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ÍNDICE
ACADEMIAS
Sérgio Sant’Anna
Academia Pedralva Letras e Artes......................................163 A Senhorita Simpson............................................................ 130

CURIOSIDADES DE NOSSA LÍNGUA FOLCLORE

Deonísio da Silva Folclore do Algarve/Portugal
Expressões e Suas Origens B, C, D........................................ 82 As Três Nuvens......................................................................67
Folclore Frances
ENTREVISTAS O Galo e o Rei..................................................................... 124
Ademar Macedo Folclore Popular Árabe
O Homem atrás do Escritor, o Escritor atrás O Menino Que Consertou o Mundo........................................181
do Homem............................................................................. 75 Pedro Malasartes
Ai, Que Dor de Dente............................................................. 61
ESTANTE DE LIVROS
Ariano Suassuna MÚSICA NA LITERATURA
Romance da Pedra do Reino................................................ 152 Richard Wagner
O Anel do Nibelungo
José Lins do Rego Parte III: Siegfried.............................................. 55
Fogo Morto.......................................................................... 145

Milton Hatoum POESIAS

Relato de um certo Oriente................................................... 116
A. A. de Assis, Ademar Macedo, Delcy Canalles, Gislaine Canales,
O Índio na Literatura Brasileira (2)............................................. 107 Prof. Garcia, Zé Lucas
Sexteto em Setilhas.......................................................................26

2
Alice Ruiz Roza de Oliveira
Cristais Poéticos...................................................................182 Poemas Avulsos...................................................................161
Amélia Luz Ruth Rocha
Cristais Poéticos.................................................................... 32 As Coisas que a Gente Fala..................................................141
Anair Weirich Silviah Carvalho
Album de Poemas................................................................ 126 Um Coração que Ama: poemas em versos e textos................104
Andréa Motta Tânia Tomé
Folhas Soltas....................................................................... 176 Livro de Poesias.....................................................................53
Astrid Cabral
Antologia Poética................................................................... 64 TEXTOS DIVERSOS
Colombina A. A. de Assis
Poesias e Trovas Avulsas..................................................... 113 A Província do Guairá: Um pouco da história do antes de Maringá -
Cora Coralina Parte 2.................................................................................187
Livro de Poemas.................................................................... 69 Antonio Brás Constante
Evelyn Heine O filme que ainda não assistimos….........................................34
Poesias Divertidas para Crianças ............................................. 8 Carolina Ramos
Florbela Espanca Triângulo............................................................................... 29
Livro de Poemas.................................................................... 88 Isabel Furini
Janske Niemann O Poder do Livro.................................................................. 169
Poemas Escolhidos.............................................................. 148
Jussara Gabin José de Alencar
Poesias Avulsas.....................................................................60 Ao Correr da Pena (2)
Conto de Fada...................................................12
Lígia Antunes Leivas
Versos Avulsos.................................................................... 119

3
Luís Fernando Veríssimo Na Solidão nos Campos de Algodão.................................... 62
Na Fila...................................................................................87
Luiz Poeta TROVAS
Azuis....................................................................................... 7
Antonio Colavite Filho......................................................... 99
Machado de Assis
Pílades e Orestes...................................................................36 Renato Alves........................................................................ 16

Mara Mellini Rita Marciano Mourão.......................................................... 43

Palavra por Palavra..................................................................6 Vanda Fagundes Queiróz................................................... 135
Nilto Maciel
Os Urubus e Deus................................................................ 121
FONTES.....................................................................................194
Panorama da Literatura Italiana............................................92
Rachel de Queiroz José Feldman (biografia).......................................................... 197
Marmota.............................................................................. 139
Stanislaw Ponte Preta
História de um Nome............................................................ 102
Vicência Jaguaribe
Complô no Reino da Fantasia................................................. 19

TEATRO DE ONTEM E DE HOJE

Lua de Cetim........................................................................ 31
Jornada de um Longo Dia para Dentro da Noite...................24
Marina Strachman
Peça Teatral: Bom Demais pra Ser…...................................... 46

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5

Palavra por
Gosto de me revelar pelas palavras… de depositar nelas os
meus pensamentos mais profundos, mais humanos. Sou tudo o
que está contido no que escrevo, ao meu modo, meu estilo. E
aqui, no meu espaço, reino soberana… Tenho liberdade para
dizer o que penso, sem amarras, sem algemas. Porque não há
nada pior, para um escritor, do que viver sob a sombra da
censura… Especialmente, quando se usa da palavra para atingir
bons fins. Para tocar alguém, resgatar o bem.
A minha palavra não visa outra coisa, senão unir, somar,
dedilhar sonhos, semear esperança. Nas minhas reticências,
procuro lançar ao vento novos pensamentos, ideais, buscando
sopros de valores e de conforto para quem lê ou escuta. Assim,
sou inteira. Sou verdadeira. Não preciso de disfarces, minha
palavra tem a força da coragem e a leveza da serenidade. Não
preciso fazer mea-culpa pelo que digo, tampouco temer o fato
de que não fui compreendida… É que eu não procuro intervir,
procuro somar. Positivamente. Quem me conhece, sabe.
Mara Melinni
palavra
Então chega de emprestar minhas palavras a quem faz delas
um meio de contramão; a quem mal fere uma boa intenção,
subvertendo as minhas vírgulas e pontos finais, buscando neles
o que não foi dito. A palavra, sim, tem poder. Mas o que tenho
em mira é somente o que eu disse no início e o que se
apresenta em todo o meu universo real e virtual: o BEM. O que
faço com tanto gosto é inspirado em um mundo mais humano.
E, permitam-se dizer, mais justo. Longe de ser perfeita, pelo
contrário… tendo consciência das minhas ações.
Minha palavra não mora em gaiola, nem sobrevive de favores.
Tem existência própria, respira ar puro. Voa… Às vezes, chora…
é melancolia. Em outras, ri… e se mostra larga. Chega em
versos, sai em prosa. Mas o mais importante de tudo isso:
Procura apaziguar, não desunir; é livre e me pertence. E tenho
dito.
6

Elas estavam nos lados opostos da rua. Uma chamava-se
Ruth; a outra, Carolina. Precisavam de um nome, entretanto a
espontânea maneira como se miravam à distância de uns vinte
metros dava-lhes uma especial identidade.
Não havia semáforos e os carros eram mecanicamente
vorazes, mas as duas ignoravam suas velocidades; fitavam-se
alheias aos flashes de cada veículo a oitenta quilômetros
horários sobre a sedutora e lisa excitação do asfalto.
Os sorrisos tornaram-se reciprocamente simultâneos. O
de oitenta e cinco anos nunca fora tão inocente; o de três, tão
ávido. Ambos, cada qual com sua tema peculiaridade, eram uma
agradável e afetuosa conversa sem palavras,
Ruth sorria para um nebuloso tempo do seu passado;
Carolina, para um futuro longínquo, ambas magnetizadas pelo
inusitado brilho de dois olhares profundamente azuis...
azuladamente felizes.
Num átimo, depois que dois últimos carros cruzaram-se
Luiz Poeta
Azuis
oportunamente, não titubearam: atravessaram logo a rua. Uma,
vagarosamente apoiada na expressiva nudez de uma bengala de
madeira; a outra, aos pulinhos, solta sob o vento realçando os
movimentos do vestidinho rosa.
Encontraram-se quase no meio da estrada, sob os
implacáveis raios de sol do mês de dezembro... afinal,
precisavam de uma data para celebrar aquele momento pleno
de embevecimento e excitação.
Não se conheciam, porém não havia necessidade de
apresentação; os sorrisos cumprimentavam-se desde a primeira
troca de olhares.
Pararam uma frente a outra, numa serenidade
contemplativa de cujos azuis emanavam eternidades.
A menininha alongou a frágil mãozinha, puxando
carinhosamente a idosa para o lado de onde viera. Era um
retorno marcado por cuidadosa precaução, numa silenciosa e
lírica perenidade de passos calculados.
7
 Findo o trajeto, num quase derradeiro sorriso de
felicidade, retribuído por outro de agradecimento. Carolina
simulou retomar.
A velhinha comprimiu sua mãozinha com suavidade,
como que pedindo mudamente que aguardasse. A seguir, abriu
uma antiga e rota bolsa que levava consigo, retirou dela uma
frágil bonequinha de pano c entregou-a para a menina.
O êxtase durou o tempo do embevecimento que
eternizaria aquele sublime instante.
A inefável fisionomia de Carolina congregava todos os
risos num único sorriso imediatamente correspondido.
Em reverência àquele lírico momento marcado pela
DOENCITE
Às vezes a gente acorda
Achando tudo errado:
Nariz tapado,
leveza de gestos, os carros foram parando... um... a um... para
que a menina de três anos avançasse levando, nos seus
momentos mais azuis, a realização de um sonho tão grandioso e
necessário como a sua aparentemente menor e mais expressiva
atitude.
Carolina voava como um passarinho e nem o calor do
asfalto incomodava a maciez dos seus pezinhos descalços. Na
mão, a bonequinha de pano parecia dizer adeus à úmida
lágrima de Ruth, que deslizava afetuosa sobre o melhor dos seus
silêncios e o mais sublime dos seus sorrisos... azuis.
(Texto premiado pela União Brasileira de Escritores)
Evelyn Heine
Poesias Divertidas
para Crianças
Olho embaçado,
Braço cruzado.
Tontura, enxaqueca…
Tem nhaca de todo lado.
Quem será que me botou
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 Todo esse mau-olhado?
Dorzinha esquisita,
Será que é sério?
Ai, corpo humano…
Quanto mistério!
Depois, tudo passa!
Vai como veio!
E até acho graça
De tanto receio!
ÁGUA DOCE, DOCE ÁGUA
De mar é feita a terra,
De água é feita a gente. Passa o sol, passa a paisagem.
Abaixo o desperdício!
Poupar água: coisa urgente!
Clara, doce ou gelada,
Verde, azul ou transparente,
Sem a água não há nada.
Nem floresta, nem semente.
Água doce mata a sede, Nós vamos, vós ides, eles vão.
Água doce é a que lava.
Cachoeira, rio ou fonte…
Só não pode ser salgada.
Tanto bate até que fura,
Diz ditado popular…
Cuida dela! Você jura?
Vamos economizar!
BI, BI, FON, FON!
Carro cachorro louco
Late, buzina, avança!
Um rosnando para o outro
Feito briga de criança.
Pra que isso, minha gente?
Paz é mais inteligente!
Na estrada ou na rua
O caminho vai e volta.
Passa a vida das pessoas,
Passam carros coloridos,
O destino na bagagem.
“Quem fica parado é poste”,
Como diz José Simão.
Para o trânsito dar certo,
Tem a sinalização.
Eu vou, tu vais, ele vai.
Cada um tem seu caminho,
Mas não vale contramão!
Se eu pego a contramão,
Passo no sinal fechado,
Está feita a confusão.
É encrenca pro meu lado.
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 Vai falar no celular,
Ou mudar de estação?
Então é melhor parar!
Dirigir pede atenção.
Pra que serve tanta placa?
Tem até uma com vaca.
Menino, montanha, “E” com “X”…
Tem flechinha pra cá e pra lá…
Eu pergunto e meu pai diz:
“Serve para organizar”.
MÃE… A MINHA É DIFERENTE!
Dizem que mãe é tudo igual.
Só muda o endereço.
Mas a minha é mais legal,
A melhor que eu conheço.
Minha mãe é diferente,
Com sotaque engraçado.
Ela faz tudo ao mesmo tempo,
Deixa o tempo até cansado.
Conversa com todo mundo de uma vez,
Faz pergunta e nem ouve a resposta.
Você fala, ela já está longe,
Mas é assim que a gente gosta.
Do seu jeitinho, nos conquistou
A todos os filhos, genros e netos.
Um favor nunca negou.
Dá conselhos sempre espertos.
Sua mãe também deve ser única, sem igual.
Aposto que é especial!
Porque mãe é feita de encomenda pra gente,
Só o amor é que é igual.
OLHA A CARETA!
Amanda era uma menina bonitinha.
Cheia de sardinha. Cabelo de trancinha.
Tão engraçadinha!
Mas foto dela, não tinha.
Na hora de tirar fotografia, só fazia estripulia.
Não ria.
Nem sorria.
Sabe o que é que aparecia?
Só careta!
De todo jeito…
Nariz torto, boca torta, só folia.
A cara mesmo, ninguém via.
O pai pedia:
– Risadinha, minha filha!
Aí ela estufava as bochechas o mais que podia.
Ficava com cara de melancia.
A mãe dizia:
– Faz “X”, filhinha!
Mas não fazia.
Nem pra vovó, nem pra titia.
“Ninguém me manda”, sacudia Amanda.
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Mas um dia, um belo dia, a danadinha arranjou um namorado.
E ele pediu uma foto.
Pra guardar na carteira, com os adesivos de estimação, um
chiclete e duas moedas.
– Xi… não tenho. – disse Amanda, desenxabida.
– Ora, então tira. – pediu o namorado.
– Não posso. – tristinha, disse ela…
– …Agora estou banguela!
QUER BRINCAR?
Alegria de criança
É tão fácil, tão gostosa!
Qualquer sonho se alcança.
E a vida é cor-de-rosa.
O brinquedo ou a caixa,
Tudo serve pra brincar.
Tudo sempre se encaixa
Nesta fase de inventar.
Pega-pega, esconde-esconde, mau-mau…
Gato mia, polícia e ladrão…
Brincadeira mais legal
Vem da imaginação.
Você brinca o dia todo
E com tudo que aparece.
Se adulto é quem brinca,
Dizem dele: “Este não cresce!”
Mas criança se diverte
De um jeito diferente.
Ela leva mais a sério
A missão de ser contente.
Qualquer coisa nessa vida
Pode virar brincadeira.
Chuva, rio, nuvem surgida…
Qualquer coisa que se queira.
Quando você for grande
Continue a diversão.
Com bola, pintura ou casinha…
Existe uma profissão!
Até mesmo com palavras
A gente pode brincar.
Está vendo esta poesia?
Eu brinco é de rimar!
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(Crônicas publicadas no “Correio Mercantil”, de 3 de setembro de 1854 a 8 de julho de 1855, e no “Diário do Rio”, de 7
de outubro de 1855 a 25 de novembro do mesmo ano, ambos os jornais do Rio de Janeiro).
O título que leva este artigo me lembra um conto de fada que
se passou não há muito tempo, e que desejo contar por muitas
razões; porque acho-o interessante, porque me livra dos
embaraços de um começo, e me tira de uma grande dificuldade,
dispensando-me da explicação que de qualquer modo seria
obrigado a dar. Há de haver muita gente que não acreditará no
meu conto fantástico; mas isto me é indiferente, convencido
como estou de que escritos ao correr da pena são para serem
lidos ao correr dos olhos.
Um belo dia, não sei de que ano, uma linda fada, que chamareis
como quiserdes, a poesia ou a imaginação, tomou-se de amores
por um moço de talento, um tanto volúvel como de ordinário o
são as fantasias ricas e brilhantes que se deleitam admirando o
belo em todas as formas. Ora, dizem que as fadas não podem
José de Alencar
Ao Correr da Pena (2)
Conto de Fada
sofrer a inconstância, no que lhes acho toda a razão; e por isso a
fada de meu conto, temendo a rivalidade dos anjinhos cá deste
mundo, onde os há tão belos, tomou as formas de uma pena,
pena de cisne, linda como os amores, e entregou-se ao seu
amante de corpo e alma.
Não serei eu que desvendarei os mistérios desses amores
fantásticos, e vos contarei as horas deliciosas que corriam no
silêncio do gabinete, mudas e sem palavras. Só vos direi e sito
mesmo, é confidência, que, depois de muito sonho e de muita
inspiração, a pena se lançava sobre o papel, deslizava docemente,
brincava como uma fade que era, bordando as flores mais
delicadas, destilando perfumes mais esquisitos que todos os
perfumes do Oriente. As folhas se animavam ao seu contato, a
poesia corria em ondas de ouro, donde saltavam chispas
brilhantes de graça e espírito.
12
Por fim, a desoras, quando já não havia mais papel, quando a
luz a morrer apenas empalidecia as sombras da noite, a pena
trêmula e vacilante caía sobre a mesa sem forças e sem vida, e
soltava uns acentos doces, notas estremecidas como as cordas
da harpa ferida pelo vento. Era o último beijo da fada que se
despedia, o último canto do cisne moribundo.
Assim se passou muito tempo; mas já não há amores que durem
sempre, principalmente em dias como os nossos, nos quais o
símbolo de constância é uma borboleta. Acabou o poema
fantástico no fim de dois anos; e um dia o herói do meu conto,
chamado a estudos mais graves, lembrou-se de um amigo
obscuro, e deu-lhe a sua pena de ouro. O outro aceitou-a como
um depósito sagrado; sabia o que lhe esperava, mas era um
sacrifício que devia à amizade, e por conseguinte prestou-se a
carregar aquela pena, que já adivinhava havia de ser para ele
como uma cruz pesada que levasse ao calvário.
Com efeito, a fada tinha sofrido uma mudança completa:
quando a lançavam sobre a mesa, só fazia correr. Havia perdido
as formas elegantes, os meneios feiticeiros, e deslizava
rapidamente sobre o papel sem aquela graça e faceirice de
outrora. Já não tinha flores nem perfumes, e nem centelhas de
ouro e de poesia: eram letras, e unicamente letras, que nem
sequer tinham o mérito de serem de praça, que serviria de
consolo ao espírito mais prosaico.Por fim de contas, o outro,
depois de riscar muito papel e de rasgar muito original,
convenceu-se que, a escrever alguma coisa com aquela fada que
o aborrecia, não podia ser de outra maneira senão – Ao correr
da pena
De feito, começou a escrever ao correr da pena, e como se trata
de conto fantástico, não vos admirareis de certo se vos achardes
de repente e sem esperar a ler o que escreveu. Estou persuadido
que não gastareis o vosso tempo a censurar o título, que vale
tanto como qualquer outro. Quanto ao artigo, correi os olhos,
como já vos disse, deixai correr a pena; e posso assegurar-vos
que, ainda assim, nem uns nem a outra correrão tão
rapidamente como os ministros espanhóis diante das pedradas e
do motim revolucionário de Madri.
Já sabeis em que deu toda esta história, e por isso prefiro
contar-vos outras notícias trazidas pelos dois últimos paquetes
a respeito da questão do Oriente, que , segundo uma
observação muito espirituosa, tomou para a Áustria certo
caráter medicinal de muita importância. Napier, como velho
teimoso, continuava de namoro ferrado com a soberba
Cronstadt, que em negócio de amores parece-me ter mais fé nos
cossacos do que nos ingleses velhos. Entretanto por prudência o
nosso almirante foi-se arranjando com Bommarsund para
passar o inverno. Bem mostra que é inglês e teimoso. Jurou que
havia de passar, e, como não lhe deixam passar o canal,
embirrou que havia de passar o inverno. Queira deus, porém,
que não seja o inverno que passe por ele!
Enquanto os ingleses na Finlândia se conservam frios, não por
causa dos gelos do norte, mas sim por causa do fogo da Rússia,
os ingleses de Londres saíram do sério e deram a mais
formidável pateada em Mário, o belo tenor, que cantava Cujus
animam numa noite de representação em Convent-Garden.. A
história desses motim teatral, contada pelo folhetim do
Constitutionnel, deveria ser bem estudada por grande número
dos nossos dilettanti, que se contentam em fazerem um barulho
insuportável no teatro, desaprovando pobres artistas sem
13
mérito, e deixando em paz os únicos responsáveis de
semelhantes atos.
O povo de Londres é mais positivo; depois de ter desaprovado
os cantores, obrigou a vir à cena o empresário, e a todos os seus
speechs respondeu um só grito uníssono: money, money. A
coisa não prestava, exigiam a restituição do dinheiro, o que era
muito justo: até dez horas pagaram-se bilhetes recambiados! O
empresário teve de repor dinheiro de sua algibeira, mas no dia
seguinte Mário foi aplaudido com três salvas estrepitosas no
romance da Favorita.
Decerto, a causa desta demonstração a favor de Mário não foi
unicamente a sua bela voz de tenor e a sua presença agradável,
mas também a influência da Favorita, que ainda nos desperta
tantas emoções e na qual os parisienses, mais felizes do que nós,
vão recordar atrasados ouvindo a Stoltz, que se esperava devia
cantar no primeiro meado de agosto na ópera de Paris. Também
nós tivemos esta semana nossas recordações bem doces da
Stoltz e da Favorita e lembramo-nos com saudade de Arsace
na noite do concerto Malavazi, que esteve brilhante em todos os
sentidos. Nada faltou, houve de tudo, e até desgostosos, que
sentiam que ainda faltava alguma coisa; o que isto era não sei; é
provável que fosse o chá do costume, que, a falar a verdade, não
atino com o princípio higiênico por que foi banido dos
concertos.
Além destas recordações, tivemos a nossa festa musical na
segunda-feira, noite do benefício do Ferranti. O ator simpático
cantou como nos seus bons dias, e desempenhou
primorosamente a cena dos Prigioni de Edimburgo, que, à custa
de esforços seus, foi o mais bem ensaiado possível. Nesta noite
as mãos pagaram os prazeres do ouvido, num e noutro sentido,
e, depois de muitas salvas de aplausos, consta-nos que o nosso
barítono brilhante saiu do teatro mais brilhante do que nunca
entrara.
Tão feliz como Ferranti não foram dois inspetores de quarteirão
lá das bandas de São Cristóvão, que faziam o seu benefício à
nossa custa, sem nem ao menos terem a delicadeza de nos
advertirem. A polícia, que nem sempre está ocupada em dar
passaportes e prender negros fugidos, assentou que, sendo a
semana de benefícios, devia também fazer o nosso, o do público,
demitindo-os, isto é, dispensando aqueles honrados cidadãos do
grande obséquio que nos faziam em servir-nos de graça.
O excesso em tudo, porém, é prejudicial, e o benefício, quando
não é pedido, é incômodo, como essa resolução dos números
dos bilhetes de teatro que ontem foi posta em vigor. Tiram-nos
os lenços e as marcas, que eram mais pitorescas e mostravam
no público uma delicadeza louvável. Acharam que isto era mau;
dessem-nos coisa melhor, e não pusessem em homem grave na
dura necessidade de ir ao teatro lírico recordar a tabuada. Além
de não se saber que número terão as travessas e mochos, se
pertencerão aos inteiros, aos quebrados ou aos décimos, faço
idéia em que apertos não se verá um pobre homem que não
souber ler ou que for míope, a procurar o tal número constante
de um pedacinho de papel microscópio, que precisamente no
momento necessário, e como para fazer pirraça, some-se no
labirinto de uma carteira ou nas profundezas de um desses
bolsos à maneira, de vastas dimensões!
Quando vi pela primeira vez enfileirados pelos recostos das
cadeiras aqueles batalhões de números brancos, que sem licença
e com a maior sem-cerimônia do mundo se iam retratando a
daguerreótipo nas costas das nossas pobres casacas, julguei que
14
aquilo seria uma medida policial, por meio da qual os agentes
ocultos poderiam seguir fora do teatro algum indiciado ou
suspeito de importância, que fosse reconhecido no salão. Mas
nunca pensei que, quisessem ainda numerarem os bancos as
casacas dos dilettanti, quisessem ainda numerar-lhes os assentos,
e obrigar um homem a comprar por dois mil réis o direito de
estar preso numa cadeira e adstrito a um número como um
servo da gleba.
Também o que nos faltava era justamente uma nova questão de
bancos, embora de espécie diferente, porque a outra, a das
sociedades comanditárias, já vai ficando velha e está quase a ir
fazer companhia à do Oriente, à dos seiscentos contos e outras,
que provavelmente hão de reaparecer daqui a algum tempo,
como está sucedendo na Câmara dos Deputados com a das
presas da independência.
O crédito proposto pelo Ministério da Marinha tem sido
combatido por falta de uma liquidação regular; mas tudo induz
a crer que desta vez o negócio ficará decidido. E depois disto,
neguem-me que o Brasil seja um gigante! Uma criancinha que
só aos trinta anos lhe começam a sair as primeiras presas! A
falar a verdade, já era mais que tempo de soltarem-se estas
malditas presas, por causa das quais andam presas tantas
algibeiras.
Falemos sério. – A independência de um povo é a primeira
página de sua história; é um fato sagrado, uma recordação que
se deve conservar pura e sem mancha, porque é ela que nutre
esse alto sentimento de nacionalidade, que faz o país grande e o
povo nobre. Cumpre não marear essas reminiscências de glória
com exprobrações pouco generosas. Cumpre não falar a
linguagem do cálculo e do dinheiro, quando só deve ser ouvida
a voz da consciência e da dignidade da nação.
Com essa questão importante tem ocupado a atenção da
Câmara a discussão de um projeto do Sr. Wanderley sobre a
proibição do transporte de escravos de uma para outra
província. Este projeto, que encerra medidas muito previdentes
a bem da nossa agricultura, e que tende a prevenir, ou pelo
menos atenuar uma crise iminente, é combatido pelo lado da
inconstitucionalidade, por envolver uma restrição ao direito de
propriedade. Entretanto a própria Constituição autoriza a
limitar o exercício da propriedade em favor da utilidade pública,
que ninguém contestará achar-se empenhada no futuro da
nossa agricultura e da nossa indústria, principal fim do projeto.
Por hoje basta. Vamos acabar a semana no baile da Beneficência
Francesa, onde felizmente não há, como em Paria, a quête feita
pelas lindas marquesinha, e onde teremos o duplo prazer de
beneficiar aos pobres e a nós mesmo divertindo-nos.
15
 Renato Alves
Jardim de Trovas

1 4 7
A água pura não tem cor, Ao repensar minha história, Com esplendor natural
nem branca, nem amarela; encontrei com emoção e fulgor exuberante,
não tem cheiro, nem sabor... por trás de cada vitória de uma gota no varal
Mas ninguém vive sem ela! um mestre no coração! o sol faz um diamante.
2 5 8
Agradeço a quem quiser-me Ao te encontrar, velha agenda, “Conhecer não é saber”
como eu sou, como um irmão... lá no fundo da gaveta, - ensina a douta ciência...
Não é na cor da epiderme meu passado se desvenda... ”Pôr alma no que aprender” ,
que se vê meu coração! És a minha “caixa-preta”! isto, sim, é sapiência!
3 6 9
Ao receber tuas cartas Beleza de mais efeito Coração, relógio louco
uma frustração me invade: que este colar de rainha que registra o meu desejo,
tu me dás notícias fartas, tu não tens sobre o teu peito, bate muito ou bate pouco,
mas me matas de saudade! dentro dele é que se aninha... na medida em que te vejo!

16
 10
De meu pai herdei o nome,
de minha mãe, a ternura;
da pobreza herdei a fome,
a minha herança mais dura!
11
Eis meu desejo ideal,
minha utopia e quimera:
– Ver teus braços, afinal,
abrirem-se à minha espera!
12
Escute a voz da razão:
– Nunca esmoreça, persista!...
É com determinação
que o sonho vira conquista.
13
Mais rápido do que a luz,
através do imaginar,
pensamento nos conduz
a todo e qualquer lugar,
14
Mesmo em meio à dura lida,
fazer versos nos renova:
– Cabe todo o bem da vida
nas quatro linhas da trova!
15
Mil livros já devorei,
mas neles não achei graça,
até hoje eu nada sei...
– Muito prazer, sou a traça!
16
Minha vida era rotina
tão amarga quanto fel,
mas transformou-se, menina,
com sua chegada, em mel!
17
Não diga que é velho alguém O mestre faz da alma um templo
pela idade transcorrida...
Só é velho quem não tem e, assim, mostra que é o exemplo
mais sonhos em sua vida!
18
Ninguém há que saiba tudo,
nem tudo pode saber...
Muito se aprende e, contudo,
há sempre o que se aprender!
19
No campo foi algodão,
tornou-se fio e tecido,
ganhou cor e confecção...
Está pronto o seu vestido!
20
Nunca condenes o irmão
sem de provas ter ciência;
dá-lhe, sem contestação,
a presunção da inocência.
21
O gajo, sendo um velhaco,
engajou-se bem no ofício:
– um cargo de puxa-saco
pra puxar palma em comício!
22
O mar geme nos rochedos
prantos tão desconsolados,
pois guarda muitos segredos
e sonhos dos afogados...
23
para ouvir nossa oração,
que ensina qualquer lição!
24
O muro é separação,
produto de preconceito;
se você quer união,
construa pontes no peito!
25
O trabalho é punição,
uma herança do passado...
Deus quis castigar Adão,
e sobrou pro nosso lado!..
26
“O vinho seco faz bem!”
- recomendou sua avó...
E ele foi ao armazém,
e lá pediu: “Vinho em pó!”
27
Pandorga... cafifa... pipas...
tens nomes em abundância,
mas com todos participas
dos sonhos da nossa infância!
17
 28
Planto o grão com uma meta:
- Gerar vida em profusão...
E este ciclo se completa
quando o trigo vira pão.
29
Pode ser pobre ou poeta,
sem perder a autoestima;
mas há de ter como meta
não ter pobreza na rima.
30
Quando a feia se “embeleza” ,
mas o resultado é trágico,
diz o espelho, que se preza:
– Ela pensa quer eu sou mágico!...
31
Quando a humana insensatez
dissemina a poluição,
para ter sol outra vez,
só com imaginação...
32
Quando do meu lar amado
transpus o velho portão,
pedaços do meu passado
espalharam-se no chão!
33
Quando estou no teu regaço,
tu me dás consolo e mel...
Como há sonho em teu espaço,
livro, amigo de papel!
34
Quando o amor é inconsequente,
nas mais tórridas paixões,
pode fundir-se a corrente
que liga os dois corações!
35
Quem de si não cede nada,
no céu não terá lugar.
Coisa mais abençoada
do que receber... é dar!
36
Quem não tem medo da morte,
quem nunca faz nada em vão,
quem, antes de tudo é um forte...
Este é o homem do sertão!
37
Que nome você daria
ao que sente a mãe que chora
ao pé da cama vazia
de um filho que foi embora?...
38
Razão e Emoção, na gente,
são irmãs, mas não se dão:
a primeira habita a mente,
a segunda, o coração!
39
Se és de fato um vencedor
deves sempre ter em vista,
não o prêmio e seu valor,
mas o prazer da conquista!
40
Se és duro de coração,
não perdes por esperar:
do céu só terá perdão
quem é capaz de perdoar.
41
Ser poeta é transformar
a palavra em brasa ardente
para com ela queimar
a emoção que está na gente!
42
Se tens pela vida apreço,
não entres na droga braba!
Tu decides o começo,
mas não sabes como acaba.
43
Sigo, no delírio infindo
da saudade que me arrasa,
uma só música ouvindo:
os teus passos pela casa!
44
Sob chuva ou sol que abrasa,
como nos tempos antigos,
o portão da minha casa
não se fecha aos meus amigos!
45
Tal qual pérola valiosa
que na ostra tem morada,
minha alma tão pretensiosa
mora no peito da amada.
18
 46
Te enfeiticei, fui omisso,
quis um “caso” passageiro;
mas o Amor fez o feitiço
virar contra o feiticeiro!
47
Ter fé, amor, otimismo
e uma inabalável crença
nos faz saltar sobre o abismo
de qualquer indiferença!
48
Terrível palavra é o “não”
que corta, poda, cerceia...
Feliz quem, no coração,
traz o “sim” que a paz semeia!
49
Tua pele o vento alisa,
sensual, com seu frescor.
Como eu invejo esta brisa
que te alisa, meu amor!...
50
Tu me prendes, me agrilhoas,
me escravizas sem sentir,
mas destas algemas boas
eu não pretendo fugir..
51
“Vitamina está na casca!”
-De um comilão eu ouvi...
E quase que ele se enrasca
ao comer abacaxi!

Vicência Jaguaribe
Complô no
Reino da Fantasia
Uma palavra para o leitor à procura de um autor, do italiano Luigi Pirandello, seis
Esta história não deve, de maneira alguma, causar-lhe personagens, ao serem rejeitadas por seu criador, entram
estranheza, leitor, pois o fenômeno não é novo: não é a na vida real e tentam convencer um diretor de teatro a
primeira vez que personagens de ficção saem das páginas encenar suas histórias.
dos livros, ganham autonomia e penetram no mundo real. **********
Vou dar só um exemplo: na peça teatral Seis personagens

19
 Conta-se — mas eu não assino embaixo — que, certa
vez, viu-se, no castelo do Príncipe Rodolfo, herdeiro do
reino da Appelândia, uma movimentação desusada: há
três dias, cavalariços sonolentos limpavam as cocheiras e
reorganizavam as baias para receber mais animais;
fornecedores chegavam a todo momento para abastecer
as despensas; criados domésticos limpavam e arejavam
os aposentos fechados e com cheiro de mofo, trocando a
roupa de cama, acendendo lareiras e enchendo as
grandes tinas de banho, com uma água que talvez nem
fosse usada — dizia-se, em surdina, que a maioria dos
príncipes não gostava de banho —; chefes de cozinha de
fama internacional começavam a preparar pratos que, só
de olhar, despertavam não apenas a fome, mas a vontade
de comer.
Sua Alteza Real receberia em seu castelo os príncipes
que tinham suas vidas e aventuras registradas e
deturpadas nos tradicionais contos de fada. Ele próprio
fora atingido no papel que desempenha no conto “Branca
de Neve e os sete anões”. Mas isso vamos deixar para
depois.
Tudo pronto, o príncipe Rodolfo vestiu sua roupa
principesca, com manto de príncipe, sapato de príncipe,
chapéu de príncipe e tudo o mais de príncipe, e esperou.
Se alguém duvidava ser ele um príncipe de verdade, a
dúvida acabava ali, naquele momento. Ser príncipe estava
em seu corpo e em sua alma: no jeito de olhar, de falar,
de andar, de dar ordens, de amar e de odiar. Dizem que
os príncipes fazem tudo isso diferente de nosotros. Não
confirmo nem nego essa afirmação porque nunca em
minha vida vi um príncipe de verdade.
Os convidados fizeram-se anunciar um a um para
imprimir à entrada mais pompa e circunstância:
Sua Alteza Real o Príncipe Nicolau, do Reino da
Hipnolândia e da história “A Bela Adormecida”;
Sua Alteza Real o Príncipe Alexandre, do Reino da
Cindelândia e da história “Cinderela”;
Sua Alteza Real o Príncipe Aníbal, do Reino da
Ferolândia e da história “A Bela e a Fera”;
Sua Alteza Real o Príncipe Orlando, do Reino da
Ursolândia e da história “Branca de Neve e Rosa
Vermelha”;
Sua Alteza Real o Príncipe Alberto, do Reino da
Bravolândia e da história “O príncipe que não temia coisa
alguma”;
Sua Alteza Real o Príncipe Ambrósio, do Reino da
Sapolândia e da história “Rei Sapo ou Henrique de Ferro”.
E foram anunciados outros príncipes de terras
longínquas, cujas histórias eram pouco conhecidas. O
príncipe Rodolfo encaminhou suas altezas a um grande
salão decorado de espelhos e de lustres feitos do cristal
mais puro.
Todos entraram e a porta foi fechada. Aquela era uma
reunião cuja pauta devia ficar em completo sigilo.
Príncipes de reinos mais pobres olhavam aparvalhados
para tanta beleza e luxo. Os do Oriente admiravam-se
20
com a diferença do gosto e da noção de beleza. Os dos
países mais próximos observavam tudo com uma
pontinha, deste tamanho, de inveja.
Quando todos se acomodaram, o Príncipe Rodolfo,
sentado na cabeceira da enorme mesa, abriu a reunião,
falando o maravilhês, língua usada por todos os que
vivem na dimensão da magia e do maravilhoso.
— Meus amigos, dignos Príncipes dos reinos vizinhos e
dos reinos longínquos, vocês devem ter ficado curiosos e
também preocupados com o meu convite. Deixem-me
dizer-lhes o motivo pelo qual eu, presidente da Associação
dos Príncipes dos Contos de Fada — APCF —,
convoquei-os para esta reunião: rever a posição e a
caracterização dos príncipes nos contos de fadas. Relendo,
há pouco tempo, algumas obras famosas, tomei
consciência de como somos tratados nas histórias. E não
gostei do que descobri.
(Vamos dizer a verdade sobre o despertar da
consciência crítica do Príncipe Rodolfo. Não foram os
livros que ele diz haver lido, mas algo muito mais sério.
Um dia, quando admirava aquela sala e seus lustres,
acompanhado do pai, o Rei William, ouviu dele a
informação do encantamento que envolvia o aposento: se
uma pessoa tivesse certeza do que queria, se estivesse
disposta a corrigir os erros de uma situação, ao fixar-se
em um dos espelhos teria o senso crítico intensificado. Na
primeira oportunidade, o Príncipe voltou ao salão e, ao
mirar-se em um dos espelhos, enxergou a própria vida e a
de muitos dos seus pares, como elas eram retratadas nas
histórias. E não gostou do desvelamento feito pelo seu
senso crítico agora aguçado.)
— Nossas vidas são exatamente como vou aqui expor.
Digo, sem titubeio, que não temos nenhuma importância,
nenhum carisma e, principalmente, não temos caráter ou
personalidade.
— Vossa Alteza nos chamou aqui para nos falar de
nossos defeitos e fraquezas? — Ouviu-se a vozinha fraca
do Príncipe Sapo.
— Não. — Retomou a palavra o Príncipe Rodolfo. —
Chamei-os para alertá-los sobre a maneira como os
escritores nos apresentam em suas histórias. Eles
desvalorizam nossas figuras. Esse é um ponto que atinge
todos os príncipes dos contos maravilhosos, que só
existem neles e por eles. Nesses contos, não temos nem
nomes; somos conhecidos pelo nome da protagonista da
história, que geralmente está presente no título da
narrativa — o príncipe de “Branca de Neve”; o príncipe de
“Rapunzel”, e assim por diante. Cada um de nós é
simplesmente o Príncipe, como se não fôssemos
indivíduos, mas entidades sociais ou pessoas jurídicas.
Você, por exemplo, Príncipe Nicolau, seu nome não
aparece uma única vez na história da Bela Adormecida. E,
o que é mais, grave: amputaram o seu conto. Ele termina
no seu casamento com a princesa ex-adormecida. Nada
daquele final macabro, que faz até jacaré chorar.
21
 — É verdade que o cortaram nesse ponto?! E o que
fizeram com o restante?
— Ora! Amassaram e jogaram no lixo. Não vê que
agora, no mundo do reality show, é proibido contar para
as crianças certos detalhes das histórias. Também
inventaram um tal de politicamente correto, que está
levando os novos escritores a deformar as histórias
tradicionais.
— Como pode ser isso? — Perguntou o Príncipe
Ambrósio.
— Pode, meu amigo, no mundo do reality show, as
coisas mais estapafúrdias acontecem. E tudo é muito
contraditório. A minha história foi alterada: inventaram
que Branca de Neve acordou com um beijo meu.
Imaginem se eu beijaria uma defunta ou uma quase! Os
deuses me protejam! A verdade é que, quando a vi
deitada no esquife, bela como eu jamais pensara que uma
princesa pudesse ser, apaixonei-me. Tentei comprar o
esquife, mas os anões negaram-se a vendê-lo. Quando,
porém, entenderam que eu ficara profundamente
apaixonado pela garota e ouviram minha declaração de
amor — Dai-me, então, como um presente, pois não
posso viver sem ver Branca de Neve. —, tiveram
piedade de mim e mandaram-me levar o caixão. Os
servos que traziam o esquife para o meu castelo
tropeçaram. A urna não caiu, mas balançou muito, o que
fez a princesa expelir o pedaço da maçã envenenada
preso em sua garganta. Imediatamente após o incidente,
pedi a princesa em casamento.
E com sua história — “Rei Sapo ou Henrique de Ferro”
—, Príncipe Ambrósio, ainda foi pior. Nem príncipe
aparece. Em uma das versões modernas da história, o
sapo se transforma, vejam só, em um corretor de imóveis,
que planeja construir, na bela floresta do reino da
Sapolândia, o que eles chamam de shopping center.
Outro detalhe: até o criado tem nome — Henrique. E
Vossa Alteza, nada.
— Mas qual a razão de fazerem isso com a minha
história?
— Acho que foi para denunciar a destruição das
florestas que está acontecendo por lá, pelo mundo da
realidade.
— E o que houve com minha história? — A pergunta
vinha do príncipe Alexandre.
— A sua história, Alteza, já é ridícula desde que foi
inventada — falou o príncipe Rodolfo, com sua franqueza
habitual. Quem já viu um príncipe de sangue real ir de
casa em casa com um sapato na mão, procurar a dona
desse sapato, que poderia até ser uma plebeia, para com
ela se casar! E, ainda por cima, Vossa Alteza prepara a
festa, dança com a jovem desconhecida e ninguém sabe,
nem a jovem, muito menos o leitor da história, que seu
nome é Alexandre.
— Suas palavras me ofendem, príncipe Rodolfo.
22
 — Desculpe-me. É esta minha boca que insiste em ser
sincera, por isso exagera na verdade.
— Desculpas aceitas, Príncipe Rodolfo.
— E sabe, Príncipe Alexandre —, continuou o Príncipe
Rodolfo — que os estudiosos descobriram uma versão da
sua história muito mais antiga do que a europeia que
conhecemos? E, talvez, bem mais interessante. É chinesa
e parece ter sido a primeira versão escrita do conto
“Cinderela” ou “Branca de Neve”.
— Interessante, muito interessante! Mas humilhante
para este Príncipe aqui, que nem original é. —
Choramingou o Príncipe Alexandre.
— Bem — retomou a palavra o Príncipe Rodolfo — para
encerrar nossa reunião, um detalhe dos mais graves:
todos nós, os príncipes, parecemos, nos contos de fada,
uns idiotas. Apaixonamo-nos, à primeira vista, pela
primeira jovem bonitinha que aparece e, rápido como a
queda de um raio, contratamos casamento. E ainda
somos apresentados como uns imbecis e preguiçosos,
que levam a vida caçando, passeando e tentando
encontrar dragão. Não temos nenhum papel no reino, a
não ser procurar uma noiva e defendê-la dos dragões e
das maldições das bruxas. Isso me deixa desolado. E tem
mais: aquele felizes para sempre já está tão fora de moda!
Quem é feliz para sempre, principalmente casando com as
princesas mofinas dos contos de fada? Princesas que não
fazem nada de proveitoso, não conseguem nem vestir-se
sozinhas, passam os dias esperando a chegada de seus
falsos heróis. São tão sensíveis, mas tão sensíveis mesmo,
que sentem o desconforto causado por uma ervilha
colocada sob vários colchões. Me dá vontade de falar
como falam os príncipes e os não príncipes do mundo real:
Minha amiga, me dá um tempo. Que tal se garantir um
pouco e esperar menos? Afinal de contas, o que as
pessoas do mundo do reality show pensam que nós,
moradores do mundo paralelo da fantasia, somos, para
nos representar assim?
— É, a situação é grave e vergonhosa. O que Vossa
Alteza sugere que façamos? — Perguntaram os príncipes
ao mesmo tempo.
— Sugiro uma crise de ilustrações. Sem ilustrações,
nada de livro para criança. Cada um de nós se
encarregará de achar alguém com o poder de fazer
desaparecerem todas as ilustrações das histórias que
foram alteradas. Vamos marcar outra reunião para de
hoje a um mês.
Satisfeitos, Suas Altezas dirigiram-se à sala onde
serviriam o almoço, que foi digno dos deuses. Depois do
almoço, repousaram uma meia hora e foram à caça. O
Príncipe Rodolfo, com seu senso crítico hipertrofiado pela
permanência na sala mágica, pensou um pensamento tão
estranho quanto polêmico: Será que os contadores de
histórias não estão certos na caracterização — ou falta de
caracterização — dos príncipes? Parece que somos todos
iguais: parasitas em busca de aventuras e de um amor
instantâneo, feito leite em pó.
23
 P.S. A partir daquele dia, as editoras que trabalhavam
com livros infantis foram processadas e tiveram que pagar
Segundo espetáculo do Teatro Cacilda Becker, a estreia
da obra-prima do autor norte-americano Eugene O’Neill,
inédita no Brasil, cria intensa expectativa na elite cultural
brasileira e o espetáculo transforma-se em um grande
acontecimento.
A montagem deveria inaugurar as atividades do Teatro
Cacilda Becker – TCB, mas a companhia é obrigada a
estrear com texto de autor nacional, obedecendo a uma
lei de 1953 que exigia das novas companhias dramáticas
que encenassem peças de dramaturgos brasileiros em
seus primeiros espetáculos. Mesmo assim, enquanto
prepara O Santo e a Porca, de Ariano Suassuna, a equipe
ensaia Jornada de um Longo Dia para Dentro da Noite, a
peça à qual a companhia dedica o maior período de
elaboração em toda a sua trajetória.
O texto encarna o gosto de uma geração que descende
do Teatro Brasileiro de Comédia – TBC, e que se afina
com o teatro europeu, valorizando a obra literária como
expressão cultural e histórica. Nesse teatro, a qualidade
boas indenizações aos clientes, por venderem livros cujas
ilustrações se apagaram.
Jornada de um Longo Dia
para Dentro da Noite
da direção está em ser imperceptível: seu desafio é
materializar em cena a expressão do sentido humano e
poético do texto. Eugene O’Neill é um dos autores mais
cultuados daquele momento e, o teatro, a manifestação
artística mais propícia a aglutinar jornalistas, intelectuais e
artistas em um acontecimento social.
A peça conta a história da família do ator James Tyrone,
que desperdiçou seu talento, repetindo-se no papel do
Conde de Monte Cristo, está reunida em sua casa de
campo, durante o verão, quando as temporadas teatrais
são suspensas. Mary Tyrone, sua esposa, acaba de voltar
de um período de cura e todos esperam que ela evite
recaídas no uso de morfina, da qual se tornara
dependente devido ao tratamento ministrado por um mau
médico depois do parto de um dos filhos. A avareza de
James Tyrone sacrifica também James Tyrone Jr. e
Edmund Tyrone, alter-ego de Eugene O’Neill. Ao longo de
um dia, todas as tensões e ressentimentos da família
emergem e, quando a noite chega, Mary já está
24
mergulhada em seu delírio, por não suportar a realidade,
especialmente a doença do caçula Edmund, cuja
tuberculose acaba de ser diagnosticada.
Os críticos, são unânimes em exaltar o mérito e a
honestidade do empreendimento, o desempenho dos
atores, a intimidade do diretor Ziembinski com o estilo
psicológico, que lhe permite criar uma ampla variedade de
climas. “A Companhia Cacilda Becker, pelo valor dos seus
elementos, é provavelmente a primeira do teatro
brasileiro atual. Queremos dizer com isso que nenhum,
entre os nossos jovens conjuntos, possui igual experiência,
igual número de primeiras figuras. Este espetáculo vale
também por demonstrar que os seus diretores sabem
compreender a responsabilidade que lhes pesa sobre os
ombros, ao escolher, para estreia em São Paulo, um texto
de enorme valor e de interpretação dificílima”. Ao mesmo
tempo, as críticas mostram pouco entusiasmo no que diz
respeito ao resultado. Cacilda Becker, que aos 37 anos
interpreta uma mulher de 54, Mary Tyrone, tem um de
seus momentos de maior brilho. Mas até mesmo em
relação ao seu desempenho e ao de Walmor Chagas há
discordância. Enquanto alguns consideram que a atriz
realiza uma de suas melhores interpretações, outros
afirmam que ela parece menos convincente que nas
atuações anteriores e atribuem o problema ao
monocórdio da voz, embora todos reconheçam que ela
tem emoção e força. “Cacilda Becker é Mary Tyrone. A sua
maneira de encarar e resolver a personagem não se
assemelha à de Florence Eldridge, criadora original do
papel em Nova York. Cacilda, levada pelo seu
temperamento, é menos sonhadora, menos fora da
realidade, mais atuante, mais incisiva, mais presente,
mais de carne e osso, mais afirmativa e dramá¬tica. O
resultado, entretanto, a quantidade final de emoção, se
assim ios dizer, é igual, elevadíssima em ambos os casos –
exceto na cena final, a da ‘loucura de Ofélia’, como a
classifica cruelmente James Tyrone Jr., que se presta
melhor à linha desenvolvida por Florence Eldridge. Em
suma, uma grande criação dramática da nossa maior
atriz”. Paulo Francis escreve que em determinada cena há
um movimento de cabeça da atriz que “vale mais do que
meia hora de conversa de O’Neill”. A Associação Brasileira
de Críticos Teatrais – ABCT, considera Cacilda Becker a
melhor atriz daquele ano e Ziembinski o melhor diretor.
O espetáculo não obtém, no entanto, o êxito esperado.
A temporada é interrompida ao fim de cinco semanas. A
historiadora Maria Inez Barros de Almeida avalia sua
importância histórica: “Na verdade, não se realizando o
desejado êxito, realizou-se uma aventura artística que
valeu por si mesma. As gerações da época sabiam que
algo de muito intenso tinha sido tentado. O espetáculo
preservou-se na memória dos contemporâneos como um
ponto de referência, mesmo que tenha sido para negá-lo
como obra plena”.
25
 31 – Assis
Gostei muito, de verdade,
dos verbos que, com primor,
Zé Lucas usou acima,
provando que é professor
na arte em que ele se expressa
com máximo esmero e amor.
32 – Ademar 33 – Delcy
É Poeta e Trovador Linda verdade nos dás,
e um professor eficaz, grande poeta Ademar,
um competente advogado pois és o que mais trabalha
que defende Leis e Paz; pra poesia divulgar
e os versos que ele já fez e, inda dizes que o Zé Lucas,
confesso… que ninguém faz! é quem mais sabe trovar!
26
 34 – Prof. Garcia
É um eterno labutar
essa luta sempre a sós;
um no Sul, outro no Norte, Quando eu apronto um na mente,
e o verso frio, sem voz,
quebrando o silêncio mudo
desta distância, entre nós.
35 – Gislaine
O nosso verso veloz
tem do arco-íris a cor
e a luz de muitas estrelas…
Tem a pureza do amor,
e a grandeza da amizade
para, em nosso mundo pôr!
36 – Zé Lucas
Aonde meu verso for
leva um fluido de esperança,
a juventude dos sonhos
e um sopro de brisa mansa,
pra mostrar que, neste mundo,
todo poeta é criança.
37 – Assis
E todo poeta alcança,
via sonho, o esplendor
da esperança e da alegria
enquanto semeia o amor
neste mundo tão carente
de paz e humano calor.
38 – Ademar 42 – Zé Lucas
Tal qual grande Trovador, Se acaso meu coração
meus versos vivem jorrando. bater errado algum dia,
não vou procurar remédio
já vem um outro brotando para cardiopatia,
e antes mesmo de escrevê-lo porque meu mal é saudade,
já tem outro se formando… meu remédio é poesia.
39 – Delcy 43 – Assis
Fico, às vezes, divagando Da saudade eu lhes diria
sobre poemas diversos, o que a seguir vou dizer:
que primam pela beleza – Saudade é dor diferente,
das suas rimas e versos que, doendo, dá prazer;
e sonho ser “pajador” é dor que só dói se a gente
pra cantar os universos! tem do que saudade ter.
40 – Prof. Garcia 44 – Ademar
A inspiração de meus versos Eu também vou lhe dizer
vem do infinito, do além; o que eu sei sobre a saudade:
dos arpejos dos suspiros é um grande espinho que fere
que as cordas da lira tem, e fura só por maldade,
e do sorriso da noite, se hospeda dentro da gente
de todo canto ela vem! e dói sem ter piedade…
41 – Gislaine 45 – Delcy
Sonhamos como ninguém, Penso, amigo, que a saudade
pois vivemos a emoção não é um mal; é um bem,
que nos versos descrevemos… que se mostra diferente
E nos bate o coração, e entra na vida de alguém,
embalado na alegria, pra lembrar, que no passado,
que nos desperta a afeição! houve ventura também!
27
 46 – Prof. Garcia
A saudade é um grande bem
na vida de um sonhador;
pois se não fosse a saudade
que provoca pranto e dor,
não havia entre os amantes
os lindos sonhos de amor!
47 – Gislaine
Sentimento encantador,
que fez lembrar juventude
e os dias bem coloridos
vividos em plenitude,
com imensas alegrias
que desfrutar, feliz, pude!
48 – Zé Lucas
O recordar é virtude
que cresce ao correr da idade,
trazendo de volta os sonhos
longínquos da mocidade,
e as lembranças mais felizes
viram filmes de saudade.
49 – Assis
Verdade, amigos, verdade,
procedem seus argumentos:
a saudade sintetiza
sonhos, glórias, sentimentos,
como um filme que eterniza
nossos melhores momentos.
50 – Ademar
A saudade traz tormentos
que nem um outro arremeda,
finge às vezes ir embora,
volta e nos dá outra queda…
E o sofrimento é maior
se no coração se hospeda!
51 – Delcy
Nosso coração não veda
sentimentos que aparecem,
como as lembranças que temos
de coisas que não se esquecem:
são as saudades, que chegam,
e, em nós, se hospedam e crescem!
52 – Prof. Garcia
Nossos versos não merecem
tratamentos desiguais;
são os fiéis guardiãs
que amamos cada vez mais,
e a mais feliz harmonia
das liras celestiais!
53 – Gislaine
Nossos versos são sinais
de que o que é bom, inda existe,
falamos com emoção
até de uma coisa triste
e conseguimos provar
que o que é bom, em nós, persiste!
54 – Zé Lucas
Mesmo quando o verso é triste,
transmite alguma alegria,
como a flor que desabrocha
sob a luz de um novo dia:
pode até gotejar pranto,
porém não perde a magia.
55 – Assis
Isso é próprio da poesia
e é assim que eu penso também:
se o verso às vezes é triste,
e certo azedume tem,
todavia nada existe
que nos faça tanto bem.
56 – Ademar
Quando a poesia vem
munida de inspiração,
ela não goteja prantos,
e sim, com muita emoção,
goteja gotas de amor
na bica do coração.
57 – Delcy
Sou tomada de emoção,
quando versos de amizade
chegam, às vezes, a mim,
em poemas de saudade,
e eu agradeço ao destino,
que me sorri com bondade!
28
 58 – Prof. Garcia
Se o destino na verdade
aponta o nosso caminho,
que me dê a inspiração
de um poeta passarinho,
que canta versos ao vento
e faz serestas no ninho!
59 – Gislaine
Digo com todo o carinho,
é uma bênção ser poeta,
poder divagar em sonhos,
para atingir nossa meta
e, então, sentir-se feliz,
por ser, em verdade, esteta.
60 – Zé Lucas
Quando falece um poeta,
a terra guarda seu rastro,
a bandeira da poesia
tremula triste no mastro,
cala-se uma voz no mundo,
no céu brilha mais um astro.

continua...

Carnaval. Noite de sábado – aquele apêndice agregado
ao calendário, ampliador dos três dias programados para
a folia.
Zulma, Carlão e Zico – trio escolhido para representar a
tríade mais famosa das folias de Momo – Colombina,
Pierrô e Arlequim. Noite quente, sem chuva. Ar parado.
Noite de fevereiro, autêntica, prenunciadora das águas de
março, próximas.
A moça acordara cedo. Banhada e perfumada,
desenrolava os bóbis, soltando as mechas de cabelos
Carolina Ramos
Triângulo
negros. A fantasia de Colombina, estendida na cama,
descansava, por antecipação, da refrega que teria de
enfrentar, logo adiante.
– Tira a mão daí, menina. Vai vestir a tua borboleta
azul.
E a caçula voou, sem asas, em busca das asas
embrionárias, dobradas, ainda, na gaveta-crisálida.
Carlão e Zico. Um dilema a ser resolvido. Por ironia, os
dois pretendentes ao coração da moça assumiam figuras

29
polêmicas que mais confundiam seus sentimentos, a
impedir que chegasse a uma decisão, na vida real.
Zico ou Carlão – Arlequim ou Pierrô?
Carlão – romântico, tímido, sem muita iniciativa,
música de fundo, suave e transparente como bola de
cristal. Pierrô autêntico, carente de carinho, despertando
ternura e amor.
Zico, o oposto. Auto-suficiente, algo arrogante, narciso,
dominador, Autêntico Arlequim, volúvel e imediatista,
arrastando à paixão.
Perfeitos! Carlão nunca poderia ser um Arlequim, Zico,
jamais um Pierrô!
Zulma sorriu para o espelho, enquanto pingava no
canto direito da face, uma pinta negra, que lhe
emprestava a coqueteria indispensável à figura que
encarnava.
Quando a Escola adentrou a av. Tiradentes, e o ritmo
das baterias sacudiu as almas, Colombina estremeceu no
alto da plataforma, apoiando-se nas duas bengalas
prateadas, fincadas como arrimo às suas evoluções. Delas
dependiam, pelo menos, noventa por cento da sua
segurança. Grande responsabilidade! Acarinhou-as com
respeito.
Lá em baixo, um Pierrô de cara branca e triste, vestido
de cetim azul celeste, com sua gola entiotada, abraçando
o alaúde estilizado, propositadamente alongado e
enfeitado de fitas. Uma lágrima de prata, brilhando na
cara branca.
Do outro lado, exuberante Arlequim, exibindo o colante
de losangos coloridos, máscara negra, sensual e
misteriosa, e um sorriso amplo, absolutamente confiante
de que sua presença agradava, sem exceções.
O eterno triângulo, vezes se conta, repetido dentro e
fora do Carnaval!
Às tantas, não se sabe como, nem se sabe por quê, a
frágil Colombina despencou do alto da plataforma,
candidata a múltiplas fraturas e mesmo, quem sabe, a
sucumbir face a qualquer delas!
A surpresa amarrou a todos. Estupefação! Nem mesmo
a decantada auto-suficiência do Zico conseguiu vencer o
estupor geral.
Surpresa maior foi, no entanto, a providencial e
prestativa atitude de um Pierrô apaixonado, conseguindo
aparar nos braços, com força imprevista, o corpo da bela
Colombina, aparentemente desacordada.
Ao abrir os olhos, Zulma encontrou outros dois olhos,
ansiosos, iluminando uma cara branca. A lágrima de prata
brilhava mais ainda, autenticada por outras que abriam
sulcos na face alvaiade.
Carlão virou herói! E o coração de Zulma deixou de
balançar, indeciso. Pendeu, definitivamente, para o lado
certo!
Pela primeira vez, quem sabe, na turbulenta história do
Carnaval, um Arlequim, fascinante e extrovertido, perdeu,
fragorosamente, para um tímido e sonhador Pierrô!
30

Espetáculo baseado em texto de Alcides Nogueira e
encenação de Márcio Aurélio, realização bem-sucedida
que alia poesia cênica à preocupação sociopolítica.
O texto ambienta os atos intervalados por década:
1961, 1971 e 1981, flagrando a vida de uma família
interiorana. O pai é um pequeno comerciante de tecidos;
a mãe, uma modesta dona de casa; o filho aparece na
infância e na juventude, transformando-se em estudante
universitário e membro da guerrilha urbana,
acompanhado da namorada Marisa.
Ao contrário de seus textos anteriores, calcados sobre
procedimentos vinculados às vanguardas, Alcides
Nogueira faz aqui um exercício de realismo. O enredo
privilegia as figuras do pai e da mãe, seus conflitos e
felicidades de marido e mulher, esperanças e
desassossegos típicos de quem vive tempos atribulados e
sempre à beira do precipício. Aproveitando largamente as
possibilidades dos papéis, Umberto Magnani e Denise Del
Vecchio alcançam grandes interpretações, merecedoras
de prêmios e indicações. Elias Andreato e Júlia Pascale
encarregam-se dos jovens, bem menos destacados na
Lua de Cetim
trama, assim como o garoto Ulisses Bezerra, participante
apenas do primeiro ato.
A encenação de Márcio Aurélio é sóbria, discreta,
deslocando para os desempenhos do casal central a
ênfase da montagem. Sua cenografia é funcional, assim
como a iluminação, adequadamente fornecendo os climas
requeridos pela ação.
Em seu comentário, o crítico Sábato Magaldi destaca
aquilo que lhe parece o melhor da montagem: “A
sensibilidade é o traço dominante na encenação de Márcio
Aurélio. Ela valoriza a verdade interior, as reações
abafadas, os subtendidos sutis. A rigor, ele não soluciona
apenas as mudanças de ambiente, que rompem o clima
criado. Esse é, aliás, um dos problemas que
permanentemente desafiam a imaginação dos diretores.
Umberto Magnani aproveita a melhor oportunidade que
teve como ator e vive um Guima comovido, mentindo-se
no fracasso e bebida, marcado pela tragédia. Denise Del
Vecchio apaga a sua juventude para metamorfosear-se
em Candelária, incorporando das maneiras ao sotaque
interiorano. Elias Andreato (Júnior) faz o estudante sem
31
nenhum cacoete, humanizando o relacionamento com os pais. Júlia Pascale (Marisa) não se perde num papel
ingrato”.

Amélia Luz
Cristais
Poéticos
FEIRA DE IDEIAS Compre um anzol
vá pescar novos pensamentos
Mude de compasso mude o seu momento!
saia do laço, conquiste o espaço. Saia do enlatado seja ousada!
Entre na dança volte à infância Jogue botão, figurinhas, futebol,
vire criança, espalhe esperança! tome bastante sol
Coloque uma roupa engraçada cante em soprano ou em bemol…
ponha um nariz de bola vermelha Não durma como um caracol
saia no bloco dos sujos, espalhe-se enquanto é tempo
faça palhaçada, sinta-se alforriada… caminhe na contramão
Compre uma prancha estimule a sua criação
pegue uma onda monte na asa da ficção
vá surfar na vida atire-se do viaduto
tire o peso dos ombros saia voando impoluto
desentorte, troque de avenida… troque de rótulo
seja outro produto!

32
 Fotografe um amanhã risonho
enfim onde tu estarás???
Aprenda a ser,
assuma-se como um irreal
resolva todos os teus conflitos
no tapa, na carícia ou no grito…
Batize-se com um outro nome
troque o teu figurino
aprenda a fazer arte,
a tristeza descarte…
A vida é uma proposta…
Coloque nela uma palavra mágica:
FELICIDADE!!!
LÍNGUA LUSA
Minha língua lusa é um laço,
É um traço, é o meu espaço!
Esdrúxula, confusa, pessoal,
Abusa das palavras
Num mesmo ritual
Lambendo a poesia
No sabor sublime do ofício,
Dia após dia!…
Minha sina, minha musa,
Herança do meu Portugal,
Ortográfica ou gramatical…
Erudita, culta, acadêmica,
Polêmica ou irreverente,
Luz que brota livre na nossa boca
Sedenta de versos…
Popular, simples, corriqueira,
Língua de muitos “falares”,
Língua dos sete mares,
Atravessando os oceanos
Na força dos ventos,
Seguindo o caminho mágico
Das ousadas caravelas portuguesas…
Identidade cultural do baú de Camões,
Com heranças ibéricas próprias e definidas,
Trânsito poético da linguagem que liberta.
Temos nossas raízes próprias
Ao partilhar a palavra viva
Saída do ovário da “última flor do Lácio”,
Brotada em terras brasileiras…
Resmungo o âmago da minha latinidade,
Afinal, quem sou, quem somos?
Eu sou, nós somos: cidadãos Portugueses,
Brasileiros, Angolanos, Moçambicanos
Caboverdianos, Guineeenses, Goeses,
Macaenses, Sãotomenses ou Timorenses…
NÓS SOMOS SOBRETUDO
A LÍNGUA PORTUGUESA!!!
33

Joana está na frente da locadora de DVD. Não lembra
como chegou ali, mas sua vontade agora é de voltar para
casa o mais breve possível, e ver o filme que está em suas
mãos.
Chegando em casa vai direto para seu quarto, coloca o
DVD no aparelho e deita-se confortavelmente em sua
cama.
O filme começa com um nascimento, a mulher que deu
a luz ao bebê parece-lhe estranhamente familiar. As cenas
seguintes vão mostrando a vida desta criança, o primeiro
banho, seus primeiros passos, as primeiras palavras. De
repente, Joana se dá conta que aquela menina que
aparece nas imagens é ela. Consegue finalmente
identificar sua mãe, que na época estava bem mais jovem,
seu pai, seus irmãos. O filme transcorre mostrando toda
sua vida, suas alegrias, tristezas, brigas, vitórias e
derrotas.
“Que incrível”, pensa Joana. Cada momento
apresentado é uma recordação preciosa. Sua mente
retorna no tempo junto com o filme, viajando até época
Antonio Brás Constante
O filme que ainda não
assistimos
da escola, e depois da faculdade. A excursão para Paris.
Seus amores. Os amigos conquistados. Os empregos por
onde passou.
Cada pedacinho de sua história é contata
detalhadamente. Apresentada com tal realismo, que
parece que está tudo acontecendo novamente. O filme
chega então ao seu momento presente. Começa
mostrando a hora em que Joana acorda, seu café, o jornal
deixado sobre o sofá. O dia vai transcorrendo através da
tela do televisor. Ela então se recorda do que aconteceu
ao se aproximar da locadora de filmes. Já estava a poucos
metros da loja quando começou a escutar o barulho das
sirenes. Ouviu o ruído de uma freada de carros. O som de
tiros. Gritos. Confusão. Lembra de se sentir tonta, o
mundo todo girando diante de si, e então o desmaio.
Agora estava tudo muito claro, aquilo não foi um
desmaio. O ambiente ao seu redor vai se modificando
neste instante. O quarto desaparece. Joana está
novamente em pé, parada em frente à locadora, olhando
para ela mesma caída no chão. Várias pessoas em volta
34
do corpo sem vida, algumas chamando por socorro. Ela
foi atingida por uma bala perdida. Está morta. Uma luz
aparece envolvendo-lhe por completo. Sua história
termina aqui.
Tudo fica escuro e nesta escuridão começam a
aparecer legendas, iguais às que surgem ao final de um
filme. Nelas está escrito:
“Estes acontecimentos, foram baseados em fatos que
se tornam reais a cada momento, em todas às partes do
mundo. O que aconteceu com Joana poderia ter
acontecido com qualquer pessoa, comigo, com um
parente seu, um conhecido, quem sabe seu pai, irmão,
esposa, filhos ou até mesmo com você. A violência não faz
distinção quanto ao sexo, credo, idade, ou cor da pele. Ela
está a nossa volta e, para ser o ator principal, o único
critério exigido é o de se estar vivo”.
35

Quintanilha engendrou Gonçalves. Tal era a impressão
que davam os dois juntos, não que se parecessem. Ao
contrário, Quintanilha tinha o rosto redondo, Gonçalves
comprido, o primeiro era baixo e moreno, o segundo alto
e claro, e a expressão total divergia inteiramente. Acresce
que eram quase da mesma idade. A idéia da paternidade
nascia das maneiras com que o primeiro tratava o
segundo; um pai não se desfaria mais em carinhos,
cautelas e pensamentos.
Tinham estudado juntos, morado juntos, e eram
bacharéis do mesmo ano. Quintanilha não seguiu
advocacia nem magistratura, meteu-se na política; mas,
eleito deputado provincial em 187…, cumpriu o prazo da
legislatura e abandonou a carreira. Herdara os bens de
um tio, que lhe davam de renda cerca de trinta contos de
Machado de Assis
Pílades
e Orestes
réis. Veio para o seu Gonçalves, que advogava no Rio de
Janeiro.
Posto que abastado, moço, amigo do seu único amigo,
não se pode dizer que Quintanilha fosse inteiramente feliz,
como vais ver. Ponho de lado o desgosto que lhe trouxe a
herança com o ódio dos parentes; tal ódio foi que ele
esteve prestes a abrir mão dela, e não o fez porque o
amigo Gonçalves, que lhe dava ideias e conselhos, o
convenceu de que semelhante ato seria rematada
loucura.
– Que culpa tem você que merecesse mais a seu tio
que os outros parentes? Não foi você que fez o
testamento nem andou a bajular o defunto como os
outros. Se ele deixou tudo a você, é que o achou melhor
36
que eles; fique-se com a fortuna, que é a vontade do
morto, e não seja tolo.
Quintanilha acabou concordando. Dos parentes alguns
buscaram reconciliar-se com ele, mas o amigo
mostrou-lhe a intenção recôndita dos tais, e Quintanilha
não lhes abriu a porta. Um desses, ao vê-lo ligado com o
antigo companheiro de estudos, bradava por toda a
parte:
– Aí está, deixa os parentes para se meter com
estranhos; há de ver o fim que leva.
Ao saber disto, Quintanilha correu a contá-lo a
Gonçalves, indignado. Gonçalves sorriu, chamou-lhe tolo
e aquietou-lhe o ânimo; não valia a pena irritar-se por
ditinhos.
– Uma só coisa desejo, continuou, é que nos
separemos, para que se não diga…
– Que se não diga o quê? É boa! Tinha que ver, se eu
passava a escolher as minhas amizades conforme o
capricho de alguns peraltas sem-vergonha!
– Não fale assim, Quintanilha. Você é grosseiro com
seus parentes.
– Parentes do diabo que os leve! Pois eu hei de viver
com as pessoas que me forem designadas por meia dúzia
de velhacos que o que querem é comer-me o dinheiro?
Não, Gonçalves; tudo o que você quiser, menos isso.
Quem escolhe os meus amigos sou eu, é o meu coração.
Ou você está… está aborrecido de mim?
– Eu? Tinha graça.
– Pois então?
– Mas é…
– Não é tal!
A vida que viviam os dois, era a mais unida do mundo.
Quintanilha acordava, pensava no outro, almoçava e ia ter
com ele. Jantavam juntos, faziam alguma visita,
passeavam ou acabavam a noite no teatro. Se Gonçalves
tinha algum trabalho que fazer à noite, Quintanilha ia
ajudá-lo como obrigação; dava busca aos textos de lei,
marcava-os, copiava-os, carregava os livros. Gonçalves
esquecia com facilidade, ora um recado, ora uma carta,
sapatos, charutos, papéis. Quintanilha supria-lhe a
memória. Às vezes, na rua do Ouvidor, vendo passar as
moças, Gonçalves lembrava-se de uns autos que deixara
no escritório. Quintanilha voava a buscá-los e tornava
com eles, tão contente que não se podia saber se eram
autos, se a sorte grande; procurava-o ansiosamente com
os olhos, corria, sorria, morria de fadiga.
– São estes?
– São; deixa ver, são estes mesmos. Dá cá.
– Deixa, eu levo.
A princípio, Gonçalves suspirava:
– Que maçada que dei a você!
Quintanilha ria do suspiro com tão bom humor que o
outro, para não o molestar, não se acusou de mais nada;
concordou em receber os obséquios. Com o tempo, os
obséquios ficaram sendo puro ofício. Gonçalves dizia ao
outro: “Você hoje há de lembrar-me isto e aquilo.” E o
37
outro decorava as recomendações, ou escrevia-as, se
eram muitas. Algumas dependiam de horas; era de ver
como o bom Quintanilha suspirava aflito, à espera que
chegasse tal ou tal hora para ter o gosto de lembrar os
negócios ao amigo. E levava-lhe as cartas e papéis, ia
buscar as respostas, procurar as pessoas, esperá-las na
estrada de ferro, fazia viagens ao interior. De si mesmo
descobria-lhe bons charutos, bons jantares, bons
espetáculos. Gonçalves já não tinha liberdade de falar de
um livro novo, ou somente caro, que não achasse um
exemplar em casa.
– Você é um perdulário – dizia-lhe em tom repreensivo.
– Então gastar com letras e ciências é botar fora? É boa!
– concluía o outro.
No fim do ano quis obrigá-lo a passar fora as férias.
Gonçalves acabou aceitando, e o prazer que lhe deu com
isto foi enorme. Subiram a Petrópolis. Na volta, serra
abaixo, como falassem de pintura, Quintanilha advertiu
que não tinham ainda uma tela com o retrato dos dois, e
mandou fazê-la. Quando a levou ao amigo, este não pôde
deixar de lhe dizer que não prestava para nada.
Quintanilha ficou sem voz.
– É uma porcaria, insistiu Gonçalves.
– Pois o pintor disse-me…
– Você não entende de pintura, Quintanilha, e o pintor
aproveitou a ocasião para meter a espiga. Pois isto é cara
decente? Eu tenho este braço torto?
– Que ladrão!
– Não, ele não tem culpa, fez o seu negócio; você é
que não tem o sentimento da arte, nem prática, e
espichou-se redondamente. A intenção foi boa, creio…
– Sim, a intenção foi boa.
– E aposto que já pagou?
– Já.
Gonçalves abanou a cabeça, chamou-lhe ignorante e
acabou rindo. A vida tem muitas de tais pagas.
Demais, uma letra de Gonçalves que se venceu dali a
dias e que este não pôde pagar, veio trazer ao espírito de
Quintanilha uma diversão. Quase brigaram; a ideia de
Gonçalves era reformar a letra; Quintanilha, que era o
endossante, entendia não valer a pena pedir o favor por
tão escassa quantia (um conto e quinhentos), ele
emprestaria o valor da letra, e o outro que lhe pagasse
quando pudesse. Gonçalves não consentiu e fez-se a
reforma. Quando, ao fim dela, a situação se repetiu, o
mais que este admitiu foi aceitar uma letra de Quintanilha,
com o mesmo juro.
– Você não vê que me envergonha, Gonçalves? Pois eu
hei de receber juro de você…?
– Ou recebe, ou não fazemos nada.
– Mas, meu querido…
Teve que concordar. A união dos dois era tal que uma
senhora chamava-lhes os “casadinhos de fresco”, e um
letrado, “Pílades e Orestes”. Eles riam, naturalmente, mas
o riso de Quintanilha trazia alguma coisa parecida com
lágrimas: era, nos olhos, uma ternura úmida. Outra
38
diferença é que o sentimento de Quintanilha tinha uma
nota de entusiasmo, que absolutamente faltava ao de
Gonçalves; mas, entusiasmo não se inventa. É claro que o
segundo era mais capaz de inspirá-lo ao primeiro do que
este a ele. Em verdade, Quintanilha era mui sensível a
qualquer distinção; uma palavra, um olhar bastava a
acender-lhe o cérebro. Uma pancadinha no ombro ou no
ventre, com o fim de aprová-lo ou só acentuar a
intimidade, era para derretê-lo de prazer. Contava o gesto
e as circunstâncias durante dois e três dias.
A letra sacada contra Gonçalves tinha o prazo de seis
meses. No dia do vencimento, não só não pensou em
cobrá-la, mas resolveu ir jantar a algum arrabalde para
não ver o amigo, se fosse convidado à reforma. Gonçalves
destruiu todo esse plano; logo cedo, foi levar-lhe o
dinheiro. O primeiro gesto de Quintanilha foi recusá-lo,
dizendo-lhe que o guardasse, podia precisar dele; o
devedor teimou em pagar e pagou.
Quintanilha acompanhava os atos de Gonçalves.
– Você por que não se casa? – perguntou-lhe um dia;
um advogado precisa casar.
Gonçalves respondia rindo:
– Agora só me resta você.
Quintanilha um dia acordou com a idéia de fazer
testamento. Sem revelar nada ao outro, nomeou-o
testamenteiro e herdeiro universal.
– Guarde-me este papel, Gonçalves – disse-lhe
entregando o testamento. – Sinto-me forte, mas a morte
é fácil, e não quero confiar a qualquer pessoa as minhas
últimas vontades.
Foi por esse tempo que sucedeu um caso que vou
contar.
Quintanilha tinha uma prima-segunda, Camila, moça
de vinte e dois anos, modesta, educada e bonita. Não era
rica; o pai, João Bastos, era guarda-livros de uma casa de
café. Haviam brigado por ocasião da herança; mas,
Quintanilha foi ao enterro da mulher de João Bastos, e
este ato de piedade novamente os ligou. João Bastos
esqueceu facilmente alguns nomes crus que dissera do
primo, chamou-lhe outros nomes doces, e pediu-lhe que
fosse jantar com ele. Quintanilha foi e tornou a ir. Ouviu
ao primo o elogio da finada mulher; numa ocasião em que
Camila os deixou sós, João Bastos louvou as raras
prendas da filha, que afirmava haver recebido
integralmente a herança moral da mãe.
– Não direi isto nunca à pequena, nem você lhe diga
nada. É modesta, e, se começarmos a elogiá-la, pode
perder-se. Assim, por exemplo, nunca lhe direi que é tão
bonita como foi a mãe, quando tinha a idade dela; pode
ficar vaidosa. Mas a verdade é que é mais, não lhe parece?
Tem ainda o talento de tocar piano, que a mãe não
possuía.
Quando Camila voltou à sala de jantar, Quintanilha
sentiu vontade de lhe descobrir tudo, conteve-se e piscou
o olho ao primo. Quis ouvi-la ao piano; ela respondeu,
cheia de melancolia:
39
 – Ainda não, há apenas um mês que mamãe faleceu,
deixe passar mais tempo. Demais, eu toco mal.
– Mal?
– Muito mal.
Quintanilha tornou a piscar o olho ao primo, e
ponderou à moça que a prova de tocar bem ou mal só se
dava ao piano. Quanto ao prazo do luto, lembrou uma
composição elegíaca. Camila abanou a cabeça.
– Não, não, sempre é tocar piano; os vizinhos são
capazes de inventar que eu toquei uma polca.
Quintanilha achou graça e riu. Depois concordou e
esperou que os três meses fossem passados. Até lá, viu a
prima algumas vezes, sendo as três últimas visitas mais
próximas e longas. Enfim, pôde ouvi-la tocar piano, e
gostou. O pai confessou que, ao princípio, não gostava
muito daquelas músicas alemãs; com o tempo e o
costume achou-lhes sabor. Chamava à filha “a minha
alemãzinha”, apelido que foi adotado por Quintanilha,
apenas modificado para o plural: “a nossa alemãzinha”.
Pronomes possessivos dão intimidade; dentro em pouco,
ela existia entre os três, – ou quatro, se contarmos
Gonçalves, que ali foi apresentado pelo amigo. Mas
fiquemos nos três…
Que ele é coisa já farejada por ti, leitor sagaz.
Quintanilha acabou gostando da moça. Como não, se
Camila tinha uns longos olhos mortais? Não é que os
pousasse muita vez nele, e, se o fazia, era com tal ou qual
constrangimento, a princípio, como as crianças que
obedecem sem vontade às ordens do mestre ou do pai;
mas pousava-os, e eles eram tais que, ainda sem intenção,
feriam de morte. Também sorria com frequência e falava
com graça. Ao piano, e por mais aborrecida que tocasse,
tocava bem. Em suma, Camila não faria obra de impulso
próprio, sem ser por isso menos feiticeira. Quintanilha
descobriu um dia de manhã que sonhara com ela a noite
toda, e à noite que pensara nela todo o dia, e concluiu da
descoberta que a amava e era amado. Tão tonto ficou que
esteve prestes a imprimi-lo nas folhas públicas. Quando
menos, quis dizê-lo ao amigo Gonçalves e correu ao
escritório deste. A afeição de Quintanilha complicava-se
de respeito e temor. Quase a abrir a boca, engoliu outra
vez o segredo. Não ousou dizê-lo nesse dia nem no outro.
Antes dissesse; talvez fosse tempo de vencer a
campanha. Adiou a revelação por uma semana. Um dia foi
jantar com o amigo, e, depois de muitas hesitações,
disse-lhe tudo; amava a prima e era amado.
– Você aprova, Gonçalves?
Gonçalves empalideceu, – ou, pelo menos, ficou sério;
nele a seriedade confundia-se com a palidez. Mas, não;
verdadeiramente ficou pálido.
– Aprova? – repetiu Quintanilha.
Após alguns segundos, Gonçalves ia abrir a boca para
responder, mas fechou-a de novo, e fitou os olhos “em
ontem”, como ele mesmo dizia de si, quando os estendia
ao longe. Em vão Quintanilha teimou em saber o que era,
o que pensava, se aquele amor era asneira.
40
 – Não me pergunte nada; faça o que quiser.
– Gonçalves, que é isso? – perguntou Quintanilha,
pegando-lhe nas mãos, assustado.
Gonçalves soltou um grande suspiro que, se tinha asas,
ainda agora estará voando. Tal foi, sem esta forma
paradoxal, a impressão de Quintanilha. O relógio da sala
de jantar bateu oito horas, Gonçalves alegou que ia visitar
um desembargador, e o outro despediu-se.
Na rua, Quintanilha parou atordoado. Entrara e falara,
disposto a ouvir do outro um ou mais daqueles epítetos
costumados e amigos, idiota, crédulo, paspalhão, e não
ouviu nenhum. Ao contrário, havia nos gestos de
Gonçalves alguma coisa que pegava com o respeito. Não
se lembrava de nada, ao jantar, que pudesse tê-lo
ofendido; foi só depois de lhe confiar o sentimento novo
que trazia a respeito da prima que o amigo ficou
acabrunhado.
– Mas, não pode ser – pensava ele. – O que é que
Camila tem que não possa ser boa esposa?
Nisto gastou, parado, defronte da casa, mais de meia
hora. Advertiu então que Gonçalves não saíra. Esperou
mais meia hora, nada. Quis entrar outra vez, abraçá-lo,
interrogá-lo… Não teve forças; enfiou pela rua fora,
desesperado. Chegou à casa de João Bastos, e não viu
Camila; tinha-se recolhido, constipada. Queria justamente
contar-lhe tudo, e aqui é preciso explicar que ele ainda
não se havia declarado à prima. Os olhares da moça não
fugiam dos seus; era tudo, e podia não passar de faceirice.
Mas o lance não podia ser melhor para clarear a situação.
Contando o que se passara com o amigo, tinha o ensejo
de lhe fazer saber que a amava e ia pedi-la ao pai. Era
uma consolação no meio daquela agonia, o acaso
negou-lha, e Quintanilha saiu da casa, pior do que entrara.
Recolheu-se à sua.
Não dormiu antes das duas horas da manhã, e não foi
para repouso, senão para agitação maior e nova. Sonhou
que ia a atravessar uma ponte velha e longa, entre duas
montanhas, e a meio caminho viu surgir debaixo um vulto
e fincar os pés defronte dele. Era Gonçalves. “Infame,
disse este com os olhos acesos, por que me vens tirar a
noiva de meu coração, a mulher que eu amo e é minha?”
Afinal o amigo ergueu os braços e estendeu-lhe as mãos
com o gesto de maldição que ele vira nos melodramas,
em dias de rapaz; logo depois, brotaram-lhe dos olhos
duas imensas lágrimas, que encheram o vale de água,
atirou-se abaixo e desapareceu. Quintanilha acordou
sufocado.
A ilusão do pesadelo era tal que ele ainda levou as
mãos à boca, para arrancar de lá o coração do amigo.
Achou a língua somente, esfregou os olhos e sentou-se.
Onde estava? Que era? E a ponte? E o Gonçalves? Voltou
a si de todo, compreendeu e novamente se deitou, para
outra insônia, menor que a primeira, é certo; veio a
dormir às quatro horas.
De dia, rememorando toda a véspera, realidade e
sonho, chegou à conclusão de que o amigo Gonçalves era
41
seu rival, amava a prima dele, era talvez amado por ela…
Sim, sim, podia ser. Quintanilha passou duas horas cruéis.
Afinal pegou em si e foi ao escritório de Gonçalves, para
saber tudo de uma vez; e, se fosse verdade, sim, se fosse
verdade…
Gonçalves redigia umas razões de embargo.
Interrompeu-as para fitá-lo um instante, erguer-se, abrir
o armário de ferro, onde guardava os papéis graves, tirar
de lá o testamento de Quintanilha, e entregá-lo ao
testador.
– Que é isto?
– Você vai mudar de estado, não vai? – respondeu
Gonçalves, sentando-se à mesa.
Quintanilha sentiu-lhe lágrimas na voz; assim lhe
pareceu, ao menos. Pediu-lhe que guardasse o
testamento; era o seu depositário natural. Instou muito;
só lhe respondia o som áspero da pena correndo no
papel.
– Entendo – disse Quintanilha subitamente, – ela será
tua.
– Ela quem? – quis perguntar Gonçalves, mas já o
amigo voava, escada abaixo, como uma flecha, e ele
continuou as suas razões de embargo.
Não se adivinha todo o resto; basta saber o final. Nem
se adivinha nem se crê; mas a alma humana é capaz de
esforços grandes, no bem como no mal. Quintanilha fez
outro testamento, legando tudo à prima, com a condição
de desposar o amigo. Camila não aceitou o testamento,
mas ficou tão contente, quando o primo lhe falou das
lágrimas de Gonçalves, que aceitou Gonçalves e as
lágrimas. Então Quintanilha não achou melhor remédio
que fazer terceiro testamento legando tudo ao amigo.
O final da história foi dito em latim. Quintanilha serviu
de testemunha ao noivo, e de padrinho aos dois primeiros
filhos.
Um dia em que, levando doces para os afilhados,
atravessava a Praça Quinze de Novembro, recebeu uma
bala revoltosa (1893) que o matou quase
instantaneamente. Está enterrado no cemitério de S. João
Batista; a sepultura é simples, a pedra tem um epitáfio
que termina com esta pia frase: “Orai por ele!”
É também o fecho da minha história. Orestes vive
ainda, sem os remorsos do modelo grego. Pílades é agora
o personagem mudo de Sófocles. Orai por ele!
42
 Rita Marciano Mourão
Jardim de Trovas

1 4 7
Ante os nãos e os poucos prós, Com máscara da ilusão Depois de tantos verões,
nosso Amor meio tardio, minha altivez nem percebe talento pouco me importa.
mostra a força que há em nós quando a porta da emoção No jardim das ilusões
quando amar e um desafio. ergue a tranca e te recebe. já sou como folha morta.
2 5 8
Bilhetes de amor... saudade Com ousadia me olhaste, Deriva meu corpo, enquanto
que a lembrança hoje cultua ousada eu correspondi. contra os reveses reluto.
onde a tal felicidade Com loucura me abraçaste, Hoje o tempo usa meu pranto
era o carteiro da rua!... e o resto eu juro, nem vi! para cobrar seu tributo.
3 6 9
Cansado, frágil, tristonho, De minissaia, a coroa Desato o nó da lembrança
quando a fé lhe pede um preço, tenta a sorte... lá na praça. e um facho de luz sem fim
o escritor faz de um bom sonho De longe alguém diz: - É boa... me traz de volta a criança
outro livro, outro começo… Mas de perto... assusta a caça. que o tempo levou de mim!

43
 10
Descrevê-lo, não me iludo,
a minha fé nem se atreve.
Deus é bem mais do que tudo
que a mente humana descreve.
11
Diante a miséria e o afeto
eu jamais vi tanto brilho
no olhar de uma mãe sem teto
enquanto amamenta o filho!
12
Diz o velho, em maus trejeitos:
- Como o carnaval é ingrato:
com produtos tão perfeitos,
a distância nega o prato!
13
Entre cristais, vinhos nobres,
com saudade, hoje lamento
do campo as canecas pobres
mas tão ricas de alimento!
14
Ergo o cristal, já vencida,
mas a razão me renega,
quando a emoção, iludida,
bebe o vinho e a ti me entrega!
15
Escrevo, reluto... E assim
da tristeza eu vou fugindo.
O escritor que habita em mim
me ensina a sofrer sorrindo.
16
Este espinho que me atira
aos braços da dor sem fim,
é o fruto desta mentira
que você plantou em mim.
17
É um velho lar meu legado
onde o amor gerou bonança
e pôs um filho ao meu lado
multiplicando essa herança.
18
Faço versos da incerteza,
com talento a dor suplanto.
É bem mais leve a tristeza
dissimulada em meu canto.
19
Lembrança da mocidade,
de um som de lira em seresta...
Ah! como fere a saudade
quando lembrança é o que resta…
20
Levada por fantasia
de um desejo inconsciente,
eu beijo na cama fria
as formas de um corpo ausente!
21
Mesmo ante o furor medonho
de um mar que raivoso freme,
solto a jangada de um sonho
e o sonho conduz meu leme!
22
- Meu filho, veja onde está
o seu querido paizão!...
- Ah! Mamãe, não sejas má,
da outra vez levei "sabão"!
23
Meu salário é duvidoso
qual moça de minissaia.
De longe, acena maldoso,
mas, na mão, foge da raia!
24
Minha jangada à distância,
(velha tábua na enxurrada)
remada por mãos da infância
foi bem mais do que jangada!
25
Na fonte antiga da praça,
que em lembranças recomponho,
a minha ilusão te abraça,
movida por este sonho!…
26
Não lamento o meu passado,
nem mesmo o tempo me ofende.
Viver é um aprendizado
que mais vive mais aprende!
27
No céu a espalhar magia
com frases mudas, a lua
nas pautas da noite fria
faz versos à minha rua…
44
 28
No céu tecendo magia,
com frases mudas a lua,
nas pautas da noite fria
faz versos á minha rua!
29
Nos limites da demência
entre o delírio e a razão
eu beijo um rosto que a ausência
desenha na solidão!
30
Nosso amor meio sem jeito
mas, talentoso e insistente,
vai vencendo o preconceito
que a idade lança entre a gente.
31
Nos volteios dos deslizes
quando o corpo já cansou,
como dói pisar raizes
que a nossa fé não regou!
32
No vazio do meu peito,
meu destino de escritor
vai preenchendo, a seu jeito,
velhas lacunas de amor…
33
Peço a Deus que a minha prece
seja feita em tom de trova
e a inspiração me trouxesse
a graça da fé que inova.
34
Perdi meu esteio mor
quando perdi minha fé.
Mas Deus construtor maior
de novo me pôs em pé!
35
Perfumada e porte nobre,
na incerteza que a consome,
testou com sabão de pobre
e da rival soube o nome.
36
Pondero... Mas, atrevida,
minha ilusão enche a taça
desta fonte proibida
que à razão condena e embaça!
37
Por mais que o orgulho insista,
peço a Deus, a quem me entrego,
que no calor da conquista
eu saiba despir meu ego!
38
Quando a lua me abre as frestas
das lembranças que são tuas,
de uma lira ouço as serestas
feitas à luz de outras luas!...
39
Quando esta lua indiscreta
me traz lembranças sem fim,
eu choro o velho poeta
que morreu dentro de mim.
40
Quando renova a paisagem
na tela de um novo dia,
Deus capricha na mensagem
que eu chamo de poesia!
41
Relembrando os sons dispersos
das liras da mocidade,
meu sonho acompanha os versos
nas cordas desta saudade!...
42
Ribeirão, cidade nobre,
mas de alma humilde e serena,
és mãe do rico e do pobre,
da pele clara e morena!
43
Ribeirão é terra quente
de clima e de coração.
Qualquer raça, aqui se sente
bem mais gente, mais irmão!
44
Rondando marco após marco,
a minha sorte à deriva,
a ventura é sempre o barco
que do meu porto se esquiva.
45
Se a opressão se faz maior
ante a paz em construção,
a família e o esteio mor
que sustenta uma nação.
45
 46
Seja lírica ou de humor,
a trova encanta o universo,
rimando sem se opor
nossa fé cantada em verso!
47
Sem dinheiro, a pobre Aninha
se refaz em volta e meia:
depois de rodar bolsinha,
tem sempre a panela cheia!
48
Se me entrego ao devaneio,
minha esperança se aflora
e vai fincando outro esteio
onde a ilusão pede escora!
49
Sem lamentar, eu suponho,
ao ver um sonho à deriva:
- mais importante que um sonho
é eu sentir que estou viva!
50
Se o verão tudo arrefece,
talento é inovar quimera;
onde um novo sonho cresce,
sempre existe primavera.
51
Sobras desta trajetória,
os espinhos do desgosto
vão escrevendo outra história
sobre as linhas do meu rosto!
52
Talentoso no passado
mas depois um tanto frio...
e desse amor mal cuidado
restou-me um lar tão vazio!
53
Tiro a máscara... - ouço aflita
de um mar de farsas sem fim
um outro Eu que ainda grita
por vida, dentro de mim!
54
Usou truques à vontade,
tentando a sorte a coroa...
Mas alguém diz: - "Nessa idade,
só gasta cartucho à toa!”

Marina Strachman
Peça Teatral:
Bom demais pra ser...
Peça teatral: Bom demais pra ser… Baseado em “Um conto de Natal” de Charles Dickens
Autora: Marina Strachman

46
 Enredo
Esta narrativa é uma obra de ficção que envolve personagens
reais, imaginando o que seria deles se morressem; o que estas
personagens, que foram tão importantes em vida deixaram de
bom, de realmente bom depois que se foram. A peça pretende
mostrar que o que realmente importa, é a essência da pessoa, e
não seus bens!
Cenário
Dividido em três espaços. Uma sala, com TV tudo de última
geração com lap top, com televisão e som ligados. Outra um
“campo” de futebol e na outra, dois carros um vermelho e um
preto no trânsito, tudo separado por biombos.
Descrição dos Personagens
Asdrúbal – Têm 40 anos, pai de família, um executivo que só
faz trabalhar, não dá atenção à esposa e nem ao filho.
Marilda a linda – Têm 30 anos, só fala de regime, ginástica e
calorias, não dá atenção ao filho e ao marido.
Junior – Têm 10 anos, cabelo penteado como o Neymar, usa
roupa de grife, tem Ipod, Ipad, e wii, e sempre todos ligados e
brinca sozinho.
Uesley Uilson – Jogador de futebol profissional, bom jogador,
mas é trapaceiro, encrenqueiro.
São Januário – Um garoto bonito, muito bom jogador, e uma
pessoa do bem.
Beto Esperto – Joga bem, mas tem mania de querer ser mais
esperto que os outros e só se dá mal.
Leila – motorista do carro vermelho, chorona, desempregada,
frustrada, acha que sua vida é um erro atrás do outro.
Beka – Amiga de Leila, está no carro, mas não aguenta
mais.
Renato – Um jovem muito feliz, motorista do outro carro.
Mauro – amigo de Renato, companheiro pra tudo.
Três Anjos da Guarda – Um para Asdrúbal, outro para
Uesley e o terceiro para Leila.
Abertura
Narrador
Vivemos hoje a nossa vida, uma vida boa, bacana, mas se
deixássemos esta vida pra trás agora, já! O que teríamos deixado
para trás?!
(Pausa, música mais alta – por meio minuto)
Narrador prossegue:
– No mundo atual, mundo dos vivos, malandros, espertos a
vida segue segue.
Ilumina-se um de cada vez as três cenas, a família na sala, o
jogo de futebol, os carros no trânsito.
Cena I
(Cenário – Sala da família, com Asdrúbal, Marilda a linda e
Junior)
Narrador
- Era uma vez…
47
 (Música e foco de luz passando sobre os objetos e as pessoas
da cena da família)
Narrador – Asdrúbal é um super executivo de uma
multinacional que tem escritórios em Londres, Nova Deli, Hong
Kong e Rio de Janeiro. Como o fuso horário varia muito de um
escritório para outro, Asdrúbal passa os dias conectado a algum
computador, não tem tempo de folga e viaja muito, mas é muito
rico, possui helicóptero, avião particular, iate, casa de campo e
de praia e dá para esposa e para o filho tudo o que pedem, sem
discutir.
(Enquanto o narrador fala, mostra Asdrúbal falando em
dois celulares, em línguas diferentes, na frente do computador
que está ligado. Quando o narrador finaliza, entra o filho e a
esposa discutindo.)
Asdrúbal (aos gritos) – vocês não percebem que estou
trabalhando?! Preciso resolver este assunto urgente!
Marilda a linda – Você está SEMPRE trabalhando e
resolvendo alguma coisa urgente. Não percebe que este assunto
é URGENTE também?!
Junior – é pai, a mamãe….
Marilda a linda (interrompendo) – Já disse que não gosto
que você me chame assim, sou Marilda a linda!
Junior (chorando) – eu sou a única pessoa do mundo que
não pode chamar a mãe de mãe!!!
Asdrúbal (em seus celulares)- Sorry, but I have a problem
here. (e desliga os telefones, olhando muito feio para os dois!) –
Venha cá, meu filho, não chore que o papai compra para você
aquele Jet Ski, último modelo.
Junior (enxugando as lágrimas rapidamente)– Obaaaa, agora,
pai, agora?!?!
Marilda a linda (interrompendo) – é sempre assim, para ele
você compra tudo, e pra mim nada. Já faz DOIS dias que pedi
uma mixaria para fazer novamente minha plástica de barriga e
você nem respondeu!
Asdrúbal- Desculpe minha linda, tem toda a razão, aonde
está meu talão de cheques? (pegando o talão na pasta) –
Quanto é minha linda, 500 mil está bom?! Não, não, é pouco
por toda esta beleza, querida leve logo um milhão e aproveita
renove seu guarda roupa. Se quiser ir para Miami, o jatinho
estará disponível amanhã!
Marilda a linda (beijando o marido) – é por isso que
TODAS as minhas amigas morrem de inveja do MEU Asdrúbal!
Narrador – Asdrúbal volta ao telefone, para acabar de
resolver os problemas dos escritórios.
– Cena II –
(Cenário – campo de futebol, Uesley Uilson,São Januário,
Beto Esperto, brincando com a bola)
Narrador – Uesley Uilson é um jovem de 17 anos, que joga
futebol tão bem que já têm alguns times atrás dele, mas ele
bebe e usa drogas, seu melhor amigo, Beto Esperto, é um perna
de pau que acha que joga MUITA bola, neste time existe
também o goleiro São Januario, ótimo jogador, joga bem, é
voluntário em duas ONGs é um garoto do bem.
48
 São Januário – Uesley, não te disse para você parar de
beber e jogar bola que você ganha mais?!
Beto Esperto (com desdém) – Se fosse só bebida o nosso
problema, tava moleza!
Uesley Uilson – (interrompendo) – Cala boca, Beto! E
Januário, o que é que você tem ficar me dando conselho, se
conselho fosse bom, ninguém dava de graça!! (rindo), Né não
Betão!!
(Betão e Usley, rindo)
São Januário – Olha cara, o negócio é o seguinte: tem uma
conversa que o Santos tá querendo te contratar pra jogar com o
Neymar, mas pra isso, você tem que deixar de faltar em treino
por causa de bebida.
Beto Esperto (com desdém) – Eu já disse que, se fosse só
bebida o nosso problema, tava moleza! Você com esse apelido
encardido de São Januário, só quer dar bons conselhos…
(Uma voz lá de dentro- Beto Esperto, fica quieto que este
papo não é com você, você quando está bem, serve pra
esquentar banco, não sei se você percebeu, mas nem no banco
tu tá escalado!. Uesley, esta conversa do São Januário é séria,
mas, só vai funcionar se você por 3 meses comparecer aos
treinos sem estar drogado, ou bêbado, ou os dois!) E os três
saem jogando bola.
– Cena III –
(Mostram os dois carros parados no farol, um vermelho com
a Leila ao volante e a Beka ao lado, e no outro no carro de cor
prata Renato dirigindo e Mauro ao lado)
Narrador – Leila a motorista do carro vermelho, é uma
chorona, desempregada, frustrada, acha que sua vida é um erro
atrás do outro. Beka, sua grande amiga, está tentando ajudar,
até lhe ofereceu um ótimo emprego, que Leila recusou, mas a
Beka está cansada desta amiga que parece gostar de sofrer.
(No carro vermelho)
Leila (com a maquiagem borrada de tanto chorar)- eu não
sirvo pra nada MESMO, perdi meu emprego, perdi o noivo e
agora estou a um passo de perder meu apartamento! EU VOU
ME MATAR!
Beka – Ah, pois não! Mas se mata sozinha que estou
descendo do carro. Eu já te ofereci o cargo de gerente geral em
meu escritório, mas você me respondeu que: trabalhar com a
amiga só pode dar errado… você gosta é de reclamar!
(No carro preto)
Mauro – Renato olha só que mulherão no banco do
passageiro!
Renato – Só se for, porque a motorista toda borrada tá
parecendo que saiu do baile de halloween!
(os dois caem na gargalhada)
(No carro vermelho)
Beka – Você ouviu isso, sua louca?! Até quando você vai se
fazer de vitima, olha só que dupla “tudo bom” aí do lado! E
parece que estão rindo de nós!
(No carro preto)
49
 Renato (dirigindo-se para Beka no outro carro)– Oi! Nós
estamos indo no Shopping, você quer vir?!
(Leila engata uma primeira e sai correndo com o carro)
Beka (assustada e gritando) – Para o carro já que eu vou
descer! Você precisa de um médico urgente!
Apaga-se a luz do cenário.
– Cena IV–
(Nesta cena camas são necessárias)
Narrador – e o dia acabou e todos foram dormir…
Mostra cada um deitado em sua cama… Asdrúbal em seu lap
top, enquanto Marilda pensa em suas plásticas, e Junior está
dormindo. Beto Esperto, em sua cama bebendo a segunda
garrafa de vodka, Uesley tentando jogar a garrafa de bebida fora,
mas acaba bebendo… e São Januário fazendo suas preces antes
de se deitar. Leila desmaiada ao lado de MUITOS remédios que
ela ingeriu, Beka em sua cama preocupada com Leila, pedindo
que o anjo da guarda olhe por sua amiga, Renato e Mauro cada
um dormindo em sua cama.
Narrador – Me enganei, agora sim, e o dia acabou e todos
foram dormir.
E mostra todos dormindo.
Narrador – E eles sonham, sonham com o seu futuro, e com
o que será de cada um deles….
Anjo da Guarda de Asdrúbal – Asdrúbal, sou seu Anjo da
Guarda, estou aqui para te ajudar: você é um homem bem
sucedido financeiramente, mas sua vida é uma droga… sua
mulher só quer saber do seu dinheiro, e seu filho que tanto
quer seu amor, não consegue ganhar nem um abraço! Você
nunca fez uma boa ação na vida! Veja o que será de você depois
que morrer:
Mostra a parte do cenário do céu, e Asdrúbal, sozinho,
ninguém vem conversar com ele. E ele está, olhando para seu
filho que está brincando, e sua esposa que está adorando estar
sozinha com o dinheiro da herança que ele deixou.
Asdrúbal se desespera.
Anjo da Guarda de Asdrúbal prossegue – Asdrúbal, este
quadro pode mudar, se for da sua vontade, você é jovem, tem
muita coisa boa para fazer ainda, que tal?!
Asdrúbal (acorda assustado) – Marilda minha linda, tive um
sonho e preciso mudar! Querida, amanhã vou começar a
instruir meus diretores, para ter mais tempo com vocês.
Também vou ajudar a quem eu puder, mas por enquanto…
Asdrúbal corre para o quarto do Junior e o abraça e beija.
– Cena V–
Anjo da Guarda de Uesley – Uesley Uilson, sou seu Anjo
da Guarda, estou aqui para te ajudar: você é um menino ainda,
tem um lindo futuro pela frente, mas sua vida é só beber e se
drogar, Deus te deu um Dom de jogar bola maravilhosamente,
mas você prefere as drogas… Veja o que será de você depois que
morrer:
Mostra a parte do cenário do céu, e Uesley Uilson, sozinho,
ninguém vem conversar com ele. E ele está, olhando para o
nada, pois não tem nada nem para olhar
50
 Anjo da Guarda de Uesley prossegue – Uesley Uilson, este
quadro pode mudar, se for da sua vontade, você é jovem, tem
muita coisa boa para fazer ainda, que tal?!
Uesley Uilson acorda MUITO assustado e diz para si mesmo:
Véio eu preciso mudar já!
Ele liga para São Januário e diz:
– São Januário, preciso muito da sua ajuda, tive um sonho e
eu preciso mudar, você me ajuda?!
São Januário – Uesley, claro que sim, aliás, eu vou adorar
poder te ajudar!
– Cena VI –
Anjo da Guarda de Leila – Leila, sou seu Anjo da Guarda,
estou aqui para te ajudar: você é uma mulher inteligente, bonita
e que ainda, tem um lindo futuro pela frente, mas sua vida é só
reclamar, você acha que a responsabilidade é sempre do outro,
nunca é sua! A sua vida pode mudar mas… E preste atenção a
este detalhe: VOCÊ e somente VOCÊ é a responsável por suas
escolhas.
Veja este é seu futuro… mostra Leila pedindo esmola.
Anjo da Guarda de Leila prossegue – Leila, este quadro pode
mudar, se for da sua vontade, você é jovem, tem muita coisa
boa para fazer ainda, que tal?!
Leila acorda MUITO assustada e diz para si mesma: Eu não
tinha percebido que passava por cima das minhas
responsabilidades!
Liga para a Beka e diz:- Beka, você tem a partir de hoje uma
nova amiga, e eu quero sim o emprego que você me ofereceu,
você verá de agora em diante, sou uma pessoa melhor!
Narrador – E eles se tornaram pessoas melhores, e você?!
– Cena VII –
Narrador – E enquanto isso na lanchonete do bairro. Em
uma mesa, dividindo uma pizza, contando estórias e se
divertindo estão, Leila, Beka, Renato e Mauro.
Leila – Quero propor um brinde a minha amiga que não me
abandonou quando mais precisei e ao que sobrou de legal
daquela época, A Beka, ao Mauro e ao meu amor, o Renato!
Beka – Ah, isso merece um brinde mesmo, Leila, você é
outra pessoa, eu não sei o que te fez mudar assim pra melhor,
mas eu agradeço! Posso confessar que pedi muita ajuda para
seu anjo da guarda!
Mauro – Renato e você achando que ela parecia uma
assombração! rsrsrsr Ainda bem que nos encontramos
novamente, e foi incrível vê-las ajudando as crianças a refazer a
mata ciliar daquela nascente!
Renato – Ainda bem que nos encontramos novamente, e foi
incrível vê-las ajudando as crianças a refazer a mata ciliar
daquela nascente!
Beka – Ei rapazes, semana que vem tem uma distribuição de
mudas de árvores da região e meu escritório vai emprestar dois
caminhões, será uma ação no fim de semana inteiro, pois vamos
promover também a plantação na beira do rio, topam?
51
 (Renato, Leila e Mauro)- Ah, Beka com certeza e você não vai
se livrar de nós tão cedo!
Narrador – E na outra mesa, estão….Mostra a mesa com
Asdrúbal, Marilda e Junior. Eles estão comendo uma salada!
Junior – Quero mais alface e tomate, mamãe!
Marilda a linda (que está grávida) – Claro meu querido, eu
também vou repetir. Asdrúbal amor, pede um suco de laranja
pra mim?
Asdrúbal- Claro. Ah, Marilda, eu quero te agradecer a dica
das empresas que investem em ações ambientais, eu estou
adorando trabalhar com está área! Aliás, filho, este fim próximo
fim de semana, vamos plantar árvores na beira do rio, e
escolhemos você e a Marilda para representarem a empresa,
vocês aceitam?
Marilda a linda (beijando o marido) – é claro querido,
nossa vida mudou pra melhor agora, eu me sinto melhor e sou
uma mãe de verdade agora, eu curto estar com vocês!
Junior – é mesmo mamãe, agora a gente pedala juntos, e
almoça juntos!
__________________
Marina Strachman – arquiteta e urbanista, mestre em desenvolvimento regional e meio ambiente e especialista em educação ambiental.
Asdrúbal- eu só tenho a agradecer por aquela noite! Sou
outra pessoa e serei pai de gêmeos!
Narrador – e entrando na lanchonete… São Januario e Uesley.
Uesley está triste.
São Januário – Uesley, você tá bem?
Uesley Uilson – To sim Janú, mas to muito triste! Nunca
pensei que o Beto fosse morrer assim de overdose!! Sabe acho
que é uma mistura de sentimentos… afinal, se não fosse por
você, eu ia acabar assim também!
São Januário – Olha cara, mas você conseguiu, teve uma
tremenda força de vontade e conseguiu ficar um ano inteiro
longe da bebida e das drogas!
Uesley Uilson – E agora é seguir em frente! Este ano vou
jogar no Santos e agradeço a Deus todos os dias por eles terem
te contratado junto comigo, pois você é meu parceiro, irmão e
amigo!
Apaga-se a luz do cenário.
52
 Tânia Tomé
Poemas
Escolhidos
MOÇAMBIQUE a pupila
de uma luz imensa
Quando me sento descalça no fundo da concha.
sobre o sapato do menino pobre
que me enche o pé É o que se me vê(m) além
muito mais que outro qualquer da cotilédone da pele:
me lembro que existir sons ruidosos
não é sozinha em uníssono.
é com toda gente.
E me lembro SERMENTE
que tenho de embebedar-me de ti
Moçambique E se Paul Celan
Porque tenho saudades de mim me entrasse
aqui, no futuro verso
SONS EM UNÍSSONO eu seria a flor
tu serias a morte
A mão que me lê e não te escreveria
ganha no espelho neste desejo

53
 incerto
de morrer-te
como murcha a flor
para ser semente
SE O MEU PESCADOR PESCASSE
Se o meu pescador me pescasse
pelo arpão me agarrasse os versos
um a um, sem pressa
a melhor palavra do mar…
Mas em que lugar da asa
a palavra poderia ser mais bela?
Com que cheiro? Com que sabor?
Onde seria o lugar do sol
Com que cor? Com que brilho?
E sei que hei de escolher
depressa mas devagar
a palavra mais carnuda para comer
E vou comer intensamente
Com toda forca dos meus (d)entes
na ponta dos dedos
as palavras que não me calo
E um peixe com asas
Há de nascer
E há de pescar-me no alto
o pescador
Espero
ENCANTOEMA
Pois há urna verdade,
é a verdade do poema.
Urna verdade que não existe
e que não importa.
O que importa és tu
e és tu que existes
no peixe que sonhas.
ENCANTAMENTE
Uma confusão de dedos
procurando as mãos
da menina
— Onde estão, mãe,
as minhas asinhas da loucura?
A PALAVRA
A palavra quer deitar-se
sozinha, reflexa
contemplar devagar
o sol morre ao silêncio
Não há pressa, não há medo
A palavra quer morrer
quantas vezes for preciso
54
 SONHO quase sempre
na plenitude
Inspirada num poema que de igual forma me caracteriza de como na forma
poeta amigo CAVALAIRE (Adilson Pinto). em que respiro.
Não tenho medo de assumir quem sou, uma eterna sonhadora
que luta por aquilo em que acredita. (Tânia Tomé) AMOR
Eu tenho um sonho, Meu poema infinito
e dentro dele milhares Tu escreves-me tão bem
de sonhos possíveis… esse amor todo nos teus dedos
em que acredito, escrevives-me exatamente
como me sonhei

Richard Wagner
O Anel do Nibelungo
Parte 3: Siegfried
Sua estreia ocorreu no Bayreuth Festspielhaus, Ato I
Bayreuth, em 16 de agosto de 1876, como parte da Cena I
primeira apresentação completa da Saga do Anel. Irmão de Alberich, Mime, está forjando uma lâmina
de espada em sua caverna no meio da floresta.

55
Enquanto trabalha, reclama sobre não conseguir forjar
os pedaços de uma certa espada, e sonha com o tesouro
almejado anteriormente por seu irmão. O nibelungo tem
como objetivo obter o Anel para si, tendo criado o órfão
Siegfried para matar Fafner por ele. O gigante estava
com posse do Anel e do elmo mágico Tarnhelm, e havia
transformado-se em dragão com os poderes do elmo.
Mime precisava da espada para que Siegfried usasse,
mas o jovem quebrava facilmente todas as lâminas
forjadas.
Siegfried retorna de suas caminhadas na floresta com
um urso encoleirado, o que apavora Mime, que pede a
retirada do animal. O jovem atende o pedido e solta o
urso, que sai pela floresta. Ele incomoda-se com a falta
de progresso de Mime na forja da espada. O velho então
o apresenta sua nova produção, que assim como todas
as anteriores, é destruída por Siegfried, já enfurecido.
Mime tenta acalmá-lo, lembrando-o sobre a gratidão que
o jovem o deve pela tutoria durante tantos anos.
Entretanto, o jovem não o suporta. Siegfried exige saber
sobre seus pais; nas suas caminhadas ele havia
percebido que todos entre os animais os filhos possuem
pai e mãe, e estes são parecidos com a cria. Mime era
nada parecido com Siegfried, mas o velho explica que é
tanto pai quanto mãe do garoto. Ameaçado por Siegfried,
Mime é forçado a ceder e explicar sobre a mãe do jovem,
a moribunda Sieglinde. Ela morrera durante o parto do
filho, não antes de confiar ao nibelungo os cuidados do
bebê. Perguntado sobre seu pai, Mime explica possuir
total desconhecimento, exceto pelo fato dele ter morrido
em combate, como informado por Sieglinde. Como prova
do que havia acabado de contar, ele também mostra ao
jovem os estilhaços da espada Nothung, e Siegfried o
ordena a reforjá-la, animando-se com o potencial dessa
arma de verdade. Siegfried então deixa o local.
Cena II
Mime está desesperado: estava acima de sua
capacidade consertar a Nothung. Um velho homem (a
platéia percebe ser Wotan) aparece abruptamente na
residência. Sua presença não é positiva ao nibelungo,
que deseja a retirada do sujeito, apesar da insistência. O
andarilho propõe a aposta de sua cabeça em um jogo de
três charadas para Mime, que aceita a fim de dispensar o
sujeito mal vindo. Ele pergunta ao andarilho o nome das
raças que vivem abaixo do solo, na superfície e nos céus.
O andarilho responde corretamente os nibelungos, os
gigantes e os deuses, respectivamente. Mime então
pede que o sujeito se retire, mas, não se dando por
vencido, Mime é então forçado pelo sujeito a apostar sua
cabeça para responder charadas. Ele é perguntado sobre
a raça mais amada por Wotan (ainda que tratada
cruelmente), o nome da espada que pode destruir Fafner
e a pessoa que pode fabricar a lâmina da espada. Mime
responde corretamente as duas primeiras perguntas, os
Volsungas e Nothung respectivamente. Entretanto, ele é
56
incapaz de responder a última charada. Wotan livra
Mime, explicando-o que somente quem não conhece o
medo pode reforjar Nothung, declara que sua cabeça
pertence à tal pessoa sem medo e deixa a residência.
Cena III
A essas alturas Mime já está alucinado. Siegfried
retorna, exigindo a reparação da espada estilhaçada.
Mime percebe que a única coisa que não havia ensinado
a Siegfried durante sua criação foi o medo. Ao saber
disso, Siegfried se mostra interessado em aprender
sobre o medo, e Mime promete ensiná-lo ao levá-lo para
o dragão Fafner.
Como o nibelungo não consegue forjar a espada por
conta própria, Siegfried decide realizar a tarefa sozinho,
tendo sucesso na tarefa apesar da descrença de Mime.
Nesse meio tempo, Mime percebe que, com o acordo
com o andarilho, sua cabeça agora pertence a Siegfried.
Ele então prepara uma bebida envenenada para oferecer
ao jovem logo após ele derrotar o dragão. Ao terminar a
forja, o jovem demonstra o poder de sua lâmina ao partir
uma bigorna ao meio, impressionando o nibelungo.
Ato II
Cena I
É noite e se está na saída da caverna do gigante
Fafner, que, sob forma de dragão por conta do elmo
mágico, guarda consigo o elmo, o Anel e o tesouro
obtido com o contrato de Wotan. O andarilho chega ao
local, onde Alberich mantém vigia esperando a
oportunidade de reaver o Anel que anteriormente já teve
posse. Os dois inimigos logo se reconhecem (ao
contrário de Mime, que em nenhum momento percebe
que o andarilho é Wotan). Alberich conta seus planos
para dominar o mundo assim que o Anel retorne para si.
Calmamente, Wotan alega que não deseja obter o Anel,
estando ali somente como observador. Alberich não
acredita nas intenções de Wotan, alegando que o herói
livre era a forma indireta de Wotan obter o Anel, então
ele ainda estava interessado. Wotan então o alerta,
dizendo que Mime é que esta usando o jovem Siegfried
para obter o anel, era com seu próprio irmão que
Alberich deveria se preocupar. Ele termina, dizendo que
logo o jovem chegaria ao local com seu tutor a fim de
matar o dragão.
Para surpresa do nibelungo, Wotan acorda Fafner e o
informa sobre o herói que está chegando para lutar
contra ele. Ele propõe que ele ceda o Anel pacificamente
para sair ileso. Sem se importar, o dragão recusa-se a
entregar o anel e retorna ao sono. Wotan parte e
Alberich esconde-se em uma fenda das rochas do local.
Cena II
Ao amanhecer, Siegfried e Mime chegam ao local, e
Mime decide recuar enquanto Siegfried confronta o
dragão. Enquanto o jovem espera o Fafner aparecer,
57
divaga sobre seus verdadeiros pais e percebe um
pássaro da floresta em uma árvore. Amigável ao ser, ele
tenta imitar seu canto usando um pífaro talhado na hora,
sem sucesso. Ele então executa uma nota em sua
trompa, acordando Fafner e levando-o para fora de sua
caverna. Apesar da fúria de Fafner, Siegfried age como
de costume, atrevido. Após discussão, eles lutam, e
Siegfried fere o coração do inimigo com Nothung.
Em seus últimos momentos, Fafner toma
conhecimento do nome de Siegfried, diz um pouco de
sua história e que havia matado seu irmão Fasolt. Por fim,
o alerta sobre traição. Quando Siegfried remove sua
espada do cadáver, suas mãos são queimadas pelo
sangue do dragão, e ele instintivamente as coloca em
sua boca. Ao provar o gosto do sangue, ele percebe que
agora consegue entender a língua do pássaro da floresta
(Segundo a mitologia, beber sangue de dragão torna a
pessoa clarividente e apta a entender a língua dos
pássaros).. O pássaro lhe revela os poderes do Anel e do
elmo mágico, e Siegfried entra na caverna para procurar
tais tesouros.
Cena III
Mime retorna para assegurar a morte do dragão,
Alberich também chega ao local e os dois discutem sobre
o direito a posse do Anel. Com o retorno do jovem os
dois irmãos cessam a discussão e deixam o local.
Seguindo suas instruções, ele toma para seu o anel e o
elmo mágico da residência de Fafner, e ignora o resto de
tesouro. O pássaro então o alerta sobre as intenções de
Mime, e avisa que agora o jovem possuía o dom da
clarividência por conta do sangue do dragão. Mime
reaparece, e Siegfried reclama que ainda não havia
aprendido o significado do medo. Mime então o oferece
a bebida envenenada com um jeito amigável, mas
Siegfried consegue ler os pensamentos de cobiça, ódio e
assassinato na mente do velho nibelungo. Siegfried
então mata o nibelungo com um golpe de sua espada.
Ele então atira o corpo de Mime na caverna de Fafner,
assim como o cadáver de Fafner.
Após pedido de Siegfried, que lamentava sua solidão
o pássaro da floresta então começa a cantar sobre uma
mulher dormindo em uma rocha rodeada por fogo
mágico, e cujo herói que, salvando-a, tornar-se-ia noivo
da dama. Imaginando se finalmente poderia entender o
significado do medo, Siegfried parte para a montanha
sendo guiado pelo pássaro.
Ato III
Cena I
Ainda sob forma de andarilho, Wotan aparece no
caminho da rocha onde repousa Brünnhild e invoca Erda,
deusa da terra. Aparentando estar confusa e
questionando o motivo de ter sido acordada, ela emerge
da gruta onde se encontrava. Wotan se identifica e pede
conselhos, mas Erda o sugere procurar suas filhas
nornas. Wotan insiste, mas Erda faz nova sugestão: que
58
ele procurasse Brünnhild, uma das valquírias filhas de
Erda com Wotan.
Ele responde alegando que era justamente sobre ela
o assunto, e descreve a situação atual da valquíria, que
estava condenada a sono profundo por sua
desobediência. Apesar do espanto de Erda, Wotan
continua, dizendo a ela que seu período de sabedoria
estava chegando ao fim. Ele a informa que não teme
mais o destino final dos deuses; é inclusive seu desejo
que isso ocorra. Sua herança seria deixada para o
Volsunga Siegfried, e sua filha Brünnhild trabalharia nas
tarefas que ainda assolavam o mundo. Dispensada, Erda
mergulha novamente às profundezas da terra.
Cena II
Wotan permanece no local. Siegfried chega auxiliado
pelo pássaro da floresta, que parte ao ver o andarilho.
Wotan pergunta o destino do jovem, e pensando que
aquela pessoa poderia ajudá-lo, Siegfried responde que
procurava uma rocha sobre a qual repousava uma
mulher. Segue um interrogatório de Wotan ao jovem,
que por sua vez começa a se irritar. Em uma discussão
agora acalorada, o andarilho adverte Siegfried para que
ele não desafiasse, mas o jovem, que ainda não conhecia
o medo, age atrevidamente como de costume. Ele
responde insolentemente e direciona-se a caminho da
rocha de Brünnhild.
Wotan bloqueia a passagem de Siegfried através da
lança dos tratados, e o diz que a mesma lança já havia
no passado quebrado a espada que o jovem tinha em
punho. Percebendo então que aquele sujeito era o
responsável pela morte de seu pai, o dono original da
espada, Siegfried quebra a lança com um golpe da
Nothung. Wotan então calmamente reúne os estilhaços
de sua arma, e deixa o local. Siegfried chega às rochas e
observa o círculo de fogo que enfrentará. Ele sopra sua
trompa e avança sobre o fogo, que é rapidamente
amenizado.
Cena III
Siegfried encontra Brünnhild e seu cavalo.
Primeiramente pensa tratar-se de um homem, por causa
da armadura típica das valquírias. Entretanto, remove a
armadura com sua espada e encontra a mulher por trás
do equipamento. Incerto sobre como agir por nunca
antes ter visto uma mulher, clama por sua mãe e
experimenta o medo pela primeira vez. Desesperado, ele
a beija, acordando-a do sono mágico. Questionando
quem ser aquela pessoa que a havia acordado, ele se
apresenta. Ela responde, dizendo que já havia cuidado
do jovem antes mesmo dele ter nascido. Confuso,
Siegfried chega a cogitar ser ela sua mãe, mas Brünnhild
responde que não, e que sua mãe nunca mais voltaria.
Siegfried começa a atrair-se pela moça, sendo
repelido por ela. Brünnhild está triste por ter perdido a
condição de valquíria, mas acaba cedendo e entrega-se
ao amor de Siegfried, renunciando o mundo dos deuses.
59
 Jussara Gabin
Poemas
Avulsos
TODO DIA é porque Eu me encontrei
e, finalmente, soltei minhas asas.
TODO O DIA, Voei.
no mesmo compasso,
toco minha vida. ONDE MORO
Curo as feridas
e busco um espaço. a beleza tem muitas formas,
Não guardo rancor, o som faz muitas melodias,
nem mágoa de amor, o vento passa faceiro,
tristeza ou cansaço. o gavião voa ligeiro,
Tenho na algibeira tem festa todos os dias.
pedrinhas preciosas, A água canta lá embaixo,
nas mãos, um rosa, o galho dança brejeiro,
colhida no jardim. e do alto do pinheiro,
Sou peça importante salta a pinha com alegria.
neste mundo inconstante Cá onde eu moro,
que escolheram pra mim. tristeza não faz parada
e tem tudo o que eu preciso,
SE VOCÊ CHEGAR DE REPENTE dispensando o dinheiro.
Não é o céu por inteiro,
e não me encontrar, mas é um pedaço do paraíso.

60

Cansado de andar, Pedro Malasarte chegou a uma
grande cidade. Já haviam se passado dois dias desde
que se banqueteara com os cegos e seu estômago dava
horas.
Para piorar ainda mais sua situação, estava com uma
dor de dentes que mal podia suportar.
Mas não tinha dinheiro nem para pagar o dentista
-que naquele tempo era o barbeiro -nem para comer.
Gastara as últimas moedas no caminho, comprando um
burrico para uma pobre velha que também ia para a
cidade mas mal podia andar.
Ia mergulhado em tristes pensamentos quando
passou na porta de uma padaria. Acabava de sair uma
fornada e o cheiro de pão enchia o ar.
Pedro Malasarte olhou para dentro e viu toda espécie
de pães e bolos.
Ficou com água na boca.
Pedro Malasartes
Ai, que dor de dente!
O dono da padaria estava na porta, com seu avental
branco, e parecia ter o rei na barriga. Em tom de mofa,
vendo a cara de Pedro Malasarte, perguntou-lhe:
– Quantos pães e doces seriam necessários para
matar a sua fome, hein?
Nosso herói respondeu sem hesitar:
– Puxa, aposto que comeria uns cem…
– Ora, ora! – exclamou o padeiro, que adorava fazer
apostas. – Que posso lhe fazer se não conseguir comer
mesmo cem pães e doces?
– Amigo padeiro, já deve ter percebido que não tenho
comigo um só tostão. Mas para lhe mostrar que sou
mesmo capaz de fazer o que estou dizendo, pode
mandar me arrancar um dente de quatro raízes se não
comer cem pães e doces!
Arrancar dente sempre foi coisa de meter medo.
Divertido com a aposta, o dono da padaria mandou
Pedro Malasartes entrar e serviu-lhe os mais finos
61
produtos do seu estabelecimento. Pãezinhos de queijo e
broas, bolos, doces, marias-moles e tudo o mais.
Nosso herói estava mesmo com uma fome de lobo e
conseguiu comer, sem maior esforço, uns quatro pães,
duas ou três broas, algumas roscas e quatro ou cinco
doces.
Dando-se por satisfeito, virou-se para o padeiro:
– É… Não é que não consigo nem olhar mais para
pães e doces?
Prontamente o outro o agarrou pelo braço e levou-o
ao barbeiro:
– Amigo barbeiro, trate de arrancar por minha conta
um dente de quatro raízes desse malandro!
Estreia, no Brasil, da peça de Bernard-Marie Koltès,
encenada por Gilberto Gawronski, que encontra na
economia de meios e na secura expressiva uma via de
valorização do texto e da tensão dramática.
– Este aqui, este aqui -apontou Pedro Malasartes,
mais que depressa, rindo por dentro.
O barbeiro arrancou-lhe o dente dolorido em três
tempos. Não doeu tanto assim, mas Malasartes fez
muitas caretas.
-Está vendo só no que dá fazer apostas? - disse o
padeiro, com ar triunfante. -Devia ter visto logo que não
poderia comer tanto assim.
– Pois agora é que vou comer muito mais! - retrucou
Pedro Malasartes.
E foi-se embora assobiando, com a barriga cheia e
livre do dente que tanto o incomodava, sem gastar um
tostão…
Na solidão nos campos de
algodão
Em Na Solidão dos Campos de Algodão, o autor
francês, como em outras obras, tematiza a solidão. Não
há uma ação evidenciada – o texto é construído a partir
de extensos monólogos e o conflito se estabelece até o
final pela contraposição desses discursos que
62
subentendem dois lados complementares de uma
situação. São dois homens sem nome e sem referências
passadas explícitas, que expõem, por meio da palavra,
um jogo feito apenas de sugestões ao longo de cada
monólogo. Tráfico de droga ou de sexo, o texto não
explicita as motivações nem o local onde se dá o
encontro.
As qualidades poéticas do texto são ressaltadas pela
tradução de Jacqueline Laurence. Na montagem de
Gilberto Gawronski, o cenário trata apenas de
circunscrever o espaço e neutralizá-lo, enquanto que a
iluminação cria áreas de sombra e favorece o clima ermo.
Não há divisão entre palco e platéia. O espetáculo é
encenado para poucos espectadores que se sentam sobre
caixas espalhadas pela pequena sala, onde os dois
personagens se encontram. O diretor consegue imprimir
ação ao texto por meio da sugestão, estabelecendo este
jogo de gato e rato, de compra e venda, trabalhado
apenas na voz e na atitude, com quase nenhum
deslocamento e economia de gestos. Segundo o crítico
Macksen Luiz, a montagem “pulsa com a virulência de
um enfrentamento, ao mesmo tempo que leva o
espectador a um universo provocantemente poético” e
“procura ser aliciante, quando a força dramática da peça
não está naquilo que sugere ação, mas naquilo que
encobre a falta de ação”.1
Os dois atores trabalham em vias quase opostas.
Ricardo Blat busca a interiorização e um tempo
dramático emocional enquanto Gilberto Gawronski
compõe uma figura socialmente nítida, com um humor
ácido e uma tonicidade que sustentam o clima de tensão
do espetáculo.
Notas
1. LUIZ, Macksen. A solidão pulsante. Jornal do Brasil, Rio de
Janeiro, 30 nov. 1996.
63
 Astrid Cabral
Antologia Poética

NO COLO DO ANJO O olhar de Deus tudo abarca.

Só os homens têm pálpebras.
Empoleirado
na torre do meu sonho DESASTRES DE AMOR
um anjo resplandece.
Cílios cintilantes Mulher bule de louça
estrelas nos olhos deixa-se pegar pela alça
ele me acena com plumas e verte suor e sangue
e me abraça com asas. em quantia exata.
Juntos vagamos Dei com o nariz
entre rastros de astros na porta do teu coração.
a cavalgar nuvens Foi sangria desatada
por planícies etéreas e a porta do pronto-socorro
até que me sinto serena. também encontrei fechada.
É como se mudo dissera
não temas véus ou névoas Eu disse a meu coração:
qualquer neblina passa. Sossega pois tudo passa.
Mas eis que então fala: O nada não é perdição
Não sejas cega, menina. mas estado de graça.

64
 inaugurando auroras
Desde que o mundo é mundo ou ateando faíscas e incêndios
a sina: nas trevas da minha noite.
o amor, centelha Amor como açudes sangrando
que faz o incêndio ou caudais e tempestades
e a cinza. despencando dilúvios.
E não me falem de ruínas
BUSCA nem de cinzas, nem de lama.

Minha infância é hoje AMOR NO PÍER

aquele peixe de prata
que me escorregou da mão
como se fosse sabão.
Mergulho no antigo rio
atrás do peixe vadio
— Quem viu? Quem viu?
Minha infância é hoje
aquele papagaio fujão
No ar, sua muda canção
Subo nos galhos da goiabeira
atrás do falaz papagaio
— Me segura, me segura
senão eu caio.
MODO DE AMAR
Amor com tremor de terra
abalando montanhas e minérios
nas entranhas da minha carne.
Amor como relâmpago e sóis
Confesso: o amor por ti
não atravessou o mar.
Só molhou as pernas na espuma
e temendo vagas, dunas
não quis cavalgar o vento.
Confesso: o amor por ti
deixou-se ficar no píer
sem percorrer ponte alguma.
Acenavas terra ao longe
a ventura de outra margem.
Meu amor ficou no meio
refém do medo de risco.
Queria apenas passeio
a bordo escuna sem lastro.
Nunca a viagem de fato

65
 CREPÚSCULO
Por que esta ânsia de sobreviver
assim se amoita no âmago de mim
sempre que as lerdas pálpebras da noite
baixam nas altas ramas com os morcegos?
Por que o poente assim me abala o eixo
e de fúnebre pompa alma me embrulha
tal qual mortalha um pouco prematura?
Por que me pesa suportar as trevas
que o implacável fim do dia instaura
quando já estagiei em precipícios
saltando trampolins perto de abismos?
Por que morrer me assusta e paralisa
se o que temo perder, de longe sei
nada tem de Eldorado ou paraíso?
CANÇÃO TRÔPEGA
A vida não tem volta.
Sobra o séquito de sombras
e uma canção trôpega
atravessada no peito:
espada, rubra espada
cravada de mau jeito.
Aqueles rapazes esbeltos
ai, estrangularam-se
nas gravatas da rotina.
Ai, crucificaram-se
no lenho das doenças.
Aqueles rapazes tão belos
não fazem mais acrobacias
nem discursos inflamados
Arrastam chinelos e redes
ruminam silêncio amargo.
Um dia fui bela, filha,
digo a surpreendê-la.
Devo provar com retratos
o que tem ar de mentira.
ÁUREOS TEMPOS
Áureos tempos aqueles
quando na manhãzinha goiaba
colhíamos no cerrado gabirobas
ainda vestidas de orvalho.
Pés e patas competiam no capim
pródigo de carrapichos.
Gestos elásticos ultra-rápidos
assustávamos insetos e aves.
Um séquito de suaves súditos
nos seguia em semi-adoração
nós, os príncipes daquele feudo.
Depois, o asfalto rasgou o campo.
Cogumelos de concreto brotaram.
Cresceram as crianças e a cidade.
Anãs ficaram as árvores aos pés
de edifícios colossais. Sumiram
pássaros gabirobas araçás.
Fim de passeios e piqueniques.
Só ficou a fome funda das frutas
no vão sem remissão das bocas .
66

Algarve/Portugal
Era uma vez um lavrador muito rico e tinha três filhos:
dois, os mais velhos, eram muito estimados pelos seus
pais e andavam ricamente vestidos; o mais novo era
desprezado.
Tinha o lavrador uma rica propriedade, onde
aparecia um medo.
Caseiro que lá se deixava dormir numa noite era
encontrado morto no dia seguinte. Vendo o pai que a
propriedade estava muito estragada, porque os vizinhos
metiam nela os seus gados, resolveu mandar o filho mais
novo guardá-la. Aceitou o mancebo a incumbência, pois
era muito bom e obediente, mas pediu ao pai que
mandasse no dia seguinte buscar o seu cadáver para não
permanecer por muito tempo insepulto.
Folclore do
As três nuvens
Despediu-se do pai e dos irmãos e foi para o seu
desterro, levando consigo uma cítara, seu instrumento
favorito.
O prédio onde o caseiro costumava dormir ficava no
centro da propriedade. O rapaz chegou ali e tirou do
prédio uma cama que colocou sobre um parque, de
bonita vista, através do prédio. Logo que escureceu foi
deitar-se, entretendo-se muito tempo a tocar o seu
instrumento. Alta noite adormeceu. Tinha pegado no
sono, sentiu-se afogado sob um grande peso; sentou-se
na cama, pegou na cítara e disse em voz alta:
– Que peso é o que sinto? Olhem que parto a cabeça
seja a quem for.
E pôs-se a fazer um grande sarilho com a cítara,
como se fora um alfanje.
67
 Então ouviu o mancebo uma voz:
– Não me mates, dizia a voz, porque te faço bem. Eu
sou a nuvem negra, e, quando tiveres necessidade de
alguma coisa, chama por mim.
No dia seguinte ergueu-se ele da cama e dirigiu-se
para casa, onde era esperado por quatro homens com
uma tumba para o levar ao cemitério.
– Podem retirar-se: ainda não foi desta, disse o
mancebo.
Na noite seguinte repetiu-se a mesma cena com a
diferença da resposta:
– Não me mates: eu sou a nuvem parda e, quando
queiras alguma coisa, chama por mim.
Na terceira noite, e depois da mesma cena das
noites antecedentes, ouviu:
– Não me mates: sou a nuvem branca. Sempre que
te seja preciso, chama por mim. Eu e as minhas irmãs
estávamos aqui encantadas, foste tu que nos
desencantaste com os maviosos sons do teu
instrumento.
E a nuvem branca desapareceu como tinham
desaparecido as outras.
Conservou-se o mancebo por algum tempo na
propriedade, sendo raríssimas vezes visitado pelo pai e
isso no mero intuito de examinar como o filho a
administrava.
Um dia teve saudades da família e foi visitá-la. Logo
que entrou na casa paterna viu muitos alfaiates
ocupados em talhar e fazer riquíssimos fatos de homem;
soube então que o rei mandara anunciar que casaria
com a princesa o cavalheiro que se saísse vitorioso de
três torneios a seguir.
Entretida a família nos arranjos dos dois irmãos, que
aspiravam à mão da princesa, nenhum caso fizeram do
irmão mais novo. Este demorou-se pouco tempo em
casa dos seus e retirou-se para a propriedade.
Nessa noite pensou que ele poderia entrar nos
torneios, e quando foram marcados os dias para as lutas
já tinha formada a tenção de lá se apresentar.
Na manhã do dia do primeiro torneio disse o
mancebo: – Valha-me a nuvem preta.
Apareceu logo uma nuvem e dela saiu uma jovem. –
O que me queres? perguntou.
– Entrar no torneio e sair vencedor.
A jovem ergueu uma pequena vara, proferiu
algumas palavras, e apareceu um cavalo negro, trazendo
pequena mala, onde vinham riquíssimas vestes e armas
de cavaleiro da mesma cor do cavalo.
O mancebo vestiu-se, empunhou as armas, montou
no cavalo e entrou no torneio, saindo vencedor. Logo
que saiu da cidade desapareceram o cavalo, as vestes e
as armas.
No dia seguinte disse:
– Valha-me a nuvem parda.
Apareceu outra nuvem, de onde saiu uma Jovem
que perguntou ao mancebo o que queria.
68
 – Entrar no torneio e sair vencedor.
E sucedeu como no dia antecedente. Quando ele
entrou na praça percebeu que a princesa o atendia com
especial agrado. Ainda outra vez saiu vencedor,
retirando-se logo para fora da cidade e desaparecendo o
cavalo, as vestes e as armas.
No terceiro dia invocou a nuvem branca e entrou no
torneio montado em cavalo branco e com armas brancas
bordadas a ouro. Ficou vencedor, e então viu-se cercado
das pessoas da corte que o convidaram a ir à presença
do rei. O mancebo foi.
CORA CORALINA, QUEM É VOCÊ?
Sou mulher como outra qualquer.
Venho do século passado
Na presença do rei e da princesa, tirou a viseira. E o
rei e a princesa agradaram-se do jovem e logo foi ali
resolvido o seu casamento.
Os dois irmãos do mancebo conservavam-se a certa
distância e, quando viram que estava resolvido o
casamento com o seu irmão, tiveram grande desespero.
Um deles lançou-se da janela à rua, morrendo
despedaçado, o outro atravessou-se no próprio alfange.
Houve grandes festas no palácio e em todo o reino por
ocasião daquele casamento.
Cora Coralina
Livro de
Poemas
e trago comigo todas as idades.
Nasci numa rebaixa de serra
Entre serras e morros.
“Longe de todos os lugares”.
69
 Numa cidade de onde levaram
o ouro e deixaram as pedras.
Junto a estas decorreram
a minha infância e adolescência.
Aos meus anseios respondiam
as escarpas agrestes.
E eu fechada dentro
da imensa serrania
que se azulava na distância
longínqua.
Numa ânsia de vida eu abria
O voo nas asas impossíveis
do sonho.
Venho do século passado.
Pertenço a uma geração
ponte, entre a libertação
dos escravos e o trabalhador livre.
Entre a monarquia caída e a república
que se instalava.
Todo o ranço do passado era presente.
A brutalidade, a incompreensão, a ignorância, o carrancismo.
Os castigos corporais.
Nas casas. Nas escolas.
Nos quartéis e nas roças.
A criança não tinha vez,
Os adultos eram sádicos
aplicavam castigos humilhantes.
Tive uma velha mestra que já
havia ensinado uma geração
antes da minha.
Os métodos de ensino eram
antiquados e aprendi as letras
em livros superados de que
ninguém mais fala.
Nunca os algarismos me
entraram no entendimento.
De certo pela pobreza que marcaria
Para sempre minha vida.
Precisei pouco dos números.
Sendo eu mais doméstica do
que intelectual,
não escrevo jamais de forma
consciente e racionada, e sim
impelida por um impulso incontrolável.
Sendo assim, tenho a
consciência de ser autêntica.
Nasci para escrever, mas, o meio,
o tempo, as criaturas e fatores
outros, contra-marcaram minha vida.
Sou mais doceira e cozinheira
70
 Do que escritora, sendo a culinária Nenhum segundo lugar.
a mais nobre de todas as Artes:
objetiva, concreta, jamais abstrata Nem Menção Honrosa.
a que está ligada à vida e Nenhuma Láurea.
à saúde humana.
Apenas a autenticidade da minha
Nunca recebi estímulos familiares para ser literata. poesia arrancada aos pedaços
Sempre houve na família, senão uma do fundo da minha sensibilidade,
hostilidade, pelo menos uma reserva determinada e este anseio:
a essa minha tendência inata. procuro superar todos os dias
Talvez, por tudo isso e muito mais, Minha própria personalidade
sinta dentro de mim, no fundo dos meus renovada,
reservatórios secretos, um vago desejo de analfabetismo. despedaçando dentro de mim
Sobrevivi, me recompondo aos tudo que é velho e morto.
bocados, à dura compreensão dos
rígidos preconceitos do passado. Luta, a palavra vibrante
que levanta os fracos
Preconceitos de classe. e determina os fortes.
Preconceitos de cor e de família.
Preconceitos econômicos. Quem sentirá a Vida
Férreos preconceitos sociais. destas páginas…
Gerações que hão de vir
A escola da vida me suplementou de gerações que vão nascer.
as deficiências da escola primária
que outras o destino não me deu. (Meu Livro de Cordel, p.73 -76, 8°ed, 1998)

Foi assim que cheguei a este livro TODAS AS VIDAS

Sem referências a mencionar.
Vive dentro de mim
Nenhum primeiro prêmio. uma cabocla velha

71
 de mau-olhado,
acocorada ao pé do borralho,
olhando pra o fogo. desabusada, sem preconceitos,
Benze quebranto.
Bota feitiço…
Ogum. Orixá.
Macumba, terreiro.
Ogã, pai-de-santo…
Vive dentro de mim
a lavadeira do Rio Vermelho,
Seu cheiro gostoso
d’água e sabão.
Rodilha de pano.
Trouxa de roupa,
pedra de anil.
Sua coroa verde de são-caetano.
Vive dentro de mim
a mulher cozinheira.
Pimenta e cebola.
Quitute bem feito.
Panela de barro.
Taipa de lenha.
Cozinha antiga
toda pretinha. Fingindo alegre seu triste fado.
Bem cacheada de picumã. Todas as vidas dentro de mim:
Pedra pontuda.
Cumbuco de coco.
Pisando alho-sal.
Vive dentro de mim
a mulher do povo.
Bem proletária.
Bem linguaruda,
de casca-grossa,
de chinelinha,
e filharada.
Vive dentro de mim
a mulher roceira.
– Enxerto da terra,
meio casmurra.
Trabalhadeira.
Madrugadeira.
Analfabeta.
De pé no chão.
Bem parideira.
Bem criadeira.
Seus doze filhos.
Seus vinte netos.
Vive dentro de mim
a mulher da vida.
Minha irmãzinha…
tão desprezada,
tão murmurada…
Na minha vida –
a vida mera das obscuras.
72
O CHAMADO DAS PEDRAS
A estrada está deserta.
Vou caminhando sozinha.
Ninguém me espera no caminho.
Ninguém acende a luz.
A velha candeia de azeite
de lá muito se apagou.
Tudo deserto.
A longa caminhada.
A longa noite escura.
Ninguém me estende a mão.
E as mãos atiram pedras.
Sozinha…
Errada a estrada.
No frio, no escuro, no abandono.
Tateio em volta e procuro a luz.
Meus olhos estão fechados.
Meus olhos estão cegos.
Vêm do passado.
Num bramido de dor.
Num espasmo de agonia
Ouço um vagido de criança.
É meu filho que acaba de nascer.
Sozinha…
Na estrada deserta,
Sempre a procurar
o perdido tempo que ficou pra trás.
Do perdido tempo.
Do passado tempo
escuto a voz das pedras:
Volta…Volta…Volta…
E os morros abriam para mim
Imensos braços vegetais.
E os sinos das igrejas
Que ouvia na distância
Diziam: Vem… Vem… Vem…
E as rolinhas fogo-pagou
Das velhas cumeeiras:
Porque não voltou…
Porque não voltou…
E a água do rio que corria
Chamava…chamava…
Vestida de cabelos brancos
Voltei sozinha à velha casa deserta.
DAS PEDRAS
Ajuntei todas as pedras
que vieram sobre mim.
Levantei uma escada muito alta
e no alto subi.
73
 Teci um tapete floreado
e no sonho me perdi.
Uma estrada,
um leito,
uma casa,
um companheiro.
Tudo de pedra.
Entre pedras
cresceu a minha poesia.
Minha vida…
Quebrando pedras
e plantando flores.
Entre pedras que me esmagavam
Levantei a pedra rude
dos meus versos.
ASSIM EU VEJO A VIDA
A vida tem duas faces:
Positiva e negativa
O passado foi duro
mas deixou o seu legado
Saber viver é a grande sabedoria
Que eu possa dignificar
Minha condição de mulher,
Aceitar suas limitações
E me fazer pedra de segurança
dos valores que vão desmoronando.
Nasci em tempos rudes
Aceitei contradições
lutas e pedras
como lições de vida
e delas me sirvo
Aprendi a viver.
HUMILDADE
Senhor, fazei com que eu aceite
minha pobreza tal como sempre foi.
Que não sinta o que não tenho.
Não lamente o que podia ter
e se perdeu por caminhos errados
e nunca mais voltou.
Dai, Senhor, que minha humildade
seja como a chuva desejada
caindo mansa,
longa noite escura
numa terra sedenta
e num telhado velho.
Que eu possa agradecer a Vós,
minha cama estreita,
minhas coisinhas pobres,
minha casa de chão,
pedras e tábuas remontadas.
E ter sempre um feixe de lenha
debaixo do meu fogão de taipa,
74
 e acender, eu mesma, numa concha azul do mar
o fogo alegre da minha casa ou numa cesta de flores do campo.
na manhã de um novo dia que começa.” Talvez tu possas entender o meu amor.
Mas se isso não acontecer,
POEMINHA AMOROSO não importa.
Já está declarado e estampado
Este é um poema de amor nas linhas e entrelinhas
tão meigo, tão terno, tão teu… deste pequeno poema,
É uma oferenda aos teus momentos o verso;
de luta e de brisa e de céu… o tão famoso e inesperado verso que
E eu, te deixará pasmo, surpreso, perplexo…
quero te servir a poesia eu te amo, perdoa-me, eu te amo…”

Ademar Macedo
O homem atrás do escritor,
o escritor atrás do homem

Entrevista concedida pelo poeta potiguar para José Feldman, em 26 de novembro de 2010.
O poeta faleceu em 15 de janeiro de 2013. em Natal/RN, de câncer.

75
INFANCIA E PRIMEIROS LIVROS
JF: Conte um pouco de sua trajetória de vida, onde nasceu,
onde cresceu, o que estudou.
AM: Nasci em Santana do Matos/RN, no dia 10 de
setembro de 1951, aos oito anos fui morar em Zabelê,
município de Touros também no Rio Grande do Norte,
onde fiquei até 1963, quando mudamos para Natal, onde
terminei o primário e através de uma seleção (concurso),
em 1965 fui para o Ginásio Agrícola de Ceará-Mirim/RN;
terminando o ginásio voltei para Natal onde fiz o
Científico (naquela época) que era o 2º Grau. Em 1971
entrei Para o Corpo de Fuzileiros Navais, passei no 1º
concurso para Cabo, fui cursar no Rio de Janeiro e nunca
mais estudei. Voltei para Natal em 1980 e em 81 perdi
uma perna num acidente.
JF: Como era a formação de um jovem naquele tempo? E a
disciplina, como era?
AM: No Ginásio agrícola (que era um Internato) Sob o
duro comando de Paulo Mesquita, o Diretor, um Oficial
Reformado da Aeronáutica, eu tive a melhor
aprendizagem da minha vida, lá era um verdadeiro
quartel, mas até hoje eu agradeço pelos seus
ensinamentos, principalmente no que tange a moral,
dignidade, honestidade que me acompanham até Hoje!
JF: Recebeu estímulo na casa da sua infância?
AM: Perdi meu Pai muito cedo, aos 7 anos, minha
infância foi um tanto difícil, mas minha Mãe e meu irmão
mais velho nunca deixaram faltar nada, Inclusive o
estímulo.
JF: Quais livros foram marcantes antes de começar a escrever?
AM: Confesso que nunca fui muito de ler…Lembro bem
de “O Pequeno Príncipe” e alguns pouco mais.
JF: Como foi que você chegou à poesia e às trovas?
AM: Tudo começou após o meu acidente. Numa maneira
de passar melhor o tempo, comecei a frequentar
cantorias de viola, festivais de Violeiros, tudo o que dizia
respeito a Poesia Popular, e por meu Pai ter sido Poeta,
eu sentia correr nas minhas veias o sangue da Poesia e
comecei a fazer algumas estrofes; e meus irmãos
Francisco Macedo e Augusto Macedo (falecido) que já
eram poetas, me disseram que eu levava jeito pra coisa!
Eu, já poeta popular, conhecido em todo estado devido
as minhas declamações nas rádios: (Rural de Natal,
Rádio Poti e 98FM), fui convidado por José Lucas de
Barros, que assistia as minhas declamações nas
cantorias e nos festivais e por Joamir Medeiros, que me
76
ouvia nas Rádios, para ingressar na ATRN (Academia de
Trovas do R.G.do Norte), fui sabatinado e após uma
comissão analisar as trovas feitas por mim, fui aprovado
e lá estou desde 2004.
SEUS TEXTOS E PREMIOS:
JF: Você possui livros? Se sim, em que você se inspirou em
seus livros?
AM: Lancei o meu primeiro Livro em 1993: “…E DA DOR
SE FEZ POESIA.” E tenho ainda os seguintes Livros (Em
Parceria): “POESIAS EM QUATRO VERSOS”, “DOIS
POETAS EM SETILHAS”, “UM DEBATE EM SETILHA
AGALOPADA”, “NOS ARPEJOS DAS SETILHAS” e “UM
ROJÃO EM SEXTILHA AGALOPADA”. Já prontos tenho:
“SEXTETO EM SEXTILHAS”, “SEXTETO POTIGUAR”,
“SEXTILHAS A QUATRO VOZES”, “TRÊS À MESA DA
POESIA”, E em andamento: “NO COMPASSO DAS
SETILHAS”.
Editei um Cordel que intitulei: “DIVAGAÇÕES POÉTICAS”
E tenho dois CDs declamando Poesias: “NA CADÊNCIA
DA POESIA” e “O POETA E A RAPOSA”(Com minhas
declamações ao vivo, na 98 FM)
E tenho um Livro pronto esperando ajuda para
publicação, que se chama: “…E DA POESIA SE FEZ O
ABSURSO”, é um livro inspirado em ZÉ LIMEIRA, o Poeta
do Absurdo.
A inspiração para tudo isso veio, com certeza, da
Natureza e do Sertão!
JF: Como definiria seu estilo literário?
AM: Como escrevo poesia popular nordestina, o estilo
predominante é o Cordel.
JF: Dentre os livros escritos por você, qual te chamou mais
atenção? E por quê?
AM: É muito difícil um Pai amar os seus Filhos de maneira
diferente, assim é com os Livros; no entanto, para mim,
o Livro onde mais eu me inspirei, onde estão as melhores
poesias É: “UM DEBATE EM SETILHA AGALOPADA”.
JF: Qual a sua opinião a respeito da Internet? A seu ver, ela
tem contribuído para a difusão do seu trabalho?
AM: Basta dizer que os livros em parceria (DEZ) foram
todos feitos pela Internet, Por exemplo: “TRÊS À MESA
DA POESIA”, Zé Lucas me mandou a sua estrofe, eu
respondi e enviei as duas para o Professor Garcia, que
por sua vez, me respondeu e as enviou para Zé Lucas e
assim sucessivamente até chegar 150 estrofes. VEJAM
AS TRÊS PRIMEIRAS:
77
 01 – Zé Lucas foram todas em Concursos Nacionais de Trovas. Tive
Com Ademar e Garcia também alguns Prêmios em “Poesia” apenas aqui no
vou pelejar desta vez, meu Estado.
enchendo a taça dos versos
com carinho e lucidez, CRIAÇÃO LITERÁRIA :
para que o vinho sagrado
das musas dê para os três. JF: Você precisa ter uma situação
psicologicamente muito definida ou já chegou
02 – Ademar num ponto em que é só fazer um “clic” e a musa
Vou beber com honradez pinta de lá de dentro? Para se inspirar
uma taça todo dia, literariamente, precisa de algum ambiente
e eu peço a Deus neste verso especial ?
talento e sabedoria,
e que este vinho sagrado AM: Esta eu vou responder com uma Trova e uma
me embriague de poesia. estrofe apenas:

03 – Prof. Garcia “Vi à luz de lamparina,

Eu vou beber todo dia em inspirações imerso
para afastar o meu pranto, que a musa se faz menina
deste vinho que embriaga para brincar no meu verso.”
e nunca me causa espanto,
porque o vinho do verso “Na inspiração do poeta
tanto é puro quanto é santo. sinto um pouco de magia,
porque toda estrofe minha
JF: Tem prêmios literários? me fascina e me extasia;
e em cada verso que faço
AM: Eu já fui premiado em 21 Cidades de diferentes vou mastigando um pedaço
estados da nossa federação; mas estas premiações do pão da minha poesia.”

78
JF: Você projeta os seus textos? Ou seja, você projeta a ação,
você projeta o esquema narrativo antes? Como é que você
concebe os textos?
AM: Não projeto nada, os versos nascem assim…de
repente.
JF: Você acredita que para ser poeta ou trovador basta
somente exercitar a escrita ou vocação é essencial?
AM: A poesia é um dom divino, nenhuma escola ensina
você se tornar Poeta…O Poeta já nasce feito!
A PESSOA POR TRÁS DO ESCRITOR :
JF: O que o choca hoje em dia?
AM: A violência. (que é a falta de Deus no coração das
pessoa…)
JF: O que lê hoje?
AM: Livros de Poesias…
JF: Você possui algum projeto que pretende ainda desenvolver?
AM: Divulgar a poesia nas escolas…
JF: De que forma você vê a cultura popular nos tempos atuais
de globalização?
AM: Com a mesma visão de sempre…Falta de apoio para
a edição de Livros e Etc…
CONSELHOS PARA OS ESCRITORES :
JF: Que conselho daria a uma pessoa que começasse agora a
escrever ?
AM: Que tenha muito amor pelo que faz e muita Fé.
Quem sabe, um dia você encontre uma porta aberta!
JF: O que é preciso para ser um bom poeta ou/e trovador?
AM: …Apenas Inspiração.
JF: Gostaria de acrescentar mais alguma coisa? Outros
trabalhos culturais, opiniões, crítica, etc.
AM: Queria apenas agradecer esta oportunidade que me
foi dada, para que eu pudesse aqui, da forma mais
sincera, me desnudar poeticamente perante todos
vocês…
JF: Se Deus parasse na tua frente e lhe concedesse três desejos,
quais seriam?
79
AM: Seriam apenas de agradecimentos por tudo o que TROVAS:
Ele tem feito na minha vida… Resumindo:
Fiz minha casa de barro
Nunca quis ganhar fama nem cartaz, ao lado de uma favela.
sou feliz no papel que desempenho, Lá fora, eu sei, não tem carro,
sou um homem de fé, temente a Deus, mas tem amor dentro dela!…
não reclamo do peso do meu lenho
nem de tudo na vida que padeço… Após causar desencantos
Eu já tenho até mais do que mereço e nos fazer peregrinos,
e me sinto feliz com o que tenho! a seca faz chover prantos
nos olhos dos nordestinos!
JF: Para finalizar, um poema e trovas de sua autoria que possui
um carinho especial. O grande desmatamento,
por ganância ou esperteza,
POESIA põe rugas de sofrimento
no rosto da natureza…
Há sorriso que fere e que magoa
e há pranto que comove e traz alento, Quando a inspiração lhe acena,
e os que trazem a dor e o sofrimento o bom Trovador se expande.
deixam marcas no rosto da pessoa; Numa Trova tão pequena,
e por mais que este pranto não lhe doa faz um poema tão grande!
deixará para sempre uma seqüela,
que se faz cicatriz no rosto dela Quem se entrega a solidão
maculando esta dor que não termina; e dela se faz refém,
se tiver que chorar feche a cortina, anda em meio à multidão
quando for pra sorrir, abra a janela. mas não enxerga ninguém!

Numa combatividade,

80
 cheia de brilho e de glória,
saber perder, na verdade,
é também uma Vitória!
Na Floresta, a “derrubada”
deixa em minha alma seqüela,
pois a dor da machadada
dói mais em mim do que nela.
Ademar Macedo ainda complementa mais sobre ele:
UM POUCO MAIS DE MIM:
Como eu relatei no início, Eu Sou um Fuzileiro Naval
(Reformado) perdi uma perna num acidente no ano de
1981, desde então me entreguei de corpo e alma a
Poesia. Em 2006 tive um câncer no intestino, me operei
no dia 09/05/2006, no Rio de Janeiro; fiz 52
Quimioterapias e 25 Radioterapias, terminei o
tratamento no dia 20 de Outubro do mesmo ano, e como
DEUS é Maravilhoso acredito que eu já esteja Curado,
pois eu Estou sendo acompanhado aqui em Natal pela
Liga contra o Câncer através de exames feitos de 6 em 6
meses, e agora em Setembro último fiz uma
Colonoscopia e havia um pólipo que foi retirado para
fazer a biópsia e deu o seguinte resultado: “ausência de
malignidade no material Examinado” E Deus, na sua
misericórdia, além do dom da Poesia deu-me também a
Cura. E hoje a minha vida é regida pelo AMOR, pela
ALEGRIA e pela FÉ, e são baseados nesses temas que
nascem a inspiração para as minhas poesias e Graças ao
nosso bom DEUS e a minha FÉ, é que estou hoje aqui
contando a minha história…
Em Versos:
Guardei todos momentos que passei
de ternura, de carinho e de amor,
momentos que na vida mais gozei
e os momentos que mais eu senti dor.
O momento feliz da minha vida,
quando Deus curou em mim uma ferida,
que os médicos diziam não ter jeito,
e apesar de hoje eu ser um mutilado,
guardo sempre as lembranças do passado
pra curar as feridas do meu peito!…
A minha poesia é Santa
porque é Deus quem a projeta,
pois ele mesmo é quem planta
no coração do poeta;
pois todos os versos meus
vêm lá da mansão de Deus
como se fosse uma luz;
são escritos com emoção
pela minha própria mão,
81
 mas seu autor, é Jesus!…
Quero então quando eu morrer,
feito em letras garrafais,
aquela minha poesia
que me deu nome e cartaz;
e escrito, seja onde for:
– Eis aqui um trovador
que morreu feliz demais!
Abraços Fraternos:
Ademar Macedo.

Deonísio da Silva
Expressões e suas origens
B , C, D

Beija-me com os beijos da tua boca
Esta frase, inserida em diversos textos literários por
escritores de muitos países, está num dos mais belos
livros da Bíblia, o Cântico dos cânticos, esplêndido
poema sobre o amor, da autoria de Salomão (970-931
a.C.), que, além de construir o famosos templo de
Jerusalém, escreveu livros cheios de sabedoria,
apaixonou-se, namorou e casou com cerca de mil
mulheres, incluídas esposas e concubinas. Não apenas
suas proclamada sabedoria, mas também seus amores
tornaram-se lendários, como foi o caso daquele que
viveu com a Rainha de Sabá. Salomão, fruto do amor
arrebatado e dramático vivido pelo rei Davi (1015-975
a.C.) com uma mulher casada, Betsabéia, foi o terceiro
rei de Israel.

82
Cada povo tem o governo que merece
Esta frase é proferida quando se quer falar mal do
governo, atribuindo-se ao povo a má escolha. É de
autoria do filósofo francês Joseph De Maistre
(1753-1821), crítico da Revolução Francesa, inimigo das
repúblicas e defensor das monarquias e do papa. Apesar
de a frase ter servido sempre para vituperar todos os
governos, os alvos preferidos são aqueles escolhidos por
voto popular. Porém, nada se diz quando os eleitores
mostram sabedoria nas votações. Assim, contrariando a
máxima popular, o filho feio sempre tem por pai o
próprio povo. No fundo, a crítica não é aos maus
governantes, mas aos responsáveis por sua elevação aos
cargos.
Chegar de mãos abanando
Os primeiros imigrantes deviam trazer as ferramentas
indispensáveis ao cultivo da terra, entre as quais eram
importantes a foice e o machado, para a derrubada de
matas. Dos colonos europeus esperava-se que
trouxessem também galinhas, porcos e vacas, bases de
uma economia auto-sustentável. Quem chegasse, pois,
de mãos abanando, não vinha disposto a trabalhar.
Manter, pois as mãos ocupadas era sinal de disposição
para o trabalho e ajuda mútua. O imigrante, que no dizer
de Ambrose Bierce (1842-1914), é um indivíduo
mal-informado, que pensa que um país é melhor que
outro, não poderia chegar de mãos abanando.
Cobra que perdeu o veneno
Aplica-se esta frase a pessoas iradas que, entretanto,
nada podem fazer em situações de desespero. Nasceu
da crendice popular de que as cobras, para não
sucumbirem ao próprio veneno, depositam-no em folhas
quando precisam tomar água. Ao voltarem dos riachos,
algumas acabam esquecendo-se de onde o puseram,
mantendo-se como loucas à procura da peçonha
temporariamente dispensada. O escritor maranhense
Henrique Maximiano Coelho Neto (1864-1934), autor de
mais de cem livros e um dos membros fundadores da
Academia Brasileira de Letras, registrou o adágio em sua
peça A muralha, numa fala da personagem Ana que,
incapaz de resistir ao jogo do bicho, comporta-se como
cobra que perdeu o veneno.
Com uma mão se lava a outra
Esta frase resume preceitos de solidariedade, dando
conta de que as ajudas devem ser mútuas. Foi
originalmente registrada no parágrafo 45 do romance
Satyricon, do escritor latino Tito Petrônio Arbiter (século
primeiro a.C.), transposto para o cinema pelo famoso
cineasta italiano Federico Fellini (1920-1994). Em síntese,
o romance narra a história de um triângulo amoroso,
envolvendo dois rapazes apaixonados por um terceiro,
mas livro e filme põem em relevo a decadência dos
costumes políticos. Tanto o romancista como o diretor
criticam duramente a civilização ocidental, apesar dos 20
83
séculos que o separam, onde o que mais falta é
justamente a solidariedade.
Custar os olhos da cara
A história desta frase começa com um costume bárbaro
de tempos muitos antigos, que consistia em arrancar os
olhos de governantes depostos, de prisioneiros de guerra
e de indivíduos que, pela influência que detinham,
ameaçavam a estabilidade dos novos ocupantes do
poder. Cegos, eles seriam inofensivos ou menos
perigosos. Naturalmente, a expressão alude também ao
incomparável valor da visão. Por isso, pagar alguma
coisa com a perda dos olhos passou a ser sinônimo de
custo excessivo, que ninguém pode pagar. A expressão
tem servido para designar preços exagerados em
qualquer produto. Um dos primeiros a registrá-la foi o
escritor romano Plauto (254-184 a.C.), numa das 130
peças de teatro que escreveu.
Coisas da casa cuide a mulher
Esta frase, dando conta de que os trabalhos domésticos
são incumbência exclusivamente femininas, tem suas
origens remotas, mas houve um caso que a tornou ainda
mais proverbial e famosa. Guilhaume Budé (1467-1540),
um dos fundadores do College de France, onde
ensinaram alguns dos maiores intelectuais do mundo nas
diversas épocas, estava pesquisando etimologia quando
irrompeu em seu escritório, todo esbaforido e aflito, um
mensageiro de triste notícia: a casa do já célebre
humanista francês tinha pegado fogo. Sem levantar os
olhos dos manuscritos de grego, língua cujos estudos
disseminou na França toda, limitou-se a pronunciar esta
frase. Mas nada restou depois do incêndio para a mulher
cuidar.
De boas intenções o inferno está cheio
Esta frase é de autoria de um teólogo e santo famoso, o
francês São Bernardo de Clairvaux (1090-1153). Muito
místico, travou grandes polêmicas com o célebre
namorado de Heloísa, o também teólogo e filósofo
escolástico Pedro Abelardo (1079-1142). Conselheiro de
reis e papas, São Bernardo pregou a segunda Cruzada,
destacando-se no combate àqueles que eram
considerados hereges por ousarem interpretar de modos
plurais a ortodoxia católica. A frase foi brandida, não
apenas contra seus desafetos, mas também a seus
aliados, e tornou-se proverbial para denunciar que as
boas intenções, além de não serem suficientes, podem
levar a fins contrários aos esperados.
Deixo a vida para entrar na história
A celebridade desta frase deve-se à carta-testemunha do
presidente Getúlio Vargas, assinada momentos antes de
suicidar-se, na madrugada de 24 de agosto de 1954, no
Palácio do Catete, no Rio de Janeiro. Um padre ainda o
encontrou consciente e de olhos abertos. Antes de
84
ocupar a Presidência da República por quase 20 anos, ele
foi governador do Rio Grande do Sul, seu Estado natal.
Um dos maiores estadistas brasileiros, foi sob seu
governo que ocorreu a maior industrialização do Brasil.
Logo depois de deposto a primeira vez, em 1945,
candidatou-se a senador, conseguindo 17 por cento dos
votos, recorde jamais alcançado por qualquer outro. No
segundo mandato, cumpriu a frase profética.
Deus me defenda dos amigos, que dos inimigos
me defendo eu
Frase atribuída ao escritor e filósofo francês Voltaire,
pseudônimo de François Marie Arquet. Teve
desempenho brilhante nas célebres polêmicas do Século
das Luzes, com suas ideias claras, temperadas por
cáustica ironia, arma verbal que lhe rendeu muitos
inimigos entre os obscurantistas, sendo obrigado a
retirar-se de Paris após a publicação do seu livro Cartas
filosóficas, em 1734. Foi, porém, apoiado e acolhido pela
escritora Madame de Châtelet (1706-1749), sua
inspiradora e amiga, da qual Deus não precisou
defendê-lo.
Dinheiro não tem cheiro
A frase original foi pronunciada em latim, pelo imperador
Vespasiano (9-79), cujo filho, Tito, estava inconformado
com o novo imposto baixado pelo pai, que, para
melhorar as finanças da antiga Roma, taxara os
mictórios públicos. Logo nas primeiras arrecadações,
Vespasiano tomou uma das moedas recolhidas nas
privadas imperiais e pediu que o filho a cheirasse,
dizendo: non olet, isto é, não tem cheiro. Vespasiano fez
boa administração, recuperou a economia do império e
entre seus feitos está também a construção do Coliseu.
Mas, como todo administrador austero,
incompatibilizou-se com os meios senatoriais.
Dize-me o que comes e eu te direi quem és
Variação do preceito evangélico “dize-me com quem
andas e eu te direi quem és”, esta frase famosa está
presente em A filosofia do gosto, livro clássico do célebre
gastrônomo Anthelme Brillat-Savarin (1755-1826) e faz
parte dos 20 aforismos ali reunidos, os mandamentos de
quem quer comer bem. Bom gourmet e bom gourmand,
esse francês notabilizou-se por suas célebres tiradas a
respeito do ato de comer. Entre outras prescrições,
recomendou aos cozinheiros e aos visitantes a
pontualidade e escreveu que convidar alguém para
comer em nossa casa equivale a encarregar-se de sua
felicidade. Sempre com verve, proclamou que mais vale
para o gênero humano a invenção de um novo prato do
que o descobrimento de um novo astro.
Dizer as coisas em alto e bom som
Esta frase nasceu das dificuldades de comunicação em
sociedade, principalmente no trabalho, nas lides e em
85
conversas de rua. Não se sabe quem a inventou, com o
fim de deixar muito claro o que dizia, mas há um bom
exemplo recolhido do célebre escritor, jornalista, orador,
político e jurisconsulto brasileiro Rui Barbosa de Oliveira
(1849-1923). Foi também vice-presidente da República e
teve uma desastrada atuação como ministro da Fazenda.
Redigiu nossa primeira constituição republicana, a de
1891. Esta frase está presente em célebre conferência
que fez sobre o dever da imprensa de dizer a verdade em
alto e bom som.
Dois bicudos não se beijam
Ao contrário do que se possa parecer, o vocábulo não se
aplica às aves, mas aos homens. Antigamente eram
chamados de bicudo tanto estiletes compridos e armas
pontudas, como certos valentões que, nas bodegas,
festas e ajuntamentos diversos, patrocinavam arruaças.
Indivíduos de pouca conversa e gestos grosseiros,
brigavam por qualquer coisa. O brasileiro, tido por
cordial e afável no trato entre colegas e amigos, sempre
se caracterizou por abraços, afagos, beijos e outras
efusivas demonstrações de carinho. Daí o contraste de
dois bicudos que não se beijam, de que são exemplo
célebres parcerias impossíveis como certos presidentes e
vice-presidentes do Brasil, entre os quais Jânio Quadros
e João Goulart. O primeiro mandou o outro para a
Cochinchina – oficialmente, seria a China, mas
conhecendo as intenções ocultas de Jânio, sabemos que
ele queria o vice ainda mais longe – e renunciou para ver
que bicho dava. Deu o maior bode, como a História
mostrou, resultando, por fim, na deposição do
presidente que os militares não queriam empossar.
Dourar a pílula
Esta frase tem o significado de se apresentar algo difícil
ou desagradável como coisa fácil de aceitar. Nasceu de
conhecida prática das farmácias antigas, que consistia
em embrulhar pílulas em finos papéis, com o fim de
preparar psicologicamente o cliente para engolir um
remédio de gosto amargo. Do sentido literal, passou a
metáfora e logo recebeu aplicação literário, estando um
de seus mais antigos registros na peça Anfitrião, de Jean
Baptiste Poquelin Molière (1622-1673), em que Sósia, na
última cena do terceiro ato, diz: “o senhor Júpiter sabe
dourar a pílula”. Dourar a pílula é ainda hoje tática sutil
de persuadir renitentes, quando se procura destacar os
aspectos positivos de algo desfavorável.
86

– Olha a fila! Olha a fila! Tem gente furando aí.
– Tanta pressa só pra ver um caixão…
– Um caixão, não: o caixão do Dom Pedro.
– Como é que eu sei que é o Dom Pedro mesmo que
está lá dentro?
– A gente tem que acreditar, ora. Já se acredita em
tanta coisa que o Go…
– Com licença, é aqui a inauguração do Dom Pedro
Segundo?
– Meu filho, duas coisas. Primeiro: não é segundo, é
primeiro. E segundo a inauguração do viaduto foi ontem.
Esta fila é para ver o caixão do Dom Pedro.
– Eles inauguraram o viaduto primeiro?
– Como, primeiro?
– Primeiro inauguraram o viaduto e depois chegou o
Dom Pedro Segundo?
– Segundo, não, Primeiro!
– Primeiro o quê?
Luís Fernando Veríssimo
Na fila
– O Dom Pedro! Dom Pedro Primeiro!
– Primeiro chegou o Dom Pedro e depois inauguraram
o viaduto?
– Olha a fila!
– Primeiro inauguraram o Viaduto Dom Pedro
Primeiro e, segundo, chegou o Dom Pedro Primeiro em
pessoa. Quer dizer, no caixão. Está claro? E eu acho que
o senhor está puxando conversa para pegar lugar na fila.
Não pode, não, eu cheguei primeiro.
– Ouvi dizer que ele não serviu para nada.
– Como, para nada? E o grito? E a Independência?
– Não, o viaduto.
– Ah. Não sei. Mas é bonito. Como esse negócio todo,
o caixão, os restos do Imperador, as bandeiras, Brasil e
Portugal irmanados, essas coisas simbólicas e tal. Eu
acho bacana.
– Olha a fila! Vamos andar, gente. Pra frente, Brasil.
87

FOLHAS DE ROSA
Todas as prendas que me deste, um dia,
Guardei-as, meu encanto, quase a medo,
E quando a noite espreita o pôr-do-sol,
Eu vou falar com elas em segredo…
E falo-lhes d’amores e de ilusões,
Choro e rio com elas, mansamente…
Pouco a pouco o perfume do outrora
Flutua em volta delas, docemente…
Pelo copinho de cristal e prata
Bebo uma saudade estranha e vaga,
Uma saudade imensa e infinita
Que, triste, me deslumbra e m’embriaga
O espelho de prata cinzelada,
Florbela Espanca
Livro de Poemas
A doce oferta que eu amava tanto,
Que refletia outrora tantos risos,
E agora reflete apenas pranto,
E o colar de pedras preciosas,
De lágrimas e estrelas constelado,
Resumem em seus brilhos o que tenho
De vago e de feliz no meu passado…
Mas de todas as prendas, a mais rara,
Aquela que mais fala à fantasia,
São as folhas daquela rosa branca
Que a meus pés desfolhaste, aquele dia…
NAVIOS-FANTASMAS
O arabesco fantástico do fumo
Do meu cigarro traça o que disseste,
88
 A azul, no ar, e o que me escreveste,
E tudo o que sonhastes e eu presumo.
Para a minha alma estática e sem rumo,
A lembrança de tudo o que me deste
Passa como o navio que perdestes,
No arabesco fantástico do fumo…
Lá vão! Lá vão! Sem velas e sem mastros,
Têm o brilho rutilante de astros,
Navios-fantasmas, perdem-se a distância!
Vão-me buscar, sem mastros e sem velas,
Noiva-menina, a doidas caravelas,
Ao ignoto País da minha infância…
SUAVIDADE
Pousa a tua cabeça dolorida
Tão cheia de quimeras, de ideal,
Sobre o regaço brando e maternal
Da tua doce Irmã compadecida.
Hás-de contar-me nessa voz tão qu’rida
A tua dor que julgas sem igual,
E eu, pra te consolar, direi o mal
Que à minha alma profunda fez a Vida.
E hás-de adormecer nos meus joelhos…
E os meus dedos enrugados, velhos,
Hão-de fazer-se leves e suaves…
Hão-de pousar-se num fervor de crente,
Rosas brancas tombando docemente,
Sobre o teu rosto, como penas de aves…
TOLEDO
Diluído numa taça de oiro a arder
Toledo é um rubi. E hoje é nosso!
O sol a rir… Vivalma… Não esboço
Um gesto que me não sinta esvaecer…
As tuas mãos tateiam-me a tremer…
Meu corpo de âmbar, harmonioso e moço,
É como um jasmineiro em alvoroço
Ébrio de sol, de aroma, de prazer!
Cerro um pouco o olhar, onde subsiste
Um romântico apelo vago e mudo
– Um grande amor é sempre grave e triste.
Flameja ao longe o esmalte azul do Tejo…
Uma torre ergue ao céu um grito agudo…
Tua boca desfolha-me num beijo…
NIHIL NOVUM
Na penumbra do pórtico encantado
De Bruges, noutras eras, já vivi;
89
 Vi os templos do Egipto com Loti;
Lancei flores, na Índia, ao rio sagrado.
No horizonte de bruma opalizado,
Frente ao Bósforo errei, pensando em ti!
O silêncio dos claustros conheci
Pelos poentes de nácar e brocado…
Mordi as rosas brancas de Ispaã
E o gosto a cinza em todas era igual!
Sempre a charneca bárbara e deserta,
Triste, a florir, numa ansiedade vã!
Sempre da vida ? o mesmo estranho mal,
E o coração ? a mesma chaga aberta!
Rasgam-se as sedas, quebram-se os diamantes!
SE TU VIESSES VER-ME…
Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços…
Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca… o eco dos teus passos…
O teu riso de fonte… os teus abraços…
Os teus beijos… a tua mão na minha…
Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri
E é como um cravo ao sol a minha boca…
Quando os olhos se me cerram de desejo…
E os meus braços se estendem para ti…
LOUCURA
Tudo cai! Tudo tomba! Derrocada
Pavorosa! Não sei onde era dantes.
Meu solar, meus palácios, meus mirantes!
Não sei de nada, Deus, não sei de nada! …
Passa em tropel febril a cavalgada
Das paixões e loucuras triunfantes!
Não tenho nada, Deus, não tenho nada! …
Pesadelos de insónia, ébrios de anseio!
Loucura a esboçar-se, a enegrecer
Cada vez mais as trevas do meu seio!
Ó pavoroso mal de ser sozinha!
Ó pavoroso e atroz mal de trazer
Tantas almas a rir dentro da minha!
À MORTE
Morte, minha Senhora Dona Morte,
Tão bom que deve ser o teu abraço!
90
 Lânguido e doce como um doce laço
E como uma raiz, sereno e forte.
Não há mal que não sare ou não conforte
Tua mão que nos guia passo a passo,
Em ti, dentro de ti, no teu regaço
Não há triste destino nem má sorte.
Dona Morte dos dedos de veludo,
Fecha-me os olhos que já viram tudo!
Prende-me as asas que voaram tanto!
Vim da Moirama, sou filha de rei,
Má fada me encantou e aqui fiquei
À tua espera… quebra-me o encanto
FUMO
Longe de ti são ermos os caminhos.
Longe de ti não há luar nem rosas,
Longe de ti há noites silenciosas,
Há dias sem calor, beirais sem ninhos!
Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas…
Abertos, sonham mãos cariciosas,
Tuas mãos doces, plenas de carinhos!
Os dias são outonos: choram… choram…
Há crisântemos roxos que descoram…
Há murmúrios dolentes de segredos…
Invoco o nosso sonho! Estendo os braços!
E ele é, ó meu Amor, pelos espaços,
Fumo leve que foge entre os meus dedos! …
A TUA VOZ NA PRIMAVERA
Manto de seda azul, o céu reflete
Quanta alegria na minha alma vai!
Tenho os meus lábios húmidos: tomai
A flor e o mel que a vida nos promete!
Sinfonia de luz meu corpo não repete
O ritmo e a cor dum mesmo beijo… olhai!
Iguala o sol que sempre às ondas cai,
Sem que a visão dos poentes se complete!
Meus pequeninos seios cor-de-rosa,
Se os roça ou prende a tua mão nervosa,
Têm a firmeza elástica dos gamos…
Para os teus beijos, sensual, flori!
E amendoeira em flor, só ofereço os ramos,
Só me exalto e sou linda para ti!
91

Após a queda do Império Romano, verificou-se na
Europa uma série de transformações políticas que
determinaram um processo de desenvolvimento das
línguas faladas, dando origem ao “vulgar”, no qual a
língua do povo prevalece sobre a língua erudita. Entre as
línguas românicas, isto é, derivadas do “romano”, ou
seja do latim, tiveram especial importância para o início
da literatura italiana a língua e a literatura provençal, e a
língua e a literatura francesa. No Século XII, a cultura
ainda é monástica e assim não surpreende o florescer de
uma literatura religiosa com Francisco de Assis,
Jacopone da Todi, etc. Mais importante, na segunda
metade do século, foi o movimento do Dolce Stil Nuovo,
que teve início em Bolonha com Guido Guinizelli e
prosseguiu em Florença com Guido Cavalcanti, Dante
Alighieri, Lapo Gianni, etc.
No final do século, aparece a primeira obra de Dante
Alighieri (Vida Nova) e os anos iniciais do século XIV são
Panorama da Literatura
Italiana
marcados pela publicação das outras obras de Dante
(Convivio, De Vulgari Eloquentia, De Monarquia) e,
sobretudo, pela Divina Commedia, a grande composição
em versos que sintetiza e conclui a Idade Média, obra
que tanta importância teve em toda a história literária da
Europa até à nossa época. Mas quando a Idade Média
entrava em declínio, uma nova cultura, inspirada na
redescoberta das obras clássicas da antiguidade, dava os
seus primeiros passos. Dessa nova era são testemunhas
imortais as obras de Francesco Petrarca, do Secretum ao
Canzoniere, inspiradas no mais alto lirismo, cristão e
profano, clássico e renovador ao mesmo tempo.
Se as obras do Petrarca já parecem voltadas no
sentido de uma nova cultura humanista, o Decameron de
Giovanni Boccaccio demonstra estar profundamente
ligado à realidade comum, numa narração
cómico-realística, inspirada nos horizontes da classe
92
mercantil que nela encontrava o seu momento
privilegiado.
O século XV oferece-nos a explosão do conhecido
movimento humanista que, nos primeiros cinquenta
anos procura e estuda os clássicos, mas que, na segunda
metade do século, dá-nos uma floração de obras de
inspiração nova e de uma beleza singular.
E do Humanismo passou-se ao Renascimento, que
domina toda a cultura italiana do século XVI. Eis aqui as
obras de Ludovico Ariosto (autor do poema Orlando
Furioso), Torquato Tasso (autor da Gerusalemme
Liberata), de Niccolò Machiavelli (autor de Il Principe e I
Discorsi), de Francesco Guicciardini (Storia d’Italia), de
Castiglione (Il Cortegiano). Foi uma época memorável
não só para a literatura, bem como para todas as artes e
até a língua se renovou, não somente nas obras dos
autores, mas também nos estudos dos filólogos.
A busca de um esmero formal exagerado, as
dificuldades criadas pelas autoridades religiosas, a
decadência política, privou a Itália daquela supremacia
cultural da qual até então tinha desfrutado. Entretanto, a
Europa se encaminhava para um novo ciclo de civilização,
o Iluminismo, que chegou à Itália só em meados do
século XVIII.
O século registra também um nome importante, o de
Carlo Goldoni, reformador da Commedia dell’arte e do
teatro italiano em geral. As suas peças são ainda hoje
representadas em todo o mundo.
Depois de um breve período neoclássico, o
romantismo, que já se tinha afirmado na Europa do
Norte, chegou à Itália, precedido de mil disputas e
polêmicas com os defensores do Classicismo.
As motivações principais do Romantismo italiano
resumem-se ao princípio de espontaneidade da poesia,
na recusa das regras clássicas e da imitação de modelos,
no caráter popular da literatura que deve ter motivações
nacionais e patrióticas, na exaltação dos grandes
acontecimentos do passado, na função social, moral,
educativa e religiosa da literatura e, finalmente, na
pesquisa de uma linguagem cada vez menos acadêmica.
Ugo Foscolo e Giacomo Leopardi encontram-se numa
posição dialética entre Classicismo e Romantismo.
Enquanto Le ultime lettere di Jacopo Ortis de Foscolo são
ricas em influências pré-românticas e Le Grazie
reproduzem uma arquitectura clássica, os Sepolcri ainda
estão parcialmente ligados a modelos do século XVIII
com a criação de grandes mitos e a pesquisa romântica
do sublime. De Leopardi podemos sublinhar a
classicismo de alguns Canti, a elegância e o equilíbrio da
composição e o romantismo da autobiografia, o
sentimento do infinito, a concepção existencial, a ideia
do destino e da natureza, a linguagem poética que tanto
nos Idilli, quanto nas Operette morali, oferece a lúcida
constatação da inelutável infelicidade humana.
Rejeitando o Romantismo lírico e individualista,
Alessandro Manzoni revoluciona de vez a tradição
93
clássica italiana, de tipo lírico e ainda inspirada em
Petrarca, a fim de atuar na História, vista como relação
homem-sociedade, dirigida pela Providência e pela
Graça.
Após a tensão espiritual que nos Inni Sacri parece uma
verdade reencontrada e nas tragédias colide com a
história e com a descoberta da vitória do mal, o autor de
I Promessi Sposi chega a uma afirmação confiante de
que o bem acaba finalmente triunfando. O romance
histórico torna-se, com Manzoni, um romance de ideias e
o realismo literário coincide com a substância do seu
cristianismo numa concepção da obra de arte
estritamente ligada a um fim moral e civil.
O Romantismo italiano correspondeu ao espírito
nacional e literal do Risorgimento, ao qual transmitiu
também um firme fundamento ideológico, influenciando
o público que viveu o problema nacional mais como um
problema moral do que político. A literatura dos
primeiros anos do século XIX é, portanto, uma literatura
“militante”, visando a criação de uma consciência
nacional e a pesquisa de um conteúdo moderno, popular
e concreto. Podemos distinguir duas correntes dentro do
Romantismo, de acordo com a distinção feita por Mazzini:
os manzonianos eram os escritores que atuavam
baseando-se num prudente reformismo; os foscolianos,
os que procuravam soluções radicalmente
revolucionárias. O crítico De Santis aceitou esta distinção
e falou de uma escola liberal cujos máximos expoentes
foram Manzoni, Cesare Cantù, Massimo D’Azeglio,
Niccolò Tommaseo, Tommaso Grossi, o grupo toscano
da Antologia e uma escola democrática que se
desenvolveu em torno da figura de Giuseppe Mazzini e
que produziu uma corrente de adeptos que chegou até
Carlo Cattaneo.
No período do Risorgimento desenvolveu-se o gênero
“memorialístico” que, por um lado, correspondia a uma
precisa exigência de compromisso ético-político e, por
outro lado, apoiava o gosto romântico pela confissão
autobiográfica. Desta corrente, que voltará um século
mais tarde com a literatura memorialística do segundo
pós-guerra, são testemunhas Le mie prigioni, de Silvio
Pellico, Le ricordanze della mia vita, de Luigi Settembrini
e I miei ricordi, de Massimo D’Azeglio.
Na poesia, ao lado das composições épico-políticas de
Berchet e das sátiras de Giuseppe Giusti, verificou-se
uma grande produção de obras em dialecto, como as
Poesie do milanês Carlo Porta, os Sonetti do romano
Giuseppe Goacchino Belli, La scoperta dell’America de
Cesare Pascarella e as poesias napolitanas de Salvatore
di Giacomo.
Uma característica da segunda metade do século XIX
é o novo papel intelectual que explode em toda a sua
contraditoriedade com o movimento chamado
Scapigliatura segundo o título de um romance de Cletto
Arrighi.
94
 A Scapigliatura não encontrou uma formulação teórica
e poética completa como o Futurismo, mas teve, da
mesma forma, o papel de colocar em crise a cultura
oficial e o gosto burguês, embora não tenha com seguido
evitar muitos motivos da escola romântica, como a ideia
do suicídio, da morte, do macabro, do individualismo,
motivos que até mesmo o Romantismo dos primeiros
anos do Século XIX não tinha recusado. Emilio Praga,
Arrigo Boito, Iginio Ugo Tarchetti e Giovanni Camerana
são considerados os escritores mais interessantes do
movimento.
A “Scapigliatura” é o momento no qual a literatura
italiana começa a se separar do provincianismo e da falta
de correspondência com a grande literatura europeia:
começa-se a ler Victor Hugo, Edgar Allan Poe, Charles
Baudelaire, Heinrich Heine e, mais tarde, Maupassant,
Zola, Goncourt e Balzac.
Dali vemos surgir o fenômeno do Verismo,
literalmente ligado ao Naturalismo francês, mas com a
notável diferença que o Verismo italiano tem caráter
regional, dialetal e provincial (sobretudo do Sul de Itália),
enquanto o Naturalismo francês se coloca num ambiente
de proletariado urbano (Zola). O maior teórico do
Verismo é Luigi Capuana, mas não podemos esquecer
Federico De Roberto, Matilde Serao e os representantes
da cultura regional toscana, Mario Pratesi e Renato
Fucini. O maior representante do Verismo italiano é
Giovanni Verga, cuja atividade literária é claramente
dividida em dois períodos pela primeira novela de
ambiente siciliano e de inspiração verística, Nedda, do
ano de 1874, Grazia Deledda da Sardenha, Prêmio Nobel
no ano de 1926, escreveu seus romances com um estilo
sóbrio, vigoroso e austero.
Também Carducci, Pascoli e D’Annunzio representam
um problema para a crítica contemporânea, embora esta
concorde em sublinhar a sua importância para a poesia
do século XX. Os três poetas representam três diferentes
soluções para um único problema, o métrico-estilístico,
que se torna uma tentativa de superar a métrica italiana
tradicional no sentido do verso livre e da grande
revolução poética deste século.
Crítico e filólogo, Giosuè Carducci inaugurou um tipo
de escola chamada “histórica” erudita, dirigida no
sentido de pesquisas positivistas e analíticas, de edições
críticas e da reconstrução do desenvolvimento da cultura
e da vida nacional italiana, influenciando as tendências
historiográficas sucessivas.
Gabriele D’Annunzio é considerado o maior
representante do Decadentismo famoso graças aos
romances Il Piacere e L’Innocente aos quatro livros das
Laudi às poesias de Alcyone, às tragédias La figlia di Iorio
e La Fiaccola sotto il moggio e à sua poesia, rica de uma
temática variada, que abrange problemas de estética,
parnasianismo, a ideia do super-homem, etc.,
características estas do chamado fenômeno do
dannunzianesimo. A poesia torna-se, para D’Annunzio,
95
uma descoberta intuitiva, para além das mediações
intelectuais e reais, uma verdadeira orgia de imagens,
sons, sensações, que encontram a sua expressão
literária num estilo refinado e sensual.
A personagem-homem (naturalista) morre num dos
romances mais famosos de Luigi Pirandello, Il fu Mattia
Pascal, aonde, pela primeira vez, um protagonista actua
sem motivações, podendo ou não fazer certas coisas. A
personagem é desumanizada, avulso do seu próprio ser,
observa a realidade, mas não participa nela.
É esta a linha da grande literatura europeia, de
Pasternick a Beckett, que na Itália continua até hoje, nos
romances de Moravia ou nas tentativas da
nova-vanguarda.
Além de Pirandello, autor de romances, novelas e
dramas (Così è se vi pare, Sei personaggi in certa
d’autore, Enrico IV, Tutto per bene) é preciso recordar
um inovador da nossa tradição cultural: Italo Svevo de
Trieste, pseudónimo de Schmitz. Representante da
cultura da Europa Central, foi o criador do romance
psicológico La coscienza di Zeno, ao qual se seguiu Una
vita e Senilità.
Ao lado de uma poesia denominada “crepuscular”,
cujos maiores expoentes são Sergio Corazzini, Guido
Gozzano e Marino Moretti, que nos transmitiram uma
produção poética e narrativa de tipo intimista e
decadente, porém rica, como demonstrou a crítica mais
recente, de temas e técnicas que relembram as
experiências de Pascoli e Montale, encontramos a poesia
futurista.
O movimento que se desenvolveu em torno da figura
de Filippo Tommaso Marinetti é importante, não só pela
produção artística em si, mas também por ter sido a
primeira verdadeira vanguarda, na Itália e na Europa,
em que a arte tem ligação com a vida. O Futurismo é
caracterizado pelo gesto, pela revolução anarquista,
voltada no sentido da destruição, do enfraquecimento do
poder burguês, através dos mesmos mitos que da
sociedade eram símbolo e produto.
O período entre as duas guerras regista uma série de
fenômenos: na poesia, o Hermetismo; na prosa, o
Surrealismo italiano, o Realismo e o Neo-realismo de
Vittorini e Pavese. Vittorini, depois da experiência de
revolta política de Il garofano rosso atingiu, apenas em
1936-37, a superação definitiva do Naturalismo e a
identificação da celebração histórica da personagem com
o seu lirismo. Toda a produção de Pavese se
desenvolveu na dialética entre o mundo do campo e a
cidade, pólo negativo que significa falsidade e engano.
Entre as suas obras lembramos Paesi tuoi, la Spiaggia,
Ferie d’Agosto, La luna e i Falò, Il carcere, Il Compagno e
I dialoghi com Leucò.
Ungaretti, Montale, Quasimodo e Saba, representam
as vozes mais importantes da lírica do século XX, dirigida
no sentido de uma realidade inexplicável, desdobrada
em momentos, impossível de ser configurada num
96
significado preciso, num estilo justamente chamado
“hermético” que, como foi demonstrado em recentes
estudos, representa o último desenvolvimento de uma
tendência clássica que percorre toda a literatura italiana.
Em torno da década de 30, paralelamente à literatura
tradicional, embora renovada com romances tipo Il
Mulino del Po, de Bacchelli, Le Sorelle Materassi, de
Palazzaschi, desenvolve-se, em Itália, o fenómeno
chamado Realismo ou Primeiro Realismo, para
diferenciá-lo do Neo-realismo da década de 50,
parcialmente inspirado na tradição literária do período
entre as duas guerras.
Levi e Pratolini não se incluem cronologicamente na
geração do Realismo da década de 30, mesmo tendo
ressentindo-se da sua influência. O primeiro escolheu um
caminho criado com a experiência de Turim e o exemplo
de Gobetti, e o segundo voltou ao regionalismo toscano,
seguindo a linha Pratesi-Palazzeschi-Tozzi.
Levi foi o arquétipo do escritor que transmitiu nas suas
obras o empenho e a problemática do pós-guerra, como
em Cristo si è fermato a Eboli e L’orologio, enquanto
Pratolini se manteve sempre em equilíbrio entre
autobiografia lírica, o memorialismo e o compromisso
político.
O clima cultural do imediato pós-guerra sofreu
enormemente com os problemas que a reconstrução
impôs à classe política e, logo, também à intelectual.
No entanto, o termo “Neo-realismo” dilatou-se até
atingir um arco de produção que abrange Vittorini,
Pavese, Moravia, Calvino, Fenoglio, Soldati, Levi,
Pratolini, Mastronardi e Seminara.
O fenômeno esgota-se no decênio 1950-60 por um
processo interno de esclerotização. De qualquer modo, é
importante lembrar Moravia que, a partir de 1929,
assumiu o papel de moralista crítico da sociedade
burguesa, ainda que permanecendo exclusivamente no
campo narrativo. Da sua vasta produção podemos
lembrar Gli Indifferenti, Le ambizioni sbagliate,
L’imbroglio, Agostino, La romana, La ciociaria, Il
conformista e i Racconti romani.
Tommasi di Lampedusa, autor do “O Leopardo”,
representa o retorno a uma forma literária mais refinada
e ao gosto do romance histórico.
Um discurso à parte merecem dois autores como Carlo
Emilio Gadda e Pier Paolo Pasolini, os quais, na sua
diversidade estilística, cronológica e literária,
representam duas soluções diferentes para o problema
da linguagem. Gadda iniciara a sua atividade literária em
1926, com Il giornale di guerra e di prigionia, ao qual se
seguiram La madonna dei filosofi, Il castello di Udine,
L’Adalgisa, Novelle del ducato in fiamme, até ao sucesso
com Quer pasticciaccio brutto de Via Merulana, editado
em 1957, mas já anteriormente publicado em capítulos,
em 1947, na revista Letteratura. Gadda depois de ter
passado por três diferentes fases literárias, inaugurou
97
um tipo de experimentação linguística que se tornou o
produto de uma série de elementos diversos,
amalgamados de forma, às vezes, caricatural.
Pasolini pertence a uma geração mais jovem de
escritores. Começou a escrever em dialeto friulano com
La meglio gioventù até chegar à ideologia marxista,
interpretada através de uma visão pessoal de Gramsci
(Le ceneri di Gramsci). O momento final deste processo –
do individual ao coletivo – é representado pelos
romances, pela exaltação do primitivo, da adolescência e
do proletariado urbano. Nascem, assim, Ragazzi di vita e
Una vita violenta e, mais tarde, as poesias de La religione
del mio tempo e Poesia in forma di rosa.
Cassola e Bussani são talvez os escritores mais
representativos de uma certa atitude intelectual, visando
mais a análise dos insucessos do que a interpretação da
situação.
Depois de 1968, também a neo-vanguarda se
encaminhou no sentido da liquidação de certos produtos
que já tinham perdido grande parte da sua característica
provocatória junto do público, que agora os consome
como um produto literário qualquer. Por um lado,
assiste-se à repetição de experimentações já conhecidas
e parcialmente desgastadas, por outro lado, é restaurada
uma literatura tradicional que põe entre aspas a
neo-vanguarda: explode, com toda a sua força, a
literatura kitsch.
Ressurge a literatura de tipo naturalístico e o romance
psicológico, tendências que frequentemente se
entrelaçam até mesmo numa única obra. Saem os novos
romances de Cassola, Bassani, Berto, Piovene, Prisco,
Pomilio e das escritoras Manzini, Morante e Ginzburg.
Um caso a parte é representado pelo escritor Ignazio
Silone. Ele viveu a sua utopia em apartada solidão: o
sonho do encontro entre socialismo e cristianismo. Dão
disso testemunho os seus romances: Fontamara, talvez
o primeiro romance coral do século XX italiano, Vino e
Pane, Una manciata di mare, L’avventura di un povero
cristiano, expressões do drama da sua consciência.
98
 Antonio Colavite Filho
Jardim de
Trovas
1 5 9
Angelina, artista bela, A régua ficando exposta Bonifácio, em nossa História,
que tanto bem faz à vista, e a terra tão ressequida deixaste uma eterna marca.
para encontrar-me com ela nos dão, enfim, a resposta E, para nós, quanta glória,
só mesmo sendo um..."turista"... de que sem água... sem vida... chamar-te de “O Patriarca”!
2 6 10
Ante o relógio gigante, A Seta, muito à vontade “Cara-de-pau!” E o grã-fino
este casal, de mãos dadas, e sem fazer escarcéu, não se abala, não se afoba;
só quer passar adiante mostra que a Felicidade e no rosto, enfim, ladino,
as horas abençoadas! mora mesmo é lá no céu... passa um óleo de peroba…
3 7 11
Ao “bebum” que choraminga, As lágrimas das meninas, Com suas mãos espalmadas,
o doutor não mais engana: Deus, não podendo contê-las, num gesto humano e profundo,
-“Se, por lá,cana dá pinga; recolhe nas mãos divinas pessoas compromissadas
por aqui, pinga dá cana!!!” e com elas faz estrelas… querem salvar nosso mundo !
4 8 12
Aquelas flores vermelhas, Bancando a halterofilista, Com tanta poluição
perfumando o trem que passa, - sem ninguém que a contradiga - que o céu azul todo embaça,
fazem brilhar as centelhas a todos nós já conquista eu percebo um cidadão
dessa "Maria Fumaça"! essa dengosa formiga... pintando um Sol na fumaça...

99
 13
De posse de uma paleta,
Deus, com um pincel na mão,
no azul do céu, sem luneta,
pintou nuvens de algodão !
14
De uma folha de jornal,
entre palavras e traços,
nasce em mundo virtual
o mais terno dos abraços!
15
Embora o céu carregado,
eu vejo, às minhas maneiras,
um barco só, desolado,
entre as folhas das palmeiras...
16
Em meio a um campo de flores,
na festa primaveril,
três jovens cheios de amores
dão vivas para o Brasil !!!
17
Entre bombas, na trincheira,
tremendo, o pobre rapaz
abraça a branca bandeira
numa súplica de paz !
18
Era muito diferente
a vida em comunidade...
Hoje se vê muita gente
"curtindo" a modernidade...
19
Eu sempre narrei um fato
da minha falta de fé:
” – Eu não tinha nem sapato
até ver alguém sem pé…”.
20
Família – um novo conceito –
pois temos modificado
tudo aquilo que foi feito
em velho tempo passado…
21
Fim de semana eu capricho,
trabalho muito e não minto:
Meu salário vem do “bicho”,
sempre do primeiro ao quinto…
22
Já lutei o quanto eu pude
e ainda nutro a esperança
de encontrar a tal virtude
que se chama temperança…
23
Na terra bem preparada,
este ponto eu não discuto:
- A semente bem plantada
traz esperança de fruto !
24
Nenhum governo da Terra
assume aquilo que faz,
pois não declara que é guerra
sua guerra pela paz...
25
Nesta ambígua caminhada
há mistério e não me iludo:
-“Não sinto medo de nada,
mas tenho medo de tudo!!!”
26
No "Dia dos Namorados",
- tão propício para amar,
rapaz e moça sentados
numa rede à beira-mar !
27
Num dos raros sonhos meus
e, talvez, no mais bonito,
fomos juntos, eu e Deus,
ver estrelas no infinito…
28
Num simbolismo patente,
para esculpir o que é belo,
a estátua, imitando a gente,
ergue bem alto o martelo!
29
Nunca supus que a saudade
tivesse um tiro certeiro!
Em vez de matar metade,
me matou foi por inteiro.
30
O estudante de hoje em dia,
salvo uma honrosa exceção,
só quer saber de “alegria”,
não quer saber de “lição”…
100
 31
Olhando o início da ponte,
antevejo - e bem bonito -
o caminho do horizonte
que me leva ao infinito...
32
O racismo superando
de uma forma tão segura
traz cores se equiparando
da mais clara à mais escura!
33
O Sol, que nasce brilhando,
prenunciando uma alvorada,
dá um beijo saudoso e brando
nos lábios da madrugada…
34
Quando a tristeza malvada
mareja os olhos da gente,
forma-se, então, a enxurrada
que desce feito vertente…
35
Quando, em idade, eu avanço,
me lembro deste ditado:
-“se a morte, enfim é um descanso,
prefiro viver cansado!!!”
36
Quero, por tudo e por nada,
esquecer-te a qualquer preço
mas a distância danada
já sabe o meu endereço!
37
Representando outras vidas
que vivem fazendo festa,
seis araras coloridas
sobrevoam a floresta...
38
Se do mundo eu fosse o dono
escreveria nas portas:
- "Liquidação deste outono,
tapete de folhas mortas !"
39
Se houver alguém precisando
de que você faça um bem,
não se importe com o “quando”,
nem o “como”, nem “a quem”.
40
Sendo inédito de fato
e não tendo quem reclame...
Um menino, a bola e um gato
se equilibrando no arame...
41
Se olhar bem atentamente
mata verde e céu de anil,
tal foto até represente
a bandeira do Brasil...
42
Se o noivo é pequeno e mudo,
aqui segue uma receita:-
- Corrente, cadeado em tudo
e tabuleta: - "Ele aceita!"...
43
Sonhando um sonho mais nobre
e uma vida plena em ouro,
descalço, o pé do mais pobre
repousa em balão de couro...
44
Sorrir de felicidade
e correr à beira-mar...
O casal, de certa idade,
com certeza irá surfar !!!
45
Sufoco teve o enforcado
que, em nervos, pôs-se a gritar:
- Não façam laço apertado
que pode faltar-me o ar...
46
Superando os meus problemas,
descubro que os teus abraços
são elos com que me algemas
no presídio dos teus braços.
47
“Terra à vista!” E o marinheiro,
num aviso genial,
fez, do país brasileiro,
pedaço de Portugal !
48
Velhas fotos! Que saudade!
Imagens bem conhecidas
dos tempos da mocidade,
dos fatos das nossas vidas…
101

No capítulo dos nomes difíceis têm acontecido coisas
das mais pitorescas. Ou é um camarada chamado
Mimoso, que tem físico de mastodonte, ou é um sujeito
fraquinho e insignificante chamado Hércules. Os nomes
difíceis, principalmente os nomes tirados de adjetivos
condizentes com seus portadores, são raríssimos, e é por
isso que minha avó a paterna – dizia:
— Gente honesta, se for homem deve ser José, se for
mulher, deve ser Maria!
É verdade que Vovó não tinha nada contra os joões,
paulos, mários, odetes e — vá lá — fidélis. A sua
implicância era, sobretudo, com nomes inventados,
comemorativos de um acontecimento qualquer, como
era o caso, muito citado por ela, de uma tal Dona
Holofotina, batizada no dia em que inauguraram a luz
elétrica na rua em que a família morava.
Stanislaw Ponte Preta
História de um nome
Acrescente-se também que Vovó não mantinha
relações com pessoas de nomes tirados metade da mãe
e metade do pai. Jamais perdoou a um velho amigo seu
— o “Seu” Wagner — porque se casara com uma
senhora chamada Emília, muito respeitável, aliás, mas
que tivera o mau-gosto de convencer o marido de batizar
o primeiro filho com o nome leguminoso de Wagem —
“wag” de Wagner e “em” de Emília. É verdade que a
vagem comum, crua ou ensopada, será sempre com “v”,
enquanto o filho de “Seu” Wagner herdara o “w” do pai.
Mas isso não tinha nenhuma importância: a consoante
não era um detalhe bastante forte para impedir o risinho
gozador de todos aqueles que eram apresentados ao
menino Wagem.
Mas deixemos de lado as birras de minha avó —
velhinha que Deus tenha, em Sua santa glória — e
102
passemos ao estranho caso da família Veiga, que morava
pertinho de nossa casa, em tempos idos.
“Seu” Veiga, amante de boa leitura e cuja cachaça era
colecionar livros, embora colecionasse também filhos,
talvez com a mesma paixão, levou sua mania ao extremo
de batizar os rebentos com nomes que tivessem relação
com livros. Assim, o mais velho chamou-se Prefácio da
Veiga; o segundo, Prólogo; o terceiro, Índice e,
sucessivamente, foram nascendo o Tomo, o Capítulo e,
por fim, Epílogo da Veiga, caçula do casal.
Lembro-me bem dos filhos de “Seu” Veiga, todos
excelentes rapazes, principalmente o Capítulo, sujeito
prendado na confecção de balões e papagaios. Até hoje
(é verdade que não me tenho dedicado muito na busca)
não encontrei ninguém que fizesse um papagaio tão bem
quanto Capítulo. Nem balões. Tomo era um bom
extrema-direita e Prefácio pegou o vício do pai – vivia
comprando livros. Era, aliás, o filho querido de “Seu”
Veiga, pai extremoso, que não admitia piadas. Não tinha
o menor senso de humor. Certa vez ficou mesmo de
relações estremecidas com meu pai, por causa de uma
brincadeira. “Seu” Veiga ia passando pela nossa porta,
levando a família para o banho de mar. Iam todos
armados de barracas de praia, toalhas etc. Papai estava
na janela e, ao saudá-lo, fez a graça:
— Vai levar a biblioteca para o banho? “Seu” Veiga
ficou queimado durante muito tempo.
Dona Odete — por alcunha “A Estante” — mãe dos
meninos, sofria o desgosto de ter tantos filhos homens e
não ter uma menina “para me fazer companhia” – como
costumava dizer. Acreditava, inclusive, que aquilo era
castigo de Deus, por causa da ideia do marido de botar
aqueles nomes nos garotos. Por isso, fez uma promessa:
se ainda tivesse uma menina, havia de chamá-la Maria.
As esperanças já estavam quase perdidas.
Epílogozinho já tinha oito anos, quando a vontade de
Dona Odete tornou-se uma bela realidade, pesando
cinco quilos e mamando uma enormidade. Os vizinhos
comentaram que “Seu” Veiga não gostou, ainda que se
conformasse, com a vinda de mais um herdeiro, só
porque já lhe faltavam palavras relacionadas a livros
para denominar a criança.
Só meses depois, na hora do batizado, o pai foi
informado da antiga promessa. Ficou furioso com a
mulher, esbravejou, bufou, mas — bom católico —
acabou concordando em parte. E assim, em vez de
receber somente o nome suave de Maria, a garotinha foi
registrada, no livro da paróquia, após a cerimônia
batismal, como Errata Maria da Veiga.
Estava cumprida a promessa de Dona Odete, estava
de pé a mania de “Seu” Veiga.
103

Poemas em versos e textos
INSENSATO CORAÇÃO
Meu pobre coração perdeu-se em meio as suas palavras,
dúvidas e incertezas ferem minha consciência, como pode este
amor surgir do vazio de suas respostas, do silêncio que
domestica minha impaciência, eu que sou um ser arredio e
limitado levo-te frases, mas, deixo cair palavras que, alimentam
outros corações, mesmo sem intenção e percebo a semelhança
de estupidez com inocência. Às vezes, nos parecemos egoístas
agindo de acordo com nossos interesses, como a águia que,
quando avista uma presa, se lança sem se dar conta das
intempéries, dos obstáculos… Insensato coração, pois, não
deseja mais ninguém além de você, nem se vê em outros
braços senão nos teus, os olhos do meu sentimento te vê só,
sem ninguém a cuidar-te, desprotegido cercado pelas águas…
Saiba, o anseio da minha alma é parecido com a tristeza que,
Silviah Carvalho
Um Coração que ama:
me faz preferir o silêncio a uma triste surpresa. Consciente
desprezo as agruras que este amor possa deixar aqui dentro e,
assumo este sentimento mesmo sem esperança de poder
vivê-lo.
CANÇÃO DO AMOR
Quando no frio da madrugada meu corpo tremer na solidão
Unirei meus sentidos e em uma só voz cantarei – Eu te amo…
E um som borbulhante, um brotar de águas e uma corrente
encherá seu meigo coração…
Quando pela manhã acordares e aquecer-se do frio do fim da
madrugada, no vento banhado pelos primeiros raios de sol
Levarei aos seus ouvidos o meu canto de fidelidade – Eu te
espero
104
 Sentirás aquecido na sobriedade de minha sinceridade…
Quando a integridade de meu amor tocar o curso das águas
no fundo do seu ser, e alcançarem as torrentes que há muito
estavam ocultas, a música do meu desejo acendera a chama
que se consumirá em você…
Sim, na noite, está se preparando nosso cântico, e no monte
afinamos nossa voz, sem rimas, as nuvens darão sonoridades
aos
acordes que dissipam toda dor.
A chuva suaviza a melodia, eternizando este louvor
na transição brusca do meu medo à minha esperança
Eu te ofereço este sincero cântico de amor…
ME PERDOA
No vale, lugar onde o menor sobrepõe o maior, onde as
lágrimas substituem as palavras…
Onde a obsessão perde a razão, entendo que, em nenhum dos
seus estágios o amor verdadeiro é vulgar. Esvazio-me no meu
silêncio, revelo o desalento de te amar…
Mergulho no fundo do meu ser, vitimada pelo sentir em
demasia, quanto mais me humilho em oração, mais sinto no
meu peito esta agonia.
Somos duas metades separadas pela vida, eu sei tão pouco de
você e nem sabes que existo, nada sabes de mim… Se um dia a
vida nos unir, então meu ser se satisfará de tudo que falta para
mim.
Aqui no vazio do meu quarto, na solidão do meu viver, no
momento em que falando com Deus Penso em você!
– Rogo, com o rosto banhado em pranto, me perdoa por em
tão pouco tempo e, sem nenhuma explicação, te querer deste
jeito – te amar tanto…
ATÉ QUE AS ÁGUAS NOS UNAM
Dir-se-ia uma prova de amor um tanto estranha… Mas,
quem deixaria seus sonhos para viver um amor desconhecido
Alguém de quem pouco se ouviu falar, nem tenha visto seu
rosto
Quem atravessaria um oceano na possibilidade de um desgosto
Eu, pois ainda ontem eu me encontrava em terra firme, hoje
perdi
o chão, eu cantava no esplendor da manhã, hoje estou abatida
e,
canto na prisão. Ao meio dia eu me aquecia com o calor da
solidão
Agora sinto medo deste sentir, do silêncio a afligir meu
coração
Bem sei que a sombra faz o trabalho que a claridade não faz
105
Mas sei que o amor pede sempre mais, pois na sombra ou na
luz
O amor se refaz e, vive de refazer-se, o amor é como a canção
Faz dormir ou acordar, sugere palavras, proporciona ocasião…
A minha alma engrandece este amor, pois nenhum outro a
alcançou
Um querer se apega a suas palavras que, o meu ser as adotou
Ah! Alma minha, um amor além do mar te arrebatou? Saibas,
nem
sempre estamos preparados para o deserto, desta vez eu não
estou.
Diga-me amor distante, esperava um amor assim tão presente?
Procura-me, estou tão só! Se for sua vontade logo me achará
Encontremos-nos no meio deste caminho, encurtemos este
mar
Anjo tecedor de sentimentos rasgue o oceano e vem me buscar
O VULTO
Eu, que fui à vida uma sonhadora,
Desfiz meus Sonhos ao ver seus,
Olhos pairados em outro Mundo.
Eu que sufoquei minha solidão,
Sonhando preencher meus dias ao seu lado,
Vi seus pés galgando outra estrada,
Passo a passo até afastar-se completamente de mim,
Eu que tantas vezes tentei cruzar seu caminho,
Mas você sempre encontrou um atalho,
Para não encontrar-se comigo,
Para não sentir pesados os meus olhos em seus olhos,
Ou minhas mãos em suas mãos.
Eu que tentei ser alguém em sua vida,
Fui apenas uma sombra, um vulto na solidão,
Tu foste tudo para mim, e me fizeste nada para você.
Algum dia quando o sol brilhar mais forte em seu caminho,
O meu vulto se tornará real em sua frente,
E não haverá atalho para você.
Porque o meu caminho começará,
Aonde o seu terminar,
E então o vulto será você.
106

Literatura Brasileira (2)
ALENCAR, José de. O Guarani.
Narra a história do chefe Aymoré Peri, que encarna um
herói de romance de cavalaria. Destemido, cheio de
sentimentos nobres, apaixonado e bom, Peri se envolve
em batalhas e aventuras em nome de sua amada, Ceci,
filha do invasor branco. Com músculos de aço e coragem
invencível, Peri (palavra que significa “junco silvestre”
em Guarani) luta contra os conquistadores e é capaz de
realizar todos os sacrifícios por amor a Ceci (termo
Guarani equivalente a “magoar”).
ALENCAR, José de. Iracema: lenda do Ceará.
Narra a história de um irresistível e proibido amor, entre
Iracema, a mais bela de todas as índias Tabajara, e
Martim, um bravo guerreiro português. Na história tem
O Índio na
origem o local que um dia veio a tornar-se o estado do
Ceará.
ALENCAR, José de. Ubirajara: lenda Tupi.
Narra a história de Jaguarê, figura central do romance,
que procura derrotar outros guerreiros para, com isto, vir
a ser considerado o mais forte e valente índio do povo
Araguaia. Durante sua busca pelos adversários, conhece
Araci, índia Tocantim, por quem se apaixona, mesmo já
estando comprometido com Jandira, jovem Araguaia
como ele. A busca pelo seu reconhecimento como
guerreiro e pela conquista de seu amor são elementos
que estão presentes em toda a narrativa e que se cruzam
para a criação dos episódios que estruturam a obra.
107
ALMEIDA, Gercilga. O mistério do Memuã.
Narra a história de Lalá e Tito, que são amigos de Piá,
filho do chefe dos Kamayurá. Um dia, recebem de
presente uma linda arara azul, e vovô Eraldo percebe
que este pássaro lhe traz uma mensagem, um mistério
para ele resolver. Logo que chegam as férias, as crianças
e o avô viajam para o Parque do Xingu, onde aprendem
como os índios trabalham e vivem. Para encontrarem a
solução do mistério, eles viajam também para Brasília.
ALVAREZ, Reynaldo Valinho. Um índio caiu do
céu.
Apresenta a história de Ariranha, personagem central de
Um índio caiu do céu, representante de todas as nações
indígenas brasileiras. As ações do personagem retratam
a vivência do trágico processo de desestruturação
cultural.
AMADO, Roberto. As aventuras de Iakti, o
indiozinho.
Narra a história de Iakti, um indiozinho muito inteligente
e esper to que se envolve em várias aventuras na
floresta. Primeiro, recebe a missão de recuperar a voz de
um amigo, roubada por Puara, um espírito brincalhão da
selva. Depois, apaixona-se pela lua e sonha com um jeito
de alcançá-la. Acordado desse sonho, Iakti vive,
juntamente com seus amiguinhos, uma disputa acirrada
com os meninos da aldeia vizinha. Por fim, nosso herói é
injustamente acusado de ter roubado um arco e uma
flecha que pertenceram a um grande guerreiro. Assim,
Iakti foge da aldeia e vai viver com um ermitão, que lhe
transmite muitos ensinamentos sábios.
AMARAL, Maria Lúcia. O robô e o índio.
Narra o encontro entre um robô e um índio,
intermediado por dois meninos, levados num passeio
cheio de aventuras pela cidade grande. O contraste,
mesmo no terreno do faz-de-conta, é dos mais insólitos.
A magia da fábula se intensifica com o convívio entre o
robô e o índio, provando que a harmonização das
diferenças é possível quando se opera numa atmosfera
de entendimento e de amor.
ANDRADE, João Batista de. A terra do Deus dará.
Narra a aventura de dois adolescentes da cidade que, em
viagem à fazenda do tio, chamado Olavo, localizada em
Minas Gerais, conhecem Tuim, um rapaz mestiço, cujo
pai, o líder camponês Ramiro, fugira para o Paraná
depois de ter matado um capataz numa briga.
Interessados pelo destino de Ramiro, os dois colegas
decidem acompanhar Tuim na busca do pai, na “terra do
Deus dará”. Esta aventura os levará a uma região
violenta, marcada por conflitos entre índios, posseiros e
grileiros.
108
ANDRADE, Telma Guimarães Castro. Uma aldeia
perto de casa.
Conta a história de um menino que, para fazer uma
pesquisa escolar, visita uma aldeia Guarani. Observa a
rotina diária da aldeia, aprendendo sobre a cultura, a
educação e, principalmente, sobre a luta dos índios pela
terra e por seus direitos.
ANDRADE E SILVA, Waldemar. Lendas e mitos dos
índios brasileiros.
Apresenta 24 lendas indígenas, selecionadas e
interpretadas pelo pintor-contador de histórias
Waldemar de Andrade e Silva. Ilustrado com 25 obras
deste grande artista, o livro é fruto de sua convivência de
oito anos com os principais povos do Xingu. De um lado,
a obra mostra a riqueza de detalhes e as cores vibrantes
da pintura naturalista, do outro, um texto revelador da
sensibilidade desse “aluno do índio e da natureza”.
AQUINO, Rubim Santos Leão de. Os primeiros
brasileiros.
Apresenta, em quadrinhos e literatura, o resgate da
Pré-História do Brasil, com um texto emocionante e
original. O resultado são aventuras incríveis, capazes de
empolgar até mesmo quem nunca se interessou por
História.
AUSTRIANO, Poliana. Três histórias do povo das
terras do Brasil.
Aborda a história da formação do povo brasileiro,
enfocando o índio, o branco e o negro. Tudo começa
quando os portugueses decidem colonizar o Brasil. Isto
aconteceu há 500 anos!
AZEVEDO, Ricardo. Armazém do folclore.
Apresenta o Saci, a Iara, o Curupira, o Bicho Papão, o
Lobisomem e muitas outras personagens do imaginário
popular. Coletânea de contos, quadras populares,
frases-feitas, adivinhas, ditados, trava-línguas e receitas
culinárias, que abre ao leitor o vasto universo do folclore
brasileiro.
BANDEIRA, Pedro. Pântano de sangue – mais
uma aventura com os Karas.
Conta a história da turma dos Karas, em sua luta contra
o crime organizado, que está agindo no Pantanal de
Mato Grosso, sob a liderança do implacável Ente. Em um
enredo fascinante, repleto de suspense do começo ao
fim, os Karas envolvem-se em uma trama criminosa, que
leva à dramática destruição de uma cultura indígena e da
natureza.
109
BARBOSA, Ely. Viagem fantástica ao Brasil de
1800: nossos índios.
Narra a aventura de Priscila e Terremoto, os quais,
levados pelo XPeteleco, vão conhecer os povos indígenas
em contato com os colonizadores no Brasil de 1800. As
paisagens, o povo e os costumes do Brasil do século XIX
estão registrados em belas gravuras e desenhos de dois
ilustres artistas europeus que se encantaram com o que
viram nesse país: o alemão Rugendas e o francês
Debret.
BARBOSA, Rogério Andrade. Na trilha do
mamute.
Conta a história do doutor Arlã Garcia, renomado
cientista que, no interior de Roraima, constrói um
sofisticado laboratório, onde pretende desenvolver sua
ambiciosa pesquisa: a clonagem de um mamute. Para
essa mesma região viaja outro cientista, o professor
Baltazar, especialista em cultura oral indígena, o qual
pretende fazer contato com os Yanomami. Em seu
trabalho, conta com a ajuda de Guilherme, seu sobrinho,
de Mayop, professora Yanomami e de Ranulfo, o piloto
da aeronave. Os estudiosos acabam se encontrando e
Baltazar é obrigado a acompanhar Arlã Garcia numa
arriscada viagem de helicóptero em busca do mamute
clonado.
BARBOSA, Rogério Andrade. Sangue de índio.
Descreve a história de Érico, um jovem consciente dos
problemas sociais brasileiros que acaba de participar de
um debate sobre o assassinato de um índio Pataxó, em
Brasília, cometido por jovens de classe média.
BITTENCOURT, Aline M. Momeucáua.
Consiste na criação a partir de mitos e costumes
oriundos de vários povos indígenas e de diversos
elementos folclóricos, sem com isso transformar-se
numa colagem. As palavras indígenas e termos caboclos
encontrados no texto são explicados ao final do livro.
BORGES, Rogério. Você cria o texto.
Apresenta ilustrações com imagens sobre o meio
ambiente e a questão indígena. A proposta é lançada
para que as crianças possam trabalhar a expressão oral,
a escrita e o desenho, de forma a estimular sua
criatividade e, ao mesmo tempo, sensibilizá-las para uma
percepção mais crítica de seu universo.
OS BOROROS DE MERURI-MT. Boe Eno Bakaru:
lendas Bororó.
Apresenta uma notável contribuição ao estudo bilíngüe
do idioma Bororo Ocidentais, Orári Mogo-Dóge. As cinco
breves lendas apresentadas neste opúsculo destinam-se
às crianças e adolescentes Bororó das Missões
Salesianas.
110
BRANCO, Samuel Murgel. A Iara e a poluição das
águas.
Aborda o conceito de poluição das águas, suas causas e
consequências. Iara, protetora das águas, e o Curupira,
protetor das florestas e dos animais, são os
protagonistas da aventura em que descobrem a poluição
dos rios, seus efeitos nocivos, mas, felizmente,
encontram também as soluções para o problema.
BRANDÃO, Toni. Perdido na Amazônia.
Narra a história de um garoto chamado Dan, o qual, ao
completar 11 anos, ganha uma viagem à Amazônia. Mas,
em Manaus, ele embarca no avião errado e se vê perdido
na floresta.
BRANDÃO, Toni. Tutu, o menino índio.
Narra a história de um indiozinho da nação Tutu que,
desde seu crescimento, é tratado de maneira diferente
dos outros meninos de sua sociedade. Um dia, é expulso
de sua aldeia e mandado para a floresta em companhia
de uma onça. O menino faz, então, uma viagem de
aprendizado em busca de sua identidade e de seu
destino.
BRASIL, Assis. Os desafios de Kaíto.
Descreve a história de Kaíto, um indiozinho Kamayurá,
muito esperto e corajoso, que é escolhido para conhecer
a longa história de seu passado, e assim tornar-se a
memória viva de seu povo, dando continuidade à
tradição dos mais velhos.
BRASIL, Assis. O destino é cego: aventura de
gavião vaqueiro.
Focaliza o ambiente rural nordestino. Raramente
podemos ter contato com personagens tão tipicamente
brasileiros como o Gavião Vaqueiro e a Minaiá, que
representam a cultura indígena.
BRASIL, Francisco de Assis Almeida. Yakima, o
menino-onça.
Conta a história de dois aventureiros, Quizila e Gavião,
que se embrenham na floresta amazônica à procura de
Jonas, o filho mais velho de um rico fazendeiro,
desaparecido durante uma caçada, há quase dois anos.
A aventura os leva à aldeia do temido tuxáua Inapricio,
raptor do menino, onde Jonas deverá ser resgatado.
BRAZ, Júlio Emílio. Saguairu.
Narra aventura numa floresta virgem, em que um
lobo-guará e um índio travam um duelo interminável,
alternando-se nos papéis de caça e caçador. Na luta pela
sobrevivência, uma lição de respeito à vida, narrada de
maneira emocionante e poética.
BRITO, Iremar. Aldeia dos pássaros.
Apresenta um conjunto de lendas indígenas,
entrelaçadas pela história de amor entre uma índia Suyá
111
e um guerreiro Iarumá. Apesar de ser uma obra de ficção,
também inserem-se no enredo histórias dos povos
Kamayurá e Juruna.
CANTON, Kátia. Lendas de amor dos índios
brasileiros.
Apresenta diversas lendas presentes no imaginário
indígena, tendo o amor como fio condutor. As delicadas
aquarelas de Lina Kim tornam o texto ainda mais
saboroso.
CAPELLA, Vladimir; ROCHA, José Geraldo. Panos e
lendas.
Delineia a trajetória entre o começo e o fim do mundo,
por meio de sete atores, que assumem diversos papéis,
como o de mestres-de-cerimônia, contadores de
histórias ou simplesmente dos atores que são. São
abordados costumes, crendices, cantos, bichos,
brincadeiras, cores e cantos brasileiros, num clima que
busca ser uma festa cantada e dançada.
CARDOSO, Manoel. Rolando na duna.
Narra a aventura de Noel, filho de pescadores que quer ir
para o mar, mas não consegue convencer o pai e o irmão
a levá-lo. Durante vários dias, eles voltam com a rede
vazia. Desanimado, o pai resolve levar o pequeno Noel,
para dar sorte. O menino descobre onde estão os peixes,
mas… desaparece da jangada. Quando volta para casa,
traz novos amigos e uma grande surpresa para a família.
No decorrer da história, o autor introduz alguns nomes
indígenas e, ao final, apresenta seus significados.
CARVALHO, André; ÁULICUS, Célius. Nas terras
do índio Peri.
Apresenta uma livre adaptação do romance O Guarani,
de José de Alencar. Nesta versão, O Guarani se
transforma em aventura vivida por Laurinha, Tusuca e
Aristóteles, mantendo, no entanto, suas características e
sua beleza original.
COSTA E SILVA, Alberto da. Lendas do índio
brasileiro.
Apresenta 44 lendas, originárias do imaginário de
diversos povos indígenas do Brasil, abordando temas
como a criação do universo, o início do mundo, a origem
do homem e o cotidiano em diferentes comunidades.
112

VERTIGEM
Uma semana só. Nem mais um dia
durou aquela estranha sensação
que nos aproximava, nos unia…
e amor não era e nem era paixão.
Algo em mim te agradava, te atraía.
Tu tinhas para mim tal sedução
que, tendo-te ao meu lado, eu me sentia
a mulher mais feliz da criação.
Uma semana só… No meu caminho
um vislumbre de sol e de carinho:
uma sombra, talvez, na tua estrada…
Colombina
Poesias e Trovas
Avulsas
Sete dias ardentes de Novembro…
Deves ter esquecido. E eu só me lembro
que nunca fui com tanto amor beijada!
EU
Sou só e sou eu mesma. O que pensem e digam
os demais, nada importa; eu tenho a minha lei.
Que outros a multidão, covardemente, sigam,
pelo caminho oposto, altiva, eu seguirei.
Que, sem brio e vergonha, outros tudo consigam
e que zombem de mim porque nada alcancei;
quanto mais, com seu ódio, o meu nome persigam,
tanto mais orgulhosa em trazê-lo, serei.
113
 Às pedradas não fujo e as tormentas aceito;
mas a espinha não curvo em prol de algum proveito,
minha atitude sempre a mesma se revela;
A mim mesma fiel, a minha fé não traio;
e, se em dia fatal ferida pelo raio
tombar minha bandeira eu tombarei com ela!
TARDE DE OUTONO
Foi numa tarde assim. O vento soluçava
Agoirando do inverno a lúgubre hospedagem
No céu pálido, branco, há muito não rodava
Do sol a luminosa e rútila equipagem.
A derradeira flor, no jardim desfolhava
Sua pétalas. Era inóspita a paisagem
Em tudo uma tristeza imorredoura errava
Meu Deus! Que dolorosa e tristonha miragem!
E eu, sonhando, revia em meu dourado sonho,
O meu viver tranquilo, o meu viver risonho,
Tento junto de mim o teu amor calmo e terno.
Reinava um frio intenso…e tu partiste, envolto
Num último sorriso a murmurar “eu volto”
E não voltaste mais! Voltou somente o inverno…
TROVAS: SAUDADE
A saudade é uma andorinha,
mas uma andorinha estranha:
quando, num peito se aninha,
as outras não acompanha…
Saudade – coisa que a gente
não explica nem traduz;
faz do passado, presente,
e traz sombras, sendo luz…
Saudade – febre que a gente
sem querer, pode apanhar,
nunca mata de repente,
vai matando, devagar…
Saudade – a princípio é pena
que nos deixa uma partida;
depois é dor que condena
a morrer dentro da vida…
se é triste sentir saudade,
muita saudade de alguém,
maior infelicidade
é não tê-la de ninguém.

114
 NÓS DUAS
Parecemo-nos muito; assim dizem – e eu o creio.
Além do mesmo sangue, almas iguais nós temos;
pois, pelo mesmo ideal e com o mesmo anseio,
dentro da vida, nós lutamos e sofremos.
Vemos na arte um refúgio, um oásis, um esteio
para a nossa inquietude, e num barco sem remos
vagamos à mercê do próprio devaneio,
sabendo que jamais à enseada chegaremos…
E, apesar de ela ter todo um sol na cabeça
e o nevoeiro do inverno a minha já embranqueça,
da angústia de minha alma a sua compartilha.
Ela pensa, eu medito… Ela sonha, eu me lembro…
Nossa pobreza é igual de Dezembro a Novembro.
Quem somos, afinal? Apenas, mãe e filha.
EXALTAÇÃO
Olhas nos olhos meus. E eu vejo neste instante
toda a terra subir a um céu que desconheço.
Olho nos olhos teus. E fica tão distante
o mundo: e todo o fel que ele contem, esqueço.
Sorris… e, contemplando o teu lindo semblante,
o ideal de minha vida, enfim, eu reconheço.
Falas… ouço-te a voz, e, impetuosa, radiante,
num gesto de ternura, os lábios te ofereço.
Beijas a minha boca. E neste beijo grande
— como uma flor que ao sol desabrocha e se expande — ,
todo o meu ser palpita e freme e vibra e estua.
Tudo é um sonho, no entanto; o seu beijo… o meu crime.
Mentirosa ilusão! Pobre ilusão que exprime
somente o meu desejo imenso de ser tua!
SIMPLICIDADE
Tu não podes saber (e és tão inteligente
E tão conhecedor do mundo) o bem que fazes
Para o meu coração, tão triste e tão descrente,
Quando, com tua voz, a ventura lhe trazes.
Tu não podes saber como é grande o presente
Que me dás cada dia: algumas poucas frases
Repletas de ternura… E, generosamente,
Um sonho de mulher, de longe, satisfazes.
Dirás que é pouco o que me dás. Porém, na vida,
Onde tanta maldade encontrei, é o bastante
Esse bem que me faz a tua voz querida;
E quando para mim esse presente vale,
Tu não podes saber… Nem como é apavorante
Imaginar, que um dia, a tua voz se cale…
115
 Milton Hatoum
Relato de um certo
Oriente
A obra de estreia do escritor amazonense Milton própria história, quase que incomunicável com outro
Hatoum, Relato de um certo Oriente, nasceu em 1989, mundo que não seja o dele.
quando o autor apresentou à então editora da A memória, a identidade e a reconstituição de
Companhia das Letras, Maria Emília Bender, o lembranças são os temas principais deste romance. A
manuscrito de seu livro. Aprovado por Luiz Schwarcz, personagem protagonista consegue, por meio da
proprietário da Cia das Letras, o romance foi finalmente rememoração de seu passado e com a ajuda das
publicado, depois de um longo percurso de escrita, lembranças de outros, enriquecer sua vida, dar sentido e
iniciado em 1982, na capital francesa. valor à sua origem.
Busca mostrar as dificuldades presentes na A (re)construção do passado é interessante, pois a
convivência diária de familiares e amigos entre si, com narradora utiliza de diferentes recursos para reanimá-lo,
seus diferentes segredos e comportamentos, faz deste seja por um odor, seja por uma voz, seja por um lugar.
um grande enredo. Esses e outros recursos são utilizados como meios de
O romance mostra que o refúgio da memória é a recuperar a memória perdida.
interioridade do indivíduo, reduzido e isolado na sua

116
 O enredo do romance é uma tessitura de retalhos
narrativos que se alinham em oito capítulos. São várias
histórias que se entrelaçam e se completam, lembrando
assim o estilo da narrativa oral. Estas várias narrações,
que em muito lembram a estrutura das Mil e Uma Noites,
se desenrolam em um cenário que lembra
constantemente as estruturas de passagem que
compõem a existência humana.
A trama se passa numa cidade marcada pelo
hibridismo cultural e atravessada pelas ideias de
fronteira e trânsito: Manaus, uma capital que se separa
da floresta pelas águas fluviais e se situa num estado que
faz divisa com três outros países. Ela também é a cidade
natal do escritor. No livro também estão presentes a
diversidade de costumes, línguas, e a convivência entre
indivíduos de diferentes nacionalidades.
Nesta busca incansável da personagem principal por
sua identidade e suas origens, em uma Manaus que é
mais margem do que propriamente uma metrópole,
apesar de ser a capital amazonense, o leitor vai
desvelando junto com a protagonista um passado
repleto de segredos e revelações inimagináveis,
relembrando e descobrindo histórias do seu passado e
da família que a criou.
Retornando a Manaus, após estar internada em uma
clínica de repouso em São Paulo, a narradora chega na
noite que precede o dia da morte de Emilie, sua mãe
adotiva.
Inicia-se, então, o trabalho de recuperar Emelie
através da memória, não apenas a sua, mas também a
de outros personagens que entrelaçaram seu percurso
de forma significativa ao daquela família: o filho mais
velho, o único a aprender o árabe e que também irá se
distanciar de todos, ao mudar-se para o sul; o alemão
Dorner, amigo da família e fotógrafo; o marido de Emelie,
recuperado, mesmo depois de morto, através da
memória de Dorner, e Hindié Conceição, amiga sempre
presente, a partilhar com a conterrânea a solidão da
velhice. Muitas vozes a compor um mosaico, nem
sempre ordenado, nem sempre claro naquilo que revela,
mas sobretudo rico em pequenos detalhes de extrema
significação.
No intuito de enviar uma carta ao irmão, que se
encontra em Barcelona, a fim de lhe revelar a morte de
Emilie, escreve um relato com depoimento de membros
da família e de amigos, conforme o irmão lhe pedira na
última correspondência que lhe enviara. Esses
testemunhos proporcionam uma verdadeira viagem à
memória, com regresso à infância e aos fatos marcantes
da vida familiar.
No primeiro capítulo, a narradora descreve uma parte
da casa na qual acabara de acordar, em Manaus. A
descrição das duas salas contíguas é repleta de marcas
117
identificatórias do Oriente, indicando uma representação
estilizada desse local: tapete de Isfahan, elefante indiano
e reproduções de ideogramas chineses são alguns dos
objetos de consumo dos ocidentais, tomados como
símbolos, que estão presentes nos cômodos.
No romance as histórias falam das possibilidades e
das dificuldades do trabalho com a memória, das tensões
e da convivência de culturas, religiões, línguas, lugares,
sentimentos e sentidos diferentes das personagens em
relação ao mundo. A casa de Emilie, matriarca da família
na narrativa do Relato, é um microcosmo onde estas
tensões aparecem e são vividas cotidianamente.
O que mantêm a tensão no romance é a narrativa
centrada em incidentes – o atropelamento de Soraya
Ângela, o afogamento de Emir.
A obra, em sua estrutura e estratégia de composição,
parece oscilar entre a narração – em que a figura do
narrador é extremamente importante e o relato é feito
principalmente com base nas tradições orais, como uma
tentativa de rememorar as experiências coletivas do
passado – e o romance, que surgiria como um gênero
literário devido as transformações da sociedade
capitalista, que destrói cada vez mais a possibilidade de
que a experiência comum viva e se revele no relato dos
narradores.
Este mosaico narrativo é também influenciado por
outro retrato memorialístico, tecido pelo francês Marcel
Proust no seu clássico Em Busca do Tempo Perdido. Para
Hatoum a memória é uma peça fundamental, sem a qual
não se tece a verdadeira literatura. E esta obra é, sem
dúvida, uma das maiores apologias ao seu poder.
118

QUANTAS VEZES QUIS TE DIZER…
PAIXÃO
Quantas vezes quis te dizer “Te amo!”
Não sei por que dobrei essa vontade.
Não sei por que guardei essas palavras.
Nem sei por que tanto adiei esse dizer
que tão feliz faz quem o declara calmamente!
Estranho… talvez não possas entender tão fácil
(assim também comigo acontece)
mas já naquela primeira frase
que me escreveste tão desinteressadamente
fascínio intenso assomou-me inteiramente…
o coração e todos os melhores sentimentos
(eu os senti no entusiasmo do meu viver)
Sim!… Como foi bom! Foi como pensei
devesse ser o verdadeiro amor:
contemplação, ardor, arrebatamento
Lígia Antunes Leivas
Versos
Avulsos
carinho mel, enlevo céu, doce afeição
sentidos e aquerenciados
sem qualquer presença além da imaginação.
Sei… neste ‘ser mais ser’ vivi o pranto, a dor,
senti o coração sofrido…
transparente, porém… muito mais bonito!
Nenhum silêncio foi suficientemente forte
para constranger tão fiel amor
que a ti dediquei sem nada pedir em troca.
Sim! Este amor que hoje ainda tanto se propaga
e que não cansa de andar por todo meu ser
me faz feliz mesmo que por todo lado
com ele – tão calado – eu sempre ande!
Teu – desconhecido(?) – amor
119
 NAMORADO
Quisera ser pássaro sem ter de dizer ‘adeus’…
Veio chegando junto com a juventude
Veio sorrateiro, disfarçado, de mansinho
E eu cuidava nos olhos seus o sorriso
e em sua boca eu buscava todo riso
Algo invisível (não sei se era o silêncio)
dizia-me muito… tudo que meu coração queria
e eu o seguia, espreitava-o em cada canto
e nesse jeito ia encantando todo meu dia
Passou o tempo, a hora, cada momento
e no meu peito foi brotando um sentimento
que era mel (não era fel!…) era começo
de um amor que igual até hoje desconheço!
Ah! mas veio o destino, a sina e não sei mais
Ele se foi… pra onde? …não soube jamais
Voltou a vida em seus caminhos na calçada
e aqui fiquei… às lembranças abraçada.
QUISERA SER PÁSSARO SEM TER DE DIZER ‘ADEUS’
Pelo vidro da janela, a paisagem viaja embaçada.
(- … meus olhos marejados? – ou o vidro esfumaçado?)
Afinal,em que destino embarquei ao entrar por esta porta?
Já não sei mais nada… Já faz tempo demais…
No bilhete que ficou, jaz uma única palavra.
Quisera eu que nenhuma saudade me afligisse.
QUANDO O AMOR SE DESPEDE
“Adeus!”, dissemos… nunca mais nos vimos
Nem mesmo nos procuramos sequer…
Permutamos olhares… tantos mimos!!
(Ele? Garoto sem plano qualquer.)
Menina eu (quando nos despedimos),
Jamais supunha um dia ser mulher
Para ter prova do que nós sentimos,
Mesmo sabendo o que o amor requer.
Hoje sozinha aqui, vou refletindo
E concluo que mesmo ele partindo,
Foi puro o nosso amor… quase fraterno.
Pois sem a dúbia sensação carnal,
A nossa união foi divinal
E fez nosso amor tornar-se eterno.
SOB O MESMO CÉU
Por muito tempo fiquei sem prumo
perdida e só não distinguia o rumo
e sobre mim, silencioso e triste,
prostrou-se o mal, quase punhal em riste.
Jamais julguei ter a paixão assim
motivo (in)justo de impor-se um fim
eis que quem ama humanamente o faz
120
 sem nem pensar que tudo se desfaz.
Se a distância, o não-encontro, a dor
se o calvário deste louco amor
nos impediram a vida sob um mesmo teto,
– Qual a diferença entre a alma e um passarinho?
O que é a alma,
Isaac L. Peretz
(…) formavit igitur Dominus Deus hominem de limo terrae
et inspiravit in faciem eius spiraculum vitae et factus est homo
in animam viventem (…)
Vulgate, Genesis, 2:7
O urubu avistou o corpo do menino, empinou-se e
bateu as asas. Não pude fazer nada. Aliás, nunca posso
fazer nada. Não devo fazer nada. Não posso estorvar os
impulsos instintivos dos urubus, nem dos leões, nem dos
sapos. Todos eles precisam sobreviver. Os olhos da alma
do menino pareciam horrorizados. Então ele, um ser
se o chão não temos, se tudo é dissabor,
(por Deus!)temos estrelas, um céu compensador
a nos cobrir com a vastidão do afeto.
Nilto Maciel
Os Urubus e Deus
humano, pequenino ser humano, recém-nascido,
indefeso, deveria morrer para que urubus sobrevivessem?
Não entendia a lógica da morte.
Maria, coitada, mãe tão jovem, sem forças, sem
amparo, desorientada, machucada, ferida, agiu por
impulso, por loucura, desespero de não ter como criar o
filho, de não ter lar, marido, nada. Quem seria o pai?
José, João, Marcos, Mateus, Lucas? Pobre Maria,
apaixonada, usada, objeto. Grávida, procurou amigas.
Não podia ser mãe, abortaria. Ou criava o filho com o
pão amassado pelo diabo? Não encontrou quem lhe
tirasse as dúvidas. Se me buscou, não lembro. Se rezou
a mim, pouco importa. Há o livre arbítrio.
121
 Chegado o momento de parir, Maria se acocorou,
pôs-se a gemer, chorar, praguejar. Um corpo mole e
ensanguentado escorria de suas entranhas. Quase a
desmaiar, puxou com as mãos o fruto de seu ventre.
Sentou-se e chorou mais. Urgia cortar o cordão umbilical,
livrar-se daquilo. Apalpou a faca, agarrou-a e fez o corte.
Estrangulava a criança? Não, ia lavar-se, descansar,
dormir. Ou morrer. Cochilou, recostada à parede do
banheiro. Uma barata passeava pelo chão. Apanhou o
lençol e jogou-o sobre o corpo do filho. Ajoelhou-se,
suada. Enrolou o pano no menino. Colheu o pacote e
ergueu-se. Abriu a porta do banheiro e, pé ante pé,
dirigiu-se à rua. Talvez fosse madrugada. Caminhou pela
calçada. Latas de lixo recostadas a postes e muros.
Olhou para os lados, as portas e janelas fechadas. Um
carro passou longe, em disparada. Depositou o pacote
numa das latas e correu para casa.
A alminha não parava de fazer perguntas. Por que não
impedi a fecundação de Maria? Porque não posso
impedir a procriação. A vida é necessária, imperiosa. A
alma infantil não aceitava as minhas ponderações. Tudo,
para ela, parecia injusto, errado, torto, feio, cruel. Fui
insultado: chamou-me de tudo, menos de deus.
Chamou-me de caos, confusão, desordem, diabo.
De manhã garis passaram pela rua, aos gritos e
correrias. Pegavam as latas e despejavam o lixo no
interior do caminhão. Levado para o monturo junto ao
lixo, o menino foi lançado fora. Urubus, impacientes,
espiavam de longe a movimentação dos trabalhadores.
Ao virem afastar-se o caminhão, voaram sobre o
repasto.
O capitão dos urubus se aproximou do pequeno ser.
Olhos arregalados para o mundo, a criança chorava. A
ave deu a primeira bicada. Faminta, passou a bicar a
barriga, as pernas, o peito. O sangue tingia as penas
negras do bicho.
Outros urubus se acercaram do pequeno corpo ainda
vivo. E logo o banquete virou disputa, guerra. Com
pouco tempo restavam apenas ossos. No entanto, a
alma do menino evaporou-se e subiu ao céu. Os urubus
se lamentaram, crocitando feito aves malditas. A fome
não se resolve nunca, menino. Sim, todos são alimento,
tudo é alimento. Nunca viste leão caçando veado? Se é
justo ou injusto? Justiça e injustiça são apenas palavras.
O menino quis saber se os causadores de sua tragédia
foram os urubus, sua mãe, seu pai, os garis ou o prefeito.
Não posso acusar ninguém. Não devemos julgar os
personagens das tragédias. Nem qualificá-los,
adjetivá-los. Nada de lobo mau, mãe santa, pai-nosso.
Compete-nos apenas ver e contar. Não nos cabe
desenhar nada, nem dar lições de moral. Os seres
existem, os fatos se dão, a vida se faz. E é só.
122
123

Era uma vez uma mulher que tinha um galo. Ela era tão
pobre que não podia nem comprar uma galinha para
fazer companhia a ele. Mas tratava multo bem o galo,
preferindo passar fome a deixar de alimentá-lo.
Certo d¡a, quando ciscava pela rua, o galo achou uma
bolsa repleta de moedas de ouro. “vou levar desse
tesouro uma querida parte”, pensou.
Mas, no caminho de casa, encontrou o rei, que, ao ver a
bolsa no seu bico, ordenou ao pajem:
– Apanhe já aquele galo para mim.
O pajem rapidamente pegou o galo e lhe arrancou a
bolsa do bico, entregando-a ao rei. O galo, furioso, disse
consigo mesmo: “Amanhã irei até o palácio real. Tenho
que recuperar a bolsa com o tesouro! Custe o que
custar!”.
Folclore da França
O Galo e o Rei
No caminho para o palácio, o galo encontrou a raposa,
que, ao saber do acontecido, se ofereceu para
acompanhá-lo. Mas, pouco depois, a raposa sentiu-se
cansada e o galo se propôs a carregá-la sob a asa.
O galo e a raposa iam pela estrada quando encontraram
uma abelha.
– Aonde vão vocês? – ela quis saber.
Quando o galo e a raposa lhe contaram sobre a bolsa
roubada pelo rei, a abelha decidiu acompanhá-los. Mas
logo se cansou de voar e pediu ao galo que a levasse
debaixo de sua asa. Assim, o galo, a raposa e a abelha
prosseguiram viagem até que chegaram a um riacho.
– Aonde vão vocês? – quis saber o riacho.
Quando lhe contaram sobre a bolsa roubada pelo rei, o
riacho decidiu acompanhá-los. No meio do caminho ele
124
se cansou, e o galo o guardou debaixo da asa.
Finalmente chegaram ao palácio.
– Vim recuperar a bolsa que Sua Majestade tirou de
mim! declarou o galo.
– Amanhã eu a devolvo – disse o rei, e mandou-o para o
galinheiro.
Acontece que as galinhas do rei tinham recebido ordens
para matá-lo a bicadas. Avançaram contra o pobre galo,
mas ele pediu:
– Socorro, raposa!
A raposa saiu de sob a asa do galo e rapidamente
comeu as galinhas.
Quando o rei viu que o galo tinha sobrevivido, ficou
furioso e investiu contra ele para matá-lo com as
próprias mãos. Mas o galo pediu:
– Socorro, dona abelha!
A abelha saiu picando o rei, que, chamando seus lacaios,
gritou:
– Matem esse galo!
E o galo pediu:
– Socorro, meu amigo riacho!
O riacho saiu de sob a asa do galo, inundou o palácio e
salvou a vida dele.
O rei percebeu que havia perdido a parada. Devolveu a
bolsa ao galo e o libertou.
O galo correu para sua dona e entregou-lhe o tesouro.
E foi assim que uma mulher tão pobre, que não pod¡a
nem comprar uma galinha, ficou multo rica com a ajuda
de um galo que venceu um rei com a ajuda de uma
abelha, uma raposa e um riacho!

Pavilhão Literário Cultural Singrando Horizontes

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125
 Anair Weirich
Álbum de
Poemas

PACIÊNCIA A EMOÇÃO DE LER

Quem já viu algo funcionar – Passarinho, passarinho!
aos tapas e empurrões? Eu também queria voar
Nada mesmo dá certo, E conhecer outros mundos…
quando é feito aos trambolhões! Mas não tenho asas, nem dinheiro.

Mas, se formos com jeitinho, -Menininho, menininho!

(como diz sempre a ciência…) Você deixe de bobagem.
com amor e com carinho Quem lê viaja ao mundo inteiro,
tudo conseguiremos! Sem ter que pagar passagem.

– Isso se chama PACIENCIA! AMIGOS

Amigos vêm e vão.
Amigos são uma nação

126
 de corações leais.
Amigos são demais!
Amigos são trigos ao sol.
São cama e lençol
para deitar-se tranquilo.
Amigos são aquilo
de tudo o que contas.
Amigos são contas
de um colar de diamantes.
São vogais e consoantes
do alfabeto do amor.
Amigos são abrigos
da maldade e da dor.
São a segurança das pontes,
e a água das fontes!
Amigos são artigos de luxo.
Amigos são bruxos
da distância e do tempo. Se há uma coisa que fascina e encanta,
Amigos são o elemento
que conta na hora H… E quando estamos no nosso limite,
Amigos são maná!
São faróis no nevoeiro.
São arco e arqueiro
na precisão do alvo.
Amigos estão a salvo
das tempestades da vida.
Amigos são guarida
nas horas incautas.
Amigos são flautas
que anunciam companheirismo.
Amigos são o muro seguro
que nos protege do abismo.
LIMIAR DO TEMPO
Amar é…
Te encontrar,
como agora!
Só que na velhice,
de bengala,
e ainda assim
sentir a mesma emoção
que estou sentindo
nesta hora!
O EXEMPLO DO PIÃO
É ver um pião enquanto dança!
Olhemos o pião que rodopia,
Como se fosse um convite!
Sejamos inimigos da ociosidade.
Façamos tudo com entusiasmo
E até estardalhaço..
Viva a escandalosidade
Para sair do marasmo
E não perder o compasso.
127
 O pião tem uma dança
Que assusta e que fascina,
Pelo espetáculo que ensina
A nos mantermos em pé
Pelo impulso.
Para o pião é insulto
Entregar-se antes
Do tempo determinado.
Mas quando fica cansado,
Nos mostra algo assustador:
Traça um círculo ao seu redor
E dentro do próprio círculo
Então cai.
Fim! Nada mais resta.
Tudo aquilo que era festa
Agora é gota que se esvai.
Tal qual o pião,
Estamos em pé,
Se estamos em movimento.
Nossa base é nossa fé,
Nossa força é o sentimento!
Tomara que na dança da vida
Haja sempre uma base plana
Para nosso pião interior girar,
Impulsionado pela força do trabalho
E pelo poder de sonhar!
INCÓGNITA
Moro numa rua sem saída.
A única medida para sair dela
é dando meia-volta
até chegar na esquina.
Nesta rua tem menina
brincando de sol.
Tem até bicicleta
que passeia sozinha.
Tem Luluzinha de estimação,
tem bola, tem boneca, tem canção.
Tem gato que passeia no muro
e toma sol no telhado.
Minha rua é um achado!
Tem noite de luar
e tem verso com rima.
Quem disse que quero
chegar na esquina?
Moro numa rua sem saída
que tem porta e tem janela.
Mas… quem disse
que quero sair dela?
Minha rua tem até Mercearia.
Tem linda pradaria
e tem jardim.
128
 Quem quer sair De cada sabiá
de uma rua assim? saltitando na praça,
eu bebo seu momento.
EMBEVECIMENTO E de cada turista
(Homenagem a Chapecó – SC) seu encantamento.
Em cada badalada
Sinto que conheço cada grão dos sinos na catedral,
da terra que compõe este chão. é entoado um hino sem igual.
Adivinho a bala do papel Cada canto da minha cidade
que o vento leva, encanta de lirismo meu viver,
e sinto que conheço seu sabor. enternece e aquece todo meu ser.
Conheço e sinto o perfume Luzes noturnas estribilham canções
de cada pétala de flor e da torre da igreja emanam orações!
que brota nos canteiros. Com a fronte erguida
E de cada caminheiro vejo esperança e vejo vida.
conheço seu sorriso Dos desenganos quase esqueço,
e seu semblante. pois em cada melodia
De cada margarida, que roda nas estações,
sua labuta constante. eu sinto que amo e que conheço

129
 Sérgio Sant’Anna
A Senhorita
A narrativa A Senhorita Simpson, de Sérgio Sant’Anna,
foi publicada em 1989. A obra serviu de inspiração para o
cineasta Bruno Barreto produzir “Bossa Nova”, filme
lançado em 2000.
O assunto deste conto envolve o choque de valores
que se dá entre a puritana protagonista, que parece ter
saído das páginas do romancista americano Henry James,
e a burguesia carioca com quem convive nas aulas de
inglês que ministra em Copacabana.
Em A Senhorita Simpson o ponto de partida é um
cursinho de inglês, o Piccadilly, que serve como motivo
principal para a narrativa. As inter-relações vitais para o
enredo vão surgindo como decorrência dos encontros
noturnos para as aulas, tendo como
narrador-protagonista Pedro Paulo Silva, um dos alunos
da turma, 29 anos, funcionário-público no Tribunal de
Simpson
Justiça, separado da mulher, um casal de filhos,
habitando sozinho um pequeno apartamento na Prado
Júnior e profundamente envolvido com uma
dependência por Valium, como soporífero, e por
mulheres, como carência de afeto. De certa forma
sugerindo em tom de paródia o tipo romântico: a crise
existencial, uma espécie de obsessão pelo encontro
intermeada por um ligeiro temor, a fuga das
responsabilidades ‘morais’ e a fragilidade das relações
não duradoura.
A narrativa sugere um pequeno espaço brasileiro,
essencialmente urbano: a zona sul da cidade do Rio de
Janeiro, Copacabana, a classe-média, o inglês como
língua de mercado e da moda, a mulher no trabalho, a
separação conjugal, o misticismo oriental e a utopia da
trilha pela Bolívia e Peru rumo a Cuzco e Machu-Pichu
130
(roteiro seguido por tantos jovens da época). Tudo isto
trabalhado com muita ironia e consciência crítica sobre o
ato de narrar, por parte de um autor que certamente
esteve no contexto, olhando desconfiado para alguns
modelos, apreciando o sabor e a possibilidade do
encontro e parecendo ter nunca se submetido ao vício.
Assim, mantendo-se fora do interior da narrativa,
Sérgio Sant’Anna distancia-se do mundo de seu
protagonista, não se identifica enquanto narrador e
através da alteridade transfere para a personagem a
vivência da história (em seu duplo sentido: ficção e
experiências do passado). A intertextualidade
metaficcional enquanto reflexividade consciente do papel
da ficção na contemporaneidade, é feita através do
‘pastiche’ em relação às histórias do gênero “meu tipo
inesquecível”, que aparecem na “Seleções do Reader’s
Digest”, conforme apresentação feita na epígrafe da
obra. E esse roteiro problematizador confunde-se com a
própria narração enquanto técnica e modo de compor a
narrativa. Como característica pós-modernista, no
entanto, em tomo de uma superposição crítica e
paródica, ficcional e historiográfica, Sérgio Sant’Anna
procura reconstituir o estilo (gênero) ao invés da
sensibilidade compositiva mais do que sob uma
conceituação estética que privilegie o contexto
puramente ideológico do discurso.
O gênero “meu tipo inesquecível” instala-se na figura
de Miss Simpson, faixa etária dos 40, sobrevivente de
Woodstock, professorinha de inglês no Picadilly e que
por um instante se converte na mãe desejada no auxílio
geral e no sexo. E aqui também, como em toda história
do gênero, aparece um final de “agradeço por tê-lo(a)
conhecido”, em deferência à importância da personagem
narrada para a vida de quem com ele(a), de algum modo,
um dia conviveu. Para o protagonista Pedro Paulo Silva,
trata-se de Miss Simpson, que “lhe restará sempre na
memória” enquanto forma de encontro necessário e
vital.
Assim, como técnica de narração, o tema e o enredo
parecem juntar-se enquanto arranjo de linguagem e
artificio cênico da mera banalidade do ato de viver: a
linguagem é simples, objetivando uma aceitabilidade
fácil e sugerindo o efeito comum de representação da
vida enquanto dissolução do cânone maior. Ao mesmo
tempo, no entanto, realçando o caráter da importância
do fato para o narrador que tem na vivência do texto
elaborado um motivo a mais para viver. Como pretexto
de ter o que contar e lembrar. Não importa que quem
narre seja deveras um escritor (no sentido de autor em
alto grau), mas um narrador cônscio da sua própria
fragilidade, um que se identifica (ou pelo menos pode
fazê-lo) com tantos outros que pretendem também
participar da ação de terem um dia narrado. Desta forma,
vivência e ficção se confundem já que o gênero “meu
131
tipo inesquecível” reproduz a verossimilhança com o
vivido. E diante da extinção na contemporaneidade da
experiência de narrar”, quando o ser humano está
diluído no meio da multidão e se torna presa fácil da
tecnologia, as vivências históricas (não mais experiências
propriamente)” tornam-se ocasionais, dissolvidas nos
fragmentos colhidos pelos meios de comunicação de
massa. Este é o lugar da narrativas do gênero “meu tipo
inesquecível”: um último refúgio que possibilite às
gerações terem ainda o que e onde contar.
O ponto de vista do narrador não é onisciente. Ele
não mergulha na vida das demais personagens, que só
se formam enquanto incursão cotidiana de
relacionamento. Personagens opacas, portanto, sem
aprofundamento psicológico. Apresentadas não em si
mesmas, mas em relação às demais. Delas só se
conhecem as superficialidades que estão presentes no
contexto da ação. O próprio Pedro Paulo Silva é
construído a partir de migalhas: pequenos detalhes aqui
e ali. Assim, através de uma sugestão cênica
fragmentada em episódios, o leitor vai se apropriando
aos poucos de todo o enredo, o qual também é
desprovido de profundeza. E as inter-relações pessoais
no contexto da obra se esgotam rápido e fácil. O
Piccadilly é quase que o único local de encontro. Nele os
alunos da turma de Miss Simpson (sete no total) se
conhecem e se entretêm como se fossem jovens
adolescentes, possivelmente como um pretexto para o
rompimento com o estado diurno do trabalho. As aulas
noturnas de inglês funcionam, assim, como um espaço
lúdico: próprio para o relaxamento e a desrepressão.
Brincadeiras acontecem, num constante passar de
bilhetinhos em classe, além das gozações mútuas.
Evidente que a trama maior se dá em tomo do
narrador e protagonista Pedro Paulo Silva: seu
relacionamento remoto com a ex-esposa Antonieta; sua
visita ocasional aos filhos quando lhes conta estórias
inventadas; seu ligeiro contato com o pai e amigo
advogado, alcoolatra e depois suicida, que vive com a
quarta mulher, Maria de Fátima (nome artístico: Mara
Regina), num apartamento em Laranjeiras; seu
distanciamento da mãe agora casada “com um joalheiro
careca e chatísismo”; seu encontro com o misterioso e
suspeito Wan-Kim-Lau chinês, amigo de Antonieta,
impregnado com a sabedoria oriental e professor de
tai-chi-chuan numa academia; sua dependência por
Valium antes de dormir e seu infatigável apetite sexual
por mulheres movido por uma espécie de descontrole
emocional baseado no desejo de livrar-se do tédio.
Em forma de flashes momentâneos, a ação e o
cenário vão se compondo, quando a narrativa se propõe
a realçar a similitude com as histórias do gênero “meu
tipo inesquecível”. Assim, o estilo é claro, sem maior
ostentação retórica e técnica, a não ser pelo recurso
utilizado na passagem em que Pedro Paulo Silva conta
132
para o Gordo sua transa com Ana e o autor sobrepõe
simultaneamente e de modo engenhoso três focos
narrativos diversos. Também algumas frases de efeito
aparecem: “A gente sempre morre antes da última dose”
(deixada pelo pai suicida dentro de uma “garrafa quase
vazia”, antes de se matar); “meu reflexo de passageiro
da vida no espelho” (em conotação com a
contemporaneidade); “a fragrância de um perfume na
memória” (parecendo Marcel Proust); “o alvorecer das
utopias” (em analogia ao sonho hippie); “A história se
repetia como comédia; esperava-se que não se repetisse
como tragédia” (parodiando Karl Marx).
No interior da narrativa uma proposta intertextual
aparece enquanto uso constante de um inglês básico,
que aqui e ali postula do leitor um mínimo de domínio. E
esse cruzamento interlinguístico deriva do Picadilly, onde,
através de Miss Simpson, Pedro Paulo Silva e o resto da
turma preenchem o vazio de suas próprias histórias com
as aventuras vividas pelos Dickinsons, Harrisons e Jones,
personagens de uma outra história; o livro didático
utilizado.
Por outro lado, as questões sociais e políticas são
abandonadas ou, no mais, deixadas à imaginação do
leitor enquanto apelo irônico; como exemplo, o episódio
da greve no Piccadilly, ironizando maio de 68 e o
movimento político brasileiro pós-64. O Matoso, um dos
alunos da turma, é pego fumando marijuana no banheiro
da escola e um ruidoso Mr. Higgins, o diretor, pretende
expulsá-lo pois, embora fosse uma droga leve e que “se
disseminara por todas as escolas”, conforme
argumentara Miss Simpson assumindo a defesa dos
alunos, em “- Escolas só de inglês, não -“, receoso de
que “se aquilo se tomasse um hábito”, “o nome do
Piccadilly (…) iria por água abaixo”. Como se fosse um ‘É
proibido proibir’ a greve então é proposta. No entanto
não acontece; Miss Simpson convence o diretor.
Mas, tem-se a alusão a “um marco histórico no
movimento estudantil”, ao “dinheiro da CIA no negócio”;
o eco das “palavras liberty and democracy” e a ovação
para que o protagonista Pedro Paulo Silva seja elevado à
categoria de “líder revolucionário”. A ironia se faz
presente, então, de forma completa: em seu caráter
ideológico contraditório, já que estabelece um vínculo
com a história ao mesmo tempo em que sugere o tema
como um passado perdido. Assim, o que ocorrera em
termos reais até em desprendimento (enquanto
abnegação = sacrifício dos próprios interesses em
beneficio de uma causa maior) torna-se agora
fragmentos do passado, memória apenas de uma
vivência de se ‘ter ouvido falar’.
A partir dessa analogia intertextual entre o passado e
o presente, entre a novela e as histórias do gênero “meu
tipo inesquecível”, percebe-se na composição cênica de
A Senhorita Simpson a vida aparecendo como o grande
133
intertexto. Já não mais em torno de um ‘eu’ utópico,
indivisível e potente enquanto projeto “liberal
humanista”, mas de um ‘eu’ fragmentado e, de repente,
se vê no vazio. Vale, então, a lembrança de ‘roteiros’,
não mais como um enredo coeso em tomo de um
princípio, um meio e um fim. Mas, enquanto
possibilidade de apego a um presente de imagens
meio-ambientais (natureza – indivíduo(s) – objetos) que
se arranja ou se compõe como ajuntamento de
estilhaços visuais: como “um tremendo pôr-do-sol sobre
o mar de Copacabana”, a “porta pantográfica” do
elevador, ou os “reflexos luminosos que estampavam
tonalidades fantasmagóricas na pele de Miss Simpson”.
O arranjo cênico então sugere ‘os olhos a se
alimentarem de luz’, fixos na possibilidade que o
meio-ambiente oferece, uma vez que o passado virou
migalhas e já não há mais experiências reais para se
narrar: somente vivências ou lembranças momentâneas.
Neste ponto, a intertextualidade entre ficção e
historiografia propõe a reflexão de que todo o jogo
político do passado foi apenas um modo de constructo
ideológico enquanto jogo de poder. E a identidade
histórica torna-se qualidade apenas narrativa, na arte da
composição. Para Pedro Paulo Silva, esse recurso
significa procurar a lembrança de seu ‘tipo inesquecível’
e, conforme sugere Walter Benjamin, “começar tudo de
novo”, “contentar-se com pouco”, operando “a partir de
uma tábula rasa’. E ele assim faz: fura uma das orelhas
para “colocar nela um brinco dourado” e ao completar 30
anos estará deixando para trás não a sua juventude, mas
a sua velhice, rumo à Bolívia, Peru, Cuzco e
Machu-Pichu.
A senhorita Simpson é o exemplo da terceira fase do
autor, onde continua fazendo exercícios metalinguísticos,
mas os subordina ironicamente à história que conta. A
obra transgride as próprias “convenções” do autor: o
diálogo é ágil, mais “realista”, sem as massas verbais
típicas da sua representação do mundo; há uma nitidez,
uma luminosidade que atravessa a narrativa inteira; e, o
mais significativo, no final da novela encontramos um
dos raros momentos em que o narrador, com
simplicidade, endossa o ponto de vista de seu
personagem, entregando-se ao texto sem atravessá-lo
de ironia: “Aos trinta anos, eu estaria deixando para trás
não a minha juventude, mas a minha velhice”.
134
 Vanda Fagundes Queiróz
Jardim de
Trovas
1 5 9
A criança tem mania, Ao voltar do burburinho A vitória que se alcança
quer ser grande, sem saber da rua – a humana agressão, tem lição para ensinar.
que, na dura travessia, a meiguice de um cãozinho – Não fique na praia mansa,
dói tanto a gente crescer! vem receber-me ao portão. saiba as ondas enfrentar!
2 6 10
A mais sublime lição A primavera, suponho, Caso a sobremesa fosse
de grandeza, amor e fé, que tendo sonhos de amor, escassa, a mamãe mentia:
foi ver um homem sem mão faz, sim, com que cada sonho - Tomem! Não gosto de doce...
pintando flores com o pé. nasça em forma de uma flor. e, docemente, sorria.
3 7 11
A minha alma adolescente, Aquela duna imponente, Certas trovas são tão belas,
de braços dados com a vida, que na paisagem se alteia, dão tal encanto e prazer,
parece nem ser parente tem na origem, certamente, que eu vejo, pensando nelas,
desta face envelhecida. minúsculos grãos de areia. quanto preciso aprender!
4 8 12
Antes que nossa atitude Arrumei minha bagagem Chinelinho na janela,
maiores males cometa, com sonhos e fantasia, belo sonho de criança...
Deus convoca a juventude: e agora, no fim da viagem, Antes de fugir por ela,
- Protejam esse planeta! abro a mala… está vazia. Noel deixou a esperança!

135
 13
Chora o nenê. Fico olhando
e me enlevo, a refletir:
a sua emoção chorando
faz minha emoção sorrir.
14
Chuva a molhar nosso riso,
riso feliz e molhado…
qualquer tempo é paraíso,
quando o amor é partilhado.
15
Colheita, ainda guardada
num simples grão amarelo,
é uma obra a ser lançada,
mas que ainda está no prelo.
16
Contraste se manifesta,
a razão seja qual for:
- nem sempre o riso é de festa,
nem sempre o pranto é de dor.
17
– Corte o texto!… Longo assim,
A ideia até se desdoura.
– Pois não, mestre, corto sim,
vou procurar a tesoura…
18
Doce mistério de amar,
que me concede o talento
de abraçar-te com o olhar
e beijar-te em pensamento.
19
Duas taças sobre a mesa,
numa espera malograda…
Só veio Dona Tristeza,
que nunca foi convidada!
20
Enquanto, amor, tu demoras
e eu vou somando ansiedade,
a travessia das horas
é calculada em saudade.
21
Enquanto há bens passageiros
exibidos no aparato,
há tesouros verdadeiros
ocultos no anonimato.
22
Entro em casa e, no consolo
de ter, no lar, proteção,
piso o primeiro tijolo…
e sinto o céu, no meu chão!
23
Eu sempre lutei sentindo,
nesta arena em que se vive,
a mão de Deus, dirigindo
cada conquista que eu tive!
24
Fez plástica no nariz
e comprou peruca loura…
Pirracenta, a outra diz: quando é a própria mão do homem
- Falta montar na vassoura…
25
Freio o carro, junto ao mar,
e o cenário é um esplendor,
que só faz acelerar
nossos impulsos de amor.
26
- Lá se foi meu pé-de-meia…
diz, desolado, o vovô.
Vovó se alarma e esperneia:
- Não diga que é o de tricô!
27
Maior prêmio, no decurso
da vida de um trovador,
bem mais que ganhar concurso,
é erguer o troféu do amor!
28
Meu caderno confidente,
primeiros versos de amor:
ilusão de adolescente…
que endeusava um professor!
29
Não basta apenas sonhar,
a vida requer firmeza
de agir, para transformar
uma esperança em certeza.
30
Não há recursos que domem
predação de tal grandeza,
que destrói a Natureza.
136
 31
Na rua… tantos passantes…
e a marcha, incessantemente,
traça, em passos semelhantes,
tanta história diferente…
32
Neste mundo tão mesquinho,
é um prazer ouvir a voz
de quem faz o bem sozinho,
mas usa o pronome “Nós”.
33
No ditado, a turma estoura
de rir, quando, erguendo a mão,
Pergunta o aluno: – “tesoura”
é com “tezinho” ou “tezão”?
34
No meu Livro da Lembrança,
ainda sem conclusão,
saudade é aquela esperança
que compôs a introdução…
35
Num dos lances mais astutos
que a vida tem-me inspirado,
eu mostro os olhos enxutos,
e escondo o lenço molhado.
36
Num momento de magia,
nós dois ali, face a face…
e o meu coração pedia
para que o tempo parasse!
37
Olhando do meu terraço
o céu que ilumina a rua,
com enlevo um gesto eu faço…
e quase que abraço a lua!
38
Olhando o velho retrato
da praça, eu ouço à distância
acordes que são, de fato,
cirandas da minha infância.
39
Olhaste...Nada foi dito,
mas consegui decifrar
um conto de amor, escrito
no apelo do teu olhar!
40
O luar intenso me induz
a crer que Deus guarda o dia,
diz ao céu que acenda a luz…
mas nos cobra uma poesia.
41
O mar, a tarde silente,
a rede, a troca de afeto…
Um momento, simplesmente,
mas… um momento completo!
42
Para um garoto, os quintais
eram reinos de magia,
guardando tesouros reais
nos mapas de fantasia…
43
Poda as plantas, na lavoura,
Mas planeja, o tempo inteiro:
- vou crescer, vender tesoura…
Eu hei de ser tesoureiro!
44
Por mais que o progresso iluda,
deturpe e inverta valor,
o que Deus fez ninguém muda:
amor será sempre Amor.
45
Quatro abraços, meigos passos,
traços de amor e bonança,
infância: pequenos braços -
sustentam grande Esperança!
46
Que imenso mundo se esconde
na pena de intenso brilho
que torna em sábio Visconde
um sabuguinho de milho…
47
Quem crê não teme o fracasso
e nunca segue sozinho,
pois, quando quer dar um passo,
Deus já prepara o caminho.
48
Meu “eu” antigo encontrei…
sinto que não perdoou
por ver que não realizei
os sonhos que ele sonhou.
137
 49
Meu lenço, meu companheiro,
saiba os segredos guardar.
Além do meu travesseiro,
só você me viu chorar…
50
Parece um conto de fadas
ver, em perfeita harmonia,
sete cores alinhadas,
no céu, jorrando poesia!
51
Por mais que o progresso iluda,
deturpe e inverta valor,
o que Deus fez ninguém muda:
o amor será sempre amor!
52
Praia tranquila, discreta…
Deus escuta, com certeza,
o silêncio do poeta
falando com a Natureza…
53
Prossigo em minha viagem,
ora alegre, ora tristonho…
levando em minha bagagem
pouca coisa e muito sonho.
54
Quando a vida é limitada
eu lhe amplio a dimensão:
cada coluna é bordada
com retalhos de ilusão…
55
Que este preceito se integre
ao meu simples dia-a-dia:
Melhor do que estar alegre,
só mesmo dar alegria
56
Revezam-se em nossas rotas
sombra e luz, contras e prós,
e as vitórias e derrotas
começam dentro de nós…
57
Se ausência é cena vazia,
guarda, invisível, latente,
a marca de algo que, um dia,
ali já esteve presente
58
Sinto imensa gratidão
por alguém que nunca vi,
mas que fez a plantação
dos frutos que hoje colhi!
59
Sombra e luz fazem nuança
no largo painel da vida.
Luz é o raio de esperança,
e sombra, a ilusão perdida”.
60
Somos heróis, sem medalhas,
vencendo, com valentia,
as anônimas batalhas,
na luta de cada dia.
61
Sou vaso, às vezes quebrado...
mas, cada vez, Deus permite
que eu volte a ser restaurado,
com Seu amor sem limite!
62
Tenho no meu peito um mar
de amor, imenso e profundo
sonho vê-lo transbordar,
causando enchentes no mundo.
63
Todos têm um potencial
diferente… é indiscutível.
O que importa é cada qual
tentar o melhor possível!
64
Uma alegria incontida,
por algo que a gente goste,
gera luz mais desmedida
que a luminária do poste.
65
Um barquinho deslizando
sobre a ondulação tão mansa…
parece um anjo levando
ao mundo paz e esperança.
66
Um casebre na favela…
o espaço ganhou fulgor,
quando alguém pôs na janela
um simples vaso de flor!
138

Aqui ninguém duvida de que marmota existe. Quase
todo o mundo já viu. De noite, nas conversas do terreiro,
é raro quem não tenha seu caso a contar. Marmota não é
bem fantasma, pode ser alma do outro mundo, ou é uma
aparência, uma coisa do mato, quem sabe? Às vezes é
um bicho. Em geral é um vulto; e também um ruído, uma
chama. Aparece de noite ou de dia.
Todo mundo encara as marmotas como realidades do
cotidiano, que fazem um medo desgraçado, mas com as
quais se tem que contar. E há delas passageiras, como
há outras muito antigas. No caminho de chegada à
fazenda de minha irmã, no Choró, existe uma pedra
grande, escura, bem na descida de um alto. O povo a
chama “Pedra do Bicho”, porque ali costuma aparecer
uma marmota; e já faz mais de cem anos que ela se
mostra. Milhares de pessoas já a encontraram. Pode ser
do tamanho de um porco, ou do tamanho de um cavalo,
Rachel de Queiróz
Marmota
mas é sempre preta e com uma barriga mole, se
arrastando. Às vezes se encontra cascavel morta junto
da pedra, às vezes um preá. É o bicho que mata. Alguns
falam que há muitos anos apareceu ali uma ossada de
gente, ainda com as carnes. Engraçado, nesses anos
todos nunca mudaram o caminho.
No corte da estrada de ferro, na saída da lagoa da
Carnaúba, compadre Chico Barbosa vinha uma noite com
o seu filho Eliseu e de repente lhes surgiu à frente aquele
vulto preto, de andar arrastado, como um bicho grande e
disforme, tomando o caminho. Eles desviaram à
esquerda, o bicho também, desviaram à direita, o bicho
também bandeou. Chico trazia um facão, brandiu o ferro,
a marmota nem se importou. Riscaram um fósforo,
sacudiram em cima, o bicho nada. Afinal resolveram
fechar os olhos e o pai esgrimindo com o facão, o filho
açoitando o ar com uma vara, correram em frente, com
139
bicho e tudo. Não sabem como atravessaram nem como
chegaram em casa. Mas ainda hoje ficam com as carnes
tremendo quando se lembram.
Pedro Ferreira vinha de uma noitada de jogo, sozinho,
pela meia-noite. Eis que numa vereda lhe apareceu a
marmota – alta, de braços abertos, no sistema de uma
pessoa. Ele trazia um pau grosso na mão, plantou o pau
no bicho, facheou o pau todo, a visagem não se
espantou. Pedro sentiu que o cabelo lhe crescia na cara,
na nuca. Sentou-se no chão, ficou de olhos fechados,
esperando, com vontade até de chorar. Afinal olhou – a
marmota tinha sumido. E o pau, que ele largara no chão,
ao seu lado, tinha sumido também.
Comadre Delurdes ia de manhã ao roçado, levar ao
marido o “sonhim” de pão de milho. Junto à capoeira
velha deu com uma coisa – não era bem uma marmota,
era mais uma aparência, um rasgar forte de pano, e um
rufar de asas grandes, uma coisa agitando o ar, aquele
sorvo, que não se via mas se sentia. Ela correu tanto que
ao chegar em casa teve uma oura, quase morreu. O
marido zombou, no outro dia foi com ela – e aí quem
correu foi ele. Ninguém da família vai mais sozinho ao
roçado.
Certa noite um bando de gente vinha de uma festa,
pela rodagem do Quixadá. Zéza, a hoje finada Dora,
Terezinha, seu marido Chico Ferreira, e outros. Ao
passarem perto do local onde foi encontrada a ossada de
Chico Preto (morto misteriosamente há alguns anos),
viram um vulto agachado ao pé de uma imburana. A
coisa olhava de um lado e de outro da árvore, como
quem brinca com criança. Chico Ferreira soltou um uivo e
desabou; e as mulheres correram atrás, lutando para ver
se chegavam na frente dos homens. E, se a visagem
quisesse tinha até apanhado um menino, coitadinho, que
ficou por último na disparada. Na hora do medo parece
que até coração de mãe se esquece.
O mesmo Pedro Ferreira tem outra recordação do seu
tempo de jogador. Vinha em noite escura, por um
caminho que passa perto da represa do açude velho do
Junco, cansado, com fome e frio. Nisso avistou um fogo
e se alegrou – deviam ser uns amigos que planejavam
uma pescaria. Parece que tinham tocado fogo num toco
e as suas sombras iam e vinham ao redor. Pedro chamou,
ninguém respondeu. Aí a chama baixou e voou brasa pra
todo lado, como se alguém batesse com uma vara no
fogo, estilhaçando-o. Assustado ele parou – firmou a
vista – agora não tinha mais toco, nem fogo, nem brasa,
só um escuro mais escuro, como um vulto, no lugar onde
o fogo estivera. O chapéu lhe subiu nas alturas; ele
sentiu que o vulto se deslocava em sua direção. Correu,
botando a alma pela boca. Mas o bicho, lerdo, não o
perseguiu.
E até mesmo aqui perto de casa, antes de se
atravessar o riacho do açude, tem uma moita de
140
mofungo, junto a um pé de violeta, onde o povo sempre
encontra uma marmota. Tem dia em que ela balança a
moita, e solta gemidos, aqueles ais. Ou se divisa um
vulto por baixo da moita, e então se escuta um ruído
forte de dentes, como um cachorrão quebrando ossos.
As coisas que a gente fala
saem da boca da gente
e vão voando, voando,
correndo sempre pra frente.
Entrando pelos ouvidos
de quem estiver presente.
Quando a pessoa presente
É pessoa distraída
Não presta muita atenção.
Então as palavras entram
E saem pelo outro lado
As pessoas que contam esses casos nunca mentem
em outras coisas. São gente de respeito, nem é
impressão de bebida – como se diz: “visagem de bêbedo
fede a cachaça”. Será que elas mentem só nesses casos?
Ou se enganam, ou sonham?
Ruth Rocha
As Coisas que
a Gente Fala
Sem fazer complicação.
Mas ás vezes as palavras
Vão entrando nas cabeças,
Vão dando voltas e voltas,
Fazendo reviravoltas
E vão dando piruetas.
Quando saem pela boca
Saem todas enfeitadas.
Engraçadas, diferentes,
Com palavras penduradas.
141
 Mas depende das pessoas
Que repetem as palavras.
Algumas enfeitam pouco.
Algumas enfeitam muito.
Algumas enfeitam tanto,
Que as palavras – que
Engraçado!
– nem parece as palavras
que entraram pelo outro lado.
E depois que elas se espalham,
Por mais que a gente procure,
Por mais que a gente recolha,
Sempre fica uma palavra,
Voando como uma folha,
Caindo pelos quintais,
Pousando pelos telhados,
Entrando pelas janelas,
Pendurada nos beirais.
Por isso, quando falamos,
Temos de tomar cuidado.
Que as coisas que a gente fala
Vão voando, vão voando,
E ficam por todo lado.
E até mesmo modificam
O que era nosso recado.
Eu vou contar pra vocês
O que foi que aconteceu,
No dia em que a Gabriela
Quebrou o vaso da mãe dela
E acusou o Filisteu.
– Quem foi que quebrou meu vaso?
Meu vaso de ouro e laquê,
Que eu conquistei no concurso,
No concurso de crochê?
– Quem foi que quebrou seu vaso?
– a Gabriela respondeu
– quem quebrou seu vaso foi…
o vizinho, o Filisteu.
Pronto! Lá vão as palavras!
Vão voando, vão voando…
Entrando pelos ouvidos
De quem estiver passando.
Então entram pelo ouvido
De dona Felicidade:
– o Filisteu? Que bandido!
que irresponsabilidade!
As palavras continuam
A voar pela cidade.
Vão entrando nos ouvidos
De gente de toda idade.
E aquilo que era mentira
Até parece verdade…
Seu Golias, que é vizinho
De dona Felicidade,,
142
 E que é o pai do Filisteu,
Ao ouvir que o filho seu Mas sabia compreender
Cometeu barbaridade, As coisas que a gente pode
Fica danado da vida, E as que não pode fazer;
Invente logo um castigo, E a confusão que ela armou,
Sem tamanho, sem medida! Saiu para resolver.
Não tem mais festa!
Não tem mais coca-cola! Gabriela foi andando.
Não tem TV! E as mentiras que ela achava
Não tem jogo de bola! Na sacola ia guardando.
Trote no telefone? Mas cada vez mais mentiras
Nem mais pensar! O vento ia carregando…
Isqueite? Milquicheique?? Gabriela encheu sacola,
Vão acabar! Bolsa de fecho de mola,
Mala, malinha, maleta.
Filisteu, que já sabia
Do que tinha acontecido, E quanto mais ia enchendo,
Ficou muito chateado! Mais mentiras ia vendo,
Ficou muito aborrecido! Voando, entrando nas casas,
E correu logo pro lado, Como se tivessem asas,
Pra casa de Gabriela: Como se fossem – que coisa!
– Que papelão você fez! – um milhão de borboletas!
Me deixou em mal estado,
Com essa mentira louca Gabriela então chegou
Correndo por todo lado. No começo de uma praça.
Você tem que dar um jeito! E quando olhou para cima
Recolher essa mentira Não achou a menor graça!
Que em deixa atrapalhado! Percebeu – calamidade!
– que a mentira que ela disse
Gabriela era levada, cobria toda a cidade!

143

Gabriela era levada,
Era esperta, era ladina,
Mas, no fundo, Gabriela
Ainda era uma menina.
Quando viu a trapalhada
Que ela conseguiu fazer,
Foi ficando apavorada,
Sentou-se numa calçada,
Botou a boca no mundo,
Num desespero profundo…
Todo mundo em volta dela
Perguntava o que é que havia.
Por que chora Gabriela?
Por que toda esta agonia?
Gabriela olhou pro céu
E renovou a aflição.
E gritou com toda força
Que tinha no seu pulmão:
– Foi mentira!
– Foi mentira!
Com as palavras da menina
Uma nuvem se formou,
Lá no alto, muito escura,
Que logo se desmanchou.
Caiu em forma de chuva
E as mentiras lavou.
Mas mesmo depois do caso
Que eu acabei de contar,
Até hoje Gabriela
Vive sempre a procurar.
De vez em quando ela encontra
Um pedaço de mentira.
Então recolhe depressa,
Antes dela se espalhar.
Porque é como eu lhes dizia.
As coisas que a gente fala
Saem da boca da gente
E vão voando, voando,
Correndo sempre pra frente.
Sejam palavras bonitas
Ou sejam palavras feias;
Sejam mentira ou verdade
Ou sejam verdades meias;
São sempre muito importantes
As coisas que a gente fala.
Aliás, também têm força
As coisas que a gente cala.
Ás vezes, importam mais
Que as coisas que a gente fez…
“Mas isso é uma outra história
que fica pra uma outra vez…”
144
 José Lins do Rego
José Lins do Rego é um dos escritores mais
importantes do chamado Neo-Realismo Regionalista
Nordestino, que integra a segunda fase do Modernismo
brasileiro, ao lado de nomes como Graciliano Ramos, na
prosa, e Drummond, na poesia.
O romance modernista dos anos 30 recebeu muitas
sugestões da sociologia de Gilberto Freire, um dos
organizadores do Congresso Regionalista do Recife, que,
em 1926, apresentou um amplo projeto de estudo e
compreensão da sociedade local. O livro mais importante
de Gilberto Freire é Casa Grande e Senzala (1933).
Fogo Morto (1943) é a obra-prima de José Lins do
Rego. Como romance de feição realista, esse livro
procura penetrar a superfície das coisas e revelar o
processo de mudanças sociais por que passa o Nordeste
brasileiro, num largo período que vai desde o Segundo
Fogo
Morto
Reinado, incluindo a Revolução Praieira e a Abolição, até
as primeiras décadas do século XX.
O tema central de Fogo Morto é o desajuste das
pessoas com a realidade resultante do declínio do
escravismo nos engenhos nordestinos, nas primeiras
décadas do século XX. O romance conta a história de um
poderoso engenho, o Santa Fé, desde sua fundação até
o declínio, quando se transforma em “fogo morto”,
expressão com que, no Nordeste, designam-se os
engenhos inativos. Retomando o espírito de observação
realista, o autor produz um minucioso levantamento da
vida social e psicológica dos engenhos da Paraíba. Em
virtude do apego ao cotidiano da região, Fogo Morto
apresenta não apenas valor estético, mas também
interesse documental.
145
 Fogo Morto não se esgota na classificação de romance
regionalista, embora essa seja uma noção correta. Há
outros componentes importantes na obra, a partir dos
quais se pode enquadrá-la numa tipologia consagrada.
Talvez o mais ilustre antecedente de Fogo Morto na
literatura brasileira seja O Cortiço (1890), de Aluísio
Azevedo. Em que sentido? No sentido de tomar uma
personagem coletiva como objeto de análise. Assim
como Aluísio investiga o nascimento, vida e morte de um
cortiço do Rio de Janeiro, José Lins penetra no
surgimento, plenitude e declínio do Engenho Santa Fé,
localizado na zona da mata da Paraíba. Com efeito, o
engenho parece possuir vida própria, embora suas
células sejam as pessoas que o formam. Como análise
quer dizer decomposição, o autor decompõe as pessoas
como forma de expor a constituição do todo. Por essa
perspectiva, Fogo Morto tanto pode ser entendido como
um romance social quanto psicológico. Em rigor, uma
categoria não existe sem a outra. O livro é forte em
ambas as dimensões.
Embora Fogo Morto apresente uma estória muito
movimentada, não se trata de um romance de ação:
pretende atrair pela problematização social e existencial,
e não pela surpresa dos acontecimentos. O estilo da obra
é modernista, pois baseia-se na linguagem cotidiana,
revestindo-se de oralidade espontânea, isto é, o autor
procura escrever como se fala. Resulta daí a impressão
de vivacidade e dinamismo. Possui força dramática e
senso do real. Poucas vezes um autor obteve tanto êxito
na manipulação da frase curta e elementar, com palavras
extraídas do uso diário. Seu ritmo sintático e narrativo é
nervoso, quase frenético, imitando o vaivém das pessoas
pelas estradas do engenho. Pertence ao Regionalismo
Nordestino, porque aborda a paisagem específica dessa
região, mas as questões abordadas transcendem os
limites regionais, o que é comum nas obras bem
realizadas.
Em Fogo Morto, o autor soube transformar em ficção a
vida real dos engenhos nordestinos. Trata-se de uma
sociedade decadente, marcada pelo ressentimento, pelo
desajuste e pela revolta. Domina em tudo uma
atmosfera de ruína social e depauperamento psicológico,
embora persistam aqui e ali sinais de uma felicidade
antiga, restrita aos habitantes da casa-grande. Sem
pertencer propriamente ao famoso Ciclo da
Cana-de-Açúcar, Fogo Morto é uma retomada mais
densa da matéria dos romances que o compõem: Menino
de Engenho (1932), Doidinho (1933), Bangüê (1934), e
Usina (1936). Neste último romance, José Lins retrata a
decadência dos engenhos por força do processo
industrial das usinas, que suplantam a produção
artesanal. Todavia, em Fogo Morto, ainda não há sinais
de industrialização na produção de açúcar. Quanto a
José Amaro, sim, sua decadência decorre em parte do
processo de industrialização das selas, que já ocorre nos
centros urbanos.
146
 A fábula do livro não apresenta rigorosa unidade, isto
é, não conta apenas uma estória, mas diversas, porque o
propósito do romance é investigar e revelar o variado
tecido social de um engenho típico da Paraíba. Assim, o
livro divide-se em três partes: “O Mestre José Amaro”, “O
Engenho de Seu Lula” e “Capitão Vitorino Carneiro da
Cunha”.
Na primeira parte domina a figura do seleiro Zé Amaro,
morador revoltado do Engenho Santa Fé, que enfrenta
enorme problema de inadaptação com o mundo. Na
verdade, está praticamente se despedindo da vida. Em
aguda crise existencial, pressente a morte nos mínimos
detalhes. Permanece sentado na tenda de trabalho em
frente de casa, à beira da estrada, por onde passam os
diversos moradores do engenho.
A segunda parte de Fogo Morto traça os antecedentes
da situação de José Amaro, que é semelhante à de seu
compadre Capitão Vitorino Carneiro da Cunha, cujo
destino também se confunde com a vida do engenho.
Nesta parte, há um longo flashback ou retrospectiva da
formação do latifúndio, em que se evocam as lutas do
fundador, Capitão Tomás Cabral, para o estabelecimento
daquela unidade econômica.
A terceira parte concentra-se nas aventuras do
Capitão Vitorino, cujas ações se pautam pelo desejo de
justiça. Nesse particular, irmana-se a José Amaro. Mas é
radicalmente contra a alternativa oferecida pelo cangaço.
É também contra o governo, mas não admite a
subversão da lei. Em rigor, é um aventureiro do sonho.
Estabelece o elo entre ricos e pobres, fracos e fortes.
Para ele, o homem mais valente do mundo é ele mesmo.
Não obstante, empregava a valentia apenas no auxílio do
próximo. Trata-se de uma paródia muito convincente de
Dom Quixote. Por isso, sua figura resulta numa mescla
de momentos sublimes com momentos ridículos. Apesar
dos percalços, surras e prisões, é a única personagem
gloriosa no romance.
Personagens que não sofrem alteração são
consideradas sem profundidade psicológica. Por isso são
chamadas planas, das quais os tipos são uma variação.
José Passarinho é personagem plana, pois mantém
sempre o mesmo estatuto, do princípio ao fim do
romance. Por outro lado, trata-se de personagem
secundária, cuja função é apoiar a existência das demais.
Assim são o pintor Laurentino, o aguardenteiro Alípio, o
negro Floripes e outros coadjuvantes.
Tipo é a personagem que se confunde com o
estereótipo, no qual se condensam características
genéricas de uma certa categoria de pessoas. Capitão
Antônio Silvino é um tipo revestido de significação
alegórica. Funciona como uma espécie de emblema,
representando a força da subversão, o poder de uma
justiça ilegal porém legítima. Tira dos ricos para dar aos
pobres. O Tenente Maurício é semelhante ao cangaceiro,
147
pois também representa uma instituição, a força legal do
governo, manchada de mando ilegítimo.
As personagens que sofrem mudança substancial
possuem mais densidade psicológica, sendo por isso
chamadas de esféricas. As três personagens principais
de Fogo Morto são esféricas, pois toda a trama do
romance decorre das transformações de seu estado
psicossocial. Quanto mais ambígua a personagem, mais
rico o seu significado. Num certo sentido, essas três
personagens podem ser consideradas loucas, embora
em diferentes graus e com sintomas diversos.
A eficiência das situações e personagens de Fogo
Morto decorre também do fato de o autor escrever em
A PETRÓPOLIS
És minha! Com tuas manhãs muito frias,
tom memorialístico, como se fizesse uma crônica sobre o
que vivenciou em sua experiência com a realidade do
povo da Paraíba, sua terra natal. Sendo um neo-realista,
só poderia escrever sobre fatos observados
empiricamente.
Fogo Morto é uma obra caracterizada pela captação da
vida interior das personagens. Nela, a paisagem externa
é importante, mas as vivências interiores recebem mais
atenção do artista. Há muita ruminação psicológica no
livro. Tal investigação do universo mental processa-se
sobretudo através do discurso indireto livre, pelo qual se
chega a densos monólogos interiores, que se confundem
com o fluxo de consciência.
Janske Niemann
Poemas
Escolhidos
com montes e céu, confundindo-se além.
És minha nas mais infantis alegria
se és minha na lágrima triste que vem...
148

És minha! com toda a balbúrdia dos dias
e com toda a calma das noites também.
Às vezes te encontro nas minhas poesias
e às vezes em sonhos que os outros não têm...
És minha, quando eu te contemplo e, sozinha,
escrevo o que sinto. Que felicidade
olhar-te e dizer o que mais ninguém diz!
Mas nesta alegria de ter-te tão minha,
ocorre-me às vezes (estranho em verdade)
que eu tenho vergonha... de ser tão feliz!
CANTA!
Para Oswaldo Montenegro
Canta para mim! Canta a tristeza,
canta a solidão e canta o mar!
Quero acompanhar-te no teu canto...
... mas eu não sei cantar...
Toca o violão, toca bem alto
para que não me ouçam soluçar.
Amo o violão contra o teu peito...
... mas eu não sei tocar...
Canta para mim, enquanto escrevo
versos que, talvez, ninguém vá ler.
Ouço-te cantar e escrevo versos:
é só o que sei fazer...
Canta para mim! Grita Poesia!
Canta pela boca, as mãos, o olhar!
Vou cantar também, cantar contigo...
... mas eu só sei chorar...
CONVITE PARA O CAFÉ
Observo a mesa posta. Com cuidado
coloco cada coisa em seu lugar:
a xícara mais bela deste lado
e logo poderemos nos sentar.
O pão quentinho (o aroma paira no ar...)
o guardanapo limpo, bem dobrado.
Colho um botão de rosa; meu olhar
se alegra ao ver chegar o convidado.
Esta manhã de inverno, um pouco fria,
parece que aumentou minha alegria
e me aqueceu enquanto eu esperei.
O filho chega - alegre e desatento -
(não vê que eu esperava este momento)
e apenas diz:"Café? Eu já tomei...”
DEIXA-ME RIR
RIR, como se fosse eterna a primavera...
149
 ... como se eu pudesse adormecer
entre flores
RIR, como se eu não te amasse...
... como se não houvesse adeus
e eu fosse livre
qual na planície uma rajada de vento...
RIR, embriagada pelo amor
até me tornar uma nuvem branca
solta no espaço contra o azul do céu
... como se o rugido da tempestade
me perseguisse
sem me alcançar
RIR, como se o clamor pela paz fosse ouvido...
... como se a vida fosse um poema
RIR, louca, desvairadamente,
e viver num riso interminável
... como se Poesia não fosse dor…
DOR
Não me verão, no dia que amanhece,
a voz que treme, o passo que vacila
e nem, na face, a lágrima que desce:
sorrindo chegarei, quase tranquila...
Conseguirei, no rosto que padece,
a máscara moldar, qual fosse argila.
A boca esconde a dor: até parece
não a sentir... ou finge não senti-la...
Não me ouvirão palavras de revolta,
o grito angustiado não se solta,
a estranha solidão não se revela.
Da dor, nasce a poesia quase feita:
- a rima bela, a métrica perfeita! -
Amas a dor, poeta! Vives dela...
LIVRE
Julguei que eu fosse livre:
livre como uma nuvem é livre
como uma borboleta é livre
como é livre o vento...
Julguei-me bela:
bela como uma flor é bela
como o crepúsculo é belo
e como é belo o luar...
Pensei ter encontrado o amor:
aquele amor que é sempre amor
que é ternura e afago
aquele que não existe...
150
 (De repente quero ficar só: Nem fecho a porta: saio pela vida,
preciso chorar um pouquinho...) avaliando o quanto empobreci!

MINHA CASA SER SÍLABA

Conheço-te tão bem! A sala, o quarto, Não me ouvirás queixume nem lamento
a vista da janela escancarada! (só o frio da manhã me reanima...)
Na mesa da cozinha, o almoço farto, e mesmo estando triste de momento,
o som de cada porta ao ser fechada... não me ouvirás chorar, pois choro em rima.

Conheço-te demais! No entanto, parto... Não me verás a dor, pois mostro apenas
De tudo o que era meu, não fica nada: a mão que apara os golpes mais adversos.
na sala, nada... e nada no meu quarto, Um lânguido sorriso esconde as penas:
só o vento na varanda ensolarada... não me verás chorar, pois choro em versos.

E deixo a antiga casa na ladeira: Ser frágil como pétala intocada

risadas quantas! quanta brincadeira! e ainda assim ser símbolo da paz;
Mas parto... e minha casa deixo aqui. ser luz... ser sombra... e se não for mais nada,
ser sílaba, que em versos se desfaz…
Horrível ver-te assim: fria e despida...

151
 Ariano Suassuna
Romance da
Pedra do Reino
“O assunto da obra esteia-se no mistério da atividades dessa personagem, o desaparecimento, no
decifração da morte de Sebastião Garcia-Barretto; dia do crime, de Sinésio, filho de Sebastião
afinal, é, aparentemente, por estar ligado a ela que o Garcia-Barretto, e o posterior aparecimento do rapaz do
narrador se encontra preso e depondo num processo cavalo branco.
que constitui(rá) a narrativa. Essa morte é atribuída, Esse assunto apresenta características de epopéia:
pelo narrador, a motivos políticos que se relacionariam está em jogo o destino da Vila e, pela megalomania do
à sucessão do trono do Imperador do Brasil, da dinastia narrador, o do Brasil; há a volta de um herói, tido por
de João Ferreira, fanático que se proclamou rei do Brasil, morto, depois responsável por grandes façanhas que
em 1836, na comarca de Vila Bela. incluem a vingança do pai assassinado e o
No plano histórico, a década de 30 é marcada por estabelecimento de uma nova ordem (‘um reino de
confrontos políticos. Fundem-se o real e o imaginário, glória, justiça e paz’), condizente com os mais elevados
para surgimento da ficção, o que corresponde à destinos da Raça e da Nação brasileira, se amolda ao
proposta quadernesca de ajeitar o real para que possa projeto de Quaderna.
‘caber nas métricas da Poesia’. (…)
Na verdade, a morte instaura apenas um enigma,
gerador de um discurso sobre fatos mais relevantes: a
genealogia de Quaderna, que lhe impõe um Destino, as

152
 O rapaz do cavalo branco e o próprio Quaderna são
‘assinalados’, isto é, devem cumprir um Destino como
os heróis Ulisses, Enéias, Gama.”
(MICHELETTI, Guaraciaba. Na Confluência das Formas,
ed.Clíper, 1997, p. 75-76)
“Para atingir seus objetivos, Quaderna,
respaldando-se na sua tradição familiar, funda a religião
Católica-Sertaneja, que toma de outras princípios
básicos, refundindo-os, de acordo com seus propósitos.
Desta religião, essencialmente pragmática, nasce
outra demanda: a política. As duas confundem-se no
‘rapaz do cavalo branco’, que se revela herdeiro do mito
de D.Sebastião e da tradição cavaleiresca do Santo
Graal. D.Sebastião é o casto guerreiro que, em seu
cavalo branco, em Alcácer-Qibir, luta contra os mouros,
me defesa dos ideais cristãos. Roberto do Diabo, depois
pai de Ricarte da Normandia, um dos Doze Pares de
França, purgou suas culpas, redimiu-se, quando
montado em seu cavalo branco, que ‘era encantado’,
livrou o reino de sua amada de um grande traidor.
Ambos, mito e romance, partilham da crença de que os
novos tempos são anunciados pela chegada do
predestinado.”(MICHELETTI, p. Cit., p. 66)
A PEDRA DO REINO
Publicado em 1970, A pedra do reino continua sendo
considerado um romance completo, pois até hoje as
duas outras partes da trilogia não vieram a público, pelo
menos em edições comerciais. Em vista disso, a
possibilidade de análise é um tanto precária, apesar de
a obra oferecer, em suas mais de 600 páginas, matéria
suficiente não apenas para ensaios como para livros
inteiros.
De leitura um pouco árida na primeira centena de
páginas, A pedra do reino, mesmo isolada da trilogia de
que faz parte, é um verdadeiro monumento literário que
se liga à cultura caboclo-sertaneja nordestina, muito
marcada pelas tradições do mundo ibérico (Portugal e
Espanha), trazidas pelos primeiros colonizadores
europeus e transformadas ao longo dos séculos.
Em linhas gerais, A pedra do reino é a apresentação
do memorial – obviamente em primeira pessoa – de D.
Dinis Ferreira – Quaderna, que, preso em Taperoá, faz
sua própria defesa perante o corregedor e, para tanto,
conta a história de sua família, das desavenças, das
lutas e das controvérsias políticas, literárias e filosóficas
em que se vira envolvido. Como diz um crítico, na obra
de Suassuna podem ser percebidas “duas distintas
tradições a informarem a concepção de mundo do herói:
a tradição mítico-sertaneja e a tradição erudita” (J. H.
Weber). O que faz, como no caso de todas as demais
obras da nova narrativa, com que A pedra do reino se
diferencie claramente do romance brasileiro tradicional.
153
 O Romance d’A Pedra do Reino e o Príncipe do
Sangue do Vai-e-Volta foi publicado no Rio de Janeiro
em agosto de 1971. Seu sucesso foi imediato e as
reedições traduzem o interesse dos leitores (janeiro de
1972, agosto de 1972).
Resumir A Pedra do Reino seria, sem dúvida, destruir
uma obra composta de idas e vindas, de momentos
líricos e cômicos, de debates políticos e filosóficos, de
múltiplas citações, alusões e referências históricas e
literárias. Basta esboçar o argumento narrativo para se
convencer da dificuldade da empreitada : Pedro Dinis
Ferreira-Quaderna, poeta, humorista, memorialista e
bibliotecário da Vila de Taperoá, no sertão da Paraíba,
decide relatar os acontecimentos que o trouxeram onde
se encontra no início do livro, ou seja na cadeia. Elabora
assim um Memorial dirigido «aos magistrados e
soldados, toda essa raça ilustre que tem o poder de
julgar e prender os outros […] aos nobres Senhores e
belas Damas de peitos brandos…» Após a evocação do
fator determinante, isto é a chegada do Donzel Branco,
seu primo, Sinesio o Alumioso, e o assassinado do tio de
Quaderna, este conta a história de sua família, ligada à
proclamação de um reino, estabelecido sobre duas
pedras «encantadas», situadas no Alto Sertão de
Pernambuco. Descreve seu itinerário pessoal e até
íntimo : sua infância, sua formação poética com um
cantador, a descoberta do passado da família e do
mundo da cavalaria, a tomada de consciência de
herdeiro do reino, a longa viagem iniciática que lhe
permite reencontrar este passado, seus mestres e os
problemas filosóficos, literários e políticos que os
ocupam, o espírito aventureiro que leva Quaderna a
organizar a sua reconquista do Reino Perdido e lhe
permitirá talvez, um dia, revelar a verdade sobre a
morte rocambolesca do seu tio. A chegada do Rapaz do
Cavalo Branco, misterioso e perigoso, será o início da
grande aventura de Quaderna, sua “Demanda do
Graal” : demanda da identidade do rapaz, busca da
verdade, procura de um tesouro perdido mas, antes de
mais nada, espera e procura da Revelação, do
«Sacramento» que o tornará Imperador do Sertão e
Gênio da Raça. A aventura de fato não começou : o
romance inteiro não é senão preparação à aventura,
relato mesclado de muitas histórias ou anedotas ligadas,
direta ou indiretamente, à narrativa principal.
1. Uma Pedra movediça ou a constelação de
variantes
Se o Auto da Compadecida foi imediatamente
traduzido e representado em várias línguas no mundo
inteiro, A Pedra do Reino, apesar do entusiasmo que
desperta em críticos e leitores, assustou os editores
estrangeiros pelas suas dimensões (625 páginas) tanto
quanto pelo seu mundo denso de referências culturais
brasileiras, eruditas e populares. As editoras alemãs
tomaram a frente : a edição, em dois volumes reunidos
154
numa caixinha, teve um formato semi-bolso, uma
diagramação atraente e uma capa original.
Os editores franceses reagiram positivamente à
leitura do romance mas pretenderam aplicar uma regra
então quase generalizada para as obras volumosas de
autores estrangeiros pouco conhecidos : a redução do
volume por amputação de uma ou várias partes. Jorge
Amado já tinha sido vítima deste procedimento e sua
Tereza Batista só foi editada na sua integridade textual
nos anos 90 : na primeira edição francesa, faltavam o
primeiro e o último capítulos o que resultava num
considerável empobrecimento do significado da obra.
1.1. Informado, Ariano Suassuna começou recusando
mas reavaliou posteriormente a sua posição e entregou
(à sua tradutora), em 1976, uma primeira tentativa de
redução textual, uma variante do primeiro livro do
Romance d’A Pedra do Reino, intitulada A Pedra do
Reino, versão para Franceses e outros estrangeiros
sensatos. Mas as negociações de edição foram
suspensas e a reescritura parou neste ponto. Esta
primeira versão reduzida foi vertida para o francês e
figura, com autorização do autor, em anexo da minha
tese de Doutoramento em Letras, na Universidade de
Paris III , juntamente com poemas e textos de outros
autores, membros do Movimento Armorial. Esta
«Antologia Armorial» não saiu, até o presente momento,
das páginas da tese.
Contudo, o trabalho de redução assim iniciado não
restringiu somente o volume global de palavras por
capítulo como atingiu aos poucos a própria estrutura do
romance, obrigando o autor a uma revisão de sua obra.
Deste modo, Suassuna elabora uma variante que não
se destina mais exclusivamente à tradução. A redução
do texto implica corte de parte do volume inicial, as
duas primeiras partes que relatam a infância e a
formação literária do narrador-protagonista, Quaderna.
Por outro lado, são suprimidas varias citações e alusões
diretas ou indiretas a obras literárias, em particular a
folhetos, cantigas ou quadras populares.
1.2. Quaderna, o Decifrador (tapuscrito com
correções manuais, datado de 1978) reduziu-se de fato
a um primeiro livro, A Pedra do Reino ou a Quarta-feira
de Trevas. A matéria narrativa continua distribuída em
partes, intituladas «Canto» e não «Livro» como na
edição de 1971. Estas três partes são :
Canto I – Os Três Irmãos Sertanejos nas teias da
sorte cega
Canto II – Os Gaviões Cegadores
Canto III – A Demanda do Sangral
Apesar da transformação do intitulado do segundo
canto, podemos encontrar no conteúdo narrativo do
livro bem como no intitulado dos «folhetos» ou
155
capítulos, uma exata correspondência com o conteúdo
dos Livros III, IV e V da versão editada em 1976.
Suassuna acaba por redistribuir os elementos de sua
trilogia: este primeiro volume de Quaderna o Decifrador,
A Pedra do Reino ou a Quarta-feira de Trevas, deveria
ser seguido por um segundo volume, provavelmente
intitulado As infâncias de Quaderna, que retomaria a
matéria narrativa dos dois primeiros livros da edição de
1971, parte da História d’O Rei Degolado nas Catingas
do Sertão, além dos folhetos publicados sob este título
em forma de folhetins semanais no Diário de
Pernambuco, de 2 de maio 1976 a 19 de junho de 1977.
Sem prazo para concluir estas transformações do
segundo e do terceiro volume, Suassuna prefere
manter inédita a nova versão para reeditar os três
volumes de uma só vez ou com poucos meses de
distância. Contudo, em curto artigo, datado de 9 de
agosto de 1981 e publicado no Diário de Pernambuco,
Ariano Suassuna comunica a sua retirada da vida
pública e da literatura. O aparente, e tão
apressadamente comentado, fracasso do seu
engajamento cultural [no Movimento Armorial]
juntou-se às dúvidas e questionamentos de um escritor
e de um homem que se declarou sempre «perturbado
por sonhos, quimeras e visões até utópicas da vida e do
real».
1.3. Em 1994, antevendo a possibilidade concreta de
traduzir A Pedra do Reino e tendo encontrado um editor
francês decidido a publicá-la, submeti a proposta a
Ariano. A aceitação foi seguida, dois meses mais tarde,
pela remessa de um tapuscrito intitulado A Pedra do
Reino, versão para Europeus e Brasileiros sensatos. O
título era evidentemente adaptado da primeira versão
reduzida e destinada à tradução (a de 1976), contudo
Ariano, ao incluir os «Brasileiros» entre os destinatários
desta nova obra, manifestou claramente o caráter
definitivo desta nova estrutura narrativa e que será
algum dia publicada em português. Esta versão retoma
o texto de Quaderna, o Decifrador, com muitas
correções manuscritas, algumas supressões e alguns
acréscimos4, e mantém a mesma estrutura em folhetos
(capítulos) de mesmo título, suprimindo contudo a
divisão em partes ou «cantos» da versão de 1978. Os
folhetos apresentam-se portanto uns após os outros
sem qualquer separação ou forma de estruturação.
Este livro, traduzido por mim, foi publicado pelas
Editions Anne-Marie Métailié em fevereiro de 1998,
poucos dias antes da realização do Salão do Livro de
Paris, cujo convidado de honra era, naquele ano, o
Brasil. A edição foi primorosa e reproduziu na capa uma
xilogravura colorida de Gilvan Samico, intitulada
«Alexandrino e o Pássaro de Fogo», escolhida pela
editora entre as muitas sugestões apresentadas, sem
saber que esta gravura tinha sido preferida por Ariano
156
Suassuna para ilustrar a capa do primeiro disco LP do
Quinteto Armorial (capa conservada na edição em CD).
Dispomos portanto de quatro textos distintos d’A
Pedra do Reino :
A. O Romance d’A Pedra do Reino, de 1971, editado
pela José Olympio, só se encontra hoje nos sebos e saiu
há muito tempo do catálogo da editora. Desconfio que
esta situação de «quase desaparecimento» seja aceita
com certa satisfação pelo autor que deixa se criar um
hiato antes da publicação da nova versão;
B. A Pedra do Reino, versão para Franceses e outros
estrangeiros sensatos, de 1976, ensaio de redução do
primeiro livro (ou parte) que foi interrompido. Foi
traduzido para o francês e tornado público como anexo
de uma tese (ou seja está inédito para o grande
público!);
C. Quaderna, o Decifrador : Livro I – A Pedra do
Reino ou a Quarta-feira de Trevas, de 1978, versão
completa e inédita em português ;
D. A Pedra do Reino, versão para Europeus e
Brasileiros sensatos, de 1994, versão corrigida do texto
anterior, inédita em português e publicada em francês
em tradução minha, com o título de La Pierre du
Royaume, version pour Européens et Brésiliens de bon
sens.
Eis o estado da questão em matéria textual : a Pedra
do Reino continuará sem dúvida alguma a se mexer e
esperamos que chegue a uma edição completa e
satisfatória.
2. O processo de tradução de La Pierre du
Royaume
Existem dois tipos de tradutores : os que traduzem
por amor à língua e os que traduzem por amor a uma
obra literária. Não considero evidentemente aqueles
que traduzem por apego ao dinheiro porque geralmente
desistem logo de ser tradutores! Na França, tradutor
tem estatuto, tem tarifa sindical, tem associação
representativa. Tradutor de português tem
principalmente dificuldades para encontrar um editor
que queira publicar obras da literatura portuguesa ou
brasileira.
Eu me situo objetivamente entre os tradutores que
traduzem por amor a uma obra literária : descobriram
um autor ou um livro e querem fazer compartilhar aos
seus compatriotas – que não têm a sorte de poder ler
no original – o prazer desta leitura. A minha leitura d’A
Pedra do Reino foi apaixonada e apaixonante. A
tradução do livro tornou-se portanto um objetivo.
Durante anos, andei nas editoras parisienses em cada
viagem à França, deixava o livro, umas páginas
traduzidas e esperava o diagnóstico. Ele sempre foi o
mesmo : a obra era magnífica, a tradução de qualidade
157
mas… e no «mas» entrava segundo os anos e as
editoras : a crise da edição francesa, a falta de interesse
para a literatura estrangeira, o tamanho do livro, o
custo da tradução, a situação financeira da referida
editora etc.
Em 1994, a França lia e a-do-ra-va um escritor
brasileiro, que fazia um sucesso inacreditável e vendia
até cinco edições paralelas de um mesmo livro. Precisa
dizer o nome? Pois era mesmo aquele que vocês
imaginam : Paulo Coelho. Esta situação me deu força
para ir à luta novamente. Resolvi procurar desta vez
uma pequena casa editorial que tinha 15 anos de
existência e um invejável catálogo de autores
brasileiros : Machado de Assis, Euclydes da Cunha,
Guimarães Rosa, Cornélio Penna e Raquel de Queiroz
figuravam, entre outros, na sua «Biblioteca brasileira».
Não precisei de nenhum esforço para convencer
Anne-Marie Métailié da importância da Pedra do Reino :
mencionei a Versão para Franceses e outros
estrangeiros sensatos de 1976 e o Quaderna, o
Decifrador, de 1978. Poucos mêses depois, o contrato
estava assinado e Ariano me mandava a versão
definitiva, corrigida e transformada em Versão para
Europeus e Brasileiros sensatos.
O meu trabalho de tradução, correção, releitura e
recorreção durou 3 anos, sem exclusiva, claro, porque
tradutor, na França como em qualquer parte do mundo,
dificilmente vive graças a suas traduções.
Eu pensava conhecer o livro : afinal tinha lido
inúmeras vezes, consultado, anotado, fichado, tinha
escrito uma dissertação de mestrado sobre A Pedra do
Reino como novela de cavalaria e uma tese de
doutorado sobre o Movimento Armorial em que a obra
figurava e era analisada pormenorizadamente. Tinha
feito comunicações, conferências, debates mas nunca
havia experimentado esta relação íntima com o texto,
este pisar no rasto do autor, este passar pelas próprias
palavras as emoções, as dúvidas, as alegrias. A
tradução me revelou dimensões da obra que a crítica e
a análise não podiam alcançar mas, em compensação,
sem este trabalho anterior de longos anos de pesquisa e
aprofundamento não somente deste livro senão da obra
completa de Suassuna e dos integrantes do Movimento
Armorial, nunca teria ousado enfrentar tamanho
desafio.
A Pedra do Reino é um livro oral, ele é dito, contado,
por um narrador falante e mentiroso, que envolve o seu
leitor em conversas, relatos e discursos brilhantes
interrompidos por crises de sinceridade ou de medo. Eu
traduzi este livro falando em voz alta, frente ao meu
computador; revisava teatralizando e muitas vezes
preferi tal palavra a tal outra simplesmente porque
soava melhor. Esta busca do tom, do som, da justeza da
158
conversa me levou frequentemente a simplificar as
formas verbais porque o subjuntivo, por exemplo, não
tem o mesmo valor nem a mesma significação social em
português e em francês.
Além da dimensão oral, A Pedra do Reino é um livro
visual, com ilustrações reproduzidas na edição de 1971
em página inteira ou integrada no texto. Para a edição
francesa, Ariano Suassuna retrabalhou seus desenhos a
modo de vinhetas situadas na abertura de cada folheto,
lembrando as iluminuras e iniciais ricamente
ornamentadas dos manuscritos antigos. O efeito é
surpreendente e belíssimo.
O léxico apresenta-se sempre como a dificuldade
mais visível de uma tradução. A pesquisa lexicográfica
representa sem dúvida uma parte importante do
trabalho : alguns termos de geografia, culinária ou
história foram mantidos no texto, sem nota quando se
tratavam de termos já dicionarizados, como caatinga ou
sertão, ou com nota de rodapé, retomados num
glossário no final do livro, quando muito específicos
como foi o caso de certas manifestações folclóricas ou
plantas.
Por outro lado, o respeito do texto obriga a desconfiar
do peso adquirido por certos termos na língua-meta :
um dos meus leitores (foram vários) criticou minha
tradução, aparentemente preguiçosa, de «um Negro
meio sangue de Índio-Tapuia» (un Noir demi-sang
d’Indien-Tapuia) e sugeriu «um Nègre métis
d’Indien-Tapuia». Desprezando este «meio-sangue»
que, em português como em francês, refere-se à
mistura de sangue da raça equina, ignorou a paixão do
narrador Quaderna pelos cavalos : as comparações
entre homens e cavalos são freqüentes no romance e
sempre positivas enquanto o termo «mestiço» conserva,
em ambas as línguas, uma carga semântica negativa.
Outro objeto de debate, o nome do Estado, a Paraíba.
A prática habitual dos geógrafos consistiria em
traduzi-la por «la province du Paraïba», termo que me
pareceu de imediato muito estreito para designar o que,
para o narrador, representa um verdadeiro país e até o
centro do Império do Sertão, seu território mítico. A
estrutura federal do Brasil impõe, por outro lado, de não
assimilar um Estado a uma simples província, que se
define em relação a um centro, numa perspectiva
centralizadora e jacobina inaceitável no Brasil. O Estado
da Paraíba apresenta-se nesta obra como um país
designado no feminino em razão do seu final em –a.
Escrever-se-á portanto la Paraïba como se escreve la
Louisiane ou la Californie. Le Paraïba, no entanto,
continuou designando o rio Paraíba e Paraïba, «tout
court», foi reservado à capital do Estado que mudou de
nome em 1930 para escolher o nome do seu Presidente
assassinado, João Pessoa.
159
 La Pierre du Royaume, version pour Européens et
Brésiliens de bon sens não obedece, portanto, a
critérios acadêmicos : os famosos exercícios de
aprendizagem de língua estrangeira, latim ou grego,
version ou thème, que a universidade francesa continua
valorizando ao extremo, para as línguas vivas tanto
quanto para as mortas. Todos os anos, por ocasião da
preparação dos concursos que dão acesso à carreira
docente (Capes e Agrégation) as traduções das obras
inscritas ao programa são analisadas, dissecadas e
geralmente condenadas por professores universitários
que perseguem o «faux-sens», o «contre-sens», o
«solécisme» ou qualquer um destes graves pecados da
vida docente. E propõem textos impecáveis,
conservando todos os modos e pretéritos perfeitos e
imperfeitos, mas geralmente textos mortos, destruídos
pelas marteladas conjugadas da erudição e da
gramática. Não estou defendendo o erro e muito menos
a aproximação ou a falta de rigor mas, como no teatro,
a tradução deve se tornar de algum modo interpretação
para conseguir atingir a verossimilhança discursiva e a
poética.
Assim, me atrevo a concluir esta reflexão com a ajuda
de Samuel, personagem de A Pedra do Reino :
«[…] quando um Poeta brasileiro ou português traduz
uma obra estrangeira, para mim, o original fica sendo o
trabalho dele. Sou nacionalista, e, podendo, pilho os
estrangeiros o mais que posso! Para mim, Manoel
Odorico Mendes é o autor dos originais da Ilíada e da
Eneida brasileira : Homero e Virgílio são, apenas, os
tradutores gregos e latinos dessas obras dele! Castilho
é o autor do Fausto e do Dom Quixote, assim como José
Pedro Xavier Pinheiro é o verdadeiro autor da Divina
Comédia que Dante traduziu para o italiano!»
Posso portanto com tranquilidade e orgulho assinar
este texto :
Idelette Muzart Fonseca dos Santos
autora de La Pierre du Royaume,
Version pour Européens et Brésiliens de bon sens,
obra traduzida para o português por Ariano Suassuna.
160
 Roza de Oliveira
Poemas
Avulsos

PRIMAVERA Se, de repente as flores criam asas…

Não é verso-fantasma! – é borboleta!
Todo ser tem seu tempo de expressão.
Baila a ave se a vida é movimento, VERSOS LIVRES
E canta quando a vida é uma canção,
Seja na alegria ou no tormento.
INSTANTÂNEO
A primavera é um festival de vida.
Da planta sai poesia colorida: Sempre que me inauguro
Poesia-flor que transborda docemente em teu sorriso
O prazer de ser fruto e ser semente. sinto tocar de leve
o Paraíso
Cada flor tem seu verso e sua rima
Nas florestas, nas praças e nas casas, METAMORFOSE
Do amor é poesia cristalina!
Dentre as setas
E na expressão que vitaliza esse planeta com que me feres

161
 eu forjarei a Agulha
com que bordarei a tela
da minha noite escura.
Nela tecerei
a Estrela que nos guia
com mãos de ternura
de estrelas, de andorinhas!
Minha cama é uma nuvem,
minha mesa – a lua cheia.
O vento – é o meu cavalo!
Sou turista do infinito!

RELÓGIO DE SOL RELÂMPAGOS DIVINOS

Relógio de sol Relâmpagos luzindo em noite escura
Eu sou. em seus corcéis de luz aurifulgente,
Nuvens e trevas anunciais de forma rica e pura
Rejeitando vou… um mágico saber – clarividente!
Só registro as horas
Em que o sol brilhou Telegramas de luz cuja linguagem
computador nenhum pode gravar
CASA ONÍRICA e, presciente dessa luz-imagem,
só o poeta a sabe decifrar.
Bem no pico dos meus sonhos
construí minha morada, Bendito seja tal conhecimento
sem paredes, sem telhados, que em seus raios de luz, força e verdade
sem limites nos seus lados. emerge dos arcanos de uma alma.

Bem que o telhado varia. E, assim sendo, relâmpagos divinos

Varia conforme o dia: trazeis da criação a tempestade
há telhado de gaivotas, que me compensará com paz e calma.

162

A Academia Pedralva Letras e Artes foi fundada em
20 de fevereiro de 1947 por Pedro Batista Manhães,
Almir Soares e pelo professor Walter Siqueira na cidade
de Campos dos Goytacazes, situada no norte do estado
do Rio de Janeiro.
Foi numa oficina de bicicletas, de Hermann Lessa, na
antiga Rua Barão de Cotegipe, atual Governador
Theotônio Ferreira de Araújo, onde funciona hoje a
firma Neves e Irmãos, que nasceu a idéia da fundação
da Academia Pedralva, formada pelas iniciais de seus
três fundadores, poetas Pedro Baptista Manhães, Almir
Maciel Soares e Walter Siqueira, todos, na época,
jovens, inspirados e entusiastas pela poesia.
Mais tarde, já fundada, a Pedralva começou a se
reunir efetivamente na residência do poeta-fundador
Pedro Manhães, na Rua Conselheiro José Fernandes
(ex-Rua dos Bondes), em frente à Primeira Igreja
Batista de Campos, com a presença de dezenas de
poetas, trovadores e cronistas da terra. Eram reuniões
Academia Pedralva
Letras e Artes
inteligentes, agradáveis, bem-humoradas, durante as
quais eram servidos café e refresco amigos. Pedro foi
sempre um gentleman.
A academia cresceu e por motivos vários, passou a
realizar as suas reuniões no escritório do advogado e
intelectual Walter Silva, pedralvense, no antigo Edifício
Bartholomeu Lysandro (também conhecido por edifício
d’A Brasileira). Mas não ficou por muito tempo.
Crescendo e se projetando cada vez mais, a Pedralva foi
abrigada pela Associação de Imprensa Campista (AIC),
entidade pronta a atender às iniciativas comunitárias,
em particular às culturais. Retornando, mais tarde, a se
reunir na oficina de bicicletas, em outro endereço.
Na sede da AIC, a Pedralva, que contava também
com jornalistas pedralvenses, realizou importantes e
memoráveis reuniões e solenidades, com a participação
de intelectuais campistas e visitantes e a presença
constante de convidados e populares.
163
 Com o passar do tempo, por exigências estruturais, a
entidade passou a se chamar Academia Pedralva –
Letras e Artes, editando livros e boletins, realizando
palestras e conferências, programação de intercâmbio
literário e a saudosa criação dos Salões Campistas de
Trovas, de dois em dois anos.
Os salões de trovas marcaram época, desde a sua
instituição em 1959. Até o último, em 1993, foram
abordados os mais variados temas, contando
invariavelmente com a participação de trovadores locais,
nacionais e internacionais. Nesses períodos de
realizações trovadorescas, a Pedralva trouxe a Campos,
para palestras, manhãs, tardes e noites de autógrafos,
lançamentos de livros e outras iniciativas, renomados
nomes da cultura, como J. G. de Araújo Jorge, Hélio
Teixeira, João Felício dos Santos, Vitor Visconti, Lourdes
Povoa Bley, Aparício Fernandes, Zalkind Piatigorsky,
Alice de Oliveira, Jacy Pacheco, Pedro Paulo Gavazzoni,
Nabor Fernandes, Raul de Oliveira Rodrigues, Navega
Cretton, Alípio Mendes, Aurélio Buarque de Hollanda,
Herberto Sales, entre muitos e muitos outros. Os salões
deixaram de ser realizados por questões financeiras.
A Academia Pedralva possui 40 cadeiras. Há 62 anos
ininterruptos difunde a cultura campista pelo Brasil. Foi
fundada em 20 de fevereiro de 1947, com sede no
Palácio da Cultura (Fundação Cultural Jornalista
Oswaldo Lima), graças ao ex-prefeito Raul David
Linhares Corrêa e mantida pelos prefeitos posteriores.
Foram presidentes, segundo arquivo, os
pedralvenses Walter Siqueira (o poeta), Pedro Manhães,
Walter Silva, Latour Neves Silva Arueira, Ebenézer
Soares Ferreira, Herbson da Rocha Freitas, José
Ferreira da Silva, Adamastor Barros da Cunha, Waldir
Pinto de Carvalho, José Florentino Salles e Heloísa
Helena Crespo Henriques.
A APLA tem hoje a administrá-la o cronista José
Gurgel dos Santos, empossado em 2008. Nomes como
os de José Viana Gonçalves, Aldiney de Souza Sá, Carlos
Augusto Souto de Alencar, Geraldo Ferreira da Silva,
Manoel Junqueira e Elias Rocha Gonçalves compõem a
atual diretoria pedralvense.
Eis, em síntese, uma micro-história da Academia
Pedralva Letras e Artes, que toda Campos dos
Goytacazes conhece e admira pelos seus trabalhos
culturais. Por fim, como muito bem disse, certa vez, o
poeta Walter Siqueira, “o sonho de Almir Soares não se
desfez com a sua morte: materializou-se na Academia
que ele desejou ver triunfar e recebeu o cognome feliz
de “Casa de Almir Soares”.
164
 Acadêmicos
Cadeira no. 01
Patrono Alberto Ferreira
1º. Ocupante José Florentino Salles
Cadeira no. 02
Patrono Alberto José Sampaio
1º. Ocupante Andral Nunes Tavares
2º. Ocupante Waldir Pinto de Carvalho
3º. Ocupante Thelmo Lopes Albernaz
Cadeira no. 03
Patrono Alberto Frederico de Morais Lamego
1º. Ocupante José Moreira Machado
2º. Ocupante José Gurgel dos Santos
Cadeira no. 04
Patrono Alcides Carlos Maciel
1º. Ocupante Joel Maciel Soares
2º. Ocupante Jaélzia Denise Barreto Crespo Rangel
Cadeira no. 05
Patrono Anthero Ferraz Manhães
1º. Ocupante Murilo Abreu Henrique
2º. Ocupante José Marques
3º. Ocupante Sueli Maria Vasconcelos de Azevedo
Petrucci
Cadeira no. 06
Patrono Antônio Arêas Júnior
1º. Ocupante Rosa Maria Soares
2º. Ocupante Pedro Paulo Caputti
3º. Ocupante Carlos Augusto Souto de Alencar
Cadeira no. 07
Patrono Dalton Guimarães
1º. Ocupante Hernon Viana
2º. Ocupante Mário de Barros Wagner
3º. Ocupante Fernando Siqueira
4º. Ocupante Aldiney de Souza Sá
Cadeira no. 08
Patrono Horácio Souza
1º. Ocupante Ubirajara Cruz
2º. Ocupante José Ferreira da Silva
3º. Ocupante Jayro Rodrigues Faria
Cadeira no. 09
Patrono Everardo Tinoco
1º. Ocupante Lucas Vieira Neto
2º. Ocupante José Ramos Bernardes Pinheiro
3º. Ocupante Ruy Alves
4º. Ocupante Carlos Luiz Azevedo Allemand
5º. Ocupante Sônia Vasconcelos Tavares
165
Cadeira no. 10
Patrono Joaquim Laranjeira
1º. Ocupante Vero Baptista de Azevedo
2º. Ocupante Jonas Lopes de Carvalho
3º. Ocupante Anete Rodrigues Carneiro
4º. Ocupante Amy Barbosa Costa
Cadeira no. 11
Patrono Latelbe Barroso
1º. Ocupante Walter Silva
2º. Ocupante Eloy Barreto 3º. Ocupante Nísia
Campos
Cadeira no. 12
Patrono Mário Barroso
1º. Ocupante Décio Aquino
2º. Ocupante Genaro Teixeira Vasconcelos
3º. Ocupante Jahel Ramalho Pereira
4º. Ocupante Neiva de Souza Fernandes
Cadeira no. 13
Patrono Narcisa Amália de Campos
1º. Ocupante Gercy Pinheiro de Souza
2º. Ocupante Luísa Lins Costa “Lysa” Castro
Cadeira no. 14
Patrono Mário Fontoura
1º. Ocupante Pedro Batista Manhães
2º. Ocupante Marília Bulhões dos Santos Carneiro
Cadeira no. 15
Patrono Oswaldo Tinoco
1º. Ocupante Pedro Marins Rangel
2º. Ocupante Joel Ferreira Mello
Cadeira no. 16
Patrono Péricles Maciel
1º. Ocupante Herval da Silva Coutinho
2º. Ocupante Amaro Prata Tavares
3º. Ocupante Ignácio Gonçalves de Azevedo
Cadeira no. 17
Patrono Rufino Carneiro
1º. Ocupante Pedro Dias de Carvalho
2º. Ocupante Alceir Maia Mendonça
Cadeira no. 18
Patrono Silvio Fontoura
1º. Ocupante Prof. Walter Siqueira
2º. Ocupante Luiz Omar Amerio Monteiro
Cadeira no. 19
Patrono Thecilia Cruz
1º. Ocupante Vilmar Ferreira Rangel
166
Cadeira no. 20
Patrono Tomé da Costa Guimarães
1º. Ocupante Pedro Gomes Nogueira
2º. Ocupante Carlos Rodolfo Ferreira da Rocha
3º. Ocupante Vitória Rangel França
Cadeira no. 21
Patrono Phocion Serpa
1º. Ocupante Ebenézer Soares Ferreira
Cadeira no. 22
Patrono Aloísio Faria
1º. Ocupante Floriana Eloy Ribeiro
2º. Ocupante Jairo de Souza Pontes
3º. Ocupante Paulo Muylaert Tinoco
4º. Ocupante Gil Wagner Quintanilha
Cadeira no. 23
Patrono Gastão Machado
1º. Ocupante Latour Neves Silva Arueira
2º. Ocupante Celso Cordeiro Filho
Cadeira no. 24
Patrono Claudinier Martins
1º. Ocupante Orávio de Campos Soares
Cadeira no. 25
Patrono Silvio Cardoso Tavares
1º. Ocupante Plinio Bacelar da Silva
2º. Ocupante Oldemar Pimentel Tavares
3º. Ocupante Helio Bulhões Mayerhofer
Cadeira no. 26
Patrono Ulysses Martins
1º. Ocupante Coriolano Henriques da Silva
2º. Ocupante Dr. Walter Siqueira
Cadeira no. 27
Patrono Joaquim de Melo
1º. Ocupante Afrânio Maciel
2º. Ocupante Manoel Junqueira Vieira
Cadeira no. 28
Patrono Campos Sobrinho
1º. Ocupante Gastão de Barros Wagner
2º. Ocupante Sérgio Soares Fernandes
3º. Ocupante Vera Lúcia Gonçalves Manhães Moço
Cadeira no. 29
Patrono João Antunes de Freitas
1º. Ocupante Herbson da Rocha Freitas
Cadeira no. 30
Patrono Belo da Gama Bilot
1º. Ocupante Denancy de Melo Anomal
2º. Ocupante Geraldo Ferreira da Silva
167
Cadeira no. 31
Patrono Abelardo N. Vasconcelos
1º. Ocupante Antonio Miguel
2º. Ocupante Roberto Pinheiro Acruche
Cadeira no. 32
Patrono Antonio Sarlo
1º. Ocupante Constantino Gonçalves
2º. Ocupante José Carlos Fontes
3º. Ocupante José Viana Gonçalves
Cadeira no. 33
Patrono Átila Moreira
1º. Ocupante Octacílio Cruz Peixoto
2º. Ocupante Manoel Leandro Filho
3º. Ocupante Eduardo Augusto de Souza
4º. Ocupante Elias Rocha Gonçalves
Cadeira no. 34
Patrono João Barreto da Silva
1º. Ocupante Elmar Rodrigues Martins
2º. Ocupante Walnize Carvalho de Lemos
Cadeira no. 35
Patrono João Batista Tavares da Hora
1º. Ocupante Edson de Souza Neto
2º. Ocupante Ana Lúcia Rodrigues Gomes
Cadeira no. 36
Patrono Júlio Nogueira
1º. Ocupante Nilo Terra Arêas
2º. Ocupante Antonio Morgado Pinto
3º. Ocupante Hyran Tinoco Botelho
4º. Ocupante Aylton Damas dos Santos
5º. Ocupante Heloísa Helena Crespo Henriques
Cadeira no. 37
Patrono Laert Chaves
1º. Ocupante Antônio Roberto Fernandes
Cadeira no. 38
Patrono Manoel Ferreira de Souza
1º. Ocupante Paulo Muylaert Tinoco
2º. Ocupante Manoel José de Assis
3º. Ocupante Haroldo Werneck
4º. Ocupante Agostinho da Conceição Rodrigues
Filho
Cadeira no. 39
Patrono Thiers Cardoso
1º. Ocupante Artur Gomes Abreu
2º. Ocupante Wellington Paes
Cadeira no. 40
Patrono Thiers Martins Moreira
1º. Ocupante Jerônimo Ribeiro
2º. Ocupante Adamastor Barros da Cunha
168

O relógio de pêndulo deu oito badaladas. Um som
metálico vibrou no ar. Roberto entrou na sala, colocou o
paletó escuro e desbotado no espaldar da cadeira e
sentou-se. Vestia uma camisa branca, com o colarinho
gasto e um pulôver já fora de moda. Olhou o relógio.
Um relógio enorme, antigo, de madeira escura e
lustrosa, herdada do avô. Depois consultou seu relógio
de pulso. Tinha a sensação de que um dos relógios
estava defasado alguns segundos.
Dona Irineia saiu do elevador apressada e avançou
rapidamente pelo corredor. Abriu a porta. Na parede,
um cartaz que dizia: “ PROIBIDA A ENTRADA A
AUTORES” em letras grandes e, em letras pequenas:
“Deixe seus originais na portaria”. Entrou na recepção,
Isabel Furini
O Poder do
Livro
ligou o computador e disse “bom dia” para o senhor
Roberto.
– Dona Irineia… pode vir… – pediu ele.
Dona Irineia entrou, abriu as cortinas. Um raio de sol
entrou pela janela de vidro, atravessou a metade da
sala e caiu como uma torrente de luz sobre a
escrivaninha de ébano escuro, cheia de papéis, livros,
canetas, contratos. Roberto estava sentado diante da
escrivaninha, na cadeira alta com espaldar de veludo
vermelho. Às suas costas, o retrato antigo de seu avô,
Florêncio, fundador da Editora RT.1.
Nos cantos da sala, caixas enormes, abertas, onde
Irineia, todos os dias jogava, com indiferença, os
originais que vinham pelo correio. Jogava os sonhos, as
169
esperanças, as fantasias, as suposições, as ambições
dos autores nas caixas de papelão. Cérebros, corações,
fígados com vesículas apodrecidas de tanta ansiedade
na busca da fama ou do reconhecimento. Ela jogava
tudo nas caixas de papelão.
Irineia pegou uma faca grande, com o cabo forrado
em couro marrom e começou a abrir os pacotes do
correio. Chegavam originais de todos os tipos e de
todos os cantos deste enorme país. Romances, novelas,
contos, crônicas, monografias, teses, livros técnicos e
poesias. Chegavam obras dos lugares mais recônditos,
das grandes cidades, do campo e dos povoados.
Povoados que Irineia mal conseguia localizar no mapa e
nem sabia que existiam.
Roberto pegou alguns originais para análise. Sua
forma de escolher os livros que seriam publicados no
semestre era, no mínimo, peculiar, para não dizer que
era uma maneira estranha, extravagante, ou
simplesmente, insana. O editor comum obedece a
padrões de modernidade, originalidade, gosto popular
ou elementos como mudança de perspectiva, quebra de
tempo, jogo de palavras, ironia, tipos de discursos e
outros.
Roberto era diferente. Como um alquimista em busca
da pedra filosofal, Roberto colocou pó de enxofre nos
dedos das mãos e manuseou as páginas de um
romance, abrindo-o ao acaso. Leu um parágrafo.
Tantos anos na Editora deram-lhe uma firmeza
inigualável.
– Dona Irineia…. – chamou o patrão.
– Sim, senhor – respondeu ela, enquanto se
levantava, empurrando a cadeira.
Ele respirou profundamente e disse com raiva:
– Essa febre de escrever tomou conta da população!
Todo mundo quer escrever, é irritante!
Roberto acomodou os óculos grossos sobre o nariz
proeminente e alisou seus cabelos grisalhos, longos e
oleosos.
– Por favor – pediu Roberto, acendendo um cigarro –
Isto é ridículo! Este cara já enviou mais de dez livros…
Soltou a fumaça do cigarro no ar. – Ele ainda não
entendeu que nunca vou publicar suas obras? Quando
vir este nome no envelope nem abra. Jogue fora!
Irineia disse que enviaria a carta padrão. Carta
padrão consistia num modelo, onde a obra do escritor
era elogiada e a Editora pedia desculpas por não poder
incluí-la, falta de espaço na programação. Isso evitava
processos e discussões intermináveis com autores
inconformados.
Leu uma página e ficou irritado, “vejo um escritor de
pulso vacilante, tentando contar uma história, mas sem
técnica suficiente. Um trabalho superior a suas forças,
170
megalomaníaco” pensou. – Não é suficiente ter uma
história interessante, deve ser bem contada. Deve ser:
“Alento de fogo.” Dona Irineia colocou novos livros
sobre a escrivaninha: “Sonhos”, “Heróis do presente”,
“A Morte de Joana” “Chuva no telhado” e “Mundo em
guerra”. Roberto empurrou os óculos grossos de
armação preta e enfiou o nariz nos originais de “Heróis
do Presente”. Gás Bucal, murmurou.
Fechou o livro e voltou a abri-lo. Leu um parágrafo.
Fechou e tornou a abri-lo pela terceira vez.
Não, eu estava certo na primeira classificação: Gás
Bucal. Anote, dona Irineia, Heróis do Presente, é Gás
Bucal.
Sempre falava para a secretária qual tinha sido sua
avaliação. Fazia anos que ela trabalhava para ele e já
não sabia viver sem sua presença calada e submissa. Só
uma vez Irineia levantara a voz, dois anos atrás, para
defender um livro de amor e traição. Nunca antes,
nunca depois.
Pegou o livro “Chuva no Telhado” – Roberto deixou
fluir os originais encadernados em cor cinza pelas mãos
sensíveis. Passou os dedos pelas bordas e o abriu. Leu
uma página, este é pior.
Nos últimos três meses, só os originais de “Lago em
Sombra” tinham sido aceitos para edição. Roberto tinha,
à semelhança dos alquimistas, a busca incansável.
Ainda lembrava seu avô dizendo: Existem dois tipos de
editores, os editores alquimistas que procuram a pedra
filosofal das palavras e os editores alquimistas que
procuram simplesmente o ouro filosofal. Ele era do tipo
um.
Seu avô tinha ideado um método infalível de
classificar os originais. Tinha relação com o elemento ar.
Talvez porque o avô Florêncio fosse de um signo de ar,
Gêmeos. E toda sua vida tinha acreditado no destino e
nas estrelas.
O método era o seguinte: Ruim, D – Gás estomacal.
Bom – C: Gás bucal – Provinha da boca. Muito bom: B –
Corrente de vento chega à garganta. Excelente: A – Gás
Pulmonar . Obras de grande qualidade chegavam
poucas. Extraordinário: AAA- ALENTO DE FOGO – O
fogo do corpo e da alma.
Poucas obras “Alento de Fogo” havia recebido na vida.
Na realidade, só recebera duas. Há trinta anos, seu avô
ainda era vivo, quando receberam uma obra Alento de
Fogo. O avô Florêncio estava doente, mas ao ler o texto
recuperou-se totalmente e viveu mais cinco anos, com
muita energia e vitalidade..
– Só o Alento de Fogo pode dar a vida… ou a morte…
– disse o velho.
Dez anos atrás tinha reconhecido, ele sozinho, outra
obra Alento de Fogo. Foi fascinante. A cada página que
171
lia recuperava a vitalidade. Fez uma viagem ao redor do
mundo. Nada de hotéis caros, de shoppings nem de
restaurantes chiques. Caminhou pelas areias do deserto.
Escalou as pirâmides, dançou na Ilha de Páscoa diante
dos vigias.
Foi feliz durante dois anos. Mas a energia do alento
também se esgota. Desde então, só procura o Alento.
Há anos que traz os óculos grossos que escondem o
desespero de sua alma na procura de um livro especial.
Um livro que o tire da monotonia, da mesmice, das
preocupações, do vazio da vida. Um livro revelador de
um mundo paralelo que fale de suas expectativas, de
seus sonhos, acertos e fracassos.
Roberto procurava na literatura, na palavra, a antiga
arte da transmutação da mente. Arte anterior às
técnicas da mente positiva ou da neurolinguística e
outras ervas, que no seu entender, vendiam fantasias…
das boas e das ruins, e algumas dessas fantasias eram
terrivelmente nocivas à alma.
Roberto procurava na literatura a arte de entender o
mundo. E a vitalidade para continuar a viver. A
vitalidade que tinha perdido nos longos dias de leitura,
na luta constante para analisar os textos com justiça. A
análise e a luta com os textos sugaram sua energia. No
fragor da contenda ficou míope e não conseguia
enxergar a beleza da vida.
Roberto também escrevia. Ler e escrever. Escrever e
ler. Sua vida tinha-se debruçado sobre os livros. Sua
vida tinha-se esgotado entre letras impressas e folhas
de papel. Os livros inéditos se pareciam. Eram como
almas sem corpo. Todos pareciam iguais: papel branco
oficio ou A4, letra New Roman ou Arial, corpo doze,
duplo espaço.
Originais ruins que chegavam a suas mãos eram
jogados no lixo. Não lia. Só abria três vezes o livro.
Abria o livro, lia uma página e anotava a classificação.
Abria de novo e lia dois parágrafos. Abria-o, pela
terceira vez e só lia um parágrafo. Ele dava três chances.
Só três, para cada candidato.
Originais ruins eram jogados no lixo. Não lia. E não
era por falta de tempo. Nem por preguiça. Não lia
porque lhe fazia mal, como a carne gordurosa o
intoxicava. Intoxicava sua alma, embotava seus
sentidos. Em síntese, diminuíam o ciclo de vida de
Roberto.
Para Roberto, não ler lixo não era modismo, capricho,
nem uma forma de esnobar a literatura. Era
sobrevivência. Teve terríveis experiências, um livro mal
escrito aumentava sua úlcera, desregulava os
movimentos de diástole e sístole de seu músculo
cardíaco.
Poucos sabiam que o alimento de Roberto era a
literatura. Não só o alimento de sua alma, mas até certo
172
ponto, a literatura era também o alimento de seu corpo.
Até suas vísceras precisavam de leitura. Uma página
ruim que lia, e seu corpo parecia desmembrar-se.
– Hoje não estou com sorte – pensou, enquanto
terminava de ler o parágrafo. Só achou um livro
C. Classificação A e B, lia do princípio até o final. Os
outros não, questão de saúde.
Ao final da tarde, recebeu a visita de seu primo José,
dono de uma grande editora
– Importa-se demais com qualidade, Roberto –
recriminou-o – Marketing. Agora tudo é marketing. Eu
dou para o departamento de marketing ver as
possibilidades de venda, a gente nunca sabe quando
tem um best-seller nas mãos…
– Lembra de nosso avô Florêncio?
– Você sempre foi o neto preferido dele.
– Vô Florencio sempre dizia que um livro é como uma
panela de pressão. Tem ar quente… entende, José?
Todo livro tem um ar… um alento… o livro ruim é como
uma panela de pressão com ar gelado, esfria o sangue
nas veias, pois não foi purificado pela arte. Panela de
pressão apitando, enfumaçando, é sinal do fogo do
artista. Esse fogo fica impregnado em cada página, em
cada parágrafo, em cada frase, em cada canto do livro.
– Panela de pressão! – exclamou José e soltou uma
forte gargalhada que atravessou
o ar e bateu no relógio. O relógio deu algumas
badaladas, longas, sem compasso, arrítmicas.
No dia seguinte, o céu nublou-se, a chuva bateu
sobre os vidros da janela. Roberto continuara lendo.
Três dias depois, voltou a sair o sol.
Nesta quinta-feira, Roberto chegou à Editora às 8 da
manhã, como era habitual.
A luz estava acesa. Entrou. Dona Irineia estava de pé,
falando com uma senhora baixinha e muito magra, de
cabelos brancos unidos no alto da cabeça por um coque,
ao estilo das avós antigas. Vestia com elegância uma
blusa azul, com pequenos desenhos vermelhos e uma
calça azul marinho.
– A senhora é autora – disse Irineia, sem jeito.
– Bom dia, Senhor . – disse a velhinha, fitando-o com
seus olhos azuis, intensos.
– Meu nome é Maysa – apresentou-se e estendeu-lhe
a mão direita para cumprimentá-lo, enquanto com a
esquerda apertava os originais.
– A senhora não sabe ler? – perguntou Roberto, de
forma ríspida, cruzando os braços.
– Sei, claro que sei ler – disse ela recolhendo o braço
e pegando o livro com ambas as mãos.
173
 – Pois veja, então, minha senhora! – gritou Roberto,
abrindo a porta e assinalando o cartaz – Autores:
Proibida a entrada.
– Senhor Roberto – disse Irineia, tentando ajudar a
velha senhora – eu a deixei entrar, ela só quer falar
sobre o livro. Ficou anos escrevendo e…
Roberto interrompeu sua fala. Pode deixá-lo…
Abriu a porta, entrou e sentou-se em seu lugar. Pela
porta entreaberta, viu que a velha continuava em pé,
imóvel.
– Fora daqui – disse entre dentes – fora, velhinha,
fora. Eu não edito biografias de mortos ilustres, não
edito livros de tricô, nem receitas culinárias. Escutou a
velha despedir-se e o ruído da porta fechando-se.
Roberto colocou enxofre nas pontas dos dedos e abriu
um livro. Buscava a cada dia a áurica dos alquimistas, o
mercúrio.
– Posso entrar? – perguntou dona Irineia.
Roberto ficou impressionado. Raramente ela entrava
sem ser chamada.
– Peço que o senhor avalie este livro, por favor,
senhor Roberto. Não tomará muito de seu tempo. Faça
esse favor para mim – e colocou o livro sobre a
escrivaninha.
– Está bem – disse ele, num gesto resignado, como
um capitão depondo as armas.
Roberto abriu o livro. Começou a ler a página, o
primeiro parágrafo e nas solas de seus pés sentiu um
comichão. Segundo parágrafo e um calor começou a
subir de seus tornozelos. Apertou o estômago, o
batimento cardíaco chegou à garganta e
transformou-se em admiração e em silêncio. Antes de
terminar a página, viu um espírito, um dragão vermelho
e preto. Um dragão enorme, que devorava as florestas
da dúvida, derrubava as montanhas da presunção e
arrasava os vales da mediocridade.
– Uma obra prima! – tentou gritar, mas não
conseguiu. Sentiu um estouro na garganta… ou foi no
peito? Eram cinco horas e o relógio de pêndulo
começou a dar a primeira badalada.
Roberto sentiu que seu peito doía. Era uma dor
dilacerante. Levou as mãos ao coração . Oh, Deus,
pensou, e sentindo a morte chegar, não lamentou sua
busca. Não os anos perdidos diante da escrivaninha,
nem a janela fechada onde nunca entrava o vento. Não
lamentou ter ficado sem amigos, em ter sido
abandonado pela esposa. Não lamentou ser
considerado estranho ou louco. A única coisa que
lamentava era ter que partir da terra sem poder
terminar de ler originais com
174
 “Alento de Fogo”. Alento de fogo, alento de fogo,
repetia. Abriu novamente o livro e tentou ler…
– Alento de Fogo! – gritou. Abriu os olhos e a boca e o
espírito do livro, o dragão invisível, transformou-se
numa bola de fogo incandescente, foi arremessado de
seu corpo e jogou-se sobre os originais do livro. Seu
rosto caía pesadamente sobre a escrivaninha, enquanto
seu espírito livre revoava sobre a mesa, nas asas do
dragão. A asa esquerda do dragão bateu na janela,
quebrando o vidro. Entrou uma lufada de ar. Respirou
profundamente. Esse ar que entrava pelo vidro
quebrado lhe fazia bem, muito bem, devolvia-lhe a
vitalidade.
Abriu os olhos. – Vou chamar um médico – disse
Irineia.
– Não, não… estou bem. Só preciso ler.
Irineia olhou-o com assombro. Roberto abriu o livro e
leu a primeira página. Sorriu.
Irineia… Irineia…. – disse com voz quase carinhosa.
Irineia, estou lendo e pensando… já somos quase
velhos, Irineia, passamos tantos anos trabalhando
juntos… tantos anos. Olharam-se em silêncio.
– Quero dar a volta ao mundo. Quer viajar comigo,
Irineia?
– Como sua secretária?
– Sim…Não! Não! Viajar comigo…. você sabe… você
sabe, Irineia… Nós nos damos bem… nós gostamos dos
mesmos livros…. vamos envelhecer sozinhos…. e
envelhecer sozinho, é tolice, não acha? Vamos
compartilhar nossos últimos anos? O que diz, Irineia?
Irineia chorava como uma criança que, no Natal,
ganha um presente inesperado de Papai Noel. Só
conseguiu enxugar as lágrimas. E sorrir.
Conto de Isabel Furini, recebeu Menção Honrosa no
Concurso de Contos Paulo Leminski, de Toledo.
175
 Andréa Motta
Folhas
Soltas
ESCRITOR entre os dedos
escapa
Para ser escritor não basta sou tão breve
vestir-se de palavras como breve
há de despir-se da própria pele. é a vida.

AREIA NAQUELA CASA DA ESQUINA

nessa areia branca Naquela casa da esquina

desenho meu passado ao cair das tardes, reunem-se os intelectuais,
e busco no vento as prostitutas e os desocupados do meu bairro.
arrimo ao futuro Chegam aos grupos ou desacompanhados.

fujo dos ditames Aos poucos ao solo solitário d’um violão

e regulamentos mistura-se um bulício de vozes.
Ao verde das paredes incorpora-se euforia,
nessa areia branca talvez nostalgia. A tristeza fica do lado de fora.
onde o tempo

176
 Naquela casa da esquina
os quitutes saborosos
juntam-se à poesia e à vadia.
O que era happy hour invade a madrugada.
Até que os olhos fiquem embaçados,
as vozes embargadas
e o violão se cale.
Mas nunca há silêncio
naquela casa da esquina,
ali moram os pássaros do meu bairro.
Mal o dia amanhece
mansamente iniciam nova cantoria.
A alegria reside
naquela casa da esquina.
RESPOSTA AO TEMPO
Silhuetas delineadas a pó de arroz
rasgam o oculto do espelho
não tenho voz
apenas o vento esvoeja no tempo
cerrado pelas minhas mãos vazias.
Nas profundezas do silêncio
o reflexo duma floresta de algas
[avermelhadas]
D’onde emergem sorrateiras verdades
O mar não aniquila nem suga, sustenta.
Não tenho voz, tenho uma força que impele
endorfina da palavra viandante que não disfarça,
oscila, é verdade, feito areia solta pela brisa
[assinalada pelas horas].
Não tenho voz, em resposta ao tempo
há uma força que impele e medra,
exorciza medos como ficção bordada
[na safira dos olhos].
HAIGATOS
Miado forte ecoa.
Um gato maracajá
do caçador foge.
Um gato selvagem
nascido no cativeiro.
Raça preservada.
Noite de inverno,
um vulto acorda a menina.
Gatinha em vigília.
177
 TEMPO Oh tempo implacável
voa nas teias leves
Cada momento ultrapassa espalha teus ardis
no ensejo da lida ganha os céus
ao som dos impasses e suas cores
trilhas de despedida espanta o gris
Assumo sou caiçara! desta manhã

TEMPLO IMPLACÁVEL se preciso for

deixa teu próprio
voa ao vento tempo
vai carregar os bons ventos
oh tempo toda paz
faz da vida todo amor
um belo templo
dentro desta canção VISITA
se puderes Recebo-te de braços abertos
tempo amigo para que me possuas sobre
me leva contigo as rochas plantadas sob meus pés.
clareia meu destino Vens assim, agitado espumante
mostra-me as pedras
e as regras do caminho verde-azul-branco-verde- branco
muito branco azul azul azul
vai pigmentas minh’alma e sentes
oh tempo meu gosto de destino
faz da vida
um belo templo Vens agora e
dentro desta canção me levas às tuas areias profundas
onde minha pele confunde-se com a tua

178
 sem inúteis explicações
Sem timidez
ou resistência
recebo-te nos meus sonhos
vens viver as minhas fantasias
Vens e me beijas
(os pés!)
as mãos
encharcas meus cabelos
ensopas-me, devoras-me
azul-branco-verde-azul
muito azul verde verde verde
envolves-me em tuas águas
festejando o encontro ritmado
Dos braços – toques
das pernas – abraços
da pele dos poros – arrepios
verde azul branco azul azul azul
Vens,
recebo-te em mim
mar mar atlântico!
meu mar..verde azul azul azul.
É PRA TI QUE ESCREVO
Mote: Porque tu deixas em mim tanto de ti
Pedro Abrunhosa
É p’ra ti que escrevo, nesta manhã chuvosa
porque tu deixas em mim tanto de ti
me fazes sentir tua alma no balanço das folhas,
no vôo irrequieto das andorinhas
É p’ra ti que escrevo, no reflexo do espelho
pois é na inversão da imagem que teus dedos sorriem
porque tu deixas em mim tanto de ti
no silêncio das madrugadas.
Porque tu deixas em mim tanto de ti,
é p’ra ti que escrevo, por acreditar que além da mente
o corpo também voa, e cada passo deixa de ser
um sonho cruel no rastro de teus segredos.
Porque tu deixas em mim tanto de ti,
é p’ra ti que escrevo, para te dizer que aprendi
com este misto de saudade e ansiedade impregnada
na ausente presença delineada na janela embaçada.
É p’ra ti que escrevo, na fechadura do instante,
porque tu deixas em mim tanto de ti
na tua voz rebelde de poeta, no desejo apertado
de abraçar o vento e ancorar tua nau inquieta.
179
Porque tu deixas em mim tanto de ti, é p’ra ti que escrevo de desejos e medos.
para que saibas que no leito das tuas palavras Quem é?
eu me deito e encontro sossego, seco meu pranto
e adormeço na saliva que do teu peito brota. NOITE
É p’ra ti que escrevo Anoitece em tons vibrantes
para desvendar tua teia sagrada prenuncio de noite fria
para entender por que tu deixas em mim tanto de ti e geada densa.
porque teces a luz da manhã e preenches meu olhar vazio.
Sombras azul-róseo -amarelo-lilás
ENIGMA deambulam pelos vértices da anima
estancando o tempo – como se isto
Quem é esta sereia fosse possível – fora dos sonhos…
que me habita a cada insônia
e com seu canto lamurioso Seus ponteiros em triangulação indócil
desvenda meu avesso? agasalham-se na sintonia afinada
de pernas e braços
quem é?
encaixe perfeito
Esta mulher oculta aquecendo versos não acabados..
por longas madeixas
que me despe a pele IRREVERÊNCIA
me deflora sem pânico
Na boleia do vento
em querer ora cúmplice do sul ele veio prematuro.
ora cético Inundou o verão
incendeia -me
viscera por viscera.

transformando-me num grande dilúvio

180
 BORDANDO ESSÊNCIAS há sim
segredos de passarinhos
Dentro de cada um há um jardim cazuza, metralhadoras
cravos, rosas e camélias, delitos contravenções
há sim.
in(quieta)ções
mão e contramão tantas imperfeições
silêncios e algazarras há sim
há sim
indiferença saudade
um jardim dentro de cada um intuição atrevimento
araucárias, ipês eucaliptos pelo sim e pelo não
uma selva povoada por querubins
há um jardim em cada um

Folclore Popular Árabe

O Menino que Consertou o
Mundo
Um cientista vivia preocupado com os problemas do Certo dia, seu filho de sete anos invadiu seu santuário
mundo e estava resolvido a encontrar meios de resolvido a ajudá-lo a trabalhar. Vendo que seria
minorá-los. Passava dias em seu laboratório em busca impossível demove-lo, o pai procurou algo que pudesse
de respostas para suas dúvidas. atrair sua atenção. Até que se deparou com o mapa do

181
mundo. Com o auxilio de uma tesoura, cortou em vários
pedaços e, junto com um rolo de fita adesiva entregou
ao filho:
– Vou lhe dar o mundo para consertar. Veja se
consegue. Faça tudo sozinho.
Pensou que, assim estava se livrando do garoto, pois
ele não conhecia a geografia do planeta e certamente
levaria dias para montar um quebra-cabeça. Uma hora
depois, porém, ouviu a voz do filho:
– Pai, pai consegui terminar todinho!
Para a surpresa do pai o mapa estava completo.
Todos os pedaços haviam sido colados nos devidos
EXPECTATIVAS
tudo começa
lugares. “Como seria possível? Como o menino havia
sido capaz?”, pensou.
– Você não sabia como era o mundo, como conseguiu
meu filho?
– Pai eu não sabia como era o mundo, mas quando
você tirou o papel da revista para recortar, eu vi que do
outro lado havia a figura de um homem. Quando você
me deu o mundo para consertar, eu não consegui. Foi
aí que eu me lembrei do homem, virei os recortes e
comecei a consertar o homem que eu sabia como era.
Quando consegui consertar o homem, virei à folha e
descobri que havia consertado o mundo.
Alice Ruiz
Cristais
Poéticos
do mesmo jeito
diferente
o que se quebra
182
 pesa mais
do que o sonho leva aí, ainda assim
minha saudade
como se o dia te saúda
não passasse e se despede
dessa noite de mim

SAUDAÇÃO DA SAUDADE MINAS

minha saudade ANDAR
saúda tua ida ANDOR
mesmo sabendo ARDOR
que uma vinda AR D’OURO
só é possível PRETO
noutra vida
há muito para subir em Ouro Preto
aqui, no reino mesmo que o tempo tarde
do escuro andar devagar, bem devagar
e do silêncio escalar ruas
minha saudade passo a passo
absurda e muda olhar para o chão
procura às cegas enquanto as montanhas
te trazer à luz impassíveis
disputam nosso olhar
ali, onde é no passar
nem mesmo você que se põe o ardor
sabe mais acima e abaixo
talvez, enfim aos pés, ao céu
nos espere rochas para caminhar
o esquecimento mar de rochas

183
 montanhas de pedra
ele veio
há muito para descer em Ouro Preto meio a esmo
o frio das alturas praticamente não disse nada
impregnado desse spleen e ficou por isso mesmo
que não se explica
e a cada passo UM OLHAR
uma lição de paciência
e a cada olhar o poeta me viu
uma lição de silêncio
e a cada casa, porta, beiral bastou um olhar
uma lição de história e pode ver
que aqui perdura a mola mestra
dura, dura rocha da aprendiz
pedra sobre pedra que sou
tudo que aqui se passou
também ficou a escolha que fiz
e fica em nosso passo no avesso e apesar
nessa rua da sorte adversa
a ressoar de não pesar
que a história de ser feliz
é a pré-história
de nós mesmos poeta é quem vê
o que não é de dizer
ARTE DO CHÁ e ainda assim
ainda ontem diz
convidei um amigo
para ficar em silêncio
comigo

184
 SEM CHANCE
plantei uva À sua imagem e semelhança?
para o vinho
para as festas
para as passas
só deu batatas capaz de duvidar da criação?
AO MEU ANJO
luz da manhã
afagada em meu seio
apagada em meu céu
noite escura
lua de outro sol
que não sei
QUESTÕES III
Se a preguiça é pecado,
o que Deus estará fazendo agora?
Em que se ocupa aquele que tudo pode?
Terá restado algo por fazer Mas basta um som de flauta,
depois que o mundo foi criado?
Se o desejo é fraqueza,
Deus nunca deseja?
Mas se é verdade que nos criou,
algo nele desejou.
Se a vaidade é um erro,
por que nos fez
Ou terá sido o contrário?
Por que criar alguém
Por que nós e ele não?
BAÚ DE GUARDADOS
Trago, fechado no peito,
um baú de guardados.
Joias, gemas e pérolas
que podem
ofuscar meus olhos.
Pedras, perdas, penas
que conseguem
represar meu rio.
um dedilhar de piano,
o acorde de um violão,
o cristal de uma voz
e todas as comportas
se abrem
e me descobrem
levando de roldão
185
 tudo que cabe
nesse cofre desvendado,
o coração.
Joias, gemas, pérolas,
pedras, perdas, penas.
Brilhos que se confundem
no que sou.
Rolam nas águas e me levam
para perto, bem mais perto
de onde estou.
TRÊS AMIGAS
para Maria Lúcia Dal Farra
Quando se encontraram
cheia, a lua, brilhava alta.
As faltas do inconsciente
que a gente da gente esconde
pulsaram na superfície.
Sem ao menos perceber
já estavam no porão
vasculhando assombrações
e vivendo, sem intenção,
as lembranças mais sagradas.
Muitas lágrimas nasceram,
quentes, em liberdade,
do fundo da intimidade
mais antiga do que elas
vinda, talvez, de outras eras.
Depois trocaram risadas
olhares telepáticos
e o mais enigmático:
uns silêncios eloquentes.
São poetas, viu a lua,
talvez para compensar
a sensibilidade tão crua
tramando seus fios de prata,
achou de torná-las vizinhas.
De lá para cá, quando surge,
mesmo longe, é o mesmo céu,
em vez de esconder, tira um véu
e envolve suas almas nuas.
Ignorando distâncias
em seus raios, compartilha,
segredos e confidências
de amigas, irmãs, mães e filhas.
E tal qual na noite escura,
quando há lua, a solidão,
já não está mais sozinha.
186

AS REDUÇÕES JESUÍTICAS
- E deu certo o esquema?
- Nem tanto. Os padres chegaram com ordem expressa
do governador e do bispo de Assunção para, em nome do
rei, impedir a escravização dos índios. Isso irritou muito os
colonizadores. Habituados a utilizar a mão de obra indígena,
sentiram-se “traídos”, passando então a sabotar o trabalho
dos jesuítas. Apesar, porém, dessas dificuldades, foram
implantadas as reduções, umas vinte, ao longo dos rios.
- Onde exatamente?
- Distantes cerca de 45 quilometros umas das outras, as
reduções eram uma espécie de “municípios indígenas”,
formando uma confederação em que os administradores de
Ciudad Real e Villa Rica não podiam interferir. As duas
A Província do Guairá:
Um pouco da história do
antes de Maringá
Parte II
primeiras foram erguidas em 16l0: Nossa Senhora do
Loreto e Santo Inácio, na confluência do Pirapó com o
Paranapanema. Em seguida formaram-se muitas outras,
entre as quais se destacavam as de São José, São Francisco
Xavier, Encarnação e São Miguel, no rio Tibagi; Jesus Maria
e Santo Antônio, no rio Ivaí; São Tomé e Sete Arcanjos,no
rio Corumbataí; e Santa Maria, no rio Iguaçu, perto das
cataratas. Compunham, juntas, o que se sonhou ser a
República Teocrática Guarani.
- Comovente utopia!
- De fato. Mas vamos em frente: as reduções, que como
eu lhe disse obedeciam a um esquema semelhante ao da
Praça Dom Pedro II, de Maringá, tinham ao centro um
grande largo para festas, esportes e outras atividades
coletivas; em torno, a igreja, a escola, um salão de oficinas
e artesanatos, o escritório do alcaide e demais repartições
187
públicas (cabildo, armazém, enfermarias etc.) e, em fileiras,
os pavilhões residenciais dos índios, cabendo a cada família
um aposento com divisões internas feitas de couro e esteira.
No pátio havia ainda um relógio de sol. Em algumas
reduções, mantinha-se também um alojamento para
hóspedes eventuais. Nas terras em volta formavam-se as
lavouras e os pastos para criação de gado.
- Quem administrava a aldeia?
- Em cada redução moravam dois ou três padres, que
era ao mesmo tempo sacerdotes, médicos, professores,
catequistas, contabilistas, engenheiros, veterinários,
agrônomos… A administração geral, todavia, era exercida
pelos próprios índios, que escolhiam, por eleição direta, o
alcaide (prefeito), o corregedor (encarregado dos assuntos
judiciários) e os membros do cabildo (conselho de chefes
setoriais). O regime político era uma forma primitiva de
socialismo, preservando os costumes tribais.
- Tinham tudo em comum?
- Edifícios, ferramentas e outros bens pertenciam à
comunidade. A produção da terra e das oficinas era
distribuída de forma equitativa entre as famílias. A
produção excedente era exportada via Assunção,
sobretudo a erva-mate. Com os lucros desse comércio,
realizavam-se melhoramentos nas aldeias.
- E os índios se adaptavam facilmente a essa forma de
vida?
- Os jesuítas eram muito hábeis. Sabiam como
conquistar a simpatia dos nativos, a ponto de convencê-los
a andar vestidos. Os homens usavam calções; as mulheres,
longas saias, embora continuassem pintando o rosto e
enfeitando os cabelos com charmosos cocares. Com os
missionários os índios aprenderam técnicas agrícolas e
pecuárias, aprimoraram-se na produção de tecidos,
tornaram-se carpinteiros, ferreiros, fundidores, pintores,
escultores. As crianças frequentavam a escola, aprendiam a
ler e escrever, até em latim…
- Como era o regime de trabalho?
- Não se permitia a ociosidade, e a disciplina era rigorosa,
mas ninguém trabalhava mais que seis horas diárias,
respeitando-se os domingos e os dias santos. Havia tempo
para o lazer, para o estudo, para o namoro, para as orações,
como em qualquer sociedade organizada.
- Muito bonito. Mas não teria sido uma forma de
agressão à cultura original dos índios?
- Esse é um assunto bastante polêmico. Discute-se
sobre até que ponto teria sido válida a “ajuda” dos jesuítas.
Talvez os indígenas tivessem sido mais felizes sem essa
intromissão na vida deles. Quem sabe? Pode-se afirmar,
contudo, a favor dos religiosos, que suas intenções eram
honestas. A obra que tentaram realizar junto aos guaranis
merece máximo respeito.
188
 OS CAÇADORES DE GENTE
- Não deu certo, principalmente, por quê?
- Durante alguns anos os aldeados prosperaram em
relativa paz. Os espanhóis de Ciudad Real e Villa Rica se
conformavam em manter a seu serviço uns poucos nativos
preados nas matas e aos quais diziam remunerar na forma
de alimentação e roupas… como se os índios precisassem
disso. Era um modo disfarçado de escravizá-los. A maior
ameaça, entretanto, eram os portugueses de São Paulo,
que à caça de índios penetravam seguidamente a região do
Guairá Vinham pelos rios ou pelo Caminho do Peabiru.
- O Tratado de Tordesilhas não vigorava mais?
- Portugal e Espanha estando na época sob o mesmo rei,
o Tratado foi mais ou menos esquecido. Alinha divisória era
facilmente “furada”, de um lado e de outro. Os castelhanos
tentando conquistar a costa leste e os lusitanos invadindo o
sertão. Em 1607, Manuel Preto, um terrível sertanista, já
estivera nas matas do Guairá. Consta que até 1612 os
paulistas já haviam levado daqui uns 5 mil nativos.
- O senhor disse que havia uma lei proibindo a
escravização de índios…
- Ocorre que Madri estava muito longe para fiscalizar o
cumprimento da lei. Por outro lado, os fazendeiros paulistas
enfrentavam grave crise: sem mão de obra indígena,
diziam sem impossível prosseguir a colonização. Até
ameaçaram abandonar as terras. No litoral os índios
tornavam-se escassos: muitos deles fugiam para lugares
distantes, os demais estavam envelhecendo e morrendo.
Era urgente renovar a escravatura, e a solução seria buscar
nativos no Guairá.
- E foi assim que os bandeirantes se tornaram
“caçadores de gente”…
- Os primeiros bandeirantes eram portugueses arrojados
e ambiciosos que vieram para o Brasil atraídos pelo sonho
do enriquecimento rápido. Despertando neles a sede do
ouro, Portugal usava-os para expandir seu domínio em
terras brasileiras e conquistar parcelas do chão espanhol
além da linha de Tordesilhas. Como a essa altura já
estavam todos desiludidos da esperança de encontrar
montanhas de ouro, prata e esmeralda nos sertões a
sudoeste de São Paulo, a nova forma de lançá-los mata
adentro era incentivá-los a caçar outro “tesouro”, os nossos
irmãos índios, altamente cotados no mercado de escravos.
- Os donos da terra transformados em “ferramentas de
trabalho” dos invasores…
- Durante vários anos os bandeirantes vasculharam as
florestas do Paraná. Nas primeiras incursões não lhes foi
muito fácil pegar os nativos: tinham de usar diversos
artifícios, como, por exemplo, oferecer presentes,
embebedá-los com cachaça e depois acorrentá-los.
Passaram então a botar “olho gordo” nas reduções, em
cada uma das quais viviam perto de 4 mil índios. Bastaria
189
aos caçadores fazer o cerco em torno da aldeia e “colher”,
numa só investida, milhares de “peças”.
- Isso significa que os jesuítas, nucleando os guaranis,
sem querer acabaram facilitando o “trabalho” dos
paulistas…
- O diabólico projeto foi discutido em São Vicente e São
Paulo, formando-se na ocasião uma arrasadora bandeira,
tipo “arrastão”, cujo comando foi entregue ao sanguinário
Antônio Raposo Tavares.
- O Raposo Tavares que é nome de praça em Maringá?
- Ele mesmo. Se eu fosse vereador trocava o nome da
praça. Esse homem, a meu ver, não merece homenagem
alguma.
- Poderia ser Praça Montoya, como alguém já sugeriu.
Ou Praça do Trabalho. Ou Praça do Café, lembrando o
produto que deu o impulso inicial no desenvolvimento da
região.
- Estou de pleno acordo. Mas voltemos à história.
Raposo Tavares, então com 30 anos, era um homem alto,
arrogante, ambicioso e frio. Português nascido no
Além-Tejo, viera para São Paulo já fazia uns 10 anos. Tinha
muitos inimigos, mas, pela sua fama de valente e pela
capacidade de liderança em tarefas desse tipo, foi o
escolhido para chefiar o ataque às reduções, assessorado
pelo velho e experiente Manuel Preto. Saiu de São Paulo no
dia 18 de setembro de 1628, com 69 portugueses, 900
mamelucos (mestiços de brancos com índios) e 3 mil
nativos aliados (na maioria escravos), dirigindo-se à região
do Guairá. Sabiam que os espanhóis de Ciudad Real e Villa
Rica não lhes fariam oposição, interessados que estavam
em também escravizar os índios. Em defesa dos guaranis
haveria, portanto, e tão somente, a força moral dos
jesuítas.
- Foram chegando e destruindo tudo?…
- Não exatamente, Raposo acampou a tropa nas
proximidades da redução de Santo Antônio e,
acompanhado de pequena guarda, fez uma “visita de
cortesia” ao padre Mola, cura da aldeia. Almoçaram juntos.
Durante a conversa, afirmou cinicamente que seu propósito
era colaborar na conversão dos índios levando-os para São
Paulo a fim de viverem com famílias cristãs, que lhes
ensinariam os “bons costumes”. O jesuíta retrucou,
argumentando que o Cristo não aprovaria tal método de
“conversão na marra”, preferindo deixar os nativos onde
estavam, confiados à paciente e amorosa catequese dos
missionários. “O pastor não escraviza as suas ovelhas”,
acrescentou. O bandeirante não se deu por vencido. Citou
uma nova lei editada por Filipe III, na qual se mantinha a
proibição de submeter os índios a trabalhos forçados,
permitindo-se todavia a escravização daqueles
considerados “turbulentos” ou que fossem feitos
prisioneiros em “guerra justa”. -Inventar uma “guerra
justa” não deveria ser difícil…
190
 - Dou-lhe um exemplo: os caçadores de gente erguiam
cruzes ao lado dos seus acampamentos; dois dias após,
alegavam que faltava uma cruz e punham a culpa nos
índios, acusando-os de “desrespeito à religião”. Era o
bastante para iniciarem uma “guerra justa”, aprisionando
centenas de “inimigos da fé”.
- E os padres não podiam fazer nada?…
- Bem que tentavam, mas como? Naquele tal encontro
com Raposo Tavares, padre Mola fez o possível, porém o
máximo que conseguiu foi obter do perverso a “generosa”
promessa de que só levaria índios pagãos, deixando em paz
os batizados.
- Coitados dos pagãos…
- Era uma estratégia. O missionário, sabendo que os
arcos e flechas dos guaranis pouco valeriam contra a
pólvora dos agressores, aceitou o acordo como forma de
ganhar tempo.
- Começo a entender.
- Enquanto isso, procuraria batizar o máximo possível de
nativos, aldeados ou não, e mandaria emissários aos
padres das outras reduções sugerindo que tomassem a
mesma providência.
- Os bandeirantes cumpriram o acordo?
- O que você acha?… Raposo era manhoso. Também ele
estava querendo ganhar tempo, à espera de um pretexto
para atacar. O pretexto surgiu quando o sertanista ficou
sabendo que o padre Mola andava a acolher em Santo
Antônio escravos fugidos, que escapavam tanto dos
paulistas quanto dos espanhóis.
- Ai então…
SETE HORAS DE BATISMO
- Dias após, os jesuítas deram asilo a um chefe indígena
chamado Tataurana, fugido das garras do próprio Raposo.
O sertanista foi lá e exigiu o escravo de volta: ou devolviam
Tataurana ou a missão seria invadida. Padre Mola
endureceu, recusando entregar o nativo.
- O pé de briga que faltava…
- Era o dia 28 de janeiro de 1629. Os bandeirantes, com
seus mamelucos, cercaram Santo Antônio. Dentro da aldeia
generalizou-se o pânico. Com os índios reunidos na praça,
os jesuítas celebraram várias missas, uma após outra.
Aumentava a cada momento o nervosismo. Padre Mola
mandou então que passassem à sua frente todos os que
não haviam sido batizados, mesmo os que não tivessem
completado o catecismo. Durante sete horas seguidas,
abençoou crianças e adultos. No final já estava quase sem
voz, e tão cansado que outros precisavam levantar seu
braço para a bênção.
- Imagino o horror que se instalou ali.
191
 - Justamente naquele dia, chegara a Santo Antônio um
amigo do padre Mola, chamado Bartolomeu. Morador em
Ciudad Real, onde nascera, filho de espanhóis fundadores
daquela povoação, Bartolomeu Torales, 32 anos, exercia
cargo de autoridade. Ao contrário, porém, da maioria dos
castelhanos, mantinha bom relacionamento com os índios e
com os religiosos e era muito respeitado pela sua
generosidade. Ao ver na fila para o batismo um indiozinho
que chorava muito, aproximou-se e soube que os pais do
menino haviam sido capturados pelos paulistas horas antes,
quando retornavam à missão. Bartolomeu simpatizou-se
com o garoto e se ofereceu para ser o padrinho dele. Mais
ainda: iria adotá-lo como filho. O indiozinho, de 7 anos,
disse chamar-se Catu, que significa “bom”.
- Até que enfim vou conhecer o nosso Catu!
- Que no batismo recebeu o nome de Francisco Torales,
meu mais antigo avô, como lhe falei no início desta nossa
conversa.
- Agora estou começando a entender.
O GRANDE MASSACRE
- No dia seguinte, 29 de janeiro de 1629, logo ao
amanhecer, os paulistas tomaram de assalto a redução. Lá
dentro, 4 mil índios tentando desesperadamente se
defender. Os invasores entraram atirando, incendiando
casas, chutando porcos e galinhas, pisoteando mulheres e
crianças; nem a igreja respeitaram. Em poucos instantes a
aldeia inteira estava em chamas. Padre Mola, rouco e em
lágrimas, procurava controlar o caos: “Homens de São
Paulo, vocês estão violando uma reserva de Deus!”, dizia
ele em tom dramático. Insensível, Raposo ordenava a seu
bando que prosseguisse o massacre. “Raposo Tavares,
você será amaldiçoado por isso. Deus condenará sua alma
às penas eternas pelo que você está fazendo a essas
crianças de Jesus!”, insistia o sacerdote. “Jesuíta, saia da
minha frente”, rosnava o bandido, levantando a espada.
- Quanta estupidez!
- Morreram ali cerca de 500 índios. Outros tantos
conseguiram fugir. No final, os paulistas levaram uns 1.500
para serem vendidos em leilões de escravos. Deixaram
para trás apenas as mulheres e as crianças. Os prisioneiros,
atrelados uns aos outros, foram postos a caminho de São
Paulo sob os açoites dos mamelucos. Muitos morreram
durante a viagem, não suportando a fadiga, os castigos e a
fome. Quando nem o chicote podia obrigá-los a seguir em
frente, eram simplesmente abandonados sem a mínima
compaixão. Chegaram vivos uns 1.200, logo vendidos aos
fazendeiros do planalto e do litoral.
- Barbaridade!
- Dois jesuítas, os padres Mansilha e Maceta, seguiram
de perto os índios aprisionados: iam distribuindo a unção
aos moribundos encontrados no caminho. Chegando a São
Paulo, foram queixar-se às autoridades, que entretanto não
192
lhes deram atenção. Os padres continuaram até o Rio de de
Janeiro, onde o governador geral os recebeu com aparente
boa vontade, mandando um comissário acompanhá-los a
São Paulo para impor justiça. O comissário foi recebido
pelos paulistas com uma saraivada de insultos e posto a
correr debaixo de tiros. Acabaram prendendo os próprios
jesuítas. Libertados um mês depois, Manilha e Maceta,
desconsolados, retornaram ao Guairá.
- O governo de Assunção também nada fez?
- Nesse meio tempo, outro missionário, o padre Tanho,
foi a Assunção pedir ajuda ao governador, na época D. Luís
de Céspedes y Xeria, que aliás era casado com uma
sobrinha de Martin de Sá, governador do Rio de Janeiro. D.
Luís limitou-se a comentar friamente: “Os senhores
levantam grande alarido por pequenas coisas e se tornam
odiados onde quer que apareçam”.
- Matar e escravizar indígenas eram ”pequenas coisas”…
- Segundo as más línguas, esse tal Luís de Céspedes
teria um “acordo” com os paulistas: fecharia os olhos à
invasão das reduções do Guairá e receberia em troca boa
parte dos escravos capturados. Os índios seriam postos a
seu serviço num engenho que ele tinha no Rio de Janeiro.
- Corrupção é coisa antiga…
–––––––––––-
continua…

193
 FONTES
LIVROS ENVIADOS PELO/A AUTOR/A
Anair Weirich
A. A. de Assis http://anairweirich.blogspot.com/
A. A. de Assis. A Província do Guairá: Um pouco da história do antes de http://antologiamomentoliterocultural.blogspot.com/
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Luiz Poeta http://andreamotta.blogspot.com/
BARROS, Luís Gilberto de. Canção de Ninas Estátuas. Ilhéus/BA:
Mondrongo, 2014. Antonio Brás Constante
http://www.recantodasletras.com.br/contosdesuspense/944364
Nilto Maciel
MACIEL, Nilto. A leste da morte. Editora Bestiário, 2006. Antonio Colavite Filho
https://doceaconchegodastrovas.blogspot.com
Sexteto em Sextilhas
A. A. de Assis, Ademar Macedo, Delcy Canalles, Gislaine Canales, Prof. Ariano Suassuna
Garcia, Zé Lucas. http://educaterra.terra.com.br/literatura/litcont/litcont_6.htm
http://www.geocities.com/ail_br/lapierreduroyaume.html
TEXTO/VERSOS ENVIADOS PELO/A AUTOR/A
Astrid Cabral
Ademar Macedo http://www.jornaldepoesia.jor.br/astridcabral.html
Amélia Luz http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_de_janeiro/astrid_c
Antonio Brás Constante abral.html
Vicência Jaguaribe
Carolina Ramos
RAMOS, Carolina. Interlúdio: contos. Edição: Cláudio de Cápua, abril de
OUTRAS FONTES
1993.
Academia Pedralva Letras e Artes
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http://www.aindamelhor.com/poesia/poesias21-yde-schloenbach.php
http://casadopoeta-lampiaodegas.blogspot.com/
Alice Ruiz
http://aliceruiz.com.br/

194
Cora Coralina José Lins do Rego
https://nuhtaradahab.wordpress.com/ http://www.seruniversitario.com.br

Deonísio da Silva Jussara Gabin

http://www.portrasdasletras.com.br/ (o site foi desativado) http://www.guata.com.br/

Evelyn Heine Lígia Antunes Leivas

http://www.divertudo.com.br/historias.htm#poesia http://www.ligia.tomarchio.nom.br/
http://www.avspe.eti.br/sonetos/LigiaAntunesLeivas.htm
Florbela Espanca
ESPANCA, Florbela. Poemas Selecionados. Disponível no Portal Luís Fernando Veríssimo (Na Fila)
Domínio Público. HOHLFELDT, Antonio (seleção). Antologia da Literatura Rio-Grandense
Contemporânea. Vol.2 Poesia e Crônica. RS: L&PM, 1979.
Folclore do Algarve/Portugal
OLIVEIRA, Xavier Ataíde de. Contos tradicionais do Algarve. edição Machado de Assis (Pílades e Orestes)
Vega. Disponível no Estudio Raposa. http://www.truca.pt/ MORICONI, Ítalo. Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século. Ed.
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Folclore Frances
http://www.esnips.com Mara Melinni
http://melinni.blogspot.com/
Folclore Popular Árabe
http://www.nehnaarab.net/a-sabedoria-popular/212-o-menino-que-conser Marina Strachman
tou-o-mundo.html Educação Ambiental em Ação
http://www.revistaea.org/artigo.php?idartigo=1387&class=06
Isabel Furini (O Poder do Livro)
http://contosecronicasdeisabel.blogspot.no/ Milton Hatoum
http://www.passeiweb.com/estudos/livros/relato_de_um_certo_oriente
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José de Alencar Panorama da Literatura Italiana

ALENCAR, José de. Ao correr da pena. SP: Martins Fontes, 2004. www.iicbelgrado.esteri.it/

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Pedro Malasartes Ruth Rocha
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MOREIRA, Cleide de Albuquerque; FAJARDO, Hilda Carla Barbosa. O FIGUEIREDO, Carlos Eduardo Vieira de, Mestre em Literatura Brasileira,
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Rita Marciano Mourão Teatro de Ontem e de Hoje

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Roza de Oliveira Vanda Fagundes Queiroz

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196
 José Feldman nasceu em São Paulo/SP, em 1954. Morou 2 anos em Taboão da Serra/SP, 2 anos em
Curitiba/PR, 10 anos em Ubiratã/PR e finalmente radicou-se em Maringá/PR em 2011.
Iniciou-se nas trovas com o Magnífico Trovador Izo Goldman, na cidade paulistana. Estudou romance
com Mário Amato e Ficção Científica na literatura e no cinema com o escritor de renome
internacional, falecido em Curitiba, André Carneiro, tornando-se amigos. Neste tempo fez amizade
com o escritor Artur da Távola, que lhe deu orientações para o desenvolvimento de seu trabalho no
mundo da literatura.
Em 1995 casou-se com a escritora e tradutora, professora de literatura inglesa da Universidade
Estadual de Maringá, pós-doutorada em Vancouver/Canadá, Alba Krishna Topan e mudou-se para o
Paraná, onde foi, vice-presidente da Associação dos Literatos de Ubiratã e pela União Brasileira dos
Trovadores, Delegado de Ubiratã, membro da UBT Maringá e auxiliar de delegado em Arapongas/PR.
Premiado em concursos de trovas, de Ribeirão Preto/SP, Nova - Cadeira n. 1 da Academia de Letras do Brasil/Paraná, tendo por
Friburgo/RJ, Curitiba/PR, Santos/SP, Itapema/SC, Cantagalo/RJ, patrono Paulo Leminski.
Bandeirantes/PR, Natal/RN, Taubaté/SP, Cruz Alta/RS etc. e no Presidente estadual e vice-presidente do Conselho de Ética.
concurso de poesias de Teófilo Ottoni/MG, 2018 e Cruz Alta/RS,
2019. - Cadeira n. 135 da Academia de Letras do Brasil, em
Berna/Suiça, tendo por patrono Mário Quintana,
Escritor, poeta, trovador, gestor cultural, orientador, ministra
aulas de trovas. Jurado em Concursos de Poesias e de Trovas. - Cadeira n.1 da Confraria Paranaense de Letras. Patrono:
Organizador de concursos literários. Criou o blog Fernando Amaro. Presidente.
http://singrandohorizontes.blogspot.com.br em 2007, e - Conselheiro Internacional do Movimento União Cultural,
http://florilegiodetrovas.blogspot.com.br, em 2016. Idealizador
e editor dos ebooks Chuva de Versos com mais de 400 números, - Acadêmico Correspondente no Grau de Oficial 1º. Grau, da
Trova Brasil, Almanaque Paraná, O Encanto das Trovas, ALARC, Academia Rotary de Letras, Artes e Cultura.
Florilégio de Trovas, O Voo da Gralha Azul e Folhetim Literário - Acadêmico correspondente de Acad.de Letras de Teófilo
Desiderata e Recanto das Trovas (boletim da Delegacia de Otoni/MG,
Arapongas, da UBT).
- Acadêmico correspondente da Academia Formiguense de
ENTIDADES LITERÁRIAS: Letras/MG, tendo por patronesse Cora Coralina,

- Foi vice-presidente da Associação de Literatos de Ubiratã - Cadeira n. 35 da Academia Virtual Internacional de Poesia, Arte

197
e Filosofia (AVIPAF), tendo por patrono Apollo Taborda França,
- Foi Auxiliar de Delegado da União Brasileira dos
Trovadores/Delegacia de Arapongas/PR,
- Membro da União Brasileira dos Trovadores/Seção de
Maringá/PR,
- Membro da Academia Virtual Brasileira de Trovadores,
- Membro da Tertúlia Luso-Brasileira de Trovadores,
- Sociedade Mundial de Poetas,
- UniónHispanomundial de Escritores,
- Casa do Poeta Lampião de Gaz,
LIVROS PUBLICADOS E PARTICIPAÇÃO:
- Coleção Terra e Céu, em 2016 com trovas de sua autoria e de
seu mestre Izo Goldman e
- “Canteiro de Trovas”, com suas trovas.
- Poesia na Edição comemorativa de 35 anos do Movimento
Poético em São Paulo e
- Poesia no Café com Letras, da Acad.de Letras de Teófilo Ottoni.
- Crônica em coletânea organizada por Isabel Furini, de Curitiba.
- Prefácio em livros dos curitibanos Isabel Furini e de Átila José
Borges.

HONRARIAS: - Trovas em livros de Vânia Ennes, de Curitiba e da UBT

Nacional.
- Medalha e Diploma de Mérito Cultural da Academia Pan
- Referência no livro A Trova, de Carolina Ramos, e em boletins
Americana de Letras e Artes,
nacionais.
- Diploma de Mérito Cultural da Academia Brasileira de Trovas,
- Referência nos Anais da Academia de Letras Maçonicas.
- Diploma de Mérito Cultural da Tertúlia Luso-Brasileira de
Trovadores,
- Medalha e Diploma de Mérito Cultural Euclides da Cunha da
Academia de Letras do Brasil, em Berna/Suiça,
- Medalha Heitor Stockler de França, da UBT Paraná.
- Prêmio Mahatma Ghandi, de Liderança pela Paz, do Rotary
Club de Taubaté Oeste.
- Prêmio “União Cultural – Monteiro Lobato”, do Movimento
União Cultural, de Taubaté/SP.
- Doutor “Honoris Causa” da Academia de Letras do Brasil.

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 Nota sobre o Almanaque

Este Almanaque tem a intenção de divulgar os valores literários de ontem e

de hoje, sejam de renome ou não.

Seus textos por normas não são preconceituosos, racistas, que ataquem diretamente os
meios religiosos, nações ou mesmo pessoas ou órgãos específicos.

Este almanaque não pode ser comercializado em hipótese

alguma, sem a autorização de todos os seus autores, ou
representantes legais.

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