DADOS DE ODINRIGHT

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A al­ma do im­pe­ra­dor

Bran­don San­der­son
 Su­má­rio

Pró­lo­go
Dia dois
Dia três
Dia cin­co
Dia do­ze
Dia de­zes­se­te
Dia trin­ta
Dia qua­ren­ta e dois
Dia cin­quen­ta e oi­to
Dia cin­quen­ta e no­ve
Dia se­ten­ta
Dia se­ten­ta e seis
Dia oi­ten­ta e cin­co
Dia no­ven­ta e se­te
Dia no­ven­ta e oi­to
Epí­lo­go: Dia cen­to e um
No­ta do au­tor
 A ci­da­de de Elan­tris e ou­tros rei­nos da sé­rie fi­cam lo­ca­li­za­dos no
pla­ne­ta Sel, no Sis­te­ma Se­lish, de uma ga­lá­xia ain­da não iden­ti­fi­ca-­
da da Cos­me­re.
Im­pé­rio da Ro­sa es­tá lo­ca­li­za­do pou­co aci­ma de Te­od, após as mon­ta­nhas.
As­si­na­la­do co­mo “Bár­ba­ros da Ro­sa”, pois es­te é um ma­pa da vi­são de
mun­do do Im­pé­rio Fjor­dê­ni­co.
 Pró­lo­go

Gao­to­na pas­sou os de­dos pe­la te­la gros­sa, ins­pe­ci­o­nan­do uma das mai­o­res
obras de ar­te que já ti­nha vis­to. In­fe­liz­men­te, era uma frau­de.
“A mu­lher é pe­ri­go­sa.” Vo­zes si­bi­la­das vi­e­ram de trás de­le. “O que ela
faz é uma abo­mi­na­ção.”
Ele in­cli­nou a te­la em di­re­ção à luz la­ran­ja-aver­me­lha­da da la­rei­ra e es-­
trei­tou os olhos. Na sua ida­de, já não ti­nha a vi­são co­mo an­tes. Que pre­ci-­
são, pen­sou en­quan­to es­tu­da­va as pin­ce­la­das, sen­tin­do as ca­ma­das de óle­os
den­sos. Exa­ta­men­te iguais ao ori­gi­nal.
Ele nun­ca te­ria per­ce­bi­do os er­ros por con­ta pró­pria. Uma flor mi­lí­me-­
tros fo­ra de po­si­ção. Uma lua que es­ta­va um pou­co bai­xa de­mais no céu.
Os es­pe­ci­a­lis­tas le­va­ram di­as de ins­pe­ção de­ta­lha­da pa­ra en­con­trar as fa­lhas.
“Ela é uma das me­lho­res for­ja­do­ras vi­vas.” As vo­zes per­ten­ci­am aos ar-­
bi­ters{1}, co­le­gas de Ga­o­to­na, os bu­ro­cra­tas mais im­por­tan­tes do im­pé­rio.
“Ela tem uma re­pu­ta­ção tão gran­de quan­to o im­pé­rio. Pre­ci­sa­mos exe­cu­tá-
la co­mo um ex­em­plo.”
“Não.” Fra­va, lí­der dos ar­bi­ters, ti­nha uma voz agu­da e ana­sa­la­da. “Ela
é uma fer­ra­men­ta va­li­o­sa. Es­sa mu­lher po­de nos sal­var. De­ve­mos usá-la.”
Por quê? Ga­o­to­na ten­ta­va com­pre­en­der. Por que al­guém ca­paz de pro-­
du­zir uma ar­te tão ma­jes­to­sa se vol­ta­ria pa­ra a fal­si­fi­ca­ção? Por que não cri-­
ar pin­tu­ras ori­gi­nais? Por que não ser um ver­da­dei­ro ar­tis­ta? Te­nho que en-­
ten­der.
“Sim”, con­ti­nu­ou Fra­va, “a mu­lher é uma la­dra e pra­ti­ca uma ar­te he­di-­
on­da. Mas eu pos­so con­tro­lá-la, e gra­ças ao seu ta­len­to se­re­mos ca­pa­zes de
con­ser­tar es­sa ba­gun­ça em que es­ta­mos me­ti­dos.” Os ou­tros mur­mu­ra­ram
pre­o­cu­pa­dos e ex­pres­sa­ram ob­je­ções.
A mu­lher de que fa­la­vam, Wan Shai­Lu, era mais do que ape­nas uma vi-­
ga­ris­ta. Mui­to mais. Ela po­dia mu­dar a na­tu­re­za da pró­pria re­a­li­da­de. O
que le­van­ta­va ou­tras ques­tões: por que es­ta­va se pre­o­cu­pan­do em apren­der
a pin­tar? A ar­te co­mum não era um tan­to mun­da­na com­pa­ra­da aos ta­len-­
tos mís­ti­cos que pos­suía?
Mui­tas per­gun­tas. Ga­o­to­na, sen­ta­do jun­to à la­rei­ra, vol­tou seu olhar
pa­ra a ori­gem do bur­bu­ri­nho. Os ou­tros, for­man­do um cír­cu­lo de cons­pi-­
ra­do­res, es­ta­vam ao re­dor da me­sa de Fra­va, su­as ves­tes lon­gas e co­lo­ri­das
re­bri­lhan­do à luz do fo­go.
“Con­cor­do com Fra­va”, dis­se Ga­o­to­na.
Os ou­tros olha­ram pa­ra ele. Su­as car­ran­cas in­di­ca­vam que pou­co se im-­
por­ta­vam com o que di­zia, em­bo­ra su­as pos­tu­ras de­mos­tras­sem al­go di­fe-­
ren­te. O res­pei­to que ti­nham por Ga­o­to­na po­dia não ser mais o mes­mo,
mas seus fei­tos ain­da eram re­lem­bra­dos.
“Tra­gam a fal­si­fi­ca­do­ra”, or­de­nou Ga­o­to­na, se le­van­tan­do. “Que­ro ou-­
vir o que tem a di­zer. Sus­pei­to que se­rá mais di­fí­cil de con­tro­lar do que
Fra­va su­põe, mas não te­mos es­co­lha. Ou usa­mos as ha­bi­li­da­des des­sa mu-­
lher, ou ab­di­ca­mos do con­tro­le do im­pé­rio.”
Os mur­mú­ri­os ces­sa­ram. Quan­tos anos se pas­sa­ram des­de que Fra­va e
Ga­o­to­na con­cor­da­ram pe­la úl­ti­ma vez, ain­da mais em al­go tão di­vi­si­vo
quan­to usar um for­ja­dor?
“Que as­sim se­ja”, con­cluiu Fra­va cal­ma­men­te.
 Dia dois

Shai pres­si­o­nou a unha em um dos blo­cos de pe­dra da sua ce­la no ca­la-­

bou­ço. A ro­cha ce­deu um pou­co. Es­fre­gou a po­ei­ra en­tre os de­dos. Cal­cá-­
rio. Um ma­te­ri­al es­tra­nho pa­ra se usar na pa­re­de de uma pri­são, mas nem
to­da a ex­ten­são era fei­ta dis­so, ape­nas aque­le úni­co veio.
Sor­riu. Cal­cá­rio. Qua­se não des­co­briu do que era fei­ta aque­la pe­que­na
par­te da cons­tru­ção, mas se es­ti­ves­se cer­ta, ti­nha en­fim iden­ti­fi­ca­do to­dos
os qua­ren­ta e qua­tro ti­pos de ro­chas nas pa­re­des do po­ço cir­cu­lar que for-­
ma­vam sua ce­la. Es­ta­va ajo­e­lha­da ao la­do do be­li­che, usan­do um gar­fo com
to­das as pon­tas do­bra­das, ex­ce­to uma, pa­ra es­cre­ver no­tas na ma­dei­ra de
uma das per­nas da ca­ma. Sem os ócu­los, ti­nha que aper­tar os olhos pa­ra
en­xer­gar as pa­la­vras.
Pa­ra for­jar al­go, de­via pri­mei­ro co­nhe­cer o pas­sa­do da coi­sa, sua na­tu-­
re­za. Se de­pen­des­se dis­so, es­ta­va qua­se pron­ta. Mas seu pra­zer lo­go se des-­
va­ne­ceu quan­do re­viu, à luz de sua ve­la bru­xu­le­an­te, o ou­tro con­jun­to de
mar­cas ao pé da ca­ma. Aque­les nú­me­ros con­ta­vam seus di­as de en­car­ce­ra-­
men­to.
Tão pou­co tem­po, pen­sou. Se sua con­ta­gem es­ti­ves­se cor­re­ta, fal­ta­va
ape­nas um dia an­tes da da­ta mar­ca­da pa­ra sua exe­cu­ção pú­bli­ca.
Por den­tro es­ta­va tão ten­sa quan­to as cor­das de um ins­tru­men­to. Um
dia. Dis­pu­nha de ape­nas um dia pa­ra cri­ar um ca­rim­bo de al­ma que a per-­
mi­ti­ria es­ca­par. Mas não ti­nha ne­nhu­ma pe­dra de al­ma à dis­po­si­ção, ape-­
nas um pe­da­ço bru­to de ma­dei­ra, e sua úni­ca fer­ra­men­ta pa­ra es­cul­pir era
um gar­fo.
 Se­ria mui­to, mui­to di­fí­cil. Es­se era o pon­to. Aque­la ce­la ti­nha si­do fei­ta
pa­ra pren­der for­ja­do­res, cons­truí­da de pe­dras com mui­tos vei­os di­fe­ren­tes
de ro­cha pa­ra tor­ná-la di­fí­cil de ma­ni­pu­lar. As pe­dras vi­nham de di­fe­ren­tes
pe­drei­ras e de­vi­am ter his­tó­ri­as úni­cas. Com tão pou­ca in­for­ma­ção, for­já-
las se­ria qua­se im­pos­sí­vel. E mes­mo que trans­for­mas­se a ro­cha, pro­va­vel-­
men­te ha­ve­ria al­gu­ma ou­tra pro­te­ção além das pe­dras pa­ra de­tê-la.
Noi­tes! Em que com­pli­ca­ção ti­nha se me­ti­do.
Ter­mi­na­das as ano­ta­ções, ela se pe­gou fi­tan­do o gar­fo tor­to. Co­me­ça­ra
a es­cul­pir um bru­to ca­rim­bo no ca­bo de ma­dei­ra, de­pois de re­ti­rar a par­te
de me­tal. Vo­cê não vai es­ca­par as­sim, Shai, pen­sou con­si­go. Vai ter que en-­
con­trar ou­tro mé­to­do.
Ha­via es­pe­ra­do seis di­as, pro­cu­ran­do ou­tra saí­da. Fra­que­zas nos guar-­
das pa­ra ex­plo­rar, al­guém pa­ra su­bor­nar, uma di­ca so­bre a na­tu­re­za da sua
ce­la... Até ago­ra, não ti­nha na­da.
Bem aci­ma, mui­to lon­ge, a por­ta pa­ra as mas­mor­ras se abriu.
Shai fi­cou de pé num sal­to, en­fi­an­do o ca­bo do gar­fo na par­te de trás
do cin­to. Te­ri­am adi­an­ta­do a exe­cu­ção?
Bo­tas pe­sa­das so­a­ram nos de­graus que le­va­vam ao ca­la­bou­ço, e ela for-­
çou os olhos pa­ra con­se­guir en­xer­gar os re­cém-che­ga­dos que es­pi­a­vam a ce-­
la lá de ci­ma. Eram qua­tro guar­das que acom­pa­nha­vam um ho­mem de fei-­
ções e de­dos mui­to alon­ga­dos. Era um grand, a ra­ça que sem­pre li­de­rou o
im­pé­rio. Aque­la tú­ni­ca azul e ver­de in­di­ca­va se tra­tar de um fun­ci­o­ná­rio
me­nor que ha­via pas­sa­do nos tes­tes pa­ra ser­vir ao go­ver­no, mas não con­se-­
gui­ra su­bir mui­to mais na hi­e­rar­quia da fac­ção.
Shai es­pe­rou, ten­sa.
O grand se in­cli­nou pa­ra ob­ser­vá-la me­lhor atra­vés das gra­des. He­si­tou
por um mo­men­to, mas en­tão fez si­nal pa­ra os guar­das abri­rem.
“Os ar­bi­ters que­rem in­ter­ro­gá-la, for­ja­do­ra”, acres­cen­tou.
Shai re­cu­ou quan­do abri­ram o te­to da ce­la e des­ce­ram uma es­ca­da. Ela
su­biu, cau­te­lo­sa. Se fos­sem le­vá-la pa­ra que al­guém a exe­cu­tas­se an­tes do
tem­po, com cer­te­za a fa­ri­am pen­sar que al­go mais es­ta­va acon­te­cen­do pa­ra
que não re­sis­tis­se. Ape­sar dis­so, não a al­ge­ma­ram pa­ra con­du­zi-la à saí­da
das mas­mor­ras. Es­qui­si­to.
As­sim, jul­gan­do pe­la ro­ta que fa­zi­am, pa­re­cia mes­mo que a le­va­vam ao
es­cri­tó­rio dos ar­bi­ters. En­tão, se acal­mou. Um no­vo de­sa­fio, pe­lo vis­to. De-­
ve­ria se atre­ver a es­pe­rar uma no­va opor­tu­ni­da­de? Pa­ra co­me­ço de con­ver-­
sa, não de­ve­ria ter se dei­xa­do cap­tu­rar, mas não ha­via na­da mais que pu­des-­
se fa­zer so­bre is­so. Ti­nha si­do lu­di­bri­a­da: o bo­bo da cor­te im­pe­ri­al a en­ga-­
nou, fa­zen­do-a con­fi­ar ne­le. En­tão, to­mou a sua có­pia do Ce­tro Lu­nar e a
tro­cou pe­lo ori­gi­nal, fu­gin­do em se­gui­da.
O tio de Shai, Won, ha­via en­si­na­do a ela que ser pas­sa­da pa­ra trás era
uma re­gra do jo­go. Não im­por­ta­va o quão boa fos­se, sem­pre ha­ve­ria al-­
guém me­lhor. De­ve­ria vi­ver sa­ben­do dis­so pa­ra nun­ca se tor­nar con­fi­an­te
de­mais pa­ra co­me­ter er­ros.
Da úl­ti­ma vez, Shai ha­via er­ra­do e per­di­do. Na pró­xi­ma, ven­ce­ria. Ti-­
nha que dei­xar de la­do qual­quer sen­ti­men­to de frus­tra­ção por sua cap­tu­ra e
se tor­nar a pes­soa que po­de­ria apro­vei­tar a no­va opor­tu­ni­da­de, qual­quer
que fos­se. Apro­vei­ta­ria e se­gui­ria em fren­te.
Na­que­le mo­men­to de­ci­si­vo, não se ar­ris­ca­ria ape­nas por fins mo­ne­tá­ri-­
os, mas tam­bém por sua vi­da.
Os guar­das eram da ra­ça dos stri­kers, ou pe­lo me­nos era as­sim que os
grands os cha­ma­vam. Ori­gi­nal­men­te eram co­nhe­ci­dos co­mo mul­la’dil, mas
sua na­ção ha­via se cur­va­do ao im­pé­rio há tan­to tem­po que pou­cos ain­da se
re­cor­da­vam des­se no­me. Os stri­kers eram cri­a­tu­ras al­tas, do­nas de mui­ta
for­ça mus­cu­lar e de uma pe­le pá­li­da. Seus ca­be­los eram qua­se tão es­cu­ros
quan­to o de Shai, em­bo­ra os de­les fos­sem en­ca­ra­co­la­dos en­quan­to o de
Shai era li­so e com­pri­do. Ten­tou com al­gum su­ces­so não se sen­tir tão di­mi-­
nuí­da na pre­sen­ça in­ti­mi­da­do­ra da­que­les cor­pos enor­mes. Seu po­vo, o
Mai­Pon, não se des­ta­ca­va exa­ta­men­te pe­la es­ta­tu­ra.
“Ei, vo­cê”, dis­se ao lí­der stri­ker que an­da­va na fren­te do gru­po. “Me
lem­bro de vo­cê.”
Ava­li­an­do pe­lo ca­be­lo bem pen­te­a­do, o jo­vem ca­pi­tão não cos­tu­ma­va
usar ca­pa­ce­te. Os stri­kers eram bem-vis­tos pe­los grands e che­ga­rem a ocu-­
par es­sa po­si­ção não era sur­pre­en­den­te, só não su­bi­ri­am mui­to mais na hi­e-­
rar­quia. Es­se ca­pi­tão em par­ti­cu­lar pos­suía uma ex­pres­são an­si­o­sa, mas usa-­
va uma ar­ma­du­ra mui­to po­li­da e ti­nha um ar al­ti­vo. É, ele acre­di­ta­va es­tar
des­ti­na­do a coi­sas im­por­tan­tes no fu­tu­ro.
“O ca­va­lo”, lem­brou Shai. “Vo­cê me jo­gou no lom­bo do seu ca­va­lo de-­
pois que fui cap­tu­ra­da. Era um ani­mal al­to, de san­gue gu­rish, bran­co e pu-­
ro. Um ex­ce­len­te es­pé­ci­me. Dá pa­ra ver que en­ten­de de ca­va­los.”
O stri­ker con­ti­nu­ou olhan­do pa­ra fren­te, mas sus­sur­rou:
“Vai ser um pra­zer ma­tar vo­cê, mu­lher.”
Ado­rá­vel, pen­sou en­quan­to en­tra­vam na ala im­pe­ri­al do pa­lá­cio. A al-­
ve­na­ria ali era ma­ra­vi­lho­sa. Se­guia o es­ti­lo da an­ti­ga na­ção la­mi­a­na, usan­do
al­tas co­lu­nas de már­mo­re com re­le­vos es­cul­pi­dos e enor­mes ur­nas en­tre
elas, cri­a­das tam­bém pa­ra imi­tar a ce­râ­mi­ca de La­mio.
Bem, re­lem­brou a si mes­ma, a Fac­ção da He­ran­ça ain­da go­ver­na, en-­
tão...
O im­pe­ra­dor per­ten­cia a es­sa fac­ção, as­sim co­mo o con­se­lho de cin­co
ar­bi­ters que efe­ti­va­men­te con­tro­la­va boa par­te do go­ver­no. E es­sa fac­ção
exal­ta­va a gló­ria e a sa­be­do­ria das cul­tu­ras pas­sa­das, che­gan­do ao pon­to de
ter re­cons­truí­do to­da aque­la ala do pa­lá­cio imi­tan­do um edi­fí­cio La­mio
caí­do. Shai sus­pei­ta­va que no fun­do des­sas ve­lhas ur­nas es­ta­ri­am ca­rim­bos
de al­ma que as trans­for­ma­ram em imi­ta­ções per­fei­tas de pe­ças an­ti­gas fa-­
mo­sas.
Sim, os grands cha­ma­vam os po­de­res de Shai de abo­mi­na­ção, mas o
úni­co as­pec­to que era de fa­to ile­gal era cri­ar uma for­ja — ou fal­si­fi­ca­ção —
que mu­das­se uma pes­soa. A For­ja Si­len­ci­o­sa, vol­ta­da pa­ra ob­je­tos, era per-­
mi­ti­da e até mes­mo ex­plo­ra­da no im­pé­rio, des­de que o for­ja­dor — ou fal­si-­
fi­ca­dor — fos­se con­tro­la­do de per­to. Se al­guém re­vi­ras­se uma des­sas ur­nas
e re­mo­ves­se o ca­rim­bo em­bai­xo, a pe­ça se tor­na­ria uma ce­râ­mi­ca sim­ples e
sem or­na­men­tos.
Os stri­kers a le­va­ram a uma por­ta com in­crus­ta­ções de ou­ro. Quan­do a
abri­ram, Shai vis­lum­brou o ca­rim­bo de al­ma ver­me­lho im­pri­mi­do ao pé da
bor­da in­ter­na, que trans­for­ma­va a por­ta em uma imi­ta­ção de al­gum tra­ba-­
lho do pas­sa­do. Os guar­das a es­col­ta­ram até uma sa­la acon­che­gan­te com
uma cre­pi­tan­te la­rei­ra, es­pes­sos ta­pe­tes e mó­veis de ma­dei­ra pin­ta­da. Uma
ca­ba­na de ca­ça do sé­cu­lo V, supôs.
Os cin­co ar­bi­ters da Fac­ção da He­ran­ça es­ta­vam es­pe­ran­do lá den­tro.
Três — du­as mu­lhe­res e um ho­mem — sen­ta­dos em ca­dei­ras de es­pal­dar
al­to jun­to à la­rei­ra. Ou­tra mu­lher es­ta­va sen­ta­da à me­sa lo­go atrás da por­ta:
Fra­va, de­ca­na dos ar­bi­ters da Fac­ção da He­ran­ça, tal­vez a pes­soa mais po­de-­
ro­sa de to­do o im­pé­rio de­pois do pró­prio im­pe­ra­dor Ash­ra­van. Seu ca­be­lo
gri­sa­lho es­ta­va amar­ra­do pa­ra trás em uma lon­ga tran­ça com la­ços ver­me-­
lhos e dou­ra­dos, en­vol­to em um man­to que, com­bi­nan­do, tam­bém re­me­tia
ao ou­ro. Shai há mui­to se per­gun­ta­va co­mo rou­bar des­sa mu­lher, já que,
en­tre seus mui­tos de­ve­res, ela su­per­vi­si­o­na­va a Ga­le­ria Im­pe­ri­al e as ofi­ci­nas
ad­ja­cen­tes.
Era ób­vio que Fra­va dis­cu­tia com Ga­o­to­na, o gran­da­lhão que es­ta­va de
pé ao la­do da me­sa. O ido­so se en­di­rei­tou e cru­zou as mãos atrás das cos­tas
em uma po­se pen­sa­ti­va, es­cu­tan­do. Era o mais ve­lho en­tre os ar­bi­ters co-­
man­dan­tes. Di­zi­am ser o me­nos in­flu­en­te dos cin­co, pois não ti­nha mais a
be­ne­vo­lên­cia do im­pe­ra­dor a seu fa­vor.
Os dois fi­ca­ram em si­lên­cio quan­do no­ta­ram Shai en­trar. Fi­ta­ram-na
co­mo se fos­se um ga­to que ti­ves­se aca­ba­do de der­ru­bar um be­lo va­so. Sen-­
tiu fal­ta dos seus ócu­los, mas te­ve o cui­da­do de não aper­tar os olhos en-­
quan­to se apro­xi­ma­va pa­ra en­fren­tar aque­las pes­so­as. Pre­ci­sa­va pa­re­cer tão
for­te quan­to pos­sí­vel.
“Wan Shai­Lu”, ini­ci­ou Fra­va, pe­gan­do uma fo­lha de pa­pel da me­sa.
“Exis­te uma lis­ta e tan­to de cri­mes cre­di­ta­dos ao seu no­me.”
O jei­to que ela fa­la... Que ti­po de jo­go aque­la mu­lher pre­pa­ra­va? Quer
al­go de mim, de­ci­diu Shai. É a úni­ca ra­zão pa­ra me tra­zer aqui.
A opor­tu­ni­da­de co­me­ça­va a sur­gir.
“Pas­sar-se por uma no­bre de al­to es­ca­lão”, con­ti­nu­ou Fra­va, “in­va­dir a
Ga­le­ria Im­pe­ri­al do pa­lá­cio, re­for­jar sua pró­pria al­ma e, cla­ro, ten­tar rou­bar
o Ce­tro da Lua. Vo­cê de fa­to achou que se­ría­mos in­ca­pa­zes de re­co­nhe­cer
uma sim­ples fal­si­fi­ca­ção de uma das pos­ses im­pe­ri­ais mais im­por­tan­tes?”
Mas pa­re­ce que foi exa­ta­men­te is­so que vo­cê fez, já que o bo­bo da cor­te
fu­giu com o ori­gi­nal..., pen­sou Shai, sen­tin­do um pe­que­no ar­re­pio de sa­tis-­
fa­ção ao sa­ber que sua fal­si­fi­ca­ção ocu­pa­va o lu­gar de des­ta­que do Ce­tro
Lu­nar na Ga­le­ria Im­pe­ri­al.
“E quan­to a is­so?”, per­gun­tou Fra­va, ace­nan­do com seus lon­gos de­dos
pa­ra que um dos stri­kers trou­xes­se al­go do ou­tro la­do da sa­la.
Era uma pin­tu­ra, que o guar­da de­po­si­tou so­bre a me­sa. A obra-pri­ma
de Han Shu­Xen, Lí­rio da la­goa da pri­ma­ve­ra.
“Acha­mos den­tro do seu quar­to na pou­sa­da”, ex­pli­cou Fra­va, ba­ten­do
É
os de­dos na pin­tu­ra. “É uma có­pia de uma te­la que pos­suo, uma das mais
fa­mo­sas do im­pé­rio. Nós a en­tre­ga­mos aos nos­sos con­sul­to­res e con­si­de­ra-­
ram sua fal­si­fi­ca­ção, na me­lhor das hi­pó­te­ses, ama­do­ra.”
Shai cru­zou seu olhar com o da mu­lher.
“Me di­ga, por que vo­cê cri­ou es­sa fal­si­fi­ca­ção?”, in­sis­tiu a de­ca­na, se in-­
cli­nan­do pa­ra a fren­te. “É evi­den­te que pla­ne­ja­va tro­cá-la pe­la te­la que te-­
nho em meu ga­bi­ne­te ao la­do da Ga­le­ria Im­pe­ri­al. E, no en­tan­to, seu al­vo
era o Ce­tro da Lua. Por que pla­ne­ja­va rou­bar o qua­dro tam­bém? Por ga-­
nân­cia?”
“Meu tio Won me dis­se pa­ra sem­pre ter um pla­no B”, res­pon­deu Shai.
“Não da­va pa­ra ter cer­te­za de que o ce­tro es­ta­ria mes­mo em exi­bi­ção.”
“Ah”, dis­se Fra­va, as­su­min­do uma ex­pres­são qua­se ma­ter­nal, em­bo­ra
mis­tu­ra­da com re­pul­sa e con­des­cen­dên­cia mal dis­far­ça­das. “Vo­cê so­li­ci­tou
a in­ter­ven­ção de um ar­bi­ter em sua exe­cu­ção, co­mo faz a mai­o­ria dos pri­si-­
o­nei­ros. De­ci­di aten­der ao seu pe­di­do por im­pul­so e por­que es­ta­va cu­ri­o­sa
pa­ra sa­ber por qual mo­ti­vo ti­nha cri­a­do a có­pia da te­la.” Ne­gou com a ca-­
be­ça. “Mas, me­ni­na, vo­cê não pen­sa que va­mos li­ber­tá-la de ver­da­de, não
é? Com pe­ca­dos co­mo os seus... Es­tá em uma si­tu­a­ção mui­to sé­ria, e nos­sa
mi­se­ri­cór­dia tem li­mi­te...”
Shai se vi­rou pa­ra olhar os ou­tros ar­bi­ters. Os que es­ta­vam sen­ta­dos
per­to da la­rei­ra não pa­re­ci­am pres­tar aten­ção, mas tam­bém não fa­la­vam
um com o ou­tro. En­tão, ou­vi­am. Tem al­gu­ma coi­sa er­ra­da, con­cluiu. Al­go
os pre­o­cu­pa. Ga­o­to­na per­ma­ne­cia imó­vel ao la­do da de­ca­na, exa­mi­nan­do
Shai com olhos que não de­mons­tra­vam qual­quer emo­ção.
Os mo­dos de Fra­va ti­nham o ar de quem re­pre­en­de uma cri­an­ça pe-­
que­na e o fi­nal de seu co­men­tá­rio foi fei­to pa­ra fa­zer com que Shai ti­ves­se
es­pe­ran­ça de per­dão e li­ber­da­de. Jun­tos, as pa­la­vras e os mo­dos pre­ten­di­am
tor­ná-la ma­leá­vel, pron­ta pa­ra acei­tar qual­quer coi­sa na es­pe­ran­ça de al­can-­
çar a li­ber­ta­ção.
En­tão é mes­mo uma opor­tu­ni­da­de.
Era ho­ra de as­su­mir o con­tro­le da nar­ra­ti­va.
“Vo­cês que­rem al­go de mim”, dis­se Shai. “Es­tou pron­ta pa­ra dis­cu­tir o
pa­ga­men­to.”
“Pa­ga­men­to?”, riu Fra­va. “Ga­ro­ta, vo­cê se­rá exe­cu­ta­da ama­nhã! Se de-­
se­jás­se­mos al­go de vo­cê, o pa­ga­men­to se­ria sua vi­da.”
“Mi­nha vi­da vol­tou a me per­ten­cer”, re­dar­guiu Shai. “E is­so já há vá­ri-­
os di­as.”
“Por fa­vor”, re­tru­cou Fra­va. “Vo­cê es­ta­va tran­ca­da na ce­la pa­ra for­ja­do-­
res, com trin­ta di­fe­ren­tes ti­pos de pe­dra nas pa­re­des...”
“Qua­ren­ta e qua­tro, na ver­da­de.”
Ga­o­to­na er­gueu uma so­bran­ce­lha, ad­mi­ra­do.
Noi­tes! Es­tou fe­liz por ter de fa­to acer­ta­do...
Shai se vol­tou pa­ra o mais ve­lho.
“Vo­cê pen­sou que eu não re­co­nhe­ce­ria os blo­cos de pe­dra de amo­lar,
não é? Por fa­vor, sou uma for­ja­do­ra. Apren­di a clas­si­fi­car ro­chas du­ran­te
meu pri­mei­ro ano de trei­na­men­to. Aque­le blo­co era ob­vi­a­men­te da pe­drei-­
ra de Laio.”
Fra­va abriu a bo­ca pa­ra res­pon­der, um le­ve sor­ri­so se for­man­do.
“Sim, eu sei so­bre as pla­cas de ral­ka­lest, o me­tal in­for­já­vel, es­con­di­das
atrás das pa­re­des de pe­dra da­que­la ce­la”, ar­ris­cou Shai. “To­da aque­la va­ri­e-­
da­de era um que­bra-ca­be­ça, des­ti­na­do a me dis­trair dis­so. Fo­ra is­so, não fa-­
ri­am uma ce­la que con­ti­ves­se ro­chas de cal­cá­rio, por­que o pri­si­o­nei­ro po­de-­
ria de­sis­tir de for­jar e ten­tar fu­gir ape­nas ca­van­do. E mes­mo as­sim cons-­
truí­ram aque­la par­te com cal­cá­rio, o que me le­vou a con­cluir que re­for­ça-­
ram o fun­do das pa­re­des com pla­cas de ral­ka­lest pa­ra im­pe­dir qual­quer ti-­
po fu­ga.”
Fra­va cer­rou os lá­bi­os.
“O pro­ble­ma do ral­ka­lest”, con­ti­nu­ou Shai, “é que não é um me­tal
mui­to for­te. Sim, o por­tão no to­po da mi­nha ce­la era bem só­li­do e não po-­
de­ria es­ca­par por ali. Mas uma pla­ca fi­na? Sé­rio? Já ou­vi­ram fa­lar em an­tra-­
ci­te?”
A grand fran­ziu a tes­ta.
“É uma pe­dra que quei­ma”, in­for­mou Ga­o­to­na.
“Me de­ram uma ve­la, cer­to?”, pros­se­guiu Shai, al­can­çan­do al­go na par-­
te in­fe­ri­or das su­as cos­tas. Jo­gou o im­pro­vi­sa­do ca­rim­bo de al­ma so­bre a
me­sa. “Tu­do o que pre­ci­sa­va fa­zer era ma­ni­pu­lar a pa­re­de e con­ven­cer as
pe­dras de que eram an­tra­ci­te. Não se­ria uma ta­re­fa di­fí­cil, uma vez iden­ti­fi-­
ca­dos os qua­ren­ta e qua­tro ti­pos de ro­chas. Eu po­de­ria quei­mar o an­tra­ci­te
de­pois e der­re­te­ria aque­las pla­cas atrás da pa­re­de com o ca­lor.”
Shai pu­xou uma ca­dei­ra e se sen­tou à me­sa, re­cli­nan­do-se no en­cos­to
al­to. Atrás de­la, o ca­pi­tão stri­ker res­mun­gou bai­xi­nho, mas Fra­va só aper-­
tou mais os lá­bi­os e não dis­se na­da. Shai dei­xou seus mús­cu­los re­la­xa­rem e
fez uma ora­ção si­len­ci­o­sa ao Deus Des­co­nhe­ci­do.
Noi­tes! Pa­re­cia que eles ti­nham en­go­li­do aque­la far­sa. Só a pre­o­cu­pa­va
um pou­qui­nho que sou­bes­sem o su­fi­ci­en­te so­bre a ar­te de for­jar pa­ra per­ce-­
ber sua men­ti­ra. Mas tal­vez não.
“Eu ia es­ca­par nes­sa noi­te”, in­sis­tiu Shai, “mas o que vo­cês que­rem que
eu fa­ça de­ve ser im­por­tan­te, já que es­tão dis­pos­tos a en­vol­ver uma mal­fei-­
to­ra co­mo eu... E as­sim che­ga­mos à ques­tão do meu pa­ga­men­to.”
“Eu ain­da po­de­ria man­dar exe­cu­tar vo­cê”, con­tes­tou Fra­va. “Ago­ra
mes­mo. Bem aqui.”
“Mas vo­cê não vai, vai?”
A ar­bi­ter ago­ra con­traiu a man­dí­bu­la.
“Avi­sei que se­ria di­fí­cil de ma­ni­pu­lá-la”, re­tru­cou Ga­o­to­na a Fra­va.
Shai po­dia di­zer que o im­pres­si­o­na­ra, mas ao mes­mo tem­po seus olhos
pa­re­ci­am de­mons­trar... pe­na? Era a emo­ção cer­ta? Aque­le ho­mem era tão
di­fí­cil de ler quan­to um li­vro em svor­dish.
A lí­der dos ar­bi­ters le­van­tou um de­do e o apon­tou pa­ra o la­do. Um cri-­
a­do se apro­xi­mou com uma pe­que­na cai­xa em­bru­lha­da em pa­no. O co­ra-­
ção de Shai deu um pu­lo ao ver o ob­je­to.
O ho­mem abriu as tra­vas na fren­te e le­van­tou a tam­pa. A cai­xa, for­ra­da
com te­ci­do ma­cio, ti­nha cin­co re­en­trân­ci­as fei­tas pa­ra guar­dar os seus ca-­
rim­bos de al­ma. Ca­da um, ci­lín­dri­co e fei­to de pe­dra, ti­nha o com­pri­men-­
to de um de­do e a lar­gu­ra do po­le­gar de um ho­mem enor­me. Ain­da den­tro
da cai­xa, aci­ma dos ca­rim­bos, ha­via um li­vre­to en­ca­der­na­do em cou­ro gas-­
to. Shai con­se­guiu sen­tir um pou­co do fa­mi­li­ar odor.
Es­ses ca­rim­bos eram cha­ma­dos de Mar­cas de Es­sên­cia e eram o ti­po
mais po­de­ro­so. Ti­nham que es­tar sin­to­ni­za­dos com um in­di­ví­duo es­pe­cí­fi-­
co e pre­ten­di­am re­es­cre­ver sua his­tó­ria, per­so­na­li­da­de e al­ma por um cur­to
pe­río­do as­sim que fos­sem im­pri­mi­dos na pes­soa. Es­tes cin­co es­ta­vam sin­to-­
ni­za­dos com Shai.
“Cin­co ca­rim­bos que re­es­cre­vem uma al­ma”, co­men­tou Fra­va. “Ca­da
um é uma abo­mi­na­ção di­fe­ren­te, to­dos ile­gais de se pos­suir. Es­sas Mar­cas
de Es­sên­cia se­ri­am des­truí­das nes­sa tar­de. Ain­da se es­ca­pas­se, te­ria per­di­do
to­das. Quan­to tem­po mes­mo que se le­va pa­ra cri­ar uma?”
“Anos”, sus­sur­rou Shai.
Não exis­ti­am ou­tras có­pi­as. Era mui­to pe­ri­go­so dei­xar ano­ta­ções e di­a-­
gra­mas, mes­mo em se­gre­do, pois da­vam a ou­tras pes­so­as in­for­ma­ções de-­
mais so­bre a al­ma em ques­tão. Shai nun­ca dei­xa­va es­sas Mar­cas de Es­sên­cia
fo­ra de sua vis­ta, ex­ce­to nas ra­ras oca­siões em que fo­ram to­ma­das de­la.
“Vo­cê as acei­ta­ria co­mo pa­ga­men­to?”, per­gun­tou Fra­va tor­cen­do os lá-­
bi­os com as­co, co­mo se es­ti­ves­se de­ci­din­do en­tre uma re­fei­ção de lo­do ou
de car­ne po­dre.
“Sim.”
Fra­va as­sen­tiu e o cri­a­do fe­chou a cai­xa.
“En­tão vou mos­trar o que te­rá de fa­zer.”

Shai nun­ca ti­nha vis­to um im­pe­ra­dor an­tes, mui­to me­nos be­lis­ca­do um no

ros­to.
O im­pe­ra­dor Ash­ra­van dos Oi­ten­ta Sóis, qua­dra­gé­si­mo no­no se­nhor
do Im­pé­rio da Ro­sa, não res­pon­deu quan­do Shai o cu­tu­cou. Con­ti­nu­ou fi-­
tan­do o na­da na sua fren­te e, em­bo­ra su­as bo­che­chas re­chon­chu­das pa­re-­
ces­sem ro­sa­das e sau­dá­veis, sua ex­pres­são es­ta­va com­ple­ta­men­te sem vi­da.
“O que acon­te­ceu com ele?”, per­gun­tou Shai, se afas­tan­do da ca­ma do
im­pe­ra­dor, fei­ta, é cla­ro, no es­ti­lo do an­ti­go po­vo la­mi­a­no e com uma ca-­
be­cei­ra em for­ma de fê­nix as­cen­den­do ru­mo ao céu. Ela se lem­brou de ter
vis­to um de­se­nho igual ao da ca­be­cei­ra em um li­vro, mui­to pro­vá­vel que a
fal­si­fi­ca­ção ti­ves­se si­do ex­traí­da des­sa fon­te.
“As­sas­si­nos”, res­pon­deu o ar­bi­ter Ga­o­to­na. Es­ta­va do ou­tro la­do da ca-­
ma, jun­to com dois ci­rur­giões. Dos stri­kers, ape­nas Zu, o ca­pi­tão, te­ve per-­
mis­são pa­ra en­trar. “Os as­sas­si­nos in­va­di­ram du­as noi­tes atrás e ata­ca­ram o
im­pe­ra­dor e sua es­po­sa. Eles a ma­ta­ram e o im­pe­ra­dor foi atin­gi­do por um
dar­do na ca­be­ça.”
“Ele pa­re­ce mui­to bem”, co­men­tou Shai, “pa­ra al­guém que so­freu um
aten­ta­do.”
“Vo­cê es­tá fa­mi­li­a­ri­za­da com a Res­se­la­gem?”, in­da­gou o ou­tro.
“Em ter­mos ge­rais ape­nas”, afir­mou Shai.
O po­vo de­la cha­ma­va de For­ja da Car­ne. Usan­do-a, um ci­rur­gião de
gran­de ha­bi­li­da­de po­de­ria for­jar um ca­rim­bo que pro­du­zis­se um cor­po sem
fe­ri­das ou ci­ca­tri­zes. Exi­gia, cla­ro, gran­de es­pe­ci­a­li­za­ção. O for­ja­dor de­ve­ria
co­nhe­cer ca­da ten­dão, ca­da veia e ca­da mús­cu­lo, a fim de cu­rar com pre­ci-­
são.
Res­se­la­gem era um dos pou­cos ra­mos da For­ja que Shai não ha­via es­tu-­
da­do em pro­fun­di­da­de. Se uma for­ja si­len­ci­o­sa fa­lhas­se, cri­a­va-se uma obra
de pou­co mé­ri­to ar­tís­ti­co. Mas se uma for­ja da car­ne fa­lhas­se, pes­so­as mor-­
ri­am.
“Nos­sos res­se­la­do­res são os me­lho­res do mun­do”, se in­tro­me­teu Fra­va,
ca­mi­nhan­do ao pé da ca­ma com as mãos atrás das cos­tas. “O im­pe­ra­dor foi
aten­di­do ra­pi­da­men­te após a ten­ta­ti­va de as­sas­si­na­to. A fe­ri­da em sua ca­be-­
ça foi cu­ra­da, mas...”
“Mas não a men­te de­le?”, con­cluiu Shai, ace­nan­do com a mão ou­tra
vez na fren­te do ros­to do im­pe­ra­dor. “Não pa­re­ce que fi­ze­ram um bom tra-­
ba­lho.”
Um ci­rur­gião pi­gar­re­ou, lim­pan­do a gar­gan­ta. O ho­men­zi­nho ti­nha
ore­lhas que pa­re­ci­am per­si­a­nas de ja­ne­la es­can­ca­ra­das em um dia en­so­la­ra-­
do.
“A res­se­la­gem re­pa­ra um cor­po e o re­no­va. Is­so, no en­tan­to, é co­mo re-­
en­ca­der­nar um li­vro com pa­pel no­vo após um in­cên­dio. Sim, po­de pa­re­cer
exa­ta­men­te o mes­mo e po­de pa­re­cer in­tei­ro. Mas as pa­la­vras... as pa­la­vras
se per­de­ram. De­mos ao im­pe­ra­dor um no­vo cé­re­bro. Só que es­tá va­zio.”
“Hum”, se li­mi­tou a res­pon­der Shai. “Des­co­bri­ram quem ten­tou as­sas-­
si­ná-lo?”
Os cin­co ar­bi­ters tro­ca­ram um olhar cons­pi­ra­tó­rio. Sim, ti­nham des­co-­
ber­to.
“Não te­mos cer­te­za”, ex­pli­cou Ga­o­to­na.
“Em ou­tras pa­la­vras”, dis­se Shai, “vo­cê sa­be, mas não po­de pro­var pa­ra
fa­zer uma acu­sa­ção for­mal. Al­gu­ma ou­tra fac­ção da cor­te, en­tão?”
Ga­o­to­na sus­pi­rou.
 “A Fac­ção da Gló­ria.”
Shai as­so­bi­ou bai­xi­nho. Fa­zia sen­ti­do. Se o im­pe­ra­dor fa­le­ces­se, ha­ve­ria
uma boa chan­ce de que a Fac­ção da Gló­ria ga­nhas­se a li­ci­ta­ção pa­ra no­me-­
ar seu su­ces­sor. Aos qua­ren­ta anos, o im­pe­ra­dor Ash­ra­van ain­da era jo­vem
pa­ra os pa­drões da ra­ça grand. Era es­pe­ra­do que go­ver­nas­se por pe­lo me­nos
mais cin­quen­ta anos.
Se o im­pe­ra­dor fos­se subs­ti­tuí­do, os cin­co ar­bi­ters na­que­la sa­la per­de­ri-­
am su­as po­si­ções, o que, de acor­do com a po­lí­ti­ca im­pe­ri­al, se­ria um imen-­
so gol­pe em seus sta­tus. Dei­xa­ri­am de ser as pes­so­as mais po­de­ro­sas do
mun­do pa­ra se­rem jo­ga­dos nas mais bai­xas alas das oi­ten­ta fac­ções do im-­
pé­rio.
“Os as­sas­si­nos não so­bre­vi­ve­ram ao ata­que”, con­ti­nu­ou Fra­va. “A Fac-­
ção da Gló­ria ain­da não sa­be se a sua ar­ris­ca­da ma­no­bra foi bem-su­ce­di­da.
En­tão, vo­cê vai subs­ti­tuir a al­ma do im­pe­ra­dor por...” Ela res­pi­rou mui­to
fun­do. “... uma fal­si­fi­ca­ção”.
Eles es­tão lou­cos, pen­sou Shai. For­jar na pró­pria al­ma já era bas­tan­te
di­fí­cil, e is­so sem pre­ci­sar re­cons­truí-la do ze­ro.
Os ar­bi­ters não ti­nham ideia do que es­ta­vam pe­din­do. Mas é cla­ro que
não. Eles odi­a­vam qual­quer ti­po de for­ja, ou as­sim ale­ga­vam, por­que, em-­
bo­ra não cha­mas­sem ne­nhu­ma des­sas coi­sas de “For­ja” na sua lín­gua, que-­
ren­do ou não, an­da­vam em pi­sos que eram imi­ta­ções, cru­za­vam com có­pi-­
as de va­sos an­ti­gos, dei­xa­vam seus ci­rur­giões con­ser­ta­rem seus cor­pos com
a res­se­la­gem...
Mas, cla­ro, a For­ja da Al­ma que era uma abo­mi­na­ção... O que sig­ni­fi-­
ca­va de fa­to que Shai era sua úni­ca op­ção. Nin­guém no seu pró­prio go­ver-­
no se­ria ca­paz de fa­zer. Pro­vá­vel que nem ela.
“Vo­cê con­se­gue fa­zer?”, in­qui­riu Ga­o­to­na.
Não fa­ço ideia, pen­sou Shai.
“Sim”, dis­se em voz al­ta, no en­tan­to.
“Tem que ser uma fal­si­fi­ca­ção exa­ta”, pres­si­o­nou Fra­va com se­ve­ri­da­de.
“Se a Fac­ção da Gló­ria ti­ver al­gu­ma sus­pei­ta, vão ata­car. O im­pe­ra­dor não
de­ve agir de for­ma es­tra­nha.”
“Já dis­se que con­si­go”, re­as­se­gu­rou Shai. “Mas se­rá di­fí­cil. Pre­ci­sa­rei de
in­for­ma­ções so­bre Ash­ra­van e sua vi­da, tu­do o que for pos­sí­vel. As his­tó­ri­as
ofi­ci­ais já aju­da­rão pa­ra co­me­çar, mas só is­so é mui­to va­zio. Vou pre­ci­sar de
ex­ten­sas en­tre­vis­tas e qual­quer re­la­to so­bre a pes­soa de­le, pro­du­zi­dos por
aque­les que o co­nhe­ce­ram bem. Cri­a­dos, ami­gos, pa­ren­tes. Ele man­ti­nha
al­gu­ma es­pé­cie de diá­rio?”
“Sim”, con­fir­mou Ga­o­to­na.
“Ex­ce­len­te.”
“Es­ses do­cu­men­tos es­tão la­cra­dos”, in­ter­veio um dos ou­tros ar­bi­ters.
“O im­pe­ra­dor que­ria que fos­sem des­truí­dos…”
To­dos na sa­la se vol­ta­ram pa­ra o ho­mem. Ele en­go­liu em se­co, en­tão
bai­xou a ca­be­ça.
“Vo­cê te­rá o que pe­dir”, afir­mou Fra­va.
“Vou pre­ci­sar de uma co­baia tam­bém”, con­ti­nu­ou Shai. “Al­guém pa­ra
tes­tar meus ca­rim­bos. Te­rá que ser um grand, do gê­ne­ro mas­cu­li­no, que ti-­
nha mui­to con­ta­to com o im­pe­ra­dor e o co­nhe­cia a fun­do... Pa­ra ver se es-­
tou cons­truin­do a per­so­na­li­da­de cor­re­ta.”
Noi­tes! Acer­tar a per­so­na­li­da­de era al­go a se pen­sar de­pois... Cri­ar um
ca­rim­bo que de fa­to fos­se ca­paz de con­ter uma per­so­na­li­da­de, es­se se­ria o
pri­mei­ro pas­so. Du­vi­da­va até que con­se­guis­se fa­zer is­so.
“E vou pre­ci­sar de uma pe­dra de al­ma, é cla­ro.”
Fra­va ana­li­sou Shai com os bra­ços cru­za­dos.
“Vo­cê não es­pe­ra que eu fa­ça is­so sem uma pe­dra de al­ma, não é?”, pro-­
vo­cou Shai se­ca­men­te. “Eu po­de­ria es­cul­pir um ca­rim­bo em ma­dei­ra, se
pre­ci­sas­se, mas seu ob­je­ti­vo aqui é mui­to di­fí­cil. Pe­dra de al­ma, en­tão. Em
gran­des quan­ti­da­des.”
“Tu­do bem”, aqui­es­ceu Fra­va. “Mas vo­cê se­rá man­ti­da sob vi­gi­lân­cia
por es­ses três me­ses. Cons­tan­te e ri­go­ro­sa vi­gi­lân­cia.”
“Três me­ses?”, se exas­pe­rou Shai. “Is­so exi­ge pe­lo me­nos dois anos.”
“Vo­cê tem cem di­as”, res­pon­deu Fra­va cal­ma­men­te. “Na ver­da­de, no-­
ven­ta e oi­to, con­tan­do a par­tir de ago­ra.”
Im­pos­sí­vel.
“A ex­pli­ca­ção ofi­ci­al de por­que o im­pe­ra­dor não foi vis­to nos úl­ti­mos
dois di­as”, dis­se uma das ar­bi­ters, “é que ele es­tá de lu­to pe­la mor­te da es-­
po­sa. A Fac­ção da Gló­ria vai pen­sar que es­ta­mos ga­nhan­do tem­po após a
mor­te do im­pe­ra­dor, o que de fa­to es­ta­mos. Mas, quan­do os cem di­as de
iso­la­men­to ter­mi­na­rem, exi­gi­rão que Ash­ra­van com­pa­re­ça ao tri­bu­nal. Se
vo­cê não fi­zer is­so, es­ta­re­mos aca­ba­dos.”
E vo­cê tam­bém, o tom da mu­lher im­pli­ca­va.
“Vou que­rer ou­ro pa­ra fa­zer is­so”, con­ti­nu­ou Shai. “Pe­gue o que vo­cê
ima­gi­na que vou pe­dir e do­bre. Vou sair des­se país ri­ca.”
“Fei­to”, dis­se Fra­va.
Mui­to fá­cil, con­cluiu ela. Mag­ní­fi­co. Era is­so, en­tão. Pla­ne­ja­vam ma­tá-
la as­sim que ter­mi­nas­se o tra­ba­lho.
Bom, de to­da es­sa con­fu­são ti­nha ti­ra­do uma coi­sa boa: no­ven­ta e oi­to
di­as pa­ra con­ti­nu­ar pro­cu­ran­do um jei­to de es­ca­par.
“Me tra­gam es­ses ar­qui­vos”, fa­lou. “Vou pre­ci­sar de um lu­gar pa­ra tra-­
ba­lhar, su­pri­men­tos em bo­as quan­ti­da­des e, cla­ro, re­cu­pe­rar mi­nhas coi-­
sas.” Ela le­van­tou um de­do an­tes que eles pu­des­sem re­cla­mar. “Não mi­nhas
Mar­cas de Es­sên­cia, mas to­do o res­to. Não vou tra­ba­lhar por três me­ses
com as mes­mas rou­pas que usei na pri­são, não é? E ago­ra que pen­sei nis­so,
al­guém me pre­pa­re um ba­nho nes­se ins­tan­te.”
 Dia três

No dia se­guin­te, ba­nha­da, bem-ali­men­ta­da e des­can­sa­da pe­la pri­mei­ra vez

des­de sua cap­tu­ra, Shai ou­viu uma ba­ti­da na por­ta.
Ti­nham ar­ran­ja­do aque­le quar­to. Era mi­nús­cu­lo, pro­va­vel­men­te o mais
feio de to­do o pa­lá­cio, e chei­ra­va um pou­co a mo­fo. Cla­ro, guar­das ain­da a
vi­gi­a­vam a noi­te to­da e, pe­lo que se lem­bra­va da plan­ta da enor­me cons­tru-­
ção, fi­ca­va em uma das alas me­nos fre­quen­ta­das, mui­to usa­da pa­ra ar­ma­ze-­
na­men­to.
Ain­da as­sim, era me­lhor do que a ce­la no ca­la­bou­ço. Pou­co, mas era.
Ao ou­vir a ba­ti­da, Shai pa­rou de ins­pe­ci­o­nar a ve­lha me­sa de ce­dro do
quar­to. Du­vi­da­va que ti­ves­sem pas­sa­do pe­lo me­nos um pa­ni­nho no ob­je­to
des­de que ela ti­nha nas­ci­do. Do la­do de fo­ra, um guar­da abriu a por­ta e
per­mi­tiu a en­tra­da do ido­so Ga­o­to­na, que car­re­ga­va uma cai­xa de dois pal-­
mos de lar­gu­ra e cer­ca de cin­co cen­tí­me­tros de es­pes­su­ra.
Shai se adi­an­tou na di­re­ção de­le, atrain­do o olhar do ca­pi­tão Zu, que
acom­pa­nha­va o ar­bi­ter.
“Man­te­nha dis­tân­cia de Sua Gra­ça”, gru­nhiu Zu.
“Ou o quê?”, pro­vo­cou Shai, pe­gan­do a cai­xa. “Vai me es­fa­que­ar?”
“Al­gum dia, ain­da vou ter es­se praz...”
“Sim, sim”, res­mun­gou Shai en­quan­to vol­ta­va pa­ra a me­sa e abria a
tam­pa. Den­tro, ha­via de­zoi­to ca­rim­bos de al­ma, as ca­be­ças li­sas e não gra-­
va­das. Sen­tiu um ar­re­pio de ex­ci­ta­ção e pe­gou um, se­gu­ran­do-o con­tra a
luz pa­ra exa­mi­ná-lo me­lhor.
Ti­nha re­cu­pe­ra­do os ócu­los, en­tão não pre­ci­sa­va mais aper­tar os olhos.
Tam­bém es­ta­va usan­do rou­pas mais ade­qua­das do que aque­le ves­ti­do su­jo
de an­tes. Uma saia li­sa e ver­me­lha na al­tu­ra da pan­tur­ri­lha e uma blu­sa
abo­to­a­da. Os grands a con­si­de­ra­ri­am fo­ra de mo­da, já que en­tre eles man-­
tos ou tú­ni­cas de apa­rên­cia an­ti­ga eram o es­ti­lo atu­al. Shai acha­va as ves­ti-­
men­tas de­les mui­to som­bri­as. Por bai­xo da sua blu­sa, ves­tia uma ca­mi­se­ta
jus­ta de al­go­dão e, por bai­xo da saia, leg­gings. Uma da­ma nun­ca sa­be
quan­do po­de pre­ci­sar ti­rar sua rou­pa ade­qua­da pa­ra se dis­far­çar.
“É uma boa pe­dra”, dis­se, se re­fe­rin­do ao ca­rim­bo bru­to em seus de­dos.
Pe­gou um de seus cin­zéis, que ti­nha uma pon­ta qua­se tão fi­na quan­to
um al­fi­ne­te, e co­me­çou a ar­ra­nhar a ro­cha. Com cer­te­za era uma boa pe­dra
de al­ma. O cin­zel es­cul­piu com fa­ci­li­da­de e pre­ci­são. Uma pe­dra de al­ma
era qua­se tão ma­cia quan­to giz, mas não ra­cha­va quan­do ras­pa­da. Po­dia ser
cor­ta­da com ex­ce­lên­cia e, de­pois de fei­ta a mar­ca no to­po, po­dia ser en­du-­
re­ci­da com fo­go, o que a fa­ria ob­ter uma con­sis­tên­cia se­me­lhan­te à do
quart­zo. Pa­ra ter uma ve­da­ção me­lhor, ha­via a pos­si­bi­li­da­de de es­cul­pir um
ca­rim­bo no pró­prio cris­tal, mas era mui­to mais di­fí­cil.
Quan­to à tin­ta, ar­ru­ma­ram de lu­la, ver­me­lha e bri­lhan­te, mis­tu­ra­da
com uma pe­que­na por­cen­ta­gem de ce­ra. Qual­quer tin­ta or­gâ­ni­ca fres­ca
fun­ci­o­na­va, em­bo­ra as de ori­gem ani­mal ti­ves­sem re­sul­ta­dos me­lho­res do
que as ex­traí­das de plan­tas.
“Vo­cê rou­bou um va­so lá do cor­re­dor?”, per­gun­tou Ga­o­to­na, fran­zin­do
a tes­ta pa­ra o ob­je­to de­po­si­ta­do em um can­to do pe­que­no quar­to. Shai ha-­
via pe­ga­do um dos va­sos na vol­ta do ba­nhei­ro. Um guar­da até ti­nha ten­ta-­
do im­pe­dir, mas ela con­se­gui­ra con­ven­cê-lo. Es­se guar­da es­ta­va ver­me­lhi-­
nho ago­ra.
“Fi­quei cu­ri­o­sa so­bre as ha­bi­li­da­des dos seus for­ja­do­res”, es­cla­re­ceu
Shai, sol­tan­do su­as fer­ra­men­tas no chão e co­lo­can­do o va­so so­bre a me­sa.
Ela o vi­rou de la­do pa­ra dei­xar a par­te de bai­xo e o ca­rim­bo ver­me­lho im-­
pres­so na ar­gi­la à vis­ta.
Era fá­cil de de­tec­tar um ca­rim­bo. Ain­da mais aque­le que não ape­nas fi-­
ca­ra mar­ca­do na su­per­fí­cie do ob­je­to, mas ti­nha afun­da­do no ma­te­ri­al, cri-­
an­do uma de­pres­são de vá­ri­os sul­cos ver­me­lhos. A bor­da da­que­le ca­rim­bo
re­don­do tam­bém era ver­me­lha, mas sa­li­en­te, em re­le­vo.
Da­va pa­ra de­du­zir mui­to so­bre uma pes­soa pe­la ma­nei­ra co­mo ela de-­
se­nha­va seus ca­rim­bos. Aque­le, por ex­em­plo, pa­re­cia es­té­ril, pou­co cri­a­ti­vo.
Não era ver­da­dei­ra ar­te e con­tras­ta­va de­mais com a be­le­za in­trin­ca­da, de­ta-­
lha­da e de­li­ca­da do pró­prio va­so. Shai ti­nha ou­vi­do fa­lar que a Fac­ção da
He­ran­ça pos­suía li­nhas de pro­du­ção de fal­si­fi­ca­do­res mal­for­ma­dos e que
tra­ba­lha­vam me­ca­ni­ca­men­te, cri­an­do es­sas pe­ças da mes­ma ma­nei­ra que fi-­
lei­ras de ho­mens pro­du­zi­am sa­pa­tos em uma fá­bri­ca.
“Nos­sos tra­ba­lha­do­res não são for­ja­do­res”, res­pon­deu Ga­o­to­na. “Não
usa­mos es­sa pa­la­vra. Eles são re­cor­da­do­res.”
“Dá no mes­mo.”
“Eles não to­cam em al­mas”, ob­je­tou Ga­o­to­na se­ve­ro. “Além dis­so, o
que fa­ze­mos é pa­ra va­lo­ri­zar o pas­sa­do, não pa­ra lu­di­bri­ar ou en­ga­nar as
pes­so­as. Nos­sos re­cor­da­do­res tra­zem ao po­vo uma me­lhor com­pre­en­são da
sua he­ran­ça his­tó­ri­ca.”
Shai le­van­tou uma so­bran­ce­lha. Pe­gou o mar­te­lo e o cin­zel e os po­si­ci­o-­
nou em ân­gu­lo ho­ri­zon­tal na bor­da em re­le­vo do ca­rim­bo. Ti­nha cer­ta re-­
sis­tên­cia — ha­via uma for­ça ten­tan­do dei­xá-lo no lu­gar —, mas por fim
seu gol­pe o rom­peu. O res­to des­li­zou pa­ra fren­te, co­brin­do as de­ze­nas de
re­en­trân­ci­as e se tor­nan­do um sim­ples tam­pão ver­me­lho no fun­do do va­so,
sem os de­se­nhos e sem os po­de­res.
As co­res do va­so des­bo­ta­ram ra­pi­da­men­te, vi­ran­do um cin­za fos­co, e
sua for­ma se re­tor­ceu. Um ca­rim­bo de al­ma não ape­nas fa­zia mu­dan­ças vi-­
su­ais, mas tam­bém re­es­cre­via a his­tó­ria de um ob­je­to. Sem o ca­rim­bo, o va-­
so era uma pe­ça he­di­on­da. Quem o cri­a­ra não ti­nha se pre­o­cu­pa­do com a
for­ma nem a cor. Tal­vez sou­bes­se que era pa­ra uma fal­si­fi­ca­ção. Shai ba­lan-­
çou a ca­be­ça em ne­ga­ção e se pôs a tra­ba­lhar no ca­rim­bo de al­ma ina­ca­ba-­
do. Não era pa­ra o im­pe­ra­dor — ela ain­da não es­ta­va pron­ta pa­ra is­so —,
mas es­cul­pir sem­pre a aju­dou a pen­sar.
Ga­o­to­na dis­pen­sou os guar­das, to­dos me­nos Zu, que per­ma­ne­ceu ao
seu la­do.
“Vo­cê é um enig­ma, for­ja­do­ra”, dis­se Ga­o­to­na quan­do os ou­tros dois
guar­das saí­ram e fe­cha­ram a por­ta.
Ele se aco­mo­dou em uma das du­as ca­dei­ras bam­bas de ma­dei­ra que,
jun­to com a ca­ma frá­gil, a ve­lha me­sa e o baú com su­as coi­sas, com­pu-­
nham to­da a mo­bí­lia do quar­to. A úni­ca ja­ne­la ti­nha uma mol­du­ra caí­da,
dei­xan­do en­trar uma bri­sa, e até as pa­re­des apre­sen­ta­vam ra­cha­du­ras.
“Um enig­ma?”, per­gun­tou Shai, se­gu­ran­do o ca­rim­bo pa­ra es­pi­ar me-­
lhor seu tra­ba­lho. “Que ti­po de enig­ma?”
“Vo­cê é uma fal­si­fi­ca­do­ra. Por­tan­to, não po­de ser con­fiá­vel sem ser ob-­
ser­va­da. Vai ten­tar es­ca­par no ins­tan­te em que pu­der en­con­trar uma ma-­
nei­ra viá­vel.”
“En­tão dei­xe os guar­das co­mi­go”, re­ba­teu Shai, es­cul­pin­do um pou­co
mais.
“Se fos­se as­sim, me des­cul­pe”, afir­mou Ga­o­to­na, “mas te­nho cer­te­za de
que não le­va­ria mui­to tem­po pa­ra in­ti­mi­dá-los, su­bor­ná-los ou chan­ta­geá-
los.”
Zu, ao la­do de­le, en­ri­je­ceu.
“Não quis ofen­der, ca­pi­tão”, jus­ti­fi­cou Ga­o­to­na. “Te­nho gran­de con­fi-­
an­ça no seu po­vo, mas o que te­mos di­an­te de nós é uma mes­tra da tra­pa­ça,
da men­ti­ra e do rou­bo. Seus me­lho­res guar­das aca­ba­ri­am se tor­nan­do ar­gi­la
nas mãos de­la.”
“Obri­ga­do”, dis­se Shai.
“Não foi um elo­gio. O que seu ti­po to­ca se cor­rom­pe. Me pre­o­cu­pa
dei­xá-la so­zi­nha com al­guém, mes­mo que por um dia, por­que, pe­lo que
ou­vi so­bre vo­cê, di­zem que é qua­se ca­paz de en­can­tar aos pró­pri­os deu­ses.”
Ela per­ma­ne­ceu tra­ba­lhan­do.
“Não pos­so con­fi­ar em al­ge­mas pa­ra pren­dê-la”, con­ti­nu­ou Ga­o­to­na
su­a­ve­men­te, “já que so­mos obri­ga­dos a ofe­re­cer pe­dras de al­ma pa­ra que
pos­sa tra­ba­lhar em nos­so... pro­ble­ma. Vo­cê trans­for­ma­ria su­as al­ge­mas em
sa­bão e de­pois es­ca­pa­ria du­ran­te a noi­te, rin­do.”
Es­sas pa­la­vras, é cla­ro, en­tre­ga­vam uma com­ple­ta fal­ta de com­pre­en­são
de co­mo a ar­te da for­ja fun­ci­o­na­va. Ti­nha que ser ve­ros­sí­mil, crí­vel, ca­so
con­trá­rio, não fun­ci­o­na­ria. Quem fa­ria sa­bão de uma cor­ren­te? Era ri­dí­cu-­
lo.
O que po­de­ria fa­zer, po­rém, era des­co­brir as ori­gens e a com­po­si­ção do
me­tal e de­pois re­es­cre­ver uma coi­sa ou ou­tra. Po­de­ria, por ex­em­plo, fal­si­fi-­
car o pas­sa­do da cor­ren­te pa­ra que um elo fos­se pro­du­zi­do in­cor­re­ta­men­te,
dei­xan­do-a com uma fa­lha a ser ex­plo­ra­da. Fu­gi­ria mes­mo se não con­se-­
guis­se des­co­brir a his­tó­ria exa­ta da cor­ren­te, por­que ain­da que um ca­rim­bo
im­per­fei­to não du­ras­se mui­to, só pre­ci­sa­ria de al­guns se­gun­dos pa­ra que-­
brar o elo al­te­ra­do com um mar­te­lo.
Mes­mo que a al­ge­ma fos­se de ral­ka­lest, o me­tal in­for­já­vel, is­so no má-­
xi­mo atra­sa­ria sua fu­ga. Com tem­po e pe­dra de al­ma su­fi­ci­en­tes, acha­ria
uma so­lu­ção. For­jan­do a pa­re­de pa­ra ter uma pe­que­na ra­cha­du­ra pa­ra que
pu­des­se des­pren­der a cor­ren­te. For­jan­do o te­to pa­ra ter um blo­co sol­to pa-­
ra que ela o fi­zes­se cair e que­brar os frá­geis elos de ral­ka­lest.
Mas Shai não que­ria fa­zer al­go tão ex­tre­mo se não fos­se de fa­to ne­ces­sá-­
rio.
“Não acho que vo­cê pre­ci­se se pre­o­cu­par co­mi­go”, ar­gu­men­tou Shai,
ain­da tra­ba­lhan­do. “Es­tou in­tri­ga­da com o que es­ta­mos fa­zen­do e ain­da me
pro­me­te­ram ri­que­za. Is­so é su­fi­ci­en­te pa­ra me man­ter aqui. Não se es­que­ça,
eu po­de­ria ter es­ca­pa­do da mi­nha ce­la an­te­ri­or a qual­quer mo­men­to.”
“Ah, sim”, con­cor­dou Ga­o­to­na. “A ce­la em que vo­cê te­ria usa­do Fal­si­fi-­
ca­ção pa­ra atra­ves­sar a pa­re­de... Di­ga-me, por cu­ri­o­si­da­de, vo­cê já es­tu­dou
an­tra­ci­to? Aque­la pe­dra na qual vo­cê dis­se que trans­for­ma­ria a pa­re­de? Se
me lem­bro bem, é mui­to di­fí­cil de quei­mar.”
Es­se é mais in­te­li­gen­te do que di­zem.
A cha­ma de uma ve­la te­ria pro­ble­mas pa­ra acen­der o an­tra­ci­to: em te­o-­
ria, a ro­cha quei­ma­va a uma cer­ta tem­pe­ra­tu­ra, mas aque­cer su­fi­ci­en­te­men-­
te uma amos­tra in­tei­ra era mui­to di­fí­cil.
“Eu te­ria si­do ca­paz de cri­ar um am­bi­en­te de quei­ma ade­qua­do usan­do
a ma­dei­ra da mi­nha ca­ma e trans­for­man­do al­gu­mas pe­dras em car­vão.”
“Sem for­no? Sem fo­le?”, in­da­gou Ga­o­to­na com um tom le­ve­men­te di-­
ver­ti­do. “Mas is­so não vem ao ca­so... Di­ga-me, co­mo pla­ne­jou so­bre­vi­ver
den­tro de uma ce­la com a pa­re­de quei­man­do a mais de mil graus? Um in-­
cên­dio co­mo es­se não su­ga­ria to­do o ar res­pi­rá­vel? Ah, mas cla­ro... Vo­cê
po­de­ria ter usa­do os len­çóis e os trans­for­ma­do em um con­du­tor ruim, tal-­
vez vi­dro, e fei­to uma con­cha pa­ra se es­con­der den­tro...”
Shai con­ti­nu­ou a es­cul­pir, des­con­for­tá­vel. O jei­to co­mo ele fa­la­va...
Sim, ele sa­bia que ela não po­de­ria ter fei­to o que dis­se­ra. A mai­o­ria dos
grands ig­no­ra­va a ar­te da fal­si­fi­ca­ção, e es­te ho­mem cer­ta­men­te era um de-­
les, mas sa­bia o su­fi­ci­en­te pa­ra en­ten­der que ela não te­ria es­ca­pa­do co­mo
afir­ma­ra. As­sim co­mo os len­çóis não po­de­ri­am ser trans­for­ma­dos em vi­dro.
 Fo­ra is­so, trans­for­mar to­da a pa­re­de em ou­tro ti­po de ro­cha te­ria si­do
di­fí­cil. Ti­nha que mu­dar de­mais, re­es­cre­ver a his­tó­ria de mo­do que as pe-­
drei­ras pa­ra ca­da va­ri­e­da­de de pe­dra fi­cas­sem pró­xi­mas aos de­pó­si­tos de an-­
tra­ci­to e, em ca­da ca­so, um blo­co da ro­cha in­fla­má­vel ti­ves­se si­do ex­traí­do
por en­ga­no. Se­ria um es­for­ço enor­me, qua­se im­pos­sí­vel, so­bre­tu­do sem o
co­nhe­ci­men­to es­pe­cí­fi­co das pe­drei­ras em ques­tão.
A plau­si­bi­li­da­de era a cha­ve pa­ra qual­quer fal­si­fi­ca­ção, má­gi­ca ou não.
As pes­so­as sus­sur­ra­vam que os for­ja­do­res trans­for­ma­vam chum­bo em ou­ro,
sem per­ce­ber que era mui­to, mui­to mais fá­cil fa­zer o con­trá­rio. In­ven­tar
uma his­tó­ria pa­ra uma bar­ra de ou­ro em que, em al­gum mo­men­to do pro-­
ces­so, al­guém a adul­te­rou com chum­bo era uma men­ti­ra plau­sí­vel. O con-­
trá­rio se­ria tão im­pro­vá­vel que um ca­rim­bo que fi­zes­se aque­la trans­for­ma-­
ção não du­ra­ria mui­to.
“Vo­cê me im­pres­si­o­na, Vos­sa Ex­ce­lên­cia”, dis­se Shai en­fim. “Es­tá pen-­
san­do co­mo um fal­si­fi­ca­dor.”
A ex­pres­são de Ga­o­to­na aze­dou.
“Dis­se co­mo um elo­gio”, es­cla­re­ceu ela.
“Eu va­lo­ri­zo ​a ver­da­de, mo­ci­nha. Não fal­si­fi­ca­ções.” Ele a olhou com a
ex­pres­são de um avô de­cep­ci­o­na­do. “Vi do que su­as mãos são ca­pa­zes. Es­sa
có­pia da pin­tu­ra que vo­cê fez... é no­tá­vel. No en­tan­to, foi fei­to em no­me
de men­ti­ras. Que obras-pri­mas vo­cê po­de­ria cri­ar se fo­cas­se na cri­a­ção e na
be­le­za em vez de na ri­que­za e no en­ga­no?
“Mi­nhas cri­a­ções são obras-pri­mas.”
“Não. São có­pi­as da ar­te de ex­ce­lên­cia de ou­tros. O que vo­cê faz é uma
ma­ra­vi­lha téc­ni­ca, mas to­tal­men­te ca­ren­te de es­pí­ri­to.”
Shai qua­se dei­xou o cin­zel es­cor­re­gar com a ten­são cres­cen­te em su­as
mãos. Co­mo ele ou­sa­va? Ame­a­çar exe­cu­tá-la era uma coi­sa, mas in­sul­tar
sua ar­te? Fa­zia com que pa­re­ces­se um da­que­les fal­si­fi­ca­do­res de li­nha de
mon­ta­gem, pro­du­zin­do va­so após va­so!
Ela se acal­mou com di­fi­cul­da­de e for­çou um sor­ri­so. Sua tia Sol uma
vez dis­se­ra a Shai pa­ra sor­rir aos pi­o­res in­sul­tos e ex­plo­dir com os me­no­res.
Des­sa for­ma, ne­nhum ho­mem co­nhe­ce­ria seu co­ra­ção.
“Mas en­tão, co­mo vo­cê vai me con­tro­lar?”, mu­dou de as­sun­to. “Con-­
cluí­mos que es­tou en­tre os mi­se­rá­veis mais per­ver­sos a cru­za­rem os cor­re-­
do­res des­te pa­lá­cio. Vo­cê não po­de me amar­rar e não po­de con­fi­ar em seus
pró­pri­os sol­da­dos pa­ra me man­ter na li­nha...”
“Bem”, res­pon­deu Ga­o­to­na, “sem­pre que pos­sí­vel ob­ser­va­rei o seu tra-­
ba­lho em pes­soa”.
Ela te­ria pre­fe­ri­do Fra­va — pa­re­cia mais fá­cil de ma­ni­pu­lá-la —, mas
da­va pa­ra se vi­rar com Ga­o­to­na.
“Se vo­cê qui­ser...”, avi­sou Shai. “Mas mui­to dis­so se­rá cha­to pa­ra quem
não en­ten­de de fal­si­fi­ca­ção.”
“Não es­tou in­te­res­sa­do em ser en­tre­ti­do”, re­ba­teu Ga­o­to­na, in­di­can­do
o ca­pi­tão Zu com a mão. “Sem­pre que eu es­ti­ver aqui, o ca­pi­tão Zu me
pro­te­ge­rá. Ele é o úni­co dos nos­sos stri­kers a sa­ber a ex­ten­são do fe­ri­men­to
do im­pe­ra­dor, e só ele sa­be do nos­so pla­no com vo­cê. Ou­tros guar­das vi­rão
vi­giá-la du­ran­te o res­to do dia, e vo­cê não de­ve fa­lar com eles so­bre sua ta-­
re­fa. Não po­de ha­ver ru­mo­res so­bre o que es­ta­mos fa­zen­do.”
“Vo­cê não pre­ci­sa se pre­o­cu­par co­mi­go fo­fo­can­do”, dis­se Shai sin­ce­ra-­
men­te pe­la pri­mei­ra vez. “Quan­to mais pes­so­as sou­be­rem de uma fal­si­fi­ca-­
ção, mai­or a pro­ba­bi­li­da­de de ela fa­lhar.”
Além dis­so, ela pen­sou, se eu con­tas­se aos guar­das, vo­cê sem dú­vi­da os
exe­cu­ta­ria pa­ra pre­ser­var seus se­gre­dos. Ela po­dia não gos­tar dos stri­kers,
mas gos­ta­va me­nos ain­da do im­pé­rio, e os guar­das eram ape­nas ou­tro ti­po
de es­cra­vi­za­dos. Shai não se me­tia no ne­gó­cio de ma­tar pes­so­as sem mo­ti-­
vo.
“Ex­ce­len­te”, dis­se Ga­o­to­na. “O se­gun­do mé­to­do pa­ra ga­ran­tir que te­re-­
mos to­da sua... aten­ção pa­ra o nos­so pro­je­to es­pe­ra lá fo­ra. Quan­do qui­ser,
meu bom ca­pi­tão.”
Zu abriu a por­ta. Uma fi­gu­ra en­ca­pu­za­da es­pe­ra­va com os guar­das. A
pes­soa veio até eles. An­da­va ra­pi­da­men­te, mas de uma for­ma não na­tu­ral.
De­pois que Zu fe­chou a pas­sa­gem, a mis­te­ri­o­sa cri­a­tu­ra ti­rou o ca­puz, re­ve-­
lan­do um ros­to com pe­le bran­ca lei­to­sa e olhos ver­me­lhos.
Shai si­bi­lou bai­xi­nho en­tre­den­tes.
“E vo­cê cha­ma o que eu fa­ço de abo­mi­na­ção?”
Ga­o­to­na a ig­no­rou e se le­van­tou da ca­dei­ra pa­ra se di­ri­gir ao re­cém-
che­ga­do.
“Di­ga a ela.”
 O ho­mem pou­sou os lon­gos de­dos bran­cos na por­ta, ins­pe­ci­o­nan­do-a.
“Vou co­lo­car a ru­na aqui”, dis­se ele com uma voz de for­te so­ta­que. “Se
ela sair des­ta sa­la por qual­quer mo­ti­vo, ou se ela adul­te­rar a ru­na na por­ta,
vou sa­ber. E aí meus ani­mais de es­ti­ma­ção vi­rão bus­cá-la.”
Shai es­tre­me­ceu. Olhou fu­ri­o­sa pa­ra Ga­o­to­na.
“Um se­la­dor de san­gue... Vo­cê con­vi­dou um se­la­dor de san­gue pa­ra o
seu pa­lá­cio?”
“Ele se mos­trou ser um trun­fo sig­ni­fi­ca­ti­vo re­cen­te­men­te”, res­pon­deu
Ga­o­to­na. “É le­al e dis­cre­to. E mui­to efi­caz. Há mo­men­tos em que vo­cê
pre­ci­sa... acei­tar a aju­da da es­cu­ri­dão pa­ra con­ter uma ain­da mai­or.”
Shai sil­vou bai­xi­nho no­va­men­te quan­do o se­la­dor de san­gue re­mo­veu
al­go de den­tro de su­as ves­tes. Um ca­rim­bo de al­ma bru­to cri­a­do a par­tir de
um os­so. Seus “ani­mais de es­ti­ma­ção” tam­bém se­ri­am os­sos, fal­si­fi­ca­ções da
vi­da hu­ma­na fei­tas a par­tir dos es­que­le­tos dos mor­tos.
O se­la­dor de san­gue olhou pa­ra ela.
Shai re­cu­ou.
“Vo­cê não acha que eu...”
Zu a pe­gou pe­los bra­ços. Noi­tes, ele era mui­to for­te. Ela en­trou em pâ-­
ni­co. Su­as Mar­cas de Es­sên­cia! Ela pre­ci­sa­va das su­as Mar­cas de Es­sên­cia!
Com elas, po­de­ria lu­tar, es­ca­par, cor­rer...
O stri­ker a cor­tou na par­te de trás do bra­ço. Ela mal sen­tiu a fe­ri­da su-­
per­fi­ci­al, mas lu­tou mes­mo as­sim. O se­la­dor se apro­xi­mou e pin­tou sua
hor­ren­da fer­ra­men­ta com o san­gue de Shai. En­tão se vi­rou e pres­si­o­nou o
ca­rim­bo con­tra o cen­tro da por­ta.
Quan­do re­ti­rou o ob­je­to, dei­xou um se­lo ver­me­lho bri­lhan­te na ma­dei-­
ra. Ti­nha a for­ma de um olho. No mo­men­to em que o ou­tro ca­rim­bou a
por­ta, Shai sen­tiu uma dor agu­da no bra­ço, no lo­cal que ha­via si­do cor­ta-­
da.
Shai en­gas­gou, os olhos ar­re­ga­la­dos. Nun­ca an­tes al­guém ou­sa­ra fa­zer
is­so com ela. Era qua­se me­lhor que ti­ves­se si­do exe­cu­ta­da! Te­ria qua­se si­do
me­lhor que...
Se con­tro­le, dis­se a si mes­ma com in­ten­si­da­de. Se tor­ne al­guém que
con­si­ga li­dar com is­so.
Ela res­pi­rou fun­do e se per­mi­tiu ser ou­tra pes­soa. Uma imi­ta­ção de si
mes­ma que per­ma­ne­cia cal­ma, mes­mo em uma si­tu­a­ção co­mo es­sa. Era
uma far­sa gros­sei­ra, ape­nas um tru­que men­tal, mas fun­ci­o­nou.
Shai se li­vrou de Zu e acei­tou o len­ço que Ga­o­to­na ofe­re­ceu. Fi­tou o
se­la­dor de san­gue en­quan­to a dor em seu bra­ço di­mi­nuía. Ele sor­riu pa­ra
ela com seus lá­bi­os bran­cos e meio trans­lú­ci­dos, co­mo a pe­le de um ver­me.
Deu um ace­no com a ca­be­ça pa­ra Ga­o­to­na an­tes de co­lo­car o ca­puz de vol-­
ta e en­tão saiu da sa­la, fe­chan­do a por­ta atrás de si.
Ela se for­çou a res­pi­rar uni­for­me­men­te, se acal­man­do. Não ha­via su­ti-­
le­za no que o se­la­dor de san­gue fa­zia, eles não ti­nham mui­tos es­crú­pu­los.
Em vez de ha­bi­li­da­de ou ca­pa­ci­da­de ar­tís­ti­ca, eles usa­vam tru­ques e san­gue.
No en­tan­to, seu ofí­cio ti­nha si­do efi­caz. O ho­mem sa­be­ria se Shai saís­se da
sa­la, e ele ti­nha o san­gue fres­co de­la em seu ca­rim­bo, que es­ta­va sin­to­ni­za-­
do com ela. Com is­so, seus ani­mais de es­ti­ma­ção mor­tos-vi­vos se­ri­am ca­pa-­
zes de ca­çá-la, não im­por­ta pa­ra on­de ela cor­res­se.
Ga­o­to­na vol­tou a se sen­tar.
“Vo­cê sa­be o que vai acon­te­cer se vo­cê fu­gir?”
Shai en­ca­rou o ve­lho.
“Ago­ra vo­cê en­ten­de co­mo es­ta­mos de­ses­pe­ra­dos”, com­ple­tou ele su­a-­
ve­men­te, en­tre­la­çan­do os de­dos. “Se vo­cê fu­gir, nós a en­tre­ga­re­mos ao se­la-­
dor. Seus os­sos se tor­na­rão o pró­xi­mo ani­mal de es­ti­ma­ção de­le. Es­sa pro-­
mes­sa foi tu­do o que ele exi­giu co­mo pa­ga­men­to. Bem, acho que de­ve co-­
me­çar seu tra­ba­lho ago­ra, for­ja­do­ra. Fa­ça is­so di­rei­to e vo­cê vai es­ca­par des-­
se des­ti­no.”
 Dia cin­co

E Shai tra­ba­lhou.
Co­me­çou in­ves­ti­gan­do a vi­da do im­pe­ra­dor. Pou­cas pes­so­as en­ten­di­am
o quan­to a fal­si­fi­ca­ção era ba­se­a­da em es­tu­do e pes­qui­sa. Era uma ar­te que
qual­quer ho­mem ou mu­lher po­de­ria apren­der. Exi­gia ape­nas mão fir­me e
aten­ção aos de­ta­lhes.
Is­so e a dis­po­si­ção de pas­sar se­ma­nas, me­ses e até anos pre­pa­ran­do o ca-­
rim­bo ide­al.
Mas ela não ti­nha anos. Sen­tia-se pres­si­o­na­da ao ler bi­o­gra­fia após bi­o-­
gra­fia, e mui­tas ve­zes fi­ca­va acor­da­da até tar­de fa­zen­do ano­ta­ções. Não
acha­va que po­de­ria fa­zer o que que­ri­am. Cri­ar uma fal­si­fi­ca­ção crí­vel da al-­
ma de ou­tra pes­soa, ain­da mais em tão pou­co tem­po, não era pos­sí­vel. In-­
fe­liz­men­te, ti­nha que man­ter a far­sa en­quan­to pla­ne­ja­va uma fu­ga.
Não dei­xa­vam que saís­se do quar­to. Era obri­ga­da a usar um pe­ni­co
quan­do a na­tu­re­za exi­gia e, pa­ra os ba­nhos, eram en­vi­a­dos uma ba­nhei­ra
com água mor­na e pa­nos. Es­ta­va sob su­per­vi­são o tem­po to­do, até en­quan-­
to se ba­nha­va.
O se­la­dor de san­gue vi­nha to­das as ma­nhãs pa­ra re­no­var sua mar­ca na
por­ta. A ca­da vez, o ato exi­gia um pou­co do san­gue de­la. Em pou­co tem­po,
os bra­ços fi­ca­ram co­ber­tos de cor­tes ra­sos.
Tam­bém Ga­o­to­na a vi­si­ta­va sem­pre. O ve­lho ar­bi­ter a es­tu­da­va en-­
quan­to ela lia, ob­ser­van­do-a com aque­les olhos que jul­ga­vam, mas não odi-­
a­vam.
En­quan­to tra­ça­va seus pla­nos, Shai che­gou a uma con­clu­são: pa­ra ser
li­vre, te­ria que ma­ni­pu­lar aque­le ho­mem de al­gum jei­to.
 Dia do­ze

Shai pres­si­o­nou o ca­rim­bo na su­per­fí­cie da me­sa.

Co­mo sem­pre, o ca­rim­bo afun­dou li­gei­ra­men­te no ma­te­ri­al. Um ca-­
rim­bo da al­ma dei­xa­va um se­lo que po­dia ser sen­ti­do, não im­por­tan­do de
que ma­te­ri­al fos­se fei­to. Ela deu meia-vol­ta com o ob­je­to — es­sa ação não
bor­rou a tin­ta, em­bo­ra não sou­bes­se ex­pli­car por quê. Um de seus men­to-­
res ha­via en­si­na­do que era por­que a es­sa al­tu­ra o ca­rim­bo es­ta­va to­can­do a
al­ma do ob­je­to, e não mais sua pre­sen­ça fí­si­ca.
Quan­do re­ti­rou o ca­rim­bo, um se­lo ver­me­lho bri­lha­va na ma­dei­ra co-­
mo se ti­ves­se si­do es­cul­pi­do ali. A trans­for­ma­ção se es­pa­lhou a par­tir da
mar­ca em uma on­da. O ce­dro las­ca­do, cin­za e fos­co da me­sa fi­cou bo­ni­to e
bem cui­da­do, com uma pá­ti­na que re­fle­tia a luz das ve­las.
Pou­sou os de­dos na no­va me­sa, que se tor­na­ra ma­cia ao to­que. As bor-­
das e as per­nas es­ta­vam ago­ra lin­da­men­te es­cul­pi­das, mar­te­la­das aqui e ali
com pra­ta.
Ga­o­to­na se en­di­rei­tou na ca­dei­ra, abai­xan­do o li­vro que es­ta­va len­do.
Zu se re­me­xeu de des­con­for­to ao ver a fal­si­fi­ca­ção.
“O que foi is­so?”, per­gun­tou o ar­bi­ter.
“Es­ta­va can­sa­da das far­pas”, res­pon­deu ela, se re­cos­tan­do na ca­dei­ra,
que ran­geu. Vo­cê é a pró­xi­ma, pen­sou.
Ga­o­to­na se le­van­tou e ca­mi­nhou até a me­sa. Ele a to­cou, co­mo se es­pe-­
ras­se que a trans­for­ma­ção fos­se uma me­ra ilu­são. Não era. A be­la me­sa ago-­
ra pa­re­cia ter­ri­vel­men­te des­lo­ca­da na sa­la su­ja.
“É is­so que vo­cê tem fei­to?”
“Es­cul­pir me aju­da a pen­sar.”
 “Vo­cê de­ve­ria fo­car na sua ta­re­fa!”, ex­cla­mou Ga­o­to­na. “Is­so é fri­vo­li-­
da­de. O pró­prio im­pé­rio es­tá em pe­ri­go!”
Não, pen­sou Shai. Não o im­pé­rio em si, mas o seu do­mí­nio so­bre ele.
In­fe­liz­men­te, de­pois de on­ze di­as ain­da não en­con­tra­ra al­go que pu­des­se
ex­plo­rar em Ga­o­to­na.
“Es­tou tra­ba­lhan­do no seu pro­ble­ma, Ga­o­to­na”, res­pon­deu. “O que
me pe­di­ram não é uma ta­re­fa fá­cil.”
“E mu­dar aque­la me­sa foi fá­cil?”
“Cla­ro que sim. Tu­do o que eu ti­ve que fa­zer foi re­es­cre­ver o pas­sa­do
de­la pa­ra que fos­se bem cui­da­da em vez de ter si­do aban­do­na­da. Is­so não
re­quer ne­nhum es­for­ço.”
Ga­o­to­na he­si­tou, mas aca­bou se ajo­e­lhan­do ao la­do da me­sa.
“Es­sas es­cul­tu­ras, es­sas in­crus­ta­ções… não fa­zi­am par­te da me­sa ori­gi-­
nal.”
“Tal­vez eu te­nha acres­cen­ta­do uma coi­sa ou du­as.”
Shai não ti­nha cer­te­za se a fal­si­fi­ca­ção fun­ci­o­na­ria. Em pou­cos mi­nu-­
tos, o se­lo po­de­ria eva­po­rar e a me­sa vol­tar ao es­ta­do an­te­ri­or. No en­tan­to,
es­ta­va con­ven­ci­da de que ha­via ima­gi­na­do bem o pas­sa­do do ob­je­to. Al­gu-­
mas das his­tó­ri­as que le­ra men­ci­o­na­vam a ori­gem de cer­tos pre­sen­tes. Sus-­
pei­ta­va que aque­la me­sa vi­e­ra da dis­tan­te Svor­den, pre­sen­te­a­da ao pre­de-­
ces­sor do Im­pe­ra­dor Ash­ra­van. E o ten­so re­la­ci­o­na­men­to com Svor­den fi-­
ze­ra com que guar­das­sem a me­sa e a es­que­ces­sem por com­ple­to.
“Não re­co­nhe­ço es­sa pe­ça”, afir­mou Ga­o­to­na, ain­da olhan­do pa­ra a
me­sa.
“Por que de­ve­ria?”
“Es­tu­dei a fun­do ar­tes an­ti­gas”, res­pon­deu Ga­o­to­na. “É da di­nas­tia Vi-­
va­re?
“Não.”
“Uma imi­ta­ção da obra de Cham­rav?”
“Não.”
“O que é en­tão?”
“Na­da”, fa­lou Shai exas­pe­ra­da. “Não imi­ta na­da. Só foi con­ver­ti­da nu-­
ma ver­são me­lhor de si mes­ma.”
Es­sa era uma das gran­des má­xi­mas da boa fal­si­fi­ca­ção: se o ori­gi­nal fos-­
se me­lho­ra­do, mes­mo que só um ti­qui­nho, as pes­so­as com frequên­cia acei-­
ta­ri­am, por­que no fim se­ria uma ver­são su­pe­ri­or.
Ga­o­to­na se le­van­tou, com uma ex­pres­são pre­o­cu­pa­da. Con­cluiu ou­tra
vez que es­tou des­per­di­çan­do meu ta­len­to, pen­sou Shai com des­con­for­to
en­quan­to afas­ta­va da sua fren­te de­ze­nas de re­la­tó­ri­os so­bre a vi­da do im­pe-­
ra­dor, que fo­ram fei­tos a seu pe­di­do e que vi­e­ram dos ser­vos do pa­lá­cio.
Não que­ria só as his­tó­ri­as ofi­ci­ais. Pre­ci­sa­va de au­ten­ti­ci­da­de, não de re­ci­ta-­
ções va­zi­as.
Ga­o­to­na se sen­tou de vol­ta na ca­dei­ra.
“Não ve­jo co­mo trans­for­mar es­sa me­sa po­de­ria ter exi­gi­do tão pou­co
tra­ba­lho, em­bo­ra cla­ra­men­te de­va ser mui­to mais sim­ples do que o que vo-­
cê foi so­li­ci­ta­da a fa­zer. Am­bas as coi­sas me pa­re­cem in­crí­veis.”
“Mu­dar uma al­ma hu­ma­na é mui­to mais di­fí­cil.”
“En­ten­do o con­cei­to, mas não as es­pe­ci­fi­ci­da­des. Por que é tão di­fí­cil?”
Ela o en­ca­rou. Ele quer sa­ber mais do que es­tou fa­zen­do aqui, pen­sou,
pa­ra sa­ber se pla­ne­jo mes­mo fu­gir. Ele sa­bia que Shai de­via es­tar pla­ne­jan-­
do al­go, é cla­ro, em­bo­ra am­bos fin­gis­sem que não es­ta­vam ci­en­tes dis­so.
“Cer­to”, dis­se ela, se le­van­tan­do e se apro­xi­man­do da pa­re­de do quar­to.
“Va­mos fa­lar so­bre a Fal­si­fi­ca­ção. A ce­la em que vo­cê me tran­cou ti­nha
uma pa­re­de de qua­ren­ta e qua­tro ti­pos de pe­dra, prin­ci­pal­men­te pa­ra me
man­ter dis­traí­da. Se eu qui­ses­se ten­tar es­ca­par, pri­mei­ro pre­ci­sa­ria des­co-­
brir a dis­po­si­ção e a ori­gem de ca­da blo­co. Por quê?”
“Pa­ra que vo­cê pu­des­se cri­ar uma Fal­si­fi­ca­ção da pa­re­de, ob­vi­a­men­te.”
“Mas por que de to­dos eles?”, in­sis­tiu. “Por que não ape­nas mu­dar um
blo­co ou al­guns? Por que não ape­nas fa­zer um bu­ra­co gran­de o su­fi­ci­en­te
pa­ra que pu­des­se pas­sar e cri­ar um tú­nel?”
“Bem...” Ga­o­to­na fran­ziu a tes­ta. “Não te­nho ideia.”
Shai to­cou a pa­re­de ex­ter­na do quar­to. Ha­via si­do pin­ta­da, em­bo­ra a
pin­tu­ra es­ti­ves­se des­cas­can­do em vá­ri­os pon­tos. Da­va pa­ra sen­tir as di­fe­ren-­
tes pe­dras.
“To­das as coi­sas exis­tem em três rei­nos, Ga­o­to­na. Fí­si­co, Cog­ni­ti­vo e
Es­pi­ri­tu­al. O Rei­no Fí­si­co é o que sen­ti­mos, o que te­mos di­an­te de nós. O
Rei­no Cog­ni­ti­vo é co­mo ve­mos um ob­je­to e co­mo es­se ob­je­to se vê. O Rei-­
no Es­pi­ri­tu­al con­tém a al­ma do ob­je­to, sua es­sên­cia, bem co­mo as for­mas
pe­las quais es­tá co­nec­ta­do às coi­sas e às pes­so­as ao seu re­dor.”
“Vo­cê de­ve en­ten­der que não acre­di­to nas su­as su­pers­ti­ções”, re­tru­cou
Ga­o­to­na.
“Sim, em vez dis­so vo­cê ado­ra o sol”, res­pon­deu ela, sem con­se­guir evi-­
tar o tom sar­cás­ti­co em sua voz. “Ou me­lhor, oi­ten­ta sóis, acre­di­tan­do que,
em­bo­ra to­dos se­jam exa­ta­men­te iguais, um sol di­fe­ren­te nas­ce a ca­da dia.
Bem, vo­cê que­ria sa­ber co­mo a Fal­si­fi­ca­ção fun­ci­o­na e por que a al­ma do
im­pe­ra­dor se­rá di­fí­cil de re­pli­car. Os rei­nos são im­por­tan­tes pa­ra is­so.”
“Mui­to bem.”
“É as­sim que fun­ci­o­na. Quan­to mais tem­po um ob­je­to exis­te co­mo um
to­do e quan­to mais tem­po é vis­to nes­se es­ta­do, mais for­te e com­ple­to se
tor­na seu sen­so de iden­ti­da­de. Es­ta me­sa é com­pos­ta por vá­ri­as pe­ças de
ma­dei­ra uni­das, mas nós não a ve­mos as­sim. Ve­mos co­mo um to­do.
“Pa­ra Fal­si­fi­car a me­sa, de­vo com­pre­en­dê-la co­mo um to­do. O mes­mo
acon­te­ce com uma pa­re­de. Es­sa pa­re­de exis­te tem­po su­fi­ci­en­te pa­ra se ver
co­mo uma úni­ca en­ti­da­de. Tal­vez eu pu­des­se for­jar ca­da blo­co se­pa­ra­da-­
men­te, por­que eles ain­da po­dem ser di­fe­ren­tes o su­fi­ci­en­te, mas is­so se­ria
di­fí­cil, pois a pa­re­de quer agir co­mo um to­do.”
“A pa­re­de... quer ser con­si­de­ra­da co­mo um to­do?”, per­gun­tou ele com
voz inex­pres­si­va.
“Sim.”
“Vo­cê es­tá in­si­nu­an­do que a pa­re­de tem uma al­ma...”
“To­das as coi­sas têm”, con­fir­mou ela. “Ca­da ob­je­to se vê co­mo al­go. A
co­ne­xão e a in­ten­ção são vi­tais. Por is­so, Mes­tre Ar­bi­ter, não pos­so sim­ples-­
men­te es­cre­ver uma per­so­na­li­da­de pa­ra o seu im­pe­ra­dor, se­lá-la e pron­to.
Se­te re­la­tó­ri­os que li di­zem que sua cor fa­vo­ri­ta era ver­de. Vo­cê sa­be por
quê?
“Não”, res­pon­deu. “E vo­cê?”
“Ain­da não te­nho cer­te­za”, dis­se Shai. “Acho que é por­que o ir­mão de-­
le, que mor­reu quan­do ti­nha seis anos, sem­pre gos­tou. O im­pe­ra­dor se ape-­
gou à cor, já que is­so o faz se lem­brar do fa­le­ci­do. Po­de ha­ver um to­que de
na­ci­o­na­lis­mo tam­bém, já que ele nas­ceu em Ukur­gi, on­de a ban­dei­ra pro-­
vin­ci­al é pre­do­mi­nan­te­men­te ver­de.
Ga­o­to­na pa­re­ceu pre­o­cu­pa­do.
 “Vo­cê pre­ci­sa co­nhe­cer es­ses de­ta­lhes es­pe­cí­fi­cos?”
“Noi­tes, se pre­ci­so! E mil coi­sas igual­men­te de­ta­lha­das. Pos­so er­rar al-­
gu­mas. Vou er­rar al­gu­mas. A mai­o­ria de­las, es­pe­ro, não fa­rá di­fe­ren­ça. Elas
tor­na­rão a per­so­na­li­da­de um pou­co di­fe­ren­te, mas ca­da pes­soa mu­da to­dos
os di­as de qual­quer ma­nei­ra. No en­tan­to, se eu er­rar mui­to, a per­so­na­li­da-­
de não im­por­ta­rá, por­que o se­lo não irá fun­ci­o­nar. Ou pe­lo me­nos, não
du­ra­rá o su­fi­ci­en­te pa­ra ser­vir de al­gu­ma coi­sa. Su­po­nho que, se o seu im-­
pe­ra­dor pre­ci­sar ser se­la­do a ca­da quin­ze mi­nu­tos, se­rá im­pos­sí­vel man­ter a
far­sa.”
“Vo­cê con­cluiu cor­re­ta­men­te.”
Shai sen­tou-se com um sus­pi­ro e co­me­çou a exa­mi­nar su­as ano­ta­ções.
“Vo­cê dis­se que po­de fa­zer is­so”, lem­brou Ga­o­to­na.
“Sim.”
“Vo­cê já fez is­so an­tes, com a sua pró­pria al­ma.”
“Eu co­nhe­ço a mi­nha al­ma”, ex­pli­cou. “Co­nhe­ço a mi­nha pró­pria his-­
tó­ria. Sei o que pos­so mu­dar pa­ra con­se­guir o efei­to que pre­ci­so, e mes­mo
as­sim, fa­zer as mi­nhas pró­pri­as Mar­cas de Es­sên­cia foi di­fí­cil. Ago­ra, não só
te­nho que fa­zer is­so pa­ra ou­tra pes­soa, mas a trans­for­ma­ção pre­ci­sa ser
mui­to mais ex­ten­sa. E eu só te­nho no­ven­ta di­as.
Ga­o­to­na as­sen­tiu len­ta­men­te.
“Ago­ra”, con­ti­nu­ou ela, “vo­cê de­ve­ria me con­tar o que es­tão fa­zen­do
pa­ra man­ter a si­mu­la­ção de que o im­pe­ra­dor es­tá vi­vo e bem.”
“Es­ta­mos fa­zen­do tu­do o que pre­ci­sa ser fei­to.”
“Não es­tou tão con­fi­an­te quan­to vo­cês. Acre­di­to que te­nho um pou­co
mais de ha­bi­li­da­de do que a mai­o­ria pa­ra en­ga­nar as pes­so­as.”
“Acho que vo­cê fi­ca­ria sur­pre­sa”, res­pon­deu o ou­tro. “No fim do dia,
so­mos po­lí­ti­cos.”
“Mui­to bem, con­cor­do. Mas vo­cês es­tão for­ne­cen­do co­mi­da, cer­to?”
“Na­tu­ral­men­te. To­dos os di­as, três re­fei­ções são en­vi­a­das pa­ra os apo-­
sen­tos do im­pe­ra­dor, que re­tor­nam va­zi­as pa­ra a co­zi­nha do pa­lá­cio, em­bo-­
ra, é cla­ro, ele se­ja se­cre­ta­men­te ali­men­ta­do com cal­do. Ele be­be quan­do é
da­do, mas olha pa­ra a fren­te co­mo se fos­se sur­do e mu­do.”
“E o pe­ni­co?”
“Ele não tem con­tro­le so­bre si mes­mo”, dis­se Ga­o­to­na, fa­zen­do uma
ca­re­ta. “Co­lo­ca­mos fral­das ne­le.”
“Meu Deus! E nin­guém tro­ca um pe­ni­co fal­so? Vo­cê não acha que is­so
vai pa­re­cer sus­pei­to? As cri­a­das vão co­men­tar, as­sim co­mo os guar­das que
vi­gi­am a por­ta. Vo­cês pre­ci­sam le­var is­so em con­si­de­ra­ção!”
Ga­o­to­na te­ve a de­cên­cia de co­rar.
“Vou cui­dar dis­so, em­bo­ra não gos­te da ideia de que mais al­guém en­tre
nos apo­sen­tos de­le. Mui­tos po­dem des­co­brir o que acon­te­ceu.”
“En­tão, es­co­lha al­guém em quem con­fie”, dis­se Shai. “Na ver­da­de, es-­
ta­be­le­ça uma re­gra nas por­tas do im­pe­ra­dor de que nin­guém en­tra a me­nos
que te­nha um car­tão com o seu se­lo pes­so­al. E, sim, eu sei por que vo­cê es-­
tá pres­tes a re­tru­car, mas eu tam­bém sei o quão per­fei­ta­men­te bem pro­te­gi-­
dos são os apo­sen­tos do im­pe­ra­dor, is­so fez par­te do que eu es­tu­dei pa­ra in-­
va­dir a ga­le­ria. Mas, ain­da as­sim, a se­gu­ran­ça não é for­te o su­fi­ci­en­te, co­mo
os as­sas­si­nos de­mons­tra­ram. Fa­ça o que es­tou su­ge­rin­do. Quan­to mais bar-­
rei­ras de se­gu­ran­ça hou­ver, me­lhor. Se o que acon­te­ceu com o im­pe­ra­dor se
tor­nar pú­bli­co, não te­nho dú­vi­das de que aca­ba­rei de vol­ta na­que­la ce­la, es-­
pe­ran­do a exe­cu­ção.”
Ga­o­to­na sus­pi­rou, mas aca­bou con­cor­dan­do.
“O que mais vo­cê su­ge­re?”
 Dia de­zes­se­te

Uma bri­sa fres­ca car­re­ga­da com aro­mas des­co­nhe­ci­dos se in­fil­tra­va pe­las

ra­cha­du­ras da ja­ne­la ar­que­a­da de Shai. O mur­mú­rio su­a­ve dos aplau­sos
tam­bém se in­si­nu­ou. Do la­do de fo­ra, a ci­da­de ce­le­bra­va. Del­bahad, um fe-­
ri­a­do que nin­guém co­nhe­cia até dois anos atrás. A Fac­ção da He­ran­ça con-­
ti­nu­a­va de­sen­ter­ran­do e re­vi­ven­do fes­tas an­ti­gas na ten­ta­ti­va de in­flu­en­ci­ar
a opi­nião pú­bli­ca a seu fa­vor.
Mas não aju­da­ria. O im­pé­rio não era uma re­pú­bli­ca, e os úni­cos que
te­ri­am voz na no­me­a­ção de um no­vo im­pe­ra­dor se­ri­am os ar­bi­ters das vá­ri-­
as fac­ções. Shai des­vi­ou sua aten­ção das ce­le­bra­ções e con­ti­nu­ou a ler o diá-­
rio do im­pe­ra­dor.
“De­ci­di, fi­nal­men­te, con­cor­dar com as de­man­das da mi­nha fac­ção”, di-­
zia o diá­rio. “Vou me apre­sen­tar pa­ra o car­go de im­pe­ra­dor, co­mo Ga­o­to­na
tan­tas ve­zes en­co­ra­jou. O Im­pe­ra­dor Ya­zad en­fra­que­ce com sua do­en­ça, e
uma no­va elei­ção se­rá fei­ta em bre­ve.”
Shai fez uma ano­ta­ção. Ga­o­to­na ha­via en­co­ra­ja­do Ash­ra­van a con­quis-­
tar o tro­no. No en­tan­to, mais tar­de no diá­rio, Ash­ra­van fa­la­va de Ga­o­to­na
com des­pre­zo. Por que a mu­dan­ça? Ela con­cluiu a ano­ta­ção e pas­sou pa­ra
ou­tra en­tra­da, anos de­pois.
O diá­rio pes­so­al do Im­pe­ra­dor Ash­ra­van a fas­ci­na­va. Ele o ha­via es­cri­to
com sua pró­pria mão e in­cluí­do ins­tru­ções pa­ra que fos­se des­truí­do após
sua mor­te. Os ar­bi­ters en­tre­ga­ram o diá­rio a ela com re­lu­tân­cia e se jus­ti­fi-­
can­do mui­to, mas o im­pe­ra­dor não ti­nha mor­ri­do. Seu cor­po ain­da vi­via.
Por­tan­to, não ha­via pro­ble­ma em não quei­mar seus es­cri­tos.
To­dos ali fa­la­vam com con­fi­an­ça, mas ela po­dia ver a in­cer­te­za nos seus
olhos. Eram fá­ceis de ler, ex­ce­to Ga­o­to­na, cu­jos pen­sa­men­tos in­ter­nos con-­
ti­nu­a­vam a es­ca­par de­la. Eles não en­ten­di­am o pro­pó­si­to do diá­rio. Por que
es­cre­ver, eles se per­gun­ta­vam, se não fos­se pa­ra a pos­te­ri­da­de? Por que co­lo-­
car seus pen­sa­men­tos no pa­pel se não fos­se com o pro­pó­si­to de que ou­tros
os les­sem?
Da­va no mes­mo, ela pen­sou, que per­gun­tar a um For­ja­dor por que ha-­
ve­ria sa­tis­fa­ção ao cri­ar uma fal­si­fi­ca­ção e vê-la em ex­po­si­ção sem que nin-­
guém sou­bes­se que ve­ne­ra­vam o seu tra­ba­lho, e não do ar­tis­ta ori­gi­nal.
O diá­rio con­ta­va mui­to mais so­bre o im­pe­ra­dor do que as his­tó­ri­as ofi-­
ci­ais, e não ape­nas por cau­sa do con­teú­do. As pá­gi­nas do li­vro es­ta­vam gas-­
tas e man­cha­das de tan­to se­rem vi­ra­das. Ash­ra­van ha­via es­cri­to es­te li­vro
pa­ra ser li­do, mas por ele mes­mo.
Quais me­mó­ri­as Ash­ra­van bus­ca­va tão pro­fun­da­men­te que o te­ria fei­to
ler es­se diá­rio uma vez e de­pois ou­tra e en­tão mais ou­tra? Se­ria vai­da­de,
que­ren­do des­fru­tar da emo­ção de con­quis­tas pas­sa­das? Se­ria, em vez dis­so,
in­se­gu­ran­ça? Pas­sa­va ho­ras pro­cu­ran­do es­sas pa­la­vras, por que que­ria jus­ti-­
fi­car seus er­ros? Ou ha­via ou­tra ra­zão?
A por­ta do quar­to se abriu. Já não ba­ti­am mais. Por que o fa­ri­am, afi-­
nal? Ha­vi­am ne­ga­do a ela qual­quer coi­sa pa­re­ci­da com pri­va­ci­da­de. Ain­da
era uma pri­si­o­nei­ra, mais im­por­tan­te do que uma co­mum, mas ain­da pri­si-­
o­nei­ra.
A Ar­bi­ter Fra­va en­trou, gra­ci­o­sa e de ros­to alon­ga­do, os­ten­tan­do ves­tes
de um vi­o­le­ta su­a­ve. Sua tran­ça cin­za es­ta­va en­tre­la­ça­da com ou­ro e te­ci­do
vi­o­le­ta des­sa vez. O Ca­pi­tão Zu a la­de­a­va. Só pa­ra si, Shai sus­pi­rou, ajus-­
tan­do seus ócu­los. Pla­ne­ja­ra uma noi­te de es­tu­do e or­ga­ni­za­ção, sem in­ter-­
rup­ções, ago­ra que Ga­o­to­na ha­via ido se jun­tar às fes­ti­vi­da­des.
“Fui in­for­ma­da”, co­me­çou Fra­va, “que vo­cê es­tá pro­gre­din­do num rit-­
mo na­da no­tá­vel.”
Shai sol­tou o li­vro.
“Na ver­da­de, es­tou pro­gre­din­do até rá­pi­do. Es­tou pres­tes a ini­ci­ar a
con­fec­ção dos ca­rim­bos. Co­mo lem­brei ao Ar­bi­ter Ga­o­to­na ho­je mes­mo,
ain­da pre­ci­so de al­guém pa­ra tes­tar, e al­guém que co­nhe­ça o im­pe­ra­dor. A
co­ne­xão en­tre eles que me per­mi­ti­rá tes­tar os ca­rim­bos nes­sa pes­soa. Os se-­
los fi­xa­rão por pou­co tem­po, mas o su­fi­ci­en­te pa­ra tes­tar al­gu­mas coi­sas.”
 “Is­so se­rá pro­vi­den­ci­a­do”, re­tru­cou Fra­va, ca­mi­nhan­do ao la­do da me­sa
com a su­per­fí­cie bri­lhan­te. Ela pas­sou um de­do so­bre o mó­vel e de­pois pa-­
rou di­an­te da mar­ca do se­lo ver­me­lho. En­tão, a de­ca­na con­ti­nu­ou a des­li-­
zar o de­do. “Que atro­ci­da­de. De­pois de se dar tan­to tra­ba­lho pa­ra tor­nar a
me­sa mais bo­ni­ta, por que não co­lo­car o se­lo na par­te in­fe­ri­or?”
“Te­nho or­gu­lho do meu tra­ba­lho”, ar­gu­men­tou Shai. “Qual­quer Fal­si-­
fi­ca­dor que ve­ja is­so po­de ins­pe­ci­o­ná-lo e ve­ri­fi­car o que eu fiz.”
Fra­va en­ru­bes­ceu o na­riz.
“Vo­cê não de­ve­ria se or­gu­lhar de al­go as­sim, pe­que­na la­dra. Além dis-­
so, o ob­je­ti­vo do que vo­cê es­tá fa­zen­do não é exa­ta­men­te ocul­tar o fa­to de
que vo­cê o fez?”
“Às ve­zes”, con­cor­dou Shai. “Quan­do es­tou imi­tan­do uma as­si­na­tu­ra
ou fal­si­fi­can­do uma pin­tu­ra, o sub­ter­fú­gio faz par­te do ato. Mas com a Fal-­
si­fi­ca­ção, a ver­da­dei­ra Fal­si­fi­ca­ção, não é pos­sí­vel ocul­tar o que foi fei­to. O
se­lo es­ta­rá sem­pre lá, des­cre­ven­do exa­ta­men­te o que acon­te­ceu.”
Era a es­tra­nha con­tra­di­ção da sua vi­da. A Fal­si­fi­ca­ção não se tra­ta­va
ape­nas dos se­los de al­ma: tra­ta­va-se da ar­te de imi­tar in­te­gral­men­te. Es­cri­ta,
ar­te, se­los pes­so­ais... Uma apren­diz de Fal­si­fi­ca­do­ra, dou­tri­na­da em se­gre­do
por seu po­vo, ab­sor­via to­das as fal­si­fi­ca­ções mun­da­nas an­tes de apren­der a
usar os se­los de al­ma. Os se­los eram a mais al­ta or­dem de sua ar­te, mas
tam­bém os mais di­fí­ceis de es­con­der. Sim, um se­lo po­de­ria ser co­lo­ca­do em
um lo­cal dis­cre­to do ob­je­to e de­pois es­con­di­do. Shai já ha­via fei­to is­so em
al­gu­mas oca­siões. No en­tan­to, en­quan­to hou­ves­se um se­lo em al­gum lu­gar
on­de pu­des­se ser en­con­tra­do, uma Fal­si­fi­ca­ção não po­de­ria ser per­fei­ta.
“Dei­xem-nos”, or­de­nou Fra­va a Zu e aos guar­das.
“Mas...”, pro­tes­tou o stri­ker, dan­do um pas­so à fren­te.
“Não gos­to de ter que re­pe­tir, ca­pi­tão”, en­cer­rou Fra­va.
Zu res­mun­gou pa­ra si mes­mo, mas in­cli­nou a ca­be­ça, obe­di­en­te. Lan-­
çou um olhar du­ro pa­ra Shai — na­que­les di­as, es­sa era pra­ti­ca­men­te a sua
se­gun­da ocu­pa­ção — e saiu com seus ho­mens. A por­ta se fe­chou com um
es­ta­lo. O se­lo de san­gue ain­da es­ta­va fi­xa­do ali, re­no­va­do na­que­la ma­nhã.
O se­la­dor de san­gue vi­nha qua­se to­dos os di­as na mes­ma ho­ra. Shai ha­via
ano­ta­do os de­ta­lhes es­pe­cí­fi­cos. Nos di­as em que ele che­ga­va um pou­co
atra­sa­do, seu se­lo co­me­ça­va a es­cu­re­cer pou­co an­tes de ele sur­gir. Sem­pre
che­ga­va a tem­po de re­no­vá-lo, mas tal­vez um dia...
Fra­va olhou fi­xa­men­te pa­ra ela com seus olhos cal­cu­lis­tas.
Shai sus­ten­tou o olhar de­la sem pis­car.
“Zu pen­sa que vou fa­zer al­go hor­rí­vel en­quan­to es­ta­mos so­zi­nhas.”
“Zu é sim­pló­rio”, dis­se Fra­va, “em­bo­ra se­ja útil quan­do se tra­ta de ma-­
tar al­guém. E es­pe­ra­mos que vo­cê nun­ca te­nha que ex­pe­ri­men­tar a efi­cá­cia
de­le em pri­mei­ra mão.”
“Vo­cê não fi­ca pre­o­cu­pa­da?”, in­da­gou Shai. “Es­tá so­zi­nha em uma sa­la
com um mons­tro.”
“Es­tou so­zi­nha em uma sa­la com uma opor­tu­nis­ta”, re­tor­quiu Fra­va,
in­do em di­re­ção à por­ta pa­ra exa­mi­nar o se­lo que es­ta­va lá. “Vo­cê não vai
me ma­chu­car. Es­tá mui­to cu­ri­o­sa pa­ra sa­ber por que man­dei os guar­das saí-­
rem.”
A ver­da­de é que sei exa­ta­men­te por que man­dou que saís­sem, pen­sou
Shai. E por que vo­cê veio quan­do to­dos os seus co­le­gas ar­bi­ters es­tão ocu-­
pa­dos com o fes­ti­val.
Es­pe­rou que Fra­va fi­zes­se a ofer­ta.
“Vo­cê já pen­sou em quão útil se­ria pa­ra o im­pé­rio ter um im­pe­ra­dor
que ou­vis­se uma voz sá­bia quan­do ela fa­las­se?”, su­ges­ti­o­nou Fra­va.
“Com cer­te­za o im­pe­ra­dor Ash­ra­van já fa­zia is­so”, res­pon­deu Shai. “Às
ve­zes.”
“Sim, em al­gu­mas oca­siões”, con­cor­dou a ar­bi­ter. “Em ou­tras, ele po­dia
ser obs­ti­na­da­men­te to­lo. Não se­ria sur­pre­en­den­te se, após seu re­nas­ci­men-­
to, ele não ti­ves­se mais es­sa ten­dên­cia.”
“Eu pen­sei que vo­cês que­ri­am que ele agis­se exa­ta­men­te co­mo an­tes”,
re­ba­teu Shai. “Tão au­tên­ti­co quan­to pos­sí­vel.”
“Sim, sim. Mas vo­cê é fa­mo­sa por ser uma das me­lho­res Fal­si­fi­ca­do­ras
que já exis­ti­ram, e eu sei por fon­tes con­fiá­veis que vo­cê tem um ta­len­to es-­
pe­ci­al pa­ra se­lar sua pró­pria al­ma. Com cer­te­za vo­cê po­de­ria re­pli­car a al­ma
de Ash­ra­van au­ten­ti­ca­men­te e, ao mes­mo tem­po, fa­zer com que ele es­te­ja
in­cli­na­do a ou­vir a ra­zão quan­do es­sa ra­zão for ex­pres­sa por cer­tos in­di­ví-­
du­os es­pe­cí­fi­cos.”
Noi­tes ar­den­tes, pen­sou Shai. Vo­cê não es­tá dis­pos­ta a di­zer is­so cla­ra-­
men­te, es­tá? Quer que eu cons­trua uma bre­cha pa­ra a al­ma do im­pe­ra­dor, e
nem mes­mo tem a de­cên­cia de se en­ver­go­nhar dis­so.
“Eu po­de­ria con­si­de­rar fa­zer al­go as­sim”, sol­tou Shai, co­mo se es­ti­ves­se
con­si­de­ran­do is­so pe­la pri­mei­ra vez. “Mas se­ria di­fí­cil. Pre­ci­sa­ria de uma re-­
com­pen­sa que va­les­se o es­for­ço.”
“Uma re­com­pen­sa jus­ta se­ria apro­pri­a­da”, con­cor­dou Fra­va, vi­ran­do-se
pa­ra ela. “Sei que vo­cê pro­va­vel­men­te ti­nha pla­ne­ja­do dei­xar a Se­de Im­pe-­
ri­al de­pois de ser li­ber­ta­da, mas por quê? Es­ta ci­da­de po­de­ria ser um lu­gar
cheio de gran­des opor­tu­ni­da­des pa­ra vo­cê, com um go­ver­nan­te com­pre­en-­
si­vo no tro­no.”
“Se­ja mais cla­ra, ar­bi­ter”, exi­giu Shai, afi­a­da. “Ain­da te­nho uma lon­ga
noi­te de es­tu­do en­quan­to os ou­tros ce­le­bram. Não es­tou com dis­po­si­ção
pa­ra jo­gos de pa­la­vras.”
“A ci­da­de des­fru­ta de um prós­pe­ro ne­gó­cio de con­tra­ban­do”, ex­pli­cou
Fra­va. “Ras­treá-lo é um dos meus pas­sa­tem­pos. Se­ria útil ter al­guém com-­
pe­ten­te cui­dan­do dis­so pa­ra mim. Da­ria es­sa fun­ção a vo­cê.”
Es­se sem­pre foi o er­ro de­la, pre­su­mir que sa­bi­am por que Shai fa­zia o
que fa­zia. Pre­su­mir que ela agar­ra­ria uma opor­tu­ni­da­de co­mo es­sa, pre­su-­
mir que um con­tra­ban­dis­ta e um Fal­si­fi­ca­dor eram a mes­ma coi­sa só por-­
que am­bos de­so­be­de­ci­am as leis dos ou­tros.
“Pa­re­ce agra­dá­vel”, res­pon­deu Shai, exi­bin­do o seu sor­ri­so mais ge­nuí-­
no, aque­le com um to­que vi­sí­vel de pu­ra en­ga­na­ção.
Fra­va sor­riu am­pla­men­te em res­pos­ta.
“Dei­xo vo­cê con­si­de­rar a pro­pos­ta” en­cer­rou, e de­pois de abrir a por­ta,
deu um ta­pi­nha pa­ra que os guar­das en­tras­sem no­va­men­te.
Shai afun­dou na ca­dei­ra, hor­ro­ri­za­da. Não pe­la pro­pos­ta, que es­ta­va es-­
pe­ran­do há vá­ri­os di­as, mas por­que aca­ba­va de com­pre­en­der as im­pli­ca-­
ções. Aque­la no­va ofer­ta, na­tu­ral­men­te, era fal­sa. Fra­va po­de­ria cum­prir,
mas não o fa­ria. Mes­mo as­su­min­do que a mu­lher não ti­ves­se pla­ne­ja­do ma-­
tar Shai, es­sa ofer­ta se­la­va es­sa pos­si­bi­li­da­de.
No en­tan­to, ha­via mais. Mui­to mais.
Pe­lo que ela acha, aca­bou de plan­tar na mi­nha ca­be­ça a ideia de po­der
con­tro­lar o im­pe­ra­dor. Fra­va não con­fi­a­rá na mi­nha Fal­si­fi­ca­ção. Ela es­pe­ra
que eu in­cor­po­re bre­chas por con­ta pró­pria, bre­chas que me da­rão o con-­
tro­le ab­so­lu­to so­bre Ash­ra­van, e não a ela.
 O que is­so sig­ni­fi­ca­va?
Que Fra­va ti­nha ou­tro Fal­si­fi­ca­dor em es­pe­ra. Pro­vá­vel que al­guém sem
o ta­len­to ou a au­dá­cia pa­ra ten­tar fal­si­fi­car a al­ma de ou­tra pes­soa, mas que
po­de­ria exa­mi­nar o tra­ba­lho de Shai e en­con­trar as bre­chas que ela in­tro­du-­
zis­se. Es­se Fal­si­fi­ca­dor se­ria mais con­fiá­vel e po­de­ria re­es­cre­ver o tra­ba­lho
de Shai pa­ra co­lo­car Fra­va no co­man­do. Eles até po­de­ri­am con­cluir o tra-­
ba­lho, se ela o adi­an­tas­se o su­fi­ci­en­te.
Shai ti­nha a in­ten­ção de usar os cem di­as com­ple­tos pa­ra pla­ne­jar sua
fu­ga, mas de re­pen­te per­ce­beu que sua eli­mi­na­ção re­pen­ti­na po­de­ria acon-­
te­cer a qual­quer mo­men­to. Quan­to mais per­to ela es­ti­ves­se de con­cluir o
pro­je­to, mais pro­vá­vel se­ria que is­so acon­te­ces­se.
 Dia trin­ta

“Isso é no­vo”, dis­se Ga­o­to­na, ins­pe­ci­o­nan­do a ja­ne­la de vi­tral.

Fo­ra um gol­pe de ins­pi­ra­ção par­ti­cu­lar­men­te gra­ti­fi­can­te por par­te de
Shai. As ten­ta­ti­vas de for­jar a ja­ne­la pa­ra cri­ar uma ver­são apri­mo­ra­da ha­vi-­
am fa­lha­do re­pe­ti­das ve­zes, e após al­guns mi­nu­tos, a ja­ne­la re­tor­na­va à sua
for­ma ra­cha­da e cur­va­da.
En­tão Shai en­con­trou um pe­da­ço de vi­dro co­lo­ri­do en­fi­a­do em um dos
la­dos do ba­ten­te. Ela per­ce­beu que a ja­ne­la, em al­gum mo­men­to, fo­ra uma
pe­ça de vi­tral, co­mo mui­tas do pa­lá­cio. Ti­nha si­do que­bra­da e, o que quer
que ti­ves­se des­truí­do a ja­ne­la, tam­bém en­tor­ta­ra o ba­ten­te, cri­an­do aque­las
aber­tu­ras que dei­xa­vam en­trar o ven­to ge­la­do.
Em vez de con­ser­tá-la co­mo de­ve­ria ter si­do fei­to, al­guém co­lo­ca­ra vi-­
dro co­mum na ja­ne­la e dei­xa­ra-o ra­char. Um se­lo de Shai no can­to in­fe­ri­or
di­rei­to a ha­via res­tau­ra­do, re­es­cre­ven­do sua his­tó­ria pa­ra que um ha­bi­li­do­so
ar­te­são a ti­ves­se en­con­tra­do caí­da e a re­fei­to. Es­se se­lo fun­ci­o­na­ra ime­di­a­ta-­
men­te. Mes­mo de­pois de to­do es­se tem­po, a ja­ne­la ain­da se via co­mo al­go
be­lo.
Ou tal­vez ela que es­ti­ves­se vol­tan­do a fi­car ro­mân­ti­ca.
“Vo­cê dis­se que tra­ria al­guém pa­ra eu tes­tar ho­je”, dis­se Shai, so­pran­do
a po­ei­ra do fi­nal de um ca­rim­bo re­cém-en­ta­lha­do.
Ao con­trá­rio do que fi­ze­ra na par­te da fren­te, que es­ta­va ela­bo­ra­da­men-­
te en­ta­lha­da, ela gra­va­ra uma sé­rie de mar­cas rá­pi­das na par­te de trás. A
mar­ca de fi­xa­ção, que con­cluía ca­da ca­rim­bo, in­di­can­do que não ha­ve­ria
mais en­ta­lhes. Shai sem­pre gos­tou que a sua se pa­re­ces­se com a for­ma de
Mai­Pon, sua ter­ra na­tal.
 Com es­sas mar­cas fei­tas, ela se­gu­rou o ca­rim­bo so­bre uma cha­ma. Is­so
era uma pro­pri­e­da­de da pe­dra da al­ma: o fo­go a en­du­re­cia, im­pe­din­do que
se que­bras­se. Não ha­via ne­ces­si­da­de de dar es­se pas­so, pois as mar­cas de fi-­
xa­ção na par­te su­pe­ri­or eram tu­do o que re­al­men­te pre­ci­sa­va, e ela po­de­ria
en­ta­lhar um ca­rim­bo de qual­quer coi­sa, des­de que o en­ta­lhe fos­se pre­ci­so.
No en­tan­to, a pe­dra da al­ma era va­lo­ri­za­da por cau­sa des­se pro­ces­so de en-­
du­re­ci­men­to. As­sim que to­do o ob­je­to fi­cou ene­gre­ci­do pe­la cha­ma da ve­la
— pri­mei­ro uma ex­tre­mi­da­de e de­pois a ou­tra —, ela o er­gueu e so­prou
com for­ça. Flo­cos de fu­li­gem vo­a­ram com o as­so­pro, re­ve­lan­do a be­la pe­dra
mar­mo­re­a­da ver­me­lha e cin­za por bai­xo.
“Sim”, res­pon­deu Ga­o­to­na. “Al­guém pa­ra tes­tar. Co­mo pro­me­ti­do, eu
trou­xe.”
Ga­o­to­na atra­ves­sou a pe­que­na sa­la em di­re­ção à por­ta, on­de Zu es­ta­va
de guar­da. Shai re­cos­tou-se na ca­dei­ra, que for­ja­ra em al­go mui­to mais
con­for­tá­vel al­guns di­as atrás, e es­pe­rou. Fez uma apos­ta con­si­go mes­ma.
Se­ria o su­jei­to um dos guar­das do im­pe­ra­dor? Ou se­ria al­gum fun­ci­o­ná­rio
hu­mil­de do pa­lá­cio, tal­vez o ho­mem que ano­ta­va as pa­la­vras de Ash­ra­van?
Qual pes­soa os ar­bi­ters for­ça­ri­am a su­por­tar a blas­fê­mia de Shai em no­me
de um su­pos­to bem mai­or?
Ga­o­to­na sen­tou-se na ca­dei­ra ao la­do da por­ta.
“E en­tão?”, per­gun­tou ela.
Ele er­gueu os bra­ços ao la­do do cor­po.
“Vo­cê po­de co­me­çar.”
Shai apoi­ou os pés no chão e se sen­tou ere­ta.
“Vo­cê?”
“Sim.”
“Vo­cê é um dos ar­bi­ters! Uma das pes­so­as mais po­de­ro­sas do im­pé­rio!”
“Ah”, des­con­si­de­rou ele. “Não ti­nha no­ta­do. Eu aten­do às su­as es­pe­ci­fi-­
ca­ções. Sou do se­xo mas­cu­li­no, nas­ci no mes­mo lu­gar que Ash­ra­van e o co-­
nhe­ci mui­to bem.”
“Mas...” Shai fi­cou sem pa­la­vras.
Ga­o­to­na in­cli­nou-se pa­ra a fren­te, unin­do as mãos.
“De­ba­te­mos is­so por se­ma­nas. Ou­tras op­ções fo­ram apre­sen­ta­das, mas
foi de­ter­mi­na­do que não po­de­ría­mos, de boa cons­ci­ên­cia, or­de­nar que um
de nos­sos com­pa­tri­o­tas pas­sas­se por es­sa blas­fê­mia. A úni­ca con­clu­são foi
ofe­re­cer um de nós mes­mos.”
Shai se sa­cu­diu pa­ra sair do cho­que. Fra­va não te­ria ne­nhum pro­ble­ma
em or­de­nar que ou­tra pes­soa fi­zes­se is­so, ela pen­sou. Nem os ou­tros. Vo­cê
que de­ve ter in­sis­ti­do nis­so, Ga­o­to­na.
Os ou­tros ar­bi­ters o con­si­de­ra­vam um ri­val, en­tão era pro­vá­vel que fi-­
cas­sem fe­li­zes em dei­xá-lo cair nas su­pos­ta­men­te ter­rí­veis e dis­tor­ci­das
ações de Shai. O que ela pla­ne­ja­va era per­fei­ta­men­te ino­fen­si­vo, mas não
ha­via co­mo con­ven­cer um grand dis­so.
Ain­da as­sim, ela se en­con­trou de­se­jan­do po­der tran­qui­li­zar Ga­o­to­na
en­quan­to pu­xa­va sua ca­dei­ra pa­ra o la­do de­le e abria a pe­que­na cai­xa de ca-­
rim­bos que ha­via cri­a­do ao lon­go das úl­ti­mas três se­ma­nas.
“Es­ses ca­rim­bos não vão pe­gar”, co­me­çou ela, se­gu­ran­do um de­les. “É
co­mo nós, For­ja­do­res, cha­ma­mos quan­do o se­lo cria uma mu­dan­ça que é
mui­to an­ti­na­tu­ral pa­ra ser es­tá­vel. Du­vi­do que qual­quer um de­les afe­te vo-­
cê por mais de um mi­nu­to, e is­so su­pon­do que eu os te­nha cri­a­do cor­re­ta-­
men­te.”
Ga­o­to­na he­si­tou, de­pois as­sen­tiu.
“A al­ma hu­ma­na é di­fe­ren­te da de um ob­je­to”, con­ti­nu­ou Shai. “Uma
pes­soa es­tá cons­tan­te­men­te cres­cen­do, mu­dan­do, se trans­for­man­do. Is­so
faz com que um se­lo ca­rim­ba­do em uma pes­soa se des­gas­te de uma ma­nei-­
ra que não acon­te­ce com ob­je­tos. Mes­mo no me­lhor dos ca­sos, um se­lo
usa­do em uma pes­soa du­ra ape­nas um dia. Mi­nhas Mar­cas de Es­sên­cia são
um ex­em­plo dis­so. Após cer­ca de vin­te e seis ho­ras, elas de­sa­pa­re­cem.
“En­tão... o im­pe­ra­dor?”
“Se eu fi­zer meu tra­ba­lho bem”, dis­se Shai, “ele pre­ci­sa­rá ser se­la­do to-­
das as ma­nhãs, as­sim co­mo o se­la­dor de san­gue ca­rim­ba mi­nha por­ta to­do
dia. Eu vou in­cor­po­rar ao se­lo ca­pa­ci­da­de de lem­brar, cres­cer e apren­der:
não vol­ta­rá ao mes­mo es­ta­do to­das as ma­nhãs e po­de­rá cons­truir so­bre as
ba­ses de an­tes. No en­tan­to, as­sim co­mo um cor­po hu­ma­no se des­gas­ta e
pre­ci­sa de so­no, um ca­rim­bo de al­mas em um de nós de­ve ser re­de­fi­ni­do.
Fe­liz­men­te, qual­quer um po­de fa­zer o se­la­men­to. Ash­ra­van mes­mo de­ve­rá
ser ca­paz de fa­zer, uma vez que o ca­rim­bo em si es­te­ja pre­pa­ra­do cor­re­ta-­
men­te.”
 Ela en­tre­gou a Ga­o­to­na o ca­rim­bo que se­gu­ra­va, dei­xan­do-o ins­pe­ci­o-­
nar.
“Ca­da um dos ca­rim­bos es­pe­cí­fi­cos que usa­rei ho­je”, con­ti­nu­ou ela,
“mu­da­rá al­go pe­que­no so­bre seu pas­sa­do ou sua per­so­na­li­da­de ina­ta. Co­mo
vo­cê não é Ash­ra­van, as mu­dan­ças não te­rão efei­to. No en­tan­to, vo­cês dois
são pa­re­ci­dos o su­fi­ci­en­te em his­tó­ria pa­ra que os se­los du­rem por um cur-­
to pe­río­do de tem­po, se eu os fiz bem.”
“Quer di­zer que es­se é o pa­drão pa­ra a al­ma do im­pe­ra­dor?”, per­gun­tou
Ga­o­to­na en­quan­to exa­mi­na­va o se­lo.
“Não. Ape­nas a For­ja de uma pe­que­na par­te de sua al­ma. Nem mes­mo
te­nho cer­te­za de que o pro­du­to fi­nal fun­ci­o­ne. Pe­lo que sei, nin­guém ja-­
mais ten­tou al­go exa­ta­men­te as­sim. Mas exis­tem his­tó­ri­as de pes­so­as que
for­ja­ram a al­ma de ou­tra pes­soa pa­ra pro­pó­si­tos per­ver­sos. Es­tou me ba­se-­
an­do nes­se co­nhe­ci­men­to pa­ra al­can­çar o que que­re­mos aqui. Por­tan­to, se
es­ses se­los du­ra­rem pe­lo me­nos um mi­nu­to em vo­cê, de­vem du­rar mui­to
mais no im­pe­ra­dor, já que es­tão har­mo­ni­za­dos com o seu pas­sa­do es­pe­cí­fi-­
co.”
“Uma pe­que­na par­te da al­ma de­le”, re­pe­tiu Ga­o­to­na e de­vol­veu o se­lo
pa­ra Shai. “En­tão, es­ses tes­tes... Vo­cê não usa­rá es­ses ca­rim­bos no pro­du­to
fi­nal?”
“Não, mas vou pe­gar os pa­drões que fun­ci­o­na­rem e in­cor­po­rá-los em
uma cri­a­ção mai­or. Pen­se nes­ses se­los co­mo ca­rac­te­res se­pa­ra­dos em um
gran­de per­ga­mi­nho. Quan­do ter­mi­nar, po­de­rei jun­tá-los to­dos e con­tar
uma his­tó­ria. A his­tó­ria da vi­da e per­so­na­li­da­de de um ho­mem. In­fe­liz-­
men­te, mes­mo que a Fal­si­fi­ca­ção fun­ci­o­ne, ha­ve­rá pe­que­nas di­fe­ren­ças. Su-­
gi­ro que co­me­cem a es­pa­lhar ru­mo­res de que o im­pe­ra­dor foi fe­ri­do. Não
gra­ve­men­te, mas que su­gi­ram que le­vou um bom gol­pe na ca­be­ça. Is­so ex-­
pli­ca­rá as dis­cre­pân­ci­as.”
“Já exis­tem ru­mo­res da mor­te de­le”, res­pon­deu Ga­o­to­na, “es­pa­lha­dos
pe­la Fac­ção Gló­ria.”
“Bem, en­tão di­gam que o que acon­te­ceu é que ele fi­cou fe­ri­do.”
“Mas...”
Shai le­van­tou o se­lo.
“Mes­mo que eu con­si­ga o im­pos­sí­vel, al­go que, avi­so vo­cê, só fiz ra­ra-­
men­te, a Fal­si­fi­ca­ção não te­rá to­das as me­mó­ri­as do im­pe­ra­dor. Só pos­so
in­cluir as coi­sas que pu­de ler ou de­du­zir. Ash­ra­van te­rá ti­do mui­tas con­ver-­
sas pri­va­das que a Fal­si­fi­ca­ção não po­de­rá lem­brar. Pos­so im­preg­ná-lo com
uma agu­da ha­bi­li­da­de pa­ra en­ga­nar, por­que te­nho um en­ten­di­men­to es­pe-­
ci­a­li­za­do des­se ti­po de coi­sa, mas en­ga­nar não sal­va nin­guém a lon­go pra­zo.
Com o tem­po, al­guém per­ce­be­rá que ele tem gran­des la­cu­nas de me­mó­ria.
Es­pa­lhe os ru­mo­res, Ga­o­to­na. Vo­cês vão pre­ci­sar de­les.”
Ele as­sen­tiu, e en­tão en­ro­lou a man­ga pa­ra ex­por o bra­ço ao ca­rim­bo.
Shai le­van­tou o ob­je­to e Ga­o­to­na sus­pi­rou, fe­chou os olhos com for­ça e as-­
sen­tiu no­va­men­te.
Ela pres­si­o­nou o ca­rim­bo con­tra a pe­le. Co­mo sem­pre, quan­do o ca-­
rim­bo to­ca­va a pe­le, pa­re­cia co­mo se es­ti­ves­se pres­si­o­nan­do con­tra al­go rí-­
gi­do, co­mo se o bra­ço de­le ti­ves­se se trans­for­ma­do em pe­dra. O ca­rim­bo
afun­dou le­ve­men­te. Is­so cri­a­va uma sen­sa­ção des­con­cer­tan­te ao tra­ba­lhar
com uma pes­soa. Ela gi­rou o ob­je­to e de­pois o re­ti­rou, dei­xan­do uma mar-­
ca ver­me­lha no bra­ço de Ga­o­to­na. Ela pe­gou o re­ló­gio e ob­ser­vou o pon­tei-­
ro.
O se­lo emi­tia pe­que­nos fi­os de fu­ma­ça ver­me­lha, is­so acon­te­cia ape­nas
quan­do mar­ca­va se­res vi­vos. A al­ma re­sis­tia à re­es­cri­ta. No en­tan­to, o se­lo
não se apa­gou ime­di­a­ta­men­te. Shai sol­tou um sus­pi­ro con­ti­do. Era um
bom si­nal. Ela se per­gun­tou se ca­so ten­tas­se al­go as­sim com o im­pe­ra­dor,
sua al­ma re­sis­ti­ria à in­va­são? Ou, em vez dis­so, acei­ta­ria o se­lo, de­se­jan­do
que cor­ri­gis­se o que ha­via da­do er­ra­do? As­sim co­mo a ja­ne­la ha­via de­se­ja­do
ser res­tau­ra­da à sua an­ti­ga be­le­za. Não sa­bia di­zer.
Ga­o­to­na abriu os olhos.
“Fun­ci­o­na?”, per­gun­tou.
“Pe­gou, por en­quan­to” res­pon­deu ela.
“Não me sin­to di­fe­ren­te.”
“Es­sa é a ideia. Se o im­pe­ra­dor pu­des­se sen­tir os efei­tos do se­lo, ele per-­
ce­be­ria que al­go es­tá er­ra­do. Ago­ra, res­pon­da-me sem pen­sar e fa­le ape­nas
por ins­tin­to. Qual é a sua cor fa­vo­ri­ta?”
“Ver­de”, dis­se ele ime­di­a­ta­men­te.
“Por quê?”
“Por­que...” Ele fi­cou em si­lên­cio, in­cli­nan­do a ca­be­ça. “Por­que sim.”
 “E o seu ir­mão?”
“Mal me lem­bro de­le”, re­ba­teu Ga­o­to­na, en­co­lhen­do os om­bros. “Ele
mor­reu quan­do eu era mui­to jo­vem.”
“Ain­da bem”, fa­lou Shai. “Ele te­ria si­do um im­pe­ra­dor ter­rí­vel se ti­ves-­
sem es­co­lhi­do ele em vez de...”
Ga­o­to­na se le­van­tou.
“Não ou­se fa­lar mal de­le! Vou fa­zer com que vo­cê...”
Ele se in­ter­rom­peu e olhou pa­ra Zu, que ha­via pu­xa­do sua es­pa­da, alar-­
ma­do.
“Eu... Ir­mão...?”
O se­lo se des­fez.
“Um mi­nu­to e cin­co se­gun­dos”, co­me­mo­rou Shai. “Pa­re­ce bom.”
Ga­o­to­na le­vou a mão à ca­be­ça.
“Lem­bro-me de ter ti­do um ir­mão. Mas eu não te­nho ne­nhum, nem
nun­ca ti­ve. Con­si­go me lem­brar de tê-lo ido­la­tra­do, da dor de quan­do ele
mor­reu. Tan­ta dor...”
“Is­so vai pas­sar”, tran­qui­li­zou Shai. “As im­pres­sões de­sa­pa­re­ce­rão co­mo
os ves­tí­gi­os de um pe­sa­de­lo. Den­tro de uma ho­ra, mal se lem­bra­rá do que
o per­tur­bou.”
“To­mei al­gu­mas no­tas”, con­ti­nu­ou ela. “Acho que vo­cê re­a­giu com
mui­ta in­ten­si­da­de ao meu in­sul­to à me­mó­ria do seu ir­mão. Ash­ra­van ado-­
ra­va o ir­mão, mas man­ti­nha seus sen­ti­men­tos ocul­tos por uma sen­sa­ção de
cul­pa, por­que pen­sa­va que tal­vez seu ir­mão pu­des­se ter si­do um im­pe­ra­dor
me­lhor do que ele.”
“O quê? Vo­cê tem cer­te­za?”, per­gun­tou Ga­o­to­na.
“So­bre is­so?”, dis­se Shai. “Sim. Vou pre­ci­sar re­vi­sar um pou­co es­se se­lo,
mas acre­di­to que se­ja ade­qua­do.”
Ga­o­to­na vol­tou a se sen­tar, olhan­do pa­ra ela com olhos sá­bi­os que pa-­
re­ci­am ten­tar per­fu­rá-la, es­ca­var em seu in­te­ri­or.
“Vo­cê sa­be mui­to so­bre as pes­so­as”, co­men­tou.
“É um dos pri­mei­ros pas­sos da nos­sa for­ma­ção”, ex­pli­cou ela. “An­tes
mes­mo de to­car­mos em uma Pe­dra da Al­ma.”
“Tan­to po­ten­ci­al...”, sus­sur­rou Ga­o­to­na.
Shai con­te­ve ime­di­a­ta­men­te um es­tou­ro de rai­va. Co­mo ele ou­sa­va
olhá-la as­sim, co­mo se ela es­ti­ves­se des­per­di­çan­do sua vi­da? Ela ama­va For-­
jar. A emo­ção de uma vi­da se­guin­do em fren­te com ba­se em sua in­te­li­gên-­
cia. Era as­sim, não era?
Ela pen­sou em uma das su­as Mar­cas de Es­sên­cia guar­da­da com as ou-­
tras. Era uma que nun­ca ha­via usa­do, mas, ao mes­mo tem­po, era a mais
pre­ci­o­sa das cin­co.
“Va­mos ten­tar ou­tro”, dis­se Shai, ig­no­ran­do os olhos de Ga­o­to­na. Não
po­dia se dar ao lu­xo de se sen­tir ofen­di­da. Tia Sol sem­pre di­zia que o or­gu-­
lho po­de­ria ser o mai­or pe­ri­go na sua vi­da.
“Tu­do bem”, con­ti­nu­ou Ga­o­to­na, “mas não en­ten­do uma coi­sa. Com
ba­se no que vo­cê me ex­pli­cou até ago­ra so­bre es­se pro­ces­so, não con­si­go
nem ima­gi­nar por que es­ses ca­rim­bos es­tão fun­ci­o­nan­do co­mi­go. Vo­cê não
pre­ci­sa co­nhe­cer a his­tó­ria exa­ta de al­go pa­ra que um se­lo fun­ci­o­ne com
ele?”
“Pa­ra que pe­gue, sim”, res­pon­deu ela. “Co­mo eu dis­se, é uma ques­tão
de plau­si­bi­li­da­de.”
“Mas is­so não é plau­sí­vel de for­ma al­gu­ma! Eu não te­nho ir­mão al-­
gum.”
“Ah, bem, va­mos ver se con­si­go ex­pli­car”, pros­se­guiu Shai, re­cos­tan­do-
se. “Es­tou re­es­cre­ven­do sua al­ma pa­ra que se en­cai­xe na do im­pe­ra­dor da
mes­ma for­ma que re­es­cre­vi a his­tó­ria des­sa ja­ne­la pa­ra in­cluir um vi­tral no-­
vo. Em am­bos os ca­sos, fun­ci­o­na por cau­sa da fa­mi­li­a­ri­da­de. A es­tru­tu­ra da
ja­ne­la sa­be co­mo uma ja­ne­la de vi­dro co­lo­ri­do de­ve ser. Uma vez ela con­te-­
ve vi­dro co­lo­ri­do. Mes­mo que a no­va ja­ne­la não se­ja a mes­ma que exis­tiu
da ou­tra vez, o se­lo fun­ci­o­na por­que o con­cei­to ge­ral de uma ja­ne­la de vi-­
dro co­lo­ri­do foi cum­pri­do.
“Vo­cê pas­sou mui­to tem­po com o im­pe­ra­dor. Sua al­ma es­tá fa­mi­li­a­ri­za-­
da com ele, as­sim co­mo o ba­ten­te da ja­ne­la es­tá fa­mi­li­a­ri­za­do com o vi­dro
co­lo­ri­do. É por is­so que pre­ci­so tes­tar os se­los em al­guém co­mo vo­cê, e não
em mim mes­ma. Quan­do eu mar­co vo­cê, é co­mo... é co­mo se eu apre­sen-­
tas­se a sua al­ma a uma par­te de al­go que ela de­ve­ria co­nhe­cer. Is­so só fun­ci-­
o­na se a par­te for mui­to pe­que­na, mas en­quan­to for, e en­quan­to a al­ma
con­si­de­rar a par­te co­mo uma par­te fa­mi­li­ar de Ash­ra­van, co­mo eu men­ci­o-­
nei, o se­lo vai fun­ci­o­nar por um cur­to pe­río­do an­tes de ser re­jei­ta­do.”
 Ga­o­to­na olhou pa­ra ela, ator­do­a­do.
“Suponho que is­so pa­re­ça com su­pers­ti­ções bo­bas pa­ra vo­cê?”, ar­ris­cou
Shai.
“É bas­tan­te mís­ti­co”, con­cor­dou Ga­o­to­na, es­ten­den­do as mãos à sua
fren­te. “Os ba­ten­tes de uma ja­ne­la que com­pre­en­dem o ‘con­cei­to’ de um
vi­dro co­lo­ri­do? Uma al­ma que com­pre­en­de o con­cei­to de ou­tra al­ma?”
“Es­sas coi­sas exis­tem além de nós”, con­ti­nu­ou ela en­quan­to pre­pa­ra­va
ou­tro se­lo. “Nós pen­sa­mos em ja­ne­las, sa­be­mos so­bre ja­ne­las, en­tão o que é
e o que não é uma ja­ne­la ga­nha sig­ni­fi­ca­do no Rei­no Es­pi­ri­tu­al. Ga­nha vi-­
da, de cer­ta for­ma. Vo­cê po­de acre­di­tar na ex­pli­ca­ção ou não, su­po­nho que
não faz di­fe­ren­ça. O fa­to é que pos­so tes­tar es­ses ca­rim­bos em vo­cê e, se
eles per­ma­ne­ce­rem por pe­lo me­nos um mi­nu­to, se­rá um bom in­di­ca­ti­vo de
que eu des­co­bri al­go.
“O ide­al se­ria tes­tá-los no im­pe­ra­dor, mas em seu es­ta­do ele não con­se-­
gui­ria res­pon­der às mi­nhas per­gun­tas. Pre­ci­so não ape­nas que eles pe­guem,
mas tam­bém que fun­ci­o­nem jun­tos, e is­so exi­gi­rá que vo­cê me ex­pli­que o
que es­tá sen­tin­do pa­ra que eu pos­sa fa­zer os ajus­tes na di­re­ção cer­ta. E ago-­
ra, es­ten­da o bra­ço, por fa­vor.”
“Tu­do bem.”
Ga­o­to­na se pre­pa­rou e Shai pres­si­o­nou ou­tro ca­rim­bo con­tra seu bra­ço.
Ela fi­na­li­zou com meio gi­ro, mas as­sim que re­ti­rou o ob­je­to, o se­lo se dis­si-­
pou em um va­por ver­me­lho.
“Mal­di­ção”, ex­cla­mou Shai.
“O que acon­te­ceu?”, per­gun­tou Ga­o­to­na, le­van­do os de­dos ao bra­ço.
Chei­ra­va a tin­ta co­mum: o se­lo ti­nha de­sa­pa­re­ci­do tão ra­pi­da­men­te que a
tin­ta nem ti­ve­ra tem­po de in­cor­po­rar.
“Na­da, pe­lo vis­to”, res­pon­deu Shai, en­quan­to ins­pe­ci­o­na­va o ca­be­ça­lho
do ca­rim­bo em bus­ca de de­fei­tos. Não en­con­trou ne­nhum. “Eu en­ten­di er-­
ra­do. Bem er­ra­do.”
“Qual era o se­lo?”, per­gun­tou Ga­o­to­na.
“O mo­ti­vo pe­lo qual Ash­ra­van con­cor­dou em se tor­nar im­pe­ra­dor”,
dis­se Shai. “Noi­tes de fo­go. Eu ti­nha cer­te­za de que com­pre­en­de­ra.”
Ba­lan­çou a ca­be­ça em ne­ga­ti­va e guar­dou o ca­rim­bo. Apa­ren­te­men­te,
Ash­ra­van não se ofe­re­ceu pa­ra se tor­nar im­pe­ra­dor im­pul­si­o­na­do por um
de­se­jo pro­fun­do e en­rai­za­do de pro­var seu va­lor pa­ra si mes­mo e pa­ra sua
fa­mí­lia, e es­ca­par da som­bra dis­tan­te, mas pro­lon­ga­da, de seu ir­mão.
“Eu pos­so di­zer por que ele fez is­so, Fal­si­fi­ca­do­ra”, dis­se Ga­o­to­na.
Ela o es­tu­dou.
Es­se ho­mem en­co­ra­jou Ash­ra­van a se can­di­da­tar ao tro­no im­pe­ri­al,
pen­sou. Ash­ra­van aca­bou odi­an­do-o por is­so. Ou pe­lo me­nos é o que des-­
con­fio.
“Mui­to bem”, con­ti­nu­ou ela. “Por quê?”
“Ele que­ria mu­dar as coi­sas”, res­pon­deu Ga­o­to­na. “No im­pé­rio.”
“Is­so não es­tá re­gis­tra­do no diá­rio.”
“Ash­ra­van era um ho­mem hu­mil­de.”
Shai er­gueu uma so­bran­ce­lha. Es­sa re­ve­la­ção não se en­cai­xa­va com os
re­la­tó­ri­os que ela ha­via re­ce­bi­do.
“Sim, ele ti­nha tem­pe­ra­men­to”, pros­se­guiu Ga­o­to­na. “E se vo­cê en­tras-­
se em dis­cus­são com ele, ele cer­ra­ria os den­tes e de­fen­de­ria ve­e­men­te­men­te
seu ar­gu­men­to. Mas o ho­mem... o ho­mem era... No fun­do, era um ho­mem
hu­mil­de. Vo­cê tem que en­ten­der is­so so­bre ele.”
“En­ten­do.”
Vo­cê tam­bém fa­zia com ele, não fa­zia?, pen­sou Shai. Es­sa ex­pres­são de
de­cep­ção, a in­si­nu­a­ção de que po­de­ria ser me­lhor do que era.
Shai não era a úni­ca que sen­tia que Ga­o­to­na a tra­ta­va co­mo uma avó
in­sa­tis­fei­ta. Sa­ber dis­so a fez que­rer des­car­tar o ho­mem co­mo ir­re­le­van­te.
Mas ele se ofe­re­ce­ra pa­ra os tes­tes. Ga­o­to­na con­si­de­ra­va o que ela fa­zia re-­
pug­nan­te e por is­so in­sis­tiu em re­ce­ber a pu­ni­ção ele mes­mo em vez de en-­
vi­ar ou­tra pes­soa.
Vo­cê é ge­nuí­no, não é, ve­lho­te?, pen­sou Shai en­quan­to Ga­o­to­na vol­ta-­
va a se sen­tar com o olhar per­di­do, pen­san­do no im­pe­ra­dor.
Ela se sen­tiu in­qui­e­ta. Em sua pro­fis­são, ha­via mui­tos que zom­ba­vam
dos ho­mens ho­nes­tos, con­si­de­ran­do-os pre­sas fá­ceis. Is­so era uma fa­lá­cia.
Ser ho­nes­to não sig­ni­fi­ca­va ser in­gê­nuo. Um to­lo de­so­nes­to e um to­lo ho-­
nes­to eram igual­men­te fá­ceis de en­ga­nar, ape­nas pre­ci­sa­vam ser abor­da­dos
de ma­nei­ras di­fe­ren­tes. No en­tan­to, um ho­mem que fos­se ho­nes­to e es­per-­
to era sem­pre, sem­pre mais di­fí­cil de en­ga­nar do que al­guém que fos­se de-­
so­nes­to e es­per­to. Sin­ce­ri­da­de. Por de­fi­ni­ção, era mui­to di­fí­cil fal­si­fi­cá-la.
 “No que vo­cê es­tá pen­san­do por trás des­ses seus olhos?”, ques­ti­o­nou
Ga­o­to­na, in­cli­nan­do-se pa­ra fren­te.
“No tan­to que vo­cê de­ve ter tra­ta­do o im­pe­ra­dor da mes­ma ma­nei­ra
que me tra­ta, com frequên­cia in­co­mo­dan­do-o com ser­mões so­bre o que ele
de­ve­ria fa­zer.”
Ga­o­to­na bu­fou.
“É pro­vá­vel. Is­so não sig­ni­fi­ca que meus ar­gu­men­tos fos­sem ou se­jam
in­cor­re­tos. Ele po­de­ria... bem, ele po­de­ria ter fei­to mais do que fez. As­sim
co­mo vo­cê po­de­ria se tor­nar uma ar­tis­ta ma­ra­vi­lho­sa.”
“Mas eu sou.”
“Uma ar­tis­ta de ver­da­de.”
“E eu sou.”
Ga­o­to­na ba­lan­çou a ca­be­ça.
“O qua­dro de Fra­va... Há al­go que nós per­de­mos, não há? Ela or­de­nou
uma aná­li­se da fal­si­fi­ca­ção, e os con­se­lhei­ros en­con­tra­ram al­guns pe­que­nos
er­ros. Eu não po­de­ria vê-los sem aju­da, mas eles es­tão lá. De­pois de pen­sar
nis­so, eles pa­re­cem es­tra­nhos pa­ra mim. As pin­ce­la­das são im­pe­cá­veis, até
ma­gis­trais. O es­ti­lo se en­cai­xa per­fei­ta­men­te. Se vo­cê pu­des­se al­can­çar es­se
ní­vel, por que co­me­teu es­ses er­ros, co­mo co­lo­car a lua mui­to bai­xa? É um
er­ro su­til, mas eu não con­si­go ima­gi­nar que vo­cê te­ria co­me­ti­do um er­ro
as­sim, pe­lo me­nos não in­vo­lun­ta­ri­a­men­te.”
Shai se vi­rou pa­ra pe­gar ou­tro ca­rim­bo.
“A te­la que eles acre­di­tam ser a ori­gi­nal”, con­cluiu Ga­o­to­na, “aque­la
que es­tá pen­du­ra­da no es­cri­tó­rio de Fra­va... Tam­bém é fal­sa, não é?”
“Sim”, ad­mi­tiu Shai com um sus­pi­ro. “Tro­quei as te­las al­guns di­as an-­
tes de ten­tar rou­bar o ce­tro: es­ta­va tes­tan­do a se­gu­ran­ça do pa­lá­cio. En­trei
na ga­le­ria, de­pois no es­cri­tó­rio de Fra­va e fiz a tro­ca co­mo um tes­te.”
“En­tão, aque­le que eles pen­sam que é fal­so de­ve ser o ori­gi­nal”, dis­se
Ga­o­to­na, sor­rin­do. “Vo­cê pin­tou es­ses er­ros so­bre o ori­gi­nal pa­ra fa­zê-lo
pa­re­cer uma ré­pli­ca!”
“Na ver­da­de, não”, re­ba­teu ela. “Em­bo­ra eu te­nha usa­do es­se tru­que
ou­tras ve­zes. Am­bos são fal­sos. Um é ape­nas a fal­si­fi­ca­ção ób­via, dei­xa­da de
pro­pó­si­to pa­ra ser des­co­ber­ta ca­so al­go des­se er­ra­do.”
“En­tão o ori­gi­nal ain­da es­tá es­con­di­do em al­gum lu­gar”, su­ge­riu Ga­o-­
to­na, cu­ri­o­so. “Vo­cê en­trou no pa­lá­cio pa­ra ve­ri­fi­car as me­di­das de se­gu-­
ran­ça e subs­ti­tuiu a te­la ori­gi­nal por uma có­pia. Dei­xou uma se­gun­da có­pia
li­gei­ra­men­te pi­or em seu quar­to co­mo uma pis­ta fal­sa. Se eles te des­co­bris-­
sem quan­do vo­cê vol­tas­se, ou se, por al­gum mo­ti­vo, um ali­a­do te en­tre­gas-­
se, nós re­vis­ta­ría­mos seu quar­to e en­con­tra­ría­mos a có­pia ruim, as­su­min­do
que vo­cê ain­da não ha­via fei­to a tro­ca. Os es­pe­ci­a­lis­tas exa­mi­na­ri­am a có­pia
boa e acre­di­ta­ri­am que é a obra au­tên­ti­ca. Des­sa for­ma, nin­guém con­ti­nu­a-­
ria pro­cu­ran­do a pin­tu­ra ori­gi­nal.”
“Mais ou me­nos is­so.”
“Mui­to as­tu­to”, re­co­nhe­ceu o ar­bi­ter. “Por­tan­to, se vo­cê fos­se pe­ga en-­
tran­do no pa­lá­cio ten­tan­do rou­bar o ce­tro, po­de­ria con­fes­sar que seu ob­je-­
ti­vo era ape­nas a pin­tu­ra. Ao re­gis­trar seu quar­to, a fal­si­fi­ca­ção apa­re­ce­ria e
vo­cê se­ria acu­sa­da de ten­ta­ti­va de fur­to a uma pes­soa, nes­te ca­so Fra­va, o
que é um cri­me mui­to me­nos gra­ve do que ten­tar rou­bar uma re­lí­quia im-­
pe­ri­al. Vo­cê pe­ga­ria dez anos de tra­ba­lhos for­ça­dos em vez da pe­na de mor-­
te.”
“In­fe­liz­men­te, fui traí­da no pi­or mo­men­to”, la­men­tou ela. “O bo­bo me
fez ser de­ti­da de­pois de sair da ga­le­ria com o ce­tro.”
“Mas o que acon­te­ceu com a pin­tu­ra ori­gi­nal? On­de vo­cê a es­con­deu?”
“Ain­da es­tá no pa­lá­cio, de cer­ta for­ma”, dis­se a for­ja­do­ra.
Ga­o­to­na a ob­ser­vou, sor­rin­do.
“Eu quei­mei”, re­ve­lou Shai.
O sor­ri­so de­sa­pa­re­ceu dos lá­bi­os de­le.
“Vo­cê es­tá men­tin­do.”
“Des­sa vez, não, an­cião”, res­pon­deu.” A pin­tu­ra não va­lia o ris­co de
ten­tar re­ti­rá-la da ga­le­ria. Eu ape­nas a tro­quei pa­ra tes­tar a se­gu­ran­ça. Eu
co­lo­quei a fal­si­fi­ca­ção fa­cil­men­te, por­que eles não ve­ri­fi­cam nin­guém na
en­tra­da, ape­nas na saí­da. O ce­tro era meu ver­da­dei­ro ob­je­ti­vo. Rou­bar a
pin­tu­ra foi se­cun­dá­rio. De­pois de tro­cá-la, jo­guei a ori­gi­nal em uma la­rei­ra
na ga­le­ria prin­ci­pal.”
“Is­so é hor­rí­vel!”, ex­cla­mou Ga­o­to­na. “Era um Shu­Xen ori­gi­nal, sua
obra-pri­ma. O va­lor era ines­ti­má­vel! Ele fi­cou ce­go e não po­de mais pin­tar.
Vo­cê en­ten­de o que is­so cus­tou?” Ele ga­gue­jou. “Eu não en­ten­do. Por que,
por que vo­cê fa­ria al­go as­sim?”
 “Não im­por­ta. Nin­guém sa­be­rá o que fiz. Vão con­ti­nu­ar ad­mi­ran­do a
fal­si­fi­ca­ção e fi­ca­rão sa­tis­fei­tos, en­tão ne­nhum da­no foi cau­sa­do.”
“Aque­la pin­tu­ra era uma obra-pri­ma de va­lor in­cal­cu­lá­vel!” Ga­o­to­na a
olha­va com rai­va. “Vo­cê a subs­ti­tuiu por or­gu­lho e só por is­so. Nem mes-­
mo se pre­o­cu­pou em ven­der a ori­gi­nal. Vo­cê só que­ria que sua có­pia fi­cas­se
pen­du­ra­da na ga­le­ria. Vo­cê des­truiu al­go ma­ra­vi­lho­so pa­ra sa­tis­fa­zer sua
vai­da­de!”
Ela deu de om­bros. Era uma his­tó­ria mui­to sim­ples, e o fa­to ine­gá­vel
era que ela ha­via quei­ma­do a pin­tu­ra. Ti­nha seus mo­ti­vos.
“Ter­mi­na­mos por ho­je”, anun­ci­ou Ga­o­to­na, com o ros­to ver­me­lho. Ele
ace­nou com a mão, des­de­nho­so, en­quan­to se le­van­ta­va. “Ti­nha até co­me-­
ça­do a pen­sar... Bah!”
E saiu pe­la por­ta.
 Dia qua­ren­ta e dois

Cada pes­soa era um que­bra-ca­be­ça.

Foi as­sim que Tao, seu pri­mei­ro ins­tru­tor em For­ja, de­fi­ni­ra. Um For­ja-­
dor não era um sim­ples vi­ga­ris­ta ou tra­pa­cei­ro. Um Fal­si­fi­ca­dor era um ar-­
tis­ta que pin­ta­va com a per­cep­ção hu­ma­na.
Qual­quer tra­pa­cei­ro su­jo de rua po­de­ria en­ga­nar al­guém. Um Fal­si­fi­ca-­
dor ti­nha as­pi­ra­ções mais ele­va­das. Os gol­pis­tas co­muns tra­ba­lha­vam co-­
brin­do os olhos dos in­cau­tos com um len­ço e de­pois fu­gi­am an­tes que per-­
ce­bes­sem. Um Fal­si­fi­ca­dor pre­ci­sa­va cri­ar al­go tão per­fei­to, tão bo­ni­to, tão
re­al, que nun­ca se­ria ques­ti­o­na­do.
Uma pes­soa era co­mo uma flo­res­ta exu­be­ran­te, co­ber­ta por uma mas­sa
re­tor­ci­da de tre­pa­dei­ras, er­vas da­ni­nhas, ar­bus­tos e flo­res. Ne­nhu­ma pes­soa
era uma úni­ca emo­ção, ne­nhu­ma pes­soa ti­nha um úni­co de­se­jo. Ti­nham
mui­tos, e ge­ral­men­te es­ses de­se­jos en­tra­vam em con­fli­to uns com os ou­tros
co­mo du­as ro­sei­ras lu­tan­do pe­lo mes­mo pe­da­ço de ter­ra.
Res­pei­te as pes­so­as a quem vo­cê men­te, Tao en­si­na­ra. Rou­be de­las tem-­
po su­fi­ci­en­te e vo­cê co­me­ça­rá a en­ten­dê-las.
Shai fa­zia um li­vro à me­di­da que tra­ba­lha­va, uma his­tó­ria ver­da­dei­ra da
vi­da do im­pe­ra­dor Ash­ra­van. Se­ria uma his­tó­ria mais au­tên­ti­ca do que
aque­las que seus es­cri­bas ha­vi­am re­di­gi­do pa­ra glo­ri­fi­cá-lo, uma his­tó­ria
mais au­tên­ti­ca do que aque­la que ele mes­mo es­cre­ve­ra à mão. Shai es­ta­va
len­ta­men­te mon­tan­do as pe­ças do enig­ma, aden­tran­do-se no la­bi­rin­to que
era a men­te de Ash­ra­van.
Ele era um ide­a­lis­ta, co­mo Ga­o­to­na ha­via di­to. Ago­ra ela via is­so na
pre­o­cu­pa­ção cau­te­lo­sa de seus pri­mei­ros tex­tos e na ma­nei­ra co­mo tra­ta­va
seus ser­vos. O im­pé­rio não era al­go ter­rí­vel. Nem ma­ra­vi­lho­so. O im­pé­rio
sim­ples­men­te exis­tia. O po­vo su­por­ta­va seu do­mí­nio por­que es­ta­va acos­tu-­
ma­do com su­as pe­que­nas ti­ra­ni­as. A cor­rup­ção era ine­vi­tá­vel. Vo­cê con­vi-­
via com ela. Era is­so ou acei­tar o ca­os do des­co­nhe­ci­do.
Os grands eram tra­ta­dos com mui­to fa­vo­ri­tis­mo. En­trar no ser­vi­ço go-­
ver­na­men­tal, a ocu­pa­ção mais lu­cra­ti­va e pres­ti­gi­o­sa, mui­tas ve­zes de­pen­dia
mais de su­bor­nos e co­ne­xões do que de ha­bi­li­da­des ou ap­ti­dões. Além dis-­
so, al­guns dos que mais ser­vi­am ao im­pé­rio, os co­mer­ci­an­tes e os tra­ba­lha-­
do­res, ti­nham seus bol­sos sis­te­ma­ti­ca­men­te es­va­zi­a­dos por uma cen­te­na de
mãos.
To­dos sa­bi­am des­sas coi­sas. Ash­ra­van que­ria mu­dá-las. No co­me­ço.
E de­pois... Bem, não hou­ve um “de­pois” con­cre­to. Os po­e­tas apon­ta­ri-­
am um úni­co de­fei­to na na­tu­re­za de Ash­ra­van co­mo a cau­sa de seu fra­cas-­
so, mas uma pes­soa não era um úni­co de­fei­to, as­sim co­mo não era uma
úni­ca pai­xão. Se Shai ba­se­as­se sua Fal­si­fi­ca­ção em um úni­co atri­bu­to, cri­a-­
ria uma ca­ri­ca­tu­ra, não um ho­mem.
Mas... se­ria o me­lhor que po­de­ria es­pe­rar? Tal­vez de­ves­se ten­tar al­can-­
çar a au­ten­ti­ci­da­de em um as­pec­to es­pe­cí­fi­co, cri­an­do um im­pe­ra­dor que
pu­des­se agir apro­pri­a­da­men­te na cor­te, mas que não en­ga­nas­se os mais ín-­
ti­mos. Tal­vez fun­ci­o­nas­se bem, co­mo ce­ná­ri­os de te­a­tro, que cum­prem seu
pro­pó­si­to du­ran­te a pe­ça, mas não su­por­ta­ri­am uma ins­pe­ção mi­nu­ci­o­sa.
Es­se era um ob­je­ti­vo al­can­çá­vel. Tal­vez de­ves­se re­cor­rer aos ar­bi­ters, ex-­
pli­car o que era pos­sí­vel e ofe­re­cer-lhes um im­pe­ra­dor in­fe­ri­or, uma ma­ri­o-­
ne­te que po­de­ri­am apre­sen­tar em even­tos ofi­ci­ais e de­pois re­ti­rar com a
des­cul­pa de que sua do­en­ça es­ta­va pi­o­ran­do.
Ela po­dia fa­zer is­so.
Mas des­co­briu que não que­ria.
Is­so não era um de­sa­fio. Era a ver­são de um gol­pe de rua, com lu­cro a
cur­to pra­zo. O es­ti­lo dos For­ja­do­res era cri­ar al­go du­ra­dou­ro.
No fun­do, o de­sa­fio a en­tu­si­as­ma­va. Ela des­co­briu que que­ria tra­zer
Ash­ra­van de vol­ta à vi­da. Que­ria ten­tar, pe­lo me­nos.
Es­ta­va dei­ta­da em sua ca­ma, que ha­via For­ja­do pa­ra tor­ná-la mais con-­
for­tá­vel, com dos­sel e um edre­dom es­pes­so. Man­ti­nha as cor­ti­nas fe­cha­das.
Os guar­das do tur­no da noi­te es­ta­vam jo­gan­do car­tas na me­sa de­la.
 Por que se im­por­tar em tra­zer Ash­ra­van de vol­ta à vi­da?, pen­sou Shai.
Os ar­bi­ters vão te ma­tar an­tes que vo­cê pos­sa ver se vai fun­ci­o­nar. Seu úni-­
co ob­je­ti­vo de­ve­ria ser es­ca­par.
Ain­da as­sim... o pró­prio im­pe­ra­dor. Shai es­co­lheu rou­bar o Ce­tro Lu-­
nar por­que era a pe­ça mais fa­mo­sa do im­pé­rio. Ela que­ria que uma de su­as
obras fos­se exi­bi­da na gran­di­o­sa Ga­le­ria Im­pe­ri­al.
No en­tan­to, a ta­re­fa em que es­ta­va tra­ba­lhan­do era al­go mui­to mai­or.
Que For­ja­dor ha­via re­a­li­za­do tal fei­to? Uma Fal­si­fi­ca­ção sen­ta­da no pró­prio
Tro­no Ro­sa?
Não, dis­se a si mes­ma com mais for­ça des­ta vez. Não dei­xe o or­gu­lho te
do­mi­nar, Shai.
Ela abriu o ca­der­no nas úl­ti­mas pá­gi­nas, on­de ha­via es­con­di­do seus
pla­nos de fu­ga em có­di­go, dis­far­ça­dos co­mo um di­ci­o­ná­rio de ter­mos e
pes­so­as.
Aque­le se­la­dor de san­gue ha­via apa­re­ci­do com pres­sa ou­tro dia, pa­re-­
cen­do as­sus­ta­do por es­tar atra­sa­do pa­ra re­no­var a mar­ca. Sua rou­pa chei­ra-­
va a ál­co­ol. Es­ta­va des­fru­tan­do da hos­pi­ta­li­da­de do pa­lá­cio. Se Shai pu­des­se
fa­zê-lo che­gar bem ce­do em uma ma­nhã qual­quer e ga­ran­tir que fi­cas­se
com­ple­ta­men­te bê­ba­do na­que­la mes­ma noi­te...
As mon­ta­nhas dos stri­kers cer­ca­vam Dzha­mar, on­de os pân­ta­nos dos
se­la­do­res de san­gue es­ta­vam lo­ca­li­za­dos. O ódio mú­tuo en­tre eles era in­ten-­
so, tal­vez mais in­ten­so do que sua le­al­da­de ao im­pé­rio. Al­guns stri­kers pa-­
re­ci­am par­ti­cu­lar­men­te des­gos­to­sos quan­do o se­la­dor de san­gue en­tra­va.
Shai co­me­çou a fa­zer ami­za­de com es­ses guar­das. Al­gu­mas pi­a­das. Men­ções
a al­gu­ma coin­ci­dên­cia en­tre seu pas­sa­do e o de­les. Su­pos­ta­men­te, os stri-­
kers não po­di­am fa­lar com Shai, mas se­ma­nas se pas­sa­ram e ela só fez uma
coi­sa além de es­tu­dar li­vros: con­ver­sar com os an­ti­gos ar­bi­ters. Os guar­das
es­ta­vam en­te­di­a­dos, e o té­dio tor­na­va as pes­so­as fá­ceis de ma­ni­pu­lar.
Shai ti­nha aces­so a mui­ta pe­dra de al­ma, e usa­ria is­so. No en­tan­to,
mui­tas ve­zes era me­lhor usar mé­to­dos mais sim­ples. As pes­so­as sem­pre es-­
pe­ra­vam que um For­ja­dor usas­se ca­rim­bos pa­ra tu­do. Os grands con­ta­vam
his­tó­ri­as de ma­gia ne­gra, de Fal­si­fi­ca­do­res que co­lo­ca­vam se­los nos pés das
pes­so­as en­quan­to dor­mi­am, mu­dan­do su­as per­so­na­li­da­des, in­va­din­do-as,
vi­o­lan­do su­as men­tes.
 A ver­da­de era que um se­lo de al­ma ge­ral­men­te era o úl­ti­mo re­cur­so de
um For­ja­dor. Era mui­to fá­cil de de­tec­tar. Nes­se mo­men­to, não tro­ca­ria mi-­
nha mão di­rei­ta por mi­nhas Mar­cas de Es­sên­cia.
Ela qua­se se dei­xou ten­tar a es­cul­pir uma no­va mar­ca pa­ra usá-la na fu-­
ga. Mas era o que eles es­ta­ri­am es­pe­ran­do, e Shai te­ria ver­da­dei­ra di­fi­cul­da-­
de em re­a­li­zar as cen­te­nas de tes­tes ne­ces­sá­ri­os pa­ra que fun­ci­o­nas­se. Se tes-­
tas­se em seu pró­prio bra­ço, os guar­das so­a­ri­am o alar­me, e tes­tá-la com Ga-­
o­to­na não adi­an­ta­ria de na­da.
Além dis­so, usar uma Mar­ca de Es­sên­cia sem tê-la tes­ta­do an­tes... bem,
po­de­ria dar mui­to er­ra­do. Não. Em seus pla­nos de fu­ga, ela usa­ria ca­rim­bos
de al­ma, mas seus nú­cle­os se­ri­am com­pos­tos por ar­ti­ma­nhas mais tra­di­ci­o-­
nais.
 Dia cin­quen­ta e oi­to

Shai es­ta­va pron­ta quan­do Fra­va a vi­si­tou no­va­men­te.

A mu­lher pa­rou di­an­te da por­ta. Os guar­das se afas­ta­ram sem ob­je­ções
en­quan­to o ca­pi­tão Zu as­su­mia o lu­gar de­les.
“Vo­cê tem es­ta­do ocu­pa­da”, res­mun­gou Fra­va.
Shai des­vi­ou os olhos das su­as pes­qui­sas. Fra­va não es­ta­va se re­fe­rin­do
ao pro­gres­so de­la, mas ao quar­to. Ha­via pou­co tem­po que Shai ha­via me-­
lho­ra­do o chão. Não ti­nha si­do di­fí­cil. A pe­dra usa­da pa­ra cons­truir o pa­lá-­
cio, a pe­drei­ra, as da­tas, os pe­drei­ros: tu­do es­ta­va re­gis­tra­do no his­tó­ri­co.
“Vo­cê gos­tou?”, per­gun­tou Shai. “O már­mo­re com­bi­na bem com a la-­
rei­ra, eu acho.”
Fra­va se vi­rou e de­pois pis­cou se­gui­das ve­zes.
“Uma la­rei­ra? On­de vo­cê...? Es­te quar­to es­tá mai­or do que era an­tes?”
“A des­pen­sa ao la­do não es­ta­va sen­do usa­da”, mur­mu­rou Shai, vol­tan­do
pa­ra o seu ca­der­no. “E a di­vi­são en­tre os dois quar­tos é re­cen­te, cons­truí­da
há ape­nas al­guns anos. Re­es­cre­vi a es­tru­tu­ra pa­ra que es­te quar­to fos­se o
mais es­pa­ço­so dos dois, por is­so con­se­gui in­cluir uma la­rei­ra.”
Fra­va pa­re­ceu sur­pre­sa.
“Eu não te­ria pen­sa­do...” A mu­lher olhou no­va­men­te pa­ra Shai e seu
ros­to as­su­miu sua ha­bi­tu­al más­ca­ra de se­ve­ri­da­de. “É di­fí­cil pa­ra mim acre-­
di­tar que vo­cê es­tá le­van­do a sé­rio o seu de­ver, Fal­si­fi­ca­do­ra. Vo­cê es­tá aqui
pa­ra cri­ar um im­pe­ra­dor, não pa­ra re­mo­de­lar o pa­lá­cio.”
“Es­cul­pir em pe­dras de al­ma me re­la­xa”, ar­gu­men­tou Shai. “As­sim co-­
mo ter um es­pa­ço de tra­ba­lho que não me lem­bre um de­pó­si­to. Vo­cê te­rá a
al­ma do seu im­pe­ra­dor a tem­po, Fra­va.”
 A ar­bi­ter an­dou pe­lo quar­to, ins­pe­ci­o­nan­do a me­sa.
“En­tão, vo­cê co­me­çou a pe­dra de al­ma do im­pe­ra­dor?”
“Eu co­me­cei mui­tas”, res­pon­deu. “Se­rá um pro­ces­so com­ple­xo. Tes­tei
mais de cem se­los com Ga­o­to­na...”
“Com o ar­bi­ter Ga­o­to­na.”
“Com o ve­lho. Ca­da um de­les é ape­nas uma pe­que­na par­te do que­bra-
ca­be­ça. Quan­do ti­ver to­das as pe­ças fun­ci­o­nan­do, eu vou es­cul­pi-las no­va-­
men­te com tra­ços me­no­res, mais de­li­ca­dos. Is­so me per­mi­ti­rá com­bi­nar
uma dú­zia de ca­rim­bos de tes­te pa­ra cri­ar um úl­ti­mo.”
“Mas vo­cê aca­bou de di­zer que já tes­tou mais de cem”, dis­se Fra­va,
fran­zin­do a tes­ta. “Vo­cê só usa­rá do­ze no fi­nal?”
Shai riu.
“Do­ze? Pa­ra For­jar uma al­ma in­tei­ra? Di­fi­cil­men­te. O úl­ti­mo ca­rim­bo,
aque­le que vo­cês pre­ci­sa­rão usar no im­pe­ra­dor to­das as ma­nhãs, se­rá co­mo
um ei­xo, ou a pe­dra an­gu­lar de um ar­co. Se­rá o úni­co a ser co­lo­ca­do em
sua pe­le, mas se co­nec­ta­rá a uma re­de de cen­te­nas de ou­tros ca­rim­bos.”
Shai pe­gou seu ca­der­no de ano­ta­ções e re­ti­rou os es­bo­ços ini­ci­ais dos ca-­
rim­bos fi­nais. “Es­tes eu vou es­tam­par em uma pla­ca de me­tal que se co­nec-­
ta­rá ao ca­rim­bo que vo­cês vão co­lo­car em Ash­ra­van to­dos os di­as. Ele te­rá
que man­ter a pla­ca por per­to o tem­po to­do.”
“Ele te­rá que car­re­gar uma pla­ca de me­tal e ca­rim­bá-la to­dos os di­as?”,
per­gun­tou Fra­va, com se­cu­ra. “Is­so vai di­fi­cul­tar a vi­da nor­mal de­le, não
acha?”
“Sus­pei­to que ser im­pe­ra­dor di­fi­cul­ta a vi­da nor­mal de qual­quer ho-­
mem. Ele vai dar um jei­to. É cos­tu­me pro­je­tar a pla­ca co­mo uma pe­ça de
ador­no. Um gran­de me­da­lhão, tal­vez, ou um bra­ce­le­te com la­dos qua­dra-­
dos. Se vo­cê ob­ser­var mi­nhas Mar­cas de Es­sên­cia, ve­rá que elas fo­ram fei­tas
da mes­ma for­ma, e a cai­xa con­tém uma pla­ca pa­ra ca­da uma.” Shai he­si­tou.
“De qual­quer for­ma, nun­ca fi­ze­mos is­so, nem eu nem nin­guém. Exis­te a
pos­si­bi­li­da­de, e eu di­ria que bas­tan­te al­ta, de que, com o tem­po, o cé­re­bro
do im­pe­ra­dor ab­sor­va a in­for­ma­ção. Co­mo... co­mo se vo­cê co­pi­as­se a mes-­
ma ima­gem exa­ta em uma pi­lha de pa­péis to­dos os di­as du­ran­te um ano.
No fi­nal, as ca­ma­das in­fe­ri­o­res tam­bém con­te­rão a ima­gem. Tal­vez, de­pois
de se­lá-lo di­a­ri­a­men­te por al­guns anos, ele não pre­ci­se mais do tra­ta­men-­
to.”
“Con­ti­nua me pa­re­cen­do hor­rí­vel.”
“Pi­or do que es­tar mor­to?”, in­sis­tiu Shai.
Fra­va apoi­ou a mão no ca­der­no de ano­ta­ções e es­bo­ços ina­ca­ba­dos de
Shai e en­tão o pe­gou pa­ra si.
“Vou fa­zer com que nos­sos es­cri­bas co­pi­em is­so.”
Shai se le­van­tou.
“Eu pre­ci­so de­le.”
“Te­nho cer­te­za de que sim”, dis­se Fra­va. “E é exa­ta­men­te por is­so que
de­ve ser co­pi­a­do, ape­nas por pre­cau­ção.”
“Co­pi­ar le­va­rá mui­to tem­po.”
“Eu de­vol­ve­rei is­so pa­ra vo­cê em um dia”, res­pon­deu Fra­va su­a­ve­men-­
te, dan­do meia-vol­ta.
Shai es­ten­deu a mão na di­re­ção da ou­tra, e o ca­pi­tão Zu deu um pas­so
à fren­te, com a es­pa­da par­ci­al­men­te de­sem­bai­nha­da.
Fra­va se vi­rou pa­ra ele.
“Va­mos lá, ca­pi­tão. Is­so não se­rá ne­ces­sá­rio. A Fal­si­fi­ca­do­ra es­tá pro­te-­
gen­do seu tra­ba­lho. Is­so é bom. Mos­tra que ela es­tá se es­for­çan­do ao má­xi-­
mo.”
Shai e Zu se en­ca­ra­ram. Ele me quer mor­ta, pen­sou Shai. Com to­do o
seu ser. Nes­se pon­to, ela já en­ten­dia Zu. Pro­te­ger o pa­lá­cio era seu de­ver,
um de­ver que Shai ha­via vi­o­la­do com o rou­bo. Não foi Zu quem a pe­gou.
Se não fos­se a trai­ção do bo­bo da cor­te... Zu es­ta­va in­se­gu­ro por cau­sa do
seu fra­cas­so, e por is­so que­ria eli­mi­ná-la em vin­gan­ça.
Shai aca­bou des­vi­an­do o olhar. Em­bo­ra amar­gu­ra­da, pre­ci­sa­va as­su­mir
o la­do sub­mis­so nes­sa in­te­ra­ção.
“Te­nha cui­da­do”, ad­ver­tiu a Fra­va. “Não per­mi­ta que per­cam nem uma
úni­ca fo­lha.”
“Vou pro­te­ger is­so co­mo se... co­mo se a vi­da do im­pe­ra­dor de­pen­des­se
dis­so.” Fra­va con­si­de­rou seu pró­prio tro­ca­di­lho di­ver­ti­do e pre­sen­te­ou Shai
com um sor­ri­so es­tra­nho. “Vo­cê já con­si­de­rou o ou­tro as­sun­to que dis­cu­ti-­
mos?”
“Sim.”
“E en­tão?”
 “Sim.”
O sor­ri­so de Fra­va se alar­gou.
“Va­mos con­ver­sar ou­tra vez em bre­ve.”
Fra­va saiu com o ca­der­no, que con­ti­nha qua­se dois me­ses de tra­ba­lho.
Shai sa­bia per­fei­ta­men­te o que a mu­lher pre­ten­dia. Não man­da­ria co­pi­ar,
mas mos­tra­ria ao ou­tro For­ja­dor e ve­ria se era su­fi­ci­en­te pa­ra ele ter­mi­nar o
tra­ba­lho.
Se o For­ja­dor dis­ses­se que sim, Shai se­ria exe­cu­ta­da dis­cre­ta­men­te an­tes
que os ou­tros ar­bi­ters pu­des­sem ob­je­tar. Tal­vez o pró­prio Zu cui­das­se dis-­
so. Tu­do po­de­ria aca­bar na­que­le mo­men­to.
 Dia cin­quen­ta e no­ve

Shai te­ve uma noi­te de so­no ruim.

Es­ta­va con­fi­an­te de que seus pre­pa­ra­ti­vos ha­vi­am si­do me­ti­cu­lo­sos. No
en­tan­to, ela se viu es­pe­ran­do co­mo se ti­ves­se um nó cor­re­di­ço ao re­dor do
pes­co­ço. Tu­do aqui­lo a dei­xou ner­vo­sa. E se ela ti­ves­se in­ter­pre­ta­do a si­tu­a-­
ção de ma­nei­ra equi­vo­ca­da?
Ti­nha fei­to as ano­ta­ções pro­po­si­tal­men­te obs­cu­ras no ca­der­no, ca­da
uma de­las sen­do uma su­til in­di­ca­ção da mag­ni­tu­de do pro­je­to. A es­cri­ta
aper­ta­da, as inú­me­ras re­fe­rên­ci­as cru­za­das, as lis­tas in­ter­mi­ná­veis de lem-­
bre­tes pa­ra si mes­ma das coi­sas que pre­ci­sa­va fa­zer... Tu­do is­so, jun­to com
o ca­der­no vo­lu­mo­so, ser­vi­ria co­mo um in­di­ca­ti­vo de que seu tra­ba­lho exi-­
gi­ra até ali um es­for­ço tre­men­do.
Era uma fal­si­fi­ca­ção. Uma das mais di­fí­ceis: uma fal­si­fi­ca­ção que não
imi­ta­va uma pes­soa ou ob­je­to es­pe­cí­fi­co. Era uma fal­si­fi­ca­ção de in­ter­pre­ta-­
ção.
Fi­que lon­ge, di­zia o con­teú­do da­que­le ca­der­no. Vo­cê não quer ten­tar
ter­mi­nar is­so. O que vo­cê quer é que Shai con­ti­nue e li­de com as par­tes di-­
fí­ceis, por­que o tra­ba­lho que vo­cê te­ria que fa­zer é imen­so. E, se vo­cê fa-­
lhar, se­rá a sua ca­be­ça na cor­da.
O ca­der­no era uma das fal­si­fi­ca­ções mais su­tis que ela já ha­via cri­a­do.
Ca­da pa­la­vra ne­le era ver­da­dei­ra e, ao mes­mo tem­po, uma men­ti­ra. Ape­nas
um mes­tre For­ja­dor ve­ria a frau­de, ape­nas um mes­tre For­ja­dor con­se­gui­ria
per­ce­ber o quan­to ela se es­for­çou pa­ra ilus­trar o pe­ri­go e a di­fi­cul­da­de do
pro­je­to.
Qual era a ha­bi­li­da­de do Fal­si­fi­ca­dor de Fra­va?
 Shai es­ta­ria mor­ta an­tes do ama­nhe­cer?
Não con­se­guia dor­mir, mas que­ria e pre­ci­sa­va. Es­pe­rar en­quan­to as ho-­
ras, mi­nu­tos e se­gun­dos pas­sa­vam era an­gus­ti­an­te. A ideia de es­tar na ca­ma
dor­min­do quan­do vi­es­sem bus­cá-la... is­so era o pi­or.
No fi­nal, ela se le­van­tou e pe­gou al­guns re­la­tó­ri­os so­bre a vi­da de Ash-­
ra­van. Os guar­das que jo­ga­vam car­tas na me­sa a fi­ta­ram. Um de­les até fez
um ges­to com­pre­en­si­vo com a ca­be­ça ao ver seus olhos ver­me­lhos e sua
pos­tu­ra can­sa­da.
“A luz es­tá mui­to bri­lhan­te?”, in­da­gou ele, apon­tan­do pa­ra a lâm­pa­da.
“Não”, res­pon­deu. “É ape­nas uma ideia que não pa­ra de me in­co­mo-­
dar.”
Ela pas­sou a noi­te na ca­ma mer­gu­lhan­do na vi­da de Ash­ra­van. Frus­tra-­
da por não ter su­as ano­ta­ções, ela pe­gou uma fo­lha em bran­co e co­me­çou a
fa­zer no­vas ano­ta­ções que adi­ci­o­na­ria ao seu ca­der­no quan­do o re­cu­pe­ras­se.
Se o re­cu­pe­ras­se.
Sen­tiu que fi­nal­men­te en­ten­dia por que Ash­ra­van ha­via aban­do­na­do
seu oti­mis­mo ju­ve­nil. Pe­lo me­nos, ela co­nhe­cia os fa­to­res que se com­bi­na-­
ram pa­ra le­vá-lo por es­se ca­mi­nho. A cor­rup­ção era um de­les, mas não o
prin­ci­pal. Mais uma vez, a fal­ta de con­fi­an­ça em si mes­mo con­tri­buía, mas
não ha­via si­do o fa­tor de­ci­si­vo. Não, a ruí­na de Ash­ra­van ti­nha si­do a vi­da
em si. A vi­da no pa­lá­cio, a vi­da co­mo par­te de um im­pé­rio que fun­ci­o­na­va
co­mo um re­ló­gio. Tu­do es­ta­va fun­ci­o­nan­do. Ok, tal­vez não tão bem quan-­
to pu­des­se. Mas es­ta­va fun­ci­o­nan­do.
De­sa­fi­ar es­sa ro­ti­na exi­gia es­for­ço, e um es­for­ço às ve­zes era di­fí­cil de
man­ter. Ele le­va­ra uma vi­da agra­dá­vel. Ash­ra­van não ti­nha si­do pre­gui­ço­so,
mas não era pre­ci­so ser pre­gui­ço­so pa­ra ser ab­sor­vi­do pe­los me­ca­nis­mos da
bu­ro­cra­cia im­pe­ri­al, aca­ban­do por se con­ven­cer de que no pró­xi­mo mês
iria exi­gir que su­as mu­dan­ças fos­sem im­ple­men­ta­das. Com o tem­po, tor-­
nou-se mais fá­cil con­ti­nu­ar flu­tu­an­do na cor­ren­te­za do gran­de rio que era o
Im­pé­rio Ro­sa.
De­pois, se tor­nou in­dul­gen­te. Con­cen­tra­do mais na be­le­za do pa­lá­cio
do que na vi­da de seus sú­di­tos, ele per­mi­tiu que os ar­bi­ters as­su­mis­sem ca-­
da vez mais fun­ções do go­ver­no.
Shai sus­pi­rou. Mes­mo es­sa des­cri­ção de Ash­ra­van era sim­plis­ta de­mais.
Não men­ci­o­na­va quem ele era e quem ele se tor­nou. Uma li­nha do tem­po
de even­tos não fa­la­va so­bre seu tem­pe­ra­men­to, seu gos­to pe­lo de­ba­te, seu
olhar pa­ra a be­le­za ou seu há­bi­to de es­cre­ver po­e­sia ter­rí­vel, ver­da­dei­ra­men-­
te ter­rí­vel, e de­pois es­pe­rar que to­dos os seus ser­vos dis­ses­sem o quão ma­ra-­
vi­lho­sa era.
Tam­bém não fa­la­va de sua ar­ro­gân­cia, nem de seu de­se­jo se­cre­to de ter
si­do ou­tra coi­sa. Por is­so ele vol­ta­va ao seu diá­rio re­pe­ti­das ve­zes. Tal­vez
pro­cu­ras­se a en­cru­zi­lha­da da sua vi­da em que es­co­lhe­ra o ca­mi­nho er­ra­do.
Ash­ra­van não ha­via en­ten­di­do. Ra­ra­men­te há uma en­cru­zi­lha­da na vi-­
da de al­guém. As pes­so­as mu­dam aos pou­cos com o tem­po. Não se dá um
pas­so e, de re­pen­te, se en­con­tra em uma si­tu­a­ção com­ple­ta­men­te no­va. Pri-­
mei­ro, se des­via um pou­co do ca­mi­nho pa­ra evi­tar al­gu­mas pe­dras. Por um
tem­po, se se­gue ao la­do do ca­mi­nho an­te­ri­or, mas de­pois se des­via um pou-­
co mais pa­ra pi­sar em um ter­re­no mais ma­cio. En­tão, é quan­do se pa­ra de
pres­tar aten­ção en­quan­to se afas­ta ca­da vez mais. Fi­nal­men­te, ter­mi­na in­do
pa­rar na ci­da­de er­ra­da, se ques­ti­o­nan­do por que as pla­cas na es­tra­da não
mos­tra­ram um ca­mi­nho me­lhor.
A por­ta do quar­to se abriu.
Shai se en­di­rei­tou na ca­ma num áti­mo, qua­se dei­xan­do cair su­as no­vas
no­tas. Ti­nham vin­do bus­cá-la.
Mas, não, já era de ma­nhã. A luz en­tra­va pe­la ja­ne­la e os guar­das es­ta-­
vam se le­van­tan­do e se es­pre­gui­çan­do. Quem ti­nha aber­to a por­ta era o se-­
la­dor de san­gue. Pa­re­cia es­tar de res­sa­ca de no­vo e tra­zia um mon­te de pa-­
péis na mão, co­mo cos­tu­ma­va fa­zer.
Che­gou ce­do, pen­sou Shai, ve­ri­fi­can­do seu re­ló­gio de bol­so. Por que
tão ce­do ho­je, se es­tá atra­san­do tan­tas ve­zes nos ou­tros di­as?
O se­la­dor de san­gue a cor­tou e se­lou a por­ta sem di­zer uma pa­la­vra, fa-­
zen­do com que a dor ar­des­se no seu bra­ço. Saiu apres­sa­do do quar­to, co­mo
se ti­ves­se al­gum com­pro­mis­so imi­nen­te. Shai o ob­ser­vou por um ins­tan­te
mais de­mo­ra­do e en­tão ba­lan­çou a ca­be­ça.
Um mo­men­to de­pois, a por­ta se abriu ou­tra vez e Fra­va en­trou.
“Ah, vo­cê es­tá acor­da­da”, dis­se a mu­lher en­quan­to os stri­kers a cum­pri-­
men­ta­vam. Fra­va co­lo­cou o ca­der­no de Shai na me­sa com um ba­que. Ela
pa­re­cia ir­ri­ta­da. “Os es­cri­bas ter­mi­na­ram. Vol­te ao tra­ba­lho.”
 Fra­va saiu ra­pi­da­men­te.
Shai se dei­tou na ca­ma, sus­pi­ran­do ali­vi­a­da. Sua ar­ti­ma­nha fun­ci­o­na­ra.
Ti­nha ga­nha­do mais al­gu­mas se­ma­nas.
 Dia se­ten­ta

“Então, es­te sím­bo­lo”, dis­se Ga­o­to­na, apon­tan­do o es­bo­ço de um dos ca-­

rim­bos mai­o­res que Shai lo­go es­cul­pi­ria, “é uma mar­ca de tem­po, in­di­can-­
do um mo­men­to es­pe­cí­fi­co... há se­te anos atrás?”
“Sim”, res­pon­deu Shai en­quan­to re­mo­via a po­ei­ra da pon­ta de um ca-­
rim­bo de al­ma re­cém-es­cul­pi­do, “vo­cê apren­de rá­pi­do.”
“Eu pas­so por ci­rur­gia to­dos os di­as, por as­sim di­zer”, res­pon­deu Ga­o-­
to­na, “e me sin­to mais con­for­tá­vel quan­do sei quais ti­pos de bis­tu­ris es­tão
sen­do usa­dos.”
“As mu­dan­ças não são...”
“Não são per­ma­nen­tes. Sim, vo­cê diz is­so sem­pre”, fa­lou ele. Es­ten­deu
os bra­ços pa­ra que ela fi­zes­se. “No en­tan­to, is­so me dei­xa cheio de dú­vi­das.
Vo­cê po­de cor­tar o cor­po e ele ci­ca­tri­za­rá, mas se fi­zer is­so vá­ri­as e vá­ri­as
ve­zes no mes­mo pon­to vai fi­car uma ci­ca­triz. A al­ma não po­de ser di­fe­ren-­
te.”
“Só que, é cla­ro, é com­ple­ta­men­te di­fe­ren­te”, es­cla­re­ceu Shai, e ca­rim-­
bou o bra­ço de­le.
Ga­o­to­na nun­ca a per­do­a­ra de to­do por ter quei­ma­do a obra-pri­ma de
Shu­Xen. Is­so era evi­den­te quan­do se vi­am. Não es­ta­va mais ape­nas de­sa-­
pon­ta­do com ela, mas tam­bém fu­ri­o­so.
A rai­va foi se dis­si­pan­do com o tem­po, e sua re­la­ção de tra­ba­lho aca­bou
vol­tan­do a ser fun­ci­o­nal.
Ga­o­to­na in­cli­nou a ca­be­ça.
“Eu... Is­so é re­al­men­te es­tra­nho.”
“Es­tra­nho em que sen­ti­do?”, per­gun­tou Shai, ob­ser­van­do os se­gun­dos
pas­sa­rem em seu re­ló­gio de bol­so.
“Te­nho a lem­bran­ça de en­co­ra­jar a mim mes­mo a me tor­nar im­pe­ra-­
dor. E es­tou res­sen­ti­do por is­so. Pe­la Mãe das Lu­zes, ele re­al­men­te me via
as­sim?”
O se­lo per­ma­ne­ceu no lu­gar por cin­quen­ta e se­te se­gun­dos. Mui­to
bem.
“Sim”, afir­mou ela en­quan­to o se­lo se dis­si­pa­va. “Acre­di­to que é exa­ta-­
men­te as­sim que ele o via.”
Shai sen­tiu um ar­re­pio. Aque­le se­lo fi­nal­men­te fun­ci­o­na­ra!
Es­ta­va ca­da vez mais per­to. Mais per­to de en­ten­der o im­pe­ra­dor, mais
per­to de com­ple­tar o que­bra-ca­be­ça. Quan­do che­ga­va per­to do fi­nal de um
pro­je­to (uma te­la, uma Fal­si­fi­ca­ção de Al­ma em gran­de es­ca­la, uma es­cul-­
tu­ra), ha­via um mo­men­to no pro­ces­so em que ela con­se­guia ver o tra­ba­lho
co­mo um to­do, mes­mo que ain­da es­ti­ves­se lon­ge de es­tar con­cluí­do. Quan-­
do is­so acon­te­cia, em sua men­te, o tra­ba­lho já es­ta­va com­ple­to. Na ver­da-­
de, ter­mi­ná-lo era qua­se uma for­ma­li­da­de.
Es­ta­va qua­se lá com es­se tra­ba­lho. A al­ma do im­pe­ra­dor se des­do­bra­va
di­an­te de­la, com ape­nas al­gu­mas áre­as ain­da na som­bra. Que­ria ver tu­do,
an­si­a­va sa­ber se po­de­ria tra­zê-lo de vol­ta à vi­da. De­pois de ler tan­to so­bre
ele, de­pois de sen­tir que o co­nhe­cia tão bem, pre­ci­sa­va ter­mi­nar.
Cer­ta­men­te, sua fu­ga po­de­ria es­pe­rar até en­tão.
“Foi es­se, não foi?”, per­gun­tou Ga­o­to­na. “Es­se era o se­lo que vo­cê ten-­
tou sem su­ces­so uma dú­zia de ve­zes, o se­lo que re­pre­sen­ta por que ele se
ofe­re­ceu pa­ra se tor­nar im­pe­ra­dor.”
“Sim”, con­cor­dou Shai.
“O re­la­ci­o­na­men­to de­le co­mi­go”, con­cluiu Ga­o­to­na. “Vo­cê fez com
que a de­ci­são de­le de­pen­des­se do re­la­ci­o­na­men­to de­le co­mi­go e da ver­go-­
nha que Ash­ra­van sen­tia quan­do con­ver­sá­va­mos.”
“Sim.”
“E o se­lo pe­gou.”
“Sim.”
Ga­o­to­na vol­tou a se sen­tar.
“Mãe das lu­zes”, sus­sur­rou ou­tra vez.
Shai ca­tou o ca­rim­bo e o co­lo­cou com os ou­tros que ha­via con­fir­ma­do
co­mo fun­ci­o­nais.
Nas úl­ti­mas se­ma­nas, to­dos os ou­tros ar­bi­ters ha­vi­am imi­ta­do Fra­va e a
vi­si­ta­ram pa­ra fa­zer pro­mes­sas fan­tás­ti­cas se ela des­se o con­tro­le de­fi­ni­ti­vo
so­bre o im­pe­ra­dor pa­ra eles. O úni­co que nun­ca ten­tou su­bor­ná-la foi Ga-­
o­to­na. Um ho­mem au­tên­ti­co e si­tu­a­do nos ní­veis mais al­tos do go­ver­no
im­pe­ri­al, na­da me­nos. Ex­cep­ci­o­nal. Usá-lo se­ria mui­to mais di­fí­cil do que
ela gos­ta­ria.
“De­vo di­zer, mais uma vez, que vo­cê me im­pres­si­o­nou”, ad­mi­tiu ela,
vi­ran­do-se pa­ra ele. “Não acre­di­to que mui­tos dos grands se da­ri­am ao tra-­
ba­lho de es­tu­dar os ca­rim­bos de al­ma. Des­car­ta­ri­am o que con­si­de­ras­sem
ma­lig­no sem se­quer ten­tar en­ten­der. Vo­cê mu­dou de ideia?”
“Não”, afir­mou Ga­o­to­na. “Ain­da acho que o que vo­cê faz é, se não ma-­
lig­no, cer­ta­men­te ím­pio. No en­tan­to, quem sou eu pa­ra jul­gar? De­pen­do
de vo­cê pa­ra nos man­ter no po­der por meio des­sa ar­te que ro­tu­la­mos tão li-­
vre­men­te de abo­mi­na­ção. Nos­sa se­de de po­der su­pe­ra nos­sa cons­ci­ên­cia.”
“Is­so é ver­da­de pa­ra os ou­tros, mas não é sua mo­ti­va­ção pes­so­al”, ob-­
ser­vou Shai.
Ele a en­ca­rou, er­guen­do uma so­bran­ce­lha.
“Vo­cê só quer o Ash­ra­van de vol­ta”, con­ti­nu­ou Shai. “Vo­cê se re­cu­sa a
acei­tar que o per­deu. Vo­cê o ama­va co­mo a um fi­lho: o jo­vem que vo­cê ori-­
en­tou, o im­pe­ra­dor em quem vo­cê sem­pre acre­di­tou, mes­mo quan­do ele
não acre­di­ta­va em si mes­mo.”
Ga­o­to­na des­vi­ou o olhar, cla­ra­men­te des­con­for­tá­vel.
“Não se­rá ele”, in­sis­tiu a For­ja­do­ra. “Mes­mo que eu te­nha su­ces­so, na
re­a­li­da­de não se­rá ele. Vo­cê es­tá ci­en­te dis­so, é cla­ro.”
Ele as­sen­tiu.
“Mas é cla­ro, às ve­zes uma Fal­si­fi­ca­ção bem fei­ta é tão boa quan­to o ob-­
je­to re­al”, ex­pli­cou Shai. “Vo­cê per­ten­ce à Fac­ção da He­ran­ça. Vo­cê se cer­ca
de re­lí­qui­as que não são ver­da­dei­ras re­lí­qui­as, pin­tu­ras que são imi­ta­ções de
ou­tras per­di­das há mui­to tem­po. Su­po­nho que ter uma re­lí­quia fal­sa co­mo
im­pe­ra­dor não se­rá tão di­fe­ren­te. E vo­cê... vo­cê só quer sa­ber que fez tu­do
o que es­ta­va ao seu al­can­ce. Por ele.”
“Co­mo vo­cê faz is­so?”, per­gun­tou Ga­o­to­na em voz bai­xa. “Eu te vi
con­ver­san­do com os guar­das, co­mo vo­cê até mes­mo apren­de o no­me dos
É
cri­a­dos. É co­mo se vo­cê co­nhe­ces­se su­as vi­das fa­mi­li­a­res, su­as pai­xões, o
que fa­zem à noi­te, e ain­da as­sim vo­cê pas­sa os di­as tran­ca­da nes­te quar­to.
Vo­cê não sai há me­ses. Co­mo vo­cê sa­be es­sas coi­sas?”
“As pes­so­as na­tu­ral­men­te ten­tam exer­cer po­der so­bre o que as ro­deia”,
res­pon­deu Shai, le­van­tan­do-se pa­ra pe­gar ou­tro ca­rim­bo. “Cons­truí­mos
pa­re­des pa­ra nos pro­te­ger do ven­to, te­lha­dos pa­ra nos pro­te­ger da chu­va.
Do­mes­ti­ca­mos os ele­men­tos, do­bra­mos a na­tu­re­za aos nos­sos ca­pri­chos. Is-­
so nos faz sen­tir co­mo se ti­vés­se­mos o con­tro­le.
“Mas, ao fa­zer is­so, sim­ples­men­te subs­ti­tuí­mos uma in­fluên­cia por ou-­
tra. Em vez de ser o ven­to que nos afe­ta, é uma pa­re­de. Uma pa­re­de fei­ta
pe­lo ho­mem. Os de­dos da in­fluên­cia hu­ma­na es­tão por to­da par­te, to­can­do
tu­do. Ta­pe­tes fei­tos pe­lo ho­mem, co­mi­da fei­ta pe­lo ho­mem. Tu­do o que há
na ci­da­de que to­ca­mos, ve­mos, sen­ti­mos, ex­pe­ri­men­ta­mos, é o re­sul­ta­do da
in­fluên­cia de al­guém.
“Po­de­mos nos sen­tir no co­man­do, mas nun­ca es­ta­mos to­tal­men­te, a
me­nos que com­pre­en­da­mos as pes­so­as. Con­tro­lar nos­so am­bi­en­te não se
tra­ta mais de blo­que­ar o ven­to, mas de sa­ber por que a cri­a­da cho­ra­va on-­
tem à noi­te, ou por que um guar­da es­pe­cí­fi­co sem­pre per­de nas car­tas. Ou
por que vo­cê foi es­co­lhi­do pa­ra o car­go des­de o iní­cio.”
Ga­o­to­na a olhou en­quan­to ela se sen­ta­va e ofe­re­cia um ca­rim­bo a ele.
Va­ci­lan­te, ele es­ten­deu o bra­ço.
“Me ocor­re”, dis­se ele, “que, mes­mo com to­do o nos­so cui­da­do pa­ra
não fa­zê-lo, su­bes­ti­ma­mos vo­cê, mu­lher.”
“Bom”, re­dar­guiu Shai. “Vo­cê es­tá pres­tan­do aten­ção.” Ela apli­cou o
ca­rim­bo. “E ago­ra me di­ga, exa­ta­men­te, por que vo­cê odeia pei­xe?”
 Dia se­ten­ta e seis

Tenho que fa­zer is­so, pen­sou Shai en­quan­to o se­la­dor de san­gue cor­ta­va
seu bra­ço. Ho­je. Po­de­ria par­tir ho­je.
Es­con­di­da na ou­tra man­ga, ela le­va­va uma ti­ra de pa­pel fei­ta pa­ra imi-­
tar as que o se­la­dor de san­gue fre­quen­te­men­te tra­zia nas ma­nhãs em que
che­ga­va ce­do.
Fa­zia dois di­as que ela ti­nha vis­to um pou­co de ce­ra em uma de­las.
Eram car­tas. En­tão ela per­ce­beu. Ti­nha es­ta­do er­ra­da so­bre es­se ho­mem o
tem­po to­do.
“Bo­as no­tí­ci­as?”, in­da­gou ela en­quan­to ele im­pri­mia o se­lo com seu
san­gue.
O ho­mem de lá­bi­os bran­cos lan­çou um olhar de des­pre­zo pa­ra ela.
“De ca­sa”, in­sis­tiu Shai. “Da mu­lher pa­ra quem vo­cê es­cre­ve, em Dzha-­
mar. Vo­cê re­ce­beu uma car­ta de­la ho­je? O cor­reio che­ga de ma­nhã no pa­lá-­
cio. Ba­tem na por­ta, en­tre­gam uma car­ta.”
É is­so que te faz acor­dar, ela adi­ci­o­nou men­tal­men­te. Por is­so é pon­tu­al
nes­ses di­as.
“De­ve es­tar com mui­ta sau­da­de pa­ra não con­se­guir su­por­tar dei­xar a
car­ta no seu quar­to.”
O ho­mem bai­xou o bra­ço e agar­rou Shai pe­la blu­sa.
“Dei­xe-a em paz, bru­xa”, sus­sur­rou ele. “Vo­cê, dei­xe-a em paz! Na­da de
tru­ques ou ma­gia!”
Ele era mais jo­vem do que ela ti­nha ima­gi­na­do. Es­se era um er­ro co-­
mum com os dzha­ma­ri­a­nos. Seus ca­be­los gri­sa­lhos e sua pe­le bran­ca en­ga-­
na­vam os olhos dos es­tran­gei­ros. Shai de­via ter per­ce­bi­do. Ele era pou­co
mais do que um ra­paz.
Ela aper­tou os lá­bi­os.
“Vo­cê fa­la dos meus tru­ques e ma­gia en­quan­to se­gu­ra um se­lo man­cha-­
do com o meu san­gue? Vo­cê é quem ame­a­ça en­vi­ar es­que­le­tos pa­ra me per-­
se­guir, meu ami­go. Tu­do o que eu pos­so fa­zer é po­lir uma me­sa de vez em
quan­do.”
“Vo­cê... vo­cê... Ah!”
O jo­vem er­gueu as mãos brus­ca­men­te e co­me­çou a se­lar a por­ta.
Os guar­das ob­ser­va­vam com di­ver­são in­di­fe­ren­te e de­sa­pro­va­ção. As
pa­la­vras de Shai eram um lem­bre­te cal­cu­la­do de que ela era ino­fen­si­va, en-­
quan­to o se­la­dor de san­gue era ver­da­dei­ra­men­te an­ti­na­tu­ral. Os guar­das
ha­vi­am pas­sa­do qua­se três me­ses ven­do-a se com­por­tar co­mo uma eru­di­ta
amá­vel en­quan­to aque­le ho­mem ti­ra­va seu san­gue e o usa­va pa­ra hor­ro­res
ar­ca­nos.
Te­nho que dei­xar cair o pa­pel, pen­sou Shai, e abai­xou a man­ga pa­ra
que seu pa­pel fal­si­fi­ca­do caís­se quan­do os guar­das se vi­ras­sem.
Is­so ini­ci­a­ria seu pla­no, sua fu­ga...
Mas meu tra­ba­lho ain­da não es­tá ter­mi­na­do... A al­ma do im­pe­ra­dor.
Ela he­si­tou. Co­me­teu o er­ro de he­si­tar.
A por­ta se fe­chou.
A opor­tu­ni­da­de se foi.
Ator­do­a­da, Shai se di­ri­giu à ca­ma e se sen­tou na bor­da, com a car­ta fal-­
si­fi­ca­da ain­da es­con­di­da na man­ga. Por que ela ti­nha he­si­ta­do? Seus ins­tin-­
tos de au­to­pre­ser­va­ção es­ta­vam tão fra­cos?
Pos­so es­pe­rar um pou­co mais, dis­se a si mes­ma. Até que a Mar­ca de Es-­
sên­cia de Ash­ra­van es­te­ja pron­ta.
Ela ha­via di­to is­so a si mes­ma por di­as. Se­ma­nas, na ver­da­de. A ca­da
dia que se apro­xi­ma­va do pra­zo, era ou­tra opor­tu­ni­da­de pa­ra que Fra­va
agis­se. A ar­bi­ter con­ti­nu­ou in­do e vin­do com des­cul­pas pa­ra le­var os es­cri-­
tos de Shai e tê-los ana­li­sa­dos. Em bre­ve, su­as ano­ta­ções che­ga­ri­am ao pon-­
to em que o ou­tro For­ja­dor não te­ria que se es­for­çar mui­to pa­ra ter­mi­nar o
tra­ba­lho.
Ou pe­lo me­nos, é o que ele pen­sa­ria. Quan­to mais Shai pro­gre­dia, mais
per­ce­bia o quão im­pos­sí­vel era aque­le pro­je­to. E mais ela de­se­ja­va que fun-­
ci­o­nas­se de to­do jei­to.
Pe­gou seu li­vro so­bre a vi­da do im­pe­ra­dor e lo­go se viu re­ven­do seus
anos de ju­ven­tu­de. A ideia de que Ash­ra­van não vol­ta­ria a vi­ver, que to­do o
tra­ba­lho de Shai fos­se ape­nas uma dis­tra­ção en­quan­to ela ten­ta­va es­ca­par...
Es­ses pen­sa­men­tos cau­sa­vam dor fí­si­ca ne­la.
Noi­tes, pen­sou Shai. Vo­cê de­sen­vol­veu afei­ção por ele. Es­tá co­me­çan­do
a vê-lo co­mo Ga­o­to­na vê! Não de­ve­ria se sen­tir as­sim. Nun­ca o co­nhe­ceu
de ver­da­de. Além dis­so, ele era uma pes­soa des­pre­zí­vel.
Mas nem sem­pre fo­ra. Não, na ver­da­de, ele nun­ca fo­ra de fa­to des­pre-­
zí­vel. Era mui­to mais com­ple­xo do que is­so. To­das as pes­so­as eram. Ela po-­
dia en­ten­der, po­dia ver...
“Noi­tes!”, ex­cla­mou, se le­van­tan­do e se afas­tan­do o li­vro. Pre­ci­sa­va lim-­
par a men­te.
Quan­do Ga­o­to­na en­trou no quar­to seis ho­ras de­pois, Shai es­ta­va pres-­
si­o­nan­do um ca­rim­bo con­tra a pa­re­de do fun­do. O ido­so abriu a por­ta, en-­
trou e es­ta­cou quan­do a pa­re­de foi inun­da­da por va­ri­a­das co­res.
Es­pi­rais de vi­dei­ras jor­ra­vam do se­lo co­mo ja­tos de tin­ta. Ver­de, es­car-­
la­te, âm­bar. A pin­tu­ra cres­cia co­mo al­go vi­vo, fo­lhas bro­ta­vam dos ga­lhos,
ca­chos de fru­tas ex­pan­di­am em ex­plo­sões su­cu­len­tas. Os de­se­nhos fi­ca­vam
mais den­sos, bor­das dou­ra­das sur­gin­do do na­da e cor­ren­do co­mo ri­a­chos,
mar­gens de fo­lhas, tu­do re­fle­tin­do a luz.
O mu­ral se ex­pan­diu, ca­da cen­tí­me­tro im­preg­na­do de uma ilu­são de
mo­vi­men­to. Vi­nhas cur­va­das, es­pi­nhos ines­pe­ra­dos sur­gin­do por trás dos
ga­lhos. Ga­o­to­na sol­tou um sus­pi­ro de ad­mi­ra­ção e se apro­xi­mou de Shai.
Atrás de­le, Zu en­trou na sa­la e os ou­tros dois guar­das saí­ram, fe­chan­do a
por­ta.
Ga­o­to­na es­ten­deu a mão e to­cou a pa­re­de, mas é cla­ro que a pin­tu­ra es-­
ta­va se­ca. Pe­lo que sa­bia, a pa­re­de ha­via si­do pin­ta­da an­tes há anos. Ga­o­to-­
na se ajo­e­lhou e exa­mi­nou os dois se­los que Shai ha­via co­lo­ca­do na ba­se da
pin­tu­ra. Ape­nas o ter­cei­ro, co­lo­ca­do aci­ma, ha­via dis­pa­ra­do a trans­for­ma-­
ção: os pri­mei­ros se­los eram no­tas so­bre co­mo a ima­gem se­ria cri­a­da. Di­re-­
tri­zes, uma re­vi­são da his­tó­ria, ins­tru­ções.
“Co­mo?”, ques­ti­o­nou Ga­o­to­na.
“Um dos stri­kers es­col­tou At­su­ko de Jin­Do du­ran­te sua vi­si­ta ao Pa­lá-­
cio Ro­sa”, res­pon­deu ela. “At­su­ko fi­cou do­en­te e foi obri­ga­da a per­ma­ne­cer
em seu quar­to por três se­ma­nas. E is­so acon­te­ceu a ape­nas um an­dar aci-­
ma.”
“E sua Fal­si­fi­ca­ção o co­lo­ca, em vez dis­so, nes­te quar­to?”
“Sim. Is­so foi an­tes dos da­nos cau­sa­dos pe­la go­tei­ra no te­to no ano pas-­
sa­do, en­tão é plau­sí­vel que ele te­nha si­do alo­ja­do aqui. A pa­re­de se lem­bra
de At­su­ko pas­san­do al­guns di­as mui­to fra­co pa­ra sair, mas com for­ças su­fi-­
ci­en­tes pa­ra pin­tar. Um pou­co a ca­da dia, um de­se­nho cres­cen­te de vi­dei-­
ras, de­pois fo­lhas e fru­tas. Pa­ra pas­sar o tem­po.”
“Is­so não de­ve­ria fun­ci­o­nar”, re­ba­teu Ga­o­to­na. “Es­sa Fal­si­fi­ca­ção é
mui­to tê­nue. Vo­cê mu­dou de­mais.”
“Não”, ar­gu­men­tou ela. “Es­tá den­tro da li­nha... es­sa li­nha em que a
mai­or be­le­za es­tá.”
Ela guar­dou o ca­rim­bo. Mal se lem­bra­va das úl­ti­mas seis ho­ras. Ti­nha
fi­ca­do ab­sor­ta no fre­ne­si da cri­a­ção.
“Mes­mo as­sim”, dis­se Ga­o­to­na.
“Vai fun­ci­o­nar. Se vo­cê fos­se a pa­re­de, o que es­co­lhe­ria ser? De­pri­mi­da
e cha­ta ou uma ex­plo­são vi­va de pin­tu­ra?”
“As pa­re­des não po­dem pen­sar!”
“Is­so não as im­pe­de de se im­por­tar.”
Ga­o­to­na ba­lan­çou a ca­be­ça, mur­mu­ran­do so­bre su­pers­ti­ções.
“Quan­to tem­po?”
“Pa­ra cri­ar es­te ca­rim­bo? Es­ti­ve es­cul­pin­do aqui e ali por cer­ca de um
mês. Era a úl­ti­ma coi­sa que eu que­ria fa­zer pa­ra o quar­to.”
“O ar­tis­ta era Jin­Do”, pros­se­guiu ele. “Tal­vez, co­mo vo­cê é da mes­ma
ter­ra... Mas não! Is­so é pen­sar de acor­do com sua su­pers­ti­ção.”
Ga­o­to­na con­ti­nu­ou ba­lan­çan­do a ca­be­ça de um la­do pa­ra o ou­tro, ten-­
tan­do en­ten­der por que a pin­tu­ra ha­via fun­ci­o­na­do, ain­da que fos­se ób­vio
pa­ra Shai que fun­ci­o­na­ria
“Os jin­do­en­ses e o meu po­vo não são a mes­ma coi­sa, aliás”, acres­cen­tou
Shai, ir­ri­ta­da. “Po­de ter ha­vi­do al­gu­ma co­ne­xão no pas­sa­do dis­tan­te, mas
ago­ra não te­mos na­da a ver com eles.”
Co­mo eram os Grands. Ape­nas por­que as pes­so­as ti­nham tra­ços se­me-­
lhan­tes, já pre­su­mi­am que eram to­dos os mes­mos.
 Ga­o­to­na ob­ser­vou o quar­to e seus be­los mó­veis, que ha­vi­am si­do es­cul-­
pi­dos e po­li­dos. O chão de már­mo­re com in­crus­ta­ções de pra­ta, a la­rei­ra
cre­pi­tan­te e o pe­que­no aba­jur. Um ele­gan­te ta­pe­te, que ha­via si­do uma col-­
cha cheia de bu­ra­cos, co­bria o chão. O vi­tral da ja­ne­la cin­ti­la­va na pa­re­de à
di­rei­ta, ilu­mi­nan­do a lin­da pin­tu­ra.
A úni­ca coi­sa que ain­da man­ti­nha sua for­ma ori­gi­nal era a por­ta, es­pes-­
sa, mas co­mum. Shai não po­de­ria fal­si­fi­ca-la, pe­lo me­nos não com aque­le
se­lo de san­gue.
“Vo­cê es­tá ci­en­te de que ago­ra tem o quar­to mais re­quin­ta­do do pa­lá-­
cio?”, in­da­gou Ga­o­to­na.
“Não acre­di­to”, res­pon­deu Shai, fran­zin­do o na­riz. “Com cer­te­za, os
apo­sen­tos do im­pe­ra­dor são os mai­o­res.”
“Sim, mai­o­res. Mas mais bo­ni­tos, não.”
Ga­o­to­na se ajo­e­lhou ao la­do da pin­tu­ra e exa­mi­nou os se­los na ba­se.
“Vo­cê in­cluiu ex­pli­ca­ções de­ta­lha­das de co­mo is­so foi pin­ta­do.”
“Pa­ra cri­ar uma Fal­si­fi­ca­ção re­a­lis­ta, vo­cê pre­ci­sa ter pe­lo me­nos al­gu­ma
ha­bi­li­da­de téc­ni­ca na­qui­lo que es­tá imi­tan­do.”
“En­tão, vo­cê po­de­ria ter pin­ta­do es­ta pa­re­de vo­cê mes­ma.”
“Eu não te­nho tin­tas.”
“Mas po­de­ria ter pe­di­do. Te­ria pro­vi­den­ci­a­do. Em vez dis­so, vo­cê cri­ou
uma Fal­si­fi­ca­ção.”
“Is­so é o que eu sou”, re­dar­guiu ela, se ir­ri­tan­do de no­vo.
“Is­so é o que vo­cê es­co­lheu ser. Se uma pa­re­de po­de de­se­jar ser um mu-­
ral, Wan Shai­Lu, en­tão vo­cê po­de­ria de­se­jar se tor­nar uma gran­de pin­to­ra.”
Ela sol­tou brus­ca­men­te o ca­rim­bo na me­sa e ins­pi­rou vá­ri­as ve­zes.
“Vo­cê tem per­so­na­li­da­de”, dis­se Ga­o­to­na. “Co­mo ele. De fa­to, sei exa-­
ta­men­te co­mo vo­cê se sen­te ago­ra, por­que vo­cê me fez sen­tir as­sim vá­ri­as
ve­zes. Me per­gun­to se es­sa coi­sa que vo­cê faz po­de­ria ser uma fer­ra­men­ta
pa­ra aju­dar as pes­so­as a de­sen­vol­ve­rem em­pa­tia. Ins­cre­ver su­as emo­ções em
um se­lo e de­pois per­mi­tir que os ou­tros sin­tam co­mo é ser vo­cê...”
“Is­so soa ma­ra­vi­lho­so”, dis­se Shai. “Quem sa­be se For­jar al­mas não fos-­
se uma ofen­sa tão ter­rí­vel con­tra a na­tu­re­za...”
“Quem sa­be.”
“Se vo­cê po­de ler es­ses se­los, é por­que se tor­nou mui­to bom nis­so”,
mu­dou de as­sun­to de­li­be­ra­da­men­te.
“A ver­da­de...”
Shai er­gueu a ca­be­ça, con­ten­do sua rai­va após o aces­so ini­ci­al. O que
era is­so?
Ga­o­to­na vas­cu­lhou en­ver­go­nha­do o pro­fun­do bol­so de sua tú­ni­ca e ti-­
rou uma cai­xa de ma­dei­ra. A cai­xa on­de ela guar­da­va seus te­sou­ros, as su­as
cin­co Mar­cas de Es­sên­cia. Es­sas re­vi­sões de sua al­ma po­de­ri­am trans­for­má-
la, em tem­pos de ne­ces­si­da­de, em al­guém que ela po­de­ria ter si­do.
Shai deu um pas­so à fren­te, mas quan­do Ga­o­to­na abriu a cai­xa, des­co-­
briu que os se­los não es­ta­vam lá.
“La­men­to por is­so”, co­me­çou o an­cião, “mas en­tre­ga-los a vo­cê ago­ra
se­ria um pou­co es­tú­pi­do da mi­nha par­te. Apa­ren­te­men­te, qual­quer um de-­
les po­de­ria ter te li­ber­ta­do da pri­são em um ins­tan­te.”
“Na ver­da­de, ape­nas dois de­les po­de­ri­am fa­zer is­so”, res­pon­deu Shai
com amar­gu­ra, cer­ran­do as mãos.
Es­ses ca­rim­bos de al­ma re­pre­sen­ta­vam mais de oi­to anos de tra­ba­lho da
sua vi­da. O pri­mei­ro de­les ela co­me­ça­ra no dia em que con­cluiu seu apren-­
di­za­do.
“Hmm, sim”, con­cor­dou. Den­tro da cai­xa ha­via pla­cas de me­tal ins­cri-­
tas com os se­los me­no­res que com­pu­nham os pla­nos das re­vi­sões de sua al-­
ma. “Es­te aqui, cer­to?” Ele le­van­tou uma das pla­cas. Shai­zan. “Que tra­du-­
zi­do sig­ni­fi­ca... Shai do Pu­nho? Es­te fa­ria de vo­cê uma guer­rei­ra, se vo­cê se
se­las­se?”
“Sim”, fir­mou Shai.
En­tão ele es­ta­va es­tu­dan­do su­as Mar­cas de Es­sên­cia, daí sua ha­bi­li­da­de
em ler seus se­los.
“Eu en­ten­do ape­nas um dé­ci­mo do que es­tá ins­cri­to aqui”, con­fes­sou
Ga­o­to­na. “O que eu en­con­tro é im­pres­si­o­nan­te. Com cer­te­za, de­ve ter te
le­va­do anos de tra­ba­lho.”
“Eles são va­li­o­sos pa­ra mim”, ad­mi­tiu Shai, for­çan­do-se a sen­tar na me-­
sa e não olhar pa­ra as pla­cas.
Se ela pu­des­se es­ca­par com elas, po­de­ria cri­ar um no­vo ca­rim­bo fa­cil-­
men­te. Ain­da le­va­ria se­ma­nas, mas a mai­or par­te de seu tra­ba­lho não se­ria
per­di­da. Se, em vez dis­so, des­truís­sem es­sas pla­cas...
 Ga­o­to­na sen­tou-se em sua ca­dei­ra ha­bi­tu­al, exa­mi­nan­do as pla­cas com
cu­ri­o­si­da­de. De ou­tra pes­soa, ela te­ria sen­ti­do uma ame­a­ça im­plí­ci­ta. Ve­ja
o que te­nho em mãos, ve­ja o que po­de­ria fa­zer com vo­cê. Mas, de Ga­o­to-­
na, não. O ho­mem es­ta­va ge­nui­na­men­te cu­ri­o­so.
Ou não es­ta­va? Co­mo acon­te­cia com frequên­cia a ela, Shai não con­se-­
guia re­pri­mir seus ins­tin­tos. Por me­lhor que fos­se, sem­pre ha­ve­ria al­guém
me­lhor. Co­mo seu tio Won a ha­via avi­sa­do. Se­rá que Ga­o­to­na a ha­via en-­
ga­na­do es­se tem­po to­do? Ela ti­nha uma for­te sen­sa­ção de que de­ve­ria con-­
fi­ar na ava­li­a­ção do an­cião. Mas, se es­ti­ves­se er­ra­da, is­so po­de­ria ser um de-­
sas­tre.
Po­de­ria ser um de­sas­tre de qual­quer ma­nei­ra, pen­sou. Vo­cê já de­ve­ria
ter fu­gi­do há di­as.
“En­ten­do o ca­rim­bo de se tor­nar uma sol­da­do”, con­ti­nu­ou Ga­o­to­na,
afas­tan­do uma das pla­cas. “E es­ta tam­bém. Ha­bi­tan­te das flo­res­tas e es­pe­ci-­
a­lis­ta em so­bre­vi­vên­cia. Pa­re­ce ex­tre­ma­men­te ver­sá­til. Im­pres­si­o­nan­te. E
aqui te­mos uma eru­di­ta. Mas por quê? Vo­cê já é uma.”
“Ne­nhu­ma mu­lher po­de sa­ber tu­do”, ex­pli­cou Shai. “O tem­po de es­tu-­
do é li­mi­ta­do. Quan­do me mar­co com a Mar­ca de Es­sên­cia, de re­pen­te
pos­so fa­lar uma dú­zia de idi­o­mas, des­de Fen a Mul­la’dil e até al­guns idi­o-­
mas Sy­cla. Eu co­nhe­ço de­ze­nas de cul­tu­ras di­fe­ren­tes e sei co­mo me com-­
por­tar ne­las. Eu en­ten­do de ci­ên­ci­as, ma­te­má­ti­ca e das prin­ci­pais fac­ções
po­lí­ti­cas do mun­do.”
“Ah”, sus­pi­rou Ga­o­to­na.
Me dê eles, pen­sou.
“Mas e es­te?”, per­gun­tou Ga­o­to­na. “Men­di­ga? Por que vo­cê iria que­rer
pa­re­cer fa­min­ta? E, pe­lo que ve­jo, vo­cê per­de­ria qua­se to­do o ca­be­lo e te­ria
ci­ca­tri­zes por to­da a pe­le.”
“Is­so per­mi­te que mu­de mi­nha apa­rên­cia”, re­ve­lou Shai. “De for­ma
drás­ti­ca. É útil.”
Ela não men­ci­o­nou que, com es­sa apa­rên­cia, co­nhe­cia as ru­as e co­mo
so­bre­vi­ver nas áre­as mais po­bres de qual­quer ci­da­de. Que sem o selo não
era es­pe­ci­a­lis­ta em ar­rom­bar fe­cha­du­ras, mas com ele era in­com­pa­rá­vel.
Com sua aju­da, pro­va­vel­men­te con­se­gui­ria es­ca­par pe­la pe­que­na ja­ne­la,
já que es­se se­lo re­es­cre­via seu pas­sa­do pa­ra dar a ela anos de ex­pe­ri­ên­cia co-­
mo con­tor­ci­o­nis­ta, e des­cer os cin­co an­da­res em di­re­ção à li­ber­da­de.
“De­ve­ria ter per­ce­bi­do”, dis­se Ga­o­to­na. Ele le­van­tou a úl­ti­ma pla­ca.
“En­tão só nos res­ta es­ta, a mais enig­má­ti­ca de to­das.”
Shai não dis­se na­da.
“Co­zi­nhei­ra”, con­ti­nu­ou. “Tra­ba­lho agrí­co­la, cos­tu­ra. Ou­tro pseudô­ni-­
mo, su­po­nho. Pa­ra imi­tar uma pes­soa mais sim­ples?”
“Sim.”
Ga­o­to­na as­sen­tiu, bai­xan­do a pla­ca.
Sin­ce­ri­da­de. Ele tem que ver sin­ce­ri­da­de. Não pos­so fal­si­fi­car is­so.
“Não”, dis­se Shai, sus­pi­ran­do.
Ele a fi­tou.
“É mi­nha saí­da”, con­fes­sou. “Nun­ca vou usá-la. Mas es­tá aí, ca­so eu
quei­ra pa­rar al­gum dia.”
“Sua saí­da?”
“Se al­gum dia eu usar, vai es­cre­ver por ci­ma dos meus anos co­mo For­ja-­
do­ra. Tu­do. Eu vou es­que­cer co­mo fa­zer o ca­rim­bo mais sim­ples, vou até
mes­mo es­que­cer que fui uma apren­diz For­ja­do­ra. Vou me tor­nar al­guém
co­mum.”
“E vo­cê quer is­so?”
“Não.”
Uma pau­sa.
“Sim. Tal­vez. Uma par­te de mim quer.”
Sin­ce­ri­da­de. Co­mo era di­fí­cil. Às ve­zes, era o úni­co ca­mi­nho.
Shai so­nha­va com uma vi­da sim­ples. Da mes­ma ma­nei­ra que al­guém
que es­tá na bei­ra de um pre­ci­pí­cio se per­gun­ta co­mo se­ria pu­lar. A ten­ta­ção
sem­pre es­ta­va lá, mes­mo que fos­se ri­dí­cu­la.
Uma vi­da nor­mal. Sem se es­con­der, sem men­ti­ras. Shai ado­ra­va o que
fa­zia. Ela ama­va a emo­ção, as re­a­li­za­ções, o des­lum­bra­men­to. Mas às ve-­
zes... pre­sa em uma ce­la ou cor­ren­do pa­ra sal­var sua vi­da... às ve­zes, ela so-­
nha­va com al­go di­fe­ren­te.
“Seus ti­os?”, per­gun­tou. “Tio Won, tia Sol, eles fa­zem par­te des­sa re­vi-­
são. Eu li aqui den­tro.”
“São fal­sos”, sus­sur­rou Shai.
“Mas vo­cê os men­ci­o­na o tem­po to­do.”
 Ela aper­tou os olhos com for­ça.
“Sus­pei­to”, in­sis­tiu o grand, “que uma vi­da cheia de men­ti­ras faz com
que re­a­li­da­de e fal­si­da­de se mis­tu­rem. Mas se vo­cê usas­se es­se ca­rim­bo, eu
não acre­di­to que vo­cê es­que­ce­ria tu­do. Co­mo vo­cê se man­te­ria en­ga­na­da?”
“Se­ria a mai­or Fal­si­fi­ca­ção de to­das”, res­pon­deu Shai. “Uma que pre-­
ten­de en­ga­nar até a mim mes­ma. Lá den­tro es­tá es­cri­ta a cren­ça de que sem
es­se se­lo, apli­ca­do to­das as ma­nhãs, eu mor­re­ria. In­clui uma his­tó­ria de do-­
en­ça, de vi­si­tar um res­se­la­dor, co­mo vo­cês os cha­mam. Um cu­ran­dei­ro que
tra­ba­lha com se­los de al­ma. Meu fal­so eu re­ce­be­ria de­les um re­mé­dio que
te­ria que ser apli­ca­do to­das as ma­nhãs. Tia Sol e tio Won me en­vi­a­ri­am
car­tas, is­so faz par­te da far­sa pa­ra me en­ga­nar. Eu já as es­cre­vi. São cen­te-­
nas, que, an­tes de apli­car a Mar­ca de Es­sên­cia, irei en­co­men­dar a um ser­vi-­
ço de en­tre­ga que as en­vie pe­ri­o­di­ca­men­te em tro­ca de uma boa quan­tia de
di­nhei­ro.”
“Mas e se vo­cê ten­tar vi­si­tá-los?”, per­gun­tou Ga­o­to­na. “Pa­ra in­ves­ti­gar
sua in­fân­cia...”
“Tu­do es­tá na pla­ca. Eu fi­ca­rei com me­do de vi­a­jar. Há al­gu­ma ver­da­de
nis­so, já que, de fa­to, quan­do jo­vem eu ti­nha me­do quan­do saía da mi­nha
al­deia. Quan­do es­se se­lo es­ti­ver co­lo­ca­do, eu vou me man­ter afas­ta­da das
ci­da­des. Vou acre­di­tar que a vi­a­gem pa­ra vi­si­tar meus pa­ren­tes é mui­to pe-­
ri­go­sa. Mas não im­por­ta. Eu nun­ca vou usá-lo.”
Es­se se­lo a des­trui­ria. Es­que­ce­ria seus úl­ti­mos vin­te anos, vol­ta­ria a
quan­do ti­nha ape­nas oi­to e co­me­ça­va a pen­sar em se tor­nar uma For­ja­do­ra.
Vi­ra­ria uma pes­soa com­ple­ta­men­te di­fe­ren­te. Ne­nhu­ma das ou­tras
Mar­cas de Es­sên­cia fa­zia is­so: elas re­es­cre­vi­am par­tes de seu pas­sa­do, mas
pre­ser­va­vam o co­nhe­ci­men­to de quem ela re­al­men­te era. Não era as­sim
com es­sa úl­ti­ma. Es­sa se­ria de­fi­ni­ti­va. E is­so a as­sus­ta­va.
“É mui­to tra­ba­lho pa­ra al­go que vo­cê nun­ca usa­rá”, con­fron­tou Ga­o­to-­
na.
“Às ve­zes a vi­da é as­sim.”
Ga­o­to­na ne­gou com a ca­be­ça.
“Fui con­tra­ta­da pa­ra des­truir o qua­dro”, ex­plo­diu Shai.
Ela não ti­nha cer­te­za do que a ti­nha le­va­do a di­zer is­so. Ela pre­ci­sa­va
ser ho­nes­ta com Ga­o­to­na, por­que era a úni­ca ma­nei­ra de seu pla­no fun­ci­o-­
nar, mas ele não pre­ci­sa­va sa­ber des­sa par­te. Ou pre­ci­sa­va?
Ga­o­to­na le­van­tou a ca­be­ça.
“Shu­Xen me con­tra­tou pa­ra des­truir a obra”, con­fes­sou ela. “Foi por is-­
so que quei­mei sua obra-pri­ma em vez de ape­nas re­ti­rá-la da ga­le­ria.”
“Shu­Xen? Mas ele é o ar­tis­ta ori­gi­nal! Por que ele iria con­tra­tá-la pa­ra
des­truir uma de su­as pró­pri­as obras?”
“Por­que ele odeia o Im­pé­rio”, res­pon­deu Shai. “Ele pin­tou es­se qua­dro
pa­ra uma mu­lher que ama­va. Os fi­lhos de­la de­ram ao Im­pé­rio Ro­sa co­mo
pre­sen­te. Shu­Xen é ve­lho ago­ra, ce­go, mal po­de se mo­ver. Ele não que­ria ir
pa­ra o tú­mu­lo sa­ben­do que uma de su­as obras glo­ri­fi­ca­va o Im­pé­rio. Ele
me im­plo­rou pa­ra quei­mar.”
Ga­o­to­na pa­re­cia per­ple­xo. Ele a olha­va co­mo se es­ti­ves­se ten­tan­do en-­
xer­gar atra­vés de sua al­ma. Shai não en­ten­dia por que o an­cião es­ta­va se es-­
for­çan­do tan­to. Ela já ti­nha des­nu­da­do sua al­ma o su­fi­ci­en­te com es­sa con-­
ver­sa.
“Um mes­tre de tal ca­li­bre é di­fí­cil de imi­tar”, dis­se Shai, “es­pe­ci­al­men­te
quan­do não se tem o ori­gi­nal pa­ra co­pi­ar. Se pen­sar bem, vai en­ten­der que
eu pre­ci­sa­va da aju­da de­le pa­ra cri­ar es­sas fal­si­fi­ca­ções. Ele me deu aces­so
aos seus es­tu­dos e con­cei­tos. Ex­pli­cou co­mo a pin­tou. Ele me gui­ou pin­ce-­
la­da por pin­ce­la­da.”
“E por que vo­cê não sim­ples­men­te de­vol­veu o ori­gi­nal a ele?”, per­gun-­
tou Ga­o­to­na.
“Ele es­tá mor­ren­do”, res­pon­deu ela. “Pos­suir um ob­je­to não faz mais
sen­ti­do pa­ra ele. Ele fez es­sa pin­tu­ra pa­ra uma aman­te. Ago­ra ela não exis­te
mais, en­tão ele con­si­de­rou que a te­la tam­bém não de­ve­ria exis­tir.”
“Um te­sou­ro in­cal­cu­lá­vel”, re­tru­cou Ga­o­to­na. “Per­di­do, por cau­sa de
um or­gu­lho to­lo.”
“Era a obra de­le!”
“Já não era mais”, re­pli­cou o ar­bi­ter. “Per­ten­cia a to­dos que a con­tem-­
pla­vam. Vo­cê não de­ve­ria ter aten­di­do ao pe­di­do de­le. Des­truir uma obra
de ar­te nun­ca é cer­to.” He­si­tou. “Mas, ain­da as­sim, pos­so en­ten­der. O que
vo­cê fez ti­nha no­bre­za. Seu ob­je­ti­vo era o Ce­tro Lu­nar. Se ex­por pa­ra des-­
truir aque­la te­la foi pe­ri­go­so.”
“Shu­Xen me en­si­nou a pin­tar quan­do eu era jo­vem”, ex­pli­cou ela.
“Não po­dia ne­gar o pe­di­do de­le.”
Ga­o­to­na não pa­re­cia con­cor­dar, mas en­ten­dia. Noi­tes, ela se sen­tia ex-­
pos­ta.
Is­so é im­por­tan­te, pen­sou. E tal­vez...
Mas ele não de­vol­veu as pla­cas. Shai não es­pe­ra­va que o fi­zes­se, não tão
ce­do. Não até que eles ti­ves­sem con­cluí­do seu acor­do, um acor­do que ela
pro­va­vel­men­te nun­ca ve­ria o fi­nal, a me­nos que es­ca­pas­se.
Eles tra­ba­lha­ram com o úl­ti­mo gru­po de no­vos ca­rim­bos. Ca­da um de-­
les pe­gou por pe­lo me­nos um mi­nu­to, co­mo ela es­pe­ra­va. Já ti­nha a vi­são, a
ideia da al­ma fi­nal. Quan­do ter­mi­nou o sex­to ca­rim­bo do dia, Ga­o­to­na es-­
pe­rou pe­lo pró­xi­mo.
“Es­tá fei­to”, en­cer­rou Shai.
“Ter­mi­nou por ho­je?”
“Es­tá ter­mi­na­do pa­ra sem­pre”, res­pon­deu en­quan­to guar­da­va o úl­ti­mo
ca­rim­bo.
“Vo­cê ter­mi­nou?”, per­gun­tou Ga­o­to­na, le­van­tan­do-se da ca­dei­ra.
“Qua­se um mês an­tes! É...”
“Não ter­mi­nei o tra­ba­lho. Ago­ra vem a par­te mais di­fí­cil. Te­nho que
es­cul­pir es­sas cen­te­nas de se­los com mi­nú­cia de de­ta­lhes, jun­tan­do-os pa­ra
cri­ar um ca­rim­bo úni­co. O que vi­nha fa­zen­do é co­mo pre­pa­rar to­das as
tin­tas, cri­ar as co­res e es­bo­çar as fi­gu­ras. Ago­ra te­nho que mon­tar tu­do. Da
úl­ti­ma vez que fiz is­so, le­vei qua­se cin­co me­ses.”
“E vo­cê só tem vin­te e qua­tro di­as.”
“E só te­nho vin­te e qua­tro di­as”, re­pe­tiu Shai, mas sen­tiu ime­di­a­ta­men-­
te uma pon­ta­da de cul­pa. Ela pre­ci­sa­va es­ca­par. Lo­go. Não po­dia es­pe­rar
ter­mi­nar o pro­je­to.
“En­tão, vou dei­xar vo­cê tra­ba­lhar”, dis­se Ga­o­to­na, le­van­tan­do a man-­
ga.
 Dia oi­ten­ta e cin­co

Sim, pen­sou Shai, vas­cu­lhan­do to­da a ca­ma e fo­lhe­an­do a pi­lha de pa­péis

que ha­via co­lo­ca­do ali. A me­sa não era gran­de o su­fi­ci­en­te. Ela es­ten­deu os
len­çóis e trans­for­mou a ca­ma no lu­gar pa­ra co­lo­car to­das es­sas fo­lhas. Sim,
seu pri­mei­ro amor foi pe­los li­vros de con­tos de fa­das. Por is­so... O ca­be­lo
ver­me­lho de Kurshi­na... Mas is­so de­via es­tar no sub­cons­ci­en­te. Não ti­nha
ple­na cons­ci­ên­cia. En­ter­ra­do lá no fun­do, en­tão.
Co­mo is­so es­ca­pou da sua aten­ção? Ela não es­ta­va tão per­to de ter­mi-­
nar co­mo pen­sa­va. Não ha­via mais tem­po!
Shai adi­ci­o­nou o que ha­via des­co­ber­to ao ca­rim­bo em que es­ta­va tra­ba-­
lhan­do, um ca­rim­bo que com­bi­na­va to­das as in­cli­na­ções e ex­pe­ri­ên­ci­as ro-­
mân­ti­cas de Ash­ra­van, em su­as di­fe­ren­tes fa­ce­tas. Ela in­cluiu tu­do: o cons-­
tran­ge­dor, o ver­go­nho­so, o glo­ri­o­so. Tu­do o que ela ha­via des­co­ber­to, e um
pou­co mais, ris­cos cal­cu­la­dos pa­ra pre­en­cher a al­ma. Um fler­te com uma
des­co­nhe­ci­da cu­jo no­me Ash­ra­van não con­se­guia se lem­brar. Ca­pri­chos
pas­sa­gei­ros. Um qua­se re­la­ci­o­na­men­to com uma mu­lher que já ha­via mor-­
ri­do.
Es­sa era a par­te da al­ma que Shai acha­va mais di­fí­cil de imi­tar, por­que
era a mais pri­va­da. Pou­cas coi­sas que um im­pe­ra­dor fa­zia eram ver­da­dei­ra-­
men­te se­cre­tas, mas Ash­ra­van não ti­nha si­do sem­pre um im­pe­ra­dor.
Shai te­ve que ex­tra­po­lar pa­ra não dei­xar a al­ma va­zia, sem pai­xão.
Tão pri­va­do, tão po­de­ro­so. Ela se sen­tia mais pró­xi­ma de Ash­ra­van à
me­di­da que tra­zia à to­na es­ses de­ta­lhes. Não co­mo uma bis­bi­lho­tei­ra, por-­
que na­que­le pon­to ela sen­tia que fa­zia par­te de­le.
Ha­via en­chi­do dois ca­der­nos. As no­tas “oficiais” de seu pro­ces­so di­zi­am
que ela es­ta­va ter­ri­vel­men­te atra­sa­da, mas aque­le ca­der­no omi­tia de­ta­lhes.
O ou­tro era o ver­da­dei­ro, dis­far­ça­do co­mo um mon­te de ano­ta­ções inú­teis,
ale­a­tó­ri­as e ca­su­ais.
Era ver­da­de que ela es­ta­va atra­sa­da, mas não tan­to quan­to o carderno
falso da­va a en­ten­der. Com sor­te, esse sub­ter­fú­gio da­ria al­guns di­as adi­ci­o-­
nais a ela an­tes que Fra­va agis­se.
En­quan­to pro­cu­ra­va uma no­ta es­pe­cí­fi­ca, Shai se de­pa­rou com uma de
su­as lis­tas de pla­nos de fu­ga. Ela he­si­tou. Pri­mei­ro, li­de com o se­lo da por-­
ta, di­zia a no­ta ci­fra­da. Se­gun­do, si­len­cie os guar­das. Ter­cei­ro, re­cu­pe­re su-­
as Mar­cas de Es­sên­cia, se pos­sí­vel. Quar­to, fu­ja do pa­lá­cio. Quin­to, fu­ja da
ci­da­de.
Ela es­cre­ve­ra mais no­tas pa­ra a exe­cu­ção de ca­da eta­pa. Não ig­no­ra­va a
fu­ga, não com­ple­ta­men­te. Pos­suía pla­nos só­li­dos.
No en­tan­to, seu fre­né­ti­co es­for­ço pa­ra ter­mi­nar a al­ma atraía qua­se to-­
da a sua aten­ção. Mais uma se­ma­na, pen­sou. Se eu der a mim mes­ma mais
uma se­ma­na, vou ter­mi­nar cin­co di­as an­tes do pra­zo de en­tre­ga. En­tão po-­
de­rei es­ca­par.
 Dia no­ven­ta e se­te

“Hei”, cha­mou Hur­li, in­cli­nan­do-se. “O que é is­so?”

Hur­li era um stri­ker ro­bus­to que se fa­zia de bo­bo mais do que re­al­men-­
te era. Is­so o aju­da­va a ga­nhar nas car­tas. Ele ti­nha du­as fi­lhas, am­bas com
me­nos de cin­co anos, mas es­ta­va en­vol­vi­do com uma das ou­tras guar­das.
Hur­li se­cre­ta­men­te de­se­ja­va ter si­do car­pin­tei­ro, as­sim co­mo seu pai. Ele
tam­bém fi­ca­ria hor­ro­ri­za­do ao per­ce­ber o quan­to Shai sa­bia so­bre sua vi­da.
O guar­da pe­gou a fo­lha de pa­pel que ti­nha vis­to no chão. O se­la­dor de
san­gue aca­ba­ra de sair. Era a ma­nhã do dia no­ven­ta e se­te de Shai na­que­le
quar­to, e ti­nha de­ci­di­do co­lo­car o pla­no em ação. Pre­ci­sa­va es­ca­par.
O ca­rim­bo do im­pe­ra­dor ain­da não es­ta­va com­ple­to. Qua­se. Mais uma
noi­te de tra­ba­lho e es­ta­ria pron­to. De qual­quer for­ma, seu pla­no tam­bém
exi­gia es­pe­rar mais uma noi­te.
“De­dos de Gra­ma de­ve tê-la dei­xa­do cair”, dis­se Yil, se apro­xi­man­do.
Ele era o ou­tro guar­da da sa­la na­que­la ma­nhã.
“O que é is­so?”, per­gun­tou Shai da me­sa.
“Uma car­ta”, res­pon­deu Hur­li com um gru­nhi­do.
Am­bos os guar­das fi­ca­ram em si­lên­cio en­quan­to li­am. To­dos os stri­kers
do pa­lá­cio sa­bi­am ler. Era um re­qui­si­to pa­ra qual­quer fun­ci­o­ná­rio im­pe­ri­al
a par­tir do se­gun­do ní­vel.
Shai per­ma­ne­ceu sen­ta­da em si­lên­cio, ten­sa, sa­bo­re­an­do uma xí­ca­ra de
chá de li­mão e se for­çan­do a res­pi­rar cal­ma­men­te. Ela fez um gran­de es­for-­
ço pa­ra se acal­mar, em­bo­ra fi­car cal­ma fos­se a úl­ti­ma coi­sa que qui­ses­se fa-­
zer. Co­nhe­cia de cor o con­teú­do da­que­la car­ta. Afi­nal, ela a ti­nha es­cri­to e
de­pois a ti­nha dei­xa­do cair dis­far­ça­da­men­te atrás do se­la­dor de san­gue
quan­do saí­ra da sa­la um mo­men­to an­tes. A car­ta di­zia:

Ir­
mão,

Es­
tou qua­
se ter­
mi-­

nan­
do meu tra­
ba­
lho

aqui, e o di­
nhei­
ro que

ga­
nhei ri­
va­
li­
za­
rá até

mes­
mo com o de Aza­
lec

após seu tra­

ba­
lho nas

pro­
vín­
ci­
as do sul. A

pri­
si­
o­nei­
ra que es­
tou

guar­
dan­
do mal me­
re­
ce o

es­
for­
ço, mas quem sou eu

pa­
ra ques­
ti­
o­nar os ra-­

ci­
o­cí­
ni­
os das pes­
so­
as

que me pa­
gam tan­
to di-­

nhei­
ro?

Vol­
ta­
rei em bre­
ve.

Or­
gu­
lho-me em di­
zer que

mi­
nha ou­
tra mis­
são

aqui foi um su­

ces­
so.

Iden­
ti­
fi­
quei vá­
ri­
os

guer­
rei­
ros ha­
bi­
li­
do­
sos

e co­
le­
tei amos­
tras su-­

fi­
ci­
en­
tes de­
les. Ca­
be-­

los, unhas e al­

guns
 per­
ten­
ces pes­
so­
ais que

não sen­
ti­
rão fal­
ta.

Te­
nho con­
fi­
an­
ça de que em

bre­
ve te­
re­
mos nos­
sos

guar­
das pes­
so­
ais.

O tex­to con­ti­nu­a­va no ver­so da fo­lha, pa­ra não pa­re­cer sus­pei­to. Shai o

ha­via pre­en­chi­do com mui­tos co­men­tá­ri­os so­bre o pa­lá­cio, in­cluin­do de­ta-­
lhes que os guar­das as­su­mi­ri­am co­mo des­co­nhe­ci­dos por ela, mas não pe­lo
se­la­dor de san­gue.
Ela se pre­o­cu­pa­va que a car­ta fos­se mui­to ou­sa­da. Os guar­das des­co­bri-­
ri­am que era uma fal­si­fi­ca­ção gros­sei­ra?
“Es­se Ku­Nu­Kam”, sus­sur­rou Yil, usan­do um ter­mo de sua lín­gua na­ti-­
va. Era mais ou me­nos usa­do pa­ra se re­fe­rir a um ho­mem com ânus na bo-­
ca. “Es­se Ku­Nu­Kam im­pe­ri­al!”
Pe­lo que pa­re­cia, eles acre­di­ta­ram que a car­ta era de fa­to de­le. Os sol­da-­
dos não en­ten­di­am de su­ti­le­zas.
“Pos­so vê-la?”, pe­diu Shai.
Hur­li en­tre­gou a car­ta a ela.
“Es­sa car­ta diz o que es­tou pen­san­do?”, per­gun­tou o guar­da. “Ele es­te-­
ve co­le­tan­do amos­tras nos­sas?”
“Po­de ser que não se re­fi­ra aos stri­kers”, dis­se Shai após ler a car­ta.
“Não es­pe­ci­fi­ca.”
“Pa­ra que ele iria co­le­tar ca­be­lo?”, si­bi­lou Yil. “E unhas?”
“Po­dem fa­zer coi­sas com par­tes su­as”, ex­pli­cou Hur­li, e pra­gue­jou no-­
va­men­te. “Vo­cê viu o que ele faz to­dos os di­as na por­ta com o san­gue de
Shai.”
“Não sei se ele po­de­ria fa­zer mui­to com ca­be­los ou unhas”, co­men­tou
Shai, cé­ti­ca. “Is­so é ape­nas fan­far­ro­ni­ce. O san­gue pre­ci­sa es­tar fres­co, no
má­xi­mo do dia an­te­ri­or, pa­ra fun­ci­o­nar com os ca­rim­bos. Ele de­ve es­tar se
ga­ban­do pa­ra o ir­mão.”
“Ele não de­ve­ria fa­zer es­sas coi­sas”, con­cluiu Hur­li.
 “Eu não me pre­o­cu­pa­ria com is­so”, tran­qui­li­zou Shai.
Os ou­tros dois tro­ca­ram olha­res. Al­guns mi­nu­tos de­pois, hou­ve a tro­ca
de guar­das. Hur­li e Yil fo­ram em­bo­ra, co­chi­chan­do en­tre si, com a car­ta
guar­da­da no bol­so do pri­mei­ro. Era im­pro­vá­vel que eles se vol­tas­sem con-­
tra o se­la­dor de san­gue. Já ame­a­çá-lo...
Sa­bia-se que o se­la­dor de san­gue fre­quen­ta­va to­das as noi­tes as ca­sas de
chá da re­gião. Shai qua­se sen­tiu pe­na de­le. Ti­nha de­du­zi­do que quan­do ele
re­ce­bia no­tí­ci­as de ca­sa, ia até seu quar­to rá­pi­da e pon­tu­al­men­te. Às ve­zes,
ele pa­re­cia ner­vo­so. E, quan­do não re­ce­bia no­tí­ci­as, be­bia. Na­que­la ma­nhã,
ele pa­re­cia tris­te. En­tão, a se­gun­da coi­sa ha­via acon­te­ci­do.
O que quer que acon­te­ces­se com ele na­que­la noi­te não me­lho­ra­ria em
na­da o seu dia. Na ver­da­de, Shai qua­se sen­tiu pe­na, mas en­tão se lem­brou
do se­lo na por­ta e da ban­da­gem que ele ha­via co­lo­ca­do em seu bra­ço na-­
que­le dia de­pois de re­ti­rar seu san­gue.
Quan­do a tro­ca de guar­das ter­mi­nou, Shai res­pi­rou fun­do e vol­tou ao
seu tra­ba­lho.
Na­que­la noi­te. Na­que­la noi­te, ela ter­mi­na­ria.
 Dia no­ven­ta e oi­to

Shai se ajo­e­lhou no chão, cer­ca­da por um pu­nha­do de fo­lhas es­pa­lha­das,

to­das chei­as de ano­ta­ções aper­ta­das ou de­se­nhos de se­los. Às su­as cos­tas, a
ma­nhã es­ta­va acor­dan­do, e a luz do sol se in­fil­tra­va pe­lo vi­tral, es­pa­lhan­do
tons de es­car­la­te, azul e vi­o­le­ta pe­lo quar­to.
Um úni­co ca­rim­bo de al­ma, es­cul­pi­do em pe­dra po­li­da, re­pou­sa­va de
ca­be­ça pa­ra bai­xo em uma pla­ca de me­tal à sua fren­te. A pe­dra da al­ma, co-­
mo uma ro­cha, não pa­re­cia di­fe­ren­te da pe­dra-po­me ou qual­quer ou­tra pe-­
dra de grão fi­no, mas ti­nha man­chas ver­me­lhas in­ter­ca­la­das, co­mo se ti­ves-­
sem si­do sal­pi­ca­das com go­tas de san­gue.
Shai pis­cou, can­sa­da. Ela re­al­men­te ten­ta­ria es­ca­par? Ti­nha des­fru­ta­do
de... quan­to? Qua­tro ho­ras de so­no nos úl­ti­mos três di­as?
Com cer­te­za, a fu­ga po­dia es­pe­rar. Com cer­te­za, po­dia des­can­sar, só
por es­se dia.
Se eu dor­mir, pen­sou ator­do­a­da, não vou acor­dar.
Per­ma­ne­ceu ajo­e­lha­da. Aque­le ca­rim­bo era a coi­sa mais bo­ni­ta que já
vi­ra em to­da a sua vi­da.
Seus an­te­pas­sa­dos cos­tu­ma­vam ado­rar as pe­dras que caíam do céu du-­
ran­te a noi­te. Cha­ma­vam es­ses frag­men­tos de al­mas dos deu­ses que­bra­dos.
Os mes­tres ar­te­sãos os es­cul­pi­am pa­ra dar-lhes for­ma. Na épo­ca, Shai acha-­
va is­so to­li­ce. Por que ado­rar al­go que vo­cê mes­mo cri­a­va?
Mas na­que­le mo­men­to, ajo­e­lha­da di­an­te da sua obra-pri­ma, ela en­ten-­
deu. Sen­tiu co­mo se ti­ves­se da­do tu­do de si na­que­le ca­rim­bo. Sin­te­ti­za­ra
dois anos de es­for­ço em três me­ses, cul­mi­na­dos em uma noi­te de ta­lha fre-­
né­ti­ca e de­ses­pe­ra­da. Na­que­la noi­te, fez al­te­ra­ções nas su­as no­tas, na pró-­
pria al­ma. Al­te­ra­ções drás­ti­cas. Ain­da não sa­bia se es­sas mu­dan­ças fo­ram
pro­vo­ca­das por sua úl­ti­ma e im­pres­si­o­nan­te vi­são do pro­je­to co­mo um to-­
do, ou se es­sas mu­dan­ças eram idei­as de­fei­tu­o­sas nas­ci­das da fa­di­ga e do
de­lí­rio.
Não sa­be­ria até usar o ca­rim­bo.
“Vo­cê... vo­cê ter­mi­nou?”, per­gun­tou um guar­da.
Os dois ho­mens ha­vi­am se po­si­ci­o­na­do no ex­tre­mo opos­to do quar­to,
per­to da la­rei­ra, dei­xan­do es­pa­ço no chão pa­ra ela. Ti­nha uma va­ga lem-­
bran­ça de ter mo­vi­do os mó­veis. Pas­sou par­te do tem­po re­ti­ran­do pi­lhas de
pa­péis de de­bai­xo da ca­ma e se ar­ras­tan­do pa­ra al­can­çar ou­tros.
Es­ta­va pron­to?
Shai as­sen­tiu.
“O que é is­so?”, per­gun­tou o guar­da.
Noi­tes, pen­sou ela, é cla­ro. Eles não fa­zem ideia.
Os guar­das co­muns saíam da sa­la to­dos os di­as du­ran­te su­as con­ver­sas
com Ga­o­to­na.
Os po­bres stri­kers pro­va­vel­men­te se­ri­am en­vi­a­dos pa­ra al­gu­ma re­mo­ta
van­guar­da do im­pé­rio pe­lo res­to de su­as vi­das, vi­gi­an­do os pas­sos que le­va-­
vam à dis­tan­te pe­nín­su­la de Te­oish ou a al­gum des­ti­no se­me­lhan­te. Eles se-­
ri­am dis­cre­ta­men­te es­con­di­dos pa­ra evi­tar que re­ve­las­sem, mes­mo que por
aci­den­te, qual­quer coi­sa do que ti­nha acon­te­ci­do ali.
“Per­gun­tem a Ga­o­to­na, se qui­se­rem sa­ber”, res­pon­deu Shai em voz bai-­
xa. “Não me é per­mi­ti­do di­zer.”
Shai pe­gou o ca­rim­bo com um ges­to re­ve­ren­te e o co­lo­cou na cai­xa que
ha­via pre­pa­ra­do, ao la­do da pla­ca. O ca­rim­bo des­can­sou so­bre o ve­lu­do ne-­
gro. A pla­ca, que ti­nha a for­ma de um gran­de me­da­lhão fi­no, fi­cou em
uma ra­nhu­ra sob a tam­pa. Shai fe­chou a cai­xa e de­pois pe­gou uma se­gun-­
da, um pou­co mai­or. Den­tro de­la, ha­via cin­co ca­rim­bos, es­cul­pi­dos e pre-­
pa­ra­dos pa­ra sua imi­nen­te fu­ga. Se ela con­se­guis­se. Já usa­ra dois de­les.
Se pu­des­se dor­mir al­gu­mas ho­ras. Ape­nas al­gu­mas...
Não. De qual­quer for­ma, eu não pos­so usar a ca­ma.
No en­tan­to, dar uma en­co­lhi­da no chão pa­re­cia ma­ra­vi­lho­so.
A por­ta co­me­çou a se abrir. Shai sen­tiu um sú­bi­to e sur­pre­en­den­te pâ-­
ni­co. Se­ria o se­la­dor de san­gue? Ela pen­sou que ele es­ta­ria na ca­ma, de­pois
de ter se em­bri­a­ga­do e da pu­ni­ção dos stri­kers!
Por um mo­men­to, ela sen­tiu um es­tra­nho alí­vio cul­pa­do. Se o se­la­dor
de san­gue ti­ves­se vin­do, ele aca­ba­ria com su­as chan­ces de es­ca­par na­que­le
dia e ela po­de­ria dor­mir. Hur­li e Yil não ti­nham ba­ti­do ne­le? Shai ti­nha
cer­te­za de ter in­ter­pre­ta­do cor­re­ta­men­te, mas... em sua fa­di­ga, per­ce­beu
que ti­nha ti­ra­do con­clu­sões pre­ci­pi­ta­das. A por­ta se abriu com­ple­ta­men­te e
al­guém en­trou, mas não era o se­la­dor de san­gue.
Era o ca­pi­tão Zu.
“Fo­ra”, or­de­nou aos dois guar­das.
Eles se apres­sa­ram em obe­de­cer.
“Na ver­da­de”, acres­cen­tou Zu, “vo­cês es­tão dis­pen­sa­dos pe­lo res­to do
dia. Eu vou vi­giá-la até a tro­ca de guar­das.”
Os dois ho­mens o cum­pri­men­ta­ram e saí­ram. Shai se sen­tiu co­mo um
cer­vo fe­ri­do dei­xa­do pa­ra trás pe­la ma­na­da. A por­ta se fe­chou e Zu se vi­rou
pa­ra ela bem de­va­gar, em uma ati­tu­de de­li­be­ra­da.
“O ca­rim­bo ain­da não es­tá pron­to”, men­tiu, “en­tão vo­cê po­de...”
“Não pre­ci­sa es­tar pron­to”, res­mun­gou ele, um sor­ri­so am­plo se de­se-­
nhan­do em seus lá­bi­os gros­sos. “Acho que pro­me­ti al­go a vo­cê três me­ses
atrás, la­dra. Te­mos uma dí­vi­da pa­ra acer­tar.”
O quar­to es­ta­va pou­co ilu­mi­na­do, pois a lâm­pa­da qua­se se apa­ga­va e o
ama­nhe­cer es­ta­va ape­nas co­me­çan­do. Shai se afas­tou de­le, re­pas­san­do
apres­sa­da­men­te seus pla­nos. Não era is­so que ti­nha pla­ne­ja­do. Não po­dia
lu­tar con­tra Zu.
Con­ti­nu­ou a fa­lar, man­ten­do-o dis­traí­do, mas tam­bém re­pre­sen­tan­do
um pa­pel que im­pro­vi­sou pa­ra si mes­ma.
“Quan­do Fra­va des­co­brir que vo­cê veio aqui”, ar­gu­men­tou Shai, “ela
vai fi­car fu­ri­o­sa.”
Zu de­sem­bai­nhou a es­pa­da.
“Noi­tes!”, ex­cla­mou Shai, re­tro­ce­den­do até a ca­ma. “Zu, vo­cê não pre-­
ci­sa fa­zer is­so. Vo­cê não po­de fa­zer is­so. Te­nho tra­ba­lho a fa­zer!”
“Ou­tro vai fa­zer por vo­cê”, es­cla­re­ceu Zu, sor­rin­do. “Fra­va tem ou­tro
fal­si­fi­ca­dor. Vo­cê se acha mui­to es­per­ta. Te­nho cer­te­za de que tem uma fu-­
ga mag­ní­fi­ca pla­ne­ja­da pa­ra ama­nhã. Des­ta vez, nós ata­ca­mos pri­mei­ro.
Vo­cê não pre­viu is­so, não é, men­ti­ro­sa? Eu vou me di­ver­tir ma­tan­do vo­cê.
Vou me di­ver­tir mui­to.”
Ele avan­çou com a es­pa­da e a pon­ta atin­giu a blu­sa de Shai, ras­gan­do-a
do la­do. Ela deu um sal­to pa­ra trás e gri­tou por aju­da. Ain­da re­pre­sen­ta­va o
pa­pel im­pro­vi­sa­do, não pre­ci­sa­va agir por en­quan­to. Seu co­ra­ção ba­tia for-­
te, e o pâ­ni­co cres­cia en­quan­to ela con­tor­na­va a ca­ma pa­ra dei­xá-la en­tre
Zu e ela.
Ele sor­riu de ore­lha a ore­lha e pu­lou na ca­ma, pron­to pa­ra pe­gá-la.
A ca­ma de­sa­bou ime­di­a­ta­men­te. Du­ran­te a noi­te, en­quan­to se ar­ras­ta­va
por bai­xo de­la pa­ra pe­gar su­as no­tas, Shai ha­via for­ja­do a ma­dei­ra da es­tru-­
tu­ra pa­ra que fi­cas­se car­co­mi­da e frá­gil. Além dis­so, ela ti­nha cor­ta­do o col-­
chão por bai­xo em gran­des fen­das.
Zu mal te­ve tem­po de gri­tar en­quan­to a ca­ma in­tei­ra se par­tiu e o bu-­
ra­co no chão o en­go­liu. Os da­nos cau­sa­dos pe­la água no quar­to e o chei­ro
de mo­fo que Shai ha­via per­ce­bi­do quan­do en­trou pe­la pri­mei­ra vez ti­nham
si­do a cha­ve. De acor­do com os re­la­tó­ri­os que te­ve aces­so, as vi­gas de ma-­
dei­ra de ci­ma te­ri­am apo­dre­ci­do e o te­to de­sa­ba­do se não ti­ves­sem en­con-­
tra­do o va­za­men­to tão rá­pi­do. Uma fal­si­fi­ca­ção sim­ples e mui­to plau­sí­vel
fez o chão des­mo­ro­nar.
Zu caiu no chão da des­pen­sa va­zia do an­dar de bai­xo. Shai, ofe­gan­te, se
apro­xi­mou pa­ra olhar den­tro do bu­ra­co. O ho­mem es­ta­va dei­ta­do en­tre os
des­tro­ços da ca­ma. Al­guns de­les eram al­mo­fa­das e en­chi­men­tos. Ele pro­va-­
vel­men­te so­bre­vi­ve­ria, a ar­ma­di­lha de Shai era des­ti­na­da a um dos guar­das
co­muns, dos quais ela gos­ta­va.
Não saiu exa­ta­men­te co­mo pla­ne­jei, mas fun­ci­o­nou, pen­sou.
Ela cor­reu até a me­sa e pe­gou su­as coi­sas. A cai­xa de ca­rim­bos, a al­ma
do im­pe­ra­dor, um pou­co de pe­dra da al­ma que so­bra­ra e tin­ta. E os dois
ca­der­nos que ex­pli­ca­vam os se­los que ela ha­via cri­a­do com tan­ta com­ple­xi-­
da­de, o fal­so e o ver­da­dei­ro.
Ela jo­gou o fal­so nas cha­mas ao pas­sar pe­la la­rei­ra. En­tão, pa­rou na
fren­te da por­ta, con­tan­do as ba­ti­das do seu co­ra­ção.
Sen­tiu uma ago­nia en­quan­to ob­ser­va­va a mar­ca do se­la­dor de san­gue
pul­sar. Fi­nal­men­te, de­pois de al­guns mi­nu­tos an­gus­ti­an­tes, o se­lo na por­ta
bri­lhou uma úl­ti­ma vez e se apa­gou. O se­la­dor de san­gue não vol­ta­ra a
tem­po de re­no­vá-lo.
 Li­ber­da­de.
Shai saiu cor­ren­do pa­ra o ves­tí­bu­lo, dei­xan­do pa­ra trás seu lar nos úl­ti-­
mos três me­ses, um quar­to que ela ha­via de­co­ra­do com ou­ro e pra­ta. Mes-­
mo que o ves­tí­bu­lo ex­te­ri­or es­ti­ves­se sem­pre tão per­to, pa­re­cia um país
com­ple­ta­men­te di­fe­ren­te. Pres­si­o­nou o ter­cei­ro se­lo que ha­via pre­pa­ra­do
con­tra sua blu­sa abo­to­a­da, trans­for­man­do-a pa­ra que fos­se igual à dos ser-­
vos do pa­lá­cio, com dis­tin­ti­vos ofi­ci­ais bor­da­dos no pei­to es­quer­do.
Pos­suía pou­co tem­po pa­ra fa­zer seu pró­xi­mo mo­vi­men­to. Em bre­ve, ou
o se­la­dor de san­gue vi­ria até seu quar­to, ou Zu acor­da­ria da sua que­da, ou
os guar­das da tro­ca de tur­no che­ga­ri­am. Shai que­ria cor­rer pe­lo cor­re­dor e
se­guir di­re­to pa­ra os es­tá­bu­los do pa­lá­cio.
Mas ela não fez is­so. Cor­rer im­pli­ca­ria uma das du­as coi­sas: cul­pa ou
uma ta­re­fa im­por­tan­te. Am­bas cha­ma­ri­am a aten­ção. Em vez dis­so, man­te-­
ve um pas­so le­ve e ado­tou a ex­pres­são de al­guém que sa­be o que es­tá fa­zen-­
do e, por­tan­to, não de­ve ser in­co­mo­da­do.
Ela lo­go che­gou às áre­as mais mo­vi­men­ta­das do enor­me pa­lá­cio. Nin-­
guém a de­te­ve. Em uma en­cru­zi­lha­da for­ra­da de ta­pe­tes, ela pa­rou.
À di­rei­ta, no fi­nal de um lon­go cor­re­dor, es­ta­va a en­tra­da pa­ra os apo-­
sen­tos do im­pe­ra­dor. O ca­rim­bo que Shai se­gu­ra­va na mão di­rei­ta, na cai­xa
acol­cho­a­da, pa­re­ceu pu­lar em seus de­dos. Por que ela não o ti­nha dei­xa­do
no quar­to pa­ra que Ga­o­to­na o en­con­tras­se? Os ar­bi­ters a per­se­gui­ri­am com
me­nos ri­gor se ti­ves­sem o ca­rim­bo.
Po­de­ria dei­xá-lo ali mes­mo, na­que­le cor­re­dor ador­na­do com re­tra­tos de
an­ti­gos le­gis­la­do­res e re­ple­to de ur­nas fal­si­fi­ca­das e de épo­cas re­mo­tas.
Não. Ela o trou­xe­ra con­si­go por um mo­ti­vo. Ha­via pre­pa­ra­do fer­ra-­
men­tas pa­ra en­trar nos apo­sen­tos do im­pe­ra­dor. Ela sem­pre sou­be o que fa-­
ria.
Se fos­se em­bo­ra as­sim, nun­ca sa­be­ria re­al­men­te se o ca­rim­bo fun­ci­o­na-­
va. Se­ria co­mo cons­truir uma ca­sa e nun­ca en­trar ne­la. Co­mo for­jar uma
es­pa­da e nun­ca em­pu­nhá-la. Co­mo cri­ar uma obra-pri­ma e de­pois tran­cá-
la pa­ra que nun­ca pu­des­se ser con­tem­pla­da.
Shai olhou pa­ra o lon­go cor­re­dor.
Quan­do viu que não ha­via nin­guém à vis­ta, vi­rou-se pa­ra uma da­que­las
hor­rí­veis ur­nas e que­brou o se­lo na par­te in­fe­ri­or. A ur­na vol­tou a se trans-­
for­mar em uma sim­ples ver­são de bar­ro de si mes­ma.
Ela ha­via ti­do tem­po de so­bra pa­ra des­co­brir exa­ta­men­te quem ha­via
cri­a­do es­sas ur­nas e on­de. O quar­to de seus ca­rim­bos pre­vi­a­men­te pre­pa­ra-­
dos trans­for­mou a ur­na em uma ré­pli­ca de um ela­bo­ra­do uri­nol dou­ra­do.
Shai se­guiu pe­lo cor­re­dor em di­re­ção aos apo­sen­tos do im­pe­ra­dor e cum-­
pri­men­tou os guar­das, se­gu­ran­do fir­me o ob­je­to sob o bra­ço.
“Não re­co­nhe­ço vo­cê”, dis­se um guar­da.
Ela tam­bém não o re­co­nhe­ceu, com aque­le ros­to cheio de ci­ca­tri­zes e
um olhar des­con­fi­a­do. Co­mo ela es­pe­ra­va. Os guar­das en­car­re­ga­dos de sua
vi­gi­lân­cia ha­vi­am si­do se­pa­ra­dos de seus com­pa­nhei­ros pa­ra que não pu-­
des­sem fa­lar so­bre o ser­vi­ço que fo­ra atri­buí­do a eles.
“Oh”, dis­se Shai, va­ci­lan­do e pa­re­cen­do ner­vo­sa. “Des­cul­pe, ofi­ci­al. Fui
de­sig­na­da pa­ra es­ta ta­re­fa ho­je de ma­nhã.”
Co­ran­do, ti­rou um pe­da­ço de pa­pel gros­so do bol­so com o se­lo e a as­si-­
na­tu­ra de Ga­o­to­na. Ela fal­si­fi­ca­ra am­bos à mo­da an­ti­ga. Foi mui­to útil que
o ve­lho per­mi­tis­se que ela mos­tras­se a ele co­mo me­lho­rar as me­di­das de se-­
gu­ran­ça pa­ra pro­te­ger os apo­sen­tos do im­pe­ra­dor.
Pros­se­guiu sem mais com­pli­ca­ções. As três pró­xi­mas sa­las nos vas­tos
apo­sen­tos do im­pe­ra­dor es­ta­vam va­zi­as. De­pois de­las, ha­via uma por­ta
tran­ca­da. Ela te­ve que for­jar a ma­dei­ra da­que­la por­ta pa­ra tor­ná-la pa­re­ci­da
com al­go que te­ria si­do da­ni­fi­ca­do por cu­pins, usan­do o mes­mo ca­rim­bo
que usa­ra em sua ca­ma. Não du­rou mui­to tem­po, mas al­guns se­gun­dos fo-­
ram su­fi­ci­en­tes pa­ra ela chu­tar a por­ta e abri-la.
Den­tro, fi­ca­va en­fim o quar­to do im­pe­ra­dor. Era o mes­mo lu­gar pa­ra o
qual a ha­vi­am le­va­do no pri­mei­ro dia, quan­do fi­ze­ram a pro­pos­ta. Lá es­ta-­
va ele, dei­ta­do na ca­ma. Es­ta­va acor­da­do, mas olha­va pa­ra o te­to sem per-­
ce­bê-lo.
Na sa­la, rei­na­va si­lên­cio e tran­qui­li­da­de. Chei­ra­va a lim­pe­za, tal­vez um
pou­co de­mais. Ha­via mui­to bran­co. Co­mo uma te­la em bran­co.
Shai se apro­xi­mou da bei­ra da ca­ma. Ash­ra­van não a olhou. Seus olhos
não se mo­ve­ram. Ela des­can­sou os de­dos no seu om­bro. Ele ti­nha um ros­to
bo­ni­to, em­bo­ra fos­se cer­ca de quin­ze anos mais ve­lho do que ela. Não mui-­
to ve­lho pa­ra um grand: eles vi­vi­am mais do que a mai­o­ria das pes­so­as.
Era um ros­to for­te, ape­sar do tem­po pro­lon­ga­do de re­pou­so. Ca­be­lo
loi­ro, man­dí­bu­la fir­me, na­riz pro­e­mi­nen­te. Tão di­fe­ren­te em tra­ços de seu
pró­prio po­vo.
“Eu co­nhe­ço a sua al­ma”, dis­se ela bai­xi­nho. “Eu a co­nhe­ço me­lhor do
que vo­cê ja­mais co­nhe­ceu.”
Ain­da não ti­nham so­a­do o alar­me. Shai es­pe­ra­va que is­so acon­te­ces­se a
qual­quer mo­men­to, mas se ajo­e­lhou ao la­do da ca­ma de qual­quer ma­nei­ra.
“Só que­ria te co­nhe­cer. Não a sua al­ma, mas vo­cê. Eu li so­bre vo­cê e vi
seu co­ra­ção. Eu re­cons­truí sua al­ma da me­lhor ma­nei­ra que pu­de. Mas não
é a mes­ma coi­sa. Não é co­nhe­cer al­guém, cer­to? É sa­ber so­bre al­guém.”
O que ela ou­viu lá fo­ra, de uma par­te dis­tan­te do pa­lá­cio, era um gri­to
cho­ro­so?
“Não es­tou pe­din­do mui­to de vo­cê”, con­ti­nu­ou com a mes­ma voz su­a-­
ve. “Só que vo­cê vi­va. Só que vo­cê exis­ta. Fiz o que pu­de. Es­pe­ro que se­ja o
su­fi­ci­en­te.”
Ela ins­pi­rou pro­fun­da­men­te, abriu a cai­xa e pe­gou a Mar­ca de Es­sên-­
cia. Ela a mer­gu­lhou na tin­ta, pu­xou a man­ga da ca­mi­sa do im­pe­ra­dor pa­ra
ci­ma e expôs seu an­te­bra­ço.
Shai he­si­tou, mas aca­bou pres­si­o­nan­do o ca­rim­bo, que re­pou­sou na
car­ne por um mo­men­to, co­mo sem­pre fa­zi­am os ca­rim­bos. A pe­le e o mús-­
cu­lo não ce­de­ram até um se­gun­do de­pois, quan­do o ca­rim­bo afun­dou ape-­
nas al­guns mi­lí­me­tros.
Ela o gi­rou só pa­ra ga­ran­tir, e de­pois o re­ti­rou. O bri­lhan­te se­lo ver­me-­
lho bri­lhou le­ve­men­te.
Ash­ra­van pis­cou.
Shai se le­van­tou e re­cu­ou um pas­so en­quan­to ele se sen­ta­va e olha­va ao
re­dor. Ela con­tou os se­gun­dos em si­lên­cio.
“Meus apo­sen­tos...”, dis­se o im­pe­ra­dor. “O que acon­te­ceu? Hou­ve um
ata­que. Eu es­ta­va... eu es­ta­va fe­ri­do. Oh, Mãe das Lu­zes. Kurshi­na. Ela es­tá
mor­ta.”
Seu ros­to se trans­for­mou em uma más­ca­ra de tris­te­za, mas ele se re­cu-­
pe­rou um se­gun­do de­pois. Ele era o im­pe­ra­dor. Po­de­ria ter um tem­pe­ra-­
men­to for­te, mas en­quan­to não es­ti­ves­se fu­ri­o­so de ver­da­de, era bom em
es­con­der seus sen­ti­men­tos. Ash­ra­van se vi­rou pa­ra Shai, e seus olhos vi­vos,
olhos que vi­am, se fi­xa­ram ne­la.
 “Quem é vo­cê?”
A per­gun­ta a in­co­mo­dou, ape­sar de es­pe­rá-la.
“Sou meio que uma ci­rur­giã”, ex­pli­cou Shai. “Vo­cê es­ta­va gra­ve­men­te
fe­ri­do. Eu o cu­rei. No en­tan­to, o re­mé­dio que usei é con­si­de­ra­do des­pre­zí-­
vel em al­guns lu­ga­res da sua cul­tu­ra.”
“Vo­cê é uma res­se­la­do­ra”, con­cluiu ele. “Uma... uma Fal­si­fi­ca­do­ra?”
“De cer­ta for­ma”, con­fir­mou ela. Ele acre­di­ta­ria nis­so por­que era o que
ele de­se­ja­va. “É um ti­po com­pli­ca­do de res­se­la­men­to. Eles te­rão que te se­lar
to­dos os di­as, e vo­cê de­ve man­ter com vo­cê o tem­po to­do aque­le dis­co de
me­tal que es­tá na­que­la cai­xa. Sem ele, vo­cê mor­re­rá, Ash­ra­van.”
“Me dê aqui”, dis­se ele, es­ten­den­do a mão pa­ra re­ce­ber o ca­rim­bo.
Ela he­si­tou. Não es­ta­va cer­ta do mo­ti­vo.
“Me dê ago­ra”, re­pe­tiu, des­ta vez com mais ên­fa­se.
“Não con­te a nin­guém o que acon­te­ceu aqui”, ad­ver­tiu ela. “Nem aos
guar­das, nem aos ser­vos. Ape­nas seus ar­bi­ters sa­bem o que fiz.”
Os gri­tos lá fo­ra fi­ca­vam mais al­tos. Ash­ra­van vi­rou-se na di­re­ção do
som.
“Se nin­guém de­ve sa­ber”, con­ti­nu­ou ele, “en­tão vo­cê de­ve ir em­bo­ra.
Dei­xe es­te lu­gar e não vol­te.” Olhou pa­ra o ca­rim­bo. “Eu de­ve­ria exe­cu­tar
vo­cê por sa­ber do meu se­gre­do.”
Es­se era o egoís­mo que apren­de­ra du­ran­te seus anos no pa­lá­cio. Sim,
ela com­pre­en­de­ra is­so mui­to bem.
“Mas vo­cê não vai”, dis­se.
“Eu não vou.”
E ali es­ta­va a com­pai­xão, pro­fun­da­men­te en­ter­ra­da.
“Vá, an­tes que eu mu­de de ideia”, or­de­nou.
Shai deu um pas­so em di­re­ção à por­ta e ve­ri­fi­cou seu re­ló­gio de bol­so:
bem mais de um mi­nu­to. O se­lo ti­nha pe­ga­do, pe­lo me­nos a cur­to pra­zo.
Ela se vi­rou pa­ra olhá-lo.
“O que vo­cê es­tá es­pe­ran­do?”, pres­si­o­nou ele.
“Só que­ria dar uma úl­ti­ma olha­da”, res­pon­deu Shai.
O im­pe­ra­dor fran­ziu a tes­ta. Os gri­tos es­ta­vam ca­da vez mais al­tos.
“Vá em­bo­ra”, dis­se ele. “Por fa­vor.”
Ele pa­re­cia sa­ber o que es­ta­va cau­san­do o tu­mul­to, ou pe­lo me­nos po-­
dia de­du­zir.
“Fa­ça me­lhor des­sa vez”, pe­diu Shai. “Por fa­vor.”
E ten­do di­to is­so, ela fu­giu.
Shai ti­nha sen­ti­do a ten­ta­ção, du­ran­te um tem­po, de es­cre­ver ne­le um
de­se­jo de pro­te­ção. Mas o im­pe­ra­dor não te­ria bo­as ra­zões pa­ra is­so, pe­lo
me­nos aos seus olhos, e po­de­ria ter mi­na­do to­da a Fal­si­fi­ca­ção. Além dis­so,
ela não acre­di­ta­va que ele pu­des­se sal­vá-la. Até que seu pe­río­do de lu­to ter-­
mi­nas­se, ele não po­de­ria sair de seus apo­sen­tos ou fa­lar com nin­guém além
de seus ar­bi­ters. Du­ran­te es­se tem­po, eles go­ver­na­ri­am o im­pé­rio.
Na prá­ti­ca, já o go­ver­na­vam. Não, uma rá­pi­da re­vi­são da al­ma de Ash-­
ra­van pa­ra pro­te­gê-la não te­ria ser­vi­do de na­da. Quan­do es­ta­va pres­tes a
sair pe­la úl­ti­ma por­ta, Shai pe­gou o fal­so pe­ni­co. Ela o er­gueu e de­pois
atra­ves­sou as por­tas. Con­te­ve um gri­to ao ou­vir ou­tros ao lon­ge.
“Tu­do is­so é por mi­nha cau­sa?”, ex­cla­mou. “Noi­tes! Foi sem que­rer! Eu
sei que não de­ve­ria tê-lo vis­to! Eu sei que ele es­tá iso­la­do, mas er­rei de por-­
ta!”
Os guar­das a olha­ram e um de­les re­la­xou.
“Não é por sua cau­sa. Vol­te pa­ra o seu quar­to e fi­que lá.”
Shai in­cli­nou a ca­be­ça e saiu ra­pi­da­men­te. A mai­o­ria dos guar­das não a
co­nhe­cia, e por is­so...
Ela sen­tiu uma dor sú­bi­ta nas cos­te­las. Ar­fou. Era uma dor co­mo a que
sen­tia to­das as ma­nhãs, quan­do o se­la­dor de san­gue mar­ca­va a por­ta.
Mui­to as­sus­ta­da, Shai to­cou o la­do. O cor­te em sua blu­sa, on­de Zu a
ti­nha atin­gi­do com a es­pa­da, ti­nha atra­ves­sa­do a ca­mi­sa es­cu­ra que ela usa-­
va por bai­xo! Quan­do re­ti­rou os de­dos, viu que ha­via al­gu­mas go­tas de san-­
gue ne­les. Ape­nas um cor­te su­per­fi­ci­al, na­da pe­ri­go­so. Com to­da a agi­ta-­
ção, ela nem per­ce­be­ra.
Mas a pon­ta da es­pa­da de Zu es­ta­va man­cha­da com seu san­gue. San­gue
fres­co. O se­la­dor de san­gue a ti­nha en­con­tra­do e ini­ci­a­do a ca­ça­da. A dor
sig­ni­fi­ca­va que ele es­ta­va lo­ca­li­zan­do-a, sin­to­ni­zan­do su­as cri­a­tu­ras com ela.
Shai jo­gou o pe­ni­co de la­do e co­me­çou a cor­rer.
Se es­con­der não era mais uma op­ção. Pas­sar des­per­ce­bi­da era inú­til. Se
os es­que­le­tos do se­la­dor de san­gue a en­con­tras­sem, ela mor­re­ria. Era sim-­
ples as­sim. Pre­ci­sa­va en­con­trar um ca­va­lo ra­pi­da­men­te e, em se­gui­da, es­ca-­
par dos es­que­le­tos por vin­te e qua­tro ho­ras, até que seu san­gue fi­cas­se ran-­
ço­so.
Atra­ves­sou vá­ri­os cor­re­do­res. Al­guns cri­a­dos apon­ta­vam pa­ra ela, ou-­
tros gri­ta­vam. Ela qua­se der­ru­bou um em­bai­xa­dor do sul ves­ti­do com a ar-­
ma­du­ra ver­me­lha dos sa­cer­do­tes.
Shai pra­gue­jou, des­vi­an­do-se do ho­mem. As saí­das do pa­lá­cio com cer-­
te­za já es­ta­ri­am fe­cha­das. Sa­bia dis­so. Ti­nha es­tu­da­do os pro­to­co­los de se-­
gu­ran­ça. Sair era qua­se im­pos­sí­vel.
“Te­nha sem­pre um pla­no re­ser­va”, di­zia o tio Won.
E ela sem­pre ti­nha um.
Pa­rou no meio do cor­re­dor e de­ci­diu, co­mo de­ve­ria ter fei­to an­tes, que
cor­rer em di­re­ção às saí­das se­ria inú­til. Es­ta­va à bei­ra do pâ­ni­co, com o se-­
la­dor de san­gue na sua co­la, mas ti­nha que pen­sar com cla­re­za.
O pla­no re­ser­va... Era de­ses­pe­ra­do, mas não ti­nha ou­tra op­ção. Co­me-­
çou a cor­rer ou­tra vez, vi­rou em uma cur­va e vol­tou pe­lo ca­mi­nho de on­de
ti­nha vin­do.
Noi­tes, es­pe­ro que não te­nha in­ter­pre­ta­do mal, pen­sou. Se ele em se-­
gre­do for um tra­pa­ce­a­dor mais ha­bi­li­do­so do que eu, es­tou per­di­da. Oh,
Deus Des­co­nhe­ci­do, por fa­vor. Des­ta vez, per­mi­ta que eu não es­te­ja er­ra­da.
Com o co­ra­ção dis­pa­ra­do, es­que­cen­do ins­tan­ta­ne­a­men­te a fa­di­ga, ela
pa­rou no cor­re­dor que le­va­va aos apo­sen­tos do im­pe­ra­dor.
Es­pe­rou ali. Os guar­das não a per­de­ram de vis­ta, com as so­bran­ce­lhas
fran­zi­das, mas per­ma­ne­ce­ram em su­as po­si­ções no fi­nal do cor­re­dor, co­mo
fo­ram ins­truí­dos. Eles a cha­ma­ram. Era di­fí­cil não se me­xer. O se­la­dor de
san­gue es­ta­va se apro­xi­man­do ca­da vez mais com su­as hor­rí­veis cri­a­tu­ras...
“O que vo­cê es­tá fa­zen­do aqui?”, ques­ti­o­nou uma voz.
Shai se vi­rou e viu Ga­o­to­na sur­gir pe­lo cor­re­dor. Ele ti­nha si­do o pri-­
mei­ro a che­gar ao la­do do im­pe­ra­dor. Os ou­tros es­ta­vam pro­cu­ran­do por
Shai, mas Ga­o­to­na que­ria ter cer­te­za de que Ash­ra­van es­ta­va se­gu­ro.
Shai se apro­xi­mou de­le, an­si­o­sa.
Pro­va­vel­men­te es­sa é a pi­or ideia que já ti­ve pa­ra um pla­no re­ser­va,
pen­sou.
“Fun­ci­o­nou”, sus­sur­rou.
“Vo­cê tes­tou o ca­rim­bo?”, per­gun­tou Ga­o­to­na, pe­gan­do-a pe­lo bra­ço e
olhan­do pa­ra os guar­das. Ele a afas­tou pa­ra que não pu­des­sem ou­vi-los.
“De to­das as coi­sas lou­cas, in­sen­sa­tas e es­tú­pi­das...”
“Fun­ci­o­nou, Ga­o­to­na”, in­sis­tiu Shai.
“Por que vo­cê foi vê-lo? Por que não fu­giu quan­do te­ve a chan­ce?”
“Eu pre­ci­sa­va sa­ber. Eu pre­ci­sa­va.”
Ele a olhou nos olhos. Con­se­guia ver atra­vés de­les, até o fun­do da sua
al­ma, co­mo sem­pre fa­zia. Noi­tes, ele te­ria si­do um For­ja­dor mag­ní­fi­co.
“O se­la­dor de san­gue es­tá se­guin­do seu ras­tro”, ad­ver­tiu Ga­o­to­na. “Ele
in­vo­cou aque­las... coi­sas pa­ra cap­tu­rá-la.”
“Eu sei.”
Ga­o­to­na he­si­tou ape­nas por um mo­men­to e en­tão ti­rou uma cai­xa de
ma­dei­ra de seus vo­lu­mo­sos bol­sos. O co­ra­ção de Shai deu um sal­to. Ele
ofe­re­ceu a cai­xa a ela, e ela a pe­gou com uma mão, mas ele não a sol­tou.
“Vo­cê sa­bia que eu vi­ria aqui”, con­cluiu ele. “Vo­cê sa­bia que eu es­ta­ria
com is­so e que en­tre­ga­ria a vo­cê. Vo­cê brin­cou co­mi­go.”
Shai fi­cou em si­lên­cio.
“Co­mo vo­cê fez?”, per­gun­tou o an­cião. “Pen­sei que es­ta­va ob­ser­van­do
vo­cê aten­ta­men­te. Es­ta­va cer­to de que não ti­nha me ma­ni­pu­la­do. E ain­da
as­sim, vim cor­ren­do até aqui, qua­se cer­to de que te en­con­tra­ria. Sa­ben­do
que vo­cê pre­ci­sa­ria dis­so. Só ago­ra, nes­te exa­to mo­men­to, per­ce­bi que pro-­
va­vel­men­te vo­cê ti­nha tu­do pla­ne­ja­do.”
“Ma­ni­pu­lei vo­cê, Ga­o­to­na”, ad­mi­tiu ela. “Mas eu ti­ve que fa­zer is­so da
ma­nei­ra mais di­fí­cil pos­sí­vel.”
“Co­mo?”
“Sen­do sin­ce­ra”, res­pon­deu ela.
“Vo­cê não po­de ma­ni­pu­lar as pes­so­as sen­do sin­ce­ra.”
“Não?”, per­gun­tou Shai. “Não é as­sim que vo­cê cons­truiu to­da a sua
car­rei­ra? Fa­lan­do com sin­ce­ri­da­de, en­si­nan­do às pes­so­as o que es­pe­rar de
vo­cê e de­pois es­pe­ran­do que elas se­jam sin­ce­ras com vo­cê?”
“Não é a mes­ma coi­sa.”
“Não. Não é. Mas é o me­lhor que eu pu­de fa­zer. Tu­do o que eu dis­se a
vo­cê é ver­da­de, Ga­o­to­na. A te­la des­truí­da, os se­gre­dos so­bre mi­nha vi­da e
os meus de­se­jos. Eu fui sin­ce­ra. Era a úni­ca ma­nei­ra de co­lo­cá-lo do meu
la­do.”
 “Eu não es­tou do seu la­do.” Ele fez uma pau­sa. “Mas tam­bém não que-­
ro que te ma­tem, ga­ro­ta. E mui­to me­nos que es­sas coi­sas o fa­çam. Pe­gue
es­sas Mar­cas de Es­sên­cia. Rá­pi­do! Le­ve-as com vo­cê e vá em­bo­ra, an­tes que
eu mu­de de ideia.”
“Obri­ga­da”, sus­sur­rou, apro­xi­man­do a cai­xa do pei­to. Ela vas­cu­lhou o
bol­so do seu ves­ti­do e ti­rou um pe­que­no ca­der­no gros­so. “Man­te­nha is­so
em se­gu­ran­ça. Não mos­tre a nin­guém.”
Ele acei­tou, em dú­vi­da.
“O que é is­so?”
“A ver­da­de”, res­pon­deu. Ela se in­cli­nou e o bei­jou na bo­che­cha. “Se eu
es­ca­par, vou mu­dar mi­nha Mar­ca de Es­sên­cia fi­nal. Aque­la que eu nun­ca
pre­ten­dia usar... Vou adi­ci­o­nar a ela e às mi­nhas me­mó­ri­as um gen­til avô
que me sal­vou a vi­da. Um ho­mem sá­bio e com­pas­si­vo a quem eu res­pei­ta­va
mui­to.”
“Vá em­bo­ra, ga­ro­ta idi­o­ta”, dis­se ele, com lá­gri­mas nos olhos.
Se ela não es­ti­ves­se à bei­ra do pâ­ni­co, te­ria se sen­ti­do or­gu­lho­sa da sua
re­a­ção. E en­ver­go­nha­da do seu pró­prio or­gu­lho. Mas as­sim ela era.
“Ash­ra­van es­tá vi­vo”, fa­lou. “Quan­do vo­cê pen­sar em mim, se lem­bre
dis­so.”
Ela o dei­xou e saiu cor­ren­do pe­lo cor­re­dor.

Ga­o­to­na ou­viu a ga­ro­ta par­tir, mas não se vi­rou pa­ra vê-la fu­gir. Em vez
dis­so, fi­tou a por­ta que le­va­va aos apo­sen­tos do im­pe­ra­dor. Dois guar­das
con­fu­sos e o ca­mi­nho pa­ra... o quê?
Pa­ra o fu­tu­ro do Im­pé­rio Ro­sa.
Se­re­mos go­ver­na­dos por al­guém que não es­tá ver­da­dei­ra­men­te vi­vo,
pen­sou Ga­o­to­na. Es­se é o re­sul­ta­do de nos­sos es­for­ços re­pul­si­vos.
Res­pi­rou fun­do, pas­sou pe­los guar­das e abriu as por­tas pa­ra en­trar e
con­tem­plar a cri­a­tu­ra que ha­via tra­zi­do ao mun­do.
Ape­nas... por fa­vor, que não se­ja um mons­tro.
Shai ca­mi­nha­va ra­pi­da­men­te pe­los cor­re­do­res do pa­lá­cio, se­gu­ran­do a cai­xa
de ca­rim­bos. Ar­ran­cou a blu­sa com bo­tões, re­ve­lan­do uma ca­mi­sa de al­go-­
dão pre­ta jus­ta, e guar­dou a cai­xa no bol­so. Man­te­ve a saia e as cal­ças por
bai­xo. Não era mui­to di­fe­ren­te das rou­pas com as quais ha­via si­do trei­na­da.
Os cri­a­dos cor­ri­am ao seu re­dor. Sa­bi­am, ape­nas pe­la sua ati­tu­de, que
pre­ci­sa­vam se afas­tar. De re­pen­te, Shai se sen­tiu mais con­fi­an­te do que ha-­
via se sen­ti­do em anos.
Ha­via re­cu­pe­ra­do sua al­ma. In­tei­ra.
Pe­gou uma das su­as Mar­cas de Es­sên­cia en­quan­to ca­mi­nha­va. Mo­lhou-
a com pin­ce­la­das rá­pi­das de tin­ta e vol­tou a guar­dar a cai­xa no bol­so de sua
ca­mi­sa. Se­lou seu bí­ceps di­rei­to e o ca­rim­bo pe­gou, re­es­cre­ven­do sua his­tó-­
ria, su­as me­mó­ri­as, sua ex­pe­ri­ên­cia de vi­da.
Por uma fra­ção de se­gun­do, ela se lem­brou das du­as his­tó­ri­as. Ela se
lem­brou dos dois anos que pas­sou pre­sa, pla­ne­jan­do, cri­an­do a Mar­ca de
Es­sên­cia, de to­da uma vi­da co­mo For­ja­do­ra.
E, ao mes­mo tem­po, ela se lem­brou de ter pas­sa­do os úl­ti­mos quin­ze
anos com a tri­bo Teul­lu. Eles a ado­ta­ram e trei­na­ram nas ar­tes mar­ci­ais.
Dois lu­ga­res ao mes­mo tem­po, du­as vi­das ao mes­mo tem­po.
En­tão, a pri­mei­ra se des­va­ne­ceu e Shai se tor­nou Shai­zan, o no­me que
os Teul­lu de­ram a ela. Seu cor­po fi­cou mais ma­gro, mais du­ro. O cor­po de
uma guer­rei­ra. Ti­rou os ócu­los. Seus olhos já ha­vi­am se cu­ra­do há mui­to
tem­po e ela não pre­ci­sa­va mais de­les.
Aces­sar o trei­na­men­to dos Teul­lu ti­nha si­do di­fí­cil, por­que a tri­bo não
gos­ta­va de es­tran­gei­ros. Qua­se a ma­ta­ram uma dú­zia de ve­zes du­ran­te seu
ano de for­ma­ção. Mas ela ob­ti­ve­ra su­ces­so.
Per­deu to­do co­nhe­ci­men­to so­bre co­mo cri­ar se­los, to­do sen­so de in­cli-­
na­ção pa­ra a eru­di­ção. Ain­da era ela mes­ma e se lem­bra­va de seu pas­sa­do
re­cen­te: sua cap­tu­ra, sua re­clu­são for­ça­da na­que­la ce­la. Es­ta­va ci­en­te, lo­gi-­
ca­men­te, do que aca­ba­ra de fa­zer com o se­lo em seu bra­ço, e sa­bia que a vi-­
da que es­ta­va lem­bran­do era fal­sa.
Mas não se sen­tia as­sim. En­quan­to o se­lo quei­ma­va seu bra­ço, ela se
tor­nou a ver­são de si mes­ma que te­ria exis­ti­do se ti­ves­se si­do ado­ta­da por
uma cul­tu­ra se­ve­ra de guer­rei­ros e ti­ves­se vi­vi­do en­tre eles por mais de uma
dé­ca­da.
Ti­rou os sa­pa­tos, seu ca­be­lo en­cur­tou e uma ci­ca­triz atra­ves­sou seu ros-­
to des­de o na­riz até a bo­che­cha di­rei­ta. Ca­mi­nha­va co­mo uma guer­rei­ra,
ob­ser­van­do tu­do em seu ca­mi­nho.
Che­gou à área dos cri­a­dos do pa­lá­cio, lo­go à fren­te dos es­tá­bu­los, dei-­
xan­do a Ga­le­ria Im­pe­ri­al à es­quer­da.
Uma por­ta se abriu di­an­te de­la. Zu, al­to e de lá­bi­os gros­sos, atra­ves­sou
a pas­sa­gem. Ele ti­nha um cor­te na tes­ta — o san­gue es­cor­ria pe­la ban­da-­
gem que usa­va — e su­as rou­pas es­ta­vam ras­ga­das da que­da.
Seus olhos eram uma tem­pes­ta­de de rai­va. Ele fez uma ca­re­ta ao vê-la.
“Vo­cê es­tá per­di­da. O se­la­dor de san­gue nos trou­xe di­re­to até vo­cê.
Vou apro­vei­tar...”
Ele foi in­ter­rom­pi­do quan­do Shai­zan, qua­se um bor­rão, avan­çou em
sua di­re­ção e ba­teu em seu pul­so com a pon­ta da mão, fra­tu­ran­do-o e dei-­
xan­do-o sem for­ças pa­ra se­gu­rar a es­pa­da en­tre os de­dos. En­tão ele er­gueu a
mão e des­ceu-a até a gar­gan­ta de­la com um gol­pe for­te. En­tão, ela cer­rou o
pu­nho e ba­teu di­re­to no pei­to de­le. Seis cos­te­las fo­ram que­bra­das.
Zu cam­ba­le­ou pa­ra trás, ofe­gan­te e com os olhos ar­re­ga­la­dos de cho-­
que. Sua es­pa­da caiu no chão. Shai­zan pas­sou por ele, pu­xan­do a ada­ga do
seu cin­to e ra­pi­da­men­te cor­tou a amar­ra da sua ca­pa.
Zu caiu no chão, dei­xan­do a ca­pa nas mãos de­la.
Shai po­dia ter di­to al­gu­ma coi­sa a Zu, mas Shai­zan não ti­nha pa­ci­ên­cia
pa­ra co­men­tá­ri­os ma­li­ci­o­sos ou pro­vo­ca­ções. Um guer­rei­ro con­ti­nu­a­va a se
mo­ver, co­mo um rio. Ela não pa­rou de an­dar en­quan­to en­ro­la­va a ca­pa em
tor­no de si e en­tra­va no cor­re­dor lo­ca­li­za­do atrás de Zu.
O ca­pi­tão ofe­gou por ar. Ele so­bre­vi­ve­ria, mas não em­pu­nha­ria uma es-­
pa­da no­va­men­te por mui­tos me­ses.
Per­ce­beu mo­vi­men­to no fim do cor­re­dor: cri­a­tu­ras de per­nas bran­cas,
ma­gras de­mais pa­ra es­ta­rem vi­vas. Shai­zan se pre­pa­rou com uma pos­tu­ra
am­pla, o cor­po vi­ra­do de la­do, en­ca­ran­do o cor­re­dor, jo­e­lhos le­ve­men­te fle-­
xi­o­na­dos. Não im­por­ta­va quan­tas mons­tru­o­si­da­des o Se­la­dor de San­gue ti-­
nha à sua dis­po­si­ção. Não im­por­ta­va se ela per­de­ria ou se ven­ce­ria.
O que im­por­ta­va era o de­sa­fio. Ape­nas is­so.
 Ha­via cin­co de­les, na for­ma de ho­mens com es­pa­das. Ar­ras­ta­vam-se pe-­
lo cor­re­dor, ba­ru­lho de os­sos ba­ten­do com os­sos, crâ­ni­os sem olhos ob­ser-­
van­do-a sem ex­pres­são e den­tes pon­ti­a­gu­dos sem­pre sor­ri­den­tes. Al­gu­mas
par­tes dos es­que­le­tos ha­vi­am si­do subs­ti­tuí­das por en­ta­lhes de ma­dei­ra pa­ra
con­ser­tar fra­tu­ras de ba­ta­lhas. Ca­da cri­a­tu­ra os­ten­ta­va um se­lo ver­me­lho
bri­lhan­te na tes­ta e san­gue era ne­ces­sá­rio pa­ra que ti­ves­sem vi­da.
Até Shai­zan nun­ca ti­nha lu­ta­do con­tra es­ses ti­pos de mons­tros. Apu-­
nha­lá-los se­ria inú­til. Mas as pe­ças que ti­nham si­do subs­ti­tuí­das, al­gu­mas
de­las, eram pe­da­ços de cos­te­las ou ou­tros os­sos que os es­que­le­tos não pre­ci-­
sa­vam pa­ra lu­tar. En­tão, se os os­sos se par­tis­sem ou fos­sem ti­ra­dos do lu­gar,
a cri­a­tu­ra dei­xa­ria de fun­ci­o­nar?
Pa­re­cia ser a sua me­lhor op­ção. Não pen­sou du­as ve­zes. Shai­zan era pu-­
ro ins­tin­to. Quan­do as cri­a­tu­ras se apro­xi­ma­ram, ela gi­rou a ca­pa de Zu e a
jo­gou so­bre a ca­be­ça do pri­mei­ro es­que­le­to. A cri­a­tu­ra lu­tou e se en­ros­cou
no te­ci­do en­quan­to ela ata­ca­va a se­gun­da.
Shai­zan re­pe­liu o ata­que com a lâ­mi­na da ada­ga de Zu, pa­ra de­pois se
apro­xi­mar tan­to que pô­de sen­tir o chei­ro dos os­sos e es­ten­der a mão lo­go
abai­xo da cai­xa to­rá­ci­ca da­que­la cri­a­tu­ra. Agar­rou a es­pi­nha dor­sal e pu­xou,
sol­tan­do um pu­nha­do de vér­te­bras. A pon­ta do es­ter­no cor­tou o an­te­bra­ço
de­la. Pa­re­cia que to­dos os os­sos dos es­que­le­tos eram afi­a­dos.
A cri­a­tu­ra des­mo­ro­nou e os os­sos caí­ram no chão com es­tron­do. Shai-­
zan es­ta­va cer­ta. Se de­sar­ti­cu­las­se os os­sos do tron­co, a cri­a­tu­ra não po­de­ria
mais se mo­ver. Ela ati­rou de la­do o pu­nha­do de vér­te­bras que res­tou em su-­
as mãos.
So­bra­ram qua­tro. Pe­lo que sa­bia, os es­que­le­tos não se can­sa­vam e eram
im­pla­cá­veis. Pre­ci­sa­va ser rá­pi­da, ou se­ria en­cur­ra­la­da.
As três cri­a­tu­ras mais pró­xi­mos no seu en­cal­ço ata­ca­ram. Shai­zan se es-­
qui­vou, con­tor­nan­do a pri­mei­ra en­quan­to a coi­sa pu­xa­va sua ca­pa. Agar­rou
seu crâ­nio pe­las ór­bi­tas ocu­la­res, mas ao fa­zê-lo, so­freu um cor­te pro­fun­do
no bra­ço pe­la es­pa­da ini­mi­ga. Seu san­gue res­pin­gou na pa­re­de en­quan­to
ar­ran­ca­va a ca­be­ça, e o res­to do cor­po da cri­a­tu­ra de­sa­bou no chão, for-­
man­do uma pi­lha de os­sos.
Con­ti­nue cor­ren­do. Não pa­re.
Se pa­ras­se, mor­re­ria.
 Ela se vi­rou e en­fren­tou os ou­tros três es­que­le­tos, usan­do o crâ­nio ar-­
ran­ca­do pa­ra blo­que­ar um gol­pe de es­pa­da e a ada­ga pa­ra de­ter ou­tro. Ten-­
tou se es­qui­var do ter­cei­ro, mas foi atin­gi­da de ras­pão no la­do.
Não sen­tia a dor. Ti­nha si­do trei­na­da pa­ra ig­no­rá-la em ba­ta­lha. E, ain-­
da bem, por­que aque­le úl­ti­mo gol­pe te­ria doí­do mui­to.
Ela acer­tou o crâ­nio con­tra a ca­be­ça de ou­tro es­que­le­to, que­bran­do os
dois. A cri­a­tu­ra caiu e Shai­zan gi­rou en­tre as du­as res­tan­tes. Os gol­pes que
ten­ta­ram des­fe­rir ne­la acer­ta­ram um ao ou­tro. Um chu­te de Shai­zan fez um
de­les cam­ba­le­ar pa­ra trás e lan­çou seu cor­po con­tra o ou­tro, es­ma­gan­do-o
con­tra a pa­re­de. Os os­sos se com­pri­mi­ram e ela agar­rou sua es­pi­nha dor­sal,
sol­tan­do al­gu­mas vér­te­bras.
Os os­sos da cri­a­tu­ra caí­ram com um ba­ru­lho al­to. Shai­zan cam­ba­le­ou
ao se le­van­tar. Ti­nha per­di­do mui­to san­gue. Seu rit­mo di­mi­nuía. Em que
mo­men­to ela ha­via dei­xa­do a ada­ga cair? De­via ter es­ca­pa­do de seus de­dos
en­quan­to em­pur­ra­va a cri­a­tu­ra con­tra a pa­re­de. Con­cen­tra­ção. Res­ta­va
ape­nas um.
O es­que­le­to avan­çou com uma es­pa­da em ca­da mão. Shai­zan se lan­çou
con­tra ele, con­se­guin­do se apro­xi­mar an­tes que ele pu­des­se des­fe­rir um gol-­
pe, e se­gu­rou os os­sos dos an­te­bra­ços. Não con­se­guia ar­ran­cá-los, não na-­
que­la po­si­ção. Ros­nou, man­ten­do as es­pa­das afas­ta­das. Mas com di­fi­cul­da-­
de, pois a ca­da mo­men­to fi­ca­va mais fra­ca.
A cri­a­tu­ra in­ten­si­fi­cou a for­ça do seu ata­que. Shai­zan ur­rou en­quan­to
san­gue es­cor­ria li­vre­men­te por seus bra­ços e ao la­do do seu cor­po.
En­tão, deu uma ca­be­ça­da na coi­sa.
Era um re­cur­so que fun­ci­o­na­va pi­or na vi­da re­al do que nas his­tó­ri­as. A
vi­são de Shai­zan fi­cou em­ba­ça­da e, ofe­gan­te, caiu de jo­e­lhos. O es­que­le­to
su­cum­biu di­an­te de­la, com o crâ­nio que­bra­do ro­lan­do sol­to pe­la for­ça do
im­pac­to. O san­gue jor­ra­va do seu ros­to. Ti­nha um cor­te na tes­ta e tal­vez ti-­
ves­se fra­tu­ra­do o pró­prio crâ­nio.
Caiu de la­do e lu­tou pa­ra não per­der a cons­ci­ên­cia.
A es­cu­ri­dão se dis­si­pou aos pou­cos.
Ela se viu dei­ta­da en­tre os­sos es­pa­lha­dos em um cor­re­dor de pe­dra va-­
zio. A úni­ca cor era o ver­me­lho do seu san­gue.
Ti­nha ven­ci­do. Mais um de­sa­fio su­pe­ra­do. Não can­tou, mas ui­vou um
cân­ti­co da sua fa­mí­lia ado­ti­va e re­cu­pe­rou a ada­ga. Com ela, fez ti­ras da
blu­sa pa­ra en­fai­xar su­as fe­ri­das. Já ti­nha per­di­do mui­to san­gue. Nem mes-­
mo uma mu­lher com seu trei­na­men­to po­de­ria en­fren­tar mais de­sa­fi­os na-­
que­le dia. Não se de­man­das­sem for­ça.
Ela con­se­guiu se le­van­tar e pe­gou a ca­pa de Zu, que ain­da es­ta­va imo-­
bi­li­za­do pe­la dor, olhan­do-a com olhos sur­pre­sos. Shai­zan jun­tou os cin­co
crâ­ni­os dos mas­co­tes do se­la­dor de san­gue e os en­vol­veu na ca­pa.
Em se­gui­da, con­ti­nu­ou avan­çan­do pe­lo cor­re­dor, ten­tan­do pro­je­tar for-­
ça, não a fa­di­ga, a ton­tu­ra e a dor que re­al­men­te sen­tia.
Ele de­ve es­tar por aqui.
Abriu a por­ta de um de­pó­si­to no fi­nal do cor­re­dor e en­con­trou o se­la-­
dor de san­gue lá den­tro, com os olhos vi­dra­dos de sur­pre­sa ao ver seus ani-­
mais de es­ti­ma­ção des­truí­dos tão ra­pi­da­men­te.
Shai­zan agar­rou-o pe­la ca­mi­sa e o le­van­tou de uma vez só. O mo­vi-­
men­to qua­se a fez des­mai­ar ou­tra vez. Cui­da­do.
O se­la­dor de san­gue ge­meu.
“Vol­te pa­ra o seu pân­ta­no”, gru­nhiu ela bai­xi­nho “A pes­soa que es­pe­ra
vo­cê não se im­por­ta se vo­cê es­tá na ca­pi­tal, se es­tá ga­nhan­do to­do es­se di-­
nhei­ro, se es­tá fa­zen­do tu­do is­so por ela, ou não. Só quer que vo­cê vol­te pa-­
ra ca­sa. Por is­so as car­tas de­la são es­cri­tas des­sa for­ma.”
Shai­zan dis­se es­sas pa­la­vras por Shai, que se sen­ti­ria cul­pa­da se não o fi-­
zes­se.
O ho­mem a olhou, con­fu­so.
“Co­mo vo­cê sa­be? Argh!”
Su­as pa­la­vras se trans­for­ma­ram em um gri­to quan­do Shai­zan cra­vou a
ada­ga em sua per­na. O se­la­dor de san­gue caiu no chão no mo­men­to que
sol­tou sua ca­mi­sa.
“Fiz is­so pa­ra ter um pou­co do seu san­gue”, si­bi­lou ela qua­se num sus-­
sur­ro, se abai­xan­do. “Não ten­te me ca­çar. Vo­cê já viu o que eu fiz com seus
ani­mais de es­ti­ma­ção. Com vo­cê se­rá pi­or. Vou le­var os crâ­ni­os pa­ra que
não con­si­ga en­viá-los atrás de mim de no­vo. Vol­te pa­ra sua ca­sa.”
Ele as­sen­tiu com fra­que­za. Ela o dei­xou no chão, en­co­lhi­do, as­sus­ta­do,
se­gu­ran­do sua per­na en­san­guen­ta­da. A apa­ri­ção dos es­que­le­tos fez com que
to­dos fu­gis­sem, in­cluin­do os guar­das. Shai­zan con­ti­nu­ou seu ca­mi­nho em
di­re­ção aos es­tá­bu­los, mas lo­go pa­rou, pen­sa­ti­va. Não es­ta­va mui­to lon­ge...
Qua­se mor­reu com to­das es­sas fe­ri­das, dis­se a si mes­ma. Não se­ja idi­o-­
ta.
Po­rém, de­ci­diu ser idi­o­ta mes­mo as­sim.
Pou­co de­pois, Shai­zan en­trou nos es­tá­bu­los e lá en­con­trou ape­nas dois
mo­ços de es­tre­ba­ria as­sus­ta­dos. Es­co­lheu a me­lhor mon­ta­ria que en­con-­
trou. E as­sim, ves­ti­da com o man­to de Zu e mon­ta­da em um ca­va­lo, Shai-­
zan pô­de ga­lo­par pe­las por­tas do pa­lá­cio, e ne­nhum ho­mem ou mu­lher
ten­tou im­pe­di-la.

“Ela fa­la­va a ver­da­de, Ga­o­to­na?”, per­gun­tou Ash­ra­van, se mi­ran­do no es­pe-­

lho.
Ga­o­to­na er­gueu a ca­be­ça de on­de es­ta­va sen­ta­do. Se­rá que dis­se­ra a ver-­
da­de?, pen­sou. Com Shai, ele nun­ca ti­nha cer­te­za.
Ash­ra­van in­sis­tiu em se ves­tir so­zi­nho, em­bo­ra fos­se evi­den­te que ele
es­ta­va fra­co de­vi­do à sua lon­ga es­ta­dia na ca­ma. Ga­o­to­na, sen­ta­do em um
ban­qui­nho pró­xi­mo, ten­ta­va or­ga­ni­zar um tur­bi­lhão de emo­ções.
“Ga­o­to­na?”, in­sis­tiu Ash­ra­van, se vi­ran­do pa­ra ele. “Fui fe­ri­do, co­mo
aque­la mu­lher dis­se, e, em vez dos nos­sos res­se­la­do­res, vo­cês re­cor­re­ram a
uma fal­si­fi­ca­do­ra pa­ra me cu­rar?”
“Sim, ma­jes­ta­de.”
As ex­pres­sões, pen­sou Ga­o­to­na. Co­mo ele con­se­guiu fa­zê-las tão per­fei-­
tas? O jei­to que fran­ze a tes­ta an­tes de fa­zer uma per­gun­ta... Co­mo in­cli­na
a ca­be­ça quan­do não re­ce­be uma res­pos­ta ime­di­a­ta. A for­ma co­mo ele fi­ca
de pé, a ma­nei­ra que me­xe os de­dos quan­do es­tá di­zen­do al­go que con­si­de-­
ra de par­ti­cu­lar im­por­tân­cia.
“Uma fal­si­fi­ca­do­ra de Mai­Pon”, con­ti­nu­ou o im­pe­ra­dor en­quan­to ten-­
ta­va ves­tir seu ca­sa­co dou­ra­do. “Di­fi­cil­men­te eu con­si­de­ra­ria is­so ne­ces­sá-­
rio.”
“Seus fe­ri­men­tos ex­ce­di­am em mui­to as ha­bi­li­da­des dos nos­sos res­se­la-­
do­res.”
“Acha­va que não ha­via na­da que es­ti­ves­se fo­ra do al­can­ce de­les.”
 “Nós tam­bém.”
O im­pe­ra­dor ob­ser­vou o se­lo ver­me­lho em seu bra­ço. Sua ex­pres­são en-­
du­re­ceu.
“Is­so se­rá uma al­ge­ma, Ga­o­to­na. Um far­do.”
“Vo­cê vai su­por­tar.”
Ash­ra­van se vi­rou pa­ra ele.
“Ve­jo que o fa­to de o seu se­nhor ter es­ta­do à bei­ra da mor­te não o tor-­
nou mais res­pei­to­so, ve­lho.”
“Te­nho me sen­ti­do can­sa­do ul­ti­ma­men­te, ma­jes­ta­de.”
“Vo­cê es­tá me jul­gan­do”, dis­se Ash­ra­van, se fi­tan­do ou­tra vez no es­pe-­
lho. “Vo­cê sem­pre faz is­so. Di­as ar­den­tes! Um dia eu me li­vra­rei de vo­cê.
Vo­cê sa­be dis­so, não sa­be? Só per­mi­to que vo­cê es­te­ja ao meu la­do por cau-­
sa dos seus ser­vi­ços do pas­sa­do.”
Era sur­pre­en­den­te. Es­se era Ash­ra­van: uma fal­si­fi­ca­ção tão com­ple­ta,
tão per­fei­ta, que Ga­o­to­na nun­ca te­ria sus­pei­ta­do da ver­da­de se não a sou-­
bes­se. Que­ria acre­di­tar que a al­ma do im­pe­ra­dor ain­da es­ta­va lá, em seu
cor­po, e que o ca­rim­bo ape­nas a ti­nha re­ve­la­do.
Se­ria uma men­ti­ra con­ve­ni­en­te pa­ra con­tar a si mes­mo. Tal­vez Ga­o­to-­
na co­me­ças­se a acre­di­tar ne­la ce­do ou tar­de. In­fe­liz­men­te, ele já ti­nha vis­to
os olhos do im­pe­ra­dor an­tes, e sa­bia... sa­bia o que Shai ti­nha fei­to.
“Vou avi­sar aos ou­tros ar­bi­ters, ma­jes­ta­de”, en­cer­rou Ga­o­to­na, se le­van-­
tan­do. “Eles vão que­rer vê-lo.”
“Mui­to bem. Vo­cê po­de se re­ti­rar.”
O an­cião se di­ri­giu à por­ta.
“Ga­o­to­na.”
Ele se vi­rou.
“Três me­ses na ca­ma”, dis­se o im­pe­ra­dor, ain­da de olho no es­pe­lho.
“Sem per­mi­tir que nin­guém me vis­se. Os res­se­la­do­res não pu­de­ram fa­zer
na­da e eles po­dem cu­rar qual­quer fe­ri­da nor­mal... Te­ve al­go a ver com a
mi­nha men­te, não é?”
Su­pos­ta­men­te, ele não de­ve­ria de­du­zir is­so, pen­sou Ga­o­to­na. Ela dis­se
que não es­cre­ve­ria is­so no ca­rim­bo.
Mas Ash­ra­van era um ho­mem in­te­li­gen­te. Ape­sar de tu­do, ele sem­pre
ti­nha si­do in­te­li­gen­te. Shai o ha­via res­tau­ra­do, e não po­dia im­pe­dir que ele
pen­sas­se.
“Sim, ma­jes­ta­de”, con­fir­mou Ga­o­to­na.
Ash­ra­van gru­nhiu.
“Vo­cês têm sor­te que es­sa tá­ti­ca fun­ci­o­nou. Po­de­ri­am ter ar­rui­na­do mi-­
nha ca­pa­ci­da­de de pen­sar... po­de­ri­am ter ven­di­do mi­nha pró­pria al­ma.
Não te­nho cer­te­za se de­vo pu­ni-los ou re­com­pen­sá-los por cor­re­rem es­se
ris­co.”
“As­se­gu­ro, ma­jes­ta­de”, dis­se Ga­o­to­na, “que eu mes­mo me dei gran­des
re­com­pen­sas e gran­des cas­ti­gos du­ran­te es­ses úl­ti­mos me­ses.”
En­tão se re­ti­rou, per­mi­tin­do que o im­pe­ra­dor con­ti­nu­as­se a se olhar no
es­pe­lho e con­si­de­ras­se as im­pli­ca­ções do que ha­via si­do fei­to.
Pa­ra o bem ou pa­ra o mal, ha­vi­am re­cu­pe­ra­do seu im­pe­ra­dor.
Ou, pe­lo me­nos, uma có­pia de­le.
 Epí­lo­go
Dia cen­to e um

“E com is­so es­pe­ro ter co­lo­ca­do um fim em cer­tos ru­mo­res pre­ju­di­ci­ais”,

dis­se Ash­ra­van aos ar­bi­ters das oi­ten­ta fac­ções reu­ni­dos ali. “Os exa­ge­ros
so­bre mi­nha do­en­ça eram, ob­vi­a­men­te, di­fa­ma­tó­ri­os. Ain­da te­mos que des-­
co­brir quem en­vi­ou os as­sas­si­nos, mas a mor­te da im­pe­ra­triz não fi­ca­rá im-­
pu­ne, acre­di­tem em mim.” Pas­sou os olhos pe­los ar­bi­ters. “Nem sem res-­
pos­ta.”
Fra­va cru­zou os bra­ços, con­tem­plan­do a có­pia com sa­tis­fa­ção, mas
tam­bém com des­con­for­to. Que bre­chas vo­cê co­lo­cou na men­te de­le, pe-­
que­na la­dra?, ela se per­gun­tou. Nós as en­con­tra­re­mos.
Nyen já es­ta­va ins­pe­ci­o­nan­do as có­pi­as dos ca­rim­bos. O fal­si­fi­ca­dor
afir­ma­va que po­de­ria de­crip­tá-los re­tro­a­ti­va­men­te, em­bo­ra is­so fos­se le­var
tem­po. Tal­vez anos. Ape­sar dis­so, Fra­va even­tu­al­men­te aca­ba­ria des­co­brin-­
do co­mo con­tro­lar o im­pe­ra­dor.
Des­truir as ano­ta­ções ti­nha si­do in­te­li­gen­te por par­te da ga­ro­ta. Te­ria
adi­vi­nha­do que Fra­va não es­ta­va de fa­to fa­zen­do có­pi­as? Ela ba­lan­çou ne­ga-­
ti­va­men­te a ca­be­ça e se apro­xi­mou de Ga­o­to­na, que ocu­pa­va seu as­sen­to na
pla­teia do Te­a­tro das Au­to­ri­da­des. Sen­tou-se ao seu la­do e fa­lou bai­xi­nho:
“Eles es­tão acre­di­tan­do.”
Ga­o­to­na as­sen­tiu, com os olhos fi­xos no fal­so im­pe­ra­dor.
“Não há nem um vis­lum­bre de sus­pei­ta. O que fi­ze­mos não foi ape­nas
au­da­ci­o­so, era pra­ti­ca­men­te im­pos­sí­vel.”
“Es­sa ga­ro­ta po­de­ria co­lo­car uma fa­ca na nos­sa gar­gan­ta”, aler­tou Fra-­
va. “A pro­va do que fi­ze­mos es­tá gra­va­da no pró­prio cor­po do im­pe­ra­dor.
Te­re­mos que ter mui­to cui­da­do nos pró­xi­mos anos.”
Ga­o­to­na as­sen­tiu, dis­traí­do. Di­as agi­ta­dos, co­mo Fra­va de­se­ja­va po­der
ti­rá-lo do seu car­go! Ele era o úni­co en­tre os ar­bi­ters que re­sis­tia a ela. Lo­go
an­tes de seu as­sas­si­na­to, Ash­ra­van qua­se o ti­nha de­pos­to, ins­ti­ga­do por ela.
Mas to­das aque­las reu­niões fo­ram pri­va­das. Shai não ti­nha co­mo co-­
nhe­cê-las, en­tão o fal­so im­pe­ra­dor tam­bém não. Fra­va te­ria que re­co­me­çar
seu jo­go, a me­nos que en­con­tras­se uma ma­nei­ra de con­tro­lar aque­le Ash­ra-­
van du­pli­ca­do. Am­bas as pers­pec­ti­vas a frus­tra­vam.
“Uma par­te de mim não con­se­gue acre­di­tar que fi­ze­mos is­so”, co­men-­
tou Ga­o­to­na em voz bai­xa en­quan­to o fal­so im­pe­ra­dor pas­sa­va pa­ra a pró-­
xi­ma par­te de seu dis­cur­so, um ape­lo à união.
Fra­va fez uma ca­re­ta.
“O pla­no era bom.”
“Shai es­ca­pou.”
“Va­mos en­con­trá-la.”
“Du­vi­do”, dis­se ele. “Ti­ve­mos sor­te de pe­gá-la uma vez. Fe­liz­men­te,
não acho que pre­ci­sa­mos nos pre­o­cu­par mui­to com ela.”
“Ela vai ten­tar nos chan­ta­ge­ar”, fa­lou Fra­va. Ou ten­tar en­con­trar uma
ma­nei­ra de con­tro­lar o tro­no.
“Não”, re­ba­teu Ga­o­to­na. “Não vai. Ela es­tá sa­tis­fei­ta.”
“Sa­tis­fei­ta por ter es­ca­pa­do com vi­da?”
“Sa­tis­fei­ta por ter co­lo­ca­do no tro­no uma cri­a­ção sua. Uma vez, ela ou-­
sou ten­tar en­ga­nar mi­lha­res, mas ago­ra tem a opor­tu­ni­da­de de en­ga­nar mi-­
lhões. Um im­pé­rio in­tei­ro. Aos olhos de­la, re­ve­lar o que fez aca­ba­ria com o
es­plen­dor do ato.”
O ve­lho to­lo re­al­men­te acre­di­ta­va nis­so? Sua in­ge­nui­da­de mui­tas ve­zes
ofe­re­cia opor­tu­ni­da­des pa­ra Fra­va e ela es­ta­va con­si­de­ran­do man­tê-lo em
seu car­go sim­ples­men­te por es­se mo­ti­vo.
O fal­so im­pe­ra­dor con­ti­nu­ou com o dis­cur­so. Ash­ra­van gos­ta­va de ou-­
vir a si mes­mo fa­lar. A Fal­si­fi­ca­do­ra ha­via fei­to um bom tra­ba­lho.
“Ele es­tá usan­do o as­sas­si­na­to co­mo um meio de for­ta­le­cer nos­sa fac-­
ção”, ob­ser­vou Ga­o­to­na. “Vo­cê en­ten­de is­so? As im­pli­ca­ções de que pre­ci-­
sa­mos nos unir, re­mar jun­tos na mes­ma di­re­ção, lem­brar a for­ça da nos­sa
he­ran­ça... E aque­les ru­mo­res que a Fac­ção da Gló­ria es­pa­lhou di­zen­do que
ele es­ta­va mor­to só en­fra­que­ceu a eles mes­mos. Apos­ta­ram que o im­pe­ra-­
dor não vol­ta­ria e, ago­ra que ele vol­tou, pa­re­cem um ban­do idi­o­tas.”
“Ver­da­de”, con­cor­dou Fra­va. “Vo­cê o acon­se­lhou a fa­zer is­so?”
“Não”, res­pon­deu Ga­o­to­na. “Ele se re­cu­sou que eu o acon­se­lhas­se pa­ra
o dis­cur­so. No en­tan­to, es­sa jo­ga­da pa­re­ce pró­pria do an­ti­go Ash­ra­van, o
Ash­ra­van de uma dé­ca­da atrás.”
“En­tão, a có­pia não é per­fei­ta. Te­re­mos que lem­brá-lo dis­so.”
“Sim”, afir­mou Ga­o­to­na en­quan­to se­gu­ra­va al­go na mão, um ca­der­no
pe­que­no e gros­so que Fra­va não re­co­nhe­ceu.
Hou­ve um ru­mor nos bas­ti­do­res e uma cri­a­da com o sím­bo­lo de Fra­va
en­trou e pas­sou pe­los ar­bi­ters Sti­vi­ent e Ush­na­ka. A jo­vem men­sa­gei­ra se
apro­xi­mou de Fra­va e se cur­vou. Fra­va lan­çou um olhar de des­gos­to pa­ra a
mo­ça.
“O que po­de ser tão im­por­tan­te a pon­to de me in­ter­rom­per?”
“Des­cul­pe, vos­sa ex­ce­lên­cia”, sus­sur­rou a mu­lher. “Mas vo­cê pe­diu que
eu or­ga­ni­zas­se seus es­cri­tó­ri­os no pa­lá­cio pa­ra as reu­niões da tar­de.”
“E daí?”, per­gun­tou Fra­va.
“Vo­cê en­trou nos seus apo­sen­tos on­tem, mi­nha se­nho­ra?”
“Não. Com to­da es­sa ques­tão do se­la­dor de san­gue de­sa­pa­re­ci­do e as
exi­gên­ci­as do im­pe­ra­dor, e...” Fra­va fran­ziu ain­da mais a tes­ta. “O que es­tá
acon­te­cen­do?”

Shai se vi­rou pa­ra olhar a Se­de Im­pe­ri­al. A ci­da­de se es­ten­dia por se­te gran-­
des co­li­nas, com a man­são de uma fac­ção prin­ci­pal co­ro­an­do ca­da uma das
seis ex­te­ri­o­res e o pa­lá­cio do­mi­nan­do a co­li­na cen­tral.
O ca­va­lo que es­pe­ra­va ao seu la­do ti­nha pou­co em co­mum com o que
ela ha­via rou­ba­do do pa­lá­cio. Es­ta­va sem den­tes, an­da­va com a ca­be­ça bai-­
xa e o lom­bo cur­va­do. Pa­re­cia que não era es­co­va­do há anos, e a cri­a­tu­ra es-­
ta­va tão des­nu­tri­da que su­as cos­te­las se des­ta­ca­vam co­mo as ri­pas do en­cos-­
to de uma ca­dei­ra.
Shai ti­nha pas­sa­do os di­as an­te­ri­o­res ten­tan­do não cha­mar a aten­ção,
usan­do sua Mar­ca de Es­sên­cia de men­di­ga pa­ra se es­con­der nos sub­ter­râ­ne-­
os da Se­de Im­pe­ri­al. Com es­se dis­far­ce, e ou­tro pa­ra o ca­va­lo, ela ti­nha es-­
ca­pa­do da ci­da­de sem pro­ble­mas. Mas, uma vez que se afas­tou o su­fi­ci­en­te,
re­mo­veu a mar­ca: pen­sar co­mo uma men­di­ga era des­con­for­tá­vel.
Shai afrou­xou a se­la, son­dou por bai­xo e ar­ra­nhou com a unha o bri-­
lhan­te se­lo da­li. Com al­gum es­for­ço, que­brou a Fal­si­fi­ca­ção. O ca­va­lo se
trans­for­mou ins­tan­ta­ne­a­men­te: o lom­bo en­di­rei­tou, er­gueu a ca­be­ça, a bar-­
ri­ga se en­cheu. Ele se agi­tou an­si­o­so, ba­lan­çan­do a ca­be­ça de um la­do pa­ra
o ou­tro, pu­xan­do as ré­de­as. O ca­va­lo de ba­ta­lha de Zu era uma be­la cri­a­tu-­
ra, mais va­li­o­sa do que uma ca­si­nha em al­gu­mas par­tes do im­pé­rio.
Es­con­di­do en­tre as pro­vi­sões que ela car­re­ga­va nas cos­tas es­ta­va a te­la
que Shai ti­nha rou­ba­do, mais uma vez, do es­cri­tó­rio de Fra­va, a de­ca­na dos
ar­bi­ters. Uma fal­si­fi­ca­ção. Shai nun­ca ti­nha ti­do mo­ti­vo pa­ra rou­bar uma
de su­as pró­pri­as obras an­tes. Era di­ver­ti­do. Ti­nha dei­xa­do a gran­de mol­du-­
ra va­zia e, atrás, no meio da pa­re­de, es­cul­piu uma ru­na Reo. Não ti­nha um
sig­ni­fi­ca­do mui­to agra­dá­vel.
Aca­ri­ci­ou o pes­co­ço do ca­va­lo. Con­si­de­ran­do tu­do, não ti­nha si­do um
mau sa­que. Um be­lo ca­va­lo e uma te­la que, em­bo­ra fal­sa, era tão re­a­lis­ta
que até mes­mo sua pro­pri­e­tá­ria ha­via acre­di­ta­do ser a ori­gi­nal.
Ele es­tá fa­zen­do o dis­cur­so ago­ra, pen­sou Shai. Gos­ta­ria de ou­vir.
Sua joia, sua obra-pri­ma, os­ten­ta­va o man­to do po­der im­pe­ri­al. Sa­ber
dis­so a emo­ci­o­na­va, mas ti­nha si­do a emo­ção que a im­pul­si­o­nou a con­ti­nu-­
ar. Nem mes­mo tra­zer a obra de vol­ta à vi­da ti­nha si­do a ra­zão pa­ra seu fre-­
né­ti­co tra­ba­lho. Não. No fun­do, ela ti­nha se es­for­ça­do tan­to por­que que­ria
dei­xar al­gu­mas mu­dan­ças es­pe­cí­fi­cas im­preg­na­das na al­ma. Tal­vez aque­les
me­ses de sin­ce­ri­da­de com Ga­o­to­na a ti­ves­sem mu­da­do.
Co­pie a mes­ma ima­gem vá­ri­as ve­zes em um mon­te de pa­péis, pen­sou
Shai, e no fi­nal as fo­lhas de bai­xo te­rão a mes­ma ima­gem gra­va­da pro­fun-­
da­men­te.
Deu meia-vol­ta e pe­gou a Mar­ca de Es­sên­cia que a trans­for­ma­ria em
uma es­pe­ci­a­lis­ta em so­bre­vi­vên­cia e ca­ça. Fra­va es­pe­ra­va que ela usas­se os
ca­mi­nhos usu­ais, en­tão pla­ne­ja­va di­re­ci­o­nar seus pas­sos pa­ra o pro­fun­do
co­ra­ção da flo­res­ta de Sog­di­an nas pro­xi­mi­da­des. Se­ria um bom lu­gar pa­ra
se es­con­der. De­pois de al­guns me­ses, sai­ria dis­cre­ta­men­te da pro­vín­cia e se-­
gui­ria com sua pró­xi­ma ta­re­fa: en­con­trar o bo­bo da cor­te im­pe­ri­al que a
ha­via en­ga­na­do.
Mas, por en­quan­to, que­ria se afas­tar das mu­ra­lhas, dos pa­lá­ci­os e das
men­ti­ras da cor­te. Shai mon­tou no ca­va­lo e se des­pe­diu da Se­de Im­pe­ri­al e
do ho­mem que ago­ra a go­ver­na­va.
Vi­va bem, Ash­ra­van, pen­sou ela. Fa­ça eu me sen­tir or­gu­lho­sa.

Na­que­la noi­te, após o dis­cur­so do im­pe­ra­dor, Ga­o­to­na es­ta­va sen­ta­do jun-­

to à fa­mi­li­ar la­rei­ra de seu es­cri­tó­rio pes­so­al, con­tem­plan­do o ca­der­no que
Shai con­fi­a­ra a ele.
E es­ta­va ma­ra­vi­lha­do.
O ca­der­no re­pro­du­zia de­ta­lha­da­men­te o ca­rim­bo de al­ma do im­pe­ra-­
dor, ca­da ano­ta­ção. Tu­do o que Shai ha­via fei­to es­ta­va ali, re­ve­la­do.
Fra­va não en­con­tra­ria um tru­que pa­ra con­tro­lar Ash­ra­van, por­que não
ha­via ne­nhum. A al­ma do im­pe­ra­dor es­ta­va com­ple­ta, in­tac­ta, e era a sua
pró­pria. Is­so não sig­ni­fi­ca­va que ele fos­se exa­ta­men­te o mes­mo de an­tes.
As no­tas de Shai ex­pli­ca­vam:

Eu to­
mei al­gu­mas li­ber­da­des, co­mo vo­cê po­de

ver. Que­
r ia du­
pli­car a al­ma da ma­nei­ra mais pre­ci­sa

pos­
sí­
vel. Es­
sa era a ta­re­fa e o de­sa­fio. E foi is­so que

eu fiz.

Em se­
gui­
da, le­vei a al­ma al­guns pas­sos adi­an­te,

re­
for­
çan­
do al­
gu­
mas me­mó­r i­a s, en­fra­que­cen­do ou­tras.

Eu as im­
bui co­
mo mo­las den­tro de Ash­ra­van, que o

fa­
r i­
am re­
a­gir de ma­nei­ra es­pe­cí­fi­ca ao as­sas­si­na­to e à

sua re­
cu­
pe­
ra­
ção.

Is­
so não é mu­dar sua al­ma. Não é trans­for­má-lo

em uma pes­
soa di­fe­ren­te. É ape­nas di­re­ci­o­ná-lo por

um cer­
to ca­
mi­
nho, as­sim co­mo um vi­ga­r is­ta de rua

in­
cen­
ti­
va seu al­
vo a es­co­lher uma car­ta es­pe­cí­fi­ca. É

ele. É quem ele po­de­r ia ter si­do.

 Quem sa­
be? Tal­vez se­ja quem ele te­r ia se tor­na-­

do.

Ga­o­to­na nun­ca de­du­zi­ria is­so por con­ta pró­pria, é cla­ro. Sua ha­bi­li­da­de
nes­sa área era li­mi­ta­da. Mes­mo que ele fos­se um mes­tre, sus­pei­ta­va que,
nes­te ca­so es­pe­cí­fi­co, não te­ria de­tec­ta­do o tra­ba­lho de Shai. Ela ex­pli­ca­va
no ca­der­no que sua in­ten­ção era ser tão su­til, tão cui­da­do­sa, que nin­guém
pu­des­se des­ven­dar su­as mu­dan­ças. Se­ria ne­ces­sá­rio co­nhe­cer o im­pe­ra­dor
mui­to in­ti­ma­men­te pa­ra se­quer sus­pei­tar do que ha­via acon­te­ci­do.
Com as no­tas, Ga­o­to­na po­dia en­ten­der is­so. Ter es­ta­do tão per­to da
mor­te le­va­ria Ash­ra­van a uma fa­se de pro­fun­da in­tros­pec­ção. Ele bus­ca­ria
seu diá­rio e re­le­ria re­pe­ti­da­men­te as crô­ni­cas do seu eu jo­vem. Ele ve­ria o
que ti­nha si­do e, fi­nal­men­te, ten­ta­ria re­cu­pe­rá-lo com to­do o co­ra­ção.
Shai in­di­ca­va que a trans­for­ma­ção se­ria len­ta. Um pe­río­do de anos em
que Ash­ra­van se tor­na­ria o ho­mem que pa­re­cia des­ti­na­do a ser. Ha­via in­cli-­
na­ções su­tis en­ter­ra­das pro­fun­da­men­te nas in­te­ra­ções de seus se­los que o
im­pul­si­o­na­ri­am em di­re­ção à ex­ce­lên­cia em vez da in­dul­gên­cia. Ele co­me-­
ça­ria a pen­sar em seu le­ga­do em vez de no pró­xi­mo ban­que­te. Ele se lem-­
bra­ria de seu po­vo em vez de su­as re­fei­ções agen­da­das. Por fim, ele mo­ti­va-­
ria as fac­ções a re­a­li­zar as mu­dan­ças que ele e mui­tos an­tes de­le ha­vi­am ad-­
ver­ti­do que eram ne­ces­sá­ri­as.
Em re­su­mo, ele se tor­na­ria um lu­ta­dor. Da­ria aque­le úni­co pas­so tão
di­fí­cil pa­ra cru­zar a fron­tei­ra en­tre o so­nha­dor e o re­a­li­za­dor. Ga­o­to­na po-­
dia ver is­so nas pá­gi­nas.
Ele per­ce­beu que es­ta­va cho­ran­do.
Não pe­lo fu­tu­ro nem pe­lo im­pe­ra­dor. Eram lá­gri­mas de um ho­mem di-­
an­te de uma obra-pri­ma. A ver­da­dei­ra ar­te era mais do que be­le­za, era mais
do que téc­ni­ca. Não era ape­nas imi­ta­ção.
Era au­dá­cia, era con­tras­te, era su­ti­le­za. Na­que­le ca­der­no, Ga­o­to­na en-­
con­trou uma obra ra­ra que ri­va­li­za­va com as dos mai­o­res pin­to­res, es­cul­to-­
res e po­e­tas de qual­quer épo­ca.
Era a mai­or obra de ar­te que ele já ti­nha vis­to.
Ga­o­to­na se­gu­rou o ca­der­no com re­ve­rên­cia du­ran­te a mai­or par­te da
noi­te. Era a cri­a­ção de me­ses de in­ten­sa trans­cen­dên­cia ar­tís­ti­ca. Im­pul­si­o-­
na­da pe­la pres­são ex­ter­na, mas li­be­ra­da co­mo uma res­pi­ra­ção con­ti­da à bei-­
ra do co­lap­so. Bru­ta, mas po­li­da. Ou­sa­da, mas cal­cu­la­da.
Sur­pre­en­den­te, mas in­vi­sí­vel.
E as­sim de­ve­ria con­ti­nu­ar. Se al­guém des­co­bris­se o que Shai ha­via fei­to,
o im­pe­ra­dor cai­ria. Na ver­da­de, to­do o im­pé­rio po­de­ria es­tar em pe­ri­go.
Nin­guém po­de­ria sa­ber que a de­ci­são de Ash­ra­van de fi­nal­men­te se tor­nar
um gran­de lí­der ha­via si­do ati­va­da por pa­la­vras gra­va­das em sua al­ma por
uma he­re­ge.
Ao ama­nhe­cer, Ga­o­to­na se le­van­tou len­ta­men­te, do­lo­ri­do, de sua ca-­
dei­ra per­to da la­rei­ra. Pe­gou o ca­der­no, aque­la obra de ar­te sem igual, e a
er­gueu.
Dei­xou-a en­tão cair nas cha­mas.
 No­ta do au­tor

Nas au­las de es­cri­ta, mui­tas ve­zes me di­zi­am: “Es­cre­va so­bre o que vo­cê sa-­
be”. É um le­ma fre­quen­te­men­te ou­vi­do pe­los es­cri­to­res, mas is­so me dei-­
xou con­fu­so. Es­cre­ver so­bre o que eu sei? E co­mo fa­ço is­so? Sou au­tor de
fan­ta­sia. Não pos­so sa­ber o que é usar ma­gia. E, além dis­so, não pos­so sa-­
ber o que é ser mu­lher, mas que­ro es­cre­ver a par­tir de uma di­ver­si­da­de de
pon­tos de vis­ta.
À me­di­da que ga­nha­va ha­bi­li­da­de, co­me­cei a en­ten­der o sig­ni­fi­ca­do do
con­se­lho. Em­bo­ra nes­te gê­ne­ro es­cre­va­mos so­bre o fan­tás­ti­co, as his­tó­ri­as
fun­ci­o­nam me­lhor quan­do têm só­li­dos ali­cer­ces em nos­so mun­do. A ma­gia
fun­ci­o­na me­lhor quan­do se ajus­ta a prin­cí­pi­os ci­en­tí­fi­cos. A cri­a­ção de
mun­dos fun­ci­o­na me­lhor quan­do se ins­pi­ra em fon­tes do nos­so mun­do.
Os per­so­na­gens fun­ci­o­nam me­lhor quan­do es­tão pro­fun­da­men­te en­rai­za-­
dos na emo­ção e na ex­pe­ri­ên­cia hu­ma­na.
Ser um es­cri­tor, con­se­quen­te­men­te, en­vol­ve tan­to ob­ser­va­ção quan­to
ima­gi­na­ção.
Pro­cu­ro dei­xar que no­vas ex­pe­ri­ên­ci­as me ins­pi­rem. Te­nho a sor­te de
po­der vi­a­jar com frequên­cia. Quan­do vi­si­to um país no­vo, ten­to per­mi­tir
que a cul­tu­ra, as pes­so­as e as ex­pe­ri­ên­ci­as lo­cais in­flu­en­ci­em uma his­tó­ria.
Uma vez, quan­do es­ti­ve em Taiwan, ti­ve a sor­te de vi­si­tar o Mu­seu do
Pa­lá­cio Na­ci­o­nal, com mi­nha edi­to­ra Sher­ry Wang e mi­nha tra­du­to­ra Lu-­
cie Tu­an co­mo gui­as tu­rís­ti­cas. Nin­guém po­de ab­sor­ver mi­lê­ni­os de his­tó-­
ria chi­ne­sa em ape­nas al­gu­mas ho­ras, mas fi­ze­mos o que pu­de­mos. Fe­liz-­
men­te, eu já ti­nha al­gum co­nhe­ci­men­to bá­si­co so­bre cul­tu­ra e his­tó­ria asiá-­
ti­ca, pois pas­sei dois anos na Co­reia co­mo mis­si­o­ná­rio dos San­tos dos Úl­ti-­
mos Di­as e de­pois es­tu­dei co­re­a­no na uni­ver­si­da­de.
Du­ran­te es­sa vi­si­ta, as se­men­tes de uma his­tó­ria co­me­ça­ram a ger­mi­nar
em mi­nha men­te. O que mais me cha­mou a aten­ção fo­ram os ca­rim­bos.
Em in­glês, às ve­zes os cha­ma­mos de “chops”, mas eu sem­pre usei o no­me
co­re­a­no, “to­jang”. Em man­da­rim, eles são cha­ma­dos de “yìn­jiàn”. São ca-­
rim­bos de pe­dra, ri­ca­men­te es­cul­pi­dos, usa­dos co­mo as­si­na­tu­ra em mui­tas
cul­tu­ras asiá­ti­cas di­fe­ren­tes.
Na mi­nha vi­si­ta ao mu­seu, no­tei mui­tos des­ses se­los ver­me­lhos fa­mi­li­a-­
res. Al­guns de­les, é cla­ro, eram os se­los de ar­tis­tas... mas ha­via ou­tros. Ha-­
via uma exi­bi­ção de ca­li­gra­fia co­ber­ta por eles. Lu­cie e Sher­ry me ex­pli­ca-­
ram que, quan­do eru­di­tos e no­bres da an­ti­ga Chi­na gos­ta­vam de uma obra
de ar­te, às ve­zes eles tam­bém a mar­ca­vam com seu se­lo. Um im­pe­ra­dor em
par­ti­cu­lar ado­ra­va fa­zer is­so: ele pe­ga­va es­cul­tu­ras be­lís­si­mas ou pe­ças de ja-­
de com sé­cu­los de ida­de, as se­la­va e, às ve­zes, man­da­va que ver­sos de seus
pró­pri­os po­e­mas fos­sem es­cul­pi­dos ne­las.
Que for­ma de pen­sar fas­ci­nan­te! Ima­gi­na ser rei, de­ci­dir que ado­ra a es-­
cul­tu­ra de Da­vi de Mi­che­lan­ge­lo e en­tão es­cul­pir sua as­si­na­tu­ra no pei­to
de­la. Em es­sên­cia, era a mes­ma coi­sa.
Es­se con­cei­to me cho­cou tan­to que co­me­cei a brin­car com a ideia de
uma ma­gia de ca­rim­bos em mi­nha men­te. Ca­rim­bos de al­ma, ca­pa­zes de
re­es­cre­ver a na­tu­re­za da exis­tên­cia de um ob­je­to. Não que­ria me apro­xi­mar
mui­to da mol­da­gem de al­mas do mun­do de “O Ar­qui­vo das Tor­men­tas”,
en­tão me ins­pi­rei no mu­seu, na his­tó­ria, pa­ra cri­ar uma ma­gia que per­mi-­
tis­se re­es­cre­ver o pas­sa­do de um ob­je­to.
A his­tó­ria se de­sen­vol­veu a par­tir des­se co­me­ço. Co­mo a ma­gia se en-­
cai­xa­va bem com um sis­te­ma que eu es­ta­va de­sen­vol­ven­do pa­ra Sel, o mun-­
do on­de se pas­sa “Elan­tris”, am­bi­en­tei a his­tó­ria lá. (Além dis­so, eu ti­nha
ba­se­a­do vá­ri­as cul­tu­ras des­se mun­do nas asiá­ti­cas do nos­so mun­do, en­tão
tu­do se en­cai­xa­va per­fei­ta­men­te).
Não é sem­pre pos­sí­vel es­cre­ver so­bre o que se sa­be, pe­lo me­nos não
exa­ta­men­te so­bre o que se sa­be. No en­tan­to, é pos­sí­vel es­cre­ver so­bre o que
se vê.
 TÍTU­LO ORI­GI­NAL
The em­pe­ror’s soul

TRA­DU­ÇÃO E REVI­SÃO
To­ca­Di­gi­tal

ADAP­TA­ÇÃO DE CA­PA
To­ca­Di­gi­tal

EPUB

To­ca­Di­gi­tal

Pa­ra a tra­du­ção des­te ebo­ok fo­ram usa­dos o ori­gi­nal em in­glês

e sua res­pec­ti­va tra­du­ção ofi­ci­al pa­ra o es­pa­nhol, por Ra­fa­el Ma­rín Tre­che­ra.

Tra­du­ção sem fins lu­cra­ti­vos, fei­ta ape­nas pa­ra que os lei­to­res e fãs da Cos­me­re
bra­si­lei­ros pos­sam ter aces­so ao ma­te­ri­al ex­tra do uni­ver­so.
{1}
Em tra­du­ção li­vre sig­ni­fi­ca ár­bi­tro. É o mai­or tí­tu­lo que a ra­ça grand (li­te­ral­men­te, gran­de) po­de
con­quis­tar den­tro de uma fac­ção no Im­pé­rio da Ro­sa, e só os grands po­dem ser ar­bi­ters. Ar­bi­ter é
tam­bém um tro­ca­di­lho com o no­me da ra­ça stri­ker, que sig­ni­fi­ca al­go co­mo ata­can­te em por­tu­guês,
ou se­ja, os ár­bi­tros co­man­dam “o jo­go” e os stri­kers. Os grands são a men­te (ar­bi­ters) e os stri­kers os
mús­cu­los (sol­da­dos, guar­das). A ra­ça stri­ker re­ce­beu es­se no­me após ser sub­ju­ga­da pe­la ra­ça grand,
an­tes se cha­ma­vam de mul­la’dil. Co­mo en­vol­ve o no­me de ra­ças, pre­fe­ri­mos não tra­du­zir, mas acha-­
mos in­te­res­san­te de­no­tar o jo­go de pa­la­vras. (N.T.)