VOL.

6 | nº 6
Apoio Realização
Julho de 2019
Suplemento Gratuito
ISSN 2596-1373
 04 08 17
ARTIGO CRISTALEIRA RADIADORA
FUNDAÇÃO DEMÓCRITO ROCHA

João Dummar Neto

presidência

André Avelino de Azevedo

Eudismar Mendes direção administrativo-financeira
Nilto Maciel: a herança de Um brinde à
Lisiane Forte Raymundo Netto
um contista inclassificável cidade e ao país
Luciano Bonfim gerente editorial e de projetos
Araceli Sobreira Benevides de Airton Monte
Magna Maricelle Emanuela Fernandes
O Amor de um bom Amigo Ana Karla Dubiella
Tainá Aquino análise de projetos
Tércia Montenegro Bôscoly Morais
Rinaldo de Fernandes MARACAJÁ

10 11
Kelson Oliveira
Raymundo Netto
Argentina Castro
curadoria, pesquisa e edição geral
Antônio Beethoven
Emanuela Fernandes
Hermínia Lima
assistência editorial
Fernanda Quinderé
GENTE ILUSTRADA Araceli Sobreira Benevides, Tércia
FLORES DE Lourdinha Leite Barbosa
Montenegro, Ana Karla Dubiella, Walber
Walber Feijó Diogo Fontenelle
AÇUCENA Feijó e Raymundo Netto colaboraram nesta
Mônica Silveira edição com textos e quadrinhos (exceto os da
Trevas do Dia seção “Radiadora”)
Cícero Almeida
Rogaciano Leite Filho Fernando França
Anielly Aquino
A Morte do ilustrações
Joan Edesson de Oliveira
Jangadeiro Cândido Rolim Amaurício Cortez
editor de design
Pe. Antônio Tomaz Carlos Gildemar Pontes
Deive Maria Agostinho Giselle Fernandes
Verde projeto gráfico
Cândido B.C. Neto
Júlio Maciel
Elton Danana Amaurício Cortez
As Doces Meninas William Lial editoração eletrônica
de Outrora Cid Carvalho Karlson Gracie
Horácio Dídimo Franklin Viana tipografia Maracajá
Flávio San revistamaracaja@gmail.com
Majela Colares contato
Marly Vasconcelos Todos os direitos reservados. Proibida a reprodução
sem autorização prévia e escrita. Todas as
informações e opiniões são de responsabilidade dos

24
respectivos autores, não refletindo a opinião deste
suplemento ou de seus editores.

Este suplemento literário mensal é parte integrante

do Projeto Maracajá: Vida & Arte, em decorrência do
Contrato de Patrocínio celebrado entre a Fundação
Demócrito Rocha e a Assembleia Legislativa do
TIRAGOSTOS
Estado do Ceará, sob o nº 69/2018.
Os FitoManos
ISSN 2596-1373
Raymundo Netto

Artista da Capa
Fernando França
Todos os direitos desta edição reservados à:

Para ler todas as edições da

revista Maracajá
e assistir a todas as suas
videoentrevistas, acesse:
Fundação Demócrito Rocha

fdr.org.br/ Av. Aguanambi, 282/A - Joaquim Távora

Cep 60.055-402 - Fortaleza-Ceará

maracaja Tel.: (85) 3255.6037 - 3255.6148 - Fax (85) 3255.6271

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2
 Do Alpendre

“A arte é um doce veneno, meu amigo,

que somente os eleitos provarão.”
Filgueiras Lima
(“Canção dos que sofrem”) Q uando de minha passagem pela Coordenadoria de
Políticas de Livros e de Acervo da Secretaria da
Cultura do Estado do Ceará (2008-2011), deram-me
a responsabilidade — entre tantas outras ditadas
pela falta de pessoal e/ou de interesse — de selecio-
nar, editar e publicar títulos de autores cearenses. Havia recursos para a diagrama-
ção e impressão. Para pesquisa, edição, seleção de imagens, elaboração dos elementos
pré-textuais, revisão, ilustração, criação de projeto gráfico e capas... não!
Como sou ruim de dizer "não posso" ou "não consigo", encarei o desafio, me virei
como pude (e não podia) e lançamos mais de 100 títulos apenas em nossas coleções,
não contando com o número de obras acolhidas por editais e aqueles 110 elencados
pelo Prêmio Literário para Autor(a) Cearense, o primeiro a premiar os nossos autores
pela sua criação, coisa que só aconteceu no Ceará desta vez e nunca mais, assim como
após a minha saída da Secult o fôlego de publicações desapareceu completamente.
Dessa leva, descobrimos que boa parte das obras literárias em nosso estado,
mesmo aquelas que são consideradas marcos de nossa literatura, nunca tiveram
uma segunda edição. E que, mesmo essas, foram produzidas em tiragens muito res-
tritas, de 300 a 500 exemplares, o que as invisibiliza, não permitindo o seu acesso
para análises, estudo, pesquisa ou mesmo para a simples e necessária fruição.
Daí, essa revista Maracajá ser um oásis de um deserto sem profeta. Durante
as 6 edições impressas e distribuídas e as respectivas videoentrevistas exclusivas
produzidas e veiculadas com o apoio da Secretaria Municipal de Cultura de Fortaleza
(SecultFOR) e da Assembleia Legislativa do Estado do Ceará, nós tivemos a oportuni-
dade de trazer luz a alguns de nossos autores injustamente esquecidos (são muitos ou
quase todos) e de apresentar ao mundo internético cerca de 140 autores vivíssimos
(gostaríamos de ter sido mais), de todas as tabas alencarinas, entre poetas, contis-
tas, ensaístas, ilustradores e quadrinistas, sendo para alguns desses a sua primeira
publicação. E com que alegria recebemos todos os meses, encartado em jornal – a
contramão mundial — um suplemento literário novinho em folha, “Meidin Ceará”.
Agradecendo a todos os leitores e também a todos os colaboradores (autores,
divulgadores e pontos de distribuição) e parceiros, encerramos o primeiro ciclo de
edição da Maracajá. Os 90 anos se foram, mas acreditamos em um amanhã — um
breve e ultraidílico outro dia — no qual sorriremos novidades.
Vida longa ao que vale ser vivido!

Raymundo Netto
Curador e editor do (sonho) Maracajá

3
 Artigo

Nilto
Maciel:
a herança de
um contista
inclassificável
D
esde a publicação de seu
foto: acervo Raymundo Netto

primeiro livro de contos,

Itinerários (1974), Nilto
Maciel é um privilegiado
contista. Produtor de his-
tórias por 40 anos, a narrativa curta é a sua especialidade. As
gerações atuais necessitam conhecer a obra de desse incan-
sável escritor, cuja herança ficcional não pode ficar apenas ao
círculo de amizade de escritores. Os leitores jovens, leitores
estudantes do ensino básico, o público em geral não conhece
sua obra detalhadamente, muito menos a plasticidade de seus
contos. Isso é uma generalização, concordo, contudo, cabe a
leitores mais experientes a tarefa de se levar o mundo de Nilto
Maciel aos jovens.
O desenho de suas histórias, a narrativa linear e sintética
e o humor dão vida a personagens comuns e incomuns. Alguns
possíveis de serem encontrados bem ali na praça do Ferreira,
enquanto outros são seres tirados de um mundo infinito,
fantástico, avesso a classificações. A estética característica de
sua linguagem dá ao autor uma fina percepção das possíveis
realidades narradas por contistas brasileiros dos anos de 1970

4
 Artigo
a 1980, como Murilo Rubião, Moacyr Scliar, J.J. reconstituem a vida simples, memoria-

Misturando um saber clássico e uma

criatividade provocadora, esse cearense
de Baturité precisa sair dos muros de um
mundo fechado e entrar na vida
Veiga e o próprio Drummond. lística, às vezes, no limiar, como é caso
Nilto Maciel produziu sem descanso. Cuidava do “Primeiro Homúnculo” e de “Um
dos detalhes de cada cena, fosse ela a mais simples Coveiro Monstruoso”, ambos em Contos
cena de um incêndio em uma fábrica de descaro- Reunidos. Por isso afirmo ser o seu esti-
çar algodão (ler “Incêndio”, em Contos Reunidos) lo inclassificável. Não cabe em uma cai-
a uma história sobre o fim/começo do mundo xinha de características essencialistas.
como se vê no inusitado “O Mundo Estaliano”. Ao contrário, o acontecimento de sua
Esse conto provoca no leitor um efeito singular palavra literária é amplo e dialógico, no
quando o personagem central, um tirano contro- sentido bakhtiniano do termo.
lador e vigilante das ações humanas, procura uma Misturando um saber clássico e
nova saída para seu dilema de não dar conta do uma criatividade provocadora, esse
engendrado sistema social criado para proibir o cearense de Baturité precisa sair dos
nascimento de novas gerações até chegar à total muros de um mundo fechado e entrar
destruição do agir reprodutivo. Algo sempre lhe na vida, no diálogo cotidiano do novo
escapa: o amor sobrevive e gera o grande confli- público presente nos espaços cultu-
to que também encontramos em 1984, de George rais e educacionais que formam leitor
Orwell; com uma singela diferença: a densidade de literatura.
provocada pelas proibições e vigilância na socie-
dade estaliana é exposta em três páginas apenas! Araceli Sobreira Benevides
Peripécias de Nilto Maciel. aracelisobreira@yahoo.com.br
Em Luz Vermelha que se Azula, o mérito maior Escritora que vive em terras potiguares.
de sua prosa repousa-se na inserção de persona- Professora de Literatura. Estudiosa da
gens históricos (Hitler, Jesus, Freud, entre outros) Análise Dialógica do Discurso.
em seus cotidianos, como mesquinhos, individua-
listas, insaciáveis. As histórias ficam contempora-
neamente mais curtas, baseadas em uma ou duas
Para conhecer mais sobre
cenas, e isso é uma tendência estilística muito ca-
Nilto Maciel e a sua produção
tivante, principalmente para a formação de novos
Indicamos a leitura do blog
leitores de literatura.
“Literatura sem Fronteiras”, criado
Outro caminho que o contista Maciel revisi-
pelo próprio autor:
ta é o de inserir temáticas vindas dos fatos histó-
literaturasemfronteiras.
ricos e científicos da humanidade, desenvolvendo blogspot.com
personagens fantásticos, misteriosos, cujos papéis

5
 Artigo
foto: acervo Raymundo Netto

O Amor de um
Tércia Montenegro,
Ana Miranda, Pedro Salgueiro e
Caio Porfírio Carneiro bom Amigo
M
inha memória entra em loop sempre que desejo:
volto àquela noite na livraria Café com Letras, onde
havia algum evento — um sarau, lançamento? Não
lembro mais — e no meio do barulho escuto alguém
chamar “Pedro Salgueiro!” Olhei na direção de onde
vinha a voz; fui lá, rompendo a timidez dos meus 17 anos, e me apresentei. Pouco
tempo depois, saía O Peso do Morto, livro de estreia desse autor que conheci antes
pelos contos lidos aqui e acolá, com entusiasmo.
Muita literatura se passou desde então. Foi Pedro — não esqueço! — quem me
apresentou Kafka, Quiroga, Rulfo, Munro... Até hoje ele continua me indicando
novos nomes (seus presentes são invariavelmente livros); prossegue sendo um dos

6
 Artigo
leitores mais compulsivos que conhe- passeios e alguns atritos também, que

Os seus contos têm o estilo da sua existência: o

mesmo olhar arguto, objetivo, persistente
ço — e este é o fundamento óbvio da toda amizade fiel conhece pontos ne- Mais sobre
qualidade do que ele escreve. Os seus vrálgicos. Mas no conjunto carrego
Pedro Salgueiro
contos têm o estilo da sua existência: o uma certeza maior: se a literatura me
mesmo olhar arguto, objetivo, persis- trouxe alegrias, a mais especial delas Nasceu em Tamboril, em 1964.
tente. Numa época em que pela mídia é conviver há décadas com o Pedro Publicou O Peso do Morto (1995),
se regurgitam tantas frases feitas, é um Salgueiro. Mesmo se passamos por hia- O Espantalho (1996), Brincar
conforto (re)ler um autor como Pedro tos de silêncio, cada reencontro se faz com Armas (2000), Dos Valores
Salgueiro. Ele aposta na própria coe- tão espontâneo que percebo, ao vê-lo, o do Inimigo (2005 - indicado pela
rência e sabe que o mais importante imutável amor de um bom amigo. Universidade Federal do Ceará
é a criação de um universo particular, para o seu vestibular, em 2005 e
inconfundível. Só busca isso quem tem Tércia Montenegro 2006) e Inimigos (2007 – finalista do
alma de artista. literatercia3@gmail.com Prêmio Jabuti em 2008), de contos;
Ao longo do tempo, ambos cons- Graduada e mestre em Letras e doutora além de Fortaleza Voadora (2006),
truímos narrativas dentro e fora de em Linguística pela Universidade Federal de crônicas, e Pici (2014), de pesqui-
nossas vidas. Sei que dei alguns sustos do Ceará(UFC). Hoje, é professora adjunta sa histórica. Entre suas premiações,
em Pedro: ele sempre tão calmo, com a da UFC, junto ao Departamento de Letras Prêmio da União Latina/Concurso
voz baixa e os gestos discretos, muitas Vernáculas. Escritora, iniciou a carreira Guimarães Rosa (Radio France
vezes considerou minhas viagens ou como ficcionista com a publicação de O ven- Internationale – RFI). É cronista
aventuras com espanto. Quando nos dedor de Judas (EDR). Em 2000, com Linha convidado do Caderno Vida & Arte
encontrávamos e eu falava dos riscos férrea, venceu o prêmio Redescoberta da do jornal O POVO, desde 2007, co-
que tinha vencido, escapando de situ- Literatura Brasileira, promovido pela revis- editor das revistas literárias CAOS
ações tão diversas, geralmente ele ria, ta Cult. De sua autoria, O resto de teu corpo Portátil e Para Mamíferos e organi-
jogando a cabeça para trás: “Mulher, se no aquário, (Edital de Incentivo às Artes da zou, em parceria, o Almanaque de
aquieta!”. Em outras ocasiões, quando Secult), O tempo em estado sólido (prêmio Contos Cearenses (1997) e O Cravo
eu estava superando relacionamen- Governo de Minas Gerais de Literatura e o Roxo do Diabo: o conto fantástico no
tos funestos, ele me fazia ver o lado prêmio nacional Ideal Clube de Literatura), Ceará (2011). Participou de diversas
engraçado da coisa. Pedro sabe como Rachel: o mundo por escrito (EDR), Os espan- antologias nacionais.
ninguém transformar pessoas em per- tos (EDR), Turismo para cegos (Companhia
sonagens – e há momentos em que ape- das Letras - Programa Petrobras Cultural
nas se precisa enxergar um desafeto de e Prêmio Machado de Assis, da Fundação
modo caricato. Gente rala feito caldo de Biblioteca Nacional, como o melhor roman-
bila, como Pedro costuma dizer, encon- ce do ano)
trando valores nos inimigos.
Tenho muitas outras cenas na me-
mória. Encontros no Bosque de Letras,
reuniões para projetos coletivos — anto-
logias, revistas — aniversários, almoços,

7
Cristaleira

Cristaleira

Um brinde à
cidade e ao país de
Airton Monte Embriagai-vos. É necessário estar sempre bêbado. Tudo se reduz a
isso; eis o único problema. Para não sentirdes o horrível fardo do
Tempo, que vos abate e vos faz pender para a terra,
é preciso que vos embriagueis sem cessar. Mas de quê?
De vinho, de poesia ou de virtude, como quiseres.
Charles Baudelaire

E
ra uma tarde de sábado, quando
foto: acervo Raymundo Netto

o conheci em uma roda de samba

da cidade. Até então, a referên-
cia mais forte que tinha dele era
o caderno em que minha mãe,
cuidadosamente, colecionava suas crônicas. Naquele tempo,
nem imaginava que um dia iria pesquisar um gênero tão bre-
jeiro quanto desprestigiado como a crônica (academicamente
falando, é claro).
Ao me sentar ao lado de Airton Monte, entre goles e re-
quebros febris, o que mais me chamou a atenção, instantanea-
mente, foi o seu olhar úmido, que contradizia seu bom humor
e me remetia a algo preso em uma gruta, um sentimento, uma
sensação de profundidade escorregadia e recôndita, que tam-
bém se insinuava em seus textos. Era assim que eu via (e ainda
vejo) a crônica de Airton Monte, que teve início entre 1987/88,
em um jornal semanal, tipo tabloide, um encarte do Jornal do
Dorian (JD). O presidente era o Neno Cavalcante e o diretor-
-executivo era o Gervásio de Paula. E se firmou diariamente,
nas páginas do jornal O POVO, até que ele nos deixou, em 2012.

8

Logo ao aposentar a caneta, a má-
quina de datilografar e aderir ao com-
putador, o escritor/psiquiatra começou
a receber diariamente e-mails de leito-
res de todas as idades, criticando ou elo-
giando seus textos, o que, segundo me
afirmou, o surpreendeu. Desde Moça
com flor na boca, sua primeira coletâ-
nea (que acabou indicada para a seleção
de vestibular da UFC), a linguagem de
Airton Monte tem o poder de encantar
(“a maior parte dos meus leitores são
mulheres — e mulheres de 40 anos para
cima — e uma grande parte de aposen-
tados”, dizia).
Em 2004, resolvi entrevistá-lo em
minha primeira pesquisa acadêmica (e
que está no livro A traição das elegantes
pelos pobres homens ricos: uma leitura
da crítica social em Rubem Braga). Foi
ele que me fez pensar sobre a grandeza
do gênero litero-jornalístico e sua re-
lação umbilical com a cidade, todas as
cidades: “não tem um jornal, do menor
jornalzinho de uma pequena cidade
do interior ao maior, que não tenha
um cronista. Até televisão tem um. A
TV se rendeu, desde Paulo Francis até
o Jabor. Aqui, o jornalista Rogaciano
Leite Filho já fazia uma espécie de crô-
nica na TV Verdes Mares; o Lustosa fez,
o Guilherme Neto fazia; o rádio, com o
Narcélio Limaverde, por exemplo, faz”.
Fã de Caio Cid e Milton Dias,
Rubem Braga e Cony, Airton Monte
conceitua sua obra com uma palavra:
vida. E, dentro dela, a amizade, a mu-
lher, a noite e a boemia, a infância, a
política e o futebol, emoldurados pelo
humor e pela melancolia, ora desen-
cantada, ora tipicamente cearense, ao
rir de si mesma para sobreviver. De
bar em bar, a prosa e a poesia — a pro-
esia, no dizer de Affonso Romano de
Sant’Anna — correm frouxas e viram
literatura: “Porque nós gostamos de bo-
tequins. Por isso que a gente frequen-
ta o Flórida Bar que tem 60 anos, que
nossos pais frequentavam. E o bar pra
gente é isso (...) um espaço urbano onde
nos reuníamos para discutir as coisas.
Nós éramos uma geração, a geração de
60, que nos interessávamos pelo Brasil!
Que líamos Paulo Freire, que líamos
Gilberto Freyre, Caio Prado Jr, a gente
queria saber que país era esse que a
gente vivia. Coisas que a gente não
vê mais” ... Mas que costumamos ler,
1
ainda, nas crônicas de Airton Monte.
1 “Entre copos, conversas e canções: um estilo
‘boêmio’ de viver a cidade” é a tese apresen-
tada pela autora ao curso de doutorado em
Sociologia da Universidade Federal do Ceará,
como parte dos requisitos para obtenção do
título de doutor em Sociologia. Em destaque,
trecho da entrevista com Airton Monte.
Cristaleira
Ana Karla Dubiella
an_karla@hotmail.com
Possui graduaço em Comunicação Social,
especialização em Estudos Literários
e Culturais e mestrado em Literatura
Brasileira pela Universidade Federal do
Ceará. Doutora em Literatura Comparada
pela Universidade Federal Fluminense.
Atualmente, professora de Jornalismo,
Gestora de Pesquisa e TCC no Centro uni-
versitário Inta (Uninta). É autora dos livros
A traição das elegantes pelos pobres ho-
mens ricos: uma leitura da crítica social em
Rubem Braga (Edufes, 2007), Um coração
postiço: a formação da crônica de Rubem
Braga (CCBNB, 2010) e a adaptação de sua
tese de doutorado As cidades de Rubem
Braga e W. Benjamin: flanando entre Rio,
Cachoeiro e Paris (Lumiar, 2017).
Para conhecer mais
de Airton Monte
A Primeira Esquina, de Airton
Monte (EDR). O livro pode ser
adquirido na Livraria Dummar:
Endereço físico:
Av. Aguanambi, 282, Joaquim
Távora (anexo à sede do jornal
O POVO)
Endereço virtual (e-commerce):
livrariadummar.com.br
9
 Flores de Açucena
Trevas do Dia
Na noite do mundo
a nuvem gélida do sonho
percorre meus ossos vazados
trazendo dos corações atômicos
das palavras não ditas
dos circuitos elétricos
das memórias esquecidas
dos braços partidos
das mortes insensíveis
dos olhos vendados
das ideias falidas
dos sentimentos perdidos
das bombas mortais
dos Deuses escondidos
O nascer da morte
No começo do dia.
Rogaciano Leite Filho
10
A Morte do Jangadeiro
Ao sopro do terral abrindo a vela,
Na esteira azul das águas arrastada,
Segue veloz a intrépida jangada,
Entre os uivos do mar que se encapela.
Prudente, o jangadeiro se acautela
Contra os mil acidentes da jornada;
Fazem-lhe, entanto, guerra encarniçada
O vento, a chuva, os raios, a procela.
Súbito, um raio o prostra e, furioso,
Da jangada o despeja nágua escura;
E, em brancos véus de espuma, o desditoso
Envolve e traga a onda entumecida,
Dando-lhe, assim, mortalha e sepultura
O mesmo mar que o pão lhe dera em vida.
Pe. Antônio Tomaz
Verde
Há uma ressurreição no Sertão rudo.
Uma ressurreição! – Verde e risonho
É o vale, verde a serra, é verde tudo
Em que os meus olhos, deslumbrado, ponho.
Bruto alcantil de aspecto mau, desnudo
Esvão de terra, ríspido e tristonho.
— Agora, tem branduras de veludo,
Verdes agora os vejo, como em sonho!
Em cisma, a sós, contemplo verde liana,
Verde, tão verde, com carícia humana
As ruínas afagando a uma tapera.
E, na contemplação que me não cansa,
Sinto quão doce és tu, cor da Esperança,
— Até nos olhos de quem nada espera.
Júlio Maciel
As Doces Meninas
de Outrora
as doces meninas de outrora
amanheceram
vestiram os vestidos novos
pintaram as unhas de vermelho
por um instante resplandeceram
depois baixaram as cabecinhas louras
e envelheceram como as flores
Horácio Dídimo
 Gente Ilustrada

Walber Feijó

Nascido em Maranguape-CE (1970), Walber Feijó cresceu sob influência

das Histórias em Quadrinhos de onde tirou inspiração para o desenho.
Formado em Administração de Empresas pela Uece, entrou em contato
com a Oficina de Quadrinhos da UFC por volta de 1990, onde colaborou
com vários projetos, inclusive no álbum Moreira Campos em Quadrinhos.
Teve trabalhos publicados na revista Manicomics e Brazilian Heavy Metal
e, atualmente, compõe o grupo Armagem Herética. Além de quadrinhos,
trabalha com pinturas, ilustrações e retratos, especializando-se em técni-
cas como pastel e aquarela, como na ilustração “Jeri” (21x30cm), escolhi-
da pelo artista para esta seção.

11
 Radiadora
Radiadora
A Última Música
A noite caíra. Na abertura do crepúsculo
o show começa. Todos se divertiam no
anfiteatro repleto, ao som do jazz. De re-
pente, a orquestra silenciou. Como num
ritual, os músicos saíram em fila indiana,
permanecendo apenas o gaiteiro. Era um
homem alto, olhos ardentes, tinha apro-
ximadamente cinquenta anos, vestia com
elegância uma camisa de seda vermelha
e usava um chapéu panamá. Fumava ci-
garro numa piteira de metal e conduzia
atitudes nervosas.
Com a saída dos músicos, Franco
continuou tocando frenéticamente. As
pessoas que estavam no local tinham a
impressão de que não estavam ali por
acaso. O ar estava denso. Mesmo assim,
os indivíduos imitavam com seus corpos
a cadência do músico.
A noite estava além da madrugada.
As pessoas já demonstravam cansaço, mas
o gaiteiro não parava de tocar. Parecia mais
inspirado ao ficar sozinho.
De repente, um susto! Os outros com-
ponentes da orquestra voltaram e recome-
çaram o jaz num volume ensurdecedor.
Fiquei estarrecida! Não tinha coragem para
levantar-me. Aquela música, sinistra, pare-
cia tocada por mil demônios. Finquei pé e
jurei que só sairia dali ao final do espetáculo.
Novo sobressalto. O grupo de músi-
cos que retornara foi engolido um a um, por
uma enorme e repugnável aranha que se
movimentava em gigantesca teia sobre o
palco. Mesmo assim, o gaiteiro continuava
tocando com uma força sobrenatural.
Nesse exato momento entrou a moça
realizando acrobacia numa corda de pano.
12
De início subiu, e, a certa altura da corda,
acomodou-se quieta. Fiquei intrigada com
a atitude da acrobata. Mas de repente ao
vê-la serpenteando naqueles panos, senti
simpatia por ela. Isso porque não havia
nenhuma rede de proteção. Verifiquei pos-
teriormente que nem precisava, pois, num
passe de mágica, a contorcionista foi subin-
do até desaparecer numa fresta do teto.
Revi meus sete anos em um circo
mambembe. As estacas fincadas ao chão
sustentavam uma empanada de lona ras-
gada. Os atores a fazer propaganda de uma
“peça”: Os salteadores da Calábria.
Fui selecionada para ser um saltea-
dor. Às 19h30min lá estava eu a receber um
tiro. Pei! Caí durinha. Foi o suficiente para
atuar nas noites subsequentes.
Esta minha primeira atuação me
acompanhou por toda infância e adoles-
cência. Fiz vários dramas posteriormente.
Meio a essas conjeturas, verifico que
o gaiteiro não terminou aquela música
louca, pois morreu de repente. Uma multi-
dão de pernetas adentrou o palco e apode-
rou-se do músico.
Voltei ao passado mais uma vez ao ve-
rificar que cobriram o corpo dele com panos
velhos, colocaram-no em uma fianga carre-
gada por dois homens. Os mortos da minha
infância eram levados para ser sepultados
desse mesmo jeito. Entretanto, aquele ilus-
tre músico não chegou a ser enterrado, pois
surgiu um fogaréu que consumiu a ele e aos
dois homens que o carregavam.
Eudismar Mendes
eudis_dinda@hotmail.com
Navegantes
Caço, sedenta, a saudade que irrom-
pe como uma onda tempestiva —
veloz e feroz. 
Feitio aquático dessas marés cheias.
Fecho os olhos salobros e busco sen-
tir o que, talvez, nem tenha mesmo acon-
tecido; coisas dos raios que caem atormen-
tados e indiscretos sobre o mar.
O percurso estrondoso marcha de
solas grossas sobre as minhas recordações. 
E são tantas — todas elas; saudades,
escolhas e marés que enfrentei. 
Morri e nasci muitas vezes, esfor-
çando-me a respirar dos instantes que
tirei o sal da minha boca insaciável, que
engolia tudo e ainda tinha sede e fome;
das águas salgadas e das algas vermelhas.
Pés molhados, sobreviventes, sobre
as conchas cortantes e recifes pontiagu-
dos.  E o mel que descia era puro sangue,
dos cortes e das saudades que nem sei se
existiram. 
A maresia tem odores que depen-
dem dos mergulhos.
Lisiane Forte
lisiforte@hotmail.com

As Pessoas Sentem Inveja
da Felicidade Alheia
Muita fumaça de cigarro pela casa ao
passo que eles enchem a cara de literatura.
Primeiro beberam muitas doses de Hilda
Hilst. Depois deram cabo de três garrafas
de Neruda e tantas outras de Bukowski.
Com os olhinhos carregados de
chama, ela falou que o melhor carinho do
mundo é ser feliz com quem se ama e que
o amor é uma bebida fina que aos beber-
rões é dada a sorte de degustar, entretanto
poucos sabem apreciar o raro sabor.
Ela lhe contou: todas as noites tenho
o mesmo sonho. Viajo dentro de uma gar-
rafa de vidro escuro e caio numa piscina
de água transparente. A piscina é habita-
da por rinocerontes. Eles me empurram
cada vez mais para o fundo. Sufocam-me.
Choro e me esforço para sair da água, em
vão. Sinto uma imensa vontade de andar
pela cidade tendo como única companhia
um guarda-chuva. O guarda-chuva tem o
poder de admoestar rinocerontes.
A cada noite o guarda-chuva se
apresenta de uma forma diferente. Foi
presente de um homem bem mais velho
por quem sinto afeto. O homem não tem
um rosto definido. Muitas vezes é um par
de botas sem cadarços. Noutras um pe-
daço de vidro cortante e ainda me apare-
ce como se fosse um jardim onde eu gos-
taria de pisar suave e deitar na grama. O
homem nunca fala e, independente da
forma, quando vai embora leva consigo
o guarda-chuva.
Quando ele some, surgem golfinhos
que saltam sobre as nuvens em pleno
céu sem nuvens. Pois as nuvens são os
próprios golfinhos que se transformam
na nuvem seguinte que os irá receber do
mergulho. Olho para o chão e vejo mi-
niaturas de árvores esquecidas no bolso
dos transeuntes da cidade. Neste mo-
mento sinto que meus pés tocam o chão,
contudo o chão é feito de jornais velhos
e folhas arrancadas de livros abandona-
dos. Sempre acordo neste momento.
Para fechar a noite, ela disse que o
amor é uma iguaria servida para glutões.
Sem dizer palavras, ele se aproximou e,
bem de leve, lhe acariciou os cabelos, de-
pois abriu outras garrafas de literatura e
ali mesmo sobre o tapete da sala embriaga-
ram-se de Drummond ao natural.
Lá fora, a lua parecia um traço ins-
pirado no bigode de Dalí. E eles sabem
muito bem que lá fora as pessoas sentem
inveja da felicidade alheia.
Agora, ela dorme e ele está sozinho
e nu diante do espelho. Canta e dança no
tempo em que ela se embaraça com rino-
cerontes e guarda-chuvas. Daqui a pouco
será um novo caos. Daqui a pouco será um
novo cosmos. A saudade é uma canção em
movimento que se propaga e propõe um
depois. Daqui a pouco nada será.
Luciano Bonfim
lucianogbonfim@gmail.com
Radiadora
Há uma Gota de
Sangue em cada 
Lágrima
Uma mulher do sertão nordestino deu
à luz a um cacto. Todas as vezes em que
se mexia dentro de sua barriga, sentia
dores provocadas pelos espinhos em
formação, penetrando sutilmente a sua
carne. Mas não lamentava. Esperava
com ansiedade seu nascimento para
tê-lo em seus braços. Sonhava beijan-
do-o, mesmo que as pontas de seus espi-
nhos lhe fizessem sangrar os lábios… Só
desejava afagá-lo com suas mãos.
O cacto cresceu. Depois de um pe-
ríodo de forte seca, em que nada vinga-
va (nem mesmo o amor que só precisa de
um coração a pulsar), a mulher sucum-
biu. A morte foi silenciosa e súbita. O
cacto todos os dias chorava, chorava, até
acumular uma boa reserva de água que
o fizera resistir à seca. Chorava em silên-
cio, para dentro de si mesmo. Sobreviveu
à intempérie, sem a esperança, entre-
tanto, de ser novamente amado.
Na companhia de seus próprios
espinhos e da solidão de suas flores her-
mafroditas, só o que tinha de seu era a
própria vida, além da última lembrança
de sua mãe: uma gota de sangue a pingar
da ponta de um espinho.
Magna Maricelle
magna.moraes@uece.br
13
Radiadora
Morgana de Tinta
Conheci Morgana num museu e logo ficou o registro do seu fascínio
pelas obras de arte.
Dispersava-se do mundo e entrava em não sei que modo interior
de apreciação, não se abalando pelo som do seu nome sendo chamado
ou pelas andanças das pessoas ao redor. Nossa amizade surgiu e se es-
tendeu pelas galerias, firmada na simples existência dos vícios que se
completam. Ela, com sua mania de imergir nas sensações das obras, e
eu, com a minha fascinação secreta pelas expressões que adornavam
os rostos quando estavam diante do que se julgava ter valor artístico.
Não era incomum observar o riso, a crítica ou o completo de-
sinteresse. Muitas pessoas iam a esses lugares apenas pelas taças de
champanhe e pelas fotos, o que dessa vez não era o caso.
Entre as peças de arte, escadarias e tapetes, Morgana sorria para
as estátuas, recostava-se às colunas, apalpava até mesmo o frio das
paredes. Não tinha nenhuma angústia, mas os olhos pareciam reluzir,
sonhadores de algo impossível.
Um dia me revelou seu desejo. Queria fazer parte das telas, en-
trar nas texturas de tinta, se integrar nos balaústres ou até mesmo se
desfazer no acúmulo de poeira em lugares já impossíveis de limpar,
que era para fazer ali morada.
Eu ria dela, sem conseguir lhe revelar as minhas próprias estra-
nhezas em fotografar com os olhos aquelas expressões. Pensava que o
comum seria querer pintar uma obra, escrever livros, criar esculturas.
Mas isso de sonhar adentrar as criações eu nunca ouvi.
Morgana dizia, resoluta, que encontraria um jeito. Eu só acreditei
depois que desapareceu.
Os amigos e a família relataram seu sumiço com verdadeira afli-
ção. Não lhe acharam em lugar que fosse, e longos foram os dias
de procura e medo por sua vida. Já eu, em andanças apressadas
por museus e galerias, procurando-a em pessoas e rostos que
nunca a viam, fui lhe achar numa pintura, sorrindo entre
camponeses enquanto jogava flores sobre o solo já verde.
Nos olhos da tela já não havia aquela sombra do que
nunca se realiza. Estava feliz.
Tainá Aquino
taidaquino@hotmail.com
14
O Vaso de Louça
A chegada do mês de junho foi, por muito tempo, motivo de alegria
porque prenunciava as férias escolares. Os dias passavam levemente e
os problemas do cotidiano ficavam em segundo plano. Em tudo o que
eu fazia, havia um ar de descontração e, paradoxalmente, muita ansie-
dade, nem tanto pelos próximos dias de descanso, mas, principalmen-
te, por causa da viagem que sempre fazíamos no mês de julho para o
sítio dos meus avós.
Melhor do que o encontro com os primos e a liberdade de cor-
rer e brincar à vontade, era o momento da chegada. Havia sempre o
mesmo ritual: primeiro —  e o mais importante de todos —  ainda na
varanda, entre as redes, eu recebia, dos anfitriões, um abraço amoro-
so que só os avós sabem dar. Depois, todos iam até a pequena cozinha
que ficava cheia de gente conversando alto enquanto meu avô prepa-
rava o café. Assim que minha avó me via, pegava um vaso de louça e
me pedia para colher algumas flores para enfeitar a mesa que já era
coberta por uma toalha estampada sob um grosso plástico — ela dizia
que era para não sujar a mesa. Eu ia até o jardim e voltava feito um
raio. Pronto. Estava ali o meu lugar ideal: a família reunida entre o
aroma do café e o perfume das flores.
Assim foi durante muito tempo até que, em um mês de novem-
bro, fiz a mais triste das viagens que sempre fazia nas férias. Dessa vez,
tudo era diferente: os dias ficaram mais lentos e a tristeza sufocava
qualquer outro sentimento que tentasse surgir. 
Já no sítio, em vez de redes na varanda, estava um caixão. Parei,
olhei para o meu avô que parecia dormir, observei todo o ambiente,
mas não derramei uma lágrima sequer. Então me vi capaz de afagar
os mais sofridos e fui entrando vagarosamente na casa até chegar
à cozinha onde estava minha querida avó sentada em uma cadeira
próxima à mesa. Não havia o cheiro do café, não havia mais ninguém
além dela e da solidão.
Quando me viu chegar, me deu um longo abraço. Caminhou com
dificuldade, foi até o armário, pegou o vaso de louça e antes que falas-
se qualquer coisa, eu já sabia o que deveria fazer enquanto enxugava
minhas lágrimas.
Bôscoly Morais
boscolyms@hotmail.com

ÚTERO
Faltou energia de madrugada no meu
prédio. Tive que descer, do oitavo andar,
pelas escadas escuras, pelo útero do
edifício. E me perdi. Dentro do útero ta-
teei saídas, mas sempre errava a porta,
sempre esbarrava contra o maciço da
parede. O sufoco e o calor excessivo me
deixavam molhado. O escuro redobrava
o calor, calava em meus músculos gran-
des bolhas de suor, que me empapavam
a camisa. Eu subia e descia, me contorcia
dentro do útero, mas sequer um fiozi-
nho de vento eu puxava de um orifício,
porque não havia orifício algum. Teve
um momento que emborquei dentro do
útero, depois de tropeçar numa perna.
Aí eu senti o cheiro do perfume barato
do meu vizinho que no fim de semana
me cuspira no rosto a palavra larápio. O
pilantra estava ali também procurando
sair do útero. Subiu uma raiva por eu
estar ali tão próximo do escroto, que, me
guiando pelo perfume, resolvi apanhar
o cabelo dele e lhe dar um puxão para
conter o canalha num soco. Dentro do
útero do prédio eu esbofeteei meu vi-
zinho que me menosprezava por
eu ter dois carros munidos, um
deles uma máquina robusta, para bater
trilha. Os dentes dele aí se cravaram em
meu braço, eu dei um urro e arranquei
contra ele, dei-lhe sopapos e mais sopa-
pos, nos atracamos, bolamos por alguns
degraus da escada, sem falar nada um
para o outro, sem saber do rosto um do
outro, eu apenas me guiando pelo cheiro
fétido do perfume, dávamos bracejadas,
um tentando rebentar o outro, eu já sen-
tindo o filete de sangue escorrer do meu
supercílio, eu já ensaboando os dedos da
mão no sangue do meu rival, nos engalfi-
nhamos mais, a fúria sem fim, cotovelos
contra cotovelos, respirações assopradas,
rancor de anos de um pelo outro, e eu o
esmurrei, esmurrei mais nas costas, como
se querendo fazer seu pulmão berrar, e
ele me trancou o pescoço com o braço,
Radiadora
e me apertou, fechou tão bem o aperto
que eu quase desmaio, eu aí consegui lhe
dar um esbarrão contra a parede, des-
moronei-o contra a quina da escada, ele
rangeu os ossos e roncou, mas logo se en-
curvou, transferiu-me um golpe violen-
to na barriga, e de novo nos embolamos
e emborcamos e desabamos pela escada
até que violamos uma porta e fomos ex-
pulsos para o meio do piso brilhoso da re-
cepção, duas criaturas geradas do escuro,
ensopadas de ódio, o porteiro assustado e
se dirigindo para registrar tão repentino
parto no livro de ocorrência.
Rinaldo de Fernandes
rinaldofernandes@uol.com.br
15
 Amanhecer Outros Voos
Radiadora

Morei em um lugar  Retiro, um a um, teus dedos presos, ainda hoje, em meus cabelos.
que ainda não existia. Secura tua, fez rachar o chão do meu coração
Criamos as casas e as músicas Já não espero. Nada mesmo nos prometemos.
os pássaros e os consensos. Sigo outros voos que não passam pelo teu quintal.
Uma velha de cem anos me contou Tá silencioso meu coração
que com o tempo tudo mudaria, Arrisco beijos de outro colibri
e como mudaria:  Pelo menos ele me vê, me escuta, me sente e, principalmente, me lê.
pois os extravios e erros chegam logo De silêncio e securas não guardo lembranças.
após o terceiro ou quarto amanhecer. Uso cores de Frida Khalo
Desde então, maquino todas as noites me perco entre borboletas e, quem quiser, que venha comigo.
um novo lugar para a vida.
Ainda ajudo a criar este lugar Argentina Castro
onde o amanhecer não seja o fardo dos ombros argesales@gmail.com
nem a condenação dos dias
e sim o presente do mundo.

Kelson Oliveira
kelsongok@yahoo.com.br

16
O Pedreiro Amálgama

Radiadora
Constrói-se um verso a partir de palavras Definitivamente, não sou engenheiro do verso. A tua alma sabe
unidas pela argamassa da gramática, Se engenheiro eu fora, meus versos que a minha aura brilha
dentro dos imensos blocos de cimento armado seriam quando te vê.
da imaginação, abstrações concretas de uma Por isso ela se lança,
a encadear paredes de pensamento firme, firme, firme antes de ti,
sobre pilares de sentimento. suavidade. buscando acender a luz
que tu não podes ver.
Mas para isso não é preciso ser Antônio Beethoven
engenheiro do verso. abcgondim@gmail.com E quando, a aura acesa acende
Faz-se tão-só uso do o mundo em torno de mim,
Fio de prumo: ela se expande.
uma dúctil racionalidade Assim, a alma se dilui
estendida pelo peso da emoção. no raio incandescente
da aura que a conduz.

Neste instante, nós, que éramos dois,

somos amálgama: aura-e-alma
a iluminar o infinito.

Hermínia Lima
herminialiteratura@gmail.com

17
Radiadora

Degustação Emendando o Tempo Ecos do Amor Ausente

Enquanto espero A agulha do tempo costura a bainha dos dias A tua voz persiste em desdobrar-se pela taça da cristaleira,
Minha língua perdidos nas verdes veredas da inocência. Teu suspiro persiste em esfumar-se em círculos no cinzeiro,
Obscena Tempo das primaveras, esgarçadas quimeras, Teu desejo persiste na estrela cadente pela noite violeira,
Mastiga palavras debruçadas nas carcomidas cercas da existência. Tua imagem persiste em ressurgir no espelho do banheiro.
Engole ausências Das chuvas que lavam o alpendre e as dores
Sente sabores apascentam, dos risos e das vozes infantis Os teus olhos persistem em velejar no livro de cabeceira,
Degusta metáforas que ainda ressoam entre paredes inexistentes. Teus passos persistem em me chamar na soleira da porta,
À procura do instante A figura de meu pai esfuma-se na curva do caminho Teu sonho persiste em exalar jasmim pela cama de cerejeira.
Que me anima E retorna a galope no vento. Eterno é o tempo. De repente, acredito que tu não partiste nem estás morta.
Encontrar Os sonhos perdidos são molambos
Silenciosa e lacônica pendurados nos varais da mente. Diogo Fontenelle
Tua boca Da juventude o calor, do interdito o medo. diogofontenelle@uol.com.br
Tua língua Água represada na nascente.
Farta de prazer.
Lourdinha Leite Barbosa
Fernanda Quinderé lourdinhalb@gmail.com
fqmb@ig.com.br

18
 Radiadora
Pelos Dedos Poema para
Meu amor transborda
Ser como se Diz
Não cabe no peito um poeta como se dissesse ser
Escorre pelos dedos ousa um passo no ósculo do desespero, a pedra a palavra do poeta.
Que querem com os óculos por cima das ventas. tudo tão concreto
Mais que tudo olhar retraído. em cruz e credo e asfalto
Descaradamente te tocar máquina de fazer imagens.
E como não desejariam? parado na rua. há como se diz
Essa tua pele cheirosa e mágica ali calado, as ruas de dentro
Uma vontade trágica como quando se diz uma pedra na ilusão
Esse santo calor! do caminho. caminho
Ah, esse amor... até o limite do poema
escarnecer
Mônica Silveira de ser mesmo uma esquina.

então, como se pudesse dizer

olha o poeta.

Cícero Almeida
ciceroas0509@gmail.com

19
Radiadora

ave de rapina Cavalos Marinhos Uma Visita

você se assemelha a este pássaro
surgeressurge das cinzas  quando as cabeceiras do rio
das horas
das emoções subterrâneas
do inconsciente quando acorda
Anielly Aquino
aniellyaquino@gmail.com
Uma vez era a lua ainda minguando O ourives — vir de tão
longe — no centro da sala
pariram a enchente. despliega um céu de
os búzios tocavam já há uma rubro terciopelo e
semana e os viventes todos a mãe em seus vestidos de
sofriam dessa espera beleza simples não
que só conhecem os que se vão afogar escolher nenhuma
demoraram pouco, as águas marrons estrela
falando alto
Cândido Rolim
... o rio assombrava candidorolim@hotmail.com

Joan Edesson de Oliveira

20
joansobral@yahoo.com.br
 Radiadora
Uma Estrangeira
Rasguei minha camisa favorita  
Fiz bandagem para as tuas feridas Último Poema
De infância
pensei
fazer uma construção
Acalentei teu choro derradeiro
com plataformas potentes,
Chegada Com meu peito inocente 
onde escreveria meu último poema
Inebriado de dor
Se tu vieres com a canção do sol,
mas ouvi gemidos
Em claro terei toda a noite a Apertou o espanto
duma criança morrendo no asfalto
deslumbrar. De que havia outra
com brinquedos entre os dentes
E se nos raios da manhã Uma estrangeira 
que sangravam
Tu te fizeres presente,
como meu peito sangra palavras
Unir-me-ei à tua tez brilhante, Te pedi de joelhos:
A iluminar meu corpo errante. Não mate minhas filhas
ao mesmo tempo
Mas caso venhas como um(a) boa noite Meus sonhos 
pensei nos gritos dos adultos
Dormirei no dia e pousarei meu sonho
que se divertem com armas nucleares
Na vinda do teu crepúsculo. Mas sorrindo, pisastes sobre meu
mais fortes que a germinação
Então, apagarei as estrelas, corpo
do meu silêncio...
Desnudarei a noite Um dejeto, um sopro
E romperei teu véu Que você rejeitou 
questão final:
Por toda a madrugada.
nunca farei meu último
Deive Maria Agostinho
poema.
Carlos Gildemar Pontes deiviane.agostinho@gmail.com
gilpoeta@yahoo.it
Cândido B.C. Neto 21
 Pérolas Partida tua noite
Radiadora

As cores vespertinas nos atraem,
a lua solitária goza
um orgasmo cheiroso
com perfume de céu.
Nádegas brancas
contornadas pelo bronze
da meia-noite.
E nós,
homens encantados com a lua,
esquecemos as tardes,
as pérolas no fundo do mar
e chamamos de Pérola
o solitário ponto branco
à noite escura a iluminar.
Elton Danana
etregis63@gmail.com
Submundo
Agora parto e deixo paisagem
que eu mesmo fiz;
vou fazer o caminho de volta
olhando as mesmas palmeiras
e o mesmo pôr do sol;
tentarei reconstituir rosas,
juntando-lhes pétalas pisadas.
Eu joguei pétalas para enfeitar
o caminho e perfumar
o vento.
Talvez não possa recompor
flores esmagadas
pelos pés trôpegos das caminhadas aflitas.
É preciso morrer
antes do fim do caminho,
terminando com o último vestígio
do sol vermelho
que a noite vai sepultar.
É preciso mesmo morrer nos primeiros passos
para haver tempo de ressurgir
na noite que já vem.
quero uma noite de você.
especial onde a lua amareleça
e deixe cair as estrelas com
pedidos em profusão.
 
nuvens não resistem à noite,
sonhos não entendem o raiar
do dia.
 
assim, o cenário de amor
quando olhos e braços
partem na busca
de paz e certezas.
 
na tua noite, sem fantasmas
ou sombras, beijos ganham
relevos que espantam lágrimas
gritos ou tristezas.
Franklin Viana
franklinadvmoreira@gmail.com

Quando o sol
Cid Carvalho
fecha os olhos,
a lua ilumina
toda a desordem
que os esgotos
sobre a terra
realizam.

William Lial

22
Calçadas Palavras de um Rio Teatro Vazio

Radiadora
Corpos se desfraldam Dentro de mim ainda dorme um canto Eu dançava sem par no teatro vazio,
esguios, alguma força que guardei da fúria no braço a pulseira com o nome impresso
saem das calçadas no ouro falso das moedinhas.
— suas moradas sujas — e no meu ventre se resguarda o cio... Súbito, a música cessou. Parei o rodopio.
esparsos, com frio, Palmas, ouvi palmas entusiasmadas
olham as estrelas do céu mas vem a morte disfarçada em homem e perplexa ergui os olhos.
e não se contentam... que me instiga a responder com mágoa: Na última cadeira com forro de palhinha,
atiram-se uns aos outros, tu, solidão, tu me aplaudias.
dissolvem-se em gozos. — dentro de mim ainda pulsa um rio
Depois Marly Vasconcelos
voltam às calçadas Majela Colares
mortos de fome,
olham as estrelas
que somem.

Flávio San
flavioartesan@hotmail

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 Tiragostos

Os FitoManos de Raymundo Netto

artista
da capa
Fernando França
@fernandofrance

Desenhista, pintor e mestre em literatura

pela Universidade Federal do Ceará. Neto
de imigrante cearense, que partiu para
o Acre por volta de 1877, nasceu em Rio
Branco, em 1962. Iniciou-se nas artes ainda
na infância, e profissionalizou-se após sua
mudança para Fortaleza, Ceará, no início
dos anos de 1980. Apresentou suas obras
em diversas exposições coletivas e indivi-
duais no Brasil, Alemanha, França, Itália,
Espanha, Portugal, Dinamarca, Polônia e
Cabo Verde. Atualmente desenvolve uma
série intitulada “Encantes Amazônicos”,
com trabalhos inspirados nas histórias e
mitologia da Amazônia, trazendo à tona as
reminiscências de sua infância e adolescên-
cia no Acre. As ilustrações desta Maracajá
refletem a sua visão (uma recriação) sobre
esses mitos, criações coletivas, sem autoria
específica, e repassadas ao longo do tempo
de forma oral em forma de entidades e seres
da floresta, redimensionando o poder en-
cantatório desse universo mitológico.

24