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Este livro é contado do ponto de vista de Caroline como uma adulta que
perdeu seu herói ainda jovem e, como tal, as opiniões dela sobre Christian e
os eventos nos capítulos finais de Under Your Scars podem não refletir
necessariamente as suas. Delilah não deve ser lida como uma história de
redenção.
Perda dos pais, temas de suicídio, depressão, violência e luto.
- Meu marido
Às vezes, quando penso no suicídio do meu pai, me pergunto se ele
sabia que mataria uma parte de mim também.
O problema dessa mentalidade é que não é justo com ele. Levei muito
tempo para perceber que a morte dele não foi, não é e nunca será sobre mim.
Dezessete anos depois, alguns dias ainda não parece real. As vezes
ainda acordo esperando que não seja.
Mas nunca tive a sorte de acordar de volta aquela vida perfeita que tive
por tão pouco tempo.
Até hoje, ainda é uma das minhas lembranças favoritas, porque mesmo
naquela época eu sabia que meus novos pais teriam feito absolutamente
qualquer coisa para me ver sorrir.
E ele era.
Eu sei. Eu sei. Eu sei que ele tinha razão em sua preocupação com a
filha. Afinal, ela era casada com um serial killer, mas Elliot tirou minha
família. Ele estrangulou a esposa e depois atirou na cabeça da filha.
Ela estava sentada ali, em uma poça de sangue, com os olhos ainda
abertos e o rosto ainda molhado de lágrimas. Papai estava lá... agarrado ao
corpo sem vida dela com o seu, como se estivesse tentando arrastá-la para a
vida após a morte com ele.
Até hoje não consigo nem olhar para um cupcake sem cair no choro.
E se eu vir uma panqueca? Bem, quem diria que algo tão inocente e
doce poderia ser a fonte de um ataque de pânico total?
Edwin, meu avô para todos os efeitos, não sobreviveu muito depois da
morte de Christian. Acho que ele perdeu completamente a vontade de viver e
já estava velho e com a saúde debilitada. Acho que ele queria morrer, então,
apenas três semanas depois de Travis conseguir minha custódia total, ele
morreu.
Acho que Edwin se sentia muito culpado por quem Christian se tornou
depois que Thomas e Elizabeth foram assassinados, e não queria bagunçar
comigo, então nem lutou para me manter. Não estou chateada com isso,
porque sei que ele estava fazendo o que era melhor para mim, mas na época,
parecia que ele não me queria quando tudo que eu queria eram meus pais,
meu avô e minha vidinha perfeita amarrada com fitas brilhantes, sorvete e
amor.
A última vez que o vi vivo foi depois do funeral, quando ele me segurou
com tanta força em seus braços que pensei que fosse explodir, enquanto ele
chorava na chuva até que seu espírito finalmente secou.
Aos quatro anos, fui brevemente a pessoa mais rica do mundo. Minha
idade e a morte repentina de Christian complicaram as coisas. A vaga como
CEO da Reeves Enterprises resultou na tomada de poder. Homens
enfadonhos desesperados por apenas provar a riqueza do meu pai
destruíram o legado de Christian.
Já aos quatro anos eu podia ver o quanto meu pai amava minha mãe
incondicionalmente, mesmo antes de eles serem oficialmente meus pais.
Nunca vi esse tipo de amor em nenhum outro lugar. Christian teve sua cota
de problemas, e não estou negando isso, mas tudo isso desapareceu quando
ele olhou para Elena. Ele foi o primeiro homem que me mostrou o que é o
amor, e eu via isso sempre que meus pais estavam na mesma sala.
Por mais que eu ame Travis e o aprecie depois de tudo que ele fez por
mim nesses últimos dezessete anos, temos opiniões muito diferentes quando
se trata de nossa família falecida.
Ele balança a cabeça, e essa é a última coisa que ele me diz antes de
partirem. Travis e eu nunca visitamos o túmulo de Elena juntos, já que
nossas opiniões sobre o papel dela no assunto são diferentes. É melhor
deixarmos um ao outro sozinhos com nossos pensamentos.
Mas nunca estou realmente sozinha, e essa é a pior parte. Como filha de
um dos serial killers mais prolíficos dos Estados Unidos, a mídia sempre
acompanhou minha vida e, todos os anos, no aniversário da morte dos meus
pais, o noticiário local sempre conta ao mundo o que estou fazendo.
A Costa Leste sabe das atualizações da minha vida antes dos meus pais.
Provavelmente já existe uma foto minha sentada neste cemitério circulando
na internet neste exato momento.
Você pensaria que, como eu tinha apenas quatro anos quando tudo
aconteceu, os abutres da mídia teriam me deixado em paz.
À medida que fui ficando mais velha e saí para o mundo sozinha para
fazer faculdade, só piorou. Estou no último semestre em MIT. Tive que
receber acomodações especiais para terminar minha graduação on-line
porque causava muita comoção para mim estar no campus.
Imagino minha mãe gritando de excitação com isso. — Eu sei, né? Ele
me pediu um segundo encontro. Adivinha o que estamos fazendo? — Rio
sozinha de novo, mas desta vez é uma risada triste. — Boliche. Lembro-me
de você me dizer que foi por isso que papai se apaixonou por você. Você terá
que arranjar algum tempo para me ensinar. Porque eu quero estar
apaixonada como você estava.
Minha voz falha e tenho que apoiar as mãos nos joelhos para não cair e
vomitar de dor. — Eu ... eu sinto tanto a falta de vocês dois que as vezes não
aguento mais. Nunca fica mais fácil, você sabe. Minha terapeuta me disse
que chegarei a um ponto em que aprenderei a conviver com a dor, mas...
bem, ela me diz isso desde que eu tinha quatro anos. Estou começando a
achar que ela está falando merda.
Demoro duas horas inteiras para limpar as lápides dos meus pais. Eu os
atualizo sobre tudo o que perderam no ano desde a minha última visita.
Passo muito tempo perguntando a opinião deles sobre o que devo fazer
depois de me formar.
Quero fazer tanto bem no mundo, mas ninguém acredita em mim como
acreditariam. É tão difícil fazer com que as pessoas me escutem quando tudo
o que pensam quando veem meu nome é que sou filha de um serial killer.
Olho em volta uma vez antes de passar pela pequena fresta no portão. A
trava da corrente permite espaço suficiente para meu corpo passar. Ando
pela calçada e sinto uma sensação de pavor ao me aproximar da casa.
O tijolo branco imaculado agora está coberto por uma espessa camada
de sujeira. Musgo e ervas daninhas sobem pelas paredes. As janelas estão
quebradas, algumas delas tapadas. A estátua de mármore do lado de fora da
porta da frente está quebrada e a água estagnada no poço escureceu e
provavelmente está infestada de ovos de insetos.
O Tootsie Roll escondido que meu pai escondia pela casa para mim. A
maneira como ele me colocava nos ombros e perseguíamos mamãe pela
mesa da sala de jantar. As marcas de marcadores ainda estão por toda a
mesa, de onde ele me deixou enlouquecer com meus livros de colorir
enquanto trabalhava. As fotos que desenhei para eles ainda estão
emolduradas no quarto.
Todas as minhas memórias do tempo que passei aqui são tão vívidas.
As ruins, sim, mas principalmente as boas.
Uma das primeiras lembranças que tenho desta casa é do segundo dia
que morei nela. Eu não estava acostumada com escadas porque não as
tínhamos no orfanato. Deslizei três vezes e pousei no pulso para me segurar
antes de cair completamente.
Comecei a chorar e, assim que meus pais determinaram que meu pulso
não estava quebrado, eles me deixaram comer um picolé enquanto se
revezavam para beijar minhas lágrimas até que elas se transformassem em
risadas.
Dois dias depois, foi instalado um tapete branco fofo e nunca mais
escorreguei.
Tiro o casaco e tento empurrar a estante para a esquerda, mas ela não
se move. Eu tusso enquanto a sujeira flutua ao meu redor. Minha camisa,
calças e mãos agora estão sujas e juro que uma aranha está rastejando pelas
minhas costas.
Sinto a fresta novamente para confirmar que está lá. Eu me agacho para
examinar a estante mais baixa para ver se ela está parafusada no chão, mas
não está.
Rio sozinha porque não consigo imaginar como ninguém descobriu isso
antes de mim. Já se passaram quase duas décadas. Esta casa esteve repleta
de investigadores durante meses.
Se há uma coisa que sei sobre meu pai é que ele estava sempre
preparado e nem preciso pensar duas vezes enquanto ligo a máquina e vejo
as luzes se acenderem.
Olho para a grande sala de concreto com admiração, mas sem choque.
Afinal, meu pai teve que manter sua vida dupla escondida em algum lugar,
mas ver isso com meus próprios olhos parece... de outro mundo.
Era assim que meu pai chamava minha mãe, com tanta frequência que
as vezes eu me perguntava se esse era o nome verdadeiro dela e Elena era
apenas um apelido.
Nunca perguntei por que ele a chamava de anjo. Sempre presumi que
fosse por causa de quão simples e etérea era sua beleza. Sua aura, sua
compaixão, seu amor, tudo nela era angelical.
Lutei muito para saber se acredito na vida após a morte, no céu, mas se
for real, sei que ela está lá.
E a pior parte desse pensamento é que se o céu existe, eu sei que meu
pai não pode existir lá com ela, o que significa que ao se matar depois de
perdê-la, ele provavelmente ainda acabou tendo que viver uma eternidade
sem ela.
Quando a pessoa a quem a câmera está acoplada saca uma arma, eu sei
exatamente quem é.
Mas sob essa poeira há um nome. O meu nome. Uma única lágrima
desliza pelo meu rosto enquanto levanto o envelope, rígido e manchado por
anos de negligência, assim como tudo nesta mansão.
Eu reiniciei esta carta uma dúzia de vezes e ela nunca parece certa,
então vou direto ao ponto com esta.
Certa vez, escrevi uma carta para sua mãe dizendo que estava em paz
com a ideia de ficar sozinho e com a ideia da morte. Achei que não tinha
medo de nada. Eu tinha a ideia de que era intocável... invencível.
Mas então conheci Elena e percebi que a razão pela qual não temia a
morte era porque tinha mais medo de ficar sozinho. Eu temia perdê-la e
perder o amor que ela me deu de boa vontade, mesmo quando eu nem
sempre o mereci. Ainda acho que não mereço isso, mas aqui estou, com as
duas melhores coisas que já aconteceram comigo.
Você deveria saber que durante o tempo que você passou no orfanato,
eu sempre pensei em lhe dar um lar. Eu estava convencido de que o
dinheiro tornaria mais fácil para mim dar a você a vida que você merecia,
e suponho que, de certa forma, isso aconteceria. Mas olhando para trás
agora, estou feliz por ter conhecido Elena primeiro.
Há coisas que não vou deixar por escrito para sua segurança, mas
quero que saiba que sempre cuidarei de você e prometo que sempre terá os
meios para tornar este mundo um lugar melhor.
Agora que minha vida está o mais perto da perfeição possível, preciso
confessar uma coisa para você. Não sou um bom homem, Carol. Eu fiz
coisas terríveis. Eu fiz coisas para sua mãe, o amor de minha vida, que são
imperdoáveis, e suspeito que meus pecados não irão parar tão cedo.
Seja melhor do que eu. Faça o bem neste mundo. Seja altruísta e
apaixonado e nunca abandone a maneira que você escolhe para ver o
melhor de cada um.
Diga à sua mãe que estarei esperando por ela do outro lado, certo?
Amor,
Pai.
As lágrimas não param de cair por três horas seguidas.
Nem porque essa carta quebrou o pouco que restava de mim, mas
porque passamos tão pouco tempo juntos que ele nem conseguiu lacrar o
envelope.
Observo com horror e fascínio enquanto meu pai coloca a arma na mão
na cabeça, e então o quadro fica imóvel. A arma cai para o seu lado e ele
espia por cima do parapeito do prédio em que está.
Nem preciso ver o rosto dela para saber que a mulher abaixo dele no
beco é minha mãe, e tudo começa a fazer sentido.
Ele a chamou de anjo porque ela salvou a vida dele na noite em que se
conheceram.
Ele não se matou porque desistiu de mim, mas porque perdeu a única
coisa que o mantinha unido.
A carta do meu pai não responde a essa pergunta, e suponho que terei
de aceitar o fato inegável de que não devo saber a resposta.
Sento-me no chão onde vi meu pai vivo pela última vez e traço
pequenas formas na poeira que cobre o chão. Formas simples. Formas que
uma criança pequena sem nenhuma preocupação no mundo desenharia.
Uma estrela. Uma árvore de Natal. Um pedaço de pizza.
Uma cara triste para a criança que morreu aqui com os pais.
Eu deveria ter ido até ele. Eu deveria ter dado um abraço nele ou feito
qualquer coisa, exceto ficar ali e contar. De todas as vezes em que pude ter
sido teimosa, foi isso.
E eu falhei.
Eu deveria ter chorado. Eu deveria ter gritado. Eu deveria tê-lo salvado,
assim como minha mãe fez.
Mas não o fiz e nunca serei capaz de me perdoar por isso. As vezes me
pergunto se o espírito dele ainda está por aí, persistindo, com raiva de mim
por não ter me esforçado mais.
— Oi, — eu começo sem jeito. — Não tenho hora marcada, mas o Sr.
Lockhart está disponível?
— Meu… meu nome é Caroline Reeves. Meu pai era Christian Reeves. O
Sr. Lockhart estava presente quando fui adotada. Por favor, deixe-me vê-lo.
0-9-0-6-2-0-1-9
Não tenho forças para abrir este envelope perto de um estranho, então
me levanto e saio do prédio sem dizer uma palavra.
Quando ele me vê, não é alívio que toma conta de seu rosto, mas raiva.
— Você tem alguma ideia de como estou preocupado com você? Onde
diabos você esteve a noite toda? Por que você não me ligou?
Ele dá uma olhada na foto no porta-retratos e sei que nunca esteve mais
furioso do que neste momento.
— Ele matou toda a nossa família, Caroline. Foi isso que ele fez. Ele era
um serial killer que trouxe essa merda para a vida da minha família e matou
todos eles! E ele era covarde demais para encarar o que tinha feito, então
pegou o caminho mais fácil e deu um tiro na cabeça com você bem atrás
dele. Ele não se importava com ninguém, muito menos com você. Que tipo
de pai abandona a própria filha desse jeito?
— Que tipo de pai mata a esposa e a filha para defender uma posição?
— Cuspi de volta, alimentada pela dor e pela raiva e cheia de veneno letal.
Travis sempre negou que Elliot tenha matado Bethany. Mas li o mesmo
relatório policial que ele. As impressões digitais em volta do pescoço
correspondiam às de Elliott, não às de Christian.
Deslizo pela porta pesada e caio no chão, puxando os joelhos até o peito
enquanto soluço. Limpando o rosto com minha jaqueta empoeirada, pego o
envelope e abro os fechos, retirando a pilha grossa de papéis que está dentro.
Deixo o hotel por uma porta lateral para evitar meus tios, caso eles
ainda estejam no saguão, e com meus últimos três por cento de carga no
telefone, procuro a localização do restaurante mais próximo que serve café
da manhã o dia todo.
****
E encerramento.
— Então, o que você acha? — Exclamo alegremente enquanto giro em
círculo. Meu vestido de noiva de cetim faz barulho quando paro. — Também
não tivemos um grande casamento, apenas uma pequena cerimônia no
tribunal. Vamos jantar e de manhã partiremos para nossa lua de mel.
Estamos indo para a Nova Zelândia.
Hoje, são dez crianças lá. Por enquanto é a capacidade máxima, mas já
existem planos para renovar o antigo complexo e criar mais espaço.
Meu novo marido sempre foi paciente com minha dor. Ele sempre
entendeu que uma parte de mim nunca superará a perda dos meus pais de
forma tão traumática quanto eu. Ele é a primeira pessoa que viu o que estava
em meu coração e nunca me olhou como a filha duas vezes órfã de um serial
killer. Ele só viu Caroline. Ele só me viu.
Nosso felizes para sempre exige apenas um do outro, e isso é mais que
suficiente para mim.
— Preparado? — Eu pergunto.
Ele está tão velho que perdeu toda a coloração roxa. Falta um olho. Ele
está esfarrapado e mole.
E eu também.
Para aqueles de vocês que me procuraram com suas próprias histórias
de luto e perda depois de ler Under Your Scars, quero que saibam que suas
mensagens significam muito para mim. Não há palavras para descrever a
honra que é ter alguém me enviando uma mensagem dizendo que um livro
que escrevi em meio à minha depressão severa os ajudou a processar a deles;
para me dizer que meu livro teve um impacto profundo em suas vidas.
Sem leitores como você, eu não estaria aqui hoje. Muito obrigado por
me dar uma chance... por me mostrar que escolher viver valeu a pena a dor
que tive que suportar para chegar aqui.
Como sempre, meu maior agradecimento vai para meu fã número um,
meu marido. Outro grande obrigado à minha mãe, que me apoia de uma
forma que só uma mãe consegue. Amo muito vocês dois e vocês são sem
dúvida as duas pessoas mais importantes da minha vida.
Obrigado a Joy, que deu uma chance ao meu livro e enviou tantos
leitores e oportunidades para mim. Você é o melhor!