CENTRO UNIVERSITÁRIO DE BELO HORIZONTE - Uni-BH

CURSO: Letras
DISCIPLINA: Literatura Portuguesa: poesia
PROFESSOR: Luiz Morando

História de Portugal

I. No final do século II a.C., os romanos invadem a Península Ibérica e a dividem em

cinco regiões administrativas. Às cinco regiões reunidas denominava-se Hispânia:

II. Invasão dos chamados povos bárbaros: suevos, alanos e visigodos (de 300 a 800 d.C.).

III. Invasão dos mouros: 711 a 1031

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IV. Reconquista: entre 711 e 1492
Processo de recristiniazição da Península Ibérica.
1092 – início das Cruzadas (libertação da Terra Santa)

V. Condado Portucalense

Fernando, rei de Leão e Castela, notabilizou-se na luta contra os muçulmanos ao

recuperar muitas terras, entre as quais Coimbra (1064), alargando assim definitivamente os
limites da reconquista até ao Mondego. Este monarca desenvolveu o território entre os rios Douro
e Mondego, o qual aparece designado por Portucale, separadamente dos outros territórios da
Galiza, com dois distritos ou condados – Portugal e Coimbra – gozando de autonomia
administrativa, com magistrados próprios.
Fernando I, ao falecer (1065), repartiu os seus domínios pelos filhos: Sancho ficou com
Castela, Afonso com Leão e Astúrias, e Garcia com a Galiza (e, portanto, com o condado de
Portugal), transformado em reino independente. Depois de várias lutas entre os irmãos, morto
Sancho e destronado Garcia, Afonso VI de Castela reúne novamente todos os estados de seu pai,
tornando-se, assim, rei de Leão, de Castela e de Galiza.
Afonso VI, aproveitando as lutas entre os principados muçulmanos após a desagregação
do califado de Córdova (1031), prosseguiu a guerra contra os infiéis e conquistou Toledo, onde
fixou a capital.
Face às vitórias cristãs, os emires pedem auxílio aos Almorávidas da Mauritânia, e estes,
vindo à Península, derrotam os exércitos cristãos na Batalha de Zalaca (1086). Porém, a oeste, os
nobres galegos e do condado portucalense tomam Santarém e, a seguir, Lisboa e Sintra (1093),
estendendo assim a reconquista até ao Tejo. Contudo, em 1110, uma reacção mais forte dos
Sarracenos trouxe-os de novo até junto de Santarém e após um longo assédio a cidade rendeu-se,
diminuindo de extensão o poder dos leoneses. Santarém permanece, então, no poder dos mouros
até ser reconquistada definitivamente por D. Afonso Henriques, em 1147.
Acudindo aos apelos de Afonso VI, entre os cavaleiros de além-Pireneus, vem Raimundo,
filho do conde de Borgonha, que se casaria com D. Urraca, filha do rei de Leão e recebe deste
(1093) o governo de toda a Galiza até ao Tejo. No ano seguinte, chega à Península D. Henrique,
irmão do Duque de Borgonha e primo de Raimundo, que recebe a mão de D. Teresa, filha
ilegítima de Afonso VI, e ainda recebe, depois, o governo da província portucalense que fazia
parte do Reino da Galiza - terra que seu filho Afonso Henriques (revoltando-se contra ela e o seu

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padrasto Fernão Peres de Trava) alargou e tornou em reino independente. Assim, a formação do
reino de Portugal foi uma frutuosa consequência das cruzadas do Ocidente. O reino da Galiza
passou a ser unicamente aquele ao norte do rio Minho, ficando, com o tempo, mais dependente do
poder do Reino de Castela. Limitada por Leão a leste e por Portugal ao sul, a Galiza assumia
assim a sua fronteira e Portugal seria o único a constituir um estado independente do poder
castelhano.
Em Guimarães fixou D. Henrique a sua habitação, em paços próprios, dentro do castelo
que ali fora edificado no século anterior. Falecido o conde D. Henrique (1112), passa a viúva
deste, D. Teresa, a governar o condado durante a menoridade do seu filho Afonso Henriques.
D. Teresa começa (1121) a intitular-se «Rainha», mas os conflitos com o alto clero e,
sobretudo, a intimidade com Fernão Peres, fidalgo galego a quem entregara o governo dos
distritos do Porto e Coimbra, trouxeram-lhe a revolta dos Portucalenses e do próprio filho,
sistematicamente afastados, por estranhos, da gerência dos negócios públicos.
Aos catorze anos de idade (1125), o jovem Afonso Henriques arma-se a si próprio
cavaleiro – segundo o costume dos reis – tornando-se guerreiro independente. Em 1128, trava-se
a Batalha de São Mamede (Guimarães) entre os partidários do infante Afonso e os de sua mãe.
Esta é vencida, D. Afonso Henriques toma conta do condado e dele vai fazer o reino de Portugal.
Lutando contra os cristãos de Leão e Castela e os muçulmanos, Afonso Henriques
conseguiu uma importante vitória contra os Mouros na Batalha de Ourique, em 1139, e declarou a
independência. Nascia, pois, em 1139, o reino de Portugal e sua primeira dinastia, com o rei
Afonso I de Borgonha (Afonso Henriques).

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 Trovadorismo
Consultar: Cantigas medievais galego-portuguesas
www.cantigas.fcsh.unl.pt

Cantiga da Ribeirinha
Paio Soares de Taveirós
(CA,38)

No mundo non me sei parelha,

mentre me for como me vay,
ca já moiro por vós, e ay,
mia senhor branca e vermelha!...
Queredes que vos retraya?
Quando vos eu vi en saya,
mao dia me levantey
que vos enton non via fea!

E, mia senhor, des aquella,

i me foi a mi mui mal, ay!
E vós, filha de Don Paay
Moniz, e ben vos semelha
d’aver enpoer-vos guarvaya?
Pois eu, mia senhor, d’ alfaya
nunca de vós ouve nen ey
valia dũa correa.

(LAPA, Rodrigues. Crestomatia arcaica. 4 ed. Lisboa: Livraria Sá da Costa Editora, 1976.)

Cantiga da Ribeirinha
Paio Soares de Taveirós
(CA,38)

No mundo non me sei parelha,

mentre me for como me vai,
ca já moiro por vós - e ai!
mia senhor branca e vermelha,
queredes que vos retraia,
quando vos eu vi en saia!
Mau dia me levantei,
que vos enton non via fea!
E, mia senhor, dês aquel di’,ai!
me foi a mi mui mal,
e vós, filha de don Paai
Moniz, e ben vos semelha
d’haver eu por vós guarvaia,
pois eu, mia senhor, d’ alfaia
nunca de vós houve nen hei
valia d’ũa correa.

(MOISÉS, Massaud. A literatura portuguesa através de textos. 21. ed. rev. atual. São Paulo: Cultrix, 1991.)

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 Trovadorismo (1198 – 1418)

Cantigas de Amigo

Cantiga
Joan Airas de Santiago
Pois non ven de Castela,
Meu amigo, vós morredes, non é viv’, ai mesela,
porque vos non leixan migo ou mi o deten el-rei,
falar e moir’eu, amigo, mias toucas da Estela,
por vós e, fé que devedes, eu non vos tragerei.
algun conselh’i ajamos,
ante que assi moiramos. Pero m’eu leda semelho,
non me sei dar conselho;
Ambos morremos, sen falha, amigas, que farei?
por quanto nos non podemos En vós, ai meu espelho,
falar e, pois que morremos, eu non me veerei.
amigo, se Deus vos valha,
algun conselh’i ajamos, Estas dõas mui belas,
ante que assi moiramos. el mi as deu, ai donzelas,
non vo-las negarei;
De mia madr’ei gran queixume mias cintas das fivelas,
porque nos anda guardando eu non vos cingerei.
e morremos i cuidando; E por que o non guisamos,
ai, meu amigu’e meu lume, Pois nós tant’o desejamos?
algun conselh’i ajamos,
ante que assi moiramos.
Cantiga
Martim Codax

Mia irmana fremosa, treides comigo

Cantiga
Pero Gonçalves Portocarreiro a la igreja de Vigo u é o mar salido
E miraremos las ondas.
Par Deus, coitada vivo
pois non ven meu amigo; Mia irmana fremosa, treides de grado
pois non ven, que farei? a la igreja de Vigo u é o mar levado
Meus cabelos, con sirgo E miraremos las ondas.
eu non vos liarei.
A la igreja de Vigo u é o mar salido
E verrá i, mia madre, e o meu amigo:
E miraremos las ondas.

A la igreja de Vigo u é o mar levado,

E verrá i, mia madre, e o meu amado:
E miraremos las ondas.

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Cantiga
Airas Carpancho
A maior coita que eu no mund'hei:
[a] meu amigo nom lh'ouso falar;
é amigo que nunca desejar
soub'outra rem, senom mi, eu o sei;
e, se o eu por mi leixar morrer,
será gram tort', e nom hei de fazer,
que lh'eu quisesse, bem, de coraçom,
qual a mim quer o meu, des que me viu;
e nulh'amor nunca de mim sentiu
e foi coitado por mi des entom;
e, se o eu por mi leixar morrer,
será gram tort', e nom hei de fazer,
que lhi quisesse, bem - qual a mim quer
o meu, que tam muit'há que desejou
meu bem fazer, e nunca lhi prestou,
e será morto, se lh'eu nom valer,
e, se o eu por mi leixar morrer,
será gram tort', e nom hei de fazer
o maior torto que pode seer:
leixar dona seu amigo morrer.
Cantiga
Estevão da Guarda
- A voss'amig', amiga, que prol tem
servir-vos sempre mui de coraçom
sem bem que haja de vós se mal nom?
- E com', amiga?! Nom tem el por bem
entender de mi que lhi consent'eu
de me servir e se chamar por meu?
- Que prol tem el ou que talam lhe dá
de vos servir e amar mais que al
sem bem que haja de vós se nom mal?
- E nom tem el, amiga, que bem há
entender de mi que lhi consent'eu
de me servir e se chamar por meu?
- A Deus, amiga, que nos ceos sé,
pero sei bem que me tem em poder,
non'O servirei senom por bem fazer.
- E com', amiga?! E tem el que pouc'é
entender de mi que lhi consent'eu
de me servir e se chamar por meu?

Cantiga
D. Dinis

- Ai flores, ai flores do verde pino,

se sabedes novas do meu amigo?
Ai, Deus, e u é?

Ai flores, ai flores do verde ramo,

se sabedes novas do meu amado?
Ai, Deus, e u é?

Se sabedes novas do meu amigo,

aquel que mentiu do que pôs comigo?
Ai, Deus, e u é?

Se sabedes novas do meu amado,

aquel que mentiu do que mi á jurado?
Ai, Deus, e u é?

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- Vós me preguntades polo voss’amigo?
E eu ben vos digo que é san’e vivo:
Ai, Deus, e u é?

Vós me preguntades polo voss’amado?

E eu ben vos digo que é viv’e sano:
Ai, Deus, e u é?

E eu ben vos digo que é san’e vivo

E seerá vosc’ant’o prazo saído.
Ai, Deus, e u é?

E eu ben vos digo que é viv’e sano:

E seerá vosc’ant’o prazo passado.
Ai, Deus, e u é?

Cantiga
D. Dinis

- De que morredes, filha, a do corpo velido?

- Madre, moyro d’amores que mi deu meu amigo
Alva é, vay liero.

- De que morredes, filha, a do corpo loução?

- Madre, moyro d’amores que mi deu meu amado
Alva é, vay liero.

- Madre, moyro d’amores que mi deu meu amigo,

quando vej’esta cinta que por seu amor cingo.
Alva é, vay liero.

- Madre, moyro d’amores que mi deu meu amado,

quando vej’esta cinta que por seu amor trago.
Alva é, vay liero.

Quando vej’esta cinta que por seu amor cingo,

e me nembra, fremosa, como falou comig.
Alva é, vay liero.

Quando vej’esta cinta que por seu amor trago,

e me nembra, fremosa, como falámos ambos.
Alva é, vay liero.

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 Trovadorismo (1198 – 1418)
Cantigas de Amor
Cantiga
Dom Dinis
Hun tal home sey eu, ay, ben talhada,
que por vós ten a as morte chegada;
veedes quem é, seed’en nenbrada:
eu, mha dona.
Hun tal home sey eu que preto sente
de sy morte [chegada] certamente;
veedes quem é, venha-vos en mente:
eu, mha dona.
Hun tal home sey eu, aquest’oyde,
que por vós morre, vó-lo en partide;
veedes quem é, non xe vos obride:
eu, mha dona.
Cantiga
Pero da Ponte
Senhor do corpo delgado,
en forte pont’eu fui nado,
que nunca perdi cuidado
nen afan, des que vos vi:
en forte pont’eu fui nado,
senhor, por vos e por mi!
Con est’afan tan longado,
en forte pont’eu fui nado,
que vos amo sen meu grado
e faço a vós pesar i:
en forte pont’eu fui nado,
senhor, por vos e por mi!
Ai eu, cativ’e coitado,
en forte pont’eu fui nado,
que servi sempr’endõado
ond’un ben nunca prendi:
En forte pont’ eu fui nado,
senhor, por vos e por mi!
Cantiga
D. Dinis
Senhor, en tan grave dia
vos vi que non poderia
mays; e, por Santa Maria,
que vos fex tan mesurada,
doede-vos algun dia
de min, senhor ben talhada.
Poys sempr(e) á en vós mesura
e todo ben e cordura,
que Deus fez en vós feytura
qual non fez en molher nada,
doede-vos por mesura
de min, senhor ben talhada.
E por Deus, senhor, tomade
mesura por gram bondade
que vos El deu, e catade
qual vida vivo coytada
e algum doo tomade
de min, senhor ben talhada.
Cantiga
D. Dinis
Proençaes soen mui ben trobar
e dizen eles que é com amor;
mais os que troban no tempo da flor
e non en outro, sei eu ben que non
han tan gran coita no seu coraçon
qual m’eu por mia senhor vejo levar.
Pero que troban e saben loar
sas senhores o mais e o melhor
que eles podem, sõo sabedor
que os que troban quand’a frol sazon
há e non ante, se Deus mi perdon,
non han tal coita qual eu hei sen par.
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Ca os que troban e que s’alegrar sandec'e morte, que busquei sempr'i,
van eno tempo que ten a color e seu amor me deu quant'eu buscava!
a frol consig’e, tanto que se for
aquel tempo, log’en trobar razon
non han, non viven en qual perdiçon
oj’eu vivo, que pois m’há de matar.

Cantiga Cantiga
João Garcia de Guilhade Pero de Armea

A bõa dona por que eu trobava,
e que nom dava nulha rem por mi,
pero s'ela de mi rem nom pagava,
sofrendo coita sempre a servi;
e ora já por ela 'nsandeci,
e dá por mi bem quanto x'ante dava.
A maior coita que Deus quis fazer,
senhor fremosa, a mim a guisou
aquel dia que me de vós quitou;
mais Deus, senhor, nom mi faça lezer,
se eu já mui gram coisa tenh'em rem,
pois que vos vejo, meu lum'e meu bem.

E pero x'ela com bom prez estava
e com [tam] bom parecer, qual lh'eu vi,
e lhi sempre com meu trobar pesava,
trobei eu tant'e tanto a servi
que já por ela lum'e sem perdi;
e anda-x'ela por qual x'ant'andava:
por de bom prez; e muito se preçava,
e dereit'é de sempr'andar assi;
ca, se lh'alguém na mia coita falava,
sol nom oía, nem tornava í;
pero, por coita grande que sofrei,
oimais hei dela quant'haver cuidava:
Da coita que hôuvi no coraçom
o dia, senhor, que m'eu fui daqui,
maravilho-m'eu como nom morri
com gram coita; mais Deus nom mi perdom,
se eu já mui gram coita tenh'em rem,
pois que vos vejo, meu lum'e meu bem.
Houv'en tal coita qual vos eu direi:
o dia que m'eu fui de vós partir
que, se cuidei desse dia sair,
Deus mi tolha este corp'e quant'hei,
se eu já mui gram coita tenh'em rem,
pois que vos vejo, meu lum'e meu bem.

Cantiga
Nuno Fernandes Torneol

Quer'eu a Deus rogar de coraçon,

com'ome que é cuitado d'amor,
que El me leixe veer mia senhor
mui ced'; e se m'El non quiser'oir,
logo Lh'eu querrei outra ren pedir:
que me non leixe mais no mundo viver.

E se m'El á de fazer algum ben,

oir-me-á questo que lh'eu rogarei
e mostrar-mi-á quanto bem no mund'hei.

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E se mi o El non quiser amostrar,
logo Lh'eu outra ren querrei rogar:
que me non leixe mais no mundo viver.

E se m'El amostrar a mia senhor,

que am'eu mais ca o meu coraçon,
vedes o que Lhe rogarei enton:
que me dê seu ben que m'é mui mester;
e rogá-Lh'ei que, se o non fezer,
que me non leixe mais no mundo viver.

E rogá'-Lh'ei, se me ben á fazer,

que El me leixe viver em logar
u a veja e le possa falar,
por quanta coita me por ela deu;
se non, vedes que Lhe rogarei eu:
que me non leixe mais eno mundo viver.

Cantiga
Pedro Anes Solaz

A que vi ontr'as amenas,

Deus!, como parece bem!
E mirei-la das arenas:
des i penando me tem!
Eu das arenas la mirei,
e des entom sempre penei.

A que vi ontr'as amenas,

Deus!, com'há bom semelhar!
E mirei-la das arenas:
des entom me fez penar!
Eu das arenas la mirei,
e des entom sempre penei.

Se a nom viss'aquel dia,

que se fezera de mim!
Mais quis Deus entom e vi-a:
nunca tam fremosa vi!
Eu das arenas la mirei,
e des entom sempre penei.

Se a nom viss'aquel dia,

muito me fora melhor!
Mais quis Deus entom e vi-a:
mui fremosa meu senhor!
Eu das arenas la mirei,
e des entom sempre penei.

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 Trovadorismo (1198 – 1418)
Cantigas de Escárnio e de Maldizer
Cantiga
João Garcia de Guilhade
Ai dona fea! foste-vos queixar
porque vos nunca louv’en meu trobar;
mais ora quero fazer un cantar
en que vos loarei todavia;
e vedes como vos quero loar:
dona fea, velha e sandia!
Ai dona fea! se Deus me perdon!
e pois havedes tan gran coraçon
que vos eu loe en esta razon,
vos quero já loar toda via;
e vedes qual será a loaçon:
dona fea, velha e sandia!
Dona fea, nunca vos eu loei
en meu trobar, pero muito trobei;
mais ora já un bon cantar farei
en que vos loarei toda via;
e direi-vos como vos loarei:
dona fea, velha e sandia!
Cantiga
João Garcia de Guilhade
Martim jogral, que defeita,
sempre convosco se deita
vossa mulher!
Vedes-me andar suspirando;
e vós deitado, gozando
vossa mulher!
Do meu mal não vos doeis;
morro eu e vós fodeis
vossa mulher!
Cantiga
[ João] Nunes [Camanês]?
Hun infançon me-á convidado
que seja seu jantar loado
por mi, mais non no ei guisado
e direi-vos por que me-aven,
ca já des antan’ ei jurado
que nunca diga de mal ben.
Diss’ el: “poi’ lo jantar foi dado,
load’ este jantar honrado”:
dix’ eu: “faria-o de grado,
mais jurei antan’ en Jaen,
na oste, quando fui cruzado,
que nunca diga de mal ben.”
Cantiga
D. Dinis
Hu noutro dia seve Dom Foan,
a mi começou gran noj’ a crecer
de muytas cousas quelh’ oi dizer.
Diss’ el: - Hir-m’-ey, ca já se deitar an.
E dix’ eu: - Boa ventura ajades,
por que vos hides e me leixades.
E muyt’ enfadado de seu parlar,
sêvi gran peça, se mi valha Deus,
e tosquiavam estes olhos meus.
E quand’ el disse: - Hir-me quer’ eu deitar,
e dix’ eu: - Boa ventura ajades,
por que vos hydes e me leixades.
El seve muyt’ e diss’ e parfiou,
e a min creceu gran nojo poren;
e non soub’ el se x’ era mal, se ben.
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E quand’ el disse: - Já m’ eu deitar vou,
Diss’ el: - Hir-m’-ey, ca já se deitar an.
e dixi-lh’ eu: - Boa ventura ajades,
por que vos ides e me leixades.
Cantiga
Fernando Esquio
A um frade dizem escaralhado,
e faz pecado quem lho vai dezer,
ca, pois el sabe arreitar de foder,
cuid'eu que gaj'é de piss'arreitado;
e pois emprenha estas con que jaz
e faze filhos e filhas assaz,
ante lhe dig'eu bem encaralhado.
Escaralhado nunca eu diria,
mais que traje ante caralho arreite,
ao que tantas molheres de leite tem, ca le
parirom três em un dia,
e outras muitas prenhadas que tem;
e atal frade cuid'eu que mui ben
encaralhado per esto seria.
Escaralhado nom pode seer
o que tantas filhas fez en Marinha
e que tem ora outra pastorinha
prenhe, que ora quer encaecer,
e outras muitas molheres que fode;
e atal frade bem cuid'eu que pode
encaralhado per esto seer.
Cantiga
D. Dinis
Tant’ é Melion pecador
e tant’ é fazedor de mal
e tant’ é un ome infernal,
que eu soo ben sabedor,
quanto o mais posso seer,
que nunca poderá veer
a face de Nostro Senhor.
Tantos son os pecados seus
e tan muit’é de mal talan,
que eu sõo certo, de pran,
quant’ aquest’ é, amigos meus,
que, por quanto mal en el á,
que já mais nunca veerá
en nẽ un temp’ a face de Deus.
El fez sempre mal e cuidou
e já mais nunca fezo ben;
[e] eu sõo certo poren
del que sempr’ en mal andou;
que nunca já, pois assi é,
pode veer, per bõa fé,
a face do que nos comprou.
Cantiga
Martim Soares
Foi un dia Lopo jogral
a cas d’ un infançon cantar
e mandou-lhe ele por don
dar três couces na garganta,
e fui-lh’ escass’, a meu cuidar
segundo como el canta.
Escasso foi o infançon
en seus couces partir enton,
ca non deu a Lopo enton
mais de três na garganta,
e mais merec’ o jograron,
segundo como el canta.
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 CLASSICISMO
Sonetos de Sá de Miranda (c. 1487-1558)
Soneto
Não sei qu'em vós mais vejo; não sei que
Mais ouço, e sinto, ao rir vosso, e falar:
Não sei qu'entendo mais, té no calar;
Nem quando vos não vejo a alma que vê,
Que lhe aparece em qual parte qu'estê,
Olhe o céu, olhe a terra, ou olhe o mar,
E triste aquele vosso suspirar,
Em que tanto mais vai, que direi que'é?
Em verdade não sei: nem isto qu'anda
Entre nós: ou se é ar, como parece,
Se fogo doutra sorte, e doutra lei,
Em que ando, e de que vivo, e nunca abranda:
Por ventura que à vista resplandece;
Ora o que eu sei tão mal, como o direi?
Soneto
O sol é grande, caem co'a calma as aves,
Do tempo em tal sazão, que sói ser fria:
Esta água que d’alto cai acordar-m’-ia?
Do sono não, mas de cuidados graves.
Ó cousas todas vãs, todas mudaves!
Que é tal coração qu’em vós confia?
Passam os tempos, vai dia trás dia,
Incertos muito mais que ao vento as naves.
Eu vira já aqui sombras, vira flores,
Vi tantas águas, vi tanta verdura,
As aves todas cantavam d’amores.
Tudo é seco, e mudo, e de mistura.
Também mudando-m’-eu fiz doutras cores,
E tudo o mais renova, isto é sem cura.
SONETO
Quando eu, senhora, em vós os olhos ponho,
E vejo o que não vi nunca, nem cri
Que houvesse cá, recolhe-se a alma a si,
E vou tresvariando como em sonho.
Isto passado, quando me disponho,
E me quero afirmar se foi assi,
Pasmado, e duvidoso do que vi,
M’espanto às vezes, outras m’avergonho.
Que, tornando ante vós, senhora, tal,
Quando m’era mister tant’outr’ajuda,
De que me valerei, se alma não val'?
Esperando por ela que me acuda,
E não me acode, e está cuidando em al,
Afronta o coração, a língua é muda.
Soneto
Desarrezoado amor, dentro em meu peito,
Tem guerra com a razão, amor que jaz
I já de muitos dias, manda e faz
Tudo o que quer, a torto e a direito.
Não espera razões, tudo é despeito,
Tudo soberba e força, faz, desfaz,
Sem respeito nenhum, e quando em paz
Cuidais que sois, então tudo é desfeito.
Doutra parte a razão tempos espia,
Espia ocasiões de tarde em tarde,
Que ajunta o tempo: enfim vem o seu dia,
Então não tem lugar certo onde aguarde
Amor, trata treições, que não confia
Nem dos seus, que farei quando tudo arde?
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 Sonetos de Camões (c. 1524- c. 1580)
Eu cantarei de amor tão docemente,
Por uns termos em si tão concertados,
Que dous mil acidentes namorados
Faça sentir ao peito que não sente;
Farei que amor a todos avivente,
Pintando mil segredos delicados,
Brandas iras, suspiros magoados,
Temerosa ousadia e pena ausente;
Também, Senhora, do desprezo honesto
De vossa vista branda e rigorosa,
Contentar-m'-ei dizendo a menor parte;
Porém, para cantar de vosso gesto
A composição alta e milagrosa,
Aqui falta saber, engenho e arte.
Enquanto quis Fortuna que tivesse
Esperança de algum contentamento,
O gosto de um suave pensamento
Me fez que seus efeitos escrevesse;
Porém, temendo Amor que aviso desse
Minha escritura a algum juízo isento,
Escureceo-m'o engenho co tormento,
Para que seus enganos não dissesse.
Ó vós, que Amor obriga a ser sujeitos
A diversas vontades, quando lerdes
Num breve livro casos tão diversos,
Verdades puras são, e não defeitos;
E sabei que, segund'o amor tiverdes,
Tereis o entendimento de meus versos.
Tanto de meu estado me acho incerto
Que, em vivo ardor, tremendo estou de frio;
Sem causa, juntamente choro e rio;
O mundo todo abarco e nada aperto.
É tudo quanto sinto um desconcerto;
Da alma um fogo me sai, da vista um rio;
Agora espero, agora desconfio,
Agora desvario, agora acerto.
Estando em terra, chego ao Céu voando;
Num' hora acho mil anos, e é de jeito
Que em mil anos não posso achar um' hora.
Se me pergunta alguém porque assi ando,
Respondo que não sei; porém suspeito
Que só porque vos vi, minha Senhora.
Busque Amor novas artes, novo engenho
Para matar-me, e novas esquivanças,
Que não pode tirar-me as esperanças,
Que mal me tirará o que eu não tenho.
Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes, nem mudanças,
Andando em bravo mar, perdido o lenho.
Mas, conquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá m'esconde
Amor um mal que mata e não se vê:
Que dias há que n'alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como, e dói não sei por quê.
Transforma-se o amador na cousa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.
Se nela está minh'alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está liada.
Mas esta linda e pura semideia
Que, como um acidente em seu sujeito,
Assi coa alma minha se conforma,
Está no pensamento como ideia;
O vivo e puro amor de que sou feito,
Como a matéria simples, busca a forma.
14

Quem vê, Senhora, claro e manifesto
O lindo ser de vossos olhos belos,
Se não perder a vista só em vê-los,
Já não paga o que deve a vosso gesto.
Este me parecia preço honesto,
Mas eu, por de vantagem merecê-los,
Dei mais a vida e alma por querê-los,
Donde já me não fica mais de resto.
Assi que a vida, e alma, e esperança,
E tudo quanto tenho, tudo é vosso,
E o proveito disso eu só o levo:
Porqu'é tamanha bem-aventurança
O dar-vos quanto tenho e quanto posso
Que, quanto mas vos pago, mais vos devo.
Pede o desejo, Dama, que vos veja;
Não entende o que pede, está enganado;
É este amor tão fino e tão delgado,
Que quem tem o nome não sabe o que deseja.
Não há cousa a qual natural seja,
Que não queira perpétuo seu estado;
Não quer, logo, o desejo o desejado,
Por que não falte nunca onde sobeja.
Mas este puro afeito em mim se dana,
Que, como a grave pedra tem por arte
O centro desejar da natureza
Assi o pensamento (pola parte
Que vai tomar de mim, terrestre, humana)
Foi, Senhora, pedir esta baixeza.
Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.
Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem (se algum houve) as saüdades.
O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E enfim converte em choro o doce canto.
E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto,
Que nãos e muda já como soía.
No tempo que de amor viver soía,
Nem sempre andava ao remo ferrolhado;
Antes agora livre, agora atado,
Em várias flamas variamente ardia.
Que ardesse num só fogo não queria
O Céu, por que tivesse experimentado
Que nem mudar as causas ao cuidado
Mudança na ventura me faria.
E se algum pouco tempo andava isento,
Foi como quem co peso descansou,
Por tornar a cansar com mais alento.
Louvado seja Amor em meu tormento,
Pois para passatempo seu tomou
Este meu tão cansado sofrimento!
De quantas graças tinha, a Natureza
Fez um belo e riquíssimo tesouro,
E com rubis e rosas, neve e ouro,
Formou sublime e angélica beleza.
Pôs na boca os rubis, e na pureza
Do belo rostro as rosas, por quem mouro;
No cabelo o valor do metal louro;
No peito a neve em que a alma tenho acesa.
Mas nos olhos mostrou quanto podia,
E fez deles um sol, onde se apura
A luz mais clara que a do claro dia.
Enfim, Senhora, em vossa compostura,
Ela a apurar chegou quanto sabia
De ouro, rosas, rubis, neve e luz pura.
15
Se as penas com que Amor tão mal me trata
Quiser que tanto tempo viva delas,
Que veja escuro o lume das estrelas,
Em cuja vista o meu se acende e mata;
E se o tempo, que tudo desbarata,
Secar as frescas rosas sem colhê-las,
Mostrando a linda cor das tranças belas
Mudada de ouro fino em bela prata;
Vereis, Senhora, então também mudado
O pensamento e aspereza vossa,
Quando não sirva já sua mudança:
Suspirareis então pelo passado,
Em tempo quando executar-se possa
Em vosso arrepender minha vingança.
Quando de minhas mágoas a comprida
Maginação os olhos m'adormece,
Em sonhos aquel'alma m'aparece
Que para mim foi sonho nesta vida.
Lá nua soïdade, onde estendida
A vista pelo campo desfalece,
Corro par'ela e ela então parece
Que mais de mim se alonga, compelida.
Brado: - Não me fujais, sombra benina! -
Ela (os olhos em mim cum brando pejo,
Como quem diz que já não pode ser)
Torna a fugir-me. E eu gritando: - Dina... -
Antes que dia mene, acordo e vejo
Que nem um breve engano posso ter.
No mundo quis um tempo que s'achasse
O bem que por acerto ou sorte vinha;
E, por expermentar que dita tinha,
Quis qu'a Fortuna em mim s'expermentasse;
Mas, porque meu destino me mostrasse
Que nem ter esperanças me convinha,
Nunca nesta tão longa vida minha
Cousa me deixou ver que desejasse.
Mudando andei costume, terra e estado
Por ver se se mudava a sorte dura,
A vida pus nas mãos dum leve lenho;
Mas (segundo o qu'o Céu me tem mostrado)
Já sei que deste meu buscar ventura,
Achado tenho já que não a tenho.
Eu cantei já, e agora vou chorando
O tempo que cantei tão confiado;
Parece que no canto já passado
S'estavam minhas lágrimas criando.
Cantei, mas se me alguém pergunta: -Quando? -
Não sei, que também fui nisso enganado.
É tão triste este meu presente estado,
Que o passado por ledo estou julgando.
Fizeram-me cantar, manhosamente,
Contentamentos não, mas confianças.
Cantava, mas já era ao som dos ferros.
De quem me queixarei, que tudo mente?
Mas eu que culpa ponho às esperanças,
Onde a fortuna injusta é mais que os erros?
De quantas graças tinha, a Natureza
Fez um belo e riquíssimo tesouro;
E com rubis e rosas, neve e ouro,
Formou sublime e angélica beleza.
Pôs na boca os rubis, e na pureza
Do belo rosto as rosas, por quem mouro;
No cabelo o valor do metal louro;
No peito a neve em que a alma tenho acesa.
Mas nos olhos mostrou quanto podia,
E fez deles um sol, onde se apura
A luz mais clara que a do claro dia.
Enfim, Senhora, em vossa compostura
Ela a apurar chegou quanto sabia
De ouro, rosas, rubis, neve e luz pura.
(CAMÕES, Luís de. Lírica. Seleção, prefácio e
notas de Massaud Moisés. São Paulo: Cultrix,
1981.)
16
 Estudo dirigido: A lírica de Camões

Sobre o soneto “Eu cantarei de amor tão docemente,”

1 – Por que se pode dizer que este soneto é metapoético?
2 – Que efeitos o poeta espera que sua poesia cause em seus leitores?
3 – Que mudança de registro se pode observar na 3ª estrofe?
4 – No último terceto, o poeta exalta ao máximo a sua amada. De que modo ele faz isso?

Sobre o soneto “Tanto de meu estado me acho incerto,”

1 – O poeta anuncia, na 1ª estrofe, a matéria de seu soneto: o seu tormento e o seu
estado de incerteza. De que males o poeta sofre?
2 – De que modo o poeta percebe o tempo e o espaço?
3 – Há uma mudança de registro no último terceto. A que se deve essa mudança?
4 – Nesse último terceto, o poeta expõe a causa de seu tormento. De que modo ele o faz?

Sobre o soneto “Busque Amor novas artes, novo engenho”

1 – Que concepção tem o poeta do sentimento do amor? Que relação se estabelece entre
o poeta e o amor?
2 – Que metáfora o poeta emprega para falar de sua condição?
3 – Apesar de o poeta se confessar falto de esperanças (v. 3 e 4), adiante ele dá uma
impressão contrária a essa. Identifique os versos em que isso ocorre e comente essa
postura do poeta.
4 – A última estrofe difere das anteriores no tratamento que é dado à linguagem. Que
diferença se pode notar com relação a esse aspecto?

Sobre o soneto “Alma minha gentil, que te partiste”

1 – De que modo o platonismo se manifesta neste soneto?
2 – De que modo o soneto mescla espiritualidade e sensualidade?
3 – Qual é o desejo do poeta?

Sobre o soneto “Sete anos de pastor Jacó servia”

1 – A que outro texto este soneto faz referência?
2 – Que prova dá o poeta da intensidade do amor de Jacó por Raquel?
3 – Comente a antítese longo amor/curta vida.

Sobre o soneto “No tempo em que viver de amor soía,”

1 – Que tipo de amante o poeta se revela na primeira estrofe?
2 – A quem o poeta transfere a “culpa” de sua inconstância?
3 – O poema se encerra com um paradoxo. Identifique-o e faça um comentário a
respeito da freqüência com que esta idéia aparece na poesia lírica de Camões.

Sobre o soneto “Amor é fogo que arde sem se ver;”

1 – Que recurso(s) o poeta emprega na tentativa de definir o amor?
2 – O que justifica o fato de o poeta tentar definir o amor usando termos contraditórios?
3 – Na última estrofe ocorre uma mudança sintática dos versos. A que outra mudança
ela corresponde?
4 – Que verso sintetiza toda a idéia contida no poema? Justifique sua resposta.

17
 Romantismo (1825 – 1865)

Quadro sintético dos seus três momentos

e seus escritores mais representativos

Almeida Garrett (1799 – 1854)

1º momento
(1825 – 1838)
- predomínio de va- Alexandre Herculano (1810 – 1877)
lores neoclássicos

Antônio de Castilho (1800 – 1875)

Soares Passos (1826 – 1860)

2º momento
(1838 – 1860)
- ultrarromantismo

Camilo Castelo Branco (1825 – 1890)

João de Deus (1830 – 1896)

3º momento
(1860 – 1865)
- transição para o
Realismo

Júlio Dinis (1839 – 1871)

18
 Poemas de Almeida Garrett (1799 – 1854)
Este inferno de amar
Este inferno de amar - como eu amo!
Quem mo pôs aqui n'alma... quem foi?
Esta chama que alenta e consome,
Que é a vida - e que a vida destrói -
Como é que se veio a atear,
Quando - ai quando se há-de ela apagar?
Eu não sei, não me lembra: o passado,
A outra vida que dantes vivi
Era um sonho talvez... - foi um sonho -
Em que paz tão serena a dormi!
Oh! que doce era aquele sonhar...
Quem me veio, ai de mim! despertar?
Só me lembra que um dia formoso
Eu passei... dava o sol tanta luz!
E os meus olhos, que vagos giravam,
Em seus olhos ardentes os pus.
Que fez ela? eu que fiz? - Não no sei;
Mas nessa hora a viver comecei...
Voz e aroma
A brisa vaga no prado
Perfume nem voz não tem;
Quem canta é o ramo agitado,
O aroma é da flor que vem.
A mim tornem-se essas flores
Que uma a uma eu vi murchar,
Restituam-se os verdores
Aos ramos que eu vi secar...
E em torrentes de harmonia
Minha alma se exalará,
Esta alma que muda e fria
Nem sabe se existe já.
Seus olhos
Seus olhos - se eu sei pintar
O que os meus olhos cegou -
Não tinham luz de brilhar,
Era chama de queimar;
E o fogo que a ateou
Vivaz, eterno, divino
Como o facho do Destino.
Divino, eterno! - e suave
Ao mesmo tempo: mas grave
E de tão fatal poder,
Que, um só momento que a vi,
Queimar toda alma senti...
Nem ficou mais de meu ser,
Senão a cinza em que ardi.
Gozo e dor
Se estou contente, querida,
Com esta imensa ternura
De que me enche o teu amor?
Não. Ai não; falta-me a vida;
Sucumbe-me a alma à ventura:
O excesso de gozo é dor.
Dói-me alma, sim; e a tristeza
Vaga, inerte e sem motivo,
No coração me poisou.
Absorto em tua beleza,
Não sei se morro ou se vivo,
Porque a vida me parou.
É que não há ser bastante
Para este gozar sem fim
Que me inunda o coração.
Tremo dele, e delirante
Sinto que se exaure em mim
Ou a vida ou a razão.
19
Destino
Quem disse à estrela o caminho
Que ela há de seguir no céu?
A fabricar o seu ninho
Como é que a ave aprendeu?
Quem diz à planta - "Floresce!"
E ao mudo verme que tece
Sua mortalha de seda
Os fios quem lhos enreda?
Ensinou alguém à abelha
Que no prado anda a zumbir
Se à flor branca ou à vermelha
O seu mel há de ir pedir?
Que eras tu meu ser, querida,
Teus olhos a minha vida,
Teu amor todo o meu bem...
Ai! não mo disse ninguém.
Como a abelha corre ao prado,
Como no céu gira a estrela
Como a todo o ente o seu fado
Por instinto se revela,
Eu no teu seio divino
Vim cumprir o meu destino...
Vim, que em ti só sei viver,
Só por ti posso morrer.
Perfume da rosa
Quem bebe, rosa, o perfume
Que de teu seio respira?
Um anjo, um silfo? Ou que nume
Com esse aroma delira?
Qual é o deus que, namorado,
De seu trono te ajoelha,
E esse néctar encantado
Bebe oculto, humilde abelha?
— Ninguém? — Mentiste: essa frente
Em languidez inclinada,
Quem te pôs assim pendente?
Dize, rosa namorada.
E a cor de púrpura viva
Como assim te desmaiou?
E essa palidez lasciva
Nas folhas quem te pintou?
Os espinhos que tão duros
Tinhas na rama lustrosa,
Com que magos esconjuros
Tos desarmaram, ó rosa?
E porquê, na hástia sentida
Tremes tanto ao pôr do Sol?
Porque escutas tão rendida
O canto do rouxinol?
Que eu não ouvi um suspiro
Sussurrar-te na folhagem?
Nas águas desse retiro
Não espreitei a tua imagem?
Não a vi aflita, ansiada...
— Era de prazer ou dor? –
Mentiste, rosa, és amada,
E tu também tu amas, flor.
Mas ai! Se não for um nume
O que em teu seio delira,
Há-de matá-lo o perfume
Que nesse aroma respira.
Anjo és !
Anjo és tu, que esse poder
Jamais o teve a mulher,
Jamais o há-de ter em mim.
Anjo és, que me domina
Teu ser o meu ser sem fim;
Minha razão insolente
Ao teu capricho se inclina,
E minha alma forte, ardente,
Que nenhum jugo respeita,
Covardemente sujeita
Anda humilde a teu poder.
Anjo és tu, não és mulher.
20
Anjo és. Mas que anjo és tu? - Leia os poemas de Almeida Garrett que
Em tua fronte anuviada
Não vejo a c'roa nevada estão na apostila de textos literários e
Das alvas rosas do céu. responda às questões que se seguem:
Em teu seio ardente e nu
Não vejo ondear o véu
Com que o sôfrego pudor
Vela os mistérios d'amor. 1 – Embora não se trate de um poema
Teus olhos têm negra a cor, narrativo, o poeta expõe sua relação com
Cor de noite sem estrela;
A chama é vivaz e é bela, o tempo em “Esse inferno de amar”. De
Mas luz não tem. – Que anjo és tu?
que tempo fala o poeta em cada uma das
Em nome de quem vieste?
Paz ou guerra me trouxeste estrofes?
De Jeová ou Belzebu?

Não respondes – e em teus braços

2 – Qual é a concepção de amor que o
Com frenéticos abraços
Me tens apertado, estreito!... poeta demonstra ter nesse poema?
Isto que me cai no peito
Que foi?... Lágrima? – Escaldou-me...
Queima, abrasa, ulcera... Dou-me, 3 – Discorra sobre o paradoxo com que o
Dou-me a ti, anjo maldito,
Que este ardor que me devora poeta encerra o poema.
É já fogo de precito,
Fogo eterno, que em má hora
Trouxeste de lá... De donde? 4 – O que há de comum na concepção de
Em que mistérios se esconde
Teu fatal, estranho ser! amor do poeta nesse poema e em “Gozo e
Anjo és tu ou és mulher?
dor”?

5 – Observe que no poema “Destino” o

Atividade proposta: a poesia de
Almeida Garrett
poeta emprega uma sequência de
perguntas e respostas nas duas primeiras
estrofes e expõe uma síntese na terceira.
Qual é a força de argumentação do
emprego desse recurso?

21
 REALISMO
Poemas de Cesário Verde (1855 – 1886)
De tarde
Naquele pic-nic de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela,
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aquarela.
Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão-de-bico
Um ramalhete rubro de papoulas.
Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampamos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos,
E pão-de-ló molhado em malvasia.
Mas, todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas!
Proh pudor
Todas as noites ela me cingia
Nos braços, com brandura gasalhosa;
Todas as noite eu adormecia,
Sentindo-a desleixada e langorosa.
Todas as noites uma fantasia
Lhe emanava da fronte imaginosa;
Todas as noites tinha uma mania
Aquela concepção vertiginosa.
Agora, há quase um mês, modernamente,
Ela tinha um furor dos mais soturnos,
Furor original, impertinente...
Todas as noites ela, ó sordidez!
descalçava-me as botas, os coturnos
E fazia-me cócegas nos pés...
A forca
Já que adorar-me dizes que não podes,
Imperatriz serena, alva e discreta,
Ai, como no teu colo há muita seta
E o teu peito é o peito dum Herodes,
Eu antes que encaneçam meus bigodes
Ao meu mister de amar-te hei-de por meta,
O coração mo diz - feroz profeta,
Que anões faz dos colossos lá de Rodes.
E a vida depurada no cadinho
Das eróticas dores do alvoroço,
Acabará na forca, num azinho,
Mas o que há-de apertar o meu pescoço
Em lugar de ser corda de bom linho
Será do teu cabelo um menos grosso.
Heroísmos
Eu temo muito o mar, o mar enorme,
Solene, enraivecido, turbulento,
Erguido em vaguilhões, rugindo ao vento;
O mar sublime, o mar que nunca dorme.
Eu temo o largo mar rebelde, informe,
De vítimas famélico, sedento,
E creio ouvir em cada seu lamento
Os ruídos dum túmulo disforme.
Contudo, num barquinho transparente,
No seu dorso feroz vou blasonar,
Tufada a vela e n'água quase assente.
E ouvindo muito ao perto o seu bramar,
Eu rindo, sem cuidados, simplesmente
Escarro, com desdém, no grande mar!
22
 Contrariedades
Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.
Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.
Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas d'ar; morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.
Pobre esqueleto branco, entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve a conta à botica!
Mal ganha para sopas...
O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.
Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais duma redação, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.
A Crítica segundo o método de Taine,
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A imprensa
Vale um desdém solene.
Com raras exceções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e em paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho
Diverte-se na lama.
Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.
Receiam que o assinante ingênuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores,
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.
Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua coterie;
E a mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.
A adulação repugna aos sentimentos finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exatos
Os meus alexandrinos...
E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe umedece as casas,
E fina-se ao desprezo!
Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Ouço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!
Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?
Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...
E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!
Ecos do Realismo
Impossível
Nós podemos viver alegremente,
Sem que venham, com fórmulas legais,
Unir as nossas mãos, eternamente,
As mãos sacerdotais.
Eu posso ver os ombros teus desnudos,
Palpá-los, contemplar-lhes a brancura,
E até beijar teus olhos tão ramudos,
Cor de azeitona escura.
Eu posso, se quiser, cheio de manha,
Sondar, quando vestida, p’ra dar fé,
A tua camisinha de bretanha,
Ornada de croché.
Posso sentir-te em fogo, escandecida,
De faces cor-de-rosa e vermelhão,
Junto a mim, com langor, entredormida,
Nas noites de Verão.
23
Eu posso, com valor que nada teme,
Contigo preparar lautos festins,
E ajudar-te a fazer o leite-creme,
E os mélicos pudins.

Eu tudo posso dar-te, tudo, tudo,

Dar-te a vida, o calor, dar-te conhaque,
Hinos de amor, vestidos de veludo,
E botas de duraque.

E até posso com ar de rei, que o sou!

Dar-te cautelas brancas, minha rola,
Da grande loteria que passou,
Da boa, da espanhola.

Já vês, pois, que podemos viver juntos,

Nos mesmos aposentos confortáveis,
Comer dos mesmos bolos e presuntos,
E rir dos miseráveis.

Nós podemos, nós dois, por nossa sina,

Quando o Sol é mais rúbido e escarlate,
Beber na mesma chávena da China,
O nosso chocolate.

E podemos até, noites amadas!

Dormir juntos dum modo galhofeiro,
Com as nossas cabeças repousadas,
No mesmo travesseiro.

Posso ser teu amigo até à morte,

Sumamente amigo! Mas por lei,
Ligar a minha sorte à tua sorte,
Eu nunca poderei!

Eu posso amar-te como o Dante amou,

Seguir-te sempre como a luz ao raio,
Mas ir contigo, à Igreja, isso não vou,
Lá nessa é que eu não cai.

(VERDE, Cesário. O livro de Cesário Verde.

Porto Alegre: Mercado Aberto, 1998.)

24
 SIMBOLISMO
Poemas de Eugênio de Castro (1869 – 1944)

Um sonho

Na messe , que enlourece, estremece a quermesse...

O Sol, o celestial girassol, esmorece...
E as cantilenas de serenos sons amenos
Fogem fluidas, fluindo à fina flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...
Cornamusas e crótalos,
Cítolas, cítaras, sistros,
Soam suaves, sonolentos,
Sonolentos e suaves,
Em suaves,
Suaves, lentos lamentos
De acentos
Graves
Suaves...

Flor! enquanto na messe estremece a quermesse

E o sol, o celestial girassol esmorece,
Deixemos estes sons tão serenos e amenos,
Fujamos, Flor! à flor destes floridos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos de alabastros,
Outros louros como nêsperas,
No céu pardo ardem os astros...

Como aqui se está bem! Além freme a quermesse...

- Não sentes um gemer dolente que esmorece?
São os amantes delirantes que em amenos
Beijos se beijam, Flor! à flor dos frescos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...
Cornamusas e crótalos,
Cítolas, cítaras, sistros,
Soam suaves, sonolentos,
Sonolentos e suaves,
Em suaves,
Suaves, lentos lamentos
De acentos
Graves,
Suaves...

Esmaiece na messe o rumor da quermesse...

- Não ouves este ai que esmaiece e esmorece?
É um noivo a quem fugiu a Flor de olhos amenos,
E chora a sua morta, absorto, à flor dos fenos...

25
Soam vesperais as Vésperas...
Uns com brilhos de alabastros,
Outros louros como nêsperas,
No céu pardo ardem os astros...

Penumbra de veludo . Esmorece a quermesse...

Sob o meu braço lasso o meu Lírio esmorece...
Beijo-lhe os boreais belos lábios amenos,
Beijo que freme e foge à flor dos flóreos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...
Cornamusas e crótalos ,
Cítolas, cítaras, sistros ,
Soam suaves, sonolentos,
Sonolentos e suaves,
Em suaves,
Suaves, lentos lamentos
De acentos
Graves,
Suaves...

Teus lábios de cinábrio, entreabre-os! Da quermesse

O rumor amolece, esmaiece, esmorece...
Dá-me que eu beije os teus morenos e amenos
Peitos! Rolemos, Flor! à flor dos flóreos fenos...

Soam vesperais as Vésperas...

Uns com brilhos de alabastros,
Outros louros como nêsperas,
No céu pardo ardem os astros...

Ah! não resista mais a meus ais! Da quermesse

O atroador clangor, o rumor esmorece...
Rolemos, ó morena! em contactos amenos!
- Vibram três tiros à florida flor dos fenos...

As estrelas em seus halos

Brilham com brilhos sinistros...
Cornamusas e crótalos,
Cítolas, cítaras, sistros,
Soam suaves, sonolentos,
Sonolentos e suaves,
Em suaves,
Suaves, lentos lamentos
De acentos
Graves,
Suaves...

Três da manhã. Desperto incerto...E essa quermesse?

E a Flor que sonho? e o sonho? Ah! tudo isso esmorece!
No meu quarto uma luz luz com lumes amenos,
Chora o vento lá fora, à flor dos flóreos fenos...

26
 Poemas de Camilo Pessanha (1867 – 1926)

Viola chinesa Fica sequer, sombra das minhas mãos,

Ao longo da viola morosa
Vai adormecendo a parlenda
Sem que amadornado eu atenda
A lengalenga fastidiosa.
Sem que o meu coração se prenda,
Enquanto nasal, minuciosa,
Ao longo da viola morosa,
Vai adormecendo a parlenda.
Mas que cicatriz melindrosa
Há nele que essa viola ofenda
E faz que as asitas distenda
Numa agitação dolorosa?
Ao longo da viola, morosa...
Flexão casual de meus dedos incertos,
- Estranha sombra em movimentos vãos
Depois da luta e depois da conquista
Fiquei só! Fora um acto antipático!
deserta a Ilha, e no lençol aquático
Tudo verde, verde – a perder de vista.
Porque vos fostes, minhas caravelas,
Carregadas de todo o meu tesoiro?
- Longas teias de luar de lhama de oiro,
Legendas a diamantes das estrelas!
Quem vos desfez, formas inconsistentes
Por cujo amor escalei a muralha,
- Leão armado, uma espada nos dentes?

Felizes vós, ó mortos da batalha!

Soneto Sonhais, de costas, nos olhos abertos
Refletindo as estrelas, boquiabertos!...
Ingênuo sonhador – as crenças d’oiro
Não as vás derruir, deixa o destino...
Levar-te no seu berço de bambino,
Porque podes perder esse tesoiro.
Violoncelo
Tens na crença um farol. Nem o procuras,
Mas bem o vês luzir sobre o infinito!... Chorai arcadas
E o homem que pensou foi um precito, Do violoncelo!
Buscando a luz em vão – sempre às escuras. Convulsionadas,
Pontes aladas
Eu mesmo quero a fé, e não a tenho De pesadelo...
- um resto de batel – quisera um lenho,
Para não afundir na treva imensa, De que esvoaçam,
Brancos, os arcos...
O Deus, o mesmo Deus que te fez crente... Por baixo passam,
Nem saibas que esse Deus onipotente Se despedaçam,
Foi que arrebatou a minha crença. No rio, os barcos.

Fundas, soluçam
Caudais de choro...
Soneto
Que ruínas (ouçam)!
Imagens que passais pela retina Se se debruçam,
Dos meus olhos, porque não vos fixais? Que sorvedouro!...
Que passais como a água cristalina
Por uma fonte para nunca mais!... Trêmulos astros...
Soidões lacustres...
Ou para o lago escuro onde termina - Lemos e mastros...
Vosso curso, silente de juncais, E os alabastros
E o vago medo angustioso domina, Dos balaústres!
- Porque ides sem mim, não me levais?
Urnas quebradas!
Sem vós o que são os meus olhos abertos? Blocos de gelo...
- O espelho inútil, meus olhos pagãos! - Chorai, arcadas,
Aridez de sucessivos desertos... Despedaçadas,
Do violoncelo.

27
Quando voltei encontrei os meus passos
Ainda frescos sobre a húmida areia.
A fugitiva hora, reevoquei-a,
- Tão rediviva! nos meus olhos baços...
Rufando apressado
Olhos turvos de lágrimas contidas. E bamboleado,
- Mesquinhos passos, porque doidejastes Boné posto ao lado,
Assim transviados, e depois tornastes
Ao ponto das primeiras despedidas? Garboso, o tambor
Avança em redor
Onde fostes sem tino, ao vento vário, Do campo de amor...
Em redor, como as aves num aviário,
Até que a asita fofa lhes faleça... Com força, soldado!
A passo dobrado
Todas essa extensa pista – para quê? Bem bamboleado!
Se há-de vir apagar-vos a maré,
Como as do novo rasto que começa... Amores te bafejem.
Que as moças te beijem.
No claustro de celas Que os moços te invejem.

Eis quanto resta do idílio acabado, Mas ai, ó soldado!

- Primavera que durou um momento... Ó triste alienado!
Como vão longe as manhãs do convento! Por mais exaltado
- Do alegre conventinho abandonado...
Que o toque reclame,
Tudo acabou... Anêmonas, hidrângeas, Ninguém que te chame...
Silindras - flores tão nossas amigas! Ninguém que te ame...
No claustro agora viçam as ortigas,
Rojam-se cobras pelas velhas lájeas.

Sobre a inscrição do teu nome delido!

- Que os meus olhos mal podem soletrar, Branco e Vermelho
Cansados... E o aroma fenecido

Que se evola do teu nome vulgar! A dor, forte e imprevista,

Enobreceu-o a quietação do olvido, Ferindo-me, imprevista,
Ó doce, ingênua, inscrição tumular. De branca e de imprevista
Foi um deslumbramento,
Soneto Que me endoidou a vista,
Fez-me perder a vista,
Foi um dia de inúteis agonias. Fez-me fugir a vista,
Dia de sol, inundado de sol!... Num doce esvaimento.
Fulgiam nuas as espadas frias...
Dia de sol, inundado de sol!... Como um deserto imenso,
Branco deserto imenso,
Foi um dia de falsas alegrias. Resplandecente e imenso,
Dália a esfolhar-se - o seu mole sorriso... Fez-se em redor de mim.
Voltavam os ranchos das romarias. Todo o meu ser suspenso,
Dália a esfolhar-se - o seu mole sorriso... Não sinto já, não penso,
Pairo na luz, suspenso...
Dia impressível mais que os outros dias. Que delícia sem fim!
Tão lúcido... Tão pálido... Tão lúcido!...
Difuso de teoremas, de teorias... Na inundação da luz
Banhando os céus a flux,
O dia fútil mais que os outros dias! No êxtase da luz,
Minuete de discretas ironias... Vejo passar, desfila
Tão lúcido... Tão pálido... Tão lúcido!... (Seus pobres corpos nus
Que a distância reduz,
Amesquinha e reduz
No fundo da pupila)

28

Na areia imensa e plana,
Ao longe, a caravana
Sem fim, a caravana
Na linha do horizonte,
Da enorme dor humana,
Da insigne dor humana,...
A inútil dor humana!
Marcha, curvada a fronte.
Até ao chão, curvados,
Exaustos e curvados,
Vão um a um curvados,
Os seus magros perfis;
Escravos condenados,
No poente recortados,
Em negros recortados,
Magros, mesquinhos, vis.
A cada golpe tremem
Os que de medo tremem,
E as pálpebras me tremem
Quando o açoite vibra.
Estala! e apenas gemem,
Pavidamente gemem,
A cada golpe gemem,
Que os desequilibra.
Já o sonho começa...
Tudo vermelho em flor...
Fonógrafo
Vai declamando um cômico defunto.
Uma platéia ri, perdidamente,
Do bom jarreta... E há um odor no ambiente
A cripta e a pó, - do anacrônico assunto.
Muda o registo, eis uma barcarola:
Lírios, lírios, águas do rio, a lua...
Ante o Seu corpo o sonho meu flutua
Sobre um paul - extática corola.
Muda outra vez: gorjeios, estribilhos
Dum clarim de oiro - o cheiro de junquilhos,
Vívido e agro! - tocando a alvorada...
Cessou. E, amorosa, a alma das cornetas
Quebrou-se agora orvalhada e velada.
Primavera. Manhã. Que eflúvio de violetas!

Sob o açoite caem,

A cada golpe caem,
Erguem-se logo. Caem,
Soergue-os o terror...
Até que enfim desmaiem,
Por uma vez desmaiem!
Ei-los que enfim se esvaem,
Vencida, enfim, a dor...
E ali fiquem serenos,
De costas e serenos...
Beije-os a luz, serenos,
Nas amplas frontes calmas,
Ó Céus claros e amenos,
Onde se sofre menos,
Onde dormem as almas!
Soneto
Tatuagens complicadas do meu peito:
Troféus, emblemas, dois leões alados...
Mais, entre corações engrinaldados,
Um enorme, soberbo, amor-perfeito...
E o meu brasão... Tem de oiro, num quartel
Vermelho, um lis; tem no outro uma donzela,
Em campo azul, de prata o corpo, aquela
Que é no meu braço como que um broquel.
Timbre: rompante, a megalomania...
Divisa: um ai, - que insiste noite e dia
Lembrando ruínas, sepulturas rasas...

A dor, deserto imenso, Entre castelos serpes batalhantes,

Branco deserto imenso, E águias de negro, desfraldando as asas,
Resplandecente e imenso, Que realça de oiro um colar de besantes!
Foi um deslumbramento.
Todo o meu ser suspenso,
Não sinto já, não penso,
Pairo na luz, suspenso
Num doce esvaimento.

Ó Morte, vem depressa,

Acorda, vem depressa,
Acode-me depressa,
Vem-me enxugar o suor,
Que o estertor começa.
É cumprir a promessa.

29
 Soneto
Desce em folhedos tenros a colina:
- Em glaucos, frouxos tons adormecidos,
Que saram, frescos, meus olhos ardidos,
Nos quais a chama do furor declina...
Oh vem, de branco, - do imo da folhagem!
Os ramos, leve, a tua mão aparte.
Oh vem! Meus olhos querem desposar-te,
Refletir-te virgem a serena imagem.
De silva doida uma haste esquiva.
Quão delicada te osculou num dedo
Com um aljôfar cor de rosa viva!...
Ligeira a saia... Doce brisa impele-a...
Oh vem! De branco! Do imo do arvoredo!
Alma de silfo, carne de camélia...
No claustro de celas
E eis quanto resta do idílio acabado,
- Primavera que durou um momento...
Como vão longe as manhãs do convento!
- Do alegre conventinho abandonado...
Tudo acabou... Anêmonas, hidrângeas,
Silindras - flores tão nossas amigas!
No claustro agora viçam as urtigas,
Rojam-se cobras pelas velhas lájeas.
Sobre a inscrição do teu nome delido!
- Que os meus olhos mal podem soletrar,
Cansados... E o aroma fenecido

Que se evola do teu nome vulgar!

Soneto Enobreceu-o a quietação do olvido.
Ó doce, ingênua, inscrição tumular.
Esbelta surge! Vem das águas, nua,
Timonando uma concha alvinitente!
Os rins flexíveis e o seio fremente...
Morre-me a boca por beijar a tua.

Sem vil pudor! Do que há que ter vergonha?

Soneto
Eis-me formoso, moço e casto, forte.
Tão branco o peito! - para o expor à Morte... Foi um dia de inúteis agonias,
Mas que ora - a infame! - não se te anteponha. Dia de sol, inundado de sol.
Fulgiam nuas as espadas frias.
A hidra torpe!... Que a estrangulo! Esmago-a
De encontro à rocha onde a cabeça te há de, Dia de sol, inundado de sol.
Com os cabelos escorrendo água,
Foi um dia de falsas alegrias:
Dália a esfolhar-se, o seu mole sorriso.
Voltavam os ranchos das romarias.
Ir inclinar-se, desmaiar de amor,
Sob o fervor da minha virgindade Dália a esfolhar-se, o seu mole sorriso.
E o meu pulso de jovem gladiador.
Dia impressível, mais que os outros dias.
Tão lúcido, tão pálido, tão lúcido!
Soneto Difuso de teoremas, de teorias.
Quem poluiu, quem rasgou os meus lençóis de linho,
Onde esperei morrer - meus tão castos lençóis? O dia fútil, mais que os outros dias.
Do meu jardim exíguo os altos girassóis Minuete de discretas ironias.
Quem foi que os arrancou e lançou no caminho?
Tão lúcido, tão pálido, tão lúcido!
Quem quebrou (que furor cruel e simiesco!)
A mesa de eu cear - tábua tosca de pinho?
E me espalhou a lenha? E me entornou o vinho?
- Da minha vinha o vinho acidulado e fresco...
Ó minha pobre mãe!... Não te ergas mais da cova.
Olha a noite, olha o vento. Em ruína a casa nova...
Dos meus ossos o lume a extinguir-se breve.

30
 A Vanguarda Europeia

A Vanguarda Europeia foi uma série de sucessivos movimentos artísticos que

surgiram na Europa, naturalmente, nas três primeiras décadas do século XX, e contou
com a publicação de diversos manifestos, além das obras de arte. Desses movimentos,
destacamos cinco:

1 - Futurismo (Itália - 1909)

1.1 - Líder: Giuseppe Marinetti
1.2.1 - Características principais: mais manifestos do que obras; destruição do passado;
exaltação da vida moderna; culto à velocidade e à máquina.

2 - Expressionismo (Alemanha - 1911)

2.1 - Líder: vários
2.2.1 - Características principais: arte criada sob o impacto da expressão da vida
interior, que vem do fundo do ser; atenção mais voltada para a religiosidade.

3 - Cubismo (França - 1913)

3.1 - Líder: Guillaume Apollinaire
3.2.1 - Características principais: na pintura, planos superpostos e simultâneos; na
literatura, ilogismo sintático, emprego de frases intercaladas, rupturas na estrutura
dos períodos ou versos.

4 - Dadaísmo (Suíça - 1916)

4.1 - Líder: Tristan Tzara
4.2.1 - Características principais: Futurismo + Expressionismo + Cubismo; destruição
total dos costumes sociais, do tradicionalismo e dos moldes convencionais de arte;
negação total de teorias e dos -ismos (“dadá não significa nada”).

5 - Surrealismo (França - 1924)

5.1 - Líder: André Breton
5.2.1 - Características principais: emancipação total do homem, o homem fora da lógica
e da razão; funcionamento real do pensamento; apelo ao subconsciente; valorização
da contribuição simbólica dos sonhos.
(TELES, Gilberto M. Vanguarda europeia e Modernismo brasileiro: apresentação dos principais
poemas, manifestos, prefácios e conferências vanguardistas, de 1857 até hoje. 7. ed. Petrópolis: Vozes,
1983.)

31
 MODERNISMO

Fernando Pessoa – Ortônimo (1888 – 1935)

Ela canta, pobre ceifeira,

Julgando-se feliz talvez;
Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia
De alegre e anônima viuvez,

Ondula como um canto de ave

No ar limpo como um limiar,
E há curvas no enredo suave
Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,

Na sua voz há o campo e a lida,
E canta como se tivesse
Mais razões p’ra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão!

O que em mim sente 'stá pensando.
Derrama no meu coração
A tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!
Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!

Entrai, por mim dentro! Tornai
Minha alma a vossa sombra leve!
Depois, levando-me, passai!

Análise

Tão abstrata é a idéia do teu ser

Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

32
Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama o coração.

Impressões do crepúsculo

Pauís de roçarem ânsias pela minh'alma em ouro...

Dobre longínquo de Outros Sinos... Empalidece o louro
Trigo na cinza do poente... Corre um frio carnal por minh'alma...
Tão sempre a mesma, a Hora!... Balouçar de cimos de palma!...
Silêncio que as folhas fitam em nós... Outono delgado
Dum canto de vaga ave... Azul esquecido em estagnado...
Oh que mudo grito de ânsia põe garras na Hora!
Que pasmo de mim anseia por outra coisa que o que chora!
Estendo as mãos para além, mas ao estendê-las já vejo
Que não é aquilo que quero aquilo que desejo...
Címbalos de Imperfeição... Ó tão antiguidade
A hora expulsa de si-Tempo! Onda de recuo que invade
O meu abandonar-me a mim próprio até desfalecer,
E recordar tanto o Eu presente que me sinto esquecer!...
Fluido de auréola, transparente de Foi, oco de ter-se...
O Mistério sabe-me a eu ser outro... Luar sobre o não conter-se...
A sentinela é hirta – a lança que finca no chão
É mais alta do que ela... Para que é tudo isto... Dia chão...
Trepadeiras de despropósito lambendo de Hora os Aléns...
Horizontes fechando os olhos ao espaço em que são elos de erro...

Chuva oblíqua
08.03.1914

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito

E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios
Que largam do cais arrastando nas águas por sombra
Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido

E esta paisagem é cheia de sol deste lado...
Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio
E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

33
Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...
O vulto do cais é a estrada nítida e calma
Que se levanta e se ergue como um muro,
E os navios passam por dentro dos troncos das árvores
Com uma horizontalidade vertical,
E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho...

Súbito toda a água do mar do porto é transparente
E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada,
Esta paisagem toda, renque de árvores, estrada a arder em aquele porto,
E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa
Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem
E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,
E passa para o outro lado da minha alma...

II
Ilumina-se a igreja por dentro da chuva deste dia,
E cada vela que se acende é mais chuva a bater na vidraça...

Alegra-me ouvir a chuva porque ela é o templo estar aceso,

E as vidraças da igreja vistas de fora são o som da chuva ouvido por dentro...

O esplendor do altar-mor é o eu não poder quase ver os montes

Através da chuva que é ouro tão solene na toalha do altar...
Soa o canto do coro, latino e vento a sacudir-me a vidraça
E sente-se chiar a água no fato de haver coro...

A missa é um automóvel que passa

Através dos fiéis que se ajoelham em hoje ser um dia triste...
Súbito vento sacode em esplendor maior
A festa da catedral e o ruído da chuva absorve tudo
Até só se ouvir a voz do padre água perder-se ao longe
Com o som de rodas de automóvel...

E apagam-se as luzes da igreja

Na chuva que cessa...

III
A Grade Esfinge do Egito sonha por este papel dentro...
Escrevo – e ela aparece-me através da minha mão transparente
E ao canto do papel erguem-se as pirâmides...

Escrevo – perturbo-me de ver o bico da minha pena

Ser o perfil do rei Quéops...
De repente paro...
Escureceu tudo... Caio por um abismo feito de tempo...
Estou soterrado sob as pirâmides a escrever versos à luz clara deste candeeiro
E todo o Egito me esmaga de alto através dos traços que faço com a pena...

34
Ouço a Esfinge rir por dentro
O som da minha pena a correr no papel...
Atravessa o eu não poder vê-la uma mão enorme,
Varre tudo para o canto do teto que fica por detrás de mim,
E sobre o papel onde escrevo, entre ele e a pena que escreve
Jaz o cadáver do rei Quéops, olhando-me com olhos muito abertos,
E entre os nossos olhares que se cruzam corre o Nilo
E uma alegria de barcos embandeirados erra
Numa diagonal difusa
Entre mim e o que eu penso...

Funerais do rei Quéops em ouro velho e Mim!...

IV
Que pandeiretas o silêncio deste quarto!...
As paredes estão na Andaluzia...
Há danças sensuais no brilho fixo da luz...

De repente todo o espaço para...,

Para, escorrega, desembrulha-se...,
E num canto do teto, muito mais longe do que ele está,
Abrem mãos brancas janelas secretas
E há ramos de violetas caindo
De haver uma noite de Primavera lá fora
Sobre o eu estar de olhos fechados...

V
Lá fora vai um redemoinho de sol os cavalos do carroussel...
Árvores, pedras, montes, bailam parados dentro de mim...
Noite absoluta na feira iluminada, luar no dia de sol lá fora,
E as luzes todas da feira fazem ruídos dos muros do quintal...
Ranchos de raparigas de bilha à cabeça
Que passam lá fora, cheias de estar sob o sol,
Cruzam-se com grandes grupos peganhentos de gente que anda na feira,
Gente toda misturada com as luzes das barracas, coma noite e com o luar,

E os dois grupos encontram-se e penetram-se

Até formarem só um que é os dois...
A feira e as luzes da feira e a gente que anda na feira,
E a noite que pega na feira e a levanta no ar,
Andam por cima das copas das árvores cheias de sol,
Andam visivelmente por baixo dos penedos que luzem ao sol,
Aparecem do outro lado das bilhas que as raparigas levam à cabeça,
E toda esta paisagem de primavera é a lua sobre a feira,
E toda a feira com ruídos e luzes é o chão deste dia de sol...

De repente alguém sacode esta hora dupla como numa peneira

E, misturado, o pó das duas realidades cai
Sobre as minhas mãos cheias de desenhos de portos
Com grandes naus que se vão e não pensam em voltar...

35
Pó de oiro branco e negro sobre os meus dedos...
As minhas mãos são os passos daquela rapariga que abandona a feira,
Sozinha e contente como o dia de hoje...

VI
O maestro sacode a batuta,
E lânguida e triste a música rompe...

Lembra-me a minha infância, aquele dia

Em que eu brincava ao pé dum muro de quintal
Atirando-lhe com uma bola que tinha dum lado
O deslizar dum cão verde, e do outro lado
Um cavalo azul a correr com um jockey amarelo...

Prossegue a música, e eis na minha infância

De repente entre mim e o maestro, muro branco,
Vai e vem a bola, ora um cão verde,
Ora um cavalo azul com um jockey amarelo...

Todo o teatro é o meu quintal, a minha infância

Está em todos os lugares, e a bola vem a tocar música,
Uma música triste e vaga que passeia no meu quintal
Vestida de cão verde tornando-se jockey amarelo...
(Tão rápida gira a bola entre mim e os músicos...)

Atiro-a de encontro à minha infância e ela

Atravessa o teatro todo que está aos meus pés
A brincar com um jockey amarelo e um cão verde
E um cavalo azul que aparece por cima do muro
Do meu quintal... E a música atira com bolas
À minha infância... E o muro do quintal é feito de gestos
De batuta e rotações confusas de cães verdes
E cavalos azuis e jockeys amarelos...

Todo o teatro é um muro branco de música

Por onde um cão verde corre atrás de minha saudade
Da minha infância, cavalo azul com um jockey amarelo...

E dum lado para o outro, da direita para a esquerda,

Donde há árvores e entre os ramos ao pé da copa
Com orquestras a tocar música,
Para onde há filas de bolas na loja onde a comprei
E o homem da loja sorri entre as memórias da minha infância...

E a música cessa como um muro que desaba,

A bola rola pelo despenhadeiro dos meus sonhos interrompidos,
E do alto dum cavalo azul, o maestro, jockey amarleo tornando-se preto,
Agradece, pousando a batuta em cima da fuga dum muro,
E curva-se, sorrindo, com uma bola branca em cima da cabeça,
Bola branca que lhe desaparece pelas costas abaixo...

36

A minha alma ajoelha ante o mistério
Da sua íntima essência e próprio ser,
Faz altar da consciência de viver
E cálice e hóstia do seu grave etéreo
Senso de se iludir. Corpo funéreo
Doente da vida. Alma a aborrecer
O que nela é do corpo... Vida a arder
Tédio, e as sombras são seu fumo aéreo.
Sombra de sonho... Hálito de mágoa...
Alma corpo de Deus, disperso e frio
Boiando sobre a morte como em água...
Indecisão... Penumbra do pensar...
Fonte oculta tornada claro rio...
Rio morrendo-se no imenso mar...
Passos da cruz
IV
Ó tocadora de harpa, se eu beijasse
Teu gesto, sem beijar as tuas mãos!,
E, beijando-o, descesse p'los desvãos
Do sonho, até que enfim eu o encontrasse
Tornado Puro Gesto, gesto-face
Da medalha sinistra - reis cristãos
Ajoelhando, inimigos e irmãos,
Quando processional o andor passasse!...
Teu gesto que arrepanha e se extasia...
O teu gesto completo, lua fria
Subindo, e embaixo, negros, os juncais...
Cavernas em estalactites o teu gesto...
Não poder eu prendê-lo, fazer mais
Que vê-lo e que perdê-lo!... E o sonho é o resto...
XI
Não sou eu quem descrevo. Eu sou a tela
E oculta mão colora alguém em mim.
Pus a alma no nexo de perdê-la
E o meu princípio floresceu em Fim.
Que importa o tédio que dentro em mim gela,
E o leve Outono, e as galas, e o marfim,
E a congruência da alma que se vela
Como os sonhados pálios de cetim?
Disperso... E a hora como um leque fecha-se...
Minha alma é um arco tendo ao fundo o mar...
O tédio? A mágoa? A vida? O sonho? Deixa-se...
E, abrindo as asas sobre Renovar,
A erma sombra do voo começado
Pestaneja no campo abandonado...
A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
Mas hoje, vendo que o que sou é nada,
Quero ir buscar quem fui onde ficou.
Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
A vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.
Se ao menos atingir neste lugar
Um alto monte, de onde possa enfim
O que esqueci, olhando-o, relembrar,
Na ausência, ao menos, saberei de mim,
E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
Em mim um pouco de quando era assim.
37
 A poesia de Álvaro de Campos (1890 – 1935?)

Quando olho para mim não me percebo. Meu coração é um almirante louco
Tenho tanto a mania de sentir Que abandonou a profissão do mar
Que me extravio às vezes ao sair E que a vai relembrando pouco a pouco
Das próprias sensações que eu recebo. Em casa a passear, a passear...

O ar que respiro, este licor que bebo, No movimento (eu mesmo me desloco
Pertencem ao meu modo de existir, Nesta cadeira, só de o imaginar)
E eu nunca sei como hei-de concluir O mar abandonado fica em foco
As sensações que a meu pesar concebo. Nos músculos cansados de parar.

Nem nunca, propriamente reparei, Há saudades nas pernas e nos braços.

Se na verdade sinto o que sinto. Eu Há saudades no cérebro por fora.
Serei tal qual pareço em mim? Serei Ha grandes raivas feitas de cansaços.

Tal qual me julgo verdadeiramente? Mas - esta é boa! - era do coração

Mesmo ante as sensações sou um pouco ateu, Que eu falava... e onde diabo estou eu agora
Nem sei bem se sou eu quem em mim sente. Com almirante em vez de sensação?...

Apontamento

A minha alma partiu-se como um vaso vazio.

Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mãos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.
Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.
Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.
Não se zanguem com ela.
São tolerantes com ela.
O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,

Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.
Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes à criada involuntária.
Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-o especialmente, pois não sabem por que ficou ali.

38
Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe – todos eles príncipes – na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos – mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

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Realidade

Sim, passava aqui frequentemente há vinte anos...

Nada está mudado - ou, pelo menos, não dou por isto -
Nesta localidade da cidade...

Há vinte anos!...
O que eu era então! Ora, era outro...
Há vinte anos, e as casas não sabem de nada...

Vinte anos inúteis (e sei lá se o foram!

Sei eu o que é útil ou inútil?)...
Vinte anos perdidos (mas o que seria ganhá-los?)

Tento reconstruir na minha imaginação

Quem eu era e como era quando por aqui passava
Há vinte anos...
Não me lembro, não me posso lembrar.

O outro que aqui passava, então,

Se existisse hoje, talvez se lembrasse...
Há tanta personagem de romance que conheço melhor por dentro
De que esse eu-mesmo que há vinte anos passava aqui!

Sim, o mistério do tempo.

Sim, o não se saber nada,
Sim, o termos todos nascido a bordo.
Sim, sim, tudo isso, ou outra forma de o dizer...

Daquela janela do segundo andar, ainda idêntica a si mesma,

Debruçava-se então uma rapariga mais velha que eu, mais lembradamente de azul.

Hoje, se calhar, está o quê?

Podemos imaginar tudo do que nada sabemos.
Estou parado física e moralmente: não quero imaginar nada...

Houve um dia em que subi esta rua pensando alegremente no futuro,

Pois Deus dá licença que o que não existe seja fortemente iluminado,
Hoje, descendo esta rua, nem no passado penso alegremente.
Quando muito, nem penso...
Tenho a impressão que as duas figuras se cruzaram na rua, nem então nem agora,
Mas aqui mesmo, sem tempo a perturbar o cruzamento.

Olhamos indiferentemente m pra o outro.

E eu o antigo lá subi a rua imaginando um futuro girassol,
E eu o moderno lá desci a rua não imaginando nada.

Talvez isto realmente se desse...

Verdadeiramente se desse...
Sim, carnalmente se desse...

Sim, talvez...

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[Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,]

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,

Espécie de acessório ou sobressalente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.

Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.

Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade de mim.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente,

Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,

Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,

Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,

Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança sem querer compreender o mundo -
A impressão de pão com manteiga e brinquedos
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,

O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada

Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!...

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