção é aqui fortemente acionada. Se esmorecer por
um instante, um descuido é cometido resultando em
lesão ou derrota. Sendo os movimentos possíveis não
apenas múltiplos, mas involutos, as chances de tais
omissões são multiplicadas; e em nove entre dez casos é
o jogador mais concentrador, e não o mais perspicaz,
que vence. Em damas, ao contrário, onde os movimentos
são únicos e têm pouca variação, as probabilidades de
inadvertência são diminuídas, e a mera atenção fica
relativamente sem trabalho, quais vantagens são obtidas
por qualquer das partes são obtidas por perspicácia
superior. Para ser menos abstrato — vamos supor um
jogo de damas em que as peças são reduzidas a quatro
reis e onde, é claro, não se espera nenhum descuido. É
óbvio que aqui a vitória pode ser decidida (os jogadores
sendo todos iguais) apenas por algum movimento
recheado, o resultado de algum grande esforço do
intelecto. Privado de recursos comuns, o analista se joga
no espírito de seu oponente, identifica-se com ele e, não
raro, vê assim, de relance, os únicos métodos (às vezes,
na verdade, absurdamente simples) pelos quais ele pode
seduzir ao erro ou apressar-se em erro de cálculo.
Uíste há muito é conhecido por sua influência sobre
o que é denominado poder de cálculo; e homens do mais
alto nível de intelecto são conhecidos por terem um
prazer aparentemente inexplicável nisso, enquanto
evitam o xadrez como frívolo. Sem dúvida, não há nada
de natureza semelhante que atribua tantas tarefas à
faculdade de análise. O melhor jogador de xadrez da
cristandade pode ser pouco mais do que o melhor
jogador de xadrez; mas proficiência em uíste implica
capacidade de sucesso em todos os empreendimentos
mais importantes em que a mente luta contra a mente.
Quando digo proficiência, quero dizer aquela perfeição no
jogo que inclui a compreensão de todas as fontes de
onde uma vantagem legítima pode ser derivada. Estes
não são apenas múltiplos, mas multiformes, e
frequentemente ficam entre os recessos do pensamento
totalmente inacessíveis ao entendimento comum.
Observar atentamente é lembrar distintamente; e, até
agora, o jogador de xadrez concentrado se sairá muito
bem no uíste; enquanto as regras de Hoyle (baseadas no
mero mecanismo do jogo) são suficientemente e
geralmente compreensíveis. Portanto, ter uma memória
retentiva e seguir “o livro” são pontos comumente
considerados como a soma total de um bom jogo. Mas é
em questões além dos limites da mera regra que a
habilidade do analista é evidenciada. Ele faz, em silêncio,
uma série de observações e inferências. O mesmo,
talvez, faça seus companheiros; e a diferença na
extensão das informações obtidas não reside tanto na
validade da inferência quanto na qualidade da
observação. O conhecimento necessário é o que
observar. Nosso jogador não se limita de forma alguma;
nem, porque o jogo é o objeto, ele rejeita deduções de
coisas externas ao jogo. Ele examina o semblante de seu
parceiro, comparando-o cuidadosamente com o de cada
um de seus oponentes. Ele considera o modo de ordenar
as cartas em cada mão; frequentemente contando trunfo
por trunfo, e honra por honra, através dos olhares dados
por seus portadores a cada um. Ele observa cada
variação de rosto à medida que a peça avança, reunindo
um fundo de pensamento a partir das diferenças na
expressão de certeza, de surpresa, de triunfo ou de
pesar. Pela maneira de reunir um truque, ele julga se a
pessoa que o pratica pode fazer outro no processo. Ele
reconhece o que é jogado através da finta, pelo ar com
que é jogado sobre a mesa. Uma palavra casual ou
inadvertida; o deixar cair ou virar acidentalmente de uma
carta, com a ansiedade ou o descuido que o acompanha
quanto ao seu ocultamento; a contagem das vazas, com
a ordem de sua disposição; constrangimento, hesitação,
ansiedade ou apreensão, todos fornecem, à sua
percepção aparentemente intuitiva, indicações do
verdadeiro estado de coisas. As primeiras duas ou três
rodadas jogadas, ele está em plena posse do conteúdo
de cada mão, e daí em diante coloca suas cartas com
uma precisão de propósito tão absoluta como se o resto
do grupo tivesse voltado seus próprios rostos.
O poder analítico não deve ser confundido com
ampla engenhosidade; pois enquanto o analista é
necessariamente engenhoso, o homem engenhoso é
muitas vezes notavelmente incapaz de análise. O poder
construtivo ou de combinação, pelo qual a
engenhosidade geralmente se manifesta, e ao qual os
frenologistas (creio erroneamente) atribuíram um órgão
separado, supondo que seja uma faculdade primitiva, foi
visto com tanta frequência naqueles cujo intelecto
beirava de outra forma a idiotice, como ter atraído a
observação geral entre os escritores da moral. Entre a
engenhosidade e a capacidade analítica, existe uma
diferença muito maior, de fato, do que entre a fantasia e
a imaginação, mas de caráter estritamente análogo. Ver-
se-á, de fato, que os engenhosos são sempre fantasiosos,
e os verdadeiramente imaginativos nunca deixam de ser
analíticos.
A narrativa que se segue aparecerá ao leitor um
pouco à luz de um comentário sobre as proposições que
acabamos de apresentar.
Morando em Paris durante a primavera e parte do
verão de 18—, conheci um Monsieur C. Auguste Dupin.
Este jovem cavalheiro era de uma excelente — na
verdade, de uma família ilustre, mas, por uma variedade
de eventos desagradáveis, havia sido reduzido a tal
pobreza que a energia de seu caráter sucumbiu sob ela,
e ele parou de se mexer no mundo, ou para cuidar da
recuperação de suas fortunas. Por cortesia de seus
credores, ainda permanecia em sua posse um pequeno
resquício de seu patrimônio; e, com os rendimentos daí
advindos, conseguia, por meio de uma economia
rigorosa, suprir o necessário para a vida, sem se
preocupar com seus supérfluos. Livros, de fato, eram seu
único luxo, e em Paris eles são facilmente obtidos.
Nosso primeiro encontro foi em uma biblioteca
obscura na rua Montmartre, onde o acidente de ambos
estarmos em busca do mesmo volume raro e notável nos
levou a uma comunhão mais íntima. Nós nos vimos
várias vezes. Fiquei profundamente interessado na
pequena história da família que ele me detalhou com
toda aquela franqueza com que um francês se entrega
sempre que seu tema é o eu. Fiquei surpreso também
com a vasta extensão de suas leituras; e, acima de tudo,
senti minha alma inflamada dentro de mim pelo fervor
selvagem e o vivo frescor de sua imaginação. Buscando
em Paris os objetos que então procurava, senti que a
companhia de tal homem seria para mim um tesouro
inestimável; e esse sentimento eu francamente confiei a
ele. Por fim, ficou combinado que viveríamos juntos
durante minha estada na cidade; e como minhas
circunstâncias mundanas eram um pouco menos
constrangedoras do que as dele, fui autorizado a pagar o
aluguel e mobília em um estilo que se adequava à
escuridão bastante fantástica de nosso temperamento
comum, uma mansão desgastada pelo tempo e grotesca,
há muito deserta através de superstições sobre as quais
não investigamos, e cambaleando até a queda em uma
parte isolada e deserta do Faubourg St. Germain.
Se a rotina de nossa vida neste lugar fosse
conhecida pelo mundo, seríamos considerados loucos —
embora, talvez, loucos de natureza inofensiva. Nossa
reclusão foi perfeita. Não admitimos visitantes. Na
verdade, a localidade de nossa aposentadoria foi
cuidadosamente mantida em segredo de meus antigos
companheiros; e fazia muitos anos que Dupin deixara de
conhecer ou de ser conhecido em Paris. Existíamos
apenas para nós mesmos.
Era um capricho do meu amigo (por que mais devo
chamá-lo?) estar apaixonado pela noite por ela mesma; e
nessa bizarrice, como em todas as outras, eu caí
silenciosamente; entregando-me aos seus caprichos
selvagens com um abandono perfeito. A divindade negra
não habitaria sempre conosco; mas poderíamos falsificar
sua presença. Na primeira madrugada, fechamos todas
as venezianas bagunçadas de nosso antigo prédio;
acendendo um par de velas que, fortemente perfumadas,
emitiam apenas os mais horríveis e débeis raios. Com a
ajuda deles, ocupamos então nossas almas em sonhos,
lendo, escrevendo ou conversando, até sermos avisados
pelo relógio do advento das verdadeiras trevas. Então
saímos para as ruas de braços dados, continuando os
tópicos do dia, ou vagando por toda parte até tarde,
buscando, em meio às luzes e sombras selvagens da
cidade populosa, aquela infinidade de excitação mental
que a observação silenciosa pode proporcionar.
Nessas ocasiões, não pude deixar de observar e
admirar (embora de sua rica idealidade eu estivesse
preparado para esperar isso) uma habilidade analítica
peculiar em Dupin. Ele parecia, também, ter um grande
prazer em seu exercício, se não exatamente em sua
exibição, e não hesitou em confessar o prazer assim
obtido. Ele se vangloriou para mim, com uma risada
baixa e risonha, que a maioria dos homens, em respeito
a si mesmos, usavam janelas no peito e costumava
seguir tais afirmações com provas diretas e muito
surpreendentes de seu conhecimento íntimo de si
mesmo. Suas maneiras nesses momentos eram frias e
abstratas; seus olhos estavam vazios na expressão;
enquanto sua voz, geralmente um tenor rico, aumentou
para um agudo que teria soado petulantemente, não
fosse pela deliberação e clareza total da enunciação.
Observando-o nesses estados de ânimo, muitas vezes
me detive meditativamente na velha filosofia da alma
bipartida e me divertia com a fantasia de um duplo
Dupin, o criativo e o resolvente.
Que não se suponha, pelo que acabei de dizer, que
estou detalhando algum mistério ou escrevendo algum
romance. O que descrevi sobre o homem francês foi
meramente o resultado de uma inteligência excitada, ou
talvez doentia. Mas, do caráter de suas observações nos
períodos em questão, um exemplo melhor transmitirá a
ideia.
Certa noite, estávamos passeando por uma longa
rua suja nas proximidades do Palais Royal. Estando
ambos, aparentemente, ocupados com o pensamento,
nenhum de nós havia falado uma sílaba por pelo menos
quinze minutos. De repente, Dupin rompeu com estas
palavras:
— Ele é muito pequenininho, é verdade, e faria
melhor no Théâtre des Variétés.
— Não pode haver dúvida disso — respondi
involuntariamente, e não a princípio observando (tanto
eu tinha estado absorvido em reflexão) a maneira
extraordinária como o orador havia se intrometido em
meus pensamentos. Um instante depois, eu me
recompus, e meu espanto foi profundo. — Dupin — eu
disse gravemente. — Isso está além da minha
compreensão. Não hesito em dizer que estou pasmo e
mal posso dar crédito aos meus sentidos. Como foi
possível que você soubesse que eu estava pensando
em...? — Aqui fiz uma pausa, para verificar sem sombra
de dúvida se ele realmente sabia em quem eu pensava.
— Em Chantilly — disse ele. — Por que você faz uma
pausa? Você estava comentando para si mesmo que sua
figura diminuta o incapacitou para a tragédia.
Foi exatamente isso que formou o tema de minhas
reflexões. Chantilly era um antigo sapateiro da Rua St.
Denis, que, enlouquecendo de palco, tentou o papel de
Xerxes, na assim chamada tragédia de Crébillon, e foi
notoriamente satirizado por suas dores.
— Diga-me, pelo amor de Deus — exclamei. — O
método, se é que existe método, pelo qual você foi capaz
de sondar minha alma neste assunto. — Na verdade,
fiquei ainda mais surpreso do que estaria disposto a
expressar.
— Foi o fruticultor — respondeu meu amigo. — Que
o levou à conclusão de que o remendador de solas não
era de altura suficiente para Xerxes et id genus omne.
— O fruticultor! Você me surpreende. Não conheço
nenhum fruticultor seja quem for.
— O homem que correu contra você quando
entramos na rua, pode ter sido quinze minutos atrás.
Lembrei-me agora de que, de fato, um fruticultor,
carregando na cabeça uma grande cesta de maçãs,
quase me jogou no chão, por acidente, quando passamos
da Rua C— para a via onde estávamos; mas o que isso
tinha a ver com Chantilly, eu não conseguia entender.
Não havia uma partícula de charlatanismo em
Dupin.
— Eu explicarei — ele disse. — E para que você
possa compreender tudo claramente, nós primeiro
refaremos o curso de suas meditações, desde o
momento em que eu falei com você até aquele do
encontro com o fruticultor em questão. Os elos maiores
da corrente funcionam assim: Chantilly, Orion, Dr.
Nichols, Epicuro, Stereotomy, as pedras da rua, o
fruticultor.
Existem poucas pessoas que, em algum período de
suas vidas, não se divertiram em refazer os passos pelos
quais conclusões particulares de suas próprias mentes
foram alcançadas. A ocupação é muitas vezes cheia de
interesse e quem a tenta pela primeira vez fica
espantado com a distância e incoerência aparentemente
ilimitada entre o ponto de partida e a meta. Qual, então,
deve ter sido meu espanto quando ouvi o francês falar o
que acabara de falar, e não pude deixar de reconhecer
que ele havia falado a verdade. Ele continuou:
— Estávamos falando de cavalos, se bem me
lembro, pouco antes de deixar a Rua C—. Este foi o
último assunto que discutimos. Ao atravessarmos esta
rua, um fruticultor, com uma grande cesta sobre a
cabeça, passando rapidamente por nós, jogou você sobre
uma pilha de pedras de pavimentação coletadas em um
local onde o passadiço está sendo reparado. Você pisou
em um dos fragmentos soltos, escorregou, torceu
levemente o tornozelo, pareceu irritado ou mal-
humorado, murmurou algumas palavras, virou-se para
olhar a pilha e continuou em silêncio. Não fiquei
particularmente atento ao que você fez; mas a
observação tornou-se para mim, ultimamente, uma
espécie de necessidade.
“Você manteve os olhos no chão, olhando, com uma
expressão petulante, para os buracos e sulcos na
calçada, (de modo que vi que você ainda estava
pensando nas pedras), até chegarmos ao pequeno beco
chamado Lamartine, que foi pavimentado, a título
experimental, com os blocos sobrepostos e rebitados.
Aqui seu semblante iluminou-se e, ao perceber seus
lábios se movendo, não pude duvidar que você
murmurou a palavra “estereotomia”, um termo aplicado
de forma muito afetiva a esta espécie de pavimento. Eu
sabia que você não poderia dizer a si mesmo
“estereotomia” sem ser levado a pensar em átomos e,
portanto, nas teorias de Epicuro; e uma vez que, quando
discutimos este assunto não muito tempo atrás, eu
mencionei a você quão singularmente, mas com pouca
atenção, as vagas suposições daquele nobre grego foram
confirmadas na cosmogonia nebular tardia, eu senti que
você não poderia evitar olhando para cima, para a
grande nebulosa de Orion, e certamente esperava que
você o fizesse. Você olhou para cima; e agora eu estava
certo de que havia seguido corretamente seus passos.
Mas naquele discurso amargo sobre Chantilly, que
apareceu no “Musée” de ontem, o satírico, fazendo
algumas alusões vergonhosas à mudança de nome do
sapateiro ao assumir o buskin, citou uma linha latina
sobre a qual conversamos com frequência. Quero dizer a
linha: Perdidit antiquum litera sonum.
“Eu disse a você que isso se referia a Orion,
anteriormente escrito Urion; e, por certas pungências
relacionadas com esta explicação, eu estava ciente de
que você não poderia ter esquecido. Estava claro,
portanto, que você não deixaria de combinar as duas
ideias de Orion e Chantilly. Que você as combinou, vi
pelo caráter do sorriso que passou por seus lábios. Você
pensou na imolação do pobre sapateiro. Até então, você
andou curvado; mas eu vi você se erguer em toda a sua
altura. Tive então certeza de que você refletiu sobre a
figura diminuta de Chantilly. Nesse ponto, interrompi
suas meditações para observar que, como, na verdade,
ele era um rapazinho, aquele Chantilly, que se sairia
melhor no Théâtre des Variétés.
Pouco tempo depois, estávamos lendo uma edição
noturna da “Gazette des Tribunaux”, quando os
parágrafos a seguir chamaram nossa atenção.
“ASSASSINATOS EXTRAORDINÁRIOS. Esta manhã,
por volta das três horas, os habitantes do Quartier St.
Roch foram acordados por uma sucessão de gritos
terríveis, emitidos, aparentemente, do quarto andar de
uma casa na Rua Morgue, conhecida estar na ocupação
exclusiva de Madame L'Espanaye e de sua filha
Mademoiselle Camille L'Espanaye. Depois de algum
atraso, ocasionado por uma tentativa infrutífera de
conseguir a admissão da maneira usual, o portão foi
arrombado com um pé de cabra e oito ou dez dos
vizinhos entraram acompanhados por dois policiais. A
essa altura, os gritos haviam cessado; mas, à medida
que o grupo subia correndo o primeiro lance de escada,
duas ou mais vozes ásperas em furiosa contenda se
distinguiram e pareciam vir da parte superior da casa.
Quando o segundo patamar foi alcançado, esses sons,
também, cessaram e tudo permaneceu perfeitamente
quieto. A festa se espalhou e correu de sala em sala. Ao
chegar a um grande aposento nos fundos do quarto
andar (cuja porta, ao ser encontrada trancada, com a
chave dentro, foi forçada a abrir), um espetáculo se
apresentou que atingiu todos os presentes não menos de
horror do que de espanto.
“O apartamento estava na mais extrema desordem
— a mobília quebrada e jogada em todas as direções.
Havia apenas uma armação de cama; e dela a cama
havia sido removida e jogada no meio do chão. Em uma
cadeira estava uma navalha, manchada de sangue. Na
lareira havia duas ou três mechas compridas e grossas
de cabelos grisalhos humanos, também sujas de sangue
e parecendo arrancadas pela raiz. No chão foram
encontradas quatro moedas de ouro, um brinco de
topázio, três colheres grandes de prata, três menores de
metal d'Alger e duas bolsas, contendo quase quatro mil
francos em ouro. As gavetas de uma escrivaninha, que
ficava em um canto, estavam abertas e, aparentemente,
foram saqueadas, embora muitos artigos ainda
permanecessem nelas. Um pequeno cofre de ferro foi
encontrado sob a cama (não sob a armação da cama).
Estava aberto, com a chave ainda na porta. Não tinha
conteúdo além de algumas cartas antigas e outros
papéis de pouca importância.
“De Madame L'Espanaye nenhum vestígio foi visto
aqui; mas uma quantidade incomum de fuligem sendo
observada na lareira, uma busca foi feita na chaminé, e
(horrível de relatar!) o cadáver da filha, de cabeça para
baixo, foi arrastado lá; tendo sido assim forçado a subir a
estreita abertura por uma distância considerável. O corpo
estava bastante quente. Ao examiná-lo, muitas
escoriações foram percebidas, sem dúvida ocasionadas
pela violência com que foi empurrado para cima e
desengatado. No rosto havia muitos arranhões graves e,
na garganta, hematomas escuros e profundas
reentrâncias de unhas, como se a falecida tivesse
morrido estrangulada.
“Depois de uma investigação minuciosa de cada
parte da casa, sem mais descobertas, a companhia foi
até um pequeno pátio pavimentado nos fundos do
prédio, onde jazia o cadáver da velha senhora, com sua
garganta tão totalmente cortada que, ao tentar levantá-
la, a cabeça caiu. O corpo, assim como a cabeça, foi
terrivelmente mutilado — o primeiro a ponto de mal reter
qualquer aparência de humanidade.
“Para este mistério horrível ainda não existe,
acreditamos, a menor pista.”
O jornal do dia seguinte tinha esses detalhes
adicionais.
“A tragédia na rua Morgue. Muitos indivíduos foram
examinados em relação a este caso extraordinário e
assustador. Mas nada aconteceu para lançar luz sobre
isso. Apresentamos a seguir todos os testemunhos
materiais eliciados.
“Pauline Dubourg, lavadeira, declara que conhece as
duas falecidas há três anos, tendo lavado para elas
naquele período. A velha senhora e sua filha pareciam se
dar bem — muito afetuosas uma com a outra. Elas eram
um excelente pagamento. Não podia falar a respeito de
seu modo ou meio de vida. Acreditava que Madame L. lia
a sorte para ganhar a vida. Dizia-se que tinham dinheiro
guardado. Nunca encontrou ninguém na casa quando ela
pedia as roupas ou as levava para casa. Tinha certeza de
que não tinham nenhum servo contratado. Parecia não
haver móveis em nenhuma parte do prédio, exceto no
quarto andar.
“Pierre Moreau, tabacista, declara que tem o hábito
de vender pequenas quantidades de tabaco e rapé para
Madame L’Espanaye há quase quatro anos. Nasceu no
bairro, e sempre residiu lá. A falecida e sua filha
ocupavam a casa onde os cadáveres foram encontrados
há mais de seis anos. Antigamente, era ocupada por um
joalheiro, que alugou os quartos superiores a várias
pessoas. A casa era propriedade de Madame L. Ela ficou
insatisfeita com o abuso das instalações por seu inquilino
e mudou-se ela mesma, recusando-se a deixar qualquer
parte. A velha era infantil. A testemunha vira a filha
umas cinco ou seis vezes durante os seis anos. As duas
levavam uma vida excessivamente aposentada — eram
consideradas ricas. Tinha ouvido dizer entre os vizinhos
que Madame L. lia a sorte — não acreditava. Nunca tinha
visto ninguém entrar pela porta, exceto a velha e sua
filha, um porteiro uma ou duas vezes e um médico umas
oito ou dez vezes.
“Muitas outras pessoas, vizinhos, deram provas do
mesmo efeito. Ninguém foi mencionado como
frequentando a casa. Não se sabia se havia alguma
relação viva entre Madame L. e sua filha. As venezianas
das janelas da frente raramente eram abertas. As
traseiras estavam sempre fechadas, com exceção da
grande sala dos fundos, o quarto andar. A casa era uma
boa casa, não muito velha.
“Isidore Muset, policial, declara que foi chamado à
casa por volta das três da manhã e encontrou cerca de
vinte ou trinta pessoas no portão, tentando obter acesso.
Forçou a abertura, por fim, com uma baioneta — não
com um pé-de-cabra. Teve pouca dificuldade em abri-lo,
por ser um portão duplo ou dobrável, e não trancado
nem por baixo nem por cima. Os gritos continuaram até
o portão ser forçado, e então cessaram repentinamente.
Pareciam gritos de alguma pessoa (ou pessoas) em
grande agonia — eram altos e prolongados, não curtos e
rápidos. A testemunha abriu caminho escada acima. Ao
chegar ao primeiro patamar, ouviu duas vozes em alta e
furiosa contenção — uma voz rouca, a outra muito mais
aguda — uma voz muito estranha. Consegui distinguir
algumas palavras do primeiro, que era de um francês.
Tinha certeza de que não era uma voz de mulher.
Conseguia distinguir as palavras ‘sagrado’ e ‘diabo’. A
voz estridente era a de um estrangeiro. Não tinha certeza
se era a voz de um homem ou de uma mulher. Não
conseguiu entender o que foi dito, mas acreditou que a
língua fosse o espanhol. O estado da sala e dos corpos
foi descrito por esta testemunha como os descrevemos
ontem.
“Henri Duval, um vizinho e por comércio um ferreiro
de prata, declara que foi um dos primeiros a entrar na
casa. Corrobora o testemunho de Muset em geral. Assim
que forçaram a entrada, fecharam a porta novamente,
para afastar a multidão, que se aglomerava muito rápido,
apesar do adiantado da hora. A voz estridente, pensa
esta testemunha, era a de um italiano. Tinha certeza de
que não era francês. Não podia ter certeza de que era a
voz de um homem. Poderia ter sido de uma mulher. Não
conhecia a língua italiana. Não conseguiu distinguir as
palavras, mas foi convencido pela entonação de que o
locutor era italiano. Conhecia Madame L. e sua filha.
Tinha conversado com ambas com frequência. Tinha
certeza de que a voz estridente não era a de nenhuma
das falecidas.
“Odenheimer, restaurateur. Esta testemunha
ofereceu seu testemunho voluntariamente. Não falando
francês, foi examinado por um intérprete. É natural de
Amsterdã. Estava passando pela casa na hora dos gritos.
Eles duraram vários minutos — provavelmente dez. Eles
foram longos e altos — muito horríveis e angustiantes.
Foi um dos que entraram no prédio. Corroborou as
evidências anteriores em todos os aspectos, exceto um.
Tinha certeza de que a voz estridente era a de um
homem — de um francês. Não foi possível distinguir as
palavras pronunciadas. Elas foram altas e rápidas —
desiguais — faladas aparentemente com medo, bem
como com raiva. A voz era áspera — não tão estridente
quanto áspera. Não poderia chamar de voz estridente. A
voz rouca dizia repetidamente ‘sagrado’, ‘diabo’ e uma
vez ‘meu Deus’.
“Jules Mignaud, banqueiro, da firma de Mignaud et
Fils, Rua Deloraine. É o mais velho Mignaud. Madame
L'Espanaye tinha algumas propriedades. Abrira uma
conta em seu banco na primavera do ano (oito anos
antes). Fez depósitos frequentes em pequenas quantias.
Não checou nada até o terceiro dia antes de sua morte,
quando tirou pessoalmente a soma de 4.000 francos.
Essa quantia foi paga em ouro e um funcionário foi para
casa com o dinheiro.
“Adolphe Le Bon, escriturário do Mignaud et Fils,
declara que no dia em questão, por volta do meio-dia,
ele acompanhou Madame L’Espanaye à sua residência
com os 4000 francos, acondicionados em duas malas. Ao
abrir a porta, Mademoiselle L. apareceu e tirou de suas
mãos uma das malas, enquanto a velha tirava a outra.
Ele então se curvou e partiu. Não viu ninguém na rua na
hora. É uma rua secundária — muito solitária.
“William Bird, o alfaiate declara que foi um dos que
entraram na casa. É um inglês. Mora em Paris há dois
anos. Foi um dos primeiros a subir as escadas. Ouviu as
vozes em contenção. A voz rouca era a de um francês.
Conseguiu entender várias palavras, mas agora não
consegue lembrar de todas. Ouviu distintamente
‘sagrado’ e ‘meu Deus’. Havia um som no momento,
como se várias pessoas se debatessem — um som de
raspagem e luta. A voz estridente era muito alta — mais
alta do que a rouca. Tem certeza de que não era a voz de
um inglês. Parecia ser de um alemão. Pode ter sido a voz
de uma mulher. Não entende alemão.
“Quatro das testemunhas acima mencionadas,
sendo convocadas, declararam que a porta da câmara
em que foi encontrado o corpo de Mademoiselle L.
estava trancada por dentro quando o grupo a alcançou.
Cada coisa estava perfeitamente silenciosa — sem
gemidos ou ruídos de qualquer tipo. Ao forçar a porta,
ninguém foi visto. As janelas, tanto da parte de trás
quanto na da frente, estavam abaixadas e firmemente
fechadas por dentro. Uma porta entre os dois quartos
estava fechada, mas não trancada. A porta da sala da
frente para a passagem estava trancada, com a chave do
lado de dentro. Uma pequena sala na frente da casa, no
quarto andar, no início da passagem, estava aberta, a
porta entreaberta. Este quarto estava lotado de camas
velhas, caixas e assim por diante. Estas foram
cuidadosamente removidas e revistadas. Não havia um
centímetro de qualquer parte da casa que não fosse
cuidadosamente revistado. Varreduras foram enviadas
para cima e para baixo nas chaminés. A casa era de
quatro andares, com sótãos (mansardas). Um alçapão no
telhado foi pregado com muita segurança — não parecia
ter sido aberto há anos. O tempo decorrido entre a
audição das vozes em contenção e o arrombamento da
porta da sala foi diversamente declarado pelas
testemunhas. Alguns duraram apenas três minutos,
outros, cinco. A porta foi aberta com dificuldade.
“Alfonzo Garcio, agente funerário, depõe que reside
na rua Morgue. É natural da Espanha. Foi um dos
integrantes que entrou na casa. Não subiu as escadas.
Está nervoso e apreensivo com as consequências da
agitação. Ouviu as vozes em contenção. A voz rouca era
a de um francês. Não foi possível distinguir o que foi dito.
A voz estridente era a de um inglês — tem certeza disso.
Não entende o idioma inglês, mas julga pela entonação.
“Alberto Montani, confeiteiro, declara que foi um dos
primeiros a subir as escadas. Ouviu as vozes em questão.
A voz rouca era a de um francês. Várias palavras
distintas. O orador parecia estar protestando. Não
conseguiu entender as palavras da voz estridente. Falava
rápido e irregularmente. Acha que é a voz de um russo.
Corrobora o testemunho geral. É um italiano. Nunca
conversou com um nativo da Rússia.
“Várias testemunhas, lembraram, aqui
testemunharam que as chaminés de todos os quartos do
quarto andar eram estreitas demais para permitir a
passagem de um ser humano. Por “varreduras” entende-
se escovas cilíndricas, como as utilizadas por aqueles
que limpam chaminés. Essas escovas eram passadas
para cima e para baixo em cada chaminé da casa. Não
há passagem nos fundos pela qual alguém pudesse
descer enquanto o grupo subia as escadas. O corpo de
Mademoiselle L’Espanaye estava tão firmemente preso
na chaminé que não poderia ser descido até que quatro
ou cinco membros do grupo unissem suas forças.
“Paul Dumas, médico, declara que foi chamado para
ver os corpos antes do raiar do dia. Os dois estavam
então deitados no saco da cabeceira da cama na câmara
onde Mademoiselle L. foi encontrada. O cadáver da
jovem estava muito machucado e escoriado. O fato de
ter sido empurrado para cima pela chaminé explicaria
suficientemente essas aparições. A garganta estava
muito irritada. Havia vários arranhões profundos logo
abaixo do queixo, junto com uma série de manchas
lívidas que eram evidentemente a impressão de dedos. O
rosto estava terrivelmente descolorido e os globos
oculares projetavam-se. A língua estava parcialmente
mordida. Um grande hematoma foi descoberto na boca
do estômago, produzido, aparentemente, pela pressão de
um joelho. Na opinião de M. Dumas, Mademoiselle
L’Espanaye foi estrangulada até a morte por alguma
pessoa ou pessoas desconhecidas. O cadáver da mãe foi
horrivelmente mutilado. Todos os ossos da perna e do
braço direitos estavam mais ou menos quebrados. A tíbia
esquerda se partiu muito, assim como todas as costelas
do lado esquerdo. O corpo inteiro estava terrivelmente
machucado e descolorido. Não foi possível dizer como os
ferimentos foram infligidos. Um pesado bastão de
madeira ou uma ampla barra de ferro — uma cadeira —
qualquer arma grande, pesada e obtusa teria produzido
tais resultados, se empunhada pelas mãos de um homem
muito poderoso. Nenhuma mulher poderia ter infligido os
golpes com qualquer arma. A cabeça da falecida, quando
vista pela testemunha, foi totalmente separada do corpo
e também foi muito despedaçada. A garganta
evidentemente fora cortada com algum instrumento
muito afiado — provavelmente com uma navalha.
“Alexandre Etienne, cirurgião, foi chamado com M.
Dumas para ver os corpos. Corroborou o testemunho e as
opiniões de M. Dumas.
“Nada mais importante foi extraído, embora várias
outras pessoas tenham sido examinadas. Um assassinato
tão misterioso e tão desconcertante em todos os seus
detalhes, nunca antes foi cometido em Paris — se é que
realmente um assassinato foi cometido. A culpa é
inteiramente da polícia — uma ocorrência incomum em
casos dessa natureza. Não há, no entanto, a sombra de
uma pista aparente.”
A edição noturna do jornal afirmava que a maior
agitação ainda continuava no Quartier St. Roch — que as
instalações em questão haviam sido cuidadosamente
revistadas e novos exames de testemunhas instituídos,
mas sem nenhum propósito. Um pós-escrito, entretanto,
mencionava que Adolphe Le Bon havia sido preso e
encarcerado — embora nada parecesse incriminá-lo,
além dos fatos já detalhados.
Dupin parecia singularmente interessado no
andamento desse caso — pelo menos foi o que julguei
por sua maneira, pois ele não fez comentários. Só depois
do anúncio da prisão de Le Bon é que ele me perguntou
minha opinião a respeito dos assassinatos.
Eu poderia simplesmente concordar com toda a
Paris em considerá-los um mistério insolúvel. Não vi
nenhum meio pelo qual seria possível rastrear o
assassino.
— Não devemos julgar os meios — disse Dupin. —
Por esta casca de exame. A polícia parisiense, tão
exaltada por sua perspicácia, é astuta, mas nada mais.
Não há método em seus procedimentos, além do método
do momento. Eles fazem um grande desfile de medidas;
mas, não raro, estes são tão mal adaptados aos objetos
propostos, a ponto de nos colocar em mente do pedido
de Monsieur Jourdain para seu robe-de-chambre; pour
mieux entendre la musique. Os resultados alcançados
por eles não são raramente surpreendentes, mas, na
maioria das vezes, são alcançados por simples diligência
e atividade. Quando essas qualidades são inúteis, seus
esquemas falham. Vidocq, por exemplo, era um bom
adivinhador e um homem perseverante. Mas, sem
pensamento educado, ele errou continuamente pela
própria intensidade de suas investigações. Ele prejudicou
sua visão, segurando o objeto muito perto. Ele pode ver,
talvez, um ou dois pontos com clareza incomum, mas, ao
fazê-lo, necessariamente perdeu de vista o assunto como
um todo. Portanto, existe algo chamado de profundo
demais. A verdade nem sempre está em um poço. Na
verdade, no que diz respeito ao conhecimento mais
importante, creio que ela é invariavelmente superficial. A
profundidade está nos vales onde a procuramos, e não
nos topos das montanhas onde a encontramos. Os
modos e fontes desse tipo de erro são bem tipificados na
contemplação dos corpos celestes. Olhar para uma
estrela de relance, vê-la de um lado, virando em direção
a ela as porções externas da retina (mais suscetíveis a
impressões fracas de luz do que o interior), é ver a
estrela distintamente — é ter a melhor apreciação de seu
brilho — um brilho que diminui na proporção em que
voltamos nossa visão totalmente para ele. Um número
maior de raios incide realmente sobre o olho no último
caso, mas, no primeiro, existe a capacidade de
compreensão mais refinada. Pela profundidade indevida,
confundimos e enfraquecemos o pensamento; e é
possível fazer até a própria Vênus desaparecer do
firmamento por um escrutínio muito sustentado, muito
concentrado ou muito direto.
“Quanto a esses assassinatos, vamos fazer alguns
exames por nós mesmos, antes de formarmos uma
opinião a respeito deles. Um inquérito nos proporcionará
diversão”, [achei um termo estranho, assim aplicado,
mas não disse nada.] “E, além disso, Le Bon uma vez me
prestou um serviço pelo qual não sou ingrato. Iremos ver
as instalações com os nossos próprios olhos. Eu conheço
G——, o Chefe de Polícia, e não terei dificuldade em obter
a permissão necessária.”
A permissão foi obtida e seguimos imediatamente
para a rua Morgue. Esta é uma daquelas ruas miseráveis
que se interpõem entre a Rua Richelieu e a Rua St. Roch.
Já era fim da tarde quando chegamos lá; como este
bairro está muito distante daquele em que residíamos. A
casa foi facilmente encontrada; pois ainda havia muitas
pessoas olhando para as venezianas fechadas, com uma
curiosidade sem objeto, do lado oposto do caminho. Era
uma casa parisiense comum, com uma porta de entrada,
de um lado da qual havia uma caixa de relógio
envidraçada, com um painel deslizante na janela,
indicando uma cabine de porteiro. Antes de entrar,
subimos a rua, viramos em um beco e, em seguida,
virando novamente, passamos pelos fundos do prédio,
Dupin, enquanto examinava toda a vizinhança, assim
como a casa, com uma atenção minuciosa que eu não
podia ver nenhum objeto possível.
Refazendo os nossos passos, voltamos à frente da
casa, tocamos e, tendo mostrado as nossas credenciais,
fomos admitidos pelos agentes responsáveis. Subimos as
escadas — para a câmara onde o corpo de Mademoiselle
L’Espanaye foi encontrado, e onde os mortos ainda
estavam. As desordens do quarto, como de costume,
haviam existido. Não vi nada além do que foi declarado
na “Gazette des Tribunaux”. Dupin examinou tudo — não
exceto os corpos das vítimas. Em seguida, fomos para as
outras salas e para o quintal; um policial nos
acompanhando. O exame nos ocupou até o anoitecer,
quando partimos. No caminho para casa, meu
companheiro entrou por um momento no escritório de
um dos jornais diários.
Eu disse que os caprichos do meu amigo eram
múltiplos, e que Je les ménageais: para esta frase não há
equivalente na nossa língua. Era seu humor, agora,
recusar qualquer conversa sobre o assunto do
assassinato, até por volta do meio-dia do dia seguinte.
Ele então me perguntou, de repente, se eu havia
observado alguma coisa peculiar na cena da atrocidade.
Havia algo em sua maneira de enfatizar a palavra
“peculiar”, que me fez estremecer, sem saber por quê.
— Não, nada peculiar — eu disse. — Nada mais, pelo
menos, do que ambos vimos declarado no jornal
— A “Gazette” — respondeu ele. — Não entrou,
temo, no horror incomum da coisa. Mas rejeite as
opiniões inúteis desta impressão. Parece-me que este
mistério é considerado insolúvel, pela mesma razão que
deveria fazer com que fosse considerado de fácil solução,
quero dizer, pelo caráter outré de seus traços. A polícia
está confusa com a aparente ausência de motivo, não
para o assassinato em si, mas para a atrocidade do
assassinato. Eles estão intrigados, também, com a
aparente impossibilidade de conciliar as vozes ouvidas
na contenda, com o fato de que ninguém foi descoberto
escada acima, exceto a assassinada Mademoiselle
L'Espanaye, e que não havia meios de sair sem o aviso
do partido ascendente. A desordem selvagem da sala; o
cadáver empurrado, com a cabeça para baixo, pela
chaminé; a terrível mutilação do corpo da velha; estas
considerações, juntamente com as que acabamos de
mencionar, e outras que não preciso mencionar,
bastaram para paralisar os poderes, pondo em causa a
alardeada perspicácia dos agentes do governo. Eles
caíram no erro grosseiro, mas comum, de confundir o
incomum com o obscuro. Mas é por meio desses desvios
do plano do comum que a razão tende, se é que o faz,
em sua busca pelo verdadeiro. Em investigações como as
que estamos realizando agora, não se deve perguntar
tanto “o que aconteceu”, mas “o que aconteceu que
nunca ocorreu antes”. Na verdade, a facilidade com a
qual devo chegar, ou ter chegado, à solução deste
mistério está na razão direta de sua aparente
insolubilidade aos olhos da polícia.”
Eu encarei o locutor em mudo espanto.
— Estou esperando agora — continuou ele, olhando
para a porta de nosso apartamento. — Agora estou
esperando uma pessoa que, embora talvez não seja o
autor dessa carnificina, deve ter estado em alguma
medida implicado em sua perpetração. Da pior parte dos
crimes cometidos, é provável que seja inocente. Espero
estar certo nessa suposição; pois nela construo minha
expectativa de ler todo o enigma. Procuro o homem aqui,
nesta sala, a cada momento. É verdade que ele pode não
chegar; mas a probabilidade é que sim. Se ele vier, será
necessário detê-lo. Aqui estão as pistolas; e nós dois
sabemos como usá-las quando a ocasião exige seu uso.
Peguei as pistolas, mal sabendo o que fazia, ou
acreditando no que ouvi, enquanto Dupin prosseguia,
quase como se fosse um solilóquio. Já falei de sua
maneira abstrata nessas ocasiões. Seu discurso foi
dirigido a mim mesmo; mas sua voz, embora de forma
alguma alta, tinha aquela entonação que é comumente
empregada em falar com alguém a uma grande
distância. Seus olhos, com uma expressão vaga,
contemplaram apenas a parede.
— Que as vozes ouvidas na contenda — disse ele. —
Pela companhia nas escadas, não eram as vozes das
próprias mulheres, foi plenamente provado pelas
evidências. Isso nos livra de todas as dúvidas sobre a
questão de se a velha senhora poderia ter primeiro
destruído a filha e depois cometido suicídio. Falo desse
ponto principalmente por uma questão de método; pois a
força de Madame L’Espanaye teria sido totalmente
inadequada para a tarefa de empurrar o cadáver de sua
filha pela chaminé como foi encontrado; e a natureza das
feridas em sua própria pessoa impede inteiramente a
ideia de autodestruição. O assassinato, então, foi
cometido por terceiros; e as vozes deste terceiro foram
as ouvidas na contenção. Permitam-me agora advertir,
não para todo o testemunho a respeito dessas vozes,
mas para o que era peculiar naquele testemunho. Você
observou alguma coisa peculiar sobre isso?
Observei que, embora todas as testemunhas
concordassem em supor que a voz áspera fosse a de um
francês, havia muita discordância a respeito da voz
estridente ou, como um indivíduo a chamou, da voz
áspera.
— Essa foi a evidência em si — disse Dupin. — Mas
não foi a peculiaridade da evidência. Você não observou
nada distinto. No entanto, havia algo a ser observado. As
testemunhas, como você observa, concordaram com a
voz rouca; eles foram aqui unânimes. Mas em relação à
voz estridente, a peculiaridade é, não que eles
discordassem, mas que, enquanto um italiano, um inglês,
um espanhol, um holandês e um francês tentaram
descrevê-la, cada um falou dela como a de um
estrangeiro. Cada um tem certeza de que não era a voz
de um de seus compatriotas. Cada um compara isso, não
com a voz de um indivíduo de qualquer nação cuja língua
ele esteja familiarizado, mas o contrário. O francês supõe
que seja a voz de um espanhol, e “poderia ter distinguido
algumas palavras se ele conhecesse os espanhóis”. O
holandês afirma ter sido a de um francês; mas
constatamos que “não entendendo francês, esta
testemunha foi examinada por meio de um intérprete”. O
inglês pensa que é a voz de um alemão e “não entende
alemão.” O espanhol “tem certeza” de que era a de um
inglês, mas “julga totalmente pela entonação”, “visto que
não tem conhecimento do inglês.” O italiano acredita que
seja a voz de um russo, mas “nunca conversou com um
nativo da Rússia”. Um segundo francês difere, além
disso, com o primeiro, e é certo que a voz era de um
italiano; mas, não sendo conhecedor dessa língua, é,
como o espanhol, “convencido pela entonação.” Agora,
quão estranhamente incomum deve ter sido aquela voz,
sobre a qual um testemunho como este poderia ter sido
eliciado! Em cujos tons, mesmo, os habitantes das cinco
grandes divisões da Europa não podiam reconhecer nada
familiar! Você dirá que pode ter sido a voz de um asiático
ou de um africano. Nem asiáticos nem africanos
abundam em Paris; mas, sem negar a inferência, irei
agora apenas chamar sua atenção para três pontos. A
voz é denominada por uma testemunha “áspera, em vez
de estridente”. É representada por duas outras como
tendo sido “rápida e desigual”. Nenhuma palavra,
nenhum som semelhante a palavras, foi mencionada por
qualquer testemunha como distinguível.
“Não sei”, continuou Dupin. “Que impressão posso
ter causado, até agora, em seu próprio entendimento;
mas não hesito em dizer que deduções legítimas mesmo
desta parte do testemunho, a parte que diz respeito às
vozes ásperas e estridentes, são por si mesmas
suficientes para engendrar uma suspeita que deve
orientar todos os progressos posteriores na investigação
do mistério. Eu disse “deduções legítimas”, mas meu
significado não foi totalmente expresso. Pretendi sugerir
que as deduções são as únicas adequadas e que a
suspeita surge inevitavelmente delas como o único
resultado. Qual é a suspeita, entretanto, não direi ainda.
Apenas desejo que você tenha em mente que, comigo
mesmo, foi suficientemente forte para dar uma forma
definida, uma certa tendência, às minhas indagações na
câmara.
“Vamos agora nos transportar, na fantasia, para esta
câmara. O que devemos procurar primeiro aqui? Os
meios de saída empregados pelos assassinos. Não é
demais dizer que nenhum de nós acredita em eventos
sobrenaturais. Madame e Mademoiselle L’Espanaye não
foram destruídas por espíritos. Os executores da ação
eram materiais e escaparam materialmente. Então
como? Felizmente, só existe um modo de raciocinar
sobre esse ponto, e esse modo deve nos levar a uma
decisão definitiva. Examinemos, cada um, os possíveis
meios de saída. É claro que os assassinos estavam na
sala onde Mademoiselle L’Espanaye foi encontrada, ou
pelo menos na sala adjacente, quando o grupo subiu as
escadas. É então apenas a partir desses dois
apartamentos que temos que buscar problemas. A polícia
revelou o chão, o teto e a alvenaria das paredes em
todas as direções. Nenhum problema secreto poderia ter
escapado de sua vigilância. Mas, sem confiar nos olhos
deles, examinei com os meus. Não havia, então,
problemas secretos. Ambas as portas que conduziam dos
quartos para a passagem estavam bem trancadas, com
as chaves dentro. Voltemos às chaminés. Estas, embora
tenham largura normal para cerca de 2,5 a 3 metros
acima das lareiras, não admitem, em toda a sua
extensão, o corpo de um grande gato. A impossibilidade
de saída, pelos meios já enunciados, sendo assim
absoluta, ficamos reduzidos às janelas. Através das da
sala da frente, ninguém poderia ter escapado sem ser
notado pela multidão na rua. Os assassinos devem ter
passado, então, pelas da sala dos fundos. Agora, trazidas
a esta conclusão de uma maneira tão inequívoca como
nós, não é nossa parte, como raciocinadores, rejeitá-la
por causa de aparentes impossibilidades. Resta-nos
provar que essas aparentes “impossibilidades”, na
realidade, não são assim.
“Há duas janelas na câmara. Uma delas não é
obstruída por móveis e é totalmente visível. A parte
inferior da outra fica oculta pela cabeceira da pesada
armação da cama, que é empurrada contra ela. A
primeira foi encontrada firmemente presa por dentro.
Resistiu à força máxima daqueles que se empenharam
em abri-la. Um grande buraco de verruma tinha sido
perfurado em sua moldura à esquerda, e um prego muito
forte foi encontrado encaixado nele, quase na cabeça. Ao
examinar a outra janela, um prego semelhante foi visto
encaixado de forma semelhante nela; e uma tentativa
vigorosa de levantar esta faixa também falhou. A polícia
agora estava inteiramente satisfeita de que a saída não
ocorrera nessas direções. E, portanto, pensou-se em
supererrogação retirar os pregos e abrir as janelas.
“Meu próprio exame foi um pouco mais específico,
pelo motivo que acabei de apresentar, porque aqui
estava, eu sabia, que todas as impossibilidades
aparentes deviam ser provadas como não sendo na
realidade.
“Passei a pensar assim. Os assassinos escaparam
por uma dessas janelas. Assim sendo, não poderiam ter
recolocado as faixas por dentro, visto que se
encontravam fechadas; consideração que impediu, pela
sua obviedade, o escrutínio da polícia neste bairro. No
entanto, as faixas foram fechadas. Eles devem, então, ter
o poder de se prenderem. Não havia como escapar dessa
conclusão. Aproximei-me da janela desobstruída, retirei o
prego com alguma dificuldade e tentei levantar a faixa.
Resistiu a todos os meus esforços, como eu havia
previsto. Uma mola oculta deveria, agora eu sei, existir; e
esta corroboração de minha ideia me convenceu de que
minhas premissas, pelo menos, estavam corretas, por
mais misteriosas que ainda parecessem as circunstâncias
que envolviam os pregos. Uma busca cuidadosa logo
revelou a fonte oculta. Pressionei-o e, satisfeito com a
descoberta, evitei levantar a faixa.
“Agora recoloquei o prego e o observei com atenção.
Uma pessoa passando por esta janela poderia tê-la
fechado novamente e a mola teria travado, mas o prego
não poderia ter sido recolocado. A conclusão era clara e
novamente limitada no campo de minhas investigações.
Os assassinos devem ter escapado pela outra janela.
Supondo, então, que as molas de cada faixa sejam as
mesmas, como era provável, deveria ser encontrada uma
diferença entre os pregos, ou pelo menos entre os modos
de sua fixação. Pegando o saque da armação da cama,
examinei a cabeceira da cama atentamente para a
segunda janela. Passando a mão por trás da tábua,
descobri prontamente e apertei a mola, que era, como eu
supunha, idêntica em caráter à sua vizinha. Eu agora
olhei para o prego. Era tão robusto quanto o outro e,
aparentemente, encaixado da mesma maneira, cravado
quase até a cabeça.
“Você dirá que fiquei confuso; mas, se você pensa
assim, deve ter entendido mal a natureza das induções.
Para usar uma frase esportiva, eu nunca fui ‘errôneo’. O
cheiro nunca se perdeu por um instante. Não havia falha
em nenhum elo da corrente. Eu havia rastreado o
segredo até seu resultado final, e esse resultado foi o
prego. Tinha, digo, em todos os aspectos, a aparência de
seu companheiro na outra janela; mas esse fato era uma
nulidade absoluta (pode parecer conclusivo) quando
comparado com a consideração de que aqui, neste
ponto, terminava o punho. ‘Deve haver algo errado’,
disse eu, ‘sobre o prego.’ Toquei nele; e a cabeça, com
cerca de um quarto de polegada da haste, caiu em meus
dedos. O resto da haste estava no buraco da verruga,
onde havia sido quebrada. A fratura era antiga (pois suas
bordas estavam incrustadas de ferrugem), e
aparentemente havia sido realizada com o golpe de um
martelo, que havia embutido parcialmente, na parte
superior da faixa inferior, a parte da cabeça do prego.
Agora recoloquei cuidadosamente essa parte da cabeça
na reentrância de onde a havia tirado, e a semelhança
com um prego perfeito estava completa, a fissura era
invisível. Pressionando a mola, levantei suavemente a
faixa alguns centímetros; a cabeça subiu com ela,
permanecendo firme em sua cama. Fechei a janela e a
aparência do prego inteiro ficou novamente perfeita.
“O enigma, até agora, estava resolvido. O assassino
havia escapado pela janela que dava para a cama.
Caindo por conta própria após sua saída (ou talvez
fechado propositalmente), ela havia sido presa pela
mola; e foi a retenção desta mola que foi confundida pela
polícia com a do prego, mais adiante a investigação foi
considerada desnecessária.
“A próxima questão é sobre o modo de descida.
Nesse ponto, fiquei satisfeito em minha caminhada com
você pelo prédio. A cerca de um metro e meio da janela
em questão, corre um para-raios. Com essa haste, seria
impossível para qualquer um alcançar a janela em si,
para não falar em entrar. Observei, no entanto, que as
venezianas do quarto andar eram do tipo peculiar
chamado pelos carpinteiros parisienses de ferrades, um
tipo raramente empregado nos dias de hoje, mas
frequentemente visto em mansões muito antigas em
Lyon e Bordeaux. Elas têm a forma de uma porta comum
(uma única porta, não uma porta dobrável), exceto que a
metade inferior é treliçada ou trabalhada em treliça
aberta, proporcionando assim um excelente suporte para
as mãos. No caso presente, essas venezianas têm quase
um metro e meio de largura. Quando as vimos da parte
de trás da casa, ambas estavam meio abertas, isto é,
separadas em ângulo reto em relação à parede. É
provável que a polícia, assim como eu, tenha examinado
a parte de trás do cortiço; mas, se assim for, ao olhar
para essas ferrades na linha de sua largura (como devem
ter feito), eles não perceberam essa grande largura em
si, ou, em todos os eventos, deixaram de levá-la em
devida consideração. Na verdade, tendo uma vez se
convencido de que nenhuma saída poderia ter sido feita
nesta parte, eles naturalmente concederiam aqui um
exame muito superficial. Estava claro para mim, no
entanto, que a veneziana pertencente à janela na
cabeceira da cama, se fosse totalmente voltada para a
parede, alcançaria cerca de dois pés do para-raios.
Também era evidente que, pelo esforço de um grau
muito incomum de atividade e coragem, uma entrada na
janela, a partir da vara, poderia ter sido efetuada.
Alcançando a distância de sessenta centímetros (agora
supomos a veneziana aberta em toda a sua extensão)
um ladrão poderia ter agarrado firmemente a treliça.
Soltando, então, seu controle sobre a haste, colocando
seus pés firmemente contra a parede, e pulando dela
com ousadia, ele poderia ter aberto a veneziana para
fechá-la e, se imaginarmos a janela aberta naquele
momento, poderia até mesmo ter entrado na sala.
“Desejo que você tenha especialmente em mente
que falei de um grau muito incomum de atividade como
requisito para o sucesso em uma façanha tão perigosa e
tão difícil. É meu propósito mostrar a você, em primeiro
lugar, que a coisa poderia possivelmente ter sido
realizada: mas, em segundo lugar e principalmente,
desejo impressionar sua compreensão com o
extraordinário, o caráter quase sobrenatural daquela
agilidade que poderia tê-la realizado.
“Você dirá, sem dúvida, usando a linguagem da lei,
que ‘para fazer o meu caso’, eu preferiria subestimar, do
que insistir em uma estimativa completa da atividade
necessária neste assunto. Essa pode ser a prática da lei,
mas não é o uso da razão. Meu objetivo final é apenas a
verdade. Meu objetivo imediato é levá-lo a colocar em
justaposição, aquela atividade muito incomum de que
acabei de falar com aquela voz estridente (ou áspera)
muito peculiar e desigual, sobre cuja nacionalidade não
foi possível encontrar duas pessoas que concordem, e
em cuja enunciado, nenhuma silabificação pôde ser
detectada.”
Com essas palavras, uma concepção vaga e
malformada do significado de Dupin passou pela minha
mente. Eu parecia estar à beira da compreensão, sem
poder para compreender — os homens, às vezes, se
encontram à beira da lembrança sem serem capazes, no
final, de lembrar. Meu amigo continuou com seu discurso.
— Você verá — disse ele. — Que mudei a questão do
modo de saída para o modo de entrada. Era minha
intenção transmitir a ideia de que ambos foram
efetuados da mesma maneira, no mesmo ponto.
Voltemos agora ao interior da sala. Vamos examinar as
aparências aqui. As gavetas da cômoda, dizem, haviam
sido saqueadas, embora muitos artigos de vestuário
ainda permanecessem dentro delas. A conclusão aqui é
absurda. É uma mera suposição, muito boba, e nada
mais. Como podemos saber se os artigos encontrados
nas gavetas não eram todos aqueles que originalmente
continham? Madame L’Espanaye e sua filha levaram uma
vida excessivamente aposentada, não viam nenhuma
companhia, raramente saíam, tinham pouco uso para
inúmeras mudanças de vestimenta. As que foram
encontradas eram pelo menos de boa qualidade, como
qualquer provável possuída por essas senhoras. Se um
ladrão havia levado alguma, por que não levou a melhor,
por que não levou tudo? Em suma, por que abandonou
quatro mil francos em ouro para se sobrecarregar com
uma trouxa de linho? O ouro foi abandonado. Quase toda
a quantia mencionada por Monsieur Mignaud, o
banqueiro, foi descoberta, em sacos, no chão. Desejo,
portanto, que você descarte de seus pensamentos a
ideia desastrada de motivo, engendrada no cérebro da
polícia por aquela porção da evidência que fala de
dinheiro entregue na porta de casa. Coincidências dez
vezes mais marcantes como esta (a entrega do dinheiro
e o assassinato cometido em até três dias após o
recebimento) acontecem a todos nós a cada hora de
nossas vidas, sem chamar atenção sequer momentânea.
Coincidências, em geral, são grandes obstáculos no
caminho daquela classe de pensadores que foram
educados para não saber nada da teoria das
probabilidades, aquela teoria à qual os mais gloriosos
objetos da pesquisa humana devem a mais gloriosa
ilustração. No presente caso, se o ouro tivesse
desaparecido, o fato de sua entrega três dias antes teria
formado algo mais do que uma coincidência. Teria
corroborado essa ideia de motivo. Mas, nas reais
circunstâncias do caso, se devemos supor que o ouro é o
motivo desse ultraje, devemos também imaginar o
perpetrador um idiota tão vacilante que abandonou seu
ouro e seu motivo juntos.
“Tendo agora em mente os pontos para os quais
chamei sua atenção, aquela voz peculiar, aquela
agilidade incomum e aquela surpreendente ausência de
motivo em um assassinato tão singularmente atroz como
este, vamos dar uma olhada na própria carnificina. Aqui
está uma mulher estrangulada até a morte por força
manual e empurrada para cima por uma chaminé, de
cabeça para baixo. Os assassinos comuns não empregam
modos de assassinato como este. Menos ainda, eles
eliminam assim os assassinados. Na maneira de
empurrar o cadáver pela chaminé, você admitirá que
havia algo excessivamente exagerado, algo totalmente
inconciliável com nossas noções comuns da ação
humana, mesmo quando supomos os atores os mais
depravados dos homens. Pense também em quão grande
deve ter sido aquela força que poderia ter empurrado o
corpo para cima por tal abertura com tanta força que o
vigor unido de várias pessoas mal foi suficiente para
puxá-lo para baixo!
“Volte-se, agora, para outras indicações do emprego
de um vigor muito maravilhoso. Na lareira havia mechas
grossas, mechas muito grossas, de cabelos humanos
grisalhos. Estes foram arrancados pela raiz. Você está
ciente da grande força necessária para arrancar assim da
cabeça até mesmo vinte ou trinta fios de cabelo juntos.
Você viu as mechas em questão tão bem quanto eu. Suas
raízes (uma visão horrível!) Estavam coaguladas com
fragmentos da carne do couro cabeludo, prova certa do
poder prodigioso que havia sido exercido para arrancar
talvez meio milhão de fios de cabelo de cada vez. A
garganta da velha não foi apenas cortada, mas a cabeça
absolutamente separada do corpo: o instrumento era
uma mera navalha. Desejo que você também observe a
ferocidade brutal dessas ações. Dos hematomas no corpo
de Madame L’Espanaye, não falo. O senhor Dumas e seu
digno coadjutor, o senhor Etienne, declararam que foram
infligidos por algum instrumento obtuso; e até agora
esses senhores estão muito corretos. O instrumento
obtuso era claramente o pavimento de pedra do quintal,
sobre o qual a vítima caíra da janela que dava para a
cama. Essa ideia, por mais simples que possa parecer
agora, escapou da polícia pela mesma razão que a
largura das venezianas escapou deles, porque, por causa
dos pregos, suas percepções foram hermeticamente
fechadas contra a possibilidade de as janelas terem sido
algum dia abertas.
“Se agora, além de todas essas coisas, você refletiu
adequadamente sobre a estranha desordem da câmara,
chegamos ao ponto de combinar as ideias de uma
agilidade surpreendente, uma força sobre-humana, uma
ferocidade brutal, uma carnificina sem motivo, um horror
grotesco absolutamente alheio à humanidade, e uma voz
de tom estranho aos ouvidos dos homens de muitas
nações, e desprovida de toda silabificação distinta ou
inteligível. Qual resultado, então, se seguiu? Que
impressão deixei em sua imaginação?”
Senti um arrepio na carne quando Dupin me fez a
pergunta.
— Um louco — disse eu. — Cometeu esse crime, um
maníaco delirante, escapou de uma Maison de Santé
vizinha.
— Em alguns aspectos — respondeu ele. — Sua ideia
não é irrelevante. Mas as vozes dos loucos, mesmo em
seus paroxismos mais selvagens, nunca são encontradas
em concordância com aquela voz peculiar ouvida nas
escadas. Os loucos são de alguma nação, e sua
linguagem, por mais incoerente que seja em suas
palavras, tem sempre a coerência da silabificação. Além
disso, o cabelo de um louco não é o que agora tenho na
mão. Desemaranhei este pequeno tufo dos dedos
rigidamente agarrados de Madame L'Espanaye. Diga-me
o que você pode fazer com isso.
— Dupin! — eu disse, completamente enervado. —
Este cabelo é muito incomum, não é um cabelo humano.
— Não afirmei que seja — disse ele. — Mas, antes de
decidirmos este ponto, desejo que você dê uma olhada
no pequeno esboço que tracei aqui neste papel. É um
desenho fac-símile do que foi descrito em uma parte do
testemunho como “hematomas escuros e profundas
marcas de unhas” na garganta de Mademoiselle
L'Espanaye, e em outra, (pelos Srs. Dumas e Etienne,)
como uma “série de manchas lívidas, evidentemente a
impressão de dedos”. Vai perceber — continuou o meu
amigo, espalhando o papel sobre a mesa à nossa frente.
— Que este desenho dá a ideia de uma pegada firme e
fixa. Não há escorregões aparentes. Cada dedo reteve,
possivelmente até a morte da vítima, o aperto terrível
com o qual se encravou originalmente. Tente, agora,
colocar todos os seus dedos, ao mesmo tempo, nas
respectivas impressões como você as vê.
Fiz a tentativa em vão.
— Possivelmente não estamos dando a este assunto
um julgamento justo — disse ele. — O papel está
espalhado sobre uma superfície plana; mas a garganta
humana é cilíndrica. Aqui está um tarugo de madeira,
cuja circunferência é mais ou menos a da garganta.
Enrole o desenho em volta dele e tente a experiência
novamente.
Eu fiz; mas a dificuldade era ainda mais óbvia do
que antes.
— Esta — eu disse. — Não é a marca de nenhuma
mão humana.
— Leia agora — respondeu Dupin. — Esta passagem
de Cuvier.
Era um minucioso relato anatômico e geralmente
descritivo do grande Orangotango das ilhas das Índias
Orientais. A estatura gigantesca, a força e atividade
prodigiosas, a ferocidade selvagem e as propensões
imitativas desses mamíferos são suficientemente
conhecidas por todos. Eu entendi todos os horrores do
assassinato de uma vez.
— A descrição dos dedos — disse eu, ao terminar a
leitura. — Está exatamente de acordo com este desenho.
Vejo que nenhum animal, exceto um Orangotango, da
espécie aqui mencionada, poderia ter impressionado os
recortes conforme você os traçou. Esse tufo de cabelo
castanho-amarelado também é idêntico ao da besta de
Cuvier. Mas não posso compreender os detalhes desse
mistério assustador. Além disso, foram ouvidas duas
vozes em contenda, e uma delas era, sem dúvida, a voz
de um francês.
— Verdadeiro; e você se lembrará de uma expressão
atribuída quase unanimemente, pelas evidências, a esta
voz, a expressão, “meu Deus!” Isso, nas circunstâncias,
foi justamente caracterizado por uma das testemunhas
(Montani, o confeiteiro) como uma expressão de protesto
ou contestação. Com base nessas duas palavras,
portanto, construí principalmente minhas esperanças de
uma solução completa para o enigma. Um francês ficou
sabendo do assassinato. É possível, na verdade, é muito
mais do que provável, que ele fosse inocente de qualquer
participação nas transações sangrentas que ocorreram. O
Orangotango pode ter escapado dele. Ele pode ter
rastreado até a câmara; mas, sob as circunstâncias
agitadas que se seguiram, ele nunca poderia tê-lo
capturado novamente. Ainda está foragido. Não vou
perseguir essas suposições, pois não tenho o direito de
chamá-las mais, uma vez que os tons de reflexão em que
se baseiam dificilmente têm profundidade suficiente para
serem apreciados por meu próprio intelecto, e uma vez
que não poderia fingir torná-los inteligíveis para a
compreensão de outro. Vamos chamá-los de suposições,
então, e falar deles como tal. Se o francês em questão é
de fato, como suponho, inocente dessa atrocidade, desse
anúncio que deixei ontem à noite, ao voltar para casa, no
escritório do “Le Monde” (um jornal dedicado ao
interesse marítimo, e muito procurado por marinheiros, o
trará para nossa residência.)
Ele me entregou um papel e eu li o seguinte:
Capturado — No Bois de Boulogne, no início da
manhã do — inst., (A manhã do assassinato), um
Orangotango fulvo muito grande da espécie Bornese. O
proprietário (que se constata marinheiro, pertencente a
uma embarcação maltês) pode voltar a ter o animal, ao
identificá-lo de forma satisfatória e pagando alguns
encargos decorrentes da sua captura e guarda. Lhame no
No.——, Rua——, Faubourg St. Germain— au troisième.
— Como foi possível — perguntei. — Que você
conhecesse o homem como sendo marinheiro e
pertencente a um navio maltês?
— Não sei — disse Dupin. — Eu não tenho certeza
disso. Aqui, porém, está um pequeno pedaço de fita, que
pela sua forma e pela sua aparência oleosa,
evidentemente foi usada para amarrar o cabelo em uma
daquelas longas filas de que os marinheiros gostam
tanto. Além disso, esse nó é aquele que poucos além dos
marinheiros podem amarrar e é peculiar aos malteses.
Peguei a fita ao pé do para-raios. Não poderia pertencer
a nenhuma das falecidas. Agora, se, afinal, estou errado
em minha indução a partir desta faixa, que o francês era
um marinheiro pertencente a um navio maltês, ainda
assim não posso ter feito mal em dizer o que disse no
anúncio. Se eu estiver errado, ele simplesmente suporá
que fui enganado por alguma circunstância sobre a qual
ele não se dará ao trabalho de investigar. Mas se eu
estiver certo, ganho um grande ponto. Ciente, embora
inocente do assassinato, o francês naturalmente hesitará
em responder ao anúncio, em exigir o Orangotango. Ele
irá raciocinar assim: “Eu sou inocente; eu sou pobre; meu
orangotango é de grande valor, para alguém em minhas
circunstâncias uma fortuna, por que eu deveria perdê-lo
por causa de apreensões ociosas de perigo? Aqui está, ao
meu alcance. Foi encontrado no Bois de Boulogne, a uma
grande distância do local daquele talho. Como se pode
suspeitar que um animal bruto deveria ter cometido o
crime? A culpa é da polícia, eles não conseguiram obter o
menor sinal de ajuda. Se eles ao menos rastreassem o
animal, seria impossível me provar que soube do
assassinato, ou me implicar na culpa por causa desse
conhecimento. Acima de tudo, sou conhecido. O
anunciante me designa como o possuidor da besta. Não
tenho certeza de até que limite seu conhecimento pode
se estender. Se eu evitar reivindicar uma propriedade de
tão grande valor, que se sabe que possuo, tornarei o
animal, pelo menos, passível de suspeita. Não é minha
política atrair atenção para mim ou para a besta. Vou
responder ao anúncio, pegar o orangotango e mantê-lo
fechado até que o assunto seja resolvido.”
Nesse momento, ouvimos passos na escada.
— Esteja pronto — disse Dupin. — Com suas
pistolas, mas não as use nem mostre até a um sinal meu.
A porta da frente da casa fora deixada aberta e o
visitante entrara, sem tocar, e subira vários degraus na
escada. Agora, entretanto, ele parecia hesitar. Logo o
ouvimos descer. Dupin dirigia-se rapidamente para a
porta quando o ouvimos novamente subindo. Ele não
voltou uma segunda vez, mas intensificou a decisão e
bateu na porta de nosso quarto.
— Entre — disse Dupin, em tom alegre e cordial.
Um homem entrou. Ele era um marinheiro,
evidentemente, uma pessoa alta, corpulenta e de
aparência musculosa, com uma certa expressão de
semblante ousada, não totalmente desinteressante. Seu
rosto, muito queimado de sol, estava mais da metade
escondido por bigodes. Ele tinha consigo um enorme
porrete de carvalho, mas parecia estar desarmado. Ele
curvou-se desajeitadamente e nos desejou “boa noite”,
com sotaque francês, que, embora um tanto
neufchatelês, ainda era suficientemente indicativo de
uma origem parisiense.
— Sente-se, meu amigo — disse Dupin. — Suponho
que você tenha vindo para falar sobre o orangotango.
Pela minha palavra, quase invejo você por possuí-lo; um
animal extraordinariamente bom e, sem dúvida, muito
valioso. Quantos anos você acha que ele tem?
O marinheiro deu um longo suspiro, com o ar de um
homem aliviado de algum fardo insuportável, e então
respondeu, em tom seguro:
— Não tenho como saber, mas ele não pode ter mais
do que quatro ou cinco anos. Você o tem aqui?
— Oh não, não tivemos nenhuma conveniência para
mantê-lo aqui. Ele está em um estábulo na Rue Dubourg,
bem perto. Você pode pegá-lo de manhã. Claro que você
está preparado para identificar a propriedade?
— Para ter certeza de que estou, senhor.
— Terei pena de me separar dele — disse Dupin.
— Não quero dizer que você deva ter todo esse
trabalho à toa, senhor — disse o homem. — Não podia
esperar. Estou muito disposto a pagar uma recompensa
pela descoberta do animal, ou seja, qualquer coisa que
seja razoável.
— Bem — respondeu meu amigo. — Isso é muito
justo, com certeza. Deixe-me pensar! O que eu deveria?
Oh! Eu vou te contar. Minha recompensa será esta. Você
deve me dar todas as informações ao seu alcance sobre
esses assassinatos na rua Morgue
Dupin disse as últimas palavras em um tom muito
baixo. Também silenciosamente, ele caminhou em
direção à porta, trancou-a e colocou a chave no bolso.
Ele então sacou uma pistola do peito e a colocou, sem a
menor agitação, sobre a mesa.
O rosto do marinheiro ficou vermelho como se ele
estivesse lutando contra asfixia. Ele pôs-se de pé e
agarrou o porrete, mas no momento seguinte caiu de
volta na cadeira, tremendo violentamente e com o
semblante da própria morte. Ele não disse uma palavra.
Tive pena dele do fundo do meu coração.
— Meu amigo — disse Dupin, em um tom amável. —
Você está se alarmando desnecessariamente, está, de
fato. Não queremos nenhum mal a você. Juro-lhe a honra
de um cavalheiro e de um francês, que não pretendemos
prejudicá-lo. Sei perfeitamente que você é inocente das
atrocidades na rua Morgue. Não adianta, entretanto,
negar que você está em alguma medida implicado neles.
Pelo que já disse, você deve saber que tenho meios de
informação sobre este assunto, meios com os quais você
nunca poderia ter sonhado. Agora a coisa está assim.
Você não fez nada que pudesse ter evitado, nada,
certamente, que o tornasse culpado. Você nem mesmo
foi culpado de roubo, quando poderia ter roubado
impunemente. Você não tem nada a esconder. Você não
tem motivo para se esconder. Por outro lado, você é
obrigado por todos os princípios de honra a confessar
tudo o que sabe. Um homem inocente está agora preso,
acusado daquele crime do qual você pode apontar o
autor.
O marinheiro havia recuperado a presença de
espírito, em grande medida, enquanto Dupin pronunciava
essas palavras; mas sua ousadia original de porte se foi.
— Que Deus me ajude — disse ele, após uma breve
pausa. — Vou lhe contar tudo o que sei sobre este caso;
mas não espero que você acredite na metade, eu digo,
eu seria um tolo se esperasse. Mesmo assim, sou
inocente e farei de consciência limpa se morrer por isso.
O que ele afirmou foi, em substância, isso.
Recentemente, ele fizera uma viagem ao arquipélago
indiano. Um grupo, do qual formou um, desembarcou em
Bornéu e passou para o interior em uma excursão de
prazer. Ele e um companheiro capturaram o
orangotango. Este companheiro morrendo, o animal caiu
em sua posse exclusiva. Depois de grandes problemas,
ocasionados pela ferocidade intratável de seu cativo
durante a viagem de volta, ele finalmente conseguiu
hospedá-lo com segurança em sua própria residência em
Paris, onde, para não atrair para si a desagradável
curiosidade de seus vizinhos, ele o guardou com cuidado
isolado, até o momento em que se recuperasse de um
ferimento no pé, recebido de uma farpa a bordo do
navio. Seu objetivo final era vendê-lo.
Voltando para casa da brincadeira de alguns
marinheiros na noite, ou melhor, na manhã do
assassinato, ele encontrou a fera ocupando seu próprio
quarto, no qual havia arrombado um armário adjacente,
onde estivera, como se pensava, com segurança
confinado. Navalha na mão e totalmente ensaboado,
estava sentado diante de um espelho, tentando a
operação de se barbear, na qual sem dúvida havia
vigiado seu dono pelo buraco da fechadura do armário.
Aterrorizado ao ver uma arma tão perigosa na posse de
um animal tão feroz e tão bem capaz de a usar, o
homem, por alguns momentos, ficou sem saber o que
fazer. Ele estava acostumado, no entanto, a aquietar a
criatura, mesmo em seus humores mais violentos, com o
uso de um chicote, e a isso ele agora recorria. Ao avistá-
lo, o Orangotango saltou imediatamente pela porta da
câmara, desceu as escadas e, dali, por uma janela,
infelizmente aberta, dava para a rua.
O francês o seguiu em desespero; o macaco, a
navalha ainda na mão, ocasionalmente parando para
olhar para trás e gesticular para seu perseguidor, até que
este quase apareceu com ela. Em seguida, ele fugiu
novamente. Desta forma, a perseguição continuou por
muito tempo. As ruas estavam profundamente
silenciosas, pois eram quase três horas da manhã. Ao
passar por um beco nos fundos da Rua Morgue, a
atenção do fugitivo foi atraída por uma luz brilhando na
janela aberta do quarto de Madame L'Espanaye, no
quarto andar de sua casa. Correndo para o prédio,
percebeu o para-raios, subiu com uma agilidade
inconcebível, agarrou a veneziana, que estava
totalmente jogada para trás contra a parede, e, por meio
dela, balançou-se diretamente sobre a cabeceira da
cama. A façanha inteira não demorou um minuto. A
veneziana foi novamente aberta com um chute pelo
orangotango assim que entrou na sala.
O marinheiro, entretanto, estava alegre e perplexo.
Ele tinha grandes esperanças de agora recapturar o
animal, já que ele dificilmente poderia escapar da
armadilha em que havia se aventurado, exceto pela vara,
onde poderia ser interceptado ao cair. Por outro lado,
havia muitos motivos para ansiedade quanto ao que
poderia fazer na casa. Esta última reflexão incitou o
homem ainda a seguir o fugitivo. Um para-raios é subido
sem dificuldade, especialmente por um marinheiro; mas,
quando ele chegou tão alto quanto a janela, que ficava
bem à sua esquerda, sua carreira foi interrompida; o
máximo que conseguiu foi estender a mão para ver o
interior da sala. Com este vislumbre, ele quase caiu de
seu controle por excesso de horror. Foi então que
surgiram aqueles gritos hediondos durante a noite, que
assustaram os internos da rua Morgue do sono. Madame
L'Espanaye e sua filha, vestidas com suas roupas de
dormir, aparentemente estavam ocupadas em arrumar
alguns papéis na arca de ferro já mencionada, que havia
sido empurrada para o meio da sala. Estava aberta e seu
conteúdo estava ao lado no chão. As vítimas deviam
estar sentadas de costas para a janela; e, do tempo que
decorreu entre a entrada da fera e os gritos, parece
provável que não tenha sido percebido de imediato. O
bater da veneziana naturalmente teria sido atribuído ao
vento.
Quando o marinheiro olhou para dentro, o animal
gigantesco agarrou Madame L’Espanaye pelo cabelo,
(que estava solto, enquanto ela o penteava) e estava
afagando a navalha em volta do rosto, imitando os
movimentos de um barbeiro. A filha estava prostrada e
imóvel; ela desmaiou. Os gritos e lutas da velha senhora
(durante os quais o cabelo foi arrancado de sua cabeça)
tiveram o efeito de transformar os propósitos
provavelmente pacíficos do orangotango em ira. Com um
movimento determinado de seu braço musculoso, quase
arrancou sua cabeça de seu corpo. A visão de sangue
inflamou sua raiva em frenesi. Rangendo os dentes e
disparando fogo pelos olhos, ele voou sobre o corpo da
garota e cravou suas terríveis garras em sua garganta,
segurando-o até que ela morresse. Seus olhares errantes
e selvagens caíram neste momento sobre a cabeceira da
cama, sobre a qual o rosto de sua dona, rígido de horror,
era apenas perceptível. A fúria da besta, que sem dúvida
ainda tinha em mente o temido chicote, foi
instantaneamente convertida em medo. Consciente de
ter merecido o castigo, parecia desejoso de ocultar seus
atos sangrentos, e saltou pela câmara em agonia de
agitação nervosa; derrubando e quebrando a mobília
enquanto ela se movia, e arrastando a cama da
cabeceira. Em conclusão, agarrou primeiro o cadáver da
filha e enfiou-o pela chaminé, quando o encontrou;
depois o da velha, que imediatamente atirou de cabeça
para baixo pela janela.
Quando o macaco se aproximou do caixilho com sua
carga mutilada, o marinheiro encolheu-se espantado com
a vara e, em vez de planar do que descer, correu
imediatamente para casa, temendo as consequências da
carnificina e abandonando alegremente, em seu terror,
toda solicitude sobre o destino do orangotango. As
palavras ouvidas pelo grupo na escada foram as
exclamações de horror e medo do francês, misturadas
com as tagarelices diabólicas do bruto.
Não tenho quase nada a acrescentar. O orangotango
deve ter escapado da câmara, pela haste, pouco antes
da quebra da porta. Deve ter fechado a janela ao passar
por ela. Posteriormente, foi capturado pelo próprio
proprietário, que obteve por ele uma grande soma no
Jardin des Plantes. Le Don foi imediatamente libertado,
após a nossa narração das circunstâncias (com alguns
comentários de Dupin) no gabinete do Chefe de Polícia.
Este funcionário, embora bem-disposto para com meu
amigo, não conseguiu esconder totalmente seu pesar
com a virada que os negócios haviam tomado, e estava
disposto a se permitir um ou dois sarcasmos sobre a
propriedade de cada pessoa cuidar de seus próprios
negócios.
— Deixe-o falar — disse Dupin, que não achou
necessário responder. —Deixe-o discursar; vai aliviar sua
consciência, estou satisfeito por tê-lo derrotado em seu
próprio castelo. No entanto, o fato de ele ter falhado na
solução deste mistério não é de forma alguma o assunto
de admiração que ele supõe; pois, na verdade, nosso
amigo prefeito é um tanto astuto para ser profundo. Em
sua sabedoria não há estame. É só cabeça e nada de
corpo, como as imagens da Deusa Laverna, ou, na
melhor das hipóteses, só cabeça e ombros, como um
bacalhau. Mas ele é uma boa criatura afinal. Gosto dele
especialmente por um golpe de mestre de hipocrisia,
com o qual alcançou sua reputação de engenhosidade.
Quero dizer a maneira dele de “negar o que é e explicar
o que não é.”
O mistério de Marie Roget
Existem poucas pessoas, mesmo entre os
pensadores mais calmos, que não foram ocasionalmente
surpreendidas por uma vaga, mas emocionante meia-
credibilidade no sobrenatural, por coincidências de um
caráter tão aparentemente maravilhoso que, como
meras coincidências, o intelecto foi incapaz de recebê-
las. Tais sentimentos — pois as meias-credenciais de que
falo nunca têm toda a força do pensamento — raramente
são totalmente sufocados, a menos que por referência à
doutrina do acaso ou, como é tecnicamente denominado,
o Cálculo das Probabilidades. Ora, este cálculo é, em sua
essência, puramente matemático; e assim temos a
anomalia do mais rigidamente exato em ciência aplicada
à sombra e espiritualidade do mais intangível em
especulação.
Os detalhes extraordinários que agora sou chamado
a tornar públicos, serão encontrados para formar, no que
diz respeito à sequência de tempo, o ramo primário de
uma série de coincidências dificilmente inteligíveis, cujo
ramo secundário ou final será reconhecido por todos os
leitores no final assassinato de Mary Cecila Rogers, em
Nova York.
Quando, em um artigo intitulado “Os Assassinatos
na Rua Morgue”, me esforcei, cerca de um ano atrás,
para descrever algumas características muito notáveis
no caráter mental de meu amigo, o Chevalier C. Auguste
Dupin, não me ocorreu que eu deveria sempre retomar o
assunto. Essa representação do personagem constituiu
meu projeto; e esse desígnio foi totalmente cumprido na
cadeia selvagem de circunstâncias trazidas à
idiossincrasia de Dupin. Eu poderia ter citado outros
exemplos, mas não deveria ter provado mais. Os
acontecimentos tardios, no entanto, em seu
desenvolvimento surpreendente, me assustaram com
alguns detalhes mais distantes, que vão trazer consigo o
ar de confissão extorquida. Ouvindo o que tenho ouvido
recentemente, seria realmente estranho se eu
permanecesse em silêncio a respeito do que ouvi e vi há
tanto tempo.
Após o encerramento da tragédia envolvida nas
mortes de Madame L’Espanaye e sua filha, o Chevalier
descartou o caso imediatamente de sua atenção, e
recaiu em seus velhos hábitos de devaneio mal-
humorado. Propenso, em todos os momentos, à
abstração, prontamente aceitei seu humor; e,
continuando a ocupar nossos aposentos no Faubourg
Saint Germain, demos o Futuro aos ventos, e dormimos
tranquilamente no Presente, transformando o mundo
monótono ao nosso redor em sonhos.
Mas esses sonhos não foram totalmente
ininterruptos. Pode-se prontamente supor que o papel
desempenhado por meu amigo, no drama da Rua
Morgue, não deixou de impressionar as fantasias da
polícia parisiense. Com seus emissários, o nome de
Dupin se tornou uma palavra familiar. O caráter simples
daquelas induções pelas quais ele desvendou o mistério
nunca tendo sido explicado nem mesmo ao Prefeito, ou a
qualquer outro indivíduo além de mim, é claro que não é
surpreendente que o caso tenha sido considerado pouco
menos que milagroso, ou que as habilidades analíticas do
Chevalier adquiriram para ele o crédito da intuição. Sua
franqueza o teria levado a desiludir todo investigador de
tal preconceito; mas seu humor indolente impedia
qualquer agitação posterior sobre um assunto cujo
interesse para si mesmo havia muito cessado. Aconteceu
então que ele se viu o centro das atenções dos olhos
políticos; e não foram poucos os casos em que se tentou
contratar seus serviços na Prefeitura. Um dos casos mais
notáveis foi o do assassinato de uma jovem chamada
Marie Rogêt.
Este evento ocorreu cerca de dois anos após a
atrocidade na rua Morgue. Marie, cujo nome cristão e de
família chamarão imediatamente a atenção por sua
semelhança com os da infeliz “garota charuto”, era a
única filha da viúva Estelle Rogêt. O pai morreu durante a
infância da criança, e desde o período de sua morte, até
dezoito meses antes do assassinato que constitui o
assunto de nossa narrativa, a mãe e a filha moraram
juntas na rua Pavée Saint Andrée; com a Madame aí
guardando uma pensão, auxiliada pela Marie. Os
negócios continuaram assim até que esta última atingiu
seu vigésimo segundo ano, quando sua grande beleza
atraiu a atenção de um perfumista, que ocupava uma
das lojas no porão do Palais Royal, e cujo costume residia
principalmente entre os aventureiros desesperados que
infestavam aquele bairro. Monsieur Le Blanc não
ignorava as vantagens que adviriam da presença da bela
Marie em sua perfumaria; e suas propostas liberais foram
aceitas com entusiasmo pela garota, embora com um
pouco mais de hesitação por parte da Madame.
As expectativas do lojista se concretizaram, e seus
aposentos logo se tornaram famosos pelos encantos da
alegre jovem. Ela trabalhava para ele há cerca de um
ano, quando seus admiradores ficaram confusos com o
seu súbito desaparecimento da loja. Monsieur Le Blanc
não foi capaz de explicar sua ausência e Madame Rogêt
estava distraída pela ansiedade e pelo terror. Os jornais
públicos imediatamente retomaram o tema, e a polícia
esteve a ponto de fazer investigações sérias, quando,
uma bela manhã, depois de transcorrido uma semana,
Marie, em boa saúde, mas com um ar um tanto
entristecido, fez sua aparição em seu balcão de costume
na perfumaria. Todas as investigações, exceto as de
caráter privado, foram imediatamente silenciadas.
Monsieur Le Blanc professou total ignorância, como
antes. Marie, com Madame, respondeu a todas as
perguntas, que a última semana havia sido passada na
casa de um parente no campo. Assim, o caso morreu e
foi geralmente esquecido; pois a menina,
ostensivamente para se livrar da impertinência da
curiosidade, logo deu um último adeus ao perfumista e
procurou o abrigo da residência de sua mãe na rua Pavée
Saint Andrée.
Cerca de cinco meses após esse retorno para casa,
seus amigos ficaram alarmadas com seu súbito
desaparecimento pela segunda vez. Três dias se
passaram e nada mais se ouviu falar dela. No quarto dia,
o cadáver dela foi encontrado flutuando no rio Sena,
perto da costa que fica em frente ao Quartier da Rue
Saint Andree, e em um ponto não muito distante do
bairro isolado do Barrière du Roule.
A atrocidade desse assassinato (pois era
imediatamente evidente que o assassinato havia sido
cometido), a juventude e a beleza da vítima e, acima de
tudo, sua notoriedade anterior, conspiraram para
produzir intensa excitação nas mentes dos sensíveis
parisienses. Não consigo lembrar-me de nenhuma
ocorrência semelhante que tenha produzido um efeito
tão geral e tão intenso. Durante várias semanas, na
discussão deste tema absorvente, até os tópicos políticos
importantes da época foram esquecidos. O prefeito fez
esforços incomuns; e os poderes de toda a polícia
parisiense foram, é claro, atribuídos ao máximo.
Após a primeira descoberta do cadáver, não se
supunha que o assassino pudesse escapar, por mais de
um breve período, à inquisição que foi imediatamente
iniciada. Só depois de decorrida uma semana foi
considerado necessário oferecer uma recompensa; e
mesmo assim essa recompensa foi limitada a mil francos.
Nesse ínterim, a investigação prosseguiu com vigor,
senão sempre com julgamento, e numerosos indivíduos
foram examinados inutilmente; ao passo que, devido à
contínua ausência de qualquer pista para o mistério, o
entusiasmo popular aumentou muito. Ao final do décimo
dia, julgou-se aconselhável dobrar a soma originalmente
proposta; e, finalmente, tendo decorrido a segunda
semana sem levar a quaisquer descobertas, e o
preconceito que sempre existe em Paris contra a polícia
ter dado vazão a si mesma em vários émeutes sérios, o
prefeito se encarregou de oferecer a quantia de vinte mil
francos “pela condenação do assassino” ou, se mais de
um estiver implicado, “pela condenação de qualquer um
dos assassinos”. Na proclamação desta recompensa, um
perdão total foi prometido a qualquer cúmplice que se
apresentasse como evidência contra seu companheiro; e
ao conjunto foi anexado, onde quer que aparecesse, o
cartaz privado de uma comissão de cidadãos, oferecendo
dez mil francos, além do montante proposto pela
prefeitura. A recompensa total foi, portanto, de não
menos de trinta mil francos, que será considerada uma
soma extraordinária se considerarmos a condição
humilde da moça e a grande frequência, nas grandes
cidades, de atrocidades como a que foi descrita.
Ninguém duvidava agora de que o mistério desse
assassinato seria imediatamente trazido à luz. Mas
embora, em um ou dois casos, tenham sido feitas prisões
que prometiam esclarecimento, nada foi extraído que
pudesse implicar as partes suspeitas; e eles foram
dispensados imediatamente. Por mais estranho que
possa parecer, a terceira semana desde a descoberta do
corpo havia passado, e passou sem qualquer luz ser
lançada sobre o assunto, antes mesmo de um boato dos
eventos que tanto agitaram a opinião pública chegar aos
ouvidos de Dupin e eu. Envolvidos em pesquisas que
absorveram toda a nossa atenção, fazia quase um mês
que nenhum de nós tinha ido para o exterior, ou recebido
um visitante, ou mais do que olhado os principais artigos
políticos em um dos jornais diários. A primeira
informação sobre o assassinato nos foi trazida por G——,
pessoalmente. Ele nos visitou no início da tarde de 13 de
julho de 18 e permaneceu conosco até tarde da noite. Ele
ficou irritado com o fracasso de todos os seus esforços
para descobrir os assassinos. Sua reputação — assim
disse ele com um ar peculiarmente parisiense — estava
em jogo. Até sua honra estava preocupada. Os olhos do
público estavam sobre ele; e realmente não havia
nenhum sacrifício que ele não estivesse disposto a fazer
para o desenvolvimento do mistério. Ele concluiu um
discurso um tanto engraçado com um elogio ao que
gostou de chamar de tato de Dupin, e fez-lhe uma
proposição direta e certamente liberal, cuja natureza
precisa não me sinto na liberdade de revelar, mas que
não tem relação com o assunto apropriado de minha
narrativa.
O elogio o meu amigo refutou o melhor que pôde,
mas a proposta ele aceitou imediatamente, embora suas
vantagens fossem totalmente provisórias. Resolvido esse
ponto, o prefeito começou imediatamente a explicar seus
próprios pontos de vista, intercalando-os com longos
comentários sobre as evidências; do qual ainda não
tínhamos a posse. Ele discursou muito, e sem dúvida,
erudito; enquanto arrisquei uma sugestão ocasional
enquanto a noite passava sonolentamente. Dupin,
sentado firmemente em sua poltrona costumeira, era a
personificação da atenção respeitosa. Ele usava óculos,
durante toda a entrevista; e um relance ocasional de
sinais por baixo dos óculos verdes, bastou para me
convencer de que ele dormia não menos profundamente,
porque silenciosamente, durante as sete ou oito horas de
pés de chumbo que precederam imediatamente a partida
do prefeito.
Pela manhã, busquei, na Prefeitura, um relatório
completo de todas as provas levantadas, e, nas diversas
redações dos jornais, uma cópia de todos os jornais em
que, do primeiro ao último, tenha sido publicada alguma
informação decisiva a respeito deste triste caso. Livre de
tudo o que foi positivamente refutado, essa massa de
informações ficou assim:
Marie Rogêt deixou a residência de sua mãe, na rua
Pavée St. Andrée, por volta das nove horas da manhã de
domingo, dia vinte e dois de junho de 18—. Ao sair,
comunicou ao Sr. Jacques St. Eustache, e apenas a ele, a
sua intenção de passar o dia com uma tia que residia na
Rua des Drâmes. A rua des Drâmes é uma via curta e
estreita, mas populosa, não muito longe das margens do
rio e a cerca de duas milhas, no curso mais direto
possível, da pensão de Madame Rogêt. St. Eustache era
o pretendente aceito de Marie e hospedava-se, além de
tomar suas refeições, na pensão. Ele deveria ter ido
buscar sua prometida ao anoitecer e tê-la escoltado para
casa. À tarde, porém, começou a chover forte; e,
supondo que ela permaneceria a noite toda na casa de
sua tia, (como ela tinha feito em circunstâncias
semelhantes antes), ele não achou necessário manter
sua promessa. À medida que a noite avançava, Madame
Rogêt (que era uma senhora idosa enferma, de setenta
anos de idade) expressou o medo de “nunca mais ver
Marie”; mas essa observação atraiu pouca atenção na
época.
Na segunda-feira, foi apurado que a menina não
tinha ido à Rua des Drâmes; e quando o dia passou sem
notícias dela, uma busca tardia foi instituída em vários
pontos da cidade e seus arredores. Só no quarto dia após
o desaparecimento é que se constatou algo satisfatório a
seu respeito. Neste dia, (quarta-feira, 25 de junho), um
Monsieur Beauvais, que, com um amigo, vinha fazendo
perguntas por Marie perto do Barrière du Roule, na
margem do Sena que fica em frente à Rua Pavée St.
Andrée, foi informado de que um cadáver acabava de ser
rebocado para a margem por alguns pescadores, que o
encontraram boiando no rio. Ao ver o corpo, Beauvais,
após alguma hesitação, identificou-o como o da garota
da perfumaria. Seu amigo o reconheceu mais
prontamente.
O rosto estava coberto de sangue escuro, parte do
qual saía da boca. Nenhuma espuma foi vista, como no
caso de meramente afogada. Não havia descoloração do
tecido celular. Ao redor da garganta havia hematomas e
impressões de dedos. Os braços estavam dobrados sobre
o peito e rígidos. A mão direita estava cerrada; a
esquerda parcialmente aberta. No pulso esquerdo havia
duas escoriações circulares, aparentemente o efeito de
cordas, ou de uma corda em mais de uma volta. Uma
parte do pulso direito também estava muito machucada,
assim como as costas em toda a sua extensão, mas mais
especialmente nas omoplatas. Ao trazer o corpo para a
praia, os pescadores amarraram a ele uma corda; mas
nenhuma das escoriações foi efetuada por isso. A pele do
pescoço estava muito inchada. Não havia cortes
aparentes, ou hematomas que pareciam o efeito de
golpes. Um pedaço de renda foi encontrado amarrado
com tanta força em volta do pescoço que ficou escondido
da vista; foi completamente enterrado na carne e foi
preso por um nó que ficava logo abaixo da orelha
esquerda. Só isso teria bastado para produzir a morte. O
testemunho médico falava com segurança do caráter
virtuoso da falecida. Ela havia sido submetida, dizia, a
violência brutal. O cadáver estava em tais condições
quando encontrado, que não poderia haver dificuldade
em seu reconhecimento por amigos.
O vestido estava muito rasgado e desarrumado. Na
vestimenta externa, uma combinação, com cerca de
doze polegadas de largura, tinha sido rasgada para cima
da bainha inferior até a cintura, mas não tirada. Estava
enrolada três vezes na cintura e presa por uma espécie
de engate nas costas. A veste logo abaixo do vestido era
de musselina fina; e dela uma tira de dezoito polegadas
de largura tinha sido totalmente arrancada — rasgada
muito uniformemente e com muito cuidado. Foi
encontrada ao redor de seu pescoço, encaixando-se
frouxamente e presa com um nó duro. Sobre essa
combinação de musselina e a tira de renda, foram
amarrados os cordões de um gorro; o capô sendo
anexado. O nó com o qual as cordas do capô foram
amarradas não era de uma senhora, mas sim de
deslizamento ou nó de marinheiro.
Após o reconhecimento do cadáver, não foi, como
de costume, levado ao necrotério (sendo esta
formalidade supérflua), mas enterrado às pressas, não
muito longe do local em que foi trazido à terra. Pelos
esforços de Beauvais, o assunto foi diligentemente
abafado, tanto quanto possível; e vários dias se
passaram antes que qualquer emoção pública resultasse.
Um jornal semanal, entretanto, abordou longamente o
tema; o cadáver foi desenterrado e um reexame
instituído; mas nada foi extraído além do que já foi
notado. As roupas, porém, passaram a ser submetidas à
mãe e às amigas da falecida, e totalmente identificadas
como as que a menina usava ao sair de casa.
Enquanto isso, a excitação aumentava de hora em
hora. Vários indivíduos foram presos e liberados. St.
Eustache caiu especialmente sob suspeita; e ele falhou, a
princípio, em fornecer um relato inteligível de seu
paradeiro durante o domingo em que Marie saiu de casa.
Posteriormente, porém, ele submeteu a Monsieur G——,
declarações, prestando contas de forma satisfatória para
cada hora do dia em questão. À medida que o tempo
passava e nenhuma descoberta se seguia, milhares de
rumores contraditórios circularam e os jornalistas se
ocuparam em sugestões. Entre essas, a que mais
chamou a atenção foi a ideia de que Marie Rogêt ainda
vivia — que o cadáver encontrado no Sena era de
alguma outra infeliz. Será apropriado que eu apresente
ao leitor algumas passagens que incorporam a sugestão
aludida. Essas passagens são traduções literais de
L'Etoile, um artigo realizado, em geral, com muita
habilidade.
“Mademoiselle Rogêt deixou a casa da mãe na
manhã de domingo, dia 22 de junho de 18, com o
propósito ostensivo de ir ver sua tia, ou alguma outra
conexão, na Rua des Drâmes. Desde aquela hora,
ninguém prova que a viu. Não há nenhum vestígio ou
notícia dela em tudo... Nenhuma pessoa, qualquer que
seja, se apresentou, até agora, que a viu, naquele dia,
depois que ela deixou a porta de sua mãe... Agora,
embora não tenhamos provas de que Marie Rogêt estava
na terra dos vivos depois das nove horas de domingo, dia
vinte e dois de junho, temos provas de que, até aquela
hora, ela estava viva. Na quarta-feira ao meio-dia, um
corpo de mulher foi encontrado boiando na margem do
Barrière de Roule. Isso foi, mesmo se presumirmos que
Marie Rogêt foi jogada no rio dentro de três horas depois
que ela deixou a casa de sua mãe, apenas três dias a
partir do momento em que ela deixou sua casa, três dias
a uma hora. Mas é tolice supor que o assassinato, se o
assassinato foi cometido em seu corpo, poderia ter sido
consumado logo para permitir que seus assassinos
jogassem o corpo no rio antes da meia-noite. Os
culpados de tais crimes horríveis escolhem as trevas em
vez da luz... Vemos, assim, que se o corpo encontrado no
rio fosse de Marie Rogêt, só poderia estar na água há
dois dias e meio, ou três do lado de fora. Toda a
experiência tem mostrado que corpos afogados, ou
corpos jogados na água imediatamente após a morte por
violência, requerem de seis a dez dias para que ocorra a
decomposição e os levem ao topo da água. Mesmo
quando um canhão é disparado sobre um cadáver, e
sobe antes de pelo menos cinco ou seis dias de imersão,
ele afunda novamente, se não o fizer. Agora,
perguntamos, o que havia neste caso para causar um
desvio do curso normal da natureza? Se o corpo tivesse
sido mantido em seu estado mutilado na costa até terça-
feira à noite, algum vestígio dos assassinos seria
encontrado na costa. É um ponto duvidoso, também, se o
corpo estaria tão cedo à tona, mesmo que fosse jogado
dentro depois de estar morto dois dias. E, além disso, é
extremamente improvável que quaisquer vilões que
tivessem cometido tal assassinato como aqui se supõe,
tivessem jogado o corpo sem peso para afundá-lo,
quando tal precaução poderia ter sido tomada tão
facilmente.
O editor aqui prossegue argumentando que o corpo
deve ter ficado na água “não apenas três dias, mas, pelo
menos, cinco vezes três dias”, porque estava tão
decomposto que Beauvais teve grande dificuldade em
reconhecê-lo. Este último ponto, entretanto, foi
totalmente refutado. Eu continuo a tradução:
“Quais são, então, os fatos sobre os quais M.
Beauvais diz não ter dúvidas de que o corpo era de Marie
Rogêt? Ele rasgou a manga do vestido e disse que
encontrou marcas que o convenceram da identidade. O
público geralmente supôs que essas marcas consistiam
em alguma descrição de cicatrizes. Ele esfregou o braço
e descobriu que havia pelos — algo tão indefinido,
pensamos, como se pode facilmente imaginar, tão pouco
conclusivo quanto encontrar um braço na manga. M.
Beauvais não voltou naquela noite, mas mandou dizer a
Madame Rogêt, às sete horas da noite de quarta-feira,
que uma investigação ainda estava em andamento a
respeito de sua filha. Se admitirmos que Madame Rogêt,
por sua idade e pesar, não pôde passar, (o que está
permitindo muito), certamente deve ter havido alguém
que teria pensado que valeria a pena ir lá e assistir à
investigação, se eles pensaram que o corpo era de Marie.
Ninguém foi até lá. Nada foi dito ou ouvido sobre o
assunto na rua Pavée St. Andrée, que atingiu até os
ocupantes do mesmo edifício. M. St. Eustache, o amante
e futuro marido de Marie, que se hospedava na casa de
sua mãe, declara que não soube da descoberta do corpo
de sua noiva até a manhã seguinte, quando M. Beauvais
entrou em seu quarto e disse a ele sobre isso. Para uma
notícia como esta, parece-nos que foi recebido com
muita frieza.”
Desse modo, a revista procurou criar a impressão de
apatia por parte dos parentes de Marie, incompatível
com a suposição de que esses parentes acreditavam que
o cadáver era dela. Suas insinuações equivalem a isto:
que Marie, com a conivência de seus amigos, se
ausentou da cidade por motivos que envolviam uma
acusação contra sua castidade; e que esses amigos, ao
descobrirem um cadáver no Sena, um tanto parecido
com o da menina, aproveitaram a oportunidade para
impressionar o público com a crença de sua morte. Mas a
L'Etoile foi novamente apressada. Ficou claramente
provado que nenhuma apatia, como se imaginava,
existia; que a velha senhora estava extremamente
debilitada e tão agitada que não podia cumprir qualquer
obrigação, que Sr. Eustache, longe de receber a notícia
com frieza, se distraiu com a tristeza e se aguentou tão
freneticamente que M. Beauvais prevaleceu a um amigo
e parente que se encarrega dele e o impede de
comparecer ao exame no desinteresse. Além disso,
embora tenha sido declarado por L'Etoile, que o cadáver
foi enterrado novamente às custas do público — que uma
oferta vantajosa de escultura privada foi absolutamente
recusada pela família — e que nenhum membro da
família compareceu ao cerimonial: embora, digo, tudo
isso foi afirmado por L'Etoile em promoção da impressão
que pretendia transmitir, mas tudo isso foi
satisfatoriamente refutado. Em um número subsequente
do jornal, foi feita uma tentativa de lançar suspeitas
sobre o próprio Beauvais. O editor diz:
“Agora, então, uma mudança vem sobre o assunto.
Somos informados de que em uma ocasião, enquanto
uma Madame B— estava na casa de Madame Rogêt, M.
Beauvais, que estava saindo, disse a ela que um policial
era esperado ali, e ela, Madame B., não devia dizer nada
a o gendarme até que voltasse, mas que o assunto fosse
com ele... Na atual postura dos negócios, M. Beauvais
parece ter todo o assunto trancado na cabeça. Um único
passo não pode ser dado sem M. Beauvais; pois, vá por
onde quiser, você corre contra ele... Por alguma razão,
ele determinou que ninguém terá nada a ver com o
processo, exceto ele mesmo, e ele deu uma cotovelada
nos parentes do sexo masculino para fora do caminho, de
acordo com suas representações, de maneira muito
singular. Ele parece ter sido muito avesso a permitir que
os parentes vissem o corpo.”
Pelo seguinte fato, alguma cor foi dada à suspeita
assim lançada sobre Beauvais. Um visitante em seu
escritório, alguns dias antes do desaparecimento da
garota, e durante a ausência de seu ocupante, observou
uma rosa no buraco da fechadura da porta, e o nome
“Marie” inscrito em uma lousa que estava pendurada
perto de mão.
A impressão geral, pelo que pudemos colher dos
jornais, parecia ser a de que Marie havia sido vítima de
uma gangue de desesperados — que por eles ela havia
atravessado o rio, maltratada e assassinada. Le
Commerciel, no entanto, uma impressão de grande
influência, foi diligente no combate a essa ideia popular.
Cito uma passagem ou duas de suas colunas:
“Estamos persuadidos de que a perseguição tem
sido até agora por um falso cheiro, na medida em que foi
direcionada para o Barrière du Roule. É impossível que
uma pessoa tão conhecida de milhares como aquela
jovem passasse três quarteirões sem que alguém a
tivesse visto; e qualquer um que a visse teria lembrado,
pois ela interessava a todos que a conheciam. Foi quando
as ruas estavam cheias de gente, quando ela saiu... É
impossível que ela pudesse ter ido ao Barrière du Roule,
ou à Rua des Drâmes, sem ser reconhecida por uma
dúzia de pessoas; no entanto, ninguém apareceu para
vê-la do lado de fora da porta de sua mãe, e não há
nenhuma evidência, exceto o testemunho sobre suas
intenções expressas, de que ela realmente tenha saído.
Seu vestido estava rasgado, enrolado em volta dela e
amarrado; e com isso o corpo foi carregado como um
fardo. Se o assassinato tivesse sido cometido no Barrière
du Roule, não haveria necessidade de tal arranjo. O fato
de o corpo ter sido encontrado flutuando perto do
Barrière, não é prova de onde foi jogado na água... Um
pedaço de uma das anáguas da infeliz garota, com 60
centímetros de comprimento e 30 centímetros de
largura, foi arrancado e amarrado sob o queixo na nuca,
provavelmente para evitar gritos. Isso foi feito por
companheiros que não tinham lenço no bolso.”
Um ou dois dias antes do prefeito nos visitar, no
entanto, algumas informações importantes chegaram à
polícia, o que pareceu derrubar, pelo menos, a parte
principal do argumento do Le Commerciel. Dois meninos
pequenos, filhos de uma Madame Deluc, enquanto
perambulavam pela floresta perto do Barrière du Roule,
por acaso penetraram um matagal próximo, dentro do
qual havia três ou quatro grandes pedras, formando uma
espécie de assento, com encosto e banquinho. Na pedra
superior havia uma anágua branca; no segundo, um
lenço de seda. Uma sombrinha, luvas e um lenço de
bolso também foram encontrados aqui. O lenço trazia o
nome “Marie Rogêt”. Fragmentos de roupas foram
descobertos nos arbustos ao redor. A terra foi pisoteada,
os arbustos quebrados e todos os indícios de luta. Entre o
matagal e o rio, as cercas foram encontradas derrubadas
e o solo apresentava indícios de que alguns fardos
pesados haviam sido arrastados ao longo dele.
Um jornal semanal, Le Soleil, fez os seguintes
comentários sobre esta descoberta, comentários que
meramente ecoaram o sentimento de toda a imprensa
parisiense:
“As coisas estavam todas evidentemente ali há pelo
menos três ou quatro semanas; elas estavam todas
muito mofadas com a ação da chuva e grudadas juntas
por causa do mofo. A grama havia crescido em volta de
algumas delas. A seda da sombrinha era forte, mas os
fios estavam presos por dentro. A parte superior, onde
fora dobrada, estava toda bolorenta e podre, e rasgada
ao ser aberta... Os pedaços de seu vestido arrancados
pelos arbustos tinham cerca de sete centímetros de
largura e quinze centímetros de comprimento. Uma parte
era a bainha do vestido, que fora remendada; a outra
peça fazia parte da saia, não da bainha. Pareciam tiras
arrancadas e estavam no arbusto espinhoso, a cerca de
trinta centímetros do solo... Não pode haver dúvida,
portanto, de que o local deste ultraje terrível foi
descoberto.”
Como consequência desta descoberta, surgiram
novas evidências. Madame Deluc testemunhou que
mantém uma pousada à beira da estrada não muito
longe da margem do rio, em frente ao Barrière du Roule.
O bairro é isolado, especialmente. É o habitual balneário
dominical dos canalhas da cidade, que atravessam o rio
em barcos. Por volta das três horas da tarde do domingo
em questão, uma jovem chegou à pousada,
acompanhada por um jovem de pele morena. Os dois
permaneceram aqui por algum tempo. Em sua partida,
eles pegaram a estrada para alguns bosques densos nas
proximidades. A atenção de Madame Deluc foi chamada
para o vestido usado pela menina, por causa de sua
semelhança com um usado pela falecida. Um lenço foi
especialmente notado. Logo após a saída do casal,
apareceu uma gangue de malfeitores, comportou-se de
maneira turbulenta, comiam e bebiam sem pagar,
seguiam na rota do rapaz e da moça, voltavam para a
pousada ao entardecer e tornava a cruzar o rio como se
estivessem com muita pressa.
Foi logo depois de escurecer, nessa mesma noite,
que Madame Deluc, assim como seu filho mais velho,
ouviu os gritos de uma mulher nas proximidades da
pousada. Os gritos foram violentos, mas breves. Madame
D. reconheceu não só o lenço que foi encontrado no
matagal, mas o vestido que foi descoberto sobre o
cadáver. Um motorista de carruagem, Valence, também
testemunhou que viu Marie Rogêt cruzar uma balsa no
Sena, no domingo em questão, na companhia de um
jovem de pele escura. Ele, Valence, conhecia Marie e não
podia se enganar quanto à identidade dela. Os artigos
encontrados no matagal foram totalmente identificados
pelos parentes de Marie.
As evidências e informações assim coletadas por
mim, nos jornais, por sugestão de Dupin, abrangiam
apenas mais um ponto, mas esse era um ponto de
consequências aparentemente vastas. Parece que,
imediatamente após a descoberta das roupas conforme
descrito acima, o corpo sem vida, ou quase sem vida de
St. Eustache, noivo de Marie, foi encontrado nas
proximidades do que todos agora supunham a cena do
ultraje. Um frasco com o rótulo “láudano” e vazio foi
encontrado perto dele. Seu hálito evidenciava o veneno.
Ele morreu sem falar. Sobre sua pessoa foi encontrada
uma carta, declarando brevemente seu amor por Marie,
com seu desígnio de autodestruição.
— Nem preciso dizer a você — disse Dupin, ao
terminar a leitura de minhas anotações. — Que este é
um caso muito mais complexo do que o da rua Morgue;
do qual difere em um aspecto importante. Este é um
caso comum, embora atroz de crime. Não há nada de
peculiarmente estranho nisso. Você observará que, por
isso, o mistério tem sido considerado fácil, quando, por
isso, deveria ter sido considerado difícil, de solução.
Desse modo; a princípio, considerou-se desnecessário
oferecer uma recompensa. Os mirmidões de G—
puderam compreender imediatamente como e por que
tal atrocidade poderia ter sido cometida. Eles podiam
imaginar para sua imaginação um modo, muitos modos,
e um motivo, muitos motivos; e porque não era
impossível que qualquer um desses numerosos modos e
motivos pudesse ter sido o verdadeiro, eles presumiram
que um deles deveria ser. Mas o caso com o qual essas
fantasias variáveis foram entretidas, e a própria
plausibilidade que cada uma assumiu, deveriam ter sido
entendidos mais como indicativos das dificuldades do
que das facilidades que devem acompanhar a
elucidação. Eu já observei que é por proeminências
acima do plano do comum, que a razão sente seu
caminho, se é que o faz, em sua busca pelo verdadeiro, e
que a questão adequada em casos como este, não é
tanto “o que aconteceu?” e sim “o que aconteceu que
nunca aconteceu antes?” Nas investigações na casa de
Madame L'Espanaye, os agentes de G— foram
desencorajados e confundidos por aquela mesma
raridade que, para um intelecto devidamente regulado,
teria proporcionado o mais seguro presságio de sucesso;
ao passo que esse mesmo intelecto poderia ter
mergulhado no desespero com o caráter comum de tudo
o que aparentava no caso da perfumista, e ainda assim
nada dizer a não ser um triunfo fácil para os funcionários
da prefeitura.
“No caso de Madame L’Espanaye e sua filha havia,
mesmo no início de nossa investigação, nenhuma dúvida
de que o assassinato havia sido cometido. A ideia de
suicídio foi imediatamente excluída. Aqui, também,
somos libertos, no início, de toda suposição de suicídio. O
corpo encontrado no Barrière du Roule, foi encontrado
em circunstâncias que não nos deixavam embaraçosos
quanto a este ponto importante. Mas foi sugerido que o
cadáver descoberto não é o de Marie Rogêt pela
condenação de cujo assassino, ou assassinos, é oferecida
a recompensa, e a respeito de quem, unicamente, nosso
acordo foi acertado com o Chefe de Polícia. Ambos
conhecemos bem este cavalheiro. Não convém confiar
muito nele. Se, datando nossas investigações do corpo
encontrado, e daí rastreando um assassino, ainda assim
descobrirmos que este corpo é de algum outro indivíduo
que não Marie; ou, se partindo da viva Marie, nós a
encontramos, mas a encontramos desassassinada, em
qualquer caso, perdemos nosso trabalho; uma vez que é
o Sr. G— com quem temos que lidar. Para os nossos
próprios fins, portanto, se não para os fins da justiça, é
indispensável que o nosso primeiro passo seja a
determinação da identidade do cadáver com a Marie
Rogêt que está faltando.
“Com o público, os argumentos da L'Etoile tiveram
peso; e que a própria revista está convencida de sua
importância apareceria pela maneira como começa um
de seus ensaios sobre o assunto: ‘Vários jornais
matutinos do dia’, diz ela. ‘Falam do artigo conclusivo no
Etoile de segunda-feira.’ Para mim, este artigo parece
conclusivo de pouco além do zelo de seu autor. Devemos
ter em mente que, em geral, o objetivo de nossos jornais
é mais criar uma sensação, fazer uma afirmação, do que
promover a causa da verdade. O último fim só é
perseguido quando parece coincidir com o primeiro. A
impressão que meramente coincide com a opinião
comum (por mais bem fundamentada que essa opinião
possa ser) não ganha para si mesma nenhum crédito
com a multidão. A massa do povo considera profundo
apenas aquele que sugere contradições pungentes da
ideia geral. No raciocínio, não menos do que na
literatura, é o epigrama o mais imediata e
universalmente apreciado. Em ambos, é da ordem mais
baixa de mérito.
“O que quero dizer é que é a mistura de epigrama e
melodrama da ideia, que Marie Rogêt ainda vive, e não
qualquer verdadeira plausibilidade nesta ideia, que a
sugeriu a L'Etoile e garantiu-lhe uma recepção favorável
com o público. Vamos examinar os argumentos deste
periódico; esforçando-se para evitar a incoerência com a
qual foi originalmente estabelecido.
“O primeiro objetivo do escritor é mostrar, pela
brevidade do intervalo entre o desaparecimento de Marie
e a descoberta do cadáver flutuante, que este cadáver
pode não ser o de Marie. A redução deste intervalo à sua
menor dimensão possível, torna-se assim, ao mesmo
tempo, um objeto com o raciocinador. Na busca
precipitada de seu objetivo, ele precipita-se desde o
início em uma mera suposição. “É tolice supor”, diz ele.
“Que o assassinato, se o assassinato foi cometido no
corpo dela, pudesse ter sido consumado logo para
permitir que seus assassinos jogassem o corpo no rio
antes da meia-noite.” Exigimos imediatamente, e muito
naturalmente, por quê? Por que é tolice supor que o
assassinato foi cometido cinco minutos depois que a
menina deixou a casa da mãe? Por que é tolice supor que
o assassinato foi cometido em qualquer período do dia?
Houve assassinatos em todas as horas. Mas, se o
assassinato tivesse ocorrido a qualquer momento entre
as nove horas da manhã de domingo e um quarto antes
da meia-noite, ainda teria havido tempo suficiente ‘para
jogar o corpo no rio antes da meia-noite’. Essa suposição,
então, equivale precisamente a isso, que o assassinato
não foi cometido no domingo, e, se permitirmos que
L'Etoile assuma isso, podemos permitir-lhe quaisquer
liberdades. O parágrafo começando com ‘É tolice supor
que o assassinato, etc.’, seja como for impresso em
L'Etoile, pode ser imaginado que existiu realmente assim
no cérebro de seu indutor: ‘É tolice supor que o
assassinato, se o assassinato foi cometido no corpo,
poderia ter sido cometido logo o suficiente para permitir
que seus assassinos jogassem o corpo no rio antes da
meia-noite; é tolice, dizemos, supor tudo isso, e supor ao
mesmo tempo, (como estamos decididos a supor), que o
corpo não foi jogado até depois da meia-noite’, uma frase
suficientemente inconsequente em si mesma, mas não
tão completamente absurda quanto a impressa.
“Se fosse meu propósito”, continuou Dupin. “Apenas
fazer um caso contra esta passagem do argumento de
L'Etoile, eu poderia seguramente deixá-lo onde está. Não
é, no entanto, com a L'Etoile que temos que fazer, mas
com a verdade. A frase em questão tem apenas um
significado, tal como está; e esse significado eu declarei
com justiça: mas é material que vamos além das meras
palavras, para uma ideia que essas palavras obviamente
pretendiam, mas não conseguiram transmitir. Era
intenção do jornalista dizer que, em qualquer período do
dia ou da noite de domingo em que esse assassinato
fosse cometido, era improvável que os assassinos se
aventurassem a carregar o cadáver para o rio antes da
meia-noite. E aqui reside, realmente, a suposição de que
reclamo. Supõe-se que o assassinato foi cometido em tal
posição, e sob tais circunstâncias, que seu transporte até
o rio se tornou necessário. Agora, o assassinato pode ter
ocorrido na beira do rio, ou no próprio rio; e, assim, o
lançamento do cadáver na água poderia ter sido
utilizado, em qualquer período do dia ou da noite, como a
forma mais óbvia e imediata de descarte. Você
compreenderá que não sugiro nada aqui como provável,
ou como coincidente com minha própria opinião. Meu
projeto, até agora, não tem referência aos fatos do caso.
Desejo apenas alertá-lo contra todo o tom da sugestão
de L'Etoile, chamando sua atenção para seu caráter ex
parte desde o início.
“Tendo prescrito assim um limite adequado às suas
próprias noções preconcebidas; tendo assumido que, se
este fosse o corpo de Marie, poderia ter estado na água
apenas por um breve período; o diário continua dizendo:
“Toda a experiência tem mostrado que corpos
afogados, ou corpos jogados na água imediatamente
após a morte por violência, requerem de seis a dez dias
para que ocorra uma decomposição suficiente para trazê-
los ao topo da água. Mesmo quando um canhão é
disparado sobre um cadáver e sobe antes de pelo menos
cinco ou seis dias de imersão, ele afunda novamente.
“Essas afirmações foram tacitamente recebidas por
todos os jornais de Paris, com exceção do Le Moniteur.
Esta última impressão se esforça para combater aquela
parte do parágrafo que faz referência a “corpos
afogados” apenas, citando cerca de cinco ou seis casos
em que os corpos de indivíduos sabidamente afogados
foram encontrados flutuando após o lapso de menos
tempo que a L'Etoile insiste. Mas há algo excessivamente
não filosófico na tentativa, por parte do Le Moniteur, de
refutar a afirmação geral de L'Etoile, por uma citação de
casos particulares que militam contra essa afirmação. Se
tivesse sido possível aduzir cinquenta em vez de cinco
exemplos de corpos encontrados flutuando no final de
dois ou três dias, esses cinquenta exemplos ainda
poderiam ter sido devidamente considerados apenas
como exceções à regra de L'Etoile, até o momento em
que a própria regra deveria ser refutada. Admitindo a
regra (e este Le Moniteur não nega, insistindo apenas em
suas exceções), o argumento de L'Etoile permanece em
pleno vigor; pois este argumento não pretende envolver
mais do que uma questão da probabilidade de o corpo
ter subido à superfície em menos de três dias; e esta
probabilidade será a favor da posição de L'Etoile até que
as instâncias tão infantilmente aduzidas sejam
suficientes em número para estabelecer uma regra
antagônica.
“Você verá imediatamente que todos os argumentos
sobre esse assunto devem ser invocados, se houver,
contra a própria regra; e, para esse fim, devemos
examinar o fundamento lógico da regra. Ora, o corpo
humano, em geral, não é nem muito mais leve nem
muito mais pesado do que a água do Sena; isto é, a
gravidade específica do corpo humano, em sua condição
natural, é quase igual ao volume de água doce que ele
desloca. Os corpos das pessoas gordas e carnudas, com
ossos pequenos, e das mulheres em geral, são menos
densos do que os das pessoas magras e de ossos
grandes, e dos homens; e a gravidade específica da água
de um rio é um tanto influenciada pela presença da maré
do mar. Mas, deixando essa maré fora de questão, pode-
se dizer que muito poucos corpos humanos irão afundar,
mesmo em água doce, por conta própria. Quase qualquer
um, caindo em um rio, será capaz de flutuar, se ele
sofrer que a gravidade específica da água seja
justamente aduzida em comparação com a sua própria,
isto é, se ele permitir que toda a sua pessoa seja imersa,
com o mínimo de exceção possível. A posição adequada
para quem não sabe nadar é a postura ereta do andador
em terra, com a cabeça totalmente para trás e imersa;
apenas a boca e as narinas permanecem acima da
superfície. Assim circunstanciados, descobriremos que
flutuamos sem dificuldade e sem esforço. É evidente,
entretanto, que as gravidades do corpo e da massa da
água deslocada estão muito bem equilibradas, e que
uma ninharia fará com que ambas preponderem. Um
braço, por exemplo, levantado da água e, portanto,
privado de seu suporte, é um peso adicional suficiente
para mergulhar toda a cabeça, enquanto o auxílio
acidental do menor pedaço de madeira nos permitirá
elevar a cabeça de modo a olhar. Ora, nas lutas de quem
não está habituado a nadar, os braços são
invariavelmente lançados para cima, enquanto se tenta
manter a cabeça na sua posição perpendicular habitual.
O resultado é a imersão da boca e das narinas, e o início,
durante os esforços para respirar sob a superfície, de
água para os pulmões. Muito também é recebida no
estômago, e todo o corpo se torna mais pesado pela
diferença entre o peso do ar que originalmente distende
essas cavidades e o do fluido que agora as preenche.
Essa diferença é suficiente para fazer o corpo afundar,
como regra geral; mas é insuficiente nos casos de
indivíduos com ossos pequenos e quantidade anormal de
flacidez ou matéria gordurosa. Esses indivíduos flutuam
mesmo depois de se afogarem.
“O cadáver, supondo-se que está no fundo do rio, ali
permanecerá até que, de alguma forma, sua gravidade
específica se torne novamente menor que a do volume
de água que ele desloca. Este efeito é provocado por
decomposição ou de outra forma. O resultado da
decomposição é a geração de gás, distendendo os
tecidos celulares e todas as cavidades, e dando a
aparência de inchado que é tão horrível. Quando esta
distensão progrediu tanto que o volume do cadáver é
materialmente aumentado sem um aumento
correspondente de massa ou peso, sua gravidade
específica torna-se menor do que a da água deslocada, e
imediatamente aparece na superfície. Mas a
decomposição é modificada por inúmeras circunstâncias,
é acelerada ou retardada por inúmeros agentes; por
exemplo, pelo calor ou frio da estação, pela impregnação
mineral ou pureza da água, por sua profundidade ou
superficialidade, por sua moeda ou estagnação, pelo
temperamento do corpo, por sua infecção ou ausência de
doença antes da morte. Assim, é evidente que não
podemos atribuir nenhum período, com qualquer coisa
como precisão, em que o cadáver deve subir por
decomposição. Sob certas condições, esse resultado
seria obtido dentro de uma hora; sob outros, pode nem
acontecer. Existem infusões químicas pelas quais a
estrutura animal pode ser preservada para sempre da
corrupção; o Bi-cloreto de Mercúrio é um. Mas, além da
decomposição, pode haver, e muito geralmente há, uma
geração de gás dentro do estômago, a partir da
fermentação acetosa da matéria vegetal (ou dentro de
outras cavidades por outras causas) suficiente para
induzir uma distensão que levará o corpo à superfície. O
efeito produzido pelo disparo de um canhão é de simples
vibração. Isso pode soltar o cadáver da lama fofa ou
escorrer em que está incrustado, permitindo que se
levante quando outros agentes já o prepararam para
isso; ou pode superar a tenacidade de algumas porções
putrescentes do tecido celular; permitindo que as
cavidades se distendam sob a influência do gás.
“Tendo assim diante de nós toda a filosofia deste
assunto, podemos facilmente testar as afirmações de
L'Etoile. ‘Todas as experiências mostram’, diz este
documento. ‘Que corpos afogados, ou corpos jogados na
água imediatamente após a morte por violência,
requerem de seis a dez dias para que ocorra uma
decomposição suficiente para trazê-los ao topo da água.
Mesmo quando um canhão é disparado sobre um
cadáver e sobe antes de pelo menos cinco ou seis dias
de imersão, ele afunda novamente, se não o fizer.
“Todo este parágrafo deve agora parecer um tecido
de inconsequência e incoerência. Toda a experiência não
mostra que os ‘corpos afogados’ requerem de seis a dez
dias para que ocorra uma decomposição suficiente para
trazê-los à superfície. Tanto a ciência quanto a
experiência mostram que o período de sua ascensão é, e
necessariamente deve ser, indeterminado. Se, além
disso, um corpo subiu à superfície por meio de disparos
de canhão, ele não ‘afundará novamente, se muito
menos’, até que a decomposição tenha progredido tanto
para permitir o escape do gás gerado. Mas gostaria de
chamar sua atenção para a distinção que é feita entre
‘corpos afogados’ e ‘corpos jogados na água
imediatamente após a morte pela violência’. Embora o
escritor admita a distinção, ele ainda inclui todos na
mesma categoria. Eu mostrei como é que o corpo de um
homem que está se afogando se torna especificamente
mais pesado do que seu volume de água, e que ele não
afundaria, exceto pelas lutas pelas quais ele eleva seus
braços acima da superfície e seus suspiros para respirar
enquanto abaixo da superfície, suspiros que fornecem
pela água o lugar do ar original nos pulmões. Mas essas
lutas e esses suspiros não ocorreriam no corpo ‘jogado
na água imediatamente após a morte pela violência’.
Assim, no último caso, o corpo, como regra geral, não
afundaria de forma alguma, um fato do qual L 'Etoile é
evidentemente ignorante. Quando a decomposição havia
ocorrido em grande extensão, quando a carne em grande
parte havia deixado os ossos, então, de fato, mas não
antes, deveríamos perder de vista o cadáver.
“E agora o que fazer com o argumento de que o
corpo encontrado não poderia ser o de Marie Rogêt,
porque, depois de transcorridos três dias, esse corpo foi
encontrado flutuando? Se se afogasse, sendo mulher, ela
poderia nunca ter afundado; ou tendo afundado, poderia
ter reaparecido em vinte e quatro horas, ou menos. Mas
ninguém supõe que ela tenha se afogado; e, morrendo
antes de ser jogada no rio, ela poderia ter sido
encontrada flutuando em qualquer período posterior.
“‘Mas’, diz L'Etoile. ‘Se o corpo tivesse sido mantido
em seu estado mutilado na costa até terça-feira à noite,
algum traço seria encontrado na costa dos assassinos.’
Aqui, a princípio, é difícil perceber a intenção do
raciocinador. Ele pretende antecipar o que imagina ser
uma objeção à sua teoria, a saber: que o corpo foi
mantido na praia por dois dias, sofrendo rápida
decomposição, mais rápida do que se estivesse imerso
na água. Ele supõe que, se fosse esse o caso, poderia ter
aparecido na superfície na quarta-feira, e pensa que
somente nessas circunstâncias poderia ter aparecido.
Ele, portanto, tem pressa em mostrar que não foi
mantido em terra; pois, se assim for, ‘algum traço dos
assassinos seria encontrado na costa’. Presumo que você
sorria para o sequitur. Você não pode ser levado a ver
como a mera duração do cadáver na praia poderia operar
para multiplicar os vestígios dos assassinos. Nem eu.
“’E, além disso, é extremamente improvável’,
continua nosso diário. ‘Que qualquer vilão que tivesse
cometido tal assassinato como aqui se supõe, teria
jogado o corpo sem peso para afundá-lo, quando tal
precaução poderia ter sido tão facilmente tomada.’
Observe, aqui, a confusão risível de pensamento!
Ninguém, nem mesmo a L'Etoile, contesta o assassinato
cometido no corpo encontrado. As marcas de violência
são muito óbvias. O objetivo de nosso raciocinador é
apenas mostrar que este corpo não é de Marie. Ele
deseja provar que Marie não foi assassinada, não que o
cadáver não foi. No entanto, sua observação prova
apenas o último ponto. Aqui está um cadáver sem peso
anexado. Os assassinos, lançando-o, não teriam deixado
de colocar um peso. Portanto, não foi lançado por
assassinos. Isso é tudo o que está provado, se é que
alguma coisa está. A questão da identidade nem mesmo
é abordada, e a L'Etoile tem se esforçado muito para
contestar agora o que admitiu apenas um momento
antes. ‘Estamos perfeitamente convencidos’, diz. ‘Que o
corpo encontrado era de uma mulher assassinada.’
“Nem é este o único caso, mesmo nesta divisão de
seu assunto, em que nosso raciocinador
involuntariamente raciocina contra si mesmo. Seu
objetivo evidente, já disse, é reduzir, tanto quanto
possível, o intervalo entre o desaparecimento de Marie e
a descoberta do cadáver. Ainda assim, o encontramos
insistindo que ninguém viu a garota desde o momento
em que ela deixou a casa da mãe. ‘Não temos
evidências’, diz ele. ‘De que Marie Rogêt estava na terra
dos vivos depois das nove horas de domingo, 22 de
junho.’ Como seu argumento é obviamente ex parte um,
ele deveria, em pelo menos, deixado este assunto fora
de vista; pois, se alguém tivesse visto Marie, digamos na
segunda ou na terça-feira, o intervalo em questão teria
sido muito reduzido e, por seu próprio raciocínio,
diminuiu muito a probabilidade de o cadáver ser o dela.
É, no entanto, divertido observar que a L'Etoile insiste
em seu ponto na plena convicção de que está
promovendo seu argumento geral.
“Reparta agora aquela parte desse argumento que
tem referência à identificação do cadáver por Beauvais.
Em relação ao cabelo do braço, L'Etoile foi obviamente
hipócrita. M. Beauvais, não sendo um idiota, nunca
poderia ter instado, na identificação do cadáver,
simplesmente cabelo em seu braço. Nenhum braço está
sem cabelo. A generalidade da expressão de L'Etoile é
uma mera perversão da fraseologia da testemunha. Ele
deve ter falado de alguma peculiaridade neste cabelo.
Deve ter sido uma peculiaridade de cor, quantidade,
comprimento ou situação.
“‘O pé dela’, diz o diário. ‘Era pequeno, assim como
milhares de pés. Sua liga não é nenhuma prova, nem seu
sapato, pois sapatos e ligas são vendidos em pacotes. O
mesmo pode ser dito das flores em seu chapéu. Uma
coisa em que o Sr. Beauvais insiste veementemente é
que o fecho da liga encontrada foi puxado para trás para
prendê-la. Isso não significa nada; pois a maioria das
mulheres acha apropriado levar um par de ligas para
casa e ajustá-las ao tamanho dos membros que devem
envolver, em vez de experimentá-las na loja onde
compram.’ Aqui é difícil supor o raciocínio sério. Se M.
Beauvais, em sua busca pelo corpo de Marie, tivesse
descoberto um cadáver correspondendo em tamanho e
aparência geral à garota desaparecida, ele teria sido
justificado (sem referência à questão do traje) em formar
uma opinião de que sua pesquisa foi bem-sucedida. Se,
além do ponto de tamanho e contorno gerais, ele tivesse
encontrado no braço uma aparência peluda peculiar que
observara na Marie viva, sua opinião poderia ter sido
justamente fortalecida; e o aumento da positividade
pode muito bem ter sido na proporção da peculiaridade,
ou incomum, da marca cabeluda. Se, sendo os pés de
Marie pequenos, os do cadáver também fossem
pequenos, o aumento da probabilidade de o corpo ser o
de Marie não seria um aumento em uma proporção
meramente aritmética, mas em uma altamente
geométrica, ou acumulativa. Acrescente a tudo isso
sapatos como os que ela costumava usar no dia de seu
desaparecimento e, embora esses sapatos possam ser
“vendidos em pacotes”, você aumenta a probabilidade a
ponto de chegar ao certo. O que, por si só, não seria
evidência de identidade, torna-se, por meio de sua
posição corroborativa, prova mais segura. Dê-nos, então,
flores no chapéu correspondentes às que usa a menina
desaparecida, e nada mais buscaremos. Se apenas uma
flor, não buscamos nada além, e então se duas ou três,
ou mais? Cada uma delas é uma evidência múltipla,
prova não adicionada à prova, mas multiplicada por
centenas ou milhares. Vamos agora descobrir, sobre os
falecidos, ligas como as que as vivas usavam, e é quase
tolice prosseguir. Mas constatou-se que essas ligas foram
apertadas, colocando-se atrás de um fecho, da mesma
maneira que a sua própria tinha sido apertada por Marie,
pouco antes de ela sair de casa. Agora é loucura ou
hipocrisia duvidar. O que L’Etoile diz a respeito desta
abreviatura da liga sendo uma ocorrência comum, não
mostra nada além de sua própria pertinácia em erro. A
natureza elástica da cinta-liga é uma demonstração do
caráter incomum da abreviatura. O que é feito para se
ajustar deve necessariamente exigir um ajuste
estrangeiro, mas raramente. Deve ter sido por acidente,
em seu sentido mais estrito, que essas ligas de Marie
precisaram do aperto descrito. Só eles teriam
estabelecido amplamente sua identidade. Mas não é que
se descobriu que o cadáver tinha as ligas da menina
desaparecida, ou seus sapatos, ou seu chapéu, ou as
flores de seu chapéu, ou seus pés, ou uma marca
peculiar no braço, ou o tamanho e aparência gerais, é
que o cadáver tinha cada um, e todos coletivamente.
Poderia ser provado que o editor de L'Etoile realmente
tinha dúvidas, dadas as circunstâncias, não haveria
necessidade, no caso dele, de uma comissão de lunatico
inquirendo. Ele achou sagaz ecoar a conversa fiada dos
advogados, que, em sua maioria, se contentam em fazer
eco aos preceitos retangulares dos tribunais. Eu
observaria aqui que muito do que é rejeitado como
evidência por um tribunal é a melhor evidência para o
intelecto. Para o tribunal, guiar-se pelos princípios gerais
da evidência, os princípios reconhecidos e registrados, é
contrário a desviar-se em casos particulares. E essa
adesão inabalável ao princípio, com rigorosa
desconsideração da exceção conflitante, é um modo
seguro de atingir o máximo de verdade alcançável, em
qualquer longa sequência de tempo. A prática, em
massa, é, portanto, filosófica; mas não é menos certo
que gere um vasto erro individual.
“Com respeito às insinuações dirigidas a Beauvais,
você estará disposto a descartá-las em um piscar de
olhos. Você já percebeu o verdadeiro caráter deste bom
cavalheiro. Ele é um homem ocupado, com muito
romance e pouco humor. Qualquer um assim constituído
irá prontamente se comportar, em ocasião de verdadeira
excitação, de modo a se tornar sujeito à suspeita por
parte dos excessivamente agudos ou mal-intencionados.
M. Beauvais (como parece de suas notas) teve algumas
entrevistas pessoais com o editor de L'Etoile, e o ofendeu
ao se aventurar a dizer que o cadáver, apesar da teoria
do editor, era, de fato, o de Marie. ‘Ele persiste’, diz o
jornal. ‘Em afirmar que o cadáver é de Marie, mas não
pode dar uma circunstância, além das que comentamos,
de fazer os outros acreditarem.’ Agora, sem voltar a
advertir ao fato de que evidências mais fortes ‘para fazer
os outros acreditarem’ nunca poderiam ter sido
apresentadas, pode-se observar que um homem pode
muito bem ser entendido como acreditando, em um caso
deste tipo, sem a capacidade de apresentar uma única
razão para a crença de uma segunda parte. Nada é mais
vago do que impressões de identidade individual. Cada
homem reconhece seu próximo, mas há poucos casos em
que alguém está preparado para dar uma razão para seu
reconhecimento. O editor da L'Etoile não tinha o direito
de se ofender com a crença irracional de M. Beauvais.
"As circunstâncias suspeitas que o envolvem, serão
encontradas para corresponder muito melhor com a
minha hipótese de corpoismo ocupado romântico, do que
com a sugestão de culpa do raciocinador. Uma vez
adotada a interpretação mais caridosa, não
encontraremos dificuldade em compreender a rosa na
fechadura; a ‘Marie’ na ardósia; o ‘acotovelando os
parentes do sexo masculino para fora do caminho;’ a
‘aversão a permitir que eles vejam o corpo;’ a
advertência dada a Madame B—, de que ela não deveria
manter nenhuma conversa com o policial até seu retorno
(Beauvais); e, por último, sua aparente determinação ‘de
que ninguém deveria ter nada a ver com o processo,
exceto ele mesmo’ Parece-me inquestionável que
Beauvais era um pretendente de Marie; que ela
coqueteava com ele; e que ele ambicionava ser pensado
para desfrutar de sua total intimidade e confiança. Não
direi mais nada sobre este ponto; e, como a evidência
refuta totalmente a afirmação de L'Etoile, tocando a
questão da apatia por parte da mãe e outros parentes,
uma apatia inconsistente com a suposição de eles
acreditarem que o cadáver é o da perfumaria, nós
devemos agora proceder como se a questão da
identidade tivesse sido resolvida para nossa satisfação
perfeita.”
— E o que você acha das opiniões do Le
Commerciel?
— Que, em espírito, elas são muito mais dignas de
atenção do que qualquer uma que tenha sido
promulgada sobre o assunto. As deduções das premissas
são filosóficas e agudas; mas as premissas, em dois
casos, pelo menos, são baseadas na observação
imperfeita. Le Commerciel deseja dar a entender que
Marie foi capturada por uma gangue de rufiões não muito
longe da porta de sua mãe. “É impossível”, ele insiste.
“Que uma pessoa tão conhecida por milhares como
aquela jovem, passasse três quarteirões sem que
ninguém a tivesse visto.” Esta é a ideia de um homem
que vive há muito tempo em Paris, um homem público, e
aquele cujas caminhadas de um lado para o outro na
cidade têm sido limitadas principalmente às
proximidades dos escritórios públicos. Ele está ciente de
que raramente passa mais do que doze quarteirões de
sua própria escrivaninha, sem ser reconhecido e
abordado. E, sabendo a extensão de seu conhecimento
pessoal com os outros, e de outros com ele, ele compara
sua notoriedade com a da perfumista, não encontra
grande diferença entre eles e chega imediatamente à
conclusão de que ela, em suas caminhadas, seria
igualmente passível de reconhecimento como ele no seu.
Isso só poderia ser o caso se as caminhadas dela
tivessem o mesmo caráter invariável e metódico e dentro
da mesma espécie de região limitada que as dele. Ele
passa de um lado para outro, em intervalos regulares,
dentro de uma periferia confinada, abundando em
indivíduos que são levados a observar sua pessoa pelo
interesse na natureza afim de sua ocupação com a deles.
Mas os passeios de Marie podem, em geral, ser
considerados discursivos. Neste caso particular, será
entendido como o mais provável, que ela procedeu em
uma rota de diversidade mais do que a média de seus
caminhos habituais. O paralelo que imaginamos ter
existido na mente de Le Commerciel só seria sustentado
no caso de os dois indivíduos atravessarem a cidade
inteira. Nesse caso, garantindo que os conhecidos
pessoais sejam iguais, as chances também seriam iguais
de que um número igual de encontros pessoais fosse
feito. De minha parte, devo considerar não apenas
possível, mas muito mais do que provável, que Marie
poderia ter procedido, em qualquer período, por qualquer
uma das muitas rotas entre sua própria residência e a de
sua tia, sem encontrar um único indivíduo que ela
conhecesse, ou por quem ela fosse conhecida. Ao ver
esta questão em sua luz plena e adequada, devemos ter
firmemente em mente a grande desproporção entre os
conhecidos pessoais até mesmo do indivíduo mais
notável em Paris e toda a população da própria Paris.
“Mas seja qual for a força que possa ainda parecer
haver na sugestão do Le Commerciel, será muito
diminuída quando levarmos em consideração a hora em
que a garota foi para o exterior. ‘Foi quando as ruas
estavam cheias de gente’, diz Le Commerciel. ‘Que ela
saiu.’ Mas não foi assim. Eram nove horas da manhã.
Agora, às nove horas de todas as manhãs da semana,
com exceção do domingo, as ruas da cidade estão, é
verdade, apinhadas de gente. Às nove no domingo, a
população está principalmente dentro de casa se
preparando para a igreja. Nenhuma pessoa observadora
pode deixar de notar o ar peculiarmente deserto da
cidade, por volta das oito às dez da manhã de cada
sábado. Entre dez e onze as ruas estão apinhadas, mas
não tão cedo quanto o designado.
“Há um outro ponto em que parece haver uma
deficiência de observação por parte do Le Commerciel.
‘Um pedaço’, diz ele. ‘De uma das anáguas da infeliz
garota, com dois pés de comprimento e um pé de
largura, foi arrancada e amarrada sob o queixo e na
parte de trás da cabeça, provavelmente para evitar
gritos. Isso foi feito por companheiros que não tinham
lenços de bolso.” Se essa ideia é ou não bem
fundamentada, faremos o possível para ver a seguir; mas
por “companheiros que não têm lenços de bolso”, o
editor pretende a classe mais baixa de rufiões. Essas, no
entanto, são a própria descrição de pessoas que sempre
terão lenços, mesmo quando não tiverem camisa. Você
deve ter tido a oportunidade de observar como
absolutamente indispensável, nos últimos anos, para o
canalha completo, tornou-se o lenço de bolso.”
— E o que devemos pensar — perguntei. — Do
artigo no Le Soleil?
— Que é uma grande pena seu indutor não ter
nascido papagaio, caso em que ele teria sido o papagaio
mais ilustre de sua raça. Ele apenas repetiu os itens
individuais da opinião já publicada; recolhê-los, com
louvável indústria, deste papel e daquele. “As coisas
estavam todas evidentemente lá”, diz ele. “Pelo menos
três ou quatro semanas, e não pode haver dúvida de que
o local desse ultraje terrível foi descoberto.” Os fatos
aqui reafirmados por Le Soleil, estão muito longe de
remover minhas próprias dúvidas sobre este assunto, e
nós os examinaremos mais particularmente a seguir em
conexão com outra divisão do tema.
“No momento devemos nos ocupar com outras
investigações. Você não pode deixar de notar a extrema
frouxidão do exame do cadáver. Com certeza, a questão
da identidade foi prontamente determinada, ou deveria
ter sido; mas havia outros pontos a serem averiguados. O
corpo fora espoliado de alguma forma? A falecida tinha
alguma joia sobre sua pessoa ao sair de casa? Em caso
afirmativo, ela tinha alguma quando foi encontrada?
Essas são questões importantes totalmente intocadas
pelas evidências; e há outras de igual importância, que
não encontraram nenhuma atenção. Devemos nos
esforçar para nos satisfazer por meio de indagações
pessoais. O caso de St. Eustache deve ser reexaminado.
Não suspeito dessa pessoa; mas prossigamos
metodicamente. Verificaremos, sem sombra de dúvida, a
validade dos depoimentos a respeito de seu paradeiro no
domingo. Declarações desse tipo são prontamente
transformadas em mistificação. Se não houver nada de
errado aqui, entretanto, dispensaremos St. Eustache de
nossas investigações. Seu suicídio, por mais que
corrobore a suspeita, caso haja engano nos depoimentos,
é, sem tal engano, em nenhum aspecto uma
circunstância inexplicável, ou que precisa nos fazer
desviar da linha da análise comum.
“No que agora proponho, vamos descartar os pontos
interiores desta tragédia e concentrar nossa atenção em
seus arredores. O erro não menos comum, em
investigações como esta, é a limitação da investigação
ao imediato, com total desconsideração dos fatos
colaterais ou circunstanciais. É má prática dos tribunais
limitar a evidência e a discussão aos limites da aparente
relevância. No entanto, a experiência mostrou, e uma
verdadeira filosofia sempre mostrará, que uma vasta,
talvez a maior porção da verdade, surge do
aparentemente irrelevante. É pelo espírito desse
princípio, senão precisamente por sua letra, que a ciência
moderna resolveu calcular o imprevisto. Mas talvez você
não me compreenda. A história do conhecimento
humano tem mostrado tão ininterruptamente que para
eventos colaterais, incidentais ou acidentais, somos
gratos pelas mais numerosas e valiosas descobertas, que
finalmente se tornou necessário, em qualquer visão
prospectiva de melhoria, não apenas fazer grandes, mas
as maiores concessões para invenções que surjam por
acaso, e totalmente fora do alcance das expectativas
comuns. Não é mais filosófico basear, no que foi, uma
visão do que deve ser. O acidente é admitido como parte
da subestrutura. Tornamos o acaso uma questão de
cálculo absoluto. Sujeitamos o inesperado e o não
imaginado às fórmulas matemáticas das escolas.
“Repito que não é mais do que um fato, que a maior
parte de toda a verdade brotou da garantia; e é apenas
de acordo com o espírito do princípio envolvido neste
fato, que eu desviaria a investigação, no presente caso,
do solo pisado e até então infrutífero do próprio evento,
para as circunstâncias contemporâneas que o cercam.
Enquanto você verifica a validade das declarações,
examinarei os jornais de maneira mais geral do que você
fez até agora. Até agora, apenas reconhecemos o campo
de investigação; mas será realmente estranho se um
levantamento abrangente, como o que proponho, das
impressões públicas, não nos fornecer alguns pontos
minuciosos que estabelecerão uma direção para a
investigação.”
Seguindo a sugestão de Dupin, fiz um exame
escrupuloso do caso dos depoimentos. O resultado foi
uma firme convicção de sua validade e da consequente
inocência de St. Eustache. Nesse ínterim, meu amigo se
ocupou, com o que me pareceu uma minúcia totalmente
desprovida de objeto, examinar os vários arquivos de
jornais. No final de uma semana, ele colocou diante de
mim os seguintes trechos:
“Há cerca de três anos e meio, uma perturbação
muito semelhante à atual, foi causada pelo
desaparecimento desta mesma Marie Rogêt, da
perfumaria de Monsieur Le Blanc, no Palais Royal. No
final de uma semana, entretanto, ela reapareceu em seu
balcão de costume, bem como sempre, com exceção de
uma leve palidez não muito comum. Foi divulgado por
Monsieur Le Blanc e sua mãe, que ela tinha
simplesmente estado em uma visita a algum amigo no
interior; e o caso foi rapidamente abafado. Presumimos
que a ausência presente seja uma aberração da mesma
natureza, e que, ao fim de uma semana, ou talvez de um
mês, a teremos entre nós novamente.” Evening Paper —
Segunda-feira, 23 de junho.
“Um diário noturno de ontem, refere-se a um antigo
desaparecimento misterioso de Mademoiselle Rogêt. É
bem sabido que, durante a semana de sua ausência da
perfumaria de Le Blanc, ela esteve na companhia de um
jovem oficial da Marinha, muito conhecido por suas
devassidões. Uma briga, ao que se supõe, a conduziu
providencialmente à sua volta para casa. Temos o nome
do Lotário em questão, que está, no momento,
estacionado em Paris, mas, por razões óbvias, evita
torná-lo público.” Le Mercurie — terça-feira de manhã, 24
de junho.
“Um ultraje do caráter mais atroz foi perpetrado
perto desta cidade anteontem. Um cavalheiro, com sua
esposa e filha, contratou, ao anoitecer, os serviços de
seis jovens, que estavam preguiçosamente remando um
barco para lá e para cá perto das margens do Sena, para
transportá-lo através do rio. Ao chegar à margem oposta,
os três passageiros desceram, e procederam até ficar
fora da vista do barco, quando a filha descobriu que
havia deixado nele sua sombrinha. Ela voltou para buscá-
la, foi apreendida pela gangue, carregada para o riacho,
amordaçada, brutalmente tratada e finalmente levada
para a costa em um ponto não muito longe daquele em
que ela havia entrado no barco originalmente com seus
pais. Os vilões escaparam por algum tempo, mas a
polícia está em seu encalço, e alguns deles serão pegos
em breve.” Morning Paper — June 25.
“Recebemos uma ou duas comunicações, cujo
objetivo é agravar o crime da atrocidade tardia contra
Mennais; mas como este cavalheiro foi totalmente
exonerado por uma investigação leal, e como os
argumentos de nossos vários correspondentes parecem
ser mais zelosos do que profundos, não achamos
aconselhável torná-los públicos.” Morning Paper — June
28.
“Recebemos várias comunicações escritas à força,
aparentemente de várias fontes, e que vão longe para
deixar claro que a infeliz Marie Rogêt foi vítima de um
dos numerosos bandos de patifes que infestam os
arredores da cidade no domingo. Nossa própria opinião é
decididamente a favor dessa suposição. Faremos o
possível para abrir espaço para alguns desses
argumentos a seguir.” Evening Paper — terça-feira, 31 de
junho.
“Na segunda-feira, um dos barqueiros ligados à
Receita viu um barco vazio boiando no Sena. As velas
estavam no fundo do barco. O barqueiro o rebocou para
baixo do escritório da barcaça. Na manhã seguinte foi
retirado dali, sem o conhecimento de nenhum dos
oficiais. O leme está agora no escritório da barcaça.” —
Le Diligence, quinta-feira, 26 de junho.
Ao ler esses vários extratos, eles não apenas me
pareceram irrelevantes, mas não pude perceber nenhum
modo pelo qual qualquer um deles pudesse ser levado a
lidar com o assunto em questão. Esperei por alguma
explicação de Dupin.
— Não é meu objetivo atual — disse ele. — Me
debruçar sobre o primeiro e o segundo desses extratos.
Copiei-os principalmente para mostrar a extrema
negligência da polícia, que, tanto quanto posso entender
do chefe, não se incomodou, em nenhum aspecto, com o
interrogatório do oficial da Marinha a que aludiu. No
entanto, é mera tolice dizer que entre o primeiro e o
segundo desaparecimento de Marie não há conexão
suposta. Admitamos que a primeira fuga resultou em
uma briga entre os amantes e na volta ao lar da traída.
Estamos agora preparados para ver uma segunda fuga
(se soubermos que uma fuga novamente ocorreu) como
uma indicação de uma renovação dos avanços do traidor,
em vez de como resultado de novas propostas de um
segundo indivíduo, estamos preparados para considerá-
la como uma “recomposição” do antigo amor, em vez do
início de um novo. As chances são de dez para um, de
que aquele que uma vez fugiu com Marie proponha
novamente uma fuga, em vez de que aquela a quem as
propostas de fuga foram feitas por um indivíduo as faça a
ela por outro. E aqui deixe-me chamar sua atenção para
o fato de que o tempo que decorre entre a primeira
averiguada e a segunda suposta fuga é alguns meses a
mais do que o período geral dos cruzeiros de nosso navio
de guerra. Teria o amante sido interrompido em sua
primeira vilania pela necessidade de partir para o mar e
aproveitou o primeiro momento de seu retorno para
renovar os planos básicos ainda não totalmente
realizados, ou ainda não totalmente realizados por ele?
De todas essas coisas, nada sabemos.
“Você dirá, porém, que, na segunda instância, não
houve a fuga como se imaginava. Certamente não, mas
estamos preparados para dizer que não houve o design
frustrado? Além de St. Eustache, e talvez de Beauvais,
não encontramos nenhum pretendente reconhecido,
aberto, honrado de Marie. De nenhuma outra coisa foi
dita. Quem, então, é o amante secreto, de quem os
parentes (pelo menos a maioria deles) nada sabem, mas
que Marie encontra na manhã de domingo, e que está
tão profundamente em sua confiança, que ela hesita em
não ficar com ele até que as sombras da noite desçam,
entre os solitários arvoredos do Barrière du Roule? Quem
é esse amante secreto, pergunto, de quem, pelo menos,
a maioria dos parentes nada sabe? E o que significa a
profecia singular de Madame Rogêt na manhã da partida
de Marie? ‘Temo nunca mais ver Marie.’
“Mas se não podemos imaginar Madame Rogêt a par
do desígnio da fuga, não podemos pelo menos supor que
esse desígnio alimentado pela menina? Ao sair de casa,
deu a entender que ia visitar a tia na rua des Drâmes e
que St. Eustache foi solicitado a chamá-la à noite. Agora,
à primeira vista, esse fato milita fortemente contra
minha sugestão; mas vamos refletir. É sabido que ela
conheceu um companheiro e o acompanhou através do
rio, alcançando o Barrière du Roule tão tarde quanto às
três da tarde. Mas, ao consentir em acompanhar este
indivíduo, (para qualquer propósito, para sua mãe
conhecido ou desconhecido), ela deve ter pensado em
sua intenção expressa ao sair de casa, e na surpresa e
suspeita despertada no seio de seu pretendente, St.
Eustache, quando, ao chamá-la, na hora marcada, na
Rua des Drâmes, descobrir que ela não tinha estado lá, e
quando, além disso, ao regressar à pensão com esta
informação alarmante, deve tomar conhecimento de sua
ausência contínua de casa. Ela deve ter pensado nessas
coisas, eu falei. Ela deve ter previsto o desgosto de St.
Eustache, a suspeita de todos. Ela não poderia ter
pensado em voltar para enfrentar essa suspeita; mas a
suspeita torna-se um ponto de importância trivial para
ela, se supormos que ela não pretende voltar.
“Podemos imaginá-la pensando assim: ‘Devo
encontrar uma certa pessoa com o propósito de fugir, ou
para certos outros propósitos conhecidos apenas por
mim. É necessário que não haja chance de interrupção,
deve haver tempo suficiente para evitar a perseguição,
darei a entender que visitarei e passarei o dia com minha
tia na Rua des Drâmes, direi bem a St. Eustache para não
me chamar até o anoitecer, assim, minha ausência de
casa pelo maior período possível, sem causar suspeita ou
ansiedade, será contabilizada, e ganharei mais tempo do
que de qualquer outra maneira. Se eu pedir a St.
Eustache que me chame à noite, ele certamente não
ligará antes; mas, se eu negligenciar totalmente o
convite para ele, meu tempo de fuga diminuirá, visto que
será esperado que eu retorne mais cedo, e minha
ausência mais cedo despertará ansiedade. Bem, se fosse
meu propósito voltar, se eu tivesse em contemplação
apenas um passeio com o indivíduo em questão, não
seria minha política pedir a St. Eustache uma visita; pois,
ao chamar, ele terá a certeza de verificar que eu o fiz de
falso, um fato do qual eu poderia mantê-lo para sempre
na ignorância, saindo de casa sem notificá-lo de minha
intenção, voltando antes do anoitecer, e então
declarando que eu tinha ido visitar minha tia na Rua des
Drâmes. Mas, como é meu desígnio nunca retornar, ou
não por algumas semanas, ou não até que certas
ocultações sejam efetuadas, o ganho de tempo é o único
ponto sobre o qual eu preciso me preocupar.’
“O senhor observou, em suas notas, que a opinião
mais geral em relação a este triste caso é, e foi desde o
início, que a menina havia sido vítima de uma gangue de
canalhas. Ora, a opinião popular, sob certas condições,
não deve ser desconsiderada. Quando surge por si
mesma, quando se manifesta de maneira estritamente
espontânea, devemos considerá-la análoga àquela
intuição que é a idiossincrasia do homem individual de
gênio. Em noventa e nove casos dentre os cem, eu
acataria sua decisão. Mas é importante que não
encontremos vestígios palpáveis de sugestão. A opinião
deve ser rigorosamente própria do público; e a distinção
é frequentemente extremamente difícil de perceber e
manter. No presente caso, parece-me que essa “opinião
pública” em relação a uma gangue, foi superinduzida
pelo evento colateral que é detalhado no terceiro de
meus extratos. Toda Paris está animada com o cadáver
de Marie, uma jovem descoberta, bela e notória. Este
cadáver é encontrado, com marcas de violência e
flutuando no rio. Mas já se sabe que, no próprio período,
ou quase no mesmo período, em que se supõe que a
menina foi assassinada, perpetuou-se um ultraje de
natureza semelhante ao sofrido pela falecida, embora
menos em extensão, por uma gangue de jovens rufiões,
sobre a pessoa de uma segunda jovem. É maravilhoso
que uma atrocidade conhecida influencie o julgamento
popular em relação a outra desconhecida? Esse
julgamento aguardava direção, e o conhecido ultraje
parecia tão oportunamente permiti-lo! Marie também foi
encontrada no rio; e neste mesmo rio foi cometido esse
ultraje conhecido. A conexão dos dois eventos tinha tanto
a ver com o palpável, que a verdadeira maravilha teria
sido o fracasso da população em apreciá-lo e apreendê-
lo. Mas, na verdade, uma atrocidade, sabidamente
cometida, é, se alguma coisa evidência de que a outra,
cometida em um momento quase coincidente, não foi
assim cometida. Teria sido um milagre, de fato, se,
enquanto uma gangue de rufiões estava perpetrando,
em determinada localidade, um erro inédito, houvesse
outra gangue semelhante, em uma localidade
semelhante, na mesma cidade, sob as mesmas
circunstâncias, com os mesmos meios e dispositivos,
envolvidos em um erro precisamente do mesmo aspecto,
precisamente no mesmo intervalo de tempo! No entanto,
em que, senão nessa sequência maravilhosa de
coincidências, a opinião acidentalmente sugerida da
população nos convida a acreditar?
“Antes de prosseguirmos, consideremos a suposta
cena do assassinato, no matagal da Barrière du Roule.
Esse matagal, embora denso, ficava nas proximidades de
uma via pública. Dentro havia três ou quatro grandes
pedras, formando uma espécie de assento com encosto e
banquinho. Na pedra superior foi descoberta uma anágua
branca; na segunda, um lenço de seda. Uma sombrinha,
luvas e um lenço de bolso também foram encontrados
aqui. O lenço trazia o nome, ‘Marie Rogêt’. Fragmentos
de vestido foram vistos nos galhos ao redor. A terra foi
pisoteada, os arbustos quebrados e tudo indicava uma
luta violenta.
“Não obstante a aclamação com que a descoberta
deste matagal foi recebida pela imprensa, e a
unanimidade com que deveria indicar o cenário preciso
do ultraje, deve-se admitir que havia bons motivos para
dúvidas. Que foi essa a cena, posso ou não acreditar,
mas havia excelentes motivos para dúvidas. Se a
verdadeira cena tivesse sido, como Le Commerciel
sugeriu, no bairro da Rua Pavée St. Andrée, os
perpetradores do crime, supondo que ainda residiam em
Paris, teriam naturalmente ficado aterrorizados com a
atenção do público assim tão agudamente dirigida para o
canal adequado; e, em certas classes de mentes, teria
surgido, de imediato, a sensação da necessidade de
algum esforço para redirecionar essa atenção. E assim,
como já se suspeitava do matagal do Barrière du Roule, a
ideia de colocar os artigos onde foram encontrados
poderia ter sido naturalmente acalentada. Não há
nenhuma evidência real, embora Le Soleil assim
suponha, de que os artigos descobertos tenham ficado
mais do que poucos dias no matagal; embora haja
muitas provas circunstanciais de que não poderiam ter
permanecido ali, sem chamar a atenção, durante os vinte
dias que decorreram entre o domingo fatal e a tarde em
que foram encontrados pelos meninos. ‘Elas estavam
todas muito mofadas’, diz Le Soleil, adotando as opiniões
de seus antecessores. ‘Com a ação da chuva e grudadas
por mofo. A grama havia crescido em volta de algumas
delas. A seda da sombrinha era forte, mas os fios
estavam unidos por dentro. A parte superior, onde havia
sido dobrada, estava toda bolorenta e podre, e rasgou-se
ao ser aberta.’ No que diz respeito à grama ter ‘crescido
em volta e sobre algumas delas’, é óbvio que o fato só
poderia ter sido verificado a partir das palavras e,
portanto, das lembranças de dois meninos; pois esses
meninos removeram os artigos e os levaram para casa
antes que fossem vistos por terceiros. Mas a grama
crescerá, especialmente em climas quentes e úmidos
(como no período do assassinato), tanto quanto duas ou
três polegadas em um único dia. Uma sombrinha deitada
em um terreno recém-relvado pode, em uma única
semana, ser totalmente escondida da vista pela grama
nascente. E com relação àquele mofo em que o editor do
Le Soleil tão obstinadamente insiste, que ele emprega a
palavra pelo menos três vezes no breve parágrafo que
acabamos de citar, ele realmente não tem consciência da
natureza desse mofo? Deve ser dito que é uma das
muitas classes de fungos, das quais a característica mais
comum é seu surgimento e decadência em 24 horas?
“Assim, vemos, à primeira vista, que o que foi
aduzido de forma mais triunfante em apoio à ideia de
que os artigos estiveram ‘por pelo menos três ou quatro
semanas’ no matagal, é absurdamente nulo no que diz
respeito a qualquer evidência desse fato. Por outro lado,
é extremamente difícil acreditar que esses artigos
pudessem ter permanecido no matagal especificado, por
um período mais longo do que uma única semana, por
um período mais longo do que de um domingo para o
outro. Quem conhece alguma coisa dos arredores de
Paris, conhece a extrema dificuldade de encontrar
reclusão a não ser a uma grande distância de seus
subúrbios. Um recanto inexplorado, ou mesmo um
recanto pouco visitado, em meio a seus bosques, não
pode ser imaginado por um momento. Que qualquer um
que, sendo no fundo um amante da natureza, ainda está
acorrentado pelo dever à poeira e ao calor desta grande
metrópole, deixe qualquer um tentar, mesmo durante a
semana, saciar sua sede de solidão em meio às cenas
naturais da beleza que imediatamente nos rodeia. A cada
segundo passo, ele encontrará o encanto crescente
dissipado pela voz e intrusão pessoal de algum rufião ou
grupo de patifes farritos. Ele buscará privacidade em
meio à folhagem mais densa, tudo em vão. Aqui estão os
cantos onde abundam os sujos, aqui estão os templos
mais profanados. Com a doença do coração, o andarilho
fugirá de volta à Paris poluída como um poço de poluição
menos odioso porque menos incongruente. Mas se a
vizinhança da cidade é tão afetada durante os dias úteis
da semana, quanto mais no sábado! É especialmente
agora que, livre das reivindicações do trabalho, ou
privado das oportunidades habituais do crime, o canalha
busca os recintos da cidade, não por amor ao rural, que
em seu coração ele despreza, mas por meio de escapar
das restrições e convenções da sociedade. Ele deseja
menos o ar fresco e as árvores verdes, do que a licença
absoluta do país. Aqui, na estalagem à beira da estrada,
ou sob a folhagem da floresta, ele se entrega, sem ser
controlado por nenhum olho exceto os de seus
companheiros de benção, em todo o excesso louco de
uma hilaridade falsa, a prole conjunta da liberdade e do
rum. Não digo mais do que o que deve ser óbvio para
todo observador desapaixonado, quando repito que a
circunstância de os artigos em questão terem
permanecido desconhecidos, por um período mais longo,
do que de um domingo para outro, em qualquer matagal
nas vizinhanças imediatas de Paris, deve ser considerado
pouco menos do que milagroso.
“Mas não faltam outros fundamentos para a suspeita
de que as peças foram colocadas no mato com o objetivo
de desviar a atenção do real cenário do ultraje. E, em
primeiro lugar, deixe-me direcionar seu aviso para a data
da descoberta dos artigos. Compare isso com a data do
quinto extrato feito por mim dos jornais. Você verá que a
descoberta ocorreu quase imediatamente após as
comunicações urgentes enviadas para o jornal
vespertino. Essas comunicações, embora diversas e
aparentemente de várias fontes, tendiam todas para o
mesmo ponto, a saber, o direcionamento da atenção
para uma gangue como os perpetradores do ultraje e
para a vizinhança da Barrière du Roule como sua cena.
Ora, aqui, é claro, a suspeita não é que, em
consequência dessas comunicações, ou da atenção
pública por elas dirigida, os artigos foram encontrados
pelos meninos; mas a suspeita pode muito bem ter sido
de que os artigos não foram encontrados antes pelos
meninos, pelo motivo de que os artigos não tinham
estado antes no matagal; tendo sido depositado lá
apenas em um período tão tardio quanto na data, ou
pouco antes da data das comunicações pelos próprios
autores culpados dessas comunicações.
“Este matagal era singular, extremamente singular.
Estava excepcionalmente denso. Dentro de seu recinto
naturalmente murado, havia três pedras extraordinárias,
formando um assento com encosto e banquinho. E esse
matagal, tão repleto de arte natural, ficava nas
imediações, a poucas hastes, da residência de Madame
Deluc, cujos meninos costumavam examinar de perto os
arbustos ao redor em busca da casca dos sassafrás. Seria
uma aposta precipitada, uma aposta de mil para um, que
um dia nunca passasse pelas cabeças desses meninos
sem encontrar pelo menos um deles abrigado no salão
umbrageiro e entronizado em seu trono natural? Aqueles
que hesitariam em tal aposta, ou nunca foram meninos,
ou se esqueceram de sua natureza infantil. Repito, é
extremamente difícil compreender como os artigos
poderiam ter permanecido neste matagal sem serem
descobertos, por um período mais longo do que um ou
dois dias; e que, portanto, há bons motivos para
suspeitar, apesar da ignorância dogmática de Le Soleil,
de que eles foram, em uma data comparativamente
tardia, depositados onde foram encontrados.
“Mas ainda existem outras e mais fortes razões para
acreditar que eles foram depositados, do que qualquer
uma que eu até agora defendi. E, agora, peço sua
atenção para a disposição altamente artificial dos
artigos. Na pedra superior havia uma anágua branca; na
segunda, um lenço de seda; espalhados ao redor,
estavam uma sombrinha, luvas e um lenço de bolso com
o nome, ‘Marie Rogêt’. Aqui está um arranjo que seria
feito naturalmente por uma pessoa não muito perspicaz
que desejasse descartar os artigos naturalmente. Mas
não é de forma alguma um arranjo natural. Eu preferia
ter olhado para ver as coisas todas no chão e pisoteadas.
Nos estreitos limites daquele caramanchão, dificilmente
seria possível que a anágua e o lenço mantivessem uma
posição sobre as pedras, quando submetidos à
escovagem de muitas pessoas que lutavam. ‘Havia
evidências’, é dito. ‘De uma luta; e a terra foi pisoteada,
os arbustos foram quebrados’, mas a anágua e o lenço
foram encontrados depositados como se estivessem em
prateleiras. ‘Os pedaços do vestido arrancados pelos
arbustos tinham cerca de sete centímetros de largura e
quinze centímetros de comprimento. Uma parte era a
bainha do vestido e havia sido remendada. Pareciam
tiras arrancadas.’ Aqui, inadvertidamente, Le Soleil
empregou uma frase extremamente suspeita. As peças,
conforme descrito, de fato ‘parecem tiras arrancadas’,
mas propositalmente e à mão. É um dos mais raros
acidentes que uma peça seja ‘arrancada’ de qualquer
vestimenta como a que está agora em questão, pela
ação de um espinho. Pela própria natureza de tais
tecidos, um espinho ou prego ficando emaranhado neles,
rasga-os de forma retangular, divide-os em duas fendas
longitudinais, em ângulos retos entre si, e encontrando-
se em um vértice onde o espinho entra, mas é
dificilmente possível para conceber a peça ‘arrancada’.
Eu nunca soube disso, nem você. Para arrancar um
pedaço desse tecido, duas forças distintas, em direções
diferentes, serão necessárias, em quase todos os casos.
Se houver duas bordas no tecido, se, por exemplo, for um
lenço de bolso e for desejado arrancar dele uma tira,
então, e somente então, a única força servirá ao
propósito. Mas, no caso presente, a questão é de um
vestido, apresentando apenas uma vantagem. Arrancar
um pedaço do interior, onde nenhuma borda é
apresentada, só poderia ser efetuado por um milagre por
meio de espinhos, e nenhum espinho poderia realizá-lo.
Mas, mesmo onde se apresenta uma aresta, serão
necessários dois espinhos, operando, um em duas
direções distintas e outro em uma. E isso na suposição
de que a borda não está bloqueada. Se restringido, o
assunto está quase fora de questão. Vemos, portanto, os
numerosos e grandes obstáculos no caminho das peças
sendo ‘arrancadas’ por meio da simples agência de
‘espinhos’; ainda assim, somos obrigados a acreditar não
apenas naquela peça, mas que muitas foram tão
rasgadas. ‘E uma parte era a bainha do vestido!’ Outra
parte era ‘parte da saia, não a bainha’, isto é, foi
completamente arrancada por meio de espinhos, do
interior do vestido! Estas, eu digo, são coisas nas quais
alguém pode muito bem ser perdoado por descrer; ainda,
tomados coletivamente, eles formam, talvez, menos
fundamento razoável para suspeita, do que a única
circunstância surpreendente dos artigos terem sido
deixados neste matagal, por qualquer assassino que teve
precaução suficiente para pensar em remover o cadáver.
Você não terá me apreendido corretamente, no entanto,
se você supõe que é meu propósito negar este matagal
como o cenário do ultraje. Pode ter havido um erro aqui,
ou, mais possivelmente, um acidente na casa de
Madame Deluc. Mas, na verdade, este é um ponto de
menor importância. Não estamos empenhados em tentar
descobrir a cena, mas em apresentar os autores do
assassinato. O que aduzi, não obstante a minúcia com
que o aduzi, foi com o objetivo, em primeiro lugar, de
mostrar a loucura das afirmações positivas e precipitadas
de Le Soleil, mas em segundo lugar e principalmente,
para trazê-lo, da forma mais natural, para uma maior
contemplação da dúvida se esse assassinato foi, ou não,
obra de uma quadrilha.
“Vamos retomar essa questão por mera alusão aos
detalhes revoltantes do cirurgião examinado no
inquérito. É apenas necessário dizer que suas inferências
publicadas, no que diz respeito ao número de rufiões,
foram devidamente ridicularizadas como injustas e
totalmente sem base, por todos os anatomistas
conceituados de Paris. Não que a questão pudesse não
ter sido inferida, mas não havia fundamento para a
inferência: não havia muito para outro?
“Vamos refletir agora sobre ‘os vestígios de uma
luta’, e deixe-me perguntar o que esses vestígios
supostamente demonstram. Uma gangue. Mas eles não
demonstram a ausência de uma gangue? Que luta
poderia ter ocorrido, que luta tão violenta e tão
duradoura que deixou seus ‘rastros’ em todas as
direções, entre uma garota fraca e indefesa e a gangue
de rufiões imaginada? O aperto silencioso de alguns
braços ásperos e tudo estaria acabado. A vítima deve ter
sido absolutamente passiva à sua vontade. Você terá
aqui em mente que os argumentos invocados contra o
matagal como cena, são aplicáveis em parte principal,
apenas contra ele como o cenário de um ultraje cometido
por mais de um único indivíduo. Se imaginarmos apenas
um violador, podemos conceber, e, portanto, apenas
conceber, a luta de uma natureza tão violenta e
obstinada que deixou os “rastros” aparentes.
“E de novo. Já mencionei a suspeita de ficar
animado pelo fato de os artigos em questão terem
permanecido no matagal onde foram descobertos. Parece
quase impossível que essas evidências de culpa tenham
sido deixadas acidentalmente onde foram encontradas.
Houve presença de espírito suficiente (presume-se) para
remover o cadáver; e, no entanto, uma evidência mais
positiva do que o próprio cadáver (cujas feições
poderiam ter sido rapidamente obliteradas pela
decadência) é permitido permanecer visivelmente na
cena do ultraje, eu aludo ao lenço com o nome da
falecida. Se foi acidente, não foi acidente de gangue.
Podemos imaginar apenas o acidente de um indivíduo.
Deixe-nos ver. Um indivíduo cometeu o assassinato. Ele
está sozinho com o fantasma da morta. Ele está
horrorizado com o que está imóvel diante dele. A fúria de
sua ira acabou, e há espaço abundante em seu coração
para o temor natural pelo ato. Ele não tem aquela
confiança que a presença de números inevitavelmente
inspira. Ele está sozinho com a morta. Ele treme e fica
perplexo. No entanto, é necessário descartar o cadáver.
Ele o leva até o rio, mas deixa para trás as outras
evidências de culpa; pois é difícil, senão impossível,
carregar todo o fardo de uma vez, e será fácil devolver o
que sobrou. Mas em sua árdua jornada para a água, seus
medos se redobram dentro dele. Os sons da vida
abrangem seu caminho. Uma dúzia de vezes ele ouve ou
imagina o passo de um observador. Até as próprias luzes
da cidade o confundem. No entanto, com o tempo e por
longas e frequentes pausas de profunda agonia, ele
chega à beira do rio e se desfaz de sua carga horrível,
talvez por meio de um barco. Mas agora que tesouro o
mundo possui, que ameaça de vingança ele poderia ter,
que teria poder para incitar o retorno daquele assassino
solitário por aquele caminho trabalhoso e perigoso, para
o matagal e suas lembranças de gelar o sangue? Ele não
volta, sejam quais forem as consequências. Ele não
poderia voltar se quisesse. Seu único pensamento é a
fuga imediata. Ele vira as costas para sempre àqueles
péssimos arbustos e foge da ira que está por vir.
“Mas como com uma gangue? Seu número os teria
inspirado com confiança; se, de fato, a confiança está
sempre faltando no peito do patife consagrado; e só de
patifes consagrados são as supostas gangues já
constituídas. O número deles, eu digo, teria evitado o
terror desconcertante e irracional que imaginei para
paralisar o homem sozinho. Poderíamos supor um
descuido em um, ou dois, ou três, esse descuido teria
sido remediado por um quarto. Eles não teriam deixado
nada para trás; pois o número deles teria permitido que
carregassem tudo de uma vez. Não haveria necessidade
de retorno.
“Considere agora a circunstância de que na
vestimenta externa do cadáver quando encontrado, ‘uma
combinação de cerca de trinta centímetros de largura foi
rasgada para cima da bainha inferior até a cintura,
enrolada três vezes em volta da cintura e presa por uma
espécie de engate nas costas.” Isso foi feito com o
objetivo óbvio de proporcionar uma alça para transportar
o corpo. Mas muitos homens teriam sonhado em recorrer
a tal expediente? Para três ou quatro, os membros do
cadáver teriam proporcionado não apenas um apoio
suficiente, mas o melhor possível. O dispositivo é de um
único indivíduo; e isso nos leva ao fato de que ‘entre o
matagal e o rio, os trilhos das cercas foram encontrados
derrubados, e o solo apresentava traços evidentes de
algum fardo pesado que foi arrastado por ele!’ se deram
ao trabalho supérfluo de derrubar uma cerca, com o
propósito de arrastar por ela um cadáver que eles
poderiam ter levantado por cima de qualquer cerca em
um instante? Teriam vários homens arrastado um
cadáver a ponto de deixarem vestígios evidentes do
arrastamento?
“E aqui devemos nos referir a uma observação do Le
Commerciel; observação sobre a qual já comentei, em
certa medida. ‘Um pedaço’, diz este diário. ‘De uma das
anáguas da infeliz garota foi arrancado e amarrado sob
seu queixo e na parte de trás de sua cabeça,
provavelmente para evitar gritos. Isso foi feito por
companheiros que não tinham lenços de bolso.
“Já sugeri que um verdadeiro canalha nunca fica
sem um lenço de bolso. Mas não é a esse fato que faço
menção especial agora. Que não foi por falta de um
lenço para o propósito imaginado por Le Commerciel, que
essa bandagem foi usada, fica evidente pelo lenço
deixado na moita; e que o objetivo não era ‘evitar gritos’
aparece, também, pelo curativo ter sido empregado em
preferência ao que seria muito melhor ter atendido ao
propósito. Mas a linguagem das evidências fala da tira
em questão como ‘encontrada ao redor do pescoço,
ajustada livremente e presa com um nó duro’. Essas
palavras são suficientemente vagas, mas diferem
materialmente daquelas do Le Commerciel. A
combinação tinha 18 polegadas de largura e, portanto,
embora fosse de musselina, formava uma faixa forte
quando dobrada ou amarrotada longitudinalmente. E
assim amarrotada foi descoberta. Minha inferência é
esta. O assassino solitário, tendo carregado o cadáver,
por alguma distância, (seja do matagal ou de outro lugar)
por meio da bandagem amarrada em torno de seu meio,
achou o peso, neste modo de procedimento, demais para
suas forças. Ele resolveu arrastar a carga, as evidências
mostram que ela foi arrastada. Com esse objetivo em
vista, foi necessário prender algo parecido com uma
corda em uma das extremidades. Poderia ser melhor
presa ao pescoço, onde a cabeça evitaria que
escorregasse. E, agora, o assassino lembrou-se dela, sem
dúvida, da bandagem em volta dos quadris. Ele teria
usado isso, não fosse por sua volução sobre o cadáver, o
nó que o embaraçava e o reflexo de que não tinha sido
‘arrancada’ da roupa. Era mais fácil arrancar uma nova
tira da anágua. Ele a rasgou, prendeu no pescoço e
arrastou sua vítima até a beira do rio. Que esta
‘bandagem’, apenas alcançável com dificuldade e
demora, mas atendendo imperfeitamente ao seu
propósito, que essa bandagem foi empregada,
demonstra que a necessidade de seu emprego surgiu de
circunstâncias surgidas em um período em que o lenço
não era mais possível, isto é, surgindo, como
imaginamos, depois de deixar o matagal (se é que era o
matagal), e na estrada entre o matagal e o rio.
“Mas as evidências, você dirá, de Madame Deluc,
apontam especialmente para a presença de uma gangue,
nas proximidades do matagal, na época do assassinato.
Isso eu concordo. Duvido que não houvesse uma dúzia
de gangues, como as descritas por Madame Deluc, nas
proximidades do Barrière du Roule ou perto do período
dessa tragédia. Mas a gangue que atraiu para si a
aguçada animaversão, embora a evidência um tanto
tardia e muito suspeita de Madame Deluc, é a única que
é representada por aquela velha honesta e escrupulosa
como tendo comido seus bolos e engolido seu conhaque,
sem colocar se ao trabalho de fazer o seu pagamento. Et
hinc illæ iræ?
“Mas qual é a evidência precisa de Madame Deluc?
‘Uma gangue de malfeitores apareceu, comportou-se
impetuosamente, comeu e bebeu sem pagar, seguiu o
caminho do rapaz e da moça, voltou para a pousada ao
anoitecer e cruzou novamente o rio como se estivesse
com muita pressa.’
“Agora, essa ‘grande pressa’ muito possivelmente
parecia mais pressa aos olhos de Madame Deluc, uma
vez que ela demorou e lamentou sobre seus bolos e
cerveja violados, bolos e cerveja pelos quais ela ainda
poderia ter alimentado uma vaga esperança de
compensação. Por que, caso contrário, já que era quase
crepúsculo, ela deveria se preocupar com a pressa? Não
é de admirar, com certeza, que até mesmo uma gangue
de patifes se apresse para voltar para casa, quando um
rio largo deve ser cruzado em pequenos barcos, quando
a tempestade se aproxima e quando a noite se aproxima.
“Eu digo abordagens; pois a noite ainda não havia
chegado. Foi apenas ao anoitecer que a pressa indecente
desses ‘malfeitores’ ofendeu os olhos sóbrios de Madame
Deluc. Mas somos informados de que foi nesta mesma
noite que Madame Deluc, assim como seu filho mais
velho, ‘ouviu os gritos de uma mulher nas proximidades
da pousada’. E em que palavras Madame Deluc designa
o período da noite em que esses gritos foram ouvidos?
‘Foi logo depois de escurecer’, diz ela. Mas ‘logo depois
de escurecer’ é, pelo menos, escuro; e ‘antes do
anoitecer’ certamente é a luz do dia. Assim, é
perfeitamente claro que a gangue deixou a Barrière du
Roule antes dos gritos ouvidos por Madame Deluc. E
embora, em todos os muitos relatos de evidências, as
expressões relativas em questão sejam distintas e
invariavelmente empregadas, assim como eu as
empreguei nesta conversa com você, nenhuma
observação da grosseira discrepância, até agora, foi
tomada por qualquer dos jornais públicos, ou por
qualquer um dos mirmídones da polícia.
“Acrescentarei apenas um aos argumentos contra
uma gangue; mas este tem, pelo menos no meu próprio
entendimento, um peso totalmente irresistível. Nas
circunstâncias de grande recompensa oferecida e perdão
total a qualquer evidência do rei, não é de se imaginar,
por um momento, que algum membro de uma gangue de
rufiões baixos, ou de qualquer corpo de homens, não há
muito tempo teria traído seus cúmplices. Cada um de
uma gangue assim colocada não é tão ávido por
recompensa, ou ansioso por escapar, quanto temeroso
de traição. Ele trai avidamente e cedo para que ele
próprio não seja traído. Que o segredo não tenha sido
divulgado, é a melhor prova de que é, de fato, um
segredo. Os horrores desse ato sombrio são conhecidos
apenas por um ou dois seres humanos vivos e por Deus.
“Vamos resumir agora os escassos, porém certos
frutos de nossa longa análise. Chegamos à ideia de um
acidente fatal sob o teto de Madame Deluc, ou de um
assassinato perpetrado, no matagal do Barrière du Roule,
por um amante, ou pelo menos por um amigo íntimo e
secreto do falecido. Este associado é de pele morena.
Esta tez, o ‘nó’ na bandagem e o ‘nó de marinheiro’, com
o qual a fita do chapéu é amarrada, apontam para um
marinheiro. Sua companhia com a falecida, uma garota
alegre, mas não uma jovem abjeta, o designa como
acima do grau de um marinheiro comum. Aqui, as
comunicações urgentes e bem escritas aos periódicos
são um meio de corroboração. A circunstância da
primeira fuga, conforme mencionada por Le Mercurie,
tende a misturar a ideia desse marinheiro com a do
‘oficial da marinha’ que primeiro se sabe ter levado o
infeliz ao crime.
“E aqui, mais apropriadamente, vem a consideração
da contínua ausência dele de pele escura. Deixe-me
fazer uma pausa para observar que a pele deste homem
é escura e morena; não era um moreno comum que
constituía o único ponto de lembrança, tanto no que se
refere a Valence como a Madame Deluc. Mas por que
esse homem está ausente? Ele foi assassinado pela
gangue? Em caso afirmativo, por que existem apenas
vestígios da menina assassinada? A cena dos dois
ultrajes será naturalmente considerada idêntica. E onde
está seu cadáver? Os assassinos provavelmente teriam
eliminado ambos da mesma maneira. Mas pode-se dizer
que esse homem vive e é impedido de se dar a conhecer,
por medo de ser acusado do assassinato. Pode-se supor
que essa consideração opere sobre ele agora, neste
último período, já que foi dado como prova que ele foi
visto com Marie, mas não teria força na época do crime.
O primeiro impulso de um homem inocente teria sido
anunciar o ultraje e ajudar a identificar os rufiões. Esta
política teria sugerido. Ele tinha sido visto com a garota.
Ele havia cruzado o rio com ela em uma balsa aberta. A
denúncia dos assassinos teria parecido, mesmo para um
idiota, o meio mais seguro e único de se livrar de
suspeitas. Não podemos supor que ele, na noite do
domingo fatal, seja inocente e ignorante de uma
indignação cometida. No entanto, somente nessas
circunstâncias é possível imaginar que ele teria falhado,
se vivo, na denúncia dos assassinos.
“E quais são os nossos meios para alcançar a
verdade? Encontraremos esses meios se multiplicando e
reunindo clareza à medida que prosseguirmos.
Peneiremos até o fundo esse caso da primeira fuga.
Deixe-nos saber a história completa de “o oficial”, com
suas circunstâncias atuais e seu paradeiro no período
preciso do assassinato. Comparemos cuidadosamente
entre si as várias comunicações enviadas ao vespertino,
em que o objetivo era inculcar uma gangue. Feito isso,
comparemos essas comunicações, tanto no que se refere
ao estilo quanto ao manuscrito, com as enviadas para o
jornal matutino, de uma época anterior, e insistindo com
tanta veemência na culpa de Mennais. E, tudo isso feito,
vamos comparar novamente essas várias comunicações
com os MSS conhecidos do oficial. Vamos nos esforçar
para verificar, por meio de repetidos questionamentos de
Madame Deluc e seus meninos, bem como do motorista
da carruagem, Valence, algo mais sobre a aparência
pessoal e o porte do ‘homem de pele escura’. As
perguntas, habilmente dirigidas, não irão deixar de obter,
de algumas dessas partes, informações sobre este ponto
específico (ou sobre outros), informações que as próprias
partes podem nem estar cientes de possuir. E vamos
agora rastrear o barco recolhido pelo barqueiro na manhã
de segunda-feira, dia 23 de junho, e que foi retirado da
barcaça, sem o conhecimento do oficial presente, e sem
leme, em algum período anterior à descoberta do
cadáver. Com a devida cautela e perseverança,
rastrearemos infalivelmente este barco; pois não apenas
o barqueiro que o pegou pode identificá-lo, mas o leme
está próximo. O leme de um veleiro não teria sido
abandonado, sem indagação, por alguém totalmente à
vontade. E aqui deixe-me fazer uma pausa para insinuar
uma pergunta. Não houve anúncio da retirada deste
barco. Ele foi levado silenciosamente para o escritório da
barcaça e também removido silenciosamente. Mas seu
dono ou empregador, como aconteceu, tão cedo como a
manhã de terça-feira, ser informado, sem agência de
propaganda, da localidade do barco embarcado na
segunda-feira, a menos que imaginemos alguma ligação
com a marinha, alguma conexão pessoal permanente
levando ao conhecimento de seus minutos em
interesses, suas notícias locais mesquinhas?”
[Por razões que não iremos especificar, mas que
para muitos leitores parecerão óbvias, tomamos a
liberdade de omitir aqui, da MSS. colocada em nossas
mãos, tal parte detalha o seguimento da pegada
aparentemente leve obtida por Dupin. Achamos
aconselhável apenas afirmar, em poucas palavras, que o
resultado desejado foi alcançado; e que o chefe cumpriu
pontualmente, embora com relutância, os termos de seu
pacto com o Chevalier. O artigo do Sr. Poe termina com
as seguintes palavras:]
Será entendido que falo de coincidências e nada
mais. O que eu disse acima sobre este tópico deve ser
suficiente. Em meu próprio coração não habita nenhuma
fé no sobrenatural. Que a Natureza e seu Deus são dois,
nenhum homem que pensa, vai negar. Que este último,
criando o primeiro, pode, à vontade, controlá-lo ou
modificá-lo, também é inquestionável. Eu digo “à
vontade”; pois a questão é de vontade, e não, como a
insanidade da lógica supõe, de poder. Não é que a
Divindade não possa modificar suas leis, mas o
insultamos ao imaginar uma possível necessidade de
modificação. Em sua origem, essas leis foram elaboradas
para abranger todas as contingências que poderiam
estar no futuro. Com Deus, tudo é Agora.
Repito, então, que falo dessas coisas apenas como
coincidências. E mais: pelo que conto veremos que entre
o destino da infeliz Mary Cecilia Rogers, na medida em
que esse destino é conhecido, e o destino de uma Marie
Rogêt até certa época de sua história, existiu um paralelo
na contemplação de cuja maravilhosa exatidão a razão
fica embaraçada. Eu digo que tudo isso será visto. Mas
que nem por um momento seja suposto que, ao
prosseguir com a triste narrativa de Marie desde a época
que acabamos de mencionar, e ao traçar até seu
desfecho o mistério que a envolvia, é meu plano velado
sugerir uma extensão do paralelo, ou mesmo sugerir que
as medidas adotadas em Paris para a descoberta do
assassino de uma dama, ou medidas fundadas em
qualquer raciocínio semelhante, produziriam qualquer
resultado semelhante.
Pois, com respeito ao último ramo da suposição,
deve-se considerar que a variação mais insignificante
nos fatos dos dois casos pode dar origem aos erros de
cálculo mais importantes, desviando completamente os
dois cursos de eventos; da mesma forma que, na
aritmética, um erro que, em sua própria individualidade,
pode ser inestimável, produz, por fim, por meio da
multiplicação em todos os pontos do processo, um
resultado enormemente em desacordo com a verdade. E,
no que diz respeito ao primeiro ramo, não devemos
deixar de ter em vista que o próprio Cálculo das
Probabilidades a que me referi, proíbe qualquer ideia de
extensão do paralelo: proíbe-o com uma positividade
forte e decidida apenas em proporção, visto que esse
paralelo já foi traçado há muito tempo e exato. Esta é
uma daquelas proposições anômalas que,
aparentemente apelando para o pensamento totalmente
à parte do matemático, ainda assim é algo que somente
o matemático pode considerar plenamente. Nada, por
exemplo, é mais difícil do que convencer o leitor
meramente comum de que o fato de os seis terem sido
lançados duas vezes consecutivas por um jogador de
dados é causa suficiente para apostar as maiores
probabilidades de que os seis não serão lançados na
terceira tentativa. Uma sugestão nesse sentido é
geralmente rejeitada pelo intelecto imediatamente. Não
parece que os dois lances que foram completados, e que
agora estão absolutamente no Passado, possam ter
influência sobre o lance que existe apenas no Futuro. A
chance de lançar seis parece ser precisamente a mesma
que era em qualquer momento normal, isto é, sujeita
apenas à influência dos vários outros lances que podem
ser feitos pelos dados. E este é um reflexo que parece
tão óbvio que as tentativas de o contestar são recebidas
com mais frequência com um sorriso zombeteiro do que
com qualquer atenção respeitosa. O erro aqui envolvido,
um erro grosseiro que cheira mal, não posso fingir que o
expor dentro dos limites que me são atribuídos no
momento; e com o filosófico não precisa de exposição.
Pode ser suficiente aqui dizer que ela forma um de uma
série infinita de erros que surgem no caminho da Razão
por meio de sua propensão para buscar a verdade em
detalhes.
A carta roubada
Em Paris, logo após o anoitecer de uma rajada de
noite no outono de 18, eu estava desfrutando do duplo
luxo da meditação e de uma magnesita, na companhia
de meu amigo C. Auguste Dupin, em sua pequena
biblioteca nos fundos, ou armário de livros, au troisiême,
nº 33, Rue Dunôt, Faubourg St. Germain. Por uma hora,
pelo menos, mantivemos um silêncio profundo; enquanto
cada um, para qualquer observador casual, poderia
parecer atenta e exclusivamente ocupado com os
redemoinhos de fumaça que oprimiam a atmosfera da
câmara. Quanto a mim, no entanto, eu estava discutindo
mentalmente certos tópicos que haviam formado assunto
para conversas entre nós em um período anterior da
noite; refiro-me ao caso da Rue Morgue e ao mistério que
acompanhou o assassinato de Marie Rogêt. Considerei
isso, portanto, uma espécie de coincidência, quando a
porta de nosso apartamento foi aberta e recebeu nosso
velho conhecido, Monsieur G., o chefe da polícia
parisiense.
Demos-lhe calorosas boas-vindas; pois havia quase
metade tanto de entretenimento quanto de desprezível
naquele homem, e não o víamos há vários anos.
Estávamos sentados no escuro, e Dupin levantou-se
agora com o propósito de acender uma lamparina, mas
voltou a sentar-se, sem o fazer, após G. ter dito que nos
tinha chamado para nos consultar, ou melhor, para pedir
a opinião de meu amigo, sobre um assunto oficial que
causou muitos problemas.
— Se for algum ponto que exija reflexão — observou
Dupin, ao evitar acender o pavio. — Devemos examiná-lo
para um propósito melhor no escuro.
— Essa é outra de suas noções estranhas — disse o
prefeito, que costumava chamar de “estranho” tudo que
estava além de sua compreensão e, portanto, vivia em
meio a uma legião absoluta de “esquisitices”.
— É verdade — disse Dupin, ao fornecer um
cachimbo ao visitante e puxar para ele uma cadeira
confortável.
— E qual é a dificuldade agora? — eu perguntei. —
Nada mais no sentido de assassinato, espero?
— Ah não; nada dessa natureza. O fato é que o
negócio é muito simples, e não tenho dúvidas de que
podemos administrá-lo suficientemente bem nós
mesmos; mas então pensei que Dupin gostaria de ouvir
os detalhes, porque é tão estranho.
— Simples e estranho — disse Dupin.
— Ora, sim; e não exatamente isso. O fato é que
todos nós ficamos muito confusos porque o caso é tão
simples, mas ainda assim nos confunde completamente.
— Talvez seja a própria simplicidade da coisa que a
coloca em falta — disse meu amigo.
— Que bobagem você fala! — respondeu o chefe,
rindo com vontade.
— Talvez o mistério seja um pouco claro demais —
disse Dupin.
— Oh, céus! Quem já ouviu falar de tal ideia?
— Um pouco evidente demais.
— Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Ah! Oh! Oh! Oh! — rugiu
nosso visitante, profundamente divertido. — Oh, Dupin,
você ainda será a minha morte!
— E o que, afinal, é o problema em questão? — eu
perguntei.
— Ora, vou lhe dizer — respondeu o chefe, dando
uma longa, firme e contemplativa baforada e se
acomodando em sua cadeira. — Eu vou te dizer em
poucas palavras; mas, antes de começar, deixe-me
alertá-lo de que este é um caso que exige o maior sigilo,
e que muito provavelmente eu perderia a posição que
agora ocupo, se soubessem que eu o confiei a alguém.
— Prossiga — disse eu.
— Ou não — disse Dupin.
— Bem então; recebi informação pessoal, de um
quarto muito elevado, de que um certo documento de
última importância foi roubado dos aposentos reais. O
indivíduo que o roubou é conhecido; isso sem dúvida; ele
foi visto pegando-o. Sabe-se, também, que ainda
permanece em sua posse.
— Como isso é conhecido? — perguntou Dupin.
— É claramente inferido — respondeu o chefe. — Da
natureza do documento, e do não aparecimento de
certos resultados que surgiriam imediatamente de sua
passagem para a posse do ladrão; ou seja, de usá-lo
como deve projetar no final para empregá-lo.
— Seja um pouco mais explícito — eu disse.
— Bem, posso ousar mais longe a ponto de dizer
que o papel dá ao seu detentor um certo poder em um
determinado bairro onde esse poder é imensamente
valioso. — O chefe gostava da hipocrisia da diplomacia.
— Ainda não entendo muito bem — disse Dupin.
— Não? Bem; a divulgação do documento a uma
terceira pessoa, que não terá nome, poria em causa a
honra de um personagem de posição mais elevada; e
este fato dá ao titular do documento uma ascendência
sobre o ilustre personagem cuja honra e paz estão tão
comprometidas.
— Mas essa ascendência — interpus. — Dependeria
do conhecimento do ladrão sobre o conhecimento do
perdedor sobre o ladrão. Quem ousaria...
— O ladrão — disse G. — É o Ministro D—, que ousa
todas as coisas, tanto as impróprias quanto as que estão
se tornando um homem. O método de roubo não era
menos engenhoso do que ousado. O documento em
questão, uma carta, para ser franco, fora recebido pela
personagem roubada quando estava sozinha no boudoir
real. Durante a leitura, ela de repente ficou sozinha no
boudoir real. Durante sua leitura, ela foi repentinamente
interrompida pela entrada de outra personagem
exaltada, de quem especialmente desejava ocultá-la.
Depois de um esforço apressado e vão para enfiá-lo em
uma gaveta, ela foi forçada a colocá-lo, aberto como
estava, sobre uma mesa. O endereço, entretanto, era o
mais importante e, o conteúdo, portanto, não exposto, a
carta passou despercebida. Nesta conjuntura entra o
Ministro D—. Seu olho de lince percebe imediatamente o
papel, reconhece a caligrafia do endereço, observa a
confusão da personagem a quem se dirige e saca seu
segredo. Depois de algumas transações comerciais,
conduzidas à pressa de sua maneira normal, ele produz
uma carta um tanto semelhante à que está em questão,
abre-a, finge lê-la e, em seguida, a coloca em
justaposição com a outra. Ele volta a conversar, por
cerca de quinze minutos, sobre assuntos públicos. Por
fim, ao despedir-se, tira também da mesa a carta que
não tinha direito. Sua legítima dona viu, mas, é claro, não
ousou chamar atenção para o ato, na presença do
terceiro personagem que estava ao seu lado. O ministro
fugiu; deixando sua própria carta, uma sem importância,
sobre a mesa.
— Aqui, então — disse Dupin para mim. — Você tem
exatamente o que exige para tornar a ascendência
completa, o conhecimento do ladrão sobre o
conhecimento do perdedor sobre o ladrão.
— Sim — respondeu o chefe. — E o poder assim
alcançado foi, já há alguns meses, exercido, para fins
políticos, de uma forma muito perigosa. A personagem
roubada está cada dia mais convencida da necessidade
de reclamar a sua carta. Mas isso, é claro, não pode ser
feito abertamente. Em suma, levada ao desespero, ela
entregou o assunto para mim.
— Do que quem — disse Dupin, em meio a um
turbilhão de fumaça perfeito. — Nenhum agente mais
sagaz poderia, suponho, ser desejado, ou mesmo
imaginado.
— Você me lisonjeia — respondeu o chefe. — Mas é
possível que tal opinião possa ter sido acolhida.
— É claro — disse eu. — Como você observa, que a
carta ainda está na posse do ministro; visto que é esta
posse, e não qualquer emprego da carta, que confere o
poder. Com o emprego, o poder vai embora.
— Verdade — disse G. — E com essa convicção eu
procedi. Meu primeiro cuidado foi fazer uma busca
completa no hotel do ministro; e aqui meu principal
constrangimento residia na necessidade de pesquisar
sem seu conhecimento. Além de todas as coisas, fui
avisado do perigo que resultaria de dar a ele motivos
para suspeitar de nosso projeto.
— Mas — disse eu. — Você está bastante ciente
dessas investigações. A polícia parisiense já fez isso
muitas vezes antes.
— Oh, sim; e por isso não me desesperei. Os hábitos
do ministro também me deram uma grande vantagem.
Ele frequentemente se ausenta de casa a noite toda.
Seus servos não são numerosos. Eles dormem à distância
do apartamento de seu mestre e, sendo principalmente
napolitanos, ficam prontamente embriagados. Como
você sabe, tenho chaves com as quais posso abrir
qualquer câmara ou armário em Paris. Há três meses não
se passa uma noite, durante a maior parte das quais não
me envolvi, pessoalmente, em saquear o D-Hotel. Minha
honra está interessada e, para citar um grande segredo,
a recompensa é enorme. Portanto, não abandonei a
busca até estar totalmente convencido de que o ladrão é
um homem mais astuto do que eu. Imagino que
investiguei cada canto e esquina das instalações em que
é possível que o papel possa ser escondido.
— Mas não é possível — sugeri. — Que embora a
carta possa estar em posse do ministro, como é
inquestionável, ele pode tê-la escondido em outro lugar
que não em suas próprias instalações?
— Isso é quase impossível — disse Dupin. — A
presente condição peculiar dos assuntos no tribunal, e
especialmente daquelas intrigas em que D— é conhecido
por estar envolvido, tornaria a disponibilidade
instantânea do documento, sua suscetibilidade de ser
usado a qualquer momento, um ponto de quase igual
importância com sua posse.
— Sua suscetibilidade de ser usado? — disse eu
— Quero dizer, de ser destruído — disse Dupin.
— Verdade — observei. — O papel está claramente
nas instalações. Quanto a ser sobre a pessoa do ministro,
podemos considerar isso como fora de questão.
— Totalmente — disse o prefeito. — Ele foi atacado
duas vezes, como se por estrelinhas, e sua pessoa foi
rigorosamente revistada sob minha própria inspeção.
— Você pode ter se poupado desse trabalho — disse
Dupin. — D—, eu presumo, não é totalmente um tolo e,
se não, deve ter antecipado essas emboscadas, como
uma coisa natural.
— Não é um tolo de todo — disse G. — Mas então
ele é um poeta, o que considero ser apenas um tolo.
— Verdade — disse Dupin, após uma longa e
pensativa lufada de sua espuma de leite. — Embora eu
mesmo tenha sido culpado de certo poema.
— Suponha que você detalhe — disse eu. — Os
detalhes de sua pesquisa.
— O fato é que demoramos e procuramos em todos
os lugares. Tenho uma longa experiência nesses
assuntos. Tomei todo o prédio, cômodo por cômodo;
dedicando as noites de uma semana inteira a cada um.
Examinamos, primeiro, a mobília de cada apartamento.
Abrimos todas as gavetas possíveis; e presumo que você
saiba que, para um policial devidamente treinado, uma
gaveta secreta é impossível. Qualquer homem é um
idiota que permite que uma gaveta ‘secreta’ escape em
uma busca desse tipo. A coisa é tão simples. Há uma
certa quantidade de volume, de espaço, a ser
contabilizada em cada gabinete. Então temos regras
precisas. A quinquagésima parte de uma linha não
poderia escapar de nós. Depois dos armários, pegamos
as cadeiras. As almofadas que sondamos com as agulhas
longas e finas que você me viu usar. Tiramos as tampas
das mesas.
— Por que então?
— Às vezes, o tampo de uma mesa ou outro móvel
com disposição semelhante é removido pela pessoa que
deseja ocultar um artigo; então a perna é escavada, o
artigo depositado dentro da cavidade e a parte superior
recolocada. A parte inferior e a parte superior das
colunas da cama são utilizadas da mesma forma.
— Mas a cavidade não poderia ser detectada por
sondagem? — eu perguntei.
— De maneira nenhuma, se, quando o artigo for
depositado, um enchimento suficiente de algodão é
colocado em torno dele. Além disso, no nosso caso,
fomos obrigados a prosseguir sem ruído.
— Mas você não poderia ter removido, você não
poderia ter desmontado todos os objetos de mobília em
que seria possível fazer um depósito da maneira que
você mencionou. Uma carta pode ser comprimida em um
rolo espiral fino, não diferindo muito em formato ou
volume de uma grande agulha de tricô e, dessa forma,
pode ser inserida no degrau de uma cadeira, por
exemplo. Você não desmontou todas as cadeiras?
— Certamente não; mas nos saímos melhor,
examinamos os degraus de cada cadeira do hotel e, na
verdade, as articulações de cada descrição de mobília,
com a ajuda do mais poderoso microscópio. Se houvesse
qualquer vestígio de distúrbio recente, não teríamos
deixado de detectá-lo instantaneamente. Um único grão
de pó de verruga, por exemplo, seria tão óbvio quanto
uma maçã. Qualquer distúrbio na colagem, qualquer
lacuna incomum nas juntas, teria sido suficiente para
garantir a detecção.
— Suponho que você olhou para os espelhos, entre
as tábuas e os pratos, e sondou as camas e as roupas de
cama, bem como as cortinas e os tapetes.
— Isso é claro; e quando completamos
absolutamente todas as partículas da mobília dessa
maneira, examinamos a própria casa. Dividimos toda a
sua superfície em compartimentos, que numeramos,
para que nenhum passasse despercebido; em seguida,
examinamos cada centímetro quadrado individual em
todo o local, incluindo as duas casas imediatamente
adjacentes, com o microscópio, como antes.
— As duas casas adjacentes! — eu exclamei. — Você
deve ter tido muitos problemas.
— Nós tivemos; mas a recompensa oferecida é
prodigiosa!
— Você inclui o terreno sobre as casas?
— Todo o terreno é pavimentado com tijolos. Eles
nos deram relativamente poucos problemas.
Examinamos o musgo entre os tijolos e o encontramos
intacto.
— Você olhou entre os papéis de D, é claro, e nos
livros da biblioteca?
— Certamente; abrimos cada pacote e embrulho;
não apenas abríamos todos os livros, mas virávamos
todas as folhas de cada volume, não nos contentando em
sacudi-los, como alguns de nossos policiais faziam.
Também medimos a espessura de cada capa de livro,
com a medição mais precisa, e aplicamos a cada uma o
mais ciumento escrutínio do microscópio. Se qualquer
uma das ligações tivesse sido mexida recentemente,
teria sido totalmente impossível que o fato tivesse
escapado à observação. Uns cinco ou seis volumes,
apenas das mãos do encadernador, sondamos
cuidadosamente, longitudinalmente, com as agulhas.
— Você explorou o chão sob os tapetes?
— Sem dúvida. Removemos todos os carpetes e
examinamos as placas com o microscópio.
— E o papel nas paredes?
— Sim.
— Você olhou os porões?
— Nós olhamos.
— Então — eu disse. — Você está cometendo um
erro de cálculo e a carta não está nas premissas, como
você supõe.
— Temo que você esteja bem aí — disse o chefe. —
E agora, Dupin, o que você me aconselharia a fazer?
— Fazer uma pesquisa completa das instalações.
— Isso é absolutamente desnecessário — respondeu
G—. — Não tenho mais certeza de que respiro do que de
que a carta não está no Hotel.
— Não tenho conselho melhor para lhe dar — disse
Dupin. — Você tem, é claro, uma descrição precisa da
carta?
— Oh sim! — E aqui o Chefe, pegando um livro-
memorando, passou a ler em voz alta um relato
minucioso do interno e, principalmente, da aparência
externa do documento que faltava. Logo após terminar a
leitura dessa descrição, ele partiu, mais deprimido de
espírito do que eu jamais conhecera o bom cavalheiro
antes. Cerca de um mês depois, ele nos fez outra visita e
nos encontrou ocupados quase como antes. Ele pegou
um cachimbo e uma cadeira e entrou em uma conversa
comum. Finalmente eu disse:
— Bem, mas G—, e a carta roubada? Eu presumo
que você finalmente decidiu que não existe tal coisa
como enganar o Ministro?
— Confundi-lo, digo eu, sim; fiz o reexame, no
entanto, como Dupin sugeriu, mas foi tudo trabalho
perdido, como eu sabia que seria.
— Quanto foi a recompensa oferecida, você disse? —
perguntou Dupin.
— Ora, muito, uma recompensa muito liberal, não
gosto de dizer quanto, precisamente; mas direi uma
coisa: não me importaria de dar meu cheque individual
de cinquenta mil francos a quem pudesse obter essa
carta. O fato é que está se tornando cada vez mais
importante a cada dia; e a recompensa recentemente
dobrou. Se fosse triplicada, no entanto, eu não poderia
fazer mais do que já fiz.
— Ora, sim — disse Dupin, lentamente, entre os
sopros de sua espuma de leite. — Eu realmente... acho,
G... você não se esforçou ao máximo neste assunto. Você
pode, fazer um pouco mais, eu acho, hein?
— Como? De que maneira?
— Ora, puff, puff, você pode, puff, puff, empregar
um advogado no assunto, hein? Puff, puff, puff. Você se
lembra da história que contam sobre Abernethy?
— Não; pendure Abernethy!
— Para ter certeza! Enforque-o e seja bem-vindo.
Mas, uma vez, um certo avarento rico concebeu o
desígnio de lançar sobre este Abernethy uma opinião
médica. Levando-se, para tanto, a uma conversa comum
em uma companhia privada, ele insinuou seu caso ao
médico, como o de um indivíduo imaginário.
“Vamos supor”, disse o avarento. “Que seus
sintomas são tais e tais; agora, doutor, o que você o teria
instruído a tomar?”
“Tomar!” disse Abernethy. “Ora, aceite um conselho,
com certeza”.
— Mas — disse o chefe, um pouco desconcertado. —
Estou perfeitamente disposto a aceitar conselhos e a
pagar por eles. Eu realmente daria cinquenta mil francos
a qualquer um que me ajudasse no assunto.
— Nesse caso — respondeu Dupin, abrindo uma
gaveta e exibindo um talão de cheques. — Pode muito
bem preencher um cheque no valor mencionado. Depois
de assiná-lo, vou entregar-lhe a carta.
Fiquei pasmo. O chefe parecia absolutamente
atingido por um raio. Por alguns minutos ele ficou sem
fala e sem movimento, olhando incrédulo para o meu
amigo com a boca aberta e os olhos que pareciam brilhar
nas órbitas; então, aparentemente recuperando-se um
pouco, pegou uma caneta e, após várias pausas e
olhares vagos, finalmente encheu e assinou um cheque
de cinquenta mil francos, que entregou a Dupin por cima
da mesa. Este o examinou cuidadosamente e depositou-o
na carteira; depois, destrancando uma escrivaninha, tirou
dali uma carta e entregou-a ao prefeito. Este funcionário
agarrou-a em perfeita agonia de alegria, abriu-a com a
mão trêmula, lançou um rápido olhar para o seu
conteúdo e então, tropeçando e lutando para a porta,
saiu correndo sem cerimônias do quarto e da casa, sem
ter pronunciado uma sílaba, já que Dupin havia pedido
que ele preenchesse o cheque.
Depois que ele saiu, meu amigo deu algumas
explicações.
— A polícia parisiense — disse ele. — É
extremamente hábil em seu caminho. Eles são
perseverantes, engenhosos, astutos e totalmente
versados no conhecimento que seus deveres parecem
exigir principalmente. Assim, quando G— nos detalhou
seu modo de vasculhar as instalações do Hotel D—, senti
total confiança em ele ter feito uma investigação
satisfatória, tanto quanto seu trabalho se estendia.
— Até onde os trabalhos dele se estendiam? — disse
eu.
— Sim — disse Dupin. — As medidas adotadas não
foram apenas as melhores do gênero, mas realizadas
com absoluta perfeição. Se a carta tivesse sido
depositada dentro do alcance da busca, esses
companheiros, sem dúvida, a teriam encontrado.
Eu apenas ri, mas ele parecia bastante sério em
tudo o que disse.
— As medidas, então — ele continuou. — Eram boas
em seu tipo e bem executadas; o defeito delas residia em
serem inaplicáveis ao caso e ao homem. Um certo
conjunto de recursos altamente engenhosos são, para o
chefe, uma espécie de leito de Procusto, ao qual ele
adapta à força os seus desenhos. Mas ele perpetuamente
erra por ser muito profundo ou muito raso, para o
assunto em questão; e muitos alunos raciocinam melhor
do que ele. Eu conhecia um com cerca de oito anos de
idade, cujo sucesso em adivinhar no jogo de “pares e
ímpares” atraiu a admiração universal. Este jogo é
simples e é jogado com bolinhas de gude. Um jogador
segura na mão alguns desses brinquedos e pergunta a
outro se esse número é par ou ímpar. Se a suposição
estiver correta, o adivinhador ganha uma; se estiver
errada, ele perde uma. O menino a quem aludi ganhou
todas as bolas de gude da escola. É claro que ele tinha
algum princípio de adivinhação; e isso residia na mera
observação e avaliação da astúcia de seus oponentes.
Por exemplo, um simplório arrogante é seu oponente e,
levantando a mão fechada, pergunta: “eles são pares ou
ímpares?” mas na segunda tentativa ele vence, pois
então diz a si mesmo, “o simplório os tinha mesmo na
primeira tentativa, e sua quantidade de astúcia é apenas
suficiente para fazê-lo estranhar na segunda; portanto,
vou adivinhar”, ele adivinha estranho e vence. Agora,
com um simplório um grau acima do primeiro, ele teria
raciocinado assim: “Este sujeito acha que no primeiro
caso eu adivinhei estranho e, no segundo, ele irá propor
a si mesmo, no primeiro impulso, uma variação simples
de par a ímpar, como fez o primeiro simplório; mas então
um segundo pensamento sugerirá que esta é uma
variação muito simples e, finalmente, ele decidirá colocá-
la como antes. Portanto, vou adivinhar”, ele adivinha e
vence. Agora, este modo de raciocínio do estudante, a
quem seus colegas chamam de “sorte”, o que, em sua
última análise, é?
— É meramente — disse eu — uma identificação do
intelecto do raciocinador com o de seu oponente.
— É mesmo — disse Dupin. — E, ao perguntar ao
menino por que meios ele efetuou a identificação
completa em que consistia seu sucesso, recebi a
seguinte resposta: “Quando eu desejo descobrir quão
sábio, ou quão estúpido, ou quão bom, ou quão perverso
é qualquer um, ou quais são os seus pensamentos no
momento, eu moldo a expressão do meu rosto, tão
precisamente quanto possível, de acordo com a
expressão do seu, e então espero para ver quais
pensamentos ou sentimentos surgem em minha mente
ou coração, como se corresponder ou corresponder à
expressão.” Esta resposta do estudante está na base de
toda a profundidade espúria que foi atribuída a
Rochefoucault, a La Bougive, a Maquiavel e a
Campanella.
— E a identificação — disse eu. — Do intelecto do
raciocinador com o de seu oponente, depende, se bem
entendi, da precisão com que o intelecto do oponente é
medido.
— Por seu valor prático, depende disso — respondeu
Dupin. — E o chefe e seu grupo falham tão
frequentemente, primeiro, por falta dessa identificação,
e, em segundo lugar, por má avaliação, ou melhor, por
não avaliação, do intelecto com o qual estão engajados.
Eles consideram apenas suas próprias ideias de
engenhosidade; e, ao procurar algo oculto, anunciam
apenas os modos em que o teriam escondido. Eles estão
certos nisso, que sua própria engenhosidade é um
representante fiel daquela da massa; mas quando a
astúcia do criminoso individual é diversa em caráter do
seu próprio, o criminoso os frustra, é claro. Isso sempre
acontece quando está acima do seu próprio, e muito
geralmente quando está abaixo. Eles não têm nenhuma
variação de princípio em suas investigações; na melhor
das hipóteses, quando instigados por alguma emergência
incomum, por alguma recompensa extraordinária, eles
estendem ou exageram seus antigos modos de prática,
sem tocar em seus princípios. O que, por exemplo, neste
caso de D—, foi feito para variar o princípio de ação? O
que é tudo isso enfadonho, sondando e examinando com
o microscópio e dividindo a superfície do edifício em
centímetros quadrados registrados, o que é tudo menos
um exagero da aplicação de um princípio ou conjunto de
princípios de pesquisa, que se baseiam no único conjunto
de noções sobre a engenhosidade humana, a que o
chefe, na longa rotina de seu dever, está acostumado?
Você não vê que ele deu como certo que todos os
homens procedam a esconder uma carta, não
exatamente em um buraco de verruma perfurado na
perna de uma cadeira, mas, pelo menos, em algum
buraco ou canto fora do caminho sugerido pelo mesmo
teor de pensamento que incitaria um homem a secretar
uma carta em um buraco de verruma entediado na perna
de uma cadeira? E você não vê também, que tais alicates
recantos para ocultação são adaptados apenas para
ocasiões comuns, e seriam adotados apenas por
intelectos comuns; pois, em todos os casos de ocultação,
uma disposição do artigo oculto, uma disposição desta
maneira de pesquisa, é, em primeira instância,
presumível e presumida; e, portanto, sua descoberta
depende, em absoluto, da perspicácia, mas totalmente
do mero cuidado, paciência e determinação dos
buscadores; e onde o caso é importante, ou, o que dá no
mesmo aos olhos da polícia, quando a recompensa é de
magnitude, nunca se soube que as qualidades em
questão fracassassem. Você agora vai entender o que eu
quis dizer ao sugerir que, se a carta roubada tivesse sido
escondida em qualquer lugar dentro dos limites do
exame do chefe, em outras palavras, se o princípio de
sua ocultação tivesse sido compreendido dentro dos
princípios do chefe, sua descoberta teria sido um assunto
totalmente fora de questão. Este funcionário, entretanto,
ficou completamente mistificado; e a fonte remota de
sua derrota está na suposição de que o Ministro é um
tolo, porque adquiriu fama de poeta. Todos os tolos são
poetas; isso o Chefe sente; e ele é apenas culpado de
uma non distributio medii, daí inferindo que todos os
poetas são tolos.
— Mas este é mesmo o poeta? — eu perguntei. —
Há dois irmãos, eu sei; e ambos alcançaram reputação
nas cartas. O ministro, creio, escreveu com sabedoria
sobre o cálculo diferencial. Ele é um matemático e não é
poeta.
— Você está enganado; eu o conheço bem; ele é
ambos. Como poeta e matemático, ele raciocinaria bem;
como mero matemático, ele não poderia ter raciocinado
de forma alguma e, portanto, estaria à mercê do chefe.
— Você me surpreende — eu disse. — Por essas
opiniões, que foram desmentidas pela voz do mundo.
Você não quer menosprezar a ideia bem digerida de
séculos. A razão matemática há muito é considerada a
razão por excelência.
— “Pode apostar” — respondeu Dupin, citando
Chamfort. — “Que qualquer ideia pública, qualquer
convenção recebida é uma tolice, porque concordou com
o maior número.” Os matemáticos, concordo, fizeram o
possível para divulgar o erro popular a que aludem, e
que não deixa de ser um erro para sua promulgação
como verdade. Com uma arte digna de uma causa
melhor, por exemplo, eles insinuaram o termo “análise”
em aplicação à álgebra. Os franceses são os criadores
desse engano em particular; mas se um termo é de
alguma importância, se as palavras derivam algum valor
de aplicabilidade, então “análise” transmite “álgebra”
tanto quanto, em latim, “ambitus” implica “ambição”,
“religio” “religião” ou “homines honesti” “um conjunto de
homens honoráveis.”
— Vejo que você tem uma briga em questão — disse
eu. — Com alguns dos algebristas de Paris; mas prossiga.
— Eu contesto a disponibilidade, e, portanto, o valor,
daquela razão que é cultivada de qualquer forma
especial que não a abstratamente lógica. Eu contesto,
em particular, a razão educada pelo estudo matemático.
A matemática é a ciência da forma e da quantidade; o
raciocínio matemático é meramente lógica aplicada à
observação sobre a forma e a quantidade. O grande erro
está em supor que mesmo as verdades do que se
denomina álgebra pura são verdades abstratas ou gerais.
E esse erro é tão notório que fico confuso com a
universalidade com que foi recebido. Axiomas
matemáticos não são axiomas de verdade geral. O que é
verdade sobre a relação, de forma e quantidade, é
frequentemente grosseiramente falso no que diz respeito
à moral, por exemplo. Nesta última ciência, geralmente
não é verdade que as partes agregadas são iguais ao
todo. Na química também o axioma falha. Na
consideração do motivo, ele falha; pois dois motivos,
cada um de um determinado valor, não têm,
necessariamente, um valor quando unidos, igual à soma
de seus valores separados. Existem inúmeras outras
verdades matemáticas que são apenas verdades dentro
dos limites da relação. Mas o matemático argumenta, a
partir de suas verdades finitas, por meio do hábito, como
se fossem de uma aplicabilidade absolutamente geral,
como o mundo de fato imagina que sejam. Bryant, em
sua erudita “Mitologia”, menciona uma fonte análoga de
erro, quando diz que “embora as fábulas pagãs não
sejam acreditadas, nós nos esquecemos continuamente
e fazemos inferências a partir delas como realidades
existentes.” Entretanto, para quem são pagãos, as
“fábulas pagãs” são acreditadas, e as inferências são
feitas, não tanto por lapso de memória, mas por uma
inexplicável confusão dos cérebros. Em suma, eu nunca
encontrei o mero matemático que pudesse ser confiável
com raízes iguais, ou alguém que não o sustentasse
clandestinamente como um ponto de sua fé que x2 + px
era absoluta e incondicionalmente igual a q. Diga a um
desses senhores, por meio de experimento, por favor,
que você acredita que podem ocorrer ocasiões em que
x2 + px não é totalmente igual a q, e, tendo-o feito
entender o que você quer dizer, saia de seu alcance com
a mesma rapidez tão conveniente, pois, sem dúvida, ele
se esforçará para derrubá-lo.
“Quero dizer”, continuou Dupin, enquanto apenas
ria de suas últimas observações. “Que se o ministro não
fosse mais do que um matemático, o prefeito não teria
necessidade de me dar este cheque. Eu o conheço, no
entanto, como matemático e poeta, e minhas medidas
foram adaptadas à sua capacidade, com referência às
circunstâncias pelas quais ele estava cercado. Eu o
conhecia também como um cortesão e como um
intrigante ousado. Tal homem, pensei, não poderia deixar
de estar ciente dos modos comuns de ação policial. Ele
não poderia ter falhado em antecipar, e os eventos
provaram que ele não deixou de prever, as emboscadas
a que foi submetido. Ele deve ter previsto, refleti, as
investigações secretas de suas instalações. Suas
frequentes ausências de casa à noite, que foram
saudadas pelo Chefe como certas ajudas ao seu sucesso,
eu considerei apenas como artifícios, para dar
oportunidade de uma busca completa à polícia e, assim,
o mais cedo para impressioná-los com a convicção de
que G—, de fato, finalmente chegou, a convicção de que
a carta não estava nas instalações. Eu senti, também,
que toda a linha de pensamento, que eu tive alguns
problemas para detalhar para você agora, a respeito do
princípio invariável da ação policial em buscas de artigos
escondidos, eu senti que toda essa linha de pensamento
necessariamente passaria a mente do Ministro. Isso o
levaria imperativamente a desprezar todos os recantos
comuns de ocultação. Ele não podia, refleti, estar tão
fraco a ponto de não ver que o recesso mais intrincado e
remoto de seu hotel seria tão aberto quanto seus
armários mais comuns para os olhos, para as sondas,
para as agulhas e para os microscópios do chefe. Eu vi,
no final das contas, que ele seria levado, naturalmente, à
simplicidade, se não deliberadamente induzido a isso por
uma questão de escolha. Você deve se lembrar, talvez,
de como o chefe riu desesperadamente quando eu
sugeri, em nossa primeira entrevista, que era possível
que esse mistério o incomodasse tanto por ser tão
evidente.
— Sim — disse eu. — Lembro-me bem de sua
alegria. Eu realmente pensei que ele teria tido
convulsões.
— O mundo material — continuou Dupin. — Está
repleto de analogias muito estritas com o imaterial; e
assim um pouco de verdade foi dada ao dogma retórico,
essa metáfora, ou símile, pode ser usada para fortalecer
um argumento, bem como para embelezar uma
descrição. O princípio da vis inertiæ, por exemplo, parece
ser idêntico na física e na metafísica. Não é mais
verdadeiro no primeiro, que um grande corpo é com mais
dificuldade colocado em movimento do que um menor, e
que seu impulso subsequente é compatível com essa
dificuldade, do que é, no último, que os intelectos de
maior capacidade, embora mais vigorosos, mais
constantes e mais agitados em seus movimentos do que
os de grau inferior, são ainda menos prontamente
movidos e mais envergonhados e hesitantes nos
primeiros passos de seu progresso. Mais uma vez: você já
notou qual das placas de rua, acima das portas das lojas,
é a que mais chama a atenção?
— Nunca pensei no assunto — disse eu.
— Há um jogo de quebra-cabeças — ele retomou. —
Que é jogado em um mapa. Um jogo em grupo exige que
o outro encontre uma determinada palavra, o nome da
cidade, rio, estado ou império, qualquer palavra, em
suma, na superfície heterogênea e perplexa do mapa.
Um novato no jogo geralmente procura embaraçar seus
oponentes dando-lhes os nomes com letras mais
minuciosas; mas o adepto seleciona palavras como
esticar, em caracteres grandes, de uma extremidade à
outra do gráfico. Estes, como os letreiros das ruas em
grande parte, escapam à observação por serem
excessivamente óbvios; e aqui a supervisão física é
precisamente análoga à falta de compreensão moral pela
qual o intelecto sofre para passar despercebido aquelas
considerações que são por demais intrusivas e
palpavelmente evidentes. Mas este é um ponto, ao que
parece, um pouco acima ou abaixo da compreensão do
chefe. Ele nunca pensou que fosse provável, ou possível,
que o Ministro tivesse depositado a carta imediatamente
sob o nariz de todo o mundo, a melhor forma de evitar
que qualquer parte daquele mundo a percebesse.
“Porém, quanto mais eu refletia sobre a ousadia,
audácia e engenhosidade discriminativa de D—; sobre o
fato de que o documento deve estar sempre à mão, se
ele pretendia usá-lo para bons fins; e com a prova
decisiva, obtida pelo chefe, de que não estava oculta
dentro dos limites da busca ordinária daquele dignitário,
mais eu ficava satisfeito que, para ocultar esta carta, o
Ministro tivesse recorrido ao expediente abrangente e
sagaz de não tentar ocultá-la de todo.
“Cheio dessas ideias, preparei-me com um par de
óculos verdes e fui numa bela manhã, por acaso, ao hotel
Ministerial. Encontrei D— em casa, bocejando,
descansando e vagabundeando, como sempre, e fingindo
estar no último extremo do tédio. Ele é, talvez, o ser
humano mais enérgico agora vivo, mas isso só quando
ninguém o vê.
“Para estar ao lado dele, reclamei de meus olhos
fracos e lamentei a necessidade dos óculos, sob a
cobertura dos quais inspecionei cuidadosa e
minuciosamente todo o aposento, embora
aparentemente me concentrasse apenas na conversa de
meu anfitrião.
“Prestei atenção especial a uma grande escrivaninha
perto da qual ele estava sentado, e sobre a qual estava
confuso, algumas cartas diversas e outros papéis, com
um ou dois instrumentos musicais e alguns livros. Aqui,
no entanto, após um longo e cuidadoso escrutínio, não vi
nada que despertasse suspeita particular.
“Por fim, meus olhos, percorrendo o circuito da sala,
pousaram sobre um porta-cartões de papelão, pendurado
por uma fita azul suja, pendurado em uma pequena
maçaneta de latão logo abaixo do meio da lareira. Nessa
estante, que tinha três ou quatro compartimentos, havia
cinco ou seis cartões de visita e uma carta solitária. Esta
última estava muito suja e amassada. Estava quase
rasgada em duas, ao meio, como se um desígnio, no
primeiro caso, para rasgá-la inteiramente como inútil,
tivesse sido alterado, ou permanecido, no segundo. Tinha
um grande selo preto, ostentando a cifra D— de maneira
muito visível, e era endereçada, em uma letra feminina
diminuta, ao próprio D—, o ministro. Foi empurrada
descuidadamente e até, ao que parecia, com desprezo,
em uma das divisões superiores do rack.
“Assim que dei uma olhada nesta carta, concluí que
era aquela que eu estava procurando. Na verdade, era,
ao que tudo indicava, radicalmente diferente daquela de
que o prefeito nos lera uma descrição tão minuciosa.
Aqui o selo era grande e preto, com a cifra D; ali era
pequeno e vermelho, com os braços ducais da família S.
Aqui, o endereço, ao Ministro, diminuto e feminino; ali a
inscrição, para um certo personagem real, era
marcadamente ousada e decidida; o tamanho por si só
formava um ponto de correspondência. Mas, então, a
radicalidade dessas diferenças, que era excessiva; a
sujeira; a condição suja e rasgada do papel, tão
inconsistente com os verdadeiros hábitos metódicos de D
—, e tão sugestiva de um projeto para iludir o observador
com uma ideia da inutilidade do documento; essas
coisas, junto com a situação hiper-obstrutiva deste
documento, plena à vista de cada visitante e, portanto,
exatamente de acordo com as conclusões a que eu havia
chegado anteriormente; essas coisas, eu digo, eram
fortemente corroboradoras da suspeita, em alguém que
veio com a intenção de suspeitar.
“Prolonguei minha visita o máximo possível e,
embora mantivesse uma discussão muito animada com o
ministro sobre um assunto que eu bem sabia que nunca
deixou de interessá-lo e animá-lo, mantive minha
atenção realmente voltada para a carta. Nesse exame,
guardei na memória sua aparência externa e sua
disposição na prateleira; e também cai, por fim, em uma
descoberta que pôs em repouso qualquer dúvida trivial
que eu pudesse ter alimentado. Ao examinar as bordas
do papel, observei que estavam mais esfoladas do que
parecia necessário. Apresentavam o aspecto partido que
se manifesta quando um papel rígido, depois de dobrado
e prensado com pasta, é redobrado no sentido inverso,
nos mesmos vincos ou arestas que formaram a dobra
original. Essa descoberta foi suficiente. Ficou claro para
mim que a carta havia sido virada, como uma luva, do
avesso, redirecionada e selada novamente. Desejei bom
dia ao Ministro e parti imediatamente, deixando uma
caixa de rapé de ouro sobre a mesa.
“Na manhã seguinte chamei a caixinha de rapé,
quando retomamos, com bastante entusiasmo, a
conversa do dia anterior. Enquanto assim engajado, no
entanto, um estrondo, como se de uma pistola, foi ouvido
imediatamente abaixo das janelas do hotel, e foi
sucedido por uma série de gritos de medo e os gritos de
uma multidão aterrorizada. D— correu para uma janela,
abriu-a e olhou para fora. Nesse ínterim, fui até o porta-
cartões, peguei a carta, coloquei-a no bolso e substituí-a
por uma falsa (no que diz respeito aos externos) que eu
havia preparado cuidadosamente em meu alojamento,
imitando a cifra de D—, muito facilmente, por meio de
um selo feito de pão.
“A agitação na rua foi ocasionada pelo
comportamento frenético de um homem com um
mosquete. Ele o havia disparado entre uma multidão de
mulheres e crianças. Porém, provou que não tinha bala, e
o sujeito foi tolerado a seguir seu caminho como um
lunático ou um bêbado. Quando ele se foi, D— saiu da
janela, para onde o segui imediatamente após segurar o
objeto à vista. Logo depois, despedi-me dele. O pretenso
lunático era um homem pago por mim.”
— Mas que propósito você teve — perguntei. — Ao
substituir a carta por uma falsa? Não teria sido melhor,
na primeira visita, tê-la agarrado abertamente e partido?
— D— — respondeu Dupin. — É um homem
desesperado e um homem de coragem. Seu hotel
também possui atendentes dedicados a seus interesses.
Se eu tivesse feito a tentativa selvagem que você
sugere, talvez nunca tivesse deixado a presença
ministerial com vida. O bom povo de Paris não poderia
mais ter ouvido falar de mim. Mas eu tinha um objetivo
além dessas considerações. Você conhece minhas
predileções políticas. Nesse caso, atuo como partidário
da senhora em questão. Por dezoito meses, o ministro a
teve em seu poder. Ela agora o tem em suas mãos, já
que, não sabendo que a carta não está em sua posse, ele
procederá com suas cobranças como se estivesse. Assim,
ele inevitavelmente se comprometerá, de uma vez, com
sua destruição política. Sua queda também não será
mais precipitada do que estranha. É muito bom falar
sobre o facilis descensus Averni; mas em todos os tipos
de escalada, como Catalani disse sobre o canto, é muito
mais fácil subir do que descer. No presente caso, não
tenho nenhuma simpatia, pelo menos nenhuma pena,
por aquele que desce. Ele é aquele monstrum
horrendum, um homem de gênio sem princípios.
Confesso, no entanto, que gostaria muito de conhecer o
carácter preciso do seu pensamento, quando, sendo
desafiado por aquela a quem o chefe denomina ‘uma
certa personagem’, se vê reduzido a abrir a carta que lhe
deixei na prateleira.
— Como? Você colocou algo de particular nela?
— Ora, não parecia totalmente certo deixar o
interior em branco, isso teria sido um insulto. D—, uma
vez em Viena, fez-me uma virada perversa, que lhe
disse, com muito bom humor, para que me lembrasse.
Então, como eu sabia que ele sentiria alguma curiosidade
em relação à identidade da pessoa que o havia
enganado, achei uma pena não lhe dar uma pista. Ele
está bem familiarizado com meu MS., e acabei de copiar
para o meio da folha em branco as palavras
“Un dessein si funeste, S’il n’est digne d’Atrée, est
digne de Thyeste./Um projeto tão desastroso, se não for
digno de Atreu, é digno de Tiestes. Eles podem ser
encontrados no ‘Atrée’ de Crebillon.”
O quadro ovalado
O castelo em que meu servo se aventurou a fazer
uma entrada forçada, em vez de permitir que eu, em
minha condição desesperadamente ferida, passasse uma
noite ao ar livre, era uma daquelas pilhas de melancolia
e grandeza misturadas que há tanto tempo franzem a
testa entre os Apeninos, não menos do que na fantasia
da Sra. Radcliffe. Ao que tudo indica, ele havia sido
abandonado temporariamente e muito recentemente.
Nós nos estabelecemos em um dos aposentos menores e
menos suntuosamente mobiliados. Estava em uma torre
remota do prédio. Suas decorações eram ricas, embora
esfarrapadas e antigas. Suas paredes eram cobertas por
tapeçarias e enfeitadas com troféus armoriais múltiplos e
multiformes, junto com um número incomum de pinturas
modernas muito espirituosas em molduras de ricos
arabescos dourados. Nessas pinturas, que dependiam
das paredes não apenas em suas superfícies principais,
mas em muitíssimos recantos que a bizarra arquitetura
do castelo tornava necessária — nessas pinturas meu
delírio incipiente, talvez, tivesse me levado a um
profundo interesse; de modo que ordenei a Pedro que
fechasse as pesadas venezianas do quarto — pois já era
noite — que acendesse as línguas de um alto candelabro
que ficava junto à cabeceira da minha cama — e abrisse
de longe as cortinas de franjas de veludo negro que
envolviam a própria cama. Desejei que tudo isso
acontecesse para me resignar, senão a dormir, pelo
menos alternadamente à contemplação dessas pinturas
e à leitura de um pequeno volume que havia sido
encontrado sobre o travesseiro e que pretendia criticá-las
e descrevê-las.
Longo, longamente li, e devotado, devotadamente,
olhei. Rápida e gloriosamente as horas voaram e a meia-
noite profunda chegou. A posição do candelabro
desagradou-me e, estendendo a mão com dificuldade,
em vez de perturbar o meu servo adormecido, coloquei-o
de forma a lançar mais os seus raios sobre o livro.
Mas a ação produziu um efeito totalmente
inesperado. Os raios das numerosas velas (pois eram
muitas) agora caíam em um nicho do quarto que até
então tinha sido colocado na sombra por uma das
colunas da cama. Assim, vi em luz vívida uma imagem
que antes não havia sido notada. Era o retrato de uma
jovem que estava amadurecendo e se tornando mulher.
Olhei para a pintura apressadamente e fechei os olhos. A
princípio, o motivo de eu ter feito isso não ficou aparente
nem mesmo para minha própria percepção. Mas
enquanto minhas pálpebras permaneceram assim
fechadas, repassei em minha mente o motivo de fechá-
las assim. Foi um movimento impulsivo para ganhar
tempo para pensar — para ter certeza de que minha
visão não me enganou — para acalmar e subjugar minha
fantasia por um olhar mais sóbrio e mais seguro. Em
poucos momentos, voltei a olhar fixamente para a
pintura.
Que agora eu via corretamente, não podia e não
duvidava; pois o primeiro lampejo das velas sobre a tela
parecia dissipar o estupor sonhador que estava se
apossando de meus sentidos e me assustar
imediatamente para a vida desperta.
O retrato, já disse, era de uma jovem. Era uma mera
cabeça e ombros, feita no que é tecnicamente
denominado uma forma de vinheta; muito no estilo das
cabeças favoritas de Sully. Os braços, o peito e até as
pontas do cabelo radiante derreteram-se
imperceptivelmente na sombra vaga, mas profunda, que
formava o fundo do todo. A moldura era oval, ricamente
dourada e filigranada em mourisco. Como arte, nada
poderia ser mais admirável do que a própria pintura. Mas
não pode ter sido a execução da obra, nem a beleza
imortal do semblante, que tão repentina e
veementemente me comoveu. Muito menos, poderia ser
que minha fantasia, sacudida de seu meio sono, tivesse
confundido a cabeça com a de uma pessoa viva. Percebi
imediatamente que as peculiaridades do design, da
vinheta e da moldura devem ter dissipado
instantaneamente tal ideia, devem ter impedido até
mesmo seu entretenimento momentâneo. Pensando
seriamente nesses pontos, fiquei, talvez por uma hora,
meio sentado, meio reclinado, com a visão fixada no
retrato. Por fim, satisfeito com o verdadeiro segredo de
seu efeito, caí de volta na cama. Eu havia encontrado o
encanto da imagem em uma expressão de absoluta
semelhança com a vida, que, a princípio surpreendente,
finalmente me confundiu, subjugou e me horrorizou. Com
profunda e reverente admiração, recoloquei o candelabro
em sua posição anterior. Ficando assim excluída de vista
a causa de minha profunda agitação, procurei
avidamente o volume que discutia as pinturas e suas
histórias. Voltando-me para o número que designava o
retrato oval, li aí as palavras vagas e curiosas que se
seguem:
“Ela era uma donzela da mais rara beleza, e não
mais adorável do que cheia de alegria. E o mal era a hora
em que ela via, amou e se casou com o pintor. Ele,
apaixonado, estudioso, austero e já tendo uma noiva na
sua Arte; ela uma donzela da mais rara beleza, e não
mais adorável do que cheia de alegria; toda leve e
sorridente, e brincalhona como o jovem cervo; amando e
cuidando de todas as coisas; odiando apenas a Arte que
era sua rival; temendo apenas o catre, as escovas e
outros instrumentos desagradáveis que a privavam do
semblante de seu amante. Portanto, foi uma coisa
terrível para essa senhora ouvir o pintor falar de seu
desejo de retratar até mesmo sua jovem noiva. Mas ela
era humilde e obediente, e sentou-se humildemente por
muitas semanas na escura e alta câmara da torre, onde a
luz pingava sobre a tela pálida apenas de cima. Mas ele,
o pintor, se gloriava de seu trabalho, que acontecia de
hora em hora e de dia em dia. E ele era um homem
apaixonado, selvagem e temperamental, que se perdia
em devaneios; para que ele não visse que a luz que caía
tão horrivelmente naquela torre solitária enfraquecia a
saúde e o ânimo de sua noiva, que ansiava visivelmente
por todos, exceto por ele. No entanto, ela sorria e
continuava, sem reclamar, porque via que o pintor (que
tinha grande renome) sentia um prazer ardente em sua
tarefa, e trabalhava dia e noite para retratá-la que tanto
o amava, mas que crescia a cada dia mais desanimada e
fraca. E, na verdade, alguns que viram o retrato falaram
de sua semelhança em palavras baixas, como de uma
maravilha poderosa, e uma prova não menos do poder
do pintor do que de seu profundo amor por aquela que
ele retratou de forma tão extraordinária. Mas, finalmente,
à medida que o trabalho se aproximava de sua
conclusão, ninguém foi admitido na torre; pois o pintor
enlouqueceu com o ardor de seu trabalho e desviou os
olhos da tela apenas para contemplar o semblante de
sua esposa. E ele não veria que as tonalidades que
espalhou sobre a tela eram tiradas das bochechas
daquela que estava sentada a seu lado. E quando muitas
semanas se passaram, e pouco restou a fazer, exceto um
pincel na boca e uma tonalidade nos olhos, o espírito da
senhora novamente tremulou como a chama dentro do
casquilho da lâmpada. E então o pincel foi dado, e então
a tinta foi colocada; e, por um momento, o pintor ficou
em transe diante da obra que havia feito; mas no
próximo, enquanto ele ainda olhava, ele ficou trêmulo e
muito pálido, e horrorizado, e clamando em alta voz:
‘Esta é a própria Vida!’ voltou-se repentinamente para
olhar sua amada: Ela estava morta!”
Manuscrito encontrado em uma
garrafa
De meu país e de minha família, pouco tenho a
dizer. O mau uso e a extensão dos anos me afastaram de
do outro. A riqueza hereditária proporcionou-me uma
educação sem ordem comum, e uma mentalidade
contemplativa permitiu-me metodizar os estoques que os
primeiros estudos acumularam diligentemente. Além de
todas as coisas, o estudo dos moralistas alemães me deu
grande prazer; não por qualquer admiração imprudente
por sua eloquente loucura, mas pela facilidade com que
meus hábitos de pensamento rígido me permitiram
detectar suas falsidades. Muitas vezes fui censurado pela
aridez de meu gênio; uma deficiência de imaginação foi
imputada a mim como um crime; e o pirronismo de
minhas opiniões sempre me tornou notório. Na verdade,
um forte gosto pela filosofia física, temo, tingiu minha
mente com um erro muito comum desta época, quero
dizer, o hábito de referir ocorrências, mesmo as menos
suscetíveis de tal referência, aos princípios dessa ciência.
De modo geral, ninguém poderia ser menos sujeito do
que eu a ser afastado dos severos recintos da verdade
pelos ignes fatui da superstição. Achei apropriado supor
tanto, para que a incrível história que tenho a contar não
fosse considerada mais o delírio de uma imaginação crua
do que a experiência positiva de uma mente para a qual
os devaneios da fantasia têm sido letra morta e nulidade.
Depois de muitos anos em viagens ao exterior,
naveguei no ano 18—, do porto da Batávia, na rica e
populosa ilha de Java, em uma viagem ao arquipélago
das ilhas Sunda. Fui como passageiro, não tendo outro
incentivo a não ser uma espécie de inquietação nervosa
que me perseguia como um demônio.
Nosso navio era um belo navio de cerca de
quatrocentas toneladas, preso a cobre e construído em
Bombaim de Malabar em teca. Ele foi carregado com
algodão e óleo das ilhas Lachadive. Também tínhamos a
bordo coco, jaggeree, ghee, cacau e algumas caixas de
ópio. A estiva foi feita de maneira desajeitada e,
consequentemente, a embarcação girou.
Partimos com um simples sopro de vento, e por
muitos dias ficamos ao longo da costa oriental de Java,
sem nenhum outro incidente para iludir a monotonia de
nosso curso do que o ocasional encontro com algumas
das pequenas garras do Arquipélago a que nós
estávamos amarrados.
Uma noite, debruçado sobre a balaustrada, observei
uma nuvem muito singular e isolada, para Noroeste. Era
notável, tanto pela cor, por ser a primeira que víamos
desde a nossa saída da Batávia. Observei-a atentamente
até o pôr-do-sol, quando se espalhou de uma só vez para
o leste e para o oeste, girando no horizonte com uma
estreita faixa de vapor e parecendo uma longa linha de
praia baixa. Minha atenção foi logo depois atraída pela
aparência avermelhada da lua e pelo caráter peculiar do
mar. Este último estava passando por uma rápida
mudança, e a água parecia mais transparente do que o
normal. Embora eu pudesse ver claramente o fundo,
ainda, levantando a liderança, encontrei o navio em
quinze braças. O ar agora ficou insuportavelmente
quente e foi carregado com exalações em espiral
semelhantes às que surgem do ferro térmico. À medida
que a noite caía, cada sopro de vento desaparecia, uma
calma mais completa é impossível conceber. A chama de
uma vela queimava no tombadilho sem o menor
movimento perceptível, e um longo cabelo, preso entre o
indicador e o polegar, pendia sem a possibilidade de
detectar vibração. No entanto, como o capitão disse que
não podia perceber nenhuma indicação de perigo, e
como estávamos à deriva corporalmente para a praia,
ele ordenou que as velas fossem enroladas e a âncora
largada. Nenhuma vigia foi ajustada e a tripulação,
composta principalmente de malaios, estendeu-se
deliberadamente no convés. Desci, não sem um
pressentimento total do mal. Na verdade, cada aparição
me justificava em apreender um Simoom. Contei ao
capitão meus temores; mas ele não prestou atenção ao
que eu disse e deixou-me sem se dignar a responder.
Minha inquietação, no entanto, me impediu de dormir, e
por volta da meia-noite subi ao convés. Quando coloquei
meu pé no degrau superior da escada de mão, fui
assustado por um zumbido alto, como aquele ocasionado
pelo giro corrente de uma roda de moinho, e antes que
eu pudesse averiguar seu significado, encontrei o navio
tremendo até o centro. No instante seguinte, uma
confusão de espuma nos lançou sobre as extremidades
de nossas vigas e, passando por cima de nós para a
frente e para trás, varreu todo o convés, da proa à popa.
A extrema fúria da explosão provou, em grande
medida, a salvação do navio. Embora completamente
encharcado de água, ainda assim, como seus mastros
haviam passado pela prancha, ele se ergueu, depois de
um minuto, pesadamente do mar e, cambaleando um
pouco sob a imensa pressão da tempestade, finalmente
se endireitou.
Por qual milagre escapei da destruição, é impossível
dizer. Atordoado com o choque da água, encontrei-me,
após a recuperação, preso entre a coluna de popa e o
leme. Com grande dificuldade, pus-me de pé e, olhando
vertiginosamente em volta, fiquei a princípio
impressionado com a ideia de estarmos entre as ondas;
tão incrível, além da imaginação mais selvagem, foi o
redemoinho de oceano montanhoso e espumante no qual
fomos engolfados. Depois de um tempo, ouvi a voz de
um velho sueco, que havia embarcado conosco no
momento em que saímos do porto. Gritei para ele com
todas as minhas forças e logo ele veio cambaleando para
a popa. Logo descobrimos que éramos os únicos
sobreviventes do acidente. Todos no convés, com
exceção de nós, foram varridos para o mar; o capitão e
seus companheiros devem ter morrido enquanto
dormiam, pois as cabines estavam inundadas de água.
Sem ajuda, pouco poderíamos esperar para a segurança
do navio, e nossos esforços foram a princípio paralisados
pela momentânea expectativa de afundar. Nosso cabo, é
claro, se partiu como um fio de mochila, ao primeiro
sopro do furacão, ou deveríamos ter ficado
instantaneamente sobrecarregados. Corremos com
velocidade assustadora diante do mar, e a água abriu
brechas sobre nós. A estrutura de nossa popa foi
excessivamente estilhaçada e, em quase todos os
aspectos, sofremos danos consideráveis; mas, para
nossa extrema alegria, descobrimos que as bombas não
estavam travadas e que não havíamos feito nenhuma
grande mudança em nosso lastro. A fúria principal da
explosão já havia passado, e percebemos pouco perigo
com a violência do vento; mas esperávamos sua
cessação total com desânimo; acreditando bem, que, em
nossa condição despedaçada, deveríamos
inevitavelmente perecer na tremenda onda que se
seguiria.
Mas essa apreensão muito justa parecia não ser
verificada em breve. Por cinco dias e noites inteiros —
durante os quais nossa única subsistência era uma
pequena quantidade de jaggeree, adquirida com grande
dificuldade do castelo de proa — o casco voou a uma
taxa que desafia os cálculos, antes de seguir
rapidamente as falhas de vento, que, sem igualar a
primeira violência do Simoom, eram ainda mais terríveis
do que qualquer tempestade que eu já havia enfrentado.
Nosso curso nos primeiros quatro dias foi, com pequenas
variações, Sudeste e sul.; e devemos ter descido a costa
da Nova Holanda. No quinto dia, o frio tornou-se extremo,
embora o vento tivesse arrastado um ponto mais para o
norte. — O sol nasceu com um brilho amarelo doentio e
escalou muito poucos graus acima do horizonte — não
emitindo nenhuma luz decisiva. — Não havia nuvens
aparentes, mas o vento aumentava e soprava com uma
fúria intermitente e instável. Por volta do meio-dia, tanto
quanto podíamos imaginar, nossa atenção foi novamente
atraída pelo aparecimento do sol. Não emitia luz,
propriamente dita, mas um brilho opaco e sombrio sem
reflexo, como se todos os seus raios estivessem
polarizados. Pouco antes de afundar no mar túrgido, seus
fogos centrais apagaram-se repentinamente, como se
apagados às pressas por algum poder inexplicável. Era
uma borda escura, parecida com uma lasca, sozinha,
enquanto descia pelo oceano insondável.
Esperamos em vão pela chegada do sexto dia —
esse dia para mim não chegou — ao sueco, nunca
chegou. Daí em diante, ficamos envoltos em uma
escuridão irregular, de modo que não poderíamos ter
visto um objeto a vinte passos do navio. A noite eterna
continuou a envolver-nos, todos não aliviados pelo brilho
fosfórico do mar a que estávamos acostumados nos
trópicos. Observamos também que, embora a
tempestade continuasse a assolar com violência
inabalável, não havia mais para ser descoberta a
aparência usual de arrebentação, ou espuma, que até
então nos acompanhava. Ao redor havia horror,
escuridão densa e um deserto negro e sufocante de
ébano. Terror supersticioso infiltrou-se gradativamente no
espírito do velho sueco, e minha própria alma foi envolta
em silenciosa admiração. Negligenciamos todos os
cuidados com o navio, por mais que inúteis, e, fixando-
nos, da melhor maneira possível, no toco do mastro da
mezena, olhamos amargamente para o mundo do
oceano. Não tínhamos meios de calcular o tempo, nem
podíamos adivinhar nossa situação. Estávamos, no
entanto, bem cientes de ter feito mais para o sul do que
quaisquer navegadores anteriores, e ficamos muito
surpresos por não encontrar os obstáculos habituais do
gelo. Nesse ínterim, cada momento ameaçava ser o
nosso último, cada onda montanhosa se apressava em
nos esmagar. A expansão superou tudo que eu
imaginava ser possível, e o fato de não termos sido
enterrados instantaneamente é um milagre. Meu
companheiro falou da leveza de nossa carga e lembrou-
me das excelentes qualidades de nosso navio; mas não
pude deixar de sentir a desesperança absoluta da própria
esperança e me preparei melancolicamente para aquela
morte que eu pensei que nada poderia adiar além de
uma hora, pois, a cada nó do caminho que o navio fazia,
o inchaço dos mares negros e estupendos se tornava
mais desanimadoramente. Às vezes, ofegávamos para
respirar em uma altitude além do albatroz, às vezes
ficávamos tontos com a velocidade de nossa descida em
algum inferno aquático, onde o ar ficava estagnado e
nenhum som perturbava o sono do Kraken.
Estávamos no fundo de um desses abismos, quando
um grito rápido de meu companheiro irrompeu
aterrorizante no meio da noite. “Veja! Veja!” gritou ele
em meus ouvidos: “Deus Todo-Poderoso! Veja! Veja!”
Enquanto ele falava, percebi um clarão opaco e taciturno
de luz vermelha que fluía pelas laterais do vasto abismo
onde estávamos, e lançava um brilho intermitente sobre
nosso convés. Olhando para cima, vi um espetáculo que
congelou a corrente de meu sangue. A uma altura
terrível, diretamente acima de nós, e bem na beira da
descida abrupta, pairava um navio gigantesco de, talvez,
quatro mil toneladas. Embora erguido no cume de uma
onda mais de cem vezes sua altitude, seu tamanho
aparente excedia o de qualquer navio da linha ou dos
indianos orientais existentes. Seu enorme casco era de
um negro profundo e encardido, sem relevo por nenhuma
das esculturas habituais de um navio. Uma única fileira
de canhões de latão projetava-se de suas portas abertas
e disparava de suas superfícies polidas as chamas de
inúmeras lanternas de batalha, que balançavam de um
lado para outro em torno de seu cordame. Mas o que
mais nos inspirou de horror e espanto foi que ele se
aguentou sob a pressão de uma vela nas próprias garras
daquele mar sobrenatural e daquele furacão
ingovernável. Quando o descobrimos pela primeira vez,
seus arcos eram os únicos que podiam ser vistos,
enquanto ele se erguia lentamente do abismo escuro e
horrível além dele. Por um momento de intenso terror,
ele parou no pináculo vertiginoso, como se estivesse
contemplando sua própria sublimidade, então tremeu e
cambaleou e... desceu.
Neste instante, não sei que autodomínio repentino
tomou conta do meu espírito. Cambaleando o mais para
trás que pude, aguardei destemidamente a ruína que
estava por vir. Nosso próprio navio estava finalmente
parando de lutar e afundando de cabeça para o mar. O
choque da massa descendente atingiu-o,
consequentemente, naquela parte de seu corpo que já
estava debaixo d'água, e o resultado inevitável foi me
arremessar, com violência irresistível, sobre o cordame
do estranho.
Quando eu caí, o navio balançou e começou a girar;
e à confusão que se seguiu atribuí minha fuga do
conhecimento da tripulação. Com pouca dificuldade,
caminhei despercebido até a escotilha principal, que
estava parcialmente aberta, e logo encontrei uma
oportunidade de me esconder no porão. O motivo de eu
ter feito isso, mal posso dizer. Um sentimento indefinido
de temor, que à primeira vista os navegadores do navio,
tomou conta de minha mente, foi talvez o princípio de
minha ocultação. Eu não estava disposto a confiar em
mim mesmo com uma raça de pessoas que haviam
oferecido, ao olhar superficial que eu havia dado, tantos
pontos de vaga novidade, dúvida e apreensão. Portanto,
achei apropriado arranjar um esconderijo no porão. Fiz
isso removendo uma pequena parte das tábuas móveis,
de modo a me proporcionar um recuo conveniente entre
as enormes vigas do navio.
Mal havia terminado meu trabalho, um passo no
porão me obrigou a usá-lo. Um homem passou pelo meu
esconderijo com um andar fraco e instável. Não pude ver
seu rosto, mas tive a oportunidade de observar sua
aparência geral. Havia aí uma evidência de grande idade
e enfermidade. Seus joelhos vacilavam sob uma carga de
anos, e todo o seu corpo estremecia sob a carga. Ele
murmurou para si mesmo, em um tom baixo e
entrecortado, algumas palavras de uma língua que eu
não conseguia entender, e tateou em um canto entre
uma pilha de instrumentos de aparência singular e cartas
de navegação decadentes. Suas maneiras eram uma
mistura selvagem da rabugice da segunda infância e da
solene dignidade de um Deus. Por fim, ele subiu ao
convés e não o vi mais.
Um sentimento, para o qual não tenho nome,
apoderou-se de minha alma, uma sensação que não
admite análise, para a qual as lições de tempos passados
são inadequadas e para a qual temo o próprio futuro não
me oferecerá a chave. Para uma mente constituída como
a minha, a última consideração é um mal. Nunca estarei,
sei que nunca estarei, satisfeito com a natureza de
minhas concepções. No entanto, não é maravilhoso que
essas concepções sejam indefinidas, uma vez que têm
sua origem em fontes totalmente novas. Um novo
sentido, uma nova entidade é adicionada à minha alma.
Faz muito tempo que pisei pela primeira vez no
convés deste terrível navio, e os raios do meu destino
estão, penso eu, se reunindo em um foco. Homens
incompreensíveis! Envolvidos em meditações de um tipo
que não consigo adivinhar, eles passam despercebidos
por mim. O encobrimento é uma loucura total da minha
parte, pois o povo não verá. Foi apenas agora que passei
diretamente diante dos olhos do imediato — não faz
muito tempo que me aventurei na cabine particular do
capitão e tirei de lá os materiais com os quais escrevo e
tenho escrito. De tempos em tempos, continuarei este
diário. É verdade que posso não encontrar a
oportunidade de transmiti-lo ao mundo, mas não vou cair
para fazer o esforço. No último momento irei anexar o
manuscrito em uma garrafa, e jogá-lo no mar.
Ocorreu um incidente que me deu um novo espaço
para meditação. Essas coisas são a operação de um
acaso desgovernado? Eu tinha me aventurado no convés
e me jogado no chão, sem chamar atenção, em meio a
uma pilha de bagunça e velas velhas no fundo do barco.
Enquanto refletia sobre a singularidade de meu destino,
eu, sem querer, passei uma escova de piche nas bordas
de uma vela de cravo dobrada que estava perto de mim
em um barril. A vela cravejada está agora dobrada sobre
o navio, e os toques impensados do pincel se espalham
na palavra DESCOBERTA.
Tenho feito muitas observações ultimamente sobre a
estrutura do navio. Embora bem armado, acho que ele
não é um navio de guerra. Seu aparelhamento,
construção e equipamento geral, todos negativos uma
suposição desse tipo. O que ele não é, posso perceber
facilmente, o que ele é, temo ser impossível dizer. Não
sei como é, mas ao examinar seu estranho modelo e
elenco singular de mastros, seu enorme tamanho e
macacões de lona, seu arco severamente simples e popa
antiquada, ocasionalmente piscará em minha mente uma
sensação de coisas familiares, e sempre se confunde
com essas sombras indistintas de recordação, uma
memória inexplicável de velhas crônicas estrangeiras e
de eras longínquas.
Estive olhando as madeiras do navio. Ela é
construída com um material do qual sou um estranho. Há
um caráter peculiar na madeira que me parece torná-la
imprópria para o propósito para o qual foi aplicada.
Refiro-me à sua extrema porosidade, considerada
independentemente pela condição de comida por vermes
que é uma consequência da navegação nestes mares, e
à parte da podridão resultante da idade. Pode parecer
uma observação um tanto curiosa demais, mas esta
madeira teria todas as características do carvalho
espanhol, se o carvalho espanhol fosse distendido por
qualquer meio não natural.
Ao ler a frase acima, um curioso apotegma de um
velho navegador holandês castigado pelo tempo recai
inteiramente sobre minhas lembranças. “É tão certo”,
costumava dizer, quando se duvidava de sua veracidade.
“Tão certo quanto há um mar onde o próprio navio
crescerá em tamanho como o corpo vivo de um
marinheiro.”
Cerca de uma hora atrás, ousei me enfiar no meio
de um grupo da tripulação. Eles não prestaram nenhuma
atenção em mim e, embora eu estivesse no meio de
todos eles, pareciam totalmente inconscientes de minha
presença. Como o que eu vira no porão, todos eles
traziam consigo as marcas de uma velhice. Seus joelhos
tremiam de enfermidade; seus ombros estavam
dobrados ao meio com decrepitude; suas peles
enrugadas agitavam-se ao vento; suas vozes eram
baixas, trêmulas e quebradas; seus olhos brilhavam com
a cor de anos; e seus cabelos grisalhos esvoaçavam
terrivelmente na tempestade. Ao redor deles, em todas
as partes do convés, estavam espalhados instrumentos
matemáticos da mais estranha e obsoleta construção.
Eu mencionei há algum tempo a dobra de uma vela
cravejada. A partir desse período, o navio, sendo jogado
contra o vento, continuou seu curso incrível para o sul,
com todos os pedaços de lona embalados sobre ele, de
seus caminhões até as barras de vela mais baixas, e
rolando a cada momento em seu quintal galante, braços
no mais terrível inferno de água que um homem pode
imaginar. Acabo de sair do convés, onde acho impossível
manter o equilíbrio, embora a tripulação pareça sentir
poucos inconvenientes. Parece-me um milagre dos
milagres que nosso enorme volume não seja engolido de
uma vez e para sempre. Certamente estamos
condenados a pairar continuamente à beira da
Eternidade, sem dar um mergulho final no abismo. De
ondas mil vezes mais estupendas do que qualquer outra
que eu já vi, nós deslizamos para longe com a facilidade
da gaivota de flecha; e as águas colossais erguem suas
cabeças acima de nós como demônios das profundezas,
mas como demônios confinados a ameaças simples e
proibidos de destruir. Sou levado a atribuir essas
frequentes fugas à única causa natural que pode explicar
tal efeito. Devo supor que o navio esteja sob a influência
de alguma forte corrente ou impetuoso rebocador.
Eu vi o capitão cara a cara e em sua própria cabine,
mas, como eu esperava, ele não me deu atenção.
Embora em sua aparência não haja, para um observador
casual, nada que possa indicá-lo mais ou menos do que
um homem, ainda um sentimento de reverência
irreprimível e temor mesclado com a sensação de
admiração com que o olhei. Em estatura, ele é quase da
minha altura; ou seja, cerca de cinco pés e oito
polegadas. Ele tem um corpo bem formado e compacto,
nem robusto nem notavelmente diferente. Mas é a
singularidade da expressão que reina no rosto — é a
intensa, a maravilhosa, a emocionante evidência da
velhice, tão absoluta, tão extrema, que desperta em meu
espírito um sentido — um sentimento inefável. Sua testa,
embora um pouco enrugada, parece ter a marca de uma
miríade de anos. Seus cabelos grisalhos são registros do
passado, e seus olhos mais grisalhos são Sibilas do
futuro. O chão da cabine estava densamente coberto de
estranhos fólios com fechos de ferro, instrumentos
científicos em decomposição e mapas obsoletos há muito
esquecidos. Sua cabeça estava abaixada sobre as mãos,
e ele examinou, com olhos impetuosos e inquietos, um
papel que considerei uma encomenda e que, em todo
caso, trazia a assinatura de um monarca. Ele murmurou
para si mesmo, como fez o primeiro marinheiro que vi no
porão, algumas sílabas graves rabugentas de uma língua
estrangeira e, embora o falante estivesse perto do meu
cotovelo, sua voz parecia alcançar meus ouvidos a uma
distância de uma milha.
O navio e tudo nele estão imbuídos do espírito de
Eld. A tripulação desliza de um lado para outro como os
fantasmas de séculos enterrados; seus olhos têm um
significado ansioso e inquieto; e quando seus dedos
caem em meu caminho sob o brilho selvagem das
lanternas de batalha, sinto-me como nunca me senti
antes, embora tenha sido toda a minha vida um
negociante de antiguidades e tenha absorvido as
sombras das colunas caídas em Balbec, e Tadmor, e
Persépolis, até que minha própria alma se tornou uma
ruína.
Quando olho ao meu redor, sinto vergonha de
minhas antigas apreensões. Se tremi com a explosão que
até agora nos atingiu, não ficarei horrorizado com uma
guerra do vento e do oceano, para transmitir qualquer
ideia de que as palavras tornado e tempestade são
triviais e ineficazes? Tudo na vizinhança imediata do
navio é a escuridão da noite eterna e um caos de água
sem espuma; mas, cerca de uma légua de cada lado de
nós, podem ser vistos, indistintamente e em intervalos,
estupendas muralhas de gelo, elevando-se no céu
desolado e parecendo com as paredes do universo.
Como imaginei, o navio prova estar em uma
corrente; se esse nome pode ser apropriadamente dado
a uma maré que, uivando e pelo gelo branco, troveja
para o sul com uma velocidade como o precipício
precipitado de uma catarata.
Conceber o horror de minhas sensações é, presumo,
totalmente impossível; no entanto, a curiosidade de
penetrar nos mistérios dessas regiões terríveis,
predomina até sobre o meu desespero, e vai me
reconciliar com o aspecto mais hediondo da morte. É
evidente que estamos avançando rapidamente para
algum conhecimento emocionante, algum segredo que
nunca será revelado, cuja obtenção é a destruição. Talvez
essa corrente nos leve ao próprio polo sul. Deve ser
confessado que uma suposição aparentemente tão
selvagem tem todas as probabilidades a seu favor.
A tripulação caminha pelo convés com passos
inquietos e trêmulos; mas há em seu semblante uma
expressão mais de ânsia de esperança do que de apatia
de desespero.
Nesse ínterim, o vento ainda sopra em nossa popa
e, enquanto carregamos uma multidão de lonas, o navio
às vezes é erguido corporalmente do mar. Oh, horror
sobre horror! O gelo se abre repentinamente para a
direita e para a esquerda, e estamos girando
vertiginosamente, em imensos círculos concêntricos,
girando e girando nas bordas de um gigantesco
anfiteatro, cujo cume de cujas paredes se perde na
escuridão e na distância. Mas pouco tempo me restará
para refletir sobre meu destino, os círculos diminuem
rapidamente, estamos mergulhando loucamente nas
garras do redemoinho, e em meio a um rugido, urros e
trovões do oceano e da tempestade, o navio está
tremendo. Oh Deus! E... caindo.
NOTA. — O “Manuscrito encontrado em uma
garrafa”, foi publicado originalmente em 1831, e só
muitos anos depois é que me familiarizei com os mapas
de Mercator, nos quais o oceano é representado como se
precipitando, por quatro bocas, para o Golfo Polar (ao
norte), para ser absorvido nas entranhas da terra; o
próprio polo sendo representado por uma rocha negra,
elevando-se a uma altura prodigiosa.
A descida no Maelstrom
Tínhamos chegado ao cume da rocha mais elevada.
Por alguns minutos, o velho pareceu exausto demais
para falar.
“Não faz muito tempo”, disse ele por fim. “E eu
poderia ter guiado você nesta rota tão bem quanto o
mais novo de meus filhos; mas, cerca de três anos atrás,
aconteceu comigo um evento como nunca aconteceu a
um homem mortal — ou pelo menos como nenhum
homem jamais sobreviveu para contar — e as seis horas
de terror mortal que eu então suportei quebraram meu
corpo e alma. Você me supõe um homem muito velho —
mas não sou. Demorou menos de um dia para mudar
esses fios de cabelo de preto para branco, para
enfraquecer meus membros e desanuviar meus nervos,
de modo que tremo ao mínimo esforço e fico com medo
de uma sombra. Você sabia que eu mal posso olhar por
cima deste pequeno penhasco sem ficar tonto?”
O “pequeno penhasco”, em cuja borda ele se jogou
tão descuidadamente para descansar que a parte mais
pesada de seu corpo pairou sobre ele, enquanto ele só foi
impedido de cair pela estabilidade de seu cotovelo em
sua borda extrema e escorregadia — este “pequeno
penhasco” surgiu, um precipício desobstruído de rocha
negra brilhante, cerca de cinco ou quinhentos metros do
mundo de penhascos abaixo de nós. Nada teria me
tentado a ficar a menos de meia dúzia de metros de sua
borda. Na verdade, fiquei tão profundamente excitado
com a posição perigosa de meu companheiro, que caí de
corpo inteiro no chão, agarrei-me aos arbustos ao meu
redor e nem ousei olhar para o céu, enquanto lutava em
vão para me despojar da ideia de que os próprios
alicerces da montanha corriam perigo com a fúria dos
ventos. Demorou muito para que eu pudesse ter
coragem suficiente para me sentar e olhar para a
distância.
— Você deve superar essas fantasias — disse o guia.
— Pois eu o trouxe aqui para que você pudesse ter a
melhor visão possível da cena daquele evento que
mencionei, e para lhe contar toda a história com o ponto
logo abaixo do seu olho. Estamos agora — continuou ele,
daquela maneira particularizante que o distinguia. —
Estamos agora perto da costa norueguesa, no
sexagésimo oitavo grau de latitude, na grande província
de Nordland, e no triste distrito de Lofoden. A montanha
em cujo topo estamos sentados é Helseggen, a Nublada.
Agora se levante um pouco mais, segure-se na grama se
você se sentir tonto, então, e olhe para fora, além do
cinturão de vapor abaixo de nós, para o mar.
Olhei atordoado e vi uma vasta extensão de oceano,
cujas águas tinham uma tonalidade tão escura que me
trouxe imediatamente à mente o relato do geógrafo
núbio sobre o Mare Tenebrarum. Um panorama mais
deploravelmente desolado que nenhuma imaginação
humana pode conceber. À direita e à esquerda, até onde
a vista alcançava, estendiam-se, como muralhas do
mundo, linhas de penhascos horrivelmente negros e
escarpados, cujo caráter sombrio era ainda mais
fortemente ilustrado pelas ondas que se erguiam bem
alto contra sua crista branca e medonha, uivando e
gritando para sempre. Exatamente em frente ao
promontório em cujo vértice estávamos colocados, e a
uma distância de cerca de cinco ou seis milhas no mar,
era visível uma pequena ilha de aparência desolada; ou,
mais propriamente, sua posição era discernível através
da selva de ondas em que estava envolvida. Cerca de
três quilômetros mais perto da terra, surgiu outro de
tamanho menor, horrivelmente escarpado e árido, e
cercado em vários intervalos por um aglomerado de
rochas escuras.
A aparência do oceano, no espaço entre a ilha mais
distante e a costa, tinha algo muito incomum. Embora,
na época, um vendaval tão forte soprasse em direção à
terra que um brigue na parte remota distante estava sob
uma trisela de recife duplo e constantemente
mergulhava todo o casco fora de vista, ainda não havia
aqui nada como um swell regular, mas apenas uma cruz
curta, rápida e raivosa de água correndo em todas as
direções, tanto na direção do vento quanto de outra
forma. Havia pouca espuma, exceto nas imediações das
rochas.
— A ilha ao longe — retomou o velho. — É chamada
pelos noruegueses de Vurrgh. O que está no meio do
caminho é Moskoe. Que uma milha ao norte é Ambaaren.
Lá estão Islesen, Hotholm, Keildhelm, Suarven e
Buckholm. Mais longe, entre Moskoe e Vurrgh, estão
Otterholm, Flimen, Sandflesen e Estocolmo. Esses são os
nomes verdadeiros dos lugares, mas o motivo de ter sido
considerado necessário nomeá-los é mais do que você ou
eu podemos entender. Você ouve alguma coisa? Você vê
alguma mudança na água?
Estávamos agora cerca de dez minutos no topo do
Helseggen, para o qual havíamos subido do interior de
Lofoden, de modo que não tínhamos avistado o mar até
que ele estourou sobre nós do cume. Enquanto o velho
falava, percebi um som alto e gradualmente crescente,
como o gemido de uma vasta manada de búfalos em
uma pradaria americana; e no mesmo momento percebi
que o que os marinheiros chamam de caráter cortante do
oceano abaixo de nós estava rapidamente se
transformando em uma corrente que se dirigia para o
leste. Mesmo enquanto eu olhava, essa corrente adquiriu
uma velocidade monstruosa. Cada momento aumentava
sua velocidade, sua impetuosidade impetuosa. Em cinco
minutos, todo o mar, até Vurrgh, foi tomado por uma
fúria incontrolável; mas foi entre Moskoe e a costa que o
principal alvoroço dominou. Aqui, o vasto leito das águas,
com fendas e cicatrizes em mil canais conflitantes,
explodiu de repente em convulsão frenética —
levantando, fervendo, sibilando — girando em vórtices
gigantescos e inumeráveis, e todos girando e
mergulhando para o leste com uma rapidez que a água
nunca supõe em outro lugar, exceto em descidas
precipitadas.
Em alguns minutos mais, veio a cena outra alteração
radical. A superfície geral tornou-se um pouco mais lisa e
os redemoinhos, um a um, desapareceram, enquanto
prodigiosas faixas de espuma se tornaram aparentes
onde antes não havia nenhuma. Essas listras, por fim,
espalhando-se a uma grande distância e entrando em
combinação, tomaram para si o movimento giratório dos
vórtices diminuídos e pareceram formar o germe de
outro mais vasto. De repente — muito de repente — isso
assumiu uma existência distinta e definida, em um
círculo de mais de um quilômetro de diâmetro. A borda
do redemoinho era representada por uma ampla faixa de
borrifos brilhantes; mas nenhuma partícula disso
escorregou para a boca do funil terrível, cujo interior, até
onde a vista podia sondar, era uma parede de água lisa,
brilhante e negra como o azeviche, inclinada para o
horizonte em um ângulo de cerca de quarenta e cinco
graus, girando vertiginosamente e girando com um
movimento oscilante e sufocante, e enviando aos ventos
uma voz apavorante, meio grito, meio rugido, como nem
mesmo a poderosa catarata do Niágara jamais se eleva
em sua agonia para o céu.
A montanha tremeu até a base e a rocha balançou.
Eu me joguei de cara no chão e agarrei-me à rala erva
em excesso de agitação nervosa.
— Isso — disse eu finalmente ao velho. — Isso não
pode ser nada mais do que o grande redemoinho do
Maelström.
— Assim às vezes é denominado — disse ele. — Nós,
noruegueses, o chamamos de Moskoe-ström, da ilha de
Moskoe no meio do caminho.
Os relatos comuns desse vórtice não me prepararam
de forma alguma para o que vi. O de Jonas Ramus, que é
talvez o mais circunstancial de todos, não pode transmitir
a mais leve concepção nem da magnificência, nem do
horror da cena, ou do sentido selvagem e desconcertante
do romance que confunde o observador. Não tenho
certeza de que ponto de vista o escritor em questão o
pesquisou, nem em que época; mas não poderia ter sido
nem do cume de Helseggen, nem durante uma
tempestade. Existem algumas passagens de sua
descrição, no entanto, que podem ser citadas para seus
detalhes, embora seu efeito seja extremamente fraco
para transmitir uma impressão do espetáculo.
— Entre Lofoden e Moskoe — diz ele. — A
profundidade da água é de trinta e seis a quarenta
braças; mas do outro lado, em direção a Ver (Vurrgh)
essa profundidade diminui para não permitir uma
passagem conveniente para uma embarcação, sem o
risco de se partir nas rochas, o que acontece mesmo nos
dias mais calmos. Quando está cheia, o riacho sobe a
região entre Lofoden e Moskoe com uma rapidez
turbulenta; mas o rugido de sua vazante impetuosa para
o mar dificilmente é igualado pelas cataratas mais
ruidosas e terríveis; o barulho sendo ouvido a várias
léguas de distância, e os vórtices ou poços são de tal
extensão e profundidade, que se um navio se aproximar
de sua atração, é inevitavelmente absorvido e carregado
para o fundo, e lá se despedaça contra as rochas; e
quando a água relaxa, seus fragmentos são jogados para
cima novamente. Mas esses intervalos de tranquilidade
são apenas na virada da vazante e da enchente, e com
tempo calmo, e duram apenas um quarto de hora, sua
violência gradualmente retornando. Quando o riacho está
mais turbulento e sua fúria é intensificada por uma
tempestade, é perigoso chegar a menos de um
quilômetro dali. Barcos, iates e navios foram levados por
não se proteger contra ele antes de estarem ao seu
alcance. Da mesma forma, acontece frequentemente que
as baleias se aproximam demais do riacho e são
dominadas por sua violência; e então é impossível
descrever seus uivos e berros em suas lutas infrutíferas
para se libertarem. Certa vez, um urso, tentando nadar
de Lofoden a Moskoe, foi pego pelo riacho e carregado
para baixo, enquanto rugia terrivelmente, para ser
ouvido na costa. Grandes estoques de abetos e
pinheiros, após serem absorvidos pela corrente, sobem
novamente quebrados e dilacerados a tal ponto como se
cerdas crescessem sobre eles. Isso mostra claramente
que o fundo consiste em rochas escarpadas, entre as
quais elas são giradas de um lado para outro. Este riacho
é regulado pelo fluxo e refluxo do mar — sendo água
constantemente alta e baixa a cada seis horas. No ano
de 1645, no início da manhã do domingo sexagésimo,
rugiu com tanto barulho e impetuosidade que as próprias
pedras das casas do litoral caíram no chão.
Em relação à profundidade da água, não pude ver
como isso poderia ter sido verificado nas imediações do
vórtice. As “quarenta braças” devem se referir apenas a
porções do canal próximas à costa de Moskoe ou
Lofoden. A profundidade no centro do Moskoe-ström deve
ser incomensuravelmente maior; e nenhuma prova
melhor deste fato é necessária do que a que pode ser
obtida até mesmo pelo olhar de soslaio para o abismo do
redemoinho que pode ser obtido do rochedo mais alto de
Helseggen. Olhando deste pináculo para o uivante
Phlegethon abaixo, não pude deixar de sorrir com a
simplicidade com que o honesto Jonas Ramus registra,
por uma questão de difícil crença, as anedotas das
baleias e dos ursos; pois me pareceu, de fato, uma coisa
evidente por si mesmo, que o maior navio da linha
existente, estando sob a influência daquela atração
mortal, poderia resistir tão pouco quanto uma pena ao
furacão, e deveria desaparecer fisicamente e de uma vez
só.
As tentativas de explicar o fenômeno — algumas das
quais, eu me lembro, pareciam-me suficientemente
plausíveis na leitura — agora tinham um aspecto muito
diferente e insatisfatório. A ideia geralmente aceita é que
este, assim como três vórtices menores entre as ilhas
Ferroe, “não têm outra causa que a colisão de ondas
subindo e descendo, em fluxo e refluxo, contra uma
crista de rochas e plataformas, que confina a água para
que se precipite como uma catarata; e, portanto, quanto
mais alto o dilúvio, mais profunda deve ser a queda, e o
resultado natural de tudo é um redemoinho ou vórtice,
cuja prodigiosa sucção é suficientemente conhecida por
experimentos menores.” Estas são as palavras da
Encyclopedia Britannica. Kircher e outros imaginam que
no centro do canal do Maelström há um abismo que
penetra o globo e se espalha em alguma parte muito
remota — o Golfo de Bótnia sendo nomeado de forma
decidida em uma instância. Essa opinião, ociosa em si
mesma, foi a que, enquanto eu olhava, minha
imaginação mais prontamente consentiu; e, ao
mencioná-la para o guia, fiquei bastante surpreso ao
ouvi-lo dizer que, embora fosse a opinião quase
universalmente nutrida sobre o assunto pelos
noruegueses, não era a dele. Quanto à primeira noção,
ele confessou sua incapacidade de compreendê-la; e
aqui concordo com ele — pois, por mais conclusivo que
seja no papel, torna-se totalmente ininteligível e até
absurdo em meio ao estrondo do abismo.
— Você deu uma boa olhada no redemoinho agora
— disse o velho. — E se você rastejar ao redor deste
penhasco, para entrar em seu abrigo e amortecer o
rugido da água, eu vou lhe contar uma história, isso vai
convencê-lo de que devo saber algo sobre o Moskoe-
ström.
Coloquei-me como desejado e ele prosseguiu.
— Eu e meus dois irmãos já tivemos um barco
armado de escuna com cerca de setenta toneladas de
carga, com o qual tínhamos o hábito de pescar entre as
ilhas além de Moskoe, quase até Vurrgh. Em todos os
redemoinhos violentos no mar, há boa pesca, nas
oportunidades adequadas, se alguém tiver a coragem de
tentar; mas entre todos os homens da costa de Lofoden,
nós três éramos os únicos que costumavam ir às ilhas,
como eu lhe digo. Os terrenos usuais ficam bem mais
abaixo, para o sul. Lá os peixes podem ser encontrados a
qualquer hora, sem muito risco, e por isso esses locais
são os preferidos. Os locais escolhidos aqui entre as
rochas, entretanto, não apenas produzem a melhor
variedade, mas em abundância muito maior; tanto que
muitas vezes chegávamos em um único dia, o que os
mais tímidos do ofício não conseguiam juntar em uma
semana. Na verdade, tornamos isso uma questão de
especulação desesperada, o risco de vida em pé em vez
de trabalho, e coragem respondendo pelo capital.
“Mantivemos a propriedade em uma enseada cerca
de oito quilômetros acima na costa; e era nossa prática,
com tempo bom, aproveitar a folga de quinze minutos
para atravessar o canal principal do Moskoe-ström, muito
acima da lagoa e, em seguida, pousar em um
ancoradouro em algum lugar perto de Otterholm, ou
Sandflesen, onde os redemoinhos não são tão violentos
como em outros lugares. Aqui costumávamos ficar até
quase a hora de molhar novamente, quando pesávamos
e voltávamos para casa. Nunca partimos nesta expedição
sem um vento lateral constante para ir e vir, um vento
que tínhamos certeza de que não nos abandonaria antes
de nosso retorno, e raramente cometíamos erros de
cálculo nesse ponto. Duas vezes, durante seis anos,
fomos forçados a passar a noite toda ancorada por causa
de uma calmaria mortal, o que é realmente raro por aqui;
e certa vez tivemos de permanecer no terreno quase
uma semana, morrendo de fome devido a um vendaval
que explodiu logo após nossa chegada e tornou o canal
turbulento demais para ser imaginado. Nesta ocasião,
deveríamos ter sido expulsos para o mar, apesar de tudo,
(pois os redemoinhos nos lançaram girando e girando tão
violentamente que, por fim, sujamos nossa âncora e a
arrastamos) se não tivéssemos mergulhado uma das
inúmeras correntes cruzadas, aqui hoje e amanhã, que
nos levou a sotavento de Flimen, onde, por sorte, nós nos
levantamos.
“Eu não poderia dizer a vigésima parte das
dificuldades que encontramos ‘no terreno’, é um lugar
ruim para se estar, mesmo com bom tempo, mas sempre
mudamos para enfrentar o desafio do próprio Moskoe-
ström sem acidente; embora às vezes meu coração
estivesse na minha boca quando por acaso estivéssemos
cerca de um minuto atrasados ou antes da folga. O vento
às vezes não era tão forte quanto pensávamos no início,
e então avançamos bem menos do que poderíamos
desejar, enquanto a correnteza tornava o golpe
incontrolável. Meu irmão mais velho tinha um filho de
dezoito anos e eu tinha dois meninos fortes. Isso teria
sido de grande ajuda nessas ocasiões, no uso de
varreduras, bem como depois na pesca, mas, de alguma
forma, embora nós mesmos corrêssemos o risco, não
tínhamos coragem de deixar os jovens entrarem no
perigo, pois, depois de tudo dito e feito, era um perigo
horrível, e essa é a verdade.
“Em alguns dias fará três anos desde que ocorreu o
que vou contar a você. Foi no décimo dia de julho de 18
—, um dia que as pessoas desta parte do mundo nunca
esquecerão, pois foi aquele em que soprou o mais
terrível furacão que já caiu do céu. E, no entanto,
durante toda a manhã, e na verdade até o final da tarde,
soprava uma brisa suave e constante de sudoeste,
enquanto o sol brilhava forte, de modo que o marinheiro
mais velho entre nós não poderia ter previsto o que viria
a seguir.
“Nós três, meus dois irmãos e eu, cruzamos para as
ilhas por volta das duas horas da tarde e logo quase
carregamos o mal cheiro com peixes finos, que, todos
nós observamos, eram mais abundantes naquele dia do
que já tínhamos visto. Eram apenas sete, pelo meu
relógio, quando pesamos e partimos para casa, para
fazer o pior do Ström na maré baixa, que sabíamos que
seriam às oito.
“Partimos com vento fresco a estibordo e, por algum
tempo, espancamos em grande velocidade, sem nunca
sonhar com o perigo, pois de fato não vimos o menor
motivo para apreendê-lo. De repente, fomos
surpreendidos por uma brisa vinda de Helseggen. Isso
era muito incomum, algo que nunca tinha acontecido
conosco antes, e comecei a me sentir um pouco inquieto,
sem saber exatamente por quê. Pusemos o barco no
vento, mas não conseguimos avançar para os
redemoinhos, e eu estava a ponto de propor o retorno ao
ancoradouro, quando, olhando para trás, vimos todo o
horizonte coberto por uma singular nuvem cor de cobre
que subiu com a velocidade mais incrível.
“Nesse ínterim, a brisa que havia nos afastado
diminuiu e ficamos paralisados, vagando em todas as
direções. Esse estado de coisas, no entanto, não durou o
suficiente para nos dar tempo para pensar sobre ele. Em
menos de um minuto, a tempestade caiu sobre nós, em
menos de dois o céu estava totalmente nublado, e com
isso e a chuva forte, de repente ficou tão escuro que não
podíamos nos ver no meio do caminho.
“É uma loucura tentar descrevê-lo como um furacão.
O marinheiro mais velho da Noruega nunca
experimentou nada parecido. Tínhamos largado nossas
velas antes que ela nos levasse habilmente; mas, à
primeira baforada, nossos dois mastros passaram pela
tábua como se tivessem sido serrados, o mastro principal
levando consigo meu irmão mais novo, que se amarrou
nele por segurança.
“Nosso barco era a pena mais leve que já pousou
sobre a água. Tinha um convés totalmente nivelado, com
apenas uma pequena escotilha perto da proa, e essa
escotilha sempre foi nosso costume fechar quando ia
cruzar o Ström, como precaução contra o mar agitado. Se
não fosse por essa circunstância, deveríamos ter
afundado de uma vez, pois ficamos inteiramente
enterrados por alguns momentos. Não posso dizer como
meu irmão mais velho escapou da destruição, pois nunca
tive oportunidade de averiguar. De minha parte, assim
que larguei a vela da proa, me joguei no convés, com os
pés apoiados na amurada estreita da proa e as mãos
segurando um ferrolho perto do pé do mastro anterior.
Foi o mero instinto que me levou a fazer isso, o que foi,
sem dúvida, a melhor coisa que eu poderia ter feito,
porque estava muito agitado para pensar.
“Por alguns momentos ficamos completamente
inundados, como eu disse, e todo esse tempo prendi a
respiração e me agarrei ao ferrolho. Quando não pude
mais aguentar, coloquei-me de joelhos, ainda segurando
com as mãos, e assim tive minha cabeça limpa. Logo
nosso barquinho se sacudiu, assim como um cachorro faz
ao sair da água, e assim se livrou, em certa medida, dos
mares. Eu estava agora tentando tirar o melhor do
estupor que se apossara de mim, e recompor meus
sentidos para ver o que deveria ser feito, quando senti
alguém agarrar meu braço. Era meu irmão mais velho, e
meu coração deu um pulo de alegria, pois me certifiquei
de que ele caísse no mar, mas no momento seguinte
toda essa alegria se transformou em horror, pois ele
colocou a boca perto do meu ouvido e gritou a palavra
‘Moskoe-ström!’
“Ninguém jamais saberá quais foram meus
sentimentos naquele momento. Eu tremi da cabeça aos
pés como se tivesse tido o mais violento ataque de febre.
Eu sabia o que ele queria dizer com aquela palavra bem
o suficiente, eu sabia o que ele queria me fazer entender.
Com o vento que agora nos impulsionava, partíamos
para o redemoinho do Ström, e nada poderia nos salvar!
“Você percebe que, ao cruzar o canal de Ström,
sempre subíamos muito acima do redemoinho, mesmo
no tempo mais calmo, e então tínhamos que esperar e
observar cuidadosamente a folga, mas agora estávamos
dirigindo bem sobre a própria piscina, e em um furacão
como este! “Com certeza”, pensei, “chegaremos lá
apenas com a folga, há um pouco de esperança nisso”,
mas no momento seguinte me amaldiçoei por ser tão
idiota a ponto de sonhar com esperança. Eu sabia muito
bem que estávamos condenados, se tivéssemos sido dez
vezes um navio de noventa armas.
“A essa altura, a primeira fúria da tempestade havia
se esgotado, ou talvez não a sentíssemos tanto,
enquanto corríamos diante dela, mas em todo caso os
mares, que a princípio haviam sido contidos pelo vento, e
estavam planos e espumosos, agora se elevavam a
montanhas absolutas. Uma mudança singular também
ocorrera nos céus. Em todas as direções ainda estava
escuro como breu, mas quase no alto explodiu, de uma
só vez, uma fenda circular de céu claro, tão claro como
eu já vi, e de um azul profundo e brilhante, e através
dela brilhou a lua cheia com um brilho que eu nunca
soube que ela tinha. Ela iluminou tudo sobre nós com a
maior nitidez, mas, oh Deus, que cena foi iluminar!
“Agora fiz uma ou duas tentativas de falar com meu
irmão, mas, de uma maneira que não consegui entender,
o barulho havia aumentado tanto que não consegui fazê-
lo ouvir uma única palavra, embora gritasse a plenos
pulmões em seu ouvido. Logo ele balançou a cabeça,
parecendo pálido como a morte, e ergueu um dos dedos,
como se dissesse “ouça!”
“A princípio, não consegui entender o que ele queria
dizer, mas logo um pensamento horrível passou por mim.
Tirei meu relógio de sua chave. Não estava indo. Eu olhei
para ele ao luar, e então comecei a chorar enquanto o
jogava longe no oceano. Tinha acabado às sete horas!
Estávamos atrasados no tempo da folga, e o giro do
Ström estava em plena fúria!
“Quando um barco é bem construído, bem aparado
e não muito carregado, as ondas em um vendaval forte,
quando ele está se tornando grande, parecem sempre
escorregar por baixo dele, o que parece muito estranho
para um homem da terra, e é isso que é chamado
equitação, na frase do mar. Bem, até agora tínhamos
navegado nas ondas de maneira muito inteligente; mas
logo um mar gigantesco por acaso nos levou para baixo
do balcão e nos carregou com ele enquanto ele subia,
subia, subia, como se em direção ao céu. Eu não teria
acreditado que qualquer onda pudesse subir tão alto. E
então descemos com uma varredura, um deslizamento e
um mergulho, que me fez sentir enjoado e tonto, como
se eu estivesse caindo do topo de uma montanha
elevada em um sonho. Mas, enquanto estávamos
acordados, dei uma rápida olhada ao redor, e aquele
olhar foi suficiente. Eu vi nossa posição exata em um
instante. O redemoinho Moskoe-Ström estava cerca de
quatrocentos metros adiante, mas não mais parecido
com o Moskoe-Ström comum do que o redemoinho como
você o vê agora é como uma corrida de moinhos. Se eu
não soubesse onde estávamos e o que esperar, não teria
reconhecido o lugar. Como estava, eu involuntariamente
fechei meus olhos com horror. As pálpebras se fecharam
como se tivessem um espasmo.
“Não poderia ter se passado mais de dois minutos
depois, até que de repente sentimos as ondas
diminuírem e ficamos envoltos em espuma. O barco fez
uma meia volta brusca para bombordo e depois disparou
em sua nova direção como um raio. No mesmo
momento, o rugido da água foi completamente abafado
por uma espécie de grito estridente, o som que você
pode imaginar emitido pelos canos de esgoto de muitos
milhares de navios a vapor, soltando o vapor todos
juntos. Estávamos agora no cinturão de ondas que
sempre rodeia o redemoinho; e pensei, é claro, que outro
momento nos mergulharia no abismo, abaixo do qual só
podíamos ver indistintamente por causa da incrível
velocidade com que íamos carregados. O barco não
pareceu afundar na água, mas deslizar como uma bolha
de ar na superfície da onda. Seu lado estibordo era o
próximo ao redemoinho, e a bombordo surgia o mundo
do oceano que havíamos deixado. Parecia uma enorme
parede se contorcendo entre nós e o horizonte.
“Pode parecer estranho, mas agora, quando
estávamos nas próprias mandíbulas do golfo, eu me
sentia mais composto do que quando estávamos apenas
nos aproximando dele. Tendo decidido não ter mais
esperança, livrei-me de grande parte daquele terror que
a princípio me desguarneceu. Suponho que foi o
desespero que me deixou nervoso.
“Pode parecer uma ostentação, mas o que eu digo a
você é verdade, comecei a refletir como era magnífico
morrer dessa maneira, e como foi tolo pensar em uma
consideração tão desprezível como meu próprio
indivíduo, em vista de tão maravilhosa manifestação do
poder de Deus. Eu acredito que corei de vergonha
quando essa ideia passou pela minha cabeça. Depois de
um tempo, fiquei possuído pela mais aguda curiosidade
sobre o próprio redemoinho. Senti positivamente um
desejo de explorar suas profundezas, mesmo com o
sacrifício que iria fazer; e minha principal tristeza era
nunca poder contar aos meus velhos companheiros em
terra os mistérios que eu deveria ver. Essas, sem dúvida,
eram fantasias singulares para ocupar a mente de um
homem em tal extremidade, e muitas vezes pensei,
desde então, que as revoluções do barco ao redor da
piscina poderiam ter me deixado um pouco tonto.
“Houve outra circunstância que tendeu a restaurar
meu autodomínio; e esta foi a cessação do vento, que
não poderia nos alcançar em nossa situação atual, pois,
como você mesmo viu, o cinturão de arrebentação é
consideravelmente mais baixo do que o leito geral do
oceano, e este último agora se eleva acima de nós, uma
crista alta, negra e montanhosa. Se você nunca esteve
no mar durante uma tempestade forte, não pode ter
ideia da confusão mental ocasionada pelo vento e
borrifos juntos. Eles cegam, ensurdecem e estrangulam
você, e tiram todo o poder de ação ou reflexão. Mas
agora estávamos, em grande parte, livres desses
aborrecimentos, assim como criminosos condenados à
morte na prisão têm permissão para indulgências
mesquinhas, proibidas enquanto sua condenação ainda é
incerta.
“Quantas vezes fizemos o circuito da correia é
impossível dizer. Nós giramos e giramos por talvez uma
hora, voando em vez de flutuar, ficando cada vez mais
no meio da onda, e então cada vez mais perto de sua
horrível borda interna. Todo esse tempo eu nunca havia
soltado o anel de segurança. Meu irmão estava na popa,
segurando um pequeno barril de água vazio que havia
sido amarrado com segurança sob a gaiola do balcão e
era a única coisa no convés que não tinha sido varrida
para fora quando o vendaval nos levou pela primeira vez.
Ao nos aproximarmos da beira do abismo, ele largou o
braço e foi para o anel, de onde, na agonia de seu terror,
ele se esforçou para forçar minhas mãos, pois não era
grande o suficiente para nos dar um aperto seguro.
Nunca senti uma dor mais profunda do que quando o vi
tentar esse ato, embora eu soubesse que ele era um
louco quando o fez, um maníaco delirante por puro
medo. Não me importei, no entanto, em contestar o
ponto com ele. Eu sabia que não faria diferença se algum
de nós aguentasse; então, dei-lhe o ferrolho e fui à popa
até o barril. Não houve grande dificuldade em fazer isso;
pois o golpe voou com firmeza suficiente, e em uma
quilha plana, apenas balançando para frente e para trás,
com os imensos golpes e sufocantes do redemoinho. Mal
havia me assegurado em minha nova posição, demos
uma guinada violenta para estibordo e corremos de
cabeça para o abismo. Murmurei uma oração apressada
a Deus e pensei que tudo havia acabado.
“Ao sentir a onda nauseante da descida,
instintivamente apertei o cano e fechei os olhos. Por
alguns segundos, não ousei abri-los, enquanto esperava
uma destruição instantânea e me perguntei se já não
estava em minha luta mortal com a água. Mas momento
após momento se passou. Eu ainda vivi. A sensação de
queda havia cessado; e o movimento da embarcação
parecia muito igual ao de antes, enquanto estava no
cinturão de espuma, com a exceção de que agora ela
estava mais deitada. Tomei coragem e olhei mais uma
vez para a cena.
“Jamais esquecerei as sensações de espanto, horror
e admiração com que olhei ao meu redor. O barco
parecia estar pendurado, como por mágica, no meio do
caminho para baixo, sobre a superfície interna de um
funil de vasta circunferência, prodigioso em
profundidade, e cujas laterais perfeitamente lisas
poderiam ter sido confundidas com ébano, mas pela
rapidez estonteante com que elas giraram, e pelo brilho
cintilante e medonho que elas dispararam, como os raios
da lua cheia, daquela fenda circular entre as nuvens que
eu já descrevi, fluíram em uma torrente de glória
dourada ao longo das paredes negras, e bem longe para
baixo nos recessos mais íntimos do abismo.
“No começo eu estava muito confuso para observar
qualquer coisa com precisão. A explosão geral de
grandeza terrível foi tudo o que vi. Quando me recuperei
um pouco, porém, meu olhar caiu instintivamente. Nessa
direção consegui obter uma visão desobstruída, pela
maneira como a palma da mão pendia sobre a superfície
inclinada da piscina. Ela estava bastante equilibrada, isto
é, seu convés estava em um plano paralelo ao da água,
mas este último inclinado em um ângulo de mais de
quarenta e cinco graus, de modo que parecíamos estar
deitados sobre nossa extremidade do feixe. Não pude
deixar de observar, no entanto, que dificilmente teria
mais dificuldade em manter meu apoio e os pés naquela
situação do que se estivéssemos em um nível morto; e
isso, suponho, se devia à velocidade com que girávamos.
“Os raios da lua pareciam vasculhar o fundo do golfo
profundo; mas ainda assim não pude distinguir nada, por
causa de uma densa névoa em que tudo estava envolto
e sobre a qual pendia um magnífico arco-íris, como
aquela ponte estreita e vacilante que os muçulmanos
dizem ser o único caminho entre o Tempo e a Eternidade.
Essa névoa, ou borrifo, foi sem dúvida ocasionada pelo
choque das grandes paredes do funil, quando todos se
encontraram no fundo, mas o grito que subiu para os
céus vindo dessa névoa, não me atrevo a tentar
descrever.
“Nosso primeiro deslize para o próprio abismo, do
cinturão de espuma acima, nos carregou para uma
grande distância encosta abaixo; mas nossa descida
posterior não foi de forma proporcional. Giramos e
giramos, não com nenhum movimento uniforme, mas em
estonteantes oscilações e solavancos, que às vezes nos
enviavam apenas algumas centenas de jardas, às vezes
quase o circuito completo do redemoinho. Nosso
progresso para baixo, a cada revolução, era lento, mas
muito perceptível.
“Olhando ao meu redor, sobre o grande desperdício
de ébano líquido em que éramos transportados, percebi
que nosso barco não era o único objeto no abraço do
redemoinho. Acima e abaixo de nós havia fragmentos
visíveis de vasos, grandes massas de madeira de
construção e troncos de árvores, com muitos artigos
menores, como peças de mobília da casa, caixas
quebradas, barris e aduelas. Já descrevi a curiosidade
antinatural que substituíra meus terrores originais.
Parecia crescer em mim à medida que me aproximava
cada vez mais de minha terrível condenação. Comecei
então a observar, com estranho interesse, as inúmeras
coisas que flutuavam em nossa companhia. Devo ter
delirado, pois até procurei me divertir em especular
sobre as velocidades relativas de suas várias descidas
em direção à espuma abaixo. ‘Este pinheiro’, eu me
peguei dizendo certa vez. ‘Certamente será a próxima
coisa que dará o terrível mergulho e desaparecerá.’ E
então fiquei desapontado ao descobrir que o naufrágio
de um navio mercante holandês o alcançou e foi para
baixo antes. Por fim, depois de fazer várias suposições
dessa natureza e ser enganado em tudo, esse fato, o fato
de meu invariável erro de cálculo, me colocou em uma
linha de reflexão que fez meus membros estremecerem e
meu coração bater mais uma vez.
“Não foi um novo terror que me afetou, mas o
amanhecer de uma esperança mais emocionante. Essa
esperança surgiu em parte da memória e em parte da
observação presente. Lembrei-me da grande variedade
de matéria flutuante que se espalhava pela costa de
Lofoden, tendo sido absorvida e depois lançada pelo
Moskoe-ström. De longe, o maior número de artigos foi
despedaçado da maneira mais extraordinária, tão
esfolados e ásperos que pareciam estar cheios de farpas,
mas então me lembrei distintamente de que havia alguns
deles que não estavam nem um pouco desfigurados.
Agora, eu não poderia explicar essa diferença, exceto
supondo que os fragmentos ásperos foram os únicos que
foram completamente absorvidos, que os outros haviam
entrado no turbilhão em um período tão tardio da maré,
ou, por algum motivo, tinham descido assim lentamente
depois de entrar, que não alcançaram o fundo antes de
vir a virada da enchente, ou da vazante, conforme o
caso. Eu concebi ser possível, em qualquer dos casos,
que eles pudessem ser girados novamente para o nível
do oceano, sem sofrer o destino daqueles que haviam
sido atraídos mais cedo ou absorvidos mais rapidamente.
Fiz, também, três observações importantes. A primeira
era que, como regra geral, quanto maiores eram os
corpos, mais rápida sua descida, a segunda, que, entre
duas massas de igual extensão, uma esférica e a outra
de qualquer outra forma, a superioridade na velocidade
de descida era com a esfera, a terceira, que, entre duas
massas de igual tamanho, uma cilíndrica e outra de
qualquer outra forma, o cilindro era absorvido mais
lentamente. Desde minha fuga, tive várias conversas
sobre esse assunto com um antigo professor do distrito;
e foi com ele que aprendi o uso das palavras ‘cilindro’ e
‘esfera’. Ele me explicou, embora eu tenha esquecido a
explicação, como o que observei foi, de fato, a
consequência natural das formas dos fragmentos
flutuantes, e me mostrou como acontecia que um
cilindro, nadando em um vórtice, oferecia mais
resistência à sua sucção e era sugado com maior
dificuldade do que um corpo igualmente volumoso, de
qualquer forma.
“Houve uma circunstância surpreendente que foi
muito importante para reforçar essas observações e me
deixar ansioso para explicá-las, e foi que, a cada
revolução, passamos por algo como um barril, ou então o
pátio ou o mastro de um enquanto muitas dessas coisas,
que estavam em nosso nível quando abri meus olhos
para as maravilhas do redemoinho, estavam agora bem
acima de nós e pareciam ter se movido muito pouco de
sua posição original.
“Eu não hesitei mais no que fazer. Resolvi me
amarrar com segurança ao barril de água que agora
estava segurando, para soltá-lo do balcão e me jogar
com ele na água. Atrai a atenção do meu irmão por meio
de placas, apontei para os barris flutuantes que se
aproximavam de nós e fiz tudo ao meu alcance para
fazê-lo entender o que eu estava prestes a fazer. Por fim,
pensei que ele havia compreendido meu desígnio, mas,
fosse esse o caso ou não, ele balançou a cabeça em
desespero e se recusou a sair de seu posto pelo anel de
ferrolho. Era impossível alcançá-lo; a emergência
admitida sem demora; e assim, com uma luta amarga,
resignei-o ao seu destino, prendi-me ao barril por meio
das amarras que o prendiam ao balcão e precipitei-me
com ele no mar, sem hesitar mais um momento.
“O resultado foi exatamente o que eu esperava.
Como sou eu quem agora lhe conto esta história, como
você vê que eu escapei, e como você já está de posse do
modo em que essa fuga foi efetuada, e deve, portanto,
antecipar tudo o que tenho a dizer mais adiante, eu irei
trazer minha história rapidamente à conclusão. Pode ter
se passado uma hora, ou mais ou menos, depois que eu
desisti do golpe, quando, tendo descido a uma grande
distância abaixo de mim, ele fez três ou quatro giros
selvagens em rápida sucessão e, levando meu irmão
amado com ele, mergulhou de cabeça, de uma vez e
para sempre, no caos de espuma abaixo. O barril ao qual
eu estava preso afundou muito pouco além da metade
da distância entre o fundo do golfo e o ponto em que
saltei ao mar, antes que uma grande mudança ocorresse
no caráter do redemoinho. A inclinação das laterais do
vasto funil tornou-se cada vez menos íngreme. Os giros
do redemoinho aumentaram, gradualmente, cada vez
menos violentos. Aos poucos, a espuma e o arco-íris
desapareceram, e o fundo do golfo pareceu erguer-se
lentamente. O céu estava claro, os ventos haviam
diminuído e a lua cheia se punha radiante no Oeste,
quando me vi na superfície do oceano, à vista das costas
de Lofoden, e acima do local onde ficava a lagoa onde
Moskoe-ström tinha acontecido. Era a hora da folga, mas
o mar ainda balançava em ondas enormes por causa dos
efeitos do furacão. Fui levado violentamente para o canal
do Ström e, em poucos minutos, fui levado pelas pressas
costa abaixo até o “terreno” dos pescadores. Um barco
me pegou, exausto de fadiga, e (agora que o perigo
havia sido removido) sem palavras com a memória de
seu horror. Aqueles que me trouxeram a bordo foram
meus antigos companheiros e companheiros diários, mas
eles não me conheciam mais do que conheceriam um
viajante da terra dos espíritos. Meu cabelo, que era preto
como o corvo no dia anterior, estava tão branco quanto
você o vê agora. Dizem também que toda a expressão do
meu semblante mudou. Contei minha história a eles, eles
não acreditaram. Eu agora conto a você, e dificilmente
posso esperar que você coloque mais fé nisso do que os
alegres pescadores de Lofoden.”
Revelação Mesmérica
Qualquer que seja a dúvida que ainda envolva a
lógica do mesmerismo, seus fatos surpreendentes são
agora quase universalmente admitidos. Destes últimos,
aqueles que duvidam são seus meros duvidadores de
profissão — uma tribo não lucrativa e de má reputação.
Não pode haver perda de tempo mais absoluta do que a
tentativa de provar, nos dias atuais, que o homem, pelo
mero exercício da vontade, pode impressionar seu
semelhante, a ponto de lançá-lo em uma condição
anormal, da qual os fenômenos se assemelham muito
intimamente aqueles da morte, ou pelo menos se
assemelham mais a eles do que os fenômenos de
qualquer outra condição normal dentro de nosso
conhecimento; que, enquanto neste estado, a pessoa
assim impressa emprega apenas com esforço, e então
debilmente, os órgãos externos dos sentidos, mas
percebe, com percepção agudamente refinada, e através
de canais supostamente desconhecidos, assuntos além
do alcance dos órgãos físicos; que, além disso, suas
faculdades intelectuais são maravilhosamente exaltadas
e revigoradas; que suas simpatias com a pessoa que o
impressiona são profundas; e, finalmente, que sua
suscetibilidade à impressão aumenta com sua
frequência, enquanto, na mesma proporção, os
fenômenos peculiares eliciados são mais extensos e mais
pronunciados.
Eu digo que essas — que são as leis do mesmerismo
em suas características gerais — seria uma
supererrogação demonstrá-las; nem devo infligir aos
meus leitores uma demonstração tão desnecessária;
hoje. Meu propósito no momento é muito diferente. Sou
impelido, mesmo nas garras de um mundo de
preconceitos, a detalhar sem comentários a substância
tão notável de um colóquio, ocorrendo entre mim e um
sonhador.
Há muito que tenho o hábito de hipnotizar a pessoa
em questão (Sr. Vankirk) e sobrevieram a habitual
suscetibilidade aguda e exaltação da percepção
mesmérica. Por muitos meses ele estivera sofrendo de
tísica confirmada, cujos efeitos mais angustiantes haviam
sido aliviados por minhas manipulações; e na noite de
quarta-feira, décimo quinto instante, fui chamado à sua
cabeceira.
O inválido sofria de dores agudas na região do
coração e respirava com grande dificuldade, tendo todos
os sintomas habituais da asma. Em espasmos como
esses, ele costumava encontrar alívio com a aplicação de
mostarda nos centros nervosos, mas esta noite tentara
em vão.
Quando entrei em seu quarto, ele me cumprimentou
com um sorriso alegre e, embora evidentemente com
muitas dores físicas, parecia estar mentalmente bem à
vontade.
— Mandei chamá-lo esta noite — disse ele. — Não
tanto para administrar a minha doença corporal, mas
para me satisfazer com relação a certas impressões
psíquicas que, ultimamente, têm me causado muita
ansiedade e surpresa. Não preciso dizer o quão cético
tenho sido até agora sobre o tema da imortalidade da
alma. Não posso negar que sempre existiu, como se
naquela mesma alma que venho negando, um vago
semi-sentimento de sua própria existência. Mas esse
sentimento parcial em nenhum momento chegou a ser
convicção. Com isso, minha razão não teve nada a ver.
Todas as tentativas de investigação lógica resultaram, de
fato, em me deixar mais cético do que antes. Fui
aconselhado a estudar Cousin. Eu o estudei em suas
próprias obras, bem como nas de seus ecos europeus e
americanos. O “Charles Elwood” do Sr. Brownson, por
exemplo, foi colocado em minhas mãos. Eu li com
profunda atenção. Em todo o livro eu achei lógico, mas
as partes que não eram meramente lógicas eram,
infelizmente, os argumentos iniciais do herói descrente
do livro. Em seu resumo, parecia-me evidente que o
raciocinador nem mesmo conseguira se convencer. Seu
fim tinha esquecido claramente seu começo, como o
governo de Trinculo. Em suma, não demorou muito para
perceber que se o homem deve ser intelectualmente
convencido de sua própria imortalidade, ele nunca será
tão convencido pelas meras abstrações que têm sido por
tanto tempo a moda dos moralistas da Inglaterra, da
França e da Alemanha. As abstrações podem divertir e
exercitar, mas não afetam a mente. Aqui na terra, pelo
menos, estou convencido de que a filosofia sempre nos
chamará em vão para que consideremos as qualidades
como coisas. A vontade pode concordar, a alma, o
intelecto, nunca.
“Repito, então, que apenas senti pela metade, e
nunca acreditei intelectualmente. Mas ultimamente tem
havido um certo aprofundamento do sentimento, até que
se aproximou tanto da aquiescência da razão, que acho
difícil distinguir entre os dois. Também estou habilitado a
atribuir esse efeito à influência mesmérica. Não posso
explicar melhor o meu significado do que pela hipótese
de que a exaltação mesmérica me permite perceber uma
sequência de raciocínio que, em minha existência
anormal, convence, mas que, em plena concordância
com os fenômenos mesméricos, não se estende, exceto
por seu efeito, em minha condição normal. No sono-
vigília, o raciocínio e sua conclusão — a causa e seu
efeito — estão presentes juntos. Em meu estado natural,
a causa desaparecendo, o efeito apenas, e talvez apenas
parcialmente, permanece.
“Essas considerações me levaram a pensar que
alguns bons resultados podem resultar de uma série de
perguntas bem dirigidas que me foram propostas
enquanto estava hipnotizado. Você já observou muitas
vezes o profundo autoconhecimento evidenciado pelo
sonhador, o amplo conhecimento que ele exibe sobre
todos os pontos relacionados à própria condição
mesmérica; e desse autoconhecimento podem ser
deduzidas dicas para a conduta adequada de um
catecismo.”
É claro que consenti em fazer esta experiência.
Algumas passagens jogaram o Sr. Vankirk no sono
hipnótico. Sua respiração ficou imediatamente mais fácil
e ele parecia não sofrer nenhum mal-estar físico. Seguiu-
se então a seguinte conversa: V. no diálogo
representando o paciente, e P. eu mesmo.
P. Você está dormindo?
V. Sim... não, prefiro dormir mais profundamente.
P. [Depois de mais algumas passagens.] Você dorme
agora?
V. Sim.
P. Como você acha que vai resultar em sua doença
atual?
V. [Depois de uma longa hesitação e falando como
que com esforço.] Devo morrer.
P. A ideia da morte o aflige?
V. [Muito rapidamente.] Não, não!
P. Você está satisfeito com o cliente em potencial?
V. Se eu estivesse acordado, gostaria de morrer,
mas agora não importa. A condição mesmérica está tão
próxima da morte que me satisfaz.
P. Eu gostaria que você se explicasse, Sr. Vankirk.
V. Estou disposto a fazê-lo, mas exige mais esforço
do que me sinto capaz de fazer. Você não me questiona
corretamente.
P. O que então devo perguntar?
V. Você deve começar do início.
P. O início! Mas onde está o início?
V. Você sabe que o início é DEUS. [Isso foi dito em
um tom baixo e flutuante, e com todos os sinais da mais
profunda veneração.]
P. O que então é Deus?
V. [Hesitando por muitos minutos.] Não sei dizer.
P. Deus não é espírito?
V. Enquanto eu estava acordado, eu sabia o que
você queria dizer com “espírito”, mas agora parece
apenas uma palavra, por exemplo, verdade, beleza, uma
qualidade, quero dizer.
P. Deus não é imaterial?
V. Não há imaterialidade — é uma mera palavra.
Aquilo que não importa, não importa — a menos que as
qualidades sejam coisas.
P. Deus é, então, material?
V. Não. [Esta resposta me assustou muito.]
P. O que então ele é?
V. [Depois de uma longa pausa, e resmungando.]
Entendo, mas é algo difícil de dizer. [Outra longa pausa.]
Ele não é espírito, pois ele existe. Ele também não
importa, como você o entende. Mas existem gradações
de matéria das quais o homem nada sabe; o mais
grosseiro impulsionando o mais fino, o mais fino
permeando o mais grosseiro. A atmosfera, por exemplo,
impulsiona o princípio elétrico, enquanto o princípio
elétrico permeia a atmosfera. Essas gradações de
matéria aumentam em raridade ou finura, até chegarmos
a uma matéria sem partícula, sem partículas, indivisível,
una e aqui a lei de impulsão e permeação é modificada.
A matéria última, ou sem partículas, não apenas permeia
todas as coisas, mas impele todas as coisas, e, portanto,
todas as coisas estão dentro de si. Este assunto é Deus.
O que os homens tentam incorporar na palavra
“pensamento” é esse assunto em movimento.
P. Os metafísicos afirmam que toda ação é redutível
a movimento e pensamento, e que o último é a origem
do primeiro.
V. Sim; e agora vejo a confusão de ideias. O
movimento é a ação da mente — não de pensar. A
matéria sem partículas, ou Deus, em repouso, é (tanto
quanto podemos concebê-la) o que os homens chamam
de mente. E o poder do automovimento (equivalente em
efeito à vontade humana) é, na matéria não particulada,
o resultado de sua unidade e oniprevalência; como eu
não sei, e agora vejo claramente que nunca saberei. Mas
a matéria não particulada, posta em movimento por uma
lei, ou qualidade, existente em si mesma, é o
pensamento.
P. Você não pode me dar uma ideia mais precisa do
que chama de matéria não particulada?
V. As matérias de que o homem conhece escapam
aos sentidos gradativamente. Temos, por exemplo, um
metal, um pedaço de madeira, uma gota d'água, a
atmosfera, um gás, calórico, eletricidade, o éter
luminífero. Agora, chamamos todas essas coisas de
matéria e abrangemos toda a matéria em uma definição
geral; mas, apesar disso, não pode haver duas ideias
mais essencialmente distintas do que aquela que ligamos
a um metal e aquela que ligamos ao éter luminífero.
Quando chegamos a este último, sentimos uma
inclinação quase irresistível para classificá-lo como
espírito, ou como niilidade. A única consideração que nos
restringe é nossa concepção de sua constituição atômica;
e aqui, mesmo, temos que buscar ajuda em nossa noção
de um átomo, como algo que possui em infinita minúcia,
solidez, palpabilidade, peso. Destrua a ideia da
constituição atômica e não poderemos mais considerar o
éter como uma entidade, ou pelo menos como matéria.
Por falta de uma palavra melhor, podemos chamá-la de
espírito. Dê, agora, um passo além do éter luminífero,
conceba uma matéria tão mais rara do que o éter, pois
este éter é mais raro do que o metal, e chegamos de
uma vez (apesar de todos os dogmas da escola) a uma
massa única, um assunto sem partículas. Pois embora
possamos admitir pequenez infinita nos próprios átomos,
a infinitude de pequenez nos espaços entre eles é um
absurdo. Haverá um ponto, haverá um grau de raridade,
no qual, se os átomos forem suficientemente numerosos,
os interespaços devem desaparecer e a massa unir-se
totalmente. Mas, tirada agora a consideração da
constituição atômica, a natureza da massa
inevitavelmente desliza para o que concebemos de
espírito. É claro, entretanto, que é tão importante quanto
antes. A verdade é que é impossível conceber o espírito,
pois é impossível imaginar o que não é. Quando nos
gabamos de ter formado sua concepção, simplesmente
enganamos nosso entendimento ao considerarmos a
matéria infinitamente rarefeita.
P. Parece-me uma objeção intransponível à ideia de
coalescência absoluta; e essa é a resistência muito leve
experimentada pelos corpos celestes em suas revoluções
através do espaço, uma resistência agora constatada, é
verdade, de existir em algum grau, mas que é, não
obstante, tão leve que foi completamente esquecido pela
sagacidade mesmo de Newton. Sabemos que a
resistência dos corpos é, principalmente, proporcional à
sua densidade. A coalescência absoluta é a densidade
absoluta. Onde não há interespaços, não pode haver
cedência. Um éter, absolutamente denso, poria um freio
infinitamente mais eficaz ao progresso de uma estrela do
que um éter de diamante ou de ferro.
V. Sua objeção é respondida com uma facilidade que
está quase na proporção de sua aparente
irrespondibilidade. Quanto ao progresso da estrela, não
pode fazer diferença se a estrela passa pelo éter ou se o
éter por ela. Não há erro astronômico mais inexplicável
do que aquele que reconcilia o conhecido retardamento
dos cometas com a ideia de sua passagem por um éter:
pois, por mais raro que este éter seja suposto, ele poria
fim a toda revolução sideral em um breve mais período
do que foi admitido por aqueles astrônomos que se
esforçaram para difamar um ponto que eles acharam
impossível de compreender. O retardo realmente
experimentado é, por outro lado, próximo ao que se
poderia esperar da fricção do éter na passagem
instantânea pelo orbe. Em um caso, a força retardadora é
momentânea e completa em si mesma, no outro, é
infinitamente acumulativa.
P. Mas em tudo isso, nessa identificação da mera
matéria com Deus, não há nada de irreverência? [Fui
forçado a repetir esta pergunta antes que o sonhador
compreendesse totalmente o meu significado.]
V. Você pode dizer por que a matéria deve ser
menos reverenciada do que a mente? Mas você se
esquece de que o assunto de que falo é, em todos os
aspectos, a própria “mente” ou “espírito” das escolas, no
que diz respeito às suas altas capacidades, e é, além
disso, o “assunto” dessas escolas ao mesmo tempo.
Deus, com todos os poderes atribuídos ao espírito, é
apenas a perfeição da matéria.
P. Você afirma, então, que a matéria não particulada,
em movimento, é pensamento?
V. Em geral, esse movimento é o pensamento
universal da mente universal. Este pensamento cria.
Todas as coisas criadas são apenas os pensamentos de
Deus.
P. Você diz “em geral”.
V. Sim. A mente universal é Deus. Para novas
individualidades, a matéria é necessária.
P. Mas agora você fala de “mente” e “matéria” como
fazem os metafísicos.
V. Sim, para evitar confusão. Quando digo “mente”,
quero dizer a matéria não particulada ou última; por
“matéria”, pretendo tudo o mais.
P. Você estava dizendo que “para novas
individualidades a matéria é necessária”.
V. Sim; pois a mente, existindo não incorporada, é
meramente Deus. Para criar seres pensantes individuais,
foi necessário encarnar porções da mente divina. Assim o
homem é individualizado. Privado da investidura
corporativa, ele era Deus. Ora, o movimento particular
das porções encarnadas da matéria não particulada é o
pensamento do homem; como o movimento do todo é o
de Deus.
P. Você diz que despojado do corpo o homem será
Deus?
V. [Depois de muita hesitação.] Eu não poderia ter
dito isso; é um absurdo.
P. [Referindo-se às minhas notas.] Você disse que “o
homem destituído de investidura corporativa era Deus”.
V. E isso é verdade. O homem assim despojado seria
Deus, seria não individualizado. Mas ele nunca pode ser
despojado dessa forma, pelo menos nunca será, do
contrário, devemos imaginar uma ação de Deus voltando
sobre si mesma, uma ação sem propósito e fútil. O
homem é uma criatura. As criaturas são pensamentos de
Deus. É da natureza do pensamento ser irrevogável.
P. Eu não compreendo. Você diz que o homem nunca
adiará o corpo?
V. Eu digo que ele nunca ficará sem corpo.
P. Explique.
V. Existem dois corpos, o rudimentar e o completo;
correspondendo com as duas condições do verme e da
borboleta. O que chamamos de “morte” é apenas uma
metamorfose dolorosa. Nossa encarnação atual é
progressiva, preparatória, temporária. Nosso futuro é
perfeito, definitivo, imortal. A vida final é o design
completo.
P. Mas da metamorfose do verme, somos
palpavelmente cientes.
V. Nós, certamente, mas não o verme. A matéria de
que nosso corpo rudimentar é composto está ao alcance
dos órgãos desse corpo; ou, mais distintamente, nossos
órgãos rudimentares são adaptados à matéria da qual é
formado o corpo rudimentar; mas não para aquele de
que o último é composto. O corpo último, portanto,
escapa aos nossos rudimentares sentidos, e percebemos
apenas a casca que cai, em decomposição, da forma
interior; não aquela forma interna em si; mas essa forma
interna, assim como a casca, é apreciada por aqueles
que já adquiriram a vida definitiva.
P. Você sempre disse que o estado mesmérico quase
se assemelha à morte. Como é isso?
V. Quando digo que se assemelha à morte, quero
dizer que se assemelha à vida definitiva; pois quando
estou em transe, os sentidos de minha vida rudimentar
ficam em suspenso, e percebo as coisas externas
diretamente, sem órgãos, por meio de um meio que
empregarei na vida última e desorganizada.
P. Desorganizada?
V. Sim; órgãos são artifícios pelos quais o indivíduo é
levado a uma relação sensata com classes e formas
particulares da matéria, com exclusão de outras classes
e formas. Os órgãos do homem são adaptados à sua
condição rudimentar, e apenas a ela; sua condição final,
sendo desorganizada, é de compreensão ilimitada em
todos os pontos, exceto um, a natureza da vontade de
Deus, isto é, o movimento da matéria não particulada.
Você terá uma ideia distinta do corpo definitivo ao
concebê-lo como um cérebro inteiro. Isso não é; mas uma
concepção desta natureza o levará perto da
compreensão do que é. Um corpo luminoso transmite
vibração ao éter luminífero. As vibrações geram outras
semelhantes na retina; estes novamente comunicam
outros semelhantes ao nervo óptico. O nervo transporta
outros semelhantes para o cérebro; o cérebro, também,
semelhantes à matéria não particulada que o permeia. O
movimento deste último é o pensamento, do qual a
percepção é a primeira ondulação. Este é o modo pelo
qual a mente da vida rudimentar se comunica com o
mundo externo; e este mundo externo é, para a vida
rudimentar, limitado, pela idiossincrasia de seus órgãos.
Mas na vida última, desorganizada, o mundo externo
atinge todo o corpo (que é de uma substância que tem
afinidade com o cérebro, como eu disse), sem nenhuma
outra intervenção que a de um éter infinitamente mais
raro do que mesmo o luminífero; e para esse éter, em
uníssono com ele, todo o corpo vibra, pondo em
movimento a matéria não particulada que o permeia. É à
ausência de órgãos idiossincráticos, portanto, que
devemos atribuir a percepção quase ilimitada da vida
última. Para os seres rudimentares, os órgãos são as
gaiolas necessárias para confiná-los até que emplumam.
P. Você fala de “seres” rudimentares. Existem outros
seres pensantes rudimentares além do homem?
V. O conglomerado multitudinário de matéria rara
em nebulosas, planetas, sóis e outros corpos que não são
nebulosas, sóis ou planetas, tem o único propósito de
fornecer pábulo para a idiossincrasia dos órgãos de uma
infinidade de seres rudimentares. Se não fosse pela
necessidade do rudimentar, antes da vida definitiva, não
haveria corpos como estes. Cada um deles é ocupado
por uma variedade distinta de criaturas pensantes,
rudimentares e orgânicas. Ao todo, os órgãos variam de
acordo com as características do local. Na morte, ou
metamorfose, essas criaturas, desfrutando da vida
última, imortalidade, e cientes de todos os segredos
exceto aquele, agem todas as coisas e passam por toda
parte por mera vontade: habitando, não as estrelas, que
para nós parecem as únicas palpabilidades, e para a
acomodação que consideramos cegamente o espaço
criado, mas aquele ESPAÇO em si, aquela infinidade da
qual a vastidão verdadeiramente substantiva engole as
sombras das estrelas, apagando-as como não-entidades
da percepção dos anjos.
P. Você diz que “se não fosse pela necessidade da
vida rudimentar” não haveria estrelas. Mas por que essa
necessidade?
V. Na vida inorgânica, bem como na matéria
inorgânica em geral, não há nada que impeça a ação de
uma lei única e simples, a Volição Divina. Com o objetivo
de produzir impedimento, a vida orgânica e a matéria
(complexa, substancial e sobrecarregada de leis) foram
concebidas.
P. Mas, novamente, por que esse impedimento foi
produzido?
V. O resultado da lei inviolável é a perfeição, certo,
felicidade negativa. O resultado da violação da lei é a
imperfeição, a dor errada e positiva. Pelos impedimentos
proporcionados pela quantidade, complexidade e
substancialidade das leis da vida orgânica e da matéria,
a violação da lei torna-se, até certo ponto, praticável.
Assim, a dor, que na vida inorgânica é impossível, é
possível na orgânica.
P. Mas para que fim bom é a dor tornada possível?
V. Todas as coisas são boas ou más em comparação.
Uma análise suficiente mostrará que o prazer, em todos
os casos, é apenas o contraste da dor. O prazer positivo é
uma mera ideia. Para sermos felizes em qualquer ponto,
devemos ter sofrido ao mesmo tempo. Nunca sofrer seria
nunca ter sido abençoado. Mas foi demonstrado que, na
vida inorgânica, a dor não pode ser uma necessidade
para a orgânica. A dor da vida primitiva da Terra é a
única base da bem-aventurança da vida definitiva no
céu.
P. Ainda assim, há uma de suas expressões que
considero impossível de compreender, “a vastidão
verdadeiramente substantiva do infinito.”
V. Isso, provavelmente, é porque você não tem uma
concepção suficientemente genérica do próprio termo
“substância”. Não devemos considerá-lo como uma
qualidade, mas como um sentimento: é a percepção, nos
seres pensantes, da adaptação da matéria à sua
organização. Existem muitas coisas na Terra, que seriam
niilidades para os habitantes de Vênus, muitas coisas
visíveis e tangíveis em Vênus, que não poderíamos ser
levados a apreciar como existindo. Mas para os seres
inorgânicos, para os anjos, toda a matéria não
particulada é substância, isto é, tudo o que chamamos
de “espaço” é para eles a mais verdadeira
substancialidade; as estrelas, entretanto, por meio do
que consideramos sua materialidade, escapando ao
sentido angélico, na mesma proporção em que a matéria
não particulada, por meio do que consideramos sua
imaterialidade, foge do orgânico.
Enquanto o sonhador pronunciava essas últimas
palavras, em um tom débil, observei em seu semblante
uma expressão singular, que um tanto me assustou e me
induziu a acordá-lo imediatamente. Assim que fiz isso,
com um sorriso radiante irradiando todas as suas feições,
ele caiu de costas no travesseiro e expirou. Percebi que,
em menos de um minuto depois, seu cadáver tinha toda
a rigidez de pedra. Sua testa era da frieza do gelo. Assim,
normalmente, deveria ter aparecido, somente após longa
pressão da mão de Azrael. Será que o sonhador, de fato,
durante a última parte de seu discurso, se dirigiu a mim
da região das sombras?
A verdade sobre o caso do
Senhor Valdemar
É claro que não pretendo pensar que seja estranho
que o caso extraordinário de M. Valdemar tenha
suscitado discussões. Teria sido um milagre se não,
especialmente nas circunstâncias. Através do desejo de
todas as partes envolvidas, de manter o caso longe do
público, pelo menos por enquanto, ou até que
tivéssemos mais oportunidades de investigação, por
meio de nossos esforços para efetuar isso, um relato
distorcido ou exagerado entrou na sociedade, e tornou-se
fonte de muitas deturpações desagradáveis e, muito
naturalmente, de muita descrença.
Agora é necessário que eu forneça os fatos — tanto
quanto eu os compreenda. Eles são, sucintamente, estes:
Minha atenção, nos últimos três anos, foi
repetidamente atraída para o tema do mesmerismo; e,
há cerca de nove meses, ocorreu-me, de repente, que na
série de experimentos feitos até então, havia uma
omissão muito notável e inexplicável: nenhuma pessoa
tinha ainda sido hipnotizada in articulo mortis. Restava
ver, primeiro, se, em tal condição, existia no paciente
alguma suscetibilidade à influência magnética; em
segundo lugar, se, se houver, foi prejudicada ou
aumentada pela condição; em terceiro lugar, até que
ponto, ou por quanto tempo, as invasões da Morte
podem ser detidas pelo processo. Havia outros pontos a
serem averiguados, mas estes mais excitaram minha
curiosidade, o último em especial, pelo caráter
imensamente importante de suas consequências.
Ao procurar ao meu redor algum assunto por cujos
meios eu pudesse testar esses detalhes, fui levado a
pensar em meu amigo, M. Ernest Valdemar, o conhecido
compilador da “Bibliotheca Forensica” e autor (sob o
nome de pluma de Issacar Marx) das versões polonesas
de “Wallenstein” e “Gargantua”. M. Valdemar, que residiu
principalmente em Harlaem, N.Y., desde o ano de 1839, é
(ou era) particularmente notável pela extrema escassez
de sua pessoa, seus membros inferiores muito
semelhantes aos de John Randolph; e, também, pela
brancura de seus bigodes, em violento contraste com a
escuridão de seu cabelo — este último, em
consequência, sendo muito geralmente confundido com
uma peruca. Seu temperamento era marcadamente
nervoso e o tornava um bom sujeito para experimentos
mesméricos. Em duas ou três ocasiões eu o coloquei
para dormir com pouca dificuldade, mas fiquei
desapontado com outros resultados que sua constituição
peculiar naturalmente me levou a antecipar. Sua vontade
não esteve em nenhum período positiva ou
completamente sob meu controle, e em relação à
clarividência, eu não poderia realizar com ele nada em
que pudesse confiar. Sempre atribuí meu fracasso nesses
pontos ao estado desordenado de sua saúde. Alguns
meses antes de conhecê-lo, seus médicos o declararam
com tísica confirmada. Era seu costume, de fato, falar
com calma de sua dissolução que se aproximava, como
um assunto que não devia ser evitado nem lamentado.
Quando as ideias a que aludi pela primeira vez me
ocorreram, foi naturalmente muito natural que eu
pensasse no Sr. Valdemar. Eu conhecia a filosofia estável
do homem muito bem para apreender qualquer
escrúpulo dele; e ele não tinha parentes na América que
pudessem interferir. Falei com ele francamente sobre o
assunto; e, para minha surpresa, seu interesse parecia
vivamente animado. Digo isso para minha surpresa, pois,
embora ele sempre tenha rendido sua pessoa livremente
aos meus experimentos, ele nunca antes tinha me dado
qualquer sinal de simpatia pelo que eu fazia. Sua doença
era de um caráter que admitia um cálculo exato a
respeito da época em que terminou com a morte; e
finalmente ficou combinado entre nós que ele mandaria
me chamar cerca de vinte e quatro horas antes do
período anunciado por seus médicos como o de seu
falecimento.
Já se passaram mais de sete meses desde que
recebi, do próprio M. Valdemar, a nota anexa:
Meu CARO P—,
Você também pode vir agora. D—— e F——
concordam que não posso resistir além da meia-noite de
amanhã; e eu acho que eles chegaram muito perto do
tempo.
VALDEMAR
Recebi esta nota meia hora depois de ter sido
escrita, e quinze minutos mais eu estava no quarto do
moribundo. Fazia dez dias que não o via, e estava
horrorizado com a terrível alteração que o breve intervalo
havia causado nele. Seu rosto tinha um tom de chumbo;
os olhos eram totalmente sem brilho; e a emaciação era
tão extrema que a pele havia sido rompida pelas maçãs
do rosto. Sua expectoração foi excessiva. O pulso era
quase imperceptível. Ele reteve, no entanto, de uma
maneira notável, tanto seu poder mental quanto um
certo grau de força física. Ele falava com clareza, tomava
alguns remédios paliativos sem ajuda, e, quando entrei
na sala, estava ocupado fazendo anotações a lápis em
uma caderneta. Ele estava apoiado na cama por
travesseiros. Os médicos D— e F— estavam presentes.
Depois de apertar a mão de Valdemar, chamei esses
senhores de lado e obtive deles um relato minucioso da
condição do paciente. O pulmão esquerdo estava há
dezoito meses em estado semi-ossificado ou
cartilaginoso e, é claro, totalmente inútil para todos os
fins de vitalidade. O direito, em sua porção superior,
também estava parcialmente, senão totalmente,
ossificado, enquanto a região inferior era apenas uma
massa de tubérculos purulentos, que se fundiam.
Existiam várias perfurações extensas; e, em um ponto, a
adesão permanente às costelas ocorreu. Essas aparições
no lobo direito eram relativamente recentes. A
ossificação ocorrera com uma rapidez incomum; nenhum
sinal dele havia sido descoberto um mês antes, e a
adesão só havia sido observada durante os três dias
anteriores. Independentemente da tese, o paciente era
suspeito de aneurisma de aorta; mas neste ponto os
sintomas ósseos impossibilitaram um diagnóstico exato.
Na opinião de ambos os médicos, o Sr. Valdemar morreria
por volta da meia-noite do dia seguinte (domingo). Eram
então sete horas da noite de sábado.
Ao deixar a cabeceira do inválido para manter uma
conversa comigo mesmo, os doutores D— e F— deram-
lhe uma despedida final. Não era sua intenção voltar;
mas, a meu pedido, eles concordaram em atender o
paciente por volta das dez da noite seguinte.
Depois que eles partiram, conversei livremente com
o Sr. Valdemar sobre o assunto de sua iminente
dissolução, bem como, mais particularmente, sobre o
experimento proposto. Ele ainda se declarou bastante
disposto e até ansioso para que fosse feito, e me
incentivou a começar imediatamente. Um homem e uma
enfermeira estavam presentes; mas eu não me sentia
totalmente livre para me engajar em uma tarefa desse
tipo sem testemunhas mais confiáveis do que essas
pessoas, em caso de acidente repentino, poderiam
provar. Portanto, adiei as operações para cerca de oito
horas da noite seguinte, quando a chegada de um
estudante de medicina com quem eu conhecia, (Sr.
Theodore L— l), me livrou de mais constrangimento.
Tinha sido minha intenção, originalmente, esperar pelos
médicos; mas fui induzido a prosseguir, em primeiro
lugar, pelas súplicas urgentes do Sr. Valdemar e, em
segundo lugar, pela minha convicção de que não tinha
um momento a perder, pois ele estava evidentemente
afundando rápido.
Sr. L— eu tive a gentileza de concordar com meu
desejo de que ele tomasse notas de tudo o que
aconteceu, e é de seus memorandos que o que agora
tenho a relatar é, na maior parte, condensado ou copiado
literalmente.
Queria cerca de cinco minutos das oito quando,
pegando a mão do paciente, implorei-lhe que declarasse,
tão distintamente quanto pudesse, ao Sr. L—, se ele (M.
Valdemar) estava inteiramente disposto que eu fizesse o
experimento de hipnotizá-lo em sua condição.
Ele respondeu debilmente, mas de forma bastante
audível:
— Sim, eu gostaria de ser. Temo que você tenha
hipnotizado — acrescentando imediatamente depois. —
Adiado por muito tempo.
Enquanto ele falava assim, comecei os passes que já
considerava mais eficazes para subjugá-lo. Ele foi
evidentemente influenciado pelo primeiro golpe lateral
de minha mão em sua testa; mas embora eu tenha
exercido todos os meus poderes, nenhum outro efeito
perceptível foi induzido até alguns minutos depois das
dez horas, quando os doutores D— e F— chamaram, de
acordo com a nomeação. Expliquei a eles, em poucas
palavras, o que planejei, e como eles se opuseram a
nenhuma objeção, dizendo que o paciente já estava em
agonia de morte, procedi sem hesitação, trocando, no
entanto, os passes laterais por outros para baixo, e
direcionando meu olhar inteiramente no olho direito do
sofredor.
A essa altura, seu pulso era imperceptível e sua
respiração, estertorosa, a intervalos de meio minuto.
Essa condição permaneceu quase inalterada por
quinze minutos. Ao término desse período, porém, um
suspiro natural, embora muito profundo, escapou do
peito do moribundo, e a respiração estertorosa cessou,
isto é, sua esterilidade não era mais aparente; os
intervalos não diminuíram. As extremidades do paciente
estavam geladas.
Cinco minutos antes das onze, percebi sinais
inequívocos da influência mesmérica. O rolar vítreo do
olho foi mudado para aquela expressão de intranquilo
exame interior que nunca é vista exceto em casos de
vigília e que é totalmente impossível de se confundir.
Com alguns passes laterais rápidos, fiz estremecer as
pálpebras, como no sono incipiente, e com mais alguns,
fechei-as completamente. Não fiquei satisfeito,
entretanto, com isso, mas continuei as manipulações
vigorosamente, e com o maior esforço da vontade, até
que enrijeci completamente os membros do adormecido,
após colocá-los em uma posição aparentemente fácil. As
pernas estavam em comprimento total; os braços
estavam quase assim e repousavam na cama a uma
distância moderada do lombo. A cabeça estava
ligeiramente elevada.
Quando fiz isso, era totalmente meia-noite e solicitei
aos cavalheiros presentes que examinassem o estado de
M. Valdemar. Depois de alguns experimentos, eles
admitiram que ele estava em um estado incomumente
perfeito de transe mesmérico. A curiosidade de ambos os
médicos foi muito estimulada. O Dr. D— decidiu
imediatamente permanecer com o paciente a noite toda,
enquanto o Dr. F— se despediu com a promessa de
retornar ao amanhecer. O Sr. L— e as enfermeiras
permaneceram.
Deixamos M. Valdemar totalmente imperturbável
até cerca das três horas da manhã, quando me aproximei
dele e o encontrei precisamente nas mesmas condições
de quando o Dr. F— foi embora, isto é, ele estava deitado
na mesma posição; o pulso era imperceptível; a
respiração era suave (quase imperceptível, a não ser
pela aplicação de um espelho nos lábios); os olhos
estavam fechados naturalmente; e os membros eram
rígidos e frios como mármore. Ainda assim, a aparência
geral certamente não era de morte.
Ao me aproximar de M. Valdemar, fiz uma espécie
de meio esforço para influenciar seu braço direito a
persegui-lo, enquanto o passava suavemente de um lado
para outro acima de sua pessoa. Em tais experimentos
com esse paciente, eu nunca tinha tido um sucesso
perfeito antes e, com certeza, não pensava em ter
sucesso agora; mas, para minha surpresa, seu braço
muito prontamente, embora debilmente, seguiu todas as
direções que eu designei com o meu. Decidi arriscar
algumas palavras de conversa.
— M. Valdemar — eu disse. — Você está dormindo?
— Ele não respondeu, mas percebi um tremor em seus
lábios e fui induzido a repetir a pergunta várias vezes.
Em sua terceira repetição, todo o seu corpo foi agitado
por um leve estremecimento; as pálpebras se abriram a
ponto de exibir uma linha branca da bola; os lábios se
moveram lentamente, e entre eles, em um sussurro
quase inaudível, emitiram as palavras:
— Sim; dorme agora. Não me acorde! Deixe-me
morrer assim!
Aqui senti os membros e os achei tão rígidos como
sempre. O braço direito, como antes, obedeceu à direção
da minha mão. Eu questionei o sonhador novamente:
— Ainda sente dor no peito, M. Valdemar?
A resposta agora foi imediata, mas ainda menos
audível do que antes:
— Sem dor, estou morrendo.
Não achei aconselhável perturbá-lo mais naquele
momento, e nada mais foi dito ou feito até a chegada do
Dr. F—, que veio um pouco antes do nascer do sol e
expressou espanto ilimitado ao encontrar o paciente
ainda vivo. Depois de sentir o pulso e aplicar um espelho
nos lábios, ele me pediu para falar novamente com o
sonhador. Eu fiz isso, dizendo:
— M. Valdemar, você ainda dorme?
Como antes, alguns minutos se passaram antes que
uma resposta fosse feita; e durante o intervalo o
moribundo parecia reunir suas energias para falar. Na
minha quarta repetição da pergunta, ele disse muito
baixinho, quase inaudível:
— Sim; ainda dormindo, morrendo.
Era agora a opinião, ou melhor, o desejo dos
médicos, que o Sr. Valdemar fosse permitido para
permanecer imperturbado em sua atual condição
aparentemente tranquila, até que a morte sobreviesse, e
isso, era geralmente aceito, agora deveria ocorrer dentro
de alguns minutos. Concluí, no entanto, em falar com ele
mais uma vez, e apenas repeti minha pergunta anterior.
Enquanto eu falava, houve uma mudança marcante
no semblante do sonhador. Os olhos se abriram
lentamente, as pupilas desaparecendo para cima; a pele
geralmente assumia uma tonalidade cadavérica,
parecendo não tanto pergaminho quanto papel branco; e
as manchas circulares agitadas que, até então, haviam
sido fortemente definidas no centro de cada bochecha,
apagaram-se imediatamente. Uso essa expressão porque
a rapidez com que partiram não me fez pensar em nada
mais do que o apagamento de uma vela por um sopro de
ar. O lábio superior, ao mesmo tempo, afastou-se dos
dentes, que antes cobria completamente; enquanto a
mandíbula inferior caiu com um solavanco audível,
deixando a boca amplamente estendida e deixando à
vista a língua inchada e enegrecida. Presumo que
nenhum membro do partido então presente não
estivesse acostumado aos horrores do leito de morte;
mas tão hediondo além da concepção foi o aparecimento
de M. Valdemar neste momento, que houve um
encolhimento geral da região da cama.
Agora sinto que alcancei um ponto desta narrativa
em que todo leitor será surpreendido por uma descrença
positiva. É minha obrigação, entretanto, simplesmente
prosseguir.
Não havia mais o menor sinal de vitalidade em M.
Valdemar; e concluindo que ele estava morto, o
estávamos entregando aos cuidados das enfermeiras,
quando um forte movimento vibratório foi observado na
língua. Isso continuou por talvez um minuto. Ao término
desse período, saiu das mandíbulas distendidas e
imóveis uma voz — que seria uma loucura da minha
parte tentar descrever. Existem, de fato, dois ou três
epítetos que podem ser considerados como aplicáveis a
ele em parte; eu poderia dizer, por exemplo, que o som
era áspero, quebrado e oco; mas o hediondo todo é
indescritível, pela simples razão de que nenhum som
semelhante jamais chegou aos ouvidos da humanidade.
Havia dois particulares, no entanto, que pensei então, e
ainda penso, poderiam ser declarados com justiça como
característicos da entonação — bem adaptados para
transmitir alguma ideia de sua peculiaridade
sobrenatural. Em primeiro lugar, a voz parecia alcançar
nossos ouvidos — pelo menos os meus — de uma vasta
distância, ou de alguma caverna profunda na terra. Em
segundo lugar, impressionou-me (temo, na verdade, que
seja impossível fazer-me compreender) como as matérias
gelatinosas ou glutinosas impressionam o sentido do
tato.
Eu falei tanto de “som” quanto de “voz”. Quero dizer
que o som era de uma silabificação distinta — até
mesmo maravilhosamente, emocionantemente distinta.
M. Valdemar falou — obviamente em resposta à pergunta
que eu havia proposto a ele alguns minutos antes. Eu
tinha perguntado a ele, será lembrado, se ele ainda
dormia. Ele agora disse:
— Sim; não; tenho dormido, e agora, agora, estou
morto.
Nenhuma pessoa presente nem mesmo fingiu negar,
ou tentou reprimir, o horror indizível e trêmulo que essas
poucas palavras, assim proferidas, foram tão bem
calculadas para transmitir. O Sr. L— (o aluno) desmaiou.
As enfermeiras deixaram imediatamente a câmara e não
puderam ser induzidas a voltar. Não pretendo tornar
minhas próprias impressões inteligíveis ao leitor. Por
quase uma hora, nós nos ocupamos, silenciosamente —
sem dizer uma palavra — em esforços para reviver o Sr. L
—. Quando ele voltou a si, nos dirigimos novamente a
uma investigação sobre a condição do Sr. Valdemar.
Permaneceu em todos os aspectos como o descrevi
pela última vez, com a exceção de que o espelho não
oferecia mais evidências de respiração. Uma tentativa de
tirar sangue do braço falhou. Devo mencionar, também,
que esse membro não estava mais sujeito à minha
vontade. Esforcei-me em vão para fazê-lo seguir a
direção de minha mão. A única indicação real, de fato, da
influência mesmérica, encontrava-se agora no
movimento vibratório da língua, sempre que dirigia a M.
Valdemar uma pergunta. Ele parecia estar fazendo um
esforço para responder, mas não tinha mais vontade
suficiente. Às perguntas feitas a ele por qualquer outra
pessoa além de mim, ele parecia totalmente insensível —
embora eu me esforçasse para colocar cada membro da
empresa em relacionamento hipnótico com ele. Eu
acredito que já relatei tudo o que é necessário para uma
compreensão do estado do sonhador nesta época. Outras
enfermeiras foram contratadas; e às dez horas saí de
casa na companhia dos dois médicos e do Sr. L—.
À tarde, todos ligamos novamente para ver o
paciente. Sua condição permaneceu exatamente a
mesma. Tínhamos agora alguma discussão quanto à
conveniência e viabilidade de despertá-lo; mas tivemos
pouca dificuldade em concordar que nenhum bom
propósito seria servido com isso. Era evidente que, até
então, a morte (ou o que normalmente se denomina
morte) havia sido detida pelo processo mesmérico.
Parecia claro a todos nós que despertar M. Valdemar
seria apenas garantir seu instante, ou pelo menos sua
rápida dissolução.
Deste período até o final da semana passada — um
intervalo de quase sete meses — continuamos a fazer
visitas diárias na casa do Sr. Valdemar, acompanhados,
de vez em quando, por médicos e outros amigos. Todo
esse tempo, o adormecido-acordado permaneceu
exatamente como eu o descrevi pela última vez. A
atenção das enfermeiras era contínua.
Foi na última sexta-feira que finalmente resolvemos
fazer a experiência de despertá-lo ou tentar despertá-lo;
e é o (talvez) infeliz resultado desse último experimento
que deu origem a tanta discussão nos círculos privados
— a tanto do que não posso deixar de pensar em
sentimento popular injustificado.
Para aliviar o Sr. Valdemar do transe mesmérico,
usei os passes de costume. Esses, por um tempo, não
tiveram sucesso. A primeira indicação de renascimento
foi proporcionada por uma descida parcial da íris.
Observou-se, como algo especialmente notável, que esse
abaixamento da pupila foi acompanhado pelo fluxo
abundante de um ichor amarelado (por baixo das
pálpebras) de um odor pungente e altamente ofensivo.
Foi agora sugerido que eu deveria tentar influenciar
o braço do paciente, como até então. Eu tentei e falhei.
Dr. F— então insinuou o desejo de que eu fizesse uma
pergunta. Eu fiz isso da seguinte maneira:
— M. Valdemar, você pode nos explicar quais são
seus sentimentos ou desejos agora?
Houve um retorno instantâneo dos círculos agitados
nas bochechas; a língua estremeceu, ou melhor, rolou
violentamente na boca (embora as mandíbulas e os
lábios permanecessem rígidos como antes;) e por fim a
mesma voz horrível que já descrevi, irrompeu:
— Pelo amor de Deus! Rápido! Rápido! Me ponha
para dormir, ou, rápido! Me acorde! Rápido! Eu digo a
você que estou morto!
Fiquei totalmente nervoso e por um instante fiquei
indeciso sobre o que fazer. No início, fiz um esforço para
recompor o paciente; mas, falhando nisso por causa da
suspensão total da vontade, refiz meus passos e tão
fervorosamente lutei para despertá-lo. Nessa tentativa,
logo vi que deveria ter sucesso — ou pelo menos logo
imaginei que meu sucesso seria completo — e tenho
certeza de que todos na sala estavam preparados para
ver o paciente acordar.
Para o que realmente ocorreu, porém, é
absolutamente impossível que algum ser humano
pudesse estar preparado.
Enquanto eu rapidamente fazia os passes
mesméricos, em meio a exclamações de “Morto! Morto!”
absolutamente estourando da língua e não dos lábios do
sofredor, todo o seu corpo de uma vez — no espaço de
um único minuto, ou até menos, encolheu —
desintegrou-se — absolutamente apodreceu sob minhas
mãos. Sobre a cama, diante de todo aquele grupo, jazia
uma massa quase líquida de repugnante — de detestável
podridão.
A Queda da Casa Usher
Durante todo o dia sombrio, escuro e silencioso do
outono do ano, quando as nuvens pairavam
opressivamente baixas no céu, eu tinha passado sozinho,
a cavalo, por um trecho singularmente sombrio do país; e
finalmente encontrei-me, à medida que as sombras da
noite avançavam, à vista da melancólica Casa de Usher.
Não sei como foi — mas, com o primeiro vislumbre do
prédio, uma sensação de melancolia insuportável invadiu
meu espírito. Eu digo insuportável; pois o sentimento não
era aliviado por nada daquele sentimento meio
prazeroso, porque poético, com o qual a mente
geralmente recebe até mesmo as mais severas imagens
naturais do desolado ou terrível. Eu olhei para a cena
diante de mim — sobre a mera casa, e as características
simples da paisagem do domínio — sobre as paredes
sombrias — sobre as janelas parecidas com olhos vazios
— sobre alguns juncos rançosos — e sobre alguns troncos
brancos de árvores podres — com uma profunda
depressão de alma que não posso comparar com
nenhuma sensação terrena mais apropriadamente do
que com o sonho posterior do folião do ópio — o amargo
lapso na vida cotidiana — o horrível cair do véu. Houve
um frio, um afundamento, um enjoo no coração — uma
tristeza não redimida de pensamento que nenhum
estímulo da imaginação poderia transformar em algo
sublime. O que foi — parei para pensar — o que foi que
me enervou tanto na contemplação da Casa de Usher?
Era um mistério totalmente insolúvel; nem poderia lutar
com as fantasias sombrias que se amontoavam sobre
mim enquanto eu ponderava. Fui forçado a cair na
conclusão insatisfatória de que, embora, sem dúvida,
haja combinações de objetos naturais muito simples que
têm o poder de nos afetar, ainda assim a análise desse
poder está entre considerações além de nossa
profundidade. Era possível, refleti, que um mero arranjo
diferente dos detalhes da cena, dos detalhes do quadro,
fosse suficiente para modificar, ou talvez aniquilar, sua
capacidade de impressão dolorosa; e, agindo de acordo
com essa ideia, eu freei meu cavalo até a beira de um
morro preto e lúgubre que jazia em um brilho
imperturbável perto da casa, e olhei para baixo — mas
com um estremecimento ainda mais emocionante do que
antes — sobre as imagens remodeladas e invertidas do
junco cinza, e dos péssimos troncos das árvores, e das
janelas vazias e semelhantes a olhos.
No entanto, nesta mansão sombria, eu agora me
propus uma estada de algumas semanas. Seu
proprietário, Roderick Usher, fora um de meus melhores
companheiros na infância; mas muitos anos se passaram
desde nosso último encontro. Uma carta, entretanto,
chegara recentemente a mim em uma parte distante do
país — uma carta dele — que, em sua natureza
extremamente importuna, não admitia outra coisa senão
uma resposta pessoal. O manuscrito deu evidência de
agitação nervosa. O escritor falou de doença corporal
aguda — de um transtorno mental que o oprimia — e de
um desejo sincero de me ver, como seu melhor, e na
verdade seu único amigo pessoal, com o objetivo de
tentar, pela alegria de minha sociedade, algum alívio de
sua doença. Foi a maneira como tudo isso e muito mais
foi dito — foi o coração aparente que acompanhou seu
pedido — que não me permitiu hesitar; e
consequentemente obedeci imediatamente ao que ainda
considerava uma convocação muito singular.
Embora, quando meninos, tivéssemos sido até
mesmo amigos íntimos, na verdade eu pouco sabia sobre
meu amigo. Sua reserva sempre foi excessiva e habitual.
Eu estava ciente, no entanto, de que sua família muito
antiga havia sido notada, há muito tempo, por uma
peculiar sensibilidade de temperamento, manifestando-
se, através de longas idades, em muitas obras de arte
exaltada, e manifestada, ultimamente, em atos repetidos
de caridade generosa e discreta, bem como em uma
devoção apaixonada às complexidades, talvez até mais
do que às belezas ortodoxas e facilmente reconhecíveis,
da ciência musical. Eu tinha aprendido, também, o fato
notável de que o tronco da raça Usher, honrado pelo
tempo como era, não havia produzido, em nenhum
período, qualquer ramo duradouro; em outras palavras,
que a família inteira estava na linha direta de
descendência, e sempre, com variações muito
insignificantes e temporárias, assim foi. Foi esta
deficiência, considerei, enquanto refletia sobre a perfeita
manutenção do caráter das instalações com o caráter
credenciado do povo, e enquanto especulava sobre a
possível influência que aquele, no longo lapso de séculos,
poderia ter exercido sobre o outro — foi esta deficiência,
talvez, de emissão colateral, e a transmissão inalterada
consequente, de pai para filho, do patrimônio com o
nome, que tinha, finalmente, identificado os dois de
modo a fundir o título original da propriedade na
denominação pitoresca e equívoca de “Casa de Usher” —
uma denominação que parecia incluir, nas mentes do
campesinato que a usava, tanto a família quanto a
mansão familiar.
Eu disse que o único efeito de meu experimento um
tanto infantil — o de olhar para dentro do morro — foi
aprofundar a primeira impressão singular. Não pode
haver dúvida de que a consciência do rápido aumento de
minha superstição — pois por que não deveria chamá-la
assim? — serviu principalmente para acelerar o próprio
aumento. Essa, eu sei há muito tempo, é a lei paradoxal
de todos os sentimentos que têm como base o terror. E
pode ter sido apenas por esse motivo, que, quando
novamente levantei meus olhos para a própria casa, de
sua imagem na lagoa, surgiu em minha mente uma
fantasia estranha — uma fantasia tão ridícula, na
verdade, que apenas menciono para mostrar a força viva
das sensações que me oprimiam. Eu havia trabalhado
tanto em minha imaginação a ponto de realmente
acreditar que em torno de toda a mansão e domínio
pairava uma atmosfera peculiar a eles e sua vizinhança
imediata — uma atmosfera que não tinha afinidade com
o ar do céu, mas que exalava das árvores decadentes, e
a parede cinza, e o morro silencioso — um vapor
pestilento e místico, opaco, lento, vagamente discernível
e em tons de chumbo.
Sacudindo meu espírito o que deve ter sido um
sonho, examinei com mais atenção o aspecto real do
edifício. Sua principal característica parecia ser uma
antiguidade excessiva. A descoloração das idades tinha
sido grande. Fungos minúsculos se espalhavam por todo
o exterior, pendurados em uma teia emaranhada dos
beirais. No entanto, tudo isso estava à parte de qualquer
dilapidação extraordinária. Nenhuma parte da alvenaria
havia caído; e parecia haver uma inconsistência
selvagem entre sua adaptação ainda perfeita das partes
e a condição de desintegração das pedras individuais.
Nisto havia muito que me lembrava a ilusória totalidade
de madeira velha que apodreceu por longos anos em
alguma abóbada abandonada, sem nenhuma
perturbação com o sopro do ar externo. Além dessa
indicação de extensa deterioração, no entanto, o tecido
dava poucos sinais de instabilidade. Talvez o olho de um
observador examinador pudesse ter descoberto uma
fissura quase imperceptível, que, estendendo-se do
telhado do edifício em frente, descia pela parede em
zigue-zague, até se perder nas águas sombrias do morro.
Percebendo essas coisas, percorri uma curta trilha
até a casa. Um criado que esperava pegou meu cavalo e
entrei na arcada gótica do salão. Um criado, de passo
furtivo, conduziu-me dali, em silêncio, por muitas
passagens sombrias e intrincadas do meu percurso até o
ateliê de seu mestre. Muito do que encontrei no caminho
contribuiu, não sei como, para intensificar os vagos
sentimentos de que já falei. Enquanto os objetos ao meu
redor — enquanto as esculturas dos tetos, as tapeçarias
sombrias das paredes, a escuridão de ébano dos pisos e
os troféus armoriais fantasmagóricos que chacoalhavam
enquanto eu caminhava, eram apenas questões para as
quais, ou para tais como, eu estava acostumado desde a
minha infância — embora hesitasse em não reconhecer o
quão familiar era tudo isso — ainda me perguntava como
eram estranhas as fantasias que as imagens comuns
estavam provocando. Em uma das escadas, encontrei o
médico da família. Seu semblante, pensei, exibia uma
expressão mesclada de baixa astúcia e perplexidade. Ele
me abordou com receio e foi embora. O criado então
abriu uma porta e me conduziu à presença de seu
mestre.
A sala em que me encontrava era muito grande e
elevada. As janelas eram compridas, estreitas e
pontiagudas, e a uma distância tão vasta do chão de
carvalho negro que ficava totalmente inacessível de
dentro. Fracos raios de luz incrustada percorriam as
vidraças de treliça e serviam para tornar suficientemente
distintos os objetos mais proeminentes ao redor; o olho,
entretanto, lutou em vão para alcançar os ângulos mais
remotos da câmara, ou os recessos do teto abobadado e
pontiagudo. Cortinas escuras penduradas nas paredes. A
mobília geral era abundante, sem conforto, antiga e
esfarrapada. Muitos livros e instrumentos musicais
jaziam espalhados, mas não deram vitalidade à cena.
Senti que respirava uma atmosfera de tristeza. Um ar de
severa, profunda e irredimível melancolia pairava sobre
tudo.
Assim que entrei, Usher levantou-se de um sofá em
que estivera deitado e cumprimentou-me com um calor
vivaz que continha muito, a princípio pensei, de uma
cordialidade exagerada — do esforço constrangido do
homem entediado. Um olhar, entretanto, em seu
semblante, me convenceu de sua sinceridade perfeita.
Nós nos sentamos; e por alguns momentos, enquanto ele
não falava, olhei para ele com um sentimento meio de
pena, meio de espanto. Certamente, o homem nunca
havia se alterado tão terrivelmente, em um período tão
breve, como Roderick Usher! Foi com dificuldade que
consegui admitir a identidade do ser pálido diante de
mim com o companheiro de minha infância. No entanto,
o caráter de seu rosto sempre foi notável. Uma aparência
cadavérica; um olho grande, líquido e luminoso sem
comparação; lábios um tanto finos e muito pálidos, mas
de uma curva extraordinariamente bela; um nariz de um
delicado modelo hebraico, mas com uma largura de
narina incomum em formações semelhantes; um queixo
finamente moldado, falando, em sua falta de
proeminência, de uma falta de energia moral; cabelo
com maciez e tenuidade mais do que teia; essas
características, com uma expansão desordenada acima
das regiões do templo, constituíam um semblante que
não era facilmente esquecido. E agora, no mero exagero
do caráter predominante dessas características e da
expressão que costumavam transmitir, havia tantas
mudanças que duvidei de com quem falei. A agora
medonha palidez da pele e o agora miraculoso brilho dos
olhos, acima de tudo, me assustaram e até me deixaram
pasmo. O cabelo sedoso também havia sofrido para
crescer totalmente despercebido, e como, em sua
textura de teia selvagem, ele flutuava ao invés de cair
sobre o rosto, eu não pude, mesmo com esforço,
conectar sua expressão arabesca com qualquer ideia de
simples humanidade.
À maneira de meu amigo, fui imediatamente
atingido por uma incoerência — uma inconsistência; e
logo descobri que isso surgia de uma série de lutas
fracas e inúteis para superar uma trepidação habitual —
uma agitação nervosa excessiva. Para algo dessa
natureza, eu estava realmente preparado, não menos por
sua carta, do que por reminiscências de certos traços
infantis e por conclusões deduzidas de sua conformação
física e temperamento peculiares. Sua ação foi
alternadamente vivaz e sombria. Sua voz variava
rapidamente de uma indecisão trêmula (quando os
espíritos animais pareciam totalmente em suspenso)
para aquela espécie de concisão energética — aquela
enunciação abrupta, pesada, sem pressa e de som oco —
aquela expressão gutural de chumbo, auto-equilibrada e
perfeitamente modulada, o que pode ser observado no
bêbado perdido, ou no irrecuperável comedor de ópio,
durante os períodos de sua excitação mais intensa.
Foi assim que ele falou do objetivo de minha visita,
de seu desejo sincero de me ver e do consolo que
esperava que eu lhe proporcionasse. Ele entrou, por
algum tempo, no que ele concebeu ser a natureza de sua
doença. Era, disse ele, um mal constitucional e familiar, e
para o qual ele desesperava por encontrar um remédio —
uma mera afeição nervosa, ele acrescentou
imediatamente, que sem dúvida logo passaria. Ele se
mostrou em uma série de sensações não naturais.
Algumas delas, conforme ele as detalhou, me
interessaram e me confundiram; embora, talvez, os
termos e a maneira geral da narração tivessem seu peso.
Ele sofria muito de uma agudeza mórbida dos sentidos;
só a comida mais insípida era suportável; ele só podia
usar roupas de certa textura; os odores de todas as flores
eram opressivos; seus olhos eram torturados até mesmo
por uma luz fraca; e havia apenas sons peculiares, e
estes de instrumentos de cordas, que não o inspiravam
horror.
Para uma espécie anômala de terror, descobri que
ele era um escravo limitado.
— Eu perecerei — disse ele —, devo perecer nesta
deplorável loucura. Assim, assim, e não de outra forma,
estarei perdido. Temo os eventos do futuro, não em si
mesmos, mas em seus resultados. Estremeço ao pensar
em qualquer incidente, mesmo o mais trivial, que possa
operar sobre essa agitação intolerável da alma. Não
tenho, de fato, nenhuma aversão ao perigo, exceto em
seu efeito absoluto, no terror. Neste enervado, nesta
condição lamentável, sinto que mais cedo ou mais tarde
chegará o período em que devo abandonar a vida e a
razão juntos, em alguma luta com o fantasma sombrio,
MEDO.
Além disso, aprendi a intervalos, e por meio de
pistas incompletas e ambíguas, outra característica
singular de sua condição mental. Ele foi acorrentado por
certas impressões supersticiosas em relação à casa que
ocupava, e de onde, por muitos anos, ele nunca se
aventurou, em relação a uma influência cuja suposta
força foi transmitida em termos muito sombrios aqui para
serem reafirmados, uma influência que algumas
peculiaridades na mera forma e substância da mansão
de sua família, tiveram, por força de longo sofrimento,
ele disse, obtido sobre seu espírito — um efeito que o
físico das paredes e torres cinzentas, e do escuro morro
em que todos eles desprezaram, havia, finalmente,
trazido à moral de sua existência.
Ele admitiu, no entanto, embora com hesitação, que
muito da melancolia peculiar que assim o afligia poderia
ser atribuída a uma origem mais natural e muito mais
palpável — à doença severa e prolongada — na verdade,
à evidentemente próxima dissolução — de uma irmã
ternamente amada — sua única companheira por longos
anos — sua última e única parente na terra.
— A morte dela — disse ele, com uma amargura que
jamais esquecerei. — Me deixaria (o desesperado e o
frágil) o último da antiga raça dos Ushers.
Enquanto ele falava, a senhora Madeline (pois assim
se chamava) passou lentamente por uma parte remota
do andar e, sem perceber minha presença, desapareceu.
Olhei para ela com um espanto absoluto, não sem
mistura de pavor — e, no entanto, achei impossível
explicar tais sentimentos. Uma sensação de estupor me
oprimiu, enquanto meus olhos seguiram seus passos em
retirada. Quando uma porta, por fim, se fechou sobre ela,
meu olhar buscou instintivamente e avidamente o
semblante do irmão — mas ele havia enterrado o rosto
nas mãos, e eu só pude perceber que uma fraqueza
muito mais do que normal havia espalhado os dedos
emaciados através do qual escorreram muitas lágrimas
apaixonadas.
A doença de lady Madeline há muito confundia a
habilidade de seus médicos. Uma apatia estabilizada, um
enfraquecimento gradual da pessoa e afecções
frequentes, embora transitórias, de caráter parcialmente
cataléptico, eram o diagnóstico incomum. Até então, ela
suportara firmemente a pressão de sua enfermidade e
não se encaminhara para a cama, por fim; mas, no final
da noite de minha chegada à casa, ela sucumbiu (como
seu irmão me disse à noite com agitação inexprimível) ao
poder prostrador do destruidor; e aprendi que o
vislumbre que obtive de sua pessoa seria, portanto,
provavelmente o último que eu deveria obter — que a
senhora, pelo menos em vida, não seria mais vista por
mim.
Durante vários dias, seu nome não foi mencionado
por Usher ou por mim: e durante esse período, eu estava
ocupado em esforços sérios para aliviar a melancolia de
meu amigo. Pintamos e lemos juntos; ou eu ouvia, como
se em um sonho, as improvisações selvagens de seu
violão falante. E assim, à medida que uma intimidade
cada vez mais próxima me admitia mais sem reservas
nos recessos de seu espírito, mais amargamente eu
percebia a futilidade de toda tentativa de animar uma
mente da qual a escuridão, como se uma qualidade
positiva inerente, se derramava sobre todos os objetos
do universo moral e físico, em uma irradiação incessante
de escuridão.
Sempre levarei comigo a lembrança das muitas
horas solenes que passei assim sozinho com o mestre da
Casa de Usher. No entanto, eu deveria falhar em
qualquer tentativa de transmitir uma ideia do caráter
exato dos estudos, ou das ocupações, nas quais ele me
envolveu ou me guiou pelo caminho. Uma idealidade
excitada e altamente distorcida lançava um brilho
sulfuroso sobre tudo. Seus longos cantos improvisados
soarão para sempre em meus ouvidos. Entre outras
coisas, tenho dolorosamente em mente uma certa
perversão e amplificação singular do ar selvagem da
última valsa de Von Weber. Das pinturas sobre as quais
sua elaborada fantasia pairava, e que cresciam, toque a
toque, em vagas nas quais eu estremeci ainda mais
emocionante, porque estremeci sem saber por quê;
dessas pinturas (vivas como suas imagens estão agora
diante de mim). Em vão eu me esforçaria por eduzir mais
do que uma pequena porção que deveria estar ao
alcance das palavras meramente escritas. Pela
simplicidade absoluta, pela nudez de seus projetos, ele
prendeu e intimidou a atenção. Se algum mortal pintou
uma ideia, esse mortal foi Roderick Usher. Para mim, pelo
menos — nas circunstâncias que então me cercavam —
surgiu das abstrações puras que o hipocondríaco
planejou lançar sobre sua tela, uma intensidade de temor
intolerável, nenhuma sombra da qual senti eu ainda na
contemplação do certamente brilhante ainda devaneios
muito concretos de Fuseli.
Uma das concepções fantasmagóricas de meu
amigo, não participando tão rigidamente do espírito de
abstração, pode ser obscurecida, embora debilmente, em
palavras. Uma pequena imagem apresentava o interior
de uma abóbada ou túnel imensamente comprido e
retangular, com paredes baixas, lisas, brancas, e sem
interrupção ou dispositivo. Certos pontos acessórios do
projeto serviram bem para transmitir a ideia de que essa
escavação estava a uma profundidade excessiva abaixo
da superfície da terra. Nenhuma saída foi observada em
qualquer parte de sua vasta extensão, e nenhuma tocha
ou outra fonte artificial de luz foi discernível; ainda assim,
uma torrente de raios intensos rolou por toda parte e
banhou o todo em um esplendor horrível e inapropriado.
Acabei de falar daquela condição mórbida do nervo
auditivo que tornava toda música intolerável para o
sofredor, com exceção de certos efeitos dos instrumentos
de cordas. Foram, talvez, os estreitos limites a que se
limitou assim ao violão, que deram origem, em grande
medida, ao carácter fantástico das suas interpretações.
Mas a fervorosa facilidade de seu improviso não poderia
ser explicada dessa forma. Devem ter sido, e estavam,
nas notas, bem como nas palavras de suas fantasias
selvagens (pois ele não raramente se acompanhava de
improvisações verbais rimadas), o resultado daquela
intensa serenidade mental e concentração a que aludi
anteriormente como observável apenas em momentos
particulares de maior excitação artificial. As palavras de
uma dessas rapsódias eu me lembrei facilmente. Fiquei,
talvez, mais fortemente impressionado com isso, como
ele disse, porque, na corrente mística ou subjacente de
seu significado, imaginei ter percebido, e pela primeira
vez, uma plena consciência por parte de Usher, da
oscilação de sua razão elevada em seu trono. Os versos,
que eram intitulados: “O Palácio Assombrado”, eram
muito próximos, se não precisos, assim:
I
No mais verde dos nossos vales,
Por bons anjos inquilinos,
Outrora um palácio justo e majestoso—
Palácio radiante — ergueu sua cabeça.
No domínio do pensamento monarca—
Ele estava lá!
Nunca serafim espalhe um pinhão
Mais de tecido meio justo.
II
Banners amarelos, gloriosos, dourados,
Em seu telhado flutuaram e fluíram;
(Isso — tudo isso — estava no antigo
Muito tempo atrás)
E cada ar gentil que perdia,
Naquele dia doce,
Ao longo das muralhas emplumadas e pálidas,
Um odor alado foi embora.
III
Andarilhos naquele vale feliz
Através de duas janelas luminosas vi
Espíritos movendo-se musicalmente
Para a lei bem sintonizada de um alaúde,
Em volta de um trono, onde sentado
(Porfirogênito!)
Em estado de sua glória bem condizente,
O governante do reino foi visto.
IV
E tudo com pérola e rubi brilhando
Era a porta do palácio justo,
Através do qual veio fluindo, fluindo, fluindo,
E brilhando cada vez mais,
Uma tropa de Echoes cujo doce dever
Era apenas cantar,
Em vozes de beleza incomparável,
A inteligência e sabedoria de seu rei.
V
Mas coisas más, em vestes de tristeza,
Atacaram a alta propriedade do monarca;
(Ah, vamos lamentar, para nunca amanhã
Deve amanhecer sobre ele, desolado!)
E, ao redor de sua casa, a glória
Aquilo corou e floresceu
É apenas uma história vagamente lembrada
Dos velhos tempos sepultados.
VI
E os viajantes agora dentro daquele vale,
Através das janelas iluminadas de vermelho, veem
Vastas formas que se movem de maneira fantástica
Para uma melodia discordante;
Enquanto, como um rio rápido e horrível,
Através da porta pálida,
Uma multidão horrível corre para sempre,
E ri — mas não sorri mais.