Poesias para crianças de Fernando Ele tinha que, tentado,

Pessoa Vencer o mal e o bem,

Antes que, já libertado,
Havia um menino Deixasse o caminho errado
Por o que à Princesa vem.
Havia um menino
que tinha um chapéu
A Princesa adormecida,
para pôr na cabeça
Se espera, dormindo espera.
por causa do sol.
Sonha em morte a sua vida,
E orna-lhe a fronte esquecida,
Em vez de um gatinho
Verde, uma grinalda de hera.
tinha um caracol.
Tinha o caracol
Longe o Infante, esforçado,
dentro de um chapéu;
Sem saber que intuito tem,
fazia-lhe cócegas
Rompe o caminho fadado.
no alto da cabeça.
Ele dela é ignorado.
Ela para ele é ninguém.
Por isso ele andava
depressa, depressa
Mas cada um cumpre o Destino –
p’ra ver se chegava
Ela dormindo encantada,
a casa e tirava
Ele buscando-a sem tino
o tal caracol
Pelo processo divino
do chapéu, saindo
Que faz existir a estrada.
de lá e caindo
o tal caracol.
E, se bem que seja obscuro
Tudo pela estrada fora,
Mas era, afinal,
E falso, ele vem seguro,
impossível tal,
E, vencendo estrada e muro,
nem fazia mal
Chega onde em sono ela mora.
nem vê-lo, nem tê-lo:
porque o caracol
era do cabelo. E, inda tonto do que houvera,
À cabeça, em maresia,
Ergue a mão, e encontra hera,
Eros e Psique
E vê que ele mesmo era
Conta a lenda que dormia A Princesa que dormia.
Uma Princesa encantada
A quem só despertaria
Um Infante, que viria
Do além do muro da estrada.
Dorme, criança, dorme
Dorme que eu velarei;
A vida é vaga e informe,
O que não há é rei.
Dorme, criança, dorme,
Que também dormirei.
Bem sei que há grandes sombras
Sobre áleas de esquecer,
Que há passos sobre alfombras
De quem não quer viver;
Mas deixa tudo às sombras,
Vive de não querer.
Poema Pial
Toda a gente que tem as mãos frias
Deve metê-las dentro das pias.
Pia número UM
Para quem mexe as orelhas em jejum.
Pia número DOIS,
Para quem bebe bifes de bois.
Pia número TRÊS,
Para quem espirra só meia vez.
Pia número QUATRO,
Para quem manda as ventas ao teatro.
Pia número CINCO,
Para quem come a chave do trinco.
Pia número SEIS,
Para quem se penteia com bolos-reis
Pia número SETE,
Para quem canta até que o telhado se
derrete.
Pia número OITO,
Para quem parte nozes quando é
afoito.
Pia número NOVE,
Para quem se parece com uma couve.
Pia número DEZ,
Para quem cola selos nas unhas dos
pés.
E, como as mãos já não estão frias,
Tampa nas pias!
A Criança que Pensa em Fadas
A CRIANÇA que pensa em fadas e
acredita nas fadas
Age como um deus doente, mas como
um deus.
Porque embora afirme que existe o
que não existe
Sabe como é que as cousas existem,
que é existindo,
Sabe que existir existe e não se
explica,
Sabe que não há razão nenhuma para
nada existir,
Sabe que ser é estar em algum ponto
Só não sabe que o pensamento não é
um ponto qualquer.
Alberto Caeiro, in “Poemas
Inconjuntos”
Heterónimo de Fernando Pessoa
Criança Desconhecida
Criança desconhecida e suja
brincando à minha porta,
Não te pergunto se me trazes um
recado dos símbolos.
Acho-te graça por nunca te ter visto
antes,
E naturalmente se pudesses estar
limpa eras outra criança,
Nem aqui vinhas.
Brinca na poeira, brinca!
Aprecio a tua presença só com os
olhos.
Vale mais a pena ver uma cousa
sempre pela primeira vez que
conhecê-la,
Porque conhecer é como nunca ter
visto pela primeira vez,
E nunca ter visto pela primeira vez é
só ter ouvido contar.
O modo como esta criança está suja é
diferente do modo como as outras
estão sujas.
Brinca! pegando numa pedra que te
cabe na mão,
Sabes que te cabe na mão.
Qual é a filosofia que chega a uma
certeza maior?
Nenhuma, e nenhuma pode vir
brincar nunca à minha porta.
Alberto Caeiro, in “Poemas
Inconjuntos”
Heterónimo de Fernando Pessoa
Poema
Ó sino de minha aldeia,
Dolente na tarde calma,
Cada tua badalada
Soa dentro de minha alma.
E é tão lento o teu soar,
Tão como triste da vida,
Que já a primeira pancada
Tem o som de repetida.
Por mais que tanjas perto,
Quando passo sempre errante,
És para mim como um sonho,
Soas-me na alma distante.
A cada pancada tua,
Vibrante no céu aberto,
Sinto mais longe o passado,
Sinto saudade de perto.
Liberdade
Ai que prazer
Não cumprir um dever,
Ter um livro para ler
E não fazer!
Ler é maçada.
Estudar é nada.
Sol doira
Sem literatura.
O rio corre, bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa,
De tão naturalmente matinal,
Como tem tempo não tem pressa…
Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está
indistinta
A distinção entre nada e coisa
nenhuma.
Quanto é melhor, quanto há bruma,
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!
Grande é a poesia, a bondade e as
danças…
Mas o melhor do mundo são as
crianças,
Flores, música, o luar, e o sol, que
peca
Só quando, em vez de criar, seca.
O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças
Nem consta que tivesse biblioteca…