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Índice
Cobrir
Esses beijos de espinho
direito autoral
Outros livros de Saffron A. Kent
Resumo
Dedicação
Extras do Leitor
Crista de Santa Maria
Guia de batons de Santa Maria
Sonho
Parte I
Capítulo um
Capítulo dois
Capítulo três
parte II
Capítulo quatro
Capítulo Cinco
Capítulo Seis
Capítulo Sete
Capítulo Oito
Capítulo Nove
Capítulo Dez
Capítulo Onze
Capítulo Doze
Capítulo Treze
Capítulo Quatorze
Capítulo Quinze
Capítulo Dezesseis
Parte III
Capítulo Dezessete
Capítulo Dezoito
Capítulo Dezenove
Capítulo Vinte
Capítulo Vinte e Um
Capítulo Vinte e Dois
Capítulo Vinte e Três
Capítulo Vinte e Quatro
Capítulo Vinte e Cinco
Capítulo Vinte e Seis
Capítulo Vinte e Sete
Capítulo Vinte e Oito
Capítulo Vinte e Nove
Capítulo Trinta
Capítulo Trinta e Um
Capítulo Trinta e Dois
Parte IV
Capítulo Trinta e Três
Capítulo Trinta e Quatro
Capítulo Trinta e Cinco
Capítulo Trinta e Seis
Capítulo Trinta e Sete
Capítulo Trinta e Oito
Epílogo
Poe
Cenas deletadas
Bad Boys de Bardstown
Nação do Futebol
Agradecimentos
Sobre o autor
Índice
 Cobrir
 Esses beijos de espinho
 direito autoral
 Outros livros de Saffron A. Kent
 Resumo
 Dedicação
 Extras do Leitor
 Crista de Santa Maria
 Guia de batons de Santa Maria
 Sonho
 Parte I
 Capítulo um
 Capítulo dois
 Capítulo três
 parte II
 Capítulo quatro
 Capítulo Cinco
 Capítulo Seis
 Capítulo Sete
 Capítulo Oito
 Capítulo Nove
 Capítulo Dez
 Capítulo Onze
 Capítulo Doze
 Capítulo Treze
 Capítulo Quatorze
 Capítulo Quinze
 Capítulo Dezesseis
 Parte III
 Capítulo Dezessete
 Capítulo Dezoito
 Capítulo Dezenove
 Capítulo Vinte
 Capítulo Vinte e Um
 Capítulo Vinte e Dois
 Capítulo Vinte e Três
 Capítulo Vinte e Quatro
 Capítulo Vinte e Cinco
 Capítulo Vinte e Seis
 Capítulo Vinte e Sete
 Capítulo Vinte e Oito
 Capítulo Vinte e Nove
 Capítulo Trinta
 Capítulo Trinta e Um
 Capítulo Trinta e Dois
 Parte IV
 Capítulo Trinta e Três
 Capítulo Trinta e Quatro
 Capítulo Trinta e Cinco
 Capítulo Trinta e Seis
 Capítulo Trinta e Sete
 Capítulo Trinta e Oito
 Epílogo
 Poe
 Cenas deletadas
 Bad Boys de Bardstown
 Nação do Futebol
 Agradecimentos
 Sobre o autor
 Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e incidentes são produto da
imaginação do autor ou são usados de forma fictícia, e qualquer semelhança com pessoas
reais vivas ou mortas, estabelecimentos comerciais, eventos ou locais é inteiramente
coincidência.

Esses beijos de espinho © 2021 por Saffron A. Kent

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste livro pode ser usada ou reproduzida de
qualquer maneira sem permissão por escrito do autor, exceto no caso de breves citações
incorporadas em artigos críticos ou resenhas.

Arte da capa por Najla Qamber Designs

Modelo da capa: Jeff Kasser
Edição por Olivia Kalb & Leanne Rabesa
Revisão por Virginia Tesi Carey

Edição de dezembro de 2021

Publicado nos Estados Unidos da América

 Bad Boy Blues
(Livro dos Rebeldes de Santa Maria nº 0.5)

Minha querida flecha

(Livro dos rebeldes de Santa Maria nº 1)

O Mustang Selvagem e a Fada Dançarina

(Livro de St. Mary's Rebels #1.5)

Um lindo vilão
(Livro de Rebeldes de Santa Maria nº 2)

Homem medicina
(Livro 1 da Série Heartstone)

sonhos de 18
(Livro 2 da Série Heartstone)

Califórnia sonhando
(Livro 3 da Série Heartstone)

Uma guerra como a nossa

Deuses e Monstros

O não correspondido
 Dezoito anos, Bronwyn Littleton está apaixonada por um estranho que conheceu em uma
noite de verão um ano atrás. Um estranho que era alto e largo de uma forma que a fazia se
sentir segura. Ele tinha olhos azuis escuros que ela não conseguia parar de desenhar em
seu caderno de desenho. E ele tinha uma voz profunda e calmante que ela não consegue
parar de ouvir em seus sonhos. Isso é tudo que ela sabe sobre ele. Até que ela o encontra
novamente. Na St. Mary's School for Troubled Teenagers – um reformatório só para
meninas – onde ela está presa por causa de um pequeno crime que cometeu em nome de
sua arte. Agora ela sabe que o homem dos seus sonhos tem um nome: Conrad Thorne. os
olhos são muito mais azuis e muito mais bonitos do que ela pensava. E que seu rosto é o
país das maravilhas de um artista. Mas ela também sabe que Conrad é o irmão mais velho
de sua melhor amiga. O que significa que ele está completamente fora dos limites. Para não
mencionar, ele é o novo treinador de futebol, o que o torna fora dos limites duas vezes. O
que o torna fora dos limites três vezes no entanto, e todo esse cenário uma tragédia épica, é
que, Conrad, o homem dos sonhos de Wyn, tem uma garota dos seus próprios sonhos. E ele
está tão apaixonado por sua garota dos sonhos quanto Wyn está apaixonado. com
ele…NOTA: Este é um set STANDALONE no mundo de St. Mary's.
A todos os sonhadores e artistas que ficam acordados à noite e criam, para que possamos
ver a beleza deste mundo.
E meu marido, que me incentivou a perseguir meu sonho e ter como objetivo viver uma
vida extraordinária. Eu te amo com todo meu coração sonhador.
 Lista de reprodução oficial do Spotify

Painéis do Pinterest
Conrad & Bronwyn
Escola St. Mary para adolescentes problemáticos
 Sonho (n.):
Um mosaico de pensamentos, ideias e imagens que passam pela sua mente enquanto
dorme.
Além disso, um objetivo ou uma ambição

Sonho Quebrado (n.):

Não tem isso. Porque os sonhos não quebram. Eles evoluem e se transformam e crescem à
medida que você cresce. Os sonhos são o que você os faz.
 Há um homem que estou olhando.
Vamos chamá-lo de Homem Misterioso.
Ele é alto. E amplo.
Na verdade, ele é tão alto e tão largo que está explodindo para fora de suas roupas. Ele
é.
O terno preto que ele está vestindo mal pode contê-lo. Parece que seus ombros,
musculosos e totalmente esculpidos, vão sair do paletó. E aquele peito que parece duro
como pedra e cortado vai rasgar sua camisa branca.
Essa é a primeira indicação de que ele não é daqui.
Não o fato de que ele é possivelmente o homem mais forte e atlético que eu já vi em
meus dezesseis anos e meio de vida. Mas o fato de que seu terno é claramente mal ajustado
e desatualizado.
Fazendo-me pensar que ele não o usa com frequência, ou mesmo que o use, ele não se
importa em acompanhar os últimos estilos e modas ou o fato de seu corpo ser grande
demais para isso.
Quãofascinante.
Não se importar com coisas tão bobas e superficiais.
Na verdade não. Isso não é a coisa mais fascinante sobre ele.
A coisa mais fascinante sobre este Homem Misterioso é seu cabelo.
É longo.
Bem, long-ish.
Ele não apenas se enrola nas pontas, roçando e roçando a gola daquele paletó
antiquado, mas também cai sobre sua testa. Alguns fios estão até pendurados nas
sobrancelhas. E então há fios que esvoaçam ao lado de seu rosto.
Pelos padrões desta cidade, ele precisa totalmente de um corte de cabelo e gel de
cabelo. Um pente também, talvez.
 E eu não quero muito que ele consiga nenhuma dessas coisas porque Deus, eu nunca vi
um cabelo assim. Eu poderia ter visto um físico como o dele – embora duvide disso;
ninguém é tão alto ou grande quanto ele de onde eu venho – mas não o cabelo.
Eu gostaria de poder dizer a cor exata de seu cabelo, mas ele está parado em um canto
tão escuro e solitário deste salão de baile espaçoso, mas lotado, que não consigo. Eu nem
consigo ver o rosto dele com muita clareza. Tudo o que posso ver são linhas altas em suas
maçãs do rosto e ângulos que se inclinam tão lindamente em sua mandíbula.
Mas tudo o que posso ver me convence totalmente de que ele definitivamente não é do
Jardim dos Ventos Uivantes, a cidade em que moro. A cidade da qual não me aventuro de
verdade.
Porque as cidades que cercam nossa cidade estão “abaixo de nós”.
Pelo menos é o que minha mãe diz.
Ela diz que essas cidades estão cheias de pessoas pobres, desesperadas, de classe
média que não sabem nada sobre nossos modos ricos e fabulosos. Na verdade, essas
pessoas fariam qualquer coisa para aprender nossos caminhos e ser como nós.
Por isso, precisamos nos proteger deles.
Precisamos nos ater à nossa cidade, ao nosso povo e à nossa sociedade elegante, onde
as pessoas cortam o cabelo regularmente e nunca usam nada na temporada passada.
Então, talvez eu devesse ficar aqui, no meu próprio canto escuro e solitário, que é
muito graciosamente também um esconderijo, e não andar até ele.
Eu provavelmente não deveria pensar em perguntar seu nome ou de onde ele veio. Ou
o que ele está fazendo aqui nesta festa.
Sem mencionar, por que parece que ele não está respirando?
Eu poderia estar errado sobre isso embora. Sobre a parte de não respirar.
Porque, como eu disse, estou bem aqui, escondido entre dois vasos de plantas, e ele
está bem ali, quase na extremidade oposta do salão de baile. Mas eu juro por Deus, eu não o
vi se mover uma vez nos últimos dez minutos que eu o observei.
Eu não o vi pegar uma bebida quando o garçom passou ou acenar para qualquer uma
das pessoas que passaram por ele e realmente parou para lançar-lhe um segundo olhar.
Tenho a sensação de que não foi porque ele parece não pertencer aqui, mas por causa de
quão robusto e interessante ele é.
Porque principalmente quem fez uma pausa e deu uma segunda olhada nele eram
mulheres. Mães de alguns dos meus colegas até.
Mas de qualquer forma, não é da minha conta por que ele parece tão mortalmente
imóvel ou qual é exatamente a cor de seu cabelo. Eu deveria ficar no meu esconderijo e
parar de observá-lo.
Eu deveria me preocupar comigo mesmo.
Eu deveria; esta noite é uma grande noite para mim. Tipo de.
Parece que eu não vou, porém, me preocupar comigo mesmo. Parece que vou sair do
meu esconderijo e caminhar até ele. Eu até dou alguns passos na direção dele, e é claro que
esse é meu primeiro erro.
Porque é claro que eu sou pego.
Por minha mãe.
“Bronwyn.” Sua voz raivosa atrás de mim me faz parar. "O que você está fazendo?"
Fecho os olhos com força e abaixo a cabeça.
 Merda.
E eu estava indo tão bem.
Para alguém que não consegue se esconder muito nessas festas, eu estava indo
fenomenalmente bem. Eu consegui encontrar este local encantador na minha segunda
tentativa. E eu até consegui me acalmar no meio do caminho sobre toda a grande noite até
que me distraí com meu Homem Misterioso.
E agora eu perdi minha chance.
Caramba. Caramba. Caramba.
“Bronwyn!”
Quando a voz da minha mãe atinge um nível estridente, eu abro meus olhos, suspiro e
me viro, colando um sorriso casual e alegre no meu rosto. "Ei mãe."
Enquanto o rosto de minha mãe é sereno e tão bonito, seus olhos – castanhos e bonitos
– estão furiosos. "O que você está fazendo? Onde você esteve?"
"Eu estava apenas, uh, tentando encontrar água", eu menti, mantendo o sorriso no
lugar. "Lembrar?"
Foi o que eu disse à minha mãe assim que chegamos à festa. Que eu ia encontrar água.
Ela me disse para voltar logo e eu disse a ela que voltaria.
Só que em vez de água, eu queria simplesmente... respirar. Então eu me abriguei e me
escondi.
Mas eu ia voltar. Eu era.
Eu nunca faria isso com minha mãe ou meu pai.
“Na última meia hora?” ela pergunta, levantando uma sobrancelha desconfiada.
Caramba.
"Eu também fui ao banheiro", eu digo, mentindo novamente, tentando manter sua
raiva sob controle. “Havia uma longa fila. E então encontrei Christine da escola e
começamos a conversar. Ela estava me contando sobre sua viagem à Europa neste verão
com seus pais. Ela disse que era incrível. Roma era mágica. Ela quer ir lá novamente no ano
que vem e…”
Eu paro porque mamãe parou de ouvir. O que é bom porque eu não tenho certeza se
Christine achou Roma mágica ou se ela está realmente planejando voltar.
Perguntei a ela sobre isso alguns dias atrás, quando a encontrei em mais uma festa
como essa, mas ela não respondeu. Tenho certeza de que ela me ouviu; éramos as únicas
duas pessoas no banheiro na hora e ela estava duas pias abaixo, retocando o batom.
Mas a questão é que Christine não fala muito comigo; ela acha que eu sou estranho. E
estranho.
Ela me disse isso. Um par de anos atrás.
Eu tentei dissipar essa noção, daí o bate-papo casual que eu estava tentando começar
no outro dia, mas até agora não tive muito sucesso.
Mas esse não é o ponto aqui.
A questão é que minha mãe parou de ouvir e começou a me observar.
Da mesma forma que Christine e todas as meninas da minha classe fazem.
Da maneira que me diz que eles estão verificando se melhorei desde a última vez que
me viram. Se minha pele pálida fantasmagórica floresceu com cor. Ou se meu cabelo
castanho, tão opaco quanto a sujeira, desenvolveu um brilho durante a noite. Ah, e se meus
olhos, cinzas e, novamente, pálidos como um fantasma, de modo que parecem prateados,
parecem... menos fantasmagóricos.
O que está bem.
Estou acostumado com isso.
Estou mais preocupado com o que e se minha mãe encontrou algo em mim. Ela não
deveria. Quero dizer, estou impecável agora. Tão impecável quanto posso ser com minha
aparência estranha, mas ainda assim.
"Você tem mastigado seus lábios?"
Ah Merda.
Eu esqueci isso completamente. Que eu tenho feito isso porque eu estava tão nervoso e
que eu não deveria fazer isso. Porque estragaria meu batom.
"Eu sinto Muito. EU…"
Eu paro porque percebo que cometi o segundo erro esta noite: colocar minha mão em
meus lábios e, por sua vez, expor minhas mãos para minha mãe.
Se eu achava que ela estava brava antes, estava errado. Ela está louca agora. Tão louca
que ela estende a mão e agarra minha mão com força. Ela olha para eles, para meus dedos,
sujos e manchados de tinta. E antes que ela possa dizer qualquer coisa, eu explodi: "Mãe, eu
só..."
“Por que você nunca me ouve?” ela sibila. “Por que tudo é tão difícil com você? Eu te
disse, não disse? Que esta noite é importante. Você precisa se comportar. Você precisa
parecer perfeito. Mas não, claro que você não escutou, e agora está com as mãos sujas
porque não consegue se manter longe de seus hábitos inúteis. Martha tem mãos melhores
do que você.
Martha é nossa governanta - e minha amiga - e ela tem mãos melhores do que eu. Eles
estão sempre limpos e suas unhas de alguma forma nunca estão quebradas, embora ela
esfregue cada centímetro da nossa casa de cima a baixo toda semana. E ela está sempre me
dando dicas para manter meus dedos e minhas unhas limpos. Mas eu sempre esqueço.
Eu luto em seu aperto forte. “Mãe, me desculpe. Vou lavar as mãos agora. EU -"
"O que está acontecendo aqui?"
Desta vez é meu pai quem me corta.
Ele chega com uma taça de vinho tinto e uma enorme carranca entre as sobrancelhas,
o que eu sei que só vai ficar ainda mais quando mamãe responder sua pergunta.
Que ela vai. Minha mãe nunca desobedece meu pai. Sempre.
“Ela está fazendo isso de novo,” mamãe diz com um suspiro irritado, soltando minhas
mãos.
Eu tinha razão; A carranca do papai fica enorme. Seus lábios franzem, assim como ele
olha para mim. “O que sua mãe está dizendo é verdade?”
Trazendo minhas mãos de volta e escondendo-as do meu pai, eu engulo.
– É verdade, Bronwyn?
Eu empurro um aceno de cabeça. "Sim. Mas eu -"
Ele range os dentes. "Quantas vezes eu deixei você se safar?"
“Pai, eu...”
“Quantas vezes, Bronwyn?”
"Por anos." Eu lhe dou a resposta esperada.
"Sim. Por anos. E porque?"
 “P-porque você é meu pai e me ama. Mas eu preciso superar isso agora.”
"E por que isto?"
Meu coração aperta no meu peito e engulo em seco para manter minhas emoções sob
controle. “Porque eu não sou mais uma criança. Sou adulta e preciso... preciso ser uma boa
filha.
— E você é filha de quem?
Eu engulo novamente. “Jack Littleton. O DA.”
Ele é.
Um DA extremamente conhecido e querido; principalmente porque ele vem de uma
família rica, mas optou por servir ao público. Está sempre no noticiário, sempre dando
entrevistas, sendo convidado para eventos e festas. Ele também é muito popular em DC, é
amigo de congressistas e senadores.
Então, basicamente, todo mundo conhece meu pai.
O que significa que todos conhecem minha mãe, a esposa de Jack Littleton, e eu, a filha
de Jack Littleton.
"Exatamente", diz ele, seus olhos me prendendo no meu lugar. “O que significa que
você tem responsabilidades. Você tem deveres que precisa cumprir. Uma imagem que você
precisa retratar. O que significa que você não pode perder seu tempo com coisas que são
inúteis e inconsequentes. Está entendido?”
Eu sei a resposta que se espera de mim.
Eu dei a ele várias vezes antes, quando fui pega desperdiçando meu tempo.
Mas por alguma razão esta noite, eu quero discutir com ele. Eu quero dizer que não é
inútil, o que eu fiz – o que eu quero fazer. Não é inconsequente.
É a minha paixão.
É algo que eu amo.
E eu sei que isso me deixa estranha por causa de quem eu sou e do que se espera de
mim. Sem falar que ninguém em nosso círculo ou cidade, que é formado por pessoas ricas,
influentes, políticas, tem essa paixão. Mas eles não podem tentar aceitá-lo ou pelo menos
vê-lo, apenas uma vez, através dos meus olhos?
Eu não vou dizer isso embora.
Não posso.
Porque não é culpa deles que eu seja estranho. Que eu gosto das coisas que eu gosto.
Eles não pediram uma filha como eu. E ele está certo. Eu tenho responsabilidades.
Então eu empurro um aceno de cabeça como eu sempre faço. "Sim."
Meu pai me observa por um instante antes de suspirar e recuar. "Bom. Agora sua mãe
já lhe disse o quão importante é esta noite. Os Rutherford estão esperando. Eles estão
ansiosos para vê-lo. Robbie também está ansioso. Então espero que você nos encontre na
varanda em dez minutos.
Com isso ele se vira e vai embora, me deixando sozinha com minha mãe.
Que se concentra em mim e diz com uma voz muito mais calma: “Você ouviu seu pai.
Quero que você retoque o batom e lave as mãos, está bem? Ela me olha de cima a baixo
criticamente. “Embora eu não saiba o que estava pensando com o amarelo. Não lhe faz
nenhum favor. Especialmente sob essas luzes. Mas vai ter que servir. Ainda bem que
Robbie já está interessado em você.
Ele é.
 Robin Rutherford, ou Robbie, está muito interessado em mim.
Ele é filho de um amigo do meu pai.
Quem poderia potencialmente se tornar um importante doador de campanha.
Meu pai está concorrendo à reeleição este ano, o que significa que ele precisa de todas
as doações e de todo o dinheiro – além do dinheiro da nossa família – para uma campanha
bem-sucedida. E como Robbie recentemente mostrou interesse em mim, meu pai está
tentando usar isso a seu favor.
Essa é a razão pela qual esta noite é importante.
Os Rutherfords estão aqui e Robbie pediu especificamente por mim.
Na verdade, minha mãe me disse que ele está participando especificamente desta festa
para mim.
"O que me faz pensar que este vestido pode não ser uma escolha tão ruim, afinal", ela
murmura, olhando para o meu peito. “É pelo menos mostrando seus ativos.”
Certo.
Meus bens. Significando meus seios.
Essa é a única coisa em mim que minha mãe aprova: minhas copas C que parecem
copas D se eu usar um sutiã acolchoado.
Robbie os aprova também.
Dado que isso é tudo que ele olha sempre que conversamos.
Ela brinca com o colar de diamantes que ela me deu para usar esta noite, continuando:
“Olha, eu sei que você acha que estamos sendo duros com você, mas como seu pai disse,
você tem responsabilidades. As coisas são esperadas de você. Acredite ou não, queremos o
melhor para você. Nós queremos que você seja feliz. E eu sei que você não é fã de Robbie.
Eu entendo isso completamente. Mas você precisa confiar em nós, ok? Lembra do que eu
disse?”
"Sim, eu me lembro", eu digo.
Ela acena. “Apesar de como ele parece, ele é um cara legal. Ele conhece suas
responsabilidades. Ele sabe o que se espera dele. Então vai ficar tudo bem.”
Robbie é a razão pela qual eu estava me escondendo em primeiro lugar.
Ele me dá arrepios com o jeito que ele continua olhando para meus peitos, e eu sei que
ele vai fazer isso de novo esta noite.
Mas minha mãe está certa. Ele é um cara bom. Ele vem de uma boa família e eu deveria
lhe dar uma chance.
Como ela, eu aceno também. "Ok."
Finalmente minha mãe sorri, satisfeita. "Bom. Agora vá, ok? E sabe de uma coisa?" Ela
estende a mão e aperta violentamente ambas as minhas bochechas, me fazendo estremecer.
“Faça suas bochechas um pouco também. Você está muito pálido e está colidindo com o
amarelo. E volte logo, ok? Não faça seu pai esperar muito.
Esfrego minhas mãos suadas nas minhas coxas. "Eu não vou."
Minha mãe sai então e eu vou ao banheiro retoco meu batom e faço tudo o que ela me
manda. Eu realmente me preparo para enfrentar Robbie e os Rutherfords e fazer o que se
espera de mim.
Eu psiquico e psiquico e psiquico-me antes de sair do banheiro. Até começo a andar
em direção à varanda, onde todos estão me esperando.
Mas então eu paro.
 Por alguma razão, olho para o mesmo local em que vi aquele homem.
Meu homem misterioso.
Ele não está mais lá. Aquele canto escuro e solitário está vazio.
Não sei por que, mas começo a procurá-lo na multidão. Eu varro meu olhar ao redor e
começo a procurar pelo homem que eu nunca tinha visto antes esta noite.
Talvez porque ainda esteja convencida de que ele não é do Jardim dos Ventos Uivantes.
Que ele é de lá.
De algum lugar que eu não tenho permissão para ir. De um lugar em que não tenho
permissão para pensar.
Porque esta é a minha vida.
Minhas responsabilidades, meus deveres.
E por alguma razão, quando não consigo encontrá-lo, meu Homem Misterioso, começo
a entrar em pânico. Começo a hiperventilar. Começo a me sentir sufocado. Sem esperança.
É bobo. Eu sei que.
Mesmo assim, não consigo evitar me sentir fraca e com medo.
Não consigo parar essa vontade de fugir, de escapar.
Então, apesar de prometer a mim e à minha mãe que serei uma boa filha, a filha que
meus pais merecem, eu fujo.
Eu me viro e saio do salão de baile para a noite.

***

Eu cometi um grande erro.

Eu sei que.
Eu não deveria ter feito isso. Eu não deveria ter saído da festa como eu fiz. Meus pais
devem estar tão envergonhados. Bravo. Meu pai deve estar fervendo agora e minha mãe
deve estar tentando acalmá-lo apesar de sua própria raiva de mim.
Mas não consegui.
Eu não podia ver Robbie. Eu não podia ficar lá e sorrir e me misturar.
Então aqui estou.
Sentado na beira da estrada perto de um poste de luz.
Porque primeiro, a julgar pela minha localização atual – uma estrada escura ladeada
de ambos os lados pelo campo de golfe chique que meu pai e o resto da cidade adoram –
acho que andei quase três quilômetros da festa e de salto alto. não menos. Então estou
cansado agora.
Também estou cansada de chorar, mas não quero pensar nisso.
E segundo, preciso da luz do poste.
Porque eu quero ver.
E isso porque quero me entregar ao que meus pais, Christine, meus colegas e o resto
da cidade acham inútil e inconsequente. O que me estranha: pintar.
Desenhar, esboçar.
Arte.
Estou sentado aqui porque quero desenhar. Porque quando estou nervoso e agitado, é
isso que eu faço.
 Eu também faço isso quando estou feliz e animado e entediado e inspirado. Eu faço
isso o tempo todo, na verdade. Tenho todo um tipo de estúdio secreto montado no meu
sótão, escondido da vista de todos; meus pais não gostam quando me pegam desenhando,
então encontrei um lugar seguro para mim.
Eu fuço na minha embreagem. Passo pelo batom e pelo estojo de pó que minha mãe
sempre me faz carregar em eventos assim e encontro a coisa mágica que procuro: uma
caneta.
É rosa e tem uma ponta fina e afiada.
Então eu puxo a bainha do meu vestido até a parte superior das minhas coxas e
exponho o pedaço de pele que eu quero.
Para que eu possa fazer minha tela e desenhar coisas nela.
Na minha pele.
Porque eu me baseio em tudo e qualquer coisa que eu possa encontrar. E porque a
falta de papel nunca vai me parar.
Eu começo com uma rosa.
Porque onde há rosas, há espinhos. E por alguma razão, espinhos sempre foram
minhas coisas favoritas para desenhar. Talvez porque sejam protetores.
Eles protegem as rosas do mundo, e eu gosto disso.
Então, quando eu faço espinhos, eu os faço extra afiados e pontiagudos.
Perigoso.
Eu as faço coisas a serem consideradas. E é isso que estou fazendo, deixando todos
penetrantes e penetrantes, quando ouço alguma coisa.
Passos.
Eles são afiados e seguros. Autoridade, pelo menos pelo som deles, e eles parecem
estar se aproximando.
Muito mais perto.
Porra.
É Robbie? O meu pai?
Puta merda.
Eles me encontraram?
Caramba.
Agarro a bainha do meu vestido e puxo-o sobre o meu esboço inacabado, cobrindo-o,
escondendo-o deles, e jogo minha caneta de lado. Então eu estalo meus olhos para cima,
meu coração na minha garganta, tudo pronto com um sincero pedido de desculpas, mas eu
não deveria ter me incomodado.
Pra praticar um pedido de desculpas na minha cabeça.
Porque não consigo formar palavras. Eu esqueci todos eles.
Não é meu pai. Ou Robbie.
É ele.
Meu homem misterioso
 "Você está bem?"
Uau.
OK.
A voz dele. Baixo e arranhado. Profundo.
Não esperava que fosse tão profundo. Tão profundo que eu poderia mergulhar nele.
Tão profundo que soa poderoso.
Tão poderoso quanto sua estrutura alta.
E Deus, ele é alto. Eu estava certo sobre isso.
Ele é tão alto, na verdade, que esticar o pescoço para vê-lo não é suficiente. Eu
realmente tenho que me inclinar um pouco para trás para olhar para ele, para seu rosto.
O que, para minha total consternação, ainda não consigo ver claramente.
Quero dizer, eu posso vê-lo um pouco. Como eu posso ver que ele tem uma testa larga.
Não tão amplo a ponto de torná-lo impróprio, mas amplo o suficiente para me fazer pensar
em linhas de expressão teimosas.
Eu estava certo sobre suas maçãs do rosto também. Eles são altos. Tão alto que acho
que sob certas luzes eles podem projetar sombras em sua mandíbula. O que eu também
estava certo: afiado e oblíquo.
Mas não é suficiente.
Quero ver mais e quero que ele entre na piscina amarela de luz em vez de ficar do lado
de fora dela. E eu quero tanto que abro minha boca para dizer isso a ele.
Mas ele fala novamente, sua voz profunda e acolhedora. "Você precisa de ajuda?"
Mais uma vez eu vou responder a ele, mas na sequência de suas palavras, uma leve
brisa de verão passa por nós e eu me distraio.
Pelo cabelo dele.
Seu cabelo longo e fascinante que esvoaça em sua testa e na lateral de seu rosto
incrivelmente alinhado. Os cachos na ponta roçam a gola do paletó, que ainda parece
pequeno demais para conter seu volume.
 Um segundo depois, parece que seu terno vai realmente se desfazer nas costuras,
porque de alguma forma seus ombros e peito se projetam e se expandem e ele diz, sua voz
assumindo um tom impaciente, provavelmente porque eu não falei por tanto tempo, “Olha,
você está perdido? Você quer que eu chame alguém para você?”
"Eu não estou perdido", eu deixo escapar com gratidão.
Eu também pisco.
O que me faz perceber que eu não tinha. Piscou, quero dizer. Desde que ele chegou
aqui.
Eu estive olhando para ele sem falar, sem piscar, como um verme.
“Você não está,” ele diz em uma voz plana, seu rosto mergulhado em minha direção,
seu queixo forte quase tocando aquele peito musculoso.
"Não." Eu balanço minha cabeça.
"Tem certeza?"
"Sim", eu respondo.
Então ele olha para cima.
Ele olha ao redor, suspirando.
Não tenho certeza do que ele está procurando, mas não tenho tempo para me
perguntar porque sua leitura termina em uma fração de segundo, depois do qual ele volta
para mim.
“Então isso é normal para você. Sentado na beira de uma estrada vazia, no meio da
noite assim”, diz ele, mudando de posição.
“Não é no meio da noite,” digo a ele, olhando de volta para ele, para suas feições
sombrias. "Provavelmente são apenas onze."
"Onze e quinze", ele me corrige.
Na verdade, ele acompanha suas palavras com ações.
Até agora, suas mãos estavam nos bolsos. Mas agora ele pega um, desvia os olhos de
mim e os mergulha em direção a um reluzente relógio de prata que está preso em seu
pulso.
É o maior relógio que já vi, com o maior mostrador e a pulseira de metal mais
brilhante.
Aposto que você poderia dizer a hora a uma milha de distância.
Ele olha para ele por um segundo antes de erguer os olhos e focar em mim, suas
sobrancelhas levantadas como se estivesse fazendo um ponto. E quando esse ponto foi
feito, ele coloca a mão de volta no bolso, ainda me observando. "Provavelmente muito
depois do seu toque de recolher."
Eu quero sorrir.
Não, na verdade acho que quero rir. O que é uma mudança tão grande depois de todo o
choro que eu fiz.
Não por causa do que ele disse, mas porque como ele disse.
Como ele está agora: tão... responsável. Tão autoritário e maduro. Como se este fosse o
trabalho dele. Dizendo às pessoas que já passou do toque de recolher, então elas devem ir
para casa agora.
E algo sobre a autoridade do meu Homem Misterioso me faz dizer: “Eu não tenho
toque de recolher. E onze e quinze ainda não é o meio da noite.
Ele franze a testa ao meu tom irreverente e isso me faz querer sorrir um pouco mais.
 Esse desejo só cresce quando sua voz assume um tom severo quando ele diz: “Onze e
quinze também não é hora de ficar sentado ao lado de uma estrada deserta e
potencialmente perigosa sozinho. Então, novamente, há alguém que eu possa chamar para
você?”
Eu abaixo minha cabeça então.
E morda meu lábio. Então eu não sorrio.
Quem é ele?
Eu não posso acreditar que ele está tentando me ajudar. É isso que ele está fazendo,
não é?
Ele está tentando ter certeza de que estou bem. Que eu não estou perdido.
Acho que ninguém nunca fez isso antes.
Então talvez eu devesse dizer a ele o que estou fazendo aqui e que esta parte da cidade
é extremamente segura. E que eu vim da mesma festa em que ele estava.
Mas eu não. Ainda não.
Em vez disso, me levanto e digo no mesmo tom irreverente de antes, tentando irritar
um pouco mais suas penas responsáveis: — E agora também não estou sentado na beira de
uma estrada deserta e potencialmente perigosa. Ah, e eu definitivamente não estou sozinho
agora. Você está aqui. Ver?"
Desta vez, junto com as sobrancelhas franzidas, seu peito se move tão bem quanto ele
suspira. "Sim. O que claramente é um erro que preciso corrigir. Então acho que vou l—”
Eu dou um passo em direção a ele. "De onde você é?"
Ele dá um passo para trás. "O que?"
Eu sei que foi abrupto, mas estou morrendo de vontade de fazer essa pergunta a ele
desde que o vi esta noite. Então eu pergunto enquanto dou mais um passo para perto.
“Você não é daqui, é? Você não pode ser.”
Automaticamente ele dá outro passo para trás. “E o que me entregou?”
Tudo.
Das roupas ao cabelo. Para o fato de que ele parou para me verificar.
Sem mencionar que acabei de perceber que ele continua se afastando de mim.
Cada passo que dou em direção a ele, ele dá um de volta. Como se estivesse
determinado a manter distância entre nós. Distanciamento respeitável e responsável.
Mais uma vez, tão fodidamente fascinante depois dos meus desentendimentos com
Robbie.
"Porque primeiro, você parou para me verificar", digo a ele. “Certifique-se de que eu
estava bem.”
Eu o sinto me estudando por um segundo ou dois, possivelmente perplexo. "Então?"
"Então esse é um gesto muito legal", eu respondo. “As pessoas nesta cidade não são tão
legais.”
Eu me sinto mal por dizer isso.
É minha cidade; Eu cresci aqui. E mesmo que eu não seja o mais querido ou
considerado, esta ainda é minha cidade. Provavelmente vou viver aqui para o resto da
minha vida. Mas é o que é e não vou deixar de elogiá-lo quando ele merece.
Desta vez, seu escrutínio dura mais de dois segundos antes que ele pergunte: "E qual é
a segunda coisa?"
“Segunda coisa?”
 "Primeiro eu parei para verificar você", explica ele. “Qual foi a segunda coisa que fiz
que me entregou?”
"Seu cabelo."
Ele recua um pouco. "O que?"
Ok isso, eu não esperava dizer.
Quer dizer, eu estava pensando nisso, mas eu não estava planejando dizer isso. Alto.
Sou estranho. Eu não sou louco.
Mas.
Pegar de volta agora pareceria ainda mais louco. Além disso, ele tem um cabelo bom.
Basta olhar para isso: os fios esvoaçando na brisa de verão, roçando a gola de sua camisa.
Alguns até caíram sobre aquela testa lindamente larga, pendurada em seus olhos.
Eu gostaria de poder dizer a cor de ambos.
Seus olhos e seu cabelo.
Só para poder misturar os tons exatos e pintar meu corpo com eles.
"Bem, você tem... cabelo interessante", eu digo.
Ele está apertando os olhos como se estivesse pensando. “Cabelo interessante.”
"Sim." Eu concordo. “As pessoas nesta cidade têm cabelos chatos. Todo polido e
cortado rente ao couro cabeludo. Tudo gelificado, sabe? Acho que todos estão tentando
parecer sofisticados e civilizados e tudo mais. Mas você, seu cabelo é lindo. É longo e livre e
eu aposto que você pode realmente sentir o vento em seu cabelo. O que eu adoraria sentir
também, mas se eu soltar meu cabelo agora, vou levar uma eternidade para colocá-lo de
volta, assim. Então, de qualquer forma, eu gosto do seu cabelo. É superinteressante.
Diferente de tudo que eu já vi.”
Estou corando, muito forte, quando termino minha palavra vomitar, novamente me
sentindo um pouco mal por xingar o cabelo do povo da minha cidade.
E ele provavelmente pode ver tudo, meu rubor, quero dizer.
Já que estou de pé sob a poça de luz amarela, toda exposta enquanto ele aproveita a
cobertura da escuridão. Ele provavelmente pode ver minhas mãos fechadas também, e eu
sei que ele apenas passou os olhos de uma cor desconhecida sobre o meu cabelo.
Mas quando seu escrutínio continua por muito tempo, todo silencioso e pesado, eu
digo: “É um elogio”.
Ao que ele responde com uma voz muito seca e sardônica: “Ah. Um elogio. Ainda estou
preso ao fato de que existem cabelos interessantes”.
Com isso, esqueço meu constrangimento e sorrio. “Existe totalmente. E você
provavelmente deveria me agradecer agora.”
“Porque é um elogio.”
"Sim. E eu fui gentil o suficiente para lhe dar um.
Ainda me observando, ele murmura: — Então, pela sua opinião, você também não é
desta cidade. Porque aparentemente as pessoas aqui não são tão legais.”
“Eu tenho permissão para ser legal, no entanto,” digo a ele.
"Por que?"
“Porque eu sou especial.”
E não no bom sentido, mas ele não precisa saber disso.
Algo se move em seu rosto com minhas palavras.
 Eu não posso dizer o que, mas lava suas feições, tornando aquelas linhas altas e
apertadas soltas e levemente flexíveis. "E o que há de tão especial em você?"
“O fato de eu ser um enigma.” Eu dou de ombros, rindo do meu próprio humor
autodepreciativo. “Um mistério total. Eu sou super estranho e super diferente de todos os
outros nesta cidade. As pessoas me chamam de estranho. Bronwyn Littleton, a estranha. Eu
coloquei a mão no meu peito. “A propósito, esse é o meu nome. Bronwyn. Então, “Mas você
deveria me chamar totalmente de Wyn.”
Porque ninguém nunca faz.
Todo mundo sempre me chama pelo meu nome completo: Bronwyn. E honestamente,
ela soa como uma decepção total.
Mas não Wyn.
Eu acho Wyn fofa e bonita e uma filha ideal e todas as coisas que Bronwyn não é. Então
eu quero que ele me chame assim.
Eu também quero que ele me diga seu nome agora.
Quero dizer, é apenas educado, certo?
Mas tudo o que ele faz é respirar fundo, sua testa franzindo em uma carranca. "É por
isso que você está aqui?"
"O que?"
“Alguém disse algo para você?” ele pergunta em voz baixa. "Alguém te chamou de
estranho ou alguma merda assim?"
Eu pisco para ele.
Então pisco novamente porque, por um momento, não entendo seu tom. Eu não
entendo a tensão que tomou conta de seu corpo e o fato de que sua carranca ficou ainda
mais espessa, se possível.
Mas então eu entendo.
Eu entendo o que está acontecendo e por que e... e eu estou tão chocado agora.
Que não posso deixar de dar mais um passo, dois na verdade, em direção a ele. Ao qual
ele, por padrão, responde dando um grande passo para trás.
E desta vez, em vez de me fazer sorrir, me faz engolir uma grande quantidade de
emoções.
Porque ele é tão... bom.
E responsável.
Por não apenas manter uma distância adequada entre nós, mas também por ficar com
raiva em meu nome.
Isso é o que é, não é?
Sua mudança de tom e comportamento é porque ele está chateado com o que eu disse
tão descuidadamente. Eu só estava fazendo uma piada.
Balançando a cabeça, digo: — Não é nada. Ninguém disse nada. Eu só… eu vim aqui
para me afastar um pouco das coisas. E este lugar é extremamente seguro. Taxa de
criminalidade muito baixa. E eu saberia disso porque meu pai, Jack Littleton, é o promotor
público. Você vê isso? Este campo de golfe?” Eu aceno minha mão ao redor. “Meu pai vem
aqui todo sábado para brincar com os amigos. Então eu conheço essa área. Confie em mim.
Tudo está bem. Mesmo que sejam onze e quinze da noite e muito depois do meu toque de
recolher, que eu não tenho. Então eu estou bem. Obrigado embora.” Eu engulo novamente
porque aquele pedaço de emoção só cresceu. "Eu realmente gostei disso."
 Minhas últimas palavras são finas e frágeis.
Eles mal saem da minha boca e fazem um estrago no mundo. Porque eu tenho esse
grande peso sentado no meu peito. Esse peso esmagador, que vem do conhecimento de que
eu provavelmente deveria voltar agora.
Eu provavelmente deveria ser corajoso e voltar a enfrentar meus pais.
Para enfrentar Robbie.
E este encontro – que foi tão maravilhoso e encantador até agora – vai acabar.
"Então o que é?"
Eu olho para sua voz. "O que?"
Ele está me observando com um queixo abaixado e olhos graves. “As coisas das quais
você está tentando se livrar.”
Novamente eu pisco para ele porque, novamente, não consigo entender o que ele está
dizendo. Até eu entender e meus olhos se arregalarem. "Você está... Você quer saber as
coisas das quais estou tentando fugir?"
“E acho que isso é outra coisa que as pessoas em sua cidade não fazem”, conclui.
"Não, eles não fazem", eu digo em uma voz alta e surpresa. “Quero dizer, eles dizem 'ei,
como você está' ou 'como foi seu fim de semana' ou 'você está bem?' Mas eu não acho que
eles realmente querem dizer isso. Talvez seja exatamente o que as pessoas ricas e educadas
fazem. Pergunte coisas que eles não querem dizer.”
Pode ser.
Eu não tenho certeza.
Tudo o que sei é que ninguém nunca me perguntou se estou bem e queria uma
resposta honesta para isso.
Ele dá de ombros então, um movimento preguiçoso de seus ombros maciços. “Bem,
bom para você então. Que eu não sou rico ou educado ou desta cidade.”
"Eu sabia." Eu pulo no meu lugar. "Eu sabia. Eu sabia que você não era desta cidade. Eu
tinha razão."
Ele, meu Homem Misterioso, me observa com o que só posso supor ser uma expressão
fria e entediada, seus olhos descendo para meus pés descalços – a primeira coisa que fiz
quando me sentei foi tirar meus saltos e empurrá-los para o lado – por um segundo antes
de voltar para o meu rosto radiante.
Como ele consegue manter suas feições em branco diante da minha total felicidade por
estar certo é algo que eu nunca vou entender. Mas ele faz. “Agora que estabelecemos e
celebramos o fato de que eu não sou daqui, você vai falar sobre isso?”
Eu sou, eu percebo. Eu vou falar sobre isso.
Eu sou assim.
Pode ser tolice contar tudo a ele, esse estranho de quem não sei nada. Cujo nome eu
nem sei. Ou de onde ele vem, exceto que ele não é daqui. E que eu só o tinha visto pela
primeira vez provavelmente uma hora atrás na festa.
Mas ele também é o primeiro homem a me perguntar coisas.
Então eu tenho que dizer a ele.
Não tenho outra escolha.
"É uma longa história", eu o advirto com as sobrancelhas levantadas.
Ele me observa. “Sim, na minha experiência, geralmente é.”
Eu franzir a testa. "O que?"
 Ele se move em seus pés, seu peito se movendo em outro suspiro. “Eu tenho uma irmã
da sua idade,” ele me diz. “Ela tem o hábito de contar histórias longas também, então…”
Parando, ele olha para longe de mim novamente e examina a área. E quando encontra
o que procura, começa a andar.
Para o outro lado da estrada vazia em que estamos.
Não só isso, quando ele chega, ele abaixa seu corpo grande no meio-fio.
Suas pernas longas e musculosas dobram-se na altura dos joelhos, seus braços
repousando sobre eles e suas mãos juntas no meio, seu grande relógio de prata brilhando
no escuro.
“Ah, o que você está fazendo?” Pergunto-lhe.
Ele está me observando de seu lugar no meio-fio e Deus, ele nem precisa inclinar o
pescoço para olhar para mim. É como se não importa se ele está de pé ou sentado, ele
sempre será mais alto e maior do que eu.
“Sentado”, ele responde.
"Por que?"
“Porque é uma longa história e, como eu disse, tenho experiência em ouvi-los.”
“Porque você tem uma irmã da minha idade,” repito suas palavras anteriores e
percebo que é a primeira coisa pessoal que ele me conta.
"Sim."
E então eu tenho que perguntar a ele: “Foi por isso que você parou para me checar?
Porque eu meio que te lembro de sua irmãzinha?
O pensamento é intragável para mim.
Extremamente.
Na verdade, é tão intragável que quase faço uma careta. Eu não quero que ele pense
em mim como sua irmãzinha ou algo assim. Eu não tenho certeza por que, mas eu não.
De jeito nenhum.
“Se ela estivesse em apuros”, ele diz, “eu odiaria pensar em alguém que não a checasse
se pudesse.” Então, “Embora ela saiba que não deve quebrar o toque de recolher. Então
não."
"Não o quê?"
Ele deixa passar uma batida em que mantém seus olhos de cor ainda indeterminada
em mim antes de responder: “Não, você não me lembra minha irmãzinha”.
Eu sorrio.
Não, eu sorrio e não posso deixar de provocá-lo um pouco. “Por que, ela está com
medo de você? Porque você é um irmão mais velho assustador.”
Sua resposta é imediata. "Sim."
Rindo, eu respondo: “Bem, então você está certo. Não posso lembrá-la de sua
irmãzinha porque não tenho medo de você.
Seus olhos ficam escuros, o que é uma façanha. Porque seus olhos já estavam super
escuros à noite. Mas agora eles ficaram mais escuros do que antes e antes que ele volte com
uma resposta, eu o interrompo. “Você tem mais irmãos? Eu sou filha única, então não sei
como é ter irmãos. Deve ser tão bom ter como, por padrão, amigos para a vida toda. Eu
estou…"
Eu paro quando ele me lança um olhar chato com seus olhos escuros cada vez mais
escuros. Coloco as mechas soltas do meu cabelo atrás da orelha. "Certo. Minha história."
 "Sim. A tua história." Ele levanta o queixo. “Antes que eu mude de ideia.”
Meus olhos se arregalam e eu me apresso para me sentar, diretamente em frente a ele.
Porque não vou deixá-lo mudar de ideia agora. Ele me pediu a minha história e ele está
recebendo.
Eu dobro minhas pernas e enfio meus dedos no meu colo. Eu tento pensar por onde
começar ou mesmo como.
Mas então decido que vou começar com a coisa mais natural sobre mim: “Então, a
primeira coisa que você precisa saber sobre minha história é que sou um artista”.
"Você é um artista", diz ele em um tom calmo e sem nojo.
Algo que é uma reação muito rara ao que eu disse.
E sua calma, sua absoluta falta de objeção, é o que me dá forças para continuar.
"Sim. Eu sou um artista." Eu sorrio porque sempre me sinto feliz e exultante quando
penso na minha arte. "Eu amo desenhar. Eu vivo para desenhar na verdade. Não sei de onde
vem meu amor pelas artes. Porque, como você sabe, meu pai é advogado e minha mãe
organiza todos os eventos de caridade e tudo mais. Mas acho que meu amor pela pintura
veio da minha bisavó por parte de meu pai, Bertha. Ela era uma artista. Já ouvi tantas
histórias sobre ela, sabe? Como ela se trancava em seu quarto e passava o dia inteiro
desenhando e pintando. Como nada detinha seu interesse, exceto sua vontade de desenhar.
Mas todos a odiavam. Todos pensavam que ela estava desperdiçando sua vida e que estava
louca. Minha mãe me compara muito com Bertha. Pelo menos quando meu pai não está por
perto. Ela nunca diria nada contra a família do meu pai na frente dele. Mas mesmo assim,
Eu acho que Bertha foi extremamente legal. Eu até pareço com ela. Às vezes acho que
podemos até ser almas gêmeas.”
É verdade.
Eu tenho seus olhos e seu cabelo e sua arte. E eu realmente gostaria de conhecê-la. E
acho, acho, que Bertha teria gostado de mim. Ou pelo menos eu realmente espero que ela o
faça. Ela teria me ensinado coisas também. Eu vi o trabalho dela, apenas em fotografias,
mas ainda assim. Ela era extremamente talentosa.
"Então qual é o problema?" ele pergunta.
Meus ombros cedem com sua pergunta e minha leveza desaparece.
Eu abaixo minha cabeça e, olhando para minhas mãos, continuo. “Bem, como você deve
ter adivinhado pela história de Bertha, meus pais odeiam isso. Minha arte. Acham que é
inútil e inconsequente e suja minhas mãos e minhas roupas. Eles querem que eu desista
porque não parece bom na mídia. Ou realmente vai com quem eles são, e… E eu sempre
pensei que sim. Eu realmente fiz. Porque eu quero ser uma boa filha para eles, sabe? Eu
quero obedecê-los, fazer todas as coisas que eles querem que eu faça. Vá para a faculdade
que eles gostam, escolha o curso que eles querem que eu faça. E conhecendo meu pai e
porque isso é tudo que ele fala, vai ser a faculdade de direito. O que está bem. Eu posso ser
um advogado se eles quiserem que eu seja. Eu posso me casar com o cara que eles
escolherem para mim também. Eu posso."
“Mas você não quer.”
Eu balanço minha cabeça, me sentindo como uma traidora. Um traidor épico.
"Não." Suspirando, eu olho para cima. “Nós temos esse ritual em nossa cidade onde em
seu primeiro ano, seus pais o mandam para este internato em Connecticut. É esta escola
preparatória super chique onde todos os garotos ricos vão. E estou indo para lá em dois
meses. E eu sempre soube disso. Eu sabia que eu iria. Eu sabia que o dia em que eu deveria
desistir do meu hobby estava chegando, mas…”
Sim, o internato.
É algo inevitável. Está chegando, e sim, eu sempre soube disso.
“Mas,” ele cutuca quando eu não pego meu fio.
Eu balanço minha cabeça novamente. “Mas algumas semanas atrás eu descobri algo.”
“Descobri o quê?”
Eu engulo, olhando em seus olhos escuros. “Que eu sou um artista.”
Ele franze a testa, confuso. "O que?"
O que eu entendo totalmente, então explico: “Veja, há um novo professor de arte em
nossa escola, Sr. Pierre. Ele é tão incrível. Tão incrível, você nem sabe. Ele é francês e tem
sotaque e é um gênio quando se trata de arte. Ele esteve no Louvre. Ele realmente viu a
Mona Lisa e disse que é tão inspiradora quanto eu pensei que seria. E ele me ensinou tanto.
Ele me ensinou tantas coisas que estavam além do meu alcance até ele. E foi ele que se
ofereceu para me ensinar. Na verdade, ele se ofereceu para me dar aulas particulares, e é
claro que eu disse que sim. É claro. E eu pensei que ter aulas particulares de alguém que
esteve no Louvre foi a melhor coisa que já me aconteceu. Mas eu estava errado."
“Errado”, ele repete. "Quão?"
“Porque a melhor coisa que me aconteceu foi quando ele me chamou em seu escritório
no último dia de aula.”
"O que?"
Sua voz é toda cortada e tensa e eu não entendo por que isso seria. Porque é uma coisa
boa e eu digo isso a ele. “Não, é uma coisa boa. Ele realmente me chamou para dizer todas
essas coisas maravilhosas sobre mim.”
"Sim, como o quê?"
Eu franzo a testa para sua irritação contínua. “Como o fato de que ele lamentou que o
ano tivesse acabado. Que eu era seu melhor aluno de todos os tempos e foi um privilégio
me ensinar. E foi ele quem me disse que eu era um artista. Veja, eu sempre suspeitei disso,
mas nunca tive certeza. Quer dizer, eu sou como Bertha e eu amo arte sim, mas eu sou
mesmo um artista? Um artista, você sabe. Alguém... especial assim. Eu nunca soube. Até que
ele me disse.
“Ele me disse que minha arte não é apenas um hobby como eu pensava que era. Eu
poderia fazer algo com isso. Ele disse que eu poderia ir para a escola de arte até. Quão louco
é isso? Eu, indo para a escola de arte. Ele até se ofereceu para me ajudar com minhas
inscrições. Ele disse que adoraria continuar nossas aulas particulares no próximo ano
porque ele quer me nutrir, minha arte. Mas vou embora no ano que vem e...
“Ele quer nutrir você. Foi isso que ele disse?" ele quase ataca, falando sobre mim.
Levo um segundo para me orientar depois que ele me interrompe no meio do discurso.
"Sim. Então?"
"Então", ele diz, sua mandíbula apertada, o músculo em sua bochecha batendo, "seu Sr.
Pierre é claramente um pervertido."
Eu recuo. "O que?"
“Você precisa ficar longe dele.”
"Com licença?"
 Ele se inclina um pouco para frente. “Ele chamou você em seu escritório. Para lhe dizer
que ele quer nutrir você. E que ele quer continuar te dando aulas particulares. Lições das
quais tenho certeza que seus pais não sabem nada, não é?
"Claro que não. São aulas particulares. Soldado,” eu explico a ele lentamente. “Claro
que eles não sabem. E você não tem prestado atenção? Eles odeiam minha arte.”
Ele zomba. “Acho que é você que precisa começar a prestar atenção porque, como eu
disse, seu professor é um pervertido do caralho. Ele conhece a sua situação em casa. Ele
sabe que você é solitário. Ele sabe que seus pais são idiotas e está tentando tirar vantagem
de você. Isso é o que homens como ele fazem. Se você o vir de novo, você precisa correr
para o outro lado. Na verdade, você precisa correr para o escritório do diretor e denunciar
esse filho da puta.
Abro a boca para dizer algo, mas depois a fecho.
Porque isso é insano.
Ele é louco.
Eu não posso acreditar que o meu Homem Misterioso que eu tenho sido tão fascinado
é realmente uma pessoa louca. “Você nem conhece o cara. Como você sabe que ele é um
pervertido? Como você sabe que ele está se aproveitando de mim?
Sua mandíbula pulsa novamente. “Porque eu tenho uma irmã da sua idade. É meu
trabalho saber essas coisas.”
"Isso é..." Eu balanço minha cabeça, boquiaberta. "Senhor. Pierre nem é o problema
agora. Ele é o cara bom aqui. Foi ele que me disse que vale a pena perseguir minha arte.
Que eu sou um artista. Mas não posso fazer isso porque vou para o internato em dois
meses. Onde não há arte alguma. Em vez disso, o que eu recebo é Robbie.”
Sua carranca é mais negra que a noite. "Agora, quem diabos é Robbie?"
"Robbie é o cara com quem tenho certeza que vou ter que me casar um dia e que vai
apalpar meus seios pelo resto da vida", digo a ele com o queixo erguido. "E ele não é da sua
porra da conta."
"Linguagem."
"Com licença?" Eu digo novamente, mas desta vez é mais agudo do que nunca.
“Cuidado.”
Eu não posso acreditar que ele disse isso. Eu não posso acreditar que ele pensa que
pode ser arrogante sobre mim assim.
Eu tinha razão.
Meu Homem Misterioso é insano.
"Sim? Por que, porque você tem uma irmã da minha idade e acha que eu deveria me
curvar a você como ela faz? Eu pergunto, levantando meu queixo.
Ele observa meu gesto desafiador com um olhar intenso e pesado. “Curvar-se é um
pouco demais, mas não me deixe impedi-lo.”
Eu o observo de volta. "Quantos anos você tem?"
"Mais velho."
“Quanto mais velho?”
"Muito."
Eu expiro bruscamente. “Sabe de uma coisa, estou feliz por ser filha única. Porque eu
teria assassinado meu irmão mais velho se ele fosse como você. Então, eu salto para os
meus pés. “Estou dando um passeio.”
 Para minha consternação e também raiva, ele também se levanta.
Tudo de forma fluida e graciosa para alguém com um corpo tão grande e alto.
"O que você está fazendo?" Eu pergunto, ignorando sua demonstração de atletismo.
Ele se aproxima de mim. “Dando um passeio com você.”
“Absolutamente não,” eu protesto. “Não tenho vontade de andar com você.”
Deslizando as mãos dentro dos bolsos, ele fala arrastado: "Observado". Então, “Posso
sugerir que caminhemos até sua casa? Onde espero que seus pais estejam.”
Meus pais não estão em casa. Eles estão na festa.
Onde eu deveria estar também.
Na verdade, eu nunca deveria ter deixado a festa em primeiro lugar. Eu nunca deveria
tê-los abandonado. Eu percebo isso, mas então...
Mas então eu nunca o teria conhecido e sim, ele é louco – eu sei disso agora – mas ele
também é a primeira pessoa a falar comigo sobre minhas coisas. Parar para me checar.
“Eu lhe disse que esta área é extremamente segura. Então você não tem que andar
comigo.” Estudando seu rosto escuro e misterioso porque ele de alguma forma ainda está
fora da luz amarela, eu continuo, "Mas eu acho que isso não vai impedir você de me escoltar
até minha casa de qualquer maneira."
Ele estuda meu rosto iluminado em resposta. "Não."
Eu levanto minhas sobrancelhas. “Porque você tem uma irmã da minha idade e é seu
trabalho. Para proteger todas as adolescentes ingênuas e inocentes. De estradas escuras e
professores pervertidos.”
"Se eu puder."
Eu perco minha ira então.
Acho que não consigo ficar bravo com alguém tão bom. E responsável.
O melhor irmão mais velho que uma irmã pode ter.
Suspirando provavelmente pela centésima vez, eu me abaixo para pegar meus saltos.
Eu também estendo a mão e desamarro meu cabelo, deixando-o cair pelas minhas costas
em uma longa e bagunçada cachoeira.
Porque parece que estou indo para casa.
Acho que não consigo enfrentar ninguém esta noite. Vou pedir desculpas a todos
amanhã.
E porque se ele quiser me escoltar para algum lugar, meu protetor autoritário e
confuso, ele deve me levar para meu lugar seguro, minha casa onde está meu sótão.
Jogando meus saltos sobre meus ombros, eu afasto meus fios rebeldes. “Você não se
importa se eu andar descalço, não é? Eu não acho que posso usar meus saltos novamente
esta noite.”
Por um momento, acho que ele está congelado.
Sua estrutura, seus olhos. Isso parece estar no meu cabelo recém-libertado que
esvoaça ao redor do meu rosto e meus ombros. Ao redor das minhas costas também.
Mas então ele se move e acho que estava imaginando.
Assentindo em resposta à minha pergunta, ele corta: “Depois de você”.
E digo ao meu coração para parar de enlouquecer com a perspectiva de ser escoltada
por ele enquanto começo a andar.
Meu coração não ouve embora.
 Ele corre e bate a cada passo que dou – nós damos. Porque ele está andando ao meu
lado como ele disse. Ele está mantendo seus passos pequenos para combinar com os meus
naturalmente curtos.
E eu não sei o que fazer com isso.
Não sei o que fazer com ele.
Quem é ele?
Qual o nome dele? De onde ele é?
Como ele conhece as Halseys? Porque essa é a festa de onde nós dois viemos. Por que
ele parecia tão quieto lá atrás? Tão congelado, tão sem fôlego.
Sem vida.
De repente, isso é tudo em que consigo pensar.
Ele aparecendo desprovido de vida.
E eu quero perguntar a ele sobre isso. Quero dizer, ele me pediu a minha história
mesmo que tenha terminado tão abruptamente assim. Eu não deveria pelo menos
perguntar a ele?
Estou pronto para fazer isso, mas percebo que paramos de nos mover.
Ou melhor, eu tenho.
Porque chegamos ao nosso destino, e eu nem me lembro de andar ou virar as esquinas
e atravessar as ruas.
"Esta é a minha casa", digo a ele, olhando para a enorme mansão que estamos na
frente.
Tem pilares altos e grossos e um jardim luxuoso junto com escadas de mármore que
levam até as grandes portas marrons polidas. Um Lamborghini — a compra recente do meu
pai — está estacionado na entrada circular.
E mesmo que meu sótão seguro esteja me esperando lá, eu não quero entrar.
"Você... você gostaria de entrar?"
É um convite de última hora e sei que ele vai recusar. Eu já sei disso, mas ainda assim
tive que emitir. Porque estranhamente, eu não quero que ele vá embora.
Não quero que esta noite acabe.
Quando ele fica em silêncio, eu abandono a visão da minha casa e o encaro.
E é a minha vez de congelar.
Azul.
Os olhos dele são azuis. Finalmente posso vê-los; a calçada está iluminada e, embora
estejamos a certa distância dela, o brilho ainda o atinge e o ilumina.
Azul jeans escuro e brilhante.
Com o qual ele está analisando a casa atrás de mim antes de se concentrar no meu
rosto. “Você é um artista.”
Minha língua está grossa na minha boca porque eu posso ver o cabelo dele também,
pelo menos um pouco e eu acho, é loiro sujo. E então tudo o que posso fazer é acenar.
Ele fura aqueles olhos nos meus olhos prateados claros. “Você é um artista porque
você é um. Porque você desenha. Você pinta, você desenha. Porque é isso que você faz e é
isso que você ama. Não porque algum professor idiota lhe disse que você é. Ele não fez de
você um artista. Você era um muito antes de conhecê-lo e você vai ser um muito depois
dele. Você será um mesmo se desistir. Porque é quem você é. Não importa o que o mundo
quer ou diz. O que seus pais pensam. Tudo o que importa é o que você quer. Tudo o que
importa é o que você ama, o que faz você se sentir vivo. Porque esta é a sua vida. Você é
quem vai vivê-la. Então você deve ser o único a fazer todas as escolhas. Você deve ser
aquele que deve fazer as coisas que você quer fazer e sonhar todas as coisas que você quer
sonhar.”
Ele faz uma pausa aqui porque eu acho que ele tem que fazer.
Porque acho que algo passa pelos olhos dele, tornando-os brilhantes e carregados de
emoções misteriosas.
“Porque às vezes você não sabe. Você não consegue fazer o que quer. Você não pode
sonhar. Você não pode escolher. Às vezes você não consegue fazer sua vida porque sua vida
foi feita para você. E é... difícil. Para viver assim. É difícil." Seu olhar vai e volta entre o meu.
“Então, se você é um artista, deve continuar sendo um.”
“C-como você conhece as Halseys?” Eu pergunto.
Mesmo que eu não possa ouvir minha própria voz sobre as batidas do meu coração,
ainda sei que perguntei isso a ele.
Eu ainda sei que quero perguntar a ele tantas coisas, então eu apenas deixo escapar.
“Eu vi você na festa. A festa de casamento? Eu estava lá também. Antes que eu acabasse. Eu
vi você em um canto, sozinho e tão... quieto. Achei que você nem estava respirando. Eu
não... eu não entendo isso. Por que você parecia assim? Por que… Você é amigo do noivo? A
noiva? O que... Quem é você?
Minhas palavras são desconexas. Eu sei.
Talvez eu nem esteja fazendo sentido agora. Pelo menos é por isso que acho que ele
não disse nada.
É por isso que acho que sua mandíbula está toda apertada e cerrada enquanto ele me
observa com olhos intensos.
E talvez seja por isso que ele dá um passo para trás de mim.
Do meu corpo loucamente respirando e tremendo. Meu corpo que está zumbindo com
curiosidade. Com suas palavras que ele acabou de dizer. Com pânico de que nunca mais vou
vê-lo.
Que ele vai sair a qualquer momento e eu sei que não vou esquecê-lo.
Mesmo que eu não saiba nada sobre ele.
Nem uma coisa.
E ele faz isso. Ele sai.
Só antes de se virar e sair noite adentro, ele diz, com a mesma voz profunda e áspera
dele: “Boa sorte, Bronwyn”.
 Sonhos e escolhas.
Estas são as duas coisas que eu nunca penso.
Porque eu não os tenho.
E por isso não faz sentido perder meu tempo com saudade das coisas que não tenho
mais. Coisas que não têm sentido. Coisas que só me arrastam para baixo e me deixam com
raiva.
Faça-me sentir oco e pesado ao mesmo tempo.
Mas esta noite é diferente.
Esta noite é a noite em que não consigo manter meus pensamentos inúteis à distância.
Esta noite não posso deixar de sentir raiva.
Furioso.
Deixado para trás.
Como uma porra de uma criança em um playground.
Não posso deixar de sentir que o mundo se move enquanto estou aqui, imóvel.
Ainda.
Por que você estava tão quieto?
Sua voz ecoa em meu cérebro enquanto me afasto dela depois de deixá-la em sua
mansão. E mesmo que eu tenha tentado muito fodidamente esta noite para desligar meus
pensamentos tolos, eu não posso deixar de respondê-la na minha cabeça.
Eu ainda parecia provavelmente porque eu estava.
Provavelmente porque é isso que minha vida é: ainda. E porque eu tinha acabado de
testemunhar alguém seguir em frente.
Sua.
Eu estava tão quieta naquela festa hoje à noite porque assisti meu sonho caminhar
pelo corredor em um vestido branco com um homem que não era eu.
Quem nunca seria eu.
 Há uma garota que estou olhando.
Ela tem cabelo preto bagunçado, franja grossa pendurada em seus olhos. E ela está me
encarando.
Possivelmente porque acabei de acordá-la do sono.
Jogando um copo de água na cara dela.
Em minha defesa, tentei de tudo antes disso. Tentei acordá-la gentilmente, conversar
com ela, raciocinar com ela. Mas você não pode realmente raciocinar se uma pessoa está
roncando em seu travesseiro. Então eu tive que ser criativo.
"Ei", eu a cumprimento, colocando o copo de volta na mesa de cabeceira ao lado da
cama. "Bom Dia."
"Eu vou matar você", ela ferve, empurrando o cabelo preto molhado do rosto. “Juro por
Deus, Bronwyn. Eu vou acabar com você."
“Não, você não vai, Poe Austen Blyton. Porque você me ama,” digo a ela, sorrindo
porque ela faz isso quando está tentando me irritar, usa meu nome completo. Então eu uso
o nome completo dela, completo com o nome do meio, de volta. “Agora, é hora de se
preparar. Vamos nos atrasar para a aula.”
Ela se joga na cama novamente. "Eca. Pare de usar meu nome completo. E não tente ser
legal comigo agora. Estou bravo com você."
“Você não tem permissão para ficar com raiva de mim. Estou tentando salvar sua
bunda.”
Sua única resposta é jogar os dois braços no rosto e rosnar.
Eu suspiro. “Poe, você não pode se atrasar para mais nenhuma aula, ok? A escola está
aberta há apenas alguns meses e você perdeu quase todos os seus privilégios. Você não
pode se dar ao luxo de perder mais.”
"Eu não me importo. Eu odeio este lugar,” ela declara por trás de seus braços. “Deixe-
os tirar todos os meus privilégios. Vou começar uma revolução, você vai ver. Vou incendiar
esta escola inteira, confie em mim.
 Eu faço.
Eu confio nela.
Se alguém pode começar uma revolução e destruir este lugar, é Poe. Um dos meus
melhores amigos e o encrenqueiro residente deste lugar.
Por este lugar, quero dizer Escola St. Mary para adolescentes problemáticos.
“Bem, eu tenho total fé em você. Você vai começar uma revolução, Poe. Um dia. Mas
antes que isso aconteça, você ainda precisa ir para a aula. Além disso, você se lembra que
dia é hoje?
Isso chama a atenção dela.
Ela abaixa os braços do rosto e pisca para mim. "O que?"
“É segunda-feira depois do Dia de Ação de Graças.”
Ela leva um segundo para entender o que estou dizendo a ela e quando ela entende,
acontece. E eu percebo que eu provavelmente deveria ter liderado com isso. Eu sou um
idiota.
Poe fica sentado, finalmente parecendo alerta. "Oh meu Deus, é."
"Sim."
“Então hoje é o dia.”
"Hoje é o dia, sim", eu concordo.
Então ela pula da cama e começa a se mexer. “Oh meu maldito Deus, Wyn. Eu preciso
me preparar. Eu preciso me preparar extra. Por que você não me acordou mais cedo? Você
sabe que eu não o vejo há meses. Meses, Wyn. Eu preciso olhar o meu melhor. Eu preciso
de…"
E eu sei que meu trabalho está feito. Ela está acordada e eu sei que ela vai se arrumar
na hora. Então deixo Poe com seus dispositivos e resolvo meu próximo projeto: acordar
meu segundo melhor amigo, Salem Salinger.
Quem não precisa ser acordado, aparentemente.
Porque ao contrário de Poe, ela lembra exatamente que dia é hoje. Então ela está toda
acordada e pronta para ir, e tão animada – se seu sorriso enorme e olhos brilhantes são
alguma indicação – quanto Poe.
E devo dizer que é uma visão rara, ver meus amigos animados com um dia na escola.
Porque St. Mary's é um pouco diferente de uma escola regular.
É definitivamente muito diferente do internato para onde meus pais queriam me
mandar no ano passado.
Por um lado, esta escola está localizada no meio da floresta na cidade de St. Mary's e
não em Connecticut. E em segundo lugar, St. Mary's é uma escola só para meninas para a
qual as pessoas mandam suas filhas por uma razão muito específica.
Para ser reformado.
Reabilitado. Restaurado. Refeito mesmo.
Ou seja, as pessoas mandam suas filhas delinquentes e problemáticas para a St. Mary's
School for Troubled Teenagers – um reformatório – para se tornarem boas.
Como se você roubasse alguma coisa, dissesse dinheiro e tentasse fugir com isso. E
você acha que seu plano de fuga é infalível, mas não é e você é pego. E a pessoa que te pega
– digamos, seu guardião – quer te ensinar uma lição? Este é o lugar que eles vão mandar
você fazer isso.
 Ou, em vez de dinheiro, você poderia roubar um carro e afogá-lo em um lago para se
vingar de seu ex-namorado. Isso vai desembarcar você aqui também. Ou talvez você
sempre tenha sido um encrenqueiro e as pessoas ao seu redor estejam cansadas de seus
modos selvagens. Nesse caso também, é aqui que você se encontrará.
Portanto, é seguro assumir que, para nos reabilitar, garotas más, esta escola tem
muitas regras.
Regras rígidas e rígidas.
Regras sobre chegar às aulas na hora, sobre entregar a lição de casa na hora. Comer na
hora, dormir na hora, acordar na hora. Depois, há regras sobre quando sair do campus e
por quanto tempo, quando usar a eletrônica e novamente por quanto tempo, e assim por
diante.
E quando você segue essas regras, você é recompensado. Em privilégios.
Por exemplo, você assiste TV por mais de uma hora todas as noites, que é o tempo
previsto. Ou você pode usar o computador da escola por uma hora extra. Ou você pode sair
do campus mais de uma vez por semana, coisas assim.
Essa é basicamente a essência de como as coisas funcionam por aqui.
Então, como eu disse, é muito raro que meus amigos estejam felizes em começar o dia.
A única pessoa que não está feliz com o dia que é hoje é minha terceira melhor amiga,
Calliope Thorne, ou Callie.
Na verdade, ela foi minha primeira amiga neste lugar.
Cheguei aqui há um ano, no meu primeiro ano, e Callie foi quem fez amizade comigo.
Na verdade, foi ela quem fez amizade com todos nós quando chegamos aqui: Poe em seu
segundo ano e Salem, apenas alguns meses atrás, em nosso último ano.
Basicamente, Callie é a cola do nosso grupo. Ela é a razão pela qual nós quatro tivemos
a chance de nos conhecermos e nos tornarmos melhores amigos.
Nós a vemos assim que entramos no refeitório para o café da manhã e corremos para
lhe dar um grande abraço. Ela já tem bandejas cheias de bagels e iogurte e frutas cortadas
para nós. E ela nos trouxe cupcakes; Callie adora cozinhar. Mas nenhum de nós realmente
se importa com a comida agora.
Estamos mais preocupados com nosso amigo, que hoje em dia parece perpetuamente
cansado e pálido.
“Ei, como você está hoje?” Eu pergunto, sentando ao lado dela.
Ela faz uma careta, fazendo o mesmo. "Mau. Eu vomitei duas vezes antes de chegar
aqui.”
"Caramba." Poe ecoa a careta, sentando-se no lado oposto da mesa. "Mas talvez isso vai
animá-lo." Ela vasculha a bolsa e pega um pote de manteiga de amendoim. “Ta-da.”
Os olhos de Callie se arregalam e em uma demonstração de força - uma rara nos dias
de hoje - ela se lança para ele. "Oh meu Deus. Onde você conseguiu isso?”
Poe dá de ombros e responde com orgulho: “Eu roubei da cozinha”.
"O que?" Esse é Salem, que está sentado ao lado de Poe. “E você nunca me contou?! Eu
poderia ter ido com você. Eu sou o ladrão aqui.”
Ela é totalmente.
Um muito bom nisso. Apenas a única vez que realmente contou, ela foi pega.
Ela é a garota que roubou dinheiro de seu tutor e estava fugindo com ele, mas foi pega.
E o resto é história.
 Mas Poe também não é desleixado. Além de potencialmente iniciar uma revolução e
destruir este lugar, ela também pode roubar coisas. Ela é a garota que sempre foi uma
encrenqueira e a ruína da existência de seu guardião. Então ele a enviou aqui não apenas
para puni-la, mas também – todos nós pensamos – para ficar longe dela.
Enquanto Callie está ocupada com a manteiga de amendoim e acalmando Salem,
oferecendo-se para deixá-la roubar um livro da biblioteca, eu vasculho minha bolsa porque
tenho algo para ela também.
Um desenho.
Todas as minhas garotas se reúnem e se revezam admirando a imagem que criei.
É uma prova de quão profunda é minha amizade com eles que eu sou capaz de mostrar
meu trabalho sem problemas na minha respiração ou minhas mãos ficando suadas. Antes
de St. Mary's, eu escondi minha paixão e meu trabalho por tanto tempo - apenas mostrando
para meus professores de arte - que colocar meus esboços sobre a mesa assim para alguém
admirar seria impensável para mim.
Não mais embora.
Especialmente quando Callie olha para mim, lágrimas brilhando em seus olhos. "Isso é
lindo. Ela é bonita."
Eu sorrio também. “Bem, dã. Ela é sua. Claro que ela é linda.”
Uma lágrima feliz escorre por sua bochecha e ela a enxuga, me dando um abraço.
"Obrigada. Eca. Eu sou tão emocional o tempo todo. Estar grávida é muito desgastante.”
Isso é.
Todos podemos ver em seu rosto exausto, mas bonito.
Então, acabamos de descobrir que nossa melhor amiga está grávida. E como ela disse,
estar grávida é muito desgastante. Mas quando você está grávida enquanto está no último
ano do ensino médio, é mais do que isso.
É assustador e complicado.
Especialmente quando a escola que você frequenta é um reformatório conhecido por
reabilitar meninas e engravidar é uma maneira certa de ser expulso.
O que até alguns dias atrás todos pensávamos que ia acontecer.
Só que não. Porque alguém veio em seu socorro: o cara de quem ela está grávida.
Seu ex-namorado.
Então lembra da garota que roubou o carro do ex-namorado e o afogou no lago por
vingança? Essa é a Callie. Ela fez isso porque Reed Jackson, seu tipo de ex-namorado - uma
longa história - partiu seu coração há dois anos e ela queria machucá-lo de volta. Mas agora
ela está grávida de seu bebê – outra longa história sobre como tudo aconteceu e como isso
não significa que eles estão juntos novamente.
Mas de qualquer forma, por causa dele - e seu sobrenome influente - Callie não só pode
ficar aqui, ela também é a primeira garota em toda a história de St. Mary's que pode viver
fora do campus. Reed puxou todas as cordas e conseguiu que ela também tivesse essa
exceção.
“E hoje é o pior,” Callie continua, enfiando o dedo na manteiga de amendoim e
lambendo. "Estou tão nervoso."
Ah sim.
Hoje.
Segunda-feira depois do Dia de Ação de Graças.
 Eu sabia que hoje seria incrível para alguns dos meus amigos – Poe e Salem – e não tão
incrível para outros – Callie.
Salem é o primeiro a consolar Callie, apertando sua mão sobre a mesa. “Vai ficar tudo
bem. Você está se preocupando sem motivo. Confie em mim. Na verdade, acho que vai ser
épico. Estamos recebendo um novo treinador de futebol. Sinceramente, mal posso esperar.
Estou tão animado para vê-lo.”
Callie morde o lábio. “Sim, mas você não sabe como as garotas são aqui. Você só
chegou aqui este ano. As meninas aqui sempre, sempre dão trabalho aos novos
professores.” Ela acena com a mão em seu estômago, embora ela ainda não esteja
aparecendo. “Além disso, estou grávida. Eu sou motivo de chacota. As meninas são
obrigadas a dar-lhe um tempo difícil por causa disso. Por minha causa."
Tudo bem, Callie está certa sobre uma coisa: as garotas aqui dão trabalho aos novos
professores.
Porque as garotas odeiam este lugar. Eles odeiam as regras e o fato de que sua
liberdade foi tirada.
E, claro, os professores.
Então, sempre que conseguimos um novo, as tensões são sempre altas.
Brigas acontecem nos corredores ou no refeitório. Há sempre uma garota ou duas que
começam uma discussão com o novo professor, apenas para testar seus limites. Há mais
casos de meninas tendo seus privilégios revogados em um dia quando um novo professor
começa do que em uma semana normal.
Nosso grupo não se importou com isso antes, mas hoje as coisas são diferentes.
Porque o novo professor, o novo treinador de futebol, que está começando no St.
Mary's, é o irmão mais velho de Callie. Ou um de seus irmãos mais velhos, de qualquer
maneira; ela tem quatro.
Conrado Thorne.
Mas também percebo a empolgação de Salem porque ela é uma grande fã de futebol.
Ela realmente tem uma conexão muito profunda com o jogo. Ela não apenas pratica o
esporte, e muito bem, devo acrescentar, ela também está apaixonada por um jogador de
futebol, Arrow Carlisle.
Sim.
Callie não é a única em nosso grupo de amigos com uma história de amor complicada,
Salem também tem uma. Na verdade, seu agora namorado, Arrow, era nosso treinador de
futebol - temporário - até que ele teve que partir para a Califórnia. Onde ele joga em um
time profissional de futebol, o LA Galaxy.
Eu não vou entrar na coisa toda sobre Salem e Arrow, mas definitivamente direi que
eles tiveram uma estrada acidentada e complicada, já que Arrow é o filho do nosso diretor,
o diretor Carlisle. Quase tão complicado quanto o que Callie está passando agora, e estou
tão feliz que Salem encontrou seu final feliz.
Estou cruzando os dedos para Callie e Reed também.
“Eu acho que eles são mais propensos a dar a ele um tempo fácil do que difícil,” Poe diz
despreocupadamente, indo para o cupcake. “Quero dizer, você viu seu irmão? Ele é um
maldito deus. Ele tem BDE.”
Certo.
 Agora Poe está animada porque ela tem uma pequena queda pelo irmão mais velho de
Callie. Como evidenciado não apenas por suas palavras, mas também pela rapidez com que
ela pulou da cama esta manhã quando eu a lembrei de que dia era.
“O que é BDE?” pergunta Salem.
Poe dá uma mordida em seu cupcake. “Energia de pau grande.”
"Ai credo. Bruto." Salem balança a cabeça, dando um tapa no ombro de Poe. “Você é
nojento, Poe.”
Ela apenas dá de ombros. “É a verdade, meus amigos.”
“Salem está certo. Você é nojenta,” Callie diz, uma careta revestindo suas feições. “Ele é
meu irmão mais velho.” Em seguida, torcendo as mãos no colo, “Eu só quero que tudo corra
bem hoje. Não quero que ninguém crie problemas para ele. Quero dizer, eu sei que ele pode
cuidar de si mesmo. Mas ainda. Ele é meu irmão e...
"Ei escute. Tudo vai ficar bem,” digo a Callie, tentando acalmá-la. "Você vai ver. Seu
irmão não gostaria que você se preocupasse com ele assim. Especialmente agora. Então
apenas relaxe. Além disso, estamos todos aqui. Vamos cuidar dele e garantir que tudo corra
bem.”
"Exatamente", diz Salem. “Poe até estabeleceu as regras ontem depois do jantar.”
“Sim, eu fiz questão de deixá-los saber que ele não deve ser confundido,” Poe diz com
orgulho.
Depois do jantar ontem à noite, Poe fez um anúncio na sala de TV, avisando a todos
que quisessem ouvir para ficarem longe do irmão de Callie. Ou então eles enfrentariam sua
retribuição. E como o encrenqueiro residente, a retribuição de Poe provou ser super
inconveniente no passado – ratos soltos nas salas dos professores, sapos nas camas e
gavetas, pó de coceira nos uniformes escolares e outros enfeites.
"Ver? Tenho certeza que as garotas sabem melhor mexer com ele agora,” eu digo.
“É claro que eles sabem melhor.” Sorrindo lentamente, Poe pisca. “Eu disse a eles que
eu sou o único que pode dar em cima dele, então é melhor todos tomarem cuidado.”
Finalmente o nervosismo de Callie diminui e, revirando os olhos, ela ri.
Bom.
Porque honestamente hoje é um bom dia. E como Poe e Salem, estou animado também.
Não porque estou interessado em futebol ou porque tenho uma queda pelo irmão de
Callie – eu sei que Poe faz piadas sobre isso, mas nenhum de nós jamais faria isso; Callie é
nossa melhor amiga e há certas linhas que você não cruza - mas porque hoje é o dia em que
conheço Conrad pela primeira vez.
Salem e Poe o conheceram porque ele geralmente é o único a visitá-la nos fins de
semana de visita ou aquele que vem buscá-la antes dos feriados.
Mas até agora eu perdi todas as oportunidades de conhecer ele ou seus outros irmãos.
Porque sempre que ele aparece, eu já fui.
Um carro, enviado por meu pai, vem me buscar logo em tais feriados ou manhãs de
visitação e me leva de volta ao lugar de onde vim. Minha cidade, Wuthering Garden.
Então hoje é a primeira vez que vou conhecê-lo e finalmente poderei colocar um rosto
no nome da pessoa de quem tanto ouvi falar.
O dia passa num piscar de olhos. Aulas, aulas, almoço; Callie saindo correndo da
biologia para vomitar; Poe recebe dever de casa extra porque não entregou o original a
tempo; Salem cochilando em trigonometria e sendo pego pelo professor; mais aulas e
finalmente chega o momento que todos esperávamos.
Treino de futebol.
Todos nós vestimos nossos uniformes de futebol da escola – camisetas brancas com
shorts cor de mostarda; mostarda é basicamente a cor da nossa escola, o que significa que
nosso uniforme consiste em uma saia cor de mostarda junto com uma blusa branca, meias
brancas até o joelho e Mary Janes pretas – no vestiário antes de sair para o campo de
futebol.
Mesmo que Callie esteja sendo aprovada no futebol por causa de sua condição, ela
ainda nos acompanha ao campo para ver seu irmão antes de sair para o dia.
Todos os nossos passos são rápidos e ansiosos e há uma sensação de antecipação no
ar.
Então é inesperado, chocante até, que eu diminua o ritmo à medida que me aproximo
do campo de futebol.
As meninas não percebem porque já estão alguns passos à minha frente, com os olhos
grudados na multidão em campo.
E para esta figura muito alta no meio deles.
Meus olhos também estão grudados naquela figura alta, é claro.
Uma figura que até agora estava de costas para nós.
Mas então ele se virou e foi aí que meu ritmo diminuiu. Foi quando meus membros
ficaram pesados.
Meu coração ficou pesado também, lento e letárgico, batendo muito devagar.
Perigosamente devagar. E meus olhos, eles ficaram estreitos e vesgos.
Eles ainda são assim, na verdade. Enquanto eu olho para ele.
E eu quero culpar o sol por isso.
Eu quero culpar muito calor pelo meu corpo agindo tão estranhamente. Mas o fato é
que é dezembro e o sol de inverno mal é visível através das nuvens cinzentas.
Então não são os elementos da natureza.
Não.
É outra coisa. Alguém.
Dele.
É ele.
Aquela figura alta no meio da multidão no campo de futebol.
Ele éfazendo meu corpo enlouquecer por algum motivo.
Seu cabelo, para ser específico.
É marrom dourado. Rico e espesso, delicioso. Mas a parte mais importante é que é
cortado rente ao couro cabeludo. E assim os fios castanhos dourados se erguem em alguns
lugares, parecendo todos espetados, com absolutamente nenhum deles sequer tocando a
gola de sua camiseta.
O que está bem.
Por que deveriam?
Apenas meu cérebro maluco – e meus olhos vesgos e meu estúpido coração lento – não
consegue parar de imaginar aqueles fios crescidos. Eles não conseguem parar de imaginar
aqueles fios enrolando nas pontas, pendurados sobre aquela testa lisa e roçando a lateral
daquele rosto.
 Mas isso não é tudo.
Não consigo parar de imaginar aqueles ombros largos e musculosos, envoltos em um
paletó em vez da camiseta azul clara que esse homem está vestindo. E não só isso, eu não
posso deixar de imaginar aquele paletó sendo um pouco pequeno demais para conter todo
aquele volume alto e musculoso.
O que há de errado comigo?
Por que estou imaginando essas coisas?
Especialmente quando eu nunca vi esse homem na minha vida antes.
Certo?
Certo?
Então, como é possível que eu saiba exatamente e até que ponto eu teria que esticar o
pescoço e esticar os dedos dos pés se estivesse ao lado dele, para poder olhar em seus
olhos.
Olhos que ainda não vi porque ele está olhando para alguma coisa, mas, novamente,
imagino que sejam azuis.
Escuro, azul escuro.
Azul denim.
E então ele olha para cima.
Ele faz, e eu descubro que eu estava certo. Os olhos dele são azuis. Azul marinho.
Exatamente como eu me lembro deles, e me lembro deles muito vividamente.
Tão vividamente como se eu os tivesse visto ontem. Noite passada. Apenas algumas
horas atrás, em vez de quando eu realmente os vi: dezoito meses atrás, em uma noite de
verão aleatória, quando ele me encontrou e me escoltou de volta para casa.
Não só o vi naquela noite, como também o desenhei.
Eu o desenhei no carro do meu pai.
Eu desenhei aquele rosto, aqueles olhos, e fui enviado aqui para St. Mary's por isso.
 Todo mundo fez algo para pousar em St. Mary's.
O que significa que eu fiz algo também.
Algo ruim.
Algo que fez meus pais me odiarem.
Antes, eu apenas os desapontava com minha estranheza e hobbies inúteis. Mas depois
do que fiz no verão do ano passado, eles não aguentam mais me ver.
Minha mãe me disse que desejava que eu nunca tivesse nascido. Que ela tinha uma
filha diferente, uma filha normal. Uma filha que não seria tão ingrata e egoísta. Afinal, eles
fizeram tudo ao seu alcance para me dar uma vida boa. Uma vida de dinheiro e prestígio.
Mas, em troca, rejeitei tudo e, no processo, os humilhei na frente de todos. Não só isso,
eu fiz tudo em um ano eleitoral. Em um ano em que nossa família já estava sob tanto
escrutínio. Quando meu pai já estava sob tanta pressão.
E se eu pudesse, teria arruinado tudo e perdido a reeleição.
Felizmente, porém, ele – junto com seus auxiliares e, claro, minha mãe – teve a ideia de
última hora de me mandar para este reformatório. Eles pensaram que ressuscitaria sua
imagem aos olhos do povo. Minhas ações estavam levantando questões sobre nossa família,
sobre como meu pai poderia ser o guardião do sistema de justiça quando ele falhou em
controlar sua própria filha. Então, se ele me punisse por meus crimes, faria o que fosse
necessário para trazer justiça a eles também.
Funcionou totalmente e ele ganhou a eleição.
Pelo qual estou muito feliz.
Porque não era minha intenção arruinar as coisas para ele.
A razão pela qual fiz o que fiz foi por causa da minha arte.
Porque eu sou um artista.
Porque eu amo desenhar. Eu vivo para desenhar. E então desenhei um grafite no carro
do meu pai, seu Lamborghini novinho em folha para ser específico.
 Talvez eu devesse ter pensado nisso. Talvez eu devesse ter ido com uma abordagem
diferente e mais sutil do que vandalizar o carro do meu pai naquela noite. Algo que não
envergonhasse meus pais mais tarde e colocasse a carreira do meu pai em risco.
Mas eu não estava pensando nessas coisas naquele momento.
Eu estava simplesmente inspirado.
Por ele.
O homem cujo rosto desenhei na Lamborghini do meu pai.
Quem disse que eu era um artista não porque alguém me disse isso, mas porque eu
simplesmente era. Eu seria um mesmo se eu desistisse. E talvez eu não devesse.
Talvez eu devesse apenas viver minha vida.
Então eu fiz.
Eu vivi minha vida naquela noite e o desenhei.
A cara dele. Os olhos dele. Seu cabelo comprido.
Essa mandíbula cerrada.
Puxei seus ombros, seu reluzente relógio de prata, seu terno.
E então eu o decorei.
Eu fiz nuvens fofas ao redor de seu lindo rosto, arco-íris ao redor de seus ombros.
Enrolei seu corpo alto em uma corrente de rosas e espinhos. Sentei borboletas em seus
dedos e deixei cair estrelas em seus sapatos.
No final, era uma confusão de cores e formas atrás da qual seu lindo rosto estava
escondido como um código secreto.
Meu homem misterioso.
Aquele que eu nunca pensei que veria novamente.
Mas eu sou.
Eu estou vendo ele.
Ele está de pé no campo de futebol, na minha frente.
De alguma forma, com meus membros pesados, consegui caminhar até a beira do
campo onde a multidão se reuniu, e de alguma forma meu coração, que havia desacelerado
como minhas pernas, também ganhou velocidade.
Meu coração está batendo e batendo enquanto estou aqui, olhando para ele.
Mas como ele é... O que é...
Meus pensamentos acelerados desaparecem quando um segundo depois minha
melhor amiga, Callie, caminha até ele.
Eu a vejo sorrindo para ele, feliz e brilhante.
No meu Homem Misterioso.
Eu até a vejo tocar em seu braço enquanto ela diz algo para ele. E ele ouve.
E então ouço algo, sua voz profunda e calmante, na minha cabeça: eu tenho uma irmã
da sua idade.
Suas palavras são seguidas por outro conjunto de palavras, ditas por Callie: E se elas
causarem problemas para ele? Porque ele é meu irmão...
Sagrado…
Puta merda.
Ele éo irmão.
Dele.
Puta merda. E Callie é a irmã.
 Callie é a razão pela qual ele não me deixou ir para casa sozinha naquela noite, porque
ele parou para me checar em primeiro lugar. Porque ele é um irmão mais velho.
Ele é o irmão mais velho de Callie.
Ele é…
“Conrad,” eu sussurro para mim mesma, meus olhos arregalados enquanto eu os
observo juntos. “O nome dele é Conrado.”
Algo torce no meu peito então.
Ao finalmente descobrir seu nome.
Finalmente, finalmente descobrindo quem ele é.
Conrado. Conrado Thorne.
Vigarista. Rad.
Vigarista.
É assim que Callie o chama, não é?
Meu irmão, Con. Com isso, com aquilo.
Conradoé o meu Homem Misterioso.
Como isso é possível? Como é…
Um ruído estridente rompe o ar, me fazendo estremecer e roubando meus
pensamentos. Isso nos alerta para o início do treino, e assim não apenas Callie sai, mas
também tenho que me recompor e prestar atenção.
Não tenho certeza de como faço isso, mas consigo tirar meus olhos dele e me
concentrar no momento. No treinador TJ. Em Salem e Poe, que me encontram no meio da
multidão e vêm ficar ao meu lado. Em formar uma fila quando o treinador TJ nos pede e
colocar um pé após o outro até encontrar meu lugar nele.
E então todo o grupo se acalma e não tenho mais nada com que me distrair.
Não tenho mais nada para focar.
Exceto ele.
Respiro fundo e trêmulo e limpo as palmas das mãos suadas no meu short de futebol
antes de ousar olhar para ele novamente.
É um soco no estômago, meu peito. Uma picada aguda no meu coração e nos meus
pulmões.
A visão dele.
E meus olhos não param de olhar para ele. Meus olhos não param de festejar,
devorando seu rosto. Mesmo quando o treinador TJ começa a falar, apresentando-o como
nosso novo treinador. Antes de nos dizer para nos apresentarmos e em que posição
jogamos um por um.
Não consigo tirar os olhos do cabelo dele. Loiro sujo, grosso, rico e curto. Muito mais
curto do que naquela noite, me fazendo pensar no que aconteceu com ele. Não que isso tire
a beleza de seu rosto, mas acho que sinto falta de seus longos fios. Eu sinto falta deles
pastando sobre suas sobrancelhas, esvoaçando sobre os ossos finos de suas bochechas.
Suas bochechas.
Essa é outra coisa da qual não consigo tirar os olhos. A altura deles, o arco. As
cavidades. As sombras que eles lançam – como eu pensei que fariam – em sua mandíbula.
Que é bem barbeado e quadrado.
Tão assumidamente bonito e masculino.
E depois há o corpo dele.
 O terno que ele estava vestindo naquela noite era pequeno demais para ele. Restritivo
demais.
Claro que escondia seu tamanho, seu poder.
O que é fodidamente de tirar o fôlego em sua camiseta azul clara e calça preta.
Suas roupas não apenas se moldam para caber em seus músculos, mas também os
exibem.
A largura de seus ombros, os globos. As protuberâncias de seus bíceps, que são ainda
mais realçadas porque ele tem os braços cruzados sobre o peito. Aqueles quadris magros
que então fluem para coxas poderosas.
Ele fica no campo de futebol, observando as garotas se aproximando uma a uma
enquanto se apresentam.
E percebo que vou ter que fazer o mesmo.
Vou ter que me apresentar. Ou reintroduzir, melhor dizendo.
Porque já nos conhecemos antes, não é?
E então não há como controlar as batidas do meu coração ou o zumbido na minha pele.
Sem controlar minha respiração e minha antecipação até que seja minha vez.
E quando chega, dou um passo à frente com as pernas trêmulas.
Olhando para aqueles olhos azuis elétricos, digo a ele: “Bronwyn”. Eu engulo. “Meu
nome é Bronwyn Littleton. Mas você poderia me chamar de Wyn.
Repito as palavras que lhe disse naquela noite.
E assim eu espero por isso.
Eu espero acontecer.
Mesmo que esteja me matando e eu mal posso conter minha respiração, espero que ele
me reconheça.
"E."
Esta é a primeira palavra que ele fala desde que o treino começou e, de alguma forma,
ao som dela, o ar fica em silêncio. Eu posso sentir cada garota neste campo se aproximando
e se agarrando a ele.
Sua primeira palavra.
Falado em sua voz profunda, profunda, a voz mais profunda que eu já ouvi.
A voz que agora sei que me lembrei corretamente.
"E?" Eu pergunto com o coração na boca.
Seus olhos piscam com a minha pergunta, fazendo com que pareçam brilhantes. — E
você vai nos contar?
"É o seguinte?" Eu pergunto confuso.
Seus olhos brilhantes se estreitam ligeiramente. "Que posiçao. Você joga. Na equipe”,
ele explica devagar, muito devagar, antes de perguntar: “Isso está claro o suficiente para
você?”
Oh.
Oh. OK.
Certo. Eu esqueci completamente que eu deveria responder isso também. Como todas
as outras garotas.
Mas então... não deveríamos estar falando sobre a outra coisa?
A coisa em que eu o conheço e ele me conhece.
Isso não é mais importante, surpreendente e loucamente coincidente do que o futebol?
 Eu sorrio incerta. "Você está... Você está me perguntando em que posição eu jogo no
time?"
Minha pergunta o faz se mexer. Isso também torna permanente aquele estreitamento
temporário de seus olhos enquanto ele me encara por uma ou duas batidas em silêncio.
Então, “Você entende inglês, não é?”
Eu balanço minha cabeça. "Eu não -"
"Você entende inglês?" ele me corta, sua voz profunda ficando mais profunda, mais
autoritária. "Sim ou não."
Estou tão confuso agora, mas seu tom não pode ser negado, então eu respondo: "Claro
que sim."
“E você entende o que foi pedido a você.”
"Sim."
Ele lança um aceno curto. "Então por que você não responde à pergunta e para de
desperdiçar o tempo de todos?"
Eu estudo seu rosto então.
Não que eu já não estivesse fazendo isso, mas desta vez eu vejo sob uma luz diferente.
Em uma luz em que não me concentro no fato de ter visto aquele rosto antes, mas no fato
de que suas sobrancelhas estão franzidas e sua boca está apertada. Que seus olhos têm algo
parecido com irritação.
Concentro-me no fato de que nada em seu rosto ou em sua linguagem corporal, que
ainda é tão autoritária como sempre, sugere que ele me conhece.
Não há nenhuma indicação, nem mesmo um pedacinho disso, de que ele me viu em
algum lugar. Ou que ele ainda vagamente se lembra de mim.
Meus olhos se arregalam então.
Minha boca se abre também e antes que eu possa me impedir, eu expiro: "Você não
sabe quem eu sou."
Assim que eu digo isso, eu estremeço.
Eu sei que foi a coisa errada a dizer. Muito errado. Percebo quando seus braços se
desdobram e descem para os lados. Quando aquele relógio de prata me encara de onde
seus dedos estão fechados e quando ele abaixa o queixo na minha direção como se agora eu
tivesse toda a sua atenção.
AgoraEu tenho seu foco total.
“E quem é você, Bronwyn Littleton?”
Minhas próprias mãos se fecham ao meu lado quando ele diz meu nome.
Bronwyn.
Porque soa exatamente o mesmo que soou naquela noite. Linda e delicada. Único. Em
vez de como sempre soa quando as pessoas da minha cidade dizem isso: grosseiro,
decepcionante, um bocado.
E, no entanto, ele não se lembra de que já disse isso antes.
Eu preciso de tempo para processar isso.
Eu preciso absorver o golpe, a ferida que ele me causou agora. Então o curso lógico de
ação é juntar minhas coisas e responder sua pergunta original antes de voltar à linha e
lamber as contusões que ele me deu.
Só eu não.
 Eu me mantenho firme, minhas mãos ainda em punhos enquanto respondo: “Bem, se
você quer saber, eu sou um artista.”
Eu não vacilo desta vez.
Mesmo que seus olhos tenham se estreitado um pouco mais e minhas palavras
inesperadas tenham chocado todos os outros em campo. Esta é a primeira vez que eles
ouvem esse tom de mim, eu acho.
Esse tipo de tom entediado e rebelde.
Eu sou uma das boas meninas em St. Mary's.
Eu nunca me comporto mal.
Então isso é novo.
"Você é um artista", ele repete em um tom que tenho certeza que está enviando
calafrios na espinha de todos.
Não meu embora por algum motivo.
Por alguma razão, seu tom só está me deixando mais ousada. Talvez porque ainda não
haja sinal de reconhecimento nele.
"Sim. Eu amo desenhar. Eu vivo para desenhar, na verdade.” Eu levanto meu queixo.
“Eu sempre carrego um bloco de desenho comigo e uma caneta. Eu desenho logo de manhã,
durante o café da manhã. Durante o almoço, durante o jantar. Eu me preparo até eles
apagarem as luzes às 21h30 todas as noites. E então às vezes eu desenho sob o luar.”
Provavelmente não deveria ter dito isso, mas vamos em frente. “Na verdade, eu estaria
desenhando agora se não estivesse aqui.”
É verdade.
Eu desenho.
Principalmente eu o desenho – sim, eu o desenho há dezoito meses agora – como se
meus dedinhos fossem seus escravos e minha mente obcecada fosse seu país das
maravilhas.
Mas mesmo assim eu não tenho absolutamente nenhuma ideia de onde estou indo com
isso. Por que estou dizendo as coisas que estou dizendo. Mas ficar quieto e voltar à linha
como todo mundo não é uma opção agora por algum motivo.
“Se você não estivesse aqui desperdiçando meu tempo com sua história de vida, você
quer dizer”, conclui.
E recomendo a mim mesmo por não vacilar diante de sua 'história de vida'.
Não foi ele que disse ter experiência com histórias longas? É por isso que eu disse a ele
o meu. Isso e porque ele foi a primeira pessoa a perguntar.
Mas é claro que ele não se lembra disso, não é?
Ele não se lembra de nada.
E Deus, isso está me deixando com raiva.
Tão irracionalmente irritado agora.
“Na verdade, eu estaria desenhando agora, se não estivesse perdendo meu tempo com
futebol”, digo a ele.
Caramba. Caramba. Caramba.
Eu perdi a cabeça.
O que eu estou fazendo? O que há de errado comigo?
Não é assim que eu me comporto.
"É assim mesmo?" ele murmura sedosamente, condescendentemente.
 Mas de alguma forma eu não posso parar. Seu tom me provoca, me desafia a continuar,
a ser rebelde. "Sim. Não tenho interesse em futebol. Acho o futebol chato”. Juro que ouço
Salem suspirar ao meu lado, também Poe. “Acho que é o esporte mais chato do mundo. E
forçar a mim e a todos nós, na verdade, a jogar apenas em nome da formação de equipes é
completamente inútil e beira a crueldade.”
Eu não posso acreditar que eu disse isso.
Não que nada do que eu disse seja mentira.
A prática de futebol é chata. Não é tanto sobre o esporte, mas sobre um exercício de
formação de equipe, ou talvez apenas praticar alguma atividade física. A maioria das
garotas aqui nem são jogadoras. Bem, exceto alguns, como Salem e alguns outros. Portanto,
é uma fonte constante de frustração para a maioria de nós que eles nos obriguem a fazer
isso.
E esta não é a primeira vez que alguém diz algo sobre o cancelamento do futebol e dos
outros esportes que eles nos fazem escolher.
É só que esta é a primeira vez que sou eu que estou fazendo isso.
Ele fala. “Bem, essa é a única coisa que eu não quero ser.”
Seu tom é tão suave e sedoso como sempre. Como chocolate amargo derretido, doce e
amargo.
E viciante.
Eu odeio que o meu, por sua vez, é alto e tropeçando. "O que?"
Parece que seus lábios mal se movem quando ele responde: “Cruel”.
"Então -"
Ele inclina o rosto ligeiramente para o lado, como se estivesse pensando, enquanto me
interrompe. “Que tal eu abrir uma exceção para você?”
"Uma exceção?"
"Sim." Ele acena com a cabeça, ainda aparecendo como se estivesse pensando. “Porque
estou tendo a impressão de que você é especial.”
Isso me dá uma pausa. Isso me dá todas as pausas, na verdade.
Especial.
"O que?"
“Você não é? Seus colegas também não se importam com futebol, mas ninguém teve a
audácia de dizer uma palavra.” Ele sacode o queixo para mim. "Exceto você. Um artista.
Diferente de todos os outros. Especial."
Estou ciente de que as coisas estão indo em uma direção ruim para mim. Eu posso
sentir isso. Mesmo que ele não tenha mudado seu tom suave ou sua expressão pensativa.
Mas é difícil para mim me importar com isso agora porque meu coração está pulsando
dentro do meu corpo.
Com esperança.
Porque cada palavra que ele disse é a réplica exata do que eu disse a ele naquela noite.
Porque eu sou especial. Eu sou um artista. Eu sou diferente de todos nesta cidade...
Deus.
Deus.
Isso significa que ele se lembra, afinal? Ele se lembra de mim?
“Você se lembra...”
 Ele me corta novamente. "Então é justo que eu retribua o favor abrindo uma exceção
para você."
Eu olho em seus olhos. Eu os estudo. Eles são azul marinho, a cor do meu jeans
favorito. Mas, exceto por um brilho afiado, eles não seguram mais nada.
Eles não guardam nenhuma lembrança.
Então talvez não então.
Talvez eu esteja simplesmente fazendo conexões porque quero. Eu quero
desesperadamente.
"Quão?" Eu pergunto.
Ele é rápido em responder, como se estivesse esperando que eu fizesse a pergunta.
“Escrevendo-lhe um bilhete.”
“Que tipo de nota?”
“Na verdade, vai ser uma carta. Eu não acho que uma simples nota vai te fazer justiça,”
ele responde, sacudindo seu olhar para cima e para baixo no meu corpo de uma forma
rápida e desdenhosa, mas ainda faz as coisas se moverem dentro de mim, na minha barriga.
“Vou começar descrevendo o quão corajosa você é. Que coragem de me enfrentar assim. As
pessoas costumam manter a boca fechada e os olhos baixos quando estou por perto. Então
direi como foi original ver alguém – nada menos que uma garota escorregadia – fazer
exatamente o oposto do que eu pedi para ela fazer. Principalmente as pessoas com quem
entro em contato – jogadores e o resto da população em geral – apenas fazem o que eu digo
para eles fazerem. Eles andam quando eu digo para eles andarem. Eles correm quando eu
digo para eles correrem, e eles param de desperdiçar meu tempo no segundo que eu
menciono isso. Porque eu realmente não me importo com a desobediência. Ou pessoas,
especialmente adolescentes, usando seus pequenos cérebros adolescentes quando eu
ordenei que fizessem alguma coisa. Mas você não, não. Como...” Outro movimento de seu
olhar. "Único. O que me faz pensar que, quando terminar de descrever todas as suas
qualidades singulares em detalhes, vou fazer mais um pedido para você.
Acho que ninguém jamais me insultou usando adjetivos tão brilhantes. E acho que
nunca tive tanto medo em uma situação em que parece que minha destruição é iminente.
E perto.
Na verdade, eu me sinto empolgado e emocionado e tão rebelde.
“Vai ser tão especial quanto a sua carta?” Eu pergunto, levantando minhas
sobrancelhas em desafio. “Este seu pedido. Porque acho que quero algo especial.”
E eu acho que ele não estava esperando por isso, eu o enfrentando de novo, porque sua
mandíbula pulsa. Apenas uma vez, mas é o suficiente para eu notar e me deleitar com isso.
Que eu estou ficando com ele.
Mesmo que seja um pouco.
Porque talvez desta vez, ele se lembre de mim.
Lembre-se da garota que está provocando uma discussão com ele em seu primeiro dia.
"Eu entendo que você está se formando no final deste ano", diz ele finalmente, seu tom
ainda suave.
Eu franzo a testa, embora eu não queira. Eu não quero mostrar a ele que ele está me
pegando, mas não consigo imaginar por que ele me perguntaria isso. "Eu sou."
 Ele cantarola. "Eu estava com medo daquilo." Ele se move em seus pés. “Já que
estudantes como você são tão raros e já que você me impressionou tanto, estou pensando
que talvez você não devesse.”
"O que?"
Minha voz é alta e alta, a mais alta e alta que já foi até agora. Mas puta merda, ele não
disse o que eu acho que ele disse.
Ele não iria.
É louco. É... cruel.
Algo semelhante à satisfação passa por suas feições então. Como se ele finalmente
conseguisse me assustar. Como se ele finalmente conseguisse me colocar no meu lugar, que
é com a boca fechada e os olhos baixos, como ele disse.
“Estudantes como você são tão difíceis de encontrar. Especialmente aqueles que fazem
seu dia, seu primeiro dia não menos, tão memorável. Quer dizer, eu não acho que vou
esquecer este dia. Acho que não vou te esquecer.” Ele faz uma pausa aqui, seus olhos
perfurando os meus, roubando e estrangulando minha respiração. “Então eu vou fazer um
pedido, um muito especial como você queria, para fazer você ficar. Após a formatura.”
As coisas explodem no meu peito então.
Assim como o ar explode com murmúrios. Todo mundo está assobiando e sussurrando
e ofegando. Até o treinador TJ está chocado. Ela está com a boca aberta enquanto se
aproxima dele e tenta chamar sua atenção.
Ele não está dando a ela embora.
Porque sua atenção está em mim.
Na minha forma congelada.
Isso de alguma forma ainda está latejando. Desta vez não pela esperança de que ele se
lembre de mim, mas pelo que ele acabou de insinuar.
Bem, ele fez mais do que insinuar.
Ele disse isso.
Ele disse O Indizível.
Nós o chamamos assim. Nós o chamamos de O Indizível.
A coisa que ninguém nunca fala. Não em St. Mary's. Não em um reformatório onde
todos são enviados para serem punidos. Onde as regras são rígidas e semelhantes a prisões.
Ninguém, nem mesmo um professor, brinca sobre isso ou menciona isso de passagem.
Sobre parar a formatura de alguém.
Porque é como estender a pena de prisão de alguém.
Na verdade, desde que a escola foi fundada em 1939, houve apenas oito casos de
meninas que tiveram que repetir o último ano. Os professores, não importa quão severos
sejam ou quão impopulares entre os alunos por causa de seu rigor, sempre trabalham com
você para melhorar suas notas, seu desempenho e seu comportamento para que você possa
se formar.
Então, para ele dizer isso, mencionar The Unspeakable é... sem precedentes.
É, como eu disse, louco e cruel.
E estupefato.
"Você está..." eu começo e desta vez o campo fica em silêncio por minha causa. "Você
está dizendo que vai impedir minha formatura?"
 Seu brilho satisfeito só aumenta com a minha pergunta. "Só para que eu pudesse
mantê-lo aqui." Depois, “comigo”.
"Você está..." Eu começo com as mesmas palavras porque não sei o que dizer. "Você
está louco? Você é Insano. Você é, não é? Você está falando em parar minha formatura
porque eu respondi um pouco. Isso é insano. Você é louco pra caralho. Você é -"
"Linguagem."
Seu rosnado - uma pausa de sua voz tão suave e sedosa - me corta. Também me dá um
soco no estômago. Tão grande e drástico de um soco quanto eu senti ao vê-lo.
Talvez ainda mais.
Porque ele parece exatamente o mesmo que parecia naquela noite quando ele me
pediu para cuidar da minha linguagem. A única diferença é que agora posso ver claramente
a firmeza de suas feições.
Tão claramente que eu sei, eu sei, vou desenhá-los.
Vou desenhá-lo exatamente como ele é, sobrancelhas franzidas e linhas apertadas,
mais tarde. Quando eu sair daqui.
SeEu saio daqui.
"E quanto a isso?" Eu pergunto, me condenando ainda mais.
“Cuidado.”
Eu engulo. "Por que?"
Um músculo começa em sua bochecha. "Porque eu disse."
"E porque..." Eu abro meus punhos, deixando de lado os últimos pedaços da minha
autopreservação enquanto eu olho em seus olhos furiosos e figurativamente pulo do
penhasco. “Porque você é mais velho que eu. E porque você tem uma irmã da minha idade e
acha que pode me dizer o que fazer. Você não? Você acha que eu vou me curvar a seus pés.”
O que. Tenho. Eu. Feito?
Seriamente?
Aquele músculo em sua bochecha para com minhas palavras. Essa última parte
latejante congela como se estivesse se preparando para sua raiva, quente e explosiva,
explodir.
E isso acontece.
"Não", diz ele. “Você vai se curvar aos meus pés porque eu sou seu novo treinador de
futebol. E porque se você não fizer isso, eu vou te ensinar uma lição de obediência que
minha ameaça de parar sua formatura vai parecer um presente de Natal. Vai parecer a
melhor coisa que alguém já fez para você e você vai me agradecer por isso.” Enquanto
mantém os olhos em mim, ele levanta a voz ligeiramente e se dirige ao resto das meninas.
"Isso também está claro para todos vocês ou preciso me repetir?"
Inicialmente ninguém diz uma palavra.
Não até que ele gire seu olhar para longe de mim e para eles.
Então uma explosão de nãos soa ao meu redor.
E ele fala novamente. “Eu não tenho certeza de como as coisas eram feitas antes de eu
chegar aqui e eu realmente não me importo. O que me importa é como as coisas serão feitas
de agora em diante. Eu tenho uma regra e apenas uma regra: obediência. Isso não é uma
democracia. O que você quer não importa. Não estou aqui para ouvir suas opiniões ou sua
história de vida. De agora em diante, você vai fazer o que eu digo. Se eu fizer uma pergunta,
você responderá. Se eu quero que você forme uma linha, você formará uma linha. Se eu
quiser que você dê uma volta no campo, você dará uma volta no campo. E se eu quiser que
você esteja aqui na hora, você estará aqui cinco minutos mais cedo. Isso é entendido? Isso
pode ser apenas um exercício de construção de equipe para você. Mas se você quiser passar
nesta aula, terá que se esforçar. Você vai ter que jogar futebol”.
Ele range a mandíbula uma vez antes de continuar, “E você,” ele diz, seus olhos
viajando de volta para mim, “eu te vejo no meu escritório. Amanhã depois da escola.”

***

Conrado.
Seu nome é Conrado.
Eu finalmente sei.
Tem sido indescritível para mim no ano passado, o nome dele. Mesmo que eu tenha
ouvido um milhão de vezes da boca de Callie.
Mas eu sei agora.
E então, quando meu colega de quarto vai dormir, eu rastejo até a janela gradeada e
sob o luar, eu desenho seu nome.
Em cima das minhas coxas.
Sérioalto, com espinhos e rosas serpenteando por ele.
Parece bobo e apropriado ao mesmo tempo.
Porque o nome dele soa como espinho.
Afiado e protetor.
Conrado Thorne.
 As pessoas pensam que sou previsível.
Eles acham que eu tenho uma rotina. Um horário que sigo à risca. Um horário do qual
não gosto de me desviar.
Eles não estão errados.
Eu sou previsível. Eu tenho um cronograma que sigo rigorosamente.
Por exemplo, pelo menos na última década, corro dez quilômetros no mesmo horário
todas as manhãs. Por anos eu fiz compras no mesmo supermercado, comi na mesma
pizzaria, me exercitei na mesma academia. Comprei a mesma marca de leite, a mesma
marca de detergente e a mesma marca de cereais. Eu dirigi o mesmo tipo de caminhão,
peguei gasolina no mesmo posto de gasolina e reduzi a velocidade em cada sinal amarelo
no caminho de volta para casa, em vez de passar por eles.
Eu também nunca texto e dirijo.
E todos que me conhecem sabem disso.
Então, quando aceitei esse emprego em St. Mary's, as pessoas ficaram surpresas.
Eles não esperavam que eu largasse meu antigo emprego – treinador de futebol na
escola secundária da minha cidade, Bardstown High – e aceitasse um emprego em uma
escola secundária diferente, em outra cidade. Sem qualquer indicação prévia.
Primeiro porque eu tinha meu antigo emprego pelo menos na última década. E
segundo, junto com minha previsibilidade, as pessoas que me conhecem também sabem do
meu ódio por este lugar.
Para a St. Mary's School for Troubled Teenagers, um reformatório só para meninas.
Para ser justo, eu não tinha nenhuma opinião sobre isso até dois anos atrás. Era
apenas uma escola, um tipo de escola diferente e mais radical, localizada a uma cidade da
minha e nada mais.
Eu nunca tinha pensado nisso.
Mas então fui forçado a enviar minha irmã, Callie, aqui.
 Fui forçado a vê-la sair da segurança de sua casa — onde ela pertencia; onde ela ainda
pertence – e atravessar aqueles portões de metal preto para ir morar com um bando de
delinquentes.
Isso mudou um pouco as coisas.
Isso transformou minha apatia em ódio. Para raiva.
Que ela estava presa aqui.
Ainda é, até ela se formar, e eu não posso fazer nada sobre isso.
Eu não podia fazer nada para protegê-la. Para impedi-la de ir, e lamento isso.
Eu me arrependi disso todos os dias nos últimos dois anos.
Então não é uma surpresa, é? Não é tão inesperado que, dada a oportunidade, eu
aceitasse um emprego aqui. Porque sou previsível, sim, mas também sou outra coisa.
O que me define: sou irmão.
Um irmão mais velho.
E meus irmãos são meu tudo. Minha vida. Meu propósito.
Tudo o que faço, faço por eles.
Para Stellan, Shepard, Ledger e Calliope.
Nascidos com três minutos de diferença, Stellan e Shepard são gêmeos idênticos e oito
anos mais novos que eu. Depois vem Ledger, que é doze anos mais novo, seguido por
Calliope, ou Callie como a chamamos, que nasceu quando eu tinha quatorze anos.
Embora eu fosse uma criança quando todos eles nasceram, de alguma forma aconteceu
que a responsabilidade por eles recaiu sobre mim. Fui eu quem cuidou deles, cuidou deles.
Quem os alimentava na hora, os ajudava com seus testes e deveres de casa, os levava para
treinos de futebol e recitais. E quando eles cresceram, fui eu quem colocou o toque de
recolher, garantiu que seus quartos estivessem limpos, suas tarefas fossem feitas.
Eu sou o Thorne mais velho. O chefe da família. Seu protetor.
Especialmente para Callie, nossa irmãzinha.
Eu a criei. Na verdade, todos nós irmãos a criamos juntos. Ela nunca conheceu outra
autoridade ou figura paterna além de nós.
Mas quando chegou a hora, eu falhei com ela.
Eu não conseguia parar a cadeia de eventos que a levou a St. Mary's.
É minha responsabilidade garantir que nenhum mal aconteça com eles. É meu
trabalho farejar o perigo potencial e eliminá-lo antes que ele possa atingir minha família.
Então, é claro, quando soube de uma vaga em St. Mary's, larguei meu antigo emprego e
aceitei este.
Mesmo que esse trabalho seja uma treta e possa ser feito por qualquer pessoa que
saiba como é uma bola de futebol. Alguém como eu – alguém que levou suas equipes a
campeonatos estaduais, que treinou jogadores que se tornaram profissionais e alguns dos
melhores atletas do país – é superqualificado para um trabalho que é mais sobre formação
de equipes do que qualquer outra coisa.
Mas não importa porque estou aqui pela minha irmã.
Além disso, não é como se eu gostasse de treinar.
Eu sou bom nisso. Eu sou famoso por isso, mesmo. Neste estado e em muitos outros.
Mas não, não é algo que eu gosto ou algo que eu escolho fazer por paixão.
Mas isso não é nem aqui nem lá.
 A questão é que é apenas um trabalho. Então não me importa se estou fazendo isso na
minha antiga escola ou aqui, desde que eu possa cuidar da minha irmã.
Que agora está insistindo que eu vá dizer oi ou algo assim para seus amigos.
“Vamos, Con. Vai levar apenas dois segundos,” ela diz, toda animada e pulando em seus
pés enquanto ela olha para mim com seus olhos grandes como ela costumava fazer quando
era pequena e queria que eu comprasse seu sorvete antes do jantar ou assistisse a filmes da
Disney. com ela.
Eu nunca poderia recusá-la naquela época. Nenhum dos meus irmãos podia.
E é ainda mais difícil recusá-la agora porque aqueles olhos grandes dela parecem
cansados esta manhã e minha raiva por falhar em suas montarias.
Desta vez, porém, não é apenas dirigido a mim.
Também é dirigido àquele filho da puta por causa de quem fui forçado a enviar minha
irmã aqui.
Reed fodido Jackson.
O cara que partiu seu coração há dois anos e quase arruinou sua vida no processo.
"Você deveria estar correndo assim em seu..." Eu procuro uma palavra. "Doença?"
Ela franze a testa. “Estou absolutamente bem, Con.”
Eu estudo seu rosto cansado, seus olhos fundos. “Você não parece bem.”
Isso a faz sorrir. “Con, eu te amo por se preocupar tanto comigo. Mas acredite, estou
bem. É apenas um pequeno enjoo matinal. Agora vamos, quero que conheça um dos meus
melhores amigos. Você ainda não a conheceu.”
Enjoo matinal. Certo.
Porque minha irmã está grávida.
Porque aquele filho da puta engravidou minha irmãzinha de dezoito anos. Porque
aparentemente ele ainda não terminou de arruinar a vida dela.
Eu deveria tê-lo matado há dois anos. Eu deveria ter acabado com ele no momento em
que ele olhou para minha irmã.
“Vamos, Con. Vamos,” ela insiste novamente.
Respirando fundo, esfrego a nuca, massageando os músculos cansados, embora seja
apenas a manhã do meu segundo dia em St. Mary's, e as aulas ainda nem tenham começado.
“Mas você não deveria estar indo para a aula?”
Ela revira os olhos. “Ainda temos uns dez minutos antes do primeiro sinal.” Agarrando
minha mão, ela sorri docemente para mim. "Por favor? Você vai amá-la.”
Não estou com vontade de conhecer uma adolescente quando sei que vou ter que
passar as próximas oito horas lidando com uma escola cheia delas. Mas o pensamento de
recusar qualquer coisa a Callie é ainda pior, então dou um último aperto no meu pescoço e
aceno. "Tudo bem."
Callie sorri e sua felicidade tira um pouco da dor latejante no meu pescoço e ombros.
Estamos no corredor principal deprimente do prédio da escola e eu a sigo pela
entrada, descendo as escadas que levam ao pátio. Os jardins estão cheios de estudantes,
tentando chegar à aula ou tomando café da manhã antes do sinal tocar. Alguns estão
ocupando os bancos de concreto, seus livros abertos na frente deles, presumivelmente
tentando colocar o dever de casa em dia.
Callie para em um desses bancos, mas o livro que está aberto na frente da garota
sentada não é um livro.
 É um bloco de desenho.
E uma caneta rosa está pousada sobre ela, fazendo, pelo que posso ver, as pétalas de
uma rosa. Que é estranhamente ladeado por dois olhos. Dois olhos muito familiares.
“Wyn!” Callie chama e a caneta para de arranhar quando ela olha para cima.
Bronwyn Littleton.
A menina do campo de futebol ontem. O artista.
Ela está sentada curvada sobre o bloco de desenho, a longa trança pendurada no
ombro e as sobrancelhas franzidas. Mas com a voz da minha irmã, ela olha para cima e um
sorriso surge em seu rosto.
Ela abre a boca para dizer algo, mas é quando seu olhar cai em outra coisa e seu
sorriso desaparece.
Eu.
Seus olhos, cinza claro, prateados na verdade, se arregalam e ela se apressa em fechar
o bloco de desenho.
Ela também corre para se levantar, o que não apenas bate o joelho contra a mesa de
concreto, mas também faz a caneta voar para o chão.
"Oh meu Deus, você está bem?" Callie corre até ela e ela desvia o olhar de mim.
Eu me abaixo para pegar sua caneta.
Rosa e brilhante.
Eu o agito entre meus dedos, olhando para baixo por um segundo antes de guardá-lo
no bolso, então olho para cima.
E de volta para ela.
"É, não. Eu estou bem,” ela diz apressadamente, colocando uma mecha de seu cabelo
atrás da orelha. “Eu sou apenas estúpido.”
Callie franze a testa. "Tem certeza? Parecia que você bateu o joelho com muita força.”
Fazendo uma careta, ela balança a cabeça e solta aquele fio recentemente dobrado e
voa ao redor de seu rosto avermelhado. "Sim. Oh não. Está bem. Sério. Acho que só me
assustei. Mas está tudo bem.” Ela lança outro sorriso para Callie e coloca aquela mecha de
cabelo atrás da orelha pela segunda vez. "Então, como vai?"
Callie sorri para ela com entusiasmo antes de dizer: “Bem, eu quero que você conheça
alguém”. Ela se vira para mim então. "Este é meu irmão, Conrad." Balançando a cabeça,
Callie se vira para ela. “Quero dizer, eu sei que você o conheceu ontem no treino de futebol.
Mas eu queria apresentá-lo oficialmente a ele, meu irmão mais velho. Meu irmão mais
velho, porque, você sabe, eu tenho quatro irmãos mais velhos. Mas Con é o mais legal e o
mais incrível de todos. E Con,” ela olha para mim, “esta é uma das minhas melhores amigas,
Bronwyn Littleton. Mas você pode chamá-la de Wyn.
Bronwyn mas-você-pode-chamar-ela-Wyn Littleton olha para mim hesitante, suas
bochechas em chamas e seus olhos prateados apreensivos.
Eu me pergunto se é por causa do que aconteceu no campo ontem.
“Oi,” ela diz em uma voz suave. “É bom finalmente conhecê-lo. O-fora do campo de
futebol, quero dizer.
Eu a observo, sua longa trança, pendurada até os quadris; seu uniforme escolar, o
cardigã cor de mostarda sobre a blusa branca; e sua saia bem plissada.
E suas mãos, pequenas e de aparência frágil, para não mencionar manchadas de tinta,
apertadas firmemente na frente dela.
 Quando volto para seu rosto, suas bochechas estão tão rosadas quanto a caneta no
meu bolso. “Melhor amigo, hein.”
Minha irmã continua, dando um abraço de lado na amiga. "Sim. Colega de quarto na
verdade. Ou ex-colega de quarto desde que me mudei. Mas de qualquer forma, Wyn é
incrível. Ela é como a pessoa mais calma que você já conheceu. Ela é tão boa, Con. Tal
seguidor de regras. Pergunte a qualquer professor aqui em St. Mary's. Eles vão te dizer o
quanto eles a amam.”
"Seguidora de regras", murmuro, observando suas bochechas queimarem ainda mais
devido ao elogio de Callie.
Ela não parecia uma ontem.
E ela provavelmente está pensando a mesma coisa porque seu nariz minúsculo se
enruga e ela vai dizer alguma coisa, mas minha irmã fala primeiro e com orgulho. "Sim. Na
verdade, ela tem os maiores privilégios por aqui. Ainda mais do que eu.”
"Eu não estou", ela deixa escapar finalmente, desviando os olhos de mim, e meus lábios
se contorcem. “Uma garota tão boa, quero dizer. Callie está exagerando.
Callie não está exagerando, na verdade.
Já que vamos nos encontrar no final do dia hoje e gosto de estar preparada, peguei o
arquivo dela no escritório ontem.
Bronwyn Bailey Littleton.
A boa menina da Escola St. Mary para Adolescentes Problemáticos.
Vai às aulas pontualmente; entrega sua lição de casa na hora; nunca se envolve em
uma discussão ou briga; mantém a cabeça baixa e faz o trabalho. E sim, os professores a
amam.
O que me faz pensar o que ela está fazendo aqui em primeiro lugar.
Quando Callie vai protestar contra os comentários da amiga, eu chego primeiro.
"Discordo."
Ela estala os olhos de volta para mim. "O que?"
“Não acho que ela esteja exagerando. Eu acho que ela pode estar no local.” Olhando
para a leve carranca entre suas sobrancelhas, acrescento: "Sobre o quão especial você é."
Aqueles olhos prateados dela, que estavam cheios de vergonha até agora, se
estreitaram.
De alguma forma eu sabia que eles iriam.
Sem mencionar, o desafio passa por eles como ontem e, por algum motivo, meus lábios
se contorcem novamente. Talvez porque as pessoas tenham dificuldade em me olhar nos
olhos, quanto mais deixar transparecer seus sentimentos.
Mas não ela.
Não Bronwyn Littleton, a artista.
“Callie está apenas sendo gentil, mas obrigada,” ela diz então, sua voz suave como
antes, mas mais confiante. “Ela falou muito sobre você também. Sobre o quão incrível você
é. O melhor irmão mais velho que uma garota poderia pedir. Mas ela esqueceu de
mencionar uma coisa.
"E o que seria aquilo?"
Ela levanta o queixo para isso. “O fato de você ser um excelente treinador de futebol.
Acho que nunca tive um treinador tão bom”.
Ela é corajosa, não é?
 Ou tolo.
Há uma linha muito tênue entre os dois.
Especialmente quando ela está me provocando. Um professor. Em um reformatório.
Eu li o manual de merda deles e, pelo que parece, posso tornar a vida dela miserável se
eu quiser. Posso até impedir a formatura dela, com a qual a ameacei ontem e que tenho que
admitir que foi apenas um exagero.
Eu queria ver o que ela faria.
Mas de qualquer forma, eu não preciso de um manual para me dizer como tornar a
vida de um estudante um inferno. Eu sou muito bom nisso de qualquer maneira. Um
treinador geralmente é, mas ainda assim.
Muito corajoso e muito tolo.
Por enquanto, tudo o que faço é dar-lhe um breve aceno de reconhecimento. “Talvez se
você fizesse, você não acharia o futebol tão chato. E talvez suas habilidades não fossem tão
ruins.”
Porque eles fazem.
Acho que nunca vi um jogador pior na minha vida antes, e isso significa alguma coisa,
porque havia alguns jogadores muito ruins no time. Para não mencionar, minha própria
irmã não sabe nada sobre futebol e eu a vi chutar uma bola no nosso quintal várias vezes.
Ambos ficam de boca aberta com o meu comentário e minha irmã diz: “Oh meu Deus,
Con. Isso é uma coisa tão rude de se dizer.”
“Eu não seria um treinador tão excelente se não apontasse as falhas do meu jogador
agora, não é?” Eu respondo a minha irmã enquanto mantenho meus olhos em sua melhor
amiga.
Cujos olhos se estreitam ainda mais no meu jab.
“Eu não posso acreditar nisso. E eu acabei de dizer que você era o mais legal de todos
os nossos irmãos. Callie se vira para a amiga. “Sinto muito, Wyn. Contras—”
"Ele está certo", ela corta minha irmã, mantendo seus olhos ardentes em mim. “Ele não
seria. Um treinador tão excelente. E eu não seria um bom aluno ou jogador se não dissesse
a ele – de novo – que não tenho nenhum interesse em futebol. Eu sou um artista."
Eu a encaro por um instante antes de enfiar a mão no bolso e pegar a caneta dela.
Eu ofereço de volta para ela e ela olha para ele. "Aqui."
Ela olha para mim antes de pegá-lo da minha mão. "Obrigada." Agarrando-a com força
em seus dedos, ela diz, sua voz suave: "É minha caneta favorita."
Enfio a mão no bolso novamente. "E você provavelmente tem em você vinte e quatro
sete."
Seus olhos prateados se iluminam levemente com o meu comentário, lembrando o que
ela me disse ontem. "Sim. Assim como meu bloco de desenho.”
“Assim como o seu bloco de desenho.” Quando ela acena com a cabeça, eu olho para
ele, seu bloco de desenho, antes de olhar para cima e dizer: "Bem, então você deveria voltar
para isso."
Com isso, dou um passo para trás, pronto para me virar e sair, mas meus pés ficam
congelados quando vejo algo.
De alguem. Sua.
Eles não deveriam embora. Meus pés não devem congelar. Como se eu estivesse
surpresa, ou pior, em transe.
 Porque eu não sou nenhum.
Não estou surpreso de vê-la aqui. Em Santa Maria. Eu sabia que ela trabalhava aqui
quando aceitei este emprego. Eu também sabia que teria que vê-la todos os dias. Cinco dias
por semana enquanto eu trabalhava aqui também.
Na verdade, eu a vi ontem também.
Bem assim.
Descendo o caminho de concreto antes do primeiro sino, uma bolsa pendurada no
ombro. Ontem também, ela tinha um monte de arquivos em seus braços que ela estava
fazendo malabarismo, seu cabelo loiro esvoaçando ao redor de seu rosto.
E mesmo que eu também não esteja em transe, não posso deixar de olhar para ela.
Assim como eu fiz ontem.
Eu não posso deixar de olhar para seu cabelo loiro, liso e curto.
Tão elegante e curto como era quando eu a conhecia. Anos e anos atrás.
Também era suave.
Uma massa espessa e sedosa pela qual você poderia passar os dedos.
Sem mencionar, sua pele lisa. Essa carranca entre as sobrancelhas enquanto ela
carrega tudo em seus braços. Não posso deixar de olhar para tudo isso.
E quando olho para ela, percebo que tinha esquecido tudo.
Eu a tinha esquecido ao longo dos anos.
Na verdade, eu disse a mim mesma para esquecer. Porque eu não tive tempo de
lembrar. Não tive tempo de lembrar ou sentir nada ou pensar em outra coisa além de meus
irmãos.
Novamente, pelo menos na última década.
Mas aqui está ela agora.
Tudo real e parecendo como ela fez antes. Quando a conheci intimamente.
Eu fecho minhas mãos em meus bolsos com o aperto repentino no meu peito. No
ataque repentino de dor em meus ombros. A dor que eu surpreendentemente não senti nos
últimos minutos, quando ela sempre fica comigo.
Quando ela finalmente coloca todas as coisas que ela está carregando em ordem, ela
olha para cima e seus olhos colidem com os meus.
A dor no meu peito aumenta e eu aperto minha mandíbula quando vejo uma agradável
surpresa colorir suas feições ao me ver. Quando seus lábios se esticam em um pequeno
sorriso familiar, eu desvio o olhar dela.
Eu não deveria ter olhado para ela em primeiro lugar.
Ela é o meu passado e eu não tenho tempo ou qualquer inclinação para olhar para o
meu passado. Além disso, ela não é minha para olhar de qualquer maneira. Ela pertence a
outra pessoa.
Então eu deveria sair e continuar com o meu dia.
Mas desta vez, quando vou me virar e ir embora, meus olhos pousam nela, Bronwyn
Littleton, a artista.
A melhor amiga da minha irmã.
Quem está olhando para mim com uma carranca, como se estivesse tentando me
entender.
Eu aperto minha mandíbula em irritação - eu não preciso de um adolescente para me
entender - antes de finalmente me virar e sair.
 Para minha irmã ou não, estou começando a pensar que aceitar esse emprego foi a
pior ideia da minha vida.
 Estou na frente de seu escritório.
Dez minutos mais cedo do que quando ele pediu para me ver hoje.
Só para causar uma boa impressão nele.
Porque, aparentemente, eu não tenho.
Não mais cedo esta manhã quando Callie nos apresentou no pátio, e definitivamente
não ontem no campo de futebol. Deus, eu não sei o que eu estava pensando ontem.
Acho que não estava pensando em nada além de como fiquei chocada ao vê-lo. Ver o
homem por quem sou obcecada há mais de um ano, aqui, no St. Mary's, como nosso
treinador de futebol.
Também como... de coração partido.
O que é estranho. Provavelmente uma reação excessivamente emocional da minha
parte.
Mas eu era isso. Fiquei com o coração partido ao perceber que ele não se lembrava de
mim.
Ainda estou um pouco.
Para ser justo, porém, da perspectiva dele, nada realmente aconteceu naquela noite.
Quero dizer, sim, ele conheceu uma garota que ele levou para casa porque achava que não
era seguro. E sim, ele conversou com aquela garota com a bondade de seu coração e ouviu
sua história antes de lhe dar um ótimo conselho.
Mas talvez ele faça isso com todo mundo.
Talvez ele ajude todas as garotas que encontra na beira da estrada.
E por que ele não iria?
Ele é um irmão mais velho, um protetor natural. Ele tem três irmãos mais novos. Sem
falar na irmã.
Quem ele ama em pedaços.
E que também é meu melhor amigo.
 Essa é a segunda razão pela qual preciso causar uma boa impressão e deixar para trás
o que aconteceu ontem. Na verdade, preciso deixar essa coisa de Homem Misterioso para
trás.
Porque algo me ocorreu ontem à noite que eu tinha esquecido completamente: Callie
sabe.
Ela sabe tudo o que há para saber sobre aquela noite de verão.
Contei a ela alguns meses depois de vir para St. Mary's. Nós sempre ficávamos
acordados até tarde da noite, conversando e sussurrando um para o outro, e em uma
dessas noites, eu contei a ela a história de como vim parar aqui. Ela sabe que conheci um
homem que mudou minha vida. Ela sabe que eu estive pensando nele, me perguntando
sobre ele. Na verdade, ela tem participado ativamente de todas essas indagações. Ela
passou horas falando sobre ele comigo.
Embora ela o chame de meu Dream Man.
Eu não tenho certeza de como ela vai reagir se eu disser isso a elaei, eu finalmente sei
quem ele é e engraçado, você também o conhece.
Quero dizer, ela ficará surpresa. Isso é um dado.
Mas não tenho certeza se será uma boa surpresa ou não. Talvez ela fique perturbada
com essa revelação. Talvez ela odeie o fato de que o homem por quem tenho estado tão
obcecada – o homem por quem ela também é obcecada, para mim – é seu irmão mais velho.
Ou talvez isso não importe para ela.
Eu não estou disposto a descobrir embora.
Não estou disposto a arriscar perder sua amizade ou deixá-la chateada quando ela já
tem tantas outras coisas com que se preocupar. Como sua gravidez e enjoos matinais, e seu
relacionamento com Reed.
Especialmente quando o irmão dela nem se lembra de mim.
Então, sim, vou deixar isso para trás e voltar a ser uma boa garota que nunca discute
com professores ou alunos.
Só que ele não está aqui.
Seu escritório está vazio e a porta está entreaberta. Acho que ele ainda está em campo,
terminando o treino, então estou esperando lá fora.
Eu também estou olhando para aquela porta e pensando...
De fazer algo bobo e inapropriado. Como fiz ontem à noite quando escrevi o nome dele
nas minhas coxas.
Estou pensando em entrar no escritório dele e dar uma olhada ao redor. Uma rápida
olhada ao redor.
Só porque o corredor está deserto e ele não está aqui e eu só...
Talvez este seja o meu adeus. Para minha obsessão.
Talvez esta seja a minha maneira de cortar todos os laços com ele.
Do homem que só conheci como um mistério ou como um irmão mais velho ao meu
melhor amigo. Embora eu não soubesse sobre o último até ontem, mas ainda assim.
Esta é minha última chance de ver o espaço dele, de estar no espaço dele, mesmo que
por alguns minutos.
Então, sem perder mais tempo, vou até a porta, empurro-a e entro.
Em seu espaço.
E então eu absorvo tudo, devagar, pouco a pouco. Embora não haja muito para ver.
 A mesa que fica no centro de seu quarto não contém nada, exceto uma prancheta com
a lista do segundo ano e um folheto cor de mostarda de St. Mary. E a estante junto à parede
está mais ou menos vazia, cheia de pastas e livros antigos e tudo mais. Também está muito
empoeirado, o que significa que ninguém tocou nele recentemente, nem mesmo a equipe de
limpeza que entra depois que o prédio da escola esvazia.
E as paredes, bege e foscas como a porta, estão nuas.
Tão nua que meu coração artístico e dedos inquietos querem preenchê-los.
Eles querem encher suas paredes nuas com cores.
Com coisas bonitas, coisas peculiares, coisas que ele pode olhar enquanto está sentado
naquela cadeira chata dele.
Mas é claro que não posso, então me afasto com um suspiro, desapontado.
Não há nada aqui, nem uma única pista sobre ele.
Sobre quem ele poderia ser como homem.
Eu corro meu dedo sobre sua estante, desenhando uma linha ondulada e uma pequena
flor na poeira. Eu toco sua cadeira, sua mesa, até abro sua gaveta bem rápido e...
Completa e totalmente parar.
Porque há algo nele.
Um pedaço de papel que eu reconheço imediatamente não é um recibo ou algum lixo
esquecido. Não pode ser.
Porque olhe como foi dobrado. Há apenas um vinco nítido no meio e até as bordas são
tão nítidas e cuidadas.
Seja o que for, é pessoal.
Extremamente pessoal.
Fora dos limitespessoal. Ainda mais fora dos limites do que checar seu escritório.
Mas isso não parece importar agora.
Estou tão desesperada por qualquer conexão com ele, tão pateticamente desesperada,
que nem respiro antes de estender a mão e agarrá-lo como um ladrão sem vergonha e
imprudente. E meus olhos criminosos devoram as palavras na página.
Obrigado por me ver. Eu sei que foi difícil para você, Con. Eu sei que. Você é um bom
homem e talvez seja por isso que eu não posso ficar longe - H
Assim que termino, um forte arrepio toma meu corpo e deixo cair a nota.
Como se tivesse me queimado.
Ou espetou minha pele como um espinho.
Mas não tenho tempo para pensar nisso. Eu tenho que pegar o bilhete, que felizmente
só flutuou até a cama da gaveta, e colocá-lo de volta.
Então eu faço isso, minha mente deliberadamente em branco.
Eu não posso ficar longe…
Não não não. Eu não estou pensando nisso. Eu não quero pensar sobre isso.
Recuso-me a pensar em quem o escreveu — embora fique claro pela caligrafia delicada
que só pode ser uma mulher — e o que isso significa. Eu só quero sair daqui, voltar a ficar
no corredor como eu deveria estar fazendo em primeiro lugar.
Você é um bom homem…
Droga, Wyn. Pare de pensar nisso.
 Corro para a porta, agarro a maçaneta para abri-la, mas assim que meus dedos
trêmulos tocam o metal frio, a porta se abre sozinha. E então acho que não vou a lugar
nenhum.
Porque há um homem parado na soleira.
Um homem que conheci há dezoito meses em uma noite de verão aleatória. Cujo nome
está escrito no alto das minhas coxas.
E cujo espaço pessoal acabei de invadir.
Conrado.
Ele também pensa assim, na verdade. Que invadi seu espaço pessoal.
Porque eu posso ver que ele está chateado. Com raiva mesmo.
Está na maneira como seu peito se expande em uma respiração, enchendo,
atravessando a porta, como se bloqueando qualquer fuga, e na maneira como seus braços
musculosos ficam tensos e imóveis, um deles no meio de empurrar a porta. Sem mencionar,
sua mandíbula que já está tão bem esculpida se apertou com tanta força que eu acho que
ele está rangendo os dentes enquanto olha para mim mesmo assustado.
Felizmente eu saio do meu estupor. “Eu estava indo embora.”
É a vez dele sair de seu estupor então. Em minhas palavras.
Sua expressão limpa de qualquer choque ou raiva e fica toda suave quando ele solta a
maçaneta. Então, mantendo os olhos firmemente plantados em mim, ele coloca a mão na
própria porta e abre os dedos antes de empurrá-la, seus bíceps flexionando com a força e
abrindo-a completamente.
Ele passa pela soleira então, finalmente entrando na sala.
Eu automaticamente dou um passo para trás para abrir espaço para ele, para seu
corpo grande e iminente. E eu automaticamente estremeço também quando, ainda sem
tirar os olhos de mim, ele traz o braço para trás e fecha a porta atrás de si.
Embora com um clique suave em vez do estrondo alto que eu esperava.
O que de alguma forma faz tudo parecer ainda pior.
"Você estava?" ele pergunta, quase murmurando, sua voz suave também.
Assim como foi ontem no campo, tudo sedoso e suave e perigoso.
Induzindo arrepios.
Eu limpo minha garganta. "Sim."
Com isso, ele cruza os braços sobre o peito e se inclina contra a porta, como se me
dissesse através de suas ações que não vou a lugar nenhum. "Por que?"
"O que?"
“Por que você estava indo embora?” ele pergunta como se não soubesse e está
realmente curioso para ouvir minha resposta.
Como se não fosse óbvio.
"Porque eu..." Eu aperto minha saia. "Este é o seu escritório e eu - eu não deveria estar
aqui assim e -"
"Então você está ciente disso", ele me corta enquanto pergunta. “Que você não deveria
estar aqui. No meu escritório."
Eu coro. "Sim. Sim, estou ciente. Eu acabei de -"
“Então, se você está ciente de que não deveria estar aqui em primeiro lugar,” ele me
interrompe mais uma vez com um tom zombeteiro e pensativo, “então o que você estava
fazendo? No meu escritório."
 Engolindo em seco, estremeço novamente, embora ele ainda não tenha levantado a
voz. “Eu sei que isso parece ruim. Eu sei que. Mas eu só vim aqui para procurar você e...
"Para procurar por mim", ele fala sobre mim mais uma vez, pela terceira vez. “Em um
quarto vazio.” Abro a boca para dizer alguma coisa, mas desta vez, ele nem me deixa chegar
à parte da fala enquanto continua: “Então, onde você estava olhando? Atrás daquela
estante? Ou debaixo da mesa, talvez.
“Eu...” eu tento de novo e de novo, ele me corta.
Oh Deus, por que ele não me deixa falar?
“Ou talvez você tenha pensado que eu estava escondido naquele armário. Apenas ao
lado da minha mesa. Talvez seja por isso,” ele continua, sua voz finalmente alcançando sua
ira, “você estava dando um passeio pela sala de um professor como se fosse o seu maldito
parque de diversões pessoal. É isso?"
"Oh meu Deus, eu estava fazendo isso por sua causa", deixo escapar então.
A verdade.
Porque eu faria isso?
Por quê?
Por que, Wyn?
"Eu", ele repete em um tom monótono.
Caramba.
Por que eu tenho que ser tão patética?
Entãopatético que eu agora precise salvar esta situação depois de ter deixado escapar
a verdade tão descuidadamente.
"Sim", eu aceno. "Porque você me traumatizou ontem."
Ele fez.
Ele me traumatizou, trazendo à tona The Unspeakable.
Todo mundo estava falando sobre isso nos dormitórios depois do jantar. Sobre como
eu — Bronwyn Littleton, a boa e quieta garota de St. Mary's — respondi pela primeira vez a
um professor. E como aquele professor ameaçou impedir minha formatura. Poe parecia
extremamente orgulhoso de mim, enquanto Salem parecia preocupado que eu estivesse
sofrendo com alguma coisa.
Estou feliz que Callie não mora mais nos dormitórios ou ela teria ouvido sobre meu
comportamento absurdo e definitivamente desconfiado. Do jeito que está, pedi a Poe e
Salem que não dissessem uma palavra sobre isso a ela.
Seu peito se move enquanto ele respira e repete minhas palavras novamente. “Eu
traumatizei você.”
Eu engulo, mudando de posição e tentando parecer mais confiante. "Sim. Você fez.
Quando você ameaçou loucamente impedir minha formatura.”
Algo pisca em seus olhos então.
Algo brilhante.
Mas antes que eu possa ler ou entender, ele os move. Seus olhos azuis jeans.
Ele os traz para o meu corpo.
Para minha trança primeiro, que está caída e bagunçada sobre meu ombro. Mas
começa bem arrumadinho, de manhã. Mas, ao longo do dia, ele começa a se desfazer. Talvez
porque coloco coisas nele, canetas, lápis e pincéis.
 Meu cardigã e minha saia compartilham o mesmo destino da minha trança. Passado e
arrumado de manhã, mas enrugado e manchado de tinta no final do dia. Até minhas meias
até o joelho de alguma forma têm manchas de tinta rosa, e minhas Mary Janes estão sujas
como se eu estivesse chutando uma bola no campo de futebol quando tudo o que fiz hoje foi
ir às aulas e desenhar.
Ele provavelmente está chegando à mesma conclusão.
Que eu pareço um desastre em comparação com a minha aparência algumas horas
atrás pela manhã, quando Callie inocentemente o trouxe para as apresentações.
"Você não parece traumatizado para mim", diz ele, levantando os olhos. Essa coisa
brilhante ainda está viva em seu olhar, só que se tornou mais brilhante e misteriosa.
Eu ruborizo por algum motivo.
Ainda mais do que antes.
Eu ignoro isso embora. Eu ignoro suas palavras ásperas enquanto insisto: “Eu sou.
Extremamente. Porque não é algo que você apenas diz a um aluno. É indescritível. É assim
que chamamos aqui em St. Mary's: O Indizível. Você nunca fala sobre O Indizível. Você não
ameaça a formatura de um aluno. Isso é como a primeira regra de ser professor em St.
Mary's. Esta é uma escola de reforma. É como uma prisão. Você não pode falar em estender
a pena de prisão de alguém apenas por isso. E então você fez aquele grande discurso ruim
sobre tornar a vida de todo mundo miserável se eles não fizessem o que você diz. 'Você
precisa chegar uns dez minutos mais cedo para praticar ou eu farei seu mundo desabar ao
seu redor.' Ou alguma coisa. Claro que fiquei traumatizado. Claro que eu vim aqui cedo e
queria checar se você realmente estava aqui ou não.
Seu rosto está ilegível quando termino minha explicação desconexa.
Não é falso, o que eu disse. Mas também não é toda a verdade. E já que eu nunca vou
dizer a ele toda a verdade, eu só espero que ele compre e possamos deixar esse incidente
estúpido e mal pensado para trás.
“Qual é a segunda regra?”
Eu franzir a testa. “Segunda regra?”
Suas feições estão dispostas em uma máscara legal, então não sei o que ele está
pensando, como sempre. Mas seus olhos ainda estão brilhantes e eles ainda estão me
observando do jeito que me faz apertar minhas mãos na minha frente.
“Se a primeira regra é nunca falar sobre The Unspeakable”, ele explica, “qual é a
segunda regra?”
Meu coração bate no meu peito.
Em sua pergunta inócua. Porque ele me perguntou algo parecido na noite em que nos
conhecemos. Talvez seja por isso que eu digo: “A segunda regra é ter cuidado”.
"Sobre o que?"
“Das garotas aqui.”
“E por que isso?”
"Porque eles podem ser... perigosos."
"Perigoso", ele murmura, abaixando a cabeça ligeiramente.
Eu aceno, minha voz baixando também. “Eles gostam de pregar peças nos novos
professores, criar problemas para eles. Comece brigas e discussões, tentando fazê-los
desistir. Coisas assim."
 Com isso, ele abaixa o queixo ainda mais enquanto diz algo que me faz sentir como se
estivesse flutuando. “Então talvez eu devesse realmente começar a me esconder nos
armários, hein. Apenas para estar seguro." Ele me olha de cima a baixo muito rapidamente.
“De todo o perigo.”
E só porque estou tão leve que estou flutuando, minhas Mary Janes empoeiradas no ar,
eu digo: “Na verdade, risque isso. Eu não acho que você tem que se preocupar com garotas
tentando fazer você desistir. Acho que você deveria se preocupar com outras coisas. Porque
seus problemas serão diferentes.”
Sim, definitivamente.
Quero dizer, apenas olhe para ele.
Ele ainda está encostado na porta e seus braços ainda estão cruzados.
Mas em algum lugar no meio de nossa conversa tumultuada até agora, ele dobrou os
joelhos um pouco. Seus ombros estão um pouco menos rígidos do que estavam quando ele
entrou na sala e sua boca está ligeiramente inclinada no que eu só posso supor que seja
uma pequena dose de diversão. A menor dose de diversão que alguém já sentiu talvez.
Mas é o suficiente, você vê.
É o suficiente para transformá-lo.
É o suficiente para fazê-lo parecer relaxado e casual. Uma imagem de arrogância e
masculinidade.
E se eu já não estivesse tão obcecada por ele, estaria agora.
Como todas as outras garotas do St. Mary's.
Poe estava certo ontem. Callie não deveria se preocupar com garotas dando trabalho
ao irmão. Porque eles já estão meio apaixonados por ele. Esse foi o outro tópico da
conversa nos dormitórios ontem à noite.
Quão quente é o nosso novo treinador.
— Com o que devo me preocupar então? ele pergunta, me tirando dos meus
pensamentos.
E antes que eu possa me impedir, respondo: "Sobre as coisas que eles podem fazer
para que você fique." Olhando em seus olhos, eu continuo: "Você deve se preocupar com
todas as coisas que eles podem fazer para que você os perceba".
Ele me observa de volta. "Sim, como o quê?"
“Tipo...” Faço uma pausa aqui por um segundo porque parece que meu coração vai
explodir do meu peito. “Garotas parando você no corredor para falar com você sem motivo.
Ou andando pelo escritório ou no campo de futebol, fingindo gostar de futebol só para
responder.”
"O que mais?" ele murmura com uma voz feita de veludo.
Estou ficando sem fôlego agora, mas não me importo. Eu nem me importo com o que
estou dizendo, desde que eu continue. “Eles podem fingir estar em apuros apenas para que
você os salve. Eles podem deixar cair seus livros quando você estiver por perto apenas para
que você os ajude a pegá-los. Ou eles podem fingir tropeçar em seus pés apenas para que
você os pegue.”
Então, “Ou eles podem... eles podem sair de seus quartos e andar pelas ruas da meia-
noite, esperando que eles encontrem você. Esperando que você os ajude a encontrar o
caminho de volta para casa. Como se fosse um filme da Disney e elas são donzelas em
perigo e você é o cavaleiro de armadura brilhante delas.”
 Eu fiz isso.
Várias vezes.
Depois daquela noite, caminhei pelas ruas da meia-noite, procurando por ele. Naquele
verão, antes de ser mandada para St. Mary's, eu saía de casa às escondidas e ia para o
mesmo lugar, às vezes usando o mesmo vestido amarelo-de-ouro.
Foi bobo, eu sei.
Indo para aquela mesma rua, usando aquele mesmo vestido.
Mas eu queria fazer todas as coisas certas. Eu queria apaziguar as Parcas, alinhar as
estrelas da maneira certa.
Só para encontrar meu Homem Misterioso novamente.
"Porque eu penso…"
“Você acha o quê?”
“Eu acho que todas as garotas aqui estão obcecadas por você,” eu digo enquanto seus
olhos perfuram os meus.
E assim que o faço, seu relógio de prata - o maior e mais brilhante que eu já vi - me
encara.
Lembrando-me que, embora ele pareça todo preguiçoso e casual agora, acessível com
seus olhos brilhantes e voz profunda, ele ainda é um professor aqui.
Este ainda é o escritório dele e eu ainda sou um estudante.
E então ele me lembra com suas palavras. “Bem, então, você deveria dizer a essas
garotas que elas estão perdendo seu tempo. Não estou interessado em donzelas e sua
angústia adolescente. Algo sobre ter uma irmãzinha que não assistia nada além de filmes da
Disney enquanto crescia. Assim torturando a merda sempre amorosa de mim. Então agora
eu prefiro ficar longe de situações que me forçariam a entrar e salvar o dia.”
Com isso, ele se endireita da porta, perdendo seu comportamento relaxado e acessível
e voltando ao seu eu distante.
Silenciosamente lamentando a perda de tudo, eu o vejo caminhar até sua mesa e puxar
sua cadeira. Ele se senta, estendendo-se pelas costas como fez com a porta. Na verdade, ele
até bloqueia parcialmente a janela, deixando seu escritório na sombra.
Então, na voz mais profissional e de treinador que já ouvi dele, ele diz: “Eu li seu
arquivo”.
“M-meu arquivo.”
Ele me encara de seu poleiro enquanto continua: “Como eu disse esta manhã, minha
irmã estava certa. Sobre o seu recorde estelar. Está tudo no seu arquivo. Top de sua classe,
grandes privilégios, nunca causa problemas, nunca se envolve em uma briga.”
Eu não sei onde ele quer chegar com isso, então tudo que eu faço é simplesmente
acenar. "Sim. Está correto."
Apoiando os cotovelos nos braços da cadeira e esfregando os lábios com o polegar, ele
pergunta: "Então, o que uma garota boa, quieta e artística como você está fazendo no St.
Mary's?"
Eu engulo.
Eu também pressiono minhas coxas juntas. Porque o nome dele na minha pele
começou a zumbir.
Os espinhos nas minhas coxas que fiz em sua homenagem ganharam vida e agora
picam minha pele pálida.
 Eles picam.
Porque ele é o motivo.
Eleé por isso que estou em St. Mary's. Porque ele me inspirou. Ele me disse para viver
minha vida como eu queria e eu fiz. E isso, por sua vez, me levou à minha maravilhosa
liberdade.
Eu sei que outras garotas odeiam este lugar, mas eu não.
Como posso quando eu conseguir ser eu mesmo aqui? Quando eu consigo desenhar o
dia todo. Quando eu tenho grandes amigos aqui também.
Mas eu não posso dizer a ele o quão maravilhoso ele é, posso?
Porque ele não se lembra.
"Porque eu desenhei grafite no carro do meu pai", eu digo, dizendo a ele o básico como
eu digo a todos.
"Por que?"
Eu agarro as costas da cadeira na minha frente e pressiono minhas coxas juntas ainda
mais forte. “Porque meus pais odiavam minha arte. Eles sempre têm. Eles queriam que eu
desistisse. Mas eu não.”
"E agora?"
"Eu ainda não quero desistir", digo a ele. "Na verdade eu quero... eu quero ir para a
escola de arte."
Eu faço.
Mesmo sabendo que meus pais vão odiar a ideia.
Por isso ainda não contei a eles.
Segundo eles, esse incidente de grafite foi uma coisa única. Eles acham que fui eu
fazendo um truque, fazendo birra. E agora que estou em St. Mary's, fui reformado. Ou seja,
não estou mais pensando em arte.
Mas isso não é verdade, claro.
Estou pensando sobre isso. Mais do que isso, eu quero ir para a escola de arte. Tanto
que eu até me inscrevi para eles. Bem, além de todas as escolas que meus pais querem que
eu me candidate. Ou melhor, escola.
Meu pai tem uma preferência, é claro – sua alma mater. E como sou filha dele, meio
que já estou dentro, então.
“E eles sabem disso?” ele pergunta.
"Uh..." Eu pressiono meus lábios juntos. "Não exatamente."
Isso chama sua atenção e uma carranca surge entre suas sobrancelhas. “Não
exatamente como?”
Não tenho certeza de como chegamos aqui, mas não sei como recusá-lo.
Como não contar minha história para ele.
Eu não sabia há dezoito meses e não sei agora.
Na verdade, eu quero dizer a ele, e então eu faço. “Bem, depois do incidente do grafite,
meus pais ficaram muito angustiados. O que é de se esperar. Quer dizer, eu vandalizei o
carro do meu pai. Quando eu nunca tinha levantado minha voz na frente deles. Eles
estavam com raiva, perplexos e estressados. Eles pensaram que era uma coisa única e
então eu os deixei pensar isso.” Eu dou de ombros, me sentindo um pouco envergonhada.
“Eu não contei a eles meus planos futuros.”
 Ele estuda meu rosto então por uma ou duas batidas, e quando parece que ele vai dizer
alguma coisa, eu falo. “O que é totalmente bom. Isso nem importa agora. Porque ainda estou
me candidatando a faculdades e bolsas de estudo. O que significa que ainda não estou. E
então eu não tenho que dizer a eles neste momento. Posso contar a eles quando chegar. Na
hora certa.
Qual é o meu plano.
Eu não quero mexer a panela ainda. Quando eu nem sei se entrei. Quando eles ainda
estão se recuperando da minha insurreição anterior.
Quero dar-lhes tempo para lidar com isso antes que eu jogue outra bomba neles.
Uma batida passa antes que ele pergunte: "Que tipo de carro era?"
“Ah, Lamborghini.”
“Lamborghini.”
"Sim." Eu concordo. “Era o carro dos sonhos do meu pai. Ele tinha acabado de comprá-
lo como um par de semanas atrás. E também desenhei na lateral da minha casa e na porta
da frente. Que era uma espécie de porta dos sonhos da minha mãe. Ela mandou importar
especificamente da Itália.”
E minha mãe ficou furiosa com isso. Ainda mais do que sobre o que fiz com o carro
novinho do papai.
“Alguma dessas coisas era recuperável?”
Eu balancei minha cabeça lentamente. “Minha mãe teve que substituir a porta. E meu
pai simplesmente guardou o carro na prateleira depois disso. Ele disse que ainda cheirava a
tinta spray.
Não tenho certeza, mas algo como... satisfação passa por suas feições. Orgulho mesmo.
"Bom."
"O que?"
Sua mandíbula aperta um pouco antes de dizer: — Agora que você pintou com spray e
arruinou os chamados sonhos de rico, eles vão pensar duas vezes antes de arruinar o seu.
Então você deve dizer a eles. Agora." Então ele acrescenta: “Sobre a escola de arte”.
A picada nas minhas coxas aumenta então.
Picada deliciosa e gloriosa.
Porque eu estava certo.
Ele está satisfeito. Ele está orgulhoso do que eu fiz pela minha arte. E ninguém nunca
fez isso. Quero dizer, sim, minhas meninas aqui em St. Mary's estão orgulhosas de mim e
me aceitam como sou.
Mas o mesmo homem que me inspirou é aquele que está orgulhoso e eu amo isso.
"Sinto muito", eu deixo escapar então. “Sobre o que eu fiz ontem. Eu fui um idiota com
você. E no seu primeiro dia nada menos. Eu não sou assim. Todas as coisas no meu arquivo
e todas as coisas que Callie disse, são verdade. Eu sou uma boa garota. Eu não faço
problemas. E especialmente não quero causar problemas para você.
"Para mim."
"Sim", eu digo, cravando meus dedos na cadeira. “Porque você é o irmão do meu
melhor amigo.” E o homem que me libertou. “Você é o melhor irmão do meu melhor amigo
e eu... ouvi tantas coisas sobre você. Tantas coisas maravilhosas. Sobre o quanto você ama
sua família. Como você os manteve juntos. Como você os criou, cuidou deles. Como você
abriu mão de tanto para estar lá para eles.”
 Ele tem.
Callie me contou tudo sobre isso. Tudo sobre como seu pai nunca esteve muito em
cena quando eles estavam crescendo e então tudo recaiu sobre sua mãe. E Conrad, sendo o
filho mais velho, compartilhou seu fardo.
E quando a mãe deles morreu, foi ele quem estava lá para juntar todos os pedaços. Ele
tinha dezoito anos na época - Callie tinha quatro e seus outros irmãos eram todos crianças
também - e na faculdade com uma bolsa de futebol. Mas ele desistiu de tudo isso e voltou
logo.
Sem mencionar o que ele está fazendo agora.
Ele está aqui por causa de sua irmã.
"E agora, você está aqui", continuo, sentindo uma onda de calor por ele. "Você aceitou
o trabalho para Callie, para cuidar dela e isso é simplesmente... incrível."
Nunca conheci ninguém como ele. Tão forte e tão dedicado à sua família. Tão protetor.
Tão bom.
Você é um bom homem…
Ela escreveu isso, não foi? H.
Quem quer que seja, ela estava certa.
"Cuide dela, sim", ele murmura, estreitando os olhos ligeiramente como se estivesse
pensando. “Mas, como se vê, estou um pouco atrasado para isso.”
Eu franzir a testa.
Ele está falando sobre a gravidez de Callie?
Porque eu sei que Conrad e o resto de seus irmãos não lidaram muito bem com isso.
Eles estavam todos zangados e chateados no começo, principalmente com Reed. E mesmo
que eles tenham decidido trabalhar juntos agora para ajudar Callie a superar isso, ainda há
alguma tensão entre seus irmãos, especialmente Conrad, e Reed.
"Mas isso não é verdade", eu digo. “Você não está muito atrasado. Eu sei que você
pensa isso, mas você vai ver. Acho que Reed não é tão ruim quanto todo mundo pensa que
ele é.”
Alguns momentos se passam enquanto ele me estuda antes de ignorar completamente
o que acabei de dizer e dizer: "A razão pela qual eu chamei você aqui é para lhe dizer que
estou revogando seus privilégios."
"O que?"
“Só porque todo mundo, incluindo você, pensa que você não é problema, não significa
que você não seja. Então, a partir deste fim de semana, pedi que seus privilégios de passeio
fossem revogados pelas próximas quatro semanas.”
Meus olhos estão arregalados. "Quatro semanas?"
"Sim." Ele acena com a cabeça brevemente. “Talvez isso seja mais um incentivo para
você. Para ser uma boa menina. Como você pensa que é.”
Meu coração pula uma batida em sua boa menina e eu separo meus lábios.
Então tudo bem. Tudo bem. Eu mereço."
Ele estuda minha postura endireitada antes de dizer: "Você pode sair agora."
Com isso, ele desliza a lista que está em sua mesa em sua direção, me dispensando.
De seu escritório. De sua mente.
Tão facilmente.
 Então, muito, muito facilmente. Quão glorioso deve ser, quão conveniente ele pode me
esquecer assim.
Enquanto estou aqui com as pernas zumbindo, observando-o por mais alguns
segundos.
Lamentando o fim do nosso encontro.
Suspirando, eu me viro e ando até a porta. Minhas mãos trêmulas giram a maçaneta e a
abrem. Mas minhas pernas que estão formigando com o nome dele não se movem e eu me
viro.
E minha boca deixa escapar uma pergunta que eu não esperava.
“Posso desenhar você?”
Nos dois segundos que levei para caminhar da cadeira até a porta, ele pegou sua
caneta e já está na segunda página da lista, completa e totalmente absorto nela.
Não mais embora.
O papel enruga como se seus dedos o apertassem. E a caneta em sua mão para de se
mover.
Bom.
Eu roubei seu foco então. Eu ganhei de volta aquele pequeno espaço em sua mente que
ele tão facilmente me expulsou.
Ele levanta os olhos, seu olhar elétrico. "O que?"
"Posso... você me deixaria desenhar você?"
Não tenho certeza do que estou dizendo.
Este não era tão completamente o plano.
Mas mesmo assim continuo. “Quero dizer, eu sou um artista, como você sabe. E os
artistas desenham. E eu adoraria, uh, desenhar você se você...
"Sair."
"Mas eu -"
Ele abandona sua caneta então, endireitando-se e afastando-se da mesa. "Fora."
“Mas talvez você devesse—”
Desta vez eu paro de falar porque ele se levanta.
Seus olhos piscam e me prendem no meu lugar enquanto ele contorna a mesa e se
aproxima de mim com passos largos e decididos. Como se isso fosse necessário. Como se
ele precisasse me prender no meu lugar. Como se eu fosse me mexer.
Eu não vou.
Eu não estou indo a lugar nenhum. Eu nem quero.
Mesmo que ele pareça tão perigoso, tão... predatório enquanto caminha até mim. E
então ele me alcança e ainda não para de destruir a distância entre nós.
Ele se inclina para baixo e para baixo e eu subo e subo.
Até que ele faça algo além da minha imaginação – ele me toca.
Ele agarra meu bíceps sobre meu cardigã, seus dedos firmes e fortes.
Caloroso.
E ele os usa para meio que me empurrar para trás – não com força, mas também não
gentilmente – me fazendo dar um passo para trás, e é o passo que me leva para fora da sala.
E enquanto eu estou deixando isso afundar, que eu não estou mais em seu escritório, ele
tira a mão de mim e diz: “Nós terminamos aqui.”
Com isso, ele bate a porta do escritório na minha cara.
 Eu caí da graça.
Pelo menos é assim que Poe alegremente o chama.
Na última semana, discuti com um professor, fui chamado ao escritório dele e tive
meus privilégios de sair revogados.
Por quatro semanas.
O último ninguém sabe, exceto Poe e Salem. E mais uma vez eu pedi para eles
guardarem para si mesmos e não contarem para Callie. Ser chamado ao escritório de um
professor é uma coisa, mas ter seus privilégios revogados é outra. Especialmente para mim,
porque isso nunca aconteceu comigo antes. Se Callie soubesse, ela sem dúvida forçaria a
verdade de mim.
Então, por mais que eu odeie manter um segredo do meu melhor amigo, eu estou
fazendo isso.
Também estou aderindo ao meu plano original: seguir em frente.
Da minha obsessão, fascínio, preocupação com ele.
Meu homem misterioso.
Porque não só minha amizade com Callie poderia estar em jogo, eu poderia
potencialmente perder tudo pelo que tenho trabalhado.
Algo que meu orientador me chamou a atenção.
Escusado será dizer que ela está extremamente chateada com o meu comportamento
recente. O que eu também odeio, porque eu realmente não gosto de aborrecê-la. Algo que
poucos alunos da St. Mary's podem dizer.
No St. Mary's, os orientadores são os guardiões de nossos privilégios. Nós nos
reunimos com eles toda semana para avaliar nosso desempenho, nosso comportamento,
nossos planos futuros. Eles são os únicos que mantêm o controle de todas as suas boas e
más ações e, portanto, quais privilégios nos são concedidos ou não.
 Então é claro que eles não são muito populares entre os alunos daqui. E por uma boa
razão, porque os conselheiros de orientação podem ser mesquinhos e intimidadores. Eles
podem ser injustamente rigorosos dependendo de quem você é designado.
Mas meu orientador é genuinamente legal.
Ela só começou no meio do ano passado, mas ela me ajudou muito desde então. Ela me
encorajou a me candidatar a escolas de arte e trabalha diligentemente comigo em minhas
inscrições. E ela disse que se eu continuasse nesse caminho atual, eu poderia estragar
minhas notas e cartas de recomendação, estragando assim minhas chances de realizar meu
sonho.
Então eu preciso ter cuidado.
Eu concordo com ela. Preciso me concentrar em minhas inscrições para a faculdade e
meus objetivos e esquecer essa loucura.
O único problema é que o homem de quem estou tentando seguir em frente está em
toda parte.
Todo. Onde.
Já que ele é o novo treinador de futebol – o treinador Thorne – o primeiro lugar que
tenho que vê-lo é nos treinos.
As próximas duas práticas são muito parecidas com a primeira.
Onde o treinador TJ é quem fala, e o novo treinador – ele – simplesmente fica lá com os
braços cruzados sobre o peito ou atrás das costas e observa tudo criticamente.
Ele só se digna a falar quando uma das garotas estraga tudo. E mesmo assim em
monossílabos grunhidos.
Na verdade, tornou-se um jogo para nós, as meninas. Quem vai estragar mais e coletar
as palavras mais grunhidas. Até agora, Poe e algumas outras garotas estão na liderança.
Enquanto estou em zero. E tenho certeza que não é porque minhas habilidades no futebol
melhoraram magicamente.
Ele simplesmente não me diz nada.
Eu nem acho que ele olha para mim.
Quero dizer, depois do que eu fiz no escritório dele – você sabe, a coisa no final – por
que ele faria isso?
Posso desenhar você?
Estas são as minhas palavras. Eu não posso acreditar que eles saíram da minha boca.
Eu não sei o que eu estava pensando. Novamente.
Tudo o que sei é que naquele momento foi uma compulsão. Uma necessidade profunda
e devastadora do meu coração artístico e da minha alma desesperada.
Mas mesmo assim.
Ele disse que não, obviamente.
Bem, ele me expulsou de seu escritório e bateu a porta na minha cara, mas eu entendi
a mensagem.
E agora, assim como ele, também tento não olhar para ele.
Especialmente quando ele também passa no refeitório todos os dias.
Todos os dias no almoço, ele aparece em nossa mesa para ver Callie. Para verificar
como ela está, veja como ela está. Ele também traz para ela todas as coisas que ela tem
desejado ultimamente, ou pelo menos foi capaz de manter. Que são principalmente verdes
– couve, alface, rúcula.
 Nesses momentos, tento manter a cabeça baixa.
Tento me concentrar no meu almoço, minhas mãos manchadas de tinta no colo, na
minha saia cor de mostarda amassada.
Eu até ignoro como Poe sempre flerta com ele. Ou é o primeiro a envolvê-lo na
conversa. Ao que ele responde educadamente, mas com sua habitual indiferença. Então
vem Salem com todas as suas perguntas sobre futebol. A essas, ele responde com um pouco
mais de interesse do que suas respostas a Poe.
“Você está perdendo seu tempo,” Callie canta um dia quando seu irmão sai. “Ele não
está interessado em você.”
"E como você sabe disso?" Pe pergunta.
“Porque eu conheço meu irmão,” Callie diz com orgulho. "Ele é bom. Ele é moral. Ele
tem princípios. Ele nunca vai olhar para uma garota que é uma estudante de uma forma que
não seja apropriada. Na verdade,” ela diz e olha ao redor do refeitório, “eu provavelmente
deveria contar isso para todo mundo. Tipo, pare de rir e corar quando ele aparecer. Ele
nunca vai ficar tipo 'oh meu Deus, você é muito bonita. Deixe-me ter você. Não me importo
que você seja um adolescente e meu aluno. Especialmente se esse aluno for meu amigo. Ele
é super particular sobre isso. O resto dos meus irmãos são animais. Eles não se importam
com o código ou qualquer outra coisa. Mas não Con. Meu irmão mais velho e mais doce e
também mais assustador é moralmente responsável demais para fazer isso.”
Callie está certa.
Seu irmão mais velho nunca olharia para qualquer um dos alunos do St. Mary's de uma
forma que não fosse apropriada. Não que eu queira que ele olhe para mim de uma forma
inapropriada – eu não quero.
Mas de qualquer forma.
Não importa.
Tenho outras coisas com que me preocupar.
Porque ele não só está em todos os lugares durante o horário escolar, mas também
está aqui antes deles.
Assim como ele aparece na nossa mesa de almoço todos os dias, ele também aparece
no campo de futebol. Muito antes do início das aulas e o campus está cheio de alunos.
E naquele campo de futebol, ele vai correr.
Tododia.
A única razão pela qual sei disso é porque sou a primeira garota a acordar em St.
Mary's. Acordo antes de todo mundo, geralmente uma ou duas horas antes, e saio com meu
bloco de desenho. Tenho um lugar onde costumo sentar, debaixo desta árvore no campo de
futebol, e desenhar em paz antes do dia começar.
De qualquer forma, a primeira vez que o vi foi no dia seguinte após nossa reunião no
escritório.
Eu estava debaixo da minha árvore favorita, embrulhada no meu suéter favorito e um
gorro de tricô - ambos presentes de Natal de Callie, ela é hardcore em tricô - meu bloco de
desenho no meu colo enquanto o sol de inverno lentamente, muito lentamente se erguia no
céu.
Eu estava ocupado trabalhando no meu esboço.
Dele.
 Então, quando olhei para cima e vi um flash de alguém à frente no campo, fiquei
surpreso.
Fiquei mais surpreso quando percebi quem era aquele flash.
Dele.
Não havia dúvida de que era sua forma alta e larga.
Ele estava perto da parede de tijolos, correndo ao longo dela. Não tenho certeza de
quando ele chegou lá porque eu estava ocupado com meu trabalho, mas pelo jeito ele
estava lá há algum tempo.
Ele estava suado de seu treino contínuo e bronzeado mesmo sob o sol de inverno, e eu
podia ver... coisas.
Eu podia ver que sua camiseta estava grudada em seu corpo.
O tecido estava grudado em seu peito largo e ombros como uma coisinha carente. Ele
também se agarrava ao seu torso musculoso, que então se afunila em seus quadris.
E não me faça começar em suas coxas.
Suas coxas estavam salientes sob suas calças de treino enquanto ele corria e
continuava correndo mesmo quando ele se aproximava de mim.
E então ele parou perto da rede no campo, diretamente na minha linha de visão,
abaixou-se e pegou uma garrafa de água que eu não tinha notado antes.
Ele engoliu metade antes de deixar a outra metade cair em seu rosto.
Meus dedos se apertaram ao redor do meu lápis e meus lábios se separaram, minha
respiração errática e sem ritmo enquanto eu observava a chuva cair sobre ele.
Enquanto eu o observava encharcar seu rosto, encharcar aquele cabelo dele,
escorrendo de sua garganta em movimento, engolindo e veias para sua camiseta,
transformando o tecido já escurecido em quase translúcido.
Quando terminou, ele passou os dedos pelo cabelo molhado, esfregou a mão no rosto,
pegou outra coisa do chão – seu moletom descartado, aparentemente – e saiu sem olhar
para trás.
Então esse foi o primeiro dia.
Desde então, tenho visto ele dar voltas — dez delas, contei — ao redor do campo de
futebol todos os dias.
Eu sento debaixo da minha árvore e desenho, ele é claro, enquanto ele se exercita.
Ele nunca olha para mim ou fala comigo, e nem eu. Nós dois fingimos que o outro não
está lá. Ou melhor, ele finge. Eu não acho que posso com toda a observação que faço.
Então é uma surpresa – grande, épica, de tirar o fôlego – quando um dia ele para.
Fingindo que não estou lá.
Já se passaram duas semanas desde aquela reunião em seu escritório e é uma manhã
típica antes do início das aulas. Estou no meu lugar habitual debaixo da árvore com o meu
bloco de desenho. Cheguei aqui há um minuto ou dois, assim como ele. Mas em vez de fazer
o que ele faz todos os dias, tirar o capuz, deixá-lo no chão perto da rede e começar a correr,
ele está andando até mim.
No começo eu não posso acreditar, e então meu coração não para de acelerar a cada
passo que ele dá.
Minhas coxas não param de zumbir.
Onde está o nome dele.
 Ainda escrevo todas as noites como um ritual. E decorá-lo com espinhos e pequenas
rosas.
Eu sei que tenho que parar. Eu sei que.
Mas é meu prazer culpado. Um prazer secreto pungente.
Assim como vê-lo correr todas as manhãs.
Quando ele chega a cerca de três metros de mim, eu fecho meu bloco de desenho,
coloco de lado e fico de pé.
"Oi", eu digo, quando ele para na minha frente.
Em vez de me cumprimentar de volta, ele quase diz: “Que porra você está fazendo?”
Observando você.
Está na ponta da língua.
Provavelmente porque esta é a primeira coisa que ele me diz em duas semanas. Esta é
a primeira vez que ele olha para mim e eu estou... abalada.
E sem fôlego.
Mas ainda tenho o bom senso de deixar essas palavras ali, na ponta, e não deixá-las
cair.
"Uh, desenhando", eu respondo, afastando uma mecha de cabelo do meu rosto. Minha
resposta só o faz franzir ainda mais a testa, o que por sua vez me faz apontar para onde eu
estava sentada. “Eu desenho aqui todos os dias. Neste local. Este é o meu lugar." Quando
tudo o que ele faz é cerrar a mandíbula em resposta, sou compelida a ir mais longe. “Eu sou
Bronwyn.” Aponto para o meu peito. “Littleton? Lembrar? As pessoas me chamam de Wyn,
mas você me chama de Bronwyn. Eu sou um de seus alunos. Ou jogadores. Qualquer que
seja. Você me chamou em seu escritório outro dia. E tirou meus privilégios de passeio por
quatro semanas. Algo disso soa um sino?”
Suas narinas se dilatam e ele finalmente fala. "Isso era para ser engraçado?"
Eu ri levemente. "Tipo de." Quando sua mandíbula aperta novamente, eu adiciono
apressadamente: "Mas, dado que você não está se divertindo, estou pensando que não".
"O que você está fazendo aqui", ele pergunta com os dentes cerrados, "na neve?"
Oh, certo. A neve.
Está nevando esta manhã.
Pequenas gotas de açúcar branco caindo no chão, mas não é nada para se preocupar.
Olho para a neve caindo suavemente. “Ah, a neve não me incomoda. É super leve
mesmo. É meio bonito, você não acha?”
Sua mandíbula se move novamente, junto com seu peito. Provavelmente com uma
respiração afiada. "Não. Acho que está frio. A neve. E então você deve voltar para dentro.”
Eu olho para suas feições tensas, mas bonitas. “Eu não estou com frio. Estou bem.
Sério."
Eu estou dizendo a verdade.
Este inverno tem sido super ameno até agora. Exceto por uma forte nevasca em
meados de novembro, não tivemos dias de neve ou mesmo dias frios. E eu deveria saber
porque estou aqui todas as manhãs apenas com um suéter e sento no chão que mal está
frio.
“Além disso, eu desenho aqui todos os dias”, continuo. “É minha rotina. E li em um
livro uma vez que a disciplina é muito importante se você quer ter sucesso em alguma
coisa. Especialmente se você quiser ter sucesso como artista. É uma paixão única, viu. É
super autodirigido, então preciso seguir um cronograma.” E também observar você. “Mas
eu não tenho que te dizer isso, certo? Quero dizer, você está aqui todos os dias também.
Bem na hora." Então, sem nem respirar, pergunto: “Sabe que você faz muito isso?”
"Fazer o que?" ele grampeia novamente.
“Olhe para as pessoas assim.” Eu inclino meu queixo para ele. “Como se você quisesse
esmagá-los sob suas botas. Como se fossem um inseto ou algo assim.” Aponto para o relógio
dele então. “Seu relógio faz isso também.”
Ele continua a me encarar como acabei de descrever, antes de suspirar. Nitidamente.
“Volte para o dormitório.”
“Mas eu acabei de dizer...”
“Basta ir para o seu quarto. Agora."
“Mas você está aqui também. Na neve."
“Não estamos falando de mim agora.”
E eu realmente não posso evitar então.
Uma gargalhada me escapa e ele franze a testa. "Novamente. Isso era para ser
engraçado?"
Eu tenho minha alegria sob controle quando respondo: “Não me mate, mas por um
segundo, você soou exatamente como meu pai. 'Vá para o seu quarto. Nós não estamos
falando de mim agora.” Eu rio apesar de sua ira. “Tipo, quantos anos você tem?”
Seus olhos varrem meu rosto por um instante.
Eu acho que eles permaneceram em meus lábios sorridentes por um segundo, mas eu
posso estar imaginando. Posso estar imaginando aquele brilho escuro neles, o olhar
intenso.
Eu posso estar lambendo meus lábios também, só porque eu quero que ele continue
procurando.
Ele não gosta.
Ele levanta os olhos quando termina de me estudar, murmurando: "Seu pai."
Eu lambo meus lábios mais uma vez. "Sim."
“Em cujo carro você desenhou grafite.”
Meu coração dispara em seu tom baixo. "Eu fiz."
Aqueles olhos dele que eu pensei que estavam em meus lábios escurecem ainda mais.
Sua mandíbula aperta também. Mas apenas por um ou dois segundos. Então ele suspira –
não tão fortemente quanto antes, mas ainda assim – e se move em seus pés.
Seguido de fazer outra coisa. Algo espetacular.
Incrível.
Ele vai até o zíper de seu moletom e o puxa para baixo. Então ele pega a frente e abre
mais, rolando os ombros e tirando.
Deixando-se apenas com uma camiseta, cinza claro e justa.
"Aqui", ele oferece para mim.
Meus olhos estão arregalados. "O que? Eu não -"
“Não preciso disso para correr.”
“Mas eu não posso—”
“Se você insiste em ficar sentado aqui na neve, então pelo menos se arrume para isso.”
Ele olha para seu moletom preto. "Não é muito, mas as camadas devem ser melhores do
que o seu..." Ele pensa sobre isso, "Suéter pequeno."
 Meus lábios tremem e minhas coxas picam com os espinhos imaginários com os quais
decorei seu nome.
"Eu não sei," eu engulo, "o que dizer."
Eu realmente não.
Como naquela noite quando ele parou para me checar na beira da estrada, ele está me
oferecendo calor agora.
Algo que ninguém jamais havia feito antes dele.
“Apenas tome antes de morrer de frio”, diz ele. Então, “E me prive da chance de
esmagá-lo sob minhas botas como um inseto.”
Eu sorrio.
É impossível não. Nesse mal-humor. Na maneira como ele interpreta o herói relutante.
Meuherói relutante.
Eu também pego seu capuz, o que o faz dar um passo para trás, provavelmente pronto
para sair. "Uma flor."
Ele para em suas trilhas então. "O que?"
“Eu sou uma flor.” Eu abraço seu moletom com capuz, tão macio e aconchegante, mas
acima de tudo quente. “Não é um bug. Uma flor de parede.”
“O que é uma flor de parede?”
"Um tipo de flor que cresce nas paredes e adora", explico, esfregando meu queixo no
tecido aconchegante enquanto seus olhos se concentram em minhas ações. “Eu sou uma
flor de parede. E você é um espinho.” Ele olha de volta para cima, seus olhos escuros e
ligeiramente estreitos. "Pegue? Porque seu sobrenome é Thorne.
Ele deixa passar um segundo em silêncio antes de perguntar: “De que cor é? Uma flor
de parede.”
"Oh. Ah, azul. E roxo e rosa e vermelho. Laranja." Então, “Ah, e amarelo”.
A cor que usei na noite em que o conheci.
"Amarelo", ele murmura, olhando nos meus olhos.
"Sim", eu sussurro, olhando para trás, desejando que ele se lembre.
Por um segundo parece que sim, quando as coisas piscam em seu olhar, mas então ele
quebra a conexão, dá mais um passo para trás antes de comandar: “Apenas use a porra do
capuz”.
Eu faço.
Eu uso o moletom dele que me afoga, que vai ainda mais contra meus planos de seguir
em frente, mas eu não me importo.
Eu não me importo, porque eu sinto o cheiro dele.
Pela primeira vez.
Ele sempre esteve longe de mim, à distância de um braço, então esta é a primeira vez
que consigo descobrir seu cheiro.
Ele cheira a especiarias. Quente e invernal. E de algo doce.
Algo como rosas.
Percebo então que é assim que os espinhos devem cheirar: nervoso e cortante, mas
com um toque de flores doces.
Apesar da minha determinação e bom senso, penso nisso o dia todo e a noite toda.
 Também penso nisso no dia seguinte enquanto estou na biblioteca durante meu
período livre. Estou tentando comprar um livro sobre o impressionismo francês e estou
quase conseguindo.
Está no alto da prateleira e me espreguicei o suficiente para que meus dedos quase o
toquem.
Quase.
Até que alguém estende a mão e arrebata o livro da prateleira.
Eu caio de volta no chão e giro ao redor.
E lá está ele.
Meu espinho. Apenas algo que eu comecei a chamá-lo agora que eu sei qual é o nome
dele.
A cor de sua camiseta hoje é incomum, a cor mais escura de todas, preto, e de alguma
forma torna tudo nele ainda mais vívido – sua pele bronzeada, o azul marinho de seus
olhos, até o loiro sujo de seu cabelo – e com o sol de inverno entrando pelas grandes janelas
atrás de mim, ele parece uma pintura.
Ele está com meu livro na mão e olha para ele por um segundo antes de olhar para
mim. E como ontem quando ele me surpreendeu no campo de futebol, eu digo “Oi”.
E novamente como ontem, ele não me cumprimenta de volta.
Embora suas palavras não carreguem o mesmo veneno que ele murmura: “Outro
livro”.
"Sim." Eu aliso minhas mãos para baixo da minha saia. “É sobre o impressionismo
francês. A origem, os primeiros anos.” Então, “É um movimento artístico do século XIX. O
nome Impressionismo é derivado da pintura de Claude Monet, Impression, Soleil Levant.
Significa nascer do sol. Em francês. Foi super radical na época. Iniciado por um punhado de
artistas em Paris. E obviamente as pessoas não gostaram disso. Eles não gostaram que um
grupo de pessoas estivesse violando as regras típicas da arte na época e inventando algo
novo. Então sim." Eu concordo. “De qualquer forma, é muito interessante. Você sabe, para
uma leitura leve.”
Ele olha para o livro novamente - uma capa dura preta com o título escrito em ouro -
antes de voltar. “Leitura leve”.
"Antes de dormir."
Algo passa por suas feições, tornando-as ainda mais bonitas e levemente... suaves.
Especialmente com a luz jogando sobre eles quando ele pergunta: “E uma escada?”
"O que?"
“Há algo sobre isso, nisso?” Ele me oferece o livro então. “A coisa que você deve usar
enquanto pega um livro do alto da estante. Porque você não pode alcançá-lo. Porque você é
baixinha pra caralho.”
Eu pego o livro da mão dele e, como o moletom de ontem, eu o abraço no meu peito.
“Eu não sou baixinha pra caralho.” Danger pisca em seus olhos para a minha foda porque
por alguma razão ele está obcecado em corrigir minha linguagem. Eu estreito o meu em
resposta enquanto continuo: "Tenho 1,60m".
Ele move os olhos para cima e para baixo no meu corpo.
Tenho medo de dizer que pareço a mesma de sempre: roupas bagunçadas e tranças
mais bagunçadas. Mas não me sinto tão constrangida com isso como me senti da primeira
vez em seu escritório.
 Talvez porque quando ele termina e olha nos meus olhos, os dele são ainda mais
escuros e bonitos. "Se você diz."
Eu levanto meu queixo. “Eu também tenho dezoito anos.” Ele franze a testa e eu
explico: "Anos de idade".
"Aleatório", ele murmura. “Mas tudo bem.”
"Agora é a sua vez", eu digo, acenando com a mão para ele.
“Minha vez para quê?”
“Para me contar coisas. Sua altura, por exemplo. E quantos anos você tem?"
Não sei por que lhe perguntei essas coisas, especialmente sua idade.
Quando eu realmente sei agora. Eu sei que ele tem trinta e três. Eu sei que ele é o mais
alto de todos os seus irmãos com 1,90m.
Mas acho que isso é coisa nossa.
Mesmo que ele não saiba disso. Ou lembre-se disso.
“Mais velho”, ele responde.
“Quanto mais velho?”
Espero que ele volte com algo evasivo ou distrativo porque isso é coisa dele. Por algum
motivo.
Mas desta vez ele fura os olhos nos meus e responde: “Estou muito mais perto de seu
pai em idade do que de você”. Então, “Tenha um bom dia, Bronwyn.”
Ele está pronto para sair, mas eu não estou pronta para deixá-lo ir. Então eu deixo
escapar a primeira coisa que me vem à mente quando ele está prestes a se virar. "Uh, você
já pensou em deixar seu cabelo crescer?"
E como ontem, ele para e me lança um olhar.
Um perplexo porque eu fiz a ele uma pergunta tão estúpida e abrupta.
Mas pelo menos ele parou e isso é tudo que eu queria.
Na verdade isso não é verdade.
Isso não é tudo que eu quero.
Eu quero outra coisa. Algo que eu decidi, agora mesmo, neste segundo enquanto a luz
da tarde o atinge e o faz brilhar, que é uma coisa boa – a coisa certa – apesar de tudo.
Apesar dos meus planos.
Na verdade, deve ajudar meus planos.
"O que?" ele pergunta, seu tom confuso também.
Eu engulo, abraçando o livro, quase perdendo a coragem. “E-eu quero dizer, não me
entenda mal. Seu cabelo curto está ótimo.” Eu aceno com a mão em suas bochechas. “Isso
destaca suas maçãs do rosto e sua linha da mandíbula e tudo mais. Mas estou pensando –
do ponto de vista de um artista – que talvez você devesse pensar em deixar seu cabelo
crescer um pouco. Você pode gostar disso. Como é livre e como você pode sentir o vento em
seu cabelo. Pode ficar bem em você.” Balanço a cabeça para mim mesma porque estou
fazendo rodeios agora, e então vou em frente. “Mas isso não é importante. O importante é
que preciso da sua ajuda.”
Ele continua olhando para mim, o olhar perplexo ainda no lugar antes de ele inclinar a
cabeça para o lado, seus olhos estreitados. “Já pensei em deixar meu cabelo crescer porque
pode ficar bem em mim. E você precisa da minha ajuda. Essa é a essência disso?”
Eu limpo minha garganta. “Apenas a segunda parte. A primeira parte sobre o cabelo
foi…”
 "Inútil", ele fornece a palavra.
Minhas bochechas aquecem e eu murmuro: "Não realmente, mas tudo bem."
Ele então vai em frente e cruza os braços sobre o peito e alarga os pés, como se
estivesse se plantando na minha frente. "Então, no que você precisa da minha ajuda?"
OK, bom.
Ele mordeu a isca.
Eu limpo minha garganta novamente. "Com, uh, minhas inscrições para a faculdade."
“E quanto às suas inscrições para a faculdade?” ele pergunta, sem expressão.
"Então, como você sabe, estou me candidatando a escolas de arte", começo. “E como é
uma escola de arte, eles exigem arte. Como um portfólio. Com esboços e tal. E eu os tenho.
Eu faço. Mas eles não são como, onde eu quero que eles estejam. Em termos de qualidade. E
percebo que é porque estou meio que bloqueado.”
"Bloqueado."
Eu concordo. "Sim. Como criativamente. E então eu estava pensando...” Eu lambo meus
lábios, que estão secando sob seu escrutínio pesado. “Eu sei que você se opôs à ideia antes.
Quando lhe perguntei, de volta ao seu escritório. Quero dizer, você fechou a porta na minha
cara, então eu diria que você odiou. A ideia. Mas eu estava me perguntando se você
reconsideraria.
Com o maxilar em uma linha firme, ele me observa um pouco antes de perguntar em
um tom monótono: "Reconsidere o quê".
Eu pressiono o livro no meu peito e aperto minhas coxas juntas onde está o nome dele.
"A ideia. Que eu propus, de desenhar você. Eu posso?"
É uma pergunta perigosa.
Em muitos níveis.
Uma delas é que na superfície, parece que estou indo contra o plano original de seguir
em frente com ele. Mas realmente não é. Vai me ajudar a seguir em frente com ele.
Porque eu percebi algo neste exato segundo.
Eu percebi que ele realmente está em todos os lugares.
Quer dizer, eu sabia disso, mas o que estou dizendo é que já que ele vai estar em St.
Mary's, eu vou encontrá-lo. Vou vê-lo ficar todo em silêncio e comandar nos treinos, ou dar
voltas no início da manhã. Eu vou vê-lo ser atingido por outras garotas. Vou vê-lo cuidar de
Callie.
Eu vou vê-lo... cuidar de mim também.
Ao me dar seu moletom mesmo que eu não precisei ontem. Ou pegando um livro para
mim na estante. Mesmo que eu quase o tenha.
E essa minha obsessão, essa curiosidade nunca iria acabar.
Então esta é a maneira de acabar com isso.
Esta é a maneira de matar minha curiosidade sobre ele.
Se eu passar algum tempo com ele, falar com ele, atraí-lo para o conteúdo do meu
coração, eu não precisaria pensar nele tarde da noite. Eu não precisaria desenhar o nome
dele nas minhas coxas.
Eu não precisaria sonhar com ele, se eu passasse minhas horas de vigília com ele.
Então é isso.
É assim que vou seguir em frente.
 Então eu continuo, pelo bem da minha amizade com a irmã dele e pelo bem da minha
própria sanidade. “É que seu rosto realmente me inspira. Faz minha criatividade fluir, por
assim dizer. Então isso realmente me ajudaria. Porque novamente, como eu te disse, estou
tentando uma bolsa de estudos e preciso trazer meu jogo A para isso. E você é um
professor, certo? É praticamente seu dever ajudar um aluno, então sim. Você me deixaria
desenhar você?”
Nada muda em seu rosto quando termino.
E de alguma forma seu rosto vazio e seu silêncio contínuo começaram a me fazer corar
ainda mais.
Então ele fala, e eu sinto que alguém começou a me desvendar. “Mas pelo que eu
entendo,” ele diz, sua cabeça inclinada para o lado em um olhar pensativo, “você já
entende.”
"O que?"
Ele desdobra os braços e preenche a lacuna entre nós.
Como ele fez em seu escritório e como naquele dia, eu permaneço enraizado no meu
lugar. Observo seus sapatos cruzarem o piso acarpetado da biblioteca enquanto ele se
aproxima de mim, tudo devagar e perigosamente.
E quando ele chega lá, onde estou, sou inundada por seu cheiro picante de espinho
enquanto ele murmura: “Todas as manhãs”. Seus olhos se movem sobre o meu rosto e eu
não posso deixar de incliná-lo para ele. “Quando você se senta debaixo daquela sua árvore
com seu bloco de desenho. Vestindo aquele suéter rosa e aquele gorro branco de tricô. E
você me segue pelo campo de futebol com seus grandes olhos prateados. Você me desenha
então, não é?”
Olhos prateados.
Ele sabe que meus olhos são prateados.
Quero dizer, é claro que ele sabe. Ele os viu. Ele está olhando nos meus olhos agora,
mas as pessoas têm dificuldade em identificar sua cor.
Mas ele não o fez.
Ele descobriu. A cor dos meus olhos, e também a minha.
Que eu o observe. Que quando eu sento lá todos os dias eu desenho ele.
"Eu não sigo você com meus grandes olhos prateados", eu digo em um tom que soa
mais sem fôlego do que confiante. “E eu disse que me sento debaixo daquela árvore todos
os dias. É O MEU LUGAR. Eu desenho no início da manhã todos os dias também. Porque eu -
"
“Porque você leu em um livro. Sim, eu sei,” ele afirma, seu olhar ainda vagando pelo
meu rosto. “Eu sei o que você me disse.”
"Então, pronto", eu respondo desta vez com mais confiança. "Eu te falei isso. Você sabe
disso."
“Mas eu também sei,” ele murmura enquanto se aproxima de mim, roubando qualquer
fôlego que me resta, “o que eu vou encontrar se eu abrir esse seu caderno de desenho. A
coisa que você carrega em torno de vinte e quatro sete. Junto com sua caneta favorita. Rosa,
não é? Porque você é um artista.”
Meu coração está pulando para fora do meu peito.
Está tentando voar para fora da minha boca, mas eu engulo e digo: “Você não vai
encontrar nada. Não sei por que você acha...
 "Eu vou me encontrar", diz ele, indo bem no meio da minha frase. "Meus olhos.
Rodeado de rosas. Era isso que você estava desenhando naquele dia, não estava? Lá fora no
pátio.” Então, depois de uma pausa, “Bronwyn”.
Ah... foda-se.
Ele viu isso.
Ele viu o que eu estava desenhando no dia em que Callie o trouxe para nos apresentar.
Mas eu pensei... pensei em fechar o bloco de desenho antes que ele tivesse a chance de ver
alguma coisa. Eu pensei…
"Não, você não fez", ele me diz como se estivesse lendo minha mente. “Não a tempo.”
E a maneira como ele diz isso, com o movimento lento de sua cabeça, com esse brilho
arrogante em seus olhos, me tira o fôlego.
Isso me faz pensar que isso é glorioso.
Ele é glorioso.
Tão fodidamente glorioso.
Ainda assim eu protesto.
Eu tenho que. Por mais motivos do que um.
“Isso pode ser assim. Mas eu sou um artista. E assumir que você é minha única musa é
ridículo.
"É isso?"
"Sim." Eu concordo. "Então eu acho que você perdeu a cabeça."
"Minha mente."
“Uh-huh,” eu continuo, por causa do meu plano, por causa da minha amizade com
Callie. “Eu acho que sua mente está indo embora. Já que, você sabe, você está mais perto da
idade do meu pai e tudo. Porque acho que já lhe disse um milhão de vezes que meu nome é
Bronwyn, mas as pessoas me chamam de Wyn. E então eu agradeceria se você também.
Eu não vou.
Eu não vou apreciá-lo em tudo.
Eu quero que ele me chame pelo meu nome completo. Quero que ele me chame de
Bronwyn.
Mas é claro que não posso. Então eu tento parecer inocente e indignado.
“Nem um milhão de vezes, não”, diz ele. "Só dois." Antes que eu possa descobrir a
matemática sobre isso, quantas vezes eu realmente disse a ele para me chamar de Wyn, ele
diz: "E eu acho que você gosta disso."
"C-como o quê?"
"Que eu sou mais velho", explica ele. "Do que você."
Abraço o livro com mais força, usando-o como defesa contra a guerra que ele está
travando contra mim, contra meus sentidos. “Por que eu gostaria disso?”
Mas sua resposta à minha pergunta me faz perceber que não há nenhuma.
Não há defesa contra ele.
Contra meu espinho.
“Porque você, Bronwyn Littleton,” ele diz, seus olhos penetrantes, “tem problemas com
papai.”
"O que?"
Ele geralmente leva seu tempo respondendo a mim, como se estivesse escolhendo
cuidadosamente suas palavras. Mas não desta vez.
 Desta vez ele tem sua resposta pronta e a entrega para mim em palavras baixas e
ásperas.
"Seu pai é um idiota", diz ele. “Ele é um pedaço de merda que mereceu tudo que você
distribuiu para ele. Na verdade, se eu pudesse colocar minhas mãos nele, quebraria tantos
ossos em seu corpo e reorganizaria seu rosto de uma maneira que ele não se reconheceria
no espelho. Por te enviar aqui. Por tornar sua vida miserável. Por te fazer chorar.”
Fazendo uma pausa, ele baixa o olhar para os meus lábios por um segundo. Ele estuda
minha boca trêmula.
Ele estuda minhas bochechas vermelhas também, minha trança parcialmente desfeita,
minhas mãos manchadas de tinta antes de olhar para mim, seus olhos mais sérios do que
nunca.
“Mas o que eu não vou fazer”, ele continua, “é deixar essa merda continuar.”
"E-eu sinto muito?"
"Você não era a princesa do seu pai, então você quer ser minha", ele diz, mergulhando
o rosto em minha direção. “Você não? Você é um caso de livro didático. É por isso que você
me observa todas as manhãs. É por isso que você cora e abaixa a cabeça e finge não me
notar. É por isso que você fala e fala e nunca para quando estou por perto, correto? É por
isso que você me provocou naquele primeiro dia. É por isso que você entrou
sorrateiramente no meu escritório. Você achou que eu não iria notar? Que eu sou o objeto
de sua obsessão adolescente? Que a melhor amiga da minha irmãzinha está fascinada por
mim. Eu fiz. Percebi. E então deixe-me deixar isso bem claro para você, porque eu não acho
que bater a porta na sua cara transmitiu a mensagem.
“Eu não estou interessado em você. Eu nunca estarei interessado em você. Na verdade,
eu sou alérgico pra caralho,” ele diz, sua mandíbula apertada. "Para você. Sou alérgico aos
seus grandes olhos prateados e seus lábios rosados e carnudos. Para suas bochechas
coradas e sua voz ofegante. Eu sou alérgico ao jeito que você não consegue parar de me
observar. Eu disse que não estou interessado em filmes da Disney, não disse? Eu quis dizer
isso. Então eu sugiro que você encontre outra pessoa para brincar de donzela em perigo.
Alguém para resolver seus problemas de adolescente. Alguém da sua idade, alguém que
provavelmente ainda está passando por um surto de crescimento ou alguém que passa seus
fins de semana jogando videogame e se masturbando. De agora em diante, se eu te pegar
olhando para mim do outro lado do corredor ou se eu te encontrar a três metros do meu
escritório ou eu sem razão, a melhor amiga da minha irmã ou não,
E então, antes de se endireitar, ele acrescenta: “E eu posso estar mais perto da idade
do seu pai do que da sua, mas eu me lembro como as pessoas chamam você. E também sei
qual é o seu nome, Bronwyn.
 Há uma fileira de casas parecidas com chalés em um lado do campus.
Longe dos prédios da escola e do refeitório, longe do dormitório, da biblioteca e do
campo de futebol.
Eles estão apoiados contra a parede de tijolos que cerca a escola e devem ser
parcialmente particulares e para o corpo docente.
Antigamente — em 1939, especificamente — quando a escola era recém-inaugurada, a
escola era tudo o que havia.
Significando que a cidade de St. Mary's foi construída depois que a escola surgiu.
Então, muitos membros do corpo docente moravam no campus, nesses chalés. Mas
com o passar do tempo, a cidade cresceu e os professores começaram a viver fora do
campus. Agora ninguém mora aqui. Estas casas estão abandonadas e em desordem, com
pintura descascada e hera crescida. Falou-se em derrubá-los e construir um novo salão,
mas o financiamento sempre foi um problema.
Eu não me importo. Na verdade, gosto dessas casinhas.
Eu gosto que eles são surrados e velhos. E isolado e solitário, porque na maioria das
vezes as meninas da escola mantêm distância. Então, quando não estou com vontade de
falar com ninguém ou desenhar como uma garota possuída, posso vir aqui um pouco e me
esconder.
É para lá que estou indo.
Para ficar longe de todos. Da conversa alta e dos olhos preocupados das minhas
meninas.
Eu disse a eles várias vezes desde o dia na biblioteca, que foi há dois dias, que estou
bem. Não há nada com que se preocupar. Talvez eu esteja realmente caindo com alguma
coisa. E talvez seja por isso que meus olhos estão inchados e meu nariz está vermelho o
tempo todo.
Não tem nada a ver com um homem.
Um homem que partiu meu coração há dois dias.
 O homem que anda pelo campus despreocupado. Não afetado pelo que aconteceu, pelo
que ele fez.
Por como ele realmente me esmagou sob suas botas.
Mas enfim, não quero pensar nisso.
Estou cansado de pensar nisso e só quero me afastar um pouco, longe de todo mundo.
Mas parece que isso não está nos planos, porque quando chego ao outro lado do
campus e viro a esquina para ir até a árvore de corniso localizada atrás das casas e onde
costumo sentar e desenhar, vejo que já há alguém aí.
Alguém tão inesperado que por um segundo não consigo acreditar no que estou vendo.
Minha orientadora, Srta. Halsey.
Ela está de pé debaixo da árvore, a cabeça inclinada e as mãos torcendo na frente dela.
O que diabos ela está fazendo aqui?
Por um segundo estranho, acho que ela está aqui para me ver.
Mas como ela sabia que eu estaria aqui?
Eu sei que ela conhece este lugar, porque eu disse a ela em uma de nossas sessões que
adoro ir aqui quando quero me afastar das coisas. E a Srta. Halsey deve ser a única
conselheira em St. Mary's que nem piscou com essa informação; ela acha que o autocuidado
é tão importante quanto a reforma.
Mesmo que eu não consiga pensar em uma única razão para ela estar aqui, eu sinto
que deve ser algo importante que a trouxe para essas casas, para este esconderijo.
Eu deveria ir perguntar a ela, ver se posso fazer algo para ajudar.
E eu dou um passo em direção a ela.
Mas então eu paro, porque ela não está mais sozinha. Não somos as duas únicas
pessoas nesta parte de St. Mary's. Tem mais alguém aqui.
Outra pessoa que emergiu no meio da rua entre dois chalés.
Um homem.
Ele não apenas emergiu do nada, ele também tomou todo o meu foco agora. Ele
sequestrou minha linha de visão a ponto de todo o resto desaparecer.
Exceto ele.
Seus ombros largos e costas onduladas estão cobertos por um moletom azul marinho,
suas pernas poderosas em um par de calças enquanto ele caminha em direção a ela, onde
ela está. E quando ele chega ao seu destino, o corniso, minha respiração para.
Porque ele se vira, revelando seu perfil, revelando aquela linha forte de sua mandíbula
que sempre permanece lisa e barbeada de alguma forma.
Mas não hoje.
Hoje, há uma sombra de cinco horas.
Uma barba escura.
Até o cabelo dele, aquela massa curta e recortada, parece despenteado. Como se ele
estivesse passando os dedos por ela.
Ele parece como eu me sinto.
Todos arruinados e agitados.
E por um segundo me permito pensar tolamente que talvez seja por causa do que
aconteceu entre nós. Que está cortando ele ser tão cruel comigo como está me cortando
aceitar sua crueldade. Que andar pelo campus sem ser afetado era apenas para mostrar.
Mas não pode ser isso.
 Certo?
Se fosse, então ele não teria sido tão mau naquele dia.
Mesmo assim, não posso deixar de me perguntar. Não posso deixar de dar um passo
em direção a ele como uma idiota patética. Mas paro de novo, porque além de poder ver ele,
o perfil dele, consigo ver outras coisas também.
Coisas como ela, minha orientadora.
Que se vira para ele e estica o pescoço. Como se ela fosse uma flor e ele o sol. E ela
precisa dele para florescer.
O que ela faz – ela sorri.
Um tipo de sorriso pequeno e triste que noto inchar em suas bochechas bonitas.
Ele não gosta.
Ele não sorri. Em vez disso, aquela mandíbula afiada de seus tiques. Ele pulsa como se
meu coração estivesse pulsando.
Mas então para.
Tanto meu coração quanto sua mandíbula, porque ela o toca.
Ela estende a mão e pega a mão dele, seu punho realmente, ao seu lado e a levanta. Não
só isso, ela leva até o ponto em que ele a está tocando, sua bochecha.
Observo aquela mão, grande e forte, escura, em sua bochecha delicada e macia, e algo
doloroso acontece em meu peito. Porque aqueles dedos se prendem em sua bochecha. Eles
se seguram, as pontas deles, cavando, e ela fica na ponta dos pés e sussurra algo para ele. E
tudo o que ela diz o faz engolir.
Grosso. Asperamente.
E então depois disso, depois daquele gole dele, ela estende a mão e coloca seus lábios
nele.
Em sua mandíbula desalinhada, seu beijo leve deixa uma marca de batom vermelho,
fraco, mas inconfundível. Antes de se jogar nele e abraçá-lo.
E então é como uma explosão do passado.
De dezoito meses atrás.
Quando o vi na festa, parado em um canto escuro, parecendo imóvel e congelado.
Sem vida.
É assim que ele está agora, e uma risada quebrada me escapa então. Porque eu sempre
me perguntei por quê.
Por que ele parecia assim?
Eu até perguntei a ele naquela noite, mas ele nunca respondeu.
Agora eu sei porque embora.
É por causa dela.
Cuja marca de batom vermelho fica tão orgulhosa e conspícua em seu queixo barbudo.
Embora se fosse eu, deixaria minhas manchas de batom em seu coração, em sua alma.
Então ele nunca pode apagá-los.
Sua.
É ela.
E isso... isso é amor, não é?
Tem que ser.
Doloroso e intenso e ardente. Picante.
 Tanto que posso sentir no meu próprio peito. Eu posso sentir isso no meu próprio
corpo. Especialmente quando aqueles olhos dele de alguma forma, Jesus Cristo de alguma
forma, viajam pelo espaço e pousam em mim.
 Helena Halsey.
Esse é o nome completo dela. Miss Halsey, quero dizer.
Helena. Ou H.
É ela que acha que ele é um bom homem e por isso não consegue ficar longe dele. Foi
por isso que ela lhe escreveu aquele bilhete.
Ela não?
A nota que tenho tentado esquecer, mas não consegui.
A nota que ele tão carinhosamente guarda.
Como ele a segurou ontem.
Aposto que ele olha para aquela nota todos os dias, várias vezes ao dia, na verdade.
Aposto que se eu entrasse em seu escritório novamente e entrasse em sua gaveta, eu
encontraria aquele bilhete exatamente onde estava no outro dia.
Mas eu não vou.
Eu nunca vou.
Eu terminei com ele.
Acabo com minha obsessão louca e doentia que tem o poder de arruinar tudo o que eu
valorizo. Minha amizade com meu melhor amigo, meus privilégios nesta escola, minhas
inscrições na faculdade.
Meu próprio eu.
Na verdade, eu terminei com ele três dias atrás, depois da biblioteca onde ele me
esmagou tão completamente. Tanto que, quando voltei para o meu dormitório, passei trinta
minutos no chuveiro, tentando apagar o nome dele das minhas coxas. E então no dia
seguinte eu não fui para o meu lugar debaixo da árvore.
Não vou lá há três dias.
Eu nem desenho ele há três dias.
Porque me recuso a passar mais um segundo pensando nele.
Aquele idiota.
 Não acredito que estou dizendo isso sobre ele, meu Homem Misterioso. Meu espinho.
Mas o mistério foi resolvido agora: ele é como qualquer outro homem que conheci na
minha vida. Ele é cruel e malvado e um fodido babaca.
Então, em vez de perder meu tempo com ele, vou parar de chafurdar nessa miséria
estúpida. Eu sou um artista, porra. E eu preciso cumprir minha agenda. E como não fui ao
meu lugar de manhã, vou agora, depois da escola.
Não a do campo de futebol; está lotado lá agora. Mas aquele para onde eu ia ontem,
antes que o plano fosse arruinado.
Vou voltar para o corniso atrás dos chalés e desta vez vou sentar lá e desenhar. E
destruir a memória do que eu vi lá, e assim quando eu virar a esquina e encontrar o lugar
felizmente vazio, eu estou feliz.
Alcançando minha árvore, jogo minha mochila no chão e sento no chão. Apoiando-me
contra a casca, abro meu caderno de desenho. Mas antes que eu tenha a chance de
pressionar a ponta do meu lápis na página, a última coisa – o último homem – que eu quero
ver agora aparece.
Como ontem, ele surge entre os dois chalés, alto e largo, e bloqueia tudo à minha vista.
Ele se torna minha visão quando ele começa a andar em minha direção, seus passos
atléticos e fortes e batendo no meu peito como um tambor.
Eles batem entre minhas coxas, latejam na minha pele como uma pulsação, mesmo que
seu nome não esteja mais lá. E odeio tanto isso que empurro meu bloco de desenho para o
lado e me ponho de pé.
Só para acabar com essa pulsação no meu corpo.
O que só piora quando dou uma olhada no rosto dele.
Porque seu rosto está exatamente como ontem, com seu maxilar desalinhado e sem
barba e seu cabelo bagunçado. Uma leve tensão ao redor de seus olhos, sua boca.
Até os ombros.
E como ontem, algo torce no meu peito. Algo me obriga a dar um passo em direção a
ele.
Mas eu não.
EUnão vai.
Na verdade, dou um passo para trás. Dou dois passos para trás e esbarro na árvore
atrás de mim.
"Não se aproxime", eu digo a ele e ele para. “Recentemente, recebi uma regra de três
metros. E não quero quebrá-lo acidentalmente e passar o resto dos meus dias preso aqui.
Sem culpa minha.”
Ao me lembrar do que ele me disse naquele dia, algo ondula através de suas feições
duras e eu cravo minhas unhas nas palmas das mãos.
"Você não veio ao seu lugar", diz ele, me observando. "Nas manhãs."
Eu engulo, me fortalecendo contra sua voz aveludada. “Oh, essa é outra regra que
estou quebrando agora? Você vai ter que escrever tudo isso para mim. Está ficando cada
vez mais difícil acompanhá-los.”
Seus olhos brilham e suas mãos, cerradas e enfiadas dentro dos bolsos, apertam. “É o
seu lugar. Sua rotina diária."
"Então?"
“Então você deve se ater a isso. Isso pertence a você."
 Cruzo os braços sobre o peito. “Na verdade, acabei de perceber que não gosto mais da
vista. Do meu lugar. Então acho que vou escolher um novo lugar para mim. Obrigado,
porém, treinador Thorne. Eu não sabia que você estava tão preocupado com a minha
rotina.
Suas narinas se dilatam. "Você está chateado."
"Chateado? Moi?” Aponto para o meu peito. "O que, por favor, diga, eu tenho que ficar
chateado?"
Ele olha para mim uma batida. Aposto que pareço furioso.
Bom.
Ele deve saber que não pode falar comigo dessa maneira e se safar.
“Eu fui duro”, ele afirma, “com você. Eu estava...” Seus olhos perfuraram os meus.
"Cruel. Você compartilhou coisas comigo e eu as usei contra você.
Ele fez.
Eu compartilhei toda a minha história de vida com ele. Não uma, mas duas vezes. A
primeira vez foi há dezoito meses, mas é claro que ele não se lembra. Mas a segunda vez foi
em seu escritório. Contei a ele sobre meus pais, e ele usou isso para me esmagar.
Para me cortar em pedaços.
"Você fez."
Suas feições se contraem, tornam-se quebradiças e ásperas, cortadas em mármore. “Eu
cruzei uma linha. Você confiou em mim com alguma coisa e eu...” Ele cerra a mandíbula. “E
eu quebrei. Sua confiança. E eu fiz isso conscientemente.”
Eu sei que não deveria me importar.
Eu sei que não deveria nem dar a ele uma chance de explicar. O que ele disse foi uma
merda e, no entanto, eu me pego perguntando a ele com uma voz estrangulada: “Por quê?
Por que você fez isso quando sabia que iria me machucar?
Com isso, ele puxa uma respiração afiada. "Porque eu queria. Eu queria te machucar.”
Meus olhos ardem. "Você queria m-me machucar."
Outra respiração afiada, e desta vez, ele também se move em seus pés como se
estivesse inquieto. "Sim. Porque eu queria que você superasse isso. Eu queria acabar com
sua fascinação adolescente por mim ou o que quer que esteja passando pela sua cabeça. Eu
queria pegar isso e esmagá-lo. Porque só vai te machucar mais tarde. Te machucar mais.”
Eu desdobro meus dedos e agarro a árvore atrás de mim enquanto pergunto: “Por
quê? Por que isso me machucaria mais?”
Com isso, ele tira a mão do bolso, seu relógio de prata brilhando, e passa pelo cabelo,
deixando-o ainda mais bagunçado.
Mais despenteado e de alguma forma ainda mais bonito e despreocupado.
"Porque você é jovem", diz ele com os dentes cerrados. “Porque você é muito jovem
para saber o que está fazendo. Porque eu tenho uma irmã da sua idade. Porque você é o
melhor amigo daquela irmã. Porque eu sou a porra do seu treinador. Há um milhão de
razões. Faça sua maldita escolha, anote em seu caderno e olhe para ele todos os dias até
memorizá-lo e se foder com sua obsessão.
Sua voz é alta.
Mais alto do que eu já ouvi antes.
O que me faz perceber que ele nunca levanta a voz. Nem mesmo quando ele me pegou
em seu escritório. Sua voz estava tensa e zangada, sim, mas nunca tão alta assim. E o fato de
que ele está levantando a voz agora por algum motivo, que seu controle foi um pouco
lascado, me faz dizer: “E porque você está apaixonado por outra pessoa”.
Um obturador cai através de suas feições, fechando-o completamente.
Eu não posso nem ver a tensão em seu rosto agora. Está tudo em branco. E legal.
Resfriado.
"Você não é?" Eu o cutuco, cravando minhas unhas na casca da árvore. "Você está
apaixonado pela senhorita Halsey."
Assim que digo isso, raspo minhas unhas na casca.
Porque é assim que se sente no meu coração.
Que mil espinhos o espetam, arrastando-se pelos músculos do meu órgão mole.
Fazendo sangrar.
Fazendo doer.
"Ela é minha conselheira", continuo, minha voz vacilando um pouco, mas não vou
parar. “Tenho certeza que você sabe disso. Quero dizer, você olhou para o meu arquivo.
Você tirou meus privilégios. Claro que você sabe que ela é minha orientadora. Mas você
sabia que eu a conhecia antes de St. Mary?
Espero alguma reação dele com isso. Algum sinal de choque ou surpresa.
Mas nada.
“Sim, ela é da minha cidade. Do Jardim dos Ventos Uivantes. Eu a conheço toda a minha
vida. E geralmente, as pessoas na minha cidade me odeiam. Mas não ela. Não Helena.”
Helena é diferente.
Ela sempre foi diferente. Ela sempre gostou de mim, falava comigo sempre que nos
cruzávamos. Na verdade, ela até cuidou de mim quando eu era pequena. E quando ela veio
aqui – ela trabalha aqui meio período como conselheira e professora de história como parte
da fundação de caridade de seus pais – eu tive sorte e ela foi designada para mim como
minha conselheira.
Somos amigos, mesmo. Ou pelo menos eu a considero uma.
"Helen foi legal", digo a ele. “Na verdade, nosso vínculo só cresceu desde que ela
começou a ensinar aqui. Fui eu que contei a ela sobre esse lugar. Dei-lhe a dica de que é um
ótimo local. Por esconder. Era isso que vocês dois estavam fazendo, não estavam?
Escondendo-se, encontrando-se em segredo. Porque nós dois sabemos que você não pode
fazer isso ao ar livre. Porque nós dois sabemos que Halsey é seu nome de solteira.
Isso é.
Seu nome de casada é Turner.
Helena Turner.
Ela nunca adotou o nome do marido, Seth, após o casamento. Mas isso não significa
que ela não seja.
Casado, quero dizer.
Ela é. Muito mesmo.
Na verdade, ela e Seth, junto com toda a família Halsey, vieram à nossa casa para jantar
no Dia de Ação de Graças no mês passado. E naquela época, tudo parecia bem entre Seth e
Helen. Eles pareciam muito apaixonados, um casal muito feliz.
Não que as coisas tenham ido mal desde então.
Na semana passada, em nossa sessão, Helen estava me contando sobre as férias de
esqui que Seth planejava tirar em Vail. Para o Natal.
 — Você sabe disso, não é? Eu pergunto a ele então, mesmo sabendo a resposta. “Você
sabe que ela é casada.”
"Sim", ele responde, finalmente quebrando o silêncio.
Sua quietude embora. Isso não vai a lugar nenhum.
Ele está tão quieto quanto quando eu abordei essa conversa pela primeira vez.
Tão imóvel quanto ontem, e mesmo antes disso.
Naquela festa de casamento em que o vi pela primeira vez.
Novamente eu cravo minhas unhas na casca. Mais uma vez eu raspo a superfície
áspera e cortante.
Porque desta vez estou imaginando mil espinhos perfurando seu coração. Estou
imaginando aqueles espinhos se arrastando por seu órgão machucado.
Como deve ter sido doloroso para ele. Como matar.
Para assistir isso.
Para ver a mulher que você ama sendo casada com outra pessoa.
E ainda... ainda assim ele parou para me ajudar. Ele se sentou no meio-fio e ouviu
minha história mesquinha e boba de adolescente.
Porque ele não podia não.
Porque ele é um bom homem.
E quero fazer o mesmo agora. Eu quero perguntar tudo a ele.
Pergunte onde ele a conheceu; há quanto tempo ele a conhece? Por que ela se casou
com outra pessoa? Por que ele deixou isso acontecer?
Por que eles não estão juntos quando, pelo que vi ontem, ambos claramente se amam?
Eu não entendo. Não entendo…
— Você está tendo um caso com ela? Eu falo, confusão clara em minha voz.
Deus.
Eu me sinto sujo. Minha boca está suja.
Caso.
Uma palavra tão prejudicial.
Eu vi o dano que faz em primeira mão. É desenfreado em Wuthering Garden. Maridos
que têm amantes. As esposas o ignoram ou engolem pílulas para combater a toxicidade
dele. E outras vezes eles têm assuntos próprios.
Minha mãe escolheu o caminho da ignorância.
Então eu sei.
Estou ciente de quão destrutivo um caso pode ser.
E não consigo imaginar, não consigo imaginar, porra nenhuma, que um homem como
ele, que pararia para ajudar uma garota estranha na rua, que desistiu de tudo para estar lá
por sua família, faria algo assim.
Ele é bom demais para isso.
Muito moral para fazer algo tão errado.
“O que estou fazendo”, diz ele, “não é da sua conta. Eu quero -"
"Você está falando sério?" Eu deixo escapar, interrompendo-o. “Eu vi você quase dar
uns amassos com outro professor e você está dizendo que não é da minha conta? É o meu
negócio. Ela é casada. Ela tem um marido. Eu o conheço. Eu conheço ela. Conheço toda a
família dela. E eu conheço você. Eu sei que você não pode fazer isso. Eu sei que. Não tem
jeito. Então você tem que me dizer. Você tem que me dizer que o que eu vi, o que eu estou
pensando, não é real. Você tem que me dizer que o bilhete na sua gaveta não significa nada.
Você tem que me dizer que...
"A anotação."
Essa palavra solitária dele põe um fim às minhas divagações agitadas. E coloca outra
coisa em perspectiva.
O fato de que eu disse a ele algo que eu nunca quis.
Eu contei um segredo.
Porra. Porra.
E ele sabe disso. Ele absolutamente sabe o que eu fiz acidentalmente.
"Aquele dia no meu escritório", ele conclui, sua boca tão apertada que mal se move.
Engolindo em seco, pressiono minhas costas contra a árvore enquanto faço um aceno
de cabeça. “S-sim. Eu vi na sua gaveta. Eu não queria. Eu sinto Muito. Eu sei que foi pessoal
e eu...
Ele me corta.
Não pelas palavras dele, não. Nem mesmo por um movimento de sua mão ou um aceno
de cabeça.
Ele faz isso rangendo a mandíbula com tanta força que sinto a dor em meus próprios
dentes. Ele faz isso respirando com tanta força que sinto meus próprios pulmões doerem.
E ele faz isso dando um passo – meio passo – em minha direção. Antes de parar
abruptamente.
Antes de deixar seu peito se expandir com uma grande respiração e deixar seus olhos
se fecharem por um segundo.
Ele mata todas as minhas palavras controlando muito visivelmente a si mesmo e sua
raiva. Bem na frente dos meus olhos.
Eu mordo meu lábio então.
Em seu controle lendário, o esforço que levou para recuperar sua paciência. Com o fato
de que eu quero ir até ele e apenas... abraçá-lo. Peça desculpas por invadir sua privacidade.
E quando ele estende a mão e massageia a nuca, quero fazer isso por ele também.
Finalmente ele abre os olhos, azuis e brilhantes, e diz em tom resignado: “Você vai
contar?”
"O que?"
"Sobre o que você viu", explica ele. "Ontem."
"Diga..." Eu balanço minha cabeça. “Contar para quem?”
Ele move a mandíbula para frente e para trás. "Seus amigos. Minha irmã. Outras
meninas da escola. Você está planejando contar a eles o que viu?”
Abro a boca para responder, mas nada sai.
Nem uma palavra.
Eu não esperava que ele fizesse essa pergunta, muito menos que tivesse que
responder. Porque nunca me ocorreu. Contar.
Fiquei tão perturbada com o que vi ontem, o que tudo isso poderia significar, que nem
me ocorreu ir contar a alguém. Fiquei tão perturbada com a dor pela qual ele deve ter
passado naquela festa de casamento que contar a alguém era a última coisa em minha
mente e...
“Você acha que eu vou contar para alguém?” Eu pergunto, incrédulo.
 Ele me observa por alguns segundos antes de responder: “Você é uma adolescente, não
é? Fofocas de adolescentes. Eles tendem a abrir a boca e dizer coisas que não querem.”
Então, “Eles também tendem a entrar em salas que não deveriam e tocar em coisas que não
pertencem a eles”.
Eu vejo as sombras daquela raiva que ele acabou de controlar em seus olhos, e a culpa
me apunhala no peito.
Apesar de tudo, apesar de suas dúvidas em mim, isso me faz quase deixar escapar
outro pedido de desculpas.
Mas eu não.
Porque outra coisa me ocorre.
Algo que me apunhala ainda mais forte do que sua raiva acabou de fazer.
— Foi por isso que você veio aqui? Eu pergunto, franzindo a testa. “É por isso que
você... É por isso que você se desculpou agora? Por me machucar. Por dizer todas aquelas
coisas ruins para mim. Porque você acha que eu vou contar a alguém sobre o seu segredo?
Então você acha que tem que me manter feliz, ser legal comigo. Eu não posso acreditar
nisso. EU -"
Desta vez ele me interrompe deixando-se ir.
Ao dar esse passo, ele parou de antes.
Na verdade, ele dá todos os passos. Para chegar até mim.
E ele faz isso tão rápido, tão rápido, que eu nem percebo ou tenho a chance de me
afastar dele.
"Pedi desculpas", diz ele, inclinado sobre mim, a pulsação na lateral de seu pescoço
latejando. “Porque eu estava errado. Porque eu te machuquei. Deliberadamente.
Conscientemente. Eu te machuquei tanto que seu lugar debaixo daquela árvore estava
vazio. Por três malditos dias. Por três malditos dias, você não apareceu vestindo seu suéter
e seu gorro. Você não se sentou no chão, curvou-se sobre seu bloco de desenho e focou nele
até que um pequeno sorriso surgiu em seus lábios. Provavelmente porque você finalmente
acertou, sua arte, seu esboço, seja o que for.” Minha boca se abre quando ele se aproxima
ainda mais, seus olhos todos azuis e raivosos. “Pedi desculpas porque você estava deixando
o que aconteceu entre nós atrapalhar seus sonhos. Ser artista é o seu sonho, não é?” Eu
empurro um aceno de cabeça e suas narinas se dilatam. “E você estava muito
estupidamente deixando algo inconsequente atrapalhar isso. E então eu me desculpei e fui
legal com você, porque eu seria fodidamente amaldiçoado se eu deixasse você fazer isso. Se
eu deixar você potencialmente arruinar seus sonhos para mim. Isso esclarece as coisas para
você?”
Sim.
É assim.
Ele esclarece tudo. Que ele se arrependa. O que ele disse. A maneira como ele me
machucou. Que seu pedido de desculpas era sincero. Que mais uma vez ele é o único
homem que de alguma forma se importa com o meu sonho.
Muito possivelmente tanto quanto eu.
E então é doloroso, um espinho no meu coração, dizer: “Mas você ainda acha que eu
vou contar”.
Algo grave toma conta de suas feições, misterioso, mas aparentemente profissional, e
ele dá um passo para trás enquanto diz: — Você ainda é um estudante aqui, em St. Mary's.
Você ainda é a garota que discutiu comigo no primeiro dia e depois invadiu meu escritório.
E cujos privilégios eu tirei. Então, sim, eu preciso saber se em sua impulsividade ou no auge
de seus hormônios adolescentes, você vai contar a alguém ou não.
Hormônios da adolescência.
Certo.
Porque eu sou um adolescente. E então eu tenho uma boca adolescente e um cérebro
adolescente e uma porra de desejo adolescente de dizer a ele que sim, eu direi.
Vou colar tudo em St. Mary's.
Vou desenhar em todas as paredes de todas as salas de aula que o treinador Thorne
está tendo um caso com a Srta. Halsey.
Deus. Deus.
Eu odeio que ele pense que eu poderia fazer algo assim. Tudo por causa da minha
idade.
Tudo porque sou uma estudante aqui, apenas mais uma garota no St. Mary's. E eu sei
que não deveria levar isso para o lado pessoal, porque não é como se ele se lembrasse de
mim daquela noite.
Ele não sabe que já nos conhecemos. E então ele não sente a mesma conexão que eu
sinto com ele. Então é natural que ele me faça essa pergunta.
Mas.
Estou levando isso para o lado pessoal. Porque eu sinto a conexão.
Eu faço.
Então eu endureço minha espinha e tomo mais uma respiração profunda e dolorosa.
“O que vou ganhar se fizer isso? Guarde para mim.”
Seus olhos se estreitam.
E eu dou de ombros. “Tem que haver um preço, certo? Por guardar seu segredo. O que
é isso?"
Ele me estuda, meu rosto desafiador, por alguns momentos antes de quase dizer: "O
que você quer?"
Eu o olho de cima a baixo em sua pergunta.
Só porque meu coração está torcendo no meu peito e se eu não fizer isso, meus olhos
vão começar a arder. Então eu me concentro nele, seu corpo. Alto e orgulhoso. Lindo. Cada
linha, cada músculo, uma obra de arte.
"Eu me lembro de pedir ajuda a você", eu digo, olhando para cima. "O outro dia. Com
minhas inscrições para a faculdade.
Seus olhos têm um brilho perigoso neles, um brilho escuro. "É isso que você quer?"
"E se eu fizer?"
Ele leva um segundo para responder. "Multar. Você pode me desenhar.”
Quero rir.
Eu quero jogar minha cabeça para trás e gritar. Com dor.
Ele faria isso, não faria? Ele me deixou desenhá-lo – algo que ele tem se oposto tanto –
tudo porque ele acha que eu poderia revelar seu segredo.
Eu cerro os dentes e alargo minha postura, o que não passa despercebido.
Bom.
Quero que ele saiba que estou preparado para a batalha. Eu inclino minha cabeça para
o lado e enrolo uma mecha de cabelo enquanto finjo refletir sobre sua aquiescência que
soou mais arrogante do que qualquer coisa. “Na verdade, eu mudei de ideia. Acho que não
quero mais desenhar você. Acho muito fácil. Para voce. Eu quero outra coisa.”
Eu posso ver claramente a raiva em suas feições. Claramente.
Eu posso ver como isso os escurece, os aguça também. Esculpe-os em pontas afiadas e
espinhosas enquanto pergunta: “E o que você quer em vez disso?”
Olhando em seus olhos, eu digo: "Eu quero que você me beije."
Não vou mentir e dizer que não sabia que ia dizer isso.
Eu sabia.
Eu sabia que ia dizer algo ultrajante, algo louco e irracional, para provocá-lo.
Para testá-lo. Para ver até onde ele iria com isso.
Para ver o quão baixa é a opinião dele sobre mim e minha adolescência.
"Você quer que eu te beije", ele repete.
"Sim." Concordo com a cabeça com confiança, mesmo que meu coração esteja batendo
no meu peito, meus joelhos estão tremendo e minhas coxas estão doendo. “Você estava
certo no outro dia. Eu te sigo com meus grandes olhos prateados. Eu desenho você no meu
bloco de desenho. Se você abrisse agora, você se encontraria. Seus olhos. Seu cabelo. Aquele
relógio prateado que você usa. Aquela carranca que você sempre tem na testa. Sua
mandíbula, toda apertada e quadrada. Feito de mármore. Suas maçãs do rosto. Deus, suas
maçãs do rosto. Eles são afiados como cacos de vidro. Como espinhos. E seu corpo.
“Seu corpo é... magnífico. Tão grande e alto e largo. Muscular. Cada músculo é tão bem
feito e eu nem os vi nus. Tudo o que vejo são sombras e sulcos em sua camiseta quando
você corre e ainda assim eu sei. Ainda assim você me faz sentir pequeno e delicado. E eu
não sou. Você me faz sentir como se eu pudesse escalar você como uma montanha. Que eu
pudesse sentar no seu colo, nas suas coxas e você nem sentiria. E eu…"
"Você o que?"
Sim, ele o que, Wyn?
O que você está dizendo?
Não sei o que estou dizendo e como durante minhas caminhadas cheguei aqui. Mas eu
estou olhando para as mãos dele e elas se tornam punhos sob meu escrutínio, os nós dos
dedos se projetando, e eu não consigo parar de continuar, “Eu os vejo. Suas mãos. Nos meus
sonhos. Eu vejo você em meus sonhos. Eu tenho visto você desde que você chegou a St.
Mary's. Desde que arranjei aquela briga estúpida com você no campo. E você ficou com
tanta raiva. Você está sempre com raiva. Nos meus sonhos. Você está sempre agitado e
franzindo a testa e apertando sua mandíbula sexy. E você está sempre tirando meus
privilégios porque quer me punir por ser ruim. Isso me faz pensar o que aconteceria se eu
te empurrasse longe demais. Você faria algo drástico, algo louco? Você colocaria essas mãos
em mim? Suas mãos grandes e fortes que poderiam deixar minha pele pálida toda rosada
com um tapa. Tudo rosa e bonito e doloroso. Porque você é um espinho. E eu sou uma flor
e… Então sim, você estava certo. Meu cérebro adolescente está obcecado por você e essa é a
minha condição: você tem que me beijar.”
Tudo o que acabei de dizer é a verdade.
Todas as pequenas coisas.
Exceto uma coisa: eu não só tenho sonhado com ele desde que ele chegou a St. Mary's.
Eu tenho feito isso por dezoito meses agora.
 E toda vez que sonho com ele, acordo me contorcendo e quente, minhas coxas
zumbindo com seu nome e minha barriga pulsando de dor.
Mesmo agora estou me contorcendo.
Minhas coxas estão pressionadas tão firmemente juntas. Meus punhos estão suando e
meus lábios se separaram para deixar o ar entrar em meus pulmões.
Que, no momento seguinte, se sente ainda mais faminto do que antes.
Porque qualquer distância que ele criou entre nós, se foi.
Ele a destrói.
Ele arrasa com aquele corpo grande dele e paira sobre mim.
Não só isso - Deus, não só isso -, mas ele estende a mão e coloca uma mão no corniso,
acima da minha cabeça, e a outra ele coloca ao lado da minha cintura.
Suas lindas e sonhadoras mãos.
"O-o que você está fazendo?" Eu pergunto, meu pescoço já esticado para olhar para ele.
Seus olhos caem para os meus lábios antes de olhar para cima. “Dando o que você
quer.”
"O que faz aquilo -"
“Onde eu os coloco?” ele rosna, falando sobre mim.
"O que?"
“Onde eu coloco minhas mãos?” Ele lambe os lábios, passando os olhos sobre o meu
corpo arqueado. "No seu corpo."
Ele sacode, meu corpo. Em sua pergunta inesperada.
Em sua pergunta louca, louca.
"Você está me perguntando sobre..." Minha respiração falha. “Sobre meus d-sonhos?”
"Diga-me."
Oh Deus.
Deus.
Ele realmente é.
Ele realmente está me perguntando e eu não sei o que fazer.
Eu não estava esperando isso.
Mesmo sendo eu quem o empurrava e o provocava, não esperava que ele concordasse.
Eu não esperava que ele realmente colocasse as mãos em mim.
Ou melhor, ao meu redor.
Suas mãos estão no dogwood, mas ainda parece que ele está me tocando em vez da
árvore em que estou preso.
Ainda parece que sua mão acima da minha cabeça está realmente no meu cabelo,
agarrando os fios, e a do meu lado está realmente segurando minha cintura. Minha cintura
pequena e frágil.
E acho que é por isso que tudo parece nebuloso.
O próprio ar parece drogado e minha boca se abre sozinha e despeja coisas que nunca
imaginei dizer. “Uh, outro dia eu... sonhei com você em seu escritório. Quando você...
Quando eu perguntei se podia desenhar você e você veio até mim e colocou sua mão aqui.
No meu braço."
Eu inclino minha cabeça e coloco meu ombro direito para mostrar a ele. Para mostrar
qual braço e ele obedientemente toma conhecimento disso. Ele desvia o olhar do meu rosto
e olha para onde eu o apontei antes de perguntar: "E depois?"
 Eu engulo e agarro minha saia. “Você me diz para parar de falar e tentar me empurrar
para fora da porta. Mas eu…"
"Mas você não vai", ele rosna.
"Não."
“E você também não para de falar.”
"Eu não. Então você se cansa e coloca sua mão no meu... n-pescoço,” eu sussurro.
Seus olhos escurecem – eu vejo isso acontecer – antes que ele os abaixe e dê uma
olhada na minha garganta. “Mas minha mão é muito grande. Para o seu pescoço.
Eu engulo novamente. "Isso é."
Olhando para cima, ele diz: “Então eu abro tudo. Sua garganta. Eu o agarro e envolvo
meus dedos grandes em volta do seu pequeno pescoço de cisne, não é?
Eu empurro um aceno de cabeça. "Sim."
"E então, eu provavelmente aperto também, sim?" ele diz asperamente, sua mandíbula
batendo. “Eu provavelmente aperto meus dedos ao redor desse seu pequeno pescoço de
cisne até sentir seu pulso saltando sob minha palma. Deslizamento. latejante.”
"Por que você faria isso?"
Ele se aproxima então.
Ou melhor, ele fica mais perto.
Do canto do olho, vejo seus bíceps salientes enquanto ele empurra a árvore e avança,
em minha direção. “Para avisá-lo.”
"Sobre o que?"
"Sobre o fato de que você está empurrando agora", ele quase morde. “Você está
realmente fodendo. Você está bem no limite e então você deveria me ouvir. Você deveria
prestar atenção aos meus malditos dedos agarrando seu pescoço frágil e você deveria calar
a boca, Bronwyn.
"Mas eu..." Eu balancei minha cabeça ligeiramente. “Acho que não escuto mesmo
assim.”
Suas maçãs do rosto estão coradas agora e eu não acho que seja o clima. Acho que sou
eu.
Estou fazendo isso com ele.
Estou colorindo a pele dele como a artista que sou e Deus, é incrível.
Ele acena lentamente. “Sim, eu estava com medo disso. Eu estava com medo de que
você não ouvisse. Apesar do que está escrito em seu arquivo. Apesar do que você me disse.
Que você é uma boa garota. Que você mantenha a cabeça baixa e escute. Mas você não, não
é? Você é problema.”
"Sim", eu sussurro. "Eu sou. Eu sou problema. Eu sou mau. Mas só para você.”
"Só para mim."
Eu estico meu pescoço ainda mais para sua voz então.
Eu arqueio meu corpo em um arco mais apertado.
Como se eu estivesse buscando sua orientação. Como se eu estivesse pedindo a ele
para me mostrar o caminho. "E agora?"
Ele observa minha postura apertada como uma corda por um segundo antes de dizer:
"Então agora não tenho escolha a não ser tomar medidas drásticas".
"Como o quê?"
 A protuberância de seus bíceps se expande ainda mais quando ele diz: "Vou ter que
colocar minhas mãos em outro lugar agora, não é?"
"Onde?"
Suas bochechas coram ainda mais e seus olhos agora têm um tom mais profundo de
azul. “Eu vou ter que colocar minhas mãos onde meus dedos podem não apenas agarrar
você, mas eles podem realmente cavar e fazer você tremer. Onde minha mão pode fazer
você balançar e pular e dançar. Diga-me onde é esse lugar, Bronwyn. No seu corpo."
Eu sei.
Eu sei onde é esse lugar.
Estou esfregando aquele lugar contra a árvore agora. Estou arqueando-o, quase
saltando para ele.
“Minha bunda.”
Satisfação toma conta de suas feições, aprovação, e eu desabrocho como uma flor.
Uma flor doente e obcecada.
"Sim", ele rosna. “Sua bunda. E é claro que minhas mãos são grandes demais para sua
bunda apertada também. Tão grande que eu posso pegar cada globo em uma mão e me
preocupar e apalpar aquela coisa alegre e malcriada até ficar toda rosa. Não posso?”
"Sim."
Seus lábios se estendem para um lado, então em um sorriso zombeteiro, o primeiro
que eu vi dele e tão fodidamente incrível e sexy.
"E quando eu fizer tudo isso, quando eu colocar minhas mãos em sua bunda
adolescente saltitante e pintá-la de rosa, vai doer, não é?"
"Sim", eu sussurro, minha bunda arrastando para cima e para baixo na árvore em um
ritmo.
Um ritmo que é tão óbvio para ele.
Tão perceptível e visível.
“Você sabe por que isso acontece, Bronwyn? Por que vai queimar e arder quando eu
tocar em você?
"Por que?"
Ele se aproxima cada vez mais, seus olhos perfurando os meus, seu cheiro drogando
meu cérebro ainda mais. “Porque você é uma flor. Uma flor de parede. E cada centímetro de
você é macio. Cada centímetro de você é frágil e aveludado. E eu sou um espinho. Cada
centímetro de mim é afiado e duro. E fodidamente com raiva. Porque você faz assim. Você
me deixa com raiva. Você me deixa com tanta raiva, Bronwyn, você me empurra tanto que
eu vou girar você, agarrar a parte de trás do seu lindo pescoço e prendê-la naquela árvore
para que você não possa escapar. E então eu vou levantar sua saia plissada e bater nessa
porra de bunda apertada com tanta força e tantas vezes que sua pele realmente vai ficar
rosada como em seus malditos sonhos. Tão rosa quanto sua caneta favorita. Rosa como as
rosas, você continua desenhando nas coxas.
“Tão rosa,” ele diz com os dentes cerrados, “como sua boca roliça de adolescente. Isso
vai me pedir para parar. Você vai me pedir para parar. Você vai fazer barulho, Bronwyn.
Você vai fazer birra, se contorcer sob minhas mãos e tentar fugir, confie em mim. Você vai
reclamar que estou te machucando, que estou sendo má com você. E que você vai dizer a
todos os seus amigos. Você vai contar ao diretor mesmo. Sobre como o treinador Thorne
colocou as mãos em você. Sobre o quão cruel ele é e como ele te fez chorar. Mas eu não vou
parar, vou? Porque você precisa. Porque eu aposto que ninguém deu uma surra nessa
bunda antes. Sua bunda é virgem, sim? Ninguém te ensinou uma maldita lição e agora cabe
a mim. Agora cabe a mim bater nessa bunda apertada e fazê-la doer e te ensinar os
caminhos do mundo. Te ensinar o que acontece quando, em vez de ficar de boca fechada,
E eu não posso deixar de tocá-lo então.
Eu não posso deixar de colocar minhas mãos nele, em seu estômago que parece duro
como pedra e sulcado. Aquecido.
Tão aquecido quanto seus olhos, como suas respirações afiadas.
“Eu nunca diria. Eu nunca diria nada a ninguém.” Eu aperto seu capuz. “Eu nunca diria
uma palavra sobre o que você faz comigo e como você me pune porque eu sinto muito, ok?
Eu sinto Muito. Por te deixar louco. Por empurrá-lo e deixá-lo com raiva. Mas você me deixa
com raiva também. Você me deixa tão louco. E você me machucou. Você faz. Ao pensar que
eu nunca diria. Que eu abrisse a boca e fofocasse sobre o que vi só porque sou adolescente.
Só porque eu sou um estudante aqui, você acha que eu arruinaria sua reputação. E você tem
tanta certeza disso que está pronto para me deixar desenhar você. Você está pronto para
me beijar mesmo. Mesmo que você não queira. Você é -"
“Você não sabe o que eu quero.”
"O que?"
Ele estuda meu rosto agitado por um segundo antes de responder: “Você não me
conhece. Você não tem ideia do que eu quero ou não quero.”
— Mas você a quer, não é? Eu digo, minha respiração ofegante, meus dedos agarrando
seu moletom com ainda mais força quando algo afiado e quente pica meu coração.
Afiado como um espinho e quente como o ciúme.
Estou com inveja.
Tão, tão ciumento. Que ele está apaixonado por outra pessoa. Outra mulher. Uma
mulher mais velha, sofisticada e bonita, enquanto eu sou uma aspirante a artista de dezoito
anos com roupas manchadas de tinta e dedos sujos.
"Eu vi você", digo a ele, olhando em seus olhos azuis jeans. "Um ano atrás. Na festa de
casamento. Na festa de casamento de Helen. Eu estava lá também. Eu sei que você não se
lembra de nada disso, mas v-você me encontrou mais tarde naquela noite e você...” Eu
engulo. "Você mudou minha vida. Você me inspirou a ir atrás dos meus sonhos. Você é a
razão pela qual eu tomei uma posição. Eu desenhei esse grafite no carro do meu pai, mas...
isso não é importante. O importante é que eu te vi. Eu vi como você olhou para aquela festa.
Tão imóvel e sem vida. Tão de coração partido. E Deus, eu não posso imaginar a dor que
você deve ter passado. A dor que você ainda deve sentir ao ver Helen casada com outra
pessoa. E também não conheço sua história. Não sei o que aconteceu entre vocês dois. Mas
o que eu vi ontem e aquela nota e… não está certo.
"Tem que haver outra maneira. Tem que ser. Porque se você fizer isso, se você estiver
fazendo isso, se você estiver tendo um caso, então eu sei que não importa o que aconteça,
você não será feliz. Porque você não é assim. Porque não combina com você. Não pode.
Você é um bom homem. Você não é como todos os outros homens que eu conheci. Você é
diferente. Você é especial. Você é um homem que pára para ajudar uma garota estranha na
beira da estrada. Você é um homem que ouve a história de vida dela. Que leva aquela garota
de volta para casa e depois muda sua vida. Você é…"
"Eu sou o que?"
 Eu torço e torço seu capuz entre meus dedos e respondo: "O homem dos sonhos de
alguém."
Meu homem dos sonhos.
 "Voce falou com ela?"
Essa é a primeira pergunta que ela faz assim que chega.
Helena.
Ela está atrasada.
Eu estive esperando por ela nos últimos quinze minutos. E dado que eu estava
relutante em vir aqui, a este bar do hotel, em primeiro lugar, eu quero apontar para ela.
Eu realmente quero me levantar e ir embora porque posso imaginar por que ela estava
atrasada.
A única razão pela qual eu não faço isso é porque assim que ela se senta ao meu lado,
ela pega minha mão. Ela vira seus olhos castanhos preocupados para mim e pergunta sobre
ela. “Deu tudo certo? O que ela disse? Ela já contou a alguém?”
Bronwyn Littleton, a melhor amiga da minha irmã. O artista.
Eu liberto minha mão da dela, enrolo em torno do copo de uísque que eu pedi
enquanto esperava e tomo um grande gole. Eu não sou um grande bebedor de forma
alguma; ser abençoado com um pai alcoólatra sempre refreou meus impulsos, mas de vez
em quando eu me permito.
E esta é uma dessas ocasiões.
"Não, ela não fez", eu respondo.
"Tem certeza?"
Afastando-me dela, olho para as fileiras de garrafas coloridas de licor na minha frente.
"Sim."
"Ok. Mas ela vai?
Eu cerro os dentes. "Não."
Por fim, Helen suspira ao meu lado. "Graças a Deus." Ela balança a cabeça, apoiando os
cotovelos no bar. "Jesus, eu tenho estado tão preocupado."
Minha mão aperta em torno do vidro. "Eu sei."
Eu sei que ela está preocupada.
 Ela sempre foi assim. Preocupado com sua reputação, preocupado se alguém nos visse.
Se eles sabem alguma coisa.
Se eles vão contar.
Acho que ser rico vem com uma tonelada de paranóia.
Colocando sua mão delicada no meu bíceps, ela diz o que disse várias vezes para mim
desde ontem. “Eu sei que você não achou que fosse grande coisa, Con. Mas era. Ela é uma
estudante. Um aluno abaixo de mim. Eu sou seu orientador. Mas mais do que isso, ela é da
minha cidade. Eu costumava tomar conta dela. Nós nos conhecemos. Nossas famílias se
conhecem.”
Babá.
Jesus Cristo.
É assim que ela é jovem, não é?
Tão jovem que Helen costumava tomar conta dela.
Minha ex-namorada costumava tomar conta da garota que nos viu juntos ontem.
Tomo outro gole - este maior do que antes - do uísque antes de dizer: — Então você
deveria saber. Você deveria saber que ela nunca diria nada.
“Mas ela ainda é uma estudante. Ela ainda é jovem. E ela poderia facilmente ter tirado
a conclusão errada sobre o que viu e...
“Errado,” eu a cortei, olhando para ela.
Seu rosto se aquece com a minha interrupção. "Você sabe o que eu quero dizer."
Eu varro meus olhos sobre aquele rosto, pele lisa e maçãs do rosto elegantes, antes de
me virar. “Ela é diferente.”
Eu não tenho certeza por que eu disse isso.
De onde veio a compulsão para defendê-la. Defender uma garota que não fez nada
além de me provocar, me irritar, desde que cheguei a St. Mary's.
E não é como se Helen estivesse errada: Bronwyn Littleton é uma adolescente.
Ela ainda é jovem e impulsiva.
Muito impulsiva para seu próprio bem.
Eu quero que você me beije…
"Mesmo assim, estou feliz que ela não disse nada", diz Helen, quebrando meus
pensamentos escuros e agitados. “Embora eu ainda esteja preocupado com a sessão de
amanhã. Vai ser estranho e...
"Você não vai dizer uma palavra para ela." Eu a fechei rapidamente, minha mão no
copo apertando ainda mais.
"Mas -"
“Nenhuma palavra,” eu ordeno. “Eu disse a você que cuidaria disso e eu cuidei. Então,
apenas...” Eu suspiro. “Deixa pra caralho.”
“E eu agradeço por isso. Embora eu ainda não entenda por que foi você quem quis falar
com ela. Eu poderia facilmente ter feito isso sozinho. Mas de qualquer forma, obrigado por
cuidar disso para mim.” Ela aperta meu bíceps, sorrindo levemente. "Para nós."
"Eu não fiz isso por você", eu corto.
Eu não.
Eu não fiz isso pela reputação dela e nem pela minha.
Eu fiz isso porque se eu não tivesse, então Helen iria.
Na verdade, ela estava pronta para isso.
 Assim que ela percebeu que tínhamos sido 'pegos' por um aluno e quem era esse
aluno, Helen quis correr atrás dela. Ela queria ter certeza absoluta de que Bronwyn
mantinha a boca fechada. Que ela nunca disse uma palavra a outro ser humano.
Especialmente para qualquer um na escola ou em sua cidade natal.
Porque se se espalhasse a notícia de que a Srta. Halsey, ou melhor, a Sra. Turner, está
se encontrando com um colega em segredo, sua reputação estaria arruinada. Seus pais
provavelmente a repudiariam como eles queriam.
Quando estávamos namorando.
Mas eu não podia permitir isso, Helen falando com ela.
Por alguma razão muito estranha, se alguém ia falar com aquele aluno, seria eu. E
ninguem mais.
EUfalaria com ela. Eu lidaria com isso.
Talvez porque eu sabia que ela já estava chateada com o que aconteceu na biblioteca.
Tão chateada que nos últimos três dias, ela não tinha vindo ao seu lugar para desenhar. Ela
não tinha se sentado debaixo de sua árvore e feito a coisa que provavelmente é a razão para
ela se levantar de manhã em primeiro lugar: desenhar. E toda vez que eu a via pelo campus,
ela parecia... devastada.
Por minha causa.
Apesar de ter sido endurecido contra as birras e desculpas dos alunos ao longo dos
anos, tenho que admitir que algo está se sentindo apertado no meu peito nos últimos três
dias. O que eu fiz foi errado. As coisas que eu disse a ela foram más, duras e
deliberadamente cruéis. Projetado para esmagá-la e fazê-la esquecer sua paixão por mim.
E eu não iria aumentar o estresse dela – ou deixá-la mais chateada – deixando outra
pessoa lidar com essa situação.
“Bem, seja qual for o motivo pelo qual você fez isso,” Helen diz, “eu estou feliz que você
fez isso. Embora eu não tenha certeza se você percebeu, mas acho que ela tem uma queda
por você.
Sua risada irrita meus nervos e eu sinalizo para o barman pedir outro copo de uísque.
“Não, eu não tenho.”
Sua risada se transforma em uma risada, fazendo-me apertar meu abdômen. “Antes de
você perder o controle e tirar mais dos privilégios dela porque você é louco desse jeito, eu
quero dizer que é apenas uma paixão de colegial e vai acabar depois de um tempo. Mas é
fofo.”
O barman coloca a bebida na minha frente e eu sou salvo de dar uma resposta
enquanto engulo a coisa toda de uma vez.
O que é tão bom.
Que porra devo dizer aqui?
Eu sei que ela tem uma queda por mim. Essa é a razão pela qual eu fui tão duro com ela
no outro dia. E eu sei – eu sei, porra – que isso vai acabar depois de um tempo.
Só que não tenho certeza – pela centésima fodida vez – por que o pensamento está me
fazendo querer quebrar o copo na minha mão e sinalizar para outra bebida.
E é isso, não é?
Essa é a coisa sobre Bronwyn Bailey Littleton.
Por alguma razão, quando se trata dela, nunca sei por que faço as coisas que faço. Por
que reajo como reajo.
 E isso me irrita.
Isso me deixa com raiva.
Como aconteceu hoje, apenas uma hora atrás, debaixo daquela maldita árvore. Onde
cruzei outra linha com ela. A maneira como eu falei com ela. Do jeito que eu quase...
Coloque minhas mãos sobre ela.
O que diabos eu estava pensando?
Ela é uma estudante. Ela tem a idade da minha irmã. Ela é a porra da melhor amiga da
minha irmã.
Algo que ainda não consegui entender.
Que a garota que conheci há dezoito meses não está apenas no St. Mary's, mas também
é a melhor amiga da minha irmãzinha.
Eu sei que ela pensa que eu não me lembro dela. Mas eu sim.
Eu me lembro dela.
Lembro-me dela, sentada à beira da estrada, sozinha. Eu me lembro dela usando
aquele vestido de baile amarelo, curvada sobre alguma coisa, parecendo uma maldita
sereia.
Bem, uma flor.
Um wallflower, aparentemente.
O que sim, eu pesquisei no Google outro dia. Junto com o impressionismo francês.
De qualquer forma, o ponto é que eu me lembro dela.
Lembro-me de sua paixão. Como a menção de sua arte iluminou seus olhos prateados e
como, por sua vez, aqueles olhos prateados iluminaram toda a rua escura. Lembro-me de
seu impulso, seu desejo, seu sonho.
Era raro.
Mesmo sendo uma adolescente, ainda é, não pude deixar de admirá-la. Não pude
deixar de admirar que ela soubesse o que queria, embora não soubesse como conseguir. E
quando descobri que ela defendeu isso, seu sonho, fiquei... feliz.
Não, na verdade eu estava orgulhoso.
Tão fodidamente orgulhoso. Estranhamente.
E então fiquei furioso. Porque em vez de valorizar isso, sua luta, em vez de nutrir sua
motivação e encorajá-la, seus pais - seus malditos pais imprestáveis - a enviaram aqui.
As pessoas ricas não são realmente boas para nada, são?
Mas então não é tudo culpa deles.
É meu também aparentemente.
Porque fui eu quem a inspirou. Fui eu quem inclinou a balança, levou-a à insurreição
contra o pai, e por isso sou responsável por ela estar aqui.
Eu.
"Você vai quebrar esse vidro", Helen mais uma vez interrompe meus pensamentos
furiosos. — No que você está pensando tanto?
Solto meus dedos ao redor do vidro e o coloco de lado. "Estou indo embora."
Com isso, ela agarra meu braço. “Mas acabei de chegar, Con. E eu…"
"E você o que?"
Seus olhos castanhos ficam suplicantes. “E nós nunca conseguimos terminar nossa
conversa. De ontem."
Certo.
 A conversa.
"Bem, então, é melhor você ir lá", eu digo, mantendo minha voz casual. "Porque você já
estava quinze minutos atrasado."
"Eu não sou -"
"Ou talvez não. Porque acho que você chegou à essência ontem de qualquer maneira.
Helen me estuda. “Por que você está sendo assim? Por que você está tornando isso tão
difícil? Por que não podemos ser amigos? Tudo que eu quero é ser amigo de você, Con.”
Eu aperto minha mandíbula. "Nós dois sabemos que você não."
"Con, por favor."
“Nós dois sabemos que toda vez que você me manda uma mensagem, me liga, me pede
para encontrá-lo em algum lugar, você não está procurando um amigo para sair com um
café.” Inclinando-me mais perto dela, eu olho para ela, seu corpo esbelto e atraente vestido
em um vestido vermelho apertado. “Se você fosse, você não estaria vestindo isso. É para
mim, não é? Diga-me o que Seth disse sobre você sair usando este vestido. É por isso que
você estava quinze minutos atrasado? Porque ele não deixou você ir?
Seus lábios franzem e seu punho aperta meu braço. “Se você quer saber, Seth não
estava em casa. Ele está trabalhando até tarde esta noite. E cheguei quinze minutos
atrasada, Con, porque estava experimentando vestidos para você. Eu estava tentando
parecer legal para você.”
“Bem, estou lisonjeado.” Eu a olho de cima a baixo novamente. “Você teve um grande
problema para mim. E você parece legal.”
Ela faz.
Helen sempre foi bonita.
Fodidamente fenomenal, na verdade.
Essa foi a primeira coisa que me atraiu nela. Quando eu tinha dezessete anos e era um
adolescente excitado. E eu a tinha visto no restaurante onde eu trabalhava. Ela estava lá
com as amigas e eu era o cara arrumando as mesas.
Nunca pensei que pudesse tocá-la.
Ela era brilhante demais para gente como eu.
Ela era uma princesa rica de Wuthering Garden e eu era um plebeu humilde de
Bardstown que fazia biscates para ajudar sua mãe com as contas e tinha um histórico
perfeito de impressionantes no time de futebol do ensino médio.
Mas eu fiz.
Eu a toquei porque, por algum motivo, a princesa queria que eu tocasse.
Ela queria o plebeu.
E como um idiota eu pensei que poderia ter isso. Eu poderia ter a única coisa brilhante
na minha vida.
— Então por que você não fica um pouco? ela pergunta. “Podemos ter um bom jantar,
conversar sobre as coisas. Eu sinto sua falta. Eu senti sua falta todos esses anos. Você foi
meu primeiro pensamento quando voltei. Você sabe disso."
Eu faço.
Porque ela me contatou quando voltou. Ela me ligou há um ano, do nada, para me dizer
que estava de volta de Nova York e que ia se casar. Ela teve a gentileza de me convidar para
seu casamento também.
Eu recusei.
 Eu não tinha planos de ir ao casamento dela. Eu não tinha planos de vê-la.
Ela era meu passado - um relacionamento intenso, mas de curta duração - e até sua
ligação, eu a enterrei. Eu a colocaria em uma gaiola em algum lugar no fundo do meu corpo,
onde guardo todos os meus sonhos desfeitos.
Embora eu tenha acabado indo para aquela maldita festa. Acabei por vê-la e ela
também me viu. Mas antes que ela pudesse vir falar comigo – e pelo que parecia, ela iria –
eu saí.
E eu vou sair agora também.
"Acho que não temos nada para conversar", digo, levantando-me do banco do bar.
“Porque você pode fingir o quanto quiser, Helen, mas nós dois sabemos o que você quer de
mim, disso. Por que você continua me ligando e me mandando mensagens e me convidando
para restaurantes e sua casa quando Seth não está em casa. Nós dois sabemos que se
alguém tivesse nos visto juntos ontem, um aluno, um professor, ou quem quer que seja, eles
teriam tirado a conclusão certa. Eles teriam concluído que estamos nos vendo pelas costas
do seu marido. Porque é isso que você quer. Você quer que eu te foda pelas costas do seu
marido. E eu já te disse que não vou.
Com isso, vou embora. Mas ela não me deixa ir.
Na verdade, ela aperta a manga do meu suéter. “Se você quer ser grosseiro, Con, então
tudo bem. Multar. Eu quero que você me foda. Eu quero isso. E por que isso é tão errado?
Temos uma história juntos, você e eu. Nós íamos nos casar. Você prometeu que se casaria
comigo. Você prometeu que quando chegássemos à faculdade, quando chegássemos a Nova
York, poderíamos ficar juntos. Você seria uma grande estrela do futebol e eu seria sua
esposa. Mas você me deixou. Como sempre. Você me deixou. Você quebrou sua promessa
para mim e correu de volta para sua família na primeira oportunidade.
A dor no meu pescoço, nos meus ombros, que nunca está longe, agora se expande.
Eu fiz isso.
Fui eu que a deixei.
Fui eu que terminei com ela no final e voltei para Bardstown. Quando eu prometi a ela
que eu não faria.
Prometi a ela que as coisas seriam diferentes quando chegássemos à faculdade. Eu
disse a ela que teria mais tempo para ela.
Tempo.
Esse sempre foi o ponto de discórdia entre nós.
Eu nunca tive o suficiente naquela época. Com escola, treino de futebol, dois empregos,
cuidando da minha família. Helen de alguma forma sempre ficava em segundo plano.
Mas quando entramos na mesma faculdade em Nova York, prometi a ela que
começaríamos nossa própria vida. Que ela seria minha prioridade. Eu teria todo o tempo do
mundo para ela.
E ela prometeu que não teríamos que nos esconder. Qual era a minha condição.
Porque naquela época tínhamos que fazer. De seus pais. Das pessoas em sua cidade.
Porque, como eu disse, ela era a princesa e eu a plebeia. Mas uma vez que eu entrasse no
caminho para me tornar um jogador profissional de futebol, as coisas seriam diferentes.
Seus pais, sua sociedade elegante me aceitariam.
Enquanto eu não me importava em ser aceita, eu me importava em não ter que me
esconder.
 Mas então meu mundo se desfez. A minha mãe morreu. Meus irmãos precisavam de
mim e eu tive que voltar.
Eu tive que quebrar minha promessa a ela.
“Eu fiz sacrifícios por você, Con,” ela continua, seus dedos apertando meu suéter. “Eu
esperei por você. Porque você me prometeu que as coisas seriam diferentes quando
chegássemos à faculdade. Você me prometeu que nossa vida começaria. Mas novamente,
mais uma vez, você escolheu sua família em vez de mim. Então você me deve isso. Você
deve isso a mim para me dar o que eu quero agora. Você deve isso a mim para me dar esse
relacionamento da maneira que eu quiser. Nos meus termos.”
"Em seus termos", repito, minha mandíbula apertada.
"Sim." Ela acena. “Você não quer me foder porque eu sou casada, não é? Esse é todo o
seu problema, correto? Porque você tem algum tipo de código moral que não vai quebrar.
Porque você é bom demais para fazer o que outros homens fazem assim. E não é como se
você não quisesse. Eu sei que você quer. Eu sei que você me quer. Eu sei que. Por que mais
você ainda estaria solteiro e sozinho?”
“Vá direto ao ponto.”
“A questão é, Con, que você espera que eu sempre desista das coisas por você. Você
sempre esperou que eu esperasse por você, fizesse as coisas em seus termos. Mas não
mais." Ela se levanta também. “Eu não estou mudando minha vida ou colocando-a em
espera para você como eu fiz antes. Então, se você quer vir até mim, você está fazendo isso
nos meus termos.”
Eu cantarolar. “Ultimatos, hein? Você tem certeza que quer fazer isso. E se eu chamar
seu blefe? Porque acho que é você quem está fazendo todo o desejo aqui. Por que mais você
estaria implorando tão pateticamente e desesperadamente?” Então eu me inclino para mais
perto dela e sussurro em seu ouvido porque ela está certa: “Nós temos uma história juntos.
E mesmo não sendo fã de olhar para trás, devo dizer que estou tentada. Mas não até que
você perca o marido.
Enfim, posso ir embora.
E por alguma razão eu ouço sua voz doce e suave novamente.
Você é o homem dos sonhos de alguém...
 Fico na porta e espero.
Digo a mim mesma que está tudo bem. Já ensaiei o que vou dizer. Se o assunto
aparecer.
Vou dizer que não é da minha conta.
Porque não é.
Não é da minha conta saber o que eles estão fazendo. Ou o que aconteceu entre eles no
passado. Por que eles não estão juntos e por que ela se casou com Seth.
Mesmo que eu não tenha conseguido pensar em nada além disso desde que os vi
debaixo da árvore.
Mas é a história deles e eles não precisam me contar.
Então, sim, é exatamente isso que eu vou dizer se ela falar sobre isso na reunião e que
eu nunca vou contar a ninguém. Como eu disse a ele ontem.
Com esse pensamento, levanto a mão e bato na porta para alertá-la de que estou aqui e
então espero pelo costumeiro “Entre”.
Em vez de entrar, no entanto, a porta é escancarada e Helen fica ali com um pequeno
sorriso.
Um pequeno sorriso incerto.
E tudo em que consigo pensar enquanto olho para ela ali parada é o que testemunhei
debaixo daquela árvore, e tenho a sensação de que tudo o que ela consegue pensar
enquanto olha para mim é que eu sei.
Eu sei o segredo dela.
"Oi, entre", diz ela, sua voz suave, quando ficamos lá pelo que parece uma eternidade.
Finalmente me lembro que posso falar e sorrir também. "Oi. Obrigado."
Quando entro, Helen fecha a porta atrás de mim e volta para sua mesa. "Sente-se."
Eu engulo e faço o que ela diz.
Mas, em vez de esperar que ela falasse sobre o assunto, como eu havia decidido antes
desta reunião, eu mesmo abordo. "Eu só quero dizer..." Eu engulo e os olhos de Helen ficam
cautelosos. “Eu não... eu não vou dizer nada. Então você não tem com o que se preocupar.
Eu não sabia que você estaria lá, no local, ou eu nunca...
"Eu sei." Ela fala sobre mim. “Eu sei disso, Bronwyn. Claro, eu sei que você não sabia.
Não é sua culpa que… você tropeçou em nós. Sinto muito que você tenha sido colocado
nessa posição. E ele me disse. Con disse que você não faria.
Vigarista.
Como é incrível que ela possa dizer o nome dele com pouco ou nenhum pensamento. E
como é injusto que, quando ouço, meu corpo vibra em segredo.
Meu corpo decorado.
Depois que ele me pediu desculpas pelo que aconteceu na biblioteca, como um tolo
doente, escrevi seu nome novamente. Mas não apenas nas minhas coxas, escrevi o nome
dele em todas as partes ocultas do meu corpo: na parte inferior da barriga, nas costelas, no
vale entre os seios, ao redor dos tornozelos.
Eu escrevi e escrevi e escrevi o nome dele como uma garota possuída. Talvez porque
eu não tivesse feito isso em três dias e então eu estava compensando todo o tempo perdido.
E sonhei com ele também.
Como faço quase todas as noites, e acordei toda quente e latejando entre as pernas.
Mas não posso me debruçar sobre isso agora. Aqui não.
Não na frente dela.
Respirando fundo, eu aceno. "Eu nunca."
Helen coloca as mãos sobre a mesa e se inclina para frente. "Obrigada. Por dizer isso.
Eu realmente gostei disso. É só que... muito está em jogo aqui. Para mim. E não estou
disposto a arriscar. E então eu...” Ela suspira e me olha nos olhos. “Mesmo que Con tenha
me garantido que o assunto está resolvido, eu realmente quero que você entenda que você
não pode dizer nada, Bronwyn. Você não pode dizer uma palavra disso para ninguém. Não
para seus amigos, ou alguém de casa. Prometa-me, por favor.”
Eu leio a urgência em seu tom, em seu rosto, e me inclino para frente. "Eu prometo.
Claro que eu prometo. Eu nunca faria isso com você.”
Ela estuda meu rosto por alguns instantes. "Bom. Isso é bom. Porque posso perder
tudo, Bronwyn. Tudo. O meu casamento. Minha família. Minha reputação, e eu… considero
você um amigo. Mesmo sendo jovem, muito mais novo que eu, você é um dos meus
melhores amigos aqui em St. Mary's. Outros professores não gostam muito de mim porque
sou do Jardim dos Ventos Uivantes. Minha família é rica. Mas você entende essas coisas.
Você é meu melhor aluno. Então, eu só espero que você entenda o quão devastador seria
para mim se você dissesse alguma coisa.”
Meu coração torce por ela.
Sempre senti isso, lá no Jardim dos Ventos Uivantes. Que eu era um estranho.
Quando meus colegas não me incluíam nas coisas. Quando me olhavam como se eu
fosse diferente só porque gostava de arte. Então eu pego ela.
Eu a entendo totalmente e digo com veemência: “Não vou. Nem em um milhão de anos.
Não é o meu lugar.”
Ela sorri com alívio. “Obrigado, Bronwyn. Verdadeiramente. Você não tem ideia de
como isso me deixa feliz.”
E é aí que eu tomo a decisão.
Para ajudá-la.
 Eles.
De alguma forma.
É risível mesmo. Que eu poderia fazer qualquer coisa para ajudá-los, mas talvez,
apenas talvez eu possa e para que eles não tenham que se esconder assim. Assim eles não
terão que se esgueirar.
Elenão vai precisar.
Porque eu quis dizer o que eu disse a ele ontem: que se ele está fazendo isso, se ele
está tendo um caso, ele não vai ficar feliz. Ele não pode ser. Ele não é esse tipo de homem.
"Posso..." Eu começo hesitante. “Posso perguntar o que aconteceu? Entre vocês dois.”
Suas feições ficam cautelosas novamente e eu me apresso em explicar: “Eu não quero
bisbilhotar. Eu só... eu quero entender. Eu quero… Pude ver que vocês têm uma história. Eu
podia ver isso. Vocês tiveram algo intenso e de partir o coração e se há uma maneira de eu
ajudar, eu não sei. Eu só... gostaria.
No final da minha explicação quebrada, ela sorri quase com indulgência, e minhas
bochechas ficam quentes. Ela se recosta na cadeira e diz: “Posso ver por que você gostaria
de saber. O que você viu provavelmente o confundiu. Sou casada e estava conhecendo esse
homem estranho que não é meu marido em segredo. Então você está curioso. Eu entendi
aquilo." Ela acena. “Se estou pedindo para você guardar um segredo, é justo que eu lhe
conte tudo. Então, sim, eu vou.”
Eu fecho minhas mãos em minha saia e aceno.
“Eu o conheci quando tinha dezessete anos”, ela começa. “Eu estava no último ano do
ensino médio. Nós não fomos para a mesma escola, é claro. Eu fui para aquele colégio
interno horrível que seus pais queriam te mandar. Mas eu o conheci quando estava de
férias. Eu estava neste restaurante com algumas das minhas amigas e ele era um garoto de
ônibus muito bonito. Nós continuamos a observá-lo, sabe? Ele era alto, musculoso e tinha
os olhos mais azuis que já vimos e... ele era simplesmente magnífico. E bem, ele estava nos
observando também. Ou melhor eu. Eu não sabia disso até voltar ao restaurante mais
algumas vezes apenas para vislumbrá-lo.” Ela ri conscientemente. “Eu estava tão obcecada
por ele. Mesmo sabendo que meus pais nunca aprovariam. Eles queriam que eu ficasse com
esse outro cara que eles gostavam. Eu o odiava embora. Mas sim,
Ela faz uma pausa aqui, seus olhos grudados em algo sobre meus ombros, como se
estivesse olhando para o passado.
O passado que é meu presente.
Porque eu sinto o mesmo.
Eu também me sinto louco. Eu me sinto obcecado, possuído. Hipnotizado por ele.
"De qualquer forma", ela começa novamente. “Começamos a namorar. Embora eu não
ache que você poderia chamá-lo assim realmente. Estávamos a longa distância por causa do
meu internato e, na maioria das vezes, tudo o que fazíamos era apenas... falar ao telefone e
outras coisas. E quando eu visitei, mesmo assim, seria super difícil para nós passarmos
algum tempo juntos. E sempre tinha a ver com sua agenda. Sua agenda era uma loucura.
Sua escola, trabalho, seu treino de futebol, sua família. Foi frustrante. Tão frustrante porque
ele tinha outras prioridades. Outras coisas tinham precedência para ele sobre mim. E assim
continuamos sempre brigando, discutindo uns com os outros.
“Mas ainda havia esperança. Que um dia ele deixaria sua cidade, sua família, e seria seu
próprio homem. Ele teria tempo para mim então. Eu seria sua prioridade. E todo mundo
sabia que ele iria se tornar profissional um dia e eu sabia que quando isso acontecesse,
meus pais o aceitariam. E por um tempo, parecia que nossa vida estava entrando nos
trilhos. Nós nos aplicamos e entramos na mesma faculdade. Ele conseguiu uma bolsa de
futebol. Falou-se de olheiros já fazendo fila para vê-lo jogar.
“Mas então, apenas alguns meses em nosso primeiro semestre na faculdade, sua mãe
morreu; ela tinha câncer. E ele decidiu voltar para cuidar das coisas. Seus irmãos. E...” Ela
balança a cabeça, respirando com dificuldade. “E eu não queria que ele voltasse. Eu queria
que ele me escolhesse. De uma vez. Apenas me escolha, escolha nosso futuro juntos.
Escolha sua carreira, nosso amor. Nós trabalhamos tanto para ficarmos juntos. Nós
passamos por tanta coisa, e sim, eu era egoísta. Eu o queria para mim. Dei-lhe um ultimato.
Eu disse a ele que se ele escolhesse sua família em vez de mim novamente, estava acabado.
Eu não esperaria por ele. E ele não se importou.” Ela ri com tristeza. “Ele saiu de qualquer
maneira. Ele escolheu sua família em vez de mim. Ele disse que nem sonharia em me fazer
esperar. Ele disse que sua família era tudo e se ele não voltasse, então ele não seria o
homem por quem eu me apaixonei. E eu estava com tanta raiva dele. Com tanta raiva que
eu não o impedi.”
Callie me contou sobre o câncer da mãe deles. Que Conrad estava cuidando de sua mãe
e ele nem queria ir para a faculdade em primeiro lugar. Mas a mãe deles insistiu e ele foi.
“M-mas a mãe dele tinha acabado de morrer,” eu digo, tropeçando. “Ele teve que
voltar”.
"Sim", diz Helen. “Mas ele não precisava ficar lá. Ele não teve que abandonar tudo. Sua
carreira, seu lugar nos profissionais. Ele não teve que abandonar tudo o que ele já
trabalhou. Ele não precisava me abandonar. Eu estava tão sozinha em uma nova cidade,
sem o cara que prometeu estar lá para mim. Mas ele fez. Ele desistiu de tudo isso. Tudo isso.
E agora ele está preso a ser um treinador de futebol. Ele arruinou sua própria vida.”
Para sua família.
Ele fez isso por sua família.
Para seus irmãos e Callie, e ele fez tudo sozinho, não foi?
Ele fez tudo sozinho. Ele poderia ter alguém, ela, a mulher que ele amava – que ele
ainda ama pelo que parece – ao seu lado, mas…
— Então você não foi com ele? Eu pergunto de novo, mas não sei por que, já que já sei
a resposta. "Você o deixou... Você o deixou ir sozinho."
Isso a irrita, minha pergunta, e mostra em seu rosto carrancudo e em seu tom. “Sim,
Bronwyn, eu o deixei ir. Eu sou o cara mau aqui. Sou egoísta. Você pode pensar o que
quiser, mas eu não ia me arrastar com ele. Eu não ia ser tola como ele e destruir tudo,
incluindo minha família, quando ele estava escolhendo a dele em vez de mim.
Mas quem o escolheu?
Se ele estava escolhendo todo mundo, se ele estava cuidando de todo mundo, então
quem o escolheu?
Quem cuidou dele?
Não tenho certeza de como estou sentado direito quando cada parte do meu corpo
está tremendo e tremendo e tremendo. Quando a dor ataca meu peito e minha barriga em
ondas.
Quando tudo que eu quero fazer é sair desta sala e encontrá-lo.
Quando tudo que eu quero fazer é abraçá-lo e dizer a ele que...
 Que eu o escolho.
Eu faço.
Mesmo sabendo que não importa que eu faça. Mesmo que ele não se importasse.
Mas ainda.
“Mas de qualquer forma, alguns anos depois, meus pais me apresentaram a Seth”, ela
continua. “E nos apaixonamos. Nós nos casamos. Mas quando voltei, eu… entrei em contato
com Con. Eu o convidei para o meu casamento. Não sei por que fiz isso. Talvez porque ele
foi meu primeiro amor. Ele era o homem com quem eu ia me casar um dia, mas não o fiz.
Foi ele quem escapou. Ele foi o cara que me deixou. E eu só... quando voltei, percebi que
ainda tenho sentimentos por ele. Esses sentimentos que eu tinha por ele nunca foram
embora.”
"Você deveria dizer a ele", eu deixo escapar.
Ela franze a testa para mim. “Dizer a quem o quê?”
“Seth,” eu explico. “Quero dizer, não há como isso ser fácil para você. Mas você precisa
dizer a Seth que você ama Conr – treinador Thorne – e que você quer estar com ele.”
Sim.
Exatamente.
Isso é o que ela deveria fazer. Especialmente quando ela tem sentimentos por Conrad.
Talvez ela não o tenha escolhido antes, quando sua mãe morreu e ele teve que deixar
tudo para trás e escolher sua família em vez de seus próprios desejos – e Deus, só de pensar
nisso, dele passando pela perda de um relacionamento junto com sua minha mãe me faz
querer começar a soluçar - mas ela pode fazê-lo agora.
Ela pode escolhê-lo agora.
Ela não pode?
"O que?"
“Eu sei que vai partir o coração dele. De Seth,” digo a ela, minha mente correndo com
todas as possibilidades. “Eu vi vocês dois juntos. Ele está completamente apaixonado por
você. Mas isso é pior, não é? Deixá-lo pensar que você o ama de volta quando você ama
outra pessoa, e mesmo que isso não signifique muito, mas eu estarei lá para você. Eu vou
apoiá-lo—”
“Mas eu amo Seth,” Helen me corta.
Agora é minha vez de ficar confuso. "O que?"
"Eu faço", ela responde. “Eu amo meu marido.”
"Mas você acabou de dizer..." Eu balanço minha cabeça, ainda mais confusa agora.
“Você acabou de dizer que, quando voltou, percebeu que ainda ama o treinador Thorne.”
Helen me olha com algo que não entendo. “Sim, mas não vou deixar meu marido por
ele.”
“Mas eu não…”
Suspirando, ela se recosta. “Você é jovem, Bronwyn. Você é idealista. Mas você ainda é
do Jardim dos Ventos Uivantes. Você ainda sabe como é a nossa cidade. Como os divórcios
são vistos. Eu não posso simplesmente deixar Seth. Ele cuida dos negócios do meu pai.
Nossas famílias são parceiras de negócios.”
"Não, eu entendo. Vai ser tão difícil. Mas eu acho -"
“Não vou estragar tudo só porque tenho sentimentos pelo meu ex-namorado.”
 Minhas mãos estão fechadas no meu colo e há um aperto no meu peito enquanto tento
entender tudo o que ela está me dizendo. “Então você vai ficar com Seth?”
“Olha,” ela começa, irritada, ainda mais do que antes. “Mesmo se eu deixar Seth por
Con, não há futuro aqui. Meus pais nunca concordariam que eu ficasse com Con. Seus dias
profissionais acabaram. Ele está preso aqui, nesta cidade. Neste trabalho. Ele escolheu seu
caminho anos atrás e eu não posso trilhar esse caminho com ele. Não posso me casar com
ninguém. Não posso fazer isso com meus pais. Eu preciso usar minha cabeça.”
Acho que entendi.
Acho que finalmente entendi tudo.
Até agora eu achava que não havia escolha. Que eles tinham que fazer isso.
Eles tiveram que se encontrar em segredo, tiveram que se esgueirar, tiveram que
continuar seu relacionamento em particular porque se amavam muito. Porque eles foram
compelidos pelas mãos do amor.
Mas agora acho que estava errado.
Eu estava errado porque eles têm uma escolha.
Helen tem uma escolha.
“Então você está dizendo que quer os dois,” eu declaro finalmente, meu coração
batendo dolorosamente no meu peito. “Seu marido e seu ex-namorado.”
Ela zomba do meu tom, que ela segue com uma risada zombeteira. “Você está me
julgando?” Outra risada. “Deus, você é tão jovem. De qualquer forma, não espero que você
entenda isso agora, Bronwyn. Talvez um dia, quando você crescer o suficiente, você possa
ver de onde estou vindo. Na verdade, tenho certeza de que você estará na mesma posição
que eu. Você não acha que está acima de mim ou de qualquer outra pessoa da nossa cidade,
acha? Ela corre os olhos sobre mim. “Eu sei que você sempre teve dificuldade em se
misturar. Com sua arte e coisas. E eu pessoalmente concordo com a noção de que você deve
fazer o que quiser, mas não pode ser tão ingênuo. Você não pode pensar que, dada a mesma
situação, você não faria a mesma coisa que eu.”
Eu faria?
Eu faria a mesma coisa que Helen?
Deixe o homem que eu amo quando ele mais precisa de mim.
Talvez eu seja jovem e ingênuo, mas acho que não conseguiria fazer isso. Eu não acho
que poderia deixar o homem que eu amava. Não por nada. Não para minha cidade. Não
para meus pais. Não pela única coisa que sempre amei: arte.
Se eu amasse um homem, eu o escolheria acima de tudo.
Eu o escolheria ao invés de mim.
Não tenho certeza do que isso me faz. Definitivamente não acima de qualquer outra
pessoa da minha cidade ou não. Provavelmente me faz um tolo. Talvez até patético, porque
você não pode viver sua vida com base em seu coração.
Mas está tudo bem.
Serei uma tola e patética, mas acho que nunca poderia deixar o homem que amei.
"Além disso, tudo isso é discutível de qualquer maneira", diz ela depois de alguns
momentos.
"Por que?"
"Porque acabou." Então, “Não que isso tenha começado, mas ainda assim.”
Eu engulo, meu coração batendo no meu peito, mais alto e mais faminto do que antes.
 "Entre você e... Conrad."
Eu deixei o nome dele escapar. Deliberadamente.
Para humanizá-lo. Para torná-lo ainda mais real aos olhos dela.
Só para que ela parasse de enfiar a faca em seu coração. No meu coração.
“Sim,” ela diz com uma voz cortante. “Aparentemente, ele é como você. Idealista e tolo.
Então não importa quantas vezes eu ligue para ele ou mande uma mensagem ou implore
para ele ficar comigo, ele não vai. E eu sei que ele quer. Eu posso ver que ele ainda tem
sentimentos por mim. É óbvio, mas ainda desta vez, ele está escolhendo seus princípios
inúteis sobre mim. Nunca eu.”
Eu sabia.
Eu sabia.
Eu sabia que ele não faria isso. Eu sabia que ele nunca faria algo assim.
E Deus, estou tão aliviado. Estou tão feliz que ele fez a escolha certa que me leva um
segundo para perceber alguma coisa.
Algo horrível que me faz morder o lábio e cerrar as mãos com força.
"Então ele está..." eu sussurro, "ainda sozinho?"
Porque se ele escolheu seus princípios sobre a mulher que ama, então ele ainda está
sozinho, não está?
Tão sozinho quanto estava naquela festa de casamento.
Tão sozinho quanto ele deve ter estado quando eles se separaram anos atrás.
Tão sozinho como... sempre.
Helena zomba. “Conrad Thorne está sozinho porque é sua própria escolha. Eu dei a ele
chances sobre chances. Você não pode ajudar alguém se não quiser ser ajudado. Então eu
não acho que você precisa se preocupar com ele. Ele pode lidar com ele mesmo.”
 Em St. Mary's, temos um ritual.
Toda sexta-feira, à meia-noite, minhas garotas – Poe, Salem e Callie – e eu saímos
furtivamente dos dormitórios e vamos a um bar, Ballad of the Bards, em Bardstown. Para
sair, dançar e geralmente se divertir.
Bem, não Callie mais porque ela se mudou há algumas semanas.
E também recentemente, nem eu.
Não vou ao bar há algumas semanas. Quatro para ser exato – bem mais do que isso,
quase seis semanas, se você contar as férias de Natal e Ano Novo, mas ainda assim.
Porque nas últimas semanas meus privilégios de passeio foram suspensos.
O que significa que eu não podia sair do campus.
Não que sair de fininho no meio da noite seja um passeio sancionado pelo St. Mary's,
ou que alguém saberia se eu tivesse escolhido sair.
Mas mesmo assim optei por ficar no meu quarto.
Porque ele queria que eu fizesse.
Foi ele quem tirou meus privilégios e eu não queria desobedecê-lo.
Eu sei que é meio bobo, mas não consegui me forçar a ir, para grande desgosto de
Salem e Poe. Mas essa restrição auto-imposta acaba esta noite porque as férias de inverno
acabaram e eu oficialmente tenho meus privilégios de volta.
E assim o primeiro destino é Bardstown.
DeleCidade.
Eu já estive aqui antes, é claro. Para este bar, obviamente, junto com várias lojas e
restaurantes com Callie e minhas outras garotas no ano passado, mas eu nunca soube que
estava na cidade dele.
Como se ele estivesse na minha naquela época. A noite em que o conheci.
Então isso é especial.
Esta noite é especial.
“Acho que vou dançar.”
 Choquei meus amigos com minha declaração.
Embora este seja um bar de dança - um tipo muito incomum porque em vez de música
de dança, eles tocam música com violinos e baixo e letras que falam de amor perdido e
trágico, daí o nome 'Ballad' dos Bardos - eu não costumo dança. Eu costumo trazer meu
bloco de desenho, sento em um canto e desenho enquanto Salem e Callie, ambos
dançarinos, curtem a música e Poe, estritamente não um dançarino porque seus peitos
batem em seu rosto toda vez que ela faz, flerta com os caras e tenta passar bebidas
escondidas o barman.
Salem pisca para mim. "Você vai dançar?"
Concordo com a cabeça, observando a multidão balançando lentamente na pista de
dança e sentindo o desejo de fazer o mesmo. "Sim."
“Mas você nunca dança.” Esse é o Poe.
Eu dou de ombros "Eu sei. Mas eu quero."
Salem e Poe olham um para o outro antes de olhar para mim com cautela. Então Salem
explode: “Oh meu Deus”. Ela se vira para Poe. "Ela não tem seu bloco de desenho."
Poe olha para minhas mãos e suspira. “Oh Deus, sim. Como eu não percebi isso antes?
Onde está o seu bloco de desenho?”
“De volta ao meu quarto.” Eu não dou a eles a chance de protestar mais e tiro minha
parka - magenta, com flores amarelas que eu mesma pintei - a jogo na mesa alta em que
estamos e agarro o braço de Salem. “Vamos dançar ou não?”
E então eu a arrasto para a pista de dança.
Porque, novamente, esta noite é especial.
Não só porque estou na cidade dele sabendo que estou na cidade dele, mas também
porque pela primeira vez, tenho vontade de sentir essas músicas tristes.
Eu tenho uma vontade de viver neles.
Callie e Salem são grandes fãs dessa música e sempre falaram sobre seu amor por
músicas tristes. Provavelmente porque ambos sentiram desgosto e saudade.
Eu nunca entendi isso embora.
Não até que ele veio para St. Mary's.
Não até eu perceber que ele sentiu isso também. Ele sentiu o desgosto, a saudade.
Ele sentiu a solidão.
Então eu quero sentir isso também.
Eu quero sentir a dor dele.
Eu quero sentir essas emoções espinhosas e pungentes. Quero roubá-los dele, absorvê-
los em minha pele que ele acha que é veludo e meu corpo que ele acha frágil e pequeno.
E me colorir toda de rosa para ele.
Então eu fecho meus olhos e respiro fundo.
Tento sentir a voz rouca da mulher e suas palavras de amor trágico. Antes que eu
levante meus braços e passe meus dedos pelas minhas madeixas castanho-claras, soltas e
longas.
Eu lentamente balanço meus quadris e dobro meus joelhos.
Antes de cair no chão e separar minhas coxas.
E enquanto eu subo, estou fluindo com a música. Estou fluindo com suas palavras.
Estou fluindo com sua dor.
Estou fluindo com ele.
 Tanto que sinto uma picada atrás dos olhos. Eu sinto as lágrimas. Eles caem pelo meu
rosto, quentes e tristes, e eu os deixo.
Eu os deixei molhar minhas bochechas para ele. Eu me deixei chorar por ele. Eu me
deixei machucar quando jogo minha cabeça para trás e giro meus quadris.
Até que alguém agarra meu braço e meu coração pula de susto.
Eu abro meus olhos; é Salem, que se inclina e sussurra no meu ouvido: “Ele está aqui”.
Eu pisco para ela. "O que?"
“O cara para quem você estava dançando.” Ela me lança um olhar grave antes de
acrescentar: “E chorando por”.
Meus olhos se arregalam quando eu entendo o significado dela. “Conrado?”
Seu sorriso é minúsculo e meio triste. "Eu sabia. Eu sabia que algo estava acontecendo
com você e ele. Ela olha para trás de mim. “Ok, não temos muito tempo. Mas vamos falar
sobre isso mais tarde.” Ela me dá um abraço rápido então. "Boa sorte."
Com isso ela sai e eu me viro.
E lá está ele.
Na beira da pista de dança.
Mais alto que todos. E tão facilmente perceptível.
Mesmo que o espaço seja escuro com pouca iluminação, ele é fácil de distinguir. Ele é
tão fácil de parar e abrir caminho.
Porque é isso que as pessoas estão fazendo.
Eles estão parando no meio da dança para olhar para ele, para se separar e construir
um caminho claro para ele.
Acho que são os olhos dele. Que estão fazendo com que eles façam isso.
Eles estão brilhando no escuro. Brilhando com algo que só pode ser descrito como
predatório. E dominando.
Ou pode ser seus ombros, tão largos e retos que as pessoas e os obstáculos não têm
escolha a não ser sair de seu caminho. Porque ele parece imparável.
Ele parece uma força a ser reconhecida.
Uma força que não vai parar até chegar onde quer ir.
Para mim.
E não posso deixar de me preparar para o impacto.
Eu não posso deixar de recebê-lo com respirações ofegantes e meu corpo macio e
receptivo. E quando ele chega aqui, eu inclino meu pescoço para olhar para suas feições
afiadas e bonitas. "Oi."
Ele varre seus olhos brilhantes sobre o meu rosto por um segundo e aperta sua
mandíbula.
Depois, “Siga-me”.
 Ele está olhando para mim.
Ele está me encarando nos últimos trinta segundos.
Dar ou receber, quero dizer.
Não que eu me importe, porque estou olhando para ele de volta. Esta é a primeira vez
que o vejo depois do intervalo. Na verdade, eu não esperava vê-lo até segunda-feira,
quando as aulas realmente começariam, mas ainda assim; apesar de odiarmos St. Mary's –
exceto eu – geralmente voltamos ao campus mais cedo, já que a maioria das minhas garotas
quer ficar em casa o menos possível.
De qualquer forma, quando ele disse para segui-lo, eu o fiz.
Claro que sim, e agora estamos em uma sala na parte de trás do bar. É um pequeno
espaço de escritório com uma mesa, um sofá de couro e uma cômoda na parede.
Estou na cômoda e ele ainda está na porta.
Na verdade, ele está bloqueando a porta.
Como ele fez em seu escritório.
Ele está encostado nele, com os braços cruzados sobre o peito e as coxas quase
esparramadas.
E como o espaço está vazio exceto por nós dois e é extremamente bem iluminado,
noto, pela primeira vez, que suas roupas estão diferentes.
Exceto por aquela vez no ano passado quando eu o vi de terno, eu só o vi em coisas de
treinador: camisetas e calças de ginástica, moletons.
Mas esta noite ele está vestindo jeans.
Azul marinho como seus olhos, e um suéter cinza escuro com mangas arregaçadas até
os cotovelos e expondo seus braços fortes, salpicados de pelos escuros. Mas o que tem toda
a minha atenção é a camisa branca que ele veste por baixo.
Só consigo ver a gola — reta e engomada — aparecendo por baixo da gola redonda do
suéter.
Mas isso é o suficiente.
 Isso é o suficiente para fazê-lo parecer tão... maduro.
Tão autoritário e mais velho.
Bom e responsável.
E por isso não aguento mais.
Não aguento esse silêncio pesado.
Apertando minhas coxas juntas onde seu nome está zumbindo, eu digo, "C-como foi
sua folga?"
Ele estava no processo de me examinar, indo do topo da minha cabeça até a sola dos
meus pés.
Porque, bem, minhas roupas também são diferentes.
Exceto por aquela vez em que ele me viu em um vestido de baile – da qual ele não se
lembra; embora eu o tenha lembrado daquela noite debaixo daquela árvore, antes do
intervalo – ele só me viu com meu uniforme escolar. Esta é a primeira vez que ele me vê em
algo que eu realmente amo usar: um vestido rosa de comprimento maxi.
É sem mangas, com decote em V e bainha irregular. E flores roxas que estão
espalhadas por toda parte. Que eu mesmo pintei, como fiz com minha parka.
Mas isso não é tudo.
Estou usando outras coisas também.
E antes que eu o distraísse com minhas palavras, ele estava de olho em uma dessas
coisas.
Minha pulseira de braço. Prata com correntes tilintantes.
"Eu gosto do seu suéter", eu digo quando ele não responde à minha pergunta amigável.
“Presente de Natal de Callie, certo? Eu sei. Ela estava tricotando na escola.” Então, porque
ele ainda não escolhe dizer nada e continua me encarando, eu continuo: “Lembra daquele
chapéu branco que eu sempre uso? Ela fez isso também. Também o suéter. Aquele rosa.”
Nada.
Ele também não responde a isso, então eu tenho que continuar, engolindo primeiro.
“Gosto de joias. Muitos disso." Dou de ombros e quando o faço, há um tilintar produzido
pelos dois colares que estou usando e minhas pulseiras de braço. Além das outras três
pulseiras em volta dos meus pulsos. "Como você pode ver. E ouça. E como não temos
permissão para usar joias na escola, costumo me esforçar quando posso.”
Eu faço.
Além disso, minha mãe não gosta muito do meu gosto por joias e do fato de que eu as
compro principalmente em brechós, então esse é outro incentivo para usar muito quando
puder. Especialmente durante minhas saídas de St. Mary's.
Já que ele ainda está escolhendo ficar em silêncio, eu não paro de falar. “E, claro,
desenhando no meu corpo.”
Porque essa é a outra coisa que ele estava olhando antes de eu começar a falar.
As flores em volta dos meus cotovelos e ombros.
Tenho outra arte no meu corpo também, por baixo da roupa. Como o nome dele.
Que graças a Deus ele não pode ver agora.
“Eu gosto de autodecoração. E eu sei o que você está pensando. Você é -"
"Você faz?" ele diz finalmente.
Meus lábios se separam em sua voz.
Baixo e profundo como sempre.
 Meu favorito.
"Sim", eu respondo.
Ele inclina a cabeça para o lado. "Então o que é? O que estou pensando”, ele faz uma
pausa antes de acrescentar: “Bronwyn”.
Ele faz isso, não é?
Faz uma pausa antes de dizer meu nome.
Não tenho certeza por quê. Talvez para me intimidar.
Mas isso só me faz querer ouvir meu nome dele ainda mais.
“Uh, você está pensando que se ela gosta de autodecoração, então por que não
tatuagens? Mas a coisa sobre tatuagens é que elas são permanentes. Quero dizer, quando
você não está recebendo um temporário. Mas gosto de pensar no meu corpo como minha
tela. Então eu amo desenhar coisas. Nele."
Suas feições mudam durante a minha explicação.
Seus olhos ficam mais escuros. Sua mandíbula fica mais dura, e mesmo que eu não
saiba o que isso significa, a pulsação nas minhas coxas – e entre elas – fica mais intensa
também.
Essa pulsação salta uma batida quando ele balança a cabeça lentamente em resposta.
"Tente novamente."
E novamente eu aperto minhas coxas, olhando para suas feições de pedra. “Uh, você
está pensando” – eu lambo meus lábios – “o que estou fazendo aqui. Neste bar.”
Seus olhos brilhantes se estreitam. "Bingo."
Merda.
Caramba.
Não é como se eu não soubesse que ele estava pensando isso.
Claro que eu sabia.
Porque antes de mais nada, ele é meu professor. Meu treinador.
E ele me pegou de novo.
Desta vez, quebrando o toque de recolher.
Mas eu estava tão feliz em vê-lo depois de tanto tempo e eu... eu só não queria trazer
St. Mary's entre nós. Mas sempre vai ser entre nós, não é? Então eu fecho minhas mãos e
endureço minha espinha para explicar minha presença neste bar, a esta hora da noite.
“Sim, sobre isso. É… Eu sei que é estritamente contra as regras. Tipo, muito fora do
livro de regras. Mas por favor, por favor, não castigue meus amigos. Eles já não têm muitos
privilégios e eu prometo – eu tenho – que depois disso, não vou deixá-los quebrar nenhuma
outra regra. Você pode contar comigo."
"Eu posso contar com você."
"Sim você pode." Fazendo careta e suspirando, eu continuo, “Eu percebo que minha
palavra não significa muito agora. Dado tudo o que aconteceu e tudo o que eu fiz. Mas eu
prometo. Eu realmente, realmente. Por favor."
Ele me estuda por alguns instantes, meus olhos suplicantes, meus lábios entreabertos,
antes de dizer: “E você? Você vai quebrar mais alguma regra?”
"Não, claro que não. Nem eu." Eu pressiono a mão no meu peito. “Eu não vou quebrar
outra regra, eu prometo. Mas eu entendo que eu já quebrei este, então se você quer punir
alguém, me puna. Você pode tirar meus privilégios novamente. Passeio, computador, TV, o
que você quiser. Você pode me punir como quiser. Só, por favor, não... faça nada com meus
amigos.
Ele espera um momento para responder.
Ele a usa, naquele momento, para correr os olhos sobre mim novamente.
"Eu posso puni-lo como eu quiser", ele repete minhas palavras, mas em um tom mais
áspero e baixo.
E não consigo deixar de pensar naquele dia debaixo da árvore.
Sobre todas as maneiras que ele disse que me puniria e todas as maneiras que eu diria
para ele parar.
Tanto que junto com minhas coxas e o lugar entre elas, sinto a pulsação na minha
bunda também. Eu sinto a queimadura e dou um passo para trás para pressioná-la contra a
cômoda. Seus olhos ficam ainda mais escuros com a minha ação e eu sussurro: “Sim. Como
você quiser."
Suas narinas se dilatam com isso. E seu peito se expande enquanto ele diz, ignorando
meu convite: “Quem te ensinou a dançar assim?”
"O que?"
Ele sacode o queixo para mim. "Lá fora. Na pista de dança. Quem te ensinou a mexer a
bunda assim?”
Oh.
Isso é extremamente aleatório.
Mas eu respondo assim mesmo. “Ninguém realmente. Mas, hum, minha mãe me
mandou para aulas de dança no meu primeiro ano. Embora tenha sido um desastre total.”
"Por que?"
“Porque eu não estava interessado nisso. Eu estava passando pela minha fase de
pintura a óleo naquela época. Você sabe, antes de me decidir por algo menos complicado
como aquarelas, porque aquarelas são mais... Paro de divagar quando ele estreita os olhos e
volto aos trilhos. “Mas de qualquer forma, eu costumava sempre ter um livro aberto antes
do treino, ou eu assistia a tutoriais online. Eu ficaria totalmente distraído. Eu perderia
etapas ou faria as erradas. O número de vezes que André teve que vir e corrigir minha
postura foi,” eu suspiro, “não é engraçado. Eu era seu pior aluno de todos os tempos.”
Eu era.
Como se eu fosse o pior aluno dele. Jogador. Qualquer que seja.
Acho que sou ruim em tudo neste mundo, exceto... arte.
“André,” ele corta, de alguma forma ainda mais irritado do que antes.
"Sim."
“Então ele é responsável por isso.”
Eu franzir a testa. “Responsável por quê?”
“Para você” – ele abaixa o queixo, seus olhos perfurando os meus – “dançando como
uma stripper”.
"O que?"
"Me conte algo. Esse André também te deu uma dica? Por sacudir essa bunda. Dar-te
uma nota de vinte dólares cada vez que ele veio corrigir a tua maldita postura? Tantas
vezes, de acordo com você, que não é engraçado.
Eu recuo para isso, para o veneno em sua voz. "Você é... Isso é..."
 "Não, na verdade, o que eu gostaria de saber é por que os homens estão sempre
farejando ao seu redor, e você é a última pessoa neste maldito mundo inteiro a saber
disso." Ele se inclina para frente então, seus dentes cerrados. “Por que idiotas como seu
professor de dança e seu maldito professor de arte, Sr. Pierre, e quem diabos Robbie era,
estão sempre salivando como cachorros sobre seu pequeno corpo auto-decorado e você
nunca faz ideia? O que eu gostaria de saber, Bronwyn, é o que diabos acontece nesse seu
cérebro rosa chiclete?
"Você é louco", eu digo com uma voz estridente. "Senhor. Pierre é…”
Eu me afasto.
Porque... Porque como ele sabe sobre o Sr. Pierre? Como ele sabe o nome Robbie?
Como é…
E então algo cai dentro do meu corpo.
Algo pesado e quente e líquido que me faz separar os lábios. Isso me faz pressionar
minhas coxas juntas e enrolar meus dedos dos pés.
"Você se lembra," eu expiro. “Você se lembra daquela noite. Você lembra…"
Eu.
Ele continua me observando, seus olhos escuros e intensos. "Você."
Eu empurro um aceno de cabeça, sem palavras.
"Eu faço, sim", ele resmunga. "Eu lembro de você."
"P-porque eu te lembrei?" Eu pergunto. "O outro dia."
"Não." Ele balança a cabeça. “Porque eu nunca esqueci.”
E então estou feliz por estar presa a uma cômoda porque sei que se não estivesse, teria
perdido o equilíbrio.
Eu teria caído de joelhos porque eles estão tremendo.
Eles estão tremendo tanto.
Tão mal quanto meu coração.
Tão mal quanto todos os lugares onde o nome dele está escrito no meu corpo auto-
decorado.
Na verdade, todos esses lugares doem.
Doem com a intensidade dos meus arrepios. Com todos esses espinhos que desenhei
em sua homenagem picando minha pele. “Você nunca esqueceu.”
"Não", diz ele, sua voz grossa. “Eu não esqueci uma garota que conheci na beira da
estrada. Eu não esqueci que ela estava sentada sozinha no meio-fio no meio da noite. E que
ela estava desenhando rosas em suas coxas. Eu não esqueci nada disso. Eu nunca fiz."
Abro a boca para dizer algo quando repasso as palavras que ele acabou de dizer em
minha mente.
As mesmas palavras que ele disse debaixo daquela árvore. As mesmas palavras que
tenho ouvido repetidamente em meus sonhos: rosa como as rosas que você continua
desenhando em suas coxas.
"Você viu isso", eu digo, meus olhos arregalados. "Você viu que eu estava desenhando
rosas nas minhas coxas naquela noite."
"Eu fiz."
Eu lambo meus lábios secos. “Mas eu os escondi. Eu os cobri com meu vestido assim
que ouvi seus passos.
“Não rápido o suficiente, não.”
 Como se eu não fosse rápido o suficiente no dia em que ele me viu desenhando seus
olhos. E então me lembro de outra coisa. Algo que ele disse, na biblioteca, referindo-se ao
meu pai.
Ele te fez chorar...
“Você também viu que eu estava chorando.”
Isso o faz apertar a mandíbula. "Sim."
Eu abaixo minha cabeça porque de repente parece muito pesada para meu pescoço
aguentar. De repente, sinto tantas emoções que todo o meu corpo parece pequeno demais
para segurá-las.
Havia tantas pistas.
Tantas dicas, mas eu nunca as peguei.
Mas então por que ele não disse nada?
Por que ele não me contou antes?
Eu quero fazer essas perguntas a ele, mas ele fala e eu olho para cima. “Eu também
lembro que você deveria ir para um internato chique. Para onde todo garoto rico foi.”
"Sim", eu digo, olhando em seus olhos azuis jeans.
“Mas você está aqui. Em St. Mary's, em vez disso.
“Sim, porque eu desenhei...”
"Por minha causa", diz ele, falando sobre mim. “Por minha causa você fez o que fez e
acabou aqui. Em uma escola parecida com uma prisão. Com janelas gradeadas e paredes de
tijolos. Em uma escola com um milhão de regras de merda e uma porra de um sistema de
privilégios. Que eu tirei de você, a propósito. Eu fui a causa de tudo isso. Por você acabar em
um reformatório no meio do nada porque você me encontrou uma noite. Porque eu te
inspirei.” Ele zomba. “Eu odiei o fato de que minha irmã vai aqui. Eu odiei o cara que foi
responsável por isso. Mas acontece que eu sou exatamente como aquele filho da puta, não
sou? Porque eu sou responsável por enviar a melhor amiga da minha irmã para este
inferno.
Eu me desgrudo da cômoda assim que ele termina.
Na verdade eu já estava descolado bem antes dele terminar de falar. Estou agora a um
quarto do caminho até ele. E nos próximos segundos, faço toda a jornada.
Eu o alcanço e fico tão perto que posso sentir seu calor, sentir seu cheiro doce e
picante.
Meu espinho.
Tão perto que eu tenho que inclinar minha cabeça para trás para olhar para ele, em
seus olhos raivosos e cheios de arrependimento. “Você me inspirou. Eu estava pronto para
desistir de tudo. Eu estava pronto para ir para aquele internato. Eu estava pronto para
fazer tudo o que meus pais queriam que eu fizesse. Eu estava pronto para quebrar todos os
meus sonhos porque ninguém os entendia. Ninguém os apoiou. Mas você me disse que não.
Você me disse para ser o que eu queria ser. Não é sua culpa que eu escolhi fazer um show
tão grande disso, no entanto. Eu poderia ter sido mais sutil. Eu poderia ter sido...
Sua cabeça está inclinada para baixo também para que ele possa olhar nos meus olhos
arregalados e o que espero sejam olhos agradecidos enquanto ele me corta. “Seus pais
foram sutis sobre sua objeção à sua arte?”
Eu engulo, balançando a cabeça. "Na verdade, não. Mas -"
 "Então, como eu disse antes, o que você fez foi certo", diz ele, perfurando os olhos nos
meus. "O que você fez foi fodidamente justificado."
Calor inunda meu peito com essas palavras.
Em sua raiva em meu nome.
"Ver? Você é o único que já ficou com raiva por mim,” digo a ele, tão feliz que
finalmente consigo dizer a ele o quão maravilhoso ele é. “O único que já teve tanto orgulho
de mim por fazer o que fiz. Exceto meus amigos aqui. Quem eu conheci porque eu vim aqui.
Para Santa Maria. Eu sei que este lugar tem muitas regras, mas eu adoro isso aqui. Pela
primeira vez, tenho amigos. Eu nunca tive amigos, na minha cidade. Ninguém queria ser
meu amigo. Nunca fui convidado para nenhuma festa. Eu nunca fui convidado para sentar
com ninguém no almoço mesmo. As pessoas se afastavam de mim na escola porque eu
estava sempre desarrumado e meus dedos estavam sempre sujos e manchados de tinta de
todos os desenhos e esboços.
"Mas olhe." Eu mostro a ele minhas mãos sujas, olhando para elas. “Aqui eu posso
desenhar e ninguém se importa. Todo mundo sabe que eu sou Wyn, o artista, e todos me
aceitam como eu sou.”
Eu olho para ele para descobrir que todo esse tempo ele estava olhando para mim e
não para minhas mãos. “Eu não posso mais fazer isso em casa. Eu não posso desenhar. Não
tenho permissão depois do que fiz com o carro do meu pai. O que eu entendo
completamente. Eles acham que sou perigoso com todas as tintas e outras coisas. Mas você
entende o que estou dizendo a você? Eu posso ser eu mesmo aqui. Eu pertenço a este lugar.
Eu tenho um melhor amigo aqui. Três melhores amigos. E é tudo porque eu encontrei você
uma noite.”
Ele continua olhando para mim com o mesmo tipo de olhar irritado e eu mantenho
meu sorriso no lugar.
Para derreter aquela carranca entre as sobrancelhas.
Para mostrar a ele que estou muito, verdadeiramente feliz e é tudo por causa dele.
“Você não tem permissão para voltar para casa.”
"Eu estou -"
Ele balança a cabeça, seus olhos se estreitaram. “Seus malditos pais não param de ser
pedaços de merda, não é? Bem, talvez eu devesse dar a eles uma razão para...
Eu parei com isso neste exato segundo.
Alcançando e colocando a mão em sua boca.
Puta merda.
Estou tocando sua boca.
Estou tocando sua boca muito quente e macia e macia.
Tal anomalia em seu rosto duro e afiado.
Mas eu ignoro tudo isso.
Eu ignoro seus olhos azuis piscando enquanto digo: “Isso é tudo que você tem com
isso? Eu disse todas aquelas coisas maravilhosas e verdadeiras, mas você escolheu a coisa
errada para ouvir. E não, você não está fazendo nada com meus pais. Meu pai é o promotor,
certo? Ele pode fazer coisas com você. Então nem brinque com isso. A moral da história é
que você é maravilhoso, ponto final. E eu amo St. Mary's, e eu nunca teria ido aqui se não
fosse por aquela noite. Se não for por você.”
 Minha mão ainda cobre sua boca e talvez seja por isso que seus olhos parecem tão
bonitos e tão perigosos.
Talvez seja por isso que eles se sintam o centro do meu mundo neste momento. E
então, quando algo passa por eles, uma espécie de diversão sombria, eu sinto isso na minha
barriga.
Eu sinto isso por toda a minha pele e tiro minha mão de sua boca como se tivesse sido
eletrocutada.
"Eu sou maravilhoso", diz ele, olhando para mim.
Eu aperto a mão ao meu lado, aquela com a qual toquei seus lábios. "Sim."
Você também é meu espinho.
Sua mandíbula aperta como se ele me ouvisse. “Então você é mais louco do que eu
pensava.”
E também a sua flor.
Sua mandíbula aperta novamente como se ele tivesse ouvido isso também antes de
dizer: “E eu posso fazer coisas com seu pai também. O tipo em que ele estaria mancando
pelo resto de sua vida. Então você não precisa se preocupar comigo.”
Minha pele fica arrepiada com sua confiança.
Arrogância.
A pura masculinidade.
Engolindo em seco, pergunto: — Por que você não disse nada?
Ele sabe do que estou falando.
Ele sabe que estou perguntando a ele sobre fingir esquecer quando ele nunca o fez.
“Porque não importa.”
"O que?"
Suas feições se reorganizam em seu habitual olhar vazio e frio enquanto ele explica:
“Não importa que nos conhecemos uma noite e eu te acompanhei de volta para casa. O que
importa é que eu sou seu treinador e você é um estudante em St. Mary's.
Caramba.
Novamente.
Mais uma vez ele trouxe St. Mary's entre nós quando eu estava feliz por ter esquecido
sua existência. Eu amo aquele lugar – eu amo – mas estou começando a odiá-lo.
Estou realmente começando a odiar como ele cria essa distância entre nós.
Essa distância profissional, respeitável e apropriada.
Mas eu não vou deixá-lo fazer isso mais. Eu não vou deixá-lo criar qualquer tipo de
distância entre nós.
“Eu não me importo com isso. Eu não me importo que você seja meu treinador,” eu
digo com veemência. “Porque você não é apenas meu treinador, é? Você é o homem que
mudou minha vida e eu conheço você.”
Quando seus olhos se estreitam, eu continuo com uma voz determinada, “Sim, eu faço.
Eu sei todas as coisas que eu queria saber naquela época. Aquela noite. Coisas que você
nunca me contou. Eu conheço a irmã de quem você estava falando naquela época, por causa
de quem você parou para me checar. Essa irmã é Callie. Eu sei que você tem outros três
irmãos, três irmãos, todos mais novos que você. Conheço a cidade em que você mora. Estou
na sua cidade. E eu sei qual é o seu nome e como as pessoas o chamam.”
Sua mandíbula aperta com a minha última declaração.
 Um pequeno retrocesso de suas próprias palavras, as que ele me disse na biblioteca no
dia em que esmagou meu coração tão completamente.
Porque ele queria me afastar.
Eu não vou deixá-lo fazer isso mais. De novo não.
Então eu continuo. “Você escondeu isso de mim. Aquela noite. Não foi? Você não me
disse seu nome. Você não me contou nada sobre você. Talvez você quisesse manter
distância entre nós, mas adivinhe, eu não me importo. E eu sei agora. Eu sei tudo. ” Eu
respiro fundo e apenas digo: “Eu sei que você não está tendo um caso com ela. Eu sei que."
Minhas informações o perturbam.
Faz seu peito ondular com uma respiração afiada. Isso até o faz mudar de pé quando
ele morde: "Ela falou".
E como não vou mais deixá-lo escapar, coloco minhas mãos nele.
Eu coloco minhas mãos em seus antebraços e os aperto. “E eu sei que você estava
certo.”
“Certo sobre o quê?”
“Que eu sou apenas um adolescente.”
Suas sobrancelhas se juntam. "O que?"
E eu não aguento mais.
Todas essas coisas que tenho pensado desde meu encontro com Helen antes do
intervalo. Todas as coisas que eu tenho sentido enquanto dançava lá fora.
Toda a dor e desgosto.
Seu desgosto.
“Callie falaria sobre você, você sabe. O tempo todo,” eu começo, olhando para seu lindo
rosto, ombros fortes, meus dedos cavando em sua carne quente. “Ela me contava todas as
coisas que você fez por ela, por seus irmãos, por sua mãe antes dela morrer. Todos os
sacrifícios que você fez. E eu pensei... eu pensei que tinha entendido isso. Achei que
entendia do que você desistiu e te admirei por isso. Deus, tanto.
“E então eu finalmente vi você. E eu descobri quem você era. Que você não é apenas o
homem que mudou minha vida, mas também o irmão de quem minha melhor amiga falava
e eu fiquei... maravilhada. Eu estava tão estupidamente espantado, Conrad” – seu corpo se
contrai ainda mais quando digo seu nome, e em resposta me aproximo até os dedos de
nossas botas baterem um no outro – “e eu ainda achava que entendia tudo. Mas eu estava
errado. Eu não. Não até te ver com ela, debaixo daquela árvore. Você parecia tão... imóvel,
tão sem vida. É exatamente assim que você olhou naquela época, no casamento. Então não,
eu nunca entendi. Eu nunca entendi nada até então. Até que Helen me contou tudo e
percebi que sempre te admirei por sua bondade. Sempre o admirei por sua capacidade de
fazer a coisa certa. Mas eu nunca…”
Deixo minha sentença suspensa porque algo está me cutucando na garganta.
Algo espinhoso e espinhoso.
Algo doloroso que não me deixa falar.
Isso não me deixa continuar porque tudo que eu quero fazer agora é quebrar.
Tudo que eu quero fazer agora é chorar.
Para ele.
Por todas as coisas pelas quais ele passou. Sozinho.
 Cuidando de sua família, seus irmãos mais novos. A mãe dele. Desistindo de suas
ambições por eles.
Desistindo da mulher que ele amava – ama.
Por não apenas passar pelo golpe de perder a mãe, mas também um relacionamento.
Eu quero chorar por todas as vezes que ele escolheu os outros sobre si mesmo.
“Mas você nunca o quê?” ele pergunta quando eu não continuo, sua voz tão firme como
sempre.
E de alguma forma eu empurro o monte de emoções para baixo e continuo, ainda
olhando em seus olhos. “Mas eu nunca entendi o custo. De todos os seus sacrifícios. Eu
nunca entendi o efeito que eles tiveram em você. Admirei como você mudou a vida de todos
sem perceber que, no processo, sua vida também estava mudando. Eu acho...” Eu balanço
minha cabeça, cavando e cravando meus dedos em seu antebraço. “Acho que
superestimamos as pessoas fortes. Achamos que o mais forte de nós não sofre. Porque o
mais forte de nós está sempre assumindo responsabilidades que os outros não assumem e
fazendo a coisa certa quando o mundo não o faz. Mas eles sofrem. Eles sentem a dor. Eles
ficam solitários. Na verdade, acho que os mais fortes de nós precisam de mais conforto,
mais calor. Mais suavidade.”
Eu aperto seus braços novamente. “E eu acho... eu estava errado sobre os espinhos
também. São a minha coisa favorita de desenhar porque sempre pensei que os espinhos
existem para proteger as rosas. E isso pode ser verdade. Mas acho que há mais do que isso.”
Eu fico na ponta dos pés e olho e olho nos olhos dele, esperando que ele me ouça, e ele me
encara de volta, parecendo estar ouvindo. “Acho que os espinhos crescem onde estão as
rosas porque elas estão famintas por suavidade. Eles estão famintos por todas as coisas
macias e frágeis depois de viver uma vida afiada e espinhosa. Um espinho precisa da
suavidade de uma rosa. E eu acho que é por isso que uma rosa é tão suave em primeiro
lugar. Porque um espinho precisa que seja.”
É verdade, não é?
É nisso que tenho pensado durante todo o feriado de Natal, sentindo falta dele,
saudades de St. Mary's.
Sempre o vi como um pilar tão forte, com uma arquitetura tão forte – um monumento
de sua família – que esqueci de dar uma espiada embaixo.
Esqueci de olhar sob seu irmão mais velho, a personalidade de treinador durão.
Eu o admirava tanto que esqueci de entender.
E eu tão insensivelmente, tão ingenuamente preguei para ele sobre fazer a coisa certa
com Helen.
Deus, eu sou um idiota.
Eu sou um idiota.
“Deve ser tão difícil para você dizer não a ela,” eu continuo então. “E ainda assim você
fez. Você disse não. Só porque você queria fazer a coisa certa e eu fui tão estúpida em dizer
a você o que fazer e...
Ele desdobra os braços então.
Finalmente.
Saindo do meu domínio.
Ele olha para mim com olhos azuis brilhantes e uma mandíbula tão apertada que eu
acho que ele deve estar se machucando e então minhas mãos vão para seu corpo
novamente. Eu os coloco em seu torso, em seu estômago contraído e expandido enquanto
ele diz: “Você quer saber por que eu disse não a ela? Por que eu recusei a oferta dela? Você
ouviu a história dela. Agora deixe-me dizer-lhe o meu. Eu disse não a ela porque eu não
transo com uma mulher e a mando para casa com outro homem. Se eu foder uma mulher,
eu fico com ela. Por quanto tempo eu quiser. E ela não tem permissão para olhar para
outros homens. Ela também não pode ser olhada por eles” – ele me olha de cima a baixo,
minhas joias, minhas rosas – “ou sacudir sua bunda apertada de stripper para alguém que
não seja eu. Se eu foder uma mulher, ela sabe ficar de costas na curva do meu dedo e abrir
as pernas. Ela sabe arquear as costas também e abrir seu buraco para mim. E se em vez de
de costas eu a quero aos meus pés e se em vez de seu buraco, eu quero sua boca rosa, ela
sabe largar tudo e se foder de joelhos. E abra essa porra de boca.
“Se eu foder uma mulher, Bronwyn, o mundo dela gira em torno de mim, você
entende? Eu sou o centro de gravidade dela. Eu sou o sangue em suas veias e as batidas de
seu coração. Eu sou o homem para ela e mais ninguém. Então a razão pela qual eu disse não
a ela é porque eu sou um filho da puta possessivo que nunca aprendeu a compartilhar seus
brinquedos. Então peço gentilmente que não desperdice sua simpatia adolescente comigo.
Porque não se trata de fazer a coisa certa. É sobre fazer as coisas do meu jeito.”
Suas palavras, tão gráficas e intensas, explodem na minha barriga como fogos de
artifício.
Sinto calor e cores correndo em minhas veias. Tanto calor, pegajoso e pesado,
acumulando-se na minha barriga.
No lugar entre minhas coxas.
Eu sei que não era sua intenção embora.
Não era sua intenção fazer minha barriga tremer ou minhas coxas apertarem juntas.
Não era sua intenção fazer meus membros ficarem inquietos e pesados.
Eu sei que ele estava tentando me assustar, mas aí está.
Sem falar que ele está certo.
Ele está tão absolutamente certo. Para querer isso.
Para ele mesmo.
Para alguém escolher ele e apenas ele.
Para fazer todas as coisas do jeito dele, e eu sinto tanto no meu peito e na minha
barriga e em todo o meu corpo que eu faço o que eu tenho vontade de fazer desde o
escritório de Helen.
Desde sempre.
Eu o abraço.
Eu abraço esse homem forte e especial que ainda está olhando para mim com uma
carranca e uma mandíbula apertada e eu nem me importo se ele acaba rejeitando.
Mas ele não.
De alguma forma, ele não a rejeita.
De alguma forma ele me deixa.
Ele me deixa colocar meus braços em volta de sua cintura elegante. Ele me deixa
colocar minha cabeça em seu peito, em suas costelas. E então ele me deixa ouvir seu
coração batendo e batendo sob minha bochecha.
A única indicação de que ele está vivo.
Porque assim que eu o abracei, ele ficou rígido como uma pedra. Congeladas.
 Então, enquanto o abraço, ouço seu coração batendo, certificando-me de que ele está
vivo e real. Sinto seu calor, aconchegante como um cobertor. Eu aperto seu corpo, tentando
sentir a densidade de seus músculos, a dureza deles enquanto dou a ele minha suavidade.
Meu espinho, e eu sou sua flor.
Sua flor de parede.
"O que..." ele pergunta, suas palavras vibrando sob minha bochecha, e eu fecho meus
olhos. "Que porra você está fazendo?"
Eu aperto seu corpo. "Abraçando você."
Eu sinto seus punhos cerrando ao seu lado, mesmo que meus olhos estejam fechados.
"Por que diabos você está me abraçando?"
“Porque você precisa de um abraço.”
Um momento se passa em silêncio.
Então, “Deixe-me ir”.
Esfrego meu nariz em seu suéter. "Não."
— Solte-me, Bronwyn.
"Não."
Seu peito se move em uma respiração afiada. "Estou entendendo -"
"Eu odeio isso", eu digo, apertando-o novamente.
“Odiar o quê?”
“Todas as coisas pelas quais você passou.”
Outro movimento de seu peito, e desta vez eu sinto o cabelo da minha cabeça esvoaçar
também, com seu grande suspiro enquanto ele murmura quase para si mesmo, “Jesus
Cristo”.
Eu enterro meu rosto em seu peito ainda mais, sentindo seu cheiro picante. "Eu sinto
muito. Eu nem sei o que dizer.”
"Bom", ele corta. “Você não precisa. Apenas pare de se agarrar a mim como um maldito
macaco-aranha e me deixe ir.
Eu o abraço ainda mais forte quando digo: “Uma flor”.
"O que?"
“Eu sou uma flor, lembra? Não é um macaco-aranha.”
Desta vez seu suspiro é maior. “Um wallflower, sim. Erisimo.”
"O que?"
“Essa é a nomenclatura correta.” Um segundo depois, ele diz: “Você pertence à família
do repolho”.
Eu levanto minha cabeça, apenas para descobrir que ele já está olhando para mim,
seus olhos escuros e brilhantes, sua mandíbula apertada, mas suas feições ondulando com
algo.
Algo intenso.
"C-como você sabe disso?" Eu pergunto.
Ele odeia a pergunta, mas ainda responde: “Google”.
Ele pesquisou no Google Wallflower?
Ele fez, não foi?
Deus, ele fez.
E... e ele quer que eu o deixe ir.
Ele quer que eu não o abrace.
 Ele é louco.
Meu espinho é louco.
Apertando meus braços ao redor de sua cintura novamente, eu sussurro, “Você estava
sozinho. Quando sua mãe morreu. Você poderia estar... com alguém.
Com a mulher que você ama.
Sua mandíbula aperta. “Eu não precisava de ninguém. Eu não preciso de ninguém.”
“Todo mundo precisa de alguém.”
"Eu não", diz ele, sua expressão teimosa, quase como a de um garotinho. "Eu nunca
tenho."
Eu aperto a parte de trás de seu suéter e pressiono meu corpo contra o dele,
totalmente ciente de que ele não está me tocando. Ele não está me abraçando de volta. Suas
mãos estão fechadas em seus lados.
"Não é justo", eu digo.
“O que não é justo?”
“Que você teve que desistir de tantas coisas.”
Espero uma resposta superficial para isso. Espero que ele ignore minha preocupação,
mas ele não o faz.
Ele me estuda primeiro, meu rosto virado para cima, meu cabelo solto. Meus colares,
até a arte em meus ombros. Ele absorve tudo antes de voltar para o meu rosto e dizer: "A
culpa é minha".
Eu congelo por um segundo.
Incapaz de compreender o que ele está dizendo.
Incapaz de entender por que ele diria isso, e talvez ele possa ver a confusão no meu
rosto porque ele continua explicando, seus olhos azuis marinhos perfurando os meus:
“Todas as coisas que eu queria, todas as coisas que eu sonhei para eu mesmo estava fora de
alcance. Eles estavam fora do meu alcance. Tentei ser mais do que eu era. Tentei alcançar as
estrelas: futebol, uma princesa rica de uma namorada. Eu sabia que histórias como essa não
terminavam bem. Eu sabia. Especialmente para alguém como eu. Alguém que nasceu do
lado errado dos trilhos. Alguém que não tinha muito para começar. Mas eu queria tudo de
qualquer maneira. Eu sonhei com eles de qualquer maneira. Então, se eu tivesse que
desistir de tudo, se meus sonhos fossem quebrados, então não seria culpa de ninguém além
da minha.”
Meu coração aperta então.
Ele aperta e aperta e eu não sei o que fazer.
Não sei como processar isso.
É isso que ele pensa? Que seus sonhos estão quebrados e que a culpa é dele.
Que ele não tem o direito de sonhar.
Isso é treta.
Isso é uma merda.
Eu aperto meus braços ao redor de seu corpo novamente, com tanta pressão quanto
estou sentindo em meu próprio coração enquanto digo: “Isso não é verdade, ok? Isso
absolutamente não é verdade. Esta é a sua vida e você pode sonhar. Você deveria sonhar.
Você deve -"
"Você mencionou que precisava da minha ajuda", diz ele abruptamente, me cortando.
"O que?"
 Ele move sua mandíbula para frente e para trás como se estivesse refletindo sobre
isso. “Aquele dia na biblioteca. Você disse que precisava da minha ajuda com sua arte. Suas
inscrições para a faculdade, portfólio, o que for.
Alguns momentos se passam enquanto tento entender para onde isso está indo.
De onde veio isso mesmo?
Então ele acrescenta algo mais. “Talvez eu tenha algum tempo. Semana que vem."
Depois, “Provavelmente no próximo sábado”.
Movo meus olhos sobre seu rosto afiado, suas belas feições enquanto finalmente
entendo o que ele está fazendo. Ele está falando sobre a coisa da pintura que eu tirei
completamente da minha mente.
E talvez ele esteja fazendo isso para me distrair do que estávamos falando antes.
Mas eu vejo que mesmo se eu quiser voltar, ele não vai me deixar, então eu digo: “Para
me deixar... Para me deixar desenhar você?”
"Sim."
“Por causa das minhas inscrições na faculdade.”
Seus olhos caem para meus lábios. “Para suas inscrições na faculdade.”
É quando percebo outra coisa também.
Que meu vestido, minhas joias, minha arte corporal não são as únicas coisas que ele
está vendo pela primeira vez. Há também outra coisa.
Nos meus lábios.
Meu batom.
Meu batom rosa chamado Pink and Shameless.
Algo que eu esqueci completamente. Minha mãe sempre quis que eu usasse batom e
maquiagem e, embora eu ainda não use maquiagem, comecei a usar batom. Cortesia de Poe.
Que minha mãe sempre fica feliz em ver quando eu volto para casa.
E este batom dá-me uma ideia.
O fato de que ele está olhando para ele.
Então eu me estico na ponta dos pés e me pressiono contra seu corpo ainda mais. Seus
olhos se arregalam e eu acho que ele está confuso. Há uma carranca entre suas
sobrancelhas e acho que ele está prestes a dizer alguma coisa, mas não lhe dou uma chance.
Antes que ele possa pronunciar uma palavra ou respirar, eu o beijo.
Em sua mandíbula.
Eu pressiono meus lábios contra sua pele lisa e deixo uma marca de batom.
Como ela fez.
E mesmo que não seja uma mancha em sua alma como eu queria que fosse, eu vou
aceitar.
Vou tirar a marca rosa perfeita em seu lindo maxilar.
“Chama-se Pink and Shameless. Meu batom. É o meu segundo favorito.”
Seus olhos piscam com minhas palavras e sua mandíbula aperta.
Como se ele pudesse sentir isso.
A marca que deixei ali.
Então vamos." Na minha carranca, ele explica: "Estou levando você e seus amigos de
volta."
 "Conversa."
Eu olho para cima do meu livro e encontro Poe - que acabou de dizer isso - e Salem,
sentado na minha frente na cama do meu colega de quarto.
“Agora,” Poe acrescenta impacientemente.
"Sim. Sobre tudo”, diz Salem tão impaciente quanto Poe. “Mas especialmente sobre a
noite passada.”
Antes que eu possa dizer qualquer coisa, Poe explode: “Nós realmente conseguimos
andar na caminhonete dele? Quero dizer...” Ela finge desmaiar e se esparrama na cama.
Salem ri. "Eu sei. E ele nem nos puniu.” Ela me encara com os olhos arregalados. “Você
pode acreditar nisso? O professor mais durão de St. Mary's, que tirou seus privilégios de
passeio por quatro semanas inteiras, nos pegou ontem à noite. E ele nem disse uma palavra
sobre isso. Tipo, o que é isso? Você tem que nos dizer o que está acontecendo.”
Com a menção de Salem sobre a noite passada, eu mordo meu lábio.
Depois que ele concordou em me deixar desenhá-lo e eu beijei sua mandíbula - Deus,
eu o beijei - ele nos levou de volta para St. Mary's em sua grande caminhonete preta. E eles
estão certos: ele não disse uma única palavra para nós. Exceto para nos perguntar sobre o
ponto de entrega. Que é a floresta atrás de St. Mary's.
E então ele caminhou conosco - eu sabia que ele iria - até o local na parede de tijolos,
de onde geralmente entramos e saímos. Poe e Salem foram os primeiros e, quando chegou a
minha vez de ir, encarei-o e agradeci.
Ao que ele respondeu: “Lembre-se de sua promessa. Comportar-se." Lembro-me de
morder meu lábio também e lembro dele olhando para ele antes de dizer: “Chega de
aventuras noturnas com seus amigos. Ou eu vou atrás de você.
Não tenho certeza se ele percebeu o que aquele 'eu irei até você' faria comigo.
Porque agora eu quero me aventurar ainda mais tarde da noite.
Mas enfim, agora é sábado de manhã e meus amigos têm perguntas.
Eu sabia que eles iriam.
 E honestamente, eu quero dar-lhes respostas. Eu quero falar com eles.
Eles são meus melhores amigos. Quero compartilhar todas as coisas dentro de mim,
então fecho o livro e me sento. “Ok, mas você tem que me prometer que não vai contar para
Callie.”
Meu coração se contorce.
Eu me sinto como um traidor. Especialmente quando ela sempre foi uma confidente
tão próxima. Ela foi a primeira pessoa, a única pessoa de quem falei naquela noite. Ela
sempre esteve tão envolvida e tão animada com aquele incidente louco na minha vida.
E agora estou escondendo coisas dela.
Coisas tão importantes.
Eu sei que deveria dizer a ela especialmente agora que ele se lembra de mim – ele se
lembra de mim – mas ainda não estou pronta para arriscar. Não estou pronto para arriscar
o dano que pode ou não causar a nossa amizade. Eu só preciso de mais tempo para
descobrir as coisas.
Poe revira os olhos para mim. “Dá. É claro. Por que mais você acha que nunca
mencionamos isso durante o horário escolar?
"O que?"
"Nós sabemos, Wyn", Salem me diz, balançando as pernas para frente e para trás. “Que
algo está acontecendo entre você e o treinador Thorne. Lembra na pista de dança ontem à
noite? Eu disse que sabia.”
Certo.
Ela me contou.
Eu esqueci completamente disso no meio de tudo, e agora algo me ocorre. — Você
acha que Callie sabe?
Salem acena para as minhas preocupações. "Não. Ela não sabe de nada. A única razão
que sabemos é porque desde que ele chegou, você se tornou uma garota muito má.”
Poe sorri. “Sim, e estou tão orgulhoso de você. Você finalmente é um rebelde de St.
Mary. Ela coloca as duas mãos no peito e suspira feliz. “Todo o meu trabalho duro e má
influência estão finalmente valendo a pena.”
Eu mostro minha língua para ela. "Sim é isso. Não pude resistir ao seu charme, Poe.
Poe sacode seu cabelo escuro. "Ninguém pode."
Salem olha para mim com expectativa. "Então? Conte-nos tudo para que possamos
ajudar.”
Eu solto um suspiro, fecho meus olhos e então digo a eles.
Tudo.
Do começo.
Como nos conhecemos há mais de um ano e como ele mudou minha vida e como estou
obcecada por ele desde então. Como foi um choque tão chocante que ele acabou sendo o
irmão de Callie. Que por sua vez se tornou nosso novo treinador de futebol.
E então eu conto a eles sobre Helen. Sobre seu passado com ela e o que descobri.
Eu sei que prometi a ele – também a ela – que nunca contaria a ninguém. Que eu nunca
iria fofocar. Mas isso não é isso.
Isso não é fofoca.
Porque depois de ontem à noite, decidi algo.
Decidi que vou ajudá-lo.
 E preciso da ajuda deles para isso.
Quando termino, há um silêncio completo. Ambos estão olhando para mim como se
pensassem que eu estava brincando. Que tudo o que eu disse a eles não pode ser real.
Poe é o primeiro a quebrar o silêncio. “Puta merda.”
"Puta merda", Salem respira.
Eu torço minhas mãos no meu colo. "Sim."
Poe levanta a mão em um gesto que diz que ela precisa de um minuto para processar
isso e eu dou a ela. Então, "Você está aqui, em St. Mary, por causa dele."
"Bem, não realmente", eu respondo, ainda torcendo minhas mãos. “Quero dizer, ele
não torceu meu braço e me fez vandalizar o carro do meu pai. Eu só fiz isso porque ele me
inspirou naquela noite. Para ser um artista. Ele me libertou, sério. Eu sei que nenhuma das
garotas quer estar aqui em St. Mary's. Mas este é o meu lugar feliz.”
Com isso, Salem sorri levemente. “E agora ele está aqui.”
"Sim."
Ela balança a cabeça. “Isso é sério…”
“Merda de vudu”, Poe fornece.
"Eu ia dizer Destino", responde Salem. “Este é um destino sério acontecendo aqui.
Quer dizer, eu pensei que Arrow e eu estávamos destinados. Como você sabe como ele veio
aqui quando eu vim aqui? Mas não temos nada contra vocês.
Arrow Carlisle, nosso ex-treinador de futebol e namorado de Salem, chegou a St.
Mary's ao mesmo tempo que Salem. E eu acho que foi o destino. Porque antes disso Salem
estava apaixonada por ele há oito anos e ele nunca a notou.
Não até St. Mary's.
“Eu não tenho certeza sobre o Destino,” eu digo, balançando minha cabeça, sem saber
o que dizer para sua observação.
"Você está falando sério? Este é definitivamente o Destino.” Salem faz uma careta.
"Embora eu não goste do fato de que ele gosta da senhorita Halsey."
"Ele não gosta apenas dela", eu corrijo Salem. "Ele ama ela. Ele a amava anos atrás,
quando eles estavam no ensino médio e acho que ele a ama agora, anos depois. Quero dizer,
ele foi ao casamento dela. E eu vi seu rosto. Estava... estava tão congelado.
“E ela deu a ele um ultimato e o deixou ir quando sua mãe morreu?” Salem pergunta.
Meu coração aperta no meu peito e então eu só posso acenar.
Esta é a única coisa, em tudo, que está me fazendo contorcer de dor.
Isso está me fazendo querer enrolar em uma bola e soluçar.
O próprio fato de que ela o deixou quando ele mais precisava dela.
Eu não posso lidar com isso. Eu não sei como.
"E ela realmente não está disposta a deixar o marido por ele?" Salem continua. "Mesmo
que ela tenha dito que tem sentimentos por ele e ela está querendo voltar?"
"Não. Não agora, pelo menos,” eu digo.
"Uau, eu não esperava isso dela", Poe pergunta, descrença clara em sua voz. “Quero
dizer, ela é uma fodida conselheira de orientação. Eles não deveriam ser como, o epítome
da moral e outras coisas? Olha a hipocrisia aqui. Eles podem tirar nossos privilégios só
porque não entregamos nossa lição de casa a tempo e ela está pronta para ser infiel ao
marido sem repercussões. Além disso, você a conhece. Ela costumava tomar conta de você
quando você era criança. Vocês são como... amigos.
 Eu não quero pensar sobre a coisa da infidelidade agora.
Exceto que eu sei que é difícil.
Na nossa cidade e na nossa sociedade, é muito difícil, divórcios. E complicado e difícil
e... eu não posso imaginar todas as escolhas difíceis que ela terá que fazer e todas as
pessoas que ela terá que machucar para fazer isso, escolher Conrad em vez de Seth.
Mas então…
Mas e ele?
O homem que foi deixado sozinho nessa bagunça.
O homem que sempre esteve sozinho.
“E ela ensina história”, continua Poe. “A história é como o assunto mais chato do
mundo. Eu odeio história pra caralho.”
Tanto Salem quanto eu nos distraímos com isso e Salem pergunta: “Ok, por que você
odeia história?”
Poe demora a responder. Então, com um suspiro agudo, ela diz: — Porque ele ensina.
“Ele é professor de história?” eu desabafo.
“Professor,” Poe corrige com relutância. “Ele ensina história em uma faculdade.”
Ok, agora estamos completamente e completamente distraídos do assunto em questão
porque Poe jogou uma bomba em nós.
"Espere." Salem franze a testa. “Mas você sempre disse que ele não fez nada. Como se
ele fosse esse velho aposentado e preguiçoso que ficou com a custódia de você depois que
sua mãe morreu e que está no controle de todas as suas finanças até você se formar no
ensino médio. Então todos nós devemos odiar aquele velho malvado que não te dá dinheiro
e que te mandou aqui como punição.”
Exatamente.
Foi o que ela nos contou sobre seu tutor. Que ele é esse velho cruel que merece morrer
em suas mãos ou sob seus saltos Prada.
Mais uma vez, Poe nos faz esperar por sua resposta.
Ela olha para o teto, olha para as unhas, sopra como se estivesse fazendo as unhas.
Então ela suspira e finalmente presta atenção em nós. “Talvez eu tenha exagerado um
pouco na idade dele.”
“Quão exagerado?” Eu pergunto desconfiado.
Ela franze os lábios. "Muito."
Salem diz: "Bem, então, quantos anos -"
Poe a interrompe. “Ele pode não ser tão velho quanto eu levei todos a acreditar. Mas
ele é velho, ou mais velho que nós. E ele tem o controle das minhas finanças até eu me
formar. O que acontece em dois meses, e ele me mandou aqui como punição. Então, sim, me
processe por fazê-lo parecer um velho senil que nasceu com os dinossauros.”
Salem e eu nos entreolhamos por um segundo antes que ela pergunte: — Ele
realmente usa casacos de tweed com cotoveleiras, Poe?
"Sim!" Poe diz enfaticamente. "Então, você pode realmente me culpar, afinal?"
“Podemos, por favor, ver a foto dele?” Eu imploro, mas antes que ela possa dizer
qualquer coisa, eu digo: “Espere, o nome dele é realmente o que você nos disse? Ou você
mentiu sobre isso também?”
“Não, eu não menti sobre isso”, diz Poe. "Eu não poderia inventar esse nome estúpido,
mesmo que eu quisesse."
 “Então, podemos finalmente ver a foto dele agora?” Eu pergunto novamente, além de
intrigada agora.
Eu não posso acreditar que Poe está mentindo para nós sobre a idade de seu tutor. Eu
sempre me perguntei se ela compartilhava tudo sobre ele, então por que ela não
compartilharia a foto dele também? E agora eu sei por quê.
"Sim." Salem pula para cima e para baixo em seu lugar. "Por favor? Por favor? Quero
dizer, sabemos tudo sobre ele agora. Nós podemos?"
Poe olha para ela e depois para mim antes de dizer: “Sim, você pode. Em seu funeral.
Vou me certificar de escolher uma foto em que ele pareça particularmente... arrojado ou
algo assim, ok? Agora podemos, por favor, voltar ao problema de Wyn?
Eu suspiro.
Porque sim, precisamos voltar para mim.
E Salem acena com a cabeça. "Sim. Certo. Desculpe." Ela se concentra em mim. "Então o
que você vai fazer?"
Meus pensamentos distraídos e dispersos voltam rapidamente e eu balanço minha
cabeça. "Não sei. Eu só… Ele está sozinho, ok? Ele está sozinho e sozinho e diz que não
precisa de ninguém, mas isso não é verdade. Até Helen disse que ele estava sozinho por
opção e que não precisa de ninguém. Mas ele faz. Ele precisa de alguém. E eu quero dar isso
a ele. Eu quero… Ele fez tanto pelos outros. Ele desistiu de tanto. Para sua família. Para seus
irmãos. Ele sempre fez deles o centro de seu universo, sabe? Ele sempre escolheu os outros
sobre si mesmo, sobre sua carreira, sobre seu amor e eu... eu quero que seja a vez dele
agora. Sua vez de ser escolhido. Sua vez de ser feliz, de ter alegria, de ser o centro do
universo de alguém.”
Foi o que ele disse, não foi, no bar ontem à noite.
E eu quero dar isso a ele.
Eu quero que ele tenha isso.
Eu quero dar a ele tudo o que ele quer.
"Então dê isso a ele", diz Salem.
E aí está o problema.
O problema que eu preciso da ajuda deles.
Quãodar isso a ele?
“Bem, eu gostaria. É só que...” Eu engulo, me sentindo um pouco constrangida. “Eu não
sei como. Tipo, o que eu faço para que isso aconteça? O que eu posso fazer?"
"Você está brincando certo?" Salem pergunta incrédulo.
Bem, agora eu não sou apenas autoconsciente, estou completamente envergonhada
enquanto me contorço na minha cama, colocando meu cabelo atrás da orelha. "Não, eu não
sou. Como posso fazer isso por ele? Tipo arranjar um encontro para ele?
Assim que eu digo isso, eu quero vomitar.
Eu não quero que ele vá em encontros.
Eu nem gostava de vê-lo com Helen, a mulher que ele ama.
A mulher que ele realmente quer, mas não pode ter porque ela é casada.
Acho que não consigo vê-lo sair com outras mulheres. Mas isso não é egoísta da minha
parte e eu não deveria...
As risadas dos meus amigos quebram meus pensamentos e eu pergunto: "O quê?"
"Você quer colocá-lo em um encontro?" Salem pergunta, rindo.
 "Eu estou... eu não..."
“Ela não sabe,” Poe diz para Salem, sorrindo.
Salem olha para ela por um segundo antes de voltar para mim e estudar meu rosto
confuso novamente. "Oh meu Deus, ela não."
Poe ri. "Não."
"Sim, ela não tem idéia", diz Salem tristemente, balançando a cabeça.
“Ok, tempo limite, tudo bem? O que eu não sei?”
Poe perde a cabeça e começa a rir. “Você é tão fofo quando está chateado.”
Salem ri também, mas suas palavras são um pouco mais úteis do que as de Poe. "Wyn,
querida, você o ama."
"E-eu sinto muito?"
Sua risada se reduz a um sorriso quando ela diz: “Você está apaixonada por ele. Você
possivelmente está apaixonada por ele desde o momento em que o viu.
Eu balanço minha cabeça. "Eu não sou."
"Sério?"
"Sim. Eu não estou apaixonada por ele. Sim, estou obcecada por ele. Eu também posso
ter um pouco de uma queda por ele. E sim, tenho pensado nele desde aquela noite. Mas isso
é só porque ele mudou minha vida. É só porque ele me inspirou e me disse para sonhar e
ser o que eu quero ser. E eu...” Eu pisco, sentindo a umidade nos meus olhos. “Não consigo
imaginar um mundo onde ele não seja feliz. Onde ele não está sorrindo. Ele não sorri, vocês
sabiam disso? Eu nunca o vi sorrir. Ele está sempre com raiva e franzindo a testa e todo o
meu corpo dói quando penso nele dessa maneira. Quando penso nele sozinho. Meu peito
dói quando penso em todos os sonhos que ele teve que desistir. Sobre o fato de que ele acha
que é culpa dele. Que ele não tem o direito de sonhar e eu... quero que isso acabe. Agora.
Não vou mais deixá-lo sozinho. Não posso. Entao e por isso. Não é amor."
Não pode ser.
Certo?
Não, não pode. Não posso estar apaixonada pelo irmão do meu melhor amigo. Isso é
ainda pior do que todos os segredos que tenho guardado de Callie.
Muito pior.
E além disso, ele é um professor aqui. Um professor.
Não posso estar apaixonada por um professor. Isso é como, sem privilégios até o fim
dos tempos. Não que eu me importe com privilégios. Mas também não posso ser tão
rebelde. Eu não posso ignorar as regras tão descaradamente.
Além disso, ele está apaixonado por outra pessoa. Esse é o pior tipo de amor: estar
apaixonado por alguém que ama outra pessoa.
Além disso, Deus me livre se ele descobrir.
Que eu – uma adolescente – está apaixonada por ele. Um adolescente que tem a idade
de sua irmã e sua aluna.
Ele me mataria.
Ele já quer metade do tempo, então não.
Eu não posso estar apaixonada por ele.
Isso seria um desastre. Uma tragédia. Uma catástrofe.
Já há tanta coisa trabalhando contra mim e eu não posso.
Não posso. Não posso.
 Eu não sou.
Meu coração bate no meu peito e minhas palmas ficam úmidas e só para garantir,
repito: “Eu não sou... eu não posso amá-lo. Não posso. Eu absolutamente não posso e...
"Ok. Multar. Tudo bem,” Salem me corta, tentando me acalmar. “Você não o ama. Foi
mal. Mas acho que tenho uma solução para o problema. Na verdade, acho que você resolveu
seu próprio problema lá atrás.
Eu finalmente recupero o fôlego e pergunto: “O quê? Quão?"
Ela olha para Poe e ambos se olham antes de Poe dizer: “Você quer matar a solidão
dele, certo? Você quer fazê-lo sorrir. Você quer fazê-lo feliz.”
"Sim."
Ela encolhe os ombros. “Bem, só há uma maneira de matar a solidão.”
Salem acena com a cabeça. "Sim. E você adivinhou.”
Eu penso sobre isso e então, “Pare com isso. Não."
“Quero dizer, a solidão vai embora quando você tem companhia, certo? E você tem
companhia quando vai a encontros.”
"Exatamente. Você precisa transar com ele”, Poe insiste.
Salem dá um tapa no braço dela. “Isso é nojento, Poe.”
“O que, é a verdade.”
Salem balança a cabeça e se concentra em mim. “Olha, você quer fazê-lo feliz, certo?
Você quer que ele seja escolhido, que seja o centro do universo de alguém. Agora pode ser
você ou alguma outra garota. Eu fiz algo parecido com Arrow naquela época. E eu decidi
que queria ser aquela garota para ele. Então agora você precisa decidir. Quem você quer
que seja.”
"Eu", deixo escapar assim que Salem termina. "Eu quero…"
Ser eu.
Eu quero fazer isso.
Apesar de todos os meus protestos sobre o amor e tudo mais, sei no fundo do meu ser
que quero que seja eu.
Eu quero ser essa garota.
Para ele.
Porque eu já sou, não sou?
Eu já sou aquela garota cujo universo gira em torno dele. Eu já sou a garota cuja
gravidade está centrada nele.
E não é justo que eu faça isso por ele? Eu e mais ninguém.
Ele mudou minha vida, meu espinho. E então é justo que eu mude a sua, a flor dele.
"Você quer o que?" Salem pergunta.
"Eu quero ser essa garota", eu sussurro, meu coração batendo no meu peito. "Para ele."
Salem sorri. "Eu sei."
Eu olho para ela. “Mas ele acha que eu sou apenas uma adolescente irritante. A melhor
amiga de sua irmã.”
“Então depende de você. Para mostrar a ele que você não é,” Salem me diz. “Cabe a
você mostrar a ele que você é mais do que isso.”
"Exatamente", Poe concorda. “Mostre ao treinador Thorne aquele adolescente ou não,
a melhor amiga de sua irmã ou não, você vai agitar a porra do mundo dele. Mostre a ele que
você é a garota dos sonhos dele.”
 Garota dos sonhos.
Meu coração salta e voa no meu peito.
Com o pensamento de ser sua garota dos sonhos.
Mas eu não posso, posso?
Ele já tem um.
Estranhamente, está tudo bem neste momento.
Porque eu sei que não posso ser a garota dos seus sonhos, mas posso ser a garota que
o escolhe.
Posso ser a garota, a artista, que enche sua vida de cores e alegria. A garota que tira
sua solidão.
Não sou a garota dos seus sonhos, mas posso ser seu prêmio de consolação.
 O clima finalmente mudou.
E St. Mary's é um paraíso de inverno.
Um país das maravilhas feito de neve muito branca. Ela cobre a terra, os prédios de
concreto, os bancos de pedra, a parede de tijolos. A floresta atrás da escola.
E até o campo de futebol em que estou está branco e nevado.
Nunca fui fã da neve.
Parece monocromático. Gosto mais da primavera ou do outono, quando as flores estão
desabrochando ou as folhas girando e é uma explosão de cores.
Mas não hoje.
Eu não acho que a neve seja monocromática.
Acho a neve maravilhosa.
E assim é o homem andando sobre ele.
À primeira vista, pode parecer que ele também é monocromático. Ele tem um moletom
preto, junto com um par de calças pretas de treino. Além de um par de tênis de corrida
pretos.
Mas.
Você tem que olhar mais de perto. Você tem que apertar os olhos enquanto caminha
em direção a ele e vê todas as cores bonitas. Como o rubor de inverno em suas maçãs do
rosto salientes, o castanho dourado quente de seu cabelo. O vermelho de seus lábios.
E então há os olhos dele, que estão em mim enquanto ele caminha em minha direção
também.
Azul marinho.
Ver? Ele é colorido.
Você só tem que olhar para ele.
E eu tenho.
Muito.
 Especialmente aqui do meu lugar onde eu o desenho todas as manhãs e onde estou de
volta nesta segunda de manhã também. Embora eu tenha que dizer que não parece uma
manhã típica de segunda-feira, e não é apenas a neve.
E eu expresso isso para ele quando nos encontramos.
"Ei, oh meu Deus", eu digo, ofegante e colocando a mão no meu peito em surpresa
simulada. “Não nos encontramos em algum lugar antes?”
Ele me encara por um segundo, algo brincando nos cantos de seus olhos. Algo como
diversão. "Nós temos?"
Eu mordo meu lábio para parar meu sorriso quando digo: “Uh-huh. Eu definitivamente
acho que já nos conhecemos antes.”
Essa diversão aumenta quando ele resmunga: “Eu não sei. Você vai ter que me
lembrar.”
Estreito meus olhos para ele e essa diversão se expande ainda mais para cobrir o lado
de seus lábios, e eles se contorcem quando digo a ele: "Bem, pelo que me lembro, vi você na
beira da estrada, usando o maior relógio de prata conhecido pela humanidade, tentando
ajudar uma donzela em perigo há cerca de um ano e meio.”
Seus olhos vão e voltam entre os meus, diversão ainda persistindo em suas feições,
antes que ele proteste: "Não é o maior relógio de prata conhecido pela humanidade."
Eu rio. “É assim. Você já olhou para aquela coisa?”
“E ela não era uma donzela em perigo.”
"O que?"
Ele olha por cima da minha parka magenta na altura da panturrilha com flores
amarelas. “Eu não salvo donzelas em perigo, lembra?” Ele levanta seus olhos azuis nítidos.
“Ela era uma florzinha. Um wallflower em um vestido de baile amarelo.
Deus.
Deus.
Ele dizendo vestido de baile naquela voz profunda dele faz algo se mover no meu
estômago. O fato de ele se lembrar de mim, de se lembrar de mim todo esse tempo, faz algo
se mexer no meu estômago também e tudo o que posso fazer é balançar a cabeça para ele.
"Você é um idiota."
Então sua boca se ergue em um meio sorriso e eu esqueço de respirar. “E aqui eu
pensei que era maravilhoso.”
Ele sorriu.
Sorriu.
Mesmo que tenha sido apenas um quarto de um sorriso – um super glorioso pra
caralho, que o fez ainda mais lindo do que ele já é – eu vou aceitar.
Eu vou levá-lo e eu vou correr com ele.
Antes que eu possa me recompor e comentar, ele aponta o queixo para mim. “Flores,
hein.”
Coração batendo no meu peito, eu olho para a minha parka. "Sim."
“Você os desenha em você mesmo?”
"Sim."
"Porque eu estou supondo que você também gosta..." Ele inclina a cabeça para o lado
em pensamento. “Decoração de roupas. Ou o que diabos isso é chamado.”
 "Perto. Pintura em tecido. E sim, eu gosto de todos os tipos de decoração.” Antes que
ele possa dizer mais alguma coisa, eu deixo escapar: "Eu também estou em seus sorrisos."
Quando ele franze a testa levemente, eu empurro meu queixo para ele, seus lábios
divertidos. “Você deveria fazer isso com mais frequência.”
Agora é a vez dele balançar a cabeça para mim, seus lábios ainda puxados para cima
naquele quarto de sorriso.
Mas antes que ele possa dizer qualquer coisa, pergunto a ele o que pretendia
perguntar assim que o visse. “Posso ver sua casa?”
Isso elimina sua diversão e o faz franzir a testa. "O que?"
Estou um pouco triste com isso, com seu pequeno sorriso desaparecendo, mas está
tudo bem.
Vou dar-lhe mais sorrisos.
Eu só preciso fazer isso primeiro. Então eu limpo minha garganta enquanto explico:
“Quero dizer, posso desenhar você na sua casa? Este sábado."
“Na minha casa.”
"Sim. No seu espaço pessoal, quero dizer. Acho que vai me ajudar a capturar a
essência. De você."
Ele me estuda em silêncio por uma ou duas batidas. “É para suas inscrições na
faculdade, correto?”
Hesito por um segundo enquanto puxo a alça da minha bolsa de carteiro que contém
todos os meus materiais de arte e meu bloco de desenho. "Sim."
"Multar."
"O que?"
“Você pode capturá-lo. A essência." Ele faz uma pausa antes de dizer: "De mim".
"Eu posso?"
"Foi o que eu disse."
Eu balancei minha cabeça maravilhada. Essa foi fácil. E aqui estava eu me virando a
noite toda, tentando imaginar todos os cenários em que ele diria não e então eu teria que
convencê-lo de alguma forma.
Sorrindo, eu digo: “Obrigado. Vai ser ótimo. Você vai ver."
Ele cantarola com isso. "Qual sua comida favorita?"
Sua pergunta inesperada me joga um pouco. "O que?"
Ele se move em seus pés como se estivesse um pouco desconfortável. "O que voce
gosta de comer?"
Eu recuo. “O que eu gosto de comer?”
“Essa é uma pergunta difícil?”
"Não." Eu balanço minha cabeça. “Uh, eu acho que mexicano. Eu gosto de comida
mexicana."
Ele concorda. “Vou pegar um pouco então. E meio-dia e meia.”
“Doze e meia o quê?”
“Vou buscá-la no sábado às doze e meia. Esteja pronto."
Ele disse tantas coisas em tão poucas palavras que levo alguns segundos para entender
tudo. E quando eu faço, algo se move no meu peito novamente.
Algo quente e aconchegante.
Como seu suéter da outra noite quando eu o abracei.
 “Você está dizendo que vai comprar comida mexicana para mim no sábado porque é a
minha favorita? E que você também vem me buscar na escola às doze e meia? Peço para
esclarecer.
"Se você está esperando que eu cozinhe para você em minha casa, então você vai ficar
muito desapontado", diz ele, enfiando as mãos nos bolsos. “Em todos os meus anos de
embalar almoços e cozinhar jantares, temo que nunca realmente aprendi a habilidade. E
sim, eu vou buscá-la na escola, porque você realmente não sabe onde eu moro, sabe?”
Aquela sensação quente e aconchegante no meu peito desce para o meu estômago e eu
balanço minha cabeça. “Você não tem que fazer nada disso. Eu posso simplesmente pegar o
ônibus e eu...
“Você não vai de ônibus.”
"Mas eu -"
"Fim da discussão", ele corta em sua voz mais autoritária.
A voz que faz seu nome em minhas coxas cantar. "Fim de discussão? Sério? Quantos
anos você tem?"
"Trinta e três", ele responde, na reviravolta mais chocante dos acontecimentos. Ou
melhor, a segunda reviravolta chocante, porque a primeira foi quando ele sorriu. Antes que
eu possa absorver o fato de que ele realmente me disse sua idade depois de se recusar por
tanto tempo, ele continua: “Sábado às doze e meia. Não se atrase. Não gosto de ficar
esperando.”
Ele está pronto para sair depois disso, mas dou um passo para mais perto dele. “Você
não pode.”
"O que?"
“Você não pode vir me buscar.”
“E por que isso?”
Porque todo o motivo de eu ir à casa dele é para tornar a vida dele... mais fácil. Estou
indo para a casa dele porque estou fazendo isso.
Eu vou ser essa garota para ele.
A garota que o escolheu. Quem fez dele o centro de seu universo.
O que significa que preciso passar um tempo com ele – daí a casa. Para que eu possa
mostrar a ele. Que eu já sou. Essa garota.
E seduzi-lo.
Sim, vou seduzir meu novo treinador de futebol.
Que também é irmão do meu melhor amigo.
A melhor amiga que estou traindo fazendo isso, e espero em Deus que ela entenda
quando eu lhe contar tudo.
Mas de qualquer forma, se ele vier me buscar na escola como disse que faria, as
pessoas vão falar. Haverá rumores, fofocas. Sua reputação pode ser questionada.
Isso não está facilitando a vida dele, e eu não vou deixar isso acontecer.
Eu estico meu pescoço para cima e estico minhas pernas para chegar em seu rosto.
“Porque se você vier me pegar, as pessoas vão te ver. As meninas vão falar. Você é um
professor aqui. Você não pode me pegar, me colocar na sua caminhonete e me levar
embora. Os alunos aqui podem ser realmente cruéis. Você viu como as coisas são para
Callie, certo? Você vai passar pela mesma coisa. Sua reputação será uma piada.”
 Na verdade, no outro dia, algumas garotas estavam incomodando Callie durante o
almoço e Conrad as pegou ele mesmo. Em sua maneira assustadora de sempre, ele os
encarou antes de tomar seus privilégios de TV.
Bom.
Ele se aproxima de mim. “Alguém está incomodando você?”
"O que não. Claro que não. Mas você não pode—”
"Eu quero que você me diga se eles fizerem", ele diz, seus olhos graves. "Voce
entende?"
"Mas esse não é o ponto. Estou bem."
“Você não está bem. Você está aqui, neste inferno, por minha causa. E não importa o
quanto você goste daqui, eu quero saber se alguém, um aluno, um professor, um maldito
segurança, está incomodando você. Quero saber se seus pais estão incomodando você.
"Meus pais."
Sua mandíbula está apertada de raiva. "Sim. Sua mãe, seu maldito pai, quem quer que
seja. Alguém te incomoda, você vai me dizer.
Meu peito está tão apertado então. E meu coração grande demais para isso enquanto
eu expiro. “Alguém no mundo?”
“Foda-se sim. Qualquer um no mundo. Você entende, Bronwyn? Suas maçãs do rosto
estão cortadas com agitação. "Se alguém te incomoda, eu quero ouvir sobre isso."
Eu abaixo minha cabeça e pego minha respiração por alguns segundos.
Eu até pressiono a mão no meu estômago porque há um tumulto nas profundezas dele.
Ele está causando um tumulto no meu corpo.
Porque ele está sendo exatamente quem ele é: um espinho protegendo sua flor. E
então eu preciso protegê-lo também.
Eu preciso proteger meu espinho.
Por fim, olho para cima e sussurro: “Eu vou. Mas só se você prometer que não virá me
buscar. Por favor. Você tem que entender. Para o seu próprio bem. Eu te disse na árvore. Eu
nunca deixaria nada acontecer com você.”
Suas narinas se dilatam.
Desgosto ondula por suas feições como se ele odiasse ainda mais St. Mary's. Entendo.
Eu faço. Apesar do meu amor por ele, às vezes também odeio este lugar. Especialmente
quando fica entre nós assim.
Finalmente, ele suspira agudamente. "Tudo bem."
"Sério?"
"Sim. Por sua causa.”
"O que?"
Ele se abaixa um pouco enquanto diz: “Quero que você entenda uma coisa: não me
importo com minha reputação. Foda-se minha reputação. A única razão pela qual eu vim
falar com você naquele dia sobre ela foi porque ela iria. E como eu disse antes, eu não quero
ninguém incomodando você neste lugar esquecido por Deus que você ama tanto, então eu
decidi intervir. E essa é a única razão pela qual eu não irei buscá-la.
Minhas respirações estão todas dispersas agora. Na revelação.
Sobre por que ele falou comigo naquele dia.
Ele me machucou com suas perguntas. Mesmo sabendo que não deveria tê-los levado
para o lado pessoal. Mas estou tão aliviado agora.
 Tão... feliz e oprimido.
Porque ele fez isso para me proteger.
Mesmo quando ele estava fingindo que não se lembrava de mim.
"Conrado, eu..."
Eu não tenho certeza do que eu ia dizer, mas seu nome em meus lábios faz seus olhos
brilharem enquanto ele continua: “No portão”.
"O que?"
Ele range o maxilar. “Estarei na curva da estrada. Só mais à frente.”
"Mas -"
“Eu não vou deixar você pegar o ônibus,” ele diz novamente, seus olhos escuros e
determinados.
E eu discutiria mais, mas honestamente não quero.
Não quero discutir com ele.
Quando tudo que eu quero fazer é abraçá-lo novamente.
Beije-o.
Agradecê-lo.
Mas já que eu não posso fazer nenhuma dessas coisas agora, eu aceno e dou a ele o que
ele quer. "Ok."
"Bom."
Com isso, ele dá um passo para trás, pronto para sair, quando noto algo sobre ele.
Algo muito, muito crucial.
Não acredito que não vi antes. Quero dizer, eu estava esperando por isso, ou melhor,
esperando e desejando de volta.
Talvez seja porque o capuz dele o manteve escondido de mim, mas...
"Seu cabelo", eu expiro e ele para em seu caminho. "É longo. Tipo, mais do que antes.”
Isso é.
Não é tão longo quanto naquela primeira noite, mas é mais longo do que quando ele
chegou aqui. Na verdade, agora que estou prestando atenção, posso ver os fios se
enrolando no final, roçando a gola de seu moletom. Posso até ver alguns movimentos em
sua testa quando ele levanta a mão e a empurra para trás.
Eu balanço minha cabeça, meus olhos arregalados. "Você está... Você está crescendo?"
Ele parece... envergonhado.
Essa é a única maneira de descrevê-lo. Essa é a única maneira de descrever a maneira
como ele desvia os olhos por um segundo e expira, franzindo a testa. E a maneira como ele
passa os dedos pelos cabelos novamente.
"Você poderia dizer isso", ele responde finalmente.
Meu coração se expande no meu peito. Expande e expande.
Ese expande.
"Por que?" Eu pergunto.
Seus olhos voltam para mim, piscando. “Porque achei que era hora de sentir o ar. No
meu cabelo.”
 Estou na casa dele.
Estou de pé na sala de estar, absorvendo tudo com o que sei que são olhos arregalados.
Mas não posso evitar.
Esta é a casa dele. Sua casa.
Ele mora aqui.
Meu espinho mora aqui, e a primeira coisa que eu sei imediatamente – que eu soube
assim que entrei pela porta – é que esta casa, este lugar tem personalidade.
Não é o tipo que vem de sancas ou luminárias vintage ou um backsplash clássico de
azulejo preto e branco, não. É o tipo de personagem que vem de viver aqui.
Viver aqui durante anos e anos, para que a casa assuma a sua personalidade. Isso você
pode dizer só de olhar que uma família, uma família amorosa, chama esse lugar de lar.
Quatro irmãos e sua irmã amorosa.
O fato de que a irmã é minha melhor amiga, Callie, estou tentando ignorar. Embora
seja difícil porque a assinatura dela está em todos os lugares: nas mantas coloridas no sofá,
no tapete azul sob a mesa de centro, naquele cesto de tricô perto da lareira.
Mas estou tentando me concentrar nas outras pessoas que moram aqui o máximo que
posso.
De tudo o que Callie me contou sobre seus irmãos no ano passado, posso descobrir que
a grande estante perto da parede mais distante é usada principalmente por Stellan, que é
uma grande leitora. Há alguns pôsteres de carros antigos emoldurados espalhados por este
grande espaço que acho que são cortesia de Shepard, que adora carros. E sob a enorme TV -
que eu sei que todos os irmãos contribuíram para comprar porque esportes! – fica um
console de jogos complicado que acho que definitivamente pertence a Ledger, mas pelo que
ouvi é disputado por todos os irmãos.
Bem, exceto um. Eu penso.
Que por algum motivo está parado na porta, encostado nela, de braços cruzados.
E cuja assinatura está em tudo e em todos os lugares.
 Organização.
Como tudo está bem arrumado, os livros na estante, as almofadas no sofá. O fato de
que todos os pôsteres são retos, ao invés de levemente inclinados ou fora do centro.
Eu sei que ele é responsável por isso.
Por supervisionar tudo e todos.
Conrado.
Ele também é quem me trouxe aqui.
Como conversamos, ou melhor, como ele me prometeu com relutância na segunda-
feira, ele estava esperando por mim no final da estrada que corta a estrada e leva a St.
Mary's. A viagem de quarenta minutos até sua casa foi feita em silêncio. E se fosse uma
situação normal, eu teria conversado.
Mas não era.
Quer dizer, ele estava me levando para sua casa, onde agora vou colocar meu plano em
ação.
Então eu fiquei quieto e olhei.
Para ele, muito.
Do canto do olho, claro.
Olhei para suas mãos fortes que estavam segurando o volante de uma forma que eu
queria que elas me agarrassem. E sua mandíbula que estava em uma linha firme que me fez
querer acariciá-la e soltá-la.
E então havia seu cabelo.
Isso cresceu, muito visivelmente também, e foi muito difícil desviar o olhar.
De qualquer forma, estamos aqui agora e ainda temos que dizer uma palavra um ao
outro.
Mas está tudo bem.
Enquanto eu estava nervoso antes, eu não estou mais.
Estou calma.
Sua casa, um vislumbre de sua vida, me acalmou.
Então, quando eu termino de correr meus olhos pela sala de estar dele, eu os coloco
nele e digo com uma voz brilhante: “Você vai ficar na porta o tempo todo? Esta é a sua casa.
Você pode dar uma volta por lá se quiser.”
Com minhas palavras, algo entra em seus olhos, algo que agora reconheço como
diversão. “Eu não gostaria de atrapalhar toda a sua observação.”
“Eu sei que estou sendo um idiota, mas isso é incrível.” Eu sorrio com prazer. “Eu amo
sua casa.”
"Ao contrário de sua mansão que pode caber três dessas coisas", diz ele secamente.
“Ah, você quer dizer a mansão onde eu não tenho permissão para desenhar?” Eu
levanto minhas sobrancelhas. "Acho que sim."
Ele me observa por um segundo antes de inclinar a boca para um lado, algo que ainda
vejo como vitória, seu quarto de sorriso.
“Ponto tomado.” Olhando ao redor de sua própria casa, ele murmura: “Este lugar é um
lixo. Mas é em casa. Sempre foi em casa.”
“Sabe, você acha que eu sou uma princesa adolescente rica e arrogante,” digo a ele.
“Mas eu realmente não sou.”
"Sim?" ele resmunga “Que tal um adolescente rico e arrogante?”
 "Não", eu digo, meu coração batendo no meu peito. “Apenas uma florzinha.”
E eu vou mostrar isso a ele.
Sua flor de parede.
Mas, por enquanto, quero ver mais da casa dele.
Então eu cruzo minhas mãos nas minhas costas e me viro para continuar andando. Há
um corredor abaixo da sala de estar com alguns quartos e um lance de escadas que sobe.
Mas antes disso vem a sala de jantar, e quando olho para ela, sinto que tirei a sorte grande.
Porque fotos.
Toneladas e toneladas deles. Eles estão pendurados em uma parede, quase cobrindo, e
em vez de ir pelo corredor, que era meu plano original, eu desvio e vou até as fotos.
Assim que os alcanço, um sorriso surge em meus lábios.
Eu nem os analisei ou foquei em um, mas apenas todo o mosaico de rostos sorridentes
e risonhos me enche de tanta alegria.
Eu escolho uma foto no centro e, lenta e cuidadosamente, saio de lá.
A maioria das fotos são de Callie, desde quando ela era bebê até recentemente, neste
verão, eu acho. Em cada um deles, ela está cercada por seus irmãos. E em cada um deles,
eles estão brincando.
Especialmente Ledger e Shepard, com suas orelhas de coelho e rostos sorridentes.
Stellan também, mas não com tanta frequência. Seus sorrisos e poses são mais suaves.
Mais de acordo com a gravidade e arrogância, mesmo com um sorriso torto ou um sorriso
malicioso.
Acho que posso ver quem ele leva depois.
Seu irmão mais velho.
Só que não consigo encontrá-lo em lugar nenhum.
Ao contrário da assinatura dele, que ficou bem aparente lá na sala e também aqui com
tudo arrumado e limpo, não consegui encontrar a foto dele e acho que já revirei mais da
metade.
Eu procuro por ele na outra metade, e quando estou prestes a perder a esperança, lá
está ele.
Para o lado, como se deixasse sua família ocupar o centro do palco enquanto ele se
mantinha nas sombras.
Mas ele não pode, pode?
Ele é muito brilhante para isso. Muito magnético. Demasiada a força que une esta
família.
Demasiado o irmão mais velho autoritário.
E essa foto dele – algumas na verdade, todas agrupadas – são mágicas pra caralho. Eles
são uma máquina do tempo, levando-me ao passado dele.
Porque neles, ele parece estar no ensino médio.
Na verdade, em um casal, ele está jogando futebol.
Ele está em campo, vestindo um uniforme verde e branco – cores da escola, eu
presumo – e ele está quase no ar. Sua perna está estendida como se ele estivesse correndo,
a outra atrás dele e dobrada no joelho, pronta para desferir o golpe, com os dois braços
abertos para se equilibrar.
Alguém o pegou no meio do ataque, não foi?
E eu sou muito grato a eles porque Deus, ele é magnífico.
 Ele é maior que a vida aqui.
Mesmo que ele esteja congelado no tempo e no espaço, ainda posso ver o vento
chicoteando seu cabelo comprido – na verdade, seu cabelo estava ainda mais comprido do
que da primeira vez que o vi – e sua camisa de futebol. Eu quase posso sentir sua própria
respiração ofegante, seu foco total na bola, porque sua boca está ligeiramente entreaberta e
suas sobrancelhas estão juntas.
E depois há alguns em que ele está com sua equipe, eu acho.
Eles estão todos sorrindo para a câmera, segurando um troféu, e ele está no meio da
multidão.
Embora eu não ache que ele queira ser. Na foto em tudo, quero dizer.
Porque ele é o único que está jogando um sorriso torto para a câmera, me fazendo
pensar que ele prefere estar em qualquer outro lugar. Mas posso ver a felicidade em seus
olhos azuis. Posso ver que ele está orgulhoso do que fez, do que eles fizeram juntos como
equipe.
Meu coração está batendo em minhas veias.
Rugido.
Observando-o assim. Tão feliz, tão bonito. E só de olhar para ele, sinto uma dor no
peito.
Essa saudade de estar lá.
No passado onde ele está.
Para poder realmente vê-lo jogar, sentado nas arquibancadas.
E de repente esse desejo é tão grande e profundo que eu enrolo os dedos dos pés.
Porque eu o ouço entrar na sala.
Eu ouço seus passos, se aproximando.
Cada vez mais perto até que ele está atrás de mim.
Até sentir seu calor na minha espinha.
Sinto sua presença formigando nas minhas costas. Eu até sinto meu cabelo esvoaçar,
meu cabelo comprido, comprido que desce até minha bunda, movendo-se levemente,
suavemente, fios farfalhando juntos.
Como se ele pudesse tocá-lo, esfregando-o entre os dedos.
Engolindo em seco, levanto a mão para tocar uma de suas fotos, onde seus
companheiros de equipe estão segurando uma camisa de futebol para a câmera. "Eles
chamam você de Thorn, não é?"
Está na camisa que eles estão segurando.
Delecamisa com o nome dele.
Mas em vez de escrever seu sobrenome com um 'e', eles simplesmente têm 'Thorn' em
grossas letras pretas.
Sinto sua respiração na minha nuca e meus dedos tremem em sua foto. "Sim. Ou pelo
menos costumavam.”
"Costumava ser?"
“No começo”, ele me diz. “Mas então meus irmãos vieram e eles também eram
Thornes. Então agora eu sou outra coisa.”
"O que?"
Seu peito se expande, ou pelo menos eu sinto quando ele diz: “O Espinho Original.
Apenas GO.”
 Eu mordo meu lábio com mais força. "Eu amo isso."
"Sim?"
"Sim." Eu acaricio seu nome através da moldura de vidro. “Significa que você é o
primeiro de sua espécie. O primeiro espinho. O original."
E não posso deixar de querer ser a primeira flor.
A flor originária.
Só para combinar com ele.
"E provavelmente a mais afiada", ele murmura e eu sinto um puxão no meu couro
cabeludo.
Como se ele puxasse meu cabelo.
Ele está... Ele está tocando meu cabelo?
Tocante.
Ele ainda não.
Exceto por aquela vez em que ele me empurrou para fora de seu escritório com os
dedos em volta do meu bíceps, ele sempre manteve as mãos longe de mim.
Então eu deveria me virar. Eu deveria perguntar a ele, mas estou com medo.
Tenho medo de que ele pare se eu fizer isso.
Então eu o deixei.
Deixei que ele me tocasse – meu cabelo – em segredo.
"E então o mais protetor", eu sussurro, sentindo um calor no meu peito. “Você parece
tão feliz aqui. Tão orgulhoso e tão cheio de alegria.”
Eu não espero que ele faça uma resposta, mas ele faz e isso me corta.
Faz meus dedos tremerem naquele sorriso torto que estou traçando.
"Eu fui um tolo."
Minha espinha formiga com o calor e eu protesto com muita veemência: "Não, você
não estava."
Ele solta um suspiro. "Sim? Você vê aquele cara. Bem perto de mim?" Eu o sinto
inclinando o queixo para ele. “Ele joga no New York City FC.” Outra lufada de ar. “Ele não
podia driblar por nada. Eu ensinei isso a ele. Eu. E o cara ao lado dele? Ele não conseguiu
nem entrar no time na primeira tentativa. Pratiquei com ele por semanas antes do segundo
teste e voilà. Ele estava no time. E então ele passou a jogar na faculdade. E eu ainda estou
aqui, ensinando coisas para as pessoas. Provavelmente estarei ensinando coisas para as
pessoas por muito, muito tempo.”
Eu quero me virar então.
Eu quero olhar para seu rosto maduro em vez do adolescente que estou olhando agora.
Porque o primeiro é mais precioso para mim.
É mais querido e mais bonito.
Mais meu de alguma forma.
Eu quero dizer a ele que ele não é um tolo.
Ele era um sonhador, e ainda pode ser.
Mas é como se ele sentisse, minha intenção de me virar, e se aproximasse ainda mais.
Tanto que sinto seu peito duro roçando meus ombros. Ele até levanta o braço, o
esquerdo, seu bíceps roçando minha bochecha enquanto ele diz: “E aquela, ali, é minha
mãe.”
É tão difícil me concentrar quando estou cercada por ele.
 Quando ele realmente fez isso para que eu estivesse cercada por ele.
Quando ele realmente fez com que cada respiração que eu dou seja a das rosas doces e
espinhos espinhosos.
Mas eu sim.
Eu me concentro e prometo a mim mesma que uma vez que eu tenha mostrado a ele
que eu sou aquela garota e eu enchi sua vida com alegria, eu também vou fazer dele um
sonhador novamente.
De alguma forma, vou fazê-lo sonhar.
De alguma forma.
"Sua mãe", eu sussurro e sinto seu aceno curto no topo da minha cabeça. "Ela é linda."
Sua mãe tem o maior e mais lindo sorriso de todos os tempos. Ela está sorrindo para a
câmera enquanto seus filhos a cercam.
Bem, exceto pelo homem atrás de mim.
Como em todas as fotos aqui, acho que ele escolheu ficar em segundo plano e ser o
irmão atrás da câmera. E meu coração simplesmente explode com toda a ternura por ele.
Todo o calor.
“Ela é,” ele concorda, seu braço ainda levantado e seus dedos na foto.
"Ela se parece com Callie", eu sussurro, esfregando minha bochecha em seu bíceps que
flexiona ao meu toque. “Ou melhor, Callie se parece com ela.”
"Ela conheceu meu pai no ensino médio", diz ele, seu peito se movendo com a
respiração. “Eles eram ambos idosos quando se apaixonaram. E antes que o ano
terminasse, ela engravidou de mim e desistiu. Meu pai também desistiu. Eles se casaram,
conseguiram empregos, me tiveram. Acho que ficamos felizes por um tempo, ou talvez eu
esteja apenas inventando coisas porque quero acreditar nisso. Mas então eles tiveram mais
filhos, e meu pai começou a beber. Ele começou a trair minha mãe. Ele também iria falhar
em seu trabalho. Ele seria demitido, arranjaria outro emprego, faria a mesma coisa e seria
demitido novamente. Então minha mãe teve que pegar a folga. O que significa que, por mais
incrível que ela fosse, ela não tinha muito tempo para as crianças. E então eu tive que
intervir.”
Uma pausa aqui.
Estou com medo de me mexer. Respire mesmo.
Tenho medo de piscar para que ele não pare. Para que ele não perceba que alguém
está ouvindo a história que ele está contando. Que alguém se apega a cada palavra sua,
apreciando-a como um tesouro, um presente.
“Fiquei feliz no dia em que ele decidiu sair”, continua ele. “Eu sei que minha mãe não
estava. Mesmo sendo um peso morto, um idiota, um bêbado, um traidor, minha mãe o
amava. Minha mãe não só o amava, ela desistiu de tudo por ele. Sua escola, educação.
Escolhi ter cinco filhos com aquele pedaço de merda. Escolheu me ter. Você sabe por que
isso aconteceu?”
"Por que?" Eu pergunto em um sussurro, meu corpo ainda tenso e imóvel.
“Porque ela era uma adolescente.” Ele abaixa o braço com isso. “Quando ela conheceu e
se apaixonou pelo cara errado. E os adolescentes geralmente não sabem o que estão
fazendo. Eles se apaixonaram. Eles sonham. Eles cometem erros que às vezes afetam todos
ao seu redor. Então Callie não se parece apenas com minha mãe. Ela é minha mãe."
Ele se afasta e eu me viro, finalmente conseguindo ver seu rosto.
 E isso me atinge no peito. No meu estômago.
Como se eu o estivesse vendo depois de anos.
Aquelas maçãs do rosto salientes que estão levemente coradas e aqueles olhos
brilhantes. Seus lábios vermelhos que parecem molhados e se separaram como se ele os
estivesse traçando com a língua todo esse tempo.
Mesmo parecendo que acabei de acordar de um sonho, levanto o queixo e franzo a
testa para ele, pronta para defender meu melhor amigo. "Você tem razão. Callie é como sua
mãe. O que significa que ela vai ser uma mãe incrível e seu bebê vai ser como um de seus
irmãos. Espero que goste de você. Porque você é maravilhoso. Não tanto agora, mas ainda
assim. E sabe o que mais?” Eu amplio minha postura e fecho minhas mãos. “Talvez sua mãe
tenha cometido um erro ao escolher seu pai, mas acho que Reed é diferente. Reed vai ser
um pai incrível. E eu sei disso porque Callie se apaixonou por ele uma vez. E eu sei que eles
estão tendo problemas agora, mas Callie nunca o teria escolhido se Reed não fosse digno. E
assim eu confio na decisão dela. Mesmo que ela tenha a minha idade, uma adolescente.
Então você deve dar-lhes alguma folga. Você provavelmente deve dar a eles uma chance de
mostrar que eles podem ser mais. Que eles são mais. Porque aparentemente nós,
adolescentes? Podemos surpreendê-lo às vezes.
“Ah, e só para você saber, sonhos não são apenas para adolescentes. Os sonhos são
para todos. Não há idade ou limite para os sonhos. E sonhar não faz de você um tolo, faz de
você um visionário e...
“Qual é o seu problema com cabelo comprido?” ele pergunta abruptamente, pondo fim
ao meu discurso.
"O que?"
Seus olhos ainda estão brilhando, mas junto com esse brilho, eles estranhamente
guardam diversão também. Diversão muito mais forte do que quando ele estava me
observando em sua sala de estar, muito mais forte do que em qualquer outro momento
antes disso. "Seu cabelo."
Minha respiração está ofegante e tenho certeza que meu rosto está corado no
momento com minha irritação. Mas ainda assim eu olho para baixo.
Minhas longas madeixas castanhas estão metade sobre meu ombro e metade fluindo
pelas minhas costas. Não sei por que estamos falando do meu cabelo de repente, mas olho
para ele e digo: "Sim?"
Ele pisca os olhos para ele por um segundo antes de dizer: "É longo".
Eu franzo a testa para ele enquanto corro meus dedos pelos fios. "Eu sei."
“Você poderia usá-lo para descer uma torre. Ou pelo menos uma árvore.”
Eu pisco, meus dedos parando. “Você está dizendo que eu tenho cabelo de Rapunzel?”
"Não." Ele balança a cabeça lentamente. “Estou dizendo por que você tem cabelo de
Rapunzel?”
Eu estreito meus olhos para ele e sua diversão só cresce.
"Esse conhecimento do filme da Disney", eu pergunto então, levantando minhas
sobrancelhas. "É porque você tem uma irmã da minha idade?"
Ele enfia as mãos nos bolsos. "Sim. Que também é seu melhor amigo. Aquele que você
estava defendendo tão lindamente agora.
Apesar da minha ira, eu corei lindamente e agora seus lábios estão se contraindo.
O que devo dizer derrete ainda mais a minha ira.
 "Porque eu gosto, cabelo comprido", eu decido responder a ele, enrolando uma mecha
em volta do meu dedo. “Porque é uma coisa que minha mãe e eu concordamos. Esse cabelo
comprido fica lindo. Em uma garota.” Mas talvez minha ira não tenha derretido
completamente porque eu me certifico de olhar para seu lindo cabelo e apontar: “Mas não
em um garoto.”
Se eu pensei que ele ficaria ofendido, então eu estava errado.
Ele está longe de ser ofendido.
Ele sorri e eu até chamaria isso de meio sorriso porque é maior do que todos os outros
sorrisos que ele me deu até agora e meu coração quase explode no meu peito.
"Bem, ainda bem que eu sou um homem então." Ele olha para o meu cabelo novamente
antes de dizer: "E por mais que eu odeie admitir isso, eu diria que sua mãe estava certa."
 Está na hora.
Estamos em seu quarto e eu tiro minhas roupas.
Ou pelo menos parece.
Na realidade, é apenas o meu suéter. Mas já que estou fazendo isso sob seu escrutínio,
parece que estou ficando nua.
Porque é intenso e expondo, seu escrutínio.
Com o jeito que ele está me observando do outro lado da sala, me faz sentir como se
ele fosse o artista e eu a musa.
Mas esse não é o caso, não é?
O caso é que estou aqui para pintá-lo.
Também estou aqui para fazer outra coisa, algo muito mais difícil do que desenhá-lo
no papel.
Então é por isso que na sala de jantar, onde depois de ver todas as fotos ele me disse
para sentar à mesa porque íamos comer - a comida mexicana que ele pegou para mim
porque é a minha favorita - eu disse isso Eu queria pintá-lo em seu quarto.
E para convencê-lo a dizer sim, eu disse a ele que era um espaço ainda mais pessoal.
Um espaço que pertence a ele e somente a ele.
Então será bom para a essência. Que eu estava tentando capturar.
E tudo o que ele disse foi bom. Como ele fez no campo de futebol quando propus essa
ideia maluca de me deixar desenhá-lo em sua casa.
Mas enfim, agora estamos aqui.
Em seu quarto, e quando termino de tirar meu suéter, deixo-o cair no pé de sua cama
de aparência muito espartana com seu cobertor de cor escura e lençol branco.
Para reunir coragem, deslizo as mãos pelo meu vestido rosa, fazendo minhas pulseiras
tilintarem e minhas correntes de braço tilintarem. Chego ao ponto de passar meus dedos
pelo elaborado colar de quatro correntes — com pedras cor-de-rosa para combinar com
meu vestido — que estou usando.
 Minha roupa inteira, meu vestido e meus enfeites, foram cuidadosamente escolhidos
por Poe, já que ela é a rainha da moda. E até agora eu achava que era um pouco demais, um
pouco exposto demais, com apenas alças finas segurando o vestido e um decote quadrado
largo que mostra uma tonelada do meu decote quase D. Sem falar no comprimento. A
bainha me atinge em algum lugar no meio da coxa, deixando minhas pernas nuas.
Mas eu não acho mais isso.
Porque por mais expondo que seu olhar seja, por mais nua que me faça sentir, eu
adoro isso.
Eu amo que ele está olhando para meus ombros, que estão decorados com flores. Eu
amo que ele está assistindo meu peito subir e descer com respirações rápidas. Adoro que
seus olhos absorvam o brilho do meu colar, os pequenos rastros dos meus braceletes.
Eu amo seus olhos em mim.
E mal posso esperar para mostrar a ele. Mais.
Mal posso esperar por seus olhos no resto do meu corpo, que está ainda mais decorado
– com o nome dele – e escondido sob meu vestido curto.
Mas tudo na hora certa.
Por enquanto, olhando em seus olhos escuros, eu digo: "Sua vez." Por mais ansiosa que
eu esteja, ainda tropeço quando digo as próximas palavras. "Você poderia tirar s-seu suéter
para mim, por favor?"
Eu não sei o que eu estava esperando aqui.
Talvez eu estivesse esperando que ele fizesse um protesto. Ou talvez cerrar a
mandíbula daquele jeito raivoso, mas delicioso dele.
Mas nada acontece.
Sua expressão permanece a mesma – tão intensa e vigilante como sempre – enquanto
ele puxa a parte de trás de seu suéter cinza escuro, todo sexy, e o tira de uma só vez.
Eu engulo então.
Eu tenho que porque minha boca ficou seca.
Pelo fato de que, quando ele tirou o suéter, ele desarrumou um pouco o cabelo
comprido e agora os fios estão pendurados na testa, roçando os cantos dos olhos e a
bochecha.
Com o fato de que, enquanto eu cuidadosamente derrubei o meu em sua cama, ele
descuidadamente joga o seu de lado.
Um contraste direto com seus hábitos muito arrumados e organizados.
Sem falar que finalmente consigo ver sua camisa, da qual apenas a gola era visível até
agora.
Branco e crocante.
"Uh," eu limpo minha garganta. “Você pode se sentar agora.” Eu movimento com meu
queixo. “Naquela poltrona. Logo atrás de você.” Em seguida, “por favor”.
Ele também faz isso.
Tudo graciosamente e sem problemas.
Embora eu não tenha certeza de como, porque ele nem olha para onde está indo.
Porque seus olhos ainda estão em mim, todos firmes e fixos como se estivesse esperando
que eu lhe diga o que fazer a seguir. Mas de alguma forma ele simplesmente, lentamente, se
senta naquela poltrona de couro marrom com encosto alto.
E eu engulo novamente.
 Porque novamente, minha garganta ficou seca.
Em quão real ele parece agora. Que divino. Sentado assim em sua cadeira de encosto
alto, semelhante a um trono. Com suas coxas cobertas de jeans esticadas, seu corpo grande
ligeiramente curvado enquanto ele descansa os cotovelos sobre eles.
E como mesmo que ele esteja sentado e seu rosto esteja mergulhado, seus olhos estão
para cima e erguidos.
Em mim.
Deus.
OK.
Ok, eu posso fazer isso. Eu posso fazer isso.
Esta é a parte fácil. Esboçá-lo é a parte fácil. O resto, vou pensar quando chegar a hora.
Então eu corro meus olhos sobre ele e olho para ele objetivamente.
Como um artista faria.
Felizmente, seu quarto tem boa iluminação. Na verdade, o local que escolhi para ele
fica diretamente no caminho dessa luz, o que significa que ele está brilhando.
Perfeito.
É exatamente assim que eu quero desenhá-lo. Tudo natural e sem esforço.
Respirando fundo, pego meu bloco de desenho que já tirei da minha bolsa e sento na
beira da cama dele. “Ok, isso é bom. Eu gosto da luz aqui. Apenas... mantenha a pose.
Folheio as páginas para chegar a uma vazia. “Se você começar a ficar cansado, me avise e
vamos parar. Embora, não deve demorar muito. Tudo o que estou tentando fazer hoje é
baixar a pose, fazer as coisas grandes. Os detalhes e tudo virão depois.”
Mordendo o lábio, dou uma última olhada nele antes de começar.
A sala se enche com o risco do meu lápis no papel grosso. O tilintar das minhas
pulseiras quando fico um pouco agressiva com as linhas do seu corpo. Ou o toque do meu
colar quando me mexo para dar uma olhada melhor nas sombras que estão brincando em
suas feições.
Em tudo isso, ele fica ali sentado, todo silencioso e imóvel.
Minha própria estátua grega pessoal.
Com olhos animados e um rosto intenso.
Ele se senta lá e me deixa desenhá-lo.
Por um longo, longo tempo.
Eu não tenho certeza de quanto tempo se passou quando eu termino de pegar o último
– por enquanto – dos ângulos e inclinações de seu corpo curvado para baixo ou como ele
sabe que eu terminei, mas no momento em que eu realmente terminei, ele fala suas
primeiras palavras.
"Mostre-me."
Eu olho para sua voz rouca.
Ele ainda está curvado, seus olhos exibindo o mesmo olhar calmo, mas pesado, embora
ele claramente saiba que eu terminei e ele pode se mover.
Eu me contorço no meu lugar. “Uh, ainda não está feito. Talvez ainda tenhamos que
fazer mais algumas sessões. E então eu tenho que fazer as cores e eu preciso pegar…”
Eu paro porque ele aperta a mandíbula.
O que é bom; ele faz isso o tempo todo.
 Mas desta vez ele também me lança um olhar, ou melhor, seus olhos se tornam
dominantes, levemente estreitados e ainda mais intensos. E emparelhado com sua
mandíbula apertada, ele não precisa de palavras.
Para me encomendar. Para me obrigar a fazer coisas.
Eu faço.
Eu tenho que.
Mesmo que eu tenha um pouco de medo de mostrar a ele meus esforços.
Eu sei que ele já me viu desenhar aquelas rosas nas minhas coxas naquela noite, e
então, novamente, seus olhos no meu bloco de desenho. Mas isso é diferente. Este é ele
vendo algo em sua totalidade e estou nervoso.
Eu quero que ele goste.
Eu ando até ele com as pernas trêmulas, meus enfeites tilintando. Ele se endireita
quando me aproximo e quando o alcanço, ele alarga suas coxas musculosas.
Como se fosse um convite para ficar entre eles.
Ou mais como um comando se ele está emitindo, e eu faço isso também. Felizmente.
E eu faço isso de uma forma que os lados das minhas coxas nuas roçam o tecido grosso
de sua calça jeans. E quando o fazem, seus músculos flexionam. Eles se contorcem e pulam
e então eu dobro meu joelho e esfrego contra sua coxa tensa ainda mais antes de oferecer a
ele meu bloco de desenho.
Que ele toma, seus olhos mais escuros do que antes.
Uma vez que ele o tem em sua mão grande, seu olhar se afasta de mim pela primeira
vez desde que entramos na sala. E ele vê. Como eu o vejo.
Um guerreiro. Um Deus. Um protetor.
O espinho original.
MeuEspinho.
Alguns momentos se passam em silêncio com a cabeça baixa e os olhos grudados no
meu caderno. E quando não aguento mais, pergunto, hesitante e ansiosamente: "Você
gosta?"
Ele olha para cima então.
E eu tenho que fechar meu vestido ao ver seu rosto.
Tudo apertado e bonito e cheio de coisas.
Coisas que se refletem em seus olhos azuis — mais azuis de todos os tempos — e nos
músculos saltitantes de sua bochecha. Em seus dedos também. Isso apertou tanto o bloco
de desenho que ele está amassando o papel, dobrando o bloco grosso.
"Estou mantendo", diz ele em uma voz que está cheia de coisas também.
latejante e espesso.
"Mas ainda não está feito", eu digo, sentindo cada salto do músculo em sua bochecha
na minha própria barriga.
No lugar entre minhas pernas.
"Estou mantendo", ele repete, quase mordendo.
"Mas eu -"
“É meu, não é? Meu esboço.”
"Sim. Mas é para o meu…”
Eu não posso dizer isso.
Por alguma razão, não posso dizer.
 Mesmo que eu tenha dito isso a ele tantas vezes antes.
Seus olhos piscam enquanto ele completa minha linha. “Para suas inscrições na
faculdade.”
Um rubor quente sobe pelo meu pescoço, minhas bochechas, e eu empurro um aceno
de cabeça. "Sim."
— Que você enviou há um mês.
Como sempre, ele não levantou a voz.
É muito raro ele fazer isso. Mas eu ainda vacilo.
Eu ainda tento me afastar dele.
Mas ele não me deixa ir.
Ele me mantém onde estou enquanto aperta suas coxas ao redor das minhas. Seus
joelhos cavando em minha carne macia e seus olhos me alertando para não me mover nem
um centímetro.
"Não foi?" ele pergunta quando tudo que eu faço é ficar em silêncio e dar baforadas
curtas.
"Você sabe", eu sussurro.
"Que você não precisa da minha ajuda", diz ele em sua voz suave e sedosa. "Sim, eu sei.
Eu sei quando a maioria das inscrições na faculdade vence. Eu fui para a faculdade. Mesmo
que tenha sido anos atrás. E mesmo que fosse apenas um pouco.”
Eu tenho mentido para ele.
De volta à biblioteca quando mencionei isso pela primeira vez, também era mentira;
Eu já tinha enviado meus pedidos. Eu só disse isso para que ele concordasse, mas ele não
concordou. E mais tarde, quando o fez, não quis lhe dizer a verdade. Eu poderia ter. Eu
deveria ter. Eu sei que. Mas eu precisava desse tempo – eu preciso desse tempo – com ele
para que eu possa fazer o que eu quero.
Mas é claro que ele sabe. É claro.
Era uma mentira estúpida e descuidada para começar.
"Então por que você..." Eu aperto e abro meu vestido. “Por que você concordou em
fazer isso? Abandonei todos os planos de desenhar você depois da biblioteca. Depois de
você…"
Me machucou tanto.
Arrependimento pisca em suas feições pelo que ele fez naquela época e eu quero dizer
a ele que eu o perdoei por isso. O momento em que ele se desculpou. Mas ele aperta as
coxas em volta das minhas pernas e diz: "Porque eu também estive mentindo para você."
"O que?"
Ele lambe os lábios. “Sobre não lembrar de você.” Então, “fingi que não. E enquanto eu
ainda defendo isso, eu queria… dar a você o que você queria. Antes, quando eu ainda estava
mentindo. Em troca de todas as besteiras que te fiz passar. Então, considere-nos mesmo. E
agora você tem o que queria. Você me atraiu.” Uma mandíbula apertada. “Então eu estou
mantendo isso. Porque você não precisa disso.”
"E você faz?" Eu pergunto.
Seus olhos se movem sobre o meu rosto quando ele diz: “Sim. É meu."
Minha.
Dele.
Este esboço é dele, sim. Mas eu sou dele também.
 Sou dele há mais de dezoito meses, não é?
E acho que vou ser dele para o resto da minha vida.
Meu espinho.
Quem me deu o que eu queria porque ele mentiu para mim. Porque ele
deliberadamente me enganou e me fez passar por tanta confusão. E embora eu entenda por
que ele fez isso - eu odiei; Eu ainda faço - eu não sabia que precisava disso.
Que eu precisava desse pedido de desculpas dele, esse reconhecimento de seus erros.
De suas próprias mentiras.
E agora que tenho o que nem sabia que queria, vou dar a ele algo de mim.
Meu coração.
Porque eu o amo.
Estou apaixonada por ele, não estou?
Deus.
Estou apaixonada por este homem. Eu sempre fui.
Salem e Poe estavam certos.
E eu estava errado.
Eu estava errado em pensar que não arriscaria minha amizade com Callie. Eu não
arriscaria quebrar mais nenhuma regra de St. Mary's. Ou meus objetivos da faculdade. Ou
arriscar a mim mesmo, meu coração, minha sanidade. Porque ele está apaixonado por
outra pessoa.
Eu poderia.
Eu arriscaria tudo por ele. Tudo.
Eu o escolheria todos os dias e todas as vezes.
Eu o escolheria ao invés de mim.
E assim eu desfraldo meus punhos e deixo o amor preencher meu corpo.
Eu deixei o propósito preencher meu corpo também.
Para amá-lo. Cuidar dele como ele fez por mim. Para ser sua flor.
"Eu não tenho o que eu quero", eu digo.
"O que?"
Não há hesitação em mim quando me inclino para frente e coloco minhas mãos em
seus ombros. Como os músculos de suas coxas, eles saltam e se esticam sob meu toque
suave. E seu olhar cai.
Ele vai para o decote quadrado largo do meu lindo vestido rosa. Vai para o meu decote.
E nada, nada antes disso, parecia tão certo.
Ele me observando tão descaradamente. Tão arrebatado.
Ele observando o rubor na minha pele. Os arrepios. Ele percebendo o quão apertados e
inchados meus seios estão sob o meu vestido quando ele está tão perto deles. Quando ele
está olhando para eles com um foco singular.
Tanto que sua boca se abre.
E ele respira fundo ao ver meus seios pesados, e então eu não consigo me conter.
De cair a seus pés.
"O que…"
Ele finalmente sai de seu estupor, empurrando a cadeira com tanta violência que meu
bloco de desenho escorrega de seu colo. "Que porra você está fazendo?"
 Trazendo minhas mãos para suas coxas apertadas e apertadas, eu sussurro: —
Dizendo a você que não tenho o que realmente quero.
Sua mandíbula se fecha por um segundo antes de comandar: "Saia da porra do chão
agora."
Balançando minha cabeça, eu esfrego minhas palmas abertas para cima e para baixo
em suas coxas e elas apertam ainda mais, se possível. “Eu quero outra coisa.”
Suas mãos em punho nos braços da cadeira, os tendões de seu pulso esticados. "Sai do
chão. Agora."
Eu cavo meus dedos em seus músculos tensos. "Não."
Ele me observa então. Com tanta... violência. Um olhar tão irritado e beligerante que
mordo o lábio, me sentindo um pouco culpada por irritá-lo novamente.
Eu mordo meu lábio com mais força quando ele abre a boca e depois a fecha antes de
fazê-lo pela segunda vez. Seguido fechando os olhos e tomando outra respiração profunda.
Como se estivesse se controlando.
Como ele fez na árvore.
Quando ele se controlou, ele abre as pálpebras, seus olhos parecendo tão violentos
como sempre, e ele diz, “Só quando eu penso...” Ele faz uma pausa, seus punhos se
apertando. “Justamente quando eu acho que fiz você entender, eu fiz você se comportar, eu
consegui controlar seu mau comportamento, você faz algo assim. Você...” Ele faz uma pausa
novamente, desta vez para beliscar a ponte de seu nariz antes de bater no apoio de braço
com o punho. “Saia do chão agora. Sai fora. E dê o fora na sua obsessão adolescente,
entendeu? Agora mesmo. Estou avisando, ou vou fazer doer mais do que antes. Confie em
mim. Porra, acredite na minha palavra, Bronwyn.
Eu aperto minhas coxas com o quão... professor ele soa.
Quão severo e autoritário.
Que fodidamente sexy.
Eu o espio através dos meus cílios, o que só consegue irritá-lo ainda mais. “Isso não é
obsessão adolescente.”
"Sim, então o que diabos é isso?" ele estala, quase olhando para mim.
"Este sou eu... agradecendo."
Isso o faz ficar quieto.
Isso o faz parar de respirar enquanto ele morde, "O quê?"
Eu engulo.
Eu cravo minhas unhas em suas coxas implacáveis enquanto digo a ele o que eu sabia
que teria que fazer. Para convencê-lo. Não é mentira, mas também não é toda a verdade.
Especialmente agora.
Especialmente quando acabei de admitir para mim mesma que estou apaixonada por
ele.
“Eu sei que você pensa que é meu treinador de futebol e...”
"Eu estou fodidamente."
“E que você é mais velho que eu. Muito mais velho. E você tem uma irmã da minha
idade, uma irmã que é minha melhor amiga. Ele range os dentes aqui. “Mas você é mais do
que isso. Para mim. Você é o homem que mudou minha vida. Quem me libertou. Que me
deu coisas que eu nem sabia que queria.” Isso nunca foi mais verdadeiro do que agora,
depois de como ele se desculpou por mentir. “E eu sou mais também. Para você. Eu sou a
garota que você ajudou. Eu sou a garota que você salvou. Aquela noite. De tantas maneiras.
E então eu quero te dar coisas também.”
Seus olhos estão atirando fogo em mim, todos aquecidos e inflamados e azuis
enquanto ele pergunta rudemente: "Que coisas?"
Volto a massagear suas coxas, que flexionam novamente. “Coisas que você quer. Coisas
que você disse outro dia, no bar. Você disse que a mulher que você fode...” Eu paro aqui – eu
tenho – porque suas narinas se dilatam com a minha palavra com F. “Você disse que ela fica
de joelhos. Para voce. Quando você quiser. E eu... eu quero fazer isso. Eu quero ser essa
garota. Para voce. Cujo mundo inteiro gira em torno de você. Cujo centro de gravidade é
você.”
"Eu."
Eu aceno, meu coração batendo no meu peito. "Sim."
Ele estuda meu rosto por algumas batidas. A rosa em meus ombros, meu colar de
quatro correntes. Meu cabelo da Rapunzel que eu sei que ele estava tocando lá atrás.
Antes de olhar nos meus olhos e dizer: “Então isso é gratidão.”
Não.
É amor.
Mas tudo bem se ele pensa isso. Não preciso que ele saiba a verdade.
Eu só preciso que ele me deixe amá-lo como uma mulher. Mesmo sendo uma
adolescente.
"Sim", eu sussurro a mentira.
"Então você quer me agradecer", ele resmunga, seus olhos indo e voltando entre os
meus.
"Sim."
"De joelhos."
Minha respiração sai soluçando. "Sim. Ou nas minhas costas.”
Suas narinas se dilatam com uma grande respiração. “Ou nas costas.”
"Como você disse."
"Como eu disse porra", ele repete minhas palavras e eu aceno. “É por isso que você
queria me desenhar na minha casa? No meu quarto. Então você poderia me agradecer
como eu disse.
"Sim."
Sua mandíbula começa a bater enquanto ele olha para baixo por um segundo antes de
perguntar: “E este vestido. Você usa este vestido rosa rosado para mim também?
"Sim. Para voce."
"Então você preparou o palco", ele corta, sua mandíbula pulsando. “Trouxe-me para o
meu quarto; acenou seus seios maduros e leitosos e balançando em um vestido minúsculo,
porra, debaixo do meu nariz; caiu de joelhos na minha frente. E você fez tudo isso para
poder me agradecer como eu disse, porra. Estou entendendo bem?”
Meus seios - leitosos e maduros e balançando - arfam com suas palavras.
Eles estremecem e tornam-se ainda mais maduros.
E ele percebe isso, seus olhos baixando.
"Sim", eu sussurro.
Com isso, ele olha para cima. “Você se lembra do que mais eu disse?”
"O que?"
 Ele finalmente se inclina para mais perto de mim.
Tão perto que tenho que abrir espaço para o corpo dele. Eu tenho que curvar minha
coluna e arquear meu pescoço quando ele vem para mim.
E faço tudo com alegria.
Eu alegremente o deixo pairar sobre mim como uma ameaça escura e masculina.
“Eu disse que quando uma garota”, ele diz, “está aos meus pés, ela sabe abrir a boca
rosada, não é?”
Minha boca formiga com suas palavras gráficas e eu aceno, minhas mãos agarrando
suas coxas. "Sim."
"Você vai abrir sua boca rosa para mim, Bronwyn?"
"Sim. Eu vou."
"Sim? Sua boca rosada e sem vergonha, não é? Seus olhos caem para os meus lábios
por um momento. "Esse era o nome do batom que você usava naquela noite, certo?"
Eu cavo minhas unhas em sua mandíbula lisa. "Sim. Rosa e sem vergonha.”
“Seu segundo favorito.”
Eu mordo meu lábio em sua memória. Em quão bem ele se lembra do que eu disse a
ele.
Até que ponto ele se lembra bem daquela noite.
"Isso é."
"Que tal este?" Ele gesticula com a mandíbula. “Esse é o seu favorito então?”
"Uh-hum." Eu concordo. “Promessas Pinky Winky.”
Suas maçãs do rosto ficam ainda mais apertadas. “Promessas Pinky Winky.”
"Sim."
É um tipo de rosa escuro e mais rosado que combina com o meu vestido.
E é o meu favorito.
“Então, seu dedo mindinho da boca está me prometendo,” ele diz, sua mandíbula se
movendo com força, suas coxas ainda flexionando, “que isso me dará uma boa carona? Que
isso vai me dar a carona da porra da minha vida?
"Sim", eu respondo ansiosamente. "Isso é. Eu prometo com o dedo mindinho.”
Ele estremece com a minha resposta entusiasmada.
Ele estremece e respira longamente.
E então ele faz algo que eu estava esperando desde que o conheci.
Desde que ele entrou na minha vida vestindo aquele terno e relógio prateado e com
seu cabelo lindo.
Ele desfralda os punhos que estavam plantados nos braços da cadeira e traz as mãos
para a frente. E então ele me toca.
Ele realmente me toca com eles.
Não apenas meu cabelo como em sua sala de jantar, mas eu.
Ele não só me toca, ele me agarra.
Ele enterra os dedos no meu cabelo e os fecha novamente. Só que desta vez, em vez de
ar, ele está agarrando meu cabelo e puxando-o para que meu pescoço fique ainda mais
tenso e dobrado.
E isso é apenas uma mão.
A outra está em volta do meu pescoço. Vai no meu colar de quatro correntes. Que ele
pega do meu peito ruidosamente, antes de agarrá-lo em seu punho também.
 E uma vez que ele me tem em suas mãos, toda firme e dominadora, eu sorrio.
Eu coloco minhas mãos em seus bíceps tensos enquanto meu corpo fica líquido e
macio. E não posso deixar de sentir que finalmente estou completo.
Finalmente sou sua flor porque quebrei sua barreira; meu espinho está me tocando.
Ele está apertando e puxando as coisas, fazendo com que doa tão lindamente.
Poeticamente.
Sei que ainda tenho um longo caminho a percorrer. Mas eu vou levar isso.
vou me alegrar.
“Que tal antes que você me prometa alguma coisa,” ele começa, sua voz tão áspera e
sexy quanto seu toque, “você me diz o que você está me prometendo, hein? Diga-me o que
estou dizendo a você, Bronwyn. Diga-me o que eu quero que sua boca rosa faça.
Meu coração está batendo no meu peito, correndo e voando. Com tanto amor por ele.
Tanto carinho.
Com o quão sem noção ele é.
Ele realmente acha que isso vai me chocar? Ele fazendo essa pergunta.
Eu acaricio seus bíceps duros - cujas veias posso sentir até mesmo através do tecido de
sua camisa - enquanto sussurro: "Você quer que minha boca chupe seu pau".
Sua respiração é tão violenta com minhas palavras francas, tão tempestuosa que
esvoaça os cabelos no topo da minha cabeça. E sua mão em volta do meu colar treme tanto
que ele faz a corrente tilintar tão gloriosamente.
"Meu pau", ele rosna.
"Sim." Eu mordo meu lábio e olho para seu colo. “Isso eu acho grande. Porque você é
tão grande. E mal posso esperar.”
Outro estremecimento percorre seu corpo apertado e ele puxa meu cabelo novamente,
me fazendo olhar para cima. “Pare de olhar para isso, porra.”
"Mas -"
“E é enorme.”
“Quão grande?” Eu pergunto com os olhos arregalados.
Ele range os dentes com a minha pergunta. E eu acho que ele não vai responder, mas
ele faz.
Na verdade, ele pinta um quadro que me deixa ofegante.
“É o pau de um homem de trinta e três anos,” ele rosna, “que não cabe na sua boca de
dezoito anos. É uma fera que sua boca de dezoito anos vai lutar para engolir, quanto mais
chupar como eu gosto. É mais largo do que seus pulsos minúsculos e mais longo do que
aquele seu rosto rosado pra caralho, entende? Você coloca seu rosto debaixo do meu pau,
Bronwyn, e eu vou cobri-lo do queixo até a testa e ainda tenho centímetros sobrando. Você
entende o que estou dizendo a você?”
Não estou apenas ofegante agora, estou salivando.
Juro por Deus, estou.
Eu também estou apertando minhas coxas, apertando e pressionando-as juntas,
porque eu realmente não posso esperar agora.
Eu realmente não posso esperar para ter essa coisa, sua besta, na minha boca rosa.
"Eu faço, sim", eu sussurro, agarrando sua camisa. “E agora eu realmente mal posso
esperar.”
 "Você realmente não pode esperar", ele ataca, seus dedos torcendo no meu cabelo.
“Você realmente não pode esperar para encaixar meu pau em sua boca de botão de rosa,
sim? Para abrir aquela boca de botão de rosa e esticá-la bem para mim. Você não pode
esperar para colocar sua língua para fora e me ter lá. É isso que você está dizendo? Faça-me
esticar-te, como uma porra de um elástico. Porque eu vou. Eu vou esticar seus lábios. Vou
manchar o seu lindo batom por todo o seu queixo. Seu maldito batom favorito, em todo o
seu maldito queixo, destruindo todas as suas promessas de dedo mindinho. Então pense
antes de falar. Pense, Bronwyn.
"Eu sou."
"Tu es."
"Sim." Eu engulo, lambendo minha boca de botão de rosa. “E eu entendo que talvez eu
não consiga fazer isso de uma só vez. Mas então... Mas então eu posso praticar.
"Prática."
"Sim. Talvez eu possa começar apenas chupando a cabeça,” eu sussurro, tão ansioso,
tão fodidamente ansioso para fazer isso. “Lambando, deixando tudo molhado e babado. E
então, quando eu puder fazer isso bem, talvez você possa... talvez você possa me dar mais. E
eu também posso. Todo mundo diz que eu sou um bom aluno. Que eu sou um trabalhador.
Eu aprendo rápido. Você leu meu arquivo, lembra?
Ele fica em silêncio por alguns segundos, como se estivesse absorvendo o que eu disse,
como se refletindo sobre a ideia em sua cabeça, antes de dizer em uma voz que soa
desgastada, lixada, “Sim, eu fiz. Bronwyn Littleton, boa menina de St. Mary's.
Eu quero acenar com a cabeça, mas ele tem tanto controle sobre mim que eu não posso
movê-lo, então eu injeto toda a minha determinação e entusiasmo na palavra falada. "Sim. E
eu sei que às vezes me comporto mal e posso ser um problema. Mas prometo que vou
aprender rápido. Eu prometo que vou chupar seu pau como você gosta. Porque você é meu
espinho e eu sou sua flor de parede.”
Isso o faz rosnar.
Um grunhido muito baixo, em algum lugar em seu peito.
"Meu wallflower", ele repete. "Minha. E ela quer me agradecer. Chupando meu pau
como eu gosto.”
"Uh-hum."
Seus dedos flexionam no meu cabelo novamente. “Gosto muito, entende? Eu preciso
muito. Eu preciso do meu pau chupado todos os dias, três vezes ao dia. Você está disposto a
isso?”
Eu lambo meus lábios novamente, desta vez com água na boca ao máximo. "Sim. Sim
eu estou."
Ele empurra seu peito no meu, quase batendo nossos narizes. “Eu preciso disso antes
do primeiro sino, certo? Antes de ir para sua aula e ouvir seus professores como a boa
menina que você é. E, novamente, durante o almoço. Eu preciso que você chupe meu pau
antes de comer seu almoço, então a primeira coisa que entra nessa boca rosa sou eu. E
então eu preciso disso mais uma vez. Após o último sinal e antes de você voltar para seu
dormitório para fazer sua lição de casa. Você pode fazer aquilo?"
"Sim mas…"
"Mas o que?"
"Eu não posso... eu não posso fazer isso na escola."
 Suas maçãs do rosto se projetam mais para isso. Como se ele estivesse bravo com essa
perspectiva, que eu não posso chupar o pau dele na escola.
Como se estivesse ansioso por isso.
Por favor, Deus, deixe-o esperar por isso.
"E porque não?" ele pergunta.
"P-porque alguém pode nos ver."
Sua testa cai para a minha, seus olhos furiosos tão próximos. "Sim, minha maldita
reputação."
Eu desfraldo sua camisa e vou até seu rosto, seu rosto afiado, pontiagudo e bonito que
eu passei um longo tempo olhando e desenhando. Eu o toco e pressiono minha testa contra
a dele enquanto sussurro: “Sim. Eu sei que você não se importa com isso, mas eu me
importo. Não posso... não posso deixar que nada aconteça com ele. Ou para você. Eu tenho
que te proteger.”
"Me proteja."
"Sim", eu sussurro, acariciando seu rosto tão suavemente quanto posso. “Você está
sempre protegendo os outros. Alguém tem que te proteger. E tem que ser eu. Porque eu sou
sua florzinha.”
Algo se move sobre suas feições com minhas palavras, algo além dessa tensão, essa
agitação que ele está exibindo. Algo como... suavidade misturada com descrença.
Como se ele não pudesse acreditar que alguém quisesse protegê-lo.
Mas vem e vai tão rápido que agora acho que estava imaginando. "Então, que tal eu
trancar a porta do meu escritório assim que você cair aos meus pés?"
Com suas palavras, meus joelhos batem no chão quando digo: — Mas ainda assim. Não
podemos arriscar.”
Ele cantarola no fundo do peito antes de propor outra ideia. “Que tal eu trancar a porta
e esconder você embaixo da mesa também? Que tal assim que você entrar no meu
escritório e ficar de joelhos, eu faço você rastejar. Eu faço minha flor de parede rastejar
pelo chão em seu uniforme de colegial e ela fica embaixo da minha mesa. Ela vai chupar
meu pau então?”
Meus seios estão se movendo para cima e para baixo em seu peito, meus mamilos
raspando contra seus músculos. “Debaixo da sua mesa.”
Ele balança a cabeça, rolando nossas testas juntas. “Sim, debaixo da minha mesa.
Então, se por acaso alguém entrar, eles não veem.”
"Eles não."
"Não." Sua voz quase não é humana agora. “Eles não veem que o treinador Thorne tem
um adolescente debaixo de sua mesa. Eles não vêem que ele está chupando seu pau
enquanto a escola está em sessão. E a aluna que tem sua boca rosada enrolada em sua fera
não é outra senão a boa menina de St. Mary's. Bronwyn Bailey Littleton. A flor de parede.
Sua flor de parede.
“Ok, sim. Eu vou."
"Sim?" Seus olhos são brilhantes e drogados, provavelmente como os meus. “Então
eles não veem o quão duro seu wallflower está trabalhando em seu pau. Seu pau latejante e
vermelho beterraba. Eles não veem como ela parece ansiosa, como seus peitos – peitos que
possivelmente pertencem a uma leiteira em um pornô – estão todos inchados sob sua blusa
de colegial e como ela está molhada sob essa saia. Talvez ela esteja pingando no chão,
fazendo uma poça aos meus pés. Como se ela estivesse escorrendo pelo queixo e fazendo
uma poça na base da garganta. É ela? Pingando, Bronwyn.
“Deus, sim. Ela é. Eu sou."
"Sim, ela é", ele continua, rolando sua testa contra a minha. “Ela está pingando e
pingando pelo queixo e continua vindo. Continua vindo porque o treinador Thorne não se
importa, não é? Ele não se importa que seu wallflower esteja babando em todo o seu pau
porque tudo o que importa é ir ainda mais fundo. Tudo o que importa é descer até a
garganta dela para que ele possa ver. Ele pode ver o contorno gordo de seu pênis em sua
garganta fina. Então ele pode ver como ele está destruindo ela. Possuindo ela. Tocando seu
estômago apertado de adolescente.”
Meu estômago tem espasmos. "Sim. Sim por favor. Conrado, eu...
“Mas ninguém mais.”
"Não."
“Ninguém tem permissão para ver o que o treinador Thorne faz com sua flor de parede
debaixo da mesa. Como ele é mau para ela. Como ele despeja sua carga na garganta dela e a
manda almoçar todos os dias com a barriga cheia de seu esperma.”
Eu concordo. "Não. Ninguém."
De repente, a dor no meu couro cabeludo aumenta e minha cabeça é puxada para trás.
De repente, ele está todo em cima de mim, com raiva e fumegante, sua carranca tão
grande e preta, seu cabelo comprido balançando até suas sobrancelhas furiosas.
"Pare de dizer sim", ele fumega.
"O que?"
Ele balança o punho no meu cabelo. "Pare de dizer sim para cada coisa suja que estou
dizendo para você."
"Mas eu -"
"O suficiente. Você não tem mais permissão para dizer sim. Voce entende?"
“Conrad, eu—”
"Cala a boca", ele troveja. “Por uma vez na vida, cale a porra da boca, Bronwyn. Porque
é hora de parar de falar e começar a ouvir: o tempo da pintura acabou. Vou colocá-lo na
minha caminhonete e levá-lo de volta para St. Mary's e você não tem permissão para falar.
Você não tem permissão para dizer uma única palavra para mim. Você não tem permissão
para me deixar falar. Para você. Do jeito que acabei de fazer. Como se você fosse uma vadia
imunda que eu peguei em um bar ao invés de uma inocente florzinha de uma garota que eu
conheci na beira da estrada e voltei para casa, entendeu?
“Você não tem permissão para ficar de joelhos na minha frente. E você não tem
permissão para usar essa porra de vestido nunca mais. Se eu te pegar usando esse maldito
vestido rosado, balançando sua bunda de stripper e seus fodidos peitos de leiteira debaixo
do meu nariz, eu mesma tiro isso de você. Vou rasgá-lo ao meio e arrancá-lo do seu
corpinho apertado na frente de toda a escola. O mundo inteiro, você entendeu? E vamos ver
o que acontece com a porra da minha reputação então. Então isso aqui, isso é o fim. Estou
dando um basta nisso. Não haverá gratidão aqui, certo? Eu não quero. Não quero que você
me agradeça. Eu não quero que você fale. Eu não quero que você pense. Eu não quero que
você diga a porra do meu nome.
 Não.
Não não não.
Mil fodidas vezes não.
Eu não estou fazendo isso. Eu não estou fazendo isso.
Eu não vou aceitar o que ela está jogando em mim. Eu não sou.
Ela é jovem.
Ela tem a idade da minha irmã.
Ela é a melhor amiga da minha irmã.
Ela é minha aluna.
Com cada passo acelerado que dou na calçada enquanto corro e corro e corro e
provavelmente não vou parar de correr a noite toda esta noite, repito este mantra.
Eu não vou levá-la. Eu não estou tomando o que ela está dando tão ansiosamente.
Ninguém e eu quero dizer ninguém nunca me irritou do jeito que ela fez. Do jeito que
ela faz.
Nem ninguém que eu já conheci. Nem mesmo Helena.
Ainda não estou fazendo isso.
Eu não sou.
Não importa que cada canto na minha cabeça seja seguido por sua voz doce: você quer
que minha boca chupe seu pau.
Não importa que cada canto seja seguido por uma lufada do perfume de seus cabelos
macios e macios: rosas.
Não importa.
 Há uma caixa de correio na porta de seu escritório.
Ele tem um slot fino onde você pode colocar coisas - coisas como memorandos,
documentos e cartas - e essas coisas deslizam para baixo e caem para o fundo. E sente-se lá
em segurança até que ele a abra com uma pequena chave que é dada a cada membro do
corpo docente e as recupere.
É onde Salem costumava colocar suas cartas para Arrow.
Quando Arrow era nosso treinador de futebol.
Sim, ela costumava escrever-lhe cartas secretas. Segredo e sexy. Porque ela estava
tentando seduzi-lo.
Deus, nós somos definitivamente os rebeldes de St. Mary, não somos?
Salem por se apaixonar por Arrow e seduzi-lo quando ele era o treinador de futebol
aqui; Callie por engravidar, a primeira garota a fazê-lo enquanto ainda estava em St. Mary's;
e agora eu.
Por se apaixonar pelo novo treinador e seduzi-lo.
Porque eu sou.
Eu não desisti disso. Claro que não.
Eu sei que ele quer que eu faça.
O que eu esperava.
Ele não seria o homem por quem me apaixonei, todo bom, moral e profissional mesmo
quando não precisa ser, se não lutasse contra isso.
Se ele não tentasse me afastar e me assustar.
O que ele tentou fazer – de novo – quando me levou de volta em um silêncio
espumante naquele dia.
Após a sessão de pintura/sedução fracassada, ele me colocou em sua caminhonete e
me levou de volta. Embora eu tenha notado que antes de me colocar em seu caminhão, ele
rasgou a página - a página com o esboço que eu tinha feito - do meu caderno, dobrou-o
cuidadosamente e colocou-o no bolso.
 O que meio que me fez sorrir.
Mas de qualquer forma, nem uma vez ele olhou para mim, muito menos falou comigo
no caminho de volta.
Nem uma vez ele parou de apertar a mandíbula ou respirar fundo.
Eu sei que o que estou fazendo agora, hoje, pode fazê-lo fazer todas as mesmas coisas
novamente.
Mas eu tenho que fazer isso.
Então, do lado de fora de seu escritório na segunda-feira de manhã, eu estendo a mão,
pronto para deixar algo – a coisa que eu trouxe para ele – naquele pequeno espaço em sua
caixa de correio.
Mas no último segundo, a porta se abre e a pessoa em cuja caixa de correio eu estava
tentando entrar está ali parada.
Vestindo seu habitual moletom preto e calça de moletom e sua típica carranca.
Eu trago minhas mãos de volta, escondendo a coisa dele, que ele percebe com um
movimento de seus olhos azuis marinhos. Antes que eu possa dizer algo a ele sobre isso, ele
pergunta: "O que diabos você está fazendo?"
Ele faz isso em um rosnado.
Grosso e profundo.
E eu tenho que apertar minhas coxas como sempre faço. Antes de sorrir e dizer: “Oi.
Feliz segunda-feira."
Sua mandíbula aperta.
“Então, eu queria deixar algo.”
"O que?"
"Uh, é apenas algo que escrevi", digo a ele, ainda mantendo minhas mãos para trás. "E
eu queria colocá-lo em sua caixa de correio."
Ele estuda meu rosto que espero que pareça otimista e ensolarado para contrastar
com seu humor negro. “Algo que você escreveu.”
"Sim." Eu concordo. “Porque você disse que eu não tenho permissão para falar com
você. O outro dia."
Com a menção do outro dia, sua mandíbula aperta novamente e permanece assim por
alguns segundos antes de soltá-la e rosnar: “Você está falando agora.”
"Certo", eu digo, ainda sorrindo. “Eu percebo isso. E é por isso que eu queria deixá-lo. A
coisa que eu escrevi, na sua caixa de correio. Mas então você abriu a porta e eu...
“Eu não quero isso.”
"O que?"
"Eu não quero isso", ele corta. “Seja lá o que for que você escreveu.”
Eu finalmente apresento. “Mas eu ia dar a você agora—”
"É rosa", diz ele com os dentes cerrados, parecendo extremamente ofendido.
Olho para o envelope na minha mão, que é realmente rosa.
Ou melhor, uma sombra disso.
Ontem passei o dia inteiro, ou pelo menos as seis horas que me deram para o passeio,
procurando esses envelopes. Eu queria obter o tom perfeito, então fui a todas as lojas de
presentes e livrarias de St. Mary's e das cidades vizinhas: a cidade dele, até a minha.
Eu finalmente encontrei no seu embora.
 "Na verdade, não. É mais rosado,” eu digo, lambendo meus lábios. “Como meu batom
no outro dia.”
Promessas Pinky Winky.
Aquele que ele disse que vai destruir se eu tentar chupar seu pau.
Apenas o pensamento disso me faz apertar minhas coxas novamente e é um aperto tão
grande que ele percebe. Seus olhos vão para minhas coxas pressionadas antes de subir e
descansar por um segundo ou dois no meu peito que respira rapidamente.
Estou de cardigã, então não posso mostrar a ele o efeito que ele tem nos meus
mamilos, mas gostaria de poder.
Então ele saberia.
Que estive pensando nele durante todo o fim de semana.
Eu me pergunto se ele estava pensando em mim.
Ele levanta seus olhos agora esfumaçados. “Você pode pegar de volta.”
“Mas eu escrevi para você.”
“E não estou interessado em lê-lo.”
Dou um passo para mais perto dele e, deslizando para seu papel anterior, ele se move
para trás.
O que me machuca.
Porque isso está dando um passo para trás, não é? De todo o progresso que fizemos.
Mas não deixo que isso me detenha – não posso – e então dou mais um passo para
mais perto e continuo fazendo isso até que ele esteja de costas para a porta e ele não tenha
para onde ir.
Até eu prendê-lo.
O que é risível porque eu realmente não posso, mas pelo menos por enquanto, ele não
vai a lugar nenhum.
"Mas eu não posso voltar atrás", eu digo a ele, olhando para seu rosto intransigente. “É
sobre um sonho que tive.”
É realmente.
E todas as coisas que tenho pensado desde sábado.
Quando voltei e contei a Salem e Poe sobre o que aconteceu, Poe imediatamente me
disse para atacá-lo furtivamente na segunda-feira e pular em seu escritório. Salem propôs
uma abordagem mais sutil. Ela me lembrou que ela escreveu cartas para Arrow e então
talvez eu devesse fazer o mesmo.
E então clicou.
Meus sonhos.
Talvez eu devesse falar mais sobre eles.
Como eu fiz na árvore naquele dia.
Seu peito se expande em uma respiração. "Um sonho."
"Sim." Eu concordo. “E a única pessoa que eu quero contar é você.”
“Eu sou a última pessoa a quem você quer contar.”
"Por favor?"
Com minha voz suave e suplicante, seus punhos se fecham e seu peito para de se
mover por alguns momentos.
Esses poucos momentos se transformam em horas e dias e semanas até que ele
recomeça, seu peito. Com uma respiração afiada e suspirante, e ele a tira de mim.
 Ele pega o sonho que eu trouxe para ele, o papel rosa parecendo tão frágil em sua mão
grande e áspera.
Tão perfeito.
"Obrigado", eu sussurro com gratidão.
Outra respiração afiada. “Basta ir para a aula.”
E é isso.
Ele tem minha carta agora e eu vou para minhas aulas andando nas nuvens.
Eu também estou andando em suspense pelo resto do dia. Em alfinetes e agulhas e
espinhos, imaginando sua reação.
Gostaria de saber se ele já leu.
Se ele está bravo com isso.
Talvez eu devesse ir até ele. Talvez eu deva ver por mim mesma o que ele está
passando e se posso fazer algo a respeito.
Mas então eu não preciso.
Porque ele vem até mim.
Ou melhor, ele vem à nossa mesa durante o almoço.
Estou sentado ao lado de Callie enquanto Poe e Salem estão sentados do lado oposto. E
geralmente, eu mantenho minha cabeça baixa quando ele vem.
Mas hoje eu olho para cima.
Só para ver se ele já leu. Só para ver qual é a reação dele se ele tiver.
E a resposta a essa pergunta é... nada.
Não há reação. Nenhum.
Ele está tão calmo e frio como sempre. Tão preocupado com Callie e seu almoço e suas
aulas quanto ele normalmente está, o que ele deveria estar, é claro.
Mas eu esperava que ele tivesse alguma reação.
Eu esperava que ele desse alguma indicação de que leu a carta e não apenas amassou e
jogou fora.
Desanimada, desvio o olhar dele e volto para minha comida.
Está bem.
Está tudo bem se ele não leu.
Talvez ele vá. Mais tarde. Ou talvez ele não vá.
E tudo bem também.
Vou ter que continuar escrevendo até que ele ceda e leia um. E então vou continuar
escrevendo para ele mais um pouco até convencê-lo.
Até que eu o faça ver que sou sua flor.
Só não sei por que quero chorar. Por que eu quero esfaquear este pedaço de cenoura
repetidamente.
“Então Reed. Ele é bom com carros, sim?
Sua voz me faz parar e olhar para cima.
Conrad está de pé ao lado da mesa, com as mãos nos bolsos, suas feições dispostas em
sua habitual maneira neutra e não afetada. Bem, exceto quando ele está olhando para mim
e franzindo a testa.
E quando ele está falando sobre o ex-namorado de Callie e o cara de quem ela está
grávida, Reed Jackson.
 "Uh, sim", diz Callie hesitante, tão pasma quanto eu, Poe e Salem que seu irmão está
mencionando Reed de bom grado.
Quem é bom com carros.
Lembre-se do carro que Callie dirigiu para o lago e por causa do qual ela acabou aqui?
Reed construiu aquele carro ele mesmo. Então sim, definitivamente bom.
Conrad acena com a cabeça. “Eu preciso de alguém para olhar para o meu caminhão.
Você acha que ele estaria disposto a isso?”
Os olhos de Callie - tão azuis quanto os de seu irmão, exceto por um tom mais claro - se
arregalam, enquanto ela acena com a cabeça. "Sim claro. Quero dizer, não vejo por que não.
"Bom. Vou trazê-lo para sua casa neste sábado.” Então, “E eu trarei o almoço.”
"O que?"
Sua mandíbula aperta por um segundo antes de suspirar e se mexer. “Como
agradecimento. Por olhar esperançosamente para o meu caminhão. E para...” Outro suspiro.
“Cuidar de você.”
Eu percebo o que é então.
Eu percebo o que ele está fazendo aqui.
Ele está lhes dando uma chance. Ele está dando uma chance a um adolescente. Não que
Reed seja um adolescente, mas ainda assim. Sua irmã está, e ele está disposto a deixá-los
mostrar o quão bem eles podem lidar com essa situação.
E ele está fazendo isso por causa do que eu disse, não é?
Ele é.
Ele é assim.
E então, quando ele dá um passo para trás, pronto para sair, sem nem mesmo olhar
para mim durante todo esse encontro – ele nunca o faz, mas ainda assim – sem nem mesmo
reconhecer minha presença, eu deixo escapar: “Por favor, não vá embora.”
Minhas mãos em punho, uma segurando o garfo e a outra no meu colo, com minhas
palavras estúpidas e impulsivas.
Embora eles o impeçam.
Minhas palavras o detêm e seus olhos, azul jeans e brilhantes, pousam em mim. E
estreito. Fazendo meu coração disparar e bater no meu peito como um pássaro feliz.
"E-eu quero dizer, por que você não, uh, come com a gente?" Eu digo, tropeçando,
sentindo o gosto grosso e doce de amor na minha língua. “Você nunca come com a gente.”
Poe e Salem, como os bons amigos que estão por dentro do meu segredo, concordam.
Callie acena com a cabeça também, mas mais sem noção e pensativa, como se esta fosse
uma boa ideia que só agora está ocorrendo com ela.
Seu irmão, no entanto, não sabe de tudo isso.
Porque ele não está olhando para eles.
Ele está olhando para mim e ele está fazendo isso de uma forma que me faz pensar que
ele nunca vai desviar o olhar.
"Coma com você", ele resmunga, rouco mesmo, olhando fixamente para mim.
Solto o garfo e coloco a mão no colo para poder agarrar os dois juntos. "Sim. Quer
dizer, é almoço e você vai comer de qualquer jeito, certo? Então, pode muito bem fazer isso
conosco.”
Mais uma vez, Salem e Poe concordam. Callie também. E novamente ele está alheio a
tudo isso porque seus olhos estão grudados em mim.
 Da minha trança bagunçada, prestes a se desfazer, até minhas bochechas aquecidas.
“Na verdade, eu não estou,” ele diz finalmente.
“Você não é o quê?” Eu pergunto, colocando meus fios para trás.
“Vou comer esta tarde.”
"Oh. Por que não?"
Ele deixa passar uma batida antes de responder: "Porque eu tenho que colocar
algumas correspondências em dia."
"O que?"
Ele acena com a cabeça gravemente, movendo-se em seus pés. "Correspondência. E-
mails, cartas. Esse tipo de coisas."
Agora meu coração não está batendo.
Ele desacelerou.
Também caiu do meu peito e desceu para o meu estômago.
Como uma flor caindo do caule e caindo no chão. Esperando ser pego pelos dedos
gentis de alguém ou ser esmagado sob as botas de alguém.
"Cartas", eu digo, tentando manter minha voz calma e natural.
"Sim", ele responde, e sou eu ou sua voz ficou ainda mais baixa, mais áspera. “Recebi
uma carta esta manhã e estive...” Uma pausa, então, “Pensando sobre isso.”
"Oh." Eu engulo, torcendo minhas mãos no meu colo. "Ter você?"
“Estive pensando em como responder. Como transmitir minha mensagem.”
"Sua mensagem?"
"Sim." Uma carranca pensativa aparece entre suas sobrancelhas, mas seus olhos - pelo
menos para mim - parecem mais escuros, mais brilhantes. “Veja, é preocupante. O conteúdo
dessa carta. E eu tenho tentado pensar em uma solução.”
Eu quero sorrir então. Em sua 'perturbação'.
Mas tudo que faço é piscar inocentemente e perguntar: “Posso ajudar? Com a
descoberta da solução. Eu sou bom com eles. Soluções, quero dizer.
“E aqui eu pensei que você fosse apenas o artista.”
"Eu estou -"
“Mas obrigado pela oferta.” Ele finalmente se mexe, dando outro passo para trás antes
de dizer: “Mas acho que isso vou ter que descobrir sozinho”.
Com isso, ele sai e acho que vou entrar em combustão na minha cadeira.
Especialmente quando Poe olha para mim e pisca.
E Salem ri em sua sopa e Callie murmura algo como seu irmão mais velho agindo
extremamente estranho.
“Acho que ele nunca disse a palavra 'correspondência' em sua vida antes”, diz ela. “Eu
nem acho que ele gosta de receber correspondência.”
 Ele leu minha carta.
Ele fez.
Ele fez. Ele fez. Ele fez.
E assim, no dia seguinte, estou na frente de seu escritório com outro sonho para ele,
embrulhado em rosa rosado, com um sorriso. E novamente como ontem, ele abre a porta
antes que eu possa colocá-la em sua caixa de correio.
Na verdade, ele abre a porta antes mesmo de eu esticar o braço para colocar a carta.
Ele abre assim que eu chego lá.
Como se ele soubesse que eu viria. Como se ele estivesse esperando por mim.
"Oi", eu sussurro. "Feliz terça-feira."
Minha saudação, como ontem, como sempre, o faz franzir a testa e eu, como sempre,
continuo. “Eu tenho outro sonho para você. Este pega logo após o primeiro.”
Seu peito se move bruscamente com sua respiração. "Entrar."
"O que?"
“Entre no meu escritório.”
Eu pressiono a carta no meu peito. "Mas eu... eu tenho aula agora."
Seus dentes cerram, suas feições fixas em pedra. “E você irá para sua aula. Depois que
eu terminar com você.
Depois que ele terminar comigo.
Parece sinistro.
Mas tudo bem. Multar. Eu posso levá-lo.
"Tudo bem", eu digo e passo por ele.
Assim que cruzo a soleira, ele fecha a porta e a tranca também.
Virando-me, eu o encaro e vejo que seus olhos estão percorrendo meu corpo.
Lentamente, metodicamente. Preguiçosamente.
A esta hora do dia, estou toda arrumada e arrumada.
Embora isso não signifique que eu seja limpo e arrumado por dentro.
 Eu sou todo caótico na verdade.
Estou todo aquecido e inquieto.
Tudo porque ele está me observando assim.
Quando ele termina de me fazer uma bagunça, ele olha para cima. "Fica ali."
Ele sacode a cabeça na direção de 'ali'.
É a parede nua ao lado de sua mesa que eu queria pintar naquele primeiro dia. Eu
queria pintá-lo com cores e flores para que ele pudesse ter algo interessante para olhar.
Algo que pudesse lhe dar alegria.
Agora eu vou para ele, com as pernas trêmulas e as coxas zumbindo. E ficar de costas
para isso.
Eu pressiono minhas costas até mesmo, não apenas para me equilibrar, mas também
para me tornar uma pintura.
Uma flor grudada na parede.
Para ele.
É como se ele pudesse ouvir meus pensamentos bobos e fantasiosos.
Porque seus olhos brilham e seu peito se move para cima e para baixo em algumas
respirações rápidas antes de se acalmar e ele enfiar a mão, aquela com aquele grande
relógio de prata, dentro do bolso.
Apenas para trazê-lo um segundo depois com os dedos segurando alguma coisa.
O envelope rosado idêntico ao que tenho na mão.
Minha carta de ontem.
"Leia-o."
Eu lambo meus lábios e pergunto: "O quê?"
Ele coloca a carta que estava segurando na mão em sua mesa e a desliza para mim.
"Leia a carta."
Eu olho para a carta em sua mesa.
Está dobrado no meio e suas bordas estão amassadas e parecem manuseadas. Eu
pergunto, olhando para cima: "Você quer que eu leia a carta que escrevi para você?"
Sua mandíbula aperta. "Sim."
"Mas eu -"
“Se você pode escrever”, ele diz quase mordazmente, “você também pode ler. Agora
pegue-o e leia o que você escreveu para mim.”
É quando eu consigo.
Eu entendo o que ele está me pedindo para fazer.
Eu quero rir então.
Sorria pelo menos.
Esta é a solução dele? Para o problema que sou eu.
Ele acha que isso pode me colocar no meu lugar, lendo minhas próprias palavras em
voz alta para ele. Como se eu fosse uma criança rebelde.
Ele é um idiota.
Um idiota adorável e raivoso.
Tudo bem, eu vou fazer isso.
Então, em vez de rir ou sorrir ou balançar a cabeça para ele, dou um passo à frente
para pegar a carta em sua mesa. "Ok. Se é o que você quer."
 Os músculos de seus bíceps ficam tensos com minhas palavras e eu posso ver isso
totalmente em sua camiseta azul marinho e sem capuz.
Mas então ele casualmente apoia o quadril contra a borda de sua mesa e cruza os
braços sobre o peito. "Quando você estiver pronto."
Com isso abaixo a cabeça e sorrio enquanto abro o envelope e pego a folha de papel.
Que é tão rosado quanto o envelope e tem uma rosa estampada no canto direito.
Respirando fundo, eu começo.

“Caro treinador Thorne,

Tenho certeza que você está fumegando agora. Tenho certeza de que você também está
franzindo a testa para esta carta. Talvez você queira me caçar pelo campus e tirar meus
privilégios. Só para você saber, estou bem com isso e se você for me procurar, sempre serei
fácil de encontrar.
Mas tenha paciência comigo.
Há um propósito nesta carta.
Então, outro dia eu tive um sonho.
Sobre você.
Que como você sabe é uma ocorrência comum.
Mas enfim, sonhei que estava desenhando você. Como eu fiz no sábado à tarde.
Estávamos em sua casa, em seu quarto, na verdade. Você estava na mesma poltrona que
estava naquele dia e eu na cama. A única diferença é que ao invés de usar aquela camisa
branca, você estava vestindo... nada.
Quero dizer, você estava de jeans. Os azuis marinhos. Que eu acho que combina com a cor
dos seus lindos olhos.
Mas não a camisa. O branco, com golas tão nítidas que fazem você parecer toda sexy e
dominadora.
E para que eu pudesse te ver.
Eu podia ver seu corpo. As encostas apertadas do seu peito. As curvas e protuberâncias
de seus ombros. Eu podia até ver as escadas e os cumes de suas costelas e abdominais. E esse v.
Oh meu Deus, eu acho que você tem um V.
Você faz, não é?
E eu pude ver isso. Eu podia ver tudo.
E porque eu podia ver tudo, acho que você pode imaginar o que eu estava passando.
Não só no sonho, mas também na minha cama.
Onde eu estava jogando e girando. Todos aquecidos e inquietos.
Minha calcinha estava toda pegajosa e subindo na fenda da minha bunda. Minha
camisola estava toda torcida em volta do meu estômago. E toda vez que eu me movia, meus
seios doíam. Os mamilos rasparam contra o tecido e foi tão doloroso. Como se estivessem
pegando fogo.
Eu estava em chamas.
E acho que gemi. Várias vezes, na verdade, e fiz isso tão alto que acordei meu colega de
quarto. Que estava muito bravo com toda a confusão que eu estava causando.
Mas esse não é o ponto.
A questão é que mesmo tendo um sonho com você que me deixou toda molhada, inchada
e dolorida, tanto que tive que tocar minha boceta depois que minha colega de quarto voltou a
dormir, eu ainda não quebrei sua regra. Porque quando eu vim com seu nome em meus lábios
rosados, eu te chamei de Treinador Thorne e não de Conrad. Como você queria que eu fizesse.
Ver? Uma boa menina.
Um aprendiz rápido. Um trabalhador duro.
Seu Bronwyn (seu wallflower), a quem as pessoas chamam de Wyn e que você
erroneamente pensa que é problema.
PS: Por favor, note que mesmo aqui eu me dirigi a você como treinador Thorne e não
como Conrad.”

Quando termino, meus dedos estão tremendo.

E eu não tenho vergonha nenhuma em dizer que minhas pernas estão bem apertadas.
Zero fodida vergonha em dizer que estou até balançando meus quadris aqui e ali,
movendo minha bunda contra a parede, mordendo meu lábio, respirando pesadamente.
Levo um segundo para focar meu olhar drogado quando olho para cima.
Apenas para descobrir que seu olhar combina com o meu.
Que seus olhos azuis marinhos são brilhantes e escuros. Suas pupilas engoliram seus
olhos azuis inteiros.
E ele nem está mais encostado na mesa, não.
Ele está em pé, com os pés na largura dos ombros e as mãos em punhos ao lado do
corpo. E o corpo do qual eu estava falando está se movendo, mudando com sua respiração.
Eu olho para ele, meu corpo encharcado de luxúria e minha boceta chorando na minha
calcinha como era quando eu tive aquele sonho e eu não posso deixar de choramingar,
"Conrad, por favor, eu preciso-"
“Leia o próximo,” ele corta, sua voz mais apertada, mais gutural.
Tanto que arranha meu corpo, sua voz.
Como se fossem mãos.
"Mas eu -"
"Leia-o."
Não tenho certeza de como consigo fazer isso, mas de alguma forma, de alguma forma,
abaixo a primeira letra e a troco pela que escrevi para ele hoje e começo.

“Caro treinador Thorne,

Espero que você tenha sobrevivido à minha última carta e que esta carta não o deixe tão
louco quanto a minha primeira. Porque, novamente, se você me suportar, perceberá que
também tem um final feliz.
Ainda estou desenhando você no seu quarto e você ainda está naquela poltrona. Ainda
estou na sua cama e você ainda não está com a camisa. Mas desta vez, você está com raiva das
minhas roupas.
Aquele vestido rosa rosado que usei para você no sábado.
Aquele que você disse que eu não posso mais usar. Por causa de quão apertado é e quão
curto. Porque você acha que gruda na minha bunda de stripper e nos meus peitos de leiteira.
E eu prometo...
Isso é tudo que eu consigo sair.
Antes que ele esteja em mim.
 Antes que seu corpo esteja me apertando contra a parede e seus braços estejam
plantados em ambos os lados da minha cabeça, certificando-se de que eu não vá a lugar
nenhum.
"Pare de falar", diz ele em uma voz que é ainda mais desgastada do que antes.
“O-o quê?”
O sulco carrancudo entre as sobrancelhas fica mais profundo. “Foda-se a carta. Foda-
se.
Concordo.
Então eu amasso a carta em meu punho e a deixo flutuar no chão antes de responder:
“M-mas você queria que eu lesse e eu li. Eu estava fazendo isso por você. Eu sou sua
florzinha.”
"Pare de falar. Pare de dizer essas coisas para mim."
"Mas eu -"
"Não está funcionando", ele rosna. “Essa coisa toda não está funcionando. Toda essa
ideia era uma merda. Fazendo você ler suas letras do dedo mindinho em voz alta, as letras
que você nem deveria estar escrevendo para mim em primeiro lugar. Não está fazendo você
entender que não deveria falar comigo dessa maneira.
Eu pressiono meu corpo para ele então. Eu pressiono meu peito em suas costelas
duramente cortadas e aperto sua camiseta. “Mas eu sou seu. E você é a única pessoa com
quem quero falar dessa maneira. E…"
Eu paro porque, como no sábado, ele me toca de novo.
Ele tira as mãos da parede e as enterra no meu cabelo, bagunçando minha trança bem
arrumada no processo. Ele cava seus dedos no meu couro cabeludo e puxa minha cabeça
para trás, sua boca tão perto de mim.
Tão perto quanto estava em sua casa.
Na verdade não, ainda mais perto.
E minhas pálpebras tremem com sua proximidade. Eles vibram com o fato de que ele
está me tocando de novo e é glorioso.
Ainda mais agora do que antes, de alguma forma.
Mas então acontece outra coisa que é ainda mais gloriosa.
Algo que inclina meu mundo em seu eixo.
Porque ele me pega.
Fora do chão.
Eu nem sei como isso aconteceu. Porque em um segundo suas mãos estavam
bagunçando minha trança, puxando minha cabeça para trás, e no próximo, elas estavam na
minha cintura.
Eles estão apertando minha cintura e ele está me levantando do chão, minhas Mary
Janes flutuando no ar antes que ele me grude em seu corpo. Mas ele não para por aí. Sua
mão desce para minha bunda e ele me puxa ainda mais.
De modo que minhas coxas estão enganchadas em torno de sua cintura fina e eu estou
presa entre ele e a parede.
Minhas mãos vão para seus ombros, onde eu seguro sua camiseta e pergunto,
ofegante: "O que você está fazendo?"
"Colocando minhas mãos em você", ele rosna, ambas as mãos na minha bunda,
apertando e amassando a carne sobre a saia.
 "Por que?" Eu pergunto, não que eu me importe.
Estou apenas... pasmo com essa reviravolta.
Espantada que minhas coxas estão enroladas em seus quadris, onde elas não param de
apertá-lo. Onde eles não podem parar de se regozijar em seus músculos duros.
EUnão consigo parar de me alegrar com o fato de que estou grudada nele, em seu
corpo. Para a treliça e rede de seus músculos.
"Porque eu vou te ensinar", diz ele, seus dedos cavando na minha bunda.
Eu me contorço. “Ensina-me o quê?”
Ele se inclina mais perto, seu peito empurrando contra o meu, raspando contra meus
mamilos duros. “Os caminhos do mundo. E o que acontece quando você leva um homem ao
seu limite.”
Ele termina com o aperto mais apertado de todos os tempos e eu entendo. Eu entendo
o que ele quer dizer – suas palavras lembram o que ele me disse na árvore semanas atrás –
e eu abro minha boca para dizer algo para ele quando ele segue aquele aperto com um tapa.
Na minha bunda.
Um tapa alto e chicoteante que ressoa na sala e que balança não apenas minha bunda,
mas todo o meu corpo.
Isso me faz pular em seus braços também.
Sem mencionar que me faz morder o lábio. Duro. Tão difícil.
Porque dói.
Isso dói.
E ele sabe disso. Ele sabe porque ele resmunga: “Dói, sim?”
Eu odeio dizer sim.
Eu odeio provar que ele está certo, mas não posso esconder. Está escrito no meu rosto,
na minha careta. Então eu me empurro, "S-sim".
Seus olhos ficam malvados quando ele diz: “Bem, então, talvez isso transmita minha
mensagem. Talvez isso faça você entender que não pode dizer essas coisas para mim.”
Não, não vai.
Nada vai transmitir sua mensagem porque sua mensagem é besteira. "Não é -"
Outro tapa. Aquele não apenas rouba minhas palavras, mas também me faz arquear as
costas.
E me faz gemer também.
“Lembra o que eu te disse no sábado?” ele pergunta, seus olhos aquecidos percorrendo
minhas feições. “Você não tem permissão para falar. Você não tem permissão para dizer
nada, exceto o que eu disser.
Eu empurro contra seu peito, respirando pesadamente. “Você está sendo má.”
Ele se move entre minhas coxas então e Deus, Deus, algo acontece.
Algo delicioso e incrível que transforma a queimadura na minha bunda em algo... sexy.
Em algo carente e cheio de luxúria.
Porque quando ele se mexeu, seu torso estriado roçou no ponto perfeito. Contra meu
clitóris, e isso muda todo o jogo. E eu nem sabia que podia sentir isso agora.
Até que ele se moveu contra isso.
Até que ele me disse com seu corpo.
Até que ele me deu o que eu queria.
Como ele sempre faz.
 E ele também sabe disso. Ele sabe que me machucou e agora este é o seu pedido de
desculpas. Porque ele muda de novo, atingindo aquele ponto que ele acompanha com outro
tapa na minha bunda e rosna, “Sim. E estou prestes a ficar mais malvado.”
Deus, ele é maravilhoso, não é?
Mesmo quando ele está sendo mau.
Não há nenhuma maneira que eu vou parar agora.
De jeito nenhum.
"Conrad, eu... Por favor..."
Ele aperta minha bunda e rosna: “Repita comigo: não vou escrever cartas
inapropriadas para o treinador Thorne.”
E Jesus Cristo até isso vai direto ao meu âmago.
Isso me atinge na minha buceta.
Suas palavras ásperas e autoritárias. E tudo o que posso fazer é gemer e se contorcer.
O que obviamente não o satisfaz porque ele bate na minha bunda novamente. “Diga,
Bronwyn. Diga as malditas palavras. Diga: 'Não vou escrever cartas inapropriadas para o
treinador Thorne.'”
Não tenho certeza de como isso vai passar a mensagem dele.
Fazendo-me contorcer contra seu corpo assim. Fazendo-me subir em seu estômago
como uma garota safada e com tesão.
Mas me contorcendo contra ele, eu lhe dou o que ele quer. “Não vou escrever cartas
inapropriadas para o treinador Thorne.”
Minha submissão o faz respirar fundo e ele bate na minha bunda novamente. “Não vou
contar ao treinador Thorne sobre meus sonhos.”
Isso me faz deixar sua camiseta e ir para seu cabelo. “Não vou contar ao treinador
Thorne sobre meus sonhos.”
“O treinador Thorne não quer minhas cartas,” ele diz, me batendo de novo, me fazendo
esfregar ainda mais sua barriga.
“O treinador Thorne não quer minhas cartas.”
Ele estremece, seu peito raspando contra o meu enquanto ele emite seu próximo
comando. "Eu não vou dizer a ele que eu joguei e virei na minha cama."
Agarrando seu cabelo, eu aumento meu ritmo. "Eu não vou dizer a ele que eu joguei e
virei na minha cama."
“Eu não vou me revirar na minha cama, ponto.”
"E-eu não vou jogar e virar na m-minha cama, ponto final."
Ele se inclina para mim então. Como se ele não pudesse mais se segurar. Seus dedos
massageiam minha bunda, dando e aliviando a dor, seu nariz pousando em algum lugar
abaixo da minha orelha.
E então ele me cheira.
Ele cheira minha pele e rosna.
E eu inclino minha cabeça para o lado, torcendo em seus braços, dando-lhe mais
acesso.
"Eu não vou deixar minha camisola subir no meu estômago quando eu durmo", ele
rosna na minha pele.
Choramingando, eu tento repetir o que ele disse: "Eu não vou... eu não vou deixar
meu..."
 Mas não posso.
Porque agora que o nariz dele está lá, na minha garganta, ele está esfregando.
Tão suavemente. Tão suavemente.
Então, em contraste com o que seus dedos estão fazendo. Então, em contraste com o
que seus lábios estão dizendo para mim.
Isso me faz sentir como se eu realmente fosse sua flor.
Que minha pele é aveludada e ele não se cansa dela.
De mim.
"Diga, Bronwyn", ele me lembra enquanto cheira a coluna da minha garganta. “Diga:
'Não vou deixar minha camisola subir na minha barriga rosada enquanto durmo'.”
"Eu não vou..." Eu engulo, pressionando a parte de trás de sua cabeça para trazê-lo
ainda mais perto. “Eu não vou deixar minha camisola subir na minha barriga rosada
quando eu durmo.”
"Vou mantê-lo puxado para baixo e dobrado em volta do meu pequeno corpo."
"E-eu vou mantê-lo puxado para baixo e dobrado em volta do meu pequeno corpo."
"Sim", diz ele, no centro da minha garganta agora, sua boca aberta e respirando. “Então
esconde minha buceta, aquela rosa apertada entre minhas pernas.”
Minha boceta - minha rosa apertada - espasmos e eu juro que quase gozo.
Quase perco.
"Então... esconde minha buceta, aquela rosa apertada entre minhas pernas."
Seu peito estremece novamente. “Era rosa? Sua camisola.
Eu rolo minha cabeça para frente e para trás na parede enquanto respondo a ele em
transe: “Sim. M-meu favorito.”
“Tinha flores?”
"Sim."
— Você os pinta sozinho?
“Uh-hum. Rosas.”
Outro estremecimento, um espasmo, este mais violento que os anteriores, quando ele
diz: “Vou parar de usar minha camisola rosada favorita na cama”.
Eu enrolo meus braços ao redor de seu pescoço, ainda ondulando em seus braços.
“Vou parar de usar minha camisola rosada favorita na cama.”
Seus dedos que ainda estão na minha bunda, mas pararam de punir por um bom
tempo, agora vão para as minhas coxas. Eles massageiam minhas coxas sobre minha saia,
exatamente onde está o nome dele, e eu gemo.
Eu gemo e enterro meu próprio nariz em seu cabelo.
"Vou jogar minha camisola favorita fora", diz ele, seus lábios na minha trança agora.
"Eu vou... eu vou jogar minha camisola favorita fora."
Esfregando os lábios no meu cabelo, ele rosna: "Eu não vou passar creme na minha
calcinha pensando no treinador Thorne."
“Eu não vou,” eu soluço, “creme minha calcinha pensando no treinador Thorne.”
“Eles eram rosa também?” ele pergunta, esfregando minha saia para cima e para baixo,
cheirando minha trança.
“B-branco. Mas com renda rosa.”
Uma baforada no meu cabelo e eu aperto meus braços ao redor dele. “Diga-me como
eles estavam molhados. Sua calcinha branca, mas com renda rosa.
 “Tão molhada.”
"Sim? Eles estavam presos à sua boceta?
"Sim."
“Aposto que eles estavam tão presos que você podia ver, sim?” ele sussurra. “Eu aposto
que você pode ver a forma de sua boceta rosada através de sua calcinha molhada. Aposto
que sua buceta rosada estava tão inchada que ela estava saindo de sua calcinha também.
Esguichando e pingando, deixando tudo pegajoso.”
Eu aceno, esfregando minha bochecha contra a dele. "Sim. Tudo estava pegajoso e
quente.”
Tudo é pegajoso e quente.
Tudo está inchado e dolorido. Tudo está encharcado de luxúria e meu creme.
E eu só quero vir.
Eu só quero que ele me faça vir e eu vou dizer isso a ele, mas ele tem outros planos.
Ele quer outra coisa de mim, porque ele solta minhas coxas e traz as duas mãos até o
meu rosto. Ele a pega e me faz olhar em seus olhos luxuriosos e febris. “Conte-me sobre o
final feliz.” Quando eu apenas pisco para ele e para seu rosto lindo e aquecido, ele lambe os
lábios e explica: "Aquele segundo sonho".
Ofegante, eu sussurro: "Você queima isso."
Ele entende.
Ele entende o que estou falando. "O vestido."
"Sim." Eu lambo meus lábios. “Porque você odeia tanto e porque isso te deixa com
tanta raiva. Você arranca isso do meu corpo como você disse que faria e você... você
queima.
"Bom", ele rosna. “Porque eu não quero olhar para isso e me perguntar. Não quero
saber se aquela rosa apertada entre suas pernas, aquela rosa apertada proibida é tão
rosada e rosada quanto a porra do seu vestido.
Quero dizer a ele que não é proibido.
Minha rosa é dele.
Eu quero dar a ele.
Mas ele não me dá tempo para responder. Porque de alguma forma ele me move, me
manobra contra seu corpo de tal forma que eu me estilhaço.
Mesmo através das camadas de roupa, dele e minha, ele consegue tocar aquela mancha
em mim, na minha buceta, para que eu quebre em pedaços e goze.
Minhas respirações se foram.
Meu coração se foi também.
Eu sei que nunca vou recuperar meu coração, mas ele é gentil o suficiente para me
devolver o fôlego.
Ele é gentil o suficiente para abrir a boca sobre a minha, juntar nossos lábios úmidos e
fumegantes e respirar dentro de mim.
Só isso pica.
Porque ele não é gentil o suficiente para fechar seus lábios sobre os meus e me dar o
que eu realmente quero.
O que eu realmente preciso.
Seus beijos.
E ele continua fazendo isso.
 Ele continua me machucando com sua respiração doce por dias.
Porque todos os dias lhe escrevo um novo sonho e todos os dias antes do primeiro sino
quando vou dar-lhe, ele me diz para entrar em seu escritório. Ele me coloca na mesma
parede e me pede para lê-los em voz alta.
E então ele me puxa em seus braços e me bate.
Ele me diz para dizer coisas.
Ou pelo menos começa assim porque suas palmadas, seus rosnados, seu corpo, o jeito
que ele me cheira, o jeito que ele esquece de me punir no meio de tudo isso e simplesmente
amassa minha carne, simplesmente sente, forma. , molda em suas mãos grandes, me faça
gozar.
Só que não há beijos e nenhum movimento de sua parte.
Mas ainda não estou desistindo.
Eu nunca vou desistir.
Se eu tiver que mostrar a ele todos os dias que eu o escolho, eu o farei.
Só que eu não consigo.
Porque em um desses dias, não estou no St. Mary's como pensei que estaria.
Eles me levam embora.
 "Estamos em casa, senhorita Littleton."
A voz me acorda e percebo que o carro parou de andar.
Piscando, olho pela janela para a escuridão e descubro que estamos de fato em casa.
"Certo. Desculpe." Eu me endireito no meu lugar. “Obrigado, Carlos.”
Charles, nosso motorista, acena com a cabeça no banco da frente e eu pego minha
mochila do chão acarpetado do carro do meu pai, pronta para sair. Mas assim que abro a
porta, lembro de algo e paro.
"Ah, eu esqueci isso", eu digo a Charles e cavo em minha mochila, procurando por algo.
“Eu fiz esse esboço muito fofo para Janie. Martha disse que está gostando do Homem-
Aranha atualmente.” Eu encontro o esboço que eu tinha emoldurado hoje. “Diga a Janie que
ela fez uma ótima escolha. Mas o Homem de Ferro é o cara. Eu me recuso a assistir mais
filmes da Marvel porque eles o mataram no último.”
Quero dizer, Tom Holland é ótimo, mas Robert Downey Jr. é um barco dos sonhos total.
Essa barba, essa arrogância. Suas observações sarcásticas secas. Isso só vem com a idade e
a experiência.
Charles pega o esboço de mim para sua neta Janie; Martha é sua filha e um dos
membros da nossa equipe com mãos perfeitas e um dos meus bons amigos.
Charles olha para ele e sorri. "Isso é maravilhoso. Mas você não precisava fazer isso.”
Eu ruborizo de prazer; Charles e, claro, Martha, sempre apoiaram minha arte. Mesmo
assim, eu não comecei a mostrar meus esboços e fazer coisas para Janie – mesmo que eu
sempre quis – até que fui mandada para St. Mary e aprendi como é a aceitação.
Então agora eu tento fazer coisas para Janie toda oportunidade que tenho.
Dando de ombros, eu digo: “Meh. Não é problema. Espero que Janie goste. Aponto para
o esboço. “Eu também fiz dela um pequeno Homem de Ferro nas costas. Só para, você sabe,
empurrá-la na direção certa.
Carlos ri. “Eu vou ter certeza de dizer isso a ela. Eu sei que Janie vai adorar. Aprecie
isso, Srta. Littleton.
 Pegando minha mochila, abro mais a porta do carro, pronta para sair. "Só para você
saber, minha oferta ainda está de pé." Charles franze a testa e eu explico: — Para me
chamar de Wyn em vez de Srta. Littleton. Caso você tenha esquecido.”
“Depois de você me lembrar cerca de vinte a trinta vezes só no ano passado? Claro que
não, Srta. Littleton.
Eu estreito meus olhos para ele. “Há. Ah. Boa noite, Carlos.”
Ele ri. "Vejo você na segunda-feira, senhorita Littleton."
Sim, segunda-feira.
Quando vou voltar para minha casa real, St. Mary's.
Acenando adeus para Charles, eu finalmente saio do carro e fecho a porta atrás de
mim.
Coloco a mochila sobre os ombros, pronta para tomar banho e lavar este dia longo e
terrível do meu corpo.
O único pensamento que está me mantendo agora é que está feito. O que meus pais
queriam que eu fizesse e me fizeram faltar à escola. Agora nunca mais vou precisar fazer
isso. E na segunda-feira Charles estará aqui por volta das seis da manhã e me levará de
volta para St. Mary's. Além disso, a próxima visita de fim de semana não é até o aniversário
do meu pai, que ainda está a semanas de distância.
Estou andando pela calçada da minha casa, carregando minha mochila nos ombros,
quando ouço: o som de uma porta de carro se fechando com um estrondo e passos bruscos.
Seguido pelo meu nome, “Bronwyn”.
Na voz dele.
Dele.
Por um segundo olho cegamente para minha casa bem iluminada.
Eu também paro, congelando no meu lugar, meu coração batendo tão alto quanto
aqueles passos que eu ainda posso ouvir.
Os passos que estão se aproximando cada vez mais a cada batida do meu coração.
Até que eles parem e meu coração pare com eles.
Apenas para voltar à vida porque ouço meu nome novamente, desta vez com uma
ponta de impaciência. “Bronwyn.”
Eu giro e lá está ele.
Como se estivesse saindo do passado.
Alto e largo e envolto na escuridão, ele está exatamente onde estava na noite em que
me acompanhou de volta para casa.
Se eu não soubesse melhor, eu pensaria que isso é uma alucinação.
Que ele é uma aparição.
Mas eu sei melhor, e quando ele começa a andar em minha direção, por mais louco que
possa parecer, eu percebo que ele está aqui.
Ele está realmente aqui e está se aproximando.
Ele está cruzando para mim, seus passos decididos e longos, seus olhos piscando,
brilhando no escuro. E quando ele me alcança, minha mochila desliza do meu ombro e cai
no chão.
“Conrado? O que...” Eu não consigo formar palavras agora. "O que você está fazendo
aqui?"
 Ele está olhando para mim, seu olhar varrendo minhas feições atordoadas. "Você está
bem?"
"O que?"
"Você está fodidamente bem?"
Não entendo a urgência em sua voz, mas ainda assim o tranquilizo: “Sim, claro. Claro
que estou bem. Por que você acha que eu não estaria?”
Ele não responde de imediato.
Em vez disso, ele leva seu tempo estudando minhas feições um pouco mais. Como se
para ter certeza de que não estou mentindo sobre estar bem.
E ainda não entendo o porquê.
Ainda não entendi o que está acontecendo aqui.
Então, "Você não apareceu esta mor-" Ele para antes de dizer: "Você não apareceu para
o treino de futebol."
"Oh."
Isso é tudo que posso dizer enquanto franzi a testa para ele, ainda confusa.
Imaginando se faltar ao treino de futebol deveria justificar tal reação dele.
Deveria embora?
Quer dizer, eu sei que ele é meu treinador de futebol, mas é realmente por isso que ele
veio, porque eu perdi o treino?
“Que porra aconteceu? Seus pais fizeram algo com você?
"O que não." Eu balancei minha cabeça, meu coração apertando que ele está sempre
tão nervoso quando se trata de meus pais. “Eles não fizeram nada. Bem, exceto me tirar da
escola hoje. Mas de qualquer forma, eles queriam me levar embora.”
“Levar você para onde?”
“Uh, para Nova York. Para um passeio pelo campus,” eu explico. “Bem, foi
principalmente para este evento para o qual meu pai foi convidado, na escola. É a alma
mater dele e eles estavam fazendo essa coisa de caridade com meu pai como convidado de
honra. Então eles me levaram junto também. Conhecer todas as pessoas, ver o campus, esse
tipo de coisa. Na verdade, estou apenas voltando. Mas alguém do escritório do meu pai
ligou para a escola e avisou que eu estaria desaparecida hoje.”
O que eu odiava, aliás.
Eu odiava perder a escola.
Eu odiava não ir ao seu escritório esta manhã. Eu odiava porque eu sentia falta dele.
Tanto.
"Campus tour", ele corta, sua mandíbula batendo.
"Sim", eu respondo.
“A alma mater do seu pai.”
Eu empurro um aceno de cabeça. "Sim."
“Como está o programa de arte aí?”
Eu mordo meu lábio em seu tom casual, que desmente completamente suas feições
sombrias. “Eles não têm um.”
“Eles não têm um.”
"Não mas -"
“Então foi uma completa perda de tempo.” Depois, “Para você”.
 Eu faço uma careta. “Não foi perda de tempo. Era um bom campus. É só que eu não vou
lá.”
“Eles já sabem disso? Seus pais."
Eu faço uma careta mais forte. "Na verdade, não." Quando seu peito se move
bruscamente, eu coloco minhas duas mãos para cima. "Eu te disse. Estou esperando o
momento certo. Estou esperando minha carta de aceitação, ok? E até que eu consiga um,
não faz sentido contar a eles sobre isso e perturbá-los. Especialmente quando eu nem sei se
vou conseguir um e...
"Claro que você vai receber a porra de uma carta de aceitação", ele interrompe com
uma voz dura.
E meu coração dispara em meu peito. Em sua total crença em mim.
No meu sonho.
"Você acha?" Não posso deixar de perguntar.
Quer dizer, eu sei que isso é o que eu quero fazer e sei que posso fazer isso, mas e se...
E se eu não puder?
E se estiver tudo na minha cabeça?
E se eu não for bom o suficiente para ir para a escola de arte?
"Acho que sim", ele pergunta, sua voz tão dura como antes - na verdade, mais agora.
“Porra, sim, acho que sim. Acho que sim porque você trabalha duro para isso. E você é
talentoso pra caralho.” Ele se aproxima de mim, a cabeça inclinada, os olhos cheios de fogo
e fé. “Você sabe como isso é raro? Ser talentoso em algo e também ser disciplinado o
suficiente para fazer algo com isso? É fodidamente raro. Tão raro que posso contar nos
dedos de uma mão todos os jogadores que treinei que não são apenas talentosos, mas
também inteligentes o suficiente para reconhecer isso. O resto deles são apenas pequenos
idiotas que não sabem o que fazer com o talento com o qual nasceram.”
Eu abro minha boca para dizer algo para ele então.
Algo como eu te amo.
Ou curtirpor que você não pode me amar de volta? Por que você ama outra pessoa?
E é tão grande, esse desejo, que eu tenho que cerrar os dentes para manter as palavras
dentro.
Porque se eu não fizer, ele vai embora.
E ele nunca mais vai voltar. E eu nunca terei a chance de mostrar a ele todas as coisas
que eu quero.
Eu nunca terei a chance de ser dele.
Nem um pouco.
"Onde estão seus pais?" ele pergunta abruptamente, me tirando dos meus
pensamentos.
"O que?"
“Se eles te levaram para Nova York hoje e você está voltando, onde eles estão?”
"O que? Por que?"
“Porque a hora certa é agora.”
"O que?" Eu grito quase, completamente horrorizada.
"Vamos", diz ele, olhando para a casa. “Vamos contar a eles. Vamos dizer a eles que
você vai para a escola de arte. E então eles deveriam parar de tirar você da escola assim e
desperdiçar o tempo de todo mundo.”
 Oh meu Deus.
Oh Deus.
Ele é louco.
Ele é absolutamente louco.
Não vou contar aos meus pais agora.
Não posso.
Eles estavam tão felizes hoje. Bem, tão feliz quanto eles podem estar comigo, mas
ainda assim. Esta foi a primeira vez que meu pai me apresentou às pessoas e não fez careta
em um ano. Desde que eu vandalizei o carro dele.
Não posso contar a eles agora e estragar tudo.
Eu já fiz uma vez.
Preciso de tempo.
Eu preciso gentilmente dar a notícia para eles.
E isso não é gentil. Este homem aqui, respirando descontroladamente, olhando para a
casa em que cresci.
"Não", eu digo a ele e ele se concentra em mim. "Absolutamente não. Você não está
falando com meus pais sobre nada. Não importa. Foi uma visita ao campus e agora acabou.
Não vou ter que fazer isso de novo.”
Quando ele abre a boca eu o paro novamente. Mas desta vez eu faço isso com minhas
palavras e minhas mãos. Eu coloco os dois em seu peito e abro meus dedos. “Eles são meus
pais, Conrad, e eu posso lidar com eles sozinho. Eu fiz isso por dezoito anos. Vai ficar tudo
bem. Assim que tiver minha carta de aceitação, direi a eles. Você não pode tomar essa
decisão por mim, ok? Então recue.”
Agora ele está olhando para mim.
Seu peito todo grande e duro sob minhas palmas. Apavorante.
Mas eu não me importo.
Ele absolutamente não pode tomar essa decisão por mim.
Eu mesmo vou fazer. Vou escolher a hora e o lugar para fazer isso.
Ele finalmente perde o olhar teimoso em seu rosto e respira fundo. O que me faz
respirar fundo e aliviado também.
“Você vem comigo.”
Estou confuso com seu comando. "O que?"
“Eu estou supondo que desde que você saiu do carro sozinha, seus pais não estão
aqui,” ele explica. "São eles?"
"Não."
Meu pai está em DC porque ele recebeu uma ligação de última hora sobre uma reunião
que ele teve que participar. Na realidade, acho que ele voou para conhecer sua namorada
ou amante ou quem quer que seja. E quando minha mãe percebeu isso, ela reservou um spa
para o fim de semana e não voltou de Nova York.
“E o seu exército de servos? Eles vão tirar a noite de folga e ir embora?”
"Sim, exceto por..." Eu balanço minha cabeça. “Espere, como você sabe sobre meu
exército de servos?” Mas antes que ele possa me responder, eu continuo: “Primeiro de tudo:
por favor, não os chame de servos. Todos trabalham aqui, para os meus pais. Eles estão
ganhando a vida honestamente e o trabalho deles é cuidar da casa dos meus pais. Chamá-
los de servos é humilhante. E segundo: como eu disse, eles trabalham para meus pais, então
não são meus. Também não há exército. Temos tipo, cinco ou talvez seis pessoas
trabalhando em nossa propriedade.” Eu franzo minhas sobrancelhas então. “Espere, há
mais dois. Mas um deles só vem dois dias por semana, então não sei se você pode ligar para
ele em tempo integral ou o quê, mas...
"Bronwyn", ele avisa.
E eu calei minha boca, percebendo que estou divagando. "Certo. Desculpe. Mas como
você sabe?” Eu estreito meus olhos para ele, agarrando seu suéter. "Porque você acha que
toda princesa adolescente rica e arrogante tem um exército de servos?"
Se ele disser sim a isso, eu juro que vou bater nele.
Mas ele não.
"Não, acho que já estabelecemos que você não é uma princesa." Então, ele desvia os
olhos por um segundo antes de dizer: "Eu poderia ter... falado com um deles."
— Você falou com um deles?
Ele suspira. “Quando eu cheguei aqui, sim. Um deles abriu a porta quando bati — uma
mulher. E quando perguntei sobre você, ela me disse que você não estava aqui e que
deveria voltar em uma ou duas horas.
Estou... surpreso.
Estou fodidamente surpreso.
Pelo menos tanto quanto eu estava quando o vi aqui, parado no final da minha
garagem, se não mais.
Isso é surreal.
Eu parei de estudar suas feições então e desvio o olhar dele porque me lembro de algo:
o som de uma porta de carro fechando quando ele chamou meu nome pela primeira vez.
Olho na direção de onde ele veio e noto o brilho polido de sua caminhonete.
Encaixando meu olhar de volta para ele, eu pergunto, meu coração começando a
acelerar no meu peito novamente, “Então você esteve... Você estava esperando que eu
voltasse para casa? Pelas últimas horas ou duas.”
Minha pergunta, hesitante e esperançosa, o faz cerrar a mandíbula. Isso faz seu
coração rugir em seu peito também.
Igual ao meu.
Eu sinto isso sob minhas mãos.
Só que eu não sei o motivo disso.
É igual ao meu? A razão.
É porque ele está tão extasiado em me ver quanto eu em vê-lo? E porque ele sentia
minha falta tanto quanto eu sentia dele?
É por isso que ele veio, não foi? Não por causa do treino estúpido de futebol.
"Venha, vamos."
Isso é tudo o que ele diz e eu aperto seu suéter com mais força do que antes. “Mas eu
preciso saber. Eu preciso saber se você estava esperando por mim. E se você fosse, você
sentiu minha falta? EU -"
"Seus malditos pais incompetentes não estão aqui", ele fala sobre mim. “E eu não vou
deixar você nesta casa. Sem supervisão dos pais.”
Meu coração que estava acelerado e rugindo no meu peito chega a uma parada brusca.
E meus lábios se separam enquanto eu arrasto em grandes goles de ar. “Supervisão
dos pais.”
 Seu coração, por outro lado, está bem e vivo. Ainda está batendo, rugindo e trovejando
em seu peito.
"Sim."
Eu rodo meus olhos sobre suas feições nitidamente definidas, procurando por algo,
qualquer coisa, para me dizer que as conclusões que estou tirando na minha cabeça agora
estão erradas. Eu até pergunto a ele: “Você veio aqui para me checar porque eu perdi o
treino de futebol?”
Uma explosão, um trovão explode em seu peito então. "Sim."
— Porque você pensou que meus pais fizeram algo comigo.
Outra batida trovejante. “Dada a história de seus pais, era uma conclusão óbvia para
tirar.”
Eu torço meus punhos em seu peito. “E agora você quer que eu vá com você porque
eles não estão aqui. Porque você acha que eu preciso de supervisão dos pais.
Seus olhos perfuraram os meus. "Sim."
“E essa é a única razão e nada mais.”
"Sim."
"Certo." Eu concordo. "Ok."
Eu continuo balançando a cabeça enquanto meus punhos se soltam ao redor de seu
suéter. À medida que o abandonam.
Eu também continuo balançando a cabeça quando me afasto dele.
O que eu noto que ele percebe.
Seus olhos saltam para os meus pés, para minhas botas de inverno, enquanto dou mais
um passo para longe dele.
"Você deve sair", digo a ele.
Ao ouvir minha voz, ele levanta os olhos. “Não sem você, não.”
Um terceiro passo para longe dele. “Eu não vou com você.”
Suas narinas se dilatam quando ele avisa como sempre faz, “Bronwyn”.
Eu balanço minha cabeça enquanto continuo me afastando dele. “Eu não vou a lugar
nenhum com você. Eu quero que você vá embora. Agora."
"Pare de se afastar de mim", ele rosna.
Eu não.
"Saia", eu digo com firmeza e seus punhos cerram. "Agora." Ignorando meu comando,
ele dá um passo à frente e eu coloco minhas mãos para cima. “Se você chegar perto de mim
agora, eu vou gritar. Eu vou gritar porra neste lugar, você entende? Eu quero que você vá
embora. Vá embora, Conrado.
Claro que minhas ameaças não o assustam.
Claro que ele os ignora como se eles não importassem. E por que ele não iria?
Nada que eu faça importa para ele. Nada que eu faça faz diferença.
Nada que eu faça vai fazer diferença, vai fazê-lo ver que sou mais do que uma
adolescente.
Que eu sou mais.
E eu fui estúpida, tão estúpida em pensar que ele veio aqui porque sentiu minha falta.
"Eu tenho sido muito paciente com você", digo a ele, minhas mãos ainda para cima e
meus pés ainda se movendo para trás. “Extremamente paciente. Mas não importa, não é?
Porque você nunca vai olhar para mim como nada além de uma adolescente que precisa de
supervisão dos pais.
Em uma inversão de papéis épica, ele é quem ainda se aproxima de mim quando diz:
“Você é um adolescente do caralho”.
Suas palavras perfuram minha pele, meu coração quando digo: “Eu sei. Eu sei que sou,
e que grande crime eu sou, não é? Que porra de crime enorme é ter dezoito anos. Eu jogo
minhas mãos para cima e solto uma risada quebrada. “E se eu pudesse fazer algo sobre isso,
se eu pudesse fazer algo sobre minha idade, eu faria. Confie em mim, eu faria. Eu me faria
qualquer idade que você acha que é apropriado para você. Porque eu fiz todo o resto. Todo
o resto. Para fazer você ver que eu sou mais do que apenas um adolescente. Quero dizer, eu
fiz tudo o que você pediu. Eu fico lá todas as manhãs, cumprindo suas ordens, lendo minhas
cartas em voz alta para você para mostrar que sou mais. E tudo que você faz é me punir por
isso. E você nem se digna a me beijar. E você não vai, vai? Eu percebo isso agora. Porque
você é preconceituoso e crítico e um idiota épico. Você é um ageist. Isso é o que você é e eu
te odeio. Então você precisa sair ou eu vou ter uma birra adolescente como você nunca viu
em seus trinta e três anos de vida, treinador Thorne.
Com isso eu me viro, pronta para sair.
Pronto para subir para o meu quarto e chorar.
E chorar e chorar.
Porque acho que não vou parar tão cedo.
Chorando.
Para mim. Para minha idade. Pelo fato de estar apaixonada por um idiota que nunca
vai me ver como nada além de uma adolescente. E eu…
Meus pensamentos param então.
Porque eu o sinto nas minhas costas. Sinto seu calor, súbito e chocante, sua respiração,
e então sinto seu aperto.
Eu sinto seus dedos agarrando meu bíceps e então eu os sinto apertando minha carne,
colocando pressão sobre ela até que ele me gira de volta, me puxando para ele. E eu vou
bater em seu peito.
E então eu ouço e sinto ele rosnar: "Pare de se afastar de mim, porra."
Estou pronta para afastá-lo como se estivesse pronta para sair e chorar.
Eu sou.
Eu até planto minhas palmas em seu peito que respira descontroladamente para que
eu possa empurrá-lo para longe.
Mas no último segundo, como uma idiota, como uma idiota, eu olho para cima e deixo
escapar: "Se eu fosse mais velha", pergunto e lambo meus lábios. — Você me beijaria então?
Seus olhos estão varrendo minhas feições com a mesma urgência novamente. Embora
desta vez eu ache que a urgência dele tem um sabor diferente.
Uma borda diferente.
Desta vez, sua urgência está misturada com um estranho desespero.
"Não", ele sussurra, balançando a cabeça lentamente.
Então agora é a hora então.
Agora é a hora de afastá-lo, já que tenho minha resposta.
Mas por alguma razão eu não consigo desviar o olhar daquele desespero em seus olhos
brilhantes. "Nem mesmo se eu tivesse dezenove anos?"
 Seus dedos no meu bíceps flexionam. "Não."
"Vinte?"
"Não."
Eu deveria parar agora.
Eu deveria.
Cada não é uma facada no meu coração. Cada não me faz sangrar. Cada não me pica
como um espinho.
E, no entanto, como um masoquista patético, continuo. "Vinte e um?"
"Não."
Eu finalmente reúno a autopreservação para afastá-lo, mas então eu já estou preso.
Até então, sua outra mão está no meu cabelo e a que estava agarrando meu bíceps
agarrou meu rosto.
E ele enfiou os dedos no meu corpo.
Ele enfiou seus dedos pungentes, ásperos e perfeitos no meu cabelo e na minha
bochecha e esse desespero se infiltrou em sua voz quando ele disse: “Outro dia você me
disse uma coisa. Você me disse que se eu fosse procurá-lo pelo campus, seria fácil encontrá-
lo. Mas você mentiu, não foi? Porque quando você não apareceu esta manhã, para ficar lá e
fazer o meu pedido e ler aquelas suas letras rosadas, eu fui te procurar. Procurei por você
nos corredores, no refeitório, na biblioteca. Procurei por você em todas as salas de aula.
Vasculhei cada centímetro daqueles terrenos cobertos de neve. Mas você não estava lá.
Você estava aqui. Você estava em seu maldito passeio inútil pelo campus.
"Você procurou por m-mim?"
"Sim." Ele se inclina ainda mais perto de mim, puxando meu pescoço, meu rosto para
trás para que ele possa realmente olhar para mim e me fazer olhar para ele. “E a razão pela
qual eu não te beijaria se você fosse mais velha é porque eu vou te beijar agora. Não quando
você tem dezenove ou vinte ou vinte e um. Eu vou beijar sua boca de dezoito anos agora
mesmo, porque eu não beijei. E você pode me odiar por isso. Você pode me odiar porque eu
vou fazer isso como se estivesse chateado com sua boca. Como se eu estivesse com raiva
disso. Mas isso é só porque você tem uma boca criminosa, Bronwyn. Sua boca carnuda,
carnuda e mindinho é um pequeno criminoso sexy por dizer pequenas coisas sensuais para
mim. Por me torturar. Por me deixar sã. E por ser a estrela de todos os meus pensamentos
pornográficos.”
E então ele faz isso.
Ele me beija.
Ele está me beijando.
Sua boca está em mim. E é quente e úmido e macio.
Tão, tão suave.
Mas também está comandando, sua boca.
Tão comandando e dominando. Possessivo e punitivo.
Mas.
Mas.
Ele não pode me beijar. Agora não. Aqui não.
E eu deveria dizer isso a ele também. Eu deveria dizer a ele que ele não pode me beijar
aqui.
Que alguém possa ver. Para que possamos ser pegos.
 Mas, como se vê, eu não tenho que dizer nada a ele. Ele consegue tudo sozinho. Ele
entende porque quer me proteger tanto quanto eu quero protegê-lo.
Somos duas ervilhas em uma vagem, não somos?
E assim como ele sempre faz em seu escritório, ele me puxa para cima. Ele coloca as
mãos na minha cintura e me dá o impulso que ele dá todas as manhãs. E já que meu corpo
está tão acostumado com suas ações, ele sobe.
Meus pés saem do chão e minhas coxas se acomodam em torno de seus quadris, se
espalhando.
Colocando minha buceta em seu estômago e me iluminando.
E quando ele me acomoda em si mesmo, ele começa a se mover. Ele começa a me levar
para algum lugar e eu me pergunto onde, na parte de trás da minha cabeça, enquanto eu
torço em seus braços, meus dedos agarrando seu suéter, sua boca se movendo sobre a
minha.
Acontece que não é muito longe.
Ele para depois de apenas alguns passos e então as coisas mudam um pouco. Eu aperto
minhas coxas em torno dele quando o sinto caindo.
Quando eu o sinto se abaixar de joelhos e me deitar no chão.
Na grama macia.
Como se eu fosse seu canteiro de rosas, seu canteiro de lindas flores de parede, e ele se
deita em cima de mim.
E eu suspiro em seu beijo.
Suspiro porque agora posso beijá-lo de volta. Agora que estamos escondidos e seguros,
posso beijá-lo com todo o amor do meu coração. Meus beijos não vão estragar as coisas
para ele.
Então eu faço.
Eu o beijo de volta.
E assim que o faço, ele ganha vida.
Sua boca se torna agressiva, como se estivesse esperando que eu participasse. Ele
estava esperando que eu o beijasse e agora que estou, ele me obriga a abrir minha boca.
Como uma flor.
Assim ele pode entrar.
Para que ele possa me perfurar como um espinho afiado. E quando ele o faz, eu me
movo contra ele. Eu floresço como minha boca está florescendo.
Eu enrolo meus braços ao redor de seu pescoço e o puxo para mais perto.
Para puxá-lo para cima de mim. Para me dar seu peso, para me pressionar, enquanto
eu enrolo minhas coxas ao redor de sua cintura e esfrego minha boceta em seu estômago.
Porque não consigo imaginar não ser pressionada por ele. Eu não posso imaginar não ser
seu wallflower e ser esmagado sob seu peso.
E acho que ele pensa da mesma forma.
Porque seu aperto aperta em torno de mim com minhas ações. Seu aperto se torna
esmagador e penetrante.
Como se ele estivesse em todos os lugares, tudo ao mesmo tempo.
Sua boca está segurando a minha possessivamente. Seus dedos estão segurando minha
bochecha, apertando para abrir mais minha boca. Eles estão de alguma forma também
segurando a parte de trás da minha cabeça para me puxar ainda mais para perto dele.
 Para seu corpo respirando com dificuldade, para sua boca habilmente beijando.
E eu gemo.
Eu gemo tão alto. Porque era isso que eu queria.
Isto é o que eu precisava.
Para ser colocado no chão e espalhado assim. Para esfregar meu hematoma inchado de
uma boceta em seu estômago como eu faço todos os dias. Para transar com minha buceta
molhada e chorosa nos cumes de seu abdômen para que eu possa deixar manchas de
lágrimas em sua camisa.
E pelo que parece, ele precisava disso também.
Ele precisava muito.
Ele pode ter precisado por semanas agora.
E então eu sinto outra coisa.
Algo entre minhas coxas. Essa coisa está esfregando e empurrando em mim através
das camadas de roupa pela primeira vez e eu não sei o que fazer, exceto empurrar contra
isso.
Seu pau.
Seu pau grande e duro que ele disse que me cobriria do queixo à testa se eu colocasse
meu rosto sob ele.
Essa besta de pau está entre minhas pernas agora e como sua boca, ele não me deixou
tocá-lo ainda.
Ele me faz esfregar minha boceta em seu estômago como uma puta sem vergonha
todas as manhãs, mas ele não me deixa esfregar contra seu pau.
E eu tentei.
Eu tentei tantas vezes nos últimos dias.
Toda vez que eu deslizo abaixo de onde ele quer que eu esteja, ele bate na minha
bunda. Ele também bate nas minhas coxas, onde ainda escrevo seu nome todas as noites, e
hoje em dia, logo após nossas sessões de escritório. Porque eu gosto da ideia de desenhar
lindas rosas na minha pele rosada e pungente, cortesia do meu espinho.
Mas não esta noite.
Esta noite junto com sua boca, ele me dá seu pau também. Ele não só dá, mas esfrega
para cima e para baixo na junção das minhas coxas. Ele revira os quadris, acertando sempre
o ponto certo.
E eu me movo com ele. Eu danço com ele.
Todo feliz e luxurioso e tão fodidamente drogado em seus beijos.
E ele gosta do jeito que eu estou dançando e me contorcendo para ele porque ele geme.
Ele geme em minha boca, me instigando, movendo seus quadris, empurrando-os
contra mim como eu coloco minha boceta em seu escritório. Tudo desesperadamente e com
luxúria e de uma forma que me faz pensar que ele quer que eu tenha um orgasmo.
E assim eu dou a ele.
Eu empurro debaixo dele.
Eu empurro e torço e eu gozo.
Eu entro no jardim da frente dos meus pais como eu entro em seu escritório todos os
dias, meu corpo em espasmos, meus membros apertando ao redor dele ainda mais, minha
cabeça jogada para trás e meus gemidos alcançando o céu.
Só que esta noite seus lábios estão lá para me acalmar.
 Seus lábios estão lá para beijar o rubor nas minhas bochechas, para soprar o suor na
minha testa. Seus dedos estão lá para traçar a forma do meu queixo, meu nariz.
E seus olhos, todos brilhantes e possessivos enquanto ele olha para mim e pergunta:
"Você está tomando pílula?"
Meu coração pulsa.
Minha boceta pulsa também.
E ofegante, eu começo um aceno atordoado. "Sim."
“Quero que você saiba que estou limpo.”
"Ok."
Ele lambe os lábios, seus olhos percorrendo meu rosto enquanto diz, como se para si
mesmo, “Nada funcionou. Nenhuma coisa funcionou. Nada do que eu fiz me fez te querer
menos. Eu sei que não deveria. Eu sei que. Eu não deveria nem pensar em você, muito
menos querer você do jeito que eu quero. Você mal tem dezoito anos. Você é a melhor
amiga da minha irmã. Você é meu aluno. Então vou tentar uma última coisa.”
"O que?"
Ele olha nos meus olhos enquanto diz: "Eu vou levar você."
Mais uma vez, um pulso passa por mim e eu pulo debaixo dele. "T-leve-me."
"Sim", ele sussurra, seu polegar acariciando minha bochecha, sua respiração em leque
sobre meus lábios. “Eu vou tomar cada centímetro de você. Cada centímetro rosado. E
então eu vou te comer. Eu vou te beber. Eu vou inalar você. Injetar você na minha corrente
sanguínea. Eu vou viver você, Bronwyn. Até que eu não quero mais. Até que esse desejo
louco e irracional se vá. Até que eu não esteja procurando por você na escola ou dirigindo
até sua cidade e batendo na sua porta como um viciado. Só porque não consegui te ver hoje.
Só porque eu não consegui minha correção. Então você vem comigo. Porque você é minha
linda florzinha e estou farto de ser louco por você.
 Estou na casa dele novamente.
No quarto dele.
E de pé na porta, ele está olhando para mim.
Ele está realmente encostado na porta – o batente da porta, seus braços cruzados
sobre o peito enquanto ele me encara com olhos intensos e possessivos. O mesmo que eles
estavam na minha casa, no jardim da frente dos meus pais.
"Sabe, você poderia simplesmente ter perguntado", eu digo.
É como se ele acordasse com a minha voz, piscando.
E eu percebo que ele não era. Piscando, quero dizer.
Ele não tinha o tempo todo ele estava olhando para mim. O que foi praticamente o
tempo todo desde que chegamos à casa dele, cerca de vinte minutos atrás. E assim que o
fizemos, tirei minhas botas de inverno, minha parka magenta com flores amarelas, e fui
direto para o quarto dele e ele simplesmente me seguiu.
“Perguntou o quê?”
"Onde eu estava", eu explico. “De volta ao St. Mary's. Você poderia simplesmente ter
perguntado a alguém onde eu estava. Em vez de me procurar. Em cada sala de aula. E nos
corredores.” Eu arregalei meus olhos, toda provocante. “E no campo de futebol. Na
Biblioteca."
A diversão passa por seus olhos. “E o refeitório.”
"O que?"
Seus lábios se contraem. "Eu também procurei por você no refeitório."
"Oh, certo. Esqueci aquele. Foi mal." Eu levanto minhas sobrancelhas para ele. "Então?
Você poderia ter se poupado do problema e apenas perguntado a alguém.
"Eu fiz."
"Quem?"
“Um de seus amigos.”
Desta vez meus olhos se arregalam em choque sério. “Não Ca…”
 Sua estreita, no entanto, algo piscando neles. “Estamos protegendo minha reputação
da minha irmã também?”
Eu mordo meu lábio. "Não. É só isso…"
"Apenas o quê?"
Eu faço uma careta, me chutando por trazer isso à tona agora de todos os lugares e
tempos. E se ele mudar de ideia agora?
E se ele perceber que não podemos fazer isso?
Ótimo, Wynn. Simplesmente ótimo.
“É só que ela sabe. Sobre o meu Homem Misterioso. Isso é o que eu tenho chamado
você. Antes que eu soubesse...” Eu olho em seus olhos. “Quem você era. Mas de qualquer
forma, ela sabe que eu conheci alguém e ele mudou minha vida e... Mas ela não sabe que é
você. Ela não sabe que nos conhecemos antes e eu sinto que a estou traindo por não contar
a ela. Mas temo que se eu contar a ela, ela pode...
"Ela deve?"
"Surtar? Não sei. Ela pode me odiar por manter todos esses segredos dela. E além
disso,” eu engulo, ainda olhando em seus olhos, “tudo é muito mais complicado agora,
certo?”
Porque estou com você. Aqui.
Porque eu estava esperando e esperando para ser levado. E porque você finalmente me
levou.
Eu não tenho que dizer isso a ele. Ele já consegue.
Está claro em suas feições, que são definidas em linhas apertadas enquanto ele olha
para mim.
"Não para você, não", diz ele finalmente.
"O que?"
"Não é complicado para você", explica ele, flexionando seus bíceps tensos. “É
complicado para mim. Porque fui eu que te trouxe aqui. Fui eu que te levei. Apesar de...” Sua
mandíbula aperta. "Tudo. Então agora, esse segredo é meu. Pertence a mim. Eu sou o único
a traí-la. Então, se minha irmã quer odiar alguém, ela pode me odiar. Você não."
"Mas eu -"
“Não você, Bronwyn,” ele diz severamente. "Você entende?"
Eu engulo novamente, meu coração torcendo.
Isso não é o que eu queria.
Eu não queria dar a ele mais nenhum fardo. Ou responsabilidades.
“Você é minha agora,” ele continua. “Então seus segredos são meus. Eu não quero que
você se preocupe com algo assim. Ela é sua melhor amiga e sempre será sua melhor amiga.
Vou me certificar disso.”
Mesmo depois que ele se foi, ele quer dizer.
É isso que ele quer dizer, não é?
Depois que isso acabar. Depois de ter feito o meu trabalho e preenchido a vida dele
com todas as cores e toda a alegria. E depois que ele parar de me querer, ele vai se certificar
de que eu não perca meu amigo.
Porque é por isso que ele me trouxe aqui. Para me tirar do sistema dele.
Para me foder.
Eu fecho minhas mãos em meus lados. Eu chupo minha barriga.
 Porque a dor é imensa.
E isso me atinge do nada.
Mas eu ignoro porque eu o amo, e eu vou dar a ele o que ele quiser. Eu vou escolhê-lo
sobre mim e esta dor.
Engolindo em seco, eu sussurro: "Ok". Outro gole, desta vez com um sorriso trêmulo.
"Obrigada."
Suas feições se agrupam por um momento enquanto ele observa meu sorriso. Como se
ele estivesse pensando a mesma coisa. Como se ele estivesse pensando no fim antes mesmo
de começarmos.
Mas passa rapidamente e ele diz: “Era seu outro amigo”.
"Qual deles?"
“Aquele que está sempre” – ele balança a cabeça com uma leve careta – “me olhando.”
Uma quase risadinha me choca do nada. “Pô?”
"Sim."
— Então ela disse a você que eu estava em casa?
"Não", ele corta. “Ela me disse que era para ela saber e para eu descobrir. Onde você
estava."
Desta vez deixei a risada escapar. "Ela não fez."
"Ela fez. Com essas exatas palavras.”
Seus olhos ficam suaves quando eu rio um pouco mais. "Então, como você descobriu?"
"Seu outro amigo", ele responde, ainda encostado na porta. “Aquele que sabe jogar
futebol. O único que sabe jogar futebol.”
“Então Salem. Foi assim que você soube dirigir até minha casa?
"Sim."
“E assim você fez.”
“E assim eu fiz.”
“E bateu na minha porta e perguntou sobre mim.”
Ele desdobra os braços então. “E bateu na sua porta e perguntou sobre você, sim.”
"E -"
Ele dá um passo em minha direção. “E esperei por duas horas.”
Balançando a cabeça, dou um passo para trás. "Eu sabia. Eu sabia. Eu sabia que você
estava esperando.”
"E então eu vi você flertar com um de seus fãs", diz ele, sua voz assumindo um tom
perigoso, seus olhos fixos em mim enquanto ele continua avançando.
Meus pés tropeçam, mas continuo voltando, me aproximando da parede ao lado de sua
cama. “Que fã?”
Sua mandíbula aperta por um segundo. “O cara com quem você estava falando. Rindo
com. No carro."
“Carlos?”
“Então agora há um Charles também.”
"Oh meu Deus, você é louco", eu digo, rindo. “Charles é como… Ele é meu amigo. E ele é
velho.”
"Sim?"
"Sim."
"Quantos anos?"
 Uma corrente passa por mim com suas palavras, a pergunta familiar que ele está me
fazendo. No olhar em seus olhos enquanto ele avança em mim enquanto eu continuo me
movendo para trás.
"Mais velho", eu sussurro.
“Quanto mais velho?”
Eu mordo meu lábio. "Muito." Quando seus olhos brilham ainda mais, eu digo: “Ele
provavelmente tem sessenta anos. Ele tem uma neta, Janie. Eu estava dando a ele um
esboço que fiz para ela. Ela gosta do Homem-Aranha, mas estou tentando convertê-la em
um homem de ferro.”
Não sei por que, mas seu peito ondula com essa informação. Ele muda, e seus punhos
se fecham como se algo, alguma grande emoção, estivesse se movendo através dele. Então,
ele murmura para si mesmo: “Ela nunca desiste, não é?”
"Desistir -"
“Como se chama esse?” ele pergunta, inclinando o queixo em meus lábios,
aproximando-se cada vez mais.
Meu batom.
Estou usando um agora.
Depois que ele me fez vir e explicou todas as coisas para mim, ele estava pronto para
sairmos. Mas eu disse a ele que precisava de algumas coisas antes que pudéssemos ir.
Então eu corri para dentro de casa, peguei as coisas que eu precisava, que incluíam esse
batom que estou usando, e corri de volta para ir com ele.
Martha me pegou indo e vindo, mas quando eu disse a ela que estava indo para uma
festa e ela viu as roupas que eu estava vestindo – sim, eu também troquei de roupa; Eu me
embelezei para ele – ela me soltou sem pestanejar.
De qualquer forma agora, eu respondo, mordendo o lábio, “Red Addict”.
Seus olhos brilham levemente.
Até que eu não esteja procurando por você na escola ou dirigindo até sua cidade e
batendo na sua porta como um viciado.
Foi o que ele me disse, então pintei meus lábios dessa cor, vermelho-marrom escuro,
para ele.
"Você gosta disso?" Eu pergunto.
Com a minha pergunta, ele estremece e sua voz fica grossa e rouca. "Venha pra cá."
Eu não.
Eu continuo. “E o meu vestido?”
Seus olhos vão para o meu vestido. É um vestido marrom para combinar com o batom.
É rendado e mostra mais decote do que o que usei no dia em que o desenhei. E quando tirei
a parka magenta e a revelei a ele, pensei que ele fosse dizer alguma coisa. Mas ele ainda
não.
"Bronwyn, dê o fora aqui."
Eu não o obedeço embora. Continuo andando de volta até não poder mais.
Até eu tocar a parede.
A parede que é tão nua quanto a parede do escritório em que me coloco todas as
manhãs. Exceto que eu não consegui fazer isso hoje.
Então eu estou aqui.
E com respirações dispersas, eu digo: "Eu tenho um sonho para você."
 Ele para bruscamente com isso, suas feições apertadas e severas.
“Eu escrevi algo para você naquele papel rosa. Um sonho que tive ontem à noite,” digo,
mexendo no tecido do meu vestido. “Mas eu não consegui dar a você hoje. E agora eu não
quero. Não quero lhe dar algo que escrevi em um pedaço de papel. Quando eu realmente
quero te dar outra coisa, um tipo diferente de sonho.”
No momento em que termino, seu corpo se tornou o mais apertado que eu já vi.
Todos os músculos salientes e sulcos sob seu suéter escuro.
"Um tipo diferente de sonho", ele repete com uma voz desgastada.
"Sim", eu sussurro, agarrando o tecido do meu vestido escuro e deslizando a bainha
para cima.
Seu olhar cai imediatamente para minhas mãos. E trava.
Eu o observo começando a respirar mais rápido, seu peito se expandindo e contraindo
enquanto eu digo, “Eu estava querendo, mas eu... eu estava esperando o momento certo. Eu
estava esperando que você quisesse, me quisesse. E acontece que você me quer. E que você
estava fingindo. Você é tão bom nisso, em manter todos os seus pensamentos e emoções
sob controle. Em me fazer pensar o que você quer que eu pense, mesmo que não seja
verdade. Eu odeio isso, e vamos falar sobre isso em algum momento.”
As coisas piscam e se movem em seus olhos com as minhas palavras, mas eu continuo,
tanto com as minhas palavras quanto com a bainha do meu vestido. “E então eu quero te
dar, te mostrar, algo que eu fiz. Algo que eu faço todas as noites. Algo que decoro com
espinhos afiados e lindas rosas. Uma obra de arte. No meu corpo. Que eu tenho escondido
debaixo das minhas roupas. Para todos. De você."
Ele engole quando eu paro de novo, trazendo meu vestido para lá.
Certo, porra aí.
Uma micro polegada para cima e ele verá.
Ele vai ver as coisas que eu faço para mim mesmo. Como escrevo o nome dele.
Esta é a última barreira, não é?
Eu quebrei todos os dele e agora este é meu. Minha pequena barreira.
Que eu estou querendo quebrar há algum tempo e por isso é um alívio.
Uma euforia poder mostrar a ele.
E eu faço.
Eu puxo minha bainha para cima e para cima, e então tiro todo o meu vestido rendado,
revelando meu corpo para ele. Eu até tiro minha calcinha e a tiro, deixando-me toda
decorada e nua.
“Eu não quero te dar um sonho escrito em um pedaço de papel quando eu posso te dar
um escrito no meu corpo,” eu sussurro, meus olhos ousados e sem vergonha, meu cabelo de
Rapunzel caindo pela minha espinha nua em um castanho claro. cortina.
Por um segundo, nada acontece.
Ele está congelado, imóvel diante do meu corpo nu. Diante dos meus espinhos e rosas.
Meu coração bate e bate no meu peito e sinto como se um calafrio estivesse se
instalando, deixando minha pele aquecida em azul.
Mas então acontece.
Peça por peça. Aos poucos.
Ele começa a descongelar. Ele começa a esquentar, mesmo.
 Começa com seus olhos, azuis escuros que parecem ainda mais escuros agora. Mais
pesado, mais intenso, mais vivo. E um segundo atrás eles estavam focados em minhas mãos,
mas agora eles estão... desfocados.
Eles são frenéticos.
Eles estão em todo lugar.
Como suas mãos estavam quando ele estava me beijando.
Nas minhas coxas, onde seu nome está escrito em redemoinhos elaborados. Na parte
inferior da minha barriga, onde escrevi o nome dele em uma fonte afiada. Então eles pulam
para o lado das minhas costelas onde eu usei uma combinação de ambos. Seguido pelo
lugar logo abaixo dos meus seios e depois na minha barriga novamente, onde desenhei uma
rosa ao redor do meu umbigo, e nas pétalas, escrevi o nome dele novamente em uma letra
minúscula.
E enquanto seus olhos estão em movimento, circulando, varrendo e indo e voltando no
meu corpo, os músculos dele também estão mudando.
Mudando e expandindo e subindo e descendo.
Enquanto ele respira selvagemente. Enquanto ele abre a boca. Enquanto seu pulso
bate na lateral de seu pescoço.
E depois há ruídos. Um grunhido, eu acho.
Vindo de dentro de seu peito arfante. Provavelmente se originando em algum lugar em
seu estômago em contração e expansão.
Finalmente atinge — esse fenômeno que está acontecendo com ele, esse
descongelamento e aquecimento — suas pernas.
Porque eles se movem.
Não, na verdade, eles estocam.
Eles saltam pela distância entre nós e antes que eu possa piscar, ele está bem ali. Ele
aparece diante de mim, tão perto de mim que seu peito coberto de suéter quase roça as
pontas dos meus seios.
E então aquele quase arranhão se torna um toque avassalador de fogos de artifício
quando ele se inclina e prende um braço em volta da minha cintura nua. Quando ele me
puxa para ele, dobra os joelhos e me puxa para cima. E quando ele faz tudo isso, meu corpo
nu e macio, minha pele nua e macia desliza e se contorce sobre seu jeans raspado e seu
suéter de lã.
Fazendo-me suspirar.
Deixando-me inquieto e quente.
E tão molhada.
Tão molhada quanto os beijos que ele está me dando.
Porque ele é.
Assim que ele me faz subir em seu corpo, ele coloca sua boca em mim. E é claro que eu
me agarro. Claro que eu chupo seu lábio inferior carnudo e ele chupa o meu com igual
vigor.
E ele me leva a algum lugar. Como ele fez na minha casa quando me teve em seus
braços.
Não só isso, ele também inclina e inclina meu mundo - novamente como ele fez antes -
mas desta vez, minhas costas atingem lençóis quentes em vez de grama fria. E mais uma
vez, ele está em cima de mim.
 Ele se acomodou sobre meu corpo nu, seu peito musculoso e implacável pressionando
meus seios roliços e suas coxas vestidas de jeans esfregando contra as minhas. E sua boca
ainda beijando e mordendo e sugando enquanto suas mãos me apalpam.
Enquanto suas mãos, tão ásperas e deliciosas quanto suas roupas, percorrem meu
corpo.
Eles apertam meus seios nus. Eles pressionam minhas costelas delicadas antes de
descer e amassar minha bunda. Antes de descer ainda mais e massagear minhas coxas. Na
verdade, eles estão puxando minhas coxas, puxando-os sobre sua cintura, e eu os enrolo em
torno de seus quadris com força. Eu até cruzo meus tornozelos em suas costas e me movo.
Esfrego minha buceta nua em suas roupas enquanto ele quebra o beijo e vai para
minha garganta.
Onde a primeira coisa que ele faz é afundar os dentes e morder.
E eu me estremeço como se alguém tivesse me eletrocutado.
Eu também gemo alto e claro e inclino minha cabeça para o lado para dar a ele mais
espaço, mais pele para morder. Para chupar, o que ele faz um segundo depois.
Ele suga minha carne macia como se estivesse bebendo dela. Como ele disse que faria.
Ele também esfrega o nariz na minha pele como se estivesse me respirando.
Antes de trazer sua boca no meu peito. Nos meus seios para ser exato.
Não no mamilo embora. Onde percebo que mais preciso dele. Mas na inclinação do
meu peito, na parte carnuda, na qual ele imediatamente afunda os dentes novamente
enquanto minhas costas se arqueiam com correntes pulsantes.
E então ele começa a chupar minha carne gorda.
Eu arqueio para cima e em sua boca enquanto ele suga e suga. Com tanta força – Deus,
com tanto puxão – que suas bochechas ficaram vazias. Eu reparei nisso; Eu faço. Suas
bochechas afiadas formam buracos e suas maçãs do rosto altas sobem enquanto ele chupa
e puxa meu seio pesado para cima e para longe do meu corpo.
Antes de deixá-lo ir e fazê-lo saltar e balançar.
E um hematoma vermelho floresce na minha pele pálida.
Antes que eu tenha tempo para respirar, ele mergulha novamente. Ele faz o mesmo
com a minha outra teta antes de ir para os mamilos. Essas coisas latejantes e dolorosas que
precisam de sua atenção há muito tempo.
E então ele se move mais para baixo.
Para minhas costelas, minha cintura, minha barriga.
Que também decorei para ele, com uma corrente na barriga – a única peça de joalheria
que achei apropriada. Eu não queria nada em mim, exceto o nome dele.
Ele puxa a corrente agora. Ele puxa enquanto desce até o meu umbigo.
Enquanto isso, estou me contorcendo embaixo dele, gemendo, ficando cada vez mais
molhada.
Tudo fumegante e quente.
Mas quando ele bate na minha barriga e eu sinto seus ombros esfregando contra
minhas coxas, quando eu sinto seu queixo esfregando contra o topo do meu monte muito
molhado, eu seguro seu cabelo.
Eu puxo e torço contra ele enquanto digo, “Conrad, espere…”
Ele não.
Ele está ocupado pintando minha pele com os dentes e me dando mordidas de amor.
 “C-Conrad.” Eu puxo seu cabelo novamente, subindo em meus cotovelos trêmulos. "O
que você está... O que você está fazendo?"
Por fim, ele olha para cima e o que vejo faz meus cotovelos escorregarem e me manda
de volta para a cama.
O que vejo é um homem possuído.
Com olhos escuros - pretos como breu - e um rosto duro.
Um rosto com tantas pontas afiadas e espinhosas que se ele não tivesse dito isso, lá na
minha casa, se ele não tivesse me reivindicado como sua flor, eu ainda me sentiria uma.
Eu ainda me sentiria aveludada, macia e feminina diante de sua pura masculinidade.
Sua possessividade afiada e intensa.
Até suas mãos são possessivas e masculinas do jeito que estão segurando minhas
coxas abertas para ele.
Posso ver seu peito subindo e descendo contra a cama quando pergunto novamente:
"O que você está fazendo?"
Ele lambe os lábios vermelhos escuros. “Pedindo desculpas.”
"O que?"
"Por mentir para você de novo." Ele corre os olhos pelo comprimento do meu corpo.
"Por fazer você se esconder de mim."
Meu coração se contorce com a lembrança. Que ele, de fato, mentiu para mim
novamente.
“Você me procurou.”
"Sim."
"Você veio à minha casa", eu sussurro. “Você me queria. Todo esse tempo." Eu aperto
seu cabelo um pouco mais. — Mas você fingiu que não.
Arrependimento pisca através de suas feições. "Eu fiz."
Eu balanço minha cabeça, minhas unhas cavando em seu couro cabeludo. "Você é um
idiota." Então, com os olhos semicerrados, digo: “Treinador Thorne”.
No meu 'Coach Thorne' algo acontece com ele.
Bem na frente dos meus olhos, ele se expande e se torna maior. Seus músculos saltam
para fora e as cavidades de seu rosto tornam-se mais nítidas. Ele se torna mais bonito, mais
letal.
De alguma forma mais meu.
Enquanto ele aperta a mandíbula e rosna: "Sim, e agora vou me desculpar por isso."
Com isso, ele volta para minha buceta.
Ele esfrega o nariz sobre meus lábios cremosos, cheirando-os. Tomando seu cheiro.
Quase cheirando meu cheiro. E então ele lambe.
Deus, ele lambe.
Ele lambe meu pedaço inteiro, suga em sua boca e me faz gozar.
É embaraçoso como sou fácil.
Que sacanagem aquela lambida e eu estou lá. Estou gozando em sua boca, mas não
posso me odiar por isso. Eu estive esperando por este momento por tanto tempo e ele me
acelerou.
Ele me deixou no limite, então minha rosa explodiu em sua boca e ele bebeu tudo.
 Ele até enfia a língua dentro e eu sinto uma pressão. Muito pouco, mas está lá. Isso me
diz que algo está dentro de mim, me fazendo apertar os lençóis enquanto me contorço em
sua boca, minha corrente da barriga balançando e fazendo barulhos suaves.
Conrad está fazendo barulhos também, mas eles não são suaves.
Deus não.
Eles estão rosnando e com tesão e eu juro que os sinto na minha buceta. E Jesus, eu
venho novamente.
Pela segunda vez.
Ou é o terceiro, não sei.
E eu não tenho o poder do cérebro para contar porque assim que ele me faz gozar, ele
sobe entre minhas coxas.
Como um deus grego de algum tipo, um guerreiro viking com seus longos cabelos
loiros escuros nos olhos, e ele se levanta de joelhos, a boca toda molhada.
E inchado.
Então, como no dia em que o pintei e pedi para ele tirar o suéter, ele estende a mão e
agarra a parte de trás do suéter antes de retirá-lo do corpo e jogá-lo em algum lugar.
Mas o que deixa minha respiração selvagem e louca e faz meu estômago tremer é o
fato de que, olhando para mim, ele começa a desabotoar a camisa. Na verdade, ele começa
com as algemas, o que de alguma forma deixa tudo ainda mais quente.
Porque, por algum motivo, isso o faz parecer tão maduro e crescido, começando pelos
punhos, revelando seu grande relógio de prata.
Então ele se move para o botão de cima e bem na frente dos meus olhos, ele passa por
eles tão graciosamente, tão rápido e ainda tão devagar que quando ele termina e ele está
puxando as caudas de sua calça jeans, eu estou uma bagunça .
Eu sou uma bagunça de creme.
Não que eu não fosse antes.
Mas tenho certeza de que já gozei de novo porque meu canal não para de pulsar. Meu
canal não para de bombar. E em algum lugar nos últimos segundos, eu provavelmente
pisquei ou algo assim porque a próxima coisa que eu sei, sua carne gloriosa, ondulante e
musculosa é revelada.
E Jesus Cristo, ele tem um V.
Mas antes que eu possa me maravilhar com isso, ele desce para mim.
Não todo o caminho embora.
Ele se inclina sobre mim, ambas as mãos em cada lado do meu rosto, seu cabelo
comprido fazendo uma cortina super sexy e masculina sobre sua testa e meus braços o
alcançam.
Minhas mãos agarram seus bíceps e eu até levanto minhas coxas e as envolvo em torno
de seus lados quentes e nus como uma espécie de ginasta sem vergonha e com tesão.
Em uma voz muito gutural e profunda, ele diz: “Eu sou um idiota, Bronwyn. Seu
treinador Thorne é um idiota egoísta e cruel. Por fazer isso com você. Por colocar você na
merda de novo.”
Eu rolo minha cabeça de um lado para o outro. "Não por favor. Eu só... eu só quero...
“Especialmente quando todos os dias fico ao lado daquela parede. E eu sinto o cheiro.”
"O que?"
 “Eu fico perto da parede onde você está e esfrego meu nariz nos tijolos, esperando
sentir o cheiro de você. E quando eu faço, eu abro minha boca e bebo. Seu treinador Thorne
bebe você e depois bate a cabeça na parede por fazer isso. Por fazer algo tão depravado. E
então, mesmo que ele esteja se xingando, se odiando por querer sua florzinha proibida, ele
vai para sua cadeira. Ele se senta nela e abre a carta rosada dela. Ele abre e lê ele mesmo.”
Estou estremecendo agora, arqueando minhas costas, cravando minhas unhas em seus
bíceps. “C-Conrad, por favor.”
“E quando eu faço meu pau fica duro. Fica mais difícil,” ele me diz, seu estômago
contraindo. “Porque geralmente já é difícil no momento em que você entra pela porta e fica
assim até você sair. Mas quando leio suas cartas, Bronwyn, quando vejo essas palavras
escritas em sua caligrafia delicada e florida, perco a cabeça. Meu pau lateja. Ele pulsa e gota
após gota de pré-sêmen desliza pelo meu pau. Mas eu não me masturbo, não. Porque estou
me punindo, veja. Estou me punindo por querer algo tão jovem e doce. Mas eu estava
errado, não estava?
“Porque todo esse tempo eu estava punindo você também. Eu estava te torturando.
Fazendo você esperar, fazendo você sofrer sob minhas mãos quando todas as noites, você
se faz para mim. Você se decora. Você escreve meu nome em cada centímetro do seu corpo
tão docemente. Você faz flores nele. Minha flor de parede faz flores em seu corpo para seu
espinho e, em vez de valorizar isso, em vez de beijar cada centímetro de seu corpo, faço sua
carne queimar. Eu a pinto de rosa e machucada. Mas não mais, entendeu?”
“Conrad, você não—”
“Eu não vou deixar você se esconder de mim. Não de mim,” ele diz, seus bíceps
amontoados sob minhas mãos. “Não é como se você tivesse a ver com os outros.”
Meu coração aperta novamente.
Eu sei a que ele está se referindo. Eu sei onde ele quer chegar, meus pais, minha
cidade, e eu só... eu só quero ele aqui. Em mim. Em mim. Perto de mim.
“Conrad,” eu sussurro porque isso é tudo que eu posso fazer em face de tanto amor me
pressionando.
Para ele.
“Eu não vou deixar você guardar mais segredos,” ele insiste. “Nada ficará entre nós,
Bronwyn. Eu vou destruir tudo o que faz. Até aquele pedacinho de carne.”
“T-pequeno pedaço de carne?”
Ele se abaixa um pouco, os braços esticando, curvando-se como se estivesse prestes a
fazer uma flexão. “Aquele pedacinho de carne que eu sou obcecada. Isso mantém você firme
e puro.”
Meu canal pulsa pela milionésima vez esta noite.
Ou talvez nunca tenha parado.
“Minha virgindade?”
Ele abaixa ainda mais com isso e eu arqueio minhas costas, meus mamilos machucados
roçando seu peito duro. Minha boceta esfregando em sua barriga nua agora que ele baixou
o suficiente para eu fazer isso.
"Sim. Sua virgindade.” Um sopro de ar escapa dele. “E eu não sou apenas obcecado com
isso, não. Eu não estou apenas constantemente, constantemente pensando em enfiar minha
língua lá embaixo, dentro do seu buraco rosado, para que eu possa sentir o gosto, aquele
pedacinho de carne. Na porra da minha boca. Antes que eu rasgue com meu pau. Como
acabei de fazer.”
"V-você..."
"Sim. E tem um gosto tão bom quanto sua buceta. Rosa.”
Meu canal pulsa, lembrando daquela pressão dentro de mim quando ele enfiou a
língua dentro. E eu continuo esfregando meu buraco molhado e cremoso nas cristas
apertadas de seu abdômen enquanto pergunto: “O-o que mais você está pensando?”
"Eu também estou pensando sobre o fato de que está lá para mim", ele resmunga, seus
dedos apertando os lençóis. “Que você o guardou, seu hímen, todo intacto e intacto para
mim. Eu sou arrogante o suficiente para pensar que todos esses anos, você manteve suas
pernas fechadas e suas saias até os joelhos para que você pudesse manter tudo seguro. Do
resto desses idiotas, esses seus fãs de merda, porque você estava esperando por mim. Você
estava esperando que eu viesse pegá-lo. Você quer que meu pau roube de você e faça você
sangrar. E então você quer que meu pau pinte sua rosa lá embaixo, sua linda rosa do dedo
mindinho, com meu esperma. Eu e mais ninguém. Foi assim que fui arrogante e egoísta,
Bronwyn. É assim que seu treinador Thorne é egoísta e cruel, que faz você ficar perto de
uma parede e ler essas cartas e faz você esconder seu corpo dele.
Minhas mãos voam para seu rosto, suadas e apertadas. "Eu quero também. Quero isso.
E eu fiz. Eu guardei para você. Eu não deixaria ninguém levar.”
"Sim?" Ele desliza seus lábios sobre os meus e eu os chupo como um doce duro.
Eu aceno, soltando seus lábios com um pop. "Sim. Só você. Só meu espinho.”
Finalmente ele cai em cima de mim e sussurra em meu ouvido: “Sim, você manteve sua
boceta toda rosada e pura para mim. Trancado contra todos aqueles bastardos excitados
que, se tivessem a chance, iriam bater em você de sete maneiras até o domingo, mesmo que
você não quisesse. Porque você é minha, não é? Porque você foi feito para mim.”
Estou tão delirante agora que aceno com a cabeça novamente.
Sem palavras.
E então ele vai até minha orelha, lambe meu lóbulo enquanto sussurra: “Desculpe,
Bronwyn. Eu sinto muito.
Quero dizer a ele que não estou mais brava com ele. Isso sim, eu queria falar sobre a
mentira dele, mas não quero agora.
Agora tudo que eu quero é ele.
Mas ele desaparece. Ele se afasta de mim.
Só por um segundo embora.
Antes que eu possa abrir meus olhos e pensar em formar algumas palavras coerentes,
ele está aqui e eu posso sentir a ponta de seu pau, cutucando minha abertura.
Suspenso nos cotovelos, ele se abaixa e coloca um beijo suave em meus lábios,
sussurrando: “Minha flor de parede”.
E entra.
Ele bate seu pau dentro de mim e eu arqueio minhas costas. E eu juro por Deus, eu
venho novamente.
Meu canal pulsa em torno da única coisa que sempre quis, ele. E eu acho que uma coisa
que ele sempre quis sou eu também porque ele geme e cai completamente no meu corpo.
Meu espinho.
 Embalando meu rosto, ele enfia a cabeça na curva do meu pescoço, me abraçando, seus
lábios respirando e me calando. Como seu pau está todo alojado dentro da minha buceta
cremosa, anteriormente virgem.
Que por ser virgem tão recentemente, está se comportando tão... tempestuoso.
Eu não tenho certeza se é o fato de que eu gozei tantas vezes esta noite que minha
boceta está toda lubrificada e aberta. Ou talvez seja o fato de que eu ainda estou chegando
perto de seu comprimento.
Mas não sinto a dor.
Sim, há pressão. E há plenitude. Muito disso. Mas eu ansiava por isso há tanto tempo,
eu ansiava por isso há tanto, tanto tempo que não me importo. Não me importo de me
sentir cheio ou esticado.
Na verdade eu gosto. Eu gosto que ele esteja preso dentro de mim, que meu núcleo
esteja cheio dele como meu coração.
Então eu me movo.
Porque eu não preciso que ele pare. Eu não preciso dele para me calar ou me fazer
sentir melhor. Eu já faço, com ele dentro de mim.
Digo isso a ele me movendo sob ele, arqueando e me contorcendo. E ele olha para
cima.
Fazendo meu coração torcer.
Seus olhos estão drogados, suas pupilas escuras e dilatadas. Suas feições são escuras
também, tensas e tensas. Há um pingo de suor em sua testa, de se segurar, eu acho. Mesmo
que eu sentisse alguma dor, ela desapareceria agora em face de seu cuidado e sua luta.
"Bronwyn, pare mo..." ele para, suas palavras arrastadas.
Está bem.
Ele não precisa falar. Eu vou cuidar dele.
Então eu sorrio como a flor que sou.
Sua flor de parede.
E segurando sua bochecha, eu sussurro: "Meu espinho".
Seus olhos focam no meu sorriso então. Seu corpo afia em meus movimentos e ele fica
alerta.
Ele ganha vida sobre meu corpo torcido e no meu quinto movimento, ele se move
comigo. E eu suspiro, agarrando sua cintura e subindo pelas minhas coxas ainda mais.
Então estou mais aberta para ele.
Então ele pode me levar. Ele pode pegar o que quiser.
Todos os meus sucos. Meu néctar.
Todo meu amor.
E ele leva tudo.
No começo, ele está lá em cima, me observando, sua mandíbula apertada e seu cabelo
nos olhos. Seus músculos suados ondulando sobre mim, movendo-se e deslizando como seu
pau dentro da minha boceta. Mas depois de alguns golpes, ele vem para minha boca rosada
e ganha velocidade. Ele estabelece um ritmo rápido e começa a se mexer de verdade.
Realmente socar minha buceta, realmente me fazendo senti-lo.
Mais uma vez, espero pela dor, mas só há prazer.
 Como se, quando nossos corpos estão unidos, tudo está certo com o mundo. Tudo é
suave e macio. Tudo são rosas. Quando estamos assim, nos beijando e nos tocando, toda a
dor, todo o tormento desaparece.
É como um sonho.
Nosso sonho.
Então, tudo o que há neste sonho é prazer e ele e seus lindos beijos de espinho.
E ele continua me dando, mesmo quando seus quadris estão batendo nos meus.
Mesmo quando posso ouvir o tapa tapa tapa da carne. O chinkchinkchink da minha
corrente da barriga.
De repente, tudo isso para quando ele se empurra sobre mim, todo o seu corpo ficando
rígido.
E ele geme, sua boca ainda grudada na minha.
Eu o abraço forte então. Mais apertado do que nunca.
Porque eu sei que ele está vindo.
Eu sei que ele está entrando em sua flor de parede.
 Abro os olhos para um quarto vazio e escuro.
No começo eu entro em pânico.
Não porque eu não saiba onde estou – eu definitivamente sei onde estou e o que
acabou de acontecer – mas por causa de que horas são.
No caminho, eu disse a Conrad que eu teria que voltar para minha casa no final da
noite para que meus pais não percebessem minha ausência. Ele nunca disse nada sobre isso
embora. Apenas apertou a mandíbula e flexionou os dedos no volante.
Então, estou preocupado que estou atrasado e tudo vai desmoronar agora. Apenas dois
segundos depois que tudo começou.
Mas quando eu olho para o relógio piscando na mesa de cabeceira, ele diz que são
apenas 2 da manhã e eu suspiro.
Antes de me concentrar no próximo problema.
Onde está Conrado?
Porque eu sei que ele adormeceu comigo.
Lembro-me que uma vez que terminamos, ele se retirou. Fui ao banheiro para me
refrescar — ainda nua; Lembro-me especificamente de ver suas lindas costas ondulando,
sua bunda extremamente apertada e musculosa se amontoando enquanto ele andava – e
me trouxe uma toalha quente. Ele me limpou entre as coxas, embora eu disse a ele que eu
poderia fazer isso sozinha. Sua reação foi levantar os olhos e continuar segurando minhas
coxas abertas com suas mãos possessivas e rosnar: "Você é minha."
É isso.
Achei que significasse: você é minha para cuidar e limpar.
Então eu deixo estar.
E então eu me lembro que depois que a limpeza foi feita, ele puxou sua calça jeans de
costas para mim – eu definitivamente olhei para sua bunda então – entrou no banheiro
novamente e trouxe um frasco de pílulas. Ele me deu um junto com água e quando
perguntei por que, ele simplesmente disse: “Para a dor”.
 Eu queria discutir porque literalmente não havia dor. Mas o olhar em seu rosto era
super determinado, então eu aceitei isso também.
E então ele finalmente veio para a cama.
Ele me pegou em seus braços sem dizer uma palavra, puxou um cobertor sobre nós e
me fez adormecer em seu peito. Ele nem sequer afrouxou o braço em volta de mim -
novamente algo que eu lembro especificamente - porque isso me fez sorrir e esfregar meu
nariz em seu peito nu.
Depois disso é agora.
Não sei quando ele acordou e saiu da cama.
Então eu puxo meu corpo nu para cima, afasto o cobertor e desço. Ou tente. Porque
quando eu balanço minhas pernas para o chão, eu estremeço.
Caramba.
Meu corpo está todo dolorido. Meus seios estão pesados e meus mamilos latejam com
uma dor surda. Mas minhas coxas... elas estão realmente com dor. Para não mencionar, há
uma grande dor no lugar entre eles.
Eu me contorço na cama para testar as coisas e sim, eu estremeço novamente.
Acho que Conrad estava certo então.
Como sempre, ele sabia o que eu precisava.
O que me faz sorrir um pouco, mesmo com a dor, e mais determinada a ir encontrá-lo.
Então eu cuidadosamente saio da cama e passo em volta dela, estremecendo aqui e ali.
Mas no momento em que procuro meu vestido, que estranhamente não está em lugar
algum, estou bem para andar. No entanto, encontro seu suéter, deitado no chão, onde ele o
descartou de forma tão sexy. Então eu visto isso e vou em busca dele.
A casa é silenciosa e o corredor é mal iluminado. Há luz vindo da cozinha e da sala, mas
eu me viro na direção de uma porta que está aberta no final do corredor. Estou assumindo
que é o quintal e estou certo.
É e é aí que eu o encontro.
Jogando futebol.
Ou melhor, apenas chutando a bola para a rede.
Ele tem toneladas deles, deitados a seus pés, saindo de um saco de rede, e ele os está
chutando um por um.
Quando saio e vou até a grade para observá-lo de perto, percebo que ele os está
chutando de uma maneira que atinge a rede em diferentes pontos.
Primeiro ele olha para ela, a rede, enquanto gira a bola entre as duas mãos, antes de se
abaixar e colocá-la na sua frente. Em seguida, ele recua alguns passos antes de correr para a
frente e acertar a bola, que sai voando e bate na rede onde ele quer. Às vezes é um ponto
morto; às vezes é à esquerda ou à direita. E às vezes ele bate no poste por cima e quando
isso acontece, a bola volta e ele chuta de novo. E novamente rasga o ar e atinge a rede.
É de tirar o fôlego.
A forma como ele joga. A maneira como seu corpo se move e ondula sob sua camiseta
cinza, que ele deve ter vestido quando acordou.
E Deus, em um ponto ele dá uma cambalhota no ar, seu cabelo comprido esvoaçando
ao redor de seu rosto, seu corpo magnífico indo de lado, sua perna forte batendo na bola, e
eu perco o fôlego.
Eu perco e fico aqui, todo tremendo e com admiração.
 E talvez ele possa ouvir meus pensamentos, as batidas frenéticas do meu coração – eu
não ficaria surpreso porque eles são tão altos; eles são como fogos de artifício em meu
corpo – porque ele se vira, seu peito ofegante, seus lábios entreabertos e arrastando
baforadas de ar.
"Bronwyn", diz ele, passando a mão pelo cabelo e empurrando-o da testa.
Agarro o corrimão com força. "Oi."
Ele abandona a bola e seu jogo de futebol individual e começa a caminhar em minha
direção. "Você está bem? Por que você está acordado?”
Em vez de responder a ele, eu o observo como um pervertido.
Eu observo seu cabelo que, apesar de ser empurrado para trás, está pendurado em sua
testa. Observo seu peito enorme e glorioso, seu torso afilado. Aqueles braços levemente
balançando enquanto ele anda, aquelas coxas.
Quando ele chega ao último degrau da varanda dos fundos, eu me movo para ficar no
degrau de cima. "Você é incrível."
Ele franze a testa, seus olhos se movendo para cima e para baixo no meu corpo.
“Bronwyn, o que diabos você está fazendo? Está frio. Volte para dentro.”
"Você está aqui também."
Sua carranca só cresce e antes que eu perceba, ele se abaixou, prendeu seus braços ao
redor de minhas coxas nuas e minha cintura, e me levantou da varanda. Ele me puxou para
cima em seus braços e minhas coxas - com dor ou não - envolveram sua cintura.
Envolvendo meus braços em volta de seu pescoço, pergunto sem fôlego: "Agora, o que
você está fazendo?"
"Levando você de volta para dentro", ele responde, uma mão espalmada na minha
coluna e a outra na parte de trás da minha cabeça. “Onde não está frio.”
Eu nem tenho certeza de como ele está fazendo isso, me levando de volta para dentro
quando ele nem está olhando para onde está indo.
Quando ele está me observando.
Mas eu não me importo, desde que eu esteja em seus braços. Então, puxando as pontas
de seu cabelo úmido de suor, pergunto: — Você ouviu o que eu disse? Você é incrível."
"Eu te ouvi."
Eu puxo seu cabelo novamente. “Então é um elogio.”
Estamos dentro da casa agora e, ainda me carregando, ele fecha a porta atrás de si com
o pé e me deposita contra a parede do corredor. Presumo que ele vai me colocar no chão e
eu não quero que ele faça isso, então vou puxá-lo para mais perto.
Mas ele já está lá.
Ele se aproxima por conta própria, planta-se entre minhas coxas antes de plantar as
mãos nas minhas coxas também.
Muito acima deles.
Onde seu nome está escrito, entre outros lugares.
Na verdade, ele não se contenta em simplesmente tocá-lo. Ele levanta a bainha de seu
suéter, que estava em algum lugar no meio da minha coxa até expor seu nome.
Ele expõe os espinhos e rosas que fiz para ele.
E no processo, expõe a rosa entre minhas pernas também.
Quando ele termina de me abrir assim, expondo todas as partes de mim que ele quer
deleitar seus olhos, ele olha para cima. "Elogio."
 Eu me contorço entre seu corpo duro e suado e a parede enquanto digo: "Sim".
“Como um cabelo interessante, você quer dizer.”
"Uh-hum." Eu aceno, meu canal pulsando. "Você acha que…"
“Penso o quê?”
“Você acha que eu poderia” – eu olho em seus olhos – “venha assistir você jogar?”
Seus dedos flexionam em minhas coxas. "Não."
Eu franzo a testa, brincando com as pontas de seu cabelo. "Por que não?"
Apertando a mandíbula por um segundo, ele responde: “Porque eu não jogo mais.
Lembrar?"
"Mas você treinador", digo a ele. “Tenho certeza que você brinca com eles às vezes.”
"Eu não."
“O que, por que não?”
Outro aperto. "Porque eu não quero."
Eu estudo suas feições, tentando descobrir se ele está dizendo a verdade. Não tenho
certeza se ele é. Dado que acabei de vê-lo jogando no meio da noite. "Talvez você deva.
Porque eu acho que você adora.” Puxando seu cabelo novamente, eu acrescento: “O
suficiente para jogar sozinho. No meio da noite."
“Gosto de jogar sozinho. No meio da noite."
Eu estreito meus olhos para ele. "É a mesma coisa que o seu 'não preciso de ninguém
porque nunca precisei de ninguém e sou feliz sozinho'?"
Porque foi isso que ele disse no bar quando eu o abracei pela primeira vez.
“Como está a dor?”
É claro.
Isso é o que ele faz quando eu faço perguntas profundas, me distrai.
Mas não estou desistindo. “Não há dor. Então você joga todas as noites?”
Ele me lança um olhar. “Não há dor”.
"Não." Eu balanço minha cabeça e puxo seu cabelo novamente. "Então? Você?"
Seus olhos vão e voltam entre os meus, seus dedos cavando na carne macia da parte
superior das minhas coxas. "Sim. E pare de mentir sobre a dor.”
"Eu não estou mentindo", eu digo. “Então, se você joga todas as noites, por que não
pode jogar com seu time e todos os caras que você treina?”
Ele se move entre minhas coxas, esfregando seu torso sobre minha boceta nua, me
fazendo suspirar. “Pare de mentir sobre mentir. E eu te disse: eu gosto de brincar sozinho e
não durmo muito mesmo.”
"Por que não?"
Suspirando, ele avisa: “Bronwyn”.
Eu arregalei meus olhos. “Conrado.”
Seu aperto flexiona em minhas coxas novamente. "Você precisa de outra pílula?"
"Não", eu respondo apenas para ser teimosa porque ele está sendo assim.
Ele se inclina mais perto então, suas palmas se movendo ainda mais para cima, seu
polegar super-duper perto da costura do meu núcleo. “Eu vi sua boceta, Bronwyn. É lixo.
Tudo rosa escuro e inchado. Eu vi o sangue no meu pau também, e nos lençóis. Foi por isso
que te dei a pílula. Agora, quero que você me diga se precisa de outra pílula ou não.
Eu acho, eu acho.
Mas eu não vou dizer isso a ele até que ele me diga sua resposta.
 "Eu vou te dizer se eu preciso de outra pílula ou não," eu digo, levantando meu queixo,
"se você responder minhas perguntas." Então, apontando meu dedo para ele,
“Sinceramente”.
Ele me encara, quase beligerantemente, mas eu o espero.
Depois: “Não durmo muito porque a casa está quieta. Muito quieto. Estou acostumado
a... mais barulho. Então, quando meus irmãos foram embora um por um e depois Callie foi
embora, meu sono também foi embora. E não vou brincar com meus alunos porque me
lembra muito.”
"Sobre o que?"
Um grande suspiro. "Do passado. De como eu costumava jogar com meu time. E eu não
gosto de olhar para o passado.”
Meu coração se contorce então.
Ele torce e torce no meu peito.
Ele aperta e contrai e se torna metade do tamanho de um coração normal. Acho que
nem bate. Não da maneira normal, pelo menos.
Ele bate de um jeito quebrado, de um jeito dolorido.
Para ele.
E sinto uma ardência nos olhos. Um grande nó na garganta quando abro a boca para
dizer alguma coisa. Eu não tenho certeza do que eu poderia dizer embora. O que eu poderia
dizer a ele sobre isso, mas eu não preciso.
Porque ele chega primeiro.
E ele chega lá com uma carranca.
"Você está..." Ele estuda meu rosto com o que só posso supor que seja confusão. "Você
está chorando?"
Uma lágrima cai no meu rosto no momento em que ele diz isso, mas ainda assim eu
balanço a cabeça. "Não."
Suas mãos se afastam das minhas coxas e embalam minhas bochechas. “Bronwyn. Pare
de mentir para mim.
"Eu não estou mentindo."
Limpando o ataque de lágrimas do meu rosto, ele diz com firmeza: — E pare de chorar,
porra. Ele acrescenta severamente: “Agora mesmo”.
Eu aperto a gola de sua camiseta. “Não é assim que você faz alguém parar de chorar,
Conrad. Você não pode gritar com eles.” eu soluço. “N-não é assim que funciona.”
Seu rosto ondula com dor e um ataque de emoções. Assim como meu ataque de
lágrimas. E sua testa cai sobre a minha, seus dedos arrastando, apertando minhas
bochechas enquanto ele diz: “Bronwyn, por favor, tudo bem? Pare de chorar. Apenas pare
de chorar. Por favor bebe."
Eu choro mais forte com seu 'bebê'.
Este é o momento em que ele escolhe me chamar por algo diferente do meu nome
completo.
Este.
Quando eu já estou tão emocionada por ele.
Quando eu já estou tão apaixonada por ele que estou estourando pelas costuras.
Eu enrolo meus braços ao redor de seu pescoço e pressiono minha testa na dele. “Eu
odeio isso, ok? Eu te disse. Eu odeio que você está sozinho. Eu odeio que você está jogando
sozinho assim. Lembra o que você me disse? Eu sempre serei um artista, não importa o quê.
E você sempre será um jogador de futebol. Só porque você é um treinador e ensina coisas
agora não significa que você não é mais um jogador. Você não precisa ser profissional para
encontrar alegria nisso, para jogar com um time. Você ainda pode fazer isso. Você ainda
pode realizar novos sonhos e encontrar uma nova alegria. Eu prometo. Você pode."
Ele pressiona sua boca na minha então. Para me beijar.
Para beijar minhas lágrimas e provavelmente para calar quaisquer outras palavras que
eu possa ter sobre isso.
Mas eu não posso não beijá-lo de volta.
Não posso deixar de mostrar a ele que o amo a cada chance que tenho. Então eu faço.
Eu o beijo de volta com todo o desespero, todo o amor dentro de mim.
E toda a luxúria também.
Porque enquanto sua boca se move sobre a minha, seus quadris deslizam contra
minha boceta. Minha buceta dolorida e espancada floresce, creme e sucos para ele.
Quebrando o beijo, ele ofega contra minha boca, “Eu sei que destruí sua boceta mais
cedo. Eu sei que bati nela, mas eu...
Desta vez eu o interrompo com meu beijo que ele agarra, faminto, desesperadamente,
antes de eu sussurrar, “Faça isso, por favor. Foda-me.
Na penumbra, seus olhos parecem brilhantes e febris. Frenético.
Tão frenético quanto suas mãos que descem para abrir o zíper de sua calça jeans. Eu
também não sou desleixado. Eu aperto minhas coxas ao redor dele e arqueio meu corpo. Eu
até vou tão longe a ponto de arrastar minha mão para baixo e esfregar minha buceta para
espalhar a umidade ao redor.
Para abrir meus lábios rosados e facilitar as coisas para ele.
Embora eu não acho que eu precisava disso. Porque eu já estou tão aberta, tão
molhada e cremosa.
E então ele desliza dentro de mim tão facilmente.
Como um sonho.
Mais uma vez, sinto muito pouca dor.
Há dor de antes, mas não é suficiente para eu afastá-lo. Não é o suficiente para eu dizer
a ele para parar.
Além disso, se o fizesse, eu morreria.
Então eu o trago ainda mais perto e respiro com ele.
E enquanto ele respira comigo, eu prometo a ele – silenciosamente, secretamente e
mais uma vez – que encherei sua vida com tantas cores, tanta alegria, tantos sonhos que ele
nunca estará sozinho.
Mesmo quando eu for embora.
 Tenho três irmãos e uma irmã.
Quatro irmãos no total.
As pessoas muitas vezes me perguntam quem é meu irmão favorito. É uma pergunta
estúpida; Eu amo todos os meus irmãos igualmente. Mas não os detenho se quiserem
especular. E de acordo com a mais popular de suas especulações, é Callie.
Dizem que Callie é minha irmã favorita entre as quatro.
E Stellan é meu irmão favorito.
É uma suposição óbvia a se fazer: Callie é a mais nova de todos nós. Ela é minha
irmãzinha. Eu fui o primeiro a segurá-la em meus braços; minha mãe estava descansando
depois de um parto difícil e meu pai não estava em lugar nenhum. Ele voltou uma semana
depois para nos dizer que estava indo embora.
Então é claro que Callie é minha favorita.
Ela é meu coração. Ela é todos os nossos corações, na verdade.
Todos nós a amamos, nós quatro, desde o dia em que ela nasceu.
A outra especulação, que Stellan é meu irmão favorito, é óbvia novamente. Mesmo
sendo oito anos mais novo que eu, três minutos mais velho que Shepard, ele é o próximo da
fila.
Ele sempre foi meu braço direito.
Ele é o mais parecido comigo. Se eu não estiver lá, ele está no comando. Ele é quem
comanda as coisas e a quem o resto deles responde. Então, novamente, é óbvio.
Mas a verdade é que por mais que eu tente, não consigo escolher um irmão favorito.
É como escolher um órgão favorito.
Não há órgão favorito. Todos são igualmente importantes. Todos eles mantêm você
vivo. Então minha irmã pode ser meu – nosso – coração, mas meus irmãos são uma parte
igual de mim.
E agora eu quero estrangular cada um deles.
 É sábado e meus irmãos estão todos visitando de Nova York. Foi uma visita surpresa.
Eles ligaram e disseram que estavam na casa enquanto eu estava fazendo compras.
Embora honestamente, não tão surpreendente assim.
Agora que Callie está grávida, eles gostam de descer tanto quanto seus horários
permitem. E considerando o quão ocupadas são suas agendas – Shepard joga no New York
City FC, Ledger acabou de ser escolhido e Stellan é o assistente técnico com eles – é incrível
que eles ainda estejam aqui a cada dois fins de semana, uma prova do quanto amamos
nossa irmã. O quanto queremos cuidar dela e ver como ela está.
E o quanto nós não confiamos em Reed Jackson para fazer isso.
Como estamos todos esperando que ele estrague tudo como nosso pai fez com a gente.
Embora eu tenha que admitir que até agora ele não tem. Até agora ele nos
surpreendeu. E bem, posso atestar pessoalmente suas grandes habilidades mecânicas de
automóveis também.
Mas esse não é o ponto.
A questão é que acabei de voltar da minha corrida de supermercado e agora vou matar
meus irmãos.
A única razão pela qual ainda estou na porta e ainda não fiz minha jogada é porque
estou em choque - em choque do caralho - com o que estou vendo e não decidi quem ir
primeiro.
“Tetas”, diz Ledger, seus olhos indo e vindo pela tela da TV e seus polegares apertando
os botões de seu controle implacavelmente. “Definitivamente peitos.”
"O que?" Shepard balança a cabeça, fazendo o mesmo. “Foda-se os peitos, cara. Peitos
não vão mantê-lo aquecido em uma noite fria.”
"Sim? E um burro vai?”
“Ah, sim. Você pode foder uma bunda.”
Ledger olha de lado Shep. “Você pode foder peitos também, gênio.”
"Eu sei. Mas um buraco é um buraco, meu amigo”, diz Shep sabiamente.
"Certo. Qualquer que seja." Led dá de ombros. Então, “Ei, Stellan. Sua vez."
Stellan, que está se concentrando em seu livro, pergunta distraidamente sem levantar
os olhos: “Minha vez no quê?”
“Para responder à pergunta.”
"Que pergunta?"
Ledger balança a cabeça em exasperação. “Seios ou bunda. Você tem que escolher um.
E isso é tudo que você ganha pelo resto de sua vida.”
“Eu escolho” – Stellan vira a página – “vocês dois calam a boca e me deixam em paz.”
Com isso, Shep ri tão alto que erra o tiro e Ledge assume a liderança. Pelo menos, é por
isso que acho que Ledge está gargalhando como uma bruxa burra.
"Deixe-o em paz, Ledge", diz Shep, voltando ao jogo. “Stella está deprimida.”
“Me chame de Stella mais uma vez e eu estarei limpando o chão com você,” Stellan
responde secamente.
O que só faz Shep mexer as sobrancelhas. “Ooh, jogo de palavras. Stella está mal-
humorada esta noite.
Ledger franze a testa para Stellan. "Por que diabos você está deprimido?"
Stellan abre a boca para responder, mas é claro que Shepard chega primeiro. “Porque
uma garota que ele gosta me escolheu.”
 Com isso, todas as festividades param.
Ledger pausa o jogo. Shepard protesta com “Eu estava ganhando, idiota”. E Stellan
fecha o livro com um estalo, parecendo pronto para socar Shep.
“Que garota?” Ledger pergunta.
Novamente Shepard chega primeiro. “Essa garota insanamente gostosa que ele está de
olho, mas é claro que ela está de olho em mim. Isadora.”
“Estou te avisando porra,” Stellan diz gravemente.
Ledger levanta a mão. “Deixe-me ver se entendi: uma garota chamada Isadora
escolheu Shepard em vez de você. O que, ela é louca?”
Shepard dá um tapa na cabeça de Ledger. “Foda-se, cara. Ela tem bom gosto. Eu sou
claramente o melhor partido.”
Ledger dá um tapa em Shep de volta. “Sim, se ela quiser pegar clamídia, talvez.”
Shepard franze a testa, sentando-se ereto. “Seu fodido—”
"Que porra é essa?" Eu explodo então, não interessada em ouvir suas besteiras por
mais tempo, abrindo e fechando meus punhos.
Todos os três pulam em seus assentos e olham para mim.
E quando eles vêem onde meus olhos estão plantados, seus olhos se arregalam.
Eles lutam para tirar os pés da mesa. Shepard e Ledger empurram seus controles para
o lado, e Stellan joga seu livro sobre a mesa.
Onde ele derrapa e acaba tocando a mesma coisa que estou olhando.
“Onde você encontrou isso?” Eu pergunto quando ninguém disse nada. "E o que diabos
eles estão fazendo na mesa de café?"
Todos eles estremecem em resposta e olham um para o outro, culpados.
O que só me irrita ainda mais e eu trovo, “Se ninguém responder nos próximos cinco
segundos, eu vou esmagar todos os seus narizes em seus rostos. Então é melhor você abrir
seus buracos e começar a falar.”
Shepard é o primeiro a quebrar, enquanto aponta o dedo para Ledger. "Ele fez."
Os olhos de Ledger se arregalam quando ele se dirige a Shepard. “Que porra é essa,
cara?” Virando-se para mim, ele diz: “Não fui eu, Con. Eu nem entro no seu quarto, muito
menos...” Ele acena na direção geral do objeto. “Traga algo de lá. Eu não quero morrer. Era
Shep. Ele estava virando a casa de cabeça para baixo procurando baterias, entrou no seu
quarto, abriu a gaveta do criado-mudo e as encontrou lá. E foi ele quem os trouxe aqui.
Shep dá um tapa na nuca de Ledger. “Sim, e quem disse que está na hora de Con
conseguir um pouco, hein? Quem foi que disse, assim que viu a calcinha em minhas mãos,
que graças a Deus nosso irmão mais velho transou?”
A palavra 'calcinha' finalmente me faz entrar em ação.
Vou até a mesa de café e os pego. Agrupando-os na minha mão, eu os enfio no bolso de
trás, longe de seus olhos redondos.
É quando meu irmão favorito decide quebrar o silêncio. “Então de quem são eles?”
Eu giro meu olhar para Stellan, que está me observando com olhos astutos. "O que
você acabou de dizer?"
Ele dá de ombros. "Eu só estou perguntando. É muito raro que você tenha uma garota.
Então quem é ela?”
Cerro os punhos, debatendo se devo estrangular o irmão de quem sempre fui mais
próximo - bem, o mais próximo que posso chegar de alguém, dado o fato de que ele ainda é
oito anos mais novo que eu - ou apenas bater nele. dentes para fora para que ele pare de
falar.
"Limpe essa merda", digo a ele antes de fixar meus olhos nos outros dois idiotas. “E
vocês dois. Se eu ver qualquer um de vocês pelo resto do fim de semana, vou esquecer que
vocês são parentes de mim, entende?
Com isso, eu saio da sala e me afasto deles antes que eu realmente faça algo drástico.
Horas depois e depois de um jantar tenso com meus irmãos, me vejo acordada no meio
da noite, como de costume. Mas em vez de chutar a bola como costumo fazer, sento na
cadeira de balanço na varanda dos fundos e olho para a escuridão.
"Cerveja?"
Ouço a voz atrás de mim e, sem nem olhar, sei quem é. Ele é o único que é corajoso o
suficiente para vir falar comigo quando meu humor está uma merda.
Andando ao redor da velha cadeira de balanço em que estou sentado, Stellan se senta
na cadeira ao lado e apoia os pés no corrimão de madeira antes de dizer: "Como uma
trégua?"
Eu olho para sua trégua e levanto a garrafa que tenho descansando na minha coxa.
“Não estou com disposição para isso.”
“Uísque, hein.”
Eu dou de ombros e tomo um gole em resposta.
“As coisas devem estar terríveis”, ele continua. “Para você pegar as coisas difíceis.”
Dire. Sim.
Eles são horríveis.
Minha única resposta é beber outro gole de uísque.
Ele suspira e bebe sua cerveja. — Então você já pensou sobre isso?
“Sobre poupar sua vida outro dia? Sim." Eu olho para ele. “Acho que vou deixar você
viver.”
Ele ri, balançando a cabeça. Então, “Por quanto tempo você vai continuar evitando
isso?”
Meus dedos apertam em torno da garrafa porque eu sabia que ele iria trazê-la. Ele
sempre faz.
"Eu não estou evitando isso", eu respondo. “Estou dizendo não. Você simplesmente
não sabe como lidar com isso.”
“Con, sério,” Stellan diz gravemente. “Você pode pelo menos subir e verificar as
instalações. Eles são top de linha, certo? Você sabe disso. E o FC quer você. Eles realmente
querem você.
Eu sei.
O New York City FC me quer como treinador.
Eles me querem há muito tempo. E eles tentaram de tudo para me pegar. Até alguns
anos atrás, eles me ligavam a cada dois meses. Eles apareceriam na Bardstown High. Uma
ou duas vezes, eles até apareceram nesta casa. E todas as vezes eu recusei.
Achei que eles entenderam a mensagem quando pararam de tentar.
Mas agora que Stellan trabalha para eles, eles começaram de novo. Não que eu tenha
desistido da minha posição, mas eles recrutaram Stellan em sua cruzada para me contratar.
 "Eu sei que eles me querem", digo a ele. “E eles sabem que não estou interessado. Eu
nunca me interessei. Então, por que você não para de fazer o trabalho sujo para eles e diz a
eles, mais uma vez, que não vou aceitar o trabalho?”
A mandíbula de Stellan aperta, bem como a minha, e percebo que ele não vai deixar
isso passar.
Ele é meu irmão.
“Eu não estou fazendo o trabalho sujo para eles. Foda-se eles. Estou tentando
convencê-lo de que este é o movimento certo para você. Então estou basicamente tentando
fazer o seu trabalho aqui: pensar. Treinar uma equipe profissional é onde você pertence.”
A irritação toma conta da minha voz quando respondo: “Não me importo com os
profissionais, está bem? Não tenho há quatorze anos e não tenho vontade de voltar. Além
disso, Callie está aqui. Ela está grávida pra caralho. Eu preciso estar lá para ela.”
Com a menção da gravidez de Callie, sua mandíbula aperta novamente e eu concordo
completamente com essa demonstração de emoção.
Estamos todos preocupados com ela.
Para o futuro dela, para o bebê.
"Sim, e estamos todos aqui para ela", diz ele. “E quando ela tiver seu bebê, nós
estaremos lá para ela também. E então ela irá para a faculdade, Con. Ela provavelmente vai
acabar na escola dos seus sonhos. Ela vai viver sua vida. E nós estaremos lá para ela através
de tudo isso. Mas isso não significa que você não pode viver sua vida. Não há razão para
você nem mesmo considerar a oferta deles.”
Nossa irmã é uma bailarina, fantástica pra caralho, e a escola dos sonhos dela é a
Juilliard. Quando ela engravidou e decidiu ficar com o bebê essa era a minha maior
preocupação. Que ela pode ter que desistir de seu sonho, mas acontece que, através de
ninguém menos que o apoio de Reed, ela ainda está tentando alcançá-lo.
E eu sei, eu sei em meu coração, que ela vai entender.
Ela é talentosa. Ela é trabalhadora. Ela é fenomenal.
Como sua melhor amiga.
Meu corpo inteiro treme com o pensamento.
Meu batimento cardíaco aumenta também.
Gostar de alguma forma, por algum motivo, sempre gosta.
Mas eu ignoro, uma reação tão irracional e severa com o mero pensamento dela. “A
razão é que eu não estou interessado.”
"E daí, você vai ser um treinador do ensino médio para o resto de sua vida?"
A dor ataca a base do meu crânio com suas palavras.
Viciosamente, brutalmente.
Mordendo.
Nunca está longe, a dor.
Mas às vezes cresce dentes. Ele me arranha com suas garras.
"Por que, não é bom o suficiente para você agora?" Eu estalo para fora, meus dedos
apertando e apertando a garrafa. “Que eu sou um treinador de futebol do ensino médio?
Agora que todos vocês têm seus lugares nos profissionais?
Assim que eu digo isso, eu sei que não deveria.
Eu sei que meu irmão não quis dizer isso dessa maneira.
 E eu sei que ele sabe que eu também não quis dizer o que acabei de dizer de maneira
errada.
Se tenho certeza de alguma coisa neste mundo, é meu vínculo com meus irmãos.
Já passamos por muita coisa juntos.
Um pai alcoólatra, seu abandono, uma mãe cansada e sobrecarregada, sua doença, sua
morte. A incerteza do que ia acontecer quando mamãe morresse. Embora eu sempre me
certifiquei de banir essas preocupações para eles, mas ainda assim.
Eles sabem que eu os amo. Não só isso, eles sabem que estou orgulhoso deles.
Estou muito orgulhoso deles por sonhar e alcançar esses sonhos.
Por ir lá e viver suas vidas. Fazendo suas vidas.
Eles também sabem que, se não tivessem, eu os teria pressionado ainda mais do que
fiz. Eu teria movido céus e terra, montanhas e vales para dar a eles seus sonhos.
Porque eu conheço a dor.
Conheço o arrependimento, a desolação dos sonhos desfeitos.
“Jesus, você sabe que eu não quis dizer isso, Con,” Stellan diz, se desculpando, mesmo
que ele não precise. "Você sabe disso. Tudo o que eu quis dizer foi...” Ele suspira, fazendo
uma pausa, me prendendo com um olhar sério e franco. “Ouça, você é meu irmão mais
velho, certo? Eu te amo pra caralho. Porra, eu olho para você. Você é o melhor homem que
conheço. E isso me mata, ok? Me dói que você esteja aqui, sozinho. Quando estivermos
todos lá fora. Quando todos estamos vivendo nossas vidas. Eu sei que você não podia antes.
Eu sei que você tinha obrigações. Você nos teve. Temos sido seu maior obstáculo, seu maior
obstáculo. E você abriu mão de tanto por nós. Você deu sua vida inteira por nós. Sua
carreira, sua educação, tudo, e se eu pudesse mudar isso, Con, eu o faria. Eu fodidamente
faria. Mas não posso. Tudo o que posso fazer é tentar fazer você ver que não precisa mais
estar aqui. Você não precisa se segurar. Você pode viver sua vida. Você precisa viver sua
vida. E você precisa estar nesse time porque esse é o seu lugar. Além disso, o treinador que
temos agora é uma merda.”
“Essa é sua opinião profissional como assistente técnico?” eu brinco.
"Foda-se", diz ele, sentando-se em sua cadeira. "Eu estou dizendo a você. Você
pertence lá.”
Eu pertenço lá, ele pensa.
Que eu deveria estar vivendo minha vida lá fora.
Antigamente eu pensava como ele também.
Eu pensei que minha vida estava lá fora. Que esta cidade não é tudo o que existe. Eu
pensei em sair desta cidade, fazer o que eu deveria fazer – jogar futebol nos profissionais;
algo que encontrei acidentalmente quando eu tinha cinco anos e tive a sorte de trabalhar
com os treinadores que alimentaram meu talento – e tirar minha família desse inferno.
Sonhei que minha mãe não teria que trabalhar de sol a sol. Meus irmãos não teriam
que se sentir negligenciados por causa disso. Sonhei que todos nós moraríamos em uma
casa grande, sempre teríamos presentes de Natal suficientes, sairíamos de férias. Sonhei
que seríamos felizes.
Mas então minha mãe ficou doente e continuou ficando doente. Qualquer que fosse a
pequena felicidade que nossa família tinha, ela continuava se afastando de nós. Internações
hospitalares, consultas médicas, medicação, quimioterapia, radiação. Na verdade, eu tinha
decidido não ir para a faculdade, mas minha mãe continuou insistindo, então eu fui.
 Até que me ligaram de volta porque ela morreu.
E todos os meus sonhos de tirar minha mãe desta cidade, dar a ela a vida que ela
merecia, dar a meus irmãos a vida que eles mereciam, desapareceram. Meus próprios
sonhos, o tipo de vida que eu queria viver, desapareceram.
Fiquei triste com isso, sim.
Eu estava devastado.
Mas então eu fechei aquela porta. Enterrei os pedaços dos meus sonhos desfeitos
porque tinha trabalho a fazer.
Porque mesmo que meus sonhos estivessem quebrados, eu ainda podia ajudar meus
irmãos, minha irmã, a realizar os deles. Eles eram jovens. Eles estavam intocados. Eles
ainda estavam para perceber seu potencial.
Então eu fiz tudo o que pude para tornar seus sonhos realidade.
Eu os empurrei, os encorajei, os animei, enfaixei seus arranhões, os peguei quando eles
caíram.
E um por um eles conseguiram tudo o que desejavam.
Que eles mereciam.
Então essa é minha vida agora.
Nesta cidade. Nesta casa. Cuidar dos meus irmãos, mesmo que todos tenham me
superado. E tudo bem. Todos os pais querem que seus filhos voem e sim, eu percebo que
eles não são meus filhos, mas eu cuidei deles como se fossem.
Isto é onde eu pertenço.
"Você não é um obstáculo", eu digo então, enfaticamente. “Ou um obstáculo. Você é
minha família e eu fiz o que fiz, faço o que faço, porque te amo. Não porque você é uma
porra de uma obrigação. Parando para tomar outro gole de uísque, acrescento: — E estou
bem. Estou vivendo minha vida. Então você não precisa se preocupar comigo.”
Porque ao longo dos anos percebi que algumas pessoas não conseguem sonhar.
Algumas pessoas não conseguem abrir suas asas e voar. Algumas pessoas estão
enraizadas no chão como árvores.
Sólido e confiável e forte.
Pessoas como eu.
Eu sou aquela árvore. Sempre fui essa árvore.
Tentei arrancar uma vez. Tentei sonhar uma vez e isso explodiu na minha cara. Eu não
vou fazer isso de novo. Não estou sonhando ou alcançando as estrelas ou o que quer que
digam para inspirar as pessoas.
Nada vale essa dor.
Nada neste mundo vale a pena passar por essa dor novamente.
De qualquer forma, Stellan parece ter desistido porque sua única resposta é suspirar e
balançar a cabeça. O que é ótimo. Eu poderia usar um pouco de silêncio.
Para refletir sobre o que eu fiz.
Noite passada.
Mas como se vê, eu não vou conseguir. Porque depois de apenas alguns minutos, meu
irmão fala. “Então ela é especial?”
"O que?"
Ele me lança um sorriso e eu estreito meus olhos. “A menina de calcinha rosa.”
Eu sento direito. "O que -"
 "Bem, eu tenho que dizer que ela tem muito bom gosto", diz ele, me cortando. “Quero
dizer, há algo sobre calcinha rendada rosa que apenas faz isso para um cara, você sabe. E -"
“Estou te avisando, Stellan,” eu rosno. "Você fala sobre ela assim, você não vai falar
nunca mais."
O bastardo ri e bebe sua cerveja. “Então ela é especial.”
“Cala a porra da boca.”
Ele ri novamente e dá de ombros. “Mas estou feliz.”
Eu cerro os dentes.
— Você não vai me perguntar por quê?
Eu permaneço em silêncio, enfiando meus dedos na garrafa. De alguma forma muito
consciente do fato de que eu ainda tenho a calcinha dela no bolso de trás do meu jeans.
Muito fodidamente consciente de que eu os peguei esta manhã - eles foram empurrados
para debaixo da cama - e eles pareciam uma teia ou algo semelhante em meus dedos
ásperos antes de eu cuidadosamente colocá-los na minha mesa de cabeceira em vez de não.
Em vez de apenas... jogá-los fora.
Mas como aconteceu esta manhã também, o pensamento é revoltante para mim. O
pensamento de descartá-los descuidadamente ou qualquer coisa que pertença a ela é...
inaceitável.
Claramente foi um grande erro.
Colocando-os na mesinha de cabeceira.
Onde qualquer um, meus irmãos idiotas, poderia encontrá-los. Eles estão ficando perto
de mim agora, no meu bolso de trás. Pelo menos para este fim de semana.
Só para que eu possa guardá-los.
Essa é a única razão.
Na segunda-feira, vou devolvê-los a ela e pronto.
Bebo ferozmente outro gole de uísque pelo fato de que este é novamente um
pensamento censurável.
Devolvendo-os.
Maldito Cristo.
Eu odeio o que ela faz comigo. Odeio como ela torce minhas entranhas assim e eu não
entendo o motivo.
Eu nunca consegui.
“Bem, eu vou te contar de qualquer maneira,” Stellan começa. "É porque -"
"Não."
“É porque não é Helen.”
Isso me dá uma pausa.
Eu estava no processo de tomar outro gole da bebida, a garrafa quase tombada na
minha boca, mas eu a abaixo e olho para o meu irmão.
Ele está sentado ali, todo casual, bebendo sua cerveja como se não tivesse dito algo
digno de nota.
Como se ele não tivesse jogado uma bomba em mim.
Meu relacionamento com Helen não é segredo para meus irmãos, mas também não é
um fato conhecido. Eu estava com ela brevemente quando eu tinha cerca de dezessete,
dezoito anos, e todos os meus irmãos eram crianças naquela época. Stellan e Shepard
tinham dez anos, Ledger tinha oito e Callie tinha apenas quatro.
 Os gêmeos tinham alguma ideia, mas acho que Ledger e Callie nem sabiam que eu
namorei alguém naquela época. Além disso, nosso relacionamento não durou muito, então
não, não é um fato muito conhecido.
E provavelmente houve uma ou no máximo duas ocasiões em que Stellan tocou no
assunto. A primeira vez que me lembro especificamente foi logo após a morte de mamãe,
quando voltei para casa e ele perguntou sobre ela. Lembro-me de ter ficado chocado por ele
saber e eu disse a ele que não era algo que ele precisava se preocupar. A segunda vez foi
provavelmente anos depois disso e nessa época Helen estava tão atrasada em meu passado
que nem me lembro do que disse.
Então eu não tenho certeza de onde isso está vindo.
Por que ele mencionaria o nome dela agora?
Mas eu sei que ele está me provocando por algum motivo e apesar de saber disso, eu
aceito. A ísca.
"O que diabos isso quer dizer?"
Ele olha para mim então. "Nada. É só que você nunca agiu assim. Tão possessivo e
raivoso. Quando você estava com ela.”
“Você tinha dez anos quando eu estava com ela. O que você sabe sobre como eu agi?”
Atirando-me um olhar, ele responde: “Eu sei que você estava infeliz. Eu sei que você
estava estressado o tempo todo. Trabalho de malabarismo, futebol, nós e ela. Eu sei que
havia dias em que você fugia à meia-noite, depois que todos adormecemos e mamãe tinha
ido para o trabalho noturno ou qualquer outra coisa, e voltava para casa ao amanhecer ou
algo assim. Havia dias em que você estaria morto de cansaço. Eu vi em seu rosto. E sim, eu
tinha dez, nove até, uma criança. Mas você está esquecendo uma coisa muito importante,
irmão mais velho – nós nunca tivemos uma infância muito boa, você e eu. Shep sempre foi
despreocupado. Ledge era um bebê. Callie era realmente o bebê. Eu sei que você me
considera uma criança também, mas eu não sou. Acho que nunca fui. Eu sou a porra da sua
mão direita por um motivo. Então foda-se, sim, eu sei.”
Ele inclina a boca de sua garrafa para mim enquanto continua, “E eu também sei,
mesmo que você nunca me disse – não que você dissesse porque você nunca fala quando o
assunto da conversa é você – que ela se casou no verão retrasado. . E ela trabalha no St.
Mary's agora. Na verdade, estive observando você no ano passado. Ainda mais agora que
você trabalha no St. Mary's também. Só para ver se você estava bem. Porque quando você
não está bem, você tem o hábito de morder a cabeça das pessoas. Como você fez esta noite.
E é por isso que estou feliz.”
Estou atordoado.
Eu... não tenho muita certeza do que dizer, exceto: "Eu não... sabia que era tão
transparente."
“Não para os outros, não. Mas para mim, sim.”
Eu sou transparente para o meu irmãozinho.
Eu.
O cara que o criou.
Como é que... eu nem consigo calcular isso, então talvez seja por isso que eu digo isso:
“Talvez seja a Helen.”
Ele uiva de tanto rir e eu não vou mentir, isso me irrita um pouco.
 “Helena? Okay, certo." Ele ri novamente enquanto continua: “Ela é casada. Você não
iria tocá-la com uma vara de três metros. Porque você sabe o que a traição faz com uma
casa. Você viu nosso pai. Você é o homem que nem tocava em bebidas fortes porque nosso
pai era alcoólatra” – ele lança um olhar aguçado para a garrafa que estou segurando – “bem,
exceto quando a situação é extremamente terrível. Nunca te vi de ressaca ou bêbado. Você
é muito bom, muito moral para isso. Então não, não é Helen. E estou muito feliz por isso.”
Ele está certo. Pelo menos sobre uma coisa.
Sobre eu não fazer o que meu pai fazia: trapacear e beber.
Eu não bebo bebidas fortes, exceto quando a situação é extremamente terrível. E tudo
tem sido extremamente terrível desde que comecei em St. Mary's.
Então eu o subestimei, Stellan? Como eu subestimei tantos outros.
Ele sempre foi o mais maduro e consciente dos meus irmãos. E sim, essa é a razão pela
qual sempre me senti à vontade para deixá-lo no comando das coisas. Mas ele ainda é meu
irmão mais novo e eu o protegi das coisas, o protegi como o resto deles.
Mas eu não sabia que ele notava coisas.
Que ele estava mais sintonizado com o ambiente do que eu pensava.
"Não é culpa de Helen", eu me pego dizendo, confiando. “Nós nunca tivemos a chance
de ser felizes. Eu era um namorado de merda para começar. Eu nunca tive muito tempo
para ela. Fiz promessas a ela, mas quebrei todas. Eu a fiz esperar. Eu a fiz ter esperança.
Então a culpa é minha.”
Isso é.
Além de me fazer sonhar, eu a fiz sonhar também.
De uma vida melhor. Um relacionamento melhor.
Eu deveria saber.
Eu deveria saber que não.
“Foda-se não,” Stellan enfatiza. "Não é sua culpa. Então talvez você não tenha tido
tempo para ela. Mas não foi por escolha. O que aconteceu não foi por sua escolha. Você não
queria ser responsável por nós. Você não queria que mamãe tivesse câncer. Mas o que
Helen fez, ela fez por sua própria maldita escolha. Ela terminou com você quando você
estava no ponto mais baixo de sua vida. Quando você mais precisava dela. Então foda-se
ela, tudo bem?
Eu balanço minha cabeça. “Eu não poderia ter pedido a ela para caminhar comigo
neste caminho. Eu a estava arrastando para baixo e ela fez o que era certo para ela. Minha
carreira profissional acabou antes mesmo de começar. Ela veio de uma família podre de
rica. Eles nunca teriam ido por mim. Então não posso culpá-la por cuidar de si mesma.”
E nem eu a culpo por se casar com aquele cara.
Porque a verdade é que nós seguimos em frente.
Eu tive – tenho – uma vida tão pequena e chata quanto possa parecer. Um trabalho,
responsabilidades. Sim, eu não namorei estritamente ninguém, mas estive com mulheres.
Eu não sou um maldito monge. Se ao longo dos anos eu quis companhia, eu a procurei. Não
era como se eu estivesse esperando por ela ou ansiando por ela.
Então não, eu não a culpo.
Tanto por seguir em frente quanto por querer olhar para trás.
Porque eu também quis isso.
 Mas não. Eu nunca trapaceio e não vou quebrar essa regra para ninguém. Nem mesmo
Helena.
“Mas eu posso,” Stellan responde com os dentes cerrados. “Por não escolher você. Por
não te amar do jeito que você merece. Uma mulher que te ama, Con, não te deixa no frio. Ela
caminha com você na neve e em gelo fino, se necessário. E se este novo puder...
"Este novo tem dezoito anos de idade", eu estalo.
Stellan faz uma pausa por um segundo. Então o que?"
Eu moo minha mandíbula. "Ela vai para St. Mary's."
Eu não estou olhando para ele, mas eu sei que ele está olhando para mim. Eu sei que
sua boca se abriu e ele está olhando para mim em estado de choque enquanto ele respira,
"Puta merda".
Sim, puta merda está certo.
Mesmo assim, não capta a profundidade do erro, a profundidade do crime que cometi.
E a razão para isso é que não parece um.
Não parece um crime.
Não parece errado. O fato de que estive pensando nela o dia todo. Eu tenho cheirado
ela por toda a casa. Eu estive olhando para aquela mancha de sangue em meus lençóis. Eu
estive me masturbando com ela.
Foi o que fiz o dia todo hoje antes de meus irmãos chegarem aqui.
Eu me masturbei naquela mancha vermelha na minha cama.
Para o fato de que ela chorou por mim na noite passada. Ela quer me proteger. Ela
quer ser minha flor.
Minha.
Mas isso não é tudo.
Ontem à noite, antes de deixá-la com muita relutância em sua casa, estudei seu corpo
enquanto ela dormia. Tracei sua pele com meus dedos. Todos os lugares onde ela escreveu
meu nome. Todas as rosas e espinhos com os quais ela decorou seu corpo.
Para mim.
Em meu nome.
Sem falar que eu brinquei com o cabelo dela também.
Porque ela me deixa louco. Ela me deixa louco como ninguém nunca fez antes.
Porra. Porra. Porra, foda-se.
“Dora.”
A voz de Stellan me distrai dos meus pensamentos furiosos e olho para ele. "O que?"
Sua mandíbula está batendo. “Eu sei que você ouviu nossa conversa mais cedo. Sobre
Isadora Eu a chamo de Dora.
Eu franzir a testa. “A garota que gosta de Shepard?”
“Gosta de Shepard.” Ele zomba antes de morder: "Eu a vi primeiro".
Ah foda-se.
Eu tenho um mau pressentimento sobre isso.
Uma maldita sensação ruim.
Mesmo assim, como sempre fiz, mantenho a calma e pergunto: “E?”
Eu posso ver a tensão em suas feições enquanto ele olha para a escuridão por alguns
segundos.
 "Não importa", diz ele depois de um tempo, balançando a cabeça. "Ele estava certo. Ela
o escolheu.”
"Mas você queria que ela escolhesse você."
Mais alguns segundos se passam.
Então ele toma um grande gole de sua cerveja antes de dizer: “Quero dizer, por que eu
a quero quando ela não me quer? Se ela quer meu irmão idiota, ela pode ficar com ele.
“Mas,” eu cutuco novamente porque com Stellan você precisa.
Ledger e Shep são geralmente mais abertos. Callie também.
Ele engole. “Eu a quero.” Olhando para mim, ele diz: "Eu quero a nova namorada do
meu irmão gêmeo."
Minha própria mandíbula aperta quando olho para ele.
Enquanto estudo seu rosto, suas feições, suas falas.
Este vai doer.
Eu posso ver isso.
E como sempre, meu próprio peito fica apertado quando meus irmãos querem algo,
mas não conseguem. Meu próprio peito parece sufocado quando digo: “Você precisa fugir.
Volte aqui. Casa."
Essa pode ser a única maneira de superar a dor.
Minha solução o faz sorrir e balançar a cabeça. “Eu sabia que você diria isso. Porque
você está sempre pensando em nós. Mas vou ficar bem.” Outra sacudida de sua cabeça. “O
ponto que estou tentando fazer, irmão mais velho, é que você não é o maior idiota aqui. Por
querer um estudante de dezoito anos. Então você precisa se dar uma folga.”
Folga.
Não. Eu não posso.
Eu não posso porque ela é muito jovem. Brilhante demais, precioso demais.
E eu sei que a subestimei também. É por isso que eu sei que ela vai fazer grandes
coisas na vida.
Talvez eu devesse deixá-la ir. Eu a tive uma vez e a única razão pela qual fiz isso foi
para deixá-la louca, meu sistema.
Mas mesmo o pensamento disso, o pensamento de desistir dela agora, é de alguma
forma ainda mais censurável do que jogar fora a calcinha.
Mesmo assim, sentado aqui, prometo a mim mesmo. Porra, eu prometo que vou deixá-
la ir.
Que eu não vou mantê-la.
Eu vou acabar com isso um dia.
Um maldito dia.
Porque mesmo que meu nome esteja escrito em cada centímetro de seu corpo macio e
aveludado, ela não é realmente minha.
 Mal posso esperar para vê-lo.
Não sei qual é o protocolo aqui. Mas quando acordo na segunda de manhã não consigo
parar de sorrir.
Já que Charles está me levando de volta para a escola do Jardim dos Ventos Uivantes,
eu sei que vou perder minha sessão de desenho matinal. Então não poderei vê-lo dar voltas
no campo de futebol.
O que me deixa um pouco triste.
Porque eu queria vê-lo. Fale com ele, antes das aulas começarem, longe de todo
mundo.
Eu queria ter certeza de que era real.
O que aconteceu entre nós.
E que ele fez amor comigo não uma, mas duas vezes.
Eu sei. Eu sei que não há amor envolvido aqui. Eu sei que. Eu sou muito jovem para ele
e ele está apaixonado por outra mulher e ele nunca vai me amar, mas ainda assim.
Para mim era fazer amor porque eu o amo.
Porque eu sou a flor da parede para o espinho dele.
Então ninguém pode diminuir meu entusiasmo agora.
Especialmente porque depois daquela segunda rodada de sexo no corredor, onde ele
não parava de me beijar, não me deixava respirar nada além do ar de seus pulmões, eu fiz o
café da manhã e o surpreendi completamente.
Depois que ele me disse outro dia que não era um bom cozinheiro, decidi que, se
tivesse a chance, cozinharia para ele.
Porque eu sou um cozinheiro foda.
Tivemos um cozinheiro por alguns anos que se tornou meu amigo e que me ensinou
coisas. Então eu posso cozinhar praticamente tudo. E como era tarde da noite, que podia
ser esticada e chamada super cedo, fiz panquecas para ele e uma omelete de espinafre.
Não vou mentir, ele ficou um pouco chocado.
 "Eu sei o que você está pensando."
"Sim? O que estou pensando, Bronwyn? ele perguntou, de pé na soleira da cozinha,
encostado na parede como sempre está quando me observa em seu espaço.
“Você está pensando, Conrad” – eu arregalei meus olhos, o que o fez abrir seu quarto
de sorriso – “como é possível que Bronwyn saiba cozinhar? Um adolescente que não
conhece os caminhos do mundo. Como diabos isso é possível? Mas eu quero que você
saiba—”
Isso foi tudo que eu consegui dizer antes que ele estivesse em cima de mim.
Antes que ele me pegasse de novo, sua boca me beijando como se não pudesse
suportar a ideia de quebrar nossos beijos, e me deitou na ilha da cozinha.
"Mas você conhece os costumes do mundo agora, não é?" ele disse sobre meus lábios.
“Eu te ensinei. Eu estou te ensinando. E eu vou te ensinar mais.”
Eu agarrei seu cabelo. "Você está dizendo que eu não sou mais um adolescente?"
“Você está fodidamente,” ele disse antes de passar os olhos pelo meu rosto e continuar,
“mas você é diferente. Voce é mais."
Eu sorri então.
Lenta e seguramente.
Porque meu Deus. Ele realmente acabou de dizer isso?
E eu entrei para perguntar a ele, para confirmar, mas ele começou a me beijar
novamente antes de descer e me beijar lá embaixo também.
Ah, e eu também descobri, enquanto eu estava fazendo panquecas para ele e ele estava
sentado na mesma ilha da cozinha, olhando para mim com seus lábios molhados e
vermelhos, o que aconteceu com o meu vestido.
Aparentemente, ele jogou fora.
E quando lhe perguntei por que, esta foi sua resposta: “Porque eu lhe disse o que
aconteceria se você usasse um vestido que mal pudesse conter seus seios de leiteira e sua
bunda de stripper”. Seus olhos brilhantes escureceram enquanto ele os corria para cima e
para baixo no meu corpo. “Eu disse a você que eu iria rasgá-lo. Mas como já estava fora do
seu corpo, eu apenas peguei e joguei no lixo.”
Assim que superei aquele choque, perguntei, gaguejando: “O que eu... O que vou vestir
no caminho de volta para casa?”
Seu olhar se tornou possessivo então. "As minhas roupas. E você não pode dizer não.”
Isso enviou um arrepio correndo pelo meu corpo. Um calafrio forte e pulsante.
“Eu não posso dizer não.”
Ele balançou a cabeça muito, muito lentamente, com um sorriso esticando os lábios
para um lado. "Não."
"E porque não?"
“Porque” – seus olhos se moveram novamente, olhando para minhas pernas nuas que
mostravam parcialmente a arte no meu corpo – “meu nome está escrito em você. O que
significa que eu possuo você. O que significa que, se eu quiser ver você com minhas roupas,
você não pode dizer não.
Então lá.
Não tenho permissão para dizer não e nem quero.
Então é claro que estou sorrindo desde sexta-feira.
 O que Salem e Poe definitivamente notam. E já que ambos podem adivinhar o porquê,
eles sorriem comigo. Salem me dá piscadelas e Poe me dá um tapa no ombro sempre que
Callie não está olhando.
O que, apesar de tudo, atrapalha um pouco meu entusiasmo.
Ela tem todo o direito de saber por que estou tão feliz hoje. Não só porque ela é uma
das minhas melhores amigas, mas também porque o motivo da minha felicidade é o irmão
dela.
E ainda estou escondendo coisas dela.
Eu sei que Conrad disse que ela sempre seria minha melhor amiga, mas agora não
tenho tanta certeza. Se eu tivesse ido até ela antes e confessado tudo, ainda poderia ter
salvado nossa amizade. Mas agora depois de tantos segredos, especialmente o que
aconteceu na sexta-feira, sei que perdi minha chance.
Sei que estraguei as coisas mais do que precisavam.
Eu vou dizer a ela em breve, no entanto. Eu vou.
Eu devo.
Mas por enquanto eu preciso vê-lo.
Então, em vez de ir para a aula com minhas meninas, dou uma desculpa e corro para o
escritório dele.
Como eu disse, não tenho certeza do protocolo aqui. Espero que ele me encontre ou
devo procurá-lo eu mesmo? Então, estou apenas escolhendo a melhor opção.
Só que ele está longe de ser encontrado.
Ou pelo menos ele não está em seu escritório.
Além disso, a porta está trancada, o que é muito incomum. Isso me faz pensar que
talvez ele nunca tenha chegado a St. Mary's hoje. O que é muito incomum também porque
ele nunca perdeu um dia desde que começou.
A flutuabilidade e leveza anteriores que eu sentia começam a desaparecer então.
Mas a preocupação realmente começa a aparecer quando ele também não aparece
para o almoço. O que ele gosta de relógio. Todos os dias, para ver Callie. E fico tão inquieta
que quase pergunto onde está o irmão dela.
Quero dizer, apenas perguntar sobre isso não levantará suspeitas.
Posso perguntar sobre Conrad, certo?
Mas acontece que eu não preciso. Salem faz isso por mim e ela faz isso casualmente
também. “Onde está o treinador Thorne?”
Poe acena com a cabeça, novamente casualmente. "Sim, ele geralmente está aqui
agora."
Deus, eu amo meus amigos.
Eu os amo em pedaços.
Callie, que está totalmente alheia – o que não posso deixar de repetir na minha cabeça
e me arrepender um milhão de vezes por dia – dá de ombros. “Oh, ele não está aqui hoje.
Ele não vai estar aqui esta semana.”
"O que?"
Minha voz é tão alta e esganiçada que choco até a mim mesma e ao garfo que estou
segurando na bandeja.
Callie me observa com uma carranca. "Wyn, você está bem?"
Sério, Wyn? Seriamente?
 Eu sou um grande idiota.
"Sim", digo a ela com uma voz muito mais calma enquanto pego o garfo com a mão
ligeiramente trêmula. “Desculpe, isso saiu muito mais alto do que eu pensava. Eu só... Sim,
estou bem.
Estou salvo de dar qualquer tipo de explicação porque Poe e Salem vêm em meu
socorro novamente. Poe olha para mim preocupado antes de fazer beicinho para Callie com
seu jeito habitual. "Bem, porque não? Agora, o que eu vou fazer para um colírio para os
olhos?”
Salem revira os olhos. “Quem vai fazer nosso treino de futebol hoje então?”
Callie agora suficientemente distraída, responde: “Oh, ele está ajudando na Bardstown
High esta semana. O novo treinador deles torceu o joelho e eles têm um grande jogo em
casa nesta sexta-feira, então pediram a ele para ajudar. Ele estará lá durante toda a
semana.”
Esta semana inteira.
Esta semana inteira.
Eu não vou vê-lo. Não vou conseguir falar com ele.
Eu não vou conseguir... tocá-lo.
Não que eu fosse. Aqui não. Não onde as pessoas pudessem ver, mas ainda assim.
Ele não estará aqui por uma semana inteira.
Não sei por que está me atingindo tanto. Tanto que tenho que cerrar os dentes, colocar
as mãos no colo, engolir repetidamente para engolir as lágrimas que se aproximam.
Quero dizer, ele estará de volta em uma semana.
Ele não se foi. Isto é temporário.
Mas o fato é que tudo sobre nós é temporário. Todo esse relacionamento – se você
pudesse chamar assim – é temporário.
Está aqui agora, mas um dia terá ido.
Ele vai me esmagar como o espinho afiado que é ou eu vou me espalhar como as
pétalas de uma flor.
Então eu tenho muito pouco tempo de vida.
Muito pouco tempo para ser dele.
E assim o resto do dia passa em um nevoeiro. Uma névoa cinzenta deprimente.
Mesmo assim, digo a mim mesma que estou exagerando. Que as coisas ainda estão
bem. E daí se eu não conseguir vê-lo hoje e pelo resto da semana?
Eu posso sobreviver uma semana. Não sou tão desesperado ou patético.
Até que o último sinal toca e de alguma forma eu o vejo no pátio quando saímos pela
porta da frente.
É quando percebo que sou tão patética. Estou tão desesperado.
Porque apenas a visão dele, em seu habitual suéter escuro e jeans azul, acelera meu
coração. Isso estimula meus pulmões também. Como se eu estivesse respirando pela
primeira vez desde que pus os pés em St. Mary's esta manhã com todas as esperanças de
vê-lo.
E antes que eu possa pensar nas consequências e todas as razões pelas quais não
deveria, dou um passo em direção a ele.
Ele olha para cima naquele exato segundo como se estivesse olhando para a porta,
esperando que eu saia depois do último sinal.
 E todo o desespero, a preocupação estúpida sobre o protocolo correto, desaparece.
Porque seus olhos, aqueles olhos azuis marinhos, brilham com possessividade.
Propriedade mesmo.
Ele dá um passo em minha direção, seus punhos cerrados, seu peito se movendo com
uma longa respiração, e um sorriso floresce em meus lábios.
Mas depois morre.
Porque seu progresso é interrompido por algo.
Uma mão delicada, com unhas vermelhas, que lhe escreveu aquele bilhete.
Helena.
A mulher que ele ama.
Ela coloca a mão em seu peito e o impede de dar mais um passo. Que é quando percebo
que ele não está sozinho. Ele está com um grupo de professores, incluindo Helen, enquanto
todos conversam e riem de alguma coisa.
Sem falar que também não estou sozinho, estou?
Eu tenho meus amigos ao meu redor - Callie está bem ao meu lado, na verdade. O pátio
está cheio de professores e alunos.
É claronão estamos sozinhos.
Por um segundo eu esqueci disso.
E Helen está aqui e ela está dizendo algo para ele com um sorriso. A única coisa é que
ele não está prestando atenção nela. Seus olhos estão colados aos meus e aquela mandíbula
cortada de seus apertos.
Mas eu desvio o olhar.
Eu não posso continuar olhando para ele assim. Como se meu coração estivesse
partido. Especialmente quando ele está olhando de volta, e se eu não controlar, ele vai
saber o segredo que estou levando para o túmulo comigo.
Mesmo que ele não queira que eu me esconda mais, essa é a única coisa que não posso
dizer a ele.
Além disso, há Helen e Callie e todas as outras pessoas que não podem testemunhar
isso.
Então eu tento me concentrar no que meus amigos estão falando. Mas prova ser uma
luta porque eu continuo voltando para ele e toda vez que eu faço, ele está olhando de volta.
Até que Callie me choca com sua pergunta. "E ai, como vai?"
Eu pisco. "O que?"
"O que você está olhando?"
"Nada."
"Tem certeza? Você estava olhando fixamente para alguma coisa.”
Deus.
Caramba.
Eu abaixo minha cabeça e coloco uma mecha estúpida e rebelde atrás da minha orelha.
"Oh não. Eu estava apenas... pensando em algo.
Ela fica preocupada então. "Sobre o que? Sabes, tens estado bastante calado estes dias.
Está acontecendo alguma coisa, Wyn? Você pode me dizer, você sabe disso, certo? Quer
dizer, você tem que saber disso. Eu te amo."
Oh Deus.
Ela percebeu.
 E aqui eu pensei que estava sendo inteligente. Eu estava sendo todo manhoso e secreto
sobre as coisas.
De alguma forma, eu reúno senso suficiente para sorrir e inventar uma razão de
merda. "Eu sei. É que estou me estressando com as inscrições para escolas de arte. É o final
de fevereiro agora e eu não ouvi nada de volta. Então eu não sei se eles gostaram dos meus
esboços ou não.”
Que mentira miserável.
Não que eu não tenha pensado nisso, em receber cartas de aceitação. Mas ainda é cedo
para ouvir algo de volta e, além disso, esse pensamento não está nem remotamente no meu
radar agora.
Mas ela compra.
E isso torna ainda mais uma mentira miserável. Que ela compre completamente minha
preocupação e continue me fazendo sentir melhor sobre isso. Não só ela, Poe e Salem vêm
me consolar. Eu sei que eles estão fazendo isso por Callie, para fazê-la se sentir incluída
nessa teia de mentiras que eu criei.
Então, quando Callie sai para o dia, dou um suspiro de alívio.
Eu também dou uma última olhada nele.
Ele ainda está aqui, é claro, parado no mesmo lugar, e Helen está bem ao lado dele,
rindo e conversando. Assim como os demais membros do corpo docente. Só que ele está se
concentrando neles agora em vez de mim e eu não sei por que, mas isso dói ainda mais.
Quero dizer, ele não poderia ficar lá e me encarar, certo?
UMAaluna.
Então eu provavelmente deveria parar com essa vontade de chorar.
Enquanto desço os degraus, eu provavelmente deveria parar de ver aquela mão, a mão
dela, no peito dele no fundo da minha mente ou ficar obcecada com o que ele está fazendo
aqui quando supostamente deveria estar na Bardstown High.
Eles trabalham juntos. Claro que eles vão ficar perto um do outro.
É claro.
“Bronwyn.”
Eu paro bruscamente quando ele chama meu nome. De algum lugar atrás de mim.
Meus amigos também param de repente.
Na verdade, um deles segura minha mão.
Eu olho para cima para descobrir que é Salem.
Seus olhos dourados carregam uma pitada de tristeza, mas seu sorriso é encorajador.
Eu sei que ela também viu, ele com ela. E dado que ela passou por algo semelhante com
Arrow, ela está me dando seu apoio.
O apoio de Poe vem na forma de um sussurro. “Acalme-se, docinho.” Ela torce o nariz.
"Ou algo assim. Eu estava tentando ser solidário sem ser inadequado. Mas de qualquer
forma, vá buscá-lo. Vamos esperar por você em seu quarto.”
Só então ouvimos ele se aproximar.
Antes que ele se dirija a mim, ou melhor, às minhas costas. “Posso falar com você por
um segundo?”
Meu coração começa a bater forte, e quando Salem aperta minha mão uma última vez,
pronto para me soltar, hesito por um segundo. Eu fico com medo por algum motivo. Mesmo
que eu quisesse vê-lo, estar com ele desde o momento em que ele me deixou em casa na
sexta-feira.
Mas meu amigo também entende isso.
Ela aperta minha mão novamente e sussurra: “Você pode fazer isso. Confie em mim."
Eu a deixei ir então.
Porque ela está certa. Eu posso fazer isso. Seja o que for.
Eu posso ser corajoso.
Respirando profundamente, controlando todas as minhas emoções para parecer
serena, me viro para encará-lo. E ficar fraco nos joelhos imediatamente.
Porque ele tem o mesmo olhar em seus olhos que ele tinha antes.
Só que ele está muito mais perto agora e então o efeito é mais potente.
É mais grosso e mais pesado.
Essa possessividade em seus olhos.
"Oi", eu digo suavemente.
Sua mandíbula aperta por um segundo - muito mais forte do que o habitual - quando
eu o cumprimento antes que ele diga: "Você está bem?"
Por alguma razão, sua voz profunda me atinge de maneira diferente hoje.
Ele me atinge com muito mais força e eu engulo, assentindo. "Sim."
"Você chegou bem na escola esta manhã?"
"Sim."
"Bom."
“Esta não é a primeira vez que vou a um fim de semana de visitação,” digo a ele para
deixá-lo à vontade, porque seu 'bom' não soou tão convincente.
Sua mandíbula se move novamente. "E esta não é a primeira vez que eu queria fazer
essa pergunta."
Eu aperto minhas coxas e deixo escapar: “Eu fui ver você esta manhã. No seu trabalho.
Mas estava trancado.”
Suas feições ondulam com uma emoção desconhecida. “Não estarei aqui esta semana.”
Fazendo um aceno de cabeça, eu digo: — Sim, Callie me disse. Você está ajudando na
Bardstown High.
Seu peito se move com a respiração e ele balança a cabeça em desgosto enquanto diz:
“O novo treinador aparentemente puxou o joelho. Enquanto está em campo. Maldito idiota
incompetente. E eles me chamaram como um favor. Em vez de pedir a outra pessoa da
faculdade para assumir. Agora eu tenho que perder meu tempo em um time que nunca
ganha outro jogo porque seu novo treinador faz seu trabalho tão bem quanto ele.”
Eu mordo meu lábio com sua irritação. “Mas é a sua equipe, certo? Quero dizer, antes
de você vir aqui. Você praticou com eles.”
"Então?"
“Então, talvez tudo tenha acontecido para o melhor. Callie me disse que é um jogo
importante nesta sexta-feira. Talvez você possa ajudá-los a vencer,” digo a ele com um leve
sorriso. “Você pode lembrá-los de todas as coisas que você ensinou antes. Talvez esta seja a
melhor coisa que seu novo treinador fez por eles. Puxando o joelho e dando um passo para
o lado. Então, o antigo treinador deles pode ajudar.”
Ele fica em silêncio por alguns momentos, seus olhos indo e voltando entre os meus.
 E quanto mais eles fazem isso, mais escuros eles ficam e eu não posso deixar de abrir
meus lábios.
Olhando para eles por um momento, ele levanta o olhar e diz rudemente: "Você não
desiste, não é?"
Arrepios sobem por toda a minha pele em seu tom áspero e terno. “Parar o quê?”
“Ser tão fodidamente doce e rosado o tempo todo.”
Meu peito se expande então. Fazendo minha respiração ficar toda dispersa e estranha.
E não posso deixar de perguntar: “O-o que você está fazendo aqui?”
Por que você estava tão perto dela?
Assim que o pensamento passa pela minha cabeça, tenho um mau pressentimento.
Um sentimento muito, muito ruim.
Uma sensação esmagadora.
Talvez ele tenha vindo aqui para vê-la. Porque ele não vai conseguir. Para a próxima
semana.
Talvez ele…
“Eu não,” ele começa, me puxando de meus pensamentos sombrios, “Eu não sabia que
ela estaria aqui. Quando eu vim. E eu não... nós não...” Ele suspira então, tropeçando e
parando antes de pegar o fio e declarar: “Nós estivemos praticando o dia todo. Porque é
assim que eles são ruins e... eu não consegui sair até esta tarde.
"Ok."
Ele me fixa com o olhar para esta próxima parte, "Ou eu estaria aqui mais cedo para..."
"Para fazer o que?"
Uma batida passa quando ele enfia as mãos nos bolsos. "Para te dizer."
"Diga-me?"
Outra respiração. “Que não estarei aqui esta semana.”
Eu estudo seu rosto por um segundo, seus olhos, tentando entender o que ele quer
dizer. Então, finalmente, ele se encaixa e eu expiro: “Você veio aqui para me ver”.
Com minhas palavras, ele dá um passo para mais perto de mim. “Foi inesperado. A
chamada deles. Não tive tempo de contar a ninguém. Você."
Eu dou um passo para mais perto dele também, mesmo sabendo que é perigoso fazer
isso.
Devo parecer toda apaixonada e encharcada de amor enquanto olho para ele. Mas é
tão difícil, tão difícil, ficar longe dele quando ele acabou de me fazer florescer.
Como ele fez na sexta à noite quando veio à minha cidade, minha casa, para me
procurar.
"Quando posso..." pergunto, engolindo em seco. "Quando podemos…"
Estar juntos.
Aquele brilho possessivo em seus olhos brilha, mais brilhante do que antes. "Sexta-
feira." Ele tira algo do bolso, uma permissão rosa, antes de me dar. "Aqui."
Eu pego e vejo que é um passe noturno. Para o fim de semana inteiro.
Apertando meus olhos, eu franzo a testa. “Mas não é um fim de semana de visitação.”
“É”, diz ele, “se eu quiser que seja”.
Certo.
 Claro, os membros do corpo docente podem dar passes de fim de semana de visitação
fora dos fins de semana de visitação. Não que todos os alunos possam obtê-los. Apenas um
punhado como eu com os mais altos privilégios.
"Eu não gostei", ele continua em uma voz baixa e áspera e eu olho para cima, de
repente todo feliz.
"O que?"
“Que eu tive que te levar de volta. Depois. Traga você de volta para sua casa como uma
espécie de ladrão.
Eu abraço o deslizamento rosa no meu peito. "É por isso que você estava tão bravo no
caminho de volta para casa?"
Porque ele estava.
Todo zangado e mal-humorado, respondendo às minhas perguntas com um grunhido
ou silêncios pesados.
"Foda-se sim", ele morde. “Desta vez eu não vou deixar você sair da minha cama. Você
vai ficar lá. Comigo. E quando a segunda-feira chegar eu te levo de volta para St. Mary's
depois da porra do seu fim de semana de visitação.
Eu mordo o interior da minha bochecha para parar de sorrir. "Ok."
Ele estuda meu rosto por alguns momentos, como se estivesse memorizando minhas
feições porque ele não vai conseguir vê-las na próxima semana. Eu faço o mesmo, me
sentindo triste e feliz neste momento.
Antes de sentir um leve puxão e olhar para baixo para ver a origem disso.
É ele. Seus dedos.
Que estão esfregando o rabo da minha trança.
Eu vejo seus dedos grandes se moverem. Uma vez. Duas vezes.
E então mais uma vez antes de dar um passo para trás e enfiar as mãos nos bolsos
novamente. “Vou buscá-la na sexta-feira. Às sete. Mesmo lugar de antes.”
Com isso ele se vira e vai embora.
E eu deixo meu sorriso sair.
Sexta então.
 É sexta feira.
Mas não estou onde deveria estar.
Não estou esperando por ele na curva da estrada às sete, como ele me pediu.
Na verdade, estou esperando por ele em Bardstown High. Ou mais como vê-lo, no
campo de futebol, das arquibancadas. Junto com centenas de outras pessoas, porque o jogo
está ligado.
Está acontecendo há uma hora e estamos chegando ao fim em breve.
Eestamos vencendo.
É uma loucura que eu esteja chamando a equipe de 'nós', quando eu não vou para esta
escola e nem sou desta cidade. Também nunca tive muito interesse em esportes para
chamar qualquer time de 'nós'.
Esta equipe se sente como 'nós' embora.
Por causa dele.
Porque ele é o treinador deles. Bem, ex-técnico, mas ele os treinou esta semana e ele é
a razão pela qual eles estão ganhando.
Ele é.
Porque ele é magnífico.
E ele nem está jogando.
Ele está de pé na lateral, com os pés afastados na largura dos ombros, os braços
cruzados sobre o peito enquanto assiste ao jogo com uma cara muito fria. Ocasionalmente,
extremamente ocasionalmente, ele chama as coisas para seus jogadores. Enquanto algumas
pessoas ao redor dele, que eu acho que devem ser os assistentes técnicos ou qualquer outra
coisa, estão gritando e xingando, parecendo todo tipo de animação.
Mas ele é a estrela do show, no entanto.
Na verdade não, ele não é a estrela. Ele é o rei.
Ele é o deus que esses jogadores estão tentando impressionar.
Porque eles são.
 De vez em quando, eles olham para seu treinador, não para os palhaços ao redor, mas
para ele, o treinador principal, esperando sua aprovação, seu feedback.
O que ele dá com um aceno curto e uma leve ponta de seus lábios.
E isso só me faz sentir tão orgulhoso. Na forma como as pessoas respondem a ele. A
forma como ele os inspira, muda o momento deles, o dia deles, a vida deles assim mesmo.
É por isso que eu vim na verdade.
Porque eu queria vê-lo em seu elemento.
Eu também queria surpreendê-lo, mas principalmente vim vê-lo em torno de seu
sonho, em torno do futebol. E eu tenho que dizer que ele absolutamente brilha.
Tanto que quero capturá-lo no meu caderno de desenho aqui, agora. Para mostrar a
ele. Para fazê-lo ver que mesmo não jogando como sempre quis, ele ainda consegue tornar
este jogo melhor. E tenho a sensação de que isso também lhe dá orgulho. Quando eles
fazem algo certo. Quando atingem seu potencial.
Porque no momento em que eles ganham o jogo, ele sorri. E pela primeira vez desde
que o jogo começou, ele aplaude. Ele se move de seu lugar e caminha até seus jogadores,
que o recebem em seu meio como se sentissem sua falta.
Perdeu sua orientação.
Embora ele não fique com eles por muito tempo. Ele fica entre eles por alguns minutos
antes de se desvencilhar e se separar da multidão. Eu o vejo balançar a cabeça e recusar o
que eu suponho que sejam os convites para ficar, talvez até para comemorar com eles.
E então eu o vejo olhar para aquele grande relógio de prata dele e eu sei.
Eu sei porque.
Eu sei que ele está recusando porque ele precisa chegar até mim. Ele precisa dirigir até
St. Mary's em exatamente cinquenta minutos para me pegar, e é aí que eu me movo.
Eu já estava de pé, batendo palmas com as centenas de espectadores quando o time
venceu, e agora eu empurro a multidão. Eu faço meu caminho através das fileiras de
pessoas que estão tentando sair e estão bloqueando meu caminho até que eu esteja no final
da fileira, e então eu desço as escadas e corro para a saída, para este arco tipo de coisa que
leva ao estádio.
De onde eu sei que ele vai sair.
Na verdade, ele está lá agora, na boca dela, assim que eu a alcanço.
Eu posso vê-lo caminhando pela enxurrada de pessoas saindo e estou prestes a chamá-
lo quando minha visão é bloqueada. Por um grupo de rapazes. Quem pelo que parece
também está tentando sair.
Eu esbarro neles na minha pressa. "Oh, me desculpe."
"Está tudo bem", diz um deles, mas em vez de sair do meu caminho, ele continua:
"Você está perdido?"
"Uh, não", eu digo a ele, tentando passar por ele. "Eu só preciso..."
O segundo rapaz, este mais alto que o primeiro, pergunta: “Você estuda aqui? Em que
série você está?"
Eu me afasto deles. “Não, eu não. Eu só... preciso chegar a alguém.
O terceiro cara se junta e eu me afasto novamente, esbarrando em alguém. — Podemos
ajudá-lo a encontrá-los, se quiser. Este lugar pode ficar confuso se você não souber para
onde está indo.”
 "Sim, e eu não acho que você está aqui com alguém, certo?" o segundo cara entra na
conversa.
Eu recuo. "O que?"
"Desculpe, isso saiu assustador." O segundo cara ri nervosamente enquanto os outros
dois gemem. “É só que estávamos sentados na mesma fileira e...”
“Bronwyn.”
Ao meu nome, eu respiro de alívio.
Não só porque o mar de garotos – que estavam começando a me assustar francamente
– parte, mas também porque ele está aqui.
Ele me viu.
Além de estar assustado com esses caras estranhos, eu estava começando a ficar
nervoso que sentiríamos falta um do outro.
Ele está parado a apenas alguns metros de distância, todo alto e carrancudo, enquanto
me encara. E eu dou a ele um pequeno sorriso aliviado. Só então um dos caras diz: “Oh, ei,
treinador Thorne. Bom jogo."
O segundo sorri. “Bom jogo pra caralho, cara. Eu pensei que esta temporada estava
condenada.”
O terceiro diz algo também, mas eu mal presto atenção nele.
Só estou prestando atenção em Conrad, que acho que nem ouviu os dois primeiros
caras falarem. Porque todo o seu foco está em mim, e então ele começa a se aproximar e
meu coração fica mais alto que o estádio, que ainda está torcendo pela vitória do nosso
time.
Ele passa por eles, mal dizendo uma palavra enquanto eles continuam falando, para
chegar até mim.
Mas quando um dos caras passa na frente dele para dizer algo, ele desvia o olhar e
aponta para ele. E bem na frente dos meus olhos aquele azul jeans aquecido se transforma
em um tom tão gelado que eu tremo. Eu tremo com o calafrio com que Conrad explode
aquele cara por ficar em seu caminho.
O que faz aquele garoto se esforçar para sair do caminho de Conrad, e então seu foco
está de volta em mim novamente.
Então seus olhos estão esquentando de novo também.
E quando ele me alcança, eles estão piscando e intensos. Tão intenso que sinto uma
atração por eles, por ele, e estico o pescoço enquanto sussurro com o coração na garganta:
“Surpresa”.
Suas narinas se dilatam com a minha voz suave.
Antes que ele pegue minha mão e comece a caminhar novamente comigo a reboque.
Eu não tenho a chance de dizer outra palavra depois disso. Ou confira meus arredores
enquanto corro atrás dele, minha mochila pendurada nos ombros.
Não que eu quisesse olhar para os arredores agora.
Ou até conversar.
O que é uma surpresa, porque eu sempre quero falar com ele.
Agora, porém, estou feliz sendo puxado e levado a lugares. Estou feliz com seus dedos
ásperos cavando meu pulso de uma forma que me faz pensar que ele tem tanto medo de me
perder quanto eu de me perder neste lugar estranho e lotado.
 Logo estamos no estacionamento e rapidamente o atravessamos e finalmente
chegamos ao caminhão dele.
Ainda segurando minha mão, ele abre a porta e me puxa para frente. Ele coloca as
mãos na minha cintura e me joga em sua caminhonete, tudo em silêncio e melancólico.
Assim que minhas coxas batem nos bancos de couro, ele fecha a porta com um estrondo e
dá a volta no veículo.
Através do pára-brisa, vejo que o músculo em sua bochecha está batendo e meu
coração bate junto com ele. Coloco minha mochila que fiz para minha estadia de fim de
semana com ele no chão, entre meus joelhos, e afivelo o cinto de segurança assim que ele
entra na caminhonete.
Ainda sem uma palavra, ele liga a ignição, sai do lugar e então partimos.
Não tenho certeza para onde estamos indo – estou pensando na casa dele? — mas sei
que quero chegar lá rápido. Eu sei que quero ir para um lugar onde estamos sozinhos.
Verdadeiramente sozinho.
E acho que ele sente o mesmo que eu.
Ele sente o mesmo desespero.
Acho que toda a agitação dele, a velocidade com que ele está dirigindo e o fato de ele
ter passado por um sinal amarelo, é porque ele quer chegar rápido aonde quer que esteja
indo também.
E estou certo nos próximos minutos, quando ele nem chega aonde está indo.
A menos que seu destino fosse de fato um ponto aleatório na estrada escura, no qual
ele sai da estrada e entra na floresta. Ele dirige até que estamos um pouco mais adiante e a
estrada não é tão visível através dos grossos troncos antes de ele parar seu caminhão
bruscamente.
Quando ele sai, eu já estou solto, tanto literalmente – meu cinto de segurança está solto
– quanto figurativamente porque estou pronta para derreter com toda a inquietação. Então,
quando ele abre a porta e envolve as mãos em volta da minha cintura novamente, desta vez
para me tirar do táxi, eu sou grata.
Eu sou tão grata a ele que meus braços vão facilmente ao redor de seu pescoço. E então
ele fecha a porta novamente e me coloca contra ela, puxando minhas coxas para cima,
apertando-as ao redor de seu corpo antes de ir para o meu rosto e embalá-lo.
"Como você chegou aqui?" ele pergunta com voz grossa, seus olhos olhando nos meus,
na minha alma até.
Minhas próprias mãos pousam em seu rosto também, meus dedos traçando seu longo
cabelo, movendo-o para fora de seus lindos olhos. "Eu peguei o ônibus."
Seu peito empurra no meu com uma respiração. "O ônibus."
Eu aceno, arqueando-me contra ele, esfregando meus seios pesados contra seu peito
depois da semana mais longa que eu já tive na minha vida. “Eu sei que você não gosta disso.
Eu pegando o ônibus. Mas eu queria ver você. Eu queria ver o jogo. Eu sei que era
importante e eu sei que vocês pensaram que vocês não iriam ganhar, mas olhem, vocês
ganharam. E eu te disse...
Ele aperta minhas bochechas, me cortando, enquanto diz: “Foda-se o jogo”.
E então ele me beija.
Ele captura minha boca na dele e empurra sua língua para dentro. E eu me apego a
isso. Eu me agarro a ele.
 Não que eu não fosse antes.
Mas é como se seus lábios, seus beijos, me trouxessem de volta à vida e eu estivesse
viva pela primeira vez em dias.
Estou vivo e respirando pela primeira vez desde segunda-feira.
Quando ele me deu aquela permissão rosa.
Eu tenho dormido com ele debaixo do meu travesseiro. Contando dias e horas e
minutos.
Afastando-me, quebro o beijo e digo isso a ele. “Vim assim que pude. Assim que me
deixassem sair.”
Eu fiz.
Ele estaria lá três horas depois, mas eu me certifiquei de sair por aqueles portões no
momento em que estivesse livre para ir.
Sua resposta é rosnar como se estivesse infeliz por eu ter quebrado o beijo, por ter
afastado meus lábios dele. E então ele volta para eles. Ele volta para me beijar e entre
chupar sua boca e morder seus dentes, ele diz guturalmente: “Eu pensei que estava vendo
coisas”.
Eu aperto seu cabelo. "Quando?"
Ele chupa e chupa meu lábio inferior, fazendo-o arder, me deixando toda molhada e
contorcida em seus braços, esfregando meu corpo descaradamente. "Quando eu te vi. Ali
atrás."
“Você não estava.”
Ele pressiona sua testa em mim, seus olhos escuros e tempestuosos, sua boca ofegante
sobre a minha. “Eu deveria voltar. Eu deveria arrancar os olhos deles por olhar para você.
Por falar com você. Por sequer pensar em você.”
Eu tremo novamente com a violência em sua voz. — Acho que você já os assustou
bastante.
Sua mandíbula aperta enquanto a luxúria guerreia com a raiva em seus olhos.
Ou talvez ambos estejam alimentando um ao outro, não sei.
“Eles sentiram o cheiro em você, entende? Eles sentiram o cheiro dela,” ele rosna.
Agarro a parte de trás de seu suéter enquanto chovo beijos suaves em suas feições
tensas. “Cheirar o quê?”
Na minha pergunta, ele tem que respirar fundo.
Ele tem que agarrar meu cabelo e puxar minha cabeça para trás, me fazendo parar
Como se ele não quisesse minha suavidade agora.
Quando ele diz: “Sua buceta”.
Minha boceta pulsa com a menção.
Tão forte que eu empurro e ondulo em seus braços, esfregando não apenas meus seios,
mas também meu núcleo contra seu corpo. E então tudo que eu posso responder é com um
gemido carente.
O que só fica mais alto quando ele abaixa a cabeça e corre o nariz ao longo da coluna
da minha garganta, rosnando novamente: — Eles podem sentir o cheiro da sua boceta. Eles
poderiam farejar que ela estava recém-quebrada. Tão fresco quanto uma semana atrás.
Eles podiam sentir o cheiro que até sete dias atrás, ninguém havia tocado nela. Ninguém
tinha sequer posto os olhos nela. Ninguém a tinha provado. Ninguém. Antes de mim." Ele
lambe minha pele com isso, como se imaginando fazer isso com minha boceta. “Ninguém
tinha visto sua cor rosada. Ou como ela é rosa. Rosa e sem vergonha. Assim como seu
batom, sim?
Eu aceno, toda feliz e excitada que ele notou o batom que estou usando agora para ele,
que ele se lembrou da sombra, enquanto eu inclino meu pescoço para o lado, dando-lhe
mais acesso para lamber e morder e chupar.
E ele vai para isso.
Ele coloca minha carne macia em sua boca e suga e suga, rosnando novamente antes
de continuar, “Ninguém sabia o quão apertada ela é também. Quão pequeno. Como uma flor
frágil. Uma fodida rosa doce. Ninguém sabia disso antes da semana passada, Bronwyn.
Antes de mim."
"Sim."
Seu corpo aperta novamente, vibra com toda a agressão reprimida. “E eles podiam
sentir isso. Eles queriam isso. Eles queriam a sua vez nisso.”
"Mas você -"
Ele está de volta aos meus lábios novamente, respirando descontroladamente, olhando
nos meus olhos com febre. “E os caras são cachorros-quentes. Você entende o que estou
dizendo a você? Eles vão foder qualquer buceta que for jogada em seu caminho. Qualquer
buceta. Mas isso aqui” – ele rola seus quadris contra os meus, me fazendo gemer de novo,
me fazendo tremer meus olhos fechados – “esta é a melhor buceta. Esta buceta é mágica. É
disso que os sonhos são feitos. Porque quando me envolveu na semana passada, quando
continuou vindo e vindo e pulsando ao meu redor, me estrangulando, eu vi estrelas. Eu vi
glitter rosa e unicórnios. Sua porra de buceta rosada me fez ver em dobro, Bronwyn. E eles
queriam isso para si mesmos. Eles queriam minha flor de parede. E por isso, por apenas
pensar isso, eles merecem morrer. Eles merecem ser despedaçados membro por membro.
E eu deveria ir fazer isso. Eu deveria tomar meu tempo com isso.”
Ele bate a mão contra o caminhão, sacudindo a cabine inteira enquanto termina.
Eu aperto, aperto, aperto meus membros ao redor dele então.
Eu praticamente me fundo com ele quando digo: “Não, você não vai a lugar nenhum.
Eu não vou deixar você. Porque não importa o que eles pensaram. Não importa se eles me
queriam para eles. Eu não sou deles.”
"Porra, não, você não é", ele retruca, seus olhos quase tomados pela raiva. "Você é meu.
Minha."
"Eu sou. E então você precisa cuidar de mim. E você precisa me deixar cuidar de você.
Porque já faz uma semana, ok? Uma semana inteira sem você. Senti a sua falta." Eu varro
meus olhos por todo o seu rosto. "Eu senti tanto sua falta."
A febre permanece em seus olhos por alguns segundos, a violência, até que tudo é
substituído pela luxúria.
Escuro e quente.
"Sim", ele rosna, olhando minhas feições também, e isso é o suficiente.
Para eu saber. Para eu ser feliz.
Seu reconhecimento de que sentia minha falta.
Que ele não me deu na semana passada. Quando ele veio me procurar.
Então eu sorrio levemente e ele captura meus lábios novamente.
 E eu arqueio minha coluna e enfio meus seios em seu peito, enquanto pressiono a
parte de trás de sua cabeça para que ele possa me beijar ainda mais fundo. Para compensar
a semana passada.
Mas quanto mais ele suga e quanto mais ele faz arder e doer tão bem, mais dolorido eu
fico. Mais do que antes.
Mais pesado e mais inchado, mais carregado de luxúria.
Tanto que recebo a força de algum lugar lá no fundo para afastá-lo, tirar sua boca dos
meus lábios e até descer de seus braços.
Então eu me ajoelho.
Aos seus pés.
Meus seios balançando sob meu vestido de suéter e meus joelhos batendo no chão
gelado.
E quando estou em posição, olho para cima.
Eu olho para seu corpo alto e grande. Seu rosto curvado, seus olhos brilhantes. Aquele
cabelo comprido dele, caindo sobre sua testa, suas bochechas duras.
E eu digo: "Eu preciso do seu pau."
Ele para.
"Na minha boca."
Quando tudo o que ele faz é olhar para mim com os lábios entreabertos e ofegantes, os
dedos cerrados ao lado do corpo, coloco minhas mãos em suas coxas e digo: — Eu sei que é
grande e não vai caber na minha boca. Mas eu ainda preciso disso e você não pode dizer
não.”
Finalmente, ele quebra o silêncio. "Não posso."
Eu balanço minha cabeça. "Não. Porque se eu sou sua flor de parede, significa que você
também é meu espinho. E então, se eu quiser chupar seu pau besta com minha boca florida,
eu posso. Você vai me deixar. Você não tem permissão para dizer não.”
Suas coxas flexionam com minhas palavras.
As palavras que ele me disse em sua cozinha na semana passada.
As palavras que significam mais para mim do que ele jamais poderia imaginar.
Então eu vou nessa.
Eu vou para sua calça jeans, pronta para desabotoá-la, enquanto esfrego minha
bochecha sobre a barraca em sua calça, quente e latejante. O que faz pulsar um pouco mais,
minhas bochechas macias.
Mas ele agarra a parte de trás do meu pescoço e me estica. Ele se abaixa e me nivela
com seus olhos luxuriosos para que ele possa rosnar sobre meus lábios, "Você quer chupar
meu pau, baby?" Eu aceno, toda iluminada com seu carinho, e ele pressiona um beijo duro e
possessivo em meus lábios antes de continuar, “Você pode chupar meu pau. Mas lembre-se
do que eu lhe disse. Lembre-se de que minha besta de galo vai destruir sua flor de boca. Ele
vai destruir e esticar seus lábios mindinhos antes de fazer o mesmo com sua garganta.
Lembre-se que eu avisei. Seu espinho te avisou sobre o pau dele.”
Ele pressiona outro beijo possessivo na minha boca antes de se endireitar e me deixar
fazer minhas coisas.
E eu faço.
Eu faço minhas coisas enquanto minhas mãos pulam e saltam para abrir sua calça
jeans. Para puxá-los, abaixe-os e tire seu pau.
 E quando sai, eu odeio dizer isso, mas eu esqueço de tudo.
Eu me torno todo egoísta e egocêntrico.
Um adolescente malcriado.
Uma adolescente que não tem noção da floresta, do inverno, do homem respirando
descontroladamente de pé sobre ela. Ela só precisa dessa coisa, essa coisa vermelha
latejante na frente dela.
Ela quer lamber e chupar a cabeça. Então ela faz isso.
Eu faço isso.
Eu empurro para frente para colocar sua grande cabeça roxa na minha boca e pulsa
como um coração na minha língua. Então eu faço mais. Pressionando minhas mãos em suas
coxas, eu chupo e chupo a cabeça de seu pau, fazendo-o pulsar, deixando-o todo apertado e
rosnando.
Até me cansar disso. Como se eu estivesse jogando um jogo e agora quisesse jogar
outro.
Agora quero ver se o que ele me disse era verdade ou não.
Então eu envolvo minhas mãos em torno de sua tromba grossa e coloco no meu rosto.
Do queixo à testa. E ele estava certo. Ele era.
Ele me cobre inteiro e ainda restam alguns centímetros. Sua cabeça roxa passa pela
minha testa e eu sorrio. E gemer.
Eu também dou um tapa na minha bochecha com ele, esfrego meu nariz ao longo da
parte de baixo de sua haste escura. Enquanto eu lambo essa veia.
Aquela veia grossa que eu acho - eu acho - senti latejar quando ele estava dentro de
mim na semana passada. Eu acho que se expandiu quando ele veio e eu estou tão ansiosa
para ver se ele faz o mesmo quando eu o fizer gozar agora.
Na minha boca.
Então eu abandono este jogo também.
O que é bom porque acho que o deixei irritado com meus jogos insensíveis. Eu o tornei
todo agressivo novamente com o jeito que ele está olhando para mim com os olhos
semicerrados e os punhos cerrados.
Então eu mordo meu lábio e dou a ele um olhar de contrição através dos meus cílios.
Mas isso só o faz rosnar ainda mais.
Isso só faz seu pau pular em minhas mãos e escorrer pré-sêmen, que eu pego com
minha língua, girando-o ao redor da cabeça, lambendo-o limpo, meu corpo inteiro
tremendo com seu gosto salgado e almiscarado.
E então eu não deixo ir.
Eu não deixo o pau dele sair da minha boca depois disso. Eu o mantenho na minha
língua, meus lábios se esticando ao redor dele enquanto eu chupo e chupo. Enquanto eu me
inclino para frente e empurro mais para dentro.
Nesse ponto, seus punhos se abrem e suas mãos agarram a parte de trás da minha
cabeça, agarrando meu cabelo. Não me empurrando, não. Mas ali, como uma ameaça
sombria, mas aconchegante.
Uma ameaça que me deixa ainda mais animado para continuar.
Empurrá-lo ainda mais na minha boca, e depois de algumas tentativas e alguns
engasgos, eu consigo fazê-lo. Eu o pego mais fundo, tocando o céu da minha boca, a parte de
trás dela.
 Mas um segundo depois, sou arrancada de seu pau e puxada para cima. E antes que eu
possa piscar, ele me gira e puxa minha bunda.
Minhas mãos vão para as janelas de sua caminhonete e eu me viro, ofegante. "Mas
eu…"
Ele está no processo de empurrar meu vestido para cima e abaixar minha calcinha
rendada quando ele olha para cima, todo louco e obcecado. “Não mais, você entende? Não
vamos mais jogar este jogo. Não estamos brincando de 'Vamos ver como deixamos Conrad
louco com a boca chupando o pau de Bronwyn'.” Ele termina com um tapa forte na minha
bunda que me faz gemer enquanto continua: “Já superei isso agora.”
Agarro seu suéter enquanto olho de volta para ele com olhos drogados e ansiosos.
“Mas você gostou? Você viu? Quase peguei tudo. Eu quase -"
Ele me interrompe vindo para minha boca inchada novamente como se não pudesse
suportar me ouvir falar agora. Como se ele não pudesse suportar ficar longe disso, de me
dar seus beijos.
Seus lindos beijos de espinho.
"Sim, baby, eu vi", ele arrulha e rosna então, sua boca chupando meus lábios. “E foi
fenomenal pra caralho, sim? E um dia eu vou entrar na sua boca e me ver escorrer pelo seu
queixo. Ou talvez eu goze em seus peitos” – ele estende a mão para pegar um e apertar
sobre meu vestido – “enxágue-os com meu creme. E então eu vou ficar em cima de você e
assistir enquanto você esfrega meu esperma em seus seios de leiteira. Então você cheira
como eu. Mas, por enquanto, preciso de uma carona nessa boceta de primeira, ok? Já se
passaram sete dias. Sete malditos dias e não pensei em mais nada. Nada mais, Bronwyn.
Não o jogo, não a prática. Apenas entrando nessa buceta mindinho e batendo nela.”
Como posso recusá-lo então?
Como posso ser uma adolescente egoísta e malcriada e dizer a ele para me deixar
chupar seu pau quando ele precisa tanto da minha boceta?
Quando isso é tudo em que ele pensa.
Então eu o beijo de volta e sussurro: “Ok”.
Uma onda de emoção percorre suas feições com a minha fácil aquiescência antes de
ficarem duras novamente, pingando com luxúria demoníaca, e eu o sinto se posicionar na
minha entrada suave e sentimental.
Eu sinto sua cabeça cutucando meu buraco por um segundo antes que ele o empurre.
E continua indo e indo até ele chegar ao fundo do poço.
Até que parece que ele está na minha barriga, cutucando meu útero.
Ele geme então, batendo na minha bunda novamente como se não pudesse conter seu
prazer. E eu juro, eu juro pela porra de Deus, eu sinto aquela veia com a qual eu estava
brincando inchar e pulsar. Minha mão torce em seu suéter e a outra desliza na janela
enquanto eu subo na ponta dos pés, arqueando minha bunda ainda mais para que ele possa
subir ainda mais.
E então eu estou gemendo em sua boca porque ele está me beijando quando ele
começa a se mover.
Quando ele começa a bombear em mim.
Lentamente, preguiçosamente no início.
 Porque acho que ele está me dando tempo para me ajustar. Porque eu ainda sou quase
virgem, veja. Eu ainda estou toda apertada e fresca porque eu só o tive duas vezes em uma
noite. Última sexta-feira.
Então, apesar de estar todo louco para chegar até mim, para chegar na minha buceta,
meu Conrad está me dando todo o tempo do mundo.
Ele abre meu canal com seu pau grosso, todo cuidadoso.
Tudo doce como.
Enquanto ele me mantém macia e aconchegante com seus beijos.
E lentamente, eu começo a empurrar de volta.
Eu começo a balançar minha bunda em seu pau.
Que é o que ele estava esperando.
Ele se afasta do nosso beijo e ajusta nossas posições. Ele me inclina ainda mais, me
fazendo colocar as duas mãos na janela de vidro, e sobe na minha bunda para que ele possa
realmente chegar lá. E então ele está se movendo. Ele está entrando e saindo. Ele está
bombeando e batendo enquanto cavalga minha buceta principal, seu abdômen apertado
saltando contra minha bunda, contra os pontos onde ele me espancou, tornando essa foda
ainda mais deliciosa do que a nossa primeira.
Enquanto isso, tudo o que posso fazer é me recuperar toda vez que ele vem me buscar.
Tudo o que posso fazer é sentir isso se espalhando, essa luxúria quente e líquida.
Até que eu esteja todo coberto por isso.
Até que eu esteja bem ali, no limite.
E até ele se inclinar para frente, seu peito grande respirando nas minhas costas, suas
mãos que estavam segurando meus quadris agora enroladas em minha cintura, me
endireitando e me grudando nele.
Isso muda o ângulo em que seu pau está me atingindo e eu suspiro, "Deus, Conrad,
eu..."
"Você gosta disso, hein?"
"Uh-hum."
Ele levanta a mão e agarra minha garganta, seus lábios sussurrando em meu ouvido,
“Sim, minha flor de parede gosta disso. Ela gosta quando eu destruo sua buceta também.
Quando eu bato tão bem que ela não pode deixar de gozar no meu pau. Você vai vir,
Bronwyn?
Eu aceno com a cabeça. "Sim."
Mas isso não acontece.
Não imediatamente.
Mesmo que eu pensasse que seria.
Eu não voo sobre a borda, até que ele me empurre. Até que ele bate a mão na minha
bunda, o tapa mais alto e mordaz até agora, e eu gozo.
Eu voo e espalho como pétalas.
Mas ele me mantém recolhido.
Ele me mantém reunida e amarrada em seus braços enquanto goza também.
Dentro de mim, todo grosso e quente e chicoteando.
No momento em que ele ajeita minhas roupas e se abaixa para colocar minha calcinha
de volta, me depositando no táxi depois, estou com sono e saciada. Mas lembro-me de
dizer: “Parabéns”.
 Quando ele franze a testa, sorrio sonolenta e afasto o cabelo de seus olhos. “Você
ganhou o jogo. Eu sabia que você iria. Porque você é maravilhoso.”
Há um aperto em suas feições por um segundo ou dois enquanto ele olha para o meu
eu desgrenhado e sonolento como se eu fosse maravilhosa. Como se eu fosse a garota mais
maravilhosa do mundo.
Antes que ele me beije novamente e sussurre: “Vá dormir”.
 Passo todos os finais de semana com ele.
Bem, não todo fim de semana.
Porque eu vou para uma escola onde cada movimento nosso é monitorado e
contabilizado. E mesmo que eu seja uma das poucas garotas que tem mais privilégios, eu
ainda não posso abusar delas querendo ou não.
Então nós temos que nos controlar.
Temos de ter cuidado.
Mesmo que seja difícil depois daquela separação de uma semana.
Então, em vez de todo fim de semana, Conrad me dá uma permissão rosa a cada duas
semanas. Que eu possa usar para sair e ficar com ele. E nesses fins de semana, ele me
espera na curva da estrada em seu caminhão para me levar para sua casa em Bardstown.
E posso apenas dizer que amo a casa dele?
Eu sei que é antigo e sei que ele viveu nele toda a sua vida. O que significa que ele não é
muito fã, mas ainda assim.
E só porque eu quero que ele ame mais, estou dando a ele um novo.
Uma nova casa, quero dizer.
Pintando suas paredes com uma nova cor.
Especialmente as paredes de seu quarto.
De pé no meio de seu quarto em um desses fins de semana, digo a ele: “Sabe, eu queria
pintar suas paredes”.
Mais uma vez ele está na porta, encostado nela com os braços cruzados, enquanto me
observa andar livremente em torno de seu domínio.
Ou ele observa minhas coxas; especificamente, a arte sobre eles.
Recentemente, tive uma consulta de moda com ninguém menos que Poe, o fashionista
entre nós. Eu disse a ela que queria algo curto e um pouco mais revelador e sexy. Ela
obviamente achou que era para Conrad – o que é – e me emprestou uma tonelada de suas
roupas. É uma coisa boa que somos mais ou menos iguais no departamento de peito. Os
dela são maiores que os meus, mas como sou mais alta que ela, seus vestidos curtos são um
pouco mais curtos em mim.
O que é ainda melhor do que bom.
Porque em seus vestidos curtos, curtos em mim, eu posso mostrar a arte do meu
corpo.
Posso mostrar o nome dele que ainda escrevo todas as noites no meu dormitório.
Que é o que ele está olhando: seu nome aparecendo por baixo da bainha do meu
vestido vermelho.
Levantando os olhos, ele diz de seu lugar perto da porta: “Pinte minhas paredes”.
Eu aperto minhas coxas um pouco em sua voz, no brilho escuro em seus olhos. Pelo
fato de que ele não parou de me olhar desde que chegamos em sua casa e eu tirei minha
parka magenta.
"Sim." Eu aceno, levantando minhas sobrancelhas. “Eu odeio te dizer isso, mas suas
paredes estão vazias. Especialmente aqueles em seu escritório. Percebi isso no primeiro dia
que estive lá.”
Seus olhos se estreitam com a menção daquele primeiro dia. O dia em que ele tirou
meus privilégios. "Você quer dizer, o dia em que você deu uma volta pelo meu escritório
como se fosse seu parque de diversões pessoal."
Certo.
Eu tento parecer arrependida quando digo: “Sim. O que eu ainda sinto muito, a
propósito.”
Mas acho que falhei porque meu pedido de desculpas é o que o faz se mexer. Meu
pedido de desculpas faz com que ele descruze os braços, se afaste da porta e dê um passo
em minha direção.
E só para irritá-lo, dou um passo para trás.
Ele observa meus dedos dos pés nus com unhas cor-de-rosa, meus tornozelos
adornados com tornozeleiras prateadas antes de olhar para mim. "Você é?"
"Sim", eu respondo imediatamente, mordendo o interior da minha bochecha para
manter meu sorriso animado sob controle. “Mas esse não é o ponto que estou tentando
fazer aqui.”
Ele dá outro passo em minha direção. "E qual é o ponto que você está tentando fazer
aqui?"
"O ponto que estou tentando fazer é que eu queria pintar suas paredes naquele dia",
digo a ele, recuando. “Eu queria dar a você algo bonito e colorido para olhar enquanto você
se senta em sua cadeira chata e faz todas as coisas chatas de treinador.”
Seus lábios se contorcem em 'coisas de treinador' enquanto ele corre os olhos para
cima e para baixo no meu corpo, olhando para minhas unhas cor de rosa, meu vestido
vermelho, minha corrente de braço dourada com contas vermelhas, meu colar feito de
pedras vermelhas. “Algo bonito e colorido, hein.”
Eu coro. "Sim. Como flores.”
Isso lhe dá uma pausa.
Seus passos suaves e predatórios também vacilam.
"Flores", diz ele, parecendo um pouco ofendido.
Eu paro porque estou na parede agora enquanto respondo: “Sim. Flores.”
Ele olha para mim uma batida. "Bem, eu estou feliz que você não fez."
 "E por que isto?" Eu pergunto, levantando meu queixo. “Você é homem demais para
gostar de uma flor, Conrad Thorne?”
Neste algo surpreendente acontece.
Algo que me tira o fôlego por um segundo ou dois e me faz esquecer o que estávamos
falando.
Ele ri.
Risadas.
Como realmente.
Acho que nunca o ouvi ou o vi fazer isso antes. Porque eu teria lembrado. Eu teria
lembrado o quão profundo é. Quão baixo e áspero, assim como sua voz. Como isso faz seu
rosto de deus grego brilhar.
E isso me faz pensar que estou mirando muito baixo.
Eu queria fazê-lo sorrir e sempre me sentia vitorioso quando ele o fazia.
Mas eu deveria ter apontado para isso.
Eu deveria ter apontado para suas risadas. Risadas incríveis e bonitas e sensuais.
Estou tão fascinada por essa maravilhosa reviravolta dos acontecimentos que nem
sequer é registrada quando ele volta a andar e faz todo o caminho até mim. Não até ele
colocar uma mão na parede acima da minha cabeça e se inclinar. Não até que ele diga, todo
grosso e divertido ao mesmo tempo: “Não, Bronwyn Littleton, não sou homem demais para
gostar de uma flor. Na verdade, há uma flor que eu realmente gosto.”
Eu vou dizer alguma coisa, mas apenas um suspiro sai porque ele me toca.
Com a outra mão, ele me toca lá embaixo.
E se fosse por cima do meu vestido, eu provavelmente ficaria bem.
Mas isso não.
De alguma forma, ele conseguiu colocar a outra mão sob meu vestido e na minha
boceta. De alguma forma, ele conseguiu enganchar os dedos na virilha da minha calcinha e
puxá-la. Contra o meu canal, contra aquele pequeno feixe de nervos.
"Esta linda pequena rosa", ele murmura, seus olhos quase me queimando vivo. "Bem
aqui."
Eu aperto minhas coxas e arqueio minhas costas para que ele possa usar minha
calcinha para me esfregar mais forte. Eu até vou tão longe a ponto de balançar contra seus
movimentos enquanto digo sem fôlego, agarrando seu bíceps, "Eu vou fazer isso."
"Fazer o que?"
“Pinte suas paredes nuas. Com f-flores.”
Com isso, ele agarra minha calcinha e a puxa com mais força, me fazendo estremecer.
"Sim?"
"Sim."
Ele move a mão da parede e coloca aquela no meu corpo também, na parte de trás do
meu pescoço para me puxar para cima e para mais perto. “E você sabe o que eu vou fazer?”
"Foda-me?"
Sua mandíbula aperta um pouco com a minha resposta descarada. "Sim. Porque você
precisa disso. Você também precisa de mim para lembrá-lo de uma coisa muito importante,
não é?
"Que coisa?"
 Outro puxão duro com seus dedos esfregando contra meu clitóris. “Que você não tem
permissão para se afastar de mim. Você não tem permissão para se afastar de Conrad. Um
arrepio percorre minha espinha quando ele diz isso e estou prestes a fechar os olhos, mas
ele aperta meu pescoço e continua: "Mas primeiro vou cuidar deste vestido."
Estou na ponta dos pés agora, toda esticada e oscilando à beira de um orgasmo e tudo
o que ele fez foi brincar com meu clitóris. "Você quer dizer r-arrancar do meu corpo e jogar
no lixo?"
Essa é a outra razão pela qual fui ao Poe para uma consulta de guarda-roupa
Para irritá-lo um pouco.
Seus olhos vão e voltam entre os meus. "É por isso que você usou, sim?"
"Sim. E também porque eu vou usar suas roupas depois.”
“Bem, se você se vestiu tão lindamente para mim,” ele diz, seus dedos ainda segurando
e torcendo minha calcinha, “então é justo que eu te dê o que você quer. Mas acho que vou
manter minhas roupas desta vez.
"Por que?" Eu pergunto franzindo a testa.
“Porque acho que prefiro você nua. Só assim eu tenho algo bonito e colorido para
olhar.”
Ele me beija assim que termina, e eu gozo assim que ele toca sua boca na minha.
Eu ainda não posso acreditar o quão fácil eu sou quando se trata dele.
Com que facilidade ele me faz gozar e desmoronar.
Mas de qualquer forma, no dia seguinte ele me leva para comprar tinta e suprimentos
para que eu possa começar a lhe dar uma nova casa.
O que eu odeio dizer que mesmo depois de várias semanas ainda está ficando para
trás.
Estou tão atrasado nos meus planos.
Porque por mais que eu queira trabalhar para dar a ele uma foto bonita de flores
ousadas e coloridas, ele simplesmente não me deixa fazer isso.
Ele continua me distraindo.
Algo que eu nunca pensei que Conrad Thorne, o epítome da autoridade e controle,
seria capaz.
Mas todo sábado de manhã depois do café da manhã – que eu faço porque também
decidi cozinhar para ele sempre que posso, porque ele realmente é péssimo em cozinhar –
e eu coloco meu macacão jeans largo para ir trabalhar, ele entra em a sala e me observa.
E não é normal... assistir.
Não é como se ele estivesse fazendo algo enquanto me observava. Como ler um livro,
por exemplo, ou algo onde de vez em quando ele olha para mim antes de voltar para sua
atividade real, não.
Ele realmente me observa.
Ele fica na porta do seu jeito habitual, braços cruzados, ou se senta na beira da cama,
curvado, os cotovelos apoiados nas coxas abertas enquanto ele passa os olhos pelos meus
braços enfeitados e adornados ou pelo meu riff exposto. no top cropped estilo sutiã que uso
sob meu macacão.
E a cada segundo ele está lá, me observando, não consigo pensar.
Eu não posso trabalhar.
Eu não consigo nem respirar direito.
 E quando pergunto o que ele pensa que está fazendo, ele sempre me diz: “Olhando
para algo colorido e bonito”.
O que sempre, sempre me derrete e então não adianta pensar em trabalho.
O que eu preciso é rastejar até ele e me ajoelhar a seus pés.
O que eu preciso é que ele desfaça o meu topete que eu costumo usar para o trabalho e
liberte meu cabelo da Rapunzel.
E então eu tiro o pau dele e chupo. Chupe e chupe até que eu o tenha completamente –
eu tenho praticado – e até que ele fique tão louco que ele agarra meu cabelo e me puxa para
fora de sua vara. Então, ao invés da minha boca, ele pode enfiar na minha buceta, bem ali no
chão, entre todas as cores e tintas.
Mas isso não é tudo.
Essa não é a única vez que ele me distrai.
Ele também me distrai quando estou pintando ele.
O que comecei a fazer muito mais, e isso significa alguma coisa porque já o desenhei
vinte e quatro sete.
Hoje em dia é mais divertido, porque eu não tenho mais que esconder isso dele e
porque meus sucos criativos estão sempre no máximo. Especialmente na cama, quando ele
acaba de me fazer gozar.
Por alguma razão, seus orgasmos agem como um afrodisíaco.
O néctar dos deuses criativos.
Eles me inspiram, seu pau, seu corpo, seus beijos. Eles me dão essa coceira épica,
necessidade épica de esboçar e desenhar e preencher o mundo com cores e confetes.
Então eu coloco uma música no telefone dele – geralmente uma música lenta e sexy
sobre uma garota que está apaixonada por esse cara e ela está ficando bêbada com ele
enquanto conta constelações como sardas em seu corpo – e volto para a minha coisa
favorita para desenhar: dele.
Ah, e eu também posso posar para ele.
Sim!
Consigo representar o homem por quem estou apaixonada.
Eu começo a brincar com o cabelo dele, todo bagunçado e bonito depois do nosso
amor. Eu consigo movê-lo, estilizá-lo, arrumá-lo sobre a testa do jeito que eu quiser. Eu
posso dizer a ele para se sentar nos travesseiros brancos, seu peito nu e suado, os cumes de
seu abdômen se expandindo e contraindo com sua respiração, suas coxas espalhadas sob os
lençóis brancos.
Às vezes peço para ele colocar o braço sobre a cabeça, alongando os músculos
esculpidos do peitoral e apertando os bíceps. E às vezes, quando ele não faz direito, eu
entro e arranjo-o eu mesmo. Na verdade, eu mesmo arranjo ele mesmo quando ele faz
certo.
Porque eu sou um demônio para o corpo dele.
E também seu relógio de prata.
Que eu sempre digo a ele para usar. Especialmente durante as sessões de sexo e
pintura.
Quando mencionei isso pela primeira vez, ele ficou confuso. "Meu relógio."
Esparramada sobre ele depois do sexo, eu sorri. "Uh-hum."
 "Você tem uma queda pelo meu... relógio de prata", ele perguntou novamente,
inclinando o queixo para baixo para olhar para mim, todo sexy.
"Sim." Eu balancei a cabeça, beijando seu peito suado. “Isso faz você parecer toda sexy
e dominadora. autoritário.” E então eu abaixei minha voz um pouco. "'Você sabe que horas
são? São 11h15.'”
Eu ri e ele agarrou meu cabelo, puxando minha cabeça para cima. "Isso era para ser
engraçado?"
Arregalando os olhos com medo fingido, eu disse: "Não, senhor".
Seus punhos se apertaram no meu cabelo e seus lábios se contraíram. “Você é o…”
"Eu sou o quê?"
Seus olhos percorreram minhas feições coradas. “Você é a pessoa mais estranha que
eu já conheci.” Então, me puxando para mais perto de seus lábios, "E se você me chamar de
senhor novamente, eu vou me certificar de que isso é tudo o que você pode me chamar."
E então ele me beijou e me fodeu.
Todos com o relógio de prata no pulso.
Porque ele me deixa fazer tudo o que meu coração deseja.
Ele me deixa tocá-lo, cutucá-lo, cutucá-lo com a ponta do meu lápis, encará-lo por
horas enquanto o desenho, tentando acertar todos os detalhes. Ele satisfaz todas as minhas
manias e eu as dele: desenhá-lo nu.
Porque ele gosta de olhar para mim também.
Além de sua observação habitual, ele gosta de olhar para a obra de arte no meu corpo.
Seu nome decorado com rosas e espinhos.
Na verdade, ele mesmo escreveu seu nome em mim. E ele é tão sorrateiro sobre isso.
Como se ele não fizesse isso quando estou acordado ou quando estou assistindo, não.
Ele escreve seu nome no meu corpo quando estou dormindo e ele escreve em lugares
que eu posso encontrar facilmente. Isso eu consigo distinguir facilmente no espelho quando
vou tomar banho depois de acordar: minhas clavículas, no vale entre meus seios.
E quando o encontro, sorrio e faço rosas ao redor. Só para dizer a ele que eu vi e que
adorei.
Ele também gosta das minhas joias.
Que ele me diz para continuar mesmo quando ele rasga meus vestidos do meu corpo.
Ele realmente me comprou um também.
Sim. Uma corrente de barriga.
Mais ou menos como o que eu usei na primeira vez que fizemos sexo. A dele é mais
simples, uma delicada corrente feita de ouro, sem coisas penduradas e tilintantes. E eu amo
isso mais do que eu já amei qualquer coisa na minha vida.
É totalmente ele.
E então eu uso isso o tempo todo.
Mesmo na escola, por baixo do meu uniforme.
Mas de qualquer forma, ele gosta de brincar com minhas joias como eu brinco com
seus músculos.
Ele gosta de estender a mão e sacudir um dedo em minhas pulseiras penduradas,
fazendo-as tilintar. Ou enfiar o dedo mindinho nos buraquinhos do meu colar e puxar.
Às vezes ele faz isso com meu cabelo também, enrola em torno de seus grandes dedos
masculinos e puxa.
 E quando ele faz isso enquanto estou desenhando, eu afasto a mão dele e digo que
estou trabalhando.
Que estou tentando me concentrar.
"Você não deveria estar se movendo de qualquer maneira", eu digo, meus olhos no
caderno de desenho, meu lápis se movendo. “Você deveria ser meu modelo. Você deveria
ficar parado, Conrad.
Ele não ouve.
Ele vai para o meu cabelo solto novamente e pega uma mecha para esfregar entre os
dedos.
Finalmente eu estalo meus olhos para dizer a ele para parar com isso.
Apenas para descobrir que seu olhar está queimando.
Ficou tudo escuro e com tesão e a próxima respiração que dou é trêmula.
Minhas próximas palavras são trêmulas também. "Conrad, pare."
Novamente ele não.
Com meu protesto, algo possessivo pisca em seus olhos já aquecidos, algo arrogante
também, me fazendo queimar ainda mais.
"Eu não posso acreditar nisso", eu digo então, tentando ser forte diante de sua
arrogância de alguma forma madura e juvenil. “Achei que você fosse bom. Achei que você
seguia todas as regras. Você era esse cara tenso, disciplinado e bonzinho que nunca
pensaria em distrair alguém de negócios sérios.
Apoiado em travesseiros, ele deve parecer relaxado e preguiçoso. E ele faz até certo
ponto. Mas com minhas palavras, parece que seu corpo vibra com uma corrente. Ele vibra
com um pulso grosso de dominação enquanto ele puxa meu cabelo novamente antes de ir
para o meu pulso enquanto ele cantarola, “Talvez para você eu seja diferente. Eu sou mau.
Talvez para você, Bronwyn, eu seja um problema.
Minha respiração ficou descontrolada agora, já que ele repetiu o que eu disse a ele há
muito tempo. E mesmo quando digo essas palavras, não as quero dizer de forma alguma.
“Eu tenho que terminar isso.”
"Sim?"
Eu aceno com a cabeça tão empertigada quanto posso enquanto estou sentada nua na
frente dele, com meus seios expostos e arfando, e com apenas um travesseiro no meu colo e
meu caderno de desenho aberto nele.
"Sim", eu sussurro. “Porque eu sou um artista e preciso fazer esse esboço.”
Ele aperta os dedos em volta do meu pulso e dá um puxão, um puxão levemente forte,
e lá vou eu.
Eu sou puxada em direção a ele, meu caderno escorregando do meu travesseiro, meu
lápis caindo dos meus dedos, enquanto ele se inclina para frente também, saindo de seus
travesseiros.
Enquanto ele desce sobre mim, todos os ombros maciços e olhos escuros.
"Vamos ver o quanto de artista você é", ele diz, trazendo a outra mão para frente e
agarrando meu colar. “Vamos ver se você consegue terminar este esboço de joelhos. Se
você pode colorir dentro das linhas quando eu estou dando a você estilo cachorrinho.
Quando estou fazendo esse corpo apertado tremer e sua boceta de dedo mindinho falar.”
Seus lábios estão respirando sobre mim agora, seus dedos flexionando ao redor do meu
pulso. “Vamos, Bronwyn. Vamos ver se minha linda florzinha de parede pode fazer arte
quando eu bater em sua bunda apertada e tocar todos os sinos em seu corpo.
Eu o beijo então.
Porque foda-se a arte.
Ele pode bater na minha bunda e tocar todos os sinos do meu corpo quando quiser.
Alerta de spoiler também: não consegui.
Cor dentro das linhas, quero dizer.
Quando ele estava me dando estilo cachorrinho.
Deus, eu amo esses fins de semana com ele.
Eu absolutamente os amo.
Adoro pintar a casa dele. Eu amo pintá-lo.
Eu amo fazê-lo assistir a filmes da Disney – sim, eu o faço assistir a filmes da Disney.
Ele ficou descontente com isso no começo, mas uma vez que eu disse a ele que eles são
meus favoritos, ele concordou. Eles não são realmente o meu favorito embora. Quer dizer,
eu gosto deles, mas gosto mais de observá-los com ele e rir de suas expressões de dor.
Adoro acordar em sua cama, beijá-lo sempre que quero, ser beijada sempre que ele
quiser. Eu adoro sair com ele, porque nós saímos. Não onde podemos ser reconhecidos.
Apenas em viagens longas.
Ele também me traz para seu treino de futebol.
Só para constar: não foi uma coisa fácil de conseguir.
Eu nem sabia que ele ainda estava ajudando na Bardstown High. Eu pensei que eles o
pegaram emprestado por uma semana e foi isso. Mas aparentemente ele os ajuda nos fins
de semana.
O que ele me disse com muita relutância depois de desaparecer duas vezes aos
sábados enquanto eu estava com ele.
Então, naturalmente, minha primeira pergunta foi se eu poderia vir ver sua prática. Ao
que ele definitivamente disse não. Mas eu continuei e continuei e um fim de semana, ele
cedeu. Com a condição de que eu me sentasse nas arquibancadas, ao ar livre, e o
observasse. Ao invés de encontrar um lugar discreto em algum lugar, se esconder de todos
os jogadores e observá-lo.
Qual era o meu plano, é claro.
Porque eu não quero que as pessoas façam perguntas a ele sobre mim, sobre o que
estou fazendo lá e como ele me conhece e tudo mais. Não tenho certeza de como
conseguiria 'se esconder' em um campo aberto, mas descobriria algo.
Mas ele fechou tudo e disse que cuidaria disso.
E ele fez. Cuide disso, quero dizer.
Ele disse a todos que eu era seu aluno de St. Mary's e que sou um artista e estou
fazendo uma série de retratos relacionados ao futebol para meus portfólios da faculdade. E
então, como um bom professor, ele me deu permissão para participar de sua prática. E
como o treinador Thorne tem uma reputação tão estelar, ninguém sequer piscou em sua
mentira.
Então, desde então, fui ao consultório dele algumas vezes.
Sento-me na arquibancada com meu caderno de desenho aberto, observo-o comandar
um grupo de cerca de vinte adolescentes.
 Eu vejo seus olhos brilharem quando um jogador faz algo certo e como quando não faz,
ele entra em seu modo de treinador inspirador. Onde ele os guia, trabalha pacientemente
com eles e não os deixa desistir até que estejam no caminho certo. Ah, e se eles brincam, ele
facilmente entra em seu modo de treinador durão também e deixa que eles o façam.
Eu assisto tudo com a mesma sensação que tive naquele jogo.
Que Conrad pode... gostar disso. Ele pode gostar de seu trabalho. Ele pode gostar de
treinar, orientar e ensinar as pessoas.
Só que ele não sabe.
Talvez porque ele esteja muito bravo com isso. Que ele teve que aceitar esse emprego
anos e anos atrás, em vez de realizar seus sonhos profissionais.
Então, enquanto eu o observo, eu desenho.
Eu desenho tudo isso no meu bloco de desenho e mais tarde, quando chegamos à casa
dele, mostro a ele todos os meus esboços.
Eu mostro a ele como ele brilha e brilha quando está perto de futebol. Quando ele está
treinando crianças e orientando-as, tornando-as melhores jogadores. Eu digo a ele como
isso é maravilhoso. Como é maravilhoso, incrível e inspirador que ele toque tantas vidas
diariamente.
Ele me deixa virar as páginas do meu caderno de desenho e divagar sobre as coisas,
apontar para as coisas, até que ele não o faça.
Até que ele agarra a parte de trás do meu pescoço e toma minha boca.
Eu sei que ele faz isso para me distrair. Para me calar, porque acho que ele não gosta
de ouvir essas coisas.
Mas isso não significa que eu vou desistir.
Vou continuar dizendo a ele, fazendo-o entender que mesmo que seu sonho de ser um
jogador profissional de futebol não tenha dado certo, ele ainda pode encontrar alegria
neste jogo. Que mesmo que este tenha sido um trabalho que ele teve que aceitar anos atrás,
isso não significa que ele tenha que odiá-lo por isso.
Mas o mais importante, eu quero dizer a ele que ele não tem que acordar no meio da
noite todas as noites e ir chutar a bola em seu quintal sozinho.
Porque ele também faz isso.
E eu honestamente acho que depois de passar vários fins de semana com ele nos
últimos meses, talvez eu esteja progredindo. Que talvez ele possa ver que seu trabalho de
treinador pode ser sua nova paixão.
Mas então, um dia no treino, algumas pessoas chegam e imediatamente azedam seu
humor. Imediatamente e visivelmente. E percebo que estou tão longe do meu objetivo que
nem tem graça.
Quando pergunto sobre eles em sua casa mais tarde, ele me ignora. Mas agora ele deve
saber que eu não vou ceder. E eu não. Não até que ele me diga que eles eram do New York
City FC.
"Ok", eu digo, franzindo a testa. “Então, o que eles queriam com você?”
Ele não gosta da pergunta porque ele não apenas aperta a mandíbula, ele vai até a
geladeira, abre e pega um Gatorade. Que ele então passa a beber em sua totalidade de uma
só vez.
 De pé na ilha da cozinha, espero por ele antes de cutucar novamente. Porque agora eu
sei que ele precisa ser empurrado em doses. Então, quando ele termina e ele coloca a
garrafa na ilha com um baque, eu digo, “Conrad. O que eles queriam com você?”
Ele respira bruscamente, olhando para mim. “Eles me querem como treinador.”
“O treinador deles?”
Ele aperta a mandíbula antes de quase atacar: "Sim".
Eu olho para ele sem palavras por alguns segundos antes de perguntar: "Mas tipo, isso
não é uma coisa boa?"
Sua resposta é apertar a mandíbula novamente.
Mas não deixo que isso me detenha. "Conrad, oh meu Deus." Eu pulo no local. “Isso é
incrível. Eles querem você. Eles querem que você treine a equipe deles. É uma equipe
profissional. Oh meu Deus. Como você não está pulando para cima e para baixo agora?”
Ele olha minha felicidade por um segundo antes de cortar: “Porque não estou
interessado”.
"Eu sinto Muito?"
Seu peito se move com uma respiração afiada. “Eu não estou fodidamente interessado
em aceitar o trabalho. Eu nunca estive interessado em aceitar esse trabalho.”
Eu pisco, tentando limpar as teias de aranha da confusão. “Espere, esta não é a
primeira vez que eles oferecem a você? O emprego."
Outra respiração, mas isso é mais um suspiro, como se ele estivesse cansado de ter
essa conversa. Que nós apenas começamos. Ele pega a garrafa plástica de Gatorade que
acabou de esvaziar e a joga na lixeira antes de dizer, distraidamente: “Não, não é a primeira
vez. E definitivamente não é a primeira vez que eu recuso.”
"Mas por que?" Eu agarro a borda da ilha. "Por que você faria isso? Por que você
recusaria?”
"Porque eu não estou interessado", ele repete como se tivesse memorizado essas
linhas, enquanto tenta passar por mim.
Eu o interrompo.
Eu agarro sua mão e o paro em seu caminho.
Olhando para seu perfil rígido, eu pergunto novamente, “Conrad, me diga, ok? Por quê?
Por que você os recusaria? Você adora treinar. Você faz. Eu vi você. Com seus jogadores. Eu
vi como você é com eles. Como você é apaixonado por ensiná-los e torná-los melhores
jogadores. Eu vi você no jogo naquele dia. Você sorriu quando eles ganharam. Você nunca
sorri, Conrad. Isso é um grande negócio. Você ama isso e eu sei que você acha que não pode
ter novos sonhos ou uma nova paixão. Mas você pode. Você só tem que abraçá-lo e...
Ele estala seu olhar para mim. "Não."
"Mas -"
“Não,” ele diz secamente, sua voz um eco de como ele costumava ser comigo naquela
época, quando ele começou em St. Mary's, todo distante e indiferente. “Não vou aceitar esse
emprego porque não estou interessado. Não estou interessado em trocar um trabalho de
merda por outro. Não estou interessado em deixar esta cidade novamente e voltar para
Nova York como fiz quatorze anos atrás. Eu não estou interessado em desenraizar minha
vida novamente, você entende? Isto é minha vida. Este é o meu lugar. E este é o meu
trabalho. Fim de discussão."
Com isso ele sai da cozinha e vai até o banheiro tomar um banho.
 Enquanto eu fico lá abalado.
Eu fico lá ouvindo suas palavras uma e outra vez. A determinação neles. A recusa
absoluta de sequer considerar uma oportunidade maravilhosa em sua vida.
E percebo que talvez ele nunca consiga.
Talvez eu nunca consiga convencê-lo.
Talvez não haja fins de semana suficientes neste mundo, em nosso mundo, para fazê-lo
entender.
E não há, há?
Porque não estarei aqui no próximo fim de semana.
 Eu me olho no espelho.
Estou usando um tipo de vestido de baile rosa rosa com uma fenda de um lado. É sem
alças e me encaixa como uma luva. Especialmente sobre a área do peito.
Que minha mãe gosta particularmente.
"Vire-se", diz ela e eu faço. Ela corre os olhos para cima e para baixo no meu corpo e eu
tenho que passar minhas mãos sobre minhas coxas para esconder seu tremor. “Ok, acho
que isso deve funcionar. Finalmente encontramos uma cor que não faz você parecer um
cadáver.” Ela aperta os olhos. “Ou talvez a iluminação seja boa. Nesse caso, estou feliz que
tivemos que mudar a festa para nossa casa.”
É a festa de aniversário do meu pai e geralmente fazemos no clube de campo, onde
meu pai convida toda a cidade e todos que ele conhece. Todo mundo que ele já conheceu,
na verdade. Mas um cano estourou no último minuto e minha mãe teve que mudar o local.
Ela estava extremamente estressada com isso o dia todo ontem, mas pelo menos agora ela
parece feliz.
O que quase faz todo esse vestido valer a pena.
Porque honestamente, eu não gosto disso.
Eu não gosto de como é revelador.
Como, para usá-lo, tive que esfregar cuidadosa e diligentemente os pontos expostos
onde havia escrito o nome dele. Na verdade, não gosto do fato de ter que expor minha pele.
Onde as pessoas podem ver. Onde eles podem passar os olhos pela minha pele sem
decoração e eu não tenho controle sobre isso.
E não é como se eu não tivesse usado esses vestidos antes.
Eu tenho.
Mas agora eu só quero mostrar a ele. Agora só gosto dos olhos dele no meu corpo, os
do meu espinho.
E eu sinto falta dele.
Eu sinto tanto a falta dele.
 O homem que pensa que tenho a pele rosada enquanto o resto do mundo pensa que
sou um fantasma.
Eu já sabia que não poderia passar este fim de semana com ele – é o aniversário do
meu pai e também porque já passamos o fim de semana anterior juntos – e então durante a
semana, tudo parecia sombrio.
Tudo parecia fora de sincronia e de cabeça para baixo.
Algo que acontece toda vez que sei que não poderei passar três dias gloriosos com ele.
Ou melhor, dois dias e meio.
Porque não é como se pudéssemos ficar juntos na escola.
A única vez que nos reunimos é quando ele dá suas voltas matinais. É quando eu
consigo vê-lo descaradamente, sentado debaixo da árvore, vestindo seu moletom - lembra
do moletom que ele me deu uma vez? Sim, eu tenho usado muito isso, tentando sentir seus
braços em volta de mim. E ele adora me ver nele porque eu sei que ele me encara de volta.
Mas no resto do tempo mantemos distância.
Eu já joguei minha sorte de volta quando fui ao escritório dele e li aquelas cartas para
ele. Eu não vou mais fazer isso.
E como no fim de semana passado tivemos nossa primeira luta – pelos representantes
do New York City FC – e percebi o quão longe estou do meu objetivo, odiei ainda mais esta
semana.
Sem mencionar que descobri algo ontem à noite que mal posso esperar para
compartilhar com ele.
Então sim.
Não estou em clima de festa, mas é aniversário do meu pai e vou tentar ser uma boa
filha.
Para compensar o fato de que eu realmente não sou.
Com meu vestido rosa e saltos prateados de tiras, desço as escadas da minha casa para
ir ao quintal onde todos os convidados estão reunidos. De pé nas portas francesas que
levam à área maciçamente decorada, examino a cena lotada, tentando decidir qual caminho
seguir.
Eu deveria encontrar minha mãe e ver se ela precisa de algo. Essa coisa toda do local a
deixou em um loop, e…
Todos os meus pensamentos desaparecem quando durante minha pesquisa encontro
algo.
Alguém.
Altos e largos e cabelos compridos esportivos.
Ele também está vestindo um terno.
Não o que ele usava naquela noite. Este é diferente. Este provavelmente é novo. E
mesmo que eu seja super apegada ao terno antigo dele porque essa foi a primeira roupa
que eu o vi, eu gosto desse também.
Mas isso não é o mais notável aqui.
A coisa mais notável - além do fato de que ele está de alguma forma aqui - é que ele
não está parado em um canto escuro, longe de todos, olhando para algo com uma pesada
imobilidade.
Ele está longe das pessoas, sim. E ele parece congelado.
Mas ele está olhando para mim.
 E seus olhos estão se movendo. Seus olhos estão piscando e brilhando enquanto eles
me observam. E quando ele termina de correr para cima e para baixo no meu corpo, ele os
traz de volta para o meu rosto e eu não consigo me conter.
Não consigo me conter como faço na escola.
Eu não posso me impedir de correr para ele, de correr até ele.
E ele também não consegue se conter.
Porque assim que eu me mexo, ele também.
Embora ele seja mais controlado sobre seus passos, eu acho. Ele é mais controlado e
gracioso na maneira como caminha pelo espaço, sem fazer as pessoas virarem a cabeça
para ver o que está acontecendo.
Mas não eu.
Acho que algumas pessoas olham para mim, para minha forma de correr, mas neste
momento eu não me importo.
Neste momento eu preciso chegar até ele e quando eu chego lá, eu quase jogo meus
braços em volta dele. Eu quase pulo em seus braços. Mas então ouço uma explosão de
risadas à distância e de alguma forma a realidade volta a cair.
A realidade de onde estamos.
A realidade do que eu ia fazer.
Ele vê isso acontecer no meu rosto e sua mandíbula aperta. Suas feições se contraem,
mas enfiando as mãos nos bolsos, ele dá um passo para longe de mim.
Com a respiração ofegante, pergunto: "O que... O que você está fazendo aqui?"
Ele me encara por mais alguns segundos. Como se seu primeiro escrutínio não fosse
suficiente. Como se não o satisfizesse quando ele estava fazendo isso de longe. Ele precisa
fazer isso, me estudar, de perto.
E quando ele termina, estou ofegante ainda mais.
“Fui convidado”, ele responde.
Eu franzir a testa. "O que?"
Ele dá de ombros. “Todo o corpo docente de St. Mary era.”
Certo.
É claro.
Quando eu disse que meu pai convida todo mundo que ele conhece, quero dizer que
ele convida todo mundo.
Todo. Um.
Incluindo os membros do corpo docente de St. Mary's. Ele convidaria os membros do
corpo docente da minha escola anterior também. E eu nunca estive mais feliz com isso.
Nunca estive tão a bordo com a inclusão de cada pessoa nesta cidade e todas as cidades
vizinhas.
Tanto que eu sorrio. "Eu esqueci isso completamente."
Isto é fantástico.
Isso é épico.
Senti tanto a falta dele e agora ele está aqui. E não, não vou passar muito tempo com
ele ou falar com ele fora do que é apropriado, mas ainda posso vê-lo. Eu ainda posso
aproveitar o conhecimento de que ele está nesta festa.
Eu poderia até dar a ele minhas notícias agora, em vez de esperar até segunda-feira.
 E estou prestes a dizer algo nesse sentido quando ele diz, apontando o queixo para
algo sobre meus ombros: “É seu pai?”
"O que?"
Ele está olhando para algo sobre meus ombros com uma expressão pensativa. “Eu
gostaria de conhecê-lo.”
Meus olhos se arregalam com suas palavras.
E entro em seu caminho no momento em que ele se move no que agora sei que é a
direção do meu pai. "O que você está fazendo?"
Conrad passa os olhos pelo meu rosto, seu olhar vai para o meu cabelo.
É um penteado elaborado que levou quase uma hora para o cabeleireiro da minha mãe
fazer. Eu levanto meu braço para tocá-lo, toco os fios trançados e trançados e amarrados.
Isso francamente parece ridículo em vez de sofisticado.
E doloroso.
E apertado e confinado.
Na minha ação, ele murmura: "Você deveria tirar esse ninho em seu cabelo e deixá-lo
livre."
"O que?"
“Sabe, só para sentir o vento em seu cabelo. Acho que você gostaria disso.”
Com isso – jogando minhas palavras de volta para mim – ele sai para encontrar meu
pai. E é claro que não posso deixar isso acontecer.
Porque conhecendo Conrad, não vai ser bonito. E meu pai vai deixar tudo ainda mais
feio.
Então, assim que Conrad começa na direção de meu pai, eu faço o mesmo. Mas em vez
de andar como Conrad, estou correndo. Novamente. Estou desenhando os olhos das
pessoas, mas desta vez, eu me importo ainda menos do que antes.
Tenho de chegar ao meu pai antes do Conrad.
Não tenho certeza do que farei quando chegar lá, mas preciso estar lá. Então eu coloco
toda minha força nisso e chego lá provavelmente quatro segundos antes de Conrad,
assustando meu pai.
Ele estava conversando com um grupo de pessoas com uma taça de champanhe na
mão e assim que me sente lá, ele se vira para mim abruptamente, uma carranca de
desaprovação na testa.
"Pai, ei", eu digo, tentando controlar minha respiração.
"O que -"
Eu o interrompo quando vejo Conrad na minha visão periférica, vindo para ficar ao
meu lado. "Uh, eu gostaria que você conhecesse alguém." Sorrindo nervosamente, eu me
viro para Conrad. “Este é o meu treinador de futebol, o treinador Thorne. E este é meu pai,
Jack Littleton.”
Meu pai olha para Conrad com um sorriso.
Um sorriso satisfeito e amigável.
Isso geralmente diz às pessoas que meu pai é um cara acessível. Polida e alta
sociedade, sim. Mas ele também é uma pessoa do povo. Um promotor público.
Conrado não pensa assim.
Ele não oferece a meu pai um sorriso em troca.
 Na verdade, ele leva alguns segundos - segundos em que eu torço e torço minhas mãos
na minha frente - para aceitar o aperto de mão do meu pai.
“Treinador Thorne,” meu pai diz, bombeando a mão de Conrad para cima e para baixo,
parecendo pensativo.
Conrad dá um aceno curto para meu pai. "Senhor. Littleton.”
Mesmo que seu tom fosse educado, eu ainda engulo em nervosismo. Porque eu posso
ver o frio em seus olhos. Eu posso ver como eles parecem frios agora.
Meu pai não é o mais sábio quando diz: “Thorne. Conrad Thorne, correto?
"Sim."
O sorriso do meu pai cresce. Na verdade, torna-se bastante genuíno. "É claro. É claro.
Ouvi dizer que você se juntou ao St. Mary's. Um prazer conhecê-lo. Como você está curtindo
a festa?” Ele levanta o copo. “Tem champanhe. E bolo, é claro.”
Conrad dá uma olhada na taça de champanhe do meu pai. “Acho que vou deixar o
champanhe para você. E eu não gosto de bolo.”
Os olhos do meu pai se estreitam um pouco e estou começando a fazer uma careta,
mas ele deixa para lá e diz: “Faça como quiser. Embora eu tenha que lhe dizer que você tem
sido o assunto das conversas nos últimos meses. Na verdade, você sempre foi um tema de
conversa entre as pessoas.”
"É assim mesmo?"
“Sim, e por que não?” Meu pai ri. “Você é o melhor treinador de futebol que vimos em
anos. Todo mundo quer você em seu time. Todas as escolas desta cidade e de quatro
cidades ao redor. Na verdade, todas as escolas deste estado. E se isso não for suficiente,
ouvi dizer que os profissionais estão constantemente batendo à sua porta.” Meu pai toma
um gole de champanhe enquanto continua: "As pessoas ficaram realmente surpresas
quando você aceitou uma oferta de St. Mary's."
Conrad enfia as mãos nos bolsos. "Sim esse sou eu. Gosto de surpreender as pessoas.”
Meu pai ri novamente. "Bem, espero que você esteja aproveitando seu tempo em St.
Mary's." Ele olha para mim então. Ele realmente envolve o braço em volta dos meus
ombros e me dá um abraço de lado como um pai orgulhoso faria. “Espero que minha filha
aqui não esteja lhe dando muito trabalho. Ela pode ser muito sem esperança nos esportes
se eu disser isso a mim mesma.”
Raiva passa pelas feições de Conrad e ele abre a boca para dizer algo – definitivamente
algo contundente – mas eu não o deixo. “Sim, futebol não é minha praia, desculpe.”
Meu pai ri novamente, apertando meus ombros antes de soltar. “Bem, não precisa ser.
Você provavelmente deveria se concentrar mais em suas notas do que perder seu tempo
chutando uma bola enlameada.” Ele olha para Conrad com isso. “Sem ofensa, é claro.”
Conrad está fervendo.
Eu posso ver isso. Sua mandíbula está apertada com tanta força e seus olhos estão
atirando fogo. E não é por causa do comentário improvisado do meu pai sobre futebol, e
estou certo no segundo seguinte, quando Conrad finalmente encontra uma vaga e diz: “Pelo
que entendi, sua filha gosta de arte. Ela é uma artista, não é? Então, sim, ela não precisa se
concentrar em algo em que não está interessada.”
A irritação passa pelos olhos do meu pai, mas ele consegue diminuir o tom e dizer:
"Sim, foi uma grande fase, não foi?"
Ele me lança um olhar e eu abaixo minha cabeça, corando de vergonha.
 “Uma fase,” Conrad educadamente murmura.
Meu pai suspira antes de explicar: “Sim, infelizmente. Adolescentes e suas birras,
certo? O que você pode fazer?" Ele ri novamente. "Mas St. Mary's foi uma dádiva de Deus,
não foi?"
Meu coração aperta, mas mesmo assim sorrio e aceno. "Sim."
Quer dizer, tem.
Mas não da maneira que meu pai pensa.
Conrad cantarola. "Eu não sei, Sr. Littleton, acho que às vezes os adolescentes podem
surpreendê-lo." Eu estalo meus olhos para ele para descobrir que ele está olhando para
mim antes de focar no meu pai. “É difícil de entender, o conceito. Na verdade, até
recentemente eu não tinha consciência disso. Mas gostaria de dizer que cresci. E agora acho
que às vezes os adolescentes sabem exatamente o que estão fazendo e suas birras não são
birras. Seja quebrando o toque de recolher ou vandalizando um carro caro.”
Enquanto meu coração está batendo, batendo, batendo no meu peito, meu pai não se
importa particularmente com os comentários de Conrad. E desta vez sua irritação não
desaparece facilmente. Infiltra-se um pouco em seus olhos e também em sua voz. “Isso
pode ser assim. Mas gostaria de pensar que conheço minha filha. Que eu sei o que é melhor
para ela.”
Os olhos de Conrad se estreitam um pouco quando ele diz: "Sim, eu estava com medo
disso."
"Com medo de quê?"
“Que você pensa assim. Que você saiba o que é melhor para sua filha.”
“Desculpe, mas” – meu pai bebe champanhe novamente – “isso deveria significar
alguma coisa?”
"Bem entre nós dois, você é o único que foi para uma faculdade de direito", diz Conrad,
seus olhos letais e frios enquanto seu tom é casual. “Harvard, eu ouvi. Tenho certeza que
você pode descobrir. O que isso deveria significar.”
Meu pai olha para Conrad confuso, ou melhor, pensativo antes de dizer:
Mas ele é cortado por alguns recém-chegados que querem falar com ele e então ele é
afastado. E dou um suspiro de alívio. Na verdade, eu apenas respiro.
Porque eu não faço isso desde que Conrad começou a falar com meu pai.
Olhando para ele, eu digo: “O que foi isso? Você está louco? Você acabou de insultar
meu pai na festa de aniversário dele. Então, “de uma maneira que eu não acho que ele
realmente entendeu, mas ainda assim.”
E acho que é porque ninguém insultou meu pai na cara dele. Especialmente não em
sua própria festa.
Conrad estava olhando para meu pai, mas com minhas palavras, ele se concentra em
mim. “Procurador público, hein?”
"Você está me ouvindo? O que -"
“Bem, meus mais profundos sentimentos. Para o público”, ele desabafa.
E então eu tenho que pressionar meus lábios juntos.
Eu tenho que.
Porque eu não posso acreditar que eu quero rir. E esta não é uma situação de riso. Isso
poderia ter sido um desastre. E eu digo isso a ele. “Eu não tenho certeza do que você estava
tentando fazer aqui. Já lhe disse para recuar e...
 “O que estou tentando fazer,” ele morde, me cortando, “é fazer você perceber que
precisa parar.”
"Parar o que?"
Ele respira bruscamente, olhando para mim. “Você disse que eu te inspirei naquela
noite, certo? Que eu inspirei você a se defender e defender sua arte.” Ele zomba. “Então
pare de se punir por levantar a voz. Pare de se punir por se levantar. Pare de mimar seus
pais de merda porque eles não podem lidar com quem você é. Pare de tentar agradá-los
para sempre porque uma vez na vida você fez algo por si mesmo. Pare de se desculpar por
ser um artista e seja um maldito artista.”
Eu quero dizer algo então.
Eu realmente quero.
Só que eu não sei o que dizer. Eu não sei o que eu poderia dizer.
E antes que eu tenha a chance de formar algum tipo de resposta, sou afastada como
meu pai. Pela minha mãe, e a noite fica ainda mais desastrosa depois disso.
Porque nem uma vez consigo falar com Conrad.
Nem uma vez consigo ficar perto dele.
Primeiro, estou ocupado ajudando minha mãe com os arranjos e coisas. E então,
quando temos um momento para respirar, minha mãe me puxa para as apresentações.
Nesse ponto meu pai se junta e não há escapatória depois disso; a mídia desce sobre nós,
fotos e cliques de câmera e tanta gente. Para piorar as coisas, quando a música começa,
minha mãe me manda dançar com as pessoas que ela me apresentou – alguns caras da
faculdade.
E parece errado.
Sempre se sentiu assim.
Mas antes eu toleraria para manter a paz, para manter meus pais felizes, porque eles já
foram tão infelizes comigo. Mas hoje os braços estranhos desse cara e o corpo ainda mais
estranho me deixam quase doente. Isso me deixa com raiva. Isso me sufoca mais do que o
normal.
Isso me faz procurá-lo na multidão novamente.
E lá está ele, parado na beira desta pequena área de dança improvisada, olhando para
mim. Encarando o cara com tanta ferocidade. Com um aperto que atormenta meu próprio
coração e eu entendo.
Eu finalmente, finalmente entendi.
O que ele estava tentando dizer. O que ele estava tentando me dizer, e ele estava certo.
Ele estava absolutamente certo.
Sempre me senti culpado por ser quem sou, um artista. Sempre tentei me desculpar,
compensar minhas deficiências como filha de um advogado famoso. E esse sentimento só
cresceu depois do que fiz com o carro do meu pai, então estou compensando demais. Tenho
tentado agradá-los mais, manter a paz a todo custo. Estou até mantendo minha decisão de
ir para a escola de arte deles.
E com os braços de outro cara ao meu redor e Conrad assistindo com fúria fervente,
percebo que não vou mais fazer isso. Não vou mais pedir desculpas.
Eu preciso parar.
Como ele me disse.
Deus, eu tenho sido tão idiota.
 Então, quando ele se afasta da pista de dança, seu comportamento tenso e irritado, eu
paro de dançar.
Eu me afasto do cara e, pedindo desculpas a ele, saio da pista de dança também.
Atravessei a multidão, varrendo meus olhos por toda parte, tentando procurá-lo. Mas
ele está longe de ser encontrado. Então eu saio da área da festa e sigo em direção à própria
casa, em direção às portas francesas onde garçons e convidados estão entrando e saindo na
esperança de que eu possa pegá-lo na saída.
Estou no corredor agora, correndo por ele, ainda procurando por ele, quando do nada,
alguém agarra minha mão com bastante força, efetivamente parando minha busca e me
puxando para dentro de um banheiro. Eles fecham a porta atrás de mim com um estrondo e
me colocam contra ela e estou tão chocada, tão chocada, que deixei tudo acontecer.
Mas então eu acordo e estou prestes a gritar quando uma mão é pressionada na minha
boca e eu percebo – finalmente, finalmente – quem é.
Percebo que é o homem que tenho procurado para mim.
 Meus olhos já arregalados se arregalam ainda mais com a visão bem-vinda dele e meu
corpo se solta.
Assim que isso acontece, ele tira a mão e eu expiro: "Oh Deus, eu estava... Você me
assustou."
Ele estuda meu rosto corado com uma mandíbula apertada que só fica mais apertada
quanto mais ele olha para mim. "Eu sei."
Eu engulo, olhando em seus olhos ásperos e beligerantes. "Eu estava procurando por
você."
"Por que?"
Eu sei que ele está com raiva. Eu sei que.
Eu sei que me ver com aqueles caras o deixou furioso. Eu sei o quão possessivo ele é.
Que territorial. Da última vez, alguns caras simplesmente falaram comigo e ele ficou
agitado. Ele definitivamente não vai lidar bem com alguém me tocando, e isso só me faz
querer me dar um tapa.
Porque o que eu estava pensando?
Como eu achava que não havia problema em ser o fantoche dos meus pais? Que estava
tudo bem fazer o que eles queriam, não desenhar quando estou em casa, fazer passeios
indesejados no campus, conhecer pessoas que não quero conhecer, posar para câmeras,
dançar com caras com quem não quero dançar.
Por que eu pensei que traria paz?
Nunca traz paz. Não importa o que eu faça, meus pais nunca estão satisfeitos comigo.
Eles nunca são felizes.
E veja o que eu fiz na minha busca tola por isso.
Eu mesmo sofri, sim.
Mas eu o fiz sofrer também. Eu o machuquei.
A única pessoa, além dos meus amigos, que acredita em mim. Quem me apoia.
Que me inspirou não uma vez, mas duas vezes agora.
 E eu preciso dizer isso a ele. Preciso dizer a ele que vou parar.
Então eu agarro sua camisa branca, meu peito ainda arfando. "Eu sinto Muito. Aqueles
caras... eu não sabia quem eles eram. Minha mãe me apresentou a eles e...
Suas narinas se dilatam e ele bate a mão na porta acima da minha cabeça. "Sua mãe."
Mesmo que ele esteja todo ameaçador e zangado agora, inclinado sobre mim, me
cobrindo com sua sombra escura, me sinto segura pela primeira vez desde que saí de St.
Mary ontem.
Eu me sinto inteiro.
Eu me sinto suave e feminina e bonita.
Torcendo minhas mãos em sua camisa, eu digo: "Sim, mas eu quero que você saiba
que..."
Ele se inclina ainda mais perto, seu peito respirando descontroladamente empurrando
o meu, enquanto ele me corta e diz: “E esse vestido? Sua mãe fez você usar este vestido
também.
Eu odeio, absolutamente odeio admitir isso, mas eu respondo. "Sim. Mas quando o
usei, estava diferente e...
Mais uma vez, ele não me deixa falar enquanto me dispara com uma pergunta afiada e
mordaz. "Por que?"
“Conrad, por favor, escute—”
"Responda-me", ele morde, seu peito empurrando em mim mais, esfregando meus
mamilos com sua respiração áspera.
Eu não quero.
Porque eu sei que isso só vai atiçar a raiva dele. Isso só vai agitá-lo mais.
Mas eu sei que ele não vai deixar isso passar.
Então, mordendo meu lábio, eu digo a ele: “Porque ela acha… ela acha que meus seios
parecem grandes e…”
"E o que?"
“E caras assim.”
Meu coração aperta no meu peito.
Minha barriga também aperta. Algo dentro de mim apenas torce e se contorce com o
efeito que minha resposta tem sobre ele. Com a fúria e a angústia absolutas que vejo em
seus olhos. E eu tento novamente.
Eu tento dizer a ele: “Mas eu não vou...”
"Por que?"
“Conrado—”
"Não", ele troveja. “Foda-se não. Nem uma palavra. Eu não quero ouvir nada além da
resposta à minha pergunta, você entendeu? Acabei de ver você com outro cara. Acabei de
testemunhar um cachorro-quente adolescente tocando o que é meu. Eu disse que vocês são
horndogs, certo? Então, se você disser algo diferente do que eu perguntei, eu vou perder a
cabeça. Estou mal, mal, me segurando por um fio. Apenas responda por quê. Por que sua
mãe quer vestir você com o que os caras gostam?
E eu não posso recusá-lo.
Não posso.
Porque eu percebo que esta é a minha vez de pedir desculpas agora. É a minha vez de
compensá-lo por colocá-lo nessa besteira.
 Então eu vou dizer a ele mais tarde. Eu vou dizer a ele que ele estava certo e hoje é o
dia que eu paro de me punir.
Por enquanto, vou acalmar sua raiva. Eu vou dar a ele o que ele quer.
Eu vou me desculpar.
“Porque se eu usar o que eles gostam, eles podem acabar gostando de mim. E se
ficarmos... juntos, meu pai... pode ajudar na campanha dele. Com doações e networking e
outras coisas. Era quem Robbie era. Nossos pais queriam nos armar. Porque seu pai era um
importante doador em potencial. Mas quando eu… vandalizei o carro do meu pai, eles
recuaram e…” Eu não posso deixar de acrescentar: “Você me libertou dele também.”
Ele respira pelo nariz quando eu termino.
Seu peito está raspando e raspando contra meus mamilos, começando uma dor abaixo.
Na minha pélvis. Entre minhas coxas.
E eu quero muito parar de falar sobre isso. Eu quero tanto colocar minha boca nele.
Beije-o, acalme-o.
Mas eu sei que ele não vai me deixar.
Minhas desculpas precisam ser nos termos dele.
“Então ela quer te chupar,” ele diz, sua voz grossa, seus dedos cavando na madeira.
“Para o maior lance. Para o homem que pagará mais dinheiro ao seu pai para ser seu dono.
Tenha seus peitos de leiteira e sua bunda de stripper.
Eu estremeço com suas palavras sujas.
Eu estremeço e espasmo.
Eu também arqueio minha coluna porque a dor no meu corpo, nos meus mamilos
latejantes, na minha boceta, está no seu ponto mais alto. Estou todo inchado e inchado e
tudo dói com suas palavras imundas, com sua presença sombria e perigosa.
“Conrado.”
Eu uso o nome dele como um apelo. Um apelo para parar com isso, para parar de se
torturar e seus olhos furiosos mudam.
Eles se afastam do meu rosto e vão para o meu pescoço erguido, minha pulsação
loucamente agitada. Antes de descer para o meu peito protuberante, meus mamilos duros,
cujos contornos são claramente visíveis através do meu vestido.
Ele range os dentes ao vê-los.
“Mas ela não está errada, está? Sua mãe,” ele diz, sua voz áspera. “Os caras gostam de
peitos grandes. E como sua buceta mágica, seus peitos também são mágicos. Suas tetas são
para o que os homens se masturbam. O que eles fantasiam sobre foder quando estão
fodendo o punho.”
Eu solto sua camisa e agarro seu rosto com isso. Embale-o, fazendo-o olhar para cima.
"Conrad, eu-"
Seus olhos são todos escuros e brilhantes. "Me conte algo."
"O que?"
“E se esse homem fosse eu?”
"Aquele homem?"
Ele olha para os meus seios por um segundo antes de se concentrar novamente no
meu rosto. "Sim. E se eu gostasse dos seus peitos? E se eu gostasse deles o suficiente para
pagar por eles? Sua mãe me deixaria?”
“Oh Deus, por favor, me desculpe. Eu estou -"
 “E se eu te puxar para dentro de um banheiro, derrubar seu vestido e enfiar meu pau
entre eles? Quanto isso vai custar? Qual é o preço de foder seus peitos, Bronwyn?
Eu mordo meu lábio com a corrente viciosa que rola através de mim.
Mas ele ainda não terminou.
Ele não terminou de me sacudir com correntes de luxúria enquanto continua, “E o seu
pai, hein? Sua celebridade famosa de um pai. Ele vai me deixar foder sua filha? Enquanto
ele está lá fora bebendo champanhe, comemorando sua vida inútil. Ele lambe os lábios, seus
olhos varrendo meu rosto. “Se eu tivesse dinheiro suficiente, Bronwyn, ele me deixaria
comprar você dele? Ele me deixaria ficar com você?”
Mantenha me.
Ele nunca disse isso antes.
Ele nunca quis isso antes.
E algo sobre a pergunta dele, o jeito que ele diz mantenha você, em sua voz gutural, faz
meus olhos arderem. Isso me faz pressionar meus dedos em suas bochechas afiadas e
espinhosas enquanto sussurro: "Não". Ele rosna e eu continuo: "Porque eu já sou sua."
Ele fica parado por um segundo com a minha resposta franca. Na minha resposta
honesta.
Claro que sou dele.
Ele não precisa fazer nada para me manter.
Esse nem é o problema, não é?
O problema é que ele não quer. Foi o que ele disse no início. É por isso que tudo
começou, porque ele não quer me manter. E é por isso que nas últimas semanas, eu nunca
esqueci.
Eu nunca esqueci quem ele ama.
Quem ele quer.
Todos os meus pensamentos se dispersam quando ele vem para minha boca. Quando
ele captura, prende, suga. Quando ele agride minha boca com a sua e a viola com a língua.
Quando ele faz amor com ela com os dentes.
E também não vou deixá-lo ir.
Não posso.
Finalmente consigo acalmá-lo. Finalmente consigo tirar sua frustração e mal posso
esperar.
Eu nem me importo onde estamos.
Eu nem me importo que devamos ser mais cautelosos, mais cuidadosos com o nosso
entorno.
Porque eu tenho que me desculpar com ele.
Eu tenho que dar a ele meus peitos para que ele possa fodê-los. Porque como eu eles
são dele.
Então é isso que eu faço.
Eu o empurro e caio aos seus pés. O lugar que eu passei a amar nas últimas semanas,
estar de joelhos para ele, olhando para cima. Olhando como minha ansiedade o afeta, como
ele estremece e suas feições ficam escuras e vermelhas. Como seus olhos ficam tão
excitados e bonitos com o cabelo pendurado neles.
Eu me esforço para abrir o zíper do meu vestido e puxá-lo para baixo, expondo meus
seios trêmulos e rosados.
 Olhando para sua respiração loucamente alta, corpo alto, eu apalpo meus montes
pesados e os ofereço a ele. “Olha, eles são seus também. Eu escrevi seu nome neles, viu?
Porque eu tive que apagá-lo de outras partes do meu corpo. Você vai fodê-los? Meus seios.”
Como sempre, um arrepio passa por ele.
Um enorme estremecimento, um espasmo enquanto ele estuda minha forma ajoelhada
e submissa.
Mas hoje está pior.
Seus estremecimentos não param. Seu peito não para de se mover e se expandir com
suas respirações. Ele até tem que estender a mão e enxugar os lábios entreabertos com as
costas da mão enquanto uma veia em sua têmpora emerge, latejando.
E então há o pau dele.
Isso está latejando também, fazendo uma grande barraca em suas calças.
E eu quero tanto. Eu quero seu pau besta entre meus peitos pesados e doloridos tanto
que eu os aperto. Eu amasso a carne, junto meus montes pesados antes de separá-los
enquanto sussurro, implorando, “Por favor, Conrad. Eu odiava dançar com ele. Eu odiava
usar este vestido e desnudar meu corpo para os outros. Eu odiei isso. Por favor, me
desculpe. Por favor, foda meus peitos.”
No meu último por favor, algo se estilhaça dentro dele.
Algo ondula por todo o seu corpo e ele estende o braço. Ele se abaixa um pouco e
enterra os dedos no meu cabelo, no meu penteado complexo e doloroso.
Olhando para mim, ele rosna: “Vou encontrar uma maneira de libertá-lo, entendeu?
Você não vai fazer isso de novo. De novo não. Eu não vou deixar você.
E com isso, ele me liberta. Ele abre meu penteado complicado que estava preso por um
alfinete e deixa meu cabelo cair pelas minhas costas. Ele deixa minhas tranças pesadas
respirarem. Ele me deixa respirar.
E então eu estou nele.
Estou abrindo o zíper de suas calças mais rápido do que desfiz meu vestido. Eu tiro seu
pau ainda mais rápido, mais sem graça do que tirei meus seios. E quando ele cospe na
palma da mão antes de esfregar a umidade em seu pau, eu afasto sua mão.
Porque é o meu trabalho.
É meu trabalho lubrificar o pau dele. Para prepará-lo antes que ele foda meus seios.
É meu pau. Pertence a mim.
Então eu assumo. Eu cuspo no pau dele. Eu corro minha boca aberta para cima e para
baixo em sua haste cheia de veias. Eu o lambo e chupo e deixo tudo molhado antes de
juntar meus seios em minhas mãos molhadas e pegajosas e fazer um vale para ele.
Um vale apertado que o faz gemer quando ele finalmente enfia seu pau nele.
Isso faz suas coxas e seus joelhos levemente dobrados tremerem. Isso o faz agarrar
meus seios em suas mãos grandes e empurrá-los juntos, tornando o ajuste ainda mais
apertado enquanto ele sobe e desce.
Enquanto ele bombeia seu pau, suas mãos grandes covinhas na minha carne, seus
quadris se movendo do jeito que eu amo.
Isso me faz quase gozar apenas com a visão disso.
Eu penduro minha língua para que a cada impulso para cima dele, eu possa sentir o
gosto de seu pau. Eu começo a lamber o pré-sêmen de sua haste corada e inchada.
 Mas depois de algumas lambidas e alguns gemidos que não consigo segurar, ele solta
meus seios. Ele tira seu pau e me senta no balcão. Que eu nem percebi estava bem ali. Do
meu lado. Tão perto, tão facilmente acessível para ele me sentar e me foder.
É isso que ele vai fazer, não é?
Ele vai me foder.
Então eu abro minhas pernas antes mesmo que ele tenha chance de separá-las. Eu
puxo meu vestido estúpido para cima, expondo minhas coxas, minha calcinha molhada e
também o nome dele. Escrito em outra parte do meu corpo.
Ele vê e rosna.
Ele enfia o polegar na minha carne, bem no centro de seu nome, onde fiz uma rosa,
olhando para ela.
E eu inclino o rosto para cima e sussurro: "Desculpe por colocar você na minha
besteira."
Ele respira fundo antes de reivindicar minha boca em um beijo feroz.
Antes que ele empurre minha calcinha de lado, expondo meu buraco e enfiando o pau
nele.
Isso como sempre me encaixa tão bem e com força e eu quase nunca sinto a dor.
Mas ele é sempre cuidadoso no começo.
Não importa quantas vezes fizemos isso.
Ele sempre tem o cuidado de compassar seus impulsos, para conter suas bombas até
que eu esteja toda aberta. Até que minhas paredes estejam encharcadas e macias como
uma flor. Só então ele ganha velocidade. Só então ele me dá e eu o sinto no meu estômago.
E quando suas bombas atingem sua velocidade e força máximas, ele vem para minha
boca.
Ele a captura na sua e me dá seus beijos de espinho.
Esta noite ele faz o mesmo e no momento em que eu o sinto dentro de mim, eu gozo.
Eu me arqueio em seus braços, gemendo e tremendo, meu canal se contraindo em
torno de sua haste, fazendo-o gozar também.
Deixando-o todo rígido enquanto seu pau pulsa dentro de mim, chicoteando seu
esperma quente, me enchendo.
Eu não tenho certeza de quanto tempo se passou, mas quando eu sinto seus braços
apertando ao meu redor, seu polegar no lado da minha boca, eu pisco meus olhos abertos
para encontrá-lo olhando para mim com ternura.
"Pinky Winky Promises", ele sussurra, seu polegar traçando a curva do meu lábio
inferior.
"Eu usei para você", eu sussurro de volta, meus dedos acordando e vasculhando os fios
grossos de seu cabelo. “Pensei que não ia te ver esta noite, então queria sentir que você
estava perto. Eu também usei sua corrente de barriga.”
Ele engole. “Bronwyn, eu...”
"Você estava certo", eu deixo escapar, parando-o. “Quando você disse que eu preciso
parar. Eu faço. Eu preciso parar. Todo esse tempo eu ficava pensando que se eu fizesse o
que eles queriam que eu fizesse, se eu compensasse por não ser uma filha ideal, eles
ficariam felizes. Que talvez eles até... me amassem. Então eu peguei tudo. Achei que era meu
dever. Obedecê-los, fazer as coisas que eles querem que eu faça porque eu não sou tudo o
que eles queriam em uma filha. Mas não consigo mais. E então eu vou dizer a eles.”
 Eu sorrio quando digo isso e ele percebe com uma carranca, um pouco irritado por
mim e também curioso. “Dizer a eles o quê?”
Meu sorriso se alarga e eu aperto meus braços ao redor de seu pescoço. "Eu entrei."
"Você…"
Eu aceno com entusiasmo. “Entrei na escola de arte. NYU. Eu ouvi de volta deles ontem
e eu queria dizer a você. Mas eu já estava de volta em casa e estou morrendo. Estou
morrendo de vontade de te contar, Conrad. E pensei que teria que esperar até segunda-
feira, o que foi uma droga, mas posso...
Ele me interrompe com um beijo.
Um beijo duro, de alguma forma afetuoso e apaixonado.
Antes que ele se afaste e Deus, ele me dá o sorriso mais deslumbrante que eu já vi dele.
Seus lábios todos esticados para cima, seus dentes aparecendo.
E então ele ri enquanto seu polegar esfrega minha bochecha da maneira mais preciosa.
“Você entrou.”
Eu agarro seu pulso. "Eu fiz. Eu também tenho uma bolsa de estudos. E eu queria te
contar primeiro.”
Ele engole em seco, seus olhos ficam líquidos, olhando para mim como às vezes fazem.
Quando me sinto a garota mais bonita e maravilhosa do mundo.
"É você orgulhoso?" Eu pergunto, embora eu não precise.
Eu posso ver tudo em seu rosto.
Ele ri novamente, seus olhos ficando ainda mais suaves. "Sim. Porra, sim, estou
orgulhoso.” Ele ainda vem para outro beijo. “Minha linda florzinha.”
Eu mordo meu lábio em seu tom terno e terno. “E eu realmente não tinha um plano
sobre quando contar aos meus pais. Eu sei que eu ficava dizendo que quando eu receber
uma carta de aceitação, eu vou dizer a eles então. Mas agora está aqui e eu estava em
pânico ontem.” Eu balanço minha cabeça. “Mas eu vou fazer isso. Vou dizer-lhes que não é
uma fase. E que estou indo para a escola de arte e eles não podem me impedir.”
Uma expressão feroz colore suas feições então. Uma expressão protetora e possessiva
quando ele diz, seus dedos flexionando no meu rosto, "Não, eles não podem."
Eu olho em seus olhos azuis. “E você me fez ver isso. Você continua me inspirando, não
é?”
Outro sorriso, este menor, mas não menos bonito. “Não, nunca fui eu. Sempre foi você.
Há apenas algo sobre você. Sobre o jeito que você é. Sobre como você vê as coisas e sente as
coisas. Eu...” Então, seus olhos piscando sobre minhas feições, “Você poderia ser...”
“Eu poderia ser o quê?”
Sua mandíbula aperta com alguma coisa. Algo profundo eu acho. Algo extremamente
comovente enquanto ele diz: — Acho... acho que você poderia ser a garota dos sonhos de
alguém.
Eu ainda vou então. Ele vai ainda também.
Parado e congelado e... atordoado.
Como se ele não pudesse acreditar que ele disse isso.
A mesma coisa que eu disse a ele, quando eu achava que ele estava tendo um caso com
Helen. E eu disse isso porque ele era meu. Ele era o meu homem dos sonhos.
Ele é.
 Um homem tão bom e protetor e tão fodidamente leal. Um homem que faz meu
coração disparar e meus joelhos tremerem. Que me vê e me aceita e me apoia.
Um homem que me ama.
Então isso quer dizer…
Ele quer dizer que eu poderia ser a garota dos seus sonhos?
É por isso... É por isso que ele disse que queria me manter? Apenas agora, apenas um
pouco atrás, quando ele estava com raiva.
Quando ele começa a se afastar de mim, eu aperto meu abraço e deixo escapar,
"Conrad, eu..."
Uma batida na porta consome minhas palavras.
Ele pára minha respiração.
E então vem uma voz que me choca e me faz agarrar a ele com mais força.
"Con, você está aí?"
Helena.
É Helena.
Ainda em Conrad, meus olhos se arregalam e temerosos. Seus olhos, porém, estão
longe disso. Eles estão com raiva e duros, sua mandíbula apertada. E aperta mais quando
Helen bate novamente. "Olá? Vigarista?" Ela murmura para si mesma então: “Droga. Por
que esta porta está trancada?” Antes de levantar a voz novamente para repetir: “Alô? Tem
alguém aí?”
Eu nem sei o que fazer. Eu nem sei o que pensar.
Perdi toda a capacidade de funcionar.
Mas ele não tem esse problema.
Em uma fração de segundo, ele puxa meu vestido para cima, cobrindo meus seios,
então empurra a bainha para baixo, cobrindo minhas coxas e meu núcleo. Ele até fecha as
calças. Então, “Sim, só um segundo.”
Sua voz alta e calma me sacode novamente. Isso me dá ainda mais medo. Isso me faz
sentir que vou ficar doente. E ele pode ver isso. Ele pode ver minha apreensão, meu pânico
absoluto, porque ele vem para um beijo suave e sussurra: “Confie em mim”.
Então eu faço.
Eu confio nele quando ele me traz para baixo do balcão e me coloca contra a parede
perto da porta, então quando ele abrir, eu estarei escondida atrás dela. Ele endireita o resto
de suas roupas, passa os dedos pelo cabelo para domá-lo e abre a porta.
"Oh, graças a Deus", ouço a voz de Helen dizer. “Achei que estava perdendo a cabeça.
Alguém me disse que viu você entrar lá. Uh, o que...” Uma pausa. "Você estava fazendo lá?"
A questão da hora.
A pergunta que quase me faz hiperventilar. Mas algo acontece que instantaneamente
me acalma. Isso instantaneamente espalha uma onda de calor por todo o meu peito.
A mão dele.
Ele me dá.
Parado na porta, com o ombro direito meio escondido atrás dela, ele estende o braço e
pega minha mão. Ele entrelaça nossos dedos, me dando algo para segurar, me dando uma
corda, me tranquilizando enquanto fala com a mulher que ama.
E meus olhos se enchem de lágrimas quando isso me atinge novamente. O que eu o fiz
passar esta noite.
 Especialmente quando ele sempre faz o oposto.
Ele faz questão de fazer o contrário.
Desde que os vi juntos naquele dia, quando ele veio a St. Mary's para me dizer que não
estaria lá naquela semana, ele tem sido muito cuidadoso em evitar Helen. Ele tem sido
muito cuidadoso para não ser sugado para uma conversa com ela, ou mesmo se houver
uma conversa, é quando eles estão cercados de pessoas.
Ele tem sido muito cuidadoso em ficar longe dela em todas as oportunidades, indo tão
longe a ponto de evitá-la nos corredores e ao redor do campus.
Eu notei isso.
E mesmo que eu nunca tenha dito nada sobre isso para ele, eu sei que ele faz isso por
mim.
Eu sei que ele faz isso para não me machucar. Ele faz isso por respeito a mim.
Para seu wallflower.
Ele está fazendo o mesmo agora. Ele não vai me foder e me deixar. Eu o conheço. É por
isso que ele me deu a mão para segurar.
E grato, muito grato, eu faço.
"O que você quer?" ele pergunta em um tom plano.
Um tom que eu sinto faz Helen hesitar. "Eu... eu só, eu estava procurando por você."
“E você me encontrou.”
Outra pausa antes que ela pergunte: — Você está... você está bem? Você parece um
pouco...” Eu aperto minha mão em sua mão enquanto espero que ela termine. "Se eu não
soubesse melhor, eu pensaria..."
Quando ela para, Conrad aperta minha mão em resposta enquanto diz a Helen: "Você
pensaria o quê?"
Eu ouço sua risada autoconsciente. "Nada. Apenas... eu acho que você tem alguém lá.
Tenho certeza de que minhas unhas vão quebrar sua pele a qualquer segundo com o
jeito que estou segurando sua mão. Não que haja qualquer sinal de angústia nele, no meu
aperto furioso. Na verdade, ele só me agarra com mais força.
"Bem, você me conhece melhor", diz Conrad. — Então o que você quer?
Ele usa sua voz autoritária e fria que desencoraja todo tipo de pergunta e faz o mesmo
com Helen. Porque em vez de insistir mais, ela pergunta: “Posso... Posso falar com você por
um segundo?”
"Não, realmente não. Agora não é um bom momento.”
"Mas eu -"
“Vamos conversar na escola.”
“Por favor, Con. Eu realmente preciso...” Ela suspira novamente. “É importante, ok? É
sobre nós.”
Seus dedos flexionam. "Nós."
"Sim. Por favor. Eu realmente... é importante que eu fale com você agora.
Conrado não diz nada.
Ele deixa o momento passar em silêncio e eu acho – tenho a sensação – que ele não vai.
Diga qualquer coisa, quero dizer.
Eu olho para sua mão, tão sólida e forte, um pouco mais escura na sombra do que a
minha, e percebo que ele não vai sair com ela.
Porque eu estou aqui. Porque ele não vai fazer isso comigo. Não agora.
 Mas Helen insiste novamente e sua voz é tão... suplicante. "Por favor, eu tenho que te
dizer uma coisa."
Meu coração começa a bater no meu peito.
Baques, baques, baques.
E eu soltei sua mão.
Eu abro meus dedos e o liberto.
Como ele disse que me libertaria dos meus pais. Ele não precisa – eu posso fazer isso
sozinho – mas ainda assim.
Só que ele não vai a lugar nenhum.
Não por mais três segundos.
Na verdade, ele aperta seu aperto. Posso ver os nós dos dedos se projetando, quase
estourando na pele, tão brancos e desbotados de todas as cores. Como se ele não quisesse
me deixar ir.
Ele não quer me entregar.
Sua linda florzinha.
E Jesus, eu também não quero desistir dele. Eu não quero que ele me deixe ou vá a
qualquer lugar. Eu só o libertei porque pensei que era isso que ele queria. Então eu vou
pegar sua mão novamente. Eu vou enrolar meus dedos em torno de sua mão grande e
sólida, mas antes que eu possa fazer isso, ele me solta.
Ele tira a mão e suspira. "Multar."
E então ele sai da sala, fechando a porta atrás dele e levando-a embora, limpando a
costa para mim.
 Estou em pânico.
Estou realmente em pânico agora.
Mas digo a mim mesma para me acalmar.
Digo a mim mesma que nada aconteceu. Nenhuma tragédia aconteceu. Nenhum céu
caiu.
Sim, quase fomos pegos na festa de aniversário do meu pai. Quase estragamos tudo.
Tudo o que fizemos para manter nosso segredo seguro, para manter um ao outro seguro. E
posso dizer honestamente que não me importo comigo mesma. Eu não me importo com as
fofocas ou o julgamento que tenho certeza que as pessoas vão jogar em mim, mas eu me
importo com ele.
Eu só me importei com ele.
Mas.
A palavra chave é quase.
Quase fomos pegos. Quase estragamos tudo.
Conrad nos salvou no último segundo. Ele evitou a crise.
Então, como eu disse, nenhum dano maior foi causado. Meu espinho não deixaria nada
acontecer comigo.
A única coisa dramática que aconteceu no fim de semana foi que eu contei aos meus
pais.
Eu finalmente, finalmente tomei uma posição.
E não tinha nada a ver com fazer grafite ou fazer um truque adolescente onde eu não
teria que enfrentá-los e falar sobre isso.
Não, desta vez eu falei sobre isso.
Contei a eles sobre a escola de arte e minha bolsa de estudos e que não vou para a
faculdade de sua escolha. Eu disse a eles que isso é o que eu quero fazer da minha vida e
sim, é diferente do que eles querem, mas espero que eles possam me apoiar. Que eu espero
que eles possam me amar mesmo assim.
 Como esperado, eles estavam com raiva. Muito bravo.
Houve ameaças, vozes altas, portas batendo.
Minha mãe não conseguia nem olhar para mim o tempo todo que eu estava em casa.
Meu pai continuou ameaçando que ele iria tirar minha bolsa de estudos, que ele conhece o
reitor da NYU e ele pode ter a oferta rescindida.
Mas eu disse a ele que não importaria se ele o fizesse. Porque havia outras escolas para
as quais eu me inscrevi e eu poderia entrar em uma delas. E mesmo que eu não o fizesse,
tudo bem também. Porque eu sou um artista. Eu sempre serei um. Um diploma não vai me
fazer ou quebrar.
Quando isso não funcionou, eu disse a eles que eu tinha dezoito anos.
Um adulto. Eu posso fazer o que eu quiser e legalmente eles não podem me impedir.
Que finalmente penetrou no cérebro do meu pai.
Eu não estou feliz com isso. Eu nunca quis brigar com eles, discutir com eles,
especialmente depois da coisa do grafite. Sempre quis a paz, mas não consigo mais. Eu não
posso deixá-los me controlar como eles fazem.
Embora eu diga que fazer grafite no carro do meu pai foi muito mais fácil do que
realmente enfrentá-lo assim. Mas eu fiz isso e nunca me senti mais orgulhoso de mim
mesmo.
E mal posso esperar para contar a ele, o homem que me inspirou a fazer isso.
Quem disse que não era ele. Sempre fui eu.
Você pode ser a garota dos sonhos de alguém...
Ele disse isso para mim.
Antes que sua própria garota dos sonhos batesse na porta. Antes de ele sair com ela e
eu deixá-lo ir.
Então talvez seja por isso que estou em pânico.
Porque ela queria lhe dizer algo.
Algo sobre eles. Algo que parecia importante.
E minha mente, meu coração não parou de correr desde aquele momento. Desde o
momento em que ele saiu com ela, efetivamente tirando a ameaça de mim. Porque quando
saí do banheiro depois de um tempo e voltei para a festa, não consegui encontrá-los em
lugar nenhum.
É segunda-feira de manhã agora e eu preciso encontrá-lo.
Eu preciso perguntar a ele.
Mas estou atrasado para voltar para St. Mary's, então não tenho a chance de pegá-lo
durante sua corrida ou correr para seu escritório - o que hoje em dia, eu normalmente não
faria, mas são circunstâncias desesperadoras - e encontrar ele antes do primeiro sino. O
que não é o ideal, mas é o que é. Vou vê-lo durante o almoço, e não, não poderemos falar um
com o outro, mas tudo bem. Apenas vê-lo me dará uma certa paz e posso descobrir como
falar com ele mais tarde.
Só ele descobre primeiro.
Ele vem à nossa mesa na hora do almoço, conversa com Callie, traz o almoço e outras
coisas. Ele sai um pouco enquanto Poe e Salem se juntam à conversa e eu, como sempre,
tento não parecer afetada.
Mas fica difícil quando ele olha para mim com seus olhos azuis, frios e calmos, e diz:
“Posso falar com você por um segundo?”
 Meus olhos se arregalam e quase deixo cair meu garfo na mesa. "Eu?"
Nada passa por cima de suas feições em minhas ações desajeitadas. Nenhum sinal de
que nos conhecemos. Ou que apenas um dia atrás, quase fomos pegos e que ele disse todas
essas coisas.
Ele simplesmente assente. "Sim."
Callie é a única a quebrar o silêncio. Porque até Poe e Salem estão atordoados como eu.
Ambos sabem que Conrad e eu não costumamos interagir muito na escola. Então isso é uma
surpresa – um choque – para eles e para mim.
"Por que?" Callie pergunta desconfiada.
Ele olha para a irmã. “Não é nada com que você precise se preocupar.”
Callie pega minha mão. “Claro que preciso me preocupar com isso. Ela é minha amiga.
Por que você precisa falar com ela?”
Eu vou dizer a ela que está tudo bem, mas Conrad aperta a mandíbula e diz: “E ela é
uma das jogadoras que eu treino. Então, se eu quiser falar com ela, eu vou falar com ela.”
Com isso, Callie envolve o braço em volta dos meus ombros como se quisesse me
proteger, sempre a amiga leal. "Não. Eu te disse que você não pode ser mau com ela sobre
futebol. Ela não gosta disso, Con, ok? Ninguém gosta de futebol”. Ela olha para Salem então.
“Sem ofensa.” Antes de virar para Con, “Basta deixá-la em paz. Ela não precisa de um
sermão seu sobre suas habilidades.
Conrad abre a boca para argumentar, tenho certeza, mas ponho um fim nisso. "Está
bem. Eu irei." Callie se vira para mim, pronta para protestar, mas me levantando, digo a ela:
— Está tudo bem. Ele é seu irmão, mas ele é...” O amor da minha vida. “Meu treinador de
futebol e eu aceitamos críticas sobre futebol, então está tudo bem.” Quando Callie ainda
continua franzindo a testa, eu me abaixo e dou um abraço de lado, beijando sua bochecha.
"Eu prometo."
Ela suspira. "Multar." Então ela se vira para o irmão. “Seja legal com ela.”
Ela vai ser uma mamãe ursa, eu juro.
Tomando uma respiração profunda, eu me endireito e olho para ele. Ele ainda tem
aquela expressão distante em seu rosto enquanto ordena: “Siga-me”.
Eu riria se pudesse.
Em seu comando duro e treinador, mas do jeito que está, sou uma massa de ansiedade
e músculos trêmulos, então tudo que faço é obedecer e segui-lo.
Atravessamos o refeitório, o corredor, passamos pela multidão que ignora quem
somos e o que somos um para o outro, e subimos as escadas. Eu continuo seguindo-o até
chegarmos ao terceiro andar, ando pelo mesmo corredor, embora menos cheio, até
chegarmos ao seu escritório.
Lá ele destranca a porta, mantém-na aberta para mim como um cavalheiro faria e
espera que eu entre.
O que eu faço.
Sobre as pernas trêmulas e trêmulas.
Então ele fecha a porta e assim que o faz, eu me viro, “Está tudo—”
Ele também me encara, só que não é tão abrupto quanto eu e sua voz é tão calma
quanto no refeitório. "Sim. Tudo está bem."
Eu torço minhas mãos. “Então ninguém sabe? Como ninguém…”
 Sua mandíbula se move. "Não. Ninguém sabe de nada.” Então, em um tom que é super
familiar e querido ao meu coração, ele continua: “Eu não quero que você se preocupe com
essas coisas. Eu não vou deixar nada acontecer com você.”
Meu coração aperta com sua declaração que é tão familiar quanto seu tom feroz. “Não
estou preocupado comigo mesmo.”
Ele aperta a mandíbula novamente antes de exalar uma respiração afiada e dizer:
"Sente-se".
Ignorando-o, deixo escapar: — O que ela queria? Helena.”
Minha pergunta o faz olhar para mim por uma ou duas batidas antes de dizer: “Não é
importante. Apenas sente-se.”
Eu ainda não escuto. “Mas parecia importante. Ela queria falar sobre... você. Juntos.
Então o que ela disse? O que aconteceu? Não consegui te encontrar na festa depois que saí
e...
“Não é importante,” ele repete em um tom mais alto. "Agora eu quero que você se
sente porque precisamos conversar."
Com isso meu coração já acelerado explode.
Abro a boca para protestar, para dizer alguma coisa, qualquer coisa, que possa impedir
isso.
Seja o que for que vai acontecer.
Porque eu sei que é ruim.
Eu só sei.
Mas nada sai quando ele se move de seu lugar depois de emitir o comando pela
segunda vez e caminha até sua mesa. Ele puxa a cadeira e olha para a minha forma ainda de
pé, me fazendo perceber que ele está esperando que eu me sente, o que faço um segundo
depois.
Só então ele se senta.
Porque é isso que ele faz.
Ele sempre espera que eu tome meu lugar antes dele.
Eu sei disso porque ele faz isso na casa dele quando estamos prestes a comer na mesa
de jantar ou na ilha. O que me faz perceber algo estranho.
Algo louco e completamente irrelevante neste momento.
Que em todas as vezes que entrei em seu escritório, nunca me sentei em uma cadeira.
Eu sempre ficava ao lado de um ou ficava ao lado da parede. A parede onde ele me fez ler
minhas cartas para ele.
As cartas que agora sei que ele guarda no fundo da cômoda em casa.
Lembro-me de sorrir quando os encontrei um dia enquanto procurava uma de suas
camisetas para vestir. Junto com aquele esboço que eu fiz dele. Que ele insistiu em manter.
Ah, e minha calcinha rosa, aquela que usei na primeira noite em que transamos.
Quando perguntei a ele sobre isso, ele me disse – muito mal-humorado e enigmático –
que os estava mantendo a salvo de pervertidos.
É estranho, essa percepção abrupta, e isso me deixa mais em pânico por algum motivo.
— Você falou com seus pais? ele pergunta, seus ombros rígidos, dedos entrelaçados
em sua mesa. “Sobre a escola de arte.”
Eu engulo, minhas próprias mãos no meu colo, dedos entrelaçados. "Sim."
"E?"
 “Eles não estão felizes com isso. O que é esperado. Meu pai ameaçou rescindir a oferta.
Mas eu disse a ele que me candidataria a uma escola diferente. Que eu continuaria
aplicando em todos os lugares até entrar e mesmo que não entrasse, não importaria porque
ainda seria uma artista. Além disso, eles não podem me parar legalmente. Tenho dezoito
anos, então.
Eu estudo o jogo de emoções em seu rosto com isso.
Primeiro vem a raiva e a irritação com o comportamento de meus pais, que é
rapidamente substituída por satisfação e orgulho quando ele diz: “Boa menina”.
Novamente é tão familiar, seu tom e suas expressões, tão calorosos neste mundo que
de repente ficou frio, que eu vou até a beirada do meu assento e digo, “Conrad, por favor.
Diga-me o que...
“Acho que devemos parar.”
"O que?"
Todas as expressões familiares, todo o calor familiar desapareceu de seu rosto. Ele
voltou a ser distante. Ele voltou a ser todo profissional e distante como costumava ser
quando diz: “Acho que é hora de pararmos”.
“Parado o quê?”
Seus olhos azuis jeans se movem pelo meu rosto e eu nem me importo que eu esteja
parecendo uma bagunça ansiosa agora. “Acabou, Bronwyn.”
São apenas três palavras.
E um deles é o meu nome.
Então deve ser fácil de entender. Deve ser fácil entender o que ele está me dizendo.
Mas isso não.
Então eu digo: “Eu imploro seu p-perdão.”
Eu não tenho certeza por que eu disse isso dessa maneira.
Eu nunca digo isso. Eu nunca digo 'peço perdão'.
Mas talvez seja sua... aspereza. Sua frieza que me levou a ser mais educada do que
costumo ser. Assim como sua nitidez de espinho que me faz ficar mole como uma flor.
Suas narinas se dilatam então. Como se ele entendesse.
Como se ele entendesse essa estranha e íntima dinâmica entre nós.
Uma dinâmica que ninguém mais vai conseguir.
É nosso.
Então, “Nunca deveria ter começado em primeiro lugar. Você já tinha uma queda por
mim e eu nunca deveria ter feito o que fiz. Eu deveria saber melhor. Eu deveria ter lutado
mais. Eu deveria ter -"
Minhas mãos voam para sua mesa e agarram a borda afiada dela. “Mas já passamos
disso. Eu quebrei todas as suas barreiras. Consegui falar com você e não sei por que
estamos falando sobre isso agora. Eu não…"
Seu peito se move sob sua camiseta branca com um suspiro agudo. “Estamos falando
sobre isso agora porque acabou. Porque precisamos parar, e eu...
“É por causa do que aconteceu?” Eu deixo escapar então, minha voz alta e, temo, nasal.
“É porque quase fomos pegos? Mas foi apenas uma vez. E isso foi só porque quebramos
nossa própria regra. Temos sido tão bons. Fomos tão cuidadosos todo esse tempo. Você não
pode deixar uma coisa que aconteceu arruinar todo o resto.”
 Suas mãos ainda estão sobre a mesa, todas entrelaçadas, calmas e compostas. “Não é
por causa do que aconteceu. Porque nada aconteceu. Porque eu serei amaldiçoado se eu
deixar alguma coisa acontecer com você.
“Então, por que...”
"É porque é hora", afirma com firmeza.
"Está na hora."
Um aceno curto. "Sim. Como eu disse, nunca deveria ter começado. Mas aconteceu e
durou bastante. Então decidi terminar aqui antes que seja tarde demais.”
Cravo minhas unhas na madeira. “Você decidiu.”
"Sim."
— E quem lhe deu o direito de decidir alguma coisa? Eu pergunto com os dentes
cerrados. “Por que não participei da decisão? Isso claramente afeta a nós dois.”
Silenciosamente, ele me encara com olhos penetrantes.
E juro por Deus que se ele disser algo condescendente para mim agora ou se referir à
minha idade depois de tudo o que aconteceu entre nós e tudo o que passamos, vou fazer
algo realmente drástico.
Vou fazer algo que alerte toda a escola, toda a cidade, o mundo que há algo entre nós.
Que não somos quem dizemos que somos um para o outro.
Ele não é apenas meu treinador de futebol ou o irmão mais velho do meu melhor
amigo. E eu não sou apenas sua aluna e a melhor amiga de sua irmãzinha.
Ele é meu.
Ele é meu espinho e eu sou sua flor de parede.
“Tomei essa decisão sozinho”, ele começa, novamente tão calmo quanto qualquer um
pode ser, “porque você não está pensando com clareza agora. Porque você é muito
emocional. Mesmo agora você está pronto para chorar. Você está pronto para chorar por
algo que não é real. Isso nunca foi real. Você é muito apegado. Para mim. A toda essa ideia
de nós... estarmos juntos. Quando não há nós. Nunca houve e era minha culpa que eu ainda
encorajasse esse tipo de comportamento...
"Você não fez", eu falo sobre ele mesmo sabendo que não deveria.
Que eu deveria tentar parecer tão calma e composta, tão sem emoção quanto ele está
agora, especialmente quando ele acabou de apontar que estou pronta para chorar.
Mas como alguém se mantém unido quando seu mundo começou a desmoronar, tijolo
por tijolo, parede por parede?
Mesmo assim, respiro fundo e coloco minhas mãos no colo novamente, onde as torço,
coço minha própria pele enquanto declaro com muita calma: “Sei que não há nós. Eu
sempre soube disso. Eu sei que isso não é sobre romance ou amor ou qualquer uma dessas
coisas. Eu não sou tão ingênuo. Eu sabia no que estava me metendo quando tudo começou.
Eu sabia que você amava outra pessoa. Que você ama outra pessoa e só me quer por
enquanto.”
"Exatamente", diz ele assim que termino, como se estivesse esperando para dizer isso,
esperando com um contra-argumento próprio. “Então, como isso não incomoda você?
Como não te incomoda que eu esteja usando você? Que usei você para meus próprios
propósitos. Para conter minha própria dor, minha própria solidão. Como não te incomoda
que eu tenha sido egoísta com você? Ele faz uma pausa para arrastar uma respiração afiada.
“Você precisa mirar mais alto do que isso. Você precisa mirar mais alto do que eu. Um
homem fraco e egoísta. Você precisa pedir mais para si mesma, Bronwyn. Você precisa
pedir o mundo da pessoa com quem está porque você merece.”
"Mas eu -"
“Ou você sempre quer ser fodida em um banheiro enquanto seus pais estão festejando
do lado de fora, alheios ao que está acontecendo com a filha deles?”
Eu tinha todos os argumentos preparados na minha cabeça.
Eu estava esperando, esperando por uma chance de derrubá-los, colocá-los na frente
dele para que ele pudesse esquecer toda essa coisa de 'acabou' e podemos voltar ao normal.
Nossonormal.
Mas não me lembro de nenhum deles agora.
Não me lembro do que ia dizer depois do que ele acabou de dizer.
"O que?" Eu expiro, minhas mãos soltando, meus dedos soltando um do outro no meu
colo.
Ele balança a cabeça como se estivesse enojado consigo mesmo antes de dizer: “Olha, o
ano letivo está quase acabando de qualquer maneira. Você está indo para Nova York agora.
Você vai começar uma nova vida. Uma vida longe desta porra de escola e seus malditos
pais. Uma vida que é sua e somente sua. Você vai torná-lo tão bonito e colorido quanto você
faz todo o resto. Então, como eu disse, está na hora. Tivemos que acabar com isso em algum
momento e esse momento é agora. Não há futuro aqui. Nunca houve”.
"Então e ela?"
"O que?"
Lambo meus lábios ressecados enquanto olho para ele através de uma névoa, quase à
distância, presa no que ele disse há pouco tempo. “Você a teria fodido em um banheiro no
meio de uma festa como você fodeu comigo?”
Seu corpo inteiro aperta como uma armadilha.
Suas mãos entrelaçadas em sua mesa vibram com a força com que ele as está
segurando.
"O que?" ele morde novamente, desta vez com muito mais fúria.
Eu balanço minha cabeça, quase falando comigo mesma. "Claro que não. Claro que
você não teria. Porque você a ama. Você tem sentimentos por ela. Mas eu sou... eu sou
apenas uma garota que você está fodendo. Eu sou apenas uma garota que você está usando
para seus próprios propósitos egoístas. E eu sabia disso e estava bem com isso. Eu queria,
não queria? Eu implorei por isso. Eu praticamente implorei que você me usasse. Então o
que isso faz de mim? Se eu quisesse ser fodida em um banheiro enquanto meus pais
estavam do lado de fora. Se eu quisesse ficar de joelhos na sua frente sabendo que o mundo
inteiro estava do lado de fora da porta, sabendo que você não me ama e que nunca me
amará. Isso me faz uma puta, não é? Isso me torna uma puta. Eu sou uma prostituta e...
Eu paro de falar quando minha cadeira vira abruptamente e há um homem, um
homem bravo, respirando descontroladamente, pairando sobre mim, seus olhos azuis
escuros me pregando no meu lugar, me prendendo.
Agarrando os braços da cadeira em que estou sentado, suas feições mais afiadas do
que o habitual e cortadas com raiva, ele diz com voz grossa, muito grossa: “Se você alguma
vez, alguma vez” – ele sacode a cadeira – “use essa palavra da mesma forma. contexto como
você, eu vou puni-lo de uma maneira que fará com que tudo o que aconteceu antes, tudo o
que eu fiz você passar, uma memória muito feliz e muito distante. Se você se rebaixar
assim, se pensar nisso, Bronwyn, não serei responsável pelo que faço com você. Não serei
responsabilizado pelo que farei ao mundo.” Outra sacudida da cadeira. “Nada do que
aconteceu entre nós, nada, não importa o quão imundo ou sujo para o mundo de mente
estreita entender, está remotamente errado. Para nós. Foi lindo pra caralho, entende? Era
lindo e precioso e certo. Fomos nós. Você e eu.
Minhas mãos saltam para ele então.
Eles saltam para agarrar sua camiseta, apertando-a com força para que ele não vá a
lugar nenhum. “Então por que você está fazendo isso? Por que você está dizendo essas
coisas?”
Algo ondula através de suas feições, algum tipo de agonia que eu não entendo, mas
mesmo agora, eu quero acalmá-lo.
Mesmo agora, enquanto ele está me machucando, me esmagando sob suas botas, eu
quero tirar sua dor.
"Porque está na hora", ele repete mais uma vez. “Porque é a coisa certa a fazer.”
Tirando as mãos dos braços, ele as envolve em volta dos meus punhos, tentando
desalojar meu domínio sobre ele. Mas eu não deixo ir. Não posso, como digo, implorar:
“Isso não está certo. Isto é…"
Algo me ocorre; algo que eu estava obcecado desde sábado, que eu estava tão focado
quando entrei no escritório dele, mas que me distraiu completamente por causa do que se
seguiu e então eu pergunto: “Ela disse algo para você, não foi? ? Ela disse alguma coisa. O
que ela disse?
Ele suspira, seu aperto em meus dedos aumentando. “Bronwyn, não é importante. Seu
-"
"Não, me diga", eu digo, mantendo meu domínio sobre ele intacto, lutando para mantê-
lo intacto. “Diga-me o que ela disse. O que ela quis dizer quando disse que queria falar
sobre nós?
“Bronwyn.”
Então, porque não consigo me conter, pergunto: “Você está... Você está indo até ela?
Você vai ter…”
Eu não posso nem dizer isso.
Eu não posso nem usar essa palavra quando se trata dele.
Mas ele entende mesmo assim.
Ele entende para onde minha mente foi e então responde: “Não”.
E solto um suspiro de alívio.
Tanto alívio quanto posso sentir neste momento em que tudo ainda está
desmoronando.
Mas acho que fiz isso cedo demais. Eu respirei cedo demais porque ele não terminou.
Com a mesma voz calma com que me disse que tínhamos terminado, ele agora diz:
“Porque ela está deixando o marido”.
“Ela é…”
Todo o ar, todas as respirações que dei até agora, saem do meu corpo.
Toda a luta, toda a força.
E ele finalmente consegue se libertar.
Ele finalmente consegue se livrar do aperto esmagador de seu wallflower e se
endireitar.
Olhando para mim, ele diz: "Então não seria um caso."
 Olho para a cadeira.
Aquele em que ela se sentou quando estava no meu escritório.
Bronwyn Bailey Littleton.
O artista.
Minha linda florzinha.
Bem, ela não é minha. Ela nunca foi e agora ela se foi.
Ela saiu do meu escritório por cerca de seis horas. Eu deveria ir também. Voltar para
minha casa vazia, provavelmente ir para a academia, pegar o jantar, voltar à vida normal.
A vida antes dela.
A vida que eu tive para sempre.
Antes que ela invadisse e... mudasse tudo.
Mas, por alguma razão, não posso sair daqui.
Não consigo me levantar da minha própria cadeira e sair.
Eu não consigo parar de olhar para ela, sua cadeira também. E quanto mais eu olho
para ela, mais dolorosa minha dor de cabeça se torna. O mais doloroso e vicioso o latejar na
parte de trás do meu pescoço se torna.
E eu imagino…
Porra, eu me pergunto o que ela deve estar fazendo agora. Do outro lado do campus. O
que ela deve estar... sentindo?
Depois do que eu disse a ela.
Depois de todas as coisas que eu disse a ela. Mas especialmente o que eu disse a ela no
final.
Sobre Helena.
Eu não queria, mas ela continuou insistindo e insistindo e eu apenas... eu não tinha
outra escolha. Eu precisava dizer isso. Eu tive que mentir e...
Uma batida soa na porta, quebrando meus pensamentos, me fazendo perceber que eu
estava agarrando a parte de trás do meu pescoço em um estrangulamento. Eu abro minha
boca para dizer a quem está na porta para se perder quando ela se abrir e a última pessoa
que eu quero ver agora está lá.
Ela não só fica lá, ela entra e fecha a porta atrás dela. Sorrindo, ela diz: "Ei, você está
aqui tarde."
Eu a vejo entrar na sala, aproximando-se da minha mesa.
Aproximando-se daquela cadeira.
Eu vejo seus passos se aproximando e seu braço se estendendo, talvez para tocá-lo.
Para puxá-lo e sentar naquela cadeira ela mesma e eu retruco: "Não."
Ela puxa a mão para trás antes que ela pudesse fazer contato. "O que?"
Quando eu sei, quando eu tenho certeza de que a mão dela está de volta onde ela
pertence, ao seu lado, e ela não vai tentar tocá-la novamente, eu olho para cima. — Já lhe
pedi para sentar?
Suas sobrancelhas se juntam. "Com licença?"
“E também não me lembro de pedir para você entrar.”
Ela estuda meu rosto; Provavelmente pareço como me sinto: completa e totalmente
zangada.
Em mim mesmo.
“O que está acontecendo com você?” ela pergunta, franzindo a testa levemente. "Está
tudo bem? O que está acontecendo?"
Respirando fundo para controlar meu temperamento, digo a ela: "Vou poupar-lhe o
trabalho e dizer - mais uma vez - que isso não está acontecendo".
"O que?"
Jesus Cristo.
Eu não tenho tempo para isso.
Não tenho tempo para lidar com o drama dela, suas tentativas constantes e falsas de
chamar minha atenção. Para começar as coisas entre nós. Eu belisco a ponta do meu nariz
antes de dizer: “Olha, eu tenho muito pouca paciência, certo? Muito pouco. E este não é
realmente um bom momento. Então eu quero que você saia do meu escritório e nunca mais
volte.
A raiva a faz franzir os lábios, balançar a cabeça enquanto diz: “Você está falando
sério? Você está realmente falando sério, Con? Depois do que aconteceu no sábado à noite.”
Sábado à noite.
Certo.
Aquela noite vai me assombrar pelo resto da minha vida.
“O que você acha que aconteceu no sábado à noite?” Eu corto, tentando descartar
todos os meus pensamentos e pronto para acabar com tudo isso.
Irrita-a mais que eu pergunte isso a ela.
Mas é importante.
Ela precisa entender o que diabos estamos fazendo aqui. Ou não fazendo.
A farsa dela já durou o suficiente, mas ela cruzou a linha no sábado e eu terminei.
"Ok." Ela sorri com força. “Já que você esqueceu tão facilmente, deixe-me lembrá-lo: no
sábado, eu lhe disse que poderia estar deixando meu marido, meu casamento. Algo que
ninguém nunca faz de onde eu venho. Os divórcios são desaprovados. Vai partir o coração
dos meus pais, a reputação deles. Mas estou pensando nisso porque meu marido pode estar
me traindo. Meu marido pode estar dormindo com outra mulher. Chorei em seus ombros,
Con. Eu estava sofrendo. Eu precisava de um amigo. Eu preciso de um amigo hoje e você
está agindo como um idiota. Eu preciso de alguém para passar por esse momento difícil da
minha vida e apesar do que aconteceu entre nós no ano passado e no ano passado, eu
pensei que você fosse esse amigo. Achei que podia contar com você para me proteger. Se eu
compartilhasse com alguém do meu círculo, todos diriam que eu estava exagerando. Que
todo mundo trapaceia de onde eu venho...
"Como você ia, sim?" Eu a lembro.
Ela odeia esse lembrete ainda mais. "Eu não posso acreditar que você está jogando isso
na minha cara agora."
Eu rio bruscamente.
Mesmo que não seja hora de rir. Este não é o momento de mostrar contenção também.
Que é o que eu tenho feito.
Eu me endireito na minha cadeira. Na verdade eu me levanto. Deixo a cadeira em que
estou sentada há horas, coloco as mãos na mesa e me inclino em direção a ela. “Deixe-me
deixar uma coisa muito clara para você: não me importo se seu marido está traindo você.
Eu não me importo se ele está dormindo com outra mulher. Porque eu sei que é mais um de
seus estratagemas.
"O que?"
Eu respiro bruscamente e apenas deixo ir. “Eu sei que é mais uma de suas desculpas
para me fazer me importar. Para me fazer dormir com você. Que é o que você está tentando
fazer desde que voltou para a cidade há dois anos. Primeiro, foram suas intermináveis
mensagens de texto e seus telefonemas e seus convites para encontrá-lo em algum lugar
privado. Quando não deu certo, você começou a fazer planos, encontros com professores,
festas relacionadas ao trabalho e happy hours para ter a chance de estar perto de mim. E
quando isso também não funcionou, você inventou toda essa farsa para obter minha
simpatia. Todo esse drama sobre seu casamento desfeito. O que, para ser honesto, diria
que, mesmo que fosse verdade, não me importaria. Mas isso não. Porque se fosse, se você
estivesse realmente com o coração partido, você não teria tentado ferir minha boca quando
eu lhe disse que estava indo embora. Então, Helen, eu sei. Estou fodidamente ciente, certo?
Quando fui com Helen no sábado à noite, deixando Bronwyn no banheiro, minha única
intenção era limpar a costa.
Mesmo que isso... me incomodasse.
Me incomodou muito pra caralho soltar a mão dela. Para deixá-la assim. Como se ela
fosse algum tipo de segredo sujo.
Mas eu precisava.
Eu tinha que protegê-la, tirar o perigo dela. Para que ela pudesse ter uma
oportunidade de escapar e se juntar à festa.
Então dei a Helen o que ela queria: ir para um lugar isolado onde pudéssemos
conversar.
Bem, até certo ponto.
Helen queria sair dali, ir a um restaurante ou café ou algo assim. E eu disse a ela que o
melhor que podia fazer era sair na rua deserta. Então nós fomos e conversamos e quando
ela começou sua história triste sobre Seth a traindo e precisando de um amigo, eu dei uma
desculpa sobre ter que ir embora.
 O que a chocou, é claro, e quando, apesar de suas fortes objeções, me virei para sair,
ela tentou me beijar. Eu a empurrei com firmeza porque eu estava farto dela.
Eu tinha fodido.
Por meses, ela está tentando chamar minha atenção.
Meses.
E enquanto estava tudo bem quando eu não estava... envolvida com alguém, agora isso
me irrita pra caralho. Especialmente quando ela tenta se aproximar de mim em St. Mary's.
Especialmente quando ela tenta me parar nos corredores, me atrai para conversas em
grupo.
Quando ela tenta me tocar.
E quando ela faz isso na frente dela.
Não é legal. Não é…
Suas bochechas rosadas perdem a cor, certo? Seus olhos prateados perdem a luz. Ela
para de sorrir e rir e eu odeio isso.
É por isso que sempre me certifico de ficar longe de Helen.
Não que eu tivesse qualquer desejo de estar perto dela em primeiro lugar; ela é casada
pelo amor de Deus.
Mas nas últimas semanas, tive um propósito adicional ao fazê-lo.
Então, isso demorou muito para chegar, esse confronto, e estou feliz que o momento
chegou.
Helen cerra os dentes com minhas palavras francas, suas mãos cerradas. “Eu não tentei
ferir sua boca. Fiquei emocionado.” Ela corre os olhos para cima e para baixo no meu corpo.
“Algo de que ninguém pode acusá-lo, aparentemente.”
Eu pressiono minhas mãos sobre a mesa ainda mais forte em sua escavação.
Não que ela esteja errada.
As emoções não são o meu forte há muito, muito tempo.
“Bem, agora que esclarecemos tudo, você deveria ir embora,” digo a ela, esperando que
finalmente consiga um pouco de paz.
Embora eu não tenha tanta certeza se eu vou.
Não tenho tanta certeza de que algum dia vou ter paz.
— Então por que você veio? ela pergunta, cruzando os braços sobre o peito. “Se você
soubesse que eu estava tentando chamar a porra da sua atenção. Se você sabia que eu
estava tentando dormir com você, por que você atendeu minhas ligações e aceitou todos os
meus convites naquela época?
Sim.
Por que eu? Por que eu aceitei todos os convites dela? Por que eu a encontrei na porra
da árvore?
Eu poderia facilmente tê-la desligado.
Não sou conhecido por gentileza ou tato.
Então, por que diabos eu não fiz?
No começo eu pensei que era desejo. Que eu queria vê-la. Mesmo que ela seja casada e
eu não seja um homem que olhe para trás, pensei que era a vontade inegável de ver um
sonho antigo e desfeito.
Mas não era isso, era? Não era nada disso.
 Eu olho para ela, para seu rosto, seus olhos e seus lábios, coisas com as quais eu sonhei
uma vez ao dizer, finalmente: “Porque eu era culpado. Porque eu sempre fui culpado. Por
ser um namorado de merda. Por quebrar minhas promessas para você. Por fazer você
sonhar comigo quando eu deveria saber melhor. Quando eu deveria ter sido mais
inteligente. E sempre me sentirei culpado por isso. Sempre. E…"
Eu aperto minha mandíbula nesta próxima parte por um segundo, antes de continuar,
“Eu fui ao seu casamento. Mesmo quando você me ligou com o convite, eu não tinha
intenção de ir. Eu encerrei aquele capítulo da minha vida e o encerrei muito difícil. Mas
mesmo assim fui. E acho que fiz isso porque queria me punir. Porque eu queria ver você,
alguém que eu não tinha o direito de querer, alguém que eu não tinha o direito de sonhar se
tornar de outra pessoa.”
Sim, é isso.
Não é?
Por isso fui ao casamento dela.
Ver outro dos meus sonhos tolos ser levado embora.
Sériolevado embora.
Para me punir. Para me ensinar uma lição.
Para que eu nunca cometa o erro de sonhar e alcançar coisas que não me pertencem.
Finalmente eu me endireito e foco nela, notando lágrimas em seus olhos pela primeira
vez.
E então eu provavelmente não deveria dizer o que vou, mas eu realmente não me
importo.
Eu realmente não me importo em machucar Helen quando eu já machuquei... ela.
"O que nós tínhamos se foi agora, Helen", eu digo a ela para que ela finalmente entenda
e me deixe em paz. “Desapareceu no momento em que nos separamos. Talvez nós nos
quiséssemos uma vez. Mas não nos queremos mais. Você não me quer. Você só quer a
emoção que eu posso trazer para você, em sua vida chata. E eu não quero você. E por um
tempo, pensei que era porque você era casado. Que eu nunca poderia fazer o que meu pai
fez com minha mãe. Mas isso não é verdade. Isso definitivamente não é verdade.
“Eu não sou tão moral. Eu não sou tão bom. Eu sou egoísta pra caralho. Quando quero
algo, não há poder nesta terra que possa me impedir disso. Quando eu quero alguma coisa,
eu pego. Eu agarro. Sem qualquer pensamento de consequências ou repercussões. Então, se
eu quisesse você agora, Helen, ninguém poderia me impedir. Nem seu casamento, nem seu
marido. Não as malditas regras estúpidas ou a maldita moralidade estúpida.”
É verdade.
Eu não tinha a perspectiva de entender isso.
Para entender que eu continuei recusando Helen não por causa de algum código
moral, mas porque eu não a queria.
Eu não entendia o tipo de homem que eu realmente sou.
Até que eu quebrei, quebrei minhas próprias regras e a levei.
Mesmo sabendo que ela não era – não é – destinada a mim. Ela é tão jovem. Ela é
minha aluna, a melhor amiga da minha irmã.
Sem mencionar que ela foi feita para coisas maiores e melhores.
Ela é destinada à escola de arte, não é?
 Eu sempre soube disso. Eu sempre soube que ela entraria. Eu sempre soube que eu
teria que desistir dela um dia.
E assim foi a hora.
Era hora de libertá-la.
Para que ela pudesse olhar para o futuro. Seu futuro e começar um novo capítulo em
sua vida.
Então ela poderia cortar todas as coisas que poderiam arrastá-la para baixo.
Coisas como eu.
Um homem que não teve um sonho em quatorze anos.
 Não desenho há dias.
Achei que sentiria falta. Eu tenho no passado.
Especialmente quando volto para casa e não consigo desenhar.
Mas eu honestamente não sinto falta agora.
Não sinto necessidade de criar. Eu não tenho em dias.
É como se algo tivesse morrido dentro de mim.
Alguma pequena parte, algum pequeno fogo que me fez querer pegar a caneta e pegar
a coisa mais próxima que eu pudesse desenhar.
Eu não estou reclamando embora.
A morte é boa. A morte é pacífica. A morte é felicidade.
Isso me deu muito tempo livre para estudar e fazer minha lição de casa, me preparar.
Eu sempre estive muito no topo das coisas quando se trata de minhas notas e tal. E agora
estou realmente no topo das coisas. Todos os meus trabalhos de casa e tarefas são feitos
antes de qualquer outra pessoa.
Até comecei a me preparar para as finais, embora todos estejam tranquilos porque
ainda faltam algumas semanas. Mas acho que você nunca pode estar preparado demais
para algo como finais.
Então, como eu disse, a morte é ótima.
É quando eu vivo é o problema.
É quando meu coração pula e minha respiração começa de novo. Quando a vida
começa a correr nas minhas veias.
É quando sinto a agonia, a tortura.
É quando eu sinto a dor.
A dor que eu sempre soube que estava no meu futuro.
Essa dor está aqui agora e eu a sinto quando ele está perto.
Eu sinto isso quando o vejo. Quando eu o ouço. Quando ouço sua voz profunda e
autoritária.
 Só porque eu não sou mais um wallflower, seu wallflower, não significa que o mundo
parou.
O mundo está avançando muito e, como eu disse, temos lição de casa, aulas e finais.
O que significa que a escola está ligada.
E o que também significa que ele está aqui.
Ele ainda é o treinador de futebol. Ele ainda é o irmão muito carinhoso do meu melhor
amigo.
Então é claro que eu o vejo.
Eu o vejo nos corredores quando estou tirando meus livros do meu armário. Eu o vejo
quando estamos no pátio e ele está vindo para o dia. Às vezes eu o vejo quando ele está
saindo para o dia também.
E depois há almoços e treinos de futebol.
Então, ao longo dos dias, desenvolvi um sistema.
Um sistema robusto onde eu só tenho que vê-lo quando é absolutamente necessário.
Não é realmente difícil; Eu tentei fazer isso antes. Quando eu ainda pensava que
poderia controlar essa coisa dentro de mim e ser uma boa amiga, uma boa aluna.
Então, de acordo com o meu sistema, eu passo meus almoços na biblioteca, sempre
pedindo lição de casa ou estudando para as provas finais. Certifico-me de levar todos os
meus livros comigo para não ter que ir ao meu armário. Passo o mínimo de tempo possível
no pátio, especialmente quando sei que ele estará lá fora – estar apaixonada por alguém
pontual e que usa o maior relógio de prata que alguém já viu tem suas vantagens.
Eu não posso fazer muito sobre o treino de futebol, mas eu mantenho minha cabeça
baixa e aperto meus músculos apertados, muito apertados, então sua voz não me machuca
tanto.
Não que ele fale muito.
Ele ainda deixa o treinador TJ falar por ele e só abre a boca quando é absolutamente
necessário.
Então eu estou fazendo... tudo bem.
Poderia ser pior. Eu poderia estar vivo o tempo todo.
Eu poderia estar chorando e soluçando e gritando a cada segundo de cada dia.
Como é, eu só faço isso à noite depois que meu colega de quarto vai dormir.
Então, sim, a morte é boa.
Exceto que meus amigos não param de falar sobre isso.
Ou ele.
Quando contei a eles o que havia acontecido — tive que contar, mesmo naquele
mesmo dia; Eu estava muito quebrado, muito abalado para esconder isso - eles não podiam
acreditar. Ambos pensaram que era impossível Conrad fazer algo assim. Ambos pensaram
que ele estava apaixonado por mim.
"Eu vi o jeito que ele olha para você", disse Salem. “Esse homem está apaixonado por
você, Wyn. Ele te ama."
“Sim”, Poe insistiu. “Como toda vez que ele vem na hora do almoço, ele está sempre
olhando para você. Ele não consegue tirar os olhos de você. Quero dizer, é uma porra de
maravilha como Callie ainda não sabe. Que seu irmão moralmente bom, que nunca faria
uma coisa dessas, está apaixonado por sua melhor amiga.”
 "Exatamente." Salem assentiu. “E não é só o almoço. É o tempo todo. Toda vez que você
está no mesmo espaço, ele te observa, Wyn. Ele olha para você como se não acreditasse no
que está vendo. Como se ele estivesse tão... encantado ou algo assim. E, francamente, eu
briguei com Arrow sobre isso quando ele veio me visitar na semana passada. Eu estava
tipo, por que você não olha para mim como o treinador Thorne olha para Wyn? O que o
confundiu totalmente e ele acabou me comprando dois baldes enormes de sorvete, mas” –
ela balançou a cabeça – “o ponto é que Wyn, o treinador Thorne te ama, ok? Você tem que
falar com ele. Deve haver algo acontecendo. Você tem que -"
“Não,” eu disse, agarrando meu travesseiro, enxugando minhas lágrimas. “Ele não. Ele
ama ela."
“Ah, por favor, isso é notícia velha. Talvez ele a amasse antes, mas ele ama você agora
e...
“Ele vai voltar para ela.”
Salem recuou. "O que?"
“Ela está deixando Seth.”
"Que porra é essa?"
Esse era o Poe.
Eu balancei a cabeça, soluçando. "Ele me disse."
"Ele disse que estava voltando para ela", confirmou Salem. “Ele disse isso para você.
Com essas exatas palavras.”
“S-sim.”
Ele me contou.
Esse foi o ponto principal da conversa, não foi?
É por isso que ele terminou as coisas.
É por isso que ele disse que era hora. Porque ele estava voltando para ela. Porque ela
finalmente decidiu deixar o marido por ele e então ele estava terminando comigo – não que
já tivéssemos um relacionamento tradicional, mas ainda assim – para ir até ela.
Assim, a discussão com meus amigos foi encerrada.
Ou assim eu pensei.
Porque desde então Poe e Salem estabeleceram um sistema próprio. Enquanto eu o
evito com uma ferocidade que nunca conheci antes, ambos basicamente o perseguem.
E ela.
Ambos acompanham seus movimentos.
Como onde ele está, o que ele está fazendo. Com quem ele está falando. Se ele falasse
com Helen o dia todo; se ele estava olhando para Helen; havia alguma vibração romântica
saindo deles, daquela vez que eles ficaram juntos do lado de fora do refeitório.
Além disso, Poe tem olhos e ouvidos em todos os lugares.
Ela tem uma elaborada rede de fofoqueiros e espiões e ela está constantemente
monitorando seus canais para ver se eles pegaram algum romance professor/professor
acontecendo em St. Mary's.
"Não tem jeito", Poe diz um dia, andando de um lado para o outro no meu quarto,
enquanto Salem se senta na cama oposta. “Não há nenhuma maneira que algo esteja
acontecendo entre eles. Minhas fontes não pegaram nada.” Ela continua se referindo a eles
como fontes, mas não temos ideia de quem são; ela nunca nos diz. “Eu não peguei nada. Eles
quase nunca são vistos juntos. E você notou como ele mordeu a cabeça de Maisie hoje no
treino? Tipo, aquela garota acabou de perder um passe. Um passe de merda, cara. E ele a fez
chorar por isso. Ele a fez desejar que ela nunca tivesse nascido.
Ele a fez chorar.
Pelo qual me senti mal.
Eu estava jogando pior do que ela e se eu ainda estivesse pintando ou desenhando ou
criando, eu desenharia algo bonito para ela. Como é, só dei um abraço nela depois do treino
antes de encontrar um canto tranquilo para chorar. Algo que raramente faço durante o dia,
mas às vezes quando ouço a voz dele, não posso esperar até o meio da noite para choro.
Balançando a cabeça, Salem diz: “Bem, não foi apenas um simples passe. Poderíamos
ter vencido se ela tivesse aceitado. Mas ponto tomado. Acho que não está acontecendo nada
entre eles.”
“Sim, aquele homem está muito bravo”, Poe acrescenta, ainda andando de um lado
para o outro. “Muito tenso e bem enrolado. Não tem como ele transar. Não tem jeito -"
Fechei meu livro então. “Ok, pessoal, tempo limite, tudo bem? Eu não quero ouvir isso.”
“Mas, Wyn, estou lhe dizendo,” Poe insiste, parando na minha frente. “Nós dois
estamos lhe dizendo que não há nada acontecendo entre eles. Se ela deixou o marido por
ele, então ela fez isso por nada. Porque o treinador Thorne não vai aceitar ela de volta.
Abro a boca para responder, mas Salem fala por cima de mim. “E Wyn, ele ainda
observa você, ok? Ele ainda te observa, porra. Quero dizer, quando você não está evitando
ele como a praga e está realmente no mesmo espaço que ele. E ele perguntou sobre você,
lembra? Eu te falei sobre isso. Aquele primeiro dia em que você decidiu almoçar na
biblioteca. Ele perguntou sobre você. Eu ainda acho que ele lo—”
“Por favor, pare,” eu deixo escapar antes que ela possa dizer a palavra com A; Eu não
acho que seria capaz de suportar isso e todos os meus planos de segurar o choro até o meio
da noite iriam desmoronar. “Eu continuo dizendo a você que eu não quero ouvir isso. E eu
quero que vocês parem. Por favor. Eu sei que vocês estão fazendo isso por mim, mas por
favor, parem. Eu não me importo se algo está acontecendo entre eles ou não. Na verdade,
eu quero.”
Assim que eu digo isso, meu coração começa a bater novamente.
Estou sacudido de volta à vida, à dor.
E não tenho certeza de como sou capaz de formar palavras agora, quando cada parte
do meu corpo está se contorcendo, mas eu faço. "Ele ama ela. Ele sempre a amou. E se ele
pode tê-la, então ele deveria. Se ela é o que ele quer, então eles deveriam ficar juntos.”
“Mas Wyn...” Poe protesta.
"Não, por favor", eu a cortei. “Eu só quero que ele seja feliz. Isso é tudo que eu sempre
quis. É isso. E se ela o faz feliz, que assim seja.”
Essa é a outra coisa que está me mantendo.
Além da minha pequena morte.
O pensamento de que ele pode finalmente ter algo que ele sempre quis. Que ele
poderia tê-la. Ele já pensa que todos os seus sonhos estão mortos. Ele já está muito zangado
com o que a vida jogou nele. Então, se ele pode ter esse sonho realizado, como posso não
querer isso para ele?
Além disso, Helen finalmente está fazendo a coisa certa. Mesmo que nunca tenhamos
falado sobre essas coisas depois daquela vez e eu não tenha recebido nenhuma indicação
dela sobre sua vida pessoal, estou feliz por ela finalmente saber o que quer fazer.
 E sim, às vezes acho que deveria ir falar com ele.
Especialmente quando sinto seus olhos em mim. E eu os sinto. Eu faço. Mas acho que
isso realmente não importa.
Ele fez sua escolha.
E às vezes também me lembro que deixei tantas coisas inacabadas. Tantas coisas que
eu queria fazer por ele que nunca tive a chance de completar: aquela parede que eu estava
pintando em seu quarto; aquele filme que eu queria assistir com ele; aquele novo prato
mexicano que vi no YouTube que queria fazer para ele no fim de semana seguinte ao
aniversário do meu pai; o fato de que eu nunca consegui convencê-lo a considerar esse
trabalho em Nova York.
Eu nunca consegui convencê-lo de que ter novos sonhos é bom.
Que os sonhos podem mudar e evoluir e que uma nova alegria ainda pode ser
encontrada entre os pedaços quebrados dos antigos.
Quando penso nessas coisas, quero ir falar com ele.
Eu quero dizer a ele que eu o amo. Ou melhor, eu também o amo e farei qualquer coisa
para fazê-lo feliz.
Mas é isso, não é?
Isto é o que eu tenho que fazer.
Este.
Deixe-o ir até ela. Deixe-o ficar com ela.
Porque se ele está feliz com ela, então como posso tirar isso dele?
Salem começa a chorar então.
Lágrimas silenciosas caem por suas bochechas e ela corre da cama para vir me
abraçar. “Ah, Wyn. Eu sinto muito. Me desculpe. Deus, eu nunca desejaria essa dor para
ninguém, muito menos para você. Apertando-me com força, ela diz: — Você não merece
isso. Você não merece isso de jeito nenhum.”
Enquanto Poe murmura: “Bem, se esse é o rosto feliz dele, então não quero nem
pensar em como ele fica quando está com raiva”.
Apesar de tudo, eu rio enquanto abraço Salem com força.
Ela é a garota que conhece bem essa dor. Ela sabe como é. Ela passou por isso por oito
anos antes de ela e Arrow ficarem juntos. Mas ela sobreviveu.
Então eu posso sobreviver a isso também.
Além disso, são apenas mais algumas semanas.
As finais estão quase chegando, e então todos nos formaremos e iremos para a
faculdade. Eu vou para a NYU. Vou começar uma nova vida em Nova York e, lentamente, as
coisas vão ficando mais fáceis.
Vou começar a me sentir melhor.
Não vou rezar tanto pela morte como faço agora.
Mas alguns dias depois, torna-se realmente inconveniente que o homem que eu amo
seja o irmão mais velho da minha melhor amiga, porque minha melhor amiga decide dar
uma pequena reunião.
Porque todos nós vamos nos formar em breve, nada menos da St. Mary's School for
Troubled Teenagers, a escola que ninguém quer ir. E todos nós recebemos nossas cartas de
aceitação – Callie entrou na Juilliard; Eu entrei na NYU; Salem entrou em um acampamento
de futebol de verão muito bom na Califórnia; e bem, Poe logo conseguirá matar seu
guardião.
Então, tecnicamente, tudo é ótimo.
E Callie quer celebrá-lo em sua nova casa em que está morando nos últimos meses por
causa de sua gravidez. E se ela fosse menos minha amiga, eu teria recusado.
Mas não posso.
Ela é minha melhor amiga e é a pessoa que mais traí aqui.
Eu nunca cheguei a dizer a ela; outra coisa que não consegui fazer antes de terminar. E
isso sempre vai me assombrar. O fato de que ela tinha o direito de saber, mas eu ainda
escondia coisas dela.
Talvez eu ainda conte a ela sobre isso um dia. Quando não vai doer muito para pensar.
Mas, por enquanto, vou voltar a ser um amigo bom e leal e apoiá-la aceitando seu
convite.
Vai tudo ficar bem.
Será como no treino de futebol. Vou manter minha cabeça baixa, ficar ocupado com
outras pessoas, e logo tudo acabará.
Só que não conto com algo... bizarro.
Algo tão totalmente fora deste mundo.
O irmão dela dando em cima de mim.
Não aquele por quem estou apaixonado. Mas seu outro irmão, Ledger.
Desde que cheguei ao pequeno encontro com Salem e Poe, ele está me encarando. Eu
não percebi no início porque eu estava ocupado não percebendo as coisas.
Como eu temia, ele está aqui também.
Alto e largo, vestindo sua habitual camisa branca e jeans azul marinho. E como é um
clima meio primaveril, ele não tem um suéter e seus dois botões superiores estão
desabotoados.
Tenho medo de dizer que notei isso imediatamente. Também notei que o cabelo dele
cresceu desde a última vez que ele cortou o cabelo. Já era quando eu ainda estava com ele, e
quando apontei que ele precisava cortar o cabelo, ele começou a me olhar de sua maneira
habitual antes de me dizer que era por cortesia para mim. Já que eu gostava de tocá-lo,
brincar com ele, socá-lo durante os momentos sensuais – só que ele não disse exatamente
'tempos sensuais', ele usou outras palavras coloridas.
"Francamente, você está obcecado com o meu cabelo", ele murmurou, sentado na ilha
da cozinha.
Eu joguei um pedaço de pão nele. “O que, e você não é? Newsflash, Conrad: você
também é obcecado pelo meu cabelo. Você está além de obcecada pelo meu cabelo. Você
toca em seu sono. Sim, eu notei. Você toca quando estamos assistindo TV. Você toca quando
estamos lavando a louça. Você tocou na primeira vez que vim aqui e estávamos olhando
essas fotos. Não pense que você se safou disso. Eu notei isso também. Você o toca o tempo
todo.”
No momento em que terminei, todo o seu lindo rosto estava colorido de diversão e
seus olhos estavam brilhando quando ele disse: “Sim. E eu sou."
"Você é o que?"
“Vou tocá-lo agora.”
 E então ele fez. Primeiro quando ele me puxou para um beijo molhado e faminto e
então quando eu fiquei ainda mais faminta e me ajoelhei para chupar seu pau. Ele tocou
meu cabelo então também. Ele o agarrou na verdade e o usou para me puxar para dentro e
para fora de seu pau grosso e saboroso e...
Foi quando parei de perceber.
Coisas sobre ele na festa, quero dizer.
E já que todo mundo está aqui, todos os irmãos de Callie, Reed e sua irmã, Tempest –
que é realmente foda e gostou bastante de Poe – eu me distraí com eles.
Até que percebi que estava sendo observado.
Por Ledger.
O que foi uma surpresa épica por vários motivos, incluindo o fato de que acho que
peguei uma vibração muito forte entre ele e Tempest.
Então, quando ele me encurrala na cozinha – onde eu fui apenas tirar um segundo para
mim mesma antes de sair para onde ele está – e me convida para um encontro, eu fico sem
palavras. Fico ainda mais sem palavras quando, depois da minha recusa, ele continua
tentando me convencer.
“E quanto a ela?” Eu pergunto finalmente.
“E quem?”
Eu o olho em seus lindos olhos castanhos. Ele tem ótimos olhos.
Eu os desenharia se ainda desenhasse. E se eu pudesse desenhar o rosto de outra
pessoa.
Diferente dele.
"Tempestade", eu digo.
Isso me dá uma reação. Um bem feroz.
Suas sobrancelhas se juntam e sua mandíbula quadrada fica apertada. Todo o seu
corpo fica tenso quando ele responde: "E ela?"
“Eu pensei... que ela era importante para você. Quero dizer, o jeito que você estava
fingindo não olhar para ela e...
“Tempestade não é nada.”
E essa é a minha resposta.
Eu sei que ele está mentindo. E eu sei que eu estava certo sobre a vibe que eu peguei.
Há algo lá, entre eles, e talvez seja por isso que ele está me convidando para um encontro.
Por causa dela.
Sorrio para ele com tristeza e digo: “Sabe, seria uma ótima ideia ir a um encontro. Mas
você é…"
Mas paro porque noto movimento atrás dos ombros de Ledger.
Um flash de cabelo escuro e olhos cinzentos feridos.
Tempestade.
Ela está parada no limiar da cozinha e, pelo que parece, ela ouviu tudo. Quando ela se
vira e sai, meu coração se contorce por ela, pelo desdém e rejeição que ela deve ter ouvido
na voz de Ledger.
Estou prestes a ir atrás dela, talvez ajudá-la a entender o que está acontecendo na
cabeça de Ledger, mas congelo.
Porque ela não é a única que ouviu coisas.
Ele também os ouviu.
 O homem por quem estou apaixonada.
Ele emerge de trás da parede de cor clara e fica onde Tempest estava apenas um
momento atrás. E suas feições estão... abaladas também.
Atordoado e apertado.
Mas apenas por um segundo embora.
Depois disso, ele perde aquele olhar atordoado e então fica simplesmente tenso. Uma
mandíbula apertada. Maçãs do rosto altas e quebradiças. Olhos duros.
Com a qual ele me dá um último olhar e sai.
E então eu não sei o que fazer. Não sei se devo ir atrás dele e dizer isso a ele...
Diga a ele o quê?
Que eu não estou interessado em seu irmão. Que ele não tem motivos para ser
ciumento ou territorial. Porque eu sei que ele fica assim. Mas então, isso foi antes.
Antes, quando ele me queria.
Agora ele não.
Agora ele está com outra.
Então eu vou deixá-lo ir.
Que é o que eu faço para o resto da festa.
Eu me misturo com as pessoas. Eu como os cupcakes da Callie. Eu a ajudo com as
coisas porque é difícil para ela se movimentar hoje em dia devido à gravidez. Embora eu
provavelmente não precise realmente ajudá-la, já que Reed de alguma forma sempre
aparece quando Callie parece precisar de coisas.
Mas de qualquer forma, uma vez que as coisas se acalmam, eu faço minha parte da
limpeza. Quando Poe acidentalmente corta o dedo no vidro – porque em suas palavras, ela
não foi feita para o trabalho manual – eu corro para o banheiro para pegar o kit de
primeiros socorros.
Que é onde ele me encontra.
Ele não apenas me encontra, mas me mantém lá por um tempo enquanto entra e fecha
a porta atrás de si. Minhas costas estão viradas enquanto procuro no armário de remédios
por alguns band-aids, mas quando ouço o clique suave, eu me viro.
E lá está ele.
De pé ao lado da porta fechada, braços cruzados, olhos em mim.
Como ele sempre fez. Naquela época.
E não tenho certeza do que devo fazer.
Meu sistema robusto não tem nada sobre ficar trancado em um quarto com ele.
Em uma sala tão pequena e confinada como esta.
Então não tenho escolha a não ser me concentrar nele. Sem escolha a não ser olhar
para ele, realmente olhar para ele.
Algo que não faço há três semanas.
E Deus, eu não consigo parar de olhar. Eu não consigo parar de olhar. Eu não consigo
parar de passar meus olhos sobre suas feições e me perguntar por que eles parecem tão
cansados. Por que eles parecem tão tensos? Por que ele está ostentando barba por fazer?
Houve apenas uma vez em que ele parecia assim.
Quando ele disse todas aquelas coisas horríveis na biblioteca e veio se desculpar por
elas na árvore.
 E não posso deixar de me perguntar se isso é por causa do que aconteceu em seu
escritório e…
Eu balanço minha cabeça para quebrar meus próprios pensamentos fantasiosos. "Eu
preciso trazer-lhes o..."
Ele me corta. "Como você está?"
"O que?"
Sua mandíbula aperta por um segundo antes de perguntar novamente: "Você está
bem?"
Não sei por que ele está me perguntando isso. E por que ele está fazendo isso naquele
tom íntimo dele que me corta e me acalma ao mesmo tempo. Mas eu ainda respondo com o
máximo de indiferença possível: “Uh, sim. É claro." Então, com um leve sorriso, “Como você
está?”
Sua resposta familiar ao meu sorriso - o aperto de sua mandíbula - me faz apertar o kit
enquanto ele pergunta: "Como estão suas aulas?"
"Aulas?"
"Sim."
Mais uma vez, não sei por que ele está me perguntando essas coisas e por que escolheu
me encurralar no banheiro, especialmente quando é em uma casa cheia de pessoas.
Pessoas que nós dois conhecemos e nos importamos e que não sabem nada sobre nós.
“As aulas são boas. O de sempre,” digo a ele. "Uh, há algo que você queria?"
“E dever de casa,” ele continua como se eu não tivesse falado.
Franzindo a testa, eu respondo: “Eu realmente acho que devo ir. Poe cortou o dedo e...
"Ela vai viver", diz ele, seus olhos piscando e piscando com algo desconhecido. “Você
tem feito muito isso.”
“Eu tenho feito muito o quê?”
“Dever de casa”, ele explica. “Você está sempre na biblioteca. Fazendo lição de casa.”
Eu engulo novamente.
Lembro-me do que Salem disse outro dia, sobre ele perguntar por mim.
E eu tentei não insistir nisso. Tentei esquecê-lo, atribuir isso a uma preocupação
normal da parte dele.
Quero dizer, ele não é insensível.
Ele está apenas apaixonado por outra pessoa. E quando ele teve a oportunidade de
estar com ela, ele rompeu seu relacionamento comigo. Então, quando eu parei de aparecer
para o almoço, ele ficou um pouco preocupado.
Nada mais.
Mas eu não…
Eu não entendo isso.
Não entendo o que está acontecendo aqui.
Balançando a cabeça, eu respondo: “Sim, eu estive. Mas também estou me preparando
para as finais e...
"Eles ainda estão a quatro semanas", ele me diz como se eu não soubesse.
“Bem, sim, mas você nunca pode estar muito preparado para eles, certo? Quero dizer,
finais são finais, então.”
Ele me estuda por um instante, algo como irritação passando por suas feições, como se
estivesse aborrecido com a ideia das provas finais. "E os seus pais."
 “Meus pais o quê?”
"Eles ainda estão dando a você um momento difícil?" ele pergunta mordaz. “Sobre a
escola de arte.”
Certo.
Então meus pais não falam comigo há três semanas.
Desde aquele fim de semana em que finalmente os enfrentei como deveria há muito
tempo, eles não fizeram nenhum contato comigo. Geralmente eles têm seus assistentes me
ligando na escola para me manter atualizado sobre quaisquer eventos que eu precise
participar durante os fins de semana de visitação. Mas não ouvi nada nas últimas três
semanas.
Não tenho certeza de como me sinto sobre isso.
Por um lado, estou aliviado que tudo está lá fora agora, mas também estou triste que
finalmente admitir meus sentimentos os tornou ainda mais distantes.
Dando de ombros, eu digo a ele: “Eles são a mesma coisa. Eu penso. Eu não falo com
eles desde... você sabe.
A festa.
Eu não posso dizer isso.
Porque tantas coisas aconteceram naquela festa.
Tantas coisas terminaram e tantas coisas começaram. E eu apenas… não consigo lidar
com isso.
Eu não posso lidar com ele estando tão perto de mim, olhando para mim assim.
Fazendo perguntas, mostrando preocupação, parecendo irritado e agitado em meu
nome como se ainda estivéssemos juntos. Como se ainda houvesse algo entre nós quando
eu sei que não há.
"Posso..." Eu limpo minha garganta. "Posso ir? EU -"
“Ledge é um cara legal,” ele diz abruptamente.
"Eu sinto Muito?" Eu pergunto, me pressionando na borda da pia.
Ele não responde de imediato.
Eu não acho que ele pode. Ele de repente ficou extremamente rígido. Não apenas suas
feições, que já eram firmes e suaves, mas também seu corpo.
Posso ver seus bíceps salientes e flexionados através das mangas de sua camisa. Seu
peito também não está indo tão bem. Ele se expande e fica enorme quando ele respira,
ampliando sua postura.
Como se estivesse se preparando para dizer suas próximas palavras, que saem mais ou
menos como um grunhido grosso. "Ele é meu irmão. O irmão mais novo. Eu o vi crescer. Eu
o criei basicamente. E como eu disse, ele é um bom garoto. Um pouco impulsivo, mas isso é
de se esperar. Ele é o bebê da família. Bem, depois de Callie.
“Ledger é um bom garoto,” repito, incapaz de dizer qualquer outra coisa.
Um músculo começa a se contrair em sua bochecha enquanto ele continua: “Sim. E ele
é jovem. Muito mais jovem do que eu. Ele acabou de ser convocado, Ledge. E mesmo que ele
esteja apenas começando sua carreira, sei que ele vai longe. Ele é talentoso. Um bom
jogador. Precisa pensar sobre as coisas às vezes. Mas eu estarei lá, ajudando-o. E ele mora
em Nova York.”
"Nova York," eu papagueio suas palavras novamente.
Um aceno curto. "Sim. Onde você está indo. Para a faculdade. Então sim."
 Estou meio entorpecida agora, observando-o, ouvindo-o, que mesmo quando tento
dizer algo meu, tudo o que consigo dizer é: "Sim, o quê?"
Minha pergunta o faz ficar ainda mais rígido.
Ele já estava quando começou a falar.
E apesar de tudo, sua quietude só aumentou. Sua postura só ficou mais rígida, mais
frágil.
Como se ele estivesse repelindo algo.
Repelindo suas próprias palavras.
"Sim, você deveria dizer sim", ele corta, seus bíceps flexionando novamente. "Para ele."
E meu coração cai.
Ele cai direto no meu peito e cai no chão.
Como se ele estendesse a mão dentro de mim, de todo o caminho, arrancou-o da minha
caixa torácica como se fosse uma flor e jogou-o descuidadamente no chão.
Então é isso.
Ele veio me dizer que não há problema em namorar o irmão dele.
Mas então…
Mas então não consigo afastar a sensação, essa outra sensação que tenho, bem no
centro da minha barriga. Isso me faz enfiar as unhas no kit de primeiros socorros e dizer:
“Você quer dizer sobre a data”.
"Sim."
"Porque ele é jovem", continuo, observando-o, observando o efeito que minhas
palavras têm sobre ele. “Muito mais jovem que você.”
Ele respira pelo nariz. "Sim. Doze anos."
“E porque ele acabou de ser convocado.”
"Correto", ele confirma, algo ondulando em suas feições. “Ele está indo a lugares. Ele
vai ser um dos melhores jogadores. Ele pode até ir para a Liga Europeia. Então ele tem um
futuro brilhante.”
Eu o encaro por alguns instantes.
Eu olho e olho para ele.
Em sua forma imóvel. Forma sem vida.
Com o fato de que ele mal consegue inspirar ou expirar.
Antes que eu diga: “Ao contrário de você”.
Acho que dei um tapa nele.
É o que parece, pelo menos.
Ele recua um pouco.
Não muito, mas como estou assistindo como sempre faço, com todo o meu coração e
alma, percebo.
Percebo uma veia aparecendo em sua testa enquanto continuo, “Quero dizer, você
claramente não tem futuro. Você não vai a lugares. Você vai ficar aqui. Você nem vai para
Nova York. Onde ele mora. E onde eu vou estar.” Quando ele não responde, eu o cutuco,
"Certo?"
Ainda assim, ele leva alguns momentos para responder: "Sim".
"Então você acha que sair com seu irmão é o movimento certo para mim."
Olhando nos meus olhos, ele diz: “Sim. É a coisa certa a fazer."
A coisa certa a fazer.
 Foi o que ele disse quando me chamou em seu escritório e me disse que tínhamos
terminado.
Foi exatamente isso que ele disse.
Junto com um monte de outras coisas. Coisas que eu continuei focando nas últimas
três semanas.
Idioticamente, estupidamente.
Tão estupidamente.
Não mais embora. Não mais.
Agora vou focar no real.
A verdade.
Do que aconteceu naquele dia em seu escritório.
Eu sorrio então, grande e brilhante e falso. “Claro, sou a favor de fazer a coisa certa.
Então acho que vou dizer sim. Tenho que admitir que achei que seria um pouco estranho
sair com seu irmão, dada a nossa história. Mas acho que estava errado. Acho que ele
poderia ser o cara para mim. O cara certo. Além disso, você está com a garota certa, não é?
Você está com a garota dos seus sonhos e acho que é hora de eu ter um homem dos meus
sonhos.”
 Estou usando meu vestido de baile amarelo.
O que usei na noite em que o conheci.
Eu o mantive perto de mim desde aquela noite. Eu trouxe para St. Mary's comigo
mesmo.
Acho que esta noite é uma boa noite para isso.
Para usar o vestido que ele me viu pela primeira vez.
Também estou usando meu batom favorito, o favorito dele também: Pinky Winky
Promises. Junto com uma tonelada de jóias, porque ele gosta de mim em jóias, e aquela
corrente de barriga que ele me deu, que eu tenho que admitir que continuei apesar de tudo.
Apesar do que ele fez.
Mas de qualquer forma, eu me maquiei do jeito que ele gosta.
Do jeito que ele sonha.
Porque agora eu sei com o que ele sonha.
Eu sei.
E eu vou dizer isso a ele.
Vou dizer a ele o que sei quando o vir.
Porque é para lá que eu vou.
Estou saindo de St. Mary's e indo para a casa dele no meio da noite. Tenho certeza de
que ele terá muitas coisas a dizer sobre isso, sobre eu perambulando pelas ruas com meu
lindo vestido de baile à meia-noite, mas o fato é que não sou da conta dele agora.
Ele mesmo me entregou.
Então eu não me importo.
De qualquer forma.
Quando chego à casa dele, não vou até a porta.
Mesmo sabendo que ele está acordado; ele não dorme muito e tenho certeza que ele
definitivamente não vai dormir esta noite. Porque apenas algumas horas antes ele me disse
para sair com seu irmão.
 Então ele deve estar inquieto.
Ele deve estar com dor.
Eu não estou embora.
Pela primeira vez em dias, não estou com dor. Eu não estou morto.
Estou com raiva.
Estou furioso.
Então eu vou para o caminhão dele que está estacionado na frente, na rua vazia e
sonolenta. Larguei minha bolsa carteiro que trouxe comigo da escola e, me abaixando,
procuro minha tinta spray favorita: rosa. Também roxo. Junto com outras cores.
E então eu começo a trabalhar.
Em seu caminhão.
Eu aceno meus braços ao redor enquanto eu vou. Faço círculos e linhas enquanto
encho seu caminhão com cores. Com flores e estrelas. Com nuvens e arco-íris. Eu até vou
tão longe a ponto de fazer unicórnios em sua porra de veículo masculino preto.
Tome isso, Conrad Thorne.
Pegue.
Porque eu vou enfiar cavalos mágicos e purpurina rosa na garganta dele mesmo que
seja a última coisa que eu faça. Vou encher sua vida sombria com sol brilhante e ele não
pode me impedir.
Ele não pode me impedir de dar a ele seu sonho em Technicolor.
E então vou bater na porta dele para que ele veja o que fiz para ele.
Para que ele possa olhar e chorar, sozinho em sua casa.
Só que eu não tenho que bater na porta dele.
Ele abre sozinho quando chego ao final do grafite.
Ele sai de sua casa, todo suado e ofegante – provavelmente de chutar a bola sozinho
em seu quintal como ele costuma fazer – seu cabelo crescido bagunçado e pendurado em
seus olhos, parecendo o homem dos meus sonhos.
Embora por um segundo, algo sobre ele me faz parar.
O fato de que há… riscos de tinta. Em seus antebraços nus e também em sua camiseta
branca.
Há um no lado de sua mandíbula e eu...
"Bronwyn", ele diz como se não acreditasse que estou aqui, de pé na frente de sua casa.
“O que... o que...”
Com sua voz profunda, mas confusa, decido não me importar.
Eu não me importo por que ele tem tinta nele.
Não é da minha conta.
Ele fez isso.
Então ele pode ir para o inferno agora.
“Oi,” eu digo, acenando para ele enquanto ainda seguro minha tinta spray, que eu jogo
fora em seu quintal.
Limpando a boca entreaberta com as costas da mão, ele caminha mais para fora,
chegando à beira de sua varanda, apertando os olhos para mim, para a lata que acabei de
jogar fora, antes de se concentrar em sua caminhonete.
"Pensei em fazer algo para você", digo a ele em uma voz falsa e alegre. “Desde que eu
nunca consegui terminar aquela parede em seu quarto. Além disso, acho que você
definitivamente merece um presente depois de como me ajudou hoje cedo. Você continua
fazendo isso, não é? Ajudando-me. Ajudando-me a ver as coisas. Você me ajudou a ver seu
irmão, o que eu nunca teria feito se não fosse por você.
Isso faz com que ele se mova.
Minha escavação sobre seu irmão.
Agora, em vez de simplesmente olhar para o que desenhei em sua caminhonete, seus
olhos voltam para os meus. Seus olhos claream também. O leve olhar de confusão
desaparece e eles ficam alertas, piscando antes que ele se mova.
Antes que ele desça as escadas de sua casa, atravessa a calçada e vem para mim.
E estou pronto para ele.
Estou totalmente pronto com uma postura ampla e um queixo erguido.
Alcançando-me, ele rosna, correndo os olhos para cima e para baixo no meu vestido
que agora está coberto de manchas rosa e roxo e vermelho e amarelo. "Que porra você
pensa que está fazendo?"
"Eu te disse. Fazendo de você um presente especial por me ajudar com o Ledger hoje.”
Ele aperta a mandíbula em 'Ledger'.
“Como você chegou aqui?” Antes que eu possa informá-lo com alegria, ele dá o palpite
certo. “Você pega o ônibus?”
"Sim", eu digo a ele com entusiasmo. “Embora eu diga que se não fosse minha única
escolha, eu não teria aceitado. As pessoas meio que olhavam muito para mim na minha
roupa.” Seus olhos se tornam fendas com isso, mas eu não me importo, eu continuo, “O que
eu usei especificamente para você. Porque eu sei que você gosta de mim nisso. Meu vestido
de baile, meu batom. Todas as minhas joias. Meu cabelo."
Então, arregalando os olhos, acrescento: “Mas, por favor, não conte a Ledger, ok? Eu
não quero começar nosso relacionamento com ele sabendo que estou me vestindo para
outro homem. Para seu irmão nada menos. Quero dizer, quão brega e...
"Pare", ele grita, com as mãos fechadas em seus lados, "dizer seu nome."
Eu cerro meus próprios punhos, então, com sua raiva, seu ciúme.
Ele está com ciúmes, não está?
De seu próprio irmão.
Ele está com ciúmes, apesar de ter terminado as coisas.
Ele desistiu de mim há três semanas.
"Por que?" Eu pergunto, olhando em seus olhos azuis irritados. “Por que eu não
deveria dizer o nome dele? Ele é o cara certo para mim. Ele é jovem. Ele tem um futuro
brilhante. Ele está indo a lugares. Ele vive em Nova Iorque. Você mesmo disse isso.”
"Eu não sou -"
“Ao contrário de você,” eu o cortei, me inclinando para ele. "Um mentiroso."
"O que?"
Eu balanço minha cabeça então. Eu cerro os dentes. De alguma forma eu aperto cada
parte do meu corpo enquanto digo: “Isso é o que você é, não é? Um maldito mentiroso.”
"Bronwyn", ele avisa.
Eu rio severamente com sua voz severa. Com raiva, amargamente, como eu digo, “Eu
deveria saber. Eu deveria saber, porra, que você faria algo assim. Você já fez isso antes,
certo? Você já mentiu para mim antes. Nem uma vez. Mas duas vezes. Você mentiu sobre
não se lembrar de mim. Quando você começou em St. Mary's. E então você mentiu sobre
não me querer quando na verdade você estava obcecado por mim. E eu te perdoei. Eu te
perdoei nas duas vezes. Mas não mais. Não vou te perdoar desta terceira vez. Porque eu sei.
Eu sei que você está mentindo de novo.”
Ele está fervendo. Eu posso ver isso.
Ele está queimando e eu quero dizer a ele para andar de um lado para o outro.
Porque eu ainda nem cheguei na parte boa.
Estamos apenas cobrindo o básico agora.
"Você não é, Conrad?" Eu o cutuco. "Você está mentindo sobre estar com ela." Eu
levanto minha mão antes que ele possa dizer algo, “Oh, não exatamente. Não com essas
palavras. Você nunca me disse que ia com ela. Você nunca disse essas palavras exatas, mas
você deu a entender. Aquele dia em seu escritório. Quando eu continuei te perguntando e te
perguntando. Quando eu continuei cutucando e cutucando o porquê. Por que, Conrado? Por
que tivemos que terminar? Você a usou como desculpa. Você usou a desculpa que sabia que
eu aceitaria. Você usou a desculpa que sabia que me faria parar de fazer perguntas. Porque
você não queria que eu fizesse perguntas. Porque se eu tivesse, então você teria que admitir
a verdade. Então você teria que enfrentá-lo. E você não queria. E eu também vou te dizer o
porquê. É porque você, Conrad Thorne, está com medo.
Ele se encolhe com minhas palavras.
E não é uma pequena vacilada, é uma grande.
É mais um espasmo percorrendo seu corpo. Como se eu o tivesse sacudido.
E como o idiota que sou, quero envolver meus braços ao redor dele. Eu quero dar-lhe
conforto.
Mas não.
Eu não sou mais o seu wallflower. Eu não posso dar a ele minha suavidade.
Tudo o que posso dar a ele agora é a verdade.
As coisas que eu não via antes, mas agora vejo. Depois da festa.
"Você sabe, todo esse tempo, eu fiquei pensando e pensando sobre isso", eu digo, meu
coração batendo e pulsando e batendo no meu peito. “Fiquei pensando, por que você não
quer aquele novo emprego em Nova York? Por que você continua recusando? Por que você
quer ficar aqui se você odeia? Se você odeia esta casa. Se você acha que é um lixo. Se você
odeia esta cidade. Por que você não quer ver que você ama treinar? É por isso que você faz
isso o tempo todo. Você faz isso durante a semana. Você faz isso nos finais de semana. Você
faz isso porque você tem uma paixão por isso. Mas você não quer admitir isso.
“E eu ficava pensando, por quê? Fiquei pensando, como posso convencê-lo a vê-lo? Ver
que, embora o que você sonhou para si mesmo não deu certo, não significa que o que você
tem agora é menos digno, é menos alegre. Não quer dizer que você não possa querer coisas
novas, que não possa construir uma nova vida, uma vida que você fez para si mesmo apesar
de tudo. Isso é o que você sempre diz às pessoas, não é? Que você deve fazer sua própria
vida. Então fiquei me perguntando por quê. Por que você não faz o mesmo por você? Por
que você não sonha novos sonhos? E a razão é que você está com medo. Você tem medo de
sonhar.”
Nisso eu não posso pará-lo.
Não consigo parar a lágrima que rola pelo meu rosto apesar de tudo.
Apesar de dizer a mim mesma para ser forte, distante e distante como ele costuma ser.
 Ao ver minhas lágrimas, sua hesitação é ainda maior e ele dá um passo em minha
direção, mas eu recuo.
Eu não quero que ele me toque.
Eu não quero que ele me toque nunca.
E eu estou feliz que ele não empurra. Que ele possa ver em meu rosto, minha
determinação.
Então ele fica lá, seu peito se movendo para cima e para baixo em ondas, seus punhos
cerrados, seus olhos me estudando tão de perto, tão minuciosamente.
Tão torturante.
“Você está com medo de desejar coisas,” eu digo, quando eu finalmente consegui
colocar aquele pedaço de emoção na minha garganta. “Porque se você não fizer isso, então
você não terá que passar pela dor se eles não se tornarem realidade. Se você não sonha,
então você não terá que passar pela dor se esses sonhos quebrarem. Porque você passou
por isso uma vez. Anos e anos atrás. Você passou pela dor quando era adolescente. Você
queria ser profissional. Você queria sair desta cidade. Você queria uma linda garota rica.
Você atirou para as estrelas e ficou aquém. Você me disse isso. E doeu. Doeu tanto que você
se fechou. Você fechou todas as suas portas. Você parou de se concentrar em si mesmo e fez
dos outros o centro do seu mundo. Porque é mais fácil assim. É mais fácil ficar com raiva e
sozinho e ficar parado porque se você andar, você pode tropeçar. Você pode cair. Você pode
se machucar. E você não quer.”
E então paro porque não sei se devo dizer.
Não sei se devo deixá-lo saber desse segredo.
Um segredo que só agora descobri.
Mas eu terminei com isso.
Eu terminei com ele. Eu vou dizer a ele e vou deixá-lo refletir sobre isso. E eu vou
voltar para o meu dormitório e vou fazer o que tenho feito a noite toda, desde que a reunião
terminou: chorar e soluçar pela minha história de amor idiota.
Para este homem estúpido que eu não consigo parar de amar.
Tomando uma respiração ofegante, eu continuo, "É mais fácil, não é, Conrad, terminar
as coisas com uma garota do que realmente admitir que você se apaixonou por ela."
Eu pensei que isso iria fazê-lo recuar novamente. É o maior golpe que já dei a ele.
O golpe eu especificamente vim para a casa dele para desferi-lo.
Mas não.
Minhas palavras não o fazem vacilar.
Eles só o fazem olhar para mim, minhas lágrimas que ainda estão caindo, com mais
agonia, mais tormento.
“Você me ama,” eu continuo, esperando terminar logo para que eu possa ir embora.
“Você não? Ela não. Eu. Eu sou sua garota dos sonhos. Você me disse isso. Que eu poderia
ser a garota dos sonhos de alguém e você se referia a si mesma. Naquela noite na festa do
meu pai antes... ela veio. Talvez você a amasse no começo, quando as coisas começaram
entre nós, mas você me ama agora. Você me ama e...
Paro de falar porque acho que ele chegou ao limite.
Acho que ele fez todo o possível para se manter quieto e longe de mim, porque ele vem
para mim então.
 Ele vem para a minha cintura que ele coloca as mãos, agarrando a carne com força, tão
forte e gloriosamente, e me puxando do chão. Ele gruda minha frente na dele e comigo em
volta dele – porque minhas coxas e meus braços não podem deixar de se enrolar em torno
de seu corpo quente e familiar, apesar do fato de que tocá-lo não era meu plano – ele anda
alguns passos e me acomoda contra seu caminhão.
Ele agarra meu rosto manchado de lágrimas com as duas mãos e diz: — Pare de
chorar, Bronwyn. Por favor. Apenas pare de chorar, querida.”
“N-não me chame assim.”
Pressionando as mãos nas minhas bochechas, ele se inclina mais perto e eu aperto
minhas coxas em torno de seus quadris, sentindo seu peso, seu calor, seu corpo que eu não
sentia há semanas.
Que eu nunca pensei que sentiria novamente nesta vida.
"Sinto muito", ele me diz, olhando-me nos olhos. "Eu sinto muito."
Eu empurro seus ombros. “Não, você não pode mais pedir desculpas para mim. Você
não pode… Eu te amei e você mentiu. Você -"
Ele fica quieto na minha declaração.
Parado e congelado.
Seu rosto está ainda mais atordoado e ferido do que quando ele testemunhou Ledger
me convidando para um encontro. E acho que talvez eu possa me libertar dele, agora que o
choquei com minha verdade.
Uma verdade que eu não estava planejando contar a ele.
Mas quer saber, foda-se.
Foda-se ele.
Eu não me importo. Eu só quero ficar longe dele.
Mas quando vou empurrá-lo novamente, ele não se mexe.
Ele não vai a lugar nenhum.
Seu corpo é como uma montanha e seu domínio parece uma eternidade.
"Você me ama", ele repete, seus olhos ferozes, o cabelo roçando o lado de suas
bochechas.
Eu soco seu peito novamente. "Sim." Outro soco e um empurrão. "Seu idiota do
caralho."
Ele enfia os dedos no meu cabelo. "Desde quando?"
"Desde sempre", eu estalo, olhando para seu lindo rosto chocado.
"Sempre."
"Sim", eu mordo. “Desde que te conheci naquela noite e você parou para me ajudar.
Desde que você me inspirou. Desde que você veio para St. Mary's. Eu te amo desde sempre.
E você mentiu para mim. Você me deixou acreditar que queria outra pessoa. Durante três
semanas inteiras. Por três semanas inteiras, você me deixou acreditar que meu amor estava
destinado a sofrer. Que meu amor estava condenado porque o homem por quem estou
apaixonada quer estar com outra pessoa. Você -"
"Seu amor está condenado de qualquer maneira", ele troveja então, finalmente saindo
de seu choque.
"O que?"
Suas mãos, que haviam se movido para minha cintura e minha nuca, a fim de me
manter segura quando eu estava lutando, acordam agora também.
 Seus dedos cravam em minha carne com força, como ganchos, como espinhos
enquanto ele diz: “Você acha que eu tenho medo de sonhar, não é? Querer coisas para mim.
Desejar coisas. Para entrar no maldito desconhecido. Sim, eu estava. De uma vez. Eu tinha
medo da dor, da agonia, da dor dos sonhos desfeitos. Eu não queria novos objetivos. Novas
ambições. Eu não queria nada disso. E sim, eu menti para você por causa disso. Eu te
empurrei. Eu usei a única coisa que eu sabia que você acreditaria. Mesmo que eu não queira
Helen por um longo tempo agora. Eu pensei que sim, mas... não. Não desde você. Mas a
razão pela qual eu fiquei longe, por três semanas inteiras, apesar de cada célula do meu
corpo gritando para eu confessar a verdade, é porque eu tenho medo por você.
“Receio não poder lhe dar as coisas que você merece. Receio não ter nada para lhe dar.
E eu não. Isso aqui, essa é a minha vida. Isso é tudo que eu sei, seja por escolha ou
circunstância. Esta cidade, este trabalho. E sim, eu tentei atirar nas estrelas uma vez e não
deu certo e doeu pra caralho e eu me fechei, mas isso nem importa mais. Foda-se isso.
Foda-se o futebol. Foda-se ela. Foda-se cada coisa que eu sempre quis antes de você e não
consegui. O que importa é que não posso me dar ao luxo de falhar agora, entende? Eu não
posso me dar ao luxo de não ter as coisas dando certo agora. Porque as apostas são muito
altas. O que está em jogo é você e eu seria amaldiçoado se falhasse com você. Eu seria
amaldiçoado se eu arrastasse você comigo. Eu seria amaldiçoado se eu mantivesse você por
minhas próprias razões egoístas quando você deveria estar lá fora, fazendo arte, vivendo
sua vida, vivendo seu sonho. Maldito seja, Bronwyn, está bem? Eu não vou fazer isso. Não
posso."
Ele engole, seus olhos percorrendo meu rosto freneticamente, com urgência enquanto
ele diz: — Você é muito importante. Você é muito fodidamente precioso. Você é minha...
Você é minha flor de parede macia, frágil e de veludo e eu seria amaldiçoado se te
esmagasse com minhas mãos ásperas e minha vida espinhosa quando não tenho nada para
te dar.
Quando ele termina, eu sou um desastre.
eu sou uma bagunça.
De lágrimas e respirações.
E amor.
Eu sou uma bagunça feita de amor por esse homem.
Deus.
Deus.
O que há de errado comigo?
O que está errado com ele?
Por que ele não pode ver que já me deu tanto? Ele já me deu tudo.
Minhas mãos, que o estavam afastando apenas alguns segundos antes, se agarram a ele
agora. Minhas coxas apertam em torno de seus quadris e meus dedos agarram tudo o que
podem encontrar em seu corpo, sua camiseta, seu cabelo e o puxo para mais perto
enquanto eu sussurro: “Mas você já o fez. Você já me deu tanto, Conrad, não vê? Você me
deu tudo. Sem sequer perguntar. Sem sequer dizer uma palavra. Você me libertou. Você me
fez me ver, me abraçar não uma, mas duas vezes.
“E você fez isso porque é quem você é. Inspirador e maravilhoso e protetor e forte.
Então você não pode falhar. Você não pode. Não comigo. Porque eu te amo por quem você
é. Eu te amei por quem você é. Eu te amei mesmo quando pensei que você amava outra
pessoa e eu te amo agora quando sei que você me ama de volta. Eu escolho você por quem
você é. Você é o centro do meu universo. Você é minha gravidade. E tudo que eu quero é
você. Só você. Do jeito que você é. Meu espinho. Meu homem dos sonhos.”
Assim que eu termino, ele vem para mim novamente. Desta vez para a minha boca, e
ele me beija.
E mesmo sabendo que não deveria beijá-lo — ele mentiu para mim; ele tem me
torturado, torturado a si mesmo nas últimas três semanas – eu torço.
Eu o beijo de volta.
Eu o beijo de volta para mostrar que o amo e a única coisa que quero dele é ele.
Algo que eu nem imaginava ser possível.
Algo que nem eu ousava sonhar.
Um sonho sobre nós.
Juntos.
Então eu o beijo de volta e digo a ele que agora eu vou. Eu vou sonhar conosco e ele
precisa sonhar conosco também.
Mas então uma voz vem e fragmenta o momento. A mesma voz que fez tudo
desmoronar na noite da festa de aniversário do meu pai.
"Vigarista?"
Nós nos separamos então, nossas bocas saindo uma da outra.
E assim como naquela noite, eu não sei o que fazer. Estou congelando. Eu sou inútil.
Mas não ele.
Ele pressiona a parte de trás da minha cabeça e me aconchega em seu peito,
escondendo meu rosto, enquanto Helen observa a cena.
Uma garota enrolada em Conrad e uma explosão de cores e tintas.
Graffiti em seu caminhão.
E quando ela descobre o que é o grafite – uma garota em um vestido de baile amarelo
com toneladas de joias – e essa é a garota que está enrolada em Conrad, sua voz está ainda
mais alta do que antes. “Bronwyn?”
E assim, eu acho, tudo termina antes mesmo de ter a chance de começar.
 Estou em pânico.
E desta vez há uma razão para entrar em pânico.
Desta vez, uma tragédia definitivamente aconteceu. O céu caiu absolutamente.
Porque alguém nos viu.
Alguém sendo Helen. A pior pessoa que poderia ter nos visto.
E foi ao ar livre.
Em uma rua escura e sonolenta sem onde se esconder. Não uma porta ou uma parede
para se proteger como fizemos na festa do meu pai.
E uma vez que eu saí do meu modo congelado, eu queria dizer algo para Helen.
Eu queria dizer a ela que não era o que parecia. Mas então isso teria sido
completamente ridículo porque estávamos enrolados um no outro. Estávamos nos
beijando. Eu o estava beijando e ele estava me beijando e estávamos tão absortos nisso que
nunca notamos o mundo.
Nós nunca notamos alguém andando até nós.
Alguém que chegou lá de carro.
Que eu sei agora.
Porque assim que ela nos viu, ela reconheceu quem era em seus braços, ela entendeu o
que estava acontecendo, ela se virou e caminhou até seu carro. Ela abriu a porta, entrou e
fechou-a, afastando-se. E tudo isso foi tão alto, tão estrondoso que é uma maravilha que
nunca a ouvimos. Que nunca prestámos atenção.
Mas estávamos prestando atenção na época.
Assim que ela foi embora, eu disse a Conrad que precisávamos ir atrás dela. Que
precisávamos detê-la e explicar as coisas para ela. Eu disse a ele que diria a ela que fui eu e
que fui eu quem escapou da escola no meio da noite. Então fui eu quem quebrou todas as
regras e então eu deveria ser o punido.
Mas ele deu um basta nisso.
Ele acabou com tudo isso.
 E ele disse: “Confie em mim”.
Isso é tudo.
As palavras exatas que ele me disse na noite da festa, e então ele me beijou na testa e
me levou de volta para St. Mary's. E enquanto me deixava quando eu ainda não queria
desistir, ele disse, com toda a confiança e segurança em sua voz: “Vejo você amanhã”.
E agora é amanhã.
É segunda-feira de manhã e a escola está ligada.
Estou no refeitório, fingindo comer, para apaziguar meus amigos para que não fiquem
muito preocupados comigo — não contei a eles o que aconteceu ontem à noite — quando
tudo o que quero fazer é vomitar. Quando tudo que eu quero fazer é sair correndo daqui e
ir até o escritório dele. E se ele ainda não estiver lá, procure-o pelo campus.
Mas estou com medo.
Tenho medo de piorar as coisas. Indo até ele agora.
Por estar perto dele e ser visto junto com ele.
Porque e se Helen já contou a todos, aos professores, ao diretor? E se ela já nos
denunciou e o que viu? E se for assim, tentar falar com Conrad seria um desastre.
Ainda mais um desastre.
Não é?
Todos eles poderiam apontar o dedo para nós e dizer:olha como estão perto. Como ela
olha para ele e como ele olha para ela. Deve ser verdade.
Então, se for esse o caso, se Helen já nos denunciou, então talvez em vez de procurar
por Conrad, eu deva procurar o diretor Carlisle. Talvez eu devesse ir diretamente a ela e
dizer a ela que a culpa foi minha e assumir toda a culpa. Eu poderia dizer a ela que tentei
seduzi-lo. Eu. Eu o forcei a me beijar e que eu não o deixaria sozinho.
O que na maioria das vezes está correto. Na superfície.
Mas então, e se Helen não disse nada?
E se Conrad conseguisse detê-la?
Ele disse para confiar nele, certo?
Então, talvez ele tenha falado com ela antes da escola e tenha resolvido tudo. E eu indo
para o diretor Carlisle seria o maior desastre de todos.
Então talvez eu devesse ficar aqui no refeitório, tomar meu café da manhã como se
nada tivesse acontecido e esperar que ele me encontre primeiro.
Para me dizer exatamente o que está acontecendo para que eu possa reagir de acordo,
porque as coisas parecem normais até agora.
Até que não.
Até que a porta do refeitório seja inundada com todas as pessoas em quem estive
pensando, o diretor Carlisle e os professores. Bem, apenas alguns professores, mas também
o vice-diretor, o assistente do diretor e o assistente do vice-diretor.
E um homem.
Um homem escuro. Ameaçador e severo.
Ou pelo menos é assim que ele se parece para mim por causa do meu estado de
espírito.
Ele tem o cabelo levemente encaracolado, ou melhor, ondulado, de cor escura,
castanho chocolate se eu tiver que escolher um tom. Seus olhos são escuros também.
Talvez marrom chocolate novamente; Eu não posso dizer de tão longe. E o maxilar dele é
do tipo que você acha que está sempre cerrado porque os músculos dele, a inclinação dele é
tão severo e tenso.
É isso que o faz parecer uma ameaça, eu decido.
Ou alguém com quem você não deveria mexer.
Isso e seus ombros.
Seu peito.
Maciço e largo sob a camisa cinza escura que ele veste e uma jaqueta. Um casaco de
tweed cinza escuro.
Eu não tenho certeza de quem ele é e o que ele está fazendo aqui e por que ele está nos
olhando com uma expressão séria, mas eu não tenho um bom pressentimento sobre isso.
Não é uma sensação boa.
Já estou começando a me levantar, com a intenção de abordar o grupo deles que veio
para ficar na frente do balcão de comida, e pegar o que quer que eles estejam aqui para nos
distribuir. Porque eles estão aqui para nós, não estão? Para Conrad e para mim. Só que eu
não entendo o propósito de virem aqui assim.
Mas então todas as minhas intenções desaparecem quando ouço um soco batendo na
mesa.
É Poe.
E ela está brilhando.
Para aquele homem severo e ameaçador.
Por que ela estaria...
E então eu entendo.
Todos nós entendemos, Callie, Salem e eu.
Ele finalmente clica: jaqueta de tweed.
Estamos todos prestes a dizer algo a Poe, abrindo nossas bocas, quando o diretor
Carlisle fala. "Bom Dia a todos. Peço desculpas por interromper seu café da manhã assim.
Eu entendo que é altamente incomum e todos vocês podem estar confusos, mas não há
nada para se preocupar. Há algo que eu gostaria de compartilhar com você e achei que seria
melhor fazê-lo pessoalmente, em vez de enviar um e-mail em massa ou anunciá-lo no
boletim da escola. E como não temos assembléias em St. Mary's, parecia um bom momento.
Ela lança a todos nós um pequeno sorriso. “Estou feliz e triste em anunciar que
deixarei minha posição como diretora de St. Mary's no final deste ano.”
A sala que ficou em silêncio com sua chegada abrupta e estranha irrompe em
murmúrios. Mas um olhar do Diretor Carlisle e todos se calam. “Tive muita sorte de fazer
parte desta instituição por tanto tempo. Apreciei cada momento que passei aqui. Eu
apreciei todos os alunos e tentei ajudá-los da melhor maneira que pude. Esta escola tem
sido uma grande parte da minha vida há anos, às vezes toda a minha vida, mas agora é hora
de seguir em frente.”
Com isso ela se vira para o homem ao seu lado, que não demonstrou nenhuma emoção
ao longo deste pequeno discurso. “E por mais agridoce que seja este momento, estou muito
feliz por deixá-lo em mãos extremamente capazes. Este é o Sr. Marshall. Ele está no
conselho há muito tempo e quando expressei meu desejo de sair, ele ficou mais do que feliz
em intervir. O que significa que, a partir do próximo mandato, ele será seu novo diretor.
Diretor Marshall.”
 Ela continua a dizer algo mais e, em seguida, bate palmas em boas-vindas e conversas
animadas retomam. Mas eu não me importo com nada disso. Estou mais preocupado com
Poe. Todos nós somos.
Quem ainda está olhando para ele.
Callie é a primeira a falar. "Isso é seu…"
Poe estreita os olhos atrás dos óculos.
E essa é a nossa resposta.
É seu guardião que usa jaquetas de tweed com cotoveleiras. E quem até agora todos
nós pensávamos que era super velho porque Poe continuava mentindo sobre sua idade. Ele
definitivamente não é velho, isso é certo.
“Mas ele é tipo, muito...” Salem para quando Poe olha para ela.
"Não diga isso", diz ela, toda calma mortal.
"Desculpe", murmura Salem.
Eu sei o que ela ia dizer embora.
Algo que não me ocorreu logo que o vi pela primeira vez.
Talvez porque ele tenha uma aura tão sombria e ameaçadora sobre ele. E porque
minha vida é basicamente uma bagunça agora.
E Callie também sabe o que Salem ia dizer, porque ela pergunta: “É por isso que você
nunca nos mostrou nenhuma foto, mesmo quando admitiu que estava mentindo sobre a
idade dele? Porque ele é tão…”
Poe a encara também. "Não."
Callie levanta as mãos em sinal de rendição e então faz mímica fechando os lábios. O
que Poe acha satisfatório antes de voltar sua atenção para mim. "Você. Você tem algo a
acrescentar também?”
Olho para Salem e Callie antes de balançar a cabeça e dizer: “Na verdade, não”.
"Bom. Porque eu não quero ouvir.” Ela prende a todos nós com seu olhar severo de
óculos azul-acinzentado. “Sim, ele não é velho como todos nós já sabíamos. E ele é
fodidamente... bonito, ok? Aí eu falei. Ele é bonito.”
“Ele não é apenas bonito, ele é glorioso pra caralho”, diz Salem.
“Ele é como... uau,” Callie diz então. “E talvez eu esteja exagerando as coisas porque
estou grávida e hormonal. Mas eu não acho que sou. Acho que todos aqui pensam assim.”
Poe bate com o punho na mesa novamente. "Eu sabia. Eu sabia que você diria isso. Eu
sabia que assim que você desse uma olhada no rosto glorioso dele” – ela olha para Salem –
“você esqueceria o que ele fez comigo. E -"
Callie estende a mão para seu punho então. “Ei, claro que não. Nunca esqueceremos o
que ele fez com você. Ele é nosso inimigo jurado. Até o fim dos tempos."
Salem responde: “Sim, exatamente. Glorioso ou não, ele é o homem que te enviou aqui.
E mesmo que se você não tivesse vindo aqui, nós nunca teríamos nos conhecido e isso teria
me deixado triste, eu ainda o odeio. Nós sempre o odiaremos por isso.”
Isso dá a Poe um pouco de alívio.
“E nós sabemos que você está pirando ao vê-lo assim,” eu decido argumentar um
pouco com ela. “Mas você não ouviu o que o Diretor Carlisle disse? Ele não será o diretor
até o próximo mandato. E todos nos formaremos em algumas semanas. Então talvez não
seja tão ruim quanto todos nós estamos pensando.”
O rosto de Poe fica ainda mais grave com a minha observação e não entendo como.
 Nenhum de nós sabe.
Mas quando Callie vai perguntar a ela sobre isso, Poe puxa a mão para trás e se levanta
abruptamente.
E folhas.
Ela sai do refeitório que ainda está fervilhando de excitação e conversa alta. Na
verdade, parece ainda mais lotado agora do que antes do diretor Carlisle chegar com suas
notícias.
E no meio de toda aquela conversa e entusiasmo, eu o vejo.
Finalmente vejo o homem que procurava.
O homem por quem estou apaixonada.
Ele está parado na entrada do refeitório, alto e tão visível, tão meu.
E tudo vem balançando, a preocupação, o medo, a sensação de destruição iminente e
eu não posso mais sentar aqui. Eu tenho que ir até ele. Mas também estou preocupado com
Poe e Callie está aqui e...
“Ei, eu e Callie vamos procurar Poe, ok?” Salem diz, vindo em meu socorro como ela fez
tantas vezes no passado. “Você pode me pegar um muffin, Wyn? Antes do sino.”
Eu atiro a ela um olhar cheio de gratidão enquanto aceno. "Sim."
Ela sorri. "Obrigado."
Então ela ajuda Callie a se levantar da cadeira e elas saem, procurando por Poe. E
quando eles estão fora de vista, eu sigo em sua direção. Tenho muito pouco tempo antes do
gongo e preciso falar com ele.
Preciso ter certeza de que está tudo bem, e se não, como posso ajudar.
Eu só espero que eu ir até ele assim não piore as coisas.
Quando ele me vê me aproximando dele, o que ele basicamente fez no momento em
que me levantei porque seus olhos estavam em mim, seu olhar se torna líquido.
Torna-se brilhante e cheio de calor e... amor.
Deus, ele me ama.
Ele me ama.
Eu sei que ele não disse isso ainda, não com essas palavras exatas, mas posso ver em
seus olhos.
Isto me faz feliz. E isso me deixa com raiva.
Isso me faz querer beijá-lo e socá-lo e abraçá-lo e me enfurecer com ele.
Por fazer o que ele fez.
Por me fazer passar por tudo.
Por me amar do jeito que ele ama.
Quando o alcanço, faço a pergunta que lhe fiz há três semanas. "É tudo…"
Ele enfia as mãos nos bolsos, abaixando o queixo e dizendo: “Está tudo bem”.
“Ela está...” Olho em volta, completamente em sintonia com o nosso entorno, com as
pessoas e se elas estão nos lançando olhares; ninguém está tão longe, felizmente. “Ela vai
dizer alguma coisa? Porque se ela estiver, estou pronto. Eu vou dizer a eles que—”
"Você não precisa se preocupar com ela", diz ele calmamente com um leve sorriso. “Ou
qualquer um. Eu cuidei disso. Ela não vai incomodá-lo ou dizer nada. Você apenas se
concentra em suas finais, tudo bem?
“Eu não me importo com finais. Diga-me o que aconteceu. Diga-me como."
 Seus olhos percorrem minhas feições, ainda calmos e sem pressa, mas intensos, como
se ele estivesse tentando memorizar minhas feições. “São quatro semanas. Menos de quatro
semanas mesmo. Eu quero que você aguente até lá, sim? Eu quero que você espere e eu
quero que você saiba que eu irei até você.”
"O que?"
Sua mandíbula se move para frente e para trás enquanto ele olha e olha para mim. “Eu
vou atrás de você, Bronwyn. Estarei lá quando você terminar com suas provas finais, com
St. Mary's. Eu te prometo isso.”
"O que faz aquilo -"
Desta vez, minhas palavras são engolidas pelo som estridente do sino, que é seguido
por ruídos altos e estrondosos de cadeiras arrastando e conversas e pessoas batendo suas
bandejas de comida nos locais designados.
"Vá para a aula", diz ele, arrastando minha atenção de volta para ele, para seus olhos
azuis jeans. “Vejo você em breve.”
Dou um passo em direção a ele, esperando detê-lo.
Agarre-se a ele e pergunte o que diabos ele está dizendo. O que ele quer dizer com ele
virá para mim? Por que ele está me prometendo isso?
Mas não posso.
Aqui não.
Não onde todos podem ver.
Então eu fico enraizada no meu lugar enquanto ele sai. Enquanto as pessoas se movem
ao meu redor, vão para as aulas, para seus armários, pegam seus livros. Em algum
momento, alguém vem me buscar também. É Salem e com ela vou para minha aula. Eu
assisto palestras e aulas até o horário do almoço.
Quando Poe pega minha mão – que depois de sua demonstração anterior de raiva se
acalmou e parece atrevida e borbulhante como sempre – quando estou de pé da minha
mesa e sem uma palavra, me arrasta para fora da sala. Ela me leva para um lugar tranquilo
no final do corredor, perto de uma sala de aula e uma janela de vidro e diz: “Wyn, escute,
minhas fontes pegaram alguma coisa”.
Meu coração começa a bater forte no meu peito. “O-o quê?”
Ela olha ao redor. “Provavelmente não haverá mais treinos de futebol pelo resto do
período. E...” Ela faz uma careta. “E algumas pessoas viram o treinador Thorne sair com um
monte de caras assustadores há cerca de uma hora.”
"O que isso significa? Que caras assustadores?”
"Não sei. Mas parecia que eles eram policiais.”
 Há quatorze anos, parei de sonhar.
A minha mãe morreu. A mulher que me criou, que me amou e que escolheu o homem
errado com quem passar a vida. Ela merecia melhor.
Muito melhor do que ela conseguiu.
Mas ela faleceu antes que eu pudesse dar isso a ela.
E junto com minha mãe, perdi todo o resto também.
Perdi o futebol. Perdi o amor da minha vida na época. Perdi todos os meus sonhos.
Foi uma reação natural parar. Para nunca mais abrir aquela porta. Nunca passar por
essa dor quando eu já estava sofrendo por perder minha mãe.
Então foi fácil.
Para parar de sonhar, quero dizer.
Não tem sido tão fácil agora.
Eu sonho agora.
Eu sonho todas as noites. Eu sonho o dia todo.
Sonho quando fecho os olhos. Eu sonho quando meus olhos estão abertos.
E tudo começou há três semanas.
Tudo começou no dia em que menti para ela e a deixei ir.
E isso me deixou em pânico, o fato de que eu não conseguia parar de sonhar, de querer.
Isso me assustou. Eu estava petrificado. Tão fodidamente petrificado.
E então eu estava com raiva.
Eu estava com raiva de mim mesmo por não ter aprendido a lição. Por não colocar na
minha cabeça que eu não deveria sonhar. Eu não deveria querer coisas, ansiar por coisas,
ansiar por coisas.
Só me traz dor.
Isso só me deixa infeliz.
Então eu virei minha casa de cabeça para baixo. Minha casa vazia e vazia que ela
estava tentando fazer nova. Para mim.
 Eu quebrei coisas. Eu soquei as coisas. Eu me enfureci com as coisas.
Até que percebi algo.
Enquanto eu estava sentado no meu quarto, junto àquela parede colorida inacabada
que zombava de mim e me provocava com sua ausência, percebi que não me importo mais
com a dor. Eu não me importo mais se meus sonhos se tornarem realidade ou não. Não me
importo mais se estou com medo.
Eu não me importo mais.
Sobre qualquer coisa além dela.
Nunca pensei que algo pudesse valer a pena passar por essa dor novamente. Que eu
não passaria por aquela miséria, aquela desolação por nada nem por ninguém.
Mas eu estava errado.
Eu faria isso por ela.
É ela.
Ela vale a pena.
Ela vale toda a dor, toda a agonia. Ela vale a pena largar a porra da minha
autopreservação estúpida e pular do penhasco. Ela vale a pena caminhar e cair. Ela vale a
pena entrar no desconhecido.
Sua ausência – que foi e é muito mais dolorosa e agonizante do que qualquer dor que
meus sonhos desfeitos me causaram – me fez perceber que por ela, eu faria tudo.
Então, sim, eu tenho sonhado com ela nas últimas três semanas.
Estive sonhando e sonhando, sabendo que já a deixaria ir e que nunca poderia
recuperá-la. Sabendo que cada sonho que eu teceria seria quebrado, não seria realizado.
Mas estava tudo bem.
Eu só me importava com ela.
A garota que me vê como ninguém mais viu.
E para quem passei a tarde, escondido em uma cela.
Que é de onde estou saindo agora.
Eu pensei que estava tudo bem embora. Que eu tinha cuidado de tudo na noite
passada.
Mas aparentemente não.
Assim que deixei Bronwyn em St. Mary's, liguei para o diretor Carlisle.
Contei a ela o que aconteceu e o que Helen viu. E então eu disse a ela a verdade. Contei
a ela o que estava acontecendo nos últimos meses. Quais minhas intenções estavam
avançando.
E assim fui desistindo.
Eu não poderia ficar em uma posição que pudesse comprometer meus objetivos, a
reputação de Bronwyn. Mesmo para as próximas quatro semanas.
Eu também disse a ela que me submeteria a uma investigação, se necessário. Eu
cooperaria e assistiria a quaisquer revisões internas que ela achasse que seriam
necessárias.
Mas minha única condição era que fosse mantido em sigilo e estritamente confidencial.
O que também estava a seu favor; ninguém quer um escândalo aluno/professor,
especialmente em um reformatório. E porque eu queria que eles a mantivessem fora disso.
E se para fazer isso eu tivesse que me culpar ou se eles tivessem que colocar isso no meu
registro permanente, eu estava bem com isso.
 Eu não sei por que, mas no final da minha história, Leah – Diretor Carlisle – parecia
extremamente cansada.
Talvez porque fosse no meio da noite ou pelo fato de que no início daquele ano ela já
havia passado por algumas dessas situações. Uma com a qual estou familiarizada – minha
própria irmã ficando grávida e Leah ainda mantendo-a. E o outro envolvendo um dos
amigos da minha irmã, Salem, e seu próprio filho, Arrow.
Seja qual for o caso, ela disse: “As notícias não virão de mim. Mas se Helen decidir
compartilhar e envolver o conselho, não vou impedi-la. Esta é uma situação séria, Conrad,
espero que saiba disso. Haverá perguntas sobre autoridade e consentimento e código de
conduta. A única razão pela qual não estou fazendo nada sozinho é porque conheço você.
Conheço sua reputação há anos. É irrepreensível e porque você escolheu vir até mim e está
disposta a desistir e participar de uma investigação formal, se necessário. E o fato de ela ter
dezoito anos. Talvez isso me torne um adulto irresponsável e um professor. Mas,
novamente, se os outros quiserem fazer perguntas, não vou impedi-los.”
Então, a única coisa que restava a fazer era falar com Helen.
Eu sabia que não seria fácil. Para convencê-la a deixar isso para lá. Dado que
novamente ela estava em minha casa pelas mesmas coisas que eu neguei a ela e me recusei
a dar. Ela não é muito boa em desistir do que ela quer.
Então nem tentei.
Tudo o que eu disse foi que a verdade estava aberta e que eu estava desistindo. Então,
se ela queria vingança, ela tinha. Mas se ela quisesse mais, ela era bem-vinda para fazer o
que quisesse comigo, mas não com ela.
Mas acho que ela não ouviu porque ainda a envolvia.
O pai dela.
Quem me prendeu.
Até agora eu consegui encontrar uma solução para isso também. Temporário, mas
eficaz, visto que estou descendo as escadas da delegacia de polícia, tendo acabado de pagar
a fiança.
Com a ajuda da última pessoa para quem eu queria ligar.
Reed Jackson.
Ele está de pé, encostado em seu Mustang branco, esperando por mim enquanto
atravesso a rua. Quando eu o alcanço, ele se endireita e empurra o queixo para mim. "Você
está bem?"
"Sim", eu respondo com sinceridade.
Eu estou bem.
Normalmente, a esta hora do dia, meus ombros começam a doer. Meu crânio começa a
latejar e sinto uma rigidez em meus músculos que nenhum alongamento ou pílulas podem
tirar. E nas últimas três semanas a dor tem sido muito forte.
Mas não hoje.
Hoje estou surpreendentemente bem.
"Agradeço que você me socorre", continuo.
Ele dá de ombros. "Não foi nada." Então, com um pequeno sorriso, "E acho que tenho
algo para você."
Eu vou alerta. “Porra, finalmente.”
 Ele franze a testa para isso. “Essas coisas levam tempo, certo? Ele é o maldito
promotor. Ele tem sua merda trancada. Meu cara teve que cavar e cavar.”
"E."
Ele dá de ombros novamente. “E acho que acertamos o jackpot. Ele está enviando
coisas mais tarde. Eu ligo para você quando ele fizer isso.”
Há três semanas, na festa do pai dela, fiz uma promessa a ela.
Eu prometi que a libertaria.
Mesmo que ela finalmente tivesse tomado uma posição, eu tinha a sensação de que seu
pai não a deixaria ir tão facilmente. Então eu sabia que tinha que fazer alguma coisa. Eu tive
que eliminar permanentemente sua ameaça.
E essa é a outra razão pela qual liguei para Reed hoje.
Porque ele já está me ajudando. Porque ele é a única pessoa que conheço que pode me
ajudar. Porque Reed Jackson tem conexões.
Ou melhor, seu pai, o homem mais rico de Bardstown e quatro cidades adiante, tem.
E eu preciso dessas conexões, essa influência para ir contra um promotor.
Eu preciso de alavancagem.
"Então, qual é o dano?" Pergunto-lhe.
“Que dano?”
“Por me socorrer hoje. E por finalmente colocar a mão no jackpot. O que eu devo a
você?"
Ele me encara como se eu estivesse falando besteira. "Nada."
Eu franzir a testa. "Nada." Ele acena com a cabeça em resposta e eu continuo: “Então
você está dizendo que entrou na sala e eles me deixaram ir. E aquele seu cara não vai
cobrar nada de você?
Ele sorri novamente. “Bem, eu sei que esta é a primeira vez para você, vendo o lado
sombrio de Bardstown, mas esses caras, eles são meus asseclas. Asseclas do meu pai. Eles
apenas fazem as coisas que eu digo para eles fazerem. E bem, geralmente ajuda que meu
pai seja podre de rico.
Eu o estudo, seu rosto arrogante.
Sua atitude sempre me incomodou. Ele costumava ser meu jogador quando eu
treinava o Bardstown High e sempre achei que ele tinha talento. Mais do que muitas
crianças que treinei. E eu sempre pensei que era total e totalmente desperdiçado com ele.
"Você diz a Callie?" Eu pergunto.
Toda a sua arrogância, sorriso e arrogância, tudo o que eu sempre odiei nele, derrete
com o nome da minha irmã. "Porra, não", ele responde quase com raiva. “E ninguém vai
dizer nada a ela. Ela já está sob muito estresse, certo? Suas costas a incomodam. Ela não
pode se movimentar muito. Ela está sempre com raiva e hormonal. E ela tem fodidas finais
em cima disso. Ninguém vai dizer nada a Fae. Ela não precisa dessa merda agora.
Fae.
Ela a chama pelo próprio nome, o que tenho que admitir que realmente me incomodou
no passado.
Mas não mais.
Especialmente quando ele de alguma forma tem o mesmo nível de proteção em relação
a ela como eu. Como todos os meus irmãos.
 Quero dizer, ele nunca vai vencer contra nós, contra o quanto nos importamos com
Callie, mas é bom ver que ele está lá em cima.
Para não mencionar, eu finalmente vi que ele tem mais para ele do que ele retrata.
Então sim.
"Bom", eu digo, concordando.
Callie não precisa saber de nada agora; essa era a outra razão pela qual eu queria
manter tudo em segredo com o Diretor Carlisle e St. Mary. Vou contar tudo a ela quando
chegar a hora, mas não antes.
Eu sinto Reed me estudando por uma batida antes de cruzar os braços sobre o peito e
perguntar com seu sorriso típico: "Então, quem é ela?"
"Quem é quem?"
"A menina", diz ele. “Por quem você foi preso.”
Enfio as mãos nos bolsos para esconder o efeito imediato à mera menção dela. “Por
que tem que ser uma menina?”
“Porque quando os homens fazem coisas estúpidas, coisas que eles nunca pensaram
que fariam em um milhão de anos, coisas que eles nunca sonharam em fazer, geralmente há
uma garota envolvida”, ele responde. “Um bonito também. Você está investigando a
promotoria, a promotoria prendeu você e tenho certeza que mesmo que você tenha pago a
fiança por enquanto, ele está vindo atrás de você. Quero dizer, até ele ver o que temos
contra ele. Então quem é ela? A garota de sorte. Quem fez com que o treinador Thorne
quebrasse todas as regras e fosse preso.”
Garota de sorte.
Sim, eu não sei sobre isso.
Não sei se ela tem sorte ou se isso é uma piada cruel.
Eu tenho sonhado com ela, sim. Mas não sei se ela deveria estar sonhando com alguém
como eu.
Alguém tão duro e rígido e tão quieto. Cuja vida é tão limitada e pequena.
Para alguém tão velho quanto eu, não vi muito do mundo, não é?
Eu não fiz nada. Eu não fui a lugar nenhum.
Eu não consegui nada sozinho.
Por isso fiquei longe. Durante três semanas inteiras.
Apesar de superar meu medo covarde de sonhar, de querer coisas. Eu não estava me
protegendo nas últimas três semanas, eu estava protegendo ela.
De mim.
Porque o futuro dela está lá fora. Seu futuro é grande e brilhante e em Nova York.
Como eu poderia ser egoísta com ela quando eu sabia que não era bom o suficiente
para ela? Quando eu soube que não poderia dar a ela as coisas que ela merecia.
É por isso que eu a empurrei para Ledger.
Mesmo que tenha me matado. Mesmo que pela primeira vez na minha vida, eu senti
ciúmes dele. Do meu próprio irmão.
Tanto que eu queria socá-lo e socá-lo até que ele desistisse da ideia de sair com ela.
E para não mencionar, como eu poderia ir até ela quando menti para ela?
Como um idiota, tirei vantagem de sua confiança mais uma vez. Eu disse a ela a única
coisa que a faria recuar. Isso a faria seguir em frente. Para viver a vida dela. Para esquecer
essa febre de sonho de curta duração de um tempo que tivemos. Para esquecer essa paixão
adolescente por mim.
Eu não pensei que…
Ela me amava.
Eu.
Nunca pensei... nunca pensei que ela pudesse sonhar comigo. Que ela poderia me
querer assim. Eu nunca entendi a profundidade de seus sentimentos e deveria ter
entendido.
Eu deveria ter.
Porque ela tinha me mostrado, não tinha?
Ela me mostrou uma e outra vez que ela era diferente. Ela era mais. Ela era minha.
E eu a machuquei novamente.
Eu a machuquei e a coloquei na minha besteira novamente.
Saindo dos meus pensamentos furiosos, olho para Reed. "Você está falando por
experiência?"
Um olhar perturbado entra em seus olhos antes que ele acene e dê de ombros. “Eu não
saberia o que fazer com uma garota bonita.” Então, bem baixinho, “exceto para arruiná-la”.
Eu rio então.
Eu não sabia que eu tinha isso em mim agora, mas ainda assim.
"Você sabe que eu sempre me perguntei por que Callie escolheu você", eu digo. “Por
que depois de vários avisos, inúmeras palestras sobre você, ela ainda se apaixonou por
você. Acho que agora tenho minha resposta.”
Seus olhos estão estreitados. “E eu estou ansioso, esperando para ouvir.”
Eu ri novamente. “É porque você é como eu.”
"O que?"
"Tu es."
“Isso é pra ser um elogio?”
"Porra, não", eu digo como ele fez alguns minutos atrás. “Eu sou um idiota. E o nome
dela é Bronwyn.
Seus olhos brilham com interesse, com reconhecimento. “Amigo de Fae.”
Não tenho certeza se gosto do fato de ele conhecer minha Bronwyn, mas vou permitir
por enquanto. "Sim. As pessoas a chamam de Wyn.”
Diversão linhas suas feições. — Como você a chama?
Uma flor de parede.
Meuflor de parede.
E ela me chama de espinho. Seu espinho.
Então, novamente, como prometi a ela em St. Mary's esta manhã, vou até ela.
E eu vou dar a ela o que ela quer.
Se ela ainda vai ter.
Se ela ainda vai me ter.
 Eu me olho no espelho.
Estou usando outro vestido de baile rosa. Este é mais ombro de fora do que tomara
que caia, mas como o que eu usei na festa de aniversário do meu pai, ele abraça meu corpo.
Meu peito para ser específico.
Embora não seja para outros homens ou caras.
É especificamente para Robbie.
Porque ele está visitando da faculdade e expressou o desejo de me conhecer. Para
esquecer meu mau comportamento daquele verão e me dar outra chance.
Meus pais estão extremamente empolgados com isso.
E sobre o fato de que eu não posso dizer não agora.
Apesar de dizer a eles, recentemente, que eu faria. Que eu diria não para as coisas que
eu não queria fazer. Que eu estava acabado. Eu estava livre e que finalmente estava
assumindo o controle da minha vida.
Mas está tudo bem.
Eu não quero. Eu não quero o controle. Eu não quero ser livre.
Especialmente quando minha liberdade é tão cara.
Quando se trata do preço de sua liberdade. Sua reputação. Seu bem-estar.
Eu não quero minha liberdade se isso o machucar.
Se isso o fizer... ser preso.
Eu pressiono a mão no meu estômago com o pensamento. Porque parece que vou
vomitar de novo.
Apesar de não ter comido muito o dia todo – na verdade, acho que não comi nada
desde que meu pai me contou o que fez com Conrad ontem à tarde – ainda estou vomitando
constantemente.
Depois que Poe me contou sobre o que ela descobriu, sobre alguns homens
acompanhando Conrad para fora de St. Mary's e que eles pareciam policiais, eu soube. Eu
sabia que tinha algo a ver com meu pai.
 E Helena.
E que era pior do que eu estava pensando e temendo ontem de manhã. Achei que
Helen iria denunciar eu e Conrad ao diretor, mas ela fez algo pior.
Ela foi para o meu pai.
Então eu corri para o escritório do diretor, onde o diretor Carlisle já sabia por que eu
estava lá. Ela me deixou ligar para o meu pai e ele enviou um carro para me trazer de volta
para casa.
Eu esperava uma atmosfera terrível quando cheguei. Como na noite em que vandalizei
o carro do meu pai ou mesmo no dia em que expressei meu desejo de ir para a escola de
arte. Eu esperava ser gritado. Eu esperava ser condenado e xingado em voz alta.
Mas houve um silêncio de queda de alfinetes. Minha mãe nem disse uma palavra e a
voz que meu pai usava era suave e educada e tão profissional.
“Eu quero que você desista dessa ideia louca e irracional de ir para a escola de arte,”
meu pai disse, me olhando nos olhos, parecendo cada centímetro o advogado implacável
que ele é. “É claro que você não terá contato com ele agora ou no futuro. Você não tentará
vê-lo ou chamá-lo ou entrar em contato com ele de qualquer maneira ou forma. O diretor
Carlisle me garantiu que ele largou o emprego e essa é a única razão, eu decidi deixar você
fazer suas provas finais. Mas você vai ficar aqui; você não vai voltar para os dormitórios.
Você vai ficar aqui e vai se comportar. Você agirá como se fosse a filha que a criamos para
ser. Se você me prometer essas coisas, eu farei isso ir embora. Vou deixá-lo livre. Nenhum
mal jamais virá a ele. Não haverá rumores. Será como se isso nunca tivesse acontecido.”
Claro que eu prometi a ele essas coisas.
Claro que dei ao meu pai tudo o que ele queria. Ele poderia ter tudo, desde que
deixasse o homem por quem estou apaixonada ir livre.
Só nunca pensei que chegaria a isso. Que meu próprio pai veria uma oportunidade e a
usaria contra mim.
Foi o que ele fez, não foi?
Helen disse a ele e como um excelente advogado, ele usou essa informação para
conseguir o que queria de mim.
Então aqui estou.
De volta à minha casa, participando de outro evento.
Este é menos luxuoso e elaborado, pois foi uma ideia de última hora, mas não menos
importante. Eu acho que meus pais querem comemorar o fato de eu ser deles novamente e
então eles decidiram dar um jantar – Rutherfords estão presentes.
Respirando fundo uma ou várias vezes, dou uma última olhada no espelho e saio do
meu quarto para descer e me juntar à festa. Não tenho certeza de quanto vou conseguir
comer ou se vou conseguir ficar sentada durante a coisa toda sem querer vomitar, mas vou
tentar o meu melhor.
Com as pernas trêmulas, desço as escadas, xingando-me na cabeça por não seguir o
conselho de Martha sobre pelo menos tomar um pouco de suco. Eu provavelmente deveria
ter porque eu realmente acho que vou vomitar de novo e desta vez vai ser na frente de
todas essas pessoas que estão circulando no foyer e na sala de estar com suas taças de
champanhe e…
Perco minha linha de pensamento porque alguém entra pela porta da frente.
 Alguém alto e largo com cabelo loiro sujo que cai em seus olhos azuis marinhos.
Alguém cuja visão me choca tanto que quase perco um degrau e me agarro no corrimão
com as duas mãos para não cair e cair escada abaixo.
O que ele está... O que ele está fazendo aqui?
Eu sabia que ele estava fora.
Eu sabia; Marta me contou.
Como Poe em St. Mary's, Martha tem seus próprios espiões e fontes em casa. Eu pedi a
ela para ficar de olho nas coisas – eu contei a ela sobre Conrad ontem quando ela veio ao
meu quarto para deixar algo para comer depois do meu confronto com meu pai – e me
avisasse assim que ela ouvisse alguma coisa. E ontem à noite, ela me disse que ouviu meu
pai no telefone. Ele estava falando sobre Conrad estar fora e parecia extremamente
chateado.
Não sei por que meu pai estava com raiva, mas fiquei feliz por Conrad ter sua
liberdade.
E olhando para ele agora, com a prova de que ele realmente está fora, não consigo
impedir meu coração de pular no meu peito, de bater como um pássaro feliz que ele parece
bem. Que ele está bem.
Até eu perceber que ele não deveria estar aqui.
Aqui não.
Não em minha casa.
Mas antes que eu possa sair do meu estupor e sequer pensar em fazer alguma coisa –
como descer correndo as escadas para encontrá-lo enquanto ele está no amplo hall de
entrada da minha casa, seus olhos varrendo o espaço, procurando por algo – outra pessoa
aparece na minha linha de visão.
Alguém que me choca ainda mais e me faz mexer.
Meu pai.
Ele caminha até Conrad cuja mandíbula aperta assim que vê meu pai se aproximando.
E cujos olhos se estreitaram em fendas perigosas assim que meu pai o alcançou.
Eu estou lá também.
Ou pelo menos estou no pé da escada, onde posso ouvir meu pai dizer: “Você tem
coragem...”
Conrad o corta embora.
Não apenas por suas palavras, mas também por quase dar um tapa no peito do meu
pai. Uma espécie de arquivo grosso que choca um pouco meu pai.
"Sim, eu faço", Conrad rosna. “E é por isso que estou aqui para lhe dizer que é do seu
interesse recuar.”
"Com licença?"
Conrad leva seu tempo respondendo enquanto varre seus olhos frios e letais sobre o
rosto do meu pai. “Você é um pedaço de merda, você sabe disso? Quero dizer, os advogados
geralmente são. Mas você leva o bolo porque você não é apenas um merda quando se trata
de seu trabalho, você também é um pedaço de merda quando se trata dela. Sua filha."
Meu coração salta quando Conrad me menciona e voa completamente para fora do
meu peito quando ele diz a próxima parte: “Você não achou que eu a deixaria ir, achou? Só
por causa da sua birra ontem. Porque se você fez, então você é ainda mais estúpido do que
eu pensava e o que este arquivo diz. Ele olha para o arquivo por um segundo antes de
continuar, “Eu sugiro que você leia. E então eu sugiro que você pense sobre o que
acontecerá se outros conseguirem lê-lo. E quando você pensar em tudo e chegar à
conclusão certa, eu quero que você destrua cada pequeno pensamento em sua cabeça sobre
tentar mantê-la aqui. Sobre tentar assustá-la ou manipulá-la ou impedi-la de realizar seus
sonhos. Voce entende? Porque se eu receber uma dica de que você está pensando em tocar
minha Bronwyn ou machucá-la ou dificultar a vida dela,
Com isso, Conrad solta o arquivo e a mão do meu pai agarra para pegá-lo antes que ele
escorregue e caia no chão.
E então seus olhos pousam em mim, o homem por quem estou apaixonada e que
pensei que nunca veria novamente.
Diretamente, descaradamente.
Como se ele soubesse que eu estava ali, perto da escada e assim que ele se concentra
em mim, ele começa a se aproximar, seus passos altos e seguros.
Tão alto que acho que as pessoas começaram a notar.
Bem, eles já tinham começado a perceber que algo estava errado quando Conrad
chegou com olhos raivosos. E então meu pai o interceptou e teve uma discussão acalorada.
E agora meu pai parece ter sido atingido, suas feições todas tensas, chocadas e zangadas.
Sem falar, eu.
Eu estava de pé ao lado da escada, todo congelado e com medo, observando-os.
Então, sim, eu acho que eles sabem.
E acho que meu pai vai fazer alguma coisa. Que a qualquer momento ele sairá de seu
estupor e impedirá Conrad de se aproximar de mim.
Mas ele não.
Nada acontece.
Do lado de fora, pelo menos.
Por dentro, meu corpo é um caos e as coisas explodem quando ele me alcança e diz:
“Ei”.
Mesmo agora, quando penso que o perigo nos cerca na forma de meu pai e tantas
pessoas aqui, não posso deixar de pensar que esta é sua primeira – primeira – saudação
para mim.
Normalmente, sou eu quem sorri e o cumprimenta, mas desta vez é ele.
Ele sorri, ou melhor, seus lábios puxam para cima uma polegada ou duas enquanto ele
olha para mim.
“O que você está... Você não pode estar aqui,” digo a ele incapaz de pensar em mais
alguma coisa para dizer.
Enquanto seus olhos azuis jeans eram todos frios e perigosos quando ele estava
olhando para meu pai, eles estão todos quentes e brilhantes agora. “Eu disse que viria atrás
de você.”
“Mas meu pai. Ele vai… O que você deu a ele? O que há nesse arquivo?”
Sua mandíbula fica apertada antes de responder: "Algo que o fará recuar".
“Recuar como?”
Seus olhos varrem meu rosto, sem medo e confiantes. “Eu prometi que você não teria
que fazer isso de novo, lembra? Essas festas, esses eventos. Você não teria que fazer nada
que não quisesse. E você não.
Meu coração aperta no meu peito e meus olhos ardem.
 Meu corpo inteiro arde de tanto amor por ele. Tanta necessidade e desejo e eu
sussurro: “Eu estava com tanto medo. Quando eles te levaram. Poe me disse e eu não sabia
o que fazer. Eu não... eu não...
Ele se aproxima e traz a mão até minha bochecha, embalando-a e eu agarro como se
minha vida dependesse disso. “Ei, você não precisa mais ter medo. Você nunca precisa ter
medo. Não dessas pessoas. Não do seu pai. Está feito. Acabou. Para todo sempre. Eu cuidei
disso.”
Eu pressiono sua mão na minha bochecha. “Não tenho medo por mim. Tenho medo por
você.”
Seus olhos ficam suaves quando ele diz: "Nada está acontecendo comigo também."
"Para todo sempre?"
"Sim", ele sussurra, seus dedos cavando na minha bochecha. "Para todo sempre."
Sua voz, seu tom, a crença absoluta em seu rosto faz meu corpo cair de alívio.
Finalmente.
Isso afugenta meu medo.
Ou pelo menos a maior parte.
Acho que não vai desaparecer totalmente até que eu esteja longe deste lugar. Longe
das pessoas que tentaram prejudicar meu Conrad.
Então eu sussurro: "Leve-me".
Como sempre, não preciso dizer a ele o que quero dizer.
Porque acho que falamos a mesma língua, ele e eu. Falamos como os espinhos fazem
com as rosas. E como as folhas falam para cair. Como as estrelas falam com o céu.
Nós falamos com nossos corações.
Nossas almas.
Então ele pega minha mão, seus dedos entrelaçados com os meus, e ele faz o que eu
pedi.
Ele me leva.
Um jeito.
 Estou na casa dele.
Na sala dele.
Bem no meio disso e ele está na porta.
Por alguma razão, esta noite me lembra da primeira vez que fui à sua casa. Como eu
estava nervoso durante a viagem e como todo o meu nervosismo desapareceu quando
entrei em seu espaço.
A vida dele.
Como me senti segura. Como em casa.
Eu ainda me sinto daquele jeito.
São e salvo e em casa.
Na verdade, eu nem estava nervoso durante a viagem.
Eu não tenho tanta certeza sobre ele embora. Porque ele parece no limite.
Ele parece... incerto enquanto olha para mim.
Mesmo que ele esteja de pé em sua maneira habitual, encostado na porta, os braços
cruzados, há uma rigidez em sua estrutura.
Um ruído surdo de algo agitador.
Acho que são todas as coisas que não foram ditas entre nós.
Todas as coisas que não conseguimos resolver naquela noite, na noite em que Helen
nos viu nos beijando. Na noite em que lhe disse que o amava, e ele me disse que não tinha
nada para me dar.
— Como você sabia que eu estava em casa? Eu pergunto.
"Leah", ele responde, me observando com firmeza. "Ela chamou. Me disse que seu pai
estava mantendo você em casa. Não deixaria você voltar para St. Mary's.
"Ele disse que deixaria você ir", digo a ele. "Se eu concordasse com suas... condições."
Ele zomba, raiva fervendo em seus olhos. “Eu percebi isso. Achei que ele puxaria algo
assim. Porra de merda.” Então, “Então, mesmo que Leah não tivesse ligado, eu estava indo
para sua casa de qualquer maneira. Para ver seu pai.
 "Para dar a ele o arquivo e dizer-lhe para recuar."
"Sim."
"Como você conseguiu isso?"
“Reed.” Quando franzo a testa, ele explica: “Liguei para ele logo depois da festa de
aniversário do seu pai. Eu sabia que mesmo que você o enfrentasse, ele não aceitaria
sentado. Então eu queria uma maneira de desligá-lo permanentemente. Algo para mantê-lo
na linha agora e sempre.” Respirando bruscamente, ele acrescenta: “Eu também cuidei de
Helen”.
"Quão?"
Sua mandíbula está dura como pedra por um segundo, como se estivesse desgostoso.
“Eu disse a ela que se ela abrisse a boca de novo, eu abriria a minha também. E se eu fizer
isso, vai machucá-la muito mais do que nunca me machucou. Ou você. Porque eu sou o
homem com quem ela está tentando dormir no ano passado.
"O que?"
“Ela não é a única que sabe jogar sujo. Especialmente quando a coisa com a qual ela
está tentando foder é a única coisa que me importa. Eu engulo em suas palavras, e ele
continua, “Então ela vai se sentar e ficar de boca fechada. Mais uma vez, por agora e
sempre.”
Eu fecho minhas mãos.
Por tantos motivos.
O fato de que ele avaliou o perigo antes mesmo de mim. O fato de que ele me protegeu
disso, encontrou uma solução para isso.
Como um espinho.
Meu espinho.
Mas ele me picou também, não foi?
Ele me machucou. Ele mentiu para mim. Ele me torturou por três semanas.
Percebo que ele começa a dizer alguma coisa, mas chego primeiro e pergunto: “O que é
isso?”
Eu não estou pronto para ouvir suas desculpas embora. Ainda não estou pronta para
deixá-lo fora do gancho. Então eu aponto para o ponto na parede perto da porta, mas ele
nem olha para ele enquanto responde: “Um buraco”.
"Por que há um buraco na sua parede?"
“Porque eu dei um soco.”
"Por que?"
Ele me observa por uma batida, seus olhos penetrantes e tão azuis. “Porque eu estava
com raiva. Porque eu te fiz chorar. No meu escritório naquele dia. Porque a casa estava
vazia quando voltei depois. Mais vazio do que o normal e porque eu sabia que era assim
que sempre me sentiria. Para o resto da minha vida."
Porque ele me empurrou.
Ele mesmo me entregou.
Algo pressiona minha garganta, algo espinhoso, mas eu ignoro e digo: "Então você
sentiu minha falta".
Sua mandíbula se move para frente e para trás enquanto ele me observa por um
segundo antes de responder, com uma voz muito gutural: “Sim, eu senti sua falta. Eu
realmente senti sua falta.
 Com suas palavras francas e cruas, aquela coisa na minha garganta cresce, mas digo a
mim mesma para ser forte. Digo a mim mesma para aguentar.
Ainda não.
"É sua própria culpa", eu digo.
Algo sobre minhas palavras ferozes o faz lançar um sorriso torto e discreto. "Eu sei."
“Não espere nenhuma simpatia de mim,” eu acrescento apenas para levar meu ponto
para casa.
"Não. Nem em um milhão de anos."
Eu cerro os dentes com sua aceitação fácil, sua ânsia de tirar minha raiva. "EU…"
Não tenho certeza do que ia dizer porque algo me ocorre.
Lembro-me de algo da outra noite, a noite em que fiz grafite no caminhão dele – que
ainda está lá por sinal. Ele ainda nem lavou e assim como o fato de ele ter feito um buraco
na parede porque sentiu minha falta, eu não vou deixar essa coisa de grafite me afetar
também.
Em vez disso, eu me viro e vou direto para o quarto dele, deixando-o me seguir.
O que ele faz.
Assim que chego ao quarto dele, meu coração começa a bater tão alto, tão forte que
acho que nunca vai parar. Que meu coração continuará batendo mesmo depois que eu
estiver morto.
Com as pernas zumbindo, eu ando até a parede – a parede nua que eu estava tentando
pintar para ele – e pressiono minha mão nela. “Você pintou?”
"Sim", ele responde atrás de mim.
Quando saí, a parede estava meio cinza e meio azul. Para não mencionar, havia uma
árvore de cerejeira meio feita que eu estava no processo de fazer.
Para ele.
Escolhi a flor de cerejeira porque indica novos começos.
Novas alegrias. Novos sonhos.
Agora a parede é toda azul. A flor de cerejeira está como deixei.
E é como se ele pudesse ouvir meus pensamentos, ele explica: “Eu não podia…” Eu me
viro ao ouvir sua voz e ele continua: “Eu não sabia como fazer o que você faz. Então deixei a
flor de cerejeira sozinha.”
"O que eu faço?"
“Torne tudo rosado e colorido.” Seus olhos perfuraram os meus. "Como você."
Deus.
Eu o odeio. Eu o odeio tanto.
Porque não importa o que aconteça, não importa o quanto ele me machuque, eu não
consigo parar de amá-lo.
Eu não posso reprimir esse desejo dentro do meu peito.
"Você mentiu para mim", eu digo, minha voz mais trêmula do que eu gostaria que
fosse. "Você mentiu."
Suas feições se amontoam enquanto ele engole. "Sim."
“Você me torturou por três semanas.”
"Eu fiz."
"Eu não sou -"
"Eu tenho algo para você", diz ele rudemente, de pé na porta.
 "O que?"
Ele enfia a mão no bolso e pesca algo. Um papel dobrado. Ou melhor, um monte de
papéis dobrados. Todos amassados nas pontas. Todos desarrumados e de alguma forma
extremamente preciosos para mim, antes mesmo que ele me diga o que são.
Engolindo em seco novamente, ele diz: “Durante dias, eu fiz você ler aquelas cartas que
você me escreveu. No meu escritório. Todos os dias, você ficava lá tão corajosamente e me
lia seus sonhos. As coisas sobre as quais você pensou e eu fiquei… Eu ficaria admirado com
você. De sua coragem. Do fato de que você confiou em mim com as partes mais íntimas de si
mesmo. Ele faz uma pausa para apertar a mandíbula antes de continuar, “Eu não sou tão
corajoso. Eu nunca estive. Você estava certo naquela noite. Quando você me chamou de
covarde. Porque eu sou isso. Eu sou um covarde. Mas…"
Ele para de novo e desta vez olha para aqueles papéis e eu juro, juro por Deus, quase
vou até ele.
Eu quase digo a ele que ele não tem que fazer isso.
Ele não tem que fazer algo que faça suas mãos tremerem.
Isso faz um tremor percorrer seu corpo.
Porque é isso que está acontecendo agora.
Ele está tremendo.
Mas ele fala antes que eu possa fazer qualquer coisa. “Mas eu decidi ser corajosa.
Resolvi ter coragem. Porque eu quero te contar uma história.”
"Que história?" Eu sussurro.
Suas mãos tremem um pouco mais quando ele diz: “A história de como perdi meus
sonhos e como os encontrei”.
Então ele olha para baixo e abre aquelas páginas.
Mas, aparentemente, ele não precisa deles. Porque quando ele começa, ele olha para
cima.
Em mim.
Em meus olhos.
Como se ele tivesse todas as palavras de sua história memorizadas.
“Bronwyn,
Não sou muito bom com palavras. Nem falado nem escrito.
Normalmente, eu apenas deixo meus gestos falarem. Minha mandíbula cerrada.
Minhas sobrancelhas. Meus olhos estreitos.
Você estava certo quando disse que eu encaro as pessoas como se quisesse esmagá-las
sob minhas botas. Acho que aperfeiçoei esse visual quando eu tinha dez anos ou mais.
Principalmente porque eu tinha irmãos gêmeos que tinham dois anos na época e eram
extremamente difíceis de raciocinar. Então eu tive que desenvolver um sistema para fazê-
los ouvir.
Mas de qualquer forma esse não é o ponto.
O ponto é que eu não sou bom em me expressar. Mas vou tentar.
Então posso dizer que sempre me vi como uma árvore.
Uma árvore robusta e sólida com um tronco grosso e galhos confiáveis. Uma árvore
que permanece alta e forte em todas as estações, climas e anos. E isso fica parado enquanto
o mundo continua ao seu redor e que todo mundo vem, para se abrigar do sol forte.
 Eu gostaria de poder dizer que esta imagem é minha, mas não é; é algo que vi em um
livro de histórias que costumava ler para Callie quando ela era pequena. E quando minha
mãe morria e eu voltava para cuidar das coisas, eu olhava para aquela árvore todas as
noites quando todos iam dormir.
Eu estava tentando não dormir durante aqueles dias, veja.
Eu estava tentando manter meus olhos abertos o tempo todo. Porque quando eu os
fechava, eu sonhava. Eu sonharia com a cidade de Nova York. Sonharia com o time que
deixei para trás, todos os troféus que nunca ganharia, a garota com quem pensei que queria
passar minha vida.
Eu sonhava com todas as coisas que não consegui fazer, que queria fazer.
Muito, muito mal.
Então, toda noite, quando o sono ameaçava me derrubar, eu pegava aquele livro,
virava a página onde aquela árvore estava desenhada e olhava para ela por horas.
Eu olhava para ele e olhava para ele.
Até que queimou no meu cérebro.
Até que eu conseguisse dormir e só visse aquela árvore atrás dos meus olhos fechados.
E eu vi aquela árvore por quatorze anos.
Mas então eu conheci alguém.
Uma garota.
No meio da noite, ela estava sentada na beira da estrada, usando um vestido de baile
amarelo, desenhando rosas nas coxas. Ela tinha a pele rosada e grandes olhos prateados.
Seu cabelo era longo e parecido com Rapunzel. Que ela inicialmente tinha um coque muito
complicado antes de optar por desmontá-lo e revelá-lo para mim.
Achei que ela era uma sereia, aquela garota.
Mas ela me disse depois que ela era uma flor.
Uma flor de parede.
Eu acho que faz sentido embora. Ela é macia, aveludada e doce.
E colorido.
De qualquer forma, conversamos naquela noite. Ela me contou sobre seus sonhos, sua
paixão. Ela me lembrou de mim mesmo em alguns aspectos. Ela me lembrou da minha
própria paixão, o fogo que eu tinha em mim pelos meus próprios sonhos.
E talvez seja por isso que quando a levei de volta para casa e saí, olhei para trás.
Olhei para trás para vê-la uma última vez.
Ela estava longe de ser encontrada embora. Ela desapareceu tão abruptamente quanto
apareceu diante dos meus olhos como uma visão.
Pensei nela muitas vezes depois disso. Eu me perguntei se ela conseguiu manter sua
paixão viva nela. Se ela conseguisse manter aquele fogo aceso. Algo que eu não poderia
fazer. Algo que eu não estava disposto a fazer.
Eu me perguntei se eu a veria novamente e então eu fiz.
Dezoito meses depois.
No mais improvável dos lugares.
Ela estava diante de mim no campo de futebol, assim como da última vez, parecendo
uma visão. Só que desta vez ela usava um uniforme escolar e uma longa e grossa trança. E
pela primeira vez em quatorze anos, quando fui dormir naquela noite, depois de vê-la
novamente, vi algo por trás dos meus olhos fechados.
 Uma faixa de amarelo. Um flash de cabelo de Rapunzel. Grandes e lindos olhos
prateados.
Não vou mentir, isso me aterrorizou. Isso me deixou em pânico.
Tanto que acordei. Fui correr. E acho que corri por horas naquela noite. E muitas
outras noites depois disso.
Na verdade, é isso que tenho feito desde que a vi novamente.
Eu tenho corrido. Tanto literal quanto figurativamente.
Porque ela me assustou, essa garota.
Sua coragem. Sua bravura. Sua força.
Me assustou que ela lute pelas coisas em que acredita. Que ela nunca desista. Que ela
de alguma forma suaviza as arestas da minha vida.
Que ela sonha.
Mas mais do que isso, acho que tenho medo do fato de ela me fazer sonhar.
E ela me faz sonhar de uma forma que, pela primeira vez em quatorze anos, quero me
mudar. Eu quero caminhar. Quero esquecer que sou uma árvore, enraizada em um ponto,
parada.
Pela primeira vez em quatorze anos, eu simplesmente quero ser um homem.
Um homem que se arrisca. Um homem que assume riscos. Quem pisa no desconhecido.
Quem anda em estradas estranhas. Quem é corajoso o suficiente para dar algumas voltas
erradas e forte o suficiente para continuar andando até encontrar o caminho certo.
Pela primeira vez em quatorze anos, quero ser um homem que sonha.
Porque é isso que ela faz.
Ela me inspira a sonhar. Sem mencionar que ela me inspira a ser o tipo de homem com
quem ela sonha.
Então esta é a história de como eu perdi meus sonhos e como uma garota chamada
Bronwyn me ajudou a encontrá-los mais uma vez.
Seu, Conrad, que você chama de espinho e que deseja, espera e sonha, porra, chamá-lo
de sua flor de parede.
Minhas fungadas são o único som quando ele termina.
Que é então abafado pelos sons altos de seus passos. Enquanto ele caminha até mim.
Como se ele estivesse esperando, apenas esperando, que sua história terminasse para que
ele pudesse vir até mim.
Eu estava esperando por isso também.
Para ele vir.
Para ele me tocar.
Para embalar meu rosto como ele está fazendo agora. Beijar minha testa com tanto
carinho e reverência como ele fez enquanto enxugava minhas lágrimas.
"Bronwyn, por favor", ele implora, sua voz toda áspera e grossa. “Pare de chorar,
querida. Apenas pare de chorar. Eu farei qualquer coisa, ok? Eu vou fazer qualquer coisa
que você me mandar. Apenas pare de chorar. Pare de chorar, Bronwyn.
Mas mais do que isso, acho que estava esperando para tocá-lo.
Então eu agarro seus pulsos, nele enquanto digo, soluçando: “A culpa é sua. É tudo
culpa sua. V-você fez isso.”
 Ele pressiona as palmas das mãos nas minhas bochechas, inclinando meu rosto para
cima e respirando sobre meus lábios molhados. "Eu sei. Eu sei que é minha culpa. E eu vou
fazer as pazes com você. Eu estou -"
Eu cavo minhas unhas em seu pulso. "Não. Eu não quero que você. Te odeio. Primeiro
por me machucar e depois me fazer sofrer por você.
Abaixando a testa na minha, ele diz: — Essa não era minha intenção. Eu não quis
dizer...
"Você olhou para trás?" Eu pergunto, falando sobre ele, meus olhos lacrimejantes
estudando suas feições tensas. "Aquela noite. Quando você me deixou em casa?
Seus dedos flexionam em minhas bochechas com a minha pergunta. "Sim eu fiz. Eu
olhei para trás." Então, um momento depois. “Acho que disse a mim mesma que estava
fazendo isso para garantir que você entrasse bem. Mas eu estava…”
"Você era o quê?"
Ele balança a cabeça ligeiramente. “Eu só queria dar outra olhada em você. Para ter
certeza de que você era real.”
Meu coração aperta no meu peito. “E eu inspiro você.”
Com isso, um olhar feroz entra em seus olhos, um olhar enfático. "Sim. Eu sei que você
sempre diz que eu te inspirei, mas isso não é verdade, Bronwyn. Nunca foi verdade. Eu não
estou inspirando, você está. É porque você pode fazer o que quiser, qualquer coisa que você
colocar em sua mente. É porque toda vez que olho para você, vejo cores e cheiro rosas. É
porque antes de te conhecer, eu mal estava vivo. Eu era um morto andando. Mas você
conseguiu me levantar disso. Você conseguiu me trazer de volta à vida. Você lançou um
feitiço e meus pulmões começaram a respirar. Meu coração começou a bater. Meu coração
começou a sentir e, no início, foi doloroso. Achei que ia explodir. Que meu coração iria
explodir e quebrar em um milhão de pedaços com o quanto você me fez sentir. Mas
novamente, de alguma forma, você conseguiu expandir meu coração também. Você
conseguiu torná-lo maior, mais forte para que eu pudesse caber em você. Para que eu
pudesse encaixar todas as coisas que você me fez sentir depois de quatorze anos. Então não
sou eu, querida. É você."
Oh Deus.
Não sou... não sou forte o bastante para isso.
Eu não sou forte o suficiente para ele.
Pelo fato de ter ouvido inúmeras histórias onde uma musa inspira o artista. Mas nunca
ouvi falar de uma em que o artista acaba inspirando a musa também.
E eu não sei o que fazer com isso. Eu não sei o que fazer quando ele me faz sentir
assim.
Tudo macio e aveludado como flores. Mas também feroz e apaixonado.
Tão forte que digo a ele, quase com raiva: “Você não é uma árvore”.
"Não."
"Eu não vou deixar você ser uma árvore, Conrad, ok?" Eu insisto, meus olhos
perfurando os dele. “Eu não vou. Eu recuso."
Seus lábios se erguem novamente, como se ele não pudesse acreditar no meu tom
feroz, como se ele não pudesse acreditar que alguém usaria isso para ele, em seu nome.
 "E eu não quero ser", ele responde, seu aperto ainda tão forte. “Eu quero me mudar. Eu
quero caminhar. Eu quero estar onde você estiver. Eu quero ir aonde você for.” Uma
emoção densa ondula em suas feições quando ele diz: “Para Nova York”.
"O que?"
Ele olha para mim uma batida. “Eu aceitei o trabalho.”
Eu congelo por um segundo. Antes que minha boca se abra e eu expire: "Você aceitou o
trabalho."
“Começa no outono.”
"De jeito nenhum."
Seus olhos ficam um pouco divertidos com o meu tom ofegante. "Sim."
E eu fico na ponta dos pés, meu coração quase estourando no meu peito. "Quando?"
“Alguns dias depois”, diz ele. “Depois que eu... Depois que eu menti e mandei você
embora. Eu...” Ele leva um momento para reunir seus pensamentos. “Eu voltei para casa
naquele dia de St. Mary's e dei um soco na parede, quebrei alguns móveis, virei tudo de
cabeça para baixo. Mas então, eu… eu trouxe seus esboços. Os que você fez na prática.
Aqueles que você sempre me mostrava e eu sempre me recusava a ver, a ouvir o que você
estava me dizendo. Eu os trouxe para fora e eu não conseguia parar de olhar para eles. Eu
não conseguia parar de ouvir sua voz, sua crença em mim, no fato de que eu poderia... eu
poderia amar meu trabalho. Algo que sempre vi como um símbolo dos meus fracassos. Eu
não podia jogar sozinho, então agora eu ensino. Então eu liguei para eles. Liguei para eles
no dia seguinte e concordei em fazer um tour pelas instalações. E quando fui lá, fiz todas as
coisas que você me disse. Conversei com os jogadores. Falei sobre o jogo, a estratégia, seus
pontos fortes e fracos e como eu poderia ajudá-los, orientá-los. Como eu poderia torná-los...
melhores. E eu me permito desfrutar disso por um segundo. Eu me permito gostar do fato
de que estou ajudando eles. E eu percebi que eu faço. Eu gosto disso. Eu gosto de estar ao
redor do jogo, ao redor do time. Eu gosto de ensinar e trazer o melhor deles e eu... Você
estava certo.
"Eu estava certo", repito.
"Sim. Eu acho que,” ele lambe os lábios, seus olhos brilhantes, um pouco animado
também, “eu acho que eu gosto. Acho que adoro. Eu amo o que eu faço."
Meu coração está tão leve agora. Tão arejado e feliz.
Então dele.
"Você aceitou o trabalho", eu digo novamente, desta vez meus olhos se enchendo de
lágrimas de alegria.
"Eu fiz", ele murmura, seus próprios olhos líquidos. “Mas não só porque eu amo. Mas
também porque é em Nova York. É para onde você está indo.”
E então clica.
Fiquei tão feliz em saber que ele aceitou o trabalho que claramente vai arrasar com
suas habilidades insanas de treinador, que negligenciei uma coisa.
"Então, quando você..." Eu franzo a testa para ele. “Quando você me encurralou
naquela reunião para cantar louvores ao seu irmão, você sabia. Você sabia que também
estaria em Nova York.
“Eu fiz, sim.”
"Mas você ainda me empurrou para ele."
 Seus olhos vão e voltam entre os meus. "Sim. Porque eu achava que estava fazendo a
coisa certa.”
“E se eu tivesse concordado com sua ideia insana, hein?” Eu aperto seus pulsos. “E
então? Você ia me ver namorar seu irmão. Em Nova Iórque."
Sua mandíbula aperta e aperta antes que ele de alguma forma consiga dizer: “Sim. Se te
fez feliz. Se ele lhe deu o que você queria e precisava.”
"E você?" Eu pergunto, balançando a cabeça. “O que você teria feito enquanto me
observava ser feliz com seu irmão?”
Ele não leva nem um segundo para responder: “Sonhei com você”.
"O que?"
Ele vem descansar sua testa sobre a minha enquanto diz: “Eu teria sonhado em estar
com você. Sobre te tocar, te beijar e te amar. Eu teria assistido você com meu irmão e
sonhado com uma vida com você. Eu teria sonhado que era a mim que você escolheu. Ele
não. Porque quando se trata de você, Bronwyn, não tenho mais medo de sonhar. Não tenho
medo de sonhar com você, mesmo que você sonhe com outra pessoa.”
Fecho os olhos então.
Eu os fecho, os aperto.
E apenas respire por um segundo.
Eu me permito respirar e absorver suas palavras antes de abrir os olhos e perguntar:
"Por quê?"
“Porque você é minha garota dos sonhos.”
Eu pressiono minha testa contra a dele. “Você acha que vai dizer todas essas coisas, as
coisas mais maravilhosas que uma garota já ouviu e você vai me escrever uma carta,
novamente a carta mais maravilhosa que alguém já escreveu para uma garota, e eu vou
perdoar vocês?"
"Não." Ele balança a cabeça. "E eu não quero que você também."
"O que isso significa?"
"Isso significa que eu não quero que você me perdoe", diz ele, olhando-me nos olhos.
“Até que eu ganhe. Até que eu ganhe o seu perdão. Até que eu faça você acreditar que vou
fazer de tudo para te fazer feliz. Para te fazer sorrir, para te fazer rir, para te dar tudo o que
você merece. Eu sei que você disse que só me quer. E Jesus Cristo, eu sou seu. Estou
fodendo a sua, Bronwyn. Cada centímetro de mim. Mas não vou parar até te dar cada
estrela no céu e cada flor no chão. Vou colocar tudo aos seus pés. Vou decorar você como
você se decora. Eu vou ganhar você, Bronwyn. E não quero que você me perdoe até que eu
tenha feito tudo isso.
Deus, ele é um idiota, não é?
Ele é.
E eu estou apaixonada por ele.
Completa e irrevogavelmente.
“Você quer me ganhar,” eu digo, me afastando um pouco dele e tentando parecer séria.
Ele esfrega os polegares nas minhas bochechas. "Sim."
Eu mantenho meus olhos apertados e malcriados mesmo. “Você é um trabalhador
duro?”
Seu próprio se enche de ternura com a minha pergunta.
 Com a memória de mim dizendo essas palavras para ele quando eu estava tentando
seduzi-lo. Quando eu estava tentando convencê-lo de que sou uma boa garota e então ele
deveria me deixar chupar seu pau.
"Sim", diz ele, sua voz toda séria, embora seus olhos sejam todos suaves. “Eu era um
aluno nota dez e o capitão do meu time de futebol.” Em seguida, “Com um registro de
ataque perfeito”.
É claro.
Meu bebê trabalhador.
“Um aprendiz rápido?”
“Foda-se sim. Certa vez, tive que cobrir o turno de um amigo no restaurante onde
trabalhava. Ele era barman e, no final da noite, eu estava misturando bebidas enquanto
fazia malabarismos com três garrafas.”
“Você não estava,” eu digo, toda impressionada.
Ele me lança um sorriso torto. "Eu era."
"Isso é impossível."
"É isso?"
Eu balanço minha cabeça para ele, um sorriso ameaçando sair. “Então, basicamente,
você é o mocinho de Bardstown, hein?”
"Sim eu estou."
"Exceto quando você me distrai do meu trabalho."
“Exceto então, sim.”
Suspirando, eu solto seus pulsos e levanto meus braços, enrolando-os ao redor de seu
pescoço. "Multar. Você pode."
“Eu posso o quê?”
"Me chame de seu wallflower", eu digo, enterrando meus dedos em seu cabelo
comprido, referindo-se à última frase em sua carta.
Suas próprias mãos se movem então.
E, por sua vez, vêm se enterrar no meu cabelo. "Sim?"
"Sim." Eu pressiono meu corpo no dele. “Eu não estava pronto para ouvir isso antes. Eu
estava muito louco. Mas estou descongelando um pouco.”
“Então isso significa que estou fazendo um bom trabalho?” ele rosna, seus dedos
flexionando no meu cabelo. “De ganhar o perdão do meu wallflower.”
"Sim." Eu concordo. "Mas se você alguma vez, alguma vez, me machucar ou mentir
para mim assim de novo, Conrad, eu vou-"
"Não", ele fala sobre mim, sua voz, seus olhos, até mesmo seus dedos todos sérios e
sérios. "Nunca. Não assim.”
"Promessa?"
“Sim, querida. Promessa de mindinho."
Eu finalmente sorrio e algo se solta em seu rosto, seu corpo. Ele perde seu aperto,
aquela ponta que ele estava desde que chegamos em sua casa e pressiona seu corpo no meu
em resposta.
"Diga-me", eu sussurro, meu coração batendo e batendo no meu peito.
Eu não tenho que me explicar para ele ou o que eu quero porque ele entende.
Como ele sempre faz.
E me diz: “Eu te amo”.
 Eu tenho que separar meus lábios então.
Com suas palavras grossas e roucas.
No amor puro e cru em suas feições enquanto ele continua, “Eu estou apaixonado por
você. Provavelmente estou apaixonado por você há muito tempo. Eu acabei de…"
"Você é apenas um idiota", eu completo seu tópico para ele.
Um sorriso torto. "Sim, eu sou um idiota por demorar tanto para perceber isso."
“E até pensar que eu escolheria qualquer outra pessoa e muito menos seu irmão,” digo
a ele então, com todo o amor em minha voz e meus olhos. “Porque eu também te amo. E eu
escolho você. Agora e sempre."
Suas narinas se dilatam com minhas palavras. Seu peito se move com uma respiração.
Seu estômago afunda.
É como se ele estivesse absorvendo minhas palavras agora.
Meu amor por ele.
"Para sempre", ele repete como eu fiz em minha casa.
“Sim, para sempre.”
E então selamos nossa promessa um ao outro com um beijo.
Um beijo lindo, rosado e espinhoso.
 “Eu tenho algo para te dizer,” eu digo, assim que Callie fecha a porta do seu quarto e se
vira para mim.
Seus olhos se estreitam com minhas palavras. Ela também cruza os braços sobre o
peito enquanto pergunta: “Tem alguma coisa a ver com o motivo de você ter vindo aqui na
caminhonete de Con?”
Merda.
"Você viu isso?"
"Sim." Ela levanta as sobrancelhas. “Também notei que seu caminhão muito preto e
muito masculino tem manchas de tinta rosa. Rosa”, ela faz uma pausa para deixá-lo fazer
efeito, “sendo sua cor favorita”.
Caramba.
Os restos do meu grafite que fiz para o Conrad há dois meses. Eu continuo dizendo a
ele que ele precisa cuidar disso e tirá-lo completamente, mas ele não ouve.
Mas de qualquer forma.
Agora estou mais preocupado com o fato de que isso não está indo como eu planejei.
E eu juro que planejei.
Por isso, assim que cheguei aqui, na casa dela que ela mora desde que engravidou, eu
disse que queria falar com ela. E que eu queria fazer isso em particular. Por isso estamos no
quarto dela.
Eu limpo minha garganta antes de dizer: “Eu não diria que rosa é minha cor favorita
em si. Eu gosto, mas também acho que..."
"Wyn", ela me corta.
O que é bom porque eu não sei por que eu estava dizendo isso. Rosa é minha cor
favorita e estou farta de esconder coisas dela.
Tão fodidamente feito.
A escola acabou há um mês, e eu estive esperando e esperando para compartilhar
todos os meus segredos com ela.
 E finalmente chegou a hora, mas estou um pouco assustado. E não ajuda que com seus
olhos azuis fixos em mim assim, ela se parece totalmente com seu irmão.
Seu irmão mais velho.
Aquele por quem estou apaixonado, embora secretamente.
Embora eu tenha que dizer que é apenas um segredo de Callie. O resto do mundo,
todos os meus amigos de St. Mary, seus outros irmãos, até mesmo Reed, sabem.
Então, respirando fundo, deixo escapar: "Estou apaixonado".
"O que?"
Caramba.
Eu deveria ter dito tudo. Que estou apaixonado por um dos irmãos dela.
Respiro fundo novamente e ando até ela. Ela me observa com desconfiança.
Especialmente quando coloco minhas mãos em seus ombros e digo a ela: “Podemos, por
favor, sentar?”
Eu não espero pela resposta dela. Eu simplesmente a direciono para a cama e dou-lhe
uma leve cutucada para que ela se sente.
"Ok, estou sentada agora", diz Callie, com as mãos no colo. “Você vai me contar?”
Escolhendo ficar de pé, torço minhas mãos e aceno. "Sim." Então, “Então você se
lembra do homem de quem falávamos? Aquele que conheci no verão antes de ser enviado
para St. Mary's. Aquele que me disse para seguir meus sonhos e depois eu desenhei, você
sabe, grafite no carro do meu pai. Porque eu estava me sentindo inspirado.”
"Sim. O homem dos seus sonhos.”
Eu engulo quando ela diz isso. "Certo. Então aquele homem, eu o encontrei
novamente.”
Seus olhos azuis se arregalam. "Cale-se. Você fez?!"
"Sim."
"E?"
Ok, o momento está aqui – na verdade, literalmente aqui – e eu simplesmente pulo
nele. “Ele é seu irmão. Conrado. E eu estou apaixonada por ele.”
Eu pensei que seus olhos iriam se arregalar com isso. Ou ela vacilava ou piscava ou
gritava com a informação que eu dei a ela. Mas tudo o que ela faz é olhar para mim
silenciosamente, seus olhos inabaláveis antes de dizer: “Conte-me tudo. Agora mesmo."
E eu faço.
Eu conto tudo a ela. Cada coisa que eu tenho escondido dela. Desde o fato de que
quando o vi pela primeira vez no campo de futebol, comecei uma discussão com ele para
que ele me notasse e ele tirou meus privilégios no dia seguinte, até o fato de ele ainda estar
apaixonado por sua antiga namorada que por acaso era uma das professoras. Ou melhor,
ele achava que ainda era. Eu também conto a ela sobre os dias em que eu achava que ele
não me amava e que eu ficaria para sempre sem ele. E então eu termino com o fato de que
ele foi preso por minha causa e como Reed veio em socorro.
Em mais de uma maneira, na verdade
Porque Reed não só pegou aquele arquivo do meu pai – eu pedi especificamente para
Conrad me dizer o que estava lá e depois de várias tentativas ele divulgou que havia
evidências contra meu pai sobre adulteração de provas, adulteração de testemunhas,
suborno e outros enfeites – mas ele também estava aquele que salvou Conrad.
 O que finalmente resolveu o mistério de por que meu pai estava tão bravo naquele dia
quando estava falando ao telefone. Algo que Martha compartilhou comigo enquanto
compartilhava a notícia da libertação de Conrad. Sem mencionar, isso me faz pensar que
talvez meu pai estivesse mentindo para mim sobre deixar Conrad ir. Talvez ele não tivesse
intenção de fazê-lo e é por isso que ele ficou tão furioso quando Conrad foi socorrido de
qualquer maneira.
Quando termino, Callie simplesmente respira, as mãos apertadas no colo, o cenho
franzido.
E eu a deixei.
Eu a deixei absorver todas essas informações, os segredos dos meses. Mas quando
segundos e minutos passam sem uma palavra dela, fico ansiosa.
Tanto que não consigo me calar. “Eu sei que isso é muito. Eu sei que. E eu juro que
queria te contar. Tantas vezes. Eu juro, Callie. Eu só...” Eu balancei minha cabeça, meus
olhos ardendo. “No começo eu pensei que ele não se lembrava de mim e então eu pensei
que não importava. E quando eu descobri que ele tinha, eu só... eu escondi tantas coisas de
você até então e eu não sabia como te contar. Quanto mais o tempo passava, mais assustado
eu ficava e sinto muito. Sinto muito, Callie. E eu...” Eu suspiro, apertando minhas mãos na
minha frente. "Eu apenas o amo. Eu amo muito Conrad.”
Ela finalmente olha para mim, seus olhos graves. “É por isso que você estava tão triste?
Todos aqueles meses.”
Eu mordo meu lábio. "Sim."
“Porque ele achava que amava... a Srta. Halsey. E todas essas outras porcarias.”
“Mais ou menos, sim.”
Sua bolsa de lábios. “Então ele fez você chorar.”
"O que?"
Ela balança a cabeça, seus dedos fechados agora. “Meu irmão, o irmão que eu sempre
achei tão bom, incrível e maravilhoso, fez você chorar. Ele fez meu melhor amigo chorar.
Por causa de suas coisas estúpidas. Não posso... não posso acreditar.
Eu finalmente me sento ao lado dela. “Callie, não. Não é culpa dele. Bem, algumas delas
são. Como no final. Mas ele não...
"Meu irmão é um idiota, não é?" ela respira, ainda balançando a cabeça. “Ele é
exatamente como meus outros irmãos. Ele é exatamente como Reed. Oh meu Deus, é por
isso que ele odeia tanto Reed. Porque o próprio Con é um idiota. Oh meu Deus."
“Callie, não, escute –”
"Quer saber, eu vou falar com ele", diz ela, pronta para se levantar. "Vou dar a ele um
pedaço da minha mente."
Mas eu a impedi.
Eu agarro suas mãos em seu colo e digo: “Callie, me escute. Ouça, ok? Você não vai falar
com ele. Porque agora está tudo bem. Está tudo no passado. O que quer que tenha
acontecido. E todas as coisas que ele fez, me afastando e tudo mais, ele não fez isso porque
ele é um cara mau. Ele fez isso porque achava que estava fazendo a coisa certa. E isso me
deixou com raiva, sim. Mas agora acabou. Acabou. Ele não vai me machucar. Não assim. Na
verdade, ele cuida de mim. E estou muito feliz, Callie. Ele faz-me feliz. E acho... acho que o
faço feliz também. Acho que dou alegria ao seu irmão e eu realmente queria fazer isso. Eu
realmente queria fazê-lo feliz e sorrir e rir e apenas fazê-lo viver sua vida, sabe? E ele me
faz viver a minha. Ele me aceita e me apoia e acredita em mim. Ele me ama." Eu aperto suas
mãos. “Então, sim, está tudo bem. Eu só… eu só não quero que você fique bravo com isso.
Eu não quero te perder. Você é meu melhor amigo e...
É quando Callie me abraça.
Ela me abraça forte e eu faço o mesmo.
"Você não vai me perder", diz ela, afastando-se, com os olhos úmidos. “Você nunca vai
me perder, Wyn. Você é meu melhor amigo também. Eu te amo. Estou tão triste que você
nunca me contou. Que você até duvidou por um segundo que eu iria deixá-lo ou ficar bravo
com você.
Eu engulo, piscando minhas próprias lágrimas. “Eu acho... eu nunca tive muitos amigos
antes de St. Mary's. Nunca tive pessoas que me entendessem ou que me apoiassem. E eu
estava com tanto medo de perdê-lo. Que eu voltaria a ficar sozinha como se estivesse na
minha cidade e…”
Desta vez, sua raiva é pela minha cidade quando ela diz: “Seus pais são idiotas”.
O assunto dos meus pais ainda é doloroso.
Ainda torce meu coração e me faz chorar.
Faz dois meses desde que saí daquela festa com Conrad. E desde então, eu não ouvi
uma palavra deles. Não durante aquele último mês em St. Mary's. Nem mesmo quando
minhas provas terminaram e a escola acabou.
Eu pensei que meus pais iriam pelo menos entrar em contato comigo então. Depois das
finais, quero dizer. Não para me receber de volta dos dormitórios – eu já sabia que eles não
iriam; não depois de como eu saí da festa com Conrad na frente de todos – mas pelo menos,
falar comigo ou dizer algo sobre a formatura do ensino médio.
Mas eles não o fizeram.
E ainda não.
É como se eu estivesse morto para eles.
Eu tomo outra respiração profunda para afastar a dor. A tristeza absoluta de que meus
pais provavelmente nunca mais falariam comigo. Sem mencionar, eu tento ignorar o fato de
que depois de tudo que eles fizeram para mim e para Conrad especificamente, eu ainda sou
tão idiota que sinto falta deles.
"Eu só estou..." eu começo, suspirando e desta vez, Callie agarra minhas mãos para me
dar a força que eu preciso. “Ainda é difícil para mim acreditar que meu pai o prendeu. É tão
surreal para mim.”
E o fato de meu pai estar envolvido em coisas tão ilegais.
Deus.
É como se eu nunca tivesse conhecido meu pai. Ou talvez eu fiz. Eu só não queria ver.
“Ah e senhorita Halsey,” Callie vai. “Eu não posso acreditar que ela denunciou vocês. E
ao seu pai. Quero dizer uau. Aquele maldito rato detestável. Se eu soubesse. Eu a teria
derrubado. Eu juro por Deus."
Não é surpresa que Callie, minha melhor amiga, diga isso. Porque meus outros
melhores amigos, Poe e Salem, disseram coisas semelhantes quando descobriram o que
Helen havia feito.
Na verdade, eu tive que impedir ativamente Poe – várias vezes – de brincar com Helen
na escola.
 Primeiro, porque Poe já estava – já está – com muitos problemas. Puxa, eu me sinto tão
mal sobre ela e sua situação agora. E segundo porque de acordo com Conrad, ele já tinha
cuidado disso, de Helen.
Mesmo que tenha sido um pouco difícil para mim acreditar no começo. Que Helen
ficasse quieta e não tentasse ir atrás de nós novamente.
Ela não o fez.
O que é bom por muitos, muitos motivos.
Uma delas é que o último mês em St. Mary's foi... difícil.
Eu tenho que voltar para St. Mary's, sim – tudo graças a Conrad – e estou muito grato
por isso porque sei que sentiria falta dos meus melhores amigos. Mas como eu sempre
soube que aconteceria, houve rumores.
As pessoas já tinham visto Conrad sendo levado. E então fui levado mais tarde naquele
dia no carro do meu pai, e só voltei alguns dias depois.
Então, sim, havia rumores e perguntas.
É realmente uma maravilha que Callie não tenha percebido tudo antes de eu contar a
ela. Mas acho que a gravidez dela tem sido difícil e isso a manteve ocupada nas últimas
semanas.
Mas devo dizer que, por mais difíceis que tenham sido as últimas semanas, houve
alguns lados positivos.
Como, por exemplo, o diretor Carlisle assumiu meu aconselhamento para que eu não
tivesse que ver Helen. O que funcionou muito bem porque, embora eu tivesse impedido
meus amigos de tomar qualquer tipo de ação drástica contra Helen, não sei o que teria feito
se tivesse entrado em contato direto com ela.
Eu não sou uma pessoa violenta, mas só de pensar que ela tentou ferir Conrad me faz
ferver de raiva.
Tanta raiva.
Mas de qualquer forma, como eu parei meus amigos, eu parei a mim mesmo.
Especialmente porque eu não queria criar outro escândalo quando mal conseguimos
sair ilesos do anterior.
Especialmenteporque não só eu consegui voltar para St. Mary's, mas Conrad também
conseguiu permanecer na faculdade nas últimas semanas.
Isso não foi uma tarefa fácil em tudo embora.
Primeiro tive que convencê-lo a voltar. O que ele não estava pronto para fazer por
causa do nosso relacionamento. Mas quando eu expliquei e expliquei novamente como a
ausência dele poderia afetar Callie – que ainda estávamos mantendo no escuro por causa
de sua gravidez e outras coisas – ele concordou.
E então havia o diretor Carlisle.
Ela não era a favor disso. Na verdade, ela até envolveu o novo diretor nessa decisão, o
diretor Marshall.
Quando soube disso, perdi a esperança. Depois de tantas histórias sobre o Sr. Marshall
de Poe, pensei que ele nunca concordaria com isso em um milhão de anos.
Mas de alguma forma, ele fez.
Ele concordou em trazer Conrad nas últimas semanas. Contanto que Conrad
prometesse não ter nenhuma interação comigo durante o horário escolar e minhas notas
fossem tratadas pelo treinador TJ.
 "Eu sei", eu digo, apertando as mãos de Callie. “Estou feliz que acabou. Estou feliz que
Helen não fez nada. Conrad conseguiu manter seu emprego. E que meu pai parece ter
recuado também.”
Além de não entrar em contato comigo, meus pais – meu pai especificamente –
também não entraram em contato ou entraram em contato com Conrad. Eles não fizeram
nada para prejudicar Conrad ou prejudicar sua reputação.
Mais ou menos como Helena.
“Tudo graças ao seu Reed,” continuo.
O que a faz corar e sussurrar: "Ele é incrível, não é?"
Eu sorrio. “Ele é totalmente. Eu sempre te disse.”
Oh, Callie e Reed estão totalmente juntos agora. Na verdade, eles são casados; eles se
casaram há alguns dias.
Algo que eu realmente, realmente desejava. Porque não só Reed é incrível, mas ele
também é perfeito para o meu melhor amigo. Ele a faz feliz como Conrad me faz feliz. E
estou tão em êxtase que eles foram capazes de colocar suas diferenças de lado e se unir.
Ah, e outra notícia feliz: eles têm um bebê!
Uma menina chamada Halo.
Ela tem cinco semanas e é o bebê mais precioso de todos os tempos. Com os pais mais
amorosos do mundo. Tanto Callie quanto Reed são super loucos por ela. Como eu sabia que
seriam. Eu sabia que eles seriam os melhores pais e eles fazem.
Então agora eles são uma família feliz de três.
De repente, Callie sorri, apertando minhas mãos. “Meu irmão é o homem dos seus
sonhos.”
Eu rio de sua excitação como se só agora a estivesse atingindo. "Eu sei."
"Isso é incrível", ela respira, balançando a cabeça em descrença. "Oh meu Deus. Isso é
como um conto de fadas. Isso é como... mágica. Todo esse tempo. Quer dizer, nós
conversamos e conversamos sobre ele e acontece que é meu irmão. É Con.”
"Sim." Eu balanço minha cabeça também. "É louco. É perfeito. Ele é perfeito."
Callie ri. “Esta é a melhor coisa de sempre. Você está namorando meu irmão.”
Eu ri. “Eu também sou.”
Então ela fica séria. “É por isso que ele está tão feliz? É, não é?” Ela engole. “Ele sorri
mais. Eu notei isso. E ele tem essa leveza sobre ele. Como se ele não estivesse tão tenso e
irritado o tempo todo. É você, não é?”
Eu mordo meu lábio. “Eu gostaria de pensar que sim.”
"Deus, Wyn." Ela me abraça novamente. "Obrigada. Muito, muito obrigado por fazer
isso pelo meu irmão. Se alguém precisava, era Con.” Então, se afastando, ela dá um tapa no
meu braço. “Eu não posso acreditar que você não me contou. Eu poderia saber todo esse
tempo. Eu poderia até ter te ajudado.”
"Eu prometo contar todas as coisas a partir de agora", eu digo, rindo.
“É melhor você.”
Com um último abraço, nós dois nos levantamos e saímos para nos juntarmos aos
outros na sala. E assim que chegamos lá, meus batimentos cardíacos disparam.
Minha pele fica arrepiada. Minhas coxas zumbem e ardem, especialmente onde eu as
decorei na noite passada. Sob seu escrutínio pesado, intenso e aquecido.
Porque lá está ele.
 O homem cujo nome está escrito na minha pele.
E não é apenas o fato de que ele é meu agora – completamente e totalmente meu – que
faz meu coração enlouquecer. É também o fato de ele ter algo em seus braços.
Ou melhor, alguém.
Bebê Halo.
Quem está dormindo em cima dele, em seu peito.
Então Conrad tem esse toque mágico. Sempre que Halo está chorando ou agitado e
Conrad está por perto, ele a pega nos braços, senta no sofá, todo esparramado e preguiçoso,
e esfrega as costas dela em círculos.
Cinco círculos, seus grandes olhos azuis começam a cair. Sua boquinha bonitinha se
abre e seus punhos ficam frouxos. E então ela sai como uma campeã e olhando para ela
assim, toda sonolenta e corada e tão quieta, você nem saberia que ela estava agitada
minutos antes.
Agora também, Conrad está no sofá e Halo está dormindo pacificamente em seu peito
grande, seus braços pequenos e gorduchos bem abertos e meio que abraçando seu tio. E o
tio dela tem seu lindo rosto mergulhado, seu cabelo loiro sujo caindo sobre sua testa e sua
bochecha apoiada na cabeça de cabelos escuros de Halo enquanto ele simplesmente
respira.
Mas quando ele me sente lá, no limiar, ele olha para cima.
Eu sorrio assim que seus olhos azuis jeans me atingem.
Só assim posso assegurar-lhe que tudo correu bem.
Porque ele estava preocupado no caminho. Não da reação de Callie, mas porque seria
eu quem falaria com ela em vez dele. Que é o que ele queria fazer inicialmente. Mas eu
insisti que ela era minha amiga e eu queria que fosse eu, então ele cedeu.
Agora ele se levanta lentamente, com Halo em seus braços, que é então levado por
Reed. Na verdade, Reed pula para tirar Halo como se estivesse procurando uma
oportunidade para segurar sua filha.
Ver? Totalmente perdido para sua filhinha.
Assim que Halo está fora dos braços de Conrad, Callie diz em voz baixa para não
perturbar Halo: "Você e eu, vamos conversar." Apontando o dedo para seu irmão mais
velho, ela continua: “Você é um idiota, Con. Seriamente. Eu nunca esperei essas coisas de
você.”
O que faz Reed rir enquanto ele assume o dever de esfregar as costas de Halo. E
também, Ledger que está sentado do outro lado do sofá, brincando com seu telefone; ele
está visitando de Nova York.
Callie olha para Reed. “Você não é melhor.” Em seguida, dirigindo-se a Ledger: “Você é
realmente o pior, Ledge. Pelo menos esses dois tiveram a coragem de aceitar seus
sentimentos no final. Mas não você. Você não pode lidar com o fato de que você tem
sentimentos. Para uma menina.”
Com isso, Reed cobre os ouvidos de Halo enquanto diz, meio incrédulo: “Esse idiota
tem sentimentos. Para uma garota. Que menina?"
Callie balança a cabeça para Reed. "Você é sem noção, não é?"
Porque Reed é totalmente.
A garota de quem Callie está falando é sua própria irmã, Tempest.
Enquanto Ledger estala, embora em voz mais baixa também: “Cala a boca, Callie”.
 E assim segue a discussão deles, mas eu não presto atenção a eles.
Porque Conrad começou a se mexer.
Ele começou a se aproximar de mim, e meu sorriso começou a crescer.
No momento em que ele me alcança, estou sorrindo. O que meio que alivia sua tensão;
Eu posso ver isso. Mas ele ainda pergunta, seus olhos percorrendo meu rosto: "Você está
bem?"
Eu coloquei minhas mãos em seu peito. "Sim. Acabou."
"É, hein", ele murmura.
Porque realmente acabou.
Não há mais segredos agora.
Nenhum.
E estou tão feliz por isso. Tão feliz. Porque Conrad – depois de muito cutucar e cutucar
– compartilhou tudo sobre seu relacionamento com Helen e como eles tiveram que se
esconder no passado, e como ele costumava odiar isso.
Partiu meu coração. Que ele tinha que esconder.
Que tivemos que esconder também.
Mas agora todos sabem sobre nós.
Até os meninos do time dele. A equipe de Bardstown High que ele está treinando como
um favor neste verão. Até eles sabem quem eu sou e por que me sento nas arquibancadas e
assisto ao treino com um bloco de desenho no colo.
Não que ele precise agora.
Para eu mostrar a ele o quão magnífico ele parece enquanto treina futebol, orientando
seus alunos.
E brincando com eles.
Porque ele fez na semana passada. Ele tocou com seus alunos e foi incrível. Os meninos
estavam felizes; eles nunca tiveram a oportunidade de jogar ou apenas se divertir com seu
treinador. E eu também estava feliz. Não só porque eu estava tentando convencê-lo a fazer
isso há séculos, mas também porque Deus, a maneira como ele se movia.
A maneira como ele dominava e era dono daquele campo, todo poderoso e gracioso.
Isso realmente me excitou.
Tanto que eu pulei em seus ossos assim que voltamos para casa.
“Agora todo mundo sabe.” Eu sorrio. “E meu melhor amigo não me odeia.”
Ele coloca as mãos na minha cintura. “Claro que não.”
Franzindo a testa, eu digo a ele: "Ela meio que te odeia um pouco, no entanto."
Suas feições se contraem quando ele responde gravemente: "Como ela deveria".
Eu aperto sua camisa branca. “Não, ela não deveria. Eu disse a ela."
Seus dedos flexionam na minha cintura. "Disse a ela o quê?"
Dando um passo mais perto dele, eu estico meu pescoço para cima. “Que você me faça
feliz. E que você cuide de mim.”
“Eu sempre vou”, ele diz como sempre diz essas palavras: como uma promessa.
Ele faz.
Quero dizer, ele sempre foi super protetor. Mas eu não sabia a extensão de sua
proteção até que me formei na St. Mary's e fui morar com ele.
Enquanto meus pais escolheram me abandonar, Conrad escolheu esperar por mim.
Fora daqueles portões de metal preto no dia em que saí de St. Mary's.
 Para que ele pudesse me levar embora. Para que ele pudesse me levar para casa.
Para sua antiga casa.
Que já pintamos e renovamos.
Mesmo que não ficássemos lá por muito tempo. Já que nós dois vamos nos mudar para
Nova York em alguns meses, eu pela minha escola de arte e ele pelo seu novo emprego. Mas
Conrad queria atualizar a casa, já que sempre foi deles e ele quer que ele e seus irmãos
tenham uma casa em Bardstown se nós ou eles decidirmos voltar.
De qualquer forma, eu não sabia o quão doce ele poderia ser. Que carinho. Que gentil e
maravilhoso.
Até que comecei a viver com ele.
Especialmente quando choro pelos meus pais. Quando fico triste porque eles nunca me
aceitariam como eu sou. Que eles nunca o aceitariam.
Ele me segura então, naqueles dias e noites.
Mesmo que isso o deixe com raiva, minha tristeza, minhas lágrimas. Isso o faz querer
se enfurecer e ir até meus pais e colocar algum sentido neles. Porque é assim que ele é, todo
protetor e leal, meu espinho.
Mas ele deixa de lado sua própria raiva e me dá o que eu preciso.
Ele me abraça, sussurra palavras doces em meus ouvidos. Ele até prepara banhos para
mim, espalha pétalas de rosa na água, acende velas para me acalmar. Ele me promete que
um dia vou parar de chorar por eles. Ele vai fazer isso. Ele vai encher minha vida de tanta
felicidade que eu nem vou sentir a dor.
O que me faz chorar ainda mais.
Porque ele é tão sem noção, não é?
Minha vida já é tão feliz.
Porque ele já fez isso.
"Eu também disse a ela que eu faço você feliz", eu sussurro então.
Com isso, seus olhos ficam suaves. "Sim você faz."
“Ela acha que hoje em dia você sorri mais.”
"Sim?"
“Uh-hum. Eu concordo totalmente. Você fica muito bonito quando sorri.” Eu passo
ainda mais perto dele para que eu possa sussurrar, “E eu não vou mentir. Isso me excita
totalmente.”
Ele sorri, seus dedos apertando minha cintura enquanto ele me arrasta ainda mais
perto, trazendo nossos corpos juntos. “Talvez essa seja a razão então. É por isso que eu
sorrio. Para te excitar.”
"Então eu pulo seus ossos?"
“Foda-se sim.”
Eu rio e pressiono um beijo suave em sua mandíbula macia e dura. “Além disso, você
realmente precisa se livrar dessa tinta rosa persistente do seu caminhão. Até Callie acha
estranho em seu caminhão preto viril.
Ele mergulha seu rosto em minha direção, seus lábios cada vez mais próximos. “Bem,
então você deveria dizer a ela que eu não sou muito viril para rosa. E também não sou
muito viril para flores. Ou amando-os. Ou desenhá-los.”
Eu aperto minhas coxas então.
Porque ele está certo.
 Ele não é muito masculino para rosa ou flores.
Porque ele desenhou uma – uma flor rosa – no meu corpo ontem à noite. Antes que ele
amasse aquele que está entre minhas coxas.
Na verdade, ele desenhou vários deles nas últimas semanas.
Agora, além de escrever seu nome na minha pele, ele desenha nela também. Nas
minhas coxas, minha barriga, meus seios, minhas clavículas, a parte de trás do meu joelho, a
parte de trás do meu pescoço. E então, uma vez que ele termina, ele me ama e me fode
suavemente como se eu fosse realmente uma flor.
E quando isso for feito, é a minha vez.
Para desenhar nele.
Para pintá-lo com cores.
Na verdade, fiz uma linda rosa em seu ombro direito ontem à noite e a pintei de rosa.
"Você sabe que você é péssimo em desenho, não é?" Eu pergunto, levantando minhas
sobrancelhas.
Ah, ele faz totalmente.
Ele é o pior com desenho. Ou qualquer coisa artística.
Ele aperta minha cintura. “Você quer dizer que você é péssimo no futebol.”
Eu rio. "Sim. Você é tão bom em arte quanto eu sou no futebol. Então, “Mas eu adoro
isso. Quando você desenha no meu corpo.”
"Eu sei", ele murmura.
Eu vou dizer algo, mas uma voz corta o momento. O livro-caixa.
“Arranjem um quarto, vocês dois.”
Ah Merda.
Eu tinha esquecido completamente que não estávamos sozinhos.
Quero dizer, isso não é novidade. Eu sempre esqueço o mundo quando estou em seus
braços. Mas agora, enquanto olho ao redor, Callie e Reed se foram, mas Ledger ainda está
no sofá, e eu coro.
Conrad percebe minhas bochechas vermelhas e sem tirar os olhos de mim, ele se dirige
a Ledger: “Vá embora”.
O que Ledger faz um segundo depois, resmungando.
Puxa, eu amo como o Conrad é dominador. E como todos os seus irmãos saltam para
fazer o que ele manda com uma palavra.
Meu espinho.
Eu lanço-lhe uma carranca simulada então, apertando meus punhos em sua camisa.
“Ah, não, não Ledger. Eu gostava quando ele estava aqui.”
Isso me dá a reação que eu estava procurando.
Growly e ciumento.
O que é tão ridículo. Especialmente quando eu já expliquei a ele o motivo pelo qual
Ledger me convidou para sair em primeiro lugar.
Logo depois que ele me tirou da festa dos meus pais e nos reunimos, o assunto de
Ledger surgiu – Conrad queria falar com ele – e eu disse a ele que não havia necessidade
disso. Porque de jeito nenhum Ledger tinha interesse em mim. Ele gosta de Tempestade.
Que aparentemente gosta dele de volta também. Apenas Ledger ainda não se recompôs
como Callie disse.
 Mas de qualquer forma, desde então Conrad teve uma conversa com Ledger – apesar
dos meus protestos – e Ledger explicou a Conrad também que ele não quis dizer nada com
isso e que Ledger estava feliz por nós dois.
Mas ainda assim meu espinho fica espinhoso quando Ledger está por perto. E como
sou a flor dele, uma flor meio safada, tento aproveitar.
Sua mão se move para cima e faz um punho no meu cabelo, puxando minha cabeça
para trás. "Pare de falar."
Apertando minhas coxas novamente, eu sorrio lentamente. “Você é tão fácil.”
Seus olhos se estreitam. “Eu não gosto do jeito que ele olha para você.”
Eu rio porque ele é louco.
E tão adorável.
Então eu lhe dou outro beijo suave. “Ele não olha para mim. Ele gosta de outra pessoa,
lembra? Eu te disse. Até Callie falou sobre isso agora.
Seus olhos permanecem estreitos e seu aperto no meu cabelo aperta ainda mais. "É,
não. Acho que não acredito nisso. Não notei nada.”
"Isso é porque você nunca percebe nada além de mim", digo a ele.
Com isso, ele perde a carranca e cantarola. “Sim, pode ser esse o caso.”
"E porque você é fodidamente sem noção."
Na palavra com F, seu corpo fica todo tenso, seus olhos ficam brilhantes e
dominadores. "Linguagem."
Oh Deus.
Ele deveria seriamente parar de ser tão sexy. Estamos na casa da irmã dele.
"E quanto a isso?" Eu pergunto, torcendo meus punhos em sua camisa.
“Cuidado.”
Eu mordo meu lábio para controlar meu sorriso. "Por que, porque você tem uma irmã
da minha idade?"
Ele se abaixa um pouco, como se quisesse me intimidar. “Não, porque eu disse isso.”
Eu arregalei meus olhos. "Sim senhor."
Um estremecimento passa por ele então, seus dedos flexionando no meu cabelo, minha
cintura onde ele ainda está me segurando possessivamente. “Você se lembra do que eu te
disse? Sobre você me chamar de senhor.
Olhando para ele através dos meus cílios, eu aceno. "Você disse que se eu o chamasse
de senhor novamente, você se certificaria de que é assim que eu o chamo para sempre."
"Sim."
De repente, algo me ocorre.
Algo impertinente.
E não é minha culpa que isso aconteceu.
É ele.
É porque ele é tão... sexy, autoritário e dominador.
Ficando na ponta dos pés, coloco meus lábios nos dele e sussurro: — Mas e se eu te
chamar de outra coisa?
"O que?"
Eu mordo meu lábio, pensando se deveria.
Um segundo depois, eu vou para ele. “Algo que começa com um D.”
 Ele franze a testa em confusão, e eu juro que comecei a rir ali mesmo. Mas eu preciso
aguentar. Eu preciso chocá-lo um pouco. Se eu não fizesse, então eu não seria problema.
Para ele.
Agora, eu faria?
Então eu me estico ainda mais e trago meus lábios em seu ouvido. E então eu digo a ele
como vou chamá-lo. A palavra que começa com D e termina com Y.
E ele fica quieto.
Como completamente e totalmente imóvel.
Voltando, olho para seu rosto. Está em branco, seus olhos frios. Exceto por uma
mandíbula cerrada – mandíbula realmente cerrada – não há movimento em seu rosto.
Caramba.
Acho que passei dos limites aqui, não é?
Porra.
"Conrad, eu estava brincando, ok?" Eu digo a ele. “Eu estava totalmente. Eu só estava
tentando te chocar. Você não precisa surtar. Juro. EU -"
Ele me interrompe me soltando e se afastando.
Abro a boca para acalmá-lo novamente. Mas ele agarra minha mão, com bastante força,
antes de gritar: "Estamos saindo".
E então ele puxa meu braço e começa a andar, quase correndo, me arrastando atrás
dele e foi aí que eu comecei a rir. Ele me leva para sua caminhonete e abre a porta.
Colocando as mãos na minha cintura, ele me pega e quase me joga no banco, mas antes que
ele possa fugir, eu agarro seu colarinho e o seguro.
— Você gostou disso, hein? Eu sussurro, sorrindo.
O azul em seus olhos se foi agora, substituído pelo preto. “Estamos indo para casa.”
Casa.
Sim, onde moramos juntos, ele e eu.
Tudo aconchegante e confortável.
Eu movo seu cabelo comprido daqueles olhos bonitos e luxuriosos. "Eu te amo."
Eles ficam ternos com a minha declaração suave por um segundo e ele pega o colar
com pedras rosa que ele me deu alguns dias atrás e o puxa, me trazendo para um longo e
molhado beijo. No final, ele diz: “Eu também te amo, baby”.
Eu sorrio para seu carinho antes de dizer: “Ok, me leve para casa. E coloque sua cara
de jogo. Fique todo zangado e raivoso. Seja meu espinho.”
Ele me beija novamente antes de perguntar com uma voz divertida: “Sim? Por que?"
"Para que você possa ensinar todas as lições ao seu wallflower", eu sussurro contra
seus lábios.
Com isso, seu beijo fica trêmulo.
Porque ele fica trêmulo.
Porque ele está rindo.
Eu não posso acreditar que ele está rindo enquanto me beija. Isto é suposto ser
romântico e sexy.
Mas está tudo bem.
Eu amo quando ele ri. Eu amo quando ele me beija.
Eu amo-o.
 ***

Era uma vez, eu tinha medo de sonhar.

Porque eu achava que a dor não valia a pena. A dor não valia a euforia de sonhar. A
agonia não valia o êxtase da esperança.
Mas então eu conheci essa garota. Na beira da estrada à meia-noite. Ou
melhor, 23h15.
Ela parecia um sonho e eu estava em busca de me punir por sonhar.
É bem poético.
Como ela diria.
Ela provavelmente até desenharia algo em seu bloco de desenho para
retratar o momento. Porque é quem ela é.
Ela é uma artista.
Ela é colorida e imaginativa. Ela é feita de rosas e glitter rosa. Ela tilinta
quando anda e sua pele é como uma teia.
Ela é a própria arte.
A garota que me faz rir. Quem me faz sonhar.
A garota por quem estou apaixonado.
Minha florzinha. Minha Bronwyn.

O FIM
(Para Conrad e Bronwyn)
 Eu vou matá-lo.
Eu sou.
Eu sei que as pessoas pensam que estou brincando. Mas eu não sou.
Estou falando sério.
Estou falando muito sério.
Agora mais do que nunca.
Eu só tenho que encontrá-lo primeiro. O idiota, o diabo, que me mandou aqui, para St.
Mary's.
Estou na entrada do refeitório, onde a diretora Carlisle acabou de anunciar que ela
sairá no final do período letivo e o próprio diabo a substituirá como a nova diretora.
Novo diretor.
Dele.
O nervo dele.
A porra do nervo.
Eu corro meus olhos ao redor, tentando encontrá-lo – não deve ser difícil. O homem é
tão alto quanto um prédio. Um prédio chato, vintage... estúpido.
E eu estou certo. Sobre ser facilmente capaz de encontrá-lo, quero dizer.
Porque lá está ele, parado na frente do escritório do diretor, vestindo sua jaqueta de
tweed chata com cotoveleiras, conversando com o diretor Carlisle.
Agarrando minhas mãos, eu caminho até ele, praticamente atropelando as pessoas na
minha pressa para chegar até ele.
Para chegar ao seu maxilar muito esculpido e largo que parece perpetuamente
apertado.
Então eu posso socá-lo lá.
Assim que chego perto o suficiente, o diretor Carlisle olha para mim e um suspiro
escapa dela. Essa é a reação dela quando se trata de mim: Poe Austen Blyton, o
encrenqueiro de St. Mary's.
 Bem, essa é a reação de todos quando me vêem.
Exceto pelas minhas meninas aqui.
Eu não deixo isso me incomodar muito agora; Estou aqui em missão.
“Bom dia, Diretor Carlisle,” eu digo alegremente. "Posso dar uma palavrinha com o Sr.
Marshall aqui?"
Eu posso sentir seus olhos em mim, escuros e redondos e sim, estúpidos.
Mas eu não vou olhar para ele até que eu esteja bem e pronto. Deixe-o esperar ansioso.
Ela suspira novamente e olha para o diabo por um segundo antes de voltar para mim.
"Tudo bem. Mas Poe, quero que você se comporte.
Eu mantenho meu sorriso enquanto estendo a mão e desenho uma auréola imaginária
sobre minha cabeça. "É claro. Considere-me o anjo da paz e da serenidade pelo resto do
dia.”
Outro suspiro. Então ela olha para o homem ao meu lado e assente. "Vou deixar você
com isso."
Com isso, ela se afasta e então somos dois. Quero dizer, se você não contar o resto da
população estudantil entrando e saindo no corredor.
Respirando fundo, eu finalmente, finalmente me viro para ele.
E aperte meus punhos ainda mais.
Porque eu estava mentindo antes, ok?
Eu estava mentindo.
Seus olhos não são redondos ou estúpidos.
Seus olhos são... lindos.
Seus olhos são escuros e brilhantes e bonitos. Com alma.
Você conhece o tipo de olhos que lhe dizem que viram coisas, fizeram coisas e
sentiram coisas? Seus olhos são assim.
Eles também são castanhos escuros como chocolate e eu adorava chocolate.
Até ele.
Agora eu odeio isso porque eu odeio ele.
Eu odeio como seus olhos são bonitos.
"Ei, Sr. Marshall", eu digo. "Há quanto tempo."
Eu quero que ele suspire como o diretor Carlisle acabou de fazer. Eu realmente quero.
Ou pelo menos tremer em suas botas de couro marrom de medo.
Mas ele não.
Ele não suspira ou treme ou mostra qualquer tipo de reação à minha presença ou
minha saudação excessivamente alegre. Exceto, “Poe”.
Novamente algo que eu odeio.
Que ele é tão inabalável.
Tão calmo e fresco.
Diante dos problemas, também conhecido como eu.
"Podemos falar?" Eu pergunto a ele com as sobrancelhas levantadas.
Ele passa os olhos pelo meu rosto por um segundo ou dois antes de assentir e estender
a mão para abrir a porta do escritório do diretor. "Depois de você."
Respiro fundo novamente e entro no quarto. Quando o ouço entrar e fechar a porta,
me viro. "O que você está fazendo aqui?"
 Parado na porta, ele passa os olhos pelo meu rosto novamente, todo frio.
“Conversando com o Diretor Carlisle.” Então, “Ou melhor, estava falando com o Diretor
Carlisle.”
“Corta essa besteira, ok? Que porra você está fazendo aqui? Em Santa Maria.
Parece que ele estava esperando essa pergunta porque ele se inclina contra a porta e
cruza os braços sobre o peito como se estivesse se preparando para um longo debate
comigo antes de dizer: “Eu sei que você acha que isso é parte do meu plano diabólico de
arruinar seu vida, mas –“
"Diabólico?" Eu zombo antes de correr meus olhos sobre ele, seu corpo.
Do alto de seu rico cabelo escuro que tem uma tendência a enrolar em seus olhos
escuros. Antes de ir para seus ombros maciços e aquela jaqueta de tweed cinza escuro que
deveria parecer chata e parece.
Mas, por alguma razão, também me deixa curioso.
Sempre me deixou curioso.
Sobre coisas como seus ombros são realmente tão largos e seu peito? É realmente tão
musculoso ou é aquele estofamento por baixo daquele paletó antiquado?
E toda vez que penso que quero que o relâmpago me derrube
O fato de que estou me perguntando sobre o inimigo.
"Você não tem o brio ou a personalidade para isso", digo a ele, injetando tanto veneno
em minha voz e minhas feições quanto possível. “Você precisa de um certo talento para
fazer algo diabólico.”
Minhas palavras não o afetam em nada enquanto ele murmura: "Algo que você
claramente tem."
Eu dou de ombros. "Claramente."
Ele cantarola, olhando para mim. “Bem, nem todo mundo pode ser tão diabólico e
estiloso quanto você, Poe.”
Eu estreito meus olhos para ele. Enquanto ele mantém todos calmos e compostos com
um leve toque de diversão.
"Por quê você está aqui?" pergunto novamente.
“Leah é uma amiga”, diz ele. “Ela me disse que estava planejando sair o mais rápido
possível e eu me ofereci para preencher o cargo. Até que eles possam encontrar alguém
permanente. O que deve ser no outono, eu acho.”
Eu sei que Leah é amiga dele.
Essa é a razão pela qual ele me enviou aqui há quase três anos. Quando ele percebeu
que não aguentava ser o guardião de uma garota de quinze anos indisciplinada.
— Você é o motivo então? Eu pergunto, cerrando os dentes. “Por minha formatura ter
sido... interrompida.”
Ele é, não é?
Eu estive me perguntando e me perguntando desde que eu descobri um par de dias
atrás. Que eu não vou me formar com o resto dos meus colegas.
Que eu sou a vítima do Indizível.
Algo que nunca acontece em St. Mary's. Ou melhor, acontece muito raramente.
Quero dizer, é tão raro que até mesmo minha orientadora – a mulher que
absolutamente me odeia – ficou chocada quando me informou sobre isso ontem. Ela disse
que eu precisava falar com o Diretor Carlisle sobre isso. E que ela me ajudaria se pudesse.
 O que me emocionou, não vou mentir.
Isso trouxe lágrimas aos meus olhos, mas como não choro na frente das pessoas,
simplesmente me levantei da cadeira e saí.
Eu estava planejando falar com o diretor Carlisle esta manhã, mas antes que eu
pudesse fazer isso, veio este anúncio infernal de que o Sr. Marshall, meu maldito guardião,
será o novo diretor.
"Sua formatura não foi interrompida", ele me informa. “Está apenas sendo adiado.”
"E você é responsável por isso, certo?"
"Não. Suas notas são.”
Eu rosno. "Você está... Você está falando sério agora?"
Ele simplesmente pisca. “Existe um requisito mínimo para poder se formar. E você está
ficando aquém disso. Contanto que você participe das aulas de verão, mantenha as notas e
refaça os testes no final, você deve ficar bem.”
"O que há de errado com você?" Eu explodi. “Ninguém e quero dizer, ninguém na
última década frequentou a escola de verão em St. Mary's. Você entende o que aquilo
significa? Você está dizendo que cada uma daquelas garotas teve as notas mínimas? Eu
balanço minha cabeça. “As pessoas se formam a tempo nesta escola. Porque esta não é uma
escola normal. Esta é uma porra de uma prisão. E você quer que eu fique aqui por mais três
meses. Quero dizer, sério. Que diabos está errado com você?"
Com isso ele suspira.
Mas não estou feliz.
Porque eu não acho que seja o sinal de que ele está cansado de mim. É mais uma
indicação de que ele é paciente. Como se ele pudesse fazer isso o dia todo, brigar comigo e
discutir comigo e eu é que estou perdendo meu tempo porque não vou sair vencedor.
"Eu entendo que isso é incomum", ele começa. “Mas é para o seu próprio bem. Suas
notas e seu desempenho foram péssimos. Seria um desserviço para você se o mandássemos
para a faculdade sem ajudá-lo a melhorar.”
Eu quero bater o pé com o quão sério e preocupado ele soa.
Como se ele se importasse com o que acontece comigo.
Se ele tivesse, ele não teria me enviado aqui. Ele não teria tirado tudo de mim.
Ele não o teria tirado de mim.
O menino que eu amava.
“O diretor Carlisle teria feito,” eu digo então. “Por mais que ela me odeie, ela nunca
teria deixado isso acontecer. Ela nunca teria me forçado a ficar aqui em St. Mary's.
Com isso, ele se afasta da porta e enfia as mãos nos bolsos. “Bem, o diretor Carlisle não
é mais seu diretor. Eu sou e não vou ignorar o protocolo. Como eu disse, sua formatura foi
apenas adiada. Você quer se formar, depois aparecer nas aulas, fazer a lição de casa, se
comportar e passar nos testes. Se você fez tudo isso, está livre para deixar este lugar no
final do verão.
Com isso, ele caminha mais para dentro da sala e contorna a mesa. Ele está procurando
um monte de arquivos quando alguém bate na porta e ele chama para entrar. Eles dizem
que suas coisas estão aqui e ele acena com a cabeça. “Eu estarei lá em um segundo.
Obrigada."
Eu ainda estava me recuperando de todo aquele 'você quer se formar, então faça essas
coisas', mas agora eu tenho outra coisa com que me preocupar.
 Franzindo o cenho para ele, eu pergunto. "O que está acontecendo? Que coisas?"
Ele me mantém em suspense por um segundo ou dois antes de me nivelar com seu
olhar escuro e responder: "Estou me movendo".
“Mudando para onde?”
"No campus."
"O que?"
Outro suspiro e novamente não é porque ele está cansado de mim. Mas porque ele é
paciente. “Estou me mudando para um desses chalés. Vou ficar no campus durante o verão.
É conveniente.”
"EU -"
“Se não houver mais nada, eu gostaria de voltar ao trabalho e ver como minhas coisas
estão indo. Há muita coisa que eu preciso recuperar.”
Eu olho para sua mandíbula.
Sua mandíbula dura, masculina e cerrada.
E imagine socá-lo.
Repetidamente.
Então ele não só está me forçando a ficar aqui durante o verão, mas ele também vai
ficar aqui.
Comigo.
Onde terei que vê-lo todos os dias.
Esse era o lado bom de toda essa bagunça: o fato de que, enquanto estava em St.
Mary's, eu não precisava olhar para ele ou estar perto dele a cada segundo de cada dia.
Mas é claro que não é mais assim, não é?
“Então você vai ficar aqui neste verão. Em St. Mary's, — eu digo, olhando para ele.
"Onde estou."
Ele olha de volta, ainda calmo e composto. “Eu percebo o risco que é. Para ficar perto
de alguém que quer desesperadamente me matar. Mas acho que estou disposto a me
arriscar.”
Ele é, é?
Bem, veremos.
Nós. Deve. Ver.
Eu não sou nada se não adaptável.
Eu me adaptei quando ele se tornou meu guardião. Eu me adaptei quando ele me
mandou para cá e vou me adaptar agora também.
Quero dizer, quando eu superar essa raiva dentro de mim.
Assentindo, eu digo: "Bem, bem-vindo ao St. Mary's." Uma pausa. "Senhor. Marechal.
Ops, Diretor Marshall. Acho que vai ser um verão divertido.”
"Sim?"
"Totalmente. Eu vou fazer assim.”
Suas feições que foram frias e vazias até agora, ondulam com alguma coisa. Uma
mistura de diversão e desafio antes que ele me dê um breve aceno de cabeça. “Estou
ansioso por isso.”
Eu também.
Estou ansioso para tornar a vida dele um inferno.
Porque é exatamente isso que vou fazer.
 Apenas espere e observe, Alaric fodido Marshall.

A vida de Poe Blyton está em ruínas e o motivo é Alaric Marshall.

Após a morte de sua mãe, ele apareceu do nada e se tornou o guardião controlador de Poe.
Quando ela protestou contra sua tirania, ele teve a audácia de mandá-la para um
reformatório só para meninas. Uma escola cheia de regras e regulamentos rígidos.

Mas pelo menos ela está se formando em breve.

Até que o próprio Alaric chega à escola como o novo diretor e tira isso dela também.

Aquele diabo.

Ele está realmente pedindo por isso, não é?

E Poe vai dar a ele.

Não importa que seu inimigo jurado tenha os olhos escuros mais bonitos que ela já viu. Ou
que ele parece muito, muito bom em seus casacos de tweed chatos. Tanto que ela quer
arrancá-los de seu corpo e ver o que está por baixo.

Porque quente ou não, seu novo diretor ou não, Poe Blyton vai arruinar a vida de Alaric
Marshall.
 Pré-encomendar hoje
Chegando em 14 de junho de 2022
 Se você gostou da história de amor de Conrad e Bronwyn, eu ficaria eternamente grato se
você considerasse deixar umReveja.

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 Em breve!
Você conheceu o mocinho de Bardstown, Conrad Thorne. Agora, é a vez dos bad boys:
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Adicione a série ao seu TBR

 Dani Sanchez da Wildfire Marketing Solutions, obrigado por sempre me apoiar e
por sempre me dar conselhos incríveis.
 Leanne Rabesa, minha editora e verificadora de fatos, obrigado por verificar e
verificar novamente meus cronogramas. Também por constantemente me dizer
que o cabelo é singular. Desculpe, eu sempre esqueço!
 Olivia Kalb, por ler e reler minha história e por me dar ótimos conselhos sobre
como torná-la mais forte. Minha escrita é melhor por causa de você.
 Najla Qamber, minha designer de capa, obrigado por não me dispensar quando
eu continuei mudando minha visão da capa em você. Obrigado por colocar esses
lábios lindos na capa. Se alguém poderia fazer isso e retratar a sensualidade e a
angústia do livro, era você.
 Virginia Tesi Carey, minha revisora, muito obrigada por ser tão flexível quanto
às datas e por ler esta longa, longa, loooolonga história.
 Melissa Panio-Peterson, minha assistente destemida. O que posso dizer sobre
você que já não tenha dito. Você é uma fonte constante de felicidade e
encorajamento para mim nesta indústria.
 Alguns velhos e novos amigos que fiz este ano: Bella Love, Monty Jay e Ayesha.
Obrigado por ficar ao meu lado e por estar no meu time. Obrigado por todos os
incríveis reconhecimentos de músicas que tornaram a escrita deste livro uma
coisa tão divertida.
 Escritor de romances ruins. Aspirante Lana Del Rey do mundo do livro.

Saffron A. Kent é uma autora best-seller do USA Today de romances contemporâneos e

novos adultos. Ela tem mestrado em Escrita Criativa e mora em Nova York com seu marido
nerd e solidário, além de um milhão e um livros. Ela também bloga. Suas reflexões
relacionadas à vida, escrita, livros e tudo mais podem ser encontradas em seu DIÁRIO em
seu site (

www.thesaffronkent.com)

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