Múltiplas leituras,
múltiplos saberes
No dia 24 a escritora Marina Colasanti ministrou a conferência de
abertura do Congreso Internacional Lectura 2013: para leer el XXI
– Congresso Internacional de Leitura 2013: para ler XXI, em Havana,
falando sobre Múltiples lecturas: múltiples saberes. Segue a publi-
cação do texto, cedido pela escritora especialmente ao Notícias.
Quando a organização me mandou este titulo, minha primeira
impressão foi de que não precisaria dizer mais nada. Estavam
aqui afirmadas as duas verdades fundamentais a respeito da lei-
tura, as mesmas que há tantos anos nos esforçamos por difundir.
Primeira, que a leitura se baseia na multiplicidade.
Segunda, que leitura é saber.
Mas há sempre como ampliar uma conversa, e embora eu esteja
começando já com o pé direito no estribo, falta ainda montar na
sela. E só no final saberemos se consegui algum galope.
Não deixa de ser surpreendente que uma atividade duplamen-
te solitária seja, em sua essência, tão múltipla. A leitura é solitária
ao nascer, porque o escritor escreve sozinho; e é solitária na frui-
ção, porque o leitor lê sozinho – excetuados, é claro, os mais pe-
quenos. Mas como em um processo químico, a fusão dessas duas
solidões gera um desdobramento quase celular, dando origem a
infinitas possibilidades.
Ainda há poucos meses, em uma conferência na Amazônia, ao
falar de leitura, eu disse que cada leitor lê um livro à sua maneira,
estritamente pessoal, como se de cada livro só existisse um exem-
plar. Depois, finda a conferência, o professor que havia organiza-
do o congresso, amigo meu de longa data, veio me dizer discre-
tamente que minha afirmação era perigosa porque a escola tem
tido problemas com isso. Baseados nessa “unicidade”, estudantes
que leram precariamente o livro proposto em aula apresentam-se
ao professor com leituras estapafúrdias, alegando: “Esta é a mi-
nha leitura”. A recusa, por parte do professor, dessa leitura-não
-leitura é considerada antidemocrática pelos estudantes.
Eu me referia, entretanto, a algo bem mais extenso do que aqui-
lo que foi entendido. Certamente me expliquei mal naquela oca-
sião. Aproveito, para explicar melhor agora.
Todo livro nos oferece como base uma leitura que podemos
chamar “central”, igual para todos os leitores. É, basicamente, a lei-
tura da história, dos fatos que a compõem, do arcabouço. É tam-
bém a leitura daquilo que está escrito e que, a não ser em casos
específicos ou por determinação do próprio autor, costuma ser
bastante clara. Esta leitura é a que encontramos nas resenhas, e a
que os professores querem ouvir dos estudantes para comprovar
6 Notícias 4 | abril 2014
por marina colasanti
sua capacidade leitora (embora a internet, ao oferecer já pronta a
leitura “central” dos livros do cânone e daqueles mais requisitados
do momento, esteja dificultando grandemente essa avaliação).
Nos livros de literatura, porém, a leitura “central” não é a mais
importante. O que dá valor ao livro literário é o conteúdo filosó-
fico, a análise de mundo, o estudo da alma humana que, muitas
vezes, não estão explicitados na história, mas estão por ela conti-
dos. É a leitura do não dito. Abre-se com ela, para o leitor, a pos-
sibilidade de uma leitura individual, paralela àquela coletiva, mas
conduzida por suas necessidades interiores e pelo momento que
ele atravessa. Quem é leitor sabe, ao ler pela segunda vez um livro
já lido antes, fazemos dele outra leitura. Poderíamos parafrasear
a conhecida frase do filosofo espanhol Ortega Y Gasset: “Todo
homem é ele e suas circunstâncias”, dizendo: “Todo leitor é ele e
suas circunstâncias”.
Tomemos, por exemplo Madame Bovary, um livro que todos
nós conhecemos. A história, ou leitura “central”, nos fala de uma
jovem mulher encharcada de leituras românticas, desejosa de
amor e de glamour, que casada com um médico modesto e depa-
rando-se com uma vida acinzentada, vai buscar fora do casamen-
to aquilo que deseja, caindo numa rede de dívidas e de fracassos
amorosos que acabará levando-a ao suicídio.
Todos os leitores do livro lêem esta mesma história.
Mas as mulheres a lêem tomadas de empatia pela personagem
principal, quando não com identificação. Enquanto os homens,
ao contrario, a rechaçam. Pois se o próprio autor declarou em sua
correspondência pessoal o mal que ela lhe fazia, levando-o até
a vomitar após escrever determinada passagem, como ficariam
imunes a esse sentimento os seus leitores masculinos?
A leitora que vive um cotidiano rotineiro e um casamento pou-
co saboroso enquanto olha novelas na TV e sonha com amores e
compras em Paris, lerá o livro de uma forma. E a jovem executiva
independente, que tudo pode com seu cartão de crédito, o lerá de
outra. O psicanalista acompanhará na leitura o progredir daquela
neurose que viria a se chamar “bovarismo”, enquanto o cientista
social lerá rastreando sua origem nas estruturas sociais da época.
E, sobretudo, independente de interesses mais evidentes, cada
leitor se sentirá tocado por uma frase, uma descrição, um mo-
mento que, naquele suceder-se de frases, descrições e momentos,
lhe parece especialmente escrito para si, como se naquele ponto
mais do que em qualquer outro o autor tivesse tomado a sua mão
e escrito o seu sentir.
O que eu queria dizer, ao afirmar que cada leitor tem uma lei-
tura, é que não apenas o livro tem múltiplas folhas. O seu conteú-
do também. E à medida que as atravessamos verticalmente, atin-
gimos camadas mais profundas nas quais nos orientamos usan-
do, como um sonar, as identificações com nossas próprias cama-
das internas.
O mesmo acontece com as crianças, embora por terem me-
nos experiência tenham acumulado menos camadas. O menino
que tem um parente – pai, padrasto ou tio- ameaçador, gordo ou
alto – e todos são altos para quem é pequeno- recebe histórias
de ogros de maneira diferente daquele que só tem modelos mas-
culinos protetores. E é certo que, em qualquer família, os caçu-
las ficam mais felizes que os irmãos, ao ouvirem ou lerem tantas
histórias dos Grimm em que o sucesso final cabe ao mais moço
e ao mais fraco.
Múltiplos saberes
Se a leitura é múltipla, parece lógico que múltiplos sejam também
os conhecimentos que extraímos dela.
Ando lendo, nesses dias, Os afogados e os sobreviventes (I som-
mersi e i salvati), do italiano Primo Levi. Gosto de exemplificar
com aquilo que estou lendo, porque a experiência leitora é ainda
fresca, vibrante, sem sedimentação. Primo Levi escreveu seu pri-
meiro livro em 1947, É isto um homem?, só ganhando reconhe-
cimento mundial com a segunda edição, em 1958. Tratava-se do
doloroso relato de sua experiência como prisioneiro judeu em
Auschwitz.
O livro que estou lendo aborda o mesmo tema, embora por
outro ângulo. Com ele eu poderia aprender como se desenrola-
va o dia-a-dia do campo, qual a metodologia das câmaras de gás,
quem eram os assistentes dos SS na manutenção da disciplina fe-
roz, como era feita a triagem na chegada ao campo, como atu-
ava a organização clandestina de defesa dentro do lager. Tudo
isso, entretanto, eu já sei, li em outros livros, dele mesmo e de
outros autores. O que estou aprendendo nessa leitura é de outra
vertente.
Aprendo com Levi a impossibilidade de julgar. Como julgar
alguém que se encontra em situações extremas, se nós mesmos
não estamos nessas situações ou se, estando ou tendo estado, ain-
da assim não somos aquela pessoa, não temos nem o físico nem
a psique daquela pessoa, e não podemos, portanto, saber o que
comanda suas ações?
Aprendo o conceito de “morte da alma”, que não é de Levi, mas
que ele cita “ninguém pode saber por quanto tempo, e a quais
provas, sua alma resistirá antes de dobrar-se ou de quebrar”.
Leio: “Todo ser humano possui uma reserva de forças cuja me-
dida lhe é desconhecida: pode ser grande, pequena ou nula, e só
a adversidade extrema lhe permite avaliá-la”.
Não pretendo elencar todos os saberes que vêm ao meu en-
contro à medida que avanço na leitura. Mas em seu conjunto tra-
ta-se de um estudo percuciente sobre o ser humano, sobre sua
resistência, sobre suas reações na adversidade. E de um aprofun-
damento na análise do poder e do seu exercício, da força e da
sujeição.
Certamente, esquecerei em breve grande parte do que li. É o
que sempre acontece comigo – não tenho memória suficiente
para armazenar a biblioteca que compõe a minha vida. Mas o que
conta não é apenas o tanto, ou o pouco, que conseguirei guardar,
e sim as ramificações que foram se abrindo em meu pensamen-
to aguçado pela leitura, como se o tempo todo ela me propusesse
questões, que a mim também cabe avaliar e tentar resolver.
Impossível prever de antemão tudo o que um livro vai nos dar.
Pois além da história, além dos dados, ele vai nos levar a um diá-
logo silencioso, uma espécie de complementação em que, agindo
como um computador, nosso pensamento estabelecerá ligações
com o repertório interno e externo, armando uma rede que teria
sido absolutamente imprevisível no início da leitura. Nessa rede
acolhemos o saber.
Um terror e muitos olhares
Vamos sair da literatura em si, e falar de literatura infantil. Citei
o livro de Primo Levi porque o estive lendo e porque nos remete
a um clima de terror, de brutalidade. Nesse clima, podemos fazer
uma correspondência e tratar de um dos contos mais espantosos
do repertório clássico da infância: “Barba Azul”.
Todos conhecem esse conto, que portanto resumo aqui ao má-
ximo. Um homem rico e sinistro, de barba azul e fama obscu-
ra – diz-se que já matou várias esposas - quer casar. Pede a uma
Dama que lhe dê qualquer uma das suas duas filhas e, depois de
hesitar, a caçula casa com ele. Com ele vai para o castelo. Em bre-
ve, ele lhe diz que precisa viajar, e lhe entrega todas as chaves da
casa. Faça o que quiser, convide a irmã, as amigas, divirta-se, mas
não abra a tal porta, com a tal chave. Ele se vai. Ela abre a porta.
No espanto do que vê, a chave cai no sangue que cobre o chão,
vindo das esposas mortas pregadas nas paredes. E o sangue não
sai da chave, o sangue não sai. O marido volta, vê a chave man-
chada, pega a espada disposto a executar o castigo fatal. A irmã
olha do alto da torre para ver se os seus dois irmãos vêm a cavalo
socorrê-las. Barba Azul ergue a espada. A irmã olha novamente.
Ele agarra a esposa pelos cabelos. Os irmãos chegam e matam o
vilão. Salva, ela herda todos os bens.
O primeiro a escrever este conto foi Perrault. Dizem, porém, os
estudiosos que não o inventou. Alguns acreditam que tenha ido
buscá-lo- na história, inspirando-se no terrível Gilles de Rais, no-
bre bretão do séc. XV que, embora tendo lutado ao lado de Joan
d’Arc, era brutal e assassino. Consta que tenha degolado crianças
e cometido crimes contra 140 mulheres, pelo que acabou execu-
tado. Para que seu nome não mais manchasse a honra da família,
foi trocado pelo de um partisan inglês, Blue Barb ou Blue Beard.
Dizem outros que a origem é mais longínqua e pode ser en-
contrada na obra de São Gildas. O santo, que viveu entre o século
Notícias 4 | abril 2014 7
V e VI, escreveu a história do nobre “Conomor, o amaldiçoado”,
outro sanguinário bretão. Tendo se casado com ele, a jovem aris-
tocrata Triphine é avisada pelos fantasmas das ex-esposas assas-
sinadas quando grávidas, de que o marido a matará assim que ela
engravidar. De fato, é o que acontece. Mas São Gildas a ressuscita.
Quando ele a leva de volta ao castelo de Conomor, as paredes to-
das desabam e do castelo só restam ruínas.
Seja qual for a origem dessa história, ela visivelmente já esta-
va na boca do povo quando Perrault a colheu. E como a boca do
povo desconhece fronteiras, também os Grimm a colheram de
boca alemã, praticamente igual à de Perrault, e a incluíram no seu
livro. Temendo, entretanto, tratar-se de uma tradução da versão
francesa, a trocaram na segunda edição por outro conto mais ale-
mão, “O pássaro estranho”.
De fato, a da primeira edição apresenta pouquíssimas diferen-
ças, a principal sendo a ausência da irmã - quem grita no alto da
torre é a própria esposa ameaçada - e a quantidade de irmãos, que
não são dois, mas um bando. No conto da segunda edição, entre-
tanto, temos um feiticeiro em lugar de Barba Azul, e três irmãs
sequestradas, uma de cada vez. As duas primeiras cedem à curio-
sidade, e são assassinadas, a terceira, mais esperta, consegue res-
suscitar as irmãs, matar o vilão, e incendiar a sua casa.
Mas, como bem se vê, a base da história é a mesma: um homem
monstruoso que mata suas esposas, uma interdição desrespeita-
da, e uma jovem que escapa a seu destino.
De boca em boca, de caneta em caneta, esta história foi sen-
do reescrita em prosa, verso e música. Do século XVIII até o fi-
nal da década de 60, mais de 40 versões de qualidade haviam
sido registradas, e de lá para cá a lista só fez aumentar. Aos no-
mes de Grétry, que compôs a musica para ópera de Sedaine, de
Offenbach, autor de uma ópera buffa, de Maeterlick que escreveu
um drama, de Anatole France, autor de um conto em chave sa-
tírica, e de Bela Bartok, autor de mais uma ópera, vieram se jun-
tar na modernidade mais recente a inglesa Ângela Carter, o su-
íço Max Frish, a canadense Margareth Atwood, Kurt Vonnegut,
Alice Hoffmann, e até o famoso quadrinista e escritor inglês Neil
Gaiman.
Cada um deles repetiu o percurso de Perrualt, colhendo a his-
tória pré-existente e recriando-a através de uma nova leitura.
A curiosidade castigada
A leitura mais óbvia é a que Perrault lhe imprimiu repetindo um
antiqüíssimo preconceito: a da mulher curiosa, que por sua curio-
sidade é castigada. A pobre moça do seu conto sequer é nomea-
da, mas está tão frenética para abrir a porta proibida, que nem
consegue apreciar todas as riquezas que suas amigas e sua irmã,
convidadas na ausência do marido, se comprazem em descobrir.
Ela as abandona e corre sozinha para meter a chave na fechadura.
Por isso, está só diante da cena macabra.
De mulheres curiosas o mundo tem estado cheio desde que co-
meçou, aliás, teria começado justamente por culpa da primeira
e mais famosa de todas, Eva. Dali para a frente, povoaram mito-
logia e literatura. Pandora abriu a fatídica caixa, Psiché não re-
sistiu sem ver o rosto do amado. E todas as vezes, a curiosidade
8 Notícias 4 | abril 2014
feminina redundou em calamidade para os outros e castigo para
elas próprias.
Não farei aqui, em relação a este tema, a digressão feminista
que meu espírito solicita. Seja dito apenas que curiosidade é von-
tade de saber, e a vontade de saber das mulheres sempre foi vista
como muito ameaçadora pelos homens.
A versão de Perrault enfatiza somente a curiosidade. É ela o
mote da moral que o autor colocou no final do conto. A incon-
trolável curiosidade feminina é também o ponto chave – e esta
palavra “chave” se encaixa aqui com perfeição - da versão ale-
mã. Para as mulheres do século XXI, porém, o eixo desse conto
não é a curiosidade feminina, e sim a prepotência e a brutalida-
de masculina.
O olhar feminino
A analista jungiana Clarissa Pinkola Estés é uma mulher do sé-
culo XXI. A leitura de “Barba Azul” que apresenta em seu livro
Mulheres que correm com os lobos é extensa e complexa. Ela iden-
tifica o vilão como sendo o “predador natural da psique” e diz
ainda, “Barba Azul simboliza um complexo profundamente re-
cluso, que fica espreitando às margens da vida da mulher, obser-
vando, à espera de uma oportunidade para atacar.”
Seria demasiado longo transcrever a sua análise, mas dois pon-
tos são expressivos.
Um, quando ela diz que a chave “é o acesso ao segredo que to-
das as mulheres conhecem, e ainda assim não conhecem”. Se le-
varmos o sentido simbólico para a narrativa do conto, veremos
como no início é dito que uma das razões pelas quais as moças
hesitavam em aceitar seu pedido era, além da tremenda barba
azul, porque “ele já havia se casado com numerosas mulheres, e
não se sabia o que havia sido feito delas”. Não se sabia, mas se sus-
peitava. Um perfeito segredo que se conhece e não se conhece.
O segundo ponto enfatizado por Pinkola Estés, é a ilusão de li-
berdade que Barba Azul dá à esposa ao partir: divirta-se, diz ele,
convide suas amigas, leve-as a passear, abra todas as portas, vá
aonde quiser. Toda essa liberdade destoa da única proibição e a
coloca em foco, tornando o pequeno gabinete fechado mais atra-
ente do que todas as riquezas abertas.
A escritora Ângela Carter é uma mulher do século XX.
Feminista, grande estudiosa dos contos de fadas, até a hora da
sua morte prematura trabalhou na finalização da sua segunda
coletânea de contos. É dela uma famosíssima versão do conto
que agora nos ocupa, “The Bloody Chamber”, considerada sua
obra-prima.
O mesmo luxo e a mesma riqueza traçados por Perrault estão
aqui recriados, mas tudo se passa no despontar do século XX. A
noiva inocente veste Poiret e Woth, a esposa anterior foi retrata-
da por Puvis de Chavannes, o riquíssimo marido fuma charutos
Romeu e Julieta, tem ações na bolsa, coleciona livros raros de
pornografia, cita Baudelaire. E embora sua barba não seja azul,
ele é igualmente assustador.
Carter, estudiosa de Sade e do masoquismo, não escreveu esse
conto pensando nas crianças, mas relembrando Poe e Shelley.
Um horror bem construído, com vasos de lírios esparsos no
castelo e cheiro de incenso, em que a heroína avança menos as-
sustada do que atraída, até usar a chave e dar com a sala proibida.
Uma sala de tortura - não se sabe até que ponto consentida - em
que o torturador conserva o corpo embalsamado de uma esposa,
o crânio coroado de rosas brancas da outra, e o corpo ainda en-
sangüentado da terceira.
Não há irmãos a galope, nem homens salvadores nessa versão.
Carter não o permitiria. O único homem presente no castelo não
pode salvar a moça, é cego. Quem vem a galope varando a noite,
saias presas na cintura, cabelos ao vento, é a mãe, que quando jo-
vem matou um tigre na Indochina e agora matará a fera humana.
Mas a mancha de sangue que não saía da chave, ficará para
sempre impressa na testa da moça, como um estigma, ou uma
marca de infâmia. Só o homem cego, com quem ela se casa, não
a vê.
Duas leituras femininas, duas leituras modernas em grande
parte resultantes do feminismo, e ainda assim, quase opostas no
significado do núcleo central: o quarto proibido.
A chave que a jovem esposa está proibida de usar é, segundo
Pinkola Estés, “a única chave que a traria de volta à consciência”,
pois para as mulheres a chave é símbolo de conhecimento, e com
ela se abrem as portas secretas da psique. O quarto fechado seria
então a própria psique da heroína, o reduto onde está trancada a
Mulher Selvagem, essência de toda mulher.
Já para Ângela Carter, a recém-casada suspeita estranhos pra-
zeres porque encontrou um cartão da esposa anterior com escri-
to: “lembre-se sempre que ‘o único e supremo prazer do amor é
a certeza de que se está fazendo mal’”. E vai percorrer longos cor-
redores até o quarto proibido, achando que o marido quer man-
tê-lo só para si, para ali sentir-se solteiro, “Talvez houvesse semi
-imaginado que poderia encontrar-lhe o verdadeiro eu nessa ca-
verna”. O quarto proibido seria então o reduto dele, a sua psique,
que ela quer conhecer.
Não deixa de fazer sentido dentro da obra de Carter, autora de
duas coletâneas de contos, The Virago book of fairy tales e The se-
cond Virago book of fairy tales em que - como Andrew Lang que
lhe serviu de inspiração - selecionou contos do folclore do mun-
do inteiro. A diferença é que Carter escolheu somente contos que
“giram ao redor de uma protagonista”, em que a mulher, boa ou
má, boba ou inteligente, está sempre “no centro do palco”.
Vista nessa luz, a noiva de Barba Azul não é movida pela curio-
sidade, mas sim pela necessidade de agir, tomando a si o coman-
do da situação.
O olhar masculino
Vimos o enfoque de duas mulheres, vejamos agora como dois
homens lêem esse mesmo conto.
O primeiro, Bruno Bettelheim, é voz importantíssima na análi-
se dos contos de fadas. Para ele, há múltiplas possibilidades.
Uma delas seria o simbolismo da chave, que representa o ór-
gão masculino penetrando no quarto secreto. Seria, no caso do
conto, a primeira relação, com o sangue manando na ruptura do
hímen. O sangue não pode ser lavado, porque o hímen não pode
ser reconstituído.
Outra possibilidade levantada por ele seria uma traição sexual
perpetrada pela esposa na ausência de Barba Azul, que a levaria a
fantasiar esposas assassinadas por idêntica culpa.
Uma terceira está na proibição estabelecida pelo marido - não
abra a tal porta - e na quebra dessa proibição, que faria do conto
uma fábula sobre a tentação da traição sexual.
A quarta, que enfeixa as outras, faz deste conto uma advertên-
cia sobre os aspectos destrutivos do sexo. Embora correndo ris-
co de vida, a jovem esposa não procura ajuda nem foge porque,
tendo traído o marido, espera ainda que ele não o descubra. Ou,
então, porque o que ela viu no quarto foi tão somente a projeção
de suas fantasias ansiosas.
Entre todas essas possibilidades levantadas por Bettelheim, ne-
nhuma diz respeito à ferocidade assassina do marido. Todas gi-
ram em torno da culpabilidade da esposa.
O segundo olhar masculino é o do escritor Anatole France, au-
tor de um conto muito curioso, “As sete mulheres de Barba Azul”.
As suas intenções, sem dúvida irônicas, estão claras já no come-
ço: “Desde muito tempo eu já suspeitava que Barba-Azul era ví-
tima de uma fatalidade semelhante. Todas as circunstâncias da
sua vida, da forma como as encontrei narradas, estavam longe de
contentar o meu espírito e de satisfazer esta necessidade de lógica
e de clareza que incessantemente me devora. As minhas reflexões
encontravam ali dificuldades insuperáveis. Insistia-se muito em
fazer-me acreditar na crueldade desse homem, e isso aumentou
as minhas dúvidas. [...] Desde então, tomei como uma obrigação
pessoal escrever a sua verdadeira história, sem nutrir qualquer
ilusão quanto ao sucesso de uma tal empresa.”
É, este Barba Azul, um pobre marido amoroso cujas esposas
desaparecem ou morrem de maneiras estranhas e praticamente
inaceitáveis, uma depois da outra. De todas, o viúvo lamenta o
sumiço e chora a ausência. Enfim, um homem maltratado pelo
destino, e caluniado pelo mundo.
Conteúdo e ironia não deixam de ser reveladores. Aqui tam-
bém Barba Azul é inocente.
Não consegui encontrar, para ler, os dois contos de Neil
Gaiman. Sei, entretanto, que ele retoma Barba Azul a partir de
uma personagem da literatura inglês, Mr. Fox, um homem injus-
tamente acusado de ter matado a esposa. A escolha desse injusti-
çado já nos dá uma idéia do posicionamento de Gaiman.
A esposa obediente
Pessoalmente, noto em Barba Azul mais um elemento sinistro,
que costuma passar desapercebido. É o fato de a interdição colo-
cada pelo marido – você não deverá, em nenhuma circunstância,
abrir a tal porta – não ter nenhum intuito protetor, como tantas
vezes pretendem os maridos ao estabelecerem interdições. Muito
pelo contrario, é posta ali como uma isca, para estimular a curio-
sidade da esposa e levá-la a transgredir. Torna-se evidente que o
desejo daquele homem sedento de sangue é, desde o início, matar
mais uma mulher.
Nesse sentido, podemos até mesmo afirmar que a esposa não é
em absoluto desobediente. Pois debaixo da encenação com que o
marido proíbe o uso da chave, lateja evidente o pedido para que o
Notícias 4 | abril 2014 9
faça, justificando assim sua própria morte. E é satisfazendo o de-
sejo oculto mas imperioso do marido que ela abre a porta.
Finais e começos
De todas essas leitura que vimos, nenhuma é igual à outra – e
certamente demos apenas a mínima amostra possível dentro das
nossas limitações de tempo.
Vamos voltar então à questão da multiplicidade e da esco-
la, levantada pelo professor meu amigo após a conferência na
Amazônia.
Tenho me deparado constantemente com uma prática esco-
lar, aplicada sobretudo no ensino fundamental que, visando es-
timular a capacidade criativa e a multiplicidade de leituras, soli-
cita às crianças a escrita de novos finais, pessoais, para histórias
preexistentes.
Acabo de receber algo semelhante, que pode nos ser útil. Uma
menina francesa de aproximadamente 10 anos, Delphée, residen-
te na ilha La Reunion e neta de uma amiga minha, em agradeci-
mento pelos meus contos, de que é leitora, me enviou uma sua
recriação de Chapeuzinho Vermelho.
No seu “O chapeuzinho preto”, Chapeuzinho sai de casa para
ir à casa da avó e encontra o lobo. Mas a fera começa a chorar,
diz que está farto de ser o mau da história, não agüenta mais de-
vorar as duas. Pede à menina, então, que assuma o papel de má.
Ela hesita, mas acaba aceitando, e vai à casa da avó para devo-
rá-la. A avó não se submete de jeito nenhum, diz que é gorda
demais para ser devorada pela menina. Estão discutindo, quan-
do chega o lobo, e oferece uma solução: visto que Chapeuzinho
não pode ser a má, que passe então o papel para a avó, mais as-
sustadora e de dentes já quebrados. O lobo ficaria sendo bonzi-
nho, Chapeuzinho passaria a ser a avó, e a avó se tornaria lobo
mau. Mas a avó novamente se recusa, não quer comer um ser
humano. Os três brigam, o lobo vai embora para a sua caverna,
Chapeuzinho volta para a casa da mãe, e a avó pendura um car-
taz diante da porta: “Livro fechado por causa de briga!!”.
Ao modificar os papéis das personagens, tornou-se impossível
para a pequena autora organizar a história e conduzi-la a um fi-
nal que fizesse sentido com o que havia sido narrado até então. A
única solução foi “fechar” o livro.
É o mesmo equívoco em que incorre a prática escolar da rees-
critura do final: dá a entender à criança que qualquer final serve,
anulando com isso o conceito de organização da história. Em um
bom conto, porém, assim como em um bom romance, o final co-
meça a ser estruturado desde o começo e, se modificado, torna
necessário alterar toda a estrutura narrativa.
Acesse www.brasilliterario.org.br e saiba mais
10 Notícias 4 | abril 2014
Diz Perrault nas primeiras linhas de Barba Azul: “Era uma vez
um homem que tinha lindas moradas no campo e na cidade, bai-
xela de ouro e de prata, móveis estofados com bordados, e carro-
ças todas douradas: mas, infelizmente, esse homem tinha a Barba
azul: isso o tornava tão feio e tão terrível que qualquer mulher ou
mocinha fugia ao vê-lo.” Estão aí contidas a riqueza que atrai, a
feiúra que assusta, o lado terrível da personagem, e o segredo –
pois uma barba azul é puro mistério inexplicado. Sete linhas de-
pois, Perrault fala nas esposas desaparecidas. O final medonho
está a caminho.
A leitura é múltipla e ao mesmo tempo individual, mas não
pode fugir à coerência.
Uma versão a mais
E já que falamos tanto em leituras individuais, vou personalizar
essa conversa por um instante e dar a minha própria versão de
Barba Azul. Não se assustem, estamos adiantados na hora e por-
tanto será apenas uma sinopse.
Tudo começa como no conto clássico, a mocinha casa e vai
para o castelo, o marido avisa que precisa viajar e lhe entrega as
chaves proibindo o uso da menor de todas. Mas a esposa desta
minha versão não é nenhuma tonta, é a mais esperta das duas ir-
mãs, e intui algo estranho nas recomendações excessivas do ma-
rido. Olha por uma janela enquanto a carruagem dele se afasta e
pensa, com um sorriso, que ela não cairá na armadilha. Afinal, ao
aceitá-lo como esposo, o fizera consciente das lendas sobre sua
fama de assassino.
O marido regressa bem antes do combinado. Pede as chaves de
volta, e não consegue evitar uma expressão de surpresa ao recebê
-las todas limpas. Por que, pergunta-se ele, a esposa não abriu o
quarto? Intrigado, inventará em breve outra viagem, e tudo se re-
petirá da mesma maneira. O homem fareja a ironia por baixo da
falsa obediência da esposa, e se enche de suspeitas; que mulher
é esta? A chave tornada inútil perde seu valor, o homem sente o
cetro escapar-lhe da mão. Progressivamente a situação se inver-
te, ela que nada tinha, tem agora um segredo através do qual o
manipula; ele, que havia começado dono da situação, está agora
à sua mercê. Barba Azul já não quer matá-la, – nem teria justifi-
cativa para fazê-lo – quer descobrir quem ela é. Aplica-se em se-
mear sua vida de artimanhas que a façam ceder. Inutilmente. O
segredo do quarto, que ela rejeita, vai sendo esquecido. Com o
tempo, a barba antes azul se faz cinzenta, na porta que ninguém
abriu espessam-se teias de aranha. Cintilam os olhos da esposa
que breve será viúva. Do alto da torre, a irmã anuncia a chegada
dos irmãos que vêm para o almoço.
Acesse www.euquerominhabiblioteca. org.br