The Hollow Boys 3 - The Blood We Crave Traduzido - Monty Jay

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O sangue que desejamos

Monty Jay
Copyright © 2022 por Monty Jay
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Arte da capa por Opulent Designs

Edição de Sandra com One Love Editing
Revisão por Sandra Shipman
Formatação por AJ Wolf Graphics
ÍNDICE
Copyright
Dedicação
Gatilho Aviso Lista de

reprodução
Mapa
Citação
Prólogo
Capítulo Um: O Fantasma Capítulo Dois:
A Exposição Capítulo Três: Uma Obsessão
Doentia Capítulo Quatro: Um Acordo com a Morte Capítulo
Cinco: Na Floresta em algum Lugar Capítulo Seis:
O Fim do Homem Morto Capítulo Sete: Sempre Perdido
em o frio Capítulo Oito: Um jogo de xadrez
Capítulo Nove: Os lugares esquecidos Capítulo Dez: O
jardim na colina Capítulo Onze: Segure esta pá
Capítulo Doze: Rosas vermelhas, rosas vermelhas
Capítulo Treze: Aprenda a jogar pelas regras Capítulo
Quatorze: Entre as Chaves Capítulo Quinze:
Todos esses Jogos Perversos Capítulo Dezesseis: Amarga
é a Guerra dos Irmãos Capítulo Dezessete: Crimson Haze Capítulo
Dezoito: Nightmare Circus Capítulo Dezenove: Banho
de Sangue Capítulo Vinte: O Piano Man Capítulo Vinte e Um:
Sangue na Água Capítulo Vinte -Dois: Picadas de aranha Capítulo
vinte e três: História de origem Capítulo vinte e
quatro: Era uma vez em dezembro Obrigado Quer
mais?
As verdades que queimamos,

Ato I,
Capítulo Um: Livros de posfácio

de Gênesis, de
Monty Jay Fique conectado

Para todos como eu que assistiram Queen of the Damned e desenvolveram uma torção de sangue. Este é para você.
E para os amigos que nunca saíram do meu lado durante as lutas deste livro. (Foram muitos) Eu devo a você.
AVISO DE GATILHO
Gosto que os leitores fiquem cegos por causa da trama, porém, achei
importante afirmar antes que este é um romance sombrio. Trata de assuntos
delicados, agressão sexual, assassinato em série, violência gráfica, sangue
coagulado, questões religiosas, automutilação, psicopatia e outros. Se você
tiver algum problema com algum desses tópicos ou similares, não continue.
LISTA DE REPRODUÇÃO
Paper Love - Allie X Killing

Me Softly With His Song - Fugees, Sra. Lauryn Hill Vampires - Godsmack
Teacher's Pet - Melanie
Martinez Sweet Serial Killer - Lana Del
Rey Serial Killer - Moncrieff, JUIZ Sr. O
carro funerário - Matt Maeson Era uma
vez um sonho - Lana Del
Rey Uma garota como você -
Fantasma de Edwyn Collins -
Fantasias de Natasha Blume - Hino Nacional
de Llynks - Irmão de Lana Del Rey -
Família Matt Corby -
Badflower Kill of the
Night - Gin Wigmore Obcecado - Mariah
Carey, vejo você sangrar
- Ramsey te despedaçar
- ela quer vingança Tristeza de verão -
Music Box Mania Paparazzi -
Kim Drácula Anjo da Morte -
Orquestra de Manchester O diabo usa terno
e gravata - Colter Wall Limbo - Freddie Dredd
Encontre a playlist completa aqui

“Estamos ligados pelo sangue, e sangue é memória sem linguagem.”

-
Joyce Carol Oates

PRÓLOGO
"Scarlett, acorde."
A névoa do sono tenta clarear minha mente, mas eu luto, apesar da voz de minha mãe pedir o contrário. Eu me aconchego mais em seus
cobertores, inalando o cheiro de café e de seu sabonete líquido, deixando o cheiro reconfortante me trazer de volta aos meus sonhos.
Eu sonhava com uma terra feita inteiramente de doces. Era uma obra-prima de Willy Wonka: grama feita de alcaçuz,
bancos de goma, casas construídas com tábuas de chocolate e estradas feitas de açúcar endurecido.
Meu estômago revirou de fome, um desejo familiar me invadiu. Eu queria voltar ao meu sonho,
onde eu poderia devorar quantos doces quisesse sem ter que ouvir os constantes avisos de minha mãe.
Eu sei que ela está certa, que todo o açúcar vai apodrecer meus dentes um dia. Ela está sempre certa. No entanto, não posso trazer
eu mesmo desistir. Não quando você ama algo do jeito que eu amo doces.
Eu sou assim com muitas coisas.
“Scarlett Lyra Abbott!” Eu podia sentir seus dedos frios contra meu braço, me gelando até os ossos. Mas não foi apenas o toque dela
que causou arrepios na minha pele. Era o tom de voz dela. Ela nunca usou meu nome completo assim. Nunca.
Urgência. Temer. Pânico.
Abri os olhos, sabendo em algum lugar na boca do estômago que algo estava errado. Esta não era sua voz severa e desperta quando eu não
estava com vontade de sair da cama para as aulas ou o tom severo que ela usava quando eu me recusava a escovar meus cachos bagunçados.
Isso parecia diferente.
Minha mão cava em meu olho, limpando o sono da minha mente tonta enquanto me sento com um bocejo alto. O sol ainda não nasceu; os
raios brancos de luz da lua atravessam a janela do quarto. É muito cedo, até mesmo para minha mãe, que ouço andando pela casa pouco antes
do sol aparecer, alimentando Swirl e Mocha, as duas pítons que minha mãe criou depois de recebê-las em seu laboratório em um abrigo de resgate
de animais.
Ambos estavam desnutridos e abusados demais para estudar, então ela os trouxe para casa.
Infelizmente, eu não tinha permissão para brincar com eles, mas às vezes, quando ela não estava olhando, eu passava os dedos pelas
escamas de Swirl, coçando o topo de sua cabeça em forma de diamante. Ela era muito mais legal do que Mocha, que tentou me bater na única
vez em que enfiei o dedo em sua gaiola.
“O que há de errado, mãe?” Eu sussurro, minha pequena voz ainda mascarada pelo sono, apesar dos meus olhos abertos.
"Eu acho que existe-"
Ranger .
As palavras morrem em seus lábios quando o peso dos passos de alguém pressiona as tábuas do chão do corredor. O clássico vitoriano que
cresci durante toda a minha vida está aqui desde a fundação da cidade, e minha mãe só remodelou o que era necessário. Ela gosta de preservar
a história da casa. Eu, por outro lado, odeio como as portas rangem com cada brisa e a água demora uma eternidade para esquentar.
Minhas sobrancelhas se juntam enquanto olho para a porta do quarto dela. "Mãe?"
O medo na minha voz me assusta, mas não tanto quanto o medo que irradia da minha mãe. Suas mãos envolvem meus braços, me puxando
para fora da cama com urgência. Acho que ela pode estar me levando com ela para ver o que está acontecendo fora do quarto, mas em vez disso,
ela me puxa em direção ao armário.

"Scar, preciso que você se esconda, ok?" Seus olhos verdes refletem os meus e tentam manter a calma, mas posso ver o nervosismo. “Fique
dentro do armário e não saia até que eu vá te buscar, certo? Só vou ter certeza de que está tudo bem. Provavelmente é apenas um animal que
entrou.”
Sinto o material de suas roupas tocar minhas costas enquanto ela me empurra para dentro do espaço escuro do armário. Meu
meus olhos começam a arder com lágrimas não derramadas, a água turva minha visão enquanto olho para minha mãe.
“Mas mãe, e quanto—”
“Vai ficar tudo bem, Scarlett. Eu prometo. Apenas fique aqui. Estarei de volta em um segundo.
Eu não posso explicar isso. Não saberia por onde começar, mas eu poderia sentir a mentira. Mesmo que ela provavelmente acreditasse
que voltaria, que ela acreditasse que era apenas um guaxinim ou gambá que havia entrado pela porta do cachorro, eu não acredito. Algo parece
errado. Como se eu soubesse que ela não vai voltar para mim, e não importa o que eu diga a mim mesmo, esse sentimento não vai me abandonar.
Meu coração começa a doer, opaco e persistente, como se alguém estivesse batendo no órgão com um martelo pesado.
Ela é tudo que tenho – somos nós contra o mundo. E é só esse pensamento que me faz agarrar a mão dela, recusando-me a deixá-la sair.
Eu sei que se eu a deixar ir, ela não voltará. Lágrimas escorrem pelo meu rosto, o gosto salgado escorrendo pela minha boca.
“Mãe, eu...” eu resmungo, com medo da minha voz, sem saber como explicar a ela o que estou sentindo. "Eu estou assustado. Não...” Eu
engasgo com a emoção na minha garganta. “Não me deixe.”
Seu olhar suaviza enquanto sua mão se move para descansar em minha bochecha, me segurando suavemente em suas mãos frias. Eu me
inclino para o toque, buscando o conforto que vem de estar perto dela. Perseguindo o conforto que todas as meninas precisam de suas mães.
“Não tenha medo, Scar. Tudo vai ficar bem,” ela murmura, inclinando-se para dar um beijo na minha testa, “eu
te amo, doce menina.
Não tenho chance de dizer a ela para ficar. Para tentar descrever o que estou sentindo, do que realmente tenho medo. Ela
sai do armário, fechando a porta até deixar apenas uma pequena fresta para eu olhar.
Coloco a mão no peito, esfregando o esterno, tentando aliviar a dor que lateja ali, mas não adianta nada. Minhas pequenas mãos se estendem,
sentindo o tecido de suas roupas acima de mim, e puxo desesperadamente um de seus suéteres do cabide.
Enrolando-me no material macio e felpudo como um cobertor, tento me acalmar. Pressiono a manga no nariz, inalando seu perfume familiar,
profundamente disposta a tentar qualquer coisa para evitar esse sentimento dentro de mim.
Pela fresta da porta, observo enquanto ela enrola um roupão em volta de seu corpo alto, amarrando a fita firmemente na cintura antes de se
aproximar da porta. A lua reflete no piso de madeira escura, seguindo-a como um holofote. Prendo a respiração enquanto me preparo para vê-la
desaparecer no corredor, mas ela não tem chance nem de agarrar a maçaneta.
A porta foi aberta casualmente, como se uma suave rajada de vento tivesse batido nela.
Mas não foi o vento.
Ou um animal noturno que entrou em nossa casa.
Não, a causa do rangido do piso é inteiramente humana. Uma presença alta e exigente que ocupa todo o espaço da porta. A luz da
lua atinge o rosto do intruso, refletindo em sua mandíbula rígida que parece feita de pedra. Talvez seja porque eu sou tão pequeno, mas
eu poderia jurar que ele teve que se abaixar para entrar no quarto.
A sensação em minhas entranhas não era apenas uma sensação. Foi ele. Eu senti isso em meus ossos.
Sinto sua presença varrer a sala, infiltrando-se no armário comigo. Uma névoa sinistra e nebulosa jorra de seu ser. Ele se espalha pelo chão,
encharcando a sala de medo.
Embora eu seja jovem, a poucos meses de completar oito anos, ainda sou uma criança observadora. Então eu sei que ele tem um gosto
não estou aqui para nada remotamente bom. A palavra se bom amargo na minha boca quando olho para ele pela fresta, como
odeia estar na mesma frase que ele.
Não há nada sobre essa

bom pessoa. Nada mesmo.
“O que-” A voz naturalmente forte da minha mãe parece abafada, desprovida de seu charme autoritário normal.
O homem levanta uma sobrancelha escura, olhando para ela com um rosto impassível. Não consigo imaginar que ele saiba demonstrar
qualquer emoção. Nunca vi alguém com características tão vazias. Um sentimento tão imparcial, considerando que ele tinha acabado de invadir
minha casa e teve a audácia de ficar ali olhando para minha mãe como se a tivesse visto passar no supermercado.
“O que estou fazendo aqui?” Ele pergunta. “Achei que talvez fosse hora de conhecer a pequena Scarlett, já que estamos falando sério.
Quero dizer, você agora conhece meu segredo, não é, Phoebe?
A confusão me afoga, tantas perguntas girando em minha mente, me deixando tonta. Nunca conheci esse homem, nem sequer vi seu rosto.
Quer dizer, eu estudo em casa, então passo muito tempo aqui, mas saio para a cidade com minha mãe e nunca o vi. Mas ele sabe meu nome —
ele conhece minha mãe.
“Scarlett não está aqui. Assim como você não deveria estar aqui, Henry. Não tenho ideia do que você está falando. Segredo?"
A voz dela é firme quando ela se afasta dele, mas ainda consigo ouvir a oscilação, a incerteza. “Eu te disse outro dia que isso já passou. Somos
muito diferentes. Sua família tem expectativas e não pretendo fazer parte delas.”
Por que ela não me contou sobre ele? Ela trabalha com ele? Eles são amigos? Eu pensei que tinha conhecido todos os seus amigos
e colegas de trabalho. Achei que sabia tudo sobre minha mãe, mas parece que ela também tem segredos que nem eu sabia.
O som dele estalando a língua faz um arrepio percorrer minha espinha. Pequenos arrepios percorrem meus braços,
e me enrolo ainda mais no cheiro do suéter bem enrolado em mim.
“Você se lembra do que eu disse quando te conheci, Phoebe?” ele pergunta, aproximando-se dela, ocupando seu espaço como se
pertencesse àquele lugar. “Eu odeio mentirosos, e você prometeu, com aqueles grandes olhos verdes, que mentir seria a última coisa que faria
comigo.”
"Eu não sou-"
“Você também sabe que tenho amigos. Minha família tem amigos. Então, se você fosse a uma delegacia de polícia local e fizesse uma
denúncia sobre mim, sobre algo que você me viu fazendo, eu saberia. Mas você não faria isso, não é, Phoebs? A forma como a cabeça dele se
inclina a faz estremecer como se ele estivesse lendo cada pequeno movimento que ela faz, cada respiração que ela dá.
“Eu não iria...”
“Você não teria feito isso, certo? Você não faria isso e depois mentiria para mim?
Ela está de costas para mim, então não consigo ver a expressão em seu rosto, mas vejo como seus ombros ficam tensos enquanto ela
continua se afastando dele.
“O que você esperava que eu fizesse, Henry? Depois do que vi, o que você esperava? ela sussurra enquanto ele avança, da mesma forma
que Swirl e Mocha encurralam seus ratos vivos. A qualquer momento ele pode atacar e, a cada passo mais perto, sinto meu coração bater um
pouco mais.
“Podemos conseguir ajuda para você, ok? Você pode se entregar e nós podemos ajudá-lo.
Ele a ignora completamente, as palavras que ela murmura entram por um ouvido e saem rapidamente pelo outro.
“Eu confiei em você, Phoebe. Eu me tornei um homem melhor para você. Você me disse que não havia nada muito escuro para você
lidar, e quando eu mais preciso de você, você se volta contra mim? Você fugiu? Uma de suas mãos incrivelmente grandes avança, investindo
contra ela, e ela não é rápida o suficiente para sair da distância de ataque.
Ouço minha mãe suspirar quando é puxada para frente, caindo com força em seus braços. O domínio brutal em que ela está presa a
deixa sem ter para onde ir. Ela está presa, sem saída.
E eu-
Estou congelado em meu próprio medo, com muito medo de fazer qualquer coisa além de assistir.
“Eu confiei em você, Phoebs. E agora você me deixou sem escolha. Ele leva a outra mão até o rosto dela, passando um dos nós dos
dedos por sua bochecha. Ela se adapta confortavelmente a ele, como se esta não fosse a primeira vez que eles se abraçavam. Ele a acaricia
com tanta delicadeza, com tanta calma, que deveria transmitir algo doce, como adoração. Mas parece nojento e forçado. “Você fez isso
comigo, com você, conosco. Quero que você saiba que eu não queria fazer isso. Você me fez fazer isso, amor.
Minha mãe se afasta dele, tentando se livrar de seu aperto, mas mesmo do meu espaço no armário, posso ver o quanto ele é maior que
ela. Quão mais forte ele é do que ela.
A maneira como ela parece tão frágil e fraca em seus braços. Mas isso não é suficiente para parar a luta nela. Não, não é meu
mãe. Ela é tudo menos fraca.
“Não, Henry”, ela diz com um tom vacilante, mas consegue manter a cabeça erguida. “Você não precisa fazer
esse. Basta sair e podemos fingir que isso nunca aconteceu.”
Vejo seu rosto claramente, a forma como suas sobrancelhas se curvam em um V profundo. “Como eu poderia esquecer isso? Como
poderia esquecer o que compartilhamos, Phoebe? Como poderia esquecer que éramos, como você disse, algo desgastante? Você se lembra
consumido
de ter dito isso, não é? Ou você vai mentir para mim sobre isso também? Você disse que eu sou você. Que todo o meu ser envolveu o seu e
fez você se sentir... seguro. Você ainda se sente seguro comigo, meu amor?
Suas palavras tentam transmitir tristeza, algo de coração partido e magoado. Mas seu corpo, seus olhos, não mostram nada. Nem mesmo
um indício de algo além de emoção superficial. Ele nada mais é do que um vazio. Um vazio profundo, escuro e sinistro que está engolindo
minha mãe.
Inclinando-se para frente, ele começa a sussurrar algo em seu ouvido que não consigo ouvir, e quando o corpo dela se inclina para o dele
de boa vontade, um sorriso totalmente branco surge em seu rosto. Um sorriso cheio de nada além de intenções sinistras.
Até que minha mãe lança o joelho em sua barriga, pegando-o desprevenido por tempo suficiente para ela escapar de seu aperto.
Uma alegria de encorajamento surge em mim enquanto a vejo sair em direção à porta do quarto, pronta para fugir de sua presença.
Acho que por uma fração de segundo ela tem uma chance. A sensação em meu estômago estava errada: ela vai ficar bem.
Tudo ficará bem se ela conseguir se afastar o suficiente para pedir ajuda ou pegar algum tipo de arma.
Mas isto não é como os contos de fadas que leio, as histórias que minha mãe me conta antes de dormir. Não existe felicidade para
sempre no final disso era uma vez. Esta é uma história totalmente diferente, envolta em trevas e tristeza.
Aquele em que o belo príncipe acaba por ser o feiticeiro malvado, e a bela donzela em perigo se torna uma presa.
A vítima.
Não há sapo que consiga consertar isso, nem mesmo com o mais doce dos beijos. Nenhuma fada madrinha mágica para salvá-la. Minha
vida inteira está sendo reescrita diante dos meus olhos. O início da minha nova história. Uma que deixará cicatrizes em minha alma, uma
mancha brutal em minha mente que não pode ser apagada ou eliminada.
Praticamente posso sentir a caneta se movendo ao longo do papel da minha vida, lavando tudo o que eu conhecia antes e me
transformando em outra pessoa. Alguém que eu não conhecia, não poderia reconhecer.
Henry, como minha mãe o chamava, se recupera incrivelmente rápido, girando com a primeira emoção real que o vi demonstrar.
Raiva.
Está em todo o seu rosto e na maneira como seus movimentos ficam carregados. A maneira como ele agarra a parte de trás do cabelo dela,
enrolando os dedos na suave cor mocha antes de puxá-la para onde ela estava. Só que desta vez ela está
não ficar de pé; ela está jogada no chão.
O barulho dos ossos batendo na madeira faz meus dentes latejarem, o gosto rançoso das moedas inundando minha garganta,
e percebo que estou mordendo minha própria língua.
Eu chupo meu próprio sangue para minha garganta, usando-o para matar minha sede, engolindo repetidamente para
fique quieto. Tanto sangue que o sabor perde o amargor e fica doce.
Como doces.
Minha mãe está de frente para mim agora — bem, de frente principalmente para a porta do armário. A única pessoa na sala que sabe que estou
aqui, que estou me escondendo silenciosamente lá dentro. Ela fica de joelhos, olhando diretamente para a fresta da porta.
sem saber, fazendo contato visual comigo.

Eu nunca a vi assim.
Tanto medo.
Tão quebrado.
Ela sempre foi o principal exemplo de uma mãe solteira forte. Um biólogo premiado em tempo integral que nunca
deixe o fato de ela ser uma mulher atrapalhar seu sucesso. Ela exige perfeição de si mesma e às vezes de mim. Mas
ela sempre sabe como seguir a linha. Ser atencioso, carinhoso e maternal, mas também me incentivar a dar o meu melhor.
Como vou saber como será a melhor versão de mim mesmo sem ela?
Um soluço tenta sair da minha boca, mas eu o reprimo dolorosamente, cobrindo minha boca com minhas pequenas mãos enquanto as lágrimas
continuar a cair sem nenhum plano para parar. Ela fica lá, olhando para mim até que seus lábios começam a se mover, murmurando para mim
silenciosamente.
“
amor, amor, amor, eu cicatriz.
Você, você, você. você. você .”
Ela repete isso uma e outra vez. Uma promessa silenciosa. Uma garantia. Esperando que ela possa dizer o suficiente para que eu nunca
esqueça como é ser amado por ela. Esperando que ela possa dizer isso tantas vezes que dure a vida toda. Para que
mesmo que eu fique sem ela, nunca ficarei sem o amor dela.
Eu sei que ela não pode me ver ou me ouvir, mas estendo minha mão em sua direção. Eu queria ser maior, eu queria ser
mais forte e poderia engolir meu medo para protegê-la, mas simplesmente não consigo me mover.
Eu simplesmente não posso—
“Sempre gostei de como você era agressiva, Phoebe”, ele resmunga. Os sons ocos de seus sapatos batendo no chão
me faz estremecer. Meus olhos embaçados captam o brilho de algo brilhante ao luar, mas antes que eu possa reconhecer
o que é, é tarde demais.
Uma mão grande se estende para frente, pousando em seu cabelo mais uma vez. Só que desta vez ele não a joga no chão.
Henry a pega e a puxa para seu grande peito. Minha mãe cai contra ele com um baque surdo.
Minhas mãos lutam para cobrir meus ouvidos enquanto ela começa a gritar. Mas os ecos estridentes de seu terror vazam
minhas pequenas mãos. Ele ressoa em minha cabeça, afundando em minhas veias, imprimindo em minha alma para que toda vez que fecho meu
olhos no futuro, tudo que ouvirei serão os gritos da minha mãe. Seu medo. Sua tristeza.
Eu não tinha percebido que tinha fechado os olhos, talvez porque a escuridão esteja mais calma do que o que está acontecendo à minha frente.
meu. O desconhecido é mais seguro.
Algum pedaço de autopreservação dentro de mim sabia que eu não sobreviveria vendo o que ele estava prestes a fazer. Eu sou
já estou perdendo o suficiente de mim mesmo neste momento; olhar para a pura agonia em seu rosto me despedaçaria completamente.
Eu nunca seria capaz de sair deste armário.
Eu coloco minha cabeça entre as mãos até sentir dor. Meus ouvidos latejam com a pressão e ainda posso ouvir
dela. Posso ouvi-lo — suas respirações rítmicas escapando de seus pulmões, o farfalhar de seu corpo lutando contra o dela. Não
não importa o quanto eu tente, sou um prisioneiro da tortura de minha mãe.
Ela, sem saber, me deu um lugar na primeira fila para o final de sua vida.
Juro que posso sentir partes de mim se despedaçando a cada grito. Eu era um copo frágil antes, sentado em cima de um
estante, intacta e em perfeito estado. Agora, minha prateleira está ameaçando cair embaixo de mim. Cada grito estridente
me quebra, repetidamente. Passam-se apenas alguns segundos antes que eu não seja nada além de vidro quebrado no chão.
As horas devem passar, ou talvez sejam apenas alguns minutos. Tudo que sei é que o suor começou a encharcar meu
pijama, e finalmente consigo bloquear o barulho. O som do meu próprio coração é tão poderoso que martela
acima dos gritos.
Diminuo o peso em meus ouvidos, meus tímpanos sensíveis captam os menores ruídos. Eles doem e
recuar, pronto para recuar diante de outro grito.
Mas nada vem.
Os gritos pararam, seu poder diminuiu completamente. Não tanto quanto um gemido abafado ou
grunhido desconfortável. Eles pararam. Totalmente inexistente.
Um silêncio como nunca conheci antes paira no ar tão denso, tão tangível, que posso sentir seu peso empurrando
no meu peito. Meus ombros. Toda a parte superior do meu corpo. É o silêncio que se agarra às lápides e respira
ao lado do nevoeiro numa manhã quente.
Não parece o silêncio que sinto na floresta fora de casa ou aquele em que me acomodo quando estou alimentando o
cobras. Não, isso é uma forma de paz. Não sinto nada além de serenidade sob a copa dos pinheiros verde-esmeralda. O
a floresta é um silêncio cheio de pequenos ruídos que a maioria nunca ouve.
Na verdade.
Eu não os culpo - você não percebe até que realmente pare um segundo para ouvir, quase colocando o ouvido no
terra úmida e esperando. O riso das folhas enquanto o vento sussurra segredos. Grilos e sapos ecoando gritos.
Quebrando galhos, pássaros gritando. Até as próprias árvores parecem pulsar com vibrações.
Este não é o silêncio na floresta.
Isto é absoluto. Todo o som foi sugado, como se o ruído tivesse caído em um buraco negro vazio.
É a morte.
Eu não consigo respirar. O calor sufocante que me consome neste armário parece um inferno. Minha garganta aperta,
desesperado por ar, por alívio.
Por favor, por favor, por , Eu imploro a alguém, qualquer um.
favor, traga a gritaria de volta.

Eu sei que pedi em minha mente que isso parasse há poucos momentos, mas não foi isso que quis dizer. Não nunca
assim. Cuidado com o que você deseja, certo? Este é o universo me mostrando uma lição? Me ensinando da maneira mais difícil
que desejos têm consequências?
Por favor, alguém, traga a gritaria de volta.
Quero gritar essas mesmas palavras a plenos pulmões. Quero liberar essa oração para o mundo – talvez se
Se eu falar alto o suficiente, abalaria os poderes constituídos e eles me concederiam esse favor.
Mas quanto mais penso nisso, na realidade do meu apelo desesperado, mais calado fico e mais vazio é o meu sentimento.
peito sente.
Se ela não está gritando, então ela não está lutando com ele.
O que significa que ela não está mais respirando.
Não mais vivo.

Não estou desejando gritos. Desejo que minha mãe retorne à terra dos vivos. E eu sei, o
da mesma forma que eu sabia quando ia chover, sua alma foi embora, me deixando apenas com seu corpo vazio.
Eu estava acostumado a ouvir o constante subir e descer de seu peito – era o que me embalava no sono quase todas as vezes.
noite, e agora... agora, não há nada.

Apenas silêncio.
Vazio.
Posso sentir fisicamente em minhas entranhas o momento em que o coração dela para. Talvez seja a amarga quietude em seu corpo, ou
talvez...
É porque sinto algo dentro de mim fraturar.
Partiu limpo ao meio. É como se uma luz se apagasse em minha mente. Uma luz que sempre esteve lá, me guiando
pela vida. Um botão que eu nunca tinha notado foi desligado abruptamente e tudo que sinto é... desinteresse frígido.
Não consigo sentir nada. Estou inesperadamente entorpecido com o que me rodeia e não me importo com o que aconteça comigo deste
momento em diante. Se eu nunca conseguir sair deste armário, se ninguém me encontrar e eu morrer enrolado no suéter da minha mãe, eu
não me importaria. Se aquele homem — aquele monstro, Henry — rastejasse em minha direção com os dentes à mostra e as mãos estendidas,
eu não me moveria.
E é por causa dessa frieza que abro os olhos.
Há exalações pesadas vindo de seu agressor. Aquele que ainda está empoleirado em cima do corpo dela. Dela duro corpo.
Muito rígido. Seu cabelo está desgrenhado e há algo parecido com alívio caindo em seus ombros.
Mãe , Eu falo, mas nem um pio sai dos meus pulmões.
O relógio de pêndulo no hall de entrada toca alto e solenemente. Isso abala o silêncio. Parece tirar o homem do transe, como se o sino
o tivesse puxado de dentro de sua própria cabeça, onde ele estava desfrutando da sensação da morte de minha mãe abaixo dele.
Meu lábio inferior treme quando ele se levanta do chão. O ruído do líquido movendo-se abaixo dele faz
estou enjoado. A bile fica confortável na minha garganta, não importa quantas vezes eu tente forçá-la para baixo.
Não tenho pensado muitas vezes sobre a morte ou como seria tirar a vida de alguém. Principalmente porque estava feliz; minha vida era
boa. Eu não tinha motivos para pensar em algo tão sombrio, mas passou pela minha cabeça o pensamento aleatório de que nunca imaginei
algo tão violento e ao mesmo tempo tão calmo.
Um amplo círculo começou a se formar em torno do corpo de minha mãe, oleoso e escuro. O luar reflete na mancha, mostrando o tom
vermelho que a noite tentava esconder. Do meu lugar, posso ver que há vários círculos em seu manto, cada um encharcado de sangue. A
faca em sua mão era responsável por cada ferimento em seu corpo macio.
Eu olho para ele enquanto ele fica em pé, gracioso na maneira como ele arrasta a lâmina da faca contra suas roupas para limpar o
sangue. Só agora noto suas mãos enluvadas de couro e suas roupas escuras e engomadas. Isso não foi algo que ele fez por capricho, e
pela maneira como ele passa tão facilmente pelo cadáver dela, sei que esta não foi a primeira vez.
Não, ele acabou com mais vidas do que apenas a da minha mãe. Ela era apenas mais um corpo que ele acrescentaria à sua lista crescente.
Um obstáculo, pelo que percebi na conversa, que ele superou.
Quando seus pés atingem a borda da porta, ele não se depara com um corredor vazio. Não, em vez disso, outra figura aparece no espaço
do lado de fora da sala.
“Aí está você”, Henry diz calmamente, falando pela primeira vez desde que minha mãe deu seu último suspiro. "Você a encontrou?"
Meu coração para.

Dela .
Meu. Ele se refere a mim.

Ele e seu parceiro, que foi encarregado de cuidar de mim. Eles estavam procurando por mim. Se eu tivesse dormido no meu próprio quarto esta
noite, teria encontrado o mesmo destino que minha mãe, mas nas mãos de outra pessoa. Tudo o que consigo ver são as longas pernas do cúmplice;
todo o resto é bloqueado pelo tamanho indisciplinado de Henry.

Mas-
"Não."
É apenas uma palavra, uma resposta singular, mas posso senti-la profundamente dentro dos meus ossos, como uma rajada de vento frio empurrada
para dentro deste armário em chamas.
“A casa está vazia, exceto por algumas cobras em um dos quartos de hóspedes”, diz a voz. Eles são jovens; Eu posso
ouça a juventude em sua voz, não importa o quanto a escuridão tente mascará-la.
“Fique aqui, filho. Vou dar uma olhada rápida e depois partiremos. Não toque em nada—”
“A menos que eu esteja de luvas”, interrompe o parceiro desconhecido com uma elegância muito mais antiga do que ele.
soa como. “Lembro-me de suas regras.”

Filho?
Este homem trouxe seu filho com ele para assassinar alguém? Que tipo de pai faz isso? Que tipo de
ser humano faz isso?
Meu cérebro está pronto para entrar em espiral, preparado para correr um quilômetro com essas novas informações e tentar juntar as peças do
que está acontecendo bem diante dos meus olhos, mas meu espasmo mental não tem tempo de começar porque Henry entra no casaco noturno.
corredor, deixando seu filho nu para mim na porta.
Cada microlâmina de cabelo em meu pescoço se arrepia, viva e tremendo com uma eletricidade que posso sentir até a sola dos pés. Sinto como
se a neve tivesse chegado dentro da minha casa. Frost aparece em torno de seus sapatos a cada passo que ele dá na sala. Uma personificação do
inverno e do frio congelante. Estou submersa na frieza que ele carrega nos ombros como uma segunda pele.
Há uma respiração presa em meu peito quando olho para ele.
Um lindo e sem luz Jack Frost.
Um menino, um que eu nunca vi antes. Alguém que não parece muito mais velho do que eu, mas parece muito além de sua idade.
Como se sua alma estivesse aqui há muito mais tempo que seu corpo jovem. Um par de jeans bem cortados enrolados em suas longas pernas, um
suéter sombrio cobrindo sua metade superior.
Ele anda com a cabeça erguida, numa postura majestosa que faz parecer que está flutuando no chão. Meus dedos se contraem quando a lua
ilumina seu cabelo branco como porcelana. Ele não parece real e, ainda assim, é a coisa mais tangível nesta sala.
Não há falha nele.
Nenhuma imperfeição ou mancha.
Quando ele se ajoelha ao lado da minha mãe— o cadáver dela - essa percepção sombria me traz de volta à realidade
e longe do meu sonho. A névoa de seu domínio começa a desaparecer e com ela vem a clareza.
Este rapaz, filho do Henry, está aqui para me matar.
Foi por isso que ele veio, não foi? Para ajudar o pai a amarrar os fios soltos, e eu sou um desses, não sou?
Mas quando olho para ele olhando para ela, não consigo acreditar que ele seja capaz disso. Capaz do que seu pai havia feito. Imagino-
o por um momento em cima de mim, cortando minha pele repetidamente com uma faca, até que finalmente cedi à morte. Seu cabelo bem
penteado mudaria de lugar quando ele terminasse, o sangue cobrindo seu corpo imaculado.
Eu não consigo imaginar isso.
Não quando ele está tão... limpo. Metódico. Preparado. Ele me faz sentir suja em comparação. Como se ele se encolhesse com o suor rançoso
que gruda nas minhas costas ou torcesse o nariz para o meu cabelo incontrolável que havia secado desde a minha chegada.
tomar banho antes de dormir.
Ao contrário do pai, esse menino olha para os estragos no chão. Ele olha para o corpo que é tudo que me resta da minha mãe e apenas se
ajoelha ligeiramente. Quero desesperadamente saber o que ele está pensando, porque uma coisa que ele parece ter em comum com o pai é a
capacidade de parecer sem emoções.
Impassível. Frio. Vazio.
Eu quero entrar na mente dele. O que ele está pensando? O que ele está sentindo? Ele é tão cruel quanto o homem que deu
ele vida? É este o futuro que ele deseja para si mesmo?
Algo em mim estala quando o vejo enfiar a mão no bolso, tirando um objeto que começa a levar em direção ao rosto da minha mãe.
Não é suficiente para ela ser brutalizada que agora ela tem que experimentar o tormento após a sua morte?
Não tenho mais medo da minha vida. Não consigo me preocupar com o que aconteceria quando eu saísse deste armário e
tornou minha presença conhecida.
Meus dedos envolvem um dos calcanhares da minha mãe, segurando-o firmemente em minha mão, antes de abrir a porta do armário
com o pé. Quando a porta se abre o suficiente para expor seu corpo totalmente para mim, faço a única coisa que consigo pensar.
Jogo o sapato diretamente na cabeça dele.
Eu queria acertar a parte de trás de seu crânio, mas a abertura da porta deve ter chamado sua atenção porque ele se vira para mim pouco antes
de o calcanhar fazer contato com seu lábio inferior com um baque surdo.
Sem perder tempo, fico de pé, tropeçando levemente nas roupas que estão no chão do armário. Minha cabeça está
nadando, a sala girando com a rapidez com que me levantei, mas não me importo.
Eu só quero que esse pesadelo acabe.
De uma forma ou de outra.
“Você não deveria—”
“Não toque nela,” eu digo, alcançando a boca do estômago e tentando puxar o máximo de força que posso, mas tudo o que saiu foi um sussurro
frágil. Meus pés me levam trêmulos até seu corpo. Duvido que eu seja capaz de fazer alguma coisa para afastar qualquer um deles, mas talvez seja
esse o ponto.
Não se trata de protegê-la após a morte.
Na verdade.
Eu sabia que sair daquele espaço escuro enquanto eles ainda estavam aqui significaria o fim da minha vida. Eu não precisaria saber como seria
viver uma vida sem minha mãe. Eu nunca precisaria me preocupar com a incerteza da vida se eles me matassem.
Não se trata de não querer viver em um mundo sem ela.
“Você me fez sangrar.” Sua voz rola pela minha pele como fogo e queima. Há choque em seu tom, como se isso fosse tão peculiar.
ideia de alguém sofrendo ele
“O que você...” Olho para seu rosto, pálido, sem vida e ainda tão bonito. Só que não consigo ver os olhos dela.
Eles estão cobertos com duas moedas iguais, protegendo-me das íris verdes que conheço tão bem – meus olhos. "O que você fez com ela?"
"Você me fez sangrar”, ele repete mais uma vez. Ele acha que é invencível? Seu pai o convenceu de que
eles são divinos de alguma forma e só eles são capazes de matar outras pessoas?
Olho para ele, sentado no chão a poucos metros de distância, com os dedos estendidos para a luz da lua, olhando fixamente para o
sangue que cobre seus dedos. Sangue escorre de seu lábio, escorrendo pelo queixo e deslizando para o tecido do suéter.
"O que você fez com ela!" Minha voz está mais alta desta vez. Estou perdendo minha paciência e minha capacidade de cuidar
sobre quem me ouve gritar. Incluindo seu pai.
Leva apenas uma fração de segundo para ele reagir, e não é tempo suficiente para eu me afastar. Sua mão se estende e envolve meu
pulso, me puxando em direção a ele no chão. Fechei os olhos, esperando que a dor de bater no chão ecoasse pelos meus ossos, mas ela não
veio.
O que acontece é a sensação de seu braço frígido envolvendo minhas costas enquanto ele envolve meu corpo em suas mãos.
Gentilmente, ele me deita no chão com seu corpo parcialmente apoiado em cima de mim e parcialmente no chão ao meu lado, evitando que
seu peso me esmague.
Meus olhos se arregalam quando uma de suas mãos pressiona minha boca para me manter quieta. Seu cheiro me ataca de todas as
direções. Escuro, profundo, madeira. Assim como a floresta depois que chove.
Isso me acalma de alguma forma e me lembra das árvores altas e da felicidade que senti dentro da floresta. Minha última sensação de paz.
Porque é isso – este é o momento pelo qual ele veio aqui. Para me matar. O pêndulo da morte balança cada vez mais perto de mim a cada
segundo que passamos aqui.
As lágrimas voltam e eu as sinto deslizar pelo meu rosto. Embora minha mente tenha aceitado esse destino, minha decisão de nunca mais
sair deste quarto, de morrer ao lado de minha mãe, meu coração não aceitou.
Meu coração se recusa a aceitar isso. Bate tão forte no meu peito que sei que o garoto enviado para me matar pode sentir isso – ele tem
para.
Inclino a cabeça, olhando para minha mãe. A dor acelera pela minha alma, e sinto como se estivesse experimentando cada facada enquanto
fico aqui deitado olhando para ela. Desejando que ela virasse a cabeça e encontrasse meus olhos. Desejando poder vê-la sorrir mais uma vez
ou ouvi-la dizer meu nome. Meu corpo treme com a força das minhas lágrimas e posso ouvir meus gritos abafados.
Eu não consigo respirar.
Eu não consigo respirar.
“Não olhe para ela.”
Eu o ignoro, o que só o faz pressionar a mão na minha boca com um pouco mais de força, tentando chamar minha atenção.
“Não olhe para ela”, ele sussurra novamente, seu hálito gelado contra minha pele quente. Ele chegou tão perto que eu posso
sinta cada expiração de seu nariz. "Olhe para mim."

Olhe para ele?
“
Scarlett .” Meu nome desliza de sua boca como água. Fluido, suave. "Olhe para mim."
Eu sinto essa corda me puxar. Uma corda que ele está segurando e que de alguma forma se enrolou em minha barriga. Ele puxa, puxa,
puxa, até que eu desisto e desvio os olhos do cadáver dela.
Encontrar seus olhos é como mergulhar em uma camada de gelo puro. São águas incrivelmente claras e congeladas do Alasca, azuis.
Olhar para eles é como mascar chiclete de hortelã e respirar fundo. Parece tão frio. Isso tira todo o ar do seu peito.
Ele não desvia o olhar do meu, nem por um segundo, nem mesmo quando tira a mão da minha boca.
e eu começo a falar.
"Você vai me matar?" Eu digo, a sensação de congelamento se espalhando pelos meus pulmões. “Você é, não é? Então
por que você simplesmente não faz isso? Apenas acabe com isso, quero dizer...”
“São moedas.” Ele interrompe minha divagação antes que eu possa começar, balançando a cabeça na direção da minha mãe. “Coloquei
moedas nos olhos dela. Foi isso que eu fiz com ela.”
"O que-"
“Você me perguntou o que eu fiz com ela. Acabei de te falar."

Eu olho para ele com uma expressão vazia, tentando entender o que isso tem a ver com ele me matando. Por que me dizer isso fará qualquer coisa
para impedir o inevitável, mas não posso deixar de perguntar.
"Por que?" Respiro, sentindo meu coração desacelerar e o peso em meu peito aliviar apenas o suficiente para me informar que não estou sufocando.
“Eles são...” Ele tropeça, e isso parece tão estranho para ele, como se tropeçar em suas palavras não fosse comum. “As moedas são pagamentos
usados para transportar os mortos para a próxima vida. Garante uma passagem segura através do Rio Estige e garante que a alma chegue em segurança
à vida após a morte.”
Há uma sensação de calor que permeia o frio em que ele me envolveu. Um pequeno pedaço de calor se enrola entre nós e faz meus olhos suavizarem.
Minhas sobrancelhas se juntam.
Por que ele faria algo tão... legal?
Se seu trabalho quando chegou aqui era seguir os passos de seu monstruoso pai, por que ele se esforçaria para acalmar os mortos?
"EU-"
As tábuas do piso rangem e o som de passos pesados ricocheteia nas paredes do corredor. O pânico inunda meu
sistema mais uma vez, e aquele pedaço de serenidade que brevemente desceu em cascata através de mim agora se foi.
"Você vai me matar?" Pergunto novamente com mais urgência na voz enquanto seu pai se aproxima do quarto. Se
Eu vou morrer, se um deles ia me matar, quero que seja ele.
Esse garoto.
O menino sem nome que desejou à minha mãe uma passagem segura para qualquer vida após a morte que nos espera. Eu quero que ele seja o
um para dar meu último suspiro, como ele achar melhor. Se alguém merece me matar esta noite, é ele.
Ele olha para mim, seus olhos girando com uma emoção que não consigo decodificar. Mas desaparece quando os passos se aproximam.
"Não." Ele faz uma careta e posso dizer que ele não gosta dessa resposta. Como se ele quisesse dizer sim, como se quisesse me matar.
“Mas se você não voltar para aquele armário, meu pai irá.”
Minha cabeça balança violentamente. “Eu não quero voltar para lá. Eu não quero me esconder.”
Suas narinas se dilatam e a irritação jorra dele como água de uma torneira com vazamento.
“Não importa o que você...” ele respira no meu rosto. “Você tem que se esconder. Volte para o armário, seja
quieto, não faça barulho, não respire. Seja um fantasma. Você não quer morrer, não assim.
Com facilidade, ele me tira do chão com ele como se eu não pesasse nada, me firmando antes de me olhar no
olhos mais uma vez, certificando-me de que estou encontrando seu olhar.
“Seja um fantasma, Scarlett. Não deixe que ele veja você, nunca.
Não consigo evitar a pergunta que sai da minha boca, a onda de emoções que me ataca de uma só vez.
“Se eu me tornar um fantasma, como você Veja-me?"
será? Há algo assustador nele. Algo intocado e imprevisível que parece perigoso, mas enquanto minto
naquele chão, olhando para ele mesmo nessa situação horrível, ele me faz sentir segura.
Há mais nele do que apenas o que eu percebi na superfície, algo que tive um breve vislumbre, e
aquela espiada parece a única coisa que me prende à vida.

“Eu não vou.”
É tudo o que ele diz antes de me empurrar para trás, me levando para o outro lado da sala onde fica meu esconderijo.
Tudo o que aconteceu esta noite está girando em meus pensamentos. A queda da minha adrenalina atinge meu
saltos altos, e sei que em breve terei que lidar com o colapso gritante que me espera quando estiver sozinho.
Porque é isso que eu sou.
Estou sozinho agora.

E por um momento, esse garoto fez com que eu não me sentisse tão sozinha, mesmo tendo perdido a única pessoa que já amei.
meu. Agora, vou perdê-lo também antes mesmo de ter a chance de conhecê-lo.
Estou sozinho.
Volto para o armário e me torno um fantasma.
E ele... bem, ele manteve sua palavra.
Ele nunca mais me viu.

UM
lira
“Lyra, quando você disse que seria complicado, não achei que você quisesse dizer. esse.”
Meu corpo estremece ao ouvir a voz.
Estou acostumada a ser aquela que se mistura às sombras, se aproximando furtivamente das pessoas e assustando-as. É raro isso
Me assusto com a presença de alguém.

Mas os poucos selecionados que me veem, eu os mantenho perto de mim.
Larguei a pinça que empunhava como uma arma, coloquei os óculos na cabeça e olhei para a porta da sala de aula. Estamos em meados
de agosto, então os professores estão no campus há algumas semanas e os alunos lentamente se infiltram em seus dormitórios.
Durante os verões, Hollow Heights é pacífica, sem agitação e confusão de estudantes. As velhas portas rangem com o vento. Você pode
ouvir as ondas quebrando nos penhascos logo abaixo do Distrito Kennedy, e tudo parece um pouco mais assustador.
As escadas sinuosas gemem sob seus pés e é impossível não ouvi-las por causa dos corredores vazios.
Dizem que ficar sentado na biblioteca deixa as pessoas loucas quando ela está vazia - os livros começam a sussurrar uns para os outros e
vozes que são tudo menos humanas preenchem o vazio.

Isso tudo é um boato, é claro.
Mas eu gosto.
Tendo este lugar praticamente só para mim, gosto de ficar sozinho. Mesmo que eu pudesse ter ido sem passar por Dean Sinclair para
garantir a chave do laboratório. Estar perto dele é o que imagino que seja se afogar em masculinidade tóxica. Ele sempre consegue fazer
você se sentir inferior a ele, certificando-se constantemente de que ele é o mais inteligente da sala.
Além do patriarcado, adoro Hollow Heights quando ele abraça seu caráter assustador.
“Levei uma eternidade para conseguir colocar as luas.” Aponto para o inseto verde-claro disposto em papel encerado. “Eu teria terminado
há uma semana se eles tivessem chegado na hora certa.”
Conner Godfrey passa pela porta, vestindo uma camisa jeans enrolada até os cotovelos. Seu cabelo louro-areia está penteado para fora
dos olhos e bem penteado. Eu me acostumei com sua bela companhia desde o início do verão, considerando que esta será sua sala de aula
no próximo semestre.
Como Greg West, o anterior professor de química orgânica, brutalmente assassinado no ano passado, não estava mais disponível para
lecionar, a universidade precisava de mais do que apenas um substituto para substituí-lo. O Sr. Godfrey, ou acho que o Professor Godfrey,
tinha sido o orientador da escola, mas com seus vários diplomas, ele se ofereceu para ocupar o lugar do Sr. West.
Foi um choque para todos — bem, principalmente para todos — quando os investigadores revelaram que sua morte foi a mais grave.
provavelmente devido ao seu envolvimento com drogas. Aparentemente, fazer ecstasy para crianças menores de idade coloca você em alguns radares obscuros.
Eles atribuíram isso a um negócio que deu errado, a um cliente insatisfeito ou a um distribuidor abandonado. E isso foi suficiente para os
cidadãos de Ponderosa Springs. Tudo menos a verdade é bom para este lugar.
Não tenho certeza do que me irrita mais nisso.
O fato de essas pessoas serem tão estúpidas que comeriam qualquer besteira que lhes fosse dada ou como as pessoas poderiam ver o
corpo de Greg West, ver os cortes eficientes, a desencarnação meticulosa e pensar por um segundo em qualquer pessoa que não fosse um
artista foi responsável por sua morte.
O sangue daquele corpo foi drenado, branqueado e dissecado tão perfeitamente que não havia como um comprador insatisfeito que
consumisse ecstasy ser responsabilizado. Eles não tinham habilidade ou paciência para fazer isso.
Não parece ele .
“Paciência é uma virtude, Lyra. Acho que a espera valeu a pena, não foi? Quer dizer, olhe essas cores!
A voz entusiasmada de Conner me arranca da cabeça, para longe de onde meus pensamentos queriam vagar, para onde sempre vagam.
Olho para a cúpula de vidro antiga, com a tampa colocada de lado, deixando-a aberta. Seis espécies diferentes de mariposas estão
espalhadas pelas laterais de um falso crânio humano que encontrei em uma loja de taxidermia.
Atlas, tigre Isabella, bruxa negra, tigre de jardim, salpicado. Uma coleção das minhas mariposas favoritas está estrategicamente colocada
na parte superior e nas laterais do crânio. Eu tinha guardado o lugar logo acima das órbitas oculares para a mariposa lua. Eu sei que a anatomia
verde-clara uniria tudo.
Eu os dispersei, criando um enxame de criaturas aladas impressionantes que seriam de tirar o fôlego quando eu colocasse o
tampa de vidro no topo da base e prendeu-a bem. Um sorriso toma conta do meu rosto enquanto penso no projeto finalizado.
Briar vai adorar isso. Ah, e Silas!
Talvez a instalação me permita trazer algumas fotos para ele na próxima vez que eu visitar, para que ele possa vê-las. Na maioria das vezes,
quando vou a Washington para vê-lo, nossa visita consiste em ele tentar me ensinar a jogar xadrez e eu falhar miseravelmente. Tento preencher
o vazio do silêncio falando demais, mas acho que ele gosta quando falo sobre minha taxidermia.
Seus olhos meio que se contorcem nas laterais e, às vezes, parece que ele pode até sorrir, mas isso não aconteceu
ainda. Então, me contento com o silêncio, sabendo que minha companhia é suficiente para ele.
Eu não consideraria Silas Hawthorne e eu tão próximos, não antes de tudo o que aconteceu. Ele não sabia que eu existia até o ano passado,
enquanto eu sabia quase tudo que havia para saber publicamente sobre ele. Mas no ano passado, nos tornamos conhecidos. As pessoas que
amamos em nossas vidas estavam conectadas, então estávamos perto um do outro por padrão.
Mas também somos duas pessoas entrelaçadas através de segredos mortais. Aqueles que sei que terei de carregar comigo muito além do
túmulo. Ele e seus amigos me atormentaram brevemente. Eu tinha ouvido falar de todas as coisas que eles fizeram em nome da vingança. Eu o
testemunhei matar alguém.

Ele tinha visto meu matar alguém.
No entanto, só quando o internaram na ala psiquiátrica é que eu nos chamaria de amigos.
“Este é o bordo rosado de que você estava falando outro dia?” Conner se aproxima e posso sentir o cheiro de sua colônia de teca.
Algo dentro do meu estômago aquece quando percebo que ele se lembrou da nossa conversa. Admiro a forma como seus braços flexionam
quando ele se inclina sobre o balcão, olhando mais de perto para os diferentes insetos, mas sem tocá-los. Ele conhece as regras – não toque.
Eu me pergunto por que alguém como ele ainda é solteiro. Ele é atraente, bem-sucedido comercialmente e gentil. É sempre
me deixa confuso quando olho para sua mão, vendo-a sem uma aliança de ouro.
"Sim. Você acredita que eles são naturalmente dessa cor? Você pensaria que ser amarelo e rosa brilhante os tornaria um alvo, mas não! É
uma forma de camuflagem. E eles nem têm boca! Comem apenas como larvas e, quando chegam a essa fase, seu único foco é a reprodução.
Isso não é loucura? A excitação enche meu estômago enquanto falo, olhando para ele bem a tempo de pegá-lo olhando para mim, com um
sorriso nos lábios.
Um rubor cobre minhas bochechas e eu desvio o olhar rapidamente.
“Desculpe, isso foi muita informação desnecessária.” Eu sufoco uma risada nervosa.
“Não faça isso”, diz Conner. “Não se desculpe por ser apaixonado por alguma coisa.”
Minhas sobrancelhas se juntam enquanto arrisco um olhar para trás, seus olhos castanho chocolate perfurando os meus. É quase
me faz contorcer na cadeira, mas me contenho, sabendo que qualquer forma de contato visual me deixa desconfortável.
Não gosto do Professor Godfrey assim. Só existe uma pessoa que eu quero de uma forma que consome todo o meu ser. Ninguém
jamais poderia ocupar esse lugar. Mas é bom saber que alguém como ele gosta de me ouvir reclamar e elogiar os insetos.
É bom ter um amigo.
E foi isso que ele tem sido para mim neste verão. Considerando que sou o único da Sociedade Solitária que
ficou em Ponderosa Springs e continuou vindo para Hollow Heights mesmo com as aulas encerradas.
Mas entendi que meus amigos precisavam sair, mesmo que fosse por alguns meses. Todos eles estavam prontos para sair
este lugar e todas as suas memórias cruéis, mas não conseguiram.
Ainda não. Não quando um deles ainda está aqui e não pode sair.
“O mundo vai tentar fazer isso, Lyra. Faça você se sentir mal por se emocionar com as coisas que você ama, tente ridicularizá-lo por
isso, mas não deixe. Não deixe que eles estraguem o que você ama”, continua Conner, dando-me um sorriso tranquilizador.
“Isso parece algo que minha mãe teria me contado”, digo sem realmente pensar.
“Ela parece uma mulher inteligente. Agora eu sei de onde você tirou isso.
“Ela estava,” murmuro, deleitando-me com a dor que se espalha pelo meu peito quando me permito pensar nela.
Sentindo que o assunto é delicado para mim, ele se recupera rapidamente, endireitando a coluna e esfregando as mãos.
"Bem? Você vai adicionar a peça final? Ou preciso desviar o olhar enquanto você termina seu trabalho genial?”
Grata pela mudança, concentro minha atenção na mariposa colorida sobre a mesa. Não é que eu não goste de falar sobre minha mãe. É difícil lembrar dela sem
pensar naquela noite. Sem pensar no que ganhou vida dentro de mim. O que eu me tornei.
Fui diagnosticado com transtorno de estresse pós-traumático logo após a morte dela, o que explicava os constantes pesadelos, os
flashbacks e o medo do escuro. Eu havia passado por um evento traumático. Era normal para mim vivenciar essas coisas, desenvolver
aquela luta mental.
Mas houve uma coisa que ninguém me explicou. Uma coisa que ninguém sabia e, se soubessem, não entenderiam.
Ninguém poderia me dizer por que a morte permanecia dentro de mim.
Deslizando e fluindo dentro das fendas do meu esqueleto, existindo no meu intestino como um órgão. Um líquido preto que foi injetado
profundamente em minhas veias recusou-se a ser eliminado. Tudo o que eu era antes, todo sonho, é um controle remoto
memória.
Agora, não consigo pensar nela, naquela noite, sem me lembrar do impulso mórbido que ela gerou. A
compulsão que arde em minha língua quando sai de minhas entranhas. Isso me dá água na boca e meus olhos ardem.
Consegui engolir essa vontade por muito tempo. Guarde-o no meu armário e esconda-o. Mas isso foi até alguns meses atrás, quando
enfiei uma lâmina na garganta de alguém e senti sangue nas mãos pela primeira vez desde a morte de minha mãe.
Eu sei como é matar alguém agora, e me assusta a facilidade com que fui capaz de fazer isso. Como seria fácil para mim fazer isso de
novo.
Renasci como uma nova pessoa quando minha mãe foi assassinada. Scarlett morreu exatamente como naquela noite, e Lyra tomou
seu lugar. Tornei-me a rainha dos insetos, a estranha, a garota fascinada pela taxidermia, pela entomologia e pelo processo de curadoria
dos mortos.
Eu me tornei um fantasma.
Exatamente ele
como me pediu.
Minha garganta balança quando um gosto metálico familiar invade minha língua, mas eu rapidamente engulo, concentrando-me na
tarefa em questão.
Com cuidado, começo a remover os pequenos alfinetes que prendem o papel encerado às asas da mariposa. Fiquei meio chateado por não conseguir
levantar esse; é sempre muito mais satisfatório quando faço parte de todo o processo. Gosto de vê-los crescer tanto assim, observando seus maneirismos,
como eles se adaptam e, eventualmente, como morrem.
Isso torna a fixação mais interessante e mais íntima. Se eu vê-los crescer, viver, existir, é certo para
eu para cuidar deles após suas mortes inevitáveis.
Depois que todos os alfinetes são retirados e eu removo o papel, uso a pinça para levantar o inseto com muito cuidado e colocá-lo no
poste central, colocando o tórax da mariposa na frente do crânio revestido com supercola quente e pegajosa.
“Não estrague tudo.” Conner ri ao meu lado, me fazendo sorrir um pouco enquanto o mantenho firme por alguns momentos.
segundos, apenas para ter certeza de que está definido.
Quando tenho certeza de que está tudo pronto, volto para olhar o projeto concluído.
“Você acha que é demais?” — pergunto, afundando os dentes no lábio inferior, me questionando. "Eu provavelmente
deveria ter ficado apenas com um tipo de mariposa para que o esquema de cores fosse semelhante, certo? Talvez eu possa simplesmente refazer...
“Lyra”, Conner avisa. “Pare de duvidar de si mesmo. Isto é fantástico. Estou tentado a comprar de você para decorar o
manto acima da minha lareira.
Eu olho para ele, os olhos brilhando de apreciação. Eu gostaria de ser como Briar ou Sage, garotas que confiam em si mesmas, sem nenhuma garantia ou
uma palavra amigável aqui e ali. No entanto, eu cresci em silêncio. Sozinho. A névoa de uma pessoa com quem raramente se falava, muito menos elogiava.
É humano da minha parte querer validação.
“Pena que vai decorar meu apartamento.”
Meu olhar se volta para a porta, vendo o rosto que eu estava esperando ver desde que ela saiu, no final do corredor.
semestre.
“Brisa!” Eu digo um pouco sem fôlego, saltando da cadeira e andando rapidamente em sua direção. eu não acho
duas vezes quando jogo meus braços em volta de seus ombros e a puxo para um abraço.
“Você sabe que Sage e os meninos odeiam o Sr. Godfrey, certo?” ela sussurra na curva do meu pescoço enquanto retribui o abraço.
Eu me encolho, já sabendo disso.
“Podemos discutir isso outra hora”, murmuro. “Achei que você só voltaria na próxima semana!” eu brincando
empurre-a de volta, fingindo raiva por seu retorno surpresa.
"Eu estava cansado de ouvir a reclamação dela sobre sentir sua falta, então a trouxe de volta mais cedo."
Briar levanta o dedo médio por cima do ombro, direcionando-o para a grande figura sombria que está encostada no batente da porta. A presença de Alistair
Caldwell é difícil de detectar, como uma névoa escura que você não consegue ver, mas pode sentir. Depois de saber que ele está lá, é impossível ignorá-lo.
Coloco meu braço sobre o ombro de Briar, empurrando meu punho em direção a ele. Ele levanta os nós dos dedos e os bate com
meu, levantando a cabeça em saudação.

“Como foi o Texas?” Pergunto-lhe.
Ele zomba. “Quente pra caralho. Este lugar ainda é uma merda, rainha dos insetos?
Um apelido que havia sido usado como insulto por muito tempo se transformou em um dos meus termos carinhosos favoritos. Eu sei que ele não quis dizer
isso de forma a me rebaixar; é a maneira dele de me chamar de amigo. Meio que, eu

adivinhar. No mínimo, ele não quer mais minha cabeça numa estaca.
Os Hollow Boys não têm outros amigos além deles. Eles são um quebra-cabeça de quatro peças. Onde um está, os outros certamente o seguirão.
Nunca vi um vínculo tão denso. Tão sólido.
Por muito tempo fiquei com ciúmes. Agora, acabei de admirá-lo.
“Depende do dia”, respondo com um pequeno encolher de ombros.
Eu nunca tinha admitido isso em voz alta para Briar, para ninguém. Mas eu gosto de Ponderosa Springs, pelo menos algumas partes dela. Foi onde
minha mãe cresceu. Adoro as tempestades que ela produz e minha casa é aqui.
Eu poderia passar sem a corrupção, os escândalos, o tráfico sexual e os assassinatos. Mas há fragmentos de mim que
amo este lugar, não importa o quanto eu tente não amar.
Mas é diferente para eles. Eu sei que.
Esta cidade não fez nada além de machucá-los. Arruine-os. Transforme-os em versões de si mesmos tão terríveis que tenho certeza que em algum
momento eles se assustaram. Não sobrou nada para meus amigos aqui, não depois que Ponderosa Springs comeu tudo inteiro.
“Vou deixar você conversar, Lyra. Tenho certeza de que todos vocês têm muito que se atualizar.” Conner caminha para o meu lado, dando uma
sorriso gentil antes de empurrar em direção à porta, acenando levemente para meus amigos. "Senhorita Lowell, Sr. Caldwell."
Observo suas costas desaparecerem nos corredores vazios, esperando até que ele esteja fora do alcance da voz antes de voltar minha
atenção para Briar.
“Sage e Rook também voltaram? Como está sua mãe? Ai meu Deus, espere até ver a cabana que passei todo o verão decorando, quer dizer, eu sei
que vocês dois têm um apartamento agora, mas ainda podem vir. Ainda precisamos de reuniões obrigatórias da Sociedade Solitária...
“Eu também senti sua falta”, Briar ri, me interrompendo do meu balbucio e me puxando para outro abraço.
Eu senti falta dela. Eu senti muita falta dela. Senti falta de todos eles.
Minha primeira amiga de verdade em anos passou o verão no Texas, visitando a família e mostrando a Alistair onde ela cresceu. Sage, uma garota
que eu vi passar pelo inferno e voltar, uma que passei a admirar como amiga e como mulher, fez as malas para uma viagem pela costa com Rook Van
Doren, o Hollow Boy com quem me dou bem. com mais do que o resto porque ele sempre tem lanches. Houve também aquela vez em que incendiamos
uma lendária árvore escolar, mas isso é uma história para outra época.
Todos eles me deixaram aqui, e eu queria ficar chateado com isso – realmente, eu queria.
Mas eu entendi.
Briar, Alistair, Rook e Sage precisavam de uma pausa na carnificina. O sofrimento constante e a dor sem fim que este lugar lhes
infligia. Apenas por algumas semanas, eles precisavam ser normais, aproveitar a vida, e eu não poderia culpá-los por isso, mesmo que
quisesse.
“Sage e Rook estarão de volta amanhã à noite. Vamos nos encontrar em Black Sands Cove.” Os olhos de Briar brilham com aquela travessura
familiar que aprendi a amar e a odiar. Geralmente significa que tudo o que estamos fazendo exigirá que façamos algo fisicamente exigente.
“A praia fica fechada à noite”, aponto, esperando que esse pequeno contratempo seja suficiente para atrapalhar qualquer plano que eles tenham feito.
“Nós sabemos,” Alistair sorri atrás dela. “Rook precisará desabafar. Estar de volta a Ponderosa
Springs sem Silas aqui vai acabar com ele.
Meu coração bate forte. Não temos certeza de quanto tempo Silas receberá ajuda. Considerando a gravidade do surto psicótico, os médicos disseram
que durou de alguns meses a vários anos.
Isso parte meu coração, mas destruiu Rook. Os dois eram próximos, tão próximos, e eu sei que Rook se culpa por não perceber que havia parado de
tomar a medicação antes.

Não vamos sair amanhã à noite por nossa causa; estamos fazendo isso para que possamos ajudar Rook. Secretamente, acho que eles
todos precisam disso. Todos eles sentem falta dele.
“Reunidos pela primeira vez desde o funeral do prefeito Donahue. Você acha que Sage vai ficar bem? Eu pergunto.
“Eu acho”, Briar começa, “Sage está lidando muito bem com a morte do pai. Ela sabe que acidentes acontecem.”
Acidentes, certo.
Porque provocar um incêndio proposital com seu pai e um agente federal dentro de sua casa foi totalmente um acidente.
Mas como eu disse, estes são segredos que levarei para o túmulo. Eu tenho que fazer isso se isso significar proteger meus amigos. Não é como se eu
não tivesse meus próprios segredos que Sage e Briar estão guardando para mim. Mantendo longe de seus namorados. Todos.
Protegemos uns aos outros e os segredos que carregamos em nossos ombros. Faz parte do acordo quando você se junta ao Solitário
Sociedade. Você tem permissão para ficar sozinho, mas nunca sozinho.
“Pensamos em reacender nossa amizade com um joguinho”, diz Alistair. "Pelos bons tempos."
Um jogo.
Sempre um jogo.
Geralmente ilegal, e nunca falha quando rasgo meus pulmões, tentando acompanhar. Eu engulo meu medo, não de brincar
mas de saber que meu plano está prestes a começar e terei que enfrentá-lo para iniciá-lo.
Não apenas se esconda nas sombras e observe-o em silêncio. Não, terei que ficar na frente dele, usar minhas palavras e
peça o que eu quero.
Meses atrás, ele veio me procurar. Uma dívida liquidada, disse ele. Mas ainda não terminei com o Príncipe da Morte.
Mal comecei. Ele me negou na primeira vez que pedi um favor.

Mas me recuso a aceitar um não como resposta.
Eu adoro ser o fantasma dele. Mas agora, quero que ele me veja.
Não é suficiente assombrá-lo. Eu preciso de mais dele.
“Qual é o jogo?”
Briar sorri. É amplo, cheio de emoção e faz meu estômago revirar.
"Marcação."
DOIS
thatcher Toda
cidade tem uma história de fantasmas.

Aquele que é contado nas festas do pijama das crianças e nas noites que passam circulando em torno de uma fogueira crepitante. Uma história que cresceu
quase uma mentira inacreditável ao longo dos anos, mas em sua essência carrega alguma forma de verdade.
Meu sobrenome é essa história.
O solavanco da noite. O bicho-papão no armário. O barulho de arranhar na parede.
Minha família havia se tornado um mito centenário destinado a assustar os moradores de Ponderosa Springs; uma lenda que dizem ter começado
quando a cidade foi fundada. Os Piersons, sendo uma das famílias fundadoras, estabeleceram uma reputação de frieza e expectativas inalcançáveis.
Outros ficaram tão assustados que só nos permitiram um pedaço da cidade por causa do terror absoluto do que faríamos com eles se não
recebêssemos a nossa parte justa.
Existem muitas histórias de origem diferentes. Alguns dos mais rebuscados afirmavam que éramos vampiros ou alguma outra forma de criatura
desumana e demoníaca que se alimentava de almas puras. Posso apreciar a criatividade, especialmente considerando que a verdade é muito mais
chata.
Meus antecessores estavam isolados. Eles não compartilhavam com outros, a menos que fosse absolutamente necessário, e a confiança não era
algo que eles deram gratuitamente. Eles falaram rapidamente e em pequenas quantidades.
Esse comportamento secreto deixou os outros desconfortáveis; mais do que isso, os deixou com ciúmes. Quando as pessoas de mente fraca não
recebem a atenção daqueles que estão no topo, elas tentarão arrancar a coroa, destruir o trono, tirando conclusões infundadas e rumores
desequilibrados. Tudo o que puderem fazer para derrubar alguém.
Como cães lutando por restos de lixo.
Infelizmente para essas pessoas inseguras, elas apenas conseguiram elevar ainda mais o nosso legado. Tudo o que conseguiram foi fazer com
que as pessoas tivessem medo de nós, o que funcionou a nosso favor.
As pessoas servirão às coisas que temem.
A cidade de Ponderosa Springs nos temia mais do que qualquer outra coisa. Tanto é verdade que o terror continuou anos depois. E
por um tempo, todas essas histórias horríveis foram apenas ficção, folclore cheio de fofocas criado por cidadãos entediados da cidade.
Até que um dia não foi.
Até que um dia, por causa do meu pai, minha família provou que todas as narrativas aterrorizantes eram verdadeiras.
Menos os vampiros.
Minha cabeça começa a balançar para frente e para trás enquanto meus longos dedos acariciam as teclas de marfim. Uma música elegante
chega aos meus ouvidos enquanto eu toco o piano, fazendo cócegas no instrumento até que ele libere a melodia na qual estou trabalhando
atualmente. Chopin, embora eu acredite que ele seja superestimado, foi um dos primeiros compositores que aprendi a dominar o piano de cauda
Steinway & Sons branco como osso, um presente de aniversário antecipado que minha avó me deu de presente quando eu era jovem. Mesmo assim,
eu sabia que a adição da cor vermelho cereja na tampa, na mesa de partitura e no suporte não era uma coincidência.
Ela sabia minha cor favorita. Ela sabia por que eu amava tanto.
O movimento chama minha atenção por apenas um segundo, meus olhos se abrem brevemente enquanto olho para o lado esquerdo
do porão, minha pequena câmara de imoralidade, e percebo que meu público único começou a acordar de seu sono.
Não preciso estar ali para ver o medo nos olhos dele. Eu imagino que alguém iria imediatamente começar a entrar em pânico
quando acordaram e se viram incapazes de se mover, amarrados a uma maca de metal congelante, vestindo nada além de
cuecas boxer.
A paralisia temporária deve continuar funcionando por pelo menos mais quinze minutos, o que parecerá anos
para meu amigo Walter Hendricks. O buraco K em que ele está tropeçando não é agradável.
Eu nunca entendi pessoalmente a necessidade de perseguir euforias artificiais ou por que as pessoas estariam dispostas a tomar um
medicamento veterinário apenas para ter alucinações oníricas.
Decidindo deixar Walter continuar em pânico por mais um pouco enquanto a Ketamina faz seu trabalho, chamo minha atenção
de volta ao piano. Eu continuei a peça mesmo enquanto desviava o olhar, mas como diria meu falecido instrutor de música: "Se
você não esperaconsumido pelavocê,

ninguém para música,
vocêcomo seria?”
Praticamente posso sentir sua bengala golpeando minhas mãos, as leves cicatrizes em minhas mãos são evidentes por sua superioridade.
ensino. Já se passaram anos desde que meu professor de piano bateu nos nós dos meus dedos, e ainda assim eu ainda conseguia sentir o sangue que
vazaria da minha pele para o instrumento.
Sem a dor brutal, gostei de brincar com o sangue nos dedos. Isso fez deslizar pelas teclas
mais fluido. Parecia certo.
Quando volto meu foco, percebo que as próximas partes não sentir certo. Olho para a partitura exibida no
na estante de partituras, franzindo as sobrancelhas. Parando completamente, retiro o lápis de trás da orelha e apago um
algumas notas.
Olho para as linhas agora em branco e mexo os dedos nas teclas, me perguntando o que a música fez em minha mente?
soou como quando eu peguei Walter do lado de fora daquele bar?
A noite estava quente em minha pele e eu podia sentir o cheiro pungente de cigarro vindo de dentro
do bar barato. Meu batimento cardíaco estava constante enquanto eu o observava sair pela porta dos fundos, seu terno preto amassado
do uso do dia e do material barato com que foi feito.
Consigo identificar um terno de má qualidade a um quilômetro de distância, mas aposto que as pessoas com quem ele se cerca dentro daquele bar sombrio
acha que é caro. O pensamento me faz zombar.
West Trinity Falls não reconheceria um terno de grife se ele deixasse crescer os braços e batesse na cara deles. Deus, apenas
pensar em estar naquela cidade me faz sentir sujo.
Nem sempre espero nas sombras quando faço isso. Às vezes, entro onde quer que seja meu alvo da noite
é, e eu vou me sentar. Talvez em uma mesa enquanto os observo em silêncio, ou quando estou com vontade, falo com eles
direto na minha web.
Porém, desta vez, eu esperei no escuro, na escuridão daquele beco vil, esperando o momento perfeito. EU
quero que a música flutuando no instrumento traduza isso. Quero que conte a história sem palavras, de forma lenta,
movimento lírico que contrasta com a primeira forma que criei dias antes, uma peça que me permite mostrar a beleza
meu jogo.
Essa forma, Caçando, é a caça. Precisa se traduzir em um predador perseguindo sua presa. Uma vítima desconhecida
simplesmente caminha até o carro sem nenhuma sensação de perigo. As notas, no início, começam lentas, com uma inclinação suave e
agora preciso que seja mais pesado.
Quero que as teclas cantem a memória da minha mão enluvada de couro envolvendo-o. Eu preciso ouvir nas notas
como ele lutou contra mim pouco antes de eu perfurar sua pele com a agulha. Como seu corpo ficou fraco devido à droga e
jogado em meus braços. Como foi fácil pegá-lo, como foi bom ser tão talentoso no que faço.
Eu quero sentir isso.
Quero reviver esses momentos cada vez que seleciono o concerto de Walter da minha coleção. eu deixaria o fluido
sons me trazem de volta àqueles momentos para que eu pudesse experimentar sua tortura novamente. Eu preciso sentir isso deslizar
pelas minhas veias corruptas.
Até acertar, não sairei deste banco. Exijo nada menos que perfeição de mim mesmo.
A frustração me morde.
“
pai já teria terminado com você agora.
Alguma voz que desprezo fala dentro de mim, e aperto o punho em volta do lápis, sentindo o material fraco se curvar em minhas mãos. Meu pai,
quero dizer, nunca poderia fazer algo tão impressionante. Ele matava mulheres porque tinha vontade, tomava as mechas de cabelo delas como símbolo
e não tinha visão criativa.
Ele estava abaixo de mim. Um ninguém em comparação comigo.

Eu sou um artista.
Tudo o que ele desejou poder ser, mas nunca teve a habilidade de alcançar.
Ouço um grunhido de desespero, e é o suficiente para me afastar de onde minha mente havia viajado. Henry Pierson era a última coisa em que eu
queria pensar quando estava no porão.
Respirando fundo, muito necessário, inalo o cheiro de soda cáustica. O leve cheiro metálico me acalma. O tanque de líquido fervente está
cuidadosamente guardado no canto perto do banheiro, uma decisão consciente que tomei para facilitar a limpeza. Se eu não conseguir acertar essa
combinação, não poderei passar para a forma final e isso não pode acontecer.
Recuso-me a deixar uma peça inacabada.
De novo não.
Nunca mais.
Um trabalho incompleto foi suficiente. Eu não tinha vontade de acrescentar mais nada.
Trabalho em silêncio por mais alguns segundos, anotando cuidadosamente as novas notas que acho que vão se encaixar melhor e começo a tocar
desde o início. Eu desço pela ponte, um sorriso lento se formando em meus lábios enquanto me aproximo do fim do caminho.
canção.
É um espectro de ruído sombrio, redondo, escuro e rico. Anteriormente, era plano, mas agora está exatamente onde eu preciso que esteja. Uma
memória viva, respirante e perversa que eu criei.
Os murmúrios de miséria e confusão de Walter se misturam com as últimas notas da música. Um calafrio sobe a coluna
da minha coluna e, de repente, estou morrendo de fome. O ar fica estável e a sala cai em um silêncio profundo.
Sinto a coisa dentro de mim rastejar para fora de sua caverna, rançosa e mostrando os dentes, pronta para se banquetear com o corpo que guardei
para ela. Quando o piano para, quando meus dedos param de se mover eloquentemente sobre as teclas, é aí que o show para.
Não preciso mais fingir que sou tudo menos isso. Finalmente estou em harmonia comigo mesmo e com o que sou.
Embora eu nunca me esconda, mesmo quando estou em público, aqui neste refúgio sinistro que construí, estou em paz.
Com aquela fome me dominando, levanto-me do banco, inclinando a cabeça para a esquerda e depois para a direita, ouvindo um estalo satisfatório.
Meus dedos avançam em direção ao punho da minha camisa de botão Tom Ford.
“Walter, acredito que sua morte será meu melhor trabalho até agora.” Eu cantarolo, demorando para arregaçar as duas mangas, expondo as veias
de cor violeta que serpenteiam pelos meus antebraços.
As drogas que injetei dentro de seu pescoço começaram a passar o efeito o suficiente para que seus olhos estivessem arregalados e alertas, mas
ele ainda não recuperou a plena função de seus membros. Os saltos dos meus sapatos de couro italiano clicam nos mosaicos vermelhos do chão, um
padrão de acabamentos brilhantes e foscos.
“O que…” ele gargareja, tentando se lembrar de como funcionam suas cordas vocais. “Que-que-”
“Desejo desesperadamente que vocês façam perguntas mais exclusivas quando recuperarem a consciência.” Reviro os olhos,
contornando a maca de metal que reflete o farol brilhante acima de nós. “Por que você sente necessidade de perguntar a mesma coisa?
Você ficará realmente à vontade se eu lhe contar quem sou? Ou o que você está fazendo aqui?
Estalo a língua, balançando a cabeça enquanto ele continua a tremer e murchar nas amarras. Todos eles, minhas vítimas,
eles são todos iguais, todos fracos e alguém convencido de que conseguirão sair daqui vivos.
“Que tal eu te contar outra coisa?” Pego cuidadosamente minha bandeja com rodinhas, que tem todos os meus brinquedos favoritos
espalhados sobre ela. “Que tal eu te dizer que não importa quem ou o quê, você sempre acabaria aqui. À minha mercê. Isso te acalma?
As pontas dos meus dedos roçam as lâminas que selecionei esta noite. Um caçador bem treinado e habilidoso apreciaria minha escalação.
Todas as facas de carbono são um sonho para quem quer esfolar um cervo ou alguma outra criatura caçada por esporte.
Um formigamento surge em meu estômago, e se eu pudesse sentir emoção, isso seria a coisa mais próxima da alegria, acredito. EU
não saberia exatamente porque crescer como uma história de fantasmas significava uma existência solitária.
Eu nasci com a morte como uma sombra pessoal.
A morte, ou pelo menos o mal absoluto, havia investido no ventre de minha mãe na noite em que fui concebido.
Algo perverso e monstruoso me criou, infundiu em minhas veias instintos de predador e um apetite delicioso por sangue.
Eu nasci psicopata.
A morte se manifestou em um humano.
O bicho-papão embaixo da sua cama e vizinho no seu quintal. Eu sou quem faz você trancar as portas à noite
e agarrar-se aos seus filhos com um pouco mais de força.
Não me importa muito o que os psicólogos ou investigadores criminais têm a dizer sobre o assunto. Todos os artigos e dissertações leem as
mesmas coisas. Ninguém nasce com psicopatia, dizem. As pessoas não são geneticamente amaldiçoadas no útero. É algo que se aprende, que
se absorve e se testemunha.
Embora eu seja sempre o primeiro a concordar com afirmações lógicas como estas, também sou a prova viva do contrário.
Portanto, eles estão errados. Suas teorias estão erradas.
No entanto, entendo por que eles tranquilizariam a população. É muito menos assustador acreditar que os humanos nascem puros e inocentes.
Que com amor e carinho as pessoas se tornarão gentis. Tecnicamente falando, se todas as crianças fossem educadas com carinho, poderíamos
acabar completamente com os psicopatas e os sociopatas.
A verdade é que fui feito assim. Nasci com as ferramentas perfeitas para me transformar em um assassino, e isso é muito mais assustador.
Saber que não há como parar isso, parar nós, aqueles que nascemos com esse desejo bombeando em nosso sistema.
Saber que não importa o que você faça ou quanto amor você tenha para dar, algumas pessoas são feitas apenas para erradicar vidas. Feito para
cortar. Para fazer os outros sangrarem.
De que outra forma você explica minha quietude quando criança? Minha avó disse que a única vez que chorei quando criança foi no momento
em que vim ao mundo, e depois que fui limpa, enrolada e entregue à minha mãe, todo som deixou de existir. De que outra forma você explica
minha falta de emoção, de sentimento por alguém, inclusive por mim mesmo?
Minha lealdade é incomparável – eu faria qualquer coisa pelo bem das pessoas de quem me cerco, mas isso não significa e nunca significará que
eu Cuidado para eles.
Demorou um pouco para minha família entender essa dura realidade, mas depois que meu avô me pegou no quintal
arrancando os membros dos insetos, eu sabia que eles finalmente me aceitariam como eu era.
Uma abominação.
Um monstro.
Um assassino.
O coisa meu pai esperava desesperadamente que eu estivesse. Embora seus ensinamentos e conselhos parentais fossem mórbidos, ele
foi a única pessoa que entendeu o que eu era. Mesmo que ele tenha sido parcialmente o motivo de eu ter ficado assim.
Quando cheguei ao ensino médio, não tinha mais permissão para brincar com outras crianças. Seus pais reclamaram que minha presença
perturbava a mente de seus pequeninos inocentes. Não muito depois do meu nascimento, minha própria mãe
decidiu que o filho que ela havia criado não era o que ela havia contratado. Ela foi embora logo depois do meu primeiro aniversário, segundo meu pai.
Eu era bizarro. Estrangeiro. Estranho. Uma criança excepcional com uma imaginação sombria, diriam os professores. Houve
não há e ainda não há uma única pessoa que não tenha se assustado com a minha presença, e honestamente? Eu gosto disso.
Completamente.
"O que você quer?" ele luta, finalmente encontrando o equilíbrio, o que sempre torna isso muito mais interessante. Isso significa que seus gritos
serão cristalinos. “O que é “recorrer a palavrões”. Chupo os dentes, pego uma das Porra você quer?"
facas menores e a giro entre meus dedos.
dedos. “Não é assim que você fica do meu lado bom.”
Antes de dar a Walter a atenção que ele merece, pego meu controle remoto e clico em Play. Bach flutua pelos alto-falantes do rodapé e tudo
começa a se encaixar. Tento me imaginar daqui a dez anos, quando terminar a faculdade de medicina. Pronto para fatiar alguém por um motivo
completamente diferente do que estou agora. Vestido com uniforme hospitalar, tocando algo clássico na sala de cirurgia.
Será que cortar com a intenção de salvar vidas me daria a mesma satisfação que o que estou prestes a fazer?
Cortar carne para fins medicinais seria suficiente para conter meu hábito insaciável?
Não sou muito otimista, duvido. Altamente.
Pressiono o botão Iniciar do gravador, coloco-o de volta na bandeja e verifico duas vezes para ter certeza de que a luz vermelha está acesa no
canto superior direito. Eu cresci com meus erros anteriores, quando ainda estava tentando descobrir do que gostava. Minha rotina. Meu processo.
Depois de apertar o botão errado com uma de minhas vítimas anteriores, agora verifico novamente, só para garantir.
O que é um concerto sem orquestra?
Um assassino com os gritos de suas vítimas?
Uma vez o som de Lacrimosa, olhando para o pedaço de gordura caído sobre ele. Ele está suando. Uma quantidade anormal, tanto que acho que
ele pode ter hiperidrose. Ainda não sou médico, mas já matei seis pessoas até agora e nenhuma delas transpirou tanto.
“Walter, o que aconteceu com aquele quarterback físico que você adora lembrar às pessoas? Não há nenhum possível
maneira que você seria capaz de liderar qualquer pessoa em uma caminhada curta, muito menos em um campeonato estadual.
Aproveito o tempo para olhar para seu corpo mal coberto. Cabelos quebradiços cobrem seu peito e estômago, uma barriga grande e
ele tem um rosto vermelho profundo que me lembra um balão pronto para explodir. Ele me deixa doente, uma perda de espaço, e pensar
que ele se considerava igual a mim.
Ele nunca poderia ser eu. Ele nunca poderia fazer as coisas que faço no nível que sou capaz. Os policiais estavam a semanas de pegá-
lo e jogar fora a chave. Os investigadores federais levariam uma vida inteira para sentir o meu cheiro.
"Como você me conhece?" ele bufa com a boca seca. "Você quer dinheiro? Eu posso-"
“Por favor, não se envergonhe. Você não poderia se dar ao luxo de me pagar.
Abro os braços para o espaço ao meu redor, desde os pisos personalizados até a estátua de preço ridículo no canto. Este porão, minha fatia de
harmonia, custa mais do que a maioria ganha na vida. “Olhe ao seu redor – parece que preciso do seu dinheiro?”
Meus dedos seguram o cabo da faca de caça, apontando a ponta para baixo, em direção ao rosto de Walter. eu arrasto apenas
a ponta ao longo da lateral de sua bochecha, a lâmina tão afiada que posso senti-la cortando os pelos granulados de sua barba.
“No entanto, como não sou um monstro completo, responderei sua primeira pergunta.” Os cabelos da minha nuca se arrepiam quando sinto como
seria fácil estripá-lo como um porco e ver o sangue escorrer de seu estômago.
Como é muito simples acabar com a vida dele, assim mesmo, com um movimento do meu pulso.
O poder surge em minhas veias. Controle e desejo giram juntos dentro de mim, criando o melhor efeito natural que existe.
alguém pode experimentar. Não há sensação melhor do que esta. Sabendo que estou no controle total de seu destino, sabendo que ele
estou à minha mercê. Que ele é impotente e patético. Abaixo de mim em todos os sentidos. Ele nunca será o que eu sou.
“Merda—” ele sibila. “Por favor, não faça isso. Eu tenho uma filha."
O desejo ameaçou me puxar para baixo, a sensação avassaladora de tudo ao meu redor era tão intensa que eu
não tinha notado que minha lâmina havia cravado em sua bochecha apenas o suficiente para tirar sangue.
“Jessica”, eu digo, respirando fundo e tirando a ponta do rosto dele. "Certo? Ela fará quinze anos em dezembro.
Seus olhos brilham, brilhando e medonhos de medo. Engole todo o seu corpo e me enche de calor. Quero que ele morra com medo,
assustado e tremendo. Pouco antes de dar seu último suspiro, ele saberá como é a morte real. Como o verdadeiro medo tem gosto em sua
língua.
“Não toque nela”, ele grita, empurrando-se contra as amarras das quais não tem chance de escapar. Aprendi a arte de dar nós quando
era muito jovem, uma das muitas lições que meu pai me ensinou e que aperfeiçoei para mim mesmo.
Meu pai era bom no que fazia.

Eu era o melhor.
"Eu nunca. Adolescentes, crianças em geral, são um grupo adquirido de pessoas covardes.” Eu sorrio para
ele. "Alguém como você. Não é verdade, Walter?
Giro a lâmina entre os dedos, concentrando minha atenção em sua mão. Levanto o membro pesado, inspecionando as linhas e
cicatrizes, meus dedos enluvados tentando encontrar um ponto de partida.
"O que? O que você está-"
“Não perca meu tempo,” sibilo, cerrando os dentes enquanto dobro um de seus dedos em uma direção impossível. "Eu odeio
mentirosos, Walter. Tente não piorar a situação, irritando-me.
Ele grita de dor, mas eu ignoro, soltando o dedo rechonchudo antes de levar a faca até a ponta do dedo indicador.
"Como eu te conheço?" Eu cantarolo, sentindo os dedos dos pés se curvarem enquanto cavo a borda fundo o suficiente para que ela
deslize sob todas as camadas da pele, e então começo a fazer a barba para trás, lentamente certificando-me de que o corte está preciso.
“Eu conheço você porque você pensa que é como eu. Diga-me, você ama tanto sua filha que mata garotas que se parecem com ela? É
assim que você demonstra seu amor, Walter?
Não tenho certeza se ele me ouve, não por causa do som ofuscante de seus gritos enquanto uma dor lancinante irradia por seu corpo.
As mãos estão cheias de nervosismo, infelizmente para ele, então ele sente cada centímetro da lâmina deslizando por sua carne.
O sangue jorra da ferida como uma fonte. Jorrando e vazando na mesa metálica abaixo, dificulta a visibilidade, mas posso sentir o
puxão de sua pele na faca. Mantenho minha mão firme, sem nenhuma oscilação ou tremor à vista enquanto exponho seus músculos e
ossos ao ar livre.
Todos aqueles nervos protegidos atacados pelo ar frio daqui devem estar infelizes. Eu quase desejo poder me sentir mal
para ele. Quase. Os deliciosos gritos de agonia fazem meus ouvidos zumbirem, vibrando os tambores lá dentro.
É melhor que Bach. Melhor que Mozart e Brahms.
Esta é minha forma favorita de música.
“Continue gritando.” Eu falo alto. “Você só está fazendo isso para meu benefício. Isso só está me animando, me fazendo
quero esculpir você mais fundo.”
Termino de esfolar todo o seu dedo indicador, passando para o próximo, admirando a forma como seus ligamentos combinam com o azulejo do meu corpo.
chão. Cordões bem enrolados de tecido elástico resistente brilham sob a luz forte acima de nós.
Isso é muito diferente de estudar livros e diagramas. Nada se compara a ver a anatomia humana com os próprios olhos. Sentir o sangue pegajoso
escorrendo pelas mãos e o cheiro de ferro no ar. Saber que você é o portador da dor e da morte.
Eu mergulho no processo, no belo sangue e carnificina. Foi para isso que fui feito. Meu ágil,
dedos longos foram fabricados para infligir tortura. Eu fui projetado para matar.
Admiro meu trabalho. Sua mão inteira está completamente esfolada e em carne viva, a pele agitada por cima e por baixo do pulso. Eu rio pensando em
como isso me lembra a banana que eu descasquei esta manhã no café da manhã. Sempre me surpreende a aparência do corpo humano em seu estado
natural.
“Ei, nada disso”, eu digo, dando um tapa na lateral do rosto de Walters para trazê-lo de volta à realidade, seus olhos lutando contra a
vontade de fechar. “Eu quero que você fique acordado. Fale comigo. Eu lhe fiz uma pergunta antes: você mata meninas por causa do
amor que sente por sua filha? Ou é porque você secretamente tem um daqueles fetiches nojentos por seus próprios parentes?
Lágrimas escorrem dos cantos dos olhos e seu corpo treme. A palidez assumiu o tom de sua pele, e sei que é porque ele está entrando em choque. A
perda de sangue está cobrando seu preço. No entanto, ele deve durar pelo menos até o ombro antes de sangrar. Talvez se eu tiver sorte, ele ainda estará
consciente quando eu começar a outra mão.
“Eu...” Ele engasga com um soluço. "Desculpe. Eu não pude evitar. Eu não consigo controlar isso. Desculpe."
Eu odeio esta parte. Isso acontece todas as vezes.
O pedido de desculpas por suas ações. As desculpas.

Eu sou doente
preciso de ajuda.
Eu controlo isso, não consigo.
Todos eles morrem expiando seus crimes, esperando que algum deus os perdoe em seus minutos finais para que não o façam.
passar a eternidade em algum inferno eterno.
É patético.
“Você me dá nojo”, digo distraidamente, cavando um pouco fundo demais em seu antebraço com a lâmina. Troco rapidamente o bisturi por uma faca
mais grossa, algo que os caçadores chamam de gancho de tripa, um tipo especial de lâmina em que a espinha tem um semicírculo afiado. Pego um pedaço
de pele exposta, enterrando-me sob a última camada logo acima dos músculos, e começo a retirar a carne do osso.
O carmesim obscurece minha visão.
“Você deveria se desculpar,” eu resmungo, “não pelo que você fez, mas por se chamar de assassino. Você não é um
assassino, Valter. Não é bom. Nem mesmo perto. Você é um covarde com problemas de mãe.
Embora minhas palavras se tornem mais cruéis, minha mão permanece consistente. Seria fácil cortá-lo e cortá-lo
como ele fez com todas aquelas garotas. Isso exigiria zero habilidade e esforço.
São necessários anos de disciplina e prática para permanecer no controle. Para permanecer firme e recusar deixar o sanguinário
desejo de acabar com ele assumir. Isso requer domínio.
E eu conquistei a arte de matar desde muito jovem. Como eu não poderia? Quando seu pai é um serial killer, alguém que está determinado a nunca
deixar seu nome morrer, você se torna o que conhece.
Criado por um monstro. Torne-se um monstro.
Meu pai matou porque estava com raiva das mulheres. Ele não tinha controle de impulso. Eu mato outros assassinos, não
por causa de algum complexo moral ou por sentir necessidade de salvar pessoas, de tornar o mundo um lugar melhor.
Não, eu não sou o vigilante moralmente cinzento.
Eu mato outros serial killers porque vivo pela emoção de ser mais esperto que eles. Todos eles. De provar repetidamente
novamente que sou o melhor. Ninguém é melhor em trazer a morte do que eu.
Ele queria possuir meu legado. Queria possuir o fato de que ele criou isso coisa dentro de mim. Porque é isso que
Henry Pierson sim – ele era dono de pessoas. E agora que ele está na prisão, sou a sua última esperança de notoriedade e fama.
Mas me recuso a permitir que alguém que não seja meu igual possua algo meu. Não mais.
“Mas esta noite,” eu respiro, observando-o sangrar diante dos meus olhos. Ele não estará na terra dos vivos por muito mais tempo.
“Esta noite, Walter, você será eliminado pelo melhor. Um excelente. E esse é um privilégio que deveria lhe trazer conforto.”
Alcanço o topo de seu braço, expondo seu ombro quando ouço o barulho em seus pulmões. Meus movimentos param enquanto eu
encontro seus olhos, pairando sobre seu rosto, certificando-me de que meu rosto seja a última coisa que ele verá antes de se separar.
Como uma noite fria e rápida, a morte vem para ele. A vida se esvai de seus olhos bem na minha frente, um pequeno interruptor
clicou dentro dele.
Só assim, minha contagem vai de seis a sete.
O êxtase flui em minhas veias, um concerto de emoção feliz flutuando sobre mim. Eu tinha levado o filho do meu pai-
jogue bobagens e criei algo intocável.
Eu me tornei um orquestrador do medo. Um condutor de dor. Eu componho a morte.
Ao contrário do que as pessoas acreditam, a maçã caiu muito longe da árvore má.
Porque eu nunca quis ser meu pai. Eu nunca quis ser como ele.
Eu queria ser melhor.
E eu sou.
TRÊS
lira
Todo mundo sabe que as chamas atraem as mariposas.
Lâmpadas luminescentes brilhantes em sua varanda ou postes altos e amarelados na rodovia. Centenas de criaturas aladas se reunirão
em torno dos raios suaves que emergem durante a noite.
Os insetos noturnos acumularam conhecimentos ao seu redor. Operam por orientação transversal, mantendo uma fonte de luz
constante em determinado local em relação ao seu corpo para orientá-los em sua jornada. Essa luz normalmente é o brilho da lua; a lua é
sua estrela do norte. A bússola deles.
Porém, uma situação mais sinistra é que as mariposas são hipnotizadas pelas luzes, seguindo o brilho até a morte.
Como uma versão melancólica de Romeu e Julieta, o coração de uma lâmpada e de uma mariposa é uma atração fatal. Mas ninguém fala
sobre isso.
Os casais são comparados a mariposas e chamas o tempo todo. Atraídos um pelo outro, magnéticos. Aposto que se eles soubessem
o verdadeiro motivo, não seria tão gentil. Não para pessoas normais. Criaturas que ficam fascinadas por luzes brilhantes são comidas por
predadores ou superaquecem. Eles não são atraídos pelo amor ou por algum apelo profundamente enraizado; eles são atraídos pela morte.
Mesmo que a mariposa saiba conscientemente que chegar tão perto do brilho da luz irá matá-la, ela vai
de qualquer forma. Eles não conseguem evitar. Eles são viciados.
Acho que isso torna tudo muito mais romântico. Eles arriscariam morrer só para chegar perto. Apenas para aproveitar a luz por
alguns segundos, mesmo que a morte deles esteja logo ali na esquina.
Do lado positivo das informações factuais sobre as mariposas, algo que muitos não sabem sobre os lepidópteros é que algumas
espécies não resistem aos doces.
Eles adoram confeitos fermentados. Quando precisar coletar mais alguns exemplares para um próximo projeto, sairei com um pote de
bananas misturadas com melaço e cerveja velha. Então vou colocar um pouco em alguns troncos de árvores diferentes e esperar.
A quantidade de belezas aladas que aparecem para provar é fascinante.
Talvez seja por isso que as mariposas são meu inseto favorito, e por isso as aprecio tanto. Temos duas coisas muito importantes em
comum.
Nosso amor por doces e nossa obsessão por coisas que nos querem mortos.
Temos esses corações viciantes.
Era assim que minha mãe chamava.
Quando amo algo, amo com todo o meu ser. O órgão pulsante em meu peito se torna esse demônio do
coisas que gosta. As coisas que ele precisa. Eu não transmito emoções suaves e gentis como os outros fazem.
Meu coração é uma coisa poderosa, mamãe me disse uma vez antes de dormir. Forte e com tanto amor que poderia
afogar cidades e impérios. Ele não sabe fazer outra coisa senão sangrar pelas coisas que me alegram.
Ela terminou me dizendo que era uma coisa perigosa de se conviver, mas também um presente. Um que devo ter cuidado com quem
o recebe, porque poucas pessoas saberão o que fazer com um coração como o meu.
É claro que eu não entendia o que poderia ser perigoso em me importar daquele jeito.
Especialmente quando as coisas que eu amava eram doces, contos de fadas e tempestades. Que mal poderia advir
aquele tipo de coisa? Algumas cáries e cabelos molhados em troca de felicidade pareciam um bom negócio para mim.
Mas agora são cinco da manhã e estou pensando em como é uma tarefa árdua ter um coração como o meu. Meu
membros sonolentos e olhos cansados não estão de acordo com o que estamos prestes a fazer. Até meu cérebro está tentando desesperadamente
puxe a guia enrolada no instrumento em meu peito.

Mais três horas de sono, mais três horas de sono, depois Lyra. muito Tilly'sat pudermos coma e aquelas cereja preta
waffles te amo então , é tentar barganhar, me convencer a abandonar um vício por outro. Mas
meu cérebro é ingênuo e deveria saber melhor. Minhas costelas não são uma gaiola forte o suficiente para me impedir da única coisa que eu
quero mais do que qualquer outra coisa.
Eu nunca mais tocaria em outra cereja, nem que fosse para ficar perto dele por uma hora. Não haveria mais
contos de fadas antes de dormir, desde que eu pudesse respirar seu perfume familiar.
Não há nada que eu ame mais do que ele. Nada em que eu seja mais viciado. Uma vida inteira de todos os meus favoritos
as coisas não seriam iguais a um momento passageiro com ele.
Então sim, esse coração inconstante e obsessivo me obriga a levantar antes do sol, mas vale a pena.
Para vê-lo.
Para sentir sua energia

Estar perto dele.
Pulo pela estrada deserta com uma perna só, tentando calçar o sapato direito, grata por não haver ninguém
passando para me ver voltar a uma corrida constante. Eu parei por apenas um segundo para pegar meu
respire e verifique o dano no meu calcanhar direito.
Todo mundo sempre fala sobre esse maravilhoso barato do corredor, mas ninguém menciona as bolhas. Muitos
malditas bolhas. Depois de aplicar outro Band-Aid na ferida na parte de trás do meu pé e ajustar meu
sapato, estou de volta aos trilhos.
Neste verão, comecei a fazer corridas matinais. Nunca fui fã de correr. Eu sempre fui terrível
nisso, e no dia em que éramos obrigados a correr uma milha na aula de educação física do ensino médio, eu sempre fingia estar doente ou falsificava um bilhete
da minha família adotiva dizendo à escola que eu tinha asma.
Então, embora eu deteste esse sentimento, todo mundo sempre diz que a única maneira de melhorar em alguma coisa é através
repetição, então é isso que estou tentando.
Depois do que aconteceu na primavera, eu estava cansado de estar sempre sem fôlego, sempre atrasado,
ter que se esconder, ser fraco. Fugir de predadores nunca foi uma habilidade que eu precisava ter até recentemente. A partir de
tarde, trabalhei músculos nas pernas que nem sabia que existiam apenas para me manter vivo.
Também descobri que embora todas as manhãs dói sair da cama e meus pulmões sempre queimam, meu peso
passos contra o chão afogam o refluxo constante de pensamentos, ajudando minha mente inquieta que não sabe como
desistir.
Eu gostaria de poder dizer que essas razões saudáveis e progressivas são as razões pelas quais comecei a fazer isso. Que eu precisava de algo para
limpar minha mente ou queria que meu corpo estivesse melhor equipado para fugir daqueles com intenções maliciosas.
Mas, infelizmente, eu estaria mentindo.
Olho para o meu relógio, aquele que comprei especificamente para isso, e vejo que estou alguns minutos adiantado, o que é
novo para mim. A tela sensível ao toque em meu pulso também me diz que estou me aproximando do quilômetro três, que são cinco quilômetros que percorri.
adicionado à minha manhã para estacionar a uma distância segura para que ninguém veja meu carro.
Cortando o acostamento da estrada para evitar a entrada às vezes lotada, desviei de algumas árvores,
passando por arbustos bem aparados antes de emergir ao lado da trilha que serpenteia pelo Parque Ponderosa Springs
Arboreto.
Os jardins botânicos estão em plena floração, repletos de cores ao longo das margens dos lagos artificiais que estão
estrategicamente dispostos em torno da trilha circular de 3,7 quilômetros. Moradores e visitantes frequentam este espaço durante o verão
manhãs, o que significa que geralmente está cheio de pessoas correndo, andando rápido enquanto fofocam ou crianças espiando
na água, tentando avistar o máximo de vida selvagem possível.
Posso ouvir o coaxar dos sapos e o doce som dos pardais cantando alto em meio à névoa úmida. Há
lugares piores para se estar, mesmo que seja gasto balançando meus braços até que pareçam gelatina.
Eu casualmente caminho pela trilha pavimentada, misturando-me com madrugadores que já estavam lá e que felizmente não o fizeram.
observe-me aparecendo das árvores, o que não é incomum. Acho que ficaria mais chocado se encontrasse alguém
me notou e não o último.
Olhando para o relógio uma última vez, faço uma contagem regressiva a partir de sessenta na minha cabeça. A excitação vibra em meu
estômago, tão forte que tenho medo de brilhar. Eu puxo meu gorro ainda mais para baixo na minha cabeça, o material se esforçando para
manter todo o meu cabelo preso dentro.
É fácil usar roupas de corrida leves, mas manter a juba de cachos da minha cabeça escondida é completamente diferente.
obstáculo. Preciso me misturar, fundir-me com o que me rodeia, o que se tornou uma espécie de segunda natureza para mim neste momento.
apontar.
Fiquei tão bom em me esconder que é impossível alguém me ver. Um fantasma pairando pelos espaços,
movendo-me pelas salas com apenas uma segunda olhada em minha direção.
Mas isso vai mudar. Eu vou ter certeza disso. Hoje não fazia parte do plano, mas não pude evitar.
Mesmo que ele concorde com meus termos, ainda desejarei vê-lo quando ele achar que está sozinho. Eu ainda vou querer ser o pequeno
voyeur na parede de sua vida.
Esta noite na enseada mudará tudo para nós. Eu posso sentir isso. Mas agora, ainda sou apenas o fantasma dele e ele é o
garoto, eu adoro assombrar.
Meus pés balançam contra a ponte de madeira em arco, a água abaixo coberta por um fino véu de névoa. Assim como eu bati
o Pico e minha contagem chega a dezesseis, eu o sinto. Se eu entrasse em uma sala escura com os ouvidos tapados, eu
ainda poderia identificá-lo no meio de uma multidão de pessoas.
O véu da escuridão me envolve como uma segunda pele. Ele apaga toda a luz, envolvendo-me em uma rede escura.
Mas não é intimidante. É reconfortante, um cobertor contra a morte para proteger do frio congelante.
Arrepios fazem cócegas em meus braços e os cabelos da minha nuca se arrepiam. O topo de seu loiro gelado
cabelo aparece na entrada sul, a poucos metros de mim. Estou com ciúmes de como ele consegue correr sem esforço
olhar. Com que fluidez ele se move pelo ar, como se cortasse água parada, sem criar uma única ondulação de
perturbação.
Sinto meu coração tentar saltar do peito, tremendo e se debatendo contra minhas costelas para soltá-lo, para deixá-lo ir para
ele.
meu amor.”Eu
“Oi, olá, faltou amor, amor, são!
tenho meu você você. meu Ela grita assassinato sangrento por ele.
E meu cérebro não tem coragem de dizer a ela que nunca ouvirá seus lamentos. Ele nunca aceitará o amor que ela tanto
dá-lhe livremente. Seu coração nunca baterá por nós como o nosso bate por ele.
Porque ele se recusa a reconhecer que tem um.
Mas isso não significa que vou desistir. Não quando eu sei a verdade. Que abaixo do sombrio e macabro está um homem
que é capaz de muito mais do que ele acredita.
Ele dirige seu corpo na frente do grupo no qual eu me absorvi, me dando uma linha direta de visão para seu corpo nu.
voltar. Minha pulsação bate fundo em minha barriga enquanto observo camadas de músculos tensos se sacudindo a cada passo, quedas acentuadas e
cavidades esculpidas em mármore.
A necessidade de tocá-lo, de passar os dedos pelas bordas daqueles tendões magros, é tão avassaladora que tropeço.
Não o suficiente para que alguém perceba, mas o suficiente para que eu me lembre que estou em público.
É para isso que eu acordo todas as manhãs.

Ele.
Ele é a razão pela qual demorei dez minutos a mais para chegar à aula no ensino médio, porque propositalmente percorri o caminho mais longo
para poder passar por ele. A razão pela qual me destaquei na chuva gelada e peguei um resfriado foi porque queria segui-lo para casa no ensino
médio. Ora, mais recentemente, quase fui preso por invadir a propriedade de sua família e quase quebrei o tornozelo ao fugir de um dos funcionários
da jardinagem.
O homem por quem eu literalmente faria qualquer coisa.
Minha obsessão mais sombria é que meu coração viciante se recusa a desistir.
Essa coisa nunca deveria durar tanto tempo. Mas é assim que começa todo hábito perverso, certo? Alguma ideia inocente que se transforma em
paixão. Foi minha culpa acreditar que meu coração poderia desistir dele depois de dar a ela um gostinho dele.
À medida que todos caímos num exercício silencioso, admiro não só a sua forma imaculada, mas também a sua dedicação à rotina. O cronograma
rigoroso que ele segue é o mesmo que segue todos os dias. E durante o verão, quando não estou preocupado em estudar ou ir às aulas, eu também
acompanho.
Em teoria, ele é a pessoa mais fácil de perseguir no mundo. Ele tem sido uma criatura de hábitos desde que o conheço. Embora sua rotina tenha
se adaptado à idade, ele ainda se recusa a mudar de forma.
É claro que reservo tempo no meu dia para outras coisas de que gosto. Vou à biblioteca, enterro a cara nos livros, reúno
novos insetos, trabalhar para terminar as reformas da minha cabana, assistir à minha série de TV favorita.
Sou uma pessoa normal que faz coisas comuns.
O que eu acho que deveria ser suficiente para equilibrar essa compulsão peculiar. Mas isso não acontece. Não aos olhos de
meus amigos ou a sociedade.
Eu sei que é errado, que estou fazendo algo ilegal e insano. Tenho consciência de que algo dentro de mim está tão distorcido que minha ideia de
amor é guardar objetos que ele deixa em uma caixa no meu armário. A internet tem teorias suficientes sobre por que faço essas coisas, mas o
problema é o seguinte.
Eu não ligo.
Não me importo com as consequências ou com o que isso parece para aqueles que não conseguem compreender o que ele significa para mim.
O que somos um para o outro. A minha moral não precisa de ser avaliada porque o mundo vê o que faço como algo hostil ou uma forma doentia de
propriedade.
Durante toda a minha vida, as pessoas me trataram como se eu fosse uma criatura assustadora porque não me encaixo no padrão de
Mulheres da hierarquia de Ponderosa Springs. Então, se eu já era a aberração da cidade, poderia muito bem aceitar isso.
O que sinto por Thatcher Alexander Pierson não é ruim. É lindo e único, algo invulnerável que
pessoas normais nunca poderiam apreciar. A emoção que ele evoca dentro de mim é a única coisa pura que me resta.
Na noite em que seu pai, Henry, entrou em minha casa e despedaçou meu mundo inteiro, ele manchou todas as coisas boas.
em mim. Ele arrancou e arrancou cada grama de bem da minha alma com cada facada no corpo da minha mãe.
Henry Pierson me deu meu pior pesadelo e o presente mais doce.
O impulso de matar e uma profunda admiração pelo filho.
Minhas coxas estão com cãibras, um lembrete brutal de que ainda terei que caminhar cinco quilômetros de volta ao meu carro quando isso
terminar. Mas estou felizmente ignorando a dor, mantendo meus olhos focados na minha frente.
Tudo está indo exatamente como normalmente acontece. Ele correndo de costas para mim, sem saber da minha existência, enquanto eu encaro
cada centímetro de pele definida de seu corpo. Até que algo aconteça, algo que nunca aconteceu antes.
Meu coração pula uma batida.
A camisa que presumo que ele planejou usar depois da corrida está enrolada e cuidadosamente enfiada na parte de trás do short, onde
normalmente fica. Mas assim que ele vira uma esquina da trilha, a camiseta preta escorrega da faixa e cai
no caminho, caindo no asfalto como folhas no outono.
Olho rapidamente pelo espaço, me perguntando se alguém viu isso acontecer, e quando tenho certeza de que todos os corredores perto de mim
não tenho consciência, tomo uma decisão em uma fração de segundo, uma decisão sobre a qual mal penso duas vezes.
Permito que o grupo passe por mim, diminuindo a velocidade para uma caminhada. O corpo de Thatcher se afasta cada vez mais da minha vista
enquanto dou uma olhada apressada ao redor antes de me ajoelhar.
Para os transeuntes, estou simplesmente amarrando o sapato. Ninguém pode me ver pegando o material no chão com dedos ágeis, as palmas
das mãos zumbindo na camisa macia raspando em mim.
Com os pés doloridos, mudo imediatamente em direção a uma área inundada por árvores à direita do caminho. É privado o suficiente para que
ninguém me veja, a menos que venha procurar, e se Thatcher voltar em busca de sua camisa desaparecida, ele nunca me encontrará.
Galhos estalam sob meus pés e o suor escorre pela parte inferior das minhas costas enquanto avanço mais para dentro da floresta
até chegar a um ponto que sinto estar longe o suficiente do público para estar a salvo de olhares indiscretos.
Minhas costas desabam contra o tronco de uma árvore próxima. A casca penetra na minha pele e eu agradeço o alívio nas solas dos pés. A
oscilação em meus joelhos me diz que preciso desesperadamente de uma pausa, de qualquer maneira. A folhagem espessa à minha frente protege
da minha vista qualquer pessoa que visite o parque.
Nos minutos seguintes, nivelo minha respiração, esfregando suavemente o tecido de sua camisa entre as pontas dos dedos, deixando isso me
acalmar. Quase não percebo quando meus olhos se fecham para o conforto ou quando vou puxando gradativamente o material para cima em
direção ao nariz.
O aroma aromático da colônia de Thatcher me envolve enquanto encosto o rosto na camisa preta, enterrando o nariz no algodão saturado com
seu cheiro.
Acqua Di Giò Absolu de Giorgio Armani.
Ele usa a mesma colônia desde que completou dezesseis anos, e ela ficou gravada em meu cérebro desde que senti o cheiro pela primeira vez.
A princípio é um pouco cítrico, o cheiro de linho recém-seco com um toque de limão. Mas também sinto o cheiro da floresta, uma espécie de tempero
terroso que me lembra a floresta logo depois de chover.
Tão limpo, mas com um toque perfeito para ele.
Meu estômago se revira e uma pulsação surda pulsa entre minhas coxas quando penso nele se preparando esta manhã e colocando esta
camisa sobre os ombros. Aposto que ele folheou meticulosamente a gaveta, escolhendo esta entre centenas.
E como ele toma banho depois do treino, sua essência se mistura com o sono. O cheiro residual que gruda em sua pele se espalhou pela camisa
quando ele a vestiu.
Ambas as minhas mãos envolvem o material, penetrando meus dedos na suavidade, enquanto pondero o quão duro seria o corpo dele por baixo
dele. Geralmente faço isso com os poucos suéteres que peguei emprestados do armário do dormitório dele sem que ele soubesse. À noite, quando
estou enrolado na cama e sozinho.
Saber que estou do lado de fora, onde qualquer um pode me ver, deveria acalmar meu desejo, mas só está piorando as coisas. Tudo que eu
posso pensar é: e se ele souber que estou aqui?
Ele não sentiu o tecido escorregar da barra do short? Ele nem sequer se virou para olhar, apenas continuou se movendo. Ele sabia que eu
estava lá e deixou cair de propósito? Isso foi algum tipo de presente? Ele sabe o que faço com suas roupas nas sombras do meu quarto?
Puxo a camisa pelo rosto, prendendo meu lábio inferior no processo. Minha língua desliza contra o pano,
beliscando-o delicadamente. Continuo puxando-o para baixo, passando pela garganta e pelo peito, empurrando com força na pele.
Eu sei que o toque de Thatcher seria cruel. Áspero e pressionado em todas as áreas certas. Dedos se curvando em minha pele e enterrando-se
por dentro, trazendo sangue à superfície. Deuses, sentir seu corpo magro, sólido e rígido, forçado contra o meu, elevando-se sobre mim com luxúria
selvagem em seus olhos azuis gelados.

Eu me sinto como um animal, marcando meu corpo com seu cheiro, esperando que se eu esfregá-lo contra mim com força suficiente, ele afunde.
na minha pele, de onde nunca mais sairá.
Minha mão direita desliza por baixo da frente do meu short elástico enquanto a outra traz a camisa de volta ao meu rosto, mantendo-a contra
meu rosto, onde posso inalá-lo. A ponta dos meus dedos roça meu núcleo, encontrando-me encharcado e puxando um suspiro de meus pulmões.
O choque que percorre meu estômago faz meus dedos dos pés se curvarem. Meu corpo está nervoso, desesperado enquanto pensa
sobre sua fantasia favorita. Desejo é uma emoção que raramente sinto e, quando sinto, é sempre por ele.
Eu anseio por ele. Cada parte dele. Até mesmo as partes torturadas de si mesmo, das quais os outros fogem. Quero libertar seus demônios de
suas algemas só para que possam brincar com os meus. Sentir seu corpo, ter seus dedos esfregando ferozmente meu clitóris, me levando ao alívio.
As coisas que eu deixaria ele fazer, a maneira como eu deixaria que ele tratasse meu corpo – isso puxa a mola que está enrolada em minha
barriga. Flashes vermelhos atrás dos meus olhos, imagens dele ajoelhado aos meus pés enquanto a ponta de uma lâmina corta minha coxa.
“Thatcher.” Digo o nome dele como uma oração, imaginando como seria a sensação de sua faca na minha carne.
Eu sei que a única razão pela qual ele toca nas pessoas é para cortar. As lâminas são extensões de suas mãos. eu deixaria ele cortar
mim, me corte em pedaços e sangre feliz por ele.
Praticamente posso sentir o fluxo de sangue escorrendo pela minha perna e o calor de sua boca enquanto ele pega cada gota vermelha que
vaza da minha ferida, lambendo e limpando a ferida com a língua, olhando para mim com olhos distantes. Meu orgasmo toma conta do meu corpo,
arrancando o prazer do meu núcleo sem aviso prévio e me deixando com uma imagem de despedida.
Thatcher olhando para mim com um sorriso tingido de vermelho com o meu sangue, agarrando minhas coxas trêmulas enquanto eu convulsiono
com os choques da minha libertação. Ele rola pelo meu corpo e acalma meus membros doloridos.
Meus dentes afundam no tecido de sua camisa, sentindo o gosto da colônia picante em minha língua. A parte de trás das minhas coxas
dor quando levanto em direção à minha mão, buscando mais pressão. Mais velocidade. Mais ele. Mais tudo.
Respirações inquietas passam pelos meus lábios e, quando meus olhos se abrem, minha ilusão desaparece. E a adrenalina
do meu clímax está desaparecendo como um balão vazio.
Tudo me deixa. As imagens e o sentimento que eu estava perseguindo. Ele desaparece e fico impiedosamente sozinho novamente. A garota
que flutua pelas portas e corredores sem olhar duas vezes.
O fantasma.
O fantasma que assombra a única pessoa que a viu. O único que a fez não se sentir tão sozinha.
Aquele pelo qual ela matou alguém.
QUATRO
Thatcher
Regra número doze do Guia para Assassinato de Henry: nunca se atrase. Um segundo de atraso é vinte minutos
mais perto de ser pego.
Eu alterei todas as suas regras. Todos eles foram corrigidos e alternados para atender às minhas necessidades. Eu os tornei melhores. Os pais
devem estabelecer regras em casa: limpar o quarto, lavar a louça para a mãe, usar sempre preservativo – padrões básicos que os rapazes devem
seguir.
O único regulamento que ele me ensinou foi como acabar com a existência de alguém de forma eficiente, martelando implacavelmente cada
regra em meu cérebro, como se eu nunca fosse esquecer como era cortar alguém. Não importava quantos eram ou quão ridículos eram, eu me
lembrava de todos eles.
Mas agora, eles não são dele para ensinar. Eles são meus para polir.
Regra número doze do Guia para Assassinato de Thatcher: nunca se atrase. A menos que esteja na moda.
Eu não poderia mudar a infeliz verdade de que meu pai era a base de todos os meus desejos distorcidos. Havia uma parte de mim que sempre
pertenceria a ele, a semente maligna que poluiu qualquer bem que minha mãe possa ter me dado no útero. E em vez de tentar curar essa maldade,
ele a alimentou.
Cultivei-a como uma de suas preciosas rosas. Aguçando minha curiosidade sobre o corpo humano, iluminando tudo
a imoralidade dentro da minha alma e aparar qualquer pessoa que tentasse se aproximar da minha vida.
Ele me queria isolada.
Sozinho. Fraco. Um pedaço de barro intocado que ele poderia moldar.
Ele tinha que ser o único recurso em minha vida. Eu não poderia precisar de ninguém além dele. É por isso que, desde que conheci os meninos,
mantive nossa proximidade em segredo do meu pai. Só quando ele foi preso é que eles vieram pela primeira vez à casa dos meus avós.
Talvez seja por isso que minha lealdade seja tão intensa, por que seja tão importante para mim. Eu os escondi de um monstro,
os protegia independentemente das consequências porque eu sabia, mesmo naquela época, que eles eram como eu.
Tipo.
Ninguém é como eu.
Mas cada um deles tem esse núcleo de corrupção, essa escuridão que não conseguem controlar, e desde criança fui ensinado a controlar a
minha. Eles precisam de mim para mostrar-lhes moderação, ensiná-los a abrigar qualquer fome vil que tenham, mantê-la até que seja seguro liberá-
la.
O caos que vive em cada um de nós não precisa ser imprudente. Posso mostrar-lhes como contê-lo, conviver com ele,
sem deixar que os consuma inteiros.
Sigo a cerca de arame ao longo da linha da floresta. O cheiro de sal queima meus olhos e já posso sentir a areia em meu cabelo. Quando
encontro a fenda no metal que tenho certeza que foi feita por Rook, aquele que se recusou a desenvolver qualquer forma de autocontrole, eu a
retiro e deslizo, tomando cuidado para não prender minha camisa.
A entrada de Black Sands Cove é protegida por uma desculpa patética de cerca para manter as pessoas do lado de fora durante o
horas está fechado, o que nunca impediu nenhum de nós, mas já faz um tempo que não estou na praia.
Estou acostumado a olhar para este lugar do Pico, não participando de atividades turísticas como bronzear-se e brincar
na água. Mas já faz um tempo que não os vejo — teria sido rude não aparecer.
Negar minha presença a alguém deveria ser crime.

A grama na altura do joelho está a poucos minutos de se transformar em areia, e uma brisa quente passa pelos meus braços expostos.
Olho para baixo e vejo minha pele ligeiramente levantada, as protuberâncias sob meu cabelo loiro são perceptíveis mesmo à noite.
Paro de andar, ouvindo o som sutil de passos perto de mim. A princípio, acho que é o grupo à minha frente, mas rapidamente percebo que
isso está incorreto.
Os passos rápidos e apressados vêm de trás de mim. Conheço a sensação de ser observada, como isso pica minha pele e me faz desejar
um banho. Eu sei o que é ter os olhos dela em mim, e toda vez que encontro isso, tudo que quero fazer é limpá-los da minha pele.
Seus olhos me contaminam.
Eles me deixam tão imundo por fora quanto por dentro, e isso é cruel da minha parte não algo que eu gosto.
deixá-la continuar fazendo isso, permitir que ela continue com essa obsessão doentia por mim. Quanto tempo se passou — dez, onze anos
desde que ela se tornou minha pequena sombra? Sempre rondando no escuro, acreditando que ela está tão irreconhecível que não sei se ela
está lá.
Vou dar-lhe crédito – houve algumas ocasiões em que demorei um pouco para perceber que ela estava por perto. E ela sabia disso.
Ela é estranha, mas não é estúpida. Ela sabe quando estou ciente de sua presença quando seus olhos arregalados pousam em meu corpo.
Quando estou caminhando para o meu carro, sentado na aula ou comendo, ela está sempre por perto em algum lugar. Assistindo. Perseguição.
Admirando.
No entanto, nunca expressei minha consciência. Nunca disse a ela que ela não é tão sorrateira quanto pensa, não até recentemente.
Uma vez eu disse a ela que ela precisava ser um fantasma, desaparecer. Eu não queria vê-la, senti-la ou mesmo ouvir sua respiração.
Não preciso de um lembrete do meu único fracasso na vida. A única pessoa que eu não consegui matar. A música incompleta está em meus
arquivos. Folhas de papel em branco estão dentro de seu arquivo, mas quanto mais velhos ficamos, mais ela se envolve em minha vida, mais
perto estou de terminar o que comecei naquelas noites atrás.
“Não sei dizer se você está piorando nisso ou se sempre foi tão óbvio e estou entediado demais para perceber.”
Seus passos gaguejam como se ela tivesse tropeçado no som da minha voz, e isso me faz sorrir. Tão reativo comigo,
aquele meu querido fantasma.
“Eu...” Sua voz é capturada pelo vento, desaparecendo.

"Você?"
Eu me viro, encontrando-a alguns metros atrás de mim, seu cabelo rebelde voando em seu rosto. Ela fica ali em silêncio, mastigando o
interior da bochecha como se fosse encontrar ali a resposta para minha pergunta.
O par de calças xadrez azul e verde escuro combinadas com um top preto me faz estremecer. Estou bem com um
Momento bla-vey, mas faça funcionar, pelo amor de Cristo.
Não há nada nela que faça sentido para mim. Bem, uma coisa. A única coisa que parecemos ter em
comum.
Meu pai.
Mas, além da nossa infância, que está emaranhada numa teia de sangue, ela não faz sentido algum.
Existem equações físicas insolúveis que têm mais racionalidade do que ela. Esse estilo de roupa acadêmica escura que ela insiste,
combinado com um estranho hobby de caçar insetos. Há pessoas que se autodenominam um enigma, mas não se comparam a Lyra Abbott.
Scarlett .
Scarlett era a garota antes do meu pai, e Lyra foi o que restou depois que ele despedaçou a vida dela.
“Eu deixo você tão nervoso que você nem consegue falar?” Eu inclino minha cabeça. Esse é o comportamento que eu esperava dela, tímida
e se recusando a dizer mais do que algumas frases calmas para mim.

“Talvez se você não gostasse tanto de se ouvir falar e me desse um momento, eu pudesse responder.”
Não sinto falta da mordida em sua voz. Por um momento, há um vislumbre daquela garota que cortou a garganta de um homem na minha
frente. Ousado e destemido. Lyra matou um homem por minha causa. salvar meu.
Mas acho que isso é um encobrimento. Uma grande desculpa. Ela estava esperando por um momento como aquele. Para um
oportunidade de libertar aquela criatura que vive dentro de sua alma, um monstro que meu pai criou.
Lyra queria matar. Estava com sede disso.
Acontece que estou na posição perfeita para lhe dar uma razão para agir de acordo.
“Ah, lá está ela,” eu murmuro em aprovação, com um sorriso nos lábios. “A garota que você adora esconder de todos. eu sabia que
não a imaginei.”
Ela engole em seco, fazendo sua garganta se contrair. “Não escondo nada dos meus amigos.”
Deslizando as mãos nos bolsos, estico as pernas, fechando a curta distância entre nós dois, e
o vento manda o cheiro de cereja direto para o meu nariz.
Isso me deixa enjoado. Tão doce e pegajoso. Uma bagunça.
"Sim? Então você contou a Briar e Sage o que me perguntou? O que você deixa cair minha implorou ”—Eu respiro a palavra enquanto
cabeça em direção ao rosto dela - "eu devo fazer?"
Grandes olhos verdes puros olham para mim, grandes demais para o rosto dela e tão perturbadores que quase perco a forma como
eles passam pelos meus lábios. Minha mandíbula fica tensa e meu estômago se contrai. Se ela tentasse me beijar agora, eu faria sua
boca sangrar.
“Eu não implorei”, ela sussurra. “Foi você quem veio até mim no mausoléu. Você me procurou, e não o contrário, Thatcher.”
“Não vamos distorcer isso, Lyra. Vim te encontrar para saldar uma dívida. Eu salvei você uma vez e você retribuiu esse favor. Eu queria
acabar com esse pequeno hábito que você tem de me seguir”, zombei, não gostando do jeito que ela disse meu nome com tanto desrespeito.
“Eu não teria falado com você se soubesse que você tentaria me fazer uma proposta.”
Seu rosto redondo fica rosado, do mesmo jeito que aconteceu quando eu revelei que sabia sobre seu segredo. Que ela gostava de ser
uma voyeur, me perseguindo. Achei que era por causa da nossa história, que ela estava de alguma forma esperando para me resgatar do mal,
como eu fiz com ela. Quando eu era fraco e jovem, antes de saber o que era. Do que eu era capaz.
Mas ela me surpreendeu.
“Você já considerou o que eu perguntei?”
“Não,” eu digo bruscamente, não deixando espaço para perguntas.

É mentira.
Eu pensei sobre isso, mais do que queria. Mais do que deveria e não porque é algo que eu gosto
pensando sobre. A oferta dela não sai da minha mente, apenas sentada ali me importunando, como uma mosca irritante.
Aqueles olhos cor de jade brilham de irritação, mas em vez de deixá-la sair, ela a mantém, reprimindo-se.
Algo que ela provavelmente passou a vida inteira fazendo, engolindo constantemente a parte dela que é só dentes e garras, com medo do que
aconteceria se ela permitisse que suas partes mais sombrias brincassem.
Mas esse não é um problema meu, nem é algo que me importe.
“Não vou contar a ninguém se é isso que o preocupa.” Ela tenta pentear os cachos atrás das orelhas, mas eles não são fortes o suficiente
para conter o peso. “Se você me ensinar, prometo que não contarei a ninguém. Sou bom em guardar segredos, em ser invisível.”
“Eu só não notei você porque escolhi não fazê-lo. Eu escolhi ignorar sua presença. Não porque você seja bom em me atacar.” Seu queixo
balança com o meu tom, e isso me faz pressionar ainda mais, me estimulando a cortá-la. "Você
não existe e nunca existiu para mim.”
Para seu crédito, embora eu saiba com certeza que minhas palavras foram um duro golpe, ela avança, o que tanto
me impressiona e me irrita.
“Eu aprendo rápido. Seriam apenas algumas sessões, apenas algumas dicas. Isso é tudo que estou pedindo. Eu só...” Ela
torce as mãos juntas. “Preciso de ajuda para lidar com... isso coisa .”
Eu zombei. “Algumas sessões? Você acha que isso é tudo que preciso para ser o que sou? Levei anos para aperfeiçoar meu ofício. Anos
Não vou desperdiçar com alguém que não consegue nem aceitar o que vive dentro de você. Você não pode nem admitir isso em voz alta, pode
você?"
Sua cabeça levanta, encontrando meu olhar severo. Há tanta coisa acontecendo dentro desses olhos grandes, tantos sentimentos que
Felizmente nunca tive que experimentar.
Quantas vezes ela se olhou no espelho e se encolheu porque pode ver o que sua carne esconde do
mundo? Quantas vezes ela tentou racionalizar que a noite em que sua mãe foi assassinada não a infectou com
algo perverso?
“Admitir o quê?” ela diz. “Diga-me o que preciso dizer para que você me ensine, Thatcher, e eu direi.”
Algo ferve em meu estômago. Algo tóxico e impuro. Quente, pegajoso e sujo. Algo que não pertence
no meu sistema. Ele brilha em minhas veias, e é tudo por causa dela implorando. Me implorando. Suplicando por mim.
Uma fúria diferente de tudo que já experimentei vide meu sangue.

Não. Não. Não.
no controle destasituação. Ela pode afetar isso. As pessoas impactam você para não ser seu caminho. você,
Thatcher Pierson.
Dou um passo para longe dela, depois outro, até não sentir mais o cheiro de cerejas. Olho para o meu relógio antes
dando-lhe um olhar entediado.
“Eu não vou te ensinar como ser um assassino porque você não pode aceitar que já é um. Desleixado, destreinado e
impulsivo, mas mesmo assim. Agora, pela última vez, terminei esta conversa.” Eu enfio minhas mãos em
meus bolsos, virando-me. “Indefinidamente.”
Agora posso continuar minha vida como era antes, ignorando-a completamente, esquecendo que a conhecia. Ela
pode continuar com seus jogos mesquinhos se quiser, mas cansei de dar a ela a atenção que ela tanto deseja.
“Você me deve isso! Seu pai é a razão pela qual eu... — ela grita comigo, sua voz mais alta do que eu já ouvi.
antes. “—Estou todo retorcido e doente por dentro. É culpa dele. Você pelo menos me deve esse favor, Thatcher. Por favor, ensine
me como viver com isso.
Os princípios fundamentais da minha vida são simples.

Rotina. Ao controle. Matar.
É isso. Não há mais nada.
Mas com essas quatro palavras, ela decifrou uma delas.

Eu devo a ela?
Meu controle vacila, treme sob suas palavras.
"Devo-lhe?" Eu digo com calma – com muita calma. Eu giro meu corpo em direção a ela mais uma vez, atravessando as ervas daninhas
para que eu esteja no espaço pessoal dela, para que as cerejas me invadam mais uma vez.
Eu subo nela tão rapidamente que ela tropeça para trás e minha mão agarra seu braço. Meus dedos pálidos se enrolam
seu bíceps, tão flexível e fraco ao meu alcance. Eu cavo nela, fazendo um gemido pequeno e incoerente escapar dela.
boca.
Eu poderia fazer o que quisesse com ela agora. E ela me deixaria, não é?
Tocar pessoas assim me deixa doente. Mas tocá-la? Isso me dá vontade de arrancar minha pele e jogá-la na máquina de lavar. Meus olhos se
estreitaram, brilhando com tanta força que vejo seu corpo se retirar.
“Eu não te devo nada porra coisa, Scarlett,” eu zombo, praticamente cuspindo as palavras em seu rosto. "Você quer
aprender a matar pessoas tão mal? Então você pode agendar uma visita na Penitenciária de Rimond. Ele deve a você, não a mim.
"Você. São. Não. Meu. Problema." Cada palavra faz meu aperto em seu braço apertar com tanta força que posso senti-la.
osso do úmero. “Agora, saia da minha frente porque estou a segundos de quebrar seu pescoço.”
Um suspiro atinge meus ouvidos, e espero que seja porque ela está com dor. Que ela teme por sua vida ou está desesperada para
fuja de mim. Exceto que ela não tenta se livrar do meu aperto. Não, ela permanece completamente imóvel.
Não afetado. Sem medo de mim.
“Você—” Seu lábio inferior treme, “Você não xinga. Sempre."
Cerro os dentes e juro que se quebrar um dente por causa de Lyra Abbott, ficarei chateado. Isso é o que ela
pego disso? Só isso? O que há de errado com... Minha coluna
enrijece.
Eu não amaldiçoo.
Eu não faço isso. Eu não ataquei e ataquei.

Sou calculado. Eu estou no comando.
Dissequei corpos humanos e ouvi homens implorarem por suas vidas. Ela não será a razão pela qual eu perderei nem mesmo um
centímetro do meu controle. Eu me recuso a deixá-la.
Minha mão recua, pontos vermelhos profundos onde meus dedos estavam pintando em sua pele. Eu rapidamente limpo minha mão
minha camisa, como se eu pudesse me livrar da sensação dela tirando o pó dela.
Eu quero ficar longe dela. Eu quero que ela vá embora. Longe, muito longe de mim.
Eu quero-
Sem outra palavra, eu me viro, determinada a colocar o máximo de espaço possível entre nós. Ela deveria
nunca abriu a boca para mim. Eu nunca deveria ter ido procurá-la.
Segundos. Isso é tudo o que preciso para colocar tudo de volta no lugar, para me verificar.
Respiro fundo, ajeitando o relógio e sacudindo a poeira imaginária da minha camisa preta. O fato de eu estar
participar de algo que não me permite usar terno é uma tragédia.
À medida que avanço, vejo a parte de trás do cabelo escuro de Alistair vários metros à minha frente, perto da costa, uma distração bem-vinda.
“E se eu ganhar o tag hoje à noite,” ela diz apressada, seus passos batendo em meus ouvidos enquanto ela me persegue. "Se eu
vencer esta noite, então você terá que me ensinar como matar pessoas. Como viver com o que seu pai fez.
Pelo amor de... espere.
“O que eu ganho se você não fizer isso?” — pergunto, diminuindo a velocidade e mantendo os olhos no grupo à frente.
Sua respiração está irregular quando ela para logo atrás de mim. "O que?"
Um sorriso felino surge em meu rosto quando me viro suavemente. “A questão mais importante é: o que ganho se você perder?”
Suas sobrancelhas fazem aquilo de novo, se contraindo e virando para baixo enquanto ela olha para mim.
“Ah, pensei que fosse óbvio. Não vou perguntar de novo, vou deixar você em paz, vou parar... — Ela faz uma pausa. "Eu vou deixá-lo
sozinho."
Levanto uma sobrancelha, chupando os dentes enquanto uma risada sinistra ressoa em meu peito. “Ainda vai me seguir
como meu pequeno animal de estimação?”
Se ela pretende se dar a conhecer para mim, então lidarei com isso da maneira que deveria ter sido tratado em primeiro lugar.
O vento sopra seu cabelo em seu rosto, as ondas escuras atrás dela batendo contra a costa. A qualquer segundo,
parece que a água escura pode engoli-la inteira.
“Eu não sou um animal de estimação”, ela murmura, sem peso em suas palavras. “Você simplesmente me fascina, só isso.”
Mentiroso. Posso praticamente sentir o gosto da mentira em seus lábios.
"Bem-vindo ao clube. Todos estão fascinados por mim.”
Seus ombros murcham e posso ver uma discussão em sua língua, mas rapidamente interrompo. Decidindo demorar um pouco
pena dela, eu brinco um pouco. “Não quero que você me deixe em paz, Lyra Abbott.”
Minha voz é suave e a forma como falo com quem acredita estar acima de mim. Aqueles no poder que eu puder
manipular para meu próprio ganho pessoal. Um dia, serei um político fenomenal.
Estou cheio de motivos corruptos e dominei a arte do camaleão. Posso imitar praticamente qualquer emoção. Isto
não demorará muito para que o Congresso coma na palma da minha mão.
Tornando-me o homem que meu pai nunca poderia.
"O que você quer?"
A esperança vibra em seus olhos, o luar refletindo perfeitamente em suas íris. E a excitação enche meu estômago, sabendo que vou sugar
toda a vida daqueles lindos olhos cor de jade. Esmagar todos os sonhos perversos que ela já teve sobre mim, paralisar essa obsessão dela.
Porque embora a obsessão dela por mim possa ser forte, meu gosto por sangue é vital.
"Quero você morto .”

CINCO
lira
Relâmpagos estilhaçam no céu escuro, o raio lilás iluminando nossas mãos estendidas, onde uma barganha está ao longo
nossas pontas dos dedos. O vento uiva entre nós, roçando meus cachos no rosto, e uma explosão de água salgada enche meu nariz.
“Espero que este acordo valha a pena sua vida, querido.” Sinto sua mão escorregar do meu alcance no momento em que uma onda de trovão
ruge além das nuvens. O estrondo alto sela nosso acordo. Garante meu destino. Não há como fugir disso.
Agora não.
Thatcher enfia as mãos nos bolsos antes de se afastar de mim e ir em direção ao nosso grupo de amigos.
que fica esperando um pouco mais adiante na praia. Paro um momento para sentir o peso do que acabei de fazer.
Não há nenhuma maneira que eu iria vencê-lo. A caminhada de um quilômetro através das árvores altas para chegar a Black Sands Cove foi
suficiente para deixar meus pulmões queimando. Ultrapassá-lo seria impossível. A neblina rola pela floresta atrás de mim, o que significa que a
visibilidade durante o jogo seria baixa. Eu ficaria cego, fora de forma e correndo para salvar minha vida. Literalmente.
Respiro fundo e desço a praia encharcada pela água da chuva e da maré alta. Não tenho escolha, não mesmo.
Viver com impulsos homicidas que não tenho ideia de como suportar é pior do que morrer. Esta é minha única chance de uma vida normal.
Eu preciso vencer. Preciso que ele me ensine. Para me mostrar como ele pode suportar o que seu pai criou. Porque minha sanidade está
pendurada por um fio fino que fica mais desgastado a cada segundo.
Há três meses, quando matei aquele detetive na casa de Sage para salvar a vida de Thatcher, acordei algo. Durante anos, convivi com essa
doença dentro da minha alma. Cada vez que eu me via no espelho, eu conseguia vê-lo, enrolado em um canto escuro, mostrando os dentes de vez
em quando.
Mas agora está acordado, sibilando e com fome de comida que não sei fazer.
Eu gostei de matar aquele homem. O calor do seu sangue escorrendo pelo meu braço em ondas vermelhas. Assistindo
ele se contorce e engasga no chão pouco antes de soltar seu último suspiro.
Não é certo eu me sentir assim. Eu sei que. É errado, imoral e não há nada de bom nisso. Mas eu
não posso ajudar como me sinto.
Eu arrancaria isso de mim se soubesse como, mas não o faço e não sei como conviver com isso.
Thatcher Alexander Pierson é minha última esperança ou minha sentença de morte.
Sempre foi assim para nós. Nunca nada intermediário.

Preto e branco.
Yin e Yang.
Escuro e claro.
Descanso e movimento.
Linhas borradas. Toques sangrentos.
Somos duas almas com origens malditas, criadas a partir da mesma semente perversa, nunca destinadas a ficarem juntas, mas
é impossível me afastar dele. Persegui-lo não é mais suficiente para manter o que está dentro dele sob controle.
Eu preciso que ele me veja.
“Você é o único que usa relógio, Thatch. Como diabos você ainda é o único de nós que chega atrasado? A voz explosiva de Rook Van Doren
quase me faz sorrir. Se as circunstâncias não fossem tão graves, eu poderia ter rido.
“Prefiro fazer uma entrada”, ele responde suavemente. “Sem mencionar que não sou o único que não conseguiu
na hora."
Rook apenas sorri, caminhando em direção ao amigo. “Eu também senti sua falta, idiota.”
Thatcher zomba, deixando Rook apertar seu ombro em saudação. Essa é a coisa mais próxima de um abraço que alguém receberia
de Thatch, e todo mundo sabe disso. Alistair aproveita esse tempo para se aproximar deles enquanto eu entro no grupo, avistando as duas
pessoas que significam mais para mim do que qualquer coisa.
“Isso conta como uma reunião da Sociedade Solitária?” Eu sorrio feliz.
Sage e Briar me abraçam, membros entrelaçados enquanto nos envolvemos em um abraço muito necessário.
Nós três enfrentamos memórias indescritíveis e assombradas e traumas desoladores que permanecerão em nossas almas até o túmulo.
Corremos de mãos dadas de e em direção aos problemas, escapamos de destinos mortais e ficamos cara a cara com o mal que vive
dentro dos limites da cidade de Ponderosa Springs. O que suportamos, o que compartilhamos, criou um vínculo que não se dobraria.
Não quebraria com a pressão do tempo ou da distância. É tungstênio, enrolado e enrolado com tanta força que durará a vida toda.
The Loner Society foi vagamente inspirado em um livro queSociedade

minha mãe leu para
dos Poetas mim
Mortos, mais vezes do que consigo me lembrar e em um
filme que eu sabia de cor. Embora eu nunca tenha sido poeta ou escritor de qualquer tipo, ansiava por um grupo secreto de amigos, que
compartilhassem paixões, sonhos e os mistérios de suas vidas que escondiam do resto do mundo. Pessoas com quem você poderia estar
perto, sem medo do ridículo. Amigos que você carregaria em seu coração por anos e anos.
Quando conheci Briar e Sage, eu sabia.
Eles também experimentaram as dificuldades da vida e existiram um pouco além da cortina dos padrões mundiais.
Aqueles que perambulavam pelas periferias, sem lugar para chamar de lar nem pessoas para chamar de suas.
Esquecidos. Sozinho e procurando desesperadamente por aceitação.
Não importava que éramos todos drasticamente diferentes tanto na personalidade quanto na aparência física. Quero dizer,
sem as nossas circunstâncias particulares e o destino do nosso encontro, provavelmente nunca teríamos falado um com o outro.
Se Briar Lowell nunca tivesse aceitado sua aceitação em Hollow Heights, eu nunca teria cruzado o caminho dela. Ela poderia ter
pedido uma mudança de colega de quarto assim que viu a placa de insetos mortos na parede e o estado do meu lado do dormitório, mas
não o fez. Ela viu algo em mim, assim como eu vi nela.
Eu vi a pessoa que eu havia me esforçado para ser. Inteligente, obstinado e resiliente. Ela não deixou sua educação manchar o que
havia de bom nela. Ela usou as habilidades que lhe ensinaram quando criança para lutar pela vida, e não há ninguém que eu respeite mais.
Eu sei com certeza que nunca escureci a porta de Sage Donahue no ensino médio. Uma garota feita de aço e chamas, endurecida
pelos abusos e a rainha das máscaras. A líder de torcida malvada com uma graça linda e soberba foi apenas uma de suas fachadas
criadas para proteger a garota que conheço agora.
Alguém atencioso, apaixonado e ferozmente defensor das pessoas que ama. Mais do que a soma de todas as coisas que as pessoas
falam sobre ela. Mais do que o que seu pai a forçou a se tornar. Sábio é mais.
“Você deveria ter vindo conosco,” Briar murmura em meu ombro. “Eu disse para você vir. Minha mãe estava
Que merda ela não conheceu você.
“Essa foi a hora de você e Alistair. Eu não queria me intrometer. Inalo seus aromas familiares e, se não fosse pelo pavor do que estava
por vir, eu teria chorado de felicidade.
“Ele não teria se importado!” Ela se afasta, olhando fixamente para mim: “Ele gosta de você, mesmo que não diga isso. Você não
euodiar
consegue mais aquele
todoolhar
mundodele, o que é uma vitória. Muito mais do que isto se pode dizer.” Ela
bate em Sage com o quadril, sorrindo suavemente.
Sage geme, jogando seu cabelo loiro morango por cima do ombro. “Ele nunca vai deixar isso passar. Você é quem queria ir naquela noite!
“Alistair vai superar isso. Ele é apenas mal-humorado. Não deve machucar o bebê e tudo mais”, brinco, e isso faz os dois rirem alto.
Acompanhá-los foi o que fez a espera valer a pena. Ambos se ofereceram para me deixar acompanhá-los
suas férias, mas eu recusei. Não porque eu não quisesse ir, mas sabia que eles precisavam de tempo.
É hora de aceitar esta nova vida. As consequências que podemos enfrentar e o futuro que pode vir.
Todos nós fizemos.
“Como estava o litoral? Você já está cansado de Rook? Briar pergunta e Sage sorri.
Sigo o olhar dela, vendo-os presos na morena a poucos metros de distância. Seus braços estão soltos em volta dos ombros de seus amigos.
Thatcher e Alistair parecem preferir morrer a ser tocados, mas o deixaram pendurado ali.
Um amplo sorriso ilumina seu rosto enquanto ele ri de alguma coisa, fazendo com que os dois garotos de qualquer um deles sorriam
ou balançar a cabeça. Posso não entender todo o funcionamento interno do grupo deles, mas sei que Rook é a luz.
Aquele que usa piadas para amenizar sua dor. Que ri e ilumina a sala. Ele é a luz dos meninos e é a luz de Sage. Aquele que abriu o caminho
para sair da escuridão em que ela se encontrava, e o amor em seu rosto por ele faz meu peito doer.
Amar e ser amado.
É tudo o que alguém realmente deseja.
Violentamente. Apaixonadamente. Completamente.
Bem, principalmente todo mundo.
Meu olhar se volta para Thatcher por apenas um momento antes de voltar para meus amigos.
“Não creio que seja possível cansar-se dele. Posso querer matá-lo, mas não estou cansado dele.”
“Eu ouço você falando de mim, querido. Certifique-se de avisá-los sobre aquele novo piercing que você comprou em San
Diego,” Rook grita, alegria em seu tom com uma pitada de luxúria.
Os olhos de Sage se estreitaram, levantando a mão para desviá-lo antes de se dirigir a nós. “Eu retiro o que disse. Retiro tudo o que
acabei de dizer.
Rimos, continuando a conversar, quando a voz de Thatcher sobe uma oitava para que todos possamos ouvi-lo, exigindo
atenção.
“Por que vocês dois são tão intrometidos? Eu disse que estava ocupado. Sem mencionar que eu não fui o único que estava atrasado. Por que
você não está importunando a querida rainha dos insetos sobre por que ela estava atrasada? Ele joga a cabeça em minha direção, atraindo o olhar
de todos em minha direção.
Vejo a pergunta silenciosa em seus rostos, a curiosidade é uma qualidade que todos compartilhamos.
Onde esteve? você
Desconfortável com tantos olhos em mim, apenas dou um pequeno aceno estranho. “Desculpe, eu estava terminando um projeto.”
“Com Conner Godfrey?” Alistair diz com uma sobrancelha levantada, desafiando-me a mentir para ele sobre isso. Cada vez que estou sob seu
olhar, sinto-me como um aluno chamado à sala do diretor.
“Ele é apenas um amigo, um professor”, digo, olhando com cautela para todos os olhos apontados para mim. “Ele tem me ajudado neste verão
com minha coleção e identificação de espécies.”
“Sim, e quando ele não está com você, ele está ocupado ajudando Stephen Sinclair a sequestrar e vender garotas.” A mandíbula de Rook treme,
e observo enquanto Sage envolve o braço dele, inclinando-se mais perto de seu corpo.
“Ainda não sabemos isso, Van Doren.”
"Me poupe. Quem mais poderia ser? Ele está basicamente usando uma placa que diz: 'Estou fazendo coisas incompletas'. Isso inteiro
família está fodida. Garanto que estão todos envolvidos.”
Alistair revira os olhos, mas não discorda exatamente quando diz: “Não podemos aparecer sem avisar e começar a fazer esse tipo de
pergunta. Estamos fora do radar da polícia agora, mas não somos intocáveis, e perseguir a família Sinclair é pedir pena de prisão.”
“Não, não é intocável. Mas somos incompatíveis”, diz Rook, com um sorriso largo.
“Isso não é uma palavra”, Thatcher responde com aborrecimento em seu tom.
“Isso não torna isso menos verdadeiro”, ele responde encolhendo os ombros, pouco afetado pela atitude do amigo.
“Não vi nada suspeito sobre ele. Ele tem sido legal comigo. Tipo." Eu limpo minha garganta. “Se ele estivesse envolvido, você não acha
que eu já teria sido levado agora? Quero dizer, sou um alvo perfeito. Não tenho família que venha me procurar, sou um solitário e quieto. As
pessoas não perceberiam minha falta.”
A dura verdade disso deveria me incomodar, sabendo que não haveria ninguém me procurando se eu não aparecesse.
aula. Sou um fantasma para esta cidade e para aqueles que vivem nela. Minha presença não faria falta.
No entanto, esse era um fato que eu já havia aceitado muito antes de descobrir sobre o Halo, uma rede de tráfico sexual estacionada
bem aqui no coração de Ponderosa Springs. Uma organização na qual o pai de Sage se envolveu e que lhe custou a vida de sua filha e da
irmã gêmea de Sage.
Algo que acho que nenhum de nós esperava descobrir quando tudo isso começou.
“Lyra...” Briar começa, mas é interrompida.
"Correto. Eles não perceberiam que você estava desaparecido. Thatcher olha para mim, olhos azuis brilhantes brilhando
com amargura. Deuses, eles são tão frios. Um passo na direção errada e sinto como se fosse cair nas águas do Alasca.
“Mas seus amigos, que estão dormindo com um Caldwell e um Van Doren, notariam. O que faz de você o pior alvo. Quem dirige o Halo
não quer filhos de famílias fundadoras como inimigos. Deixamos isso muito claro, não é?
“Mas Conner...”
“Pare de dizer o nome dele”, Thatcher morde, seus dentes brancos brilhando ao luar, não deixando espaço para eu
refutar. “Ele não é nosso aliado. Ele não é seu amigo. Não se esqueça de qual lado você está jogando, Lyra.
O silêncio cai entre todos, pesado e denso, praticamente me sufocando. Eu sei que ele está certo. Ser cordial com Conner Godfrey é a
mesma coisa que ser gentil com Stephen Sinclair, o reitor de Hollow Heights. Eles têm história, os dois; eles são amigos.
Por mais que eu queira acreditar que ele não está envolvido, aprendi rapidamente que nesta parte do Oregon não se confia em ninguém.
Cada pessoa tem algum segredo sujo que mantém escondido.
“Estamos apenas tentando garantir que você esteja seguro. Com o que aconteceu com Rosemary e todas as outras meninas
desaparecidas, precisamos cuidar umas das outras,” Briar diz calorosamente, estendendo o braço e agarrando meu pulso para me puxar
para seu corpo, longe do olhar duro e da presença gelada de Thatcher. Ela está constantemente sendo um amortecedor entre nós dois, sem
saber que não quero ser protegida dele. Sou eu que estou procurando por ele.
Eu menti para ele antes quando disse que não escondi nada dos meus amigos.
eleescondido de todos eles. Para todos.
Eu tinha me
Thatcher é meu maior segredo.
Quando fui transferido para um lar adotivo em Ponderosa Springs, depois de passar dois anos fora do estado, eu estava no ensino
médio. Meu primeiro dia na sexta série foi perto do final do ano letivo.
Eu não tinha esquecido dele. Seu rosto estava em meus sonhos todas as noites. O garoto que poupou minha vida. Eu achava que
Thatcher era magnífico naquela noite sombria, mas nada poderia me preparar totalmente para vê-lo no
luz do dia naquele estacionamento da escola.
Meu plano era chegar perto o suficiente para ver se ele me diria alguma coisa, mas fiel à sua palavra, eu era um fantasma, um fantasma que ele havia
criado, e ele nunca me viu. Eu flutuei pela mesma sala de aula, pairei no mesmo refeitório, e ele nem me deu uma segunda olhada.
Mas então, algo mudou. Eu era um fantasma para todos, invisível para quem estava ao meu redor, mas o único momento em que me senti
compreendido, aceito, foi quando estava perto dele. Ele era a única pessoa no mundo que conhecia minha história, o que eu era e os horrores que
testemunhei.
Mesmo que ele não reconhecesse que eu estava lá, era reconfortante segui-lo. Sabendo que eu não estava
sozinho lá fora, sabendo que não era o único que vivia com um monstro dentro de mim.
Mas então gradualmente passou a ser menos uma questão de chamar sua atenção e mais uma questão de estar perto dele. Observando ele.
Até as tarefas mais mundanas que ele realizava eram fascinantes para mim.
Eu me mantive próximo na escola e depois fiquei mais ousado, espreitando fora da escola para ver se ele era diferente quando estava sozinho e não
cercado de pessoas. Conheci os meninos através dele porque passava a maior parte do seu tempo livre com pelo menos um deles ao seu lado.
No Cemitério, fiquei no meio da multidão, observando-o apoiar seus amigos em qualquer esporte sangrento que eles estivessem praticando naquela
noite. Depois, no Cliff, onde ele se encontraria com eles, na cidade e, eventualmente, em sua casa.
Perto não estava perto o suficiente. Não importa de onde eu espionei ou quão privada era a área onde eu o estava observando,
Nunca me senti perto o suficiente.
Tentei parar em determinado momento, mas percebi que o estrago estava feito. Meu coração se recusou a deixá-lo ir.
Agora, aqui estamos, e ele está muito longe daquele garoto que deixou moedas nos olhos da minha mãe. O menino que tinha
me salvou da ira de seu pai.
O que está na minha frente é o Anjo da Morte. Um ceifador feito de sombras e elegância. Um homem humano com mãos feitas para tirar a vida dos
outros. A mais sombria das almas mais sombrias encerrada dentro de um cadáver encarnado no inverno feito do mais puro mármore, cinzelado e gravado
com perfeição, pele lisa de porcelana que brilha ao luar.
Sua camisa preta de manga comprida está puxada até os cotovelos, mostrando as profundas veias azuis que percorrem seus antebraços como raízes
de árvores. E por um momento, me pergunto qual é a cor do sangue de Thatcher. Se eu rasgasse sua pele agora, o vermelho sairia do corte? Ou seria
preto? Ouro?
“Falando nas outras garotas”, Sage interrompe, me fazendo piscar e desviar os olhos do rosto de Thatcher, “precisamos fazer algo por elas. Nós
sabemos sobre esta organização. Há quinze garotas desaparecidas por aí — isso é só em Ponderosa Springs e arredores. Quem sabe quantos mais
existem por aí? Não podemos simplesmente ficar em silêncio e deixá-los morrer.”
“Querida, nós conversamos sobre isso—”
"Não me amor." Ela olha fixamente para Rook, parando por um momento para compartilhar um momento privado através de um deles. Não vou fechar
olhos. “Minha irmã poderia ter sido uma delas. Ela está nesta cidade era os olhos como todo mundo
esquecida por Deus.
Sem pensar duas vezes, estendo a mão e enrolo os dedos nos de Sage, apertando com força e deixando-a saber que estamos de volta. Falar sobre
Rosemary é um assunto difícil para todos, principalmente para ela. Não consigo imaginar como seria viver sem a sua outra metade.
“Briar, Lyra e eu temos trabalhado para encontrar nomes durante o verão. Podemos levar o que temos para...
“Se as próximas palavras que saírem da sua boca forem 'a polícia', então você é mais estúpido do que eu pensava inicialmente. E isso quer dizer
alguma coisa.” Thatcher ri sombriamente. “Essas meninas não são problema nosso. Não nos inscrevemos para ser
vigilantes. A única razão pela qual qualquer um de nós está aqui é por causa de Silas. Conseguimos o que ele queria. Agora esperamos até que ele seja
solto e então tudo isso desaparece. Isso nunca aconteceu. Ele é a única razão.”
“Bem, nem todos nós somos psicopatas sem coração, Thatcher. Não vou deixar pessoas inocentes morrerem porque você é um narcisista com
problemas de papai na bunda”, Briar retruca, desafiando-o.
Não posso dizer que estou surpreso com a tensão que se instala ao nosso redor. Sabíamos que isso era uma possibilidade quando
trouxe isso para eles. Eu simplesmente não sabia que faríamos isso na primeira noite em que estivéssemos todos juntos novamente.
A lealdade deles é um com o outro. Para Silas.
Thatcher está certa ao dizer que a única razão pela qual eles mexeram nessa bagunça foi por causa de Silas e Rosemary. Eles não se
inscreveram para salvar ninguém. E são momentos como esse que me lembram com quem estamos lidando.
A quem vinculamos nossas vidas.
Os Hollow Boys não tinham a reputação de serem heróis que surgiram e salvaram o dia. Alistair, Rook, Silas e Thatcher não são boas pessoas. Eles
fazem coisas para se adequarem à sua agenda, para protegerem uns aos outros, e eu respeito isso. Mas também tenho que entender que os tigres não
mudam de listras.
Só porque dois dos quatro encontraram algum tipo de consolo nos braços dos meus amigos, isso não os torna
criaturas dóceis. Eles sempre serão lobos que farão qualquer coisa para defender uns aos outros.
“Vamos conversar sobre isso.” A voz firme e controlada de Alistair tenta acalmar a tensão.
"Mas-"
“Briar,” Alistair respira, olhando para meu amigo com olhos negros como carvão. “Vamos conversar sobre isso, ok? Apenas
me dê um tempo."
Minha amiga vira a cabeça desafiadoramente, evitando o olhar dele, mas ela não é do tipo que briga com ele em público. Os dois são reservados
em seu relacionamento. É deles, sempre agarrado ao peito. Qual é o completo oposto de Sage e Rook. Eles vão arejar a roupa suja em um supermercado
se um deles estiver chateado.
Um pequeno sorriso surge em minha boca quando ele agarra seu queixo, puxando-a de volta no lugar para que ela olhe para ele mais uma vez.
"Por favor?" ele pergunta, a voz muito mais baixa.
Suavidade flutua em seu rosto e vejo os ombros de Alistair relaxarem visivelmente. No entanto, ainda estou preso no
fato Alistair Caldwell disse a palavra por favor.
Fica em silêncio apenas por um momento antes de me lembrar do motivo de estar aqui.
“Vim aqui para um jogo”, diz Thatcher. “Então, vamos brincar? Ou você está apenas desperdiçando meu tempo?
SEIS
lira
A chuva está caindo com força total.
Pesadas balas de água atingem minha pele enquanto caminhamos em direção à beira da floresta. Observo enquanto Rook joga o capuz do
pulôver sobre a cabeça, submergindo na escuridão.
Ele olha para nós por cima do ombro, exibindo a máscara de Melpomene listrada de preto e vermelho que cobre seu rosto.
Quando ele me pega olhando, ele me dá um pequeno aceno, balançando os dedos de forma provocante.
“Eu nunca deveria ter comprado isso para ele”, Sage murmura balançando a cabeça. “Estávamos em uma loja vintage em
Hollywood. Não era tão assustador à luz do dia.”
“Da próxima vez, evite comprar qualquer tipo de máscara para qualquer um deles. Acho que eles têm o suficiente”, acrescenta Briar, e eu
concordo com a cabeça.
Não importa que isso seja apenas um jogo. Se os Hollow Boys tivessem a chance de causar pânico, eles aproveitariam a chance. Não
importa quem somos para eles. Uma parte deles sempre desejará o poder que vem do medo dos outros.
Mesmo que seja daqueles de quem eles cuidam.
Quando passamos pela linha das árvores, absorvidos pela floresta, engulo em seco, tentando manter um sorriso no rosto.
cara para meus amigos, que estão rindo e fazendo piadas.
Para eles, isso é como entrar em uma casa mal-assombrada, onde os atores não podem tocar em você e tudo está em ordem.
boa diversão. Um pequeno susto para fazer o sangue bombear e o coração disparar.
Um reencontro de amigos. Uma forma de abafar o que esta cidade nos reserva este ano, homenageando um de nós
isso não poderia ser aqui e a garota cuja morte nos uniu.
Quero me emocionar, curtir esse momento com as pessoas que ficaram gravadas na minha vida, que me fazem
sinta-se humano em vez de um fantasma. Mas tudo o que penso é que esta pode ser a última vez que vejo algum deles.
Estou pronto para enfrentar a morte?
Eu já tinha feito isso antes e saí ileso, mas estou pronto para fazer isso de novo? Olhar nos olhos do ceifador e aceitar o destino do qual escapei
quando criança?
“Amarre seu sapato.”
A brisa fria de sua voz faz cócegas em minha orelha, e olho para baixo para ver que meus cadarços estão de fato desamarrados.
“Surpreso que você esteja me ajudando. Eu tropeçar colocaria você em vantagem, não acha? Eu olho para o meu
ombro enquanto Thatcher caminha para o meu lado, andando comigo.
Um sorriso adorna seus lábios, sua máscara repousa no topo de sua cabeça enquanto ele olha para mim. O vento sopra violentamente,
quase me derrubando.
“Não quero vencer por causa da sua falta de jeito.” Ele levanta a mão, deslizando a máscara para baixo e protegendo o rosto antes de inclinar
levemente a cabeça. “Boa sorte, querido. Eu começaria a rezar para qualquer deus que você tenha para que eu não te pegue.”
Sangue falso escorre das órbitas negras de sua máscara totalmente branca. A expressão vazia no rosto esconde de mim todas as suas feições.
Ele mal me dá tempo de responder antes de seguir em frente, me deixando na poeira atrás dele e se juntando aos outros dois garotos na nossa
frente. Eu me abaixo, apertando os cadarços a ponto de interromperem a circulação, esperando que permaneçam amarrados durante todo o jogo.
“Cinco minutos”, ordena Alistair, virando-se para nós com os braços cruzados na frente do peito. “Essa é a sua cabeça
começar."
“Isso não é tempo suficiente”, argumenta Sage, franzindo as sobrancelhas. “Devíamos conseguir pelo menos dez, cara.”
Alistair semicerra os olhos, encarando meu amigo com um olhar que me dá um arrepio na espinha. Mas ela a segura
chão, mantendo a cabeça erguida e os ombros para trás, combinando com o olhar dele.
É a única maneira de ganhar o respeito dele. Tenha firmeza e não desista. Não deixe ele vencer.
“Quatro minutos e trinta e quatro segundos”, ele resmunga, e se não fosse pela cobertura facial de caveira que esconde o…. Você está perdendo tempo.”
metade inferior de suas características faciais, tenho certeza que veria um sorriso malicioso. “Tique-taque, cara
Há uma breve pausa onde tudo para. Parece até que a chuva pára o tempo suficiente para que todos nós possamos
olham um para o outro, um acordo silencioso passando pelo vento.
Deixei meus olhos vagarem para Thatcher, o mais alto do grupo de garotos à minha frente. Não consigo vê-los, mas sei que seus olhos estão colados
em mim. Sua presa pairando na frente dele. Eu sou um pedaço de carne pendurado em uma garra, e ele é o animal faminto e enjaulado esperando para ser
alimentado.
Meu coração cai até o estômago e, quando sinto a chuva na pele mais uma vez, corro.
Vencer ou morrer.
Não há outra opção.
Porque se ele me pegar, não há nada que me proteja de sua ira. Nem mesmo o próprio Deus poderia salvar
eu de Thatcher Pierson.
Não demora muito para eu sentir isso.
A queimação no meu peito e a pressão nos meus ouvidos. Embora eu tenha corrido todos os dias, meu controle da respiração ainda é uma merda. Mas
esta não é a minha rotina suave e pacífica do amanhecer, aquela que passo olhando para os músculos das costas de Thatcher.
Não há pássaros cantando alegremente ou um nascer do sol reconfortante para acalmar meus membros doloridos.
Suponho que seja mais fácil fugir quando é pela sua vida.
As árvores altas pareciam se aproximar, atropelando-me com seus galhos e troncos encharcados. Inspiro uma respiração irregular e úmida que faz meus
pulmões tremerem. Posso ouvir Sage e Briar perto de mim, respirando pesadamente enquanto tentamos abrir espaço entre nós e os perseguidores.
A neblina se instalou e, quanto mais nos aprofundamos nas árvores, mais vago tudo se torna. Posso sentir o cheiro da chuva no ar enquanto movimento
meus braços, me empurrando para frente. Um galho ou talvez um arbusto corta minhas calças, cortando o material e arranhando minha pele. Um silvo de dor
sai dos meus lábios, mas não me preocupo em verificar o dano. Eu lidarei com isso mais tarde.
O tempo está obsoleto. Provavelmente já se passaram apenas alguns minutos, mas minhas pernas me dizem que já se passaram horas.
Durante trinta minutos, temos que ficar fora do alcance deles, todos os nossos telefones configurados com temporizadores para nos alertar quando o
o jogo termina. Os vencedores ficam vestidos e o perdedor dá um mergulho no Pacífico sem roupa.
Nós serpenteamos pela base das árvores, dividindo o manto de neblina com nossos corpos, e corremos sem destino
em mente. Tento ouvi-los, mas tudo o que enche meus ouvidos são as batidas do meu coração e a respiração pesada.
Eles estão lá fora.
À espreita. Esperando.
Silencioso, calmo, como água parada.
"Nós deveríamos-"
A voz de Sage é violentamente interrompida por um grito desolado que descarrega pânico direto no meu estômago, um grito cheio de surpresa e medo,
que ecoa pelos galhos.
“Briar,” eu sussurro com uma respiração instável.

Viro-me bruscamente para a direita, meu cabelo ameaçando cair do alto pônei com a força do meu movimento.
Minha amiga está pendurada de cabeça para baixo, seu cabelo loiro sujo balançando na escuridão.
Uma corda está amarrada em seus tornozelos, suspendendo-a em um galho grosso acima. Ela não parece magoada, apenas
assustado, mas acho que tanto Sage quanto eu estamos em estado de choque.
Uma armadilha?
Isto é, até Briar gritar de novo, deixando nós dois acelerados.
“Eu te amo,” Sage murmura, ajoelhando-se no chão na frente do corpo oscilante de Briar e apertando a mão sobre ele.
sua boca, “mas cale a boca. Você está bem. Nós vamos derrubar você. Esperemos que eles não tenham ouvido você.
Com as mãos trêmulas, começo a trabalhar no nó que está preso em seus pés. A corda pesada roça meus dedos macios, e estou me amaldiçoando
por não ter trazido uma faca.
Deveríamos estar mais preparados. Aparentemente eles estavam. Eles iriam tão longe. Eu simplesmente não estava esperando
isto. Fui estúpido em pensar que eles iriam pegar leve conosco.
“O nó está muito apertado. Você tem alguma coisa afiada? Eu pergunto a qualquer um deles. Posso sentir nossa liderança diminuindo a cada segundo
que ficamos estagnados.
“Merda, não. Não estou com minha bolsa ou... Sage pragueja enquanto continuo puxando a corda, procurando desesperadamente por uma corda solta.
borda ou alguma maneira de derrubá-la. "Espera espera!"
Olho para baixo, observando-a enfiar a mão no bolso de trás da calça jeans. Ela coloca o objeto em sua mão,
o metal brilhando ao luar. Nunca fiquei tão feliz em ver um isqueiro Zippo na minha vida.
“Obrigada, porra, pelo hábito de fumar do seu namorado,” murmuro enquanto pego o dinheiro dela enquanto ela segura a cabeça de Briar erguida.
para evitar que o sangue suba à cabeça.
Eu giro o volante uma vez, duas vezes e nada acontece. O vento uiva e o som de risadas maníacas capta
a Brisa. O pânico se instala em meus ossos.
Eles estão se aproximando da nossa liderança.
“Pequeno ladrão, posso ouvir você respirando sem mim”, grita Alistair na noite, tão longe, mas tão perto, seu
a voz vibra entre as árvores. É impossível dizer onde ele está localizado.
Porra, porra, porra.
Minhas mãos começaram a tremer enquanto tento novamente, finalmente pegando a pederneira e observando a chama balançar na noite.
Segurando o fogo na corda, olho ao meu redor, vendo se eles estão perto o suficiente para ver durante a noite.
Mas eles são sombras.
A própria noite se misturou à natureza selvagem.
Seria uma desvantagem para qualquer outra pessoa, o negro como breu.
Eles prosperam lá. É onde eles sempre pareceram pertencer.
“Olha o que temos aqui.” A voz é seguida por uma risada malvada que faz meu estômago revirar.
Torre .
Olho para a corda, os fios castanho-claros sombreados, transformados em carvão com o calor do isqueiro. São apenas alguns
mais alguns momentos até que esteja fraco o suficiente para quebrar, mas estamos ficando sem tempo.
“Qual é o sentido de uma maldita vantagem se vocês preparam armadilhas de antemão?” Sage grita, os olhos ardendo de raiva.
aborrecimento em relação a eles.
“Nunca dissemos que jogaríamos limpo”, ele responde, saindo de trás das árvores e vindo em nossa direção.
Não tenho certeza se eles sabem jogar limpo ou o que isso implica. O que importa é que eles vençam, não importa o
custo.
O forte estalo da corda ecoa no ar, e Briar cai desajeitadamente no chão da floresta com um som retumbante.
baque. Em pânico, ela tenta tirar o laço dos pés enquanto Sage ajuda.
Mas Rook invade ainda mais, entrando em nosso espaço, prestes a encerrar o jogo. Sage e Briar iriam
nadando pelado enquanto encontro as mãos geladas da morte em um abraço frio.

Ele não pode pegar todos nós. Tenho a oportunidade de fugir, de deixá-los para trás, mas não consigo. Mesmo com suas apostas
sendo tão pequena e a minha sendo tão transformadora, não consigo ir embora.
Durante toda a minha vida, escondi ou fugi das coisas que me assustaram, sempre me misturando ao cenário.
para evitar confronto ou atenção. Eu me tornei um fantasma para sobreviver, me tornei fraco.
Eu não quero mais isso.

Não quero ser a amiga que foge dos amigos e os deixa em apuros. Eu quero ser o amigo que
faz alguma coisa, e é isso que vou fazer.
Com passos rápidos, corro para longe dos meus amigos, examinando o chão até encontrar um longo pedaço de terra seca e apodrecida.
madeira, um galho pesado caído que fará o trabalho que preciso.
Rook se aproxima dos meus amigos, distraído por eles apenas o suficiente para que eu possa caminhar pela lateral. Minhas mãos estão
suando enquanto eles se enrolam no longo galho, sentindo a madeira cravar em minhas palmas.
Meus braços trabalham antes que meu cérebro possa alcançá-los. Balanço meus braços para frente no movimento de um taco de beisebol,
quebrando o galho nas costas de Rook com um estalo alto. O material fraco rompe sua pele, derrubando-o no chão com um gemido.
"Correr!" Eu grito, sabendo que foi o suficiente para atordoá-lo, mas não o suficiente para mantê-lo no chão para sempre.
Briar e Sage ficam de pé, espalhando-se em direções diferentes. Saio pela floresta, deixando Rook resmungando no chão. A última coisa
que meus ouvidos conseguem ouvir é uma risada sombria.
Não há direção ou plano. Tudo o que sei é que preciso colocar a maior distância possível entre mim e Thatcher.
O problema?
Não tenho ideia de onde ele está. Conhecendo a minha sorte, provavelmente estou indo direto para ele.
O que é estranho para mim. Eu sempre sei onde ele está. A sombra presa à ponta do sapato, o fantasma no corredor. Onde ele está, eu
sigo.
Acordar, correr, tomar banho, tomar café da manhã, que às quintas é sempre fruta e iogurte, e clara de ovo e torrada dia sim, dia não. A
avó dele, May, vai ao mercado do fazendeiro na quarta-feira, e acho que ele secretamente se sente mal se não come os produtos frescos. Ou
talvez ele apenas goste de frutas.
Conheço o horário escolar dele, graças a uma secretária distraída na recepção de Hollow Heights. Existem apenas alguns lugares onde
ele vai e não consigo encontrá-lo. Os breves intervalos em que ele desaparece uma vez a cada seis meses, às vezes durante o dia inteiro,
outras vezes apenas algumas horas.
Eu poderia segui-lo para onde quer que ele viajasse em seu Lamborghini personalizado, mas algo sobre aquelas raras viagens que ele
leva parece um pouco privado demais. Os outros meninos, que eu saiba, nem sabem sobre eles.
Talvez uma parte de mim soubesse para onde ele estava indo, o que planejava fazer, e essa parte não queria
perturbar o que ele estava planejando. Ou talvez eu simplesmente não estivesse pronto para vê-lo fazendo o que Thatcher faz de melhor.
Ferindo pessoas.
“Querido fantasma.” A voz de Thatcher corta a neblina. "Você terminou de fugir de mim?"
Não tenho medo de ser pego por Rook Van Doren ou Alistair Caldwell. A reputação deles é um pesadelo, e seria compreensível se eu
temesse pela minha vida. Eles não são o tipo de pessoa com quem você deseja se envolver.
Mas não são eles que fazem meu sangue gelar e congelar as válvulas do meu coração. Eles não me assustam, não como ele.
Eles estão jogando para se gabar. Este deveria ser um passeio noturno divertido com amigos. Um caminho para
comemorar tudo o que passamos e que voltamos juntos.
Mas não estou jogando por diversão.
Eu não tinha feito um acordo com o Diabo ou com o Vingativo. Eu havia negociado minha vida com a morte, o Pyscho, o Hollow Boy com quem
todos se sentem mais desconfortáveis. Aquele que faz a coluna de todo mundo enrijecer quando ele entra na sala. Aquele que faz você querer se
esconder embaixo da cama, mas não ousa desviar o olhar.
Meu coração bate forte no peito enquanto minhas pernas diminuem por um momento. Só preciso de um segundo para recuperar o fôlego e descobrir
onde estou. Saímos correndo da praia e entramos na floresta, mas eu ainda podia ouvir o barulho
ondas.
Coloco as mãos nos joelhos, engolindo o ar até minha cabeça girar. Eu estremeço enquanto as árvores gemem com o balanço
do vento, meus olhos se levantando para olhar ao meu redor.
Meus olhos tentam examinar o que me rodeia, mas estou em pânico demais para me concentrar em qualquer coisa por muito tempo. Faço o possível
para ficar alerta, mas parece que meus instintos de sobrevivência precisam ser melhorados porque cada galho que se quebra e cada criatura que se
move além da névoa aumentam meu medo. Não consigo conter o suspiro alto que escapa quando o som de um corvo uivando ecoa pela noite.
A floresta trabalha a favor de Thatcher, uma marionete em suas cordas que desempenha o papel de sua parceira. As sombras dançam, o chão
úmido sob meus pés parece querer me engolir, e a chuva cai em peles pesadas que doem quando corro.
Isso gira minha mente, me confunde, criando uma armadilha impossível de escapar.
Meu corpo fica frio de pavor quando me viro para olhar para trás. A névoa parece se mover ao redor de seu corpo, separando-se de seu corpo para
evitar tocá-lo. Ele caminha por entre as árvores em um ritmo vagaroso, sem medo de que eu decole novamente.
Não há pressa em seus passos, apenas um pé controlado após o outro enquanto ele se move em minha direção. Sinto o gosto de sangue na boca
de tanto correr, o suor escorre pelas minhas costas e caio em cada galho caído.
Meu purgatório pessoal está se tornando realidade e ele mal tenta.
Quando ele olha diretamente para mim, aqueles olhos glaciais enviam uma sensação de formigamento até o centro do meu estômago. Como adagas
de gelo, elas perfuram minha pele toda vez que ele as traz em minha direção. É o tipo de dor da qual não consigo fugir, o tipo de dor que quero mais.
Isso não acontece com frequência, mas nas raras ocasiões em que Thatcher presta atenção em mim, sinto como se ele fosse o único no mundo
que realmente me vê. Seus olhos me dão vida, me transformam de fantasma em humano vivo e respirando novamente.
Não quero fugir desse sentimento; Eu quero correr em direção a isso.

Mas não desta vez. Não posso desta vez.
Quando seus ombros largos se aproximam e a luz da lua atinge as cavidades acentuadas de seu rosto, eu estremeço.
"Eu deixei você ir uma vez, Scarlett." Sua voz é firme, cortando o escudo de chuva. “Mas não desta vez. Esse
vez, você vai sangrar por mim.”

Sangrar por meu.
É um pensamento terrível e horrível que passa pela minha mente: eu deitado em sua cama enquanto ele passa a ponta de sua lâmina favorita pela minha pele
pálida, deixando um rastro de meu sangue enquanto avança. Eu ficaria quieto e seria seu sacrifício virgem.
Como posso dizer a ele que sangraria por ele agora mesmo se ele perguntasse? Que ele não precisa me matar por isso?
Um raio cai enquanto o calor penetra em meu núcleo, um desejo tão forte e tão intenso que sinto que não consigo respirar.
Atração sexual, desejo, não é algo que senti por mais ninguém. Esse tipo de sede só pode ser saciado por ele.
Nunca fui tocado por ninguém porque a única pessoa que quero não é uma pessoa.
Cada cidade tem uma história assustadora. Uma casa mal-assombrada que devora almas. Um fantasma vingativo à espreita. Ponderosa Springs
tem muitos.
Mas nenhum tão assustador quanto ele.
Ele é um monstro. A escuridão que segura a lua. Um maldito pesadelo.

Mas ele é meu.
“Ensine-me e eu sangrarei por você.”
Digo isso enquanto me afasto de sua figura invasora, passo após passo, sem me preocupar com nada atrás de mim.
“Já está fazendo novas pechinchas? Ainda não peguei você. Sua voz é brincalhona, tão cruelmente brincalhona. "Mas por favor,
não me deixe impedi-lo de cair de joelhos e me implorar para deixá-lo viver.
“Se eu fizer isso, você concordará com o que eu perguntei? Você pode me mostrar como você convive com a vontade de matar pessoas? Como
fazer isso?"
Tudo que preciso é que ele diga sim. Preciso que ele me mostre como sobreviver a isso.
"Não." Ele ri, e o som faz o chão tremer abaixo de mim enquanto ele enfia as mãos nos bolsos. “Mas acho que gostaria de ver como
são esses seus olhos no chão, implorando por misericórdia, pouco antes de acabar com sua vida.”
O brilho de uma lâmina brilha no escuro, a ponta romba cuidadosamente enfiada na mão grande de Thatcher. O vento quase
me empurra para frente enquanto as árvores diminuem, se abrindo.
“Você me odeia tanto que prefere me matar a me ajudar?” A pergunta vem de um profundo sentimento de insegurança, que sempre surge quando
estou perto dele.
“Eu não odeio você, querido.” Sua voz é gelo que desliza pela minha espinha. “Isso exigiria que eu sentisse algo por você.”
A decepção se instala em meus ossos. Não estou surpreso com sua declaração. Eu sempre soube disso. Mas ainda assim
dói da mesma forma.
Nunca vi Thatcher com uma mulher, mas sei que não sou o tipo que ele procuraria por prazer. Por que ele faria isso? A garota que brinca na lama e
coleciona insetos?
Ele teve sua escolha. E eu não sou um deles.

"EU-"
O som das ondas batendo nas rochas toma minha voz e rapidamente olho para trás. De repente percebo por que Thatcher não tinha pressa em me
pegar. Na minha corrida aterrorizante, acabei na beira de um dos muitos penhascos que dão para Black Sands Cove.
A borda do declive irregular se aproxima a cada passo que ele dá. Posso ver a água escura me chamando, me chamando.
“Fim do Homem Morto. Você sabe o que isso significa?"
Rapidamente desvio minha atenção das profundezas para olhar para Thatcher, que parece um gato prestes a
pegar um rato. Ele sabe que ganhou. Ele sabia desde o momento em que o jogo começou.
“Nós cancelamos isso?” Eu ofereço.
Estou ficando sem espaço, sem tempo. A queda está cada vez mais próxima e posso senti-la em meus ossos.
“Não há outro lugar para se esconder, querido.” Ele estala a língua, um sorriso permanentemente situado em seus lábios, de alguma forma felino e
predatório ao mesmo tempo. Ele tira o telefone do bolso, balançando-o para frente e para trás, mostrando-me que
ainda faltam dois minutos.
Eu quase o peguei. Quase ganhei.
Só mais dois malditos minutos.
A parte de trás do meu sapato esquerdo escorrega um pouco e me viro para olhar para baixo. Cheguei ao fim da minha corda, deixando
apenas o poço sem fundo abaixo. O vento sopra meu cabelo no meu rosto. Pedaços de fios molhados ficam presos na minha boca enquanto
meu coração dispara.
Eu sou a garota presa em uma teia de aranha venenosa. Não há para onde ir.
Exceto para baixo.
Quando me viro para encarar Thatcher novamente, ele está apenas alguns metros à minha frente, cheio de si e pronto para receber seu
prêmio.
Arrasto os dois pés até a beira do penhasco, sabendo que as chances de sobreviver são mínimas. Mas é isso
ou deixe Thatcher vencer. Se houver alguma oportunidade para eu sobreviver e vencer?
Eu vou pegar.
“Thatcher.” Eu digo o nome dele em um sussurro, o vento soprando enquanto a chuva continua encharcando minhas roupas.
“Suas últimas palavras, querido fantasma?”
Mordo o interior da minha bochecha, sufocando o medo dentro de mim com toda a água ao redor. É quase poético
que as duas últimas vezes que enfrentei a morte foram olhando nos olhos de Thatcher.
Algo reconfortante toma conta de mim, sabendo que a pessoa que estou sempre observando estará aqui para ver meu teste final.
momentos.
Estendo os braços, sentindo o tempo me empurrar para trás, balançando a cabeça. Mas vejo seus olhos, quão alertas eles ficam quando
olham para mim, e sei que ele está juntando as peças do quebra-cabeça.
“Antes de começar a me ensinar, há algo que você deveria saber.” Um sorriso meu aparece na minha boca.
Estou prestes a morrer, mas não me importo.
Eu não ligo.
“Lyra, não se atreva.”

Mas é muito tarde.
“Não subestime a garota disposta a fazer qualquer coisa pelo que quer.”
Eu me inclino para trás no ar vazio atrás de mim, sentindo meu estômago embrulhar enquanto desço em direção às ondas quebrando.
abaixo. Meus olhos lacrimejantes divisam a forma de Thatcher na beira do penhasco, olhando para mim.
O vento forte sopra em meus ouvidos, e a queda parece muito mais longa do que eu esperava, até que a sensação da água
bater nas minhas costas me tira do meu sofrimento.

Eu ganhei.
SETE
thatcher
“Mano, não foda-”
O forte chicote do vento bate em meu rosto enquanto abro a janela. Sem nenhuma consideração pelo protesto de Rook, eu empurro
meu braço para o ar livre, segurando o maço de cigarros como refém, ameaçando mandá-los para uma cova de asfalto.
O braço de Alistair envolve o encosto de cabeça, enrolando-se em volta da minha garganta. Olho pelo retrovisor do meu carro,
apertando os olhos para seu olhar predatório.
“Se você quiser chegar a Portland com seu lindo rosto intacto, sugiro que repense o que está prestes a fazer.”
Meus lábios se curvam em um sorriso e sinto meu pé pressionar o acelerador com um pouco mais de força quando seu braço aperta
meu pescoço como uma jiboia preparando sua comida. Parece que algumas coisas não mudaram ao longo dos anos. Ele ainda está
igualmente fixado no conceito de controlar as pessoas, até cada pequeno suspiro que elas liberam.
E Eu sou o maníaco por controle.
“Ah, Ali”, faço beicinho. "Você me acha bonita?"
Seu rosto se contorce em desafio enquanto eu empurro o pacote de bastões de câncer para fora da janela.
“Seu ego está machucado, Thatch? Precisa que eu beije melhor para você?
Eu levanto minha sobrancelha, uma breve memória brilhando em meus olhos azuis, e eu sei pela forma como suas pupilas escuras se
dilatam, ele sabe o que estou pensando, sem ter que verbalizá-lo.
Por um momento, me permito desbloquear uma memória em minha mente. Lembro-me de Alistair, um garoto de quinze anos, que
ficou tão bêbado depois de uma briga com o pai que chorou pela primeira e única vez no chão do meu quarto.
Fraqueza não é algo que tolero de mim mesmo ou das pessoas de quem me cerco. Não estou equipado com o conhecimento do que
fazer quando alguém está tão bêbado que não tem barricada. Foram apenas suas vulnerabilidades e a admissão de uma verdade brutal:
Que ele preferiria morrer a existir como peça de reposição para seu irmão mais velho.
Eu estava com muita raiva dele por permitir que sua família o atacasse assim. Nós não quebramos. Não importa o quão enrolado ou
que sombrio, não quebramos.
Aquele beijo que dei em seus lábios manchados de lágrimas foi alimentado por uma raiva que eu não sentia há muito tempo. Eu queria
derramar aquilo em sua garganta como prata derretida até preencher todas as rachaduras que eles criaram nele. Eu queria que ele ficasse
amargo, não triste ou fraco.
E sua criança interior faminta, o menino no canto de sua mente que, como eu, nunca havia experimentado um pingo de sentimento,
devorou tudo. Dentes e garras puxaram-no da minha boca, engolindo minha fúria como oxigênio e armazenando-o em algum lugar do
corpo dele.
Corações desnutridos se deleitarão com qualquer coisa que se assemelhe ao amor. Até mesmo um primeiro beijo frio e inexperiente de
um garoto que nada conhecia sobre carinho e bondade. Ele pegou mesmo assim.
“Por mais que eu adorasse beijar você só para irritar seu brinquedinho, Alistair, vou ter que passar.” Solto o retângulo cheio de nicotina
e os deixo flutuar ao vento, fazendo uma breve oração na esperança de que sejam atropelados.
“E eu já te disse, não fume no meu carro.”

“Cara, vamos lá, porra!”
“Maldito idiota.”
Eu simplesmente reviro os olhos enquanto Alistair recua, encostando-se no banco de trás e cruzando os braços na frente de seu corpo.
peito como um pirralho mimado. Eles vão me agradecer um dia quando não tiverem uma máquina respirando para eles.
“Estamos a vinte minutos das instalações. Infelizmente para mim, você sobreviverá.
Pressionando um pouco mais o pé no acelerador, olho para o velocímetro, sabendo que quanto mais rápido eu empurro o acelerador,
carro, menos tempo terei para ouvi-los reclamar.
“Cuidado, Thatcher. Não tenho certeza se este carro é legal nas ruas nos Estados Unidos. Não gostaria de manchar aquela direção impecável
registro seu,” Rook morde do banco do passageiro.
Meus dedos correm ao longo do volante do carro antes de me abaixar para mudar de marcha. O Aston Martin Victor é meu carro favorito da
minha pequena coleção, um dos últimos presentes do meu avô, que de alguma forma sempre soube o que me dar. Até cada necessidade
hedionda, ele estava lá para me fornecer o que eu precisava.
Quando meu pai foi preso e jogado na prisão, eu já estava tão isolado do resto do mundo que raramente me comunicava com alguém. Os
professores reclamaram que eu incomodava as outras crianças, e os pais abraçavam os pequenos com um pouco mais de força quando eu estava
por perto.
A notícia do que meu pai tinha feito, do que ele era, se espalhou como um incêndio por Ponderosa Springs, incendiando toda e qualquer
fofoca pelos cinco anos seguintes. Tudo o que alguém queria falar era sobre Henry Pierson, o Açougueiro da Primavera.
Então, talvez depois que meu avô me viu no quintal, arrancando galhos de insetos, ele soube o que tinha que fazer.
Evitar-me só teria piorado as coisas, então ele aceitou o que meu pai me transformou.
Ele tornou meu hábito favorito muito mais fácil para mim, mesmo no túmulo.
Nunca sei todos os detalhes. Ele é tão reservado quanto eu, mas a cada seis meses chegavam vários arquivos pelo correio: nomes diferentes,
todos homens e todos suspeitos de assassinato de alguma forma.
O presente perfeito para um menino que luta contra a vontade de matar. Aos dezessete anos, quando segurei o peso de uma lâmina na mão
e acabei com minha primeira vida, foi o momento em que deixei de ser o protegido de meu pai e me tornei algo muito pior.
Um pesadelo pior do que Henry Pierson jamais poderia ter imaginado.
“Eles teriam que me pegar primeiro.” Eu sorrio, apertando ainda mais o volante e passando por dois carros se movendo em uma velocidade
passo de caracol, entrando e saindo do trânsito da rodovia suavemente.
A direção é confortável fisicamente, mas quanto mais nos aproximamos das instalações, mais pesado fica o ar no carro. A vantagem fica mais
nítida porque nos lembramos por que temos que fazer essa viagem toda semana.
Não demora muito para que os dedos de Rook mexam em seu Zippo, girando-o constantemente pelos nós dos dedos esquerdos.
mão enquanto sua direita contrai a luz ao seu lado. O metal abre e fecha repetidamente.
Clique Clique Clique Clique—
“Se você quiser juntar isso aos seus cigarros no asfalto, sugiro que pare com isso”, digo, virando-me para olhar para ele por um segundo. “Se
você tem algo que precisa dizer, cuspa. Pare de se contorcer.
Sua resposta é um olhar severo, cheio de fogo e raiva ardente. Eu sei que nem tudo é direcionado a mim. Parte dessa hostilidade é o que ele
sente por si mesmo. Cada vez que o visitamos, seu subconsciente tenta convencê-lo mais uma vez de que o que aconteceu com Silas é culpa
dele.
O que é ridículo, claro.
Silas Hawthorne é inteiramente dono de si e toma decisões por conta própria. Escolhas teimosas e silenciosas, mas
ainda assim, eles são dele. Rook sabe disso, mas ainda não consegue aceitar que está impecável nesta situação.
A culpa o está comendo vivo, e nem mesmo o amor do Sage Donahue é suficiente para conter isso. Serão anos
antes que ele possa se olhar no espelho e acreditar no que todos nós tentamos explicar a ele.
“Você acha que ele está bem aí?”
A pergunta paira no ar, pendurada no espaço, esperando que um de nós a estenda a mão e a agarre. Mas eu não
acho que Alistair quer responder porque sabemos a verdade.
“Não”, respondo, recusando-me a mentir. “Acho que ele se sente como um animal enjaulado e raivoso que está sendo ensinado a rolar
e sente-se sob comando.
Meu intestino aquece um puxão intenso dentro de mim. Detesto a ideia de um dos nossos preso dentro de uma caixa. Meu coração
Posso não me importar com os três homens que escolhi ter em minha vida, mas minha lealdade ao nosso vínculo sim.
"Eu não-"
“Mas”, interrompo, olhando para Alistair no banco de trás, “ele sabe que é disso que precisa. Mesmo que ele não goste,
mesmo que não gostemos, ninguém conhece a mente de Silas melhor do que ele.”
Olho para a mão de Rook, observando os espasmos diminuírem o suficiente para eu saber que ele não vai tentar.
explodir este carro com ele mesmo dentro dele. Eu sei o que ele quer agora.
Punição. Dor.
Uma maneira de liberar a culpa de seu sangue, mesmo que por um momento, mas ele sabe que me recuso a machucá-lo por isso, e
mais do que isso, ele sabe que Sage explodiria se voltasse a se machucar para lidar com a perda de Silas.
Eu costumava proporcionar-lhe a dor de que precisava para sobreviver sempre que precisava. Mas não agora, e não para isso.
“Sim”, ele respira, olhando pela janela. "Você tem razão."
Uma névoa de silêncio cai dentro do carro enquanto terminamos a viagem e nos aproximamos do nosso destino. Quando eu entro no
estacionamento do prédio de vidro de vários andares, todos nós ficamos ali sentados por mais um momento do que o necessário.
“Quando Silas estiver pronto,” Alistair diz, estendendo a mão e colocando uma mão grande no ombro de Rook, “vamos rasgar a porra
das portas deste lugar para tirá-lo. Você pode queimá-lo por mim. Quando ele estiver pronto, estaremos aqui.
Não digo isso em voz alta, mas no fundo de mim, inflamado e retorcido, sinto-me enjoado enquanto isso sussurra em minha alma,
Sempre .
OITO
thatcher Não
há nada que eu ame mais do que o cheiro de água sanitária e anti-séptico. Dá água na boca porque me lembra uma
das minhas partes favoritas da minha rotina.
Limpando.
Meu pai desprezava a limpeza depois das bagunças que fazia. Então, para me ensinar mais uma de suas regras, e também evitar fazer isso sozinho,
fiquei encarregado da limpeza. Quando ele me deixava entrar no galpão onde mantinha suas vítimas como reféns, era sempre depois que ele estava
satisfeito.
Seus cadáveres estéreis foram pendurados nas vigas com correntes enormes que estalavam umas com as outras.
o peso morto. Marcas de cortes abertos estavam dispersas pela pele, ainda drenando sangue para o chão.
Não me lembro de ter ficado chocado ou com medo. Esses momentos de emoção, se é que alguma vez senti algum, estão confusos em minha
mente. Lembro-me de cada balde de sangue aguado que derramei no ralo, do som do esfregão espalhando o líquido espesso e vermelho pelo chão.
Cada grama de alvejante e cada par de luvas que usei. Lembro-me do que se esperava de mim, mas isso é tudo.
Também sei que a única coisa importante a que realmente prestei atenção quando se tratava dos corpos era o quão diferentes eles eram a cada
vez. Nunca houve o mesmo tipo de mulher duas vezes. Cabelos castanhos, loiros, ruivos, pretos. Alto e baixo. Eles não tinham nenhuma semelhança
física, mas tinham uma característica singularmente comum.
Todos sangraram da mesma forma.
Líquido carmesim que escorria pelo chão em gotas e riachos grossos, sempre carregando o mesmo aroma de ferrugem.
Durante horas, ele me deixava lá enquanto carregava seus corpos para a estufa para prepará-los para descarte, algo que não testemunhei
pessoalmente até os nove anos. Ele foi gentil o suficiente para me poupar do desmembramento até eu começar a puberdade.
O cheiro de todos os produtos químicos me deixou tonto na primeira vez. Possivelmente por causa da força
do cheiro ou porque da primeira vez, levei horas para tirar cada gota de evidência daquela sala.
Depois de um tempo, porém, aprendi a gostar disso.
Não a sensação de ele me acordar do sono, sempre às três e quinze. Ou sua voz gasta e áspera
dizendo-me para me vestir antes de me guiar para o meu trabalho noturno, pelo qual eu era mal pago.
O cheiro é o que eu comecei a gostar.
Bleach não é suficiente, ele costumava dizer. Ele mata o DNA, mas não remove vestígios de sangue sob lentes forenses. Então eu teria que esfregar
com água sanitária e depois com soda cáustica, antes de usar uma máquina de limpeza a vapor para limpar toda a sala de aço inoxidável.
Agora, como adulto, com meu próprio método de remoção de evidências, descubro que gosto bastante do silêncio e da paz que se instalam em meu
corpo. Depois de semanas caçando alvos e horas de tortura, limpar meu espaço da existência deles envia ondas de poder em minhas veias.
Um final sublime para outra morte perfeita.
“Eu odeio o cheiro de hospitais,” Rook murmura ao meu lado enquanto se arrasta em seu assento de metal, lutando para ficar parado por algum tempo.
mais do que alguns minutos.
Zombo da ironia particular. “E eu odeio o cheiro de gasolina.”
Ele se vira para olhar para mim, os olhos um pouco arregalados e a sobrancelha levantada em questão: "Isso é blasfêmia, mano."
“Não sabia que você era religioso”, murmuro, olhando para o relógio, mais por hábito do que qualquer outra coisa. "Você
encontrou Deus entre as coxas de Sage recentemente?”
Chamas e calor crepitam dentro de seus olhos ao som do nome dela, e tenho que me conter para não engasgar.
Um sorriso tortuoso atinge seus lábios enquanto ele estala a língua. “Você não gostaria de saber?”
Dou-lhe um olhar vazio, que sugere que não estou impressionada com sua vida sexual.
“Não, na verdade, eu não faria isso,” eu digo antes de desviar os olhos dele, não interessada em continuar esta conversa.
Nunca entendi a paixão carnal da atração sexual. A maneira como as pessoas se jogam umas nas outras, percorrendo livremente os corpos
de estranhos em busca de libertação. Nunca conheci uma única pessoa que me fez buscar seu corpo da mesma forma que anseio por sangue.
O arrastar de pés me impede de responder, e volto meu olhar para o motivo pelo qual viemos até aqui. Vendo
A cara de Silas quase fez valer a pena ouvir o metal de Alistair.
Seu corpo parece mais cheio, preenchendo sua camisa cinza de manga longa como se ele passasse todo o seu tempo livre na academia.
Sua pele morena clara é cheia de cor. Antes de ser internado, suas órbitas estavam quase vazias devido ao peso que ele havia perdido.
Mas a pessoa à minha frente quase parece humana.
Se não fossem seus olhos.
Esses ainda estão muito mortos.
Olhar para eles me lembra de olhar para um cemitério. Vazio, decrépito e cheio de almas enlutadas.
Quando ele se senta à nossa frente, paro um segundo para aproveitar o silêncio que ele proporciona. Não é estranho; é calmante. É o Silas.
Quando normalmente estou discutindo com um dos caras e Rook está sendo irritantemente barulhento, sinto falta do silêncio que ele proporciona
ao nosso grupo.
“Você parece surpreendentemente bem”, digo com franqueza.
A cabeça de Rook quase sai de seu pescoço enquanto ele gira para olhar um buraco na lateral do meu rosto.
"O que?" Estendo as mãos em defesa, recostando-me na cadeira para apoiar uma perna sobre o joelho. “Só estou sendo honesto.”
"Você não pode ser um idiota por vinte segundos?"
“Eu me sinto bem”, Silas nos diz com uma leveza chocante na voz que não existia há três semanas, quando eu
parou para visitá-lo.
“Então eles estão tratando você bem? Sem problemas? Rook empurra, seu joelho balançando sob a mesa com tanta força que tenho medo
de que ele derrube tudo.
"Estou bem. Os novos remédios me deixam um pouco enjoado pela manhã, mas fora isso estou bem”, Silas
responde, olhando-o nos olhos para garantir. “Exatamente como eu disse nas últimas dez vezes que você me perguntou.”
Isso arranca uma risada de Alistair, que permanece quieto desde que entramos. “É bom ver você, cara”, ele
diz com um sorriso tenso.
Fico imóvel enquanto eles se atualizam, apenas pairando ao lado deles enquanto conversam e brincam levemente sobre coisas triviais.
Silas, assim como eu, fala pouco e mostra menos ainda. É exatamente como éramos quando todos íamos de carro até o penhasco à noite.
Se eu me esforçasse o suficiente, quase conseguiria me convencer de que toda a tragédia que destruiu nossas vidas não era real e que
estávamos no último ano do ensino médio novamente.
Mas a vida não funciona assim. Ele sempre tem um jeito de se contorcer e lembrar que está cheio de
horror bárbaro e miséria.
“Você mudou as flores?” Silas pergunta, erguendo a mão e tirando o gorro escuro da cabeça, expondo
seu corte alto e justo.

Rook acena com a cabeça, mas eu respondo.
“Desta vez optei por violetas e tulipas. Se eu fosse ela, teria ficado entediado com peônias.” Eu roubo um pedaço de
tirei a poeira do meu terno antes de olhar para ele.
"Você os mudou?"
“Eu fiz,” eu digo facilmente. “Foi seu único pedido enquanto você estava fora, e esses dois estavam brincando em estados diferentes, então eu era a
última linha de defesa para os trabalhadores preguiçosos do cemitério.”
Ele me encara por um instante, depois por outro, apenas olhando para mim com aqueles olhos que veem muito mais do que eu quero. Distante
mais do que eu permito.
"Obrigado. Tenho certeza de que Rosemary teria adorado tulipas e violetas.”
Rosemary Donahue.
A morte dela foi o catalisador da nossa retribuição em Ponderosa Springs. A cidade tinha esse terror vindo de
no momento em que nos exilou nas sombras. Mas quando Rose foi assassinada, não tivemos motivos para conter o nosso caos.
Não acredito que alguém seja verdadeiramente inocente e indigno da morte. Todo mundo tem segredos malignos enterrados em seu quintal ou mentiras
cruéis sob o chão de seus armários.
Mas se havia alguém puro e honesto neste mundo diabólico, era Rosemary – leve, graciosa, e ela riu. Lembro-me da primeira vez que
ouvi isso. Uma piada de Rook tirou isso do fundo de seu estômago. Não foi nem um barulho que saiu de sua boca.
Estava nos olhos dela; eles acenderam e brilharam. Rugas tingiam os cantos dos olhos e faziam todo o seu corpo tremer de alegria. A voz quase me
assustou porque eu nunca tinha visto alguém cheio daquela emoção antes.
Felicidade imaculada que não foi contaminada pelo mundo.
O silêncio soou extremamente frio quando ela morreu, e o mundo ficou um pouco mais sombrio sem sua risada.
Eu não como pessoas, mas se eu estivesse qualificado para fazer isso, teria gostado dela. A partir do momento em que ela entrou em nosso círculo,
não houve um pingo de julgamento. O fato de termos sido crucificados publicamente e considerados bestas não afetou o modo como ela cuidava de Silas.
Ela se recusou a permitir que a cidade e sua família presunçosa influenciassem sua lealdade para conosco.
E não há nada que eu respeite mais numa pessoa do que a lealdade.
“Falando nela.” Alistair limpa a garganta. “Há algo sobre o qual todos precisamos conversar.”
Eu sabia que essa conversa era uma boa parte do motivo pelo qual fizemos a viagem como uma unidade, em vez de separadamente, como normalmente
fazemos.
"O que aconteceu?"
Suspiro, colocando as mãos atrás da cabeça. “Os brinquedinhos de Alistair e Rook brincaram de detetive. Então, como as meninas controlam suas
virilhas, somos obrigados a ouvir o que elas dizem.”
Embora eu fosse capaz de tolerar a presença de Rosemary, me revoltei contra sua irmã gêmea, Sage. Um sorrateiro e mentiroso
loira morango que se enfiou sob a pele de Rook como um carrapato.
Duvido muito que algum dia pudesse olhar para ela sem querer estrangulá-la. Passei meses da minha vida cortando as costas de Rook por causa dos
erros dela. E embora ele estivesse disposto a perdoá-la por amor, ela não tem essa liberdade comigo. E ela nunca o fará.
“Thatcher, estou cansado de conversar com você sobre isso.” A mandíbula de Alistair aperta, os nós dos dedos flexionam. "A próxima vez
Se você insultar Briar, não vou lhe dar um aviso para tomar cuidado com o que fala.
Minhas opiniões sobre Briar Lowell permanecem as mesmas desde que a conheci. Ela é um espinho em meu sapato, enterrada profundamente, e não há
como tirá-la de lá até que Alistair esteja satisfeito. Eu, no mínimo, respeito a mentalidade e o raciocínio dela por me odiar tanto.
Ela é uma ladra habilidosa que roubou a vantagem de Alistair. Uma garota que, como nós, tem dentes afiados, que ela adora me atacar quando chego
perto demais de sua amada Lyra.

O que me leva a acreditar que Lyra não contou à sua querida amiga sobre seu hobby favorito. Eu me pergunto se a perspectiva de Briar sobre mim
mudaria se ela soubesse a verdade. Que Lyra era quem me procurava, enfiando seu narizinho nos negócios.
Eu me pergunto se ela seria menos hostil se soubesse que eu salvei Lyra de um destino que meu pai lhe garantiu. Eu concedi misericórdia a ela
em minha inexperiência, e como fui reembolsado? Tendo que lidar com uma sombra constante com cheiro de cereja e sua melhor amiga.
“O que eles descobriram? Eles estão bem? Silas pergunta, cruzando os braços na frente do peito.
“Nomes de mais meninas desaparecidas. Eles estão investigando todos eles. Sage diz que há pelo menos quinze na nossa região. Eles querem
fazer algo a respeito. Eles querem ajudar”, diz Rook, contando-lhe o que as meninas já nos contaram.
“E vocês acham que deveríamos ficar fora disso?”
“Acho que começamos isso por Rosemary. Não para meninas, isso não é problema nosso”, eu corto.
“Eles podem não ser problema nosso, Thatcher, mas minha namorada é”, argumenta Rook, olhando para Silas. “E tenho a sensação de que eles
farão algo independentemente de ajudarmos ou não. Então, a meu ver, descobriremos quem está comandando o show. Derrube a organização por
dentro porque com certeza não podemos ir à polícia.”
“Você não ouviu uma palavra que o detetive Breck disse quando colocou uma arma na minha cabeça?” Eu pergunto, inclinando-me para frente.
“Eles foram apenas o começo. Não temos ideia de quem está envolvido, quem está trabalhando para eles. Um deslize e você estará implorando por
misericórdia na prisão.”
“Nunca considerei você o tipo de homem que tem medo de nada, Thatcher.”
Eu mordo minha bochecha, tentando não pensar na cabeça de Rook aparecendo entre meus dedos enquanto me inclino em direção a ele.
“Não vou para a prisão por causa de pessoas que não são da minha conta. Passar minha vida em uma penitenciária para quê? Tentando é? Eu
interpretar o herói? Você está esquecendo quem eu sou? Quem você sibilo, minhas sobrancelhas inclinadas. “Estamos fazendo isso para
Silas. Para Alecrim. É isso."
Ele enfrenta minha desaprovação com raiva, seu comportamento impulsivo borbulhando, e meus olhos o desafiam a me atacar. Eu não luto porque
é uma bagunça e meus ternos são caros demais para um swing barato. Mas agora, se ele colocasse a mão em mim, eu me certificaria de que ele se
lembraria por que precisa ter cuidado com o que fala comigo.
“Thatcher está certo, Rook.” Alistair agarra seu ombro, o irmão mais velho que nenhum de nós tinha ou queria particularmente
saindo. “Isso é sobre Si e Rosie. Depende dele.”
Rook me encara por mais um momento, apenas o suficiente para eu sorrir e lhe dar uma piscadela sarcástica.
Mas ele decide não bater com os nós dos dedos no meu rosto de porcelana, voltando sua atenção para Silas.
Gosto da ideia de meninas desaparecidas e vendidas como escravas sexuais? Não. É nojento e, para ser honesto, cafona.
Isso significa que quero arriscar nossa liberdade por eles? Também não.
Passei anos da minha vida protegendo os três sem que eles percebessem, e não teria
explodiu na minha cara agora.
“Palha.” Silas diz meu nome com firmeza e espera que meus olhos encontrem os seus antes de dizer qualquer coisa. “E se fosse Rosemary?”
"Com licença?"
“Se fosse Rosemary que ainda estivesse desaparecida, e ela estivesse viva, sendo vendida como escrava, você faria isso então?
Você arriscaria se eu lhe dissesse que quero todos eles mortos? Cada um deles que participou da morte de Rosie, até o topo do Halo. Você faria isso?
O silêncio vibra no ar por apenas um momento.
“Sim”, digo com os dentes cerrados, “não ficarei feliz com isso. Mas se é isso que você precisa, eu faria isso.”
Silas me conhece, infelizmente. Sabe coisas sobre mim que não contei nem queria que ele soubesse. Mas ele está ciente de que minha lealdade a
eles é a coisa mais importante para mim. Que eu faria tudo o que precisassem, sempre que precisassem.
Minha única fraqueza.

São eles.
E acho que uma parte de mim os odeia por isso.
Rook zomba, jogando as mãos para o alto, pronto para discutir comigo mais uma vez, mas o tom firme de Silas interrompe.
"Bom. Porque quero suas cabeças em jogo.” Ele olha para mim um pouco mais antes de se virar para Alistair. "Pegar
com as meninas, descubra tudo o que elas sabem. E aproxime-se de Easton e Stephen Sinclair.”
"Eu sabia disso!" Rook anuncia, fazendo com que os trabalhadores olhem para ele com as sobrancelhas franzidas e envergonhados.
olha.
Dou um sorriso tranquilizador a quem ainda nos observa com cautela, colocando a minha melhor máscara de político e tentando transmitir com o
meu rosto que não estamos a fazer nada de muito terrível.
Quando todos retornam às suas tarefas, levanto a mão e bato na nuca de Rook com um baque.
“Por favor, Van Doren, grite com toda a força de seus pulmões que estamos planejando um assassinato em massa. Enquanto você está nisso, deixe
eles sabem que você é um idiota.
Ele esfrega o local no couro cabeludo, levantando o dedo médio para me mostrar o dedo. "Eu sabia." A voz dele é muito mais baixa
desta vez.
"Por que?" Alistair exige.
“Antes de tudo acontecer com Frank, eu estava investigando as finanças de Stephen. Ele tem bastante dinheiro.
“Isso é uma bandeira vermelha? Devo estar nesta lista de possíveis líderes?” Eu pergunto, sem vergonha da minha riqueza.
“Mais dinheiro do que deveria ter para um reitor, mesmo que seja uma escola como Hollow Heights. Existem vários
contas offshore que não consegui rastrear, mesmo depois de executá-las no meu software”, explica ele.
“Você invadiu a conta bancária dele?” Alistair reflete, com um sorriso nos lábios.
“E seu histórico de pesquisa, celular, e-mails. Ah, e suas câmeras de segurança. A primeira expressão facial além de sua carranca taciturna normal
ameaça aparecer, seus lábios mal se contorcendo nos cantos.
Silas é bom em muitas coisas, mas é ótimo em hackear e empunhar uma arma. Dois hobbies muito diferentes, mas ele
fazia com que parecessem tão fáceis que você pensaria que eram a mesma coisa.
“Se você conseguir convencer meus pais a deixar você entrar no meu quarto, ainda tenho o sinal federal conectado a um dos meus monitores. Ele
sabe como trabalhar com eles.” Ele acena com a cabeça em direção a Rook. “Não estou dizendo que ele tenha alguma coisa a ver com isso, mas é
melhor que nada. Isso deveria ajudar você a começar... Lyra?
Lira? Lyra Abbott?

A diversão me preenche.
Que ousadia da minha sombra aparecer aqui assim depois de seu pequeno mergulho no penhasco. Eu sabia que ela iria me procurar
eventualmente para discutir o acordo. Aquele em que ela me traiu.
A garota que enganou a morte.

Pela segunda vez.
Porém, me seguindo aqui enquanto estou com os meninos? Ela é tão dedicada à causa? Melhor ainda, ela é tão dedicada a mim? Pela primeira
vez, uma pergunta surge em meu cérebro em relação a Lyra. Quanto ela viu ao longo dos anos de espionagem?
Giro na cadeira, olhando para a porta, onde Lyra está parada, úmida da chuva, segurando um guarda-chuva quebrado e usando mocassins
grossos. A gola alta marrom justa abraça as curvas de sua cintura enquanto é colocada em uma saia de veludo cotelê. É a primeira roupa que a
vejo desde aquele baile de Halloween, há um ano, que destaca sua figura em vez de protegê-la.
Toda a diversão desaparece do meu corpo e é substituída por uma irritação tão intensa que minha pele parece estar em chamas.
Não é por causa das roupas ou dos sapatos gastos que ainda há lama.
Não.
É o sorriso no rosto dela.
Amplo, ofuscante, imaculado e destinado a Silas Hawthorne. Ocupa todo o seu rosto, levando todo o seu corpo a um estado de euforia. Lyra
irradia luz do sol na porta, luz do sol que espia através de uma copa de pinheiros verde-escuros e atinge o chão da floresta.
É um sorriso que cai quando ela põe os olhos em nós.

Assim que ela me ver.
As bordas de sua boca se curvam para baixo, escondendo seus dentes brancos, e posso sentir fisicamente o sol recuar dentro dela.
peito, escondendo sua luz e calor de mim, o que faz algo inexplicavelmente distorcido para mim.
Minhas unhas pressionam a palma da minha mão enquanto meu punho aperta meu colo.
“Oh, merda,” ela murmura, os olhos descobrindo os meus por uma fração de segundo antes de voltar para Silas. “Desculpe, posso simplesmente
ir. Eu não sabia que eles estariam aqui. Voltarei na próxima semana.”
Próximo semana?
Uma pontada aguda de dor me atinge enquanto meu aperto deixa meus já pálidos nós dos dedos totalmente brancos.
Silas balança a cabeça. “Eu não sabia que já era quinta-feira. Você pode ficar. Eles não ficarão aqui por muito mais tempo do que podemos
jogar.
Meu controle é uma fortaleza de ferro, que foi construída e construída ao longo dos anos. Mas agora, parece um desgaste
pedaço de fio patético enquanto eu olho para ela. As palavras que saem da minha boca não parecem minhas.
"Jogar?" Digo isso como se estivesse cuspindo unhas pela boca. “Tocar o quê, exatamente?”
Com as mãos trêmulas, Lyra enfia a mão em sua enorme bolsa carteiro e pega uma caixa. Ela o segura como um
trégua, como se o que quer que aquela caixa contenha pudesse de alguma forma acabar com esse sentimento abrasador em meu peito.
“Xadrez”, responde Silas. “Tenho ensinado Lyra desde que ela insiste em vir aqui toda semana.”
Todo semana? Ensino?
A sensação inconfundível de líquido penetra em minha mão, o sangue cobrindo minha palma enquanto minhas unhas se enterram em minha
carne.
“Lyra,” eu digo com os dentes cerrados. "Uma palavra?"
Minha cadeira raspando no chão engole sua resposta, se é que ela tem uma. Não espero que ela concorde ou aceite meu convite. Estou me
aproximando dela quando ela abre a boca para responder, mas dou-lhe uma breve sacudida de cabeça em advertência.
Mais uma palavra sobre suas visitas a Silas me deixará louco. Uma vantagem que eu nem sabia que existia até ela.
Mantenho a porta do saguão aberta, virando-me para observá-la com expectativa. Ela me encara, fixa como se seus sapatos estivessem colados
no chão. Se não fosse necessário contato físico, eu a arrancaria do chão e a colocaria no ombro, mas não quero tocá-la.
“ ”
Scarlett. Meu tom é áspero e baixo, apenas para seus ouvidos ouvirem.
Isso a faz se mover, finalmente.

Seu pequeno corpo passa por mim e seu cheiro misturado com algo estranhamente familiar chega ao meu nariz. Uma vez que ela está dentro do saguão
e a porta está fechada atrás de mim, coloco os polegares nos bolsos, lembrando de manter as mãos longe de mim.
"O que você está fazendo aqui?" Sua boca se abre com a minha pergunta, mas posso ver a resposta em seus olhos. “Animal de estimação, você
é melhor ter uma resposta mais inteligente do que o xadrez.”
Suas sobrancelhas franzem, como se ela não tivesse certeza do motivo pelo qual a trouxe aqui. Como se ela estivesse felizmente inconsciente do que
ela terminou. O que ela despertou dentro de mim.
“Então o que você gostaria que eu dissesse, Thatcher? Porque é por isso que estou aqui. Eu não estava” – seus braços se envolvem, alguma forma de
mecanismo de defesa enquanto ela abaixa o tom – “seguindo você, se é isso que você pensa.
Eu nem sabia que você estaria aqui.
Rolo minha língua contra os dentes da frente, balançando a cabeça fingindo compreensão. “Então você está aqui apenas por causa de
Silas?”
Ela balança a cabeça rapidamente, nem mesmo me deixando terminar a pergunta.
“Sim, jogamos xadrez às quintas-feiras. Essa é a única razão, eu juro.”
Olho para minha mão, abrindo-a e encontrando sangue manchado em mim, os cortes de minhas unhas ainda escorrendo.
“Você está deixando ele te ensinar, hein?” Eu pergunto, sentindo minha mandíbula se contrair enquanto esfrego meu indicador e polegar ensanguentados.
junto. “Você também está aprendendo coisas com Rook e Alistair?”
Olhar para ela é um erro porque seus olhos estão olhando para minha mão, atraídos pela cor cereja em minha palma.
incapaz de desviar o olhar e desesperado para alcançá-lo.
Com fome de sangue.
"Eu lhe fiz uma pergunta." Eu rosno. “Você se aproxima deles? Segui-los como uma garotinha obcecada por meninos?
“O quê?” ela gagueja, balançando a cabeça, fazendo todos aqueles cachos molhados saltarem.
Tenho vergonha de como é fácil estender a mão e agarrar sua garganta entre os dedos, puxando-a para perto de mim para que ela não possa fugir de
mim. Ela não consegue ver mais ninguém encolhido perto do meu peito. Não consigo respirar em mais ninguém. Ninguém mais além de mim.
Meu polegar mergulha nas laterais de seu pescoço, sentindo seu pulso acelerar em meu aperto. O líquido escorregadio na palma da minha mão cobre sua
pele pastosa, listras vermelhas tingindo um leito de neve de inverno.
Minha boca enche de água ao vê-la usando meu sangue como um colar de rubi.
“Você os observa?” Eu pergunto novamente.
Suas pequenas respirações roçam meu rosto enquanto eu recuso minha cabeça, dobrando meu queixo para que ela tenha que elevá-lo.
pescoço em minhas mãos para me olhar nos olhos.
“Não, Thatcher.” Ela engasga com as palavras, meus dedos proibindo sua respiração de sair por vontade própria. "Isso é
só você. Eu sou seu fantasma. Apenas seu."
Suas palavras deveriam ser gelo sobre minha pele em chamas. Mas eles não são. Eles são um acelerador.
Observando-a lutar em minhas mãos, com meu sangue espalhado pela frágil coluna de sua garganta e seu corpo.
me dizer o quão obcecada por mim ela é, apenas envia um calor incandescente para o meu corpo.
Nos últimos meses, ela não fez nada além de provocar e irritar meus nervos, arranhando as paredes da minha auto-estima.
controle com unhas que eu nem sabia que ela tinha. Não tenho nenhum desejo de estar perto dela mais do que o necessário.
Quando olho para ela, vejo meu primeiro e único erro.
Mas agora, ela parece a amante mais desejável da morte. O próprio Ceifador teria cruzado terras e
oceanos para tocá-la assim, para espalhar cada centímetro de seu corpo com seu sangue para que ele pudesse lambê-lo e limpá-lo.
Uma onda de choque percorre minha espinha.

“Eu não quero que você seja nada para mim,” eu digo, querendo me afastar dela imediatamente.
Eu quero um banho. Eu quero ficar livre dela. Agora mesmo.
Esta é a razão pela qual fico longe. Por que ignoro a queimadura de seus olhos na minha pele e sua presença em uma sala.
Porque por uma fração de segundo, por um único grão de areia de ampulheta, eu fui fraco por essa garota.
Como um menino inepto, fui fraco por ela e nunca mais quero passar por isso novamente. Eu a deixei sobreviver, forçada
tirá-la do caminho do meu pai em vez de fazer o que me foi incumbido.
Ela não fará isso comigo novamente.
Eu solto sua garganta, permitindo que ela inspire profundamente sem restrições, e tento manter meus olhos longe da marca carmesim marcada em
seu pescoço.
“Mas, infelizmente, um acordo é um acordo.” Dou um passo para trás de seu corpo, observando como seu corpo cede visivelmente sem a minha ajuda.
toque segurando-a. “Então não tenho escolha a não ser ser seu professor.”
Vou deixar claro o que é isso e os limites que exijo para que funcione.
"Quando começamos?" ela sussurra, parecendo querer dizer mais, mas está se segurando com medo de mim
retirando meu acordo.
"Proxima quinta-feira."
"Mas eu-"
"Mas você? Estou te fazendo um favor aqui, querido. Não me faça mudar de ideia,” eu aviso, plenamente consciente do que
acordo que ela tem com Silas naquele dia específico.
Seus dentes afundam nos lábios do corpo. Esse lado arrogante dela quer tanto brigar comigo sobre isso que ela não consegue suportar.
Estou quase impressionado por ela se conter.

Quase.
"Multar. Mais alguma coisa, Alteza? Ela enfia a mão na bolsa, tirando o que parece ser uma jaqueta.
ou sobretudo e usando a manga para tirar a mancha de seu pescoço delicado.
Eu arrasto minha língua pelo meu lábio inferior enquanto algumas pequenas manchas permanecem, me recusando a sair apenas com o material
áspero de sua jaqueta. Não me lembro de ter dito a ela que ela poderia fazer isso ou de ter mencionado algo sobre ela ter limpado meu sangue.
Se ela quiser fazer isso, aprenderá como eu aprendi.
Através de regras.
"Sim, realmente." Olho para minha mão por um breve segundo antes de levar o polegar aos lábios, sugando-o até limpá-lo.
O sabor picante atrai minhas papilas gustativas enquanto giro minha língua antes de removê-la.
Através da minha visão periférica, não perco a maneira como seus olhos acompanham cada movimento meu. Como eles se alargam sempre
levemente e sua língua rosa passa pelo lábio inferior.
“Haverá regras. Se você não seguir cada um deles, por mais insignificante que seja, este acordo será nulo. Está claro?"
“Você tem um Guia de Assassinato de Thatcher?” ela murmura.
“Parece engraçado agora, mas garanto que não é.” Meu corpo se afasta ainda mais do dela, cada passo gracioso para trás colocando uma distância
bem-vinda entre nós dois. “Esteja em minha casa às seis. Não preciso lhe dar instruções, certo?
Um rosa brilhante inunda suas bochechas, transformando cada centímetro de seu rosto em uma cor rosa empoeirada enquanto ela olha para o chão.
batendo os calcanhares enquanto ela balança para frente e para trás.
“Não, eu sei onde fica.”
"Pensei isso." Eu reajusto minhas abotoaduras. “Não se atrase.”

Não quero admitir, mas acho que vou gostar de colocar Lyra Abbott no lugar dela, endireitá-la e limpá-la. Chega de sacolas
desorganizadas que parecem um ninho de rato quando ela está cavando em busca de um livro que precisa, chega de dedos
bagunçados por causa de toda a lama que ela brinca caçando insetos.
Foi ela quem veio até mim em busca de meu conselho, então é isso que ela vai conseguir. Quer ela goste ou não, bem, isso não
é problema meu.
Minha mão agarra a maçaneta fria, pronta para deixá-la no saguão, e antes que eu possa pensar melhor, falo novamente.
“Ah, e Lyra.” Viro a cabeça para a direita, olhando por cima do ombro para seu corpo estagnado que parece se animar ao som
da minha voz, como se ela estivesse em posição de sentido.
"Sim?"
“Nunca mais limpe meu sangue do seu corpo sem minha permissão novamente.”
NOVE
lira
As bibliotecas foram feitas para serem silenciosas.
Os únicos sons para preencher os vazios deveriam ser os rabiscos de canetas em papel novo ou o farfalhar de papéis desgastados.
Páginas. O rangido ocasional de cadeiras se movendo e vozes abafadas.
Mas a Biblioteca Caldwell durante o semestre de outono é sempre barulhenta. Os estudantes que regressam do intervalo gabam-se das
viagens às Maldivas e a Espanha, reunindo-se em grandes grupos, amontoados sobre as longas mesas retangulares de mogno, rindo livremente.
O design interior do edifício é impressionante, com sua arquitetura de estilo gótico, arcos altos, teto abobadado e incríveis vitrais que revestem
as paredes. É uma pena que nunca tenha podido estudar aqui durante o ano letivo.
Fazer qualquer coisa além de escutar era inútil naquele lugar durante meu primeiro semestre. Todo o barulho constante zumbindo em meus
ouvidos e distrações. Há muitos estudantes para os bibliotecários policiarem em um tom mais abafado, então agora ele foi dominado pelas fofocas
e se transformou em um salão para estudantes que querem sentir que estão estudando, mas na verdade não estão fazendo nada além de latir.
Mas nem toda esperança foi perdida.
Só levei algumas viagens e algumas explorações secretas para encontrar meu refúgio. Sou bom nisso - encontrar o
lugares que outros ignoram.
Reúno os livros que preciso para minha aula de genética e genômica, junto com alguns extras para um curso extra de ecologia que comprei.
Graduar-me em biologia organísmica e evolutiva foi minha única escolha, na verdade, ao selecionar um foco de pós-graduação.
Um diploma de entomologia de Hollow Heights é a faixa mais popular, mas era minha e eu gostei. Não tenho certeza do que quero fazer. Eu
cogitei a ideia de me tornar um etólogo, onde poderia estudar insetos em seu habitat natural para pesquisa, mas meu futuro sempre parece tão
nebuloso que planejar tão adiante parece inútil.
Flutuo pelas mesas dos alunos sem ser notado, outro espírito habitando as prateleiras e nada mais. Eu carrego
todo o caminho até o segundo nível, olhando por cima da grade na altura da cintura para todas as pessoas lá embaixo.
Observar pessoas é minha especialidade.
Às vezes, quando estou entediado, olho para as pessoas ao meu redor, construindo essas histórias em minha mente sobre suas vidas, embora
já saiba basicamente tudo sobre elas.
Yasmine Poverly, por exemplo, filha não de um, mas de dois magnatas da arte, que dizem ter redemoinhos como Picasso, está sentada um
pouco perto demais do namorado de longa data de sua melhor amiga Felicity, Jason Ellis.
Será que eles estão próximos depois dos anos que passaram próximos um do outro? Claro. Mas é muito mais divertido inventar algo um pouco
mais dramático. Tipo, e se Yasmine e Jason estiverem dormindo juntos, mas não puderem dizer nada porque Jason precisa que o pai de Felicity
dê sua recomendação na Johns Hopkins? Ou pior, e se eles estivessem secretamente planejando assassinar Felicity porque ela é na verdade uma
vadia furiosa para os dois?
Ver? Muito mais interessante do que serem apenas conhecidos.
Eu me viro e passo pelas altas pilhas de livros, fileiras e mais fileiras de textos informativos, alguns deles mais antigos que
Eu sou. O cheiro de couro velho e papel murcho fica mais forte à medida que me aprofundo na biblioteca.
Algumas seções à minha frente, há uma bibliotecária guardando livros, e ela parece ser a mesma da última vez que estive aqui. Presumo que
ela tenha a tarefa de garantir que os alunos não baixem as calças e tentem trepadas rápidas nas partes mais escuras do prédio.
Com facilidade praticada, passo por uma prateleira, escolho algumas do meu espaço no corredor e as deixo cair no chão com um baque alto.
Assim que o som cobre meus passos, mudo entre duas prateleiras, permitindo que a iluminação fraca esconda meu corpo.
Existem algumas coisas boas em ser invisível, e esta é uma das minhas favoritas.
Eu a ouço suspirar, observando enquanto ela passa por mim e junta os livros no chão. Com ela de costas para mim,
Aproveito a oportunidade para me aprofundar na seção, passando fileira após fileira até chegar ao meu destino.
Aninhada entre duas prateleiras de mogno está uma escada em espiral de aço preto. A seção de livros em si não tem importância, relatos
antigos da fundação de Ponderosa Springs e a história da renomada Hollow Heights University.
Mas a segurança extra não se aplica aos livros em si; é para o que está no topo das escadas construídas em ferro forjado. Os redemoinhos de aço e a treliça de
metal se unem para criar uma escada em espiral que leva a uma parte da Biblioteca Caldwell onde ninguém tem permissão para entrar. É um dos dois pontos de
entrada da torre fechada com tábuas que está fora de serviço.
A certa altura, eu li, eles o usavam para estudantes de astronomia e astrofísica. Telescópios caros foram posicionados em cada uma das
quatro colunatas em arco, onde as pessoas podiam observar as estrelas do edifício mais alto do país.
campus.
A maioria das histórias de fantasmas que circulam pelos corredores deste lugar são simplesmente isso: histórias. Contos fantásticos inventados para
acrescente à tradição da escuridão que se instala aqui, maneiras de assustar os novos alunos ou assustar os habitantes locais.
Mas a Torre não é apenas uma história ou um mito local.

É real.
Passando por cima da corrente e da placa que diz NÃO ENTRE em negrito, começo a subir o caminho estreito, subindo os degraus de dois
em dois, girando e girando até chegar ao topo.
O clique dos calcanhares contra o chão acelera meus movimentos, minhas mãos pressionando contra o compensado que fica na entrada
oval. Eu o empurro para fora do caminho, rapidamente jogando minha bolsa para cima e para o nível acima antes de me levantar para o espaço.
Assim que entro, empurro a madeira de volta sobre o buraco no chão, me escondendo com sucesso de todos abaixo de mim. Prendo a
respiração por um instante, certificando-me de que eles não viram meus sapatos escorregando aqui, antes de soltar o ar.
Quando me levanto, limpando a poeira das costas, sinto uma rajada de vento soprando de quatro
janelas. O grande espaço vazio está cheio de teias de aranha e caixas de livros que estão danificadas demais para serem vendidas ou usadas.
Há uma pequena escrivaninha escondida no canto, que eu limpei para usar como mesa de estudo quando vier aqui. Logo à direita dela há
uma porta alta, uma que eu nunca vi por dentro, mas pelas plantas do prédio, determinei que há uma escada de pedra que serpenteia ao redor do
nível externo da torre, levando todos vocês caminho para a entrada da biblioteca. Mas permanece trancado e nunca tive coragem de arrombar a
fechadura.
Ando para o lado onde falta uma tábua e espio a frente do prédio. Deste ângulo você pode ver
todo o campus, até mesmo o oceano que fica logo além do penhasco ao lado do Distrito Kennedy.
Quando estou aqui, olhando para o terreno, penso em como Tabitha Flëur deve ter se sentido ao
noite em que ela caiu – ou, dependendo da versão em que você acredita, foi empurrada.
No inverno de 1979, Tabitha, uma estudante brilhante do segundo ano que estava se formando em ética, caiu do
Caldwell se eleva como um saco de pedras, quebrando o crânio no caminho abaixo.

A força de sua queda exigiu manutenção para substituir toda a laje fraturada de paralelepípedos, e alguns dizem que
ouvi o baque por todo o campus. Há alguns que afirmam que ela estava sob pressão brutal dos pais, o que
fez com que ela tirasse a própria vida.
Se fosse esse o caso, suponho que ela deve ter se sentido livre, parada diante do arco aberto, olhando para o chão,
buscando a libertação de expectativas indisciplinadas.
Mas a versão mais comum, aquela em que acredito, é que ela foi empurrada. Eles nunca poderiam descobrir quem poderia
foi, mas especulou-se que seria sua melhor amiga - aquela que convenientemente assumiu sua posição de oradora da turma.
Denise Bohart ainda mora em Ponderosa Springs até hoje, casada com o ex-namorado de Tabitha e passando seu tempo
dias como dona de casa aposentada. As pessoas sussurram quando a veem por aí, e ela ainda não falou sobre o que
ocorrido.
Há anos que os estudantes afirmam ouvir os seus passos aqui em cima quando estão abaixo do nível ou ver o seu espírito.
flutuando pelas fileiras de volumes. Cada livro caído, item extraviado ou solavanco durante a noite é atribuído ao
fantasma da torre Caldwell.

Senhorita Tabitha Fleur.
Eu sei que há muita traição em torno deste lugar, e a energia geral de Hollow Heights é assustadora. EU
ainda não consigo deixar de achar lindo. Toda a arquitetura gótica trabalhada, gárgulas de pedra, fontes de mármore e espaços abertos
espaço cria um campus de tirar o fôlego.
Talvez seja porque eu sei como é para as pessoas me considerarem assustador. E talvez porque estou esperando
durante o dia em que as pessoas me verem como linda, em vez de como uma garota assustadora e distorcida.
Zumbido. Zumbido.
Tiro meu telefone do bolso, olhando para a mensagem de texto de Sage que me informa que ela e Briar
estão a caminho. Envio uma resposta rápida antes de colocá-la no bolso de trás e depositar meus livros sobre a mesa.
Se o fantasma de Tabitha está realmente assombrando a torre, ela nunca me incomodou antes. Talvez porque ela percebe
ela está em boa companhia com alguém como ela. Embora esteja vivo, também sou um fantasma, uma pessoa que aprecia o
espaços macabros pelo que são.
Há algo incrivelmente atraente nos espaços abandonados.
Cemitérios, o mausoléu abandonado atrás do distrito de Rothchild e esta torre empoeirada, todos eles abrigam
mitos assustadores e medos equivocados, mas, no fundo, são todos iguais.
Um lar para os esquecidos.
Aqueles que caíram no esquecimento e cuja memória não existe mais a não ser para assustar as pessoas. Todos eles
sinto-me como um lar para mim, em vez de um lugar de luto ou tristeza.
Porque eu também sou um dos esquecidos.
Um farfalhar de material faz cócegas em meus ouvidos e, quando me viro, vejo um dos lençóis brancos que foram cobertos
sobre um dos móveis perdidos agora ocupa o chão.
Minhas sobrancelhas franzem, meu cérebro já me diz que foi simplesmente o vento e nada mais. Um gemido alto
treme pelo chão, a vibração de passos pesados vindo de algum lugar próximo.
Uma pontada de medo se acumula em meu estômago, a parte subconsciente de mim me dizendo que é algo diferente da idade de
o edifício e as poderosas rajadas de vento do exterior.
Olho ao redor da sala, certificando-me de que ainda sou a única pessoa dentro da torre. Quando eu encontrar isso completamente
vazio, mais uma vez digo a mim mesmo o que qualquer outra pessoa faz. Seu a mente está pregando peças bobas em você, Lira.
Você também está
só cedendo as histórias, muitos filmes de terror antes de dormir.
Outro gemido surge no espaço, mas desta vez está muito mais perto. Olho para a porta de metal fechada em frente
eu, olhando para ele até que o barulho retorne. É o som dos pés de alguém, demorando enquanto sobe
passos antigos.
Cada passo é acompanhado por um grito dolorido de material envelhecido, enviando ecos para a torre em que estou atualmente. Os filmes sempre
dizem para você evitar caminhar em direção a comoções terríveis, mas a curiosidade humana é uma coisa maldita.
Ando em direção à sinistra porta de metal, a cor escura manchada com manchas de ferrugem do tempo, e os ferrolhos decoram
as bordas. Não é exatamente o tipo de porta que convida você a abri-la.
Meu corpo se inclina para frente, as palmas das mãos apoiadas no aço frio. Está tão frio que quase sibilo em estado de choque. O gelado
a sensação queima minha pele. Mas eu não me afasto; em vez disso, me inclino mais.
O silêncio vibra no ar, tão silencioso que é quase alto. Posso ouvir cada respiração que passa pelos meus lábios e sentir a batida redundante do meu
coração. Encosto o ouvido na porta, ouvindo aqueles passos pesados, mas não ouço nada.
Há um estrondo estrondoso atrás de mim, fazendo com que eu me afaste da porta um pouco mais rápido do que minhas pernas esperavam.
Sinto-me escorregar para trás, tentando rapidamente colocar as mãos abaixo de mim para amortecer a queda.
Quando minha bunda bate no chão, grito de dor. A dor lateja imediatamente nas minhas costas quando viro a cabeça para ver de onde veio a comoção.
Uma forte brisa derrubou outro dos painéis de tábuas, jogando a folha de madeira no chão.
O vento uiva e chicoteia pelas frestas abertas, assobiando dentro do pequeno espaço que eu sempre achei bastante
encantador até agora. Uma sensação de queimação faz meu corpo formigar e olho para as palmas das mãos.
Eles realmente me salvaram de quebrar o cóccix, mas sofreram danos colaterais em troca. Listras desagradáveis e irregulares cortam a carne macia
das minhas mãos abertas.
Mordo a parte interna da bochecha enquanto olho para as camadas de pele retraídas – nada de ruim que precise de atenção médica, mas
definitivamente vou precisar de um monte de Neosporin e alguns curativos.
“Chega de filmes de terror depois do meio...”
O gemido duro e arrepiante de uma porta se abrindo me interrompe.
A escuridão e as coisas desconhecidas que ali se escondem nunca me assustaram. Nunca tive medo dos solavancos noturnos ou das portas
entreabertas do armário porque estive cara a cara com meu pior pesadelo e sobrevivi. Eu tinha visto o pior da humanidade, como era o verdadeiro mal, e
saí vivo.
Quando olho no espelho, a escuridão da qual todos têm medo olha de volta para mim. Eu não tenho nada para ser
medo de quando eu sou o próprio medo. Por fora, eu continuava a mesma garota, mas por dentro havia se transformado em obscuridade e morte.
Portanto, não fico surpreso quando me viro para a porta, sem me importar com o que pode estar parado na porta aberta. Minha
imaginação evoca todos os vilões e fantasmas de filmes de terror que eu já vi, preparando-se para qualquer demônio ou assassino que
me espera.
A porta está aberta apenas um centímetro, rachada o suficiente para que eu perceba que está entreaberta, mas nada além dela faz menção de
irromper. Fico ali sentado olhando por mais um momento, esperando pacientemente pelo inevitável susto, e quando nada sai, solto um suspiro.
Será que o vento poderia ter sido forte o suficiente para abrir o peso desta porta? Mesmo se tivesse sido, como foi desbloqueado? Eu tinha puxado e
puxado aquela alça quando cheguei aqui pela primeira vez. Não havia como abri-lo sem o uso de uma chave.
A logística de como ele fica ali, aberto, espalhando escuridão, é apenas uma breve reflexão. Eu me levanto, tirando o pó
tiro as calças com as costas das mãos, tomando cuidado para não esfregar as feridas abertas no jeans.
Só há vento por mais um instante antes de um tilintar metálico ecoar por trás da porta. Sua harmonia prateada
faz os pelos dos meus braços dançarem e minhas sobrancelhas levantarem.

Ele vaza da fenda exposta, flutuando e emaranhando-se com o assobio do vento. A música me faz
pense na noite em que dancei com Thatcher no baile de Todos os Santos durante nosso primeiro semestre.
A valsa foi dura, uma que usamos como uma distração para Alistair e Briar escaparem sem serem detectados, ele disse assim que
a última nota foi tocada. Mas mesmo que mal nos falássemos, a sensação de girar em uma pista de dança encerada com ele me
abraçando tinha sido uma noite com a qual sonhei durante meses.
A melodia extravagante dedilhada faz o oposto do possível propósito pretendido. Não estou nem um pouco assustado; Estou intrigado
com o que quer que esteja por trás desta porta tocando uma música que me lembra muito como era estar nos braços de Thatcher.
Como foi valsar com a morte.
E saia ileso.
Quando abro mais a porta, sentindo que ela resiste à minha força, puxo com um pouco mais de força até que ela esteja aberta o
suficiente para que eu possa ver o interior. Uma única vela está no topo do primeiro degrau. Eu estava certo sobre os degraus de pedra,
idênticos ao material que compõe as paredes ao seu redor.
A vela pisca, atingindo apenas um raio curto. Mal consigo ver o segundo degrau abaixo, e tudo abaixo dele parece ser apenas uma
escuridão obsidiana que engole toda a luz.
Ao lado do castiçal dourado que agora está coberto de cera branca está a fonte da melodia – uma caixa de música quadrada. Eu
me agacho, pegando-o quando a música termina de tocar. A base de madeira escura é decorada com delicados redemoinhos brancos
que envolvem toda a superfície. Cada detalhe parece pintado à mão.
Meus dedos traçam o topo, onde fica uma pequena gaiola prateada. As barras brilhantes envolvem uma falsa cabeça de falcão. e
É o mais comum na cultura pop, devido ao famoso padrão O Silêncio do Cordeiros também para o notório crânio-
modelado em seu tórax.

Viro a alavanca na parte de trás, liberando-a quando a tensão está forte o suficiente, e observo a mariposa dentro da gaiola
rodar. Ele gira em círculo e, por um segundo, fico hipnotizado por quão lindo é.
Quer fosse de Tabitha Flëur, que realmente assombrava a torre e começou a gostar da minha companhia, ou
talvez alguém mais vivo, eu realmente não me importo. O presente é apreciado.
“Obrigada”, sussurro no vazio, olhando para a escada sem luz com a respiração suspensa.
Nenhuma voz retribui o sentimento, mas...
posso senti-los.
A presença de alguém escondido nas sombras, um pouco além do alcance da vela.

“Lira!”
Meu nome é sussurrado e gritado com uma voz suave de onde eu me aventurei nesta sala. Dou mais uma olhada na escuridão
antes de voltar apressadamente para o quarto e fechar a porta atrás de mim.
Eu pressiono minhas costas contra ele, olhando para a madeira compensada no chão se movendo antes que o cabelo loiro de Briar apareça.
através. Seus olhos vasculham a sala antes de me encontrar.

“Parece que você viu um fantasma,” Briar murmura do buraco no chão, olhando para mim com expressão franzida.
sobrancelhas. "Você está certo?"
Esfrego meu esterno com o punho, tentando fazer com que meu coração volte a ter um ritmo constante. Tem que haver uma
explicação racional para a caixa de música, mas neste momento, tudo o que meu cérebro consegue imaginar é que ela foi um presente de
alguém.
Se eles quisessem me prejudicar, eles teriam sua chance.
“Sim, acho que estou aqui há muito tempo.”

Ajudo Briar a se levantar e vejo Sage subir rapidamente para dentro do quarto, tirando a poeira do jeans de bolinhas que ela usava.
fica tão bem nela.
“Você precisa tomar um pouco de sol, garota. Toda a escuridão vai engolir você”, acrescenta Sage, caminhando em direção
eu com um sorriso deslumbrante em seu rosto sardento, usando a mão para afastar um dos meus cachos do rosto.
“Poderíamos ter feito essa reunião em algum lugar que não exigisse arrombamento, sabe? Meu apartamento, a casa de Sage, sua cabana
— Briar respira, olhando ao redor para o espaço empoeirado. “Estou começando a achar que você não quer que vejamos seu pequeno
esconderijo.”
Ela está falando da cabana da minha mãe, ou melhor, da minha cabana agora.
Passei os últimos dois verões refazendo o interior, pintando o exterior e tornando o espaço habitável. Que
Este lugar foi uma das muitas coisas que me deixaram em seu testamento, e foi um de seus locais favoritos.
Quando fui libertado do estado, aos dezoito anos, minha conta bancária havia aumentado substancialmente. Eu sabia que minha mãe e eu
estávamos bem de vida, mas quando vi o número, meus olhos quase caíram da cabeça. A seguradora me disse que era da apólice dela, mas
mesmo assim parecia muito dinheiro.
Não é que eu não queira as meninas lá — eu quero, mais do que elas imaginam. Estou nervoso em compartilhar este projeto
Eu trabalhei duro nesse espaço que minha mãe adorava com outras pessoas.
Eu sei que eles não vão me julgar; eles são meus amigos, os únicos amigos que já tive, mas minha insegurança e histórico de
ser ridicularizado me deixa apreensivo.
“Não estou escondendo nada de vocês dois”, digo suavemente. “Eu só acho que este lugar é muito mais legal.”
“Lyra, eu te amo,” Sage murmura enquanto Briar deixa cair sua mochila no chão, “mas esse lugar me dá arrepios, porra.
fora."
“A maioria dos lugares que gosto tem esse tipo de efeito nas pessoas.”
“É por isso que amamos você,” Briar diz, piscando para mim de seu lugar agachado no chão. Ela está cavando
por alguma coisa, e quando ela encontra, ela se levanta e me oferece.
Tento alcançá-lo, mas ela o puxa antes que eu o toque.
“Alistair me contou sobre a viagem para ver Silas.”
"Sim?" Eu digo, franzindo as sobrancelhas. “Eles concordaram em investigar as outras meninas. Nós conversamos sobre isso.
“Ele me contou sobre toda a viagem, Lyra”, ela enfatiza. Algo frio cruza seus olhos. “Achei que não guardávamos segredos um do outro.”
“Nada aconteceu, B.” A mentira na minha língua tem um gosto amargo, tão azedo na minha boca que tenho vontade de cuspir.
“Então ele puxou você para uma conversa sobre lição de casa?” Ela cruza as mãos sobre o peito. “Escute, se ele
disse algo para você, você pode me dizer. Eu posso-"
“Eu não preciso de você para nada,” eu digo, me mantendo firme. “Eu não preciso que você vá contar a Alistair. Sou completamente capaz
de lidar sozinho com Thatcher Pierson. O que aconteceu entre nossos pais não tem nada a ver conosco.”
Tecnicamente, tem tudo a ver com isso, mas estou tentando deixar claro.
Eu sei que Briar vê Thatch como um inimigo. Que por causa do que o pai dele fez, de repente sou um alvo. Ela está sendo uma
bom amigo, cuidando de mim, mas sei que sou capaz de me defender.
Estou quieto, não fraco.
“Nós sabemos que você está,” Sage interrompe. “Nós apenas nos preocupamos, Lyra. Você tem que ter cuidado. Estou tentando respeitar o
fascínio que você tem por ele, mas não quero que Thatcher tenha um ataque de raiva quando descobrir que você foi...
Ela luta com a palavra. "Você sabe, seguindo ele."
“Perseguição, você quer dizer?” Dou a ela o termo correto e ela estremece.
Eles próprios disseram que não têm o direito de me julgar e o que eu faço. Como eu me sinto. Mas eu sei que é difícil para eles
entenderem – é difícil para todos entenderem. A conexão que compartilhamos é algo privado; só ele e eu podemos sentir isso. Veja.
Entende isso.
É assim que eu gosto.

A caixa de fichas que colecionei de Thatcher ao longo dos anos foi minha ruína. Eles sabem da minha obsessão por ele, e tentei
explicar por que sinto necessidade de estar perto dele, mas isso não significa que gostem.
“Ele é perigoso. Sua fixação pode ser apenas um efeito colateral do seu TEPT, Lyra. Chegar perto dele me assusta
para você”, Briar injeta, sem esconder sua desaprovação por ele.
Eu estremeço um pouco com a natureza hipócrita do meu amigo. Briar Lowell é corajosa e o tipo de amiga que você quer ao seu lado
quando enfrenta as piores tempestades. Não há nada que eu não faria por ela e ela por mim, mas isso? Essa não é ela.
"Sim? Lembro-me de ouvir as mesmas coisas sobre Alistair, B. Veja como isso funcionou para você”, digo. "Você
acha que ele não é perigoso? Que ele não assusta as pessoas?
“Lyra...”
“Mas nada disso importa, certo? Porque não é o que vê. O Alistair você
que você ama. Olho para Sage. “A Torre você entende. Eles não
são as mesmas pessoas que esta cidade conhece. Eles são os vilões de Ponderosa Springs em todos os sentidos, mas não para você.
Filhos de famílias fundadoras amaldiçoadas na mesma cidade que seus ancestrais construíram. Os Hollow Boys são os anti-heróis
que recusam a redenção porque se sentem confortáveis em sua corrupção.
“Thatcher é a criatura debaixo da cama de todo mundo. A fera maligna em seu armário esperando você adormecer.
A morte personificada. Ele é o conto de terror favorito de todos. Mas ele nunca, nem uma vez, foi o monstro da minha história.”
Não, ele foi o garoto que me salvou uma vez. Um pequeno fato que meus amigos não sabem. É algo que pode mudar
a perspectiva deles sobre ele, mas não posso contar a eles. Ele não iria querer que eu fizesse isso.
Aquela noite é um segredo entre nós dois.

“Sinto muito”, diz Briar, estendendo a mão para minha mão e entrelaçando nossos dedos mínimos, me dando um aperto forte. “Estou
nervoso com tudo isso. Estou muito preocupado. Sobre tudo. Os meninos, vocês. Só ignore
meu."
“Você sabe que eu aprecio isso, não é? Eu faria o mesmo por você se achasse que você precisava. Mas eu prometo, estou bem.”
Todos nós compartilhamos um olhar de trégua, o que significa que eles deixarão tudo como está até que ele faça algo de que não gostem.
“Agora, o que há na pasta?”
“Alistair disse que eles vão verificar Easton e Stephen, mas tenho outra rota que acho que podemos investigar.” Briar coloca a pasta
em minhas mãos, deixando-me folheá-la.
Sage se encolhe ao ouvir o nome de Easton Sinclair, e eu não a culpo. O cara é um desprezível e uma parte
minha parte espera que ele esteja envolvido para que seja tratado adequadamente.
“Coraline Whittaker”, diz Sage enquanto vejo imagens de Coraline e artigos sobre seu desaparecimento.
“Isso é o que pude encontrar sobre ela, mas mesmo com o pouco que temos, ela não é como as outras garotas de Halo.”
Eu conheço Coraline.
Bem, dela.
“A maioria das meninas raptadas era de West Trinity Falls. Pessoas que são de lares divorciados ou de lares adotivos. A maioria
deles são rotulados como fugitivos — murmuro, completando o que Sage está me contando. “Coraline era rica, decentemente popular e
tinha dois pais. Por que correr o risco de sequestrar uma garota que as pessoas iriam procurar?”
Na Ponderosa Springs High, cada grupo tinha uma hierarquia. Não havia apenas um grupo popular; era
todos eles. Todo mundo era rico demais para não ser. A camarilha de Coraline, por falta de palavra melhor, eram os góticos.
Malucos por arte, prodígios musicais, poetas. Crianças artísticas que se rebelaram usando muito delineador e a cor preta. Então
embora ela fosse bem conhecida por seu grupo de amigos e apreciada por muitos, ela ainda era um pouco solitária.
“Foi o que eu disse, então procurei um pouco mais e encontrei isto.” Sage enfia a mão no bolso de trás e puxa
um pedaço de papel dobrado.
“De jeito nenhum,” eu respiro, separando-o para ver que é uma fotografia.
Está um pouco granulado, mas é claro o suficiente para que eu consiga distinguir todos os rostos.
Frank Donahue, pai de Sage, sorrindo sentado ao lado de Greg West, Stephen Sinclair, James Whittaker e
por último, Conner Godfrey. Todos posaram na sala da propriedade Sinclair, segurando bebidas em um brinde.
São todos mais novos, claro, provavelmente alguns anos mais velhos, mas todos parecem ser amigos íntimos ou, pelo menos, têm algo
em comum que os torna amigáveis.
"Foi o que eu disse. É apenas uma coincidência que dois deles estejam mortos por estarem envolvidos no Halo? Poderia ser.
É possível que todos eles façam parte disso? Com certeza”, diz Briar. “Acho que é algo que deveríamos investigar, todos eles.”
As rodas na minha cabeça começam a clicar, percebendo qual é a minha parte em tudo isso.
“Greg e Frank estão mortos. Os meninos estão cuidando de Stephen. Isso deixa James e Conner.”
“Não seria ótimo se tivéssemos alguém que já tivesse um relacionamento com um deles”, Sage cantarola,
olhando para mim com um sorriso malicioso.
“Melhor ainda, uma amizade com um deles”, acrescenta Briar, com os olhos brilhando de malícia.
Olho de volta para a foto, olhando para o homem na extrema direita. Óculos pretos e quadrados emolduram seu rosto bonito. Não quero
que ele faça parte disso. Não porque eu me importe com ele dessa forma, mas porque ele parece ser uma pessoa gentil.
Ele é legal comigo. Ele é meu amigo, mais ou menos.
Morar aqui não permite dar a alguém o benefício da dúvida. É culpado até que se prove o contrário, e não o contrário.
O que significa que terei que manter Conner por perto.
“Mantenha seus amigos por perto”, murmuro, passando o polegar pela foto.
“E seus inimigos mortos.”

DEZ
lira
A casa que assombra Pierson Point.
É a história que todas as crianças ouvem em Ponderosa Springs.
Um rito de passagem.
Se você cresceu aqui, pelo menos uma vez na vida, você ficou em frente aos portões de ferro forjado e às estátuas de corvos que ficam
empoleiradas nas laterais. Geralmente é um grupo de crianças que faz a corajosa viagem até a base da colina apenas para olhar para a casa
como um teste de coragem.
A propriedade que fica no topo de uma colina tem uma vista deslumbrante de Ponderosa Springs e de todos os que a habitam. Ele observa
ameaçadoramente, monitorando crianças malcomportadas. A lenda diz que uma vez que ele sabe todas as coisas ruins que você fez, ele o atrai,
chamando você como uma sirene para um marinheiro, sussurrando uma canção de ninar em seu ouvido até que você seja puxado para os
portões da frente e tenha permissão para passar.
Mas uma vez dentro, você nunca mais sai.
Esse mito só cresceu depois que o pai de Thatcher foi condenado pelos seus crimes. Agora, não são apenas crianças
que desaparecem ao entrar na propriedade infame.
A música toca baixo nos meus alto-falantes enquanto os portões se abrem, me deixando entrar. Uma mosca presa em uma armadilha, um
inseto voluntário zumbindo na teia de aranha. A longa entrada de automóveis é ladeada por zimbros verdes escuros e bordos frondosos que
criam uma cobertura sombreada ao longo da estrada pavimentada.
Não foi preciso muita pesquisa para encontrar a história e o layout da propriedade de cinquenta e sete acres da Era Dourada que
Piersons liga para casa há décadas. Eu investiguei isso logo depois de adotar meus hábitos de perseguição fora da escola.
Acompanhei Thatcher em muitos lugares diferentes, mas também dentro sua casa nunca foi uma.
não por falta de tentativa. É impossível entrar em casa sem disparar o alarme ou ser notado
por um zelador. Assim, quando Thatch entra na privacidade de sua casa, sua vida se torna um mistério silencioso para mim.
Por curtos períodos de tempo, eu espiava pelas janelas do térreo, vendo-o passar pela cozinha e entrar em vários cômodos, mas não
conseguia ouvi-lo. Sua avó, May, raramente está na ala oeste da casa, então nunca vi suas interações com ela.
Imagino como ele é, talvez tocando música clássica nos alto-falantes enquanto prepara o café da manhã. Ele
fazer sua própria cama? Descolorir seus próprios lençóis? Eles são mesmo brancos? Ele combina as cores de seu armário?
Tantas incógnitas sobre o exemplar que guardei com tanto carinho no coração, e isso me deixa louco. Quando fico hiperfixado em uma nova
espécie de inseto, quero saber tudo sobre ela. A maneira como se move, como vive, como é o esqueleto interno. Quero examinar de perto cada
movimento e hábito.
As janelas de vidro colocam um mundo inteiro entre nós dois. E a pior parte é quando ele desaparece em seu
porão, a espionagem cessa completamente. Não há janelas nessa área.
É o único espaço que eu sei que ele está descaradamente, com todos os seus guardas abaixados, existindo em seu habitat natural, e eu
nunca fui capaz de ver isso. Mas isso está mudando hoje.
É um alívio saber que existe a possibilidade de aprender coisas com Thatcher que ninguém mais poderia me ensinar.
guiando-me em direção a alguma forma de liberação para essas fantasias mórbidas avassaladoras que tenho.
Mas também há excitação. Devo estar focado no que vou aprender, não consumido pela ideia de estar dentro de sua casa, onde seu cheiro
é fresco e seus movimentos são genuínos.

Só eu e ele. Não há como se esconder.
Meu corpo ocupando espaço nos espaços privados que ele guarda para si. Faz os dedos formigarem.
Quando as árvores se abrem e a entrada termina, me deparo com uma quadra de automóveis de paralelepípedos decorada com arbustos de
magnólia repletos de cores vibrantes. A mansão em estilo castelo de calcário nunca deixa de me tirar o fôlego, com sua arquitetura delicada e arcos
com cachorros e pilares decorativos. Cada medalhão e cornija detalhados são esculpidos à mão, fazendo com que a casa caiba naqueles que nela
habitam.
Estaciono meu veículo modelo mais antigo, sentindo-me incrivelmente inadequada em comparação com os Cadillacs e outros carros de luxo que
estão por perto. Olhando para o meu telefone, vejo que estou vários minutos adiantado e minhas opções estão limitadas a ficar no carro ou sair.
Considerando que sou um indivíduo bastante curioso, escolho o primeiro.
Minhas botas de chuva amarelas e desajeitadas fazem um barulho quando atingem uma poça d'água. Meu rosto é imediatamente
recebido com a sensação de chuva quente contra minha pele. Olho para as nuvens prateadas, densas e raivosas.
Em vez de entrar na imensa e imponente casa, ando pela lateral dela, tentando contar todos os
janelas enquanto eu vou. Chego aos trinta e um quando finalmente chego ao quintal.
Só pude ver este lugar brevemente por medo de ser pego bisbilhotando, mas agora que fui convidado, sinto que posso realmente absorver tudo.
Não há piscina ou quadras de tênis, nada que grite grandes quantidades de riqueza.
Apenas flores.
O exuberante jardim verde se estende por quilômetros e parece que cada centímetro quadrado está coberto de rosas. Todos
caminho até a linha das árvores, pétalas vermelhas, rosa, amarelas e brancas decoram o espaço.
No centro ficam colunas robustas que correm verticalmente enquanto uma treliça fica no topo. Rosas trepadeiras
serpenteia em torno dos pilares, rastejando até criar uma cama ao longo da trama da treliça.
Altos arcos brancos estão delicadamente envolvidos em suas vinhas. Há estátuas de mármore vestidas apenas com pétalas, fileiras de arbustos
brilhantes transbordando de flores vibrantes. Perto dos fundos fica uma fonte, também adornada com uma planta espinhosa.
O cheiro é tão forte que me deixa tonto, e meus olhos não conseguem decidir o que focar primeiro, feito tão meticulosamente,
mesmo que o céu esteja tingido de cinza e o ar esteja mudo, vazio de todas as cores.
A flor é como sopros de vida em um corpo rígido e sem espírito.
Meu corpo se move deliberadamente ao longo do espaço. Movo-me lentamente, observando a forma como trepadeiras e trepadeiras de rosas estão
amarradas nas laterais da casa. Caminhando sob o conjunto de colunas, sei que deve ter levado anos para ficar perfeito.
Estendo a mão, segurando uma pétala entre o polegar e o indicador, esfregando a suavidade da flor. Sinto a chuva encharcar meu cardigã, mas
isso não me incomoda. Minhas pontas dos dedos roçam um espinho, minha carne ousando me picar.
“Você não encontrará Thatcher aqui.” Uma voz elegante, suave como mel, me faz virar. “Praticamente evita completamente esta parte da casa.”
Uma mulher mais velha, usando um chapéu branco e luvas de jardinagem, me encara enquanto arruma as flores em sua cesta. Estou
tentado a acreditar no boato sobre vampiros que jura que a família Pierson é imortal quando olho para ela.
“Eu estava... ugh, suas flores são lindas”, gaguejo, apontando para as flores atrás de mim. “Desculpe, meu nome é Lyra. Eu sou um
—”
Eu faço uma pausa. O que exatamente sou para Thatcher? Estudante? Aluno? Definitivamente não é um amigo.
“Amigo?” ela oferece, arqueando uma sobrancelha escura em minha direção com esse tipo de expressão conhecedora em seu rosto. Isso me faz
pensar o quanto ela sabe sobre mim.

“Sim, você poderia dizer isso,” murmuro, lambendo meu lábio inferior repentinamente seco. "Me desculpe por perturbá-lo. Se você vai
apenas me aponte para—”
"Absurdo." Ela acena, me interrompendo com um movimento do pulso. “Já se passaram anos desde que outra mulher entrou
voluntariamente nesta casa. Estou cansado da testosterona.
Eu não luto contra os arrepios que percorrem minha pele, o significado por trás de suas palavras. As mulheres não foram
dentro desta casa porque conhecem a história. Eles conhecem o destino que as mulheres foram forçadas a enfrentar anos atrás.
“Você é a mãe de Thatcher?”
O riso, caloroso e jovem, ecoa em seu peito. Um bando de corvos coaxa ao longe, voando pelo céu sombrio. Ela continua a rir, com
um sorriso no rosto.
“Não, querido, sou a avó dele. Não tenho certeza se você está apenas tentando me conquistar ou está nervoso, mas aceito
o elogio de qualquer maneira.
Não acho que seja exagero adivinhar que ela parece mais jovem do que sua idade. A falta de rugas e o coque baixo enganam
bastante. Suponho que os Piersons envelhecem bem, como fazem a maioria das coisas.
Seu calor me ajuda a relaxar um pouco, sabendo que ela obviamente estava ciente da minha aparição hoje. Eu sinto meu
ombros liberam a tensão que eles criaram.
“Sua casa é linda”, digo preguiçosamente, esfregando o dedo nas rosas mais uma vez. “Você morou aqui a vida toda?”
Com um movimento gracioso, ela tira o chapéu da cabeça, colocando-o na cesta que pende de seus braços, e depois tira lentamente
as luvas. O brilho do sol oculto reflete o pesado anel de diamante em seu dedo enquanto ela massageia suavemente as mãos.
“Principalmente sim”, ela respira, olhando ao redor da área espaçosa como se sonhasse acordada com memórias que ainda vivem
aqui. “Casei-me com Edmond, avô de Thatcher, quando tinha vinte e um anos, embora ele me pedisse respeitosamente quase todos os
dias desde que nos conhecemos, aos dezesseis anos. Mas eu era obstinado, queria me formar na faculdade e fazer meu nome. Recusei-
me a ser apenas mais uma esposa de Pierson empoleirada no pedestal de marfim. Nós nos mudamos assim que ele assumiu a empresa
de seu pai, uma espécie de rito de passagem. Todos os homens Pierson seguem o mesmo caminho. Faculdade, assumir os negócios da
família, mudar-se para a propriedade. O pai e a mãe de Edmond se mudaram para a França para se aposentar, deixando apenas nós aqui
até termos Henry.
Há uma tristeza profunda gravada nas linhas do seu rosto, mostrando pela primeira vez a sua idade na tristeza que vive dentro dos
seus ossos. Não consigo imaginar a dificuldade de ainda amar o filho que você gerou, mas lamentar o homem que criou.
Todos os livros e teorias discutem sobre natureza versus criação. Se a psicopatia é realmente algo com que um indivíduo nasce desde
o nascimento ou se influências externas afetam o seu caminho para a normalidade. Por alguma razão, não consigo imaginar essa mulher
causando danos graves a Henry o suficiente para transformá-lo no que ele se tornou.
Monstros são criados a partir de outros monstros e, se não forem, a verdade é algo muito mais assustadora?
Às vezes, as criaturas mais assustadoras nem sequer são formadas. Eles simplesmente nascem assim. E nenhum amor ou
a terapia mudará o que eles estão programados para fazer.
“Você mostra seus pensamentos em seu rosto, garotinha”, ela canta. “Você deve estar ciente disso se quiser continuar sendo amigo
do meu neto.”
Pisco preguiçosamente, sem saber como evitar que meu rosto mostre as emoções que nadam por baixo.
“Edmond e eu nos mudamos assim que Henry assumiu, mas voltamos quando Thatcher tinha oito anos para cuidar dele. Não gostamos
da ideia de mudar sua fundação depois que Henry foi preso. Agora a empresa está sob controle de funcionários de longa data, que
esperam pacientemente que Thatcher termine seus estudos antes de assumir.”

Eu não conseguiria parar a pergunta, mesmo que tentasse.
“Como era Thatcher? Depois de tudo... — aceno com a mão, encolhendo-me com a minha franqueza. "- ocorrido."
“Você quer dizer depois que meu único filho foi condenado por assassinato em série?” ela diz corajosamente. “Você não precisa ficar na ponta dos
pés perto de mim, garota. Aquela cidade de intrometidos já faz isso o suficiente.”
Eu concordo. “Eu não quis ofender.”

“Eu sei disso, querido.” Ela se inclina em direção a uma das roseiras, cortando uma da videira. “Thatcher nunca mudou depois que
Henry foi embora. Ainda o mesmo garoto inteligente e carismático que sempre foi. Ainda frio com o carinho e detestava a ideia de ser
tocado. Os médicos nos disseram que ele estava saudável e não havia sinais de abuso físico. Um terapeuta nos disse que ele poderia ter
TEPT, mas Thatcher se recusou a contar a ninguém sobre seu pai. Ainda faz. Eu gostaria de poder dizer que foram as consequências
que o mudaram, mas acho que Henry fez isso muito antes de partir.”
Meu coração dói pelo garoto que conheci, pela mente jovem que estava distorcida e poluída com pensamentos malignos.
Thatcher não estava apenas quebrado. Não, foi muito pior.
Henry o moldou desde o nascimento, moldou-o e transformou-o em um pedaço de barro infernal que só foi ensinado pela morte. Eu
só tinha experimentado uma noite da marca de pesadelo de Henry. Anos de condicionamento transformaram Thatcher no esculpido
Príncipe de Sangue.
E eu, fui eu quem foi quebrado. Vidro quebrado que foi derretido e restaurado. Éramos duas metades do mesmo todo, e acho que
meu coração sabia disso desde o momento em que ele entrou no quarto de minha mãe naquela noite.
Quem teria sido Thatcher se tivesse sido criado por May e Edmond desde o início? O que ele teria se tornado? Meu coração ainda
chamaria por ele?
“Thatcher não é Henry”, digo distraidamente, olhando para a mulher mais velha de quem Briar disse que os meninos gostavam
bastante.
“Nós sabíamos disso, Edmond e eu. Acredito que até Thatcher sabe que isso é verdade, mas isso não impediu Edmond de fazer tudo
ao seu alcance para protegê-lo do mesmo destino que Henry teve.” Ela me dá um sorriso suave. “Mas há algumas coisas às quais nossos
pais nos prendem e das quais é impossível nos libertarmos.”
Meu alarme dispara no bolso, vibrando minha pele para me avisar que horas são. Merda, Thatcher vai
Acho que estou atrasado e duvido que consiga convencê-lo de que estava conversando com a avó dele no jardim.
“Você se importa se eu entrar? Não quero que ele fique irritado porque ele acha que estou atrasada para o nosso... — eu rapidamente
tente encontrar uma palavra. “Sessão de estudo?”
Parece mais uma pergunta do que uma afirmação e, de repente, sinto-me muito despreparado para o que estamos prestes a fazer.
Posso ficar quieto o suficiente para escapar impune de um assassinato? Se estou tropeçando em mentiras na frente de uma avó
desavisada, como diabos pretendo me dissuadir da integração policial?
Minhas palmas começam a suar e a inquietação toma conta de mim. Posso fazer isso? Arrisquei minha vida por algo que estou
nem mesmo capaz de fazer?
“Posso lhe dar alguns conselhos, Lyra?” May inclina a cabeça, olhando para mim, efetivamente me tirando da minha espiral
descendente interior.
"Sim."
O vento sopra forte, trazendo o forte perfume de rosas para mais perto do meu nariz. Enquanto ela caminha em minha direção, ela
passa os dedos ao longo do caule da rosa, traçando os espinhos enquanto caminha, a flor vermelha brilhante girando em suas mãos.
“Os espinhos protegem sua contraparte mais fraca, a maneira que a natureza tem de nos lembrar que mesmo as criaturas mais
domesticadas têm dentes afiados. Que mesmo quando pressionado, as coisas mais bonitas da vida ainda podem te cortar.” Ela segura a flor
para fora em minha direção, acenando-me para pegá-lo.
“Eu amo muito meu neto, senhorita Abbott. Mas os espinhos de Thatcher são muito afiados, e seu pai esmagou
qualquer coisa suave sobre ele há muito tempo. Tenha cuidado como você lida com ele. Ele foi feito para fazer as coisas sangrarem.
Sem pausa, pego a flor de sua mão, dando um aceno gentil. Uma compreensão silenciosa passa por nós enquanto nossos dedos tocam levemente.
Conheço Thatcher há muito tempo e sei o que significa estar perto dele. A dor a que você está se submetendo.
Mas eu sobrevivi à morte. Eu assisti. Eu possuo sua influência. E eu sei quem é Thatch. Mesmo se eu
não tinha visto tudo, sei na minha alma quem ele é.
Nada nele poderia me assustar a ponto de desistir dele.
Eu a observo recuar em direção à casa, deixando-me com meus próprios pensamentos. Por um momento fico no jardim, tentando recuperar a
confiança que tinha antes dessa conversa. Há um milhão de perguntas que quero saber, começando pelo quanto May sabe sobre Thatcher e o que ele
faz na escuridão da noite?
Eu sou um fantasma. Ninguém jamais suspeitará de mim, não com minha capacidade de me misturar e com a técnica de Thatcher.
Vou liberar as correntes presas ao impulso que mantenho trancado e aprenderei a conviver com ele.
Eu não tenho outra escolha.
"O que você está fazendo aqui?"
“Você me disse para não me atrasar,” eu digo, girando nos calcanhares para encará-lo. “Então eu cheguei cedo. Eu estava apenas olhando
por aí um pouco.”
Eu sei que a cor favorita de Thatcher é o vermelho, mas sinto algo por dentro toda vez que ele veste preto. Tento conter meu suspiro, mantendo
meus lábios selados enquanto olho para ele.
Seu cabelo está repartido para o lado, afastado dos olhos, mas algumas mechas teimosas ficam penduradas na frente de seu rosto.
Eu gosto mais dessas mechas de cabelo. Me lembra que ele é, de fato, humano.
A gola alta e o sobretudo comprido fazem com que ele pareça mais alto e intimidante. Ele se eleva sobre mim com um olhar atento
olhar e expressão rígida, pernas magras envoltas em calças pretas e combinadas com sapatos sociais da mesma cor.
Preto sobre preto sobre preto.
Meu estômago se aperta quando o sol sombrio atinge seus olhos. Deuses, talvez se ele fosse um pouco menos atraente, estar perto dele não seria
tão difícil o tempo todo. Um calor branco e sufocante queima meu núcleo, pensando em vê-lo outro dia.
Esperei anos para sentir seu toque em minha pele daquele jeito.
Sua mão envolveu minha garganta, roçando meu pulso com os dedos, totalmente no controle do meu corpo apenas com seu aperto. A sensação
de seu sangue escorregadio marcando minha pele. Eu queria que ele me cobrisse com isso. Limpar foi um ato de teimosia, não porque eu quisesse.
Tenho pouca experiência no departamento de sexo e sei disso. Mas de alguma forma, meu corpo sabe o que quer de Thatch. Sabe que o que
deseja, só ele pode proporcionar.

Marcado. Machucado. Encharcado. Levado.
“Também não me lembro de ter dito para você chegar cedo ou ficar de mau humor no jardim”, declara ele, lembrando-me que não estou aqui para
fantasiar sobre como seria o sexo com ele. “Quando eu digo para você fazer algo, querido, quero que seja feito com perfeição. Não se atrase e não
chegue cedo. Ser pontual."
Tentando aliviar o clima, amenizar essa tensão que existe entre nós, fico em pé, fingindo saudá-lo. "Aye Aye capitão."
O pequeno sorriso que tenho desaparece imediatamente quando vejo sua reação. Ele apenas olha para mim, imóvel, antes
enfiando as mãos nos bolsos e virando-se, deixando-me ali parado como um idiota.
“Já estou me arrependendo disso”, ele grunhe, se afastando de mim.

Coloco meu braço de volta ao meu lado, minhas bochechas quentes de vergonha. Eu o sigo, movendo minhas pernas curtas em um ritmo rápido para
acompanhar seus passos longos.
“Pensei que íamos começar hoje”, digo para suas costas, tentando ignorar a forma como seus ombros flexionam com a minha voz.
como eles enrijecem e se movem sob sua jaqueta.
Tudo bem, se ele quer ser um idiota o tempo todo, que assim seja.
Eles não construíram Roma num dia, e os muros de gelo de Thatcher também não cairão num dia. Sua atitude não afeta
nosso acordo. Idiota ou não, ele ainda está cumprindo sua parte no trato.
Eu endureço minha coluna, preparada para o que está por vir. Quer ele goste ou não, vou ficar abaixo dele
pele de inverno, até que eu queime tão profundamente na medula de seus ossos que ele não consiga respirar sem mim.
Thatcher está me ensinando a matar e eu mostrarei a ele que ele precisa de mim tanto quanto eu preciso dele.
"Nós somos." Seu tom é entrecortado, como se ele quisesse que isso fosse o fim da conversa.
Mas se planejamos trabalhar juntos, ele terá que aprender a conversar um pouco mais comigo. Mesmo que ele não goste.
“Então para onde estamos indo?” Eu pergunto.
Ele não diz nada por um segundo, apenas continua andando.
“O cemitério” é a única resposta que recebo.
Só então, ao sairmos do jardim, em direção à frente da casa, é que percebo…
Nunca contei meu sobrenome à avó de Thatcher.

ONZE
thatcher
“Como é para você?”
O som de chiclete quebrando segue a pergunta, o mesmo barulho que estava aparecendo em meu ouvido durante todo o trajeto até aqui. Sua incapacidade
de ficar em silêncio será meu maior desafio durante o tempo que passarmos juntos.
Dou uma olhada por cima do ombro e vejo sua expressão alegre. A pá apoiada em seu ombro balança enquanto ela segue meu exemplo, olhando através
de todas as lápides.
A pequena senhorita Morte e Decadência trota agradavelmente pelas lápides como se fossem um campo de flores silvestres. Eu suponho
é apenas mais uma prova de que Lyra Abbott está longe do tipo convencional.
Eles fizeram algumas meninas brincarem entre flores e outras praias quentes e arenosas.
Mas ela foi obrigada a caminhar com os mortos, para fazer companhia à podridão.
“É como tirar um peso dos seus ombros? Você se sente aliviado? Você consegue liberação sexual de...
“Não termine essa frase,” eu digo, mantendo meu olhar para frente e tentando ignorar a maneira como sua proximidade me deixa nervoso.
“Se fizermos isso, você terá que me tratar como um ser humano de verdade, sabe?” ela diz, andando mais rápido para ficar ao meu lado, inclinando a
cabeça para olhar para mim. “Não é um animal de estimação. Se eu fizer uma pergunta, você pode pelo menos me dizer que não se sente confortável em
responder.”
Paro meu passo, virando a cabeça para olhar para ela. Muito mais baixo do que eu, pelo menos trinta centímetros. Tão pequena que eu poderia quebrá-la
ao meio com pouco esforço. E ainda assim ela continua a me sondar, sem medo do que pode acontecer com ela quando ela cutuca a carne macia que não
permito que ninguém veja, tentando o botão que me fará quebrá-la e rasgá-la em duas.
“Esse outro lado seu tem dentes afiados, não é?” Arqueio uma sobrancelha. "É melhor você torcer para que você possa fazer backup dessa mordida,
. em cinquenta maneiras de obter seu corpo."
posso pensar
bicho de estimação
Seis meses atrás, ela era uma praga que eu deixei desaparecer. Uma garota com quem compartilhei uma noite há muito tempo, e foi isso. Mas agora ela
matou alguém para poupar minha vida, pulou de um penhasco para garantir minha orientação e agora está me seguindo cegamente através de um cemitério
para seu primeiro teste de vontade.
Meu fantasma ganhou vida, não mais contente em se misturar às sombras da minha vida para me observar como fez tantas vezes antes.
Ela está presente e viva.
E não quero nada mais do que matá-la novamente.
“Não existe outro lado meu. Você faz parecer que tenho múltiplas personalidades. Estou cansado de você me descartar como se eu fosse uma criança e
não responder às minhas perguntas.”
Seus passos se transformam em pisadas e um beicinho pinta seus lábios.
Zombo da audácia de exigir ser tratado como adulto, mas continuar a agir como uma criança. Eu poderia
realmente acabar com minha própria vida antes que tudo isso seja dito e feito.
O chão encharcado esmaga sob meus pés, preenchendo o vazio do silêncio enquanto examino os marcadores. O cemitério da minha família não fica
longe da nossa propriedade, é muito menor do que a maioria dos cemitérios, mas é um local privado, longe de curiosos.
olhos.
Que é exatamente o que preciso para a primeira aula dela.

Silêncio.
Quando chegamos ao portão, retiro um molho de chaves. Somente aqueles que possuem o sobrenome Pierson e alguns zeladores selecionados têm
acesso permitido. Os altos portões pretos de ferro forjado delimitam cerca de quatro acres de terra isolada repleta de lápides, memoriais e esculturas.
Uma pessoa, meu avô, está sepultado em uma pequena estrutura semelhante a um mausoléu, onde minha avó se juntará a ele quando chegar a hora.
Mantenho o portão aberto, ouvindo-o gemer contra as dobradiças, deixando-a passar primeiro porque estou no ponto mais alto.
menos um cavalheiro. Quando ela passa por mim, duas coisas acontecem.
Sinto o tempo lento, apenas o suficiente para eu perceber, mas ainda diminui por apenas um segundo. Tempo suficiente para o vento
sentir seu cheiro. Cabelos castanhos soltos e sedosos são varridos pela corrente. O cheiro dela sopra meu nariz, me forçando a inalar.
Cerejas doces e pegajosas.
A outra coisa que noto é que seu lábio inferior carnudo está saliente, lábios rosados, cor de tulipa, garantindo minha atenção.
Suas sobrancelhas estão unidas em um V profundo. Ela está fazendo beicinho, fazendo uma careta como uma criança mimada.
Decido jogar um osso para ela, nem que seja para tirar aquela expressão do rosto dela. Isso está me irritando, e se ela continuar fazendo isso,
Vou jogá-la no lago que fica ao lado do cemitério.
“Poder”, digo enquanto me dirijo para o extremo do cemitério, onde sei que fica o espaço mais vazio.
"O que?"
“Agora, por que eu responderia às suas perguntas se você nem consegue se lembrar delas?” Eu incito, mas continuo
de qualquer forma. “Quando eu mato alguém, parece poder. É assim que é para mim. O que isso me dá.
Nunca, nem uma vez, conversei com ninguém sobre isso. Os meninos tiraram suas próprias conclusões sobre meus hábitos particulares, mas
nenhum deles perguntou o que aconteceu naquele porão. Eu mantenho isso separado deles. Um segredo tudo
meu próprio.
Nem mesmo meu pai, que compartilhava comigo essa característica, sabia o que estou contando para Lyra. Tudo por quê? Para ela parar de fazer
beicinho?
“Poder sobre o quê?” ela pergunta, tentando pegar pequenos pedaços de mim na esperança de ser capaz de fazer uma imagem completa de quem
eu sou. “Você é um homem que herdará uma empresa de bilhões de dólares. Um legado. Isso não é energia suficiente? Você precisa
mais?"
Poder dele.
Esse é meu primeiro pensamento.
Eu desistiria de tudo, do legado e do dinheiro, se isso significasse que poderia recuperar o poder da pessoa que tirou tudo de mim. Ela não tem ideia
do que é ser verdadeiramente impotente para alguém.
Para alguém pegar e pegar e pegar até você não ser nada, uma tela vazia para eles trabalharem. Isso é
o que meu pai fez comigo.
E cada fatia, cada grito torturado que arranco dos pulmões de alguém, é mais um pedaço de poder que retiro.
Mas eu não conto essas coisas para ela. Porque ela não precisa saber.
“Você nunca pode ter energia suficiente, especialmente deste tipo. Coisas materiais e status são uma coisa, Lyra. Mas ficar diante de um humano,
sabendo que você está no controle da vida e da morte? Isso é algo totalmente diferente. Você possui o medo deles. A respiração deles. A alma deles.
Quando você ouvir seus gritos de misericórdia, de pura agonia, saberá exatamente do que estou falando.”
Meus dedos doem para correr ao longo do interior da cavidade torácica de alguém, para sentir seu coração batendo na palma da minha mão tão quente,
sangue escorregadio flui pelas minhas mãos. Naquele momento, quando toco suas costelas como teclas de piano, estou com força total.
Saber que terei que esperar mais seis meses antes de poder fazer isso novamente deve me incomodar. Isso não acontece. Isso me dá mais tempo
para pensar em como vou matá-lo. Desmembrando? Abrindo o peito? Abrindo seu intestino e
dando a ele uma pequena lição de anatomia enquanto retiro órgãos de seu corpo?
As opções são infinitamente horríveis.
“Você acha que o poder é o que será para mim?”
Não tínhamos chegado a esta parte da conversa. Principalmente porque digo a mim mesmo que não me importo
por que ela quer tanto isso. Mas eu estaria mentindo se dissesse que não estou nem um pouco curioso.
Meu pai nutriu o psicopata que há em mim. O que poderia ter colocado uma semente adormecida do mal dentro de mim, se ele
deixou como está, agora era uma flor desabrochando e cruel. Fui colhido e ensinado.
Mas meu pai havia negligenciado o que havia deixado no armário do quarto de Phoebe Abbott. Quem sabe o que é isso
noite fez com ela? O que tem apodrecido dentro dela todos esses anos, indomável e não diagnosticado?
“Não sou especialista na mente de assassinos em série. Se você quiser saber essas respostas, chame um psiquiatra.”
"Eu apenas pensei-"
“Você sabe como é, Lyra. Você conhece o sentimento que está perseguindo. Como a fome por isso bombeia em suas veias.” Olho para ela
e uma lembrança que eu gostaria que deixasse flutua em meu cérebro. “Aquele que você pegou no momento em que enfiou a lâmina na garganta
do detetive Breck. Eu vi em seus olhos quando o sangue dele cobriu seus dedos. Isso pareceu poder para você?
Lembro-lhe mais uma vez que ela já sentiu a pressa de acabar com a vida de alguém. Só porque ela não tinha
planejado, isso não significa que ela seja menos assassina.
Houve pouca coisa no passado que ficou comigo. Eu não guardo muito. Eu permito que momentos deslizem pela minha memória como água,
porque nada parece valer a pena. Apenas alguns paus.
Mas é difícil esquecer como ela era com aquela faca na mão, um cadáver aos pés e sangue
respingou em seu rosto.
"O que foi que você disse?" Eu continuo. “É como tirar um peso dos seus ombros? Você se sente aliviado? Você é minha sádica sexual em
treinamento, Lyra?
O canto dos lábios dela se ergue, mas a resposta em sua mente pesa no sorriso que ela quer me dar. Como se ela estivesse dividida
entre abraçar a escuridão que se esconde atrás da cortina de sua mente e saber que o que ela sente é imoral.
Duvido que ela tenha falado isso em voz alta antes.
“Quando ele morreu, senti um peso saindo dos meus ombros.” Ela respira profundamente, mastigando o interior de seu
bochecha. “Durante, foi tão confuso que tudo que me lembro é como o sangue estava quente. Quão grosso era.”
Sua garganta fica tensa enquanto ela engole. "Mas depois? Foi disso que mais me lembro. Como me senti ao vê-lo apontar a arma para sua
cabeça. Foi uma sensação que já tive muitas vezes antes. Um que só me lembro de ter feito depois de ver Henry matar minha mãe.
A pausa que se segue é longa e pesada, apenas o som dos nossos passos molhados enquanto avançamos em direção ao
cemitério.
“Você sabia que eu estava em um orfanato?” ela pergunta aleatoriamente, mudando de assunto.
"Sim? E você sabia que comi iogurte no café da manhã? O que isso tem a ver com isso?
Esta não é uma sessão de terapia ou amigos se conhecendo. Eu não quero saber sobre ela ou ouvir
sobre as coisas pelas quais ela passou.
Não vou compartilhar com ela como sei que ela cresceu no sistema ou como estou ciente da importância substancial
quantidade de dinheiro em sua conta bancária que lhe permite viver mais do que confortavelmente sozinha nesta idade.
Há algumas coisas que é melhor as pessoas desconhecerem.
“A primeira vez que isso aconteceu foi em uma das casas coletivas”, ela sussurra tão docemente que quase consigo sentir o cheiro do cheiro.
cerejas em seu hálito.
Minha mão se fecha em punho, minhas unhas cavando nas palmas. Eu não quero ouvir sobre isso. Eu não consigo ouvir sobre
esse. Mas também não posso evitar minha reação a isso.
Eu olho para baixo, olhando fixamente para ela.
“Alguém tocou em você enquanto você estava lá?”
Meus olhos a desafiam a mentir ou reter informações. Eu não a deixei viver só para que outra pessoa pudesse abusar dela.
Lyra pode ser uma praga, um espinho teimoso cravado em minha pele, mas ela é minha.
Meu para lidar, meu para acabar.

Ninguém mais.
Meus seis meses entre cada regra de vítima parecem desaparecer com a ideia de ferver quem achou que não havia problema em tocar em algo
que é meu. Flashes de partes do corpo desfiadas e carne derretida.
Vou demorar um pouco com eles. Certifique-se de que eles sintam cada corte.
"Não não." Ela balança a cabeça agressivamente. "Nada como isso."
Minha mão enluvada de couro envolve seu bíceps fraco, meu polegar pressionando sua pele frágil. "Você está mentindo
para mim? Eu prometo a você, Lyra. A última coisa que você quer é mentir para mim.
Seus olhos brilhantes se arregalam, descendo para o lugar onde estamos ligados. É onde eles ficam por um longo período de tempo, apenas
olhando enquanto meu aperto aumenta em torno de seu braço, mas ela nem sequer recua. Na verdade, parece que ela está me empurrando.
"Eu não estou mentindo para você. Não para você, nunca você. Eu não faria isso. Eu prometo”, ela jura, olhando para mim.
“Eu estava falando sobre a primeira vez que tive essa sensação. Aconteceu enquanto eu morava em uma casa coletiva.”
Ela mentiria.
Mas não para mim? Nunca eu?
Não deveria importar qual foi a resposta dela. Isso não deveria me afetar de qualquer maneira, mas toda vez que ela abre a boca, algo mexe
dentro de mim. Eu odeio esse sentimento. Eu odeio estar perto dela. Tudo o que isso faz é me deixar de mau humor.
Retirando minha mão dela, continuo andando. Meu silêncio deve ter sido um incentivo para ela continuar
porque ela continua falando.
“Eu tinha onze anos e havia a menina mais velha na minha casa coletiva. O nome dela era Sonya, e Deuses, ela era uma adolescente amarga,
irritada porque o mundo tinha dado a ela essas cartas de merda, e ela descontou nas crianças mais novas. Uma noite, desci para pegar um pouco de
água quando vi Sonya forçando um garotinho a passar por cima de cacos de vidro de uma garrafa que ele havia deixado cair. E essa coisa...” Ela
coloca a mão na barriga como se fosse um organismo vivo dentro dela. “... tremeu. Isso me abalou. De repente, tudo que eu queria fazer era ver como
seria o sangue dela derramando no chão. Qual seria a sensação de enfiar uma faca em sua barriga repetidamente.”
Chegamos cada vez mais perto do nosso destino e eu apenas ouço. Em vez de abafá-la como faço com todo mundo,
Eu sintonizo com ela. Porque pela primeira vez posso me identificar com o que ela diz.
“Achei que fosse só um instinto protetor, sabe? Algo normal. Eu queria impedir uma pessoa má de fazer uma coisa ruim. As pessoas se sentem
assim o tempo todo, certo? Isso é o que eu disse a mim mesmo. Até que isso continuou acontecendo, até que eu... Ela para, como se a verdade em
sua língua a estivesse sufocando.
"Até você?" Eu empurro, certificando-me de que ela termine o que está prestes a dizer. Forçando-a a possuir seus pensamentos.
Um V profundo vinca entre suas sobrancelhas, e de todos os rostos, esse é o que menos gosto dela. Por mais que me doa dizer, mesmo dentro
da minha cabeça, Scarlett Lyra Abbott é linda.
Vestida péssima, hábitos desagradáveis e cabelos selvagens, mas linda em toda a sua obscuridade.
Acho a música clássica linda, o foie gras impressionante e o cenário ocasional agradável. Mas não acho os seres humanos atraentes. Eles são
ossos, pele e carne. Uma máquina flexível movida a sangue. Estou certamente fascinado por
quanta dor pode suportar, mas não é puxado por ela.
No entanto, a cada momento que sou forçado a ver o rosto dela, fico enojado. Não devido à aparência dela, mas porque sou obrigado
admitir a verdade de suas feições proporcionais, e isso me deixa doente.
Ela é tão linda que me deixa visivelmente doente.
“Até que comecei a querer que as pessoas machucassem outras. Eu espero que eles façam algo ruim, apenas para desculpar o desejo de
prejudicá-los. Eu precisava deles para justificar minha necessidade de vê-los sangrar.”
Raramente fico sem palavras. Parece que sempre tenho alguma piada ou declaração rápida, mas o fato de ela falar sobre isso me
deixa sem palavras. Ela está falando sobre algo que quase posso sentir o gosto. O intenso sabor metálico que surge em sua boca quando
o apetite toma conta de você. Cada instinto básico é engolfado pelo desejo de matar. Cortar. Magoar.
Nunca na minha vida falei com alguém que passou por isso como eu. Não meu pai ou meu
avós. Ninguém.
Os caras, eles conhecem a escuridão. Eles conhecem a corrupção e o caos que nascem da negligência. Como o abuso pode transformar os
meninos em homens sem alma. Eles sabem o que é ser expulso e condenado por coisas sobre as quais você não tem controle – sua ordem de
nascimento, um acidente de carro, os crimes de um dos pais ou uma doença mental.
Mas eles não sabem disso.
O anseio que parece consumir você, corpo, mente e alma, a cada segundo do dia. Algo assume o controle como um vírus, revestindo cada
molécula do seu ser, e não vai embora até que você drene toda a vida do corpo de alguém.
“Você...” Ela morde a parte interna da bochecha, girando o anel no dedo indicador, algo que notei que ela faz.
faz frequentemente. “Você mata crianças ou mulheres?”
O que essa pergunta diz sobre ela? Que ela nunca soube a resposta para essa pergunta e ainda assim me seguiu. Minha pequena sombra se
permitiu ficar obcecada por mim e ainda não tem certeza se prejudico aqueles rotulados de inocentes.
Minha resposta mudaria o que ela sentia? Será que aquele brilho que ilumina seus olhos toda vez que ela olha para mim diminuiria? Ou será que
sua fixação é forte o suficiente para resistir a algo tão angustiante?
Lyra teria feito exatamente o que sua mãe fez?

Apaixonou-se por um monstro?
Acho que é uma característica que todas as mulheres Abbott carregam, um gene que Phoebe Abbott transmitiu à filha que a faz se
sentir atraída por homens como eu — sem alma, sem emoção e, em cada centímetro, uma psicopata que gosta de machucar os outros.
“Sem filhos. Atacar crianças é uma coisa covarde de se fazer. O que prova enganar a mente inocente?
Nada”, digo simplesmente, passando pelas lápides dos meus tataravós. “Eu costumo caçar aqueles que fazem das crianças suas vítimas.”
“E as mulheres?”
Um sorriso cruel surge em meu rosto quando olho para ela, observando a maneira como ela reajusta o aperto na pá,
me lembrando de quando eu era apenas uma criança fazendo a mesma coisa uma vez.
Um cacho escuro e solitário bate na frente de seu rosto, e só porque minhas mãos estão envoltas em luvas de couro é que eu
alcançar. Meus dedos colocam o cabelo crespo atrás da orelha dela.
“Há apenas uma mulher que eu sempre quis matar, tão terrivelmente que quase posso sentir o quão doce seria o sangue dela na minha língua.
Como ela seria bonita, retorcida de angústia na minha mesa.”
Os olhos de Jade procuram meu rosto enquanto eu acaricio sua bochecha com as costas dos dedos, um forte contraste entre
luvas pretas e sua pele pálida. Sua boca se abre ligeiramente enquanto ela espera pela minha resposta, prestando atenção em cada palavra minha.
“E esse é você, querido.”
Minha mão bate levemente em sua bochecha, dispensando-a sem pensar duas vezes, antes de continuar andando pelo cemitério. Não preciso olhar
para ver que a deixei sem palavras, com a boca ligeiramente aberta enquanto ela olha para a parte de trás da minha cabeça.
Lyra morreria lindamente. Quase fico com ciúmes porque a própria Morte teria tempo de levá-la antes de mim.
“Idiota”, ela murmura baixinho, mas ouço o sorriso em sua voz.
Nossa caminhada termina quando chegamos ao terreno que eu procurava. O grande pedaço de grama fica a vários centímetros de distância de
qualquer parente já enterrado aqui.
“Você não está fazendo isso um pouco ao contrário? Quero dizer, cavar uma cova não deveria ser o fim da lista de como escapar impune de
assassinato? Preciso aprender como matar alguém antes mesmo de pensar no que fazer com seu corpo. E se eu nem quiser enterrá-los? Existem outros
métodos de eliminação: porcos, desmembramento, ácido...
"Por favor pare de falar." Interrompo o desastre da espiral antes que ela continue girando. “Eu já te disse isso antes.
Você já sabe como matar alguém, Lyra. Eu observei você.
Algo intenso queima em meu estômago. Vislumbres de Lyra coberta de sangue, segurando a faca na mão direita com tanta força que
os nós dos dedos estavam brancos e ofuscantes. O brilho em seus olhos enquanto ela olhava para o corpo que jazia morto entre nós. Mais
uma vez, a morte foi a ponte que ligava as nossas almas. Comecei a me perguntar por que era sempre ela do outro lado da linha.
“Você cortou a garganta de um homem, bem na minha frente. Você fez tudo isso sozinho. Aceite que você já é o que deseja desesperadamente ser,
ou isso irá esgotar você. Você entende?"
"Eu sei que. Eu acabei de-"
“Diga,” eu respondo, minhas mãos deslizando para dentro dos bolsos do meu sobretudo.
“Achei que você queria que eu parasse de falar.”
Balanço a cabeça, estalando a língua no céu da boca. Aquela boca dela que adora fazer
aparições aleatórias serão a morte dela. Literalmente. Será a razão pela qual eu a sufocarei até a morte.
“Agora não é hora de ser fofo”, eu aviso. “Agora, diga.”
Um rubor aquece seu rosto. "Dizer o que?"
Minha boca enche de água, um sorriso aparece em meus lábios, o jeito que ela me obedece tão cegamente. Cada comando meu, cada
pensamento, cada movimento. Ela segue isso tão bem todas as vezes.
“Diga-me que você é um assassino.”
"Por que?"
“Porque se você não consegue nem dizer isso, como você planeja assassinar alguém? Se você não consegue nem murmurar as palavras, como vai
se livrar de um cadáver? Como você conseguirá aguentar isso quando eles implorarem por suas vidas? Quando eles te contam sobre suas famílias e
todas as coisas que deixarão para trás quando você os matar? Aceite, ou isso será em vão.”
Parada ali com botas de chuva amarelas, mastigando a parte interna da bochecha, ela sabe que estou certo, então o que a está impedindo? O que a
está impedindo?
“Todos os dias me olho no espelho e vejo o que sou, Thatcher. Eu vejo a coisa...” Ela engole em seco, colocando a mão no peito. “—Eu mantive
acorrentado, aquilo que ninguém mais viu. Eu escondi isso, me escondi durante toda a minha vida para proteger as pessoas disso. Para proteger o que
restou de Scarlett disso.
Ela olha para mim, olhos tão verdes que é impossível fazer justiça à cor. Pura e atraente, uma floresta extravagante que atrai as pessoas para dentro,
mas sei que, uma vez que você se permita entrar, não haverá como sair. Seria fácil se perder numa floresta como essa. Em olhos como os dela.
“Eu sei que sou um assassino, que o desejo que vive dentro de mim é aquele que só é saciado pela morte. Eu sei isso,
Palha.
"Então por que você está se segurando?"
Várias perguntas surgem em meu cérebro, e estou grato por minha boca ter concordado com essa. Porque os outros são
pensamentos que eu quero que desapareçam. Imediatamente.
O monstro de Lyra é o mesmo que vive dentro de mim? Meu pai criou a mesma semente do mal em nós dois?
Estamos realmente mais conectados do que eu pensava inicialmente?
“Tenho certeza que você não entende esse conceito porque você está o Thatcher Pierson.” As aspas ao redor do meu nome
parecem um pouco desnecessárias, mas eu adoro um talento dramático, então deixei passar sem fazer um comentário sarcástico, permitindo que
ela continuasse. "Mas estou com medo. Tenho medo do que me tornarei quando liberar isso, quando me permitir ceder ao impulso.”
Sei que em algum lugar existe uma regra contra o que estou prestes a dizer, mas se há uma coisa que não sou, é mentirosa.
“Você deveria ter medo, Lyra Abbott. Aquilo com que você vive deveria assustar você, deveria assustar qualquer pessoa que entrasse em
contato com você”, digo, pressionando o pé no pedaço aberto de grama. “Deixe isso te assustar, mas nunca deixe que isso te impeça.”
Enfio a mão no bolso da jaqueta, sentindo o peso do olhar dela em meu rosto.
“Agora, chega de conversa.” Se ela continuar falando, estará escuro lá fora antes mesmo de ela começar.
Uma rajada de vento passa, sacudindo a fita métrica em minha mão enquanto a tiro do bolso. Lembro-me de quando meu pai me trouxe aqui.
O que ele me fez fazer para provar o que eu era, quem eu era e as consequências de não aceitar esses fatos.
Lyra deveria ter sorte, sou honesto.
“Você vai cavar um buraco com quase dois metros de profundidade. Nem um centímetro a menos ou um centímetro a mais.”
Suas sobrancelhas franzem, o balançar de cabeça vem antes de suas palavras. "O que? Por que?"
“Bem, porque você me implorou com seus olhinhos tristes para te ensinar. É isso que estou fazendo”, respondo. Eu sou
ensinando exatamente
Eu você o que aprendeu. Mas guardo isso para mim.
“Estou grato, mas simplesmente não entendo...”
“Quero que você cave uma cova, Lyra. Seu túmulo. Isso é simples o suficiente para o seu cérebro turvo entender, ou
devo soletrar para você?
Não tenho certeza de como é possível que alguém com uma pele como a neve fique mais pálido, mas ela fica. A rosa empoeirada que destaca
suas bochechas se esgota. Ela dá um passo para trás e algo primitivo em mim estala nas minhas entranhas.
“Saindo tão rapidamente, querido? Eu esperava que você durasse até a estripação. Que decepcionante.” Estalo a língua balançando a cabeça,
dando um passo em direção a ela, fechando a distância que ela está tentando colocar entre nós.
“Cavar o buraco onde você vai passar o resto da eternidade enterrado se contar a alguém sobre isso, isso é demais para você? Esta é apenas
uma apólice de seguro. Isso é brincadeira de criança.”
O pânico floresce em seu rosto e eu sorrio.
“É isso, querido. Fique com medo – gosto de você assim. Com medo de me contrariar, de mentir, de murmurar uma única palavra sobre isso
para alguém.”
“Não direi nada, Thatch. Eu não colocaria você em risco assim. Se eu fizesse isso, isso também me causaria problemas. Você não
precisa me obrigar a fazer isso. Sua voz treme e oscila.
"Isso e doce. Realmente, é. Mas eu não confio em você. Não arriscarei minha liberdade apenas com a sua palavra. Eu tenho muito o que
perdemos neste acordo que temos, Lyra. Agora, você também vai.”
“Thatcher...”
“Ninguém mais pode saber sobre essas coisas que eu faço. O que eu te mostro. Se alguém descobrir, saberei que é você. Isso não é um jogo.
Se você abrir essa sua boca, removerei cada um desses dentes brancos do seu crânio antes de quebrar seu lindo pescoço e jogá-lo no buraco que
você cavou. Não tiro os olhos do rosto dela, precisando que ela saiba o quanto estou falando sério sobre isso.
Quão fácil seria para mim acabar com a existência dela nesta terra.
Pego a pá do chão, segurando o cabo.
"Isto é ridículo. Nunca lhe dei uma razão para não confiar em mim. Nem uma vez”, ela argumenta, e sua falta de
a conformidade está começando a me irritar.
Minha mandíbula aperta. “Meu pai me trouxe aqui uma vez. Eu tinha seis anos e ele me fez cavar uma cova, assim como você, mas
em vez disso, colocamos minha mãe dentro dele. Não me lembro de reclamar tanto disso.”
O choque ilumina seus olhos, horror com o que isso deve ter feito com uma criança. E isso me deixa doente. Não preciso de sua simpatia ou
preocupação. Eu não me importo com o que aconteceu no meu passado, ou qualquer coisa nesse sentido, então a emoção desperdiçada dela comigo
é irritante.
“Foi assim que provei a ele o que eu era. O que eu sou. Você vai cavar esta cova e ganhar o conhecimento que está exigindo de mim.
Se você não... Tiro uma lâmina do outro bolso, girando-a na mão. “—podemos encerrar este acordo agora. Isso não faz diferença para
mim."
Seu lábio inferior treme, os olhos cobertos pelo que parecem ser lágrimas. Eu quero tanto que isso seja causador de medo
isso, mas eu sei que não é.

Ela sentimentos ruim para mim.
Que desperdício.
"Quantos anos você tinha?" ela oferece, ignorando tudo o que acabei de dizer. “Você era grande o suficiente para usar uma pá?”
"Não." Eu me encolho, lembrando de toda a sujeira que tive que esfregar debaixo dos meus dedos. Como estava endurecido
minhas unhas e como elas cobriam minha pele. “Ele me fez usar as mãos. Fique feliz por deixar você usar a pá.
Enfio o objeto em suas mãos. “Agora, faça o que você faz de melhor, Lyra. Brinque na terra. Não vou perguntar de novo.”
DOZE
lira
“Então, qual é a questão mais importante na química orgânica?”
Paro de girar o anel no dedo indicador. A pergunta paira no ar, seguida de um silêncio constrangedor. Isso é
uma resposta simples, que a maioria dos alunos deveria saber se prestassem atenção durante a aula.
O triste é que eles provavelmente sabem a resposta. Eles estão de ressaca ou cansados demais de trabalhar
-se de volta ao horário escolar.
E ninguém gosta de aula das sete da manhã.
Ninguém, nem mesmo eu, e adoro aulas.
“Como diabos vamos largar isso?”
Um coro de risadinhas e risadinhas faz vibrar a sala. Até faz um pequeno sorriso aparecer no canto dos meus lábios enquanto eu
olhe para o nosso professor na frente da sala, esperando sua refutação.
Conner ri livremente, diferentemente de qualquer outro professor aqui que teria repreendido instantaneamente o piadista que
fez esse comentário. Ele é facilmente o favorito de todos aqui, descontraído e sempre pronto para ajudar no que puder.
“Felizmente para você, Jacob, você provavelmente nem usará isso depois da formatura. Basta passar com C e você terá anos vendendo
carros na concessionária de seu pai.
A sala explode em risadas e sussurros, ahs e ohs.
Não consigo ver do meu banco de trás, mas imagino que o rosto de Jacob seja da cor de um hidrante, e duvido que ele vá
estar fazendo mais comentários sarcásticos na aula.
Ele não está mentindo. Jacob Nettle herdará a Nettle Auto assim que se formar e se tornar mais uma engrenagem na máquina de Ponderosa
Springs. Infelizmente preciso desta aula para empreendimentos futuros; mesmo que o seguro de vida da minha mãe tenha deixado uma quantia
questionável de dinheiro, ainda quero uma carreira.
Isso por si só deveria ser motivo suficiente para eu me concentrar nesta aula, mas não é. Não esta manhã – esta manhã, eu não poderia
me incomodar com nada além dele.
“Acalme-se, turma. Acalme-se”, ele instrui com uma leve severidade que faz os alunos ouvirem. “Alguém mais tem uma resposta? Qual é a
questão mais importante na química orgânica?”
Thatcher está em todos os meus pensamentos, correndo pelos espaços da minha mente, dando voltas. Ele existe em cada espaço livre
dentro de mim. Tudo o que meu cérebro consegue pensar é quando será nossa próxima aula, mesmo que ele tenha andado na ponta dos pés
em torno das coisas que eu realmente precisava aprender.
Cada vez que ele mandava mensagens, eu secretamente esperava que nosso encontro fosse na casa dele. Mas ele nunca deixou de
direcionar nossas aulas para outro lugar, ainda não confiando em mim o espaço que poderia torná-lo nem um pouco vulnerável.
Minhas mãos ficaram gratas pela falta de atividade física por causa das bolhas que adquiri após manusear um
pá por horas, mas isso já fazia um tempo.
Os calos e as palmas das mãos quebradas haviam cicatrizado. Estou pronto para sujar as mãos novamente – desta vez, menos sujeira de verdade.
Estou cansado de estudar os intermináveis livros que ele colocou diante de mim em nossa biblioteca local: anatomia do corpo humano, um livro
sobre assassinos em série e suas vítimas, até mesmo um guia para um agente funerário.
Então ele me daria um teste de merda. Se eu quisesse assassinar, teria me formado em criminologia. Não foi isso que eu quis dizer quando
estudar
pedi isso a ele, e ele sabe disso. Ele sabe que suas provocações constantes são apenas
me irritando ainda mais, mas se há uma coisa que sei mais do que tudo, é o jeito de Thatcher ou não. Ele leva o seu tempo; ele é paciente.
Um diamante se formando sob pressão lenta, algo pelo qual outros esperariam a vida toda.
Mesmo sabendo que ele está protelando. Eu sei que ele é. E toda vez que tento denunciá-lo, ele me dá
a mesma resposta passiva.

“Os alunos estudam,Lyra.”
A única coisa que parece me ajudar a superar os momentos chatos e silenciosos daquela biblioteca abafada é Thatcher de óculos.
Armações finas, cinza-aço, que apenas intensificam seu olhar severo, parecem amplificar o azul forte de seus olhos, tão cristalinos e
marcantes. Parece impossível não murchar diante de seu olhar.
No entanto, eu não tinha visto ninguém nem nada mais atraente.
Passo mais tempo analisando-o na cadeira à minha frente do que realmente lendo, observando abertamente cada movimento seu,
acompanhando a maneira como seus dedos delgados e firmes folheiam seu próprio livro. Firme, mas tão gentil com as páginas antigas.
Mesmo que ele me ignore principalmente, ainda gosto de estar perto dele. Prefiro ser ignorado por ele do que notado por qualquer
outra pessoa.
"Qualquer um?" Godfrey investiga novamente, tirando-me do meu devaneio com Thatcher.
Olho ao redor da sala, não vendo mais ninguém com a intenção de dar uma resposta, então decido acabar com nosso sofrimento. Eu
levanto minha mão, apenas para acelerar o tempo que ficamos presos em nossas cadeiras.
Os olhos de Conner vão para minha mão antes de deslizarem para meu rosto, e um sorriso gentil aquece suas feições enquanto ele
levanta o dedo, apontando para mim, a fim de me dar a palavra para falar.
Abro a boca, mas não é minha voz que se espalha pela sala. Em vez disso, a resposta confiante de Mary Turgid
escorrega direto de sua boca.
“A questão mais importante é: onde estão os elétrons? Compreender as eletronegatividades ajuda a decidir quais partes de uma
molécula têm densidade eletrônica relativamente alta. E eletronegatividades dos átomos que normalmente veremos na química orgânica.”
São nesses momentos sombrios que penso que posso ser pior que Thatcher. Assassinato é imoral. Eu sei disso, mas mesmo
ele segue um código de conduta: não prejudicar inocentes ou indefesos. Eu não acredito que tenho isso.
Eu não deveria querer prejudicar meninas da minha idade, mas acho que não importaria quem fosse. Se o alarme for acionado dentro
de mim, minha fome não se importaria em quem ela cravou seus dentes. Tudo o que posso imaginar é eu agarrando um punhado daquele
cabelo loiro platinado e batendo o rosto dela na mesa até que ela fique irreconhecível, cara tão distorcida e feia quanto ela é por dentro.
Não porque ela me interrompeu – claro que não. Se fosse por algo tão trivial, eu já teria surtado há muito tempo. Não, é a pequena
penitência dela pelo que fez ao meu amigo. Essa sensação de pregos enferrujados perfurando minha espinha, de borracha queimada e
moedas velhas que tem um gosto amargo na minha língua. É por vingança.
Envolvo minhas mãos em sua garganta e aperto, conto o relógio até ouvir o estalo retumbante de seu pescoço.
Ouça seu grito, observe sua luta enquanto paga por trair alguém como Sage. Por virar as costas para ela quando ela deveria ser sua
melhor amiga. Quero fazer doer, vingar a dor que ela causou a Sage.
Foto .
Olho para a caneta rachada em minha mão, dividida ao meio e rachada com a força do meu aperto. Um arrepio percorre minha
espinha, medo lambendo meus calcanhares, medo de mim mesmo. Quando vou parar de ter medo disso?
Do que sou e do que sinto?
“Correto, Srta. Turgid,” Conner diz com um sorriso desdentado, dando-lhe um breve aceno de cabeça. "Isso é tudo por hoje. Vejo
vocês todos na segunda-feira e, por favor, certifiquem-se de fazer a leitura antes da aula.”
Quando me levanto, Mary se vira para olhar para mim.

"Desculpe por isso. Eu nem percebi que você estava nesta aula,” ela diz com um sorriso brilhante que é tudo menos
doce. “É como se você nem existisse.”
Risadas percorrem as duas garotas que estão sentadas ao lado dela, e eu simplesmente dou de ombros. Não há nada que eles possam me dizer que eu já
não tenha ouvido antes. Sou um dos muitos fantasmas de Ponderosa Springs. Uma tradição, uma história assustadora que assombra os corredores e vive nos
sótãos. Eu sei que. Eu aceitei há muito tempo.
A garota com uma infância mórbida que decidiu que se misturar era mais fácil do que se destacar. Estou muito melhor em
sendo um fantasma do que um humano.
“Não é nada demais. Você provavelmente precisava do elogio do professor Godfrey. Deus sabe que você não entende muito disso namorando
alguém como Easton.
Seu rosto se contorce, sua boca se abre e eu até respondi. O que é garantido. Há três anos, eu
teria mantido minha boca fechada e ido embora. Ela não está acostumada comigo mordendo de volta.
É uma crítica certeira, que ela merece por esfaquear Sage pelas costas na primeira chance que teve e muito mais gentil do que o que eu realmente quero
fazer com ela. Ela deveria estar grata por ser apenas uma escavação e não uma faca afiada. A lealdade é escassa nesta cidade. Cada um cuida de si mesmo e
não tem medo de pisar em quem ama para chegar ao topo.
Ponderosa Springs cria idiotas egoístas.
Isso é o que o brasão desta escola deveria ler.
Assim que tiver minhas coisas, estou pronto para sair desta aula. Não tenho aulas durante o resto do dia, o que
significa que é o momento perfeito para colher as primeiras espécies para o meu novo projeto.
Há muito tempo que queria fazer uma cúpula com tema de abelha, com flores silvestres preservadas e alguns diferentes
espécies. Só preciso ver se consigo trabalhar com algo tão pequeno quanto uma abelha.
Eu perguntei neste verão a um pomar local sobre sua população de abelhas mason. A abelha azul metálica é nativa do Oregon e das árvores frutíferas que
povoam o estado. Eles seriam perfeitos para uma exibição, especialmente com aquela cor única.
O verão acabou, o outono está avançando rápido e estamos caminhando para os meses mais frios, sei que as abelhas já terão feito ninho, deixando as mais
velhas que estão chegando ao prazo de validade pairando por aí. Espero poder encontrar alguns já mortos e em boas condições para não ter que brincar de
apanhador de abelhas.
"Lyra, espere alguns minutos." Godfrey chama meu nome enquanto tento sair da sala de aula, parando
passos. A multidão de estudantes passa por mim quando me viro, segurando a alça da minha bolsa.
“Conseguindo crédito extra, animal de estimação do professor?” Mary sussurra enquanto passa por mim, batendo em meu ombro enquanto ela
faz. “Certifique-se de realmente engasgar com aquele A.”
Cadela.
Eu fico olhando para ela, sabendo que garotas como ela precisam ter a última palavra, não importa o que aconteça. É mais fácil deixá-la ir antes de fazer
algo de que me arrependerei. Em público, pelo menos. Depois que todos desaparecem, o último aluno deixando a porta aberta ao sair, eu me viro e fico de frente
para Conner.
“Não tenho visto muito você ultimamente no mausoléu. Não há mais captura de bugs para você? Eu repreendo com um sorriso, sabendo que ele está
ocupado com as aulas, mas meio que sentindo falta das tardes aleatórias em que ele se juntava a mim na coleta de insetos. “Como vai o ensino?”
Ele ri, encostando-se na mesa com um suspiro enquanto cruza os braços na frente do peito. “Acho que é muito mais
complexo do que consolador, muito mais demorado, e de repente tenho vontade de queimar todas as gravatas que possuo.”
Ando mais para trás na sala, acompanhando sua postura enquanto me inclino contra uma das longas mesas à sua frente.
"Porque você faz isso?" ele pergunta, um V profundo franzindo suas sobrancelhas enquanto ele afrouxa o nó em sua garganta.
"Fazer o que?" Eu ofereço.

“Gire esse anel em seu dedo. Você está sempre brincando com isso. Principalmente durante a aula, quando você está confuso, sem prestar atenção
à minha palestra muito detalhada. Meu ensino é tão horrível assim?” Sua voz é leve com uma piada que me faz sorrir.
Olho para o metal prateado enrolado em meu dedo indicador. A joia oval de âmbar no centro que prende uma pequena aranha dentro era a joia
favorita da minha mãe.

Ela nunca tirou. Não para um banho. Não para o trabalho. Não para dormir.
Nem mesmo na morte.
Foram minhas pequenas mãos que o removeram dela no segundo dia, pouco antes de a equipe médica de emergência levá-la embora. Eu estava
deitado no chão ao lado dela, quase preso no chão por causa do sangue, até que nossa faxineira apareceu e tudo que fiz foi torcer o anel em seu dedo.
Girar havia se tornado um hábito, algo que eu fazia inconscientemente desde que se tornou meu. Acho que o professor Godfrey é a primeira pessoa
a notar ou pelo menos me perguntar sobre isso.
“Era da minha mãe. Acho que é uma coisa reconfortante, algo que faço sem pensar.” Eu digo com um encolher de ombros. "Eu costumava
vê-la girar por horas quando eu era criança. Você não acreditaria como eu estava com ciúmes dessa coisa.”
Eu o seguro na minha frente, mexendo os dedos. “Durante anos, implorei para pegá-lo emprestado, mas sempre fui bagunceiro
e desorganizado. Ela definitivamente estava com medo que eu perdesse.
“Ou talvez ela soubesse que ainda não serviria em você.” Sua mão quente desliza sob minha palma, embalando meus dedos em seu aperto.
A ação me pega de surpresa, mas não de desconforto, apenas o choque de ser tocado tão abruptamente. Eu olho para
sua testa enrugada enquanto ele olha para baixo, passando o polegar pelo anel.
“Combina perfeitamente com você agora”, ele sussurra baixinho, um segredo que apenas meus ouvidos podem ouvir.
Estamos a uma distância respeitosa um do outro, o comprimento de seu braço o ajuda a me alcançar. Nossas mãos são o único lugar de contato, e
tudo que consigo pensar é no quão pouco sinto por ele.
Imagino que seria fácil para qualquer pessoa normal sentir-se atraída por alguém convencional, alguém como Conner Godfrey. Por muito tempo, tudo
que eu queria, tudo que ansiava, era ser normal. Sentir o que os outros sentiram, ter uma vida mediana. Foi tudo o que sonhei enquanto estava acordado
naqueles lares adotivos.

Mas eu não sou. Eu nunca estive.
E alguém como Conner... ele não me faz sentir.
Mesmo agora, sabendo que Thatch não está perto de mim, posso senti-lo. Os olhos dele. Sua energia na sala como o ar, me cercando.
Ele não dedilha as cordas do meu coração e as toca como uma melodia que conhece de memória. Não há necessidade imediata de implodir se não
consigo chegar perto dele. Meu corpo não suaviza e inflama como acontece com Thatcher Pierson.
Nunca para mais ninguém além dele.
Há um longo barbante vermelho-sangue enrolado em uma de minhas costelas, um cordão que, se eu o seguisse, se puxasse, levaria direto ao próprio
Príncipe da Morte. Um tópico que eu seguiria continuamente, mesmo sabendo que me levaria a um fim amargo.
Isso é amor, não é? Cair mesmo sem ter ninguém para te pegar? Sem expectativas. Apenas amor cego, de corpo inteiro e purificador.
Não havia muita escuridão nele, nenhum monstro ou fantasia dura e assustadora demais que me impedisse de amar.
ele. Tudo o que sei, tudo o que ele é e tudo o que ele se tornará, eu adoraria tudo isso.
Eu morreria por ele.
Eu mataria por ele.

Eu sangraria por ele.
E essa é uma conexão que acontece uma vez na vida e não é facilmente alcançada por alguém que é simplesmente convencional.
“É uma peça linda, mas não te segurei para admirar suas joias, infelizmente.” Ele bate no topo do meu
mão, afastando-se e contornando sua mesa para vasculhar as gavetas.
“A propósito, seu ensino não é chato. Só estou cansado”, murmuro, piscando para afastar a névoa do meu amor secreto.
"Yeah, yeah. Reconheço uma mentira quando ouço uma, senhorita Abbott. Ele sorri. “Ainda não dormiu? Você já
pensou em ir ao médico para isso? Pode ser insônia, e eles receitam remédios para isso.”
“Pílulas para dormir que me fazem dormir como um morto? Não, obrigado. Prefiro ser privado de algumas horas de descanso
do que acordar sentindo como se tivesse sido atropelado por um trem.”
“Teimoso, teimoso.” Ele ri, balançando a cabeça enquanto pega uma pilha de papéis e os segura na minha mão.
direção, acenando-me para levá-los. “Espero que você não seja muito teimoso sobre isso.”
Reviro os olhos, mas aceito-os, presumindo que seja parte dos requisitos da aula, mas quando olho para as letras pretas impressas em negrito,
estou provado que estou errado. Passo meus dedos pelos lençóis brancos.
"Um estágio? Em Nova Hampshire? Eu levanto ambas as sobrancelhas em estado de choque.
Ele balança a cabeça, cruzando as mãos na frente do colo. “É um programa de entomologia forense em Dartmouth. Tem limitado
disponibilidade, mas pensei que seria uma oportunidade excepcional para você.”
“E-I-” Eu me sufoco, balançando a cabeça, impressionada com esse ato de gentileza. "Eu não sei o que dizer. Como você descobriu sobre
isso? Como você conseguiu uma inscrição para mim?
Talvez uma vez, quando ele me perguntou o que eu queria para o meu futuro, eu tivesse mencionado a entomologia forense. É um campo
raro, os empregos são extremamente competitivos e eu nunca esperei realmente ter essa carreira.
O estudo dos insetos durante um processo criminal é muitas vezes esquecido, até mesmo ignorado, mas pode ser parte integrante de uma
investigação. Desde a hora da morte até o local onde o crime ocorreu, os rastejadores vivos e mortos encontrados na cena do crime podem lhe
dizer bastante.
É uma combinação de coisas pelas quais sou apaixonado; nunca haveria um trabalho mais perfeito para mim.
Morte e insetos.
“Fiz pós-graduação lá. Mexi alguns pauzinhos com alguns amigos que tenho em casa. A posição é
o seu no próximo ano, se você quiser. Ele pisca. “Papelada pendente, é claro.”
Aperto os papéis nos dedos, sabendo que isso é algo incrível. Meu futuro está em minhas mãos, um trabalho que desejo há anos. Tudo que
eu quero fazer é contar para minha mãe. Para ligar para ela e ouvir sua voz. Quanto mais velho fico, mais fico triste por ela.
Reuni todas essas experiências, esses momentos que estou desesperado para compartilhar com ela, e isso continua doendo à medida
que envelheço. Há tanta coisa que quero contar a ela, tantas coisas que fiz e vi. Parece uma ferida que se aprofunda com o tempo. O
tecido cicatricial cobriu a camada externa, mas o interior ainda está doendo, ainda sangrando com toda a dor da perda.
Posso sair do local onde está o túmulo dela? A cidade onde sua memória assombra como um fantasma?
Espere.
"Próximo ano?"
Ele concorda. “Sim, isso é um problema?”
Meus amigos.
O Halo.
Thatcher.
Eles significam tão pouco para mim que quase me esqueci deles à luz do meu futuro?
Poderia deixá-los todos atrás de mim, no espelho retrovisor, como poeira, como se esses últimos anos não tivessem acontecido?
Será que eu poderia deixá-lo do outro lado do mapa, onde meus olhos não o alcançariam e meu coração não poderia senti-lo?
Mesmo se eu pudesse, não tenho certeza se quero. Não quero abandonar as relações que construí, mesmo que a encontremos na loucura e
na morte. Gostaria de acreditar que o que compartilhamos é uma conexão única, que não acontece com muita frequência, e a ideia de abandoná-
la me deixa doente.
Limpo a garganta, balançando a cabeça. “Quero dizer, ainda preciso me formar antes de conseguir um emprego, então qual é o sentido de um
estágio?”
“Você poderia se transferir. Não é Hollow Heights, mas Dartmouth também não é para os fracos.” Ele sorri, orgulhoso de sua alma mater.
Talvez eu pudesse preencher o requerimento agora. Só no próximo ano, o que me dá tempo. Eu só preciso de tempo para
veja onde estamos com o Halo. Não posso sair com todas aquelas garotas desaparecidas.
Não é minha responsabilidade, mas parece que somos a única esperança deles, as únicas pessoas que procuram por eles, e se desistirmos,
eles morrerão esquecidos. Atormentado, vendido e deixado para morrer.
O que me faz lembrar que minha tarefa foi investigar mais profundamente Conner Godfrey. Determine se ele
faz parte disso ou é felizmente ignorante.
“Por que eu pensei que você era daqui?” Eu digo facilmente, fingindo interesse. “Você conhece bem este lugar
muito bem para não ser local.”
A foto que Sage encontrou definitivamente o continha, e facilmente era de anos atrás.
“New Hampshire, nascido e criado. Visitei Ponderosa Springs durante a maior parte dos meus verões com o Sr. Sinclair.
Meus pais morreram quando eu era jovem, muito parecido com você, na verdade.” Ele sorri severamente para nosso passado órfão. “Então passei
meu tempo aqui com a família Sinclair. É como se fosse minha segunda casa.”
Não consigo imaginar Stephen Sinclair sendo gentil o suficiente para ter uma conversa civilizada que não seja repleta de ostentações
pomposas, muito menos amigável.
"Isso mesmo. O pai de Sage mencionou que vocês eram amigos quando eram mais novos. O que você tem em comum com eles? Quero dizer,
sem ofensa, mas você parece muito mais... Mordo o lábio inferior, lutando para encontrar a palavra. "Honesto?"
“Você está me dizendo que meus amigos são mentirosos?” Ele levanta uma sobrancelha, me observando com olhos questionadores, e eu
percebo que posso ter dito a coisa errada – acionado seus alarmes se ele fizer parte do Halo.
"Na verdade. Você simplesmente parece mais genuíno, só isso. Não consigo imaginar você e Frank Donahue conversando muito. Mesmo
quando vocês dois tinham vinte e poucos anos hormonais — brinco, tentando iluminar o ambiente.
“Vou considerar isso um elogio, senhorita Abbott. Mas amigos são amigos por coisas muito mais profundas do que mostram superficialmente.
Confie em mim. Todos parecíamos ter a mesma mentalidade para o futuro.”
É informação enigmática e insuficiente para persegui-lo. Se ele não fizer parte disso, ele será rude
acordando quando descobre o quão ruins são seus amigos.
“Deve ter sido difícil para você, e também para o Sr. Sinclair, perder Frank e o professor West. Me desculpe por isso.
Você realmente não fala sobre isso com frequência, mas estou aqui se precisar conversar. Parece errado usar suas emoções contra ele assim.
“Você ainda fala com James Whittaker? Como ele está lidando com isso?
“Whittaker provavelmente adora o fato de ambos estarem mortos”, ele diz asperamente, e meus dedos apertam o papel.
“Como exatamente você sabe que éramos todos amigos? Por que o interesse repentino?”
Seu tom não é mais engraçado e leve.
O pânico se espalha pelo meu peito como óleo quente no fogo. Eu deveria ter pensado no meu plano de questionamento
melhorar. Minha resposta tem que ser válida, mas não algo que possa ser suspeito.
Porra, porra, porra.

“Sage,” eu deixo escapar. “Ela, uh... estávamos limpando o que sobreviveu ao incêndio e havia algumas caixas de fotos no sótão.
Principalmente dela e de Rosemary quando bebês, mas havia alguns de Frank naquela época. Eu apenas presumi... me desculpe, não tive
a intenção de atingir um ponto nevrálgico. Eu era-"
“Está tudo bem, Lyra.” Ele levanta a mão, soltando um suspiro. “Não se desculpe. Eu sei que você está apenas sendo curioso.
Ultimamente estou um pouco tenso, e James é um ponto sensível para praticamente qualquer pessoa que entra em contato com ele.
“Ele não tinha a mesma mentalidade para o futuro?” Ofereço com um pequeno sorriso, soltando o fôlego e deixando meus ombros
caírem.
Isso o faz rir, só um pouco. "Exatamente."
Sei que se continuar cutucando, ele vai ficar ainda mais desconfiado, então paro de investigar por enquanto, levantando os papéis.
"Obrigado por isso. Não tenho certeza se vou aceitar. Não sei se posso sair daqui...”
"Por que?" ele interrompe, endireitando-se e me observando com tanta preocupação em seus olhos suaves que é difícil
acredito que ele é capaz do que os caras acreditam que ele é.
“Meus amigos... eu tenho amigos aqui e eu só...” Mordo meu lábio inferior. “Não sei se posso deixá-los ainda.”
Conner assente, franzindo os lábios. “Amigos com namorados que um dia levarão suas próprias vidas longe daqui? Eles ficariam para
você?
A pergunta corre fria pela minha pele.
Eles iriam?
“Eu odiaria ver você acabar com mais uma pedra no paralelepípedo deste maldito lugar. Você merece mais do que esta cidade pode
lhe oferecer. Neste mundo, tudo que você tem é você mesmo. Você tem permissão para se colocar em primeiro lugar, ser egoísta...
Um grito, alto e penetrante, interrompe seu discurso e minha mente questiona a lealdade dos meus amigos. É puro medo, os ecos das
cordas vocais de alguém lá fora, no pátio. As janelas abertas da sala de aula permitem que ela permeie o primeiro andar do prédio, e
rapidamente ouço barulho.
Anarquia. Pânico. Temer.
"Que diabos?" Godfrey diz em voz alta, indo até a porta comigo rapidamente em seus calcanhares.
Seguimos o enorme enxame de estudantes e professores saindo do prédio em direção às áreas comuns no centro da escola, um grande
prédio circular perto do carvalho recém-cortado que costumava ser alto.
A frondosa árvore histórica foi um dano colateral durante meu primeiro ano. A árvore que eu ajudei Rook a atear fogo
fornecer uma distração para Briar e Alistair, uma memória que brilha como um fósforo no fundo da minha mente.
Mas não é mais a árvore desaparecida pela qual todos ficam encantados.
Conner abre caminho através do caos, eu seguindo a trilha de espaço que ele faz até chegarmos à borda do círculo, expostos ao horror
que está causando pânico em massa por todo o terreno.
Ouço alguém ofegar, um grito de desespero de outro, estrondos e sussurros que ficam mais altos quanto mais tempo fico aqui. Minha
boca está seca e posso sentir meu coração batendo contra o peito.
Na base do carvalho está uma perna humana, habilmente cortada na junta e branqueada de um branco pálido. Há uma fina fita branca
amarrada em um laço na altura do joelho e uma singular rosa vermelha apoiada nela.
Alistair nos avisou sobre isso, nos disse que a cidade onde começamos a causar estragos logo começaria a retaliar. Podemos fugir à
aplicação da lei, mas havíamos entrado numa organização que estava cansada da nossa intromissão.
Nós matamos muitos deles.
E tudo que posso pensar é que eles estavam recuperando seu pedaço de carne.
"É aquele…?" Sussurro mais para mim mesmo, mas Conner responde.
"Sim."
Esculpida em escrita brutal e rabiscada na carne leitosa do bezerro está uma mensagem. Duas palavras de um serial killer
que voltaria para assombrar seu reduto. Um aviso do Açougueiro da Primavera.

Eu sou voltar.
O mundo começa a girar. Em uma cor linda e desastrosa, ele gira tão rápido que meus olhos não conseguem distinguir nada além de um borrão
de pigmento. Sinto minha mão bater em meu estômago, pressionando a carne na tentativa de acalmar a guerra violenta dentro de mim.
Ele voltou.
Isso não é possível, não é?
Henry Pierson está trancado dentro de uma rocha artificial, cimentado atrás de grades até que seu corpo apodreça e vire larvas.
Não há como ele escapar de um lugar como esse. Ele não pode estar de volta.
Não é possível.
Mas isso é assinatura.
dele A singular parte do corpo deixada nos espaços abertos de Ponderosa Springs, amarrada com uma fita e inscrita
com uma mensagem. Presentes que ele deixou para a cidade para mostrar o quanto ele era mais inteligente do que todos nós. Que ele foi
capaz de roubar nossas filhas, esposas e mães sem deixar vestígios.
Não é ele. É apenas um imitador. É a resposta lógica, mas minha mente não me deixa acreditar em nada lógico agora.
Minha alma se sente separada do meu corpo, deixando-me entorpecido e sozinho enquanto revivo todas as memórias brutais da noite em que
minha mãe foi assassinada.
Os flashes de sangue jorrando que eram expelidos de seu corpo com cada golpe forte de sua faca, os gritos abafados que rompiam
minhas pequenas mãos. Ele está de volta – ele está vindo atrás de mim agora? O fantasma que escapou de sua ira?
Caí para trás no meio da multidão de pessoas ainda fixadas no membro separado, tropeçando levemente no sapato e esbarrando em alguns
corpos aleatórios. Em algum lugar no fundo da minha mente, posso ouvir alguém chamando meu nome, mas é abafado pelo cheiro.
Aquela que se recusa a sair do meu corpo, do meu nariz, mesmo depois dos inúmeros banhos. O fedor da decomposição
carne, o corpo em decomposição da minha mãe. Está ao meu redor, me arrastando cada vez mais de volta àquela noite.
Quando eu era pequeno, sozinho com os mortos e todo o silêncio que vinha com isso.
Ele voltou. Ele está de volta e vindo atrás de mim.

Ele-
"Parar."
Minhas costas batem em algo frio. Frio o suficiente para congelar minha mente, meus pensamentos acelerados por apenas um momento, para cheirar
algo diferente da morte.

Cítricos e folhas frescas.
"Não deixe que eles vejam você quebrar, Scarlett." Sua voz é firme, uma pedra contra as ondas quebrando que ameaçam
leve-me para baixo. “Eles não conseguem ver você quebrar. Você me ouve?"
Mãos geladas envolvem meus braços, polegares acariciando minha pele com movimentos suaves. Tudo dele me ultrapassa.
Ele entra em mim, a sensação de seu peito afugentando todas as memórias.
Pedaço por pedaço, tudo o que Thatcher é conforta minha mente, derramando-se sobre a escuridão como uma urna de luz invernal que
me ilumina. Como a geada cobrindo as folhas das flores. Protegendo-os. Protegendo-os.
Permitindo-me respirar, parar.
Eu me ancorei nisso, no contato pele a pele que ele se recusa a dar aos outros. Meu corpo vibra nos locais de conexão crua, com seus dedos
traçando meus braços nus. Minha cabeça descansa em seu peito, descansando lá enquanto inalo o
cheiro dele logo abaixo de sua mandíbula.
Onde sua colônia é mais forte, flutua e permanece.
"Saia daqui. Seja um fantasma, Lyra, e vá se esconder. Encontre o silêncio”, ele murmura em meu ouvido, a rigidez de seu tom
não deixando espaço para discussão. “Você espera por mim e então você quebra. Apenas então."
Meu aceno parece mais um espasmo e minha voz sai estrangulada.
“Se eu me tornar um fantasma”, engasgo, “como você me verá?”
Uma respiração instável sai de sua garganta, fazendo cócegas na parte inferior da minha orelha. A lembrança assustadora do nosso primeiro
O encontro oscila entre nós, quando éramos crianças, vivenciando um mal vil que a maioria mal consegue imaginar.
Duas crianças costuradas pelos dedos sangrentos do Destino. Uma história escrita em vermelho e encharcada de finais cruéis. Será
que nossos pais se sentiam assim? Será que Henry Pierson acalmou a alma da minha mãe antes de roubá-la, como Thatcher fez com a
minha?
Enquanto outros ao nosso redor estão paralisados pelo medo, existimos na memória do nosso início e do início do nosso final angustiante.
“Pet”, ele ronrona, “eu sempre vi você”.

TREZE
thatcher
“Senhor, sinto muito, mas não houve fuga de um preso desde a década de 1970. Posso garantir que todos foram responsabilizados.”
Meu aperto no telefone endurece, ameaçando demoli-lo entre meus dedos.
“Passe-me para o diretor.”
A multidão parece se separar de mim, criando uma rota pela qual eu posso caminhar. O medo deles sai deles em ondas, um feromônio que
só eu posso detectar. A histeria de encontrar um membro no campus persiste, aumentando à medida que os sussurros ficam mais altos.
O Açougueiro da Primavera voltou com um presente.
Ou alguém fingindo ser ele.
E o principal suspeito de todos está andando entre eles.
Alguns deles são ousados o suficiente para me encarar; outros têm muito medo do que aconteceria se ficassem boquiabertos comigo por
muito tempo. Posso sentir quão rígidas são suas espinhas, ouvir os murmúrios de teorias.
Todos pensam que sou responsável por isto. Como se meu ego precisasse tanto ser acariciado, recorri a essa exibição pública espalhafatosa.
Isso não me incomoda, o boato deles que giraria em torno do meu nome como fonte primária. Qualquer que seja a resolução
suas mentes estreitas estão desenhando é a menor das minhas preocupações no momento.
Deixe-os apodrecer, deixe suas mentes correrem até que o pensamento do meu próprio nome os faça estremecer. Não tenho nenhum
problema em ser o bicho-papão deles.
“Ele não está aceitando ligações. Posso deixar uma mensagem?"
Deus deve ser real. É a única maneira de explicar o quão sortudo é esse idiota do outro lado do telefone por eu estar
não ficar na frente dele.
“Sim, diga a ele que Thatcher Pierson está ligando por causa de Henry Pierson, um preso a quem pagamos uma grande quantia.
dinheiro para manter lá”, respondo rapidamente, deixando meus pés me levarem pelo campus com passos pesados.
“E-I-Sr. Pierson, peço desculpas. Eu não fazia ideia-"
“Poupe-me,” eu respondo. “Se você quiser manter seu emprego, me mande falar com o diretor. Não vou perguntar de novo.”
A linha fica muda por pouco tempo antes que outra voz me cumprimente do outro lado.
"Senhor. Pierson, o que eu...
"Onde está o meu pai?" Não tenho tempo para me acotovelar, tarefa da qual me orgulho de ter me tornado um especialista em fingir.
Passo correndo pelo terreno da escola e entro na linha das árvores atrás do distrito de Rothchild, onde sei que encontrarei meu querido
fantasma escondido, trancado em uma cripta decadente. O único conforto que alguém tão ligado à morte pode encontrar está no silêncio que
vem de onde repousam os mortos.
Posso ouvir o farfalhar de papel pouco antes de o diretor da Penitenciária de Rimond responder: “Onde ele esteve durante o
últimos anos, senhor? Seu quarto privado na solitária. Por que? Você está nos pedindo para movê-lo?
"Desde quando? Quando foi a última vez que alguém colocou os olhos nele?
Sinto um aperto no peito, uma dor avassaladora e desconfortável enquanto minha pergunta flutua no ar.
Os galhos quebram sob o peso dos meus passos enquanto me aprofundo na floresta atrás de Hollow Heights.
“Fizemos verificações nas células há cerca de quinze minutos, Sr. Pierson. Todos, incluindo o seu pai, foram inocentados. Há algum
problema?”
Sei que a probabilidade de Henry escapar de uma prisão de segurança máxima é pequena e desprezo o motivo pelo qual precisei
ligar para verificar foi por causa de Lyra.
“Não, mas gostaria que você colocasse guardas extras na solitária durante as próximas semanas. Quero uma lista de todos os seus
visitantes nos últimos dois anos e me ligue se alguém solicitar uma visita a partir de agora”, digo a ele apressadamente antes de encerrar a
ligação.
Ele ainda pode estar lá dentro, mas meu pai nunca perderia a chance de fazer uma cena. Infelizmente somos parecidos nesse aspecto.
Poderia facilmente ser alguém não relacionado, usando o que a mídia publicou sobre seus assassinatos para assustar o povo de
Ponderosa Springs, um imitador que trabalha para esse Halo ultrajante que está usando a lenda de meu pai como arma contra nós.
Mas, para o caso de Henry ter esfregado o nariz no meu negócio atual e se ver envolvido, eu quero saber.
Olho para o meu telefone e meu polegar permanece sobre o nome de Alistair, pronto para ligar para ele e pular em sua garganta,
reclamando sobre como eu sabia que isso iria acontecer. Como eu os avisei que se cutucássemos as garotas desaparecidas e o Halo, eles
retaliariam.
E eu é que ficaria ferrado.
Serei a primeira pessoa que a polícia procurará por isso. Eu sou o suspeito óbvio, o filho furioso vingando sua
papai assassino. Eu juro, se isso for publicado na manchete de um jornal, vou explodir meus miolos.
Um gemido surge na minha garganta, pensando em ter que lidar com um interrogatório policial, que é inevitavelmente
chegando. Preciso ligar para os caras. Deveria ser minha prioridade.
Só que eu estava de olho no prédio decrépito, desgastado por anos de abandono e tempestades. Meus pés param apenas
fora do perímetro, onde antigamente existia um portão.
De repente, ligar para qualquer outra pessoa, lidar com qualquer coisa além desta floresta, não parece tão importante.
Todos eles podem esperar.
O caos. O Halo. Meu pai.
Tudo isso deixa de existir pelas próximas horas.
Por enquanto, é só ela.
O esqueleto de um edifício costumava ser o mausoléu da família Harrison, os fundadores originais de Hollow Heights. Negligenciado
e sórdido, é um lugar de refúgio assustador, e nunca consegui entender por que esse lugar fala com ela.
Está envolto por grama alta e árvores. A sua estrutura de estilo romano remete-nos para uma igreja, com as torres gémeas idênticas na
frente, ou o que resta delas. Um desabou há muito tempo, deixando uma torre solitária com uma cruz quebrada no topo.
Subo os curtos degraus da entrada, pressionando a porta já entreaberta. Meus sapatos oxford batem contra
os pisos danificados, o rangido da porta farfalhando, os pássaros escondidos lá dentro.
Um grito de corvos ecoa no espaço, e eu olho para cima e vejo um assassinato deles se espalhando pela área fraturada.
telhado em cúpula. Apenas alguns permanecem empoleirados lá dentro, bicando as migalhas de pão espalhadas pelo chão.
Eu zombei.
Claro que ela deixaria comida para os pássaros.
“Ele está de volta, não está?”
A sua voz é uma perturbação silenciosa no ar, vazia da emoção habitual, desligada da situação envolvente.
Ela está sentada no canto vazio da janela de granito, os braços em volta das pernas, que estão firmemente aninhadas contra o peito.
Sua cabeça está voltada para o vitral danificado, olhando através das fraturas para a floresta lá fora.
O sol irradia através do que resta do vidro, atingindo seu rosto em um caleidoscópio de cores. Vermelhos profundos destacam as curvas de sua
mandíbula, a inclinação de seu nariz pincelada com azuis vibrantes.
Ela é etérea, quase fantasmagórica sob esta luz.
Uma visão poderosa demais para ser verdadeiramente real, uma breve invenção da imaginação que você sabe que desaparecerá quando você piscar.
Por um momento pesado, fico no lugar, incapaz de fazer outra coisa além de olhar.
Nunca fui afetado por ninguém assim. É como se eu a estivesse vendo de verdade pela primeira vez em nossas vidas e
reconhecendo o quão assustadoramente adorável ela é.
Cachos da cor de sedosas penas de corvo saem de seu elástico de cabelo, caindo do topo de sua cabeça, e pela primeira vez
vez, tenho vontade de tocar em alguém, de deslizar o cabelo entre os dedos e sentir se é tão liso quanto parece.
Cada curva, arco e inclinação de seu corpo são destacados nesta hora, o suéter justo acentuando a inclinação de seus seios e a suavidade de sua
barriga. A fome toma conta de minhas entranhas pela saia verde escura enrolada em suas coxas, pela meia-calça preta esticada sobre suas pernas
pálidas, e quero ver o quão sedosa é sua pele por baixo delas.
Talvez seja porque minhas próprias mãos já a tocaram, enrolaram-se em seus braços num esforço de
conforto. Eu sei como é a sensação de sua carne nua sob minha palma e quero mais.
Para esfolar meus dentes por dentro. Para vê-lo ficar rosa. Para fazê-lo sangrar.
“Ele está de volta e está vindo atrás de mim”, ela murmura, inclinando a cabeça em minha direção e olhando para mim com aqueles grandes olhos
verdes, que ficam vazios.
Eles geralmente estão cheios de energia, e tudo o sentimento.
que quero fazer é enchê-los de volta. Despeje todas as emoções que ela normalmente transborda de volta em seu corpo, porque ela
não foi feita para ter essa aparência.
Vazio e oco.
Paredes são construídas no alto de sua mente, um mecanismo defensivo para se esconder das coisas que a assustam. Ela provavelmente tem
os teve durante toda a sua vida. Não me surpreenderia se fosse isso que a fez passar pelo sistema de adoção.
Mas ela aprendeu a se esconder tão bem atrás deles que nem consegue mais se encontrar. É por isso que ela luta para
encarar o que ela é no espelho.
“Meu pai ainda está na prisão, querido fantasma.” Minha voz é amarga quando me aproximo de seu assento.
“Mesmo que não fosse, seu medo dele é desnecessário.”
Olhos mortos percorrem meu corpo antes que uma zombaria balance seus ombros. “Diz o filho dele.”
Não quero questionar por que é só ela quem causa essa erupção de energia dentro de mim. Por que isso derretido
um sentimento ardente bombeia em minhas veias com sua resposta. Minhas sobrancelhas se dobram em um V profundo.
“Então você está me amaldiçoando agora? Para o pai que eu não tive escolha em nascer? Nunca pensei que você fosse como todas elas, aquelas
ovelhas lá fora” – jogo minha cabeça em direção à janela – “que vão comer quaisquer pedaços de informação que forem jogados em seu caminho,
verdadeiros ou não?”
“Não coloque palavras na minha boca, Thatcher.” Sua mandíbula aperta. Esta versão amarga e fria de Little Miss Death
me perturba. E nunca fico inquieto.
“Você é filho dele. Você não tem nada a temer, a não ser um reencontro estranho. Sou a garota que o mandou para a prisão.”
Sua verdade flutua entre nós. As consequências do que meu pai fez à mãe dela naquela noite diretamente
resultou em sua prisão. Depois de anos voando sob o radar da polícia, Scarlett Abbott foi sua ruína.
Eu tinha deixado ela ser sua ruína.
Ela havia sobrevivido a ele. Tinha visto tudo o que ele fez com a mãe dela. Tinha me visto. Nunca entendi por que Phoebe Abbott era a única mulher
que meu pai não desmembrou. Henry tinha uma rotina particular, mas não naquela
momento.
Ele foi preso logo depois que a encontraram dentro de casa. Depois que ela contou tudo à polícia.
Tudo espera de mim, ela nunca contou que eu estava lá.
"Eu não estou com medo." Ela exala. “Eu sabia que ele eventualmente viria atrás de mim. Já faz um tempo que estou pronto.”
Mentira.
Ela tem pavor do meu pai. Eu senti isso em seus ombros momentos atrás, a forma como seu corpo tremia em meu alcance e ela
dissociado de seu corpo. Uma tática que a mente forçará o corpo a fazer ao reviver um trauma grave.
É um sintoma comum de transtorno de estresse pós-traumático.
E eu a vi desligar fisicamente depois de ver aquela perna. Vi sua mente se proteger da única maneira que sabia: desconectar-se e se esconder até que
todos os monstros desaparecessem, até que o silêncio que ela encontrou dentro daquele armário voltasse e ela pudesse sair. Para não mais se esconder.
Vários passos à frente me deixam diretamente ao lado dela, meus dedos se esticando para esfregar a fita de seda verde
no cabelo dela. Sinto seu peito apertar com a minha proximidade, suas mãos se fechando em pequenos punhos ao seu lado.
“É por isso que você foge para esses pequenos espaços empoeirados, não é? Você não precisa se esconder do que te assusta dentro deles.” Inclino a
cabeça, sem saber por que perguntei em voz alta quando sei a resposta.
O calor se espalha por seu rosto, o rosa queimando suas bochechas, e posso ver as emoções brilhando de volta nela.
olhos, emoção crua e não filtrada derramando-se só para mim. Por minha causa.
Algo permanente paira em meu peito, a decisão de que faria qualquer coisa para evitar que Lyra entrasse
aquele lugar escuro dentro de sua cabeça sozinho novamente.
“São os lugares esquecidos. Eu sou o esquecido. Esses são os únicos espaços aos quais sinto que pertenço.”
Meu polegar arrasta ao longo da costura do tecido, pegando um de seus cachos, e sinto como ele é macio por baixo.
meu toque. Tão quente, tão ela.
“Ele não está vindo atrás de você, Lyra. Henry ainda está atrás das grades da prisão e, se não estivesse, garanto-lhe, nunca chegaria perto de tocar
em você. Meus dedos descem de seu cabelo até a curva de seu pescoço. “Nem um único arranhão nesta pele pálida.”
Um arrepio que sinto na mão percorre seu corpo, sua cabeça se inclina para me dar acesso à sua garganta delicada, entregando-se a mim tão
livremente, com tão pouco esforço.
"Como você pode ter tanta certeza?"
“A única pessoa que pode fazer você sangrar sou eu”, murmuro. “Seu sofrimento. Seu medo. Seu sangue. É tudo meu, querido.
Meu polegar rasteja pela vibração de seu pulso, sentindo-o aumentar com meu toque. Tudo dela é tão reativo comigo;
até as veias e artérias abaixo de sua carne, elas se movem por mim. Seu coração bate só por mim.
“Você quer construir suas paredes, querido fantasma? Proteja-se dentro desses espaços assombrados? Tudo bem,” digo a ela com
um aceno de cabeça, meu polegar pressionando profundamente seu pescoço. “Mas certifique-se de que estou dentro antes de fechar
essas portas. Você pode excluir o mundo inteiro. Eu não. Nunca eu.
Uma respiração instável desliza por seus lábios, seu corpo inclinando-se ao meu toque.
"Nunca você", ela sussurra baixinho, "Nunca, meu anjo."
Levanto uma sobrancelha, olhando para ela com curiosidade. “Esse não é meu nome.”
“Isso é o que você está dentro da minha cabeça.”
Um anjo. Ela está brincando?

Seu corpo gira casualmente até que sua frente esteja voltada para mim, seus pés pendurados na borda do assento de mármore. Dela
joelhos estão a centímetros dos meus, minha mão ainda apoiada em sua garganta.
Observo seu dedo esticar-se hesitantemente para a frente, roçando o tecido do meu paletó bege. Ele sobe e desce assim
indiferentemente, nem parece que ela está se movendo.
“Anjo da morte”, ela murmura. “O ser divino que se acredita conforta as almas e as acompanha para outra dimensão.”
Eu esperava que em algum momento ela tivesse deixado escapar de sua mente o que eu tinha feito por sua mãe. Mas
aparentemente, ao contrário de mim, Lyra se lembra de tudo desde a infância. Especialmente naquela noite.
As moedas para pagar ao barqueiro.
Uma tradição da família Pierson da qual me contavam desde que era jovem, uma das únicas lembranças que consegui lembrar. Todos aqueles que
morreram com meu sobrenome foram enterrados com moedas sobre os olhos para que nossa riqueza não passasse despercebida em qualquer vida após
a morte para a qual fomos enviados.
Eu joguei moedas roubadas no túmulo da minha mãe pouco antes de ajudar meu pai a enterrá-la. Uma mulher que eu mal conseguia lembrar. Eu não
tinha certeza se ela tinha sido negligente ou amorosa, como era sua voz ou as roupas que ela usava.
vestiu.
Talvez tenha sido o que restou da minha consciência, querer fazer uma boa ação por Phoebe Abbott. Mas fosse o que fosse, meu pai já havia
destruído tudo há muito tempo. O desejo de ajudar qualquer outra pessoa a atravessar o rio Estige me abandonou, só voltando quando conheci os meninos.
“Eu não sou nenhum anjo, querido. Você seria ingênuo se pensasse isso.” Eu uso meu aperto em sua garganta para levantar sua cabeça para que seus olhos possam
encontrar os meus.
Ela fica ali sentada, olhando para mim com aqueles olhos, e eu sei que não importa o que eu diga a ela; ela vai acreditar no que
ela quer. Sua mente é sua própria criatura, algo que começou a me intrigar.
"Então por que você veio me encontrar?"
A resposta que ela procura não é a que ela receberá.

Mesmo que seja a verdade.
Porque a razão pela qual eu estava no pátio, para começar, era a raiva. Eu tinha planejado arrancá-la da multidão e arrastá-la pelos cabelos para
algum lugar privado, onde eu pudesse lhe ensinar boas maneiras. Para lembrá-la de como esse acordo entre nós funcionou.
“Para mostrar sua próxima lição.” Os cantos da minha boca se inclinam para cima em um sorriso malicioso. Dou outro passo em seu corpo, forçando
suas pernas a se abrirem para abrir espaço para mim.
Quero que meu corpo rejeite a sensação de suas coxas quentes tocando as minhas, sinta repulsa pelo contato, mas o único nojo que tenho é pela
sensação que isso me dá. A forma como meu intestino aperta e meu pau endurece atrás da minha calça.
Sinto repulsa pela minha reação ao colocar minhas mãos sobre ela. Não por causa dela.
Minha mão livre enfia a mão no bolso. “Eu sou seu professor, não sou, querido?”
Sua garganta balança quando ela olha para o canivete entre nós. Meus dedos pressionam o botão lateral para expor
a faca em forma de lança. Ele corta a sala mal iluminada, a ponta roçando a frente do suéter.
Toda aquela queimação que eu havia eliminado antes devido à distração daquele membro cortado está ressurgindo. O desejo de
vê-la implorar por perdão, ouvir aquela boca com sabor de cereja expiar o que ela fez.
“Thatcher...”
“Responda minha pergunta,” eu digo, arrastando a arma para cima e pegando um pouco do tecido no caminho. O suéter se abre, expondo o material
branco do sutiã.
Um gemido ressoa na minha garganta, tendo minha faca tão perto de sua pele, sabendo que se eu pressionasse só um pouco, uma corrente vermelha
vazaria pelo vale de seus seios empinados.
Eu circulo a ponta afiada ao redor da frente de seu sutiã, pressionando apenas o suficiente para que ela sinta a sensação em seu corpo.
mamilos, girando a alça na palma da minha mão e observando sua cabeça jogar para trás de prazer.
Meu pau se contrai, buscando mais calor que irradia entre suas coxas leitosas. Eu pressiono mais em seu corpo, um gemido escapa de sua boca enquanto
meu comprimento endurecido se conecta ao seu centro. Há um brilho em seus olhos, que a faz parecer meio sonhadora. Como se ela não tivesse certeza se
isso é real, apenas um sonho que desaparecerá quando ela acordar.
Também não tenho certeza se isso é real.
Parece muito normal, bom demais para ser algo que existe na realidade.
As pernas de Lyra envolvem minha cintura, me aproximando, desesperada para me ter quando ela deveria lutar para ficar muito, muito longe de mim. Se ela
soubesse como eu a quero, as coisas pelas quais quero fazer seu corpo passar, ela não seria tão carente.
meu.
No entanto, aqui está ela.
“Sim, você é minha professora”, ela choraminga, suas pequenas mãos apertando minha jaqueta.
Concordo com a cabeça, levando meu lábio inferior entre os dentes, deixando a lâmina se mover mais alto até tocar sua garganta. A nitidez dança ao longo
de sua pele delicada, mas não com pressão suficiente para abri-la.
Ainda não.
Porra
“Então por que Conner Godfrey está tocando o que me pertence?”
A névoa de luxúria embaçando seus olhos oscila.
“O quê?” ela gagueja, demorando um segundo para descobrir do que estou falando. “Espere, você estava me observando
em aula?"
Arrasto minha mão esquerda por trás de seu pescoço, entrelaçando meus dedos em seus cachos selvagens. Meu aperto é dolorosamente forte, fazendo um
longo gemido sair de sua garganta. Eu uso meu apoio como alavanca, inclinando sua cabeça ainda mais para trás, forçando sua garganta em direção à ponta
da faca.
“Thatch,” ela sussurra quando isso morde sua pele.
“Lá estava eu, caminhando para minha próxima aula,” eu a interrompo, observando a primeira gota de sangue escorrer da pequena fenda que eu criei em
seu pescoço. Um longo fio vermelho escorre pela coluna de sua garganta. “Quando passo pela porta aberta de uma sala de aula e pego Conner Godfrey babando
na sua mão.”
Meus quadris empurram para frente, meu pau roçando contra seu núcleo. Através de todas as nossas roupas, ainda posso sentir o quão encharcado
ela está, vazando umidade entre as coxas, seu corpo pingando com o meu toque.
"Diga-me, o que fez você pensar que outros homens poderiam tocar em você?" Eu me inclino para que minha boca fique pairando
acima do nariz. "O que fez você pensar que alguém além de mim poderia tocar em você?"
Usando a ponta cega da faca, reúno o sangue em sua garganta através do metal, levando-o mais para cima.
pescoço até chegar ao queixo, tomando cuidado para não cortá-la ainda mais, manchando um caminho vermelho no meu caminho.
“Ele estava olhando para o meu anel. Isso foi tudo." Sua voz treme, mas seus quadris empurram em minha direção, rolando timidamente
contra minha virilha, buscando fricção para ajudar seu desejo.
“Você acha que eu me importo com o que ele estava olhando?” Eu mordo.
A fúria de ver Conner Godfrey esfregar as mãos sujas nas dela alimenta cada ação minha. Estou cego para tudo, exceto para provar meu ponto. Meu
controle se quebra em dois quando se trata de Lyra Abbott, uma ruptura destruída sem esperança de recuperação.
Eu odeio isso.
Como ela me deixa selvagem. Como cada movimento dela me deixa louco. Ela me contaminou de maneiras que meu pai
teve e nunca faria.
Sou um homem de ordem, rotina e limpeza rigorosa.
E ela é meu animal de estimação imundo.
No entanto, a única sujeira que quero ser é a dela.
"Não é desse jeito. Ele é apenas um amigo. Ela engole enquanto coloco a metade superior da lâmina em seus lábios. O vermelho escuro
O líquido cobre sua boca com sabor de cereja, fazendo-a parecer tão doce quanto eu sei que ela tem.
“Você está certo, querido,” eu digo friamente, traçando o formato de seus lábios com a adaga encharcada de sangue e pintando-a
vermelho, cobrindo-a com minha cor favorita. “Ele não sou eu. Ele nunca será eu.
Ela abre sem meu comando, permitindo que a faca caia em sua boca. Meu pau fica tenso nas calças,
Estou faminto por mais dela quando vejo aquela língua rosa enrolada em torno do aço.
Eu deixei ela brincar.
Permita que ela gire a língua em torno do metal e chupe suavemente sua própria bagunça até limpá-la. O
aroma de cerejas e sangue picante enche meu nariz e me deixa ganancioso.
Retiro-o de sua boca bem a tempo de ela falar novamente.
“Mas,” ela engasga, rolando a língua para pegar as gotas em seu lábio, “e se ele puder me ensinar coisas?
você não pode?”
É assim que ela planeja conseguir o que quer de mim? Empurrando-me muito além do meu ponto de ruptura, para o território
ninguém deveria estar?
"Oh? Diga-me, o que ele sabe que eu não?
Uma de suas mãos cai na parte inferior da minha barriga, pressionando o músculo duro por baixo da minha camisa. O sentimento dela
unhas tentando cavar em minha pele provoca um forte arrepio na espinha.
“E se ele puder me ensinar como é o toque de um homem?” ela murmura. “Como me fazer sentir bem à noite
quando estou sozinho na cama e minha mão desliza entre minhas coxas.”
Uma respiração pesada passa pelo meu nariz e minha mandíbula se contrai como aço. Eu levanto minha cabeça em direção ao teto, meu
músculos do pescoço tensos. Preciso recuperar o controle, apenas 30 gramas para me impedir de explodir.
Mas tudo o que vejo por trás das minhas pálpebras é Lyra esparramada sobre a mesa de Godfrey enquanto ele a devora da maneira que apenas
Eu posso, a boca dele marcando-a, as mãos tateando tudo o que conseguem encontrar.
Eu vi o jeito que ele estava olhando para ela.
Um homem perdido no deserto, e ela era um rio caudaloso, apenas esperando que ele mergulhasse. Ela pode não acreditar, mas
ele a quer.
Estou pendurado em um fio fino, que está prestes a se partir e me fazer correr pelo campus até ter meu
mãos dentro da cavidade torácica de Conner Godfrey, arrancando suas costelas uma por uma.
“Você não pode me ensinar isso”, ela me diz, com um toque de falsa inocência em seu tom.
Quando deixo as palavras dela penetrarem em minha mente, realmente penetrarem dentro de mim, algo se encaixa em mim.
E se ele pode ensinar meu o que a o toque do homem parece .
Uma risada sinistra ressoa em meu peito, vibrando suas pequenas mãos ainda pressionadas em meu estômago. eu clico no meu
língua enquanto um sorriso malicioso surge em meus lábios.
“Meu Deus, Lyra,” eu repreendo. “Sempre presumi, mas agora tenho certeza. Que descoberta deliciosa.”
Eu inclino minha cabeça para trás para olhar em seus olhos confusos.
“Meu querido fantasma é virgem.” Com facilidade, viro a faca em minha mão para que a lâmina fique apoiada em minha palma.
“Tentativas inúteis de me deixar com ciúmes não eram necessárias. Você poderia simplesmente ter implorado.
"O que-"
“Você poderia ter se ajoelhado e pedido gentilmente para sangrar no meu pau. Apertei o lábio inferior e fiz beicinho até romper aquelas
paredes apertadas. Mas você não fez isso.
Enfio a alça preta em sua boca, forçando-a garganta abaixo. Meu aperto na faca aperta, sentindo o
O corte na minha palma é muito mais profundo do que o corte em sua garganta.
Seus olhos se arregalam e um gemido gutural vibra em sua garganta enquanto meu sangue jorra da ferida. Ele escorre por sua boca,
um fluxo quente descendo em cascata por sua garganta. Eu grunhi enquanto pinga entre seus seios flexíveis e, assim como pensei, é uma
visão condenatória.
Todo esse líquido vermelho brilhante marcando sua pele leitosa. Meu sangue rasteja por seu corpo até cobrir cada
centímetro quadrado de seu corpo. Quero que ela se afogue nisso, sufoque em mim.
“Você é minha,” eu rosno em seu ouvido, deixando sua boca quente engasgar com minha lâmina. "Meu aluno. Meu animal de porra
estimação. Vou dobrar, quebrar e brincar com você como achar melhor. Até que você não seja nada, se eu quiser. Você queria isso, me
implorou por isso, então cumprirá minhas regras. Você entende?"
Eu a sinto acenar agressivamente, mal me deixando terminar de falar antes que ela concorde.
"Diz."
Retiro a faca de sua garganta para que ela fale e a arrasto para outro buraco. Um perfume metálico
anéis entre nós, ultrapassando meus sentidos enquanto meu sangue encharca minha mão.
A dor é secundária. Eu aprendi há muito tempo como excluir coisas assim, como matá-lo antes mesmo que tenha a chance de
machucar.
“Eu sou sua,” ela murmura, inclinando as costas contra o vidro para se apoiar enquanto seus quadris arqueiam em minha direção.
"Apenas seu. Sempre seu, Thatcher.
Erótico não é uma palavra que cubra a aparência dela agora.
Pernas bem abertas, expondo sua calcinha branca que tem uma mancha escura na frente por estar encharcada.
O suéter se rasgou e meu sangue pintou seu corpo.
O sonho molhado da morte. Um desejo doentio que me recusei a perceber. Meu maldito assassino com sabor de cereja. Ela iria
coloque o próprio ceifador de almas de joelhos. Os anjos criariam o inferno e condenariam o céu por uma espiada.
Os homens se matariam por ela se tivessem a oportunidade de vê-la dessa forma.
Eu nunca vacilei. Nem uma única vez na minha vida horrível. Durante anos permaneci imperturbável pela beleza de
mulheres e homens.
Mas este dia, este momento.
Minhas pernas tremem e meus joelhos estão fracos.
A alça cai em sua barriga, seguindo as linhas de seu corpo até centralizá-la entre suas coxas.
Suas mãos trêmulas puxam a saia mais para cima da cintura, expondo a metade inferior para mim.
“Você quer que alguém faça você gozar, querido? Era isso que você queria? Foi por isso que você estava me desafiando? vem a
Você precisa de alguém para lhe mostrar como fazer isso patético boceta?”
Usando a lâmina, empurro sua calcinha para o lado, deixando uma mancha vermelha nela. Minha mão latejante ainda está
derramando sangue quando pressiono a ponta do cabo entre suas dobras lisas.
A dor na minha virilha é quase insuportável. Meu pau gosta demais de vê-la encharcada e ensanguentada. Aquela boceta intocada e
brilhante acena para mim, rezando para mim como se eu fosse seu deus, querendo que ninguém além de mim fosse aquele por quem ela
sangra.
“Posso fazer melhor que isso, Lyra. Posso fazê-la gritar. Eu posso fazê-la chorar.
Eu circulo seu sensível feixe de nervos, pressionando-o com força suficiente para lhe dar um pouco de dor com seu prazer. Meu corpo
se dobra sobre o dela, minha mão livre pousando bem ao lado de sua cabeça, me segurando logo acima dela para que eu possa olhar
entre nós e ver a faca que está cavando em minha carne deslizar através de seus sucos.
A cabeça de Lyra cai para trás, sua boceta pulsando contra o cabo preto liso. Mas eu quero mais gemidos doces e patéticos enchendo este
prédio apodrecido, para acordar os mortos com seus gritos por mais.
“Thatcher.” Ela soltou um gemido franzido antes de continuar. “Você-você está sangrando. Muito."
Enterro meu nariz no ápice de sua garganta e ombro enquanto ela bombeia os quadris em movimentos bruscos, encontrando o
pressão da lâmina. Ela se esfrega contra ele enquanto minha mão sangra livremente em seu núcleo.
Meu sangue faz com que seja mais fácil deslizar repetidamente por suas dobras.
Enquanto arrasto a ponta do nariz ao longo de sua garganta, o cheiro de cerejas me cega. Não consigo evitar que minha língua passe pelo
corte que fiz antes. Seu gosto, doce e metálico, provoca um gemido gutural bem no fundo de mim.
"Para você. Estou sangrando por você. Meus dentes provocam seu pescoço, mordiscando os pontos sensíveis ali. “Estou sangrando por essa
boceta lamentável que está chorando por mim. Você a ouve, querido?
Tudo o que ela consegue é um aceno trêmulo, sua mente tão tomada pelo prazer que acho que ela nem entendeu minha pergunta – mal
ouviu minhas palavras enquanto se perde em mim.
Nunca tive tanta intimidade com alguém antes. Nunca senti esse calor líquido entre as coxas de uma mulher que
vaza dela em ondas. Nunca fui a causa do êxtase de ninguém, apenas a razão da sua miséria.
Tudo sobre isso deveria estar incorreto. A forma imprópria de como tratar uma mulher quando ela anseia por liberação.
No entanto, de alguma forma eu sei que isso está errado.
Talvez porque conheço o corpo humano. Eu sei o que parece curvado de dor, torcido em agonia, como reage ao menor toque, onde cortar
para causar danos pequenos ou graves.
Mais do que isso, conheço Lyra Abbott.
Por mais que eu não queira, por mais que eu queira que ela seja tirada da minha mente, eu a conheço.
E é exatamente assim que ela quer ser tocada. Este pequeno assassino não quer beijos suaves e palavras doces
sussurrou em seu ouvido.
Não, ela quer ser desejada.
Para alguém sentir dor por ela no fundo do seu ser, ficar louco pelo desejo de respirar o mesmo ar que ela, ter cada molécula do seu ser
consumida apenas com ela.

Ela não quer amor.
Ela precisa que sua obsessão seja alimentada, um vício descontrolado que não busca cura. Devoção que os deuses matariam
para. Não há poesia suave e florida que possa explicar o que ela precisa.
Requer palavras obscuras e obsidianas escritas com sangue nos altares e oradas até que seus joelhos fiquem machucados.
E agora, estou ansioso para alimentar essa obsessão dentro dela, para mostrar a ela o quão esmagador é ser fixado em
alguém como eu é.
Seus gemidos cantam em meu ouvido, o som de uma canção obscena que só ela é capaz de fazer. Calças pesadas saem de seus lábios
enquanto seus dedos envolvem minha jaqueta, me puxando para mais perto dela.
Ela está tão perto de cair naquela piscina de êxtase que todos nós perseguimos. Posso sentir isso na maneira como ela treme. Aumento meu
ritmo, esfregando o cabo com pressão mais direta em seu clitóris, certificando-me de que minha mão esteja cobrindo toda a lâmina.
"É melhor você me pedir permissão para ir, Scarlett." Eu afundo meus dentes em sua clavícula em advertência.
“Porra”, ela grita, jogando os quadris para cima sem nenhuma restrição. “Por favor, Thatcher. Por favor, deixe-me ir. Preciso
vir."
O poder inunda minhas veias, escaldante com uma queimação gelada correspondente, gelo injetado diretamente em meu sistema. É como
uma sensação que nunca experimentei. Esse tipo de poder é dominante, sabendo que sou o único capaz de dar a ela
libertação feliz, que se eu parasse, tudo isso desapareceria. Ela choramingava e implorava enquanto seu orgasmo diminuía
ausente.
Eu sou o mestre e ela a linda marionete nas minhas cordas.
“Coitadinho”, eu ronrono. “Você precisa vir? Bem, então vá em frente, querido. Venha até mim."
Leva dez segundos antes que seus quadris se levantem uma última vez e sua garganta se abra para gritar, um grito de prazer que faz o resto
daqueles corvos voar para o telhado. Seu corpo aperta contra mim, travando enquanto as ondas de felicidade passam por ela uma e outra vez.
Sinto cada arrepio e tremor, aqueles que fazem seu corpo se contorcer e seu coração bater de forma irregular. Minha mão cai
a faca no chão e ela bate no chão.
Minha cabeça se levanta de seu pescoço, puxando seu perfume comigo em uma inspiração profunda. Eu faço contato visual com seus olhos turvos
enquanto minha mão manchada de sangue segura sua bochecha delicada.
"Sangue e prazer parecem divinos em você, querido fantasma", eu sussurro enquanto coloco dois dedos em sua direção.
boca já vermelha, deslizando-os para dentro e pressionando contra seus lábios quentes.
Sua língua automaticamente gira em torno de mim, sugando e choramingando com a combinação sinistra que reveste minha pele – seus sucos
pegajosos e doces e o vil líquido carmesim que bombeia dentro de minhas veias.
O corte profundo na palma da minha mão ainda vaza, mas está coagulado o suficiente para que eu possa ver o ferimento duro no tecido. Vai demorar
vários pontos, mas é o que menos me preocupa.
"Não me deixe ver você com ele de novo, sim?" Eu digo, permitindo que ela se prove por mais um momento antes de se afastar.
Uma mistura de tosse e gemido sai de sua garganta, suas sobrancelhas franzidas, e posso dizer pelo olhar
seus olhos ela está prestes a discutir comigo.
Levanto meu dedo indicador na frente de seu rosto, balançando-o para frente e para trás. Sua boca se fecha antes mesmo que ela
tem a chance de falar.
Com facilidade, deslizo meu toque até seu peito exposto, traçando as letras do meu nome no sangue acumulado em sua pele pálida. Repetidamente,
escrevo meu nome em seu corpo, logo acima dos seios.

“Você não pode—”
“Eu posso e vou”, aviso, inclinando-me perigosamente perto de seu rosto bagunçado com uma voz tão fria quanto uma noite de inverno. “Se Conner
Godfrey chegar perto de você novamente, vou alimentá-lo com sua própria comida. porra mãos."
QUATORZE
thatcher Minhas
mãos estão vermelhas.
Latejante, podado e escaldante.

Meu corpo inteiro está rosado e dói enquanto arrasto o material áspero da minha bucha pela pele. Exceto
é apenas uma dor surda, que posso guardar no fundo da mente enquanto continuo a esfregar.
Limpar.
Eu só quero estar limpo.

Mas não importa quanto sabão eu me cubra ou quanto tempo fique aqui, ainda me sinto sujo. Esse
resíduo microscópico de Lyra não sairá da minha pele.
Eu precisava esclarecer qualquer evidência do que eu tinha feito. O que tínhamos feito. Se eu pudesse esfregar com força suficiente,
usar produtos químicos suficientes, poderia apagar o gosto dela na minha língua, eliminar meu sangue da cena do crime, me polir até
parecer como se nada tivesse acontecido entre nós dois.
Sempre fui excepcionalmente bom nisso, limpando bagunça com tanta dedicação que ninguém detectaria nada
forma de jogo sujo. Agora, mal consigo me livrar do cheiro de cerejas e começo a acreditar que perdi o tato.
A bucha cai das minhas mãos enquanto descanso as palmas na pedra cinzenta e fria do chuveiro. Os pontos amarrados
dentro da minha pele esfrega contra o material, e a água escorre entre minhas omoplatas enquanto fecho os olhos.
Eu não deveria ver nada além de uma desolação negra por trás de minhas pálpebras fechadas, vazia de imagem e consciência, mas
minha mente é implacável em projetar seu rosto e apenas seu rosto.
A náusea percorre meu estômago, enojado comigo mesmo pelo que fiz. Por tocá-la. Por me permitir perder meu autocontrole.
Como pude ser tão suave? Tão fraco para alguém?
Eu exigi que ela não quebrasse na frente de todos aqueles olhos indignos, mas lá estava eu, quebrando naquele
mausoléu. A restrição que eu criei explodiu em questão de segundos ao som de sua voz vazia.
Estou enojado sozinho.
Eu não sou essas coisas, essas coisas frágeis e ternas que ela me fez. Eu nasci sem nenhuma fraqueza ou emoção — foi isso que
foi pregado desde o nascimento até a sentença. Um assassino de sangue frio era o que eu iria me tornar, e qualquer indício de sentimento
é um vírus que precisa ser extraído.
Lyra é uma praga.
Uma aflição desastrosa.
Eu sabia que estar perto dela faria isso – faria com que sua infecção se espalhasse por todo o meu corpo antes mesmo de eu ter a
chance de reconhecer que estava me afetando. Ela é um farol de emoção e sentimento, sempre arrancando isso das pessoas, envolvendo
todas as coisas erradas para alguém como eu.
Matá-la seria mais fácil do que viver com isso.
Essas visões dela. O aperto na minha virilha quando o nome dela flutua na minha mente. A pitada física de
dor que irradia em meu peito quando me lembro de como ela parecia gemer meu nome.
Quero ouvi-los novamente. Para provar as cerejas na língua. Sentir minha pele contra a dela porque, pela primeira vez
vez, meu corpo não se revoltou contra isso.
Desde que me lembro, minha mente tem sido uma arma. Sempre afiado, pronto para partir o mundo em dois. Tinha sido moído
e transformado em algo letal para usar contra quase todo mundo.
No entanto, tudo estava quieto entre suas coxas. Completamente vazia de turbulência e pensamento em seus braços. O único outro
lugar de consolo que parece o mesmo é tocar piano.
As chaves me ajudam a me perder.

Ela me faz querer.
Quero coisas às quais não tenho direito. Coisas que não estou qualificado para lidar.
E é perigoso que pessoas como eu queiram. Desejar. Consumir.

“Paraprecisar
querer Você é meu é falhar, Alexander. é para os fracos. fraco, garoto?
de pessoas
Minhas mãos rasgam meu cabelo, empurrando os fios brancos e puxando. Cascatas de água sobre mim
gotejamentos constantes enquanto me curvo e abro os pulmões.
"Porra!" Eu rugo, o mais alto que minha voz já soou em meus ouvidos.
Eu grito enquanto o vapor flutua ao meu redor, grito até sentir meu peito chacoalhar de desconforto e as paredes de pedra
sacudir.
Minha mente quer matar qualquer coisa relacionada a Lyra, massacrar todos os pensamentos que giram em torno dela e puxá-la para longe.
separados até que nada reste.
Mas meu corpo quer mantê-la.
Minha carne está fraca, dominando os hormônios tentando assumir o controle de todos os anos de disciplina que dominei. Um
garota peculiar e amante de insetos é o suficiente para demolir tudo que eu construí.
Lira. Lira. Lira. Lira.
Rabisco o nome dela nas paredes da minha mente enquanto tento desesperadamente limpá-lo após cada linha. Uma vez
de novo, eu grito, esse sentimento é demais para eu aguentar.
Há uma razão pela qual eu fiquei longe. Por que eu a ignorei em primeiro lugar, evitei estar na mesma situação
espaço como ela.
Eu sei o que ela é para mim.
Lira. Lira. Lira. Lira.
Posso sentir minha voz começando a ceder. Eu dei muito tempo para ela apodrecer dentro de mim. E eu estava permitindo
continue, permitindo que ele invada tudo.

O que o pai pensaria se ele fosse tão serra isso, Thatcher? acho queé oseu
Você pai teria feito alguma coisa
dramático? Ele teria se importado?
Ele dormia facilmente com mulheres. Levei-os para sair, levei-os até a porta e dei-lhes um beijo de boa noite
sem pensar duas vezes, capaz de voltar para casa e cortar a amiga se quisesse.
Ele até enganou a mãe de Lyra.
E, no entanto, aqui estou eu, perdendo a cabeça no chuveiro depois de um momento estúpido que nunca deveria ter acontecido.
você é.é melhor do que Ele
Eu deixei minha mente abusar emocionalmente de mim de volta ao controle, me repreendi até sentir a restrição fluir de volta para minha mente.
corpo, e eu arranco-a. Quando minha voz falha, paro mais um momento prolongado antes de forçar o interruptor.
minha mente para voltar ao lugar.
“Um,” eu resmungo, inspirando profundamente pelo nariz, e minha cabeça fica leve antes de expirar. Meus dedos se torcem
meu cabelo um pouco mais apertado do que o necessário antes de soltá-lo.

"Dois."
Outra respiração enquanto inclino a cabeça, ouvindo os ossos estalarem.

"Três."
Último.
Quando meus olhos reabrem, sinto a dormência familiar percorrer meus ombros. A indiferença se instala profundamente
meus ossos, permitindo-me estender a mão e clicar no botão para que a chuva pare de fluir do
teto.
O tapete de banho quente encontra meus pés quando saio, pegando uma toalha para enrolar na minha cintura. eu me esforço
de volta ao piloto automático, de volta à minha rotina rígida, onde pensamentos errantes não pertencem.
Eu demoro enquanto limpo meu rosto, secando minha pele antes de aplicar um toner uniformemente nas maçãs do rosto.
Quando chego à hidratação, tudo parece normal novamente.
Tão normal quanto minha vida pode ser.
Encontrando meu olhar no espelho, olho para o reflexo do monstro que meu pai criou. Um que eu criei
em algo muito mais do que seus sonhos mais loucos, mas ainda assim seu pequeno Frankenstein.
"Você ter não emoção. Você é insensível e justo. Sevocê
sentir, Você
mate-o. será perfeito,
você você
Alexandre.
deve."
Eu gostaria que o narrador em minha mente baixasse uma voz desconhecida, que não soasse exatamente como a minha.
pai. Ou talvez seja uma memória reprimida ressurgindo para me lembrar qual é o meu papel na vida.
De qualquer forma, vou deixar meu colapso no fundo da minha mente e fingir que nunca aconteceu. Porque,
para todos os efeitos, isso não aconteceu. Da próxima vez que tiver que lidar com Lyra, direi a ela que este acordo é
sobre.
Não me importo se ela implora e me oferece seu coração em uma bandeja de prata para comer.
Terminei. Com o ensino, a obsessão dela por mim, tudo isso.
Ela voltará a ser irrelevante para minha vida, e eu continuarei a apagá-la pouco a pouco, até que seja como se ela nunca mais
consegui sair daquele armário em primeiro lugar.
Estou vestindo o suéter de cashmere verde escuro pela cabeça quando ouço uma batida suave na porta. Minha sobrancelha
levanta em uma pergunta silenciosa. Nenhum dos meninos batia, e os funcionários sabem que não devem me incomodar no meu quarto, não importa
o problema.
O que deixa outra pessoa que poderia estar esperando do outro lado da minha porta.
“Entre”, eu chamo, observando a maçaneta girar e os pés de salto alto da minha avó passarem pela porta.
A saia grande e de cor clara e a camisa de botão branca têm sido um item básico em seu guarda-roupa desde que posso.
lembrar. Ela é uma mulher que tem todos à sua disposição, mas insiste em fazer tudo sozinha. Costumava dirigir
meu avô louco.
“May”, digo, caminhando até minha gaveta e abrindo a tampa para tirar um par de meias bege, “a que devo o
prazer?"
Há um profundo sentimento de respeito que tenho por minha avó, que não tem nada a ver com amor familiar
ou lealdade vinculada ao sangue, mas uma apreciação por tudo o que ela veio e pelo que ela resistiu em sua vida. Embora
ela foi rica durante a maior parte de sua vida adulta, não foi sem luta, e eu a observei durante anos lidar com isso
com a graça pela qual outros matariam.
Poucas pessoas podem dizer que perderam os filhos na prisão por causa da psicopatia, e essa é a razão pela qual ela teve
criar seu único neto como se fosse seu, apenas para perder o marido pouco depois.
No entanto, aqui está ela com a coluna reta e, na maioria das vezes, com um sorriso no rosto envelhecido.
Acho que ela pode ser a única pessoa que nunca teve predisposição para mim. Aqueles que uma vez só me viram
como uma criança removida, mudaram rapidamente de opinião depois que meu pai foi preso.
Eu me tornaria o próximo serial killer de Ponderosa Springs. Uma bomba-relógio de destruição.

Mesmo que ele negasse, meu avô também me via de forma diferente. Em sua defesa, ele teve que fazer isso para me manter
de cometer os mesmos erros que meu pai. Se ele fosse me ajudar, ele precisava me ver como eu era.
Um coquetel de tendências homicidas em tenra idade combinadas com traumas de infância.
Mas ela não – ela sempre me viu apenas como Thatcher. Seu neto, que precisava ficar sozinho com mais frequência do que
outras crianças, tocava piano e tinha um olhar aguçado.
May me tratou como trataria qualquer outro neto. Muitas vezes esqueci de dizer a ela o quanto apreciei isso,
mas tentei o meu melhor nas pequenas maneiras que sabia.
“Você costumava me chamar de Baba quando era pequeno. Você sabia disso?" ela pergunta enquanto caminha mais para dentro do meu
sala com várias cartas nas mãos.
Minhas sobrancelhas franzem, zombando da ideia de eu ter um apelido para minha avó. Eu nunca fui um
filho afetuoso ou amoroso.
“Não posso dizer que sim”, respondo, andando até me sentar na cama para calçar as meias. “Tem certeza de que não está pensando em outro
neto?”
“Sua mãe costumava me chamar de Babushka depois que você nasceu. É russo para avó. Acho que isso a ajudou a sentir menos falta de casa.”
Ela folheia a pilha de correspondência: “Você obviamente não conseguia pronunciar isso na sua idade, então ficou com Baba”.
Poderia ter sido inteiramente possível, mas minha mente não me deixa viajar tão longe em minhas memórias. Tudo antes de sua
morte estava coberto por uma névoa espessa, uma névoa que tornava difícil lembrar de qualquer coisa além do que me contaram.
“Você está me visitando para pedir que eu te chame de Baba novamente? Infelizmente, May, acho que você pode ter viajado da sua ala da casa
para ficar desapontada,” eu digo com um tom leve, o suficiente para que ela saiba que estou brincando, mas que também nunca mais vou chamá-la
assim novamente. .
Ela revira os olhos para mim, mas há um sorriso gentil pintando seus lábios. Ela deixa cair a correspondência ao meu lado e eu olho
para a pequena pilha de cartas. Quando me inclino, encontro-a parada na minha frente.
“Vim deixar sua correspondência.” Ela cantarola, olhando para ele. "Ele escreveu."
Eu sei quem jáele
é. Eu estava esperando por isso, e não preciso ouvi-la dizer isso para saber que é do meu pai.
Eu suspiro. “Ele sempre faz isso.”
Li rapidamente cada um que recebo, examinando a caligrafia elegante que detalha sua vida cotidiana dentro do confinamento solitário. As perguntas
sem resposta que ele sempre faz, perguntando-se constantemente o que estou fazendo e onde
Eu sou.
Quando termino, amasso e jogo no lixo. Cada um.
Eu sei que a única razão pela qual ele faz isso é por esperança. Que um dia responderei e voltarei rastejando para receber seus elogios. Ele quer
que eu me envolva com ele para que ele possa ver o que seu legado fez. Para eu alimentar seu já enorme ego, mostrando-lhe que continuei matando
em seu nome.
A única razão pela qual continuo lendo é a viagem de poder que recebo deles, sabendo que sou eu quem está no controle, seu
conexão com o mundo exterior. Ele precisa desesperadamente de mim para alimentar sua necessidade de matar, e eu nunca dou isso a ele.
Quem está no comando agora sou eu. Eu tenho o poder e morrerei antes de devolvê-lo.
“Você não é ele. Você sabe disso, não é? A sensação dos dedos dela tirando meu cabelo molhado do rosto me faz estremecer.
Não é um toque malicioso, apenas uma avó demonstrando carinho pelo neto, e pelo respeito que tenho
tenho por ela, eu a deixo fazer isso sem reclamar.
Mesmo que eu odeie isso.
Com facilidade, ela coloca dois dedos sob meu queixo, levantando meu rosto para que eu fique olhando para ela.
"Não é?"
Eu acredito no contato visual. É uma dica social não-verbal que projeta confiança, alta autoestima e assertividade.
Pode intimidar as pessoas e levá-las à submissão, se feito corretamente. A arte sutil de mostrar às pessoas que você está seguro de si mesmo e
não teme o que elas poderão ver quando olharem em seus olhos.
Não acredito em contato visual com May.
Há uma tristeza constante dentro deles, um lençol constante de lágrimas em seus olhos pela miséria que ela vive
com. Não quero piorar a situação, deixando-a ver o que me tornei.
O que deixei meu pai me transformar.
Isso só quebraria o que resta de seu coração. Olhar para mim e ver o filho que ela perdeu. Saber que apesar dela
amor, os muffins caseiros e as viagens de verão, não havia nada que ela pudesse ter feito para me mudar.
Henry causou muitos danos. Eu tinha visto demais e aceitei meu destino há muito tempo.
Quase me senti culpado por ser assim, mesmo que apenas por causa de maio.
Quase.
“Estou ciente”, digo, limpando a garganta e afastando minha mão do toque dela para que seus dedos escorreguem do meu queixo.
“Às vezes eu não acho que você esteja.”
Um suspiro derrotado sai de seus lábios enquanto ela se afasta de mim, me dando espaço, mas sem sair do quarto apenas.
ainda. Ela permanece, caminhando em direção ao piano preto padrão colocado perto do canto do meu quarto.
Tocando uma tecla, posso ouvir quanto tempo faz que não toco aquele piano. Na maioria das vezes, estou usando
aquele no porão. Levanto-me e caminho até o instrumento, sentando-me no banco.
Ela está na extremidade oposta, olhando para mim através da superfície preta e lisa. Suas feições refletem
tampa brilhante enquanto olho para as teclas, meus dedos roçando o topo delas com um toque leve.
Aproveito o tempo para arregaçar as mangas até os cotovelos enquanto olho para ela.
"Alguma solicitação?" Eu pergunto, com um sorriso alegre em meus lábios.
Ela adora meu jogo. Não importa o quão chateada ou irritada ela esteja, ela adora me ouvir tocar. E
quando sei que não posso dar-lhe as palavras que ela precisa ou o conforto que ela merece, dou-lhe o que posso.
“Toque para mim algo que me diga como você tem estado, Alexander.”
Como eu estive? Como eu estive?
Recentemente? Ou nos últimos anos, porque há uma variedade de expressões para o que aconteceu comigo ultimamente.
Mas há apenas uma palavra esmagadora que me vem à mente.
Enquanto olho para o corte costurado na palma da minha mão, horizontal no meio da minha pele, a memória de onde
de onde veio é rápido para se apresentar.
Atormentado. Atormentada e colocada em um lugar de agonia excruciante toda vez que estou no espaço dela. De alguma forma, eu sei
exatamente a peça musical que projeta esse tipo de angústia torturada.
Parando um momento para me acomodar no banco do piano, fico confortável antes de tocar. Eu me permito experimentar a mesma tortura que
senti no chuveiro, só que desta vez tenho um lugar para colocá-la. A abertura do segundo movimento do Concerto para piano nº 23 de Mozart é
assustadora.
Meus dedos começam a dançar pelas teclas, uma valsa gótica para o solo de piano de abertura. É talvez a expressão mais crua de saudade e
tristeza já transformada em som. Posso sentir a dor sutil na melodia, como se as teclas pretas e brancas tivessem começado a suspirar, seus ecos
soluçando enquanto o piano cantava com uma voz solene.
Em meu subconsciente, posso ouvir o leve sussurro do nome dela em meu ouvido, me incentivando a expressar todas as emoções
tortuosas que senti por ela na música. O ruído é uma representação criativa de como tudo dentro de mim parece distorcido.
À medida que a música avança, meus ombros suportam o peso do isolamento que ela evoca, balançando para frente e para trás numa
movimento fluido enquanto imagino a orquestra se unindo para tecer a beleza da dor e do desejo melancólico.
Lira, Lira, Lira, Lira .
Seu nome cantarola em sincronia com cada golpe descendente. Por trás dos meus olhos fechados e da testa franzida, posso vê-la.
No baile de Todos os Santos do ano passado, vestida com aquele vestido de baile carmesim que realçava cada curva que ela possuía. Em
minha mente, ela gira, girando e girando ao som da minha música enquanto está envolvida nos braços de um homem vestido de preto, que
embala seu corpo frágil. Seu capuz preto só me permite ver flashes de sua pele horrível.
Ele a carrega, conduzindo a dança com equilíbrio, e ela a segue, flutuando elegantemente a cada nota. Ela é
valsando com a morte, uma divindade tão grata que sua carne doentia pode contemplar um humano sem causar danos.
Séculos de busca no mundo pela pessoa que pudesse suportar a fatalidade de sua mão, apenas para encontrá-la em
dela. A garota que o mundo esqueceu. Mas não ele, o ceifador de almas e matador de espíritos.
Ela nunca seria esquecida por ele.
Eu me movo mais rápido, observando seus passos acelerarem em minha mente. Embora as três famílias de instrumentos não estejam
tocando fisicamente, ainda posso ouvi-los apoiando-se mutuamente, acompanhando o gesto amplo das teclas.
Produzindo a dança macabra perfeita.
O gemido de um violino e o rugido de uma trombeta, cada um, metais e cordas, reunindo-se para lamentar. Sentir dor e mostrar como
isso soa para cada um deles.
Lira, Lira, Lira, Lira .
Ouço uma última vez enquanto termino a seção, completando a peça e a dança ao mesmo tempo. Meus olhos reabrem,
me lembrando que estou de fato no meu quarto com minha avó ainda parada na minha frente, admirada.
Um silêncio confortável permanece até que May fale novamente.
“Cada vez que ouço você tocar, penso em quanta alegria isso teria trazido para sua mãe.”
Retiro meus dedos do instrumento, apertando a mandíbula enquanto balanço a cabeça. Com facilidade, me levanto, voltando para a
cama para examinar minha correspondência e escapar dessa conversa.
“Eu sei que você não se lembra muito dela, mas sua mãe te amava muito. Você foi a única razão pela qual ela não foi embora e voltou
para a Rússia”, ela continua enquanto ando em direção à cama, procurando a correspondência para me distrair do assunto da conversa.
“Por isso, peço desculpas”, digo bruscamente por cima do ombro. “Ela ainda poderia estar viva se tivesse partido.”
Descanso na beira da cama, pegando a correspondência bem a tempo de ela apontar um dedo acusador em minha direção. De repente,
sinto que sou criança novamente. Raramente eu era repreendido, mas ocasionalmente ela puxava aquele dedo e o usava como uma espécie
de varinha mágica para me manter no lugar.
“Não faça isso”, ela me repreende. “A última coisa que ela teria feito seria culpar você pela morte dela. Ela ficar
foi uma decisão que ela tomou com amor em seu coração por você. Não faça outra coisa senão isso, Alexander.
Escolho as cartas, jogando as do meu pai no fundo da pilha. Carta da faculdade de medicina, consulta de confiança, solicitação de
cartão de crédito – ah, aí está. Meus dedos puxam o envelope pardo endereçado ao meu avô por um serviço de detetive particular em
Washington.
Enquanto jogo o resto do lixo ao meu lado, algo chama minha atenção. Desliza da pilha, um envelope quadrado
isso é preto sólido. Minhas sobrancelhas franzem quando eu o pego, girando-o para ver meu nome em letras brancas rabiscadas.
Nenhum endereço ou remetente, apenas meu nome.
Franzo as sobrancelhas, puxando a borda do envelope. “Podemos conversar sobre isso outra hora? Eu tenho
algo que preciso fazer.”
Quando puxo a folha de papel branca de dentro, há uma nota simples escrita com uma caligrafia horrível.
Ponderosa Springs só tem antes sala para então muito mal. Se não te deixar agora, você vai nunca sair Sair vivo.
de chegar pior.
-X
O que diabos é isso? Bonito Pequeno Mentirosos? Recorremos realmente a ameaças anônimas agora? Alistair está indo
adorar isso, tanto quanto Rook vai gostar de atear fogo nele.
Eu zombo, pouco antes de ouvir o barulho de saltos no chão. Eu olho para cima e vejo May descansando na porta,
Pronto para partir.
“Você sabe que não gosto de falar sobre eles. Você poderia, por favor, parar de ferir seus próprios sentimentos, trazendo-os
acima?"
A aspereza no meu tom é mais do que eu queria; as palavras, no entanto, são verdadeiras. Mas ainda me arrependo de ter falado
para ela quando sei que ela não tem más intenções.
“Eu não quis dizer isso.”
"Sim, você fez. Não se desculpe por minha causa. Você é homem o suficiente para dizê-las. Pelo menos confesse isso.
Um sorriso atinge meus lábios, sabendo que minha língua espirituosa veio da mulher parada na minha frente.
"Nós-"
“Você sabe por que ama tanto piano?” May me interrompe, com os braços cruzados na frente do peito. EU
não preciso olhar para saber que ela está me dando o responda
Não para mim, garoto olhos agora.
“Porque requer estrutura e talento, ambos com os quais sou extremamente dotado”, digo com um pouco de sarcasmo.
“Isso foi literalmente do meu professor de música, caso você tenha esquecido.”
May me dá um sorriso cansado. Ela sabe que eu tenho a mesma reação toda vez que ela tenta se mexer durante uma conversa
sobre qualquer um dos meus pais.
Uma é uma mancha que gostaria de esquecer e a outra é um estranho.
Nenhum dos dois tem mais controle sobre mim.
“Além do seu encantador excesso de confiança”, ela repreende. “Talia costumava tocar música clássica em sua casa. Isto
tocava pelos corredores dia e noite. Ela foi bailarina quando era mais jovem. Você tinha apenas dois anos
quando ela sentou você no banco para brincar.
O sorriso malicioso que uma vez usei desaparece quando um forte aperto envolve meu estômago. Uma frieza que eu nunca conheci
antes se instala em meus ombros enquanto tento vasculhar minha mente para encontrar a verdade nisso, mas não encontro nada.
“Se você gostaria de admitir ou não se lembra, não importa”, diz ela. “Você tem que agradecer a ela por sua
talento e vontade de jogar. Todos os dias, vejo você se tornar cada vez mais parecido com ela. Eu gostaria de pensar que ela adoraria
o homem que você se tornou, Alexander.”
“De alguma forma, acho que isso é mentira, May”, digo, sabendo que nenhuma mãe poderia amar um filho que fez o que eu fiz. O que
Eu anseio por fazer.
“Eu ainda amo seu pai”, diz ela. “Amamos nossos filhos apesar das coisas ruins. Todos os dias, lamento a perda do meu
garotinho. Dói-me saber o que ele fez, mas ainda o amo.”
O clique da minha porta se fechando ecoa dentro do meu peito, mais uma vez absorvido pelo silêncio como sempre, deixando
para refletir se tocar piano era simplesmente minha mente perseguindo a mãe que nunca conheci e que ajudei a enterrar.
QUINZE
lira
"Então, além de ele ter desavença com James, não temos mais nada ligando Conner ao Halo ou aos assassinatos?"
Briar me pergunta.
A frustração é evidente em sua voz geralmente calma. Coloco o telefone entre a orelha e o ombro enquanto olho através do espaço aberto de azulejos,
verificando embaixo de cada uma das oito cabines para ter certeza de que sou a única pessoa ocupando o banheiro dos veteranos.
Concordo com a cabeça, mesmo que ela não consiga ver. “Eu contei a vocês tudo o que ele me contou. Não tive tempo de perguntar mais nada a ele.
Alguém depositando um membro no pátio como um coelhinho da Páscoa psicótico me interrompeu rudemente. De qualquer forma, não poderia ter sido
Conner – ele esteve comigo o tempo todo antes da perna aparecer.”
Quando tenho certeza de que sou apenas eu escondida aqui dentro, coloco minha bolsa no elegante balcão branco, tomando cuidado para não deixá-
la escorregar para dentro de uma das muitas pias. Com o máximo esforço, tiro minhas botas de chuva amarelas, pedaços de lama caem delas e caem no
chão enquanto faço isso.
“Sage diz que Rook pensa que é Easton. Não vou pensar em mais ninguém.”
Eu solto uma risada: “Rook o culpa pela porra da mudança climática.”
Se fosse possível, ele culparia Easton Sinclair por todas as coisas ruins do planeta. Não é como se eu o culpasse; O filho de Stephen nunca foi um
cara legal. Um menino de ouro tóxico e manipulador com uma tendência misógina de um quilômetro de largura.
Ele não apenas fez Sage passar por um inferno, mas também assediou Briar desde o início, e Deus sabe que ele está lutando contra seu ego contra
cada um dos garotos desde que começou a falar. Assim como o pai dele, eles têm que garantir que todos estejam cientes de que eles têm o maior pau da
sala, completamente inconscientes de que todos nós sabemos que eles estouram rápido demais e não conseguem encontrar o clitóris com uma bússola.
“Vamos ser honestos”, continuo. “Rook está apenas procurando uma desculpa para queimar o outro lado do rosto. Ele não tem nenhuma prova real
além disso. Você ouviu falar do outro corpo que encontraram ontem. Será que realmente achamos que o cara que quase vomitou durante uma dissecação
de sapo no segundo ano do ensino médio poderia assassinar alguém?
Depois de lutar tentando sair das calças por muito tempo, uma lâmpada finalmente acende dentro do meu cérebro. Deslizo o telefone sobre o balcão,
pressionando o botão do alto-falante para poder me despir sem precisar ser um acrobata.
“Por mais que eu odeie aquele idiota, não acho que ele tenha coragem de deixar o torso de uma mulher nos degraus da frente.
da prefeitura, mesmo que ele esteja cumprindo as ordens de seu pai.”
Duas partes do corpo de duas pessoas diferentes, com intervalo de uma semana. Meu estômago se revira ao saber que quem está fazendo isso tem
uma missão, uma missão da qual não consigo me livrar está ligada a nós.
“Haley Townson.” Eu digo o nome dela suavemente, um sussurro de lembrança: “Ela estava se formando como oradora da turma este ano. Era de
quem era o torso. Este assassino não se importa em ser discreto ou se esconder. Ele quer que nós o conheçamos.”
Teria sido muito mais fácil para esta ameaça desconhecida perseguir alguém com menos popularidade, uma mulher ou menina
isso chamaria menos atenção para as suas ações, mas eles estão propositalmente perseguindo alvos com status.
Eles querem ser pegos. Querem que saibamos que somos o alvo final destas matanças. Se os corpos não bastassem, a última mensagem rabiscada
na barriga de Hayley era.

Só farei se fizer. pare você
Pare de olhar para as coisas. Pare de matar pessoas em sua folha de pagamento.
É um pêndulo balançando cada vez mais para baixo na seção. Deixe isso cortar você ou desista. De qualquer maneira,
pessoas vão morrer, seja pelas mãos de um assassino imitador ou vendidas como escravas sexuais.
Nenhum dos dois me agrada, e parece o peso constante de escolher o mal menor.
Estou tirando minha camisa da cabeça, me deixando apenas com sutiã e calcinha, quando Briar me pega.
guarda com sua próxima pergunta.
“Você não acha que é Thatcher? Copiando a técnica de seu pai? Faria mais sentido...
“Não, não seria,” interrompo, com as sobrancelhas franzidas, observando meu rosto cair no espelho de parede à minha frente. “Você pode
pensar o que quiser sobre ele, mas a última coisa que ele faria seria colocar os meninos em risco. Você tem que saber disso. Independentemente
de quem fosse seu pai, ele não faria isso com eles. Deixar partes aleatórias do corpo por aí não faria nada além de atrair atenção indesejada. Então
não, não acho que seja Thatch. Você também não deveria.”
Ele também é muito preciso e talentoso para divulgar seu trabalho em público, mas não posso dizer isso. Prometi a ele que não diria nada sobre
o que ele me contou ou mostrou. Eu dei minha palavra a ele, e suas atividades extracurriculares não são segredos meus para compartilhar.
“Só estou tentando explorar todas as nossas opções, Lyra”, argumenta Briar. “As pessoas que amo estão mergulhadas na merda até os joelhos.
Thatcher conhece a rotina do pai, como ele fazia as coisas. Ele é a única pessoa.”
“Sim, e todo mundo nos Estados Unidos também. A investigação foi feita em agências de notícias nacionais, blogs e Deus sabe o que mais”,
retruco, com aborrecimento claro em minha voz.
"Eu não quero discutir sobre ele com você." Ela suspira, e eu sei que ela está passando a mão pelo cabelo. "Eu sou
apenas tentando proteger você. Eu só... espero que o que quer que você veja nele não te machuque no final disso.
Eu também , Eu quero dizer.
Só não da maneira que ela pensa.
Não tenho medo dele me matar. Eu sei que ele não vai. Se ele quisesse, já teria feito isso.
Mas ele tem todo o poder do mundo para me quebrar. Para pegar meu coração sangrando e esmagá-lo entre seus dedos longos. Mesmo que
agora ele não mereça minha lealdade, considerando que ele não fala comigo há dias. Não houve nada além de recibos de leitura e silêncio no rádio
desde o mausoléu.
Eu ainda me sentia atraída pelas partes dele que vi naquela noite. Os pedaços dele que eu colecionei ao longo dos anos e que não
mais um cada testemunhado. Eu estava me apegando a eles e à esperança de que eles vissem algo em mim também.
"Entendo. Sim, mas as pessoas que você ama confiam na Thatcher. Ele não faria isso. Ele não é o pai dele. Digo apesar de mim, desejando
que ele acreditasse nessas palavras tanto quanto eu. “Vou tomar um banho antes de sair do campus, mando uma mensagem para você quando
chegar em casa.”
Há uma batida de silêncio, como se ela quisesse dizer mais alguma coisa, mas não dissesse.
“Apenas fique seguro.” Ela respira.
"Espera espera!" Digo pouco antes de ela desligar: — Vamos ao circo noturno amanhã?
Sua risada ressoa em meus ouvidos: “Talvez eu tenha uma grande prova de Calc chegando e preciso estudar”.
“É Halloween, Briar. O que significa doces e fantasias, você não pode guardar os números por uma noite?
"Vou pensar sobre isso", ela cantarola com um sorriso na voz, "Eu te amo, Lyra, vejo você pela manhã."
Ela desliga antes que eu possa retribuir o sentimento. Quero ficar frustrado com ela por pintar Thatcher como a vilã.
É verdade que sim, mas também não posso culpá-la. Não quando eu sei de onde ela vem, não quando entendo que tudo o que ela quer é manter
aqueles que ama seguros.
O silêncio dos chuveiros comunitários do distrito de Rothchild me envolve. É raro quando alguém os usa. O espaço era reservado apenas para
veteranos, o que significava que a maioria dos elegíveis para morar aqui também poderia viver.
campus. Considerando que todos aqui assoavam o nariz com notas de cem dólares, era raro que permanecessem em um dormitório.
O que significava que a casa de azulejos estava sempre aberta. Sempre vazio. E perfeito para quando eu não queria voltar da escola para casa coberto
de folhas e lama. Hoje foi perfeito, sem meus dedos congelados e cobertos de sujeira.
Eu tinha conseguido colher hoje. Passei todo o meu tempo vasculhando a floresta ao redor do campus em busca de ninhos sedosos tecidos entre
árvores e certas plantas.
A temporada das aranhas havia chegado com a virada das folhas do outono.
Embora borboletas, mariposas e besouros fossem espécies que eu amava desde jovem, minha curiosidade com o
A criatura de oito patas da qual todos têm tanto medo só se desenvolveu recentemente.
Eles eram um dos únicos insetos com os quais eu ainda não havia feito uma exibição. Embora eu sempre tenha admirado seus giros criativos na teia e
seu comportamento assustador, foi só depois de assistir a um documentário sobre a temporada de aranhas na Austrália que minha curiosidade se
transformou em uma obsessão completa.
A ideia de criar um display plano, dentro de uma moldura retangular com uma teia artificial enrolada no interior, criando o fundo perfeito para uma série
de espécies de aranhas. Ficaria incrível pendurado acima da lareira.
Chegou a mim tão rapidamente que mal tive tempo de anotá-lo antes de pesquisar quais espécies colocaria dentro dele. Qualquer uma das aranhas locais que
eu possa coletar, prefiro fazê-lo sozinho. É mais íntimo assim do que encomendar todos os espécimes. Além disso, posso cavar na floresta, o que, na minha opinião,
é sempre um bônus.
Felizmente, consegui coletar alguns sacos de ovos diferentes, então espero poder chocá-los corretamente para poder acompanhar sua vida útil antes
de usá-los em uma de minhas exibições de taxidermia. Eu já tinha montado o aquário e a incubação. Tudo que eu precisava fazer era ficar de olho no
recinto por algumas semanas.
Assim que termino de enxaguar a sujeira das minhas botas, entro no chuveiro. Puxando a fina cortina preta para me fornecer
privacidade para meus pensamentos e corpo. O fluxo constante de água quente acalmando o frio em meus ossos.
A excitação vibra através de mim pela primeira vez em uma semana. Minha paixão por insetos sempre foi tão tranquila
luz que hiberna dentro de mim. Brilhando quando preciso de alegria ou calor. Uma chama em todos os meus momentos sombrios.
Lembro-me da primeira vez que um tutor de um orfanato me perguntou: por que insetos? Quando ela encontrou uma caixa de gafanhotos enfiada
debaixo da minha cama. Por que não escolhi um hobby mais normal, como bonecas Barbie ou livros?
Eu não tive uma resposta, exceto que eles são legais e eu gosto da sensação de suas perninhas na palma da minha mão. Mas agora isso
Desenvolvi esse amor, e esse ofício, minha resposta é um pouco mais concreta.
É simples, cada aranha, mariposa e besouro tem uma categoria. Todos eles têm um papel a desempenhar na construção do panorama geral. Todos
eles são previsíveis à sua maneira, trabalhando juntos para fornecer sistemas maiores com facilidade. Eles fazem tanto, mas passam despercebidos e
ridicularizados por causa de suas características.
Desde o controle biológico até a redução da população de pragas que ameaçam as lavouras, até tratamentos medicinais que exigem a picada da
abelha para proporcionar alívio aos portadores de doenças crônicas. Eles rastejam e deslizam pela terra, polinizando, reciclando, sempre fazendo seu
trabalho silenciosamente.
São esses enigmas anormais e contextualmente obscuros. Aqueles pelos quais sempre me senti atraída, mesmo quando era uma garotinha. Eles são
o único fio que tenho me ligando à garota que eu era antes de minha mãe morrer. Minha única conexão com Scarlett.
Meus dedos esfregam meu couro cabeludo trabalhando no produto, enquanto deixo a água morna dissipar o estresse.
da minha mente. Tentando me livrar do peso da oferta de Conner que pesava em minha mente.
Eu sei que não deveria confiar nele, por causa de quem ele se alinhou. Mas ele me deu a oportunidade de
nutrir a pequena luz dentro de mim, para continuá-la em uma carreira. Um que eu sei que me faria feliz.
Uma oportunidade que significava deixar para trás tudo o que forjei aqui. Meus amigos. Minha vida. Da minha mãe
memória.
Seria um novo começo sem que meu passado na True Crime Network aparecesse constantemente. Uma nova vida onde
Eu poderia ser quem eu quisesse. Mas também uma lousa em branco, sem as pessoas que me viram literalmente no meu pior momento.
Eu estaria deixando para trás eles e todas essas memórias perturbadoras que criamos. Briar e Sage, a Sociedade dos Solitários.
Tudo permaneceria em Ponderosa Springs, onde nada reside além do mal.
A um mapa inteiro de distância de Thatcher.
Chega de correr de manhã cedo com ele ditando o ritmo, chega de entrar furtivamente em seu dormitório para roubar suéteres ou
sabonete líquido. Eu estaria completa e totalmente sozinho, sem minha obsessão em me fazer companhia.
Meu coração se revoltou contra esse pensamento. Ameaçou quase parar de bater, mas aquele suave brilho de luz dentro de
eu cantarolava de felicidade.
O som da porta pesada se abrindo interrompe o ruído constante do silêncio, fazendo-me pular. Meus pensamentos se afastam e me trazem de
volta à realidade. Passos ecoam no chão segundos depois e espero silenciosamente que ninguém me diga nada sobre a pilha de roupas sujas na
pia.
Mas, felizmente, quem mais se juntou a mim simplesmente liga o chuveiro na minha frente sem dar um pio. Continuo a lavar o corpo
sombrio do dia, na metade do caminho, enxaguando o cabelo do condicionador quando ouço um jato de água começar na cabine atrás de
mim.
Eu só ouvi alguns passos entrando. Então não fazia sentido para eles terem os dois chuveiros ligados. Mas quando estou prestes a questionar
o estranho motivo, surge outro. Depois outro, e outro. Até que todas as oito barracas individuais estejam funcionando em conjunto.
Meu peito aperta assim que as luzes se apagam. O medo borbulha no meu estômago e tudo que consigo pensar é que
Vou morrer como um clichê. Encalhado, nu e molhado no chuveiro, como todos os filmes de terror que já vi.
A escuridão toma conta da minha visão, mal me permitindo ver minha mão na frente do meu rosto. Eu rapidamente puxo a toalha
Eu desci, fechando a água e enrolando-a em volta do meu corpo.
"Olá?" Eu chamo, meus outros sentidos aguçados pela falta de luz. Meus ouvidos se esforçando para ouvir qualquer leve
movimento, mas o silêncio é a única resposta.
Digo a mim mesmo que é apenas alguém pregando uma peça estúpida. Tente repetir isso várias vezes, para me convencer
dessa verdade, mas com partes do corpo das mulheres aparecendo do nada, é difícil pensar em outra coisa senão isso.
Meus dedos se fecham em uma bola, enrolando-se no tecido da toalha enquanto puxo a cortina ligeiramente, espiando meu corpo.
siga em frente. Me deparo com minha escuridão e com a consciência aguçada de que alguém está aqui comigo.
Assistindo.
Calafrios fazem cócegas em meus braços, fazendo meus cabelos ficarem em pé. Minha garganta aperta um pouco, quando sinto a presença de
alguém que não deveria estar aqui. Rezo silenciosamente para que seja um fantasma. O que é um novo ponto baixo para eu afundar.
Se eu pudesse pegar meu telefone, poderia ligar para alguém pedindo ajuda. Eu o deixei em cima do balcão a poucos metros do chuveiro,
poderia alcançá-lo a tempo. Eu não poderia?
Só havia uma maneira de descobrir.
Respiro duas vezes com firmeza, apenas para firmar minha confiança vacilante antes de sair correndo do chuveiro. Meus pés molhados batem
no chão intitulado e espero pelos deuses não escorregar e quebrar a cabeça por causa de um fantasma. Ou pior, facilito muito o trabalho de um
serial killer.
A corrida até as pias parece muito mais longa do que há momentos atrás, e sem o uso dos olhos eu me lanço para frente usando meu corpo
para determinar minha localização.

Meu estômago colide com o mármore, me tirando o fôlego. Tento inspirar enquanto uso uma das mãos para deslizar pela superfície fria em busca
do meu telefone.
Assim que meus dedos descobrem o dispositivo familiar, sinto a energia iminente de alguém parado atrás de mim.
Sem poucas opções, giro com meu telefone voltado para fora para que o brilho intenso mostre o rosto do meu algoz.
No mínimo, posso ver quem me levará para conhecer meu criador.
“Regra número três.” Ele murmura: “Sempre mantenha a guarda alta. Como você espera se aproximar furtivamente de um alvo,
quando o alvo pode estar se aproximando de você?”
O rosto de Thatcher é iluminado pela minha tela, sua mandíbula angular cheia de tensão enquanto seus olhos me observam. Em
esta luz eles são tão escuros, quase pretos e cheios de algo que eu nunca vi nele antes.
Seguro a toalha contra mim, tremendo. “Você não poderia ter pensado em me dar uma lição sem o coração
ataque? Ou essas coisas estão amarradas?

"Você cheira como eu."
Ele me ignora, como se eu não estivesse falando. Como se esta revelação fosse mais importante do que ele me deixar em campo
escuridão e me assustando pra caralho.
"Por que você cheira como eu?" ele pergunta como se eu não estivesse apenas falando, exigindo uma resposta e nada mais.
Uma semana atrás, eu tinha visto como ele era com a luxúria pintando seu rosto, o quão nervoso e consumidor ele fica quando permite que o
desejo assuma o controle. Achei que ver Thatcher fora de controle me assustaria. Mas teve exatamente o oposto.
Mesmo agora, por mais bonito que seja, não era nada comparado ao quão deslumbrante ele estava no outro dia. Ofegante acima de mim, perdido
no caos que nos uniu e se recusou a nos deixar ir. Pedaços de seu cabelo haviam caído na frente de seu rosto, sua camisa estava desgrenhada e
seus olhos tinham o tom de azul mais selvagem que eu já vi.

Ele estava uma bagunça.
Thatcher Pierson tinha sido uma bagunça, só para mim.

E ele nunca esteve tão bonito.
Agora, parado aqui. Ele era o Thatch que eu conhecia. O homem passivo, com a coluna vertebral estriada, olhando para mim com uma expressão
olhar ilegível. Ambas as versões dele me deixaram fraco.
Talvez seja porque estou com raiva dele por me ignorar ou porque simplesmente não me importo se ele sabe, mas com a minha cabeça
alto, eu digo a ele: "Eu roubei seu sabonete líquido do banheiro do seu dormitório."
O músculo em sua mandíbula se contrai, suas sobrancelhas se inclinam: "Por quê?"
Meus braços se envolvem em volta de mim, mantendo a luz direcionada entre nós. Tentando proteger as partes vulneráveis do
me afastar dele, mesmo que ele já tivesse visto o pior deles.
“Gosto do seu cheiro”, digo, mordendo o interior da minha bochecha. "Eu gosto do jeito que você cheira em mim."
Algo passa pelo seu rosto e eu sei que é a memória do seu corpo entre as minhas coxas. Quando o cheiro dele estava sufocando o meu. Eu sei
que ele se lembra disso, como se sentiu, como ele se sentiu.
O calor surge entre nós, sua respiração soprando em meu rosto, e eu percebo o quanto senti falta dele naquela semana.
estivemos separados. Eu estava com muita raiva, ainda estou, e me forcei a não segui-lo.
Negando a mim mesmo meu vício favorito.
“Meus suéteres também?” Ele empurra, uma compreensão clicando em sua mente enquanto ele levanta um dos dedos para afastar uma mecha
perdida do meu cabelo molhado. Dou-lhe um aceno lento enquanto minhas bochechas esquentam. Pensando em todas as peças de roupa que roubei
dele no passado.
“Hollow Heights realmente precisa consertar as fechaduras do dormitório. Eu gosto dos de caxemira. Murmuro, com um sorriso suave em meus
lábios.
É apenas um segundo prolongado, apenas um momento singular em que ele deixa algo diferente de uma expressão vazia cobrir seu rosto. Onde
existimos entre as sombras do nosso passado e o amanhecer do nosso futuro.
Exceto que a vida tem um jeito engraçado de me lembrar que não posso viver aqui para sempre. Não importa o quanto eu queira, algo
sempre nos puxará em direções diferentes. Ele sempre se manterá à distância. Apenas fora do meu alcance.
"Não mais." Ele diz, permitindo que seu rosto se transforme naquela folha em branco de vazio que conheço tão bem.
Um poço de nada. “Isso está feito, querido. Você Terminou. Me seguindo, nossas lições. Tudo isso acabou.”
Posso sentir meu coração despencar.
Isso é o que ele faz, ele corta. Ele fatia as pessoas que tentam chegar muito perto para que elas se afastem. A qualquer momento
alguém tenta afundar abaixo da superfície, ele rapidamente o destrói com mão experiente.
Thatcher não é uma parede sólida que você simplesmente derruba com força ou desmorona com o tempo.
Ele é uma fortaleza de espinhos. Madeira lascada e cacos de vidro. Todos fragmentos do que seu pai deixou para trás.
Armas mortais para mantê-lo protegido dos sentimentos. Da emoção. De ser humano.
"Besteira." Eu digo com uma mordida dura: “Isso é besteira. Você só está desistindo disso porque tem algo para mim. sentido
Exceto que eu não era todo mundo. Eu não era alguém que fugiria facilmente de seu desafio. eu não deixaria o
facas de seu medo de mim me mantêm fora. Não quando um pouco de sangue nunca me assustou.
Ele zomba, como se fossem as palavras mais irracionais que alguém já pronunciou. Dando passos para longe de mim para mexer
no interruptor, queimando meus olhos com a luz abrupta.
“Não se iluda. O que aconteceu entre nós foi um erro. Não deixe esse coração sem esperança dentro do seu
peito pense o contrário.”
A frieza em seu tom me faz estremecer.
Minha garganta se estreita um pouco. O emaranhado conto de fadas que passei construindo nos últimos dias não estava se desintegrando.
Evaporando em um pesadelo do qual eu queria acordar.
Um maldito erro?
“Você é um maldito covarde. Meu coração desesperado não era o único culpado, suas mãos estavam entre minhas
coxas, seu idiota teimoso. Eu sibilo.
Não tenho certeza com quem estou mais frustrada, com ele por ignorar tão facilmente o que aconteceu entre nós. Por poder olhar para mim e não
lembrar o quanto suas mãos estavam desesperadas no meu corpo. Quão obscenas eram suas palavras em meu ouvido. Que ele pode ficar ali sem
nenhum remorso em seu rosto de porcelana por arrancar algo que parecia tão bom só porque ele pode.
Ou eu mesmo.
Por pensar que eu poderia chegar tão perto dele sem me arranhar.
“Nada além de um maldito covarde.” Eu digo, deixando minha raiva ajudar meu coração dolorido com sua rejeição flagrante.
Recusando-me a desviar o olhar de seus olhos, embora tudo que eu queira fazer seja afundar em mim mesma e desaparecer do mundo. Evaporar
de sua linha de visão e nunca mais reaparecer. Mas isso seria dar a ele exatamente o que ele quer.
Seria desistir dele.
Thatcher pode ser um monte de coisas horríveis, para mim e para outras pessoas. Ele pode querer me machucar com suas palavras agora e eu
posso estar com tanta raiva dele que estou a dez segundos de arrancar seus olhos, mas ele não merece ser abandonado.
O mundo já tinha feito isso.
A maneira como sua cabeça vira em minha direção parece dolorosa, seu lábio superior se curva. “Cuidado com a boca, querido.”
“Ouvi coisas piores saindo de seus lábios há uma semana. Quando minha boceta estava coberta de seu sangue. Você não consegue
me patrocine." Eu atiro de volta.
A frustração aumenta e ele pega uma mão grande, passando-a pelo rosto como se estivesse a dois segundos de destruir o mundo com os dentes.
É provavelmente a maior emoção que ele sentiu em sua vida e vê-lo navegar por isso é doloroso.
"Deixe-o morrer!" Ele grita, uma mecha de cabelo caindo em seu rosto. "Tudo isso. Na noite em que sua mãe foi morta. O
mausoléu e cada segundo que tem a ver comigo. Você entende isso? Quero você morta para mim, Lyra.
Estávamos vivos naquela cripta. Nossos corpos prosperando um dentro do outro. Sua brutal língua prateada não
mude isso. Isso não mudaria o que eu sentia, não importa o quanto doesse.
Mas agora, quero que ele sofra. É errado buscar vingança, feri-lo só porque ele não entende seus sentimentos. Mas não posso evitar.
Quero que ele se machuque do jeito que eu estou, para que, quando ele for embora, eu não seja a única com um corte.
Se eu sangrar, ele sangrará comigo.
“Então acabou, o acordo, tudo isso?” O vapor do chuveiro gritando na frente do meu rosto, a toalha ainda
enrolado em meu corpo me mantendo aquecido.
“Sim”, ele diz, seu pomo de adão balançando enquanto ele engole em seco.
Tiro minhas roupas limpas da bolsa, colocando-as no peito com um pouco mais de atitude do que necessidade.
“Ótimo,” eu zombo, virando as costas para ele enquanto caminho em direção aos camarins. “Vou dizer a Conner que você disse olá.”
Não desejo ver a reação dele ou continuar esta conversa, quando ele apenas continuará a romper a pequena conexão que construímos. Tudo o
que quero é me vestir e deixá-lo murchar de ciúme com a ideia de Conner Godfrey ser meu ombro para chorar.
Deixe-o pensar o pior.
Só que eu não vou muito longe, os dedos de Thatch agarram meu cotovelo, apertando com força com todas as palavras que ele se recusa a dizer.
diga em voz alta. A dor me faz encará-lo; sobrancelhas franzidas em aborrecimento como eu.
Uma tempestade de violência troveja sobre seus ombros, uma espécie de olhar sombrio que promete nada além de miséria e dor.
Imagino que ele faça isso quando olha nos olhos de alguém que está prestes a fatiar ou moer em pedacinhos.
Sua mão livre sacode minha toalha, o que é inconveniente e não tenho tempo de impedir que ela escorregue do meu corpo. Meus mamilos
endurecem quando o ar frio traça a carne sensível, minha mente o odeia, mas meu corpo prospera sob o dele.
olhar.
“Não brinque comigo, Lyra Abbott.” Ele diz com uma voz que parece uma beladona. Envolto em escuridão e
intenções imorais.
Um aviso.
Seus olhos traçam as linhas do meu corpo exposto, acariciando-os sem sequer levantar a mão e meu estômago queima.
com fome. Uma contração involuntária das minhas coxas é o suficiente para um sorriso aparecer em sua boca.
Como se ele tivesse ganhado alguma coisa.
"Que patético." Ele cantarola: “Sua boceta dói mais pelo meu ódio do que jamais desejará o amor de outro homem.
Isso não é triste, querido fantasma?
Um de seus dedos alcança minha clavícula e preciso de toda a minha força física para agarrá-lo antes que ele entre em contato com minha pele.
Mantenho a cabeça erguida, embora pareça que minha coluna vai quebrar.
“Você não pode ser o homem que me toca e aquele que me causa sofrimento.” Digo com impressionante firmeza: “Você pode ser um ou outro,
Thatcher. Mas você não pode ser os dois.”

A calma confiança que ele tinha momentos atrás vacila. Ele puxa a mão do meu aperto, deslizando-a no bolso da
suas calças escuras. Ficamos ali, duas metades do mesmo todo, com nada além de silêncio entre nós.
Eu lutaria contra o céu e o inferno por ele. A criatura mais viciante do mundo. Meu anjo da morte e obsessão não tão secreta. Não há nada que eu
não faria pelo homem atormentado na minha frente.
E embora isso possa destruir meu coração viciante que só busca seu amor, me recuso a permitir que ele me trate mal só porque está
sofrendo. Sua indiferença e sarcasmo são uma coisa, mas ataques amargos devido à sua inexperiência de sentimentos não serão às
custas de mim.
Eu não farei isso.
"Thatcher, nós dissemos para agarrá-la, não mantê-la trancada aqui." Uma voz vinda da porta diz.
Aperto minhas roupas contra o peito nu, no momento em que Thatcher dá um passo na minha frente, colocando as duas mãos em cada uma delas.
lado do meu corpo para ficar deitado contra a parede. Me protegendo de Rook que está falando da porta.
Seu cheiro se mistura ao vapor, forte e denso. Cobrindo-me com nada além dele. Eu olho para ele através
meus cílios, mal ouvindo seu amigo enquanto ele olha para mim com uma curiosidade silenciosa.
“Você não me deve nada, Lyra.” Ele diz, o olhar de súplica genuína gravado em seu rosto. “Mas eu preciso que você diga
eles não. Quando eles lhe pedirem esse favor, independentemente do que você sente por mim, preciso que você diga não.”
Minhas sobrancelhas se juntam, "O que-"
“Garota Inseto!” Rook grita: “Precisamos conversar. Tenho certeza de que Thatcher não foi gentil em perguntar sobre isso, mas se ajudar, direi por
favor!”
“Ela sairá em um minuto, sua criança impaciente.” Ele diz por cima do ombro, esperando o som da porta se fechar antes de se afastar de mim.
"Diga não." Thatcher diz uma última vez, antes de desaparecer de vista e me deixar vestir minhas roupas.
Eu demoro me vestindo, certificando-me de que minhas emoções estão completamente sob controle antes de sair e
converse com pessoas que não têm ideia do que acabou de acumular neste chuveiro comunitário.
Ficar na frente de seus amigos e agir como se Thatcher Pierson não fosse o homem de quem meu coração se recusa a desistir. O homem
todos os meus sonhos cercados, que meu corpo anseia e minha mente detesta.
Não, não posso mostrar nada disso.
Portanto, demoro o meu tempo, até conseguir moldar as minhas feições no quadro do desconhecimento e da apatia.
Recolho minhas coisas e abro a porta, o ar fresco do outono esfria meu cabelo úmido imediatamente. Meus dedos afundam nos bolsos do meu
cardigã, o cheiro de fumaça fazendo cócegas na ponta do meu nariz.
Alistair está encostado na lateral do prédio, o cigarro preso entre o polegar e o indicador enquanto
passa para Rook. A cereja em chamas espalhava fumaça cinzenta no ar.
Os dois olham para mim quando saio, enquanto Thatcher prefere olhar para qualquer outro lugar, menos na minha direção.
"Quem morreu?" Eu digo em tom de brincadeira, minhas palmas suando um pouco de nervosismo, porque elas podem muito bem perceber
me que outro corpo apareceu.
Só que é estranho os três me procurarem sem a presença das outras garotas. Significa tudo o que eles precisam
é de mim e apenas de mim.
“Ninguém,” Alistair grunhe, sua voz baixa e cortante, “Ainda.”
Balanço-me para a frente e para trás, mastigando o interior da bochecha. “O que vocês precisam de mim? Fez
aconteceu alguma coisa com Briar ou Sage?
“Não,” Rook diz rapidamente. “Eles estão bem e você pode contar a eles sobre essa conversa quando terminarmos, mas queríamos perguntar a
sós para que a decisão fosse sua e somente sua. Sabemos o quanto nossas meninas podem ser protetoras quando se trata de você, Lyra.
"Isto é ridículo-"
“Nós votamos, Thatcher. Você perdeu. Não depende mais de você,” Rook interrompe com um tom intenso, que raramente ouvi dele, “Depende de
Lyra.”
Thatch aperta a mandíbula, olhando para Rook com um olhar severo. “É uma ideia imprudente, que não deveria ter sido levada a votação.”
"Imprudente porque sou eu?" Rook responde: “Ou porque você não inventou isso primeiro. Não se preocupe, frágil, você pode receber todo o crédito
se isso significar que você vai tirar aquele pau da sua bunda.”
Amigo contra amigo.
Qualquer que seja esse plano, ele colocou duas pessoas inseparáveis frente a frente. Literalmente. Os sapatos sociais pretos de Thatcher tocam as
pontas da Van de Rook, a diferença de dez centímetros de altura dando a Thatch a vantagem enquanto ele olha para o que só poderia ser descrito como
uma chama viva.
“Existem maneiras mais fáceis de morrer, Van Doren.” Thatcher zomba, seus dentes brilhando ao luar enquanto ele sorri: “Mas
se você quiser jogar, podemos jogar.
Faltam dois segundos para ser uma briga brutal que não tenho vontade de assistir. Saber que a raiva de ambos é dirigida um ao outro resultaria em
uma luta igualmente sangrenta.
Rook dá uma tragada no cigarro, soprando a fumaça diretamente no rosto do amigo com um sorriso malicioso.
"Me teste."
Dou um passo em direção a eles, colocando a mão no ombro de Rook enquanto olho para seu amigo que parece decidido a
trazendo um pouco de sangue em sua discussão verbal.
“Acalme-se,” eu digo levemente. “Apenas me diga o que você precisa de mim. Não me importo de ajudar.
O olhar de Thatcher vai direto para minha mão, apoiada no ombro de outro homem.
“Eles querem que você se aproxime de Easton.” Ele morde, sem tirar os olhos dos meus dedos. “Levar você até ele, como um
ovelhas para o abate. Isca."
Minhas sobrancelhas franzem e olho para Alistair em busca de confirmação, colocando minha mão de volta nos bolsos.
“Ele é dramático.” Alistair diz, com um suspiro. “Só precisamos que você esteja perto o suficiente para observá-lo. Cada vez que tentamos nos
aproximar, ele nos nota. Precisamos de alguém quieto que possa observar seus movimentos, ouvir conversas privadas. Isso é tudo."
Orgulho.
Ele surge através de mim em ondas. As pessoas antes nunca precisaram de mim, não assim. E embora eles estivessem me observando em busca
de minha invisibilidade, ainda era bom ser necessário.
Mesmo sendo perigoso, eu queria fazer parte disso. Para ajudar aquelas meninas desaparecidas e meus amigos. Até este ponto, eu me sentia
impotente, mas esta era a minha chance. Para ajudá-los a coletar informações, talvez para descobrir quem está comandando o Halo, para que possamos
acabar com isso de uma vez por todas.
O que não fazia sentido é por que Thatch era tão contra.
“Não vamos deixar nada acontecer, ao contrário do que ele pensa”, diz Alistair, jogando a cabeça na direção de Thatch com um grunhido, “Depende
totalmente de você.”
Eles precisam de um fantasma. Alguém que é invisível, que pode ouvir os sussurros que ecoam nas paredes das discussões secretas. Uma pessoa
que se mistura a ponto de se camuflar.

E essa sou eu.
Olho para Thatcher, pensando no que ele me pediu no chuveiro, pesando minhas opções de ir contra ele e ajudar as pessoas de quem gosto. Seus
olhos silenciosamente me imploram para recusar, ir embora e fingir que nunca perguntaram
meu.
Então eu olho para longe dele.

“Quando devo começar?”
DEZESSEIS
palhaço
Regra número vinte e dois: Prepare-se para as consequências de suas próprias ações.
Foi uma das lições mais difíceis de aprender quando criança. Revoltar-se contra seus instintos naturais e aceitar
que o seu normal não era igual ao de qualquer outra pessoa.
Houve um gato que de alguma forma conseguiu entrar furtivamente na propriedade. Estava chorando e cavando
no jardim quando o encontrei coberto de terra e com o pelo emaranhado.
Só me lembro porque, quando o peguei, ele nem sequer tentou me assobiar ou arranhar. Apenas enrolado em
meu peito e comecei um ronronar constante. Eu sabia que meu pai tinha uma regra muito rígida, sem regras para animais de estimação, mas algo sobre esse gato
chamou para o meu eu de sete anos.
A pelagem preta, com as pontas das orelhas coloridas de laranja. Tinha sido tão confiante, tão destemido de mim, embora eu
poderia ter tido as piores intenções. Não sei por que o guardei. Olhando para trás, teria sido melhor morrer de fome para
morte.
Foi fácil no início. Eu a deixei vagar por uma das casas dos caseiros da propriedade e todos os dias eu
roubaria comida e água. Os cozinheiros souberam antes do meu pai, considerando que durante um mês inteiro eu solicitei
nada além de sanduíches de atum para o almoço.
Depois das aulas, tanto educativas quanto com meu pai, eu ia para o chalé e lia enquanto ele brincava no meu
pés ou cochilava no meu colo. A única forma de leveza que me lembro daquela época.
Passei noites ouvindo, observando e limpando assassinatos. Esfregando sangue do chão enquanto mulheres mortas
pendurado no fundo. Mas, por alguns momentos, pude viver em silêncio com outra criatura viva. Certamente, eu
foi permitido ter esse pequeno pedaço de alegria, certo? Esse segredo, minúsculo, eu bom coisa.
nunca estive tão brutalmente errado.
Já era tarde quando Henry Pierson irrompeu no meu quarto, a lua estava alta e o sol estava muito, muito longe de mim.
minha casa. Nenhuma luz, nenhum bem poderia chegar perto das portas daquela mansão.
Ele jogou o gatinho em crescimento no meu edredom, seu pequeno gemido me tirando do sono. eu tinha puxado
em meus braços, enquanto ele olhava para mim com olhos vazios.
"Você conheçaas regras, Alexander.
Algo dentro de mim desligou naquela noite. O que restou da minha alma humana desapareceu. Foi isso
momento, na escuridão do meu quarto, quando ele me entregou uma lâmina, que qualquer bem que pudesse existir dentro de mim
foi apagado.
“Você tem o nome a ótimo rei. EU ser Perfeição espera ótimo. você sem espaço por gentileza, por sentimento”, ele
coisa, qualquer
mergulhar
coisa,
a faca
seem
é que
mãos
vaipequenas.
morrer? “Se importar com as pessoas, com as coisas, faz dizer, minha não faz sentido. Por Cuidado para
Existe para não apontar. é inútil, amor que isso não

você,
mora em
Alexander.
A última coisa que consigo lembrar daquela noite são as palavras dele em meus ouvidos pouco antes de olhar nos olhos daquele pequeno
gato, aquele que confiou em mim olhos suaves até o fim. Tudo ficou confuso no momento em que minha mão
enrolado em torno da lâmina.
Mas eu sei o que fiz. O que eu me tornei.

Não houve uma lágrima derramada, nem um desacordo na minha língua. Apenas dedicação inabalável para ser o que ele
desejado. Desespero para aceitar o mal puro que corria em minhas veias.
Eu sabia o que aconteceria se ele encontrasse aquela coisa. Eu sabia o que ele me obrigaria a fazer com isso. Esse foi o meu
consequência de uma ação imprudente.
Assim como meu fantasma correndo para os braços de Conner Godfrey é minha consequência pelas coisas que disse a ela. Ainda
essas repercussões tinham um gosto amargo na minha língua.
Eu não esperava que ela fosse tão... intensa.
Aparentemente, eu tinha esquecido que Lyra Abbott foi forjada em noites vermelhas e objetos pontiagudos.
Por baixo da garota que ela retrata para o mundo está uma manejadora de lâminas afiadas e intenções podres. Uma víbora com uma mordida
desagradável. Um soldado traumatizado que ainda vazava dor e tinha gosto de agonia. Ela é a combinação de vida e morte. O guardião do ceifeiro. Uma
morte adorável e sombria. Um lindo cadáver.
E agora, ela é dele.
Não pertencendo mais aos meus dedos cruéis e frios, ela encontrará consolo nos mocassins baratos e na colônia nauseante de
Conner. Talvez eu estivesse me elogiando um pouco, mas não pude deixar de perguntar se ele se tornaria sua nova obsessão.
Ele alimentaria o vício nela como eu fiz? Ele estaria melhorar?
“Sem fantasia? Não é típico de você não fazer um show, especialmente no Halloween.”
Olho por cima do ombro e vejo um pedaço de couro na minha porta. “Preto é a cor apropriada para usar em funerais,
não é?
Ele bufa, não apreciando meu humor.
Noite de Halloween, a oportunidade perfeita para Ponderosa Springs arrecadar dinheiro para uma instituição de caridade que provavelmente não
existe. O ano passado foi uma feira. No ano anterior ao zoológico, o conselho nunca perdeu a chance de sugar as pessoas e usar os fundos para a
manutenção inútil da cidade ou embolsou-os diretamente.
Era um poço sem fim, onde os cidadãos da cidade ficavam mais do que felizes em jogar seu dinheiro.
O Circo do Pesadelo.
Uma combinação de tendas vermelhas e All Hallows Eve. Onde os mortos podem caminhar pelas terras humanas
mais uma vez para revisitar esses passados e buscar vingança contra aqueles que prejudicaram suas almas.
Eu nunca fui fazer doces ou travessuras, mas vim curtir o Halloween. Uma noite em que todos se tornaram monstros assustadores e vilões horríveis.
E eu não precisava mais de máscara. Eu poderia andar como o assassino dos assassinos e chamar isso de fantasia. Livre para remover a carne que eu
usava todos os dias e expor o que está em decomposição por baixo.
“Nada vai acontecer com ela esta noite.” Ele diz enquanto gira os dedos dentro de um copo de canetas na minha mesa.
“Ela vai segui-lo no circo de caridade e nos encontrar no estacionamento às nove, quando eles fecharem. Lyra conhece as regras, sabe que não deve ir a
lugar nenhum sem nos avisar. Estaremos lá o tempo todo. Vai ficar tudo bem.
Meus molares rangem enquanto eu aceno com a cabeça em concordância, mantendo a boca fechada enquanto ando em direção ao espelho para
consertar o colarinho. Eu não planejava discutir esse assunto com ele novamente, não quando eu sabia o que aconteceria se algo, de fato, acontecesse
com ela.
“Isso nem é sobre Lyra.”
Inclino a cabeça na direção dele, olhando para Alistair pela primeira vez desde que ele chegou. Seus olhos escuros estão me
observando como um falcão, como se ele fosse capaz de ver além da miragem que apresento a ele. De todos os caras, ele pode ser o
mais próximo.
"Por favor, digam, todos vocês conhecendo Deus, o que é então?" Eu pergunto secamente.
Ele desliza facilmente na minha cadeira, recostando-se com as mãos apoiadas atrás da cabeça. Eu não conheci ninguém que pudesse fazer cara feia
como Alistair Caldwell. Mesmo quando criança, ele tinha uma expressão permanente de raiva estampada em seu rosto.
Mesmo quando não estava necessariamente irritado, ele sempre parecia assim.
“Você está chateado porque eu não votei com você.” Ele diz com uma segurança que faz uma risada amarga escapar dos meus lábios.
“Ria o quanto quiser, mas esta é a primeira vez que divido nossos votos. Sempre votamos juntos, mas uma vez que não, você fica chateado com isso.
A tensão fervilha na sala entre nós, uma palavra ou movimento errado e uma discussão verbal selvagem irá surgir entre nós dois. É uma pena que ele seja meu
oposto, tão fortemente ligado quando concordamos, mas inimigo feroz quando entramos em conflito.
Ele estava certo sobre uma coisa. Esta foi a única vez na história dos nossos planos de estilo democrático em que votámos em lados contrastantes.
Isso me irritou? Claro que sim. Seguir o exemplo de Rook nunca terminou bem. Alistair sabe disso, ou pelo menos pensei que sim. Tudo o que ele faz
é sem pensamento e impulsivo. Rápido para adotar uma ideia que parece boa em teoria, mas tem uma consequência prejudicial.
“Estou tão entediado com sua constante. Eu sou o líder, cara. Eu digo: “Não somos crianças. Este não é o parquinho da escola e estou deprimida
porque você não me escolheu. Sua vida poderia ser muito mais fácil se você parasse de acreditar que o mundo gira em torno de você, Ali.”
Sua mandíbula treme, minhas palavras dançando perigosamente naquele grande botão vermelho dentro dele. Eu juro, ele é muito fácil.
Sempre foi. Ele pode não me conhecer, mas eu o conheço.
Melhor do que quase qualquer um.
Alistair e eu nos conhecemos primeiro. Éramos só eu e ele até ajudarmos Rook a soltar fogos de artifício em um clube de campo.
onde Silas estava de guarda.
Mas antes disso éramos nós.
Meu avô queria oferecer um almoço para a realeza de Ponderosa Springs, considerando que ele fazia parte do conselho. Isso não estava fora do
personagem. Acho que foi a maneira dele de apresentar meu pai às pessoas com quem ele deveria trabalhar em conjunto, uma vez que assumisse
totalmente o negócio de Pierson Fortune e herdasse sua parte nesta cidade podre.
Ele queria que meu pai convivesse com as pessoas certas. Faça uma lista daqueles em quem não se pode confiar, esse tipo de coisa.
Eu tinha quase seis anos e jogava pedras na grande fonte de água na entrada da garagem de nossa propriedade. Não era incomum minha casa
estar cheia de crianças e adultos se misturando. Também não era incomum para mim encontrar outro lugar para estar, a não ser dentro de casa, com
todo aquele barulho.
Meu avô disse que eu faria perfeitamente o papel de um neto rico. Eu exibia meu talento no piano, deixava meu pai me guiar, apresentando-me
tanto a nomes poderosos quanto a influenciadores.
Mas isso durou apenas cerca de uma hora antes de eu desaparecer. Antes que a interação humana se tornasse excessiva e eu
ansiava pelo conforto do silêncio.
Do lado de fora da minha casa foi quando vi Alistair e sua família chegarem. Vi com olhos tranquilos como sua mãe e seu pai saíram do carro
com seu irmão mais velho, Dorian, ao lado deles.
Contentes em deixar um garoto magro e jovem atrás deles para alcançá-los. A cabeça baixa, o terno desgrenhado e os olhos injetados de sangue
pela falta de sono. Como se ele soubesse que seu lugar ficava cinco passos atrás do deles. Sempre na escuridão de suas sombras. Da sombra de
Dorian.
Uma triste realidade para alguém tão jovem.
Eu sabia como era isso. Entendi o que era ter vergonha da sua existência. Era como se houvesse
algo diferente em nosso sangue, bombeando através dele, bombeando através de mim, através de todos nós.
Essa maldade que uniu nosso trauma. Nos envolveu em tudo o que odiamos, em tudo de que fugimos e nos transformou no que éramos hoje.
Cada um de nós se tornou aquilo que mais temíamos.
Não, pioramos.
Sempre pensei que Alistair e eu eram os mais próximos, mas hoje não podíamos nos sentir mais distantes.
“Lyra será...”
“Lyra,” eu respondo, interpretando-o com uma carranca severa, odiando a maneira como ele diz o nome dela. Apressado sem pensar. “É
dispensável para você. Um pedaço de poeira em seu mundo. Você e Rook estão satisfeitos com algo acontecendo com ela porque ela não
significa nada para você.”
Ele se levanta da minha cadeira, rápido em tornar sua presença conhecida enquanto entra no meu espaço pessoal. Eu estava louco
por irritar todos os amigos que ainda tenho. Primeiro Rook estufando o peito como o lobo mau que ele é, agora Alistair?
Que legal.
“Você está falando merda, Thatcher.” Ele diz. “Você sabe que eu não a colocaria em risco.”
Ele diz isso como se fosse seu trabalho cuidar dela. Como se ele fosse o todo-poderoso responsável por cada um de nós. Eu me pergunto
o que ele faria se soubesse que eu permito que ele esteja no comando?
Que eu o deixei pensar que está no controle porque sei que ele se desintegrará se não estiver. Que ele nunca, nem uma vez, foi
responsável pelo que eu faço ou por quem eu sou.
"Sim?" Franzo as sobrancelhas, meus olhos se estreitam enquanto me inclino para perto de seu rosto, minha boca a um fôlego de distância de sua boca.
nariz. “Então por que você não ofereceu Briar? Por que não Sábio?
Lyra e eu podemos ser complicados, podemos muito bem acabar com o que estava acontecendo. Mas ela não precisava
ser colocado em perigo, especialmente, não por minha causa e dos meninos.
A ideia de Easton Sinclair colocando uma única mão imunda sobre ela causou uma ruptura volátil em mim. EU
não a queria perto dele, nem mesmo respirando o mesmo ar daquele filhinho mal vestido.
Esta noite ela estaria vagando pelo circo seguindo cada movimento dele, ouvindo informações de que possamos precisar. Ela teria que
observar a forma como ele se move durante toda a noite, sintonizar sua voz, monitorar cada passo. Um trabalho que eu sabia que ela era
capaz, mas não queria que ela fizesse.

Não com Easton.
As sobrancelhas de Alistair se contraem, puxando para dentro. “Você está me Cuidado sobre ela?"
dizendo “Apenas uma observação, Caldwell”.
Ele balança a cabeça, zombando: “Então, vamos esclarecer uma coisa, Thatcher. Você está me dizendo que Lyra Abbott significa para
você o que Briar significa para mim, ou está apenas sendo mesquinho?
Minha boca se move antes que eu possa pensar melhor. Antes que eu assuma o controle e me envolva na parte de mim que quer se
libertar de qualquer um que tenha um pensamento passageiro sobre meu querido fantasma.
Enfio meu dedo em seu peito. “Você não tem ideia do que ela é para mim.” Eu digo com um grunhido cruel.
Felizmente, isso é tudo que consigo, antes de me lembrar que tentar explicar isso a ele seria inútil. Ele poderia
nunca entendo o que ela significa para mim. O que sua alma é para o mundo.
O que ele sente por Briar é um grão, uma partícula, comparado ao que compartilho com Lyra Abbott. O poder que ela poderia ter sobre
mim é algo que ninguém jamais chegou perto.
É por isso que é tão imperativo que ela fique longe, muito longe de mim.
Ele estremece com minhas palavras, algo que não consigo ler vive dentro de seus olhos e nunca o desprezei tanto quanto
Eu faço agora. Como se ele pudesse me ver sem que eu dissesse nada.
Como se Lyra fosse o único segredo, a única parte da minha consciência que não consigo esconder de ninguém. Ela vive na superfície,
recusando-se a ser escondido.
“Nada vai acontecer com ela. Eu prometo." Ele diz, sua voz perdendo o tom.
“Cumpra suas promessas para alguém que precisa delas.” Eu digo, olhando para ele por mais um momento antes de puxar
ausente.
Caminho até a cama, pego minha jaqueta, deslizo o material sobre meus braços e me dou uma olhada no
espelho antes de ir em direção à porta para começar este desastre de uma noite.
Com facilidade, coloco a mão no bolso, passando os dedos pelo metal frio de dentro. As gravuras que
viva em ambos os lados, cave nas pontas dos meus dedos.
“É melhor você torcer para que esteja certo, Alistair. Se alguma coisa acontecer com ela. Eu o seguro na palma da mão, puxando-o e
jogando-o distraidamente por cima do ombro em direção a ele. “Nem mesmo a nossa amizade pode protegê-la de mim.”
Deixo-o lá com o som do óbolo de Caronte ressoando no ar.

DEZESSETE
palhaço
Uma das duas coisas era verdade.
Lyra estava atrasada ou estava morta.
Morto porque estou usando um Rolex de dezessete mil dólares que tem mais probabilidade de ser roubado do que errado.
A Hora. Então isso significava que Lyra já estava vinte minutos atrasada.
Eles me disseram que ela ficaria bem. Que este plano não falharia. Ela se reuniria e nos encontraria sem riscos.
No entanto, eu só a vi uma vez durante o caos de fantasias temáticas de circo e malabarismos com acrobatas. Quando ela era
escondido atrás de uma barraca de comida enquanto Easton se envaidecia com um grupo de elogios que parecia extremamente impressionado
por tudo o que ele estava dizendo.
Mas foi isso. Um sussurro de seus cachos, um vislumbre de seu suéter escuro. Todas as mensagens que enviei foram deixadas
Não lida. Eu tinha sido completamente ignorado o dia todo e agora ela estava atrasada.
“Verificar seu relógio não vai mudar nada,” Rook murmura na minha frente, onde ele se inclina contra sua moto.
“Dê a ela um minuto, Thatcher. Talvez ela tenha pensado que tínhamos dito nove e meia.
Meus braços ficam cruzados na frente do peito, minhas costas apoiadas no lado do motorista da minha porta. Eu posso sentir como
mortal, meu olhar é assim que pousa nele. Lyra não confundiria os tempos, ela não faria isso. Nós concordamos
nove, estacionamento do campus, lote B. Se tudo estivesse bem, ela estaria aqui.
“Você contou a Sage sobre seu plano?” Eu pergunto com uma inclinação de cabeça. “Ela sabe que você colocou a amiga dela para brincar de espionagem?
seu ex-noivo vingativo?”
A cor desaparece de seu rosto. Qualquer comentário inteligente que esteja em sua língua morre. É substituído por um vicioso
raiva. Só de pensar em colocar seu precioso pequeno Sage em perigo ou em qualquer lugar perto de Easton Sinclair.
— Cale a porra dessa boca esnobe ou farei você engolir os dentes, Pierson. Ele empurra a bicicleta,
em pé. “Nós concordamos em contar a eles depois desta noite, é um teste. Não há necessidade de assustar Sage
algo que pode nem funcionar.
Alistair coloca uma mão tranquilizadora no ombro de Rook, tentando mantê-lo equilibrado para que não tenhamos um problema.
brigar no meio do estacionamento do campus, mas eu não poderia me importar menos.
Na verdade, pode ser uma distração agradável da minha mente divagante. Aquele que não consegue abandonar a ideia
que Lyra está em apuros e nós a suportamos sem fazer nada.
“Vá em frente,” aceno em direção a Alistair. “Liberte seu cachorro da corrente. Eu tomei uma vacina anti-rábica.
“Foda-se, idiota.” Rook resmunga.
Meus dedos tocam nossa mensagem, acessando o contato de Lyra e ligando para ela. Assim como aconteceu nos três primeiros
vezes, ele só toca até atingir o som do correio de voz. Olhando para o meu relógio enquanto ouço a voz dela.
Esta é uma chamada
Lyra, atéperdida.
voudesculpe,
você. e eu respondo “Ei!
sua mensagem
Ela deve ter feito isso quando estava de bom humor. A voz dela tem uma leveza que só sai
quando ela está cercada pelas pessoas de quem gosta ou falando sobre suas paixões.
Meu estômago se aperta e uma sensação de conhecimento se instala dentro de mim. Uma sensação que me diz que esta breve experiência
custou a vida de Lyra, pelo menos um de seus membros.
“Eu nunca concordei com esses termos. Você e Alistair fizeram. Garantir a si mesmo que mentir para suas amigas amorosas era
a melhor maneira de mantê-los seguros. Eu digo com um movimento do pulso e uma voz condescendente, cheia de desdém e
sarcasmo.
“Thatcher, eu juro...”
O som dos pneus roçando na calçada chama nossa atenção em outro lugar. Espero ver o modelo de veículo mais antigo de Lyra. Mas infelizmente
para literalmente todos, não é.
A McLaren recém-embalada de Easton Sinclair para no estacionamento. Parando no local ao lado do meu. Olho por cima do ombro enquanto
ele desliza para fora do banco do motorista, sem namorada idiota ou amigos idiotas em sua chamada.
Só ele.
“Tarde da noite, Sinclair?” Eu pergunto, por cima do meu ombro.
Ele levanta o olhar para o meu, uma onda de medo incandescente brilhando em seu rosto. Não é sempre que sou eu quem está no negócio dele,
me aproximando dele, tendo meus olhos nele como alvo. Mas ele rapidamente se lembra do papel que desempenha, o machista e domina facilmente
suas feições.
Stephen, seu pai, ficaria muito orgulhoso.
Não importa quantos enxertos de pele seu cirurgião plástico fizesse, Easton ainda tinha uma cicatriz brutal no lado esquerdo do rosto. Ele havia
sido mutilado, curado com o tempo, mas as descolorações da pele e as linhas de tecido cobriam desde a mandíbula até a parte superior da bochecha.
Era sangrento, mas não havia ninguém que merecesse usá-lo mais.
“Já faz um tempo, rapazes.” Easton olha por cima do meu ombro, estreitando os olhos quando vê Rook atrás de mim. “Como está Sage, Van
Doren? Ela ainda tem um gosto tão bom quanto eu me lembro?
Sinto o vapor que sai dos ombros de Rook. É uma jogada ousada de Easton, considerando meu piromaníaco
amigo está ansioso por uma chance de assá-lo no espeto.
Sage sempre será um esporte delicado entre os dois. Quer seja a propriedade que Easton sente pela loira morango ou alguma forma de amor,
demorará muito até que ele a abandone. Vai demorar ainda mais até que Rook a deixe ir.
“Não tenho certeza, você ainda se lembra do gosto do escapamento da minha bicicleta? Ou você precisa de um lembrete?
Rook joga a cabeça em direção à moto, acenando para problemas.
Easton passa os dedos pela lateral da cicatriz. “Coloque um dedo em mim e eu garantirei que Sage seja quem pagará por isso.”
“É um lugar perigoso para fazer ameaças agora, Leste.” Alistair fica ao meu lado, seu ombro roçando o meu. “Nenhum pai ou amigos para
protegê-lo. Como eles saberão que algo aconteceu com você se não conseguirem encontrar seu corpo?
Eu zombei: “Se houver alguém para encontrar”.
“Pelo menos não preciso me preocupar com você deixando partes do meu corpo expostas em público, Thatcher. Todos nós sabemos que você é
assim como seu pai, apenas as mulheres fracas e inocentes te excitam quando você as está atacando.
Não era segredo que eu era um suspeito. Que a cidade me considerou culpado antes mesmo que eu pudesse me declarar inocente.
“Tem certeza de que não é você quem está jogando partes do corpo como se fosse dinheiro em um clube, Leste? Não deve ser fácil encontrar
sua mãe trepando com o pai de Alistair, quantos anos você tinha cinco, seis anos? Quando você viu Wayne Caldwell criticando a querida mamãe?
Rook provoca. “Deixando escapar algumas dessas questões reprimidas para as meninas da cidade?”
A mandíbula de Easton treme, outro lugar muito delicado para nosso inimigo de longa data. Eu não tinha certeza se era um presente do divino
quando descobrimos sobre o caso de seus pais, mas adorei ver aquele olhar distorcido de miséria no rosto de Easton sempre que tocávamos no
assunto.
“Você não saberia se fosse eu? Quem sabe há quanto tempo você está com seu bichinho me seguindo. Ele zomba.
Minha coluna paralisa.
"Perdão?"
“Você está apenas bancando o estúpido? Ou esta é apenas a sua configuração normal? ele pergunta revirando os olhos. “Foi inteligente,
sabe? Tive a sensação incômoda de que estava sendo seguido, mas toda vez que me virava não havia nada ali. Não até pouco antes de eu sair
do circo esta noite.”
Olho para Rook e depois para Alistair, uma sensação de pura adrenalina bombeando em minhas veias. Isto tinha sido
um erro. Odeio esse punk, mas ele era inteligente e sabíamos disso. Tê-lo seguido foi um erro.
E agora Lyra está em algum lugar pagando por isso.
Há uma fração de segundo em que tento controlar meu autocontrole. Onde tento morder minha língua e
permanecer distante. Aquele que nunca dá a Easton a atenção que ele procura, mas eu não consigo.
Quebrei meu controle quando caí entre as coxas de Lyra Abbott. Qualquer coisa que tivesse a ver com aquele bichinho
a rainha tinha pouca restrição.
O suor escorre pelas palmas das minhas mãos, nunca senti tanto calor. Meu corpo transbordando de ira. Violência zumbindo dentro de
meu peito. Essa necessidade de destruir tudo e qualquer coisa em meu caminho. Nunca aconteceu assim.
A vontade de matar.
Nunca tão rápido, tão poderoso, que eu duvide que alguma coisa possa me impedir de destruir o mundo com meu
dentes. Comê-lo vivo. Tão volátil que ninguém. Homem, mulher, criança, amigo ou estranho estavam seguros.
Dou dois passos antes de olhar para Easton, minha voz é um grunhido animalesco.
"Onde ela está."
"Quem?" ele pergunta com uma sobrancelha levantada arrogantemente.
Minhas mãos se estendem para frente, agarrando a frente de sua jaqueta. Torço minhas mãos no material, levantando-o do chão alguns
centímetros, meu corpo tremendo.

"Que diabos-"
A respiração sai de seus pulmões quando eu o bato com toda a força que consigo reunir no asfalto abaixo de nós.
Suas costas batem com um estrondo, um gemido saindo de seus lábios enquanto eu fico em cima
"Onde o Porra dele. é ela."
Não estou fazendo perguntas ou implorando por uma resposta.
Eu o mataria e faria doer. Sente-o na frente de sua mãe e remova cada uma de suas costelas, uma
por um. Puxe a maldita espinha da garganta e sufoque-o com ela.
“Você tem dez segundos, Sinclair,” enfio a mão no bolso e clico no botão do meu canivete, agitando-o.
frente de seu rosto. “Antes que eu deixe você em pedaços.”
"Eu..." ele engasga com o ar, "Não sei."
Minha mente nunca foi capaz de compreender o tipo de reivindicação territorial que meus amigos tinham sobre Briar e Sage.
Nunca entendi o que eles possuíam que fazia com que os caras se transformassem em animais prontos para atacar a primeira pessoa que
dissesse seu nome.
Foi cafona e repulsivo para mim.
Mas agora eu entendi, e a ideia de queimar o rosto de Easton fazia sentido. Tudo isso fazia sentido.
A sensação de proteger o que lhe pertencia. O que você mataria para defender. Pela primeira vez, senti isso.
Eu zombei. “Cinco segundos.”
Ele sacode sob meu aperto. “Juro por Deus! Não sei. Ela foi embora quando eu fui, e eu não a vi
de novo. Juro por Deus, cara, não sei onde ela está.
O pânico em sua voz é o som das teclas do piano pela manhã.
Refrescante.
A faca passa pelos meus dedos, pouco antes de apontar a lâmina para o centro do pomo de Adão. Alistair agarra meu ombro, sua voz como
um trovão em meu ouvido. Um som estridente em meu ouvido que rompe minha raiva como
um chicote.
“Palha.” A ponta da minha faca mergulha em sua carne. “Acabei de receber a localização do telefone dela com Briar, ela ainda está dentro
do circo.”
O toque de sua mão aperta. Ele cava em minha carne como uma âncora, sua boca perto da minha orelha. “Ele não vale a pena.
Ainda não."
Minha mão treme com a necessidade de estripar Easton como um peixe. Deixe-o deitado neste estacionamento, mas a necessidade de deitar
os olhos em Lyra são mais fortes. É tudo o que meu cérebro parece se importar.
Eu inclino meu corpo em direção a Easton, minha boca vomitando cuspe em seu rosto e minha faca pressionada em sua garganta apenas
o suficiente para cortá-lo. “É melhor você orar para qualquer deus em que você acredita, verme. Ele salvou você esta noite.
Com o mesmo movimento de jogar fora o lixo, jogo Easton de volta no chão. Deixando-o ofegante e no processo de se enrolar em uma bola
quando estou em plena altura.
Alistair me mostra seu telefone, o pontinho azul me diz onde fica Lyra. Eu me endireito puxando o
lapelas da minha jaqueta, antes de ir em direção ao meu carro.
“Ai,” Rook murmura, dando um tapinha no peito de Easton. Precisando adicionar insulto à injúria. “Eu odiaria ser você agora,
meu cara."
Cada um deles entra no meu carro.
"Qual é o plano?" Alistair pergunta ao meu lado, as mãos de Rook empurrando-o para o meio enquanto ele ouve.
minhas mãos flexionam ao redor do volante, o motor ganha vida quando viro a chave.
Não é o pedido de desculpas que o mundo gostaria deles, mas é o que eu preciso. Aquele que diz que está disposto a me seguir em qualquer
profundidade para consertar o que consideraram uma boa ideia.
Estou com raiva que eles não ouviram. Que colocaram Lyra em risco.
Mas como posso culpá-los quando não consigo nem explicar para mim mesmo o que ela significa para mim? O que ela é?
Então, agora, não preciso de desculpas.
Eu preciso de sua lealdade sem fim. A raiva deles. Aquela coisa sombria e distorcida que vive em cada um deles para sair e brincar com os
meus.
"Encontre-a."
DEZOITO
lira
O picadeiro do circo estava vazio.
Todas as cadeiras que circundavam o palco circular estavam vazias. A areia dentro do buraco do ringue era viva sob meus pés descobertos, roçando nas
solas dos pés.
O sangue se acumulou em meu lábio, coagulado pela fenda profunda no centro da minha boca. Eu podia sentir o líquido seco
grudando no meu queixo, o gotejamento havia parado há vários minutos.
Minhas bochechas estavam vermelhas, queimando enquanto o suor se acumulava em minha testa, apenas esquentando ainda mais com o brilho ofuscante.
holofote que foi iluminado em meu rosto.
Mal consegui distinguir a primeira fila de assentos logo além da barreira levantada. Aquele em que os membros da audiência
aplaudiu um mestre de cerimônias andando na corda bamba ou um acrobata voando graciosamente no ar.
Esta noite, sem ninguém à vista para aplaudir, eu sou o ator. Uma exibição privada do meu tormento. Lentamente torturou tudo para
provar um ponto, para enviar uma mensagem.
Eu assobio, sentindo o chiar através dos meus dentes cerrados enquanto viro a cabeça para longe do Jogador Um, enquanto o estou chamando. Seus
dedos viscosos pressionam minhas costelas, o hematoma latejando de dor. Posso senti-lo cavar minha pele, marcando o osso e empurrando ainda mais.
“Esta é apenas uma prévia, garota”, ele diz em meu ouvido. “Se você continuar cavando, estará em seu próprio túmulo. Você acha que eles não vão voltar
para você? Para terminar o que começamos?
Meus dentes afundam em minha língua, reprimindo um grito de agonia enquanto a ponta fria da faca me corta. A ponta rasgando a carne, abrindo outra
ferida no meu corpo.
Eu me odeio pelo gemido que escapa, a prova de que a tortura deles me afetou. Briar não os teria deixado
vê-la derramar uma lágrima e Sage teria morrido antes de demonstrar fraqueza.
“Não há problema em chorar. Vá em frente e chore. O Jogador Dois, aquele que usa máscara branca, insiste. Caminhando em minha direção,
colocando a mão no topo da minha cabeça, acariciando meu cabelo com movimentos suaves.
“Quero que seus amigos vejam suas lágrimas. Sangrento, machucado e quase morto. Talvez então eles aprendam a ficar fora
negócios que não os envolvam.”
Luto contra a vontade de deixar as lágrimas caírem, recusando-me a dar-lhes o prazer de me quebrar. Mesmo que a dor seja insuportável, cada respiração
é uma tarefa árdua. Meu rosto estava sensível devido aos golpes anteriores, o torso vazando sangue de vários pequenos ferimentos abertos.
Não foi o suficiente para me matar. Como eles disseram, eles não queriam me matar. Eles queriam que eu vivesse para que pudessem
provar algo. Queria que eu rastejasse de volta para eles mutilado, na esperança de que meus ferimentos nos assustassem e nos deixassem
em silêncio.
Mas eles não conheciam os meninos. Do que eles eram capazes quando desprezados. O que seu espectro poderia fazer em tempos
de tristeza.
“Eles vão matar você”, eu sussurro, respirando fundo. “Quando eles encontrarem você, eles vão te estripar como um peixe. Você não
tenho uma maldita chance.”
Um som de tapa ecoa na tenda do circo. Minha cabeça girando com a força do golpe à minha esquerda
bochecha. Uma música extravagante gira na minha cabeça, flutuando nos alto-falantes.
Eu coloco a língua na minha bochecha, engolindo a queimadura. Verificando se todos os meus dentes ainda estão intactos.
Seus dedos agarram meu queixo, me empurrando para encará-lo. As cordas enroladas na parte superior do meu corpo se apertam enquanto tento empurrar
contra eles. Sinto-me tão impotente e a única pessoa a quem posso culpar sou eu mesmo.
Se eu tivesse apenas seguido as regras. Ficou no circo, em vez de seguir Easton até sua casa. Eu deveria
acabei de fazer o que os caras pediram, mas não consegui.
Eu não consegui encontrá-los e suportar o peso de seus olhares enquanto lhes dizia que não havia aprendido nada de importante.
enquanto seguia Easton Sinclair. Nem seu pai, nem o Halo, nem mesmo uma porra de uma multa por excesso de velocidade.
Eu falhei com eles. A decepção deles teria doído muito mais do que qualquer surra que esses dois pudessem causar.
“Você fodeu com as pessoas erradas. Isso foi poderoso demais para aqueles punks ricos que você chama de amigos. Eles deveriam ter deixado a morte
daquela garota passar. Agora é você quem está pagando pelos erros deles, tudo por causa do orgulho ferido deles.”
O Jogador Um puxa preguiçosamente a faca pelo meu corpo de forma provocativa. Um predador brincando com sua comida, arrastando
A pegada. Quando ele alcança a junção entre meu ombro e pescoço, ele rasga meu suéter para expor minha pele.
Tento bloqueá-lo. Apague a dor e pense em qualquer outra coisa. Minha respiração está instável enquanto me aprofundo em como cheguei aqui, me
distraindo o melhor que posso.
Os detalhes são confusos, desgastados pela minha memória, mas lembro-me de ter seguido Easton desde o circo, embora tenha prometido que não o faria.
Eu precisava conseguir algo sobre ele. Eu não poderia decepcionar todo mundo aparecendo de mãos vazias.
Uma dor excruciante atinge meu ombro, o sangue molha minha pele, mas mantenho meus olhos para frente e minha mente
ocupado. Eles não valem meu medo ou meu sofrimento. Eles não vão vencer.
Segui Easton até a residência dos Sinclair. Entrei na casa dele quando vi que ele havia deixado a porta da frente destrancada. Lembro-
me de cada centímetro de sua casa. O que encontrei na mesa de Stephen, a porta trancada em seu escritório e aproximadamente quanto
tempo tive que me esconder em um armário até Easton e sua mãe terminarem de discutir durante o jantar.
Posso rastrear cada passo saindo da casa dele e também do meu carro, lembro-me de estacionar no estacionamento da escola, planejando esperar lá até
a hora de conhecer os rapazes.
A última coisa que meu cérebro consegue lembrar é de minha porta sendo aberta e uma mão agressiva envolvendo meu corpo.
braço. Depois disso, fica tudo em branco. Minha memória fica sem fita e a tela se transforma em ruído branco.
Dedos correm ao longo da ferida recente em meu ombro, e olho para ver Play Dois enfiando os dedos na boca. Lambendo meu sangue de sua pele.
“Você tem um gosto tão doce, quase doce demais para ser desperdiçado.”
A bile se aloja na minha garganta, observando-o chupar os dois dedos revestidos no meu sangue.
“Porra”, cuspindo no pano preto do tecido que protegia seu rosto. "Você."
Saliva e sangue respingam na máscara, fazendo com que um rosnado desagradável saia de seus lábios enquanto ele pressiona seu rosto coberto contra o
meu. Suas unhas penetram meu couro cabeludo, arrancando meu cabelo. O cheiro de decomposição em seu hálito quente faz meu estômago revirar.
“Isso pode ser arranjado, garotinha.”
Se eles pensaram por um segundo que eu cairia facilmente, eles estavam enganados. Posso estar amarrado a esta cadeira,
espancado e sangrando, mas me recuso a ir em silêncio. Quando eles deixassem meu corpo para os insetos se banquetearem, minha
marca permaneceria em sua pele.
Eles se lembrariam de mim, da maneira como lutei, e eu não morreria esquecido.
Com toda a força que me resta dentro do meu corpo amarrado, jogo minha cabeça para trás e a lanço para frente, batendo minha testa no que espero ser
seu nariz. Meu crânio lateja em protesto contra o conluio, mas seu gemido de desconforto é suficiente para fazer valer a pena.
"Sua boceta!" Ele grita, arrancando a máscara para segurar o nariz partido. Seu rosto não é familiar para mim,
mas tento tirar uma imagem mental de cada detalhe.
A maneira como seu cabelo loiro e oleoso cai na frente de seus olhos esfarrapados. A toupeira que vive em sua bochecha e a cicatriz
que se enrola em torno de seu lábio superior. Eu marco cada característica em minha mente, mantendo-a lá para o caso de eu conseguir sair dessa.
“Não devemos tirar as máscaras”, insiste o Jogador Dois, olhando para mim. “Nós não estávamos—”
"Não importa." Seu parceiro remove completamente a cobertura do rosto, jogando-a no chão. “Isso não
importa se ela nos vê agora. Ela não viverá para falar sobre como somos.
Meu intestino se agita. O terror cresce dentro do meu peito como uma onda, atingindo todo o meu corpo. Suas mãos grandes me agarram por
ambos os lados, me arrancando da cadeira com facilidade.
Chuto os pés na areia, jogando para cima os pedaços granulados. Meus pulmões soltam grito após grito enquanto me arrastam
para trás. Lágrimas escorrem pelo meu rosto enquanto sinto o metal arranhando minhas costas.
Minha cabeça gira, procurando por algo que me diga para onde estou indo. Tenho um vislumbre do que parece ser um conjunto de escadas.
Degraus de grade preta, levando a uma pequena plataforma. Meu corpo bate em cada inclinação, doendo a cada impacto.
Quando chegam ao topo, meu peso é jogado na plataforma. Não demoro muito para entender o que
o plano deles é. Lembrando quando me acordaram, o que restou do evento desta noite.
Um prompt ainda preso no ringue, alterado para criar o dispositivo de tortura perfeito. Um tanque cilíndrico que havia sido usado como ato mágico
anteriormente. Fuja do inevitável. Um tanque cheio de água até a borda, enquanto acorrentavam um artista ao fundo. Fuja e você será um Houdini
moderno. Não faça isso e você se afogará.
Mas não havia água dentro dele. Era mais espesso e escarlate. Ele chapinhou no tanque, a pelo menos três metros e meio de profundidade,
balançando com meus momentos de ansiedade na plataforma.
“Sangue de porco.” O Jogador Um diz maliciosamente. “Íamos dar a você seu próprio momento Carrie. Mergulhe seu
de cabeça algumas vezes, aumente sua adrenalina. Mas você tem sido difícil, garotinha.
Meu coração bate forte em meus ouvidos, quando me jogassem dentro disso, não haveria esperança para mim. eu afundaria até o
fundo e nunca mais reaparecer.

Seria isso.
“Matar-me não vai detê-los.” Pressiono os braços contra as cordas, tentando encontrar um ponto fraco nos nós, mas não estou tendo sorte. “Isso
só vai piorar as coisas. Seu chefe sabe o que fizeram com Rosemary Donahue. Eles não vão parar.”
“Meu chefe...” Ele se envaidece: “Não se importa. Não creio que haja algo que ele queira mais do que massacrar um filho de cada família fundadora.
Faça esta cidade colher o que plantou. Você é apenas um aviso do que está por vir, Lyra.”
“Você não vai conseguir sair vivo.” Eu engasgo.
“Um acerto de contas está chegando, garotinha. Para você agora, e para todos aqueles seus amiguinhos mais tarde. Eu só espero poder ser
aquele que destruiu Pierson.
Eu decidi desde o momento em que me sequestraram, os responsáveis pelo Halo contrataram esses homens. Estávamos ficando sem tempo e
eles vinham pedir nosso silêncio.
Mesmo que tivessem que nos matar para recuperá-lo. Tínhamos ido longe demais, aprendendo demais. Matar um professor e um assistente de
ensino para descobrir as drogas que usam para sedar as meninas que sequestram. Queimar vivo o prefeito por vender Rosemary, massacrar dois
detetives corruptos envolvidos na quadrilha.
Tínhamos ido longe demais.
Ao som do nome de Thatcher, meu coração dispara. Um soluço me sufocando, a vontade de implorar. Para implorar por misericórdia e
reze para que eles fiquem longe, muito longe. Mas não de mim.
Nunca de mim.
Dele.
"Vá em frente, implore." Jogue Duas risadas. “Implore-me para poupar sua vida e talvez eu possa mantê-lo vivo por tempo suficiente para
veja como você segura meu pau bem.

Meu corpo estremece com suas palavras grosseiras. Uma lágrima singular caindo dos meus olhos pelas escolhas que me restam. Comporte-
se, implore, ceda a esta desculpa nojenta de um homem para colocar suas mãos imundas em meu corpo ou permanecer onde estou, deixando
que me empurrem para um tanque de sangue animal onde vou afundar.
Duas opções, foi a isso que minha vida se resumiu.

Duas opções de merda.
Minha vida se resumiu ao total disso. Tudo o que eu já fiz seria esquecido e eu me tornaria
uma manchete sangrenta de jornal sobre uma garota que foi morta no Nightmare Circus.
Outra história de fantasmas para assombrar as ruas de Ponderosa Springs.
Com o que resta da minha esperança cada vez menor, eu entro em mim mesmo. Desejando que minha voz ricocheteasse no tecido deste
tenda, meu corpo em lágrimas pedirá ajuda.

Gritar pelo único nome que existia em meu cérebro naquele momento. Aquele que eu senti que poderia me salvar desse maldito final.
Minha última chance, o garoto que congelou o horror com seus passos invernais na última vez que a morte flutuou acima
meu.
Meu anjo.
“
Thatcher !”
Foi um grito de banshee no vazio. Orando por algum ato do destino divino, ele estava por perto. Que ele veio me procurar, percebeu
meu desaparecimento. Que de alguma forma ele ouviria minha voz acima da música rodopiante do circo, acima do vento uivante.
Eu só precisava que ele viesse até mim. Para me salvar desta última vez, porque eu não estava pronto para morrer. Não assim — não
antes de me formar ou de ver meus amigos caminhando até o altar. Queria desenvolver uma carreira, crescer, queria viver.
Eu não queria morrer antes de...
“Thatcher, por favor”, grito, com sangue escorrendo da minha boca. “Thatcher!”
“Que lindo cadáver você será.” Um deles murmura, antes que a força da bota de alguém bata na minha lateral.
Isso me faz cair no tanque; o sangue me acolhendo com seus braços pegajosos e perfume metálico. Puxando-me para baixo da
superfície para uma morte aquosa.
O mundo tornou-se um magnífico tom de vermelho quando afundei no fundo do tanque. Rosas esmagadas que vazavam pelos meus
olhos fechados e tinham gosto de moedas doces. Meus sentidos giravam em tons brilhantes da cor familiar. Cereja, granada, vermelhão
e rubi.
Estava em todo lugar. Encharcado pelas mechas do meu cabelo, enfiado dentro dos meus pulmões em luta e preso
dentro das paredes da minha garganta. Estava me consumindo, me comendo vivo, me engolindo inteiro.
Meu peito queima, desesperado por ar. Tentando desesperadamente rasgar o material áspero que circulava ao meu redor, mas sem
oxigênio nos pulmões, meus membros ficam fracos. O tanque é fundo, muito fundo, e não tenho energia suficiente para me manter à tona
sem as pernas. Minha cabeça está tonta, a queimação em meus pulmões se transformando em conforto. Como se meu corpo soubesse o
que vai acontecer em alguns breves momentos.
Sinto braços enrolados em volta da minha cintura, me lembrando da noite em que dancei com Thatcher, há um ano, no baile de Todos
os Santos. O que ele fez como distração para nossos amigos ficou gravado profundamente em minha mente.
Conhecendo Briar pela primeira vez. Quão inocentes eram seus olhos. Queimando uma árvore com Rook e pegando
Alistair no meu banho depois que ele ficou em nosso dormitório. Ver Sage sentada no refeitório depois que ela voltou.
Memórias que mantive em segurança guardadas dentro de um carretel. Flash após flash. Uma reprodução dos melhores momentos da minha vida,
um último filme de conforto antes de ser recebido na vida após a morte.
Meu subconsciente pareceu desaparecer em direção à luz, uma luz forte e brilhante e o gosto do ar me fazendo engasgar. Todos
o sangue preso em minha boca escorre enquanto eu suspiro.

"Agarre-a."
Mãos me tocam, enrolando-se na corda ainda enrolada em meu corpo. Meu cérebro tenta decidir se entrei na imortalidade ou se meu chamado foi
atendido e eu ainda estava vivo.
Tento piscar além das listras vermelhas, agarrando-me aos meus sentidos, tentando limpar a névoa carmesim que me cega.
“Que porra você pensa que estou fazendo? Jogando damas?

“Você é inútil.”
“Se você não calar a boca, eu vou deixá-la cair e vocês dois podem se afogar, idiota.”
"Apenas..." Uma pausa, "Apenas ajude-a."
Posso sentir meu peito subindo e descendo, engolindo oxigênio o mais rápido possível. A dor permanece e é isso que me diz que ainda estou vivo.
Que de alguma forma eu consegui sair daquela sepultura líquida.
Vozes zumbem ao meu redor, a sensação de metal frio descansando em minhas costas. As cordas se afrouxam, meus braços podem se mover
livremente.
"Lira, Lyra, Lyra..."
O toque de uma pessoa familiar se inclina sobre minha pessoa deitada, afastando meu cabelo molhado do rosto enquanto meu nome é chamado.
cantou. Quando meu cérebro recebe o ar que foi negligenciado, o resto dos meus sentidos volta.
Posso sentir o cheiro de algo fresco. Minha pele sente suas mãos frias e meus olhos percebem os detalhes de seu rosto. Seu cabelo prateado
manchado de vermelho, pingando marrom. Olhos azuis tão claros que quase pude ver meu reflexo dentro deles.
“Thatcher,” eu respiro, uma oração em meus lábios. “Thatcher.”
Com a mão trêmula levanto os dedos, traçando a linha em suas sobrancelhas, o V profundo marcando sua testa. EU
posso senti-lo. Ele é real. Não tenho certeza se estou realmente pensando, ou talvez seja porque isso ainda parece um sonho.
Afundo meus dedos nas mechas molhadas de seu cabelo, puxando sua cabeça para baixo.
Um sonho em que ele veio me buscar, ouviu meu apelo e veio me buscar. O vilão que desistiu de seu plano de vingança para salvar a garota que
o herói havia sacrificado.
“Lira.”
Meus lábios tocam os dele em uma colisão silenciosa. O primeiro floco de neve do inverno roçando minha boca. Uma estrela cadente deslizando
pelo céu em uma admiração furtiva. O sussurro de sua última expiração chocalhando entre meus dentes, enchendo meus pulmões vazios. O sopro de
vida do anjo da morte. Seus lábios estavam firmes contra os meus, um presente dos deuses.
Não há fogos de artifício. Não é um beijo dominado pela fome ou lavado pela paixão. Apenas nossos lábios descansam contra
a do outro, um breve descanso num momento de caos. Nossas bocas, falando sem palavras.
“Olá, você é seguro aqui. Você é seguro comigo.”
Ele é o primeiro a se afastar, apenas o suficiente para criar um fino véu de espaço entre nossos lábios. Pisco várias vezes, observando seu rosto
passivo olhando para mim.
“Eu não fiz isso,” minha voz está rouca. “Eu não queria morrer sem beijar você primeiro. Parecia muito cruel morrer antes de eu
sabia como era.”
Thatcher passa o polegar pela minha boca inchada, massageando suavemente a sensação do seu beijo na minha pele.
Pressionando o gosto dele em mim. As bordas de sua boca se contraíram.

“Meu querido fantasma”, ele sussurra. “Você não vai morrer, não até eu terminar com você.”
DEZENOVE
thatcher
Essa não era minha rotina normal.
Eu não passei meses rastreando, caçando e coletando informações sobre essa vítima. Não é capaz de perder tempo criando o início e o meio de
seu concerto. Eu não tinha escrito notas, apagado e composto músicas horríveis para preparar meu cenário. Simplesmente avançando o final sem
pensar em como seria sua morte emparelhada com meu piano.
Normalmente, estar fora de um padrão me confundiria. Não estar no meu espaço, com todas as minhas armas e disposição
suprimentos. Nenhuma música clássica tocando ao fundo.
Não foi assim que matei pessoas. Minha destruição do corpo humano foi uma arte. Um que muitas vezes levei meu tempo
com, passou meses planejando, elaborando a peça musical perfeita para cada seção da matança.
Neste momento, foi assim que fiz um homem pagar por tocar no que me pertence.
Olhei para frente e vi um homem amarrado a uma tábua circular. Um cinto preto grosso esticado na cintura, ambas as mãos cruzadas acima da
cabeça e os pés presos em punhos. Os tufos de estrelas vermelhas pintadas no tabuleiro aparecem e desaparecem atrás de seus membros.
Tenho certeza de que eles usaram esse acessório como parte de um ato de arremesso de faca. Onde um homem confiante ficou na
frente de uma multidão e atirou armas cegamente em uma mulher seminua. Quase errando sua pele por poucos centímetros e deixando
a multidão emocionada.
Exceto que eu estava comandando o show agora. O picadeiro do circo era minha arena de morte e eu não planejava desaparecer.
"O que você vai fazer?" Meu alvo insiste. “Cara, por favor, o que ele vai fazer? Ele vai matar, porra
meu?"
Alistair permanece em silêncio, apenas olhando para ele da cadeira que ele puxou da plateia. Um cigarro
queimando em seus lábios, uma névoa de fumaça flutuando na frente de seu rosto passivo.
Foi ele quem pegou um culpado antes que ele pudesse fugir. Levei-o de volta ao ringue e esperei pelas minhas instruções. Sabendo
que é melhor não encostar o dedo na minha presa. Ele sabia que essa morte era minha e somente minha.
Eu queria cada gota de sua dor, seu medo, sua vida. Meu estômago roncou, faminto pelo poder que vinha
a bomba final do coração de alguém.
Meu corpo se move, olhando para o rolo de faca aberto exposto em uma cadeira, lâminas individuais enfiadas em compartimentos separados.
bolsos ordenadamente. Meus dedos roçam as pontas afiadas, o desejo de vingança me deixando faminto, selvagem.
Cuidadosamente, minhas mãos enrolam cada uma das mangas da minha camisa manchada de sangue, expondo meus braços pálidos e cheios
de veias por baixo. O ar está frio contra meu pescoço, a antecipação aumentando minha temperatura.
O som da abertura da tenda chama minha atenção. Lyra entra, seu lábio machucado chamando a atenção.
O lábio que senti contra o meu há alguns momentos. Sua boca tinha gosto de brutalidade e medo. Exatamente o oposto do sabor de cereja que eu
esperava.
Depois de tirá-la daquele maldito tanque, senti um verdadeiro gosto de raiva. Eu tinha visto isso em outros, testemunhei o que poderia
fazer, mas eu nunca senti isso por mim mesmo. Assim não.
Minha fúria era esse predador quieto e fervilhante. Como se eu pudesse sentir a emoção correndo em minhas veias como
lixa. Áspero contra minha pele e enrolando minha coluna.
Esta foi minha primeira morte, que estava enraizada na emoção. Dirigido por ela.
Lyra era meu farol de emoção. Todos esses sentimentos que eu nunca experimentei estavam acontecendo comigo por causa dela.
Estar perto dela estava me tornando cada vez mais humano.
Meus dedos flexionam quando Rook entra atrás dela, sua mão envolvendo o braço de Lyra, puxando para trás, sua mão
voz alta o suficiente para eu ouvir.
“Lyra, precisamos levar você ao hospital. Você não quer ver isso. Você não quer vê-lo assim.
“Eu não vou embora.” Ela argumenta, fugindo de seu aperto, determinada a continuar avançando dentro da tenda e mais perto de mim.
"Por favor-"
“Lira.” Eu chamo o nome dela interrompendo meu amigo. Seus olhos suaves se voltam para mim, como se minha voz fosse o único som que ela ouve. Eu
cruzo um dedo, provocando em um movimento de vir para cá. "Vir."
Rook remove a mão, balançando a cabeça bufando enquanto ela se move em minha direção. Não sinto falta de como ela manca um pouco, ainda com a
cabeça erguida, recusando-se a demonstrar sua dor.
Ela quer provar que eles não a quebraram. Que eles nunca poderiam quebrá-la. Algo cresce dentro de mim e acho que pode ser orgulho. Lealdade não só a
mim, mas a si mesma.
Quando ela está perto o suficiente, estendo a mão e agarro seu queixo com os dedos. Inclino a cabeça dela de um lado para o outro, notando cada arranhão,
cada leve inconsistência, cada hematoma.
Ela deveria ir embora, fazer um exame não apenas físico, mas mental. O que ela experimentou a atingiria fortemente quando a adrenalina desaparecesse. A
resposta ao trauma que se enrola dentro de si voltaria com vingança e uma pessoa só pode lidar com um certo limite antes de desaparecer e nunca mais voltar.
"Você está bem?"
“Sim”, ela concorda. “E eu quero assistir. Eu sei que você disse que terminamos, mas preciso assistir. Preciso aprender, Thatcher, antes que essa coisa me
coma vivo.”
“Você não deixou que eles vissem você quebrar.” Murmuro, esfregando meu polegar em sua pele.
Sinto seu corpo se acomodar ao meu toque, derretendo em minha mão. "Você me disse para não fazer isso."
“Você se saiu tão bem, querido fantasma.” Eu sussurro, levantando sua cabeça para que ela olhe para mim. “Você quer o seu
recompensa? Você gostaria que eu fosse seu professor esta noite?
Seus olhos jade se arregalaram, o interesse atingiu o pico e possivelmente chocado por eu estar concordando tão facilmente.
“Não há mais livros didáticos?”
Um sorriso surge em minha boca enquanto balanço minha cabeça. “Sem livros didáticos. Só você sendo um pequeno aluno dedicado. Eu faria algumas
anotações, pode haver um teste.”
Este pequeno acordo secreto entre nós dois é a minha maior luta e a coisa mais difícil de liberar. É difícil admitir isso em voz alta, mas gosto de ver Lyra
assistindo. A perseguição pelas sombras com os olhos focados exclusivamente em mim. Eu sou o centro do mundo dela e ela é minha pequena voyeur.
O alívio se instala em seus ombros.
"Obrigado." Ela murmura, pouco antes de se virar e caminhar em direção a um assento na primeira fila. Eu olho para Rook,
jogando minha cabeça em direção a ela, querendo que ele fique por perto caso algo aconteça.
Eu permito que meus pensamentos permaneçam nela. Na imagem de sua porcelana, rosto impecável, ensanguentado e machucado, manchado de
de uma forma que nunca deveria ter sido. Toda a minha raiva é singular. É focado, treinado para uma pessoa e apenas uma.
“Meu pai me presenteou com um conjunto de facas de arremesso quando eu era criança”, digo, levantando uma lâmina de aço inoxidável com ponta de lança.
“Uma maneira de praticar o manejo de uma lâmina com eficiência. Acho que se tornou um hobby meu, no qual sou muito bom
agora."
Meus dedos longos e cuidadosos tiram uma lâmina da bolsa, girando-a na minha mão. O acabamento preto fosco é forjado a partir da noite. Projetado
para ser furtivo e feito para mortes rápidas e silenciosas. Sua cor escura combina com minhas luvas de couro, minha palma pesa a adaga com uma quietude
silenciosa que lança uma energia estranha no ar.
Eu sabia o que faria esta noite, mapeei cada segundo da tortura no momento em que entrei nesta tenda. Mesmo assim, senti como se estivesse dando
um passeio pela vizinhança.
Não vibrando emoção ou pânico.

Apenas uma morte invejável.
“Que porra é essa, cara”, murmura o homem preso à tábua de madeira. “Eu estava apenas fazendo meu trabalho. Nós não estávamos
realmente vou matá-la. Só assustá-la um pouco, sabe? Foi isso, eu juro!
"Qual o seu nome?" Pergunto secamente, ignorando suas palavras. Não estou interessado no que ele tem a dizer.
Ele geme, rangendo os dentes enquanto lágrimas escorrem de seus olhos. Tomado por tanto medo, tenho certeza que ele mal consegue respirar. Está
sufocando-o, pesando em seus pulmões como se fosse um ousado. Eu me pergunto se ele está pensando em seus últimos momentos do jeito que eu estou.
Se ele estiver preparado para encontrar seu criador.
“Porra, porra, porra! Isso é tão fodido. Não era para acontecer assim!”
Normalmente eu tocava um pouco mais, arrastava o primeiro corte. Afiar-me com o primeiro golpe de poder que surge
através de mim quando eu corto a pele de alguém.
Mas eu não estava com vontade de brincar com minha comida esta noite.
Como um relâmpago cortando o ar, a adaga negra gira como um raio. Atingindo o alvo com um som estrondoso, apenas para ser seguido por um grito
vindo das profundezas das entranhas deste homem.
Faz cócegas nos meus ouvidos. Aquece algo dentro de mim da mesma forma que jogar Horowitz faria.
Gosmos de sangue do centro da palma da mão. A lança perfurou sua mão exposta, prendendo-a efetivamente na tábua abaixo. A primeira facada no
meu quadro de avisos humano.
"Michael! Michael!" Ele grita, a pele pálida enquanto olha para sua mão espetada. "Meu nome é Michael!"
Enquanto coloco outra lâmina entre os dedos, aceno com a cabeça. Eu giro o metal, girando-o nos nós dos dedos. Isto deveria ser para Lyra. Minha razão
para matar este main está aqui.
No entanto, não posso deixar de me sentir exultante ao vê-lo murchar de dor. Contorcendo-se contra suas restrições, desesperado por minha misericórdia.
Isso realmente faz de mim o herói moralmente cinzento que todos elogiam? Corrigir os erros que a sociedade nunca faria? Ou isso é apenas uma desculpa
para explorar o meu lado que está faminto por matar?
Meus olhos se voltam para o público, examinando os assentos vazios até que meu olhar se conecta com o dela. Ela é uma versão de pesadelo de si
mesma. Engolida por cortes, hematomas e sangue que não é dela. Esses cachos selvagens estão crespos e suas roupas estão encharcadas.
Mas não vejo nada disso. Na verdade.
Acabei de vê-la.
Scarlett.
A garotinha que jogou um sapato em mim no nosso primeiro encontro. Alguém que estava com tanto medo, mas também tão corajoso. Naquela noite, eu
não tinha visto nada parecido com ela.
Alguém tão ousado e ousado. Voando para fora do armário com seu cabelo preto escuro girando e os olhos cheios de
determinação. Ela era tão diferente da minha vida esterilizada, tão caótica.
Naquele quarto que cheirava a morte, ela se sentia como a última coisa viva. Essa coisa linda e bagunçada que eu não poderia matar. E o fato de esse
homem escória pensar que poderia me enfurecer.
“Michael,” eu murmuro, olhando para longe e de volta para o meu alvo. “Isso significa aquele que é como Deus.”
Eu sou o mestre de cerimônias. O controlador do show, fazendo-o dançar e se contorcer para meu prazer. É mais do que a violência física, é o jogo
mental que alimenta o meu ego.

Era isso que Lyra esperava saber. Ela foi paciente, pulando todos os meus obstáculos para poder testemunhar esse momento. Para ensiná-la
como mexer com a mente de alguém, como quebrar seu espírito antes mesmo de tocá-lo.
Como dominar a calma, seja a imagem de um assassino.
“Você acredita que é como Deus, Michael? Esse sangue divino corre em suas veias e você tem o poder
decidir o destino da vida ou da morte?”
“Não me mate, por favor. Eu não posso morrer. Eu não estou preparado." Ele ofega. “Isso nem foi ideia minha. Acabei de ser contratado e
só precisava do dinheiro extra. Eu não tive parte nisso.”
“Mas você fez isso,” eu corrijo. “Participe disso. Você sequestrou uma garota inocente e decidiu que seu ego era mais
importante do que a vida dela, não é?
“Não fui eu! Foi Colin! Ele queria matá-la, não eu. Eu só queria fazer o trabalho.” Ele engole, olhos
ampliando. “Se você me decepcionar, vou levá-lo até ele. Posso descobrir onde ele mora!
O peso da lâmina fica equilibrado na palma da minha mão. “Quem contratou você?”
Um gemido choroso sai de sua garganta. "Merda. Merda, não posso te contar. Posso levar você até Colin, mas não posso te contar
que. Eles vão me matar. Rasgue-me em pedaços, cara. Não posso."
Quase rio por ele pensar que o que eles têm reservado para ele é pior do que meus planos. Outro dardo preto zuniu no ar, silencioso como uma
pena de pássaro pousando no meio da pélvis de Michael. Cortando carne, rasgando sua pele.
Com base no uivo angustiante, é seguro dizer que acertei o alvo pretendido.
“Objetivo impressionante, considerando o quão pequeno é.” Alistair fala de sua cadeira, dando outra tragada no cigarro.
A lâmina está presa entre suas coxas, perfurando diretamente o que espero que seja seu pau e suas bolas. Lágrimas
escorrer pelo seu rosto, todo o seu corpo tremendo. A alça balança a cada respiração irregular que ele dá.
Será uma maneira lenta e dolorosa de morrer.
A menos que essas facas sejam removidas, isso impedirá que ele sangre. Eles farão os buracos e o manterão respirando até eu terminar. Ele
não tem outra opção a não ser ficar ali, sofrendo.
“Eu não esperaria que você soubesse disso, porque você não me conhece, Michael”, digo, pegando outra faca sem olhar. “Mas também não
acredito que seja como Deus.”
Eu o viro na mão antes de colocar o braço atrás da cabeça e jogá-lo para frente. Eu me movo suavemente, apenas um
som vindo dos meus movimentos quando ele escorrega da minha mão e atinge o centro da mão esquerda de Michael.
Por um breve momento posso ouvir ossos quebrando, antes que outra série de palavrões saia de sua boca. Eu tomo meu tempo,
aproximando-se da placa circular e do homem pendurado nela.
Cada passo é letal e seguro.
Minha mão enluvada agarra o queixo de Michael, minha voz ainda mortal. Calma como uma noite líquida.
“Eu sou pior do que qualquer deus, você sabe. Não há misericórdia concedida aqui ou milagres dados. Eu sou o santo padroeiro da sua morte.
Você morre quando eu quero.
Michael soluça, grandes gritos de um homem que já havia ameaçado tirar a vida de Lyra. O poder que ele
pensei que ele tinha superado os turnos dela. Ele agora é um inseto minúsculo e inconveniente debaixo do meu sapato.
“Quem contratou você?” Pergunto novamente, sentindo a onda de euforia tomar conta de mim enquanto ele chora, ranho escorrendo do nariz e
rosto vermelho de tanto gritar. “É do seu interesse me contar, Michael. Posso fazer isso durar a noite toda.
Eu quebrei ele. Quebrou cada pedaço de masculinidade que ele já teve. Passeie pelas suas barricadas, até que tudo o que resta é um homem
triste e desesperado pela sua vida.
“Stephen Sinclair.” Ele chora com os dentes cerrados. “Stephen Sinclair nos contratou!”
Não há surpresa em meu rosto. Todos nós sabíamos que o reitor de Hollow Heights estava de alguma forma envolvido no Halo.
Sabia que ele era uma cobra muito antes de Rosemary aparecer morta.
"Por que." Eu exijo.
"Não sei. Ele só falou conosco sobre o trabalho. Agarre-a e jogue-a um pouco. Ele tosse. “Quando perguntei por quê, tudo o que ele disse foi:
'Então, quando ela voltar rastejando para seus amigos degenerados, eles saberão o que está em risco. O que sou capaz de tirar deles.'”
Minha mão agarra o cabo da faca alojada entre suas pernas, empurrando-a bruscamente para a esquerda. Incitando outro
clame por ajuda de sua boca.
"O que mais você sabe?"
Michael inclina a cabeça em direção ao teto, com os olhos bem fechados. Tentando imaginar uma realidade diferente, desesperadamente
esperando acordar deste pesadelo.
“Não era para ser Lyra.” Ele coaxa. “Disseram-nos para agarrar Sage Donahue, mas nós... eu...”
"Mas você?" Aplico mais pressão na faca, cortando as palavras de sua garganta.
“Um garoto loiro entrou e disse não. Tinha uma cicatriz feia no rosto, exigiu que Stephen escolhesse Lyra Abbott
em vez de. Disse que ela era a mais fraca do grupo e quebraria mais facilmente.”
Posso sentir a raiva de Rook por Easton Sinclair misturada com a minha. Sabendo mais cedo que eu estava a segundos de quebrar seu pescoço e
deveria ter feito isso, de acordo com esta informação.
“Tem certeza de que não havia mais nada?”
"Tenho certeza!" Ele grita. "É isso! Isso é tudo que sei, juro por Deus.
Concordo com a cabeça, sabendo que esta é toda a informação que ele poderá me dar. Não há muitos homens que
mentir enquanto uma lâmina era enfiada em seu pênis, e ele não era um deles.
A cor do rosto dele não existe. Ele está pálido, medonho e perdendo sangue. Eu terminei com ele. Ele serviu
seu propósito para a nossa agenda, e agora estou livre para acabar com ele.
Estico a mão, agarro o cabo da faca dentro de sua mão e a retiro rapidamente. O sangue vaza do
ferida e cobre minha luva. Estou a segundos de enfiar esta arma em sua traqueia quando ouço a voz de Lyra.
"Espere."
Viro a cabeça, olhando para ela parada na frente da barreira, caminhando em minha direção como se eu fosse a lua e ela estivesse
gravidade. Puxado para mim como um ímã, sem escolha a não ser me procurar.
Alistair e Rook estão olhando, observando essa interação com olhos silenciosos. Duas pessoas presas entre planetas em órbita que não têm ideia
de como estar na galáxia uma da outra.

"Eu quero fazer isso." Ela murmura.
Minhas sobrancelhas se juntam, olhando para ela com atenção, com expectativa.
“Você pode fazer o quê?”
Uma respiração constante passa por seus lábios, seu queixo levantado e a coluna enrijecendo. “Eu quero ser aquele que vai matá-lo.”
Lyra não é mais a garota quebrada e tímida que ela mostra ao mundo. Ela é uma força, tecida pelo desejo
matar e beleza secreta. Esta mulher sombria e perversa que quer vingança.
Companheira do ceifador, sua amante e de segunda mão.
Ela se aproxima, sua respiração espalhando-se pelas planícies do meu rosto. Fome por algo totalmente diferente em piscinas
no meu estômago. Desejo, incandescente e cegante, me queima.
Eu nunca tinha visto ninguém mais bonito. Nunca me senti tão atraído por outra pessoa antes. Tão levado por ela, que
Não estou nem um pouco desapontado pelo fato de não tirar a vida desse idiota.
Estendo a palma da mão, a lâmina dela para fazer o que quiser. Sinto seus dedos enrolarem-se em torno da alça, tirando-a de mim. Com facilidade
eu me afasto, estendendo o braço e apontando para Michael.

Eu me inclino para frente, minha boca roçando a parte inferior de sua orelha. “Deixe-me orgulhoso, querido fantasma.”
Ela balança a cabeça, sem ser afetada pela minha respiração em sua pele. Eu a vejo caminhar em direção ao tabuleiro, a rainha da morte
reivindicando sua coroa de ossos e dentes.
É distorcido e imoral, mas posso sentir minhas calças apertarem. Meu pau inchando enquanto ela segura a faca na mão,
arrastando a ponta contra o peito, traçando uma linha inofensiva até a garganta.
“Olhe para mim”, diz ela, olhando para ele, mas claramente quem está no controle. "Eu quero que você olhe para mim."
Quando ele não segue as instruções dela, ela usa a outra mão para agarrar a faca entre as coxas dele, ainda
mergulhou em sua carne. Ele geme enquanto ela se torce, repetindo-se mais uma vez antes de finalmente abrir os olhos.
Minha boca fica com água. Vê-la aceitar a parte secreta dela da qual ela parece ter tanto medo. Possuir cada grama de
fome, ela carrega dentro de si. Quando ela remove completamente a arma de sua virilha, ele engasga.
Gorgolejando em torno de um grito de agonia, enquanto o sangue encharca a frente de sua calça jeans.
"Eu pareço quebrado para você?" Ela fala, uma confiança que eu nunca vi antes brilhando.
“Por favor, sinto muito. Deus, tenha piedade de mim.” Ele choraminga, as pupilas dilatadas até ficarem do tamanho de pires. Um
pedido de misericórdia em seu olhar, e talvez a Lyra que todos conheciam o tivesse dado a ele, se a criatura dentro dela não estivesse
tão faminta.
Há um lampejo de pausa. Apenas seus suspiros e gemidos de desconforto. Eu vejo Lyra girar ambas as lâminas nela
mãos, apertando a alça em seus pequenos punhos.
“Seu deus pode lhe conceder perdão”, ela sussurra, enquanto Michael levanta a cabeça para encontrar os olhos dela, “mas você é um
tolo em esperar a mesma simpatia de mim.
É um movimento rápido, tão repentino que acho que não percebi o impacto. Num segundo seus olhos estão abertos e no próximo há lâminas
gêmeas cravadas bem fundo em suas órbitas.
As pontas afiadas perfuram o material mole de seus globos oculares. O esmagamento do tecido picado e a visão
de projetar sangue é o seu fim. Sua boca estava aberta, palavras sufocadas saindo.
Ela desenrola as mãos, recuando com as palmas voltadas para fora e bate ambas na ponta das facas, enviando a arma mais fundo
em seu crânio. Posso ouvir o som de ossos humanos sendo esmagados sob o peso da lâmina enquanto ela silencia o homem que tentou
tirar sua vida.
Há tanta força por trás disso que sua cabeça fica presa na tábua de madeira atrás dele. O sangue escorre
listras, pintando linhas confusas em suas bochechas.

Poder. Alívio. Orgulho.
O ar incha enquanto o cadáver de Michael permanece amarrado, a boca entreaberta em um grito silencioso. Uma versão demoníaca de
Obra de arte de Leonardo da Vinci sobre o corpo humano.
Um crucifixo de vingança.
Sinto a presença do meu amigo antes de vê-lo, sua voz trêmula em meu ouvido.
"Ela é assustadora pra caralho, cara."
“Não,” meus lábios se contraem nos cantos, apenas o suficiente para eu notar. “Ela é excepcional.”
Meu aluno dedicado.
Meu pequeno animal de estimação.

VINTE
lira
“Sim, estou bem”, murmuro, meus olhos fechados enquanto pressiono minha cabeça na janela. “Eu prometo, eles são principalmente
cortes superficiais. Não são necessários pontos.”
Isso não significava que eles doíam menos, mas eu não achava que meus amigos já histéricos precisassem saber disso.
“Eu vou matá-lo!” Sage grita em algum lugar ao fundo, com a voz estridente. “Eles terão problemas maiores do que esse Halo esquecido por Deus,
sabia disso? É melhor que ele tenha uma boa desculpa para mentir ou vou arrancar o pau dele.
Meu peito dói, sabendo que eu menti para eles também. Dói para Rook, lembrar a maneira como suas íris ardentes se fundiram nas minhas. Uma
tristeza se instalou, uma tristeza que eu nunca tinha visto nele antes.
A maneira como ele colocou a jaqueta jeans em volta dos meus ombros e me implorou para deixá-lo me levar ao hospital.
Pediu desculpas repetidamente por deixar isso acontecer.
O que aconteceu esta noite não foi culpa dele, e eu disse isso a ele. No entanto, eu sabia como Rook lidava com a culpa. Como ele assumiu a
responsabilidade de decepcionar seus amigos mais do que qualquer outra pessoa. Como isso o consumiu, como Sage trabalhou arduamente para fazê-
lo entender que nem todas as coisas ruins resultaram de suas ações.
Silas estava internado há cinco meses, ainda não conseguia se livrar daquela culpa. Como se ele de alguma forma
poderia ter impedido Silas de interromper os remédios.
“Eu disse a eles para esconder isso de vocês dois. Eu não queria que você se preocupasse comigo. Você pode ficar com raiva de mim, me dê um
dia para retribuir, então você pode ficar com raiva de mim. Eles estavam apenas cumprindo sua palavra; você não pode ficar chateado com isso.
Eles já haviam sido preenchidos com os detalhes necessários. O que aconteceu foi porque eu segui Easton até em casa sem contar a ninguém.
Que a situação havia sido resolvida e que havia um homem empalado em uma tábua de madeira no centro de uma tenda de circo familiar.
O resto…
O resto pode vir mais tarde ou talvez simplesmente não saia. De alguma forma eu sabia que isso não era uma opção. Que eu
tenho que explicar o que eu fiz. Mas agora, eu não tinha energia nem vontade de falar sobre isso.
"Você é tão teimoso que poderíamos estar lá para ajudá-lo." Briar sussurra. "Mas eu te amo. Tem certeza que não
quer que a gente vá? Podemos levar lanches e filmes de terror? Ajudá-lo a se limpar?
“Eu só quero ficar sozinho esta noite”, digo, enquanto olho para a pessoa no banco do motorista. “A cama está chamando meu nome. Vocês podem
vir amanhã e gritar comigo, certo?
Ambos bufam de decepção, mas concordam. Ordenando que eu ligue para eles assim que acordar ou eles vão bater na minha porta. Deixei o
silêncio me absorver, o couro caro aquecendo minhas costas macias. Mesmo estando coberto de sangue, eu poderia dormir envolto nesse perfume
suave.
Eu me sinto seguro aqui.
“Eles vão saber que fomos nós que deixamos o corpo de Michael lá, sabe?” — digo baixinho, esperando que a conversa me mantenha acordada,
pelo menos o tempo suficiente para tomar um banho. “O que eu digo se a polícia aparecer fazendo perguntas?”
A mão de Thatcher aperta o volante por uma fração de segundo, antes de soltá-la enquanto ele mantém os olhos fixos
a estrada. Restos de vermelho ainda grudados em sua pele e cabelos pálidos, nós dois cobertos de sangue.
A mancha desta noite pesando, aquele fio que nos conecta ficando um pouco mais forte. Mesmo que ele não soubesse
disso. Meus lábios ainda zumbiam, vibravam com o formigamento elétrico de seus lábios.
“Eles não vão”, diz Thatcher calmamente, girando o volante e parando no portão de sua garagem. “Stephen vai ouvir falar disso. Chame os cães
antes que eles tenham tempo de farejar. Será varrido para debaixo do tapete. Esta cidade nem ouvirá um sussurro sobre isso. Mas a mensagem
para os Sinclair será mais do que óbvia. Se eles quiserem jogar, nós jogaremos.”
Concordo com a cabeça, mastigando o interior da minha bochecha enquanto tento levantar meu corpo. Uma dor lancinante se espalha por meu
abdômen e minhas mãos alcançam as feridas em meu estômago.
“Vou enfaixar isso por dentro.” Ele diz, ainda sem olhar para mim, contente em manter os olhos para frente.
Quando ele me disse que eu iria com ele, pensei que ele queria me dar uma carona até minha casa. Eu não tinha percebido que esse não era o
caso até que estávamos no centro da cidade, indo em direção à sua residência.
“Sua avó... quer dizer, ela está...” Um rubor aquece minhas bochechas. "Ela está bem comigo estando aqui?"
Parece ingênuo perguntar algo assim, essa coisa trivial diante de tudo que estamos passando. Mas
May Pierson é uma mulher adorável, e eu odiaria desrespeitá-la, mesmo que precisasse desesperadamente de um banho.
“A ala oeste da casa é minha. Ela raramente o visita. Ela nem vai saber que você está aqui.
O carro para na frente da casa, parando gradualmente antes de ele estacionar.
— Ela... — engulo em seco, olhando para ele. "Ela sabe quem eu sou?"
Ele sabe o que quero dizer. Não estou perguntando se ela sabe se somos amigos. Estou pedindo para descobrir se ela sabe quem eu sou para
a família deles. A garota que mandou Henry Pierson para a prisão, seu filho, e viveu para contar a história da morte de minha mãe.
"Sim."
Não tenho tempo para reagir ou fazer mais perguntas, porque suas pernas finas estão saindo do veículo. EU
acho que posso preferir o sarcástico, sarcástico, sempre me interrompendo, Thatcher, do que este seco e direto ao ponto.
Sua quietude está me confundindo.
A exaustão me sufoca, meus ossos doem quando alcanço a maçaneta da porta, mal conseguindo abri-la. Meu
a adrenalina caiu forte, me deixando fraco.
O impulso dos famintos, o desejo que alimentava minha força, havia desaparecido. Recolhi-me, enfiado naquela caverna escura da
minha alma onde dormia plena e saciada. Isso me deixou sozinho para lidar com as consequências. Sentindo-se vazio e perdido.
Esse é o problema com essa coisa. Uma vez que tudo se estabiliza, a raiva e a necessidade de fazer mal desaparecem, o
a dor emocional ainda vive. Ainda respira e existe dentro de mim como uma ferida aberta perpétua. Sempre sangrando.
Matá-lo alimentou o desejo de matar.

Não curou a ferida.
Isso não tirou a lembrança de suas mãos em mim ou do som de suas vozes em meu ouvido. Isso não apagou a queimação no meu
peito por falta de oxigênio. Minha vingança foi suficiente para conter o desejo de violência e de ossos quebrados.
Mas isso nunca afastaria o medo de ver minha mãe morrer ou de alguma forma vingar sua vida. Eu fiz isso porque eles mereciam pagar pelo
que fizeram, mas isso não mudou nada.
Nunca poderia mudar nada.
Meus joelhos tremem, ficando sozinho por apenas um segundo, antes que o braço esguio de Thatcher envolva meu corpo.
cintura, a outra segurando minhas pernas e me levantando do chão.
Em um movimento elegante, sou pega em seus braços. O frio do seu corpo congelando os pensamentos que parecem
para me comer vivo quando minha mente estiver totalmente deserta.
Em seus braços, não estou sozinho.

Eu olho para o lado do seu rosto, seu queixo tenso enquanto ele não diz nada. Apenas me carrega nos braços como se eu não pesasse nada, como
se isso é apenas uma coisa normal que fazemos todos os dias.
"Pare de me olhar assim."
Luto contra um sorriso, olhando para baixo. "OK."
A caminhada até o lado esquerdo da casa é tranquila, meu ouvido apoiado em seu peito, contando as batidas de seu coração. É um
ritmo perfeito, com a quantidade certa de pressão, um ritmo constante e saudável. O som acalmou meu
ter.
Tenho muito poucas memórias emocionais saudáveis.
Como quando as pessoas sentem um cheiro familiar ou de repente se lembram de um incidente embaraçoso no ensino médio, você
sente aquela vergonha novamente. Ou talvez a pressa de ganhar um jogo que você jogou. É mais poderoso do que apenas uma memória
que você acabou de recordar. Esses gatilhos dão a você a capacidade de reviver essas ocasiões mais uma vez.
Mas os meus são diferentes. Todos os meus gatilhos estão ligados a memórias que me deixam assustado e com raiva.
Um cheiro ou visão, e volto a vivenciar a pior noite da minha vida. Não estou mais na aula nem lendo um livro em casa, estou no armário,
vendo minha mãe morrer novamente.
Sei vagamente que estou na aula, que as pessoas podem estar olhando, mas Henry está ajoelhado sobre o corpo da minha mãe,
matando-a e não posso fazer nada a respeito. Não consigo respirar ou me acalmar. Enquanto o mundo se move ao meu redor. Estou preso
em um globo de neve, vivenciando meu trauma.
A única coisa que me puxou para trás, a única pessoa que quebrou aquele globo de neve, foi Thatcher.
Não é nada que ele faça fisicamente, mas cada vez que ele tem essas visões, tudo parece melhor.
Quando ele entra no quarto da minha mãe, esqueço todo o resto e me agarro a ele, deixo que sua memória me faça sentir segura, me
conforte até voltar à realidade.
Para todos os outros, ele é o pior pesadelo.
Mas ele sempre me acordou do meu.
Quando entramos pela lateral da casa dele, está quase todo escuro. Mal consigo distinguir a cozinha e os sofás caros da sala. Subimos
uma série de degraus, seguidos de mais caminhada. Tudo fica confuso enquanto ele continua por um longo corredor.
A porta do seu quarto se abre com facilidade, seu corpo virando de lado para que eu não bata a cabeça no batente. O quarto de Thatcher
é tudo o que eu esperava, mas não ao mesmo tempo.
Meus olhos ansiosos examinam cada centímetro visível do espaço. Os tetos impossivelmente altos, as paredes cor de casca de ovo e o
piso de mármore. Sua cama é baixa, o edredom branco parece recém-cozido e os travesseiros estão perfeitamente organizados. Um elegante
piano de cauda está escondido em um canto, e ele tem uma mesa encostada em uma das paredes.
É tudo muito moderno e limpo. Exatamente como pensei que seria, mas não parece habitado.
papéis em sua mesa ou sapatos no chão. Nenhuma forma de personalização ou cuidado, deixando tudo muito desolado.
Estou tão exausta que mal consigo apreciar estar no espaço dele. Finalmente dentro das paredes de sua casa, onde ele
reside em privado. Onde tudo cheira a ele.
Ele me carrega facilmente para o banheiro, me colocando sobre meus próprios pés na frente da pia antes de caminhar em direção ao
chuveiro, apertando um botão que faz a água cair do teto de várias bicas diferentes.
O box de azulejos cinza provavelmente custa mais dinheiro do que a minha casa inteira.
“Chuveiro,” ele murmura. “Vou usar o sobressalente. Espere no meu quarto até eu voltar com os curativos. Eu sou
presumindo que meu sabonete líquido e produtos para o cabelo funcionem bem para você, ou preciso pegar outra coisa?
Eu sei que meu rosto está vermelho e espero secretamente que o sangue cubra meu constrangimento. Eu nunca deveria ter contado a
ele sobre o sabonete líquido. Ele nunca vai esquecer isso.

"Sim, está tudo bem." Eu limpo minha garganta. “Você não fez isso, quero dizer, você não precisa fazer isso. Você poderia simplesmente ter me
levado para casa, ao contrário do que você acredita. Eu posso cuidar de mim mesmo."
"Estou ciente."
Eu o vejo caminhar até a porta, parando a mão na maçaneta, com as costas rígidas. Não digo nada, apenas fico parado e espero. Espere pelo que
quer que ele tenha a dizer.
"Eu te ouvi." Ele vacila. "Quando você gritou, eu ouvi você."
O som da porta clicando segue. Colei meus olhos onde ele estava, digerindo suas palavras. De alguma forma, meu pedido desesperado por ajuda
foi atendido. Ele tinha me ouvido.
Levei um tempo para chegar ao chuveiro, preso em alguma versão do piloto automático quando finalmente entrei sob o jato de água.
Demorei um pouco, me ensaboando em seu sabonete líquido, esfregando o xampu sedoso em meus cachos.
Devo ter perdido a noção do tempo dentro do vapor, porque quando a água ficou limpa, me avisando que eu havia lavado todo o sangue pelo ralo
com sucesso, o som fraco da música vinha de fora. Teclas de piano zumbindo ao longe.
Curiosidade e excitação reviram meu estômago. Desligo o chuveiro, enrolando uma toalha quente em volta do meu corpo.
só então percebi que não tenho uma muda de roupa.
Mordo o interior da minha bochecha, considerando minhas opções. Decidir que Thatcher já me viu nu
antes, isso não é diferente. Mesmo que esta situação pareça muito mais… íntima. Macio. Quieto.
Tudo o que não somos.
Meu corpo lateja quando abro a porta, o vapor saindo para o quarto. A música está muito mais alta agora,
melodias flutuando nas teclas. A cama está vazia, sobre ela há uma pilha de roupas cuidadosamente dobradas.
Mas Thatcher está sentado num canto, de frente para mim enquanto toca o instrumento à sua frente, como se eles fossem os
mesmo. Uma peça fluida. Não sei dizer onde ele termina e a chave começa.
Eu só podia imaginar quantas horas ele ficou sentado nesta sala, em frente a este mesmo piano, praticando, aperfeiçoando
cada pequeno movimento de seus dedos.
Seu corpo balança e cede a cada nota. Olhos fechados enquanto seu cabelo molhado cai na frente de seu rosto, tão estranhamente desgrenhado,
que quase me tira o fôlego. A camisa de colarinho preto que ele veste não está abotoada, deixando seu peito exposto.
Os músculos de seu estômago se flexionam enquanto seus dedos voam delicadamente pelas teclas pretas e brancas, misturando-as.
juntos para que você não tenha escolha a não ser existir em sua versão cinza.
Eu não tinha ouvido nada mais bonito, visto ninguém mais talentoso.
Pela primeira vez, não estou me perguntando o que se passa na mente de Thatcher ou curioso sobre o que ele está pensando.
Pela primeira vez, eu simplesmente... sei.
Como se as letras estivessem me dizendo tudo que preciso ouvir. Como se ele estivesse falando através de cordas e notas.
Me atraindo para que eu saiba exatamente o que ele está sentindo.
Eu posso sentir isso em meus ossos. A dor que vive dentro dele, a tristeza que existe no fundo de seus ossos e que ninguém mais consegue ver.
Está bem diante dos meus olhos, fazendo cócegas em meus ouvidos.
Eu o observo desde sempre, mas acho que é assim que vê-lo realmente é.
A dor e a tristeza vibram direto no fio que liga minha alma à dele. Deuses, meu pobre coração, ela
está chorando por ele. Chorando enquanto toca nota após nota de música sombria.
É a forma mais pura de música.
Comunicação verdadeira, como nunca experimentei antes.

Quando a música chega a um final gracioso, apenas sua respiração preenche a sala. Seus olhos permanecem fechados por apenas mais um segundo,
antes de ele abri-los para olhar diretamente para mim.
Fui pego olhando, minha boca falando antes que eu pudesse fazer qualquer coisa a respeito. “Me desculpe, eu não queria
—”
“Eu sabia que você já estava lá”, ele interrompe, levantando-se do banco. “Não há necessidade de se desculpar por bisbilhotar
quando eu estava ciente do meu público.
“Thatcher, eu sabia que você tocava, mas,” Minhas sobrancelhas se juntam. “Isso foi incrível. Poderia viajar pelo mundo tocando para as pessoas,
incrível. Leve o mundo às lágrimas, em...

“O mundo não precisa de outro músico.”
Saio de trás da porta do banheiro, saudada pela temperatura fria de seu quarto. Porra, estou de toalha. Espere, ele já me viu nua, então não importa,
certo?
“Então que tal apenas um de vocês? Você não acha que o mundo precisa disso?”
O olhar que ele me dá é seco, como se não houvesse nada acontecendo por trás de seus olhos. Me contando sua resposta antes que ele
até fala uma palavra.
“Acho que você sabe a resposta para isso, Lyra.” Suas pernas graciosas o levam até a cama, recolhendo a pilha de
roupas. “Você vai se vestir? Ou você prefere uma toalha?
Tudo o que ele diz me faz contorcer. Minhas bochechas ficam vermelhas, como se meu corpo não tivesse ideia do que fazer quando ele fala, exceto
inundar-se de vergonha e excitação.
É eternamente frustrante.
Meus pés úmidos rangem no chão de mármore brilhante, o único barulho entre nós dois enquanto caminho em sua direção. Não posso evitar que meus
olhos o observem agora que ele está de pé.
É tão difícil estar na mesma sala com alguém que é tão... impecável. Mesmo quando ele está tão instável. Cabelo ainda um pouco molhado, pedaços
caindo nos olhos. Olhos como as águas mais frescas do Alasca, de alguma forma sei que são raros. Sua camisa expõe as linhas suaves e saliências de
sua barriga tonificada, com cada respiração flexionando, endurecendo sob meu olhar. Aqueles pequenos vales em cada lado dos quadris que descem
perigosamente até o cós da calça... Espere.
“Isso é uma tatuagem?” Eu pergunto, meus olhos semicerrados, esquecendo as roupas em suas mãos, ficando quase a um braço de distância.
comprimento de distância. “Você tem uma tatuagem?”
"Sim." Ele limpa a garganta. “Já estou acima da idade legal para fazer tatuagem, os caras estão cobertos delas.”
“Sim, mas é você. Senhor, não me toque. Deve estar limpo o tempo todo, usa luvas para matar pessoas. Você
não faça tatuagens.
A tinta circular fica escondida ao longo da parte superior da caixa torácica. Um desenho detalhado de uma moeda. Obol de Caronte, a mesma peça
de dinheiro que ele uma vez deixou nos olhos da minha mãe. O mesmo que Silas tem no pulso.
“Você fez isso com os caras? Todos vocês têm um?
Outra peça do seu quebra-cabeça, cada vez mais perto do homem que ninguém consegue descobrir. Mas assim como ele sempre faz
quando alguém chega muito perto, ele corta. Uma víbora atacando.
Um passo à frente e dez passos para trás. Sempre.
“Você quer as roupas ou não?” Sua voz é áspera, não muito diferente de seu tom normal, mas o mais frio que ele já sentiu
desde que ele me encontrou esta noite.
Retiro meus olhos da tatuagem, levantando meu olhar para o dele. Minhas mãos alcançam os itens em suas mãos. Sinto o tecido entre meus dedos
sorrindo baixinho.
O material macio e macio sob meu toque é difícil de confundir.

Caxemira.
Mas ele rapidamente o puxa do meu alcance. “Preciso curar suas feridas primeiro.”
Eu concordo. "OK."
"Sentar."
É isso.
“Inclinar-se para trás.”
Eu me inclino para trás.
“Eu não sou um cachorro.” Eu mordo, mesmo tendo feito o que ele pediu.
"Você não está?" Ele ronrona, as bordas dos lábios se levantando. “Poderia ter me enganado.”
Uma risada estrangulada vem do fundo da minha garganta, uma dor formigando na lateral do corpo devido ao que presumo ser uma costela
fraturada. "Você acabou de fazer uma piada?"
“Se isso vai fazer você se sentir melhor com o que eu disse, então claro. Eu fiz uma piada."
O sorriso no meu rosto é difícil de remover, porque ele está sorrindo e não de uma forma malvada. Dessa forma engraçada e feliz.
“Largue a toalha.” Ele ordena, ajoelhando-se no chão na minha frente.
"O que? Por que?"
Minha frequência cardíaca disparou de repente e minhas coxas se contraíram. A visão dele no chão, ajoelhado, não
parece certo. Eu, Lyra Abbott fazendo Thatcher Pierson ficar de joelhos, simplesmente não faz sentido na minha cabeça.
“Preciso ver se você ainda está sangrando e se alguma de suas feridas precisa de limpeza. Não posso fazer isso por cima da toalha.”
Ele diz isso metodicamente, como se ele fosse um médico e eu uma paciente que precisasse de cuidados. Como se ele não tivesse ideia do que
acontece com meu corpo quando ele está perto, e muito menos perto enquanto estou nua.
“Por que eu não posso simplesmente... eu não acho que seja...”
“Deixe-me ver o que eles fizeram com você, querido.” O estrondo no fundo de sua garganta me faz pular. “Mostre-me para que, quando
eu localizar aquele que fugiu, eu o faça pagar por colocar o dedo em você. Mostre-me, para que eu possa melhorar isso.”
Engulo o nó na garganta, arrastando a toalha. O ar frio mordendo meus mamilos, meu rosto ficando vermelho enquanto eles endurecem. Eu deixei
cair até um pouco acima da minha cintura, expondo minha parte superior completamente para ele.
“Todo o caminho.” Ele ordena.
Mordo o interior da minha bochecha, sussurrando: — Eles não me tocaram lá embaixo.
Felizmente, ele não insiste nesse assunto.
Meus olhos olham para meu abdômen, estremecendo com a visão. Vários cortes abertos que ainda vazam sangue, alguns mais profundos que
outros. Eles correm ao longo dos meus lados, na minha barriga, um que parece profundo o suficiente para deixar uma cicatriz rasgada no osso do
quadril. Minhas sobrancelhas franzem em desgosto com os desagradáveis hematomas roxos avermelhados que recentemente adornam minha costela.
jaula.
Parece horrível. Eu estou horrível. O que eles fizeram comigo foi horrível.
Lágrimas ardem em meus olhos, forçando-me a desviar o olhar em direção à parede para não ter que testemunhar a morte de Thatcher.
reação. A última coisa que preciso é que ele me olhe com desgosto nos olhos. Repulsa pela visão de mim.
Sinto seus dedos contra minha pele, frios e ainda me fazendo pular um pouco. A ponta do dedo indicador patina
no osso do quadril, traçando uma linha pelas costelas e pela barriga. Apenas toques suaves.
No começo pensei que poderia ser um remédio ou ele limpando as feridas, mas quando olho para baixo, é apenas o dele.
mão. E ele está me olhando com leveza nos olhos, com o rosto cheio de luz.
O mais gentil que já o vi. Suave e olhos nadando com alguma coisa... alguma coisa. Ele parece uma criança
que acabou de descobrir os segredos do universo.

"Você tem sardas aqui."
Minha respiração fica presa na garganta, sem saber como responder ou até mesmo operar meus pulmões. Seus dedos apenas mantêm
traçando as manchas marrons claras espalhadas pela minha pele. Compulsivamente, como se ele não pudesse se conter.
Um dos cortes mais profundos sangra livremente, descendo pelo estômago em direção ao centro da barriga. Aterrissou bem no caminho do desenho de
Thatcher, mas ele não deixou que isso o impedisse.
Não, ele espalha o líquido vermelho no dedo como um pincel e meu corpo como uma tela. Eu não posso acreditar nos meus olhos,
olhando para ele assim de joelhos. Gravado, detalhado e esculpido em pedra, um deus entre os mortais.
A dor diminui, escorrendo da minha mente enquanto a luxúria ferve no meu estômago. Subindo da temperatura do meu
corpo, fazendo minhas coxas apertarem e meu núcleo doer.
Tocar em Thatcher não é como entrar em contato com outra pessoa. Não parece o mesmo. É mais do que superficial, sinto isso em meus ossos. As profundezas
da minha alma ronronam ao sentir sua pele na minha, me levando a um estado de felicidade.
Nada que minha imaginação tenha sonhado poderia ter feito essa justiça.
A maneira como o tempo parece parar quando ele se inclina ainda mais em direção ao meu torso, forçando minhas pernas a se abrirem para abrir
espaço para seus ombros largos. O frio intenso da pele tocando uma parte tão íntima me faz estremecer. Ele esfria o calor, fazendo com que tudo pareça
muito mais real.
"Você está com tanto frio." Eu suspiro, a toalha afundada entre minhas pernas escondendo meu delicado centro de sua visão.
“Alguns diriam que você é muito quente”, ele sussurra. Sua boca paira bem no meio da minha barriga, a menos de dois centímetros
das listras vermelhas que pintam minha pele. “Mas esse é o ponto, não é? Você está com muito calor e eu com muito frio.
Nós somos a luz e as trevas, criando a matéria cinzenta que está em jogo. Somos bons e maus,
prova de que tudo vive dentro de cada uma das almas, independentemente da interferência da vida.
Sempre soube o que fui para Thatcher, o que ele foi para mim. Esse momento me fez sentir como se ele estivesse um pouco
mais perto de ver também.
“Eu sou sua rosa.” Murmuro, respirando fundo quando seus lábios frios me tocam. A sensação úmida de sua língua girando contra mim, lambendo o
sangue que ele cobriu ali. “Vocês são meus espinhos.”
Olho para seu cabelo branco, observando-o balançar a cabeça.
“Não,” ele murmura, cada movimento de seus lábios eu sinto profundamente em meu centro. “Você é meu fantasma, Lyra Abbott. Meu
e só meu. Você me observa, você existe para mim.
Uma agonia feliz se espalha por meus ossos, tão avassaladora que nem percebo seus dedos sorrateiros puxando a toalha. Só quando
o ar fresco de seu quarto roça minhas dobras lisas é que percebo que estou nua na frente dele.
Completamente exposto. Vulnerável. Este é o meu momento mais fraco e ele está aqui para ver tudo isso. Todas as minhas pontas afiadas derreteram
no momento em que aquelas facas mergulharam no cérebro de Michael. Na frente de Thatcher, não sou nada além de uma garota vazia e fraturada,
desesperada para sentir amor. Para se sentir querido.
"O que isso faz de você?" Pergunto ofegante, olhando para baixo bem a tempo de ver sua cabeça se mover mais para o sul.
sua boca ficou vermelha. Sinto um arrepio de déjà vu ao me lembrar de ter tido exatamente essa fantasia meses atrás.
“Eu sou o homem que você assombra.” Seu lábio inferior passa pelo meu umbigo, meu estômago tremendo. “Seu cheiro, seu
sorria, seu toque. Você tem me assombrado todos os dias desde o momento em que olhei para você.
Ele inclinou a cabeça, dando um beijo carinhoso na parte interna da minha coxa, suas mãos agarrando a parte de trás das minhas pernas, acariciando
eles com movimentos suaves, como se ele estivesse com medo de que eu me partisse sob seu toque.
Meu coração disparou com meu corpo. Cada fibra do meu ser queimava sob seu toque gelado. A rigidez que
ultrapassou meu peito e núcleo eram quase insuportáveis. Eu senti como se pudesse explodir, e ele quase não fez nada.
As mãos sádicas de um assassino bateram em meus joelhos. Garantindo a entrada. Mãos que atormentaram
sem misericórdia e concedida a morte sem compaixão. Minhas coxas se separaram ainda mais, deixando-o entre elas.
Manchado de sangue e cruel. Só poderiam ser essas mãos que eu desejava.
"Doce, muito doce para mim, querido." Ele cantarola.
Minha respiração irregular bombeia meu peito para cima e para baixo em um ritmo rápido. Eu quero ferozmente sua boca na minha boceta.
Doendo por ele de uma forma que só pode ser descrita como febril.
“Thatcher,” eu choramingo. “Por favor, eu preciso…”
Porra, o que eu precisava?

"Você precisa?"
Meus olhos encontram os dele, o olhar fixo e penetrante que ele me dá.
"Tudo. Qualquer coisa. Por favor."
O primeiro golpe de sua língua contra minhas dobras arranca um gemido de dentro de mim. Relâmpagos zumbem na minha metade inferior, nada
me fez sentir mais vivo ou mais perto da morte. Ele lambe para cima e para baixo, arrastando minhas dobras, me saboreando com um gemido gutural
que vibra meu núcleo.
“Sou eu a razão pela qual sua boceta desesperada tem um gosto tão viciante? Ela quer ser doce comigo, não é?
Meus olhos reviram enquanto eu aceno, arqueando a bunda para fora da cama para perseguir a fricção de sua boca molhada. Quando sua língua
gira em torno do meu clitóris, puxando o feixe sensível de nervos para dentro da minha boca, eu empurro nele.
O corpo de Thatcher está frio, mas sua boca está quente. Derramando calor líquido direto na minha boceta, enchendo meu interior com
um incêndio diferente de tudo que já experimentei.
Ele leva o seu tempo, saboreando cada centímetro, descobrindo cada ponto que me deixa fraca. Meus dentes afundam em meu
lábio inferior quando ele começa a prestar atenção especial ao meu clitóris.
Girando sua língua quente em círculos apertados, movimentos rápidos que apertam ainda mais o meu intestino. Impossivelmente apertado.
Uma de suas mãos desliza pela minha barriga, meu olhar desce para vê-lo cobrindo dois dedos no sangue que escorre dos meus cortes antes que
eles desapareçam entre minhas coxas, sob sua boca.
“Oh meu—” Eu respiro trêmula, seu dedo pressionando contra minha entrada me provocando por apenas um segundo antes de
afundando em minhas paredes apertadas.
Algo dentro de mim se contorce, essa ideia de que ele está pegando essa coisa horrível que foi feita comigo e usando isso para fazer gozar.
Reescrevendo o que esta noite significa para mim. Então agora, quando penso no que aconteceu esta noite ou olho para a cicatriz na minha barriga,
não me lembro daqueles homens horríveis.
Lembro-me de Thatcher de joelhos na minha frente, sua boca me devorando e seus dedos explorando meu corpo.
O sangue é a nossa força vital. É esta cor da paixão, da luxúria, do nosso coração. É o que nos torna humanos, o que nos une de todas as
maneiras pelas quais você pode se conectar a outra pessoa. A forma mais íntima de conexão é compartilhar esse líquido suscetível que determina a
vida e a morte.
É assim que é estar com ele, rindo continuamente na linha da vida ou da morte. Eu quero fazer as duas coisas com ele,
morrer e viver. Existir e apodrecer. Tudo o que fica no meio.
Olho para baixo, observando enquanto ele desliza outro dedo dentro de mim, minha excitação se misturando com o sangue em sua mão.
Uma visão erótica e de quebrar a alma. Meus gemidos escapam dos meus lábios sem nenhuma restrição, sem me importar que estou empurrando
meus quadris em sua mão porque estou tão carente.
Estarei carente. Estarei desesperado. Serei essas coisas e muito mais para tê-lo. Porque ele quebra depois de um grama de
autocontrole e orgulho em mim.
Ele nunca tira os olhos de mim, nem mesmo quando minhas mãos batem no edredom e se afundam no colchão.
aquela bobina dentro de mim ameaça quebrar.
“Meu pobre bichinho de estimação.” Ele ronrona. “Você quer vir, não é? Você quer derramar todos esses sucos doces na minha língua, hein?
“Sim, sim,” eu grito, seus dedos bombeando vagarosamente dentro de mim em um ritmo constante, tão lentamente que é apenas o suficiente para
mantenha-me no limiar do clímax eufórico. Demais e não o suficiente. E ele sabe disso.
“Vamos, querido fantasma, trabalhe um pouco mais para isso. Mostre-me o quanto você deseja, mereça.
Outro movimento de sua língua contra meu clitóris com o comando. Eu choraminguei de frustração, minhas mãos pressionando a cama, levantando
minha bunda dela para ganhar alguma vantagem para poder me balançar contra seus dedos fortes.
Avançando, observando-os desaparecer dentro de mim repetidamente.
As pupilas de Thatcher dilataram, como se ele conhecesse os pensamentos imundos que estavam em minha mente.
Eu estava tão perto, o suor escorrendo pelas minhas costas e escorrendo pelo meu peito enquanto eu fodia sua mão. Meu trabalho deve ter me
rendido uma recompensa porque ele pressionou a língua contra meu centro, sacudindo o botão com urgência, dando-me a quantidade certa de
pressão para me fazer voar alto.
O êxtase líquido derramou-se pelo meu corpo como uma cachoeira. A faixa no fundo do meu estômago se partiu ao meio quando eu atingi meu
orgasmo. O grito que saiu de mim foi uma coisa espancada e mutilada. Minhas costas se curvaram, as pernas tremendo quando gozei em sua mão.
“É isso,” ele elogia, lambendo o líquido pegajoso entre minhas coxas. “É isso, minha maldita garota.”
Cada movimento de sua língua enviava um raio elétrico através de mim, todos os meus sentidos aguçados enquanto ele me lambia através do
meu barato. Um gemido ressoa em seu peito, continuando mesmo quando as ondas de prazer diminuem, deixando minha boceta em uma bagunça
trêmula.
Meu peito está pesado, errático enquanto tento recuperar o fôlego, tento dar um descanso ao meu corpo, mas ainda estou tremendo quando ele
se afasta. O calor de sua boca saindo do ápice das minhas coxas.
Quando meus olhos se abrem, vibrando nesse estado de felicidade, eu o encontro olhando para seu colo. Minhas sobrancelhas se juntam em
preocupação enquanto me inclino para frente. Meus membros estão incrivelmente pesados, a exaustão e a dor voltam para mim com força total.
“Thatch,” murmuro, olhando para seu colo, encontrando uma mancha escura no centro de sua calça jeans, meu queixo ficando frouxo.
“Eu... você?”
“Parece”, diz ele, limpando a garganta, mas a névoa de luxúria ainda pesa em sua língua. “Meu pau também gosta do seu sabor, querido.”
VINTE E UM
palhaço
"Aproveitar."
O som de uma bandeja batendo na mesa à minha frente dá a impressão de que a pessoa que a deixasse iria
prefiro morrer do que desfrutar. Olho para o garçom, que sai da nossa mesa.
“Eu me pergunto se eles pedra, papel, tesoura, atiram em quem tem que nos esperar.”
Toda a equipe e clientes do Tilly's Diner não escondem os olhares nem a preocupação com a nossa presença. Isto
não me chocaria se descobrisse que o cozinheiro colocou veneno de rato na comida que meus amigos pediram.
O seu medo visível e a inveja enterrada já não são uma surpresa. Quando eu era mais jovem, questionei por que todo mundo
sempre olhavam por que eles andavam no lado oposto da rua ou sussurravam entre si.
Não demorei muito para descobrir que eu era tudo o que eles desejavam ser e que vivia para destruir.
Mesmo que a reputação do meu pai não tivesse chegado até mim como uma praga, eu ainda seria o assunto favorito de todos.
Todos nós faríamos.
“Deve ter sido a vez dela de puxar o canudo curto”, Briar brinca do outro lado da cabine, inclinando-se ainda mais para dentro.
O braço de Alistair que está pendurado protetoramente sobre seu ombro.
“Será que vale a pena receber o pau do idiota mais notório de Ponderosa Springs?” Rook murmura, alcançando
desceu de seu lugar atrás de mim para pegar uma cesta de batatas fritas em suas mãos.
Ele está sentado em cima da mesa, encostado na parede atrás de Sage, que revira os olhos com sua pergunta vulgar, mas
não faz nada para corrigi-lo.
Briar não perde o ritmo, apenas dá de ombros e responde: “Isso não significaria que eu estava transando com você?”
Uma tosse alta irrompe da boca de Alistair, a refutação de sua namorada o sufoca com uma mistura de choque e
risada. Um sorriso puxa meus lábios. Posso não gostar de Briar, mas gosto de quem critica Rook por sua estupidez.
Rook projeta o lábio inferior em um beicinho falso, inclinando-se para enterrar a cabeça nas mechas loiras de Sage.
"Querido, você vai deixá-la falar assim comigo?"
“Você pediu”, ela diz, sorrindo enquanto passa a mão pelo cabelo bagunçado dele.
Uma campainha toca e a porta da casa de Tilly se abre. Eu retiro minha atenção do festival de casais que submeti
eu mesmo, para ver um par de botas de chuva amarelas enlameadas.
Posso ouvir os passos molhados vindos da nossa mesa, o rosto do nosso novo convidado escondido por um casaco verde-marinho surrado. Exceto o
cachos estourando nas bordas a denunciam.
Lyra desliza pelo corredor, os dedos enrolados na alça de sua bolsa crossbody. Ela não faz barulho,
não traz nenhuma atenção para si mesma, e os clientes mal percebem sua chegada.
Eles olham rapidamente para ela antes de voltarem à comida estragada e às conversas redundantes. Ela não é de
interesse para eles.
Mas ela é tudo que posso ver. Tudo o que me intriga é o restaurante iluminado por neon.
É totalmente diferente da reação deles a mim. Eles não param para ficar boquiabertos e sussurrar. Ela simplesmente se mistura
seu ambiente com pouco esforço e passa despercebido.
No entanto, quando algumas pessoas selecionadas percebem que meu olhar está longe do meu grupo já marginalizado, ela garante
reconhecimento. Eles param por um momento, uma segunda olhada, uma terceira, até que estão olhando descaradamente para a mulher que
Minha atenção.
Posso ver isso em seus ombros, a forma como eles ficam tensos. Ela sabe que eles a estão observando agora. Um sentimento que tenho certeza que ela
não está acostumado ou confortável. Lyra se encolhe em seu capuz, tentando desesperadamente desaparecer nas sombras, mas
é tarde demais.
Todos eles estão fazendo a mesma pergunta vã.
Quem é ela?
Um pensamento violento entra em meu cérebro.
Seria possível contornar todas as mesas, arrancando globos oculares e dando-os aos abutres com eles?
tempo suficiente para fugir da polícia?
Quando ela chega à mesa, as meninas a cumprimentam com comentários calorosos. Ela puxa o capuz da cabeça, a divisão
seu lábio ainda está visível e há um hematoma feio ainda decorando sua bochecha. Suas bordas ficaram amarelas, mas o
o centro ainda permanece roxo.
“Oi,” ela respira, agarrando as costas de uma cadeira em uma mesa vazia. “Desculpe, eu estava na biblioteca e perdi a noção
de tempo. Eu...
“Você não pode usar essa cadeira.”
Um silêncio tão denso que você poderia cortá-lo se instala em todo o restaurante. Tiro meus olhos de Lyra, cortando um resfriado
olhando para um garçom, diferente da jovem que entregou nossa comida, mas ainda cheirando a desgosto por
nossa presença.
"Oh, me desculpe. Eu não sabia que era reservado”, Lyra se desculpa rapidamente, com o rosto vermelho de vergonha.
encolhendo visivelmente para um homem vestindo algo fora do rack.
Um homem claramente inferior a ela em termos, mas ela se curva para ele como um pedacinho triste de caramelo, e aquele sabor fresco de
a raiva rapidamente enche minha garganta.
“Não é, querida”, ele zomba, “mas este é um restaurante e é necessário para clientes pagantes, faz sentido?”
Com timidez e obediência, um pouco fluidas para o meu gosto, ela empurra a cadeira de volta ao seu lugar. Mas minha mão
agarra a parte de trás dele, enrolando-se no metal frio e segurando-o ali.
A única pessoa a quem ela deveria se curvar sou eu. Meu pequeno animal de estimação precisa de uma lição sobre como reconhecer quem ela é, e rapidamente,
porque me recuso a testemunhar sua curvatura para qualquer homem além de mim.
“Não estamos pagando clientes?” Eu digo com firmeza, meu tom firme enquanto olho para o homem que ostenta uma etiqueta de gerente.
Seus olhos se arregalam ligeiramente, chocados com a minha interrupção. Tenho certeza de que ele esperava lidar com o explosivo
personalidade de Rook ou até mesmo um olhar severo de Alistair, um dos meus companheiros conhecido pelo confronto.
Mas posso ver que ele não esperava lidar comigo.
Todos nós sabemos que não se trata de assentos. Tem tudo a ver com a miséria da cidade tentando se posicionar contra
os grandes lobos maus que rondam fazendo o que querem.
"Claro." Ele limpa a garganta. “Mas ficamos um pouco mais ocupados durante esse período. Alguém pode precisar...
“Alguém mais precisa desta cadeira?” — pergunto em voz alta, minha voz ecoando na quietude do restaurante. Ninguém se move, não
até mesmo um único suspiro. Apenas silêncio constante.
Quando olho para o gerente – Josh, como diz sua etiqueta – seu rosto tem a cor de um hidrante, os punhos cerrados
ao seu lado.
“É a política da empresa”, ele insiste, resistindo muito mais do que eu esperava. “Ela não pode ficar naquele assento.”
Concordo com a cabeça, um sorriso aparecendo nos cantos dos meus lábios. Eu solto a cadeira, me colocando em pé antes
saindo da cabine. Aproveito o tempo para abotoar a frente do meu terno antes de invadir o espaço de Josh.
Minha estrutura domina a dele.
Não apenas em altura.
“Diga-me não de novo,” eu o provoco.

“Eu...” ele gagueja, mal conseguindo me olhar nos olhos, procurando freneticamente ao seu redor por alguém para ajudá-lo.
mas não encontrei ninguém disposto a mantê-lo fora do meu caminho.
“Se ela quiser todas as cadeiras desta lanchonete, ela as terá”, eu digo. “Se eu quiser comprar cada centímetro quadrado de terreno
esse lixo fica, eu vou. Só para deixar meu amigo queimar você vivo dentro dele.
O rosto de Josh fica com uma cor verde doentia, e se ele pensar em vomitar em mim, vou tirar o dele.
lombada e use-a como lenço.
Minha mão segura novamente a cadeira, girando-a para que Lyra possa se sentar. O metal raspa no barato
chão enquanto inclino meu rosto um centímetro mais perto do homem que tem toda a minha atenção.
"Faz sentido?" Eu me afasto.
Ele engole em seco, debatendo cuidadosamente suas próximas palavras antes de dizer: “Sim, senhor. Lamento ter incomodado você.
Isso deveria ser suficiente. Se eu fosse outra pessoa, eu o teria deixado ir, com o orgulho ferido e o rabo enfiado entre
suas pernas.
Exceto que sou um homem sádico, e quebrar homens que pensam que são os donos do mundo é meu passatempo favorito. Eu vivo para isso.
“Não é a mim que você deve desculpas”, corrijo, olhando para Lyra, que está me encarando com uma expressão vazia.
expressão em seu rosto. Eu olho para o assento, gesticulando para ela se sentar.
Ela mastiga o interior da bochecha, me obedecendo silenciosamente. Eu passo atrás dela e da cadeira, empurrando-a para dentro da mesa
onde ela originalmente pretendia que estivesse.
“Sinto muito, senhora, pela confusão. Foi erro meu." Ele perde o fôlego. “Haverá mais alguma coisa?”
"Nós somos-"
“Coca-cola de cereja. Você acha que pode fazer isso sem qualquer confusão? Eu interrompo Lyra mais uma vez,
observando Josh balançar a cabeça e praticamente correr na direção oposta da nossa mesa.
“Isso foi necessário?” Lyra sussurra, seu rosto ainda vermelho de vergonha.
Eu olho para ela. “Pare de se curvar para as pessoas abaixo de você e eu paro. Lembre-se do seu lugar, querido.
Uma pergunta permanece em seus olhos, mas ela permanece quieta, acomodando-se na cadeira. Um silêncio constrangedor permanece ao redor
mesa, todos chocados demais para falar, mas nunca expliquei minhas ações a ninguém antes e não vou começar agora.
Um filhote voa pelo ar, batendo no peito de Lyra. “Parece que a rainha dos insetos rastejou até
O coração gelado de Thatcher também.”
Lyra sorri gentilmente enquanto eu jogo meu dedo médio para Rook. O joelho dela bate no meu. Um rosa claro
A cor sobe às suas bochechas, memórias da última vez que estivemos juntos provavelmente se repetindo em sua mente. De repente,
Estou esfomeado. Faminto, e não por comida lixo aqui no Tilly's.
Ela limpa a garganta, olhando rapidamente ao redor do prédio antes de falar. "Qualquer palavra?"
“Em quê, exatamente? Estamos mergulhados na merda, e isso fica cada vez mais profundo a cada segundo. Tem que ser mais
específico,” Rook cantarola.
Ele não está errado. Bastante acertado desta vez. Neste momento, estamos diante de um beco sem saída, sentados como patos, esperando
para que os problemas cheguem até nós sem nenhuma maneira de impedi-los.
"O circo. A polícia divulgou um comunicado ou fez perguntas?
“Nada apareceu na mesa do meu pai. Passei pela estação ontem e não ouvi nem vi ninguém
conversando sobre um homem sendo empalado em uma tábua.”
Independentemente do relacionamento turbulento de Rook com seu pai, Theodore Van Doren está na posição perfeita para
forneça-nos informações sobre a situação legal de todas as coisas criminosas em Ponderosa Springs.
O fato de ele ser o promotor distrital não apenas dá a Rook acesso (sem sua permissão) a arquivos confidenciais, mas também seu
O escritório fica bem no meio da delegacia.
Basta uma breve visita e podemos descobrir praticamente qualquer coisa.
“Isso é o que menos me preocupa”, Alistair fala do canto. “Isso foi olho por olho. Estêvão
conhece o placar. Se alguém viesse atrás de nós, ele sabe que o jogaríamos debaixo do ônibus. Ele não arriscaria.
Os ombros de Lyra relaxam um pouco com a garantia de que ela não será jogada na traseira de um carro da polícia ou gastará dinheiro.
vida na prisão.
“Cada dia que acordo parece mais um dia mais perto da prisão”, murmura Briar, passando a mão pelo rosto.
frustração. “Ainda não entendo por que não podemos procurar alguém fora da cadeia alimentar de Ponderosa Springs e
compartilhar as informações que já temos. Deixe os profissionais cuidarem disso.
A mão de Alistair aperta seu ombro como se silenciosamente a deixasse saber que ele prefere morrer a que ela vá para
cadeia. Isso nunca afetará ela ou Sage. Eles não permitiriam, mesmo que isso significasse apodrecer pelo resto da vida.
“Todas as nossas provas estão ligadas a algo que pode nos derrubar”, diz Sage lentamente. “Não temos nada
sólido para permanecer firme sem nos condenar, além disso, não confio em ninguém. Nem mesmo os federais. Vimos como isso
funcionou da última vez.”
"Então-"
"Então o que?" Interrompo a loira à minha frente. “Nós contamos a eles sobre onde esses agentes federais desaparecidos
são? Que a razão pela qual sabemos sobre esta rede sexual é porque partimos em uma onda de assassinatos para encontrá-la? Esse é o seu grande
plano?"
Observo seu punho se fechar em uma bola, seus lábios em uma linha fina, e ela olha para mim.
“Você é um verdadeiro idiota, Pierson. Pelo menos estou tentando ajudar. Deve ser muito divertido se preocupar apenas com você mesmo.
“É,” eu brinco, apenas irritando-a ainda mais.
Discutir com sua declaração é inútil. Briar não me conhece, e mesmo que conhecesse, ela não entenderia
meu. Somos dois opostos com visões contrastantes a cada esquina.
Não existe meio termo para nós dois. E nunca haverá.
Briar abre a boca para dizer algo que tenho certeza que está cheio de palavrões e desgosto pelas minhas ações, mas Lyra está
rápido para interromper.
“Stephen vai se candidatar a prefeito”, ela deixa escapar, efetivamente impedindo sua melhor amiga de falar.
"O que?"
“Vi as informações da campanha na mesa dele. Ele planeja anunciar em breve, algum tipo de festa de lançamento que ele está planejando.
ficar juntos.”
“Como você entrou no escritório dele?” Sábio pergunta. “Os Sinclairs têm protocolos de segurança malucos.”
Ela dá de ombros. “Eu passei o dia todo seguindo Easton. O dia inteiro eu o segui, ouvindo merdas inúteis
conversação. Então eu o segui até a casa dele, e o idiota não trancou a porta atrás de si. Eu vi uma oportunidade,
e eu peguei.”
Enquanto ela continua compartilhando os detalhes de seu momento Nancy Drew que quase a matou, nossa garçonete
aparece por tempo suficiente para colocar um copo de refrigerante na mesa em minha direção.
Sem pensar, abro um canudo, jogando-o no líquido gaseificado antes de empurrar a bebida para Lyra.
silenciosamente.
“Isso foi tudo que você encontrou?” Alistair pergunta.
Para o bem dela, espero que seja mais do que isso. Se ela se colocasse à beira da morte apenas para descobrir sobre Stephen
concorrendo a prefeito, farei com que ela deseje estar morta.

“Godfrey está em sua folha de pagamento. Vi algumas faturas ainda em seu computador. Não havia uma descrição de
o trabalho que ele está fazendo, mas é... — Ela engole um gole. “Muito dinheiro.”
“Uau,” Rook respira, jogando os braços atrás da cabeça e chutando os pés para fora. "Estou impressionado. Estêvão
na verdade paga pelas putas que chupam seu pau. Quem sabia?"
Meu ego não pode deixar de querer dizer algo como “Eu te avisei”. Na verdade, todos nós dissemos a ela que
Conner Godfrey não era o homem que ela pensava que ele fosse.
No entanto, não seria Lyra Abbott se ela não estivesse decidida a sempre ver o que há de bom em todos. Mesmo que haja
fosse pouco bom para ser encontrado, ela o apagaria e se agarraria a ele.
É quem ela é. Quem ela sempre foi.
“Eu também encontrei uma porta. Estava escondido atrás de uma estante e preso com um cadeado. Poderia ser uma prática padrão
para ocultar suas informações fiscais com segurança, mas achei que valia a pena mencioná-lo.”
“Provavelmente onde ele guarda todos os seus trajes de pele...”
“Como exatamente você encontrou esta porta?” — pergunto, falando por cima de Briar.
Um olhar passivo se instala em seu rosto enquanto ela olha para mim. “Através de árduo trabalho de detetive e inteligência bruta.”
Ela morde a parte interna da bochecha, desviando o olhar de mim antes de murmurar: — Tropecei no tapete e bati em um
estátua em sua mesa. Foi isso que moveu a prateleira.”
O grupo de pessoas ao nosso redor ri, e posso sentir o mesmo som fazendo cócegas em minha garganta enquanto canto: “Isso parece
mais preciso."
Ela murmura algo para si mesma, provavelmente me amaldiçoando enquanto vasculha sua bolsa, pegando seu telefone. eu assisto
ela digita sua senha, algo familiar, e então ela puxa uma imagem, deslizando-a sobre a mesa para
todos para olhar.
“Houve isso também. Acho que é um cronograma. Certas datas em que Stephen conhece alguém no décimo terceiro ano? Mas eu
não tinha certeza do que isso significava. Achei que talvez um de vocês soubesse.
“Terminal treze”, eu digo. “É um porto marítimo a trinta quilômetros de Ponderosa Springs. Qual melhor maneira de enviar
em meninas sequestradas do que em um contêiner de carga?”
É o único porto de águas profundas próximo e responsável por ajudar a movimentar mercadorias através da marinha de Portland.
terminais. E, aparentemente, ajuda no transporte ilegal de seres humanos.
Esses pontos que colocamos em nossas mentes, estamos tentando conectar, procurando desesperadamente uma maneira de entendê-los.
tudo o que aconteceu e tudo o que vimos nos últimos dois anos.
“É tão fácil vender e negociar pessoas?” Briar pergunta, franzindo as sobrancelhas.
Sua confusão, por mais irritante que seja, é válida. Ela cresceu em uma pequena cidade no Texas, muito pobre. Algo como
isso está apenas na televisão para ela.
“Se você tiver a quantia certa de dinheiro”, responde Rook. “Você pode fazer qualquer coisa facilmente com dinheiro.”
"Estou surpreso. Eu não achava que os Sinclairs tivessem duas células cerebrais para unir, e muito menos fossem inteligentes o suficiente para
dirige uma rede inteira de tráfico sexual”, diz Sage, com frieza na voz enquanto fala sobre as pessoas que tiveram
quase se tornou sua família.
“Ainda não é suficiente provar nada”, ressalta Alistair. “Rook, você conseguiu acesso ao computador do Silas?
Conseguiu ver alguma coisa nas câmeras de segurança da propriedade Sinclair?
“Além de Easton de cueca?” Rook se encolhe. “Não, não há câmeras no escritório nem no bilhar. Literalmente
porra, em qualquer lugar que alguém possa esconder, algo está apagado. Godfrey acabou muito, mas nada suspeito.
Quando começamos essa busca por vingança em nome de Rosemary, eu nunca quis ir tão fundo. Eu ia
teorizamos que alguém em Ponderosa Springs a quem havíamos ofendido foi atrás da única fraqueza que tínhamos como
retaliação.
Nós os encontraríamos, os mataríamos e isso seria o fim. Nós seguiríamos caminhos separados, deixaríamos esta podridão
cidade no espelho retrovisor. Nunca deveria ter ido tão longe, tão profundo.
Não sou o herói que derruba uma quadrilha sexual. Nenhum de nós é. Mas a minha lealdade a Silas não me permite abandoná-lo.
Não importa até onde vão as mentiras, estarei nisso até que ele se canse.
Devo isso a ele. Para Alecrim.
“Beco sem saída”, Briar suspira. “Tudo o que continuamos encontrando são malditos becos sem saída.”
Ela passa a mão pelos cabelos, inclinando-se ainda mais nos braços de Alistair, buscando conforto em uma mão que eu vi rasgar.
pessoas separadas. Um homem que acreditava que não passava de um sobressalente é a única coisa que a mantém unida.
“Então esperamos. Quero dizer, isso é tudo que podemos fazer, certo?
"Esperar pelo quê? O Halo cumprirá sua promessa a Thatcher? a loira morde com mais veneno do que
Acho que ela queria. “Para eles terminarem o que começaram com você, Lyra? Ou eles vêm atrás de Alistair? Ou
Sábio?"
Temer.
Ele jorra de Briar em ondas. Ela pode não admitir isso em voz alta, mas está em seus olhos. Ele mora lá, purulento e
fervendo em sua garganta.

“Pequeno ladrão—”
“Não, Alistair. Não faça isso, não me chame de ladrãozinho”, ela morde, os olhos brilhando com lágrimas não derramadas, olhando para
ele com um olhar feroz. “Eu não vou perder você. Vou perder qualquer um de vocês. Você entende?"
Ela tem medo, não por si mesma, mas por Alistair. Para as pessoas com quem ela se preocupa. Com medo de entregá-lo ao
realidades cruéis desta cidade. Aquele pequeno pedaço de respeito que tenho por ela vibra em meu peito. Um entendimento
entre nós que se o mundo desabasse, ela sacrificaria qualquer coisa para protegê-lo, assim como ele faria para
dela.
Alistair, com mãos capazes de infligir uma dor imensa, enxuga suavemente uma lágrima de sua bochecha com o polegar,
inclinando-se para frente de modo que a boca dele fique enterrada em seu cabelo bem ao lado de sua orelha, sussurrando algo que só eles podem
ouvir.
As emoções estão em alta agora, e não tenho nenhum desejo de ver isso se aprofundar ainda mais. Eu pressiono meu
mãos sobre a mesa, preparando-se para se levantar quando Lyra se dirige a mim.
“Você recebeu uma ameaça? Quando? Que tipo?"
"Não é nada-"
“Ele recebeu uma carta, algo sobre o mal e avisando-o para ir embora ou ele não conseguiria sair vivo. Uma verdadeira besteira,” Rook se Bonito
Pequeno Mentirosos intromete, sempre rápido em se inserir em situações às quais não pertence.
“Cuide da sua vida,” eu respondo a ele.
“Por que você não disse nada para mim?” Lyra insiste.
Posso ver a dor em seus olhos, o brilho neles do meu lugar ao lado dela. Eu não preciso da preocupação ou preocupação dela.
Ela não pode me proteger porque não sou uma vítima.
Fora de nossas aulas particulares, não devemos manter contato. Nenhuma das pessoas ao redor sabe o que
fazemos a portas fechadas, e ela está a três segundos de mostrar todas as suas cartas para essas pessoas.
"Essa conversa acabou."
Eu fico em pé, saindo da cabine, quando sua suave interjeição flutua até meus ouvidos.
"Mas-"
Baixei meu olhar para ela, balançando brevemente a cabeça. Como alguém punindo silenciosamente uma criança, mantendo-a
de pronunciar outra palavra.

Não é função dela olhar para mim com olhos vidrados e cheios de pena. Eu não sou uma tragédia ou pessoa com quem ela se preocupe
perdendo. Não é isso que sou para ela, mas está escrito em seu rosto.
Ela poderia olhar para a parte de trás da minha cabeça com aqueles olhos cheios de preocupação. Eu passei minha infância
aprendendo como cuidar de mim mesmo, como defender mentalmente minhas emoções e como me proteger fisicamente de
ferir.
Mas, por alguma razão, isso não faz sentido biológico ou químico. É mais difícil me impedir de fazer
coisas que sei que vou me arrepender mais tarde, quando ela estiver por perto. Como colocar a palma da mão na cabeça dela, acariciar seus cabelos e dizer a ela
com minha boca em seu corpo que ela não tinha motivos para se preocupar comigo.
O toque é minha maior implicância, meu inimigo mortal desde que me lembro. No entanto, com Lyra, minha pele queima
para o contato dela. Minhas pontas afiadas anseiam pela suavidade suave que só ela tem.
Meu peito tem um espasmo horrível, travando e apertando. Preciso sair deste restaurante e ficar longe dela. EU
preciso de espaço para longe das botas de chuva sujas e do cheiro familiar.
Distância, para que eu possa me lembrar de que não preciso que Lyra se preocupe comigo. É mais fácil suspender a memória dela,
o efeito que ela parece ter em mim, quando estou isolado, longe de sua forma física.
Viro as costas para ela, jogando a mão sobre a cabeça em um adeus descuidado que não exige resposta.
Não estou prestando atenção, o que normalmente é bom. Eu sempre tenho um caminho claro porque é fora do comum para
pessoas estejam no meu caminho. Eles fazem questão de fugir sempre que estou por perto.
Só que sinto meu peito colidir com o de outra pessoa, meu rosto fingindo indiferença e meus olhos endurecendo enquanto olho para ela.
abaixo. Provavelmente é errado da minha parte presumir que todos estão abaixo de mim, e é por isso que constantemente baixo o olhar.
Mas raramente estou errado em minhas suspeitas.
Olhos espirituosos em forma de gato olham para mim, estranhos e excessivamente confiantes.
"Percepção espacial. Precisa de algum trabalho, certo?
Eu descuidadamente passo meu olhar por esta recém-chegada indesejável: canadense, mulher, e olhando para mim como se eu fosse
uma mosca presa em sua teia desavisada.
“Eu poderia recomendar o mesmo para você, com boas maneiras”, digo friamente.
"Você está absolutamente correto. Peço desculpas." Ela sorri, cheia de si ou com excesso de confiança. “Odette Marshall e
este é meu parceiro, Gerrick Knight. Somos de uma força-tarefa especial na Virgínia e fomos chamados para consultar sobre o
assassinatos recentes. Ela estende a mão para eu apertar. “Não queria esquecer minhas boas maneiras novamente.”
Eu apenas olho para ele sem intenção de retribuir o gesto. Eu olho para sua contraparte masculina. Músculos
no músculo com veias ameaçando explodir. Corte de cabelo alto e justo, em pé com expressão e braços descolados
apoiado nas costas.
“É apenas educação apertar a mão de alguém quando você está satisfeito em conhecê-lo,” eu cantarolo,
enfiando as mãos no bolso. “O esforço é notado.”
Odette Marshall, para seu crédito, continua a sorrir para mim, mesmo quando seu olho esquerdo se contrai de aborrecimento. Ninguém
gosta de ser prejudicado, especialmente quando pensa que está no comando.
Estou surpreso com a presença deles, mais desapontado por terem demorado tanto para fazer a viagem.
“Você também planeja reter evidências e aceitar subornos?” Eu estalo minha língua, olhando para os dois em busca do
responder. “Eu não tinha certeza se era uma habilidade que eles ensinaram a todos os membros do FBI ou apenas aos seus colegas de trabalho.”
Houve cobertura global sobre as indiscrições de Cain McKay e Finn Breck enquanto juravam
proteger e servir. Infelizmente, nenhuma das informações vazadas poderia ligá-los ao Halo, mas
foi suficiente para desacreditar suas imagens.
Como se isso importasse agora – ambos estão mortos. Um está documentado e o outro supostamente ainda está fugindo.
Eles nunca encontrarão o corpo de Caim. Eu me certifiquei disso depois que Rook terminou com ele.
“Fique tranquila, Thatcher, somos apenas dois detetives procurando respostas com nada além de boas intenções”, ela
choraminga. “É Thatcher, certo?”
A confiança que ela tem é porque ela pensa que está acima de mim. Que ela de alguma forma tem vantagem porque
ela leu meu arquivo, fez algumas perguntas e reuniu informações sobre mim. Todos nós, se eu tivesse que suspeitar.
Exceto que não há vantagem comigo. Você está ao meu lado ou debaixo do meu sapato.
“Há algo que eu possa fazer por você, detetive? Ou você e seu fuzileiro naval estão apenas circulando? Eu pergunto,
entediado com essa interação.
Se Gerrick fica surpreso com a minha suposição do serviço militar, ele não demonstra, apenas continua a assistir
silêncio enquanto sua parceira assume a liderança.
“Sim, na verdade, existe.” Ela cruza as mãos na frente dela. “Queríamos ver se você poderia responder algumas
perguntas para nós. Afinal, você é local e, pelo que descobrimos, é bastante inteligente. Você poderia ser um ótimo
ajude-nos a encontrar alguma orientação neste caso.
Eu seguro meu escárnio. Esse é o caminho que eles querem seguir comigo? Realmente?
“Detetive”, penso, com um sorriso nos lábios, “estou encantada, mas, por favor, evite tentar acariciar meu ego. Você é
não é muito bom nisso. Mas se você quiser orientação…”
Enfio a mão no bolso, tiro a carteira e tiro um cartão branco de uma das ranhuras. Eu viro, oferecendo
para ela com dois dedos.
“Você pode digitar isso no seu GPS e ele o enviará direto para o meu advogado. Tenho certeza que ele será mais do que
disposto a responder qualquer uma de suas perguntas em relação a mim.”
“Oh, vamos lá, você precisa de um acompanhante? Não é capaz de responder sem supervisão?”
São as primeiras palavras que Gerrick fala, sua voz exatamente como eu esperava. Profundo e áspero nas bordas. eu levanto
minha sobrancelha com sua declaração, meu sorriso se alargando.
“Sou capaz de responder às suas perguntas? Absolutamente." Eu cantarolo, balançando a cabeça suavemente. "Eu vou? Não é provável."
Ele grunhe, cruzando os braços na frente do peito. Eu desvio meus olhos de volta para Odette, ainda parada presunçosa de qualquer maneira.
da minha conformidade.
“Muito interessante, as diferenças entre essas duas palavras”, ela cantarola. “Faremos questão de dizer olá ao seu advogado,
e já que estou nisso...”
Ela enfia a mão no bolso, pegando um cartão claro e olhando para cima para encontrar meu olhar. Nós ficamos lá
olhando um para o outro, uma sensação de conhecimento passando entre nós dois. Eu conheço o jogo dela, e ela está ciente
meu.
Embora meu derramamento de sangue semestral não esteja em seu radar, aquelas garotas mortas com membros perdidos estão. Ela quer um
assassino, um bandido sob custódia, e eu sou seu alvo principal.
Presumo que ela vai entregá-lo para mim, mas ela dá um passo para o lado, mirando as pessoas enfiadas no banco.
cabine atrás de mim. Eles observaram silenciosamente nossa interação, mas agora fazem parte ativamente da conversa.
“Estou interessado em falar com todos vocês, na verdade.”
Impressionante como ela bateu em uma parede ao tentar me intimidar e rapidamente se reajustou, voltando sua atenção para
aqueles com quem ela sente que eu me importo. Para seu crédito, ela fez sua pesquisa, provavelmente sabe como todos nós estamos interligados.
No papel, ela provavelmente pensava que tinha todos os meus pontos fracos guardados no bolso. Mas eu sou imune a ela
jogo de xadrez medíocre. Eu até tenho uma torre para o cavalo dela, e se ele continuar me encarando, deixarei minha peça assentar
ele em chamas.
Odette olha gentilmente na direção de Lyra, seu pequeno corpo girando na cadeira. Com um movimento suave,
a detetive estende a mão, oferecendo o cartão claro.

É puro instinto. Eu mal percebo o movimento. Minha mão envolve o metal da cadeira de Lyra, meu braço
bloqueando seu corpo do cartão oferecido.
Eu me arrependo no momento em que vejo os olhos da detetive se aguçarem, um sorriso conhecedor aparecendo na borda de seus lábios. Ela
muda rapidamente de direção. Em vez de entregá-lo apenas a Lyra, ela coloca o papel sobre a mesa.
“Ligue-me se ouvir algo útil.” Ela se afasta, ajeitando a jaqueta. "Thatcher, vejo você."
Vários momentos se passam antes que eu chegue ao meu carro, finalmente capaz de sair depois de ter certeza de que todos,
principalmente as meninas, sabem que não devem falar com ninguém sem a presença de um advogado.
Meu erro de mostrar ao detetive que infelizmente tenho uma fraqueza faz minhas mãos coçarem. Um que eu posso
não nego mais. Uma que nunca estaria no papel, mas que floresceu dentro de mim como uma hera maligna.
Lyra e Lyra apenas. Minha necessidade instintiva de protegê-la abriu uma porta com espaço suficiente para Odette
usá-la contra mim. Minha mandíbula dói de tensão depois de cerrar os dentes por muito tempo.
Abro a porta do carro, afundando no banco de couro e pressionando as palmas das mãos nos olhos enquanto me inclino para trás no banco.
encosto de cabeça. Minha cabeça lateja de arrependimento.
Como eu a deixei chegar tão perto? Como pude ser tão fraco?
Essas questões parecem tão triviais agora que me permiti estar nesta posição. Estou aqui e preciso encontrar um
caminho para sair dessa teia em que Lyra me entreteceu. Deixei que ela me assombrasse por muito mais tempo do que deveria.
É hora de um exorcismo.
Não posso confiar em mim mesmo perto dela porque ela é tão opressora que tudo em que consigo pensar é nela quando ela
está nas minhas proximidades. Não a minha segurança ou os segredos que poderiam me mandar para a prisão.
Somente ela.
Este é um jogo de sobrevivência, e se algo o enfraquece, você o interrompe. E é exatamente isso que eu preciso
fazer com Lyra. Afaste-a de mim, remova-a com um corte rápido e limpo. Isso só colocará nós dois em perigo se
continuar. A vida dela e a minha liberdade estão em risco.
Esta é minha única escolha.
E como que para solidificar minha decisão de amputá-la da minha vida, quando abro os olhos, no banco do passageiro está
um presente que não estava lá quando cheguei mais cedo.
Uma mão humana decepada apoiada no couro marrom, um laço elegante amarrado em um dedo, uma rosa fresca descansando
ao lado dele, e uma nota ao lado que diz em letras nítidas:

eu avisei
você.
VINTE E DOIS
lira
Não consigo encontrá-lo.
Já se passaram quase duas semanas desde a última vez que o vi e falei com ele pela última vez. Todas as minhas chamadas ficaram sem resposta, mensagem de texto
mensagens entregues sem uma única resposta.
Não havia um sussurro sobre ele no campus ou em qualquer lugar de Ponderosa Springs há semanas.
Não no café da Quinta, onde ele paga cinco dólares por um Americano todas as terças e quintas-feiras, quando
ele tem aula às oito da manhã. A galeria de propriedade de sua família, onde ele frequenta nas manhãs de sábado, estava sem seu
presença.
Ele não estava correndo, nem em seu caminho normal ou em qualquer outro caminho, até onde eu sabia. Eu acordei todos os dias com o
espero que ele esteja lá, mas sempre saí com os pés doloridos e o coração solene.
Quando perguntei a Alistair onde ele tinha ido, sua resposta foi vazia de respostas ou dicas. Ele simplesmente olhou para mim e
disse: “Não fazemos perguntas, Lyra. Ele nos diz o que quer. Nós sabemos o que ele precisa. Não questionamos o porquê.”
Isso não foi suficiente para mim. Isso é besteira aos meus olhos. Se essa é a relação que ele carrega com a galera, tudo bem.
Mas isso não vai funcionar para mim. Não é a conexão que temos.
Tenho coragem de escurecer a porta dele quando chega a terceira semana. Sou recebido apenas pelos trabalhadores e seus
avó, que gentilmente me avisa que está bem. Tudo o que ele disse a ela foi que iria embora por algumas semanas - um
férias, ele disse.
Ela presume que ele esteja em uma de suas outras casas, possivelmente aquela na Colúmbia Britânica, que ele amava quando criança.
Ou aquele em Vermont. Era o favorito de sua mãe.
Conversar com ela é apenas um bálsamo para meu coração ardente. Uma pequena dose dele para facilitar um pouco a respiração.
Mas não é suficiente.
Estou tão perturbadoramente sozinho. A torre da biblioteca não é reconfortante; o mausoléu é sombrio sem ele lá. E eu
não consigo nem trabalhar ou procurar insetos. Há um vazio dentro de mim que não doeu
anos, um poço oco sem fim, apenas um poço eterno sem fundo à vista.
Então, quando May Pierson me diz adeus na porta da frente, rapidamente encontro uma maneira de entrar novamente. Desta vez,
sem o conhecimento dela. Fico quieta, tentando lembrar os passos até o quarto dele.
Demoro mais do que gostaria de admitir para encontrá-lo, mas quando o faço, me permito sucumbir ao que vivia dentro de mim.
quarto dele. Os pequenos pedaços dele que eu poderia agarrar. Migalhas dele que ficaram, migalhas que antes poderiam
suprimi minha fixação, saciei minha obsessão até a próxima vez que eu for capaz de observá-lo à distância ou roubar
um suéter.
Mas mesmo isso não é suficiente. Nada poderia ser suficiente depois de tudo o que trocamos. agora eu sei o que é
é como ser abraçada por um homem que só a morte poderia tocar. Senti seus dedos ao longo da minha pele, entre minhas coxas. Saber
qual é o gosto do sangue dele na minha língua.
No entanto, isso não me impede de ser ganancioso.
Pressiono meu nariz contra cada peça de roupa pendurada em seu armário, perseguindo seu cheiro. Corro meus dedos
suas abotoaduras e gravatas. Trace as teclas pretas e brancas que suas mãos tocavam com tanta frequência.
Deslizo um de seus cardigãs pretos sobre os ombros, planejando levá-lo comigo. Minhas mãos percorrem o pequeno
mesa enfiada no canto, tocando todas as suas anotações, traçando os distintos movimentos e descidas em seu digno
caligrafia.
Há muita coisa que você pode dizer pela caligrafia de uma pessoa.
Por exemplo, o amplo espaçamento entre as palavras de Thatcher me diz que ele detesta estar lotado e gosta de estar
sozinho. O estreito e os loops expõem o quão desapegado ele é das emoções das pessoas. E o ponto cortado deliberadamente
dele eu
? Bem, isso me diz duas coisas.
Quão pouca paciência ele tem com as inadequações dos outros.
E o quanto ele adora cortar coisas.
Meu corpo derrete em seus lençóis. Deito na cama dele e penso em como foi o maior tempo que fiquei sem ver
ele. Observando ele. Existindo na mesma sala que ele.
Desde que voltei para Ponderosa Springs, depois da morte de minha mãe, ele esteve lá quase todos os dias, mesmo que apenas
um breve vislumbre de seu corpo alto. Eu não ficava sem a presença dele há anos.
Eu quero ficar com raiva dele. Ele sabe o que isso significa para mim. Que minha obsessão precisa ser alimentada. Às vezes
Acho que ele gostou de ser o homem que observei religiosamente e agora ele se foi.
Levei embora. Arranquei o meu segredo e o meu fascínio encantador das minhas mãos. Meu coração está tumultuado, mas nunca poderia estar
realmente chateado com ele. Não da maneira que ele merece.
Thatcher tinha uma rotina, um sistema definido que seguia criticamente, até cada pequeno detalhe. Se isso foi interrompido,
isso causaria o caos para ele.
Acho que ele não entendeu que era meu. Ele era minha rotina. Meu maldito sistema. E agora estou no caos
sem ele.
Deixei-me chafurdar por mais trinta minutos antes de finalmente conseguir energia para sair. Ir para casa é o último
coisa que quero fazer e, embora ame Sage e Briar, não quero vê-los.
Estou no meu carro dirigindo quando percebo que dia é hoje. Quinta-feira é jogo de xadrez com Silas, e já faz algum tempo que não vou.
É a maneira perfeita de me divertir, de estar perto de alguém que possa me entender.
A viagem é longa e silenciosa. Não me preocupo com o rádio, apenas fico sentado em silêncio e ouço o zumbido do meu modelo mais antigo
veículo até que finalmente entro no estacionamento do melhor hospital psiquiátrico de Portland. quando eu
Silas está lendo O do Arte Ataque o encontrar. A camisa branca e a calça combinando se ajustam perfeitamente ao seu corpo.
quadro grande. Ele é muito mais amplo que Thatcher e, de alguma forma, sempre me sinto pequeno quando estou no espaço dele.
Não demoramos muito para entrarmos no jogo, o tabuleiro de xadrez situado entre nós enquanto nos revezamos nos movimentos.
peças ao redor. Estou jogando sem entusiasmo, mas ainda aprecio a distração.
“Xeque-mate”, ele diz humildemente. “Você pode ser o pior aluno de todos os tempos.”
“Talvez você seja um péssimo professor,” eu digo, com um sorriso aparecendo em meus lábios com a piada. Silas é ótimo no xadrez, e se eu for
honestamente, aprendi muito sobre o jogo com ele.
Ele inclina a cabeça, levantando uma sobrancelha, o que é o mais próximo que já cheguei de um sorriso ou de qualquer emoção genuína dele.
ele desde que comecei a visitá-lo. Não me lembro de tê-lo visto sorrir, nem mesmo nos corredores com Rosemary.
Você sempre pode ver isso, no entanto.
Seu amor vivia naquelas íris marrons profundas.
E agora, bem.
Agora, ela está morta, e os olhos dele também.
“Desculpe, não estou prestando muita atenção.” Eu respiro pesadamente. “Estou me sentindo um pouco...”
"Na sua cabeça?" ele termina para mim e eu aceno com um sorriso sombrio.
“Conhece alguma boa maneira de consertar isso?”
“Você acha que se eu fizesse isso, estaria aqui?”
Eu rio, embora não seja exatamente engraçado, mas gosto de seu humor seco. É uma mudança de ritmo agradável.
"Ponto justo." Mastigo o interior da bochecha, a pergunta que tenho vontade de fazer desde que cheguei pesando
pesado na minha língua.
É egoísmo da minha parte perguntar. Viajar até aqui, só para fazê-lo sentir que o estou usando para obter informações.
Mas ele parece ser minha última esperança.
“Posso te fazer uma pergunta, Silas?”
"Claro." Ele se recosta na cadeira, cruzando os braços na frente do peito. “Não se ofenda se eu não
responder."
Agora ou nunca, certo?
“Você...” eu engulo. “Você sabe onde Thatcher está? Ou para onde ele pode ir se precisar fugir
Fontes Ponderosa?
O rosto de Silas não se move. Não dá nenhuma indicação de resposta; ele apenas fica lá e olha para mim. É tão difícil
lê-lo, semelhante a Thatcher, mas diferente.
Thatcher é difícil de ler porque ele não sente o mesmo que os outros, então ele não tem as mesmas reações
você pensaria em procurar. Silas, porém, ele sente – ele apenas esconde isso. Uma parede em branco que não deixa nada entrar, e
nada sai.
Então fico ali sentado, estudando sua testa proeminente, a inclinação de seu nariz forte, as sardas escuras em seu rosto claro.
pele marrom. Imóvel e inflexível. E eu acho que talvez a razão pela qual ele não fala com frequência seja porque ele está tentando
para me ler também.
"Não."
Uma sílaba. Uma palavra singular. A única resposta que vou receber dele em relação ao amigo.
Concordo com a cabeça, olhando para o tabuleiro de xadrez. Meu peito lateja, a esperança morrendo dentro de mim, sabendo que terei que esperar
até que Thatcher volte de onde está.
Se ele voltar.
"Por que você quer saber?" A voz de Silas é uniforme e genuinamente curiosa.
"Porque eu-"
As palavras morrem em meus lábios. O que eu diria?

Porque sou seu perseguidor e não consigo encontrá-lo?
Porque sou obcecado pelo seu melhor amigo desde que éramos crianças?
Porque eu o amo?
Todas são respostas, mas nenhuma delas é boa o suficiente para falar em voz alta. Cada um deles parece tão trivial.
Não creio que existam palavras reais por aí que possam explicar o desejo que tenho em minha alma por Thatcher.
"Só porque."
Pego meu cavalo, movendo-o para frente, evitando o xeque-mate anterior de Silas ao bloquear sua dama. Contente com
continuando nosso jogo e sentados em silêncio como normalmente fazemos.
“Lyra”, diz Silas, sua voz me fazendo erguer os olhos do quadro, “por que você está fazendo isso consigo mesma?”
Ele não precisa dizer mais nada. Eu sei o que ele está perguntando. Por que estou à mercê de um homem que, hora e hora,
mais uma vez, provou o quão incapaz ele é de sentir?
É a pergunta que está na cabeça de todos. O que eles sussurram entre si. Aquele em que eles pensam, mas
nunca me pergunte e, se o fizerem, geralmente nunca dou uma resposta. Exceto que estou exausto com pessoas que medem o que
Sinto por Thatcher em sua escala de expectativas amorosas.
“Amá-lo não significa receber nada em troca”, digo com um olhar endurecido. “Meu amor por Thatcher não é
egoísta. Não requer reciprocidade ou celebração. É honesto. Ele pode existir por conta própria sem aviso prévio.”
Sou um fantasma que assombra um homem que não precisa dele para me tornar humano. Basta que ele me veja, para mim
habitar os sótãos vazios de sua mente e os corredores áridos de seu coração.
Amá-lo sem favor é suficiente.
É a minha obsessão que precisa de atenção, que precisa de alimentação.
“Achei que você, entre todas as pessoas, entenderia como é isso”, termino, porque se vamos ao ar meu
roupa suja em cima da mesa, é melhor jogar a sua na mistura.
Minha admissão não o surpreende, ou talvez surpreenda. Ele não demonstra isso de qualquer maneira, apenas me encara com
olhos vazios.
Nós sentamos aqui.
Duas pessoas tecidas em teias de dor pelas mãos da aranha mais letal do mundo.
Amor.
Posso não ter estado lá quando ele estava com Rosemary, não o conhecia bem ou não o vi depois de
sua morte como Rook fez, mas há um profundo sentimento de compreensão que flui entre nós dois. Um rio
conectado ao mesmo poço de turbulência. Talvez sempre tenha havido desde o primeiro dia em que apareci aqui para visitar.
Algo em mim sabia que ele entenderia, sem explicação. Se o resto do mundo não o fizesse, ele o faria.
Silas incomoda as outras pessoas porque se recusa a esconder a dor em seus olhos, a tristeza que vive em
eles.
Acho que ele sabia que eu não tinha medo disso — foi por isso que ele me deu a oportunidade de fazer amizade. Silas se inclina para frente,
pegando seu bispo e pegando uma das minhas peças, adicionando-a à crescente pilha preta na lateral do tabuleiro.
“Que par formamos”, ele murmura. “Amamos pessoas que nunca nos amarão de volta.”
Soltei uma risada ofegante, balançando a cabeça. “Rosemary amava você. Você sabe disso."
“Não mais,” ele diz, sua mandíbula apertando com a admissão.
Minhas sobrancelhas franzem e, por instinto, minha mão se move para frente, pousando em cima da dele no tabuleiro.
“Esse amor ainda existe, Silas.” Minhas palavras carregam um senso de urgência. “Isso não desaparece simplesmente. Tem que ir
em algum lugar. Ainda é real.”
Ele olha fixamente para minha mão, permitindo que um momento de silêncio passe entre nós antes de erguer os olhos novamente.
“Não consigo mais encontrar.”
Não há resposta para mim. Nada que eu diga a ele vai aliviar a dor que ele carrega. Então eu aperto meu aperto, dando a ele
dê um aperto suave. Esperando que ele possa dizer coisas que eu não posso.
Ficamos lá por mais um momento antes de eu recuar, olhando para o jogo de xadrez sem nenhuma ideia de como
avançar sem perder imediatamente.
“Lira.”
"Sim, sim, eu sei." Eu aceno para ele. “Estou tentando pensar se devo atacar ou defender...”
“Rook está com meu telefone.”
Eu levanto meus olhos para seu olhar, levantando uma sobrancelha. “Quando você recuperá-lo, você sabe que haverá uma enorme quantidade de pau
fotos. Você sabe disso, certo?
Ele zomba, meio que uma risada.
Quando ele abre a boca novamente, ele diz algo que não esperava. Uma mão prestativa, assim como eu lhe dei.
Isso me faz desejar poder fazer mais por ele.
“Tenho dispositivos de rastreamento nos carros de todos os caras.” Ele suspira. “Se você conseguir pegar meu telefone, ele vai te mostrar
onde estão todos.”

VINTE E TRÊS
lira
A casa da minha mãe é um túmulo.
Uma concha do que antes fora uma mansão de inspiração vitoriana de tirar o fôlego, agora repleta de hera, sufocada por
ervas daninhas crescidas e precisando desesperadamente de reparos.
É um cadáver.
Um cadáver lindo, podre e em decomposição. Os restos da minha infância permanecem e, se eu me esforçasse o suficiente, poderia
lembre-se de algumas dessas memórias: contrabandeando joaninhas do jardim, quebrando meu braço tentando subir na árvore
no jardim da frente, tentando convencer minha mãe a me deixar dormir na varanda quando chovia.
Mas enquanto caminho pelos corredores desolados, com a madeira rangendo sob meus sapatos, não consigo deixar de me sentir como um
estranho por dentro. Como se todo o bem, toda a felicidade, tivesse sido sugado no segundo em que Henry Pierson matou Phoebe
Abade.
Nunca foi revendido. Permaneceu vazio por um bom motivo. Quem quer se mudar para uma casa onde ocorreu um assassinato?
Agora é apenas uma casa. Quatro paredes que enjaulavam uma manchete horrível. Um telhado que abrigava traumas e desespero.
Não é mais um lar, não é mais um lugar de consolo ou de lembrança alegre.
Fiquei olhando para o telefone de Silas pelo que pareceram horas, pensando que isso não poderia estar certo. Não havia como
A localização de Thatcher estava correta. Mas quando me aproximei hesitantemente da minha antiga casa, vi o carro dele estacionado no
entrada.
Não tinha sido uma invenção da minha imaginação. Ele está aqui. Por quanto tempo? Não tenho certeza, mas ele está lá dentro agora. O
lugar onde nossa história começou. Quando ele era um Jack Frost desconhecido e eu uma garotinha solitária.
As cordas do nosso destino estão enraizadas aqui. Eles vibram e respiram - é o único raciocínio por trás dos meus passos
me carregando para o quarto da minha mãe.
Quando encontro coragem para abrir a porta, é aí que o encontro, encostado na parede, olhando pela janela.
janelas da varanda para o quintal manso.
Seu terno é impecável. O tecido azul escuro não tem uma única ruga. Tudo nele parece muito limpo
esse cômodo. Uma deslumbrante escultura de gelo em vidro disposta em meio à sujeira da história.
Por um momento, eu gostaria de ter caído de joelhos e orado a um deus em quem não acreditava para que ele não
seja assim…
Lindo.
Talvez então fosse mais fácil me separar dele. Se eu pudesse de alguma forma remover os óculos rosa,
vê-lo como todo mundo vê.
Calculando. Tóxico. Monstro insensível.
Se o desejo pela morte que rondava abaixo da superfície se refletisse em sua imagem externa, isso teria causado um impacto negativo?
diferença?
Eu digo a mim mesmo que sim.
Mas eu sei que isso não é verdade.
Independentemente de como ele apareça aos olhos humanos, eu sempre veria sua alma. Veria sua versão de frio como
A primeira neve do Havaí. Algo de maravilha e beleza.
“Por que você está aqui, Lyra?”

Não me preocupo em perguntar como ele sabia que era eu. Eu apenas entro em uma sala que eu não via desde um cadáver
o ocupou. Está vazio. Móveis desaparecidos, pintura lascada, completamente vazio.
Um vento frio sopra pela janela, fazendo-me puxar as mangas do cardigã preto de Thatcher por cima do meu corpo.
mãos, enrolando meus braços com segurança em volta de mim enquanto olho para a parte de trás de sua cabeça.
“Você desapareceu depois que descobri que estava recebendo ameaças de morte”, digo. Achei que a resposta era óbvia. "Você
simplesmente desapareceu. Nem uma maldita palavra para mim.
Ele me encontra em silêncio, continuando a olhar pela janela, uma estátua imóvel. Eu mastigo o interior do meu
bochecha, apertando meu braço para me confortar.
“E porque...” eu engulo. “Porque ultimamente você é o único lugar onde não me sinto sozinho.”
Eu não deveria ficar magoada por ele ainda não responder. Mas não posso culpá-lo. Expressar emoções e vulnerabilidade tem
nunca foi realmente seu forte. Não é culpa dele eu ter me apaixonado por alguém tão frio.
Ou talvez seja.
"Por quê você está aqui?" Eu pergunto, virando a mesa.
É ele quem habita minha antiga casa, parado neste quarto como se fosse uma parte completamente normal do seu dia a dia.
Como se este não fosse o espaço onde a nossa mãe e o nosso pai estiveram juntos numa despedida final.
Essa pergunta o faz se mover. Ele lentamente se afasta da janela, virando o corpo para ficar de frente para
meu. Suas costas ainda estão apoiadas na parede, as mãos enfiadas nos bolsos.
Ele se parece com Thatcher, com todas as suas feições normais, mas posso ver um toque roxo sob seus olhos. Escuro
círculos de estresse ou falta de sono, talvez ambos.
“Achei que era o único lugar onde você não iria.”
Não consigo evitar a maneira como minhas sobrancelhas se juntam, a maneira como dou uma risada e balanço a cabeça. eu tomo vários
dá um passo à frente, ficando no centro da sala.
"Você não entende, não é?" Eu digo com algo parecido com frustração na minha língua. “Não há lugar onde
você é quem eu não iria.
Depois de todos esses anos, ele ainda não consegue enxergar além de suas próprias vendas e ver que eu faria qualquer coisa, iria a qualquer lugar, por
ele. Não há outra opção para mim. A corda que nos prende recusa-se a deixar-me ir. Meu coração se revoltaria se eu fosse embora
ele.
Ele não é meu amor.
Ele é minha obsessão. Como uma pessoa que continuamente preocupa e se intromete em minha mente. Uma doença, uma droga
que me recuso a desistir ou procurar ajuda. Não quero viver uma vida em que ele não esteja.
Esse é um destino mais cruel que qualquer morte.
Existir em um mundo que ele não respira mais.
“E você sabe o que isso faz de você?” ele diz, inclinando a cabeça para o lado com um olhar gelado. “Não é um desesperado
romântico ou até patético. Isso o torna perigoso. Irresponsável. Você me seguirá para qualquer lugar. E para o túmulo,
bicho de estimação? Porque se você continuar assim, é onde você estará.”
Um aperto se expande em meu peito.
“Você está dizendo que acha que o Halo cumprirá suas ameaças?”
“Estou lhe dizendo, quanto mais perto você tentar chegar de mim será mais um passo em direção a um funeral antecipado.”
Eu balanço minha cabeça. "Eu não ligo. Eu não vou...
“Você é ingênua, Lyra Abbott”, ele interrompe, empurrando a parede para ficar de pé. “Uma garota ingênua e doente
que formou essa ideia na sua cabeça quando você era criança de que eu era um anjo.”
Minha boca se abre para intervir, mas ele avança. Cada palavra é cruel, sua língua cortando minha sensibilidade
carne, me abrindo e me fazendo sangrar de todas as maneiras que nunca serei capaz de amá-lo.
“Tudo o que você é para mim é um pontinho inconveniente na minha infância. Um alvo que eu deveria ter matado, como meu pai
ordenado. Um erro que eu nunca deveria ter tocado.” Thatcher passa a mão pelo queixo. "É hora de acordar.
Volta para a vida. Você não é meu fantasma, e cansei de ser sua obsessão.
Todos os pontos do meu corpo que sentiram suas mãos latejarem de dor. Um ser chamado de erro. Lágrimas frescas e salgadas atingiram
meu lábio superior. Posso sentir o gosto do desespero deles, da dor deles.
“Eu aceito que você esteja com frio,” eu respiro, baforadas visíveis são expelidas de meus lábios. “Cheio até a borda com gelo.
Às vezes dói fisicamente ficar muito perto de você.”
Dou um passo em direção a ele. Outro. Então outro.
“Eu aceito que você não sente nada. Há muito tempo, alguém arrancou a suavidade de você com os dentes, e agora você
nada mais são do que arestas vivas.” Minhas palavras me sufocam, um soluço se formando em torno das palavras.
Mas continuo avançando com as pernas instáveis até ficar bem na frente dele, seu corpo a poucos centímetros de mim.
longe da minha, minha cabeça inclinada para que eu possa olhá-lo nos olhos.
“Eu até aceito que você seja cruel. Tão cruel, Thatcher Pierson. Não há nada em você que eu não faria
aceitar. Vou enfrentar seu frio com meu calor. Vou deixar suas arestas afiadas fazerem o pior porque fui obrigado a
sangrar por você.
Meus nós dos dedos estão brancos, enrolados ao meu lado. Seus olhos azuis são um lago congelado e brilhante, refletindo apenas meu
emoção em seu espelho.
Mas seu olhar – sempre tão vazio, sério e intenso – suaviza um pouco. Só o reconheço porque conheço o seu
cara tão bem e porque mesmo que ele não perceba, ele olha para mim de forma diferente do que qualquer outra pessoa.
“Mas eu recuso isso,” eu resmungo, dando uma breve sacudida de cabeça. “Você não pode me fazer aceitar algo que eu sei que não é
verdadeiro. Você não entende o que eu me tornarei sem você.”
“Se isso é sobre você aprender a controlar seus impulsos, você irá...”
"Não!" Eu grito, e para seu crédito, ele nem sequer recua, apenas fecha a boca enquanto pressiono meu dedo indicador
seu peito. “Se algo acontecer com você, não chorarei em seu túmulo e implorarei para que alguém o traga de volta.”
Como você explica a alguém que nada sabe sobre o amor que essa pessoa é a razão de você respirar? Isso sem
eles, você teria morrido há muito tempo, que eles são a única razão pela qual você deseja existir para poder ser visto
por eles?
“Não vou buscar vingança.” Minha voz falha. “Vou travar uma guerra sem fim.”
Eu não vou deixá-lo. Ele não vai me afastar. Não quando posso protegê-lo. O Halo não o levará de
meu. Não há ninguém que possa tirá-lo de mim.
“Se você morrer, isso não vai apenas me arruinar, Thatcher. Será a razão por trás do massacre de toda esta cidade.” EU
cerro os dentes, sabendo que minha dor por perdê-lo não deixaria ninguém seguro. “Não me afaste, então permita
você mesmo seja morto e me culpe pelo tipo de monstro que nasceu em meu luto.
Thatcher
Eu me orgulhei durante toda a minha vida de ser honesto. Esse foi o único fator real que me distinguiu do meu
pai. Ele escondeu do mundo o que era, fingiu ser um homem quando era um monstro.
Mas prometi a mim mesmo que seria diferente. Eu estaria melhor.
Então me recusei a mentir. Mesmo que doesse, mesmo que a verdade doesse e fosse amarga. Eu permiti que o mundo me temesse, deixasse
eles me veem exatamente como eu era. Dessa forma, ninguém poderia dizer que ficou surpreso com meu comportamento.
Eu não seria o serial killer do noticiário onde os vizinhos falavam sobre como não tinham ideia. Como eles
nunca teria imaginado que poderia desmantelar corpos humanos e dissolvê-los em ácido.
Não, eles saberiam. Eles sempre souberam o que sou, o que me tornei.
“Você acha que eu me importo com o que você se torna?”
As lágrimas de Lyra estão escorrendo em fortes faixas pelo seu rosto, grandes gotas escorrendo. Ela mostra tudo o que está sentindo
a superfície, usando aquele coração frágil e ridículo na manga para qualquer um ver.
"EU-"
“Acho que você me confundiu com outra pessoa. Para alguém que é capaz de se importar. Então permita-me
deixe isso claro. Não quero que haja qualquer confusão no futuro.”
Levanto um dos nós dos meus dedos até seu rosto, afastando as lágrimas de sua pele, o toque suave exatamente no oposto.
das minhas palavras brutais.
“Eu não me importo com você, Lyra Abbott.”

Mentira.
Mentira.
Mentira.
Sujo. Imundo. Mentira nojenta.
Há algo dentro de mim, uma verdade enterrada, que negarei até meu último suspiro - que ela sempre
fui a única mulher, a única pessoa de quem já cuidei.
O garoto que eu não consegui matar. A garotinha que teve uma bandeja inteira de comida jogada na cabeça na quinta série, por Scottie
Camball, então empurrei-o escada abaixo. A mulher que deixei me observar, me assombrar, porque gosto do caminho
seus olhos estão em meu corpo.
Esse ponto fraco. A primeira pessoa que me fez sangrar.
E eu a odiei por isso todos os dias.
Odiava como ela cria desejos mórbidos por coisas de beleza apaixonante.
"Mas você-"
"Você achou que poderia me mudar?" Eu pergunto, pressionando uma lágrima em sua bochecha antes de pegar um de seus cachos e
puxando-o inofensivamente. “Você achou que poderia entrar e me sujar, me transformar no homem
quem ama? Não me diga que você é aquele fantasma patético e querido.
Gosto de diminuir a luz dos olhos das pessoas, removendo qualquer fonte de vida dentro de suas pupilas até embaçarem
para cima e vidro. Eu amo essa parte.
Mas não parece nada disso.
O brilho dentro de suas íris de jade flutua, um vaga-lume esmagado sob meu sapato. A emoção constante que nada
nas profundezas quando ela olha para mim, tão impressionante que posso ver do outro lado do pátio quando ela tenta
misture-se à multidão...
Foi-se.
Vazio.
Mas preciso que ele seja morto.
Meu corpo se inclina em direção a ela, estendendo a mão e tirando um de seus cachos do caminho com o polegar. eu sinto
minha mente tira uma foto mental desse olhar em seu rosto pálido.
“Não somos nada além de uma maldição geracional. A nona sinfonia, condenada a começar antes mesmo de começarmos”, eu
murmurar. “Sua mãe se apaixonou por um assassino e veja onde ela foi parar. Veja o que meu pai fez com ela.
Pense no que posso fazer com você.

Phoebe Abbott caiu da pior maneira para Henry - em um beco sem saída, sem saída. O homem dos seus sonhos
havia criado seu pior pesadelo. E tínhamos escorregado na mesma roda.
Ela pisca para mim, sua mão esquerda enfiando a mão no bolso da minha jaqueta. O calor de seus dedos penetra através do
material.
“Esse era o nosso destino, certo, Thatcher? Eu me apaixono por você e você me mata. Assim como nossos pais, certo?
Meu canivete brilha quando ela o remove, segurando-o na palma da mão e oferecendo-o para mim.
Concordo com a cabeça brevemente, removendo minhas mãos de seu cabelo.
"Então me mate."
As palavras de Lyra cortam o ar. Ela olha para cima com uma máscara de emoção impassível, imóvel e sem medo.
Ou ela está pronta para morrer ou acredita que não vou machucá-la.
“Pare,” eu ordeno, sabendo o que ela está tentando fazer.
“Se você é como seu pai e eu sou minha mãe, então isso deve ser fácil. Mate-me”, ela insiste, sacudindo a faca
aberto e empurrando-o para mim, desesperado para que eu o tire dela.
Cada músculo do meu corpo se contrai, algo dentro de mim ferve. Essa nova emoção, raiva, cai sobre mim
como uma onda vermelha. Quanto mais ela fica ali, enfiando a faca em minhas mãos, mais escura fica a cor.
Eu me aproximo dela. "Eu não vou te contar de novo."
"Faça isso!" ela grita. “Se é tão fácil, se o que você diz é verdade, então faça! Apenas vá em frente e acabe com isso.
Minha mão está tremendo de fúria quando tiro a faca da mão dela. Meus dedos afundam na parte de trás de seu cabelo,
puxando seu corpo para o meu.
Com passos de comando, eu ando para trás, forçando o corpo dela para trás até acabarmos do outro lado da sala, enfiados
na escuridão do armário e suas costas bateram na parede.
A lâmina parece quente em minha mão, o metal pressionado lateralmente contra sua garganta delicada. Eu mantenho meu controle sobre
parte de trás de sua cabeça, forçando seu pescoço na faca.
“Mate-me, Thatcher. Mostre-me exatamente quem você é.
Sua respiração sai em suspiros rápidos, mas ela mantém a cabeça erguida, me dando acesso, praticamente implorando para que eu o faça.
cortou-a, deixando-a deitada com nada além de um colar de rubi, manchas de sangue escorrendo, secando-a.
Eu cerro os dentes, desesperada para acabar com isso. Mas minha mão não me deixa. Minha mente se recusa.
"Não." Balanço a cabeça, tentando engolir, mas minha garganta aperta.
"Faça isso! Me mata!" A voz dela treme em meus ouvidos, soando clara, exigindo que eu faça algo em que pensei.
por anos. Mas assim como da primeira vez, eu não.
"Não posso!" Puxo seu cabelo, forçando-a a olhar diretamente para mim. “Deus, eu quero fatiar você, querido. Em pedaços,
massacrar tudo o que você é, para que eu nunca tenha que sentir essa vibração horrível em minhas entranhas toda vez que vejo
você. Quero matar você e sua memória, mas não consigo, porra!
Meu peito arfa, a respiração saindo em jatos como se eu tivesse corrido quilômetros a fio. A dura verdade oscila entre
nós, minha incapacidade caindo na minha frente.
Que sou fraco em relação a ela. A única coisa que fui obrigada a fazer e não consigo. Tudo por causa dela.
Meus olhos encontram os dela, a fome se afogando dentro deles, mas sempre há uma sensação de vitória brilhando por dentro.
deles.
"Eu te vejo. A única que conhece você”, ela respira. “E eu sei que você é um mentiroso. Este é o nosso destino.”
É a última vez que ela diz antes de sentir suas mãos agarrarem minha nuca com uma mão e a frente da minha jaqueta
com a outra, e ela bate nossas bocas uma na outra.

E eu deixei ela. Eu deixei porque há uma parte de mim que sabe que ela está certa. Que ela sempre esteve certa. Até
enquanto eu me negava a ela, me recusava a reconhecer sua existência por medo deste exato momento.
Intimidade pura e viciante que só floresce em seu rastro. Claro, ela poderia crescer dentro de mim, florescer como uma
o inverno surgiu através do frio congelante e do gelo implacável.
As coisas vivas não sobrevivem em mim. Eu fui construído para destruí-los desde o início, mas ela, Senhorita Morte e Decadência, ela
prosperou em todos os lugares que outros temiam.

Prosperou.
Dentes e língua enquanto lutamos entre si. Ela cantarola contra mim, me forçando a engolir seu prazer, derramando tudo
aquela maldade e palavras que não diremos na garganta do outro. Eu arrasto a faca do pescoço dela até a frente dela
corpo.
Seus dentes afundam em meu lábio inferior, mordendo com força suficiente para sentir um gosto metálico em minha língua. Um gemido ressoa em meu
garganta enquanto ela chupa a carne, puxando meu sangue para sua própria boca.
Pintando seu interior comigo.
Somos uma teia de membros emaranhados e toques contundentes. Ela arranca minha jaqueta dos meus ombros, rasgando a
tecido, desejando me tocar, estar sob minha pele.
A superfície não é suficiente para ela. Ela quer abaixo de tudo que construí por fora. Sob minha carne, dentro do
paredes da minha cabeça. Nada que eu der a ela será suficiente.
Vários momentos de tempo suspenso, com as mãos nos cabelos dela, puxando os cachos selvagens. Meus dedos se separam
as costuras de suas roupas. O calor de sua boca queima a minha, cerejas afogando meus sentidos.
Eu me esforço mais contra seu pequeno corpo, grunhindo em sua boca enquanto sinto seus mamilos expostos cutucando.
meu peito. O desejo reveste todos os instintos, meu controle é um pensamento passageiro. Tudo o que consigo pensar é em tocá-la.
Durante toda a minha vida, quis estar limpo. Cuidadosamente limpo.
E tudo que eu quero, tudo que eu desejo, é que ela me deixe sujo. Desnude-me o interior de sua alma para que eu possa rasgá-la
pedaços se eu quiser. Conhecer cada centímetro dela, mergulhar minhas mãos nela e ser coberto por tudo que é Lyra Abbott.
É uma intimidade mórbida. Possivelmente o único tipo de que sou capaz, quase doente por natureza. Eu penso em como eu anseio por ser
dentro dela. Quero meu pau enfiado entre suas coxas enquanto meu sangue afoga sua garganta, e nossos corpos tentam
forjar em um.
Minha mão apalpa seu seio, torcendo o botão sensível entre meus dedos, fazendo-a gritar enquanto se curva.
voltar. Passo minha língua por seu pescoço, explorando todos os lugares que a fazem apertar.
A faca na minha mão esquerda se contrai, implorando por ela. Com um movimento preguiçoso, eu arrasto a ponta para baixo em sua parte superior nua.
corpo, observando arrepios até chegar ao ápice de suas coxas.
Suas mãos puxam a barra da saia, puxando-a até a cintura, me mostrando a calcinha lilás.
abaixo. Meu pau se esforça contra minhas calças, pulsando ao ver o vermelho escorrendo por suas coxas leitosas.
Viro minha mão, pressionando a lâmina em sua perna e deslizando-a gradualmente para que ela possa sentir a mordida do metal. Ela
prende as unhas em meus ombros, enterrando-se no músculo.
Suas sobrancelhas se franzem, um lindo olhar de angústia repousando nas linhas de seu rosto. Eu tento relaxar, mas ela
me mantém no lugar, balançando a cabeça em pânico.
“Espere,” ela ofega. “Eu posso aguentar. Continue."
Um sorriso se forma em meus lábios enquanto me inclino para frente, dando um beijo vibrante na pulsação de sua garganta. Eu posso sentir o
líquido quente na lateral da minha mão.
Ela é muito boa, disposta a aceitar cada corte.
"Você sangrou muito por mim, querido."
E eu quero dizer cada palavra.

Estou falando tanto sério que não questiono a maneira como meus joelhos cederam e me deixei cair de joelhos para poder
observe enquanto a faca afunda na suavidade dela.
Usando minha mão livre, prendo a parte de trás de seu joelho, levantando-o no ar e aumentando a distância entre ela e seu joelho.
coxas. Meus dedos cavam nela, na esperança de deixar hematomas pelo meu toque, impressos ali por anos depois que eu partir.
“Você vê o que a visão de você sangrando faz comigo, querido? O que isso me faz querer fazer?
Meus olhos se concentram no próximo corte, logo abaixo do primeiro ferimento horizontal. O sangue escorre do corte e, pela primeira vez, eu
não me negue a ela. Coloco minha boca em sua pele avermelhada.

“Thatcher…” Ela geme com o contato.
Lamentações, gemidos e suspiros são expelidos de seus pulmões. O tempo todo, minha língua lambe o sangue que escorre
da perna dela. Eu a bebo, sentindo o sabor picante escorrer pelo fundo da minha garganta, me enchendo dela.
Agora sei que não importa onde eu vá ou o que aconteça, ela está sempre em mim. Existindo dentro dos espaços nenhum outro
humano se atreveu a ir. Dentro dos espaços das minhas costelas, fluindo pelas veias que circundam meu coração.
Quando suas mãos descem para meu peito, as palmas me empurrando de volta para o chão frio, é em parte porque
da névoa de seu perfume que me torna tão complacente. É tudo o que posso culpar enquanto a deixo subir pela minha cintura.
A faca bate no chão de madeira, zumbindo em meus ouvidos. Minhas palmas descansam atrás de mim, me mantendo
ereto enquanto ela se acomoda em meu colo. Sua boca se move ao longo da minha garganta, beliscando a pele.
Ela é selvagem em seus movimentos, frenética em sua necessidade de me sentir. Meus olhos estão vidrados de luxúria enquanto olho para ela, para
seus cachos longos e saltitantes que param logo acima dos seios claros.
Quilômetros de pele macia e calor empoleirados na minha cintura. Dedos ágeis e animalescos puxam meu cinto, destravando-o
tirando-o do entalhe e trabalhando no botão e no zíper.
Meu pau fica tenso, latejando enquanto meu peito arfa. Ninguém esteve tão perto. Cheguei até aqui. Eu nunca quis isso
tão mal, nunca precisei sentir tanto.
Ela me transformou em um animal feroz, revertido ao instinto masculino básico, movido apenas pelo pensamento daqueles
dedos delicados enrolados em meu eixo e a visão de sua boceta pingando do meu gozo.
Sexo sempre foi um conceito indescritível que todos elogiavam e agiam como coelhos hormonais. Lá
não tinha sido nada atraente para mim ter alguém tão perto do meu corpo.
Eu perco um gemido quando seus dedos quentes esfregam contra a base do meu pau, enrolando-se suavemente e me bombeando.
a mão dela. Choques elétricos zumbem na minha espinha, minha mente fica tonta.
Passei a vida toda privada de toque, tanto por causa de minhas próprias ações quanto pela educação de meu pai. eu tinha ido tão
Por muito tempo sem ele, meu corpo não sabia o quanto eu estava faminto por ele até que Lyra começou a me tocar.
Privado do contato, do vínculo que você cria através do toque físico. Drenado de oxitocina durante toda a minha vida,
por tanto tempo que duvido que alguma vez tenha sido abraçado quando criança.
Mas agora sou um homem faminto.
Eu senti o gosto e, de repente, meu corpo se lembrou de quão carente estava.
Algo molhado corre pela cabeça do meu pau. Quando olho para baixo, encontro a mão de Lyra coberta por um líquido vermelho
que ela roubou da coxa. Com movimentos lentos e nervosos, ela me pinta.
Para cima e para baixo no meu eixo, a sensação escorregadia do sangue torna mais fácil para ela se mover mais rápido. Eu afundo meus dentes em meu
lábio inferior, observando-a me marcar.
Passo um braço em volta de sua cintura, mantendo um atrás de mim apoiado no chão para me manter equilibrado enquanto levanto meus quadris.
apenas um pouquinho para que sua mão não tenha escolha a não ser se mover e meu pau fique enfiado em sua calcinha.
“Pet,” eu murmuro, roçando meus lábios nos dela, “deixe-me ver sua boceta. Mostre-me o quão molhada está aquela bucetinha triste.
Mostre-me para que eu possa fazê-la chorar por mim.”

A luxúria sombria e perversa nada em seus olhos, tão distante neste momento que sei que ela se curvaria e se curvaria diante de mim.
cada comando. Um poder como nunca senti antes surge em minhas veias, sabendo que tudo dela é meu para controlar.
Os dedos de Lyra puxam o material de sua calcinha para o lado, deixando sua boceta rosa à mostra apenas para eu ver.
Meu pau vaza enquanto eu me pressiono contra ela, o calor líquido saindo entre suas pernas me consumindo.
Eu uso o aperto em sua cintura para balançar seus quadris em sintonia com os meus. Meu eixo desliza através de suas dobras com facilidade, um
mistura de sangue e sua luxúria me ajudando.
Tudo nela parece tão pequeno em meus braços, sabendo que se eu empalasse sua boceta em meu comprimento, isso poderia dividi-la
em dois. Que minhas mãos podem machucá-la com pouca força. E ela aceitaria cada pedacinho disso.
Um gemido escapa de sua boca, seus quadris moendo contra mim em movimentos confusos.
“Mais, Thatcher. Eu quero mais. Eu quero todos vocês."
Meu pau se contrai, concordando com a ideia de se enterrar dentro de suas paredes e nunca mais voltar. Mas
meu autocontrole ainda está lá, agarrado aos últimos resquícios de sanidade.
Ela nunca poderá me deixar ir se eu fizer isso. Ela estará em perigo enquanto eu for o alvo, e ela não se importará.
Se eu fizer isso, ela será minha. Só meu. Independentemente da minha capacidade de cuidar ou amar, ela nunca pertencerá a outro
homem ou mulher. Eu serei o dono dela, mente, corpo e alma.
E eu não posso fazer isso com ela.
Eu não posso fazer isso comigo mesmo.
Mas Deus, eu quero. Preciso. Não preciso de mais nada.
Minha mão a segura firmemente contra mim enquanto mudo nossa posição, deitando-a no chão para que meu corpo repouse sobre ela.
dela. Meu corpo largo força suas coxas abertas, e eu uso minha mão para guiar meu pau de volta entre o escorregadio
calor de sua boceta.
"Não seja uma prostituta gananciosa, Scarlett." Balanço as ancas, esfregando a cabeça da minha pila contra o seu clitóris inchado. "Ser
uma boa menina. Seja muito bom para mim e venha. Você consegue fazer isso, querido?
Chamá-la pelo primeiro nome parece meu direito. A única pessoa no mundo que sabe disso e tem permissão para usá-lo
quando eu escolho. É nosso e só nosso.
Ela se levanta do chão para se mover comigo, perseguindo aquele orgasmo ofuscante que está fora de alcance. Minha mandíbula está
apertado, sabendo que se eu me mover apenas um centímetro para o sul, posso senti-la inteira, em carne viva e desprotegida.
Aperto sua cintura macia, com mais força do que o necessário, desesperado para manter minha vontade. Pela primeira vez, faça algo de bom.
Me forçar a não arruinar a ela ou a mim mesmo.
“Porra,” eu sibilo. Ela se sente muito bem, é muito tentadora.
“Thatch, eu vou gozar,” ela suspira, colocando as mãos em volta da minha cintura e me incentivando a chegar mais perto. "Por favor,
por favor por favor…"
Mantenho o mesmo ritmo, acariciando seu clitóris repetidamente. Mas cada vez que me afasto, sinto os quadris dela levantarem mais alto,
tornando mais difícil evitar aquele buraco apertado que estou prestes a destruir.
“Lyra, não,” eu aviso, meus dentes rangendo enquanto meu corpo, acordado e vivo pela primeira vez, me implora para dar
dentro. “Não podemos.”
Ela pressiona as mãos na parte inferior das minhas costas, agarrando minha cintura e me puxando para frente. É uma luta patética, eu
dar a ela, lutando contra meus próprios instintos. Meus próprios desejos.
“Por favor, Thatcher. Estou tão perto”, ela implora, o gemido em sua garganta é suficiente para deixar reis de joelhos.
Minhas bolas apertam, meu orgasmo se aproxima enquanto continuamos a nos mover um contra o outro. Cometo o erro de olhar
desço no lugar onde nossos corpos se encontram, e um estrondo profundo sacode meu peito.
Mais uma vez, quando retraio meus quadris pouco antes de enviá-los para a frente para encostar nela, seu corpo se arqueia. Esse
vez, sinto a ponta do meu pau pegar sua abertura.

As veias do meu pescoço latejam. Meu aperto em sua cintura é brutal.
“Lyra, querida, não me obrigue...”

Mas é muito tarde.
Lyra dá um grito, um som torturado de prazer e angústia fascinantes. Todo o comprimento do meu eixo está
dentro dela, mergulhando em suas paredes no momento em que ela cai no limite e entra em um clímax de felicidade, cada centímetro
envolvida por seu calor úmido.
"Droga", eu gemo, enterrando minha cabeça em seu ombro, meu pau pulsando enquanto suas paredes se apertam ao meu redor.
no tremor de seu orgasmo. “Você não deveria ter feito isso.”
Eu a inalo, a depressão entre o pescoço e o ombro. Ela cheira a cerejas e ao ar noturno. Refrescante,
calmante e tudo que adoro na escuridão.
Somos uma mistura de matéria cinzenta preta e branca conectada pela atração catastrófica que nenhum de nós se preocupa em negar
neste armário. Eu tinha entrado em sua cabeça há muito tempo e agora estou profundamente em seu corpo.
Não há como me tirar daqui agora, e ela fez isso sozinha.
“Diga-me que foi um erro mais tarde”, ela murmura, agarrando meu pescoço. “Por enquanto, sinta-me sangrar em seu pau. Eu era
feito para sangrar por você.
Eu levanto, olhando para seu rosto, nossos corpos conectados de uma forma que nunca estiveram antes. Um com o outro ou
alguém mais.
Lyra leva a mão encharcada de sangue até meu rosto, espalhando-a em meus lábios, os olhos arregalados e cheios de lágrimas cintilantes.
emoção. Deslizo minha língua em seu polegar antes de unir nossas bocas novamente.
Um beijo inebriante e manchado de sangue. O pior pesadelo de um feliz para sempre. A dura realidade do nosso vínculo. Que
sempre fomos noites silenciosas e origens carmesim.
Sua paixão obcecada e descontrolada por mim tomou conta de cada parte lógica de seu cérebro. E eu desisto.
alimente sua fixação. Porque não há nada que eu prefira mais ver do que Lyra desesperada por mim, sofrendo apenas por mim.
Meus quadris recuam completamente e posso ver o pânico em seus olhos, pensando que vou parar com isso, acabar com isso direito.
aqui. Mas sou rápido em interromper sua preocupação.
"Isso é meu agora, Scarlett." Deslizo cada centímetro de volta para ela. "Só meu. Você entende? Este ganancioso,
A boceta chorona é minha para preencher e foder como eu quiser, certo?
Suas sobrancelhas se franzem, um silvo de dor em sua boca. Meu tamanho a abre, moldando suas paredes para
acomodar meu pau, remendando seu corpo para que ela seja feita para mim.
“Diga-me que você entende o que fez”, gemo, mergulhando nela novamente, com mais força. Eu pego um de seus mamilos
em minha boca e morda. “Este corpo é meu. Esses mamilos empinados, esses lábios, todos vocês são meus. Nada pertence
mais para você.”
Meu clímax está próximo, uma combinação de quão obscenamente ela se sente apertada e de nunca ter sido tão íntima antes.
Sinto-me grato por ela ter vindo antes de tudo começar.
“É...” Ela perde o fôlego quando eu empurro nela novamente, mais rápido e com mais força. “Sempre foi
seu."
Minha boca paira sobre a dela, inspirando seus suspiros de desconforto e engolindo-os, usando-os para balançar.
com mais força em seu corpo, ouvindo sua boceta desleixada tomar tudo de mim.
Coloco meu polegar contra seu clitóris, desenhando círculos lentos para aliviar a dor que ela deve estar sentindo.
“Vou arruinar você”, exijo. “Vá em frente, olhe. Veja como sua boceta virgem sangra por mim.
Eu me inclino sobre meus joelhos, continuando a me empurrar para dentro e para fora de suas paredes, observando seus seios saltarem com força.
cada impulso forte, a visão obscena e suja do meu pau escorregadio com seus sucos e restos de sangue.
Sua metade inferior está manchada de vermelho, marcas de toques e gotas de marrom. É a visão mais dolorosamente erótica
eu já vi. Pequenos suspiros de prazer saem de sua boca enquanto ela observa. Toda vez, sua buceta
me atrai de volta para dentro.
Envolvo minhas duas mãos em volta de sua cintura, puxando-a para mim, forçando-a a tomar cada centímetro depravado. Eu quero
ela se afogasse em mim. Na minha vinda, no meu sangue.

“Palha.”
Essa é a última peça. Meu nome em sua língua me faz cair em um orgasmo. Eu posso sentir meu pau se contorcer
dentro de suas paredes molhadas, marcando sua boceta com jatos intermináveis do meu esperma quente.
Eu continuo empurrando para dentro dela, balançando meus quadris, fodendo meu gozo nela para que não apenas sua mente saiba, mas ela também sabe.
alma tem plena consciência de quem a possui.
Minha boca cai em sua testa, ainda dentro dela, enquanto pressiono um beijo frio em sua testa suada. “A morte terá
esperar por você. Você é meu agora."
“Ele não pode ter nenhum de nós”, ela murmura, saciada em meus braços.
Lyra pertence a mim. Ela é meu desejo doentio, cheio de esperança mórbida e sombria e tudo que eu deveria ter
evitado. Mas ela não pertence a mais ninguém nesta vida.
Sua mão vem ao meu rosto, e sinto a pressão fria do anel que ela nunca fica sem contra meu corpo aquecido.
doméstico
pele. É por isso que acho que .odeio o quão natural parece. Como ela sempre se sente natural.
Como sangue fluindo em minhas veias, ar circulando em meus pulmões, neurônios disparando em meu cérebro.
Se o Halo vier atrás de mim, como prometeram, considerarei isso um elogio.

Mas ela?
Se eles descobrirem o que ela é para mim. Se eles vierem atrás dela?
Vou pintar a cidade de vermelho.

VINTE E QUATRO
lira
A primeira nevasca da temporada está atrasada em comparação com os anos anteriores.
Mas chegou na hora perfeita.
Na primeira manhã de dezembro, pesados flocos de neve caem do céu, acumulando-se nas calçadas, cobrindo
árvores, transformando Ponderosa Springs em um país das maravilhas do inverno.
“Uau, para onde você está indo tão rápido?”
Diminuo minha caminhada rápida para uma caminhada, espiando por cima do ombro e vendo Conner Godfrey correndo em minha direção.
pela neve no estacionamento da escola.
Seu cachecol tremula ao vento, e a ponta do nariz está um pouco além do hidrante. Dou-lhe um sorriso tenso. Enquanto
não encontramos nada extremamente incriminatório contra ele, ele ainda está envolvido com o reitor.
Eles são melhores amigos e, embora eu não queira acreditar que ele tenha a capacidade de vender seres humanos, é
altamente improvável que ele não saiba o que seu melhor amigo desde a faculdade está fazendo.
“Eu tenho...” Eu me atrapalho com as palavras. “—uma aula de reforço e já estou atrasado.”
Aulas particulares na arte do assassinato, mas aulas particulares, no entanto.
Esta é a minha primeira sessão de Thatcher desde o que aconteceu na minha antiga casa. Não tenho vergonha da esperança em
meu peito. Deixo brilhar dentro de mim como uma estrela renovada.
Mesmo sabendo o quão rápido Thatcher se afastou de mim, nosso relacionamento mudou naquela noite. Isto
mudou, alterado para algo mais distorcido e mais novo.
Eu o vi sem guarda, consegui passar pelas fileiras de estilhaços, sangrando e machucado, mas ele me levou
de qualquer forma. Alma danificada e tudo, ele pegou cada pedaço de mim e fundiu com o seu.
As cicatrizes em minhas coxas formigam com a lembrança, daquela necessidade frenética de estar perto dele queimando em meu estômago, mais perto.
do que qualquer outra pessoa já foi ou será.
"Você? Com o que você poderia precisar de ajuda? Ele ri, amigável e tão desavisado. Eu continuo tentando ver
se alguma coisa muda em seu olhar ou maneirismos, mas ele é apenas Conner.
“Apenas algumas coisas extra-crédito, nada muito importante.”
“Eu não tenho visto você nos laboratórios ultimamente. O frio impediu sua genialidade?”
Não, tentar derrubar uma rede sexual enquanto aprendo como matar pessoas tem tomado a maior parte do meu tempo ultimamente.
O medo pelos meus amigos esmagou minha criatividade e desejo de procurar insetos. Estou constantemente esperando pelo outro
sapato para cair.
“Eu adoro o tempo frio, na verdade. Estou ocupado com a escola, tentando manter minhas notas. Faculdade típica
besteira de estudante,” eu murmuro.
Conner acena com a cabeça, me dando um sorriso suave. “Bem, eu só queria te dizer que o diretor do estágio está ansioso
para sua inscrição e check-in, certifique-se de estar seguro aqui.”

Claro que sim.
Embora já tenham se passado semanas desde que outra parte do corpo foi encontrada, o campus ainda está em alerta máximo, constantemente
garantindo que as meninas caminhassem para a aula em grupos, nunca ficando sozinhas depois de escurecer, e todas as meninas que permaneceram no campus tivessem
um toque de recolher obrigatório.

“Estou tomando cuidado, eu prometo”, asseguro a ele, colocando minha bolsa mais acima no ombro. “Eu tenho que ir
no entanto. Vejo você por aí, professor Godfrey.”
Viro-me para dar os últimos passos até meu carro, mas ele gentilmente agarra minha jaqueta, me mantendo no lugar.
“Escute”, ele murmura, sua voz quase nervosa. “Eu sei que não é da minha conta e tenho certeza de que estou ultrapassando os limites, mas
Eu nunca me perdoaria se não dissesse nada.”
Meu corpo se inclina em direção a ele mais uma vez, as sobrancelhas franzidas enquanto espero que ele continue.
“Eu sei que você tem um bom raciocínio por trás dos amigos que você escolhe”, ele começa, “mas eu só quero que você seja inteligente
sobre o seu futuro. Estar seguro."
“Ser amigo de Briar e Sage não é seguro?”
“Ser amigo de Thatcher Pierson não é seguro.” O olhar de Conner está fixo no meu. “Houve sussurros
sobre seu potencial envolvimento nos recentes assassinatos. Só não quero que nada aconteça com você, Lyra.
O veneno ferve sob minha pele. Eu sinto aquele desejo dentro de mim bocejando enquanto a proteção o atrai de seu
sono. Meu queixo aperta quando tiro meu casaco de suas mãos.
Eu não poderia me importar menos se ele estava sendo legal ou não.
"Você tem razão. Não é sua função,” eu digo secamente.
Minha raiva não é dirigida apenas a Conner; está em toda a cidade, rabiscando a palavra “vilão” na tela de Thatcher
testa antes mesmo de ser adolescente.
Todos eles queriam um monstro para temer, para apontar o dedo e espalhar mentiras cruéis, então criaram um nele.
Eles ajudaram Henry Pierson a moldá-lo no homem insensível que ele é agora.
“Lyra, eu não estava...”
Eu levanto minha mão para ele. "Não. Entendo sua preocupação, mas meus amigos não são da sua conta.
Ele chama meu nome duas vezes antes que o som do meu carro saindo do estacionamento o afogue. Meus dedos
aperto ao redor do volante, a música suave no rádio não consegue me ajudar a esquecer toda aquela conversa.
Quero fazer esta cidade inteira pagar pelo que fizeram com ele. Eu quero fazer o pai dele pagar por fazer o filho dele
em uma máquina de matar que é tão distorcida por dentro que mal consegue tocar em outras pessoas.
Pensamentos sobre como eu torturaria Henry Pierson me consumiram durante todo o trajeto, a curta distância até a casa de Thatcher.
minha casa era devorada pela maneira como eu o sangraria, o sufocaria gradualmente, talvez até mesmo me envolvesse em desmembramentos.
Ele merece morrer duas vezes.
Um para minha mãe. E o outro para Thatcher.
Se eu pudesse matá-lo e trazê-lo de volta só para matá-lo novamente, juro que o faria.
O longo caminho para a casa que assombra Pierson Point é decorado pelos elementos. Verde escuro ocidental
zimbros cobertos de neve criam um dossel de beleza acima de mim.
O outono agora é uma lembrança enquanto o inverno deixa sua marca. Sempre houve algo tão lindo no frio.
Como ele congela momentos no tempo e prende nossos segundos em globos de neve.
Mesmo quando criança, eu adorava o fogo quente que curava meus dedos frios. A vontade de ficar lá fora na neve por
horas a fio só para sentir o ar fresco na pele.
Quando cheguei ao topo da entrada, revelando a frente da casa, toda a alegria despertou dentro de mim
desaparece e é substituído por confusão de pânico.
Basta um segundo. Apenas um longo segundo para transformar a alegria em medo desenfreado. Num momento, sua vida está em um
curso constante, rotineiro e confortável e, num piscar de olhos, tudo muda.
Tudo o que você sabe, tudo em que você acredita, isso muda.
Luzes vermelhas e azuis brilham na frente da casa, a esperança de que sejam decorações de Natal há muito tempo.
esquecido. Carros de polícia estão amontoados na frente, cercando a fonte e o caminho de paralelepípedos.
Uma ambulância singular está aninhada perto da porta. Meu peito aperta enquanto absorvo tudo, vendo Alistair e
Os carros de Rook estacionados ao lado dos de Thatcher.
De repente, o frio não é bonito. Queima minha pele quando saio do veículo. O vento forte bate
contra minha pele sensível. Minhas mãos tremem ao lado do corpo, a neve estalando sob minhas botas.
Meu mundo parece se mover em câmera lenta. Mesmo que eu sinta que estou correndo, sei que estou apenas no caminho certo
passos. Farei com que meus joelhos não cedam, continuem de pé, sigam em frente.
Dois policiais passam por mim e me veem momentos depois de avistá-los. Seus olhares duros não fazem nada para parar minha lentidão
caminhe até que eles se aproximem com as mãos estendidas.
“Senhora, você não pode estar aqui”, um deles me diz. “É melhor você esperar no seu carro.”
Minhas sobrancelhas se juntam. Por que eu precisaria esperar no meu carro? O que aconteceu? O que está acontecendo?
Perguntas sem respostas giram em torno de um carrossel que não consigo parar. A estática de um rádio estala em meu
ouvidos antes que uma voz irregular ecoe no ar do inverno.
“DOA.” Pausa estática. “Nenhum sinal de entrada forçada.”
O chão desmorona sob meus pés. O mundo inteiro racha e se despedaça abaixo de mim. Não há nada a
Agarrar. Estou simplesmente girando sem esperança de parar.
Eu ouvi uma vez que a dor da perda vem como uma testemunha, para prestar testemunho, da realidade do amor.
Não era assim que eu queria que meu amor fosse provado na devastação da morte. No luto de uma alma. eu queria o meu
adoro respirar e existir, para ser sentido por eras. Mas enquanto estou ali, essa esperança desaparece, transforma-se em cinzas e
espalhando-se ao vento.
A polícia está falando comigo, mas não consigo ouvi-los. Eu estou entorpecido. A solidão esmagadora tomou conta de mim, corpo
e alma. Nem me sinto eu mesmo, como se minha alma tivesse se separado do meu corpo e estivesse observando de cima.
Lágrimas escorrem pelo meu rosto e a agonia percorre meu peito. Passos emergem da porta da frente, familiares
botas de combate aparecendo.
O cabelo de Alistair Caldwell está desgrenhado, como se ele tivesse passado a mão nele muitas vezes. Seu rosto está pálido e os olhos
orlado com uma cor vermelha furiosa.
Posso me sentir rachando enquanto tento abrir meus pulmões, para chamá-lo. Implore-lhe que explique o que está acontecendo, pois
ele para me dizer que está tudo bem.
Aquela Thatcher está bem.
Quero dizer, ele tem que ser, certo?
A morte não seria tão cruel, seria?
Não, não, nunca a morte. É misericordioso, gentil, com mãos geladas e um sorriso triste.
A vida seria tão cruel. Isso iria quebrar você com dedos implacáveis e deixá-lo sozinho para reparar no
escuridão.
“Você pisou em chamasno meu pé duas vezes.”
vermelhas. Minha como eu

implore ao chão para engolir meu todo. A mão de Thatcher cintura aperta na minha a pouco, azul
olhosnatureza passiva é inabalável.
Isto era um erro gigante. Tudo issofoi. Me envolvendo com o Hollow Me deixando tão perto Rapazes. pegue Thatcher, e Deus
sabe o que Alistair está fazendo com Briar. estar aqui é bom. sente e sozinho
eu ele
porque nãoestá
fui visto,
aqui. um ao outro foi na noite em que minha mãe morreu,
e meu A última vez Mas fomos isso perto de
fomos crianças.
Isso é diferente.
"EU contadovocê Eu não era bom dançarino." EU

suspiro, soprando a pedaço de cabelo do
fora
rosto.
meu
piano.vestido farfalha no chão Meu com o como ele empurra meu para fora, apertando a mão em seu meu possuir como ele gira meu em tempo
O sala redemoinhos, tons vibrantes e quentes se misturando.
Quando ele puxa meu de volta para ele, as palmas das mãos contra odistantes,
peito vestido
mas com terno. Descanse Nós estamos tão fechar; tive
EU nunca estive
tão perto antes, simplesmente sua sombra da dança”, ele declara,sua a nunca tão perto.
“Isso não é a respiração espalhando-se pelo rosto, o cheiro de menta atacando meus sentidos. sinto
animado.
o coração batendodançando,
forte dentro do peito, batendo alto,
Eu posso dizer o que quero, mas é incrível os detalhes eu estava observando ele
para então que faltaram em mim a distância.
Eu posso ver tudo de quando marca,

tive uma lembrança, semcentímetro
inclinação, saber "O que do
é isso,
queentão?"
torna seu rosto bonito. certifique-se de confirmar
cada durar sempre estar tão perto de novo.
EU
respire, olhando-o com olhos curiosos.
"Isso é a distração,” ele murmura, inclinando-se em direção ao meu ouvido. e morte. é deve ter cuidado com o quão perto
“Você consegue você
meu, Há uma linha tênue entre Lyra. meu misericordioso, e o outro é Um eu.”
A lembrança da nossa primeira dança, tantos meses atrás, voltou em um flashback vingativo. Uma sensação de vazio
se espalha pelo meu peito, submergindo-me no vazio.
Rook é o próximo a aparecer do lado de fora, com o capuz puxado sobre a cabeça, mas posso ver o tom vermelho em suas bochechas. O
a tristeza toma conta dele como uma onda para a qual ele não estava preparado.
Obrigo-me a dar mais um passo à frente, sentindo braços me puxando para trás. A força que vem de dentro me faz passar
eles, avançando pela neve. Eu apenas continuo andando, dizendo a mim mesmo se conseguirei chegar até a porta, no próximo
pessoa de fora será Thatcher.
Thatcher de terno passado, inteiro, respirando. Será Thatcher – tem que ser ele. não vou aceitar nenhum
outra opção além dele.
Pela porta, outro par de pés aparece. Mas não é um par de mocassins ou oxfords encerados. É pesado
botas. Meu Jack Frost sem luz, que brilha nos meses de inverno, não é aquele que passa pela porta.
São homens uniformizados guiando uma maca. Eles o rolam escada abaixo em direção à ambulância aberta. Um corpo
coberto por um lençol branco está deitado em cima da maca. Manchas de marrom mancham o tecido, a cor é tão ofuscante
ao ar livre coberto de neve.
Ao longe, posso ouvir meus soluços. Acho que posso até estar gritando. Porque na minha visão embaçada eu vejo
Alistair e Rook correm em minha direção e todos estão olhando para mim.
Todos podem me ver.

Mas não ele.
Ele não pode, ele não pode, ele não pode...
Minhas mãos estalam em meus ouvidos. De repente, tudo está muito alto. Tudo parece muito pesado quando eu bato no congelado
chão. Quero voltar, voltar para o armário. Quero estar em qualquer lugar, menos na realidade deste momento.
Meu coração viciante que vibra pelas coisas que ama. Pela esperança dele. Que grita e pula quando está
aproximar. Eu a sinto gritar pela última vez. Apenas um gemido longo e gutural antes de ela quebrar.
Ah, ela quebra. Estilhaça. Explode em fragmentos tão pequenos que não resta mais nada. Apenas um grande buraco mergulhou
na minha cavidade torácica onde ela morava.
Tudo fica escuro; não há luz. Minha mente desaparece no nada e meu corpo segue o exemplo. Eu rezo silenciosamente
sou eu caindo na vida após a morte.
Mas a manhã chega e não é boa nem brilhante.
É apenas o começo da noite mais longa e escura que já existiu.

Continua...
O SANGUE QUE DESEJAMOS PARTE
2 A obsessão será suficiente?
Muito obrigado por ler THE BLOOD WE CRAVE Certifique-se de adicionar o

livro quatro da série Hollow Boys ao seu TBR, The Blood we Crave parte 2!
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se ao meu grupo de leitores!
Se você adorou ler sobre a maldita história de amor menos que perfeita de Thatcher e Lyra, você vai adorar a história de Rook e Sage
romance quente e ardente! Descubra o que acontece quando o Deus do Fogo de Ponderosa Springs toma conta das cidades
própria Rainha do Baile.
“5 Vingativos para
estrela
o aprimeiro livro de
autora best-seller uma Trilina
de Today, sériePucci
promissora. Vou reler uma e outra vez."
-
cervo
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Vire a página para a especialista…

ATO I
A maioria Lúcifer caiu em sua rebelião.
Eu diz que o anjo favorito de Deus se apaixonou.
digo Cativada, encantada, consumida pelaúnica A única mulher ele nunca poderia ter.
primeira para mulher existir.
esposa de Adão, Lilith.
assistiu
Ele foi dos
criado a céus,
partir do furioso porque Adam a tornou menor. Recusou-se a torná-la igual a ela, embora eles
mesmo poço.
Ah, a fúria que queimou dentro de Lúcifer quando Deus puniu Lilith por sua rebeliãocontra o marido, transformando-
a em
ela em a demônio.
E Lúcifer
então,caiu.
Como um relâmpago vindo do céu, ele caiu.
que ele poderia levantar o reino no submundo.Esculpindo assim a trono das cinzas de Inferno, tornando-se a
rei.
Criando a casa para Lilith. A lugar onde ele poderia fazer dela, lugar mais que um igual.
A onde ele faria dela sua rainha.

UM
torre - o passado
Masoquismo.
Prazer em ser abusado ou dominado. O gosto pelo sofrimento.
Sempre gostei dessa definição: gosto pelo sofrimento. É quase poético, e eu não conhecia o Merriam-Webster
dicionário poderia ser tudo menos convencional.
Embora ser dominado não seja algo que eu necessariamente goste no quarto ou na vida, sempre posso me decepcionar
com um pouco de ação de arranhar e morder. Para mim, pelo menos, tem menos a ver com dominação e mais com dor.
Alguns chamam isso de sadomasoquismo. É isso que eu gosto.
Você vê, eu realmente amo a dor.
Deus, é como a cura para tudo. A bala mágica. A fuga definitiva.
A forma como os hematomas pairam no meu corpo e doem por dias depois. Às vezes gosto de pressioná-los ainda roxos, só para lembrar de onde
vieram, sabe?
Adoro a forma como a dor explode dentro da minha pele, lembrando-me de todas as coisas pelas quais mereço punição. O
lembrete constante de que mesmo na Terra, todos devemos pagar pelos nossos pecados.
O inferno seria um passeio no parque.
Eu praticamente governei.
“É tudo culpa sua, Rook.” Sua voz arde como brasas nas solas dos meus pés. "O Senhor examina o
justos, mas os ímpios, aqueles que amam a violência, ele odeia com paixão!”
“Então ele não deveria odiar você tanto quanto me odeia?” Eu cuspi de volta.
Supõe-se que um filho seja a conquista de maior orgulho de seu pai. Eu sou o seu cálculo.
O advogado honesto e hipócrita desapareceu no maldito segundo em que passou pela soleira desta casa. A gravata estava afrouxada, seu cabelo
desgrenhado de tanto andar, e posso sentir o cheiro de seu hálito impregnado de uísque enquanto me afasto da cozinha em direção à porta da frente.
“Não se atreva a se afastar de mim, seu bastardo!”
Às vezes nem é da dor física que preciso. Gosto de abuso verbal; isso me morde tão profundamente, tão profundamente
brutal, fazendo meus dedos se curvarem, meu corpo se iluminar com calafrios. É a única vez que me sinto normal.
E nada tem sido normal desde que eu tinha sete anos.
Antes de ser excomungado do meu próprio pai.
Meu couro cabeludo queima quando ele enrola os dedos na parte de trás do meu couro cabeludo, agarrando meu cabelo grosso e me puxando para trás.
em seu espaço. Droga, cara, eu deveria cortar esse esfregão.
O versículo anterior da Bíblia deixa minha pele em carne viva, deixando meus ossos com bolhas. A violência praticada sem o nome de Deus é
algo horrível, mas contanto que você cite as escrituras antes de bater em seu filho, está tudo bem.
É sagrado, o trabalho dos profetas.
Se seguíssemos as regras de Dante, eu ficaria logo acima do meu pai, passando a eternidade no rio de sangue fervente.
no sétimo círculo do Inferno, enquanto ele caminha por eras nas profundezas do inferno, dançando no sexto fosso de Malebolge.
Alguma coisa disso era verdade?
Os pecados eram piores no submundo? Diferentes punições dadas com base em seus crimes contra a humanidade?
“Puxando a porra do cabelo? O que estamos fazendo agora? Estamos em uma briga de vadias? Minhas palavras são simplesmente combustível para o que já
fogo violento dentro dele.

Eu poderia lutar contra ele quando ele me jogasse no chão, fazer mais do que me segurar enquanto minhas palmas cravam no
chão de madeira, evitando que eu batesse a cabeça na superfície dura, mas não o faço.
Seu sapato com ponta de asa bate em minhas costelas, fazendo-me grunhir diante da brusquidão do desconforto. Eu rolo de
costas, respirando com um sorriso e olhando para o teto, me perguntando se Deus está rindo do jeito que estou agora, feliz porque o
diabo está sendo punido na terra.
Minha risada sai fria e sem fôlego.
É incrível o que você acha engraçado quando vê o que eu vi. Quando você passou pelo que eu passei.
Comédias com Seth Rogan e Will Ferrell simplesmente não servem mais para mim.
“Você está ficando velho,” eu engasgo. “Eu mal consigo sentir isso agora. Você deveria ir à academia.
“Ah!” ele grita alto, investindo em cima de mim, ambos os joelhos de cada lado do meu peito, seu punho acertando solidamente
meu rosto. Sinto o gosto do sangue no meu lábio cortado, a ardência metálica aquecendo minha língua. “Eu deveria simplesmente
matar você! Você deveria ter morrido – deveria ter sido você!
Uma dor latejante percorre meu crânio quando ele agarra a frente da minha camisa, levantando minha metade superior do chão
apenas para me jogar de volta no chão. Droga, isso vai me dar dor de cabeça.
Uma e outra vez, ele me levanta apenas para me atirar de volta para baixo. Estou nadando na minha cabeça, estrelas dançando
nos cantos dos meus olhos. Outra concussão foi adicionada à crescente lista de ferimentos sofridos pelo homem que criou
meu.
"Então faça! Me mata!" Eu grito em minha névoa, sentindo cada grama disso. Afogando-se nele. Permitindo que isso me submerja
completamente.
Ouço sua respiração pesada quando ele para de me sacudir, e olho para o homem que uma vez me ensinou a jogar uma bola de
beisebol, que me jogava nos ombros para que eu pudesse ver por cima das multidões, um homem que costumava olhar para mim
com amor paternal.
Agora tudo que vejo dentro de seus olhos é a miséria injetada de sangue que coloquei ali. A angústia que lhe dei. Eu matei a
parte dele que acreditava na felicidade, no bem, em tudo que era leve.
Esta é a minha terra de expiação.
Isto é o que faz a dor parecer tão boa.
Saber que mereço isso.
"Te odeio." Ele ferve. Cuspe voa de sua língua e me dá um tapa no rosto. “Você não é nada além do diabo.
Você vai pagar por isso, por toda a sua maldade.”
Aí está.
Meu querido apelido. Seu favorito para mim.

O diabo.
O diabo.
Lúcifer.
Eu já fui um anjo, quando era criança, antes de ser expulso das boas graças e deixado para queimar.
A igreja costumava ser um lugar onde eu não me importava de ir. Quando minha mãe estava viva e éramos todos felizes. Agora
Eu pegaria fogo ao passar pela porta.
Ficamos lá, olhando um para o outro com desprezo e fúria suficiente para abastecer a cidade de Nova York durante um
maldito apocalipse. Respiração profunda e história condenatória que nunca serão apagadas de nossas memórias.
Eu peguei o homem que pensa lógica e analiticamente e o transformei em uma fera impetuosa e impulsiva. Eu o transformei em
uma versão mais velha de mim mesmo, nós dois presos em nossa própria versão do purgatório.
Eu arruinei meu pai.
E todos os dias ele me faz pagar por isso. Com suas mãos, suas palavras, sua religião.
Uma buzina estridente parece trazê-lo de volta a um pouco de sua sanidade enquanto eu engulo, tentando empurrar a secura pelo meu corpo.
garganta. "Bem-vindo ao clube."
Afasto suas mãos de mim enquanto ele sai do meu corpo, deixando-me ali deitada sem uma mão para me ajudar a levantar. Não parece
Achei que ele iria me ajudar, mas valeu a pena notar.
Mesmo aos dezessete anos, sou mais alto do que ele quando me levanto. Alguns centímetros me permitem olhar para baixo
ele, meu cabelo caindo um pouco na frente dos meus olhos. “Pelo menos tenha coragem de terminar a porra do trabalho da próxima vez.”
Seus ombros se levantam enquanto ele respira, voltando à realidade. Ele vai até a cozinha para pegar o uísque
copo sobre a mesa, levando-o aos lábios e despejando-o na garganta.
A ironia de tudo isso é que ele pega a Bíblia do balcão ao lado.
“Você acha que Deus vai ajudá-lo enquanto você está afogando seu fígado? A gula está no topo de sua lista do que não fazer.”
Posso ser um bastardo, mas pelo menos não sou hipócrita.
Ignorando completamente minha afirmação, ele afirma: “Não questione minha fé, filho. E não quero mais que você saia com eles. Queimar aquele
salgueiro foi a gota d'água, Rook. Você não tem ideia dos pauzinhos que precisavam ser puxados para livrá-lo disso.
Eu rio, pegando meu moletom do encosto do sofá. Eu o puxo pela minha cabeça, puxando-o para baixo do meu corpo.
"Gota d'água. Primeira palha. Não importa, cara. Virando-me para encará-lo enquanto ando para trás, abro os braços.
“Você não pode me manter longe deles. Isso nunca vai acontecer. Assim como não posso impedir que você esvazie aquela garrafa inteira esta noite.
Lembre-se, eu sou o diabo. O diabo faz o que bem entende.”
Não me preocupo em negar a árvore. Ele sabe que eu fiz isso. Inferno, todo mundo sabe que eu fiz isso. Mas sem qualquer prova, sem
testemunhas, não há nada que possam fazer, e essa é a beleza de tudo.
Andar por aí sabendo que todos me veem como um incendiário caótico, desde a polícia até os professores – todos sabem o que eu
sou.
O Anticristo é como eles me chamam. Reunido dos lombos de Satanás. Inferno no planeta Terra, ou neste caso, inferno para Ponderosa Springs.
Eu amo isso.
Como eles seguram o rosário quando eu passo. Sussurre três Ave-Marias porque só olhar para mim é pecado.
Adoro que eles saibam todas as coisas que fiz e não possam fazer nada para me impedir. Nem agora, nem nunca.
Não há como me parar.
Parando-nos.
E sabe de uma coisa? Foda-se aquela árvore.
Ele olha para mim, olhos mortos cheios de desgosto. "Você dá-me nojo." Ele agarra o gargalo de sua garrafa de uísque e
vai para a sala, sem falar mais uma palavra comigo antes de eu sair.
Abro a porta, batendo-a atrás de mim com um baque, sem perder o ritmo enquanto ando pela entrada em direção ao carro de Alistair. Os vidros
escuros protegem sua bunda odiosa de mim, mas já sei que há uma carranca permanente me esperando atrás do vidro, mesmo que ele esteja de
bom humor.
Sentando-me no banco do passageiro, recosto-me no encosto de cabeça respirando fundo. Há uma pausa de silêncio,
e posso sentir Alistair olhando para o lado do meu rosto.
“Há algo em que eu possa ajudá-lo, Caldwell?” Eu pergunto, ainda ansioso.
“Sim, você tem sangue na porra do queixo. Limpe essa merda. Ele enfia a mão no porta-luvas, jogando
guardanapos no meu colo.

Eu os pego facilmente, enxugando o queixo. O vermelho os mancha quase imediatamente. Amanhã o corte será
nada além de uma dor surda e, em alguns dias, provavelmente retirarei a crosta só para sentir que doeu novamente.
A menos que ele me bata novamente e abra novamente.
De qualquer jeito.
“Eu treino com você quase todos os dias. Você pode revidar, porra.
Esfregando com mais força para ter certeza de que está tudo limpo, respondo: “Posso lidar com isso”.
Ele balança a cabeça, saindo da garagem e indo em direção ao Pico para se encontrar com os outros caras.
Os últimos dias de verão estão escurecendo, o último ano do ensino médio se aproxima lentamente e não estou ansioso para ver tantos rostos.
Passo noventa por cento do meu tempo rodeado pelas mesmas quatro pessoas e gostaria de continuar assim.
Enfio a mão na minha calça jeans preta para pegar meu maço de Marlboro Reds e tiro um palito do maço.
“Não se trata de você lidar com isso. Estou ciente de que você pode levar um soco. É a porra do princípio, Rook. Como você vai ficar sentado
enquanto seu pai bate em você?
Enrolando o guardanapo, apertando o punho em torno do material e jogando-o no chão, me inclino para trás e fecho os olhos. Por hábito, passo
o Zippo pelos dedos, girando-o algumas vezes antes de bater na pederneira e colocar a chama na ponta.
“Que tal você me deixar me preocupar com meu pai, certo? Estou bem. Mais um ano e estaremos na faculdade, muito, muito longe.” Inalo a
fumaça profundamente no fundo dos meus pulmões. “Eu tenho lidado com isso desde criança. Posso fazer mais um ano. Então esqueça isso, mano.
Um grunhido agravado enche o carro antes de eu vê-lo pressionar mais o pé no acelerador, e eu mal
piscamos quando chegamos aos oitenta e cinco e subimos. Se morrermos num acidente, morreremos num acidente.
Todo mundo acaba no mesmo lugar em algum momento, a dois metros de profundidade. Não importa como chegaremos lá.
Veja, todos nós sentimos o mesmo. Bem, todos nós, exceto a bunda apaixonada de Silas.
Thatcher, Alistair e eu queremos tanto sair desta cidade que teríamos que abrir caminho através do arame farpado para chegar lá. Mesmo que
vai um de nós tem razões diferentes, mas tudo se resume à história que nos acompanha. As memórias
isso signifique morrer. Saímos deste lugar. Cada
das quais nunca poderemos escapar aqui porque esta cidade é um caixão.
Isso sufoca você com o seu passado, nunca deixando você seguir em frente. Nunca deixando você esquecer.
“Eu odeio quando você diz 'mano'. É muito chato.
Eu rio, colocando meu capuz na cabeça. “Sim, bem, eu odeio quando você é um idiota rabugento, mas isso não é
mudando em breve.”
“Tanto faz, espertinho.”
A música abafa nossas vozes enquanto avançamos pela estrada. Alistair tem problemas de controle malucos, então até chegarmos ao nosso
destino, fico preso ouvindo metal, o que é bom de vez em quando. Mas meus ouvidos começaram a ficar dormentes depois do sétimo solo de
guitarra. Para duas pessoas tão próximas, nossos gostos musicais não poderiam ser mais diferentes.
Meus olhos encontram os pinheiros que se confundem do lado de fora da janela. Afastamo-nos cada vez mais dos limites da cidade. Pouco
antes de entrarmos na próxima cidadezinha de merda, ele vira à direita, nos levando por um caminho de terra escondido entre torres de árvores.
Vejo os veículos de Thatcher e Silas enquanto o sol se põe no horizonte, já estacionados. Paramos ao lado
eles e saia, caminhando o resto do caminho até a beira do penhasco.
The Peak é um pequeno pedaço de terra na costa, com vista para as ondas azuis profundas de Black Sands Cove, uma pequena praia onde os
moradores locais passam a maior parte dos meses de verão. Nosso lugar é isolado, com vista para aqueles abaixo de nós. É onde passamos a
maior parte do tempo porque não gostamos exatamente de estar em casa.
É sempre melhor ficar longe dos nossos pais. Sozinhos, um com o outro.
“RVD! Graças a Deus, Thatcher está a segundos de queimar suas sobrancelhas.”
A voz dela é suave, mais suave do que qualquer uma das nossas, e só pode pertencer a Rosemary Donahue.
A garota rica com coragem suficiente para ser vista conosco e a única pessoa que me chama pelas iniciais. A única pessoa que conheço
disposta a arriscar sua reputação pelo cara que ama. Uma irmã para todos nós. Ela se infiltrou em nosso grupo antes mesmo de termos tempo
de perceber que havia um intruso entre nós. Olho para ela no colo de Silas, os dois sentados em uma cadeira ao lado de uma pilha circular de
madeira.
O cabelo ruivo dela é levado pelo vento, atingindo-o no rosto, mas sei que ele não se importa.
“A falta de confiança em mim é uma contusão no meu ego, Rosie”, responde Thatcher, segurando uma lata de fluido de isqueiro.
“Besteira”, Silas zomba. “Não há como machucar esse ego enorme.”
Thatch é bom em muitas coisas - escapar de um assassinato em massa, conquistar os corações de milhões, esfaquear coisas - mas iniciar
incêndios é um pouco confuso para o maníaco por limpeza.
“Sente-se, Thatch. Não precisamos que você estrague seu cabelo.
Recebo um dedo médio enquanto pego o recipiente dele, deixando-o passar por mim até seu assento. Colocando meu dardo entre os
lábios, esguicho o líquido em um círculo ao redor da madeira, girando-o no centro, certificando-me de que cada pedaço tenha combustível.
A excitação se acumula dentro do meu estômago, sabendo o que está por vir em questão de segundos.
O fogo é um elemento chave na minha existência. Cada acendimento de um fósforo, cada movimento de uma chama é uma compulsão. Há
não há como parar. Estou sempre pensando nisso, sonhando, contemplando.
A maneira como algumas pessoas são levadas a matar outras, obcecadas em limpar ou trancar a porta oito vezes antes
cama, aquela coceira nas mãos - é isso que acontece comigo sem ela.
O fogo é minha carne. Meus ossos. É minha casa.
É a minha maneira de me equilibrar.
Ser expulso de mim por punição pode ser humilhante, mas controlar um dos
elementos imprevisíveis na natureza, isso é uma quantidade incontrolável de poder.
Cada vez que queima, sinto-me contente. Um calor se espalha pelo meu peito, pelos meus braços, até o meu
dedos do pé. Isso me traz de volta a um tempo de lembrança em que minha vida não era uma lixeira apodrecida.
E passarei o resto da minha vida perseguindo essa altura.
Minha piromania é a droga e a cura.
Jogo o cigarro no centro da lenha, observando a cereja se conectar com o fluido do isqueiro. Aí está, a faísca que dá início a tudo. Um
zumbido enche minha cabeça enquanto ele pega, queimando até que as chamas fiquem cada vez mais altas.
Cada pedaço de madeira está encharcado de laranja escuro, o calor faz minha pele suar enquanto as chamas chegam logo acima do meu
peito.
Eu poderia gozar só de olhar para ele. Pensando na destruição que isso traria para a cidade, para as pessoas dentro dela, na capacidade
de danos que ela contém. E naquele momento, me sinto a única pessoa que poderia controlar isso.
Sento-me entre Alistair e Thatcher, inclinando a cabeça para trás e fechando os olhos por um momento, ouvindo todo mundo falar.
“Vocês quatro vão estar na festa de arrecadação de fundos antes do início das aulas este ano?” Rosemary pergunta ingenuamente.
“Possivelmente”, responde Alistair. “Provavelmente não da maneira que você gostaria, mas é uma possibilidade.”
Eu sorrio, sabendo o que planejamos para aquela maldita arrecadação de fundos.
“Nada muito ilegal, ok? Não estou com vontade de tirar meu namorado da prisão.”
“Como se algum dia fôssemos ser pegos”, acrescenta Thatcher.

“Talvez você possa se juntar a nós, Rose”, acrescento, brincando, obviamente por causa de seu namorado autoritário.
que por acaso é meu melhor amigo. “Pode ser divertido.”
Praticamente posso ouvir o aperto dele em sua cintura e seus dentes rangendo através do fogo crepitante.
“Sobre a porra do meu corpo morto. Ela fica fora das merdas que fazemos quando a noite cai em Ponderosa Springs”, Silas
diz.
“Quando a noite cai? É aqui que nos aproximamos e contamos histórias de fantasmas?
“Foda-se, Rook. Você sabe o que eu quero dizer. Ela não precisa se envolver com essa merda.
“Eu posso me cuidar, você sabe, e como Rook disse, pode ser divertido, querido,” Rose argumenta, e eu simplesmente conheço Silas.
vai me dar uma surra mais tarde por tocar no assunto, então é melhor continuar.
"Ver? Deixe a garota viver, Si.”
“Lembre-me por que sou seu amigo de novo?”
O riso ressoa noite adentro de quatro das pessoas mais próximas de mim. O riso é um som tão estranho para mim, algo tão normal e humano.
Você nunca pensaria que seríamos o tipo de pessoa capaz das coisas que fizemos, das coisas que faríamos.
Somos pessoas más que fazem coisas muito ruins. Muito bem.
Suspiro, jogando as mãos atrás da cabeça. “Porque você precisa de mim,” eu digo. “Quem somos nós um sem o outro?”
A pergunta penetra em sua pele. Embora todos nós tenhamos nossos próprios segredos, segredos que levaremos para o túmulo, há
é um entendimento mútuo que nos conecta. Um que outros nunca compreenderiam.
Uma escuridão, uma fome que vive dentro de cada um de nós.
Separadamente, somos apenas crianças que nasceram com a tragédia escorrendo de nossas veias divididas.
Juntos, somos um caos total.

PÓS-FÁCIO
Porra, cara. Este livro.
Quando comecei a série The Hollow Boys, eu conhecia o enredo de Thatcher e Lyra.
Eu sabia que ele era filho de um serial killer e ela o perseguia. O que eu não planejei foi
como eles tomariam conta de toda a minha vida. Este ano tem sido difícil para mim.
Mas este livro? Este era eu *sangrando* na página, aberto e deixando todas as emoções
saírem. Eu senti cada palavra. Minha mente inteira estava voltada apenas para esses dois
personagens. Eles são até hoje o casal mais difícil que escrevi, mas nunca estive mais
orgulhoso. Eu amo esse livro, embora o tempo todo; Eu disse que odiava. Era tudo uma
mentira.
Há tantas pessoas a quem devo agradecer por este livro, é difícil imaginar
saber por onde começar.
Fletcher, sua paciência com meu horário de trabalho é incrível. Tenho muita sorte de ser
a Nesta do seu Cassiano. Obrigado por sempre estender a mão.
Minhas colegas Irmãs em Cristo não me ajudam a começar. A maneira como nossas
vidas estão interligadas, e eu realmente sinto que não poderia passar um dia sem falar com
você. Agradeço os conselhos constantes, as risadas, o apoio. Aqui estão anos de digitação
embriagada e amizade em geral. Além disso, tentei #pantygate, mas acabou sendo #shirtgate.
Tril, eu te amo. Obrigado por nunca me deixar desistir.
Açafrão! Saf, Saf, Saf! Você é um dos meus amigos mais queridos e estou sempre muito
animado para lhe enviar meus livros quando eles terminam. Obrigado por tudo
o conselho, significa muito.
Aos meus incríveis Alpha's! Kandace e Shaunna, vocês dois me ajudaram a superar isso.
Obrigado por estar presente em horários aleatórios e me impedir de enlouquecer.
Todos que montam isso, cobrem designers, formatadores, editores. EU
estaria perdido sem você.
O Quarteto Fantástico, vocês não acharam que eu iria deixá-los de fora, não é mesmo?
Nunca serei verdadeiramente capaz de expressar minha gratidão a cada um de vocês. Como
você agradece às pessoas por tirar você da escuridão e ajudá-lo a superar? Existe um cartão
de agradecimento por isso? Vou tentar encontrar um. Andy, por me manter com os pés no
chão e nunca me deixar esquecer que preciso rir. Hannah, por nunca, nem uma única vez,
me fazer sentir mal pela minha paixão, apenas por encorajá-la e ajudá-la a crescer. E Jess,
obrigado por me defender, quando eu não consegui fazer isso sozinho. Por me ajudar a me
colocar em primeiro lugar. Todos vocês merecem o mundo. Eu te amo.
E você, querido leitor. Sempre tu. Obrigado por sua paciência, por amar esses
personagens e me incentivar a ser melhor. Eu sei que agora você está prestes a me
desanimar, mas eu prometo a você, esta jornada? Vale muito a pena. Vamos, segure minha
mão, estamos avançando na escuridão…

LIVROS DE MONTY JAY

OS MENINOS OCOS
As mentiras que roubamos
As verdades que queimamos
O sangue que desejamos, parte um
O sangue que desejamos, parte dois
A SÉRIE FÚRIA
Amor e Hóquei
Corações de Gelo
Gelo quebrado
Passe cego
ESTAR SOZINHO
Coragem para os tolos

PERMANEÇA CONECTADO
Autor de um romance nervoso sobre heróis desfeitos e os amantes que os ajudam a

encontrar seus HEA's. Monty Jay gosta de se descrever como uma criança punk rock,
com a alma de uma criança selvagem viciada em Red Bull. Quando ela não está
escrevendo, ela pode ser encontrada lendo qualquer coisa de Stephen King, fazendo uma
tatuagem ou passando tempo com a família.
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The Hollow Boys 3 - The Blood We Crave Traduzido - Monty Jay

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O sangue que desejamos

Arte da capa por Opulent Designs

Gatilho Aviso Lista de

As verdades que queimamos,

Capítulo Um: Livros de posfácio

Monty Jay Fique conectado

Paper Love - Allie X Killing

Encontre a playlist completa aqui

“Estamos ligados pelo sangue, e sangue é memória sem linguagem.”

Joyce Carol Oates

Eu sou assim com muitas coisas.

Urgência. Temer. Pânico.

Isso parecia diferente.

vez em que enfiei o dedo em sua gaiola.

ela me puxa em direção ao armário.

“Mas mãe, e quanto—”

engasgo com a emoção na minha garganta. “Não me deixe.”

te amo, doce menina.

Ou um animal noturno que entrou em nossa casa.

encharcando a sala de medo.

odeia estar na mesma frase que ele.

Não há nada sobre essa

Quero dizer, você agora conhece meu segredo, não é, Phoebe?

ele conhece minha mãe.

e me enrolo ainda mais no cheiro do suéter bem enrolado em mim.

“Eu não iria...”

continua se afastando dele.

ela. Quão mais forte ele é do que ela.

mãe. Ela é tudo menos fraca.

esse. Basta sair e podemos fingir que isso nunca aconteceu.”

não ficar de pé; ela está jogada no chão.

e percebo que estou mordendo minha própria língua.

sem saber, fazendo contato visual comigo.

Eu simplesmente não posso—

o que é, é tarde demais.

não importa o quanto eu tente, sou um prisioneiro da tortura de minha mãe.

recuar, pronto para recuar diante de outro grito.

Mas nada vem.

grunhido desconfortável. Eles pararam. Totalmente inexistente.

ao lado do nevoeiro numa manhã quente.

a floresta é um silêncio cheio de pequenos ruídos que a maioria nunca ouve.

desesperado por ar, por alívio.

Por favor, por favor, por , Eu imploro a alguém, qualquer um.

favor, traga a gritaria de volta.

que desejos têm consequências?

Por favor, alguém, traga a gritaria de volta.

O que significa que ela não está mais respirando.

Não mais vivo.

noite, e agora... agora, não há nada.

É porque sinto algo dentro de mim fraturar.

E é por causa dessa frieza que abro os olhos.

algo tão violento e ao mesmo tempo tão calmo.

Um obstáculo, pelo que percebi na conversa, que ele superou.

do lado de fora da sala.

Meu coração para.

Meu. Ele se refere a mim.

todo o resto é bloqueado pelo tamanho indisciplinado de Henry.

para dentro deste armário em chamas.

soa como. “Lembro-me de suas regras.”

ser humano faz isso?

corredor, deixando seu filho nu para mim na porta.

Há uma respiração presa em meu peito quando olho para ele.