Geografia Perfeita para Insetos

Geografia perfeita para insetos
Coleção Prato de Cerejas
Copright @2015 by Edson Bueno de Camargo
Edição: Marisa Sevilha Rodrigues

Capa: José Luiz da Silva
Imagem: Izabel Demarchi
Projeto Gráfico: José Luiz da Silva
Revisão: Marisa Sevilha Rodrigues
Coordenação de edição e projeto gráfico:
Marisa Sevilha Rodrigues
Edição digital: Tiago Ferro
Editoração eletrônica: e-galaxia
Taxi Blue Editora Ltda.

Rua Prof. José Horácio Meirelles Teixeira, 1129
Conj. 133 – bloco 1
Morumbi – São Paulo – SP - CEP.05630-130
Tel. (011)37432276
www.taxiblue.com.br
(Tiago: colocar os dados da e-galaxia, aqui)
(Dados de catalogação Bibliográfica aqui)

Edson Bueno de Camargo
geografia perfeita
para insetos
São Paulo
abril de 2015
APRESENTAÇÃO
Ler este livro sem interromper a leitura faz sentir como se fôssemos
as patas dos insetos a explorar caminhos conhecidos, mas nunca
devidamente explorados. É como olhar algo velho com olhos novos.
Redescobrir.
Cada poema nos leva a enxergar através dos olhos do poeta, por
casas, jardins e espaços, um mundo real que se confunde com o
mundo onírico. É como se ao refletirmos o poema, pudéssemos ver
auras, fantasmas e magia onde antes havia apenas “palavras da
pedra ... em um cristal de basalto”.
Cada verso pode esconder sempre uma nova leitura. Convida para
reler o poema e mergulhar numa imensidão transcendente, ou
simplesmente imaginá-lo como o instantâneo de uma foto. Tudo isso
permeado pela sutil influência oriental.
A presença da casa, do quintal, da rua de suas memórias, coloca em

foco momentos microscópicos ou tão rotineiros que sob outros olhos
passariam desapercebidos, mas que são revestidos de extrema
beleza como:“um cão coleta seu latido/em uma lua descalça/que
atravessa a rua molhada/diante de minha casa”.
Definitivamente Edson Bueno de Camargo leva a sério o conselho de

Leon Tolstói “canta tua aldeia que cantarás o mundo” e ainda
transcende, pois ao cantar sua geografia perfeita para insetos, canta
também as estrelas.
Cecília Camargo
arte-educadora, fotógrafa e poeta bissexta
conhecer
há momentos
que somos escravos
da sede de conhecer
o peixe
morde a morte
mais por curiosidade
que por fome
geografia
todo dia
um horizonte novo
se cria em minha janela
geografia que pássaros trazem

florestas incrustadas nas garras
ou andaimes de guindastes gigantes
com força titânica a empilhar viadutos
a janela que sobrou da velha sala

a que dá para o quintal
dos fundos
é a janela para outro mundo
a pores de sol coloridos
as áureas se costuram
em alinhavos de cores quentes
e a medida que anoitece
se transladam em cinzas de azuis
sono
uma sombra
percorre meu sono
no sonho
esculpo horizontes com os olhos
sufocada
descanso a mão
sobre o parapeito da janela
a paisagem é aos poucos sufocada
o azul do céu
não está mais
incertos
gosto de observar
o desenho
que o vento faz
com as folhas na rua
o outono
é a época das imagens
dos incertos
sexo dos insetos
1
este ano
o inverno foi mais duro
nossos ossos ressequidos? gastos?
desenham o frio em cada cristal de cálcio
depositam flores de crisântemo
sobre o barro cozido
as estrelas mortas
vivem em nós
fizeram-se carbono e carne
e querem nos devolver à terra
nossas dores pedem descanso
mortos não sentem nada
a água já não mata a sede

é amargo o alimento
morrer é como dormir
nos braços da mãe
sem ter de acordar depois
neste estranho salmo sem deus
2
o silêncio da casa
tenta estancar
o vento
que jorra lá fora
(o céu enferrujado engendra
furacões em seu ventre)
as flores da pitangueira
caem estéreis
sem o sexo dos insetos
não pode haver frutos nesta primavera
os sapos coaxam a noite

que hoje
se constrói sem lua e estrelas
raízes
meus pés se fincam

como raízes e árvores
nesta casa
minha voz está em suas paredes

Babel
esta casa
cobre minha cabeça
mas não mais me abriga
minhas pilhas
de livros pelos cantos
são ruínas
de papel
vermelha
a tarde cai
abrupta
e vermelha
nos subterrâneos
e nos subúrbios
em seus muros
necromantes desajeitados
geram um mundo deformado
o horizonte
uma linha morta

traça mortalha de montanhas
que vemos
mas ali
não estão
horizonte
o prédio
que cresce
na paisagem de minha janela
come aos poucos

o (meu) horizonte
priva
o silêncio não fala

priva
não ouve
a ausência de som
há uma folha que cai

em algum canto desta sala
pétala branca
de flor que não está viva
orgânica
a paisagem urbana
se amarra ao por do sol
em cabos elétricos e postes
luminárias de fogos ardentes
ao tomar ares de nave espacial venusiana
os fios costuram o céu

em armações e nervuras
como capilares sanguíneos
que se enredam por toda cidade
onde sangue de elétrons
transportam movimento e números
as construções buscam a luz

competem em devorar horizontes
dia a dia
jardins estéreis da babilônia
recobrem a terra ao infinito
muralhas sem reboco

babel que nunca termina
devora cimento virado nas calçadas
em manhãs de domingo
fome insaciável de pedra e cal
e lajotas vermelhas
que nunca cobrem suas vergonhas
a cidade é orgânica
monstro vivo e cada vez mais lento
e somos os parasitas
que habitam a sua barriga
rosácea
a luz passava a copa das árvores

como se em uma catedral estivesse
a mais deslumbrante rosácea gótica

seria pouca
vermelho
brotam dos joelhos

rosas de carne
como vestes que devoram trigais
pomares
e olhos espiões
vermelho de amoras silvestres

em meio ao verde pastel peludo
e grama rala
os dedos espigas
de flora selvagem
cordames de verde
delicado e doce
a enlaçar o ar
éramos cães vadios nas ruas e terrenos baldios

deste arrabalde
inadvertidos
o olfato capta cheiros como afetos

e a primavera desaba como cristais de gelo
fere a sensibilidade da retina do vento
com a luz coada de nuvens
fechar os olhos
e se sentir flutuar de braços abertos
com o ar nas pontas dos dedos
quando pisarmos a grama nova

inadvertidos
deixaremos o perfume de nossos passos
nêsperas verdes
em gravidades
raízes minerais da casa
se afundam em uma alma de granito
buscam o coração do leito argiloso
a casa adquire
conotações vegetais e fractais
de crescimento áureo
matemática de ouvidos sonoros
de esferas
e música pitagórica
as estrelas se derramam
sobre o quintal sem luz
de interruptores fechados
e nêsperas verdes
as crianças no escuro
escondidos em olhos algozes
com asas de corvos agourentos
as feridas cobertas com as penas rotas

de ave jovem
renovadas em tombos breves
joelhos arruinados penitentes
e cotovelos cascudos
no calor das tardes de verão

a luz que agredia os olhos
era a grandiloqüência de deus
em nossos corações
e braços abertos no vento
mas tudo tem seu fim
geografia perfeita para insetos
a sombra
desta árvore
abriga uns silêncios
expectativa
e algo mais que não se distingue
linhas do tempo dos sonhos

já não se desenham
em sua casca
estas se fazem na calçada

suas irregularidades
geografia perfeita para insetos
contam histórias aos geomantes
lâminas
ancoro estas utopias

em asas de borboleta
hastes duplas
delicadas
e precisas
como lâminas de cortadeiras
meus olhos já foram inundação

e secaram tantas outras vezes
(e medraram nos esquecimentos)
açude pisado no barro

das estrelas desta noite
respire o frio possível

no ar da alunagem
(as rãs
em concerto
vigiam a nova prole)
mariposas
um cão coleta seu latido

em uma lua descalça
que atravessa a rua molhada
diante de minha casa
onde o granito
a estilhaça em miríades
de pontos brancos
latido que se atreve ao brilho

luz de atrair mariposas
silício fundido e tratado
mecanismos complexos
e vácuo
não são visíveis as estrelas e vagalumes

predador e presa
a ninfa do louva-a-deus
confunde o fotógrafo incauto
que pensa outro inseto
animais camuflados tem a função de confundir
bicho-pau
louva-deus
que mundo cruel este
onde predador e presa
vestem a mesma roupa
beleza e alimento
se lírio sorve
talo taça
a abelha
brinda
flores produzem
aos olhos desavisados
beleza e alimento
quando em verdade
estão a exporem seus sexos
galhos pendidos
domingos chuvosos
são como o pé de azaléias de meu jardim
com flores rosas e molhadas
com os galhos pendidos
pela água nas folhas
o poema estava escondido

nas asas de um anjo vagabundo
enfim se materializou
penso que a chuva está em mim

pari o poema
e não me dei conta
açucareiro
perdidas formigas
insistem em atacar o açucareiro
(fortaleza inexpugnável de plástico)
e observo todos os seus fracassos

(e secretamente comemoro)
a vida deve ser isso

um imenso açucareiro
nós sabemos como abri-lo

e não fazemos
um resto de primavera
na calçada
da rua de minha casa
neste ano que termina
varri um resto de primavera

que insistia em ficar
retorno
sementes secando
no cimento
mata
que espera retorno
em nosso fim
ou coração
sumi-ê
desenhar bambus
por ofício
gomo por gomo
e folhas agudas
escamas da terra
serpente verde
que ganha o céu
assim como o gume da espada

o pincel corta a folha
com o poema
palavras da pedra
para Nydia Bonetti
sê como pedra
para saber
os desígnios da pedra
pensar como o veio do granito

e sua alma de magma endurecido
falar as lentas
palavras da pedra
que carregam
mais de mil gerações humanas
em um cristal de basalto
as coisas se criam
meditando em Antonio Machado
a estrada
caminha sob nossos pés
os lugares se criam
à medida que preenchemos
nossos olhos com imagens
as coisas se criam
à medida que as palavras lhes dão nome
(o mundo só existirá
com a experimentação)
a luz para Fabrício Carpinejar.
janelas engolem o sol por inteiro

e o golfam em forma de luz
para dentro da casa
há uma violência
no trespassar dos fótons pelo vidro
há uma dor sílica
destilada em fornos ardentes
o coração da luz
é deveras delicado
cristal indelével
que se rompe e se apaga
a qualquer momento
somos devolvidos à escuridão
universos
o menino
cria universos
no céu que vê
refletido nas poças da água
esquecimento
o corredor da casa nova

engole rajadas de vento
e folhas soltas
o esquecimento
esfria mais o ar
que este vento polar
que lembra inverno
nos varais
nos varais
sonhos em fios e pregadores
secam ao sol inclemente
de verão
enxame
nas escadas
os anjos sobem e descem
minha vida
(em um enxame de abelhas)
se esvai pela boca
pele
ando tão só
que nem a minha sombra me reconhece
ando tão sombra

que nem a solidão se reconhece minha
reconheço tão sombra

que a solidão nem anda sobre minha pele
timoneira de naufrágios
lendo Daniel Mazza
o poeta
coleta ossos do verbo
para que se esclareça
o tempo e palavra
a morte fuma
cachimbo de marinheiro
a fumaça entre os dentes sem lábios
velha timoneira de naufrágios

ancorada em um cais seco
nas margens do Mar de Aral
paralelos
as águas correm em paralelos

os papiros desenham o vento
há um Nilo esverdeado de esmeraldas

correndo em nosso sonho
o que não vemos

mapa do mundo
tomar tijolo por tijolo
a palavra
constrói arcos
perfeitos em sua simetria
o barro cozido
se confunde com a terra e o fogo
é o âmago do planeta
nas linhas do corpo

a pele é um mapa do mundo
objetos perdidos
contorno de nadas
objetos perdidos em si
( o passado
brinca
no chão de tábuas da sala )
(outra casa) (outro tempo)
nicho vazio
a espera por novos deuses
as saudades não tem forma

esta tarde
inertes
ensinei à água
que corre
contra a gravidade
o alfabeto das coisas inertes
esta tão leve

que
a luz não a toca
fica em suspensão
gotas elétricas
que buscam
a luz das estrelas
sempre é dia
de se voltar para casa
BIOGRAFIA
Edson Bueno de Camargo, de Mauá

– SP, foi pedagogo, fotógrafo
extemporâneo e entusiasta de arte-
postal. Publicou: “a fome insaciável
dos olhos” - Editora Patuá - 2013;
“cabalísticos” Orpheu – Editora
Multifoco – Rio de Janeiro – 2010;
“De Lembranças & Fórmulas
Mágicas” Edições Tigre Azul/ FAC
Mauá -2007; ”O Mapa do Abismo e
Outros Poemas” Edições Tigre Azul/
FAC Mauá -2006, “Poemas do
Século Passado-1982-2000” e o
eBook “linho branco”, participou de
algumas antologias poéticas e publicações literárias diversas: Babel
Poética, Zunai, Germina, Meiotom, Diversos Afins, Confraria do
Vento, O Casulo, Celuzlose, 7 Faces, entre outras.
Seu blog: http://umalagartadefogo.blogspot.com

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Edição: Marisa Sevilha Rodrigues

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Edson Bueno de Camargo

A presença da casa, do quintal, da rua de suas memórias, coloca em

Definitivamente Edson Bueno de Camargo leva a sério o conselho de

geografia que pássaros trazem

a janela que sobrou da velha sala

a paisagem é aos poucos sufocada

a água já não mata a sede

os sapos coaxam a noite

meus pés se fincam

minha voz está em suas paredes

uma linha morta

come aos poucos

o silêncio não fala

há uma folha que cai

os fios costuram o céu

as construções buscam a luz

muralhas sem reboco

a luz passava a copa das árvores

a mais deslumbrante rosácea gótica

brotam dos joelhos

vermelho de amoras silvestres

éramos cães vadios nas ruas e terrenos baldios

o olfato capta cheiros como afetos

quando pisarmos a grama nova

as feridas cobertas com as penas rotas

no calor das tardes de verão

geografia perfeita para insetos

linhas do tempo dos sonhos

estas se fazem na calçada

ancoro estas utopias

meus olhos já foram inundação

açude pisado no barro

respire o frio possível

um cão coleta seu latido

latido que se atreve ao brilho

não são visíveis as estrelas e vagalumes

animais camuflados tem a função de confundir

o poema estava escondido

penso que a chuva está em mim

e observo todos os seus fracassos

a vida deve ser isso

nós sabemos como abri-lo

varri um resto de primavera

assim como o gume da espada

para Nydia Bonetti

pensar como o veio do granito

meditando em Antonio Machado

a luz para Fabrício Carpinejar.

janelas engolem o sol por inteiro

o corredor da casa nova

ando tão sombra

reconheço tão sombra

lendo Daniel Mazza

velha timoneira de naufrágios

as águas correm em paralelos

há um Nilo esverdeado de esmeraldas