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Olho para o cadáver e depois para a frente da casa. É uma manhã tranquila. O
apartamento do outro lado da rua está projetando uma longa sombra negra na
calçada à minha frente. As trepadeiras plantadas na cerca viva estão farfalhando na
brisa e sussurrando umas para as outras de uma maneira que os humanos não
conseguem decifrar. Em algum lugar ao longe, posso ouvir o som dos caminhões
de longa distância raspando contra a superfície da estrada. E há um cadáver no
meio da escada na minha frente.
Olho para o jovem. Ele é todo preto. Uma capa preta de gola alta, um terno de três
peças, uma gravata preta. As coisas que não são pretas são sua camisa de botão e
as bandagens em volta da cabeça. Esta é uma cor manchada de branco e vermelho.
Este padrão de cores me lembra alguns caracteres proféticos chineses sinistros. O
lugar onde ele está deitado é no meio da escada que leva à varanda da frente. As
manchas de sangue que continuam descendo as escadas de concreto rachadas
parece que ele está engatinhando.
Pergunta. O que devo fazer com este quase cadáver diante dos meus olhos?
A resposta é simples. Se eu tocá-lo com a ponta dos meus pés e colocar algum
peso sobre ele, ele simplesmente rolará para o chão abaixo. Se eu fizer isso, então
ele não estará mais na minha premissa. Ele estará em via pública. O território do
país. Todos aqueles que estão com problemas dentro do território do país devem
ser salvos pela misericórdia do país. Um carteiro comum como eu deveria ir para
casa tomar café da manhã.
Não estou fazendo isso porque sou uma pessoa fria e sem coração. Estou fazendo
isso porque é uma necessidade de sobrevivência. As feridas do jovem são
claramente de tiros. Ele foi baleado várias vezes. Provavelmente há mais buracos
em seu corpo do que posso ver daqui. E para completar, ele está segurando um
monte de notas novas na mão esquerda.
O que isso pode significar? Nenhuma coisa. Isso não significa nada, exceto que
sua existência é um grande problema, e que nada de bom resultará em se envolver
com ele. Em outras palavras, ele claramente não é alguém com quem um cidadão
comum deveria se envolver. Uma pessoa normal em sã consciência deveria ter
fugido para a próxima cidade ao vê-lo. Assim como Jonas na Bíblia faria na
segunda vez que encontrasse um peixe gigante em um mar tempestuoso.
Olho para o jovem, para a estrada, para o céu e para ele novamente.
Retiro meu pequeno kit médico do fundo do armário e dou a ele alguns
tratamentos simples de primeiros socorros. Eu coloco uma toalha sob sua parte
superior do corpo, corto suas roupas com uma tesoura para expor as feridas e
verificar se há alguma bala dentro. Para interromper o fluxo sanguíneo, faço
pressão nos pontos de pressão: abaixo das axilas, parte interna dos cotovelos,
tornozelos, parte posterior dos joelhos e os amarro firmemente com um pano
limpo. Então coloquei torniquetes desinfetados nas feridas para parar o
sangramento. Bom para ele, posso fazer esse tipo de primeiros socorros até de
olhos fechados.
Antes de seguir o conselho dos anjos, olho novamente para o jovem. Não
reconheço o rosto dele. Provavelmente não é alguém que eu conheça. Digo
provavelmente, porque as bandagens cobrindo metade de seu rosto tornam quase
impossível distinguir suas feições. Mas ele é muito mais jovem do que eu pensava
inicialmente. Ele provavelmente é jovem o suficiente para passar como um
“menino”.
Então me lembro do maço de dinheiro que ele estava segurando. Ele ainda está a
segurá-los. Se for tanto quanto parece, deve ser uma fortuna para alguém com um
salário miseravelmente baixo como eu. Nesta situação, não há problema em
transferir alguns deles gentilmente para o meu bolso como agradecimento por
salvar sua vida, certo? Pensando assim, pego o maço de notas. E agora finalmente
percebo que sou o maior idiota desta cidade.
Isso é um pacote de notas não utilizado. Há um pouco de sangue neles, mas a tira
de papel, a prova de que são novos, está lá. Não há o nome do banco impresso na
tira. Não há impressão de qualquer tipo. E as notas estão ordenadamente alinhadas
por números de série em ordem crescente.
Há duas possibilidades que eu posso pensar. Primeiro, este pacote de notas foi
retirado do Reserve Bank of Japan Mint, antes de chegar ao mercado. Isso
significaria que este homem é uma praga. Não há chance de uma pessoa comum
colocar as mãos em uma coisa dessas. As notas impressas na Japan Mint são
enviadas primeiro ao Ministério das Finanças, onde seus números de série são
digitalizados para se tornarem notas utilizáveis. Em seguida, eles serão enviados
em veículos de transporte de dinheiro para as agências do Banco da Reserva. A
partir daí, continuam sendo subdivididos e distribuídos aos bancos da cidade.
Nesse ponto, as correias serão trocadas com as dos bancos da cidade.
Mas se for assim, vou apenas acariciar meu peito de alívio e voltar a fazer café na
minha cozinha. Os ladrões de carros de dinheiro são caras violentos, mas apenas
violentos. A violência por si só não pode fazer uma tempestade.
Há outra possibilidade.
São notas falsas. Peguei uma lupa do fundo da sala e examinei cuidadosamente o
maço de notas na minha mão. Eu fiquei tão gelado que meus dedos começaram a
formigar. Eu tento compará-los com as notas na minha própria carteira. Eu não
posso dizer a diferença em tudo.
Uma supernota.
Estou tonto.
Se for esse o caso, a coisa na minha mão agora se tornou tão perigosa quanto uma
pequena ogiva nuclear. A moeda falsa é uma ferramenta de guerra que foi usada
muito antes de arcos e flechas. Se alguém puder trazer uma quantia de moeda falsa
bem feita para um país inimigo, o valor dessa moeda cairá devido ao aumento da
quantidade de dinheiro em circulação, levando à inflação. Um país é, em certo
sentido, sua própria moeda. Ao alimentar habilmente a desconfiança na moeda de
um país, é possível destruir a economia e derrubar uma nação inteira. Por esse
motivo, a Agência de Segurança Nacional está sempre à procura de notas falsas.
Se esse nível de nota fosse levado ao mercado, não seria da conta da polícia da
cidade. É muito mais alto. A Agência de Segurança Nacional, ou as Forças
Armadas.
Coloco o maço de notas na minha mesa como se estivesse jogando fora. Não quero
mais deixar minhas impressões digitais neles. Dirijo-me ao telefone. Se eu relatar
o incidente imediatamente, poderei argumentar por algumas circunstâncias
atenuantes com as autoridades. Não há tempo a perder.
Quando pego o fone, ouço uma voz fraca. Não está vindo do telefone.
"Abaixe o telefone."
Eu me viro para a direção de onde a voz veio. Antes que eu percebesse, o jovem
abriu os olhos e olhou para mim com aqueles olhos. Eu olho para o receptor e para
o jovem, por sua vez. Então eu digo: “E se eu não fizer?”
"Eu te mato."
Essas palavras são tão medíocres quanto os pacotes de sobras não vendidos
alinhados em uma delicatessen, pelo menos para este jovem. Eu posso dizer
olhando em seus olhos. Quando ele pronuncia a palavra “matar”, não é nada mais
do que uma palavra comum e cotidiana para ele. Assim como cortar as unhas, ou
sair para comprar mais cigarros, esse tipo de palavra.
"Como?" Desliguei o receptor, mas não o devolvi à estação base. Então eu digo:
“Você tem buracos por todo o corpo. Você não pode mover nada. Você está
morrendo por todos os lugares. Você nem sequer tem uma arma. Para me matar
nessa condição, seriam necessários duzentos de vocês.
“Eu não preciso de tanto.” Ele diz com a voz gelada. “Eu sou da Máfia do Porto.”
Se ele realmente é da Máfia do Porto, eu teria que ter cuidado até mesmo para
levantar ou abaixar uma colher na frente dele. Quando o adversário é a Máfia do
Porto, sinônimo de escuridão e violência, mesmo que eu denuncie isso e consiga
escapar hoje, não há como dizer o que virá depois. Um ser humano tem um total
de cerca de duzentos ossos. Mas não seria estranho se eu fosse desfiado em vários
pedaços de carne.
Eu o encaro por cerca de três segundos. Então eu vou para a cozinha. Eu mantenho
a porta aberta para que eu possa observá-lo de lá. Começo a fazer café na cozinha.
Coloquei a chaleira no fogo e molhei a borda com um pouco de água. Acrescento
o pó de café e despejo água fervente.
“Se não posso chamar a polícia, posso chamar os médicos?” Eu digo, mantendo
meus olhos na água.
"Não precisa se preocupar." O jovem fala com a voz um pouco esticada. “Isso não
é grande coisa. Estou acostumado com lesões.”
"Então é assim? Então eu vou obedecer.” Eu mexo o café e coloco um timer. “De
qualquer forma, não há como um carteiro normal como eu ir contra os demônios
da Máfia do Porto.”
"Vá ao hospital. Trate essas feridas. Você realmente vai morrer.” Eu digo.
Olho para o jovem. Ele está apenas olhando para o teto. Sem emoções, sem
intenções. Apenas uma expressão plana, como alguém que está apenas contando
sua idade. Eu não posso acreditar em meus próprios olhos. Eu nem sinto que há
um humano lá. Se fosse tarde da noite, eu pensaria que ele era um fantasma ou
uma alucinação.
Coisas loucas continuam acontecendo hoje. Parece que minha vida está prestes a
se arruinar.
"Tudo bem então." Eu digo. “Se você quer morrer, apenas morra. É a sua própria
vida. Eu não vou te parar. Mas terei problemas se você morrer aqui. Se você
morrer aqui, ninguém poderá testemunhar que não fui eu quem causou seus
ferimentos. Posso ser preso”.
“Ser preso, ou ser morto pela Máfia do Porto mais tarde, qual é o melhor?'
Volto para a cozinha, espero o cronômetro e desligo o fogo. Eu então pego a lata
de creme e pergunto: “Você quer um pouco de café?”
Nenhuma resposta.
Eu coloco minha cabeça para fora da porta, os copos ainda na minha mão. O
jovem está rastejando em direção à porta da frente. Se ele pudesse mover as
pernas, ele simplesmente sairia. Mas parece que ele não tem tanta força de volta,
então ele apenas tem os braços apoiados no chão e lentamente se arrastando para
frente. Assim como um prisioneiro fugindo da cela naqueles filmes de guerra
antigos.
Ele percebe meu olhar e, como se tivesse desistido, um sorriso zombeteiro aparece
em seu rosto.
“Você não quer que eu morra nesta casa, não é? Então, se eu for embora, você não
terá nada a ver com isso. Não há necessidade de me ajudar. Não há necessidade de
questionar nada. Apenas fique aí e assista.”
Eu pergunto a ele, ainda segurando o café: “Você quer morrer tanto assim?”
"Claro que quero. Entrei para a Máfia do Porto, mas lá ainda não havia nada.”
responde o jovem com uma voz que soa como um suspiro de privação da alma. “A
única coisa que eu quero agora é a morte.”
Então ele começa a se arrastar novamente.
“Não adianta me parar.” O jovem parece notar meu movimento. Ele diz com os
olhos olhando para frente: “Ninguém pode ir contra a Máfia do Porto. E ninguém
na Máfia do Porto pode ir contra mim. Em outras palavras, ninguém pode
WAAAAAAAAAA!?!?”
“Dói, dói, dói! Minhas feridas estão se abrindo! Que diabos você está fazendo, seu
imbecil. Você quer ser morto?”
“Eu não quero ser morto. Mas também não quero deixar você morrer. Se você sair
neste estado, você definitivamente vai morrer. Apenas invente uma história de
morte sem mim quando você melhorar.”
Como parece que ele vai soltar mais reclamações, eu sacudo o pedaço de pano.
"Não!"
Eu procuro uma maneira de lidar com isso e eu arranjo uma. Vamos amarrá-lo à
cama.
Eu o coloco na cama e abro a mochila. Trago uma toalha grande e a enrolo nos
braços dele, que estão cruzados na frente do peito, junto com o torso. Pego o
cordão decorativo da porta para amarrar suas pernas e amarro as pontas nas
ferragens de metal da cama. Eu levanto os travesseiros, troco o cobertor por um
novo e abro a janela para deixar o ar fresco entrar.
"Por enquanto, até que suas feridas cicatrizem, eu vou fazer você ficar assim."
Olho para o jovem e digo: “Quer algo?”
“Meu nariz está coçando.” Ele me olha com ressentimento enquanto mexe seus
dois braços que não estão mais livres.
Os insultos do jovem estão ecoando nas minhas costas. Mas este bairro é
escassamente povoado, então não há necessidade de se preocupar em incomodar
os vizinhos. Eu gosto de aproveitar meu café da manhã.