DISPONIBILIZAÇÃO: GHOST LADIES

TRADUÇÃO: LUIZA NERD

REVISÃO I E REVISÃO F: LUIZA NERD
LEITURA FINAL: ARLETE LOOK
VERIFICAÇÃO: LIVIA WRAITH
FORMATAÇÃO: MEL WRAITH
 Ele colecionou coisas bonitas.

Coisas raras.
Arrancou-os do seu ambiente natural e preservou-os em todo o seu
esplendor morto.

O problema era que eu não era linda. Eu era todas as realidades

hediondas e feias do mundo empacotadas em um ser humano
quebrado.

Ele veio para me matar.

Esse era o seu negócio.

Morte.
Ele me arrancou do meu ambiente natural, a prisão que eu criei, e
me trancou com todas as suas belas coisas mortas.

Eu o odeio.

Eu ainda odeio ele.

Mas se me fosse dada a escolha e a capacidade de deixar esta jaula,
voltasse à vida, ficaria morto.

Em todo o meu horroroso esplendor.

Porque meu assassino só pode possuir coisas mortas.

E eu só posso ser possuído por alguém mais quebrado e feio do que

eu.
 Agorafobia
Agorafobia: Medo anormal de ser impotente em uma situação
da qual escapar pode ser difícil ou embaraçoso que é muitas vezes
caracterizado inicialmente por ataques de pânico ou ansiedade
antecipatória e finalmente por evitar lugares abertos ou públicos.
 —As pessoas nos disseram que esses pássaros vieram do paraíso
terrestre, e eles os chamam diuata bolon, isto é, 'aves de Deus'.—

Antônio Pigafetta

—A ave do paraíso pousa somente em cima da mão que não

entender.—

John Berry
 Dedicatoria
Para todas as pessoas quebradas.

Que você perceber que às vezes você não precisa se matar

tentando pegar os pedaços de si mesmo. Que você ver que partido é
bonito. A mais bela de todas.
 Beleza

Algumas histórias não são bonitas.

Algumas vidas não são bonitas.

Mas essas histórias precisam ser contadas.

E essas vidas precisa ser vivida.

 1
EU ACORDEI com a urgência frenética que você sente quando
está tentando livrar-se de um pesadelo. Mas em vez de alívio da
segurança no estado de vigília, só aumentou o terror. Cada polegada
minha congelou quando vi a figura escura de pé no canto do meu
quarto. Meu coração já trovejando ameaçou bater fora do meu peito.

Pisquei, esperando que esta fosse uma imagem residual do

meu pesadelo. Pesadelos eram normal para mim. Eu estava
acostumada com o terror que veio com eles durante o sono, que
permanecia após acordar. Mas a maioria das imagens, o horror, dor,
eles desapareciam para as profundezas da minha mente, à espreita,
esperando eu cair em inconsciência novamente antes de atacar. Eu
esperei que isso acontecesse. Mas a figura permaneceu.

Eu não sabia o que fazer - gritos teria sido provavelmente a

melhor idéia, mesmo que eu vivesse sozinha, sem vizinhos, mas uma
vocalização do meu terror pode torná-lo real. Então não gritei, pelo
menos exteriormente. Eu tinha uma idéia de que se permanecesse
calma, convencida de que isso era um pesadelo dentro de um
pesadelo, iria fazer com que fosse assim. Mas, novamente, sabia
melhor que ninguém que esperar tais coisas eram para crianças e
ficção; na vida real, a mais terrível das realidades, de monstros, eles
não poderiam ser desejado ou esperado manter-se a distância.
 Desajeitada, inclinei-me para a lâmpada ao lado da minha
cama, ligando-a e iluminando o quarto em um brilho suave. A luz só
engrandeceu a ameaça do intruso mascarado. Olhamos um para o
outro em silêncio, todo o meu corpo tremendo. Fui capturado pelo
terror e mantida refém pelos olhos azuis penetrantes que estavam
trancados em mim, sem emoção, frio e ameaçador. Eles queimavam
brilhantes como um predador na luz estranha do quarto.

A figura enorme avançou lentamente, quase casualmente, em

direção à minha cama. Para mim. Eu não podia escapar de seus
olhos, do perigo que escoou para fora deles e cobriu meu corpo.

Oh Deus. Ele vai me matar. Ou me estuprar.

Eu cerrei meus dentes. Dois anos - uma vida inteira, se

quiséssemos ser especifico - de ser a vítima foi o suficiente para
mim. Não estava pronta para ser outra estatística. Eu não podia. Eu
não sobreviveria a mais abuso - havia apenas pedaços de mim
deixados como eram. uma
concha oca com fragmentos da minha alma sacudindo por dentro.
Isto levaria um ataque deste predador para minha destruição.
Talvez essa não fosse a pior coisa, de qualquer forma.

Não, não iria desistir. não podia desistir.

A vida era minha penitência, minha frase. O preço a pagar. E eu

merecia viver cada segundo de miséria. Eu precisava de mais do
mesmo para pagar pelos meus pecados.

Ele não falou, não pareceu surpreso com minha paralisia, então
quando chegou à beira da minha cama, fui capaz de surpreendê-lo
quando arranquei meu abajur e bati em sua cabeça mascarada.
Aproveitei a maldição murmurada e seu tropeço com o impacto,
atirando para fora da cama e correndo para a porta. Em direção a
fuga.

Eu não pensei na falta de fuga que estava por trás dessa porta,
a falta de destino para correr. No meu terror, esqueci sobre a coisa o
que ocasionou uma rocha solida dentro dos meus pulmões, me
deixando incapaz de respirar sem identificá-la.

Não, neste momento, esqueci o que tinha me definido e me

manteve em cativeiro por quase um ano. Eu era toda sobre a
sobrevivência.

Meus dedos se fecharam ao redor da maçaneta da porta antes

de uma dor aguda na parte de trás da minha cabeça me parar. Ele
tinha agarrado um punhado de meu cabelo, me puxando para trás
em seu peito de granito.

Eu não fiz um som quando o tecido áspero de sua máscara fez

cócegas na minha face.

—Embora aplauda o seu esforço, não recomendaria fazer algo

assim novamente, a menos queira uma bala no cérebro—, uma voz
rouca me informou, gelando-me os ossos pela promessa firme por
trás de suas palavras.

Eu não sabia o que dizer. Como responder. O medo era como

uma mordaça, silenciando e me sufocando.

Nós ficamos assim por um momento. O homem, quem quer que

fosse, parecia contente em ficar nessa posição. Ele tinha o poder,
depois de tudo.
 Após os segundos que pareciam arrastar como anos quando o
tempo estava saturado de terror não adulterado, ele me virou. Eu
enfrentei ele, sua mão ainda segurando meu longo rabo de cavalo,
com a cabeça inclinada para o lado como se estivesse me
inspecionando.

Encontrei seu olhar, recusando-me a me esconder em terror.

Recusando-me a defender. O frio vazio por trás daqueles olhos azuis
me disse que esses esforços seriam inúteis. Não iria rebaixar-me a
isso.

De novo não.

—O que você quer de mim?—, Perguntei em voz clara, que só

vacilou um pouco.

Fiquei orgulhosa. Anos de vida com o medo coalhado na minha

barriga tinha, obviamente, me endurecido ao seu efeito, meu
mutismo apenas temporário.

Ele me olhou em silêncio, o olhar deixando-me desconfortável.

Bem, mais desconfortável, se essa palavra era mesmo apropriada
nesta situação. Mas eu não tinha a energia para evocar algo mais
apropriado. Era inquietante, seu olhar. Era a forma como a criança
olhava para uma borboleta antes de rasgar suas asas fora.

—Não é sobre o que quero de você,— ele disse finalmente, sua

voz dura.

Pisquei. —Você é a pessoa que invadiu minha casa. Estou

assumindo que a violação vem com um propósito?—
 Minha calma de fachada era apenas isso, um ato. Uma máscara
velada cobrindo a bagunça embaixo. Eu aprendi a aperfeiçoá-la anos
atrás. Homens como estes, com os olhos vazios, prosperavam com o
medo. A ausência do mesmo, ou ausência percebida dele, não iria
garantir a minha sobrevivência, mas podia prolongá-la. Eu podia ver
que o enervava. Ele foi usado para praticar o terror; a falta disso
inclinou seu mundo, o seu poder sobre a situação. Seus olhos, a
única parte visível dele, deflagrou um pouco com a minha pergunta
antes do olhar frio voltar.

—Sim—, disse ele lentamente. —Há um propósito.—

Meu olhar foi até sua mão. Sua mão enluvada. A única
segurando uma grande arma.

Minha respiração acelerou.

Não implore. Não reduza-se para isso de novo.

—Essa parte do propósito?—, Perguntei, gesticulando com os

olhos enquanto ele ainda tinha um aperto firme em minha cabeça.

Ele seguiu o meu olhar, e então seus olhos capturaram os meus

mais uma vez. —Isso continua a ser visto—, ele proferiu em voz
baixa.

Minha respiração desacelerou. Ele não ia me matar

imediatamente. Isso significava que eu tinha tempo. Tempo para
pensar. Lutar.

—O que você quer de mim, então?—, Perguntei. —Estou certa

de que podemos chegar a um acordo... que impeça isso de ser
necessário.— Fiz um gesto com os meus olhos para a arma
novamente.

Seus olhos endureceram e o aperto no meu cabelo aumentou.

Ele puxou-me duro para seu corpo.

—Você está usando seu corpo para garantir a sua

sobrevivência?—, Ele sussurrou, desgosto penetrando em seu tom.

—Não—, assobiei. —Eu morreria antes de oferecer para deixar

um homem me estuprar—, eu cuspi, minha raiva me deu a força ou a
estupidez de realmente assobiar para ele, olhando para ele. Mas a
insinuação desencadeou um demônio que nem sabia que tinha
dentro de mim. Um que nasceu entre dor e fraqueza, ninguém para
me proteger da destruição completa da minha alma, quando meu
corpo foi contaminado.

Seu aperto afrouxou e seus olhos brilharam novamente, desta

vez com surpresa.

Ele olhou para mim, hesitou, sua reação violenta para o que ele
pensou que eu estava sugerindo. Uma pequena parte de mim
relaxou. Uma pequena parte. Uma mínima parcela. O homem que
invadiu a minha casa, me maltratou, me ameaçou com uma arma
mortal era contra o estupro. Ele se ofendeu. Por tudo o que vale a
pena. Não que isso era motivo de alívio. Estupro pode esta fora da
mesa, mas eu não estava enganada com a situação perigosa. Morte
ainda estava pendurado no ar.

Isso se apoderava dele. O gosto disso, a promessa disso. Morte.

 Quando eu tinha sete anos, minha mãe me levou para uma
fábrica de carne para me assustar por comer carne, ou mais
precisamente, fast food - sempre, porque eu tinha sido pega
comendo furtivamente um Big Mac. Não havia muitas punições em
minha infância. Não quando se tornou evidente que eu não era a
filha que meus pais queriam que fosse. Eu fui ignorada, tratada como
uma hóspede indesejada, o que era castigo suficiente. Mas havia
aparências para manter, e eu estava gordinha como um filhote de
cachorro, como a maioria das crianças da minha idade. Eu estava em
uma dieta rigorosa, mais eu tinha conseguido escapar para uma loja
de fast food e tratar dessa situação eu mesma. De alguma forma,
minha mãe tinha estado atipicamente prestando atenção em mim.

Daí a visita ao matadouro antes de eu ganhar mais dois dígitos.

Eu testemunhei o sangue e os horrores no chão da morte e

estava realmente enojada com o tratamento dado aqueles pobres e
indefesos animais e, às vezes, em meus pesadelos, os gritos me
acordavam muitas noites depois. Mais não foi isso, nem o sangue em
que me concentrei. Não, foi os homens que estavam encarregados de
acabar com a vida dos animais. Mais precisamente, seus olhos. Eles
estavam sem ver os horrores na frente deles. Em branco. Vazios. Isto
era um trabalho. Uma maneira de colocar comida na mesa, um teto
sobre suas cabeças. Para fazer isso, eles tiveram que dessensibilizar-
se, distanciar-se de tudo isso. As vidas dos gados era inconsequente,
um salário se qualquer coisa, mas principalmente significava nada.

Eu olhei para os mesmos olhos agora. Resolução gelada que me

disse que a morte era o seu negócio e a vida era algo que ficava no
caminho dele. Algo sem sentido.
 Sua mão deixou meu cabelo e segurou meu pulso com força. —
Lembre-se do que eu disse sobre o seu pequeno truque com a
lâmpada. A bravura significa morte - prometeu ele, me arrastando
para fora do quarto.

Covardia também significava morte. Eu morri a morte

figurativa por covardia há dois anos. Eu não estaria morrendo
literalmente. Se tivesse que morrer, morreria lutando.

Eu me deixei ser arrastada, indo em conformidade até que

pudesse escapar. Eu mal tinha voltado para mim antes desta noite.
Eu finalmente fui capaz de funcionar - embora com uma fraqueza
gigantesca, mais estava funcionando - e agora isso aconteceu. Deixei
ele me guiar pelo corredor em uma espécie de transe.

Isso não está acontecendo. Eu ainda estou sonhando. Isso não

acontece comigo. Isso acontece com outras pessoas. Pessoas que são
notícias no Dateline1, como contos de advertência, uma lembrança
distante da brutalidade da humanidade. Um grito alto em minha
mente, mais como um apelo que qualquer outra coisa.

Isso é o que as pessoas pensam sobre monstros, uma pequena

voz me disse. E veja o que aconteceu, você se casou com um.

Isso é o que as pessoas pensam sobre a morte de seus filhos. E

veja o que aconteceu.

Gelo se apoderou de mim com esse pensamento, verdadeira e

arrepiante tristeza afugentando o medo. Dor profunda, quase

1 Dateline, é uma revista eletrônica estadunidense exibida semanalmente pela National

Broadcasting Company (NBC).
visceral, sempre superaria o medo. Eu aprendi isso. Porque quando
se estabeleceu no meu núcleo, percebi que não havia muito mais na
vida a temer do que o que existia dentro de mim.

Ele me empurrou para a minha sala de estar, acendendo as

luzes para revelar o sofá de camurça branca, o manto branco fofo
por cima, as almofadas brancas. Mesa de centro branca. Tudo
Branco, na verdade.

Eu tive que fazer minha gaiola o mais bonita que pude. Talvez
todo o branco apagaria as barras que cobriam todas as entradas e
saídas.

Não literalmente. Simbolicamente, se você entende.

No meio da minha sala simbólica estava uma cadeira. E corda.

Minha boca ficou seca. Ele veio preparado.

—Sente-se—, ele ordenou com firmeza.

Eu parei por uma fração de segundo, tudo no meu corpo me

dizendo para correr. Lutar. Para fazer qualquer coisa para evitar me
amarrar a uma cadeira como um animal. Indefeso. À mercê de um
homem.

Aço frio pressionou minha testa. —Não me faça repetir.— Ele

murmurou no meu ouvido.

Eu empurrei e fiz o que ordenou, observando enquanto

metodicamente amarrava minhas mãos atrás das costas para que
elas fossem apertadas juntas, depois amarrados na armação da
cadeira de madeira.
 Ele fez o mesmo com meus pés, amarrando cada uma nas
pernas.

Quando terminou, ele se endireitou, de pé na minha frente. Eu

encontrei seu olhar frio, tentando não me concentrar na maneira
casual que ele segurava aquela arma. O jeito fácil que ele amarrava
esses nós. Seu comportamento calmo.

Meu sangue vai manchar todos os meus lindos móveis brancos

quando ele me matar.

—Você não está chorando—, afirmou categoricamente. —Ou

implorando.— Sua voz ainda estava plana, fria, mas havia algo mais
por baixo.

Confusão. Respeito?

Hah. O respeito de um assassino.

Eu projetava meu queixo para cima, encontrando o olhar que

nervoso, bem como me aterrorizava.

—Será que isso faz qualquer diferença para o resultado

final?—, Perguntei.

Ele ficou me olhando por um longo tempo, mais tempo do que

era socialmente aceitável. Então, novamente, não era exatamente
socialmente aceitável entrar na casa de alguém e amarrá-los a uma
cadeira. —Não—, ele disse finalmente.

Eu balancei a cabeça. —Não penso assim. Seja qual for o

resultado disso, não vou te dar isso. Nem estou roubando a minha
dignidade —.
 Não que eu tenha o suficiente para encher um copo.

Toda a sua estrutura sacudindo com as minhas palavras, e ele

deu um passo adiante seus quadris ficando ao nível dos meus olhos.

Ele era grande, como observei anteriormente. Mas não tão

grande como a sombra o fez parecer. Era algo sobre sua presença,
que o fazia parecer monstruoso. Na realidade, ele era um homem
mais alto do que a média em uma excelente terno. O corte do terno
preto mostrava que ele era aficionado, musculoso.

Era preciso estar em forma para invadir as casas das pessoas.

Sobrecarregar suas vítimas.

Ele se abaixou então ficou ao nível comigo.

Em algum recesso vago da minha mente, eu pensei que ele

estava fazendo isso a fim de nos igualar, da melhor maneira possível.
Isso, claro, era absurdo.

—Você é um assassino em série?—, Eu sussurrei para o rosto

mascarado.

—Sim—, ele respondeu simplesmente, friamente. —Talvez não

em representação da sua sociedade ou dramatização da palavra,
mas a minha contagem dos corpo fala por si.—

Inclinei a cabeça. —Minha sociedade?— Eu repeti. —Você fala

como se não fosse parte dela.—

Eu vi seu corpo endurecer debaixo do tecido preto. —Eu não

sou—, ele corta. —Pessoas como eu não vivem em sua sociedade.
Nós existimos nas sombras. Na escuridão. Saindo apenas em seus
pesadelos —, afirmou, endireitando.

Sem outra palavra, ele se virou e saiu da sala.

E eu ponderei isso.

Eu não existia na sociedade também. Não da mesma forma

violenta que ele fez.

Ou talvez tenha sido exatamente o mesmo.

Ele veio andando de volta para a sala minutos depois.

Pelo menos parecia minutos. Talvez tenha sido horas.

Talvez eu estivesse olhando para aquela foto na parede - a do

cavalo branco que comprei on-line às 2:00 da manhã pensando que
isso podia me trazer alguma forma de paz - ligeiramente inclinado
para a esquerda, por horas e horas, em um transe induzido pelo
terror. Naquele lugar foi para antes, quando a realidade era cruel,
dura e insuportável.

Mas, novamente, a realidade sempre foi cruel, dura e

insuportável. E a minha solução para isso foi ir para outro lugar
quando o pior da realidade tornou-se demais para suportar.

Minha alma fazia uma caminhada ao redor do quarteirão, por

assim dizer.
 Quando meu marido me bateu.

Quando me estuprou.

Quando ele - não devo pensar nisso - demorou um longo

feriado.
Mais mesmo com aquela distância, ele rasgou, quebrou. Ele me
despedaçou. Minha alma. Do que quer que seja feito um humano...
Ser humano.

Eu nem sei porque fiz isso, naquelas semanas depois que meu
mundo se transformou em um terreno baldio. Por que recuei em vão
e com esperança idiota para proteger o que foi deixado para doer.

Minha alma se foi.

Minha sanidade.

Minha identidade.

Mais ainda assim eu viajei. Até o final. E parecia que talvez,

poderia ter sido o que estava fazendo agora.

—Revertendo para comportamentos antigos em tempos de

trauma, é um livro didático . A Memória muscular emocional do seu
corpo—.

Uma terapeuta disse isso. Uma vez. Eu não conseguia lembrar o

nome dela. Ela não durou o suficiente para lembrar o nome dela.
Nenhum deles fizeram. Eu desisti da terapia como desisti da vida.
 Então eu não confiava em mim mesma para dizer que foram
minutos, mas com certeza parecia que sim. Mais no meu mundo,
nada era como parecia. Isto nunca foi.

Meus olhos foram para aqueles olhos azuis de gelo aqui no

presente, na realidade cruel, dura e insuportável. Mais uma vez, eles
estavam vazios.

Esta alma não tinha acabado de tirar férias - esta alma estava
morta. Se isso existia mesmo antes de mais nada.

Eu fiz pesquisas sobre o mal. E bem. Porque agora eu tinha o

Tempo. Livros eram meus companheiros, assim como a internet.
Minhas portas de entrada para o porquê. Porque é que isto me
aconteceu? Por que minha família me vendeu para um psicopata
sem piscar? Por que ele vivia me machucando? Por que matou nossa
filha? Por que não me matou? Depois de tudo?

Coisas assim.

Durante a minha navegação e leitura, descobri que todas as

religiões pareciam acreditar nas almas. A teoria era diferente, mas o
núcleo, a ideia era sempre a mesma. Todo ser humano nasceu com
uma. Nenhum nasceu mal. Isso é o que a escritura disse, pelo menos.
Então novamente, eles precisavam de números de adeptos e dizendo
a todos - até mesmo aos mal - que eles poderiam ser salvos, bem,
isso era bom para os números. Porque aqui está um segredo: O mal
povoa e controla o mundo.

Então, sim, de acordo com os especialistas autonomeados

sobre o assunto, todos temos uma alma.
 Mas eu discordo. Porque alguns tipos de mal nunca podem ser
aprendido. Ganho. Às vezes eles simplesmente eram. Nenhuma
pessoa que entrou neste

mundo é bom - apenas neutro de qualquer maneira. Uma tela

em branco. Suas experiências também não seriam boas ou más, eles
apenas praticariam uma qualidade mais do que a outra. Eles iriam
praticar uma ou outra, e suas almas floresceriam ou murcharam,
dependendo do que praticavam e do que era praticado sobre eles.
Bem ou mal seria criado.

Mais às vezes as pessoas simplesmente eram. Não havia alma

para manchar, ou poluir. Eles não nasceram com uma. Não havia
nada além de um grande buraco negro que sugou a humanidade em
seu DNA e sugou qualquer outra coisa remanescente como um
acidente da evolução.

E então eles estavam vazios. Assim como esses olhos. Sem

alma.

Eu poderia estar imaginando isso, é claro. Se você quisesse

descer para tachinhas de latão, eu estava louca. Então, novamente,
pessoas loucas geralmente tinham a melhor percepção da raça
humana, porque eles não tinham que se preocupar em explicar as
coisas dentro das barreiras da sanidade. Da lógica.

O homem à minha frente não era lógico.

Não era saudável também.

Mas, como disse, eu não era alguém para dar diagnósticos.

 —Por que você não está gritando? Chorando? - ele exigiu.

Eu olhei para ele. —Não faria diferença.— Não era uma

questão. Eu conhecia aqueles olhos vazios. Eu experimentei uma
variação disso. Foi casada com isso.

Eu gritei. Chorei.

Supliquei. Não fez nada.

—Mas você é uma covarde.— O tom das palavras cruéis não

era indelicado. Não era uma pergunta também. Foi uma declaração
que veio do conhecimento.

Minha respiração acelerou. —Você esteve me observando.—

isso não foi uma questão. Foi uma afirmação. Porque uma corrida
rápida através de minhas ações esta noite me disse, pela primeira
vez na minha vida, eu não estava agindo como uma fraca. Eu parecia
quase forte. Uma subversão irônica já que muitas pessoas —fortes—
mostravam sua fraqueza em tempos tais como estes, e as pessoas
fracas geralmente apenas se desviavam ainda mais.

Eu era uma exceção.

E pela primeira vez, foi uma coisa boa.

Mais um homem estranho usando uma máscara, perfurando

olhos lindamente cruéis, segurando uma arma e, obviamente, me
prejudicando, tecnicamente não deveria saber que minhas ações
eram a exceção à regra.

Ele não deveria saber disso se ele fosse um estranho que

estivesse vindo a minha casa com um desejo de assassinato.
 A menos que ele estivesse me observando.

Me estudando.

Com um desejo de... algo que gelou meu sangue, mais também
não aumentou as batidas constantes do meu coração.

Ele me amarrou na cadeira. Ele tinha a arma. Meu controle

sobre esta situação se foi. E gostando ou não, estava à sua mercê. Eu
não queria morrer.

Houve muitas vezes no não-assim-passado distante eu diria

diferente, mais eu queria viver. Não porque tinha muito o que viver,
mas porque a maioria dos seres humanos não no auge da doença
mental ou do desespero, tinham um instinto de sobrevivência
intrínseca.

E eu tive isso mais uma vez.

Além disso, eu disse a mim mesma que não era permitido o

consolo da morte. Isto seria muito fácil. Eu não merecia nada depois
do que fiz. Então eu lutaria, esperando a chance de fazer isso. Mas
ficar em pânico até que uma chance se apresentasse não me faria
bem.

Ele continuou me observando, a máscara em seu rosto ainda

sinistra e perturbadora, mas eu me perguntei se vendo a totalidade
de seu cruel desapego sem a máscara poderia ter sido aterrorizante
além da crença.

—Sim—, disse ele em resposta à minha declaração.

Ele estava me observando.

 Ele então percebeu que não havia muito o que observar. Ele
pode ver as luzes se acenderem precisamente às 5:15 da manhã. Ele
pode assistir eu fazendo yoga na frente da minha lareira, e então me
viu beber chá. Não café. Estimulantes de qualquer tipo não eram
bons para mim.

Então ele me viu fazendo café da manhã. Mesma coisa toda

manhã. Aveia. Leite, mel, qualquer fruta que estava na estação. Eu
limparia imediatamente.

Tomaria outro chá.

Chuveiro.

Então ficaria sentada em frente ao meu computador por

algumas horas às vezes eu parava para almoçar, ou trabalhava
direto - e então me viu desligá-lo. Olhe para minhas portas francesas
fechadas nos piquetes. Bocejando no nada. Ele me assistiu olhar
fixamente por um longo tempo. Ele pode até ver a saudade, a agonia,
se ele chegasse bem perto. Mas talvez não.

Então ele me viu fazer o jantar. Eu procurando no cardápio,

mais principalmente tinha cerca de seis jantares básicos.

Era mais fácil desse jeito.

Rotina.

Então eu lia. A noite toda. Até que estava tão cansada que mal
conseguia manter meus olhos abertos e tropeçar para a cama. Ou
desmaiaria no sofá, um livro na minha cara.
 Se ele estivesse assistindo há muito tempo, ele poderia
perceber entregadores. Levando mantimentos. Suprimentos
médicos. Suprimentos para casa. Ele poderia notar muitas pessoas
chegando.

Mas uma pessoa em particular nunca sair.

E é por isso que pensei que ele estava assistindo por um longo
tempo, para me dar o rótulo apropriado de covarde.

O termo médico era agorafobia.

Eu estava com tanto medo do mundo que não pude pisar do

lado de fora da minha própria casa sem uma sensação esmagadora
de desgraça pousando sobre meus ombros, minha garganta se
fechando e meu coração em constrição.

Eu estava trabalhando através da minha caixa de correio

eletrônico.

Eu só tinha dado dois passos pela minha varanda até agora.

Mas foi progresso. Pelo menos para mim. Para um homem com
uma arma e olhos vazios, acho que seria um bom alvo. A menina que
fisicamente não pode correr.

—Por quê?— Eu disse, a voz calma.

Mas eu não me sentia assim. Naquele momento, eu tive um

ódio abrangente em direção a este frio e imponente homem
mascarado. Antes, havia terror, é claro. Mas uma espécie de
indiferença para com ele em particular. Eu estava muito focada em o
que poderia acontecer comigo que eu não estava focando em quem
estava fazendo.

Agora eu fiz, e isso me atingiu com força.

Esse homem, esse estranho que nunca conheci e com certeza

nunca magoei tinha entrado no único lugar nesta terra que foi
deixado para mim, meu último santuário. E ele apenas rasgou em
pedaços.

Por nenhuma razão que eu pudesse ver.

Ele continuou a me observar, imóvel. Isso em si era enervante.

Pessoas se viram. Andam. Inquieto. Em situações normais.

Em uma situação em que você invadiu a casa de uma mulher

com assassinato no cérebro, deveria haver algum tipo de
inquietação.

Mas não havia nada. Ele era uma estátua. Uma que piscou.

—Porque é o meu trabalho—, disse ele.

Eu olhei. —Seu trabalho era me observar?— Eu esclareci.

Ele assentiu uma vez.

Eu pensei sobre essa afirmação. Para que seja seu trabalho me

observar, também deve ter sido seu trabalho vir aqui. Alguém
contratou ele. Presumivelmente para me matar. Ou pelo menos
quebrar o que quer que eu tenha sido deixada que parecia a
sanidade. Paz.
 O fato de eu não ter amigos meio que significava que não tinha
inimigos.

Eu não tinha capacidade social para interagir com alguém em

um nível que era classificado como pessoal.

Bem, antes eu tinha. Eu poderia até ter amigos.

Era difícil lembrar agora. Parecia uma vida inteira atrás.

E mesmo nessa vida, eu fui tímida, retraída, mal era permitida

sair de casa, os amigos eram poucos. E quando a menina tímida, sem
graça em todos os sentidos, de alguma forma chamou a atenção de
um dos homens mais notavelmente mal no submundo, os amigos
ficaram ainda mais escassos. Inexistente.

Porque os amigos eram uma tábua de salvação. Pessoas para

ajudar a manter uma mulher sã. Segura-se em seu valor próprio.
Fazer ela se sentir como se não fosse sozinha.

E, claro, eu precisava ficar sozinha. Insana. Minha autoestima

precisava ser destruída , raspada do osso.

Havia uma pessoa nesta terra que poderia ter feito isso.

—Christopher—, disse, a palavra um sabor amargo na minha

língua, trazendo meu batimento cardíaco constante.

Apenas dizendo seu nome teve mais efeito sobre mim do que o

Psicopata óbvio parado na minha frente com uma arma.

 Ele era como Voldemort2.

Mas, ainda pior.

Algo se moveu em seus olhos: surpresa, reconhecimento.

Talvez.

—Christopher contratou você para me matar, não é?— Eu

perguntei, minha raiva e medo se fundindo, as células de cada
emoção lutando entre si pelo domínio.

Mais uma vez, sem resposta.

—Você é um assassino—, eu disse. Fui com uma declaração em

vez de uma pergunta; ele parecia mais propenso a dar uma resposta.

—Sou freelance—, ele disse.

Eu franzi meus lábios. —Assassino freelance ainda é um

assassino.—

Ele assentiu.

Eu me perguntei por que Christopher, depois de todo esse

tempo, gostaria de me matar. Ele teve muitas chances.

Muitas.

Mas ele não me matou.

2 Lord Voldemort é um personagem fictício e o principal antagonista da série de romances Harry

Potter, de J. K. Rowling. Voldemort apareceu pela primeira vez em Harry Potter e a Pedra Filosofal, que
foi lançado em 1997 ...
 Então, novamente, ele não precisava. Ele já me matou em todas
as formas mais importantes.

Então, talvez não tenha sido Christopher.

Minha mente trabalhou através da minha lista de contatos

pessoais.

Mas tinha que ser ele. Não havia mais ninguém.

Eu olhei seus olhos, aqueles vazios. Eram duros, aterrorizantes,

mais também de alguma forma confrontando. Confrontando-me com
a minha vida vazia. Porque ele estava vindo para drenar o que
sobrou dela, que era pouco precioso. Ele era o Ceifador, que tirava
cartões de crédito3. Isso significava que ele trouxe a morte, mas
primeiro trouxe com ele a acusação de vida. Alvos forçados a revivê-
los, dissecar isto. O meu, quando retirado da minha pele, não
passava de um desmoronamento de ossos.

—Por que alguém iria querer me matar?— Perguntei, se ele

iria dizer para mim não tinha certeza. —Eu não sou interessante.—

—Não precisa ser interessante—, ele respondeu,

surpreendendo a ambos. —Só precisa ser inconveniente.—

Eu fervi com isso, minha raiva desabrochando de um lugar que

pensava

estava muito longe. A raiva era a primeira vítima da destruição

de um ser humano. Porque a raiva era o que salvava a maioria das

3 A autora aqui faz um trocadilho usando “cartões de crédito” como uma tentativa de humor
referindo-se a vida. Deixei conforme o original.
pessoas. Raiva era o que os alimentava para se levantar, sair, se
salvar.

Eu obviamente não me salvei.

Ou minha filha.

E eu estava tão fraca que não tinha raiva suficiente para reunir
para a pessoa que mais merecia.

Eu.

Mas então veio, do nada.

Eu olhei para o homem mascarado. —Então porque eu, um ser

humano, sou inconveniente para outro ser humano - um com muito
dinheiro, mas não moral - minha vida está perdida? Dá-lhe o direito
de fazer isso? Cuspi.

Ele me olhou por um longo momento. —Sim—, ele disse

simplesmente.

Como se fosse assim tão simples.

E o pior foi que era assim tão simples.

O silêncio na sala girou como um pêndulo.

—Então você vai me matar agora?— Eu disse categoricamente,

minha raiva uma vez mais se foi. Por que estava lutando para viver?
Estaria morrendo realmente tão mau? Eu teria o descanso que tinha
sido covarde demais para me dar.
 Anjinho, encontre paz. Talvez a veja novamente. Cheire sua
cabeça.

Tocá-la em seus cachos.

Meu coração agitou com um desejo tão doloroso, tão visceral,

que se eu tivesse a arma dele agora, teria usado. Em mim mesma.
Todas as promessas que fiz para mim mesma desaparecendo na
escuridão.

Porque eu fiz algo que não deveria ter. Eu pensei sobre isso e a
dor foi paralisante.

—Sim—, ele disse de novo, inconsciente das facas perfurando

cada polegada da minha pele.

Eu esperei. Assisti. Esperava que ele levantasse a arma e

terminasse tudo.

A dor.

O sofrimento.

—Ok—, eu sussurrei.

Engraçado, essa seria as últimas palavras que eu diria na terra.

Deveria serem mais profundas? Não. Porque não havia ninguém lá
para ouvir isso. Apenas um buraco negro em forma de uma pessoa
que engoliu adeus profundos e silenciados como as pessoas que
pronunciou-os.
 Geleiras me entediavam. —Da svidaniya4.— Ele levantou o
braço para mim que já não olhava para o azul gelo - eu vi preto, o
abismo do cano de uma arma.

O trovão da bala afogou tudo.

Até minha dor.

4 Palavra em russo – significa : Adeus , até breve, até logo etc.

 2
—E U NÃO ESTOU MORTA ,— Eu observei nos segundos que se
seguiram ao barulho do tiro.

Ele colocou a arma na parte de trás da calça. —Você não está —

, ele concordou.

Poeira cintilou pacificamente do teto, a prova da bala caótica

que tinha rasgado através dele.

—Por quê?—, Perguntei.

Eu não conseguia decidir se estava decepcionada ou aliviada.

Estava vazia. Sentindo-me completamente oca com minha falta de
emoção, de qualquer tipo de alegria de estar viva. O que quer que
essa experiência toda tenha sido ou vai ser, estava aprendendo
rapidamente o recorte de papelão de um pessoa que tinha me
tornado.

Ou eu sempre fui assim?

Não. Antes, quando tinha ela, minha filha para focar no meio do
inferno, fui algo mais do que papelão. Eu dei ela o último da minha
vida, minha alegria. Também morreu com ela.

—Porque—, disse ele, provando suas palavras, escolhendo-as

lentamente, como se não tivesse certeza das ações por trás delas. —
Porque isso seria patético —, ele continuou finalmente, com o rosto
em branco e vazio como sua voz e, como acontecia, minha alma.
 Ele caminhou até mim em passos rápidos e propositais. Sem
hesitação. Ele enfiou a mão no paletó e desenterrou uma faca.

Eu não recuei.

Eu sabia que deveria. Isso é o que as pessoas faziam quando

homens mascarados amarra-os, falava sobre matá-los e depois vinha
para eles com uma faca. Isso pode ser o que as pessoas faziam. Não o
que eu fiz.

Eu poderia ter imaginado sua pausa na minha falta de reação, a

cintilação de emoção que cruzou seus olhos, a curiosidade. Mais
então ele se inclinou sobre mim e cortou minhas amarras, e eu
decidi que certamente imaginei isso.

Eu devo estar imaginando coisas, porque essa era a única

explicação para a sua roupa limpa e cheiro do oceano flutuando
através do ar, por sua proximidade se tornar agradável para mim.
Eu sabia que tinha questões psicológicas, mas não era certamente
insana. Que foi

caracterizado por encontrar o cheiro do seu pretenso assassino

agradável. Ou seus olhos magnéticos.

—Patética—, repetiu ele, em pé na minha frente, me

examinando. —Você já é patética o suficiente por si própria. Matar
você seria mais ainda. Eu não faço patético —, continuou ele, a voz
fria e cruel. Ele se virou, como se para sair. Eu o vi atravessar a sala,
alcançar a minha porta, assombrá-la com a sua sombra, e depois
virar. —Você deve considerar o fato de que isso não vai permanecer
em segredo, a sua sobrevivência continuada.— Ele olhou ao redor.
—Se isso é o que você pode chamá-la.— Então seus olhos focaram
em mim. —Então, considere o fato de que, se você quiser continuar
sobrevivendo, existir, você deve tomar medidas para se tornar
invisível para pessoas como eu.—

E então ele se foi.

Apenas o cheiro dele e olhar fixo permaneceu.

Ele
—Está feito?—, Perguntou a voz sem corpo no telefone.

Ele bateu a porta de sua casa, surpreendendo-se com a

violência por trás disso. Ele era um homem violento por profissão,
por necessidade. Não por natureza.

—Está feito—, ele mentiu. Outra necessidade em sua profissão

é a mentira.

Ambos, como sangue e balas, eram seu pão e manteiga. Apesar

dele só menti para alvos. Ou pessoas que teve que passar para
chegar a alvos. Foi tão fácil quanto matar neste momento.

E matar era fácil como respirar.

Mas não para as pessoas que lhe pagavam. Não havia

necessidade de mentir
 para eles. Não seria fiscalmente responsável. Era
desnecessário. E perigoso. Especialmente considerando este cliente
em particular.

Uma vida de mentiras era mais fácil de desvendar do que uma

vida de verdade.

É por isso que ele vivia invisível. Sem verdade. Tantas mentiras
quanto possível.

Mas aqui estava ele, quebrando o que passava como regras em

sua vida. Por ela.

—Bom—, disse a voz.

Ele se serviu de uma vodka.

—O dinheiro estará na sua conta. Foi um prazer trabalhar com

você, pirralho.

Ele tomou isso como um adeus e depois desligou. Ele não fazia
amabilidades.

Especialmente não com este cliente em particular.

Ele tinha fodido.

Ele nunca fez isso antes.

Nunca.

E agora foi por causa dela. A patética, quebrada e fraca mulher

que era desprovida de terror, de autopreservação, de dignidade.
 Ele bebeu sua vodka.

Não, não era completamente desprovida de dignidade, ele

pensou enquanto vagava para a porta de carvalho negro da sua
biblioteca pessoal. Aquela escondida no final da casa, não a que
ostentava esplendor e riqueza, algo que os donos originais da
propriedade tinham sido abertamente preocupados.

Havia uma dignidade tranquila sobre ela. Em sua aceitação da

morte dela.

Ele atravessou a sala, abrindo a porta escondida nas estantes. A

luz continuou, iluminando vagamente os quadros que desordenava
o espaço íntimo.

Ele fez o seu caminho para o seu espécime favorito, correndo

os dedos sobre o vidro pensativamente.

Ela não era linda. Não, algo a impediu de ser simplesmente

linda. Seus cabelos sem brilho, pele pálida, lábios secos. O cheiro
persistente de morte e tristeza que a seguiu. Aquilo estava

ligado a ela. Isso a reduziu ao nervo, fazendo-a quase dolorosa

de se olhar. Mas seus olhos violentos contra sua pele cinza. Eles o
impediram de elimina-la.

Foi isso que o impediu de completá-lo? Por ser doloroso de

olhar?

Ele inspecionou a criatura além do vidro.

 Ou foi porque ele encontrou algo para adicionar a sua coleção?
Algo raro? Algo que provavelmente não existia em grande número
neste mundo?

Ele não sabia bem o que ela era, mas ela era de alguma forma
única.

Ele ainda pode matá-la. Seria a coisa sensata a fazer, antes que
a palavra chegasse aos ouvidos certos.

Seria inteligente fazê-lo.

Ele foi até a cadeira de couro no meio da sala.

—Sim, seria inteligente—, ele murmurou para si mesmo,

olhando para as coisas mortas em sua parede, imaginando-a
completando o quarto com sua beleza congelada e presa.

Ele não terminou com ela, com certeza. Ele não podia mesmo
se ele quisesse. Ela era uma complicação. Um final solto. Ele não
deixava pontas soltas. Ou complicações.

Sua morte seria mais simples.

Elizabeth
Depois que ele me desamarrou, não me mexi. Durante
horas, não me mexi. o sol surgiu. Se pôs novamente. E eu fiquei
congelado no meu lugar engolida pelo peso do meu terror, da
realidade que ele deixou na sua ausência.

Eu me contorci em algum momento depois que a escuridão

cobriu o quarto. Meus músculos trancaram, gritaram em protesto.
Assim como minha bexiga cheia e estômago vazio. Meu corpo gritou
para mim por minha falta de cuidado, por minha negligência. Mas
tive que negligenciar meu corpo; caso contrário, no interior, poderia
ter desmoronado. Alguém veio para minha casa, meu espaço, a única
coisa que resta neste planeta isso era seguro. Isso era meu.

E, na realidade, nunca estive segura.

Naquele momento, pensei em muitas coisas. Sobre aqueles

olhos e quantas pessoas os viram antes do fim. Perguntando-se se
eles estavam tão vazios quanto pareciam. Muitas pessoas pensaram
que as coisas eram mais do que pareciam, que havia motivos para
coisas que pareciam sem sentido, coisas más.

Mais foi assim que todos nós nos apegamos porque a opção que
alguém poderia ser malvado, sem remorso, vazio - bem, isso só não
funcionaria. Porque isso significaria que os monstros não eram o
que nós criamos para nos assustar, nos assegurar de que humanos
nos salvaria dos monstros.

Não, nós éramos monstros.

Eu sabia disso porque conhecia monstros.

Eu ainda tinha que conhecer muitos humanos.

 E enquanto meu estômago chorou e minha bexiga quase
estourou, eu pensei no meu monstro que me fez assim.

Não, você fez assim, uma voz disse. Você está no controle de
como você responde às ações de outras pessoas.

Mas quem eu tinha que culpar por quem eu era agora não era
importante. Eu era quem eu era agora por causa dessa experiência.

O meu casamento.

Não foi feliz, mesmo no início. Não é como as histórias de

mulheres abusadas que foram tratadas como princesas no início e
então maltratado como lixo depois.

Não, sempre foi lixo.

Desde o começo.

E eu não tive escolha.

—Você sabe o que ele vai fazer se você não seguir com isso—
Mamãe disse, endireitando meu véu com eficiência eficiente que
coalhou meu estômago. Ela nunca me mostrou afeto real

Nunca me enganei que ela se importava com sua filha mais nova,
mas eu pensei agora, pouco antes de ela me enxotar para o inferno em
um vestido branco, talvez mostrasse alguma coisa.

Mais o rosto dela não traiu nada.

Ela recuou, seu vestido de penas prateadas arrastando ao redor

dela.
 Era caro. Chamativo.

Adaptado para um casamento dessa magnitude.

Esse status.

—Eu não disse que não ia, mãe—, disse, minha voz mansa, não
utilizada. Foi a primeira vez que falei o dia todo.

Meu dia inteiro do casamento.

Eu tinha sido acordado pela minha irmã, com cara feia e

tentando sorri com pavor. Embora eu não tivesse certeza se esse medo
era para mim. Ela foi uma das únicas pessoas da minha família que
mostrava algum senso de humanidade, e era apenas uma lasca, fugaz.
E

não o suficiente para fazer nada sobre isso. Como me ajudar a

escapar, ou ao menos me dar uma lâmina de barbear.

Não, em vez disso ela me acordou, esperou por mim sair da

cama, me guardava o dia todo. Não por amor, tinha certeza; a maior
probabilidade era para ter certeza que não encontraria nem
utilizaria lâminas de barbear. Meu estômago tinha sido turbulento
enquanto várias pessoas afofou, puxou e prendeu meu cabelo.
Outras fizeram maquiagem no meu rosto. Me colocaram em um
vestido cheio de rendas, apertaram minhas costelas com o tecido. Eu
tinha estado em silêncio, compatível com a coisa toda. Eu não tinha
chorado. Gritado. Corrido. Implorado.

Não, eu tinha sido uma participante. Uma silenciosa, talvez.

Mas não expus qualquer tipo de rebeldia.
 Eu não tenho uma.

O vestido era a coisa me segurando, não uma espinha dorsal.

—Seus olhos dizem—, disse minha mãe, estreitando os seus

para mim.

—Bem, não posso controlar o que os meus olhos dizem,— Eu

rebati, surpreendendo-me com a raiva em meu tom.

Minha mãe se encolheu um pouco, obviamente surpresa

também. Em seguida, ela se recompôs, afofando seu próprio cabelo
pulverizado. —Você pode controlar tudo—, corrigiu. —A sua vida
depende disso.— Ela se virou. —As vidas da sua família dependem
disto. Lembre-se disso.—

A família que nunca tinha me mostrado nada além de desprezo

mal disfarçado agora confiava em mim para a sua sobrevivência
continuada. —Como poderia esquecer?—, Eu disse, minha voz de
volta para pouco mais que um sussurro.

E eu não fiz. Enquanto caminhava pelo corredor, vigiada por

multidões de pessoas que incluíam as mais dignas da nossa
sociedade. Aos mais depravados. Aqueles que salientavam sobre
quais guardanapos seriam usados em um jantar, enquanto no
telefone organizavam a morte de alguém sem hesitação.

E depois o pior de todos eles, o homem que me olhava com

intensidade de um predador quando eu estava ao lado dele.

Meu marido.
 Ele não me deixou esquecer o que eu estava fazendo. Por que
estava fazendo isso. Porque minha família era egoísta, sedenta de
poder e totalmente brutal.

Sangue não significava nada.

Muito menos o meu. Especialmente quando foi derramado

sobre os caros pisos de mármore da minha casa após o casamento.

Ou os lençóis de algodão egípcio de minha cama.

Sangue - meu sangue - que era a sua moeda.

E eu o paguei na íntegra.

Meu corpo não me deixou lembrar o resto.

Não poderia.

Talvez por causa da dor que estava no presente ou no passado,

dor. Eu não sabia qual.

Mas em vez de passar por dores passadas, meu corpo

comandou a atenção da minha mente, me forçou a sair da cadeira e a
rastejar nos meus pés trêmulos. Para cerrar meus dentes contra a
dor dos meus músculos, meus ossos.

Eu fui ao banheiro.

Eu comi.

Então eu me enfiei na cama e dormi.

Por muito tempo.

 Mas acabei acordando.

Eu não liguei para a polícia. Talvez devesse. A maioria das

pessoas teria. Mas algo me disse para não. Minha criação, talvez. Eu
era uma ovelha criada na toca de um lobo. E minha fraqueza era
destacada no início. Não foi nutrida ou protegida. Eu fui ignorada.

A vergonha da família.

Fui deixada aos meus aparelhos - meus livros, meu computador

– enquanto eu fiquei fora de vista.

Mas isso não significa que eu não via.

Não, aprendi algumas coisas.

Eu sabia como era um assassino. Eu tinha acordado com um em

pé no meu quarto há uma semana. Ele foi contratado. E ele não fez o
trabalho dele. Indo para a polícia seria o mesmo que enviar a o seu
empregador - Christopher - uma grande carta dizendo que eu ainda
estava viva.

Ainda inconveniente.

Eu não fiz isso.

Em vez disso, não saí da cama por cinco dias. Retornando ao

comportamento quando eu saí, quando finalmente fui libertada.
 Liberdade.

Uma palavra tão estúpida para o que eu era.

Sim, estava livre depois que minha filha morreu no meu

estômago por causa de uma surra do meu marido. Livre depois que
eu a carreguei mais duas semanas, sabendo que ela estava morta
dentro de mim. Livre depois que eu batalhei horas de trabalho de
parto, apenas para ter um bebê silencioso e sem pestanejar tirado de
mim.

Livre uma vez que os médicos disseram ao meu marido - o

seu rosto sem expressão e sem emoção - afinal, era apenas uma
garota - que eu não era mais capaz de ter bebês.

Que foi o que aconteceu depois de ser um pequeno brinquedo

e saco de pancadas, o único trabalho de uma mulher. Eu superei
minha utilidade, eu e meu ventre estéril. E pensei que ele me
mataria. Orei por isso na realidade.

Mais ele era cruel.

E os homens cruéis não dão às suas vítimas o que elas rezam,

mesmo que seja a morte.

Em vez disso, ele me deu liberdade.

Liberdade para correr no abismo aberto e amplo de um mundo

onde eu não pertencia. O ar aberto do mundo real e sufocante e
muito grande depois de anos dentro de mansões e carros e aviões.
isso foi como um prisioneiro sendo libertado depois que o mundo
mudou, e aquele em que eles são colocados, liberados, não é nada
como aquele que eles deixaram para trás. E eles anseiam por seus
lugares, embora eles saibam que isso poderiam matá-los.

Especialmente porque sabiam que isso os mataria.

Mas eu não corri de volta. Para ele pelo menos. Seria morte
certa e não rápida.

Arrumei qualquer força que restasse em mim, peguei um

ônibus, cinco deles, na verdade - utilizando as passagens que
organizei quando Descobri que estava grávida. - A conta bancária
secreta, novas identidades, embora estivesse usando apenas uma.
Eu peguei elas e minha dor e consegui uma pequena casa de
fazenda no meio do nada. E escapei. Ou fui apenas para outra prisão.

Onde eu andei vagando por mais de um ano.

E onde eu quase fui morta por um assassino.

No sexto dia, levantei-me.

As cobertas foram jogadas enquanto eu as arrancava do meu

corpo e coloquei meus pés cobertos de meia no chão. O ar cheirava
mal e próximo - mas não o cheiro rançoso que veio de nunca abrir
uma janela. Não, estava acostumada com isso. Veio de estranhos
invasores rasgando através do véu fino que eu tinha estupidamente
pensado ser meu escudo de ferro.

Eu fui até as minhas janelas que davam para a varanda da

frente e entrada da garagem.
 O frio escoou deles, rastejando nos ossos dos meus pés apesar
de usar dois pares de meias. Na minha cama e em viagens rápidas
para o banheiro, o ar não era tão límpido, não era tão invasivo. Mas
agora eu fui lembrada, puxando de volta minhas cortinas para
revelar o branco do mundo lá fora, que não liguei o radiador, nem
acendi o fogo.

E era janeiro em Washington.

Eu esfreguei meus braços, olhando de volta para a pilha de

cobertores na minha cama. Eu pensei que usava para afastar os
demônios, o mundo exterior. Claro, isso não funcionou. Embora eles
me ajudaram a não ter hipotermia.

Meus ossos protestaram enquanto eu chiava sobre o meu piso

de madeira, minhas pernas como geleia, estômago dolorosamente
vazio. Eu precisava comer ou desmaiava, sabia disso. E se
desmaiasse, provavelmente não iria acordar, porque apesar dos
meus cobertores, o frio entrava pelo fundo da casa e iria me engolir.

Eu parei, minha mão no radiador.

Isso não seria legal?

Melhor?

Basta cair no sono e nunca mais voltar a este cruel e feio

mundo?

Christopher acabaria por perceber que eu estava viva. Poderia

demorar semanas. Meses. Menos provável que seja anos. Mas ele
descobriria. E eu morreria então.
 Melhor agora, com qualquer paz que me restasse, qualquer
poder.

Minha mão trêmula pairou sobre o mostrador.

—Patético.—

A voz fria, plana e profundamente masculina era tão clara que

eu pulei, certa de que ele estava atrás de mim. Claro, tudo que
consegui foi um fino e visível sopro de ar da minha boca, cortesia do
meu suspiro.

O corredor estava vazio e solitário.

Como sempre.

Mas não era como sempre.

Agora não.

Ele andou até lá. Enquanto eu dormi. Seus sapatos rastreando

toda a dor e sofrimento e fealdade do lado de fora, trazendo-a aqui.

Ele me observou dormir.

Por quanto tempo?

Ele trouxe a morte para esta casa. Se já não estivesse aqui.

Porque talvez seja isso o que eu era: um fantasma assombrando a
casa de fazenda que veio para terminar seus dias dentro. Saltando
em sombras e memórias, confinada não pelas quatro paredes, mas o
que estava dentro da cabeça dela.
 Eu girei o dial, a batida baixa da máquina vindo à vida um som
barulhento da minha decisão de sobreviver. Existir. Se é isso que
era.

E então eu acendi o fogo.

Fiz um chá quente e açucarado, torrada seca ao lado.

Então um banho. Que eu retomei três vezes. Eu era uma ameixa

quando saí.

Mas eu estava viva

Se é isso que era.

 3
No sétimo dia, ele veio.

Não na noite desta vez. Não usando uma máscara também.

Eu estava esperando o entregador Carl, achei que era ele, então

abri a porta quando a batida veio.

Eu poderia fazer isso. A maior parte do tempo. Às vezes

minhas mãos não estava nem tremendo na maçaneta da porta, meu
coração não acelerando, ou minha respiração superficial. Mas isso
não foi às vezes, e todos as três coisas estavam acontecendo. Foi um
milagre que eu pude abrir minha porta depois de tudo. Mas eu
precisava. Os suprimentos estavam diminuindo, e o tempo estava
indo para piorar nos próximos dias, o que significava que eu poderia
ficar isolada aqui por semanas.

Ninguém procuraria por mim. Ninguém se importaria.

Qual teria sido preferível, se não fosse pelos olhos azuis de gelo
que encontrou meu olhar trêmulo.

Eu não gritei, bati a porta na cara dele ou corri.

Eu não gritei porque não teria havido nenhum ponto. Meu

vizinho mais próximo estava a cerca de onze quilômetros de
distância e provavelmente não sabia que eu existia. Além disso,
gritar não ajudaria. Isso nunca aconteceu.
 Não bati a porta na cara dele pela mesma razão que eu não
corri. Eu estava congelada no lugar. Com medo ou choque, não sabia,
mais meu cérebro sabia, mesmo que eu não soubesse, essas coisas
eram estúpidas. Para onde eu correria? Minha casa me acorrentou;
não haveria nenhum lugar para ir. Ele sabia disso. Eu sabia. Então eu
fiquei enraizada no lugar.

Ele piscou como se esperasse um coquetel dessas três coisas.

Seus cílios eram longos de perto, telas escuras para os seus

olhos penetrantes. Ele não usava a máscara, e era tão
assombrosamente belo como eu esperava. Mas um tipo ruim de
bonito – como Christopher.

Sua mandíbula estava barbeada, angulosa, forte. O nariz dele

perfeitamente simétrico, o que significa que ele não esteve em
muitas lutas ou não perdeu nenhuma.

Seu cabelo era quase tão branco quanto a neve atrás dele,
penteado para trás como gelo e um pequeno coque próximo ao
pescoço dele.

Ele usava um terno caro e casaco de lã, se fundindo no corpo

musculoso que habitava toda a minha porta. Era uma surpresa que
ele conseguia entrar por ela. Mas ele podia.

Ele fez.

Eu afundei de volta quando o cheiro dele mais uma vez agrediu

minhas narinas com o seu encanto.
 Ele polidamente tirou a neve de seus sapatos antes de pisar em
casa, fechando a porta silenciosamente atrás dele, o tempo todo me
assistindo.

—Você está de volta para me matar agora?— Eu perguntei, a

voz plana ainda tremendo.

Ele olhou para mim mais uma vez, depois passou por mim na
direção do meu quarto.

Eu o segui em pernas de pau, meus chinelos se arrastando

atrás dos seus sapatos italianos.

Ele contornou minha cama e foi direto para o meu armário, um

pequeno closet, quase vazio. Eu saí com apenas as roupas no meu
corpo e não tinha adquirido muito mais. Não precisava exatamente
de vestidos de coquetel quando estava ficando dentro todo o dia. A
menos que eu fosse a senhorita Havisham5, claro.

Meu estilo era diretamente para leggings pretas grossas,

térmicas, casacos de lã macios e grandes, e botas Ugg 6. As camadas
eram para aquecer, mais também para proteção. Eu nunca estive
sem eles, mesmo no meio do verão, quando meu ar – condicionado
antigo trabalhava contra o calor. Eu tinha a casa, mas podia senti a
pressão do lado de fora inchando contra o teto, escoando pelas
rachaduras. As camadas eram apenas mais proteção.

5 Miss Havisham é uma personagem do romance de Charles Dickens, Great Expectations (1861). Ela é
uma solteirona rica, uma vez abandonada no altar, que insiste em usar seu vestido de noiva para o resto
de sua vida. Ela mora em uma mansão arruinada com sua filha adotiva, Estella. Dickens descreve-a como
parecendo "a bruxa do lugar".
6 bota Ugg. FABRICANTE AUSTRALIANO. Você sabe o que é? Essa botinha leva o nome da marca

que a criou, e ganhou fama de ser mega confortável e estilosa para dias de frio.
 Então o closet estava quase vazio, mas o homem - meu
assassino – encontrou a mochila que possuía e jogou na cama.

Eu olhei para a bolsa.

Como ele.

Então olhei para ele.

Seu olhar encontrou o meu.

—Arrume uma mala—, ele ordenou.

Eu pisquei. Não me mexi.

Nem ele, até quase um minuto se passar.

Eu contei. Quarenta e oito segundos de silêncio, bocejando na

sala.

—Arrume uma mala—, ele repetiu, com voz firme.

Eu engoli uma lixa. —Do que você está falando?—

Ele suspirou, longo e decidido. —Eu estou falando sobre o que

eu disse. Arrume uma mala.—

—Por quê?—

—Então você pode ter mais do que blusas comidas por traças e
frouxas leggings para usar na neve— - ele retrucou. —Embora
pareça que isso é tudo que você tem.— Ele olhou para a desculpa
lastimável de um armário de roupa. —Nós vamos corrigir isso, uma
vez que sairmos daqui.— Ele olhou para a mochila. —Empacote.—
 Pisquei para ele novamente, desta vez rapidamente. —Uma vez
que sairmos daqui?— Eu repeti.

Ele assentiu uma vez, sucinto. —Rapidamente.—

Eu engoli, cruzei meus braços. —Eu não saio daqui, apenas no

caso de você não ter notado,— eu disse baixinho. —E se eu fizesse,
não seria para ir com o homem que pode me matar—.

—É mais do que certo—, disse ele, sem se preocupar em

tranquilizar-me. —E é certo que os homens que virão aqui serão
sobre sua morte. Você pode confiar nisso, solnyshko7.

O carinho me sacudiu por um momento. Dura e fria, não

parecia que pertencia à frase, ou ao homem olhando para mim com
indiferença levemente hostil. Russo, se eu não estivesse enganada.
Eu estudei um pouco no ensino médio. Meus pais se certificaram de
que eu fosse fluente em duas línguas estrangeiras: Mandarim e
espanhol - e tivesse pelo menos conhecimento passável em Mais
três.

Não havia um indício de sotaque, no entanto. Ele era ou da

primeira geração americana, ou ele se destacou em se livrar de
qualquer sotaque que definisse as características sobre sua voz.

Eu aposto no último.

Havia algo estranho, estranho e alienígena nele. Ele não era

daqui.

Meu estômago revirou na certeza do que veio antes do carinho.

7 Luz do sol, ou sol pequeno, é uma palavra carinhosa em russo.
 Eu não sabia que viria? Minha morte?

—Bem, eu acho que eles virão—, eu disse, a voz acanhada.

Raiva, verdadeira raiva quente, tremeluzia das profundezas de

seus olhos de geleira.

—O quê?— Ele assobiou.

—Eles virão—, repeti. —E você está certo, minha morte é certa.

Muito provavelmente lenta.— Eu olhei para a bolsa. —Porque eu sei
que não tem como eu fazer as malas ou sair de casa.— eu pauso. —
Eu não posso.—

Ele desfez o paletó, por liberdade de movimento, eu assumi.

Porque então ele foi para o meu armário e arrancou cada item lá
dentro, enfiando-os sistematicamente na mochila.

Fiquei de pé, os pés colados ao chão, a língua colada ao céu da

minha boca e assisti. Silenciosamente, deixando-o empilhar meus
escassos pertences em uma única bolsa.

Ele olhou para cima. —Eu estou supondo que você tem uma
farmácia cheia de medicação dentro de seu banheiro que você
precisa para continuar com o que quer que seja funcional em você—
?

Eu pisquei. —Drogas?—
 Ele assentiu uma vez. —Antipsicóticos, antidepressivos. Tipo:
Downer 8 . Valium,Lorazepam, Prozac. — Ele os listou com
impaciência e malícia.

—Eu não uso esses—, eu disse em voz baixa. Eu odiei como

sussurrei. Como cada parte de mim encolhia em sua presença, não
que eu era grande para começar. Não que eu fosse forte.

Mais eu teria gostado de pensar que eu teria tido mais... luta em

uma situação como essa.

Mais como eu aprendi repetidamente sobre mim mesma, eu

não tinha luta. Eu só tive fracasso.

Ele bateu o dedo indicador contra a perna da calça. O

movimento poderia ter sido um espasmo em qualquer outra pessoa.
Uma pequena exibição de aborrecimento, talvez. Mas eu tinha
certeza de que, para ele, aquela pequena contração era equivalente a
ele perfurando uma parede.

Eu não sabia por que sabia disso. Eu apenas fiz.

—Não admira que você esteja fodida assim—, ele murmurou,

quase para ele mesmo.

Eu encontrei. O que restou da minha força, caindo entre os

pedaços de mim, a acusação e a crueldade em sua voz.

Sua total repugnância pelo que ele havia imaginado sobre mim.

8uma droga depressora ou tranquilizante, especialmente um barbitúrico.Os chamados benzos -

benzodiazepínicos incluem medicamentos prescritos, como Valium e Xanax - são comumente misturados
à metadona.
 —Você não tem ideia do que eu passei—, eu assobiei.

—Não, eu não—, ele concordou. —Eu vou assumir que foi

horrível. Feio. Mal. Infelizmente, horrível, feio e mal não é
surpreendente, nem incomum.— ele andou até a minha mesa de
cabeceira, tocando o livro pousado de frente, aberto. Na verdade,
seria quase impossível encontrar uma pessoa não tocada com
horror em suas vidas. Alguns são apenas roçados, outros pastados,
enquanto muitos são esfaqueados, queimados, preenchido com isso.

Ele pegou, orelhou e enfiou na bolsa. Eu não tive tempo para

inspecionar este gesto estranhamente pensativo, com a sua
crueldade e indiferença retornando. Não que tenha ausentando-se.

Seus olhos se concentraram em mim enquanto ele fechava a

bolsa. —Então, isso não é especial, nem é uma desculpa para
desistir. Porque existem duas opções depois do horror. Você
sobrevive. Você não sobrevive. Duas, é isso. Não há terceira opção.
Você de alguma forma encontrou uma maneira de balançar entre as
duas. Não é indefinido. Você tem que escolher, ou sua mão será
forçada. Eu sou o único a forçar essa mão agora. Então, francamente,
solnyshko, eu não dou a mínima para o que você passou, porque
você não é especial. As pessoas passaram por menos e pior, e elas
sobreviveram. Eu não me importo com o seu passado, mais vou
garantir que você tenha um futuro. Por que, até eu não sei. Mas
minha decisão foi tomada

e eu não hesito nas minhas decisões facilmente.

 E com isso dito, ele içou a mochila para o seu ombro,
atravessando a sala, agarrando meu braço e me arrastando junto
com ele.

Assim que descobri seu destino, comecei a lutar.

—Deixe-me ir!— Eu gritei, me contorcendo, arrancando,

puxando eu mesmo dele. Não soltando de nenhum jeito, toda a mão
dele circulando no topo do meu braço esquelético - eu estava fraca
de desnutrição e...vida. Então ele continuou a me arrastar para o
prenúncio da minha desgraça.

A porta da frente.

—Eu não posso sair daqui!— Eu gritei.

Ele parou abruptamente, a mão no trinco. —Você pode—, disse

ele.

—Você pode porque você é e, se não, você está morta. Você não
entende isso?—

Eu chupei em uma respiração desconfortável quando o suor

frisou no topo da minha testa. —Claro que eu entendo isso—,
assobiei entre respirações. —Isso não muda nada—. Não posso sair.
O pensamento nisso, a proximidade da porta, fez meu estômago
rolar dolorosamente e violentamente, e minha visão cintilou.

Ele me inspecionou, com desdém e outra coisa. —Você não

pode morrer—, declarou ele, com algo que parecia ferocidade.

E então ele girou a maçaneta.

 E então lá estava eu, descendo à loucura, caindo e batendo cada
parte da minha psique ao longo do caminho. A pressão do ar aberto
me sufocou, meus pulmões se apertaram tudo girou enquanto ele
me arrastava.

Eu me arrastei atrás dele, tropeçando em cascalho solto e gelo,

incapaz cair porque seu aperto impediu isso. Minha pele estava
pulsando com a força com a qual eu estava tentando escapar. Eixos
rasos de ar escaparam da minha boca. Eu tentei sugar mais, mas não
trabalhou. O ar externo não funcionaria. Só o ar interior seguro me
mantinha oxigenada.

Isso era veneno.

O mundo ao meu redor era um borrão. Cataloguei em detalhes

perfeitos da segurança da minha janela, observando,
comprometendo em minha memória. Mas agora não havia nenhum
painel de vidro, nenhuma proteção, então manchas pretas dançaram
na minha visão. Eu vi o brilho escuro de um veículo, ouvi a batida de
uma porta.

Descendo em loucura. Não, eu não estou descendo. Eu já fui lá, de

pé dentro da prisão que minha mente tinha feito para mim. Eu já
estava lá e negando. Isso é apenas a realidade.

E nesse pensamento, no momento em que pegou meu braço

com força brutal, empurrando-me para dentro do carro, sucumbi à
realidade.

Em outras palavras, meu ataque de pânico privou meu cérebro

de oxigênio, então eu desmaiei.
 Onde eu vou estar quando acordar? Eu pensei, gritando a
escuridão. Eu vou acordar?

Eu acordei, mas não tinha certeza se estava neste mundo ou no

próximo.

Certamente, se eu estivesse morta, acordar não seria se sentir

como se fosse um cadáver, não é?

Meu coração ainda estava batendo, porque estava trovejando

dolorosamente e rapidamente na minha cavidade torácica. Eu não
estava no meu quarto, na minha casa, eu sabia disso imediatamente.
Porque havia um bloco de concreto que se instalou no meu peito
quando um pedaço de ar serpenteava pelas minhas narinas.

Cheirava mal, esse ar. Limpo, quase estéril. Frio. Eu sabia que
devia entrar em pânico. Eu queria entrar em pânico. Mas havia uma
incorpórea qualidade para esse pânico. Não era possível concretizar.
Meus pensamentos eram muito suaves nas bordas. Não era
suficientemente urgente.

Eu estava lúcida o suficiente para perceber que deveria estar

ofegante, gritando, se minha voz não estivesse presa em algum lugar
abaixo da minha garganta. Mas não havia necessidade disso.

Meus olhos encontraram a madeira escura de um teto,

intrinsecamente esculpida.
 Velho, brilhante. Muito limpo. Eu podia sentir o cheiro do
almíscar da madeira escorrendo pelo ar para encontrar meus
sentidos. Ou talvez eu estivesse sonhando com a qualidade da minha
vigília não muito sólida o suficiente para ser confirmado como
acordada.

Eu devo estar em alguma coisa.

Eu deveria me importar com isso também. Desde que descobri

a minha condição, desde que lentamente comecei a me sufocar
quando me aventurei para o mundo exterior antes de eu ter sido
sequestrada na minha casa, eu tinha sido inflexível, não haveria
drogas. Eu nem tinha certeza do porque na época. Talvez por causa
da qualidade aos meus pensamentos naquele momento. A facilidade,
a dormência.

Eu não merecia sentir isso.

Para os meus problemas teria uma qualidade de algodão doce

para eles. Para não tê-los comendo o meu interior todos os dias. Não,
eu não merecia aquilo. Eu merecia a loucura e a dor que eu tinha em
espiral.

Mas agora eu não tive escolha.

Alguém fez a escolha por mim.

Eu olhei para baixo. Lençóis brancos. Grossos, colcha branca

cara. Eu estava apenas habitando um pequeno espaço da cama
grande que estava deitada. Bocejei no colchão do quarto de
hóspedes, mostrando-me o quanto eu encolhi. O quadro de cama
ornamentado combinava com o teto. Eu fracamente tentei levantar
meu braço para brincar com os padrões sutis da colcha. Por um
segundo, estava convencida de que era uma marionete e outra
pessoa estava puxando minhas cordas, como o ligado ao meu braço.
Então percebi que o tubo claro ia direto na minha pele e estava
anexado a um saco transparente de líquido.

IV.

Parecia fora do lugar no quarto, que era grande e decorado em

estilo country - free Edition .

Um homem estava ao lado de uma grande cômoda, de braços

cruzados.

Eu pensei que ele era uma estátua no começo, ele ainda era.

Então me lembrei de um homem que era. A estátua piscando.

Meu assassino.

Seus olhos encontraram os meus enquanto meu coração

trabalhava contra a medicação mantendo-o firme.

Ele não disse nada, apenas continuou a me observar com seu

olhar vazio.

É vazio? Não, pode ser tão cheio de algo que apenas parece
vazio. É treinado dessa maneira.

Fiquei em silêncio também, mas isso foi porque minha boca era
de algodão. Seca. Meus lábios estavam pesados, incapazes de abrir,
para formar palavras. Eu apenas olhei para ele, muda, talvez
apavorada. Porque eu estava apavorada. Além disso. Debaixo de
todas as camadas de tudo, isso estava socando o pânico no meu
sistema, eu estava me desfazendo. Completamente. Saindo da minha
própria pele. Mas eu estava fazendo isso sem realmente fazer isso.
Isso não fazia sentido. Não, não mais aconteceu. Como se você
estivesse se afogando, mas alguém te enganou para pensar que a
água era oxigênio, então você se afogou calmamente. Sem saber
disso.

Mas ninguém poderia se afogar indefinidamente.

Ninguém poderia balançar entre a vida e a morte.

Um homem, um homem estranho, estava de repente ao lado da

minha cama. Talvez ele caminhasse e eu estava tão dentro de mim
que não o tinha visto. Talvez eu estivesse muito focada no vazio - ou
estava cheio? Olhos que estavam focados em mim.

Eu não o vi até que ele estivesse lá, bem ao meu lado. Ele era
alto, magro, esbelto. Camisa agradável. Cara. Óculos que me fez
querer dizer a palavra espetaculoso. Porque pessoas distintas
usavam óculos. E ele era distinguido, com o suéter chique, o cabelo
penteado e o nariz adunco. E seus óculos.

Seus olhos, ampliados pelas lentes se concentraram em mim.

Eles eram gentis. Mais um tipo frio, isolado.

Então ele olhou para baixo.

Em câmera lenta, fiz o mesmo, quando dedos frios e secos

ligou-se ao meu pulso. Suave mas firme. Eles ficaram lá por um
segundo. Ou mais. Eu não tive um bom entendimento
 Tempo. Estava escorregando. Então o aperto frio e seco sumiu.

Sua boca se moveu.

Eu ainda estava debaixo d'água porque não ouvi. Ou talvez

porque meu batimento cardíaco trovejante estava se afogando.
Porque isso foi chegando, pânico que só esmaecido. Foi a respiração
profundamente que o dragão soprasse fogo. E foi fogo na minha
garganta e pulmões quando veio sobre mim, a realidade. Eu estava
fora do meu espaço seguro.

Na casa de um estranho. Com as mãos de um estranho em mim.

Com os olhos de assassino em mim.

O mundo exterior me engoliria, mas não antes de me colocar

em chamas primeiro.

E então houve a dor, uma pequena picada em comparação com

a queimadura, mais seguiu como uma sensação de resfriamento.

—Algodão doce—, eu consegui murmurar enquanto estabeleci

meu olhar na seringa saindo do meu braço.

Estava vazia.

Aquilo era legal.

O que quer que esteja nela agora estava em mim e era bom.

Não há mais fogo imediato. Foi salvo para mais tarde. Mas
depois não parecia mais tão urgente e aterrorizante. De fato, dormir
seria legal. Meus olhos sonhadores pousaram naqueles vazios. Os de
gelo. Mas o gelo estava quente agora. E isso seguiu-me para os meus
sonhos, aquele gelo.

Ele
Ele fechou a porta silenciosamente atrás deles, embora não
tivesse certeza por que. Não havia necessidade de silêncio, não com
o coquetel de drogas foi administrado nela. Ele se viu fazendo isso
de qualquer maneira, e falando em um tom suave enquanto
caminhavam pelo corredor.

—Você precisa consertar isso—, disse ele. Ele comandou. Ele

trabalhava assim, não em perguntas ou pedidos, em comandos.

Seu médico olhou para ele de lado. —Por isso, você quer dizer
ela, eu estou assumindo—?

Ele acenou com a cabeça uma vez, resistindo ao impulso de

cerrar o punho. Tal gesto mostraria emoção, fraqueza. Ele não fazia
isso.

Os tiques físicos eram um dos primeiros sinais de desconforto.

De falta de controle. Foi uma das primeiras coisas que ele dominou.

—Oliver, você não pode consertar o que ela tem—, disse Evan,
parando na porta da frente.
 Ele olhou para o homem por usar seu nome - não o seu
verdadeiro, mas ainda assim. Talvez ele estivesse tão perto quanto
poderia estar com o médico, que sabia tanto quanto ele poderia
saber sem Oliver ter que excluí-lo, mas ele não gostou da
familiaridade em seu tom.

—Você pode. Dê a ela uma pílula. Ou muitas delas. O que for

preciso,— ele disse, a voz fria, perigosa.

O médico - Evan - olhou para ele dessa maneira que Oliver não
gostou muito. —Não há pílula para isso. Não para o porquê, pelo
menos,— ele suspirou. —Especialmente não neste estágio—.

Nós podemos apenas mantenha-a sedada. Você desencadeou

um imenso episódio psicológico, forçando uma mulher sofrendo
agorafobia a sair da sua casa. Tais coisas nunca devem ser feitas sob
coação, que é a única circunstância em que você trabalha. Ele olhou
para ele. —Essas coisas definitivamente não devem ser feitas em
uma questão de horas. Exposição gradual além de terapia agressiva
e estabilizadores de humor são o que mais tiveram sucesso para
trazer o agorafóbico de volta ao mundo. Eu não sou psicólogo, mas
ela está quase em coma devido ao trauma psicológico disso.—
Suspirou novamente. —Não há conserto para ela, nem de mim nem
de você. Qualquer que seja a causa disso, o que quer que ela esteja
escondendo, isso a encontrou. E cabe a ela se permite que isso a
devore.—

Desta vez, Oliver cerrou os punhos e não conseguiu controlar

isto. Nem ele poderia controlar a reação que estava tendo com as
palavras de Evan. Frustração, com certeza. Porque ele estava furioso
com as coisas que não podia controlar. Ele eliminou essas coisas,
porque elas eram ameaças.

Mas ele tentou isso com ela. E ele não podia fazer isso. Em vez
disso, ele a trouxe aqui. Para sua casa. Muito provavelmente um
lugar que ela estaria segura de seu cliente. Mas ela não estava segura
dele. Sua reação foi muito emocional. Muito incontrolável. Um mero
cerrar de seu punho lhe disse isso.

—Oliver—, Evan sondou.

Ele virou o olhar para ele. O homem se recusou a recuar e

segurou seus olhos.

—Ela precisa estar comprometida—, disse ele.

—Não é uma opção—, Oliver assobiou.

Evan franziu os lábios. —Bem, então, só o tempo dirá—, ele

falou, conhecendo Oliver bem o suficiente para saber que não havia
abalado ele.

Oliver fechou a porta atrás do médico quando ele saiu.

—Só o tempo dirá—, repetiu ele.

Sim, seria. Ele diria se Evan teria um paciente de volta, ou se

Oliver teria outra adição à sua coleção.
 4
Elizabeth
—DÊ-LA PARA MIM—, exigi, lixa coçando a minha garganta.

O médico segurando a criança pequena em suas mãos me olhou,

friamente talvez. Ou com pena. Eu não podia ter certeza. Ele era
provavelmente empregado por Christopher. Eu não teria me
surpreendido se fosse Christopher no comando do médico que me fez
levar ao redor da criança que ele assassinou.

Não importava muito agora.

Nada importava.

Meus braços estavam desossados, mas eu os estiquei porque não

havia nenhuma outra escolha se eu quisesse continuar respirando.
Esse homem tinha o mundo inteiro em seus braços. Meu mundo
inteiro. O silencioso e desperdiçando mundo que poderia florescer se
não fosse pela crueldade do destino.

Minha fraqueza.

—Dê-me minha filha—, eu exigi, empurrando meus dedos para

tentar alcançá-la.
 Ele se moveu devagar, hesitante, mas veio em minha direção e
colocou o pequeno pacote em meus braços.

Ela era pequena, e ele a estava segurando como se ela fosse tão
leve como uma pena. Mas o peso do seu corpo silencioso e sem vida no
meu peito encharcado de suor tornava impossível respirar. Toda vez
que meu coração bateu debaixo do dela silencioso, dor irradiava ao
meu redor. Se eu pudesse ter dado a ela o meu trovejante e saudável
coração e levar o silencioso e quebrado, eu teria. Em um piscar.

Eu desejei isso naquele momento, mais que tudo. Tão duro que
manchas pretas dançaram na minha visão.

Os desejos não se realizaram - então seu coração ficou em

silêncio e o meu lentamente quebrando com cada batida que não foi
correspondida pelo dela.

Eu acariciei seus cachos, cheios e ligeiramente úmidos,

manchados de sangue, mas perfeitos. Uma cabeça cheia de cabelo que
minha filhinha tinha. Grosso já. Se a ela tinha sido concedido o
presente da vida, em vez de tê-la arrancado dela, ela teria sido linda.
Sua pele era pálida, manchada de azul. Seus olhos estavam fechados,
boca pequena um botão de rosa, franzida, imóvel.

Ela estava congelada em sua infância, e sempre seria assim. Ela

nunca tinha estado, exceto dentro de mim. Ela só existia dentro do
meu ventre, dentro do meu coração. Eu era a única coisa que ela
conhecia da vida. Ela era a única coisa que eu conhecia da vida
também.

E então eu morri, bem ali, bem aí. Embalando o pequeno cadáver

da minha filha.
 Então mãos a puxaram de mim. Eu me esforcei para pegá-la de
volta.

—Não!— Eu gritei, tentando me mover, precisando. —Você não

pode tira-la de mim. Dê-me de volta. Dê-me de volta!

Mas eles não fizeram.

Eles levaram minha filha e eu nunca mais a vi.

Eu me puxei do pesadelo. Ou sonho. Ambos, talvez. Minha

língua estava inchada, a boca seca. Respirando superficialmente. Eu
nem mesmo tive o luxo da ignorância momentânea no espaço entre
inconsciência e vigília. Eu sabia, antes de acordar onde estava.

Ou onde eu não estava.

Então foi só terror, dor e agonia quando acordei.

A sala estava embaçada, cheia de pontos negros. A estranheza

disso fazia todos pulsar, me provocando como uma coisa viva. As
paredes me olhavam ameaçadoramente. Eu me concentrei em uma
mancha preta no canto, a forma de um homem, me observando com
mais intensidade que as paredes.

—Por que você está fazendo isso?— Eu resmunguei. —Por que

você não me matou?—

Houve um silêncio do homem.

—Eu não sei—, ele disse finalmente.

—Eu queria que você tivesse.—

 Mais silêncio, e a escuridão retornou.

—Talvez eu também—, ele murmurou.

Ou talvez esse fosse meu pesadelo.

Oliver
Dois dias depois

—Você precisa me dar uma explicação sucinta sobre sua

medicação, como administrá-lo, e a variedade de cenários e como
lidar com eles,— Oliver ordenou, cruzando os braços. Ele se traia

o gesto; traia fraqueza, humanidade. Ele preferia todos ao seu

redor não ter dúvidas sobre sua não humanidade.

Mas não tinha escolha.

De alguma forma, mesmo que ele tinha certeza de que

humanidade e compaixão foram duas coisas que nasceu sem - entre
muitas - ele os encontrou. Lascas, realmente, nada para agarrar
completamente, nada que um humano se maravilhe. Mas o
suficiente.

O suficiente para não sufocá-la com um travesseiro enquanto

ela gemia em seu sono. O suficiente para escovar as almofadas dos
dedos no topo da mão dela enquanto ela chorava durante os
pesadelos.
 Suficiente, obviamente, para ter certeza de que ele seria o
único a cuidar dela no futuro próximo. Ter Evan aqui era um risco
que ele não podia pagar. Era verdade que seus clientes talvez nunca
descobrissem que o contrato deles estava viva, mas ele não vivia em
possibilidades.

Não apostaria sua vida nisso também.

—Do que você está falando?— Evan exigiu, cruzando seus

próprios braços.

—Eu estou falando sobre você me explicando os processos

necessários para cuidar dela, então eu não preciso que você venha
aqui.— Oliver esclareceu, voz baixa. Ele odiava ter que se explicar.
Especialmente quando as pessoas diziam coisas como —do que você
está falando— fingindo ignorância sobre isso ou aumentando o
efeito dramático. Evan sabia muito bem o que Oliver estava falando.
Evan foi a única pessoa respirando neste planeta que conhecia
Oliver. Que sabia que Oliver ainda existia além de um nome em uma
conta e uma reputação.

Oliver matou todos os outros com conhecimento de sua

história. Qualquer um que pudesse machucá-lo e, mais importante,
sua reputação.

Evan mal sabia de nada, mas ele sabia o suficiente para aguçar
Oliver.

Ele obviamente não sabia o suficiente para perceber que era

perigoso. Com risco de vida.
 A única razão pela qual Oliver não matou o médico era porque
ele era discreto e não abertamente um asno como o resto da raça
humana. Oliver pode ir tão longe a ponto de dizer que ele gostava do
homem.

Isso não significa que não iria matá-lo em um piscar de olhos,

se a situação exigisse.

—Eu não me importo de vir—, disse Evan, inconsciente de

quão precário seu aperto na vida era.

—Eu me importo agora—, Oliver respondeu. —Então me

acompanhe.—

Evan o conhecia o suficiente para perceber que os protestos

eram fúteis se Oliver havia se decidido. Então ele passou por ele.

Oliver ficou surpreso com o quão simples todas as partes

mecânicas disso pareciam. Removidos da criatura no quarto atrás
dele, eles pareciam quase tão fáceis quanto matar uma pessoa.

Ele suspeitava que manter alguém vivo era muito mais difícil.

—Mas esta não é uma solução indefinida—, disse Evan, os

olhos na porta. —Ela não pode ficar assim para sempre. Está quase
catatônica.—

Ou você a encarrega, ou de alguma forma, por algum milagre,

ela fica fora disso.

Oliver estreitou os olhos. —Milagres não existem. Vontade

humana sim. E ela pode se livrar disso. É uma questão de saber se
ela quer.—
 Evan olhou para ele. —O que há sobre essa mulher?— Ele
perguntou. —Você não tem afinidade com a beleza humana, e ela é
linda, até mesmo amassada em sua cama de hospital improvisada—.
Mas você não faz viver a beleza. Você certamente não faz a coisa do
herói.

Mais uma vez, Evan brincou com sua vida.

Oliver olhou para ele. —Isso é o oposto do herói, não estou

salvando ela. Ela é amaldiçoada. Eu ainda posso matá-la.—

A testa de Evan se arqueou. —Você pode? Porque acho que

você acabou de passar boa parte de uma hora meticulosamente
certificando-se de que sabia como mantê-la viva.—

Ele cerrou os dentes. —Estou preparado para todas as

eventualidades.—

A sombra de um sorriso fez cócegas no canto da boca de Evan.

Se isso amadurecesse em um sorriso completo, Oliver decidiu que
mataria ele.

—Você está? Que tal esse milagre? Se ela acordar, lúcida, e

recuperar sua capacidade de pensar sem sedação. Pensou nisso?—

Oliver não respondeu, apenas continuou a olhar para o médico.

Evan tinha estado em torno de Oliver tempo suficiente para

perceber que isso era o único tipo de resposta que ele teria. —Ok,
bem, ligue, se precisar de mim, — ele disse, demorando-se na porta
da frente aberta.
 —Eu não vou—, disse Oliver. —E você faria bem em esquecer
que você esteve aqui. E se você mencionar uma palavra sobre aquela
mulher, você está morto.— Não era uma ameaça vazia que bandidos
imbecis jogavam ao redor da rua. Foi uma promessa. Evan também
sabia disso.

Ele acenou com a cabeça uma vez e depois passou pela porta,
fechando-a atrás dele.

Oliver se virou, olhando para outra porta fechada.

Milagres não aconteciam. Ele sabia disso.

Mas ele encontrou-se lutando com o estranho desejo de um.

Mas isso foi rapidamente esmagado quando a lógica o conteve, como
sempre aconteceu.

E se ela não acordasse?

O que ia acontecer então? Quando ele seria forçado com a

decisão do que fazer com ela. Ele não podia deixá-la ir, embora tinha
a suspeita de que ela não iria a lugar nenhum, nem mesmo com uma
porta aberta, uma conta bancária completa e uma estrada vazia.

Ela estava quebrada. Muito provavelmente além do reparo. Ela

não estava em estado para se recompor, e ele certamente não era o
homem para tentar, embora suspeitasse que não houvesse nada de
novo a partir disso. Ela não podia iria a lugar algum.

Então isso era um problema em si mesmo. Ela não tinha para

onde ir, mais ficar aqui. Este era o seu lugar nenhum. Apenas coisas
mortas viviam aqui.
 Incluindo ele mesmo.

Sua escolha foi se fazer um ou colocar uma bala em seu

cérebro.

Elizabeth
Eu acordei de novo e de novo. Às vezes gritando. Debatendo.
Lutando contra os braços que me seguraram, para escapar de sua
prisão para que pudesse de alguma forma correr de volta para a
minha própria. Não me ocorreu em meus momentos cheios de
terror que não havia maneira de eu correr de volta.

Porque isso significaria o mundo exterior.

O mundo real.

As paredes podem ter ameaçado me engolir aqui, e eu poderia

estar quase catatônica, mas ir seria pior do que esta.

Em momentos de lucidez, eu percebi isso. Eu estava

literalmente e fisicamente catatônica do que eu assumi que era o
intenso estresse de ser violentamente tirada do meu próprio
ambiente. Mais isso seria temporário, até que a morte ou a vida me
pegassem. Meu estado catatônico simbólico e emocional estava aqui
para ficar.

Então não havia escapatória.

 E talvez seja isso que piorou naqueles fugazes, mas também
dolorosamente longos momentos de lucidez.

Até a pequena picada de dor seguida de dormência e não

inconsciência abençoada. Porque não estava branco e macio em
torno das bordas, meu esquecimento. Não, era um replay do meu
passado de transgressões.

Horrores.

Às vezes era alterado, a forma como os sonhos brincavam com

o passado e insinuava o futuro. A cabeça de bebê da minha filha
virou-se quando eu a segurei contra o meu peito, os olhos abertos,
mas ela ainda estava morta, o peito quieto. Mas ela estava acordada
em sua morte. Me acusando.

Confrontando-me com meu fracasso como pessoa. Como mãe.

Outras vezes, eu nunca fui solta... depois. Eu apenas fiquei. Ele

não colocou meu corpo e alma quebrados e machucados no mundo o
que esmagou o que restou de mim. Não, ele me manteve. E ele
continuou com o abuso. Eu não precisava dos meus sonhos para
jogar com isso para torná-lo mais horrível. Isso aconteceu muito no
passado para dar aos piores pesadelos fictícios uma corrida para o
seu dinheiro.

Então foi um horror alternado de pesadelos dormindo e

acordada. A única diferença foi que, dormindo, eu estava com medo,
em pânico e atormentada. Desperta, eu era todas essas coisas, mais
havia um peso enorme no meu peito, puxando meus pulmões,
pressionando-os juntos.
 Eu não sabia o que era pior.

Mas ele estava lá quando eu estava acordada.

E ele era aterrorizante. Inabalável e sem emoção, sentado como

sempre e duro como mármore, me olhando com aquele olhar vazio,
desprovido de qualquer coisa parecida com emoção. Me assistindo
na batalha através do passado, escapar do presente e lutar com o
Macaco nas minhas costas, chorando, gritando, soluçando. Tudo isso
ele testemunhou inexpressivo, como se ele estivesse assistindo a um
programa de televisão, ele não gostou, mas estava assistindo porque
estava lá.

Como se minha humanidade, minha humanidade sangrando e

despedaçada, fosse nada além de um sitcom9 desinteressante.

Eu o odeio. Imensamente. Por me ver lutando sem qualquer

coisa que se parecesse com compaixão. Por me colocar aqui em
primeiro lugar, me arrancando do único lugar deixado na

Terra que me senti segura.

Eu o odiei por fazer meus olhos pularem para ele em ambos os

meus momentos de lucidez e loucura. E o ódio desenfreado, o calor
disso, era algo para se agarrar quando eu estava cativa de seus olhos
gelados. Foi minha âncora nos mares tempestuosos de insanidade,
de alguma forma, me impedindo de ser engolida pelas profundezas.

Eu o odiava principalmente por isso.

9 Sitcom, abreviatura da expressão inglesa situation comedy, é um estrangeirismo usado para designar

uma série de televisão com personagens comuns onde existem uma ou mais histórias de humor
encenadas em ambientes comuns como família, grupo de amigos, local de trabalho. ...
 Por não me matar. Por me forçar a testemunhar a minha vida,
sentindo toda a dor que estava à espreita em todas as minhas
células, esperando pelo meu tênue aperto na sanidade vacilar.

Apenas quando eu pensei que não poderia desprezá-lo mais,

ele provou que estava errada.

Eu não poderia ter dito quanto tempo estive lá, demorando no

precipício do abismo. Porque não só o abismo olhava de volta para
mim, ele estendeu a mão com garras e rasgou minha alma.

Então não havia compreensão de quanto tempo eu estava

flutuando em volta de mim em pedaços, não mais linear.

Sem sentido, realmente.

Até agora, quando o agora era.

O despertar, assim como aqueles momentos roubados de antes,

veio em cima de mim. O quarto tão gritante na minha lucidez que a
afiada bordas de cada peça de mobiliário doía para olhar,
esfaqueando os olhos com a sua absoluta realidade. Tudo era sólido
e ficou dessa forma, não vacilou de volta ao nada com a picada de
uma agulha.

Eu nunca pensei que notaria a ausência de dor. Não entre a

agonia que era minha companheira constante. Uma queda no balde
proverbial. Mas essa pequena quantidade disso, eu notei.

—Isso está parando. Agora, —uma voz dura disse. As bordas

afiadas de cada palavra cortou minhas têmporas, irradiando através
da minha cabeça batendo o crânio.
 Eu virei minha cabeça para o lado esquerdo da minha cama.
Meus olhos vagaram para o terno sob medida, cinza carvão, a camisa
preta por baixo, aberto no colarinho, sem gravata. A coluna do
pescoço dele era branca vampírica, curvada, lisa e esbelta.

Agradável para olhar.

Como era o resto dele, cortando o pano de fundo, desfocando

isto. Isso era algo mais do que a mobília e suas afiadas arestas. Assim
como suas palavras, era uma vantagem afiada. Era como se estivesse
tendo uma enxaqueca e ele era qualquer forma de luz, olhando
diretamente para ele me fez recuar com dor.

Não que ele fosse luz, não no sentido bíblico da palavra.

Mas eu também não consegui fechar os olhos, isso foi pior. Vi

também muito entre os pontos negros. Memórias rastejaram contra
as bordas, minha paranoia e pânico eletrizaram o ar.

—Você está saindo dessa cama.—

Mais uma vez, suas palavras arranharam minha cabeça, minhas

pálpebras fechadas. Eu os abri novamente. Ele não se moveu.
Nenhum músculo.

Suas mãos ainda estavam ao lado do corpo.

Eu as inspecionei.

Amplas. Dedos finos e hábeis. Unhas habilmente manicuradas.

Pálidas, como o pescoço dele, e tão lisas. As mãos de um contador,
não de um assassino. Eu sempre pensei que um assassino teria mãos
calosas, manchadas levemente de marrom com o sangue que nunca
chega a sair.

Mas, novamente, assassinos, verdadeiros assassinos, nunca

ficavam manchado de sangue em primeiro lugar. Você teria que ser
humano com uma alma, a fim de ter o sangue grudado, a fim de tê-lo
o confrontando com o pecado disso.

Seu relógio era elegante, discreto mas caro. Tinha vários

mostradores, que eu assumi eram para outros fusos horários.

Eu as estava observando - suas mãos - em silêncio, então o

movimento delas me sacudiu. Especialmente quando elas estavam
vindo para mim. Eu recuei de volta para a cama, esperando que
pudesse antes que as mãos bonitas e mortais fizessem contato com a
minha pele. O primeiro não aconteceu. E felizmente nem o último. As
mãos, em vez disso, agarraram a colcha espessa e luxuosa que eu
estava confinada, que usei como meu escudo.

E as tirou imediatamente.

Minha resposta foi imediata. Para a nudez do meu corpo sem

isso, apesar de eu estar vestida. O ar vazio acima de mim estava me
engolindo, me esmagando. Eu me enrolei em uma bola, me envie ao
chão encolhendo. Me distanciei o melhor que pude. Me odiava mais
do que qualquer coisa naquele momento, até mais que a ele. Não
houve orgulho, nenhuma dignidade ficou dentro de mim. Quando
me acorrentei ao quarto daquela casa de onde ele me tirou, eu sabia,
no fundo.
 Eu apenas me enganei. Mas o assassino arrancando as cobertas
olhando para mim com olhos frios e acusadores, arrancou a verdade
de debaixo das camadas de negação.

Eu não era nada.

Uma concha de um humano que não conseguia lidar com o ar

que respirava não podia lidar com o mundo em que ela existia.

Doeu, o conhecimento. Mas isso não me fez mudar da posição

fetal.

Eu esperava que ele dissesse alguma coisa. Gritar, talvez. Me

bater. Me arrastar pelo o chão.

Talvez coloque uma bala no meu cérebro, pensei esperançosa.

Ele não fez nenhuma dessas coisas.

Ele apenas ficou lá. Mesmo que meus olhos estivessem

fechados atrás dos meus punhos cerrados, eu sabia que ele estava lá.
Sua sombra rastejou através das lacunas em minhas pálpebras, me
agredindo com o frio de sua presença. De seu olhar.

E ele esperou.

Pelo tempo que eu recuei para a escuridão como a covarde que

eu era, não havia suspiros de impaciência, nem batidas no pé, nem
mesmo uma exalação áspera.

E assim como eu sabia que ele estava olhando para mim, eu

sabia que ele iria ficar lá por quanto tempo eu estivesse cerrada
naquela bola, sendo testemunho de um dos momentos mais baixos
da minha vida.

Uma coisa era se decompor no nada por conta própria. A

vergonha de tal coisa era pesada o suficiente com a solidão. Isto era
algo completamente diferente para ter um estranho testemunhando.

Não apenas um estranho.

Ele.

Ele era algo muito mais que isso. Do que um estranho.

Como o homem poderia ter te matado ser um estranho? Ele era

mais próximo de mim do que qualquer amante que eu já tive - não
que eu já tivesse tido um amante - pelo simples fato de ele manter
minha escassa sobrevivência em suas mãos sem sangue.

Lentamente, eu me desenrolei da bola, meus músculos doendo

enquanto eles iam relaxando da posição tensa.

Ele esperou, silenciosamente, enquanto eu empurrava meu

corpo para cima, lutando com o peso de tudo isso quando me sentei.
Ele não virou para me ajudar, nem piscou.

As palmas das minhas mãos se acomodaram no colchão,

empurrando o tecido macio, então minhas pernas finas pendiam
frouxamente na beira da cama, a poucos centímetros do chão. Elas
estavam cobertas por um tecido luxuoso, pijamas pretos que eu não
coloquei em mim. Os ossos dos meus joelhos se projetavam através
do tecido, esquelético, como se estivesse Encerrando um cadáver em
vez de um ser humano vivo.
 Será que eu era? Humana? Eu não senti isso. Um cadáver
estava mais perto da definição do que eu era.

Eu considerei minhas unhas dos pés por muito tempo . As

alinhas isentas de cor, desintegradas como o que sobrou da minha
sanidade. Meus olhos se moviam lentamente para as coxas dele, o
blazer de seu terno.

—Eu não sei seu nome.—

Eu não sabia se eu disse isso para me distrair do esmagamento

do peso de suas palavras iniciais e sua óbvia resolução concreta em
me tirar da cama, ou se eu realmente queria saber o nome dele. Se
eu precisasse absorver toda a informação que pudesse sobre esse
homem aterrorizante, magnético e letal. Então ele poderia
preencher o vazio dos espaços.

Seus olhos cintilaram com talvez um vislumbre de surpresa

antes de fecharem. —Qual é a importância de saber o meu nome?—

Eu pisquei. —Acho que tenho direito, se não for necessário,

para conhecer ao menos o nome do meu pretenso assassino.— Fiz
uma pausa. —O nome do meu captor—.

Ele me olhou. Não nessa maneira de sitcom ausente de antes,

isso me irritou tanto. Não, ele me deu toda a atenção, e isso era mais
pesado que o ar do mundo exterior esmagando contra mim. —Você
quer saber o nome do seu captor?—

Eu balancei a cabeça uma vez, mesmo que o movimento

fosse quase impossível com o peso de seu olhar.
 —Elizabeth Helen Hades é o nome do seu captor—, disse
ele, sua voz suavizou o nome fluidamente.

O meu nome.

Eu fiz uma careta para ele.

Ele não precisava que eu falasse para saber o que eu ia dizer.

Ele simplesmente deu um passo para trás para que a porta

aberta estivesse à vista.

—Você não é minha prisioneira—, disse ele. —Você está livre

para sair.—

Eu não sei quem me encarou mais, com mais acusações, ele ou

a porta aberta.

O silêncio reinou, como sempre aconteceu.

Mas estava se curvando para ele. Ele estava no controle dele, o

vazio do ar; ele poderia preenchê-lo ou tirar tudo a qualquer
momento.

—Você é sua própria prisioneira. Se alguém é o captor aqui, é

você. —Seus olhos eram lâminas de navalha, rasgando-me
dolorosamente.

—Você é sua própria assassina também. Se não tivesse sido

injetado fluidos, você teria morrido.

Eu mordi meu lábio. Difícil.

 Sangue metálico fluía pela minha boca. Isso me relaxou, essa
dor. Li em algum lugar que algumas pessoas mordem os lábios
porque seus corpos liberaram uma certa química calmante com o
gesto.

As pessoas que precisavam de dor para estar em paz.

—Nomes são apenas rótulos que outras pessoas nos dão. Eles
significam nada —, disse ele, observando meus dentes se moverem
contra meus lábios.

—O que muda quando você souber o meu?—

—Você saberá o meu—, eu respondi. —E isso vai me dar algo

para ligar para você.—

Seus olhos se moveram dos meus lábios para os meus

olhos. —E por que você precisa me chamar de alguma coisa? Eu não
sou nada para você, assim como você é nada para mim.

Eu endureci. —Se eu não sou nada, então por que estou

aqui?—, Perguntei, a voz fraca.

—Porque esta é um lugar nenhum—, disse ele. —E eu não sou

ninguém. Se você quiser sobreviver, você vai se lembrar disso.— Ele
deu um passo para trás. —E você vai sair dessa cama porra. Se não o
fizer, eu vou te matar.—

E com essa promessa, tão concreto quanto a sua determinação,

ele saiu.

Ele não invadir, não passo com a fúria que estava por trás dele
mesmo palavras e olhar vazio. Não, ele caminhou propositadamente,
com calma, fechando a porta silenciosamente atrás dele, deixando a
promessa de minha morte sobre a minha cabeça.

Eu não o conhecia, por isso não fazia sentido provar a certeza

em suas palavras. Mas sentido há muito tempo me abandonou,
assim como esperança e Deus. Então eu sabia. Se eu não sair desta
cama que eu ia morrer.

Por suas mãos.

Eu só tinha que descobrir se eu queria viver.

Que tipo de vida me aguardava além daquela porta.

Com ele.
 5
E U SAI DA CAMA .

Demorou muito tempo para construir qualquer força

insuficiente deixada dentro de mim, mas eu fiz isso.

Quando meus pés tocaram o chão pela primeira vez e eu

coloquei peso neles, minhas pernas desmoronaram debaixo de mim
e eu caí no chão. Eu fiquei lá por um longo tempo, minha bochecha
contra o tapete, brincando com os fios, traçando o padrão
intrincado. Minha mente traçando em torno da idéia de apenas ficar
lá, deixando meu corpo murchar, decaído contra o tecido caro do
tapete.

Então eu voltei para cima, usando a mesa lateral como tração

para puxar eu mesma, e depois os móveis como muletas para chegar
a porta aberta que abrigava o banheiro.

Era cavernoso, frio e tão ofuscantemente branco que eu tive

que piscar várias vezes para que a sala entrasse em foco. Mais uma
vez, havia todas as arestas afiadas, como o dono. Imaginei que cada
centímetro quadrado desta morada, desta prisão, continha
superfícies que me cortariam assim que minha guarda caísse.

Então, novamente, eu não tinha guarda, então tudo me cortava,

cortava minha pele.

Meus passos foram lentos, apontando primeiro para o banheiro

no canto. Eu me perguntei sobre essas necessidades embaraçosas e
como elas foram atendidas quando eu era incapaz de sair da cama,
na prisão de minha mente.

Como os instrumentos médicos que eu usei enquanto estava

inexpressiva e mancando pela sala, eu imaginei que tinha um
cateter. Uma serpente de vergonha deslizou pela minha pele com o
conhecimento dele ter que lidar com essas necessidades básicas.

A vergonha não ficou por muito tempo - não havia espaço para
focar nisso comandou meu cérebro, não com tudo mais já pulsando
meu crânio. Eu tentei escapar de tudo dentro da minha mente,
concentrando-me em tarefas imediatas na minha frente, então fiz
um esforço meticuloso para cuidar da minha bexiga. E foi diligente.
Meu corpo era frágil, esquelético, todos os ossos visíveis por baixo
da minha pele translúcida, no entanto, era tão pesado quanto o
chumbo. Meu tempo na cama significava que os músculos que eu
tinha negligenciado não foram usados para suportar até mesmo o
peso de um cadáver.

Mas eu raciocinei que cadáveres eram sempre mais pesados do

que os corpos dos vivos.

Eu me lembrei do quão pesado meu pequeno bebê estava no

meu peito. Como o peso dela quebrou minhas costelas para que ela
pudesse rasgar meu coração, moer em nada. Eu tive que me apoiar
na parede para não entrar em colapso sob o peso que se instalou no
meu peito com a mera memória daquele momento.

O que eu carregava comigo constantemente. O que eu sempre

carrego comigo. Aquela com quem eu seria enterrada.

Eu me perguntava se esse enterro seria tão cedo.

 Naquele momento, com minha respiração entrando em arfadas
dolorosas, com a sala entrando e saindo de foco enquanto as
imagens do meu bebê mortas me agrediram, eu esperava que fosse
em breve.

Mas eu era muito covarde para ser a pessoa a trazer-me a

morte. Então eu fiquei lá, segurando a parede, segurando em mim
mesma, me cortando nas bordas afiadas. E então eu vaguei para a
banheira funda. Havia um chuveiro do tamanho de um closet, mas
eu não confiava em mim para ficar em pé.

Minhas roupas - não minhas, do assassino - se juntaram no

chão. Eu entrei na banheira vazia e sentei-me, demônios
convergindo na minha mente. Foi só quando arrepios subiram em
meus braços e meus dentes começaram a baterem que eu percebi
que a banheira estava vazia e eu tinha me esquecido de ligar a água.

Eu pisquei para os botões do outro lado da banheira. Eu

precisei rastejar em minhas mãos e joelhos para alcançá-los - isso é
o quão grande era. Havia um para quente, outro para frio. Eu torci o
quente. Vapor subiu rapidamente e de forma constante a partir da
água escaldante que mordeu no meu corpo, queimando vermelho.
Eu não recuei, não fiz nada. Eu queria me queimar, arrancar toda a
pele do meu corpo, talvez com isso não me sinta tão suja o tempo
todo.

Mas eu sabia melhor que isso.

Eu nasci com sujeira, com sangue revestido de mim.

Nada mudaria isso.

 Apenas a sepultura.

Eu tropecei.

Não porque eu era uma criança desajeitada. Não, eu fiz disso

minha missão não ser desajeitada. Senhoras não eram desajeitadas.
Minha mãe me disse isso. As senhoras eram compostas, bem versadas
em maneiras à mesa e sempre sabia que sapatos usar em todas as
ocasiões. Tropeçar nos meus próprios pés só faria a mamãe esfriar e
olhar afiado ainda mais frio e mais cortante. Então eu treinei eu
mesma para não tropeçar. Principalmente eu me certifiquei de não
entrar em sua presença então eu não seria colocada em nenhuma
situação para ser congelado ou perfurada por seu olhar.

Não foram meus pés que tropecei.

Foi de outra pessoa.

A trajetória da minha queda significava que eu pousei

paralelamente ao rosto dele.

Seus olhos vidrados e vazios. Minha bochecha estava molhada.

Eu geralmente era rápida em reagir. Eu tinha que ser na minha
família. Você tinha que ter bons reflexos quando cresceu com uma
família de cobras disfarçadas de pessoas. Especialmente quando eles
não hesitaram em morder porque você não era um monstro
disfarçado de humano, sendo você um ser humano. Os seres humanos
eram fracos nesta família e fraqueza foi abominada, destruída se
possível.

Mas eles - mesmo com sua falta de fibra moral - não puderam
destruir sua própria família.
 Então eu permaneci.

Permaneci em uma casa onde eu tropecei em um corpo morto

enquanto rastejava na cozinha para pegar uma tigela de cereal
porque a mamãe tinha esquecido de dizer a mais nova empregada que
eu precisava de uma refeição quente.

O líquido quente pegajoso na minha bochecha era sangue.

Veio do ferimento de bala entre os olhos cego do homem. Limpo,

bem pequeno, arrumado.

Meu estômago revirou quando empurrei para cima, afundado

para trás como um caranguejo até minhas costas baterem na parede
dolorosamente, mas eu nem sequer registrei. Eu estava muito ocupada
tentando pegar o sangue – sangue de alguém ou alguma coisa - da
minha bochecha. Mas então isso só manchou minhas mãos. Eu olhei
para eles com horror e esfreguei-os na minha calças de lã, sem me
preocupar com o que a mãe diria sobre as manchas. Mas tudo o que
consegui fazer foi obter listras vermelhas no tecido. A maior parte do
sangue permaneceu nas minhas mãos, meus dedos, manchando-os da
cor da ferrugem.

—Elizabeth, o que você está fazendo no chão? Levante-se —. A

voz comandou.

Demorou mais do que o normal para responder a essa voz, para

tirar meus olhos das minhas mãos. Minha mãe estava na porta, braços
cruzados sobre seu peito, sobrancelha erguida, boca franzida em
desaprovação.

—Mas há um...— Meus olhos foram para o homem.

 Eu não sei o que eu esperava que ele fizesse. Dizer algo, pedir
desculpas a minha mãe por colocar sua filha em tal posição, se mover,
piscar. Ele não fez nada. Claro que ele não fez nada - ele estava morto.
Pessoas mortas não fazem qualquer coisa. Eles faziam os vivos
fazerem as coisas.

Como gritar. Chorar. Jogar fora. Correr.

Eu senti vontade de fazer todas essas coisas, mas não fiz nada.
Meu corpo estava paralisado; até mesmo o comando afiado de minha
mãe não poderia me fazer prestar atenção como normalmente fazia.

—Elizabeth—. A palavra era um chicote.

Eu pisquei do homem morto para a mulher viva. Ela não estava

prestando atenção nele, como se ele não existisse. Ela não podia
exatamente repreendê-lo por sangrar por todo o seu tapete. Ele não
podia ouvi-la, curvar-se à vontade dela, então eu adivinhei para ela,
ele realmente não existia.

—Componha-se. Levante-se, —ela se irritou.

Hesitante, segurei a parede para me apoiar. Mas isso não

segurou. Minhas mãos estavam molhadas e pegajosas de suor e
sangue, então eu escorreguei, quase caindo. Eu deveria saber melhor
do que esperar qualquer coisa nesta casa para me ajudar a ficar em
pé. Tudo, até mesmo a estrutura em si, queria me esmagar.

O olhar da minha mãe permaneceu. Desta vez, foi para baixo em

minhas calças. Ela soltou um suspiro aparentemente gentil, mas eu
sabia que isso era a fumaça que saía do dragão antes do fogo.
 —Vá trocar as calças imediatamente.— Seus olhos se ergueram.
—E se limpe. Acho que você pode se recompor melhor que isso. Você é
uma Hades.—

Eu olhei impotente da minha mãe para o homem. Ela não

seguiu meu olhar

—Mas mãe—, eu sussurrei. —Aquele homem está morto.—

Ela olhou para mim. —E?—

Eu fiquei boquiaberta. —E… ele está morto. Na nossa casa.

Ela deu um passo à frente, seus sapatos de 800 dólares

graciosamente ignorando o corpo e sangue abaixo deles.

—Você deve saber agora que não deve deixar as coisas como a
morte se tornarem uma consequência para você —, disse ela. —Deixe
eles chocalharem você. Morte não choca um Hades. Não pode. Porque
então isso deixa de ser parte da vida. Torna-se um fato de morte.—
Ela pegou meu queixo entre os dedos dolorosamente. —Você faria
bem em lembrar se você quiser sobreviver a este mundo.— O olhar
que ela segurava era mais fisicamente doloroso do que suas unhas
cavando na minha mandíbula. Estava cheio de desgosto.

Desprazer.

Ela me soltou e meu queixo caiu para baixo.

—Agora, vá—, ela sussurrou.

Eu não hesitei dessa vez.

 Eu não viajei também.

Eu liguei a água mais quente, talvez o sangue daquele dia, vinte

anos atrás, poderia acabar com isso.

Então, novamente, não importava, não com o sangue que

estava correndo através das minhas veias.

Duas semanas depois

Meus dias se tornaram rotina.

Acordar.

Respirar contra o teto, que estava encostado no meu peito.

O mundo estava deitado no meu peito. Acostumei-me com esse

peso, percebi que não ia me matar, que eu não ia morrer. Que não
poderia. Não naquele momento, pelo menos.

Eu lutaria com meus sentimentos sobre isso. Sobre minha

incapacidade de morrer, sobre a dor de viver. Eu desejei a morte?
Ou rezei por mais força, então poderia continuar respirando?

Então eu me levanto.

Meus pés escorregariam em mocassins de lã quentes. Caro. Um

projetado apenas para ser usado dentro da casa o couro e solas
muito fina e de alta qualidade para o mundo exterior. O tipo que eu
imagino um pouco da realeza britânica em oitavo na fila para o
trono usam.

Ele os comprou para mim.

Eles não combinavam comigo. Junto com o pijama de seda

100% bege que eu estava usando, e o robe correspondente. Então,
novamente, nada me serviu. Nem minha pele. Mas eu não tinha
nenhuma escolha a não ser usar isso, então eu usei o resto também.
Junto com todas as roupas que ele estocou o armário. Era tentador
ficar de pijama que era suave e macio contra a minha pele. Luz. Não
era como se eu precisasse me vestir para me esgueirar pelos
corredores da mansão ornamentada e assustadora, também
conhecida como minha prisão. Não, eu não precisava estar vestida
para isso. Mas a seda era leve. Suave. Vulnerável. Então essa era a
última coisa que eu precisava. Especialmente se eu encontrasse
alguém – ele parecendo assim. Parecendo fraca, incapaz de me vestir
Sob o peso do meu medo.

Então eu entro no closet, passo minhas mãos pelas várias

texturas penduradas, todas caras. Todas o meu tamanho. O mesmo
com os sapatos. Todo estilo imaginável. Saltos que talvez eu tivesse
salivado em outra vida. Outra pele. Os sapatos foram a única coisa
que eu não coloquei. Qual era o ponto? Eu só ouvia o eco das solas
grossas no piso de mármore, me provocando com o fato de que eles
nunca iriam ao cascalho e a grama que me levariam à liberdade.

Então coloquei as roupas. Camadas delas. Tanto quanto pude

sem superaquecimento. Eu tive que escolher o mais solto de todos, e
não havia muitos. Meu captor, meu assassino, obviamente gostava
de alfaiataria impecável. Talvez eu precisasse começar a pensar
nisso como meu armário. Mas eu não podia. Nada era meu, nem
minha calcinha.

Eu não era mais minha. Eu não tenho sido há algum tempo.

No nascimento, eu era uma propriedade da minha família.

Então eu me tornei um objeto, como um presente indesejado que
eles não puderam jogar fora.

Então eles encontraram uso para mim como um peão em um

jogo maior, então eu tornei-me posse de Christopher. Brinquedo.

Depois disso, eu não era de ninguém. Porque eu não era uma

pessoa, apenas um fantasma flutuando pelo mundo que havia sido
esmagada de qualquer coisa parecendo força ou vida.

Agora eu era dele. O homem que nem me daria o nome dele.

Porque eu não merecia saber disso.

Eu era sua prisioneira? Seu projeto? Sua vítima?

Eu era algo para ele. Ele era algo para mim.

Meu assassino? Meu captor? Meu Salvador?

Eu pensava nisso enquanto tomava banho. Alguém tinha

estocado o banheiro com todos os tipos de cosméticos e produtos
para o corpo que cheirava a frutas, flores e almíscares.

Eu sempre escolhi a simples barra de sabão branco.

Maquiagem ficou sem uso, fechada.

 Qual era o ponto?

Eu não olhei no espelho. Eu estava com muito medo de

enfrentar a estranha usando minha pele.

Ele sabia coisas sobre mim, no entanto. Mais do que eu sabia

sobre ele. O que não foi difícil, considerando que a única coisa que
sabia sobre ele era que era um assassino implacável com olhos frios
e uma alma ausente. Foi de antes, esse conhecimento. Desde quando
ele me observou. Quando ele fez os preparativos para a minha
morte. Antes de tudo ter desvendado por qualquer motivo e eu
estava aqui em vez de em nenhum lugar que esperava por meu
túmulo.

Ele fez coisas.

Como transformar o pequeno escritório ao lado do quarto que

dormia em um estúdio de yoga. Eu não sabia quando ele fez isso.
Antes de eu acordar? Ou depois? Quando ele decidiu que eu iria
sobreviver o tempo suficiente para alongar em um cachorro
descendente? O que isso significava? Ou tudo isso significava nada?
A porta estava sempre fechada, quando eu comecei a me aventurar
fora. A primeira vez, eu apenas olhei para ela, meus nervos também
expostos, vulneráveis demais para se preocupar com portas
fechadas. Eu tenho estado focada no fato de que o chão aos meus pés
era frio e estranho, o teto acima da minha cabeça não era bem-vindo,
estranho e não me protegendo do mundo exterior. Eu mal tive a
suficiente presença de espírito para colocar um pé na frente do
outro, muito menos explorar a casa ao meu redor.
 Então um dia, uma semana depois que eu emergi dos espinhos
da minha prisão interior, a porta para o estudo estava aberta.

Ele não disse nada sobre o porquê, mas isso era provavelmente
porque nós não falamos. Não desde aquele dia que eu tinha
acordado. Eu não o via desde então. Como se ele fosse algum tipo de
fantasma, flutuando pelos corredores, só aparecendo quando ele
assim desejava, que era nunca neste momento.

O silêncio ecoou contra a madeira das paredes, os espinhos da

minha mente.

Mas seu silêncio dizia mais do que palavras jamais poderiam.

Palavras eram traiçoeiras. Eu as odiei. Antes de tudo, teve que

aprender a odiá-las. Porque as palavras eram armas mais perigosas
do que qualquer coisa que pudesse ser filmada ou esfaqueada.

Palavras e promessas eram coisas que prejudicavam sua alma e

não podia curar quando estava quebrada.

Desculpas eram como Band-Aids em mármore quebrado.

—Desculpe, Sra. Atherton, mas não conseguimos encontrar um

batimento cardíaco. Infelizmente, é muito perigoso entrar e tirar o
feto. A coisa mais segura a fazer será levá-la a termo, e depois vamos
induzir o parto.—

Incapaz de encontrar um batimento cardíaco.

O feto.

Carregava isso.
 Não mais um bebê, minha linda menina, minha pequena luz,
minha salvadora.

Um feto. Uma coisa. Uma coisa morta dentro de mim.

Essas palavras desencarnadas rasgaram através de mim.

Meus ossos quebrados se curaram. Os cortes desapareceram,

deixando manchas rosadas na minha pele pálida. Mais as palavras
ficaram, tatuadas no meu cérebro. As palavras foram o empurrão
final na escuridão que sempre foi minha vida, onde ela tinha sido a
única luz que eu me segurei. Então sim, fiquei grata pela falta de
palavras. Pelo fato de eu não o ouvir, não tive que reconhecer meu
estado catatônico, tenho que reconhecer que não estava morta e em
sua casa. Não ter que sentir o aço de suas palavras que eram muito
mais nítidas do que até minha mãe poderia evocar.

Eu tive palavras suficientes. Elas rugiam em meus ouvidos

todos os dias.

Cada maldito momento.

Feto.

Isto.

Incapaz de encontrar um batimento cardíaco.

Às vezes o silêncio pesado em torno da sepulcral moradia

afugentava as palavras e foi bom. O ar ainda era velho, tóxico,
decadente, mas esse era o cheiro da minha alma interior de
qualquer maneira, então o que importava?
 Utilizando a sala de ioga - uma que quase replicou meu espaço
em casa - passou a fazer parte da minha rotina diária.

Então eu perambulo para a sala de jantar, onde o café da

manhã era sempre preparado para mim, mas a pessoa que preparou
estava em nenhum lugar para ser vista. Era assustador, para dizer o
mínimo, especialmente desde que experimentei vim em horas
variadas e não importa o quê, o café estava sempre bem quente, o
suco de laranja frio e os croissants frescos.

Eu raciocinei que havia câmeras por toda parte. Isso não me

surpreendeu. Eu deveria ter me sentido violada por ter alguém
constantemente me observando, rastreando meus movimentos. Mas
eu já fui violada. Havia um ponto em que novas violações
significavam pouco.

Não significava nada.

Porque eu não era nada.

E eu não estava em lugar algum.

Isso foi o que ele disse. E isso foi definitivamente o que

pareceu.

Longe de tudo que era familiar. Das barras confortáveis da

minha casa de fazenda que era localizada… Isto não importa onde
era localizada, realmente? Quando você estava presa, não importava
o que estava no lado de fora. Foi apenas uma imagem através da
janela, nunca uma localização. Você estava flutuando no meio de um
espaço no universo que era equivalente a uma forma viva de limbo.
 O intermediário.

O lugar nenhum.

Eu não esperava muitas coisas depois que ele apareceu no meu

quarto. Eu certamente não esperava ter coisas em comum com meu
sequestrador, meu sequestrador, meu assassino.

Nós dois não ligamos para casa.

E eu tentei transformar seu lugar em algo que assemelhava-se

ao abrigo do mundo exterior. E isso significava minha rotina.

Agarrei-me a tudo o que pude.

Com tudo que eu era.

Então eu usei o laptop deixado na minha cama quando eu

estava comendo o café da manhã uma manhã - empurrei o
desconforto que veio da pessoa fantasma desconhecida pelos
corredores preparando meu chá, derramando meu suco e me
deixando aparelho eletrônico quando meu quarto estava vazio. Eu
encontrei todos os meus projetos através da minha conta do Google.
Muitos dos meus clientes me deixaram pela a minha súbita ausência,
enquanto outros foram grossas e francamente rudes em seus e-
mails, mas ainda está comigo. Eu era a melhor, afinal. Eu tive tempo
suficiente na minha juventude para dominar design gráfico,
bloqueada longe no meu quarto, encontrando a paz na estrutura dos
computadores.

A lógica.
 Fiquei colada ao meu laptop nos primeiros dias depois de
tentar criar uma nova versão do normal, depois de aceitar que não
havia só morte.

Mas então eu encontrei.

Sua tumba real.

Sua coleção.
 6
Demorei mais tempo para encontrar do que deveria,
considerando todas as coisas.

Então, novamente, eu não estava procurando ativamente por

coisas. Esqueletos.

Eu não queria procurar na imensa mansão que eu decidi

precisava ser nomeada como uma propriedade. Não era preciso sair
para entender o tamanho da casa e seus arredores. Eu me destaquei
em observar o mundo de dentro, então eu tinha descoberto muito
olhando pela janela.

E havia muitos disso. Do chão ao teto na maior parte do térreo.

Eles mostraram a vastidão de exuberantes jardins verdes e enormes
árvores frondosas. A parte de trás da casa era, simplesmente, bonita.
Eu decidi que alguém antes dele deve ter criado toda a beleza. Ele
não era capaz disso.

As portas francesas da sala de jantar se abriam para um grande

pátio e em uma área pavimentada que abrigava móveis de vime
marrom pálido bonitos, uma grande lareira ao ar livre emparedada e
uma passarela convidando um explorador para os jardins. Isso me
fez pensar em um dos meus livros favoritos de todos os tempos.

Jardim Secreto. Porque, apesar de toda a sua beleza, também

era um mistério.
 Como se houvesse segredos enterrados naquele lindo jardim.
Não os inofensivos e juvenis que viviam em livros, mas feios,
perigosos segredos.

Conhecendo o dono desta casa, suspeitei que a beleza do

jardim foi construída em cima de carne em decomposição. Talvez
não corpos reais e esqueletos, embora eu achasse que havia uma boa
chance disso também, mas algo mais sinistro que se agarrava ao ar
por aqui.

Ao redor dos lados e além, havia árvores ao redor da casa. A

paisagem era plana e verde até a borda do horizonte, onde colinas
impulsionava das planícies, emoldurando minha prisão em beleza.

Eles eram vistos sobre as grossas paredes de tijolos vermelhos

que cercavam a casa, hera verde crescendo no topo da maioria deles.
As janelas da frente da casa me mostraram uma estrada calçada,
mas não havia um ponto de vantagem que oferecia uma vista da
entrada, porque era obscurecida por árvores.

Eu imaginei que estava trancada e fechada. Não que eu

precisasse saber tais coisas. Eu tinha certeza que o meu pretenso
assassino me daria com prazer tudo o que eu precisasse para sair
dos portões da propriedade se eu assim o desejasse.

Eu queria. Violentamente.

Eu tive vontade de sair. Desejo explícito tão grosso que me

sufocou.

Mas eu não ia a lugar nenhum.

 Eu ainda podia respirar aqui, neste ar viciado de decadência.
Mal, mas eu podia fazer isso.

Lá fora, no ar puro e fresco do campo, eu sufocava. Que Um

lindo céu azul desabaria e me esmagaria. E então seria isso.

Fuga para fora não era uma opção.

Então eu tentativamente explorei. Eu não bisbilhotei porque

isso era de alguma forma errada. Grosseira. O que foi cômico - eu
não era uma trapaceiro, uma convidada da casa testando os limites
da etiqueta. Eu era uma prisioneira.

Ele me disse que eu poderia sair sempre que quisesse, e tinha

certeza que isso era verdade, mas eu ainda era uma prisioneira por
causa dele. Porque ele rasgou minhas paredes finas como papel e
minha vida de papel fino. Rasgou tudo em pedaços.

Mas ainda me sentia estranha em violá-lo daquele jeito. Meu

assassino.

Então eu não fiz. Eu andava por aí com os pés leves, meus olhos
se arrastando sobre objetos em várias salas. As pontas dos meus
dedos podem às vezes seguir, mas eu não abri as coisas que estavam
fechadas, saquear através de gavetas, pegar fechaduras.

Eu apenas vaguei.

Fazia parte da minha rotina, afinal de contas. Depois que fazia

minha ioga, tomava banho, comia, trabalhava, olhava sem rumo pela
janela e brincava com a ideia de me matar, vagava.
 O piso térreo consistia principalmente em salas de
entretenimento e um vestíbulo cavernoso com piso de mármore e
uma escada dupla subindo nas profundezas da casa.

Eu odiava o vestíbulo.

Não importa a temperatura dentro da casa, sempre era

congelante. Me provocando com seu propósito, por sair e entrar.

Nenhuma dessas coisas eu poderia fazer sob meu próprio

controle.

As portas duplas para a frente da casa eram como dois olhos

inflexíveis de uma fera que prometia me mastigar se eu conseguisse
chegar muito perto. Muito corajosa. Muito viva.

Eu não era corajosa ou viva, então nunca cheguei muito perto

daquelas portas, para a liberdade. Não, eu contornei-os e retomei
em minhas andanças.

E é aí que eu encontrei.

No final da casa, o outro lado do que eu passei a pensar como

—meu lado—. Eu instintivamente sabia que este era o seu lado. A
casa inteira era dele, claro, mas era seu.

Entrincheirado nas paredes, no tapete, no ar. As sombras

parecia se multiplicar, parecia cobrir cada centímetro quadrado do
quarto. Aromas fortes de cedro e linho limpo misturados com o
aroma arrepiante da morte.

Esse era o cheiro dele.

 Cobrindo o ar.

Meu coração se tornou uma mina terrestre no meu peito, algo

em perigo de explodir se eu desse um passo errado, um caminho
que me levaria cara-a-cara com ele. A perspectiva me aterrorizou,
me deixou doente, mas também me seduziu. Eu queria isso.

Ele.

Para ser apresentado aos seus olhos vazios e cruéis, sua

atraente fachada escondendo o monstro por baixo. Porque ele não
estava escondendo o monstro, na verdade não. Se você olhasse perto
o suficiente, você percebia que ele não estava escondendo nada.

E eu me encontrei desejando isso. Passei toda a minha vida

com monstros mascarados como homens. Eles não me assustaram.
Mas este homem que não usava uma máscara fez. Ele me assustou e
me envolveu em sua escuridão.

Então eu me arrastei mais no corredor sombrio, ignorando as

escadas à minha direita, em vez disso, sentindo a atração magnética
em direção a porta no final do corredor.

Era estranho que eu não pudesse ficar a seis pés de distância

das portas que seguravam o mundo exterior, a liberdade, algumas
deformadas forma de segurança, se você removesse minha loucura,
é claro, mas os meus dedos agarraram a maçaneta da porta de metal
e a giraram sem hesitação.

Talvez eu tenha um desejo de morte.

 Talvez quisesse encontrá-lo aqui, pegar seu olhar magnético e
então observar como ele me matava, finalmente.

O quarto estava vazio dele e seu olhar magnético, e da minha

morte. Mas estava cheio de outras coisas, banhadas por uma luz
âmbar.

Era no meio do dia, mas você não teria percebido.

Todas as pesadas cortinas de veludo estavam puxadas, e o ar

tinha uma sombra que me dizia que a luz do sol não esquentava essa
sala com frequência.

Havia uma lareira no canto para isso, duas grandes poltronas

de couro posicionadas em torno dela, uma mesa lateral de carvalho
ornamentada entre elas. Eu dei um passo à frente, deixando o quarto
me engolir.

Quando olhei ao redor, me surpreendi e talvez fiquei um pouco

desapontada. Eu não sabia o que eu esperava – esqueletos alinhando
as paredes, cadáveres pendurados de cabeça para baixo no teto,
mulheres em gaiolas, algo enlouquecido para se adequar ao mal em
seus olhos.

Mas não, apesar da sombra e ameaça pairarem no ar, isso era...

normal. O antro de um rico empresário de meia-idade, onde ele
vinha para escapar da sua irritante esposa-Botox, esposa troféu
carregada de crianças vestidas de Ralph Lauren. Havia uma mesa de
madeira polida e cara em uma das extremidades da sala,
perpendicular à lareira. Uma cadeira de couro estava posta atrás
dela. A mesa estava arrumada, obsessivamente, com um
computador de mesa - com duas telas - uma variedade de canetas
caras, uma caixa de charutos e não muito mais.

Havia canetas, mas não papel, o que me pareceu estranho.

Isso me pareceu estranho.

Quando meus pés me levaram para dentro da sala, tudo dentro

dela, a memória muscular dele me envolveu. Estava frio apesar do ar
úmido, o frio que ele deixou para trás.

Minhas mãos arrastaram ao longo da madeira polida da mesa,

sem uma partícula de poeira. Eu olhei atrás dela para a parede de
livros do chão ao teto. Havia espaço suficiente entre a parede e as
costas da cadeira para eu entrar confortavelmente, mais não era
exatamente uma configuração ideal. Eu inspecionei os livros,
franzindo a testa por que eles estavam aqui. Ele tinha uma sala
inteira como uma dedicada biblioteca, e embora estivesse bem
abastecida, não estava transbordando.

Estes livros eram sobre - eu peguei um - Drawn from

Paradise10. Poderia caber facilmente em algumas das prateleiras
vazias.

Eu olhei para todas as lombadas, percebendo que cada livro

estava no mesmo tópico.

Aves

—Estranho—, eu disse em voz alta.

5 Errol Fuller, autor de Drawn from Paradise, enquanto ele explora a história de pássaros extraordinários e misteriosos e a arte que eles inspiraram.
 Mais uma vez, foi o que notei como estranho.

Eu estava prestando muita atenção nos livros, certificando-me

de que Dez Melhores maneiras de esconder um corpo ou algo
semelhante não estava escondido lá dentro. Mas, novamente, esse
homem - aquele que ainda não sabia o nome - não me pareceu
alguém que escondia corpos. Ele os extinguia e depois desaparecia
em uma nuvem de fumaça, provavelmente não deixando nenhuma
evidência para trás.

Eu me perguntei que evidência havia na minha casa de fazenda

no meio do nada. Eu não tinha um trabalho para alguém perceber
minha ausência, não tinha família ou cônjuge para relatar a minha
falta - já que tanto para meu marido e minha família eu já estava
perdida, para o prazer deles.

Ninguém para sentir minha falta. Meus entregadores podiam

notar a morte da casa, o fato de que eu não atendi a porta, os pacotes
empilhando. Mas eles sabiam da minha condição, ou pelo menos
inventaram algo parecido se fosse um pouco mais dramáticos. Eles
provavelmente acharam que eu finalmente estava comprometida, ou
algum membro da família ou amigo havia feito uma intervenção.
Eles dificilmente achariam que eu era interessante o suficiente para
ser sequestrado por um assassino com um estranho fascínio por
pássaros.

Eu estava no meio disso, e ainda não confiava muito na

realidade disso. Eu meio que acreditei que finalmente tive uma folga
da realidade e estava realmente deitada no chão de madeira da
minha fazenda, meio congelada, meio morta, totalmente insana.
 No meio dos meus pensamentos e esperanças sobre qual
realidade eu preferia, meus olhos captaram alguma coisa. Um brilho
na luz fraca. Eu olhei e olhei para baixo, para o nível do quadril.

Um trinco. Não era bem escondido, mas não exatamente fácil

de encontrar. Isto foi imprensado entre dois livros grossos, com
apenas espaço suficiente para enganchar meu dedo no metal frio e
puxar.

É aqui que eu encontraria os cadáveres, raciocinei.

Quando a parede de livros se moveu para dentro e uma luz de

sensor iluminou o quarto, eu achei que estava certa.

Foi aí que encontrei os corpos.

As coisas mortas foram emolduradas. Preservadas em vidro,

suas belezas ampliadas em sua morte, contra a parede branca
austera atrás da luz que iluminavam as cores de seus cadáveres.

Eles estavam por toda parte, aqueles quadros. Não

desordenado, no entanto.

Habilmente espaçados para garantir que cada um deles se

destacasse por conta própria e o cemitério na parede não parecia
brega.

Eu não queria, mas entrei na sala. isso era visivelmente mais

frio do que de onde eu estava saindo - controle de temperatura, eu
imaginei. Meus olhos correram para cima e para baixo nas paredes,
observando cada faceta das coisas nos quadros, em todos as suas
horríveis belezas.

Eles não eram humanos, é claro. Ou até partes de humanos.

Eles eram pássaros.

Pássaros lindos e únicos. Nenhum dos quais eu tinha visto

antes.

Havia um com cabeça e pescoço negros meia-noite e depois um

torso turquesa surpreendentemente brilhante. Penugem brilhante
na cor de brasas iluminavam a cauda da criatura.

Outro parecia um lírio florescente, uma aquarela de laranjas e

azuis e violetas, mais impressionantes do que qualquer pintor
talentoso poderia criar. O do outro ao lado era todo preto, escuro
com o brilho de sua penas e um forte contraste com o resto da sala
que se infiltrava nas cores em branco, mesmo em sua morte.

Seria normal, comum, se não fosse pela cauda gloriosa que se

espalham abaixo dela, pelo menos duas vezes o comprimento do
pequeno corpo do pássaro. Eu me movi para frente, fascinada pela
simples e mágica beleza disso. Meus dedos pairaram sobre o vidro,
as penas carvão parecendo que pertenciam às asas de um anjo.

Inesperadamente, as lágrimas arrepiaram os cantos dos meus

olhos ao ver uma criatura magnífica e fantástica suspensa em sua
morte simulando um voo, mas congelado em uma gaiola de vidro.
 Quando cheguei mais perto, descobri que não era tão vazio
como originalmente pensei. Apenas ao lado de suas contrapartes
brilhantes afundava no abismo, tornou-se o abismo.

Não, o rosto, olhando para mim na morte como aquele homem,

todos aqueles anos atrás, era a cor da obsidiana, mas como as penas
desciam, ficava mais claro, quase verde metálico antes de
transformar-se em um violeta manchado de ônix. Tinha a mesma
beleza da mistura de cores como os outros, mas não era óbvio em
um olhar superficial.

Apenas em uma inspeção mais próxima, era possível ver que

era lindo como os outros. Ainda mais, porque somente aqueles que
eram atraídos para o vazio e chegava perto o suficiente podia
testemunhar o esplendor.

Eu queria arrancar a moldura da parede, esmagá-la, dar ao

pássaro liberdade para voar. Mas era tarde demais para isso. Não
havia liberdade para os mortos ou condenados. Eu me perguntei
qual eu era.

—Sakabula11—, uma voz aguda cortou a quietude do quarto.

Imediatamente a temperatura da sala caiu com a palavra

singular.

Com a sua presença.

Eu não virei, mas o frio crescente na parte de trás do meu

pescoço me disse que ele estava chegando mais perto.
11 A viúva de cauda longa também conhecida como "sakabula" é uma espécie de ave da família dos ploceidae.
É encontrado no Quênia e na Tanzânia.
 —Mais comumente conhecida como a ave de cauda longa, mas
eu prefiro o nome anterior —, disse ele, a voz sem graça, mas
também multifacetada ao mesmo tempo.

—Encontrado nas terras altas do Quênia, Angola, sul do Zaire e

Zâmbia e África Austral.—

Eu segurei minha respiração quando ele chegou mais perto.

—Eu comprei este espécime particular do Quênia—, disse ele,

sua voz era ainda mais afiada, cortante. Sua aura gelada envolveu
minhas costas, e eu sabia que ele estava polegadas longe de mim.
Depois que ele falou de novo, senti sua respiração na nuca do meu
pescoço. Eu deveria ter me virado, corrido, pelo menos encarado ele.

Eu não fiz nada disso. Fiquei na frente da congelada beleza e

me preparei para a ameaça congelada atrás de mim.

—Parte da família Ploceidae, nomeada em 1758 por Carl

Linnaeus, —ele continuou. —Esta é uma mulher. Alguns
pesquisadores encontraram evidências que sugerem a escolha
feminina em seleção.—

Sua voz era tão obsidiana quanto o pássaro na minha frente. O

calor. A respiração na parte de trás do meu pescoço contrastava com
o gelo de sua presença.

—Isso indica uma troca entre apelo sexual e restrições físicas

em relação à evolução dos ornamentos sexuais - os machos
compreendem o conforto para o apelo estético. Uma interessante
subversão do equivalente humano. —Seu tom era a morte, sua
respiração toxica e até mesmo inebriante, embora pura ameaça
irradiava do próprio núcleo dele.

Algo carnal, algo escuro e ameaçador de mim mesma,

despertado com a pequena lasca de sedução que veio do seu tom
fatal.

—Curiosamente, o macho tem uma cauda mais longa que a

fêmea, muitas vezes mais de vinte centímetros de comprimento, e as
fêmeas tem mostrado preferir machos com caudas mais longas —.

Ele se aproximou, com o cabelo próximo do tecido da minha

camisa. o frio de sua alma penetrou em meus ossos, apesar disso ser
tecnicamente impossível; o arrepio em cada centímetro da minha
carne contava uma história diferente.

—Isso acontece apesar do fato de que caudas mais longas são

prejudiciais a sobrevivência dos machos. Aqueles que carregam o
traço têm as chances de sobreviver diminuídas, mas são mais
propensos a atrair companheira do sexo feminino.

Fios do meu cabelo se afastaram das minhas costas. O

movimento foi tão tênue, tão discreto, tinha que ser uma brisa, um
delineamento que era responsável por isso. Mas o ar estava tão
imóvel quanto um túmulo.

—Os machos literalmente abandonam sua sobrevivência para

encontrar um fêmea —, ele murmurou. —Eles se colocam em
perigo, opondo-se as forças da seleção natural... por uma mulher.
 Meu cabelo voltou às minhas costas. Eu poderia ter imaginado
o toque em meu estado de terror. No meu estado de algo que não
conseguia identificar.

Atração?

Não. Algo pior, mais escuro, muito mais fatal do que mera
atração.

Então, novamente, eles fizeram um filme inteiro sobre como

mortal a atração era, e meu captor não me disse apenas a mesma
coisa, embora não em tantas palavras?

Este não era o momento de refletir sobre essas coisas.

Esta foi a primeira vez desde que acordei, desde que me tornei
algo parecido com um ser humano mais uma vez, que eu estava
enfrentando ele.

Eu me virei lenta e propositalmente.

Ele havia afastado em algum momento, como se sentisse que

eu estava indo virar, como se ele estivesse se certificando de que sua
proximidade era algo que eu não podia testemunhar, então me
perguntava se eu imaginei, então ele poderia brincar comigo.

Ou eu estava pensando muito?

Ou não pensando o suficiente?

Ele estava austero, chocando-se contra as paredes brancas, o

tapete branco e a beleza impressionante e trágica em torno dele.
 Tudo era preto, combinando com sua alma. Outro naipe
especialmente customizado. Depois de morar em sua casa por duas
semanas – eu não estava contando o tempo que eu estava
inconsciente desde que não podia contar isso - eu imaginei que tudo
que ele possuía seria apenas da mais alta qualidade.

Ele se cercou de luxo. Beleza.

Que implorava a pergunta, por que eu estava aqui, entre tudo

isso? Eu não era luxuosa. Bonita. Eu era o oposto duro e exato dessas
coisas.

—O que é este lugar?— Perguntei aos olhos de iceberg.

Ele não respondeu imediatamente, ou mesmo depois de um

punhado de momentos. Ele nos deixou lá pendurado, suspensos no
tempo, suspensos na vida assim como as criaturas nas paredes ao
redor.

—Tem certeza de que essa é a pergunta que você quer fazer?—

, ele disse finalmente.

Eu pisquei. Algo começou a rachar debaixo das camadas de

gelo que ele havia criado com sua presença pura. Algo branco
quente.

Raiva pura e não adulterada.

—Você cometeu um erro não me matando—, eu cuspi, minha

atenção movendo da sala para a minha situação mais urgente.

Ele me considerou friamente. —Isso não é uma pergunta.— Ele

segurou meu olhar por um longo período de tempo antes que
respondesse. Então mais uma vez, uma coisa tão magra como um
olhar de algo tão patético como eu não ia exatamente chacoalhar
esse homem. —Talvez— ele finalmente concordou.

Eu zombei de sua fachada calma. Odiava isso. Odiava ele. —Não

há porra de talvez sobre isso —, eu gritei. —Eu sou um
compromisso em tempo integral, no caso de você não ter notado. —
Eu acenei minhas mãos para cima e para baixo do corpo, como se
mostrasse as rachaduras na minha psique exteriormente.

Não que ele não tivesse visto. Ele testemunhou minha

mentalidade completamente em colapso, visto cada parte feia de
mim. Ele causou tudo isso.

Ele não se mexeu. —Já reparei. Eu noto tudo Elizabeth.—

Eu ri. O som estava frio e feio, mais de alguma forma no quarto

da beleza doentia. —Oh sim—, eu assobiei. —Você percebe tudo.
Você sabe tudo sobre dor, sofrimento, morte e feiura, o que significa
que você sabe tudo sobre mim certo? Porque isso é tudo o que
compõe esta miserável desculpa para um ser humano.—

Eu gesticulei para mim mesmo mais violentamente desta vez.

—Talvez seja por que você não me matou em primeiro lugar —, eu
disse, decidindo que imaginei o brilho em seus olhos que veio com
minhas palavras. O que significaria uma reação. Emoção. —Eu não
estou interessado em porque eu vim para cá ,— eu menti. —O que
importa é que estou aqui. Para melhor ou pior, agora sou residente
permanente do seu pequeno mausoléu. Minha fealdade significa que
eu não posso sair, a menos que você queira me sedar e me deixar no
meio do nada. —
 Eu olhei para ele. —E tenho certeza de que cruzou sua mente
uma vez ou duas. Mas desde que você sabe tudo, você sabe que fazer
uma coisa dessas seria o mesmo que colocar uma bala no meu
cérebro. Então nós circulamos de volta ao nosso problema original.
Você salvou a garota, certo? Talvez por isso você poderia ter uma
pequena marca de luz em sua alma da meia-noite, eu não sei. Eu não
me importo.— Outra mentira. —Mas não importa a razão, porque
essa decisão de fração de segundo que você fez no escuro naquela
noite, isso tem consequências permanentes. Você escolheu a vida
para mim. E isso é tão permanente quanto a morte agora, e um
futuro previsível —.

Eu suguei uma respiração cheia de vidro quebrado, a efusão de

minha dor, meu desespero, minha verdade trabalhando como uma
mini maratona. Foi também a maior parte de palavras que eu falei
em semanas,

fazendo minha garganta secar e arranhar.

Até agora, eu não gritei.

Nunca.

Eu não era uma pessoa que gritava. Por várias razões. Primeiro
havia as regras da minha mãe onde o comportamento igual a uma
lady proibia tais explosões desenfreadas de emoção.

Outra foi que gritar era inútil. Na minha família, no meu

casamento, na minha vida. Gritar no topo dos meus pulmões faria
nada. Não estava gritando e gritando por atenção, talvez por ajuda,
salvação? Eu não fui recompensada com nenhuma dessas coisas na
minha vida. Gritar não me ajudaria, nem salvaria.
 Eu tive atenção, claro. Do homem que me observou
esgueirando-me pela casa enquanto conhecia meu pai. Do homem
que decidiu então que ele iria me ter. E ele fez.

Eu era um objeto para o meu pai, algo a ser dado, um favor de

negócios, algo para aumentar sua posição no submundo. Além disso,
dizer não para um dos principais comerciantes de armas no país era
morte certa. Meu pai estava bastante ligado a sobrevivência, então
ele trocou minha vida pela dele, sem remorso.

Demorou um pouco para que tudo fosse decidido, planejado.

Meu pai foi meticuloso sobre o planejamento. Não porque eu era a
filha mais nova dele ou ele estivesse preocupado com o meu destino.
Não, porque isso fosse importante para ele. Isso tinha que acontecer.
Mesmo que ele tenha ouvido sobre o gosto do meu marido. Suas ex-
esposas enterradas em sepulturas rasas.

Não havia nada complexo por trás disso - ele simplesmente não
se importou. Nem minha mãe. Nem meus irmãos ou irmã.

Todos faziam parte da mesma dinastia de sangue frio.

Eu não gritei em nenhum ponto do processo. Quando meu pai

tinha me informado rapidamente do meu destino. Na primeira
reunião com Christopher quando ele abalou minha alma para o
núcleo com o crueldade desenfreada em seus olhos. Não no dia do
meu casamento. Ou minha noite de casamento horrível. Ou as
muitas noites horríveis - e dias - depois disso. Nem no dia em que
perdi minha filha.

Ou no dia em que ele me expulsou - literalmente - para a rua.

 As palavras tinham o poder de me ferir, aleijar-me, mas eu não
tinha poder para fazer o mesmo com os outros. Nenhum domínio
sobre alguma coisa como um grito de guerra ou um grito.

Até agora.

Na frente do meu assassino, cercado por seus belos cadáveres.

Meus gritos não me concederiam a salvação dele. Eu não estava

procurando por salvação. Você não olhava para a maldita salvação,
afinal. Ele não ia me ajudar também. O mais próximo que ele veio
para me ajudar, eu suspeitava era o mais próximo que ele nunca
veio, não estava me matando, e mesmo isso não era certo ainda. Eu
suspeitava que minha morte ainda pesasse em sua mente.

Mas eu tenho atenção.

Algo tão pesado que rivalizava com o peso do céu, da minha

tristeza. Isso se infiltrou em cada parte de mim. Seu olhar, cada
centímetro dele estava focado em mim. Vindo para mim. Em mim.

Foi doce e azedo na minha língua, essa atenção. Não foi a

crueldade do meu marido, o sadismo. Foi algo na mesma família,
mas não totalmente imediata.

—Nada é permanente—, disse ele. —Nem mesmo a morte.—

olhou ao redor da sala. —Todos nós murchamos e decaímos

eventualmente.

Tudo faz. Tudo se torna nada.

E então ele se virou e saiu.

 7
Oliver
Ele a observou.

Ele suspeitava que ela soubesse. Talvez ele tenha visto ela
pessoalmente, talvez não. Mas ele sabia que ela estava ciente de
outro conjunto de olhos nela. Ele sentou na frente de suas telas de
segurança pela manhã, a assistiu sair para o café da manhã em
horários dispersos.

Para muitas pessoas, isso pode ter sido a norma. Pessoas

desordenadas. Os que acordavam em diferentes momentos da
manhã naturalmente. Pessoas que não estavam presas a um horário
de trabalho e a natureza os acorda.

A natureza falhou com Elizabeth. Horrivelmente. Ele não

precisava saber os detalhes para saber disso. Então ela lidou com
isso rebelando-se contra todas as facetas da natureza humana. A
necessidade de contato humano. A necessidade de sentir a luz do sol
na pele, de respirar ar fresco carregado pelo vento. Respirar de todo.
Ela controlava tudo o que podia - o que era realmente nada mesmo.

Ainda assim, ela se agarrava à rotina. Violentamente.

Ele suspeitava que era a única coisa que a fazia funcionar

atualmente. Isso e sua ameaça de morte. Embora não fosse uma
ameaça. E se ela não tivesse saído da cama, se ela não tivesse
recuperado o que quer que fosse ela tinha quebrado sua força, ele a
teria matado. Ele teria feito. Ele não poderia testemunhá-la assim
por mais um momento.

Ele não conseguia descobrir ainda se ela sair da cama foi o

melhor ou o pior para os dois.

Então ele a observou.

Mais do que ele deveria, o que não era todo tempo. Ele viajou,
trabalhou, mas só aceitou contratos que o levaram embora por
menos de cinco horas. Ele disse a si mesmo que era porque não
podia deixá-la sozinha em casa por tanto tempo – era
potencialmente prejudicial para ele e tudo o que ele passou anos
para construir.

Ele não entreteve, muito menos admitiu, o pensamento de que

era porque ele estava preocupado. Sobre o que ela poderia fazer
para si mesma nessas essas horas. Sobre o que seus clientes fariam
com ela se soubessem que ela ainda estava viva.

Este não foi o caso, tanto quanto ele sabia, e ele fez o seu
negócio para saber tudo.

Ele fez uma pausa.

Foi o que ela disse. Que ele sabia tudo. O veneno combinado
com a tristeza absoluta em suas palavras fez algo para ele. Mas ele
não podia admitir isso também. Já era ruim o suficiente que ele
passasse cada vez mais tempo nesta pequena sala de telas
assistindo-a ir sobre suas rotinas.
 Observar o jeito que seus membros se moviam no quarto que
ele fez para ela praticar yoga dentro. Assistido como ela tomou um
gole de chá que sua governanta tinha feito para ela, mas mal tocou
os inúmeros outros alimentos espalhados ao redor.

O mesmo com o almoço.

E jantar.

Apesar de ser servida, e ela se sentar para passar pelos

movimentos de uma refeição, ela comia como um pássaro.

Ele pensou a princípio que poderia ser devido a ser alérgica a

algum tipo de alimento, alergia: A glúten, lactose, nozes. Ele mandou
sua governanta jogar fora qualquer coisa que contivesse amendoim
e cozinhar tudo sem alérgenos12.

Ainda assim, o resultado foi o mesmo.

O pensamento cruzou sua mente que ela estava em algum dieta

idiota como inúmeras outras mulheres neste mundo de asneiras. Ele
rapidamente excluiu isso. Elizabeth não era como qualquer outra
mulher neste mundo. Ela certamente não era idiota. Ela era um
enigma. Ela nem gostaria de fazer sua aparência agradável aos
homens, especialmente para si mesma.

Ele chegou à conclusão de que era tão simples quanto ela o

apetite desaparecendo assim como tudo o mais dentro dela estava
fazendo.

12 Os alérgenos são substâncias que podem induzir uma reação de hipersensibilidade (reação
alérgica) em pessoas suscetíveis, podendo levar à morte, em casos mais graves.
 Isso o irritou, embora ele não tenha admitido isso.

Agora, depois que ela permaneceu em pé no meio de sua sala

de coleta por longos momentos depois que ele saiu, ele a observou
voltar devagar para o lado da casa dela. Ela fez uma pausa como
sempre fazia, na entrada, olhando para as portas.

Ele se inclinou para frente para ver se suas telas de última

geração podiam fornecer um vislumbre sobre o que estava passando
por sua cabeça quando sua testa franziu e seus dentes pegaram o
interior de seu lábio.

Ela estava contemplando. Lamentando.

Então ela abruptamente esvaziou sua expressão e andou –

muito mais propositalmente desta vez - em seu quarto e abriu seu
laptop, apunhalando as teclas e olhando para a tela.

Ainda outro enigma. Ele tinha assumido - estava certo, na

verdade que ela era uma covarde. Um ratinho que anda por aí na
vida, cuidado para não perturbar nada que ela não precisasse. Daí
ela ficou em isolamento auto-induzido.

Sua explosão minutos atrás provou que ele estava errado. Ele
estudou a condição humana, tanto na vida e na morte e naquele
tempo entre elas. Ele se considerava um pouco especialista. Mais
toda vez que ele tinha certeza de que a tinha descoberto, ela provou
que ele estava errado.

Ele não era um homem acostumado a ser colocado a provas.

 Talvez por isso seu voyeurismo estivesse atingindo uma mania.
A obsessão, uma necessidade furiosa de descobri-la. Analisar ela.

Sua raiva em sua sala de coleta havia feito algo para ele.

Ela fez algo para ele. Ela mostrou a ele que ela não era um
ratinho. Gritou para ele, insultou-o e o fustigou.

Provocando ele. Convidou-o a puni-la. E com mais alguém ele

teria. Ele os machucaria. Mataria eles.

Ele queria machucá-la. Mas não como ele fez com mais
ninguém.

Ele queria puni-la.

Seu pau se contraiu em suas calças.

Ele fechou as telas, deixando escapar um assobio de nojo. Nela.

Ele dentro dela. Isso era perigoso. Ela era perigosa. Ela poderia ser
uma complicação. Uma fraqueza.

Fraqueza era fatal.

Ele ficou.

Ele se certificaria de que não seria fatal para ele. Andando para
frente, ele estava prestes a ir e fazer exatamente o que deveria ter
feito há um mês – matá-la. Os bipes do telefone dele o pararam.
Olhando para a tela, no contrato, ele decidiu que não era o dia dela
morrer. Ainda. Era de outra pessoa.

Mas isso não significava que o destino dela era seguro.

 Nem significou que ele era.

Elizabeth
Foi difícil, aparentemente impossível voltar a minha rotina
depois de ontem. Depois de ver seu quarto de beleza horrível.
Depois de ver ele em toda a sua horrível beleza.

Mais essa foi a única coisa que restou a fazer. Sem rotina, não
havia nada aqui, mas a verdade impossível que eu estava presa aqui
numa casa de coisas mortas. Incluindo ele. Incluindo a mim.

Então eu me levantei.

Eu fiz minha ioga.

Banho.

Vestido.

E apesar dos nódulos de náusea no meu estômago, eu fui a sala

de jantar para o café da manhã. As refeições eram uma força de
hábito mais que algo mais. Eu forcei a comida com um esforço
considerável. Não podia aguentar muito mais do que algumas
mordidas de cada vez. Como se o meu corpo estivesse rejeitando a
substância para mantê-lo vivo enquanto a minha filha estava
enterrada no chão.
 Fosse o que fosse, foi o suficiente para me manter viva, mas
também o suficiente para manter um tamanho dois me afogando.

Embora isso fosse uma coisa boa. Eu gostava de camadas. Eu

gostava de esconder meu corpo, as bordas afiadas dos meus ossos
através das dobras da roupa.

Não havia nenhum cabide com roupa esfarrapada e larga aqui,

então eu improvisei.

Hoje, eu usei leggings brancas e uma camiseta que deveria ser

justa, mas me cobriu até o meio da coxa. Outra camiseta de mangas
compridas foi empurrada em cima disso. Eu mergulhei isso com um
suéter de cashmere rosa bebê. O maior que pude encontrar,
deslizando sobre quaisquer curvas femininas que eu tenha ainda e
as afogando em lã.

Estava quente por dentro, completamente inadequado. Mas o

que isso importava? Mesmo que estivesse quente lá fora, nunca iria
sentir o ar ameno do verão. E mesmo que algum dia eu fizesse,
nunca exporia minha pele nua aos elementos, ao mundo.

Eu parei no meu caminho quando cheguei à sala de jantar, meu

coração parando comigo.

Tudo foi como deveria ter sido, a comida foi preparada

artisticamente, o suficiente para alimentar pelo menos seis pessoas.
Vários jarros de líquido, no caso de eu decidi mudar a minha normal
torrada e combinação de chá. Meu prato e prataria, colocado no
lugar em que sempre me sentava.

Tudo como tinha sido desde que comecei minha rotina.

 Com algumas adições.

O ar estava visivelmente mais frio aqui, passando pelas minhas

camadas, através da minha carne, até o osso.

Talvez eu tenha imaginado isso quando meus olhos

encontraram os dele.

Encontrei ele.

Sentado no extremo oposto da mesa, tomando café e me

olhando em silêncio. Nenhuma emoção, nem mesmo uma
sobrancelha arqueada. Como se nada estivesse fora da norma, e meu
assassino e eu sentássemos e tivéssemos café e croissants juntos
todas as manhãs.

Eu continuei congelada na porta. Ele continuou a me olhar.

Tenho a sensação de que ele pode continuar me observando em
silêncio, não importa quanto tempo eu fiquei lá.

Esse foi um pensamento que me fez avançar para o meu

assento normal, grata que estava tão longe dele quanto a mesa
permitia.

Mas a distância ainda não era suficiente; o peso de seu olhar

ainda pousou no meu peito.

Eu não deixei meus olhos saírem dele enquanto pegava minha

caneca, não porque eu estava particularmente com sede, mas
porque eu ansiava o calor do líquido amargo. Embora nem isso fosse
o suficiente para afugentar seu frio.
 Ainda assim ele não disse nada, mas seus olhos estavam
sondando, cutucando, invasivo. Eu coloco o copo para baixo com um
barulho, amaldiçoando meus nervos por obter o melhor de mim.

Onde estava a mulher que minha mãe criou? A esposa que não
conseguiu nem mesmo ferir um pulso de seu marido com uma xícara
de chá – aquele sentado em frente a ela lendo o jornal - a tinha
quebrado na noite anterior?

Eu sabia a resposta para isso.

Ela estava morta.

A mulher, a garota, tudo que eu tinha sido antes daquele dia no

hospital pereceu quando minha filha foi deitada no meu peito.

Quem quer que eu fosse agora, o que quer que fosse agora, era
uma estranha. Como foi que estava percebendo isso apenas agora?

—Eu vou ter que pedir que você coma mais—, disse ele após
um período de tempo indeterminado. Seus olhos foram para o meu
prato vazio.

O mesmo aconteceu com os meus.

—Isso é um pedido ou uma ordem?— Eu perguntei, meu tom

segurando uma mordida disso que eu não sabia que poderia possuir.

Ele não piscou. —Não importa o que é. Importa que você

faça.—

—Uma ordem, então—, eu supus.

O que eu não fiz foi tocar na comida.

 Ele esperou.

Eu continuei parada.

Mais uma vez, uma quantidade indeterminada de tempo

passou antes que ele falasse. Não havia sinais externos de irritação.
Nem um estreitamento dos olhos nem uma exalação exagerada.
Apenas o mármore frio e duro que mostrava em seu exterior.

—O número de dias que alguém pode sobreviver sem comida

varia de pessoa para pessoa —, disse ele. —Em 2009, uma pesquisa
apoiou o consenso de que os seres humanos podem sobreviver sem
comida ou bebida por oito a vinte e um dias. Isso é estendido para
mais a dois meses se a dita pessoa tiver acesso a água. — O olhar
passeou através das minhas roupas, como se ele estivesse
inspecionando o meu quadro esquelético, a armação. —As mulheres
são recomendadas a comer pelo menos 1200 calorias por dia. Comer
abaixo de 800 trás sérios efeitos colaterais, como sistema
imunológico enfraquecido, batimento cardíaco irregular e ataques
de coração.— Ele olhou para o meu prato vazio. —Você está
consumindo aproximadamente 500 calorias por dia. Estendendo
isso por mais tempo vai sujeitar você e, por extensão, a graves
problemas de saúde e complicações.— Ele tomou um gole de café. —
Eu não gosto de complicações. Como você disse ontem, sua presença
apresenta um grande em si. Qualquer coisa além disso vai significar
que eu tenho que fazer alguma coisa. A escolha é sua, em última
análise, mas entenda que estou no meu limite quanto as suas
escolhas e suas dificuldades só vão atrapalhar minha vida. —

Bem, estava lá.

 Se eu não começasse a comer o suficiente para manter meu
corpo com um peso saudável, para evitar complicações, ele ia me
matar. Ele não disse isso diretamente. Não precisava. Foi o
subjacente fio de toda a minha existência desde que eu tinha
acordado com ele no meu quarto.

Minha vida estava oscilando em um fio de faca. E ele segurava a

faca.

Mesmo sem perceber, peguei um muffin. E mais uma vez, como

um filme, minha consciência cortou as migalhas no meu prato e
muffin no meu estômago. Parecia que uma parte de mim queria
continuar a sobreviver. Na misericórdia do meu matador, de quem
eu nem sabia o nome.

Uma semana depois

Minha rotina foi alterada. Não que isso tenha sido realmente
meu. Eu ainda saí da cama no mesmo horário, ainda dedicava meu
tempo para a ioga. Ainda trabalhava em contratos existentes,
comecei novos. Lia na Biblioteca.

Mas havia uma exceção séria e inclinada para o mundo.

Ele.

Ainda não sabia o nome dele. Eu não consegui encontrar as

palavras para exigir de novo. Não havia espaço suficiente para
palavras quando comíamos juntos na sala. Se eu não comesse, eu
poderia cortar na quietude com minha faca e garfo.

Mas eu comi.

Ainda não muito pelos padrões de muitas pessoas.

Especialmente padrões americanos. Mas foi cientificamente
suficiente para me manter viva. Eu não sabia disso porque contava
calorias, eu sabia isso porque estava viva. Ele ainda não me matou.

Cada parte do meu dia foi consumida com ele agora. Quando eu
não estava com ele, eu estava pensando em nossa próxima
interação, ou sacudindo o veneno da nossa última. Porque é isso que
ele era: algum tipo de toxina, infiltrando-se pelos meus poros,
apesar de todas camadas que usei para me proteger.

Não havia nada que eu pudesse fazer para me proteger.

Mesmo que não tenhamos falado uma palavra para o outro por
semanas nós estávamos comendo três refeições por dia juntos.
Havia algo correndo debaixo do silêncio, como uma torrente
subterrânea. Imprevisível. Mortal. Algum tipo de escuridão esboçada
que eu sentia por ele. Não segurava ilusões românticas. Eu ainda
estava certa que ele não hesitaria em me matar se a ocasião surgisse.
Ele iria me machucar também, se ele precisasse. Mas só se
precisasse. Eu passei anos com um homem que me machucava
porque podia. Porque ele gostava. Minha dor. Meu sofrimento. Eu
sabia como isso era.

Sentia como. Um Gosto.

Isso não era assim.

 O homem em que eu me sentava ainda era um monstro, apenas
um tipo diferente do que os que eu conheci. Mas, novamente, talvez
essa fosse a verdade disso. Talvez humanos não eram seres
humanos. Talvez todos nós éramos apenas diferentes tipos de
monstros.

—Por que você coleciona coisas mortas?—, Perguntei no meio

do corte de um bife.

O silêncio que seguiu minhas palavras - as primeiras que eu

falei em voz alta desde a semana em que essa estranha rotina havia
começado – saindo mais pesado do que aquele que o precedeu.
Durou tanto tempo, e ele não deu nenhum sinal de me ouvir falar,
apenas continuou a comer o seu próprio bife e a saborear o seu
vinho vermelho, comecei a pensar que tinha imaginado. Que disse
isso na minha cabeça. Isso não estava fora do reino das
possibilidades, mas eu suspeitei que não. Eu dei outra mordida no
meu bife antes de colocar minha faca no prato e tentar novamente.

—Você é um sádico?—

Novamente ele não gaguejou por um momento enquanto

comia. Novamente o silêncio se estendeu.

Eu esperei.

Ele olhou para cima. —Sua geração e a mais recente literatura

de sua geração chegou à conclusão de que o sadismo não existe
como um termo clínico. Isso ajuda a popularizar a dor como uma
forma de liberação sexual se o prazer da dor não é preso a um rótulo
mais frequentemente tatuado em assassinos em serie—, ele
respondeu.
 Eu olhei para a minha refeição meio comida, posicionando
minha faca e garfo paralelos entre si para significar que eu havia
terminado, como um dos meus muitos professores de etiqueta me
ensinaram.

Quando eu olhei para cima novamente, ele não se mexeu. Era

algo que você não se acostumava, vendo alguém totalmente carente
de qualquer forma de contração humana, de impaciência, alguém
contente em ser como era e tão duro como mármore. Pessoas com
disciplina suficiente sobre seus corpos eram pessoas para evitar,
porque se eles podiam controlar tais instintos básicos dentro de si,
era lógico que eles poderia fazer isso com qualquer um.

—Assassinos em série—, repeti.

Ele não respondeu.

Eu rolei o termo sobre a minha língua, como se eu tivesse com

o bife de momentos antes. —Você disse que é um serial killer, a
noite em que nós... nos conhecemos—, eu disse.

Ele assentiu uma vez.

—Mas não no sentido da palavra da sociedade—, continuei.

Desta vez não houve aceno de cabeça. Ele não parecia ver a
necessidade de continuar a aplacar minha confusão desde a noite ele
veio me matar. —Então, você é um sádico? Em algum sentido da
palavra? Faço parte das pessoas da minha geração que conhece o
sadismo como um termo clínico e existe um traço de caráter.— Eu
engoli porque eu não queria soar como o pobre vítima indefesa de
um sádico supracitado - mas isso é exatamente o que eu era, então
foi exatamente assim que eu soei.

Este homem tinha um jeito de garantir que todas as minhas

feias verdades fossem colocadas na minha frente - dele - como
pedaços de um quebra-cabeça. Como peças de doze puzzles
diferentes, nenhum deles jamais será resolvido, para ser colocado
juntos, porque eles estavam perdendo cantos, pedaços.

Ele largou a faca e o garfo como os meus. Mas os dele eram

espalhado como um triângulo - ainda havia meio bife no prato,
depois de tudo. Ele limpou o prato. Toda refeição. Para se manter
tão musculoso quanto ele era, eu imaginei que ele precisasse da
proteína. Ou talvez ele estivesse tentando liderar pelo exemplo. Não
importava exatamente.

—Eu recebo prazer, mais especificamente gratificação sexual,

de infligir dor ou humilhação aos outros? —, perguntou ele.

Eu balancei a cabeça uma vez, embora eu não precisasse

exatamente.

—Não—, disse ele. —Violência é uma parte da minha vida, uma

inescapável parte. E sim, eu gosto de matar. Eu faço isso de forma
rápida e limpa. A tortura não é atraente para mim.

Eu peguei minha água. Havia sempre um copo de vinho na

minha frente, um que nunca toquei. Eu não bebia, não quando eu
tinha merda suficiente dentro do meu cérebro alterando o meu
estado de espírito, mexendo com o meu estado de compreensão. A
mesma razão pela qual eu não tomava pílulas. Claro, eles podiam
ajudar, poderiam suavizar as margens de tudo, mais não era real. Foi
uma fuga temporária de um futuro inevitável.

—Bem, isso é reconfortante. Minha morte será rápida e sem

dor.—

Muito ao contrário da minha vida.

Ele moveu sua faca e garfo um lado do outro, como o meu, e

depois empurrou o prato para longe. Me dando toda a sua atenção.
Este era um homem que não conseguia nem mesmo passar pela
tarefa de comer e obtê-lo interrompendo seu foco... seu foco em
mim. Quando ele fazia alguma coisa, concentrava-se em algo -
alguém – ele fazia isso com tudo. Com uma intensidade fatal que me
irritava. Me apavorava. Porque essa intensa especulação significava
que ele veria através do que eu tinha deixado na superfície até das
minhas peças quebradas. Minhas partes feias e distorcidas. O
verdadeiro eu.

Por que eu me importo com o que um serial killer

autodeclarado pensaria da minha fealdade?

Talvez porque ele não estava apenas se forçando a inspecionar

meu hediondo, mas eu não tinha escolha a não ser fazer o mesmo.

Eu o odiei por isso.

Violentamente.

Eu tive o desejo estranho e apaixonado de pegar minha faca do

bife, em volta da mesa e bater no pescoço dele. Eu me vi fazendo.
Observando o sangue jorrar da artéria, sentindo o spray no meu
rosto, testemunhando a escuridão e mal e o que quer que esteja
dentro dele, sair e entrar no caro tecido de seu terno.

Mas então eu estava sentada no meu lugar, segurando meu

copo de água, olhando para ele, olhando para mim.

—Se eu for forçado a te matar, garanto-lhe que você não vai

nem saber que está acontecendo.—

—Forçado—, repeti. —O assassinato não é uma necessidade

obrigatória em vida. É uma escolha.

—Não na minha vida.— Ele fez uma pausa. —Não na sua

também. Eu suspeito que você acabou por se esconder de
obrigações que poderiam ter parado você de estar aqui em primeiro
lugar —.

Eu pisquei. Minha raiva ficou, cresceu, aqueceu cada

centímetro do meu corpo que eu tinha tanta certeza ia ficar
congelado enquanto eu estava em sua presença. Foi essa raiva que
me empurrou para fora da minha cadeira, que me fez contornar a
mesa muito como eu tinha na minha imaginação momentos atrás,
mas eu não tinha uma faca na minha mão. O que me desapontou, e
minha raiva que se tornou uma desagregada, mais forte estando
dentro de mim, compartilhando minha pele.

Porque toda a sua atenção estava em mim e nos meus

movimentos por mais imprevisíveis que fossem - ele já estava de pé
quando cheguei perto.

Eu momentaneamente tirei as rédeas da minha raiva para

parar um par de pés de distância dele, apesar da minha fúria ansiosa
de chegar perto o suficiente para queimá-lo com seu calor. Alguma
autopreservação, ou fraqueza, permaneceu em mim.

—Você acha que me conhece—, eu assobiei, apontando o dedo

para o ar, desejando que eu pudesse colocar no peito dele.
Desejando que fosse afiado o suficiente para perfurar a pele,
esmagar sua caixa torácica e rasgar qualquer que seja a coisa
batendo lá dentro para manter seu sangue fluindo.

—Ninguém conhece verdadeiramente alguém—, disse ele

placidamente. —Nem mesmo a si mesmos. Os humanos não têm
autopreservação suficiente para passar tempo se conhecendo. Caso
contrário, eles verão então os monstros que realmente são. Não
muitas pessoas são fortes o suficiente para sobreviver depois de
conhecer seus monstros —.

Eu queria gritar. —E você conheceu seu monstro, certo?—

gritei. —Porque você é mais evoluído que todos esses seres
humanos negando-se? Você é melhor, aquele com pássaros mortos
em alguma sala secreta e com uma contagem de corpo que não se
alinha contra a sua alma porque você não tem uma. Porque você
está acima disso. Porque você é todo-poderoso e perigoso pronto
para matar qualquer coisa ou qualquer um que forneça
complicações.

—Sim—, ele concordou simplesmente.

Eu olhei para ele, o ácido na minha língua derretendo a

capacidade para eu cuspir outra coisa para ele. Gritar no topo dos
meus pulmões como eu queria. Arranhar seus malditos olhos para
fora.
 Ele não fez nada enquanto eu fervia, enquanto fervia. Nenhuma
coisa. Somente ficou lá. Calmo. Recolhido. Legal. Fodendo robótico.

Eu não sabia se isso me enfurecia mais do que o fato de que

cada única parte do meu ser, minha raiva incluída, queria estar mais
perto dele, queria rasgá-lo, dissecá-lo, só para saber se ele era
melhor do que todo mundo era. Melhor que todas as suas vítimas.

O desejo era tão forte, que tive que morder meu lábio com
força suficiente para o sangue quente e metálico correr para a minha
boca. Gostei, o gosto de sangue. A dor.

Foi uma coisa boa também, porque eu estava muito mais nisso.

Ambos o último e o primeiro.

OLIVER
Ela estava fazendo isso de novo. Mordendo o interior do lábio
dela. Mais violentamente desta vez. Violento o suficiente para tirar
sangue.

Os dedos do pé de Oliver se contorceram dentro de seus

mocassins, incitando-o para frente para que ele pudesse a arrebatar
seus braços parecidos com um pardal em seu aperto, puxá-la para
ele e reivindicar sua boca, provar seu sangue em sua língua.
 Prove sua dor, devore-a.

Mas ele não se mexeu. Ele sabia que não deveria deixar o seu
pior instintos ditar seu comportamento. Ele passou a vida
certificando-se que seus instintos não aflorariam. Mais nunca foi tão
difícil lutar contra isso. Em vez disso, forçou-se a pensar nas razões
clínicas para ela morder o lábio. Era um tique extremamente comum
naqueles com transtornos de ansiedade. Um dos muitos hábitos
comportamentais utilizados pelo corpo para fornecer uma
estratégia de enfrentamento. Ela fez isso muitas vezes, porque o
cérebro dela estava desesperado por saídas para direcionar sua
ansiedade.

Na maior parte do tempo, coisas assim eram feitas com medo.

Certo então, sabia que era por causa da raiva. Fúria. Ele não
experimentou tal sentimento em anos.

Décadas.

Era inútil e era a base para más decisões.

Ele observou sua linguagem corporal, o jeito tenso que ela se

segurava, a selvageria e a luz em seus olhos castanhos
anteriormente monótonos. Ela queria saltar. Atacar. Ele também
ficou ansioso. Para ela ceder a isso.

Outro sentimento desconhecido.

Tudo com ela não era familiar.

Ele a odiava por isso.

 Mas isso não impediu que ela cedesse a qualquer coisa que
estava tentando forçá-la a ele. Ela não cedeu. A mulher lutou pela
primeira vez. E ele encontrou-se imensamente desapontado.

Em vez disso, ela falou, pegando um fio da sua conversa antes.

—Você gosta de matar—, disse ela, a pergunta ausente das

palavras. Como era o desgosto que se esperava com tal declaração.

Ele não baixou os olhos, obrigando-se a ficar parado, a postura

que costumava se sentir confortável - antes dela. —Sim—, disse ele.

Ela não baixou os dela, brasas ainda cintilando dentro deles.

Ele encontrou-se gostando de sua raiva, seu fogo. Ele encontrou-se
planejando deixá-la com raiva, furiosa, sempre que pudesse. Mesmo
se isso a fizesse odiá-lo. Especialmente se isso a fizesse odiá-lo.
Porque ódio e raiva significariam que ela estava vivendo. Vivendo
apaixonadamente.

O ódio sempre seria mais apaixonado do que amor. Seria

sempre forçar alguém a continuar vivendo. O amor provocava uma
pessoa com morte diária. Não queria isso para ela. Ele percebeu isso.
Ele não queria a morte dela nas mãos dele. De qualquer um.

—Algumas pessoas pensam que você pode ir para o inferno

por assassinato—, ela continuou.

—Algumas pessoas não sabem que o inferno não é um lugar

que existe após a morte. É algo que existe na vida —, respondeu ele
mantendo o mesmo tom de voz. —O inferno existe para os vivos. Os
mortos não sabem nada porque os mortos não são nada.
 Seus olhos piscaram, um recuo emocional de suas palavras.

Sua mão se contraiu, coçando para acariciar sua bochecha,

amolecer as bordas afiadas de sua memória. De sua alma. Mas isso
não era para ele. Ou para ela. Isso é o que ela era agora, cheia de
bordas que cortariam suas entranhas enquanto elas ficassem
macias.

Então ele não a confortou. Então ela poderia endurecer, então

ela não estaria com tanta dor o tempo todo. Então ele não estaria em
tal dor do caralho o tempo todo. Porque ele era todo duro, e eles não
podiam cortá-lo porque não havia nada para cortar. Nada suave. Ele
tinha certeza disso. Mas ela esculpiu um pouco disso longe, sem
saber, e ele não poderia repará-lo. Ele se importava com isso, com
ela, por razões puramente egoístas. Ou pelo menos foi o que ele
disse a si mesmo.

—Sim—, ela concordou, observando a mão dele como se ela

soubesse a magnitude do pequeno movimento de seu dedo
indicador.

—É onde você está agora—, disse ele, com voz severa. —No
inferno, com o diabo, que gosta de matar —. Ele olhou para ela, na
esperança de convidar mais ódio, desgosto, algo que lutaria contra o
que quer que havia em seu cérebro que a mantinha prisioneira. Isso
poderia deixa-la com raiva o suficiente para sair. Ele esperava muito
dessa mulher. Tinha visto muito a aprender o que esperar. Ele
estudava pessoas. Esse era o seu trabalho, antes de matar eles. O que
significava que ele raramente era surpreendido pelas pessoas.

Mas ela, ela não era apenas pessoas.

 Ela era outra coisa.

Então ela riu.

Rítmica e melodiosa. Agradável. Não fria, áspera, saltando fora

das paredes desta casa dura e fria. Não, o som agradável rompeu a
inquietação que se instalou nas paredes no segundo ele começou a
habitá-las.

Ele se fortaleceu contra o desejo estrangeiro de sorrir

assistindo o dela. Em vez disso, ele se maravilhou interiormente. O
anteriormente traço humano idiota do riso - o traço que ele
costumava odiar mais do que o ato de soluçar - foi uma das coisas
mais importantes para ele, indiscutível então.

Ela mudou com aquela risada. Todas aquelas arestas duras que
tinham parecido tão permanente moldado em outra coisa. O rosto
dela iluminado, os demônios gravados desaparecendo. Os olhos dela
brilhava com algo diferente de tristeza ou medo ou até mesmo a
raiva que ele considerou tão atraente.

Ele encontrou-se desesperado para encontrar mais razões para

fazer essa criatura aparecer de dentro da mulher quebrada que ele
carregou pela primeira vez até aqui. Ele prometeu a si mesmo que
ele iria apenas vê-la ri até se esgotar. A determinação de fazê-la
odiá-lo, tão duro a alguns momentos atrás, tornou-se transparente.

—Inferno—, ela repetiu, a voz ainda humorada.

Ela avançou. Não muito - milímetros, talvez. Mas não era a

distância que foi importante, foi o próprio gesto.
 Ela estava conscientemente se movendo para mais perto dele,
com olhos suaves e convidativos, lábios ligeiramente separados de
uma forma que o fez desesperado para reivindicá-los.

Reivindicá-la.

—Você, é o diabo?— Ela sussurrou, seu rosto mais uma vez se

estabelecendo nas linhas duras, demônios se acomodando em suas
casas dentro dela. Ela balançou a cabeça e sua cachoeira de cabelo se
moveu com ela. —Não, você não é o diabo que você finge ser—, ela
murmurou.

Ele endureceu com a sua negação dele. Sua inspeção sob a

fachada de ferro, ele tinha certeza de que ele havia se aperfeiçoado.
Tudo voltou ao lugar, o coração frio e insensível que ele criou das
ruínas do que ele nasceu. Ela estava certa de quem ele era depois de
uma semana quando ele não sabia que tipo de criatura ela era
depois de quase seis meses de observá-la.

Isso não funcionaria, de maneira alguma.

Ele encontrou-se desesperado para envolver seus dedos ao

redor do seu pescoço, para arrancar a vida dela, então ele não tinha
que olhar-se através de seus olhos por mais um momento.

Ele quase fez isso também. Foi por pouco. Menos que um
cabelo. Ele poderia sentir sua morte no ar, sentir sua vida decaindo
em suas mãos.

Mais ele falou em seu lugar. Ele nem sabia o porquê. —Não, eu
sou muito pior do que ele, —ele disparou de volta.
 Então ele virou-se e saiu, deixando-a no meio da sala, sozinha
com as sombras e a verdade que ela descobriu.

Ele trouxe sua verdade com ele, anexado como uma ferida. O
som de sua risada, a suavidade de sua voz falando com ele. O brilho
de algo - saudade, talvez desejo? - nos olhos dela. Algo que ele
precisava esmagar. Algo que ele precisava substituir com ódio. Para
a sobrevivência de ambos.
 8
Elizabeth
Dois dias depois

Eu não o vi em dois dias.

Algo mudara na sala de jantar.

Algo grande.

Eu sabia disso porque algo dentro de mim estava rasgado.

Suspenso fora do meu interior dolorosamente, como um Band-Aids
não totalmente arrancado, mais muito doloroso para remover
completamente. Era ele. Ele estava rasgando partes de mim que
disfarcei ao acaso, realizei uma cirurgia no campo de batalha e
deixei assim porque não podia revisitar as feridas do meu passado
sem elas ficarem purulentas, espalhadas e me destruindo.

Algo mais havia despertado quando ele fez isso. Raiva que era
tão estranho, mas tão natural, tão bem vinda ao mesmo tempo. E a
sede de sangue, a necessidade de sangue e dor, a necessidade de
infligir sangue e dor.

Eu andei por aí com essas mudanças batendo dentro de mim,

movendo minha pele ao redor, então não cabia mais em mim.

Foi por isso que eu estava de pé nua em frente ao espelho do

banheiro, olhando para mim mesma, realmente olhando. Anos
haviam passado desde a última vez que me olhei corretamente em
um espelho. Eu tinha mesmo me olhado corretamente no espelho,
queria ver a pessoa olhando de volta para mim?

Provavelmente não.

Mas isso era um balde de questões para outro dia.

A luz era dura, brutal e honesta. Mostrando as cicatrizes

espalhadas por toda a minha pele, principalmente por cortesia do
meu marido.

A dispersão no meu antebraço superior, enrugada, levemente

rosada e perfeitamente redonda. Ele costumava colocar seus
charutos lá. Uma linha irregular e elevada que ia do topo do meu
joelho até no meio da minha canela - onde eu rasguei em uma rocha
irregular quando ele me empurrou no nosso quintal. Eu precisava de
pontos. claro que não os tive. E muitos mais. Um roteiro de terror.
De dor. De eventual dormência.

Porque quando uma pessoa se machucava o suficiente,

realmente e verdadeiramente doía, houve um momento em que
tudo deixou de ser doloroso. Parou de importar. Eles, como seres
humanos, pararam de importar.

Meus dedos escovaram a pele na minha barriga, baixo, pouco

antes do lugar onde meu osso do quadril estava se projetando em
um ângulo agudo. Não afiado como tinha sido há uma semana,
lembrança de você. Era pequeno. Minúsculo agora. Estranho, porque
eu não tinha feito qualquer coisa para diminuir isso. Era a única das
minhas cicatrizes que eu queria permanecer. Eu precisava que
permanecesse, para me lembrar, para me fazer sentir mais perto do
pequeno ser que foi retirado de lá. Meus dedos percorreram a pele
levantada. Como poderia algo tão pequeno ser a maior coisa da
minha vida?

Eu corri minha mão para cima pela minha barriga, agora plana.
A pele de alguma forma apertada e livre de estrias que as mulheres
em todo o mundo lamentavam. Enquanto eu desejei elas. Orei por
elas. Por mais evidências de que minha filha havia crescido lá.
Morado lá. Foi algo importante, foi tudo antes de ela ser pega.

Mas ela era apenas um fantasma agora. Apenas minha

lembrança.

Meus olhos e mãos subiram para os meus seios. Sem brilho e

pequenos graças à desnutrição. Flácidos por causa da minha idade e
muito provavelmente minha falta de exercício. As bordas afiadas das
minhas costelas visíveis cortadas na pele macia, fazendo com que
pareçam grotescas no limite. Eu gostei disso, o hediondo delas.
Porque é isso é o que eu era.

Meu olhar foi para o meu rosto. Para meu desgosto, não era
horrível. Não era nada, na verdade. Esquecível. Avoado. Somente
outro fantasma. A pele estava pálida e sem linha. Não graças a uma
cara rotina de cuidados com a pele, mas porque nunca a expus ao
sol. Nada para romper as células, fazê-las murchar. Por fora, pelo
menos.

Meus lábios eram vermelhos contra a pele branca, mais cheios

do que eles deveria ter sido. Quase, mas não completamente, lábios
de fêmea-sexual. isso era cômico porque eles não pertenciam ao
meu rosto sujo.
 Minhas maçãs do rosto angulares eram muito afiadas e altas
para serem definidas tão marcante ou semelhante a uma modelo.
Olhos castanhos monótonos tão perto da cor das minhas pupilas que
quase pareciam negras. Minha testa estava levemente mais alta e fez
meu olhar parecer entediante, não no meio de meu rosto.

Meu cabelo era da mesma cor lamacenta que meus olhos. Eu

não colori ele. Bem, não mais. Eu brinquei com os fios de
madressilva que rastejava até a metade dos meus ombros. Eles eram
como minhas cicatrizes, outro lembrete da minha vida de antes.
Christopher me fez colorir isso. Ele não pediu, ele disse. Com suas
palavras, não seus punhos, ou sua faca, ou seu pau. Eu estava tão
grato que felizmente fui para a super cara cabeleireira mal-
intencionada que ele organizou.

Eu tinha certeza que ele estava transando com ela.

Principalmente porque ela era linda e ele a conheceu. Christopher
gostava de mulheres bonitas - ainda é um mistério por que ele se
casou comigo - e amou foder elas. Ele amava me forçar a assistir
também. Ver como ele as fodia mais ou menos, mas o tipo certo de
bruto, o tipo de bruto que aquelas mulheres gostavam. O tipo para
fazê-las gritar de prazer.

Ele me provocou com isso. Porque uma vez que elas se foram,
com um punhado de dinheiro e um rosto corado, ele me fodia.

Me estuprava.

Rude.

Não como qualquer mulher queria.

 E eu não gritei. No começo eu fiz. Nunca estive em prazer.

Eu nunca saí como aquelas mulheres. Não podia nem sair do

quarto sob meus próprios pés na maioria das vezes.

Ele nunca fodeu a cabeleireira mal-intencionada na minha

frente, mas eu tinha quase certeza de que ele estava transando com
ela. Por causa do jeito que ela puxou meu cabelo com violência
desnecessária, o jeito que zombou de mim, seu rápido bater de
cabeça. Embora ela nunca tenha feito o cabelo parecer horrível
como eu tinha certeza que ela queria. Ela não era assim estúpida.

Parecia bonito, lindo, quando ela terminava. Brilhante,

saudável, luzidio como se alguém tivesse rachado minha cabeça e
tivesse derramado mel, cobrindo uniformemente meu cabelo.

Eu odiei isso. Como era lindo.

Porque alguém - meu marido - tinha rachado minha cabeça.

Havia uma cicatriz à direita onde separava para mostrar isso, e eu
sabia que o mel não escorria, e não era bonito. Foi feio e errado e
terrível, mas pelo menos era real.

Estava crescendo agora, esse mel. Demorou mais do que

deveria porque meu cabelo mal tinha crescido uma polegada desde
que fui tirada da minha casa. Fiquei surpresa por não ter acabado de
cair fora, que meu corpo não acabou por desistir de mim depois de
todo o horror que eu coloquei nisso.

Mas essa era a coisa engraçada sobre o corpo - continuava se

consertando, mesmo depois de horrores inimagináveis.
 A alma era outra história.

Eu apertei meus olhos fechados, como se eu pudesse me apagar

na escuridão. Mas quando os abri ainda estava lá. Sem haver escolha.
As batidas dos meus pés descalços contra o azulejo ecoaram no
quarto enquanto eu andava no meu armário nua.

Minha mão alcançou o espaço reservado para o meu robusto

jumpers13, em um andar regular. Eu parei, tocando o tecido que era
áspero e macio ao mesmo tempo.

Minha mão soltou e eu caminhei para o outro lado do armário,

tirando uma camisa de mangas compridas. Era vermelha.

A cor do sangue.

Perfeito.

Eu encontrei apertados jeans pretos elásticos para ir por baixo.

Meu corpo inteiro estava coberto e ainda assim em mais em exibição
do que tinha estado desde que Christopher escolheu meus trajes.

Foi desconfortável. Assustador. Doloroso. Mas eu não peguei e

tirei a roupa. Eu estava com medo, desconfortável e com dor em
todas as partes o dia todo de qualquer maneira. Talvez adicionar
isso fosse a única maneira de fazê-lo ir embora, forçar o gargalo a
explodir para que eu possa finalmente parar de sentir tudo isso.
Talvez eu pudesse deixar a morte e a decadência desse lugar para
trás.

Deixe-o para trás.

13 Modelo de calça. Preferi deixar no original.
 Mas, para deixá-lo para trás, teria que encontrá-lo. Eu tive que
empurrar a mim mesma para fazer o que cada fibra do meu ser me
avisou para não fazer:

Vá para o quarto morto novamente. Ele estaria assistindo

através do seu câmeras. E eu tinha certeza que ele viria. Porque
aquela sala era para lindas coisas mortas. Não horrível, andando,
falando e complicadas como eu. Ele precisaria me remover de sua
coleção cuidadosamente curada antes de eu a contaminar.

Eu nem cheguei no meio do caminho.

Indo para o seu lado da casa me obrigou a contornar a sala de

jantar e sala de estar, com as lindas portas francesas abrindo para o
belo e misterioso jardim. Geralmente eu olhava para isso com
saudade, tristeza, raiva abafada.

Hoje eu nem olhei para ele por causa de algo infinitamente

mais misterioso e mortal no meio do meu caminho.

Ele.

Fiquei surpresa, chocada, mas não silenciosa.

—Como é que eu ainda não sei o seu nome?— Eu exigi.

Ele não parou por um tempo como a normal resposta. Nem

olhou para mim e meu menos do que o habitual traje. Eu rejeitei o
sentimento de decepção que veio com isto.

—Oliver—, ele disse facilmente, como se ele não tivesse retido

isso o tempo todo que eu estive aqui.
 —Oliver—, repeti, saboreando o nome suave e agradável na
minha língua. E era agradável. Inofensivo. Não era adequado para
ele em absoluto, nem o sotaque ele fez um trabalho tão bom em
disfarçar. —Isso não é um nome russo—.

O leve aumento de seus olhos foi a mais dramática expressão

de choque que eu já vi em sua bela e cruelmente cara dura.

—O que?—

Eu resisti ao desejo de sorrir em triunfo por pegá-lo

desprevenido.

—A mulher que celebra pequenos triunfos é também a mulher

que perde grandes guerras, com os outros e, mais importante, com ela
mesma.—

As palavras me pegaram de surpresa, principalmente porque

elas vieram de dentro da minha cabeça. Não que não estivesse
acostumada a ouvir um voz dentro da minha cabeça, mas isso não
era meu. Isso foi de Agna, a mulher que, até agora, eu tinha
esquecido completamente.

Eu a bani para o canto absoluto da minha mente porque ela

tinha sido gentil comigo pelas duas semanas em que esteve
empregada na minha na família. Era preciso banir as memórias de
bondade quando crueldade era tudo que eles sabiam. Uma coisa era
viver com crueldade sem o conhecimento de nada diferente. Outra
coisa era quando você percebeu que as pessoas eram capazes de
serem gentis.

Eu rapidamente balancei Agna da minha cabeça.

 —Russo—, disse novamente. —Oliver não é um nome russo.—

pausado, folheando algumas pastas na minha cabeça. —Se eu

não estou equivocada, é uma forma normanda francesa de um nome
germânico —.

Ele recuperou a compostura. —Old Norse14, na verdade—, ele

corrigiu.

—Ainda não é russo—, eu rebati com confiança tão estrangeira

quanto meu traje.

—Como você sabe que eu sou russo?—

—Você é russo?—, Perguntei. Eu tinha uma estranha certeza de

que ele não mentiria para mim. Ele era um assassino, sequestrador e
muitas outras coisas, mas eu suspeitava que ele não era um
mentiroso por natureza, apenas por necessidade.

—Minha linhagem não me faz uma coisa ou outra—, disse ele

ao invés.

Eu cruzei meus braços. —Tenho certeza que sim. E você fez um

excelente trabalho em esconder seu sotaque, — eu elogiei. —Mas eu
cursei linguística desde os cinco anos, especializando-me em
identificar principais significantes de diferentes sotaques e os sinais
reveladores das pessoas tentando escondê-las.— Fiz uma pausa. —
Vou arriscar um palpite para dizer que não muitas pessoas que você
encontra ouvirão você falar o suficiente para analisar sua sintaxe,

14Old Norse ou nórdico antigo era uma língua germânica setentrional que era falada pelos habitantes da
Escandinávia e pelos habitantes de seus assentamentos no exterior do século IX ao XIII.
fonética e fonologia, entre outras coisas. Desde que estou supondo
que você os mate antes que consigam ir mais longe?—

Ele não respondeu.

—Então, vou repetir minha pergunta. Qual é o seu nome? —Eu

perguntei. —Não o codinome que você sem dúvida adotou há alguns
anos quando decidiu se distanciar de qualquer humanidade que
nasceu com ela. —Minhas palavras, a confiança e força por trás
delas, me chocou. Eu soei no controle. Capaz. Eu soei como uma
estranha.

Agora ele olhou para mim. Lentamente. Propositadamente.

Toda vez que os seus olhos se moviam, era um toque físico, fogo e
gelo. Dor. Ódio.

Eu me encontrei cheia de satisfação doentia que eu estava

vestindo o top vermelho e jeans preto, mostrando-lhe as minhas
arestas afiadas para ele. Eu podia vislumbrar um pouco da fealdade
que eu escondi sob as camadas.

—Lukyan—, ele murmurou, um mais áspero e mais

pronunciado sotaque russo se infiltrando na palavra, como se
estivesse falando o nome em voz alta cumprimentando-se com essa
pessoa de volta para ele.

—Sim—, eu sussurrei. —Esse é o seu nome.— Esse era o nome

adequado para o homem de sangue frio, esculpido, assombrado e
duro diante de mim. Com aqueles olhos penetrantes e
características duras.
 Era algo que ele não tinha dado livremente em muito tempo.
Sabia disso instintivamente, como sabia algumas outras coisas, pelo
ar que estalou de raiva. Seus olhos queimaram com o ódio que fluía
através de mim dois dias atrás. Com a necessidade de matar.

A morte estava sempre espreitando no ar, mas se tornou mais

pronunciada assim que ele me ofereceu uma pequena parte de si
mesmo, e que tinha mantido do mundo. Havia uma razão pela qual
ele escondeu, eu tinha certeza.

Algo que manteve sua vida. E eu estava ameaçando isso

fazendo-o pronunciá-lo, expô-lo. Eu estava complicando as coisas.

Eu estava deliberadamente provocando-o para que ele pudesse

me matar? Foi isso? Esse tinha sido meu destino antes que eu o
encontrasse no meu caminho - o quarto das coisas mortas. Alguma
parte de mim ia deixar claro que não esqueci.

Ele piscou para mim ao mesmo tempo em que ele se adiantou.

Não, seguiu em frente. Como naquela noite no brilho escuro da
luminária. Eu não tinha notado que estava ausente de sua marcha
antes, mas eu sabia disso agora. Ele estava vindo para a frente com a
morte em seus calcanhares.

Eu não recuei, apesar de alguns dos meus últimos instintos de

sobrevivência gritaram para mim. Não sobrou o suficiente para
mover meus pés.

Então ele veio e a morte também.

Eu exalei de alívio. Alguma parte doente de mim estava feliz

por ele estar fazendo isto. Ainda bem que ele teve aquela intimidade
de me matar, que ele manteria minha morte com ele em sua casa.
Em sua coleção.

Eu esperava que suas mãos se prendessem ao redor do meu

pescoço, para apertar, triturar minha traqueia, me privar de ar. Mas
elas não fizeram. Elas estavam apontando nessa direção, eu tinha
certeza disso. Meu olhar não deixou o dele, que estava frio e
inflexível, um abismo que eu estava indo me entregar
voluntariamente. Mas depois fechou ao mesmo momento suas mãos
apertadas com força e dolorosamente em torno dos meus ombros.

Surpresa me impediu de lutar enquanto ele me movia. Meus

pés que outrora foram blocos de concreto me prendendo ao piso
levantando e facilmente deixar-se levar. Foi somente quando o
jardim apareceu para mim através de janelas cristalinas que a minha
mente me pegou e começou a lutar. E claro, isso já era tarde demais.

—Eu não vou deixar você criar outra prisão—, disse ele sem
rodeios, abrindo a porta.

Eu imediatamente fiquei contra o ar fresco me atacando,

pressionando para trás para procurar consolo na casa que ainda me
aterrorizava. Contra o homem que ainda me apavorava tanto quanto
ele me intrigava.

Mas nada me aterrorizou mais do que essa brisa, aquele largo

céu aberto, o exterior. Minhas lutas podem ter sido de uma criança;
ferro estava em minhas costas, me empurrando para a frente com a
força do seu passo. O mundo correu para a frente enquanto eu
oscilava na beira da porta. Fragrâncias assaltaram meus sentidos:
grama recém-cortada, flores… vida. Deveria ter sido refrescante
contra o velho cheiro de morte que minhas narinas se acostumaram.

Não foi. Foi sufocante. Nauseante. Eu não precisava de vida nas

minhas narinas, nos meus pulmões. Eu não precisava ser insultada
com isso. Eu preferiria morrer do que ser apresentada a isso.

—O mundo sempre estará aqui, se você insistir em deixar se

apodrecer dentro de quatro paredes e um telhado ou não —, disse
ele enquanto me empurrou. —Você ainda existe nele do lado de fora,
exatamente da mesma forma como faz no interior. —

Algo em mim quebrou no segundo que se tornou

dolorosamente aparente que eu não tinha controle sobre a situação.
Que eu estava, pela segunda vez, sendo empurrada para fora do
mundo que eu estava me escondendo. O que quer que tenha sido
quebrado, não foi rápido. Foi irregular e feio e alto. Eu gritei como
uma banshee15. Minhas lutas tornaram-se de um animal selvagem,
um gato selvagem. Eu bati com todos os meus membros. Marquei
sua carne com minhas unhas, mastigue com meus dentes, disposta a
afundá-los em sua carne, arrancá-la do osso.

Mas eu não fiz. Eu não peguei o sangue que eu tanto ansiava.

Não, ao invés disso eu tive uma pausa na minha insanidade
selvagem dentro da calma insanidade dos olhos de azuis. Isso foi
rapidamente seguido por um punho arando na minha cara, um
lampejo de dor, o leve ruído de osso e depois nada.

15 A definição de Banshee é - um espírito feminino no folclore gaélico cuja aparência ou lamentação adverte a
família de que um deles morrerá em breve. Seu grito é como um lamento muito alto.
 Eu acordei com uma sensação horrível de déjà vu. E uma
terrível dor de cabeça Isso sacudiu a parte de trás dos meus olhos.
Riachos de luz eram cacos de vidro, cortando a minha pele,
estabelecendo-se de uma picada aguda a uma persistente dor surda
quando o tempo passou. Eventualmente, diminuiu o suficiente para
que eu pudesse abrir meus olhos e piscar ao meu redor.

Outra vez, acordando em um quarto desconhecido, não o que

tinha se tornado meu quarto e outra vez acordar com Oliver - não,
Lukyan me observando, uma estátua com um batimento cardíaco e
uma necessidade de morte.

Ele não se moveu ou falou quando seus olhos encontraram os

meus. Nem eu fiz. Ele pode ter esperado que eu gritasse, gritasse
como antes. Antes de ele me dar um soco no rosto. Eu tinha certeza
que ele estava esperando eu proverbialmente jogar isso na cara
dele.

Eu não.

Eu tinha sido socada antes.

Eu tive muito pior.

Meu rosto estava quente, e a pele estava apertada, onde um

hematoma roxo se formaria sob o meu olho. Nada realmente. Se eu
tivesse sorte, eu tinha um desses semanalmente na minha outra
vida.
 Na minha outra vida, o macho responsável pelos meus
ferimentos não se desculpava, então eu não esperava nenhuma de
Lukyan.

Em vez disso, inspecionei onde estava. Em uma cama, para

começar. Em cima das cobertas. Elas tinham a mesma suavidade
familiar e luxo como as minhas, mas elas eram mais escuras e
pesadas. Eu toquei o tecido de veludo. Era um carvão apagado, como
a maior parte da decoração da sala. Havia apenas leveza suficiente
para se certificar de que você poderia identificar separadamente
cada objeto. Como a poltrona de camurça preta que Lukyan estava
sentado no canto.

Tudo estava escuro o suficiente para fazer você se sentir como

se pudesse desaparecer, derreter na decoração preta e nunca na
superfície.

Este era o quarto de Lukyan.

Este era Lukyan.

—Você percebe que lutou mais contra mim quando eu ameacei

levá-la para fora e viver do que você fez quando arrastei você
morrendo?— ele perguntou, sua voz calma ecoando através do
quarto.

Eu fiquei em silêncio.

—Claro que você fez—, ele continuou, a voz suave. Mortal.

—Porque tudo foi proposital.— Ele empurrou para fora da

cadeira, seguiu em minha direção. —Porque você quer morrer.—
 Ao contrário de antes, quando eu não recuei, desta vez meu
corpo instintivamente empurrou de volta contra a cabeceira da
cama. Eu teria me arrastado até a parede, se eu fosse capaz, mas a
dor ricocheteando minha cabeça me impediu de tentar.

Lukyan estava ao lado da cama antes que eu pudesse fugir

disto. —Você queria morrer quando você veio me procurar, quando
você me desafiou —, continuou ele, olhos fixados que me
mantiveram cravada no lugar. —Você queria que te matasse porque
é covarde demais para fazer você mesmo. —Ele me inspecionou. —
Mas precisa perceber, lembrar-se, não vou te matar só porque quer
morrer. Se eu te matar, é porque sei que não há perspectiva de você
voltando à vida.—

Ele se inclinou para a frente e eu estava aterrorizada e excitada

com a perspectiva de ele me tocar. Uma mistura amadeirada de
linho e fúria me envolveu. Seu rosto estava a centímetros de
distância.

—Eu nunca vou deixar você me controlar através do seu desejo

de morte. Eu te controlo. Ficou claro que eu controlo sua morte. O
que te agrada.— Ele fez uma pausa intencionalmente. —Eu controlo
sua vida. O que te apavora.— Ele chupou uma inspiração visível, me
cheirando, me bebendo, e meu estômago pulou inexplicavelmente,
minhas coxas tremendo.

—Eu disse a você que não obtenho gratificação sexual através

da dor e o sofrimento de outras pessoas, e essa era a verdade.— Sua
mão passou sobre o local onde ele me deu um soco, não fazendo
contato, mas de alguma forma gelo e ternura derretida juntos e
sugou a dor. —Mas você não é outras pessoas. E você está mudando
todas as regras do caralho. Porque tudo que você tem a oferecer é a
dor, e eu vou ter para obter o meu prazer nisso.—

Isso ficou no ar ao lado de suas palavras por um pequeno

momento, e então ele se inclinou para trás, endireitando, a estátua
endurecendo diante dos meus olhos.

Minha respiração veio em arfadas ásperas.

—Agora saia do meu quarto antes de eu decidir nos colocar

ambos fora da nossa miséria e te matar aqui e agora.—

Sua voz e palavras eram tão promissoras que eu estava de pé e

saindo pela porta antes que soubesse o que estava fazendo. Eu fiz
meu caminho de volta para o meu lado da casa em transe, meu
corpo vibrando com dor, excitação, medo.

Desejo.

Um coquetel de emoções feias, mais impressionante do que era

preciso. O mórbido precisa ter ficado lá, envolvido no escuridão do
quarto de Lukyan, de sua alma, testando sua promessa. Arriscando a
morte por outra inalação de seu perfume, pela perspectiva de
Provocar o brilho do desejo que eu vi em seus olhos.

Não fazia sentido aquele desejo horripilante que pulsava em

cada parte de mim, ferroando contra a minha dor e terror. Por
muitas razões óbvias, não fazia sentido. Mas o mais chocante – para
mim, pelo menos, sendo que nunca senti desejo. Não quando estava
lutando contra a puberdade e instável agora.

Até que senti pelo homem que prometera me matar.

E quis dizer isso.
 9
TODOS COM AGORAFOBIA tem medo. Claro, isso é uma
grosseira simplificação de uma condição mental complexa, mas no
ponto crucial esta condição incapacitante é o medo, apesar de
qualquer termo clínico está empacotado. O medo é tão incapacitante
que se torna uma entidade separada dentro daqueles de quem
originou. É um ser que paira em cima de você, guarda a porta para o
mundo exterior, ali de pé confrontando-o, desafiando-o a afastá-lo
para recuperar uma sensação de normalidade.

Eu estava apenas generalizando a partir da experiência pessoal

e de estudar em quadros de mensagens, mas as pessoas igualmente
odiavam e se sentiam confortadas por aquele ser corpulento do
medo. Porque isso os impediu de ir a qualquer lugar. Fazer qualquer
coisa. Lá fora, esse era o grande mal. E era um medo das pessoas,
interagindo com elas, deixá-los nos ver, realmente nos ver e ter que
agir de maneira normal na frente deles que aterrorizava muita
gente.

—Eu não suporto a ideia de ficar na fila do meu café favorito e

ter que dizer ao barista que quero um café e solicitar o que eu quero.
Eu estou consumida com ansiedade de a enfrentar e dizer-lhe —o
habitual— quando não há nada de habitual sobre mim, sobre esse
maldito mundo.— Jenny, sobrevivente de estupro.

—Sinto-me fisicamente doente às 13:55 da noite em um

domingo. Como um relógio. Porque é quando meus pais me visitam.
Como um relógio. Eles vem as duas. Uma vez que a batida ecoa
através da minha cabeça, meus ossos, eu estou sempre do outro lado
da porta, eu tenho que correr para o banheiro e vomitar bile. Eu
aprendi a não comer antes do almoço aos domingos agora. Mas eu
não posso enfrentá-los. Não posso deixa-los tentar me consolar.
Porque se eu deixar eles fazerem isso, então tenho que admitir que há
uma razão para me confortar. Eu tenho que dar as boas vindas a
tristeza e dor e perda que eu deixo junto com as pessoas que me
criaram.— Alison, viúva.

Eu sabia mais dessas histórias de cor. Eu conhecia todos os

detalhes dessas pessoas que compartilhavam, até o tipo de cereal
que comiam.

Mas eles não me conheciam. Eu era até um fantasma online.

Mas o que eu descobri foi que todas pareciam ter muito medo
das pessoas. Eu não tinha nenhum problema com as pessoas. Eu
interagia com meus entregadores, embora estranhamente, mas eu
era uma pessoa estranha. Minha identidade sempre foi de uma
pessoa estranha. Pessoas quebradas sempre eram estranhas. Não
havia qualquer chance de ser algo parecido a normal depois de ter
sido quebrado.

Eu não temia as pessoas, nem mesmo a família que me

entregou para Christopher. Nem mesmo o próprio Christopher, não
mais.

Não havia mais nada a temer deles desde que eles tinham ido
através da lista de atrocidades, checando-as e qualquer coisa a mais
deles seria algo que eu já tinha com experiência. Não havia medo em
algo que você já tinha experimentado, vindo a conhecer. Essa é toda
a base do medo – o desconhecido.

Então eu não tinha medo das pessoas. Eu temia a mim mesma.

Tenho que ver se eu realmente me conheço. E então descobrir que
eu não me conheço com o que tenho que saber. E então estaria presa
na minha própria pele se estivesse presa em casa. Eu temia sair para
o mundo e ter que existir e ser alguém e funcionar. Ter que agir
como se minha pele não fosse uma gaiola que eu não conseguia
escapar.

Mas eu não estava no mundo. Como Lukyan me disse no meu

primeiro dia lúcida aqui, eu não estava em lugar nenhum. Eu não era
ninguém. Mas estar aqui, com ele, neste túmulo, eu estava sendo
lentamente confrontada com o meu medo.

E não era Lukyan ou o que ele faria comigo.

Era eu.

Estava em pé no espelho como eu fiz ontem e vendo toda

aquela fealdade que eu não me permitia ver. O que eu também tenho
que covardemente para inspecionar. Aqueles pedaços quebrados
cortando minhas entranhas e partes expostas.

Ele estava fazendo isso, eu não tinha dúvidas sobre isso. Ele
estava aprendendo todas as coisas grotescas e horríveis sobre mim,
mesmo sem conhecer meu programa de televisão favorito ou lanche.

Eu só tinha aprendido o nome dele ontem. eu queria saber

mais. Ansiava por saber mais. Assim como eu ansiava mais da dor
que veio de estar em sua presença. Porque era diferente, mais
visceral, mais viva do que quando estava morando sozinha.

Eu estava refazendo os passos que fiz ontem antes que

percebesse.

Embora desta vez ele não estivesse me esperando nas portas

francesas. Eu não olhei para elas com muita força porque o peso de
olhar elas e sua provocação era quase tão sufocante quanto a do
vestíbulo. Eu passei por elas rapidamente também. Minha mente
estava em toda parte e em nenhum lugar quando entrei na sala da
noite perpétua, de perpétua morte, perpétua de Lukyan.

E ele estava lá. Não no primeiro quarto, mas no real que estava
além disso. A porta estava entreaberta e a luz forte rastejava na luz
âmbar da sala da morte. Hesitação e medo e cerca de mil emoções
diferentes fluíram através de mim, mas meu anseio por ele os
superou.

Eu não tinha prestado muita atenção na cadeira no centro do

quarto quando estive aqui da última vez, por razões óbvias. Uma
cadeira era a única coisa comum nesta sala, a única não digna objeto
de nota. Isso não garante um olhar.

Isso foi até que Lukyan estava sentado nela.

Embalando um copo de cristal cheio de líquido claro.

Vodka. Gelo, Fatia de limão. Interessante, eu teria votado que

ele era um homem de escocês.

Claro, eu não o conhecia de jeito nenhum.

 Se ele ficou surpreso ao me ver, não demonstrou. Seus olhos
foram sobre mim com desinteresse. Um tipo de cálculo distraído.

Isso machuca. Muito.

Mas eu gostei disso, da dor, então me mudei para o quarto da

beleza, com a intenção de apresentá-lo com a minha fealdade. Ele
assistiu minha abordagem.

Eu não cheguei muito perto dele. Não tão perto quanto eu

queria. Nem era tão longe quanto queria. Minhas mãos estavam
pegajosas contra o ar frio e duro.

—Eu matei minha filha—, disse categoricamente. A declaração,

a primeira vez que foi dita em voz alta, ricocheteou no ar como uma
bala, rasgando através de mim e me estabelecendo lá, dentro de
mim, dolorosamente.

Ele não reagiu, nem mesmo uma inspiração rápida.

—Eu a matei ficando, no momento em que descobri que estava

grávida —, eu disse. —Meu marido...— Eu não precisava explicar
qualquer coisa sobre Christopher para Lukyan de todas as pessoas;
ele era a pessoa que contratou Lukyan para me matar em primeiro
lugar. Engoli vidro e me forcei a continuar. —Eu sabia como ele era.
Eu sabia.— Arrependimento e vergonha pulsaram através de mim
com tal poder que quase me deu a capacidade de percorrer o tempo,
para mudar essa decisão, mudar minha vida.

Quase.
 —Eu planejei sair, disse a mim mesma que tinha que ser
perfeito, então ele nunca me encontraria e esperei. Eu a matei com
essa espera.— Foi a dura verdade que eu me recusei a admitir até
que disse em voz alta. Até que coloquei meu coração pulsante, nu,
quente na mesa para ele enquadrar entre sua coleção.

—Não importava que fossem seus punhos, seus chutes, sua

violência, isso a fez morrer dentro de mim. Porque isso era
inevitável. E eu era a razão pela qual virou realidade. Ela nunca
respirou no mundo exterior.—

O oxigênio limpo e frio flutuando pelos meus pulmões virou

para envenenar, me provocando.

—Nunca, nem uma vez, ela conseguiu inalar fora de mim—, eu

sussurrei. —Por causa das minhas ações. Minha falta de ação —, eu
corrigi. —Minha covardia.— Eu finalmente me preparei para ver os
olhos que estava evitando. —Então, por que eu deveria ter isso,
Lukyan? Por quê devo inalar e exalar e viver no mundo exterior que
eu tirei dela com meu medo e fraqueza?—

Claro, eu não esperava conforto dele. Mesmo a presença da

própria casa, esta sala, repelia qualquer tipo de conforto. Eu
imaginei seu corpo se sentia exatamente como a estátua que eu
tanho muitas vezes o comparado. Frio. Afiado. Sem vida.

Eu não queria conforto. O que eu precisava era de dor, a nitidez

e frieza que era o que estava me mantendo em pé, mantendo-me
mais viva do que eu tinha estado desde o momento em que descobri
que minha filha nunca iria respirar ar puro.
 Eu esperava o silêncio de Lukyan, então é claro que ele me deu
o oposto. E ele não olhou para mim. Em vez disso, ele olhou para
aquele pássaro preto - meu pássaro, como eu tinha pensado nisso.

—No momento em que um pássaro estava morto, não

importava o quão bonito na vida, o prazer da possessão ficou
embotado para mim—, ele disse, sua voz estranhamente rítmica. Ele
tomou um gole de sua bebida - drenou, na verdade - antes de defini-
la na mesa branca ao lado dele que se fundiu nas paredes com sua
cor idêntica.

—Não eu, claro. John James Audubon. Ele foi ornitólogo do

século XIX.— Ele se levantou, não vindo para mim como esperava.
Não, ele foi para um dos seus quadros.

—Grande homem, mas vou ter que discordar dele—, disse ele,
em pé na frente do quadro. —A morte só torna as coisas mais
lindas.— Ele olhou através do vidro, como se o pássaro dentro fosse
vivo, em voo, olhando para ele.

Eles eram todos magníficos à sua maneira, e este não era

exceção. Sua cabeça era ônix, assim como a cauda, o torso uma bela
mistura de branco austero e amarelo vibrante. Eram as espantosas
penas que vieram de sua cabeça que eram mais incríveis. Elas eram
finas, como orelhas longas, cobrindo pelo menos o dobro do
comprimento do corpo da criatura. Como uma capa dividida em
dois.

—O rei da Saxônia, ave do paraíso—, disse Lukyan. —Nome

científico, alberti. Tanto isso como o nome comum eram dado para
honrar o então rei da Saxônia, Albert.— Seus olhos não se moviam
do quadro, mas de alguma forma eu percebi que ele estava olhando
para mim. Não o eu na frente dele, mas os pedaços que joguei nele,
arremessei para fora do meu corpo quando falei.

—Somente os machos têm plumas ornamentais na cabeça

como esta.— acenou em direção ao quadro. —Bastante notável.—

Foi só então que ele olhou para mim. Ambas de mim. O eu que
era elaborada em conjunto pela pele e osso e o outro eu que ele
poderia esmagar sob seus pés se assim o desejasse.

—Há muitas coisas notáveis neste mundo, Elizabeth - ele

murmurou, sua voz se desviando do monótono frio que me
acostumei. Isso que tinha vindo a desprezar. —Muitos deles lindo.—
Olhou ao redor da sala. —Raro. E só capaz de ser possuído em sua
morte.— Ele olhou para mim novamente. —A mais rara de todas as
coisas notáveis são as mais feias e mais quebradas das coisas. Elas
só podem ser possuídas na morte também —.

Ele deslizou em minha direção para que o tecido de sua jaqueta

escovasse contra o meu lado. Sua extensão se elevou sobre mim, me
puxou para uma estratosfera aterrorizante, uma que eu não queria
ficar, também uma que nunca de bom grado queria sair também.

Ele se inclinou para que seus lábios quase roçassem os meus.

—Mas há mais de uma versão para um cadáver. Alguns podem ser
recheados e preservado e colocado em quadros. Outros podem
andar, falar e respirar.—

Seus dedos trilharam minha traqueia antes de sua palma

pousar no meu pescoço, apertando. Instantaneamente, meu
suprimento de ar foi cortado. Isso não foi uma carícia. A dor
explodiu de sua pressão e os pontos pretos dançaram nos meus
olhos.

—Qual você vai ser, Elizabeth?—, Ele perguntou

coloquialmente enquanto meu fornecimento de oxigênio foi cortado.

Meus dedos foram para as mãos dele, com o propósito de puxar

seu aperto, lutando. Mas quando elas se estabeleceram na pele eu
estava tão certa que seriam tão geladas quanto seu olhar, elas
pararam. isso era suave. Caloroso. Reconfortante. Eu afundei minhas
unhas em sua pele marcando na carne. Não para lutar, mas para ver
a flor do sangue fluir calorosamente na ponta dos meus dedos.

Ele nem sequer se encolheu com a dor. Nem ele quebrou o

contato visual comigo. —Qual eu quero que você seja?— Ele
sussurrou, quase para ele mesmo.

Ficamos assim, suspensos no momento de dor mútua enquanto

minhas unhas afundavam mais e suas mãos apertavam com mais
força. o mais caótico dos momentos para quase todas as pessoas do
planeta - no meio de estrangulamento - foram os segundos que eu
encontrei paz desde... desde sempre, eu imaginei.

A paz não era um luxo dos torturados. E ele deu para mim
então, da única maneira que ele sabia. Com violência. Com a morte.

E então ele me soltou, embora não violentamente. Lentamente.

Ternamente seus dedos escovando o que eu assumi que já era o
machucado mostrando sob a minha pele. Eu chupei o ar com força,
com dor e satisfação que ele parou e partes iguais de decepção que
ele não continuou.
 Eu esperava que ele fosse embora. Sair correndo e deixar todo
os sentimentos que eu estava possivelmente imaginando aqui com
as coisas mortas.

Eu deveria saber melhor pensar que Lukyan iria agir em

qualquer tipo de caminho que eu esperaria.

Em vez de virar as costas para mim e sair, as mãos dele

agarraram cada lado do meu pescoço mais uma vez. Mas desta vez
ele usou seu aperto para me puxar com força e aterrissar seus lábios
nos meus. Para atacar a boca que ainda estava lutando por ar.
Branco quente o calor fluiu em minhas células, em meus ossos
enquanto sua língua se movia contra a minha, como suas mãos se
mudaram do meu pescoço para emaranhar no meu cabelo, puxando-
o, quase arrancando-o do meu couro cabeludo.

Não havia muito que eu pudesse fazer para sobreviver à pura

ferocidade do beijo, exceto me render a isso. Para Lukyan. Eu fiz isso
prontamente.

Avidamente. Eu combati sua violência com a minha, afundando

meus dentes em seu lábio inferior e gemendo quando quente sangue
acobreado misturou em nossas bocas. Se ele me estrangulando antes
era paz, então esse era o caos mais doce e mais tóxico.

E eu queria mais. Precisava mais.

Como ele sentiu, Lukyan me deu exatamente o que eu não

queria.

Ele me deixou ir de repente, a ausência de seu toque mais

violento do que qualquer coisa que tenha vindo antes.
 Ele estava a três passos de mim quando recuperei o meu
controle. E então ele estava indo, se dissipando do quarto enquanto
eu me recuperava de ser trazida de volta da morte e depois batida
de volta no túmulo mais uma vez.

Tudo em um beijo.

Foi um beijo que me trouxe de volta à vida exatamente o que

eu precisava?

Ou foi me levando mais longe da morte que eu tinha sido tão

clara que eu ansiava?

Eu rigidamente caminhei até a moldura, meus dedos pastando

o vidro. O frio da superfície dura entrou nas minhas veias.

—Rei da Saxônia—, eu sussurrei, sem motivo.

Eu estava presa na casa com um homem que tinha a intenção

de me matar. Pode muito bem ainda querer me matar. Mas não
bloqueou as portas, usou a força ou cordas ou correntes. Não os
físicos, pelo menos. O homem que muito bem poderia me matar me
deu a impressão de que ele queria nada mais que eu saísse por
aquela porta.

Eu não era cativa dele.

Eu era minha.

Eu poderia muito bem morrer aqui. Se houvesse alguma coisa

que valesse a pena morrer. Se houvesse alguma coisa em mim que
quisesse viver.
 Ele colecionava coisas mortas, afinal. Com cada dia que passou,
eu me encontrei querendo ficar, mesmo que isso significasse que eu
era parte de sua coleção. Especialmente se eu fizesse parte de sua
coleção.

Lukyan
O beijo foi um erro.

Ele sabia no segundo começou.

Foi um grande erro.

Mas Lukyan não tinha poder no momento. Ele não tinha nada
além do animal dentro dele exigindo seus lábios. Para provar a
tristeza na sua língua. Para brincar com a morte que eles
introduziram no quarto. Para deixar a dor que ele acabou de infligir
se misturar com o prazer que quase o derrubou no chão.

Lukyan não desejava.

Ele fodia.

Por necessidade, mais do que qualquer necessidade real. A

morte era uma parte integrante da vida, quando estava fodendo. A
necessidade de procriação, uma que muitas pessoas disseram. Mas
para Lukyan, era apenas outra forma de controle. Ser capaz de
infligir dor era no mesmo caminho de ser capaz de criar e controlar
o prazer.

Com ela, não havia controle.

Apenas prazer. Desejo. Dor. Fúria. Tudo o que ele tinha estado
certo, confortavelmente certo, ele havia conquistado.

Ele bateu com o dedo no teclado do computador, observando-a

vagar em direção ao seu quarto, o rosto inescrutável. Ela
distraidamente roçou os dedos contra os lábios de vez em quando.

Ela também gostou? O beijo? O que veio antes? Se a tivesse

enviado para a beira do abismo e a puxado para a direita de costas?
Lukyan ficou furioso consigo mesmo por querer saber. Por se
importar com isso. O prazer das mulheres sempre foi secundário, se
não inconsequente para ele.

Agora era quase tão importante quanto a dor dela.

Ele continuou a assistir a tela.

Mas a dor dela era a mais importante de todas. Ela precisava

disso para sobreviver.

Ambos fizeram.

Ele teria assistido ela por toda a noite se não fosse pela
vibração de seu telefone contra sua mesa de madeira. Merda, ele
provavelmente teria ido lá embaixo e fodido ela a inconsciência se
não fosse por esse telefonema. E esse pensamento fez ele hesitar.
Apenas ligeiramente, mas ligeiramente foi o suficiente. Ele nunca
hesitava. Especialmente quando seu telefone tocava. Quando um
contrato estava chegando.

Seus dedos se fecharam ao redor do metal frio e ele colocou em

sua orelha, não dizendo nada. Ele nunca cumprimentou em
telefonemas, não importa o fato de que ele operava uma rede de
satélites que ricocheteava milhares de torres em todo o mundo e fez
dele não rastreável. Sentir-se invencível era um erro. É assim que a
maioria as pessoas foram destruídas.

Ele não deixou nada destruí-lo.

Ele não faria isso.

A voz do outro lado da linha falou.

Lukyan ouviu por alguns segundos antes de desligar o telefone

sem falar. Ele tocou no teclado e rastreou um jato para sair em
precisamente quarenta e cinco minutos.

A ligação foi uma confirmação sobre um contrato em que ele

esteve trabalhando por meses. Alto perfil. Um babaca com suficiente
poder e dinheiro para pensar que ele era invencível.

Foi por isso que Lukyan ia destruí-lo.

Isso e o salário de dois milhões de dólares.

Mas isso era secundário.

Matar era a verdadeira recompensa.

 Elizabeth
Uma semana depois

Fazia uma semana.

Eu estava sozinho em casa por uma semana.

Logicamente, pensando que estava sozinha só porque não

tinha visto Lukyan não quis dizer que ele não estava aqui, em algum
lugar. Mas eu não estava trabalhando na lógica. Eu estava
trabalhando na maneira como o ar parecia mais leve, mais fácil de
inalar, do jeito que meus ombros não se arrepiaram com o sinal de
alguém me observando de algum lugar.

Ele se foi.

E apesar de estar acostumada a sobreviver sozinha, apesar de

precisar ficar sozinha em uma casa para sobreviver, eu senti uma
quantidade imensurável de solidão. Que novamente não fez sentido.
Porque eu não tinha o calor de Lukyan, nem ternura.

O oposto, na verdade. Não havia nada que livros românticos e

filmes demonstraram como a base para algum tipo de conexão, para
algum tipo de amor.

Nenhuma felicidade, riso, sorrisos, calor na cavidade do peito.

Havia dor, miséria, violência, sensação sufocante de ameaça. No
entanto, nunca me senti tão sozinha quanto sabendo que Lukyan
não estava por aí.
 Eu não estava tecnicamente sozinha. Eu descobri isso dois dias
antes, vagando na sala de jantar mais cedo do que o habitual, porque
o sono era um conhecido há muito esquecido neste momento.

Ela obviamente não estava me esperando porque quando eu

gritei um olá que poderia ter sido interpretado como um pouco alto
demais e talvez até um pouco agressivo - ei, eu era estranha - ela
soltou um pequeno guincho e quase derrubou a bandeja que estava
colocando na mesa da sala de jantar. Em vez de cair no chão, ela
bateu na superfície com um barulho, enviando um açucareiro
caindo. Grânulos de cristal branco espalhavam-se pela toalha preta.
Eu corri para frente, pretendendo ajudá-la. —Me desculpe eu não
queria assustar você.—

A mulher mais velha e distinta mostrou a minha abordagem.

Ela varreu o açúcar em um movimento gracioso que parecia como
algo que alguém faria em um show de mágica.

—Não, sou eu quem deveria me desculpar. Eu não estava

esperando… —

—Eu?— Eu terminei dando ajuda para ela.

Eu não a culpei. Claro que ela sabia que ela estava preparando
mais café da manhã do que apenas o que ela tinha anteriormente,
então ela sabia que Lukyan tinha um hóspede. E minha roupa
sempre parecia ser magicamente levada embora enquanto eu estava
lendo na biblioteca ou alongando no meu estúdio de yoga, então ela
provavelmente sabia que a convidada de Lukyan era uma mulher.

Ela provavelmente também conhecia Lukyan. Visto ele em toda

sua fria magnificência. Então, ela estava provavelmente esperando
uma ágil mulher amazônica de ascendência da Europa Oriental com
consternação e beleza única usando roupas de grife.

Ela provavelmente não estava esperando uma magra e

pequena americana de cabelos castanhos que usava dor sem jeito e
se infiltrava na tristeza e fraqueza de seus poros. Nenhuma roupa de
estilista para ser vista, apenas o jeans preto simples que eu estava
vindo a gostar, apesar de quanto eles mostraram, e uma camiseta
preta esvoaçante - de mangas compridas, claro.

Ela balançou a cabeça, uma gentileza vindo do rosto dela não

combinava com suas características bastante duras.

—Não, é só que você normalmente não vem para o café da

manhã cedo. Não que isso seja um problema. Ah, não mesmo —, ela
disse rapidamente.

Eu sorri, ou pelo menos tentei. Eu não fiz isso em anos, então

temia que meus lábios fossem um tanto grotescos e desequilibrados,
como uma vítima de derrame.

—Eu sou Elizabeth—, eu ofereci livremente.

Principalmente porque essa mulher, com sua bem passada

blusa cinza e calças combinando e bem severa, rosto profundamente
alinhado e os olhos gentis de alguma forma me lembraram Agna,
daquela metade que lembrava bondade.

Ela fez uma pausa, ainda embalando o açúcar que ela tinha
varrido. —Vera— ela disse finalmente, depois de decidir que seu
empregador não iria matar ela por trocar nomes com a cativa dele.
 Seu contrato.

Sua complicação.

Eu abri minha boca para dizer mais, talvez para sondá-la,

apesar da sensação retorcida no meu estômago de estar em outra
sala com alguém que não seja Lukyan. Alguém que pode muito bem
ser amável. Humana.

Isso foi mais aterrorizante do que estar em uma sala com

assassinos. Com um monstro. Eu sabia o que esperar de monstros.
Os humanos eram outra história. Sua bondade poderia magoar mais
do que qualquer tipo de tortura física ou emocional.

Mas não preciso me preocupar, porque ela me deu um aceno

rápido e meio sorriso. —Aproveite o seu café da manhã, Elizabeth.—

E então ela deixou a sala com os pés leves, como a maioria dos
funcionários de homens de sucesso provavelmente dominam dentro
de dias de seu emprego.

Você tinha que agir como um fantasma em torno de assassinos;

de outra forma, eles perceberiam que você estava viva e vulnerável.
Eu aprendi isso da minha mãe. Do meu pai. Do meu marido. Não que
isso tinha ajudado.

—Por favor—, eu tossi, sangue espirrando no tapete branco. Isto

tinha que ser tratado com limpeza quase toda semana. Christopher
disse ao faxineiro que era vinho tinto e eu era desajeitada. O faxineiro
fingiu acreditar nele.
 O rosto classicamente bonito de Christopher veio para mim como
uma bala, ou talvez esse foi o meu cérebro sacudido e batendo incapaz
de processar corretamente as velocidades.

Meu couro cabeludo gritou quando ele puxou minha cabeça para
trás. Eu não. Eu sabia que gritar só piorava as coisas. Só o fazia mais
animado. Só fez durar mais tempo.

—Por favor, o que, Lizzie?— Ele perguntou. —Você é minha

esposa. Você é minha. Foi dada a mim. Eu possuo você. Sabe disso.
Você sabe que não há escapatória, só morte.

Eu tossi de novo, ou tentei, mas o ângulo do meu pescoço

significava que apenas engasguei com o sangue tentando escapar do
meu corpo. Meu desespero, meu medo me paralisou. Embora não fosse
o meu medo pelo meu próprio bem-estar.

—Estou grávida—, eu resmunguei.

Seu aperto não afrouxou, embora seu rosto se tornasse

pensativo.

—Você está mentindo—, ele decidiu.

Eu só olhei para ele.

Ele viu algo nos meus olhos. Ele viu muitas coisas mais provável.
Dor, tristeza, derrota, fraqueza. Mas ele também viu a verdade porque
a pressão na minha cabeça liberou e ele me deixou cair no chão.

Eu estava resignada a continuar lá, afundando no tecido do

tapete até que eu tive força suficiente para me empurrar, rastejar
para o banheiro. Em vez disso, gentis mãos agarraram meus
antebraços machucados. Foi uma surpresa que meu corpo ficou
flácido e maleável, então ele poderia gentilmente me colocar no sofá.

Christopher empurrou meu cabelo emaranhado dos meus olhos.

—Eu vou precisar ver a confirmação de um médico, é claro —, disse
ele. Então ele fez algo mais aterrorizante do que qualquer outra coisa
que fez durante a noite. Ele sorriu. —Se você está correta, é melhor
que esteja me dando um filho. Por ambos os seus interesses. —Seus
olhos foram para a minha barriga lisa. Então ele se levantou, alisou o
terno e deixou o quarto.

Eu pisquei contra as palavras dele. Então eu vomitei.

Eu embalei meu estômago em minhas mãos.

—Eu vou te proteger—, eu prometi.

Claro, isso foi uma mentira.

Eu não consegui proteger nada.

Nem mesmo minha filha por nascer.

 10
Meu dia, como todos os da semana passada, foi assombrado –
pior do que tinha sido desde que cheguei aqui. Desde que eu me
sequestrei naquela fazenda há mil anos. Me senti com mil anos de
idade carregando em torno de séculos de dor, sofrimento e auto-
ódio.

Não me escapou que com Lukyan tudo ainda estivesse lá. E se

qualquer coisa, era mais pesado, mas me senti mais forte, mais capaz
para transportar a carga.

Mais uma vez, grosseiramente ilógico.

Eu nem sabia o sobrenome do homem. Ele conhecia o meu. E

provavelmente muitos insignificantes detalhes altamente pessoais
sobre a minha vida cotidiana. Ele provavelmente sabia mais sobre
mim do que eu. Ele me observou do lado de fora por meses. Eram
pessoas que passaram muito tempo e atenção observando
estranhos sem o fardo de afeição ou amor, que tinha uma precisa
representação de quem era essa pessoa.

Você nunca poderia conhecer alguém que amava. Não

corretamente. Todas as suas falhas e fealdade. Ficava cego para tudo
isso. Você só sabia o que queria saber. Porque se você conhecia
corretamente alguém, cada parte dele, o amor nunca existiria.

As pessoas eram feias.

Ele sabia disso sobre mim.

 Então ele me conhecia.

É o que lhe deu ocupação desde que ele partiu. Desde o beijo.
Desde antes disso, se eu quisesse ser honesta comigo mesma. Havia
também o fato de que eu o odiava. Com uma paixão. Eu odiava ele
pelo que ele fez para mim. O que ele me fez sentir. Por sua frieza.
Pelo fato de que ele poderia me matar tão facilmente quanto me
beijar. Pelo fato de que, para ele, minha vida era descartável. Eu era
descartável.

Eu o odiava porque quando vim jantar naquela noite, por

hábito em vez de fome, ele estava sentado lá, olhos de aço cortado e
olhando para mim. Ele não disse nada. Mal piscou para mim, de fato.
Seus olhos piscaram sobre mim com desinteresse na fronteira do
desgosto antes de abaixar, concentrando-se em seu jantar mais uma
vez.

Levou tudo em mim para agir com o mesmo desapego, para

fingir que eu não tinha gaguejado quando pus os olhos nele, fingir
que meus pulmões não estavam cheios de chumbo e minhas palmas
não ficaram suadas. Para fingir que seus lábios não estavam nos
meus uma semana atrás, que ele não tinha empurrado sua escuridão
em minha alma e enegreceu, chamuscou tão lindamente que não me
importei com o que era errado. Sutilmente, eu puxei minha cadeira,
sentei-me nela e coloquei meu guardanapo no meu colo. Com
esforço, eu puxei meu olhar dele para olhar para baixo no meu
prato.

Frango escalfado esta noite. Legumes cozidos a vapor. Molho

ao lado. Pão quente no pequeno prato ao meu lado. Salada em um
amontoado de tigela na minha frente. Cataloguei-os com
intensidade, com foco que ocupou todo o meu cérebro.

Eu queria gritar, arrancar aquela maldita tigela de alface e

jogar na parede. Em vez disso, peguei as pinças e coloquei uma
quantidade generosa no meu prato. Eu peguei meu garfo, deixando-
o pairar acima da minha comida, suspenso no ar. O pensamento de
tentar forçar algo no estômago que já doía a ponto de incomodar.

Eu deixei cair o garfo no prato e ele bateu contra a porcelana,

misturando-se com a comida que não seria consumida.

O som detestável na sala silenciosa ficou com a atenção de

Lukyan desta vez, irritação pouco visível fez cócegas no canto de
seus olhos. Eu estava ficando boa nisso agora, examinando o rosto
de Lukyan quase nunca mudando para dicas sutis sobre o que ele
estava sentindo.

Mas o olhar em seus olhos, gravado em seu corpo, não foi sutil.

—Você me odeia—, eu acusei.

Cinza encheu minha boca. Eu o odeio. Tinha estado marinando

nesse ódio por toda esta semana. Mas vendo seu verdadeiro ódio me
espancado em um lugar eu não acho que eu era capaz de sentir dor
mais.

—Não—, ele disse sem hesitação. —Você não tem

consequência suficiente para eu te odiar—.

A maneira apática em que ele estava se dirigindo a mim,

tratando, me machucou mais do que eu gostaria de admitir.
 —Não tem consequência suficiente?— Eu repeti, minha voz
baixa e sem graça como o dele. —Se eu não tivesse consequência
suficiente, você teria colocado uma bala no meu cérebro no primeiro
momento em que você entrou no meu quarto.— Eu empurrei para
fora da minha cadeira e desta vez, não lutei no meu desejo de jogar
coisas. A saladeira foi voando e quebrou contra a parede, folhas de
alface chovendo, misturando-se com cacos de vidro.

—Se eu não fosse importante, você não teria me trazido de

volta aqui, me mantido viva, comandando sua fodida superioridade.
Eu! —eu gritei, meu prato encontrando a minha fúria ao encontrar
seu fim no piso de madeira de lei. Eu estreitei meus olhos para
Lukyan. —Se eu não fosse consequência, você não estaria me
torturando com desapaixonada disposição, acariciando minha
morte, e fodidamente me beijando.— Respirei pesadamente neste
momento. —Você diz que não é um sádico, mais você não tem que
tirar meu sangue, ferir minha pele para ganhar gratificação da
minha tortura —. Minha mão fantasma agora nos desbotando roxos
dos machucados no meu pescoço. —Você está doente e porra sádica
porque você está jogando com a minha maldita sanidade a pontapés,
puxando os fios soltos da minha alma para entretenimento.—

Meu copo de água foi minha próxima vítima, voando pelo ar na

mesma direção que a saladeira. Explodiu contra o parede e água
espalhou por toda parte, um leve respingo na bochecha. Eu mal
notei, porque meu foco estava mais uma vez em Lukyan.

—Diga o que quiser sobre minha fraqueza. Como isso me faz

patética, indigna, feia. Eu vou admitir isso. Eu sei que virei mesmo
nisso,— eu assobiei, espreitando ao redor da mesa, andando,
procurando por mais coisas para jogar.
 Eu ansiava por enviar algo na direção de Lukyan, mas naquele
momento eu estava brava, furiosa, não suicida. Então eu continuei
gritando.

—Porque coisas horríveis acontecem e você sobrevive ou

morre. Duas opções, certo? Foi o que você disse naquele dia em que
me rasgou da minha casa. E você tem o direito de dizer isso, porque
coisas horríveis aconteceram com você para deixar seus olhos frios
e vazios e seu coração negro e torcido e sua humanidade morta, você
sobreviveu a eles. Não é certo, Lukyan?

Eu olhei para o seu rosto impassível com ódio, com calor, com
acusação. Ele não fez nenhum movimento para falar, para
interromper, para fode, me dar um soco no rosto como eu meio que
esperava que ele fizesse. Eu esperava ele enfrentar minha violência
com a sua. Para vencê-lo. Mas ao invés disso ele enfrentou minha
fúria com a contemplação pacífica. Claro, isso fez eu ainda mais
maníaca.

—Você sobreviveu aos seus horrores, e então você utilizou a

fria criatura que o mundo transformou em você. Você aceitou e
começou a matar coisas. Pessoas. Para o lucro - cuspi com desgosto
que não sentia exatamente.

Eu não fiquei chocada ou mesmo excessivamente ofendida com

o seu negócio. Eu cresci em torno dessas coisas. Elas não me
chocaram nem fizeram minha pele rastejar. Era tudo parte da
devolução humana. A cadeia alimentar. Estava ficando mais
sofisticada ultimamente, mas era o caminho da selva. Eu estava
dizendo isso por uma reação, por uma contração na fachada de
Lukyan. Eu Não tenho nada.
 —Você mata coisas bonitas para que você possa possuí-las,
olhar e coletá-las—, continuei. —Então você mata coisas que já
foram pessoas, mas deixaram de ser pessoas quando uma pequena
mensagem entra em sua teia escura. Talvez eles fossem todos escuro
também. Todas as pessoas feias que fizeram feio, e é isso que
aterrou-os naquele lugar escuro. Talvez. Mas isso não importa a
você. Não foi o porquê. Era o nome na tela. Depois eles não eram
nada além de um alvo. Uma tarefa.—

Desta vez eu tive coragem suficiente - ou estupidez - para

andar mais perto dele, para dar a minhas palavras mais uma chance
de acertar o seu alvo.

—Você matou a beleza e matou a fealdade e você sobreviveu.

E então você tem o direito de me dizer que minha vida horrível

não era uma desculpa para tudo isso. Eu apontei para a minha testa,
para a minha loucura, para fazer o meu ponto. —Mais talvez seja
porque tenho uma alma, humanidade. E há um limite para o quanto
uma alma humana pode levar, mesmo que você diga ao contrário.
Então talvez aqueles que sobrevivem ao horror de ser espancados,
estuprados, degradados de todas as maneiras possíveis - as pessoas
que sabe que eles mataram a única coisa pura e inocente em sua
vida feia e maculada, talvez as pessoas que sobrevivem não tenha
uma alma para esmagar. Porque você não está destinado a
sobreviver a algumas coisas e continuar a ser humano. Ser uma
pessoa. Há um limite. Eu não sou uma santa, mas tenho uma alma. E
atingiu seu limite. Para sobreviver, eu teria que sacrificar ser uma
pessoa. Isso é o que você fez.—
 Meus olhos percorreram cada centímetro dele com nojo e
desejo.

—Isso faz de você tão fraco e patético e feio quanto eu. Você fez
uma escolha e eu também. Isso nos matou de maneiras diferentes,
mas realmente não importa porque os mortos estão mortos, certo?

Ele assentiu. —Mortos estão mortos.—

As palavras ecoaram no quarto, saltaram em torno do pesado

silêncio, rasgou os fantasmas que estavam ao nosso redor. Meu peito
sobe e caí erraticamente, minha respiração entrando em arfadas
ásperas com a força das palavras que eu vomitei. A emoção que
tinha vem despejando-os de mim. Minha garganta raspada e crua da
força deles. Minha caixa torácica doía da força que meu coração
estava batendo contra isso.

Em algum momento durante a minha contemplação do meu

corpo, Lukyan tinha colocado o guardanapo delicadamente sobre a
mesa e saiu de sua cadeira.

—Mas eu não preciso estar vivo para te foder—, disse ele,

vindo para mim. Vidro e porcelana rangiam sob seus pés como se
ossos.

Eu não recuei. Talvez não pudesse. Talvez eu não quisesse. Isto

não importava porque, porque ele estava lá. Na minha frente, mãos
me fixando firmemente nos ossos dos meus quadris, pressionando
ao ponto de dor.
 Eu não gritei. Não lutei.

Eu fiz o suficiente disso. Por que eu iria querer lutar contra a

minha própria destruição? A coisa que eu estava querendo, em
alguma imunda parte hedionda de mim, desde que eu tinha fechado
os olhos em Lukyan sob a máscara a noite ele veio me matar?

Ele se inclinou para frente, então sua boca roçou a minha. —

Talvez eu vá fode-la de volta à vida - ele murmurou. Seus dentes
apertados contra o meu lábio inferior. Mais dor. Sangue quente se
acumulava na minha boca. Ele lambeu com o beijo dele. —Ou talvez
nós dois ficaremos mortos.—

Eu não falei porque não tinha mais palavras. Eu cheguei a

minha contingência. Porque as palavras não eram necessárias neste
momento. Pela primeira vez na minha vida, palavras eram sem
sentido. Tudo o que tinha peso era Lukyan e eu, nossos corpos e o
desespero frenético que eu tinha para uni-los juntos.

Suas mãos estavam rasgando - literalmente rasgando - minhas

roupas. Ao mesmo tempo sua boca atacou a minha, como seu toque
furioso rasgou minhas paredes, minha alma. Eu gritei em protesto
quando sua boca deixou a minha, mas o som foi rapidamente
substituído por dor e prazer quando a boca e os dentes de Lukyan se
prenderam ao redor do Meu mamilo.

Suas mãos macias correram sobre meu estômago, deslizando

sobre a pele cicatrizada e não hesitando em mergulhar na minha
calcinha.

Eu solto outro suspiro quando ele não gentilmente me acaricia,

me constrói para cima, apenas enfiando os dedos dentro de mim.
Meu corpo estava esperando por isso, esperando isso, então ele
forneceu a lubrificação para facilitar isso.

Meus joelhos tremeram com o esforço de manter meu corpo

ereto quando seus dedos se moveram violentamente, mas
graciosamente dentro de mim. A boca dele deixou meus mamilos, e
o ar frio foi um assalto na tenra pele. Eu dei as boas vindas. O
conforto na dor, no desconforto, fundindo-se lindamente com o
prazer do seu toque.

Gelados olhos azuis encontraram os meus. Deveria ter havido

palavras. Alguns tipos de grunhido declarando que eu era dele, que
ele me possuía. Que lá não havia como voltar atrás.

Mas não havia nada disso.

Porque nós dois sabíamos disso.

Ele me possuiu desde a noite que decidiu não me matar.

Não havia como voltar daquele momento em diante.

Então, ao invés de palavras, houve apenas outro beijo violento

quando me trouxe ao meu clímax. Eu não sabia como resistir. Como
sobreviver. Meu corpo nunca experimentou um orgasmo antes.

Nem uma vez. Ninguém, nem eu mesma, estava interessada em

dar o prazer a mim. A dor sempre foi o objetivo. Houve dor nisso.
Porque com cada tremor, cada explosão, houve um lembrete de
outras mãos, de ser profanada com tudo, desde as mãos até o punho
de uma faca. Eu não lutei contra isso. Tentei colocá-lo para um lado e
experimentar isso separado de tudo que veio antes dele. Não, eu
deixei eles misturarem deixe-os manchar um ao outro e de alguma
forma fazer tudo mais poderoso porque o prazer só trabalhou com
dor para neutralizar isto. Meu couro cabeludo gritou de dor quando
Lukyan agarrou meu cabelo, arrancando minha cabeça para trás
para que ele pudesse apertar seus lábios no meu pescoço, para que
ele pudesse afundar seus dentes na pele, marca-me com o seu toque.

Nós estávamos nos movendo. Eu não tinha percebido até

minhas costas bater na mesa. A dor ricocheteava dos meus rins para
cima da força. Eu ofeguei, mas não parei Lukyan empurrando-me
mais ou menos na superfície fria. Castiçais e pratos servidos caíram
em torno de mim. Eu mal notei eles.

Porque Lukyan estava olhando para mim do seu lugar acima de

mim.

Bebendo-me. Me devorando.

Minha camisa tinha desaparecido de alguma forma. Meu sutiã

de algodão simples estava desajustado, meus mamilos esticando
para fora dos copos, machucados e inchados. Seus dedos alcançaram
a trilha em volta dos cumes da minha mama. Então eles correram
para o lado para pegar uma faca de escultura. Meu batimento
cardíaco se intensificou quando ele colocou o aço contra o meu
peito.

Eu exalei mais ou menos quando ele usou a ponta afiada para

cortar o tecido do meu sutiã e expor meus seios para ele. Ele correu
a faca contra a pele levantada das minhas cicatrizes - mais
queimaduras de charuto, rasas feridas de faca. Sua faca foi para
cima, para o meu pescoço.
 —Você está com medo que eu vou te machucar?— Ele
perguntou, a voz grossa, como o bojo se projetando de suas calças.

—Não—, eu assobiei, os olhos em sua virilha. —Estou com

medo de que você não vai.—

Seus olhos brilharam e ele fez um som baixo em sua garganta.

A faca foi rapidamente descartada para que ele pudesse usar as

duas mãos para

puxar meu jeans. Minha calcinha veio com eles. Os olhos de

Lukyan nunca deixando minha buceta enquanto ele circulava as
costas dos meus joelhos, empurrando-me para trás, mais na mesa
para que as solas dos meus pés pousassem planas. Ele empurrou
minhas pernas para mais longe então eu estava aberta,
completamente e totalmente exposta ao seu olhar.

Meu estômago se encolhia ao pensar em como eu estava

vulnerável nesta posição. Quão íntimo foi.

Ele não me tocou imediatamente. Claro que ele não fez. Lukyan
sentiu meu desconforto, minha excitação erótica, então ele
continuou a olhar. Para pressionar as almofadas de seus polegares
dentro das minhas coxas.

Isso machucaria.

Eu esperava que fosse.

Eu rezei para que isso desse uma cicatriz. Então a marca de

Lukyan iria afundar na minha pele, afugentando todas as outras
marcas do meu passado.
 Eu deixo o desconforto de seu olhar fluir através de mim,
deixo-o se ligar para o meu interior como uma ferida. Seus olhos
encontraram os meus enquanto ele lentamente e propositalmente
abaixou a cabeça para prender a boca em mim.

Minha respiração saiu em um doloroso som de pressa e eu

rapidamente chupei de volta, engasgando com isso enquanto ele
implacavelmente trabalhava sua boca contra a minha pele macia.
Seus dedos entraram e misturaram com as cicatrizes interiores de
antes. Não os afugentando, mas trabalhando em algum tipo de
harmonia doente com elas. Eu estava paralisada com o prazer de
tudo. De alguém, de Lukyan, dedicando todo a sua atenção para
mim.

Mais uma vez, quando o meu clímax veio, não foi simples. Não
foi o alívio de uma explosão, de uma liberação de prazer. Foi algo
mais que isso. Algo horrível e lindo ao mesmo tempo.

Meu grito ricocheteou nas paredes quando Lukyan de repente

não entre minhas pernas mais. Sua boca estava na minha, o gosto de
meu prazer e dor em sua língua. E então ele estava dentro.
Completamente. Com força.

Ele soltou um silvo entre os dentes quando empurrou para

dentro de mim. A testa dele caiu contra a minha e eu vi estrelas.
Meus quadris gritaram com dor quando ele pressionou neles com os
dedos, segurando-os tão duro que o osso parecia amolecer sob sua
mão. Eu não me mexi.

Eu não queria.
 A mesa se moveu com a violência que Lukyan estava batendo
em mim. Sua boca estava em todo lugar. Nossos dentes beliscaram a
carne um ao outro, como se nossa conexão não fosse suficiente. Não
foi. Nos precisávamos de mais. Nós precisávamos de sangue e dor e
violência.

Nós precisávamos de tudo isso entre nós.

E nosso acoplamento brutal nos deu isso.

Seu corpo esmagou o meu, de dentro para fora.

E eu amava isso.

Seus olhos sugaram minha alma quebrada do meu corpo,

marcando-a com sua aura miserável.

E eu amava isso.

Ele me fodeu no abismo, e eu rezei para nunca mais vir de

costas.

Nós terminamos no quarto de Lukyan. Eu não sabia bem como.

Minha cabeça pode ter batido com muita força na madeira da mesa,
e talvez fosse assim que eu estava de repente do outro lado da casa
sem perceber como cheguei lá.
 Ou talvez o meu corpo, não utilizado para fazer sexo seja algo
diferente que um dispositivo de tortura, simplesmente expirou da
quantidade de orgasmos que tinha sido dado. De Lukyan.

Fosse o que fosse, eu não estava muito preocupada. Minha

cabeça doía estupidamente, assim como a carne tenra entre as
minhas pernas.

Mais não era como antes, quando não doía, gritava com a
violação. Cada movimento tinha sido agonia, usando o banheiro
quase me fez desmaiar, e todo o meu corpo estava coberto, oprimido
com vergonha.

Não, havia apenas um pouco disso. Eu não sabia dizer se tudo

desapareceu, porque não podia. Não seria. Quando a violência foi
arraigada que profundamente, repetida muitas vezes, nunca vai se
transformar em nada. Sempre seria uma sombra sobre o que veio
depois. Eu não me demorei nisso. Eu aceitei isso.

Quando a sala entrou em foco, foi o azul gritante dos olhos de

Lukyan que me tiraram do abismo. Ele estava em seu cotovelo, não
me tocando, me observando.

Um arrepio de frio percorreu meu corpo. Eu olhei para a minha

nudez nas sombras. Não havia lençóis de luxo para aquecer.

—Eu queria ver você—, disse Lukyan por explicação ao meu

arrepio. Nenhum pedido de desculpas, nenhum movimento para
conseguir algo para me aquecer. Ele queria me ver. E ele não ia
deixar meu desconforto parar ele de fazer isso.
 Engoli. Porque se ele estava me vendo, ele estava vendo tudo
de mim. Todas as minhas cicatrizes. O luar difuso brilhou através
das janelas. Eu não tentei me cobrir porque não havia sentido.

Eu não consegui cobrir minhas verdadeiras cicatrizes com

roupas.

Em vez disso, deixei a falta de cobertores funcionar como

vantagem de certa forma. Lukyan estava nu também.

Seu corpo não era tão branco quanto o meu. Não tinha aquele
cinza, um tom de decadência que a minha possuía. Mas ele era
adequado, cremoso. isso era suave e porcelana, como mármore. Seus
músculos pareciam estar esculpidos fora dele. O bíceps mais
próximo de mim era grande, veias arroxeadas serpenteando até a
superfície e traçando ao longo de seus antebraços. Uma pequena
Aspersão de pêlos luminescentes espalhados pelo peito, arrastando
para baixo como um rio entre seu abdômen definido. Porque do seu
ângulo, eu não consegui ver o pau que tinha tão completamente
conheci o meu interior.

Mas eu sabia que era suave e bonito como o resto dele.

—Eu não quero filhos—, disse ele ao luar. Ao silêncio da sala

que se tornou palpável, reconfortante, como veludo.

Claro, o segundo que fiquei confortável foi o segundo que ele

falou, suas palavras rasgando o conforto como uma faca.

Eu endureci. —O que?—
 Ele nos arrastou, então minha cabeça estava inclinada para
cima para ver a dele. Eu não consegui vê-lo corretamente, claro,
apenas o mais fino dos contornos em espessura na escuridão que foi
reservada para as horas entre duas e quatro.

As horas perdidas.

E eu estava perdida. Por horas. Pela eternidade que tinha sido

entre a mesa da sala de jantar e aqui, em sua cama.

Sua respiração estava quente e mentolada no meu rosto. Minha

testa escovou o restolho que crescia na escuridão, rebelando-se
contra a ordem em seu rosto.

—Crianças—, ele disse novamente, o estrondo de sua voz

vibrando em seu peito. —Eu não gosto delas, nem as desejo.—

Mais uma vez, tentei entender um motivo para essas palavras,

especialmente considerando o que ele sabia sobre o meu passado. A
dor surda que foi constantemente intensificado para mim. Ele queria
me machucar? Estava isto seu plano o tempo todo? O último homem
acertado. Não matando quando seria rápido e fácil e indolor.
Esperando pelo perfeito momento para matar alguém de dentro
para fora.

—Eu não entendo—, eu sussurrei.

—Nós não usamos proteção—, ele esclareceu. —E

considerando sua ... situação do ano passado, eu sei que você não
tem qualquer coisa. Isso e eu testei seu sangue.

Eu pisquei. —Você testou meu sangue?—

 —Sim—, ele disse, como se fosse uma coisa óbvia para fazer
com as mulheres que você deveria matar, mas sequestrou, então
acabou fodendo.

Talvez tenha sido a coisa óbvia a fazer nessas situações. Ele

tem mais experiência que eu.

—Tecnicamente eu não testei—, ele corrigiu. —Eu não tenho a

capacidade ou o equipamento. O médico que tratou você fez. Você
está limpa—. O jeito que ele disse foi para me tranquilizar.

—Nesse sentido, suponho que estou—, eu disse, minha voz

mais baixa do que um sussurro. Talvez essa fosse a única coisa que
me restasse, meu sangue. Então, novamente, foi provavelmente o
mais sujo e a coisa mais poluída no meu corpo.

—Mas há outra questão de proteção—, continuou ele. —Eu não

viu controle de natalidade em seus objetos pessoais e, a menos que
você tem algum tipo de implante contraceptivo...

—Você não vai ter filhos—, eu interrompi. —Quero dizer, nós

não vamos.—

As palavras saíram da minha boca rapidamente e

dolorosamente. —Eu não posso depois… A gravidez, o trauma de
perder o bebê. Isto significa que eu nunca vou - você não tem nada
para se preocupar. Nesse departamento.—

Eu mordi meu lábio com tanta força que rasguei a carne e

sangue correu na minha boca. A dor não era nada comparada com a
sensação de rasgamento no meu abdômen. A dor que tinha mais de
um ano, mas de alguma forma tão gritante como no dia em que
comecei a sentir meu bebê morrer dentro de mim.

Nunca realmente foi embora.

Eu não queria isso. Não queria me dar um momento de trégua

disso. Eu merecia levar essa dor comigo. Para sempre.

A mão de Lukyan percorreu minha espinha e subiu novamente.

—Eu vejo,— ele murmurou. Nenhuma palavra de conforto.
Nenhuma desculpa.

Nada. Não era dele.

Meus olhos piscaram dentro e fora do presente, lutando contra

o passado que me acenou com a promessa de dor. Em vez disso, eu
escolhi um tipo diferente de dor. O tipo azul-gelo aqui no presente.

—Diga-me—, ele exigiu, no segundo que fiz contato visual.

Eu franzi a testa com confusão no começo.

Seus olhos foram para as cicatrizes no meu braço, meu peito,

meu estômago.

—Diga-me—, ele repetiu.

Meu estômago se encheu de pedras. Ah, então ele queria o

resto da minha história sórdida. Meus dentes batiam dolorosamente
juntos por instinto, para certifica-se de que nenhum detalhe
desonesto escapou por conta própria. Foi um reflexo, para segurar
meu passado perto, deixar comer minhas entranhas, mas não o
deixar solto. Não deixar flutuar no ar e me encarar e me destruir
completamente.

Mas eu já tinha algo me encarando no rosto me destruindo

completamente.

Então comecei a falar.

Lukyan
Ele ouviu a história dela, inexpressivamente, pelo menos do
lado de fora. Ele poderia dizer que esta máscara que ele estava
segurando estava afetando-a. Danificando-a mais. Ele sabia disso.
Ela era um livro aberto: ela era disfuncional, era louca, junto com o
coração dela que estava exposto. Na cara dela. Em seus olhos
brilhantes. Em todos os lugares duros, expiração torturada. A mera
função da respiração era dolorosa para ela. Lukyan sabia que doía
quando ele não reagia, externamente ao menos.

Mas ele não estava preocupado com isso.

Sua vida era dor; ela poderia lidar com um pouco mais.

E provavelmente muito mais no futuro, se nesse futuro ele

fosse incluído. Vou, ele disse a si mesmo, antes que seu cérebro
pudesse tentar conjurar probabilidades e planos.
 —E então, bem.— Ela chupou uma respiração dura, seus olhos
aguados nunca deixando os dele. —Você sabe o resto.—

Ele sabia o resto.

O resto sendo o bebê que foi forçado dentro dela, que ela de
alguma forma encontrou uma maneira de amar, apesar de sua
implantação violenta, morrendo e tendo que trazê-lo para o mundo
dessa maneira.

Então, em vez de fazer a misericórdia de matá-la, seu marido

jogou-a para o mundo para deixá-lo comê-la viva. Deixar quaisquer
demônios que tivesse roendo sua alma a comer viva. Ele não queria
matá-la, porque isso teria sido uma gentileza.

Elizabeth sabia que o homem não era capaz de bondade,

mesmo quando veio em forma de assassinato.

E ainda assim, ela pensou que aquele homem ordenou o golpe

nela.

A verdade ralou nos lados da mente de Lukyan, arranhou-o

com um estranho e indesejável sentimento de culpa. Ele escovou
longe, com esforço. Este não era o momento de educá-la. Isso era o
tempo para outra coisa.

Então ele se moveu da cama, dela, sem falar. Novamente ele

empurrou a culpa que o cutucou de seus olhos vítreos quando ele a
deixou sozinha na cama. Sozinha com seus demônios.

Ele se levantou, sem se preocupar com roupas, e deu as costas

a ela, atravessando a sala para pressionar o painel em sua parede
que revelaria sua tela de computador. Mais uma vez ele sabia que
isso a machucava; a rápida ingestão de ar que o seguia lhe disse isso.
Mas ele não conseguia se concentrar nisso, não naquele momento.
Seu cérebro estava sobrecarregado com a palpitante necessidade de
matar, quase cegando sua visão.

Seus dedos estavam borrados no teclado enquanto ele se

conectava ao portal escondido no fundo da tela escura. Ele cheirou
ela antes que ela falasse, lírio e baunilha o varrendo, ele se
endureceu contra a reação de seu corpo. Ele não parou de digitar,
nem tirou os olhos da tela.

—O que você está fazendo?—, Ela perguntou, sua voz um

sussurro rouco que ele sentiu diretamente em seu pau.

A necessidade de voltar para dentro dela, para machucar sua

pele translúcida com o seu toque, foi quase esmagadora. Mas Lukyan
precisava de seu autocontrole então. Ele a foderia mais tarde. Ele se
certificaria que a foderia com tanta força que ela desmaiaria de
novo. Ele gostou disso.

Seu corpo ficando mole debaixo dele, ainda dentro dela quando
ela se rendeu completamente a ele.

Mais tarde, ele disse a si mesmo e a seu pau. Ele fez uma
anotação mental para enterrar a boca entre as pernas dela mais
tarde também. Não que ele precisasse ser lembrando. O gosto dela
estava manchado em sua língua com a sua doçura inebriante quando
tudo o que ele provava era azedo. isso foi como heroína. Mas a
heroína não era tão viciante.
 Ele não respondeu a ela, e não iria até que tivesse a informação
que queria. Ela não o investigou. Não era como outras mulheres de
muitas maneiras, e não era apenas isto. Ela não iria importuná-lo
por uma resposta, repreender o seu silêncio. Não que uma mulher,
qualquer mulher, ousaria fazer isso com ele, mas ele tinha vindo a
saber o que elas fizeram com outros homens mais fracos.

Ela apenas ficou lá, seu calor nas costas dele, imprimindo seu
perfume nele, respirando quente contra o pescoço, engrossando seu
pau a cada segundo que passava.

Ele fechou a tela e se virou, seus olhos passando por seu corpo
nu que, como ele, ela se recusou a cobrir. Ela era verdadeiramente
linda agora. Não apenas de uma maneira única, mais de um modo
completamente único. Tipo de curvas delicadas. Sua pele era de
porcelana, porcelana fina, sem manchas além da aspersão de rosa
nas maçãs de suas bochechas.

E as cicatrizes que decoravam cada um dos seus membros. Ele

não odiava as cicatrizes, ou como elas vieram para estar lá. Não os
levaria embora, se pudesse, tiraria a dor. Porque se ele fizesse isso,
ele levaria a mulher na frente dele.

Os olhos que outrora tinham sido maçantes e sem vida eram

agora vibrantes, brilhando com vida e morte, misturadas. Ela usava
dor como uma coroa, usava quebrada como uma boneca e danificada
como uma Guerreira.

Seu cabelo da meia-noite estava novamente brilhante, agora

que ela estava comendo e lavando. Ele caia em ondas selvagens
pelas costas, ligeiramente emaranhados de esfregar contra a mesa,
de suas mãos puxando nele. Sua pele exposta ondulou como a mais
lisa porcelana, além dos lugares que foram marcados com os
hematomas dele.

Seu pai se esticou ainda mais com a marca de mão fraca

circulando sua garganta delicada, e a marca dos dentes na sua
clavícula.

Uma flexão de seu pulso e ele poderia tê-la matado. Facilmente.

Todo os problemas desapareceriam rapidamente. Ele poderia
retomar sua vida e ela já não seria a única coisa fora de seu controle.
Ele teve ela, certo lá, poderia ter feito isso enquanto estava dentro
dela. Poderia ter feito isso em qualquer número de vezes desde a
noite em que ele tinha ido em sua casa.

Mas ele não fez. E a evidência estava olhando para ele na cara.
Com aquelas manchas roxas e aqueles olhos negros.

—Estava olhando para ver se há algum contrato aberto no

nome do seu marido,— ele disse friamente, sem tocá-la apesar de
querer muito. Ele não faria isso até que pudesse confiar em si
mesmo ficando sob controle. Ela não estava pronta para mais. Ele
sabia disso. Mais ainda assim, ele a queria. Queria passar por sua
dor. Mas ele não fez.

Ela mastigou seus lábios rosados. —Existem?—

—Não—, disse ele.

Seus olhos brilharam de decepção. Seu pau se contraiu

novamente com seu desejo óbvio pela morte. Por sangue. Nenhum
dos erros humanos não fazem uma besteira certa. Ele não estava
querendo fazer nada certo. Ele estava olhando para fazer as coisas
ele mesmo.

—O que significa que não vou ganhar dinheiro com a morte

dele. Eu vou estar fazendo isso por esporte —, ele continuou,
puxando seu corpo para ele.

Foda-se o controle.

Ela soltou um suspiro surpreso.

—Eu vou fazer isso por mim—, disse ele contra sua boca, antes
de reivindicá-la. O que ele não disse foi o que ele estaria fazendo
para ela.

Como sempre, ela se rendeu a ele. Totalmente. Completamente.

Sem medo. Ela estava com medo do mundo exterior. Do céu, o

sol e a grama. Coisas que não fariam mal a ela. Que ela sem
problemas não tinha de ter medo.

Ela gemeu em sua boca, mordendo o lábio e roçando as unhas

contra as costas nuas. Ele agarrou o cabelo dela, puxando com força
para que seus lábios se desprendessem. Quando a coluna de seu
pescoço se esticou contra ele. Ele circulou com a mão.

Sim, ela estava com medo do mundo que provavelmente não

faria mal a ela, mas com ele, todo esse medo evaporava. E ele era a
única coisa nesta terra que ela precisava temer.

Ele relaxou seu aperto.

Mas ela não fez.

 —Eu quero afastá-la—, ele rosnou. —Só para ver como você
fica de pé. Só para descobrir como o mundo não tem chão com você
esmagada ao pó. —Ele escovou a cicatriz em sua cabeça. —Apenas
para descobrir como eu não te esmaguei em pó.—

Ela pegou a mão dele e apertou os lábios nela. Ela então virou
um pouco a palma para afundar os dentes na carne, não duro, mas
dando-lhe a dor que ele tanto desejava. A dor que ele ansiava. Ele
coçava por mais, alguma parte animal dele querendo ela rasgando
sua carne.

—Mas você me esmagou—, ela sussurrou. —Eu estou moída

até cada nervo exposto, cada pedaço nu de carne. Entende toda a
minha humanidade sem adornos em toda a sua fealdade, mas ainda
assim você ainda me quer.— Sua outra mão serpenteou até sua
garganta. —É assim que estou ainda em pé.—

A boca de Lukyan estava na dela antes que pudesse deixar a

última palavra escapar no ar.

Ele a empurrou de volta para a cama. Foda-se se ela não

estivesse pronta para mais. Ele a deixaria pronta.

E ele iria se certificar de que ela nunca ficasse com o aperto

dele.
 11
Elizabeth
Eu acordei sozinha.

Para alguém tão acostumado a fazer isso, eu não esperava

sentir a opressão esmagadora e completa com este fato.

Mas eu fiz.

Porque eu estava na cama de Lukyan.

Eu era de Lukyan.

Cada centímetro quadrado do meu corpo doía, quantidades

consideráveis de minha pele marcadas com sua violência.

E eu adorei. Todo segundo. Mesmo as partes onde não tinha

certeza se sobreviveria. Eu nem lembro de desacordar. eu tive um
vago pensamento que poderia ter feito quando Lukyan ainda estava
dentro de mim.

Ele não estava lá agora. Dentro de mim. Ou ao meu lado.

Parecia vazio sem ele. Antes, eu estava tão certa, fatalmente certa de
que nunca deixaria outro homem ter essa parte de mim, porque não
era qualquer coisa de qualquer forma, mas, mais sofrimento poderia
vir daquilo.
 Eu estava errada.

Movimento pelo canto do meu olho me arrancou dos meus

pensamentos interiores.

Lukyan, claro. Ele estava vestido de terno, como de costume.

Este era carvão, camisa preta por baixo. Gola aberta, assim
você podia ver as marcas de dentes e hematomas decorando seu
pescoço. Eu corei com a percepção de que elas eram minhas marcas
de dentes. Eu havia infligido aquelas contusões. A parte doente de
mim - aquela que estava crescendo a cada segundo gasto com
Lukyan – revelava vendo essas marcas. Essa parte queria fazer mais
delas, torná-las mais profundas, então elas cicatrizaram e
permaneceriam nele para sempre.

Ele estava de pé no canto da sala, não fazendo um movimento

para vir para mim como ansiava ele fazer, parecendo fazer um
inventário do meu corpo nu. Não havia lençóis para se esconder; ele
os manteve longe de mim a noite toda. Não que eu precisasse deles
para ter calor. Meu corpo estava coberto de um fino brilho de suor
na maioria da noite, constantemente em movimento contra a
inflexibilidade do apetite de Lukyan.

Eu não me lembro de dormir e não me lembrava de acordar

com o frio que eu estava tão certa de emanar de Lukyan. Em vez
disso, tudo que eu lembrava era o calor que vinha de ter seu corpo
emaranhado no meu.

Talvez não estivesse vindo dele, aquele frio gelado. Talvez isso
estava vindo de mim. Talvez estar com ele me fez perceber quão
perto de uma coisa morta eu realmente era.
 —Eu pensei que você tivesse saído—, eu disse, levantando meu
corpo frágil para cima me inclinando contra a cabeceira da cama.

Ele não respondeu, apenas continuou a olhar.

Eu mastiguei meu lábio, desconfortável e vulnerável. Esperei

pelo inevitável, para ele atirar um pouco de veneno frio em mim, me
chutando fora de sua cama, sua casa, seu mundo.

Não veio.

Eu me arrepiei contra o silêncio, a frustração tirando qualquer

timidez que eu estivesse me apegando. —Você só vai ficar aí e tentar
o seu melhor para me matar com o seu olhar? exigido.

Sua mandíbula dura. —Você se instalou aqui e excluiu esse

mundo que você está tão certa vai te destruir —, disse ele,
caminhando para mim. —Você se fechou aqui comigo, pensando que
está segura, quando esse mundo que você está tão apavorada que
vai matá-la não é qualquer coisa comparado ao que eu poderia fazer.
—A cama deprimiu enquanto ele inclinou-se sobre ela com o joelho,
inclinando-se para mim para agarrar as costas do meu pescoço,
pressionando minha testa contra a dele.

—Eu sei—, sussurrei. —Eu sei disso. E talvez seja por isso que
fiz isso. Porque sabia que você iria me destruir. Porque quero você
me destruindo.

Sua mão flexionou, e uma fina linha de dor irradiava pela

minha coluna vertebral. —Você não sabe o que está pedindo.—

Eu não recuei. —Então me mostre.—

 E ele fez.

E foi magnífico.

Uma semana depois

Muita coisa poderia acontecer em uma semana.

Mas nem tudo.

Eu não fui curada milagrosamente. Os pedaços quebrados de

mim não estavam juntos de novo pelo toque de Lukyan, por sua
inebriante e brutal presença.

Se qualquer coisa, eu estava mais quebrada. Doente. Mais

depravada. Ele não estava me trazendo de volta à vida - ele estava
me puxando mais para dentro da sepultura.

Mas eu aprendi algo sobre mim mesma, algo que sempre soube
mas nunca admiti. Não havia volta à vida para mim. Isso
simplesmente não ia acontecer. Às vezes as pessoas eram tão
quebradas que elas tinham que viver com isso. Esculpir-se uma vida
no deserto que era o mundo deles.

E eu estava aceitando isso. Eu ia ficar doente e feia, e não seria

o fim do mundo. Eu estava me tornando confortável em meu
deserto.

Mas estava cheio de desconforto.

 E aprendendo.

Sobre o sexo.

Muito sexo.

Que acabamos de terminar.

Meu corpo latejava com o restante de seu toque. A chuva de

fundo dos meus pensamentos. As memórias do que acabara de
acontecer. Minha pele estava quente e fria ao mesmo tempo, sua
boca saqueando meu próprio corpo, esmagando a minha. Nós
estávamos nus, sua pele deliciosamente dura contra minha carne
agonizantemente sensível. Eu gritei em sua boca enquanto ele
mordeu meu lábio. Ele gostava de fazer isso, extrair meu sangue.

Eu queria mais.

Minha boca queria mais.

Eu queria controle.

Ansiava por isso.

Minhas unhas afundaram na pele de suas costas, marcando na

carne, abrindo cortes que estavam apenas arranhando. Ele soltou
um assobio de prazer.

Ele gostava quando eu o machucava .

—Lukyan—, exigi quando ele se equilibrou na minha entrada.

Seus olhos grudaram nos meus, seu corpo ficou imóvel, seu
pescoço pulsou com contenção. Mas ele não falou.
 —Eu quero chupar seu pau—, eu sussurrei.

Houve uma fração de segundo de silêncio, e então ele não

estava mais posicionado na minha entrada, não mais em cima de
mim. Eu estava no topo dele.

Não só isso, eu estava de alguma forma de cabeça para baixo.

Meus joelhos estavam de cada lado do peito, meus quadris abertos
em sua boca, eu estava exposta a ele tão descaradamente, meu corpo
corou.

Mas eu não me mexi, porque o pau dele estava lá, bem ali
diante de mim. Minha mão foi circulando em torno dele antes de eu
propriamente entender como ele nos colocou nessa posição.

Ele rosnou e houve um tapa alto e picada aguda na minha

bunda quando sua palma fez impacto. A dor vibrou para baixo, onde
se transformou em prazer.

—Você chupa meu pau, eu como sua boceta—, disse ele, voz
grossa.

Eu instantaneamente me contorci com suas palavras cruas.

Meu corpo cantou com esta posição, com o quão sujo era. Como
perfeito.

Houve outro tapa retumbante. Mais dor.

—Chupe meu pau agora, Elizabeth.—

Esqueci que estava nervosa, que nunca fiz isso antes. Ele
comandando me fez fazer exatamente isso.
 No segundo em que meus lábios se fecharam ao redor dele, sua
boca estava lá, movendo-se entre o meu mais íntimo dos lugares
para lugares proibidos.

Eu gemi em seu pau, meus lábios se movendo no mesmo ritmo

com o seu próprio, tudo menos o nosso prazer mútuo
desaparecendo em nada.

Havia poder nisso. Controle.

Poder excelente e brutal.

E eu me certifiquei de usar cada segundo.

—Elizabeth.— A voz curta de Lukyan me tirou de minhas

recordações. Eu estava quente e corada, e a área entre as minhas
pernas estava úmida mais uma vez. —Eu pensei que eu te disse que
você viria aqui para que eu pudesse limpar você. —Sua voz veio
sobre o som da água corrente.

Cada centímetro de mim doía. Eu não sabia se poderia lidar

com mais se minhas pernas me ajudassem na curta caminhada até o
banheiro. Mas eu me levantei de qualquer maneira. Porque a única
maneira que eu ia negar a entrada de Lukyan em mim era se minhas
pernas desmoronassem debaixo de mim.

Uma semana depois

 Nós estávamos sentados na biblioteca. O sol atravessou o vidro,
batendo no sofá que estava enrolada, me aquecendo com seus raios.
Deveria ter sido um conforto, especialmente com o frio na sala
cavernosa que nunca parecia segurar calor - mas ainda era minha
favorita na casa, mas não era reconfortante.

Era uma provocação.

A mão de Lukyan na minha nuca enquanto ele circulava o sofá,

isso era um conforto. Assim como os calafrios que afugentaram o sol
que acompanhava seu olhar quando ele chegou a frente do sofá.

Larguei o livro que estava lendo. Não antes de marcar minha

página, é claro.

Seu olhar era mais pesado, mais inquietante do que o ataque da

luz do sol que eu só experimentaria através do vidro. Eu não estava
acostumada. Ainda estava tentando descobrir. Descobrir ele. A frieza
que beirava a aversão, seu toque que me provocava com a outra
palavra L. Seus extensos silêncios. Sua violência. Minhas amor por
isso.

Nós não fomos fáceis. Nós. Estarmos. Juntos. Foi

desconfortável, a sensação de caminhar ao longo do gelo em um lago
que não era completamente congelado. Um passo errado abastecido
com muita confiança na espessura do gelo - é quando as
profundidades Te engoliria para sempre.

Eu estava dançando com minha própria morte e não consegui

trazer medo para me reunir o suficiente para este fato como deveria.
Lukyan não deixou. Não havia nada além do momento imediato em
que estávamos juntos. Sua presença não convidava a contemplação,
não oferecia espaço para isso.

Seu olhar penetrou meus pensamentos, provocou minha

atenção nele e no seu terno preto de ônix, a camisa branca por baixo
e os olhos frios focados em mim.

—Eu tenho algumas pessoas chegando, alguns homens—

—Pessoas? Homens, vindo aqui? Eu interrompi, em estado de

choque. —Eu pensei que ninguém vinha aqui. Que ninguém sabia
disso aqui. Que você não contou a ninguém sobre esse lugar, que era
meio que seu refúgio este lugar. —

—É—, disse ele. —Isso foi. Esses homens são diferentes. E...—

—Eles estão vindo para ver você?— Eu tentei afastar o ladino

terror que me convenceu de que eles não estavam aqui para ele, mas
para mim.

Que isso era parte de todo o seu plano, brincar comigo um

pouco como um menino pode brincar com uma borboleta antes de
arrancar suas asas e esmagar sob seus sapatos.

Então, novamente, eu não era uma borboleta agora. Se eu já fui

uma. Minhas asas tinham sido arrancadas há muito tempo.

Ele assentiu, a menção acompanhada de um tique na

mandíbula.

—E eles são... amigos?— Eu sondava.

 —Eu não tenho amigos—, ele disparou bruscamente. Quase o
acusei de ter uma mão no assassinato de Kennedy. Se o colocasse no
início dos anos oitenta, pelo menos, não descartaria isso.

—Eu tenho pessoas que são meus inimigos e pessoas que não
são mortas.—

Eu sorri.

Ele não gostou disso. Não que seu rosto traísse isso - o ar fez.
Tornou-se mais pesado. Mais difícil de engolir.

—O que eu sou, então?— Eu desafiei.

—Você é minha—, disse ele instantaneamente. —Minha...

complicação.—

Eu parei de sorrir. —Você disse que me mataria se eu me

transformasse em complicação.—

Aquele terror desonesto que eu estava escondendo encontrou

a compra na minha fraqueza, o que não foi surpreendente, pois
havia muito disso para agarrar.

Ele se inclinou para baixo de modo que seu braço estava

apoiado na parte de trás do sofá, a respiração quente no meu rosto.
Sua mão roçou meu peito e suprimi meu suspiro. Mas eu tinha
certeza que meu rosto deu tudo de mim. Isto sempre fiz. Meu rosto
de pôquer era ridículo comparado ao de Lukyan.

Mas mesmo eu conseguia quebrar quando minha boca estava

entre suas pernas.
 —Você é uma complicação inesperada, zvezda moya16—, ele
disse, ajeitando meu mamilo sobre o tecido macio do meu suéter. —
A complicação agradável. —

Desta vez meu suspiro foi audível.

—Uma complicação permanente—, ele continuou com os olhos

encapuzados quando soltou meu mamilo e moveu a mão para baixo.
Minha pele arrepiou com antecipação. E algo mais. Mesmo na
neblina do meu prazer, o comentário —permanente— se destacou.
Foi a primeira referência para minar o tique não dito do relógio em
meu tempo aqui. Nos meus batimentos cardíacos restantes.

—Esses homens, só porque não estão mortos, não

significa...que não sejam maus. —Sua mão foi para o cós do meu
jeans, escovando a pele debaixo da minha calcinha, brincando
comigo.

—A única razão pela qual eles não me machucam é porque

sabem que vou eliminá-los e todos conectados a eles se tentarem. Ou
até trair um pressentimento que eles estão pensando em tentar.

Sua mão se moveu. Prazer passou pelas minhas terminações

nervosas.

—Eles não tentam porque não tenho pontos fracos para eles
explorar. Eu nunca tive fraquezas para explorar. O que me levou
onde estou, no topo. Seus dedos entraram em mim. —Eles devem ter
descoberto o que você é para mim...— Seus dedos se moveram mais
rápido.

16 Russo – minha estrela.

 —Eles vão explorar você.— Sua outra mão deixou a parte de
trás do sofá e escovou no meu lábio inferior, agarrando-o entre o
polegar e indicador. —E você não vai gostar como você está agora.—

À beira do clímax, só ouvi metade disso, apesar do peso óbvio

de suas palavras. Ele remediou isso, arrancando seus dedos bem no
momento crucial, inclinando-se para trás levemente.

Eu olhei para ele no mesmo momento em que ele trouxe a

outra mão para a minha boca aberta, inserindo os dedos que tinham
acabado de estar dentro de mim. Minha língua lambeu
instantaneamente, e minha excitação intensificou-se com o gosto de
mim sobre ele.

—Eles são importantes parceiros de negócios e homens

poderosos, mas vou matá-los em um piscar de olhos se eles
começarem a suspeitar que você é algo mais que uma prisioneira,—
ele murmurou. —E isso vai começar algo que vai exigir rios de
sangue para mantê-la segura—. Ele tirou o dedo para agarrar meu
pescoço com as duas mãos.

—E eu farei isso. Farei um oceano inteiro se precisar. Apenas

uma pessoa neste mundo chega a te machucar, e sou eu. Mas
também vou ser prático e garantir que não passemos a totalidade da
nossa vida derramando sangue, especialmente com a nossa atual
situação nosso único campo de batalha no lugar que nem deveria
existir. —

Minha respiração ficou presa nisso. Isso não é sutil, mas

também não é um cruel lembrete do que eu sendo um obstáculo
pode significar. O que já significou.
 Pela primeira vez, Lukyan não notou a dificuldade em respirar
também, focado na situação atual. —Então você não age de forma
alguma. Isso trai sua conexão comigo. Você não fala nem se move até
que eu diga que está tudo bem. Estamos entendidos?

Eu assenti. —Então... eu vou estar aqui, com você, quando eles

estiverem aqui?— Eu esclareci com desconforto. —Não seria mais
fácil apenas me esconder no meu quarto e fingir que não existo?

—Sim—, disse ele. —Mas eu não posso fingir que você não
existe. E você vai existir por mais tempo do que planejei, muito mais
tempo. O que significa que você não vai se esconder. Não mais.—

Eu engoli em seco. —OK.—

Eles vieram naquele mesmo dia. Como Lukyan me disse no

último minuto possível, então eu não tive tempo de pensar sobre o
fato de que mais estranhos - estranhos perigosos - estavam
entrando no estrutura que eu manipulei para me tornar pelo menos
uma fachada de segurança.

Então eu não tive tempo de me machucar com a traição de

Lukyan por ter-me na frente desses homens quando ele sabia o que
significava para mim.

Eu não tive tempo para pensar nisso porque Lukyan tinha me

fodido no sofá da biblioteca depois de me contar sobre os visitantes.
Então ele me levou ao meu banheiro, me fodeu no chuveiro, e depois
nos vestimos.

Então eles estavam aqui.

 E eu estava sentada na sala principal, ainda fazendo o melhor
para não trair nenhum medo quando os homens entraram e Lukyan
serviu ele mesmo uma bebida.

Os homens estavam bem vestidos. Muito parecido com Lukyan,

mas os ternos não estavam totalmente à altura de sua qualidade.

Inferiores, decidi imediatamente. Pessoas inferiores a ele que

vai servi-lo até que eles encontrem a chance de tirá-lo. eles
provavelmente não encontrariam uma chance. Mais ainda assim
perigoso, no entanto. Eu podia ver nos olhos deles o modo como se
mantinham, o modo como me olhavam. Especialmente considerando
o que eu estava vestindo. O que Lukyan havia me dito para vestir.

Toda a minha pele estava coberta de tecido, como sempre. Mas

esse tecido era pouco mais que uma malha pura e apertada. Um
vestido maxi preto projetado para comunicar que o usuário estava
no auge das tendências da moda, não que eles fossem cativos de um
assassino. Mas isso funcionou muito bem - na verdade, - para o
último. Eu vesti também uma combinação preta, também apertada,
que descia para os meus tornozelos, então tecnicamente apenas o
branco dos meus braços aparecia através do tecido. Mas isso não
significava que não me sentia tão exposta quanto se estivesse nua.

E foi assim que me senti quando os olhos deles passaram por

mim, os olhares semelhante a vermes rastejando sobre a minha pele.

—E o que é isso, Oliver?—, Perguntou um deles. O mais novo

dos dois. Não passava dos vinte anos, eu acho. Mais não era preciso
ser de meia-idade para ser cruel. Isto era o tipo de coisa que não
discriminava por idade. Ele pisou para a frente, escovando uma
mecha do meu cabelo com uma ameaça divertida.

Eu tive que me caçoar com o meu recuo, tive que fisicamente

reprimir um olhar para Lukyan, que não disse uma coisa no contato.

—Uma lembrança, do meu último contrato—, disse Lukyan

suavemente sem uma pitada de desconforto. Ele se recostou na
cadeira de couro, rolando seu copo de cristal de vodka em suas
mãos. Para o observador exterior - que seria qualquer um além de
mim - ele teria parecido relaxado, mesmo um pouco entediado. Mas
eu vi o jeito que seus olhos esticaram no canto, o jeito que ele
segurou seu copo um pouco apertado demais.

Mas isso não me deu muito conforto desde que o mais novo
ainda estava perto o suficiente para eu sentir seu cheiro caro de
loção pós-barba.

—Eu não percebi que você levava lembranças—, disse ele com
um sorriso. Eu prendi a respiração enquanto ele se demorava na
minha frente, brincando com meu cabelo por mais um segundo
antes de recuar.

—Bem, não costumo mantê-las por muito tempo—, respondeu

Lukyan, empurrando para fora de sua cadeira quase
preguiçosamente. Eu vi claramente o ato de Lukyan porque eu sabia
que ele nunca tinha tido nenhuma borda de preguiça.

Mas esses homens claramente não conheciam o Lukyan que eu

conhecia. Estes homens conheciam Oliver, o assassino contratado a
sangue frio, aquele que levava os seres humanos como lembranças e
depois os matava quando ele enjoava contaminando-os.
 Ele desempenhou bem o seu papel.

Talvez porque não foi uma parte de todo.

O cabelo que tinha caído nas minhas costas foi levantado

quando Lukyan chegou ao seu lugar atrás de mim. A nuca estava
exposta, e ele deixou seus lábios se firmarem contra a pele. Isso foi
como nada que tivemos antes. Isso fez minha pele arrepiar com
tanta intensidade que quase corri da sala.

Quase.

Eu cerrei minhas mãos contra os braços da cadeira com tanta

força que uma das minhas unhas se quebrou. Não recuei quando os
dentes de Lukyan quebraram a pele, nem na dor que veio com isso,
porque estava esperando isso. Não doeu mais do que qualquer coisa
que fizemos antes. Mas doeu mais em todas as maneiras que
importavam. Porque estava sendo feito para me degradar, em frente
de dois assassinos que pensavam em mim como algo menos do que
uma pessoa.

Talvez tenha sido porque eu era algo menos que uma pessoa.

Algo mais feio. Talvez tenha sido porque no meio da minha

repugnância, uma cintilação de desejo iluminou no fundo do meu
estômago.

Mãos frias circularam meu pescoço antes de descer, por baixo

da minha camisa nos copos do meu sutiã.

O mais novo sorriu, sentando-se em uma das poltronas, o couro

rangendo quando ele fez isso. O mais velho, em um terno um pouco
melhor para esconder aquela pequena pança embaixo dele, era
impassível. Isso não o excitou. Isso foi de pouco consequência para
ele. Eu suspeitava que ele não piscaria se Lukyan cortasse minha
garganta aqui e agora, exceto para reclamar se Lukyan tivesse
sangue em seu terno.

—Então você conseguiu as informações que enviamos?—, Ele

perguntou em um tom entediado.

A mão de Lukyan amassou meu peito antes de ele torcer o meu

mamilo grosseiramente. Eu não pude silenciar meu pequeno grito,
tanto em protesto quanto em prazer.

—Ela é quieta—, o homem mais jovem observou com um

doente sorriso. Ele não estava mais contente em sentar e apenas
assistir.

Em vez disso, ele se inclinou para frente, sua mão pousando no

meu joelho com tanta força que parecia cortar o osso.

Eu cerrei meus dentes e a mão de Lukyan parou por menos de

um milissegundo no meu peito.

—Sim, eu tenho a informação—, disse Lukyan friamente,

retomando o meu mamilo. —Como eu poderia ter lhe dito muito
bem por e-mail.—

—Preferimos um toque mais… pessoal.— O mais novo com a

mão pressionada no meu joelho duramente para que minhas pernas
rangessem abertas para ele. Mordi meu lábio com tanta força que
derramou sangue. —Ela joga bem com os outros? —ele continuou,
como se eu fosse um cachorro, ou uma jovem criança a ser
emprestada para uma brincadeira.

O tipo de brincadeira que meu casamento havia sido estendido

na versão.

Ele se inclinou para frente, sua palma suada se movendo para

baixo, pegando o tecido do meu vestido até que ele chegou ao meu
tornozelo. Eu quase o repeli quando sua pele tocou a minha, quando
sua mão circulou meu tornozelo, apertando dolorosamente antes de
trabalhar seu caminho para cima. Não rápido, lento o suficiente para
prolongar o meu sofrimento do conhecimento de seu destino.

O ar parecia denso e quente, cheio de um fedor que não tinha

um cheiro mais que um sentimento. Como aquele interruptor vago
no ar quando as asas de uma mosca roçam seu perfume contra o seu
rosto, então você poderia experimentar a morte e podridão que elas
festejaram. Que estava dentro delas.

Isso é o que estava me cercando agora, um toque áspero e cruel

com apenas Lukyan para afastá-lo. Eu contei minhas respirações,
focando no comprimento das inspirações e exalação.

A palma de Lukyan moveu-se pelo meu peito e achatou-se

sobre o meu coração trovejante. Ela ficou lá, seca, fria e pesada,
quase esmagando minhas costelas. Mas foi reconfortante.

—Ela joga bem com quem eu digo para ela brincar—, Lukyan
respondeu, mantendo a mão onde estava até que ele sentiu os meus
batimentos cardíacos lentos.
 Então sua presença me deixou completamente, e o único toque
que ultrapassou meus sentidos foi o acima do meu joelho contra o
interior da minha coxa. O pânico me prendeu e tinha certeza de que
não seria capaz de fazer como Lukyan havia perguntado, eu não era
forte o suficiente para isso. Deixar um único monstro a mais toca
meu corpo, deixar isso apodrecer mais rápido do que já foi.

—Mas não estamos aqui para compartilhar brinquedos—,

disse Lukyan, me cercando e batendo suavemente a mão do mais
jovem intencionalmente. Isto era casual, quase impensado, mas o
comando subjacente, o mortal, não foi perdido em ninguém na sala.

Havia uma espessura perigosa pendurada na sala enquanto o

jovem não se mexeu, não tirou os olhos redondos de mim, nem a
mão dele. Então ele exalou e a sensação de podridão se intensificou,
acompanhada por uma picada aguda quando ele pressionou as
almofadas de seus dedos na minha coxa interna o mais forte que
podia. Eu não dei a ele a satisfação de gritar, apesar das lágrimas
ameaçando os cantos dos meus olhos. Eu percebi que
provavelmente deveria deixá-las cair, para adicionar a encenação da
—vítima— atuando. Mas eu não podia.

Eu achei que não podia mais agir como a vítima, mesmo que
minha vida dependesse disso. Minha vida dependia de não ser mais
fraca. Assim eu saltei meu queixo em desafio, voltei para o meu lugar
propositadamente, delicadamente, a mamãe teria muito orgulho de
como era elegante - colocar as mãos nos joelhos, uma no topo da
outra, e encontrando seu olhar.

Seus punhos cerraram ligeiramente a minha demonstração

sem palavras de desafio, de força. Não é algo que ele geralmente
gostava ou mantinha em suas vítimas, eu tinha certeza. E ele teve
vítimas. Muitas.

Meu sangue ferveu, e eu tive que cavar minhas unhas

dolorosamente no topo da minha mão para ter certeza de que não
fiz nada estúpido como estrangulá-lo.

Mais uma vez, o perigo espreitava no ar.

—Vamos conversar sobre negócios, ou você vai desperdiçar

meu tempo, Eli?— Lukyan perguntou calmamente, servindo-se de
outra bebida. —Você sabe que eu sou um homem que despreza o
desperdício de tempo. Ou o chão estaria todo pintado de sangue.—

Eu escondi minha satisfação com a maneira como o homem

saltou para a atenção, inclinando-se para trás e me dando um último
olhar antes de se concentrar em Lukyan. —Claro, eu não sonharia
em segurar seu tempo, Oliver —, ele disse. —Eu valorizo a minha
vida.—

Lukyan inclinou a cabeça nas especulações do homem muito

parecido com ele, era uma espécie de inseto que ele não conseguia
decidir se era uma praga ou inconsequente para focar. —E aqui
estava eu pensando oposto.—

—A informação—, o homem mais velho sondou. —Nós temos

nosso contato no celular e a transferência pronta sempre que o seu
tempo permitir que você a envie —.

Lukyan, claro, não respondeu imediatamente. Ele passou uma

grande quantidade de tempo olhando para o homem mais jovem, em
seguida, bebericando sua vodka. Sem pressa, sem um cuidado no
mundo. Como um homem que controlava o mundo.

Ele finalmente se concentrou no homem mais velho, colocando

a mão no bolso para tirar um telefone preto elegante. Ele bateu na
tela. —A informação está agora com você. E, claro, vou deletar
quaisquer cópias que permanecem com minha pessoa.— Ele olhou
para cima. —Você gostaria de testemunhar o processo? —

O homem mais velho acenou com a mão. —Claro que não. Você
é um homem de palavra—.

—O que eu sou—, Lukyan concordou com a ameaça que se

instalou em Eli, mesmo que ele nem tivesse olhado para ele.

—Assim como nós—, o homem mais velho disse, tocando em

seu próprio telefone quando ele levantou-se. —A transferência
bancária está concluída.—

Lukyan olhou para a tela mais uma vez. —Ah, ok então—.

O homem mais velho olhou para mim, e encontrando seus

olhos era como se aventurar em um túmulo vazio em um cemitério.
Impossivelmente frio e úmido, cheio de uma espécie de morte que
parecia tão permanente, tão perigoso, preso aos poros da sua pele.

Ele era o mais perigoso dos dois. Porque não sabia agir com
ameaça ou violência. Em público, pelo menos.

Eu resisti ao impulso de tremer quando ele focou sua atenção

em Eli, sacudindo a cabeça para ele se levantar. O mais jovem fez
isso com o ar de um adolescente que odiava que eles ainda tinham
que ouvir os pais.

—Não queremos desperdiçar mais do seu tempo e claro,

queremos valorizar a sua— - ele olhou para mim de novo - —
privacidade. Então nós vamos. Agradecemos sua hospitalidade.—

Lukyan assentiu uma vez, não fazendo um movimento para

mostrá-los.

Eli olhou para mim, mas seu olhar não me afetou mais depois
que eu fui o foco do seu amigo, o verdadeiro perigo.

—Ligue para mim se você ficar entediado com ela—, disse ele.
—Ou até depois que você terminar.— Seus olhos correram para
cima e para baixo do meu corpo. Eu retomei minha postura. —Não
importa se ela está respirando ou não. Ainda poderei… utilizá-la.—

Desta vez eu tremi. Porque isso não foi uma provocação ou

uma ameaça. Este foi um pedido real, um de um homem que tinha
um doente e muito real Fetiche.

Lukyan não respondeu. Em vez disso, ele acenou uma vez para
o mais homem mais velho. —Morris, espero que não nos cruzemos
novamente.—

Morris assentiu de volta, algo em seu rosto traindo uma

espécie de resignação e soltou um pequeno suspiro.

Eu não entendi muito bem até que o rugido de um tiro ecoou

afastando os restos do suspiro suave.
 O baque baixo de um corpo batendo no tapete parecia ser mais
forte do que o som da bala que o colocou lá.

Eu olhei para o olhar sem vida de Eli, focado nos meus

tornozelos. Uma fina corrente de sangue escapando de sua testa. Eu
mudei meus pés para que eles estivessem fora da direção do fluxo,
mas, além disso, eu não me movia nem falava.

Morris nem olhou para o corpo. Nada sobre o seu

comportamento mudou. —Fique bem, Oliver—, disse ele. E então ele
saiu sem olhar para trás, deixando o homem com quem entrou
morto no chão como um prato servido a alguém que foi
acidentalmente ou de propósito abandonado em um jantar porque
eles não gostaram.

Uma vez que o som de seus passos foi afugentado pela

escuridão e a batida das portas da frente, só restava o silêncio.

Lukyan terminou sua bebida e desabotoou o paletó. Ele não

olhou para mim. Em vez disso, caminhou até o carrinho de bar,
colocou o copo vazio nele e depois caminhou de volta.

O corpo na sala deixou de existir.

Para ele, pelo menos.

Eu tive um flashback estranho daquele tempo na cozinha com a

minha mãe. Isso gelou meu sangue.

—Você gostaria de se trocar para o jantar?—, Ele perguntou.

Eu pisquei meu olhar longe do olhar inflexível da morte para

outro olhar, ainda mais inflexível que a morte. Eu estava indo
perguntar sobre Eli. Sobre por que ele o matou. Sobre o que isso
significava e sobre a segurança futura. Sobre aqueles oceanos de
sangue. Talvez gritar sobre isso. Deita-me, talvez.

Mas, em vez disso, fiquei em pé, contornando a cadeira para

que ficasse entre mim e Lukyan.

De alguma forma, o corpo na sala não existia mais. Não para

Lukyan, não para mim. Porque Lukyan era mais que isso. Mais que a
morte. E a vergonha e mágoa enrolada em cada parte de mim era
mais urgente que um psicopata morto no chão.

—T-o jeito que você fez isso, tr-me tratou—, eu gaguejei, minha
voz pequena e crua e totalmente fraca.

Eu odiava que a profundidade desse efeito se infiltrasse em

meu tom e vazasse no ar, me confrontando com minha própria
fraqueza. eu conheci seus olhos através do nevoeiro. Eu contive meu
recuo em sua expressão de insensibilidade e o fato de que ainda era
assombrosamente bela, mesmo quando gravada com desinteresse.

—Você agiu como se eu não fosse nada.— Era apenas um

sussurro para esse ponto, e minhas mãos estavam cerradas com
tanta força em punhos que minhas unhas marcaram o interior das
minhas palmas.

Seu olhar frio nunca baixou do meu.

—Doeu—, eu disse asperamente.

Algo cintilou. Como o calor refletindo em uma estrada quente

de verão, brilhando em uma miragem antes de voltar a piscar a não
existência. Eu poderia ter imaginado isso. Poderia ter sido um
truque de a luz. Foi tão fugaz, agarrar-se a ele era como agarrar
fumaça. Mas eu tentei.

—Eu machuquei seus sentimentos—, ele deduziu, com voz

baixa que vibrou pelo quarto. Isso abalou a medula dos meus ossos
com o quão distante era desta sala. De mim.

Eu consegui um aceno duro, ainda segurando a esperança de

que isso era uma ação. Ignorando a possibilidade mais provável de
como ele me tratou na frente daqueles homens fosse o vislumbre
por trás da cortina em que era um ato tudo antes de ter sido.

—Eu não dou a mínima para seus sentimentos—, disse ele.

Eu recuei daquela vez.

Outro piscar de olhos. Durou mais, mas permaneceu

incorpóreo.

—Se for uma escolha entre salvar sua vida ou preservar seus
sentimentos, eu vou escolher a sua vida. Sempre, solnyshko.

Caminhando para frente, e apesar de seu tom gelado e olhar

envidraçado de mármore, o ar ao redor de nós brilhou com o calor
enquanto ele roçava meu corpo com o dele.

—Eu vou viver com você ficando puta comigo, magoada por
mim, até mesmo me odiando. Mas eu não vou viver com você morta.
É simples assim. Seus sentimentos não são considerados. Você sim.
E você precisa aprender que eu farei qualquer coisa para mantê-la
viva mesmo que isso signifique matar o que temos entre nós. Mesmo
que isso signifique destruir sua alma. Eu vou fazer isso.—

—Eu acho que— eu engoli. —- você já fez isso.—

Ele me olhou com o mesmo olhar frio e vazio, não retratando

qualquer tipo de sentimento ou reação as palavras. —Não,
solnyshko. Você saberá quando eu fizer isso. Não pense isso.—

Meu estômago mergulhou quando ele se ajoelhou na minha

frente, como se ele fosse um homem rezando, adorando. Eles se
fixaram no ponto exato onde o aperto de Eli tinha machucado. Seu
polegar se moveu sobre a pele macia. —EU acho que a coisa que
mais te incomoda sobre o que aconteceu não é que te machucou ou
te deixou doente,— ele murmurou de baixo de mim, sua mão se
movendo para cima. —É que excitou você.—

Eu sufoquei com o ar ao nosso redor, as coisas que estavam

girando com morte, medo, sujeira e, acima de tudo, sexo.

Ao contrário de Eli, suas mãos não se moviam devagar. Elas

rapidamente serpentearam minhas pernas, uma roçando a pele
eletrificada, uma me ajeitando no meu vestido e puxando para cima.
O ar frio beijou meus quadris, na minha calcinha quando ele puxou
sobre meus quadris, sua palma fantasma sobre o meu sexo antes de
continuar no meu estômago.

Meu vestido estava sobre a minha cabeça e flutuando no chão

antes que pudesse entender corretamente que ele também
conseguiu navegar na minha cabeça.
 O mesmo com meu sutiã. Meus mamilos endureceram ao ar
livre, gritando pela atenção de Lukyan.

Seu polegar roçou minha aréola antes que ele beliscasse meu
mamilo entre o polegar e o indicador. Duro.

Eu gritei. Tanto no prazer como na dor.

Eu poderia fazer esse som agora. Havia apenas Lukyan e um

homem morto para me ouvir. A umidade se acumulou entre as
minhas pernas.

Sua boca tremeu em direção ao meu pescoço, seus dentes

encontrando a pele primeiro. Mais dor. Minha calcinha encharcada
com o poder da minha excitação doentia.

—Você não, solnyshko?— Ele perguntou.

Minha respiração estava vindo muito duramente para

responder, meu cérebro muito embaralhado por suas palavras.

—O que aconteceu com você antes de cicatrizar—, ele disse

asperamente.

Meu estômago revirou com ácido das memórias que ele estava
arrancando para a superfície, as que eu estava tentando empurrar
para longe. Ele notou a minha mudança, mas ele não parou. Ele
espalmou meu peito, suavemente desta vez.

—É um fato. Você é forte o suficiente para superar isso.

O conforto de seu aperto no meu peito desapareceu em busca

de prazer. Seus dedos mergulharam na minha calcinha ainda
molhada, meu clitóris já latejando, doendo por ele apesar do fino
filme de sujeira ele estava puxando a partir dos cantos sombrios da
minha mente.

—Você é forte o suficiente para me deixar superar isso—, ele

murmurou contra o meu pescoço. —Mas isso não significa que não
vai adverti tudo o que vem depois. Isso significa que seus gostos são
mais escuros agora. Há uma necessidade dentro de você que você
está com muito medo de satisfazer porque vem dele.

Eu gritei quando ele entrou em mim com os dedos. Uma única

lagrima desceu pela minha bochecha. Um que levou com tudo os
meus preconceitos que poderia separar meu trauma com o meu
prazer. Que nem sempre estaria aqui, entre nós.

Algo iluminou dentro de mim com aquela lágrima. Com a

aceitação da minha depravação forçada.

—Mas solnyshko, eu não estou com medo—, disse Lukyan, sua

voz forte construindo minha determinação ao mesmo tempo, isso
alimentou meu desejo.

—Não da sua escuridão. E eu vou satisfazer isso. Vou deixar

você consumir minhas Trevas.—

Seus dedos se moveram contra mim quando ele beliscou meu

lábio inferior com os dentes. Calor com cheiro de cobre escorria pelo
meu queixo quando ele perfurou a pele. Sua língua lambeu o líquido,
meu interior pulsando contra seus dedos com o gesto. Com ele
persuadindo meu monstro, me mostrando que ele gostou.
 —Vou deixar isso me consumir—, disse ele, lábios contra os
meus, sua dureza espetando no meu estômago. Apesar de estar a
segundos do clímax, minha fúria interior se sobrepôs. O monstro
que ele estava levando para a escuridão nesse momento surgiu. E
atacou.

Nós dois estávamos no chão antes que eu soubesse o que

aconteceu. Ao nível dos olhos com o cadáver, eu estava tão obcecada
com os momentos atrás. Eu mal olhei para ele. Meus olhos estavam
em Lukyan. Em suas íris ligeiramente ampliadas e escuras, cheias de
fome.

Ele estava de costas, estendido para onde eu o empurrei. Onde

eu coloquei ele. Meu sangue ficou quente com o poder do meu
controle. Eu coloquei minha boca na dele, controlando o beijo,
comandando enquanto meus dedos serpenteavam em seus cabelos,
puxando os fios, testando sua força. Eu me esfreguei contra a dureza
dele fervorosamente, fanaticamente, o atrito da nossa excitação
vestida empurrando-me sobre a borda. Ele grunhiu quando eu gozei
em cima dele, sem conexão, a não ser nossos olhos e nossas bocas.

Tudo o mais se torna onírico, ainda que gritante nas bordas.

Meus joelhos estavam rígidos, mas de alguma forma eu era capaz de
empurrar – me de pé com confiança, para ficar em cima dele e
enganchar meus polegares em torno da minha calcinha e tirá-las,
deixando-a cair ao lado de sua mão. Ele imediatamente apertou-as
em seu punho, seu pau esforçando-se em suas calças quando ele fez
isso.

Eu sorri para ele, meu pé indo para o peito dele, exercendo o

suficiente de pressão para brincar com a dor. Sua rápida inspiração
me disse isso. A maneira como a mão dele circulou meu tornozelo
nu, movendo-o para pressioná-lo mais duro me disse que ele gostou.
A dor.

Ele exerceu pressão suficiente para mover o ângulo do meu pé,

minhas pernas estavam abertas. Eu estava exposto a ele, seu olhar
vendo. O aperto aumentou novamente, desta vez para não me mover
gentilmente, mais para me puxar para baixo. Meus joelhos bateram
no chão dolorosamente, mas não o suficiente para me dar uma
pausa - ele colocou as mãos nos meus quadris antes de fazer
impacto.

Ele me moveu um pouco, então meus joelhos estavam em

ambos os lados do sua cabeça, seu rosto a centímetros de distância
da minha buceta, seus olhos devorando antes que sua boca pudesse
começar.

Minha respiração não era nada mais do que uma ingestão

rápida e fora de ar, tudo focado em seu olhar, minha posição de
poder e servidão.

Então ele me puxou para baixo. Bem baixo. Então eu fiz o mais
deliciosamente perfeito contato com sua boca no mais
deliciosamente local perfeito. Ele não me deixou montar seu rosto.
Suas mãos morderam meus quadris, puxando-os para cima e para
baixo, então eu tinha o poder e ele tinha o controle.

Até o meu monstro não se importou naquele momento. Nada

importava, apenas o ritmo duro e violento que ele estava me
fazendo exercer. Pode ter sido horas assim. Tempo suficiente para
os ossos em meus joelhos e canelas gritar de dor, tempo suficiente
para as terminações nervosas delicadas no meu clitóris clamar por
um fim e então implorar por mais.

Eu não me importei com nada disso. Minha mente estava em

Lukyan. Então tudo isso explodiu quando ele me levantou, colocou-
me em minhas mãos e joelhos, e sem aviso, além do desabotoar suas
calças, entrou em mim.

Eu gritei com o ângulo intenso e profundo e o que ele fez para

meu corpo já tenro. Lukyan grunhiu em resposta, mas não parou. Ele
não precisava. Ele sabia que poderia lidar com a dor. Ele sabia que
eu precisava disso agora.

A agonia explodiu na minha cabeça quando ele agarrou meu

rabo de cavalo, puxando minha cabeça para trás, então sua boca
roçou contra a minha bochecha. O ângulo me mostrou o que ele
queria de mim. O que ele queria que eu visse.

Eu assisti o olhar da morte no homem responsável por isso me

confrontar, meu próprio grim reaper17 me levou para a borda da
vida e de volta.

E eu amei cada segundo do caralho.

17Grim reapers são espíritos malignos que controlam organismos mortos-vivos. Eles são
independentes, não servem a ninguém, mas tem seus próprios objetivos maliciosos. Enquanto eles
podem causar dor e medo ...
 Lukyan
Ele fechou a porta silenciosamente, embora ele não soubesse
por que ele fez isso. Elizabeth estava inconsciente , seu corpo e
mente tão gastos que a inconsciência ia segurá-la em suas garras por
enquanto. Nada, nem mesmo ele, iria arrancá-la.

Ele gostou disso.

Que ele a fudeu no esquecimento enquanto olhava para os

olhos de um homem morto que se atreveu a tocá-la. O homem que
ele matou por degradar ela.

Foi um deslize, matando-o, que ele poderia pagar, mas teve que
fazer. Tudo nele ansiava por ele fazer isso.

Ela também adorou. Isso o empurrou para a borda. Fez ele ir

longe demais. Ele sabia disso por causa das contusões que cobriam
cada centímetro de seu corpo. Os que se intensificaram com rapidez
surpreendente entre o tempo que ela desmaiou e o tempo que ele a
levou para cima e a colocou em sua cama.

Ele as examinou por muito tempo, essas marcas. Encheu-o com

satisfação sombria, vendo-os. Mas também algo mais. Um
desconforto agudo em causar sua dor.

Dor que ela gostou.

Dor que ela amava.

 O pau de Lukyan pulsou mesmo com a lembrança disso. Ela
nunca iria ser uma coisa. Ele nunca ia categorizar ela, entendê-la. E
ele achou isso excitante em vez de inquietante.

Todo dia viria com uma descoberta. Um novo pedaço dela,

arrancado dos cantos escuros que ela fingiu que não estavam lá.

Lukyan entrou em sua sala de operações, a luz das telas,

números, contratos que não o excitavam como antes.

Animado pode ter sido uma palavra muito forte. Isso não
conseguiu despertar emoções, não de nada. Matar estava
satisfazendo-o porque alimentava o vazio que ele tinha dentro dele.
Ele gostou de olhar nos olhos das pessoas quando estavam tirando a
última respiração, gostava de ser sugado em seu desaparecimento.

Ser responsável por isso.

Ele primeiro pensou que queria isso com Elizabeth. Assistir sua
morte. Para provar isso. Mas ele já fez isso. Ele fazia isso todo dia. A
morte estava ligada aos seus poros. Ela já vivia no abismo.

Ele encontrou-se mais animado com a perspectiva de viver

alguma vida distorcida com ela do que gastar uma fração de segundo
apreciando a morte dela.

A morte dela.

O pensamento o encheu com algo diferente de prazer.

Medo.
 Ele se concentrou na tela porque não estava se dando ao luxo
do medo. A própria presença da emoção significava que ele
precisava estar na frente de sua tela.

Ele precisava matar.

 12
Elizabeth
Três dias depois

E LE ESTAVA SENTADO na sala de jantar quando entrei. Assim

como da última vez.

A última vez que ele desapareceu e apareceu sem uma

explicação.

Mas isso não era como da última vez.

Porque depois última vez, ele tinha me fodido na mesa da sala

de jantar. Então ele... me levou. Ele tirou de mim tudo o que eu tinha
deixado de dar e quando desapareceu, tinha levado com ele. Ele
convidou os homens em sua casa e me fez testemunhar mais de sua
feiura. Fez-me chegar a um acordo com mais da minha própria.

E então eu tinha acordado no dia seguinte e ele se foi.

Sem uma nota.

Sem nada.

Eu passei esses dias no limbo, querendo saber onde ele tinha

ido. Se tinha sido levado no meio da noite, se alguém o tinha pego. Se
ele já estava voltando.

Eu não achei que poderia me senti vazia.

 Lukyan me provou o contrário, apenas alguns segundos atrás,
quando seus olhos fizeram contato com o meu depois de três dias.

Isso machuca. Sua crueldade. O fato de que ele apenas acenou

para mim com seus olhos duros e olhar vazio quando entrei na sala.

Eu não recomecei a andar, uma vez que eu tinha congelado no

lugar ao vê-lo. Não como da última vez. Não conseguia compreender,
mesmo um segundo, não conseguia imitar um momento de sua
frieza. Eu deveria tentar. Para me proteger. Para dar uma ilusão de
força. Para não ser tão foda patética.

—Sente-se, Elizabeth,— ele ordenou suavemente.

Eu queria resistir. Gritar para ele que ele não tem o poder de
me comandar. Mas estava na cadeira antes de saber o que estava
acontecendo.

O vinho na minha frente permaneceu depois de semanas de

não tocá-lo. Mas como estava sentada na cadeira, eu encontrei o
líquido descendo na minha garganta antes que percebesse que era a
minha própria mão circulando o vidro.

Lukyan me observava atentamente, com os olhos na coluna da

minha garganta enquanto eu engoli dois grandes goles.

Era suave. Ligeiramente amadeirado. E não exatamente

agradável.

Eu coloquei o copo de volta para baixo.

—De onde você é?— Encontrei-me fazendo a pergunta que

havia estado queimado na parte de trás da minha mente por
semanas em vez da mais premente, que era 'Onde diabos você
estava?'

A rápida sucessão de piscar visíveis do outro lado da mesa era

o único indicador de sua surpresa.

Ele não respondeu imediatamente. Claro que não fez. Ele

estava pesando as consequências de me dizer. Alinhando as razões
pelas quais eu tinha perguntado. Descobrir o quanto de si mesmo a
resposta para a pergunta simples revelaria.

Eu esperei.

—Um lugar que não existe mais—, disse ele. —Um lugar
morto—.

Mais uma vez, eu esperei.

Ele me fez esperar.

—Ele foi chamado Kadykchan. Agora ele é chamado de nada,

porque é um lugar apenas para fantasmas.—

Ele parou de novo e eu continuei o meu silêncio, usando sua

própria tática para persuadir informações dele. Eu nem sequer
espero que funcione. Mas alguma coisa sobre ele deve ser maleável,
com a guarda baixa. Então ele falou.

—A cidade em si começou sua vida como um campo de

trabalhos forçados—, continuou ele. —Como a maioria naquela
parte do país. Stalin abriu na década de 1930. O rio Kolyma passava
através dela, assim como o acesso a depósitos minerais e ouro.
Então, é claro, a origem do meu berço tem dor, sangue e morte
infiltrados nas fundações. Kadykchan acolheu seus habitantes com a
promessa de miséria. Uma tradição que continuou por muito tempo
depois que o acampamento deixou de ser uma prisão.— Ele tomou
um gole de sua bebida. Espetando sua salada.

Eu não. Minhas mãos estavam apertadas em punhos, colocadas

sobre minhas coxas. Fiquei em silêncio. Estava esperando por mais.
Desesperada por mais pedaços de informações sobre como esse
homem com quem estava presa tornou-se um monstro.

Ele me deu a informação em sua habitual maneira Lukyan, com

explicação clínica da história.

—O lugar que foi a base do sofrimento para todos os residentes

de Kadykchan18, a mina, foi a espinha dorsal da comunidade até o
final dos anos oitenta. Em seguida, as sombras, os fantasmas
começaram a aparecer, para reivindicar a sua casa de volta. O
colapso da União Soviética. E o prenúncio de desgraça veio com ele.
Houve uma explosão na mina, em 1996, matando 27 naquele dia. Ele
matou a cidade dois anos depois. Quando os últimos moradores
saíram, eles incendiaram a cidade, literalmente.— As folhas de
salada rangeram em sua boca fechada. —Claro, eu tinha ido embora
muito antes disso.—

Eu deixei as informações apressadas caírem sobre mim, do

jeito que ele contou a história de uma cidade muito parecida com
18Kadykchan foi construída para servir de base e moradia para mineradores de ouro e suas famílias
na década de 70 mas não resistiu e hoje está vazia. Sua alma revive a cada verão. Cada vez mais velha e
decadente, como uma boca que, com o tempo, vai faltando mais um dente. Em 1986 haviam pouco mais
de dez mil habitante no local, em 89 a cidade possuía 5794, em 2002, 875 e atualmente ela não tem
população. Isso se deve ao forte frio que a região enfrenta no inverno. O isolamento e as baixíssimas
temperaturas no inverno impossibilitaram a sobrevivência neste local, também chamado de Vale da
Morte, por motivos óbvios.
um especial de domingo nas notícias da noite. Mas com menos
emoção.

—E a sua família?—, Perguntei.

Ele largou o garfo. —O que você acha que o conhecimento do

meu passado vai servir para você, Elizabeth?—

Olhei para ele. —Conhecimento é poder—, eu disse.

Ele balançou sua cabeça. —O poder é poder.—

O barulho do nosso talheres em nossos pratos assumiu a dor

ricocheteando das nossas palavras.

De suas palavras.

E eu era a única que sentiu dor por elas.

Não por mim, embora imaginei que deveria ter ficado ferida em
sua relutância em se abrir para mim. Eu não estava. Ele não
acreditava que sua infância, sua vida, era importante o suficiente
para ele para compartilhar comigo. Isso é o que dói.

Era quase tão ruim quanto a dor da minha educação me

definindo. Algo estava frio e distante sobre a sua, mas isso não o
definia. Talvez isso fosse pior.

Ou ambos eram igualmente ruim, porque ambos foram criados

dois seres humanos igualmente quebrados. Quebrados de diferentes
maneiras, mas quebrado ainda era quebrado, não importa como ele
veio a ser.
 —Estou curioso—, disse ele, finalmente, rasgando os fios da
tapeçaria que eu estava tentando construir na minha cabeça —por
que motivo você permaneceu com sua família o tempo suficiente
para deixá-los entregá-la ao seu marido.— Ele fez uma pausa e eu
deixei as palavras e seu tom perfurar na minha pele. —Eu estou
supondo que você não tinha a mesma ... condição que tem agora?
Que isto é um resultado de seu tratamento?—

Engoli vidro. —Meu tratamento,— eu repeti. —Sim—, disse

finalmente, depois de mastigar sobre muitas outras coisas para
responder a isso. —Agorafobia se desenvolve a partir de intenso
trauma físico ou emocional. Que retive do meu... tratamento —.

Ele não mordeu a isca, ou se mexeu no meu tom. Ele esperou.

Ele me fez uma pergunta, e estava esperando uma resposta.

Eu ansiava para não dar a ele, ficar em silêncio e não oferecer-

lhe mais exemplos de quão patética eu era.

—Você quer com a pergunta saber por que não corri? Tentei
escapar?— Eu disse finalmente.

Ele acenou com a cabeça uma vez.

—Institucionalização, talvez—, respondi. —Minha prisão foi

minha casa por tanto tempo eu não conhecia nada, mas, vazio.— Fiz
uma pausa, tomando um gole da minha água, apesar da dificuldade
em engolir ao redor do nó na garganta. —Ou a resposta mais precisa
e simplista à sua pergunta é que você já sabe a resposta. Covardia.—

Ele não se moveu.

 —Teria sido bom se tivesse reunido a força para lutar pela
minha vida. Para ter uma vida. Mais isso não é a realidade. Heróis e
bravura são para os filmes, para a ficção. É a realidade que você é ou
um covarde ou um vilão.—

O rótulo não dito para cada um de nós pairava no ar.

Ele não falou. não me oferecer platitudes para não correr, não
lutar. Embora não esperava que o fizesse.

Continuamos a fingir comer.

Eu decidi finalmente agarrar essa coragem ficcional.

—Onde você esteve?—

Ele não respondeu imediatamente. Isso seria muito fácil. Ele

não ia me dar nada fácil, eu tinha vindo a perceber isso.

—Em um contrato—, respondeu simplesmente.

Esperei por mais. Ele não me dar mais.

—Matar alguém,— Eu esclareci.

Ele assentiu.

—Quem?—

Seus olhos encontraram os meus. —Será que realmente

importa? Não é a pessoa que importa para você, não é? É o ato em
si.—
 Mordi o lábio. Ele me observou. Atentamente. Tão
intensamente que a necessidade que eu estava tentando empurrar
para baixo desde o minuto em que entrei na sala pulou no meu
estômago. Meu batimento cardíaco acelerou. Minha respiração rasa.

—Não—, disse através das ondas do meu desejo. —Não, eu não

acho que é. Eu sabia quem você era, o que era, desde o início.—

Seus olhos perfuraram em mim.

—Você mata mulheres?—, Eu perguntei, minha voz tremendo.

Ele nem sequer piscou. —Eu não distingo contratos entre sexo,
raça ou religião.—

Deixei escapar um som que era quase um grunhido, a paz que

tive com a sua profissão quebrando com uma descrição tão
desapaixonada da vida humana. —Ah, então você é um homem de
sucesso liberal.—

—E o que é muito mais abominável, tendo contratos de fora

sobre as mulheres em relação aos homens?—, Ele perguntou,
parecendo visivelmente interessado. —Porque as mulheres são mais
fracas?— Ele balançou a cabeça. —Eu sei que você não acredita
nisso, porque está sentada aqui na minha frente. Um homem que
tivesse passado através de tudo o que você passou teria
provavelmente engolido uma bala há muito tempo. Então esse não é
o seu argumento.—

Pisquei para o quase elogio. Ao suspeitar que ele não me

considerava fraca, patética, como eu estive tão certa alguns minutos
atrás, quando me perguntou por que não corri.
 —Eles estão...se eles...— Engasguei com as minhas palavras.
Lukyan esperou. —Eles foram bonitos?—

Ele levantou a sobrancelha. —Alguns. A maioria. Quase todos

eles eram seres humanos condenáveis. Bem, o que sua sociedade
consideraria repreensível. Eu não sou um juiz ou um júri, apenas o
carrasco.— Seus olhos nunca deixaram os meus. —E eles eram os
mais bonitos, os únicos com o maior número de marcas contra as
suas almas. Se eles tinham em tudo, em primeiro lugar.— Ele tomou
um gole de sua bebida. —Mas como disse, isso não é minha área de
especialização, o que deixa em baixa escala.— Ele colocou o copo
sobre a mesa para que pudesse ficar em pé e andar até mim. —E por
que seus atributos físicos fazem a diferença, Solnyshko?— Ninguém
mais teria notado o amolecimento minúsculo em seu tom... eu não
quase fiz, mas isso estava lá.

Ele puxou minha cadeira para trás ao aproxima-se, virando-a

de modo que ele estava em pé na minha frente.

—Porque,— eu sussurrei, —você coleta belas coisas mortas.

Eles são importantes para você.—

Suas mãos foram para os meus joelhos, empurrando-os para

além com força. Com uma intensidade mal contida. Para Lukyan, de
qualquer maneira. —Não, eu coleciono unicamente coisas mortas—,
ele murmurou. —Mais recentemente, uma coisa absolutamente
impagável. Não é bem viva, mas ...—

—Não é bem morta também—, eu disse asperamente.

—Exatamente.—
 Ele pareceu sentir que ainda estava preocupada porque ele não
reivindicou minha boca, me reclamar como eu sabia que ele queria,
quando sua excitação pressionou através de sua calça me disse que
ele queria.

Eu queria. Eu realmente queria. Meu sangue cantou para ele,

implorou para ele.

—Ainda há um problema—, observou ele.

—E sobre... crianças?—, Eu botei pra fora. As palavras sóbrias

da sede de sangue. O pensamento de seres puros inocentes sendo
degradados a um contrato, uma quantidade de dólar alto o suficiente
para comprar o seu futuro. Destruí-lo.

Seus olhos endureceram ligeiramente, um lampejo de algo

parecido com raiva neles. —Eu não mato pessoas até que elas se
transformam em pessoas—, disse ele por resposta. —As crianças
não são pessoas, até que tomem a decisão que os transforma em um
adulto.—

—E que decisão seria essa?— Eu perguntei, desafiando-o para

o seu jogo de palavras. As crianças tomavam decisões adultas todo o
tempo, mas isso não significa que eles mereciam morrer como
adultos. Isso também não significa que não acontecia neste mundo
cruel e frio.

Eu só me vi orando que não aconteceu no mundo frio e cruel de

Lukyan.

Lukyan me deu um olhar forte. —Eu não mato crianças—,

repetiu ele. —Eu espero até que eles se transformem em adultos.—
 Seus dedos pressionaram em meus joelhos em uma maneira
que eu sabia feriria. Eu fiquei grotescamente feliz com isso. Suas
marcas anteriores foram desaparecendo no nada o que tinha me
deixado em pânico, sem saber se ele estaria de volta para substituí-
las com outras.

—Não que existam muitos contratos para matar crianças, de

qualquer maneira—, continuou ele. —Eu mato os que matam,
rastreio o endereço IP e, em seguida, normalmente vou e extermino
as pessoas que matam crianças.—

Ele deve ter visto alguma coisa da maneira que eu olhei para
ele, no ligeiro abrandamento do meu olhar.

—Não que isso deixe alguma dúvida sobre a verdade do que eu

realmente sou. Não deixe isso dar-lhe a esperança de redenção. Que
há bondade em algum lugar em mim. Isso seria tolice.—

Ele se inclinou para frente, perto o suficiente de mim para

provar a verdade em suas palavras. Verdade revestida em perigo.
Seu aroma amadeirado em volta de mim, e eu cataloguei cada
polegada de seu rosto cinzelado quando ele chegou perto, até que
seus lábios roçaram os meus.

—Louco, e fatal—, sussurrou.

E então ele se foi.

Pisquei para suas costas enquanto ele saiu da sala.

Estava ficando muito comum, este assalto e depois sair.

 Senti que era porque isso estava ficando muito real. Muito
perigoso.

Segui-o de qualquer maneira.

EU SABIA que iria encontrá-lo na sala de mortos.

Nós dois estávamos atraídos por ela agora. Cercada pelos belos
cadáveres para nos distrair da nossa feiura mútua. Nós nunca
seríamos tão bonitos, mesmo na morte. Eu tinha passado horas aqui
nos dias que ele tinha ido embora, maravilhada com a paz que me
oferecia. No fato de que me senti tão em casa aqui.

Nunca houve uma vez que eu tive esse sentimento. Eu nunca

soube que tal sentimento existia.

E aqui, no lugar que era para segurar a minha morte, encontrei

um lar.

Mesmo que estava de costas para mim, eu sabia que ele me

ouviu entrar. Ele sabia esse tipo de coisa. Era a diferença entre a
vida e a morte para ele. Ele estava em pé na frente do outro quadro.
Minha posição significava que tinha uma visão por cima do ombro
em um pássaro com penas tão brilhante que parecia ser girado de
seda. Sua cabeça era iridescente, quase holográfica em azul-verde
com manchas de roxo. Sua cauda era duas penas muito longas
violeta escura.
 —Astrapia da princesa Stephanie,— ele disse, sem se virar ou
fazer um movimento. —Endémica de florestas de montanha em
Papua Nova Guiné. Este é masculino.— ele apontou para o quadro.
—Descoberto por um homem chamado Carl Hunstein em 1884.
Nomeado em homenagem a Princesa Stephanie de Bélgica.—

Esperei por mais. Porque com Lukyan, havia sempre mais.

Mas desta vez, não havia mais nada.

—Você acha que a única maneira que pode possuir coisas belas
é matá-las?—, Sussurrei para suas costas.

Ele se virou, olhos trancando em mim no momento em que o

fez. —Eu não acho isso. Sei isso. Um monstro nunca pode tocar
beleza, acariciá-la como um homem faz. Ele só pode esmagá-la.
Destruí-la. A única maneira de possuí-la é primeiro preservá-lo em
seu belo esplendor. Para matá-lo. Você não pode ferir uma coisa
morta.—

As palavras afundaram, pairando no ar como névoa após a

chuva.

—Não se pode ferir você—, sussurrei, olhando os olhos que

estava começando a perceber não estavam vazios, apenas muito
cheio de reconhecimento em primeiro lugar.

As íris azuis mudou para mármore. —As coisas não me

machucam, Elizabeth. Eu machuco coisas que antes eram pessoas.—
A ameaça era aparente, visceral, mas não me assustou da maneira
que tinha certeza ele esperava que fizesse.
 —Você salvou minha vida—, eu disse, olhando para baixo e
belisquei o tecido da minha calça com inquietação. —Mais de uma
vez.—

Ele me olhou, então a minha mão direita no fio solto que eu

tinha criado. Seus olhos ficaram lá. Eu sabia que isso o incomodava,
o ato em si mesmo e que isso representava.

Minha fraqueza.

Ele não gostava de ser exposto, da fraqueza. Agora era

inevitável, porque ele teve que testemunhar não só a minha, mas a
dele. Eu. Eu era sua fraqueza. Porque estava sentada aqui desfiando
em minhas calças. Porque eu estava aqui. Não onde quer que fosse
que teria ido após a bala ter sido implantada no meu crânio e meu
sangue derramado por todo o meu tapete branco se tivesse feito o
que tinha sido contratado para fazer.

Lugar algum.

Isso é exatamente onde eu teria ido. Porque em lugar nenhum

era tudo o que havia. nada negro. Deus só foi criado como um
conceito para o sofrimento da perda de estar e moribundos
apresentados ao fim.

Mas eu sabia melhor.

Ele ainda estava olhando para mim. O homem que teria me

levado a lugar algum, que ainda podia. Mas de alguma forma,
naquele momento, ele me fazia sentir como se estivesse em algum
lugar. Como se eu fosse alguém, não a casca vazia assombrando os
esqueletos de uma fazenda por um ano.
 —Não, eu não salvo as pessoas também—, disse ele, a voz
plana. Fria. Gelada. —Eu mato pessoas.—

—Isso não pode ser verdade—, eu disse suavemente. —Porque

eu não estou morta.—

Seus olhos congelou meu sangue. —Você não está bem viva
ainda.— As palavras eram plana e sem emoção na superfície. Sua
composição, seu significado era muito mais. Porque ele estava
dizendo que estou respirando...como eu estou certa então que não
estava vivendo. Que estou fora daquela cama, mas minha alma
mutilada e rasgada ainda estava em um quarto, murchando,
drogada, pendurada entre este mundo e em nenhum lugar.

—Mas você só ama coisas mortas—, eu sussurrei. —Então,

talvez não quero ser muito viva. Talvez preciso ser um pouco morta
para que possa me amar também.—

Eu não estava exatamente chocada com as minhas palavras. Ou

talvez estivesse. Porque estava só aqui, entre este mundo e o lugar
nenhum, eu percebi isso.

Gostaria de manter a minha alma murcha e mutilada e quase

morta, se essa era a única maneira que poderia ser amada por ele.
Ou talvez sabia que só poderia ser quebrada e mutilada, e ele
também sabia disso e foi por isso que não me matou. Eu não poderia
dizer que ele se importava. Definitivamente não poderia dizer que
me amava. Minha alma, golpeada e quebrada como era, mal foi capaz
de amar. E então só poderia amar esse monstro escuro, sem uma
alma.
 Eu estava agarrando em palhas emocionais, muitos pedaços,
com meus sentimentos por ele. Mas eles de alguma forma encheu-
me, mais do que qualquer coisa quando eu era normal.

Então, talvez estava destinada a ser quebrada.

Fosse o que fosse, meus sentimentos estavam lá. Ele estava

enchendo todas as partes irregulares de mim.

Mas eu não podia dizer o que era para ele que não seja uma
anomalia do mundo normal, capaz de ser preservada por causa do
meu status de não-muito-viva. Devido ao fato de que esta casa ampla
funcionava como uma espécie de gaiola para me manter. Ver-me.
Mim possuir.

Mas ele não me ama.

O mais próximo que ele iria ficar era que ainda não estava me
matando.

Mas eu não me importei. Nem um pouco.

Especialmente quando ele cruzou a distância entre nós, pegou

meu rosto em suas mãos e me beijou.

Especialmente quando ele rasgou cada pedaço da minha roupa

fora de mim e me fodeu no chão da sala morta.
 —VOCÊ ESTÁ SOFRENDO DE HYBRISTOPHILIA ?— ele perguntou, a
estranha pergunta quebrando o silêncio que confortavelmente tinha
coberto o ar nas horas após o nosso orgasmo mútuo.

Nós havíamos saído do quarto morto para seu quarto em

algum ponto. Minha mente só me lembrava de flashes daqueles
momentos, depois de ter usado o meu corpo tão primorosamente eu
fiquei limítrofe delirante. Mas a pergunta me chocou na lucidez.

Eu imediatamente olhou para o meu corpo nu por algum tipo

de erupção cutânea ou ferida, corando com a perspectiva do
embaraço que poderia vir com isso.

—Não—, eu disse rapidamente. —Quero dizer, eu não sei... o

que é hibridismo—

—Hybristophilia é uma parafilia19 em que a excitação sexual e

atração são subordinados a estar com um parceiro conhecido por
ter cometido algum tipo de atrocidade—, explicou. —As atrocidades
acima mencionadas podem variar de algo tão simples como mentir
ou a ações mais sinistras, como estupro ou assassinato.— Seu dedo
arrastou preguiçosamente no meu ombro. —Conhecido também
como síndrome Bonnie e Clyde20—.

Virei-me totalmente para enfrentá-lo para que pudesse ver

meu espanto. Claro, ele estava impassível, em branco, entediado

19
cada um dos distúrbios psíquicos que se caracteriza pela preferência ou obsessão por práticas
sexuais socialmente não aceitas como a pedofilia, o sadomasoquismo, o exibicionismo etc.
20 Bonnie Elizabeth Parker (Rowena, 1 de outubro de 1910 — Bienville Parish, 23 de maio de 1934) foi uma
criminosa norte-americana que, com o namorado Clyde Barrow e sua quadrilha de assaltantes, cometeu assaltos
pelo interior dos Estados Unidos no começo da década de 1930, até ser morta pela polícia em 1934.
mesmo. Claro, isso era só na superfície. Ele não me deu tempo para
falar, e não tentei, porque sabia que ele estava longe de terminar.

—Um livro de Ogi Ogas e Sai Gaddam explora a questão ainda

mais—, continuou ele, provando-me bem. —Um Milhão de
Pensamentos Perversos: O maior experimento do mundo que revela
sobre as fantasias e desejos humanos. Um nome
desnecessariamente prolixo, admito, mais alguns bons pontos são
levantados —, disse ele. —Eles argumentam que as mulheres
desejam um homem dominante. Laços com as necessidades
evolutivas que nos seguiram para o século XXI —.

Eu ouvia suas palavras, cada uma delas, mas foi em torno deste
ponto que comecei a ver as palavras por trás desses carinhos,
comecei a perceber que Lukyan estava distraindo-se com padrões
de desenho no meu ombro para evitar dar-me toda a sua atenção.

—Esta fantasia masculina dominante é um dispositivo do lote

popular nos escritos mais eróticos e filmes destinados a mulheres.
Exemplos populares, e mais radicais, são as mulheres que
escreveram cartas para Ted Bundy21, Jeffery Dahmer22... o serial
killer Richard Ramirez23, o mesmo se casou com uma groupie
feminina na prisão —, disse ele, sem surpresa. —A causa para esta
condição não é realmente definida. Alguns especialistas acreditam
que hybristophilia 24 são vítimas submissas, enquanto outros
21 Theodore Robert Cowell, mais conhecido pela alcunha de "Ted" Bundy, foi um dos mais temíveis assassinos

em série da história dos Estados Unidos da América durante a década de 1970.

22 Jeffrey Lionel Dahmer foi um serial killer americano. Dahmer assassinou 17 homens e garotos entre 1978 e

1991, sendo a maioria dos assassinatos ocorridos entre os anos de 1989 e 1991.
23 Ricardo Leyva Muñoz Ramírez, mais conhecido por Richard Ramírez foi um assassino em série dos Estados

Unidos que morreu quando se encontrava no corredor da morte da Prisão Estadual de San Quentin à espera de ser
executado
24 Hybristophilia. Também conhecida como “Síndrome de Bonnie and Clyde“, é caracterizada pela atração

sexual por pessoas perigosas e criminosos convictos.

acreditam que eles são facilitadores narcisistas atraídos pelo
poder.— A mão dele parou. —Minha opinião é que essas mulheres
querem morrer. Elas não são suicidas, a maioria delas, pelo menos.
Mas seu fascínio com a morte levou-as para as pessoas que podem
oferecer um dia. Ou, pelo menos, eles podem testar o que o sente em
um túmulo quando estão transando com alguém que envia pessoas
para lá. Que reside lá, para todos os efeitos.— Seus olhos não se
moveu. —A morte é o fascínio, a atração ao que é muito revoltante
de se ver, para em vez disso, concentrar-se na doença sobre a coisa
mais próxima a isso. A personificação dela —.

Eu deixei o silêncio durar bem depois de ele ter falado, dando-

lhe tempo para dizer mais, trazer mais fatos.

Ele não fez.

—E você acha que você é a minha personificação da morte,—

eu supus.

Ele não respondeu.

—Você acha que por causa do que aconteceu comigo, o homem

que eu estive sob seu controle por tanto tempo, o homem que
dominavam a minha morte sobre mim, você acha que agora estou
quebrada para a vida e estou procurando...— procurei a palavra. —
Substituir o meu marido com você porque não posso tê-lo?—

—Não—, ele disse. —Embora você esteja quebrada para a vida.

Essa é a verdade. Eu não acho que você está desequilibrada o
suficiente para construir algum tipo de escudo emocional, convencer
a si mesma que está atraída a tortura ou abuso, a fim de lidar com
isso. Você emprega outros métodos.—
 Eu zombei. —Você quer dizer agorafobia—, eu disse. —É claro
que isso não é suficiente. Preciso de outra condição fisiológica para
adicionar à coleção. Quer ir com transtorno de estresse pós-
traumático também?—

—Sim—, respondeu ele, mesmo que a pergunta era retórica. —

Você não é obtusa o suficiente para não perceber que PTSD25 e
agorafobia são extremamente intimamente relacionados, e um é
quase condicional para o outro.—

Apertei os lábios. Por que não pegar uma doença mais obscura
que meu namorado inteligente não poderia explicar?

Acabei de pensar em Lukyan como meu namorado?

Eu arquivei isso para inspeção posterior.

Abri minha boca para argumentar mais, mas então parei

quando peguei a linha anterior do pensamento. As palavras abaixo
das palavras. A trilha preguiçosa no meu ombro.

Este homem. Aquele que veio para me matar. O que matava as

pessoas por toda vida e mostrava tanta emoção como um pedaço de
pedra, que era cruel e frio e perigoso, era inseguro. Ele estava
protegendo-a atrás de um milhão de camadas de léxico complexo e
descobertas científicas, como sempre fazia quando estava sentindo
uma emoção que não estava confortável, mais era o que ele estava
fazendo.

25 Em inglês: abreviação para: post-traumatic stress disorder.

 Virei-me, pressionando no ombro de Lukyan então ele estava
de costas e eu poderia escarranchar nele. Esta foi a minha nova
posição favorita. Aquela em que eu detinha o poder. Controlava as
coisas.

Mas não foi para isso agora.

Lukyan deixou-me fazer isso principalmente porque tinha o

surpreendido. Eu tinha certeza que ele estava esperando mais um
argumento, baseado em meu tom anterior.

—Eu estou fodida—, eu disse. —Eu estou quebrada, como você

disse, além do reparo. Meu passado me define como alguém que
nunca vai voltar a ser humana, não nos caminhos que alguém está
destinado a funcionar como um ser humano. Você me considera uma
vítima?—, Perguntei.

Ele piscou uma vez, apenas com confusão, antes de responder.

—Não.—

Eu balancei a cabeça. —Uma narcisista?—

—Não—, ele disse secamente.

—Bem, então, logicamente, nós descartamos ambas as causas

desta condição que você está ligeiramente convencido que estou
sofrendo.— Eu coloquei meu dedo nos lábios para impedi-lo de
discutir várias causas ou estudos inconclusivos. —Eu tenho sofrido
de um monte de coisas. Toda a minha vida tem sido uma prática no
sofrimento. E isso não parou desde que te conheci. Isso mudou. Na
primeira, para o pior. Talvez ainda há pior para vir. Tenho certeza
de que haverá. Mas a condição que me define mais do que a
agorafobia neste segundo preciso, e um monte de segundos antes, e
provavelmente mais depois disso, só tem quatro letras.— Eu me
inclinei para a frente para beliscar em seus lábios para esconder o
leve tremor no meu próprio.

Suas mãos presas na parte de trás do meu pescoço.

—Você precisa de mim para explicar esta condição?—,

Perguntei, sem fôlego quando sua excitação pressionou para dentro
de mim.

—Não—, ele rosnou.

Rosnou.

—Eu vou te mostrar essa condição.—

Talvez isso era o mais próximo que ele já tinha chegado a

insinuar que poderia me amar de volta.

Embora a maneira como ele me fodeu depois montou a linha

fina entre o amor e o ódio.

Como tudo com Lukyan.

 13
Três dias depois

—O QUE É ESTE LUGAR ?— Eu perguntei, olhando ao redor da

sala escassa.

Um saco de boxe solitário pendurado no canto, quase

ameaçador na forma como permaneceu acima do chão sem se
mover. O piso era um pouco elástico sob meus pés descalços. Um
pequeno frigorífico estava do outro lado da sala, uma pilha de
toalhas ao lado dele.

Não havia janelas.

Obviamente, uma vez que estávamos no subsolo.

Foi depois do café. Lukyan tinha me dito que o nosso plano

para o dia tinha mudado. Não que nós realmente tínhamos planos
nos nossos dias. Ele se sentava comigo na biblioteca enquanto eu
trabalhava, seja trabalhando em suas coisas, lendo ou me fodendo.

Não havia nenhuma rotina. Não houve conversas sobre o

elefante na sala: minha incapacidade de deixar seus cômodos. Não
havia muitas conversas em tudo, na verdade. Nós não precisamos
delas.

Mas logo em seguida, em uma sala de porão que era escassa e

fria, eu precisava de algum tipo de explicação.
 Lukyan avançou. —Este é o lugar onde nós estamos é onde
iremos começar a treiná-la—, disse ele, seus dedos pressionando em
meus quadris.

—Ensina-me o quê?—, Perguntei, ignorando o prazer na minha

dor. —Eu não estou exatamente competindo nos Jogos Olímpicos em
breve.—

Sua sobrancelha subiram no meu tom seco. Ele se animou,

mesmo que não se traiu. Tais coisas como humor não poderia ser
apreciado por grandes homens com golpes maus. Era ruim para a
sua credibilidade nas ruas.

—Violência—, disse ele.

—A violência?— Eu repeti. —A violência de quê?—

—A violência da vida. Na face da morte —, ele respondeu. —Eu

vou treiná-la para que você possa entender. Então pode usar isso
melhor —.

Sua mão voou pelo no ar antes que soubesse o que estava

acontecendo, minhas costas batendo no chão. Era macio,
ligeiramente elástico para se sustentar. Também era concreto para
receber um corpo-batido.

Eu tentei sugar o ar quando o impacto me levou a ele, pânico

correndo pelo meu corpo como um choque elétrico.

Eu sabia que Lukyan não tinha sequer colocou a plena força, só

metade de sua força. Eu sabia disso porque estava apenas um pouco
sem fôlego, minhas costas protestando. Eu não estava morta, ou pelo
menos paralisada.

—Que. Isso não foi. Legal,— Eu resmunguei, sua mão ainda na

minha garganta, embora estivesse solta o suficiente para deixar os
meus suspiros frenéticos de ar dentro e fora dela.

Seus olhos eram lascas de gelo, nenhuma simpatia a ser

encontrada neles. —Eu sei que você acha que não tem nada por que
lutar.— Ele procurou meus olhos. —Que você não quer. Mas eu vou
provar que está errada. Porque não estou deixando-a mais
vulnerável do que precisa ser. Não vou deixar você continuar a ser a
vítima.—

—Eu não estou fora do mundo, no caso que você não tinha
notado,— disse secamente. —Então, se você está pensando em
tomar a decisão de me matar, mais uma vez, não preciso aprender a
lutar.—

Os olhos de Lukyan fecharam quando ele arrancou nós dois

para cima. —Você não vai estar presa em sua própria gaiola para
sempre, Elizabeth. Isso é deixá-lo ganhar. Deixar todos ganharem. É
ser fraca quando sei que você não é.— Ele me olhou. —Só porque
você fica aqui, deixando de fora o mundo, não significa que o mundo
está indo fechá-la para fora. Não vai respeitar os limites que você
forçou. Não neste mundo. Especialmente não no meu. Perigo não
conhece limites, Elizabeth. Nem a morte. Ela vai vir para você não
importa onde se esconde. E você está se escondendo.—

Eu sabia o que estava fazendo. Ele estava provocando a minha

raiva, tentando provocá-la.
 —Eu não vou forçá-lo a dar os primeiros passos para o mundo
que você tem tanta certeza que não pode sobreviver, mas vou ter
certeza de que eles aconteçam—, declarou com convicção. —E você
também. Então, porra lute. E não faça isso por mim. Faça-o por si
mesma. Você é melhor do que deixar-se apodrecer aqui.—

Eu inclinei meus pés e estreitei os olhos para ele. —Eu não

tenho outra escolha senão apodrecer aqui!— Eu gritei.

Ele me rodeou e eu me virei com ele, não deixando-o mover-se

em torno de mim como se fosse a presa indefesa. —Você sabe que
tem uma escolha. Há sempre uma escolha —, ele argumentou.

Deixei escapar um som de frustração que soava muito parecido

com um grunhido.

Ele correu para a frente, o punho voando com ele. Mais uma
vez, não afastei a tempo, então os nós dos dedos bateram em minha
bochecha.

dor branca explodiu na minha visão, meus dentes colidindo

juntos e afundando em minha língua. Um gosto de sangue
acobreado.

Minha mão instintivamente foi para meu rosto, meu olhar

acusador para Lukyan.

Ele não empalideci, nem sequer pisquei na minha dor. —Eu

não estou indo lidar com você quando você está indo para quebrar,
Elizabeth—, disse ele. —Você já está quebrada. O que quer que
ainda foi deixado em você não vai quebrar mais.— Ele continuou a
me rodear. —Então, não ache que isso vai ser fácil, porque é o que
temos.—

Seu punho disparou para fora e, desta vez, apesar da minha

bochecha latejante e emoções machucadas, me esquivei. Seus olhos
queimados com algo como aprovação.

—Eu vou fazer isso tão duro quanto possível, precisamente por
causa do que temos—, disse ele. —Eu não estou perdendo você.—

E então ele me deu um soco novamente, desta vez no meu

estômago.

Eu dobrei, meu café da manhã ameaçando repetir. Mais uma

vez percebi, em alguma parte fraca e distante de mim, que Lukyan
estava segurando de volta. Ele estava verificando-se bem antes do
impacto. Não era nem mesmo a dor que me machucava, que me
irritou. Foi o próprio impacto. Sua falta de relutância em me atacar.

Mas isso não era como Christopher, que bateu em mim para me
fazer mais fraca. Lukyan estava fazendo isso para me tornar mais
forte. Eu sabia. Eu não quis dizer que isso não doeu. Quase doía
mais.

Cuspi saliva grossa tingida de sangue em meus pés e depois me

endireitei.

—Ok—, resmunguei. —Vamos fazer isso, então.—

Seus lábios se contraíram em algo parecido com uma careta. A

versão de Lukyan de um sorriso.

Então, eu deixei me machucar.

 Deixei-me lutar de volta.

E me senti bem.

Duas semanas depois

A partir de então, os nossos dias se transformaram em algo,

uma rotina doente, deformada e brilhante. Uma que me manteve
animada para o dia seguinte, de alguma forma ansiosa para as novas
descobertas que ia fazer, mesmo quando tinha certeza, depois de um
ano de está presa dentro de uma casa, que não havia novas
descobertas a serem feitas. Somente velhas, decompostas, memórias
podres para se caminhar.

Mas eu estava aprendendo. Sobre Lukyan.

Sobre mim.

Que não era tão fraca quanto achava que era.

Eu ainda estava coberta de hematomas. Mais da metade deles

eram das vezes de não esquivar dos ataques de Lukyan. Ele estava
começando a segurar menos. Me machucar mais.

Mas só porque eu estava ficando melhor.

Só porque eu poderia lidar com isso.

Foi uma sensação boa, a dor que sabia que ia recuperar.

 Um grande sentimento, na verdade.

Eu estava enrolando meu tapete de yoga quando o senti. Senti

o calor e gelo lutando juntos na minha nuca com a força de seu olhar.
Ele não fez nenhuma ação ainda, era a sensação de todo o seu foco
intenso, mesmo quando estava apenas sentindo isso. Eu me
perguntei se isso iria desaparecer, como uma fotografia exposta ao
sol. Esse pensamento trouxe inquietação de saber se isso iria durar o
suficiente para desaparecer. Ou se ia explodir em uma supernova,
queimar fortemente, intensa realidade de tudo isso.

Eu coloquei o meu tapete longe, no canto, decidindo não me

insultar com essas coisas. Naquele momento, pelo menos. Eu tive
que me preparar antes de virar, inalar a grosso modo, preparar-me
para a plenitude absoluta que veio com o olhar de Lukyan. O que eu
tinha estado tão certa não tinha emoção, humanidade.

Ele estava encostado ao portal da porta quando me virei,

imperturbável pela duração do tempo que levei para dar-lhe a
minha atenção. Ele deu a impressão de que teria se inclinado lá o dia
todo, esperando que o objeto de sua atenção se transformasse o
objeto dela. E essa impressão estava certa. Ele teria. Muitas vezes eu
estive nesta mesma sala, estendendo-me, por isso, no fundo da
minha zona não percebi que ele estava observando até o fim.

—Eu gosto de ver você—, disse ele por explicação. —observar

você começar a viver em vez de apenas existir. Assistindo você parar
de se decompor e começar ... evoluindo —.

Mas desta vez não era isso. Havia algo inescrutável sobre seu
rosto, algo que causou mal-estar a floresceu no meu estômago e
rastejou até a minha garganta. Eu não lhe perguntei o que era; não
era como ele trabalhava. Ele falava quando ele decidisse. Então
esperei. Esperei no silêncio e à distância, apesar do fato de que não
tinha visto ele, não tinha notícias dele há três dias, e meu corpo
coçava para ser dele mais uma vez.

Normalmente, isso não me incomodava. O fato de que

passamos mais tempo na contemplação silenciosa do outro do que
fizemos conversando. Porque nós dissemos mais -descobrimos mais
- nos silêncios do que jamais poderia ter com palavras.

Eu também gostava de olhar para ele. Não estava de terno hoje,

outra coisa estranha. Ele não era um homem para vagar ao redor da
casa em calcas de moletom e uma camiseta do antigo colégio. Ele
estava quase sempre em um terno de forma acentuada e habilmente
adaptado. A única vez que ele não estava era quando fazia
exercícios, vestindo moletom preto lustroso, ou quando estava na
cama comigo, e não usava nada.

Hoje, ele estava vestindo um prático suéter preto de tricô e

extremamente caro, com mangas enroladas até os cotovelos. As
veias de seus antebraços se projetava através de sua pele, como
fizeram logo após que fazia exercícios.

Suas calças cinzentas escuras eram mais perto de calças

chinos26, ainda habilmente sob medida, ainda combinando com seus
sapatos de couro preto impecavelmente. A versão de Lukyan de
roupa de lazer, talvez. Mas eu duvidava. Lukyan não fazia nada por
lazer.
26 Chino é uma calça (ou bermuda) que possue um jeito de calça de alfaiataria, mas são de
algodão. É fácil identificar!
 Mas o período de tempo que estava sem falar estava
começando a me incomodar, já que não tinha visto ele por dias. Nós
não éramos pessoas para reuniões apaixonadas, ou algo.

—Eu tenho uma coisa—, ele disse, os olhos deixando os meus

só por um segundo para examinar minhas calças de yoga preta e
blusa correspondendo. Eu adotei o seu esquema de cores e foi um
alivio em expor mais pele, não ter mais medo de minhas cicatrizes,
começando a usá-las em vez de deixá-las me vestir.

Eu tentei sorrir. Estava ficando um pouco melhor nisso

também. —Um presente?—

Ele não sorriu. Ou riu. Eu duvidava que ele era fisicamente

capaz. Mas isso não me incomodava, que eu não o fazia feliz. Lukyan
não queria ser feliz em sua vida. Nem eu.

—Nós podemos chamá-lo assim—, respondeu ele.

Inclinei a cabeça. —Você me trouxe um filhote de cachorro?—

Eu perguntei com um tom sacarina-doce.

Ele inclinou sua cabeça em uma rara demonstração de

confusão. —Um filhote de cachorro?—, Repetiu ele. —Não. Não
sabia que você gostava de animais, que queria um animal de
estimação.—

Apesar da minha falta de capacidade, de alguma maneira eu

sorri. Isso tinha muito a ver com o ligeiro pânico em seu tom de voz
que ele não tinha me conseguido o que eu queria. —Não, eu não
quero um animal de estimação—, disse, dando um passo para a
frente. —Essa foi a minha coxa e não tentativa de uma piada.—
 Ele me observou aborda-lo. Eu quase podia ver as engrenagens
lógicas girando em sua cabeça, examinando as minhas palavras e o
sentimento por trás delas enquanto examinava tudo na vida.

—Aha,— ele disse quando cheguei próxima a ele, a palavra que

sai como se ele tivesse acabado de descobrir as chaves depois de
procurar por elas durante horas. —Humor—, disse ele, arrancando
meus quadris para me impedir de ir mais longe. —Eu gosto disso.—

Olhei para a distância entre nós, mas os dedos de Lukyan

acariciaram para cima e para baixo a pele entre minhas calças e a
borda superior, não me deixando ir.

—Isto não é um filhote de cachorro. Isto é... outra coisa —, ele

se esquivou. Seu tom ainda era forte, confiante, mas seus olhos
traindo outra coisa. Algo que eu não poderia colocar o dedo sobre,
mas que me encheu de medo.

Algo além da característica simples e tão humana de decepção

que o meu... o que quer que ele era não arrebatou-me em seus
braços e me beijou bobamente depois de uma longa ou
aparentemente longa, pelo menos,-ausência.

Mas, novamente, isso acontecia nos livros cliché, romance de

fantasia. Lukyan não era nenhuma fantasia. Na verdade, ele estava
mais perto de um pesadelo. Mas era meu. Minha realidade. E eu
queria viver um pesadelo com ele, em vez de sonhar com uma
fantasia sozinha.

—O que então?—, Perguntei.

 Seus dedos apertados em meus quadris. —É mais fácil se você
vir comigo.— Então ele me soltou e girou nos calcanhares.

Segui-o, porque é isso que fazia. Eu o seguiria para o inferno se

nós já não estivéssemos lá.

Quando chegamos ao nosso destino, descobri que havia alguns

lugares piores do que o inferno. E uma vez lá, você vai enfrentar
coisas piores do que o diabo.

Lukyan
Ele estava nervoso.

Ele não gostava disso.

Em absoluto.

Lukyan não ficava nervoso. Nervos eram para pessoas incertas

que tomavam decisões arriscadas. Ele não tomava decisões a menos
que estivesse completamente certo do resultado, de sua vitória. É
assim que ele chegou onde estava.

Ele não estava nervoso do fato de que tinha sequestrado e

planejava matar um dos jogadores mais poderosos do baixo-ventre
da sociedade. Não, isso não o incomodava em tudo. Vingança
poderia vim a acontecer, com algum tipo de encenação dramática,
mas depois os abutres se reuniriam sobre o vácuo do poder que ele
tinha criado e batalhariam até a morte, a fim de chegar ao topo.

Essa era a coisa com aqueles no baixo-ventre. Ninguém estava

fingindo ser humano e, portanto, a vida era apenas uma outra
moeda. A morte era a recompensa.

Não, ele não estava preocupado com as consequências de suas

ações em relação a isso. Ele estava preocupado com a reação de
Elizabeth para a sua decisão. Porque agora que tinha que pensar
com seu coração, cada decisão que fez foi arriscado. Nunca havia
certeza da vitória quando Elizabeth estava em causa.

—O que é isso, Lukyan?—, Ela sussurrou depois de um silêncio

que durou toda a vida. Seus olhos estavam grudados no meio da
sala, o queixo tremendo apenas ligeiramente. O resto dela estava
congelado.

Ele lutou para manter seu rosto impassível. Esperou um pouco

até que ele sabia que poderia coincidir suas expressões com a sua
voz. —Este é o seu marido.— Ele olhou para as mãos do homem,
faltando três dedos de cada uma. —Bem, a maior parte dele, pelo
menos.—

Ela olhou sobre as protuberâncias queimadas. Lukyan as tinha

cauterizado porque ele não queria que o fodido tivesse algo tão
covarde e fácil como sangrar até a morte dos ferimentos superficiais.

Elizabeth inspecionou essas feridas por um longo tempo,

mesmo pelos padrões de Lukyan. Ela não mostrou nada em seu
rosto. Que deveria o ter deixado orgulhoso. Ele estava treinando-a
para um mundo onde as expressões e as emoções que eles
transpareciam podia ser a diferença entre a vida e a morte.

Mas ele não estava.

Ela estava virando para ele, e ele não gostava de ver a ausência
de humanidade em seu rosto. Ele pensou que era o que mais odiava
sobre ela, quando ele descobriu que era realmente o que ele mais
amava.

—Eu pensei que você disse que não estava em tortura—, disse
ela em tom de conversa. Os olhos dela se mudou para focar em
Lukyan. Ela ainda não tinha focado seu olhar para encontrar o olhar
alargado e em pânico de seu marido. Ele não podia falar, é claro.
Estava amordaçado.

E Lukyan tinha cortado sua língua fora.

Palavras poderiam ser poderosas. Mais cortante do que

qualquer arma. Ele não queria correr nenhum risco delas
perfurando a pele de Elizabeth.

—Eu não sou—, disse ele por resposta.

Ela virou a cabeça para o local ocupado por seu marido. —

Christopher pode discordar de você a esse respeito.—

—Eu não dou a mínima se ele concorda comigo ou não—, disse

ele bruscamente, incapaz de obter uma alça sobre sua irritação, seu
desespero por algo mais do que a reação fria, ele estava tão certo de
que ele desejava dela.
 —Este é o meu presente, estou assumindo?—, Perguntou ela,
em vez de abordar seu tom.

Ele acenou com a cabeça uma vez.

—Certo—, disse ela.

Então ela se virou e andou calmamente da sala.

Os olhos de Lukyan a seguiu. Assim como do seu marido.

Lukyan não gostava daquele olhar. Ele odiava o fato de que

Christopher tinha seus olhos sobre ela. Que ele tinha suas marcas
sobre ela. Que não importa quantos membros Lukyan cortasse, não
poderia tirar isso.

Mas, novamente, é claro que ele não queria tirar isso. Porque
isso levaria Elizabeth longe. Ela só poderia ser sua se ela fosse
marcada, danificada, quebrada.

É claro que ele não poderia colocá-la de volta junta. Não queria.

Então, por que as mãos empurravam com a vontade de tentar?

Elizabeth
Ele não me encontrou imediatamente.

não me perseguiu.
 O que considerei uma coisa boa, já que não era suscetível de
ser responsável por minhas ações se tivesse feito isso. Demorou
muito para eu virar as costas e ir embora, como fiz. Sair e não
desencadear a violência implorando em grande parte de mim. Não
contra o homem responsável por me quebrar, por me desnudar para
além das peças integrais para ser um ser humano. Não, contra o
homem que partilhou minha cama. O homem que poderia me amar
apesar de eu ser apenas metade humana. Aquele que só poderia me
amar porque eu era metade humana.

Ele me encontrou na sala dos mortos.

Foi o único lugar que eu poderia ir para escapar. Nem uma

única vez antes o mundo exterior pareceu tão tentador. Mesmo com
suas possibilidades de me esmagar, era quase preferível à
alternativa.

Lidar com o que estava no meio do porão.

O que Lukyan tinha forçado a essa casa.

Eu vim aqui para estar entre a paz que só os mortos poderia

dar a fim de conseguir algum sentido.

Observei-o entrar, e ele ficou do outro lado da sala. Eu não me

movi. Ou falei. Nem ele.

Olhamos um para o outro. Mais precisamente, eu olhei para ele

e ele me olhou com características imperturbável. Pela primeira vez,
não era a única esperando o outro para formar as palavras.

Nem era eu a única atormentada com inquietação.

 —Elizabeth—, disse ele.

Eu esperei, porque ele provavelmente esperava eu

interromper. Talvez explodir. Eu esperava isso também, mas minha
boca ficou fechada colada.

Ele soltou um sopro áspero que quase se poderia chamar um

suspiro. —Você precisa falar comigo.—

Levantei minha sobrancelha, cruzando os braços. —Eu preciso,

Lukyan?— Perguntei suavemente. —E por que preciso fazer isso?—

Ele não respondeu. Eu não sabia se era porque, pela primeira

vez, ele estava perdido nas palavras, ou se ele erroneamente
considerou a minha pergunta retórica.

Lukyan nunca errava.

Então, eu supunha que ele não sabia o que dizer.

—Qual foi o seu plano cuidadosamente organizado e qual a

lógica para isso?—, Perguntei, sem me mover, sem piscar. —Eu
tenho certeza que você não saiu ou voltou sem uma expectativa para
os eventos que se seguiriam. Você não respira sem saber o número
exato de segundos que seu exalar vai durar —.

A mandíbula de Lukyan apontou.

—Então, você esperava o quê?— Exigi. —Eu te agradecer? -Eu,

de repente, ser curada de tudo por ver o homem que levou tudo de
mim faltando um par de dedos e de repente à minha mercê?—
assobiei. Então eu ri. —Se apenas fosse assim tão fácil. Se apenas o
meu cérebro fosse tão simples e lógico quanto o seu é. Se apenas as
minhas cicatrizes e minha feiura fossem sensíveis às vontades e
comandos e a visão da morte. Então tudo seria muito mais fácil, não
é? Menos complicado,— eu cuspi para ele. —Então, Lukyan, o que
quer que eu faça? O que acontece a seguir?—

Ele me observou, seus olhos já não em branco; eles brilhavam

com algo parecido com inquietação. Talvez até mesmo culpa. Mas os
demônios não eram capazes de culpa. E não tinha nenhuma ilusão
de que Lukyan era nada, mas um demônio. Eu não poderia amar
qualquer outra coisa.

Isso não significa que ele não acabaria por estragar-me. Mesmo
que fosse apenas por fazer-me um pouco mais como ele. Mesmo que
fosse no desejo de me ajudar a sobreviver no seu mundo brutal e
feio.

—O que acontece em seguida é a morte. Você sabe disso —,

disse ele.

—Você quer que eu veja você matá-lo?—

Ele balançou sua cabeça. —Eu quero que você faça isso—.

Eu congelei, aberta para ele. —Isso é o que você acha que vai
acontecer aqui? Que vou me transformar em uma assassina Eu vou...
o quê? Tornar-me mais forte?—

—Sim—, ele disse simplesmente. —A morte é a única coisa

certa e inevitável, na vida humana. Amor. Felicidade. Poder.
Nenhuma dessas coisas são garantidas. A morte é a única coisa que
tem controle sobre a vida. Que a define. Eu não vou deixá-la defini-
la.—
 —Não vai deixar a morte mim definir?— Eu repeti. —E matar
é como vou conseguir isso? não estou fazendo isso, Lukyan.
Transformando-me em um monstro não vai mudar nada. Ainda vou
ser a mesma coisa quebrada. Mas só vou ter uma alma um pouco
mais escura?—.

Lukyan avançou. —Você vai querer ser uma escrava do seu

sofrimento ou uma serva de sua vingança. Duas escolhas. Isso é tudo
que temos. Isso não mudou.—

Pisquei para ele. —Tudo mudou.—

Ele deu mais um passo para frente, e até mesmo no meio do

meu furor, meu ódio por ele, eu não poderia recuar do homem que
eu amava. Porque você não ama verdadeiramente alguém até que
você odeie também.

—Você vai parar de sofrer como a vítima e começar a lutar

como um monstro—, ele murmurou. Sua mão roçou meu queixo. —
Eu não estou tentando transformá-la em um monstro, zvezda Moya.
Não estou tentando condenar a sua alma.— Ele fez uma pausa. —
Porque ela já está condenada. Você sabe disso. Não há como voltar
atrás. Então, você precisa ir para frente.—

—E matar é o único caminho a seguir?—

Ele me olhou. —Para pessoas como nós, você sabe que é.—

—Eu não sei de nada—, argumentei.

—Você me conhece,— ele desafiou, me surpreendendo com o

sentido de que ele era algo que poderia ser conhecido.
 —Eu conheço você menos que tudo,— eu disse, minha voz
pouco mais que um sussurro.

—Sabe-se muito menos se você acha que não pode fazer isso—,
ele respondeu. Então ele colocou seus lábios nos meus por meio
segundo. E então ele se foi. Deixando-me a contemplar a morte entre
os belos corpos que já não oferecidos paz.

—N ÃO É TÃO simples porque ele me machucou, então eu matá-

lo. Não é assim que a vida funciona —, disse eu, as minhas primeiras
palavras depois de horas de silêncio na sala dos mortos.

Lukyan estava de pé na sala de estar, olhando para as infames

portas francesas. Elas não me incomoda tanto quanto elas usaram.
Seu ponto de vista. Suas provocações. Talvez eu estivesse
imaginando isso, mas elas pareciam incomoda-me cada vez menos a
cada dia. O mesmo com o foyer. Nos dias que eu estava com Lukyan.
Quando eu vagava por eles vestindo suas contusões, vestindo o
fantasma de seu toque, sua marca.

O homem que eu percebi que eu amava mais do que odiava não

virou imediatamente em minha voz, apenas continuou a olhar para
fora da janela. Eu me perguntei, não pela primeira vez, o que ele
estava pensando. Se ele queria saber se o mundo estaria sempre fora
do meu alcance, que se eu seria uma prisioneira aqui para sempre,
então ele também. Gostaria de saber se isso significava que sempre
foi uma prisão. Eu provavelmente ficaria sozinha.
 Provavelmente.

Ácido queimado na minha garganta com o pensamento que eu

tinha sido muito estúpida ou muito covarde para agarrar.

Minha doença, meu quebrantamento significava que eu estava

indo para perder a sensação da brisa viva do verão, a instabilidade
das folhas de outono contra meus sapatos, a beleza mordedura do
frio do inverno, ver o desabrochar de uma nova flor na primavera.

Havia tudo isso, o que eu realmente não tinha considerado uma

perda, porque não me importava com a vida e a morte do mundo
exterior quando eu estava em decomposição no interior. Agora isso
estava mudando. Lukyan estava mudando isso.

Ele se virou, examinando eu e meu rosto. —Isso é exatamente

como a vida funciona, Elizabeth—, disse ele, não traindo qualquer
conhecimento do que poderia ter apanhado do meu rosto. —Ele não
apenas a feriu. Ele fez algo pior do que isso. Ferida implica algum
tipo de cura. Você não está curada. Você nunca vai cicatrizar. Ele a
matou como uma pessoa. Agora você é como eu. Eu escolhi esta vida.
Você não. Então você não é sua esposa, a mulher que ele feriu. Você
é Elizabeth. Você é você. A mulher que ele matou. Agora é hora de
retribuir o favor.—

Eu mordi meu lábio. —Você está me dizendo que tenho duas

opções aqui, como eu sempre tive. Mas não acho que isso é
importante quando você toma decisões que me obrigam a só ter
duas escolhas.— Eu olhei para ele. —Uma, realmente, uma vez que
tenho que considerar o fato de que se eu não derramar sangue, se
não me tornar uma assassina, eu paro de ser sua. Isso é o ultimato
aqui, certo? Você precisa de mim sendo um monstro também, então
você tem companhia?— Eu vocalizei o medo que pulsava através do
meu corpo.

Ele não respondeu por muito tempo. —Solidão não é uma

sentença para mim. Até recentemente, era o mais próximo do
paraíso que a alguém como eu é oferecido.— Ele deu um passo para
a frente. —Até recentemente,— ele repetiu. —Você está certa, o que
você disse sobre eu colecionar coisas mortas, porque elas não
poderiam me machucar. Assim poderia possuí-las ao mesmo tempo
que as controlavas. E estava feliz em controlar os mortos. Os vivos
não eram nada para mim. Eu não quero me manchar com a
deficiência da humanidade.—

—Deficiência?—, Perguntei, esperando que ele... não,

querendo-o para atravessar o espaço entre nós, apesar da minha
raiva.

—Amor—, disse ele, fixando-se em seu lugar a pouca distância

de mim.

Se fosse um desafio, não era eu que ia perder. Então fiquei

plantada em meu lugar.

—'Inferno nos enviou a doença mais maligna, e nós, humanos,

chamamos de 'amor'—, ele disse, os olhos correndo em cima de
mim, da mesma forma como ele observou seus pássaros. —Um
autor chamado Conny Cernik escreveu isso. Um poeta, na verdade.
Eu desprezo poesia em todas as formas. Acho um desperdício de
tempo, concentrando-se em emoções fracas e dando-lhes poder.
Romantizando-os.— Ele deu um passo. —Mas esta linha, isso ficou
comigo. Porque é isso que é o amor. Uma doença. Ele mata mais
pessoas do que qualquer outra epidemia ou guerra que a
humanidade já viu. Assume vidas, personalidades, tornando-os
nada, mas uma versão purê de que eles eram. No geral, torna-os
fracos.—

Ele deu um passo para frente novamente.

—Eu abomino fraqueza sobre tudo o mais. Tem sido o meu

objetivo na minha existência me certificar de erradicar toda a minha
fraqueza. Exterior e interior.—

Outro passo para frente.

—Eu tenho sido bem sucedido, até agora.—

Eu podia sentir a ameaça em suas palavras, o perigo nos seu

passos, mas não me mexi.

—Eu não acredito que o que temos entre nós vai ser bom para
nós—, disse ele. —Indo para nos tornar pessoas melhores.—

Ele estava quase em mim agora, e a sensação de alívio em sua

proximidade era física.

—Mas nunca estive interessado em ser uma pessoa melhor, de

modo que não me incomoda. O que me incomoda é como sou fraco
por causa de você —. Ele circulou suas mãos levemente em volta do
meu pescoço. —Sua fragilidade é a minha. Toda vez que você
quebrar, isso também me causa rachaduras, Elizabeth. Qualquer
pessoa que a feriu, se está prejudicando você, e vai te machucar é
meu inimigo.— sua mão flexionando como ele se inclinou para
escovar seus lábios contra os meus. —Isso inclui a mim. Porque eu
sei que esse amor, meu, eu vou te machucar. Você me contou sobre a
escuridão em sua vida, e eu não vou ser a luz nela. Eu vou arrastá-la
ainda mais para baixo no poço. Não estou dizendo isso para avisá-la
para ficar longe de mim, para assustá-la afastada. Porque sei que
você não vai sair. Eu não vou deixar você sair. Eu só estou tendo a
certeza que estamos claros sobre isso, Solnyshko.—

Eu circulei o pulso grosso com meus dedos frágeis. —Estamos

claro, Lukyan—, eu disse. —Eu nunca tive a impressão de que você
vai me salvar. Que você ilumina minha vida. Eu não estou olhando
para escapar da escuridão, contanto que seja a sua escuridão. Eu já
estava condenada, e eu enfrentar a condenação com você. Nosso
amor pode ser uma má doença, mas prefiro deixar isso me matar
lentamente do que suportar a solidão pelo tempo que me resta nesta
terra.—

Ele olhou para mim, o efeito que esse coração a pouco estava a
pensar sobre isso pouco mais do que invisível. Mas ele estava me
tocando. E ele tinha acabado de dizer que me amava, à sua maneira
fria e calculada. Eu não esperava muito mais. Eu não queria mais.
Nada mais, nada bonito, seria artifício.

—Você está errada—, disse ele.

Inclinei a cabeça em questão.

—Eu não vou deixá-la, nem meus sentimentos serão alterados

de alguma forma, se você não matá-lo—, disse ele, referindo-se
Christopher.
 Esse era o único sinal de sua fúria. Tudo mais sobre a maneira
como falou sobre ele era mesmo, indiferente. Exceto pelo fato de que
ele nunca deu-lhe um nome. Nunca rotulou-o como uma pessoa.

Oh, e o fato de que ele tinha cortado os dedos e atualmente o

tinha amarrado no porão.

—Apesar do que você pode pensar,— ele continuou, —eu não

trouxe-o aqui como uma espécie de... de tratamento para você. Nem
trouxe-o aqui para acender uma espécie de fria sede de sangue
dentro de você. Por último, eu não anseio em transformá-la em um
monstro.— Suas mãos foram para os meus lábios. —Porque você
pode inflamar a sua própria sede de sangue. Libertar o seu próprio
monstro. Eu simplesmente queria contribuir bem que de forma
egoísta... à sua... evolução.—

—Meu evolução?—, Perguntei. —Para ser alguém digna de

você?— Desconforto polvilhou minhas palavras e eu odiava.

Sua mandíbula endureceu. —Não, você era digna de mim

quando estava na cama presa em seus próprios pesadelos.— Seu
polegar arrastou no meu queixo. —Você era digna de mim quando
abriu seus olhos. Quando saiu da cama. Rastejou de volta para a
vida, o túmulo ainda está preso debaixo de suas unhas. Você será
digna mesmo se você não alterar uma polegada até o dia que você
morrer.— A dureza de seu tom de voz e rosto não combinava com as
palavras, mas era a única maneira que Lukyan poderia fazer isso. —
Você está se transformando em alguém digna de si mesma. Você
sabe que está. Talvez seja um monstro. Espero que seja.— Sua palma
atravessou minha bochecha. —Na verdade, eu sei que é. Se vai ou
não derramar sangue. E acho que você quer. É a sua humanidade
que ainda quer parar você. Precisa deixar isso ir. Não precisa mais
disso.—

—Você acha que não preciso de minha humanidade?— Eu

zombei.

Ele não titubeou. —A questão não é se eu acho que você

precisa. Você o que acha?—

—VOCÊ SABE , há muitas coisas piores do que a morte —, eu

disse, testando o peso do objeto em minhas mãos. O poder. —As
pessoas temem tanto que quase os enlouquece, tentando escapar.
Eles acham que a pior coisa é ser levado deste mundo, não deixando
nenhuma marca, mas uma rocha que fura fora de uma pilha de
sujeira.—

Eu andei para frente, meus passos medidos, calma. Como a

minha voz. Parei em frente da cadeira.

—Mas isso não é a pior coisa—, eu disse. —Ser enterrado no

solo e tornando-se nada mais do que uma pilha de ossos entre
milhões. Bilhões. Mais que isso.—

Olhei para o homem que foi meu marido. Meu algoz. Então
olhei por cima do meu ombro. Para o homem de pé no canto, os
braços ao lado do corpo, e não cruzou porque isso trairia fraqueza,
mal-estar, seu rosto de granito, olhos frios. O homem que pensei
nele como meu assassino. O que tinha sido tão certa que iria colocar
o último prego no meu caixão, me tirou fora dele e forçando-me a
ver o cadáver que eu tinha me transformado.

O homem que eu odiei por me matar.

Mas você não pode matar algo que já estava morto.

Voltei para o meu marido. Seus olhos se arregalaram com a

dor, com o pânico, com fraqueza. Nada daquele frio sadismo, cruel
que escondia lá dentro. Esse tipo arrogante de força de um valentão,
daquele rapaz que tortura a borboleta, sabendo que ele estavam
prejudicando algo que nunca iria machucá-lo de volta.

Ele foi o homem que me matou.

E eu deixei-o.

—Você é a borboleta agora,— eu disse a ele.

Ele não teve a presença de espírito de olhar confuso, é claro.

Mas isso não importava.

Eu não estava dizendo nada disso, fazendo nada disso, para ele.
Ou mesmo para Lukyan. O homem que eu odiava. O monstro que eu
amava.

Não, isso era para mim.

Para a filha que eu nunca nomeei porque doía muito colocar

um rótulo sobre o último pedaço quebrado de mim mesma que eu
deixaria ser esculpido fora.
 —Há um monte de coisas piores do que a morte—, continuei,
minha voz fria, irreconhecível.

Mas eu gostei. Gostei do peso da arma na minha mão, gostei do

suor e sangue e excremento cobrindo o homem que pensava que
poder e dor eram seu direito. Lukyan estava certo, era quem eu era.
O monstro que eu estava com medo de ser.

—Eu poderia educá-lo sobre eles—, disse, pressionando o cano

da arma entre suas pernas.

Os gemidos de Christopher foram silenciados por sua mordaça,

mas isso não significava que eles não eram música para os meus
ouvidos. Eu sorri, deixando a arma lá por alguns longos momentos
satisfatórios.

Então eu liberei.

—Mas isso seria dar-lhe algo que você não merece—, eu disse,
levantando a arma. —Outra segunda parte do meu tempo.—

O rugido do tiro ecoou pela sala, e o recuo dolorosamente

vibrou todos os ossos no meu braço e ombro. Eu vi que o ferimento
a bala brotando sangue expulsando o último da vida de Christopher
e tudo o que tinha sido deixado de minha humanidade.

Se tivesse mesmo estado lá.

 14
EU PENSEI QUE DEPOIS de assassinar o homem responsável por
quase todas as cicatrizes no interior e no exterior do meu corpo, o
homem que matou a minha filha... eu seria preenchida com algum
tipo de paz. Algum tipo de fechamento.

Este não era o caso.

Eu não encontrei a paz com o assassinato que cometi.

Isso não me incomodava. Não era isso.

—Eu quero mais—, informei a Lukyan.

Ele olhou através de mim, a satisfação piscando por um

segundo em seu rosto antes de olhar para o meu prato vazio. —Eu
vou pedir a Vera para obter uma segunda porção.—

Olhei para baixo também, eu mesma surpresa de terminar a

comida. Eu quase não provei. Eu só forcei-a para baixo por causa de
dicas sutis de Lukyan sobre nutrir meu corpo e eu...Me castigando
no bom caminho, se eu não o fizesse.

—Não.— Acenei minha mão. —Eu quero mais sangue.—

Sua sobrancelha empurrou ligeiramente em ambos os lados ou

surpresa. Eu ainda estava aprendendo as sutilezas de Lukyan.
 Eu sabia que ele ia esperar até que explica-se, então eu fiz. —O
sangue das pessoas que me feriram. Quem me fez sangrar,— Eu
esclareci.

—Sua família?—, Ele adivinhou corretamente.

Eu balancei a cabeça. —E cada pessoa que me observou

apanhar, ser degradada, torturada. Todos que contribuíram —,
acrescentei.

Ele me olhou. Longo e duro. —Nós podemos fazer isso—, ele

disse finalmente. —Mas só há um total de pessoas que posso ir e
pegar para você—, continuou ele. —Eu poderia recuperá-los todos,
mas isso levaria tempo. Muito tempo. Não que nós não temos isso.—

Seu significado era claro. Ele não fazia sutilezas quando se

tratava de coisas como esta. não tinha me empurrou sobre sair de
casa, sobre como obter ajuda psicológica. Esta foi a forma de
abordar o assunto. Não por causa da minha saúde mental ou as
repercussões de sofrer de algo como isto. Não, mais pequenos
detalhes sobre a massa matando todos os que alguma vez me
machucaram.

Eu nunca tinha o amado mais do que naquele momento. Claro,

eu não disse isso.

—Você está se referindo a mim ser capaz de ir lá fora?—,

Perguntei.

Ele acenou com a cabeça uma vez. —Eu espero que isso não vai
ser tão fácil quanto abrir a porta da frente e sair.—
 O simples pensamento disso assalta meu coração. Eu balancei
minha cabeça.

—Eu nunca esperava por isso—, disse ele, inclinando-se para

trás na cadeira. —Se fosse assim tão fácil, você provavelmente teria
feito isso já. Quando acordou pela primeira vez e encontrou-se
comigo e a possibilidade de enfrentar uma morte certa.—

—Talvez.— Eu sorri. Eu estava fazendo mais disso. Não muito.

Nem mesmo o suficiente para aperfeiçoar a expressão, mas estava
fazendo isso esporadicamente. Lukyan particularmente não sabia
quando ou como ele estava sendo engraçado, mas eu sabia que ele
gostava de meu sorriso. Ele não disse isso, é claro. Ele não era um
homem de se envolver em algo tão estúpido como palavras doces.

Seus olhos se moviam sobre os meus lábios, e ele se inclinou

para frente e agarrou meus dedos nas mãos. —Vamos começar os
nossos planos—, disse ele. —E vou recuperar alguns dos alvos de
menor risco para você começar a fazer enquanto nós encontramos
uma maneira para que possa pega-los você mesma.—

Isso era Lukyan. Fazendo planos. Fazendo coisas administrável.

Mesmo a minha condição de que eu tinha certeza que nunca seria
nada menos do que uma sentença de morte.

Lukyan me fez pensar diferente. Ele fez-me ter esperança.

Que, naturalmente, foi uma emoção perigosa e fatal. Eu sabia

no momento. Mas mesmo assim eu fiz.

Porque os seres humanos eram estúpidos assim.

 MEU ESTÔMAGO ESTAVA cheio de borboletas.

Com facas em vez de asas.

Lukyan tinha sido fiel à sua palavra, como ele sempre foi.

Dois dias depois da nossa conversa, Brad... O homem que, por

vezes, observou como Christopher me batia, por vezes, contribuiu...
Sentado no mesmo local onde seu primo removido duas vezes teve
seu último suspiro.

Eu estava tendo a certeza de que ele teria o mesmo destino.

Lukyan lhe tinha dado o mesmo tratamento que ele deu a

Christopher, mas todos os dedos da mão esquerda foram embora
desta vez.

Eu não iria ser teatral, um discurso épico enquanto circulava-o

com minha arma. Não, eu era como Lukyan a esse respeito. Acabei
de colocar uma bala em seu cérebro e não fui para o negócio de
tortura.

Minha mão ainda estava vibrando com o choque da arma, meu

sangue cantando com o calor de vingança quando os lábios frios de
Lukyan estavam em meu pescoço.

—Como você se sente?—, Perguntou ele, circulando meu corpo

com as mãos, puxando-me de volta em seu peito.
 Eu derreti para trás. —Sinto-me ... não muito—, eu admiti. —
Sem culpa—.

—A culpa é para aqueles que fingem ser santos. Não

pretendemos —, ele murmurou.

Sua mão se moveu para q minha, levantando a arma. Sua outra

mão ejetado da revista, em seguida, esvaziou a câmara. Ele caiu no
chão.

—Não—, eu concordei, minha voz rouca.

—Você está indo bem—, disse ele, beijando minha orelha, em

seguida, movendo-se para baixo.

—Ao matar?—, Eu respirei.

—Ao abandonar sua humanidade—, disse ele contra o meu

pescoço.

Meu coração disparou.

Seus dentes rasparam a área que vibrava abaixo da pele do

meu pulso. Ele trovejava mais difícil com o conhecimento do que
seus dentes poderia fazer, o que ele poderia fazer. Abri minha veia
com a raspagem da minha pele, me abraçar enquanto o sangue
derramava sobre nós dois e eu morrer em seus braços. Eu quase
podia sentir a aderência molhada dele agarrando a nossa pele.

Em vez dos dentes, os lábios circulou a área, beijando-a,

saboreando o pulsar da vida sob a minha pele.
 Caí para trás, ao mesmo tempo aliviada e de alguma forma
desapontados com a falta de sangue, apesar da trilha fina rastejando
em direção aos nossos pés.

Os lábios de Lukyan deixou meu pescoço e ele me virou.

—Eu vou limpar isso—, disse ele, apontando para o corpo. —

Você espera por mim em nosso quarto.—

Era o nosso quarto agora. Não houve conversa, sem perguntas.

Um dia todas as minhas coisas desapareceu do meu antigo quarto e
apareceu no armário cheio de roupa de Lukyan. Duas vezes o
tamanho do meu.

Meus artigos foram dispostas ordenadamente em seu banheiro

exatamente do jeito que eles tinham sido no outro lado da casa.

Eu não disse nada.

Nem ele.

—Ok—, sussurrei, pressionando na ponta dos pés para colocar

minha boca contra a dele. Eu não pude resistir deslizando minha
língua dentro, provando-o, deixando o gosto da morte em mim.

Eu estava ficando melhor nisso. Tocá-lo. Beijá-lo. Não menos

medo, exatamente. Eu sempre terei medo de Lukyan. Mas estava
mais disposta a ignorar o meu medo, deixe-me excitar, alimentar-
me.

Ele soltou um som no fundo de sua garganta e sua mão foi para
o meu cabelo, puxando-o e aprofundando o beijo, estendendo a sua
ferocidade.
 Era posso dizer que Lukyan gostou da minha confiança.

Seus lábios lançado no meu. —Quarto—, ele ordenou.

Eu balancei a cabeça uma vez, mas não me movi.

Ele deu um passo para trás, puxando-se para longe de mim

com uma força que parecia dolorosa. Isso me animou mais.

—Eu estarei esperando—, sussurrei.

Outro grunhido.

Ignorei tudo enquanto caminhava pela casa, minha mente

sobre o homem que iria me foder depois que ele limpasse o corpo
que eu tinha criado, nem mesmo incidindo sobre o assassinato.

Os tempos estavam mudando.

Eu estava a mudar.

MEUS PLANOS TINHA SIDO tirar todas as minhas roupas e esperar

por Lukyan. Talvez folhear um livro quando fiz isso.

Estes planos mudaram quando eu vim caminhando para

depositar minhas roupas no cesto de roupa. Lukyan gostava das
coisas mantidas limpas. Ele não deixava roupas jogadas no chão,
nem mesmo uma simples meia. Eu não era tão pedante quanto
Lukyan, mas também gostava limpo, por isso não me incomodava.
 Meus olhos capturados em algumas das coisas que foram
movidas com o resto das minhas roupas. As roupas que
supostamente eram minhas, apesar do fato de que elas nunca
tinham tocado meu corpo.

Avancei a dedo no tecido. Era suave, amanteigado debaixo das

almofadas ásperas dos meus dedos.

Preto, é claro.

Sexy.

Elegante.

Olhei para ternos de Lukyan.

Este era o vestido que combinava com esses ternos. Que

combinava o homem que usava esses ternos. Não a minha rotação
de jeans pretos apertados e tops de manga longa. Eles eram o
uniforme da mulher que gostava de se esconder dentro de casa e
nutrir a sua dor.

Mordi o lábio.

Isso mostra pele.

Cicatrizes.

Não que Lukyan não tinha visto antes. Ele explorou cada
polegada do meu corpo nu. Mas havia algo diferente em se expor
quando foram feitos para ficar nua do que quando você estava
destinada a ficar vestida.

Meu estômago se arrepiou.

 Tirei o vestido do cabide e enfiei no meu corpo. Ela se encaixa
quase perfeitamente. Um pouco solto na região do quadril e da
mama. Eu estava comendo mais, o que significava que meu corpo
era maior do que antes, e o treinamento com Lukyan significava que
fui definida com uma pequena, mas impressionante quantidade de
músculo.

Não quer dizer que eu ainda não era pequena. Praticamente

poucas curvas.

Mas ia ter que servir.

Eu caminhei até o espelho no meio do quarto, sobre a estranha

olhando para mim. Ela parecia muito diferente da mulher que eu
olhava semanas atrás. E não era apenas o vestido.

Ela parecia mais perigosa.

Desequilibrada.

Ela estava usando sua depravação aparente em vez de

escondê-la do mundo. Escondê-la de si mesma.

Toquei meu rosto, mais completo com um leve rubor.

Ele me convinha.

Como fez o vestido.

Mas era preciso mais.

Então abri a gaveta de lingerie, e eu tenho mais. Peguei um par

de sapatos de verniz de salto alto e fui por mais. Caminhou até o
banheiro e coloquei os cosméticos e fui por mais.
 Quando eu estava pronta, eu era mais.

E LE TINHA PARADO por uma fração de segundo quando entrou e

me viu em pé no meio do quarto. Então entrou, não para mim, mas
para o local das armas escondidas atrás de sua cômoda.

Ele arrancou uma faca longa, curvada e afiada da parede antes

de pressionar o botão que escondia-o mais uma vez.

Eu não me movi quando ele pegou a faca.

Nem quando ele se aproximou de mim com ela.

Seu rosto estava em branco, mas isso não significava muito. Seu
rosto estava sempre em branco. Limpo de toda a emoção humana
concebível, até o ponto que você estava quase certa que a emoção
humana nunca existiu uma vez dentro desta coisa a fazer um
trabalho quase perfeito de passar por um ser humano.

No lado de fora, que é o que ele te fez pensar.

Mas mesmo agora, eu, talvez a única pessoa que viu um pedaço
da plenitude por trás de tudo isso, mesmo eu só vi em branco.
Imaginei que minha cara poderia ter estado em branco agora
também. Não era o meu padrão como seu. Eu não tinha o domínio do
jeito que ele tinha. Mas ao redor dele, de alguma forma eu poderia
apresentar o vazio que não poderia aperfeiçoar mesmo na solidão.
Em torno dele, eu não era nada. E isso significava tudo.
 Seus olhos brilharam para cima e para baixo, mais uma vez em
branco, predatório de uma forma fria e distante, e meu coração
pulou um pouco.

Então, talvez eu não era nada, mas algo menos do que a soma
das minhas partes.

Do meu sofrimento.

Minha dor.

Foi tudo sugado para o vazio que ele era.

Foi legal.

Meu batimento cardíaco aumentou apenas ligeiramente

quando ele se aproximou com a faca. Como ele arrastou o aço frio
em toda a minha clavícula.

Seus olhos estavam colados ao meu. Capturando-os. Eu não

estava enganada pela arma óbvia para o meu peito. Essa era uma
distração.

Um truque para novos jogadores.

Esses novos jogadores, eles se concentram no aço afiado como

uma ameaça.

Eles estariam errado.

E estar errado no mundo de Lukyan... o que eu imaginei era o

meu mundo agora significava ser morto.
 Observando-o, eu não sabia o que ele ia fazer. Mas sabia que ia
fazer alguma coisa. Ele sempre se movia com propósito e nenhuma
ameaça era vazia.

Ele estava indo usar a faca.

A propósito, ele estava indo para usá-lo para se manteve a ser

visto.

Eu não conseguiram reunir qualquer medo. Eu tinha-o com

outras coisas. Com tudo o mais no mundo que existia fora destas
quatro paredes. Mas eu não tinha com ele.

A única criatura que cada ser humano neste planeta deveria

temer.

Ele não falou quando a faca cortar através do tecido do meu

vestido, bem no meio. Ele fez uma pausa, movendo-se para o espaço
logo acima do meu coração, marcando a pele que vermelho floresceu
no meu peito, escapando dos limites da minha pele. A cor carmesim
agrupadas acima meu mamilo agora exposto e arrastando para
baixo, seguindo o curso contínuo de sua faca.

Ele não rasgou a pele em qualquer outro lugar.

Isso tudo foi deliberado.

Não houve acidentes, especialmente não com armas mortais na

vida de Lukyan.

Ele não parou até os pedaços de tecido caro, incluindo a minha

lingerie de renda, agruparem aos nossos pés. Minha pele nua
arrepiou com o frio que veio com sua presença.
 Mas não me mexi para me cobrir, não abri a boca para
protestar. Eu estava sempre nua na frente de Lukyan, não importa o
quê.

Seu olhar deslizou para cima e para baixo no meu corpo nu,
ainda em branco, nem mesmo um lampejo de calor que geralmente
se escondia neste momento em nosso relacionamento, o ponto de
sexo. Então, eu imaginei que isso não era sobre sexo.

—Eu só queria ficar bonita para você—, sussurrei tão baixinho

que era quase inaudível.

Seus olhos brilharam para cima. —Bem, não faça novamente—,

ele ordenou friamente. Levantou a faca para que a borda traseira da
lâmina corresse ao longo da minha bochecha.

Não consegui respirar quando ele fez isso, o desejo minou na

parte inferior do meu estômago. O desejo escuro e feio que sentia
sempre que estava ao seu redor. E sempre que eu não estava.

—Eu quero que você seja feia—, continuou ele, observando a

faca que usou para jogar com as mechas do meu cabelo. —Qualquer
um pode ser bonito. É tão comum. Sem esforço. Vazio. Eu preciso
que você seja feia para que eu possa ser também. Preciso ver o seu
feio, porque essa é a única coisa que quero. Isso é real. Isso, eu posso
ter.—

A faca cortou fios de meu cabelo e eles vibraram

silenciosamente para os nossos pés, misturados com os pedaços de
tecidos jogados lá.
 —Você pode possuir tudo de mim,— Eu resmunguei, sem me
mover para detê-lo. Ele poderia ter cortado fora tudo que eu não me
importava.

Isso não significa nada para mim.

Ele baixou a faca, sacudindo a cabeça.

—Ninguém pode possuir a beleza—, disse ele. —É como tentar

segurar a água, segure-a em seu punho. Ela não mantém sua forma.
não significa nada. não vale nada.—

A faca se mudou de volta para baixo, arrastando nas cicatrizes

no meu abdômen.

—Fealdade, por outro lado,— ele murmurou, —é duradouro. É

tangível. Pode ser tomado. Possuída .— Houve uma pausa. —
Amada.—

Eu congelo. E não porque a faca estava chegando em torno de

meu osso púbico, a ponta arrastando o cabelo abaixo.

—Você me ama?—, Eu sussurrei. Ele nunca disse após aquela

vez antes de eu ter matado Christopher.

Lukyan pressionou a palma da sua faca contra o meu clitóris.

Minha respiração acelerou e desejo correu pelo meu corpo

como uma droga. Minhas bochechas coradas com a chama o aço frio
estava se transformando em um inferno.

—Eu te amo—, ele concordou, a voz plana. —Mais do que te

odeio.—
 —Eu pensei que eu era de muito pouca importância para você
odiar,— Eu murmurei, desafiando-o no meio do meu desejo.

A mão de Lukyan moveu no lugar da faca, explorando minha

umidade. —Você sabe que era uma mentira. E não o que eu estava
dizendo.— Seus dedos entrou em mim, e seus olhos escurecidos com
o meu suspiro afiado. —Uma que estava dizendo a mim mesmo.—

A faca se mudou de volta ao meu corpo quando seus dedos se

moviam dentro de mim. Dor misturada com prazer, quando a borda
afiada perfurou minha pele em sua jornada. Ele se estabeleceu em
meu pescoço enquanto o olhar de Lukyan passou do sangue que
criou para os meus olhos.

—Eu tenho sido o vilão desde o início, Elizabeth—, disse ele. —

Você me conheceu como o vilão, todos me conhecem como o vilão
...—

Ele parou de falar, e que em si foi chocante. Ele não se detinha

no meio de frases como outras pessoas faziam quando suas palavras
eram arrebatadas juntamente com eles, os afetando Isso seria um
sinal de fraqueza, da humanidade. Ele não mostrava esses sinais.
Não até recentemente.

—Você se apaixonou por mim como o vilão.— Sua voz era

pouco mais que uma grosa. A faca pressionou mais. —Certifique-se
de lembre-se que não vou virar o herói só porque amo você de
volta.—

Eu culminei no segundo que seus lábios encontraram o local

onde a faca tinha cortado meu pescoço, beijando o ferimento, o
sangue. Seus dentes roçaram a área quando tremores sacudiu meus
ossos.

Eu estava vagamente consciente da faca fazendo barulho no

chão, dele me levantando, espasmos, o corpo nu e mole e me levar
para a cama. Do abraço macio do colchão quando ele me jogou nele.

Meu foco tornou-se mais nítido quando seus olhos correram

sobre o meu sangramento, o corpo exposto. Suas mãos fez um
rápido trabalho com sua camisa, manchando com manchas
vermelhas brilhantes sobre o tecido quando ele desfez os botões.

Meu sangue.

Manchando sua camisa.

Eu gostei daquilo.

Eu amei isso.

Dei uma piscada longa e ele estava nu. De pé em cima de mim

como um chacal. Como um predador. Eu esperava ele se ajoelhar na
cama, cobrir-lhe o corpo com o meu, acercar-se para entrar em
mim. Fazer-me ir para fora com sua perseguição implacável do meu
prazer.

Ele não fez.

Em vez disso, ele caminhou até seu armário, desaparecendo em

suas profundezas.

As palavras —não mova um músculo do caralho. Nem sequer

respire— flutuava atrás de mim, fixando-se na minha pele.
 Meus pulmões de alguma forma obedeceu.

Tempo piscou e ele estava de volta no final da cama, como se

nunca tivesse saído. Nada tinha mudado. Seu corpo brilhava sob a
luz fraca, esculpindo-se para fora do preto da sala. Seus músculos
foram gravados em pedra, sua ereção a única coisa que mostrava
seu desejo. Isso e a espessura do ar na sala.

—Você pode respirar agora—, disse ele.

Exalei, a grosso modo, longo e difícil. O controle que ele tinha

sobre o meu mais básico dos instintos, o controle que de bom grado
lhe dei, provocou as bordas do meu clímax recuando, sacudindo-me
com o conhecimento de que havia mais por vir.

Prata refletia no objeto em suas mãos, o objeto que eu não

tinha visto antes por causa da minha distração. No mesmo instante,
o medo que só estava contribuindo para o meu desejo assumiu,
perseguindo-a fora.

Eu não me movi, meus membros trancados, congelados com o

efeito chocante de tão intenso prazer perseguido por tal terror
visceral e intenso. Todos estimulados a partir do aço em seu aperto.

Algemas.

Eu gostava de seu controle. Eu gostava que ele me causou dor.

Que ele era áspero. Que ele puxou meu cabelo, me machucado, me
tomou em todo o espaço disponível para ele. Todas as coisas que
Christopher costumava fazer. A violência de tudo isso não era muito
diferente mas de alguma forma a mundos de distância. Eu aprendi a
acolher o casamento com que o terror gravado por Christopher e o
prazer tatuado por Lukyan.

Ele tinha contribuído para isso, o prazer. O erro de alguma

forma me confortou. Não havia nenhuma necessidade de esconder a
minha depravação. Lukyan precisava.

Mas as algemas despertou algo diferente em mim.

—Lukyan,— Engasguei, temor um torno em minha garganta.

Sua expressão não vacilou, embora sabia que sentiu a mudança

na sala. Que ele estava em sintonia com o menor engate na minha
respiração, então estava ciente do fato de que eu não estava mais
confortável em meu desconforto.

Ele não falou. Em vez disso, ele avançou, nem mesmo me dando
a chance de recuar como tentei fazer no último minuto. Seu corpo
me prendeu debaixo dele, e contive o impulso de lutar como uma
alma penada.

Os olhos de Lukyan me acalmaram.

Ainda assim, ele não falou. não tentou me confortar, aplacar o

meu medo.

Em vez disso, suas mãos foram à minha volta. Eu vacilei com o

impacto frio das algemas, apesar de ainda não me mover quando
Lukyan tinha me cortado com uma faca momentos antes.

Isto foi diferente.

 As algemas sacudiu contra o tubo enquanto eu lutava,
enquanto o sangue escorria dos meus pulsos com a força de minhas
lutas. Eu senti o líquido quente na minha pele congelada, mas não a
dor. Não deveria ter sido dor. Não tinha que ter sido dor. A dor era
para vir com sangue.

Ele não o fez.

Eu estava dormente.

Minhas entranhas e as minhas laterais.

A parte externa devido ao fato de que estava em um porão

úmido, sem eletricidade, e muito menos aquecimento, e era o meio
de dezembro. Ou tinha sido. Talvez fosse mais adiante agora.

Eu não sei quanto tempo tinha estado aqui.

Minha pele estava alternadamente tão pesada como chumbo e,

em seguida, tão leve que me perguntava se eu já morri. Mas se você
estivesse morta, você não estava fria. Seus ossos não eram tão frios
que parecia que eles foram congelados à sua carne.

Pingentes bonitos agarrou-se a esguios fios de meu cabelo

emaranhado no sangue em volta do meu rosto.

Houve um ruído acentuado, e o piso abalado com a abertura da

porta. Eu não tive tempo para ter medo do quais horrores frescos
me esperava porque em um piscar de olhos, Christopher estava na
minha frente.

Talvez eu desmaiei.
 Eu tinha que ter desmaiado.

Será que isso importa?

Por que não morri?

Houve um clique ensurdecedor e minhas mãos, os que pensei

que agora pertencia acima da minha cabeça, caiu para os meus
lados. Elas devem ter tido pesos anexados a elas, porque a sua
trajetória de queda não parou no lugar ate onde minhas articulações
dos ombros permitiriam. Elas continuaram a cair, levando meu
corpo com elas até que eu era pouco mais que uma pilha amassada
no chão.

Ainda assim, não morri.

Christopher me observava. Sorriu para mim, as algemas

penduradas entre o polegar e o indicador. Elas foram oxidadas pela
umidade na sala.

Eu olhava. Não, isso não era ferrugem. Esse foi o meu sangue,
secas e podres contra o metal. Meu estômago se agitou, e eu de
alguma forma, virei-me para as minhas mãos e joelhos para
lançando seco.

Havia nada além de restos de ácido amarelados no meu

estômago. Mas eu tinha de expulsá-lo. Algo sobre o meu sangue
podre naquelas algemas me enojado mais do que qualquer outra
coisa que tinha acontecido aqui embaixo. Podre como se meu corpo
inevitavelmente pensasse que fiz algo errado.
 —Você tem sorte que sou de perdoar—, disse Christopher, sua
voz longe, um eco. —Eu não a matei por tentar organizar a sua
pequena ... prolongada férias? É isso que devemos chamá-la?—

Minha tentativa de fuga. O que levou todo o meu esforço, toda a

minha coragem dispersa e vergonhosa por planejar.

Ele bateu os punhos contra a coxa. —Sim, acho que é a melhor

coisa a chamá-la,— ele decidiu. —E nós vamos chamar isso de lição
por pensar que você poderia planejar, muito menos executar tal
coisa.—

Outro pulo no tempo, porque Christopher estava dobrado na

altura dos joelhos, ao nível dos olho comigo. As algemas balançando
na minha frente enquanto ele pendia-as quase de brincadeira.

Meus olhos não podiam escapar do tom acobreado do meu

sangue. Mais perto agora, eu podia ver alguns pedaços de minha
pele que eu tinha arrancado em minhas lutas quando os ratos
tinham começado a mordiscar o meu sangramento e pés descalços.

Eles provavelmente me salvaram, os ratos. Por causa deles, eu

fui forçada a me manter em movimento para que não fizessem festa
em minha carne. Então não congelei até a morte.

Pensei que ratos foram feitos para trazer a morte. Incentivá-la.

Eles carregavam a peste negra, não é? milhões de mortes causadas.
O que era mais uma?

Mas Deus não era tão gracioso.

 Portanto, não havia mais dor. Então vivi mais tempo para
aguentar mais dor.

E essas algemas e minha carne podre que lhes são inerentes

ficaram queimando em meu cérebro.

A memória sacudiu meu corpo com sua força. Eu tive que

contorcer minhas mãos, olhar desesperadamente para os meus pés
para me certificar de que não havia um roedor tentando devorar-
me, enquanto eu ainda estava viva.

—Elizabeth?—, Perguntou Lukyan, ainda em cima de mim, me

observando. Um pequeno vislumbre de preocupação sombreando
seu rosto em branco.

Agarrei a imagem dele, da pressão de seu corpo contra o meu.

Eu estava aqui. Isto era real.

—Eu menti,— sussurrei.

Ele sacudiu a sobrancelha.

—Quando você perguntou se eu já tentei correr,— Esclareci,

minha voz tremendo. —Eu não sabia que estava mentindo,
exatamente. Eu só... era tão desagradável que não me deixei
conscientemente me lembrar disso. Talvez seja por isso que disse a
mim mesma que não tentei correr. Agarrei-me ao fato de que era
uma covarde. Isso era mais fácil de viver do que com a memória —.

Eu tremia quando o porão frio me chamou de volta. ar úmido

agrediu os meus sentidos, o cheiro do meu sangue. Dos ratos. Do meu
próprio lixo, porque não poderia ir a qualquer lugar, mas ao balde
posicionado grosseiramente abaixo do meu corpo nu. Frio beliscou
minha pele, mais cortante do que os pequenos dentes afiados dos
roedores.

Meus olhos foram para as algemas, ainda nas mãos de Lukyan.

—Eu - ele usou para... me ensinar uma lição—, sussurrei. —Eu acho
que estive lá por uma semana.— Minha testa franzida. —Eu não sei,
no entanto. Não sei como alguém poderia sobreviver a isso por uma
semana inteira. Mas acho que eu fiz. Porque estou aqui.— A última
frase era mais um fundamento, uma lembrança desesperada que eu
estava, de fato, viva.

—Você está aqui—, Lukyan disse com firmeza. Sem outras

palavras sussurradas de conforto. Sem ternura. Mas não preciso
disso. Eu precisava de ferro de sua voz para me equilibrar no
momento.

Ele rolou rapidamente e sem problemas, então eu estava em

cima dele, empurrando meu peito. Deixei ele me manipular como
uma marionete, meu corpo se movendo para cima, então o montei.
Eu engasguei com a raspagem de sua dureza contra o meu núcleo
sensível.

Seus olhos eram marcas, me possuindo, queimando minha

pele. metal frio foi pressionado na minha mão. Chocou-me o
suficiente para parar sob a minha própria dominação e olhar para
baixo nos punhos que meus dedos tinha reflexivamente fechado ao
redor. Meu primeiro instinto foi jogá-las o mais longe possível de
mim.
 As mãos de Lukyan fechadas em torno das minhas próprias
como se sentisse o que eu estava indo fazê-lo.

—Elizabeth—.

Meus olhos voltaram-se para os seus ao invés de inspecionar o

metal limpo, em busca de uma mancha cor de cobre.

Ele não disse nada. Não, só fez com que eu ficasse olhando para
ele quando propositadamente soltou a minha mão para que pudesse
estender as mãos acima da cabeça, envolvê-las em torno da
cabeceira de ferro forjado.

Seu significado era claro.

Olhei de seus braços para as algemas em minha mão.

Ele não disse nada. não mandou-me fazer nada. Palavras nos
abandonou, deixando-nos unicamente com os instintos.

Eu deixo o significado, o convite, pairar no ar por um longo

tempo, sugando o ar áspero. As algemas que tinha originalmente
sentido tão repulsivas em meu aperto estavam agora morphing27.
Elas eram pesadas, mais muito parecidas com uma arma era. O
Poder do objeto penetrou em minha palma. No meu sangue.

O clique da fixação me alertou para o fato de que meu monstro

já tinha tomado a decisão que eu tinha estado com muito medo de
fazer. Eu parei meus dedos ao longo dos músculos flexionados dos

Preferi deixar no original por achar que a palavra não cabe na frase - metamorfose definição -
27

mudar suavemente de uma imagem para outra por pequenos passos graduais usando técnicas de
animação por computador.
bíceps de Lukyan, veias lutando contra a pele a partir do ângulo
antinatural.

Ele assobiou Quando eu apertei o aço. Seus dentes roçaram

meu mamilo quando me inclinei apenas o suficiente para dar-lhe
acesso a pele sensível.

Eu afundei ainda mais, deixando-o fechar a boca contra mim,

deixando-o trabalhar em meus seios violentamente.

Seu pau pulsou contra mim enquanto esfregava minha

excitação contra ele, nós dois imersos na verdade do que as algemas,
o poder, estava fazendo comigo. Meus quadris começaram a se
mover contra ele. Seu rosnado vibrou no meu mamilo.

Eu me inclinei para trás, o ar frio um assalto na minha pele nua.

Seus olhos brilhavam com a ferocidade de um animal enjaulado. As
algemas sacudiram contra o metal quando ele resistiu, tentando me
tocar.

Minhas mãos achatadas contra o colchão e comecei a rastejar

para cima, meu clitóris, clamando com a perda de sua dureza para
criar atrito. Eu deixei de esfregar minha boceta vazia e fui mais
acima contra seus abs quando rastejei mais longe, quando os meus
lábios tocaram a área onde o metal encontrava a pele de seus pulsos.
Minhas mãos agarraram o topo da cabeceira da cama, e usei o metal
a puxar-me para que ficasse próxima acima de sua boca, meus
joelhos em ambos os lados de seu rosto.

Sua exalar áspero enviou uma onda de ar quente direto contra

a pele que estava clamando por sua boca. Meu estômago virou com a
reação de seu fôlego contra a parte mais íntima de mim.
 —Elizabeth, abaixe a porra da sua buceta para que possa
provar o quanto o seu controle gira sobre si,— ele exigiu, sua voz
apertada de frustração.

A mordida de seu tom de voz, o barulho de seus punhos em seu

desespero enviou outra onda de desejo através de mim, quase o
suficiente para me enviar sobre a borda sem qualquer contato.

Meus dedos se arrastaram sobre os seus. Tranquei-os juntos,

no único gesto de força que ele estava atualmente permitido.

Poder.

Controle.

Ele estava me dando isso.

O homem que valorizava essas coisas acima de tudo.

—Elizabeth—, alertou. —Se não conseguir comer sua boceta,

neste momento, não vou deixá-la gozar até que você atravesse para
a insanidade.—

Meus quadris abaixaram.

Ele me comeu.

Furiosamente.

Primorosamente.

Além do domínio da sanidade.

 Seus dedos ficaram agarrados aos meus quando eu o deixei
assumir o controle sobre mim. Meus quadris moendo contra ele.
estrelas brancas explodiram na minha visão quando eu gozei
novamente e novamente.

Sua boca expulsou o frio. me levou para a beira da sepultura e

de volta. Fez-me esquecer a podridão e a mancha cobre nas algemas.

Não havia nada, mas sua boca em mim. Sua entrega ao meu
poder.

Engoli em seco quando retorno a partir de seu ataque. Não

mais contida para provocá-lo lentamente, desenhar os movimentos,
meu corpo deslizou no seu para baixo e me empalado em seu pau
antes mesmo que ele soubesse o que eu estava fazendo.

Seu corpo inteiro tencionou contra as algemas, tencionou

quando ele soltou um rugido feroz. Seus olhos brilhavam com desejo
tão escuro que derreteu as paredes atrás de nós. Eu o montava.
Duro. Apesar da sensibilidade da minha pele, apesar do fato de que
eu tinha certeza que não poderia sobreviver a outro clímax, eu bati-
nos juntos de novo e de novo, ordenhando tanto de nossa
depravação para o outro, para o ar.

—Coloque a boca, porra aqui agora—, ele engasgou antes de

seu pau apertar dentro de mim.

Fiz o que ele pediu, e ele a tomou no segundo que pressionei

meus lábios nos dele. Eu afoguei nele, no gosto do meu poder em
seus lábios. Imediatamente tomou o controle do beijo, já que era a
única coisa que ele tinha controle.
 Tudo era visceral, carnal, entre nós, como se tivéssemos
esculpido um pedaço do mundo que era o nosso próprio ser tão
escuro e depravado como queríamos.

Seu corpo endureceu contra o meu, e minhas entranhas

começaram a pulsar com mais um clímax. Seus dentes afundaram
em meu lábio inferior enquanto eu ordenhei seu orgasmo brutal e
intenso fora dele.

Durou um tempo, o nosso prazer, mais intenso do que qualquer

coisa que veio antes dele.

O tempo não era para ser confiável, porque em uma piscada

longa, eu estava desabada contra seu peito, nossos corpos molhados
de suor, colados um ao outro. O ar estava perfumado com o aroma
acentuado de nosso sexo. Ele se estabeleceu em meus ossos.

Ele ainda estava duro dentro de mim, o corpo ainda tenso

enquanto se esforçava contra as algemas.

Pisquei, movendo-me ligeiramente para encontrar seus olhos.

Mesmo o pequeno movimento me empurrado, e deixei escapar um
pequeno grito quando ele se contorceu dentro de mim.

Seus olhos escureceram. —Você vai me soltar,— ele instruiu,

—para que possa mostrar-lhe como porra magnífica que foi.— Ele
empurrou seus quadris para cima. —Então posso adorar e puni-la
ao mesmo tempo.—

Isso me assustou, a escuridão, o grunhido animal em sua voz.

Mas eu o soltei de qualquer maneira.

 —ISSO FOI CRUEL ,— Eu sussurrei na escuridão.

Nem Lukyan nem a escuridão respondeu.

—Você sabia que elas iam fazer alguma coisa para mim, as
algemas,— continuei.

—Eu suspeitava—, ele respondeu, finalmente, a escuridão do

quarto injetado em seu tom.

—E ainda assim você trouxe,— eu acusei.

—Você está reclamando?—, Ele perguntou, sua mão fantasma

entre minhas pernas, escovando na área que nunca tinha
experimentado tais valores condensados de prazer como tinha sido
sujeita nas horas anteriores.

—Não—, sussurrei. —Mas, para chegar lá— - Eu engatei minha

respiração enquanto sua mão achatou entre as minhas pernas - —
Tive que passar pelo inferno em primeiro lugar.—

—Não há como atravessar o inferno, Elizabeth—, disse ele. —

Não para nós. Nós estamos na mesma. Nós estaremos sempre na
mesma. Algumas partes são mais difíceis de percorrer. Outras são
dignas de condenação.— Sua voz engrossando.

Minha respiração veio em arfadas ásperas.

 —Nenhum de nós conhece a bondade em nossas vidas—,
continuou ele, esfregando contra mim suavemente. Mas mesmo o
toque mais suave era demais, mais do que poderia segurar. Mas
queria mais. —Nós não estão preparados para isso. Nós não estamos
desenhado para isso. Não há lugar para isso aqui.— Ele apertou com
a ponta do polegar para fazer seu ponto antes de me liberar. —Não
com a gente.—

Levei um par de segundos para me recuperar, para encontrar

palavras. —Então crueldade é tudo que sempre terei de você?—

Ele me puxou para ele, mais ou menos, é claro, como sempre,

mas havia uma ponta macia que eu não poderia explicar. Como o
homem que poderia ter sido Lukyan, se as coisas fossem muito
diferentes, estava tentando chegar a partir de um universo paralelo
e me dar conforto.

—Não—, respondeu asperamente. —Você está indo para obter

tudo de mim. Tudo o que tenho. Não uma polegada de uma espécie
ou empatia ou suave. Mas vou esculpir a porra do meu coração e
servir para você em uma bandeja. Isso é o que eu estava tentando
demonstrar para você. Isso deve contar para alguma coisa.—

Coisas como essa, as pessoas diziam com convicção, com

paixão, e em algum nível, eles queriam dizer-lhes. Mas não
realmente. É claro que nenhum jovem amante vai levar uma lâmina
afiada e cortar em sua cavidade torácica.

Mas eu não tinha um jovem amante me segurando. Este era um

homem que, literalmente, arrancaria seu sangrento, enegrecido e
mutilado coração batendo, se assim o pedisse. Ele era aquele fodido.
 —Sim—, sussurrei. —Isso conta para tudo.—

Lukyan
Três semanas depois

Lukyan fechou a porta a segunda e olhou para o identificador

de chamadas em seu telefone tocando. Não que isso faria uma
diferença. Sua sala de operações era isolada de todos, mais
escondida. Ela não tinha estado aqui. não sabia que existia.

E mesmo que ela fizesse, Lukyan sabia que não estaria

rondando, tentando bisbilhotar, descobrir informações. Se ela
queria saber alguma coisa, simplesmente perguntava. Ela pode ter
sido natural para matar, mas não era uma mestre do engano.

Não a gosto dele.

Ele fechou a porta de qualquer maneira.

Era demasiado arriscado. Se ela ouvisse um trecho do lado

errado dessa conversa - qualquer parte, uma vez que toda a
conversa seria errada - ela iria fazer perguntas. E Lukyan estava
enganando ela, mas ele definitivamente nunca mais iria mentir para
ela. Então ele lhe diria a verdade.

Então ele iria perdê-la.

 O conhecimento pode empurrá-la sobre a borda que estava
pendurada, mesmo que ela não percebeu isso ainda. A borda de
recuperação. De sair para o mundo e ser capaz de lidar com isso.

Ele deveria está querendo isso.

Ele fez.

Mais também não. não queria que o mundo a tivesse, sentisse

seu brilho. Ele queria ela para si mesmo.

—Lukyan,— a voz cumprimentou seu silêncio. Um dos poucos

neste planeta que sabia seu verdadeiro nome.

Lukyan esperou.

—Estou ouvindo murmúrios—, continuou a voz. O homem do

outro lado do telefone não tinha ido para as dores que Lukyan tivera
em disfarçar seu sotaque. A cadência áspera de suas palavras
provocou Lukyan. E era por isso que ele estava evitando as
chamadas.

A única razão que respondeu esta foi porque se não o fizesse, o

dono da voz poderia colocá-lo sobre si mesmo para localizar Lukyan.
Ele levaria um tempo, mas ia fazer isso. Em seguida, ele daria a
Lukyan uma visita. E veria Elizabeth.

Em seguida, isso seria o fim.

Lukyan ainda não falou.

—Christopher Atherton desapareceu—, continuou a voz.

—Estou ciente—, Lukyan disse uniformemente.

 —Alguns de seus tenentes também.—

—Obviamente, alguém está limpando a casa—, Lukyan

respondeu, imperturbável. —Acontece quando um vácuo de energia
é criado e os servos são cifrados para o controle.—

Houve um ligeiro crepitar do outro lado do telefone. Mais

provável ser uma torneira. Ou algum tipo de dispositivo de
rastreamento. Lukyan não se preocupou com nenhum dos dois. Tais
esforços eram tão elementar que mal garantia um pensamento.

—Sim—, a voz concordou. —Isso é o que acontece, nos casos

em que não tenha havido um substituto para tomar as rédeas.—

Lukyan fez uma pausa, seus olhos nos monitores. Em Elizabeth

na cozinha com Vera. Elas estavam assando.

Isso deveria ter irritado ele.

Elizabeth confraternizar com a ajuda. Tentando fazê-la sentir

como se ela fosse algo mais do que uma empregada. Lukyan-se mal
tinha falado com a mulher, só viu-lhe um punhado de vezes no
espaço de seis anos que tinha estado a seu serviço.

Como ele projetou. Ela era a única que tinha durado tanto
tempo. A anterior não tinha entendido. Ela cuidava da casa com
eficiência, e o melhor, a invisibilidade. Lukyan tinha deduzido que
era porque ela era de seu país natal e também foi criada com a
distância fria necessária para sobreviver nele.

Elizabeth sorriu para algo que a mulher mais velha disse. Não
parecia muito bem, a expressão. Isso estava enferrujado, sem uso,
seus músculos faciais não tem certeza de como flexionar com
felicidade para fora.

Mas ainda era belo.

E foi por isso que Lukyan não se importava.

Mas a estrutura da frase proferida na outra extremidade do

telefone, juntamente com a leve mordida de satisfação, tinha a
atenção de Lukyan rasgada dos monitores.

—E por sua insinuação, alguém tomou as rédeas,— Lukyan

mordeu fora.

Houve uma pausa, obviamente concebida para provocar

Lukyan. Se não para a mulher com uma mancha de farinha no rosto,
não teria.

—Sim—, disse a voz.

—Você vai se mudar para Hollywood e obter-se um agente?

Com sua propensão para teatro, tenho certeza que os americanos te
amaria—, Lukyan disse secamente, seu tom com aborrecimento
forçado.

Uma risada fria na outra extremidade do telefone. —Humor,

pirralho? Meu, algo mudou em você.—

Lukyan cerrou os punhos. —A impaciência tende a fazê-lo. Não

sou de perder tempo com uma conversa que deveria ter alcançado
sua conclusão minutos atrás —.
 Houve uma pausa. —Hades—, disse ele. —A família Hades ter
feito a maior parte de seu genro após o desaparecimento dele, e
tendo cada vez mais sucesso. Eu diria que isso tem algo a ver com o
fato de que eles são legalmente família, mesmo com sua filha
morta.— Outra pausa. —Claro, eles não sabem disso. Tenho certeza
de que vão estar procurando por ela agora, para ajudar a cimentar a
sua posição.—

Lukyan assistiu o corpo de Elizabeth dobrar enquanto ela

colocava alguma coisa, - scones ele adivinhou, desde que ele
mencionou algo sobre como gostava deles e agora era tudo o que ela
fazia -no forno. Seu corpo se movia com fluidez. Com mais confiança,
com mais graça do que ele jamais pensou que a criatura quebrada de
meses atrás, teria sido capaz de fazer.

Cada dia uma nova descoberta.

—Mas você teve o cuidado nisso, não é, irmão?— Seu irmão

mais novo perguntou.

Lukyan não hesitou, nem mesmo uma batida. —Claro que fiz.
Você sabe melhor que isso para me questionar.—

—Claro que sim—, seu irmão acalmado. —Você é um homem

de palavra. O orgulho do nosso clã. Não vai nos decepcionar. Não iria
deixar-se ir para baixo. Desde que você foi a pessoa que sugeriu
eliminar ela em primeiro lugar.—

—Existe uma razão específica que você ligou?— Lukyan

perguntou friamente. —Ou foi apenas para pôr em perigo a si
mesmo me insultando e informando-me as notícias que descobri por
conta própria?—
 Seu irmão riu. —Claro, Lukyan. Tão austero, impulsionado
apenas pela morte e vingança. Não há tempo para brincadeiras com
alguém do seu próprio sangue —.

Lukyan não respondeu.

—Pai está vindo à cidade. Ele quer uma audiência.—

O sangue de Lukyan congelou. —E me recusei a tais audiências

na década passada. O que o faz pensar que seria diferente desta
vez?—

—Porque a sua esposa vai estar lá também.—

E então, antes que Lukyan pudesse fazê-lo ele mesmo, seu

irmão desligou.

Lukyan jogou o telefone contra a parede e o assistiu explodir

em pequenos pedaços antes que ele pudesse encontrar o controle.

Ele olhou para os restos do telefone. Então voltou a assistir

Elizabeth secar as mãos, sentar e tomar o copo de chá que Vera lhe
ofereceu-lhe. Ela não estava sorrindo. O que nunca ia ser algo que
aconteceria o tempo todo. Ou mesmo muitas vezes.

Seu rosto seria sempre um pouco contraído com essa dor que
ele sabia que nunca iria escapar dela, não importa o quão forte ela
fosse. Aqueles olhos sempre seria um pouco duros demais para seus
traços por causa do horror calcificado estar por trás deles.

Essas coisas sempre a impedia de ser, obviamente,

classicamente bonita.
 Isso também poderiam ser as coisas que a faziam tão
extraordinária que era difícil se concentrar em qualquer outra coisa,
se ela estava na sala.

E isso é exatamente o que aconteceu com Lukyan.

Distração.

Afeição.

Amor.

emoções indesejáveis que ele odiava. Odiava-a um pouco

também, mas ele argumentou que não poderia amá-la sem odiá-la.
Muito parecido com ela.

Ele também encontrou-se com uma outra emoção indesejável.

Medo.

Isso desenrolou como uma cobra, deslizando através de todos

os seus membros, como ele se tornou mais ligado a Elizabeth, como
ela fundiu-se a seus ossos.

Pelo o seu bem-estar, é claro. Por sua vida prolongada que iria
durar tanto tempo quanto a sua própria. Ele suspeitava serem os
medos habituais dos tolos no amor.

Mas havia algo mais. O medo de uma coisa que ele nunca tinha
estado uma vez com medo em sua vida. A única coisa que ele
geralmente usava como uma arma.

A verdade.
 Porque se ela descobrisse, então, estava tudo acabado. Tudo.
Sua vida poderia muito bem durar tanto quanto a sua própria - mais,
na verdade. Porque depois que a verdade matasse tudo o que foi
deixado o que ela tinha dado a ele, ela iria matá-lo. E não
figurativamente também.

Elizabeth
—Eu vou te avisar, eu não sou boa padeiro—, eu disse,
medindo a farinha.

Vera olhou para cima. —Oh, não é por isso que estamos aqui—,
ela respondeu. Seus olhos afiados se voltaram para mim e o que eu
estava fazendo. —pedaços frios de manteiga. Misture-os com as
mãos,— ela instruiu.

Eu fiz como me foi dito. Vera e eu tínhamos atingido uma

pequena e estranha amizade ao longo do tempo que eu estava aqui.
Não que estava procurando uma amiga, ou um bom conversador. Eu
não gostava muito de pessoas. A única razão que Lukyan e eu
combinamos era porque ele não era muito de pessoas também.

Mas havia um estranho puxão para Vera, a sombra da mulher

que eu tinha conhecido há menos de uma pitada de minha vida, mas
ela me deu um vislumbre do que uma mãe poderia ter sido.
Unicamente.
 Não que Vera era quente ou alegre. Ela era bastante fria e
distante. Mas ainda assim, ela não fazia esforço para tornar-se
invisível como ela fazia antes. E porque eu não gostava da ideia de
ela esperar por nós, e falta de ter o propósito de cozinhar, eu tinha
aparecido aqui um dia para perguntar se ela precisava de ajuda com
qualquer coisa. Ela me examinou por um longo momento antes de
responder.

Então ela colocou um saco de batatas para mim. —Descasque

estas.—

E foi isso.

Nós mal conversamos.

Eu gostei daquilo.

Não era aquele silêncio horrível que caiu quando você corria
para colocar para fora palavras para preencher os espaços vazios.
Era compatível.

Mas agora parecia que Vera tinha algo a dizer. O ar não estava
confortavelmente vazio.

—Você está aqui porque, embora existam câmeras na cozinha,

não há microfones—, disse Vera, não olhando para cima, movendo-
se mais perto de mim e olhando para a tigela em que eu estava
misturando.

—Lá tem microfones também, nos outros quartos?—,

Perguntei, não surpresa, mas interessado que ela sabia.

Ela assentiu com a cabeça uma vez.

 —E você me perguntou porque você tem algo que você quer
me dizer,— eu deduzi.

Outro aceno, acompanhado por um levantamento do jarro de

leite e espirrando o líquido na taça e minhas mãos pegajosas. —
Mantenha a mistura.—

Minhas mãos se moviam.

—Você sabe, se isso não der certo, ele vai matá-la—, disse ela
em tom de conversa.

Minha cabeça se levantou, mas mantive meu rosto claro,

lembrando das câmeras. Então olhei ao redor da sala sutilmente,
para tomar nota de onde as facas estavam, apenas no caso.

Este era o mundo de Lukyan. Não havia ninguém para ser

confiável.

Os olhos de Vera eram afiados, e não apenas na aparência. —Eu

não vou te machucar. Ele me mataria se eu fizesse isso. E prefiro
valorizar minha vida, tal como ela é. Além disso, não quero que você
se machuque. Eu gosto de você.—

Eu mastiguei sobre as palavras enquanto acrescentava mais

leite e a mistura pegajosa em minhas mãos tornou-se mais parecida
com uma massa.

—Tem havido - eu sou a única?—, Perguntei enquanto ela

enfarinhava o tampo da mesa.

—Ah, sim—, respondeu ela. —É por isso que ele vai matá-la se
isso não funcionar. O desgosto não funciona bem em pessoas que
nunca amou antes. Especialmente pessoas como Lukyan. Ele vai
destruí-los. Mas não antes de tirar todos ao seu redor.— Ela tomou a
massa das minhas mãos.

Fui até a pia para lavar o grude que se tinha ligado a minha
pele. A água lavou a mistura, mas não o mal-estar que se instalou
sobre a minha pele com as palavras de Vera.

—Você sabe quem ele é, então?—, Perguntei.

Ela sorriu para mim, e de alguma maneira eu encontrei-me

sorrindo de volta.

—Oh não, não sei, mas Lukyan - e talvez você - pode saber
quem ele é—, disse ela, amassando a massa. —Mas eu sei o que ele
é.—

—Eu também,— eu disse, enxugando minhas mãos e

preparando a bandeja para os scones.

Ela arqueou a sobrancelha para mim, me inspecionando. —Eu

suspeito que você faz.—

Houve um longo silêncio, e me abaixei para colocar os scones

no forno. Eu me endireitei, enxugando minhas mãos, e aceitei o chá
que Vera me ofereceu.

—Eu também suspeito que você sabe no que está se

metendo—, ela continuou. —E que você é uma das pessoas que
nunca amou antes qualquer um. Eu suspeito que o seu desgosto
pode ser ainda mais perigoso do que o de Lukyan, caso venha a
acontecer.—
 Eu não respondi, apenas tomei um gole de chá.

—Você é mais forte agora do que quando veio—, continuou. —

Você sabe que provavelmente poderia sair agora, se assim o
desejar.— Ela olhou para a porta da cozinha, em seguida, me deu um
olhar astuto. —Mas eu suspeito que você já sabia disso.—

Eu engoli o líquido doce e suas palavras amargas.

Meus olhos fixos na porta, à procura de verdade em suas

palavras. Era a minha dor não meu captor?

Era o amor de Lukyan?

Será que eu me importo?

 15
Lukyan
Um mês depois

—Lukyan, eu preciso parar.—

Ele continuou a mover-se, para forçá-la a se mover, para socar,

admoestá-la com seus olhos para ela se esquivar e sua tentativa
relaxada e desajeitada em um soco.

Ele também fingiu que não ouviu o cansaço em sua voz. A

maneira tensa em que ela rasgou as palavras porque estava tão sem
fôlego que mal podia falar e evitar seus golpes ao mesmo tempo. Ele
não podia fingir que não viu a trilha fina de sangue vindo do canto
da sua boca, manchada onde ela enxugou com as costas da mão. Ele
disse a si mesmo que era necessário, que era um tolo por ficar
sobrecarregado por um par de contusões que iria curar, dor que ela
poderia segurar.

—Lukyan—, ela engasgou.

Ele estava a treinando demais. Sabia disso. Mesmo que cada

polegada de seu corpo lhe disse para parar, disse que ele deveria ter
parado uma hora atrás, não podia. Outra coisa o estava segurando.
Esse medo que não tinha sido capaz de sacudir desde o telefonema.
Os murmúrios filtrados através do submundo. As ameaças de todos
os ângulos e a esmagadora claustrofobia de sua propriedade.
 Ele não se ressentiu por ela mantê-lo lá. Mantendo os dois lá.
Estava feliz em está preso com ela. Mas ele se ressentiu-se por saber
que não poderia ficar lá, por causar o perigo que significaria que eles
teriam que sair.

Ela teria que sair. A única outra opção era ir embora sem ela, o
que não era uma opção em tudo.

—Lukyan—, ela retrucou, parando e forçando-o a parar

também, a menos que ele realmente quisesse machucá-la. —Eu não
posso continuar.—

Ele olhou para ela. No brilho iridescente de sua pele leitosa,

encharcada de suor. As cicatrizes que eram muito mais pronunciada
quando ela estava corada pelo esforço. Nas mechas de cabelo
escapando do seu rabo de cavalo desleixado. As sobrancelhas
arqueadas, escuras e emoldurando seu rosto. Um pouco grande
demais, mas persuadindo os olhos para suas íris negras.

íris negras cheias de raiva.

E magoada.

—Você precisa aprender a empurrar ultrapassando a dor que

está tentando convencê-la que você não pode tomar mais.— Ele deu
um passo para frente, ameaça em seus olhos, em sua postura. —
Você pode levar mais. Vai ter mais.—

Ela se manteve firme, levantando o queixo ligeiramente para

que ele se projetasse em desafio. Um movimento simples, que teria
sido estranho para ela meses atrás.
 —Não—, ela sussurrou. —Eu posso ser capaz de ter mais, mas
você vai ter que me machucar, realmente me machucar para provar
seu ponto, Lukyan.— Foi um desafio. E um convite.

A parte fria e vazia dele doía para levá-la sobre a oferta, para
mostrar-lhe verdadeiramente o que havia dentro dele. Para desafiar
os seus próprios sentimentos para ela, para ver se poderia empurrar
mais. Porque ela estava certa, ela podia. Mas ele não sabia se podia.

—Você não vai me machucar—, disse ela, caminhando para

frente, e ele agarrou a mão dela quando ela tentou levantá-la em seu
rosto.

Ela fez uma pausa, mas não disse nada.

Ele apertou seu pulso, ao ponto de dor. Ele sabia disso porque
era seu trabalho, a sua natureza, a perceber a sua ingestão rápida da
respiração, a dilatação de suas pupilas, a tensão em seu corpo, o
aumento constante de seu batimento cardíaco.

Mas ela não protestou, não se afastou. Se alguma coisa, ela

afundou ainda mais para ele. Um desafio.

—Eu não posso prometer-lhe,— ele respondeu. —Eu não

posso nem prometer-me isso.—

E que o assustava mais do que gostaria de admitir.

Muito mais.
 Meu corpo estava gritando. Latejante. Cada músculo. Cada osso.

Eu era chumbo. Pronta para cair.

Mas eu não fiz. Por causa do rosto de Lukyan. O desespero que

provocou as bordas de seu olhar vazio, que tinha vindo a crescer
desde aquele dia eu fiz scones e descobri que a governanta sabia
muito mais do que como amassar a massa.

No início, pensei que ele tinha ouvido o que nós falamos. Que
ele ficou lá e ouviu e depois veio para as conclusões perigosas
naquilo, e ele trabalhou sem descanso sobre isso. Mas Lukyan não
era assim. Teria me confrontado imediatamente. Ele não falava
muitas vezes, mas ele tinha certeza de que falou sobre as coisas que
importavam.

Ele não marinava sobre as coisas.

Mas algo estava se formando.

Algo que me assustou.

—O que está vindo, Lukyan?—, Perguntei, sua mão ainda

dolorosamente circulando meu pulso.

Seu rosto cintilou com alguma coisa, mas ele não respondeu.

—Eu sei que algo mudou—, continuei. —Que você esteve

pensativo. O que é isso?—
 Ele não respondeu por mais tempo, como se pensasse que o
silêncio respondesse por ele. —Eu preciso sair para um punhado de
dias—, disse ele em vez de responder à minha pergunta.

Não o que eu estava esperando.

Mas meu estômago caiu, no entanto. Já tensa com o vazio e me

sentiria vagando ao redor da casa sem a presença global da Lukyan.

E então havia algo mais. Eu seria sempre acorrentada aqui, se

algo não mudar. O pássaro na gaiola, observando seu mestre entrar
e sair quando quisesse, mas também sabendo que sua jaula era a sua
também.

Doeu mais do que os músculos travando sob minha pele como

a nossa quietude me fez lembrar do confusão que Lukyan tinha me
feito passar.

—Para um contrato?—, Perguntei, esperando não parecer tão

patética quanto me sentia.

Outra pausa. Outro momento de olhar para dentro de mim

mesmo e olhar em todas as minhas imperfeições que me fazia tão
foda impotente. Então restrita.

Jurei para tentar mais difícil de ultrapassar meus limites com a

minha nova força.

—Para uma reunião—, disse ele, a voz em branco e estranha.

Eu suspeitava que houvesse mais nessa história, então esperei

Lukyan me dizer mais.
 Ele não fez.

E no dia seguinte, ele me deixou machucada, lábios inchados de

seus beijos e alma perturbada por seus olhos.

Lukyan
—Ah, Lukyan, eu estava começando a ficar com medo de que
você não viria—, seu pai cumprimentou-o com um frio aceno de
cabeça.

Lukyan sentou em frente a ele, ignorando a mulher sentada ao

lado dele.

A esposa dele.

concubina de seu pai.

—Eu estou exatamente no tempo—, respondeu ele. —E sou um

homem de palavra. Disse que viria, por isso estou aqui.— Seu foco
era seu pai, mas ele notou os movimentos bruscos da mulher
impecavelmente arrumada e classicamente bonita em frente a ele
para tentar atrair a sua atenção.

Isca.

Sempre com ela era a isca.

 Beleza era o gancho. Ele chamou as vítimas, antes que
percebesse tarde demais que só a morte espreitava por trás dessa
beleza.

Lukyan não era uma vítima.

O pai de Lukyan não tinha envelhecido muito em tudo desde a

última reunião. Seu cabelo ainda era o mesmo da meia-noite negra
como antes, brilhando como o óleo contra a luz fraca do restaurante.
Lukyan tinha certeza que eram necessárias consultas mais
frequentes ao salão de beleza para manter as manchas de cinza
invisível. Seu rosto era muito parecido com o do próprio Lukyan:
afiado, masculino, gelados olhos azuis.

Ao contrário Lukyan, seu pai não usava um terno. Em vez disso,

estava usando um suéter de cashmere e calças cor de camelo
vermelho-sangue. Sua amante estava usando o mesmo vermelho-
sangue, mas seu vestido na pele firme recebia mais atenção do que
seu pai.

—Você não vai cumprimentar sua esposa?—, Perguntou o pai,

bebericando um copo de vinho tinto.

Lukyan apertou a mandíbula, com cuidado para garantir que a

ação não era visível. Era importante manter seus traços firmes na
frente de seu pai. Ainda mais na frente de sua esposa.

Ela era, sem dúvida, mais perigosa.

Lukyan tinha dito uma vez que Elizabeth era a mais bonita de
todos os seus contratos que tinham cometido os atos mais atrozes.
Ela era podre e decomposta por trás desse exterior agradável.
 Sua esposa era a epítome do que era a vulgarização.

A razão para isso.

Ela era marcante. Os anos não tinha mudado isso. Embora ele
tinha certeza de que Botox tinha muito a ver com isso.

Ele encontrou-se imediatamente comparando-a com Elizabeth.

Enquanto Elizabeth tinha cabelos escuros que ela mais
recentemente cortou em um estilo bob28 - um corte que ele gostava
muito, Ana tinha cabelo branco-loiro, caindo pelas costas, longo e
habilmente estiloso. Moldava suas feições, suavizando-as.
Comparada a de Elizabeth que era ainda mais afiada, fazia seu rosto
parecer muito mais duro.

A pele de Ana estava bronzeada, brilhando mesmo, impecável.

Seus lábios eram cheios, brilhante, do tipo que todo homem
imaginava envolvido em torno de seu pênis. Os de Elizabeth eram
mais fino, ainda cheio, mas mais sutil, mais interessante. Sua pele
era pálida, leitosa, sem sequer uma sarda traindo uma exposição ao
sol. Embora sua pele não fosse impecável, sob inspeção, iria
descobrir marcas de cicatrizes salpicando seu rosto. Não de acne
adolescente, mas de tortura adulta. A dor de tais cicatrizes infiltrou-
se na pele de seu rosto, esculpido suas altas maçãs do rosto davam
um ar triste, intenso, mas não bonita.

Os olhos de Ana eram verdes vibrante, largo e inocente, porque

ela fazia um grande esforço para apresenta-los dessa forma. Ela era

28 novo corte chamado Long Bob que chegou pra arrasar, mantém a base totalmente reta, muitas mulheres

começaram a cortar também e virou moda,

excelentemente habilidosa em esconder a podridão e feiura
profunda atrás deles.

Elizabeth não era. A feiura e dor não estavam atrás de seus

olhos, isso estava derramando deles, definindo toda a sua pessoa,
minando o que poderia ter sido beleza se a vida tivesse sido gentil
com ela. Ela tinha se deixado apodrecer como Ana. Mas em vez disso
ela não era bonita, era algo mais do que isso. Infinitamente mais
complicada e infinitamente mais preciosa.

Ana era bonita. Em todos os sentidos da palavra.

E feia. Em todos os sentidos da palavra.

—Ana, você está parecendo bem,— Lukyan disse firmemente.

Ela sorriu, exibindo um conjunto de perfeitos brancos, dentes

de porcelana. —Como vai você, Lukyan,— ela ronronou, seus olhos
punhais puxados para ele.

Ele lançou a cabeça para trás de volta a seu pai, garantindo que
sua expressão entediada ficasse no lugar. —Agora que as
brincadeiras apropriadas e redundantes foram feitas, devemos
chegar a razão para a convocação—, disse ele. —Eu cumpri a última
tarefa que foi criada, em seguida, deixei claro a minha posição.—

O pai de Lukyan sorriu. Assim como a mulher que ele merda,

estava, era o sorriso de um predador. —Sua posição fora dos
interesses da família, não é? Renegar a família que fez você o que é
—.
 Isso foi concebido para obter de Lukyan uma reação. A maioria
das provocações do seu pai eram. Ele ainda estava tentando receber,
e Lukyan sabia que incomodava. Renovada motivação para não dar-
lhe uma.

—Eu me fiz o que sou—, Lukyan respondeu, a voz fria. —Você

é livre para pensar o que quiser com essa afirmação e minhas ações.
Isso não vai mudá-las.—

O dedo de seu pai arrastava preguiçosamente sobre o ombro

nu de Ana. Ela se inclinou para ele. Mais uma vez, este era um
projeto para afetá-lo de alguma forma, embora Lukyan não sabia
como. Não desde o momento em que a conhecera ele tinha baixado a
guarda. Ela lhe interessava, sim. Ele a levou para a cama em várias
ocasiões. O sexo era nada mais do que uma performance para ela.
Como era tudo em sua vida.

Lukyan não sentia nada para a mulher que ele foi legalmente
vinculado. Ele a mataria num piscar de olhos, se pudesse. Mas ela
tinha se brindado bem sobre isso. Não apenas arrebatando seu pai
em suas garras; que era parte de um plano torcido, ele tinha certeza.
Sua linhagem, e linhagem significava que ela era pouco mais que
intocável.

Mas ninguém era intocável. Ela só não tinha irritado Lukyan o

suficiente para ele colocar esforço suficiente em sua morte. E
desviando-se de qualquer suspeita sobre ele.

—Não é por isso que seu pai pediu esta reunião,— Ana
interrompeu.
 Duvidava que seu pai pediu esta reunião em tudo. O homem
era astuto, inteligente, mortal. Mas ele era suscetível à manipulação.

Ana era a mestre da manipulação.

—Imaginei que meu pai não iria me arrastar aqui para

simplesmente me ver,— Lukyan comentou.

—Estamos avançando sobre o plano original com Daksha.— O

pai de Lukyan tomou de volta as rédeas que fingia ter um aperto tão
inflexível.

Lukyan se inclinou para trás. —Christopher foi encontrado,

então?—, Perguntou ele com desinteresse fingido.

—Não—, o pai de Lukyan disse a ele o que ele já sabia. —Mas a

família Hades está cheia de solteiros, cada um disputando o controle
sobre os principais interesses que o clã detém.—

Levou tudo de Lukyan para segurar o seu desinteresse. Ele fez.

—É assim mesmo? Inteligente.—

Seu pai estudou ele, como se estivesse esperando por algo,

como se soubesse alguma coisa.

Ana ainda estava sorrindo. Era expectante. Auto-satisfação.

Eles pensavam que sabiam alguma coisa.

—Sim, nós pensamos assim—, disse Ana. —Mas nós temos

ouvido ruídos de algo que pode perturbar tais planos.—

—Ruídos não atrapalham os planos, má organização faz—,

Lukyan respondeu.
 As bochechas de seu pai avermelhou. Ana colocou a mão no
braço dele para acalmá-lo.

—É por isso que estamos falando com você—, disse Ana. —Nós
apenas queremos ter certeza de todos os nossos patos estão em uma
fileira, por assim dizer.— Ela lhe deu um olhar significativo. —Todos
os corpos estão enterrados.—

Lukyan não vacilou em seu olhar, embora seu sangue gelou. Ele
não falou também. Eles ainda estavam tentando ganhar a mão
superior, enganando-o para reagir.

Ana cruzou as pernas, imperturbável. —Nós temos sido

informados de que você adquiriu um novo brinquedo.—

Lukyan cerrou os punhos debaixo da mesa. Ele contou até dez

em sua cabeça. —Com ciúmes, Ana?—, Perguntou.

Ela riu. Foi musical e atraente. A chamada de uma sereia. Morte

aguardado qualquer homem que atendesse. A morte de seu pai viria,
eventualmente, por suas mãos. Ele não tinha nenhuma dúvida disso.

Mas ele não estava incomodando-se com isso. Seu pai tinha
merecido a morte dez vezes ao longo de sua vida. Ele estava
reavaliando se ela o havia irritado o suficiente para incomodar-se
com a sua morte.

—Oh, talvez eu esteja um pouco ciumenta—, disse ela, batendo

os cílios e inclinando-se para frente para que o decote em seus seios
acentuasse a partir do material que prendia eles.
 Lukyan nem sequer piscou em sua direção. Os peitos de
Elizabeth eram menores, não tão alegre e menos propensos a ganhar
a atenção de todos os homens. Mas qualquer um que era um homem
de verdade não queria uma mulher que ganhava a atenção de todos
os homens. Porque os homens eram ovelhas, e seguiam mais
ovelhas. Um verdadeiro homem queria uma loba, alguém que iria
afastar as ovelhas.

—Eu sempre tenho um fraquinho por ti, meu marido.—

Lukyan arqueou a sobrancelha. —Os únicos pontos fracos que

você tem são os que você paga.— Ele não precisava de olhar para os
seios.

Ela recostou-se abruptamente, seu sorriso escurecendo.

—É uma coisa curiosa, você adquirir uma mulher poucos

meses depois que foi enviado para cuidar da mulher Hades,— seu
pai interveio.

—Não exatamente—, Lukyan rebateu. —Eu tenho muitos

contratos em jogo a qualquer momento. Há uma abundância de
mulheres envolvidas em tais contratos. Algumas estão vivas. A
maioria estão mortas. Como a mulher Hades.—

Seu pai estudou ele por um traço de mentira que ele não iria
encontrar. —Por que é que você está brincando de casinha?—

—Eu estou supondo que esta informação veio de Morris. Se

assim for, então ele lhe disse o que estou fazendo é o mais distante
de brincar de casinha como se pudesse conseguir. O corpo de Eli vai
atestar isso.— Ele fez uma pausa, esperando por qualquer um deles
desafiá-lo. —Eu compreendo que este é um momento delicado para
você, pai. Cheio de fraqueza. Mas não vai encontrá-la comigo.
Sugerindo isso será um grave erro de sua parte.— Ele fitou os olhos
de Ana. —Para qualquer um de vocês fazer.—

Ele se levantou, abotoando a jaqueta de seu traje com calma.

—Agora, estou supondo que isso era tudo o que estava

procurando?—

Ele não esperou por uma resposta, porque se ficasse por um

segundo a mais estava preocupado que poderia perder a calma e
matá-los aqui, no restaurante lotado que assumiu, eles escolheram
por esse motivo exato.

Mas eles não sabiam quem ele era agora.

Quem tinha que proteger agora.

Um restaurante cheio de pessoas não iria impedi-lo de acabar

com as pessoas que significava o mal para Elizabeth.

Nada faria.
 16
Elizabeth
Uma semana depois

Estávamos jantando. Nós não estávamos falando.

Mas isso não era incomum para nós.

O que foi incomum foi o comportamento de Lukyan. Ele

parecia... perturbado, por falta de uma palavra melhor.

Ele tinha voltado muito pior de quando ele tinha saído. Embora
seus olhos eram apenas um pouco mais duros, nossos silêncios
duravam muito mais tempo. Nosso amor mais cruel, violento, e
quase desesperado.

Não era ruim. Ele superou qualquer coisa singular. Mas isso
significava alguma coisa, algo que se arrastava mais perto de nós a
cada dia que passava, algo que me disse que eu tinha um relógio de
quanto tempo poderia deixar minha mente prende-me neste lugar.

Que me disse que o mundo ia vir correndo, se eu estava ou não

dentro destas quatro paredes.

Esta noite não foi diferente.

Fazia uma semana após Lukyan chegar em casa.

Havíamos passado o primeiro dia na cama.

 No dia seguinte, tinha passado em treinamento, mas isso foi
mais fácil para mim por causa do meu corpo duro e ferido resultante
de seu toque furioso na noite anterior.

O resto da semana, se acomodou em nossa rotina, mas ele

estava visivelmente ausente por grandes pedaços do dia, dizendo
apenas que ele tinha —negócios a tratar.— Eu coçava para saber
mais, mas sabia que ele só iria conta-me mais, se quisesse.

Hoje à noite, ele ainda estava instável. Se qualquer coisa, mais

ainda.

Apesar de ter sido apenas coisas minúsculas que traíram isso.

A maneira como ele bateu o dedo contra a madeira da mesa quando
ele continuou a pegar e colocar para baixo sua faca e garfo. Seu
brusco olhar para mim, não segurando meu olhar no seu olhar de
aço como de costume.

Era enervante.

Eu finalmente pousei minha faca e garfo. —Ok, coloque para

fora,— eu ordenei.

—O que?—

Revirei os olhos. —Você é um assassino, Lukyan. Não pode

fingir inocência,— eu disse secamente.

Ele apertou as mãos, inclinando-se sobre a mesa com os

cotovelos sobre a madeira.

Eu arqueei minha sobrancelha para isso.

 Lukyan, meu Lukyan, aquele que quebrou todas as regras de
humanidade estabelecida como coisas que precisavam ser seguidas
a fim de ter uma humanidade, ele era um defensor de boas maneiras
à mesa. O sonho da minha professora da escola de etiquetas.

A parte assassino, nem tanto. Mas eu raciocinei que ela

provavelmente deixaria passar, porque ele sabia como usar os
garfos corretamente e como dobrar o guardanapo.

Ele notou minha testa franzida porque ele percebia tudo.

—Eu estava errado—, disse ele.

Inclinei-me também. —Eu achei que estava extra frio aqui. O

Inferno realmente deve ter congelado.—

O canto de sua boca se contorceu. Mas nenhum sorriso. No

nosso tempo juntos, eu não tinha visto um. Ainda não tinha certeza
se eu nunca veria um em minha vida. Mas quem sabia quanto tempo
isso era.

—Sim, estou ciente de sua diversão por eu proferir tal

declaração, dada seus escárnios anteriores em mim pensando que
sei tudo—, disse ele secamente. —Mas para o meu crédito, sei muito
sobre um monte de coisas.—

—Mas nem tudo?— Perguntei inocentemente, os olhos

arregalados.

Outro contorcer de boca. Poderia ter estado brincando em um

desabrochado quase sorriso, se não fosse para o toque de medo em
seus olhos.
 —Nem tudo,— ele concordou.

—Bem, você ainda é jovem... Então. Há tempo,— Provoquei.

Ele piscou para mim um par de vezes. —Ainda há tempo,— ele

concordou. —Para um monte de coisas.—

Havia um outro significado por trás das palavras, eu era apenas

tímida em perguntar.

—Esta é a hora que eu admito que estava errado em uma

conversa particular, que tivemos nesta exata mesa.— Ele olhou para
a madeira como se pudesse segurar as memórias. Então olhou de
volta para mim. —Você me disse uma vez que o conhecimento era
poder. Eu contestei. E isso foi errado. Em minhas relações com
qualquer adversário, qualquer inimigo, eu derrotei-os, aprendendo
tudo sobre eles. Mais do que sabem sobre si mesmos. Com paciência.
Eu assisto. Espero. E quando acho que tenho informação suficiente,
eu observo e espero um pouco mais.—

—Como você fez comigo?—, Perguntei, ainda sentindo uma

picada do passado, mas não tão incapacitante, pois sabia que se não
tivesse sido o nosso passado, não teria este presente. Poderíamos já
ter um futuro hesitante.

Ele acenou com a cabeça uma vez. —Mas estava errado, em

seguida, também. Porque vou esperar uma vida inteira recebendo
informações suficientes sobre você. Conhecendo você. E não vai ser
suficiente. não vai me satisfazer. Você é o bem eterno, Elizabeth.
Nunca secando.—
 Eu chupei em uma inspiração áspera com suas palavras, com a
facilidade com que ele disse elas, e o ligeiro lampejo de calor por
trás delas. Mesmo quando ele disse que me amava - que ele só tinha
feito duas vezes desde que o tempo da primeira frase foi envolto em
gelo. Me mantive a escavar em torno dele para encontrar o calor
nele.

Ele não me deu tempo para deixá-lo encher-me, alcançar meus

ossos. —Quando eu sei tudo, ou acho que faço, que é quando vou
ferir, derrotar meu inimigo—, continuou ele, palavras impassíveis e
glaciais mais uma vez. —Que é o que deveria ter vindo a fazer com o
meu maior inimigo.—

Eu esperei. Ele não falou. —E o seu maior inimigo é ...?—

—Você—, disse ele. —Mais especificamente, a parte de você

que ainda deixa sua vida, sua dor, controlá-la, em vez de alimentar
você. A parte que significa que o mundo exterior está perdido para
você —.

Eu congelo. O elefante na sala estava sendo abordado. Eu não

sei por que isso me bateu como fez – semelhante a uma tonelada de
cimento, porque era inevitável. Havia um limite de espaço em
quanto tempo eu poderia ir sem lidar com isso.

—Eu preciso aprender tudo sobre isso: de onde vem, o que o

alimenta, a fim de derrotar essa parte de você. Destruir essa parte de
você. Eu sei que disse que você é a única que pode finalmente fazer
isso, e eu ainda concordo.— Fez uma pausa. —Isso não significa que
não posso ajudar.—

Engoli. —Você é. Eu sou apenas...—

 Ele levantou a mão. —Eu não quero mais qualquer auto-
depreciação sobre sua fraqueza—, ele interrompeu. —Nós tivemos o
suficiente disso. Pode ser uma fraqueza, mas você é humana. Ouço
que somos propensos a ela como uma raça.— Ele se levantou,
abotoando o paletó formalmente quando fez isso.

Eu estava certo, minha professora de etiqueta teria

negligenciado a coisa homicida.

—Eu tenho algo para você—, disse ele.

Tomei isso como um convite para o acompanhar e fiz isso. Eu

deixei ele me levar silenciosamente em direção ao porão.
Principalmente porque não queria falar, porque estava com medo de
que ele ia dizer. O que eu ia ter que ouvir. O que ia ter que enfrentar.

—A última vez que me trouxe até aqui com algo para me dar,
você tinha o meu marido, sangrando e amarrado—, comentei
enquanto descíamos as escadas. —Eu devo esperar algo
semelhante?—

Ele não respondeu de imediato, esperando até que nós

tínhamos chegado ao fundo das escadas, até que sua mão estava
presa em torno da maçaneta para que pudesse me encarar.

Eu quase tropecei no último degrau, teria tido se Lukyan não

me firmasse com a mão livre. A única coisa que minha deslocação
tinha feito era o grande volume de emoção no rosto de Lukyan.
Concedido, grande volume era relativo considerando que estava
acostumada, mas vislumbrei algo que se parecia muito com nervos
em seu exterior normalmente inabalável.
 E algo parecendo calor. Algo que permanecia para se espalhar
nos ossos.

—Não, não é exatamente o assassinato que se encontra aqui—,

disse ele. —Pelo menos não acho. Embora você pode considerar
fazê-lo para mim se isso não correr como o planeado. E há uma
grande chance de que as coisas não irem como planejei. Uma série
de riscos. A literatura não é decisiva em tais passos, então tive que
tomar um risco.— Seu aperto no meu braço apertado antes de ele
vira-se para apertar a minha mão suada em sua única seca. —Eu
normalmente não assumo riscos. Mas a recompensa vale a pena.—
Outra pausa e o barulho da virada da maçaneta da porta. —A
recompensa é você.—

Eu não tive tempo para responder, pedir-lhe que arrebatasse o

meu amante frio e calculista e substituísse por este um pouco mais
quente, mas não menos calculista, porque a minha respiração foi
retirada.

Literalmente.

Meu coração ainda parou de bater.

Porque o que tinha sido há poucos dias atrás um quarto

austero e vazio cheio de morte e manchas de sangue era... algo
completamente diferente.

Minha boca abrindo e fechando rapidamente, tentando falar

alternadamente e obter oxigênio.
 A mão de Lukyan puxou a minha, e fora o choque mais do que
qualquer outra coisa, eu me deixei ser levada. estava em pé no meio
dela antes que meu cérebro me desse a chance de entrar em pânico.

Mas o pânico me apanhou. Meu batimento cardíaco retornou,

na minha garganta, batendo nela, então quase engasguei. Medo e
ansiedade turvando a minha visão.

Uma forte pontada de dor na palma da minha mão me trouxe

de volta.

Lukyan entrou em foco.

—Você ainda está dentro—, ele me assegurou.

Olhei ao meu redor com espanto e horror. —Como?—, Eu botei

pra fora.

Ele não respondeu.

Mas quase não notei. Porque o teto com um par de marcas

d'água, e algumas indicações de parede de concreto me fez perceber
que ainda estava dentro. Não estava fora.

Mas eu ainda estava.

Eu estava em um jardim. Até as cerâmicas sob os meus pés. Em

direção a cada flor que se eu me debruçar a partir das janelas. Os
arbustos densos, tudo, me cercaram. A única coisa que faltava era o
ar exterior crocante. Até mesmo o ar viciado e ligeiramente úmido
do porão foi mascarado com o cheiro de flores, folhas, sujeira.

Vida.
 Eu pulei quando algo voou acima da minha cabeça.

A mão de Lukyan apertou a minha, mais uma vez, e seus olhos

fixos onde o pássaro colorido tinha ido em uma pequena casa de
passarinho em uma árvore que roçava o teto. Eu sabia que deviam
estarem em vasos porque não havia solo para enterrá-los mas a
forma como o resto do jardim foi estruturado em torno tornou isso
invisível.

Lógica e medo lutou no meu cérebro, sem saber se iria entrar

em pânico ou ser relaxado no meu estado de limbo. Isto era tudo o
que havia lá fora, mas não era.

—Eu não poderia obter algo tão raro quanto eu teria gostado
enviado ao vivo em tal aviso tardio—, disse Lukyan, os olhos ainda
na criatura alada. —Morto teria sido outra história.— Seus olhos
foram para mim. —Mas nós não precisamos de morte para destruir
por agora. Isto não estaria funcionando, com que estamos fazendo
nesta sala.—

Ele olhou para o chão que agora estava coberto de arbustos e

de vida, como se pudesse ver as manchas, a morte debaixo dele.

—Bem, estaria,— ele emendou. —Em um ponto. Mas não

estaria funcionando bem o suficiente. Você não é eu, Elizabeth.
Reconhecidamente. Você não pode aprender a viver com o que está
quebrado dentro de você unicamente com morte.— Ele fez uma
pausa. —Talvez nem eu posso.— O pássaro piava, e seu olhar foi até
onde ele estava exalando seu peito, exigindo atenção. —Talvez a
gente precisava ver que os mortos não são as únicas coisas que
podem sobreviver dentro destas paredes.—
 Eu continuou a observar o canto do pássaro na semente na
casa, encantado com o movimento, o arrulho das penas, a beleza da
coisa. A harmonia do mesmo.

Lukyan estava certo. Era sobreviver, prosperar, no lugar onde

só a morte tinha existido antes.

Eu estava sobrevivendo neste jardim que não era um jardim.

Havia pânico ainda, porque partes do meu cérebro ainda não
conseguiu corrigir isso que eu estava realmente segura dentro.
Porque eu nunca iria realmente ser segura dentro.

Eu tinha construído a ilusão de segurança dentro de uma casa,

porque isso significava que o medo dentro de mim poderia ter sido
capaz de ser superado. Que a culpa que eu carregava não poderia me
matar.

—Seria útil, neste momento, se você dissesse alguma coisa—,

Lukyan comentou, a voz plana, mas de alguma forma ainda cheia de
inquietação.

Preocupação.

Olhei para ele. Características em branco, mas ainda gravada

com alguma coisa. Com preocupação. Minha mão foi para o queixo,
cobrindo-o com ternura. Que eu não achei que era capaz. Ternura.
Que eu não acho que ele era capaz de aceitar.

Mas ele apenas ficou lá, aceitando.

—Eu não sei o que dizer—, sussurrei, lágrimas picando por

trás dos meus olhos.
 Ele limpou a garganta. —Que o meu risco valeu a pena.—

Inclinei-me para cima nos meus dedos dos pés para que meus
lábios pudessem pressionar suavemente contra os seus. —O risco
valeu a pena—, murmurei contra sua boca.

Uma semana depois

Eu estava sentada na sala dos mortos.

Um livro estava aberto no meu livro colo - meu favorito, de

fato, mas as palavras persuasivas e horripilantes permaneceram
dormentes, incapaz de arrancar meu cérebro para o mundo sob as
páginas.

Meu cérebro estava em outro lugar.

Meu cérebro estava procurando por esse lugar escuro e

sinistro que Lukyan tinha recuado nestes últimos dias. E dizer que
Lukyan estava em algum lugar escuro e sinistro significava algo, já
que o próprio Lukyan era uma criatura que vivia na meia-noite
ameaçadora cada hora do dia.

Mas isso era diferente. Era a maneira que o ar cheirava antes

de uma tempestade, provocando-lhe com o fato de você não poderia
controlar o que estava por vir, que você não sabe o quão ruim seria -
se isso iria rasgá-lo em pedaços ou se você teria tempo para isto -
até que estivesse em cima de você.
 Tentei me distrair com o jardim porão. Eu sentei lá por horas,
meditando, me acostumando com a sensação de vida ao meu redor,
tentando deixá-lo colocar a semente no lugar da morte que estava
abrigando durante anos.

Eu estava fazendo isso porque estava apavorada. Aterrorizada

que esta versão de ônix de Lukyan fosse levada de mim, do fato de
que eu estava acorrentada a esta casa e ele estava inexplicavelmente
acorrentado a mim. Eu lutei batalhas naqueles dias, em silêncio,
guerreando contra a coisa dentro de mim que me manteve com
medo de um mundo que poderia me oferecer mais dor do que já
tinha experimentado.

Eu ativamente estava envolvida com as pessoas no website.

Costumava esconder-me nisso. Conversei com as pessoas. Foi difícil,
angustiante, mas de alguma forma ajudou. Embora eu tive que fingir
que respondia bem ao 'você pode fazê-lo' chat que a maioria deles
derramava na tela.

Eu odiava os líder de torcida, os idiotas de doces e pirulitos,

besteiras de círculos.

Às vezes você pode fazê-lo. Às vezes não pode.

Apesar disso, encontrei algum tipo de consolo nos estranhos

anônimos sem rosto apanhados na teia de suas próprias fraquezas.
 Eu leio. Livros que eu tinha medo de tocar porque se tocasse
livros que teria sido colocados na seção de autoajuda da Barnes and
Noble29, isso significaria que eu precisava de ajuda. Queria isso.

Antes, eu não queria.

Eu queria afundar no assoalho naquela casa no meio do nada e

apodrecer ao lado da madeira até que nada de mim restasse.

Agora eu queria algo diferente.

Socorro.

Ele estava pedindo ajuda, o que tinha mais força. Fulminante

em sua miséria era mais fácil.

Se Lukyan notou meu renovado vigor – o que quase certamente

o fez porque ele percebia tudo, - não fez nenhum comentário sobre
isso.

Doeu mais.

Então é por isso que me retirava para o conforto das coisas

mortas e belas, esperando que eles pudessem me oferecer algo.

Mas eles estavam mortos.

Os mortos não oferecem qualquer coisa, mas reflexões dos

piores temores da vida.

Então eu esperei.

29
Barnes & Noble, Inc. é a maior livraria varejista dos Estados Unidos, operando principalmente através de sua cadeia de livrarias, Barnes &
Noble Booksellers localizada na Quinta avenida de Manhattan. A companhia opera uma pequena cadeia de pequenas lojas "B.
 Meus olhos percorreram sobre ele quando entrou na sala. Ele
mal poupou-me um olhar antes de caminhar em direção a um
quadro. Poderia ter me magoado se eu não o conhecesse melhor. Eu
não tinha sentido esse poder, da pequena intimidade, mas que
destrói a ilusão da alma.

Aprendi a prestar especial atenção para as aves dentro dos

quadros em momentos como este, momentos persistente na beira
de algo. O ar espessado com a tempestade que se aproxima.

—É muitas vezes a aparência das coisas mais banais que

provam serem mais extraordinárias—, disse ele.

O pássaro dentro do quadro estava de fato perdido contra a

beleza e a cor do resto. Era pequeno, especialmente considerando os
dois grandes aves com envergaduras expansivas ladeando-o. As
penas eram um misto de marrom enlameado com preto e cinza,
quase como listras de tigre.

—The New Caledonian aegotheles30—, disse ele, depois que

meus olhos tinham terminado a execução sobre ele. —Pouco se sabe
sobre esta criatura, nem mesmo como soa o seu canto. Existem
apenas dois exemplares conhecidos no mundo.— Ele correu os
olhos em cima do vidro. —Levei cinco anos para finalmente adquirir
este. É notoriamente indescritível a todos que a procuram. Alguns
pesquisadores duvidam que a espécie ainda exista, depois de um
provável avistamento que foi relatado há dez anos com nada
confirmado desde então —.

30
Aegotheles savesi é uma espécie de ave da família Aegothelidae, endêmica da Nova Caledônia.
 Ele virou para mim.

—Adquiri isso só seis meses antes de eu... adquiriu você—, ele

continuou.

Eu não ia discutir com isso. Ele fez um sentido em me adquirir.

Eu era apenas o mesmo que esses seres belos, só que não era bonita,
e minha gaiola era um pouco maior. E com o olhar de Lukyan, eu de
alguma forma voltei à vida e permaneci morta ao mesmo tempo.

—É possível que esta espécie seja extinta porque escolhi

coletar esta criatura.— Ele olhou para trás por um momento. —
Talvez. Mas eu tinha que tê-lo, você vê. Porque era algo que o mundo
não possuía. Não tinha conhecimento. Era um mistério para todos.
Uma das coisas mais raras do planeta —.

Ele deu um passo para a frente onde eu estava, o livro no meu

colo caindo aos meus pés. Eu fiz isso porque ele estava vindo, como
se ele fosse me esmagar com seu abraço. Parei para não fugir disso,
mas para recebê-lo.

Mas ele parou.

Essa pequena distância, quase uma parada definitiva, foi a

primeira brisa, suave, mas definitiva, um sinal de que a tempestade
estava prestes a rasgar por esta sala.

Rasgou através de mim.

—E interessante que seis meses depois, escolhi não fazer a

coisa mais rara, mais misteriosa e notável para andar a face desta
terra extinta. Eu sabia que matá-la seria um erro, porque então não
iria satisfazer a minha necessidade de saber algo incognoscível a
tudo o mais neste planeta, mas eu —.

A brisa proverbial intensificada.

—Foi a decisão mais importante e crucial que já fiz, Elizabeth,

não matá-la—, declarou ele, como se a cimentar em minha alma.

Havia mais.

Eu sabia disso.

Meu corpo se preparou.

Mas não seria o suficiente para suportar a tempestade.

Seus olhos nunca deixaram os meus. —No início deste, de

nós...— Ele parou como se não estivesse pronto para falar as
palavras que tinha escolhido.

Pavor era uma cobra que enrolava em torno de minha

garganta. Em volta do meu coração.

—Eu deixei você assumir algo,— ele continuou.

Ele não falou. —Assumir o que?— Eu solicitei.

—A identidade do homem que era responsável pelo contrato—

, disse ele.

A cobra apertou com mais força. —Christopher,— esclareci. —

Era ele. Não havia mais ninguém. Não sou importante o suficiente
para ninguém...— Eu vi seus olhos, cheguei a uma conclusão terrível.
—Você mentiu para mim?—
 Ele me observou. Ouviu a mágoa e dor na minha voz. —Não, eu
deixei-a assumir uma mentira, é verdade.—

Eu zombei. —Não há legendas ou brechas no engano, Lukyan. É

engano, não importa se é por omissão ou não —.

Ele olhou para baixo, parecendo quase... envergonhado? Não,

culpado.

—Eu não discordo—, ele disse calmamente. —Mas, no início,

era apenas mais fácil deixar você assumir o que você queria, porque
eu não tinha planos de você ficar em torno tempo suficiente para
saber a verdade.—

Eu não estava ferida pelas palavras, nem o seu tom

profissional. Mas foi essa culpa, que a emoção em seu rosto tinha me
preparando, o enrijecer. Porque eu sabia que iria doer. Em breve.
Porque se Lukyan estava traindo mesmo a onça de culpa que estava
em seu rosto, este engano era provável me destruir.

—E depois?—, Eu solicitei. —Depois ficou claro que eu ia ficar

um pouco? Onde é que a verdade vai, então, Lukyan?— Eu não
perguntei o que esta verdade era porque não estava pronta para
isso. Não, precisava do isolamento do porque antes de chegar ao
quê.

—Porque se você tivesse a verdade, não iria ficar—, disse ele.

—Porque eu não queria que a verdade nos sobrecarregasse. Fosse
um fardo para você.—

Apertei os lábios. —Então, ao invés me sobrecarregar com uma

mentira, com o conhecimento que escondeu a verdade de mim
quando lhe dei toda onça de mim, quando uma mentira teria sido
muito mais fácil para mim?—

Ele cerrou o punho. —Isso foi um erro. Alimentado por meus

sentimentos por você. Meu amor por você.—

Eu respirei fundo. —Bem, os erros cometidos em nome do

amor estão bem, então—, eu disse, a voz cheia de sarcasmo.

Ele não respondeu, apenas cerrou os punhos.

—Então, quem foi o responsável, Lukyan?—, Fiz a pergunta e

não queria a resposta. Mais precisava saber a resposta.

—Eu fui—, ele disse rapidamente, como pode não doer tanto se
fizesse isso com eficiência.

Meu coração parou.

—Você?— Engasguei. —Mas você nem sequer me conhecia

antes.—

Ele assentiu. —Eu não conhecia você, pessoalmente, mas sabia

quem você era. Sabia que era a ex-esposa de Christopher
Atherton.—Ele fez uma pausa. —E a minha família e eu também
tinha conhecimento de que ele não iria tomar outra esposa,
enquanto sua atual ainda vivia.—

—Ainda suportando,— eu corrigi. —Não chamaria vivendo o

que eu estava fazendo.—
 Ele não se moveu, mas continuou a falar. —Sim, bem, nós
também sabíamos que Christopher não tinha terminado com você.
Ele tinha... planos.—

As palavras me atingiu como facas. Como balas. Rasgando a

carne, as feridas que tinha acabado de cicatrizar mais depois voltam
purulenta durante anos. Eu não precisava perguntar a Lukyan as
especificidades desses planos. Eu sabia. As marcas que cobriam meu
corpo sabia.

Ele estava me observando de perto, ainda mais perto do que o

olhar normal Lukyan, como se estivesse preocupado que o esqueleto
de Christopher podia irrompeu pela porta e rasgar o meu coração de
meu peito. Ele não precisava ter se preocupado - Lukyan estava
fazendo um excelente trabalho ele próprio.

—Ele estava perto de executar esses planos, o que não se

adequaria aos nossos interesses—, disse ele.

Mordi o lábio. —Seus interesses?—

—Colocar a minha irmã mais jovem ao seu lado—, disse ele. —

Como sua esposa.—

Engoli. —Entendo.—

Seus olhos brilhavam, o derretimento do gelo dentro deles para

me mostrar o ser humano dentro do monstro.

Todos tarde demais.

Tarde demais.
 Ele enrijeceu todo o seu corpo rigidamente. Não como o
granito, a maneira definitiva que ele mantinha-se normalmente, mas
desajeitado, tenso, como se não tinha certeza sobre o que fazer com
seus membros poderosos. Ele estava esperando por algo. Talvez
mais perguntas de mim, mais de uma reação do que a fachada em
branco que escondia a dor gritando dentro de mim.

Ele não teve nada.

Ele já tinha tomado tudo, e com suas palavras, estava levando

as coisas de mim que eu nem sabia que tinha.

—Eu não tenho uma relação com a minha família, exceto para o
que sou obrigado a ter. Estou em dívida com eles, mas não detenho
afeto por eles —, disse, como se fosse de alguma forma torná-lo
melhor. Ele não amava sua família; portanto, não havia problema em
trabalhar com eles para arruinar meu farrapo de uma vida. —Mas
viemos a trabalhar juntos para ganhar poder. Isso não perturbou-me
muito antes. Tratava-se de problemas e resolvê-los —.

—E prostituir sua irmã mais nova dando para um psicopata foi

uma solução para um problema particular?— Eu assobiei. Minhas
mãos coçavam.

—Sim—, disse ele. —E não se incomode com a noção de que

ela é fraca, que ela iria deixar-se ser vitimada. Ela sabia no que
estava se metendo.—

Eu balancei a cabeça, preocupação por sua irmã - sem rosto. Eu

odiava a falta de lógica na última coisa em minha mente. —Sim,
então é claro que você tinha que cuidar da vítima fraca, lamentável,
a fim dela entrar na situação que ela tinha tanta certeza de
conhecer?—

Ele acenou com a cabeça uma vez.

—Ah. Então ela estaria preparada para a violência? Para o

estupro? Para a degradação?— Fiz uma pausa. —O que estou
falando, é claro que ela estava, porque você já sabia sobre isso.
Porque você fez sua pesquisa sobre mim, enquanto tudo estava
acontecendo. Enquanto ele estava fazendo isso comigo. não é?—

Eu tinha certeza da resposta, porque tinha certeza do tipo de

pessoa que Lukyan era. Lógica ditava que ele estudava seu inimigo,
sua marca. Mas isso não significa que eu não esperava, orei a um
Deus que nunca tinha existido para mim, por algo diferente. Para
alguém diferente escolher este momento para sair do Lukyan e pela
primeira vez ser bom. Ser o herói.

Mas nada veio.

Porque eu me apaixonei pelo o vilão, e deveria ter estado

preparada para ele agir como um, e para me destruir.

—Sim—, disse ele, uma voz que ele usou para proferir uma
palavra áspera e cheia de dor.

Eu não inspecionei isso.

Eu não me movi.

Ele procurou meu rosto quase desesperadamente, à procura de

algo. Talvez algum tipo de entendimento. Perdão. Alguma suavidade,
alguma ternura que ele pudesse agarrar para, explorar.
 Eu posso ter caído no amor com o vilão.

Ele foi e sempre seria isso.

Ele pode ter caído no amor com a vítima.

Mas eu não era mais isso.

Eu era o monstro endurecido que ele me transformou.

Assim, ele não teria nada.

—Eu nem sequer a vi—, disse ele. —Eu não obtive um

vislumbre de você, durante o seu tempo como sua esposa.—

Eu levantei minha sobrancelha. —Será que mudaria alguma

coisa?— Perguntei, segurando em suas desculpas como suas
desculpas estavam encolhendo a carne que permaneceu em meus
ossos.

Ele cerrou os dentes. —Não—, ele admitiu.

Eu balancei a cabeça, mas não falei.

Isto obrigou-o a seguir em frente, porque estava se tornando

evidente que ele não estava contente no silêncio que veio depois de
desgosto.

—Minha família é muito parecida com a sua, Elizabeth. Meu pai

era um descendente direto dos homens que começaram a minha
cidade natal com o seu sangue e dor e miséria. Sangue e dor e
miséria está no nosso sangue. Ele endureceu, ao longo das gerações,
tornou-se algo diferente. Meu pai fez isso algo diferente. Ele tinha
negócios, amigos, conexões, em todos os lugares de alguma forma.
Não me pergunte como, porque ainda, por este dia, com todos os
recursos à minha disposição, não posso identificar como ele fez isso
—.

Ele me observava, esperava. Mais uma vez, eu lhe dei nada.

—Mas não é a forma como isso é importante—, continuou ele.

—Nunca. É o que é. Nós russos vivemos por isso. Vivemos por um
monte de coisas. 'Vivam como lobos, uivem como um lobo.' É um
ditado popular, russo. Quero dizer, para mostrar que a minha família
são predadores, carnívoros. Mas ainda animais de carga. Mesmo que
eu veja de alguma forma puxado para eles, apesar de meu desejo de
solidão —.

Ele estava observando a minha reação.

Eu dei a ele nenhuma.

—Então meu pai tinha tarefas atribuídas para cada um de nós,

a fim de atingir a meta. Poder, o objetivo final. Escapar da pátria, é
claro. A terra fez-nos o que éramos, mas meu pai desprezava. Minha
tarefa era vir aqui primeiro, conquistar e casar com uma mulher
pré-escolhida—.

Meu coração pulou uma batida.

—Uma mulher com conexões que meu pai poderia explorar.—

A voz de Lukyan suavizou um pouco, quando se ele percebeu a
mudança no meu coração.

Mas não fez diferença para o impacto de suas palavras

seguintes.
 —Eu fiz. Não era uma dificuldade. Ela era uma mulher atraente
e perigosa. Matar se seguiu. Não há nada mais a dizer além de que eu
era um animal de carga leal.— Ele fez uma pausa. —E eu servi o meu
propósito. A conexão, sua família em particular, tinham ligações com
as pessoas certas em sua governo americano. Nós ganhamos a
cidadania, e, em seguida, nós prontamente extinguimos. Nada oficial,
de qualquer maneira. Eu servi o meu propósito. Meu pai tinha os
olhos em minha esposa. Eu tinha finalmente a visto pelo que ela era,
então eu dei-lhe de bom grado. Claro, eu tinha que ficar casado,
como era parte do plano. E meu pai também, fiquei com a minha
mãe, pelo menos em título. Não importa para mim.—

Eu coçava a perguntar o porquê disso. De um lote do mesmo.

Por que sua mãe, aparentemente sem debate ou luta, apenas aceitou
essa vida que tinha sido forçado em cima dela.

Será que ele quebrar a sua? Seu marido tão facilmente jogá-la
de lado, mas fazendo-a ficar ali, ao lado, não deixando-a livre? Ou ela
já era quebrada? Será que ela não se importava? Será que ela, assim
como o filho que ela criou, tinha um coração gelado, se ela tinha um
coração em tudo?

Mas, novamente, isso realmente não importa. Mulheres

insensível e mulheres de coração partido eram quase as mesmas
criaturas. Eles viviam com dor, suportando-a, porque eles tinham,
porque era parte deles. Porque não havia outra escolha.

—Eu fui removido do plano, a partir do pacote. Mas, claro, ele

ainda tinha que equacionar. Ela tinha que equacionar. Ela tinha dado
a ele instrumentos, a fim de me jogar. E eu não tenho moral,
escrúpulos reais sobre quem detinha o poder. Então, eu ajudei. Fui
presenteado com o problema do meu pai, e ofereci uma solução.—

Eu nunca tinha ouvido ele dizer tanto na minha vida.

Eu nunca quis tanto cortar uma língua em minha existência.

—Você, ou mais precisamente, a sua morte foi a solução. Era

um plano bastante simples. Sem complicações. Até que tudo mudou.
Até que você mudou tudo.—

Eu ouvi toda a história sem uma reação. Nem uma única

ingestão de ar, sem uma maldição murmurada, ou um grito.

Nada.

Eu esperei até que ele tinha falado essas últimas palavras, e

então esperei até muito tempo depois disso. Até que elas tinham
assentado, rasgado em minhas entranhas, rasgando a carne para
encontrar um lugar para residir dentro dos meus ossos.

—E agora?— Eu perguntei sem entender.

Ele se encolheu. Na verdade se encolheu com o meu tom morto

e vazio. Era a voz de um cadáver. Se as coisas mortas podia falar.
Mas elas não podiam. Então imaginei que eu não era.

—E agora?—, Ele repetiu, obviamente abalado pela minha

resposta, ou a falta dela.

Eu balancei a cabeça. —Sim, o que se segue a isto?—,

Perguntei. —Você finalmente vai completar seu contrato agora que
me enganou com sucesso? Agora que já me cortou, descobriu como
eu funciono, rasgou-me para além de descobrir como estou, brincou
comigo e cada um dos meus pedaços quebrados. Agora que você
finalmente vai me matar? Eu vou dizer que é um jogo longo, mesmo
para você. Eficaz, com certeza. Acho que eu não esperaria nada
menos. Você não é nada se não for dedicado ao seu trabalho —.

—Você n-não -— ele gaguejou, tropeçou em suas palavras de

uma forma que era tão diferente de Lukyan.

Mas eu não o conhecia. Eu sabia o que ele queria ver.

—Você deixou de ser um trabalho no momento em que se

inclinou e girou em sua lâmpada em vez de gritar quando eu estava
dentro do seu quarto. Quando você convidou a morte com seus
olhos. Isso é quando você deixou de ser o trabalho e passou a ser a
vida. Minha vida.—

—Poupe-me,— Eu assobiei, raiva escondendo a forma como a

minha voz tremia. —Eu não preciso de palavras vazias agora. Você
fez com que eu sentisse como tudo tem sido oco. Missão cumprida.
Será que vai ser uma bala na cabeça?—, Perguntei em tom de
conversa. —Ou você vai cortar minha garganta, me assistir sangrar
como um porco? Então, novamente, você tem estado me assistindo
sangrar desde o momento em que entrou na minha casa todos esses
meses atrás. Então talvez você vá pela a rota de estrangulamento.
Você gosta de brincar com isso. Talvez não vá parar neste momento.
Isso iria trabalhar, não é?—

Andei pelo quarto, ansiosa para arremessar todos os quadros

de seus poleiros, destruí-los como ele me destruiu.
 —Poético também—, ponderou. —Sim, se essas vão ser suas
escolhas, então vai ser o último.— Eu dei a ele um olhar
interrogativo. —Se eu tenho direito a um pedido, o que acho que
tenho. Você vai me dar isso, não? Mais acho que isso não importa, no
final. Porque vou estar morta, e isso realmente não importa como eu
chegue lá, porque morto está morto, certo?—

Ele se abriu para mim, boquiaberto abertamente. Não era, uma

expressão pouco atraente boquiaberto como as outras pessoas
usava. Sua boca mal abriu e seus olhos mal se arregalaram, mas toda
a sua aura irradiada com algo, algo tão humano - desamparo.

Ele abriu a boca, como se a discutir suas próprias palavras,

como se a discutir a natureza. Então fechou-a novamente. —Morto
está morto—, disse finalmente, a voz pouco mais que uma grosa.

Isso pairava no ar, o eco das palavras soando em meus ouvidos

como elas afundaram de volta para baixo para o amortecimento
entre nós.

—Foi este apenas mais um risco?—, Perguntei, soando mais

calma do que me sentia.

—Tudo com você é um risco—, disse Lukyan, e achei que eu

parecia mais calma do que ele.

Não havia nenhuma vitória nisto, não nesse momento. Não

haveria vitórias em todos os momentos depois, também.

—Não, você está me mostrando, deixando-me ver que você era

o único responsável pelo golpe em primeiro lugar, que foi outra
experiência para eu...ficar bem, sim?—, Perguntei. Ou talvez
implorei. —Para eu ser louca o suficiente para esquecer a sombra
abrangente sobre a minha vida durante o último ano e meio e
apenas sair na tempestade lá fora como uma adolescente petulante.
E iria me curar, sua traição?—

—Não—, ele respondeu imediatamente, não medindo as

palavras, não testando a resposta perfeita. —Eu admito que me veio
à mente quando percebi o que a verdade faria.— Ele fez uma pausa.
—Mas não, não era um plano para levá-la a sair. Se estivesse certo
de que esse seria o caso, talvez eu nunca te dissesse. Eu
simplesmente só não pensei nisso —.

Eu bufei. —Ok, certo. O homem que analisa todos os aspectos

de sua vida e todos que ele entra em contato - abaixo seu jardineiro
e lavadora a seco - só não pensou nisso,— Eu assobiei. —Eu posso
ter sido uma tola todo este tempo, confiando em você, mas não sou
uma idiota.—

—Você não é uma tola nem uma idiota—, ele respondeu. —

Todavia, eu sou as duas coisas.—

Suas palavras soaram verdadeira, como fez a culpa saturada

com elas.

—Se você quer simpatia, está olhando na direção errada—, eu

disse a ele honestamente.

Seu olhar estava trancada com o meu. —Eu não quero nada
além de você.—

Eu ri novamente. —E não é engraçado. Isso é uma coisa que

você não pode ter.—
Isso foi uma mentira.

Mas eu saí com isso de qualquer maneira.

 17
MINHA FÚRIA ERA TÃO TUDO CONSOME , tão visceral, me assustei
com ela. Eu tinha pisado no hall de entrada com uma película
vermelha cobrindo meus olhos, a alça ajustada da maçaneta na
palma da minha mão não o suficiente para me acordar para o que
estava fazendo. Eu estava meio surpresa que não derreteu no meu
aperto.

Foi só quando a brisa da meia-noite chicoteou através do

tecido da minha roupa, no vazio dos meus ossos, aquela fúria deu
lugar à compreensão.

Olhei para o meu pé descalço e a superfície que estava

pressionado. Pedra. Do lado de fora da porta.

Eu queria movê-lo. Arrancá-lo do ponto mortal perigoso e

trazê-lo de volta à segurança. Mais à medida que mais desconforto e
pânico serpenteava até meu tornozelo, percebi que não havia
segurança dentro de mim, ou em qualquer um dos meus membros.

Apenas decepção.

Mentiras.

Morte?

Ele tinha mentido sobre tudo, então talvez agora que a verdade
tinha sido desencadeada, que o relógio, a contagem regressiva dos
meus batimentos cardíacos, talvez tinha parado.
 Não era algo que eu não disse a Lukyan sobre minha vida antes.
Sobre a minha vida depois que quebrou, bem e verdadeiramente.
Quando Christopher considerou meu ventre estéril e alma desfiada
como um trabalho bem feito e lançou-me para viver com isso. A
definhar e morrer com ele.

Lukyan sabia o que aconteceu depois.

Ele sabia que mudei tudo sobre a minha identidade,

enterrando a mulher - se isso é realmente o que eu era, - de antes e
me sequestrado em uma fazenda frágil no meio do nada. Ele
acreditava que tudo aconteceu quando estava demonstrado que o
mundo e liberdade era tão sufocante como uma gaiola.

Eu criei minha própria gaiola.

Ele sabia disso.

Mas o que ele não sabia, o que eu não contei em diante, foi o
fato de não ser executado imediatamente. não agarrei a minha
recém-descoberta e a ilusão manchada de sangue de liberdade e
deixei tudo para trás.

Não, eu fui de volta para onde tudo começou.

Eu tive que tocar a campainha. Não tinha uma chave.

Eu não tinha nada, na verdade. Apenas as roupas do corpo e a

mochila cheia de dinheiro que um dos capangas de Christopher
tinha empurrado para mim enquanto Christopher sentou-se atrás de
sua mesa, observando-me com a Auto-satisfação na fronteira com o
tédio.
 —Considere isso uma separação—, disse ele, batendo em seu
teclado, apenas metade prestando atenção a sua esposa.

A mãe da criança que ele tinha assassinado.

Eu olhei para o abridor de cartas sobre a mesa, a algumas

polegadas de distância de seu pulso. Afiada. Sempre afiada. Tudo
nesta casa foi mantido dessa forma. Feito para se certificar de que
poderia cortar, ferir, matar no comando.

Minha mente vagou à idéia de me lançar a frente - nenhum

deles iria esperar, - e agarrar a arma em minhas mãos, implantá-la
em seu globo ocular e observar o sangue derramar. Ouvir o
esmagamento da sua carne, enquanto ele lutava.

Eles me mataria, obviamente. O mais provável é que eu teria

uma bala na parte de trás da minha cabeça antes de assisti-lo
morrer.

Isso deveria ter sido motivação suficiente, a morte iminente. Eu

ansiava por ela. No entanto, era muito covarde para procurá-la eu
mesma.

Basta fazê-lo, uma voz na minha mente persuadiu. Sua filha

precisa ser vingada. Você deve isso a ela.

Mas eu ainda fiz. Porque não tinha outra escolha. Porque tanto
quanto queria ter sangue de Christopher em minhas mãos, tanto
quanto queria o alívio frio e satisfatório da sepultura, eu não queria
que viesse deles. Eu não deixaria as pessoas que tinham controlado
a minha vida, se isso é o que era, determinar a minha morte.
 Então, eu estava em silêncio.

—É generoso—, continuou ele, mal olhando para cima. Ele

estava confortável em sua posição, porque sabia que eu não era uma
ameaça. Ele me fez desse jeito. —Você poderia ter obtido um caixão.
Considere-se sortuda.—

Sortuda.

A palavra devolvida ao redor em minha cabeça, quebrando

pedaços do meu crânio com a força dela.

Ele olhou para cima, os olhos cheios de carinho sádico

destacado que tinha para mim e para o meu sofrimento.

—Você é inteligente, Elizabeth. Apesar de suas muitas dúvidas.

Então, sei que você não vai fazer nada estúpido como abrir sua boca.
Seria, a meu ver, consequentemente, acabar na mesma posição que
quando você tentou tirar essa férias prolongadas.—

Minhas mãos tremiam com a mera menção a isso, meus pulsos

queimavam com tal intensidade que eu tinha que olhar para baixo
para eles para me certificar de que ninguém tinha colocado algemas
de aço quando eu não estava olhando.

Não havia nada lá.

Nada visível, pelo menos.

As algemas estaria sempre lá.

Ele sorriu e olhou de volta para seu iPad, acenando para o

homem que empurrou um saco para mim.
 Levei-o por reflexo mais do que qualquer outra coisa.

Então fui deposta.

Eu me deixei ser. Saiu da casa que tinha sonhado em escapar.

Sem uma palavra. Sem um pingo de luta.

E então estava no meio da rua, segurando o saco, olhando para

o mundo feio em torno de mim, sentia o peso dos edifícios
esmagando e caindo sobre mim.

E eu andei.

Trinta e seis blocos.

Levou um longo tempo. Meus passos eram lentos, dificultados

pela dor aguda no meu abdômen, das feridas que ficaram
costuradas, mas de alguma forma ainda cru e sangrando ao mesmo
tempo.

Eu promovi uma esperança grotesca que essa dor estaria

sempre lá, que nunca iria curar. Que me seria dado uma coisa
tangível e miserável para mostrar que ela tinha estado lá. Que não
sonhei isso. Que ela era alguma coisa.

Algum momento durante a minha caminhada, eu tinha parado

ainda, no meio da calçada. Não de dor, mas de uma emoção crua,
mas visceral que trabalhou como o equivalente a uma parede de
tijolos.

Não era tristeza, finalmente, me bateu, a aproximar-se de mim

quando eu manquei para longe do cadáver de meu eu anterior.
 Era ódio. puro ódio e ofuscante para as pessoas ao meu redor.
Os sorrisos em seus telefones, ou rindo com seus amigos.
Empurrando carrinhos. Vivos.

Todos eles alheios.

Eu tive uma vontade súbita mais real de gritar com eles,

prejudicá-los. Fazer alguma coisa para rasgar um buraco irregular e
feio em sua normalidade para mostrar-lhes a realidade. O feio. Para
empurrá-los para o abismo onde eu morava.

Eu queria todos eles feridos com uma paixão tão real que se
tivesse algum tipo de arma, poderia ter derramado sangue.

Mas os pedaços da minha alma só iria chamar o meu sangue,

então me vi andando.

Para a minha casa de infância.

As portas olharam para mim. Sempre, portas pareciam olhar

para mim. Insultar-me com a sua capacidade de levar as pessoas nos
locais. Prende-los. Solta-los.

A governanta respondeu.

Um que não reconheci.

Claro que não a reconheci. Eu não tinha posto os pés na casa da

minha família desde o dia do meu casamento há dois anos. Minha
mãe já passou por pelo menos vinte criadas por esse tempo.

—Sim?—, Ela perguntou, sem um pingo de reconhecimento no

rosto.
 Limpei a garganta. Ele coçou com o movimento. —Eu estou
aqui para -— Eu me cortei, sem estar completamente certa do que
dizer. Minha voz estava rouca, crua, minha garganta não utilizada
para formar palavras.

Eu não tinha falado desde que tinha deixado o hospital.

Vazia.

Poderíamos ter ficado assim por um tempo, a empregada

confusa, assustada mais provável, e eu muda e inútil.

—Vivian, eu lhe pedi para limpar o chão, não sufocar um

esfregão sujo sobre eles,— uma voz aguda penetrou o
constrangimento da interação.

A empregada aproveitou a voz, olhando para trás e depois de

volta para mim.

—Bem, por todos os meios, ficar com a porta aberta, e não

fazer nada que você está empregada para fazer.— A voz estava mais
perto agora, e ambas Vivian e eu estávamos paralisadas por ela.

A porta se abriu mais ampla e a empregada não tinha escolha a

não ser fugir para fora do caminho para revelar a minha mãe. Ela
não tinha mudado, é claro; seu cirurgião plástico era muito bem
pagos para ter certeza disso.

Mas não foi o Botox que parou seu rosto na formação de

qualquer tipo de expressão ao ver a filha pela primeira vez desde
uma festa de um ano atrás. Ou talvez fosse mais tempo. Quem sabia.
Ela teria sabido sobre mim. Sobre tudo. Isso é o que minha mãe faz:
informações coletadas, armazenadas como munição, para oferecer
ao meu pai durante a guerra. E mais importante, tempo de paz. Mais
sangue foi derramado sob o disfarce de paz do que qualquer outro.

Eu sabia porque era sangue derramado das minhas próprias

veias. Minha mãe sabia disso. Ela teria projetado para ser assim, por
alguma razão ou outra. Alguns ligeiro aumento em sua posição.

Ela literalmente ficaria no meu cadáver só para subir um pouco

mais alto no totem.

Ela já tinha.

—Elizabeth—, disse ela, balançando a cabeça como se eu era a

esposa de alguém que ela não gostava, mais tinha de ser educada, no
entanto. Imaginei que era o que eu era. —O que você está fazendo
aqui?— Ela me olhou de cima e para baixo. —E parecendo assim...
desgrenhada.— Seu tom beirava a desgosto.

Eu não tinha sequer olhado em um espelho, ou qualquer forma

de superfície reflexiva desde que tinha deixado o hospital. Eu mal
percebi que roupas eu tinha jogado sobre mim naquela manhã. Eles
não teriam combinado, porque eu mal sabia como me vestir. Eu não
tinha escolhido o que se passou no meu corpo - o que se passou
dentro do meu corpo - em dois anos.

Minha mãe era o espelho mais cruel e mais definitivo

conhecido pelo homem. Mas eu olhei para ela o suficiente para saber
que eu não viveria pelo padrão.

—desgrenhada?— Eu repeti em um sussurro que era pouco

mais que um coaxar.
 Ela assentiu, cruzando os braços. —Não é conveniente. Não de
acordo com a sua imagem, ou a nossa, para esse caso.— Seu olhar foi
atrás de mim, provavelmente à procura de algum segurança, ou
algum guarda. Em ocasiões extremamente raras eu deixava a casa
sem Christopher, eu os tinha me seguindo.

Não havia ninguém agora. E eu me senti nua. Crua.

—Você está sozinha?— Ela congelou. —Você não...— Essa foi a

primeira vez que ouvi minha mãe não conseguir completar uma
frase.

Eu percebi com o choque que ela não tinha ouvido. Ela quase
certamente sabia sobre o meu bebê. Ela sabia que estava grávida.
Até mesmo me enviou um cartão.

Muitas felicidades.

Emoção em mim que eu tinha certeza que tinha que ter.

Precisava ter.

Ela se encolheu, a menor quantidade antes que ela reassentar

sua máscara. —Você abortou. Acontece.—

Isso deveria ter magoado. A mulher que me deu à luz, ela

proferir com frieza brutal sobre o que eu tinha perdido. Mas isso não
aconteceu. Nada poderia me machucar agora.

Eu estava morta.

—Sim, eu disse. —Isso acontece quando alguém bate a merda

fora de uma mulher que está grávida de oito meses.
 Ela franziu os lábios.

Os sons da rua atrás de nós se intensificaram no silêncio que se

seguiu.

—Por que você está aqui?— Ela perguntou, como se as palavras

anteriores eram de pouca importância. Então, novamente, elas eram
de pouca importância para ela. Eu era de pouca importância agora
que perdi minha utilidade.

—Porque eu não tenho outro lugar para ir—, eu sussurrei.

Ela me inspecionou, nada em seus olhos, nem mesmo uma lasca

de afeto, de preocupação, de qualquer coisa que traísse o fato de que
ela era minha mãe. Meu sangue.

—Eu sugiro que você encontre outro lugar.—

Então ela fechou a porta na minha cara. Eu fiquei lá, no beiral da

casa da minha infância, entorpecida. Olhei para a linda casa de tijolos,
as janelas altas, a fortaleza em que eu cresci.

Não minha casa, eu percebi. Apenas outra gaiola. Eu ia de uma

gaiola para outra porque não conhecia nenhuma outra coisa. E minha
mãe estava certa, eu encontraria outro lugar. E seria outra gaiola,
porque não era forte o suficiente para qualquer outra coisa.

Eu fiquei no meio do foyer, sentindo a mesma dormência como

eu fiz naquele dia nos degraus da morada da minha família. Em
algum momento durante a minha memória, eu peguei meu pé de
volta e bati na porta.
 Eu olhei para aquelas portas, e pela primeira vez elas não
olharam para mim. Eles eram apenas portas. Madeira. Inanimada.
Funcional.

Eles se abririam para o mundo. Eles não me matariam. Eles

estavam me oferecendo algo em face da verdade.

Eu estava olhando para elas porque eu não conseguia decidir

se elas eram oferecendo-me liberdade ou apenas outra gaiola. Eu
estava olhando para elas porque eu não conseguia decidir qual era
aquela em que eu estava agora mesmo.

E então parei de pé.

Eu andei.

Na liberdade ou mais em minha jaula.

Eu percebi que elas eram as mesmas. Era só uma questão de

percepção.

Quatro dias depois

Toda a minha vida, eu me considerava um pouco morta por

dentro. Algo em meu sangue, algo não muito certo, algo que cresceu
maior, mais frio com cada peça de horror ou dor que eu
experimentei.

Até o momento que perdi meu bebê, eu estava morta.

Mas mesmo assim, nunca tinha me sentido tanto como um

zumbi como me senti nos últimos quatro dias, um fantasma
assombrando os quartos desta casa, aterrorizada que veria o
homem que me fez desse jeito. Uma parte depravada, miserável de
mim queria mais.

Porque eu era depravada e miserável, e eu sempre ter a parte

morta dentro de mim. E com ele, não me sentia como um fardo.
Como uma porra de tal desfiguração.

Eu me tranquei no meu quarto nos dois primeiros dias.

Obviamente ele tinha observado isso, ou pelo menos Vera tinha,
porque três vezes por dia, houve uma batida calma e, em seguida,
um barulho de uma bandeja. Eu abrir a porta para um corredor
vazio e um prato de comida e bebida aos meus pés.

Eu olhava para isso, para o brilho dela, brincando com a ideia

de ir em uma greve de fome, só para irritá-lo. Mas então eu a
arrebatava. Porque iria deixá-lo louco com – destruir – o suficiente
do meu corpo. Eu não ia morrer de fome também.

Eu queria dormir. Afundar na cama e nunca mais acordar. Mas

meu cérebro não me deixava. O sono era um presente para aliviar.

Então, eu trabalhei. Incansavelmente. Em cada projeto que eu

tinha no momento e todos os projetos futuros.
 Para o ano.

Eu li quatro livros. Horríveis. Sangrentos. O suficiente para dar

a uma pessoa normal escuros pesadelos.

Mas eu não era uma pessoa normal, e pesadelos escuros eram a

minha realidade.

Depois de dois dias, não podia suportar respirar o mesmo ar

por mais tempo. Eu ansiava por qualquer liberdade escassas fosse
oferecida.

Então eu tentativamente sai. Recuperei a rotina que tinha

adotado quando eu me arrastei daquela cama da primeira vez.

Fiz a minha yoga.

Banho.

Vestida.

Café da manhã.

Trabalhos.

Errante.

Leitura.

Eu adicionei mais a isso. Comecei a experimentar, comecei a

trabalhar ativamente contra as barras da jaula. Coisas pequenas. Eu
abri janelas, fiz-me sentar e respirar o ar por pelo menos uma hora.
Então eu forcei minha cabeça para fora da janela, me fazer assimilar,
me fazer sentir o ar exterior cercando o meu corpo. Eu me
cronometrava. A primeira tentativa, eu durei três minutos quarenta
e quatro segundos.

Eu já estava em dezoito minutos, quatro segundos.

Não era muito, mas era algo. Alguma pequena esperança de

que eu não poderia ficar presa aqui para sempre.

Era inevitável que eu iria encontrá-lo.

Eu sabia disso.

Eu estava esperando por isso.

Busquei ele.

E eu o achei no local em que um monte de nossas reuniões

tinha começado. Sala de jantar. Eu fui jantar no quarto dia.

E ele estava sentado lá.

Mas ao contrário de todo o resto das vezes, ele não olhou para
mim e depois de volta para sua comida. Seus olhos encontraram os
meus no segundo que entrei na sala e eles não parou de olhar.

Eu sabia disso porque eu o senti, a cada passo, a cada

respiração. Mas desta vez, eu era a única a olhar para longe, fingir
desinteresse.

Custou-me tudo.

Mas eu fiz isso.

 Eu fiquei tão longe a ponto de me sentar, colocar meu
guardanapo nos joelhos e comer metade da refeição. Foi como
mastigação e deglutição de papel alumínio. Cada momento foi de
dor.

Mas eu poderia lidar com a dor.

Lukyan me ensinou.

Mais havia somente tanto quanto minha nova tolerância

poderia segurar.

A faca e garfo bateram no meu prato.

—Eu te odeio—, sussurrei, certeza e veneno na mistura para

criar mármore fora do meu tom enquanto olhava para ele do outro
lado da mesa.

Ele olhou para trás. —Bom—, respondeu. —Há pureza no ódio.

A chance disto.—

—Por quê?— Eu exigi.

Seu olhar era o mesmo. Inflexível. —A chance de que você

ainda me ama—, disse ele. —Porque se você não me odeia, não tinha
raiva fervendo seu sangue e dilatação em seus olhos, sugerindo
intensa fúria emocional, então eu não teria uma chance. E talvez, se
fosse verdadeiramente mais, eu provavelmente estaria morto. Por
suas mãos.—

Eu fiquei boquiaberta, incapaz de compreender os conceitos

que ele estava atirando em mim e a certeza de como frio que ele
estava fazendo isso. —Eu não iria matá-lo por me trair,— eu cuspi.
—Eu não estou no negócio de assassinato.— Mesmo que as palavras
saíram da minha boca eu poderia provar a mentira em si. Eu não
tinha progredido, ou regredido dependendo do seu ponto de vista,
para o negócio de assassinato?

Ele inspecionou minha pausa. —Eu sou o único que a encoraja

a abandonar sua humanidade—, disse ele. —Portanto, eu sou o
único que vai enfrentar o impacto da ausência em face dos meus
pecados.—

Eu ri. —Você não acredita em Deus, assim, portanto, você não

pode acreditar em pecado.—

—Eu acredito em você—, ele respondeu. —Portanto, qualquer

ação para prejudicá-la voluntariamente, sem a devida intenção é um
pecado. O pecado final —.

Eu olhei para ele, o ódio ardente através do meu sangue. Fúria

perseguido porque esse ódio ainda era governado por meu amor
hediondo e desprezível para ele. —Você acredita em mim?—,
Perguntei. —Bem, eu acredito em porra nenhuma, então acho que
nos coloca de volta onde começamos, Lukyan. Lugar algum.—

Minha cadeira chiou para trás, o corajoso som contra o ar. Eu

joguei meu guardanapo sobre a mesa onde eu estava, como uma
mau atriz em um filme de Hollywood. Então eu me virei em meus
calcanhares e sai, batendo a porta atrás de mim.

Eu o odeio. Muito. Queria correr um milhão de milhas para

escapar disso.
 Então acabei me odiando mais. Porque o único lugar que eu
tinha que correr para foi o quarto que eu tinha acordado no que
parecia uma vida atrás.

Porque eu não podia ir em qualquer outro lugar.

Minha mente quebrada não me deu a força para sair por aquela
porta, mesmo quando esse mundo fora não poderia me esmagar
mais de Lukyan fez.

Mas então, quando eu menos esperava, o mundo exterior veio

correndo para aquele quarto.

E ele me deu um soco no rosto.

Lukyan
Ele não tinha sido capaz de ingerir um único item de alimentos
de toda refeição. Inferno, mal foi capaz de engolir qualquer coisa nos
últimos quatro dias. Principalmente apenas sentou-se em seu quarto
de comando, observando-a. Observando cada movimento dela,
deixando tudo cair, menos ela.

Não era saudável.

Não era lógico.

 Ele foi esmagado com sua capacidade de sentimentos para com
suas palavras. Em direção a sua última reunião. As coisas que ela
disse. A dor absoluta e traição em seus belos olhos.

Era pior do que qualquer uma das morte que ele tinha
testemunhado em inúmeros olhos nas décadas de seu negócio.

Ela ia ser a morte dele. Isso era verdade. Sabia isso em seus
ossos. Ele sempre havia determinado que iria deixar esta terra em
seus próprios termos.

Mas agora estava certo de que seria sobre os dela.

Ele desprezava cada segundo dos últimos quatro dias. Sua pele
estava desconfortável, insuportável em cima de sua carne. Seu plano
original era de esperar pacientemente por ela se recuperar o
suficiente para chegar a ele. Para deixá-la fazer o primeiro
movimento. Para que ele pudesse recuperar o poder.

Mas então, no quarto dia, ele perdeu a paciência.

Seu controle.

Seu poder.

E ele não deu a mínima.

Quando ela deslizou pela sala de jantar com nada, mas um

olhar de desprezo para ele, era um caco de vidro através de sua
cavidade torácica.

Ele esperava que ela quebrasse. A desmoronar e falar. Gritar.

Pelo menos olhá-lo na porra dos olhos.
 Ela não fez nenhuma dessas coisas.

Durante catorze minutos e oito segundos, tudo o que ouviu foi

o som de seus utensílios, o som de seu silêncio ensurdecedor. Ele
estava a momentos de jogar o copo contra a parede e perder seu
precioso controle apenas para obter alguma coisa dela quando ela
falou.

Quando ela declarou seu ódio total e real para ele.

E foi um alívio.

Porque havia algo em ódio.

Ele poderia trabalhar com ódio.

Depois que ela saiu correndo, levando a maior parte do sentido

com ela, ele sentou-se em silêncio à mesa, pensando no que fazer a
seguir. Como planejar para o melhor resultado.

O melhor resultado sendo em sua cama, seu pau dentro de seu

sexo e ela montá-lo até que ambos esquecesse tudo o resto. Seus
dedos se fecharam em torno de seu copo tão apertado com sua
necessidade dela que quebrou. Pequenas peças de vidro - se
incorporado na palma da mão e arrancou-os sem pestanejar,
observando o fio de sangue para baixo em suas mãos.

Ansiava para desenhar ela novamente, manchá-la em toda a

sua pele leitosa enquanto ele transava com ela. Era a coisa que ele
estava prestes a fazer quando seu telefone apitou.

Instantaneamente, ele estava alerta e a arma de fogo guardada

debaixo de sua mesa estava em sua mão enquanto ele caminhou até
o armário china. Ele empurrou o armário para revelar um arsenal
modesto. Ele tinha um em cada quarto da casa.

Preparado para qualquer eventualidade.

E os ding em seu telefone lhe disse algumas coisas.

Que seu pai o havia traído.

Não foi uma surpresa.

Foi um pouco de uma surpresa que ele tinha sido capaz de

burlar toda a segurança de Lukyan a fim de ganhar acesso ao
recinto.

Os ding em seu telefone foi um alerta que a última barreira

para sua casa tinha sido violada. Normalmente, ele ia ficar alerta
com diferentes sons para dizer quando alguém saiu da estrada
lateral onde sua garagem bifurcava. Outro quando alguém chegava
ao portão. Assim por diante e assim por diante.

Mas não tinha tido nenhum desses.

Então o som em seu telefone só lhe deu o tempo com precisão

suficiente para pegar suas armas de fogo e assistir três homens
armados se aproximar das portas de vidro que se bifurcam fora de
sua sala de jantar.

Sem tempo para chegar a Elizabeth. Para avisá-la.

Porque não era susceptível de ser mais do que aqueles três. E

eles eram susceptíveis de ser encarregado de encontrar Elizabeth.
Para matá-la ou levá-la a seu pai.
 Para Ana.

E Ana iria rasgar a pele de seu corpo apenas para apimentar a

sua noite. Gelo arrastou por sua espinha, ignorada em situações de
vida ou morte.

Elizabeth iria lutar. Ele a tinha treinado bem. Se eles a

encontrassem antes que ele pudesse despachar os homens
caminhando casualmente na direção das portas de vidro, ela faria o
que precisava ser feito para sobreviver.

Ele observou os homens aproximar-se com cálculo frio. Eles

queriam matá-lo. E eles estavam em desvantagem dele. Nenhuma
dessas coisas particularmente o preocupava. Ele estava perseguindo
morte já há algum tempo. Desde o início, o mais provável. Aquela
coisa quebrada dentro dele, que tinha nascido quebrado, exigia. Uma
fascinação sombria com a morte. Isso promoveu o seu modo de vida.
E ele ficou fascinado com a sua própria morte mais do que qualquer
dos outros que ele tinha orquestrado pessoalmente.

Não tinha colocado um pensamento particular para o seu fim.

Ele sabia que seria sangrento. Violento. Essa foi a maneira dele. Mas
não achou que seria na forma de uma pequena, quebrada, danificada
e desequilibrada mulher.

Ele pensou que era o professor da morte, bem como o portador

da mesma. Você trouxe finais suficientes, você se tornou um pouco de
um especialista na área.

Mas ele não sabia nada.

 Ela mostrou-lhe que a morte não era uma bala na cabeça, o
estalar de ossos precisos no pescoço, o corte da artéria direita. Não,
era muito mais doloroso e feio do que isso.

Foi a porra do amor. Ou qualquer versão distorcida da emoção

que ele compartilhou com ela. Essa foi a morte que ele estava
perseguindo, e ele nem tinha percebido isso. Se tivesse, teria dado
um tiro em seu próprio crânio antes de tudo isso ter acontecido. Mas
não o fez. Ele era um morto-vivo por causa dela, e a odiava tanto
quanto ele a amava. Mas estes homens, eles não iria dar-lhe
qualquer tipo de final que foi deixado. Porra, não. Ele não estava
com medo da morte final. Mas estava apavorado com o que viria
depois que as luzes se apagassem.

De sua morte.

Isso não iria acontecer.

Seja em suas mãos ou de Deus. Essa era a única maneira que

ela estava deixando este pedaço de rocha. E eu iria bem atrás dela.
 18
Elizabeth
O SOCO ME SURPREENDEU , mais não me nocauteou. Ou mesmo
caí no chão.

Eu simplesmente tropecei um pouco, segurando meu rosto em

um segundo de confusão.

O homem que jogou o soco foi provavelmente confundido

também, porque tinha força suficiente por trás dele para bater uma
mulher em nocaute, ou pelo menos derrubá-la no chão.

Tenho certeza de que teria funcionado em um monte de

mulheres, e isso provavelmente funcionou para este homem no
passado, mas eu não era um monte de mulheres. Lukyan tinha me
dado um soco mais duro do que esse.

E eu tinha sobrevivido.

Eu tinha lutado.

Que era o que eu instantaneamente fiz assim que o momento

surpresa me deixou. Um olhar nos olhos do estranho e eu sabia que
estava aqui para me matar. Era claro. Era o olhar que tinha estado
nos olhos de Lukyan na noite em que entrou em minha casa.

A morte tinha me abandonado naquela noite. Me deu uma

chance.
 Eu não teria tanta sorte desta vez.

E não tinha planos de sorte ter nada a ver com isso.

Então, avancei para o homem grande, musculoso e de nariz

adunco. Ele era treinado, porque ele se recuperou da minha falta de
reação nos seus segundos socos depois que reagi. Mas ele esperava
que eu corresse, não carregar para cima e reagi a ele.

Ele ainda teve tempo suficiente para levantar a arma, mas não
o suficiente para puxar o gatilho. Eu já tinha identificado a marca e
modelo - Lukyan me fez memorizar todas as armas comuns e
incomuns utilizadas por profissionais, e isso significava que eu sabia
exatamente onde botão de ejeção da revista era. Em um movimento,
eu levantei minha mão e prendi-a sobre o local correto para o clipe
cair no chão. Eu usei a minha outra mão para deslizar para trás o
martelo para ejetar a bala na câmara.

Ele voou para cima e para trás, saltando fora no rosto de meu
atacante.

Novamente, ele estava confuso. Mas não o suficiente.

Ele não soltou o controle sobre a arma quando tentei rasgá-la

dele, a fim de desarmar ele. Sabendo que eu não iria ganhar uma
batalha de força abertamente com ele, imediatamente lancei meu
aperto, golpeando-o com o salto da minha mão para se conectar com
seu nariz.

A confusão molhada retumbante e seu murmúrio de dor me

tinha sorrindo. A arma sacudiu no chão quando ambas as mãos
foram para seu rosto, o sangue escorrendo de seu nariz quando ele
tropeçou para trás.

Eu utilizei cada segundo de sua dor e minha mão subiu

tateando para a minha cama e chegando por baixo para encontrar o
cabo da arma guardada lá.

Lukyan tinham armas em todos os quartos da casa. Ele tinha

levado o dia inteiro para me mostrar cada uma. Eu tinha pensado
que era bastante dramático no momento, mas agora ele estava
salvando minha vida.

Nem um segundo tarde demais, eu me virei, a arma levantada e

o dedo no gatilho. Apertei sem hesitação. A bala desembarcou sob os
olhos do homem, empurrando-o para trás e pulverizando sangue
quente e matéria cerebral na minha bochecha.

Seu corpo caiu no chão a polegadas de mim, com as mãos ainda

fechadas ao redor da faca que tinha estado a momentos de me
matar.

A adrenalina percorreu meu corpo, meus sentidos agudos e

elevados. Meu coração era um martelo contra o meu peito, tudo
lento e rápido ao mesmo tempo.

Eu não tive um momento para respirar, para pensar sobre o

que aconteceu. A segurança de Lukyan era extensa. Isso significava
que tinha sido invadida. Isso significava que havia mais de um
homem.

Muito mais.
 Meu coração parou de repente no meu peito com o
pensamento de um deles pegando Lukyan inconsciente. De uma bala
rasgando seu crânio.

A bala que atravessou o meu medo aconteceu na realidade

quase fora. Levei alguns longos segundos para perceber que meu
braço estava estendido e eu tinha sido a única a disparar a bala no
homem vindo do meu banheiro.

Outro tiro na cabeça.

Eu tinha praticado pelo menos uma hora por dia com Lukyan.

Ele tinha feito um campo de tiro coberto há dois meses.

Ele teve a certeza que eu teria todas as habilidades disponíveis

não apenas para sobreviver no mundo exterior, mas para a batalha
nele.

Batalha e vitória.

Eu estava correndo pelos corredores antes que conseguisse

entender o que aconteceu. tiros rápidos trabalhou como um canto
de sereia para mim. Foi aí que Lukyan estava. Isso foi onde tinha que
ir.

Meu corpo e mente eram ambos ausentes do medo. Havia

apenas propósito.

Eu abrandei quando cheguei à esquina antes da sala de jantar.

Era daí que o tiroteio estava vindo. Não em tão rápida sequência
agora, apenas ensurdecedor.
 Eu estava muito focada em dobrar a esquina e matar as
pessoas que cuspiam fogo no homem que eu amava, então deixei
minha guarda.

aço frio beijou minha testa.

—Largue a arma, cadela,— uma voz exigiu.

Olhei à minha esquerda.

Outro homem, o atual mais magro do que nariz adunco. Quase

rígido. Careca. Sem a humanidade em seus olhos. Em grande
quantidade crueldade.

Eu sorri.

Então meu calcanhar se projetou para se conectar com sua

canela, e eu abaixei quando a arma disparou, a milímetros de minha
orelha.

Dor explodiu em meu crânio com a força do som, um golpe

físico para o meu corpo. Líquido quente escorria do meu ouvido, um
anel maçante e agonizante substituindo todo o som. Mas eu não
deixei me dar qualquer pausa. Em vez disso, fechei minha mão em
um punho e fiz contato rápido com a testa do homem, batendo o
local perfeito para empurrá-lo para a mesa lateral situada a
esquerda.

Na dor do meu golpe deixou sua arma cair, e a minha

descarregou dois tiros.

Ele estava morto antes de atingir o chão.

 Essa foi a única maneira que eu sabia que disparei a arma. O
toque ainda era a única coisa na minha cabeça.

A dor era intensa, e eu tropecei ligeiramente quando me virei

de volta para a sala de jantar. Eu me perguntei à toa se eu tinha
danos permanentes, se estava indo para ser surda por toda a vida
agora.

Não era uma questão premente.

Só importava a precisão, porque isso significava que eu não

poderia saber se o tiroteio ainda continuava, ou se um dos lados
reinava vitorioso, cercado por cadáveres.

Nenhum deles seria Lukyan. Eu tinha certeza disso. Porque

nenhum deles poderia ser Lukyan. Eu não iria sobreviver a isso. E eu
estava indo para sobreviver.

Eu inclinei minhas costas contra a parede, tentando pensar

passando os cacos de vidro lançados em meu cérebro a cada
movimento. Tentei me lembrar quanto tempo a dor seria esperada
para durar se esta era uma lesão não - permanente. Quanto tempo
seria antes mesmo de empurrar minha cabeça de não me fazer
querer passar para fora.

Eu não podia.

Havia duas opções. Virar a esquina para a sala de jantar,

haveria a chance de que eu estaria recheada com balas e esperar que
Lukyan estivesse lá. Ou eu ficar aqui e esperar a morte chegar para
mim.
 Eu virei na esquina antes da minha segunda escolha ter um
momento para atuar.

Lukyan
Ele quase a matou.

Seu dedo estava apertando o gatilho da arma apontando para

ela antes que ela entrasse em foco. Ela tinha sido originalmente nada
além de um borrão em uma rápida sucessão de borrões, todos
tentando matá-lo.

Natureza tinha assumido e identificou cada movimento como

uma ameaça.

Assim, ele quase a matou. Por acidente.

Mas a natureza também sabia se ele tivesse puxado o gatilho,

teria sido o fim de qualquer maneira, de modo a arma foi baixada
segundos antes de balas poderem perfurar seu corpo.

O barril de sua própria arma estava apontada para ele também.

O único homem de pé em uma sala cheia de cadáveres.

Ela baixou a arma segundos depois que ele baixou a dele. Mas,
em vez de se agarrar a dela, ela bateu no chão com um barulho
ofensivo.
 A mandíbula de Lukyan se contraiu, e ele estava prestes a
repreendê-la por um movimento tão tolo em uma situação incerta,
mas parou no segundo que reconheceu o balanço de seu corpo,
como se estivesse em um barco experimentando mar agitado. O
sangue, fresco e fluindo para baixo em seu pescoço.

De sua cabeça.

Ele estava do outro lado da sala em instantes.

Apenas a tempo para pegá-la como ela inclinou para frente,

como seu cérebro não conseguia se lembrar de como ficar em pé.

Ele não respirou pelo o tempo que levou para examiná-la e

certificar-se que não havia ferimento de bala em seu crânio ou
qualquer outra parte de seu corpo.

Foi só então que ele exalou.

Havia uma contusão levemente inchada na bochecha esquerda,

vermelha e irritada. Não fatal. Foi o sangue escorrendo de sua orelha
e brilho vítreo de seus olhos que o incomodava.

Que aterrorizava.

—Elizabeth—, ele exigiu, segurando-a para cima e a

balançando ligeiramente.

Ela piscou para ele, mas não disse nada.

Seus dedos apertados em sua pele, saboreando o fato de que

ele a estava segurando em seus braços. Ela estava coberta de
sangue, ela estava ferida, mas ela estava viva. Ela tinha lutado.
 O cheiro do sangue que cobria sua pele alterada a partir do
cheiro metálico de morte que tinha saturado seus sentidos
momentos atrás. O decaimento no ar não era mais aparente. Em sua
pele, a morte era perfume. Era o canto da sereia.

Nada como Ana. Nada persuadindo-o em sua morte. Nenhum

truque.

Ele foi de bom grado.

—Elizabeth—, repetiu ele, seus lábios pressionando os dela,

incapaz de se conter. Sangue vazou em sua boca e engoliu-o de bom
grado. O sangue dela. O sangue dela viva.

Sua boca se movia contra a dele, a primeira resposta ativa que

tinha chegado a ele, algo que fez seu pau duro e seu corpo com alívio
ao mesmo tempo.

O beijo se aprofundou, e ela já estaria nua em um frenesi - com

Lukyan transando com ela no chão em meio aos cadáveres - se não
tivesse se puxado para trás.

Ela ficou ferida.

Potencialmente sério.

Que tinha precedentes.

O olhar preguiçoso e um pouco irritado de Elizabeth deu-lhe

mais confiança no fato de que sua lesão não era crítica.

—Por que você parou?—, Ela gritou, em seguida, fez uma

careta, sua mão indo até sua orelha em reflexo.
 Ele imediatamente entendeu.

Tiros produzia uma explosão forte de som, energia concussiva

que sacudia o tímpano, os ossos do ar interior e da cóclea. Em
estreita gama, uma arma de fogo pode produzir pelo menos uma
centena de decibéis de som diretamente para dentro do canal de ar.
Um sussurro humano era apenas vinte e cinco decibéis.

Ele pegou o rosto dela entre o polegar e o indicador, forçando-a

olhar para ele. —Você pode me ouvir?—, Ele perguntou em voz alta,
mas não alto o suficiente para irritar seu canal auditivo já ferido.
Dirigiu para o ouvido menos ferido. —Você vai ficar bem. Isto é
temporário.—

Ele esperava, foda-se, não era permanente. Ela já tinha lesões

permanentes suficientes. Isso não seria outra.

Suas sobrancelhas franzidas, ambos com dor e confusão. Ele

sabia o extremo desconforto que ela estava, tinha experimentado
isso antes.

Incomodava-o.

Mais do que gostaria de admitir.

Mas ela estava respirando.

Seu coração estava batendo.

Ela ainda estava de pé.

Ela podia lidar com isso.

 Elizabeth
—Bem—, o doutor considerável e extremamente escrupuloso
exclamou, inclinando-se para trás a partir de onde estava
inspecionando meu ouvido latejante, —Eu não posso dizer com
certeza que você não tenha danos permanentes.—

Ele tirou as luvas, guardando-as, olhando para Lukyan, então

eu. Ele tirou os óculos e esfregou-os na parte inferior de sua camisa.
Algo sobre ele brincou no canto da minha mente. Algo familiar. Eu o
conhecia de algum lugar.

Ele era amável, gentil. Humano.

Mas ele não poderia ter sido qualquer uma dessas coisas,
considerando sua conexão com Lukyan. Se havia qualquer conexão.
Isso é o fato de que ele não tinha sequer poupado um olhar para a
sala salpicada de sangue e os cadáveres horrivelmente exibidos em
torno dele. Ele foi direto para mim e começou seu exame
imediatamente. Eu tinha apenas começado a ser capaz de ouvir
passado o toque maçante em meus ouvidos antes de ele chegar.

Lukyan tinha falado, mas eu fingia não ouvir.

Covarde total.

Em seguida, o médico chegou. O médico que ele tinha chamado.

Para mim. Porque ele estava preocupado. Apesar de que era uma
palavra muito apertada para ele. Suas mãos só tinha deixado o meu
corpo, porque praticidade ditou que o médico precisava do meu
corpo para examiná-lo. Sua mandíbula tinha sido granito enquanto
me observava, os braços cruzados e os dedos tocando em seu
antebraço. Ele não parecia se importar que tal postura demonstrou
fraqueza.

Ele não parece se preocupar com qualquer coisa neste quarto,

mas eu.

Eu fingi não perceber isso.

—As orelhas são coisas delicadas—, disse o médico. —Tiros

não são. Você provavelmente vai estar ouvindo um zumbido em
ambos os seus ouvidos por alguns dias, a orelha direita durante
semanas. Talvez mais. Eu vou voltar a verificar você.— Ele olhou
para Lukyan. —Se eu estiver autorizado, isto é.—

Havia uma leveza ao seu tom, uma provocação que me pegou

de surpresa. Eu ainda estava tentando descobrir como o conhecia.
Não havia nenhuma maneira que eu poderia ter. Mas ainda assim,
não conseguia afastar a sensação.

Lukyan nem sequer se contorceu. —Você faz tudo o que puder

para garantir que isso não é permanente?—, perguntou ele.

Meu - usando óculos, tipo espigado, - médico sorriu para o meu

assassino. —Você pode colocar uma arma na minha cabeça e você
vai saber que, mesmo assim, fiz tudo o que posso fazer.— Ele olhou
para mim. —Cabe a seu corpo curar-se. E não tenho dúvida de sua
capacidade. Milagres acontecem.— Ele deu a Lukyan um olhar
aguçado. —E não se esqueça de aproveita-los, Oliver.—
 Algo pendurado entre eles, algo fundamental, algo que eu de
alguma forma fazia parte.

Os olhos bondosos do médico presos em mim. —Estou

realmente feliz em ver que você está bem.— Ele fez uma pausa. —
Surdez induzida por tiro de armas de lado. Você realmente é uma
mulher notável.—

Então ele bateu em Lukyan nas costas, pegou sua pequena

bolsa de couro e saiu, vasculhando os corpos graciosamente quando
ele fez isso.

Olhei de seu desaparecimento de volta para Lukyan. —Ele é

seu amigo?— Eu perguntei com espanto, temendo que ainda estava
gritando. Minha voz parecia que estava debaixo d'água, lutando
contra o líquido para ser ouvida.

As pequenas pílulas que o médico tinha me dado, que Lukyan

tinha tudo, mais forçado pela minha garganta, entorpeceu a dor
aguda na minha cabeça de uma dor latejante.

—Eu não tenho amigos—, ele respondeu, olhos errantes sobre

o meu rosto, concentrado na contusão.

Eu timidamente o toquei. —Você fez pior.—

Sua mandíbula apertada. —Não fui eu quem fez isso. O que

significa que é pior —.

De alguma forma essas palavras encheram-me de algum tipo

de calor, algo que perseguiu a realidade de hoje para longe.
 Mas as palavras pouco fez contra a realidade, e isso me
abordou momentos depois. Os corpos. Os homens. Foi um ataque
coordenado.

Planejado.

Eles conseguiram passar pela segurança do Lukyan.

Ninguém poderia ter passado por isso. Eu sabia. Este foi o

santuário de Lukyan. Sua fortaleza.

Eles só seria capaz de entrar se isso foi planejado.

Se alguém os deixou entrar.

Meu estômago se apertou, e meu jantar meio comido subiu na

minha garganta.

Engoli em seco dolorosamente, bile e sangue misturado em

minha língua.

—Você arranjou isso—, eu disse, horrorizada que a verdade

estava me olhando na cara e levou uma careta sem vida do homem
morto na minha frente para compreendê-lo. —Tudo isso. Tudo o
que aconteceu nesta casa tem sido por seu projeto —.

Era horrível demais para ser verdade, e era por isso que tinha
que ser verdadeiro.

—Não—, respondeu ele. Ele falou mais alto e mais claro,

porque ele sabia que o som ainda era abafado e ainda havia um leve
toque no meu ouvido. —Nada do que aconteceu foi por meu
projeto.— Ele cerrou os dentes. —Você acha que eu iria assumir tal
risco com sua segurança?—

Eu olhei para ele. —Sim—, eu disse.

Ele olhou para mim. —Então você não sabe nada.—

Ele não estava errado.

Inclinei a cabeça. Talvez esta noite não era por seu design, mas
outras coisas foram. —Então você não providenciou para esses
bandidos entrar, sabendo que pelo menos um deles iria cruzar a
linha, atravessar a minha linha, para me forçar a lidar com isso?
Você não sabia que convidando aqueles dois homens apenas
resultaria em um deles saindo?—, Perguntei. —E então você não
sabia que aquele saindo iria falar de você e a mulher misteriosa que
reside em seu túmulo, embora ela não estava morta. Você não sabia
que isso não iria chegar aos ouvidos certos e trazer tudo isso.— Eu
segurei meus braços para a carnificina na sala. —Que cada
movimento que você fez foi calculado para mover a terra dos meus
alicerces mentais, para agitar, quebrar, então eu seria empurrada
para algum tipo de... remissão?— Andei pelo quarto, corrigindo-me
rapidamente quando ele balançou. —Você fez tudo isso, não é, para
me tirar de casa. Foi tudo um plano para se livrar de mim. Não se
atreva a porra de mentir.—

Ele me observou. Deixei minhas palavras gritadas saltar fora

das paredes. —Sim, no início, quando se tornou evidente que a única
maneira que você iria deixar esta casa era em um caixão, eu fiz
planos. Um modelo para me certificar de que você poderia, e
deixaria sob os seus próprios pés —, admitiu.
 —E daí? Seu plano era fazer-me apaixonar por você apenas
para que eu pudesse te odiar o suficiente para escapar?— Assobiei.

—Não—, ele disse, algo parecido com emoção injetado na

palavra. —Eu não tinha planos de desenvolver qualquer tipo de
sentimento em sua direção. Mesmo quando a sua presença, o seu
próprio batimento cardíaco era um exemplo flagrante de algum tipo
de sentimento. Eu ignorei isso. Porque pensei que era algo que
poderia ser ignorado. Que você era algo que poderia ser ignorado.
Tratado. Eu estava errado. Como estive sobre quase tudo que
pertence a você e o que você viria a significar para mim.—

Eu não respondi. Eu queria gritar. Berrar. Diga-lhe que ele

estava mentindo e era mau e cruel e ele me arruinou.

Mas ele já sabia o que tinha feito para mim.

—O plano - o que eu desviei no momento em que você acordou

- era projetado para fazer você me odiar—, disse ele.

—Missão cumprida— Eu assobiei.

—Eu não contava com o outro lado do ódio. Que eu viria a te

odiar por mim fazer te amar —, ele continuou.

Mais uma vez, estava muda.

—Eu organizei os esqueletos deste plano. Destinava-se nele

permanecendo isso. Um esqueleto. Mas você mudou. Anexado carne
aos ossos do plano, para os meus ossos. Trouxe à vida de uma forma
que eu nunca teria concebido.— Ele fez uma pausa. —Eu organizei
para esses homens virgem até aqui, porque eu sabia que você
precisava ver que o mundo poderia e iria entrar, não importa o quê.
Mas não contava com o boato de você se espalhando.— Seus olhos
se concentraram em meu rosto machucado. —Eu nunca teria
arranjado isso.—

—Então você se arrependeu?—, Perguntei, não deixando que o

pesar e dor em minha voz se dissipasse. —Fazendo tudo isso
comigo, me exibindo?—

—Não—, ele disse imediatamente. —Se eu tivesse que fazer

tudo de novo, faria. Porque não há outra maneira de você crescer do
que a dor da experiência. Você não estaria aqui sem ela.—

—Eu estou de pé porque não tenho outra porra de escolha—,

quase gritei.

Ele não reagiu. Não no decibel da minha voz ou a dor -

estilhaços de vidro por trás dela. —Você tem uma escolha—, disse
ele. —O que você escolheu antes. E você está de pé não porque não
tem uma escolha a fazer, mas porque agora você é forte o suficiente
para arcar com sua dor.—

Eu olhei para ele. —Bem, não é maravilhoso?—, Perguntei. —

Eu sou apenas forte o suficiente para você me destruir tudo de
novo.—

—Pense o que quiser, Elizabeth, mas não é isso que quero

fazer. Não mais,— respondeu asperamente.

Eu não respondi, não poderia responder.

Os mortos assumiu a sala por alguns momentos longos.

 —Há mais—, disse ele, quase hesitante.

—Claro que há,— sussurrei. —Não é o suficiente cortar até o

osso. Você tem que moer a poeira também.—

Imaginei seu vacilo. Eu devo ter. —Sua família agora controlam

os interesses de Christopher—, disse ele.

—Eu não estou surpresa—, eu disse sem emoção.

—Suspeito que não,— ele murmurou. —Mas minha família...—

—Sua família está disposta a bater em mim? Oh não, espera, foi

você quem arranjou isso. Eles só pagaram a conta,— eu cuspi.

—Sim, essa família—, ele concordou, deixando de morder a

isca. —Eles encontraram uma maneira de tornar-se alinhados com a
sua.—

As peças se encaixam em minha mente, tudo gritante e

evidente. —Qual irmão?—, Perguntei. O rosto de Lukyan uma
carranca por uma fração de segundo me disse que estava confuso.

—Qual dos meus irmãos você escolheu para se casar com sua
irmã?— Esclareci. —Eu estou pensando em Henry. Mesmo que ele é
mais novo, e parece ser o mais fraco, é só porque ele se faz parecer
dessa forma. Ele tem mais amigos que querem vê-lo ter sucesso, e
ele é brutal o suficiente para se certificar de que fez isso. Ter
sucesso.—

Eu sabia que meus irmãos eram mal em tudo. Em um sentido

pessoal. Eles me falavam tão pouco quanto possível; como o resto da
minha família, eles estavam muito preocupados com seus próprios
interesses para si mesmos, para se preocuparem com meus
problemas. Mas eu observava as pessoas que consideravam-me
invisível. E eu conheci eles.

Lukyan inspecionou meu rosto, com espanto, talvez, se ele

tivesse sido capaz de tal expressão. —Sim—, disse ele. —Na minha
reunião com meu pai e... —

—Sua esposa,— eu interrompi.

Um aceno de cabeça. —Eles me informaram deste plano. Mas

eles também foram informados sobre a mulher no minha
Residência...—

—Como você planejou,— interrompi novamente.

Ele balançou a cabeça bruscamente e com violência. —De

alguma forma, havia uma ligação feita entre você ser essa mulher,
Elizabeth Hades, que deveria estar morta. Uma insinuação.— Ele me
olhou. —Algo que não fazia parte do plano.—

—Claro—, respondeu, sarcasmo e pavor rolando fora do meu

tom.

Se Lukyan estava certo, se eles suspeitavam de eu estar viva,

eles viriam atrás de mim. Ou eles iriam informar a minha família,
que também iria vir atrás de mim. Eu fui de pouca importância
quando era invisível. Mas se eu aparecesse no olho do submundo, no
meio de sua aquisição, eu seria um defeito em seu trono de ferro.
Uma fraqueza.
 —Acredite no que quiser, mas é a verdade—, disse ele depois
de um longo silêncio. —Admito que manipulei situações,
manipulado você, a fim de exercer algum controle sobre a parte de
você que nenhum de nós podia controlar. Eu fiz isso para trazê-la da
sepultura, não acumular mais sujeira sobre ela.—

—Tem certeza?—, sussurrei. —Claro que não seria mais fácil

você se afastar e deixar tanto sangue meu ou me matar?—

—Seria mais fácil—, ele concordou. —Mas também iria

destruir-me. E prefiro destruir cada pessoa instrumental em
qualquer enredo ou ação passada a te machucar. A minha família
toda incluída. Começando com a minha esposa.— Ele deu um passo
para frente. —E eu quero que você esteja ao meu lado enquanto eu
faço. Não atrás de mim, me deixando lutar suas batalhas, mas
combatê-las ao meu lado, junto comigo —.

—E eu esquecer tudo que você fez para mim chegar lá, ao seu
lado?— Perguntei, vendo-o aproximar-se com algo que beirava o
medo e brincou com excitação.

—Não—, ele disse. —Você não. Você usa isso. Deixe-o como
combustível para você.—

Ele se aproximou de mim. Ficou na minha frente, mas não me

tocou.

—Não há retorno. Nenhuma escapatória. Você sabe disso.

Nunca houve qualquer fuga para você, exceto a morte. Sabe disso
também. Brincou com a morte, teve sua chance para atendê-la. Você
não escolheu. Agora, esta é a sua vida. Combate. Sangue. Dor. Raiva.
Ódio.—
 Ele deu um passo para a frente, apenas ligeiramente, o
suficiente para eu inalar o cheiro dele.

—E nós. Não há como escapar disso também. Você sabe disso.

Apenas a morte. Se quiser se livrar de mim, me matar.—

Algo frio e pesado pressionou em minhas mãos.

Uma arma.

Meus dedos em torno dela, meu corpo saboreando a sensação

que veio com a arma.

Sua mão rodeou meu pulso, moveu-se no espaço entre nós para
a arma pressionada em seu peito. Meu dedo flexionando no gatilho.

—Se você quiser, faça-o, me mate—, ele convidou. —Esta é a

única chance que você vai conseguir. Não estou oferecendo-lhe uma
terceira opção.—

Seus olhos queimando com intensidade. Honestidade. Algum

tipo de aceitação da morte. Ele não tinha certeza do resultado aqui,
isso era verdade. Eu era imprevisível agora. Eu era a pessoa que
tinha a sua morte em minhas mãos, as posições de nosso primeiro
encontro revertida. E vi isso nele ali mesmo, que ele estava
assumindo um risco. Que pensou que haveria uma chance de eu
puxar o gatilho.

Pensei que também quando minha mente contou tudo entre

nós. A traição. A dor. A feiura.

—Você quer que eu te mate?—, Perguntei.

 —Não, eu não quero morrer—, disse ele. —Mas se eu vou, a
única maneira que vou atender a sepultura é se você me apresentar
a ela. Quer seja agora ou daqui a três décadas. Eu nunca tive certeza
do número de batimentos cardíacos que me resta. Eu controlava
tudo ao meu redor para me certificar de ter a vantagem, mas não há
nenhuma certeza na vida —.

Meus olhos não vacilaram. Nem o meu domínio sobre a arma.

—Seria mais fácil—, sussurrei. —Se eu puxar o gatilho.—

Ele assentiu. —Seria. Provavelmente para nós dois —.

Ficamos suspenso entre os mundos, a minha decisão iria nos

consolidar.

Então eu recuei, expulsei a revista e esvaziei a câmara. A arma

caiu no chão.

—Eu não estou pronta para fácil—, respirei, meu corpo, tanto
mais pesado e mais leve com o peso da minha decisão.

A decisão que definiria minha vida, bem como a duração da

mesma.

Lukyan não se moveu. Nem mesmo uma expiração de alívio.

—Mas não estou pronta para perdoá-lo também—, eu disse,

minha voz uma lâmina.

E eu virei as costas e foi embora.

 19
O MEU SUSPIRO SACUDIU através da sala, batendo nas paredes
invisíveis da escuridão. Eu pisquei rapidamente, a minha mão em
meu peito, meu cabelo aderindo a minha cabeça por causa do suor
escorrendo de mim.

Eu estava sozinha.

Eu não tinha necessidade de olhar para um relógio para saber

que era a hora mais morta da noite. Porque foi lá que começou meus
pesadelos. Depois que eu acordei. Neste exato momento, todas as
noites durante o tempo que eu estava dormindo sozinha.

A noite era meu inimigo.

Lukyan era meu inimigo.

A noite era onde ambos os terrores nasciam e amadureciam.

Sem luz para afastá-los, sombras corporais cresciam, ameaçadoras e
inevitáveis. E cada pensamento escuro à espreita na esquina da
minha mente floresceu nas sombras, e preocupações e desespero
tinha espaço para crescer e amadurecer. O mundo parecia à beira de
final na escuridão, no meio da noite, com a escuridão em ambos os
lados.

Mas o nascer do sol perseguia a maior parte fora. Ele não os

conquistava, apenas enviava essas sombras nos cantos ou bania
aqueles pensamentos feios de volta para aquele porão de minha
mente que eu apenas arriscava ir com o espreitar das trevas.
 Por que eu esperava sua ameaça afundar fora com os próximos
raios de sol destas manhãs passadas, beijando a sala e torná-lo banal
e inofensivo como sempre foi, eu não sabia. Algo tão profundo como
o que vivia dentro dele, que ele era, era demasiado poderoso para
ser intimidado por uma coisa como luz. E apesar do brilho quente no
quarto e a falta de sombra, o pesadelo ainda permaneceu. Toda
manhã. Cada segundo que eu perambulava em torno da casa,
perdida e com raiva.

O pesadelo foi meu companheiro antes, mas era o meu

torturador agora que eu estava sozinha.

E eu encontrei-me querendo que ele permanecesse. Precisando

que ele permaneça. Porque eu tinha me tornado tão acostumada a
meu pesadelo, por isso, ligada a ele, eu temia que desaparecesse
completamente.

Porque ele iria também.

Eu não podia acordar mais uma manhã assistindo ao nascer do

sol, sabendo que não iria mudar nada. Um novo dia era apenas mais
um vazio bocejando, um relógio antes que a noite me engolisse
novamente.

—Isso é loucura—, eu assobiei, puxando as cobertas e saltando

para o chão. Estava frio contra meus pés descalços, ou talvez era
meus pés que eram frios contra o chão.

Apesar do meu brilho fino de suor, eu estava congelando. Nos

meus ossos.
 Mas eu não coloquei nada sobre mim quando eu caminhei
apressada pelos corredores sombreados da casa dormindo.

Isso não iria funcionar. Roupas, chuveiros escaldantes,

exercício. Nada iria tirar o calor escaldante.

Eu até tentei segurando a minha mão para a chama de uma

vela, mais curiosa do que qualquer coisa. Ela ficou vermelha e com
bolhas, mas a dor não era nada. Eu mal percebi.

O homem com um chip de gelo no lugar de um coração era o

único que me impediria de congelar até a morte com o conforto da
minha própria solidão.

Eu mal tinha pensado em minha rota enquanto corria pela casa,

um pesadelo e uma tempestade de neve no meu rabo, mas eu nem
percebi que eu estava indo para a sala dos mortos em vez de seu
quarto.

Lógica ditava que ele estaria dormindo; portanto, que seria o

primeiro lugar para olhar.

Mas a lógica não ditou Lukyan e eu.

Luz derramado para fora da parte inferior da porta para seu

estúdio. Minha orelha latejava irritantemente, mas eu estava
acostumada a isso agora, mais dor para adicionar à coleção.

Segui-a, a luz, até que minha mão estava plana na porta fechada
da sala dos morto. Eu estabeleci-me a minha bochecha para os livros
encerrados na porta, inalando o cheiro de cigarro, deixando-a
infiltrar-se em mim.
 Então eu empurrei, provisoriamente, revelando o espaço para
mim. A morte reveladora.

Mas os mortos estavam longe de ser encontrados. Cada quadro,

cada cadáver colorido e bonito se foi, deixando apenas marcas fracas
nas paredes brancas para mostrar onde estavam uma vez.

Havia apenas uma coisa morta deixada no quarto. E ele estava

sentado em uma cadeira, segurando um copo de vodka.

Seus olhos foram direto para mim.

Eu inalei.

Em seguida, o calor correu através de mim. Sua origem foi o

gelo de seu olhar. Não era lógico, mas foi Lukyan. O fogo veio quente
e real de mim também. Minha fúria. Meu ódio queimando.

A raiva que queria que ele se fosse da face da terra depois do

que tinha feito para mim, e o conhecimento que eu ia cair para baixo
se fosse também, se isso viesse a acontecer.

—Onde é que todos eles estão?—, Perguntei.

Eu estava olhando em volta para as paredes brancas. Ele não

estava.

Ele só estava focado em mim. O conjunto do seu foco intenso e

concentrado. E não como eu tinha inesperadamente entrado na sala
no meio da noite. Não, como se eu tivesse estado lá o tempo todo.

—Elizabeth Helen Hades—, disse ele em vez disso,

empurrando para cima da cadeira.
 Eu congelei no segundo que seus passos traíram sua direção.

Eu.

Não era isso que eu queria? Por que outra razão eu vim aqui?

—Nascida em 31 de outubro de 1987.—

Minha respiração ficou presa no meu peito enquanto ele me

alcançou, me rodeou, arrebatado por mim assim como ele era
quando estava olhando para os quadros e descreviam as coisas
mortas dentro delas.

—Mais comumente conhecido como Halloween 31 ,— ele

continuou a falar, parando de andar para ficar bem na minha frente.

Sua respiração estava quente no meu rosto, a energia pulsando

ao redor dele pressionando através da minha pele. Mas ele não me
tocou.

—Originou-se com o antigo festival celta de Samhain, onde as

pessoas se vestiam, acendiam fogueiras, com a finalidade de afastar
os fantasmas.—

Seus olhos rasgaram minha alma, esfolando-a a cada momento

que continuei a encontrar seu olhar. Saudei-o. A dor em brasa, o
ódio rodando no meu peito. Por mim, para a necessidade disto,
querendo ele depois de tudo o que tinha feito. Por ele, por saber que

31 Halloween - conhecido como Dia das Bruxas - é uma celebração popular de culto aos mortos. A popularidade do
Halloween é maior em alguns países de língua anglo-saxônica (especialmente nos EUA), cujo significado se refere à noite sagrada
de 31 de Outubro, véspera do feriado religioso do Dia de Todos os Santos. A tradição do Halloween foi levada pelos irlandeses
aos Estados Unidos, onde a festa é efusivamente comemorada.
eu poderia ir a lugar nenhum, mas aqui e utilizando isso. Utilizando
cada um dos meus pontos fracos para o seu ganho.

—No século VIII, o papa Gregório, o terceiro designou 01 de

novembro como um momento para homenagear todos os santos—,
continuou ele, a voz eficiente, uma justaposição nítida de tudo o
mais que ele estava dizendo, tudo o resto que estava debaixo das
palavras. —Esta proximidade com o Samhain significa que ao longo
dos anos, Todos os Santos incorporou algumas das tradições. Que é
como All Hallows Eve mais tarde veio a ser conhecido como Dia das
Bruxas. O poeta escocês Robert Burns, na verdade, ajudou a
popularizar a palavra 'Halloween' com o poema que ele escreveu em
1785 sob o mesmo nome.—

Eu observei ele, a maneira como ele falou com fatos, com

eficiência. me descreveu como se eu já estava morta, ele estava de
alguma forma me elogiando na vida. E, em vez de me sentir como ele
estava me empurrando mais perto da morte, eu nunca me senti mais
viva.

—De acordo com a mitologia celta, o véu entre o Outro, o

mundo além, e nosso mundo é mais fino durante o Samhain—, disse
ele. —Isso torna mais fácil para os espíritos e as almas dos mortos
retornar. Claro, você, Elizabeth Helen Hades, nasceria no dia em que
a morte é conivente com a vida, tenta agarrá-la em seu abraço. E isso
é o que você tem feito toda a sua vida, todas as três décadas disto - a
tentar livrar-se do toque de morte que veio do túmulo no dia do seu
nascimento. Você nasceu com mais Samhain em você, mais morte,
do que qualquer outra criança de outubro —.
 Estendeu a mão, brincou com uma mecha do meu cabelo,
maravilhando-se do jeito que eu tinha me maravilhado com as penas
das aves, uma vez dentro destas paredes.

—E é assim que você me falou, por causa de sua ligação com as

coisas que eu coleciono. Que agora foram dispersos.—

Ele segurou meu rosto levemente, mal mesmo um toque. Ele

machucado instantaneamente, de alguma forma pior do que
qualquer ataque que ele desencadeou anteriormente.

—Você viveu sua vida de dor e sofrimento, e você não conhece

nada mais. Mas não a definiu.—

Suas mãos fantasmas sobre as cicatrizes no meu rosto,

aquecendo-os com sua atenção.

—Você gosta de ler, horror em sua maioria, qualquer coisa que

simultaneamente leve você para fora do horror de sua realidade
atual, mas também lembra que horror é a única realidade. Você sabe
que a fantasia de um mundo não é monstros e mal, mas um mundo
que cultua perfeição e beleza.—

Ele arrastou a mão ao longo de meus lábios. Eu queria abri-los

para ele, para deixá-lo lá dentro, para deixar suas palavras forçar a
abertura que eu tinha fechado dentro de mim. Mas não podia. Ainda
não. Esta era uma tortura, mas era uma tortura imperfeita que nos
sintetizou. Ele, frio, calculista na superfície, o leão. Eu, o cordeiro
toda tremor e congelada na sua presença. A história proverbial. Mas
nós desviaram do porque eu era o cordeiro que queria ser devorado
pelo leão. E ele era a criatura que queria festa em carne do cordeiro,
mantendo-o para si próprio.
 —'O subterrâneo da cidade é como o que é subterrâneo nas
pessoas. Abaixo da superfície...'—

—Está fervendo com monstros,— minha voz fina terminou por

ele.

—Guillermo del Toro—, disse ele. —O seu autor favorito. Bem,

um deles, pelo menos. Você gosta dele, em especial porque ele é
honesto sobre a feiura do mundo. Entre outras coisas.—

Eu respirei, incapaz de compreender como ele sabia algo que

eu nunca tinha pronunciado em voz alta.

—E isso é você. Você não se torna mais bonita com artifício ou

esforço—, disse ele, escovando os fios rebeldes do meu cabelo
violentamente picado. —O que faz toda a gente neste mundo belo é
o que diminui tudo que você é. Você vai me perdoar por citá-lo mais
uma vez, mas me acho muito enamorado. 'Perfeição é apenas um
conceito - uma impossibilidade - que usamos para nos torturar e que
contradiz a natureza.' — Lukyan me devorava com seu olhar, suas
palavras poesia e dor. —Você pensou que minha coleção aqui foi um
acúmulo de perfeição. De beleza. Mas foi, no final, o que a própria
natureza criou: a anomalia, algo muito além do que foi considerado
real e normal que isso por si só fez feio—.

Ele esperou uma batida. me preparado para algo.

—Sua filha nasceu no dia do seu aniversário—, disse ele, a voz

suavizando as bordas. —Você a segurou em seus braços no dia dos
mortos que voltou a reivindicar o que sempre foi deles. O que você
nunca poderia ser porque sua vida feia e cheia de horror não
permitiria tal beleza. Não havia espaço para isso.— Ainda segurou a
mecha do meu cabelo com os dedos, manuseando-o como se fosse
um fóssil, prestes a desmoronar se agarrando incorretamente. —
Não se enganem a pensar que estou sugerindo que você é de alguma
forma responsável por isso. Eu não estou. Você não merecia isso.
Mas o mundo dá o mais desprezível de horrores ao menos
merecedor de todos eles —.

Ele deixou cair meu cabelo e seu polegar correu ao longo do

meu lábio inferior a grosso modo, tentando provocá-lo aberto.
Deixei escapar um som na parte de trás da minha garganta, tanto da
dor de cortar o coração de suas palavras e por causa da agonia na
quebra de seu toque.

—Você nasceu para ser algo mais complexo e original do que

puramente feliz—, ele disse, seus olhos fixados nos meus lábios, em
seguida, de volta até meus olhos. —Porque você é muito complexa
para ser capaz de sustentar a vida assim. Você não nasceu corajosa
ou forte. Mais a vida te fez dessa forma de qualquer maneira, porque
se você não tinha se transformado nisto, você não estaria aqui, na
minha frente.—

Ele deu um passo para frente, seus olhos as portas do inferno,

me convidando, uma vez que era evidente que o céu nunca seria
acessível para mim. Eu não lutei quando ele pressionou seu corpo ao
meu, porque não podia. Afundei tão fácil como uma faca quente
pode deslizar através da carne fraca.

—Você, Elizabeth, é tudo que eu preciso na minha coleção.

Sobre o que esta sala era. Encontrar a única coisa que eu poderia
agarrar nas minhas mãos, sem sugar a vida dela—.
 —Você está sugando a vida de mim—, eu sussurrei, seus lábios
roçando os meus.

—E você chupando a minha de volta, meu amor—, respondeu

asperamente.

Então ele me beijou.

Seus dedos entrelaçados no meu cabelo, delicadamente no

início, penteando os nós causadas por minhas batalhas da meia-
noite. Então, quando as fechaduras suavizaram para uma espécie de
paz, ele cerrou o punho e puxou, puxando os fios que tinha tomado
tal cuidado para desembaraçar.

Se houvesse um único gesto para resumir tudo o que nos

éramos, era isso. As mãos de Lukyan, o cuidando tranquilo, suave de
todas as coisas que estavam emaranhadas e quebradas em mim,
apenas para que ele pudesse ter uma ardósia limpa para quebrá-las
no caminho.

Mas eu fui feita para ser quebrada. Nascida para ser quebrada.
Quando as mãos de Lukyan rasgavam no meu cabelo, enquanto sua
boca agredia e alternadamente adorava minha boca, percebi a
verdade de suas palavras.

Não foi por design, pelo destino, apenas acidente de

nascimento. Minha vida estava destinada a ser miserável. Biologia
fez assim.

Biologia foi o que matou a humanidade em mim.

O que me arruinou.
 A biologia também foi o que fez o meu sangue cantar, meu
coração sangrando e triturando no meu peito para o homem me
segurando em seus braços, beijando-me como se quisesse me matar
apenas para que ele pudesse me trazer de volta à vida.

Nós lutamos um com o outro, agarrado um ao outro, a fim de

nos despir até a nossa pele, a fim de sentir a vida e a morte em si.

Minhas roupas rasgadas sob seu controle, minha pele

machucada. Sua carne aberta quando minhas unhas marcaram em
toda ela. Tudo isso alimentado no abrangente tempestade que tudo
consome, que era o nosso amor.

Nosso ódio.

Seus dedos encontraram a minha entrada, pressionando-me

com uma bela brutalidade. Eu assobiei em sua boca. Ele me bateu na
parede, minha cabeça batendo de volta para a superfície
dolorosamente. Seus dedos me distraíram desta dor de sondagem
enquanto ele me trabalhava para o clímax.

Um segundo antes de eu explodi, seus dedos tinham

desaparecido.

Eu olhei para ele. —Você filho da puta,— Eu assobiei.

Ele sorriu.

Sorriu.

A primeira vez que eu já tinha visto uma coisa dessas.

 Então ele chupou os dois dedos que tinha acabado de sair em
mim, fogo nos olhos invernal quando ele fez isso. Meu corpo pulsava
com a necessidade de vê-lo. Seu comprimento duramente
pressionado para dentro de mim.

—Lukyan,— eu exigi, minhas mãos correndo por seu cabelo,

puxando os fios com força.

Ele respondeu agarrando meus quadris e me levantando, me

batendo de volta para a parede mais forte dessa vez, para me
mostrar quem estava no controle.

Eu deixei, porque uma vez que minhas pernas estavam em

volta dele, ele estava dentro de mim.

Não importava quem pensava que tinha o poder naquele ponto.

A verdade é que nenhum de nós tinha.

—E U NÃO O PERDÔO — Eu disse, arrastando a pele quebrada em

seu peito, pegando no sangue seco com meu mindinho. O sangue que
eu tinha criado. Eu apreciava isso.

—Eu não espero o perdão—, ele respondeu, sua voz clara, mas
de alguma forma preguiçosa. Saciada. Quase contente.

—Eu ainda te odeio—, continuei, circulando seus peitorais com

meus dedos.
 —Eu posso viver com ódio.—

Olhei para aqueles olhos de iceberg. Os que me traíram, os que

me criaram, me destruiu. —Eu não sei quanto tempo vai levar-me
para acabar com isso—, eu disse a ele honestamente.

Seus olhos estavam cheios. Tão cheios que tudo isso, tudo o
que estava dentro deles, vazou para fora dele e começou a me
encher também. —Eu não estou dando-lhe um limite. Para sempre é
uma preferência.— Seus braços se apertaram em torno de mim.
Muito apertado. Apertado o suficiente para ser doloroso. Mas isso é
como seria sempre conosco. Demais para ser confortável, dor
apenas o suficiente para nos manter vivos.

Pisquei. —Você quer que eu fique com raiva de você para

sempre?—

—para sempre é uma percepção, não um cronograma—, ele

murmurou, sua boca pressionando no meu cabelo quando ele inalou
meu cheiro. —Eu acho que você pode ter que ficar com raiva de mim
para sempre, me odiar para sempre, de uma maneira ou de outra. É
a única maneira que você vai sobreviver a mim.— Ele roçou os
lábios contra a pele machucada no meu ombro. —É a única maneira
que eu vou sobreviver-lhe.—

—Nós não encontrará segurança nisto, nós, iremos? Não há paz

no outro?—, Eu sussurrei.

—Não—, ele concordou. —Nós não iremos.—

Então ele me beijou, e eu descobri que eu não queria a

segurança ou a paz.
 Nem um pouco.

O SEGUNDO LOTE de assassinos chegou três dias depois.

Lukyan estava esperando-os, então estávamos prontos.

E todos eles tiveram mortes sangrentas.

Com Lukyan e eu de pé juntos, lutando lado a lado.

—Nós temos que sair, lyubov Moya,— Lukyan disse, tirando

uma respingos de sangue do meu rosto. Não a minha. —Você sabe
disso.—

Seus olhos foram ao redor da sala, tocando nos corpos, o

sangue, o horror com um olhar cansado.

—Tudo isso, este é o começo. Esta casa vai se transformar em

um cemitério para qualquer um que tentar prejudicá-la, levá-la de
mim —, ele prometeu, a mão apertou meu quadril. —Mas também
acabará por se tornar nossa cripta se não sairmos. Um alvo sentado
é um morto. E você não está morta, não mais. Eu não vou deixá-la
ser assim.— Seu olhar era inflexível. —Você apenas tem que
certificar-se de não se deixar que seja assim também. É hora de se
certificar de que a fraqueza deixada dentro de você – a humanidade
que perdura - não vai matá-la. Isso é o que vai fazer, dada a
oportunidade. Porque a humanidade mata quase tão bem quanto
isso ajuda. O flagelo e a bênção, como del Toro diz.—
 Eu poderia ter imaginado o brilho nos olhos.

—Você está com medo do mundo exterior, porque ele vai

esmagá-la, feri-la, destruí-la. Mais você foi esmagada, machucada,
destruída.— Suas palavras foram duras e suave ao mesmo tempo. —
Então por que é que você tem medo do mundo que oferece mais do
mesmo quando não são os mesmos? Se ao invés de deixar o mundo
destruí-la, você pode oferecer destruição de volta?—

Olhei para ele, o homem que uma vez falou em nenhuma

palavra, apenas na morte. O que tinha sido inconcebivelmente cruel
e também uma espécie insondável. O santo jogou o Grim Reaper32.
Ou o Grim Reaper jogou o santo. Meu flagelo e bênção.

Saí de seus braços, e ele fez um movimento para agarrar-me de

volta para eles. Eu levantei a minha mão para detê-lo.

Ele assim o fez.

Meus olhos estavam fixos nele. Em seguida, eles mudaram,

digitalização sobre a morte com o que eu imaginava era o mesmo
olhar cansado. Os mortos não me assustam. Era o que havia além.
Esse jardim que me provocava com a pura vibração da vida.

Passei por cima de um corpo, sem me preocupar com o sangue

quente que manchou meus pés descalços. Iria afundar, encontrar o
seu lugar com o meu monstro, e então iria lavar.

32 Anjo da morte ou ceifador – Grim Reaper são espíritos malignos que controlam organismos

mortos-vivos. Eles são independentes, não servem a ninguém, mas tem seus próprios
objetivos maliciosos. Enquanto eles podem causar dor e medo para os seres vivos, eles
também estão dispostos a se aliar com outras entidades do mal. A teoria mais popular
diz que esses espíritos são realmente uma raça antiga que nunca teve qualquer forma
corporal.
 Meus dedos se fecharam ao redor da maçaneta, testando a
resistência do metal com as palmas das mãos, brincando com a idéia
de abri-la. Deixar o mundo entrar. Instintivamente, as palmas das
mãos umedecida, meu batimento cardíaco acelerado, e o ar ficou
espesso e pegajoso.

Então me lembrei de minha dor. Meu sofrimento. Fiz-me sentir

o horror absoluto de tudo. Como poderia um jardim ser pior do que
isso? Talvez foi isso. Talvez eu sabia que não poderia ser pior, então
eu temia que poderia ser melhor.

Calor afetou minhas costas.

—Estou em casa na miséria e dor—, eu sussurrei. —Eu não sei

onde caberei em torno de beleza e paz.—

A respiração de Lukyan beijou a minha nuca. —Sua casa será

sempre miséria e dor, Elizabeth. Você nunca vai se encaixar com a
beleza ou a paz. Isso não é no plano para nós agora. Mas isso não
significa que você não pode existir em torno dele. Que não
podemos.—

Sua mão se fechou sobre a minha e abrimos a porta juntos, a

pressa da brisa da primavera afugentou o mau cheiro da morte, ou
apenas mascarando-o no momento. Eu seria sempre capaz de
provar a podridão de decadência por baixo. Como o baixo-ventre de
monstros debaixo da humanidade.

Ficamos lá, o calor do Lukyan pressionando em minhas costas,

me lembrando da minha segurança na miséria e dor. A brisa de
beleza e paz suave e falsa piscando na minha frente. Ele sentiu que
eu não estava pronta para sair para isso ainda, que não era algo para
ser forçada naquele momento.

O homem que havia me forçado a me tornar tudo o que eu era,

tudo o que tinha que ser, deixou-me ter esse momento, porque ele
sabia alguma coisa. Ele sabia de tudo.

Que este poderia ter sido o último trecho de qualquer tipo de

paz que seria proporcionada nesta vida.

Porque nós tínhamos que sair.

Eu sabia disso.

Só a morte me esperava aqui.

E pela primeira vez, eu não ia esperar por ela.

N ÃO HOUVE UM grande discurso no dia seguinte. Não houve

muitas palavras.

Lukyan fez amor suave, áspero, furioso e consumindo tudo

para mim no momento em que acordou. Não era o melancólico e
horrível 'fazer amor' que os filmes fazem parecer tão fluido e macio.
Porque é isso que o mundo queria que o amor seja.

Eles não querem levantar a cortina e mostrar a todos como

violenta e fatal a realidade era.
 Mas nós não tínhamos cortina para nos agarrar. Eu não queria.
Porque isso era tudo que eu precisava. A realidade do nosso amor
feio e que tudo consome.

Nós embalados um pequeno saco cada um. Não havia nada

para levar que não poderíamos comprar na estrada. Nada de
importante para levar conosco. Compraríamos tudo que fosse
necessário em lugares que não fecha nunca.

Lukyan destruiu cada um de seus computadores, seus discos

rígidos. Ele tinha um pequeno tablet com toda a informação
relevante sobre nossas famílias.

Em nossas metas.

Não houve palavras de encorajamento, sem perguntas sobre o

meu estado de espírito. Lukyan sabia o meu estado de espírito.
Intimamente. Então, ele sabia que era um barril de cobras rebeladas.

Mas ele também sabia que eu poderia lidar com isso.

Porque eu tinha que fazer.

E foi essa fé retumbante em mim, a sua garantia de que eu seria

capaz de fazer isso porque ele sabia que eu podia, que tinha me
colocado um passo à frente do outro quando nos aproximamos
dessas portas do foyer e seu olhar indutor de morte.

Cada passo mais perto, o saco que eu pensava estava tão vazio
parecia ganhar um balde de chumbo. Minhas costas começaram a
esticar sob o peso, tiros de dor através do meu corpo quando ele
tentou me trair, me convencer de que eu não poderia continuar sem
morrer.

Lukyan estava certo, era aquele pequeno pedaço de

humanidade dentro de mim disputando minha morte. Porque eu
não ia sair por aquela porta e ser capaz de agarrar a minha
humanidade. Eu não iria sobreviver com ela intacta. Eu iria perder o
que me conectava à extensão, pulsando massas neste planeta. Bem e
verdadeiramente parar de pertencer.

E alguns instinto de sobrevivência química em mim me parou.

Ou tentou. Porque a humanidade tentou nos dizer que se afastar da
normalidade e da moralidade era a morte. E o meu próprio pequeno
pedaço que tentou me dizer isso também. Tentou gritar isso para
mim.

Fiz uma pausa, mesmo em frente a porta, resolvi oscilando

quando o peso da decisão se estabeleceu fortemente sobre os meus
ombros frágeis.

—E se estou muito fraca, frágil demais para isso?—, Eu

sussurrei para a porta.

A porta não respondeu, apenas sorriu para mim. Mostrando

seu poder.

Lukyan se virou para mim, me obrigou a fazer o mesmo.

—Você é frágil—, ele concordou. —Mas não da maneira que

uma flor pode ser. Que se você esmagá-la, arrancá-la, ele é destruída.
Não, como uma mina terrestre. Quando você tenta pisar nela, ela não
só destrói a si mesma, mas tudo em torno dela. O mundo que tentou
esmagá-la. Ele estava deitado em esperando o momento perfeito.—
Segurou meu queixo aproximando-me. —Isso é o que você precisa
perceber, lyubov Moya. O tempo para a destruição é agora.— Ele
abriu a porta e o vento cortou através de mim, circulou em torno de
mim.

Instantaneamente, minha palma umedeceu, meu batimento

cardíaco aumentou, e minha garganta virou-se para uma lixa.

—Você sempre pensou que o mundo ia acabar você. Mas é mais

provável você acabar com o mundo do que o contrário. E nós, juntos.
Acabar com cada pessoa que já teve uma mão em sua dor—.

Ele saiu e a perda dele era palpável. No reflexo, meus pés o

seguiu, como um ímã. Foi só quando meu pé estava polegadas acima
das etapas de tijolo do lado de fora que eu percebi o que estava
fazendo.

Eu congelo.

Lukyan me observava. Esperou. —É tempo para a

destruição.—

E eu deixei meus olhos se conectar com os seus quando meu pé

pousou no chão. Meu outro o seguiu, e minha mão se estabeleceu no
aperto seco e firme de Lukyan.
—É hora de destruição—, eu concordei.
Então eu deixo o mundo nos engolir, esmagar-nos, apenas para
que pudéssemos esmagá-lo de volta.

Fim
 Agradecimentos
Se você está lendo isso, então você sabe que este livro é
diferente do que qualquer coisa que eu já escrevi. Mais escuro.
Pedregoso. Difícil de ler - confiar me foi difícil de escrever.

Eu coloquei meu coração e alma neste livro e nesses caracteres.

Esta não é sua HEA tradicional, mas isso é o que a história precisava.
O que Lukyan e Elizabeth necessitavam.

Então, primeiro, eu quero agradecer a você, leitor. Obrigado

por dar uma chance a algo diferente de mim. Obrigado pelo seu
apoio. Obrigado por ler meus livros. Significa o mundo.

Minha mãe. Você é minha heroína. Você vai estar aqui, no final
de cada livro que eu escrevo. Porque eu não estaria aqui sem você.
Eu não teria o meu amor pela leitura sem você. Eu não teria tido a
confiança ou força para fazer isso se você não tivesse me
transformado em uma mulher forte e confiante.

Meu pai. Ele não pode ler isso, mas eu sei que ele está olhando
por mim. Ele me fez ser a mulher que sou hoje. Ele é a razão pela
qual eu sou teimosa, me recuso a deixar, e determinada a fazer
qualquer coisa que um menino pode fazer e fazê-lo melhor.

Minhas meninas, Harriet, Polly, e Emma. Minhas rochas.

Minhas loucas. Meu tudo. Eu sou tão sortuda de ter um círculo tão
precioso de besties. Vocês são incríveis. Eu amo todas vocês.
 Jessica Gadziala. Meu #sisterqueen. Obrigado por sempre
endireitar a minha coroa.

Minhas betas, Gina, Sarah, Amy, Caro, Annette, e Michelle. As

senhoras me deram o melhor feedback sobre este livro e acalmou
meus nervos em escrever algo tão diferente. Eu adoro todas e cada
uma de vocês por me apoiarem e ajudarem a obter esta história
perfeita.