Tudo o que faco ou medito
Tudo que faço ou medito
Fica sempre na metade.
Querendo, quero o infinito.
Fazendo, nada é verdade.
Que nojo de mim me fica
Ao olhar para o que faço!
Minha alma é lúcida e rica,
E eu sou um mar de sargaço
Um mar onde bóiam lentos
Fragmentos de um mar de além...
Vontades ou pensamentos?
Não o sei e sei-o bem.
Ó sino da minha aldeia
Ó sino da minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro da minha alma.
E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.
Por mais que me tanjas perto
Quando passo, sempre errante,
És para mim como um sonho.
Soas-me na alma distante.
A cada pancada tua
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto a saudade mais perto.
Não sei ser triste a valer
Não sei ser triste a valer
Nem ser alegre deveras.
Acreditem: não sei ser.
Serão as almas sinceras
Assim também, sem saber?
Ah, ante a ficção da alma
E a mentira da emoção,
Com que prazer me dá calma
Ver uma flor sem razão
Florir sem ter coração!
Mas enfim não há diferença.
Se a flor flore sem querer,
Sem querer a gente pensa.
O que nela é florescer
Em nós é ter consciência.
Depois, a nós como a ela,
Quando o Fado a faz passar,
Surgem as patas dos deuses
E a ambos nos vêm calcar.
Está bem, enquanto não vêm
Vamos florir ou pensar.
LIBERDADE ABDICAÇÃO

                (Falta uma citação de Séneca) Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços
Ai que prazer E chama-me teu filho.
Não cumprir um dever,         Eu sou um rei
Ter um livro para ler Que voluntariamente abandonei
E não o fazer! O meu trono de sonhos e cansaços.
Ler é maçada,
Estudar é nada. Minha espada, pesada a braços lassos,
O sol doira Em mãos viris e calmas entreguei;
Sem literatura. E meu ceptro e coroa, — eu os deixei
O rio corre, bem ou mal, Na antecâmara, feitos em pedaços.
Sem edição original.
E a brisa, essa, Minha cota de malha, tão inútil
De tão naturalmente matinal, Minhas esporas, de um tinir tão fútil,
Como tem tempo não tem pressa... Deixei-as pela fria escadaria.

Livros são papéis pintados com tinta. Despi a realeza, corpo e alma,
Estudar é uma coisa em que está indistinta E regressei à noite antiga e calma
A distinção entre nada e coisa nenhuma. Como a paisagem ao morrer do dia.

Quanto é melhor, quanto há bruma,

Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não! Sol nulo dos dias vãos

Grande é a poesia, a bondade e as danças... Sol nulo dos dias vãos,

Mas o melhor do mundo são as crianças, Cheios de lida e de calma,
Flores, música, o luar, e o sol, que peca Aquece ao menos as mãos
Só quando, em vez de criar, seca. A quem não entras na alma!

O mais do que isto Que ao menos a mão, roçando

É Jesus Cristo, A mão que por ela passe
Que não sabia nada de finanças Com externo calor brando
Nem consta que tivesse biblioteca... O frio da alma disfarce!

Senhor, já que a dor é nossa

E a fraqueza que ela tem,
Dá-nos ao menos a força
De a não mostrar a ninguém!
Viajar! Perder países!
Viajar! Perder países!
Ser outro constantemente,
Por a alma não ter raízes
De viver de ver somente!
Não pertencer nem a mim!
Ir em frente, ir a seguir
A ausência de ter um fim,
E da ânsia de o conseguir!
Viajar assim é viagem.
Mas faço-o sem ter de meu
Mais que o sonho da passagem.
O resto é só terra e céu.
Entre o sono e sonho
Entre o sono e o sonho,
Entre mim e o que em mim
É o quem eu me suponho,
Corre um rio sem fim.
Passou por outras margens,
Diversas mais além,
Naquelas várias viagens
Que todo o rio tem.
Chegou onde hoje habito
A casa que hoje sou.
Passa, se eu me medito;
Se desperto, passou.
E quem me sinto e morre
No que me liga a mim
Dorme onde o rio corre —
Esse rio sem fim.
O MENINO DA SUA MÃE
O menino da sua mãe
No plaino abandonado
Que a morna brisa aquece,
De balas traspassado
— Duas, de lado a lado —,
Jaz morto, e arrefece.
Raia-lhe a farda o sangue.
De braços estendidos,
Alvo, louro, exangue,
Fita com olhar langue
E cego os céus perdidos.
Tão jovem! que jovem era!
(Agora que idade tem?)
Filho único, a mãe lhe dera
Um nome e o mantivera:
«O menino da sua mãe».
Caiu-lhe da algibeira
A cigarreira breve.
Dera-lha a mãe. Está inteira
E boa a cigarreira.
Ele é que já não serve.
De outra algibeira, alada
Ponta a roçar o solo,
A brancura embainhada
De um lenço... Deu-lho a criada
Velha que o trouxe ao colo.
Lá longe, em casa, há a prece:
«Que volte cedo, e bem!»
(Malhas que o Império tece!)
Jaz morto, e apodrece,
O menino da sua mãe.
 EROS E PSIQUE

... E assim vedes, meu Irmão, que as verdades que vos foram dadas
no Grau de Neófito, e aquelas que vos foram dadas no Grau de
Não sei, ama, onde era
Adepto Menor, são, ainda que opostas, a mesma verdade.

Não sei, ama, onde era,

Do ritual do grau de Mestre do Átrio na Ordem Templária de Portugal
Nunca o saberei...
Sei que era Primavera
Conta a lenda que dormia
E o jardim do rei...
Uma Princesa encantada
(Filha, quem o soubera!...).
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
Que azul tão azul tinha
De além do muro da estrada
Ali o azul do céu!
Se eu não era a rainha,
Ele tinha que, tentado,
Porque era tudo meu?
Vencer o mal e o bem,
(Filha, quem o adivinha?).
Antes que, já libertado,
Deixasse o caminho errado
E o jardim tinha flores
Por o que à Princesa vem.
De que não me sei lembrar...
Flores de tantas cores...
A Princesa Adormecida,
Penso e fico a chorar...
Se espera, dormindo espera.
(Filha, os sonhos são dores...).
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,
Qualquer dia viria
Verde, uma grinalda de hera.
Qualquer coisa a fazer
Toda aquela alegria
Longe o Infante, esforçado,
Mais alegria nascer
Sem saber que intuito tem,
(Filha, o resto é morrer...).
Rompe o caminho fadado.
Ele dela é ignorado.
Conta-me contos, ama...
Ela para ele é ninguém.
Todos os contos são
Esse dia, e jardim e a dama
Mas cada um cumpre o Destino —
Que eu fui nessa solidão...
Ela dormindo encantada,
Quando era criança
Ele buscando-a sem tino
Quando era criança
Pelo processo divino
Vivi, sem saber,
Que faz existir a estrada.
Só para hoje ter
Aquela lembrança.
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E, se bem que seja obscuro
E hoje que sinto Tudo pela estrada fora,
Aquilo que fui. E falso, ele vem seguro,
Minha vida flui, E, vencendo estrada e muro,
Feita do que minto. Chega onde em sono ela mora.
………………………………………………………………………….

Mas nesta prisão,

E, inda tonto do que houvera,
Livro único, leio
À cabeça, em maresia,
O sorriso alheio
Ergue a mão, e encontra hera,
De quem fui então. E vê que ele mesmo era
A Princesa que dormia