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Você poderia desenvolver sobre o que te levou a construir uma visão histórica
das ciências voltadas para o social, contrapondo-se, por um lado, a uma parte
da epistemologia normativa (verdade em si, objetividade ahistórica) e, por outro
lado, a uma sociologia das ciências (objetividade como simples interesse
arbitrário)?
Não deveríamos dizer que a Terra gira “verdadeiramente” em torno do sol! – Os cientistas
responderam, mas a guerra não favorece a inteligência. Os argumentos foram de uma
estúpida brutalidade. Eu decidi pensar a partir da questão do que pediria a paz, questão
especulativa, já que se trata de pensar a partir de um possível, uma possibilidade.
Poderiam os cientistas aceitar uma concepção de sua ciência como prática social, não
como as outras, mas entre outras, cada uma tendo sua especificidade própria? Isso
implicava colocar a questão sobre o que tem valor para uma prática, o que a compele, o
que é para os praticantes um sucesso, um fracasso ou uma traição.
No que concerne aos cientistas, ao menos aqueles que praticam uma ciência digna desse
nome, eu creio que se pode dizer que eles buscam menos “descrever a realidade”, do que
criar situações que os permitam aprender com o que eles interrogam. Obtemos sempre
respostas das questões que colocamos – o perigo, para eles, é a liberdade de extorquir
respostas, ou de interpretá-las de acordo com suas ideias, desejos ou ambições.
Então, evidentemente, eles se sentiram insultados pela ideia de que suas interpretações
são construções, enquanto essa ideia não choca um artista, um escritor, por exemplo. No
entanto, minha proposição era especulativa porque ela demandava aos cientistas
apresentarem-se a partir da ideia de que seus casos bem sucedidos são da ordem do
evento - aqui a gente pode obter respostas confiáveis - e não privilégios que seriam
devidos a um método “neutro, racional, objetivo”. E eles teriam que questionar muitos de
seus colegas que fazem da ciência um método geral. Em suma, isso ia contra a ciência
enquanto instituição que pretende autoridade.
O único ponto onde as práticas estão de acordo é em seu desprezo compartilhado pela
“opinião que não pode compreender”, e da qual se deve manter distância. Então, aí
também a questão de uma "outra" ecologia insiste, e com ela aquela das instituições que
mantêm fronteiras. Mas o que insiste, sobretudo, como verdadeira incógnita dessas
questões, é o papel que poderia desempenhar essa “opinião” que, no momento, deixa-se
desqualificar. Assim, minhas narrativas endereçam-se, primeiro, àqueles que se engajam
não para defender a opinião enquanto tal, porque ela é acima de tudo uma figura que
legitima a exclusão, mas, sobretudo, para colocar em jogo na cultura política, as questões
avançadas por essas práticas e suas instituições. Trata-se, então, de especular sobre o que
seria um ambiente denso, que saberia fazer valer suas exigências e suas cobranças, que
multiplicaria as fricções – ou seja, forçaria os praticantes a pensar, no lugar de desprezar.
E hoje é uma questão vital porque nossos especialistas, tal como são formados, são muito
pouco capazes de participar dos problemas impostos pelo desastre socioecológico que se
anuncia.
Meu leitmotiv foi que, apesar de toda a nossa ciência e nossas técnicas nós estamos menos
preparados do que nunca para responder à ameaça de desastre socioecológico que nós
associamos, os dois, à figura de Gaia. Mas me importa destacar que se esta figura é
aquela cuja ameaça os climatologistas decifram, ela não é, em si mesma, uma parceira
política. Ela responde de modo implacável às nossas ações, mas, também, de maneira
cega, porque a única coisa que importa para o clima é sua resultante, a quantidade de
CO2 emitido. O “Parlamento das coisas” de Latour deveria, assim, reunir, todos aqueles
que estão sob a ameaça do que chamo de sua “intrusão”.
É o motivo pelo qual eu aprecio profundamente que, em seu “Face à Gaïa”, Latour a
apresente como uma figura silenciosa, apontando para a terra, essa terra ferida. O que
ela designa é o conjunto daqueles com os quais é preciso aprender a viver, que dependem
de nós e de que dependemos. São essas interdependências que se trata de colocar na
política, e, como elas estão sempre situadas, o Parlamento de Bruno não deverá convocar
os delegados das coisas, mas reunir em cada lugar sensível as testemunhas que dão voz às
maneiras pelas quais aquilo que existe, existe pelos outros e ao risco dos outros.
O feitiço, em todo caso, ainda está aí, e ele é mesmo mais potente do que nunca, já que
nós estamos atordoados face à ameaça – nós sabemos, mas nós somos intimados a
continuar o business as usual, e está bem entendido que, se nós devemos evitar as
catástrofes, isso será no respeito das leis do mercado e de um modo que assegure o
crescimento [econômico].
A nova abordagem que ele criou foi a de sugerir que “vocês não têm escolha” – ele [o
sistema] fez-se fabricante do que nós denominamos como “alternativas infernais”: se você
recusa isso [as transferências de multinacionais para regiões de mão-de-obra barata, por
exemplo] por exemplo, você terá algo pior. Hoje, a alternativa é planetária: se, sob o
pretexto das catástrofes que elas provocam, você recusa as leis do mercado e a liberdade
de investimentos que seus governantes devem respeitar, isso resultará no colapso da
economia.
Mas o nosso objetivo, em La Sorcellerie capitaliste, era, antes, de evocar o exemplo das
sociedades de sistema mágico para o associar à questão de “como proteger-se”, uma
questão que Marx - que vivia em uma época na qual reinava a evidência da ligação entre
capitalismo e progresso técnico-industrial - não havia colocado. Para ele, a tomada de
consciência de que o progresso se fazia às custas dos trabalhadores seria suficiente. Me
parece que muitos ativistas, hoje, começam a aprender a se proteger, a criar práticas
eficazes para resistir às armadilhas que nos paralisam.
Para Tsing, o capitalismo contemporâneo já fez a escolha das ruínas, tanto sociais
(precarização generalizada), quanto ecológicas (extração por todos os meios). Ele não é
mais construtor de mundos, como na época de Marx. Ele explora sem se preocupar com
consequências e, quando os recursos se esgotam, passa-se a outro lugar.
Então, é preciso, claro, lutar contra isso, mas sabendo que esse capitalismo nos deixará um
mundo profundamente prejudicado. Um futuro eventualmente viável deverá se inventar em
lugares arruinados, não em um mundo onde seríamos jardineiros ou zeladores, pois estes
têm um lar para voltar depois de estarem ocupados. É o que sabem os ativistas quando
dizem que « é preciso raízes para resistir, para enfrentar a tempestade”. Eles estão
inventando uma ideia de raiz que resiste àquela de emancipação como desenraizamento.
As raízes são aquilo que nos faz pertencer a um lugar, com outros, humanos e não
humanos. Viver nas ruínas não é uma figura apocalíptica para Tsing. É um desafio.
Claro, isso pode se transformar em uma catástrofe, mas as ruínas são antes de tudo um
lugar onde nada está dado, onde nada é evidente, onde nenhuma racionalidade, nenhum
“e então” dá o direito de esquecer as consequências. Um lugar onde, a cada passo, se
coloca a questão de que Leibniz fez seu grande conselho moral: “dic cur hic”, diga por que
aqui. Ou seja, evite as generalidades, situe sua ação no “aqui”, torne-se sensível a esse
“aqui” que te situa. As ruínas são um lugar que pede um consentimento à precariedade, à
vulnerabilidade. Não se trata de se resignar à precariedade organizada pelo capitalismo,
claro. Consentir não é se resignar, é sentir junto. Consentir à precariedade é não se sentir
dependente do que não controlamos, é curar-se do sonho de controle que os ideais de
independência e autonomia dissimulavam. É reaprender a arte de prestar atenção,
reaprender as práticas de sensibilidade que o capitalismo nos fez esquecer – venda sua
força de trabalho e não se pergunte o que estou fazendo com ela! Mas não apenas o
capitalismo.. É o que, desde Platão, nós batizamos de razão, que se supõe transcender as
circunstâncias, ser invulnerável aos perigos e válida em toda parte. As ruínas são lugares
que exigem que se reencontre o sentido exigente desses termos que nós desonramos,
realismo ou pragmatismo.
Whitehead, matemático, tornou-se filósofo porque ele não poderia aceitar o poder que a
modernidade conferiu a certas abstrações, conferindo a elas o que ele chamava de “uma
concretude deslocada” e submetendo-se aos absurdos que daí resultavam. Poderíamos
dizer que se trata de um filósofo ativista, porque seus conceitos têm por vocação fazer
sentir e pensar não tanto contra essa submissão - não são conceitos-denúncia, defendendo
a verdade contra falsários – mas ativando a experiência da importância daquilo que essa
submissão pede para ser esquecido ou negligenciado. Nesse devir-filósofo-ativista, teve um
papel nevrálgico a recusa do que ele denominou a bifurcação da natureza, ou seja, a
bifurcação entre uma natureza objetiva, despida de valores, de beleza, de sentido,
explicável em termos de causas indiferentes a seus efeitos, e uma natureza subjetiva, cujo
único responsável seria o espírito humano, atribuindo aos seres naturais sensibilidade e
intencionalidade.
Whitehead não vai argumentar contra essa bifurcação cujas consequências estão por
todos os lugares, isso seria como tentar esvaziar o oceano com uma pequena colher. Ele
vai fazer sentir seu absurdo. Ele vai tomar partido da experiência. A tarefa da filosofia, ele
escreve, é de nada eliminar daquilo de que temos efetivamente experiência. E, com a
finalidade de equipar os filósofos para essa tarefa aparentemente insana, ele embarcará
na construção de um sistema metafísico de uma abstração formidável, que destrona de
suas pretensões antagônicas as abstrações que pretendem descrever o concreto, enquanto
o desmembram. E, em particular, as causas cegas e os objetivos intencionais que fazem
bifurcar a natureza. Esse sistema não reivindica nenhuma outra uma verdade além da
eficácia.
E foi isso que eu experimentei. Isso suscita um deslocamento do pensamento que não tem
nada a ver com uma verdade escondida, esquecida ou negada. É um movimento bem mais
distorcido, uma espécie de má vontade do pensamento, cujo “sim” está sempre associado a
um “porém”. Por exemplo, não diremos “causa”, sem nos perguntarmos “como”, aqui, esta
“causa causa”, nem “perspectiva / objetivo”, sem relacioná-lo com a forma como essa
perspectiva situa o ser, humano ou não, que ele anima. E o “mas” não é desmistificador,
mas tem algo de engraçado. O leitmotiv de Whitehead era “não é preciso exagerar”, ou
“nothing too much”, mas não se trata, nunca, de humilhar.
Foi aí, creio eu, que aprendi o desgosto dos “somente aquilo” e das verdades que insultam
– como os cientistas, quando se apresentam como racionais, o que subentende que os
outros não o são; ou como pensadores críticos, enquanto dizem que as conquistas das
ciências são apenas a resultante de relações sociais. Mas o que experimentei mais
recentemente é que o sistema conceitual de Whitehead ajuda a aventurar-se além dos
tipos de casos que ele próprio poderia pensar em sua época. Não se trata mais de
remover de nossas abstrações o poder de negar, mas, principalmente, de aprender com o
desconhecido, que fazia Spinoza dizer “nós não sabemos do que nossos corpos são
capazes” – o que significa, também, “aquilo que podemos tornamo-nos capazes de pensar,
imaginar, fazer”. De fato, a modernidade nos surpreendeu muito, alargou ao máximo a
distância entre alguns que criam e outros que são mutilados.
Bruno Latour destacou que nós seríamos os únicos a nunca dizer “isso é apenas uma
construção”. Nós somos entusiastas de construções, nós gostamos de compreender o que
elas exigem, o que elas propõem e o que elas fazem no mundo no qual intervêm.
É um grupo que reúne filósofos e outros que não o são, sobre a base de uma necessidade
comum de respirar, de pensar junto sem ações grandiloquentes, sem espírito de seriedade,
mas não sem paixão.
De fato, desde sua criação, e mesmo antes, desde, mais ou menos, vinte anos, nossa ideia
foi a de atualizar uma especificidade da filosofia: em matemática ou outras disciplinas,
misturar estudantes iniciantes, doutorandos e professores não faz muito sentido; em
filosofia, é possível, com a condição de que excluamos os argumentos de autoridade, as
referências eruditas, os jogos de oratória, e com a condição de que tenhamos o gosto de
pensar junto.
Então a gente não precisa selecionar, essas condições são em si mesmas muito eficazes. Se
nós vivemos, hoje, nas ruínas da universidade, submetidos ao imperativo da
competitividade e à modos de avaliação com efeitos perversos, a gente pode dizer que o
GECo experimenta a possibilidade de vida nas ruínas.
* Véronique Berger, que conduziu esta entrevista com Stengers, é uma escritora e filósofa
belga que colabora para diversas publicações literárias. A conversa foi publicada em Les
carnets et les instants, nº. 198 (avril-juin, 2018).
https://le-carnet-et-les-instants.net/archives/entretien-avec-isabelle-stengers/?cn-
reloaded=1&cn-reloaded=1&cn-reloaded=1
** TINA é a abreviação de uma célebre expressão de Margareth Thatcher, “There is no
alternative”.
*** Stengers propôs “a imagem da “intrusão de Gaia” para caracterizar a irrupção
irreversível do planeta no primeiro plano de nossas vidas”. Ver o artigo Esse mundo já era,
de Bernardo Esteves, publicado na Revista Piauí, edição 97, outubro de 2014. Disponível em
https://piaui.folha.uol.com.br/materia/esse-mundo-ja-era/
**** O GECo (Grupo de Estudos Construtivistas) reúne membros do corpo docente e
pesquisadores e doutorandos em filosofia, mas também pesquisadores e doutorandos
provenientes de outras disciplinas (sociologia, antropologia, direito, pedagogia,
urbanismo).
https://groupeconstructiviste.wordpress.com/
Traduções • Edição 2
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