O‌‌cisne‌ 

‌
 ‌
Paris‌‌muda!‌‌mas‌‌nada‌‌em‌‌minha‌‌nostalgia‌  ‌
Mudou!‌‌Novos‌‌palácios,‌‌andaimes,‌‌lajedos,‌  ‌
Velhos‌‌subúrbios,‌‌tudo‌‌em‌‌mim‌‌é‌‌alegoria,‌  ‌
E‌‌essas‌‌lembranças‌‌pesam‌‌mais‌‌do‌‌que‌‌rochedos.‌  ‌
 ‌
Também‌‌diante‌‌do‌‌Louvre‌‌uma‌‌imagem‌‌me‌‌oprime:‌  ‌
Penso‌‌em‌‌meu‌‌grande‌‌cisne,‌‌quando‌‌em‌‌fúria‌‌o‌‌vi,‌  ‌
Qual‌‌exilado,‌‌tão‌‌ridículo‌‌e‌‌sublime,‌  ‌
Roído‌‌de‌‌um‌‌desejo‌‌infindo!‌  ‌
 ‌
E‌‌penso‌‌nessa‌‌negra,‌‌enferma‌‌e‌‌emagrecida,‌  ‌
Pés‌‌sob‌‌a‌‌lama,‌‌procurando,‌‌o‌‌olhar‌‌febril,‌  ‌
Os‌‌velhos‌‌coqueirais‌‌de‌‌uma‌‌África‌‌esquecida‌  ‌
Por‌‌detrás‌‌das‌‌muralhas‌‌do‌‌nevoeiro‌‌hostil;‌  ‌
 ‌
Penso‌‌em‌‌alguém‌‌que‌‌perdeu‌‌o‌‌que‌‌o‌‌tempo‌‌não‌‌traz‌  ‌
Nunca‌‌mais,‌‌nunca‌‌mais!‌‌penso‌‌nos‌‌que‌‌mamam‌‌da‌‌Dor‌  ‌
E‌‌das‌‌lágrimas‌‌bebem‌‌qual‌‌loba‌‌voraz!‌  ‌
Penso‌‌nos‌‌órfãos‌‌que‌‌definham‌‌mais‌‌do‌‌que‌‌uma‌‌flor!‌  ‌
 ‌
Assim,‌‌a‌‌alma‌‌exilada‌‌à‌‌sombra‌‌de‌‌uma‌‌faia,‌  ‌
Uma‌‌lembrança‌‌antiga‌‌me‌‌ressoa‌‌infinda!‌  ‌
Penso‌‌em‌‌marujos‌‌esquecidos‌‌numa‌‌praia,‌  ‌
nos‌‌párias,‌‌nos‌‌galés,‌‌nos‌‌vencidos…‌‌e‌‌em‌‌outros,‌‌mais‌‌ainda!‌  ‌
 ‌
Charles‌‌Baudelaire‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
Canto‌‌81‌  ‌
 ‌
O‌‌que‌‌amas‌‌de‌‌verdade‌‌permanece,‌  ‌
o‌‌resto‌‌é‌‌escória‌  ‌
O‌‌que‌‌amas‌‌de‌‌verdade‌‌não‌‌te‌‌será‌‌arrancado‌  ‌
O‌‌que‌‌amas‌‌de‌‌verdade‌‌é‌‌tua‌‌herança‌‌verdadeira‌  ‌
Mundo‌‌de‌‌quem,‌‌meu‌‌ou‌‌deles‌  ‌
ou‌‌não‌‌é‌‌de‌‌ninguém?‌  ‌
Veio‌‌o‌‌visível‌‌primeiro,‌‌depois‌‌o‌‌palpável‌  ‌
O‌‌que‌‌amas‌‌de‌‌verdade‌‌é‌‌tua‌‌herança‌‌verdadeira‌  ‌
O‌‌que‌‌amas‌‌de‌‌verdade‌‌não‌‌te‌‌será‌‌arrancado‌  ‌
 ‌
A‌‌formiga‌‌é‌‌um‌‌centauro‌‌em‌‌seu‌‌mundo‌‌de‌‌dragões.‌  ‌
Abaixo‌‌tua‌‌vaidade,‌‌nem‌‌coragem‌  ‌
Nem‌‌ordem,‌‌nem‌‌graça‌‌são‌‌obras‌‌do‌‌homem,‌  ‌
Abaixo‌‌tua‌‌vaidade,‌‌eu‌‌digo‌  ‌
 ‌
Que‌‌mesquinhos‌‌teus‌‌ódios‌  ‌
Nutridos‌‌na‌‌mentira,‌  ‌
Abaixo‌‌tua‌‌vaidade,‌  ‌
Ávido‌‌em‌‌destruir,‌‌avaro‌‌em‌‌caridade,‌  ‌
Abaixo‌‌tua‌‌vaidade,‌  ‌
 ‌
Ter‌‌colhido‌‌no‌‌ar‌‌a‌‌tradição‌‌mais‌‌viva‌  ‌
ou‌‌num‌‌belo‌‌olho‌‌antigo‌‌a‌‌flama‌‌inconquistada‌  ‌
Isto‌‌não‌‌é‌‌vaidade.‌  ‌
Aqui,‌‌o‌‌erro‌‌todo‌‌consiste‌‌em‌‌não‌‌ter‌‌feito.‌  ‌
Todo:‌‌na‌‌timidez‌‌que‌‌vacilou.‌  ‌
 ‌
Ezra‌‌Pound‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 Pessoal‌‌intransferível‌  ‌
 ‌
Escute,‌  ‌meu‌  ‌chapa:‌  ‌um‌  ‌poeta‌  ‌não‌  ‌se‌  ‌faz‌  ‌com‌‌   versos.‌‌   É ‌‌o ‌‌risco,‌‌   é ‌‌estar‌‌   sempre‌‌   a ‌‌
perigo‌  ‌sem‌  ‌medo,‌  ‌é ‌ ‌inventar‌  ‌o ‌ ‌perigo‌  ‌e ‌ ‌estar‌  ‌sempre‌  ‌recriando‌  ‌dificuldades‌  ‌pelo‌‌  
menos‌  ‌maiores,‌  ‌é ‌ ‌destruir‌  ‌a ‌ ‌linguagem‌‌   e ‌‌explodir‌‌   com‌‌   ela.‌‌  Nada‌‌   nos‌‌  bolsos‌‌   e ‌‌nas‌‌
 
mãos.‌‌Sabendo:‌‌é‌‌perigoso,‌‌divino,‌‌maravilhoso.‌  ‌
 ‌
Poetar‌‌   é ‌‌simples,‌‌   como‌‌  dois‌‌ e ‌‌dois‌‌ são‌‌
 quatro‌‌  sei‌‌
 que‌‌  a ‌‌vida‌‌  vale‌‌  a ‌‌pena‌‌  etc‌‌  etc‌‌ etc.‌‌ 
Difícil‌  ‌é ‌ ‌não‌  ‌correr‌  ‌com‌  ‌os‌  ‌versos‌  ‌debaixo‌  ‌do‌  ‌braço.‌  ‌Difícil‌  ‌é ‌ ‌não‌  ‌cortar‌  ‌o ‌ ‌cabelo‌‌  
quando‌‌   a ‌‌barra‌‌
  pesa.‌‌   Difícil,‌‌
  se‌‌  você‌‌
  não‌‌  é ‌‌poeta,‌‌   é ‌‌não‌‌  negar‌‌  a ‌‌sua‌‌  poesia,‌‌  o ‌‌que,‌‌  
pensando‌  ‌bem,‌  ‌não‌  ‌é ‌ ‌nada,‌  ‌se‌  ‌você‌  ‌tá‌  ‌sempre‌  ‌pronto‌  ‌a ‌ ‌temer‌  ‌tudo;‌  ‌menos‌  ‌o ‌‌
ridículo‌‌  de‌‌  recitar‌‌
 versinhos‌‌  sorridentes.‌‌  E ‌‌o ‌‌que‌‌ é ‌‌pior,‌‌  sair‌‌  por‌‌  aí,‌‌ como‌‌  um‌‌  alegre‌‌  e ‌‌
sorridente‌‌   mestre‌‌   de‌‌
  cerimônias,‌‌   ?herdeiro?‌‌   da‌‌
  poesia‌‌   dos‌‌   que‌‌   levaram‌‌   a ‌‌coisa‌‌  até‌‌
 
o‌‌fim‌‌e‌‌continuam‌‌levando,‌‌graças‌‌a‌‌Deus.‌  ‌
 ‌
Mas‌  ‌fique‌  ‌sabendo:‌  ‌quem‌  ‌não‌  ‌se‌  ‌arrisca‌  ‌não‌  ‌pode‌  ‌berrar.‌  ‌Uma‌  ‌citação:‌  ‌leve‌  ‌um‌‌  
homem‌  ‌e ‌ ‌um‌  ‌boi‌  ‌ao‌  ‌matadouro.‌  ‌O ‌ ‌que‌‌   berrar‌‌   mais‌‌   na‌‌   hora‌‌   do‌‌  perigo‌‌   é ‌‌o ‌‌homem,‌‌  
nem‌‌que‌‌seja‌‌o‌‌boi.‌‌A‌‌deus‌‌ão.‌‌Adeusão‌  ‌
 ‌
Torquato‌‌Neto‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
O‌‌caçador‌‌de‌‌esmeraldas‌  ‌
 ‌
Ah!‌‌quem‌‌te‌‌vira‌‌assim,‌‌no‌‌alvorecer‌‌da‌‌vida,‌  ‌
Bruta‌‌Pátria,‌‌no‌‌berço,‌‌entre‌‌as‌‌selvas‌‌dormida,‌  ‌
No‌‌virginal‌‌pudor‌‌das‌‌primitivas‌‌eras,‌  ‌
Quando,‌‌aos‌‌beijos‌‌do‌‌sol,‌‌mal‌‌compreendendo‌‌o‌‌anseio‌  ‌
Do‌‌mundo‌‌por‌‌nascer‌‌que‌‌trazias‌‌no‌‌seio,‌  ‌
Reboavas‌‌ao‌‌tropel‌‌dos‌‌índios‌‌e‌‌das‌‌feras!‌  ‌
 ‌
Olavo‌‌Bilac‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
Todo‌‌poeta‌‌é‌‌um‌‌bar‌  ‌
 ‌
Todo‌‌poeta‌‌é‌‌um‌‌bar‌‌— ‌ ‌
 ‌
quando‌‌alguém‌‌diz‌  ‌
“estou‌‌lendo‌‌Antonio‌‌Cisneros”‌  ‌
significa‌‌que‌‌tem‌‌frequentado‌  ‌
o‌‌bar‌‌do‌‌Antonio‌‌Cisneros‌  ‌
 ‌
todo‌‌poeta‌‌é‌‌um‌‌bar‌  ‌
com‌‌um‌‌dono‌‌desconfiado‌  ‌
que‌‌nunca‌‌tira‌‌folga‌‌— ‌ ‌
 ‌
assim‌‌como‌‌um‌‌dono‌‌de‌‌bar‌  ‌
precisa‌‌ficar‌‌de‌‌olho‌  ‌
em‌‌tudo‌‌o‌‌que‌‌acontece‌‌ao‌‌seu‌‌redor‌  ‌
para‌‌evitar‌‌o‌‌caos‌  ‌
o‌‌poeta‌‌também‌‌fica‌‌de‌‌olho‌  ‌
em‌‌tudo‌‌o‌‌que‌‌acontece‌‌com‌‌as‌‌palavras‌  ‌
 ‌
“eu‌‌acho‌‌uma‌‌bosta‌‌o‌‌chope‌‌do‌‌Cisneros”‌  ‌
“o‌‌hambúrguer‌‌do‌‌Frank‌‌O’Hara‌‌é‌‌melhor”‌  ‌
por‌‌favor‌‌não‌‌vamos‌‌brigar‌‌por‌‌isso‌  ‌
 ‌
há‌‌muitos‌‌bares‌‌no‌‌mundo‌  ‌
Antonio‌‌Cisneros‌‌é‌‌apenas‌‌um‌‌deles‌  ‌
todo‌‌freguês‌‌é‌‌bem-vindo‌  ‌
ninguém‌‌é‌‌obrigado‌‌a‌‌voltar‌  ‌
 ‌
Fabrício‌‌Corsaletti‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
Relógio‌‌do‌‌Rosário‌  ‌
 ‌
 ‌
Era‌‌tão‌‌claro‌‌o‌‌dia,‌‌mas‌‌a‌‌treva,‌  ‌ dor‌‌dos‌‌bichos,‌‌oclusa‌‌nos‌‌focinhos,‌  ‌
do‌‌som‌‌baixando,‌‌em‌‌seu‌‌baixar‌‌me‌‌leva‌  ‌ nas‌‌caudas‌‌titilantes,‌‌nos‌‌arminhos,‌  ‌
 ‌  ‌
pelo‌‌âmago‌‌de‌‌tudo,‌‌e‌‌no‌‌mais‌‌fundo‌  ‌ dor‌‌do‌‌espaço‌‌e‌‌do‌‌caos‌‌e‌‌das‌‌esferas,‌  ‌
decifro‌‌o‌‌choro‌‌pânico‌‌do‌‌mundo,‌  ‌ do‌‌tempo‌‌que‌‌há‌‌de‌‌vir,‌‌das‌‌velhas‌‌eras!‌  ‌
 ‌  ‌
que‌‌se‌‌entrelaça‌‌no‌‌meu‌‌próprio‌‌chôro,‌  ‌ Não‌‌é‌‌pois‌‌todo‌‌amor‌‌alvo‌‌divino,‌  ‌
e‌‌compomos‌‌os‌‌dois‌‌um‌‌vasto‌‌côro.‌  ‌ e‌‌mais‌‌aguda‌‌seta‌‌que‌‌o‌‌destino?‌  ‌
 ‌  ‌
Oh‌‌dor‌‌individual,‌‌afrodisíaco‌  ‌ Não‌‌é‌‌motor‌‌de‌‌tudo‌‌e‌‌nossa‌‌única‌  ‌
sêlo‌‌gravado‌‌em‌‌plano‌‌dionisíaco,‌  ‌ fonte‌‌de‌‌luz,‌‌na‌‌luz‌‌de‌‌sua‌‌túnica?‌  ‌
 ‌  ‌
a‌‌desdobrar-se,‌‌tal‌‌um‌‌fogo‌‌incerto,‌  ‌ O‌‌amor‌‌elide‌‌a‌‌face…‌‌Ele‌‌murmura‌  ‌
em‌‌qualquer‌‌um‌‌mostrando‌‌o‌‌ser‌‌deserto,‌  ‌ algo‌‌que‌‌foge,‌‌e‌‌é‌‌brisa‌‌e‌‌fala‌‌impura.‌  ‌
 ‌  ‌
dor‌‌primeira‌‌e‌‌geral,‌‌esparramada,‌  ‌ O‌‌amor‌‌não‌‌nos‌‌explica.‌‌E‌‌nada‌‌basta,‌  ‌
nutrindo-se‌‌do‌‌sal‌‌do‌‌próprio‌‌nada,‌  ‌ nada‌‌é‌‌de‌‌natureza‌‌assim‌‌tão‌‌casta‌  ‌
 ‌  ‌
convertendo-se,‌‌turva‌‌e‌‌minuciosa,‌  ‌ que‌‌não‌‌macule‌‌ou‌‌perca‌‌sua‌‌essência‌  ‌
em‌‌mil‌‌pequena‌‌dor,‌‌qual‌‌mais‌‌raivosa,‌  ‌ ao‌‌contacto‌‌furioso‌‌da‌‌existência.‌  ‌
 ‌  ‌
prelibando‌‌o‌‌momento‌‌bom‌‌de‌‌doer,‌  ‌ Nem‌‌existir‌‌é‌‌mais‌‌que‌‌um‌‌exercício‌  ‌
a‌‌invocá-lo,‌‌se‌‌custa‌‌a‌‌aparecer,‌  ‌ de‌‌pesquisar‌‌de‌‌vida‌‌um‌‌vago‌‌indício,‌  ‌
 ‌  ‌
dor‌‌de‌‌tudo‌‌e‌‌de‌‌todos,‌‌dor‌‌sem‌‌nome,‌  ‌ a‌‌provar‌‌a‌‌nós‌‌mesmos‌‌que,‌‌vivendo,‌  ‌
ativa‌‌mesmo‌‌se‌‌a‌‌memória‌‌some,‌  ‌ estamos‌‌para‌‌doer,‌‌estamos‌‌doendo.‌  ‌
 ‌  ‌
dor‌‌do‌‌rei‌‌e‌‌da‌‌roca,‌‌dor‌‌da‌‌cousa‌  ‌ Mas,‌‌na‌‌dourada‌‌praça‌‌do‌‌Rosário,‌  ‌
indistinta‌‌e‌‌universa,‌‌onde‌‌repousa‌  ‌ foi-se,‌‌no‌‌som,‌‌a‌‌sombra.‌‌O‌‌columbário‌  ‌
 ‌  ‌
tão‌‌habitual‌‌e‌‌rica‌‌de‌‌pungência‌  ‌ já‌‌cinza‌‌se‌‌concentra,‌‌pó‌‌de‌‌tumbas,‌  ‌
como‌‌um‌‌fruto‌‌maduro,‌‌uma‌‌vivência,‌  ‌ já‌‌se‌‌permite‌‌azul,‌‌risco‌‌de‌‌pombas.‌  ‌
 ‌
Carlos‌‌Drummond‌‌de‌‌Andrade‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
Três‌‌modos‌‌de‌‌história‌‌e‌‌cultura‌  ‌
 ‌
Eu‌‌penso‌‌em‌‌um‌‌tempo‌  ‌
em‌‌que‌‌estarei‌‌tranquilo.‌  ‌
Quando‌‌as‌‌vaidades‌  ‌
e‌‌as‌‌paixões‌‌fúteis‌‌se‌‌consumirem,‌  ‌
e‌‌os‌‌meus‌‌olhos,‌‌minhas‌‌mãos‌  ‌
e‌‌minha‌‌mente‌  ‌
poderão‌‌amaciar-se.‌  ‌
E‌‌as‌‌canções‌‌serão‌‌suaves‌  ‌
como‌‌o‌‌peso‌‌do‌‌ar‌  ‌
 ‌
Amiri‌‌Baraka‌  ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
 ‌
E‌‌a‌‌morte‌‌não‌‌terá‌‌domínio‌  ‌
 ‌
Mesmo‌‌se‌‌loucos,‌‌há‌‌de‌‌ser‌‌sãos,‌  ‌
Do‌‌fundo‌‌do‌‌mar‌‌ressuscitarão‌  ‌
Amantes‌‌podem‌‌ir,‌‌o‌‌amor‌‌não.‌  ‌
E‌‌a‌‌morte‌‌não‌‌terá‌‌domínio.‌  ‌
 ‌
Dylan‌‌Thomas‌  ‌