64

O BIGODE DE NIETZSCHE
................................................................................................................................

Lus Lima

s culos escorregam-me quando corro. No sei se do suor que me escorre da

testa, galgando a floresta das sobrancelhas ou se do nariz fino, que me parece
mais magro: tenho um nariz fino e cada vez mais magro. Pudera a minha cabea
ter cabelos, transpiraria muito menos e os culos no estariam sempre a descair, como um
sorriso desencantado. Tenho de mudar de culos.
Rui S. Barros. Assim assinei o livro. Fiz a licenciatura em filosofia contempornea mas pus-me a escrever sobre Nietzsche. como se ele fosse meu contemporneo, meu irmo, meu
leitor. Mas que merda de mania esta de agora me parecer que o mundo inteiro da minha
famlia. Nietzsche. No sei por que me veio esta ideia cabea. Aquele bigode vivo como
um animal nunca me provocou a menor excitao.
Uma vez fui a um seminrio em Bucareste. L falam e apreciam os autores francfonos
que vem sexo em tudo o que filosofia. A minha abordagem ao bigode animalesco de
Nietzsche fez furor. Quase tanto como o sobrevoo nocturno de Bucareste. O filsofoaviador. A bordo estava Anca Calin, uma estudiosa de Pierre Bayard, o psiquiatra-escritor.
Por que raio haveremos todos de ter uma profisso dupla emparelhada por um hfen.
Lembra-me sempre as parelhas de bois encosta acima, encosta abaixo, apenas juntos por se
encontrarem presos.
No era Pierre Bayard, isso era territrio novo e inexplorado, mas ao estilo da Liliana
Coutinho. Era mesmo o do livro por vir: Blanchot. A sobrevoar Bucareste falmos dos trs:
Blanchot, Bayard e Nietzsche. Excitou-se muito o avio. Elas eram duas, falvamos mais
ou menos alto, sacudamos palavras para os ombros uns dos outros. Estavam to escuros os
rostos delas, quase indistintos. Apenas as vozes, as pronncias, os sotaques, os tropees das
lnguas. Que merda de prazer aquilo me deu. Eu s dizia os animais de Zaratustra: a guia,
a guia, repetia de braos abertos no cockpit.
Fechei os olhos como quem fecha um computador. Afastando-me deles. Recolhendo-me
entre o corao e as meninges. Estava a voar. As minhas asas eram violetas e esverdeadas.
Nasceram-me da glndula tiroide, abaixo da nuca, e estavam fortemente agregadas ao meu
dorso. Comecei por sacudir a asa direita, primeiro devagar, depois com mais energia, senti
esse desempenho estranhamente muscular. Fiz o mesmo com a asa esquerda, primeiro devagar, e ento mais energicamente. Sem me demorar sacudi ambas as asas, ao mesmo tempo
e em sincronia. Comecei a levantar voo. Um sorriso rasgou os meus lbios: tinha os olhos

Ana Menezes

65

Lus Lima
bem abertos. Comecei a subir, primeiro devagar, depois mais aceleradamente. Senti o ar
tornar-se mais fino, mais fresco, era to diferente sem o avio. Que leveza. Acima, as nuvens.
Vou deixar crescer um bigode como o do Nietzsche. Aquilo mexe-se, aquilo tem vida,
aquilo um animal!
Tenho vontade de fazer um voo nocturno, de beber um caf no Luxemburgo. Tenho l
uma amiga tradutora. Emigrou. Faz uns trabalhos para uma associao de luso-coisos, traduz para quem vive longe da lngua materna. Uma vez, a Isabel contou-me que queria
escrever um livro ertico. Mas estava desconsolada porque em Portugal impossvel publicar uma coisa dessas!. No era romance de cordel, no era Maria Teresa Horta, era um
romance ertico, como a Duras, s que melhor, era em portugus e escrito pela Isabel,
que muito mais nova e bem mais bonita que a Marguerite. Mas dizia, com ar desenvolto
e sotaque francs, aqui nunca me iro publicar, esta uma sociedade misgina, puritana,
machista primria inculta e, sobretudo, insensvel. Sabem l o que desejo, o que erotismo. No vou nada beber um caf ao Luxemburgo.
Pois, a vida selvagem l fora. Fora do lar paterno. Ser adulto um recomeo, criana-tigre,
camelo-deserto, vai subir a montanha para viver com os seus prprios animais. Crias?
Eu sou um vento! Intempestivo. Eis-me homem. Depois de criana, camelo, tigre. Quero
tanto assinar o meu nome por debaixo do teu. Continua que te roubo a identidade. Sobe
a montanha, vem privar com os meus animais. De noite, no h servios gratuitos. Tudo se
paga: o copo de gua para a ansiedade, a toalha molhada para a febre, a luz acesa para a falta
de ar. O preservativo no olhar para evitar as lgrimas. Eu sou uma noite de luz cheia, uma
noite de vero.Vou assinar por ti, no espao que deixas em branco dentro de mim.
Nietzsche andava a poluir-me a mente. Era como se eu conseguisse deixar de escrever
sobre a escrita dele, fazer exegese. Tudo me parecia empobrecer o seu texto. Tudo o que
pudesse comentar, esclarecer, interpretar, analisar, era tudo to mas to mais pobre do que
a escrita dele. Para que servia aquilo tudo?
Sempre que vejo uma famlia, a sagrada, a tridica, dos olhos nascem-me prolas liquefeitas,
como se fossem a condensao do ncleo protegido da ostra quando esta se abre ao mar,
violncia das correntes, s variaes mais ngremes na escala da amplitude trmica, sempre
que vejo uma sacro-santa famlia, os meus dedos contraem-se e a lngua aperta-se contra o
interior dos incisivos, os inferiores, raspando neles at gerar aftas. Sempre que vejo, coloco
os culos que, no suor do meu rosto molhado de prolas liquefeitas, deslizam nariz fino
abaixo detendo-se no frondoso bigode de animal. Ah, sempre que vejo estas famlias.
Afinal, parece que fui eu que preparei isto tudo. 10 minutos de checklist e o aeroplano levanta voo. beira da arriba muito fcil. O vento vem do mar e embate nas falsias, basta
uma boa perpendicular para descolar. No h break even point. H apenas estar ali, cada vez

66

O BIGODE DE NIETZSCHE
mais rpido, entre o cu e o mar. Matiz de azul, como os olhos dela.
Tenho o bigode a arder. Foi a Lou. Estive demasiado prximo dela, demasiado tempo.
Tenho de ir caminhar. H demasiado tempo que no vou ao penhasco amarelo. Devo ir
respirar no alto do penhasco amarelo e escrever, escrever. Ali sei o que significa voltar a ser
eu na diferena que me constitui como um destino. Voltar e no encontrar nada seno o
retorno a toda a fora. Voltar assim a toda a fora uma queda absoluta, uma queda sem
gravidade. Lou.
Criana nas mos, Lou, o camelo, o exegeta, um puma na montanha. Saltimbanco no alto
de uma vara, uma verga que no dobra sob o peso do atleta, a palhaa de mscara branca ri,
com trejeitos a nascerem-lhe nas asas do nariz: ela no ganha rugas, tem a pele demasiado
oleosa, ela uma ruga, uma prega no corpo que lhe sai entre os ombros, pescoo acima.
Mas quem vem a ser esta? Tenho de trazer as ervas do penhasco para fazer uma tisana.
O problema est nos olhos. Nos meus que olham os dela. So cambiantes os olhos. Nunca
tm uma cor fixa. Translcidos e lvidos so verdes de cinza, so quentes de azeite, os olhos
so um problema. por causa dos lbios que se tornam problemticos. Esto simplesmente
ligados como se ligam as constelaes, como os arquiplagos mltiplos e unos se ligam, os
olhos e os lbios esto assim. O problema est na unio dos lbios com os olhos. esta a
sntese do inefvel com o fsico. A conjuno das emoes e da carne. As lgrimas que lhes
do brilho, o sangue que os ruboresce. Os cristais lquidos unem os olhos aos lbios. este
o problema que despertam minha vista. Toldam-se-me os olhos. Tiro os culos, contraio
as asas do nariz, esbarro a lngua contra os dentes incisivos. Porqu tanta projeco? Quanta
fantasia no meu esprito. Preciso de subir montanha. Caminhar trilho acima, serpentear
como um rptil. Deitar-me na terra hmida de orvalho. Subir, subir, vou caminhar at ao
alto. Do alto se v o horizonte do mundo, cabe-nos entre os dedos distncia de um brao estendido. Um abrao universal do alto da montanha. Daqui j no vejo aqueles olhos.
Beijo as fragas que no tm lbios. Fico no alto da mais elevada serrania para poder beber
os lquidos das pedras, esses cristais feitos corpo. Aqui, sou s eu. Obrigado minhas deusas.
Santas Marias do Mar. Os ramos das rvores sabem abraar.
O bigode monstruoso inchou. O rosto de Frederico retraiu-se por detrs da mscara felpuda. Frederico, dizia-me ela, ou no, no me dizia nada depois de pronunciar o meu nome.
Sempre que comeava uma frase com essa palavra, que ela contraa num cada vez mais
insuportvel Fdrico, era para uma interjeio, um imperativo, uma determinao daquilo
pelo que eu deveria optar, aquilo que eu deveria pensar, o que eu inevitavelmente iria escolher. Fdrico...
Embuste atrs de embuste.Tenho de acender um cigarro. No se pode fumar no avio. No
se podem abrir janelas. Detesto pastilhas elsticas. Mastigo a minha saliva atravs daquela
pasta flexvel. Irritam-se-me os dentes, contraem-se-me as gengivas. Mirra-se-me a lngua.
Quero fumar. Em nome de todos os embustes emocionais do mundo, em nome de todas
as armadilhas da seduo. Mas ser que nunca, mas nunca mais aprendo?

67