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Por muitos anos eu faria longas caminhadas ao longo da água, seja no início
da manhã ou no final da tarde, buscando aquela luz que os fotógrafos tanto
admiram. Em Nova York ao longo da praia no Parque Estadual Sunken
Meadow (cedendo às águas de Long Island Sound, um estuário do Oceano
Atlântico), em Paris ao redor do bassin de la Villette, em Kyoto ao longo das
margens dos rios Kamo e Takano ou ao longo do Caminho da Filosofia e em
Nice no sentier du littoral seguindo o Cap de Nice, com o Mediterrâneo
estendido diante de mim. Ao descrever essas caminhadas, eu explicaria (tanto
para os outros quanto para mim) que, assim, passeava a refletir sobre meus
projetos atuais, especialmente quando eles estavam em fase formativa,
esperando algum tipo de intuição, de fato revelação. Uma vez, durante os dias
de cachorro do verão, cheguei pouco antes do pôr do sol na praia de Sunken
Meadow para testemunhar uma cena surreal e mais inquietante: as águas
estavam totalmente paradas e lisas como um espelho, tanto quanto se podia
ver lá flutuava incontáveis águas-vivas enormes, e o ar era fu Ll de dezenas de
gaivotas do mar freneticamente mergulhando na água para festejar sobre esta
iguaria viva. Não o mar atormentado de uma tempestade, sinal do sublime
supostamente nos transporta para transcendência, temido e desejado como o
pensamento além de todo o pensamento; mas uma imagem cruel e noturna –
onde a calma mais quieta e pellúcida foi quebrada por puro frenesi assassino –
que tocou o rápido da imanência. Como em um sonho, senti como se fosse
simultaneamente água-viva, gaivota e oceano. Ao voltar para casa, pareceu-
me que nunca em todos esses anos de passeio fez uma única ideia nova que
me ocorreu, e que na verdade o que eu estava fazendo era simplesmente
limpar minha mente. Eu tinha sido sobrecarregado com muitas ideias, não
muito poucas. Descobri que eu poderia, de fato, ocasionalmente fazer sem
qualquer palavra, de tal forma que o ressurgimento de imagens puras guiaria
meu trabalho.
Quando me pediram para escrever este editorial sobre o artista-pesquisador,
senti um pouco como antes daquela cena grotesca na praia. Era como se o
pesquisador em mim fosse solicitado a realizar uma autocrítica cruel, enquanto
o artista sileticamente sinalizava das profundezas. Naquele momento de
revelação medonhosa na cadeia, a natureza havia encenado sua própria
versão de uma cena que há muito me incomodava, mas que eu não podia –
não ousou – articular. Cerca de uma década atrás eu tinha decidido criar um
teatro marionete Danse macabro usando as extraordinárias bonecas de pano
do artista francês Michel Nedjar. Eu tinha sido fascinado por essas criações
mórbidas, personificações de angústia, simultaneamente lembrança mori e
emblemas de ressurreição, criações paradoxalmente paradoxalmente, a fim de
lembrar e lembranças a fim de esquecer.
Danse macabro (versão teatral), "In Transit Festival", Haus der Kulturen der
Welt, Berlim, 2009.Foto: Allen S. Weiss.