CASSIE MINT

Big Biker
(Grande motociclista)
 Tradução: Laylah.
Leitura e Revisão inicial: Raven.
Revisão final e Formatação: Laylah, Raven

19-jan-22
CASSIE MINT
Big Biker

Contents

1. Ivy
2. Ivy
3. Samson
4. Ivy
5. Samson
6. Ivy
7. Samson
8. Ivy
9. Samson
 Estou acostumada com príncipes e corretores da
bolsa. A elite implacável.
Mas é o motociclista corpulento que me chama a
atenção.
Durante toda a minha vida, fui um peão nos jogos da
minha família. Mas este é um novo nível — um noivado
com o filho do rival de negócios do meu pai.
Não é um casamento, é uma fusão e não há saída
para mim. Estou presa. Olhando pela janela deste
restaurante de luxo, desejando estar em qualquer lugar,
menos aqui.
Então eu o vejo.
Ele é bruto. Tatuado e barbudo. Vestido todo em
couro — e maior do que qualquer homem que eu já vi.
O motoqueiro corpulento desperta algo em mim.
Algo carente. Algo imprudente.
Deve haver mais na vida do que jantares abafados e
cifrões.
O motociclista sabe — e eu quero que ele me ensine.

Big Biker é uma história de instalação curta e fumegante de diferença

de idade, com uma princesa moderna e seu cavaleiro em couro preto.

 AVISO

A tradução foi efetuada pelo grupo NEXT PAGE Traduções, de modo a

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 Um
Ivy

E stá quieto dentro da limusine do meu pai. Ele franze a testa para a tela

do telefone, uma mão batendo em seu joelho, as calças do terno levantadas de

modo que flashes de meias pretas com diamantes cinzas aparecem acima de
seus sapatos polidos.
Eu sempre acho isso estranho sobre ternos. Eles são essa armadura
poderosa, o uniforme escolhido por banqueiros e políticos, mas quando os
homens se sentam, eles parecem tão ridículos. Como colegiais jogando no
grande momento.
Se você quiser saber um pouco sobre um homem de terno, espere para
dar uma olhada nas meias dele. Elas são pretas lisas e chatos? Elas são de golfe,
como as do meu pai? Ou ele usa meias de desenho animado, um presente de
seus filhos, talvez?
Eles pensam que são tão invencíveis, com seus ternos de mil dólares.
E então eles se sentam e mostram seus tornozelos nodosos como flertes
vitorianos.
— Não faça cara feia para mim, Ivy.
Meu pai nem levanta os olhos do telefone. Ele digita, respondendo e-
mails, a luz azul da tela projeta sombras escuras nas partes escarpadas de seu
rosto. Seu corte de cabelo caro é atado com uma dispersão de bom gosto de
cinza.
Ele é um homem bonito, meu pai, ele pagou um dinheiro considerável
para garantir isso em seus anos mais velhos. Mas quando seus olhos finalmente
se voltam para mim, eles estão totalmente frios.
— Você está preparada?
Eu inclino minha cabeça. — Eu tenho uma escolha?
— Não. — Sua resposta é imediata. Atado com irritação.
Eu dou de ombros delicadamente. — Então estou preparada.
A verdade é que não sei quem odiei mais esta manhã quando entramos
na limusine. Meu pai, por me trocar como apenas mais uma ação. Minha mãe,
por fungar tragicamente e colocar um lenço de papel nos olhos, mas não dizer
nada contra isso. Meu novo noivo, Richard Wainwright, por concordar com esse
arranjo doentio... ou eu. Exatamente pelo mesmo motivo.
Quando nos aglomeramos ao redor da limusine na entrada de cascalho,
eu pairava perto da porta. Olhei para os terrenos da família, meus olhos vagando
pelas fontes ornamentais; os jardins floridos; o enorme labirinto de sebes.
Procurando um lugar para correr.
Algum lugar para me esconder.
Mas não há onde se esconder de um homem como meu pai.
Então ele gritou para eu me apressar e eu pulei para obedecer, e a limusine
me levou pelas estradas sinuosas do campo até a cidade como um pedaço de
destroços flutuando ao longo do rio.
— Os advogados cuidarão de tudo. Já dei minhas instruções.
— Então por que ... — Eu me cortei com um bufo. Por que eu tenho que
estar aqui? Era isso que eu ia perguntar. Por que preciso estar presente para esta
reunião, aquela que determinará o curso de toda a minha vida?
 Não vamos fingir. Eu não faço parte disso. É uma mentira feia sugerir que
eu faço. — Richard está ansioso para conhecê-la.
Aposto que ele está. O filho do rival de negócios de meu pai é oito anos
mais velho que eu, mas ainda é um peão nos jogos de nossos pais.
Ele também ficaria curiosa. Sem dúvida, espero ser tão bonita quanto meu
feed do Instagram sugere, as fotos cuidadosamente selecionadas e fabricadas
pela equipe de relações públicas do meu pai.
Desculpe, Richard. São necessárias várias horas de cabelo e maquiagem,
além de alguns filtros bem escolhidos para ficar assim.
Eu mordo meu lábio inferior, olhando para a paisagem verde piscando
pelas janelas escuras. Ele vai me querer voluntarioso ou obediente? Estratégico
ou de cabeça vazia? Ele quer uma parceira ou um prêmio?
... Ele vai gostar de mim?
Eu odeio que eu me importo.
— Você não vai causar atrito.
Eu cantarolei, ainda olhando pela janela. Isso é o que meu pai chama de
desobediência, ou relutância, ou qualquer outro comportamento que o
desagrade. Atrito. Como se eu fosse um pedaço de madeira lascada e ele
precisasse me lixar bem.
— Ivy, ele retruca, e eu estremeço. Virei e pisquei para ele, meu coração
martelando. Ele está olhando para cima de seu telefone, e seu rosto está duro
de desgosto. — Diga-me que você entende.
Minha voz está rouca. — Compreendo.
Meu pai se volta para o telefone.
E eu faço. Eu entendo: isso é o que eu sou para ele. Um ativo para trocar.
Um funcionário para administrar. Um risco calculado.
Qualquer coisa, na verdade, menos uma filha.
 Minha mãe funga, mais alto desta vez. Eu não posso olhar para ela.
A saia do meu vestido justo gruda nas minhas coxas, me segurando, e eu
escovo meus dedos sobre o tecido duro. É um lindo vestido. Cor-de-rosa e
recatado a imagem da inocência. É tudo ótica, afinal. Meu pai não pode trocar
mercadorias danificadas.
Ele não precisa se preocupar. Durante toda a minha vida, conheci apenas
homens de terno, homens como ele, e eles me deixam totalmente fria.
Entediada e irritada. Eles são todos iguais, e eu não quero que eles toquem em
mim. Eles têm unhas mais bonitas do que eu, pelo amor de Deus.
Richard Wainwright está me tirando do pacote. Talvez eu devesse ter
arrastado um daqueles trajes para o labirinto enquanto podia.
Ah bem. Tarde demais agora.
Se eu estragar este negócio, meu pai vai me desmontar pedaço por
pedaço.
Vamos encontrar os Wainwrights e seus advogados no restaurante de um
hotel de luxo. Não registro o nome do lugar, há muita estática crepitando em
minha cabeça, muito sangue correndo em meus ouvidos, e mal consigo descer
da limusine pela calçada até a entrada. Meu pai segura meu cotovelo, mas não
é um aperto reconfortante.
Ele aperta com tanta força que meus ossos rangem.
— Foco, — ele range, e eu endireito minha coluna. Concentre toda a
minha energia em colocar um pé na frente do outro, meus saltos batendo contra
os azulejos escuros.
Há uma fonte de água atrás da recepção do hotel. Arroios escorrendo
sobre pedras negras como lágrimas, emoldurados com cordas de Ivy. Eu me viro,
com o estômago apertado, e encontro uma parede inteira da sala com um
espelho dourado.
 Encaro meu próprio reflexo estou oprimida. Pálida. Inquieta de uma forma
que nenhuma quantidade de maquiagem pode esconder. Meu cabelo longo e
escuro está preso em um penteado elegante, mas um cacho solto está
pendurado na minha orelha.
Eu aliso as palmas das mãos na minha cintura, passando vincos
imaginários do meu vestido.
Isso vai servir.
— John! — Meu pai cumprimenta seu rival de negócios com falsa alegria.
Os dois homens riem e batem nas costas um do outro como se não tivessem
xingado os nomes um do outro mais vezes do que podem contar como se não
tivessem perdido milhões de dólares ao longo dos anos.
Um novo amanhecer. É isso que esse casamento representa. Uma fusão
entre nossas famílias.
Meu pai e o Sr. Wainwright são parecidos. O Sr. Wainwright é mais alto;
meu pai é mais amplo. Mas ambos têm o terno sob medida; o cabelo de sal e
pimenta; os dentes anormalmente brancos. As esposas silenciosas e os
descendentes condenados.
— Olá. — Richard Wainwright sorri para mim do lado de seu pai, seu rosto
aflito. Seu cabelo é mais claro que o de seu pai, mais castanho, e seu terno é
cinza-claro. Ele também é bonito, suponho, de uma maneira endinheirada.
Qualquer um pode ficar bonito com recursos suficientes.
Eu olho para suas mãos perfeitamente cuidadas. Personagem.
— Olá. — Forço um sorriso antes que meu pai perceba minha hesitação.
— Você teve um passeio agradável?
É a isso que me reduzi. Conversando sobre trânsito com meu futuro
marido em nosso primeiro encontro.
— Sim, nós... sim. Tudo bem, obrigado.
 … E é isso. Richard olha para seus sapatos, e nossas mães murmuram
juntas, e os patriarcas nos conduzem pelo restaurante até onde os advogados
estão esperando. É uma mesa comprida, mais adequada para uma reunião de
diretoria do que para um almoço, e os pais sentam um em cada ponta.
Eu me sento ao lado esquerdo do meu pai. Ele me encara. Eu me sento
mais reta.
Leva alguns momentos para que todos se acomodem, e os advogados
passam entre pastas de couro duro com folhas de papel dentro.
Os contratos. Meu valor escrito em preto e branco.
Meu pai limpa a garganta. A reunião começa.
 Dois
Ivy

N ão demora muito para eu entrar em transe. Todos esses homens

falam no mesmo tom monótono e seco, lendo página após página de juridiquês
até que eu pudesse gritar no lustre. Depois de um tempo, a comida é servida
bifes para os homens, saladas para as mulheres e eu esfaqueio cada folha de
alface como se tivesse me prejudicado.
Salada maldita.
Não é como se eu pudesse negociar nesse processo. Dar uma opinião.
Acredite em mim, eu tentei, quando meu pai me chamou em seu escritório para
me informar sobre meu noivado.
Mostre alguma gratidão. Foi o que ele me disse quando tentei
argumentar. Que eu deveria ser grata pela casa grande e os criados e a educação
cara. Assim compensa tudo o que perdi. Tudo o que estou prestes a perder. —
Richard e Ivy vão morar na propriedade Wainwright …
Observo a boca do advogado se mexer. Há um pedaço de comida em seus
dentes.
Minha atenção se desvia da longa mesa, para os outros comensais. Há
outras reuniões de negócios acontecendo. Algumas senhoras da sociedade
fofocando durante o almoço. Um homem idoso solitário, folheando as páginas
de negócios de um jornal.
Não. Nada para ver aqui ou pelo menos, nada que eu não tenha visto uma
centena de vezes antes. Em vez disso, olho para a rua.
Está cinza lá fora. Apropriadamente miserável, com nuvens pesadas e
gotas de chuva salpicando a calçada de cimento. Carros, táxis e ônibus passam,
suas pinturas brilhantes são as únicas manchas de cor.
Todas aquelas pessoas, cuidando de suas vidas. Eu esfaqueio outra folha
de alface sem olhar.
Enquanto observo, pedestres passam pelas janelas do hotel. Alguns deles
espiam lá dentro, de olhos arregalados, sem se preocupar em esconder sua
inveja pelo luxo e calor do interior. Outros nem viram a cabeça, avançando em
uma missão para chegar ao seu destino.
É um mar de casacos formais e bolsas de couro envernizado.
Trabalhadores de escritório e compradores do meio-dia.
Um estrondo profundo corta o burburinho do tráfego. Eu estico o pescoço,
procurando a fonte do barulho.
É fácil vê-lo chegando. Ele separa os pedestres que se espalham pela
estrada como um tubarão cortando um cardume de peixes, empurrando a frente
de sua moto até o meio-fio. Ele está cabeça e ombros acima de todos os outros,
seu capacete preto manchado de chuva.
Prendo a respiração quando ele balança uma perna para baixo.
Quando sua bota bate no cimento, juro que sinto um baque em algum
lugar no fundo do meu cérebro.
Meu garfo paira no ar, minha salada esquecida quando o homem estende
a mão para pegar seu capacete. Músculos enormes se projetam sob suas roupas
de couro, seus bíceps como melancias, e minha boca fica seca quando eu
absorvo o resto dele.
Seu peito é largo e musculoso.
Seu estômago empurra contra sua jaqueta, duro e desafiador.
Suas coxas são grossas e suas botas grandes podem esmagar os outros
pedestres como formigas.
O homem que desce daquela moto... Aposto que nunca usou terno na
vida. Aposto que iria rasgar direto, desfiando nas costuras.
Ele puxa o capacete em um movimento brusco, e então ele está lá.
Olhando diretamente para mim, rude e barbudo, seus olhos olhando direto para
minha alma. Pingos de chuva salpicam seus ombros, e ele me pega observando-
o.
O motociclista faz uma careta.
Eu deveria desviar o olhar. Sou eu que estou sendo rude, olhando
boquiaberta para a calçada como uma criança no zoológico. Ele está certo em
franzir a testa. Mas hoje já levou minhas maneiras ao ponto de ruptura, e eu olho
para o homem enorme como se ele fosse um oásis no meu deserto pessoal. Ele
é a prova viva de que existem homens por aí que não são nada como meu pai.
Prova de que a vida pode ser dura, improvisada e selvagem.
A boca do homem torce, movendo sua barba escura. Então ele sai,
caminhando pela calçada como se fosse o dono.
A decepção afunda em meu peito. Ele está saindo. E como é ridículo sentir
um puxão de perda dentro de mim por um homem com quem nunca falei! Um
homem com quem mantive contato visual por menos de dez segundos.
Meu noivo está sentado a um metro e meio de distância nesta mesa, e
estou de luto pela perda deste motociclista?
Estou enlouquecendo.
 As cores estão um pouco mais escuras quando volto para o restaurante. A
conversa é um zumbido constante, pontuado pelo tilintar dos talheres contra os
pratos de porcelana. Tarde demais, lembro-me da garfada de salada a meio
caminho da minha boca, e como rapidamente, a comida sem gosto e seca.
Meu pai olha ao meu lado. Pego meu copo de água, dedos trêmulos. Estou
em perigo de causar atrito.
— Desculpe-me, por favor.
Ninguém realmente percebe quando coloco meu guardanapo de pano ao
lado do meu prato e empurro meu assento para trás. Tecnicamente, eu deveria
esperar que um garçom puxe minha cadeira, mas os homens nesta mesa estão
tão envolvidos em suas cláusulas e negociações que nem registram minha gafe.
Todos menos meu pai. Ele me observa cambalear para trás da mesa,
estreitando os olhos em advertência. Posso ler a mensagem em seus olhos: Não
me envergonhe, Ivy.
Estou tentando.
Mas Deus, eu não consigo respirar.
Meus passos são medidos quando saio do restaurante; minha postura é
graciosa. Com meus ombros para trás e meu queixo erguido, um sorriso
agradável brincando em minha boca, para o resto do mundo eu devo parecer a
jovem mais abençoada do mundo. Alguém animado sobre o futuro dela. Alguém
sem nada a temer.
Eu continuo até a porta do banheiro se fechar atrás de mim. Então corro
para a fileira de pias, agarrando a borda com dedos brancos e ofegando tanto
que minha respiração embaça o espelho.
A bile sobe no fundo da minha garganta, e eu engulo em seco, abrindo a
torneira. A água fria e clara jorra na pia e eu me curvo, bebendo
desesperadamente do fluxo.
 Eu não espirro minhas bochechas. Não ouso estragar minha maquiagem.
Mas as lágrimas vazam dos meus olhos de qualquer maneira.
Como ele pode? Meu pai nunca foi caloroso e sempre ficou claro que meu
casamento seria estratégico. Uma decisão de negócios. Mas sabendo disso no
fundo da minha mente, e vendo, experimentando em primeira mão…
Uma faixa apertada envolve meu peito, não consigo respirar.
Por um louco segundo, penso em ir embora. Saindo desse banheiro e
direto para a saída do hotel, para a rua e para o grande e largo além. É uma
versão de uma fantasia que tive milhares de vezes, mas sempre volto à mesma
maldita conclusão.
Meu pai tem riqueza. Poder. Conexões em todos os lugares.
Eu não chegaria ao fim da rua. E então eu perderia os últimos resquícios
de liberdade que ainda tenho.
— Vamos, Ivy. — Eu encontro meus próprios olhos no espelho, olhando
fixamente. Disposta a me controlar. Mas meu reflexo é surpreendente pálido
como um fantasma, com sombras azuis sob meus olhos e um olhar tenso e
nervoso.
Essa é a mulher que o motoqueiro pegou olhando para ele? Não é à toa
que ele parecia tão chateado.
Mas... a memória daquele homem voando pelo meu cérebro faz algo
comigo. Enquanto observo, um rubor de cor volta às minhas bochechas; meus
olhos brilham. Eu me endireito e recupero o fôlego.
Meu peito ainda sobe e desce rapidamente sob meu vestido, mas estou
mais firme agora. Recuperando o controle. Quando vi aquele homem lá na rua...
nunca vi alguém tão robusto. Tão certo e desafiador.
Talvez eu pudesse ser assim.
 Eu limpo minha garganta e desligo a torneira. Aliso meu cabelo e limpo
meu queixo no meu antebraço. O banheiro está em silêncio, exceto por um
gotejamento constante, e meus saltos se movendo contra os azulejos. Eu me
preparo, suspirando.
Meu futuro está me esperando.
 Três
Samson

E u gosto de vir a hotéis chiques como este. Eu me divirto andando pelos

ladrilhos caros com minhas botas de motociclista; interrompendo a suave

música do piano com o ranger dos meus couros. Os olhos da recepcionista se
arregalam quando me aproximo da mesa, sua mão flutuando automaticamente
abaixo da mesa.
Não há necessidade de apertar o botão de pânico. Estou aqui apenas para
entregar. — Pritchard?
Ela pisca para mim quando me aproximo da mesa, puxando um envelope
acolchoado de dentro da minha jaqueta. Seus olhos correm para o envelope, em
seguida, voltam para mim, para baixo e para cima, para baixo e para cima, como
se ela olhasse o suficiente, isso se transformaria em outra coisa. Algo que faça
sentido.
Porque, que negócio um grande, bastardo e rude como eu tem neste hotel
brilhante?
Eu bato o envelope no balcão. Ela se encolhe.
Olha, eu não gosto de assustar as mulheres. Nem mesmo aquelas que me
encaram como um rinoceronte que escapou do zoológico. Mas acabei de ser
encarado por uma coisinha bonita no restaurante, e não estou com vontade.
Então minha voz sai mais áspera do que eu gostaria.
 — Você tem um Pritchard aqui ou não?
Ela estremece, girando em sua cadeira para olhar em seu computador.
Olho ao redor do saguão do hotel enquanto ela trabalha. Há um piano de
cauda do outro lado; um lustre pendurado no teto. Fluxos de água escorrendo
pelos tijolos pretos atrás dela, e os pisos polidos tão brilhantes que posso ver
meu reflexo neles.
— H... Helen Pritchard? — Eu aceno uma vez.
A recepcionista respira aliviada. Como se eu fosse arrancar a cabeça dela
se não tivesse encontrado o nome certo.
Jesus. Eu sou duro, mas não sou um idiota. — Ela está aqui. Posso aceitar
a entrega.
— Assine, por favor. — Eu puxo um formulário dobrado de dentro da
minha jaqueta, alisando-o e colocando-o no balcão. Ela tateia atrás de uma
caneta.
— Claro.
Volto para o saguão. Entrar em lugares como este é como sair de férias
para uma terra estrangeira. Todo mundo se veste diferente, fala diferente. Eles
têm seus próprios costumes estranhos; todo um conjunto separado de regras.
Mas ei. Não estou aqui para julgá-los, certo? Estou aqui para ser pago.
Pego meu telefone enquanto a recepcionista tenta uma série de canetas,
ficando cada vez mais nervosa porque a tinta não sai. Enquanto espero, mandei
uma mensagem para Helen Pritchard sem emoção, apenas os fatos.
Entregue no hotel. Recibos e fotos.
Há uma longa pausa, mas ela deve ter visto. Eles estão sempre obsessivos,
checando seus telefones, esperando minhas mensagens.
Então: Obrigado. Pagamento enviado.
 É isso. Mas é claro que é ela não vai me mostrar sua reação, vai? Eu sou
apenas seu P.I. Ela é a pobre mulher cujo marido se desgarrou.
Não gosto desses casos de adultério, com certeza. Eles deixam um gosto
amargo na minha boca.
A recepcionista finalmente fez isso encontrou a caneta que funcionava em
seu copo de papelaria. Eu levanto uma sobrancelha para ela enquanto ela assina
meu nome, e ela fica vermelha. Coloca a caneta de volta para baixo com dedos
trêmulos.
— Deveria jogar fora aqueles mortos, hein?
Ela balança a cabeça, miserável, e aquele gosto amargo fica ainda pior.
Mesmo quando tento ser amigável, eles sempre se afastam.
Estou girando nos calcanhares, pronto para dar o fora desta terra
estrangeira, quando a vejo. A garota do restaurante, saindo do banheiro
feminino. Ela está pálida e trêmula, seu lábio trêmulo enquanto ela alisa a frente
do vestido. Mas enquanto eu observo, ela se prepara. Empurra os ombros para
trás e levanta o queixo.
Aquela garotinha rica está indo para a batalha. E eu? Não consigo desviar
o olhar.
— Obrigado. — Eu bato meus dedos no balcão da recepção, mas em vez
de ir direto para a saída, meus pés me levam pelo saguão até ela. Ela olha para
cima, os olhos se arregalando quando me vê chegando, mas ela não se encolhe.
Não mergulha de volta na segurança do banheiro feminino.
Não, se alguma coisa ela ilumina. Balança em minha direção. E suas
bochechas ficam rosadas, mas por uma vez...
Isso não é do medo. — Oi
Seus lábios se abrem quando eu a cumprimento. Ela pisca para mim, como
se não acreditasse que estou aqui, não acredita que estou falando com ela. E
talvez ela seja uma esnobe, ou talvez ela esteja com medo afinal, mas eu afasto
esses pensamentos.
Ninguém nunca me dá o benefício da dúvida. Mas não posso ficar bravo
com isso se sou do mesmo jeito, posso?
— Oi, — ela respira, e então seu rosto se abre em um sorriso tímido. E
puta merda, essa garota é linda. Quando ela sorri para mim, é como um body
slam 1. Isso tira o ar dos meus pulmões.
Ela é polida. Delicada e feminina, mas daquela forma encenada que as
meninas ricas têm, como se todas dividissem um grande armário e só pudessem
escolher entre três cortes de cabelo. Seu cabelo escuro está preso num coque
exigente, mas há um cacho solto pendurado na curva de seu pescoço. Seus olhos
são cinza pálido, como as nuvens se reunindo lá fora.
E ela está sorrindo para mim. Porra.
— Oi, — eu digo novamente, como um idiota. — Você estava olhando para
mim mais cedo. — Seu sorriso morre.
— Oh. Hum. S ... sim, sinto muito por isso...
Ela procura uma desculpa, para se desculpar, e merda, não é isso que eu
quero. Eu nem sei porque eu disse isso. Eu quis explicar por que vim, por que
pensei que talvez pudesse falar com ela, mas em vez disso e como uma acusação.
Como se eu estivesse bravo, ela me olhou pela janela do restaurante.
E tudo bem, antes eu estava bravo com isso. Eu pensei que ela era como
todas as outras, olhando como se eu fosse uma aberração de circo. Mas a julgar
por aquele rubor rastejando em sua garganta...
Eu não acho que foi um tipo ruim de olhar.

1
Body Slam- Pancada Corporal um movimento na luta (=um esporte de luta no qual as pessoas tentam
jogar umas as no chão) que envolve levantar um oponente sobre sua cabeça e jogá-los no chão: Ele então seguiu
com um golpe de corpo perfeito.
 — Você gostou do que viu? — Eu a interrompo, a voz rouca. Ela está
pairando, os olhos correndo ao redor, mas principalmente na porta do
restaurante. Ela precisa voltar, eu acho, ou alguém virá procurar.
De quem ela tem medo?
Quem quer que seja, eu não gosto.
— Eu, hum. — Seu rubor está piorando. É radioativo desde que fiz essa
última pergunta. E ela suga uma respiração instável, seus nervos claros para todo
o mundo ver, mas então ela encontra meus olhos. Segura-os e me diz: — Sim.
Ela olha por cima do meu ombro novamente. Ela está com medo, mas não
de mim. Não, comigo... ela gostou do que viu.
— Foda-se, — murmuro, cavando no meu bolso. Eu pego meu telefone,
desbloqueio e enfio na mão dela. — Aqui. Me dê seu número.
Ela pisca para mim, assustada. — Por que?
— Por quê?
Para que eu possa ligar para ela. Ouvir sua voz suave e gutural no meu
ouvido. Para que eu possa vê-la novamente.
Para que eu possa ajudá-la.
— Por que você acha?
Sai curioso, não áspero, porque ela já está digitando. Seus polegares voam
sobre a tela, como se ela pudesse ficar sem tempo, e quando ela empurra o
telefone de volta para mim rapidamente, seus olhos estão lançando faíscas. Ela
está iluminada, como se não pudesse acreditar em sua própria ousadia.
— Há muitas razões pelas quais você pode...— Ela para com um encolher
de ombros delicado, mas sua boca está se contorcendo.
Ela está satisfeita. Talvez até esperançosa.
Eu grunhi. — Qual deles você está esperando... — Eu verifico a tela. — …
Ivy?
 Ela estremece quando digo seu nome, seu peito infla sob seu lindo vestido
rosa. E foda-se, ninguém reage a mim assim. Como se eu fosse alguém para
desmaiar e não fugir.
— Eu estou esperando... — Ela olha por cima do meu ombro novamente,
e seus olhos se arregalam. O verdadeiro medo a estremece, e então ela passa
por mim, correndo para a entrada do restaurante, seus saltos batendo nos
azulejos polidos.
Um homem mais velho espera na porta, sua carranca fixa em sua
aproximação. Ele diz algo para ela enquanto ela passa por ele e balança a cabeça.
Então ela se foi, engolida pelo restaurante, e ele me dá um olhar duro antes de
segui-la.
Eu fico enraizado no local por um longo, longo tempo. Tempo suficiente
para ouvir a recepcionista levantar o telefone e chamar a segurança em voz
baixa. Mas há uma raiva ardente percorrendo minhas veias, e meus músculos
estão tensos, minhas mãos fechadas em punhos.
Cada instinto em mim está gritando para ir atrás dela. Jogar a linda jovem
Ivy por cima do meu ombro, levá-la até minha moto e afastá-la.
Porque ela está com medo daquele homem. E isso não pode ser. Porque
ela é minha.
Mas as pessoas que comem e dormem em lugares como este hotel não
são pessoas com quem você pode mexer. Não levemente, de qualquer maneira.
Não sem planejamento. Então, pedaço por pedaço, forço meu corpo de volta à
vida, e caminho em direção à saída enquanto um segurança sai do elevador.
Ele deveria estar no saguão, de qualquer maneira.
Estou feliz que ele é uma merda em seu trabalho. Significa que tenho de
conhecer Ivy.
 A chuva está caindo mais forte quando estou de volta à rua, batendo na
calçada com tanta força que as gotas saltam. Está esfriando, uma lufada de ar
fresco, e isso ajuda a clarear minha cabeça enquanto vou para minha
motocicleta. Eu balanço uma perna, então seguro meu capacete.
Então eu paro. É minha vez de olhar.
O restaurante é iluminado e quente em comparação com a rua escura, e a
mesa de Ivy está no centro. Pride of place, onde os jogadores de poder se sentam
para serem vistos. É uma longa mesa de homens de terno, passando papéis e se
servindo de copos de água. Há uma outra mulher, sentada em frente a Ivy, uma
mulher mais velha, murchando sobre seu prato de sobremesa.
A mãe dela?
Não posso saber com certeza.
Ivy está olhando para o prato como se estivesse em algum tipo de transe,
a conversa passando por ela como um riacho passando sobre uma pedrinha. A
luz que brilhou dela quando conversamos, se foi. Escurecido e escondido atrás
de suas pálpebras abaixadas.
O que eles estão fazendo com você, Ivy?
Eu não posso perguntar a ela. Não certo neste segundo. Mas há uma arma
secreta agora: o número dela, guardado em segurança no meu telefone. Uma
tábua de salvação para Ivy. Uma saída, se ela quiser.
Eu levanto meu telefone, esfregando as gotas de chuva da tela antes de
tirar uma série de fotos: os rostos de cada pessoa naquela mesa. Eles não serão
difíceis de encontrar. E as pessoas com os homens naquelas mesas sempre têm
algo a esconder.
Ainda bem que me especializei em desenterrar segredos.
 Quatro

Ivy

E le me manda uma mensagem durante a viagem para fora da cidade,

meu telefone vibrando dentro da minha bolsa no meu colo. Não tenho certeza
de como sei que é ele muitas pessoas me mandam mensagens, mas é como se
meu corpo estivesse sintonizado com ele. Até mesmo para seus textos.
Meu telefone vibra e meus músculos se contraem.
Sento-me ereta, o coração palpitando no meu peito.
Oh Deus, eu ainda não consigo acreditar que fiz isso dei meu número para
um homem estranho bem ali no saguão do hotel, onde qualquer um poderia ver,
mas o motociclista não se sentia um estranho. Quando nossos olhos se
encontraram, eu me senti... segura.
Como se eu estivesse voltando para casa depois de muito tempo longe.
Se meu pai tivesse me pegado... sinceramente, não sei o que ele teria
feito. Quão baixo ele se rebaixaria para me punir. O que ele consideraria
adequado para minha traição. Mas ele não me pegou, não mesmo, e agora tenho
essa conexão secreta com o motoqueiro: um fio de ouro amarrado no centro do
meu peito.
 Eu tiro meu telefone da minha bolsa, um olho no meu pai. Ele funga,
apontando para a tela como se quisesse cutucar alguém no olho. Seu contador,
provavelmente.
Eu inclino a tela para longe de olhares indiscretos enquanto verifico
minhas mensagens. Há uma série de números, depois as palavras dele: Você me
deu seu número real, Ivy?
Eu posso ouvir as palavras em sua voz baixa. Áspero e provocante. Meus
lábios pressionados juntos, eu digito de volta.
Eu fiz.
Há uma batida. Uma chance de sugar um pouco de oxigênio, de espiar pela
janela as colinas ondulantes.
Então: Não há algo que você queira me perguntar?
Mordo os lábios para não sorrir e olho para meus pais antes de digitar:
Sim. Qual o seu nome?
Samson. Sua resposta é imediata. Como se já tivesse digitado. Eu gostaria
de poder dizer o nome dele em voz alta, ver como ele se sente na minha boca,
mas eu tenho que me contentar em sussurrá-lo dentro da minha cabeça.
Samson.
Combina com ele. Eu digito no meu telefone, salvando o número dele.
Isso é tão arriscado. É totalmente imprudente, e se eu for pega mandando
mensagens para esse motoqueiro, Deus sabe o que meu pai faria. Ele não apenas
me puniria, ele puniria Samson também e é isso que me impede de responder.
Meus polegares pairam sobre a tela, mas não posso fazê-lo. Meu cérebro ficou
em branco.
Enquanto olho pela janela, desejando ser corajosa o suficiente para
responder, me ocorre que ninguém nunca se apresentou a mim apenas com o
primeiro nome antes. Meus colegas de escola, colegas de meu pai, meus poucos
pretendentes nada assombrosos eles sempre usaram seus sobrenomes como
armas.
Eu gosto apenas de Samson.
E ele deve gostar apenas de Ivy, porque não faz ideia de que sou uma
Devereux. Eu só coloquei meu primeiro nome no telefone dele.
Meu telefone toca novamente, a vibração fraca lambendo minhas coxas,
e eu me mexo no banco do carro antes de arriscar outra espiada.
Parecia um almoço chato, Ivy.
Eu dou uma risada silenciosa. Meu pai olha para cima e depois para longe.
Ele provavelmente pensa que estou mandando mensagens para um dos meus
velhos amigos da escola. Fofocando sobre vestidos de noiva e planos de
casamento.
Ah. Muito pelo contrário.
Meus polegares borram a tela, digitando o mais rápido que posso. Foi... e
não foi. Todas as grandes coisas da vida têm tanta papelada, não é?
Oh sim? Qual é o grande evento?
Sua resposta vem tão rápido que mal coloquei meu telefone de volta no
meu colo. Eu li e mastiguei o interior da minha bochecha, meu coração já
afundando.
Eu não posso mentir sobre isso. Isso faria de mim uma pessoa terrível. Mas
uma vez que eu respondo sua pergunta, nunca mais vou ouvir falar dele.
Mais algumas horas. Isso é tudo. Vou arrastar isso por mais algumas horas:
desse jeito, Samson gosta de mim e quer falar comigo, e acha que pode haver
algo aqui.
É covarde, mas coloco meu telefone de volta na bolsa. Eu não quero
quebrar esse feitiço. Ainda não.
 Ele me manda uma mensagem depois do jantar, quando estou caída na
porta do meu quarto e olhando com os olhos secos para as minhas coisas. Minha
cama de casal, cheia de travesseiros. Meu armário, cheio de roupas de grife.
Minha estante e abajur. As paredes brancas e as cortinas azul-claro; a velha caixa
de joias da minha avó.
Minha vida vazia e bela.
O telefone vibra em cima da minha cômoda, me tirando do transe em que
me afundei. Espero que o zumbido pare, mas continua. Não uma mensagem de
texto uma ligação.
Vou ouvir a voz dele novamente.
Estou tão ansiosa que quase tropeço nos próprios pés, cambaleando pelo
meu quarto para pegar o telefone. É como antes eu sei de alguma forma, sem
nem olhar, que é Samson ligando. Meu coração já está acelerado. Minhas
bochechas já estão coradas.
E algo torce, no fundo da minha barriga.
— Olá? — Eu mantenho minha voz baixa, correndo de volta pelo quarto
para fechar a porta. Não respiro direito até girar a fechadura, bloqueando a
realidade, e então desabo contra a madeira pintada, meus ombros caindo.
— Ivy. — Arrepios percorrem meus membros. A voz de Samson é profunda
e esfumaçada, e ele parece tenso. — Você não respondeu.
Certo. Tarde demais, lembro por que deixei meu telefone no meu quarto
durante o jantar. Eu tenho adiado este momento, arrastando-o, saboreando o
pensamento de que em algum lugar lá fora, um motoqueiro rude e bonito me
quer. E agora…
Acabou.
Hora de jogar limpo.
 —Sinto muito, — eu deixo escapar. Ele faz um barulho grave no fundo da
garganta. Pedindo-me para continuar a falar. — Eu não quis ser rude. E eu não
queria parar de falar. É só, aquele grande evento …
Eu me afasto. Eu sou tão covarde.
Mas Samson me salva, falando rapidamente. Como se ele estivesse com
medo de que eu pudesse desligar na cara dele.
—Talvez possamos começar com algumas perguntas diferentes. Mais
fáceis. OK? — Eu solto um suspiro. Esta é uma ideia tão ruim, mas eu não posso
me ajudar.
—… OK.
— Qual seu filme favorito? — Ele começa com uma bola suave. E
lentamente, ao longo da próxima meia hora, a tensão se esvai dos meus
membros. Eu respondo a todas as perguntas dele minha cor favorita, meus livros
favoritos, quais comidas eu gosto de cozinhar e ele ri baixinho e faz pequenos
comentários, e é como se ele estivesse realmente ouvindo. Como se eu fosse
fascinante.
É como adrenalina.
Ninguém nunca perguntou tanto sobre mim. Nem meus pais, nem meus
velhos amigos de escola, e definitivamente não os poucos garotos que meu pai
aprovava para encontros. E uma vez que eu começo a falar, é como se eu não
pudesse parar como se uma represa tivesse estourado e vinte e um anos de
detalhes sobre mim saíssem correndo de uma só vez.
Se Samson está entediado, ele não deixa transparecer.
Ele continua pressionando por mais, como se nunca fosse ouvir o
suficiente.
E enquanto conversamos, eu me arrasto para a cama. Desmorono no
colchão, meu corpo doendo de tanta tensão o dia todo, então rastejar mais para
cima da cama até que eu esteja esparramada nos travesseiros. Ainda estou com
meu vestido rosa, o tecido rígido enrugado ao redor dos meus quadris e meus
pés latejando de salto alto.
— Posso fazer uma pergunta?
Ele tropeça. Como nunca lhe ocorreu. Mas ele se recupera e resmunga: —
Claro.
Eu escolho minhas palavras com cuidado. Eu não quero que isso saia do
jeito errado. — O que o trouxe ao hotel hoje?
Ele faz uma pausa. Eu prendo minha respiração.
Eu sei como isso soa. Como se eu estivesse sugerindo que ele não
pertencia. Mas a questão é que ele estava fora do lugar, e acho que ele sabia
disso. Inferno, ele parecia gostar disso. Ele estava se divertindo, como se
ninguém mais estivesse em sua piada particular, até que ele falou comigo, de
qualquer maneira.
Então entramos nisso juntos.
— Eu fui a trabalho. — Ele está falando com cuidado também. —Para
entregar algo para um cliente.
— O que você estava entregando? Que tipo de cliente? — Eu me cortei,
pressionando meus lábios. Estou sendo rude agora, sendo intrometida e
exigente, mas a questão é que também quero saber todos os detalhes sobre ele.
Ele é o quebra-cabeça mais tentador de um homem.
— Evidências. Fotos e coisas. — Ele ainda soa desligado. Como se estivesse
esperando que eu recuasse. — Sou um investigador particular.
Há uma pausa pesada. E, tudo bem, eu não esperava isso. Um homem
como Samson, imaginei que ele provavelmente fez algo com as mãos. Algo
áspero e físico, algo com ferramentas e grunhidos, onde ele levantava cargas
pesadas e deixava rastros de suor escorrendo por seu enorme peito de barril,
por sua grande barriga, até…
Eu saí da linha.
— Um P.I? — Minha voz está rouca. Eu tento manter o ciúme fora do meu
tom. — Isso é ... isso é muito legal.
— Sim?
— Com certeza. — Eu limpo minha garganta, em seguida, acumulo vapor.
— Eu adoraria fazer algo assim. Algo excitante e ... e aventureiro, como algo
saído de um filme. — Enquanto falo, não posso deixar de imaginar: eu
empoleirada na garupa da motocicleta de Samson enquanto voamos pelas ruas
da cidade, para resolver crimes e encontrar respostas. Nós dois, trabalhando
juntos. Um time.
Samson bufa. — Não é como nos filmes, princesa. Não há glamour ou
intriga. É principalmente muita espera.
Princesa.
Seu nome de estimação envia bolhas felizes borbulhando pelo meu peito.
— O que você faz? — Ele pergunta.
O sorriso desliza do meu rosto. Como posso dizer a esse homem que não
sou nada? Um troféu. Um ativo. Nada mais.
— Ivy?
— Um? — Deus, minha voz é pequena. Como se eu tivesse engolido minha
caixa de voz e agora está ecoando no meu estômago. — Eu não faço nada.
A voz de Samson é gentil. — Hobbies contam.
Mas até meus hobbies são escolhidos para mim. Cuidadosamente
selecionados. Eles não são realmente meus. Pânico sobe pela minha espinha
enquanto estou deitada na minha cama cara, esse homem incrível esperando do
outro lado da linha para que eu diga alguma coisa. Ser algo. E minha pele está
quente, e meus músculos estão tensos, e não posso fazer isso. Eu não posso.
—Eu tenho que ir.
—Espere, Ivy ...
Eu desligo, lágrimas brotando em meus olhos. Meu telefone pousa na
colcha ao meu lado, e mal atinge o colchão antes de tocar novamente, a tela
acendendo com o nome dele. Eu rolo para longe, envolvendo meus braços em
volta da minha cintura, e enterro meu rosto nos travesseiros enquanto o
telefone toca atrás de mim.
Não consigo pegar.
Não tenho nada a dizer.
 Cinco

Samson

E U liguei mais três vezes antes de finalmente desistir, jogando meu

telefone na mesa com uma maldição. Eu empurrei muito forte, e agora eu a

assustei.
Ivy.
Porra.
Faz apenas algumas horas desde que a vi no saguão do hotel, mas ela já
está no fundo do meu sistema. Serpenteando em minhas veias, me intoxicando.
Ouvi-la tagarelar no meu ouvido, tão tímida, mas ansiosa, como se ela estivesse
tão desesperada para continuar falando quanto eu ...
Eu poderia ter corrido uma maratona. Eu poderia ter levantado um
caminhão sobre minha cabeça. Então eu arruinei. Idiota.
Garotas muito ricas como Ivy não gostam de babacas como eu. Elas
simplesmente não fazem. Mas de alguma forma, eu já encantei uma vez, e farei
de novo. Eu irei. Porque no segundo em que travei os olhos com aquela garota
hoje cedo, algo mudou no fundo do meu peito. Pedaços de mim se alinharam,
se encaixando, e não posso voltar ao homem que era antes.
Assim. Isso é um pontinho, só isso.
Não posso aceitar mais nada.
 Minha cadeira geme quando me inclino para frente, os dedos
chacoalhando sobre o teclado. Rostos passam na tela do meu computador os
rostos dos homens daquele restaurante, junto com seus nomes e detalhes.
Esses homens são a razão pela qual minha garota está com medo. Tenho
certeza disso, e vou descobrir o porquê. Vou desenterrar todos os segredos que
ela tem medo de me contar, e então vou rasgar esses homens em pedaços, com
um sorriso o tempo todo.
Atrás de mim, as docas da cidade estão iluminadas de laranja pelos postes
de luz, o luar brilhando nas ondas negras. Aqui em cima no meu apartamento de
armazém convertido, estou acima de tudo. Tenho uma visão panorâmica dos
negócios mais obscuros da cidade. Normalmente, gosto de relaxar a noite
bebendo uísque e assistindo pelas janelas. Tomando nota de quem está
conhecendo quem.
Esta noite, porém, não consigo ver merda nenhuma. Porque em todos os
lugares que eu olho, há Ivy.
Meu sangue aquece só de pensar nela. Sua pele lisa; seu cabelo escuro e
brilhante; aquele sorriso tímido, com os lábios pressionados juntos como se ela
estivesse tentando conter o riso. Eu empurro para fora da minha cadeira,
caminhando para a fileira de janelas enormes, como se eu pudesse superar esses
sentimentos.
A batida, feito tambor batendo no meu peito.
Meus dedos se contorcem em direção ao meu cinto. Seria um alívio coçar
esse formigamento e pensar direito novamente. Eu poderia aliviar o nó no meu
estômago. Eu poderia fazer algum maldito trabalho. Ninguém saberia, mas
parece errado, de alguma forma.
A próxima pessoa a me tocar assim será minha garota.
 Ela me liga às 1h34am. Eu sei, porque eu pego meu telefone no segundo
que ele toca, meu corpo muito à frente do meu cérebro sonolento. Os números
na tela borram em meus olhos turvos, mas eu sei quem está ligando.
— Ivy?
Deus, eu pareço desesperado. Como se ela estivesse desaparecida há
meses, não apenas quieta por algumas horas.
— Oi, Samson. — Ela solta um grande suspiro, e sua expiração trêmula
ecoa pelo fone. — Sinto muito por ligar tão tarde. Eu acordei você?
— Não, — eu minto.
Não há nenhuma maneira nesta terra que eu vou fazê-la se sentir mal por
me ligar. Porque se ela parar? E, além disso, ouvir sua voz doce é muito melhor
do que dormir.
O luar encharca minha cama com uma luz prateada, e eu me sento com
um gemido, me arrastando para trás para me apoiar na cabeceira da cama. Tudo
no meu apartamento está parado e silencioso, exceto a geladeira zumbindo
contra a parede oposta.
Ivy gostaria de um lugar como este? Plano grande e aberto e de volta ao
básico?
— Você está mentindo. — Ela parece divertida. — Você... você está na
cama?
— Sim. — Eu puxo os cobertores mais altos em volta da minha cintura. —
Você está?
— Sim. — É um sussurro. Uma confissão.
— Você estava pensando em mim, Ivy?
— Sim.
Bem, merda. Ela provavelmente quer dizer isso de uma maneira inocente, mas
isso não impede meu cérebro de ir a mil por hora. Meu coração bate contra
minha caixa torácica, e eu rolo meu pescoço.
— Samson? Desculpe por desligar mais cedo.
—Tudo bem, princesa.
— Eu estava assustada. — De mim? Enfio a palma da mão no olho, meio
tentado a sair da cama e bater a testa no chão de cimento. Mas ela continua
falando, então eu continuo ouvindo, prestando atenção em cada palavra. —A
verdade é que eu não faço nada. Tudo na minha vida é coreografado. Com script.
E eu não queria... desapontá-lo.
— Impossível. — Eu engulo a palavra do fundo do meu peito. Minha voz
vibra, tenho certeza. —Isso não é possível. Eu te prometo isso.
Ela bufa uma risada, como se eu estivesse sendo engraçado. Contando
uma piada. Mas eu não estou.
— Mesmo se eu te dissesse que um dos meus hobbies é fazer arranjos de
flores?
Eu bufo, e ela ri também. Ivy, arranjo de flores? Aposto que ela odeia.
— Ainda impossível.
Ela faz uma pausa, e o sorriso desliza do meu rosto. Algo está errado.
— Mesmo se eu te disser ...— Ela para. A própria metal do outro lado do
telefone. Em seguida, deixa escapar: — Mesmo se eu te disser que estou noiva?
O mundo se inclina para o lado; o chão cai debaixo de mim. Estou caindo,
girando, caindo nas profundezas, e meu sangue ruge em meus ouvidos.
— Você quer ser? — Eu gargalhei. O telefone range em minhas mãos.
— Não.
Sinto-me direito, leve novamente. Meu peito ainda está apertado, mas eu
posso respirar. — Então vamos parar com isso. Foda-se isso.
 Ela zomba, mas eu posso ouvir a esperança lá. Como se ela mal pudesse
ousar acreditar em mim. — É simples assim?
Simples. Nada sobre o que estou sentindo agora é simples. Estou fora de
controle, estou meio selvagem com a necessidade de arrancar a cabeça do pai
dela, e há uma dor no fundo do meu peito que diz que ela não é apenas uma
garota doce. Isso diz que ela é minha, de uma forma que é poderosa. Antigo.
— Ivy. — Sua respiração falha quando digo seu nome. — Você confia em
mim?
— Sim.
— Então é tão simples assim.
E isso é. Não importa se ela me quer de volta, se ela não quiser ficar noiva,
eu vou garantir que ela não fique noiva. Todos esses homens de terno desfilam
pela cidade como se fossem melhores do que todos os outros, mas então eles
puxam merdas assim.
Eu não acho porra nenhuma.
— Oh, uau, — ela respira. — Estou muito feliz por ter conhecido você,
Samson. Você é como... um cavaleiro, ou algo assim. Um grande cavaleiro
barbudo em uma motocicleta.
Eu bufo, mas meu coração está acelerado. — Você gosta disso, não é? Ela
abaixa a voz. — Hum, sim.
E aí está de novo: aquela sensação de que estou caindo. Caindo fora de
controle. Mas desta vez, é um bom tipo de queda, e a adrenalina corre pelas
minhas veias. O calor queima sobre a pele nua do meu peito. Eu esfrego minha
garganta.
— Você sabe o que eu gosto, Ivy?
— O que?
 — Uma certa garota rica e bonita. Com cabelo escuro e um vestido rosa.
Você tem sorte que eu não joguei você por cima do meu ombro no hotel e roubei
você. Jogar você por cima da minha motocicleta e colocar minhas mãos sujas em
todas as suas roupas extravagantes.
Ela soluça uma risada. — Eu gostaria que você tivesse.
— Ainda há tempo, princesa.
Ainda há tempo, porra.
 Seis

Ivy

E stou passeando pelo jardim de flores quando ouço: o ronco de um

motor. Eu continuo, pulso trovejando na minha garganta, mas é ele. Tenho

certeza que é. Samson veio para mim.
Minha boca está seca quando olho ao redor dos jardins, mas não há
ninguém aqui, exceto um homem cortando um arbusto ao longe. Meu pai está
de volta à cidade a negócios; minha mãe está em algum lugar nas profundezas
da casa, folheando revistas de noivas. Eu tropecei em um café da manhã
estranho está manhã, meu pescoço duro de ficar conversando com Samson a
noite toda, mas ninguém notou meus bocejos abafados ou as bolsas sob meus
olhos.
Eles não suspeitam de nada.
O sol está forte esta manhã, brilhando forte em meus olhos, e eu levanto
meu braço em busca de sombra enquanto olho ao redor dos jardins. O motor
está ficando mais alto, rosnando como um predador furioso, mas não há sinal do
homem que carrega. Apenas gramados bem cuidados e nuvens brancas no alto.
O jardineiro faz uma pausa, olhando ao redor, depois dá de ombros e volta
para sua poda.
 Eu aliso uma mão nervosa sobre o vestido azul esvoaçante que minha mãe
escolheu para mim hoje. Aparentemente Richard Wainwright irá visitar mais
tarde, e ela queria que eu parecesse perfeita. Feminina e recatada.
Eu nunca me importei com minhas roupas até agora por que eu iria,
quando não posso escolhê-los? Mas de repente estou me perguntando o que
Samson vai pensar.
Se ele vai querer colocar as mãos sujas neste vestido também.
Não há ninguém para me ver mudar de direção entre os canteiros de
flores, vagando em direção ao labirinto em vez disso. Meus passos aceleram,
meu coração bate mais rápido para combinar, e quando chego à entrada do
labirinto, estou praticamente correndo. Sebes verde-escuras se erguem de
ambos os lados quando entro no labirinto, lançando-me na sombra, e minha
respiração está mais alta agora. O ar é fresco, perfumado com solo úmido.
Conheço este labirinto de cor, mas não me atrevo a ir muito fundo. Porque
e se Samson achar que estou me escondendo dele? E se ele não puder me
encontrar? Eu não poderia suportar isso arrancaria meu cabelo se isso
acontecesse então eu só me esquivo três cantos antes de enviar uma mensagem
para ele.
Chamando meu motociclista para mim. Dizendo a ele onde encontrar seu
prêmio.
São menos de cinco minutos antes de senti-lo chegando, o baque de suas
botas vibrando no chão. Ele está andando rápido também, como se estivesse tão
emaranhado e desesperado por mim, e eu recuo para a parede de sebe,
pressionando meus ombros contra os galhos e folhas enquanto espero.
Cada segundo parece cem anos. Estou queimando. Já está pegando fogo,
e eu ainda não o vi.
 Quando ele vira a esquina e seus olhos encontram os meus, sinto o choque
dele novamente. O tamanho dele. Sua barba escura e mãos cheias de cicatrizes;
o cheiro de couro e óleo de motor flutuando na brisa.
Samson não é apenas uma visão ele é uma experiência corporal.
Eu coloco os olhos nele, e minha barriga torce em resposta.
—Oi, — eu respiro quando ele está perto o suficiente para me ouvir.
Samson continua andando quase correndo para mim, sua mandíbula tensa e seu
rosto em uma carranca. Se qualquer outro homem viesse até mim assim, eu
correria na outra direção, mas este é ele. Então eu fico parada, e levanto meus
braços abertos.
O ar sai de mim quando ele me levanta, me esmagando contra seu peito,
mas eu não me importo. Estou sorrindo tanto, minhas bochechas doem. Eu me
agarro em seu pescoço, sua barba raspando suavemente contra minha têmpora,
e estou grudada nele. Barriga com barriga, peito com peito.
Seu volume é duro debaixo de mim, tão grande e forte, e eu derreto sobre
ele como uma casquinha de sorvete ao sol.
Minhas pernas enrolam em torno de sua cintura, tornozelos enganchados
em suas costas, e Samson geme. Esmaga-me mais perto e mostra os dentes
contra a minha orelha.
— O que diabos seu pai rico está pensando, hein? Qualquer idiota poderia
andar por esses terrenos. Poderia pegar sua filha e roubá-la.
— Aqui está a esperança, —, eu digo, sufocando uma risada enquanto
Samson cheira meu cabelo, minha bochecha, minha garganta. Ele inala
bruscamente, respirando meu cheiro, e é tão primitivo que eu me contorço em
seus braços. Não sei exatamente o que estou procurando tudo o que sei é que
ele me deixa toda irritada e inquieta, e algo profundo e antigo em meu cérebro
quer se esfregar nele. Quer cheirá-lo do jeito que ele está me cheirando; quer
cravar suas garras na jaqueta de couro rangendo contra seus ombros e fazer uma
reclamação.
— Eu não posso acreditar que você está aqui. — Mesmo em seus braços,
eu não posso acreditar.
— Bem, é melhor que você acredite. — Uma mão enorme desce pelas
minhas costas, então apalpa uma nádega e amassa. Agarra com força, como se
fosse o dono. — Porque nenhum outro homem vai te tocar assim. Certo, Ivy?
— Certo. — Eu enterro meu rosto na curva de seu pescoço. Inspire-o feliz,
minha frequência cardíaca se acalmando mesmo quando eu balanço contra ele,
instigado por sua mão. O calor se acumula entre minhas pernas, e a sensação de
cócegas fica pior.
— Ivy, — ele engasga. — Este é um inferno de um olá.
O comprimento duro dele cutuca entre minhas coxas, como se quisesse
demonstrar seu ponto. Molho meus lábios e sussurro: — Senti sua falta.
Samson geme, sua mão flexionando na minha bunda. Ele gosta do meu
vestido? Ele gostaria de rasgá-lo? — Também senti sua falta.
E eu não posso acreditar que conheci esse homem ontem. Parece que eu
o conheço toda a minha vida, como se ele já me conhecesse até a minha alma.
Mesmo no espaço de um dia, contei a Samson mais sobre mim do que qualquer
pessoa no mundo, e agora ele está me segurando de uma maneira que nenhum
outro homem jamais fez. Como se ele me quisesse, não, como se precisasse de
mim.
Como se ele fosse morrer se tirar as mãos de mim.
É engraçado. Nos raros dias esperançosos em que me permitia sonhar em
me apaixonar, sempre lutava para configurar o homem imaginário. Imaginei que
ele seria como os homens com quem cresci sofisticado e afiado, bem-apessoado
e rico.
 Samson é bruto. Cicatrizado. Ele usa couro preto e tem as mãos
manchadas de óleo; ele é pelo menos uma década mais velho que eu e grande o
suficiente para me prender na grama com seu tamanho.
Eu poderia atacar ele e se soltaria imediatamente. Eu poderia sentar em
seu ombro e apreciar a vista.
Ele é muito melhor do que aquele homem imaginário de rosto embaçado.
— Samson?
Ele está falando do meu cabelo. — Uh-huh?
— Você faria algo por mim?
Ele dá uma gargalhada. Isso mexe com meu cabelo. — Qualquer coisa.
Aqui vai. Eu fui esmagada sob o calcanhar do meu pai por tanto tempo, eu
tenho esquecido de ser corajosa. Mas agora, nos braços de Samson, sinto que
posso fazer qualquer coisa. Como se eu pudesse enfrentar o mundo.
Então eu pergunto a ele.
— Você vai me beijar?
Ele faz uma pausa, uma mão ainda segurando minha bunda. Então me
puxa mais apertado contra ele, rolando meus quadris, um gemido profundo
retumbando através de seu peito grosso.
— Ivy. Porra. Eu vou morrer se não o fizer
Eu me inclino para trás, piscando para seu rosto áspero de perto.
Ele olha para mim também, o olhar caindo para a minha boca, e quando
ele engole, sua garganta balança sob a barba. A brisa agita as folhas do labirinto.
Somos apenas nós dois aqui, escondidos do resto do mundo. Juntos e sozinhos,
embrulhados um no outro como duas videiras emaranhadas em um nó.
Ele solta um longo suspiro. É quente contra meus lábios.
— Ivy, isso é ...
 Eu enrolo meus braços mais apertados ao redor de seu pescoço. Ele tosse
e depois continua.
—… Isso é grande. Você entende isso, certo? Isso não é um lance. Você
não pode simplesmente me provar pelo tamanho e ir se casar com outra pessoa.
Se você me deixar te beijar, então isso está acontecendo. Você é minha. Você
entende isso?
— Eu entendo.
São as palavras que pensei que diria a Richard Wainwright, mas gosto
muito mais assim. Especialmente quando os olhos de Samson escurecem, algo
animal pisca atrás deles, e então meu gentil gigante abaixa a cabeça. Roça seus
lábios contra os meus.
É suave no início. Tão suave quanto a brisa do final do verão. Mas posso
sentir o coração de Samson batendo no fundo do peito, posso sentir o calor
crescendo, crepitando entre nós, e então ele inclina a cabeça para o lado e o
beijo se aprofunda.
Minha pele fica mais quente. Estou ofegante.
Atrás de suas costas, meus dedos dos pés se enrolam em minhas sandálias.
— Ivy. — Ele rosna meu nome como um juramento, então sua língua
desliza na minha boca. Me prova por dentro, e oh Deus, estou queimando,
balançando desajeitadamente contra ele, perseguindo o atrito entre minhas
pernas.
Ela se sente tão malditamente bem.
É instinto quando eu recuo, chupando sua língua como um pirulito.
Samson geme, e é tão profundo, tão grave, que é como o som da terra se
movendo.
Sua mão se move na minha bunda, as pontas dos dedos rastejando em
direção ao meu núcleo.
 —Por favor, — suspiro, e nem tenho certeza do que estou pedindo. Só isso
tudo o que ele tem para dar, eu quero pegar.
Samson cantarola, e então seus dedos roçam entre minhas pernas.
Meu vestido está no caminho, e minha calcinha também, mas ainda envia
um choque de eletricidade pela minha espinha. Eu me endireito, meus braços
travando, e o barulho que sai da minha garganta...
Não me reconheço.
Eu sou selvagem.
— Ninguém nunca tocou em você aqui, hein?
Eu balanço minha cabeça, as coxas tremulas de onde elas estão apertadas
contra seus quadris. Ele me esfrega novamente, seus dedos desenhando círculos
suaves.
— Gostou, princesa? É bom quando eu toco em você?
— Tão bom. — Eu pressiono minha testa contra a dele. — Meu Deus. Eu
quero mais.
Sua boca se curva para cima. — Eu posso dizer. Você sabe como eu sei?
Porque você está tão quente para mim, você está encharcando a parte de trás
do seu vestido. Você está encharcada por mim, gatinha.
Eu gemo, quadris se movendo, balançando mais forte contra sua barriga.
Eu provavelmente deveria estar envergonhada com as coisas que ele está
dizendo, provavelmente deveria tentar ser mais legal sobre isso, mas estou
muito longe. Há apenas estática um branco no meu cérebro e a necessidade
pulsante no meu núcleo.
— Eu preciso... eu preciso...
Eu me afasto. Não sei o que preciso. Mas Samson ri, baixo e esfumaçado.
— Eu sei o que você precisa. — Meus pés batem contra a grama, e então
ele está ajoelhado, empurrando meu vestido pelas minhas coxas. Eu cambaleio,
minhas pernas bambas, mas ele agarra meu quadril com uma mão e puxa minha
calcinha para baixo com a outra.
Eles se enrolam em meus tornozelos.
Eu grito quando sua língua desliza ao longo da minha costura.
Sua boca está quente. Urgente. Ele come minha boceta como se estivesse
morrendo de fome; ele geme direto no meu clitóris, as vibrações me fazendo
sufocar um grito. E o tempo todo, ele olha para mim, olhos ferozes e
encapuzados.
Eu enrosco minhas mãos em seu cabelo.
Ele resmunga em aprovação.
Mesmo ajoelhado, com o rosto pressionado entre as minhas pernas,
Samson é enorme. Ele ocupa a maior parte do espaço e entre as sebes; ele me
faz sentir como uma boneca. Eu me agarro a ele, completamente à sua mercê, e
é perfeito.
Tão bom.
A sensação de cócegas se foi há muito tempo, induzida em um inferno, e
eu rolo meus quadris descaradamente, perseguindo sua boca. Ao nosso redor,
as folhas farfalham com a brisa e, ao longe, nos jardins, há o ronco de um
cortador de grama. Por uma fração de segundo, me permiti imaginar: o que os
jardineiros encontrariam se viessem procurar. O que eles veriam se fôssemos
pegos.
O motoqueiro enorme e rude, o homem que invadiu o terreno, me
encurralando no labirinto e segurando minha boceta na boca. Rosnando e
lambendo cada centímetro de mim; estendendo uma mão para cima e
apertando meu peito através do meu vestido.
E eu, choramingando em seus braços. Implorando por tudo isso e muito
mais, minha calcinha se enroscou em meus tornozelos.
 Estou morrendo. Ficando sem ar. Eu preciso... eu preciso...
— Goze para mim, Ivy.
Ele segue seu comando com um dedo grosso deslizando dentro de mim. É
esse alongamento perfeito que me separa.
—Ah Merda. — Meus joelhos cedem, mas Samson me segura. Ele continua
lambendo, mesmo quando onda após onda de sensação passa por mim, minha
visão turva e sangue rugindo em meus ouvidos. Eu me agarro em seus ombros
enquanto ele torce cada gota de prazer de mim, e quando eu finalmente caio,
ele me puxa para baixo para sentar em seu joelho.
Olho para a cerca enquanto ofego para respirar. Há uma joaninha,
esvoaçando entre os galhos.
—Ivy?
Ele parece nervoso. Como se ele não apenas desmontasse meu mundo e
o colocasse de volta com cores mais brilhantes. Eu pisco para Samson, o rubor
esfriando em minhas bochechas.
— Uh-huh? — Ainda não estou pronta para frases completas. Seu braço
aperta minhas costas, como se ele pudesse me sentir escorregando de seu
joelho.
—Eu... eu me empolguei naquele momento. Isso foi... você está bem?
— Estou bem?
Eu o encaro. Este homem perfeito. Ele está me observando como se
estivesse se preparando para me perder. Como se eu fosse me virar depois disso
e mandá-lo embora.
Ele é louco. Essa foi a melhor coisa que eu já senti. Ele é a melhor coisa
que eu já senti, e meu corpo ainda está fervendo de felicidade. Soltando faíscas.
— Samson? — Eu sorrio. Seus olhos se enrugam de alívio. — Estou muito
melhor do que bem.
 Sete

Samson

D eixá-la lá foi a coisa mais difícil que já fiz. Colocando Ivy de volta em

seus pés, alisando seu pequeno vestido espalhafatoso.

Mas eu tenho que ir. Só preciso de mais alguns dias, um pouco mais de
provas, e então posso enfrentar o pai dela.
Ligue para mim, ela sussurrou enquanto eu me afastava, e seu tom de
provocação ecoa em meu crânio enquanto dou a volta pelos fundos da mansão.
Ninguém me impede de vagar especialmente quando eu pego um carrinho de
mão, girando-o sem rumo.
Para pessoas assim, a ajuda parece a mesma. Até jardineiros com jaquetas
de couro e botas de motoqueiro.
É bom ver onde ela mora. É outra peça do quebra-cabeça de Ivy, e se
encaixa perfeitamente com seu jeito delicado de falar e seu cabelo brilhante e
seus vestidinhos esvoaçantes e elegantes. Mas também está desligado. Não é
onde ela escolheria viver, tenho certeza disso mesmo que Ivy fosse tão rica
quanto seu pai, ela tem muita vantagem.
Ela é uma garota selvagem, sob todo aquele spray de cabelo e maquiagem.
 A mansão Devereux é uma demonstração de poder. Cuidadosamente
projetado para intimidar visitantes e mostrar a riqueza da família. Não é para
viver, ou conforto, ou os espaços públicos não são, de qualquer maneira.
Eu me pergunto como é o quarto de Ivy. Eu ainda posso saboreá-la em
meus lábios.
Minhas botas batem contra os ladrilhos de parque quando entro, me
espremendo por uma porta francesa aberta. Alguns membros da equipe olham
para mim, assustados, então saem correndo, deixando uma mesa de jantar meio
posta abandonada.
OK. Meu tempo está passando.
Eu mal pisco, estou tão ocupado examinando cada superfície. Catalogando
cada detalhe até meus olhos secarem. Há pinturas a óleo nas paredes e grandes
vitrines de troféus familiares e prêmios empresariais. Flores frescas eriçam-se de
vasos pintados, e a mesa está meio posta com taças de cristal.
É aborrecido. Como você esperaria. Não há nada para ver aqui.
No fundo da casa, há mais sinais de vida. Portas abertas e o murmúrio de
vozes distantes. Ando preguiçosamente, procurando uma escada, depois subo
as escadas, estremecendo com meus passos estrondosos.
Ah bem. Eles já sabiam que eu estava aqui.
A porta do escritório do Sr. Devereux está fechada, mas não trancada. Eu
abro, franzindo o nariz com o cheiro rançoso de charutos velhos. Ele tem uma
daquelas escrivaninhas de substituição de madeira, uma enorme
monstruosidade de mogno na qual você poderia navegar pelo Atlântico e um
retrato de família honesto pendurado atrás de sua cadeira
Ivy é alguns anos mais nova na pintura, ao lado de seu pai com uma
expressão irônica. Como se ela soubesse o quão ridículo é, mas ninguém mais
vai admitir isso.
 Meu peito dói. Eu tenho que ajudar minha garota.
— Com licença? — Um homem confuso me segue até o escritório. É um
dos funcionários, vestido com um colete estampado. Seu cabelo ralo está
penteado para o lado, e ele pisca para mim com olhos grandes e desesperados,
querendo que eu faça tudo e vá embora. — Você tem um encontro com o Sr.
Devereux?
Vou até a mesa, balançando as alças das gavetas. O homem abafa um
gemido de dor
— Algo parecido.
— Bem, ele está, ele está a negócios hoje. Na cidade. Você vai ter que
voltar. A maneira como ele diz isso, é claro que ele prefere que uma praga de
gafanhotos invada os jardins.
— Isso é ruim. — Eu tento a última gaveta. Bloqueado. Merda. Mas isso é
o que eu esperava eu não estou aqui para as gavetas, realmente. Estou aqui para
falar com esse cara, o membro da equipe mais leal de Devereux. — Ele é um bom
chefe, Devereux?
O homem gagueja. — Claro, claro.
— E ele é um bom homem de família? — Eu observo o membro da equipe
de perto.
Uma pequena carranca enruga sua testa com a minha pergunta, um rubor
suado subindo seu colarinho, e sua voz é muito áspera quando ele estala: —Claro
que ele é. Senhor Devereux tem esposa e filha.
Bingo.
Deve haver todo tipo de merda incriminadora neste escritório. De jeito
nenhum um homem como o pai de Ivy não é desonesto. Mas estou com pressa
aqui, e às vezes o toque pessoal é melhor. Mais persuasivo.
 — É melhor eu ir embora. — As tábuas do piso gemem quando eu
contorno a mesa, e eu dou um tapinha no ombro do homem ao passar. Ele solta
um off, como se ele fosse realmente frágil.
— Como você disse que seu nome era? —Ele corre atrás de mim pelo
corredor.
— Sou amigo da família.
— Que amigo?
—Um novo. — Eu giro, ainda andando para trás. — Ei, onde posso
encontrar a amante do senhor Devereux?
— Ela é ... ele não é — O rosto do homem queima escarlate. — Eu
realmente devo pedir-lhe para sair!
Eu bufo, girando de volta para andar mais rápido. — Antes tarde do que
nunca, ei, amigo?
Ele me segue até a porta da frente. A piada é sobre ele estou vendo mais
a casa, reunindo mais informações, não que eu precise. Eu já tenho minha pista.
Os casos de adultério sempre deixam um gosto amargo na minha boca.
Mas às vezes, eles podem realmente compensar.
— O que você acha do seu pai, Ivy? — Eu vou direto ao ponto quando ligo
para ela por volta das 21h. Eu preciso saber se isso vai machucá-la também. —
Você... se dá bem com ele?
Ela sufoca uma risada curta, mas não há humor nela. — Você quer dizer o
pai que está me forçando a me casar para alavancar os negócios? Esse pai?
— Acho que está aí a minha resposta.
— Eu acho.
Ela parece irritada, mas não comigo. Acabei de desenterrar um monte de
sentimentos de merda para ela, e agora ela está irritada. Não posso culpá-la.
Então eu deixo cair meu tom, falando na voz grave que eu sei que ela gosta,
cruzando para me sentar no sofá ao lado da grande janela do armazém.
— Você deveria viver com um homem melhor.
Ela suga uma respiração satisfeita. — Eu deveria, hein?
— Com certeza.
— Está bem então. Onde posso encontrar um?
Meu rosnado a faz explodir em risadinhas, e então estamos bem
novamente. As últimas nuvens de tensão flutuaram na brisa.
Eu posso imaginá-la agora: aquele vestido azul espalhafatoso, enrolando
em torno de suas coxas enquanto ela deita na cama. Talvez ela tenha tirado
aquele penteado para a noite, deixando-a leque de cabelo escuro sobre os
ombros.
— O que você está vestindo?
Ela bufa. — Que clichê.
Eu sufoco um sorriso. — Sou uma criatura visual, Ivy. E eu não consegui
ver o seu quarto hoje. Estou voando às cegas.
—É ...— Ela para, e há um leve farfalhar. Como se ela estivesse espiando
por aí. — É bonito, eu acho. Azul e creme. Não sou realmente eu.
— Deixa para lá então. Eu não me importo com isso, afinal.
— Não?
— Não.
Seu tom é provocante. — Que tal me visualizar?
Isso é fácil. — Vou apenas imaginar você aqui em vez disso. — Não é como
se eu não estivesse fazendo isso sem parar desde que a conheci. Ivy cavando na
minha geladeira; Ivy descansando no meu sofá, seus pés chutando enquanto ela
lê um livro. Ivy empoleirada na borda da minha mesa, as pernas abertas e as
bochechas brilhantes.
 — Oh. — Ela parece satisfeita. —OK. Como eu pareço lá?
— Como se você estivesse em casa. — Há uma longa pausa, e eu me
preocupo por tê-la pressionado também
Difícil. Nós nos conhecemos há apenas alguns dias quem pode dizer que
ela é tão louca quanto eu? Então eu continue falando, tentando distraí-la. — O
vestido que você usou hoje. Isso é você?
Ela resmunga. — Não de verdade.
— Então, quais roupas você gosta?
Seu suspiro faz minha cabeça latejar. — Eu nem sei. Isso não é patético?
— Não. Nunca.
Nada sobre Ivy é patético, e nem vou ouvir as palavras. Ela gastou toda a
sua vida presa naquela rica prisão, e ela ainda é doce por dentro. Ainda
esperançosa.
— Quando você morar aqui, pode usar o que quiser. Iremos às compras,
Princesa.
Ela ri. — Que tal eu usar o que você quiser?
Jesus Cristo. Ela está tentando me matar. — Parece muito frio, Ivy. Estar
nua o tempo todo.
E eu sou tão sutil quanto um tijolo, mas honesto pelo menos. Eu quero
tanto essa garota, não consigo pensar direito. Não serei capaz de respirar
corretamente até que eu esteja enterrado dentro dela. Eu não acho que Ivy se
importa muito, porque sua respiração fica presa, e então sua voz fica mais baixa
também.
— Estive pensando no que você fez hoje. Em... no labirinto.
Eu apalpo a frente do meu jeans. — Sim?
— Sim. Eu não parei de pensar nisso. E eu quero…
 — Conte-me. — É um comando, e eu praticamente posso ouvi-la
estremecer.
—... E eu quero fazer isso por você, ela sussurra. Agora há algo para
imaginar: Ivy ajoelhada entre minhas coxas, as palmas das mãos deslizando
lentamente sobre o áspero jeans. Seus dedos puxando meu cinto, seus dentes
mordiscando lábio inferior. Juntando seu cabelo sedoso em meu punho, e
guiando seu rosto para baixo no meu pau duro e corado.
— Merda.
Ela solta uma risada. — Isso significa que você também gostaria?
— Foda-se sim. Mas eu jurei que ninguém vai me tocar agora, exceto você,
e você está me torturando, princesa. Fazendo-me com tanta força que meus
dentes doem.
—Eu não sinto muito, — ela sussurra.
— Menina má, — eu resmungo, sufocando um sorriso. — Eu deveria
colocar você sobre o meu joelho.
Ela cantarola, e ela parece tão faminta por mim que eu não consigo lidar
com isso, não mais. Eu nos guio de volta para tópicos mais seguros. Coisas como
os hobbies que ela quer tentar quando ela morar aqui, e quais alimentos eu devo
cozinhar para ela, e se ela vai querer repintar as paredes.
Ela pode fazer o que quiser. O que quer que a faça feliz.
Porque eu não sou nada como o pai idiota dela. Uma vez que eu a tenha,
vou me certificar de que ela nunca queira ir.
 Oito

Ivy

D ois dias depois, os Wainwrights vêm jantar. É ainda mais chato

compartilhando uma refeição sem todos os advogados aqui, porque agora é

como se estivéssemos fingindo que isso é real. Que nossas famílias têm algo em
comum, exceto ambição desenfreada, e Richard e eu somos verdadeiros
pombinhos, sorrindo timidamente um para o outro sobre a sopa inicial.
Besteira. Eu não vou sorrir assim para nenhum homem. Ninguém, exceto
Samson.
Minha mãe me encurralou no meu quarto antes do jantar, ladeada por sua
comitiva de cabelo e maquiagem. Eles me fecharam em um vestido de renda
branca de mangas compridas então descaradamente nupcial, eu poderia
vomitar então apliquei maquiagem no meu rosto e torci meu cabelo em um
coque trançado.
Não importa. Eles podem pintar meu rosto e me vestir como quiserem.
Não sou de Richard e nunca serei.
Lembro-me desse fato repetidamente enquanto caminhamos para a sala
de jantar, mas quando os Wainwrights se levantam para nos cumprimentar, pai
e filho vestidos de azul combinando ternos, nervos cortam meu estômago.
E se Samson mudar de ideia?
 Ou se ele não puder me salvar?
E se isso realmente acontecer, e eu for vendida sem pensar duas vezes, e
este mundo é para mim, para o resto da minha vida?
Meu peito aperta. Não consigo não consigo respirar.
— Diga oi, Ivy. — O sorriso que meu pai me dá é gelado. Ele promete como
miserável ele será se eu estragar isso para ele. Se eu não fizer minha parte.
— O ... olá.
Os Wainwrights acenam com a cabeça, apaziguados, e então estamos
sentados à mesa, e taças de vinho são levantadas e brindes são declarados. Eu
faço os movimentos, meus lábios ficam entorpecido, e tento pensar em Samson.
Ele não vai deixar isso acontecer. Ele prometeu.
Mas... e se ele falhar? Ele é apenas um homem, afinal. Uma orgulhosa e
linda fera de um homem, mas carne e sangue. E o homem sentado à minha
frente, nervoso, olhos penetrantes e mãos suaves e mimadas é a ele que me
prometi.
Não.
Eu não posso.
—Com licença, — eu sussurro, empurrando minha cadeira para trás. Meu
pai me encara, a mão da minha mãe esvoaçando sobre o peito, mas a sala está
girando. Eu não poderia parar agora, o que quer que eles ameaçassem. — Eu só
preciso de um momento.
As paredes se inclinam enquanto eu cambaleio para fora da sala de jantar,
indo para o banheiro enquanto risos empolados ecoam pelo corredor atrás de
mim. Essa risada é a gota d’água. Eu desvio antes de chegar ao banheiro,
correndo agora para a parte de trás da casa. Obras de arte de valor inestimável
passam pelas paredes, e meus saltos batem contra pisos polidos.
 Paro tempo suficiente para tirar meus sapatos, então continuo correndo,
os cotovelos bombeando.
— Senhorita...
Passo voando por um dos funcionários, meu coque trançado caindo da
cabeça. Eu devo parecer louca, como se eu tivesse escapado de um manicômio,
não de um jantar, mas não me importo.
Samson não está aqui. Não agora, e eu não posso esperar mais.
Eu tenho que me salvar.
Se eu tivesse planejado isso, pensado logicamente, eu teria feito as malas.
Teria escapado durante uma tarde tranquila, quando ninguém estava
olhando.
Mas há um som agudo soando em meus ouvidos, e eu sei que se eu gastar
um mais segundo nesta casa, eu vou rastejar para fora da minha pele. Não
consigo respirar.
Minhas palmas batem contra uma porta francesa, e eu saio para os jardins.
Eles são misteriosos à noite, lançando sombras longas e escuras enquanto
as folhas sussurram e balançar na brisa. O ar frio bate em minhas bochechas,
ajuda a me trazer de volta à terra, e eu respiro desesperadamente enquanto
corro pelos gramados bem cuidados.
— Ivy! — O berro do meu pai ecoa atrás de mim. Outra porta se abre e um
feixe de luz amarela se espalha pelo chão. — Volte aqui, sua garota estúpida.
Os Wainwrights devem ter ouvido isso. Eu bufo de volta uma risada
maníaca, correndo mais rápido novamente. Mesmo se eu for pega agora, a
máscara do meu pai caiu, e isso é algo pelo menos. Todos podemos parar de
fingir que isso é civilizado.
A entrada para o labirinto passa pelo meu lado direito, e sinto uma
vontade ridícula de mergulhar lá e desaparecer. Claro, eu poderia comprar dez
minutos, mas não há realmente nenhum lugar para se esconder lá. Eu ficaria
presa.
É um impulso idiota, mas eu sei do que se trata. Eu só quero me sentir
perto Samson. Cada átomo em mim está gritando por ele agora.
Como se ele tivesse me ouvido de alguma forma, um som corta o ar da
noite: o ronco baixo de uma moto, construindo um rugido furioso, aproximando-
se cada vez mais do terreno. Eu tropeço até parar, girando na grama, tentando
localizá-lo.
Minhas bochechas doem de tanto sorrir.
— Você vai voltar para dentro, e você vai comer a porra do seu jantar, e
você vai sorrir para seu noivo, sua ingrata...
Uma mão agarra meu cotovelo e começa a me puxar de volta para a casa
eu rosno e torso meu braço, minhas pernas chutando e resistindo, mas meu pai
é mais forte do que ele parece. A grama desliza por baixo de mim, devorada por
seus passos.
— Devereux.
A palavra estala pelo chão como um raio. Todo mundo faz uma pausa.
— Samson, — eu ofego, e o aperto do meu pai fica mais forte.
— Quem? — Ele cospe, apertando os olhos para as sombras.
Eu me viro e sorrio para ele, mostrando todos os dentes, então arranco
meu braço de seu aperto.
— Você está prestes a descobrir.
Os passos de Samson batem no chão, cada um tão pesado e final. Como
um Deus vingador veio para fazer justiça. Eu o vejo primeiro o grande pedaço de
sombra se transformando em um homem, e então ele está aqui, a luz da casa
derramando em seu rosto, suas botas de motoqueiro esmagando a grama
enquanto ele caminha em direção a nós, olhos escuros de violência.
 — Samson! — Eu comecei a correr, rasgando o gramado, e pulo em seus
braços.
Ele me pega facilmente, olhando por cima do meu ombro para a multidão
reunida perto da casa.
— Eu vou levá-la, — diz ele brevemente. — Você não a merece, porra. Ele
já está se virando, terminei com eles, e eu enterro meu rosto na curva de seu
pescoço e respire-o. Sabão, couro e óleo de motor giram em meu nariz.
— Você veio, — eu sussurro, agarrando-o com mais força. Ele me levanta
mais alto, uma mão na minha bunda.
— Claro que eu vim.
— Chamem a polícia. —Meu pai corre pela grama em nossa direção. Eu
me viro e o observo através dos fios caídos do meu cabelo. — Isso é sequestro...
— Ivy é uma adulta. A única pessoa que a força a fazer algo é você. Meu
pai gagueja, começa a discutir novamente, mas Samson suspira como se
estivesse cansado de tudo e apenas solta uma palavra. — Marianne.
Silêncio.
Nunca vi meu pai ficar pálido. Nunca vi seus olhos disparados e culpados
antes, embora o senhor saiba que ele fez muito para se sentir culpado.
Há um estrondo no peito de Samson. — Nós terminamos aqui?
Meu pai balança a cabeça, olhos esbugalhados, mas ele ainda não diz
nada.
Sim. Foram realizadas.
Meu coração está mais leve do que nunca quando Samson gira nos
calcanhares, caminhando de volta pelo terreno. Eu observo por cima do ombro
enquanto a casa que eu cresci, a casa que se tornou minha prisão, fica cada vez
menor até virarmos um corredor e desapareceu.
 — Quem é Marianne? — Eu murmuro. Minha língua não funciona direito;
meus lábios estão ainda dormente. — Quem é essa mulher que me salvou de
alguma forma?
— A amante do seu pai, — Samson murmura, como se ele não quisesse
me machucar, mas também não mentir para mim. — Eles sempre têm uma porra
de uma amante, Ivy. Esses homens poderosos não sabem apreciar o que têm.
Meu estômago embrulha. Estou enjoado. — Minha mãe…
Ela não me salvou, mas também está presa. E ela não tem um grande
motoqueiro para levá-la embora.
Mas Samson zomba, sua respiração esvoaçando meu cabelo, e diz:
— Você acha que eu manteria seu segredo sujo? Já lhe enviei as provas.
Enviei à polícia provas de seus negócios desonestos também. Sinto muito,
princesa, mas eu odeio esse cara. Eu vou arruiná-lo.
Boa.
Talvez eu tivesse defendido meu pai uma vez. Talvez eu tivesse sido leal a
ele. Mas ele acabou com qualquer confiança entre nós há muito tempo, e agora
estou triste por não poder ver sua queda de perto.
As estrelas brilham lá no alto um cobertor brilhante pendurado no céu.
Abro a boca para perguntar se Samson aceitaria uma amante, mas engulo a
pergunta antes que ela saia.
É uma pergunta estúpida. Nascido da insegurança e do medo. E eu já sei a
resposta, assim como sei meu próprio nome: Samson nunca será como meu pai.
Sua motocicleta está estacionada em um pull-in, inclinada para a esquerda
em um ângulo como se ele tivesse descido dela às pressas e correu. Samson beija
minha testa antes de me colocar no chão, abrindo o zíper da sua jaqueta e
pendurando-a, quente e pesada, em volta dos meus ombros.
 — Feche isso. Seu vestido não vai fazer nada contra o frio quando
estivermos em movimento.
— E você?
Samson está com uma camiseta cinza desbotada, o algodão roçando seu
peito grande e a curva de sua barriga. Ele faz uma pausa, inclinou-se para puxar
sua motocicleta para cima, e seus olhos se enrugam em diversão.
— Você está preocupada comigo, princesa?
— Sim. Sempre.
Ele resmunga, e então a moto está na posição vertical e pronta: uma fera
preta brilhante feita de metal e cromo. É tão grande que quando ele passa uma
perna sobre ela, coxas grossas se acomodando no assento, ainda há espaço atrás
dele. Espaço para mim.
Samson dá um tapinha no assento, e meu olhar se prende em sua mão.
Seus dedos ásperos, nós dos dedos polvilhados com cabelos escuros. E talvez
seja a adrenalina de tudo que acabou de acontecer, ou talvez seja o contraste
chocante de Samson depois de olhar para Richard Wainwright do outro lado da
mesa de jantar, mas o calor me inunda. Rubor sob minha pele e poças baixas na
minha barriga.
Eu estou livre.
Livre para fazer o eu quero.
— Suba, — ele pede. — Eu vou mantê-la segura, eu prometo. E você vai
colocar o capacete...
Não é isso que me impede. Eu me aproximo da moto, mas não onde ele
está acariciando. Não, eu me aproximo de Samson e coloco a mão em sua coxa.
Ele solta um suspiro. — Ivy…
 O jeans é áspero sob minha palma. A coxa de Samson é dura e quente,
praticamente vibrando sob meu toque, e eu arrasto minha mão para cima. Mais
alto, até que meus dedos tocarem seu cinto.
— Ivy, — ele chia quando eu me atrapalho com sua fivela. Puxe a ponta de
seu cinto livre, então vou trabalhar em seu botão. — Ivy, isso não foi uma troca.
—Sua grande mão achata a minha, me prendendo contra sua virilha. Ele está
inchando embaixo de mim, ficando duro, mas continua falando. — Você não me
deve nada. Eu teria vindo para você de qualquer maneira. Você sabe disso,
certo? — Ele molha o lábio inferior, os olhos turvos. — Deus. Diga-me que você
sabe disso.
— Eu sei disso, — eu sussurro, afastando sua mão e voltando ao trabalho.
Puxando sua braguilha aberta, então cavando para seu pênis alongado. É
quente e duro na minha mão, e eu aperto suavemente. Ele se contorce, exposto
ao ar da noite. — Eu quero fazer isso. Eu quero provar você.
Ele sacode na minha mão. — Jesus Cristo!
Há algo em sua respiração difícil. Algo sobre a maneira como ele agarra as
bordas do assento, apertando sob os rangidos do couro, seus quadris
empurrando para mim como se ele não pudesse evitar. Eu trabalho meu punho
para cima e para baixo nele, lento e provocante, então me inclino e pressiono
um beijo casto na cabeça de seu pênis.
— Jesus. — A cabeça de Samson se inclina para trás com um gemido, e eu
sorrio antes de chupar ele para baixo.
Sim. Há algo em ter um homem grande e forte como Samson impotente
sob meu toque que me faz sentir...
Imparável.
Ele tem um gosto bom. Salgado e almiscarado, mas de uma forma
deliciosa, e não preciso fingir meus gemidos enquanto eu o lambo, meu punho
espalhando umidade sobre seu eixo, antes tomando-o na minha boca
novamente e balançando minha cabeça.
Dedos rígidos espetam meu penteado arruinado, e grampos de cabelo
batem no chão, meus pés descalços. Ele puxa meu cabelo livre, penteando os
dedos pelas longas mechas antes que ele a envolva em seu punho e assume.
Começa a me guiar.
— Sim.
Essa é a única palavra que resta no meu cérebro. No meu corpo, no meu
coração. Eu beijo e lambo e chupo Samson com cada grama de sentimento
borbulhando no meu peito, e eu sou recompensada com gemidos irregulares e
empurrando os quadris, e um leve formigamento no meu couro cabeludo onde
ele está puxando meu cabelo.
— Perfeito, — ele murmura. — Tão fodidamente perfeito.
Eu gemo, e as vibrações formigam através da minha língua.
— Olhe para você neste maldito vestido. — Ele está ganhando velocidade
agora, falando mais rápido, empurrando com mais força. — Laço Branco. Porra.
Como eu roubei você desde do dia do seu noivado. Você é minha noiva agora,
baby. Vou te foder todas as noites até você está arruinada para qualquer outro
homem. Vou colocar um anel nesse dedo bonito. Vou, oh merda vou colocar um
bebê nessa barriga lisa. Vou fazer você minha.
Eu choramingo, mandíbula doendo e lágrimas transbordando em meus
olhos, já fraca nos joelhos. Eu quero muito tudo isso, tudo o que ele está dizendo,
tudo o que ele está fazendo comigo. É a primeira vez em toda a minha vida que
sei com certeza o que quero.
E é Samson. Todo ele.
— Vou gozar, — ele grita, seu aperto aliviando no meu cabelo. Como ele
está esperando eu puxar para trás.
 Acho que não.
Eu chupo uma respiração profunda pelo meu nariz, e tomo seu pau grosso
tão profundo quanto eu posso. Samson joga a cabeça para trás, berrando para
as estrelas, e o líquido quente espirra contra minha garganta.
Eu engulo, até o último jato. Então recuo um minuto depois, ofegante, e
me jogo em seus braços.
 Nove

Samson

U m mês depois

Eu empurro a porta do meu apartamento, meu coração alojado na minha

garganta. É sempre assim, voltando para casa, para Ivy. Cada vez. Subo os
degraus do armazém, cada baque ecoando pelo meu cérebro, e no momento em
que estou deslizando a chave na fechadura,
Estou me preparando para um quarto vazio. A porta se abre. Uma figura
se vira na janela e sorri.
Ivy. Com o cabelo escuro solto em volta dos ombros, vestido com shorts
jeans e uma das minhas camisetas velhas, com batom vermelho na boca. Ela
ainda está aqui. Graças a Deus.
Nunca há uma garantia. Eu não vou esquecer isso, porque eu não sou nada
como o pai inútil dela. Eu sei que se eu quiser ficar com ela, se eu quiser que Ivy
seja minha, eu tenho que conquistá-la todos os dias. Eu nunca vou trancá-la em
uma prisão ou prendê-la aqui contra sua vontade.
Então, toda vez que chego em casa, me pergunto: ela estará lá?
— Samson! — Ela pula, esquivando-se de sofás e uma mesa de café, e salta
nos meus braços. — Senti sua falta hoje. — Sua boca está quente no meu
pescoço, abrindo uma trilha sobre minha pele, e suas mãos estão puxando minha
jaqueta. Ela me quer.
Porra.
— Ei, princesa. — Eu a carrego para o apartamento, chutando a porta atrás
de mim. Os sinais de Ivy estão por toda parte aqui: sua própria jaqueta de couro,
pendurada nas costas de uma cadeira de cozinha; seu cavalete e pinturas pela
grande janela do armazém; seu aroma de cereja e baunilha impregnando o ar.
— Como está indo a pintura?
Ela bufa, beliscando minha orelha. — Eu sou péssima nisso. A sério. Eu não
posso acreditar que nós desperdiçamos dinheiro com essas coisas.
— Nosso dinheiro. E não é um desperdício. Você vai melhorar se continuar
tentando, ou nós podemos quebrá-lo para lenha. De qualquer maneira é
divertido, certo?
Ela ri, seus ombros trêmulos e seu rosto pressionado na minha barba. —
Certo.
As águas do cais são negras abaixo das janelas, o luar brilhando nas ondas.
Poças de luz laranja interrompem a escuridão, e o ar frio da noite embaça as
bordas das janelas. Eu a carrego mais perto, olhando para baixo.
— Você vê alguma coisa boa?
Ivy também gosta de observar as docas. Talvez seja estúpido, mas eu
tenho construído até perguntar se ela quer trabalhar comigo. Iniciar nossa
própria agência de P.I ou algo.
— Um daqueles políticos da TV estava lá embaixo. Ele entrou em um carro
com uma mulher, eles estavam…
Eu pressiono as palavras contra sua têmpora. — O carro estava se
movendo?
Um suspiro. — Sim.
 — Aponte-o para mim amanhã?
Ela balança a cabeça, puxando minha jaqueta novamente. — Eu irei.
Eu a carrego para o sofá, nos abaixo com um gemido, e então ela está
montada no meu colo, sua respiração quente e seus quadris moendo para baixo.
Eu agarro seus quadris e aperto, incitando-a a ir mais forte.
— Ivy?
— Sim?
Meu sangue está bombeando em meus ouvidos.
— Eu não os vi afinal. Você vai ter que me mostrar o que eles estavam
fazendo.
Sua risada encantada faz meu peito apertar. Ela corre as palmas das mãos
pelas minhas coxas, pela minha barriga, pelo meu peito, até chegar aos meus
ombros e agarrar com força. Quando ela se inclina para trás, sua cabeça inclinada
e seu cabelo uma cascata escura, eu sufoco uma maldição. Corro minha mão até
o centro de seu corpo esbelto enquanto ela se inclina para mim, mostrando tudo
cada curva.
— Eu não observei tão de perto. — Ela fala com o chão, as pontas de seu
cabelo dançando sobre minhas botas de couro.
Eu belisco seu quadril. — Mentirosa.
— Eu não. — Eu posso ouvir o sorriso em sua voz. Ela mexe a bunda,
girando um gemido áspero das profundezas da minha alma. — Mas tenho
algumas ideias de como poderia ter sido.
Esse é todo o aviso que recebo. Então ela está se levantando novamente,
seu cabelo voando atrás dela, e seus braços travam apertados em volta do meu
pescoço. Ela se contorce no meu colo, seus lábios se fundiram aos meus,
puxando minha língua em sua boca e chupando, e foda-se.
 Eu nunca vou me acostumar com isso. Nunca serei capaz de colocar
minhas mãos nela sem ficar duro. Não consigo pensar direito. Eu preciso entrar.
— Você sentiu minha falta, hein? — Eu agarro as bochechas de sua bunda
e aperto, meus dedos mergulhando em sua fenda. A respiração de Ivy fica presa
ao lado da minha orelha.
— Você ficou entediada e brincou consigo mesmo?
Sua confissão é abafada. — Sim.
— Em cima da cama?
Ela balança a cabeça. — Aqui no sofá.
E, tudo bem. Vou precisar ver isso. Vou precisar tomar uma cerveja mais
tarde e curtir o show. Mas primeiro, começamos algo aqui, e não há como parar
agora. Eu empurro a camiseta em sua frente, gemendo em seus mamilos nus e
duros antes de colocar e chupar um em minha boca.
Ivy grita alto o suficiente para ouvir nas docas.
Minha outra mão serpenteia em torno de sua frente. Eu abro o botão de
seu short. E quando eu enfio minha mão dentro de sua calcinha, ela está
escorregadia e inchada. Pronta para mim.
— Ivy. Merda.
Ela se atrapalha no meu cinto, tão desajeitada. Ficamos assim tão
desesperados um pelo outro que mal conseguimos enxergar direito. Meu pau
está grosso e corado em sua mão quando ela o puxa para fora, uma gota de
umidade na ponta, e ela o gira com o polegar. Eu assobio.
— Você vai sentar no meu pau, baby? — Eu pareço quebrado já. Ela é
muito menor do que eu, e vê-la pular do meu colo e puxar o short para baixo,
vê-la subir de volta e enfiar a cabeça dentro dela dá um curto-circuito no meu
cérebro. — Você vai caber tudo aí dentro?
 Ivy acena com a cabeça, seus lábios entreabertos e uma carranca
determinada em seu lindo rosto. Ela gira os quadris, trabalhando-me cada vez
mais fundo, e aquele calor úmido me arruína.
Eu estalo. O subir e descer dela, batendo todo o caminho para dentro, e
ela solta um ruído gutural que percorre minha espinha. Ivy descansa sua testa
contra a minha, recuperando o fôlego. Mordiscando meu lábio.
E então ela está se movendo. Ofegante.
Montando-me como a deusa que ela é.
— Jesus. — Meus dentes estão cerrados com tanta força, minha
mandíbula dói. Toda vez que ela me toca, é uma batalha para não explodir. Mas
Ivy está pulando no meu colo, seus pés balançando contra minhas coxas, e ela já
está choramingando. Batendo mais forte, sua boca caindo aberta.
Não demora muito. Não essa noite. Algumas noites, nós arrastamos por
horas e horas, mas em noites como está, estamos frenéticos. É uma corrida para
sentir um ao outro em todos os lugares, provar, reivindicar, e quando seus
quadris balançam e sua boceta me aperta, eu gemo de alívio.
Meu polegar dança sobre seu clitóris. Ela vem, e continua vindo. E eu? Eu
a encho. Eu a faço minha.
Um pouco depois, quando nossas respirações se estabilizaram e o suor
está esfriando em nossos corpos, eu a movo suavemente para o sofá ao meu
lado. Ela resmunga, enrolando-se na almofada, e eu tenho que parar um
momento. Sinto a dor latejando no meu peito.
Eu não posso acreditar que ela me escolheu.
Não acredito que ela gostou do que viu.
Mas ela fez, e a piada está em todos aqueles outros filhos da puta. Ela
mora aqui agora, cavalga no meu pau, e eu comprei um anel para ela hoje. Não
cometerei os mesmos erros que os outros cometeram.
Eu não vou prendê-la aqui. Eu tenho um plano melhor.
Eu vou amá-la tanto, ela nunca vai querer ir embora.