Tache, se já ouviu falar

Circule, se já leu a respeito

Sublinhe, se já leu algo

Conceição Evaristo Cruz e Souza Gregório de Matos Tomás Antônio Gonzaga

Gonçalves Dias Machado de Assis Lima Barreto Manuel Bandeira Clarice

Lispector Leodegária de Jesus Maria Firmina dos Reis Júlia Lopes de Almeida

Graciliano Ramos Euclides da Cunha Aluísio Azevedo Anne Rice Álvares de

Azevedo Castro Alves Fernando Pessoa Edgar Allan Poe J. K. Rowling José

Saramago Fernando Sabino Carmo Bernardes Cora Coralina Bernardo Élis

Aristóteles Franz Kafka Virginia Woolf Guimarães Rosa Jane Austen Jorge Luis

Borges Lewis Caroll Dante Alighieri Hilda Hilst Homero Mary Shelley James

Joyce Liev Tolstói Agatha Christie Oscar Wilde Augusto dos Anjos J. R. R.

Tolkien Stephen King Stephenie Meyer C. S. Lewis Arthur Conan Doyle Willian

Shakespeare Manoel de Barros Julio Verne Antoine de Saint-Exupéry George

Orwell Bram Stoker George R. R. Martin José J. Veiga Fiódor Dostoiévski

Sheridan Le Fanu Diana Wynne Jones Cassandra Clare Platão Margareth Atwood

Neil Gaiman Carolina Maria de Jesus José de Alencar Carlos Drummond de

Andrade Monteiro Lobato Mário de Andrade Rubem Fonseca Moacyr Scliar

Marina Colasanti Olavo Bilac Rubem Alves Ziraldo Lygia Fagundes Telles Chico

Buarque Ferreira Gullar Érico Veríssimo Luis Fernando Veríssimo Ruth Rocha

Maurício de Souza Bernardo Carvalho André Vianco Byron Jorge Amado João

Cabral de Melo Neto Álvares de Azevedo Ariano Suassuna Raquel de Queiroz

1
DA CALMA E DO SILÊNCIO
(Conceição Evaristo)
Quando eu morder
a palavra,
por favor,
não me apressem,
quero mascar,
rasgar entre os dentes,
a pele, os ossos, o tutano
do verbo,
para assim versejar
o âmago das coisas.
Quando meu olhar
se perder no nada,
por favor,
não me despertem,
quero reter,
no adentro da íris,
a menor sombra,
do ínfimo movimento.
Quando meus pés
abrandarem na marcha,
por favor,
não me forcem.
Caminhar para quê?
Deixem-me quedar,
deixem-me quieta,
na aparente inércia.
Nem todo viandante
anda estradas,
há mundos submersos,
que só o silêncio
da poesia penetra.
ESQUECE-A
(Maria Firmina dos Reis)
Amor é gozo ligeiro,
Mas é grato e lisonjeiro
Como o sorriso infantil;
Promessa doce, e mentida,
Alenta, destrói a vida;
É um delírio febril.
Muito te amei… minha lira,
Que triste agora suspira,
Nesta erma solidão,
Bem sabes ─ ricas de flores,
Cantava os ternos amores,
Do meu terno coração.
Minha afeição era pura.
Não era engano, cordura,
Não era afeto mentido;
Se ela assim te não cativa,
Esquece-a, que sou altiva,
Esquece-a, sim ─ fementido.
SINFONIA EM AMARELO
(Oscar Wilde)
Como amarela borboleta
Cruza a ponte a diligência;
Um transeunte, intermitente,
Surge tal mosca inquieta.
Contra o molhe se arremessam
As lanchas de feno amarelo,
E a bruma vela o cais, um selo
Ou lenço amarelo de seda.
Amarelas, folhas fanadas
Caem dos olmos de Temple;
Verde, a meus pés, jaz o Tamisa
Tal vara de jade estriada.
A LARANJEIRA
(Júlia Lopes de Almeida)
Perfumada laranjeira,
Linda assim dessa maneira,
Sorrindo à luz do arrebol,
Toda em flores, branca toda
– Parece a noiva do Sol
Preparada para a boda.
E esposa do Sol, que a adora,
Com que cuidados divinos
Curva ela os ramos, agora!
E entre as folhas abrigados,
Seus filhos, frutos dourados,
Parecem sois pequeninos.
MAR PORTUGUÊS
(Fernando Pessoa)
Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!
Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
2
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.
SONETO 73
(William Shakespeare)
Em mim tu podes ver a quadra fria
Em que as folhas, já poucas ou nenhumas,
Pendem do ramo trêmulo onde havia
Outrora ninhos e gorjeio e plumas.
Em mim contemplas essa luz que apaga
Quando no poente o dia se faz mudo
E pouco a pouco a negra noite o traga,
Gêmea da morte, que cancela tudo.
Em mim tu sentes resplender o fogo
Que ardia sob as cinzas do passado
E num leito de morte expira logo
Do quanto que o nutriu ora esgotado.
Sabê-lo faz o teu amor mais forte
Por quem em breve há de levar a morte
CÍRCULO VICIOSO
(Machado de Assis)
Bailando no ar, gemia inquieto vaga-lume:
"Quem me dera que fosse aquela loura estrela,
Que arde no eterno azul, como uma eterna vela!"
Mas a estrela, fitando a lua, com ciúme:
"Pudesse eu copiar o transparente lume,
Que, da grega coluna à gótica janela,
Contemplou, suspirosa, a fronte amada e bela!"
Mas a lua, fitando o sol, com azedume:
"Mísera! tivesse eu aquela enorme, aquela
Claridade imortal, que toda a luz resume!"
Mas o sol, inclinando a rútila capela:
"Pesa-me esta brilhante auréola de nume...
Enfara-me esta azul e desmedida umbela...
Por que não nasci eu um simples vaga-lume?"
A UM POETA
(Olavo Bilac)
Longe do estéril turbilhão da rua,
Beneditino escreve! No aconchego
Do claustro, na paciência e no sossego,
Trabalha e teima, e lima, e sofre, e sua!
Mas que na forma se disfarce o emprego
Do esforço: e trama viva se construa
De tal modo, que a imagem fique nua
Rica mas sóbria, como um templo grego
Não se mostre na fábrica o suplicio
Do mestre. E natural, o efeito agrade
Sem lembrar os andaimes do edifício:
Porque a Beleza, gêmea da Verdade
Arte pura, inimiga do artifício,
É a força e a graça na simplicidade
NÃO TE AMO MAIS
(Clarice Lispector)
Não te amo mais.
Estarei mentindo dizendo que
Ainda te quero como sempre quis.
Tenho certeza que
Nada foi em vão.
Sinto dentro de mim que
Você não significa nada.
Não poderia dizer jamais que
Alimento um grande amor.
Sinto cada vez mais que
Já te esqueci!
E jamais usarei a frase:
EU TE AMO!
Sinto, mas tenho que dizer a verdade
É tarde demais...
Obs.: Agora leia de baixo para cima.
NOS OLHOS TRAZ O AMOR A MINHA DAMA...
(Dante Alighieri)
Nos olhos traz o Amor a minha dama
e tudo o que ela olha se enobrece.
Todos se voltam para vê-la – e aquece
os corações, do seu aceno, a chama.
Baixando os olhos, cada qual proclama
suas culpas num silêncio de prece
e todo o mal de odiar desaparece:
3
Moças, me ajudem a cantar sua fama.
Tudo que é doce, humilde, simples, vivo,
brota no coração de quem a escuta,
pois que, antes de ouvi-la, a viu, feliz.
Basta um sorriso: o coração cativo
não sabe mais o que a mente perscruta,
pois tudo o que a supera ela não diz.
RETRATO
(Cecília Meireles)
Eu não tinha este rosto de hoje,
assim calmo, assim triste, assim magro,
nem estes olhos tão vazios,
nem o lábio tão amargo.
Eu não tinha estas mãos tão sem força,
Tão paradas e frias e mortas;
Eu não tinha este coração
Que nem se mostra.
Mas confesso minha implicância com aquele
“meio-dia e meia”.
Sei que “meio-dia e meio” está errado; “meio”
se refere à hora e tem de ficar no feminino. Sim,
“meio-dia e meia” está certo. Mas a língua é como
a mulher de César: não lhe basta ser honesta,
convém que o pareça. Aquele “meia” me dá ideia
de teste de colégio para pegar estudante distraído.
Para que fazer da nossa língua um alçapão?
Lembrando um conselho que me deu certa vez
um amigo boêmio quando lhe perguntei se
certa frase estava certa (“olhe, Rubem, faça como
eu, não tope parada com a gramática: dê uma
voltinha e diga a mesma coisa de outro jeito”), eu
preferiria dizer “doze e meia” ou “meio-dia e trinta”,
sem nenhuma afetação. Aliás a língua da gente não
tem apenas regras: tem um espírito, um jeito, uma
pequena alma que aquele “meio-dia e meia” faz
sofrer. E, ainda que seja errado, gosto da moça que
diz: “Estou meia triste...” Aí, sim, pelo gênio da
língua, o “meia” está certo.
BRAGA, Rubem. Recado de primavera. Rio de Janeiro: Record, 1984. p. 58.

Eu não dei por esta mudança,

Tão simples, tão certa, tão fácil:
– Em que espelho ficou retida
a minha face?

A PERFEIÇÃO
(Clarice Lispector)

O que me tranquiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.
O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.
Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.
O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.
Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

MEIO-DIA E MEIA
(Rubem Braga)

Acho muito simpática a maneira de a Rádio

Jornal do Brasil anunciar a hora: “onze e meia”
no lugar de “vinte e três e trinta”, “um quarto para
as cinco” em vez de “dezesseis e quarenta e cinco”.

4
UM MUNDO LINDO sempre companheiros. E o mundo, povoado de
(Marina Colasanti) companheiros, era lindo.
Mas os outros, os outros todos foram acabando
Morreu o último caracol da Polinésia. Havia um aos poucos, vítimas do único predador disposto a
caracol da Polinésia, um caracol de árvore, e transformar suas conchas em objetos turísticos. E o
nenhum outro. Era o último. E morreu. Morreu de último caracol da Polinésia, cansado de ser o último,
quê? Ninguém sabe me dizer. O jornal não acha cansado de ser tão só, deixou-se pisar pela Morte
importante revelar a causa mortis de um caracol da que passava apressada, certo talvez de poder
Polinésia. Noticia apenas que com ele extinguiu-se renascer em algum mundo lindo, em que milhares
a sua espécie. Ninguém nunca mais verá em lugar de ovos de caracol preparam-se para eclodir.
algum, nem mesmo na Polinésia, um polinesiano Marina Colasanti In: A casa das palavras. São Paulo: Ática, 2002. p. 15-16
caracol.
Pois eu ouso dizer que sei o que foi que o matou.
Ele morreu de ser o último. Morreu de sua extrema
solidão. Sua vida não era acelerada, nada capaz de
causar-lhe stress, mas era dinâmica; ao longo de
um ano, graças a esforços e determinação e
impulso fornecido pela própria natureza, o molusco
lograva deslocar-se cerca de setenta centímetros.
Mais, teria sido uma temeridade. Assim mesmo, de
que adiantavam esses setenta centímetros suados,
batalhados dia a dia, sem ninguém para medi-los,
sem nenhum parente amigo companheiro que lhe
dissesse, você hoje bateu sua marca? Sem ninguém
para esperá-lo na chegada?
O último caracol da Polinésia olhava ao redor e
não via ninguém. Ali estava, frequentemente, seu
tratador – o caracol vivia no Zoológico de Londres –
mas o tratador não era ninguém, o tratador era
qualquer coisa menos importante que o tronco
sobre o qual o caracol se deslocava, o tratador era
de outra espécie. E via, sim, de vez em quando via
os pesquisadores que o examinavam, olho
agigantado pela lente. Mas os pesquisadores não
tinham uma concha rosada cobrindo-lhes as costas.
Os pesquisadores também não eram ninguém.
Então o caracol da Polinésia olhava o mundo, e o
mundo estava vazio. E como pode alguém viver,
como pode alguém querer viver num mundo
esvaziado de seus semelhantes?
Seguramente ele era muito bem tratado no
Zoológico, comida não havia de lhe faltar – o que
come, comia, um caracol da Polinésia? – e de dia e
de noite estava livre de predadores. Seus
antepassados, talvez ele mesmo na infância,
tinham tido que lutar pela sobrevivência. E a vida
era dura. Mas lutavam em companhia. Quando um
deles era esmagado – quantos caracóis são
esmagados mesmo na Polinésia! – outros
lamentavam sua sorte. Quando um deles se
atrasava em sua marcha – é tão fácil a um caracol
se atrasar – outros esperavam por ele. Havia