VOL.

2 | nº 2
Apoio: Realização:
Março de 2019
Suplemento Gratuito
ISSN 2596-1373
 FUNDAÇÃO DEMÓCRITO ROCHA

João Dummar Neto

04 05 06
presidência

André Avelino de Azevedo

direção administrativo-financeira

Raymundo Netto
gestão de projetos
ARTIGO Flores de Açucena Crônicas
Emanuela Fernandes
Troféu Hqmix Spes Unica! Educados para Ler análise de projetos
passou dos trinta Quintino Cunha Ana Miranda
José Alberto Lovetro (JAL) MARACAJÁ
Cabaret
Raymundo Netto
Franklin Nascimento
curadoria, pesquisa e edição geral

Emanuela Fernandes
assistência editorial

08 10 11
José Alberto Lovetro (JAL), Ana Miranda,
Lia Leite, Carlos Carvalho, Daniel Brandão,
Raymundo Netto, Lene Chaves, J.J. Marreiro
e Klévisson Viana colaboraram nesta edição
com textos, cartuns e quadrinhos (exceto os da
seção “Radiadora”)
chapuletadas GENTE ILUSTRADA CRISTALEIRA
Guabiras
Os símbolos da resistência Klévisson Viana Francisco Carvalho: ilustrações
poética de Dércio Braúna o poeta das coisas como as
Lia Leite coisas não são Amaurício Cortez
Carlos Carvalho editor de design

Giselle Fernandes
projeto gráfico e editoração eletrônica

14 22 24
Karlson Gracie
tipografia Maracajá

revistamaracaja@gmail.com
contato

Todos os direitos reservados. Proibida a reprodução

RADIADORA mala de romances Tiragostos sem autorização prévia e escrita. Todas as
Aprendeu andar de moto, J.J. Marreiro informações e opiniões são de responsabilidade dos
Zélia Sales mas não sabia parar respectivos autores, não refletindo a opinião deste
Raymundo Netto suplemento ou de seus editores.
Bernivaldo Carneiro Arievaldo Vianna
e Jota Batista Daniel Brandão
Este suplemento literário mensal é parte integrante
Kah Dantas
Lene Chaves do Projeto Maracajá: Vida & Arte, em decorrência do
Carlos Vazconcelos Contrato de Patrocínio celebrado entre a Fundação

Ricardo Kelmer Artista da capa Demócrito Rocha e a Assembleia Legislativa do

Estado do Ceará, sob o nº 69/2018.
Guabiras
Léo Prudêncio
ISSN 2596-1373
Rosa Morena
Todos os direitos desta edição reservados à:
Dércio Braúna
Lia Sanders
Frederico Régis
Bruno Paulino
Nina Rizzi Fundação Demócrito Rocha
Av. Aguanambi, 282/A - Joaquim Távora
Ângela Escudeiro
Cep 60.055-402 - Fortaleza-Ceará
Nirton Venâncio Tel.: (85) 3255.6037 - 3255.6148 - Fax (85) 3255.6271
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2
 Do Alpendre

Maracajá, a publicação modernista, suplemento

literário do O POVO, vai circular amanhã.
Jornal O POVO* nº 356, Ano II, página 1,
Fortaleza, Ceará, 6 de abril de 1929
Deve circular amanhã Maracajá. É um suplemen-
to literário do O POVO.
Maracajá é propaganda do nosso valor mental
modernista. É publicação feita para outros cen-
tros, onde a cultura intelectual e a leitura da pla-
teia tenham passado das baladas de Rostand. Ou
mais: dos romances de Camilo com os seus estu-
dos de genealogia. oje, nós podemos dizer – graças à inven-
Como se vê, Maracajá saiu antes do tempo, para o
ção estapafúrdia e impensável em outros
Ceará.
tempos: a internet – que a Maracajá é, sim,
Por isto mesmo, aconselhamos que não a com-
PARA TODO MUNDO!
prem: nem o menino entusiasta do cowboy, nem
Você, leitor(a), tem em suas mãos o
a melindrosa, nem o almofadinha, nem o velho
segundo número dessa ousada publicação que não sofre de Alzheimer e, por-
viciado da francesinha.
tanto, tem boa memória, sendo capaz de lembrar-se e de reconhecer a todos:
Entretanto, se algum mortal quiser se arriscar, leia
Maracajá.
dos mais longevos aos talentos contemporâneos.

Mas, se vier ao leitor o arrependimento, ponha-o
na cesta de suas tolices. A redação de Maracajá
não é culpada.
[...]
É muita tripa por um vintém.
Outra cousa: devido à grande remessa de Maracajá,
feita hoje, para o Sul e para o Norte, talvez as cen-
tenas que ficaram para Fortaleza não cheguem
para ser vendidas na rua. Quem souber ler deve
procurar Maracajá nas agências de jornais.
Quem não souber ler não gaste o seu cruzado com
a revista.
Maracajá não é para todo mundo, não.
(*) Na época o jornal O POVO era composto de
8 páginas. Localizava-se na rua Barão do Rio
Branco, 239. O diretor era Demócrito Rocha e
Paulo Sarasate seu redator-secretário.
Nesta edição, continuamos a abrir a Cristaleira afetiva, por Carlos
Carvalho, trazendo à luz outro poeta: Francisco Carvalho, que, como outros
autores cearenses, mesmo com elevada qualidade literária, pela falta de um
mercado editorial atento, tem a sua obra acolhida apenas em livros publica-
dos em vida. Há quem jure de pés juntos: quem morre por aqui, corre o risco
de morrer “de com força”. Daí, já prenunciava o Carvalho: “Quando os poetas
morrem/os seus versos os acompanham.//[...] Quando os poetas morrem/ as
suas almas fecham todas as portas/ e as metáforas se calam.”
Também nessa edição, a participação da escritora Ana Miranda e de José
Alberto Lovetro (JAL). O microfone aberto de nossa Radiadora está tinindo e,
aqui, outros mimos aos, esperamos, fiéis leitores.
Não nos esqueçam e não se esqueçam de compartilhar o nosso sítio eletrôni-
co e lancem a Maracajá (revista e videoentrevista) ao mundo: fdr.org.br/maracaja
Raymundo Netto
Curador e Editor

3
Artigo
Artigo
Troféu Hqmix
passou dos trinta
izem que quando um even-
to passa dos cinco anos já
está em bom caminho para
continuar por pelo menos
mais uma década. Passamos
em 2018 dos 30 anos e chegamos agora aos 31 com o reconhe-
cimento dos profissionais da área e da mídia, em geral. Não foi
uma fácil caminhada por esse tempo todo não fosse o apoio de
instituições como o Sesc, em particular o Sesc Pompeia, que
possibilitou a grandiosidade de enaltecer autores, editores e
profissionais desse importante segmento da cultura no Brasil.
Nesses 30 anos, foram 1.271 troféus entregues aos ven-
cedores por uma votação nacional entre os próprios autores,
editores e pesquisadores da área dos quadrinhos. Nesse período
houve muitas mudanças acompanhando o movimento dinâ-
mico do mercado editorial. Foi o primeiro troféu no mundo a
reconhecer os trabalhos universitários de pesquisa e a premiar
publicações digitais. Isso, além de mudar, a cada ano, a estatue-
ta onde homenageia um personagem brasileiro de destaque na
história de nossa produção, desde Angelo Agostini com o seu
“As Aventuras de Nhô Quim” de 30 de janeiro de 1869.
4
A importância de haver uma premiação anual no Brasil
não é apenas para valorizar o trabalho de milhares de artistas,
mas também pela força na linguagem popular. São cerca de
20 milhões de leitores de quadrinhos ativos no Brasil, conside-
rando que quase toda a população do país já leu algum gibi na
infância ou em algum momento na vida.
Serginho Groisman, nosso padrinho desde o nascimento
do evento em seu programa TV MIX 4, na TV Gazeta (SP), nos
anos de 1980, todos os que participaram até hoje da Comissão
Organizadora e os jurados especializados nos levaram a esses
mais de 30 anos de amor à causa dos quadrinhos. Valeu a pena
e sempre estaremos tentando aprimorar mais e mais o nosso
Troféu HQMIX.
Um agradecimento a todos que entenderam que não im-
porta quem vença ou quem perde, o que importa é mostrarmos
para todos e para a mídia que existimos, que somos muitos pro-
fissionais e que produzimos quadrinhos da melhor qualidade.
José Alberto Lovetro (JAL)
 Flores de Açucena

Spes Unica! Cabaret

Morto, dentro da fria sepultura, Quando eu cheguei no salão sonoro,
Sem te poder falar? Aparatoso, à noveau-riche,
E tu que me amas, boa criatura,  A orquestra ria um riso violento de cascata:
Indo me visitar...  Caracolava um maxixe.

Banhada de suspiros, de soluços,  E homens vestidos de piche,

Desmaiada, talvez... E mulheres com vestígios de vestes sobre si,
Muita vez reclinada, até de bruços,  Pulavam no soalho de borracha.
Na altura dos meus pés... (Ainda há pouco pisavam sobre brasas
Em charlestonizações epiléticas de cabritos monteses...)
Pedindo a Deus o meu viver eterno
Junto das glórias suas; Elas tinham olheiras fumarentas,
Que me livre das penas do inferno,  Olheiras de tardes londrinas
E a chorar continuas, E olhos de polimento...

Lembrando nossa vida, a todo instante, Franklin Nascimento

Repassada de dor... O Canto Novo da Raça, 1927
A lembrar-te que fui o teu amante 
— O teu único amor!
 
Mal pensando na horrífica caveira, 
Em que me transformei,
Exausto de fadiga, de canseira, 
Imaginar não sei...
 
Para evitar essa hora amargurada, 
Esse quadro de dor, tão verdadeiro, 
Deus há de ser servido, minha amada, 
Que tu morras primeiro!...

Quintino Cunha
Verve Cearense, de Renato Sóldon, Rio de Janeiro, 1969
 

5
 Crônicas
Educados
para Ler
ui uma adolescente rebelde, so-
fria com a falta de liberdade que
a ditadura impunha a minha
vida e a todo o país. Participei da
luta dos estudantes em Brasília,
recordo os comícios relâmpagos, as palavras de ordem, as reu-
niões secretas, os olhos que ardiam e derramavam lágrimas ao
sentirem gases, as noites sem lua passadas em alguma peque-
na sala a rodarmos num mimeógrafo as nossas ideias escritas
com entusiasmo e fervor. Lembro de juntar-me a colegas de
escola diante de alguma instituição para gritarmos que fos-
sem embora os “gringos”, considerados nossos inimigos. Por
uma ironia da vida, talvez uma lição, meus netos nasceram
nos Estados Unidos.
Dessa forma, passei a viajar todos os anos a aquele país,
e passei a amar a cidade dos meus netos. Eles nasceram em
Los Angeles, na Califórnia, um dos estados americanos que
mais se parecem com o Brasil, talvez pela forte influência
latina dos mexicanos que ali residem, numa terra que já foi
mexicana, talvez pelo cosmopolitismo que se expressa numa
convivência amigável entre nacionalidades e línguas. Mesmo
com as experiências de minha adolescência, pude reconhecer
aspectos formidáveis nessa sociedade que se guia pelo direito
à liberdade. Um desses aspectos é a educação oferecida pelas
6
escolas públicas, na cidade onde residem os meus netos, Santa
Mônica, encostada a Los Angeles.
E um dos aspectos que mais me encantam na educação
das crianças é o valor dado à leitura. Em todas as salas de aula
há uma estante de livros, e quando as crianças chegam, antes
do início das atividades, elas sentam num tapete com almofa-
das, pegam algum livro na estante e o leem, ou, quando ainda
não sabem ler, passam as suas páginas, olhando as imagens e
as letras. A professora senta com os alunos, lê o texto, aponta
as figuras, comenta, e participam todos de alguma forma de
leitura. Dessa maneira, as crianças aprendem desde pequenas
o que é um livro, sabem reconhecê-lo, sabem o que existe den-
tro dele, tomam intimidade com ele, adquirem o hábito e ex-
perimentam a sua convivência prazerosa. Por diversas vezes
vi um de meus netos tomar distraidamente um de meus livros
e passar as páginas, mesmo sem compreender as palavras em
outra língua ali contidas.
Nas escolas há inúmeras atividades relacionadas aos li-
vros, como feiras, quando livrarias se instalam por alguns dias
dentro da sala, e os pais são sempre chamados a participar, a

comprar, a doar exemplares, o que es-
tende a eles o interesse e a convivência
com os livros. Também são chamados a
ler para os filhos pequenos, e a preen-
cher entrevistas sobre a leitura realiza-
da pelas crianças, anotando suas obser-
vações, e isso os leva a também lerem
os livros indicados a seus filhos. Claro,
em todas as escolas há uma biblioteca
e as crianças são levadas a frequentá-la
para emprestar livros ou para o silen-
cioso ambiente de leitura.
Durante as férias as crianças
devem ler. Lembro que meus netos, bem
pequenos, traziam livros de quatrocen-
tas, seiscentas páginas para serem lidas
nos dias de férias, e precisávamos pla-
nejar o tempo e negociar, entre piscina,
praia, jogos e leitura. Além dos livros de
leitura obrigatória, temas de perguntas
posteriores, meus netos traziam um
livro para a leitura de prazer, mas que
também eram depois comentados em
sala, ou em formulários. Aos poucos os
alunos iam sendo ensinados a escrever
pequenos ensaios sobre os livros lidos,
textos que eles chamam de projetos.
Observei que naquele país há um
imenso valor dado aos “tijolões”, como
aqui chamamos os livros com mais de
quatrocentas páginas. Imagino que isso
tenha uma origem religiosa, os protes-
tantes cultivam o amor pela Bíblia, e a
Bíblia é o modelo de livro para eles. Esse
amor pelo livro os leva a darem forma
de livro a todas as publicações em que
isso seja possível. Certa vez vi um livro
Crônica
de meus netos e comentei como era di-
esse grande esforço que
a educação de meus netos
fez em favor de criar
neles o gosto e o amor
pelo livro, pela leitura
ferente aquele livro, com quase apenas
ilustrações, e eles se surpreenderam de
eu achar que era um livro. “Isto é um gibi,
vovó”, disseram. O gibi deles tem o forma-
to de livro, com lombada, capa dura e vo-
lume de páginas. No Brasil, ao contrário,
procuramos dar outros formatos ao que
deveria ser livro, como os livros curricu-
lares, que são transformados em aposti-
las. Nas universidades a leitura também
é intensa, lembro-me de uma estudante
de literatura de língua portuguesa em
Stanford, onde fui visitante, que tinha
apenas dois ou três meses para ler e es-
crever uma monografia sobre o Grande
sertão: veredas, de nosso Guimarães
Rosa. Ela já havia percorrido as páginas
maravilhosas de alguns dos nossos clás-
sicos literários, como Memórias do cárce-
re, de Graciliano Ramos, e Os sertões, de
Euclides da Cunha.
Seriam inúmeros os relatos que
eu poderia fazer sobre esse grande es- Não posso, infelizmente, dizer
forço que a educação de meus netos fez que meus netos se tornaram leitores
em favor de criar neles o gosto e o amor ávidos, nem que são apaixonados por
pelo livro, pela leitura, pela literatura, livros como a vovó que, por amor aos li-
pela ficção. Embora seja um estado que vros, tornou-se escritora. Mas vejo que
se fundamenta na força da imagem, eles, quando precisam ler algum texto,
com a presença profunda do cinema compreendem perfeitamente os sig-
em todos os aspectos da conformação nificados, e o leem sem hesitação, sem
social, é a terra do cinema, eles amam esforço. Adquiriram uma escrita muito
cinema, respiram cinema, vivem o ci- bem construída, são capazes de escre-
nema, o estado tem um índice de leitu- ver textos primorosos. E aprenderam
ra bastante elevado, sem comparação a pensar, organizando as ideias, conec-
com os nossos discretos números de tando-as, expressando-se com clareza.
livros lidos por brasileiros. São os efeitos da leitura.
Ana Miranda
7
Chapuletadas
Chapuletadas
Os símbolos da
resistência poética
de Dércio Braúna
poeta Dércio Braúna es-
treou a sua jornada literária
em 2005, com o premiado
O pensador do jardim dos
ossos. Nele a sua veia de his-
toriador deixa transbordar uma linguagem plena de materia-
lidade social, em que os sujeitos principais são o “trabalhador”,
o “inventor” e o “operário” como agentes da transformação do
“caos” e da miséria social. O autor transpassa duas vozes prin-
cipais: uma intimista, voltada para a subjetividade e o aspecto
ontológico; e outra engajada, externalizando tanto o pesar de
uma perspectiva distópica quanto um convite à mudança so-
cial. Assim, mesmo que ao primeiro lançar de olhos seja ten-
tador cair na angústia e na disforia, a realidade é que nesse
jardim de “cinzas”, a esperança é tão perene quanto a relva que
ressurge em “novas e titânicas flores”.
8
A pedra, cuja simbologia fixa um signo permanente na po-
esia de Braúna, enleva a labuta do escritor que constrói sua obra
martelando duramente o material bruto da linguagem, até trans-
formá-lo em beleza. A pedra novamente aparece em Selvagem
língua do coração das coisas (2005), mas em outra esfera, a dos
encarcerados que escrevem com pedras nas paredes do cativeiro,
aludindo ao aprisionamento da alma e do próprio corpo que se
vê oprimido pelas instâncias do poder, resistindo na busca por
liberdade através da força da expressão artística e política.
O peso dos “destroços” do rumo desastroso a que a humani-
dade chegou, é confessado em Metal sem húmus (7Letras, 2008).
Num relato sobre o “tumulto da existência pequena/ no meio do
mundo imenso”, a solidão cósmica está por todos os lados e se
mostra com mais notoriedade numa sequência de poemas me-
tafísicos, que diante da desolação não se resignam e convocam à
resistência: “Cantem./ Sob o sol férrico do mundo/ cantem!”.
 A poesia de Braúna envolve-se
com a busca constante por alteridade,
marcada pelo verbo “milagrar”, referin-
do-se não propriamente a uma ligação
mística, mas ao movimento solidário da
humanidade que realiza o que o deses-
pero nomina impossível. Em seus ver-
sos, a integração também compreende
a união entre os amantes, um porto de
salvação “contra o aniquilamento da
beleza”, presente em “A tarde” (Selvagem
língua do coração das coisas) e “Sobre a
tarde, a erva” (O pensador do jardim dos
ossos). O momento crepuscular é evo-
cado para os amantes como uma fron-
teira no tempo, uma ponte entre o dia e
a noite, um atravessamento que aponta
para a transcendência do sofrimento
pela experiência erótica.
Já Aridez lavrada pela carne disto
(Confraria dos Ventos, 2015) é revesti-
do pelo diálogo com inúmeros autores,
indicando o sujeito referenciado nas
vozes dos intelectuais que conversam
com Braúna numa série homônima de
poemas e solilóquios, estabelecendo
um grande discurso poético, dissolven-
do o ícone do autor para reverenciar
a palavra, e desfazer a ideia de que
“não há força nos nomes que susten-
tam a ordem das coisas”. Elucidando
as ordens, as instâncias do poder e
as suas reverberações na poesia. Em
Selvagem..., Braúna já tematizava a
força dos nomes, metaforizando a pa-
lavra como cavalos selvagens, tal a
impossibilidade de apreender esse uni-
verso indômito através da linguagem.
Assim, em seu quinto livro de poemas,
lançado em 2017, Como cavalos fatiga-
dos abrindo um mar, Braúna demonstra
que a língua, apesar de exaurida pelo
esgarçamento operado pela cultura, é
forte e ainda muito resiste.
Seus poemas percorrem um traje-
to que parte da simbologia inorgânica da
pedra ao organismo vivo e impactante
do cavalo bravio; vem do puro concreto
e vai para a abstração da alta erudição
de seus dois últimos títulos. Uma poesia
existencialista, forte e combativa, erudi-
ta em suas trocas com grandes pensado-
res, sem derrocar em pedantismos que
esvaziam o lirismo. A congregação de
pensadores e símbolos libertários pro-
movida por Dércio Braúna revigora a
grande voz do mundo, e sua resistência
em prol de uma vida mais poética.
Lia Leite
Editora da revista Entrelaces (Revista
de Literatura da UFC) e editora-che-
fe da revista Propulsão. Mestranda
em Literatura Comparada pela
Universidade Federal do Ceará (UFC).
lia.leite@outlook.com.
Para ler o autor:
Metal sem húmus (Editora
7Letras, 2008).
Aridez lavrada pela carne disto
(Confraria dos Ventos, 2015).
Como Cavalos Fatigados Abrindo
o Mar (Moinhos, 2017).
9
 Gente Ilustrada

Klévisson Viana

Quixeramobim – 1972
Ceará | Brasil

Klévisson Viana é cordelis-

ta, cartunista, xilogravador,
produtor cultural e editor
da Tupynanquim Editora.
Como autor, publicou 30 li-
vros e quase 200 folhetos de
Literatura de Cordel, sendo
ganhador do Prêmio Jabuti.
Além dos quadrinhos, seus tra-
balhos grassam pela televisão
e em adaptações para o teatro.
Destaca-se o folheto A Quenga
e o Delegado, transformado em
episódio da série Brava Gente
da Rede Globo. Tem trabalhos
publicados em diversas edito-
ras nacionais e internacionais
e ganhou 3 Troféus HQMIX.
A ilustração aqui apresentada
pertence à obra As Aventuras
de Dom Quixote: em versos de
cordel (2005). Uma adaptação
quadrinizada e cordelizada da
obra original de Cervantes.

10
Cristaleira

Francisco Carvalho:
o poeta das
coisas como as
coisas não são
poeta Francisco Carvalho, nascido em Russas (CE),
no ano de 1927, partiu para outras paragens no ano
de 2013. Durante seus oitenta e seis anos de vida
escreveu mais de trinta livros de poesia e alguns
outros de exercícios literários. Passados quase seis
anos da sua morte, sua obra poética continua despertando interesse tanto do leitor
comum quanto dos leitores especializados. Desse segundo grupo, cito especificamen-
te os trabalhos Três dimensões da poética de Francisco Carvalho (1996), de Ana Vládia
Mourão Aires, e Francisco Carvalho: uma poesia de Tanatos e Eros (2000), de Maílma
de Sousa. Mas ainda é muito pouco, quando levamos em consideração a amplitude
poética da obra do autor, a qual se constitui como um verdadeiro argos de cem olhos
no universo da literatura produzida em língua portuguesa.
A obra de Francisco Carvalho alcança a mesma qualidade poética daquela produ-
zida por gigantes como T.S. Eliot, Seamus Heaney e Konstantinos Kavafis, por exemplo.
Contudo, como se pode constatar, é mais fácil encontrar um livro do poeta grego Kavafis
do que um Carvalho nas livrarias do Brasil, especificamente do Ceará. Isso não impede, no
entanto, que a poesia de Francisco Carvalho se mantenha como uma das mais perfeitas
representações da poesia em língua portuguesa, impactando aqueles que deitam olhos
sobre seus poemas. Por outro lado, a ausência dos seus livros nas livrarias brasileiras im-
possibilita que mais leitores e pesquisadores possam se debruçar sobre tão rica obra.

11
Cristaleira

O primeiro livro de Francisco Carvalho, Cristal da memória, foi publi-

Poema para escrever
cado no ano de 1995. Desde lá, o poeta passou a publicar praticamente um
livro a cada ano. Embora alguns desses trabalhos ainda possam ser encon-
no asfalto
trados, outros já se tornaram raros, como é o caso de Canção atrás da esfinge
Agora eu sei o quanto basta à ceia do coração 
(1956), Do girassol e da nuvem (1960), Rosa geométrica (1990), Flauta de barro
e o quanto sobra do naufrágio 
(1992) e O tecedor e sua trama (1992).
das nossas utopias.
As temáticas observáveis na poesia de Francisco Carvalho abarcam
aspectos populares e eruditos, resultando num fazer poético de altíssimo
Agora eu sei o que significa a fala dos mortos 
nível literário. Os próprios títulos dos livros do poeta já podem ser consi-
e esta parábola soterrada 
derados verdadeiros poemas. Como: O silêncio é uma figura geométrica (s/d),
que jorra das veias da pedra.
Barca dos sentidos (1989), Girassóis de barro (1997), Romance da nuvem pás-
saro (1998) e A concha e o rumor (2000).
Agora eu sei o quanto custa o ouro das palavras 
Como se iniciar na obra de Francisco Carvalho? Uma boa forma é
e este pacto de sangue 
se deixar abduzir pela leitura de Memórias do espantalho: poemas esco-
com as metáforas do tempo.
lhidos (2004), uma seleção feita pelo próprio autor, englobando poemas
do livro Os mortos azuis, de 1971, até Centauros urbanos, de 2003. Ao final
Agora eu sei o que se passa no coração de treva 
da leitura, o leitor compreenderá, então, a razão de se afirmar que a obra
e do homem que morre mendigando 
de Francisco Carvalho se erige como uma obra poética de qualidade uni-
a própria liberdade.
versal, prenhe de palavras, que pulsam no peito e escorrem pelas veias.

Agora eu sei que o pão da terra nunca foi repartido 

Carlos Carvalho
com a nossa pobreza 
Professor de literaturas de língua inglesa na Faculdade de
e com a solidão de ninguém.
Educação, Ciências e Letras do Sertão Central (Feclesc) da
Universidade Estadual do Ceará (Uece). Autor de Memória
Agora eu sei que é preciso agarrar a vida 
de peixe (crônicas).
como se fosse a última dádiva 
carlos.oak@hotmail.com.br
colocada em nossas mãos.

Para conhecer Francisco Carvalho

Francisco Carvalho
Nascido em Russas – CE (11.06.1927) e falecido em Fortaleza
– CE (04.03.2013), Carvalho é um dos maiores nomes da po-
esia do estado, com profícua produção e merecedor de prê-
mios, como o Nestlé de Literatura, em 1982, com Quadrante
solar, e o da Fundação Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro,
em 1997, com Girassóis de barro. Autor de mais de 30 livros,
nunca trabalhou com editoras comerciais, sendo a sua vasta
e original obra desconhecida ainda por muitos. Sugestão de
Leitura: Memórias do espantalho: poemas escolhidos, 2004,
Imprensa Universitária, Fortaleza – CE.

12
 Cristaleira
Discurso da ira  Gravura
Os pobres estão se evaporando 
Nordestina
à vista de todos.  A Eduardo Campos
O tempo vai passando 
os pobres vão se decompondo  Este sol é um deus feroz  Os bichos magros cochilam
seus rostos são apagados pelo vento  que dardeja e que incendeia  à sombra dos juazeiros
e da memória dos computadores  os esqueletos dos bois. à espera de alguma brisa.
até que ninguém se lembre 
mais de suas caveiras sorridentes  As redondas oiticicas O canto da juriti
afugentando os parasitas dos burocratas  são carpideiras de luto trespassa as almas dos homens
nas repartições públicas.  chorando a morte dos brutos. com seu punhal de vizir.

Os pobres estão sumindo  Em voos rasantes, ao léu, O balido das ovelhas 

aos olhos de todos.  os urubus mais parecem  assusta as aves e os ninhos 
O tempo os vai tornando  anjos expulsos do céu. que elas fizeram nas telhas.
cada vez mais parecidos com a morte. 
Enquanto isso, os poderosos  Gaviões roçam de esguelha  Entre esquivâncias e astúcias 
sacodem suas nádegas fotogênicas as asas martirizadas  jumenta se entrega ao macho 
nas costelas das ovelhas. que entorna o vinho das núpcias.
fazem belos discursos para a distinta plateia 
e afagam avidamente as orquídeas.  Cigarra, ali, devaneia.  Ao mugido de uma rês 
Morre de tanto cantar  percorre toda a paisagem 
Francisco Carvalho em sua concha de areia. um clamor de viuvez.

Uma rajada de vento Nas varandas das fazendas 

sacode os gonzos das portas as redes brancas desenham 
como se fosse um lamento. corpos que são oferendas.

Os leitos secos dos rios  Ninguém que ouse ou que vá 

são tumbas de faraós  toldar os sonhos de linho 
ou de monarcas fenícios. das moças no copiá.

Quando o sol chega no vértice  Francisco Carvalho

os mandacarus acendem 
os seus fanais de quermesse.

13
Radiadora
Radiadora
Cama de Gato
O tio tinha dedos ágeis e uma cabeça engenhosa. Consertava
tudo o que via pela frente: a torneira do banheiro, o ventila-
dor, a fechadura. Uma vez ajudou a menina a fazer uma tige-
linha de barro. Seria para o gato beber leite, se gato houvesse.
Então nasceu a promessa.
E tinha propósito. Trouxe um gatinho tão bonitinho...
Tão inocente... Gostoso o contato com a pele morna, macia. Tão
frágil... Cautela!
Depois do gato, a cama de gato. Trouxe o cordão, pren-
deu as duas pontas com um nó cego e começou a urdir a rede
entrelaçando o fio entre os dedos. Ela não levava jeito para a
brincadeira, mas ele tinha dedos hábeis. E muita paciência.
Nem era Natal nem nada, e ele chegou com a televisão.
De segunda mão, catorze polegadas. Arrumou a mesinha, re-
gulou a antena e os canais. Desenho animado, novela, prega-
ção, programa de auditório no domingo. Uma diversão para os
sobrinhos, um descanso para a cunhada. Um atenuante.
O tio era mesmo generoso. Trouxe uma prenda conse-
guida em meio às doações vindas da América para os irmãos
da Assembleia de Deus. Era uma camisolinha de flanela. Que
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importa o calor? Era branca com florezinhas cor de rosa. Mas
ficou apertada, marcando o que seriam os seios. Ele olhou de-
morado, procurando o efeito. Que importa?
E os doces, a melhor surpresa, espalhados displicente-
mente sobre a cama. Só pra você, ele disse, como se cochilasse,
já colocando um beijo em sua boca. Brigadeiro, pirulito, chi-
clete, maria maluca, suspiros. A porta gemeu, fechou-se. Os
lábios rosados de k-suco de groselha, azedo de doer. A bala de
gengibre entrou queimando, a baba viscosa acridoce, a nódoa
na saia, indelével.
Lá fora, o barulho da televisão abafava tudo. O gato dor-
mia no sofá. No chão, a tigelinha, quebrada, o leite derramado.
Onde estava a mãe que não via aquilo? Ora, havia o bebê
e seus cueiros, os menores e seus narizes emporcalhados, o
tanque e sua montanha de roupas sujas, o fogão e suas panelas
cozinhando confiança em banho-maria que fumegavam, dei-
xando tudo coberto de fumaça.
Zélia Sales
zelia.rib.sales@gmail.com

Vingança
As  duas semanas de Myckey Ronney abrindo picada para
levantamento topográfico sob o escaldante sol do Piauí não
podia mesmo ter deixado seu único par de meias em outras
condições. Com o suor descido corpo abaixo e nada de água e
sabão durante toda a jornada, o chulé era de arrancar vômito
em urubu.
Até que Karynny Keytty se esforçou, mas, depois de gas-
tar quatro baldes de água, uma barra de saponáceo “Pavão” e
mantê-las um quarto de hora mergulhadas em água ferven-
te com extrato de limão, bicarbonato de sódio e detergente,
ela concluiu: “Como dizia meu pai, quando era motorista do
Coronel Zenon Pedreira, catinga aqui é igual a grilo em rural
velha: não tem quem acabe nem deixe pouco!”.
Com esse pensamento e os músculos fatigados de tanto
puxar água do cacimbão para aquele e outros afazeres da casa
e as munhecas cansadas do esfrega-esfrega, a mulher resolveu
descartar o par de meias na lixeira, donde esticou a visão até
o bar da esquina mais próxima e avistou o marido. Rodeado
de parceiros, ele era pura faceirice. Bebia e contava vantagens
sobre o seu trabalho interestadual.
Indignada com a situação, ali mesmo da calçada, ela sol-
tou o verbo em alto e bom som para a vizinhança ouvir e co-
mentar: “Venha já fazer o almoço, seu vagabundo, que eu não
aguento mais ficar em pé! Vou me deitar com as pernas pra
cima pra ver se Shakyra Ayshylla sossega. A peste da menina
não para de chutar meu bucho”.
Para mostrar aos companheiros de copo que não lhe caía
bem ser mandado pela esposa, o desafiado cônjuge não deixou
por menos. Estendeu sua pândega por outros bairros da cida-
de, só retornando para casa na segunda-feira seguinte, ocasião
em que réstias do sol nascente penetravam pelas frestas da
janela, aquecendo a rede de sua grávida e lembrando-lhes a
Radiadora
hora da partida para a segunda viagem ao Piauí. Momento em
que o motorista da empresa o aguardava impacientemente
na calçada e Karynny Keytty se mantinha em pé de guerra.
E assim, enquanto jogava de modo aleatório a pouca baga-
gem num saco, Myckey Ronney ouviu a cantilena da mulher.
Já no meio daquela semana, ela seria submetida à cesaria-
na para trazer a filha à luz do mundo. Precisava de dinheiro
para, entre outros gastos, comprar as fraldas. Afinal, não iam
bem com o “k”, os “ipsilones” e a consoante dobrada do belo
nome Shakyra Ayshylla cueiros engendrados com saco de fa-
rinha ou de açúcar... 
Intuitivamente o marido ainda coçou os bolsos e logo se
certificou de que tinha gasto todo o saldo da quinzena na farra
daquele fim de semana. Então, fez cara de pasmo e depois des-
conversou: “Onde estava o seu par de meias?”.
Prontamente informado de que as famigeradas peças já
embrulhavam o estômago de catadores do lixão da cidade, ele
não pensou duas vezes: sacou do cós da bermuda a navalha
caprichosamente afiada e, bufando de raiva, correu até a mu-
lher, arrancou-lhe das mãos o coelhinho de pelúcia (presente
dos futuros compadres, Mayara Kelly e Kennedy Krystyno)
e pôs fim à discussão. Primeiro transformou em caneleiras as
orelhas do falso leporídeo. E desse modo, certo de que, pelo
menos na etapa seguinte do desbravamento da mata piauien-
se, suas tíbias e adjacências estariam protegidas contra carra-
pichos, espinhos e insetos, ele resolveu outro problemas que
tanto afligia a mulher. Pois, com a perícia de um cirurgião,
abriu o abdome do desorelhado animal, estendeu-o em forma-
to de fralda, lançou-o no colo da esposa e partiu como se nada
tivesse acontecido.
Bernivaldo Carneiro
bernivaldo@gmail.com
15
Radiadora
Inhamuns: prelúdio
Sugou-me a alma pelo meio das pernas. Era uma festa! O cigar-
ro já queimando a boca e, na alumiada escuridão, valsavam
sombra, vento e fumaça; e a chama engolia a erva e o papel,
movendo-se rapidamente em direção aos meus lábios.
Ele dizia que me amava. Eu só escutava.
Da metade para lá, o céu se estirava feito uma caverna
comprida onde se escondiam estrelas tristes sobre aquele campo
sem nuvens, madrugada plena e sertaneja à beira da CE-020.
E a língua vasculhava as reentrâncias. Re. En. Trân. Cias.
Que palavra bonita, cheia de lugares para umedecer, pensei,
junto com os anjos caídos. Agarrei com uma das mãos os
cabelos dele, recém-cortados, e levei o cigarro a terra com a
outra, gemendo alto com a morte que se aproximava. Naquela
noite, nenhum mal nos encontrou. E eu compreendi, sem
medo, nem vergonha, que aquele era um homem a ser amado.
Depois de dar ouvido a mais um dos meus pedidos e des-
bravar uma estrada desconhecida de poeira estelar, uniduni-
tê, coroou-me também rainha dos Inhamuns, com frio, terra
e saliva. Foi a primeira vez que fui amada no sertão de onde
fugi na adolescência. E foi a primeira vez que fui tomada por
um homem que mal sabia ler, mas que dizia, num português
nítido, forte e silabado, eu amo você, ele dizia. Eu só escutava.
Eu já não sentia mais frio, porque não havia temperatura
fora de mim. Tremiam as pernas e os pés; o resto se contorcia
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sobre a toalha amassada, provocando hematomas que só se-
riam sentidos depois. Chutei o para-choque do carro à minha
frente e atrás dele e falei, muito alto e muito longe, sobre o des-
fecho que se aproximava.
Que me amava, que me amava, que me amava, ele dizia,
enquanto eu gozava. Eu só escutava.
Então eu observei as estrelas uma última vez, na tenta-
tiva de tornar inesquecível aquele encontro fora do tempo e
da dimensão em que vivíamos e na qual eu tinha me tornado
jornalista e ele motorista.
Faltava pouco para que chegássemos em casa e eu revi-
sitasse os fantasmas da minha – da nossa – infância e que eu
tinha enterrado ao pé do poço profundo, onde minha vó dizia
que dava sorte se eu jogasse uma pedrinha polida e desejasse.
Nós dois desejamos. Eu fui embora, consegui diploma, salário
e passaporte carimbado. E ele? Ele dizia que me amava. Mas
eu só escutava.
Partimos em silêncio e com o peito esmagado pelo de-
safortunado reencontro. Crianças pequenas esperavam em
casa. Amores não morriam. Desejos se concretizavam, mas
faltava. Onde estavam os deuses que tinham escolhido quais
sonhos realizar?
Kah Dantas
akdantas2703@gmail.com

Dois iguaizinhos
Não passo um dia sobre a terra sem me lembrar de Tobias. Ele
teria andado comigo, nadado, saltado da ponte e soletrado a
mesma cartilha burra da professora Dolores. Ele teria cresci-
do comigo e principalmente estudado no patronato, e sería-
mos dois iguaizinhos sob o paletó de formatura das primeiras
letras. A dulcíssima irmã Salete nos exibiria como atração à
parte. Em vez de uma, seriam duas gravatas borboletas e dois
miquinhos de primeira fila com o missal na ponta da língua.
Aos domingos, na capela, encarnaríamos dois anjinhos a au-
xiliar o padre Cosmo na celebração da novena. Tocaríamos as sine-
tas e prepararíamos as hóstias. Ele jamais descobriria que os bolsos
de nossos casacos estariam cheios delas para dividirmos, lá fora.
Eu não seria um solitário na arena da vida. Brincaríamos
e brigaríamos em par. Seríamos dois contra os irmãos Tedesco,
que me partiram a cara e me legaram a chance de descobrir
que a fúria não teme a ruína.
Eu não teria me ferrado sozinho quando fui visto que-
brando as vidraças do coronel Gondim ou escalando o campa-
nário da matriz para bater o grande sino à meia-noite.
Todos os dias me lembro de Tobias. Qual de nós teria
conquistado primeiro o coração da Mariana, filha da vizinha?
Poderíamos ter brigado por ela, disputado seu amor numa
memorável partida de porrinha ou no porrete. O que não evi-
taria que ela se precipitasse no vazio, como fez.
Meu nascimento se seguiu à morte de Tobias. O que serviu
de consolo para o papai, que queria pelo menos um filho varão.
E eu ganhei o nome do morto. O que mais terei roubado dele,
além do nome? O peito materno, o berço, o lugar à mesa, a temí-
vel cadeira do dentista? Teria a Danusa se casado comigo, se ele
existisse? E teriam acaso se desquitado? Ai, perguntas. Hoje sou
duplo, gêmeo com um morto que vive em mim. O outro Tobias
com certeza teria sido um pai mais dedicado, menos egoísta, mais
preocupado com o lar do que com as coisas fugidias. Em vez de
manifestos e poemas inúteis, escreveria petições e memoran-
dos e saberia dar nó em gravata. Acho até que ele não dançaria
tão bem quanto eu, mas certamente seria um gênio da bola e do
xadrez. Algo me diz que ele teria ido embora mais cedo daquela
Radiadora
cidade de merda. Não teria esperado que o destino o ferrasse.
Teria concluído o curso de Direito, para alegria do papai, e jamais
teria abandonado a Beatriz Loreto, filha do banqueiro carcama-
no, para desespero da mamãe. E por falar na mamãe, descobri
que depois do meu nascimento e da morte do meu irmão, ela
ficou debilitada e selada para a maternidade. Por isso investiu
tanto na minha formação, esquecendo-se de si mesma.
Será que o outro Tobias teria permitido a ruína dos ne-
gócios do papai? O velho terminou seus dias fitando os bicos
dos sapatos, sem dizer palavra. Mamãe comentava, em dias de
visita ao asilo, ou me jogava na cara, não sei ao certo.
Não passo um dia sem me lembrar de Tobias, e dos ir-
mãos Tedesco, e do sorriso da Mariana, e do olhar do nosso pai.
Será que o outro Tobias teria experimentado cocaína, vendido
na faculdade, visitado o inferno e ressuscitado para a monoto-
nia da existência? Duvido. Certamente ele não amargaria esta
solidão perpétua, fumando e cuspindo e bocejando tédio. Ele
não teria nem motivo para atormentar a mente com pensa-
mentos vadios assim, de quem joga paciência com as paredes e
rabisca tolices num pedaço de papel.
O outro Tobias, a esta hora de uma sexta-feira, estaria
sentado ainda na cadeira giratória da diretoria, delegando as
últimas ordens da semana, ou na poltrona do avião, vendo
o mundo lá de cima e pensando em se apoderar de uma fatia
dele. Não, o outro Tobias seria mais humano. E mais família.
Provavelmente estivesse voltando para casa, para a companhia
da esposa e dos filhos. Atiraria a valise sobre a cama, abraçaria a
companheira e, sem falar, diria o quanto a ama. Desta vez, pos-
sivelmente dissesse isso após o jantar em Lisboa ou Paris.
Todos os dias me lembro de Tobias. Talvez ele não entras-
se em negócios escusos. Se por acaso o fizesse, e tudo indica
que seria por minha causa, teria procurado soluções mais pa-
catas, recuaria um passo, não sairia logo puxando o gatilho
uma, duas, três vezes contra os irmãos Tedesco.
Carlos Vazconcelos
carlosvazconcelos@hotmail.com
17
Radiadora
Aerocorpo
O corpo que ao espaço se atira
É a silhueta em voo do tempo,
A matéria tornada vento
Que em seu bailado se eterniza.
É o segundo visto em suspenso
No tenso gesto de criar,
Do fecundo nada que há,
O ávido haver do movimento
Ricardo Kelmer
ricardokelmer@gmail.com
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Meruanhos Medo
para Cláudio de Oliveira Não o assustava o grito absurdo
Do vento em preparo de vendavais
I Não o assustava o pio desesperado
caminhando na de rasgas mortalhas
meruoca: meu silêncio Em noites escuras sem luar
conversa com teu Não o assustava o silêncio vazio
silêncio. das catacumbas
Após o enterro derradeiro
II Não o assustava o farfalhar das folhas
meruoca em silêncio. Nas madrugadas frias de inverno
o espiríto de bashô Não o assustava o grito de buzinas
repousa nos galhos Estremecendo avenidas corrompidas
dessas árvores verdes – ao meio-dia
Só o assustava o bramido de homens
III Engomados de poder.
céu em nuvens:
a sombra de deus caminha Rosa Morena
pelo ceará – rosa_mariasousa@hotmail.com
Léo Prudêncio
prudencioleo@hotmail.com
 Radiadora
Metafísica Enquanto Anúncio
a Morte se Atrasa Necessitamos de defensores da causa da nossa existência
Gente interessada no que façamos, apenas pela autoria

Os poetas estão dóceis. Procuramos correligionários de nossa ínfima missão

Os mortos, Cúmplices, aliados, comparsas

jazem, em placas, pelas esquinas, Urgem seres que enterneçam ao som do nosso nome

dando nome aos chãos Desinteresses puros e gratuitos

do passar de cada dia; Caros de tão baratos

os vivos, Buscamos jardineiros da alma

amontoados entre a poeira e as traças, Semeadores do mérito que não percebemos em nós

mal respiram – ainda. Acolhemos astigmatas amorosos

Que nos vejam necessariamente mais belos do que somos

Que destino: Precisamos de emissários de nossos melhores prognósticos irreais

travar-se com a língua, Capazes de nos lembrar de nosso destino

(o que é dizer com um corpo, Para que não desmereçamos a fé

latente coisa) Dispensamos os remetentes de pêsames

munir-se até aos dentes com suas farpas; Torcedores da desgraça embrulhados em compaixão

lacerar a couraça em seus gumes, Prescindimos de carpideiras, de reformadores morais

espatifar a lira, Também rejeitamos secadores de pranto

forjar outra matéria (ainda língua) depois de tudo, Amigos não enxugam lágrimas; arrancam sorrisos

e findar Que os detentores da candura se nos apresentem

dependurado ao alto E nos carreguem para onde a ternura do amor do amigo aponta

no triste afazer de nomear o onde

os homens Lia Sanders

não se vêem, não se olham, lia_sanders@hotmail.com

não se tocam
senão por trinta dinheiros!

Dércio Braúna
derciobrauna@gmail.com

19
Radiadora

Curatela
E aí, meu amor, vamos mexer com coisas sagradas?
O que há de mais puro dentro de nós.

Por estes dias não posso viajar para Barcelona,

Tenho que cuidar das fraldas de papai.
E mamãe anda meio perdida com suas plantas e gatos. canto drummondiano
Quanto àquele projeto de trocar de apartamento,
Vamos deixar para os outros; quixeramobim é minha Itabira
A grana do fundo de garantia já está acabando seus diabos também são melancólicos
E não tenho mais nem para o cotidiano. e os homens vão devagar
pois nada sabem do trem de ferro
Ei, meu amor, sabe aquele projeto de deitar cedo, que da estação já não parte.
Dormir até as nove e ir para academia antes do almoço? é preciso crer em deus,
Vamos deixar descansar por uns tempos, mas sou torto, caduco, poeta
Que a barra não tem me permitido dormir todo dia. não entro na matriz,
É que essas enfermeiras cobram horrores. fantasmas não existem lá?
Então, amorzinho, me perdoe pelos cochilos o sino não bate... o sino é um fantasma?
No percurso do trabalho para o posto de saúde. escuto, no entanto, distante o apito de alguma fábrica.
a vida é besta!
Pois é, querida, peço mil desculpas, pois não é desta vez vez em quando uma interditada me sussurra:
Que experimentarei bacalhau com vinho do Porto. “não mandei matar ninguém!”
Preciso recolher para a sopa as sobras do almoço. mas quem ainda hoje a acusa de crime?
Fique você com a fruta e dê as cascas aos pobres, quixeramobim é um retrato na parede
Que eu fico por aqui mesmo roendo o caroço. lá onde eu existo.

Frederico Régis Bruno Paulino

frederico@bnb.gov.br bruno_enxadrista@hotmail.com

20
amor, iv Limítrofe Crase

Radiadora
pra bruna e yasmin Quem sabe Ameaçam-me
O arriscar palavras atear fogo
um dia o amor bate em sua porta Todas à beira às vestes e às paixões
um dia o amor te beija a cara De uma linha torta
um dia o amor bate com a porta na sua cara Bamba, talvez morta se não calo o canto
se não sigo as setas
uma música toca no rádio Quem sabe se não cesso os beijos
o galo que cacareja galinha choca Escorregar filetes
é o homem que grita menina histérica Poças de tinta isso quando mais ardem
Cores chamuscadas fora e dentro de mim
lembro os versos dos anjos Nenhuma perspectiva as vestes e as paixões.
o beijo amigo é a véspera do escarro
e só um homem louco perguntou Quem sabe Jogo meu corpo
Nenhum sentido faça em praça pública,
pra onde vai a porra do amor E todo significado tenha jogo minha alma
quando o amor acaba Sem promessas em graça pública.
a saudade de nós sufoca Totalmente adormeça...
Por isso,
lavo a boceta em busca do amor Ângela Escudeiro dobro o canto,
e ele está de abraços com o talarico escudab@gmail.com e bêbado de beijos,
que me canta apalpa e geme não me dobro às setas.

eu li os diários xexelentos da maria Nirton Venâncio

eu escrevi os seus cadernos-goibada nirtonvenancio@gmail.com
o seu medo é um lugar seguro

— a mais alta literatura prescinde a vida real

— é uma transcendência é uma metafísica
o poema é uma alegria!

com as mãos tão bonitinhas

as mãos que foram minhas
um dia o amor corta a sua aorta

Nina Rizzi
ninarizzi@gmail.com

21
Mala de Romances
Mala de Romances
Aprendeu andar de moto,
mas não sabia parar
Arievaldo Vianna | Jota Batista
Frei Policarpo Cornélius
Veio lá da Alemanha
Trouxe uma motocicleta
Que parecia uma aranha
Não para pegar piranha
Que ele era Capelão,
Vigário de profissão,
Mas o transporte abafou
Tanto até que despertou
Inveja no sacristão.
Quando o vigário passava
No seu transporte bonito
Muita mulher suspirava
E renegava o “bendito”
Oh! tentação do maldito
Mulher loura, mulher crespa...
Fez empréstimo na BOVESPA
O sacristão invejoso
E andava todo garboso
Amontado numa VESPA.
Esse dito sacristão
Era José Bianor
Porém por não respeitar
Os princípios do pudor
Só lhe chamavam “Pornô”
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De dia era na igreja
E de noite na cerveja
Bebendo e dizendo: — Figa!
Só atrás de rapariga
Ora mais e ora veja!
Um dia José Pornô
Já de posse do transporte
Saiu vagando no mundo
Como quem foge da morte
Porém ao passar num corte
Sem ganhar uma menina
Lamentou a sua sina
Porque ia empurrando
Disse alguém: — Só vai botando
Um pouco de gasolina.
Meu amigo, o sacristão,
Daquilo nada entendia
Antes, o seu transporte,
Era uma jumenta arredia
Para as capoeiras ia
Munido de um cabresto
E pra não mudar o texto
Da bichinha ele era fã
Se a jumenta é nossa irmã
Acho que isso é incesto.
Acompanhava essa VESPA
Um manual de instrução
Porém o José Pornô
Na sua sofreguidão
Saiu varando o sertão
Cai aqui, cai acolá
Sem saber como parar
O transporte condutor
Coitadinho do Pornô
Como isso vai acabar?
Acontece que o Pornô
Circulava o quarteirão
A sua mãe, dedicada,
Já botara a refeição
E a véia no portão
Gritava: — Vem cá, Pornô!
Ele dizia: — Já vou!
Sem saber pra onde ia
Diz ela: — O almoço esfria!
E o transporte não parou.
O problema é que Pornô
Só aprendeu pilotar
Já dava queda de asa
Mas não sabia parar,
Deu vontade de mijar

Na Vespa mesmo mijou Ora, o peru era o prato
A mãe se preocupou Que José admirava
E perguntou nessa hora: Mas como ele comeria
— Valha-me, Nossa Senhora, Se o transporte não parava?
Adonde foi que ele entrou? Quanto mais a mãe gritava
Nesta voz ele passou Mais o transporte corria
Mesmo em frente do portão De fome José morria
Rezando pra São Francisco Porém por falta de sorte
São Raimundo e São João O diabo do transporte
Sua mãe mostrou-lhe um pão Nem parava, nem caia.
E uma xícara de café
Dizendo: — Vem cá, José, Desde cedo em jejum
Vem ao menos merendar José Pornô só lamenta
Cadê a moto parar? E disse consigo mesmo:
O Pornô perdeu a fé... — Que saudade da jumenta,
Santo-acode, ou cão-atenta
Nisto a fome apertou Tô de barriga a roncar
O Pornô quase se acaba Estou doido pra jantar
Porém, por sorte passou É grande meu embaraço,
Sob um pé de goiaba S. Francisco, que é que eu faço
A fome já estava braba Para esta porra parar?
Conseguiu pegar só duas
Caminhou mais duas ruas Igualmente o Fred Flintstone
Em busca de outro pé Arrastava os pés no chão
E a mãe dizia: José Cadê a moto parar?
A janta vai ser perua! Como para a condução?
Nessa hora, o carrilhão
Já tocava nove e meia
Mala de Romances
E vendo a coisa tão feia
Zé Pornô dizia assim:
— Oh! Mamãe, reze por mim
Me livre dessa “cadeia”.
Encontrou com Frei Cornélio
Que vinha no seu motor
Esse frade ao encontrá-lo
Foi bastante inquisidor:
— Muito bonito, doutor,
Não foi ajudar na missa?
Um sacristão com preguiça
Frade nenhum aguenta
Foi bem atrás de jumenta
No roçado das maliça!
Neste momento o Pornô
Puto, com fome e com sede,
Pensou de parar a moto
Abarcando na parede
Disse ele: — Eu sou é home,
Num vou é morrer de fome
Nesse instante ela parou
Sem que ele fizesse nada.
Sabem o que foi, negrada?
A GASOLINA ACABOU.
FIM
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 Tiragostos

Lucy & Sky de J.J. Marreiro

artista
da capa Os FitoManos de Raymundo Netto

Guabiras

Carlos Henrique Santos, o Guabiras,

é cartunista e jornalista do jornal O
POVO (Fortaleza/CE) desde 1998.
Criador de histórias em quadrinhos
e de muitos personagens, já publi-
cou mais de 6 mil tirinhas em jor-
nais, fanzines, livros e internet. Em Os Mundos de Liz de Daniel Brandão
2003, publicou no EXTRA de Nova
York (EUA). Em 2015, junto com a
Equipe de Arte do O POVO, ganhou
o prêmio Esso de Jornalismo (Criação
Gráfica). Em janeiro de 2017, recebeu
o Prêmio Angelo Agostini de “Melhor
Cartunista”. Também em 2017, con-
tribuiu em Marcatti 40, homenagem
da UGRA (SP) para ao maior quadri-
nista brasileiro. Em 2018, foi finalis- Tiras de Lene Chaves
ta do Festival de Humor Gráfico de
Pernambuco (cartum), do Salão de
Humor de Piracicaba (cartum e char-
ge), do Salão de Humor Medplan (car-
tum), do Salão e do Prêmio Vladmir
Herzog de Direitos Humanos (charge).

24