Sobre esta obra:

Esta obra � uma interpreta��o pessoal. Compre o original. � proibida a

venda do conte�do parcial ou total desta obra.

Equipe: Lu�zes.

Era um daqueles raros dias em Londres quando o sol brilhava em

ruas limpas e o ar n�o tinha de cheiro de legumes podres e esterco de
cavalo. Uma noite de chuva forte tinha lavado as ruas sem, felizmente,
sobrecarregar o sistema de esgoto, e as pedras e tijolos da cidade
brilhavam orgulhosamente como um homem mostrando seu cabelo
rec�m-cortado e oleado. Sherlock sabia que n�o duraria muito tempo,
mas isso por um tempo fez de Londres um lugar onde ele pensou que
poderia viver um dia.

Sherlock e seu tutor, Amyus Crowe, tinham deixado Farnham mais

cedo naquela manh�. O irm�o de Sherlock Mycroft os tinha convidado
para almo�ar em seu clube - o Di�genes. Sua raz�o, que ele explicou
em uma carta que havia chegado no dia anterior, era que ele queria
falar sobre a educa��o de Sherlock. Depois de ter sido removido da
escola Deepdene para garotos e ter sido colocado sob os cuidados do
grande americano Amyus Crowe, parecia � Sherlock que Mycroft
agora estava querendo saber se tinha feito a coisa certa. Sr Crowe era
um professor brilhante, mas apenas em determinados assuntos.
Sobreviv�ncia na selva, seguir rastros animais, pesca de carpas e
trutas, identificar fungos venenosos, um pouco da hist�ria pol�tica
recente e da an�lise l�gica de evid�ncias - estes eram todos os seus
pontos fortes. Matem�tica e Latim - nem tanto.
Sherlock preferia muito mais estudar as coisas que Amyus Crowe
estava ensinando a ele, porque ele podia ver o seu valor, mas seu
irm�o tinha uma estranha considera��o para com as �reas do curr�culo
em que Sherlock n�o conseguia ver nenhum uso terrestre. De vez em
quando ele amea�ou trazer um outro tutor para complementar as li��es
de Crowe, e Sherlock tinha que evitar o assunto inteiramente ou
tentava mudar de assunto. �Se voc� quiser fazer de si mesmo algu�m,�
ele dizia, �ent�o voc� precisa aprender l�nguas mortas, teologia e os

fatos mais obscuros da hist�ria. N�o h� alternativa, eu temo.� O fato

de Sherlock n�o ter id�ia do que ele queria fazer de si mesmo n�o
exercia influ�ncia sobre seu irm�o. �Voc� ir� para o Servi�o P�blico, �
claro,� ele teria retumbado. �Ou isso ou ser� banc�rio.�

O cabriol� que Sherlock e Crowe tinham tomado na Esta��o de

Waterloo deixou-os do lado de fora do Diogenes Club, que se
escondia atr�s de uma porta comum. Crowe, resplandecente em seu
terno e chap�u brancos, jogou uma moeda para o condutor e
atravessou a cal�ada at� a porta, mas quando o fez um homem que
passava em um terno e chap�u-coco jogou-se contra ele. Crowe virou-
se para fazer-lhe uma forte censura, mas o homem inesperadamente o
empurrou no peito. Crowe cambaleou para tr�s em dois outros homens
que passavam. Dentro de instantes, os quatro homens estavam
discutindo.

Sem saber ao certo o que fazer, Sherlock se afastou do cabriol�. Ao

faz�-lo, ouviu uma movimenta��o atr�s de si. Algu�m tinha vindo em
torno da lateral do cabriol� e tinha se aproximando de seu ombro. Ele
virou a cabe�a, mas um l�quido foi pulverizado em seus olhos e nariz.
Ofegante, ele levantou a m�o para enxugar o rosto claro, mas o bra�o
de repente parecia estar se movendo em c�mera lenta. Sua aten��o se
fixou em seus dedos e polegares. Parecia que eles n�o eram mesmo
uma parte dele: rosa, coisas carnudas que se moviam por vontade
pr�pria. As linhas na palma de sua m�o tomaram a apar�ncia de rios
que cruzam a paisagem, como um mapa visto � dist�ncia.

O que estava acontecendo com ele?

Ele sentiu n�useas. Sua cabe�a parecia ter dobrado de peso, e

conforme ele laboriosamente a girou para olhar Amyus Crowe viu que
o grande americano estava olhando para ele com preocupa��o, mas o
rosto de Crowe estava nadando dentro e fora de foco, e apesar de seus
l�bios moverem-se, Sherlock n�o conseguia ouvir nada al�m do que
soava como o badalar de um sino distante. O cabriol� e o c�u e a
alvenaria dos pr�dios estavam todos sangrando juntos em uma mistura
de cores que o fez se sentir como se estivesse olhando para o mundo
atrav�s de uma janela de vidro colorido. Ele precisava descansar,
sentar e reunir seu ju�zo, mas quando ele deu um passo adiante seus
p�s se entrela�aram e ele trope�ou. Ele caiu, e pareceu levar um tempo
muito longo antes de bater no ch�o. Uma m�o agarrou seu ombro, mas
quando ele olhou para cima, tudo o que ele podia ver era um rosto
grotescamente distorcido que pairava sobre ele. Ele golpeou com os
punhos, uma e outra vez, batendo ao redor em um mundo de formas e
cores misturadas. Algu�m estava gritando, e ele pensou ter
reconhecido a voz. Ele pensou que era sua pr�pria voz, mas num
caminho muito, muito distante.

Ent�o vinha a escurid�o, e a sensa��o de que seus bra�os eram

mantidos presos. E ent�o houve simplesmente a escurid�o.

A percep��o de que ele estava deitado em uma cama de palha em

um quarto feito de tijolo veio lentamente. Ele n�o sabia em que ponto
ele entendeu onde estava: chegou um momento, conforme ele olhava
para a alvenaria, que ele percebeu que tinha entendido algum tempo
antes, mas a informa��o s� n�o quis dizer nada a ele.

Ele estava em um quarto de tijolo, e ele estava deitado na palha.

Isso era um ponto de partida.

E seu nome era Sherlock. Sherlock Holmes.

O resto fluiu de volta gradualmente, como o banho do mar sobre a

praia com a mar� que chega. O Di�genes Club. O cabriol�. A luta. O
l�quido que tinha sido pulverizado sobre seu rosto.

Ele checou suas roupas, passando as m�os pelo corpo. Ele ainda
vestia o mesmo casaco, camisa e cal�as que estava usando antes. Isso,
pelo menos, era alguma coisa para se segurar. Elas estavam
manchadas com a poeira e a sujeira, mas n�o estavam rasgadas.

O quarto era como o interior de um est�bulo, mas n�o havia cheiro

de animais. A palha era limpa e seca, e tinha sido posta em lajes. A
alvenaria que formavam as paredes eram caiadas e estavam secas
tamb�m: sem musgo, sem �gua escorrendo, e o ar estava frio mas n�o
�mido. A princ�pio, ele pensou que estava em algum tipo de celeiro,
mas as evid�ncias sugeriam o contr�rio. Ele estava no interior de uma
casa - apenas n�o uma sala particularmente bem equipada.
Havia uma janela em uma parede, mas era alta e estreita, apenas
larga o suficiente para ele passar seu bra�o atrav�s, se ele tentasse.
Certamente n�o grande o suficiente para escapar. Mesmo seu amigo
Matty n�o seria capaz de passar por ela. O vidro parecia sujo, de onde
ele estava.

A parede oposta � janela era interrompida por uma porta. Era

pesada, e repleta de grandes rebites de metal como pontas de flechas
que tinham sido atiradas pelo outro lado. Uma pequena janela no
centro da porta estava fechada, e parecia como se uma persiana de
madeira tivesse sido fechada em toda ela pelo outro lado.

Conforme a mente de Sherlock come�ou a acelerar, ele percebeu

que n�o havia dobradi�as na porta. Ou, pelo menos, n�o havia
dobradi�as no lado de dentro da porta. As dobradi�as deveriam estar
do lado de fora, o que significava que a porta abria-se para fora, n�o
para dentro. Sherlock pensou que ele nunca tinha estado em uma sala
onde a porta abria-se para fora.

N�o, isso n�o era certo. Ele tinha estado em uma sala como essa: a
sala na Delegacia de Pol�cia de Bow Street, onde ele e Amyus Crowe
tinham falado com seu irm�o Mycroft alguns meses antes. A porta
para aquela sala tinha sido projetada de modo que as pessoas na sala
n�o pudessem erguer as dobradi�as fora e, portanto, remover a porta,
ou se esconder atr�s da porta quando ela se abrisse e atacar quem
estivesse entrando.

Ele estava em uma cela.

Ele se sentou repentinamente, chocado em completo alerta. Ele

estava em uma cela! Certamente ele n�o tinha sido preso? Agora que o
sangue estava fluindo mais rapidamente atrav�s de seu c�rebro se
lembrou de imagens vagas dele se debatendo na rua, batendo nas
pessoas que estavam muito perto - mas Amyus Crowe o teria
protegido, n�o teria? Protegido-o de ser preso?

A menos que Crowe tivesse sido preso tamb�m. O grande

americano tinha estado � beira de uma briga, depois de tudo.

Ele verificou os n�s dos dedos. Eles estavam arranhados e cobertos

com sangue seco.

Ele tentou descobrir quanto tempo esteve inconsciente. Sua

garganta e boca estavam secas, mas ele n�o estava particularmente
com fome. Ele n�o poderia ter estado apagado por mais do que
algumas horas. Este ainda era o mesmo dia.

Ele subiu cambaleando sobre seus p�s. Seus dedos formigavam,

como que com picadas de alfinetes e agulhas, conforme a circula��o
voltava para eles, e ele arrastou um p� ap�s o outro para tentar fazer a
dor diminuir. Assim que ele p�de permanecer de p�, ele foi at� a
janela. Estava mais alta que sua cabe�a, mas por alcan�a-la e segurar
com os dedos sobre o parapeito e ent�o puxar-se, arranhando com os
bicos de suas botas para conseguir firmar contra as ondula��es da
argamassa entre os tijolos, ele p�de ficar com a cabe�a em um n�vel
onde ele podia quase ver l� fora.

Do outro lado da parede havia um jardim bem cuidado de grama e

arbustos e, al�m deles, apenas o outro lado de um muro, ele podia ver
o topo dos cabriol�s que passavam. Muitos cabriol�s. Pombos estavam
empoleirado ao longo de toda a parte superior do muro. Isto parecia
como se ele ainda estivesse em Londres.

Pelo menos isso era alguma coisa.

Ele caiu de volta para o ch�o de pedra, limpando as m�os nas

cal�as, e foi at� a porta. N�o havia puxador na parte interna. Ele
empurrou experimentalmente. A porta n�o se moveu.
Presumivelmente, ela estava ferrolhada pelo outro lado.

Ele jogou todo seu peso contra ela, mas ela n�o se moveu.

Ele olhou de volta para a janela. Ele podia estar aprisionado, mas
pelo menos n�o estava no campo, ou mesmo na Fran�a. Isso j� tinha
acontecido antes. Ele estava em Londres. Amyus Crowe o tiraria dali.

Assumindo-se que Crowe n�o estivesse na cela ao lado. O

pensamento enviou um calafrio de medo atrav�s dele. Se ele e Crowe
estivessem ambos presos ali, e se Mycroft n�o soubesse onde eles
estavam, ent�o n�o restava mais ningu�m para tirar qualquer um deles
dali. Eles poderiam apodrecer l� para sempre.

�Senhor Crowe!� Ele chamou. �Voc� pode me ouvir? Voc� est�

a�?�Nada.

Sem resposta.

N�o, n�o era inteiramente verdade. Ele podia ouvir alguma coisa.
Agora que ele estava prestando aten��o devidamente, ele podia
discernir uma fraca cacofonia de gemidos e gritos vindo do outro lado
da porta. Parecia ter ganhado mais volume quando ele gritou. E ele
podia ouvir batidas tamb�m: metal contra metal em um ritmo sem
sentido regular. Era como ouvir um recital musical no inferno.

A janela na porta de repente se abriu. Ele jogou a cabe�a para tr�s,

assustado. Um rosto olhava para ele, enquadrado na madeira: olhos
desconfiados e pele cicatrizada.

�Afaste-se,� disse uma voz �spera. �Volte para o outro lado do

c�modo. Esta porta n�o ser� aberta at� que fa�a isso�

Sherlock andou arrastando os p�s para longe at� que suas costas
estavam contra a parede, sentindo a palha se acumulando detr�s de

seus p�s conforme eram arrastados pelo ch�o.

A janela se fechou com um baque. Momentos depois, ele ouviu o

clunk s�lido de um grande ferrolho sendo desengatado, e ent�o a porta
se abriu.

Dois homens ficaram na porta. Ambos usavam uniformes de tecido

azul. Suas m�os estavam sujas e os seus rostos com barba por fazer. E
ambos estavam segurando tacos de madeira curtos.

�Tente qualquer coisa e voc� ter� medido seu comprimento no

ch�o, entendeu?� O orador era o homem � esquerda. Ele era um pouco
menor do que o seu companheiro, e seus olhos eram azuis. �Diga se
entendeu. Fale exatamente agora.�
�Eu entendo,� Sherlock disse, a voz tr�mula. �Onde estou?�

O homem virou-se para o companheiro. �Voc� ouviu isso? Ele n�o

sabe onde est�!� Ele se virou e sorriu para Sherlock. Sua boca estava
vazia a n�o ser por tr�s dentes enegrecidos. �Voc� est� em Bedlam,
companheiro! Agora venha at� aqui, bem devagar. O Resident quer
dar uma olhada em voc�.�

Os dois homens se afastaram, deixando um caminho atrav�s da

porta. Sherlock caminhou devagar para a frente, ainda tentando
processar o que lhe tinham dito. Onde era �Bedlam�? Quem era o
�Resident�?

Os homens recuaram quando ele passou pela porta. Ele percebeu

que eles estavam mantendo seus porretes preparados, caso ele os
atacasse. Ele era menor do que eles, e sem armas, mas eles pareciam

ter medo dele. Ou, pelo menos, tinham cautela.

Do lado de fora, ele encontrou-se em uma longa e ampla galeria

lotada com portas de um lado e estreitas janelas gradeadas do outro. O
ch�o era de madeira, aparentemente polida por anos de p�s arrastando
contra elas. O teto da galeria era curvada, com barras de ferro a cada
poucos metros fazendo parecer como se Sherlock estivesse em p�
dentro da caixa tor�cica de algum animal grande: uma impress�o
refor�ada pelo brilho sangrento emitido por uma lareira feito caverna a
poucos metros de dist�ncia. A lareira estava coberta por uma gaiola de
metal preto, que tinha sido aparafusada � parede.

Havia pessoas na galeria. De um lado, quatro homens jogavam

cartas em uma pequena mesa. Outro homem, em um terno preto e um
chap�u alto, estava apoiado sobre uma das janelas e olhava para fora.
A express�o em seu rosto era desesperadoramente triste. Outros
homens - e todos ali eram homens, Sherlock reparou - estavam
andando pra l� e pra c� na galeria, alguns lentamente, com as m�os
chegando a arrastar ao longo da alvenaria, e outros rapidamente, como
se tivessem algum lugar urgente para estar.

Um homem passou por Sherlock soltando uma maldi��o. Ele

caminhou 10 p�s mais � frente, em seguida, parou por um momento e
se virou. Ele caminhou de volta, passando por Sherlock novamente
como se ele nunca o tivesse visto antes, e caminhou na dire��o oposta.
Como Sherlock observava, ele parou de novo, virou-se e caminhou de
volta para Sherlock mais uma vez.

Agora que ele estava fora de sua cela, ele podia ouvir a cacofonia
de vozes de forma mais clara. Aquilo soava como se v�rias centenas

de pessoas estivessem dialogando e argumentando consigo mesmas,

ou cantando, ou lamentando, tudo de uma vez, e todas elas na
ignor�ncia das outras.

As vozes vinham de detr�s das portas que se alinhavam em um lado

da galeria.

Voltando-se, viu um quadro negro aparafusado na parede ao lado da

porta. Nelas estavam rabiscadas as palavras menino desconhecido -
mania aguda, juntamente com a data.
As palavras eram como dardos de gelo enfincados em seu cora��o.

Mania aguda.

�Aqui � um hosp�cio,� disse ele, e ele podia ouvir sua voz beirando
a estourar. �� o lugar para onde enviam pessoas loucas.�

�Como eu disse,� o assistente falou: �Bedlam. Ou Hospital Bel�m,

para a nobreza. Ou hosp�cio, para aqueles de n�s que trabalham aqui.�

Os olhos agu�ados de Sherlock notaram que o ferrolho em sua

porta era enorme - provavelmente um p� ou mais de comprimento. Era
de um design que ele j� tinha visto em outro lugar: um cilindro
met�lico que deslizava para tr�s e para a frente dentro de alguns
delimitadores de metal, para entrar em um cano de bronze estreito no
batente da porta com o objetivo de segurar a porta. O cilindro podia
ent�o ser rotacionado pela al�a para que encaixasse em um desses
delimitadores da porta, impedindo-o de deslizar de volta a menos que
fosse rotacionado novamente. Muito simples, e bastante infal�vel.
Mesmo que Sherlock pudesse ter escolhido as trancas, o que ele n�o

podia, n�o havia nenhuma maneira �bvia para sair da sala. Acessar o
ferrolho do lado de fora da porta por dentro, seria quase imposs�vel.

Se ele fosse escapar.

�Agora, v� na frente por esse caminho, at� o final,� disse o

assistente, interrompendo sua corrente de pensamentos. �� l� que o
escrit�rio do Residente fica. Ele gosta de ver todos os novos detentos.
Muito consciencioso, � o residente.� Ele empurrou o ombro de
Sherlock, afastando-se imediatamente no caso de Sherlock, de repente
se virasse e o agarrasse.

Sherlock come�ou a andar. Algumas portas estavam abertas, outras

estavam trancadas, com os ferrolhos firmemente apontandos para
baixo. Quem quer que dirigisse este lugar, gostava de um sistema
ordenado, da apar�ncia de controle. Conforme ele passava por cada
porta fechada o ru�do do ocupante ficava repentinamente mais alto,
em seguida mais calmo. Ele podia ouvir as palavras, solu�os, gritos, e
em um alguns dos casos, o que soava como can��es de music-hall.

Talvez as piores fossem as portas por tr�s das quais ele n�o podia
ouvir ru�do algum, mas sentia uma presen�a maligna, observando e
esperando, como uma aranha em sua teia.

Uma m�o empurrou Sherlock entre as omoplatas. Ele quase se

estatelou no ch�o.

�Mova-se,� o assistente ordenou. �N�o temos o dia todo.�

Com os dois assistentes atr�s de si, Sherlock andou todo o

comprimento da galeria, passando por in�meras portas de madeira e

janelas estreitas e ocasionais fogos enjaulados que irradiavam calor ao

seu redor. Em uma das gaiolas um internado do empreendimento
estava segurando uma vara de madeira nas chamas, tostando algo. Por
alguns momentos Sherlock pensou que fosse um peda�o de p�o, mas
conforme ele se aproximou, percebeu que era um rato, enrolado e
enegrecido.

O homem com a vara assistiu Sherlock e os assistentes passarem.

�Eu a vi de novo quando todos estavam dormindo,� disse ele em uma
voz razo�vel, calma. �Ela anda em beleza, como a noite.�

�Bom,� Sherlock respondeu. Era a �nica coisa que ele podia pensar
em dizer.

Um dos assistentes bufou com um riso. �Sim, procure os

fantasmas, rapaz. Certifique-se de fazer suas ora��es e dormir bem ou
voc� n�o vai gostar do que v�.�

Os assistentes empurraram-no para o fim da galeria, onde uma

grande grade, como uma ponte levadi�a, separava o espa�o al�m. Era
uma sala circular, com um teto abobadado. Um dos assistentes
destrancou uma porta na grade com uma chave selecionada de um
molho que estava pendurada em seu cinto e abriu-a. Ele passou,
deixando seu colega atr�s de Sherlock, e fez um gesto para Sherlock
segui-lo. Os dois obviamente j� tinham feito isso muitas vezes antes.
Eles tinham todo o processo praticamente estabelecido.

O sal�o abobadado em que eles levaram Sherlock era opulento:

pintado de branco com ornamentos de folhas douradas e belas pinturas
penduradas nas paredes. Esta �rea n�o tinha azulejos no ch�o: tinha

ladrilhos pretos e brancos. � esquerda de Sherlock havia uma grande

porta que ele sup�s, a partir da posi��o das janelas ao longo da galeria,
dava para os jardins. � sua direita havia uma pequena porta interna.
N�o estava trancada ou bloqueada. Presumivelmente, ela levava �s
�reas administrativas: escrit�rios, salas de exame, cozinhas, esse tipo
de coisa. E � frente dele, espelhando a grade do ch�o ao teto atrav�s da
qual acabara de passar, havia outra grade que dava para outra galeria.
Vagamente, ao brilho da lareira vermelha adiante, ele achou que podia
ver formas em movimento. Mulheres? Uma galeria para as mulheres,
assim como a sua era uma galeria para os homens? Isso era mais que
prov�vel.

O assistente desdentado o empurrou para a porta � sua direita.

�Atravesse ela, ent�o a primeira porta � sua esquerda. Estaremos
esperando do lado de fora. Tudo que o residente tem a fazer � gritar, e
entraremos diretamente.� Ele repentinamente atacou com o seu
porrete, pegando Sherlock atr�s de seu joelho esquerdo e envio de um
pico de agonia at� sua coxa. Sherlock caiu no ch�o, com a perna de
repente incapaz de suportar seu peso. Seu cotovelo bateu nos
ladrilhos, enviando uma nova onda de agonia atrav�s dele. Ele teve
que apertar sua mand�bula fechada e engolir em seco para impedir que
vomitasse. �E se tivermos motivos para entrar, voc� se lembrar� disso
por muito tempo. Basta ter isso em mente.�

Ele ergueu Sherlock e empurrou-o para a porta. Ela se abriu sob a

press�o da m�o estendida de Sherlock. Al�m dela, havia um longo
corredor cheio de portas. Assistentes estavam caminhando ao longo
dela, tanto quanto os internos haviam caminhado ao longo da galeria,
e com a mesma mistura de prop�sitos e sem prop�sitos.

Sherlock viu uma porta imediatamente � sua esquerda. Um placa de

bronze tinha sido parafusado � ela. As palavras gravadas nela, diziam:
William Rhys Williams MD MRCS MRCPE - M�dico Residente e
Superintendente.

Sherlock olhou para tr�s, para os assistentes. Eles estavam olhando

para ele com cautela. Ele se perguntou se isso era algum tipo de teste:
o que ele faria - bateria educadamente, apenas ficaria ali, ou abriria a
porta e entraria sem avisar?

Ele bateu na porta e esperou.

�Entre,� uma voz chamou. Ele torceu a ma�aneta, abriu a porta e

entrou.

A sala interior era acarpetada, com pain�is e cortinas. Ela era, de

uma maneira estranha, semelhante ao Clube Di�genes em sua
luxuosidade e sua tranquilidade. Uma grande mesa estava posta em
um lado, em frente � uma grande janela. Estantes de cada um dos
lados da janela estavam cheios de volumes encadernados em couro.
Um homem vestindo um terno preto, camisa de gola alta e colete
listrado estava sentado atr�s da mesa, escrevendo com uma pena em
um livro. Ele era careca, exceto por uma franja de cabelo negro
correndo em volta da parte de tr�s de sua cabe�a, como uma pequena
cortina.

O homem olhou para Sherlock. Seu olhar correu por todo o rosto
de Sherlock, m�os, roupas, tudo. Ele balan�ou a cabe�a, como se
tivesse acabado de confirmar a conclus�o � que tinha chegado antes de
Sherlock entrar.

�Fique em frente � mesa,� disse ele. Sua voz era fina, sussurrante.
�Meu nome � doutor Williams. Eu sou o M�dico Residente nesta
institui��o. Isso significa que eu tenho a palavra final quando se trata
de qualquer decis�o a respeito dos internos - dos quais voc� � um.
Devo avis�-lo que se voc� fizer qualquer movimento para vir ao redor
da mesa, ou apresentar qualquer comportamento violento ou
injustificado, n�o terei qualquer hesita��o em chamar os meus
assistentes por ajuda. Voc� entendeu?�

�Eu entendi, senhor,� disse Sherlock, movendo-se para a frente da

mesa. �Houve um engano terr�vel. Eu sou ��

�Fique quieto. Responda �s perguntas quando eu as fizer. N�o d�

informa��es volunt�rias, ou terei que remov�-lo de volta para seu
quarto.� Williams fez uma pausa e olhou para o livro sobre a mesa.
Sherlock notou um pequeno sino de bronze ao lado dele. �Voc� sabe o
seu nome?�

�Holmes, senhor. Sherlock Scott Holmes.� Ele estava prestes a

dizer alguma outra coisa, mas pensou melhor.

�A mem�ria parece intacta,� Williams murmurou, fazendo uma

anota��o no livro. �Locomo��o e postura s�o razo�veis para um
menino de �� ele olhou para Sherlock. �Quantos anos voc� tem?�

�Quatorze, senhor.�

�� de quatorze anos,� continuou ele. Ele recostou-se na cadeira,

que rangeu sob seu peso. �Eu fiz um h�bito formalizado por
entrevistar todos os novos internos. Voc� foi enviado para c� porque
exibiu comportamento man�aco grave em lugar p�blico. A pol�cia o
conteve, e um m�dico presente na cena certificou sua insanidade. Voc�
ficar� aqui at� que eu - e apenas eu - esteja convencido que voc� j�
tenha se recuperado. Voc� entendeu?�

A cabe�a de Sherlock estava girando. Ele estava desesperado para

se explicar. �Eu entendo,� disse ele, �mas eu n�o sou insano!�

�Ningu�m que � insano acredita ser insano,� disse Williams. ��, eu

ouso dizer, uma das caracter�sticas que definem a insanidade.� Ele
acenou com a cabe�a. �Eu, como voc� poderia esperar, n�o fiz
nenhum estudo insignificante sobre a insanidade. Eu fui
anteriormente, Primeiro M�dico Assistente no Derby County Asylum
e depois no Bedfordshire, Hertfordshire e Huntingdonshi County
Asylum. H� oito anos, fui designado M�dico Assistente aqui sob o
Doutor William Hood, a quem sucedi h� seis anos como M�dico
Residente. Digo isso para que voc� saiba que n�o h� nenhuma maneira
em que voc� possa jogar areia nos meus olhos. Posso dizer quando
algu�m est� louco, e posso dizer quando eles s�o saud�veis.�

�Mas, senhor �� Sherlock come�ou desesperadamente.

Williams continuou falando, como se n�o tivesse ouvido a

interrup��o. �Eu sou da firme opini�o de que a insanidade � uma
doen�a heredit�ria do c�rebro. Eu, por exemplo, vi v�rios casos de
beb�s nascidos de mulheres - mal posso cham�-las de �senhoras� -
que est�o internadas aqui em Bel�m. Esses beb�s foram mergulhados
na loucura enquanto estavam no �tero, e os meus assistentes disseram-
me que eles t�m agido como dem�nios desde o momento em que
nascem.�

Ocorreu a Sherlock que qualquer beb� nascendo em um lugar como

Bedlam, com todos os seus gritos e choros e o bater de portas, iria
prov�velmente gritar e chorar, e que isso seria, independentemente de
suas m�es serem devidamente capazes de cuidar deles ou n�o, mas ele
manteve o sil�ncio. Ele suspeita que o Dr. Williams n�o gostava de ser
interrompido quando ele estava argumentando.

�Sob o meu predecessor, o ilustre doutor Hood,� Williams

continuou, �insanidade era tratada - se � que se possa cham�-la assim -
com drogas, descanso e isolamento. Esta n�o � uma abordagem que,
creio eu, funcione bem. Eu prefiro deixar um paciente constantemente
amarrado do que mant�-lo sempre sob a influ�ncia de alguma droga
poderosa. Eu conheci casos de insanidade cr�nica ter substancial
benef�cio - apesar de n�o ser curada totalmente, � claro - por um
per�odo prolongado de tempo em uma cela acolchoada. Eu tamb�m
tenho observado v�rios pacientes que eram destrutivos e agressivos
tornarem-se t�o mansos como cordeiros ap�s v�rias horas contidos em
banhos de �gua morna. Esta � a minha abordagem, e voc�
experimentar� seus benef�cios por si mesmo. Espero que com o tempo
voc� venha a se recuperar da mania que voc� t�o obviamente
apresenta, e que voc� seja capaz de ser liberado para a sociedade
novamente.� Seu olhar encontrou o de Sherlock. �Agora, voc� tem
alguma pergunta?�

O c�rebro de Sherlock disparou. Como ele poderia melhor

convencer o Dr. Williams de que ele n�o era louco?

�Estou mostrando sinais de mania agora?� Ele perguntou.

�Voc� parece estar em uma fase pl�cida de sua insanidade,� disse

Williams. �Mania vem em ciclos.�

�Ent�o como sabe que eu estava mostrando sinais de mania?�

�Eu tenho os relat�rios dos policiais e de outros membros do

p�blico no local.�

�E se eu n�o mostrar quaisquer sinais de mania,� Sherlock

prosseguiu cuidadosamente, �ent�o quanto tempo passar� antes de
decidir que eu estou recuperados ou que eu nunca estive com raiva de
tudo?�

�Quanto ao primeiro,� Williams disse, �eu n�o posso observ�-lo a

todo momento. S� porque voc� n�o apresenta sinais de mania agora,
isso n�o significa que �s tr�s horas da manh� de amanh� voc� n�o
estar� delirante em sua cela e batendo com a cabe�a contra as paredes.
Quanto ao segundo - bem, � claro que voc� est� louco para come�ar.
Caso contr�rio, por que voc� seia enviado para c�?�

Antes de Sherlock poder responder a esta observa��o obviamente

est�pida, Williams tocou o sino que ficava ao lado dos registros.

�Se a loucura � heredit�ria,� disse Sherlock desesperadamente,

ouvindo a porta abir-se atr�s dele, �ent�o como ela pode ser curada?
Certamente por essa defini��o as pessoas nascem com ela, da mesma
forma que elas podem nascer com cabelo ruivo.�

Williams olhou para Sherlock como se estivesse decepcionado com

ele. �Ah, uma exibi��o de argumenta��o,� ele murmurou. �Um sinal
cl�ssico da mania incipiente.� Ele fez uma nota no livro. �Levem-no
daqui,� disse ele, sem olhar para cima.

Uma m�o peluda se fechou sobre o ombro de Sherlock. �N�o cause

nenhum problema,� o assistente aconselhou. �Lembre-se do que eu
disse.�

Sherlock permitiu-se ser empurrado para fora da sala, at� o outro

lado do corredor, atrav�s da grade e ao longo da galeria. O desespero o
acometeu. A menos que algo acontecesse, a menos que Amyus Crowe
pudesse busc�-lo, ele poderia ficar preso l� para sempre. Como
poderia Sherlock persuadir um homem como o Dr. Williams que ele
estava s�o quando Williams acredita que a insanidade era heredit�ria,
e que, mesmo argumentar era um sinal de loucura? Nada do que
Sherlock pudesse fazer iria mudar sua opni�o! Celas acolchoadas. Ser
amarrado. Contido em um banho quente por horas a fio. Era isso que o
futuro reservava para ele? Era dessa forma que seria o resto da sua
vida?

N�o se ele pudesse evitar.

Conforme ele era levado ao longo da galeria, passando pelos fogos

enjaulados e as janelas entreabertas, passando por v�rios homens que
desfilavam para cima e para baixo ou apenas ficavam ao redor
im�veis, seu c�rebro estava correndo. Se ele n�o podia contar com a
profiss�o m�dica para mostrar que ele estava s�o, e se ele n�o podia
contar com Amyus Crowe ou o irm�o Mycroft para tir�-lo dali, ent�o
ele estava por conta pr�pria. Ele teria que fugir por si mesmo.

�Voc� est� autorizado a se associar livremente com os outros

internos,� disse o assistente desdentado. �At� que as luzes se
apaguem, da� ent�o voc� ser� trancado em sua cela. Desculpe, quero
dizer seu quarto. O seu alojamento palacial.� Ele riu. Sherlock podia

sentir o cheiro de algo nojento vindo de sua boca: uma combina��o de

c�rie dent�ria e de tabaco. �Bandejas de alimentos ser�o distribu�dos
mais tarde. Se acontecer algum problema - caso voc� comece uma
briga, ou comece a tentar fazer cortes em si mesmo - ent�o iremos
tranc�-lo mais cedo. Entendeu?�

�Eu entendo,� disse Sherlock.

�Bom garoto. Eu n�o acho que voc� ser� um problema no fim das
contas, n�o �? Eu tenho presentimento sobre essas coisas. Seja bom e
os anos passar�o voando.�

Ele ainda estava rindo quando chegou � grade no final da galeria.

Sherlock olhou ao redor. Havia seis outros internos na galeria. Dois

deles estavam andando pra cima e pra baixo feito brinquedos
mec�nicos, tr�s estavam jogando dados e o sexto estava sentado
contra a parede, os bra�os em volta dos joelhos, balan�ando para l� e
para c�. O homem que estava tostando o rato mais cedo tinha
desaparecido de volta para sua cela, provavelmente para comer o seu
banquete no conforto. Havia tamb�m dois assistentes: um em cada
extremidade da galeria. Eles estavam parados em uma posi��o em que
podiam ter uma linha clara de vis�o de todo o caminho, mas pareciam
estar entediados. Enquanto uma luta n�o come�asse, Sherlock n�o
achava que eles demonstrariam algum interesse.

Casualmente, ele vagou de volta para seu quarto. Sua cela. No

momento em que ficou fora da vista dos assistentes, ele deslizou seu
casaco pra fora. Correu as m�os ao longo das mangas at� encontrar
um rasgo. Provavelmente tinha sido causado por alguma luta em que

ele tenha se envolvido pouco antes de ser levado para o Bedlam.

Cuidadosamente, ele puxou uma linha at� que ela afrouxou. Ele
seguiu a linha ao longo da manga, puxando-a todo o tempo, at� que
chegou na outra ponta. Um pux�o r�pido e ela estava solta: uma se��o
de linha em torno de um p� de comprimento. O material da manga do
casaco estava engruvinhado agora, puxado para fora de sua forma,
mas isso n�o o incomodava muito. Trabalhando rapidamente, mas
com cuidado, ele conseguiu mais cinco linhas soltas. Uma vez que ele
tinha todas elas na m�o, colocou o casaco de lado e amarrou as linhas
juntas de modo que ele obteve dois longos fios. Cautelosamente, ele
deu um pux�o neles. Os n�s se mantiveram firmes.

Era um come�o, pelo menos.

Se havia alguma coisa o que Sherlock tinha certeza, era que ele n�o
ia passar os pr�ximos anos no Hospital Bel�m. De um jeito ou de
outro, ele iria sair.

Sherlock caminhou para fora de seu quarto revestido de tijolos e

recoberto de palha, os fios de seu casaco mantidos compactos em sua
m�o. Ele encostou-se no batente da porta, como se estivesse
observando o que se passava no corredor, mas ele estava esperando
por algo. Ele estava esperando por uma distra��o, e tendo em conta
que ele estava em um hosp�cio, ele tinha quase certeza de que haveria
alguma distra��o em breve.

Demorou quase meia hora, mas, logo quando ele estava prestes a
desistir, um dos jogadores de dados, de repente ficou ereto. Sua m�o
estava tateando no bolso do seu casaco.

�Meu rel�gio,� ele rosnou. �Ele se foi!� Ele olhou com raiva para o
homem mais pr�ximo dele. �Foi voc�, n�o foi? Voc� caiu em cima de
mim h� alguns minutos atr�s. Deve t�-lo tomado ent�o! Seu c�o
sarnento!�

A luta come�ou, os dois homens rolando nos pisos da galeria,

tentando arrancar fora os olhos um do outro, enquanto a galeria
rapidamente se encheu de observadores gritando atra�dos para fora de
seus quartos com o barulho. Os assistentes chegando da extremidade
oposta da galeria, brandiam seus porretes, batendo ao redor para a
esquerda e para a direita para limpar o caminho atrav�s da multid�o
crescente.

Sherlock deslizou para o outro lado de sua porta: pelo lado de fora.
O grande ferrolho de metal estava na altura de sua cabe�a. Tomou um
dos fios e o amarrou em torno da cabe�a do man�pulo e, em seguida,
arrastou o fio para cima na porta pressionando-o em um espa�o entre
duas t�buas. A ponta solta estava agora no lado de dentro da porta.
Quando a porta estivesse fechada e trancada, estaria do lado de
Sherlock.

O segundo fio ele amarrou igualmente em torno da cabe�a do

man�pulo, mas desta vez ele arrastou o fio na horizontal, na dire��o
das dobradi�as. Ele passou o fio atrav�s do espa�o entre a porta e o
batente, deixando-o descansar em uma das dobradi�as para que n�o
ca�sse. Mais uma vez, ele passou o fio at� o interior da porta,
prendendo-o em um dos rebites que mantinham a porta unida, para
que ele n�o escorregasse.

Ele checou por cima do ombro. Ningu�m estava vigiando. Os

assistentes estavam se colocando dentro da luta agora, separando as

pessoas e rachando as cabe�as.

Sherlock se abaixou e esfregou as m�os sobre as lajes, pegando o

m�ximo de sujeira e poeira que podia. Rapidamente, ele esfregou as
m�os ao longo das duas linhas, enegrecendo-as e tornando-as menos
vis�veis. Imaginou os assistentes deslizando o ferrolho do outro lado,
girando a al�a para baixo e trancando ele dentro para passar a noite. Se
tivesse sorte eles iriam fazer isso de maneira autom�tica - desliza,
encaixa, trava - e as linhas passariam intactas e despercebidas. E
talvez - talvez - isso seria o in�cio de sua fuga.

Finalizado por hora, ele se moveu at� a galeria para assistir a luta
que est� sendo dispersada. Havia sangue nas cabe�as, nos porretes e
no ch�o.

�Para suas celas, todos voc�s!� Um dos assistentes ordenou.

�Agora!�
�E quanto a comida!� Algu�m gritou.

�Sem comida esta noite. Voc� perderam esse privil�gio. Nada at� o
caf� da manh� para voc�s animais, e voc�s v�o gostar e calar!�

Conforme os assistentes come�aram a empurrar as pessoas para

suas celas e trancar as portas, come�ando pela extremidade da galeria,
Sherlock olhou ao redor. Um homem estava parado na porta da cela ao
lado. Suas roupas estavam surradas: t�o empoeiradas que, embora elas
tivessem originalmente cores diferentes todos elas estavam se
aproximando do mesmo tom de cinza. Sua barba e cabelo eram cinza.

Mesmo sua pele era cinza.

Ele olhou para Sherlock. Seus olhos n�o eram cinza: eram
desvanecidos, um azul aquoso.

�Eu detecto uma nova chegada?�

�Est� correto. Eu sou Sherlock. Sherlock Holmes.�

�Meu nome � Richard Dadd. Estou extremamente contente em

conhec�-lo.� Ele estendeu a m�o para Sherlock. Conforme Sherlock
sacudiu-a, ele notou que a m�o de Dadd era de uma cor em v�rios tons
de verde e azul.

Dadd notou a dire��o de seu olhar. �Eles permitem que eu pinte,�

explicou ele. �Eles me fornecem telas, �leos e terebintina. Faz com
que os dias passem mais r�pido. Os dias sem fim.�

Sherlock olhou para Dadd. �Voc� parece... normal.�

Dadd sorriu. �Voc� quer dizer que s�o?� Ele encolheu os ombros.
�Eu acredito que sou. O Doutor Williams acredita que n�o sou. N�s
temos essa diferen�a de opini�o. Infelizmente, a opini�o dele conta
mais do que a minha neste estabelecimento.�

Os assistentes haviam se movido j� a meio caminho entre o final da

galeria e a cela de Sherlock agora. A cada poucos segundos mais uma
outra porta seria fechada com um baque, e o ferrolho seria passado,
trancando-a. Dentro de alguns momentos, ele estaria trancado
tamb�m. Sozinho. Desesperado por conversa��o humana, mesmo que
fosse apenas com um louco, ele perguntou: �O que... o que

aconteceu... por que voc� foi trancado aqui?�

�� muito simples, e muito triste. Meu pai estava possu�do pelo

pr�prio Diabo. Eu o matei em Cobham Park. Eu o esfaqueei at� a
morte.�

Sherlock sentiu como se algu�m o tivesse mergulhado em �gua fria.

�E � por isso que voc� est� aqui?� Ouviu-se dizendo.

�� por isso,� Dadd admitiu, �e o fato de que eu fui apreendido no

caminho para assassinar o Imperador Austr�aco. � tudo um tr�gico
mal-entendido, mas o Doutor Williams se recusa a v�-lo como tal.�

Os assistentes estariam com eles em alguns momentos. A galeria

foi ficando mais calma e mais silenciosa conforme os internos eram
trancados, um por um.

�Siga o meu conselho,� disse Dadd urg�ncia.

�Qual conselho?� Perguntou Sherlock.

�Cuidado com a dama que caminha na noite.�

�A dama?� Sherlock perguntou, confuso.

�Ela caminha pelas galerias at� tarde da noite em p�s silenciosos,�

confidenciou Dadd, inclinando-se para Sherlock com uma express�o
s�ria no rosto. �Eles dizem que ela era uma menina serva que se
apaixonou pelo filho do homem em cuja casa ela trabalhava. Quando
o filho saiu de casa deu-lhe uma moeda de guin� - pressionou-o em
sua m�o como um presente. Entrou num coche e foi embora, mas a
pr�xima coisa que a fam�lia soube foi que ela estava correndo atr�s do

coche, gritando. A fam�lia correu atr�s dela, mas o choque da partida

filho havia tomado os sentidos dela. Ela foi acometida aqui, no
Bedlam, e passou v�rios anos aqui, e todo esse tempo ela se agarrou
ao guin� em seu punho e n�o o deixou ir, qualquer que fosse a
remunera��o oferecida. Ela morreu com ele ainda na m�o, eles dizem,
e seu �ltimo pedido foi que ela fosse enterrada com a moeda, mas a
hist�ria conta que um assistente sem cora��o se apossou dela a partir
de seus dedos gelados. E assim, seu esp�rito vaga pelos corredores
deste lugar medonho todas as noites desde ent�o, sempre procurando a
moeda perdida, o presente do homem que ela amava mas que n�o
amava ela. Seus dedos vasculham nossas bugigangas no lugar onde
ela se perdeu.�

�Isso � uma bagatela,� disse Sherlock, mas ele podia ouvir a

incerteza em sua pr�pria voz. Ele n�o acreditava em fantasmas, mas
havia algo sobre a express�o s�ria de Dadd, e a convic��o em sua voz,
que fez Sherlock pausar.

�Talvez seja,� disse Dadd. �Talvez seja, mas fique atento. H� coisas
estranhas que andam nestas galerias durante a noite. Acredite em mim.
O garoto que estava neste quarto antes de voc� - ele desapareceu.
Desapareceu de repente e sem fazer barulho. Minha suspeita � que a
dama veio procurar a moeda e ele a viu, ent�o ela o levou em vez
disso.�

Os assistentes tinham chegado em Dadd agora. Ele acenou com a

cabe�a para eles com cortesia, e retornou ao seu quarto. �Senhores,�
disse ele conforme ia. �Boa noite para voc�s.�

O pr�ximo era Sherlock. Ele voltou ao seu quarto antes de

chegarem a ele. O baque da porta se fechando, e o ru�do met�lico do

ferrolho deslizando, foram os dois sons mais terr�veis que ele j� tinha
ouvido.

Ele esperou at� que os assistentes tivessem passado, e ent�o ouvir a

porta e o ferrolho no pr�ximo quarto estremecer o lugar, antes de
verificou os fios. Ambos estavam intactos. Ele puxou
experimentalmente � ambos, eliminando a folga. Parecia estar tudo
bem. Talvez, apenas talvez, o seu plano funcionaria.
Mas ele teria que esperar at� bem depois da meia-noite para
experiment�-lo.

Consciente de que seu est�mago estava vazio e que ele n�o

conseguiria nada por pelo menos mais 12 horas, ele se sentou no ch�o
coberto de palha e descansou as costas contra o frio dos tijolos
�midos. Como � que as pessoas sobrevivem aqui, noite ap�s noite?
Como � que elas conseguem se manter... s�s? No momento em que a
palavra surgiu em sua mente, ele encontrou-se rindo. Claro. A maioria
delas n�o estavam s�s. A maioria delas. Mas Sherlock estava, e ele
suspeita que pelo menos um punhado de outras pessoas presas em
Bedlam fossem s�s tamb�m. Talvez fossem exc�ntricas, talvez elas
tivessem opini�es que eram abomin�veis aos pol�ticos ou l�deres da
Igreja, mas isso n�o as tornava loucas.

Ele deve ter ca�do no sono enquanto pensava, porque a pr�xima

coisa que ele sabia era que a �nica luz que entrava pela janela estreita
era a luz branco p�lida da lua. Ele observou como o ret�ngulo
distorcido era projetado deslizando para baixo pela parede, como um
peda�o de papel preso a os tijolos com mela�o.

A pr�xima coisa que ele sabia � que o ret�ngulo de luz estava no

ch�o. Ele deve ter dormido de novo por um tempo. Seus ombros
do�am por causa do frio da parede, e os m�sculos de suas pernas
estavam fracos e formigando.

E algu�m estava olhando para ele atrav�s da escotilha de madeira

na porta.

Ele podia ver na luz a silhueta de uma cabe�a, e ele podia sentir
seus olhos, olhos maliciosos, fitando-o atentamente. Ele n�o se
moveu, n�o falou. Eventualmente, com um chiado suave, a escotilha
fechou-se novamente.

N�o era um dos assistentes: disso ele tinha certeza. Eles n�o teriam
se incomodado em ser quietos. Eles teriam apenas batido a porta
aberta, dado uma olhada e, em seguida, batido ela fechada novamente.
Quem estava assistindo Sherlock atrav�s da escotilha n�o queria que
ele soubesse disso.

A coisa mais sensata seria esperar por um tempo antes de fazer a

sua jogada, mas ele estava queimando de curiosidade agora. Ele queria
saber quem era que esteve interessado nele.

Silenciosamente, ele ficou de p� e foi at� a porta. Ele

cautelosamente tateou buscando as duas linhas que ele tinha deixado
l� mais cedo, arrastando a partir da al�a do ferrolho. Elas eram fr�geis,
finas, e ele estava preocupado que elas pudessem ter sido perturbadas
pela abertura da escotilha, mas depois de alguns momentos tateando
ele encontrou a primeira, e ent�o o outra.

Ele tinha que dar o pr�ximo passo com muito cuidado. N�o havia
lugar para erros: ele s� tinha uma chance.

A forma como o ferrolho foi projetado, ele tinha que ser rodado em
torno de um quarto de volta antes do man�pulo poder deslizar nos
delimitadores. Uma das linhas - a que ele tinha levado por sobre a
porta - ele poderia usar para girar o parafuso. Se tivesse sorte. A outra
ele poderia usar para puxar o parafuso para tr�s, fora de seu
travamento.

Experimentalmente, ele puxou um pouco o fio que corria para cima

por sobre a porta. Ele gradualmente esticou. Ele ent�o aplicou tra��o
nele. Nada. Ele sentiu uma frustra��o crescente se agitando em seu
peito. Ele queria puxar com for�a, mas se ele fizesse isso ent�o o fio
poderia partir, ou o n� poderia ceder. Talvez tivesse agarrado em
algum rebite, ou uma lasca, ou algo assim. Poderia at� ter ficado preso
entre a porta e o batente, quando a porta se fechou. For�ando-se a se
concentrar, Sherlock sentiu o n� apertado em torno de seu peito
afrouxando ligeiramente. Ele deu pux�o no fio novamente. Desta vez,
ele sentiu algo ceder, e a partir do outro lado da porta ele ouviu um
rangido. Em sua mente, ele podia ver o fio puxando a al�a do ferrolho,
mas com os delimitadores impedindo-o de se mover e com o
deslocamento da al�a, a �nica liberdade de movimento que ele tinha
era o ferrolho girarando em torno de seu pr�prio eixo longitudinal.
Ent�o, com relut�ncia, ele fez isso.

Sherlock tinha que julgar a quantidade de rota��o muito

cuidadosamente. Se rodasse o ferrolho demais - se ele terminasse com
a al�a apontanda diretamente para cima - ent�o ela n�o abriria. O

�nico caminho livre que a al�a tinha era quando estava apontada para
fora � noventa graus da porta. Se ele puxasse muito al�m, ent�o n�o
haveria nenhuma maneira de voltar o ferrolho novamente. Esta era sua
�nica oportunidade para a liberdade.

Sherlock parou de puxar enquanto ainda havia algum jogo no fio.

Ele queria puxar mais, mas ele sabia que n�o deveria. Era hora de
tentar o outro fio agora, e rezar para que funcionasse.

Mantendo a tens�o no primeiro fio, ele puxou o segundo, que

correu horizontalmente em torno da borda da porta. Se ele tivesse
trabalhado as coisas corretamente, ent�o este deveria puxar o ferrolho
para tr�s ao longo da porta, fora de sua captura. Se ele tivesse
trabalhado as coisas corretamente.

Houve alguma resist�ncia, mas o fio se moveu, e ele p�de sentir um

aumento de tens�o no primeiro fio, o vertical. Do outro lado da porta,
ele podia ouvir o raspar de metal contra metal conforme o ferrolho
deslizava para tr�s. O entusiasmo o encheu. Ele parou de respirar, no
caso de o movimento de seu peito perturbar o delicado equil�brio dos
fios.

Depois de um minuto ou por volta disso de movimento gradual, o

fio estava estirado. O ferrolho n�o podia se mover mais. Se Sherlock
estivesse certo, ent�o ele tinha sido puxado completamente para tr�s, e
a porta estava destrancada.

Ele fez press�o contra a madeira.

Nada. A porta n�o se moveu.

Ele empurrou de novo, com mais for�a.

Desta vez, a porta deslocou ligeiramente. Ele tinha esquecido como

era pesada! Ele jogou todo seu peso contra ela, e a porta abriu uma
polegada.
Ele apoiou suas botas contra um espa�o entre as lajes de sua cela e
empurrou com o ombro.

A porta se abriu.

Ele a pegou antes que ela pudesse ir longe demais, e deslizou pela
abertura e para dentro da galeria.

Luz de fogo cintilava ao longo de seu comprimento. As janelas

eram ret�ngulos estreitos de negritude. Sil�ncio, exceto o crepitar das
brasas.

Uma figura se moveu silenciosamente pelo corredor, longe dele.

Era uma mulher, toda vestida de preto. Sua cabe�a estava coberta por
um xale, e conforme ela ia ao n�vel de cada porta, ela fazia uma pausa
e olhava para a cela, em seguida, movia-se para baixo na galeria. Ele
n�o podia ver seus p�s; ela parecia deslizar silenciosamente pelo ch�o.

Sherlock percebeu que ela estava deslizando na dire��o oposta da

grade que fechava o espa�o entre a galeria e o hall de entrada. Ele
suspeitava que, se ele ia sair, ent�o ela tinha que voltar para tr�s, em
dire��o � entrada. Parte dele queria desesperadamente seguir a mulher
de preto � o fantasma de preto, parte de sua mente dizia � mas a parte
mais sens�vel queria ir para a liberdade. Ele n�o tinha um plano para
conseguir passar pela grade, mas pelo menos ele tinha conseguido sair

de sua cela. Este era um feito por si s�.

Com um �ltimo olhar pesaroso ao longo da galeria, onde a mulher

de preto tinha parado do lado de fora de uma das celas, Sherlock se
moveu na dire��o oposta.

Ele podia ouvir uma mistura de sons provenientes das celas

enquanto se movia rapidamente pelo caminho. De algumas delas
vinham roncos pesados, de outras solu�os abafados e do restante ou o
sil�ncio ou vozes rezando. Ele desejava poder fazer algo por eles, mas
ele n�o estava em posi��o de liderar uma tentativa de fuga em massa,
e mesmo que estivesse, ele n�o estava em posi��o de distinguir entre a
sanidade e a loucura. Ele tinha que salvar a si mesmo.

Ele chegou � grade no final da galeria. O sal�o � frente estava nas

sombras. Ele tinha uma vaga id�ia de como ele poderia ser capaz de
arrombar a fechadura, ou tirar a porta de suas dobradi�as, ou at�
mesmo se esconder atr�s de um dos enormes vasos at� de manh� e
esgueirar-se por detr�s das costas dos assistentes, mas ele ficou
surpreso ao ver que a grade estava aberta. Ele olhou ao redor, � espera
de uma armadilha, mas ningu�m saltou nele. Ele abriu a porta e saiu
para o hall.

Liberdade.

Quase.

Ele se manteve nas sombras ao redor das bordas do hall, em vez de

cruzar a extens�o de azulejos do centro, at� chegar �s portas duplas
que levavam para fora. Nervosamente, ele as empurrou abertas,

esperando que a qualquer momento um alarme seria soado, ou que

algu�m gritaria atr�s dele, mas nada aconteceu.

O ar do lado de fora estava mais fresco do que ele conseguia se

lembrar de j� ter respirado. Era como beber a �gua l�mpida e fria de
um c�rrego.

Ainda era noite, e a estrada do outro lado do muro estava em

sil�ncio. Ele olhou ao redor, tomando sua posi��o. Se ele pudesse se
fazer at� a estrada, ent�o ele poderia chamar um t�xi e persuadir o
condutor a lev�-lo... para onde? Amyus Crowe n�o tinha hospedado
eles em um hotel, e ele n�o sabia para onde o grande homem tinha ido.
Ele sup�s que poderia ir para o Diogenes Club. Era o �nico lugar que
Crowe poderia pensar em usar como ponto de encontro.

Ele desceu os degraus at� o caminho que levava para longe de

Bedlam.

�Oy!�

A voz era alta, soava ofendida. Ele queria correr,

desordenadamente, no caminho para a liberdade, mas alguma coisa o
fez virar.

O assistente desdentado estava de p� sobre os degraus, o porrete em

uma m�o e um apito na outra. �Voc� vai voltar agora mesmo filho, ou
terei que chamar os tiras, se irei. Se vier agora eu prometo que n�o lhe
quebrarei nenhum osso. Se eu tiver que chamar a pol�cia para traz�-lo
de volta, isso refletir� mal sobre mim, e isso significa que vou
descontar em voc�. E ent�o eu garanto que voc� andar� torto pelo

resto de sua curta vida.�

Sherlock estava prestes a mandar o assistente ir pro inferno e

correr, mas algu�m gritou de dentro do corredor. O assistente se virou
para responder. �Est� tudo bem - eu o peguei aqui fora!� Ele gritou.
Ele se virou novamente, o apito chegando at� a boca, mas ele olhou
para Sherlock e a m�o segurando o apito lentamente caiu para o lado
novamente. Sua express�o era uma m�scara de confus�o.

�Se algum osso h� de ser quebrado por aqui�, disse uma voz
profunda e enganosamente calma, �ent�o creio que eu tenho
prioridade nisso. E, a prop�sito, uma experi�ncia consider�vel
tamb�m.�

Sherlock n�o teve que virar a cabe�a para saber que Amyus Crowe
estava bem atr�s dele, perto o suficiente para que se Sherlock
recuasse, ent�o ele sabia que iria esbarrar nele.

�Este � um louco escapando!� O assistente exclamou.

�Eu acho que n�o�, Crowe observou. �Eu tenho no meu bolso um
peda�o de papel assinado por tr�s m�dicos diferentes, todos
confirmando a sanidade desse menino. Eu acho que um erro foi
cometido, um erro grave, e se voc� n�o quer que ele venha a refletir
sobre voc�, ent�o voc� deve apenas deixar-nos ir embora agora.�

�N�s n�o podemos�, disse Sherlock calmamente.

�Por que n�o?�

Ele suspirou. H� algo que eu tenho que fazer. L� dentro. Tenho que

falar com o M�dico Residente.

�Filho, h� momentos em que a vida lhe oferece uma oportunidade.�

A voz de Crowe era urgente e insistente. �Este � um desses momentos.
Se nos afastarmos agora, voc� estar� seguro. Se entrar, n�o poderei
garantir o que vai acontecer. Eles podem encontrar uma maneira de
mant�-lo a�.�

�Eu sei, mas h� coisas mais importantes em jogo aqui. Eu preciso

ver o M�dico Residente.�

Desta vez foi Crowe quem suspirou. �Eu tenho que dizer, a vida
como seu tutor nunca � entediante.� Ele ergueu a voz. �Voc� - o
homem com o porrete e o uniforme inadequado. Eu quero ver o
M�dico Residente. Diga-lhe que estarei esperando em seu escrit�rio
para uma explica��o do por que ele achou apropriado aprisionar um
garoto perfeitamente s�o� Sussurrando agora, enquanto o assistente
estava inexpressivo e boquiaberto diante deles, disse a Sherlock:
�Mostre o caminho, filho. Vamos deix�-lo nos encontrar em seu
escrit�rio comigo sentado atr�s de sua mesa. Isso vai deix�-lo fora de
equil�brio.�

Sherlock conduziu Crowe passando pelo assistente, que ent�o

passou correndo por eles para o corredor, e atrav�s da porta que dava
para os escrit�rios e a �rea administrativa. Ele olhou por um momento,
como se estivesse indo para barrar o caminho, mas ao inv�s disso ele
saiu correndo pelo corredor.

�O M�dico Residente dorme no local,� Crowe retumbou conforme

Sherlock liderava o caminho para o escrit�rio revestido de carvalho.

�Isso � uma coisa que eu descobri sobre esta institui��o.� Ele olhou
em volta. �Um belo lugar. Ele obviamente � bem pago.�

�Quem lhe paga?� Perguntou Sherlock. �Quem financia esse

lugar?�

�Pelo que entendi, as fam�lias pagam por seus entes queridos para
que sejam �bem cuidados�, quer eles precisem quer n�o. H� rumores
de mulheres sendo enviadas para c� porque n�o queriam se casar, ou
queriam se casar com algu�m inadequado, ou que haviam se casado,
mas n�o amavam seus maridos. Sinal evidente de insanidade, tenho
certeza que voc� ir� concordar.�

�Mas h� muitos aqui que s�o realmente loucos, n�o �?� Perguntou
Sherlock.

�H� sim�, Crowe concordou, �mas eu n�o apostaria que os m�dicos

daqui possam reconhec�-los, a menos que eles pulem neles e lhes d�m
uma mordida no nariz.� Ele franziu o cenho. �O que, sendo insanos,
eles provavelmente fariam.�

�Ent�o�, disse Sherlock, seus pensamentos de repente

aproximando-se do que fora dito: �quem pagou para eu ficar preso
aqui?�
�Esta � a pergunta de seis mil d�lares.� Crowe foi at� o outro lado
da mesa e sentou-se. �A resposta �, eu n�o sei, mas algu�m o fez. Voc�
provavelmente viu que eu me envolvi em uma briga. Voc� come�ou
agindo estranhamente, mas antes que eu pudesse me livrar da minha
situa��o voc� tinha sido levado embora. Quem fez isso tinha um

carruagem e um m�dico pronto e esperando. Venha e junte-se a mim,

aqui atr�s. Aguarde perto de meu ombro.�

�Ent�o o que aconteceu?� Perguntou Sherlock, movendo-se para

ficar atr�s de Crowe. �O que eu fiz?�

�Voc� enlouqueceu, atirando-se no ch�o e gritando sobre fogo,

pass�ros e coisas assim. Voc� estava fora de controle. Nunca vi nada
assim na minha vida - exceto uma vez, quando Ginny e eu est�vamos
no barco vindo para c� e um passageiro correu pelo conv�s, gritando
que n�o podia mais suportar as ondas e o c�u olhando para ele. Ele se
atirou por cima das grades. O capit�o retornou para tentar encontr�-lo,
mas ele tinha sumido. Tinha se afogado.�

Sherlock sentiu sua respira��o ficar presa na garganta. �O que me

fez agir assim?�

�Eu suspeito que algo foi adicionado � sua bebida, ou pulverizado

em seu rosto. Lembra-se daquela subst�ncia no bolso do morto no
Clube Di�genes h� algum tempo - o spray que achamos ter causado
um apag�o em seu irm�o enquanto estava de p�? Acho que voc�
descobrir� que o que foi usado em voc� � alguma coisa similar, mas
projetado para causar alucina��es tempor�rias, em vez de apag�es.�

�Mas porqu�?�

�Eu n�o sei bem, mas minha aposta vai para a C�mara Paradol.
Voc� se p�s em seu caminho duas vezes at� agora e conseguiu parar
suas atividades criminosas internacionais - uma vez com o bar�o
Maupertuis, uma vez na R�ssia. Eu acho que eles querem tir�-lo do

caminho.�

Sherlock estava prestes a perguntar como Crowe o tinha encontrado

quando a porta se abriu e o Dr. William Rhys Williams entrou
apressado. Ele estava vestindo um roup�o bordado sobre uma camisa
de dormir, e tinha um gorro de veludo na cabe�a. Ele estava furioso:
com o rosto vermelho e os olhos arregalados.

�O que em nome de Deus que voc� acha que voc� est� fazendo,
facilitando a fuga de um interno desta institui��o? Eu deveria te
chicotear!�

�Este � um procedimento m�dico aprovado?� Crowe retumbou.

�Ou apenas algo que voc� gosta como uma atividade recreativa?�

�Saia de detr�s da minha mesa!� Williams gritou.

�N�o ser� sua mesa por muito mais tempo�, disse Crowe
calmamente.

�O que voc� quer dizer?�

�Eu sei que o seu Conselho Geral de Medicina n�o tem estado ao
redor daqui j� h� algum tempo, mas eu duvido que eles olhariam com
bons olhos para um de seus membros admitindo pessoas s�s em um
asilo de loucos em troca de dinheiro.�

�Esta crian�a n�o � s�, Williams disparou. �Eu o examinei

pessoalmente.�

�Tenho tr�s m�dicos que dizem que ele �, Crowe respondeu,

segurando um envelope. �Eu ficaria feliz em coloc�-los contra voc�

num tribunal de justi�a e ver quem sai na frente, mas antes de fazer
isso, meu amigo aqui tem algo a dizer.� Ele olhou para Sherlock. ��
todo seu, filho.�

�Eu vi alguma coisa�, disse Sherlock, tentando controlar sua

respira��o. Era como se o rosto corado de Williams o fizesse sentir-se
doente. Apenas algumas horas atr�s, este homem tinha dito que
Sherlock era, obviamente, louco.

�Viu o qu�?� Williams perguntou. �Isto � um hosp�cio. Todo tipo

de coisa que acontece aqui, n�o acontece no mundo exterior.�

�Eu vi um fantasma�, disse Sherlock calmamente.

Williams olhou para Crowe e levantou uma sobrancelha, como se

quisesse dizer �eu te disse�. �Um fantasma?�, Ele disse em uma voz
razo�vel. �Por favor, conte-nos mais. Ser� que ele atravessava as
paredes?�

�N�o�, respondeu Sherlock, �e isso � o que me fez perceber que

n�o era realmente um fantasma. Foi concebido para se parecer com
um - toda vestido de preto, sendo supostamente o esp�rito de uma
pobre menina serva que morreu aqui - mas que fantasma necessitaria
que deixassem uma porta aberta para que ela pudesse se mover por a�,
ou precisaria usar uma escotilha para olhar algu�m dentro de sua
cela?�

�Voc� acha que era algu�m fantasiado?� Crowe perguntou a seu

lado, o rosto em alerta. �Porqu�?�

�H� pessoas aqui que t�m privil�gios. Eu suspeito que os presos de

longo prazo come�am a mobiliar suas celas e usar suas pr�prias

roupas. Penso que esses presos de longo prazo, que n�o s�o
obviamente perigosos, podem estar bastante confort�veis aqui. E acho
que um dos assistentes est� roubando deles � entrando em suas celas
enquanto eles dormem e roubando suas coisas, como rel�gios, ou
moedas�. Ele fez uma pausa, lembrando-se da briga entre os jogadores
de dados. �Estive aqui apenas um dia e tenho notado que os internos
est�o perdendo suas posses. Eles s�o como patinhos � vulner�veis,
f�ceis de se tirar vantagem.�

�Por que diabos algu�m se vestiria como um fantasma ladr�o?�,

Disse o Dr. Williams com desd�m.

�Se algu�m que � diagnosticado como louco diz que um fantasma

roubou as coisas deles, quem vai acreditar nele?� Perguntou
simplesmente Sherlock.
�E h� alguma outra coisa estranha acontecendo?� Perguntou
Crowe. Ele estava falando com Sherlock, mas seu rosto era severo
enquanto ele olhava para Williams.

�O menino que estava na minha cela antes de mim morreu�, disse

Sherlock. �Disseram que ele tinha visto o fantasma, mas eu acho que
ele tinha era descoberto tudo.�

�Ele tinha?� O olhar de Crowe estava fixo em Williams. �Ou h�

algo acontecendo aqui pior do que roubo?� Ele se levantou
abruptamente. �N�s estamos tomando nossa licen�a de voc�, Doutor
Williams. Eu acho que voc� pode esperar uma visita do Conselho
Geral de Medicina e da pol�cia em um futuro pr�ximo. Penso que

voc� pode esperar que eles procurem por todas as mortes inexplic�veis
que ocorreram aqui - especialmente dos jovens. E acho que se voc�
n�o cooperar plenamente com eles, ent�o voc� vai ficar junto com
quem realmente � respons�vel � assumindo � claro, que voc� n�o � a
pessoa vestindo o traje de fantasma e espreitando por estes corredores
� noite.�

�N�o sei nada sobre isso�, disse Williams, mas seu rosto estava
branco como se tivesse visto um fantasma ele mesmo. Talvez,
Sherlock pensou, ele vislumbrou uma vis�o de seu pr�prio futuro, e
n�o gostou do que tinha visto.

�Isto ir� parar�, Crowe disse conforme saia de detr�s da mesa de

Williams e passava pelo m�dico. �Isto vai parar agora.�

�Voc� acha que as coisas l� dentro v�o mudar?� Sherlock

perguntou enquanto caminhavam para fora do pr�dio e para o ar fresco
fresco.

�Me certificarei que ir�o�, Crowe respondeu. �� triste dizer, filho,

mas coisas como esta continuam por todo o lugar. Onde quer que haja
pessoas que est�o em uma posi��o de poder e outras que s�o
vulner�veis, h� roubo e abusos, ou at� pior.� Ele balan�ou a cabe�a.
�N�o est� dentro do homem o dom para mudar o mundo. Tudo o que
ele pode fazer � mudar as coisas que ele v� ao seu redor. Se pessoas
suficientes fizessem isso, ent�o talvez o mundo mudasse de alguma
maneira.� Ele olhou para Sherlock. �Falarei com seu irm�o. Ele pode
mover uns pausinhos � e fazer com que o local seja verificado
oficialmente. Vou me certificar que eles saibam o que est�o
procurando.�

Sherlock assentiu. �Obrigado�.

Eles caminharam em sil�ncio por alguns momentos.

�Essa foi uma boa solu��o, de qualquer forma�, disse Crowe.

�O que?�

�A coisa sobre o fantasma � raciocinando que apenas pessoas vivas

precisam de portas abertas.�

Sherlock sorriu. �Apenas me pareceu �bvio. Um fantasma que n�o

pode atravessar paredes ou barras, n�o � um fantasma de todo. E � por
isso que eu n�o acredito em fantasmas, por sinal.�

Crowe levantou uma sobrancelha de curiosidade. �V� em frente �

Sou todo ouvidos.�

�Bem, assumimos que os fantasmas podem atravessar paredes, mas

aparentemente, ainda necessitam de ch�o para andar. As pessoas
dizem ter visto fantasmas em escadas ou em quartos de primeiro
andar, ou qualquer outro lugar. N�o faz qualquer sentido. Se as
paredes n�o s�o nenhuma barreira para os fantasmas ent�o pisos n�o
deveriam ser tamb�m � eles deveriam apenas cair diretamente atrav�s
deles. Ou melhor, eles n�o deveriam ser capazes de subir escadas em
primeiro lugar. Talvez, logicamente, haja algo sobre o ch�o que
significa que eles n�o possam atravess�-lo, o solo sendo natural, mas
se eles podem se mover atrav�s de barreiras verticais, como paredes,
ent�o eles podem se mover atrav�s de barreiras horizontais, como
pisos, e se eles n�o podem se mover atrav�s de barreiras horizontais,
ent�o eles n�o podem ser fantasmas.�

Crowe pensou por um momento. �Eu gosto do seu estilo de pensar.

A maioria das pessoas argumentam a favor ou contra a exist�ncia de
fantasmas em uma base espiritual. Voc� est� aplicando l�gica rigorosa.
Voc� tem feito isso para tudo em sua vida?�

�Pouco a pouco�.

�Tente n�o voltar sua aten��o para a religi�o por enquanto.

Lembre-se, voc� ainda tem que viver na casa de seu tio, e eu suspeito
que seu cora��o n�o suportaria essa press�o, se voc� tentasse
persuadi-lo logicamente que Deus n�o existe.�

Crowe caminhou at� uma carruagem que estava esperando

pacientemente por eles. Sherlock ficou pra tr�s.

�Pode confiar nele?�, Ele perguntou incerto.

�Tanto quanto podemos confiar em alguma coisa�, Crowe

retumbou. �Esta � a carruagem que tomei para chegar at� aqui. Para
estar mais seguro, esperei por tr�s passarem antes chamar este.� Ele
colocou a m�o no ombro de Sherlock. �Voc� est� assustado, filho, e
isso � natural. A C�mara Paradol tem atirado em voc�, e um tiro
explodiu em seu rosto. Eu n�o acho que eles ir�o tentar alguma coisa
por um tempo. Al�m do mais, isto era um aviso. Eles querem que voc�
saiba que eles est�o olhando para voc�, e eles n�o querem que voc�
interfira em seus planos novamente.�

Sherlock sentiu algo enrigecer dentro de sua mente. �Ent�o eu n�o

tenho escolha, tenho?�, Perguntou ele.

Crowe apenas levantou uma sobrancelha.

�Se eu quiser andar com seguran�a nas ruas�, disse Sherlock

severamente, �ent�o eu tenho que trazer a C�mara Paradol abaixo.
Tenho que esmag�-los para que eles nunca mais amea�em algu�m
novamente.�

Crowe assentiu. �Penso que sim�, disse ele, �este � um curso l�gico
de a��o a tomar.�
Notas do Autor

O texto, que forma a maior parte desta hist�ria foi originalmente

escrito para a terceira aventura do Jovem Sherlock Holmes - Black
Ice. Ele formou uma se��o independente logo ap�s Sherlock ter
sido atacado por um falc�o com garras de a�o no Museu Passmore-
Edwards e pouco antes de ele dirigir-se para a R�ssia. Foi
removido porque diminuia o ritmo da hist�ria, e porque n�o tinha
muito a ver com o resto da trama. Eu sempre lamentei sua perda,
ent�o resolvi apresent�-la aqui como uma pequena hist�ria em seu
pr�prio direito. A a��o ocorre agora entre o final de Black Ice e o
in�cio da quarta aventura do Jovem Sherlock Holmes, Fire Storm.

O breve aprisionamento de Sherlock no hosp�cio conhecido como

�Bedlam� (ou, mais corretamente, Hospital Bel�m) � t�o preciso
quanto eu pude faz�-lo. Na verdade, eu poderia ter colocado muito
mais detalhes, mas eu n�o estava certo de que uma descri��o
completa de um hosp�cio de Londres da d�cada de 1860 fosse
inteiramente apropriado para uma hist�ria como esta. Estes n�o
eram lugares agrad�veis. De qualquer forma, os livros que eu
utilizei para a investiga��o foram:

Bedlam: London and Its Mad by Catharine Arnold

(Simon & Schuster, 2008)

Bedlam: London�s Hospital for the Mad by Paul

Chambers (Ian Allan Publishing, 2009)

Richard Dadd, o artista que se envolve em uma conversa com

Sherlock no asilo, foi de fato um paciente em Bedlam por um n�mero
de anos. Ele foi, em certo momento, transferido para o rec�m-
inaugurado Broadmoor Criminal Lunatic Asylum, mas estou
assumindo nessa hist�ria que ele foi transferido de volta para Bedlam
por um tempo - possivelmente por bom comportamento.

O pr�dio ocupado pelo Hospital Bel�m � hoje o Museu Imperial da

Guerra no sul de Londres. Minha av� morava de esquina com ele, e eu
tenho mem�rias distintas como uma crian�a de ser levado atrav�s
daquelas terras, passando pela constru��o, e olhando para ela
nervosamente, sabendo que uma vez tinha sido habitada por lun�ticos.
Aparentemente, o pessoal do museu ainda n�o gosta de ir para o por�o
at� a despensa. Dizem que h� um �sentimento� sobre o lugar. Sherlock
n�o iria acreditar em �sentimentos�, mas e eu? Eu n�o tenho tanta
certeza...

Andrew Lane,

Sobre o Autor

Andrew Lane � autor de uns vinte livros anteriores. Alguns s�o

romances originais estabelecidos nos mesmos universos como o
programa de TV Doctor Who da BBC, Torchwood e Randall e
Hopkirk (falecido), alguns s�o romances contempor�neos escritos sob
pseud�nimos, e alguns s�o livros de n�o-fic��o sobre personagens de
cinema e TV espec�ficos (nomeadamente James bond, e Wallace &
Gromit). Ele tamb�m escreveu para a Radio Times e seu equivalente
norte-americano, o TV Guide. Andrew vive em Dorset com sua
esposa, seu filho e uma vasta cole��o de livros de Sherlock Holmes,
uma despesa que vem dos �ltimos vinte anos, que agora � uma
despesa justificadamente dedut�vel.