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↬ Revisão: Alli. B.
↬ Leitura: Cris
↬ Conferência: Line
↬ Formatação: Lorel West
AVISO
Essa presente tradução é de autoria pelo grupo Enchanted Pages. Nosso grupo não
possui fins lucrativos, sendo este um trabalho voluntário e não remunerado.
Traduzimos livros com o objetivo de acessibilizar a leitura para aqueles que não sabem
ler em inglês.
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Carrie
Você acha que me conhece, mas está errado.
Você olha para mim e vê Carrie, a garota com cabelos e roupas selvagens.
Carrie confiável. Amigável. Peculiar. Talvez um pouco estranha.
O que você realmente sabe sobre mim?
Os detalhes do meu passado estão em debate.
Tive o cuidado de esconder meus pecados e ainda mais cuidado para seguir as
regras.
Faço o que me mandam. Eu guardo para mim mesma. Não brinco com meninos e
estou sempre pronta para correr.
Pelo menos é o que digo a mim mesma.
Desde que o conheci, quebrei todas as regras do livro.
Ele é impossível. Arrogante. Aterrorizante.
Se eu não tomar cuidado, o menino de ouro de Wolf Hall fará mais do que me
obrigar a quebrar as regras. Ele vai acabar me quebrando.
Dash
Primeiro, elas me odeiam, depois se odeiam por me quererem. É assim que sempre
acontece.
Eu sou o inteligente. O charmoso. O cara com aquele sotaque que faz as garotas
ficarem com os joelhos bambos. Como residente da Riot House, estou destinado a
governar Wolf Hall. Não importa de onde você vem. Quanto dinheiro você tem.
O que o seu futuro reserva. Cruze o caminho de um Riot House Boy e você terá a
garantia de pagar o preço.
A garota não é especial. Ela é apenas mais uma engrenagem girando na roda.
Então por que estou protegendo-a? E por que estou mantendo ela em segredo?
Chame-me de monstro.
Chame-me de demônio.
Chame-me de repreensível.
EU: ME DIGA!
Eu os ouço uivando.
Fumaça. Sombra. Neve. Tinta. Rasputin.
Eu nunca os nomeei intencionalmente. Seus nomes surgiram
na minha cabeça ao longo do tempo, como se fossem plantados lá
por outra pessoa. Eu não acho que Wren e Pax saibam sobre os
lobos. Eu nunca os mencionei. Eu não me importo de compartilhar
a maioria das coisas com os meninos, mas de alguma forma eu não
consegui compartilhar os lobos. A primeira vez que os vi, estava
subindo à beira do lago. Depois pelo cemitério. Às vezes, eu os vejo
na estrada de fogo que serpenteia ao redor da parte de trás da
montanha. Uma vez, encontrei Rasputin realmente dentro do
labirinto, sozinho. Rasputin, com sua pelagem áspera cinza-aço e
focinho prateado, é o membro mais velho do bando, eu acho.
Metade de sua orelha esquerda está faltando. Seus olhos estão
nublados com reumatismo.
No inverno passado, ele seguiu atrás dos outros quando eles
correram ao longo da borda da floresta, favorecendo sua perna
traseira direita, ferida de alguma forma, e eu me preocupei. Fiquei
esperando que ele não estivesse lá na próxima vez que os visse.
Mas mesmo que ele viesse alguns minutos depois dos outros,
mancando e me encarando maliciosamente das árvores de uma
distância saudável, ele sempre vinha.
Rasputin é o mais feio dos cinco animais elegantes que
assombram os bosques ao redor de Wolf Hall, mas ele também é o
meu favorito.
Eles caçam mais abaixo na montanha à noite, e é por isso que,
talvez, ninguém na escola realmente os notou. Estou sempre
sozinho quando os encontro. Que eu saiba, ninguém mais os viu.
Além de Carrie.
Dois meses se passam, e todas as noites eu vou até o novo
quarto de Carrie para vê-la. Nós falamos. Nós fodemos. Deitamos
torcidos nos braços um do outro e respiramos no escuro. E todas
as noites eu corro de volta pela estrada de fogo ao som dos lobos
uivando.
Eles estão inquietos, famintos, e eu sei como eles se sentem.
Meus sentimentos espelham os deles enquanto subo as escadas da
Riot House todas as noites e desmorono na minha cama. Quando
Pax bate na minha porta pela manhã, ainda me levanto e corro.
Estou exausto. Eu encontro a energia, embora de onde diabos ela
vem seja um mistério.
Estou fazendo mais sexo do que alguma vez fiz na minha vida.
Eu deveria me sentir em paz, mas não estou. Eu vago pelos
corredores do Wolf Hall, rolando na minha pele, escalando as
malditas paredes. Eu nunca experimentei nada assim antes;
quando não estou com Carina, passo cada momento procurando
por ela. Eu examino o mar de rostos dos alunos enquanto eles
passam por mim, esperando que um deles finalmente seja dela.
Quando nos cruzamos em público, no início nos ignoramos.
Isso se torna insuportável depois de um tempo. Eu faço isso
primeiro: estendo a mão e roço as costas da minha mão contra a
dela. Às vezes, é um dedo. Nossos braços roçando um no outro. É
um jogo perigoso de se jogar, já que estou quase sempre com Wren
ou Pax, mas não consigo parar.
Estou inquieto, sabendo que ela está tão perto e não poder
beijá-la. Estou faminto por mais dela. Conheço as curvas de seu
corpo intimamente agora. Eu sei qual é o gosto de cada parte dela.
Eu sou um viciado, esperando pelo próximo sucesso. Cada
momento prolongado é pura tortura.
— Jesus Cristo, Lovett. Você parece uma merda, cara. Você
precisa de algumas pílulas para dormir ou algo assim? Eu tenho
um cara. — Isso, da Pax, não chega a ser um choque. Claro que ele
tem um cara.
— Certo. Isso seria doce. —Se você quer manter uma mentira,
você tem que aceitar o fato de que ela vai te consumir. Requer
alimentação em todos os momentos. Você nunca pode esquecer
que deveria haver outras explicações para sua ausência, seu
cansaço ou o fato de você estar distraído por semanas a fio. A
mentira que contei a Pax e Wren é crível, felizmente. Eu disse a
eles que meu pai está aumentando a pressão, me incentivando a
fazer melhor em minhas tarefas, o que é verdade. Eu não tenho
queimado o óleo da meia-noite para fazer meu velho feliz, no
entanto. Eu tenho andado na ponta dos pés para fora de casa como
um maldito perdedor para ver uma garota.
— Eu costumava ter terrores noturnos, — admite Pax. Ele joga
as chaves de sua casa em mim, então sai do carro. Eu tirei o
canudo curto para acompanhá-lo em Mountain Lakes para
suprimentos. Esta festa está em andamento há muito tempo. Pax se
ofereceu como Mestre da Caça. Como Mestre da Caçada, ele
poderia ter inventado qualquer número de jogos de festa bizarros e
fodidos para todos nós sofrermos. Wren insistiu que ele se
encarregasse das festividades desta vez, no entanto. Em
circunstâncias normais, eu mesmo teria guerreado pelo título, mas
estou feliz que Pax e Wren o quisessem. Significa que posso
desaparecer em segundo plano e ficar longe de problemas. Espero
que seja isso que aconteça, de qualquer maneira.
— Eles eram muito duros, — continua Pax. — Meredith tentou
me colocar em terapia.
— Ah! Como foi? — Eu posso imaginar agora: Pax, esperando
seu psicólogo sair da sala, e então segurando um isqueiro nas
cortinas e queimando todo o prédio.
Ele ri como se estivesse se lembrando exatamente da mesma
coisa. — Como você acha? Qualquer maneira. Meu ponto é que
comecei a serpentear o Ativan da minha mãe.
— Ativan? Jesus, quantos anos você tinha?
Ele dá de ombros. — Nove?
— Porra!
— Essa merda me nocauteou. Você deveria dar uma chance.
Pode-se argumentar que é por isso que Pax se comporta da
maneira que faz na maior parte do tempo. Se ele começou a brincar
com remédios prescritos quando tinha nove anos, não é de admirar
que ele tenha mudanças de humor tão erráticas agora.
Carregamos as sacolas de enfeites para dentro da casa e
encontramos Wren ao pé da escada aberta, olhando para a enorme
clarabóia no telhado.
— Ei. Dê uma olhada neste. — Sem olhar para nós, ele estende
uma caixa de madeira do tamanho de uma bíblia com uma mandala
gravada no topo. Pax a pega dele e abre a tampa. Dentro há
dezenas e dezenas de saquinhos minúsculos com uma variedade
de pós coloridos diferentes dentro. Pax e eu assobiamos ao mesmo
tempo. — Puta merda, Jacobi. O quanto isso te prejudicou?
— Quarenta mil. Meu presente de aniversário do general. — Eu
estive sentado no dinheiro por um tempo, tentando pensar em algo
hediondo para fazer com ele. Acho que ele ficaria horrorizado com
a minha compra, não acha?
Alguns meses atrás, eu teria sido bombeado para ver tanta
cocaína em um só lugar. Olhando para isso agora, estou me
perguntando o quão salgado meus colegas de quarto vão ficar
quando perceberem que não vou tocar em nenhum dos narcóticos
de alta qualidade dentro daquela caixa. Quero estar lúcido quando
vir Carrie esta noite. Estendo a mão e fecho a tampa da caixa,
mudando de assunto. — O que você está fazendo agora?
Wren faz beicinho, empurrando o queixo para cima. — Vocês
já se perguntaram se a queda é longe o suficiente para se matar? —
Pax e eu olhamos para cima, olhando para o teto também.
Podemos ver todos os quatro andares da Riot House daqui; as
escadas sobem e dão a volta para a passarela aberta no segundo
andar, depois para o terceiro e depois para o quarto, onde fica o
quarto de Wren. Eu aperto os olhos para a luz do sol da manhã que
está entrando pela clarabóia.
— Pode ser. Se você se certificar de que caiu de cabeça.
— Você ficaria bem, — diz Pax. — Seu crânio tem, tipo, cinco
polegadas de espessura.
Há muitas respostas azedas que eu poderia lançar de volta
para ele, mas eu realmente não posso ser chato. Uma melodia
assombrosa vem se repetindo em um loop na minha cabeça nas
últimas duas horas e eu quero subir para o meu quarto para poder
escrevê-la antes que eu esqueça.
Despejando as malas no chão, dou um tapa na nuca de Pax,
passando por ele subindo as escadas. — De volta em breve. Tenho
que cuidar de algo bem rápido.
— Não seja tão rude, — Pax grita atrás de mim. — Eu não acho
que você pode quebrar seu banjo duas vezes, mas nunca se sabe.
Foda-se aquele cara. Seriamente. No terceiro andar, entro no
meu quarto e bato a porta. Um grito de surpresa sai da minha boca
quando me viro para a cama, no entanto. Ali, estendida no
edredom, com os pés cruzados no tornozelo e um livro nas mãos,
está Mercy Jacobi.
— Que merda!
Ela coloca o livro de lado, me dando um sorriso cordial que
parece e parece farpado. — Ei, Lovet. — Ela se vira, rolando de
bruços, e eu posso ver bem abaixo de sua blusa preta apertada. Ela
está vestindo um minúsculo kilt xadrez como uma espécie de atriz
pornô - o pedaço de tecido plissado vermelho, azul e verde não
chega nem perto de cobrir as bochechas de sua bunda.
Eu pressiono meus dedos na minha testa, fecho meus olhos e
suspiro. — Mercedes. Que porra você está fazendo?
— Wren me convidou. Ele queria alguns conselhos sobre
decoração para esta pequena festa que você está planejando. Soa
muito impertinente.
— Então você deveria estar lá fora com ele, não aqui comigo.
— Não seja tão criança. Abra seus olhos. Você é um menino
grande agora. Por que diabos você está se afastando de um pouco
de carne como uma virgem de doze anos?
— Estou assumindo que Wren não viu você vestida assim.
Ela ri. — Eu posso ter adulterado minha roupa um pouco para
seu benefício.
— Você não deveria. — Por Deus, eu quero dizer isso. Se Wren
entrar aqui agora e encontrar sua irmã esparramada na minha
cama com seus peitos e bunda à mostra, só vou viver para me
arrepender por alguns segundos. Estarei morto antes que minha
cabeça atinja o chão. — Eu tenho algumas coisas que preciso fazer,
Merce. Sério. Eu adoraria ficar por aqui e conversar, mas
— Eu tenho observado você, sabe, Lovett. Você tem agido...
diferente. Quase como se você estivesse levando algum tipo de vida
dupla.
Abro meus olhos e a perfuro com um olhar frio e duro. Mercy é
uma jogadora. Ela é tão afiada e astuta quanto seu irmão, mas
também é muito mais egoísta. Este pequeno comentário dela tem
um propósito, e seu subtexto é claro: eu sei de algo que você não
vai gostar que eu saiba, e eu quero saber o que posso tirar de você
se eu usar isso contra você.
— Misericórdia. Você, melhor do que ninguém, deveria saber o
quão longe você vai chegar comigo, puxando uma linha como essa.
Ela sorri, sua boca uma barra vermelha, seu batom estalando
contra o creme pálido de sua pele. Ela passa a ponta da língua na
parte inferior dos dentes. — Eu não sei do que você está falando.
— Eu não negocio com terroristas. Sempre. Se você acha que
tem sujeira em mim, então foda-se. Vá em frente. Diga a Wren. Diga
aos meus pais. Imprima no New York Times se você acha que eles
vão publicar. Eu não me importo. Só não deite na minha cama e
finja que isso é uma ligação social inocente, ok. Conheço você há
quase quatro anos. Eu sei como sua mente funciona e não tenho
tempo nem energia para isso.
Pirulitos de misericórdia. — Boo. Você é chato. Quando você
decidiu que se divertir era um crime?
— Isso não é divertido. Isso é patético. Apenas me diga o que
você quer e vamos acabar com a farsa o mais rápido possível.
Ela levanta o queixo, fazendo uma cara austera. — Sim.
Vamos, vamos? Rah rah.
Seu falso sotaque inglês sempre foi uma merda. Não
melhorou. Eu ignoro sua triste tentativa de me atrair. Ela mantém a
expressão estúpida em seu rosto por um segundo, mas depois
abaixa os ombros revirando os olhos. — Tudo bem. Certo. Faça do
seu jeito. Eu quero me mudar para cá.
Eu rio antes que eu possa me conter. — Aqui? Na Riot House?
Ela parece que está prestes a se atirar em mim e arrancar
meus olhos. — Sim, aqui, na Riot House. Onde mais você acha que
isso significa?
Sento-me pesadamente no banco ao lado do meu pequeno
piano vertical, suspirando pesadamente. — Parceiro. Você conhece
a posição de Wren sobre isso. Ele já te disse não, tipo, onze
milhões de vezes.
Seus olhos verdes brilham com raiva. Ela é como seu irmão de
muitas maneiras, mas ela não é tão boa em esconder seus
sentimentos. — Você sabe o quão ofensivo é para mim que vocês
três vivam aqui nesta casa doente sem um monitor de corredor
respirando em seu pescoço, enquanto eu tenho que enxaguar os
pelos pubianos de outras pessoas da bandeja do chuveiro todas as
manhãs? Preciso de uma casa de banho privada, Dashiell. Eu
mereço um banheiro privativo. Eu mereço estar com meu irmão e
não deveria ter que conviver com um bando de plebeus...
— Eu dificilmente chamaria os filhos de algumas das maiores
mentes militares, políticas e criativas do mundo de plebeus.
— Cale-se! Deus. Seriamente. Você não estaria dizendo isso se
tivesse que viver entre eles.
Pego um lápis em cima da pilha de partituras em que estava
trabalhando ontem à noite, girando-o sobre meus dedos. — O que
você quer que eu faça, Mercy. Obrigá -lo a deixar você se mudar
para cá?
Ela zomba. — Okay, certo. Como se qualquer um pudesse
fazer Wren fazer qualquer coisa. Você precisa plantar a semente
sorrateiramente. Diga a ele o quão legal você acha que eu sou.
Mencione que você acha que o lugar precisa de alguma energia
feminina para equilibrar toda a testosterona...
— Não está acontecendo.
— OK tudo bem. — Ela aperta a mandíbula, estreitando os
olhos para mim. — Você inventa uma maneira de convencê-lo a me
deixar morar aqui... e eu vou deixar você me foder como
recompensa.
Eu olho para ela, olhando-a para baixo. — Oh sim?
— Sim. — Ela faz beicinho, rolando de costas. Ela se apoia nos
cotovelos, me olhando de cima a baixo. — Você soa como um idiota
quando fala e você é um total simp, mas eu faria isso. Eu deixaria
você me foder.
Oh, isso é muito foda demais. Misericórdia, Misericórdia,
Misericórdia. Ela não mudou. Ela era uma pirralha mimada no dia
em que a conheci, e continuará sendo uma até o dia em que
morrer. Eu me levanto lentamente, pousando o lápis, e me movo
para ficar no final da minha cama, bem aos pés dela. — Essa é uma
proposta interessante.
Ela sorri, satisfeita consigo mesma. — Achei que você poderia
pensar assim. Suas pernas estão cruzadas nos tornozelos. Isto é,
até que ela os descruze lentamente, deslizando sedutoramente as
pernas. Só um pouco. Alguns centímetros. O suficiente para eu ver
a virilha de sua calcinha branca simples de algodão.
Que menina muito inocente da escola dela.
Sorrindo, eu subo na ponta da cama, uma perna de cada lado
dela, de modo que estou ajoelhada sobre ela. Ela olha para mim,
balançando os cílios – pensei que as mulheres só faziam isso em
desenhos animados – e praticamente ronrona quando diz: — Ah,
você acha que vou dar a você agora, antes de terminar o trabalho?
— Sim. Acho que você vai me dar sempre que tiver a chance.
—Eu me movo mais para cima em seu corpo, de modo que meus
joelhos estão abraçando seus joelhos. Seus olhos estão
arregalados, pupilas dilatadas em túneis negros. Ela lambe os
lábios, sua respiração acelerando. Ela arrasta a mão pelo lado de
fora da minha perna até chegar à minha cintura, onde ela engancha
o dedo indicador através de uma das presilhas do meu jeans. Não
uso terno há semanas.
— Certo. Eu suponho... você pode estar certo, aí. — Ela engole
em seco, tentando limpar a garganta.
Eu a ajudo caindo para frente, envolvendo minha mão em seu
pescoço e apertando. Não muito apertado. Nem mesmo apertado o
suficiente para assustá-la, muito menos deixar uma marca. Apenas
o suficiente para chocar a merda fora dela. Ela tenta me dar um
tapa, mas eu a agarro pelo pulso e prendo sua mão sobre sua
cabeça. Ambas as minhas mãos estão ocupadas agora, enquanto
Mercy ainda tem uma livre. Ela o levanta, voltando para me dar um
tapa com aquele, mas eu a sacudo com força, apenas uma vez,
sacudindo-a para que sua cabeça salte do edredom.
— Não. — Eu mostro meus dentes, me abaixando até estar
perto o suficiente para ela ver o branco dos meus malditos olhos.
— Se você quer minha ajuda com alguma coisa, Mercy, venha
imediatamente e me peça por isso. Vou falar com Wren por você,
mas não vou manipulá-lo para deixar você se mudar para cá.
Também não vou mentir para ele. Juro por Deus, se você tentar
puxar essa merda de novo...
Um sorriso lento e sádico se espalha pelo rosto da irmã gêmea
de Wren. — Você vai o quê, Lord Lovett? Você vai me espancar?
Eu desço dela e a agarro pelos tornozelos. Eu a arrasto para
frente e ela cai da beirada do colchão; sua bunda bate no chão com
um baque alto.
A pior parte para Mercy, o maior insulto de todos: — Pick! Você
estragou minha explosão! — Ela alisa as mãos sobre seu longo
cabelo preto, fumegando. — Você acha que não vai pagar por isso?
— ela estala.
— Estou certo de que vou. Mil vezes.
— Há certas coisas que eu poderia dizer ao meu irmão. Eu vi
de qual quarto você saiu no meio da noite.
Agachado na frente dela, eu rio friamente baixinho. — Eu sei
que você tem. Eu imaginei isso quando você começou a chantagem.
Mas também sei que você não vai dizer nada para Wren. Pergunte-
me por que.
Ela me encara com ódio. — Por que?
— Pense em todos os segredos que guardei para você ao longo
dos anos, idiota. Quem trancou o carro de Wren em Nova York
quando eles estavam bêbados? Quem disse ao General Jacobi que
Wren abriu um buraco em sua pintura favorita? Quem jogou a
Medalha de Honra do General Jacobi em um vaso sanitário imundo
e depois culpou o irmão?
Se as pessoas pudessem cuspir fogo, eu seria uma pilha de
cinzas. A misericórdia treme de raiva. — Você não faria, — ela
cospe. Ela sabe que foi derrotada, no entanto. Está bem ali nos
olhos dela.
— Eu faria, — eu asseguro a ela. — Agora dê o fora daqui. Para
começar, você sabe muito bem que estou saindo com alguém. E
mesmo se eu não estivesse, você está bêbada pra caralho se acha
que eu foderia a irmã do meu melhor amigo.
25
Carrie
Nunca vi tanta gente descendo a montanha antes. É
crepúsculo - o sol mergulhou abaixo da linha das árvores há uns
bons vinte minutos - mas os últimos raios de luz estão se
agarrando, subindo pelas montanhas a oeste, fazendo o horizonte
brilhar em um laranja raivoso. Há um zumbido de excitação no ar.
A última vez que me senti assim, eu tinha sete anos e minha mãe
estava me levando para os jardins do governador em Ebony Briar
para assistir aos fogos de artifício do 4 de julho. Os fogos de
artifício sempre foram um grande negócio em Grove Hill, e ela
nunca quis ir, mas neste ano em particular, ela cedeu por algum
motivo e me levou.
Eu estava fervendo de emoção. Nossa rua inteira passou ao
mesmo tempo, e todos estavam rindo e conversando. As pessoas
estavam sorrindo. À nossa frente, alguém tinha um saxofone e
tocava enquanto caminhava à frente de nossa pequena procissão.
Excitação vibrou na minha barriga ao pensar na pequena feira que
o governador organizou nos terrenos de sua casa. Havia jogos e
cachorros-quentes. Algodão doce e raspadinhas de cereja. Isso foi
antes de Jason, veja bem. Minha mãe costumava rir o tempo todo.
Ela e eu costumávamos fazer coisas juntas. Quando ela o
conheceu, tudo mudou. Logo após meu nono aniversário, minhas
memórias vão de instantâneos vibrantes e vívidos de minhas
experiências felizes com ela, para quadros acinzentados, escuros,
pretos e brancos e cheios de dor.
Esta noite, tudo está tão vibrante quanto quando eu tinha sete
anos. Presley caminha ao meu lado, mastigando ansiosamente o
interior de sua bochecha. Mara tem tentado ser uma amiga melhor
para nós dois ultimamente; ela apareceu na minha porta por volta
das seis e anunciou que estava se arrumando conosco, o que ela
não fazia há muito tempo. Ela pegou sua coleção estupidamente
cara de maquiagem e foi para a cidade em Pres, aplicando uma
sombra preta esfumaçada com uma barra de verde metálico bem
no centro de sua pálpebra, e o efeito é hipnotizante. Eu estilizei o
cabelo de Pres para ela em um mar de ondas ruivas. O vestido que
ela escolheu – um número preto curto com recortes nas laterais,
expondo uma boa quantidade de pele. Ela parece fenomenal.
O vestido de Mara é todo de renda preta. Ele cobre os braços
até os pulsos e sobe pelo pescoço até quase atingir o queixo. É
curto como o inferno, porém, e praticamente transparente. Ela está
usando uma pequena combinação por baixo que mal cobre seus
seios e bunda.
Vai contra tudo o que defendo, mas também estou de preto da
cabeça aos pés. As garotas me imploraram para me afastar das
minhas cores brilhantes, só desta vez, para que todas nós
fôssemos iguais, e eu mal podia dizer não. Era bom estarmos
juntos novamente, nós três, empinando e rindo como
costumávamos fazer quando chegamos à academia. Estou vestindo
uma camisola preta justa, calça de linho preta de cintura alta e um
cinto enorme e largo com uma fivela dourada elaborada que Mara
insistiu que eu usasse para terminar minha roupa. Ela também
insistiu que eu a deixasse fazer minha maquiagem também, o que
significa que estou usando muito mais do que o normal. Meus
olhos estão contornados com um delineador escuro e esfumaçado,
minhas bochechas brilhando com o blush 'Orgasm' de Nars.
Recusei à queima-roupa o batom vermelho que Mara tentou
colocar na minha boca, e então optamos por um gloss rosa pálido.
Nós três descemos a montanha juntos, de braços dados, e
sinto que somos os personagens de ' The Craft' — bruxas, novas em
seu poder, prestes a criar um inferno.
— Puta merda... — À nossa frente, um cara andando com um
grupo de amigos se vira e quase tropeça nos próprios pés quando
nos vê. Não consigo distinguir quem é à meia-luz, mas ele parece
alto. — Carrie? — ele sibila. E então, — Foda-se, cara. Essa é Carrie
Mendoza!
— Meu Deus. — Mara revira os olhos. Em parte porque ela
acha patético que algum garoto esteja babando por um de nós, eu
acho, mas também em parte porque ela está discretamente irritada
por ele não estar babando por ela. — Com sede, muito? — ela grita.
— Pare de ofegar e comece a andar, idiota. Você está bloqueando a
estrada.
Eu coro, porque não tenho ideia do que mais devo fazer.
Ninguém nunca se surpreendeu comigo antes. Confuso, sim.
Desnorteado, definitivamente. No meu tempo como estudante em
Wolf Hall, nenhum garoto quase caiu sobre os próprios pés por
minha causa, no entanto.
Presley ri baixinho quando todos os caras à frente se viram e
começam a aplaudir, assobiando e torcendo por nós. Mara se
anima com isso, já que nós três estamos sendo aplaudidos, mas
Presley não sabe o que fazer consigo mesma. Ela abaixa a cabeça.
— Não. Não se esconda atrás do seu cabelo, cara, — eu
ordeno. — Você é uma raposa fria como pedra. Cada cara nesta
festa vai estar olhando para você. Você vai passar a noite inteira
olhando para seus sapatos?
— Você tem que olhar nos olhos deles, — diz Mara. — Mostre a
eles do que você é feito. Você não pode desperdiçar um decote
assim sendo tímido, Pres.
— Seus seios estão magníficos esta noite, — confirmo. — Até
eu os verifiquei.
Mara sorri. — Pax vai notar você no segundo em que você
passar pela porta. Você sabe que ele vai. O que você vai fazer se ele
tentar te acertar na cabeça e te arrastar de volta para a caverna
dele? É assim que os neandertais fazem, certo?
— Ele não é um Neandertal!
— Odeio dizer isso, mas vou ter que concordar com Mara desta
vez. Ele realmente não aparece como a lâmpada mais brilhante da
caixa.
Indignada, Presley aperta a mandíbula, olhando para cima e
para a frente, a cor em suas bochechas desaparecendo. — Ele é
muito inteligente, na verdade. Ele escreve. E ele gosta de fotografia.
Ele é muito criativo. Aposto que você não sabia disso sobre ele, não
é?
— Como você sabe disso sobre ele? Mara pergunta.
— Eu-eu apenas faço.
— PRES!
— Tudo bem, tudo bem. Eu bisbilhotei suas inscrições para a
faculdade. Harcourt tem cópias de todos eles no armário do lado
de fora da recepção. Ela me deu a chave para que eu pudesse
acrescentar algo ao meu arquivo, e, bem, você sabe, Chase e Davis
estão um ao lado do outro. Alfabeticamente. Eu vi o arquivo dele ali
ao lado do meu, e não pude evitar. Eu nem me arrependo!
— Muito sorrateiro! Eu aprovo, — diz Mara. — Chega de Davis,
no entanto. — Ela nos puxa para uma parada no topo de um
caminho curto e pavimentado, incitando-nos a olhar para cima
com um aceno de cabeça.
Chegamos na Riot House.
Outros alunos do Wolf Hall circulam ao nosso redor, todos
indo em direção à entrada principal do grande edifício que acabou
de surgir da escuridão iminente à nossa frente. É realmente uma
bela casa, todos os ângulos únicos, linhas de ponta de faca e muito
vidro. A luz brilha pelas inúmeras janelas, jogando de volta a noite
invasora. Lá dentro, uma música alta ressoa, saindo pelas enormes
portas de cinzas abertas.
O aperto de Presley no meu braço aumenta. — Algum de vocês
já esteve lá dentro? — ela pergunta.
Eu balanço minha cabeça, maravilhada com a estrutura. —
Vocês?
Mara apenas ri. — Claro que tenho. Se você acha o exterior
impressionante, espere até ver o interior. É ridículo pra caralho.
***
Mara não estava brincando.
A casa pertence a Wren, mas os Lovetts são tão ricos quanto
os Jacobis, se não mais. Dash poderia comprar um lugar como este
se quisesse. Três vezes. Sempre que passamos algum tempo
juntos, foi no meu quarto ou no observatório. Eu nunca pensei em
sair com ele na Riot House – não com Pax e Wren por perto – então
a coisa toda do dinheiro não me ocorreu. Até agora. Agora, é
dolorosamente óbvio, e estou me sentindo muito tolo. Como eu não
percebi que isso seria um problema antes?
Eu venho de uma cidade atrasada no Alabama. Minha mãe
nunca teve dois centavos para esfregar. Alderman tem dinheiro e
muito, também, mas ele já fez muito por mim. Eu não estou
esperando que ele me prepare para a vida. Ele está me dando uma
educação estelar, que é muito mais do que eu poderia esperar se
tivesse ficado em Grove Hill. Espero que minhas notas sejam boas
o suficiente para que eu possa ir para a faculdade em algum lugar
com uma bolsa de estudos. O vereador vai argumentar. Ele vai
querer que eu frequente uma instituição da Ivy League, mas não
posso deixá-lo gastar tanto dinheiro comigo. Uma bolsa de estudos
ainda poderia me colocar em uma ótima escola, mas Dash? Dash
está voltando para o Reino Unido para estudar em Oxford. E
quando ele estiver lá, entre muitas garotas inglesas bonitas e ricas
que são todas de linhagem nobre como ele, será apenas uma
questão de tempo até que ele se apaixone por uma delas.
Não serei nada além de uma lembrança distante daquela vez
em que ele foi morar na favela de New Hampshire.
Tudo isso me atinge quando entro no saguão da Riot House.
— Puta merda, — Pres respira. — Que diabos? Este lugar
parece um hotel.
Ela está certa. E também não é um hotel barato. Um hotel
cinco estrelas com piscina olímpica, academia totalmente
equipada, restaurante com estrela Michelin e day spa anexo. As
escadas monstruosas dominam o caminho de entrada e levam ao
que parece ser um patamar aberto, que leva a outro, e depois a
outro. A coisa toda chama a atenção para cima, para cima, para um
teto abobadado bem acima de nós, que não é tanto um teto quanto
uma claraboia única e maciça. Que visão do céu noturno você
poderia ter por aquela coisa, se nenhuma das luzes estivesse
acesa. Dash mencionou isso quando nos encontramos no
observatório pela primeira vez. Eu não tinha pensado muito nisso,
mas agora, vendo isso, fico com inveja.
— Ouvi dizer que Wren fez todas as pinturas, — diz Presley.
A obra de arte em questão certamente parece algo que poderia
ter saído da mente de Jacobi. Escuras, rodopiantes, mal-
humoradas e raivosas, as pinturas penduradas nas paredes são
definitivamente todas da mesma mão. Eles são bons. Mais do que
bom. Eles são brilhantes, na verdade, cada um como uma
tempestade furiosa capturada em uma tela. Eu posso vê-los
valendo dinheiro um dia. Não que eu fosse admitir isso ao alcance
da voz do artista.
Mara valsa pelo saguão, cortando a multidão como se fosse a
dona do lugar. Presley segue. Fico ali por um minuto, ainda
tentando absorver tudo: a sala de estar afundada; os enormes sofás
seccionais; os lírios em vasos caros; a gigantesca televisão de tela
plana; a mesa de centro de vidro que parece uma obra de arte.
Nada é muito vistoso ou ridículo. Há um tom sutil de riqueza
estupenda aqui, no entanto, e isso está me assustando pra caralho.
Droga.
Eu fui deixada para trás.
Rapidamente tentando engolir os principais sentimentos de
inadequação que começaram a aparecer em sua cabeça feia, corro
atrás de Mara e Pres, abrindo caminho entre a multidão de pessoas
dançando na enorme sala de estar. Eventualmente, eu abro um
caminho através da loucura e acabo na cozinha, onde Mara está
segurando a corte. Impressionante, realmente. Ela estava apenas
sessenta segundos à minha frente, mas já localizou o licor de alta
qualidade e já serviu três doses. Ela me oferece um e Presley o
outro, seu sorriso positivamente perverso. — Aqui está para evitar
os anfitriões pelo maior tempo possível e ficar com a cara de merda
em seu centavo, — diz ela.
Pres bate seu copo no de Mara sem hesitar. Ela precisava de
alguma coragem holandesa na academia só para andar até aqui.
Não tenho dúvidas de que ela vai evitar Pax a noite toda, a tequila
não vai ajudar nisso, mas pode ajudar a acalmar um pouco seus
nervos. Eu, por outro lado, gostaria de encontrar um dos anfitriões
da festa.
Existem limitações no tipo de interação que Dash e eu
podemos ter aqui. Eu não estou esperando que ele faça seu
caminho através de uma sala lotada, me pegue em seus braços, me
levante do chão e comece a me beijar. Mas há algo a ser dito para
algum contato visual carregado. O peso de seus olhos sobre mim
nos corredores da academia é como uma carícia. Em três ocasiões
diferentes, eu me peguei queimando e excitada por causa de um
olhar de soslaio que ele me deu. Ele me procura, procurando por
mim, então desvia o olhar. Procura por mim, depois desvia o olhar.
Qualquer um que não estivesse prestando atenção nunca notaria a
maneira como seu olhar muda constantemente, voltando-se para
mim a cada dois minutos. Eu faço, porém, porque estou fazendo a
mesma coisa, sempre procurando por ele, sempre me apoiando
nele.
Nós três bebemos a tequila, estremecendo contra o rastro de
fogo que queima em nossas gargantas. Pres chupa uma fatia de
limão que ela tira de uma tigela de vidro no meio da ilha da cozinha,
fazendo uma careta. — Urgh, isso é nojento.
— Herradura Seleccion Suprema, na verdade, — diz uma voz
baixa atrás de nós. — Quatrocentos dólares a garrafa. Essa merda é
tão suave quanto a bunda de um bebê, Red.
A mão de Presley aperta o copo. Ela parece uma daquelas
cabras desmaiadas, logo antes de agarrarem e tombarem. A pobre
garota não se vira, o que é uma coisa boa porque Pax Davis está
vestindo uma camisa preta de botão, jeans preto e gravata preta, e
até eu posso admitir que ele parece fumegante. Não é à toa que ele
recebe tanto trabalho de modelagem. Suas tatuagens estão à
mostra, descendo pelos braços e subindo, saindo da gola da
camisa. Ele pisca para mim, faz um buraco nas costas de Pres –
parece que está realmente checando a bunda dela – e então
continua andando, desaparecendo de volta para a sala de estar.
A boca de Mara está franzida como o cu de um gato. — Ele se
foi. Você pode respirar, — ela diz amargamente. A pobre Pres
permanece imóvel, porém, o copo em sua mão tremendo. Os olhos
de Mara se arregalam. — Respire! Oh meu Deus, garota, respire,
porra!
Presley inala, o ar puxando suas cordas vocais, criando o tipo
de som teatral que os atores fazem quando respiram depois de
quase se afogarem. Eu pego o copo dela e sirvo para todos nós
outra dose. — Porra, Pres. Tem certeza que gosta dele? Acho que
você está confundindo atração com terror cego.
Mal-humorada, ela aceita o copo e bebe a bebida cara. Ela leva
muito melhor desta vez. — São os dois, — ela diz. — As duas
emoções estão intrinsecamente ligadas agora. Ficarei excitado
durante os filmes de terror até o dia em que morrer. Quão fodido é
isso?
É difícil não rir, mas eu lido com isso.
Nossa conversa é interrompida por um grito excitado de algum
lugar no térreo. Um segundo depois, Damiana Lozano entra na
cozinha, cambaleando em saltos de dez centímetros de altura,
usando um vestido prateado metálico que não deixa nada para a
imaginação. — Vamos, idiotas. Wren está prestes a fazer a coisa.
Ele não vai começar até que estejamos todos lá.
Também não sei o que é a 'coisa' ou onde fica 'lá', mas nossos
colegas de classe que estão na cozinha sabem. Todos correm para
a porta que leva de volta à sala de estar. Mara pega a mão de Pres e
depois a minha, e nos puxa atrás dela enquanto ela também sai da
cozinha.
A música ainda está batendo na sala de estar, o baixo pesado
chacoalhando meus dentes na minha cabeça, mas todas as
pessoas que estavam dançando um momento atrás se foram.
Todos estão reunidos ao pé da impressionante escadaria no
saguão, onde Wren, Pax e Dash estão no sétimo ou oitavo degrau,
alto o suficiente para que possam ser vistos acima do topo da
cabeça de todos.
Meu estômago faz um triplo eixo, escorrega e bate em uma
parede de concreto quando vejo Dash. Seu cabelo parece cobre
polido sob as luzes laranja. Eu esperava que ele estivesse vestindo
uma camisa de botão como Pax e Wren, mas em vez disso ele está
vestindo uma camiseta preta com pequenas manchas brancas de
tinta escorrendo na lateral. A calça jeans que ele está vestindo está
rasgada nos joelhos, e há sapatos de cano alto vermelhos surrados
em seus pés. Ele parece mais ele mesmo que eu já o vi; essa versão
desalinhada, casual e à vontade de si mesmo é o Dash que conheci.
Suas mãos estão nos bolsos, seu peso descansando em um pé.
Acabaram-se as costas retas e os ombros rígidos. Seus olhos ainda
estão frios, no entanto, enquanto varrem as pessoas reunidas a
seus pés. Ele é, afinal, o Deus Sol da Riot House.
— Tudo bem. — Wren tira o cabelo escuro do rosto, avaliando
o mar de rostos diante dele como um deus benevolente se dirigindo
ao seu povo. — Atenção. Eu serei seu Mestre da Caça esta noite.
Para quem já participou de uma dessas festas antes, sabe o que
vem a seguir. Para quem ainda não ouviu, ouça com atenção. Ao vir
aqui esta noite, você está dando seu consentimento nas
festividades desta noite. Você não está sendo mantido aqui contra
sua vontade. A porta está bem ali. Sinta-se à vontade para ir
embora se precisar desabafar. Mas... se você ficar... você é
cúmplice do que vem a seguir.
— O que vem depois? — alguém grita do fundo da sala.
Os olhos de Wren piscam. — O jogo desta noite chama-se 'Bag
and Tag'. As regras são simples. Ao redor da casa, há bolsas como
essas escondidas, esperando para serem encontradas. — Ele
segura um saquinho de plástico minúsculo para todos verem —
plástico transparente, de 2,5 cm quadrados, e no fundo, uma
pequena quantidade de pó branco.
— Oh, Deus, — Mara murmura. — Aqui vamos nós.
— O que há nele? — um dos caras da faculdade grita.
O brilho inexpressivo de Wren é ácido. — Se você me deixasse
falar, você descobriria. — Ele segura outro saquinho na outra mão,
e desta vez o pó dentro é azul. — Sacos como este também foram
escondidos. O pó branco é pó de talco. Ou Molly. Ou coca. — Ele
olha para a bolsa, balançando a cabeça de um lado para o outro. —
Talvez seja a velocidade. Quem diabos sabe. A coisa azul
provavelmente é apenas fermento em pó com um pouco de corante
alimentar. Mas há uma chance de que poderia ser Viagra. As
probabilidades são de uma divisão de cinquenta por cinquenta.
Seu desafio, se você decidir aceitá-lo, é encontrar uma dessas
belezas e armar seu conteúdo.
— E depois? — Boyd Lowrey, capitão da equipe de debate,
pergunta.
Pax entra na conversa. — E então Bacchanalia, idiota. Se liga.
Molhe seu pau.
— Ou buceta, — acrescenta Wren. — Esta é uma orgia de
igualdade de oportunidades. A pessoa que fode mais pessoas
quando o sol nasce vence.
— E o que vamos ganhar, Wren? — No fundo da sala, uma voz
masculina e autoritária pergunta. — Uma vez que nós bebemos um
monte de narcóticos indescritíveis e seguimos nosso caminho até o
último ano?
Uma onda de silêncio percorre a multidão, porque a maioria
de nós reconhece a voz. Passamos uma hora com seu dono toda
segunda e quinta-feira de manhã, recentemente debruçado sobre
Romeu e Julieta.
— Meu Deus. De jeito nenhum. — Mara ri por trás de sua mão.
Ela está encantada antes mesmo de se virar e vê-lo: Dr. Fitzpatrick,
encostado na porta da frente fechada, as mãos nos bolsos da calça
jeans. Os lados de seu cabelo foram recentemente tosados. Ele está
vestindo um moletom preto com uma listra cinza que parece
estranhamente familiar.
Até agora, a expressão de Dash estava perfeitamente em
branco. No momento em que ele vê Fitz, isso muda. Sua boca
baixa, seus olhos cheios de aço. Ele lança um olhar para Pax, que
parece igualmente infeliz. Wren é o único garoto da Riot House que
não parece perturbado com a presença do nosso professor de
inglês.
— Nosso respeito, inicialmente, — diz ele. — E então…
imunidade.
Fitz sorri timidamente, olhando para seus sapatos. —
Imunidade de que exatamente?
— De mim, — diz Wren. Ele acena com a cabeça para Dash. —
Dele. — Um aceno para Pax. — E ele.
— Hum. Nós vamos. Não consigo ver como isso é um prêmio.
Imunidade das atenções de três garotos adolescentes? Fitz balança
a cabeça, os olhos vincados nos cantos. — Dificilmente algo com
que eu precise me preocupar.
— Tem certeza disso? — Pax desce um degrau, os tendões em
seu pescoço esticando sob sua pele, como se ele estivesse prestes
a se lançar no bastardo, mas Wren dá um pequeno aceno de
cabeça.
— Não se preocupe, cara. Fitz não está jogando nosso joguinho
esta noite.
— É assim mesmo? — O professor sorri. — E por que isso?
— Porque você não foi convidado aqui esta noite. É uma falta
de etiqueta aparecer na casa de alguém sem ser convidado, Wes.
Muito rude.
— Mas eu fui convidado. Não fui, Mara? Fitz olha para Mara.
Todos na sala se voltam para seguir seu olhar. E graças ao fato de
Mara estar a sete centímetros de mim, de repente descubro que
também há duzentos pares de olhos olhando para mim. Incluindo o
Dash.
Se eu fosse Mara, estaria vermelha e gaguejando sob o peso da
carranca de Wren, mas ela parece estar gostando da atenção. — O
que? Achei que ele não viria, — diz ela. — Não há nada de errado
em ser educado de vez em quando. Talvez você devesse tentar,
Jacobi.
Esta é a vingança por envergonhá-la no refeitório. Ele a
humilhou quando anunciou ao alcance da voz de cinco mesas
diferentes que ela havia lhe enviado um monte de nudes. Isso foi há
dois meses, e ela ainda está falando sobre isso. Porra, sabe qual foi
o seu processo de pensamento, mas ter o professor de inglês
aparecendo em uma festa da Riot House definitivamente atrapalha
os planos de Wren para a noite. Quer dizer, ele acabou de admitir
ter uma porrada de drogas escondidas em casa. Ele vai ter que
fechar tudo agora.
Mas Wren apenas sorri. — Acho que foi um bom trabalho eu
ter esmagado aquele Viagra então, — ele diz. — Se alguém
encontrar um pacote azul, certifique-se de entregá-lo ao velho filho
da puta na parte de trás. Seu pau provavelmente não está duro há
um século.
— O que? — Pres assobia. — Ele está deixando ele ficar?
A alegria de Mara diminui um pouco. Ela estava claramente
esperando por fogos de artifício de Wren e seu pequeno truque não
teve a menor reação dele. Fitz ri silenciosamente, encolhendo os
ombros. — Não posso dizer que tive alguma reclamação sobre a
dureza do meu pau, mas que diabos. Pode vir, Jacobi.
***
— Já está na sua boca. Poderia muito bem engolir.
Mara bufa com o olhar no rosto de Pres. Seus olhos têm o
dobro do tamanho normal, e seus lábios estão franzidos em um nó
apertado. Ela balança a cabeça, recusando-se a beber a vodca
jalapeño que Mara acabou de despejar em sua boca.
Eu fico um passo para trás das minhas amigas, ainda tentando
descobrir o que diabos está acontecendo. Fitz está encostado no
balcão, cotovelos no mármore, perfeitamente à vontade. — Quanto
mais tempo você mantiver lá, mais tempo vai queimar. — Ele
oferece este sábio conselho como se não estivesse quebrando um
punhado de leis estaduais agora. Ele está certo? Ele deve ser.
Presley choraminga, então engole, guinchando quando ela
finalmente toma a maldita dose. — Porra! Quem— Ela engole
novamente, forçando uma ânsia de vômito, olhos lacrimejando
como um louco. — Quem traz vodka jalapeño para uma festa? Isso
é apenas... fodidamente... cruel.
Ela já tomou cinco doses de vários outros tipos de vodka e está
começando a falar mal. Tentei interrompê-la antes que a vodca
jalapeño fosse uma opção, mas Mara me enxotou, torcendo por ela.
Estou a dois segundos de agarrar Pres e correr para a saída
quando Mercy Jacobi vai até a ilha da cozinha, usando saltos
arranha-céus e uma camisola de seda preta solta que mal arranha
a parte superior de suas coxas. Oh. Porra. Definitivamente sem
sutiã, também. Seus mamilos são muito visíveis através do
material transparente de seu vestido. Tenho que admitir, fico um
pouco impressionada quando a mandíbula de Fitz não bate no
chão.
Ele ainda mantém a calma quando ela se inclina para frente,
dando a ele uma visão clara do vestido, e coloca um saquinho cheio
de pó azul no mármore na frente dele. — Eu suspeito que Wren
estava brincando, mas... você sabe. Apenas no caso de você
precisar. — Ela pisca sugestivamente.
Fitz olha para o saquinho, depois o pega, abre e esvazia o
conteúdo na boca.
Que porra?!
O professor de inglês estremece, raspando a língua com os
dentes.
— Nós vamos? O que você acha? Você vai estar ostentando
madeira em vinte minutos? Misericórdia ronrona.
— Acho que vou descobrir.
Mercy faz um beicinho bonito, seu lábio inferior saindo. —
Para o seu bem, espero que tenha sido um fracasso. Todo mundo
sabe que você brinca com garotas no Wolf Hall, mas fodendo uma
de nós aqui? —Ela retruca, passando a mão pelo braço dele. — Sua
carreira terminaria mais rápido do que você pode dizer
relacionamentos impróprios com um aluno.
Ele cuidadosamente pega a mão dela e a coloca no balcão. —
Você me confundiu com outra pessoa. Se você está insinuando que
estou tendo algum tipo de relacionamento com Mara...
— Deus não! — Misericórdia ri. — Não, Mara é atualmente a
pequena peça lateral do meu irmão, não é, querida?
Mara olha para a irmã de Wren.
Presley solta um soluço assustado.
A cor se esvai do rosto de Fitz. — Carriça, hein? — Ele volta
sua atenção para Mara. — Achei que tinha ouvido algo sobre isso.
As bochechas de Mara ficam manchadas. — O que? Eu nunca
afirmei ser exclusivo com ninguém. Ninguém nunca afirmou ser
exclusivo comigo também, — acrescenta ela. — Até que tenhamos
uma conversa e as regras sejam discutidas, eu não posso ser
culpado por manter minhas opções em aberto.
O momento de surpresa de Fitz ficou para trás. Ele está
fazendo um ótimo trabalho agindo legal, mas sua energia está toda
baixa. Ele pode sorrir e empurrá-la o quanto quiser, mas o homem
está chateado. Eu iria tão longe a ponto de dizer que ele está
furioso. — Claro, — diz ele. — Você é uma jovem mulher. Você
pode dormir com quem quiser. Eu sabia que ele estava dormindo
com alguém. Suspeitei que fosse você. Agora tudo foi confirmado.
Grande negócio. Vamos continuar com a noite e nos divertir um
pouco, hein? — Cada declaração sai cortada. Muito curto.
Demasiado difícil.
Eu sei que Mara não dormiu com Wren. Se ela chegasse perto
de dormir com ele, ela teria me dito imediatamente — a garota não
pode guardar um segredo para salvar sua vida — então por que,
então, ela está deixando Mercy colocar essa semente de feiúra na
cabeça de Fitz? Ela deveria estar se defendendo, não deixando que
ele pense que ela está nem remotamente interessada em Jacobi.
— Eu tenho que ir ao banheiro. Eu voltarei. — Fitz bebe a dose
de uísque que está tomando e bate o copo na ilha. Ele sai correndo,
abrindo caminho pela multidão sem outra palavra.
E é aí que recebo a resposta à minha pergunta.
Mara agarra meu braço e grita como uma criança de oito anos
empolgada. — Meu Deus. Você viu aquilo? Ele era tão ciumento!
— O quê? — Mercy e eu dizemos ao mesmo tempo.
— Você quer que ele fique com ciúmes? — Misericórdia
acrescenta.
Eu também não posso acreditar. Mara jogou alguns jogos
estúpidos no passado, mas isso é uma loucura.
— Tente julgar menos, — repreende Mara. — O que você está
fazendo, derramando essa merda na frente de Fitz, de qualquer
maneira? Você está tentando causar problemas entre nós?
Uh-oh. As garras estão saindo. Eu não quero estar aqui para
isso. — Pres, por que não vamos dar uma olhada lá fora. Veja quais
estrelas são visíveis esta noite? — Eu faço o meu melhor para
afastá-la dessa porra de uma conversa em formação, mas Mara me
agarra e segura firme.
— Oh não. Não, não, não, — diz ela. — Vocês precisam
testemunhar isso. Mercy Jacobi está prestes a se desculpar por ser
um idiota.
— Ah! — Os olhos de Mercy brilham como adagas afiadas. —
Eu não peço desculpas, Bancroft. Especialmente quando eu não
tenho nada para me desculpar. Você me disse que queria namorar
meu irmão. Ele tem agido super estranho ultimamente. Juntei dois
e dois e descobri o seu segredinho idiota. Processe-me.
— Ei!
Olho para a direita, e Dash está encostado no arco curvo que
leva à sala de estar, segurando um copo de uísque nas mãos. Deus,
ele é tão incrivelmente bonito.
Mercy e Mara estão discutindo.
Pres encontrou uma cadeira para se sentar e está
descansando a cabeça na ilha da cozinha, apoiada no braço.
Parece que está a dois segundos de adormecer.
— Ei, estou correndo para o banheiro, — digo a Mara. Ela nem
reconhece que eu falei, então aproveito a oportunidade e vou.
Sinto meu pulso por todo o meu corpo enquanto passo por
Dash. Ele me segue. Eu posso sentir sua presença nas minhas
costas, a maneira como você sente o calor saindo de uma chama
aberta. Quanto mais ele se aproxima, enquanto eu abro caminho
pela multidão dançando na sala de estar, mais quente minha pele
fica. Estou queimando quando sua mão circunda meu pulso e ele
me puxa para a direita, me guiando em direção a uma pequena e
estreita porta, recuada em uma alcova.
Ele não diz nada enquanto desaparecemos nas sombras. Ele
me entrega sua bebida, então tira um molho de chaves do bolso e
usa uma delas para destrancar a porta. No espaço de dez
segundos, deixei meus amigos, carregados pelo térreo, fui
arrastado por uma porta e agora estou de pé no escuro. É incrível
como a porta entorpece o dum, dum, dum da música.
— Dê-me sua mão, Stella, — Dash sussurra.
Faço o que me mandam. O aperto de Dash é quente e
reconfortante no escuro. Ele enrola seus dedos nos meus, e todo o
meu corpo se ilumina. Como pode algo tão pequeno me fazer sentir
tão bem. Estar tão perto dele, sozinha, seus braços fortes se
fechando ao meu redor, me puxando para ele, quando tudo o que
nos impede de sermos descobertos por nossos amigos é a largura
de uma porta.
— Há escadas, — ele sussurra. — Apenas à nossa direita. Eu
vou primeiro. Você só precisa seguir. Frio?
Estou balançando a cabeça antes mesmo que ele termine de
falar. — Sim.
— Bom. Mas há algo que eu tenho que fazer primeiro. — Suas
mãos seguram meu rosto, e sua boca me pega desprevenida. Eu
tenho vislumbrado ele a noite toda, desesperada para estar perto
dele, querendo tanto que ele me beije, mas eu nunca estou
preparada para a realidade disso. Não é algo que você nunca se
acostuma. No segundo em que sua boca encontra a minha, meu
sangue se torna fogo líquido. Sua língua desliza pelos meus lábios,
sondando e provando, quente e doce, tingida com a queima do
uísque que ele estava bebendo, e eu me sinto derretendo nele. Uma
de suas mãos se move para descansar na parte de trás do meu
pescoço, a outra desliza pelo meu lado até parar no meu quadril.
Ele me puxa para ele, de modo que não há mais espaço entre nós, e
a firmeza, calor e solidez de seu peito contra o meu faz minha
cabeça girar.
E eu estaria mentindo se a pressão de sua ereção, cavando no
meu estômago, não tivesse um certo efeito em mim também.
Basta um olhar. Um beijo. Um toque. O menor e mais escasso
pedaço de atenção de Dashiell Lovett é capaz de me queimar em
uma pilha de cinzas e fumaça. Eu quero ele. Depois de negar essa
verdade, mesmo para mim mesmo, por tanto tempo, é ainda mais
incrível poder reconhecê-la tão prontamente agora.
Sua respiração fica irregular quando suas mãos começam a
vagar novamente. Ele geme quando desliza a mão sobre minhas
costelas e depois sobre meus seios, segurando e apertando
enquanto ele vai. Um segundo depois, ele arranca sua boca da
minha, ofegante, e dá um passo para trás. — Jesus Cristo. — Ele
parece atordoado. — O que diabos você fez comigo? Eu nunca sou
isso... isso... Ele faz uma pausa. Reagrupa. Então, ele pega minha
mão e a coloca sobre o centro de seu peito, para que eu possa
sentir a batida irregular de seu coração. — Eu nunca sou isso.
— Tem certeza que não são as drogas? — Eu pergunto
baixinho, disfarçando a pergunta por trás de uma risada suave.
— O que? Deus não. Estou limpo. Não tomei nada e não vou.
Não preciso mais dessa merda. Tomei alguns drinques, mas é isso,
juro.
Alívio afunda em meus ossos. Eu não pedi a ele para parar de
usar drogas. Se eu pedir a ele para fazer isso, ele vai querer saber
por que isso é um problema para mim, e eu não posso dizer a ele o
que aconteceu em Grove Hill. Vai arruinar tudo se ele descobrir o
que fiz com Kevin. Ele nunca mais vai querer falar comigo. Ao se
livrar das drogas por vontade própria, ele tornou as coisas muito
mais fáceis para mim, no entanto.
Seu pulso canta para mim. Combina com o meu, muito rápido,
muito imprudente e muito selvagem. Tudo parece estar se unindo e
desmoronando ao mesmo tempo. Os dedos de Dash encontram
minha bochecha no escuro; ele acaricia as pontas deles ao longo da
minha bochecha e depois ao longo da linha do meu maxilar,
suspirando suavemente.
— Devemos ficar aqui para sempre, — diz ele. — Foda-se esses
caras. Quem precisa de amigos, afinal?
— Seriamente.
Sua testa descansa contra a minha, e de repente estou cheia
de uma necessidade ardente de ver seu rosto. Eu quero ver a
intensidade em seus olhos. Quero ver como ele fica quando está
compartilhando um momento como esse comigo. Parece
importante demais para perder. — Para onde vão as escadas,
Dash?
Ele solta um suspiro longo e tenso. — Terceiro andar, — diz
ele.
— O que há no terceiro andar?
— Meu quarto.
Eu não hesito. — Leve-me lá.
As escadas são estreitas e muito íngremes. Eu sigo atrás dele,
um punho cheio de sua camiseta na minha mão enquanto ele me
leva para cima, para cima e para cima um pouco mais. — A casa
está cheia de pequenos corredores e escadas estranhos, — explica
Dash. — O cara que era dono deste lugar antes de Wren comprar
era um recluso paranóico. Ele pensou que a CIA estava tentando
matá-lo. Ele tinha todas essas pequenas rotas de fuga embutidas
na casa, caso ele fosse invadido e precisasse fazer uma fuga
rápida.
Ele abre a porta e me ajuda a entrar no que eu rapidamente
deduzo ser um armário de roupa de cama – o cheiro de sabão em
pó permanece no ar. Minhas suspeitas são confirmadas quando um
ponto de luz penetrante irrompe nas mãos de Dash. Ele acendeu a
luz do celular, iluminando as pilhas e pilhas de lençóis e toalhas
nas prateleiras ao nosso redor. — Eu tranquei minha porta para
que nenhum desses idiotas pudesse foder na minha cama. Eu vou
desbloqueá-lo. Dê-me dez segundos e depois saia. Vá ao longo do
patamar e direto pela primeira porta à sua esquerda. Ok?
Eu concordo.
Dash sai furtivamente do armário de roupas de cama e
desaparece, fechando a porta atrás de si. Eu espero na escuridão,
contando lentamente até dez na minha cabeça, e então o sigo para
fora. Eu não dei dois passos antes de andar direto no peito de
alguém.
— Bem bem. Se não for... merda. É... você.
É Wren. Seria, não seria. Ele está parado no meio do patamar
deserto com uma garrafa de vodka na mão. Suas pupilas engoliram
suas íris. — Se você está procurando... o banheiro... — Ele parece
perder sua linha de pensamento.
— Você está chapado?
Ele aponta um dedo para mim, apertando os olhos. — Pode
ser. Isso explicaria os alfinetes e agulhas estranhos. E por que tudo
tem gosto de spray de cabelo. Eu acho... eu acho... — Ele franze a
testa, esfregando os olhos com força. — Acho que tomei a
cetamina. O que significa... que estou prestes a ficar realmente
fodido.
— Você deveria ir encontrar um lugar para se deitar, então.
Ele olha para mim. Pisca. Então me abraça. Nunca tive tanto
medo em toda a minha vida. O contato é breve e brusco, tão rápido
quanto começa, mas estou tremendo como uma folha quando ele
me solta. Ele me entrega sua garrafa de vodka. — Você tem razão.
Eu vou... deitar nowwwnnn. Ele serpenteia ao longo do corredor,
saltando do corrimão para a parede. Eu deveria ajudá-lo a descer
as escadas. Mas, novamente... talvez uma pequena queda em um
lance de escadas pode ser exatamente o que Wren Jacobi precisa.
Nunca se sabe. As personalidades inteiras das pessoas mudaram
após um traumatismo craniano contuso; ele pode entrar em coma e
acordar bem.
Eu me certifico de que ele foi embora antes de abrir a porta do
quarto de Dash, onde encontro Dash roendo uma unha do polegar,
ansiosamente fazendo um buraco no tapete no final de uma cama
king-size muito confortável. O quarto é enorme, embora não seja
exatamente o que eu esperava. É bem mais comprido do que largo.
As paredes interiores são sólidas e rebocadas, mas as duas
paredes exteriores que formam a esquina do edifício são de vidro
do chão ao tecto. É como se estivéssemos em um tanque de vidro,
olhando direto para a floresta noturna. Eu só posso imaginar como
é a vista durante o dia: o verde brilhante das árvores, e tanto do céu
à mostra como a montanha desce, longe da casa. Você
provavelmente pode ver por milhas.
Há um piano no canto mais distante - bonito, gasto e velho. O
verniz da madeira está rachado e desgastado em alguns lugares, e
o banco estofado na frente está um pouco gasto. É muito menor do
que o piano de concerto na sala da orquestra. É o tipo de piano que
você aprende quando criança, sentado no colo do seu avô – o
mesmo instrumento que ele aprendeu quando criança.
Há livros espalhados por toda parte. Uma TV montada na
parede ao lado da cama, perto da porta. Um sofá cinza-claro
encostado no vidro, um lance jogado ao acaso sobre o braço e uma
pilha de partituras ao lado, como se Dash tivesse se enrolado ali
recentemente para rabiscar alguma coisa. Em cima de uma
pequena estante no canto, perto do piano, três trepadeiras crescem
como ervas daninhas de seus vasos, verdes, vibrantes e saudáveis.
Dash parece confuso. Um pouco estranho, também, talvez. Ele
se senta na beirada da cama, olhando para mim por baixo das
sobrancelhas levantadas. — Vai me dizer por que você está
sorrindo, então?
— Nada. Eu só, uh... eu não achei que você seria um cara de
plantas, sabe.
Ele faz uma careta. — Por que não? As plantas ajudam na
criatividade. Eles gostam de música.
— Eu realmente não consigo imaginar você... você sabe...
alimentando qualquer coisa.
— Eu me ofendo muito com isso, — ele diz gravemente. — Eu
sou ótimo em nutrir. E de qualquer maneira. Eles são
Philodendron. Quase impossível de matar.
Eu rio, tomando conta da sala, notando, catalogando,
guardando cada detalhe na memória. Parece calmo aqui.
Tranquilo. Realmente, é simples, minimalista e bonito. As cores
são neutras e masculinas - creme e areia, acentuadas com cinza
escuro e preto. Eu vejo o quão difícil teria sido para ele escolher
todas as cores vibrantes e selvagens para o meu quarto agora,
quando esta é sua paleta de cores. Estou surpreso com o quanto eu
amo, dado o quão suaves são todos os tons. Parece... ele.
Dash me observa atentamente da cama enquanto ando ao
redor, inspecionando tudo. — O que você estava esperando? Union
Jacks e cabines telefônicas vermelhas? ele pergunta baixinho. —
Talvez um membro da Guarda da Rainha em trajes militares
completos, vigiando a porta?
Eu sufoco uma risada. — São aqueles com as jaquetas
vermelhas e os chapéus engraçados?
— São peles de urso, Estela. E sim. Eles são aqueles com as
jaquetas vermelhas e os chapéus engraçados. — Ele fala baixinho,
repreendendo, com uma afeição familiar que faz meu coração
inchar. Eu amo quando ele fala comigo assim, tão completamente à
vontade.
— Deixe minha merda em paz e venha aqui, — diz ele.
Eu coloco de lado o quebra-cabeça de madeira que eu estava
girando em minhas mãos, ainda mordendo um sorriso enquanto
atravesso seu quarto e vou até ele. Eu planejo me sentar ao lado
dele, mas ele balança a cabeça, colocando as mãos nos meus
quadris e me virando para que eu fique de frente para ele, de modo
que eu esteja montada nele na beirada da cama.
Ele é tão mais alto que eu que mesmo sentado, comigo no colo,
ele mal tem que inclinar a cabeça para trás para poder olhar para
mim. Ele pega meus braços e os coloca em seus ombros, de modo
que minhas mãos fiquem atrás de sua cabeça, e então ele desliza
as mãos em volta da minha cintura, de modo que elas descansam
na parte inferior das minhas costas, quase na minha bunda. — Oi,
— ele diz baixinho.
— Oi.
Ele sorri - o sorriso mais aberto e genuíno que eu já
testemunhei em seu rosto, suspeitosamente tímido - e meu coração
dá saltos. Ele é tão incrivelmente bonito. Esqueça o quarto dele; os
detalhes dele me fascinam. Sua mandíbula forte. O pequeno corte
no queixo. A mais leve torção em seu nariz muito reto. Seus lindos
olhos castanhos. Eles parecem quase verdes esta noite, com uma
explosão dourada cor de mel ao redor de sua pupila, salpicada com
três manchas marrons muito mais escuras.
— Tudo ao seu gosto? — ele sussurra.
Eu estive olhando para ele novamente. Ele não parece se
importar, no entanto. A mais leve sugestão de um sorriso
desonesto dança nos cantos de sua boca. — Você está realmente se
aquecendo em minha atenção, Lord Lovett?
— Sim, — ele responde. Sem artifício ou arrogância. — É bom
ser visto por você.
De repente, eu sou a tímida. Ele está me estudando de volta,
seus olhos brilhantes e inteligentes movendo-se sobre o meu rosto,
e tudo que posso pensar são meus defeitos. Minhas sardas
estranhas. Meu cabelo rebelde. A pequena verruga na minha
bochecha. Eu tento abaixar minha cabeça, mas Dashiell segura
meu queixo, levantando-o suavemente. — Se as meninas aqui são
tolas o suficiente para me chamar de Deus do Sol, então você é a
deusa da lua. Diana. Selene. Ártemis. Lua. Minha rainha pálida e
etérea. — Ele sorri suavemente, reconhecendo meu revirar de
olhos, mas não cedendo a isso. — Sabe, por séculos, eles
costumavam pensar que a lua enlouquecia os homens. Como as
fases da lua afetavam a sanidade de uma pessoa. Lunático. Foi daí
que veio a palavra. Posso ver como eles chegaram a essa
conclusão, Carrie. Você me deixa louco. Eu preciso tanto de você.
Meu Deus. Ele não está mentindo. A necessidade em sua voz. A
borda áspera de suas palavras. A dureza dele, pressionando contra
mim, entre minhas pernas. Sua reação a mim me fez responder na
mesma moeda, meu pulso acelerando na cavidade da minha
garganta.
— Mas e se eu não quiser ser a lua? O sol e a lua estão sempre
perseguindo um ao outro no céu, nunca sendo capazes de alcançar
um ao outro. — Existem muitos mitos e lendas sobre exatamente
isso - o sol e a lua como amantes malfadados, sem estrelas, nunca
capazes de ficar juntos, é uma história de tragédia e esperança
perdida. Não quero pensar no meu relacionamento com Dash
nesses termos.
Dash sorri, roçando sua boca contra a minha. — Está tudo
bem, Estela. Seremos um eclipse permanente. Assim estaremos
sempre juntos.
— Dessa forma, o mundo sempre estará na escuridão, — eu
argumento.
Ele dá de ombros, sacudindo meu lábio com a ponta da língua.
— Quem dá a mínima para o resto do mundo. Eu só me importo
com você e eu.
Suas mãos deslizam para dentro da minha camisola, e meus
ouvidos começam a zumbir. Ele deixa chamas em seu rastro, o
calor lambendo minha pele, onde seus dedos percorrem meus
quadris e até os lados da minha coluna. Ele sorri, boca aberta,
pupilas dilatadas quando eu arqueio contra sua mão, minha
respiração gaguejando.
— Deus, você realmente é alguma coisa. — Ele me beija. — Eu
continuo esperando que isso se torne normal. Mas você é foda
demais. Sinto que não consigo recuperar o fôlego perto de você.
O elogio traz aquele calor rastejando sobre meus ombros e
subindo em minhas bochechas; ele pode me inflamar com um
toque, mas eu queimo com a mesma facilidade com suas palavras.
Enrolando meus dedos em seu cabelo, eu enrosco a suavidade ao
redor deles, me deliciando com a sensação dele. Ele geme, suas
pálpebras fechando lentamente, sua cabeça balançando para trás.
Eles se abrem um segundo depois, quando uso minhas unhas para
arranhar levemente a parte de trás de seu pescoço.
Ele gosta disso. É um dos gatilhos de Dash. Ele rosna,
aninhando-se no meu pescoço, aplicando a quantidade perfeita de
dentes na pele sensível lá - apenas o suficiente para me fazer
balançar para frente contra ele, ofegando em voz alta.
Suas mãos percorrem minhas costelas, os dedos traçando o
aro do meu sutiã, e a expectativa é quase demais. Eu o quero pra
caralho. — Você parece um pouco agitada, Estela, — ele reflete.
Sua respiração é quente contra meu pescoço. Eu estremeço em
seus braços, o que parece agradá-lo ainda mais. — Você precisa de
mim para virar você e te foder, amor? — ele sussurra no meu
cabelo. — É isso que é? Vocês estão todos feridos?
Eu aceno, levemente embalando seu rosto em minhas mãos,
devorando a fome voraz que posso ver em seus olhos. Nós dois
fomos consumidos por essa coisa entre nós. Nós dois estamos
viciados na queimadura, ambos desejando toque e sabor, e as
súplicas ofegantes e ofegantes um do outro. Nós permitimos o vício
desesperado um do outro, e nenhum de nós quer que isso pare.
A tensão atinge níveis sufocantes…
… e encaixes.
Ele retira uma mão de debaixo da minha camisa e me agarra
rudemente pela nuca, me puxando para ele. Nossos lábios se
encontram, e eu abro para ele, muito carente e ansiosa para que
sua língua o beije suavemente. Dash sorri contra minha boca –
posso sentir a forma de sua diversão contra meus lábios – mas ele
responde à minha necessidade com uma urgência própria. Sua
língua alimenta a minha, sua boca possessiva, possuindo a minha.
Ele bufa, sua respiração rápida e frenética, o que só atiça as
chamas em meu peito em um inferno furioso. Ele arranca sua boca
da minha e se abaixa, sugando meu mamilo em sua boca através da
minha camisola. Sua boca está quente, molhando o material
sedoso, sua língua lambendo o botão apertado de carne através do
tecido. Seus dedos cavam em minha plenitude, me segurando no
lugar enquanto ele lambe e chupa. Eu grito, não me importando
com o barulho. Há uma festa acontecendo lá embaixo. Ninguém vai
nos ouvir sobre o pulsar alto da música.
Dash olha para mim, olhos inabaláveis, e aperta meu mamilo
entre os dentes à mostra. Oh... oh foda-se! Um dardo afiado de
prazer com ponta de dor dispara entre minhas pernas, me fazendo
resistir contra ele, e os olhos de Dashiell escurecem de desejo. —
Eu vou fazer você gozar em meus dedos primeiro, — ele promete.
— E uma vez que você tenha feito isso, eu vou ter você de joelhos
por mim, amor. Vou foder sua boca até estar pronto para rebentar.
Você vai me deixar?
— Sim! Porra, sim!
Ele abre as narinas agarrando minha blusa. Eu vejo o que ele
está planejando fazer tarde demais. O material já começou a rasgar
quando eu grito. Meio segundo depois, ele se foi, e meu sutiã
também.
— Para cima, — ele ordena. — Nas suas costas.
Eu faço o que me mandam, e ele rasga a calça preta do meu
corpo também. Ele gosta de realmente tomar seu tempo tirando
minhas roupas, mas não esta noite. Nenhum de nós tem paciência
para arrastar isso por mais tempo. Ele se despe com raiva,
mandíbula apertada, olhos ferozes, me prendendo na cama com
seu olhar intenso.
Eu me maravilho com seu corpo nu, excitação aumentando
com cada centímetro quadrado de carne exposta. Ele é
fodidamente glorioso; não há outra maneira de colocá-lo. Não há
um quilo de gordura extra nele. Ele tem a pele perfeita, músculos
tensos e linhas perfeitas. Eu não posso deixar de choramingar
quando ele pega seu pau duro em sua mão e move sua mão para
cima e para baixo ao longo dele. — Eu vou arruinar você, querida.
Espero que você esteja pronta.
Oh…
Minhas…
Deus…
Dash Lovett gosta de foder. Ele gosta de provocar. Ele gosta de
me fazer gritar.
Ele não gosta de pressa.
Na hora seguinte, ele me faz gozar com tanta força que
esqueço em que planeta estou.
Ele acaricia meu rosto, sussurrando e me encorajando
enquanto eu tomo seu pau na minha boca. E quando ele finalmente
me fode, afundando o mais fundo que pode dentro de mim, ele me
segura pelos quadris e me quebra em pedaços.
Ele goza dentro de mim, ofegante, a testa pressionada contra a
minha, me esmagando contra ele de modo que mal consigo
respirar, e estou exatamente onde quero estar.
Ele me acaricia enquanto nossa pele esfria, salpicando meus
lábios, minha testa, minhas bochechas e meu pescoço com beijos
leves.
Lá embaixo, a festa continua. Desenhamos círculos
preguiçosos nos corpos um do outro, saboreando o tempo que
passamos juntos. Eventualmente, Dash se mexe, e eu posso sentir
a energia voltando para seu corpo. É hora de voltarmos para baixo.
Antes que ele possa dizer em voz alta, peço-lhe algo que desejo há
muito tempo. Viro meu rosto em seu cabelo, fechando os olhos e
sussurro: — Toca para mim?
Ele fica muito quieto.
— Por favor, Dash?
Oh Deus. Ele não vai fazer isso. Ele não vai fazer isso.
Passamos todas as noites juntos há dois meses, e secretamente
tenho perdido minhas missões secretas de espionagem de sábado
à noite para vê-lo jogar. Eu não trocaria a companhia dele ou o sexo
épico que estamos tendo pelo mundo... mas às vezes eu considero
trocá-lo pela música. Só por uma noite.
Dash se apoia em um cotovelo, olhando para mim. Eu abro um
olho e olho para ele. Ele não diz nada, nem eu, mas posso dizer que
está pesando. Medindo. Decidindo. Respirando fundo, ele rola para
fora da cama e veste sua boxer, gemendo infeliz, mas então ele
caminha até o piano. Deus, eu sou literalmente a cadela mais
sortuda viva. A visão enquanto ele se afasta é... é só... eu rio
silenciosamente baixinho, apenas sem lidar com isso.
Ele se senta ao piano. — Feche os olhos, Estela.
— E se eu não quiser?
Ele toca um acorde dramático e sinistro, olhando para mim
sombriamente por cima do ombro.
Eu ri. — Ok. OK. Fechando os olhos.
Ele começa a jogar. A música começa calma e lenta. Uma nota
brilhante. Outro. O ritmo pega tão lentamente, gradualmente
construindo, uma nota marcante e depois um acorde - uma
melodia timidamente se apresentando à medida que a forma da
peça emerge.
É lindo.
Prendo a respiração, ouvindo com cada célula do meu corpo.
Ouvindo com minha alma.
A música acelera, apresentando-se adequadamente, e a nota
menor estranha se aproxima, mas os elementos discordantes não
são chocantes. Estranhamente, eles apenas complementam o
aspecto ascendente, edificante e ascendente da música. A música
sobe e sobe, subindo a alturas vertiginosas, até que estou me
afogando em uma cachoeira de som e emoção. Cada vez mais
rápido, cada vez mais complexo. Abro finalmente os olhos, porque
que tom surdo poderia sentar-se em meio a esse tipo de beleza e
resistir a buscar sua fonte?
Dash está inclinado para a frente, a cabeça inclinada para um
lado, e posso dizer pela maneira como ele está sentado que seus
olhos ainda estão fechados. Os músculos de suas costas se movem
enquanto suas mãos se movem graciosamente para cima e para
baixo nas teclas, seus dedos acertando cada nota com perfeita
precisão.
Estou tomado por uma onda de emoção tão avassaladora que
meus olhos queimam, lágrimas começam a se formar...
Ainda assim, sobe. A música se dobra sobre si mesma,
repetindo, repetindo, mas sutilmente mudando a cada vez,
tornando-se mais complexa e maravilhosa, e meu coração voa.
É enlouquecedor em seu brilho. Ele me agarra e queima.
E justamente quando penso que a crescente onda de som vai
roubar minha mente, ela começa a desacelerar. A complexidade
começa a se desfazer, quebrando-se em suas partes mais simples.
Um pedacinho de cada vez, Dash desmonta a imponente obra-
prima que ele criou, até que eventualmente os acordes saltitantes
se tornem pedras saltitantes novamente, notas únicas e brilhantes
de esperança…
Espaçadas como respirações...
Pequenos suspiros…
Floresce…
No escuro…
E então silêncio.
Dashiell,
1 'Pumpkin Spice is the Work of the Devil - tempero de abóbora é obra do diabo
Então sim. Meio que faz sentido que você tenha sido trancado lá em
cima na colina.
— Então... você não estuda aqui? Em Lagos da Montanha? Não
sei porque, mas estou meio decepcionado com isso.
— Não. Estou na faculdade. Estado de Albany.
Huh. Cara da faculdade. Legal.
— Olha. Eu sei que você tem que ir, mas... estou aqui
estudando, deveria ser mais fácil se concentrar, mas... Deus, estou
divagando. Você gostaria de comer alguma coisa comigo neste fim
de semana? Especificamente, você gostaria de sair comigo? Ainda
me sinto mal por te bater, e já superamos o fato de que acho você
muito bonita, então…
Eu fico boquiaberta para ele. — Uhh... um encontro? Bem... —
O rosto de Dash aparece em meu cérebro, e a náusea aumenta no
meu estômago. Por que diabos eu sinto que estou fazendo algo
errado? Eu sinto que estou traindo ele ou algo assim, traindo sua
confiança. Não fui eu quem traiu sua confiança, no entanto. Ele
traiu o meu. Queimou até a porra do chão. E adivinha? Isso foi há
oito malditos meses atrás.
Eu me decidi. — Você sabe o que? Certo. Um encontro parece
incrível. Obrigada.
—Andre vigas. —Ele enfia a mão no bolso de sua jaqueta
vermelha grossa e tira um guardanapo Screamin' Beans. Já há um
monte de letras em blocos, seguidas de um número de telefone. —
Eu meio que esperava que você dissesse sim. — Ele parece tímido.
— É por isso que demorei tanto lá. Eles não conseguiram encontrar
uma caneta.
Eu pego o guardanapo dele, rindo. Ele sopra suas bochechas,
olhando ao redor. — Tenho que checar os arbustos. Certifique-se
de que nenhum dos meus amigos esteja me vendo fazer papel de
bobo, — diz ele.
— Você não está fazendo papel de bobo.
— Não?
Eu balanço minha cabeça. — Prometo.
— A melhor notícia que tive o dia todo, — diz ele. — Ok. Vai.
Não quero me atrasar, certo?
Eu me afasto dele, colocando o guardanapo no bolso. Ele me
observa, tomando seu café com leite enquanto entro no Firebird e
ligo o motor. Paro na saída do estacionamento, abaixando a janela.
— Ei, André?
Seus olhos se iluminam. — Sim?
— Chega de café, ok?
Ele sorri. — Sim Senhora. Honra do escoteiro. Chega de café
para mim.
40
Carrie
Eu vou ao encontro com André. Vou a um segundo encontro
com Andre na noite seguinte também. Ele é doce e engraçado, e
quando ele se inclina e me beija, não parece que o mundo está
acabando. Também não parece que está pegando fogo, o que é
bom, suponho. Parece seguro quando seus lábios encontram os
meus, e seguro é algo que eu não sinto desde que me lembro.
Seguro tem seus méritos. Significa que não sinto que vou ser
decepcionada a qualquer momento. Andre também não tem dois
melhores amigos hostis e altamente agressivos que querem fazer
da minha vida um inferno, o que é uma marca a seu favor.
No nosso terceiro encontro, ele me convida para uma festa
que o irmão do amigo dele está dando, e eu aceito. A semana se
arrasta lentamente, e todos começam a falar sobre o fato de os
garotos da Riot House estarem indo para Boston para um baile
beneficente que o pai de Dashiell está organizando. Eu sei que a
festa de Edmondson foi um acaso – não há como Dash aparecer em
uma festa organizada por algum jogador de futebol universitário –
mas saber que eles estarão fora da cidade na noite da festa é um
alívio. Não haverá surpresas com os três a cento e sessenta milhas
de distância na cidade.
A princípio, Elle não quer ir à festa. Pres é ambivalente, porque
obviamente Pax não estará lá. Demora um pouco de trabalho para
encurralar as duas meninas em concordar em ir. Logo, porém,
estamos na casa do amigo de Andre, e tudo parece... bom. Grátis. É
assim que eu deveria me sentir – uma adolescente normal,
participando de uma festa normal com um garoto normal que ela
gosta.
As garotas e eu retocamos nossa maquiagem no banheiro, e eu
finalmente confesso a Elodie e Pres sobre Andre. Ambos estão tão
felizes por mim, secretamente aliviados, tenho certeza, que
finalmente estou superando Dash. Eu sei que não tenho sido
exatamente um barril de risadas ultimamente. Eu chorei na frente
de Elodie no Screamin' Beans quando Dash apareceu do nada, pelo
amor de Deus. Essa melancolia que tenho arrastado comigo como
uma mala cheia de tijolos tem sido uma chatice para meus amigos
e para mim. Eles nunca diriam isso, eles são muito educados para
isso, mas provavelmente foi infernal para eles, ter que lidar com
minhas emoções de montanha-russa.
André representa um novo capítulo na minha vida. Um novo
começo e uma nova perspectiva. Ele é fofo. Ele é esperto.
Descomplicado. Eu posso imaginar ter um futuro com ele,
enquanto um futuro com Dash sempre parecia obscuro na melhor
das hipóteses. Seu título. A família dele. Dinheiro dele. Amigos
dele. Havia tantos obstáculos em nosso caminho. Com André, não
há obstáculos.
Procuro Elodie gentilmente enquanto estamos no banheiro
sobre essa tensão que ainda está aumentando entre ela e Wren,
mas ela se recusa a falar. Eu vi todos os sinais. Eu sei como é a
negação quando vejo uma garota se apaixonando por um garoto da
Riot House – eu costumava ver isso no espelho todos os dias – e
não há nada que eu possa fazer para salvá-la agora.
André aparece às onze. Eu só bebi duas cervejas, então estou
totalmente no controle de minhas faculdades. Elodie e Pres me
mandam embora, me dizendo para ir falar com o garoto bonito
sorrindo para mim do outro lado da sala, e eu não preciso dizer
duas vezes.
Ele me cumprimenta me puxando para ele e me beijando
profundamente – algo que Dash nunca teria feito – e estar em seus
braços é quente. Normal. Quando finalmente tomamos ar, ele me
segura com os braços estendidos, rindo. — Uau. Macacão de
veludo. Macacão de veludo de cotelê roxo. E trevos. Bastante roupa
lá, querida.
Amor? Bem, isso não parece quente e confuso? Até mesmo
seus termos de carinho se encaixavam muito bem. Eles são
inofensivos. Confortável. Como colocar um suéter favorito bem
usado. Os apelidos de Dash para mim pareciam um vestido de seda
apertado e furtivo – bom para experimentar pelo tamanho, mas
nunca eram confortáveis. Eles me fizeram sentir... eletrizada. Foi
uma sensação que eu sempre desejei, mas não é que nossos vícios
nunca são bons para nós? Quero dizer, quando ser eletrocutado é
uma coisa boa?
— Encontrei esse saquinho bonitinho de juta na loja, mas eles
não tinham no meu tamanho, — digo a Andre, fingindo fazer
beicinho.
Ele joga junto. — Vergonha. Sacos de juta dão coceira, com
certeza, mas são muito fofos.
Ele me beija de novo, e sua boca tem gosto de caramelo, tão,
tão doce. Deus, tudo nele é doce.
Nós dançamos. Andre me abraça, com os braços em volta de
mim, e não consigo imaginar como seria isso com Dash. Dançar
não parecia uma atividade que ele seria pego fazendo. Um som alto
de uma música toca, e nós pulamos como idiotas, rindo, trocando
beijos e goles de nossas bebidas enquanto nos acotovelamos por
espaço na pista de dança. Andre pega minha mão e me puxa da
pista de dança. — Vamos. Vamos encontrar um lugar para respirar
Meu telefone vibra no meu bolso de trás enquanto ele me leva
para fora. Vou silenciá-lo – quero passar a noite me divertindo com
Andre, não rolando as notificações do Instagram – mas então vejo o
nome na tela e o sorriso desaparece do meu rosto.
Empório de noivas de Ashley…
O nome está cortado, mas reconheço o negócio: a mais recente
empresa falsa de Alderman para seu telefone descartável. Estamos
do lado de fora agora. Andre me guiou com sucesso para o ar
gelado da noite sem me deixar entrar em ninguém. Ele puxa o gorro
de sua cabeça e gentilmente o coloca em mim, tirando meus cachos
do meu rosto. — Ali, — diz ele. — Não quero que você pegue um
resfriado.
Eu estremeço para o meu celular, e Andre percebe pela
primeira vez que a tela está iluminada com uma chamada recebida.
— Oh maldito. Você precisa conseguir isso?
Eu tremo. — Tipo. — Alderman nunca liga a menos que seja
importante. Selecioná-lo seria uma ideia estúpida.
André não se incomoda nem um pouco. Ele beija minha testa
rapidamente e começa a caminhar de volta para casa. — Sem
problemas. Sem pressa. Vou pegar mais algumas bebidas.
— Obrigada. — Ele realmente é perfeito. No segundo em que a
porta da frente se fecha atrás dele, eu atendo. — Ei. E aí?
A voz de Alderman é profissional e tão legal como sempre. —
Onde você está? — Direto ao ponto. O homem nunca foi bom em
conversa fiada.
— Estou em uma festa. Com minhas amigas. E um menino. E
tomei quatro cervejas também. — Uma vez que uma verdade
aparece, não há como parar as outras. Elas continuam vindo, uma
após a outra. Eu deveria ter amortecido o golpe de alguma forma,
espaçado em vez de ostentar o fato de que eu perdi completamente
a cabeça e quebrei todas as suas regras, mas o que está feito está
feito.
Eu cerro os dentes, esperando a gritaria começar... mas,
novamente, eu deveria saber melhor. O vereador não grita. Isso
não é quem ele é. Ele fica quieto. Sério. Decepcionado.
— Ok. Se divertindo?
Eu pisco, relaxando meus ombros. Esperar. Ele não soa
quieto, sério ou desapontado. Ele parece... divertido? — Sim? —
Meu guardião não é do tipo para piadas. Se ele está tentando me
embalar com uma falsa sensação de segurança antes de baixar o
machado, me dizendo que terei que estar no primeiro vôo de volta
para Seattle pela manhã, então esta é uma tentativa cruel de
humor. — Você está... bem?
— Estou bem. Só pensei em ligar para lhe dar boas notícias.
— Boas notícias?
— Como você sabe, eu tenho família em Grove Hill. É por isso
que eu estava lá naquela noite, — diz ele. — Quando eu te encontrei
na beira da estrada.
Eu franzo a testa, tentando antecipar o que ele vai dizer a
seguir. — Certo?
— Há coisas que eu não te contei, Carrie. Coisas que levarão
muito tempo para explicar por telefone. Mas um dos membros da
minha família é um homem de considerável poder e riqueza. Ele
não é uma pessoa legal, mas isso não vem ao caso. Ele é
importante. Ele e eu não vemos olho no olho. Estou trabalhando
nele há muito tempo, tentando fazer com que ele me faça um
favor...
Por alguma razão, meu coração está batendo forte. Isso não
faz sentido. Nada do que ele está dizendo deveria estar me
deixando ansiosa, e ainda assim meu corpo inteiro está tremendo.
— Deus, você pode cuspir, vereador? Estou enlouquecendo aqui. É
sobre... é sobre...
Kevin.
O homem que eu matei.
O crime do qual não posso escapar.
Eu não posso nem dizer o nome dele em voz alta.
— Sim, é sobre o que aconteceu, — confirma Alderman. — Eu
vou direto ao ponto. Não achei que conseguiria que esse homem,
meu tio, me ajudasse a limpar seu nome. Mas certos eventos
alteraram suas circunstâncias recentemente. Desenterrei algumas
informações de escolha que o ajudaram a ver como seria benéfico
para ele, pessoalmente, se ele se encarregasse de limpar seu nome.
— Não entendo. Quero dizer... como ele poderia limpar meu
nome?
— Quando digo que ele é importante, quero dizer que ele é
muito importante. Ele é o governador do Alabama. Ele supervisiona
todo o departamento de polícia do estado. Estava em seu poder
perdoá-la e eliminar todas as menções ao nome de Kevin
Winthrope de seu arquivo. Ele só não faria isso porque ele é um
filho da puta malvado. Eu mudei de ideia, no entanto. Finalmente.
Levei apenas seis anos, mas...
Eu coloco minha mão sobre minha boca, lágrimas borrando
minha visão. — O que? O que você quer dizer? — Minha voz falha.
Eu tento me segurar, mas é impossível. — Eu não entendo, — eu
sussurro.
— Você está chorando? — Alderman não é um grande fã de
emoção.
— Não. — A mentira é patética. Eu nem sei por que me
incomodo.
Ele resmunga. — Bem, podemos repassar os detalhes outra
hora. Há muitas coisas sobre as quais precisamos falar, mas por
enquanto isso é suficiente. Tudo finalmente se encaixou. Seu nome
foi oficialmente limpo, Hannah. Você não precisa mais se
preocupar. Você está seguro, garoto. Você está livre.
Fecho os olhos, tentando não fazer barulho enquanto soluço
silenciosamente em minha mão.
Seguro? Livre?
As palavras ressoam em meus ouvidos, dois termos simples
que muitas pessoas dão por certo. Nunca tive muitos motivos para
acreditar que qualquer um dos dois se aplicasse a mim, e ainda
assim o homem que me salvou da beira da estrada acabou de me
dizer que agora sou os dois.
— Vá e aproveite sua festa, Hannah, — diz ele.
Eu fungo, enxugando meus olhos. — Você sabe... — eu digo,
minha voz tremendo um pouco. — Acho que prefiro Carina.
O vereador ri. — Justo. Carina, é.
— O que... e as regras?
— O primeiro, segundo e quarto não se aplicam mais. O
terceiro sim, mas pelos sons das coisas pode não existir, então...
Eu desatei a rir. Eu não consigo parar. Nunca pensei que
experimentaria essa sensação. A dor e o horror que sofri naquela
noite em Grove Hill nunca irão embora. Não totalmente. Mas não
preciso mais guardar segredo. Eu não tenho que continuar
mentindo. Todo o meu futuro acabou de se transformar
completamente no espaço de um curto telefonema. Há tantas
possibilidades agora. E Alderman, com seu jeito paternal muito
estranho, ainda está tentando me avisar dos meninos.
— Apenas vá, Carrie. Tenha uma boa noite. Seus registros
policiais foram selados. Todos os documentos relevantes foram
assinados. Tenho tudo aqui, esperando por você. Não há mais nada
para você se preocupar.
Eu não posso acreditar. Eu realmente não posso. — Obrigada.
Eu... eu nem sei o que dizer.
— Uma injustiça incrível foi finalmente corrigida. Você não
precisa dizer uma palavra. Boa noite, Carrie.
— Boa noite.
O vereador desliga a ligação. Ainda estou olhando para o
telefone quando uma garota que não reconheço sai correndo da
casa, gritando meu nome a plenos pulmões. — Ei, Mendoza!!
Coloque sua bunda para dentro! Seu amigo está prestes a começar
uma briga!
41
Dash
Há mil tipos de álcool que prefiro ao champanhe, mas meu pai
é um babaca pretensioso, então é tudo o que tenho para oferecer
esta noite; há Möet & Chandon suficiente neste salão de baile para
afogar uma porra de uma frota naval.
Esgoto meu terceiro copo, puxando com raiva minha gravata.
Eu juro, a maldita coisa está tentando me sufocar. Ainda não vi
meu velho. Ele gosta de fazer uma grande entrada quando todos os
convidados chegam e ainda é cedo. Estou ansioso pra caralho, no
entanto. Haverá fogos de artifício esta noite por mais de uma razão:
Mercy Jacobi está aqui, e Wren ainda não perdoou sua irmã pelo
desastre Fitz/Mara.
Na mesa do bufê, estou falando sobre o estado atual do
mercado de ações para um cara com uma cabeça muito brilhante,
muito careca, quando Wren aparece com vapor saindo de seus
ouvidos. Seu terno é preto como carvão, assim como sua camisa e
gravata de seda. Com sua pele pálida e sua massa de cabelos
negros e ondulados, ele parece a própria morte. — Você convidou
Mercy? — ele ferve.
— Desculpe. Eu vejo minha esposa me chamando. — Brad, o
careca que estava me entediando até as lágrimas por causa de um
vol-au-vent de camarão, tem o bom senso de fugir. Bastardo
sortudo.
Eu preciso pisar levemente aqui. Mas quer saber? Eu não
deveria, porra, precisar. Estou pisando levemente porque o
temperamento de Wren é ridículo nos dias de hoje. Ele está todo
excitado com a nova garota, Elodie. É tão dolorosamente óbvio. Por
certo, eu deveria estar fazendo da vida dele um inferno. Não é isso
que ele teria feito com Carrie, se eu estivesse aberto sobre vê -la?
Não era esse o ponto de rastejar por aí, sentindo-se culpado,
sentindo-se uma merda absoluta, na verdade, escondendo o que eu
sentia?
Deus.
Quem diabos ainda sabe neste momento?
Tudo o que sei é que Wren está frustrado com todas as coisas
erradas, e eu sou a última pessoa em quem ele deveria descontar.
Pax aparece com um punhado de camarão e um sorriso
arriscado no rosto. Ele diz algo sobre Mercy parecer gostosa. Wren
ameaça matá-lo ou algo assim. Eu posso sentir minha boca se
movendo - uma tentativa de manter a paz - mas na minha cabeça,
meus pensamentos estão agitados.
Eu não disse uma palavra. Eu deveria estar com tanta raiva
dele. Depois de manter Fitz em segredo, e o calor do
desaparecimento de Mara trazendo os policiais à nossa porta,
agora ele tem a audácia de se apaixonar por uma garota bem
debaixo de nossos narizes. Eu deveria nocautear o filho da puta,
mas eu sigo o caminho mais alto. Wren Jacobi me salvou uma vez.
Mais do que isso, ele me convidou para morar com ele e me fez seu
amigo. Eu não posso esquecer isso.
— Foda-se isso. Estou fora daqui. — Wren gira nos
calcanhares e sai correndo.
Eu grito atrás dele, tentando convencê-lo a ficar, mas ele não
está ouvindo
— Deixe ele ir. — Pax enfia outro camarão na boca. — O
bastardo mal-humorado quer ficar de mau humor, então devemos
deixá-lo. Ah, merda. — Ele faz um e oitenta, mastigando o mais
rápido que pode. Ele engole, limpando a boca com as costas da
mão.
— O que?
— Entrada. Seis horas. Seu velho está vindo direto para nós.
Resisto ao impulso de verificar. Para encontrá-lo na multidão e
ver como é seu humor. Em vez disso, olho para o lado da cabeça
raspada de Pax, minha mente vagando por todo o lugar.
— Bem bem. Olha quem é. Boa noite, senhores. Que prazer te
ver aqui. Mesmo se você me desobedeceu descaradamente, garoto.
Lembro-me claramente de dizer a você para usar um smoking.
Eu lentamente me viro para olhar para ele.
Alto e largo, mas mais leve do que eu. Ele nunca conseguiu
ganhar nenhum músculo quando era um homem mais jovem. Ele
está ainda mais magro do que quando o vi no Natal. Seu cabelo
escuro, outrora um preto rico, transformou-se em pimenta e aço.
Seu rosto é uma hachura de linhas que percorrem profundamente
sua boca permanentemente voltada para baixo. Naturalmente, ele
está vestindo seu smoking. Esta é sua grande noite - sua chance de
impressionar os americanos com sua filantropia e criação inglesa
superior.
Nós olhamos um para o outro, e não há nenhum indício de
familiaridade em seu rosto. Nenhuma gentileza. Sem compaixão
paterna. Nem mesmo um lampejo de prazer por estar reunido com
seu único filho. Há apenas o azul opaco, fraco e absolutamente
comum de seus olhos, e a boca virada para baixo, entre colchetes,
e a desaprovação sobre o smoking.
Coloco minha taça de champanhe na mesa do bufê e limpo a
poeira das mãos. — Você sabe o que? Foda-se isso. Eu também
estou fora.
42
Carrie
Imagine minha surpresa quando eu corro de volta para a festa,
e eis que é Elodie que está prestes a atacar um dos nerds de
tecnologia da academia. Tom Petrov. Eu tenho que arrancá-la dele.
Não é até eu conseguir a história completa dele que eu entendo por
que ela está tão brava.
Tom estava consertando o telefone de Elodie para ela. O
telefone que Wren inadvertidamente quebrou quando colidiu com
Elodie no corredor hoje cedo – honestamente, eu tinha esquecido
tudo – e então Wren coagiu Tom a lhe dar o telefone. Para encurtar
a história: Wren tem o telefone de Elle, e Elle perdeu a cabeça
quando descobriu.
Eu não estou surpresa. Eu teria reagido exatamente da mesma
maneira. Mas agora Elle quer ir até a Riot House, no meio da noite,
para recuperá-lo. Ela sabe que os idiotas estão fora da cidade, e ela
quer recuperar sua propriedade.
Eu preferiria arrancar meus próprios olhos do que ir para a
Riot House agora, mas que escolha eu tenho? Não posso deixá-la ir
sozinha.
Deixamos Pres com Andre, que promete cuidar dela, e eu
relutantemente concordo em levar Elodie até o meio da montanha.
Eu tento convencê-la a sair dessa loucura, mas não adianta. Antes
que eu perceba, estamos na frente da casa de Dash no escuro, e a
pequena Elodie Stillwater está arrombando a fechadura da porta
da frente.
Uma vez que a porta se abre, ela entra e reage exatamente
como se espera que ela reaja: ela está maravilhada com o lugar. A
bela decoração. A impressionante escadaria. As obras de arte nas
paredes. Admito a contragosto que Wren é responsável pelas
pinturas tempestuosas, violentas e notáveis, e percebo a
admiração em seus olhos. Ela tenta esconder, mas é tarde demais.
Não estou em posição de julgá-la no final do dia. Eu desmaiei com a
música de Dash quando o ouvi tocar pela primeira vez. Como isso é
diferente?
Eu tento não olhar para a enorme clarabóia acima enquanto eu
incito Elodie em direção às escadas, mas eu falho. Não subo ao
observatório desde a noite em que encontrei Dashiell lá com seu
pau na boca de Amalie Gibbons. Eu rasguei meus mapas estelares
da parede naquela noite também. Joguei fora meus brincos de
planeta. Enterrei minhas camisas da NASA, meu telescópio e
minhas outras bugigangas de astronomia no fundo do meu
armário. Doeu até mesmo pensar em qualquer coisa relacionada à
astronomia, porque meu amor pelas estrelas se tornou tão
intrinsecamente ligado a ele. Como eu senti falta do céu noturno,
no entanto. E como fica lindo através da vastidão da clarabóia da
Riot House.
De repente me sinto muito, muito doente. Desgastada e mais
triste do que me senti em muito tempo.
— Vamos. — Conduzo Elodie para as escadas. — Não há tempo
para admirar a arquitetura. Precisamos pegar o telefone e voltar
para a academia. Eu tenho um pressentimento horrível sobre isso.
— Onde é o quarto dele? Diga-me e eu vou encontrá-lo eu
mesmo.
Bem, se isso não soa como uma idéia terrível, eu não sei o que
soa. — Nós iremos juntos. É mais fácil se perder aqui do que você
imagina.
Elodie sorri. Aperta minha mão. — Eu vou ficar bem. Fique
aqui e fique de olho. Se vir luzes na estrada, grite e vamos dar o
fora daqui. Um de nós precisa estar em guarda.
Covarde que sou, deixei-a ir. Eu vi a pena em seu rosto; ela
sabe como é difícil para mim estar aqui, na casa dele. Deus, a
última vez que estive aqui...
Eu empurro a memória para baixo, me desejando para não
pegá-la e me torturar com uma repetição. Qual é o ponto? De que
serve lembrar disso? Não era real.
Espero no silêncio espesso, as paredes da Riot House
respirando silenciosamente ao meu redor. Eu posso senti-lo aqui;
A jaqueta de Dash está pendurada nas costas de uma das cadeiras
na sala de estar rebaixada perto da janela; seus tênis de corrida
perto da porta; seus novos óculos na mesa de centro. Eu respiro,
me perguntando se serei capaz de sentir o cheiro dele no ar,
desapontada (e um pouco envergonhada por ter tentado) quando
não o faço.
Meus nervos começam a tomar conta de mim. Eu espero um
minuto, mudando de um pé para o outro, tentando ficar calmo, mas
não é bom. Eu preciso sair. — Ele! Apresse-se, porra! Estou suando
aqui!
Nenhuma resposta. — Elódie! Eu não estou brincando. Vamos!
— Minha voz ecoa pelo centro da casa, ricocheteando nas paredes,
zombando de mim. Eu não posso estar aqui. Não posso. Eu vou ter
que ir buscá-la. Eu xingo todo o caminho até as escadas, passando
pelo segundo andar. Quando chego ao patamar do terceiro andar,
paro bruscamente, meu coração pulsa dolorosamente.
A porta dele está bem ali. A menos de dez passos.
Flashbacks da noite em que Mara fugiu para Los Angeles foram
duros. A festa no andar de baixo. Wren, fodido e me abraçando,
exatamente onde estou agora. E então vendo o quarto de Dash pela
primeira vez, maravilhando-se com o piano ao lado da parede perto
da janela, e a cama enorme, rente ao chão, e os livros, e tudo tão
inato, intrinsecamente ele.
Muito do progresso que fiz nos últimos oito meses está sendo
reduzido apenas por estar aqui. Se eu não sair logo, estarei de volta
onde comecei, fatalmente ferido e emocionalmente sangrando.
Eu me movo roboticamente, contornando o patamar, indo para
o último lance de escadas. Apenas mais cinco passos. Mais quatro.
Três. Mas então estou bem na frente da porta de Dash, e todo
fingimento sai voando pela janela.
Se a porta dele estiver trancada, então será isso. Eu serei
salva. Eu vou subir as escadas, pegar minha amiga, e vamos sair
daqui. Minha cabeça lateja quando giro a maçaneta... e a porta se
abre.
Merda.
Eu suspiro em uma respiração irregular, segurando o batente
da porta. Eu sabia que ia ser difícil, mas... eu não estava esperando
isso. Uma dor impressionante se lança entre minhas costelas,
perfurando o centro do meu coração. Como ainda pode doer tanto?
É incrível como a dor arma nossas memórias e as transforma
em bombas. Eu me preparo um segundo a mais, lutando para que a
dor diminua. Leva mais tempo do que deveria para o relâmpago
ofuscante da agonia diminuir para uma queimadura controlável.
Quando sinto que recuperei o suficiente de mim mesma para ficar
de pé sem a ajuda do batente da porta, entro lentamente na sala, o
medo turbilhonando dentro da cavidade do meu peito.
A cama dele é uma bagunça. Lençóis emaranhados em uma
confusão de algodão egípcio. Edredom pendurado na cama, metade
no chão. Há uma camisa no chão, a que ele vestiu ontem. Deus,
como é patético que eu saiba disso – enrolado em um maço
apertado, como se ele deliberadamente tivesse estragado o tecido
caro e o jogado no chão.
A vista de suas janelas é mais uma vez uma tela de preto e
cinza – sombras sobrenaturais que sugerem uma copa de árvores e
a linha da montanha, elevando-se à distância.
Assim como na primeira vez que vim aqui, sou atraído pelo
belo e amado piano no canto da sala. Os objetos que mais
capturam nossos corações soam como um eco de nós em nossa
ausência. Quando vejo as teclas lisas em preto e branco e o banco
com o bloco laranja puído em cima, projetando-se em um ângulo,
como se Dash se afastasse de sua composição e saísse da sala às
pressas, todas as lembranças que tenho de Dash corre para mim,
tão esmagadora que minhas pernas fraquejam.
Dash, de pé entre as lápides do cemitério de oito túmulos de
Wolf Hall, irritado e frustrado…
Dash, sentado em uma poça de luz prateada na sala da
orquestra, cabeça baixa, olhos fechados, dedos voando para cima
e para baixo enquanto toca...
Dash, mordendo o dedo de uma luva, olhos inundados de
intenção sombria. — Tudo bem então. Faça do seu jeito.
Dash, me segurando em seus braços, rindo. — Desculpe,
Estela. Você não pode ver planetas a olho nu.
Dash, no observatório, seus dedos entrelaçados no cabelo de
outra pessoa...
Eu me afasto da imagem, cambaleando com a pontada de
tristeza que a acompanha. Como? Como ele poderia fazer isso? Eu
sei, de todas as possibilidades e probabilidades que poderiam ter
se desdobrado para nós com o passar do tempo, era provável que
ele fosse estragar tudo. A reputação cruel de Dash e as verdades
que ele me prometeu quando nos falamos pela primeira vez me
prepararam para isso. Mas eu olhei em seus olhos e vi a verdade lá
também. Uma verdade que substituiu todo o resto.
Ele não estava mentindo quando me disse que me amava. Ele
jurou que nunca me machucaria. Eu acreditei nessas palavras
porque eram fatos. Então o que aconteceu? O que mudou para
fazê-lo fazer algo tão mau e doloroso? Isso... simplesmente não faz
sentido.
Lágrimas escorrem pelo meu rosto quando me aproximo do
piano. Minha alma dói. Há meses, pulsando com as perguntas que
não posso fazer, que não vou fazer, porque doem demais para
sequer levantar silenciosamente dentro da minha própria cabeça.
Eu corro meus dedos sobre as pilhas desordenadas de
partituras, estudando as anotações bagunçadas e rabiscadas de
Dashiell nas pautas. Dash sempre foi muito melhor em se
comunicar nessa linguagem elegante do que em sua língua
materna. Olhando para a variedade de notas, cujos nomes nem me
lembro direito, me pego desejando ter prestado mais atenção na
aula de música. Eu gostaria de poder ler o significado por trás de
cada traço de carbono de seu lápis e ouvir a beleza da música que
ele criou
Meus olhos travam, recusando-me a olhar para qualquer outro
lugar, quando vejo o título que Dash escreveu na partitura que está
no topo da pilha. Eu não posso nem piscar.
Stellaluna.
Estela: AGORA.
Eu quando? Onde?
Eu: Já está tarde. Harcourt vai matar nós dois se ela nos
pegar lá.
Eu: O gazebo.
Fim