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Meditaes sobre o educador .............................................................................................. 3

Memrias ............................................................................................................................ 4
Tristeza .................................................................................................................................... 6
Flor na fenda da rocha .......................................................................................................... 8
A felicidade dos pais .......................................................................................................... 10
Alegria a prova dos nove ................................................................................................ 12

Meditaes sobre o educador

Van Gogh tem uma delicada tela que representa esta cena: o pai, jardineiro, interrompeu
seu trabalho, est ajoelhado no cho, com os braos estendidos para a criana que chega,
conduzida pela me. O rosto do pai no pode ser visto. Mas certo que ele est
sorrindo. O rosto-olhar do pai est dizendo para o filhinho: Eu quero que voc ande.
o desejo de que a criana ande, desejo que assume forma sensvel no rosto da me ou
do pai, que incita a criana ao aprendizado dessa coisa que no pode ser ensinada nem
por exemplo e nem por palavras. Os braos estendidos do pai so mais importantes que
os braos estendidos do professor. Aquele pai agachado, braos estendidos, sorriso
escondido: no uma linda imagem para o educador?
Nietzsche o filsofo que mais amo. Dizia ele s amar os livros escritos com sangue.
Seus textos so escritos com sangue, sangue sob a forma de palavras.
Bem que ele poderia dizer: Hoc est corpus meum, isso o meu corpo.
Eu escrevo antropofagicamente. Antropofagia um ritual pelo qual os vivos devoram os
mortos. Eles no os devoram por razes gastronmicas. Rituais antropofgicos no so
churrascos. Eles os devoram por razes de amor.
H duas coisas que se podem fazer com o corpo de um morto. A primeira delas
enterr-lo, para ser devorado pelos vermes e para que continue morto. A segunda
devor-lo para que, morto, continue a viver em nossos corpos.
H autores que li sem que os tivesse amado. No os devorei. Suas ideias ficaram
guardadas na minha cabea. Outros, que amei, eu os devorei. Passaram a fazer parte do
meu corpo.
Aquilo que se come no continua o mesmo depois de comido. assimilado fica
semelhante a mim. Batatas, cenouras e carnes, uma vez comidas, deixam de ser batatas,
cenouras e carnes. Passam a ser parte de mim mesmo, minha carne, meu sangue. Assim
acontece com os autores que devorei e cito. S os cito porque se tornaram parte da
minha carne e do meu sangue. Eu os conheo de cor isto , como parte do meu
corao. Deixaram de ser eles. So eu.
Segundo Nietzsche, a primeira tarefa da educao ensinar a ver. atravs dos olhos
que as crianas tomam contato com a beleza e o fascnio do mundo. Os olhos tm de ser
educados para que a nossa alegria aumente. As crianas no veem a fim de.
Seu olhar no tem nenhum objetivo prtico. Veem porque divertido ver.
Educar mostrar a vida a quem ainda no a viu. O educador diz: Veja! e ao falar,
aponta. O aluno olha na direo apontada e v o que nunca viu. O seu mundo se
expande. Ele fica mais rico interiormente. E, ficando mais rico interiormente, ele pode
sentir mais alegria e dar mais alegria que a razo pela qual vivemos.

Memrias

Faz tempo, fiz uma horta no meu quintal. No grande. Mas tem couve, espinafre,
alface, cenoura, orapro-nobis, verdura de gente pobre, em Minas, hortel, manjerico.
No muro cresceu um p de maracuj, que j deu a mais no poder, e agora est secando.
bom ir l, e ver as coisas crescendo, especialmente depois da chuva, quando elas ficam
agradecidas, como diz o meu pai. bom ver aquela terra que o esterco fertilizou, to
diferente daquela coisa dura e seca que ela era, antes que o desejo e as mos a tivessem
engravidado.
Acho que ela tambm tem gratido por se ver assim to gorda. Mas no so s as coisas
de comer. O corpo precisa de mais. O po pouco: a vida precisa tambm de alegrias e
carinhos. E foi por isso que plantei coisas boas de cheirar, de ver, de agradar. O
heliotrpio japons, dezenas de cachos roxos, a magnlia, o caj manga, flor-do-
imperador, rosmaninho, camlia vermelha, o manac da serra. Uma jabuticabeira, pelo
cheiro das folhas, o cheiro das flores, o bom humor das jabuticabas. J pensou nisto, que
as frutas tm um humor especial, cada um diferente do outro?
Mas e peras so srias, no contam piadas, e so prprias para aparecerem em
reunies de pessoas graves. Bananas e cocos (exceto as bananas-ouro, que so os bobos
da corte) so, antes de mais nada, chatos, sem assunto. A jaca uma enorme gargalhada.
Enquanto jabuticabas, pitangas, caquis so coisas brincalhonas. At acho que a fruta
proibida, no paraso, no foi ma, como muitos dizem, mas foi caqui. Existir coisa
mais ertica? J as uvas tm um ar de nobreza, combinam com msica erudita. Plantei,
por isso, uma pitangueira, minha primeira experincia de furto. Quando eu era menino,
o vizinho tinha pitangueira, carregada de frutinhas vermelhas, que ficavam l, e
ningum ligava. Pular o muro e ir roubar era demais para mim.
Mas preguei uma latinha de massa de tomate na ponta de um cabo de vassoura, e furtei
as pitangas, para minha alegria e o sorriso de Deus. S muito mais tarde descobri que j
naquele momento se delineava minha vocao teolgica, pois Santo Agostinho fazia o
mesmo, s que com umas peras verdes e azedas. Bom o gosto da fruta proibida. E
teologia bem isto, um desejo de furtar dos deuses os seus bons frutos, disfarados de
poemas...
A produo no l grande. Mas a imaginao e a alegria crescem ao ver a terra e as
coisas que nela crescem e prometem. Pra mim, aquela horta, que mais que horta e
jardim, um altar. Altar um lugar onde os olhos, ao verem as coisas que se podem ver,
vem tambm outras, com o olho interior. Ao ver o meu jardim e ao ser agradado por
suas cores e cheiros, penso que tambm eu creso nele.
Sou um irmo de couves e jabuticabeiras: meu corpo um filho da terra. E por isso (eu
penso) que fico contente ao v-la feliz. Fico pasmo ao ver aquelas casas em que os
jardins foram substitudos por lajotes. Pra mim cemitrio, e imagino a terra, minha
me, enterrada, sufocada, cheia de vida, sementes que no podem brotar. As pessoas
fazem isso para evitar a sujeira. Terra sujeira. J perderam a memria de suas origens.
Preferem o cimento, o sinteco, os azulejos, a frmica: seres hospitalares, que tomam
banho em pinho sol, para ter o cheirinho de limpeza. Na minha rua havia um ip roxo.



Um dia passei l e, para o meu horror, vi que tinham cortado uma cinta na sua casca,
volta toda, para que morresse: era cortar as veias de uma pessoa viva. que as flores
sujavam o cho, e dava muito trabalho varr-las. Imagino que, se pudesse, plantariam
no seu lugar uma rvore de plstico. O ip est l, morto, sem folhas. E com certeza a
pessoa que o matou est feliz, por no mais ter que varrer a calada. Mas pra mim terra
no sujeira: origem, destino. Nascemos da terra. Somos nada mais que a terra
modificada, misturada com a gua, com o ar, com o fogo, como pensavam filsofos de
muitos sculos atrs.
Terra, pedao do meu corpo, meu corpo alm da minha pele, seio em que me alimento, e
se ele se secar, eu morro. Pois , so ideias como essas que me vm cabea quando fico
ali diante do meu altar, minha horta, meu jardim...

Tristeza

Hoje quero falar da tristeza. No me perguntem por que, pois eu mesmo no sei. A
tristeza no pede licena, no se explica. Vai chegando de mansinho e espalhando seu
perfume de jasmim pelas coisas, at que todas ficam encantadas pela beleza que nela
mora. Ficam belas-tristes as nuvens do cu, tristes-belos os bem-te-vis nos galhos das
rvores, belos-tristes os objetos silenciosos do meu escritrio, e at mesmo o caf da
manh fica triste-belo... A tristeza sempre bela, pois ela nada mais que o sentimento
que se tem ante uma beleza que se perdeu...
No sei o que a chamou. Teria sido a viso das florestas ardendo, com seus prenncios
de desertos quentes e fins do mundo, os pssaros fugindo para nunca mais voltar? Ou a
visita a lugares antigos amados... Ah! Quem ama nunca deveria voltar... Lembro-me dos
versos que decorei no Grupo, o poeta visitando paisagens de outros tempos e
cadenciando a sua tristeza com um refro que se repete. So estes os stios? So estes...
Mas eu o mesmo no sou. Marlia, tu chamas? Espera que eu vou... At a bem-amada
fica espera quando o corpo tenta recuperar os espaos perdidos. Pois . Visitei lugares
de minha infncia l em Minas, e vi que a casa velha onde morei j no existe e nem a
jabuticabeira que reguei e as trs paineiras a cuja sombra me assentei. Fiquei ali, diante
dessas ausncias. E percebo que tristeza isto: estar diante de um espao onde um dia
houve o encontro. Saber que, cedo ou tarde, tudo o que est presente ficar ausente. A
tristeza testemunha que o mistrio da despedida est gravado em nossa prpria carne.
Quem nos desviou assim, perguntava Rilke, para que tivssemos um ar de
despedida em tudo o que fazemos? No esta ou aquela despedida. As pequenas
despedidas apenas acordam em ns a conscincia de que a vida uma despedida. O que
Ceclia Meirelles dizia de sua av morta podemos dizer da vida inteira: Tudo em ti era
uma ausncia que se demorava, uma despedida pronta a cumprir-se... Tristeza isto,
quando o belo e a despedida coincidem. O que revela o nosso prprio segredo,
dilacerado entre o belo, que nos tomaria eternamente felizes, e os nossos braos, curtos
demais para segur-lo.
E quando nos sentimos mais seguros algo inesperado acontece: um pr-do-sol... E
estamos perdidos de novo... (E. Browning). Mas, que ser aquilo que nos pe a perder?
A beleza do crepsculo? No. Mas a percepo de que a beleza crepsculo. Goethe
dizia do pr-do-sol: Tudo o que est prximo se distancia. Ao que Borges comenta:
Goethe se referia ao crepsculo, mas tambm vida. Aos poucos as coisas vo nos
abandonando. O pr-do-sol triste porque nos conta que somos como ele:
infinitamente belos em nossas cores, infinitamente nostlgicos em nosso adeus.
A tristeza o espao entre o belo e o efmero, de onde nasce a poesia. No por acaso
que os poetas repetem sempre o mesmo tema. As nuvens volta do sol que se pe,
dizia Wordsworth, ganham suas cores tristes de um olho que contempla a mortalidade
dos homens... E assim, os poetas vo colocando suas palavras sobre o vazio. No um
vazio qualquer, vazio pedao arrancado de mim, mutilao no meu corpo. Exerccio
de saudade; tornar de novo presente um passado que j se foi. Saudade o revs de um
parto, arrumar o quarto para o filho que j morreu...



Lembro-me de lvaro de Campos dizendo da dor que sentia ao ver os navios que se
afastavam do cais. Ah! Todo cais uma saudade de pedra... Todo atracar, todo largar
de navio sinto-o em mim como meu sangue inconscientemente simblico,
terrivelmente ameaador de significaes metafsicas. E, quando o navio larga do cais e
se repara de repente que se abriu um espao entre o cais e o navio, vem-me uma nvoa
de sentimentos de tristeza que me envolve com uma recordao de uma outra pessoa
que fosse misteriosamente minha...
E s agora, Drummond, que compreendo o que voc diz no seu poema "Ausncia", no
qual voc afirma no lastimar o espao vazio. No deveria ser assim... Acontece que,
depois da partida, s fica a ferida, ferida que no se deseja curar, pois ela traz de novo
memria o belo que uma vez foi. Por muito tempo achei que ausncia falta. E
lastimava, ignorante, a falta. Hoje no o lastimo. No h falta na ausncia. A ausncia
um estar em mim. E sinto-a, branca, to pegada, aconchegada nos meus braos, que rio e
dano e invento exclamaes alegres, porque a ausncia, essa ausncia assimilada,
ningum a rouba mais de mim... No estranho isto, que na tristeza more a beleza, e
que se encontre a mesmo um pouco de alegria? mais bonita a dor de quem arruma o
quarto para o filho que j morreu, que o vazio/vazio de quem no tem nenhum quarto
para arrumar.
Brinco com a minha tristeza como quem cuida de uma amiga fiel...

Flor na fenda da rocha

A coisa no fazia sentido. No chegava a ser carta. Um bilhete, escrito numa folha de
bloco amarelo, rasgada pelo meio. O nome que a assinava no me fazia lembrar
ningum. Vinha de algum lugar dos Estados Unidos. Pensei que se tratava de mais uma
dessas pessoas estranhas que escrevem coisas sem nexo para desconhecidos.

Por alguma razo que eu ignorava eu fora escolhido. Dois dias depois uma carta de um
amigo me explicou o mistrio. O bilhete me fora enviado de uma priso. O preso tinha
sido executivo de uma multinacional. De repente, no mais que de repente, se deu conta
de que a vida era muito breve e que a sua verdade mais profunda era outra.

Aquilo que estava fazendo no era o que desejava fazer. O que ele amava, mesmo, era a
natureza com suas belezas e mistrios: o silncio das montanhas cobertas de neve, as
matas com suas rvores e seus bichos, os rios de guas transparentes. E no entanto ele
o sabia por todos os lados os homens de guerra a haviam violentado, enchendo-a de
instrumentos de morte: fbricas de bombas nucleares, fortalezas subterrneas onde se
aninhavam foguetes cheios de morte. Que lhe adiantava entregar sua vida ao
enriquecimento de uma multinacional se este mundo, nosso lar, poderia, a qualquer
momento, ser transformado numa imensa solido: os homens mortos, as florestas
queimadas, as montanhas solitrias, os rios correndo transformados em veneno?
Demitiu-se. Pensaram que um emprego melhor lhe tinha sido oferecido. Quando contou
o que iria fazer julgaram-no louco. Desfez-se de tudo o que tinha: preciso leveza, nada
que segure. Colocou as poucas coisas que lhe eram necessrias numa mochila: pode-se
viver com muito pouco. Entre suas coisas, dois ou trs livros: bom caminhar com
aqueles que sonham os mesmos sonhos, ainda que estejam distantes e o que deles se
tenha seja apenas o que escreveram. Assim, mesmo longe, se forma a companhia dos
conspiradores, pessoas que respiram o mesmo ar com-inspirar. Ficamos amigos sem
que nunca nos tenhamos encontrado. Sem ter casa fixa, juntou-se a um grupo de
pacifistas. Mas, o que pode um grupinho insignificante contra o poder da morte? Muito
pouco. Mas no importa. preciso obedecer voz interior da verdade. Contra a loucura
forte dos homens de guerra s resta a loucura mansa dos homens de paz.


Passaram, ento, de forma obstinada e tranquila, a fazer uma nica coisa. Invadiam
pacificamente as instalaes nucleares norte-americanas, caminhavam na direo dos
lugares onde se fabricava a morte, e se assentavam nos locais rigorosamente proibidos.
Para qu? S para dizer a sua verdade. Que prefeririam morrer a matar.

Que a derrota militar prefervel destruio do mundo. Mil anos de cativeiro so
preferveis a uma vitria nuclear. Pois no cativeiro permanece a esperana de que a vida
poder nascer livre de novo. Mas numa vitria nuclear s sobraro os mortos. A vida
um valor mais alto que as iluses da guerra. Seu gesto manso durava pouco porque a
morte no anda a p. Logo chegavam os soldados armados que os levavam presos. E



eram condenados pelos tribunais, por sua lealdade verdade.

Aquele bilhete esquisito me viera de uma dessas prises. Dois anos atrs me escreveu de
novo, de outra priso. Seria libertado no dia seguinte e me dizia da sua alegria, pois
dentro de poucas horas poderia de novo ver os cus estrelados. Contou-me o que
acontecera. Ele e seus amigos haviam resolvido repetir o mesmo gesto. Iriam se assentar
sobre os silos atmicos os lugares onde os foguetes ficam guardados, em posio de
disparo de uma instalao nuclear localizada no norte dos Estados Unidos. O lugar
era lindo, paraso, reserva florestal cheia de todas as formas de vida. Por uma semana ali
ficaram, gozando a beleza das matas, dos animais, dos rios. Descreveu-me as aves e os
bichos. Disse-me da alegria mstica que tal comunho com a natureza lhe dava:
sentimento muito prximo do sagrado pois a natureza est cheia de beleza e de
mistrios. Depois de uma semana todos caminharam para os silos, assentaram-se sobre
eles, e em poucos minutos estavam todos presos. No ano passado, duas semanas antes
da Semana Santa, escreveu-me contando que iriam fazer coisas semelhantes no
Domingo de Pscoa, para testemunhar o triunfo da vida sobre a morte. E agora, de novo
fora da priso, escreveu-me de um mosteiro trapista, no alto das montanhas rochosas.
Preparava-se para subir at os lugares mais altos, para usufruir uma semana de solido
e silncio. Para longe do falatrio, para perto da tranquilidade onde se pode ouvir a voz
da verdade interior.

Longe, sem nunca t-lo visto, ele me ajuda a viver. O mundo est cheio de pessoas
simples e nobres, capazes dos gestos mais loucos por pura fidelidade sua verdade. A
vida, pelo mundo todo, e a despeito da morte que vai comendo corpos, florestas, mares
e rios, continua a se afirmar teimosamente como uma planta que nasce numa fenda de
rocha. Como a minha Glria da Manh, que a morte cortou e continuou a florir, o
Ladon Sheats (este o seu nome) teima em florescer...

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A felicidade dos pais

Viveu outrora um imperador, pai de muitos filhos, av de muitos netos. Mais
importante que as coisas da administrao do imprio e da guerra contra os inimigos lhe
eram os seus filhos e netos, a quem amava de todo corao.
Infelizmente, entretanto, como acontece com todas as pessoas acometidas do mal do
amor, ele sofria sem cessar o medo de que a Morte pudesse levar um deles.
Essa ideia lhe tirava toda a alegria de viver. De dia era atormentado pela ansiedade. De
noite era afligido pela insnia. Sua cabea no tinha descanso. Seus pensamentos no
paravam de procurar meios de burlar a Morte.
Seu palcio estava cheio de mdicos, laboratrios e remdios, que combatiam a Morte no
front das enfermidades. Havia tambm guardas por todos os lados, encarregados de
combater a Morte no front dos acidentes.
Mas ele sabia que tais cuidados no bastavam. A morte muito astuta. Ela ataca no
momento em que no se espera, de uma forma no prevista. Por isso, o imperador
mandou vir, dos lugares mais distantes do seu reino, todos os sacerdotes, profetas,
videntes, mgicos, feiticeiros, sbios, gurus, com o pedido de que no s realizassem os
rituais mgicos apropriados, como tambm escrevessem, nas pginas do enorme livro
sagrado, feito especialmente para esse fim, com papiros recolhidos em noites de lua
cheia nos lugares onde moravam os deuses, as frmulas que garantiriam aos seus filhos
e netos vida longa e a felicidade que ele tanto desejava. Somente assim ele poderia viver
e morrer em paz.
Ouvindo a convocao do imperador, veio de uma longnqua provncia um velho sbio,
que todos ignoravam. Ele morava num lugar distante, nas montanhas. O caminho a ser
trilhado era longo e as suas pernas eram velhas e cansadas. Chegou atrasado, depois que
todos, aps realizarem seus rituais e registrar seus desejos, haviam partido.
O imperador se alegrou ao ser informado da chegada do homem santo e ordenou que
um de seus conselheiros lhe mostrasse o livro sagrado. O velho sbio leu
cuidadosamente os desejos que ali haviam sido escritos.
Havia os desejos dos tolos, que desejavam aos filhos e netos do imperador a proteo da
riqueza, das armas e dos exrcitos.
Havia as palavras prudentes, que lhes aconselhava moderao e hbitos saudveis de
vida como receita para prolongar os seus dias.
Havia as frmulas dos sacerdotes, que invocavam a proteo dos deuses e das foras do
bem. Havia os bruxedos dos feiticeiros e mgicos, que exorcizavam as foras do mal.
Todas estas palavras traziam ao imperador grande alegria e ele julgava que elas
protegeriam melhor aqueles a quem amava.
Aps ler tudo o que fora escrito, o velho sbio tomou de uma pena e gravou nas pginas
do livro sagrado estas palavras:
Os avs morrem. Os pais morrem. Os filhos morrem.
E assinou o seu nome.
O imperador, ao ler tais desejos, tomou-os como uma maldio. Enfurecido, exigiu que o
sbio se explicasse, sob pena de ser mandado para a priso pelo resto dos seus dias.

11

Majestade, disse o sbio. No sei receitas para impedir a chegada da Morte. Ela vir,
de qualquer forma. Sou apenas um velho poeta. Minhas palavras no tm o poder de
exorciz-la. O que eu posso desejar que ela venha na ordem certa.
A ordem certa?
O que que mais deseja um av? Ele deseja morrer vendo seus filhos e netos cheios de
vida e de alegria.
O que que mais deseja um pai? Ele deseja morrer vendo seus filhos saudveis e felizes.
Aqueles que amam morrem felizes se aqueles a quem amam continuam a viver. No
tenho palavras mgicas para impedir que a Morte venha. Mas lhe ofereo meus desejos
de que ela venha na ordem certa. Desejo que Vossa Majestade morra antes que seus
filhos e netos.
Por isso invoquei a Morte, na ordem da felicidade:
Os avs morrem. Os pais morrem. Os filhos morrem.
O imperador sorriu, tomou nas suas as mos do velho sbio e as beijou.

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Alegria a prova dos nove

Digo que o corpo carrega duas caixas. Com a mo direita carrega uma caixa cheia de
ferramentas, e com a mo esquerda uma caixa cheia de brinquedos...

Essa ideia simplssima, resumo da minha filosofia de educao, me apareceu
quando eu me dedicava a pensar sobre um texto de Santo Agostinho.

Pois ele, resumindo sua viso de mundo, disse que todas as coisas que existem se
dividem em duas ordens distintas: a ordem do uti (ele escrevia em Latim) e a
ordem do frui. Uti = utilidade, coisas que podem ser usadas para produzir
outras, ferramentas, de martelos, que so ferramentas simples, a navios, que so
ferramentas complicadas. E a ordem do frui, fruir, usufruir, desfrutar, amar uma
coisa por causa dela mesma.

A ordem do uti o lugar do poder. Todas as ferramentas so inventadas para
aumentar o poder do corpo. J a ordem do frui, ao contrrio, a ordem do amor
coisas que no so utilizadas, que no so ferramentas, que no servem para nada.
Elas no so teis; so inteis. Porque no so para serem usadas mas para serem
gozadas.
A vocs me perguntam: quem seria tolo de gastar tempo com coisas que no
servem para nada, que so inteis? Aquilo que no tem utilidade jogado no lixo:
lmpada queimada, tubo de pasta dental vazio, caneta bic sem tinta...

Faz tempo preguei uma pea num grupo de cidados da terceira idade. Velhos
aposentados. Inteis. Comecei a minha fala solenemente. Ento os senhores e as
senhoras finalmente chegaram idade em que so totalmente inteis... Foi um
pandemnio. Ficaram bravos. Me interromperam. E trataram de apresentar as
provas de que ainda eram teis. Da sua utilidade dependia o sentido de suas vidas.
Minha provocao dera o resultado que eu esperava. Comecei, ento, mansamente,
a argumentar. Ento vocs encontram sentido para suas vidas na sua utilidade.
Vocs so ferramentas. No sero jogados no lixo. Vassouras, mesmo velhas, so
teis. J uma msica do Tom Jobim intil. No h o que se fazer com ela. Os
senhores e as senhoras esto me dizendo que se parecem mais com as vassouras que
com a msica do Tom... Papel higinico muito til. No preciso explicar.

Mas um poema da Ceclia Meireles intil. No ferramenta. No h o que fazer
com ele. Os senhores e as senhoras esto me dizendo que preferem a companhia do
papel higinico companhia do poema da Ceclia... E assim fui, acrescentando
exemplos. De repente os seus rostos se modificaram e compreenderam... A vida no



se justifica pela utilidade. Ela se justifica pelo prazer e pela alegria moradores da
ordem da fruio. Por isso que Oswald de Andrade, no Manifesto Antropofgico,
repetiu vrias vezes a alegria a prova dos nove, a alegria a prova dos nove...

E foi precisamente isso que disse Santo Agostinho. As coisas da caixa de
ferramentas, do poder, so meios de vida, necessrios para a sobrevivncia. As
ferramentas no nos do razes para viver. Elas s servem como chaves para abrir a
caixa dos brinquedos.

Santo Agostinho no usou a palavra brinquedo. Sou eu quem a usa porque no
encontro outra mais apropriada. Armar quebra-cabeas, empinar pipa, rodar pio,
jogar xadrez, bilboqu, jogar sinuca, danar, ler um conto, ver caleidoscpio: no
levam a nada. No existem para levar a coisa alguma. Quem est brincando j
chegou. Comparem a intensidade das crianas ao brincar com o seu sofrimento ao
fazer fichas de leitura! Afinal de contas, para que servem as fichas de leitura? So
teis? Do prazer? Livros podem ser brinquedos?

O ingls e o alemo tm uma felicidade que no temos. Tm uma nica palavra para
se referir ao brinquedo e arte. No ingls, play. No alemo, spielen. Arte e
brinquedo so a mesma coisa: atividades inteis que do prazer e alegria. Poesia,
msica, pintura, escultura, dana, teatro, culinria: so todas brincadeiras que
inventamos para que o corpo encontre a felicidade, ainda que em breves momentos
de distrao, como diria Guimares Rosa.

Esse o resumo da minha filosofia da educao. Resta perguntar: os saberes que se
ensinam em nossas escolas so ferramentas? Tornam os alunos mais competentes
para executar as tarefas prticas do cotidiano? E eles, alunos, aprendem a ver os
objetos do mundo como se fossem brinquedos? Tem mais alegria? Infelizmente no
h avaliaes de mltipla escolha para se medir alegria...

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