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Era admissível que o seu sorriso se parecesse com o sorriso materno, mas
esta semelhança era uma identidade que me fazia estremecer. Era lógico que os
própria Morella.
morrer.
Assim passaram dois lustros da sua vida e a minha filha continuava sem
« Minha filha» e « meu amor» eram os nomes habituais ditados pelo meu
afeto
Nunca falei de Morella à filha; era-me impossível falar dela. Desta forma,
mundo exterior além das que eram inevitáveis nos estreitos limites do nosso
refúgio.
Que foi que então agitou em mim a recordação da morta? Que demónio
fundo dos abismos da minha alma quando, sob as abóbadas escuras e no silêncio
estou» ?
passar os anos, mas a recordação daqueles instantes não passará nunca. Ah! As
flores e a vinha não eram desconhecidas para mim, mas o acónito e o cipreste