02 - Pandemonium - Lauren Oliver

Delirium 2 – Pandemonium Lauren Oliver
créditos
tradução e revisão:
Grupo Shadows Secrets
Traduzido por Grupo Shadows Secrets 2

sinopse
Eu estou deixando de lado a memória do meu pesadelo,
Deixando de lado as memórias de Alex,
Deixando de lado as memórias de Hana e de minha antiga escola,
Deixando,
Deixando,
Deixando,
Como Raven me ensinou a fazer.
A vida antiga está morta.
Mas a antiga Lena está morta, também.
Eu a enterrei.
Eu a deixei do outro lado de uma cerca,
Atrás de uma parede de fumaça e chamas.

agora
Alex e eu estamos deitados juntos em um cobertor no quintal do número 37 da Rua
Brooks. As árvores parecem mais largas e escuras do que o normal. As folhas estão quase
negras, tão entrelaçadas que apagam o céu.
“Esse provavelmente não era um bom dia para um piquenique,” diz Alex, e só
então percebo que, sim, é claro: não comemos nada da comida que trouxemos. Aos nossos
pés no cobertor tem uma cesta de frutas quase estragadas, repleta de formiguinhas pretas.
“Por que não?” eu digo. Nós estamos olhando para a teia de folhas acima de nós,
espessa como uma parede.
“Por que está nevando,” Alex ri. E novamente eu compreendo que ele está certo:
está nevando. Grossos flocos cor cinza estão rodopiando em torno de nós. Está um frio
congelante também. Minha respiração vem em nuvens e eu me pressiono contra ele
tentando ficar mais aquecida.
“Dê-me o seu braço,” eu digo, mas Alex não me responde. Eu tento me mover para
o espaço entre seu braço e seu peito, mas ele está rígido, firme. “Alex,” eu digo, “vem aqui,
eu estou com frio.”
“Eu estou com frio,” ele repete mecanicamente, os lábios mal se movendo. Eles
estão azuis, e rachados. Ele está olhando para as folhas, sem piscar.
“Olhe pra mim,” eu digo, mas ele não volta sua cabeça, não pisca, não se move. Um
sentimento histérico se constrói dentro de mim, uma voz aguda dizendo, errado, errado,
errado, e eu sento e coloco minha mão no peito de Alex, que está tão frio como gelo.
“Alex,” eu digo, e, em seguida, um grito curto: “Alex!”
“Lena Morgan Jones!”
Eu estalo em consciência, para um coro abafado de riso.
Sra. Fierstein, a professora do terceiro ano de ciências da Escola Edwards Quincy

para meninas no Brooklyn, Seção 5, Distrito 17, está olhando para mim. Esta é a terceira
vez que eu adormeço em sua aula esta semana.
“Como você parece achar a Criação da Ordem Natural tão cansativa,” diz ela, “eu
poderia sugerir uma viagem ao escritório do diretor para acordá-la?”
“Não!” eu estouro, mais alto do que pretendia, provocando uma nova rodada de
risos das outras meninas da minha classe. Eu estou matriculada na Edwards desde logo
depois do inverno acabar—apenas um pouco mais de dois meses—e já fui rotulada de

Maluca Número Um. As pessoas me evitam como se eu tivesse uma doença—como se eu
tivesse a doença.
Se elas soubessem.
“Este é o seu último aviso, senhorita Jones” adverte a senhora Fierstein. “Está me
entendendo?”
“Não vai se repetir.” Tento soar obediente e arrependida. Afasto a lembrança do

pesadelo, como tenho afastado os pensamentos sobre Alex, sobre Hana e sobre meu antigo
colégio. Afastando, afastando, afastando, como Raven me ensinou a fazer. Aquela vida de
antes morreu.
A senhora Fierstein me olha uma última vez—para me intimidar, suponho—e se

vira para o quadro, retomando a aula sobre a energia divina dos elétrons.
A Lena antiga teria pavor de uma professora como Fierstein. Ela é velha, má, e
parece ter nascido do cruzamento de um sapo com um pitbull. É uma daquelas pessoas
que fazem a cura parecer redundante—não dá para imaginar que ela algum dia fosse
capaz de sentir amor, mesmo sem o procedimento.
Mas a Lena de antes também morreu.
Eu a enterrei.
Deixei-a do outro lado da cerca, atrás de uma parede de fumaça e chamas.

antes
No começo, há fogo.
Fogo nas minhas pernas e pulmões; fogo dilacerando todos os nervos e células do
meu corpo. É assim que eu renasço, na dor: eu surgi a partir do calor sufocante e da
escuridão. Eu forço meu caminho através de um espaço preto e molhado, cheio de odores
e ruídos.
Eu corro, e quando não posso mais correr, manco, e quando não consigo mais
mancar, rastejo, centímetro por centímetro, cavando minhas unhas no solo, como um
verme deslizando através da superfície coberta de vegetação nesta nova e estranha terra.
Eu sangro, também, quando eu nasço.
Eu não tenho certeza de quão longe viajei dentro das Terras Selvagens, e de quanto
tempo estive adentrando mais e mais para dentro da floresta, quando eu percebi que fui
atingida. Pelo menos um dos reguladores deve ter me cortado enquanto eu escalava o
muro. Uma bala roçou-me ao lado, logo abaixo da minha axila, e minha camiseta está
molhada com sangue. Eu tenho sorte, no entanto. A ferida é superficial, mas vendo todo o
sangue, a pele faltando, torna tudo real: este novo lugar, essa monstruosa, enorme
vegetação em toda parte, tudo que aconteceu, tudo que me resta.
O que foi tirado de mim.
Não há nada no meu estômago, mas eu vomito de qualquer maneira. Eu tusso e

cuspo bile nas folhas brilhantes de cada lado de mim. Pássaros gorjeiam. Um animal,
vindo a investigar, corre rapidamente de volta para o emaranhado da vegetação.
Pense, pense. Alex. Pense no que Alex faria.
Alex está aqui, bem aqui. Imagine.
Eu tiro minha camisa, arranco a bainha, e amarro a parte mais limpa firmemente em
torno de meu peito, pressionando contra a minha ferida e ajudando a estancar o
sangramento. Eu não tenho nenhuma ideia de onde estou ou para onde estou indo. Meu
único pensamento é mover, continuar indo, mais profundo e mais profundo, longe das
cercas e do mundo de cães e armas e...
Alex.
Não. Alex está aqui. Você tem de imaginar.

Passo a passo, lutando contra os espinhos, abelhas, mosquitos, apartando ramos
grossos e largos e enxames de mosquitos que pairam como névoas no ar. Em um ponto, eu
alcanço um rio: eu estou tão fraca que quase sou derrubada pela correnteza. À noite,
chuvas torrenciais, ferozes e frias: encolhida entre as raízes de um enorme carvalho,
enquanto ao meu redor animais invisíveis uivam, arquejam e passeiam na obscuridade.
Estou apavorada demais para dormir, pois se eu dormir, eu vou morrer.
Eu não nasço de uma só vez, a nova Lena.
Passo a passo, e então, centímetro por centímetro.
Engatinho, as entranhas retorcidas na poeira, a boca cheia do gosto da fumaça.
Unha por unha, como um verme.
É assim que ela vem ao mundo, a nova Lena.
Quando já não consigo prosseguir, até mesmo uma polegada, eu deito minha
cabeça no chão e espero a morte. Estou muito cansada para ter medo. Acima de mim e
tudo ao meu redor é escuridão, e os sons da floresta são uma sinfonia a expulsar-me deste
mundo. Eu já estou no meu funeral. Estou sendo abaixada para um espaço estreito e
escuro, e minha tia Carol está lá, assim como Hana, minha mãe, minha irmã e até mesmo
meu pai, que está morto há muito tempo. Todos estão vendo meu corpo descer à
sepultura, e eles estão cantando...
Eu estou em um túnel negro cheio com névoa, e não tenho medo.
Alex está me esperando do outro lado; de pé, sorridente, banhado pelo sol.
Estende os braços para mim, chamando...
Ei. Ei.
Acorde.
“Ei. Acorde. Vamos, vamos, vamos.”
A voz me puxa de volta do túnel, e por um momento eu estou horrivelmente

desapontada quando abro meus olhos e não vejo o rosto de Alex, mas outra face, afiada e
desconhecida. Eu não consigo pensar; o mundo está fragmentado. Cabelo preto, um nariz
pontudo, olhos verdes brilhantes—peças de um quebra-cabeça que não consigo entender.
“Vamos lá, é isso mesmo, fique comigo. Bram, onde é que está o inferno daquela
água?”

Uma mão em meu pescoço, e então, de repente, a salvação. Uma sensação gelada,
líquida e deslizante: água enchendo a minha boca, minha garganta, derramando sobre
meu queixo, dissipando o pó, o gosto de fumaça. Primeiro eu tusso, engasgo, quase choro.
Então eu engulo, trago, sugo, enquanto a mão permanece sob meu pescoço, e a voz
continua sussurrando encorajamento. “É isso mesmo. Tem tudo o que precisa. Você está
bem. Você está segura agora.”
Cabelo preto, solto, uma tenda que rodeia em torno de mim: uma mulher. Não,
uma garota—uma garota com uma boca fina e apertada, e rugas nos cantos de seus olhos e
as mãos tão ásperas como um salgueiro, tão grandes como cestas. Eu penso: obrigada. Eu
penso: mãe.
“Você está segura. Está tudo bem. Você está bem.”
É assim que os bebês nascem, afinal: embalados nos braços de outra pessoa,
sugando, indefesos.
Depois disso, a febre me puxa novamente. Meus momentos de vigília são poucos, e
minhas impressões desarticuladas. Mais mãos e mais vozes; eu sou levantada; um
caleidoscópio verde acima de mim e padrões fractais do céu. Mais tarde, há o cheiro de
fogueira, e algo frio e úmido pressionado contra a minha pele, fumaça e voz baixa, uma
dor lancinante no meu lado, depois gelo, alívio. Algo suave desliza contra as minhas
pernas.
Meus sonhos são diferentes de quaisquer outros que eu já tive antes. Eles estão
cheios de explosões e violência: sonhos de derretimento de pele e esqueletos carbonizados
em pedaços negros.
Alex nunca vem a mim novamente. Ele estava à minha frente e desapareceu além
do túnel.
Quase toda vez que eu acordo ela está lá, a garota de cabelos pretos, pedindo-me
para beber água, ou pressionando uma toalha fria na minha testa. Suas mãos com cheiro
de fumaça e cedro.
E por cima de tudo, entre o ritmo da vigília e sono, a febre e os calafrios, é a palavra
que ela repete, uma vez e outra, de modo que tece o caminho para meus sonhos, começa a
empurrar um pouco da escuridão, e tira-me para fora do afogamento: Segura. Segura.
Segura. Você está segura agora.
A febre cede, finalmente, depois de não sei quanto tempo, e finalmente eu flutuo
para a consciência na parte de trás da palavra, gentilmente, suavemente, como cavalgar
em uma única onda por todo caminho até a praia.

Antes mesmo de abrir os olhos, estou consciente de pratos batendo junto, o cheiro
de fritura de alguma coisa, e o murmúrio de vozes. Meu primeiro pensamento é que eu
estou em casa, na casa da tia de Carol, e ela está prestes a chamar-me para o café da
manhã—uma manhã como outra qualquer.
Em seguida, as memórias—a fuga com Alex, a fuga frustrada, meus dias e noites
sozinha nas Terras Selvagens—vêm batendo de volta e eu estalo meus os olhos abertos,
tentando sentar-me. Meu corpo, no entanto, não me obedece. Eu não posso fazer mais do
que levantar a minha cabeça, e me sinto como se tivesse sido convertida em pedra.
A garota de cabelos pretos, a pessoa que deve ter me encontrado e me trazido

aqui—onde quer que aqui seja—está num canto, próximo a um grande lavatório de pedra.
Ela se vira quando ouve meu deslocamento na cama.
“Calma,” ela diz. Coloca as mãos para fora da pia, molhadas até o cotovelo. O rosto
dela é afiado, extremamente alerta, como um animal. Seus dentes são pequenos, muito
pequenos para sua boca, e um pouco tortos. Ela atravessa a sala e se agacha ao lado da
cama. “Você esteve inconsciente um dia inteiro.”
“Onde estou?” eu coaxo. Minha voz está grossa, quase irreconhecível.
“Casa base,” ela diz. Ela está me observando de perto. “É como a chamamos, de
qualquer maneira.”
“Não, eu quero dizer...” Eu estou lutando para determinar o que aconteceu depois
que eu pulei a cerca. Tudo o que posso pensar é Alex. “Eu quero dizer, isso são as Terras
Selvagens?”
Uma expressão—de suspeita, possivelmente—passa rapidamente pelo rosto dela.

“Nós estamos em uma zona livre, sim,” diz ela com cuidado, em seguida, levanta-se e sem
dizer uma palavra se afasta da cama, desaparecendo através de uma porta escura. Do
interior mais profundo do prédio eu consigo ouvir vozes indistintamente. Eu sinto uma
pontada breve de medo, me pergunto se foi errado mencionar as Terras Selvagens,
pergunto se estas pessoas estão a salvo. Eu nunca ouvi ninguém chamar uma terra não
regulamentada de zona livre antes.
Mas não. Quem quer que sejam, devem estar do meu lado, pois eles me salvaram,
tiveram-me completamente à mercê deles por dias.
Eu consegui transportar-me em uma posição meio sentada, apoiando minha cabeça

contra a parede de pedra dura atrás de mim. O quarto inteiro é de pedra: ásperos pisos de
pedra, muros de pedra sobre o qual, em alguns lugares, uma fina película de bolor negro
está crescendo, uma antiga bacia de pedra equipada com uma torneira enferrujada que
claramente não funciona há anos. Estou deitada em uma cama dura e estreita, coberta com
mantas maltrapidas. Esta cama, além de uns poucos baldes de estanho no canto debaixo
da extinta e única cadeira de madeira, é a única mobília do quarto. Não há janelas, nem

luzes também—apenas duas lanternas de emergência que funcionam com pilhas, que
enchem a sala com uma luz fraca azulada.
Em uma parede está pregada uma pequena cruz de madeira com a figura de um
homem suspenso no meio. Eu reconheço o símbolo: pertence a uma das antigas religiões,
do tempo anterior da cura, embora eu não lembre qual agora.
Eu tenho um flashback repentino do primeiro ano de História Americana e da Sra.

Dernler olhando para nós por trás dos óculos enormes dela, apontando para o livro aberto
com o dedo, dizendo: “Vocês veem? Vocês veem? Essas velhas religiões, manchadas por
toda parte com amor. Elas cheiravam a deliria, sangravam a doença.” E é claro, que no
momento parecia terrível e verdadeiro.
Amor, a mais mortal de todas as coisas mortais.
Amor, ele mata você.
Alex.
Tanto quando você o tem...
Alex.
E quando você não o tem.
Alex.
“Você estava meio morta quando a encontramos,” disse a garota de cabelo preto, o
assunto com naturalidade enquanto entra no quarto novamente. Ela está segurando uma
tigela de barro com as duas mãos, cuidadosamente. “Ou pior ainda. Nós não achamos que
você iria sobreviver. Eu achei que deveríamos ao menos tentar.”
Ela me dá um olhar de dúvida, como se ela não tivesse certeza de que eu tenha
válido o esforço, e por um momento eu penso em minha prima Jenny, na forma que ela
costumava ficar com as mãos nos quadris, examinando-me, e eu tenho que fechar meus
olhos rapidamente para evitar que tudo isso regresse—a inundação de imagens,
memórias, de uma vida que agora está morta.
“Obrigada,” eu digo.
Ela encolhe os ombros, mas diz: “De nada,” e parece falar a sério. Ela puxa a cadeira
de madeira ao lado da cama e senta. Seu cabelo é longo e nodoso acima de sua orelha
esquerda. Atrás dela, ela tem a marca do procedimento—a cicatriz de três pontas—
justamente como Alex tinha. Mas ela não pode ser curada, ela está aqui, no outro lado da
cerca: uma Inválida.
Eu tento sentar de toda forma, mas tenho que me inclinar para trás, depois de
apenas uns poucos segundos de luta, exausta. Eu me sinto como um fantoche no meio do

caminho para vir à vida. Há uma dor lancinante atrás de meus olhos, também, e quando
eu olho para baixo vejo que a minha pele ainda está entrecortada por uma teia de cortes,
riscos, arranhões, picadas de insetos e crostas.
A tigela que a garota está segurando está cheia de caldo, na maior parte claro,
tingido com um pouco de verde. Ela começa a passar-me, em seguida, hesita. “Você pode
segurar?”
“É claro que posso segurar,” eu digo, de forma mais acentuada do que eu pretendia.
A tigela é mais pesada do que pensei que seria. Eu tenho problemas para levá-la até minha
boca, mas eu consigo, finalmente. Sinto minha garganta tão áspera como uma lixa e o
caldo é o céu de encontro a ela, e mesmo que tenha um sabor estranho de musgo,
encontro-me engolindo e sorvendo a tigela inteira.
“Devagar,” diz a garota, mas eu não consigo parar. De repente a fome se abriu
dentro de mim, preta e sem fim, que tudo consome. Assim que o caldo acaba já estou
desesperada por mais, mesmo que meu estômago começe a dar cólicas imediatamente.
“Você vai ficar doente,” diz a garota, balançando a cabeça, e leva a taça vazia de mim.
“Tem mais?” eu coaxo.
“Daqui a pouc,o” ela diz.
“Por favor.” A fome é uma cobra atacando a boca do meu estômago, me comendo
de dentro para fora.
Ela suspira, se levanta, e desaparece pela porta escura. Acho que ouvi um auge nas
vozes do corredor, o som aumentando. Depois, abruptamente, silêncio. A garota de
cabelos pretos retorna com uma segunda tigela de caldo. Eu a pego e a garota se senta
novamente, abraçando os joelhos até o peito, como uma criança faria. Os joelhos dela são
ossudos e marrons.
“Então,” ela diz, “de onde é que você atravessou?” Quando eu hesito, ela diz:
“Tudo bem. Você não tem que falar sobre isso se você não quiser.”
“Não, não. Está tudo bem.” Eu sorvo mais caldo da tigela vagarosamente,
saboreando a sua qualidade estranha, terrena: como se fosse cozida com pedras. Pelo que
eu sei, ele foi. Alex me disse uma vez que Inválidos—as pessoas que vivem nas Terras
Selvagens—aprenderam a se contentar com apenas as disposições mais escassas. “Eu vim
de Portland.” Muito em breve a tigela está vazia de novo, mesmo que a cobra no meu
estômago ainda esteja atacando. “Onde estamos agora?”
“A alguns quilômetros a leste de Rochester,” ela diz.
“Rochester, New Hampshire?” eu pergunto.
Ela sorri. “Isso. Você deve ter caminhado muito. Quanto tempo esteve sozinha?”

“Eu não sei.” Eu descanso minha cabeça contra a parede. Rochester, New
Hampshire. Eu devo ter desviado da fronteira do norte quando estava perdida nas Terras
Selvagens: acabei noventa quilômetros ao sudoeste de Portland. Estou exausta de novo,
mesmo que tenha dormido por dias. “Eu perdi a noção do tempo.”
“Muito corajoso de você,” ela diz. Eu não tenho certeza do que corajoso significa,
mas posso adivinhar. “Como você atravessou?”
“Não era... não era apenas eu,” eu digo, e a cobra chicoteia, apodera-se. “Quero
dizer, não deveria ser somente eu.”
“Você estava com outra pessoa?” Ela está olhando para mim penetrantemente
novamente, com os seus olhos quase tão escuros quanto seu cabelo. “Um amigo?”
Eu não sei como corrigi-la. Meu melhor amigo. Meu namorado. Meu amor. Eu
ainda não estou totalmente confortável com essa palavra, e parece quase sacrilégio, então
ao invés eu apenas aceno.
“O que aconteceu?” ela pergunta, um pouco mais suavemente.
“Ele... Ele não conseguiu.” Seus olhos brilham com compreensão quando digo, ele:
se estivéssemos vindo de Portland juntos, de um lugar de segregação, nós deveríamos ter
sido mais do que apenas amigos. Felizmente ela não pergunta isso. “Nós fizemos todo o
caminho à cerca da fronteira. Mas, então, os reguladores e os guardas...” A dor em meu
estômago se intensifica. “Havia muitos deles.”
Ela se levanta abruptamente e busca um dos baldes de água—manchado de estanho

do canto, coloca-o ao lado da cama, e senta-se novamente.
“Nós ouvimos rumores,” ela diz brevemente. “Histórias de uma grande fuga em
Portland, muito envolvimento da polícia, um grande encobrimento.”
“Então você sabe sobre isso?” Eu tento mais uma vez me sentar, mas a câimbra me
faz dobrar contra a parede. “Eles estão dizendo o que aconteceu com... ao meu amigo?”
Eu faço a pergunta, embora eu saiba. Claro que eu sei.
Eu o vi de pé, coberto de sangue, enquanto eles desceram sobre ele, cercaram-no,

como as formigas pretas no meu sonho.
A garota não respondeu, apenas dobrou sua boca em uma linha apertada e
balançou a cabeça. Ela não tem de dizer qualquer outra coisa—seu significado é claro. Está
escrito na compaixão em seu rosto.
A serpente se desenrola integralmente e começa a debater-se. Eu fecho meus olhos.

Alex, Alex, Alex: minha razão de tudo, minha nova vida, a promessa de algo melhor se foi,
desintegrada em cinzas. Nada vai melhorar de novo. “Eu esperava...” eu soltei um

pequeno suspiro enquanto aquela coisa terrível atacava meu estômago vindo em direção a
minha garganta em um surto de doença.
Ela suspira de novo e eu a ouço levantar-se, arrastando a cadeira para longe da

cama.
“Eu acho que...” eu mal consigo forçar as palavras a saírem, eu estou tentando
engolir a náusea. “Eu acho que eu vou...”
E então estou inclinando sobre a cama, vomitando no balde que ela colocou ao meu
lado, o meu corpo tomado por ondas de doença.
“Eu sabia que você ia ficar doente,” diz a garota, sacudindo a cabeça. Depois, ela
desaparece no corredor escuro. Um segundo depois, ela aparece com a cabeça de volta
para o quarto. “Eu sou Raven1, a propósito.”
“Lena,” eu digo, e a palavra traz consigo uma nova rodada de vômito.
“Lena,” ela repete. Ela bate na parede uma vez com nós dos dedos dela. “Bem-
vinda às Terras Selvagens.”
Depois, ela desaparece, e eu sou deixada com o balde.
No final da tarde, Raven reaparece e mais uma vez eu experimento o caldo. Desta
vez eu tomo lentamente e consigo mantê-lo. Eu ainda estou tão fraca que mal consigo
levantar a tigela aos lábios, e Raven tem que me ajudar. Eu deveria estar envergonhada,
mas não sinto nada: uma vez que a náusea cessa, ela é substituída por uma dormência tão
completa que é como afundar em água gelada.
“Bom,” Raven diz aprovando após eu conseguir tomar metade do caldo. Ela leva a
tigela e desaparece novamente.
Agora que estou acordada e consciente, tudo o que eu quero é dormir novamente.
Pelo menos quando estou dormindo eu posso sonhar e voltar para Alex, eu posso sonhar
estar em um mundo diferente. Aqui, neste mundo, não tenho nada: nem família, nem casa,
nem lugar para ir. Alex se foi. Por agora, até mesmo minha identidade terá sido
invalidada.
Eu não posso nem chorar. Minhas entranhas tornam-se pó. Eu penso mais e mais
naquele momento final, quando me virei e o vi de pé atrás daquela parede de fumaça. Na
minha cabeça eu tento alcançar através da cerca, além da fumaça, eu tento pegar a sua
mão e puxá-la.
1 Corvo

Alex, volte.
Não há nada a fazer senão afundar. As horas se fecham em torno de mim,

encerrando-me completamente.
Um pouco mais tarde eu ouço o ruído de passos, e depois o eco de risadas e

conversas. Isso, pelo menos, me dá algo para concentrar. Eu tento diferenciar as vozes,
tento adivinhar quantas pessoas falam, mas o melhor que posso fazer é separar alguns
tons baixos (homens, meninos) e algumas risadas agudas, a explosão ocasional de risos.
Uma vez eu ouvi Raven gritar: “Tudo bem, tudo bem,” mas em sua maior parte, as vozes
são ondas de som, apenas os tons, como uma música distante.
Claro que faz sentido que as meninas e meninos compartilhassem uma casa nas
Terras Selvagens—que é o objetivo, afinal: liberdade de escolha, a liberdade de estar ao
redor de outro, a liberdade para olhar, tocar e amar um ao outro—mas a ideia é muito
diferente da realidade, e não posso evitar, mas começo a ter um pouco de medo.
Alex é o único menino que eu já conheci ou realmente conversei. Eu não gosto de

pensar em todos aqueles homens estranhos, apenas no outro lado da parede de pedra,
com suas vozes de barítono e seus bufos de risos. Antes de conhecer Alex, eu vivi quase 18
anos acreditando totalmente no sistema, acreditando 100% que o amor era uma doença,
que devemos nos proteger, que meninas e meninos devem ficar rigorosamente separados
para evitar o contágio. Olhares, toques, abraços—tudo isso aumenta o risco de
contaminação. E apesar de que estar com Alex me mudou, você não perde o medo de uma
só vez. Você não pode.
Eu fecho meus olhos, respiro profundamente, tento novamente e me forço para

baixo através de camadas de consciência, deixo-me levar pelo sono.
“Tudo bem, Blue. Fora da daqui. Hora de dormir.”
Eu estalo meus olhos abertos. Uma garota, provavelmente de seis ou sete anos,
estava parada na porta, me olhando. Ela é magra e muito bronzeada, vestia shorts jeans
sujo e uma blusa de algodão, uns 14 tamanhos grande demais para ela—tão grande que
está caindo de seus ombros, mostrando suas omoplatas tão pontiagudas como as asas de
um pássaro. Seu cabelo é loiro sujo, caindo quase até a cintura, e ela não está usando
sapatos. Raven está tentando manobrar em torno dela, carregando um prato.
“Eu não estou cansada,” diz a menina, mantendo seus olhos em mim. Ela pula em
torno de um pé para outro, mas não vai chegar mais para dentro do quarto. Seus olhos são
uma sombra assustadora de azul, uma cor do céu vívido.
“Não discuta,” Raven diz, brincando com Blue batendo com o quadril, enquanto ela
passava. “Fora.”
“Mas...”

“Qual é a regra número um, Blue?” a voz de Raven se tornou severa.
Blue trouxe o polegar à boca, mordendo sua unha. “Ouça Raven,” ela murmura.
“Sempre ouça a Raven. E a Raven diz que é hora de dormir. Agora. Vai.”
Blue me lança um último olhar arrependido e depois corre para longe.
Raven suspira, revira os olhos, e puxa a cadeira até a cama. “Desculpe-me,” ela diz.
“Todo mundo está morrendo de vontade de ver a menina nova.”
“Quem é todo mundo?” digo. Minha garganta está seca. Eu não tenho sido capaz de
ficar de pé e chegar até a bacia, e é claro que os canos não funcionam mesmo. Não deveria
ter nenhum encanamento em Terras Selvagens. Todas essas redes—de água,
eletricidade—foram bombardeadas anos atrás, durante a blitz. “Quero dizer, quantas
pessoas são?”
Raven encolhe os ombros. “Ah, você sabe, isso muda. As pessoas entram e saem,
passam de um lugar para outro. Provavelmente 20 ou algo assim, por agora, mas em
junho tivemos mais ou menos 40 flutuadores, e no Inverno vamos fechar este propriedade
completamente.”
Eu concordo com a cabeça, apesar de sua fala sobre propriedades e flutuadores me

confundir. Alex me disse o básico sobre Terras Selvagens, e, claro, nós cruzamos uma vez
juntos com sucesso: a primeira e a única vez que já estive em uma terra não
regulamentada antes de nossa grande fuga.
Antes de minha grande fuga.
Eu cavo minhas unhas em minhas mãos.
“Você está bem?” Raven está olhando para mim de perto.
“Eu poderia tomar um pouco de água,” eu digo.
“Aqui,” diz ela. “Tome isso.” Ela me passa um prato que estava segurando: dois
pequenos pastéis redondos, como panquecas, embora mais escuros e granulados, estão no
centro. Ela retira uma lata de sopa amassada de uma prateleira no canto, usa-a como uma
concha para pegar um pouco de água de um dos baldes embaixo da pia, e leva-o de volta
para mim. Eu só espero que esse balde não seja o mesmo que eu vomitei.
“Difícil de encontrar vidro por aqui,” ela diz, quando levanto minhas sobrancelhas
para a lata de sopa, e em seguida, acrescenta “Bombas.” Ela diz isso como se estivesse em
um supermercado e dizendo grapefruit2, como se fosse a coisa mais cotidiana no mundo.
2 Toranja. A toranja ou toronja é um citrino híbrido, resultante do cruzamento do pomelo com a laranja. Este
fruto também é conhecido pelos nomes de jamboa, grapefruit, laranja-melancia, pamplemussa, laranja
vermelha, laranja-romã entre outras denominações.

Ela senta novamente, trançando um pouco de cabelo entre seus dedos longos
distraidamente.
Eu levanto a lata de sopa até os meus lábios. Suas bordas são irregulares, e eu tenho
que saborear com cuidado.
“Você aprende a se virar com o que tem,” Raven diz com uma espécie de orgulho.
“Nós podemos construir algo a partir do nada—somente com sucatas, lixo e ossos. Você
verá.”
Eu fico olhando para o prato no meu colo. Eu estou com fome, mas as palavras: lixo
e ossos me fazer perder o apetite.
Raven deve entender o que estou pensando, porque ela ri. “Não se preocupe,” ela
diz. “Não é nada grave. Algumas nozes, um pouco de farinha, um pouco de óleo. Não é a
melhor coisa que você já comeu na sua vida, mas vai manter você forte. Estamos com
poucos abastecimentos; não tivemos uma entrega em uma semana. A fuga realmente nos
ferrou, você sabe.”
“Minha fuga?”
Ela acena. “Eles estavam vigiando as fronteiras em todas as cidades em uma

centena de quilômetros durante toda a semana passada, e dobraram a segurança nas
cercas.” Eu abri minha boca para me desculpar, mas ela me cortou. “Está tudo bem. Eles
fazem isso toda vez que ocorre uma brecha. Eles sempre ficam preocupados se haverá
alguma revolta em massa e as pessoas irão correndo para as Terras Selvagens. Em poucos
dias, eles vão ficar com preguiça novamente, e depois nós teremos nossos suprimentos. E,
enquanto isso...” Ela empurra seu queixo em direção ao prato. “Nozes.”
Eu dou uma mordida na panqueca. Não é ruim, na verdade: tostada, crocante e um

pouco gordurosa, deixando um brilho de óleo nos meus dedos. É muito melhor do que o
caldo de carne, e digo isso a Raven.
Ela sorri para mim. “Sim, Roach3 é o nosso cozinheiro residente. Ele pode fazer uma
boa refeição com qualquer coisa. Bem, ele pode fazer uma refeição comestível de qualquer
coisa.”
“Roach? É o seu nome verdadeiro?”
Raven termina uma trança, a passa por cima do ombro, e começa outra. “Tão real
quanto qualquer nome,” diz ela. “Roach tem estado nas Terras Selvagens toda a sua vida.
Originalmente vem de uma das propriedades mais ao sul, perto de Delaware. Alguém de
lá deve ter nomeado. Quando ele chegou aqui, ele já se chamava Roach.”
3 Barata, em inglês

“E a Blue?” pergunto. Eu consigo comer a primeira panqueca inteira sem me sentir
enjoada, em seguida, coloco o prato no chão ao lado da cama. Eu não quero arriscar
comendo outra panqueca.
Raven hesita por apenas uma fração de segundo. “Ela nasceu aqui mesmo, na
propriedade.”
“Então você nomeou-a por causa dos olhos,” eu digo.
Raven se levanta abruptamente, e se vira antes de dizer: “Aham.” Ela vai para as
prateleiras da pia e desliga uma das lanternas a pilha, então o quarto afunda ainda mais
em trevas.
“E você?” eu pergunto.
Ela aponta para o cabelo. “Raven.” Ela sorri. “Não é o mais original.”
“Não, eu quero dizer... você nasceu aqui? Nas Terras Selvagens?”
O sorriso desaparece assim como uma vela sendo apagada. Por um segundo, ela
parece quase com raiva. “Não,” ela diz brevemente. “Eu vim para cá quando eu tinha
quinze anos.”
Eu sei que não deveria, mas eu não consigo parar de pressionar. “Sozinha?”
“Sim.” Ela apaga a segunda lanterna, que ainda está emitindo uma tênue luz
azulada, e move-se em direção à porta.
“Então, qual era o seu nome antes?” eu digo, e ela congela, de costas para mim.
“Antes de você chegar às Terras Selvagens, quero dizer.”
Por um momento, ela permanece parada. Então se vira. Ela está segurando a
lanterna para baixo, seu rosto está na escuridão. Seus olhos são dois reflexos nus,
reluzentes, como pedras pretas no luar.
“Você pode muito bem se acostumar com isso agora,” ela diz com intensidade
silenciosa. “Tudo o que você foi, a vida que tinha, as pessoas que você conhecia... poeira.”
Ela balança a cabeça e diz com um pouco mais de firmeza, “Não há um antes. Há apenas o
agora, e o que vem a seguir. “
Em seguida, ela vai para o corredor com a lanterna, deixando-me na escuridão total,
meu coração batendo muito rápido.
Na manhã seguinte, eu acordo morrendo de fome. O prato ainda está lá com a

segunda panqueca, e eu quase caio da cama para chegar até ele, batendo meus joelhos no

chão de pedra fria. Um besouro está explorando a superfície da panqueca—normalmente,
antes, isso teria me deixado com nojo, mas agora eu estou com fome demais para me
preocupar. Eu jogo o inseto para longe, observo-o correr para um canto, e então como a
panqueca avidamente com as duas mãos, chupando meus dedos. Ela saciou apenas o
canto mais básico da minha fome.
Eu fico lentamente de pé, inclinando-me sobre a cama como apoio. É a primeira vez
que eu fico de pé em dias, a primeira vez que eu faço mais do que rastejar até o canto para
uma bacia de metal—colocada lá por Raven—quando eu precisava usar o banheiro.
Agachada no escuro, de cabeça para baixo, as coxas tremendo, sou como um animal, nem
mesmo humana.
Eu estou tão fraca que eu mal chego à porta antes de ter de fazer uma pausa,
encostando contra a ombreira. Sinto-me como uma das garças cinzas—com seus bicos e
barrigas inchadas, pernas minúsculas e finas—eu costumava vê-las, algumas vezes, na
enseada em Portland, totalmente fora de proporção, assimétricas.
Meu quarto se abre para um corredor longo e escuro, também sem janelas, também
de pedra. Eu consigo ouvir pessoas falando e rindo, os sons de cadeiras sendo arrastadas e
água sendo lançada: sons de cozinha. Sons de comida. O corredor é estreito, e eu passo
minhas mãos ao longo das paredes enquanto avanço, sentindo minhas pernas e corpo
novamente. Uma entrada à minha esquerda, faltando uma porta, se abre para um grande
quarto, empilhados, de um lado, com material médico e de limpeza—gazes, tubos e tubos
de bacitracina, centenas de caixas de sabão, ataduras—e, por outro lado, com quatro
colchões estreitos colocados diretamente no chão, amontoados com uma variedade de
roupas e cobertores. Um pouco mais adiante vejo outro quarto que deve ser totalmente
utilizado para dormir: este tem colchões colocados de parede a parede, cobrindo quase
cada centímetro do chão, assim o quarto parece uma enorme colcha de retalhos.
Eu sinto uma pontada de culpa. Eu, obviamente, recebi a melhor cama e o melhor
quarto. Espanta-me ainda pensar quão errada eu estava todos esses anos, quando confiei
nos rumores e mentiras. Eu pensava que os Inválidos eram bestas, eu pensava que eles
iriam me despedaçar. Mas essas pessoas me salvaram, e me deram o lugar mais suave
para dormir, e cuidaram da minha saúde, e não pediram nada em troca.
Os animais estão do outro lado do muro: monstros vestindo uniformes. Eles falam
suavemente, e contam mentiras, e sorriem enquanto estão cortando sua garganta.
O corredor tem uma curva à esquerda e as vozes aumentam. Eu consigo sentir o

cheiro da carne cozinhando agora, e meu estômago ronca alto. Eu passo por mais quartos,
alguns para dormir, um quase vazio e forrado com prateleiras: a meia dúzia de latas de
feijão, um saco de farinha com a metade utilizada e estranhamente, uma cafeteira
empoeirada, estão empilhados em um canto, em outro canto, baldes, latas de café e um
esfregão.

À direita, o corredor termina abruptamente em uma grande sala, muito mais
brilhante do que as outras. Uma bacia de pedra, semelhante ao do meu quarto, corre ao
longo de uma parede inteira. Acima dela, uma longa prateleira tem uma meia dúzia de
lanternas a pilhas, que enchem o espaço com uma luz quente. No centro da sala estão duas
grandes mesas estreitas de madeira, cheias de pessoas.
Quando eu entro, a conversa para abruptamente: dezenas de olhos se voltam em

minha direção, e de repente eu estou ciente de que estou usando nada mais do que uma
grande camiseta suja que chega apenas na metade da coxa.
Há homens na sala também, sentados de cotovelo a cotovelo com mulheres—

pessoas de todas as idades, todos sem cura—e é tão estranho e ao contrário, que quase me
tira o fôlego. Eu estou petrificada. Abro a boca para falar, mas nada sai. Eu sinto o peso do
silêncio, a ardente queimadura de todos aqueles olhos.
Raven vem em meu socorro.
“Você deve estar com fome,” ela diz, em pé e gesticulando para um rapaz sentado
no fim da mesa. Ele deve ter, provavelmente, 13 ou 14 anos—magro, delgado, com um
punhado de espinhas em sua pele.
“Squirrel4,“ diz ela bruscamente. Outro apelido louco. “Você terminou de comer?”
Ele olha tristemente em seu prato vazio, como se pudesse telepaticamente forçar
que mais alimentos se materializassem lá.
“Sim,” diz ele lentamente, olhando o prato vazio, para mim e vice-versa. Abraço
meus braços em volta da minha cintura.
“Então, levante-se. Lena precisa de um lugar para sentar.”
“Mas...” Squirrel começa a protestar, e Raven olha para ele.
“Levanta Squirrel. Faça-se útil. Vá verificar os ninhos para ver se tem mensagens.”
Squirrel me lança um olhar mal-humorado, mas ele se levanta e leva seu prato para
a pia. Ele o libera ruidosamente sobre a pedra—provocando Raven, que se senta
novamente, e grita: “Você quebra, você compra, Squirrel,” e provoca alguns risinhos—
então ele pisa drasticamente até os degraus de pedra na extremidade final da sala.
“Sarah, pegue algo para Lena comer.” Raven volta para própria comida: uma
espécie de mingau acinzentado aglomerado no centro de seu prato.
Uma menina aparece ansiosa, como uma caixa de surpresa. Ela tem olhos enormes,
e um corpo tão magro como um fio. Todos na sala são magros, na verdade, tudo o que
vejo são cotovelos e ombros em toda parte, bordas e ângulos.
4
Esquilo

“Vamos, Lena.” Ela parece apreciar dizer meu nome, como se isso fosse um
privilégio especial. “Vou preparar um prato para você.” Ela aponta para o canto: um
enorme caldeirão amassado de ferro e uma panela tapada deformada estão dispostos
sobre um antigo fogão à lenha. Próximo a ele, pratos e bandejas que não combinam—e
algumas tábuas de corte—estão empilhados ao acaso.
Isso significa, na verdade, entrar na sala, passando por ambas as mesas. Se minhas
pernas estavam instáveis antes, agora estou preocupada se elas realmente vão se curvar a
qualquer segundo. Estranhamente, eu posso sentir a textura dos olhos dos homens de
forma diferente. Os olhos das mulheres são nítidos, avaliativos; os olhos dos homens são
mais quentes, sufocantes, como um toque. Eu fico com dificuldade para respirar.
Eu vou hesitante em direção ao fogão, onde Sarah está de pé, acenando para mim,
encorajando-me, como se eu fosse um bebê—embora ela não tenha mais do que 12 anos.
Eu fico o mais próximo possível da pia—no caso de eu tropeçar, quero ser capaz de
alcançar a pia e me equilibrar rapidamente.
Os rostos da sala são em sua maioria um borrão, uma onda de cores, mas alguns se
destacam: eu vejo Blue me observando, com os olhos arregalados; um menino,
provavelmente da minha idade, de cabelo loiro parecendo palha, que parece que poderia e
iria rir a qualquer segundo; outro menino, um pouco mais velho, carrancudo; uma mulher
com longos cabelos ruivos soltos pelas costas. Por um momento, nossos olhos se
encontram e o meu coração tartamudeia: eu penso, mãe. Não me ocorreu até agora, que
minha mãe poderia estar aqui—que ela deve estar aqui, em algum lugar, nas Terras
Selvagens, em uma das propriedades ou acampamentos, ou o que quer que eles as
chamem. Em seguida, a mulher se move um pouco e vejo seu rosto, e percebo que não,
claro que não é ela. Ela é muito jovem, provavelmente tem a idade da minha mãe quando
eu a vi pela última vez, 12 anos atrás. Eu não tenho certeza que eu mesmo reconheceria
minha mãe se eu a visse novamente, minhas lembranças dela tão confusas, distorcidas
através das camadas de tempo e sonho.
“Gororoba,” Sarah diz assim que eu chego ao fogão. Eu estou exausta da

caminhada pela sala. Eu não posso acreditar que esse é o mesmo corpo que costumava
correr facilmente seis milhas, que corria velozmente para cima e para baixo no monte
Munjoy como se fosse nada.
“O quê?”
“Gororoba.” Ela levanta a tampa da panela de lata. “Isso é como nós a chamamos. É
o que nós comemos, quando acabam os suprimentos. Aveia, arroz, às vezes alguns pães—
quaisquer grãos que nos restam. Ferva toda essa merda, e pronto. Gororoba.”
Assusta-me ouvir um palavrão vir de sua boca.
Sarah pega um prato de plástico—com silhuetas fantasmagóricas de animais ainda

um pouco visíveis em sua superfície, um prato de criança—e coloca uma grande porção

em seu centro. Atrás de mim, nas mesas, as pessoas começaram a falar novamente. A sala
se enche com o baixo zumbido da conversa, e começo a me sentir um pouco melhor, pelo
menos isso significa que parte da atenção não está mais em mim.
“A boa notícia,” Sarah continua alegremente, “é que Roach trouxe para casa um
presente na noite passada.”
“O que você quer dizer?” Eu estou lutando para compreender a linguagem, o

padrão de expressão. “Ele tem suprimentos?”
“Melhor.” Ela sorri para mim, desliza a tampa da segunda panela coberta. O
interior está marrom-dourado de carne grelhada, crocante: o cheiro que quase me leva às
lágrimas. “Coelho.”
Eu nunca comi coelho antes—nunca pensei nisso como algo que você pudesse
comer, especialmente no café da manhã—mas eu aceito com gratidão o prato dela, e mal
pude me conter em rasgar a carne ali mesmo, em pé. Eu prefiro ficar em pé, na verdade.
Qualquer coisa seria melhor do que ter de me sentar entre todos aqueles estranhos.
Sarah deve ter sentido minha ansiedade. “Vamos lá,” diz ela. “Você pode se sentar
ao meu lado.” Ela estende a mão e pega meu cotovelo, dirigindo-me em direção a mesa.
Isto, também, é surpreendente. Em Portland, nas comunidades da fronteira, todos são
muito cuidadosos sobre o toque. Até mesmo Hana e eu quase nunca nos abraçamos ou
colocamos nossos braços em torno da outra, e ela era minha melhor amiga.
Uma cãibra corre através de mim, e eu dobro, quase soltando meu prato.
“Cuidado.” Doutro lado da mesa está o menino de cabelos loiros, um que parecia
que mal conseguia conter o riso mais cedo. Ele levanta as sobrancelhas, elas são do mesmo
loiro pálido do seu cabelo, praticamente invisível. Eu noto que ele, como Raven, tem uma
marca processual atrás de sua orelha esquerda, e como o dela, deve ser falsa. Somente não
curados vivem em Terras Selvagens; somente as pessoas que escolheram, ou foram
forçados a deixar as cidades da fronteira. “Você está bem?”
Eu não respondo. Eu não consigo. Uma vida inteira de medos e advertências se

apodera de mim, e as palavras passam rapidamente em minha mente: ilegal, simpatizante,
errado, doença. Eu respiro fundo, tento ignorar o sentimento ruim. Essas são palavras de
Portland, palavras antigas; elas, como a antiga eu, foram deixadas para trás da cerca.
“Ela está bem,” Sarah intervém. “Ela está apenas com fome.”
“Eu estou bem,” repito cerca de quinze segundos mais tarde. O menino sorri
novamente.
Sarah desliza para um banco e dá um tapinha no espaço vazio ao lado dela, que
Squirrel há pouco desocupou. Pelo menos estamos bem no fim da mesa, e eu não tenho
que me preocupar em ser imprensada ao lado de alguém. Sento-me, mantendo meus olhos

no meu prato. Eu posso sentir todos me olhando novamente. Pelo menos a conversa
continua, um cobertor reconfortante de ruído.
“Vá em frente.” Sarah olha para mim encorajando-me.
“Eu não tenho um garfo,” digo em voz baixa. O cara loiro ri então, alto e
longamente. Sarah também.
“Não há garfos,” ela diz. “Nem colheres. Nem, nada. Apenas coma.”
Eu arrisco um olhar para cima e vejo que as pessoas ao meu redor estão
observando, sorrindo, aparentemente para eles é divertido. Um deles, um homem de
cabelos grisalhos que deve ter pelo menos 70, acena para mim, e eu deixo cair meus olhos
rapidamente. Todo o meu corpo está quente de vergonha. É claro que eles não se
preocupam com talheres e coisas assim nas Terras Selvagens.
Eu pego o pedaço de coelho com as mãos, e rasgo um pouquinho de carne do osso.

E então eu acho que eu realmente poderia chorar: Nunca em toda a minha vida eu provei
nada tão bom.
“Bom, não é?” Sarah diz, mas eu não posso fazer nada, exceto acenar com a cabeça.
De repente eu esqueço a sala cheia de estranhos e todas as pessoas me olhando. Eu
abocanho o coelho como um animal. Eu molho um pouco nos meus dedos, e chupo-os em
minha boca. Até que tem um gosto bom para mim. Tia Carol absolutamente ficaria louca
se ela pudesse me ver. Quando eu era pequena não comeria nem mesmo minhas ervilhas
se tivessem tocado no meu frango, eu costumava arrumar cada alimento no meu prato.
Rapidamente meu prato está limpo, exceto por alguns ossos. Eu arrasto a parte de
trás da minha mão para a minha boca. Eu sinto uma onda de náuseas e fecho meus olhos,
desejando que ela passe.
“Tudo bem,” Raven diz, se levantando abruptamente. “Hora das tarefas.”
Há uma enxurrada de atividades: as pessoas se arrastam para longe de seus bancos,

explosões de conversas que não consigo entender (armadilhas colocadas ontem, sua vez de
verificar a avó), e as pessoas estão passando por trás de mim, liberando seus pratos
ruidosamente na bacia, em seguida, subindo as escadas da minha esquerda, logo após o
fogão. Eu posso sentir seus corpos, e cheirá-los, também: um fluxo quente, um rio
humano. Eu mantenho meus olhos fechados, e enquanto a sala se esvazia, a náusea vai
diminuindo um pouco.
“Como você está se sentindo?”
Abro os olhos e Raven está de pé na minha frente, inclinando-se com as duas mãos
sobre a mesa. Sarah ainda está sentada ao meu lado. Ela trouxe uma perna ao peito, no
banco, e está abraçando seu joelho. Nesta pose, ela realmente parece ter a idade dela.

“Melhor,” eu digo, o que é verdade.
“Você pode ajudar Sarah com os pratos,” diz ela, “se você se sentir capaz para fazer
isso.”
“Tudo bem,” eu digo, e ela concorda.
“Ótimo. E depois, Sarah, você pode levá-la para cima. Você poderia muito bem
começar a conhecer a propriedade, Lena. Mas não exagere também. Eu não quero ter que
arrastar a sua bunda para fora da floresta de novo.”
“Tudo bem,” repito, e ela sorri, satisfeita. Ela está, obviamente, acostumada a dar
ordens. Eu me pergunto quantos anos ela tem. Ela fala com autoridade tão facilmente,
mesmo que ela seja mais jovem do que a metade dos Inválidos aqui. Eu penso, Hana
gostaria dela. A dor retorna como facadas, logo abaixo das minhas costelas.
“E Sarah”—Raven está se dirigindo para a escada—”obtenha algumas calças da loja

para Lena, ok? Então, ela não tem que perambular seminua.”
Eu me sinto ficando vermelha novamente, e começo a mexer reflexivamente a barra

da minha camisa, puxando para mais baixo das minhas coxas. Raven me olha e ri.
“Não se preocupe,” ela diz, “não é nada que nós não vimos antes.” Então, ela sobe
os degraus de dois em dois e desaparece.
Eu costumava lavar os pratos todas as noites na casa de tia Carol, e me acostumei a

isso. Mas lavar pratos em Terras Selvagens é outra história. Primeiro, há a água. Sarah me
leva de volta pelo corredor, para um dos quartos que passei no meu caminho para a
cozinha.
“Este é o quarto de suprimentos,” ela diz, e por um momento franze a testa diante
de todas as prateleiras vazias e o saco na maior parte usado de farinha. “Nós estamos
andando um pouco mal,” explica ela, como se eu não pudesse ver isso por mim mesma.
Eu sinto um toque de ansiedade—por ela, por Blue, por todos aqui, tão magros e puro
osso.
“Aqui é onde nós guardamos a água. Nós a puxamos nas manhãs—eu não, eu sou
muito pequena ainda.” Ela está no canto dos baldes, que agora vejo que estão cheios. Ela
levanta um pela alça com as duas mãos, grunhindo. É enorme, quase tão grande quanto o
torso dela. “Um deve bastar,” ela diz. “Pegue um pequeno.” Ela carrega para fora do
quarto, se esforçando, com o balde na frente dela.
Eu acho, para meu embaraço, que eu mal posso levantar um dos menores baldes.
Sua alça de metal cava dolorosamente nas palmas das minhas mãos—que ainda estão
cobertas de cicatrizes e bolhas do tempo que fiquei sozinha nas Terras Selvagens—e antes
de eu sequer chegar ao corredor eu tenho que colocar o balde no chão e inclinar-me contra
a parede.
“Você está bem?” Sarah me pergunta.
“Tudo bem!” eu digo, um pouco bruscamente. Não vou permitir que ela venha em
meu socorro. Eu ergo o balde no ar novamente, avanço alguns passos vacilantes, coloco-o
no chão, descanso. Erguer, arrastar os pés, chão, descansar. Erguer, arrastar os pés, chão,
descansar. No momento em que chego à cozinha, eu estou sem fôlego e transpirando; sal
arde meus olhos. Felizmente, Sarah não percebe. Ela está de cócoras no fogão, atiçando o
fogo com a ponta carbonizada de uma vara de madeira, para aumentá-lo.
“Nós fervermos a água no período da manhã,” ela diz, “para higienizá-la. Nós
temos que fazer isso, ou vamos cagar um rio do café da manhã ao jantar.” Em suas últimas
palavras, eu reconheço a voz de Raven; deve ser um dos mantras dela.
“De onde a água vem?” pergunto, grata por ela estar de costas para mim assim eu
posso descansar, momentaneamente, em um dos bancos mais próximos.
“Rio Cocheco,” ela diz. “Não é muito longe. Dois quilômetros, dois quilômetros e
meio, no máximo.”
Impossível: Eu não posso me imaginar carregando aqueles baldes, cheios, por dois
quilômetros.
“O rio é onde pegamos suprimentos também,” Sarah tagarela. “Amigos lá dentro os

mandam em balsas até nós. O Cocheco entra em Rochester e, em seguida, volta a sair.” Ela
ri. “Raven diz que um dia eles farão o rio preencher de um formulário de Motivo da
Viagem.”
Sarah alimenta o fogão com a madeira de um monte empilhado no canto. Em

seguida, ela se levanta, assentindo uma vez. “Vamos aquecer a água um pouco. Limpa
melhor quando está quente.”
Em uma das prateleiras elevadas acima da pia está um enorme caldeirão de

estanho, grande o suficiente para uma criança tomar banho confortavelmente. Antes que
eu possa me oferecer para ajudar, Sarah ergue-se sobre a bacia—equilibrando-se
cuidadosamente em sua borda, como uma ginasta—e, permanece, retirando a panela da
prateleira. Então ela pula da pia, pousando silenciosamente. “Certo.” Ela escova o cabelo
para fora do rosto; ele soltou-se de seu rabo de cavalo. “Agora, a água vai para a panela, e
a panela vai para o fogão.”
Tudo nas Terras Selvagens é processo, passos lentos, arrastar-se para frente. Tudo
leva tempo. Enquanto aguardamos a água da panela aquecer, Sarah lista as pessoas na
propriedade, um borrão de nomes que eu não vou lembrar: Vovô, o mais velho; Lu,

abreviação de Lucky , que perdeu um dedo por causa de uma infecção ruim, mas
5
conseguiu manter sua vida, e o resto de seus membros, intactos; Bram, abreviação de
Bramble6, que apareceu milagrosamente nas Terras Selvagens um dia, no meio de um
emaranhado de amoras e espinhos, como se fosse depositado lá por lobos. Há uma história
para quase o nome de todos, até mesmo o de Sarah. Quando ela veio pela primeira vez às
Terras Selvagens há sete anos com sua irmã mais velha, ela pediu aos colonos para dar a
ela um nome novo. Ela faz uma cara, lembrando—ela queria algo forte, como Blade7, ou
Fire8—mas Raven apenas riu, colocou a mão em sua cabeça, e disse: “Você parece como
uma Sarah para mim.” E assim ela continuou Sarah.
“Qual é a sua irmã?” pergunto. Eu penso brevemente na minha irmã, Rachel—não a

Rachel que eu deixei para trás, a curada, sem nenhuma expressão, mas a Rachel que ainda
me lembro da minha infância—e depois deixo a imagem deslizar para longe.
“Não está mais aqui. Ela deixou a propriedade no início do verão, juntou-se à R. Ela
vai voltar para mim assim que eu tiver idade suficiente para ajudar.” Há uma nota de
orgulho na sua voz, então eu aceno encorajando-a, mesmo que eu não tenha ideia o que o
R é.
Mais nomes: Hunter9, o menino loiro que estava sentado em frente a mim na mesa
(“Esse é o nome dele de antes,” Sarah diz, pronunciando a palavra antes em uma espécie
de silêncio, como um palavrão. “Ele não pode realmente caçar nada”); Tack10, que veio do
norte alguns anos atrás.
“Todo mundo diz que ele tem uma atitude ruim,” ela diz, e novamente ouço o eco
da voz de Raven em suas palavras. Ela está preocupada com o tecido de sua camiseta, que
está tão usado, tão fino, que é praticamente translúcido. “Mas eu não penso assim. Ele
sempre foi bom para mim.”
Pela sua descrição, eu deduzo que ela fala de Tack, o cara de cabelo preto que
estava carrancudo para mim quando vim para a cozinha. Se essa é a sua aparência normal,
eu posso entender por que as pessoas acham que ele tem uma atitude ruim.
“Por que o chamam de Tack?” pergunto.
Ela ri. “Porque é afiado como uma,” diz ela. “Vovô deu o nome a ele.”
Eu decido ficar longe de Tack, se eu for permanecer na propriedade, de todo modo.

Eu não posso imaginar que tenho muita escolha, mas consigo sentir que não pertenço
aqui, e uma parte de mim deseja que Raven tivesse me deixado onde me encontrou. Eu
5 Sortudo
6 Amora
7 Lâmina
8 Fogo
9 Caçador
10 Tachinha

estava mais perto de Alex. Ele estava logo ali, do outro lado daquele túnel longo e preto.
Eu poderia ter andado por meio de sua negritude, eu poderia tê-lo encontrado novamente.
“A água está pronta,” Sarah anuncia finalmente.
Processo agonizantemente lento: nós enchemos uma das bacias com a água quente,
e Sarah mede o sabão na pia lentamente, não desperdiçando uma gota. Isso é outra coisa
que eu posso ver nas Terras Selvagens: tudo é utilizado, reutilizado, racionado, medido.
“Então, o que diz de Raven?” pergunto enquanto mergulho meus braços na água
quente.
“O que tem ela?” o rosto de Sarah ilumina. Ela ama Raven, eu posso notar.
“Qual é a sua história? De onde ela veio antes?” Eu não sei por que estou puxando a
questão. Estou apenas curiosa, eu acho, curiosa para saber como você se torna alguém
assim: confiante, feroz, um líder.
O rosto de Sarah obscurece. “Não há um antes” diz ela brevemente, então, fica em
silêncio pela primeira vez dentro de uma hora. Lavamos os pratos sem conversar.
Sarah se torna falante novamente quando os pratos estão limpos e é hora de

equipar-me com roupas.
Ela me leva a uma pequena sala que eu confundi com um dos quartos antes. Há
roupas espalhadas por toda parte, as massas delas, por todo o chão e prateleiras. “Esta é a
loja,” ela diz, rindo um pouco e gesticulando grandiosamente com uma mão.
“De onde é que todas as roupas vêm?” Eu me movo com cuidado para a sala,
pisando em camisas e meias enroladas. Cada centímetro do chão está coberto por tecido.
“Nós encontramos,” Sarah diz vagamente. E, em seguida, de repente, se

transformando em feroz. “A blitz não funcionou como eles disseram, você sabe. Os
zumbis mentiram, assim como eles mentem sobre todo o resto.”
“Zumbis?”
Sarah sorri. “É como chamamos os curados, depois de terem feito o procedimento.

Raven diz que poderiam muito bem ser zumbis. Ela diz que a cura deixa as pessoas
burras.”
“Isso não é verdade,” eu digo, instintivamente, e quase a corrijo: são as paixões que
nos transformam em estúpidos, como animais. Estar livre do amor é estar próximo de

Deus. Isso é um velho ditado do Manual de SSF. A cura era para nos libertar de emoções
extremas, nos trazer clareza de pensamento e sentimento.
Mas quando penso nos olhos vidrados da tia Carol, e o rosto inexpressivo da minha
irmã, eu acho que zumbis é um termo realmente preciso. E é verdade que todos os livros de
história, e todos os nossos professores, mentiram sobre a blitz, onde as Terras Selvagens
foram supostamente dizimadas, absolutamente eliminados, durante a campanha de
bombardeio. Inválidos—ou colonos—não deveriam sequer existir.
Sarah dá de ombros. “Se você é inteligente, você se importa. E se você se importa,

você ama.”
“Raven disse isso para você também?”
Ela sorri de novo. “Raven é super inteligente.”
É preciso um pouco de escavação, mas finalmente encontro um par de calças verde-

exército e uma camiseta de algodão de mangas compridas. É uma sensação muito estranha
usar roupas íntimas velhas de outra pessoa, então eu continuo com o par que eu já estava
vestida. Sarah quer que eu experimente minha roupa nova—ela está gostando disso, e
continua me pedindo para experimentar diferentes coisas, agindo como uma criança
normal pela primeira vez—e quando pergunto se ela pode se virar para que eu possa me
trocar, ela me olha como se eu fosse louca. Eu acho que não há muita privacidade nas
Terras Selvagens. Mas, finalmente, ela encolhe os ombros e gira para a parede.
É bom tirar a longa camiseta que eu usava por dias. Eu sei que eu cheiro ruim, e
estou desesperada por um chuveiro, mas por enquanto eu estou grata por algumas roupas
relativamente limpas. A calça se encaixa bem, acessível em meus quadris, e nem sequer
arrasta depois de eu rolá-la na cintura algumas vezes. A camiseta é macia e confortável.
“Nada mal,” diz Sarah, quando ela se vira para me encarar novamente. “Você
parece quase humana.”
“Obrigada.”
“Eu disse quase.” Ela ri novamente.
“Bem, então, quase obrigada.”
Sapatos são mais difíceis. A maioria das pessoas nas Terras Selvagens fica sem
durante o verão, e Sarah orgulhosamente me mostra o fundo de seus pés, que estão
marrons e endurecidos com calos. Mas, finalmente, encontramos um par de tênis que são
um pouquinho grande demais; com meias grossas, eles ficarão bons.
Quando me ajoelho para amarrar os cadarços, outra dor cruciante passa por mim.
Eu fiz isso tantas vezes—antes nas corridas de cross-country, nos vestiários, sentada ao

lado de Hana, cercada por um borrão de corpos, brincando uma com a outra sobre quem é
a melhor corredora—e ainda de alguma forma eu sempre tinha aquilo como certo.
Pela primeira vez, o pensamento vem a mim—eu queria não ter atravessado—e o
afasto imediatamente, tento enterrá-lo. Está feito agora, e Alex morreu por isso. Não há
razão para olhar para trás. Eu não posso olhar para trás.
“Você está pronta para ver o resto da propriedade?” Sarah pergunta.
Até mesmo o ato de me despir e me vestir novamente me esgotam. Mas estou

desesperada por ar e espaço.
“Mostre-me,” eu digo.
Nós voltamos através da cozinha e subimos a escada de pedras estreitas além do

fogão. Sarah se lança antes de mim, desaparecendo enquanto as escadas fazem uma curva
acentuada. “Quase lá,” ela grita.
Uma torção sinuosa no final, e de repente as escadas acabam: eu vou para uma luz
brilhante, e sinto algo macio sob meus pés. Eu tropeço, confusa e temporariamente cega.
Por um segundo, eu me sinto como se tivesse andado em um sonho e permaneço,
piscando, lutando para dar sentido a este outro mundo.
Sarah está de pé a poucos metros de distância de mim, rindo. Ela ergue seus braços,
que estão banhados pela luz do sol. “Bem-vinda à propriedade,” ela diz, e faz uma
pequena dança pulando na grama.
O lugar onde eu tenho dormido é subterrâneo—eu poderia ter adivinhado pela falta
de janelas e a quantidade de umidade—e as escadas nos conduziam para cima, a cima do
solo, e então, liberando-nos abruptamente. Onde deveria estar uma casa, uma estrutura,
há apenas uma grande extensão de grama coberta com madeira carbonizada e fragmentos
enormes de pedra.
Eu não estava preparada para a sensação da luz do sol, ou para o cheiro de

crescimento e de vida. Tudo ao nosso redor são enormes árvores, folhas apenas tingidas
de amarelo, como se estivessem pegando fogo lentamente a partir do lado externo,
padronizando o chão com a alternância de pontos de luz e sombra. Por um segundo, algo
profundo e velho aumenta dentro de mim, e eu poderia cair no chão e chorar de alegria,
ou abrir meus braços e rodar. Depois de ficar fechada por tanto tempo, eu quero beber
todo o espaço, todo o brilhante ar que se estende ao meu redor por todos os lados.
Sarah explica, “Isto costumava ser uma igreja.” Ela aponta para trás de mim, para as
pedras lascadas e a madeira enegrecida. “As bombas não chegaram ao porão, no entanto.
Há uma abundância de lugares subterrâneos nas Terras Selvagens onde as bombas não
tocaram. Você verá.”

“Uma igreja?” Isso me surpreende. Em Portland, nossas igrejas são feitas de aço e
vidro e límpidas paredes de gesso branco. Elas são espaços higienizados, lugares onde o
milagre da vida e da ciência de Deus é celebrado e demonstrado com microscópios e
centrífugas.
“Uma das igrejas antigas,” Sarah diz. “Há muitas dessas, também. No lado oeste de
Rochester há uma inteira, ainda de pé. Eu te mostrarei um dia, se você quiser.” Então ela
chega à frente e agarra a parte inferior da minha camiseta, puxando-me. “Vamos lá. Há
muito para se ver.”
A única outra vez que eu estive nas Terras Selvagens, eu estava com Alex. Nós
escapamos pela fronteira uma vez para que ele pudesse me mostrar onde morava. Que a
colonização de lá, como esta, era situada em uma grande clareira, um lugar que foi
habitado, uma área cheia de árvores e de um crescimento que não se recuperara. Mas esta
clareira é enorme, e cheia de arcos de pedra meio tombados e paredes que estão
parcialmente em pé, e—em somente um lugar—uma série de concreto que se espirala do
chão e termina em nada. No último degrau, várias aves diferentes fizeram seus ninhos.
Eu mal consigo respirar enquanto Sarah e eu fazemos o nosso caminho lentamente

através da grama, que está úmida e quase na altura do joelho em alguns lugares. É um
mundo arruinado, um local absurdo. Portas que se abrem para lugar nenhum, um
caminhão enferrujado, sem rodas, situado no meio de um trecho de grama verde pálida,
com uma árvore crescendo em linha reta através de seu centro; pedaços brilhantes de
metal retorcido em todos os lugares, derretido e dobrado em formas irreconhecíveis.
Sarah caminha ao meu lado, praticamente pulando, a excitação borbulha para fora
dela agora que estamos do lado de fora. Ela facilmente se esquiva das pedras e dos detritos
de metal na grama, enquanto eu tenho que manter os olhos constantemente no chão. Isso é
lento e cansativo.
“Isto costumava ser uma cidade” Sarah diz. “Esta foi provavelmente a rua
principal. As árvores ainda são jovens em muitos de lugares ao redor daqui, mas não há
quase nenhum edifício de pé de qualquer modo. É assim que você sabe onde as casas
estavam. Madeira queima muito mais fácil. Obviamente.” Ela deixa cair sua voz para um
silêncio, com os olhos abertos “Não foram as bombas que fizeram o pior dano, você sabe.
Foram os incêndios que vieram depois. “
Eu me viro para assentir.
“Esta era uma escola.” Ela aponta para outra enorme área de vegetação baixa, com a
forma aproximada de um retângulo. As árvores ao redor de seu perímetro estão marcadas
a partir do fogo: brancas, queimadas, e praticamente sem folhas, elas me lembram de
fantasmas altos e finos. “Alguns dos armários estavam depositados lá, abertos. Alguns
tinham roupas neles e outras coisas.” Ela parece momentaneamente culpada, e então me

atinge—as roupas na sala de armazenamento, a calça e a camisa que estou usando—todas
aquelas roupas devem ter vindo de algum lugar, devem ter sido resgatadas.
“Pare por um segundo.” Estou me sentindo sem ar, e por isso nós ficamos por um
momento em frente à antiga escola, enquanto eu descanso. Estamos em uma mancha de
sol, e eu sou grata pelo calor. Aves gorjeiam e sibilam acima de nós, pequenas sombras
rápidas contra o céu. Remotamente eu consigo compreender os sons de boa índole, gritos e
risos, Inválidos trotando pela floresta. O ar está cheio de redemoinhos, flutuando folhas
verde-ouro.
Um esquilo senta sobre suas ancas, trabalhando em uma noz rapidamente entre
suas patas, no degrau mais alto do que deve ter sido uma entrada para a escola. Agora as
escadas encalharam em terra suave e coberta de flores silvestres. Eu penso em todos os pés
que devem ter pisado ali, onde o esquilo está. Eu penso em todas as pequenas mãos
quentes girando as combinações de armários, todas as vozes, a pressa e o tamborilar de
movimentos. Eu penso no que deve ter sido durante a blitz—o pânico, os gritos, a
execução, o fogo.
Na escola, nós sempre aprendemos que a Blitz, a limpeza, foi rápida. Vimos cenas
de pilotos acenando de suas cabines de pilotagem enquanto as bombas eram lançadas
sobre um distante tapete verde, árvores tão pequenas que pareciam brinquedos, plumas
estreitas de fumaça subindo, plumas em crescimento. Sem sujeira, sem dor, nem o som dos
gritos. Apenas a população inteira—as pessoas que resistiram e permaneceram, que se
recusaram a se mudar para lugares aprovados e delimitados, os não crentes e
contaminados—eliminada de uma só vez, rápido como o teclar de um botão,
transformando-se em um sonho.
Mas é claro que não deveria realmente ter sido nada disso. Não poderia ter sido. Os
armários ainda estavam cheios: é claro. As crianças não tiveram tempo para fazer nada,
mas lutar com garras e dentes para as saídas.
Alguns deles—muito poucos—podem ter escapado e fizeram suas casas nas Terras
Selvagens, mas a maioria deles morreu. Nossos professores nos disseram a verdade, pelo
menos, sobre isso. Eu fecho meus olhos e sinto-me oscilando nos meus pés.
“Você está bem?” Sarah pergunta. Ela coloca sua mão nas minhas costas. “Nós
podemos voltar.”
“Eu estou bem.” Eu abro meus olhos. Nós só andamos alguns metros. A maior
parte da antiga rua principal ainda se estende na frente de nós, e estou determinada a ver
tudo isso.
Nós andamos ainda mais devagar agora, enquanto Sarah aponta para espaços
vazios e fundações quebradas onde os edifícios devem ter existido uma vez: um
restaurante (“a pizzaria—que é onde pegamos o fogão”); uma delicatessen (“você ainda
pode ver o letreiro—vê? Meio enterrado ali? Sanduíches feitos na hora”); uma mercearia.

A mercearia parece deprimir Sarah. Aqui, o solo está remexido, a grama mais
recente do que em qualquer outro lugar; o local de anos e anos de escavação. “Por muito
tempo nós continuamos encontrando coisas para comer, todas enterradas por aqui. Latas
de alimentos, você sabe, e até mesmo algumas coisas empacotadas que conseguiram
sobreviver aos incêndios.” Ela suspira, olhando melancólica. “No entanto, está tudo
acabado agora.”
Nós caminhamos. Outro restaurante, marcado por um enorme balcão de metal, e

duas cadeiras de encosto de metal situadas lado a lado em um quadrado sólido de luz
solar; uma loja de ferramentas (“salvou nossas vidas muitas vezes”). Próximo da loja de
ferramentas está um banco antigo: aqui, também, há escadas que desaparecem na terra,
como uma boca aberta cortada no solo. O menino de cabelos escuros—o de olhar
penetrante—está emergindo para o sol. Ele tem um rifle pendurado casualmente sobre um
ombro.
“Ei, Tack,” Sarah diz timidamente.
Ele mexe no cabelo dela quando passa. “Somente meninos,” ele diz. “Você sabe
disso.”
“Eu sei, eu sei.” Ela revira os olhos. “Eu só estou mostrando a Lena ao redor. É aí
que os garotos dormem,” Sarah explica para mim.
Então, mesmo os Inválidos não acabam inteiramente com a segregação. Este

pequeno pedaço de normalidade—de familiaridade—é um alívio.
Os olhos de Tack se voltam para mim, e ele franze a testa.
“Oi.” Minha voz sai como um guincho. Eu tento, sem sucesso, sorrir. Ele é muito
alto e como todos os outros nas Terras Selvagens, magro; mas seus antebraços são puro
músculo, e sua mandíbula é quadrada e forte. Ele também tem uma marca de
procedimento, uma cicatriz de três pontas atrás da orelha esquerda. Eu me pergunto se é
falsa, como a de Alex era, ou se, talvez, a cura não funcionou nele.
“Apenas fique fora das abóbadas.” As palavras são dirigidas a Sarah, mas ele
mantém os olhos fixos em mim. Eles são frios, avaliando-me.
“Nós vamos” Sarah diz. Enquanto ele se afasta ela sussurra para mim, “Ele é assim
com todo mundo.”
“Eu posso ver o que Raven quer dizer sobre o problema de atitude.”
“Não se sinta mal, no entanto. Quero dizer, você não pode tornar isso algo pessoal.”
“Eu não vou,” eu digo, mas a verdade é que o breve encontro me abalou. Tudo está
errado aqui, de cabeça para baixo e invertido: as molduras de portas que se abrem para o
ar, estruturas invisíveis—edifícios, postes de sinalização, ruas, ainda lançando a sombra

do passado sobre tudo. Eu posso senti-los, posso ouvir o barulho de centenas de pés,
posso ouvir velhas risadas correndo debaixo do canto dos pássaros: um lugar construído
de memória e eco.
Eu estou exausta de repente. Nós caminhamos apenas a metade da rua principal,

mas a minha decisão anterior de andar toda a área agora parece absurda. O brilho do sol, o
ar e espaço em volta de mim—tudo isso me desorienta. Eu me viro—muito rapidamente,
desajeitadamente—e tropeço sobre uma laje de calcário respingada com merda de pássaro;
por um segundo estou em queda livre e então estou caída no chão, de bruços.
“Lena!” Sarah está ao meu lado em um segundo, me ajudando a ficar de pé. Eu

mordo minha língua e minha boca tem gosto de metal. “Você está bem?”
“Só me dê um segundo,” eu digo, ofegando um pouco. Eu sento no calcário. Algo

me ocorre: Eu não sei mesmo que dia é este, qual mês. “Qual é a data de hoje?” pergunto a
Sarah.
“Vinte e sete de agosto,” ela responde, ainda olhando para mim com o rosto todo
franzido, preocupado. Mas ela está mantendo-se a distância.
27 de agosto. Deixei Portland em 21 de agosto. Eu perdi quase uma semana em nas

Terras Selvagens, neste lugar de cabeça para baixo.
Este não é o meu mundo. Meu mundo está se desdobrando a quilômetros de

distância: um mundo de portas que levam aos quartos, com paredes limpas e brancas, e o
zumbido tranquilo de frigoríficos, um mundo de ruas cuidadosamente traçadas, e
pavimento que não está cheio de fissuras. Outra dor dispara através de mim. Em menos
de um mês, Hana fará seu procedimento.
Alex era o único que entendia as coisas aqui. Ele poderia ter construído esta rua
fechada para mim, transformado em um lugar de sentido e ordem. Ele me levaria através
do deserto. Com ele, eu estaria bem.
“Posso arranjar alguma coisa para você?” a voz de Sarah está incerta.
“Eu vou ficar bem.” Eu mal posso forçar as palavras, além da dor. “É apenas a
comida. Não estou acostumada.”
Eu irei ficar doente de novo. Eu abaixo minha cabeça entre os joelhos, tossindo para
forçar para baixo o soluço que estremece através mim.
Sarah deve saber, no entanto, porque, diz, na voz mais silenciosa, “Você se
acostuma depois de um tempo.” Tenho a sensação de que ela está falando sobre mais do
que o café da manhã.
Depois disso, não há nada mais a fazer do que retornar: na estrada bombardeada,
através dos cacos de metal reluzente na grama alta como cobras à espreita.

A dor é como afundar, como ser enterrada. Eu estou em água de cor amarronzada
da sujeira removida. Cada respiração é cheia de asfixia. Não há nada para segurar, sem
lados, nenhuma forma de agarrar. Não há nada a fazer senão deixar ir.
Deixar ir. Sentir o peso em torno de você, sentir o apertar de seus pulmões, a
pressão lenta e baixa. Se deixe ir mais fundo. Não há nada senão o fundo. Não é nada, mas
o gosto de metal, e os ecos de coisas velhas, e os dias que se parecem trevas.

agora
Aquela é a garota que eu era então: tropeçando, afundando, perdida no brilho e no
espaço. Meu passado havia sido limpo, alvejado a um profundo e imaculado branco.
Mas você pode construir um futuro do nada. Um fragmento, uma tremulação. O

desejo de avançar, vagarosamente, um passo por vez. Você pode construir uma cidade
arejada fora das ruínas.
Essa é a garota que eu sou agora: joelhos pressionados juntos, mãos em minhas
coxas. Blusa de seda apertada no pescoço, saia com um cós de lã, edição padrão, tendo o
Colégio Secundário Quincy Edwards na crista. Coçava; eu desejava que pudesse coçar,
mas eu não vou. Ela tomaria isso como um sinal de que estava nervosa, e não estou
nervosa, nunca ficarei nervosa novamente na minha vida.
Ela pisca. Eu, não. Ela é a Senhora Tulle, a diretora, com um rosto parecido com um
peixe pressionado contra o vidro; olhos tão largos que pareciam distorcidos.
“Está tudo bem em casa, Magdalena?”
É estranho ouvi-la usar meu nome completo. Todos sempre me chamaram de Lena.
“Bem,” eu digo.
Ela embaralha os papéis na sua mesa. Tudo em seu escritório é organizado, todas as
bordas alinhadas corretamente. Até o copo de água na sua mesa está centrado
perfeitamente. Os curados sempre gostaram de ordem: endireitar, alinhar, fazer ajustes. A
Limpeza Está ao Lado da Piedade, e a Ordem é Ascensão. Dá a eles alguma coisa para fazer, eu
acho—tarefas para preencher aquelas horas longas e vazias.
“Você está com sua irmã e o marido dela, correto?”
Eu aceno com a cabeça, e repito a história da minha nova vida: “Minha mãe e meu
pai foram mortos em um dos incidentes.”
Isso, pelo menos, não é bem uma mentira. A velha Lena, também, era uma órfã; tão
boa quanto uma, de qualquer jeito.
Eu não tenho que clarear a referência aos incidentes. Todos já ouviram a respeito
deles: no último outono, a Resistência coordenou sua primeira grande, violenta e visível
greve. Em algumas cidades, membros da Resistência—ajudados pelos simpatizantes e, em
alguns casos, jovens não curados—causaram explosões simultâneas em importantes
prédios municipais.

Em Portland, a Resistência escolheu explodir uma porção de criptas. No
consequente caos, duas dúzias de civis foram mortos.
A polícia e os reguladores estavam aptos a restaurar a ordem, mas não antes de

muitas centenas de prisioneiros terem escapado.
É irônico. Minha mãe gastou dez anos cavando seu caminho para fora daquele
lugar, quando ela deveria ter esperado apenas alguns meses e caminhar livre.
A senhora Tulle estremece.
“Sim, eu vi nos seus registros.” Atrás dela, um umidificador chia quietamente.

Apesar disso o ar está seco. Seu escritório cheira a papel e, fracamente, a spray de cabelo.
Um filete de suor desce pelas minhas costas. A saia é quente.
“Estamos preocupados, você parece ter problemas com adaptação,” ela diz, me
olhando com aqueles olhos de peixe. “Você tem almoçado sozinha.” Isso é uma acusação.
Até mesmo essa nova Lena se sente levemente embaraçada; a única coisa pior do
que não ter amigos é ser lamentada por não ter amigos. “Para ser honesta, eu estou tendo
alguns problemas com as garotas,” a nova Lena diz. “Eu as acho um pouco... imaturas.”
Enquanto falo, eu inclino a cabeça levemente, então ela pode ver a cicatriz triangular atrás
da minha orelha esquerda: a marca do procedimento, a marca de ser curada.
Instantaneamente sua expressão suaviza. “Bem, sim, é claro. Muitas delas são mais
jovens que você, afinal. Nem dezoito ainda, não curadas.”
Eu abri minhas mãos como para dizer, Claro. Mas a senhora Tulle não terminou
comigo ainda, embora a sua voz tenha perdido a borda afiada. “A senhora Fierstein disse
que você dormiu na aula novamente. Nós estamos preocupados, Lena. Você sente que a
carga de trabalho é muita para você? Você está tendo problemas em dormir a noite?”
“Eu estou um pouco estressada,” eu admito, “é toda essa coisa de ASD.”
A senhora Tulle levanta as sobrancelhas. “Eu não sabia que você estava na ASD.”
“Divisão A,” eu digo. “Nós teremos um grande comício na próxima sexta-feira. Na

verdade, existe uma reunião planejada essa tarde em Manhattan. Eu não quero me
atrasar.”
“Claro, claro, eu sei tudo sobre a reunião.” A senhora Tulle levanta seus papéis,
sacode-os contra a mesa para se certificar que suas bordas estão alinhadas, e desliza-os
para dentro da gaveta. Eu posso dizer que estou fora de problemas. A ASD é a palavra
mágica: América Sem Deliria. Abre-te, Sésamo. Ela é toda bondade agora. “É muito
impressionante que você esteja tentando equilibrar seus envolvimentos extracurriculares
com seus trabalhos escolares, Lena. E nós apoiamos o trabalho que a ASD está fazendo.

Apenas se certifique de que você possa encontrar um equilíbrio. Eu não quero que suas
notas sofram por causa do seu trabalho social, não importa o quanto seja importante.”
“Eu entendo.” Abaixo minha cabeça e olho penitente. A nova Lena é uma boa atriz.
A senhora Tulle sorri para mim. “Agora, vá. Nós não queremos que você se atrase
para a sua reunião.”
Eu levando, arco com a minha mochila. “Obrigada.”
Ela inclina a cabeça em direção à porta, um sinal de que eu poderia ir. Eu ando
pelos corredores de linóleo, limpos: mais paredes brancas, mais quietas. Todos os outros
estudantes foram para casa agora.
Então é através das portas duplas, dentro da deslumbrante paisagem branca: uma
inesperada neve de março, forte, luz brilhante, árvores envoltas em espessas bainhas
negras de gelo. Eu puxo a minha jaqueta mais apertada e abro meu caminho pelos portões
de ferro, na Oitava Avenida.
Essa é a garota que eu sou agora. Meu futuro é aqui, cheio de pingentes pendurados
se preparando para cair.
Existe mais tráfego nas cidades irmãs do que eu já vi em minha vida. Dificilmente
alguém trabalhou de carro em Portland; em Nova Iorque as pessoas são mais ricas e
podem pagar pelo combustível. Quando eu vim pela primeira vez no Brooklyn, eu
costumava ir a Times Square só para vê-los, algumas vezes uma dúzia de cada vez, um
logo após o outro.
Meu ônibus fica preso na Rua 31 atrás de um caminhão de lixo que bateu em um
banco de neve cor de fuligem, e pelo tempo que levei para chegar ao Javits Center, a
reunião da ASD já havia começado.
Os degraus estavam vazios, como o hall de entrada é enorme, e eu posso ouvir à

distância o barulho do microfone e aplausos que soam como um rugido. Eu corro para o
detector de metais e descarrego minha mochila, então estendo meus braços e abro as
pernas enquanto um homem varre impassível com a varinha os meus seios e entre as
minhas pernas.
Eu há muito ultrapassei o estar envergonhada por esses procedimentos. Então está

acabado e eu vou para uma mesa dobrável colocada em frente de duas enormes portas
duplas; atrás delas, eu posso ouvir outra leva de aplausos, e mais vozes no microfone,
amplificadas, estrondosas, apaixonadas. As palavras são inaudíveis.

“Cartão de identificação, por favor,” fala a mulher atrás da mesa, uma voluntária,
eu espero enquanto ela escaneia meu cartão de identificação; então ela acena com a cabeça.
O auditório é enorme. Deve comportar pelo menos duas mil pessoas e está, como
sempre, quase totalmente cheio. Existem alguns assentos vazios à esquerda, perto do
palco, e eu contorno a sala, tentando deslizar para uma cadeira o mais discretamente
possível. Eu não tenho com o que me preocupar. Todos na sala estão paralisados pelo
homem atrás do púlpito. O ar está carregado; eu tenho a sensação de milhares e milhares
de gotículas suspensas, esperando para cair.
“... não é suficiente garantir nossa segurança.” O homem está dizendo.
Sua voz ressoa através da sala. Debaixo das fortes luzes fluorescentes, seu cabelo
brilha em preto, como um elmo. Esse é Thomas Fineman, o fundador da ASD. “Eles nos
falam de risco e prejuízo, danos e efeitos colaterais. Mas quais riscos existirão para nós
como pessoas, como uma sociedade, se nós não agirmos? Se não insistirmos em proteger o
todo, o quão bom é a saúde de uma mera porção?”
Alguns aplausos. Thomas ajusta os punhos da camisa e inclina-se mais perto do

microfone. “Esse deve ser nosso único, unificado propósito. Esse é o ponto de nossa
demonstração. Nós pedimos que o nosso governo, nossos cientistas, nossos agentes, nos
proteja. Nós pedimos que eles mantenham a fé com as pessoas, mantenham a fé em Deus e
sua Ordem. Deus, ele mesmo, não rejeitou, através de milhões de anos, milhões de
espécies defeituosas ou imperfeitas de alguma forma, do seu jeito, para uma criação
perfeita? Nós não aprendemos que algumas vezes é necessário purgar os fracos e doentes,
a fim de evoluir para uma sociedade melhor?”
Os aplausos incham, crescem. Eu também aplaudo. Lena Morgan Jones aplaude.

Essa é minha missão, o trabalho que me foi dado por Raven: assistir a ASD. Observar. Me
misturar. Eles não me disseram mais nada.
“Finalmente, nós pedimos ao governo que permaneça atrás da promessa do Manual

de SSF: garantir a Segurança, Saúde e Felicidade das nossas cidades e das pessoas.”
Eu observo:
Linhas de luzes altas.
Filas de rostos em meia-lua, pálidos, inchados, com medo, e gratos—as faces dos
curados.
Carpete cinza, esfregado pela pressão de tantos pés.
Um homem gordo à minha direita, chiado no peito, cintura alta, calça sobre sua
pança.

Uma pequena área isolada próxima ao palco, três cadeiras, apenas uma delas
ocupada.
Um garoto.
De todas as coisas que eu vejo, o garoto é a mais interessante. As outras coisas—o

carpete, as faces—são os mesmos em cada reunião da ASD. Até o homem gordo. Algumas
vezes ele está gordo, algumas vezes ele está magro, algumas vezes é uma mulher. Mas é
tudo o mesmo—eles são sempre os mesmos.
Os olhos do garoto são de um azul profundo, uma cor tempestuosa. Seu cabelo é
loiro caramelo e ondulado. Ele está vestindo uma camisa pólo vermelha, de manga curta,
apesar do clima, e jeans escuro apertado. Seus sapatos são novos, e ele também usa um
relógio de prata brilhante em torno do pulso. Tudo a respeito dele diz que é rico. Suas
mãos estão cruzadas no colo. Tudo a respeito dele está certo também. Mesmo sua
expressão impassível como ele observa seu pai no palco é a perfeição e a prática, a
incorporação de desprendimento controlado de um curado. Claro que ele não está curado,
não ainda. Esse é Julian Fineman, filho de Thomas Fineman, e embora ele já tenha dezoito
anos, ele ainda não fez o procedimento. Os cientistas se recusaram a tratá-lo. Próxima
sexta-feira, o mesmo dia da grande reunião planejada da ASD na Times Square, isso vai
mudar. Ele fará seu procedimento e será curado.
Possivelmente. É também possível que ele morra, ou que seu funcionamento mental
seja tão severamente afetado que ele estará como morto. Seu pai insiste nisso. Julian insiste
nisso.
Eu nunca o vi em pessoa antes, apesar de já ter visto o rosto dele em pôsters e no

fundo de panfletos. Julian é famoso. Ele é um mártir para a causa, um herói para o ASD, e
o presidente da organização da divisão jovem.
Ele é mais alto do que eu esperava. E de melhor aparência também. As fotos não
têm feito justiça ao seu perfil, ou a indelicadeza dos seus ombros: uma construção de
nadador.
No palco, Thomas Finerman está encerrando sua parte do discurso. “Nós não
negamos os perigos de insistir que a cura seja administrada mais cedo,” ele está dizendo,
“mas nós afirmamos que os perigos de atrasar a cura podem ser ainda piores. Nós estamos
dispostos a aceitar as consequências. Nós somos bravos o suficiente para sacrificar alguns
pelo bem do todo.” Ele pausa enquanto, novamente, o auditório é preenchido por
aplausos, inclinando sua cabeça apreciativamente até o barulho se dissipar. As luzes
refletem no seu relógio: ele e seu filho têm modelos idênticos.
“Agora, eu gostaria de apresentar a vocês um indivíduo que incorpora todos os

valores da ASD. Esse jovem homem entende melhor que ninguém a importância de
insistir em uma cura, até mesmo para aqueles que são jovens, até mesmo para aqueles que
podem estar em perigo por sua administração. Ele entende que afim de que os Estados

Unidos prosperem, a fim de que todos nós vivamos de maneira feliz e segura, é necessário
sacrificar ocasionalmente as necessidades individuais. Sacrifício é segurança, e saúde é
somente no todo. Membros da ASD, por favor, recebam ao palco meu filho, Julian
Fineman.”
Clap, clap, clap, aplaude Lena, com o resto da multidão. Thomas deixa o palco
enquanto Julian toma o seu lugar. Eles se cruzam na escada, se cumprimentam
brevemente com a cabeça. Eles não se tocam.
Julian trouxe anotações, as quais ele coloca no púlpito em frente a ele. Por um
momento, o auditório é preenchido pelo som amplificado do farfalhar de papéis. Os olhos
de Julian examinam a multidão e meu coração para: é como se ele tivesse acabado de me
reconhecer. Então seus olhos continuam a varredura, e meu coração vem martelando
contra as minhas costelas. Eu estou ficando paranoica.
Julian se atrapalha com o microfone para ajustar à sua altura. Ele é mais alto que
seu pai. É engraçado que eles sejam tão diferentes: Thomas, alto e negro, de aparência
feroz, um gavião; seu filho, alto, amplo e justo, com aqueles improváveis olhos azuis.
Apenas o duro ângulo dos seus perfis é o mesmo.
Ele passa a mão no seu cabelo, e eu imagino se ele está nervoso. Mas quando ele
começa a falar, sua voz é ampla e estável.
“Eu tinha nove anos quando me disseram que eu estava morrendo,” ele diz
claramente, e de novo eu sinto que a expectativa paira no ar, brilhando em gotículas, como
se todo mundo tivesse se inclinado levemente. “Foi quando as crises começaram. A
primeira foi tão ruim que eu quase tirei um pedaço da minha língua; durante a segunda,
eu bati minha cabeça contra a lareira. Meus pais estavam preocupados.”
Alguma coisa torce em meu estômago—no fundo, por baixo das camadas que eu
construí ao longo dos últimos seis meses, passados como a Lena falsa, com sua aparência,
seus cartões de identificação e sua cicatriz de três pontas atrás da orelha. Esse é o mundo
onde eu vivo, um mundo de segurança, felicidade e ordem, um mundo sem amor.
Um mundo onde crianças batem suas cabeças nas chaminés, quase arrancam fora
suas línguas e seus pais ficam preocupados. Não com o coração partido, frenéticos,
desesperados. Preocupados, como eles ficam quando você perde em matemática, como
eles ficam quando você está com suas contas atrasadas.
“Os médicos disseram que um tumor estava crescendo no meu cérebro e causando
as convulsões. A operação para removê-lo teria risco de vida. Eles duvidaram que eu
conseguiria. Mas se eles não operassem—se eles deixassem o tumor crescer e se
expandir—eu não teria nenhuma chance.”

Julian pausa, e penso que o vejo disparar um olhar momentâneo na direção do seu
pai. Thomas Finerman está na cadeira que seu filho deixou vazia, e está sentado, pernas
cruzadas, rosto sem expressão.
“Nenhuma chance,” Julian repete. “E assim a coisa doente, o crescimento, teve que
ser excisado. Teve que ser tirado do tecido limpo. Caso contrário, ele só se espalharia,
transformando o restante do tecido saudável em doente.”
Julian ajeita suas anotações e mantém seus olhos fixos nas páginas em frente a ele
enquanto as lê, “A primeira operação foi um sucesso, e por um tempo, as convulsões
pararam. Então, quando eu tinha 12 anos, elas retornaram. O câncer voltou, dessa vez
pressionando a base do meu cérebro.”
Suas mãos apertam os lados do púlpito e soltam. Por um momento há silêncio.

Alguém na plateia tosse. Gotículas, gotículas: somos todos gotas idênticas, gotas de
pessoas, pairando, à espera para serem derrubadas, à espera de alguém para nos mostrar o
caminho, a derramar-nos por um caminho.
Julian olha para cima. Existe uma tela atrás dele onde sua imagem é projetada. Seus
olhos são um turbilhão de azul, verde e ouro, como a superfície do oceano em um dia
ensolarado, e por trás da insipidez, a calma hábil, eu acho que vejo algo brilhando lá—
uma expressão que se foi antes que eu pudesse encontrar um nome para ela.
“Eu fiz três operações desde a primeira,” ele disse. “Eles removeram o tumor quatro
vezes, e três vezes ele retornou, como um desejo doente, a não ser que sejam removidos
rapidamente e completamente.” Ele pausa para deixar que o significado da afirmação se
afundasse. “Eu estou livre do câncer há dois anos.” Existem alguns aplausos. Julian
levanta a mão e a sala fica em silêncio mais uma vez.
Julian sorri, e o enorme Julian atrás dele sorri também: uma versão pixelizada, um
borrão. “Os médicos me disseram que mais cirurgias podem colocar a minha vida em
risco. Muito tecido já foi removido, muitas incisões foram feitas; se eu for curado, eu posso
perder a habilidade de regular as minhas emoções. Eu posso perder a habilidade de falar,
de ver, de me mover.” Ele se moveu no púlpito. “É possível que o meu cérebro desligue
totalmente.”
Eu não posso evitar; eu estou segurando minha respiração também, juntamente

com todos os outros. Só Thomas Finerman parece relaxado; eu fico pensando quantas
vezes ele ouviu esse discurso.
Julian se inclina mais um centímetro para o microfone, e de repente é como se ele

estivesse se dirigindo a cada um individualmente: sua voz é baixa e urgente, um segredo
sussurrado nos nossos ouvidos.

“Eles se recusaram a me curar por esta razão. Por mais de um ano nós temos lutado
por uma data para o procedimento, e finalmente nós arranjamos uma. Em 23 de março, o
dia da nossa manifestação, eu serei curado.”
Mais aplausos, mas Julian interrompe. Ele ainda não acabou.
“Será um dia histórico, mesmo que se prove ser o meu último. Não pense que eu
não sei os riscos, porque eu sei.” Ele endireita-se, e sua voz se torna mais alta, estrondosa.
Os olhos na tela estão piscando, deslumbrantes, cheios de luz. “Mas não existe escolha,
assim como não existia quando eu tinha nove anos. Nós devemos excisar a doença. Nós
devemos cortá-la fora, não importa quais os riscos. De outra forma, só crescerá. Ela vai se
espalhar como o pior de todos os cânceres e colocará todos nós—cada pessoa nascida
nesse vasto e maravilhoso país—em risco. Então eu digo a vocês: nós vamos—nós
devemos—cortar a doença, onde ela esteja. Obrigado.”
Então é isso. Ele fez. Ele se inclinou sobre nós, todos nós, em nossa oscilante
expectativa, e agora estamos nos derramando para ele, correndo em uma onda de som, de
gritos e aplausos. Lena aplaude como todos até a palma das suas mãos queimarem; ela
continua aplaudindo até elas adormecerem. Metade da plateia se levanta, aplaudindo.
Alguém começar a cantar “ASD! ASD!” e de repente todos estão cantando: é
ensurdecedor, um rugido ensurdecedor. Em certo ponto Thomas se junta ao seu filho no
palco novamente e eles ficam parados solenemente, lado a lado—um justo, um negro
como os dois lados da lua—olhando para nós enquanto continuamos a aplaudir,
continuamos a cantar, continuamos a rugir nossa aprovação. Eles são a lua; nós somos a
maré, sua maré, e sob a sua direção vamos limpar toda a doença e praga do mundo.

antes
Sempre há alguém doente nas Terras Selvagens. Assim que eu estiver forte o
suficiente para sair do quarto dos doentes, Squirrel virá para cá, e depois dele, será a vez
do vovô. À noite, o som de tosse, ofegos e conversas febris ecoam pelo rancho: barulhos
dos enfermos, que percorrem as paredes e nos enche de pavor. O problema é o espaço e a
falta de ventilação. Nós vivemos um em cima do outro, respiramos e espirramos nos
outros, dividimos tudo. E nada é realmente limpo.
A fome nos consome, nos deixando de pavio curto. Após a minha primeira
exploração do rancho, recuei ao subterrâneo, como um animal voltando à segurança do
lar. Um dia passou, e então dois. Os suprimentos estão para chegar. Cada manhã uma
pessoa diferente vai checar as mensagens; imagino que eles descobriram um jeito de se
comunicar com os simpatizantes e resistentes do outro lado. Isso é tudo o que há para eu
fazer: ouvir, observar, ficar quieta.
De manhã eu durmo, e quando não consigo, fecho meus olhos e imagino estar de
volta à casa abandonada na rua Brooks, número 37, com Alex deitado ao meu lado. Eu
tento passar pela cortina de memórias; imagino se eu posso de alguma forma, separar os
dias que se passaram desde a fuga, remendar o rasgo no tempo, tê-lo de volta.
Mas sempre que abro os olhos, eu continuo lá, num colchão no chão e faminta.
Quatro dias depois, todo mundo está se movendo lentamente, como se

estivéssemos embaixo d’água. É impossível para mim levantar as panelas. E quando eu
tento levantá-las muito rápido, fico tonta. Tenho que passar mais tempo na cama, e
quando não estou, penso que todo mundo está olhando para mim, posso sentir o
ressentimento dos inválidos, rígido como uma parede. Talvez eu esteja só imaginando,
mas no fim das contas, é minha culpa.
A caça também tem sido fraca. Roach pegou alguns coelhos com suas armadilhas e
todo mundo ficou feliz; mas a carne é dura e cheia de cartilagens, e quando limpa,
raramente sobra muito.
Então um dia eu estou na despensa, varrendo—Raven insiste em ir com a maré,

manter tudo limpo—quando ouço gritos, risos e passos rápidos lá embaixo. Pés
esmurrando as escadas. Hunter vem entrando na cozinha, sendo seguido por uma mulher
mais velha, Miyako. Eu não os vi—ou os outros—tão energéticos em dias.
“Onde está Raven?” Hunter exige sem fôlego.
Encolho os ombros. “Não sei.”

Miyako solta um som exasperado, e ambos, ela e Hunter, dão a volta, preparados
para disparar pelas escadas novamente.
“O que está acontecendo?” pergunto.
“Recebemos uma mensagem do outro lado,” Hunter diz.
Isso é o que as pessoas daqui chamam as comunidades que fazem fronteiras: o

outro lado quando estão sendo generosos; e terra dos zumbis quando não estão.
“Suprimentos chegam hoje. Precisamos de ajuda para pegar a entrega.”
“Você pode ajudar?” Miyako pergunta, me medindo de cima a baixo. Ela tem
ombros largos e é bem alta—se tivesse o bastante para comer, ela seria uma amazona.
Porque ela é toda músculos e tendões.
Balanço a cabeça. “Eu... Eu não sou forte o bastante.”
Hunter e Miyako trocam olhares.
“Os outros irão ajudar,” Hunter diz com a voz baixa. Então eles descem as escadas
novamente, me deixando sozinha.
Mais tarde naquela mesma tarde eles voltam, dez deles, carregando pesados sacos
de lixo. Esses sacos foram colocados em caixotes na borda do rio Cocheco e flutuaram até
nós. Até Raven não consegue manter a ordem, ou conter a sua felicidade. Eles deixaram os
sacos em pedaços, gritando e fazendo algazarra conforme os suprimentos caem no chão:
latas de feijão, atum, frango, sopa, sacos de arroz, farinha, lentilha e mais feijão; carne seca,
sacos de castanhas e cereais, ovos cozidos, em uma lata com toalhas, band-aids, vaselina,
tubos de protetor labial, suprimentos médicos, até um embrulho de roupas íntimas,
algumas roupas, frascos de sabonete líquido e shampoo. Sarah abraçou a carne seca e
Raven colocou o pacote de sabonetes debaixo do nariz, inalando. É como uma festa de
aniversário, só que melhor. Nosso para compartilhar, e só naquele momento, senti uma
onda de felicidade. Só naquele momento, como se eu pertencesse ali.
A nossa sorte vira. Horas depois, Tack mata um veado.
Naquela noite temos a nossa primeira refeição decente desde que eu cheguei. Nós
lavamos enormes tigelas de arroz coberto com carne cozida em vapor e suavizado com
tomates picados e ervas secas. É tão bom que eu poderia chorar, e Sarah o faz, sentada e
soluçando em frente ao seu prato. Miyako coloca o seu braço ao redor dela e murmura
através do cabelo de Sarah. O gesto me lembra à minha mãe; uns dias atrás eu perguntei a
Raven sobre ela, sem sorte alguma.
Como ela é? Raven pergunta e tenho que confessar que não sei. Quando eu era mais
nova, ela tinha o cabelo longo, castanho avermelhado e o rosto redondo como a lua cheia.
Entretanto, depois de dez anos na prisão de Portland, a Cripta—onde ela esteve a minha

vida inteira, enquanto acreditei que ela estivesse morta—duvido que ela ainda continue a
parecer com a mulher das minhas memórias de criança.
O nome dela é Annabel, eu digo, mas Raven já está balançando a cabeça.
“Coma, coma,” Miyako apressa Sarah, e ela o faz. Todos nós comemos,
vorazmente: pegando o arroz com as mãos, levando os pratos aos lábios para lambê-los
até estarem limpos. Alguém do outro lado até pensou em incluir uma garrafa de whisky,
enrolada cuidadosamente num suéter, e todo mundo comemora quando ela faz a ronda
também. Eu bebi álcool uma ou duas vezes enquanto morei em Portland, e nunca entendi
o apelo, mas eu tomo um gole quando me passam a garrafa. Hunter sorri e me dá um tapa
nas costas. Tack quase arranca a garrafa das minhas mãos e diz, secamente, “Não beba se
você vai vomitar.”
“Você se acostuma,” Hunter se inclina num sussurro, quase de um jeito idêntico ao

que fez Sarah semana assada. Não sei se ele está falando da atitude de Tack ou do whisky.
Mas já há um fulgor morno espalhando-se por meu estômago. Quando a garrafa chega a
mim novamente, eu tomo um gole maior e outro, e o calor se espalha na minha cabeça.
Mais tarde: eu estou vendo tudo em pedaços e frações, como uma série de fotos
embaralhadas aleatoriamente. Miyako e Lu nos cantos, braços entrelaçados, dançando
enquanto todo mundo aplaude. Blue dormindo num banco e então sendo carregada para
fora do quarto, ainda adormecida, por Squirrel; Raven em cima de um dos bancos,
fazendo um discurso sobre liberdade. Ela está rindo também, seu cabelo preto numa
cortina cintilante, e aí Tack a ajuda a descer: as mãos morenas ao redor da cintura dela, um
momento de suspensão quando ela pausa, no ar, nos braços dele. Eu penso em pássaros e
voar para longe. Eu penso em Alex.
Um dia, Raven se volta e me diz abruptamente, “Se você quer ficar, precisa
trabalhar.”
“Eu trabalho,” disse.
“Você limpa,” contra-atacou. “Você ferve a água. O resto de nós pega água, procura
por comida, e espera por mensagens. Até Vovó pega água—andando dois quilômetros e
meio com baldes pesados. E ela tem sessenta anos.”
“Eu...” Claro que ela está certa e eu sei disso. A culpa está comigo todo dia, como
uma pesada densidade no ar. Eu ouço Tack dizer a Raven que eu sou um desperdício de
uma boa cama. Mais tarde, eu fiquei agachada na dispensa por quase meia hora com os
meus braços ao meu redor até parar de tremer. Hunter é o único deles que é legal comigo,
e ele é legal com todo mundo.

“Eu não estou pronta. Não estou forte o bastante.”
Ela me observou por um segundo e deixou o silêncio ficar desconfortável entre nós
para eu sentir o absurdo das palavras. Se não melhorei até agora, é minha culpa também.
“Nós vamos nos mudar em breve. Relocação começa em algumas semanas. Precisaremos
de toda ajuda que pudermos.”
“Mudar?”
“Vamos para o sul.” Ela se virou, começando a retirar o lixo do corredor. “Fechando
o rancho durante o inverno. E se você quiser ir, vai ter que ajudar.”
Então ela pausa. “Você é bem-vinda para ficar, claro,” ela diz, virando e erguendo
uma sobrancelha. “Entretanto o inverno é cruel. Quando o rio congela, não temos chance
de conseguir suprimentos. Mas talvez seja isso que você queira?”
Não digo nada.
“Você tem até amanhã para escolher,” ela diz.
Na manhã seguinte, acordo com Raven me sacudindo de um pesadelo. Eu sento,

ofegante. Lembro de cair pelo ar e por uma massa de pássaros negros. Todas as outras
meninas estão dormindo e o quarto está cheio do som delas respirando. Tem uma vela
queimando lá no corredor, dando uma pequena iluminação no quarto. Posso ver a sombra
de Raven, agachada a minha frente, e percebo que ela já está vestida.
“O que você decidiu?”
“Eu quero trabalhar,” sussurro de volta, porque é a única coisa que posso dizer.
Meu coração está batendo rapidamente em meu peito. Não posso ver o sorriso dela, mas
posso ouví-lo: seus lábios soltando uma pequena exalação que podia ser uma risada. “Bom
pra você.” Ela segura um balde amassado. “Hora de pegar água.”
Raven se retira e eu começo a procurar as minhas roupas no escuro. Quando

cheguei no racho, o quarto de dormir parecia uma bagunça, uma explosão de tecido e
roupas e variados pertences. Com o tempo, percebi que não é tão desorganizado assim.
Todo mundo tem um pequeno espaço, um lugar para as suas coisas. Nós desenhamos
pequenos círculos ao redor de nossas camas, ou travesseiros e colchões, e guardamos o
espaço dentro daquelas áreas ferozmente, como cachorros marcando território. Você deve
manter tudo que é seu dentro do seu círculo. Uma vez fora, não é mais seu. As roupas que
roubei da loja estão dobradas embaixo do meu travesseiro.
Eu tateio para fora do quarto e faço o meu caminho até o hall. Eu encontro Raven na
cozinha, cercada de baldes vazios, cutucando o fogo da noite passada com a ponta
carbonizada de uma vara. Ela não ligou as lanternas aqui também. Seria um desperdício
de bateria. O cheiro de fumaça da madeira, as pequenas e oscilantes sombras, os ombros
de Raven tocados por um tom alaranjado: me faz sentir como se não houvesse acordado
do meu sonho.
“Pronta?” Ela levanta quando me ouve, colocando um balde em cada braço.
Faço que sim, e ela indica com a cabeça os baldes que sobraram.
Subimos as escadas e fomos expelidas no mundo lá fora: a saída de lá dentro, do ar

e do fechamento, é tão surpreendente e abrupto como a vez em que explorei o rancho com
Sarah. A primeira coisa que me vem é o frio. É como gelo e passa direto pela minha
camiseta, fazendo com que eu solte um ofego sem querer.
“Qual o problema?” Raven pergunta num tom de voz normal agora que estamos do
lado de fora.
“Frio,” respondo. O ar já cheira como inverno, embora eu veja que árvores ainda
têm folhas. Bem na borda do horizonte, além da gasta e irregular linha de árvores, há um
nu, dourado brilho onde o sol está nascendo. O mundo é roxo e cinza. Os animais e
pássaros estão apenas começando a se agitar.
“Menos de uma semana até outubro,” Raven diz, dando de ombros, e então,
conforme eu tropeço num pedaço retorcido de metal meio incorporado no chão, ela diz,
“Olhe por onde anda.”
É quando finalmente percebo: eu estive seguindo o ritmo dos dias, sem noção do
tempo. Mas realmente estive fingindo que enquanto estava no subsolo, o resto do mundo
ficou imóvel também.
“Diga se eu estiver andando muito rápido pra você,” ela fala
“Ok,” respondo. A minha voz soa estranha no vazio, fino ar do outono.
Seguimos o nosso caminho pela velha rua. Raven caminha com facilidade, evitando
os pedaços rachados de concreto e a ninhada de metais retorcidos quase instintivamente,
como Sarah fez. Na entrada do velho cofre do banco, onde os garotos dormem, Bram está
esperando por nós. Bram tem o cabelo escuro e a pele cor de café com leite. Ele é um
daqueles garotos quietos, um dos poucos que não me assusta. E ele e Hunter estão sempre
juntos; lá em Zumbilândia poderíamos chamá-los de Anômalos, mas o relacionamento
deles parece ser normal, inocente. Observá-los me lembra das fotos de Hana e eu: uma
escura, e uma clara. Sem nenhuma palavra, Raven dá a ele vários baldes, e ele fica perto de
nós em completo silêncio. Mas sorri para mim, e fico grata por isso.
Mesmo com o ar frio, não demora muito até eu estar suando e meu coração batendo
dolorosamente em minhas costelas. Faz mais de um mês desde que andei mais de alguns
metros de uma vez. Meus músculos estão fracos, e mesmo carregando baldes vazios, meus

ombros doem depois de uns minutos. Continuo trocando as alças em minhas mãos; eu me
nego a reclamar, ou pedir ajuda a Raven, embora ela pareça ver que estou tendo
problemas a acompanhá-los. Não quero nem pensar em quão longa será à volta, uma vez
que os baldes estiverem cheios.
Deixamos o rancho e a rua principal para trás, desviando-nos para as árvores. Ao

nosso redor, as folhas estão em tons diferentes de ouro, laranja, vermelho e marrom. Como
se a floresta inteira estivesse queimando lentamente em um fogo sem chamas. Posso sentir
o espaço ao meu redor sem muros e sem limites, aberto ao céu. Animais se movem sem
serem vistos, a nossa direita e esquerda, farfalhando as folhas secas.
“Quase lá,” Raven diz. “Você está indo bem, Lena.”
“Obrigada,” bufei. Suor está escorrendo em meus olhos e não consigo acreditar que
estava sentindo frio. Nem me importo em tirar os galhos dispersos em meu caminho.
Como Bram os empurra na minha frente, eles rebatem em meus braços e pernas, deixando
pequenas marcas em minha pele. Estou muito cansada para me importar. Parecia que
estávamos caminhando por horas, mas isso é impossível. Sarah disse que o rio é apenas
uma milha de distância. Além do mais, o sol acabou de nascer.
Mais um pouco adiante e ouvimos, além do som dos pássaros e do vento nas folhas
das árvores: o baixo murmúrio da água em movimento. Então as árvores se separam e o
chão vira cascalho, e estamos na borda do fluxo. A luz do sol bate na água, dando a
impressão de que moedas estão ali, debaixo da superfície. Alguns metros à frente está uma
miniatura de cachoeira, aonde o fluxo vem agitado por umas pequenas, pretas, manchas
de líquem em pedras. Do nada, eu tenho a vontade de chorar. Esse lugar sempre existiu:
enquanto cidades eram bombardeadas e caíam na ruína, enquanto muros eram erguidos—
o rio estava aqui, correndo por entre as pedras, cheio da sua própria e secreta risada.
Nós somos pequenas, estúpidas coisas. Por toda a minha vida eu pensei na
natureza como a coisa estúpida: cega, animalesca, destrutiva. Nós, humanos, fomos
limpos e espertos e no controle; deixamos o resto do mundo em submissão, com um golpe
baixo, prendendo-o numa placa de petri e nas páginas do Manual de SSF.
Raven e Bram já estão na parte rasa do rio, segurando os baldes para enchê-los.
“Venha logo,” Raven fala bruscamente. “Os outros vão acordar daqui a pouco.”
Ambos entraram descalços; eu me ajoelho para desamarrar os sapatos. Meus dedos

estão inchados de frio, mesmo que eu não o sinta mais. Tive dificuldade com os cadarços,
e na hora em que cheguei à água, eles já estavam com os baldes cheios, alinhados na
margem. Pedaços de grama e insetos mortos estão na superfície; nós iremos tirá-los e
ferver a água mais tarde para esterilizá-la.
Meu primeiro passo no rio quase me tirou o equilíbrio. Mesmo estando perto da
margem, a corrente é muito mais forte do que parece. Balanço meus braços freneticamente

em busca de equilíbrio, tentando ficar em pé e encher um dos baldes. Bram, que está
esperando na margem, começa a rir. A risada dele é alta e surpreendentemente doce.
“Ok,” Raven o empurra. “Acabou o show. Te encontramos no rancho.”
Ele bate continência. “Te vejo mais tarde, Lena,” ele diz, e percebo que é a primeira
vez que alguém além de Raven, Sarah ou Hunter fala comigo em uma semana.
“Até mais,” digo.
O leito é revestido de pedrinhas, lisas e duras embaixo do meu pé. Recupero o

balde e agacho, como Raven e Bram fizeram, deixando encher. Voltar para a margem é
mais difícil. Meus braços estão fracos, e o metal pressiona dolorosamente nas minhas
palmas.
“Só mais um,” Raven diz. Ela está me observando de braços cruzados.
O próximo é maior que o primeiro e mais difícil de manusear. Eu tenho que

carregá-lo com ambas as mãos, meio curvada, deixando-o bater contra minhas canelas. Eu
caminho para fora do rio e sento com um suspiro de alívio. Não faço a mínima ideia de
como irei voltar para o rancho carregando ambos os baldes de uma vez. É impossível. Vai
levar horas.
“Pronta pra voltar?” Raven pergunta.
“Só um segundo,” eu respondo, descansando as mãos nos joelhos. Meus braços já

estão tremendo um pouco, com o sol saindo detrás das árvores, o rio falando a sua velha
língua, e os pássaros voando pra lá e pra cá, como sombras. Alex amaria aqui, penso sem
querer. Estive tentando tanto não pensar no nome dele, nem sequer respirar a ideia dele.
Do outro lado da margem há um passarinho com penas azuis, limpando-as na

borda da água; e de repente, eu nunca quis tanto tirar as roupas e dar um mergulho e
nadar, limpar todas as camadas de sujeira, suor e pó que não consegui esfregar enquanto
estava no rancho.
“Você vai se virar?” pergunto a Raven. Ela rola seus olhos, parecendo divertida,
mas faz.
Escapo das minhas calças e calcinha, tirando minha regata e jogando na grama.
Voltar para a água é igual prazer e dor—um frio cortante, um puro sentimento que
percorre meu corpo inteiro. Enquanto me movo para o centro do rio, as pedras embaixo
dos meus pés ficam cada vez maiores e planas, e a corrente empurra as minhas pernas
com mais força. Mesmo que o rio não seja muito largo, além da pequena cascata há um
escuro lugar onde o leito fluvial cai, um buraco natural. Fico em pé, arrepiada com a água
batendo em meus joelhos e no último segundo não consigo me fazer mergulhar. É tão fria:
a água parece escura e profunda.

“Não vou esperar por você eternamente,” Raven diz, ainda de costas para mim.
“Cinco minutos,” respondo, abro os braços e mergulho na escuridão da água. Bati

com força—o frio é uma parede, frígida e impenetrável, rasgando cada nervo do meu
corpo—há um zumbido em meus ouvidos e uma pressa ao meu redor. Perco o fôlego e
saio ofegante, cortando pela superfície, enquanto acima de mim o sol fica cada vez mais
alto e o céu se aprofunda, sólido, para tê-lo ali.
E subitamente o frio se foi. Abaixo a minha cabeça novamente, trilhando na água e

deixo o fluxo puxar e me empurrar. Com a cabeça debaixo d’água eu posso até entender o
sotaque, o tagarelo e gorgolejante som. Com a cabeça debaixo d’água, eu a ouço dizer o
nome que eu tentei tanto não pensar—Alex, Alex, Alex—e o levar para longe. Eu saio do rio
arrepiada e rindo, e me visto com os dentes tremendo, as minhas unhas azuis.
“Nunca ouvi você rir antes,” Raven diz, depois que eu coloquei as minhas roupas.
Ela está certa, eu não ri desde que vim para as Terras Selvagens. Sinto-me estupidamente
bem. “Pronta?”
“Pronta,” respondo.
Naquele primeiro dia, eu tenho que carregar um balde por vez, arrastando com as
duas mãos, derramando água, suando e xingando. Um andar lento; colocar um balde no
chão, voltando e pegando o outro. Avançar um metro. Pausar, descansar, arquejar. Raven
está na minha frente. De vez em quando ela para, coloca os baldes no chão e tira a casca
das árvores, espalhando no chão assim posso achar o caminho, mesmo a tendo perdido de
vista. Ela volta após meia hora, trazendo um copo de metal com água limpa para eu beber,
e um pequeno pano de algodão cheio de amêndoas e passas secas para comer. O sol está
alto e claro agora, cortando as árvores como lâminas.
Raven fica comigo, mesmo nunca oferecendo ajuda e eu não peço. Ela assiste
impassível, braços cruzados, enquanto faço minha lenta, agonizante saída da floresta.
Cálculo final: duas horas. Três bolhas em minhas mãos, uma do tamanho de uma cereja.
Meus braços tremem tanto que mal consigo trazê-lo ao rosto pra limpar o suor. Um corte
vermelho e em carne viva numa mão, onde o metal da alça dos baldes rasgou a carne.
No jantar, Tack me dá a maior porção de arroz e feijão, e mesmo que eu mal consiga
segurar o garfo por causa das bolhas e Squirrel tostou sem querer o arroz—que está
marrom e crocante na parte de baixo—eu penso que essa é a melhor refeição que já fiz
desde que vim para as Terras Selvagens.
Estou tão cansada que após o jantar, durmo com as roupas, no instante em que a
minha cabeça descansa no travesseiro, e então me esqueço de pedir a Deus, em minhas
orações, de não me deixar acordar.
Só de manhã percebo que dia é: vinte e seis de setembro.

Hana se curou ontem.
Hana se foi.
Eu não chorei desde que Alex morreu.
Alex está vivo.
Esse se torna o meu mantra, a história que eu conto a mim mesma todo dia,
conforme saio na madrugada e na névoa, e começo, lenta e meticulosamente, a treinar de
novo.
Se eu puder correr até o velho banco—pulmões explodindo, coxas tremendo—então

Alex estará vivo.
Primeiro são doze metros, então dezoito, então dois minutos diretos, e aí quatro.
Se eu conseguir até aquela árvore, Alex vai voltar.
Alex está além daquela colina, se eu conseguir chegar ao topo sem parar, ele estará
lá.
No início, tropecei e quase torci o tornozelo várias vezes. Não estou acostumada
com a paisagem, mal consigo ver debaixo da escura luz do amanhecer. Mas meus olhos
melhoram, ou meus pés aprendem o caminho, e após algumas semanas meu corpo se
acostuma com a forma e ângulos do chão, e a geometria daquelas ruas e edifícios
destruídos, e então consigo correr a rua inteira sem ter que olhar para meus pés.
Então é mais longe, e rápido.
Alex está vivo. Apenas mais um empurrão, uma disputa e você verá.
Quando Hana e eu estávamos na equipe de atletismo juntas, nós costumávamos

jogar esses jogos mentais para nos manter motivadas. Correr é um esporte mental, mais
que qualquer coisa. Você é tão bom como seu treinamento, e ele é tão bom quanto o seu
pensamento. Se você conseguir fazer os doze quilômetros sem andar, você tem 100% no
seu histórico. Esse era o tipo de coisa que costumávamos dizer juntas. Às vezes
funcionava, outras não. Às vezes desistíamos com onze quilômetros, rindo, dizendo opa, lá
se vai o nosso placar.
Essa era a coisa: não nos importávamos, realmente. Um mundo sem amor era igual
a um mundo sem apostas.

Alex está vivo. Continue, continue, continue. Eu corro até meus pés incharem, até
meus dedos sangrarem e criarem bolhas. Raven grita comigo enquanto prepara baldes de
água fria para meus pés, diz para ser cuidadosa, me alerta dos perigos de infecção.
Antibióticos são difíceis de conseguir.
Na manhã seguinte, envolvo os meus dedos em algodão, os coloco nos sapatos, e

corro novamente. Se você puder... Só um pouco mais adiante... Só um pouco mais rápido...
Você verá, você verá, você verá. Alex está vivo.
Eu não sou louca. Eu sei que ele não está, realmente. Assim que a minha corrida
acaba e eu estou mancando de volta para o porão da igreja, eu entendo: a estupidez disso
tudo, a inutilidade. Alex se foi, e não importa o quanto eu corra ou pressione, ou sangre,
nada vai trazê-lo de volta.
Eu sei. Mas aí é que está a coisa: Quando corro, há sempre essa segunda divisão em
que a dor está me rasgando e eu mal posso respirar, e tudo que vejo é borrão—e nessa
segunda divisão; quando a dor cresce, e se torna demais, uma brancura se passando em
mim, eu vejo algo à minha esquerda, um pestanejar de cor (cor de outono, queima, coroa
de folhas) —e aí eu sei, também, que se virar a minha cabeça ele estará lá, rindo, me
assistindo, segurando os braços.
Eu nunca viro a cabeça para olhar, claro. Mas um dia irei. Um dia irei e ele voltará, e
tudo estará bem.
Até lá: eu corro.

agora
Depois da reunião da ASD, eu sigo a multidão, fluindo para a saída, e entro na
aquosa luz da primavera. A energia ainda está aqui, pulsando entre nós, mas na luz do sol
e no frio parece mais vigorosa, um gume afiado: um impulso para destruir.
Muitos ônibus estão esperando na calçada, e as filas para embarcar já estão

ziguezagueando até as escadas do Centro Javits. Eu estou esperando há meia hora e vi três
diferentes rotações de ônibus, quando percebo que deixei uma das minhas luvas dentro do
auditório. Eu me impeço de amaldiçoar. Eu estou imprensada entre os curados, cercada
por eles e não quero levantar suspeitas.
Eu sou a vigésima na fila agora, e por um momento eu considero deixar a luva. Mas
os últimos seis meses têm me ensinado muito sobre querer: nas Terras Selvagens é
praticamente um pecado desperdiçar, e é definitivamente má sorte. Desperdice hoje,
deseje amanhã—mais um dos mantras favoritos de Raven.
Eu deslizo para fora da fila, atraindo olhares perplexos e carrancas, e volto a subir
as escadas para as portas de vidro polido. O guarda que estava com o detector de metais
se foi, mas ele deixou o radio portátil ligado e um copo de café pela metade, destampado,
colocado ao lado dele. A mulher que checou o meu cartão de identificação também
desapareceu, e a mesa dobrável está sem os folhetos da ASD. As luzes do teto foram
desligadas, e a sala parece ainda maior do que o habitual.
Balançando as portas abertas do auditório, eu fico momentaneamente desorientada.

Estou olhando, de repente, para um enorme pico coberto de neve, como se caindo de cima.
A foto é projetada, enorme, na tela onde o rosto de Julian Fineman estava estampado mais
cedo. Mas a sala está escura, e a imagem é vívida e nítida. Eu posso decifrar anéis densos
de árvores, como um casaco de peles preto em sua base, e o afiado, parecido com uma
lâmina, pico dela, coroado com rendilhados gorros brancos. É lindo.
Então a foto muda. Dessa vez eu estou olhando para uma praia pálida, e um
turbilhão de oceano azul-esverdeado. Eu dou vários passos para dentro da sala,
segurando um grito. Eu não vejo o mar desde que deixei Portland.
A foto muda de novo. Agora a tela está cheia de árvores enormes, atirando-se para
o céu, que são apenas visíveis através das copas de galhos grossos. A luz do sol se inclina
em ângulos íngremes através dos troncos avermelhados e da vegetação rasteira da
ondulação verde de samambaias e flores. Eu me movo novamente—extasiada,
compelida—e me bato contra uma das cadeiras de metal dobráveis. Instantaneamente
uma pessoa pula da linha de frente, e a sombra de uma silueta flutua sobre a tela,

obscurecendo uma porção da floresta. Então a tela fica branca e as luzes clareiam, e a
silueta é Julian Fineman. Ele está segurando um controle remoto.
“O que você está fazendo aqui?” ele pergunta. Eu, claramente, o peguei
desprevenido. Sem me esperar responder, ele diz, “A reunião acabou.”
Por baixo da agressão, eu sinto mais alguma coisa: embaraço. E eu tenho certeza,
então, que esse é o segredo de Julian Fineman: ele senta no escuro, e se imagina em outros
lugares. Ele olha fotos bonitas. Eu estou tão surpresa que mal consigo balbuciar uma
resposta. “Eu... Eu perdi minha luva.”
Julian olha além de mim. Eu vejo os seus dedos apertarem o controle remoto. Mas
quando seus olhos deslizam novamente para mim, ele recuperou a sua compostura, sua
educação. “Onde você estava sentada?” ele me pergunta. “Eu posso ajudar você a
procurar.”
“Não,” eu grito muito alto. Eu ainda estou em choque. O clima entre nós ainda está
tenso e instável, como estava durante a reunião. Alguma coisa dentro de mim está
doendo—aquelas fotos, aquele mar, explodindo na grande tela, me faz sentir como se eu
pudesse cair através do espaço e dentro da floresta, como se eu pudesse lamber a neve da
montanha como chantilly em uma colher.
Desejei que pudesse pedir a ele para desligar as luzes e me mostrar novamente. Mas
ele é Julian Fineman, e ele é tudo o que eu odeio, sendo assim não vou pedir nada a ele.
Eu me movo rapidamente até onde eu estava sentada. Julian me observa o tempo

todo, apesar dele não se mover—ele fica lá, perfeitamente imóvel, na frente da tela branca.
Só seus olhos estão móveis, vivos. Eu posso senti-los no meu pescoço, nas minhas
costas, emaranhado no meu cabelo. Eu encontro minha luva facilmente e a recolho do
chão, segurando-a no ar para a inspeção de Julian.
“Encontrei,” eu digo, deliberadamente evitando seus olhos. Eu começo a andar

rapidamente até a saída. Ele me para com uma pergunta. “Por quanto tempo você esteve
parada aí?”
“O quê?” Eu me viro de novo para olhar para ele. Sua face está agora sem
expressão, sem leitura.
“Por quanto tempo você esteve parada aí? Quantas fotos você viu?”
Eu hesito, imaginando se isso é um tipo de teste. “Eu vi a montanha,” eu digo

finalmente.
Ele olha para os pés, então encontra o meu olhar novamente. Mesmo à distância,
estou espantada com a clareza de seus olhos. “Estamos procurando fortalezas,” ele diz,

levantando seu queixo, como se esperando que eu fosse contradizê-lo. “Campos de
Inválidos. Estamos usando todos os tipos de técnicas de vigilância.”
Mais um fato: Julian Fineman é um mentiroso.
Ao mesmo tempo, é uma marca de progresso que alguém como Julian usaria essa
palavra. Um ano atrás, Inválidos não deveriam nem existir. Nós deveríamos ter sido
exterminados durante a blitz. Nós éramos o material de mito, como unicórnios e
lobisomens.
Isso foi antes dos Incidentes, antes da resistência começar a se firmar com mais
força e ficasse impossível de ignorar. Eu me forço a sorrir. “Eu espero que você os
encontre,” eu digo. “Eu espero que você encontre até o último deles.”
Julian concorda.
Enquanto me viro, acrescento, “Antes que eles encontrem você.”
Sua voz soa com nitidez. “O que você disse?”
Eu lanço um olhar por cima do ombro para ele. “Antes que eles nos achem,” eu
digo, e empurro as portas, deixando-as balançar e fechar atrás de mim.
No momento em que eu volto para o Brooklyn o sol já se pôs. O apartamento está

frio. As sombras estão desenhadas, e uma luz queima no foyer. O aparador dentro da sala
está empilhado de correspondências.
NINGUÉM ESTÁ SEGURO ATÉ TODOS ESTAREM CURADOS, está escrito no

primeiro envelope, impresso logo após nosso endereço. Então, logo abaixo: POR FAVOR,
APOIE A ASD.
Perto da correspondência está uma pequena bandeja de prata para os nossos papéis
de identificação. Dois cartões de identificação estão alinhados um próximo ao outro:
Rebecca Ann Sherman e Thomas Clive Sherman, os dois sem sorrisos nas suas fotos
oficiais, olhando para frente. Rebecca tem cabelos muito pretos, perfeitamente partidos e
grandes olhos castanhos. O cabelo de Thomas é tão curto que é difícil dizer de que cor ele
é. Seus olhos estão semicerrados, como se ele estivesse prestes a dormir.
Abaixo de seus cartões de identificação estão seus documentos, presos juntos. Se

você folheasse as páginas do pacote, você aprenderia todos os fatos relevantes a respeito
de Rebecca e Thomas: datas e lugar de nascimento, pais e avôs, salários, notas escolares,
incidentes de desobediência, avaliações e notas, a data e lugar de sua cerimônia de
casamento, todos os endereços anteriores.

Claro, Rebecca e Thomas não existem realmente, não mais do que Lena Morgan
Jones existe: uma garota de rosto fino, também sem sorriso em seu cartão de identificação.
Meu cartão de identificação está perto do de Rebecca. Você nunca sabe quando pode haver
um ataque, ou um censo. É melhor se você não tiver que procurar por seus documentos. É
melhor, na verdade, que ninguém fique procurando por aí.
Não foi até que eu me mudei para Nova Iorque que entendi a obsessão de Raven
com a ordem nas Terras Selvagens: as superfícies devem parecer certas. Elas devem ser
lisas. Nunca deve haver qualquer fragmento. Dessa forma nunca haverá uma trilha para
seguir.
As cortinas estão fechadas na sala de estar. Isto mantém o calor e também os

olhos—dos vizinhos, dos reguladores, de patrulhas—fora. Na Zumbilândia, alguém está
sempre olhando. Não há nada mais para que as pessoas façam. Elas não pensam. Elas não
sentem paixão, ódio, tristeza; elas não sentem nada além de medo, e um desejo de
controle. Então elas observam, e intrometem-se, e bisbilhotam.
No fundo do apartamento está a cozinha. Pendurado na parede, acima da mesa,

está uma foto de Thomas Fineman, e outra de Cormac T. Holmes, o cientista creditado
com a realização da primeira cura bem sucedida. Depois do fogão está uma pequena
despensa. É forrada com prateleiras estreitas e absolutamente lotada com alimentos. A
memória de uma longa fome é difícil de abalar, e todos nós—os que sabem—somos
coletores11 secretos agora. Nós embalamos barras de granola em nossas mochilas e
enchemos nossos bolsos com pacotes de açúcar.
Você nunca sabe quando a fome irá voltar. Uma das três paredes da dispensa é, de
fato, uma porta escondida. Eu facilmente abro para revelar um conjunto de escadas de
madeira bruta. A luz acende vagamente no porão, e eu ouço o ritmo de vozes.
Raven e Tack estão brigando—nada novo—e eu ouço Tack, soando doído, dizer,
“Eu simplesmente não entendo porque não podemos ser honestos um com o outro. Nós
deveríamos estar do mesmo lado.”
Raven responde rispidamente, “Você sabe que é irreal, Tack. É para o melhor. Você
tem que confiar em mim.”
“Você é a que não está confiando...”
Sua voz corta drasticamente à medida que eu fecho a porta atrás de mim, um pouco
mais alto do que eu normalmente faria, então eles saberão que estou lá. Eu odeio ouvir
Tack e Raven brigando—eu nunca ouvi nenhum adulto brigar até que eu escapei para as
Terras Selvagens—embora, ao longo do tempo, eu estou mais acostumada a isso. Eu
pecisei. Parece que eles estão sempre discutindo sobre algo.
11Quer dizer que depois de passar fome nas Terras Selvagens, agora todos passaram a guardar alimentos
consigo para uma eventualidade.

Desço as escadas. Tal como eu, Tack vira as costas, passando uma mão sobre os
olhos. Raven diz logo: “Você está atrasada. A reunião terminou há horas. O que
aconteceu?”
“Eu perdi a primeira rodada de ônibus.” Antes que Raven pudesse começar a
palestra, eu rapidamente acrescentei: “Eu deixei uma luva e tive que voltar. Falei com
Julian Fineman.”
“Você o quê?” Raven explode, e Tack suspira e esfrega sua testa. “Só por, tipo, um
minuto.” Eu quase disse sobre as fotos e decidi, no último minuto, que não falaria. “Tá
tudo certo. Nada aconteceu.”
“Não tá certo, Lena,” Tack diz. “O que nós falamos a você? É tudo sobre
permanecer sob o radar.”
Às vezes parece como se Tack e Raven assumissem os papéis como Thomas e

Rachel—estritos guardiões—um pouco sério demais, e eu tenho que lutar contra a vontade
de revirar os olhos.
“Não foi grande coisa,” eu insisto.
“Tudo é um grande negócio. Você não entendeu? Nós...”
Raven o corta. “Ela entendeu. Ela ouviu isso mil vezes. Dê um tempo, ok?” Tack
olha para ela, mudo, por um segundo, sua boca uma fina linha branca. Raven encontra seu
olhar constantemente. Eu sei que eles estão com raiva de outras coisas—que não é apenas
eu—mas eu sinto uma corrida quente de culpa de qualquer maneira. Eu estou tornando as
coisas piores.
“Você é inacreditável,” diz Tack. Eu não acho que ele quer dizer para que eu ouça.
Então ele passa por mim e sobe escada acima.
“Aonde você vai?” pergunta Raven, e por um momento algo flameja nos olhos
dela—alguma necessidade, ou medo. Mas se foi antes que eu possa identificá-lo.
“Fora,” diz Tack sem parar. “Não há ar aqui. Eu mal posso respirar.” Então ele está
empurrando para a copa e a porta se fecha no topo da escada, e Raven e eu somos
deixadas sozinhas.
Por um segundo, ficamos em silêncio. Então Raven vocifera um sorriso. “Não ligue
para ele,” diz ela. “Você conhece Tack.”
“Sim,” eu digo, me sentindo estranha. A luta azedou o ar; Tack estava certo. O
porão está pesado, coagulado. Normalmente é o meu lugar favorito na casa, este espaço
secreto—o de Tack e Raven também. É o único lugar onde podemos tirar a falsa pele, os
nomes falsos, os passados falsos.

Pelo menos esta sala parece habitada. O andar de cima se parece com uma casa
normal, e cheira como uma casa normal, e está cheia de coisas de uma casa normal; mas é
errado de alguma forma, como se fosse inclinada poucos centímetros em sua fundação.
Em contraste com o resto do apartamento, o porão é uma ruína. Raven não pode
limpar e arrumar tão rápido quanto Tack é capaz de acumular e descobrir. Livros—livros
reais, livros proibidos, livros velhos—estão empilhados por toda parte. Tack recolhe-os.
Não, mais que isso. Ele acumula-os, como o resto de nós acumula comida. Eu tentei ler
alguns deles, apenas para descobrir como era antes da cura, e antes de todas as cercas, mas
ele fez o meu peito doer para imaginar: toda essa liberdade, todo o sentimento e vida. É
melhor, muito melhor, não pensar muito sobre isso.
Alex amava livros. Ele foi o primeiro que me apresentou à poesia. Essa é outra
razão pela qual eu não consigo mais ler. Raven suspira e começa a folhear alguns papéis
empilhados a esmo sobre uma mesa raquítica de madeira no centro da sala. “É este
comício maldito,” diz ela. “Deixou todo mundo com os nervos à flor da pele.”
“Qual é o problema?” pergunto.
Ela acena à distância a pergunta. “O mesmo de sempre. Rumores a cerca de um

motim. O metrô está dizendo que os Carniceiros se mostrarão, tentando puxar alguma
coisa importante. Mas nada está confirmado.” A voz de Raven assume um tom duro. Eu
não gosto nem de dizer a palavra Carniceiros. Deixa um gosto ruim na minha boca, de
coisas apodrecendo, de cinzas.
Todos nós—os Inválidos, a resistência—odiamos os Carniceiros. Eles nos dão um

mau nome. Todos concordam que eles vão arruinar, ou já arruinaram, muito do que
estamos trabalhando para alcançar. Os Carniceiros são Inválidos, como nós, mas eles não
representam nada. Queremos derrubar os muros e nos livrar da cura. Os Carniceiros
querem derrubar tudo—reduzir tudo a pó, roubar e abater e incendiar o mundo.
Eu topei com um grupo de Carniceiros uma vez, mas eu ainda tenho pesadelos com
eles. “Eles não serão capazes de fazer,” eu digo, tentando parecer confiante. “Eles não
estão organizados.”
Raven encolhe os ombros. “Espero que não.” Ela empilha livros um em cima do
outro, certificando-se de que os seus cantos estão alinhados. Por um segundo sinto uma
onda de tristeza por ela: em pé no meio de tanta bagunça, empilhando livros como se isso
significasse alguma coisa, como se isso ajudasse.
“Existe alguma coisa que eu possa fazer?”
“Não se preocupe com isso.” Raven me dá um sorriso apertado. “Esse é meu

trabalho, ok?” Esse é mais um dos bordões de Raven. Como a insistência dela de que o
passado está morto, isso se tornou uma espécie de mantra. Eu me preocupo, você faz o que eu

digo. Todos nós precisamos de mantras, eu acho—histórias que contamos a nós mesmos
para nos manter.
“Ok.” Por um momento, nós estamos lá. É estranho. De algumas formas Raven se
sente como uma família—ela é a coisa mais próxima que eu tenho, de qualquer maneira—
mas em outras vezes me ocorre que eu não a conheço mais do que eu conhecia em agosto,
quando ela me encontrou. Eu ainda não sei muito sobre quem ela era antes de vir para as
Terras Selvagens. Ela fechou essa parte de si mesma, dobrou-a em algum lugar profundo,
inacessível.
“Vá em frente,” ela diz, sacudindo a cabeça em direção às escadas. “É tarde. Você
deve comer alguma coisa.” Enquanto subo as escadas eu escovo meus dedos, uma vez,
contra a placa de metal que temos pregado na parede. Nós a encontramos nas Terras
Selvagens, semienterrada na lama, durante a realocação.
Todos nós estávamos quase mortos naquele momento, exaustos e famintos, doentes
e congelados. Bram foi quem o avistou; e quando ele o levantou da terra, o sol havia
rompido através da nuvem, e o metal ostentou um branco súbito, quase me cegando,
então eu mal conseguia ler as palavras impressas sob o número.
Velhas palavras; palavras que quase me deixaram de joelhos.
Viva livre ou morra.
Quatro palavras. Treze letras. Cumes, inchaços, redemoinhos sob meus dedos.
Outra história. Nós nos apegamos firmemente a ela, e nossa crença se tornou
verdade.

antes
Está ficando mais frio a cada dia. Pela manhã, a grama está coberta pela geada. O ar
pica meus pulmões quando eu corro, as margens do rio estão revestidas por uma fina
camada de gelo que se quebra em torno de nossos tornozelos enquanto mergulhamos na
água com os nossos baldes. O sol está preguiçoso, entrando em colapso por trás do
horizonte cada vez mais cedo, após um fraco, lacrimoso mergulho no céu.
Estou cada vez mais forte. Eu sou uma pedra sendo escavada pela lenta passagem
da água, eu sou madeira carbonizada pelo fogo. Meus músculos são cordas, minhas
pernas são de madeira. Minhas mãos estão calejadas—a sola dos meus pés também está
tão grossa e áspera como uma pedra. Eu nunca perdi uma corrida. Sou voluntária para
carregar água todos os dias, mesmo embora devêssemos revezar. Eu posso levar dois
baldes sozinha todo o caminho de volta ao acampamento, sem pausa ou paradas.
Alex passa ao meu lado, tecendo dentro e fora das sombras, enfiado entre as
árvores vermelho-e-amarelas. No verão ele era mais completo: eu podia ver seus olhos,
seu cabelo, um flash de seu cotovelo. À medida que as folhas começam a cair no chão,
mais e mais árvores são desnudadas, e ele vira uma sombra dura e preta, piscando na
minha visão periférica.
Estou aprendendo também. Hunter me mostra como as mensagens são passadas

para nós: como os simpatizantes do outro lado nos alertam para um carregamento
chegando.
“Vamos,” ele me diz uma manhã depois do café. Blue e eu estamos na cozinha,
esfregando os pratos. Blue nunca se abriu para mim. Ela responde minhas perguntas com
simples acenos ou balanços de sua cabeça. Sua pequenez, sua timidez, a magreza de seus
ossos: quando estou com Blue, eu não posso deixar de pensar em Grace.
É por isso que eu a evito tanto quanto possível.
“Vamos para onde?” pergunto a Hunter.
Ele sorri. “Você é boa alpinista?”
A pergunta me pega de surpresa. “Sou sim,” eu digo, e tenho uma memória súbita
de escalar a fronteira com Alex. Eu substituo rapidamente com outra imagem: eu estou
subindo em direção aos ramos frondosos de um dos grandes carvalhos silvestres em
Deering Oaks Park. O cabelo loiro de Hana brilha debaixo das camadas de verde; ela está
circulando o tronco, rindo, me chamando para ir mais alto.

Mas então eu devo tirá-la da memória. Eu aprendi a fazer isso aqui, nas Terras
Selvagens. Na minha cabeça eu a corto fora—a voz dela, a coroa brilhante da cabeça
dela—e deixo apenas o senso de altura, as folhas balançando, a grama verde abaixo de
mim. “É hora de lhe mostrar os ninhos,” diz Hunter.
Eu não estou ansiosa para estar do lado de fora. Estava amargamente frio a noite
passada. O vento gritou por entre as árvores, derrubou as escadas, sondou todas as
rachaduras e fendas da toca com dedos longos e gelados. Eu vim meio congelada da
minha corrida esta manhã, meus dedos dormentes, embotados e inúteis. Mas estou curiosa
a respeito dos ninhos—eu ouvi os outros colonos usarem a palavra—e estou ansiosa para
ficar longe de Blue.
“Você pode acabar aqui?” pergunto a Blue, e ela acena com a cabeça, mastigando o
lábio inferior. Grace costumava fazer isso também, quando estava nervosa. Eu sinto uma
fina pontada de culpa. Não é culpa de Blue que ela me faça lembrar Grace.
Não é culpa de Blue que eu tenha deixado Grace para trás.
“Obrigada, Blue,” eu digo, e coloco uma mão no ombro dela. Eu posso senti-la
tremendo suavemente por baixo dos meus dedos.
O frio é uma parede, uma força física. Eu consegui encontrar um velho quebra-
vento na coleção de roupas, mas é muito grande e não impede que o vento me morda no
pescoço e nos dedos, deslizando pela gola e congelando meu coração em meu peito. O
chão está congelado e a geada mastiga a grama debaixo dos meus pés. Nós andamos
rapidamente, para ficarmos quentes; nossa respiração vem em nuvens.
“Como você não gosta de Blue?” Hunter pergunta abruptamente.
“Eu gosto,” eu digo rapidamente. “Quer dizer, ela não fala comigo, mas...” eu
continuo, “isso é tão óbvio assim?”
Ele ri. “Então você não gosta dela.”
“Ela me lembra alguém, isso é tudo,” eu digo de maneira curta, e Hunter fica sério.
“De antes?” ele pergunta. Eu balanço a cabeça, e ele chega e me toca uma vez,
levemente, no cotolovelo, para me mostrar que ele entende. Hunter e eu falamos sobre
tudo, exceto o antes. De todos os invasores, ele é o único de quem eu me sinto mais
próxima. Nós sentamos próximos um ao outro no jantar. E algumas vezes nós ficamos
acordados até tarde, conversando até que o quarto esteja manchado com a fumaça do fogo
morrendo.
Hunter me faz rir, embora por um longo tempo eu pensei que nunca mais iria sorrir
de novo.

Não era fácil me sentir confortável perto dele. Foi difícil agitar todas as lições que
eu aprendi do outro lado, em Portland, avisos ensinados por todos que eu admirava e
confiava. A doença, eles me ensinaram, cresceu no espaço entre homens e mulheres,
meninos e meninas; foi passada entre eles na aparência de sorrisos e toques, e se enraizaria
no interior deles como um molde que apodrece uma árvore de dentro para fora. Então eu
descobri que Hunter era um Anômalo, uma coisa que eu sempre fui ensinada a insultar.
Agora Hunter é Hunter, e um amigo, nada mais.
Nós nos dirigimos para o norte, longe da propriedade. É cedo, e as madeiras estão
quietas a não ser pelo barulho dos nossos sapatos nas camadas de folhas mortas. Não tem
chovido há muitas semanas. As árvores estão sedentas de água. É engraçado como eu
aprendi a sentir as árvores, entendê-las: seus humores e birras, sua explosão de alegria e
cor. É tão diferente dos parques e dos espaços naturais cuidadosamente tratados em
Portland. Aqueles lugares eram como animais em um zoológico: enjaulado e também
achatado, de alguma maneira. As Terras Selvagens estão vivas, e temperamentais, e lindas.
Apesar das dificuldades aqui, eu estou passando a amar este lugar cada vez mais. “Quase
lá,” diz Hunter. Ele acena para nossa esquerda. Além dos ramos desnudos eu posso ver
uma coroa de arame farpado, enrolado no topo de uma cerca, e eu sinto um lampejo de
medo, quente e súbito. Eu não percebi que chegamos tão perto da fronteira. Devemos estar
contornando a borda de Rochester. “Não se preocupe.” Hunter me alcança e aperta meu
ombro. “Este lado da fronteira não é patrulhado.”
Eu estive nas Terras Selvagens por um mês e meio, e naquela época eu já quase
esqueci as cercas. É incrível o quão perto eu estou, durante todo esse tempo, da minha
antiga vida. E ainda a distância que me separa dela é tão vasta.
Nós nos desviamos da cerca de novo. Logo chegamos a uma área de enormes
árvores, galhos cinzas, nus e retorcidos como dedos artríticos. Devem ter se passado
muitos anos desde que eles floresceram; as árvores parecem ter sido mortas há um longo
tempo. Mas quando eu digo isso para Hunter, ele apenas ri e balança a cabeça.
“Não estão mortas.” Ele bate em uma com os dedos enquanto passamos. “Só
passando o tempo. Armazenando energia. Eles guardam toda a sua vida no fundo, para o
inverno. Quando ficar quente, elas vão florescer novamente. Você verá.”
Estou confortada com suas palavras. Você verá significa que Nós voltaremos aqui.
Significa Você é uma de nós agora. Eu corro os meus dedos ao longo de uma árvore, e sinto a
casca soar secamente sob meus dedos. É impossível imaginar qualquer coisa viva embaixo
de toda essa dureza, nada fluindo ou em movimento.
Hunter para tão abruptamente que quase esbarro com ele. “Aqui estamos nós,” ele
diz, sorrindo. “Os ninhos.”
Ele aponta para cima. No alto dos ramos das árvores estão emaranhados ninhos de
pássaros: enrolados e pulverizados, pedaços de musgo e trepadeiras penduradas, todos

entrelaçados juntos, de modo que parece que as árvores estão coroadas com cabelo. Mas
ainda mais estranho: os ramos estão pintados. Gotas de tinta verde e amarela machadas na
casca; delicadas pegadas bifurcadas, também coloridas, dançam ao longo dos ninhos.
“O que...?” Eu vejo um pássaro grande, do tamanho de um corvo, voando em

direção a um ninho diretamente acima de nossas cabeças. Ele pausa, nos assistindo. Tudo
no pássaro é preto, menos os seus pés, que são pintados de um tom vivo de verde
brilhante. Ele está carregando algo em sua boca. Depois de um momento ele oscila para o
ninho, e um coro de gorjeios começa.
“Verde,” diz Hunter, olhando satisfeito. “Esse é um bom sinal. Suprimentos estarão
chegando hoje.”
“Eu não entendo.” Estou andando embaixo da rede de ninhos. Deve haver centenas
deles. Alguns dos ninhos estão realmente pendurados entre os galhos de diferentes
árvores, formando uma cobertura densa. É ainda mais frio aqui, o sol mal penetra.
“Venha,” diz Hunter. “Eu vou te mostrar.” Ele ergue-se acima da árvore mais
próxima, balançando-se facilmente no tronco, usando os muitos ramos e protuberâncias
como pontos de apoio para mãos e pés.
Eu sigo Hunter desajeitadamente, repetindo o lugar onde ele coloca suas mãos e
pés. Já se vai um bom tempo desde que eu subi em uma árvore, e eu me lembro da
infância sem esforço: balançando nos galhos, sem pensar, inconscientemente encontrando
os cantos e falhas na árvore. Agora é doloroso e difícil.
Eu finalmente passo para um dos mais espessos, pendurado debaixo dos ramos.
Hunter está escarranchado em um galho, esperando por mim. Eu me agacho atrás ele.
Minhas pernas estão tremendo um pouco, e ele chega para trás e faz um loop com suas
mãos em torno de meus tornozelos, me firmando. Os ninhos estão cheios de pássaros:
montes de penas negras lustrosas e olhos negros piscando. Eles estão pulando e bicando
entre montes de pequenas sementes castanhas, armazenadas para o inverno. Vários deles,
perturbados pela nossa chegada, vão gritando e grasnando para o céu. Os ninhos são
revestidos com uma tinta verde vívida, uma rede de garra de palha impressa como a
vibração entre os ninhos das aves.
“Eu ainda não entendo,” eu digo. “De onde vem a cor vem?”
“Do outro lado,” diz Hunter, e eu posso ouvir o orgulho em sua voz. “Da
Zumbilândia. No verão, há arbustos de mirtilo que crescem do outro lado da cerca. Os
pássaros procuram comida lá. Ao longo dos anos, os iniciados começaram a alimentá-los
com bolinhas e sementes, mantendo-os gordos durante o inverno. Eles alinham calhas de
alimentação de cores diferentes quando precisam nos passarr mensagens: metade
sementes, metade tinta. Os pássaros comem e depois voam de volta para cá, para
armazenar sementes para mais tarde. Os ninhos se colorem, e nós temos as nossas

mensagens. Verde, amarelo ou vermelho. Verde se está tudo bem, se nós podemos esperar
pelo carregamento. Amarelo se há um problema ou atraso.”
“As cores não se misturam?” eu digo.
Hunter gira para olhar para mim, os olhos brilhando. “Isso é a coisa brilhante” ele
diz, e inclina a cabeça para trás em direção aos ninhos. “Os pássaros não gostam de cor.
Ela atrai os predadores. Então eles estão constantemente reformando os ninhos. É como
uma paleta em branco todos os dias.”
E mesmo enquanto estou vendo, o pássaro no ninho mais próximo de nós está
selecionando os galhos verdes tingidos, e jogando-os longe dos ninhos com seu bico:
podando, cortando, limpando como uma mulher agitada sobre as ervas daninhas em um
jardim. O ninho está sendo transformado diante dos meus olhos, transformado em algo
maçante e marrom e de um colorido normal.
“É incrível,” eu digo.
“É a natureza.” A voz de Hunter fica séria. “Os pássaros se alimentam; então eles se
aninham. Pinte-os de qualquer cor que você quiser, envie-os a meio caminho em todo o
mundo, mas eles sempre vão encontrar o caminho de volta. E eventualmente eles vão
mostrar suas verdadeiras cores novamente. Isso é o que os animais fazem.”
Enquanto ele fala, penso nos ataques do verão passado: quando os reguladores em
seus uniformes invadiram uma festa ilegal, balançando bastões de beisebol e cassetetes da
polícia, deixando solta a espuma, atirando cães Bull mastiffs sobre a multidão. Eu penso
no arco de sangue balançado em uma parede; os sons de crânios rachando sob madeira
pesada. Debaixo de suas insígnias e seus olhares vazios, os curados estão cheios de um
ódio que é mais frio e também mais assustador. Eles são separados da paixão, mas
também da simpatia. Debaixo de suas cores, eles são animais também. Eu não podia ter
ficado lá, eu nunca mais vou voltar. Eu não me tornarei um dos mortos-vivos.
Não é até que estamos no chão novamente e voltamos para a propriedade que estou
impressionada com alguma coisa que Hunter disse. “O que o vermelho significa?”
pergunto. Ele olha para mim, espantado. Nós estivemos em silêncio por um tempo, os dois
perdidos em pensamentos.
“O quê?”
“O verde é para o abastecimento. Amarelo, quando houver um atraso. Então, o que

o vermelho significa?”
Por um momento eu vejo o medo piscar nos olhos de Hunter, e de repente eu estou
com frio novamente. “Vermelho significa corra,” diz ele.

A realocação vai começar em breve a sério. Nós vamos mover todos, toda a
propriedade, ao sul. É um enorme empreedimento, e Raven e Tack gastam horas
planejando, debatendo, discutindo. Não é a primeira vez que eles orquestram uma
relocalização, mas entendo que os movimentos têm sido difíceis e perigosos, e Raven
considera os dois como falhas.
Mas passar o inverno no norte tem sido ainda mais difícil, e mostrou-se ainda mais
fatal, e assim vamos. Raven insiste que desta vez não haverá mortalidade. Todo mundo
que vai deixar a propriedade vai chegar com segurança ao devido destino.
“Você não pode garantir isso,” ouço Tack dizer a ela uma noite. É tarde, e acordei
assustada pelos sons de vômito na enfermaria. É a vez de Lu.
Eu saí da cama e fui para a cozinha beber água quando percebo que Tack e Raven
ainda estão lá, iluminados pelo brilho fumegante do fogo. A cozinha é obscura, preenchida
com fumaça de lenha. Eu paro no corredor. “Todo mundo permanece vivo,” Raven diz
teimosamente, e a voz dela treme um pouco.
Tack suspira. Ele parece cansado—e algo mais, também. Gentil. Preocupado.
Cheguei a pensar em Tack como um cão: todo mordida e rosnado. Sem nenhuma
suavidade. “Você não pode salvar todo mundo, Rae,” diz ele.
“Eu posso tentar,” diz ela. Eu volto para o meu quarto sem a água, colocando meus
cobertores até meu queixo. O ar está cheio de sombras, mudando as formas, e eu não
consigo as identificar.
Haverá duas questões principais, uma vez que nós deixemos a propriedade: comida
e abrigo. Existem outros campos, outros grupos de Inválidos, mais ao sul, mas
assentamentos são poucos e separados por grandes extensões de terra aberta. As Terras
Selvagens do norte são implacáveis no outono e inverno: duras, quebradiças e estéries,
cheia de animais famintos.
Ao longo dos anos, viajando, os Inválidos mapearam uma rota: eles marcaram as
árvores com um sistema de goivas e barras, para indicar o caminho mais fácil para o sul.
Na próxima semana, grupos de colonos—batedores—vão partir nas expedições

preliminares. Seis vão caminhar para o nosso próximo grande acampamento, que é de
oitenta quilômetros ao sul, carregando alimentos e suprimentos em mochilas amarradas a
seus corpos. Quando chegarem ao acampamento, eles vão enterrar metade da comida no
chão, assim ela não será consumida pelos animais, e marcarão o local do enterro com um
grupo de pedras. Dois retornarão para a propriedade, os outros quatro seguirão outros
noventa e seis quilômetros, onde vão enterrar metade do que restou. Dois dos quatro
retornarão para a propriedade.

O quinto batedor vai esperar lá enquanto o último batedor força os últimos sessenta
quilômetros, equipado com a porção restante do alimento. Eles voltarão para a
propriedade juntos, capturando e prendendo o que podem. Até então teremos tomado
todas as providências e terminado de embalar. Quando pergunto a Raven por que os
campos chegam mais perto e mais perto juntos enquanto eles enrolam para o sul, ela mal
olha apartir do que ela está fazendo.
“Você vai ver,” diz ela. Seu cabelo está trançado em dezenas de pequenas tranças—
trabalho de Blue—e Raven fixou folhas douradas e baneberries12 vermelhas secas, que são
venenosas, nas pontas. “Não é melhor ir o mais longe que pudermos a cada dia?”
pressiono. Mesmo o terceiro campo está a cento e sessenta quilômetros de nosso destino
final, embora, enquanto nos movemos para o sul vamos encontrar outras propriedades,
melhores armadilhas e as pessoas a partilhar a sua comida e abrigo com a gente.
Raven suspira. “Nós estaremos fracos então,” ela diz, finalmente endireitando-se
para olhar para mim. “Com frio. Com fome. Provavelmente estará nevando. As Terras
Selvagens sugarão a vida de você, eu estou dizendo. Não é como sair para uma das suas
pequenas corridas matinais. Você não pode apenas continuar empurrando. Eu vi...“ ela
rompe, sacudindo a cabeça, como que para desalojar uma memória. “Temos de ser muito
cuidadosos,” ela completa.
Eu estou tão ofendida que não posso falar por um momento. Raven chamou minhas
corridas de pequenas, como se elas fossem algum tipo de jogo. Mas eu tenho deixado
pedaços de mim mesma lá fora—pele, sangue, suor e vômito—pedaços de Lena Haloway,
que foram se descamando em pedaços, espalhados na escuridão.
Raven sente que me aborreceu. “Ajude-me com estes, você pode?“ ela pergunta. Ela
está fazendo pequenas bolsas de emergência, uma para cada um dos olheiros, cheias de
Advil, Band-Aids, e lenços antibacterianos. Ela pilha os suprimentos no centro de
quadrados de tecido, cortados de lençóis velhos, então os torce em bolsas e os amarra com
fios “Meus dedos estão tão gordos que continuo recebendo tudo emaranhado.“
Não é verdade: os dedos de Raven são finos, assim como o resto dela, e eu sei que
ela está tentando me fazer sentir melhor. Mas eu digo, “Sim, claro.”
Raven quase nunca pede ajuda, e quando ela faz, você ajuda. Os olheiros estarão
esgotados. Apesar de que eles estarão sob o peso de alimentos, é para guardar, não para
comer, e eles têm espaço para transportar apenas um pouquinho para si próprio. O último
olheiro, aquele que vai todos os duzentos e oitenta quilômetros, tem que ser o mais forte.
Sem conferir ou discutir isso, todo mundo sabe que será Tack.
Uma noite, eu trabalho até ter coragem de abordá-lo. Ele está em um bom humor
raro. Bram trouxe quatro coelhos das armadilhas hoje, e pela primeira vez, comemos até
12
Tipo de frutinha venenosa.

estarmos completamente cheios. Após o jantar, Tack senta ao lado do fogo, enrolando um
cigarro. Ele não olha para cima quando me aproximo. “O quê?” ele pergunta, abrupto,
como sempre, mas seu tom não é nem um pouco parecido com o usual.
Eu puxo uma respiração profunda e deixo escapar: “Eu quero ser um dos
batedores.” Eu tenho agonizado durante toda a semana sobre o que dizer para Tack—eu
escrevi todo o discurso na minha cabeça—mas no último segundo estas oito palavras são
tudo o que vem.
“Não,” diz Tack brevemente. E assim, toda a minha preocupação, planejamento e

elaboração de estratégias não deram em nada. Estou dividida entre a decepção e a raiva.
“Eu sou rápida,” digo. “Eu sou forte.”
“Não forte o suficiente.”
“Eu quero ajudar,” prossigo, consciente da queixa que está rastejando em minha
voz, consciente do fato de que eu pareço com Blue quando está tendo um de seus raros
acessos de raiva. Tack dirige sua língua ao longo do papel evolutivo e, em seguida, torce o
cigarro fechado com algumas voltas peritas dos dedos. Ele olha para mim, então, e
naquele segundo eu percebo que Tack dificilmente olha para mim. Seus olhos são astutos,
avaliativo, preenchidos com mensagens que eu não entendo.
“Mais tarde,” ele diz, e com isso, ele se levanta e segue seu caminho, sobe as
escadas.

agora
A manhã no rancho é imprevisivelmente morna. O que restou da neve está no chão
e no telhado, deslizando pelas calhas e gotejando em postes e galhos. Está
deslumbrantemente ensolarado. As poças na rua parecem metal polido, perfeitamente
refletivo.
Raven e Tack estão se juntando a mim na demonstração, apesar de já me

informarem que não ficarão realmente comigo. Meu trabalho é ficar perto do palco. Tenho
que ficar de olho em Julian antes que ele vá para Columbia Memorial, onde será curado.
“Não tire os olhos dele, não importa o que aconteça,” Raven me instruiu. “Não
importa o que aconteça, ok?”
“Por quê?” perguntei, sabendo que a minha pergunta ficaria sem resposta.
Tirando o fato de que sou oficialmente parte da resistência, sei pouco sobre como
funciona e o que devemos estar fazendo.
“Porque,” ela responde, “eu mandei.”
Eu repito a última parte junto com ela, mantendo as minhas costas viradas para que
ela não veja.
Estranhamente, há filas longas no ponto de ônibus.
Dois reguladores estão distribuindo números para os passageiros em espera; Raven,

Tack e eu estaremos no ônibus 5, quando ele chegar. A cidade quadruplicou o número de
ônibus e motoristas hoje. Vinte e cinco mil pessoas são esperadas a aparecer na
demonstração; cinco mil membros da ASD e milhares de expectadores e curiosos.
Muitos dos grupos opostos à ASD, e à ideia do procedimento precoce também

estarão lá. Isso inclui muitos da comunidade científica. O procedimento ainda não é
seguro para crianças, eles dizem, e vai levar a um tremendo surto de defeitos: uma nação
de idiotas e bizarros. A ASD diz que a oposição é demasiadamente cautelosa. Os
benefícios, dizem eles, superam os riscos. E se precisar, nós apenas faremos prisões
maiores e colocaremos os avariados lá, fora de vista.
“Se mexam, se mexam.” O regulador na frente da nossa fila nos direciona ao

ônibus. Misturamo-nos à frente, mostrando os nossos cartões de identidade uma vez e
novamente, conforme entramos, e me lembro de uma horda de animais, cabeças para
baixo, indo adiante.

Raven e Tack não estavam se falando; eles devem ter brigado novamente. Posso
sentir neles uma eletricidade firme, e não está ajudando a minha ansiedade. Raven acha
dois acentos vazios no fundo, mas Tack, surpreendentemente, se senta ao meu lado.
“O que está fazendo?” Raven demanda, se inclinando para frente.
Ela tem que ser cuidadosa ao manter a voz baixa. Curados não brigam de verdade.
Esse é um dos benefícios do procedimento.
“Quero ter certeza de que Lena está bem,” Tack murmura. Ele estica e pega a minha
mão, um pulso rápido. Uma mulher sentada do outro lado do corredor nos olha
curiosamente. “Você está bem?”
“Estou bem,” digo, mas a minha voz soa estrangulada Não estava nervosa mais
cedo. Tack e Raven me deixaram apreensiva. Obviamente, eles estão preocupados com
alguma coisa e acho que sei o que é. Eles devem acreditar que os rumores dos Carniceiros
são verdadeiros. Eles devem acreditar que os Carniceiros vão encenar uma virada, tentar
perturbar a demonstração de alguma forma.
Mesmo cruzar a Ponte do Brooklyn não tem aquele efeito calmante. A ponte está,
pela primeira vez desde sempre, obstruída com tráfego: carros privados e ônibus
transportando pessoas para a demonstração.
Conforme nos aproximamos da Times Square, minha ansiedade aumenta. Eu nunca

vi tanta gente em toda a minha vida. Temos que sair na Rua 34 porque os ônibus não
podem seguir adiante. As ruas estão transbordando de pessoas: um imenso borrão de
rostos, um rio de cores. Há reguladores também—voluntários e oficiais—usando
uniformes impecáveis; e então há membros da guarda armada, rigidamente de pé em filas,
olhando fixamente para frente, como bonecos de soldados alinhados, prontos para
marchar. Exceto que esses soldados, esses de verdade, carregam armas enormes, os canos
brilhando na luz do sol.
Assim que descemos entre a multidão, sou pressionada e empurrada por todos os
lados, e mesmo que Raven e Tack estejam atrás de mim, consigo perder a vista deles por
algumas vezes, conforme as pessoas fluem entre nós. Agora entendo porque me deram as
instruções cedo. De jeito nenhum conseguirei mantê-los à vista.
O barulho é perfurante. Os reguladores estão assoprando seus apitos, direcionando

o tráfico a pé, e na distância consigo ouvir tambores e canto. A demonstração não começa
oficialmente por pelo menos duas horas, mas mesmo agora eu acho que consigo entender
o ritmo do conto da ASD: Nos números há segurança e por nada nos faz desejar...
Movemo-nos lentamente em direção ao norte, encurralados por todos os lados, nos

intermináveis e profundos abismos entre os prédios. Pessoas se aglomeraram nas
varandas para assistir. Vejo centenas e centenas de bandeiras brancas balançando, letreiros
apoiando a ASD—e apenas uns cor de esmeralda, letreiros da oposição.

“Lena!” me viro. Tack se empurra pela multidão de pessoas, pressiona um guarda-
chuva na minha mão. “Deve chover mais tarde.”
O céu é um perfeito azul pálido com listra finas de nuvens, como cachos de cabelo
branco. “Eu não acho...” começo a dizer, mas ele me interrompe.
“Só fique com isso,” ele diz. “Confie em mim.”
“Obrigada,” tento soar grata. É raro Tack ser atencioso.
Ele hesita, mordendo o lábio inferior. Já o vi fazer isso quando está montando um
quebra-cabeça no apartamento e não consegue alinhar as peças. Acho que ele está para
falar outra coisa—me dar um conselho—mas no último segundo ele só fala “Preciso
alcançar Rebeca,” ele gagueja, dificilmente, no nome oficial de Raven.
“Ok.” Nós já a perdemos de vista. Enfio o guarda-chuva na minha mochila—

olhares nervosos das pessoas ao meu redor já que mal há espaço para respirar, muito
menos manusear a mochila em minhas costas—quando subitamente me ocorre que não
tenho um plano para depois da demonstração. Não sei onde eu supostamente devo
encontrar Raven e Tack.
“Ei...” olho para cima, mas Tack já partiu. Todos os rostos ao meu redor eram
desconhecidos. Viro num círculo completo e sinto um afiado espetar nas costelas. Um
regulador me alcançou e está me cutucando para frente com o seu cassetete.
“Você está atrasando todo mundo,” ele afirma categoricamente. “Ande.”
Meu peito está cheio de borboletas. Digo a mim mesma para respirar. Não há nada
para se preocupar. É como ir a um encontro da ASD, só que maior.
Na Rua 38, passamos pelas barricadas, onde temos que esperar em fila e ser
revistado e procurado pela polícia carregando cassetetes. Eles checam os nossos pescoços
também—os não curados estarão em sua própria sessão segregada da demonstração—e
escaneam as nossas IDs, mesmo que, felizmente, eles não chamem por qualquer coisa o
SVS—Sistema de Validação Segura. Mesmo assim, demoro uma hora para passar por eles.
Além das barricadas de segurança, voluntários estão distribuindo lenços antibacterianos:
pequenos pacotes com o logo da ASD.
LIMPEZA ESTÁ AO LADO DA DIVINDADE. SEGURANÇA ESTÁ NOS

DETALHES. FELICIDADE ESTÁ NO MÉTODO.
Permito que uma mulher de cabelo prateado pressione o pacote em minha mão.
E então, finalmente, cheguei. Os tambores estão furiosamente altos aqui e o canto é

um rolar constante, como o som de ondas batendo na areia.
Uma vez vi uma foto da Times Square: antes da cura, antes de fecharem todas as
fronteiras. Tack achou perto de Salvage, um rancho em New Jersey, logo após o rio em
New York. Ficamos refugiados ali enquanto esperávamos os nossos documentos forjados
chegarem. Um dia Tack achou um álbum de fotos, perfeitamente intacto, enterrado
embaixo de uma pilha de calcário e madeira queimada. Nas noites, eu virava as páginas e
fingia que essas fotografias—essa vida de amigos e namorados e apertos, riso e disparos
de luz solar—era minha.
Times Square é bem diferente do que era antes. Conforme sigo adiante com a
multidão, minha respiração fica presa na garganta.
Uma enorme plataforma erguida, um estrado, foi construída no topo de um

daqueles Plaza abertos, embaixo do maior outdoor que já vi na vida. Ele é estampado com
letreiros da ASD: quadrados vermelhos e brancos, flutuando suavemente no vento. A
Igreja Unida da Religião e Ciência pegou um outdoor e o marcou com um enorme
símbolo: uma mão gigante segurando um átomo de hidrogênio. As outras placas—e há
dezenas delas, gigantescas paredes brancas—estão desbotando até ficar ilegíveis, então é
impossível ver o que anunciavam. Em uma delas, acho que posso discernir a
fantasmagórica impressão de um sorriso.
E, é claro, todas as luzes estão apagadas.
A fotografia que eu vi da Times Square foi tirada à noite, mas poderia ser o
anoitecer: eu nunca vi tantas luzes na vida, nem poderia tê-las imaginado. Luzes
resplandecentes e brilhando, acesas em cores malucas que me faziam pensar naqueles
pontos que flutuam em sua vista depois que você acidentalmente olha para o sol.
As lâmpadas ainda estão aqui, mas estão apagadas. Em muitas delas, os pombos
estão empoleirados entre elas. New York e as cidades irmãs têm controle mandatório na
eletricidade, assim como Portland tinha—mesmo que tenha um número maior de carros e
ônibus, os blackouts são mais rígidos e frequentes. Há muita gente, e não essência o
suficiente para todas elas.
O estrado está ligado com fios e equipado com cadeiras; atrás dele há uma enorme
tela de vídeo, como o tipo que a ASD usa nos encontros. Homens sem uniforme estão
fazendo os ajustes de último minuto. É ali que Julian estará. De alguma forma, tenho que
me aproximar.
Começo a empurrar devagar, cuidadosamente, pela multidão. Tenho que lutar,

acotovelar e dizer “Com licença” toda vez que tento me espremer por alguém. Mesmo ter
um metro e meio não está ajudando. Simplesmente não há espaço entre os corpos—não há
brechas para deslizar.
É quando eu começo a entrar em pânico novamente. Se os Carniceiros realmente

vierem—ou algo der errado—não haverá lugar para correr. Seremos pegos como animais
com uma caneta. As pessoas vão pisotear uns aos outros tentando sair. Uma debandada.

Mas os Carniceiros não virão. Não se atreveriam. É muito perigoso. Há muita
polícia, muitos reguladores, muitas armas.
Espremo-me entre uma série de arquibancadas, todas amarradas, onde membros da

Jovem Guarda ASD estão sentados: garotas e garotos em arquibancadas separadas, claro,
todos eles cuidadosos demais para não olhar uns para os outros.
Ao menos, chego aos pés do estrado. A plataforma deve ter uns três ou quatro
metros. Uma série de degraus íngremes de madeira acessos no chão para os oradores. Aos
pés da escada, um grupo de pessoas se juntou. Reconheço Thomas e Julian Fineman atrás
de um borrão de guarda-costas e oficiais da polícia. Julian e seu pai estão vestidos iguais.
O cabelo dele está penteado para trás, e curvas se formaram em sua orelha. Ele está
trocando o peso de pé em pé, obviamente tentando esconder seu nervosismo.
Imagino o que é tão importante sobre ele—porque Tack e Raven me disseram para
manter o olho nele. Ele estava se tornando o símbolo da ASD, é claro—sacrifício em nome
da segurança do público—mas imagino se ele representa algum tipo de perigo.
Penso no que ele disse no comício: eu tinha nove anos quando me disseram que estava
morrendo.
Imagino como é morrer lentamente.
Imagino como é morrer rapidamente.
Aperto as unhas em minhas palmas, mantém as memórias longe.
O tambor está vindo detrás do estrado, uma parte da rua que não dá para enxergar.
Deve haver uma parada lá. O canto aumenta, e agora todo mundo está se juntando, a
multidão inteira inconscientemente cantando com o ritmo. Distante, canto outro ritmo, um
desarticulado e interrupto:
ASD é perigosa para todos... A cura deveria proteger, não machucar...
Os discordantes. Eles devem estar em outro lugar, longe do estrado.
Mais alto, mais alto, mais alto. O canto da ASD afogou todo e qualquer outro som.
Eu me uno, deixo meu corpo achar o ritmo, sentir o cantarolar de todas aquelas milhares
de pessoas dos meus pés à minha cabeça. E mesmo que eu não acredite em nada disso—as
palavras, a causa, as pessoas ao meu redor—ainda me espanta o surto de estar em uma
multidão, a eletricidade, o senso de poder. Perigoso.
Assim que o canto atinge um clímax, Thomas Fineman se separa dos guarda-costas
e dá passos em direção ao topo do estrado. O ritmo se desfaz em ondas de gritos e palmas.
Banners brancos e bandeiras aparecem de lugar nenhum, desdobrando, tremulando ao
vento. Alguns deles são distribuídos pela ASD.

Outras pessoas simplesmente cortaram longas tiras de roupa. A Times Square está
cheia de tentáculos brancos.
“Obrigado,” Thomas Finneman diz no microfone.
A voz dele ressoa em todos nós; então um grito afiado de microfonia toma lugar.
Fineman estremece, cobre o microfone com as mãos e se inclina para trás para murmurar
instruções para alguém. O ângulo do seu pescoço mostra perfeitamente a marca do seu
procedimento. As três longas cicatrizes são amplificadas na tela de vídeo.
Viro o olhar para Julian. Ele está com os braços cruzados, observando o pai, atrás da
parede de guarda-costas. Ele deve estar com frio, está vestindo apenas um paletó.
“Obrigado,” Thomas Fineman tenta novamente, e então sem barulho, adiciona.

“Muito melhor. Meus amigos...“
É aí que acontece.
Pop. Pop. Pop.
Três miniaturas de explosão, como os fogos de artifício que costumávamos acender

no Esastern Prom no Quatro de Julho.
Um grito, alto e desesperado.
E então, tudo é barulho.
Figuras em preto aparecem do nada, de todo lugar.
Eles estão escalando dos bueiros, se materializando do chão, tomando forma atrás
do vapor fétido. Eles rodeiam as laterais dos prédios como aranhas, rapelando em longas
cordas negras. Estão cortando pela multidão com brilhantes, afiadas lâminas, pegando
bolsas e arrancando colares dos pescoços das pessoas, tirando anéis de seus dedos.
Thwack. Thwack.
Carniceiros. Meu interior se torna líquido. Minha respiração fica presa na garganta.
Pessoas estão se empurrando e atracando desesperadamente tentando achar uma

saída. Os Carniceiros nos cercaram.
“Pra baixo, pra baixo, pra baixo!”
Agora o ar está cheio de pólvora. A polícia abriu fogo. Um Carniceiro conseguiu

descer até a metade do prédio. A bala explodiu em suas costas e ele se empurrou uma vez,
rapidamente, e então se amarrou no fim de sua corda, balançando levemente no vento. De
alguma forma, um dos banners da ASD se emaranhou no equipamento; vejo manchas de
sangue se espalhado lentamente pelo tecido branco.

Estou num pesadelo. Estou no passado. Isso não está acontecendo.
Alguns me empurram por trás e me esparramo no pavimento. A batida me tira a

noção. Pessoas estão correndo, em debandada, e rapidamente rolo fora do caminho de
umas botas pesadas.
Fico de pé.
Tento ficar firme, e me derrubam novamente. Dessa vez o ar sai de mim e eu sinto o
peso de alguém no meio de minhas costas. E subitamente medo me deixa alerta e em foco.
Preciso me levantar.
Uma das barricadas da polícia já está quebrada e um pedaço de madeira partida

está perto de mim. Eu a pego e golpeio atrás de mim, bem no peso da pessoa, em pânico, e
sinto a madeira bater em pernas, com músculo e pele. Por um breve momento, sinto o
peso mudar, um leve libertar. Fico de pé e corro até o estrado.
Julian se foi. Supostamente, eu deveria ficar de olho nele. Não importa o que
aconteça.
Gritos perfurantes. Cheiro de fogo.
Aí o avisto à minha esquerda. Ele está sendo empurrado na direção de uma das
velhas entradas do metrô, o que é, como todas as entradas, cobertas com madeira
compensada. Mas conforme ele se aproxima, um dos guarda-costas dá um passo adiante e
empurra a madeira para dentro.
Não é uma barreira. Uma porta.
Então eles se foram, e a porta de madeira está fechada novamente.
Mais tiros. Uma missiva no meio dos gritos. Um Carniceiro foi baleado enquanto
descia. Ele foi derrubado da varanda e cai na multidão abaixo. As pessoas são uma onda:
cabeças, braços, rostos contorcidos.
Corro em direção à entrada do metrô em que Julian desapareceu. Acima dela

consigo ver uma série de letras e números, quase apagados: N, R, Q, 1, 2, 3, 7. E no meio de
todo esse pânico e grito, há algo reconfortante sobre isso: um código do velho mundo, um
sinal de outra vida. Imagino se o velho mundo poderia ser pior que esse—o tempo de
luzes resplandecentes e cintilantes e pessoas que amavam estar ao ar livre—se eles
também gritavam e pisavam uns nos outros até a morte e viravam as armas para os
vizinhos.
O ar é tirado de mim novamente e sou jogada para trás. Caio em cima do cotovelo
esquerdo e escuto o crack. Dor circula em mim.
O Carniceiro se aproxima de mim. Impossível dizer se é homem ou mulher. Ele está

vestido todo de preto e tem uma máscara de ski bem baixa, cobrindo o pescoço.
“Dê-me a mochila,” o Carniceiro rosna. Mas a voz não me engana. É uma garota.
Ela está tentando fazer a sua voz soar baixa, mas você pode ouvir a melodia correndo
embaixo. Por algum motivo, isso me deixa ainda mais com raiva. Como você se atreve?
Sinto-me como se fosse cuspir nela. Você estragou tudo para todo mundo. Mas eu me sento,
tirando a mochila de meus ombros, sentindo pequenas explosões de dor radiando do meu
ombro ao cotovelo.
“Vai, vai. Vai logo.” Ela está trocando de pé em pé e enquanto isso ela alcança uma
faca em seu cinto.
Mentalmente peso tudo. Eu tenho na mochila: a garrafa de estanho vazia. O

guarda-chuva de Tack. Duas barras de granola. Chaves. Uma edição de capa dura do
Manual de SSF. Tack insistiu que eu trouxesse e agora estou grata de tê-lo feito. Quase
seiscentas páginas. Deveria ser pesado o suficiente. Coloco as alças na minha mão direita,
segurando forte.
“Eu disse mova-se.”
A Carniceira, impaciente, se inclina para pegar a mochila, e conforme ela o faz,

balanço para cima com toda a minha força, ignorando a dor. A mochila bate no lado da
cabeça com impulso o suficiente para tirar o equilíbrio—ela cai para o lado, batendo duro
no chão. Fico de pé. Ela segura meus tornozelos e a chuto com força, nas costelas.
Os padres e cientistas estão certos sobre uma coisa: no nosso coração, na nossa base,
nós não somos melhores que animais. A Carniceira geme, se dobrando, e eu pulo por cima
dela, me esquivando até as barricadas da polícia que estão derrubadas. Os gritos ainda são
uma crista de som ao meu redor: se transformaram num grito alto, como uma gigantesca e
amplificada sirene.
Chego à velha entrada do metrô. Por apenas um segundo, hesito com a minha mão
na prancha de madeira. A textura é reconfortante—castigada pelo tempo, aquecida pelo
sol—um pouco que normalidade no meio de toda essa loucura.
Outro tiro de rifle: ouço um corpo cair atrás de mim. Mais gritos.
Inclino-me para frente e empurro. A porta abre meio metro, revelando uma
escuridão obscura e um cheiro pungente de mofo.
Não olho para trás.
Fecho a porta e fico encostada na parede por um momento, deixando os meus olhos
se acostumarem com a penumbra, procurando por sons de vozes ou passos. Nada. O

cheiro está mais afiado aqui; é o cheiro velho de morte, ossos de animais e coisas
apodrecidas. Trago a jaqueta ao nariz e inspiro. Há uma goteira à minha esquerda.
Fora isso, está quieto.
Há escadas à minha frente, cobertas com pedaços amassados de jornal, copos de

isopor quebrados, bitucas de cigarro, tudo mal iluminado por uma lanterna, como a que
usávamos nas Terras Selvagens. Alguém deve tê-la colocado aqui mais cedo.
Vou para as escadas, muito alerta. Os guarda-costas de Julian podem ter me ouvido
fechar a porta. Mentalmente, xingo os detectores de metal e escaneamento de corpo. Eu
daria tudo para ter uma faca, chave de fenda, qualquer coisa.
Então me lembro das minhas chaves. Novamente, abaixo a mochila dos meus
ombros. Quando dobro o cotovelo, a dor me faz puxar o ar. Estou grata por ter caído em
cima do braço esquerdo—com o braço direito imobilizado, eu seria bem inútil.
Acho as chaves no fundo da mochila, movendo-as agonizantemente devagar para

não fazer muito barulho. Passo as chaves entre os dedos, como Tack me ensinou. Não é
bem uma arma, mas melhor que nada. Então subo as escadas, observando as sombras em
busca de qualquer coisa móvel, qualquer forma repentina saindo da escuridão.
Nada. Tudo está perfeitamente parado, e muito quieto.
Ao fim das escadas, há uma cabine de vidro suja, nada nítida e com impressões
digitais. Além disso, catracas enferrujadas alinham o túnel, dúzias delas, como moinhos
em miniatura sem movimento. Pulo facilmente uma delas e pouso com suavidade do
outro lado. A partir daqui, vários túneis se ramificam na escuridão, cada um marcado com
letreiros diferentes, mais letras e números. Julian pode ter ido por qualquer um deles. E
todos estão engolidos na escuridão. A luz da lanterna não vai tão longe. Penso em voltar
para pegá-la, mas isso iria me denunciar.
Novamente, paro e ouço. A princípio, não há nada. Então eu penso ouvir um

banque abafado do túnel à minha esquerda. Tão rápido quanto eu começo a seguir o som,
há silêncio novamente. Agora tenho certeza que imaginei o barulho, e hesito, frustrada,
indecisa sobre o que fazer a seguir. Falhei na minha missão, isso é óbvio—minha primeira
missão no movimento. Ao mesmo tempo, Raven e Tack não podem me culpar por perder
Julian quando os Carniceiros atacaram. Eu não poderia ter antecipado ou me precavido
para aquele caos. Ninguém poderia.
Imagino que a minha melhor chance é esperar aqui embaixo por algumas horas, ao
menos até a polícia restaurar a ordem, o que sem dúvida eles farão. Se necessário,
acamparei aqui de noite. Amanhã lidarei com a volta para o Brooklyn.
De repente vejo uma sombra correndo à minha esquerda. Eu me viro com o punho
estendido, e não bato em nada além de ar. Um rato gigante corre na minha frente, a uma

polegada da minha sapatilha. Expiro, observando o rato correr em direção a outro túnel, a
cauda longa arrastando sujeira. Sempre odiei ratos.
Então eu ouço, distinto e sem erro: duas batidas e um gemido baixo, uma voz
chiada. “Por favor...”
A voz de Julian.
Meu corpo se arrepia todo. Agora o medo deixa o meu interior duro e tenso. A voz
veio de algum lugar longe, para baixo do túnel.
Encosto as minhas costas numa parede, me pressionando até ficar plana, sentindo
musgo e azulejo liso embaixo dos meus dedos conforme ando adiante lentamente, com
cuidado para não fazer qualquer barulho quando piso, com cuidado para não respirar alto.
Após alguns passos, eu paro e escuto, esperando por outro som, esperando que Julian vá
dizer outra coisa. Mas tudo que ouço é um pinga, pinga, pinga. Deve ter um cano vazando
em algum lugar.
Aí o vejo.
O homem está amarrado numa das grades do teto, o cinto enrolado firmemente ao
redor de seu pescoço saliente. Abaixo dele, água condensa em um cano de metal,
pingando no chão do túnel. Pinga, pinga, pinga. É tão escuro que não consigo ver o rosto
dele—a grade permite apenas um fio de luz cinza acima—mas o reconheço como um dos
guarda-costas mais pesados de Julian. Aos pés dele, outro guarda-costas está deitado em
posição fetal. Tem uma lâmina longa saindo de suas costas.
Tropeço para trás, esquecendo-me de ficar quieta. Então ouço a voz de Julian
novamente, mais fraca “Por favor...”
Estou apavorada. Não sei de qual direção está vindo a voz, não consigo pensar em
nada além de ir embora. Preferiria encarar os Carniceiros em lugar aberto do que nessa
armadilha, como um rato no escuro. Não vou morrer no subsolo.
Corro cegamente, mantendo meus braços à minha frente, colido com uma parede
antes de tatear o meu caminho para o centro do túnel. Pânico me deixou desajeitada.
Pinga, pinga, pinga.
Por favor. Por favor, me tire daqui. Meu coração vai explodir; não consigo respirar.
Duas formas negras saem ao mesmo tempo de ambos os meus lados, e no meu
terror, eles parecem grandes pássaros negros, esticando as asas para me enrolar.
“Não tão rápido,” um deles diz. Ele segura o meu pulso, as chaves são tiradas de
minha mão. Então, uma dor lancinante, um flash claro.
Eu afundo na escuridão.

antes
Miyako, que deveria ter sido uma dos batedores, é, ao invés disso, a última a entrar
na enfermaria.
“Ela estará de volta amanhã,” Raven diz. “Você vai ver. Ela é sólida como uma
rocha.”
Mas no dia seguinte, a tosse está tão ruim que podemos ouvi-la através das paredes.
Sua respiração parece espessa e aguada. Ela transpira através de seus cobertores, mesmo
quando ela lamenta que está fria, gelada.
Ela começa a tossir sangue. Quando é minha vez de tomar conta dela, eu posso ver
o sangue coagulado nos cantos da sua boca. Eu tento limpar com uma toalha, mas ela
ainda é forte o suficiente para lutar comigo. A febre a faz ver formas e sombras no ar; ela
as golpeia, resmungando.
Ela não pode mais ficar de pé, mesmo quando Raven e eu tentamos levantá-la
juntas. Em vez disso, mudamos os lençóis quando Miyako urina neles. Eu acho que
devemos queimá-los, mas Raven insiste que não podemos. Eu a vejo naquela noite,
esfregando-os furiosamente na bacia, enquanto o vapor sobe da água escaldante. Seus
antebraços estão vermelho brilhante como carne crua.
E então uma noite eu acordo e o silêncio é perfeito, uma piscina fresca e escura. Por
um segundo, ainda emergindo do nevoeiro dos meus sonhos, eu acho que Miyako deve
ter melhorado. Amanhã ela estará de cócoras na cozinha, cuidando do fogo. Amanhã
vamos fazer rondas juntas, e vou vê-la trançando armadilhas com seus dedos longos e
finos. Quando ela me pegar olhando, ela vai sorrir. Mas está muito quieto. Levanto-me,
um aperto de pavor dentro do meu peito. O chão está congelando.
Raven está sentada ao pé da cama de Miyako, olhando para o nada. Seu cabelo está
solto, e as sombras tremeluzentes da vela ao lado dela fazem seus olhos parecerem dois
poços tubulares. Os olhos de Miyako estão fechados, e eu posso dizer de imediato que ela
está morta. A vontade de rir—histérica e inadequada—vem pela minha garganta. Para
anular isso, eu digo: “Ela está...?”
“Sim,” Raven diz.
“Quando?”
“Eu não tenho certeza. Adormeci por um tempo.” Ela passa a mão sobre os olhos.
“Quando acordei, ela não estava respirando.” Meu corpo pisca completamente quente e
depois completamente frio. Eu não sei o que dizer, então eu apenas fico lá por um tempo,

tentando não olhar para o corpo de Miyako: uma estátua, uma sombra, seu rosto diluído
pela doença, reduzido a ossos. Tudo sobre o que posso pensar são suas mãos, que apenas
há poucos dias se moveram tão habilmente contra a mesa da cozinha enquanto ela batia
um ritmo suave, para que Sarah pudesse cantar. Elas eram um borrão, como asas de beija-
flor—cheias de vida.
Eu sinto que algo está preso no fundo da minha garganta. “Eu... Desculpe.” Raven
não diz nada por um minuto. Então:
“Eu não devia tê-la feito carregar água. Ela disse que não estava se sentindo bem.
Eu deveria ter deixado que descansasse.”
“Você não pode culpar a si mesma,” eu digo rapidamente.
“Por que não?” Raven olha para mim então. Nesse momento ela parece muito
jovem—rebelde, teimosa, o jeito que minha prima Jenny costumava olhar quando tia Carol
dizia que era hora da lição de casa. Eu tenho que me lembrar de que Raven é jovem: 21,
poucos anos mais velha que eu. As Terras Selvagens envelhecerão você. Gostaria de saber
quanto tempo eu vou durar aqui fora.
“Porque não é culpa sua.” O fato de que eu não posso ver seus olhos me deixa
nervosa. “Você não pode—você não pode se sentir mal.”
Raven se levanta em seguida, e coloca a vela na mão. “Nós estamos do outro lado
do muro agora, Lena,” ela diz, cansada, enquanto passa. “Você não entendeu? Você não
pode me dizer o que sentir.”
No dia seguinte, neva. No café da manhã, Sarah chora silenciosamente enquanto

distribui a aveia. Ela era próxima de Miyako.
Os batedores deixaram a propriedade há cinco dias—Tack, Hunter, Roach, Buck,

Lu, e Squirrel—e levaram a pá com eles, para enterrar os suprimentos. Nós coletamos
pedaços de metal e madeira, o que vai nos servir para cavar seu lugar.
A neve é leve, felizmente, lá pelo meio da manhã, uns dois centímetros de neve
estão no chão. Mas está muito frio, e o chão está congelando. Depois de cavar e cortar por
uma meia hora, nós mal fizemos um simples recuo na terra, e Raven, Bram e eu estamos
suando. Sarah, Blue e alguns outros estão reunidos a poucos metros de nós, tremendo.
“Isso não está funcionando,” Raven suspira. Ela lança um pedaço de metal
retorcido que está usando como pá, mandando-o deslizando pelo chão com um chute.
Então ela se vira e começa a voltar para a toca. “Nós vamos ter que queimá-la.”

“Queimá-la?” As palavras explodem dentro de mim antes que eu possa detê-las.
“Nós não podemos queimá-la. Isso é...”
Raven gira, os olhos brilhando. “Sim? Bem, o que fazer você quer fazer? Huh? Você
quer deixá-la na enfermaria?”
Normalmente eu recuo quando Raven levanta a voz, mas desta vez eu me firmo.
“Ela merece um enterro,” eu digo, desejando que a minha voz não trema.
Raven atravessa o chão entre nós em dois passos largos. “É um desperdício da

nossa energia,” ela sussurra, e então eu posso dizer quão cheia de fúria e desespero ela
está. Lembro-me do que eu a ouvi dizer a Tack: Todos permanecem vivos. “Nós não temos
ninguém para dipensar.” Ela se vira de costas para mim novamente e anuncia em voz alta,
de modo que os outros possam ouvir, “Temos de queimá-la.”
Nós envolvemos o corpo dela nos lençóis que Raven lavou. Talvez, no fim de tudo,
ela sabia que seriam usados para este propósito. Eu fico pensando que vou passar mal.
“Lena,” Raven fala para mim bruscamente. “Pegue os pés dela.”
Eu pego.
Seu corpo é mais pesado do que parece possível. Na morte, ela tornou-se um peso
de ferro. Estou furiosa com Raven, tão furiosa que eu poderia cuspir. É a isso que somos
reduzidos aqui. É nisso que nos tornamos nas Terras Selvagens: nós passamos fome,
morremos, nós envolvemos nossos amigos em lençóis velhos e esfarrapados, nós os
queimamos em campo aberto. Eu sei que não é culpa de Raven—é o povo do outro lado
da cerca, são Eles, os zumbis, meu povo—mas a raiva se recusa a dissolver-se. Ela queima
um buraco na minha garganta.
A quatrocentos metros da propriedade existe um barranco onde a certa altura um

riacho deve ter fluído. Nós a colocamos lá, e Raven a salpica com gasolina: apenas um
pouco, já que não existe muito para desperdiçar. A neve está caindo mais forte agora. No
início, ela não se queima. Blue começa a chorar, em voz alta, e vovó a puxa abruptamente
afastando-a do fogo, dizendo: “Silêncio, Blue. Você não está ajudando.” Blue vira o rosto
para a jaqueta de veludo da vovó para que o som do seu choro seja abafado. Sarah está
silenciosa, com o rosto pálido, tremendo.
Raven encharca o corpo com mais gasolina e, finalmente, consegue acendê-lo. O ar

se enche de imediato com uma fumaça asfixiante, o cheiro de cabelo queimado; o barulho
é terrível também, um tostar que faz você pensar em carne saindo dos ossos. Raven não
consegue nem falar o elogio inteiro antes de começar a vomitar. Eu me afasto, lágrimas
ardendo em meus olhos—de fumaça ou de raiva, não posso dizer.
De repente, tenho o desejo selvagem de cavar, enterrar, cortar a terra. Eu passo às

cegas, entorpecida, de volta à toca. Leva um pouco de tempo para localizar os shorts de

algodão e a camisa velha e esfarrapada que eu usava quando vim para as Terras
Selvagens. Temos usado a camisa como um pano de prato. Estes são os únicos itens
deixados de antes: os restos de minha antiga vida.
Os outros entraram agora na cozinha. Bram está atiçando o fogo, persuadindo-o à

vida. Raven está fervendo água em uma panela: para o café, sem dúvida. Sarah está
misturando um baralho de cartas, todo o resto está sentado em silêncio.
“Ei, Lena,” Sarah diz enquanto eu espreito por trás dela. Eu empurrei os shorts e a
camiseta debaixo da minha jaqueta e estou mantendo meus braços cruzados sobre o
estômago; por alguma razão, eu não quero que ninguém saiba o que estou fazendo,
especialmente Raven. “Você quer jogar Cuspe?”
“Não agora,” rosno para ela. As Terras Selvagens nos tornam malvados também.
Maus e duros, cheios de arestas.
“Nós podemos jogar outra coisa,” ela diz. “Nós podemos jogar...”
“Eu disse não.” Então eu corro pelas escadas antes que eu possa ver que machuquei
seus sentimentos.
O ar está denso: um borrão branco. Por um momento o frio me espanta e paro, cega,
confusa. De tudo está brotando uma camada de neve, um crescimento distorcido. Eu ainda
posso sentir o cheiro do corpo de Miyako queimando. E imagino que com a neve há cinzas
soprando sobre nós. Eu fantasio que ela nos cobre em nosso sono, nos sela em nossa toca e
nos sufoca aqui, debaixo da terra. Existe um arbusto de zimbro na borda da propriedade,
onde começo e termino minhas corridas. Debaixo dele a neve não se acumulou. Existe
uma única poeira no chão, que eu varro com a manga da minha jaqueta.
Então eu cavo.
Eu rasgo a terra com meus dedos. A raiva e a dor ainda estão latejando atrás dos
meus olhos, estreitando minha visão para um túnel.
Eu não posso nem sentir o frio ou a dor em minhas mãos. Sujeira e sangue estão
endurecendo minhas unhas, mas eu não me importo. Eu enterro aquele passado, partes
esfarrapadas de mim, debaixo do zimbro, na neve.
Dois dias depois de termos queimado Miyako, a neve ainda não parou. Cada dia
Raven escaneia o céu ansiosamente, xingando baixinho. É hora de se mover. Lu e Squirrel,
os primeiros batedores, retornaram. A propriedade está em sua maior parte embalada,
embora nós ainda estejamos recolhendo comida e suprimentos do rio, e tentando pegar e
caçar o que pudermos. Mas a neve torna isso difícil. Os animais ficam embaixo da terra.

Tão logo o resto dos batedores retorne, nós partiremos. Eles estarão aqui a qualquer
hora—por isso todos nós dizemos a Raven para ficar menos ansiosa. A neve cai
vagarossamente, constantemente, transformando o mundo em um branco à deriva.
Eu começo a checar os ninhos por mensagens duas vezes ao dia. As árvores,

envoltas em gelo, estão difíceis de subir. Depois, quando eu volto para a toca, meus dedos
pulsam dolorosamente enquanto a sensibilidade retorna a eles. Por semanas os
suprimentos flutuaram até nós regularmente, apesar que algumas vezes nós os
encontramos capturados rio acima, na parte rasa, que congela mais facilmente. Acabamos
tendo que quebrá-los com cabos de vassoura. Roach e Buck voltam para a propriedade,
exaustos, mas triunfantes. A neve finalmente para. Agora nós estamos apenas esperando
Hunter e Tack. Então, um dia, os ninhos estão amarelos. E novamente no dia seguinte:
amarelo.
No terceiro dia de amarelo, Raven me puxa de lado. “Eu estou preocupada,” ela
diz. “Alguma coisa deve estar errada lá dentro.”
“Talvez eles estejam patrulhando novamente,” eu digo. “Talvez eles modificaram a

cerca.”
Ela morde seus lábios, balança a cabeça. “O que quer que isso seja, deve ser o
principal. Todos sabem que é hora de nós nos movermos. Nós precisamos de todos os
suprimentos que pudermos conseguir.”
“Eu estou certa de que é temporário” digo. “Eu estou certa de que amanhã
conseguiremos um carregamento.”
Raven balança sua cabeça novamente. “Nós não podemos suportar muito mais,” ela
diz, e sua voz está sufocada. Eu sei que ela não está pensando nos suprimentos. Ela está
pensando em Hunter e Tack, também.
No dia seguinte, o céu está um azul pálido, o sol alto e terrivelmente quente,
atravessando as árvores e transformando o gelo em riachos de água corrente. A neve
trouxe o silêncio com ela, mas agora as madeiras estão vivas novamente, cheias de goteiras
e gorjeios e rachaduras. É como se as Terras Selvagens fossem libertadas de um focinho.
Nós estamos todos de bom humor—todos menos Raven, que faz seu escaneamento
diário do céu e só murmura, “Isso não vai durar.”
No meu caminho para os ninhos, andando pela neve, eu estou tão quente que tenho
que tirar minha jaqueta e a amarrar na minha cintura. Os ninhos ficarão verdes hoje, eu
posso sentir. Eles estarão verdes e os suprimentos chegarão, e os exploradores retornarão,
e todos nós iremos para o sul juntos. A luz está deslumbrante, saltando de galhos
brilhantes, enchendo minha visão com spots de cor, flashes de vermelho e verde.

Quando chego aos ninhos, eu desamarro minha jaqueta e a jogo sobre um dos
ramos mais baixos. Eu comecei bem na minha subida—meu corpo encontra o caminho
com facilidade, e sinto um tipo de alegria no meu peito que eu não sentia há um longo
tempo. De longe eu ouço um vago zumbido, uma baixa vibração que me faz lembrar dos
grilos cantando no verão.
Existe um vasto mundo para nós, um espaço sem limites para além e entre os
muros e as regras. Nós viajaremos livremente. Nós estaremos bem.
Eu quase cheguei aos ninhos. Eu ajusto meu peso, busco um melhor encaixe para
meus pés, e me puxo para cima, em direção ao ramo final. Só então uma sombra passa por
mim—tão súbita e surpreendente que eu quase escorrego para trás. Por um momento eu
sinto o terror da queda livre—o tombamento, o ar frio atrás de mim—mas no último
segundo eu consigo me endireitar. Meu coração está batendo, embora eu não consiga tirar
aquela impressão momentânea da queda. E então eu vejo que não foi uma sombra que me
assustou. Foi um pássaro. Um pássaro debatendo-se através da viscosidade: um pássaro
revestido de tinta, se debatendo em seu ninho, salpicando cor para todos os lados.
Vermelho. Vermelho. Vermelho.
Dúzias deles: penas pretas revestidas de vermelho, tremulando entre os ramos.
Vermelho significa corra. Eu não sei como eu desço da árvore. Eu estou

escorregando e deslizando, toda a graça e facilidade foram levadas dos meus membros
pelo pânico.
Vermelho significa corra. Eu pulo os últimos quatro passos e caio na neve. Calafrios
através das minhas calças e suéter. Eu pego minha jaqueta e corro, como Hunter me disse
para fazer, através do deslumbrante mundo de gelo derretido, enquanto a escuridão come
as bordas da minha visão.
Cada passo é uma agonia, e eu sinto como se estivesse em um daqueles pesadelos

onde você está tentando escapar, mas você não pode se mover.
Agora o zumbido que eu ouvi mais cedo está mais alto—não mais como grilos.
Como vespas.
Como motores.
Meus pulmões estão queimando e meu peito está arfando e minhas lágrimas estão
ferroando os meus olhos enquanto eu chafurdo até a propriedade. Eu quero gritar. Eu
quero criar asas e voar. E por um segundo eu penso, talvez isso tudo foi um engano. Talvez
nada de ruim vá acontecer.
É quando o zumbido se transforma em um rugido, e acima das árvores eu vejo o

primeiro avião cruzar o céu, gritando.

Mas não. Eu sou a única gritando. Eu estou gritando enquanto corro. Eu estou
gritando quando as primeiras bombas caem, e as Terras Selvagens viram fogo em volta de
mim.

agora
Abro os olhos em dor. Por um segundo tudo está girando em cores, e eu tenho um
momento de total pânico—Onde estou? O que aconteceu?—mas, em seguida, as formas e
limites se afirmam. Eu estou em uma sala de pedra sem janelas, deitada em uma cama. Na
minha confusão eu acho que talvez tenha voltado para a toca, e me encontro na
enfermaria.
Mas não. Esta sala é menor e mais suja. Não há pias, e apenas um balde no canto, e
o colchão em que estou deitada está manchado, é fino e sem lençois.
As memórias retornam: o comício em Nova York; a entrada do metrô, a visão

horrível dos guarda-costas. Lembro-me da voz áspera no meu ouvido: Não tão rápido.
Tento me sentar e imediatamente tenho que deitar de volta, sobrecarregada pelo

surto atrás dos meus olhos, como a pressão de uma faca.
“Água ajuda.”
Desta vez eu sento, apesar da dor. Julian Fineman está sentado em uma cama
estreita atrás de mim, apoiando a cabeça contra a parede, olhando para mim através das
pálpebras pesadas. Ele está segurando uma caneca de lata, a qual ele estende na minha
direção.
“Eles trouxeram mais cedo” diz ele. Há um corte longo e fino que se estende desde
sua sobrancelha até a mandíbula, endurecido com sangue seco e um hematoma no lado
esquerdo da testa, logo abaixo da linha do cabelo. O quarto é equipado com um pequeno
bulbo, situado no alto do teto, e no brilho branco do quarto, o cabelo dele é da cor de palha
nova.
Meus olhos vão imediatamente para a porta atrás dele, e ele balança a cabeça.
“Trancada por fora.”
Então. Prisioneiros.
“Quem são eles?” pergunto, embora eu saiba. Devem ter sido os Carniceiros que
nos trouxeram aqui. Penso naquela visão infernal nos túneis, um guarda enforcado, outro
esfaqueado nas costas... ninguém além deles poderiam ter feito aquilo.
Julian balança a cabeça. Vejo, também, que ele tem contusões no pescoço. Eles
devem tê-lo sufocado. Seu casaco se foi e sua camisa esta rasgada, há mais sangue nas suas
narinas, e um pouco do sangue pingou sobre sua camisa. Mas ele parece
surpreendentemente calmo. A mão que segura o copo está firme.

Apenas seus olhos estão elétricos, inquietos—aquele azul vivo, improvável, alerta e
vigilante.
Eu me estico para pegar o copo dele, mas, no último segundo, ele desvia a atenção
menos de uma polegada.
“Eu reconheço você” diz ele, “da reunião.” Algo cintila em seus olhos. “Você
perdeu sua luva.”
“Sim.” Eu me estico novamente para o copo.
A água tem gosto de musgo, mas parece incrível na minha garganta. Assim que eu
tomo um gole, percebo que eu nunca estive com tanta sede na minha vida. Não é o
suficiente para acabar nem com o começo da sensação, e devoro a maior parte antes de
perceber, culposamente, que Julian pode querer um pouco. Tem apenas um dedo de água
no copo que eu tento devolver para ele.
“Você pode terminá-lo,” diz ele, e não discuto. Enquanto eu bebo, posso sentir seus
olhos em mim novamente, e quando eu olho para ele, vejo que ele está olhando para a
tripla cicatriz tripla no meu pescoço. Isso parece tranquilizá-lo.
Por incrível que pareça, eu ainda tenho a minha mochila. Por alguma razão, os
Carniceiros me deixaram ficar com ela. Isso me dá esperança. Eles podem ser cruéis, mas
eles não estão, obviamente, muito acostumados a sequestrar pessoas. Eu tiro uma barra de
granola da minha mochila, então reconsidero. Eu não estou com fome ainda, e eu não
tenho ideia de quanto tempo vou ficar presa nesse buraco de rato. Aprendi nas Terras
Selvagens: é melhor esperar enquando você ainda pode. Eventualmente, você estará muito
desesperado para ter autocontrole.
O resto das coisas que eu trouxe—o Manual de SSF, o guarda-chuva estúpido de

Tack, a garrafa de água, que bebi na viagem de ônibus em Manhattan, e um tubo de rímel,
provavelmente de Raven, na parte inferior da mochila—é inútil. Agora eu sei por que eles
não se incomodaram em confiscar a mochila. Ainda assim, eu tiro tudo de dentro da
mochila, coloco cuidadosamente em minha cama, e ponho a mochila de cabeça para
baixo—sacudindo com força, como se uma faca ou uma ferramenta pra arrombar portas
ou algum outro tipo de salvação pudesse, de repente, se materializar.
Nada. Ainda assim, deve haver um jeito de sair daqui.
Eu me levanto e vou para a porta, dobrando o meu braço esquerdo. A dor no meu
cotovelo se reduziu a um pulsar monótono. Não está quebrado, então: outro bom sinal.
Eu tento a porta: trancada, como ele disse, e feita de ferro pesado. Impossível de
quebrar. Há uma porta menor—do tamanho de uma porta para gatos—adaptada na
maior. Eu me agacho e examino. A forma como suas dobradiças estão montadas permite
que ela seja aberta pelo lado deles, mas não do nosso.

“Isso é por onde eles passam a água,” diz Julian. ”Comida, também.”
“Comida?” Isso me surpreende. “Deram-lhe comida?”
“Um pouco de pão. Algumas nozes, também. Eu comi tudo. Eu não sabia por
quanto tempo ficaria desmaiada.” Ele desvia o olhar.
“Está tudo bem.” Eu me endireito, e procuro nas paredes por trincas ou fissuras,
uma porta secreta, ou um ponto fraco pelo qual possamos ser capazes de passar. “Eu teria
feito a mesma coisa.”
Comida, água, uma cela subterrânea: esses são os fatos. Eu posso dizer que estamos
debaixo da terra por causa do padrão de mofo no topo das paredes—é um tipo especial
que costumávamos ter toda vez na toca. Ele vem da sujeira ao nosso redor.
sso quer dizer, essencialmente, que nós estamos enterrados.
Mas se eles nos quisessem mortos, nós já estaríamos mortos. Isso é um fato também.
Ainda assim, não é particularmente reconfortante. Se os scavenge nos mantiveram

vivos até agora, só pode ser porque eles estão planejando algo muito pior para nós do que
a morte.
“Do que você lembra?” pergunto a Julian.
“O quê?”
“Do que você lembra? Sobre o ataque? Ruídos, cheiros, a ordem dos eventos?”
Quando eu olho diretamente para Julian, ele tira seus olhos de mim. Claro, ele teve
anos de treinamento—segregação, princípios da prevenção, os Três Protetores: Distância,
Desisteresse, Desapego. Estou tentada a lembrá-lo que não é ilegal fazer contato visual
com uma curada. Mas parece absurdo ter uma conversa sobre o certo e o errado aqui.
Ele deve estar em negação. É por isso que ele está ficando tão calmo.
Ele suspira, passa a mão pelos cabelos. “Eu não me lembro de nada.”
“Tente.”
Ele balança a cabeça, como se tentando deslocar a memória, se inclina para trás
novamente, e olha para o teto. “Quando os Inválidos vieram durante o comício...”
Eu me encolho inconscientemente enquanto ele pronuncia a palavra. Eu tenho que

morder o lábio para não corrigi-lo: Carniceiros. Não Inválidos. Nós não somos todos
iguais.
“Continue,” guio. Eu estou me movendo para baixo das paredes agora, passando
minhas mãos ao longo do concreto. Eu não sei o que estou esperando encontrar. Estamos

presos, pura e simples. Mas parece mais fácil para Julian falar quando não estou olhando
para ele.
“Bill e Tony—os guarda-costas do meu pai—me agarraram e me arrastaram para a

saída de emergência. Nós planejamos isso anteriormente, no caso de algo sair errado, nós
deveríamos ir para os túneis e nos reunir novamente, esperar pelo meu pai.” Sua voz
quebra na palavra pai, e ele tosse. “Os túneis estavam escuros. Tony foi buscar as
lanternas. Ele as escondeu mais cedo. Então ouvimos—então ouvimos um grito, e um
ruído de rachar. Como uma noz.”
Julian engole. Por um momento eu me sinto mal por ele. Ele tem visto muita coisa, e
rapidamente.
Mas eu me lembro que ele e seu pai são a razão pela qual os Carniceiros existem—a
razão pela qual eles são forçados a existir. A ASD e organizações como ela ter empurrado,
espremido e acotovelado todo o sentimento para fora do mundo. Eles têm segurado seus
punhos em torno de um gêiser para impedi-lo de explodir.
Mas a pressão, eventualmente, cresce e a explosão sempre virá.
“Então, Bill seguiu em frente, para se certificar de que Tony estava bem. Ele me
disse para não me mover. Esperei lá. E então—senti alguém apertando o meu pescoço por
trás. Eu não conseguia respirar. Tudo ficou borrado. Vi alguém se aproximando, mas não
podia fazer nada. Então ele me bateu.” Ele aponta para o nariz e para a camisa. “Eu
desmaiei. Quando acordei, eu estava aqui. Com você.”
Eu terminei minha turnê na nossa cela improvisada. Mas estou cheia de uma
energia nervosa e não consigo me sentar. Eu continuo andando, para trás e para frente,
mantendo meus olhos treinados no chão.
“E você não se lembra de mais alguma coisa? Nenhum outro ruído ou cheiro?”
“Não.”
“E ninguém falou? Ninguém disse nada para você?“
Há uma pausa antes que ele diga: “Não.” Eu não tenho certeza se ele está mentindo
ou não. Mas eu não forço. Um sentimento de completa exaustão me oprime. A dor vem
batendo de volta no meu crânio, explodindo pequenos pontos de cor atrás das minhas
pálpebras. Eu bato com força no chão, e puxo meus joelhos até meu peito.
“E agora?” Julian diz. Há uma pequena nota de desespero em sua voz. Eu percebo
que ele não está em negação. Ele não está calmo também. Ele está com medo, e lutando
contra ele.
Eu inclino a cabeça para trás contra a parede e fecho meus olhos. “Agora vamos
esperar.”

É impossível saber que horas são, e se é noite ou dia. A lâmpada elétrica instalada
no alto da parede lança uma luz branca e plana acima de tudo. As horas passam. Pelo
menos Julian sabe como ficar quieto. Ele permanece na sua cama, e toda vez que não estou
olhando para ele, eu posso senti-lo me observando. Essa é, provavelmente, a primeira vez
que ele já esteve sozinho com uma garota de sua idade durante um período prolongado de
tempo, e seus olhos viajam pelo meu cabelo, pernas e braços, como se eu fosse uma
espécie estranha de animal no zoológico. Isso me faz quero colocar meu casaco de novo,
para me cobrir, mas eu não coloco. Está quente.
“Quando você fez o seu procedimento?” ele me pergunta a certa altura.
“Novembro,” respondo automaticamente. Minha mente está girando as mesmas

perguntas repetidas vezes. Por que nos trazer aqui? Por que nos manter vivos? Julian, eu
posso entender. Ele vale a pena alguma coisa. Eles devem querer um resgate.
Mas eu não valho nada. E isso me deixa muito, muito nervosa.
“Doeu?” ele pergunta.
Eu olho para ele. Estou mais uma vez surpresa com a claridade de seus olhos: agora
uma cor clara de rio com filetes de roxo e sombras de azul-marinho.
“Não muito,” eu minto.
“Eu odeio hospitais,” diz ele, olhando para longe. “Laboratórios, cientistas,
médicos. Tudo isso.“
Algumas batidas de silêncio se estiram entre nós. “Você não está acostumado com
isso, agora?” digo, porque eu não posso evitar.
O canto esquerdo da sua boca mexe para cima: um leve sorriso. Ele me olha de
lado.
“Eu acho que existem algumas coisas com as quais você nunca se acostuma,” ele
diz, e por razão nenhuma, eu penso em Alex e sinto um aperto no meu estômago.
“Eu acho que sim,” digo.
Mais tarde há uma mudança, uma mudança no silêncio. Eu estava deitada na cama,
preservando a minha força, mas agora eu me sento.

“O que é?” Julian diz, e seguro a mão dele para calá-lo.
Passos do outro lado da porta, chegando mais perto. Em seguida um som de

moagem, quando as dobradiças da pequena porta de gato se abrem.
Instantaneamente eu mergulho para o chão, tentando pegar um vislumbre de

nossos captores. Eu me abaixo sobre o meu ombro direito, enquanto a bandeja passa
através da abertura e a porta de metal bate fechada novamente.
“Droga.” Sento-me, massageando meu ombro. O prato possui dois pedaços de pão
e lascas de carne seca. Eles nos deram uma garrafa de metal cheia de água também. Não é
ruim, considerando algumas das coisas que eu estava acostumada a comer nas Terras
Selvagens.
“Está vendo alguma coisa?” Julian pergunta. Sacudo a cabeça.
“Não nos ajudaria muito, eu acho.” Ele hesita por um segundo e, em seguida,
desliza para fora da cama, juntando-se a mim no chão.
“Informação sempre ajuda,” digo, um pouco bruscamente. Isso é outra coisa que
aprendi com Raven. Claro que Julian não entenderia. Pessoas como Julian não querem
saber, ou pensar, ou escolher mais; isso é parte do ponto.
Nós dois alcançamos a água, e as nossas mãos colidem sobre a bandeja. Julian recua
como se tivesse sido queimado.
“Vá em frente,” digo.
“Você primeiro,” diz ele.
Aproveito a água e começo a beber, assistindo Julian o tempo inteiro. Ele rasga o
pão em pedaços. Posso dizer que ele está tentando fazer render; ele deve estar morrendo
de fome.
“Pegue o meu pão,” eu digo. Eu não tenho certeza porque ofereço para ele. Não é
inteligente. Vou precisar de minha força para sair daqui.
Ele olha para mim. Estranhamente, apesar de o resto da sua cor— cabelo loiro
caramelo e trigo, olhos azuis—seus cílios são espessos e pretos. “Você tem certeza?”
“Pegue,” eu digo, e quase acrescento, antes que eu mude de ideia.
O segundo pedaço ele come avidamente, com as duas mãos. Quando ele termina,
eu passo a garrafa de água, e ele hesita antes de levá-la à boca.
“Você não pode pegá-la de mim, sabe,” digo a ele.
“O quê?” ele começa, como se eu interrompesse um longo período de silêncio.

“A doença. Amor deliria nervosa. Você não pode pegá-la de mim. Eu estou segura.”
Alex me disse a mesma coisa, uma vez. Eu empurro as memórias para longe dele,
desejando afundá-las na escuridão. “E, além disso, você não pode pegá-la dividindo água
e alimentos, de qualquer maneira. Isso é um mito.”
“Você pode pegar através do beijo,” diz Julian, depois de uma pausa. Ele hesita
antes de dizer a palavra beijo. Não é uma palavra que costuma ser usada mais, a não ser
em segredo.
“Isso é diferente.”
“De qualquer forma, eu não estou preocupado com isso,” diz Julian firmemente, e
toma um gole grande de água como se para provar isso.
“Com o que você está preocupado, então?” Eu pego minha lasca de carne seca,
encosto contra a parede, e começo a trabalhar com meus dentes.
Ele não vai encontrar os meus olhos. “Eu só não passei muito tempo com...”
“Garotas?”
Ele balança a cabeça. “Qualquer um,” diz ele. “Qualquer pessoa da minha idade.”
Nós fazemos contato visual por um segundo, e uma sacudidela passa por mim.
Seus olhos mudaram: agora as águas cristalinas se aprofundaram e expandiram, tornando-
se um oceano de cores—verdes e dourados e roxos.
Julian parece sentir que ele falou demais. Ele se levanta, caminha até a porta, e
retorna. Este é o primeiro sinal de agitação que eu vi dele. Todo o dia ele tem estado
notavelmente calmo.
“Por que você acha que eles estão nos mantendo aqui?” pergunta ele.
“Resgate, provavelmente.” É a única coisa que faz sentido.
Julian coloca o dedo no lábio, considerando isso. “Meu pai vai pagar,” diz ele
depois de uma parada. “Eu sou importante para o movimento.”
Eu não digo nada. Em um mundo sem amor, é isso o que as pessoas são para o
outro: valores, benefícios e obrigações, números e informações. Nós pesamos,
quantificamos, medimos, e a alma é reduzida a pó.
“No entanto, ele não vai gostar de lidar com os Inválidos,” ele acrescenta.
“Você não sabe se eles são os responsáveis por isso,” eu digo rapidamente, e depois
me arrependo. Mesmo aqui, Lena Morgan Jones deve agir do jeito que é esperado dela.
Julian franze a testa para mim. “Você os viu na manifestação, não viu?” Quando eu
não respondo, ele continua, ”Eu não sei. Talvez o que aconteceu seja uma coisa boa. Talvez

agora as pessoas vão entender o que a ASD está tentando fazer. Eles vão entender o
porquê é tão necessário.” Julian está usando sua voz pública, como se estivesse se
dirigindo a uma grande multidão. Eu me pergunto quantas vezes ele teve as mesmas
palavras, as mesmas ideias, perfuradas em sua cabeça. Pergunto-me se ele nunca duvida.
Estou enojada dele, de repente, e sua calma certeza sobre o mundo, como se tudo na
vida pudesse ser dissecado e ordenadamente rotulado, como um espécime em um
laboratório.
Mas eu não digo nada disso. Lena Morgan Jones mantém sua máscara. “Eu espero
que sim,” eu digo com fervor, e depois vou para a minha cama, enrolando-me em direção
à parede, para que ele saiba que estou cansada de falar com ele. Por vingança, formo
palavras com a boca, silenciosamente, para o concreto— palavras velhas, proibidas que
Raven me ensinou, de uma das religiões antigas.
O Senhor é meu pastor, nada me faltará.
Ele me faz deitar em verdes pastos, ele me leva junto das águas tranquilas.
Refrigera a minha alma: ele leva-me nas veredas da justiça por amor do Seu nome.
Sim, embora eu ande pelo vale da sombra da morte, não temerei mal nenhum...
A certa altura, eu caio no sono. Abro os olhos na escuridão, prendendo um grito. A

luz elétrica foi desligada, deixando-nos na escuridão perfeita. Eu me sinto quente e doente,
e empurro o cobertor até o pé da cama, apreciando o ar fresco na minha pele.
“Não consegue dormir?”
A voz de Julian me assusta. Ele não está em sua cama. Eu mal posso vê-lo. Ele é
uma grande forma negra contra a escuridão.
“Eu estava dormindo,” eu digo. “E você?”
“Não,” ele responde. Sua voz soa mais suave agora, menos precisa—como se a
escuridão, de alguma forma derretesse suas restas. “É estúpido, mas...”
“Mas o quê?” As imagens oníricas estão ainda vibrando na minha cabeça,

contornando as bordas da consciência. Eu estava sonhando com as Terras Selvagens.
Raven estava lá; Hunter estava também.
“Eu tenho sonhos ruins. Pesadelos.” Julian fala as palavras em uma corrida,
obviamente envergonhado. “Eu sempre tive.”

Por uma fração de segundo eu sinto um nó no meu peito, como se alguma coisa
tivesse se afrouxado. Eu me sento para baixo e distante. Estamos em lados opostos, Julian
e eu. Nunca pode existir qualquer simpatia entre nós.
“Eles dizem que vai melhorar após o procedimento,” diz ele, quase como um
pedido de desculpas, e me pergunto se ele está pensando o óbvio: se eu sobreviver a ele.
Eu não digo nada, e Julian tosse, depois limpa a garganta.
“E você?” pergunta ele. “Você já teve pesadelos? Antes de você estar curada, eu
quero dizer.”
Eu penso em centenas de milhares de curados, dormindo sem sonhos em seus leitos

conjugais, suas cabeças envoltas em névoa, uma fumaça doce e vazia.
“Nunca,” eu digo, e rolo, colocando as cobertas sobre minhas pernas de novo, e

fingindo dormir.

antes
Não há tempo para ir embora da forma que planejamos. Nós pegamos o que
podemos e corremos, enquanto as Terras Selvagens atrás de nós se transformam em fogo e
fumaça. Nós ficamos perto do rio, esperando que a água vá nos oferecer proteção se o fogo
se espalhar.
Raven segura Blue, dura, branca e aterrorizada, em seus braços. Eu guio Sarah pela
mão. Ela chora silenciosamente, envolta no casaco enorme de Lu. Sarah não teve tempo de
pegar o seu. Lu ficou sem. Quando o frio congelante começa a se estabelecer, Raven e eu
alternamos dando o nosso casaco a Lu. O frio nos atinge, aperta nossas entranhas, faz
nossos olhos lacrimejarem.
E atrás de nós está o inferno.
Quinze de nós saíram com segurança da propriedade; Squirrel e Vovó estão

faltando. Ninguém se lembra de vê-los, em nossa pressa para sair da toca. Uma das
bombas explodiu uma parede da enfermaria e mandou uma chuva de pedras, sujeira e
insetos subindo rapidamente para o corredor. Depois disso, tudo foi caos.
Uma vez que os aviões se retiraram, os helicópteros chegaram. Por horas eles
circularam acima de nossas cabeças, e o ar é emendado em fragmentos, espancado em
pedaços pelo zumbido interminável. Eles enevoam as Terras Selvagens com produtos
químicos. Eles queimam a garganta, picam nossos olhos, nos faz engasgar. Nós
envolvemos camisetas e panos de prato em torno de nossos pescoços e bocas, movendo
através da neblina.
Finalmente, está muito escuro para os ataques continuarem. O céu da noite está sujo
de fumaça. Os bosques estão cheios de batidas distantes e rachaduras enquanto tantas
árvores sucumbem às chamas, mas, ao menos passamos longe o suficiente para estarmos
seguros contra o fogo. Ao menos Raven pensa que está seguro para parar e descansar, e
fazer um balanço do que temos.
Temos apenas um quarto da comida que armazenamos e nenhum dos suprimentos

médicos.
Bram acha que devemos voltar para pegar a comida. “Nós nunca chegaremos ao sul
com o que temos,” argumenta ele, e eu posso ver Raven tremendo enquanto se esforça
para conseguir acender o fogo. Ela mal consegue riscar um fósforo. Suas mãos devem estar
congelando. As minhas estão entorpecidas por horas.

“Você não entendeu?” diz ela. “A propriedade está tomada. Nós não podemos
voltar. Eles pretendiam nos limpar hoje, todos nós. Se Lena não tivesse nos avisado,
estaríamos todos mortos.”
“E Tack e Hunter?” Bram diz teimosamente. “O que faremos quando eles voltarem
para nós?”
“Droga, Bram.” A voz de Raven sobe um pouco, histérica, e Blue, que caiu no sono
finalmente, enrolada entre os cobertores, se agita irregularmente. Raven se endireita. Ela
conseguiu iniciar um fogo. Ela dá um passo para trás e olha para as primeiras chamas,
azuis, verdes e vermelhas.
“Eles vão ter que cuidar de si mesmos,” ela diz mais calmamente, e mesmo que ela
tenha recuperado o seu autocontrole eu posso ouvir a dor rodando sob suas palavras, uma
fita de medo e tristeza. “Nós vamos ter que seguir em frente sem eles.”
“Isso é foda,” diz Bram, mas sem entusiasmo. Ele sabe que ela está certa.
Raven fica ali durante um longo tempo, enquanto alguns se movem em silêncio ao
longo das margens do rio, montando acampamento: empilhando as mochilas juntas para
formar um abrigo contra o vento, desembalando e reembalando comida, descobrindo
novas rações. Eu vou até Raven e fico ao seu lado por um tempo. Eu quero colocar meus
braços ao redor dela, mas eu não posso. Você não faz esse tipo de coisa com Raven. E de
uma maneira estranha, eu entendo que ela precisa de sua dureza agora mais do que
nunca.
Ainda assim, eu quero confortá-la de alguma forma. Então eu digo, baixo, de modo
que ninguém mais possa me ouvir, “Tack vai ficar bem. Se alguém puder sobreviver aqui
fora, não importa o que, esse alguém é Tack.”
“Oh, eu sei” diz ela. “Eu não estou preocupada. Ele vai sobreviver, sim.”
Mas quando ela olha para mim eu posso ver a morte em seus olhos, como se ela
tivesse fechado uma porta em algum lugar dentro dela—e eu sei que mesmo ela não
acredita.
A manhã nasce cinzenta e fria. Já começou a nevar novamente. Eu nunca estive com
tanto frio na minha vida. Leva uma eternidade para recuperar os sentidos dos meus pés.
Todos dormimos ao relento. Raven se preocupou que as tendas seriam demasiado
evidentes, tornando-nos alvos fáceis caso os helicópteros ou aviões retornassem. Mas os
céus estão vazios e os bosques também. Cinzas se misturam com a neve, carregando o leve
cheiro de fumaça.

Nos dirigimos para o primeiro acampamento, o que Roach e Buck prepararam para
a nossa chegada: uma distância de cento e trinta quilômetros. A princípio todos nós
caminhamos quietos, ocasionalmente mapeando os céus, mas depois de umas poucas
horas começamos a nos soltar. A neve continua a cair, amolecendo a paisagem,
purificando o ar, até que o cheiro persistente de fumaça tenha desaparecido.
Em seguida, falamos um pouco mais livremente. Como eles nos encontraram? Por
que o ataque? Por que agora?
Por anos, os Inválidos têm sido capazes de contar com um fato crítico: eles não
deveriam existir. O governo tem, durante décadas, negado que alguém habita as Terras
Selvagens, e assim os Inválidos mantiveram-se relativamente seguros. Qualquer ataque
físico em grande escala do governo seria equivalente a um admissão de erro.
Mas parece que isso mudou.
Muito mais tarde, vamos descobrir o porquê: a resistência intensificou seu jogo. Eles
ficaram cansados de esperar, de brincadeiras menores e protestos.
E assim, os Incidentes: explosivos plantados em prisões, e prefeituras e escritórios

do governo em todo o país.
Sarah, que esteve andando à frente, se volta para mim. “O que você acha que
aconteceu com Tack e Hunter,” ela diz. “Você acha que eles vão ficar bem? Você acha que
eles vão nos encontrar?“
“Shhh.” Eu a silencio bruscamente. Raven está andando na nossa frente, e eu olho

para cima para ver se ela já ouviu. “Não se preocupe sobre isso. Tack e Hunter podem
cuidar de si mesmos.”
“Mas o que dizer de Squirrel e Vovó? Você acha que eles vão ficar bem?”
Eu penso no tremor gigante—pedra e sujeira explodindo para dentro—todos os

gritos e fumaça. Houve muito barulho, muitas chamas. Eu tento alcançar uma lembrança
de Squirrel e Vovó, alguma visão deles correndo para a floresta, mas tudo o que tenho são
silhuetas, gritando e dando ordens, pessoas voltando para fumaça.
“Você faz muitas perguntas,” digo a ela. “Você deve poupar a sua força.” Ela estava
trotando como um cão. Agora, ela retarda um pouco para andar.
“Será que vamos morrer?” ela pergunta, solenemente.
“Não seja estúpida. Você já se mudou antes.”
“Mas as pessoas do lado de dentro do muro...” Ela morde os lábios. “Eles querem
nos matar, não é?”

Eu sinto alguma coisa apertar dentro de mim, um espasmo de profundo ódio. Eu a
alcanço e coloco a mão em sua cabeça. “Eles não nos mataram ainda,” eu digo, e imagino
que um dia eu vou pilotar um avião sobre Portland, sobre Rochester, sobre cada cidade
cercada no país inteiro, e vou bombardear e bombardear e bombardear, e assistir todos os
seus edifícios queimando até a poeira, e todas essas pessoas derretendo e sangrando em
chamas, e vou ver como eles gostam.
Se você pegar, vamos pegar de volta. Roube de nós, e nós vamos roubá-lo. Quando
você aperta, vamos acertar.
Esta é a forma como o mundo é feito agora.
Chegamos ao primeiro acampamento, pouco antes da meia-noite, no terceiro dia,

depois de uma confusão de última hora sobre a posição leste ou oeste da grande árvore
derrubada deitada eviscerada, raízes expostas ao céu, a qual Roach marcou com uma
bandana vermelha. Nós desperdiçamos uma hora indo pelo caminho errado, mas logo que
detectamos a pequena pirâmide de pedras que Roach e Buck empilharam juntos para
marcar o local onde o alimento está enterrado, existe uma celebração geral. Nós corremos,
gritando, os últimos quinze metros para a pequena clareira, cheios de energia renovada.
O plano era ficar aqui por um dia, dois no máximo, mas Raven acha que devemos
acampar por mais tempo, e tentar pegar o que pudemos. Está ficando mais frio e será cada
vez mais difícil encontrar uma presa pequena, e não temos comida suficiente para fazer
todo o caminho ao sul.
Agora está seguro para montar as nossas tendas. Por um tempo, é possível esquecer
que estamos na corrida, esquecer que perdemos membros do nosso grupo, esquecer todos
os suprimentos que deixamos para trás na propriedade. Nós acendemos o fogo, nos
sentamos sob seu brilho, aquecemos nossas mãos, e contamos histórias uns aos outros
para distrair-nos do frio, da fome e do ar, que cheira à neve chegando.

agora
“Conta-me uma história.”
“O quê?” A voz de Julian me assusta. Ele está sentado em silêncio por horas. Estive
andando novamente, pensando em Raven e Tack. Eles escaparam da demonstração? Eles
pensam que me feri ou que morri? Eles irão me procurar?
“Eu disse me conte uma história.” Ele está sentado em sua esteira, pernas cruzadas.
Percebi que ele pode sentar assim por horas, olhos entreabertos, como se estivesse
meditando. A calma dele começa a me irritar. “Vai fazer o tempo passar mais rápido,”
adiciona.
Mais um dia, mais horas se arrastando. A luz está ligada novamente e o café-da-
manhã (mais pão, mais carne seca e mais água) chegou essa manhã. Dessa vez eu
pressionei o rosto contra o chão e peguei um vislumbre de calças escuras e botas de
combate. Uma voz masculina me latiu instruções de passar a bandeja através da abertura
na porta, o que eu fiz.
“Não conheço nenhuma história,” respondo. Julian está confortável em me olhar

agora—confortável demais, aliás. Posso sentir os olhos dele em mim conforme eu ando,
como um leve toque em meu ombro.
“Conte-me sobre a sua vida, então,” Julian fala. “Não precisa ser uma boa história.”
Suspiro, revendo a vida que Raven me ajudou a construir para Lena Morgan Jones.
“Nasci no Queens. Estudei no Unity até a quinta série, então fui transferida para o Nossa
Senhora da Doutrina. Ano passado eu vim para o Brooklyn e me matriculei na Quincy
Edwards para cursar o último ano.” Julian ainda me observa, como se esperando por mais.
Faço um rápido, impaciente gesto com a mão e adiciono, “Fui curada em novembro. Farei
a minha avaliação nesse semestre, assim como todo mundo. Ainda não tenho um
parceiro.” Fico sem o que falar. Lena Morgan Jones, como todos os curados, é bem
entediante.
“Esses são fatos,” Julian diz. “Não uma história.”
“Certo.” Sento na minha esteira, trazendo as minhas pernas debaixo de mim e me

viro para ele. “Se é tão especialista nisso, por que você não me conta uma história?”
Espero que ele fique confuso, mas ele apenas inclina a cabeça para o lado,
pensando, soltando o ar. O corte no lábio está ainda pior hoje, ferido e inchado. Sombras
de amarelo e verde começam a se espalhar pelo seu maxilar. Ele não reclamou, entretanto,
sobre o lábio ou o corte em sua bochecha.

Ele finalmente responde, “Uma vez, quando eu era bem pequeno, vi duas pessoas
se beijando em público.”
“Você diz como uma cerimônia de casamento? Para finalizar?”
Ele balança a cabeça. “Não. Na rua. Eles eram protestantes, sabe? Foi bem em frente
à ASD. Não sei se eles não foram curados ou o procedimento não funcionou. Eu tinha tipo,
seis anos. Eles estavam...” No último segundo, Julian vacila.
“O quê?”
“Eles estavam usando a língua.” Ele me olha, então desvia o olhar. Beijo de língua é
mais que ilegal atualmente. É considerado sujo, nojento, um sintoma de que a doença está
criando raízes.
“O que você fez?” Me inclinei para frente. Estou atônita, tanto pela história como
pelo fato de Julian a compartilhar comigo.
Ele arriscou um sorriso. “Quer ouvir algo engraçado? No início, eu pensei que ele
estava comendo-a.”
Não consegui evitar: deixei escapar uma curta gargalhada. E uma vez que começo,
eu não consigo parar. Toda a tensão das últimas quarenta e oito horas sai do meu peito, e
eu ri tanto que comecei a chorar. O mundo inteiro virou de cabeça pra baixo. Estávamos
vivendo num stand up de comédia.
Julian começou a rir também, então estremece, tocando o lábio machucado. “Ai” ele
diz, o que me fez rir mais ainda, o que o faz rir, o que o faz dizer “Ai” novamente. De
novo, ambos estamos surtando. Surpreendentemente, Julian tem uma boa risada, baixa e
musical.
“Ok, sua vez,” ele finalmente suspira, conforme para de rir.
Eu ainda estou lutando por fôlego. “Espera—espera. O que aconteceu depois

disso?”
Julian me encara, ainda sorrindo. Ele tem uma covinha no lado direito da bochecha;
uma linha apareceu entre suas sobrancelhas. “O que você quer dizer?”
“O que aconteceu com o casal? Aqueles que estavam se beijando?”
A linha entre as suas sobrancelhas se intensifica, e ele balança a cabeça em confusão.

“A polícia chegou,” ele diz como se fosse óbvio. “Eles ficaram em quarentena no Rikers.
Até onde sei, ainda estão lá.”
E desse jeito, o último resquício de risada em mim sumiu, como um golpe afiado no
peito. Eu lembro que Julian é um deles; os zumbis, os inimigos. As pessoas que levaram
Alex de mim.

De repente, me sinto mal. Eu acabei de rir com ele. Compartilhamos algo. Ele está
me olhando como se fôssemos amigos, como se fôssemos o mesmo.
Eu poderia vomitar.
“Então,” ele diz. “Sua vez.”
“Não tenho histórias.” Respondo. Minha voz sai áspera.
“Todo mundo tem...” Julian começa a dizer.
Eu o interrompo. “Não eu,” digo e volto à esteira novamente. Meu corpo está
coçando; tento ignorar.
Ficamos o resto do dia sem trocar uma palavra. Algumas vezes, Julian parece estar
prestes a falar, então, eventualmente, volto para a esteira e me estico, fechando os olhos e
fingindo dormir. Mas não durmo.
As mesmas palavras giram na minha cabeça de novo e de novo: Tem que haver uma
saída. Tem que haver uma saída.
Sono de verdade não vem até mais tarde, depois que a lâmpada elétrica apaga
novamente. Sono de verdade é como afundar devagar, se afogar numa névoa. Não muito
depois, eu acordo novamente, coração disparado.
Julian está gritando em sua esteira perto da minha, murmurando palavras sem
sentido. A única que consigo diferenciar é não.
Espero um pouco para ver se ele vai acordar sozinho. Ele chuta, batendo. A
estrutura da cama de metal chacoalha.
“Ei,” digo. O murmúrio urgente dele continua, então eu sento e falo mais alto. “Ei,
Julian.”
Ainda sem resposta. Chego perto dele, procurando o braço dele na escuridão. O
peito dele está úmido de suor. Encontro seu ombro e o chacoalho gentilmente.
“Acorde, Julian.”
Finalmente, ele acorda, ofegante, e se afasta do meu toque. Ele se senta. Posso ouvir
o ruído do colchão conforme o seu peso se desloca, e eu posso ver a sua forma, uma
pesada escuridão, a curva de sua espinha. Por um momento, ficamos sentados em silêncio.
Ele está respirando pesadamente. Um som áspero sai de sua garganta. Deito novamente e
o ouço respirar no escuro, esperando diminuir o som.

“Mais pesadelos?” pergunto.
“Sim,” ele responde após uma batida de coração.
Hesito. Parte de mim quer rolar para o lado e dormir. Mas estou acordada agora, e a
escuridão é opressiva.
“Quer conversar sobre isso?” digo.
Há um longo minuto de silêncio. Então Julian começa a falar com pressa.
“Eu estava num complexo de laboratórios,” ele diz. “E do lado de fora havia uma
grande cerca. Mas havia todos esses... Não consigo explicar, mas não era uma cerca de
verdade. Era feita de corpos. Cadáveres. O ar era preto de tanta mosca.”
“Continue,” falo num sussurro, quando Julian pausa novamente.
Ele engole com dificuldade. “Quando era hora do meu procedimento, eles me
prenderam numa cama e me pediram para abrir a boca. Dois cientistas puxaram para abrir
a minha mandíbula, e meu pai—ele estava lá também—pegou esse grande tonel de
concreto, e eu soube que ele ia enfiá-lo na minha garganta. Eu gritava e tentava lutar, e ele
continuava a dizer que seria bom, que tudo ia melhorar, e então o concreto começou a
preencher a minha boca e eu não conseguia mais respirar.”
Julian termina. Há um aperto no meu peito. Por um selvagem momento, desejo

abraçá-lo—mas isso seria horrível, e errado em centenas de níveis. Julian parece se sentir
melhor, após me contar o seu sonho, porque ele se deita novamente.
“Eu tenho pesadelos também,” digo, e rapidamente me corrijo. “Quero dizer,

costumava ter.”
Mesmo no escuro, sinto Julian me encarando.
“Quer falar sobre isso?” ele ecoa as minhas palavras para mim.
Eu penso nos pesadelos que costumava ter sobre a minha mãe: sonhos em que
assistia, sem poder fazer nada, enquanto ela pulava de um penhasco. Nunca falei deles a
ninguém. Nem Alex. Os sonhos pararam depois que descobri que ela estava viva, nas
Criptas, por todos esses anos em que pensei que ela estivesse morta. Mas agora meus
pesadelos tomaram uma nova forma. Eles são cheios de fogo, Alex, e espinhos que viram
correntes e me arrastam para dentro da terra.
“Eu costumava ter pesadelos sobre a minha mãe,” respondo. Sufoco um pouco com
a palavra mãe, e espero que ele não perceba. “Ela morreu quando eu tinha seis anos.” Isso
pode muito bem ser verdade. Eu nunca mais a verei.
Há um ruído da esteira de Julian e quando ele fala novamente, posso dizer que se
virou para mim. “Conte-me sobre ela,” ele pede suavemente.

Encaro a escuridão, que parece ser cheia de padrões de turbilhão. “Ela gostava de
experimentar coisas na cozinha” falo lentamente. Não posso dizer muito a ele. Não posso
falar nada que o deixará suspeito. Essa não é mais a história de Lena Morgan Jones. Mas
conversando no escuro é um alívio, então me deixo prosseguir: “Eu costumava sentar na
bancada e assisti-la sujar tudo. Grande parte do que ela fazia ia pro lixo. Mas era sempre
engraçado e me fazia rir.” Pauso. “Lembro uma vez em que ela fez panquecas de
pimentão. Não eram tão ruins.”
Julian está quieto. O ritmo da sua respiração ficou estável.
“Ela costumava brincar comigo, também,” falo.
“Brincava?” a voz de Julian tem um toque de admiração.
“Sim. Jogos de verdade também, não só aqueles de desenvolvimento que há no

Manual de SSf. Ela costumava fingir...” eu paro, mordendo o lábio, com medo de ter ido
longe demais.
“Fingir o quê?”
Há uma grande pressão se formando no meu peito e agora eu sei que tudo está
voltando, minha vida de verdade, minha vida anterior—a casa frágil em Portland e o som
da água e o cheiro da baía; as paredes enegrecidas das Criptas e o desenho de diamantes
verde esmeralda que o sol fazia através das árvores nas Terras Selvagens; todos os outros
eu, empilhados um em cima do outro e queimados, para assim nenhum mal achá-los. E de
repente, eu sinto como se tivesse que continuar a falar; se não, explodirei. “Ela tinha uma
chave que ela fingia poder abrir portas para o outro mundo. Era apenas uma chave
normal—não sei onde ela a conseguiu, provavelmente em um brechó—mas ela a mantinha
numa caixa vermelha e só tirava em ocasiões especiais. E quando tirava, nós fingíamos
viajar nessas diferentes dimensões. Num mundo, animais mantinham humanos como
bichos de estimação; em outro, podíamos cavalgar na cauda das estrelas cadentes. Havia
um mundo debaixo d’água e um onde as pessoas dormiam durante o dia e dançavam a
noite inteira. A minha irmã brincava também.”
“Qual o nome dela?”
“Grace,” respondo. Minha garganta está apertada, e agora estou combinando meus
lugares, combinando vidas. Minha mãe desapareceu antes de Grace nascer; além do mais,
Grace era minha prima. Mas, estranhamente, consigo imaginar: minha mãe levantando
Grace, girando com ela ao redor de um grande círculo enquanto música saía das fofas
caixas de som; nós três correndo pelo longo corredor de madeira, fingindo pegar uma
estrela. Abro a boca para dizer mais, mas percebo que não consigo. Estou à beira do choro
e tenho que engolir esse sentimento com força enquanto minha garganta espasma.
Julian fica quieto por um minuto. Então diz, “Eu costumava fingir coisas também.”

“É?” viro a cabeça no travesseiro, assim o tremor na minha voz será abafado.
“Sim. Nos hospitais, principalmente, e nos laboratórios.” Mais uma batida. “Eu
costumava fingir que estava em casa novamente. Mudava os barulhos em outras coisas,
sabe? Como o barulho do monitor de batimentos cardíacos—aquilo era o bip-bip-bip da
cafeteira. E quando eu ouvia passos, fingia que eram meus pais, mesmo que nunca fossem;
e eu fingiria que o cheiro—você sabe como os hospitais sempre cheiram como alvejante e
só um pouco de flores?—era porque minha mãe estava lavando os lençóis.”
O aperto na minha garganta diminuiu e eu posso respirar facilmente agora. Estou

grata por Julian; por não dizer que o comportamento da minha mãe parece irregular; por
não ficar suspeito ou perguntar demais. “Funerais cheiram assim também,” eu digo.
“Como alvejante. Como flores também.”
“Não gosto do cheiro,” Julian fala calmamente. Se ele fosse menos bem treinado, e
menos atento, ele diria odeio. Mas ele não pode; é muito perto de paixão e paixão é muito
perto de amor, e amor é amor deliria nervosa, a mais mortal de todas as coisas mortais: é a
razão para os jogos de fingimento, os segredos, espasmos na garganta. Ele diz, “Eu
costumava fingir ser um explorador também. Costumava pensar sobre como seria ir para...
outros lugares.”
Eu penso em como o encontrei depois da reunião da ASD: sentado sozinho no

escuro, encarando imagens confusas de montanhas e florestas.
“Como onde?” pergunto, meu coração acelerando um pouco.
Ele hesita. “Por aí,” ele finalmente diz. “Como outras cidades dos EUA.”
Algo me diz que ele está mentindo novamente; imagino se ele está falando das
Terras Selvagens, ou outros lugares no mundo—os lugares sem fronteiras, onde amor
ainda existe, onde ele deveria ter consumido todos, até agora.
Talvez Julian perceba que não acredito nele, porque ele se apressa “É coisa de
criança. O tipo de coisa que fiz nas noites nos laboratórios, quando eu tinha testes e
procedimentos e coisas do tipo. Para eu não ficar assustado.”
No silêncio, posso sentir o peso do mundo sobre nossas cabeças: camadas e

camadas, sem ar e enterradas aqui para sempre.
“Você está com medo agora?” pergunto.
Ele pausa por uma fração de segundo. “Estaria mais se estivesse sozinho,” ele diz.
“Eu também,” falo. Novamente, um pouco de simpatia por ele. “Julian?”
“Sim?”

“Estende a sua mão.” Não tenho certeza o que me fez falar isso—talvez o fato de
que não consiga vê-lo. Parece mais fácil com ele no escuro.
“Para quê?”
“Só faça,” digo, e posso ouvi-lo mudando; ele já está se movendo, esticando a mão
através do espaço entre nossos colchões. Alcanço e acho a mão dele, que é fria, grande e
seca, e ele empurra um pouco conforme a sua pele entra em contato com a minha.
“Você acha que estamos salvos?” ele pergunta. A sua voz é rouca.
Não estou certa se ele está se referindo a deliria ou ele está perguntando sobre o fato
de estarmos presos aqui, mas ele me deixa enlaçar meus dedos nos dele. Ele nunca ficou
de mãos dadas com ninguém até agora, posso dizer. Demora um momento desastrado
para ele descobrir como se faz.
“Nós ficaremos bem,” eu digo. Não sei se acredito nisso ou não. Ele aperta
fracamente a minha mão, me surpreendendo—há algumas coisas que vêm naturalmente,
acho, mesmo se você nunca as tenha feito antes. Nós ficamos de mãos dadas no escuro, e
depois de um tempo, a respiração dele diminuiu e se aprofundou, e eu fecho meus olhos e
penso em ondas batendo na areia. Depois de um tempo estou sonolenta também, e sonho
estar num carrossel com Grace, e assisto, rindo, conforme os cavalos de madeira saem de
suas posições e começam a galopar no ar.

antes
Durante três dias, o tempo ficou firme. Os bosques são uma sinfonia de rachaduras
e estalos, como se as árvores e o rio desprendesem seu gelo. Corpulentas e ricamente
coloridas gotículas de chuva caem em nossas cabeças enquanto nos movemos através da
floresta, à procura de bagas, tocas de animais e bons lugares para caçar. Há um grande
sentimento de libertação e celebração, quase como se a primavera tivesse realmente
chegado, mesmo sabendo que este é apenas um alívio temporário. Raven é a única que
não parece mais feliz.
Devemos estar em constante procura por comida agora. Na manhã do terceiro dia,
Raven me nomeia para verificar as armadilhas com ela. Toda vez que encontramos uma
vazia, Raven amaldiçoa um pouco sob sua respiração. Os animais, em sua maioria, foram
para baixo da terra. Ouvimos o animal antes de chegarmos à última armadilha, e Raven
acelera o passo. Há um som frenético de arranhões contra as folhas frágeis que forram o
chão da floresta, e um apavorante bater de dentes também. Um grande coelho tem sua
perna presa nos dentes de metal da armadilha. Sua pele é corada com manchas de sangue
escuro. Em pânico, o coelho tenta se puxar para frente, em seguida, volta, ofegante, para o
seu lado.
Raven agacha e retira uma faca de cabo longo de sua mochila. É forte, mas
manchada com ferrugem e, imagino eu, sangue velho. Se deixarmos o coelho aqui, eu sei
que ele vai torcer e girar e se contorcer até sangrar sua perna, ou, mais provavelmente, ele
irá eventualmente desistir e morrer lentamente de fome. Raven vai fazer um favor
matando-o rapidamente. Ainda assim, eu não posso ver. Eu nunca estive em uma missão
de armadilhas. Eu não tenho estômago para isso. Raven hesita. Então, de repente, ela enfia
a faca em minha mão.
“Aqui,” diz ela. “Você faz isso.” Eu sei que não é delicadeza da parte dela, ela caça
o tempo todo. Este é outro dos seus testes. A faca é surpreendentemente pesada. Eu olho
para o coelho, raspando e arranhando no solo.
“Eu... Eu não posso. Eu nunca matei nada antes.”
Os olhos de Raven são firmes. “Bem, é hora de aprender.” Ela coloca as duas mãos
no coelho que se contorce—uma na sua cabeça, uma na sua barriga, acalmando-o. O
coelho deve pensar que ela está tentando ajudar. Ele para de se contorcer. Mesmo assim,
eu posso ver a rapidez e o desespero de sua respiração.
“Não me faça fazer isso,” eu digo, ao mesmo tempo envergonhada porque eu tenho
que pleitear com ela e com raiva por ter feito. Raven se levanta de novo.

“Você ainda não entendeu, não é?” ela diz. “Este não é um jogo, Lena. E não
termina aqui, ou quando nós chegarmos ao sul, ou nunca. O que aconteceu na
propriedade...” Ela para, sacudindo a cabeça. “Não há lugar para nós em lugar algum.
Não, a menos que as coisas mudem. Nós vamos ser caçados. Nossas propriedades serão
bombardeadas e queimadas. As fronteiras vão crescer, e cidades irão se expandir, e não
haverá mais as Terras Selvagens, e ninguém para lutar, e nada por que lutar. Você
entendeu?”
Eu não digo nada. O calor está rastejando até o meu pescoço, me fazendo sentir
tonta.
“Eu não estarei sempre por perto para ajudá-la,” diz ela, e ajoelha-se, novamente,
um joelho no chão. Desta vez, ela parte a pele do coelho com os dedos, expondo um pouco
da carne rosa do pescoço, uma artéria pulsando. “Aqui,” diz ela. “Faça.”
Parece-me, então, que o animal debaixo de suas mãos é como nós: preso, expulso de
sua casa, lutando desesperadamente para respirar, por alguns centímetros a mais de
espaço. E, de repente, eu estou cegamente enraivecida com Raven—com suas palestras, e
sua teimosia, e por pensar que a maneira que você ajuda as pessoas é conduzindo-os
contra a parede, chutando-os até que eles parem de lutar.
“Eu não acho que é um jogo,” eu digo, e eu consigo manter a raiva fora da minha
voz.
“O quê?”
“Você acha que é a única que sabe alguma coisa.” Eu estou cerrando os punhos, um
contra a minha coxa, um em torno do punho da faca. “Você acha que você é a única que
sabe sobre perda, ou estar com raiva. Você acha que é a única que sabe sobre fuga.” Eu
estou pensando em Alex, e eu a odeio por isso, também; por trazer isso de volta para mim.
A dor e raiva estão se avolumando, uma onda negra.
“Eu não acho que eu sou a única,” Raven diz. “Todos nós perdemos alguma coisa.
Essa é a regra agora, não é? Mesmo na Zumbilândia. Eles perdem mais do que a maioria,
talvez.” Ela levanta os olhos para os meus. Por alguma razão eu não consigo parar de
tremer.
Raven fala com uma intensidade calma. “Aqui está outra coisa que você pode
aprender agora: se você quer alguma coisa, se você a pegar para si, você sempre vai tomá-
la de alguém. Essa é uma regra também. Algo deve morrer para que outros possam viver.”
Minha respiração para. Por um momento, o mundo para de girar, e tudo é silêncio e
os olhos de Raven.
“Mas você sabe tudo sobre isso, não é, Lena?” Ela nunca levanta a voz, mas eu sinto
as palavras fisicamente—minha cabeça começa batendo, meu peito está cheio de dor

lancinante. Tudo o que posso pensar é, Não diga, não diga, não diga, e eu estou caindo nos
longos túneis escuros de seus olhos, de volta para o amanhecer terrível na fronteira,
quando o sol se infiltrou em toda a baía como uma mancha lenta.
Ela diz: “Você não cruzou com outra pessoa? Nós ouvimos os rumores. Você estava
com alguém...” E então, embora ela esteja só lembrando, apesar de que agora eu vejo que
ela sabia—claro que ela sabia—o tempo todo, e ódio e fúria estão brotando tão rápido e
copioso que eu acho que eu vou afogar. “Seu nome era Alex, não era?”
Eu estou no ar, voando para ela, antes que eu perceba sequer que me movi. A faca
está na minha mão e eu vou levá-la direto para a sua garganta, a fazendo sangrar, a
destripando e a deixando para ser comida pelos animais.
Assim como eu caio sobre ela, ela me golpeia nas costelas, tirando meu equilíbrio.
Ao mesmo tempo, sua mão esquerda aperta meu pulso direito e ela me puxa para baixo,
com força, dirigindo a faca ao pescoço do coelho, exatamente onde ela havia exposto sua
artéria. Eu dei um pequeno grito. Eu ainda estou segurando a faca, e ela envolve seus
dedos ao redor da minha mão para mantê-la lá. O coelho empurra uma vez embaixo da
minha mão e depois se vai. Por um momento imagino que ainda posso sentir o seu
batimento cardíaco deslizando sob a ponta dos meus dedos, um eco rápido. O corpo do
coelho é quente. Um pouco de sangue escoa em torno da ponta da faca.
Raven e eu estamos tão perto que eu posso sentir a sua respiração e o suor em suas
roupas. Eu tento me afastar dela, mas ela só aperta mais forte. “Não fique com raiva de
mim,” diz ela. “Não fui eu quem fez isso.” Para enfatizar, ela força a minha mão um pouco
mais longe. A faca se aprofunda mais um centímetro no coelho, e mais sangue borbulha
em torno de sua ponta.
“Foda-se,” eu digo, e de repente estou chorando pela primeira vez desde que eu
vim para as Terras Selvagens, pela primeira vez desde que Alex morreu. Minha garganta
se fecha, e mal posso sufocar as palavras. Minha raiva está desaparecendo agora,
substituída por um louco sofrimento pelo estúpido, tolo, confiante animal, que estava
correndo muito rápido e não olhou para onde estava indo e ainda—mesmo após prender a
sua perna na armadilha—acreditou que poderia escapar. Estúpido, estúpido, estúpido.
“Sinto muito, Lena. É assim que é.” E ela parece pesarosa: seus olhos suavizaram
agora, e eu vejo como ela está cansada, e deve sempre estar—por viver por anos e anos
dessa forma, tendo que rasgar e retalhar por um espaço para respirar.
Raven me libera, finalmente, e de forma rápida e hábil liberta o coelho morto da

armadilha. Ela arranca a faca da pele do coelho, limpa uma vez contra o chão, e desliza-a
em seu cinto. Ela laça os pés do coelho através de um anel de metal em sua mochila, então
oscila, de cabeça, para o chão. Quando ela fica de pé, ele oscila como um pêndulo. Ela
ainda está me observando. “E agora nós vivemos para outro dia,” diz ela, vira e vai
embora.

Li uma vez sobre um tipo de fungo que cresce em árvores. O fungo começa a
invadir os sistemas que transportam água e nutrientes desde as raízes aos ramos. Ele os
desativa um por um—ele os congestiona. Logo, o fungo—e só o fungo—é portador da
água, e os produtos químicos, e tudo o mais que a árvore necessita para sobreviver. Ao
mesmo tempo ele está decompondo a árvore lentamente de dentro, fazendo-a apodrecer
minuto a minuto.
Isso é o que o ódio é. Vai alimentá-la e, ao mesmo tempo apodrecê-la.
É difícil, profundo e angular, um sistema de bloqueios. É tudo e total.
O ódio é uma torre alta. Nas Terras Selvagens, eu começo a construir, e subir.

agora
Eu sou acordada por uma voz gritando, “Bandeja!” Eu me sento, e vejo que Julian
estava na porta. Ele está agachado com as mãos sobre os joelhos, como fiz ontem, tentando
dar uma olhada no nosso captor.
“Balde!” É a próxima ordem rude, e eu me sinto tanto aliviada quanto triste quando
Julian pega o balde de lata no canto, que está fazendo o quarto feder fortemente à urina.
Ontem nós nos revezamos nele. Julian me fez prometer que eu iria me manter de costas e
com minhas orelhas cobertas e, além disso, zumbir. Quando foi a minha vez eu só pedi
para ele se virar—mas ele tapou os ouvidos e cantou de qualquer maneira. Ele tem uma
voz terrível, totalmente fora de tom, mas ele cantou alto e alegremente, como se ele não
soubesse ou não se importasse—uma canção que eu não ouvia a uma eternidade, uma que
fazia parte de um jogo de crianças.
Uma nova bandeja chega, seguida por um balde limpo. Em seguida, a porta
basculante ressoa até fechar, os passos recuam, e Julian fica de pé.
“Você viu alguma coisa?” eu pergunto, apesar de saber que a resposta será
negativa. Minha garganta está rouca, e me sinto estranhamente embaraçada. Eu
compartilhei muita coisa ontem à noite. Nós dois compartilhamos.
Julian está tendo problemas para olhar para mim novamente. “Nada,” ele diz.
Nós compartilhamos a refeição—dessa vez, uma pequena tigela cheia de nozes, e

outro grande pedaço de pão—em silêncio. Sob a brilhante luz da lâmpada do teto, parece
estranho sentar no chão, tão próximos, então eu como enquanto ando pelo quarto. Existe
uma tensão no quarto que não existia antes. Sem razão, eu ressinto Julian por isso. Ele me
fez falar ontem à noite, e ele não deveria ter feito isso. Ao mesmo tempo, eu era a pessoa
que pegou sua mão. Isto parece inimaginável agora.
“Você vai fazer isso o dia todo?” Julian diz. Sua voz está forçada, e posso dizer que
ele está sentindo a tensão também.
“Se você não gosta, não assista,” eu replico.
Mais momentos de silêncio. Então ele diz: “Meu pai vai me tirar daqui. Ele deverá
pagar em breve.”
Ódio por ele floresce novamente dentro de mim. Ele deve saber que não há
ninguém no mundo que surgirá para mim. Ele deve saber que quando nossos captores—
sejam eles quem for perceberem isso, eu serei morta ou deixada aqui a apodrecer.

Mas eu não digo nada. Subo as paredes íngremes, lisas da torre. Incluo-me
profundamente dentro de seus caixilhos; eu construo pedras entre nós.
As horas aqui são monótonas e redondas, discos cinza dispostos em camadas uma
em cima da outra. Elas cheiram a acre e almiscarado, como a respiração de alguém que
está morrendo de fome. Elas se movem lentamente, em um trabalho árduo, até que pareça
que não estão se movendo. Elas estão apenas pressionando para baixo, interminavelmente
para baixo.
E então, sem aviso, a luz é desligada e mergulhamos mais uma vez na escuridão. Eu
sinto uma sensação de alívio tão forte que beira a alegria: eu sobrevivi por mais um dia.
Com as trevas, um pouco da minha inquietação começa a se dissipar. À luz do dia Julian e
eu somos arestas, colocadas desajeitadamente e em desacordo com a outra. Mas no escuro,
eu estou feliz quando ouço ele se instalar em seu catre, e sei que estamos separados por
apenas alguns metros de espaço. Não há conforto em sua presença.
Mesmo o silêncio parece diferente agora—mais indulgente.
Depois de um tempo, Julian diz: “Você está dormindo?”
“Ainda não.”
Eu o ouço rolar para me encarar. “Você quer ouvir outra história?“ pergunta ele.
Eu aceno, mesmo que ele não possa me ver, e ele leva o meu silêncio de parecer
favorável.
“Era uma vez um tornado muito ruim,” Julian faz uma pausa. “Esta é uma história
inventada, aliás.”
“Eu entendo,” digo, e fecho meus olhos. Penso em estar de volta às Terras
Selvagens, meus olhos ardendo da fumaça da fogueira, e da voz de Raven vindo através
da névoa.
“E havia esta menina, Dorothy, e ela dormia em sua casa. E toda a casa foi
levantada do chão pelo tornado e saiu girando no céu. E, quando ela acordou, estava em
uma terra estranha cheia de gente pequena, e a sua casa havia aterrissado em uma bruxa
má. Achatado ela. Então, todas as pequenas pessoas—os Munchkins—estavam muito
gratas, e deram a Dorothy um par de sapatilhas mágicas.” Ele mergulha em silêncio.
“Então?” digo. “O que vem a seguir?”
“Eu não sei,” ele diz.

“O que você quer dizer, você não sabe?” digo.
Sussurrando, enquanto ele se desloca em seu catre. “Isso é o o mais longe que
cheguei,” ele diz. “Eu nunca li o resto.”
De repente, eu me sinto muito alerta. “Você não inventou isto, então?”
Ele hesita por um segundo. Então: “Não.”
Eu mantenho a minha voz calma. “Eu nunca ouvi essa história antes,” digo. “Eu
não me lembro dela no currículo.” Muito poucas histórias são aprovadas para Uso e
Propagação; no máximo, duas a três por ano, e às vezes nenhuma. Se eu não ouvi esta, as
chances são de que é porque nunca foi aprovada.
Julian tosse. “Não foi. No currículo, eu quero dizer,” ele pausa. “Era proibida.”
Minha pele começa a ter uma sensação de picadas. “Onde você encontrou uma
história proibida?”
“Meu pai conhece um monte de pessoas importantes na ASD. Pessoas do governo,

sacerdotes e cientistas. Assim, ele tem acesso a coisas... Documentos confidenciais e coisas
que datam do tempo de antes. Os dias de doença.”
Eu permaneço quieta. Eu posso ouvi-lo engolir antes que ele continue.
“Quando eu era pequeno, meu pai tinha este escritório—ele tinha dois escritórios,
na verdade. Um escritório normal, onde ele fazia a maior parte de seu trabalho para a
ASD. Meu irmão e eu sentávamos e o ajudávamos, dobrando panfletos toda a noite. É
engraçado. Até hoje, meia-noite sempre cheira a papel para mim.”
Eu estou assustada com a referência de um irmão, eu nunca ouvi um mencionado

antes, nunca vi sua imagem em materiais da ASD ou no Word, o jornal do país. Mas eu não
quero interrompê-lo.
“Seu outro escritório era sempre bloqueado. Ninguém era autorizado a entrar, e
meu pai deixava a chave escondida. Mas...” Mais sussurros. “Mas um dia, eu vi onde ele
colocou. Já era tarde. Eu deveria estar dormindo. Eu saí do meu quarto para um copo de
água, e eu o vi do patamar. Ele foi para uma estante de livros na sala de estar. Na
prateleira superior mantinha uma pequena estátua de porcelana de um galo. Eu o vi
levantar o pescoço para longe do corpo e colocar a chave dentro.”
“No dia seguinte eu fingi estar doente para não ter que ir à escola. E depois que
minha mãe e meu pai saíram para o trabalho e meu irmão foi pegar o ônibus, eu escapei lá
para baixo, peguei a chave, e desbloqueei o segundo estúdio do meu pai.” Ele dá um breve
riso. “Eu nunca pensei que ficaria tão assustado na minha vida. Minhas mãos tremiam
tanto que deixei a chave cair três vezes antes que pudesse encaixá-la na fechadura. Eu não

fazia ideia do que iria encontrar no interior. Eu não sei o que estava imaginando—
cadáveres, talvez, ou Inválidos encarcerados.”
Ele ri de novo. “Eu estava chateado quando finalmente consegui abrir a porta e vi
todos aqueles livros. Que decepção. Mas então eu vi que eles não eram livros regulares.
Eles não eram nada parecidos como os livros que vi na escola e lia na igreja. Foi quando eu
percebi o que eles eram—eles deviam ser proibidos.”
Eu não consigo evitar: uma memória floresce agora, há muito tempo sepultada.
Pisar no trailer de Alex pela primeira vez e ver dezenas e dezenas de títulos estranhos,
lombadas dos livros mofando, brilhando a luz de velas, aprendendo a palavra poesia pela
primeira vez. Em lugares aprovados, toda história tem um propósito. Mas livros proibidos
são muito mais. Alguns deles são teias, você pode sentir o seu caminho ao longo de suas
linhas, mas com grande dificuldade, em cantos estranhos e escuros. Alguns deles são
balões balançando através do céu: totalmente independente, e inatingível, mas bonito de
assistir.
E alguns deles—os melhores livros—são portas.
“Depois disso eu me acostumei a me esgueirar para o estúdio cada vez que ficava
sozinho em casa. Eu sabia que era errado, mas eu não conseguia parar. Havia música,
também, totalmente diferente do material aprovado na BMFA. Você não acreditaria, Lena.
Cheio de palavrões, todos sobre o deliria... mas nem todos eles eram maus ou impossíveis
no geral. Todo mundo deveria ser infeliz no tempo de antes, certo? Todo mundo deveria
estar doente. Mas algumas das músicas...” Ele para e canta, baixinho, “All you need is
Love13...”
Um arrepio me percorre. É estranho ouvir essa palavra pronunciada em voz alta.

Julian cai em silêncio por um tempo. Então ele continua, ainda mais calmamente, “Você
consegue acreditar? Tudo o que você precisa...” ele retira a sua voz, como se tivesse
percebido quão próximos estávamos deitados e se afasta. No escuro, ele é apenas um
esboço. “De qualquer forma, meu pai me pegou eventualmente. Eu estava apenas
começando a história que eu estava te contando—O Mágico de Oz, era como chamava. Eu
nunca o vi tão nervoso na minha vida. Ele é bastante calmo na maior parte do tempo, você
sabe, graças à cura. Mas naquele dia ele me arrastou para a sala de estar e me bateu tão
forte que desmaiei.” Julian me diz isso sem rodeios, sem sentimento, e meu estômago
aperta com ódio de seu o pai, de todos como seu pai. Eles pregam solidariedade e
santidade, e em suas casas e em seus corações eles esmurram, e esmurram, esmurram.
“Ele disse que iria me ensinar o que livros proibidos podiam fazer,” Julian diz
então, quase pensativo, “No dia seguinte eu tive minha primeira crise.”
“Eu sinto muito,” eu sussurro.
13 Tudo que você precisa é amor... Música dos Beatles.

“Eu não culpo ele por nada,” diz Julian rapidamente. “Os médicos disseram que a
crise poderia ter salvado a minha vida, na verdade. Foi como eles descobriram o tumor.
Além disso, ele estava apenas tentando me ajudar. Manter-me seguro, você sabe.”
Meu coração se parte por ele naquele segundo, e ao invés de ser levado na maré
dele, penso naquelas paredes lisas com ódio, e me imagino subindo um lance de escadas
na mira do pai de Julian na minha torre, e assistindo-o queimar.
Depois de um tempo Julian diz, “Você acha que eu sou uma má pessoa?”
“Não,” eu digo, apertando a palavra para que passe pela pedra que está em minha
garganta.
Por alguns minutos nós respiramos juntos, em conjunto. Eu fico imaginando se

Julian nota.
“Eu nunca descobri o porquê do livro ser banido,” Julian diz um pouco depois.
“Aquela parte deveria vir depois, depois da bruxa, e os sapatos. Eu estava pensando sobre
isso desde então. Engraçado como certas coisas permanecem com você.”
“Você lembra-se de algo, de outras histórias que leu?” pergunto.
“Não. Nenhuma das canções também. Apenas aquele único verso... All you need is
Love.” Ele canta as notas novamente.
Nós deitamos no silêncio, e eu começo a flutuar para dentro e fora da consciência.

Eu estou andando na faixa prateada de um rio sinuoso através da floresta, usando sapatos
que brilham ao sol como se eles fossem feitos de moedas...
Eu estou passando sob um ramo e há um emaranhado de folhas no meu cabelo. Eu

chego e sinto uma calorosa mão—dedos...
Eu me assusto e volto à consciência novamente. A mão de Julian está pairando uma

polegada acima da minha cabeça. Ele rolou para a beira de seu catre. Eu posso sentir o
calor de seu corpo.
“O que você está fazendo?” Meu coração está batendo muito rápido. Eu posso
sentir sua mão tremulando levemente pela minha orelha direita.
“Eu sinto muito,” ele sussurra, mas não move sua mão. “Eu...”
Eu não posso ver seu rosto. Ele é uma sombra longa e curvada, congelada como
algo feito de madeira polida. “Você tem um cabelo bonito,” ele finalmente diz.
Sinto como se meu peito estivesse sendo espremido. O quarto parece mais quente
do que nunca.

“Posso?” ele pergunta tão baixo que eu mal o ouço, e aceno porque não consigo
falar. Minha garganta, também, está sendo espremida.
Suavemente, gentilmente, ele abaixa a mão, aquelas polegadas finais. Por um

momento ele a deixa lá, e novamente ouço que expira rapidamente, uma liberação de
algum tipo, e tudo em todo o meu corpo fica imóvel, branco e quente, uma estrela, uma
explosão silenciosa. Então ele corre os dedos pelo meu cabelo e eu relaxo, e a tensão vai
embora, e estou respirando e viva, e tudo está bem e tudo vai ficar bem. Julian continua
correndo a mão pelo meu cabelo—torcendo-o em seus dedos, enrolando-o sobre seu pulso
e deixando-o cair sobre o travesseiro novamente—e desta vez, quando eu fecho meus
olhos e vejo o rio prateado brilhando, eu ando em linha reta, e deixo-me levar para baixo e
longe.
De manhã eu acordo com azul: os olhos de Julian, olhando para mim. Ele se afasta
rapidamente, mas não rápido o suficiente. Ele me observava dormir. Eu me sinto
envergonhada, com raiva e lisonjeada ao mesmo tempo. Eu me pergunto se eu disse algo.
Eu costumava chamar o nome de Alex, às vezes, e eu tenho certeza que ele estava no meu
sonho da noite passada. Eu não me lembro de nenhum deles, mas eu acordo com esse
sentimento de Alex, como um buraco esculpido no centro do meu peito.
“Há quanto tempo você está acordado?” pergunto. À luz tudo parece tenso e
embaraçoso novamente. Eu quase posso acreditar que ontem à noite foi um sonho. Julian
pôs os dedos no meu cabelo. Julian me tocou. Eu deixei ele me tocar.
Eu gostei.
“Um tempo,” diz ele. “Eu não conseguia dormir.”
“Pesadelos?” pergunto. O ar na sala é sufocante. Cada palavra é um esforço.
“Não,” ele diz. Eu espero que ele diga outra coisa, mas o silêncio aumenta a
distância entre nós.
Sento-me. O quarto está quente, e cheira. Estou com náuseas. Estou procurando
algo para dizer, algo para acabar a tensão no quarto.
E então Julian diz: “Você acha que eles vão nos matar?” E a tensão desinfla de uma
só vez. Nós estamos no mesmo lado hoje.
“Não,” eu digo, com mais confiança do que eu sinto. Com cada dia que se passa, eu
fico mais e mais incerta. Se eles—os Carniceiros—planejavam pedir resgate por Julian,
certamente eles teriam feito isso até agora. Eu penso em Thomas Fineman, e o metal

polido de seus botões de punho, e seu sorriso, duro e brilhante. Eu penso nele batendo no
seu filho de nove anos de idade até perder a consciência.
Ele poderia ter decidido não pagar. O pensamento está lá, uma dúvida alfinetando,
e tento ignorar.
Pensar em Thomas Fineman me lembra: “Que idade tem o seu irmão agora?” eu
pergunto.
“O quê?” Julian senta-se e suas costas estão em minha direção. Ele deve ter me
ouvido, mas eu repito a pergunta de qualquer maneira. Eu assisto a sua coluna endurecer:
uma contração minúscula, quase imperceptível.
“Ele está morto,” diz ele abruptamente.
“Como... Como ele morreu?” pergunto gentilmente.
Mais uma vez, Julian quase cospe a palavra. “Acidente.”
Mesmo que eu possa ver que Julian está desconfortável falando sobre isso, eu só
não quero deixar a conversa. “Que tipo de acidente?”
“Foi há muito tempo” ele diz brevemente, e, em seguida, de repente girando em

mim, “Por que você se importa, afinal? Por que você está tão curiosa? Eu não sei nada
sobre você. E eu não me intrometo. Eu não a incomodo sobre isso.”
Estou tão assustada com sua explosão, que quase o respondo. Mas eu estava
escorregando demais, e assim me refugio na suavidade, a redondeza calma de Lena
Morgan Jones: a calma de mortos ambulantes, a calma dos curados.
Digo suavemente e sem problemas: “Eu estava apenas curiosa. Você não tem que
me dizer nada.”
Por um segundo eu acho que vejo o pânico no rosto de Julian, que pisca ali como
um aviso. Em seguida, o aviso se vai, substituído por uma severidade que eu já vi em seu
pai. Ele acena com a cabeça uma vez, secamente, fica de pé, e começa a andar pelo quarto.
Eu fico com um prazer perverso pela sua agitação. Ele era tão calmo a princípio. É
gratificante vê-lo perder um pouco de calma: Aqui em baixo a proteção e a segurança
oferecida pela ASD não significam nada.
Assim como nós, que estamos em lados opostos novamente. Não há conforto no
silêncio sepulcral da manhã. É como as coisas devem ser. É o certo.
Eu nunca deveria ter deixado ele me tocar. Eu não deveria sequer ter o deixado
chegar perto. Na minha cabeça, eu repito um pedido de desculpas: Eu sinto muito. Eu serei
cuidadosa. Não escorregarei mais. Eu não tenho certeza se estou falando para Raven, ou para
Alex ou para ambos.

A água nunca chega, nem a comida também. E, em seguida, no meio da manhã,
uma sutil mudança no ar: ecoa diferentes sons de pingos de água e o vazio flui no
subterrâneo. Pela primeira vez em horas, Julian olha para mim.
“Você ouviu...” ele começa a dizer, e eu o faço calar.
Vozes no corredor, e passos pesados de bota—mais do que uma pessoa está se

aproximando. Meu coração acelera, e eu olho em volta instintivamente para uma arma. À
exceção do balde, não há muita coisa. Eu já tentei desapertar os pés metálicos dos catres
sem sucesso. Minha mochila está no outro lado do quarto, e assim enquanto estou
pensando em fazer um mergulho para ela—qualquer arma é melhor do que nenhuma
arma—as fechaduras são abertas e a porta oscila para dentro e dois Carniceiros entram no
quarto. Ambos estão carregando armas.
“Você.” O Carniceiro da frente, de meia-idade, com a pele mais branca que eu já vi,
aponta para Julian com o alvo de seu rifle. “Vamos.”
“Para onde nós vamos?” Julian pergunta, embora ele deva saber que eles não vão
responder. Ele está de pé, mantendo os braços pressionados para os lados. Sua voz está
firme.
“Nós iremos fazer as perguntas,” o homem pálido diz e sorri. Ele tem as gengivas
com manchas escuras e dentes amarelos. Está vestindo calças pesadas de estilo militar e
uma jaqueta velha militar, mas ele é um catador, sem sombra de dúvida. Em sua mão
esquerda, eu vejo um fraco modelo de uma tatuagem azul, e enquanto ele pisa mais para
dentro do quarto, circulando Julian como um chacal curvando-se em torno de sua presa,
meu sangue se torna frio. Ele tem uma cicatriz processual, também, mas a sua é
terrivelmente remendada: três cortes no pescoço, vermelhos, como feridas abertas. Ele
tatuou um triângulo preto entre eles. Décadas atrás, o procedimento era muito mais
arriscado do que é agora, e nós crescemos ouvindo histórias sobre as pessoas que não
foram curadas em tudo, mas ficaram loucas, ou tiveram morte cerebral, ou ficaram
totalmente e completamente cruéis—incapazes de sentir nada por ninguém, nunca.
Eu tento lutar contra o pânico que está sendo construído no meu peito, enviando
meu coração em um ritmo irregular. O segundo Carniceiro, uma menina que poderia ter a
idade de Raven, está encostada na moldura da porta, bloqueando a minha saída. Ela é
mais alta que eu, mas mais magra, também. Seu rosto está cheio de piercings—eu conto
cinco anéis em cada sobrancelha, e joias cravejadas em seu queixo e na testa—assim como
o que parece um anel de casamento enrolado através de seu septo. Eu não quero pensar
onde ela o conseguiu. Ela tem uma arma presa a um cinto pendurado na cintura. Eu tento
estimar a velocidade que ela poderia ter para tirar para fora e apontar para a minha
cabeça.
Seus olhos se voltam para mim. Ela deve interpretar a expressão em meu rosto
porque ela diz, “Nem sequer pense nisso.”

Sua voz é estranha e arrasta as palavras, e quando ela abre a boca para bocejar eu
vejo que é porque a língua é brilhante com metal. Tachas de metal, anéis de metal, fios de
metal: tudo em enrolado em torno de sua língua, fazendo-a parecer como se engoliu
arame farpado.
Julian hesita apenas por um momento mais. Ele se lança para frente—um repentino
movimento violento—e em seguida se recupera. Enquanto ele passa através da porta,
flanqueado de um lado pela menina dos piercing, por outro, o albino, ele vai
graciosamente, como se estivesse indo passear para um piquenique.
Ele não olha para mim, nem sequer uma vez. Então a porta volta a ser fechada
novamente, e as fechaduras são trancadas, e eu fiquei sozinha.
A espera é uma agonia. Meu corpo parece que está pegando fogo. E embora eu
esteja com fome, sede, e fraca, eu não posso parar de andar. Eu tento não pensar sobre o
que eles fizeram com Julian. Talvez ele fosse resgatado e liberado depois de tudo. Mas não
gostei da forma como o albino sorriu e disse, nós iremos fazer as perguntas.
Nas Terras Selvagens, Raven me ensinou a olhar para os padrões em toda a parte: a
orientação do musgo nas árvores; nível do mato, a cor do solo. Ela me ensinou também,
olhar para a inconsistência—uma área de crescimento súbito pode significar água. Um
súbito silêncio normalmente significa que um grande predador está nas proximidades.
Mais animais do que o habitual? Mais comida.
A aparência dos Carniceiros é inconsistente, e não gosto disso.
Para me manter ocupada eu desempacoto e reembalo minha mochila. Então eu a

desempacoto novamente e coloco o seu conteúdo no chão, como se a triste coleção de itens
fosse um hieróglifo que possa de repente dar um novo significado. Duas barras de granola
invólucros. Um tubo de rímel. Uma garrafa de água vazia. O Manual de SSF. Um guarda-
chuva. Eu me levanto, dou uma volta, e me sento novamente.
Através das paredes, eu acho que ouvi um grito abafado. Digo para mim que é
apenas a minha imaginação.
Eu puxo O Manual de SSF no meu colo e folheio as páginas. Mesmo que os salmos e
orações ainda sejam familiares, as palavras parecem estranhas e seus significados são
indecifráveis: É como voltar em algum lugar que você não esteve desde que era uma
criança, e encontrar tudo menor e decepcionante. Isso me lembra da época em que Hana
desenterrou um vestido que ela usara todos os dias na primeira série. Estávamos em seu
quarto, entediadas, brincando, ela e eu ríamos e ríamos, e ela repetia, Eu não posso acreditar
que já fui tão pequena.

Meu peito começa a doer. Parece impossível, inacreditavelmente há muito tempo
atrás—quando eu poderia sentar em uma sala com carpete, quando nós podíamos passar
dias brincando, sem fazer nada na companhia uma da outra. Eu não sabia então que
privilégio que era: ficar entediada com sua melhor amiga, para ter tempo a perder.
No meio do Manual de SSF uma página foi marcada. Eu paro, e vejo que várias
palavras em um parágrafo foram enfaticamente sublinhadas. O trecho vem do Capítulo
22: História Social.
Quando você considera como a sociedade pode persistir em ignorância, você também
deve considerar o tempo que ela vai persistir na ilusão; toda a estupidez é alterada para
inevitabilidade, e todas as doenças são transformadas em valores (escolha vira liberdade,
amor vira felicidade), para que não haja possibilidade de escapar.
Três palavras foram fortemente sublinhadas: Você. Deve. Escapar.
Eu viro para mais alguns capítulos à frente e encontro outra página marcada onde
as palavras foram circuladas, aparentemente de forma descuidada e aleatória. A passagem
completa diz:
As ferramentas de uma sociedade saudável são a obediência, compromisso e acordo. A

responsabilidade está com o governo e com os cidadãos, ambos. A responsabilidade recai
sobre você.
Alguém—Tack? Raven?—circulou várias palavras em parágrafo: As ferramentas

estão com você.
Agora eu estou verificando cada página. De alguma forma, eles sabiam que isso iria
acontecer, pois eles sabiam que eu poderia ser—ou não—pega. Não é de admirar que Tack
insistisse para que eu trouxesse O Manual de SSF, ele deixou pistas para mim nele. Um
sentimento de pura alegria brota dentro de mim. Eles não se esqueceram de mim, e eles
não me abandonaram. Até agora, eu não percebi quão aterrorizada eu estava—sem Tack e
Raven, eu não tenho ninguém. Durante o ano passado, eles se tornaram tudo para mim:
amigos, pais, irmãos, mentores.
Havia apenas outra página que foi marcada. A grande estrela foi elaborada junto ao
Salmo 37.
Através de vento, e tormenta, tempestade e chuva;
A calma estará enterrada dentro de mim;
Uma pedra quente, pesada e seca;
A raiz, a fonte, uma arma contra a dor.
Eu leio todo o salmo várias vezes enquanto a decepção chega como um baque. Eu
esperava por algum tipo de mensagem codificada, mas nenhum significado mais
profundo é imediatamente aparente. Talvez Tack apenas quisesse dizer para eu
permanecer calma. Ou talvez a estrela fosse escrita mais cedo, e não está relacionada, ou
talvez eu não tenha compreendido e as marcações são aleatórias, um acaso.
Mas não. Tack me deu o livro porque ele sabia que eu poderia precisar dele. Tack e
Raven são meticulosos. Eles não fazem as coisas aleatoriamente ou sem propósito. Quando
você está vivendo no fio da navalha, não há espaço algum para desajeitados.
Através de vento, e tormenta, tempestade, chuva e...
Chuva.
O Guarda-chuva de Tack—aquele que ele empurrou em minhas mãos, e insistiu

para que eu trouxesse em um dia sem nuvens.
Minhas mãos estão tremendo enquanto puxo o guarda-chuva para o meu colo e
começo a examiná-lo mais perto. Quase imediatamente, eu vejo uma pequena fissura—
imperceptível, se eu não tivesse procurado por ela—que corre o comprimento do cabo. Eu
deslizo minha unha na minúscula rachadura e tento erguer o cabo à parte, mas não vai
ceder.
“Merda” digo em voz alta, o que me faz sentir um pouco melhor. “Merda, merda,
merda.” Cada vez que eu digo isso, tento puxar e torcer o guarda-chuva de distância, mas
o cabo de madeira permanece limpo, intacto, polido e bonito.
“Merda!” Algo estala dentro de mim – é a frustração, a espera, o silêncio pesado. Eu

jogo com força o guarda-chuva contra a parede. Ele bate com um estrondo. Enquanto ele
cai, as metades do punho ficam nitidamente separadas, e de entre elas uma faca faz
barulho no chão. Quando a puxo de sua bainha de couro, eu a reconheço como uma das
de Tack. Tem um cabo de osso esculpido e uma lâmina viciosamente afiada. Uma vez eu
vi Tack estripar um veado inteiro com ela, de modo limpo, da garganta à cauda. Agora, a
lâmina está polida tão brilhantemente que eu posso ver meu reflexo nela.
De repente, há um barulho do corredor: passos fortes, e um rangido pesado

também, como se algo estivesse sendo arrastado para a cela. Eu enrijeço, segurando a faca,
ainda de cócoras—eu poderia fazer uma corrida quando a porta se abrisse; eu poderia
atacar os Carniceiros, bater, bater, tirar um olho ou fazer pelo menos um corte, fazer uma
corrida—mas antes que eu tenha tempo para planejar ou escolher, a porta está se abrindo
e é Julian que chega derrubado, semi-consciente, assim machucado e sangrando eu
reconheço-lhe apenas por sua camisa, e em seguida, a porta se fecha novamente.
“Oh, meu Deus.”
Julian parece que foi atacado por um animal selvagem. Suas roupas estão
manchadas de sangue, e por um aterrorizante segundo eu estou voltando no tempo, de
volta para a cerca, observando vermelho infiltrar-se na camisa de Alex, sabendo que ele

morrerá. Então, a visão recua e é Julian novamente, em suas mãos e joelhos, tossindo e
cuspindo sangue no chão.
“O que aconteceu?” Eu deslizo a faca rapidamente debaixo do meu colchão e me

ajoelho ao lado dele. “O que eles fizeram em você?”
Um som gorgolejante emerge do fundo da garganta, seguido por outra rodada de

tosse. Julian cai de cotovelos, e meu peito está cheio de um medo alado. Ele vai morrer, eu
penso, e a certeza é carregada em uma onda de pânico.
Não. Isso é diferente. Eu posso corrigir isso.
“Esqueça isso. Não tente conversar,” eu digo. Ele já deslizou sobre o chão, quase em
posição fetal. Sua pálpebra esquerda tremula, e eu não tenho certeza de quanto ele ouve
ou entende. Eu deslizo sua cabeça no meu colo suavemente e o ajudo a rolar para suas
costas, retendo o grito que sobe para os meus lábios quando vejo seu rosto: carne
indiferenciada, uma coisa batida e sangrenta. Seu olho direito está inchado e
completamente fechado, o sangue flui rapidamente a partir de um corte profundo acima
da sobrancelha direita.
“Merda,” digo. Eu vi ferimentos ruins antes, mas eu sempre era capaz de obter
algum tipo de suprimento médico, mesmo que rudimentar. Aqui, eu não tenho nada. E o
corpo de Julian está fazendo estranhos movimentos, cheios de tiques. Estou preocupada
que ele possa ter um ataque.
“Fique comigo,” eu digo, tentando manter minha voz baixa e calma, apenas no caso
de que ele esteja consciente e ouvir. “Eu preciso que você tire sua camisa, ok? Fique imóvel
como você pode. Eu irei fazer uma compressa. Ela irá ajudar com o sangramento.”
Eu desabotoo a camisa imunda de Julian. Pelo menos seu peito está desmarcado,
além de algumas contusões grandes e de mau aspecto. Todo o sangue deve estar no seu
rosto. Os catadores trabalharam nele, mas eles não tentaram fazer danos graves. Quando
eu alivio os braços das mangas ele geme, mas eu consigo tirar a camisa. Eu pressiono-a
firmemente à ferida na testa, desejando que eu tivesse um pano limpo. Ele geme
novamente.
“Shhh,” eu digo. Meu coração está batendo forte. Ondas de calor estão irradiando
de sua pele. “Você está bem. Basta respirar, tudo bem? Tudo vai ficar bem.”
Há um pouco de água que resta no fundo do copo que trouxeram para nós ontem.
Julian e eu estávamos fazendo isso durar. Eu umedeço a camisa de Julian e limpo o rosto
dele, então me lembro das toalhinhas antibacterianas que a ASD estava distribuindo no
comício. Pela primeira vez, estou grata à ASD pela sua obsessão com limpeza. Eu ainda
tenho a toalhinha dobrada em um dos bolsos traseiros do meu jeans, enquanto
desembrulho, o cheiro adstringente de álcool me faz estremecer, e eu sei que vai doer. Mas
se Julian pegar uma infecção, não há nenhuma maneira de nós conseguirmos sair daqui.

“Isso vai doer um pouco,” digo, e trago o toalhete em contato com a pele de Julian.
Imediatamente ele solta um rugido. Seus olhos se abrem—tanto quanto eles podem,
de qualquer maneira—e ele se levanta. Eu tenho que lutar com ele, colando seus ombros
no chão novamente.
“Machuca,” ele resmunga, mas pelo menos agora ele está acordado e alerta. Meu
coração salta no meu peito. Eu percebi que mal respirava.
“Não seja um bebê,” eu digo, e continuo limpando seu rosto enquanto ele enrijece
seu corpo inteiro e range os dentes. Uma vez que eu limpei a maior parte do sangue, eu
tenho uma noção melhor dos danos que eles fizeram. O corte no lábio abriu novamente, e
ele deve ter sido atingido várias vezes no rosto, provavelmente com um punho ou um
objeto pontiagudo. O corte na testa é o maior problema. Ainda está borbulhando sangue.
Mas no todo, poderia ser muito pior. Ele viverá.
“Aqui,” eu digo, e inclino a taça aos seus lábios, apoiando sua cabeça em meus
joelhos. Há uma meia polegada de água. “Beba isso.”
Quando ele termina com a água, ele fecha os olhos novamente. Porém, sua
respiração é regular agora, e seus tremores pararam. Eu pego a camisa e arranco uma
longa tira de tecido, tentando manter longe as memórias que são prementes e ressurgem:
Eu aprendi isso com Alex. Em um ponto, em outra vida, ele me salvou quando eu estava
machucada. Ele enrolou e enfaixou minha perna. Ele me ajudou a escapar dos reguladores.
Eu abraço a memória com cuidado dentro de mim. Eu enterro no fundo.
“Levante a cabeça um pouco,” eu digo, e Julian levanta, desta vez silenciosamente,

para que eu possa trabalhar o tecido ao redor. Eu amarro o comprimento da camisa abaixo
de sua testa, amarrando-o firme perto do corte, de modo que forma um tipo de torniquete.
Então eu abaixo sua cabeça para trás nas minhas coxas. “Você pode falar?” pergunto, e
Julian concorda. “Pode dizer-me o que aconteceu?”
O canto direito de seu lábio está tão inchado que sua voz soa distorcida, como se ele
estivesse tendo que apertar as palavras através de um travesseiro.
“Queriam saber coisas,” diz ele, então suga uma respiração profunda e tenta
novamente. “Perguntaram-me coisas.”
“Que tipo de perguntas?”
“Apartamento da minha família. Charles Street. Códigos de segurança. Guardas—

quantos e quando.”
Eu não digo nada. Eu não tenho certeza se Julian percebe o que isso significa, o
quão ruim é. Os Carniceiros estão desesperados. Eles estão tentando lançar um ataque à
sua casa agora, usá-lo para encontrar uma maneira de entrar. Talvez estejam planejando

matar Thomas Fineman, talvez eles procurem apenas os produtos típicos: joias, eletrônicos
que podem ser trocados no mercado negro, dinheiro, e, é claro, as armas. Eles estão
sempre acumulando armas.
Isso só pode significar uma coisa: o seu plano de resgate de Julian falhou. Sr.
Fineman não mordeu.
“Não disse nada a eles,” Julian bufou. “Eles disseram... Mais alguns dias... Mais
sessões... Eu falaria.”
Não há mais qualquer dúvida. Temos que sair o mais rápido quanto possível.
Quando Julian decidir falar—e ele vai, eventualmente—nem ele nem eu iremos servir para
qualquer propósito para os Carniceiros. E eles não são conhecidos por sua política de
soltar prisioneiros.
“Tudo bem, ouça.” Eu tento manter minha voz baixa, esperando que ele não leia a
urgência nela. “Vamos sair daqui, ok?”
Ele balança a cabeça, um pequeno gesto de descrença. “Como?” ele coaxa.
“Eu tenho um plano,” eu digo. Isso não é verdade, mas eu acho que vou ter um
plano. Eu preciso. Raven e Tack estão contando comigo. Pensando nas mensagens que me
deixaram, e a faca, enche-me uma vez mais com o calor. Eu não estou sozinha.
“Armados.” Julian traga, então, tenta de novo. “Eles estão armados.”
“Nós estamos armados também.” Meu cérebro está pulando para frente, para o
corredor: passos descem, eles voltam a subir, um de cada vez. Um guarda apenas na hora
das refeições. Isso é uma coisa boa. Se pudermos de alguma forma, levá-lo a abrir a porta...
Eu estou tão consumida com o planejamento, que eu nem mesmo presto atenção às
palavras que saem da minha boca.
“Olha, eu já estive em situações ruins antes. Você tem que confiar em mim. Uma
vez, em Massachusetts...“
Foi quando eu percebi que eu estraguei tudo. Lena Morgan Jones nunca esteve em
Massachusetts, e Julian sabe disso. Por um momento eu debato dizendo outra mentira, e
nessa, Julian luta com os cotovelos, girando ao redor e me encara, fazendo caretas o tempo
todo.
“Tenha cuidado,” digo. “Não force.”
“Quando você esteve em Massachusetts?” ele repete cuidadosamente, lentamente,

de modo que cada palavra é clara.
Talvez seja a maneira que Julian olha, com a tira da camisa com sangue manchado
atada ao redor de sua testa e os olhos inchados, praticamente fechados: o olhar de um
animal ferido. Ou talvez seja porque eu percebo, agora, que os Carniceiros vão nos
matar—se não amanhã, em seguida, no dia seguinte ou no outro dia. Ou talvez eu só
esteja com fome e cansada, e doente de fingir.
Em um flash, eu decido contar-lhe a verdade. “Ouça,” eu digo, “Eu não sou quem
você acha que eu sou.”
Julian fica muito imóvel. Lembro-me novamente de um animal—uma vez

encontramos um bebê de guaxinim, afundando em um poço de lama que estava aberto no
chão depois de um degelo. Bram foi para ajudá-lo, e quando ele se aproximou, o guaxinim
ficou assim imóvel—uma quietude elétrica, mais alerta e enérgica do que qualquer tipo de
luta.
“Todas as coisas que eu disse a você—sobre crescer em Queens e ficar retida—nada

disso era verdade.”
Uma vez eu estava do outro lado, na posição de Julian. Eu estava de pé, golpeando
entre as correntes marítimas, enquanto Alex me disse a mesma coisa. Eu não sou quem você
acha que eu sou. Ainda me lembro do nado de volta para costa; o mais longo e mais
desgastante da minha vida.
“Você não precisa saber quem eu sou, ok? Você não precisa saber de onde eu
realmente vim. Mas Lena Morgan Jones é uma história inventada. Mesmo isto...” eu toco
meus dedos no meu pescoço, correndo-os sobre a tripla cicatriz, “Isto é uma mentira
também.“
Julian ainda não diz nada, embora ele tenha avançado ainda mais para trás e usado
a parede para puxar-se em uma posição sentada. Ele mantém os joelhos flexionados, mãos
e pés apoiados no chão, como se se ele pudesse, saltaria para frente e correria.
“Eu sei que você tem um monte de motivos para não confiar em mim agora,” eu
digo. “Mas eu estou pedindo para você confiar, apesar de tudo. Se nós ficarmos aqui, nós
seremos mortos. Eu posso nos tirar dessa. Mas vou precisar de sua ajuda.”
Há uma pergunta em minhas palavras, e eu paro à espera da resposta de Julian.
Por um longo tempo, há silêncio. Por fim, ele coaxa, ”Vocês.”
O veneno em sua voz me surpreende. “O quê?”
“Vocês,” ele repete. E então, “Vocês fizeram isso. Comigo.”
Meu coração começa a bater forte contra meu peito, dolorosamente. Por um
segundo eu penso—eu quase tenho esperança—que ele está tendo algum tipo de ataque,
uma alucinação ou fantasia. “O que você está falando?”
“Seu povo,” ele diz, e depois eu fico com um gosto doente em minha boca e eu sei
que ele está perfeitamente lúcido. Eu sei exatamente o que ele quer dizer, e o que ele
pensa. “Seu povo fez isso.”
“Não” eu digo, e depois repito um pouco mais enfaticamente. “Não. Nós não
tínhamos nada a ver com...“
“Você é uma Inválida. Isso é o que você está me dizendo, certo? Você está
infectada.” Os dedos de Julian estão tremendo levemente contra o chão, com um barulho
como o tamborilar da chuva. Ele está furioso, eu percebo, e, provavelmente, com medo,
também. “Você está doente.” Ele quase cospe a palavra.
“Estes que estão lá fora não são meu povo,” eu digo, e agora eu tenho que parar a
raiva que chega e se arrasta sob mim: É uma força obscura, uma corrente puxando as
bordas da minha mente. “Estas pessoas não são...” eu quase digo, Eles não são humanos.
“Eles não são Inválidos.”
“Mentirosa,” rosna Julian. Aí está. Assim como o guaxinim quando Bram

finalmente foi para levantá-lo da lama e ele saltou, estalando, e afundou seus dentes na
carne de sua mão direita.
O gosto doente na minha garganta vem todo o caminho para meu estômago.
Levanto-me, esperando que Julian não veja que eu também estou tremendo. “Você não
sabe o que está falando,” eu digo. “Você não sabe nada sobre nós, e você não sabe nada
sobre mim.”
“Diga-me,” diz Julian, ainda com a corrente de raiva e frieza. Cada palavra soa dura
e cortante. “Quando você pegou a doença?”
Eu rio, mesmo que nada disso seja engraçado. O mundo está de cabeça para baixo,
tudo é uma merda, minha vida tem sido clivada e existem duas Lenas diferentes paralelas
umas às outras, a velha e a nova, e elas nunca, nunca serão inteiras novamente. E eu sei
que Julian não vai me ajudar agora. Eu fui uma idiota por pensar que ele ajudaria. Ele é
um zumbi, como Raven sempre disse. E zumbis fazem o que eles foram construídos para
fazer: Eles caminham para frente, cegamente, obedientes, até que eles apodreçam para
sempre.
Bem, eu não. Eu pesco a faca debaixo do colchão e me sento na cama, em seguida,

começo a correr a lâmina rapidamente ao longo da cabeceira de metal, afiando-a, tendo
prazer na forma como captura a luz.
“Não importa,” eu digo para Julian. “Nada disso importa.”
“Como?” ele persiste. “Quem era?”
O espaço negro dentro de mim dá um pequeno tremor, amplia mais um centímetro.

“Vá para o inferno,” eu digo para Julian, mas com calma agora, e mantenho os olhos na
faca, piscando, piscando, piscando, como um sinal apontando o caminho para fora da
escuridão.

antes
Nós ficamos quatro dias no primeiro acampamento. Na noite antes de irmos para o
próximo, Raven me levou para o lado.
“Está na hora,” ela diz.
Eu ainda estou com raiva do que ela me disse nas armadilhas, entretanto a raiva foi
substituída por um maçante, surdo ressentimento. Todo esse tempo ela soube de tudo
sobre mim. Me senti como se ela tivesse alcançado um lugar em mim, um profundo lugar
e quebrado algo.
“Hora de quê?” pergunto.
Atrás de mim, a fogueira está em fogo baixo. Blue e Sarah e alguns dos outros
adormeceram aqui fora, alguns travesseiros, cabelo e pernas. Eles começaram a dormir
assim com frequência, como uma mistura humana: os mantém aquecidos. Lu e o Vovô
conversam em voz baixa. Vovô está mastigando um pouco do seu último Tabaco, parte
dentro e parte fora de sua boca, cuspindo de vez em quando no fogo, causando uma
chama esverdeada. Os outros devem ter ido para as tendas.
Raven me dá um mínimo traço de sorriso. “Hora da sua cura.”
Meu coração pula no peito. A noite está com um frio cortante e dói os pulmões se
respiro fundo. Raven me afasta do acampamento, trinta metros abaixo em direção ao
riacho para um amplo e plano trecho da margem. É aqui onde quebramos a espessa
camada de gelo para tirar água toda manhã.
Bram já está lá. Ele acendeu outra fogueira. Nessa o fogo está alto e quente, e meus
olhos ardem com cinzas e fumaça mesmo com alguns metros de distância. A madeira está
num arranjo de tenda, e em seu topo, chamas azuis e brancas estão lambendo o céu. A
fumaça é como uma borracha, apagando as estrelas acima de nós.
“Pronto?” Raven pergunta.
“Quase lá,” Bram responde. “Em minutos.” Ele está agachado perto de um balde
quebrado de madeira, que está entre uns pedaços de madeira na base do fogo. Ele o
encharcará com água, assim não entra em chamas e queima. A proximidade com o fogo
eventualmente faz a água no balde ferver. Eu o vejo pegar um pequeno instrumento na
mochila aos seus pés. Parece uma chave de fenda, com um eixo fino, redondo, uma afiada
e brilhante ponta. Ele a derruba no balde, alça para baixo e então se levanta observando a
alça de plástico fazer círculos na água.
Sinto-me mal. Olho para Raven, mas ela está encarando o fogo com o rosto ilegível.
“Aqui.” Bram se afasta do fogo e pressiona uma garrafa de uísque em minhas mãos.
“Você vai querer beber isso.”
Eu odeio o gosto de uísque, mas tiro a tampa, fecho os olhos e dou um grande gole.
O álcool queima a minha garganta na descida, e eu faço força para não vomitar. Porém,
cinco segundos depois um calor radia do meu estômago, entorpecendo a minha garganta,
facilitado o segundo e o terceiro gole.
No momento em que Bram diz, “Estamos prontos,” já bebi um quarto da garrafa e

acima de mim, através da fumaça, as estrelas dão lentas voltas, todas brilhando como
pontas de metal. Minha cabeça parece estar solta do meu corpo. Sento pesadamente.
“Calma,” Bram diz. Os dentes brancos brilhando no escuro. “Como está se

sentindo, Lena?”
“Bem,” respondo. A palavra está mais difícil de sair que o normal.
“Ela está pronta,” Bram diz e aí, “Raven, pegue o travesseiro, por favor.” Ela se
move atrás de mim e Bram me diz para deitar, o que faço agradecida. Ajuda com o zonzo
girar da minha cabeça.
“Você pega o braço esquerdo dela” Raven diz, ajoelhando-se ao meu lado. Os
brincos dela—uma pena e um amuleto de prata, ambos na mesma orelha—balançam
juntos como um pêndulo. “E eu segurarei o direito.”
As mãos deles me seguram fortemente. Aí começo a ficar assustada.
“Ei.” Luto para me sentar. “Vocês estão me machucando.”
“É importante que você não se mexa,” Raven diz. Então pausa. “Vai doer por um
tempo, Lena. Mas vai acabar rápido, ok? Confie em nós.”
O medo está causando um novo fogo no meu peito. Bram está segurando o metal
também, recentemente esterilizado e a lâmina parece pegar toda a luz do fogo atrás dele,
brilhando quente, branca e terrível. Estou muito assustada para tentar lutar, e sei que não
resultaria em nada bom. Raven e Bram são muito fortes.
“Morde isso,” Bram diz, e de repente há um pedaço de couro entrando na minha

boca. Cheira como o tabaco do Vovô.
“Espera...” tento dizer, mas não consigo que a palavra saia pelo couro. Então Bram
coloca uma mão na minha testa, fazendo com que meu queixo incline para o céu, e se
curva em minha direção, a lâmina em mãos e eu posso sentir a ponta pressionando atrás
da minha orelha esquerda e quero chorar, mas não posso, quero correr, mas também não
posso.
“Bem-vinda à Resistencia, Lena,” ele sussurra para mim. “Tentarei ser rápido.”

O primeiro corte é profundo. Sou só queimação. Então acho a minha voz, e grito.

agora
“Lena.”
Meu nome me tira do sono. Sento-me, coração acelerado em meu peito.
Julian mudou sua cama para a porta e apertou-a contra a parede, o mais longe
possível de mim. O suor é brilhante em meu lábio superior. Já se passaram dias desde que
eu tomei banho, e o quarto está cheio de um cheiro perto do de animais.
“Esse é mesmo o seu nome verdadeiro?” Julian pergunta, depois de uma pausa. Sua
voz ainda está fria, embora tenha perdido um pouco de intensidade.
“Esse é o meu nome,” digo. Aperto meus olhos fechados, apertados, até que
pequenas explosões de cor aparecem atrás das minhas pálpebras. Eu estava tendo um
pesadelo. Eu estava nas Terras Selvagens. Raven e Alex estavam lá, e havia um animal,
também, algo enorme que nós matamos.
“Você estava chamando por Alex,” diz Julian, e eu sinto um pequeno espasmo de
dor no estômago. Mais silêncio, então: “Foi ele, não foi? Ele é quem deixou você doente.”
“E daí?” digo. Deito-me novamente.
“Então, o que aconteceu com ele?” Julian pergunta.
“Ele morreu” digo logo, porque é isso que Julian quer ouvir. Eu imagino uma torre
alta, lados suaves, estendendo a todos o caminho para o céu. Há escadas cortadas no lado
da torre, que sobem e sobem. Eu dou o primeiro passo para a frieza e sombra.
“Como?” Julian pergunta. “Por causa do deliria?” Eu sei que se eu disser sim, ele
vai se sentir bem. Veja, ele vai pensar. Estamos bem. Estávamos certos o tempo todo. Deixe que
as pessoas morram para que possamos estar certos.
“Você,” eu digo. “Seu povo.”
Julian engole uma respiração rápida. Quando ele fala de novo, sua voz está mais
suave. “Você disse que nunca teve pesadelos.”
Eu me emparedo por dentro. Da torre, as pessoas na terra não são mais do que
formigas, manchas, sinais de pontuação: facilmente borrados.
“Eu sou uma Inválida,” eu digo. “Nós mentimos.”

Na parte da manhã o meu plano ficou mais difícil, esclarecido. Julian está sentado
no canto, me observando da maneira que ele fez quando fomos pegos da primeira vez. Ele
ainda usa uma faixa em sua cabeça, mas ele parece alerta agora, e o inchaço em seu rosto
se foi.
Eu separo o guarda-chuva, puxando o escudo de nylon para longe dos seus braços
metálicos articulados. Então eu arrumo o nylon e corto-o em quatro longas tiras. Amarro
as tiras juntas em um cabo improvisado e testo sua força. Razoável. Não vai segurar para
sempre, mas eu não preciso de mais do que alguns minutos.
“O que você está fazendo?” Julian pergunta, e eu posso dizer que ele está tentando
não parecer muito curioso. Eu não respondo. Eu não me importo com o que ele faz, ou se
ele vem comigo ou continua aqui para apodrecer para sempre, desde que ele fique fora do
caminho.
Não demora muito tempo para remover as dobradiças da porta, apenas algumas
mexidas e trabalho com a ponta da faca: as dobradiças estão enferrujadas e soltas de
qualquer maneira.
Uma vez que as dobradiças estão fora, eu consigo empurrar a porta para fora, e
então ela cai, fazendo barulho no corredor. Isso trará alguém, e logo. Meu coração acelera.
É hora do show, como Tack costumava dizer, pouco antes de sair para uma caçada. Puxo
O Manual de SSF no meu colo e arranco uma página. “Você nunca vai passar por esse
espaço,” diz Julian. “É muito pequeno.”
“Apenas fique quieto,” eu digo. “Você pode fazer isso por mim? Só não falar.”
Eu desaperto o rímel que fez o seu caminho em minha mochila, e silenciosamente

envio uma mensagem de agradecimento a Raven—agora que ela está do outro lado, na
Zumbilândia, ela não pode ter o suficiente de suas pequenas bugigangas e confortos, suas
lojas bem iluminadas abastecidas com fileiras e fileiras de coisas para comprar. Eu posso
sentir Julian me observando. Eu rabisco uma nota sobre o lado em branco da página.
A garota está violenta. Preocupado que ela vai me matar. Pronto para falar se você
me deixar ir AGORA.
Coloco a nota através da porta de gato e para o corredor. Então eu embalo minha
mochila com O Manual de SSF, a garrafa de água vazia, e peças do guarda-chuva
desmantelado. Eu seguro a faca na minha mão, pé na porta, e espero, tentando retardar a
minha respiração, lançando a faca em minha outra mão e enxugando o suor da palma das
mãos sobre minha calça. Hunter e Bram uma vez me levaram à caça de veados com eles,
apenas para assistir, e essa foi a parte que eu não podia suportar: o silêncio, a espera.

Felizmente, eu não espero por muito tempo. Alguém deve ter ouvido a queda da
porta basculante. Logo eu ouço outra porta fechar—mais informação; informação é bom, o
que significa que há uma outra porta em algum lugar, um outro quarto subterrâneo—e
passos vindo na minha direção. Espero que seja a garota que venha, aquela com o anel de
casamento enfiado no nariz.
Espero, acima de tudo, que não seja o albino.
Mas os passos são pesados e, quando param do lado de fora, é um homem que
murmura: “Que diabos?”
Meu corpo inteiro se sente enrolado, como um fio elétrico. Eu terei apenas uma
chance de acertar.
Agora que eu desativei a porta basculante, eu tenho uma visão sólida de botas de
combate salpicadas de lama e largas calças verdes, como as que os técnicos de laboratório
e varredores de rua vestem. O homem resmunga, e move a porta basculante alguns
centímetros com uma bota, como se virando um rato para ver se ele está vivo. Então, ele se
ajoelha e pega o bilhete.
Eu aperto o meu punho sobre a faca. Agora meu coração se sente como se tudo
estivese indo mal. Eu não estou respirando, e o espaço entre os batimentos cardíacos é
uma eternidade.
Abra a porta. Não chame reforço. Abra a porta agora. Vamos lá, vamos lá, vamos lá.
Finalmente há um longo suspiro, e o som de chaves tilintando; um clique, também,

como eu o imagino deslizando para fora a sua arma.
Tudo é nítido e muito lento, como se canalizado através de um microscópio. Ele vai
abrir a porta.
As chaves se movem na fechadura e Julian geme, alarmado, a seus pés, soltando um

grito curto. Por um segundo, o guarda hesita. Em seguida, a porta começa a ser
empurrada para dentro, para mim—para onde eu estou de pé, encostada na parede,
invisível.
Assim como a gangorra balança: os segundos estão batendo juntos tão rápido que
eu mal posso acompanhá-los. Tudo é instinto e obscuro. As coisas acontecem em um
momento de colapso: a porta se abre totalmente, a apenas alguns centímetros da minha
face, então ele dá um passo para dentro do quarto, dizendo: “Tudo bem, eu sou todo
ouvidos” e enquanto ele entra, eu me empurro contra a porta com ambas as mãos,
batendo-a na direção dele, ouço um pequeno estalo e sua curta exclamação, uma maldição
e um gemido. Julian está dizendo: “Puta merda, puta merda.”
Eu salto de trás da porta—toda instinto agora, não mais pensamento—e aterrisso

nas costas do Carniceiro. Ele está escalando em seus pés, segurando a cabeça, onde a porta

deve ter batido nele, e meu impulso o tira de seus pés e do chão. Eu dirigo um joelho para
as suas costas e pressiono a faca em sua garganta.
“Não se mova.” Eu estou tremendo. Espero que ele não possa sentir isso. “Não
grite. Nem pense em gritar. Fique onde está, tranquilo e fácil, e você não vai se machucar.”
Julian assiste, de olhos arregalados, em silêncio. O Carniceiro é bom. Ele fica quieto.
Eu mantenho o meu joelho em suas costas e a ponta da faca em sua garganta, tomo uma
ponta da corda de nylon em meus dentes, e torço a mão esquerda nas costas, e depois a
direita, mantendo-as estabilizadas com meu joelho.
Julian arranca da parede de repente e vem até mim.
“O que você está fazendo?” Minha voz é um grunhido através dos meus dentes
cerrados. Eu não posso tomar conta de Julian e do Carniceiro de uma só vez. Se ele
interferir, está tudo acabado.
“Dê-me a corda” diz ele calmamente. Por um segundo eu não me movo, e ele diz:
“Eu estou ajudando você.”
Eu passo a corda para ele sem dizer nada, e ele se ajoelha atrás de mim. Eu
mantenho o Carniceiro pressionado contra o chão enquanto Julian amarra suas mãos e
pés.
Eu pressiono meu joelho mais forte nas costas do Carniceiro, segurando ele ainda.
Imagino os espaços entre as costelas, a pele macia e camadas de gordura e de carne—e por
baixo de tudo, o coração, apertando e bombeando vida. Levaria apenas um golpe rápido...
“Dê-me a faca,” diz Julian. Eu aperto o punho nela.
“Para quê?”
“Só dê para mim,” diz ele.
Hesito, em seguida, passo para ele. Ele corta o excesso da corda de nylon—ele é
desajeitado com a faca, e leva uns minutos—e, em seguida, me passa a faca e a tira de
nylon de volta para mim.
“Você deveria amordaçá-lo,” diz Julian com naturalidade. “Assim ele não será
capaz de pedir ajuda.”
Ele está surpreendentemente calmo. Eu viro a cabeça do Carniceiro e coloco a

mordaça improvisada em sua boca. Ele chuta, se debatendo como um peixe puxado para a
terra, mas eu consigo manter o tecido amarrado atrás da sua cabeça. As amarras são
frágeis—ele vai ficar com as mãos livres em 10, 15 minutos—mas isso deve ser tempo
suficiente.

Eu subo rapidamente e coloco minha mochila sobre meus ombros. A porta para a
cela ainda está escancarada. Apenas isso—a porta aberta—me enche de um sentimento de
alegria tão completo que posso gritar. Imagino Raven e Tack, me olhando com aprovação.
Eu não vou deixar vocês na mão.
Eu olho para trás. Julian fica de pé.
“Você vem, ou o quê?” eu digo.
Ele acena com a cabeça. Ele ainda parece sujo, seus olhos com rachaduras nuas, mas
sua boca está apertada em uma linha.
“Vamos lá, então.” Eu dobro a faca para o cós da calça. Eu não posso me preocupar
se Julian vai me atrasar. E ele pode até ser útil. Pelo menos ele é outro alvo; se eu for
perseguida ou surpreendida, ele vai ser uma distração.
Fechamos a porta da cela com cuidado atrás de nós, o que acalma os sons dos gritos
abafados do Carniceiro, o desgaste de seus sapatos contra o chão. O hall de fora da cela é
longo, estreito e bem iluminado: quatro portas, todas elas fechadas e todos elas de metal,
corro ao longo da parede à nossa esquerda, e no fim do corredor está outra porta de metal.
Isso me derruba um pouco. Eu assumi que nossa cela era simplesmente anexada fora de
um dos túneis do velho metrô, e que emergiria na escuridão. Mas estamos, obviamente,
em um espaço que é muito mais elaborado, um complexo subterrâneo.
As vozes que ouvi mais cedo estão vindo de trás das portas fechadas à nossa
esquerda. Eu acho que reconheco o baixo, plano grunhido do Albino. Eu pego apenas
algumas palavras de conversa: “...esperando... má ideia desde o início.” Uma resposta
segue: voz de outro homem. Pelo menos eu sei onde o albino está agora, apesar de que
isso faz com que a menina com os piercings esteja desaparecida. Isto significa que pelo
menos quatro Carniceiros estavam envolvidos em nosso sequestro. Eles obviamente estão
se organizando: muito, muito ruim.
À medida que avançamos, as vozes ficam mais altas e mais claras. Os Carniceiros
estão discutindo.
“Fique com o acordo original...”
“Não devo... a ninguém...”
Meu coração está na garganta, o que dificulta a respiração. Logo quando estou a
ponto de fugir pela porta eu ouço uma voz alta e estrondosa de dentro do quarto. Eu
congelo, pensando imediatamente em tiros. A porta chocalha. Minhas entranhas se soltam
e eu penso, é isso, aqui.
Então a voz que eu não reconheço diz em voz alta: “Vamos, não fique chateado.
Vamos falar sobre isso.”

“Estou cansado de falar.” Esse é o Albino: Então, o que quer que tenha acontecido lá
dentro, não foi um tiro que eu ouvi.
Julian congelou ao meu lado. Nós dois instintivamente achatamo-nos contra a

parede—não que isso vai nos ajudar, se os homens vieram estourando pelo corredor.
Nossos braços estão se tocando, e eu posso sentir o suave pêlo loiro de seu antebraço.
Parece estar conduzindo uma corrente, pequenos impulsos elétricos. Eu me desvio dele.
A maçaneta da porta dá um chocalho final e, em seguida o Albino diz, “Tudo bem,

eu estou ouvindo.” Seus passos recuam para o quarto, e o espasmo no peito relaxa. Faço
um movimento para Julian. Vamos. Ele acena com a cabeça. Ele foi cerrando os punhos.
Suas juntas estão brancas como minúsculas meias-luas.
Todas as portas restantes no corredor estão fechadas, e nós não ouvimos mais
vozes, e não vejo nenhuma evidência de outros Carniceiros. Eu imagino o que os quartos
possuem: talvez, penso eu, haja prisioneiros em todos eles, deitados em camas individuais,
à espera de serem resgatados ou mortos. A ideia me deixa doente, mas eu não posso
pensar sobre isso por muito tempo. Essa é outra regra das Terras Selvagens: você tem que
cuidar de si mesmo em primeiro lugar.
O outro lado da liberdade é esse: Quando você está completamente livre, você
também está completamente sozinho.
Nós alcançamos a porta no final do corredor. Pego a maçaneta da porta e puxo.

Nada. Isso é quando eu vejo o pequeno teclado montado logo acima do puxador da porta,
como o tipo que Hana costumava ter em seu portão da frente.
A porta requer um código.
Julian deve notar, ao mesmo tempo em que eu, porque ele murmura: “Merda.
Merda.”
“Tudo bem, vamos pensar sobre isso,” sussurro de volta, tentando parecer calma.
Mas minha mente se voltou para neve: a mesma ideia vindo como uma tempestade de
neve, congelando meu sangue. Estou ferrada. Eu vou ser presa aqui, e quando me
encontrarem, eu vou ter um machucado e um guarda para nos expiar. Eles não vão ser tão
descuidados de novo. Não mais portas enferrujadas para mim.
“O que vamos fazer?” Julian pergunta.
“Nós?” lanço um olhar por cima do meu ombro. A coroa de sua cabeça está
rodeada de sangue seco, e eu olho para longe para que não comece a sentir pena dele.
“Estamos juntos nisso agora?”
“Nós temos que estar,” diz. “Nós precisamos ajudar um ao outro, se vamos
escapar.” Ele coloca as mãos sobre meus ombros e me move suavemente, mas com firmeza
para fora do caminho. O toque me surpreende. Ele deve realmente tencionar o que ele

disse sobre a definição de colocar nossas diferenças de lado agora. E se ele pode fazer isso,
então eu também posso.
“Você não conseguirá,” digo. “Precisamos de um código.”
Julian passa os dedos sobre o teclado. Então, ele dá um passo para trás e aperta os
olhos na porta, passando os dedos ao lado do batente, como se testando sua robustez.
“Nós temos um teclado como este no portão de casa,” diz ele. Ele ainda está correndo seus
dedos ao longo do batente, procurando por rachaduras no gesso. “Eu nunca consigo
lembrar o código. Papai mudou muitas vezes—muitos trabalhadores entraram e saíram.
Então, tivemos que desenvolver um sistema, uma série de pistas. Um código dentro de um
código—como sinais incorporados e em volta do portão para que sempre que o código
fosse alterado, eu soubesse.”
De repente, um clique: o ponto de sua história, e a saída.
“O relógio,” eu digo, e aponto para o relógio pendurado a cima da porta. Está

congelado: o ponteiro pequeno paira ligeiramente acima do nove, e o ponteiro grande está
preso no três. “Nove e três.” Mas, mesmo como eu digo, eu sou incerta. “Mas isso são
apenas dois números. A maioria dos teclados pede quatro números, não é?”
Julian digita 9393, então tenta a porta. Nada. 3939 não funciona, também. Nem 3399
ou 9933, e estamos ficando sem tempo.
“Merda.” Julian usa o teclado mais uma vez com o punho em frustração.
“Ok, ok.” Eu respiro fundo. Eu nunca fui boa em códigos e enigmas; matemática
sempre foi um dos meus piores assuntos. “Vamos pensar sobre isso.”
Nesse segundo, as vozes do hall ressurgem. Uma porta se abre alguns centímetros.
Albino está dizendo: “Eu ainda não estou convencido. Eu digo que se eles não
pagarem, nós não jogamos...”
Minha garganta se aperta de terror repentino. Albino está entrando no corredor. Ele
vai nos ver a qualquer momento.
“Merda,” Julian respira de novo, um mero suspiro. Ele está pisando sobre os seus
pés, para trás e para frente, como se ele estivesse com frio, mas eu sei que ele deve estar
tão assustado quanto eu. Então, de repente, ele congela.
“9 e 15” diz ele, quando a porta se abre outro par de polegadas, e as vozes se
derramam no corredor.
“O quê?” agarro a faca com força, chicoteando a cabeça para trás e para frente entre
Julian e a porta: abrindo, abrindo.

“Não 9-3. Nove 15. Zero-nove-um-cinco.” Ele já se inclinou sobre o teclado
novamente, perfurando os números. Há um zumbido silencioso, e um clique. Julian se
inclina para a porta e ela se abre, enquanto as vozes crescem mais claras e afiadas com
nitidez, e deslizamos para a próxima sala, enquanto a porta atrás de nós se abre, e os
Carniceiros dão os primeiros passos para o corredor.
Estamos em outra sala, esta grande, com teto alto, e bem iluminada. As paredes são
revestidas com prateleiras, e as prateleiras estão amontoadas com tantas coisas que em
alguns lugares a madeira começou a ceder e deformar sob o peso: embalagens de
alimentos, e grandes jarras de água e cobertores, mas também facas e talheres, e ninhos de
joias emaranhadas; sapatos de couro e jaquetas; revólveres e cassetetes de madeira da
polícia e latas de spray de pimenta. Então há coisas que não têm nenhum propósito:
pedaços espalhados de rádio no chão, um velho guarda-roupa de madeira, com tampo de
couro, e um baú cheio de brinquedos de plástico. Na extremidade oposta da sala está
outra porta concreta, esta pintada de vermelho cereja.
“Vamos.” Julian agarra meu cotovelo, me puxando em direção a ela.
“Não.” Eu me afasto dele. Nós não sabemos onde estamos, não temos ideia de
quanto tempo será antes de escapar. “Há comida aqui. Armas. Precisamos abastecer.”
Julian abre a boca para responder quando do corredor vem a cadência de um grito,
e batidas de pés. O guarda deve ter dado o alarme de algum modo.
“Nós temos que nos esconder.” Julian me puxa para o guarda-roupa. Dentro dele
cheira a fezes de rato e mofo.
Eu balanço as portas do guarda-roupa fechadas atrás de mim. O espaço interior é

tão pequeno, Julian e eu praticamente temos que sentar um em cima do outro. Eu solto
minha mochila no meu colo. Minhas costas estão pressionadas contra o seu peito, e eu
posso sentir a sua respiração. Apesar de tudo, estou feliz que ele está comigo. Eu não
tenho certeza se iria tão longe sozinha.
O teclado dá outro buzz, e a porta do almoxarifado se abre, batendo contra a

parede. Eu recuo involuntariamente, e as mãos de Julian encontram meus ombros. Ele
aperta uma vez, um rápido pulso de tranquilidade.
“Maldição!” É o Albino, a voz rouca, a raiva correndo em suas palavras, como um

fio vivo. “Como diabos isso aconteceu? Como eles...”
“Eles não podem ter ido muito longe. Eles não têm o código.”
“Bem, então, onde diabos estão eles? Dois malditos adolescentes, pelo amor de
merda.”
“Eles podem estar escondidos em um dos quartos,” o outro, o não-Albino, diz.

Outra voz—feminina, desta vez, provavelmente a de piercing—diz. “Briggs está
verificando. A menina atacou Matt, o amarrou. Ela tem uma faca.”
“Droga.”
“Eles estão nos túneis agora,” diz a menina. “Têm que estar. Matt deve ter dado o
código.”
“Será que ele disse?”
“Bem, ele não confirmaria isso, não é?”
“Tudo bem, olha.” O Albino novamente, ele está obviamente no comando. “Ring,
você procura nos quartos de confinamento, com Briggs. Nós vamos cobrir os túneis. Nick
vai para leste; vou para oeste com Don. Diga a Kurt e Forest que estão no norte, e eu vou
encontrar alguém para cobrir o sul.”
Estou tabulando os nomes, os números: então, estamos lidando com pelo menos
sete Carniceiros. Mais do que eu esperava.
O Albino está dizendo: “Eu quero esses pedaços de merda aqui na próxima hora.
De jeito nenhum eu vou perder o dia de pagamento por causa disso, ok? Não por causa de
algum contra tempo de última hora.”
Dia de pagamento. Uma ideia se contorce nas bordas da minha consciência; mas
quando eu tento me fixar nela, ela borra em nevoeiro. Se não é sobre resgate, que tipo de
pagamento os Carniceiros podem esperar? Talvez eles estejam assumindo que Julian vai
falar, desistir da informação de segurança que eles precisam para entrar em sua casa. Mas
é um elaborado—e perigoso—procedimento para um arrombamento padrão, e não é o
procedimento padrão Carniceiro, também. Eles não planejam. Eles queimam, aterrorizam
e tomam.
E eu ainda não sei como me encaixo nisso.
Agora há o som de embaralhar, de armas de fogo sendo carregadas e alças sendo

encaixadas no lugar. Isso é quando o medo vem disparando de volta: do outro lado de
uma porta de madeira compensada de uma polegada estão três Carniceiros com um
arsenal estilo exército. Por um segundo eu acho que vou desmaiar. Está tão quente e
fechado. Minha camisa está embebida em suor. Nós nunca vamos conseguir sair daqui
vivos. Não há nenhuma maneira. Não é possível.
Eu fecho meus olhos e penso em Alex, me pressionando nele na motocicleta e tendo

a mesma certeza.
O Albino diz, “Nós vamos nos encontrar aqui em uma hora. Agora vá encontrar
essas merdinhas e espetá-los para mim.” Passos se move para o canto oposto. Então, a
porta vermelha deve levar aos túneis. A porta se abre e fecha. Depois, há calma.

Julian e eu ficamos congelados. A certa altura, começo a me mover, e ele me atrai de
volta. “Espere” ele sussurra. “Só para ter certeza.”
Agora que não há vozes e sem distrações, eu estou desconfortavelmente ciente do

calor da sua pele, e a comichão de sua respiração na parte de trás do meu pescoço.
Finalmente, eu não aguento mais. “Está tudo bem,” digo. “Vamos.”
Nós empurramos para fora do guarda-roupa, ainda nos movendo com cautela,
apenas em caso de existirem quaisquer outros Carniceiros farejando.
“E agora?” Julian me pergunta, mantendo a voz baixa. “Eles estão procurando por
nós nos túneis.”
“Nós temos que arriscar,” digo. “É a única maneira de sair daqui.” Julian olha para
longe, cedendo.
“Vamos nos carregar,” eu digo.
Julian move-se para uma das prateleiras e começa a mexer em uma pilha de roupas.
Ele joga uma camiseta para mim. “Aqui,” diz ele. “Parece que deve caber.”
Eu encontro um par de calças jeans limpas, também, um sutiã esportivo, e meias

brancas, despindo-me rapidamente atrás do guarda-roupa. Apesar de ainda estar suja e
suada, é incrível colocar roupas limpas. Julian encontra uma camiseta e um jeans. Eles são
um pouco grande demais, então ele os mantém com um fio elétrico que ele usa como cinto.
Nós enchemos minha mochila com barras de granola e água, duas lanternas, alguns
pacotes de nozes e carne seca. Me deparo com uma prateleira cheia de suprimentos
médicos, e arrumo minha mochila com pomada, ataduras e lenços umedecidos. Julian me
observa sem palavras. Quando nossos olhos se encontram, não consigo dizer o que ele está
pensando.
Debaixo dos suprimentos médicos está uma prateleira vazia, apenas uma caixa de
madeira simples. Curiosa, eu agacho e abro sua tampa. Minha respiração prende na
garganta.
Cartões de identificação unidos por elásticos. Há uma pilha de emblemas do ASD

também, brilhando intensamente sob as luzes.
“Julian” eu digo. “Olhe para isso.”
Ele está ao meu lado, olhando sem dizer nada, enquanto examino minuciosamente
todos os cartões laminados, um borrão de rostos, fatos, identidades.
“Vamos lá” diz ele, depois de um minuto. “Temos que nos apressar.”
Eu seleciono uma meia dúzia de cartões de ID rapidamente, tentando pegar as

meninas que aparentam aproximadamente minha idade, e os prendo juntos,

escorregando-os em um bolso. Eu pego um distintivo da ASD também. Pode ser útil mais
tarde.
Finalmente chegou à hora das armas. Há caixas delas: fuzis velhos amontoados
como um emaranhado de espinhos grossos, acumulando pó; pistolas bem escamoteadas e
bem oleadas; clubes pesados e caixas de munição. Eu passo para Julian uma arma depois
de verificar se está carregada. Despejo uma caixa de balas na minha mochila.
“Eu nunca dei um tiro antes,” diz Julian, manuseando a arma cautelosamente, como
se estivesse preocupado que fosse explodir por conta própria. “Você já?”
“Algumas vezes,” eu digo. Ele suga o lábio inferior em sua boca. “Você leva isso,”
diz ele. Eu deslizo a arma em minha mochila, apesar de não gostar da ideia de estar
pesada.
Facas, por outro lado, são úteis, não só para pessoas feridas. Eu encontro um
canivete e coloco-o sob a alça do sutiã esportivo. Julian leva outro canivete, que ele coloca
no bolso.
“Pronta para ir?” ele me pergunta, depois de eu ter colocado a mochila nos ombros.
É quando me bate: A preocupação cintilante na borda dos meus pensamentos incha

e quebra sobre mim. Isso está errado, tudo errado. Está muito organizado. Há muitos
quartos, muitas armas, ordem demais.
“Eles devem ter ajuda,” eu digo, como se a ideia me ocorresse pela primeira vez.
“Os Carniceiros nunca poderiam ter feito isso por conta própria.”
“Os quem?” Julian pergunta impacientemente, lançando um olhar ansioso para a

porta. Eu sei que temos de ir, mas não consigo me mover, uma sensação de formigamento
está nos meus dedos até minhas pernas. Há outra ideia piscando no fundo da minha
mente agora—uma breve impressão, algo visto ou lembrado.
“Carniceiros. Eles são não-curados.“
“Inválidos,” Julian afirma categoricamente. “Como você.”
“Não. Não como eu, e não Inválidos. Diferente.” Eu aperto os olhos fechados e a
memória cristaliza: pressionando o ponto de minha faca na carne abaixo do queixo do
Carniceiro, logo acima das tênues marcas azuis que pareciam de alguma forma familiar...
“Oh meu Deus.” Eu abro meus olhos. Meu peito se sente como se alguém estivesse
batendo nele.
“Lena, nós temos que ir.” Julian chega para pegar meu braço, mas eu me afasto
dele.

“A ASD.” Eu mal posso pronunciar as palavras. “O cara—o guarda lá atrás, o que
amarramos, ele tinha uma tatuagem de uma águia e uma seringa. Esse é o emblema da
ASD.”
Julian endurece. É como se uma corrente fosse enrolada por seu corpo inteiro.
“Deve ser uma coincidência.”
Eu balanço minha cabeça. Palavras, ideias, estão caindo na minha cabeça, um fluxo:
Tudo flui de uma maneira. Tudo faz sentido: a conversa de dia de pagamento; todo este
equipamento, a tatuagem, a caixa de emblemas. O complexo, a segurança—tudo isso custa
dinheiro. “Eles devem trabalhar juntos. Eu não sei por que, ou para quê, ou...”
“Não.” A voz de Julian está baixa e dura como o aço. “Você está errada.”
“Julian...”
Ele me corta. “Você está errada, você me entende? É impossível.”
Eu me forço a não olhar para dele, apesar de que há algo estranho acontecendo por
trás de seus olhos, uma rotação e um turbilhão que me faz sentir tonta, como se eu
estivesse de pé na beira de um precipício e em perigo de cair.
É assim que estamos—congelados assim, como um quadro—quando a porta se abre

e dois Carniceiros invadem o quarto.
Por um segundo ninguém se move, e eu tenho apenas o tempo suficiente para

registar o básico: um cara (meia-idade), uma menina (cabelo preto azulado, mais alta do
que eu), ambos desconhecidos. Talvez seja o medo, mas eu fixo, também, nos detalhes
mais estranhos: a forma como o homem tomba a pálpebra esquerda, como se a gravidade
puxasse ela, e a maneira como a menina fica lá, de boca aberta, de modo que eu posso ver
sua língua vermelho-cereja. Ela deve ter sugado alguma coisa, eu acho. Um pirulito ou
doces; minha mente voa para Grace.
Então o quarto descongela, e a menina vai para sua arma, e não há mais
pensamento.
Eu a ataco, tirando a arma de sua mão antes que ela tenha a chance de apontá-la
para mim. Atrás de mim, Julian grita algo. Há um tiro. Eu não posso olhar para ver quem
disparou. A menina balança na minha frente, me acertando no queixo com o punho. Eu
nunca fui socada antes, e é o choque disso, mais do que a dor, que me espanta. Naquela
fração de segundo ela consegue pegar a faca, e a próxima coisa que eu vejo é a lâmina
assobiando para mim. Eu pulo e avanço em seu estômago com os meus ombros.

Ela grunhe. O impulso nos tira do chão, e caímos para trás em uma caixa de sapatos
velhos. O papelão desmorona sob o nosso peso. Estamos lutando tão perto que eu posso
sentir o cabelo e a pele dela na minha boca. Primeiro eu estou em cima, forçando, então ela
está me virando em direção à minhas costas de maneira que a minha cabeça bate contra o
concreto, os seus joelhos ficam rígidos em minhas costelas, e suas coxas me agarram
apertado, o ar ficando espremido em meus pulmões. Ela está tirando outra faca de seu
cinto. Estou arranhando no chão procurando uma arma, qualquer arma, mas ela está em
mim, e está me segurando com muita força, os meus dedos fechando no ar e concreto.
Julian e o homem estão trancados em um abraço embaralhado, os dois se

esforçando por uma vantagem, cabeças baixas, grunhindo. Eles giram e batem em uma
estante baixa de madeira cheia de panelas e frigideiras. Ela oscila, oscila, e depois cai: os
potes se derramam por todos os lugares, uma cacofonia de toques metálicos. A menina
olha para trás, e apenas essa pequena mudança, me dá espaço suficiente para me mover.
Eu passo o meu punho como um foguete, conectando com o lado de seu rosto. Não
consegue ferir muito gravemente, mas a joga de lado e longe de mim, e eu estou rolando
em cima dela, arrancando a faca de sua mão. Meu ódio e medo estão fluindo duro, elétrico
e quente, e sem pensar nisso eu levanto a lâmina e a dirijo para o seu peito. Ela empurra
uma vez, solta um grito, e então fica imóvel. Minha mente é um loop, um refrão
interminável: sua culpa, sua culpa, sua culpa. Há um som mutilado de soluço vindo de
algum lugar, e eu levo muito tempo para perceber que sou eu quem está gritando.
Então, tudo fica preto por um momento—a dor vem uma fracção de segundo
depois da escuridão—enquanto o outro Carniceiro, o homem, me pega no lado da minha
cabeça com um bastão. Há um barulho de trovão, e eu estou caindo, e tudo é um borrão de
imagens desconexas: Julian está caído com o rosto para baixo, deitado perto da estante
derrubada, um relógio de pêndulo no canto que eu não notara antes; rachaduras no piso
de concreto, se expandindo como uma teia para me abraçar. Então alguns segundos de
nada. Próximo: eu estou apoiada em minhas costas, o teto está girando acima de mim. Eu
estou morrendo. Estranhamente, eu penso em Julian. Ele manteve uma luta muito boa.
O homem está em cima de mim, a respiração quente e dura em minha face. Seu
hálito cheira a algo estragando em um local fechado. Um corte longo e irregular corre sob
seu olho—muito bom, Julian—e um pouco do seu sangue escorre no meu rosto. Eu sinto a
mordida da lâmina de uma faca no meu queixo, e tudo congela em meu corpo. Eu fico
absolutamente imóvel.
Ele está olhando para mim com tanto ódio que de repente eu me sinto muito calma.
Eu vou morrer. Ele vai me matar. A certeza me relaxa. Eu estou afundando em uma neve
branca. Eu fecho meus olhos e tento imaginar Alex do jeito que eu costumava sonhar com
ele, de pé no final de um túnel. Eu espero que ele apareça, para jogar seus braços para
mim.
Eu estou entrando e saindo. Eu estou flutuando acima do solo, em seguida, eu estou

no chão novamente. Há um gosto de pântano na minha garganta.
“Você não me deu escolha,” o Carniceiro arqueja, e eu mantenho os olhos abertos.
Há uma nota de alguma coisa lá—pesar, talvez, ou pedido de desculpas—que eu não
antecipo. E, com isso, a esperança volta correndo, e o terror também: Por favor, por favor,
por favor, deixe-me viver.
Mas daí ele inala e tenciona, a ponta da faca quebra na minha pele, e é tarde
demais...
Então ele se contrai, de repente, em cima de mim.
A faca cai com barulho para fora de sua mão. Seus olhos rolam até o teto, terrível, o
olhar vazio de uma boneca. Ele cai para frente lentamente, em cima de mim, tirando o ar
do meu peito. Julian está de pé acima dele, respirando com dificuldade, tremendo. O
punho de uma faca está saindo das costas do Carniceiro.
Um homem morto está deitado em cima de mim. Um sentimento histérico se

constrói em meu peito, em seguida, pausa, e de repente eu estou balbuciando, “Tira ele de
mim. Tira ele de cima de mim!”
Julian balança a cabeça, atordoado. “Eu... eu não queria.”
“Pelo amor de Deus, Julian. Tira ele de cima de mim! Temos que ir agora.”
Ele pisca, e se concentra em mim. O peso do Carniceiro é esmagador.
“Por favor, Julian.”
Finalmente Julian se move. Ele se abaixa e ergue o corpo de cima de mim, e eu luto
com meus pés. Meu coração está acelerado e minha pele está engatinhando, tenho o desejo
desesperado de tomar banho, para obter tudo o que a morte tirou de mim. Os dois
Carniceiros mortos estão caídos tão perto um do outro que eles estão quase se tocando.
Um padrão de borboleta de sangue se esparrama pelo chão entre eles. Me sinto doente.
“Eu não queria, Lena. Eu só... O vi em cima de você e eu peguei uma faca e eu só...”
Julian balança a cabeça. “Foi um acidente.”
“Julian.” Eu chego perto e coloco minhas mãos em seus ombros. “Olhe. Você salvou
a minha vida.”
Ele fecha os olhos por um segundo, em seguida, os abre novamente.
“Você salvou a minha vida” eu repito. “Obrigada.”
Ele parece prestes a dizer algo. Em vez disso, ele balança a cabeça e coloca a
mochila nos ombros. Eu me aproximo impulsivamente e pego sua mão. Ele não se afasta, e
eu estou feliz. Eu preciso dele para me estabilizar. Eu preciso dele para ajudar a manter-
me de pé.

“Hora de correr,” eu digo, e juntos tropeçamos para fora do ambiente e, finalmente,
para o mofo fresco dos velhos túneis, os ecos, sombras e escuridão.

antes
A temperatura cai bruscamente no caminho para o segundo acampamento. Mesmo
quando durmo nas tendas, estou congelando. Quando é o meu turno de dormir lá fora,
frequentemente acordo com pedaços de gelo no cabelo. Sarah é estoica, silenciosa e pálida.
Blue adoece. No primeiro dia ela acorda molenga. Ela tem problema em nos
acompanhar, e no fim do nosso dia de caminhada, ela adormece antes mesmo de
acendermos a fogueira, curvada como um animal. Raven a coloca na sua tenda. Nessa
noite, eu acordo com um grito abafado. Sento, desperta. O céu da noite é claro, as estrelas
nítidas e brilhantes. O ar tem cheiro de neve.
Há um farfalhar na tenda de Raven, uns gemidos; o som de palavras para acalmar

em sussurros. Blue está tendo pesadelos.
Na manhã seguinte, Blue está com febre. Não há escolha: ela tem que andar de
qualquer jeito. A neve está chegando e ainda estamos a cinquenta quilômetros do segundo
acampamento, e muitas mais do rancho de inverno.
Ela chora conforme anda, tropeçando cada vez mais. Tomamos turnos para carregá-
la—eu, Raven, Hunter, Lu e vovô. Ela está queimando. Os braços dela ao redor do meu
pescoço são como fios elétricos, pulsando com calor.
No dia seguinte alcançamos o segundo acampamento: uma área de rochas soltas

embaixo de uma velha parede de tijolos meio caída, que forma uma espécie de barreira,
nos protegendo do vento. Nós começamos a desenterrar por comida, armar armadilhas e
procurar a área, que uma vez deve ter sido uma cidade decente, por latas de comida e
suprimentos úteis. Vamos ficar aqui por dois dias, talvez três, dependendo do quanto
acharmos. Além do pio das corujas e o farfalhar das criaturas noturnas, podemos ouvir o
estrondoso barulho de caminhões. Estamos a menos de vinte quilômetros de uma das
estradas intermunicipais.
É estranho pensar no quão perto estamos de lugares de verdade, cidades fixas

cheias de comida, roupa e suprimentos médicos, no entanto, poderíamos muito bem estar
em outro universo. O mundo está bifurcado, dobrado ao meio como os dois lados de uma
tenda: Os Válidos e os Inválidos vivem em planos diferentes, em dimensões diferentes.
Os terrores noturnos de Blue pioram. O choro dela é perturbador, ela murmura

coisas sem sentido, uma língua inarticulada. Quando é hora de ir para o terceiro
acampamento—as nuvens são escuras, sombrias de uma tempestade iminente—ela está
quase sem reação. Raven a carrega naquele dia; ela não deixará ninguém ajudar, mesmo
que ela também esteja fraca, e muitas vezes ficam para trás.

Caminhamos em silêncio. Estamos com medo; ele nos cobre densamente, como se já
estivéssemos andando na neve, porque sabemos que Blue vai morrer. Raven sabe. Tem
que saber.
Toda noite Raven monta o fogo e coloca Blue perto. Mesmo que a pele dela esteja
queimando, ela treme tanto que seus dentes batem. O resto de nós se move ao redor do
fogo o mais silenciosamente possível; somos sombras na fumaça. Eu adormeço do lado de
fora, perto de Raven, que fica acordada para manter o fogo vivo e ter certeza de que Blue
continue aquecida.
No meio da noite, acordo com o som abafado de choro. Raven está ajoelhada sobre
Blue. Meu estômago afunda e fico cheia de terror; nunca vi Raven chorar. Estou com medo
de falar, de respirar, de mover. Sei que ela deve pensar que todo mundo está dormindo.
Do contrário, ela nunca se permitiria chorar.
Mas não consigo ficar quieta. Faço ruído no meu saco de dormir, e assim o choro
termina. Sento.
“Ela está...?” sussurro. Não consigo falar a última palavra. Morta.
Raven balança a cabeça. “Ela não está respirando muito bem.”
“Ao menos, ela respira” digo. Um longo silêncio fica entre nós. Estou desesperada
para consertar isso. Eu sei que, de alguma forma, se perder Blue, perderemos uma parte
de Raven também. E precisamos dela, especialmente agora que Tack se foi. “Ela vai
melhorar” eu digo para confortá-la. “Tenho certeza que ela ficará bem.”
Raven se vira para mim. O fogo reflete em seus olhos, os fazendo brilhar como os
de animais. “Não,” ela simplesmente diz. “Não, ela não ficará bem.”
A sua voz está cheia de certeza que não consigo contradizê-la. Por um momento,
Raven não diz nada. E então “Você sabe por que eu a nomeei Blue?”
A pergunta me surpreende. “Pensei que era pelos olhos dela.”
Raven dá as costas para o fogo, abraçando os joelhos. “Eu vivi em Yarmouth, perto
de uma fronteira. Uma área pobre. Ninguém queria viver tão perto das Terras Selvagens.
Má sorte, você sabe.”
Um arrepio me percorre e de repente me sinto muito alerta. Raven nunca falou da

sua vida antes das Terras Selvagens. Ela sempre repetiu que não era lá grande coisa. Não
antes.
“Eu era como todo mundo, de verdade. Aceitava o que me era dito e nunca pensava
demais nisso. Só os curados vão para o céu. Patrulhas são para a minha segurança. Os não
curados são sujos, eles viram animais. A doença te apodrece por dentro. Estabilidade é
santidade e felicidade.” Ela dá de ombros, como se sacudindo a memória de quem ela era.

“Exceto que eu não era feliz. Não entendia o motivo. Não entendia por que eu não podia
ser como todo mundo.”
Penso em Hana, girando ao redor de seu quarto com os braços bem abertos e
dizendo, Você acha que isso é tudo? Tudo que existe?
“O verão em que eu completei catorze anos, eles começaram uma nova construção
na fronteira. Eram projetos para as famílias pobres em Yarmouth; para os mais pobres, os
mal casados ou famílias que a reputação foi arruinada por desentendimentos ou mesmo
rumor disso—você sabe como é. Durante o dia eu costumava brincar ao redor do terreno
da construção. Vários de nós. Claro, precisávamos ser cuidadosos e ficar separados, os
meninos e as meninas. Havia uma linha que nos dividia: Tudo ao leste do córrego era
nosso, ao oeste era deles.” Ela ri suavemente. “Parece um sonho agora. Mas naquela época,
parecia a coisa mais normal do mundo.”
“Não havia nada para comparar,” digo e Raven me olha de relance, assentindo
bruscamente.
“Então teve uma semana de chuva. A construção teve uma pausa, e ninguém queria
explorar o terreno. Eu não me importava com a chuva. Não gostava de ficar muito tempo
em casa. Meu pai era...” Há um problema em sua voz e ela se interrompe. “Ele não ficou
bem depois do procedimento. Não funcionou bem. Havia uma interrupção dos lobos
temporais que regulam o humor. Foi como chamaram. Na maior parte do tempo ele estava
bem, como todo mundo. Mas às vezes ele se enfurecia...” Por um momento ela encara o
fogo, silenciosa. “Minha mãe ajudou a cobrir os machucados e colocar maquiagem e tal.
Nós não podíamos contar a ninguém. Não queríamos que soubessem que a cura do meu
pai não funcionou direito. As pessoas ficariam histéricas; ele poderia ser despedido. Minha
mãe dizia que as pessoas dificultariam as coisas. Então, escondemos. Mangas longas
durante o verão. Muitos dias doentes. Muitas mentiras também—cair, bater a cabeça,
esbarrar na porta.”
Nunca imaginei Raven mais jovem do que ela é agora. Mas posso ver a garota
magra com a mesma boca feroz, esfregando corretivo nos machucados dos braços, ombros
e rosto. “Sinto muito,” digo. As palavras soam bobas, ridículas.
Raven limpa a garganta e balança os ombros. “Não importa,” ela diz rapidamente.
Ela quebra um longo e magro galho em quatro partes e joga, parte por parte, no fogo.
Imagino que ela esqueceu a linha original da conversa—sobre o nome de Blue—mas aí ela
começa a falar novamente.
“Aquela semana—a semana da chuva—era num dos momentos ruins do meu pai.
Então eu fui ao terreno da construção várias vezes. Um dia, eu estava vagando ao redor
dos alicerces. Era tudo bloco de concreto e buracos; muito pouco do prédio estava feito. E
eu vi uma pequena caixa. Uma caixa de sapato.” Ela suga o ar, e mesmo no escuro, eu vejo
a sua tensão.

O resto da história vem numa onda. “Alguém deve ter deixado lá, atolada no
espaço debaixo do alicerce. Exceto que a chuva estava tão ruim que causou uma miniatura
de deslizamento. A caixa flutuou em direção ao espaço aberto. Não sei por que eu decidi
olhar dentro dela. Estava imunda. Pensei que acharia um par de sapatos, talvez joias.”
Eu sei, agora, onde a história está indo. Estou andando em direção à caixa
enlameada ao lado dela; estou tirando a capa encharcada. O horror e nojo é lama também:
está surgindo, negro e asfixiante, dentro de mim.
A voz de Raven diminui para um sussurro. “Ela estava embalada num cobertor.
Um cobertor azul com ovelhas amarelas. Ela não respirava. Eu... eu pensei que ela
estivesse morta. Ela era… ela estava azul. A pele dela, as unhas, os lábios. Os dedos dela
eram tão pequenos.”
A lama está em minha garganta. Não consigo respirar.
“Não sei o que me fez tentar pegá-la. Acho que fiquei um pouco louca. Eu
trabalhava como salva-vidas júnior naquele verão, então estava certificada para RCP. Mas
nunca salvei ninguém, entretanto. E ela era tão pequena—provavelmente uma semana,
talvez duas. Mas funcionou. Nunca esquecerei como me senti quando ela respirou, e toda
a cor veio correndo em sua pele. Era como se o mundo tivesse se aberto. E tudo o que senti
que faltava em mim—todo aquele sentimento e cor—tudo veio para mim com a respiração
dela. Eu a chamei de Blue para que assim eu me lembrasse daquele momento para sempre
e nunca me arrependesse.”
Raven para de falar abruptamente. Ela arruma o saco de dormir de Blue. A luz do
fogo é um escuro brilho avermelhado e eu posso ver que Blue está pálida. A sua testa está
cheia de suor e a sua respiração vem devagar, fraca. Estou cheia de uma fúria cega, sem
direção e avassaladora.
Raven não terminou a sua história. “Eu nem mesmo fui em casa. Só a peguei e corri.
Sabia que não poderia mantê-la em Yarmouth. Você não pode manter segredos desse tipo
por muito tempo. Era difícil o bastante esconder os machucados. E eu sabia que ela
deveria ser ilegal—uma garota não emparelhada, um garoto não emparelhado. Um bebê
da deliria. Você sabe o que eles dizem. Bebês do deliria são contaminados. Eles crescem
distorcidos, aleijados, loucos. Ela provavelmente seria levada embora e morta. Ela nem
seria enterrada. Eles ficariam com medo de espalhar a doença. Ela seria queimada e
empacotada com o lixo.” Raven pega outro galho e joga no fogo. Ele se inflama,
momentaneamente, uma longa língua branca de fogo. “Eu ouvi falar sobre uma parte da
cerca que não era eletrificada. Costumávamos contar histórias sobre os Inválidos entrarem
e saírem, se alimentando dos cérebros das pessoas. Só o tipo de merda que você fala
quando é criança. Não tenho certeza se acreditava ou não. Mas aproveitei a chance na
cerca. Demorei muito para descobrir a saída com Blue. No fim tive que usar o cobertor
como suporte para ela. A chuva era algo bom. Os guardas e reguladores estavam do lado
de dentro. Saí sem problemas. Não sabia nem onde estava indo ou o que faria uma vez

que atravessasse a fronteira. Não disse adeus para meus pais. Não fiz nada além de
correr.” Ela me olha de esguelha. “Mas eu acho que aquilo foi o bastante. E acho que você
sabe disso também.”
“Sim,” resmungo. Há uma dor rasgando a minha garganta. Poderia chorar a

qualquer momento. Ao invés cravo as unhas, o mais forte que puder, em minhas coxas,
tentando romper a minha pele sob o tecido dos meus jeans.
Blue murmura algo indecifrável e tosse em seu sono. O ruído em sua garganta
piorou. Todo fôlego traz um horrível e irritante barulho, e um eco aguado de fluido. Raven
se inclina para frente e limpa os fios úmidos de suor da testa de Blue. “Ela está
queimando,” Raven diz.
“Vou pegar água,” estou desesperada para fazer algo, qualquer coisa para ajudar.
“Não fará diferença,” Raven diz quietamente.
Mas preciso me mover, ir para algum lugar. Sigo o meu caminho através da
escuridão fria em direção ao córrego, que está coberto com uma camada fina de gelo, cheio
de fissuras e rachaduras. A lua está alta e cheia, e reflete na prateada superfície e na escura
água embaixo. Rompo o gelo com o fundo de um balde de lata, ofegando quando a água
flui por meus dedos para dentro do balde.
Raven e eu não dormimos naquela noite. Revezamos-nos com a toalha, esfriando a

testa de Blue, até a respiração ficar menos áspera e diminuir. Eventualmente, ela para de
se remexer e fica quieta e dócil em nossas mãos. Revezamos a toalha até o amanhecer
interromper no céu, um rubor rosa, líquido e pálido, mesmo que até então, Blue já não
respirava há horas.

agora
Julian e eu nos movemos através da escuridão sufocante. Vamos devagar,
meticulosamente, apesar de nós dois estarmos desesperados para fugir. Mas não podemos
arriscar o ruído ou uma lanterna. Apesar de que estamos nos movendo através do que
deve ser uma vasta rede de túneis, eu me sinto como um rato numa caixa. Não estou
muito firme em meus pés. A escuridão está cheia de formas rodando e girando, e eu tenho
que manter a minha mão esquerda na parede do túnel liso, que é revestida com a umidade
e insetos escorregadios.
E ratos. Som de ratos dos cantos, ratos correndo através das trilhas, as unhas vão
arranhando contra a pedra.
Eu não sei quanto tempo andamos. Impossível dizer, sem mudança no som ou
textura, nenhuma maneira de saber se estamos nos movendo para leste ou oeste ou
andando em círculos sem parar. Às vezes passamos ao lado de trilhos antigos. Estes
devem ser os túneis dos trens subterrâneos. Apesar da minha exaustão e meu estado
nervoso, eu não pude evitar me sentir maravilhada com a ideia de todos estes espaços
labirínticos e entrelaçados cheios de máquinas, e pessoas trovejando livremente no escuro.
Algumas vezes, os túneis estão cheios de água—às vezes apenas um fio, às vezes
alguns pés de líquido de cheiro ruim e cheio de lixo, provavelmente vindo de algum
sistema de esgoto. Isso significa que não pode estar muito longe de uma cidade.
Estou tropeçando mais e mais. Faz dias que eu não como nada de substancial, e
meu pescoço palpita dolorosamente, onde o Carniceiro atingiu a pele com a faca. Cada vez
mais Julian tem de me firmar. Por fim, ele mantém uma mão nas minhas costas, me
guiando para frente. Sou grata pelo contato. Isso faz a agonia de andar, o silêncio, o
esforço para ouvir o som dos Carniceiros através dos ecos e gotejamentos, mais
suportável.
Vamos por horas sem parar. Eventualmente a escuridão fica leitosa. Então eu vejo
um pouco de luz, um longo fio prata de cima para baixo. Há grades no teto, cinco delas.
Acima de nós, pela primeira vez em dias, eu vejo o céu: uma noite irregular, céu de
nuvens e estrelas. Inconscientemente eu grito. É a coisa mais linda que eu já vi.
“As grades,” eu digo. “Podemos?”
Julian se move na minha frente, e, finalmente, corremos o risco da lanterna. Ele mira
o feixe de luz para cima, então balança a cabeça.
“Bem aparafusada pelo lado de fora,” diz ele. Ele se eleva na ponta dos pés e dá um
pequeno empurrão. “Sem chances de ceder.”

A decepção queima na minha garganta. Estamos tão perto da liberdade. Eu posso
sentir o cheiro—vento e espaço, e algo mais, também. Chuva. Deve ter chovido
recentemente. O cheiro traz lágrimas aos meus olhos. Nós terminamos em uma plataforma
elevada. Abaixo de nos, as faixas são combinadas com água e uma cobertura de folhas de
cima para baixo. À nossa esquerda está uma alcova, meio escavada e cheia de caixas de
madeira, um aviso, muito bem preservado, está afixado na parede. CUIDADO, está
escrito. ZONA DE CONSTRUÇÃO. USO OBRIGATÓRIO DE CAPACETE.
Eu não posso mais ficar de pé. Eu escapo das mãos de Julian, caindo pesadamente
de joelhos.
“Hey.” Ele se ajoelha ao meu lado. “Você está bem?”
“Cansada,” eu suspiro. Eu me enrolo no chão, descansando minha cabeça no braço.

Está ficando mais difícil manter os olhos abertos. Quando eu os abro, eu vejo as estrelas
acima de mim borradas em um único e enorme ponto de luz, e, então se fragmentam
novamente.
“Vá dormir,” diz Julian. Ele tira a minha mochila das costas e senta ao meu lado.
“E se os Carniceiros vierem?” pergunto.
“Eu vou ficar acordado,” diz Julian. “Eu vou ouvi-los.” Depois de uns minutos, ele
se deita de costas. Há um vento varrendo por baixo das grades, e eu tremo
involuntariamente.
“Você está com frio?” Julian pergunta.
“Um pouco,” eu digo. Mal consigo pronunciar as palavras. Minha garganta também
está congelada.
Há uma pausa. Então, Julian rola para o lado e joga seu braço em volta de mim, de
forma que nossos corpos fiquem juntos, e eu estou em concha no espaço ao seu redor. Seu
coração bate nas minhas costas – em um estranho e balbuciante ritmo.
“Você não está preocupado com o deliria?” pergunto a ele.
“Sim,” ele diz, breve. “Mas eu estou com frio, também.”
Depois de um tempo o seu batimento cardíaco torna-se mais regular, e o meu

diminui para combinar com o dele. A frieza derrete fora de mim.
“Lena?” sussurra Julian. Eu estava com os olhos fechados. A lua está agora
diretamente acima de nós, um feixe alto e branco.
“Sim?” Eu posso sentir o coração de Julian acelerar novamente.
“Você quer saber como meu irmão morreu?”

“Tudo bem,” eu digo, mesmo que algo em seu tom de voz me assuste.
“Meu irmão e meu pai nunca se deram bem de verdade,” Julian diz. “Meu irmão
era teimoso, cabeça dura. Ele tinha um temperamento forte, também. Todo mundo disse
que ele ficaria melhor quando fosse curado.” Julian faz uma pausa. “Só foi ficando pior e
pior à medida que foi ficando mais velho. Meus pais falavam sobre ter sua cura adiantada.
Parecia ruim, você sabe, para a ASD e tudo. Ele era selvagem, e ele não ouvia meu pai, e
eu nem tenho certeza se ele acreditava na cura. Ele era seis anos mais velho do que eu. Eu
estava... Eu estava com medo por ele. Você sabe o que eu quero dizer?“
Eu não posso falar, então eu só aceno com a cabeça. As memórias estão se

amontoando, surgindo a partir dos locais escuros, onde eu as emparedei: a constante
ansiedade que eu sentia quando era criança, observando minha mãe rindo, dançando,
cantando junto com a música estranha que era canalizada de nossos autofalantes, a alegria
misturada com terror; medo por Hana; medo por Alex; medo por todos nós.
“Há sete anos, tivemos outro grande comício em Nova York. Foi quando a ASD se
tornou nacional. Este foi o primeiro comício que eu compareci. Eu tinha onze anos de
idade. Meu irmão pediu para ser liberado. Eu não lembro que desculpa ele deu.”
Julian muda. Por um segundo, seus braços se apertam em volta de mim, um aperto
involuntário, então ele relaxa novamente. De alguma forma eu sei que ele nunca contou
esta história antes.
“Foi um desastre. No meio do comício, os manifestantes invadiram a prefeitura, que

é onde estávamos, metade deles mascarados. A luta se tornou violenta, e a polícia chegou
para acabar, e de repente era uma briga. Eu me escondi atrás do pódio, como uma criança.
Depois disso, eu estava tão envergonhado. Um dos manifestantes chegou muito perto do
palco, muito perto de meu pai. Ele gritava algo que eu não conseguia ouvir. Era alto, e ele
usava uma máscara de esqui. O guarda o derrubou com um cassetete. Estranhamente, eu
lembro que podia ouvir aquilo: a rachadura da madeira contra o seu joelho, o baque
quando ele desabou. Foi quando meu pai viu, deve ter visto: a marca de nascença nas
costas da mão esquerda, em forma de uma grande meia-lua. A marca de nascença do meu
irmão. Ele pulou do palco para a plateia, arrancou a máscara, e... e era ele. Meu irmão
estava deitado, em agonia, o joelho quebrado em mil lugares. Mas eu nunca vou esquecer
o olhar que ele deu ao meu pai. Totalmente calmo, e resignado, também, como... como se
ele soubesse o que ia acontecer. Nós finalmente saímos—tínhamos uma escolta policial até
chegar em casa. Meu irmão estava deitado na parte de trás da van, gemendo. Eu queria
perguntar-lhe se ele estava bem, mas eu sabia que meu pai ia me matar. Ele dirigiu todo o
caminho de casa sem dizer uma palavra, sem tirar os olhos da estrada. Eu não sei o que
minha mãe estava sentindo. Talvez não muito. Mas eu acho que ela ficou preocupada. O
Maual de SSF diz que as nossas obrigações para com os nossos filhos são sagradas, certo?
E a boa mãe vai terminar de cumprir seus deveres no céu...” cita Julian suavemente. “Ela queria
que ele visse um médico, mas meu pai não quis ouvi-la. O joelho do meu irmão parecia
ruim, inchado, do tamanho de uma bola de basquete, praticamente. Ele suava como louco,
com tanta dor. Eu queria ajudar. Eu queria...” Um tremor passa pelo corpo de Julian.
“Quando chegamos em casa, meu pai jogou o meu irmão no porão e trancou. Ele ia deixá-
lo lá por um dia, no escuro. Para que meu irmão aprendesse a lição.”
Vejo Thomas Fineman: a roupa limpa, bem passada e abotoaduras de ouro, que
deve dar a ele essa satisfação, o relógio polido e o cabelo bem aparado. Puro, limpo,
imaculado, como um homem que pode sempre contar com um bom sono à noite. Eu te
odeio, eu penso, pelo bem de Julian. Ele nunca chegou a conhecer essas palavras, para
sentir o alívio nelas.
“Nós podíamos ouvir o meu irmão chorando através da porta. Nós podíamos ouvi-
lo da sala de jantar quando comemos o jantar. Meu pai nos fez sentar-se a mesa durante
uma refeição inteira. Eu nunca vou perdoá-lo por isso.” A última parte é falada como um
sussurro. Eu encontro sua mão e laço meus dedos nos seus e aperto. Ele me dá um
pequeno aperto de volta.
Por um tempo, nos mantemos em silêncio. Então, de cima, há um som suave

correndo: então o som se separa, tornam-se milhares de pingos de chuva batendo no chão.
Tambores de água para baixo através das grades, pingando fora dos trilhos de metal das
velhas faixas.
“E então o choro parou,” Julian disse, simplesmente, e eu penso naquele dia em

Terras Selvagens com Raven, revezando para esfregar a cabeça de Blue, enquanto o sol
ondulava sobre as árvores, muito tempo depois de sentirmos o frio aumentar sob nossa
mãos. Julian limpa a garganta. “Eles disseram depois que foi um acidente, um coágulo de
sangue que migrou em seu cérebro. Uma chance em um milhão. Meu pai não poderia
saber. Mas, ainda assim, eu...”
Ele para. “Depois disso, você sabe, eu sempre fui tão cuidadoso. Eu faria tudo certo.
Eu seria o filho perfeito, um modelo para a ASD. Mesmo quando eu descobri que a cura
provavelmente me mataria. Era mais do que medo,” diz Julian, uma súbita onda de
palavras. “Eu pensei que se eu seguisse as regras, as coisas dariam certo. Essa é a coisa
sobre a cura, não é? Não é só sobre o deliria. É sobre a ordem. Um caminho para todos.
Você só tem que seguir isso e tudo vai ficar bem. É isso que a ASD é. É nisso que eu
acreditava—em que eu precisava acreditar. Porque caso contrário, é só... caos.“
“Você sente falta dele?” pergunto.
Julian não responde de imediato, e eu sei que, de alguma forma, ninguém nunca
perguntou isso a ele antes. “Acho que sim,” diz ele, finalmente, em voz baixa. “Eu senti
por um longo tempo. Minha mãe—minha mãe me disse que não seria tão ruim após a
cura. Eu não pensaria sobre ele desse jeito, disse ela.”
“Isso é ainda pior,” eu digo baixinho. “É quando eles realmente se vão.”

Eu conto três longos segundos de silêncio, e em cada um deles, o coração de Julian
bate contra minhas costas. Eu não sinto mais frio. De qualquer forma, eu estou muito
quente. Nossos corpos estão tão perto—pele aderindo à pele, os dedos entrelaçados. Sua
respiração está no meu pescoço.
“Eu não sei mais o que está acontecendo,” sussurra Julian. “Eu não entendo nada.
Eu não sei o que deveria acontecer a seguir.”
“Você não deveria saber,” eu digo, e é verdade: os túneis devem ser longos, e
torcidos, e escuros, mas você deveria passar por eles.
Mais silêncio. Finalmente Julian diz: “Eu estou com medo.”
Ele mal sussurra, mas eu posso sentir seus lábios se movendo contra o meu pescoço,
como se as palavras estivesse sendo escritas lá.
“Eu sei,” eu digo. “Eu também.”
Eu não posso ficar acordada por mais tempo. Estou sendo carregada para frente e
para trás no tempo e na memória, entre esta chuva e chuvas anteriores, como se subindo e
descendo uma escada em espiral. Julian tem seu braço em torno de mim, e então Alex faz,
em seguida, Raven está segurando a minha cabeça em seu colo, e então minha mãe está
cantando para mim.
“Eu estou menos assustado com você,” diz Julian. Ou talvez seja Alex que fala, ou
talvez eu apenas sonhei as palavras. Eu abro minha boca para responder, mas acho que
não posso falar. Estou bebendo água, e então estou flutuando, e depois não há nada além
de sono, líquido e profundo.

antes
Nós enterramos Blue perto do rio. Demoramos uma hora para quebrar o gelo e
cavar um buraco grande o bastante para caber ela. Temos que tirar sua jaqueta antes de
enterrá-la. Não podemos perdê-la. Ela parece tão leve quando a colocamos no chão, como
um bebê passarinho, ossos ocos e frágeis.
No último segundo, quando estávamos para cobri-la com terra, Raven empurra,
subitamente histérica. “Ela sentirá frio,” ela diz. “Ela vai congelar.” Ninguém quer pará-la.
Raven tira o suéter e vai até a cova, onde pega Blue e a enrola com o suéter. Raven chora.
A maioria de nós se vira sem graça. Apenas Lu dá um passo adiante.
“Blue vai ficar bem, Raven,” ela diz gentilmente. “A neve a manterá aquecida.”
Raven olha para cima, sua face manchada de lágrimas. Ela escaneia os nossos rostos
como se tentando lembrar quem somos. Então ela se levanta, subitamente, e escala para
fora da cova.
Bram dá um passo e começa a jogar a terra no corpo de Blue novamente, mas Raven
o para.
“Deixe-a,” Raven diz. A sua voz alta e num tom agudo nada natural. “Lu está certa.
Vai começar a nevar a qualquer momento.”
A neve começa quando estamos desmontando o acampamento. E continua a cair

conforme andamos pela floresta numa longa e irregular linha. O frio é uma dor constante
agora, uma dor forte no peito e nos dedos das mãos e dos pés, e a neve traz basicamente
gelo, que queima como cinzas quentes. Mas imagino que cai mais gentilmente para Blue e
a cobre como um cobertor, que a manterá salva até a primavera.

agora
Ainda está chovendo pela manhã.
Eu me sento lentamente. Tenho uma terrível dor de cabeça e estou tonta. Julian não
está próximo a mim. A chuva está caindo através das grades, torcendo-se em fitas
cinzentas, e ele está em pé debaixo dela.
Ele está de costas para mim, e vestindo apenas um par de shorts de algodão
desbotado que ele deve ter encontrado quando procurávamos por roupas e acessórios.
Minha respiração fica presa na minha garganta. Eu sei que deveria desviar o olhar, mas eu
não consigo. Estou paralisada pela visão da chuva que está correndo pelas suas costas—
amplas, musculosas e fortes, assim como as de Alex eram—as paisagens ondulantes de
seus braços e ombros; seu cabelo, agora escuro pela água; a forma como ele inclina a
cabeça para trás e deixa a chuva correr em sua boca aberta.
Nas Terras Selvagens, eu finalmente me acostumei a ver homens nus ou seminus.

Acostumei-me com a estranheza de seus corpos, pedaços de cabelo enrolados em seus
peitos, e às vezes em suas costas e ombros, às grandes, planas superfícies de seus
estômagos e asas de seus quadris, arqueando sobre o cós de suas calças. Mas este é
diferente. Há uma quietude perfeita nele, e no pálido cinza claro, ele parece brilhar
levemente, como uma estátua esculpida na pedra branca.
Ele é lindo.
Ele balança a cabeça um pouco e a água forma cata-ventos no seu cabelo, um

semicírculo brilhante: Feliz e inconsciente, ele começa a cantarolar em voz baixa. De
repente, eu estou terrivelmente envergonhada. Estou invadindo um momento privado. Eu
limpo minha garganta ruidosamente. Ele se vira. Quando ele me vê acordada, pula para
fora do fluxo de água e recolhe suas roupas até a borda da plataforma, cobrindo-se com
elas.
“Eu não sabia que você estava acordada,” ele diz, lutando para vestir sua camiseta,
mesmo que ele esteja todo molhado. Ele acidentalmente fica com a cabeça presa em uma
cava e tem que tentar vestir-se novamente. Eu riria se ele não parecesse tão desesperado.
Agora que ele limpou o sangue, eu posso ver seu rosto claramente. Seus olhos não
estão mais inchados, mas eles estão cercados de profundos hematomas roxos. Os cortes no
lábio e na testa estão cicatrizando. Isso é um bom sinal.
“Eu acabei de acordar,” digo enquanto ele finalmente consegue vestir a sua
camiseta. “Você dormiu?“

Agora ele está lutando com sua calça jeans. Seu cabelo faz um padrão de pontos de
água ao redor do pescoço de sua camiseta.
“Um pouco,” diz ele culpadamente. “Eu não queria. Devo ter caído no sono em
torno das cinco. Já estava ficando claro.” Seus jeans estão vestidos. Ele transporta-se para
cima da plataforma, surpreendentemente gracioso. “Pronta para seguir em frente?”
“Em um instante,” eu digo. “Eu gostaria—eu gostaria de ficar limpa, como você fez.
Sob as grades.“
“Ok.” Julian balança a cabeça, mas não se move. Eu posso sentir-me corando
novamente. Tem sido um longo tempo desde que eu me senti desse jeito, tão aberta e
exposta. Estou perdendo o fio da nova Lena, a dura, a guerreira feita em Terras Selvagens.
Eu não consigo puxar-me de volta em seu corpo.
“Vou precisar tirar a roupa,” eu deixo escapar, já que Julian não parece pegar a dica.
“Oh... oh, certo,” ele gagueja, recuando. “É claro. Eu irei apenas—eu vou explorar à
frente.“
“Eu serei rápida,” eu digo. “Nós devemos começar a nos mover novamente.”
Eu espero até que os passos de Julian sejam um eco fraco no cavernoso espaço antes
de tirar as minhas roupas. Por um minuto é possível esquecer que os Carniceiros estão em
algum lugar lá fora no escuro, olhando para nós. Por um minuto, é possível esquecer o que
eu fiz—o que eu tive que fazer—para escapar, para esquecer o padrão de sangue
escorrendo pelo chão da despensa, os olhos do Carniceiro, surpresos, acusadores. Eu
fiquei nua na borda da plataforma, levantando os braços em direção ao céu, enquanto as
fitas de água se torciam pelas grades: líquido cinza, como se o céu começasse a derreter. O
ar frio eleva arrepios na minha pele. Eu fico de cócoras e alivio-me de fora da plataforma,
respingando nas trilhas, sentindo a dureza do metal e da madeira nos meus pés descalços.
Eu patino no meu caminho para as grades. Então inclino minha cabeça para trás para que
a chuva me bata diretamente no rosto e percorra meu cabelo, minhas costas, meus ombros
doloridos e meu peito.
Eu nunca senti nada tão incrível na minha vida. Eu quero gritar de alegria, ou
cantar. A água está gelada, e cheira a fresco, como se tivesse carregado alguma essência de
sua jornada em espiral passando por ramos despojados e pequenos, novos brotos de
março.
Quando eu deixo a água conduzir sobre o meu rosto e minar em meus olhos e
minha boca, me inclino para frente e sinto a chuva bater um ritmo nas minhas costas,
como o rufar de mil pés minúsculos. Eu não percebi até agora quão machucada eu estou
em tudo: Tudo dói. Minhas pernas e braços estão cobertos de hematomas escuros.

Eu sei que estou tão limpa quanto vou conseguir, mas não consigo me persuadir a
me mover para fora do fluxo de água, embora o frio me faça tremer. É um bom frio,
purificante.
Finalmente eu percorro de volta para a plataforma. Leva-me duas tentativas para

me erguer para fora das trilhas—é o quão estou fraca—e estou pingando água por toda
parte, deixando respingos do tamanho de uma pessoa no concreto escuro. Eu envolvo meu
cabelo em um laço em torno de uma mão e aperto, e mesmo isso me traz alegria; a
normalidade da ação, da rotina e do familiar.
Eu coloco o jeans que peguei dos Carniceiros, enrolando-o na minha cintura para
evitar que ele caia, e mesmo assim, ele fica solto nos meus quadris.
Então: passos atrás de mim. Eu me viro, cobrindo meus seios com os braços.
Julian sai das sombras.
Mantendo um braço em volta do meu peito, eu agarro minha camisa.
“Espere,” ele grita e algo sobre o tom de sua voz—uma nota de comando, e também
de urgência—me para.
“Espere,” ele repete, mais suavemente.
Nós estamos separados por vinte metros de espaço, mas a forma como ele está
olhando para mim me faz sentir como se nós estivéssemos peito a peito. Eu posso sentir
seus olhos em minha pele como um toque de formigamento. Eu sei que devo colocar a
minha camisa, mas não consigo me mover. Eu mal consigo respirar.
“Eu nunca fui capaz de olhar antes,” diz Julian simplesmente, e dá mais um passo
em minha direção. A luz incide de forma diferente em seu rosto, e agora eu posso ver uma
suavidade em seus olhos, um borrão, e faz o fogo que ruge em meu corpo derreter em
calor, um sentimento constante e maravilhoso. Ao mesmo tempo, uma pequena voz na
parte de trás da minha cabeça assobia: Perigo, perigo, perigo. Abaixo dela, um eco mais
fraco: Alex, Alex, Alex.
Alex costumava me olhar assim.
“Sua cintura é tão pequena.” Isso é tudo que Julian diz: em uma voz tão calma. Eu
mal o ouço.
Eu me forço a me afastar dele. Minhas mãos estão tremendo enquanto eu luto

contra o sutiã esportivo, e então minha camisa, sobre a minha cabeça. Quando eu viro
novamente, eu sinto medo dele por alguma razão. Ele chegou ainda mais perto. Ele cheira
como a chuva.
Ele me viu sem blusa, exposta.

Ele olhou para mim como se eu fosse bonita.
“Sentindo-se melhor?” ele pergunta.
“Sim,” eu digo, baixando meus olhos. Eu toco o corte ao longo do meu pescoço
cuidadosamente. Trata-se de um corte longo de meia-polegada, e coagulado com sangue
seco.
“Deixe-me ver.” Julian alcança e então hesita seus dedos a uma polegada do meu
rosto. Eu olho para ele. Ele parece pedir permissão. Concordo com a cabeça, e ele desliza a
mão, delicadamente, debaixo do meu queixo, inclinando-se para que ele possa olhar para
o meu pescoço. “Nós devemos enfaixá-lo.”
Nós. Nós estamos do mesmo lado agora. Ele se recusa a dizer algo a mais sobre o
fato de que eu menti para ele, e o fato de que eu sou não curada. Gostaria de saber quanto
tempo vai durar.
Julian se move sobre a mochila. Ele remexe para os materiais de primeiros socorros,
materiais que nós roubamos, e retorna para mim com uma grande atadura, uma garrafa
de água oxigenada, uma pomada antibacteriana e várias bolinhas de algodão.
“Eu posso fazer isso,” eu digo, mas Julian balança a cabeça.
“Deixe-me,” diz ele. Primeiro ele mergulha as bolas de algodão no peróxido e

salpica no corte cuidadosamente. Isso arde e eu empurro para trás, gritando. Ele levanta as
sobrancelhas. “Vamos,” ele diz, puxando a sua boca em um sorriso. “Isso não dói muito.”
“Dói,” eu insisto.
“Ontem você foi ficou cara-a-cara com dois maníacos homicidas. Agora você não
pode lidar uma pequena queimadura?”
“Isso é diferente,” eu disse, olhando para ele. Posso dizer que ele está tirando sarro
de mim, e eu não gosto disso. “Aquela foi uma questão de sobrevivência.”
Julian levanta as sobrancelhas, mas não diz nada. Ele limpa o meu corte mais uma
vez com a bola de algodão, e desta vez eu cerro os dentes e aguento. Então ele aperta uma
linha fina de pomada sob o curativo e afixa-o cuidadosamente no meu pescoço. Alex fez
um uma vez, tal como este. Foi na noite de invasão, e estávamos nos escondendo em um
pequeno galpão de ferramentas. Um cão acabara de pegar um pedaço da minha perna. Eu
não pensei sobre aquela noite em um longo tempo, e enquanto as mãos de Julian patinam
sobre a minha pele, sinto-me de repente sem fôlego.
Eu me pergunto se é assim que as pessoas sempre se aproximam: Elas curam os

ferimentos uns dos outros; eles reparam a pele ferida.
“Pronto. Tão bom quanto novo.” Seus olhos assumiram o cinza do céu sobre as
grades. “Você está bem para seguir em frente?”
Eu aceno, mesmo que eu ainda esteja fraca, e muito tonta.
Julian alcança e aperta meu ombro. Eu me pergunto o que ele pensa quando me
toca, se ele sente o pulso elétrico que percorre meu corpo. Ele não está acostumado a ter
contato com meninas, mas ele não parece incomodado com isso. Ele cruzou uma fronteira.
Eu me pergunto o que ele vai fazer quando finalmente sairmos daqui. Ele, sem dúvida, irá
voltar para sua velha vida—para seu pai, para a ASD.
Talvez ele vá me prender.
Eu sinto uma onda de náusea e fecho os olhos, balançando um pouco sobre meus
pés.
“Você tem certeza de que está bem para ir?”
A voz de Julian é tão gentil, faz meu peito dividir-se em mil pedaços esvoaçantes.
Isso não fazia parte do plano. Isso não era para acontecer.
Eu penso sobre o que eu disse na noite passada: Você não deveria saber. A dura,
insuportável e bela verdade.
“Julian...” eu abro os olhos, desejando que minha voz soe menos instável, “...nós
não somos iguais. Estamos em lados diferentes. Você sabe disso, certo?”
Seus olhos ficam um pouco mais severos e mais intensos: mesmo na penumbra tem
um azul ardente. Mas quando ele fala sua voz ainda é suave e calma. “Eu não sei em qual
lado eu estou mais,” ele diz.
Ele dá mais um passo em minha direção.
“Julian...” Eu mal consigo pronunciar o seu nome.
Foi quando ouvimos: um grito abafado de um dos túneis, o som do tamborilar de

pés. Julian endurece e naquele segundo, quando olhamos um para o outro, não há
necessidade de se falar nada.
Os Carniceiros estão aqui.
O terror é um choque súbito. As vozes estão vindo de um dos túneis que

atravessamos ontem à noite. Julian apanha a mochila, e eu coloco meus pés rapidamente
em meu tênis, nem mesmo me incomodando com as meias. Eu pego a faca do chão; Julian
alcança minha outra mão e me puxa para frente, passando pelas caixas de madeira e até o
final da plataforma. Até quinze metros de distância das grades, é quase impossível de se
ver. Nós estamos engolidos novamente na escuridão e trevas. Parece como entrar em uma
boca, e eu tento bater de volta o sentimento de terror que passa através de mim. Eu sei que
deveria ser grata pela escuridão e todas as chances de se esconder, mas não posso deixar
de pensar o que a escuridão poderia esconder: passos dissimulados e silenciosos; corpos
balançando nas tubulações.
Na extremidade da plataforma há um túnel, tão baixo que Julian e eu temos que nos
abaixar para entrar. Depois de 10 passos, nós chegamos a uma estreita escada de metal, o
que nos leva a um amplo túnel, este repleto de trilhos de trem antigos, mas livre,
felizmente, de água corrente. A cada poucos passos Julian faz uma pausa, ouvindo.
Então, nós os escutamos, de maneira inequívoca, e mais perto agora: uma voz
grunhindo, “Este caminho.” Essas duas palavras me tiram o fôlego, exatamente como se
eu tivesse levado um soco. É o Albino. Eu mentalmente me amaldiçoo por colocar a arma
na mochila—estúpida, estúpida, e sem chance de consegui-la agora, no escuro, enquanto
Julian e eu estamos avançando. Eu aperto o cabo da faca, pegando um pouco de garantia a
partir do grão macio da madeira, a partir do seu peso. Mas eu ainda estou fraca, tonta, e
com fome também: eu sei que não sairei bem em uma luta. Faço uma oração silenciosa
para que possamos perdê-los nas trevas.
“Aqui!”
Mas as vozes crescem mais altas, mais perto. Ouvimos passos tocando contra a
escada de metal, um som que faz meu sangue cantar com terror. Só então eu vejo: luz em
zigue-zague contra as paredes, piscando tentáculos amarelos. Eles estão usando lanternas,
é claro. Não é de admirar que eles estejam vindo tão rápido. Eles não têm que se
preocupar em ser vistos ou ouvidos. Eles são os predadores.
E nós somos a presa.
Esconder. É a nossa única esperança. Nós precisamos nos esconder.
Há um arco em nossa direita—um recorte ainda mais negro nas trevas—e eu aperto
a mão de Julian, puxando-o de volta, orientando-o para o túnel, um passo ou menos do
que nós viajamos, e este túnel está cheio de poças de água estagnada, fedorenta.
Apalpamos nosso caminho no escuro. As paredes de ambos os lados são lisas—sem
alcovas, sem caixas empilhadas de madeira, nada para nos esconder—e o pânico está
aumentando. Julian deve sentir isso também, porque ele perde o seu ritmo, tropeça e cai
pesadamente em um dos estreitos leitos de água parada.
Nós dois congelamos.
Os Carniceiros, também, congelam. Seus passos param; suas vozes se calam.
E então a luz penetra através da arcada: um animal rastejando, farejando, itinerante

no chão, voraz. Julian e eu não nos movemos. Ele aperta minha mão, uma vez que, em
seguida, a libera. Eu o ouço mudar a mochila de seu ombro e sei que ele deve estar
buscando uma arma. Não há mais qualquer ponto em correr. Não há nenhum ponto em
lutar—não realmente—mas pelo menos nós podemos levar um Carniceiro ou dois
conosco.

Minha visão fica embaçada, de repente eu estou assustada. Lágrimas saem dos
meus olhos, e eu tenho que limpá-las com superfície interior do meu pulso. Tudo o que
posso pensar é—Não aqui, não assim, não no subsolo, não com os ratos.
A luz se amplia e se expande; um segundo feixe se une. Os Carniceiros se movem

em silêncio agora, mas posso senti-los tomando seu tempo, e gostando, o modo como um
caçador puxa seu arco nos últimos centímetros antes de liberar uma flecha – aquele
momento final de calma e tranquilidade antes de matá-lo. Eu posso sentir o Albino.
Mesmo no escuro, eu sei que ele está sorrindo. Minhas mãos estão molhadas na faca. Perto
de mim, Julian respira pesadamente.
Não assim. Não assim. Minha cabeça está cheia de ecos agora, fragmentos e
distorções: o cheiro inebriante de madressilva no verão; abelhas zumbindo; árvores
curvadas sob o peso da forte nevasca; Hana correndo à frente de mim, rindo, seu cabelo
loiro balançando em um arco.
E, estranhamente, o que me impressiona então—nesse exato segundo, como se eu

soubesse com certeza sólida que eu vou morrer—é que todos os beijos que eu já tive estão
atrás de mim. O deliria, a dor, todos os problemas que isto causou, tudo o que nós
lutávamos: para mim isso está acabado, levado pela maré da minha vida.
E então, assim como os raios de luz crescem em faróis—enormes, ofuscantes, caindo

em cima de nós—e as sombras por trás deles se desdobram e tornam-se pessoas – eu estou
cheia de raiva desesperada. Eu não consigo ver, a luz me cegou, e as trevas derreteram-se
em explosões de cores, manchas de brilho flutuante, e vagamente, enquanto eu salto para
frente, empurrando às cegas com a minha faca, ouço gritos e rugidos. Um próprio explode
no meu peito e sai através dos meus dentes como a reverberação de uma lâmina de metal.
Tudo é caos: corpos quentes e ofegantes. Há um cotovelo no peito e braços grossos

envolvendo-me, sufocando a minha respiração. Eu pego um bocado de cabelo oleoso, uma
lâmina de dor no meu lado; mau hálito em meu rosto, e os gritos guturais. Eu não posso
dizer quantos Carniceiros estão lá—três? Quatro? —e não sei onde Julian está. Eu estou
batendo sem olhar, lutando para respirar, e tudo são corpos—sólidos e invólucros, sem
chance de correr, sem chance de se libertar—e o corte da minha faca. Eu bato em carne, e,
em seguida, a faca foi arrancada da minha mão, meu pulso sendo torcido até eu gritar.
Mãos enormes encontram o meu pescoço e apertam, o ar sai, e encolhe até ao ponto
de uma caneta em meus pulmões. Eu abro minha boca para respirar e descubro que eu
não posso. Nas trevas acima de mim eu vejo uma pequena bolha de luz, de ar, flutuando—
eu estou alcançando-a, lutando para minha saída de uma espessa e absorvedora
escuridão—mas não há nada além de lama em meus pulmões e eu estou afundando.
Afundando. Morrendo.

Fracamente eu ouço uma pequena percussão, um constante tamborilar, e penso que
deve ser mais uma vez a chuva. Então, há luzes brilhando novamente em cada lado de
mim: uma luz dançante, retorcida e viva. Fogo.
De repente, o círculo ao redor do meu pescoço quebra. O ar é como água fria

lavando-me, me fazendo ofegar e arquejar. Eu afundo em minhas mãos e joelhos, e, por
um segundo confuso, eu acho que devo estar sonhando—caio em um fluxo de pele, um
borrão de pequenos corpos.
Então, minha cabeça começa a clarear, o mundo retorna da neblina, e percebo que o
túnel está cheio de ratos. Centenas e centenas deles: ratos pulando uns sobre os outros,
retorcendo-se e contorcendo-se, colidindo com meus pulsos e beliscando meus joelhos.
Dois tiros explodem; alguém grita de dor. Acima de mim estão formas, pessoas, lutando
contra os Carniceiros; eles têm enormes tochas ardentes, fedendo como a óleo sujo, e eles
ceifam no ar com o seu fogo como agricultores cortando campos de trigo. Várias imagens
estão congeladas, brevemente iluminadas: Julian curvado, com uma mão na parede do
túnel; um dos Carniceiros, com o rosto contorcido, gritando, seu cabelo iluminado com
fogo como uma das tochas.
Este é um novo tipo de terror. Eu estou congelada de joelhos enquanto os ratos

correm em volta de mim, batendo-me com seus corpos, rangendo, deslizando e
chicoteando minha pele com suas caudas. Estou enojada e paralisada de medo.
Isto é um pesadelo. Deve ser.
Um rato rasteja-se no meu colo. Eu grito e afasto-o, náuseas sobem para minha
garganta. Ele bate na parede com um ruído surdo, rangendo; então ele recai sob seus pés e
se junta ao córrego novamente, obscurecendo por mim. Eu estou tão desgostosa que não
consigo me mover. Um gemido empreende seu caminho para fora da minha garganta.
Talvez eu morri e fui para o inferno, para ser punida pela deliria e todas as coisas terríveis
que eu fiz—para viver na miséria e no caos, como O Manual de SSF prevê para os
desobedientes.
“Levante-se.”
Eu levanto minha cabeça. Dois monstros estão acima de mim, segurando tochas.
Isso é o que eles se parecem: feras do subterrâneo, apenas metade humana. Um deles é
enorme, praticamente um gigante. Um de seus olhos é de um branco leitoso, cego; o outro
é tão sombriamente brilhante como um animal.
A outra figura está curvada, para trás como uma onda torta, como o casco de um
barco deformado. Eu não posso dizer se é um homem ou uma mulher. Cabelo longo e
gorduroso esconde principalmente o rosto da pessoa. Ela—ou ele—torceu as mãos de
Julian atrás das costas e as amarrou com uma corda. Os Carniceiros se foram.

Eu me levanto. O curativo no meu pescoço se solta, e minha pele parece lisa e
molhada.
“Caminhe.” O homem-rato gesticula com sua tocha para a escuridão atrás de mim.
Eu vejo que ele está levemente curvado e está apertando o lado direito com a mão que não
segurava a tocha. Eu penso nos tiros e alguém gritando. Eu me pergunto se ele foi
atingido.
“Ouça.” Minha voz está trêmula. Levanto as duas mãos, um gesto de paz. “Eu não
sei quem você é, ou o que você quer, mas nós estamos apenas tentando sair daqui. Nós
não temos muito, mas você pode ter o que quiser. Apenas... apenas deixe-nos ir. Por favor,
ok?” Minha voz falha um pouco. “Por favor, deixe-nos ir.”
“Caminhe,” repete o homem-rato, e desta vez fica tão perto de mim com sua tocha
que eu posso sentir o calor das chamas.
Eu olho para Julian. Ele dá uma sacudida. A expressão de seus olhos é clara. O que
podemos fazer?
Eu me viro, e ando. O homem-rato vai atrás de mim com a sua tocha, e na frente de
nós, centenas de ratos desaparecem nas trevas.

antes
Ninguém sabe o que esperar do terceiro acampamento, ou quando terá um terceiro
acampamento. Como Tack e Hunter nunca voltaram, não temos como saber se eles
enterraram os suprimentos fora de Hartford, Connecticut, mais ou menos há duzentos e
noventa quilômetros de Rochester, ou algo se aconteceu com eles no caminho. O frio
cravou suas garras na paisagem: é implacável e não vai embora até a primavera. Estamos
cansados, famintos e derrotados. Até Raven não consegue manter a aparência de força. Ela
anda devagar, cabeça baixa, sem falar.
Eu não sei o que faremos se não houver comida no terceiro acampamento. Sei que
Raven está preocupada também, mesmo que ela não queira conversar sobre isso. Nenhum
de nós conversa. Apenas continuamos, cega e obstinadamente.
Mas o medo está aqui. Aproximamos-nos de Hartford—nos esgueirando pelas

ruinas de velhas cidades, destroços de casas bombardeadas, como cascas secas de
insetos—não há celebração. Ao invés, há ansiedade: um zumbido que corre por todos nós,
fazendo as árvores parecerem sinistras. O crepúsculo é cheio de malícia; as sombras são
longos e severos dedos, uma floresta de mãos sombrias. Amanhã alcançaremos o terceiro
acampamento, se estiver lá. Se não, alguns de nós morrerão de fome antes que consigamos
avançar para o sul.
E se não estiver lá, poderemos parar de pensar em Tack e Hunter: isso quer dizer
que eles estão provavelmente mortos.
A manhã começa fracamente e está cheia de estranha eletricidade, como a calmaria

que precede a tempestade. Nada além do som dos nossos sapatos na neve, nos movemos
em silêncio.
Finalmente chegamos: o lugar que deveria ser o terceiro acampamento. Não há

sinal de que Tack ou Hunter estiveram aqui: sem entalhes nas árvores, sem pedaços de
tecido em um laço nos galhos, nenhum dos símbolos que usamos para nos comunicar, e
nenhuma indicação de que enterraram comida ou suprimentos. É isso que temíamos, mas
a decepção é quase física.
Raven deixa sair um curto grito de dor, como se ela estivesse sido esbofeteada;
Sarah colapsa, bem ali na neve e diz “Não, não, não, não, não!” até Lu a fazer calar a boca.
Eu sinto como se o meu coração estivesse perfurado.

“Tem que haver um erro,” digo. Minha voz soa muito alta e clara. “Devemos estar
no lugar errado.”
“Não há erro nenhum,” Bram diz num tom baixo. “É isso.”
“Não,” insisto. “Viramos no lugar errado. Ou Tack achou um lugar melhor para os
suprimentos.”
“Fique quieta, Lena,” Raven diz. Ela está esfregando as têmporas com força. As
pontas dos dedos dela estão ficando roxos. “Preciso pensar.”
“Nós precisamos achar Tack,” eu sei que não estou ajudando; eu sei que estou meio
histérica. Mas o frio e a fome deixaram meus pensamentos negativos, e esse é o único que
se destaca. “Tack está com a nossa comida. Precisamos achá-lo. Precisamos...”
Paro assim que Bram diz “Shhh.” Sarah está de pé novamente. De repente, todos
estão tensos, alertas. Todos ouvem—o crack de um graveto na floresta, agudo como um
tiro de rifle. Conforme olho ao nosso redor—todos nós rostos imóveis, ouvindo e
ansiosos—eu lembro do veado que vimos há dois dias, o jeito que ele congelou, ficou
alerta, logo antes de correr para longe.
A floresta é inóspita, pintada de negras árvores sem folhas, expansão de branco,

toras desabadas e troncos podres na neve.
Então, enquanto estou observando, um dos troncos—de uma distância, uma massa
de marrom e cinza—se move.
E eu sei que há algo muito, muito errado. Abro a boca para dizer não, mas naquele
exato segundo tudo explode: Carniceiros aparecem ao nosso redor, sacudindo os seus
casacos e peles—árvores virando homens, virando braços, facas e lanças—estamos nos
espalhando, correndo, gritando em todas as direções;
Esse é, obviamente, o jeito em que nos querem: em pânico, fracos e separados.
Somos mais fáceis de matar assim.

agora
O túnel que seguimos se inclina para baixo. Por um minuto, imagino que estamos
andando em círculos ao redor do centro da terra.
Mais para frente há luz e movimento: um brilho ardente e o som de bater e

balbucio. Meu pescoço está úmido com suor, e a tontura está pior que antes. Estou com
problemas para ficar em pé. Tropeço e mal consigo me endireitar. Homem-Rato dá um
passo à frente e segura um dos meus braços. Tento sair de seu aperto, mas ele segura
firmemente, caminhando ao meu lado agora. Ele tem um cheiro horrível.
A luz se quebra, se expande e se torna um cômodo cavernoso cheio de fogo e

pessoas. O teto acima de nós é arqueado, e emergimos da escuridão para um espaço com
altas plataformas em ambos os nossos lados; nele, mais monstros—esfarrapados, rasgados,
gente suja, todos eles pálidos e sem cor, vesgos e mancos—se movendo entre as latas com
fogo dentro, então o ar é cheio de fumaça e cheiro de óleo. As paredes são de azulejos e
cobertas com anúncios e grafite.
Conforme avançamos, as pessoas se viram e encaram. Todos estão definhando ou

avariados de alguma forma. Muitos dele não têm um membro, ou têm outro tipo de
defeitos: pequenas mãos encolhidas, estranhos tumores crescendo no rosto, corcundas ou
aleijados.
“Para cima,” o Homem-Rato diz, indicando a plataforma com o queixo. É

impossivelmente alta.
As mãos de Julian estão amarradas em suas costas. Dois dos homens mais largos se
aproximam e o seguram pelas axilas, o ajudando a puxá-lo para fora dos trilhos. O
corcunda se move com surpreendentemente graça. Tenho um vislumbre de fortes braços e
delicados, cônicos pulsos. A mulher, então.
“Eu... Eu não posso” digo. As pessoas na plataforma pararam. Estão olhando Julian
e eu. “É muito alto.”
“Para cima,” Homem-Rato repete. Imagino se essas são as únicas palavras que ele
sabe—de pé, ande, para cima, para baixo.
A plataforma está no nível do olho. Coloco as minhas mãos achatadas no concreto e

tento me erguer, mas estou muito fraca. Caio de costas.
“Ela está machucada!” Julian grita. “Não consegue ver? Pelo amor de Deus—nós
precisamos sair daqui.”

É a primeira vez que ele fala desde que os Carniceiros nos rastrearam, e a voz dele
está cheia de dor e medo.
O Homem-Rato está me conduzindo para a plataforma, mas dessa vez, alguns dos
observadores estão se movendo simultaneamente em nossa direção. Eles se agacham na
borda da plataforma; estendem os braços. Eu tento e giro para longe, mas o Homem-Rato
está atrás de mim. Ele me segura firmemente pela cintura.
“Pare!” Agora Julian está tentando se libertar dos seus captores.
Os dois homens que o ajudaram na plataforma ainda o seguram firmemente.

“Deixe-a ir!”
Mãos de todo lugar me seguram. Rostos monstruosos se aproximam acima de mim,

flutuando sobre a luz bruxuleante.
Julian ainda está gritando. “Vocês me ouvem? Saiam de perto dela! Deixe-a ir!”
Uma mulher se aproxima em meio à multidão. Ela parece não ter uma parte do
rosto; a sua boca está torcida num horrível sorriso largo.
Não. Eu quero gritar. Mãos estão me segurando, me erguendo até a plataforma. Eu

chuto; há uma brecha. Eu caio de lado, rolando de costas. A mulher com metade do rosto
se inclina sobre mim. Ela segura o meu rosto com ambas as mãos.
Ela vai me estrangular.
“Fique longe de mim!” grito, me debatendo, tentando empurrá-la para longe.

Minha cabeça bate no chão da plataforma e, por um segundo, a minha visão explode com
cores.
“Não se mova.” Ela está dizendo numa voz suave—uma voz de canção de ninar,
surpreendentemente gentil—e a dor para, os gritos param e eu caio numa névoa.

antes
Dispersamos-nos, em pânico e cegos. Nós não tivemos tempo para carregar nossas
armas, e nós não temos forças para lutar. Minha faca está na minha mochila—inútil para
mim agora. Não há tempo para parar e pegá-la. Os Carniceiros são rápidos e fortes:
maiores, eu acho, do que qualquer pessoa normal deve ser, maiores do que qualquer que
faz uma casa nas Terras Selvagens deve ser.
“Por aqui! Por aqui!” Raven corre à minha frente, arrastando Sarah pela mão. Sarah
está com muito medo para chorar. Ela mal consegue manter-se com Raven. Ela está
tropeçando na neve.
Terror é uma batida de coração martelando no meu peito. Existem três Carniceiros
atrás de nós. Um deles tem um machado. Eu posso ouvir a lâmina assobiando no ar.
Minha garganta está queimando, e com cada passo eu afundo quinze centímetros, tendo
de arrancar as pernas para seguir. Minhas coxas estão tremendo com o esforço.
Nós subimos uma colina e, de repente, surgindo à nossa frente, há um afloramento

de rocha, pedras grandes assumindo juntas em ângulos como as pessoas se aglomerando
para se aquecer. As pedras estão escorregadias com o gelo e formam uma série de
cavernas interligadas, bocas escuras, onde a neve não penetrou. Não há maneira de dar a
volta nelas, ou passar por cima delas. Seremos apanhados lá, amarrados, como animais em
um curral.
Raven congela por apenas um segundo, e eu posso ver o terror em todo o seu corpo.
Um Carniceiro se precipita para ela, e eu grito. Ela descongela, arrastando Sarah
novamente, correndo direto para a rocha, porque não há outro lugar para correr. Eu a vejo
tateando seu cinto por sua longa faca. Seus dedos estão desajeitados, solidamente
congelados. Ela não pode trabalhar com sua algibeira, e percebo, coração apertado, que ela
pretende tomar uma posição. Esse é o seu único plano, vamos morrer aqui, e nosso sangue
vai se infiltrar na neve.
Minha garganta está arranhando, doendo; ramos nus chicoteiam meu rosto,
fazendo meus olhos arderem com lágrima. Um Carniceiro está perto de mim agora, tão
perto que eu posso ouvir sua respiração ofegante e pesada, ver sua sombra correndo em
conjunto com a minha – à nossa esquerda, figuras gêmeas se lançam na neve – e naquele
momento, pouco antes dele me pegar, eu penso em Hana. Duas sombras nas ruas de
Portland, sol quente e alto; pernas batendo em conjunto.
Então, não há lugar para correr.

“Vá!” Raven está gritando, enquanto empurra Sarah para frente em um espaço
escuro, uma das cavernas feita pelas rochas. Sarah é pequena o suficiente para caber.
Esperemos que os Carniceiros não sejam capazes de chegar até ela. Depois, há uma mão
nas minhas costas, e estou caindo de joelhos, dentes tocando enquanto eu mordo o gelo.
Eu rolo em minhas costas, seis centímetros longe da parede de rocha pura.
Ele está acima de mim: um gigante, um monstro malicioso. Ele levanta seu
machado, e sua lâmina brilha no sol. Estou com muito medo para me mover, para respirar,
para chorar.
Ele fica tenso, pronto para balançar.
Eu fecho meus olhos.
Um tiro de fuzil explode no silêncio, em seguida, mais dois. Abro os olhos e vejo o
Carniceiro acima de mim em colapso para um lado, como uma marionete cujas cordas
foram subitamente cortadas. Seu machado cai na neve. Dois outros Carniceiros também
caem em seguida, de forma limpa, perfurados por balas: o seu sangue se espalhando
através da brancura da neve.
Então eu os vejo: Tack e Hunter correndo em nossa direção, fuzis na mão, magros,
pálidos, abatidos e vivos.

agora
Quando acordo, eu estou deitada de costas sobre um lençol sujo. Julian está
ajoelhado próximo a mim, suas mãos afastadas.
“Como você está se sentindo?”
De repente, eu me lembro de tudo—os ratos, os monstros, a mulher com meio rosto.

Eu me esforço para sentar. Pequenos fogos de artifício de dor saem da minha cabeça.
“Calma, calma.” Julian coloca seus braços debaixo dos meus ombros e me ajuda a
me mover até ficar sentada. “Você bateu sua cabeça de uma maneira muito feia.”
“O que aconteceu?” Estamos sentados em uma área que estava parcialmente

bloqueada por caixas de papelão desmontadas. Ao longo de toda a plataforma, lençóis
floridos estão amarrados entre ripas quebradas de madeira compensada, oferecendo um
pouco de privacidade para os ocupantes do interior; colchões foram colocados dentro de
enormes e flácidas estruturas de papelão, paredes e bloqueios foram feitos pelo encaixe de
cadeiras quebradas e mesas de três pernas. O ar ainda está quente, fedendo a cinzas e óleo.
Eu assisto a fumaça traçar uma linha ao longo do teto, antes de ser sugado através de uma
abertura minúscula.
“Eles a limparam,” Julian diz calmamente, em um tom de descrença. “No começo

eu pensei que eles iam...” Ele para, balançando a cabeça. “Mas, então, veio uma mulher,
com ataduras e tudo. Ela envolveu o seu pescoço. Ele estava sangrando de novo.”
Eu toco meu pescoço: estava enrolado com gaze espessa. Eles tomaram conta de
Julian também, o corte nos seus lábios foi limpo, e as contusões em seus olhos estavam
menos inchadas.
“Quem são essas pessoas?” digo. “Que lugar é esse?”
Julian balança a cabeça novamente. “Inválidos.” Vendo-me recuar, ele acrescenta,

“Eu não conheço nenhuma outra palavra para eles. Para você.”
“Nós não somos a mesma coisa,” digo, observando a tendência e as figuras

aleijadas se movendo para além da fumaça do fogo. Algo está cozinhando, eu posso sentir
o cheiro. Eu não quero pensar sobre que tipo de comida eles comem aqui—que tipo de
animais eles conseguem prender. Eu penso nos ratos, e meu estômago dá guinadas. “Você
não entendeu ainda? Somos todos diferentes. Queremos coisas diferentes. Vivemos de
maneiras diferentes. Esse é o ponto.”
Julian abre a boca para responder, mas, naquele momento, a mulher monstro
aparece, aquela com quem eu tentei lutar na borda da plataforma. Ela empurra a barricada
de papelão para o lado, e eu percebo que eles devem ter arrumado dessa forma para que
Julian e eu tivéssemos um pouco de privacidade.
“Você está acordada” diz a mulher. Agora que não estou tão aterrorizada, eu vejo
que não está faltando parte de seu rosto, como eu imaginava, o lado direito de seu rosto é
muito menor do que o esquerdo, colapsado para dentro, como se o seu rosto fosse
composto por duas diferentes máscaras, imperfeitamente unidas. Defeito de nascença, eu
penso, mesmo que eu tenha visto apenas alguns poucos defeituosos na minha vida, e
todos eles foram em livros didáticos. Na escola, nós fomos ensinados que as crianças
nascidas a partir de não-curados iriam acabar assim, aleijados e mutilados de alguma
forma. Os padres nos disseram que isso era o deliria se manifestando em seus corpos.
Crianças nascidas de pessoas saudáveis são todas saudáveis; crianças nascidas da

doença terão a doença em seus ossos e sangue.
Todas essas pessoas, nascidas aleijadas, tortas ou deformadas, têm estado no

subsolo. Eu me pergunto o que teria acontecido a eles como bebês, como crianças, se
tivessem ficado acima do solo. Lembro-me, então, que Raven me contou sobre encontrar
Blue. Você sabe o que dizem sobre bebês deliria... Ela provavelmente seria levada e morta. Ela não
seria sequer enterrada... Ela iria ser queimada, e embalada junto com o lixo.
A mulher não esperou que eu respondesse antes de se ajoelhar diante de mim.

Julian e eu estamos ambos em silêncio. Eu quero dizer algo para ela, mas não tenho
palavras. Eu quero olhar para longe de seu rosto, mas não posso.
“Obrigada,” eu finalmente consigo dizer. Seus olhos chicoteiam os meus. Eles são
marrons e marcados com linhas finas. Ela tem um olhar de soslaio permanente,
provavelmente por existir neste estranho mundo crepuscular.
“Quantos eram?” ela pergunta. Eu esperaria que sua voz fosse mutilada e
quebrada, um reflexo de seu rosto, mas ela é alta e clara. Linda. Quando eu não respondo
imediatamente, ela diz, “Os Intrusos. Quantos?”
Eu sei imediatamente que ela está se referindo aos Carniceiros, embora ela use uma
palavra diferente para descrevê-los. Eu posso dizer isso pela forma como ela diz: a mistura
de raiva, medo e desgosto.
“Eu não tenho certeza,” eu digo. “Sete, pelo menos. Talvez mais.”
A mulher diz, “Eles vieram há três estações. Talvez quatro.” Eu devo parecer
surpresa com sua forma de falar, porque ela acrescenta: “Não é fácil manter o controle de
tempo nos túneis. Dias, semanas—a não ser que se vá acima, é difícil de saber.”
“Quanto tempo você tem estado aqui?” pergunto, quase com medo de saber a
resposta.

Ela aperta os olhos para mim com aqueles pequenos olhos cor de lama. Eu faço o
meu melhor para não olhar para sua boca e queixo: lá, a deformidade está pior, como se o
seu rosto estivesse encolhendo-se para dentro de si, uma flor murcha. “Estive aqui desde
sempre,” diz ela. “Ou quase sempre.”
“Como...?” A questão se prende na minha garganta.
Ela sorri. Eu acho que é um sorriso, pelo menos. Um canto de sua boca sepenteia
para cima. “Não há nada para nós na superfície,” diz ela. “Nada senão a morte, de
qualquer maneira.”
Então é como eu pensava. Eu me pergunto se isso é o que sempre acontece com os

bebês que não encontram o seu caminho para o subterrâneo, ou para uma propriedade nas
Terras Selvagens. Talvez eles fiquem trancados em prisões e instituições para doentes
mentais. Talvez eles estejam simplesmente mortos.
“Por toda a minha vida, os túneis tem pertencido a nós,” diz ela. Eu ainda estou
tendo um momento difícil em conciliar a melodia de sua voz com a aparência de seu rosto.
Concentro-me em seus olhos: Mesmo na luz fraca e esfumaçada, eu posso ver que eles
estão cheios de calor. “As pessoas vem até nós com bebês. Este é um lugar seguro para
eles.” Seus olhos chicoteiam para Julian, e eu a percebo escanear seu pescoço ilibado; então
ela volta para mim. “Você foi curada,” diz ela. “É assim que eles chamam lá em cima,
certo?”
Concordo com a cabeça. Eu abro minha boca para tentar explicar—Estou bem, eu
estou do seu lado—mas para minha surpresa, Julian fala. “Nós não estamos com os
Intrusos” diz ele. “Nós não estamos com mais ninguém. Estamos—estamos por nossa
conta.”
Nós não estamos com mais ninguém. Eu sei que ele está apenas dizendo isso para
apaziguá-la, mas as palavras ainda me fazem flutuar, ajudam a quebrar o nó de medo que
foi apresentado no meu peito desde que estamos no subsolo.
Então eu penso em Alex, e me sinto enjoada novamente. Eu desejo que nunca

tivesse deixado as Terras Selvagens. Eu desejo que eu nunca tivesse concordado em me
juntar à resistência.
“Como vocês chegaram aqui?” diz a mulher. Ela derrama algo de um jarro perto de
mim, e me oferece um copo plástico: copo de criança, com desenhos desbotados de veados
empinando em sua borda. Este, como tudo por aqui, deve ter flutuado de cima—
descartado, indesejado, à deriva por entre as fendas da terra como neve derretida.
“Fomos levados.” A voz de Julian fica mais forte agora. “Sequestrados pelos
Intrusos.” Ele hesita, e eu sei que ele está pensando sobre os crachás da ASD que
encontramos, a tatuagem que eu vi. Ele não entende ainda, e eu também não, mas eu sei

que isso não era apenas o esforço de Carniceiros. Eles foram pagos ou deveriam ser pagos
por seus problemas. “Nós não sabemos o porquê,” diz ele.
“Nós estamos tentando encontrar o caminho para fora,” eu digo, e então algo que a
mulher disse mais cedo me derruba, e sinto uma súbita onda de esperança. “Espere, você
disse que tem problemas para manter a noção do tempo, a menos que você vá acima do
solo, certo? Então... há uma saída? Um caminho?”
“Eu não vou à superfície,” diz ela. A maneira como ela diz superfície faz parecer
uma palavra suja.
“Mas alguém vai,” eu persisto. “Alguém deve ir.” Eles devem ter maneiras de obter
suprimentos: lençois e copos e combustível e todas as pilhas usadas, mobiliário quebrado
amontoados em torno de nós na plataforma.
“Sim,” diz ela uniformemente. “É claro.”
“Você vai nos levar?” pergunto. Minha garganta está seca. Só de pensar no sol, e no
espaço, e a superfície, me faz querer chorar. Eu não sei o que vai acontecer, uma vez que
estivermos acima novamente, mas eu afasto o pensamento.
“Você ainda está muito fraca,” diz ela. “Você precisa comer e descansar.”
“Eu estou bem,” insisto. “Eu posso andar.” Eu tento ficar de pé, e encontro a minha
visão turva. Eu caio.
“Lena.” Julian coloca uma mão no meu braço. Alguma coisa pisca em seus olhos—
Confie em mim, tudo bem, mais um pouco não vai nos matar. Eu não sei o que está acontecendo,
ou como a gente começou a se comunicar em silêncio, ou por que eu gosto tanto.
Ele se vira para a mulher. “Vamos descansar um pouco. Então alguém vai nos
mostrar o caminho para a superfície?”
A mulher mais uma vez olha de Julian para mim e vice-versa. Então, ela acena com
a cabeça. “Você não pertence a esse lugar,” diz ela. Ela se levanta.
Sinto-me, de repente humilhada. Todas essas pessoas fazem uma vida de lixo e
coisas quebradas, vivendo na escuridão, respirando fumaça. E, no entanto, eles nos
ajudaram. Eles ajudaram-nos sem nos conhecer, e por nenhuma razão em tudo a não ser o
fato de que eles sabiam como nos ajudar. Gostaria de saber se eu iria fazer o mesmo, se eu
estivesse em sua posição. Não tenho certeza.
Alex teria, eu acho. E então: Julian também.
“Espere!” Julian a chama de volta. “Nós... nós não sabemos o seu nome.”

Um olhar de surpresa cruza seu rosto: Então ela sorri novamente, os lábios
pequenos serpenteiam. “Eu foi nomeada aqui embaixo” diz ela. “Eles me chamam de
Coin14.”
Julian enruga a testa, mas eu percebo imediatamente. É um nome Inválido:

descritivo, fácil de lembrar, meio doente. Moeda, pois tem dois lados.
Coin estava certa: O tempo é difícil de medir nos túneis, ainda mais difícil do que
era para medir na cela. Pelo menos nos tínhamos a luz elétrica para nos guiar—ligada
durante o dia, desligada durante a noite. Cada minuto aqui se torna uma hora.
Julian e eu comemos três barras de granola cada, e mais um pouco do charque que
roubamos do esconderijo dos Carniceiros. Parecia um banquete, e antes que eu tivesse
terminado, o meu estômago estava em cólicas. Ainda assim, depois de comer e beber o
jarro de água toda, eu me sinto melhor do que me sentia em dias. Nós cochilamos um
pouco—deitamos tão perto que eu posso sentir a respiração de Julian mexendo meu
cabelo, nossas pernas quase se tocando—e nós dois levantamos ao mesmo tempo.
Coin está de pé acima de nós novamente. Ela encheu o jarro de água. Julian solta
um grito como se ele estivesse sacudindo-se para a consciência. Em seguida, ele se senta
rapidamente, envergonhado. Ele passa as mãos pelo seu cabelo, então ele fica com ângulos
loucos, em todas as direções, eu tenho uma vontade enorme de pegar e alisá-lo.
“Você pode andar?” Coin me pergunta. Concordo com a cabeça. “Eu vou achar
alguém para levá-los para a superfície, então.” Mais uma vez, ela diz superfície como se
fosse um palavrão ou uma maldição.
“Obrigada.” As palavras parecem finas e insuficientes. “Você não precisa—quero

dizer, nós realmente apreciamos isso. Nós provavelmente estaríamos mortos se não fosse
por você... E seus amigos.” Eu quase digo o seu povo, mas eu me impeço no último
minuto. Eu me lembro do quanto fiquei zangada com Julian por dizer a mesma coisa.
Ela me olha por um momento sem sorrir, e me pergunto se, de alguma forma, eu a
ofendi. “Como eu disse, você não pertence aqui,” diz ela. E então, sua voz incha, subindo
para um tom alto: “Há um lugar para tudo e todos, você sabe. Esse é o erro que eles fazem
acima. Eles pensam que apenas algumas pessoas têm um lugar. Apenas alguns tipos de
pessoas pertencem. O resto é lixo. Mas mesmo o lixo deve ter um lugar. Caso contrário,
eles vão entupir, coagular e apodrecer e apodrecer.”
Um pequeno tremor passa através de seu corpo, sua mão direita treme
convulsivamente nas dobras de seu vestido sujo.
14
Moeda

“Eu vou encontrar alguém para guiar vocês,” diz ela abruptamente, como se
envergonhasse de sua explosão, e se afasta de nós.
Homem-Rato é quem vem para nós, e vê-lo traz de volta uma sensação de vertigem
e náuseas, embora desta vez ele esteja sozinho. Os ratos voltaram para suas tocas e
esconderijos.
“Coin disse que vocês querem ir para cima,” diz ele, a sentença mais longa que eu
ouvi dele ainda. Julian e eu já de pé. Julian tomou a mochila, e embora eu dissesse a ele
que estava bem para ficar de pé, ele insiste em manter uma mão no meu braço. Só por
precaução, ele disse, e eu penso em quão diferente ele é do menino que eu vi no palco no
Javits Center, a imagem na tela fria flutuante—inimaginável que eles deviam ser a mesma
pessoa. Eu me pergunto se esse menino é o Julian real, ou esse menino é o real, ou se é
mesmo possível saber.
Em seguida, isso me atinge: Eu nem tenho certeza quem a Lena real é mais.
“Estamos prontos,” diz Julian.
Nós escolhemos o nosso caminho em torno dos montes de lixo e os abrigos

improvisados que atravancam a plataforma. Em todos os lugares que vamos, somos
observados. Figuras agachadas nas sombras. Eles foram forçados a ficar aqui embaixo, da
mesma forma como nós fomos forçados a ficar nas Terras Selvagens: tudo para uma
sociedade de ordem e regularidade.
Para que uma sociedade seja saudável, nem um único dos seus membros pode ser
doente. A filosofia do ASD é mais profunda—muito mais profunda—do que eu
acreditava. O perigoso não é apenas o não-curado: Eles são também o diferente, o
deformado, o anormal. Eles também devem ser erradicados. Gostaria de saber se Julian
percebeu isso, ou se ele já sabia o tempo todo.
A irregularidade deve ser regulada; sujeira deve ser limpa, as leis da física nos
ensinam que os sistemas tendem cada vez mais para o caos, e assim o caos deve ser
constantemente empurrado para trás. As regras de expurgo são mesmo escritas no Manual
de SSF.
No final da plataforma, o Homem-Rato desce para os trilhos. Ele está andando bem
agora. Se ele foi ferido durante a briga com os Carniceiros, ele também foi reparado e
enfaixado. Julian segue, e, então me ajuda, chegando e colocando as mãos na minha
cintura enquanto me movo desajeitadamente fora da plataforma. Mesmo que eu me sinta
melhor do que me sentia antes, eu ainda não estou indo muito bem. Estive muito tempo
sem comida e água suficientes, e minha cabeça ainda lateja. Meu tornozelo esquerdo oscila
quando bato no chão, e por um minuto eu tropeço contra Julian, batendo o queixo no
peito, e seus braços se apertam em volta de mim.

“Você está bem?” diz ele. Eu estou ultraconsciente da proximidade de nossos
corpos, e o calor do cerco de seus braços.
Eu me afasto dele, meu coração sobe em minha boca. “Eu estou bem,” digo.
Então é hora de ir para a escuridão novamente. Eu recuo, e Homem-Rato deve

pensar que estou com medo. Ele se vira e diz: “Os Intrusos não vêm até aqui. Não se
preocupe.” Ele está sem uma lanterna ou uma tocha. Gostaria de saber se o incêndio foi
apenas a intenção de intimidar os Carniceiros. A boca do túnel está escura como breu, mas
ele parece perfeitamente capaz de ver.
“Vamos,” diz Julian, e eu me viro com ele e sigo Homem-Rato, o fraco feixe de uma
lanterna, no escuro.
Nós caminhamos em silêncio, embora o Homem-Rato ocasionalmente pare,

clicando com a língua, como um homem chamando um cachorro. Uma vez que ele se
agacha, e puxa pedaços de biscoitos triturados dos bolsos do casaco, espalhando-os no
chão entre as ripas de madeira. Desde os cantos do túnel os ratos surgem, cheirando seus
dedos, lutando por migalhas, saltando nas palmas das mãos em concha e subindo sobre
seus braços e ombros. É terrível assistir, mas eu não posso desviar o olhar.
“Há quanto tempo você está aqui?” Julian pergunta, após o Homem-Rato ter se
endireitado novamente. Agora, ao nosso redor, ouvimos o bater de dentes pequenos e
unhas, e as luzes de lanterna rápida em movimento, sombras se contorcendo. Eu tenho um
terror repentino de que os ratos estão todos em volta de mim, até mesmo no teto.
“Não sei,” o Homem-Rato diz. “Perdi a conta.”
Ao contrário das outras pessoas que fizeram a sua casa sobre a plataforma, ele não
tem deformidades físicas visíveis, exceto pelo único olho branco como leite. Eu não posso
evitar e deixo escapar: “Por quê?”
Ele se vira abruptamente para mim. Por um minuto Homem-Rato não diz nada, e
nos três ficamos ali no escuro sufocante. Minha respiração está vindo rapidamente,
raspando na minha garganta.
“Eu não queria ser curado,” diz ele finalmente, e as palavras são tão normais—um
vocabulário do meu mundo, um debate de cima—que alívia meu peito. Ele não é louco,
afinal.
“Por que não?” pergunta é Julian.
Outra pausa. “Eu já estava doente,” o Homem-Rato diz, e embora eu não possa ver
seu rosto, eu posso ouvir que ele está sorrindo um pouco. Gostaria de saber se Julian está
tão surpreso quanto eu.

Me ocorre-me, então, que as próprias pessoas estão cheias de túneis: sinuosos,
espaços escuros e cavernosos; impossível saber todos os lugares dentro deles. Impossível
sequer imaginar.
“O que aconteceu?” Julian persiste.
“Ela foi curada,” o Homem-Rato diz brevemente, e vira as costas para nós,
retomando a caminhada. “E eu escolhi... isso. Aqui.”
“Espere, espere.” Julian me puxa junto—temos que correr um pouco para se

recuperar. “Eu não entendo. Vocês foram infectados juntos, e então ela foi curada?”
“Sim.”
“E você escolheu este lugar?” Julian balança a cabeça. “Você deve ter visto... Eu
quero dizer, isso teria tirado a dor.” Há uma pergunta nas palavras de Julian, e eu sei,
então, que ele está lutando, ainda se apega às suas crenças antigas, as ideias que o
confortaram por tanto tempo.
“Eu não vi.” O Homem-Rato aumentou o ritmo. Ele deve ter memorizado as
reviravoltas do túnel e mergulhos. Julian e eu mal podemos acompanhar. “Eu não a vi
depois disso.”
“Eu não entendo,” diz Julian, e por um segundo o meu coração dói por ele. Ele tem
a minha idade, mas há muito que não sabe.
O Homem-Rato para. Ele não olha para nós, mas eu vejo a ascensão e queda de
ombros: um suspiro inaudível. “Eles já a levaram de mim uma vez,” diz ele calmamente.
“Eu não queria perdê-la de novo.”
Eu tenho o desejo de colocar minha mão em seu ombro e dizer, eu entendo. Mas as
palavras parecem estúpidas. Nós nunca poderemos compreender. Nós só podemos tentar,
atrapalhando nosso caminho através dos lugares do túnel, chegando à luz.
Mas então ele diz: “Nós estamos aqui,” e dou um passo para o lado, então o feixe da
lanterna cai em uma escada de metal enferrujado, e antes que eu possa pensar em mais
nada a dizer, ele pulou para o seu degrau mais baixo e começou a subir em direção à
superfície.
Logo, o Homem-Rato está mexendo com uma tampa de metal no teto. Enquanto ele
a desliza aberta, a luz é tão deslumbrante e inesperada que eu grito por um segundo, e
tenho que me virar, pisco, enquanto manchas de cor giram na minha visão.

O Homem-Rato ergue-se acima e para fora através do furo, em seguida, desce para
me ajudar. Julian segue por último.
Nós emergimos em uma grande plataforma ao ar livre. Há um trilho de trem abaixo

de nós, rasgado, um emaranhado de ferro e madeira mutilado. Em algum ponto, ele deve
descer para os túneis subterrâneos. A plataforma está listada com merda de pássaro. Os
pombos estão em toda parte, nos bancos de pintura descascada, nas lixeiras antigas, entre
as faixas. Um sol desmaiado e o sinal do vento forte devem em um ponto ter listado o
nome da estação, é ilegível agora, além de algumas letras: H, O, B, K. Anúncios antigos
mancham as paredes: MINHA VIDA, MINHA ESCOLHA, diz um. Outra diz,
MANTENHA A AMÉRICA SEGURA. Velhos slogans, cartazes antigos da luta entre os
crentes e os não-crentes.
“Que lugar é esse?” pergunto ao Homem-Rato. Ele está agachado pela boca negra
do buraco que leva abaixo. Ele baixou seu capuz para proteger os olhos do sol, e ele parece
desesperado para saltar de volta para a escuridão. Esta é a primeira vez que eu tive a
chance de realmente olhar para ele, e agora vejo que ele é muito mais jovem do que eu
imaginava. Além das leves linhas entrecruzadas no canto dos seus olhos, seu rosto é suave
e sem rugas. Sua pele é tão pálida que tem a tonalidade azul de leite, e seus olhos são
difusos e sem foco, sem uso de tanta luz.
“Este é o aterro sanitário,” diz ele, apontando. Cerca de cem metros de distância, na
direção que ele indica está uma cerca de arame de altura, além do que podemos ver um
monte de lixo e reluzente metal. “Manhattan está do outro lado do rio.”
“O aterro sanitário,” repito lentamente. Claro: As pessoas subterrâneas devem ter

uma maneira de reunir suprimentos. O aterro seria perfeito: pilhas e pilhas de alimentos
descartados, suprimentos, fiação e móveis. Eu sinto um choque de reconhecimento. Eu fico
de pé rapidamente. “Eu sei onde estamos,” eu digo. “Há uma propriedade perto.”
“Uma o quê?” Julian aperta os olhos para mim, mas eu estou muito animada. Eu
corro para baixo da plataforma, minha respiração fumegante na minha frente, levantando
o braço para proteger os olhos do sol. O aterro sanitário é enorme—vários quilômetros
quadrados, Tack me disse, ao serviço de toda Manhattan e suas cidades-irmãs—mas
devemos estar na sua extremidade norte. Há uma estrada de cascalho que venta longe de
suas portas, através das ruínas dos velhos edifícios bombardeados. Este poço de lixo já foi
uma cidade em si. E a menos de um quilômetro de distância está uma propriedade. Raven,
Tack e eu moramos aqui por um mês, enquanto esperávamos papéis e nossas instruções
finais da resistência sobre relocação e reabsorção. Na propriedade haverá comida, água e
roupa. Haverá uma forma de contato com Raven e Tack, também. Quando morava lá
usamos sinais de rádio, e, quando ficou muito perigoso, diferentes roupas coloridas, que
nós levantávamos no mastro do lado de fora de uma escola local queimada.

“Este é o lugar onde os deixo,” Homem-Rato diz. Ele girou a parte inferior do corpo
de volta para o buraco. Eu posso dizer que ele está desesperado para sair do sol e voltar
para a segurança.
“Obrigada,” eu digo. As palavras parecem estupidamente insuficientes, mas não

consigo pensar em nenhuma outra.
O Homem-Rato balança a cabeça e está prestes a balançar-se para baixo da escada

quando Julian pede para ele parar.
“Nós não sabemos seu nome,” diz Julian.
Os lábios do Homem-Rato se contorcem em um sorriso. “Eu não tenho um,” diz ele.
Julian parece assustado. “Todo mundo tem um nome,” diz ele.
“Não mais,” o Homem-Rato diz com um sorriso nervoso. “Os nomes não significam
nada mais. O passado está morto.”
O passado está morto. Refrão de Raven. Isso faz minha garganta ficar seca. Eu não
sou tão diferente dessas pessoas subterrâneas depois de tudo.
“Tenham cuidado,” o Homem-Rato diz, e seus olhos desfocam novamente. “Eles

estão sempre observando.”
Então ele cai para baixo no furo. Um segundo depois a tampa de ferro é deslizada
no lugar.
Por um momento, Julian e eu ficamos em silêncio, olhando um para o outro.
“Nós conseguimos,” diz Julian finalmente, sorrindo para mim. Ele está em pé um
pouco abaixo da plataforma, o sol riscando o cabelo de branco e ouro. Um pássaro cruza o
céu atrás dele, uma sombra em movimento rápido contra o azul. Há pequenas flores
brancas empurrando-se entre as rachaduras na plataforma.
De repente, eu descubro que estou chorando. Estou chorando de gratidão e alívio.

Nós fizemos isso, e o sol ainda está brilhando, e o mundo ainda existe.
“Ei.” Julian vem para mim. Ele hesita por um segundo, em seguida, estende a mão e
esfrega minhas costas, movendo a mão em círculos lentos. “Ei, está tudo bem. Está tudo
bem, Lena.”
Eu balanço minha cabeça. Eu quero dizer a ele que eu sei, e é por isso que estou
chorando, mas não posso falar. Ele me puxa para ele e eu choro em sua camiseta e ficamos
ali assim, no sol, no mundo exterior, onde estas coisas são ilegais. E em torno de nós há um
silêncio, exceto pelos ocasionais gorjeios de pássaros, e o farfalhar de pombos em torno da
plataforma vazia.

Finalmente eu me afasto. Por um segundo eu acho que vejo o movimento atrás dele,
nas sombras além de uma escadaria antiga da estação, mas então eu tenho certeza que só
imaginara. A luz é implacável. Eu não posso imaginar com o que eu pareço agora. Apesar
do fato de que as pessoas subterrâneas limparam e trataram as feridas de Julian, seu rosto
ainda está modelado com contusões, um curativo multicolorido. Tenho certeza de que
pareço tão ruim, senão pior.
No subterrâneo, fomos aliados; amigos. Acima do solo, eu não tenho certeza o que
somos, e eu me sinto desconfortável.
Felizmente, ele quebra a tensão. “Então, você sabe onde estamos?” diz ele.
Concordo com a cabeça. “Eu sei onde podemos obter ajuda do—do meu povo.”
Para seu crédito, ele não se mexe. “Vamos, então,” ele diz.
Ele me segue para dentro dos trilhos. Nós assustamos os pombos de seu poleiro, e
eles giram em torno de nós, um furacão de penas. Nós escolhemos o nosso caminho ao
longo dos trilhos do trem e para a grama alta além dele, branqueada e pálida do sol e
ainda envolto em gelo. O chão está duro e pintado com o gelo, apesar de, também aqui, há
evidências de crescimento da primavera: pequenos e enrolados botões de verde, algumas
flores iniciais espalhadas entre a sujeira.
O sol está quente em nossos pescoços, mas o vento está gelado. Eu gostaria de ter
algo mais quente do que uma camisola. O frio atinge direto através do algodão, pega o
meu interior, e puxa.
Finalmente, a paisagem torna-se familiar. O sol desenha sombras duras no chão—

formas altas, estilhaçadas de edifícios bombardeados. Passamos por um sinal de rua que
uma vez apontou o caminho para a Columbia Avenue. Columbia Avenue agora é nada
mais do que as lajes de concreto quebrado e grama congelada, e um tapete de minúsculos
cacos de vidro, quebrado em um pó reflexivo.
“Aqui está,” eu digo. “Bem aqui em cima.” Eu começo a correr. A entrada para a
propriedade é não mais do que 20 metros de distância, além de um toque na estrada.
E, no entanto, há outro sentimento me perfurando: algum alarme soando no

interior, tranquilamente. Conveniente. Essa é a palavra que se mantém flutuando pela
minha mente. Conveniente que terminou tão perto da propriedade; conveniente que os
túneis nos trouxeram aqui. Muito conveniente para ser uma coincidência.
Eu afasto o pensamento.
Nós viramos a esquina e lá está. Só assim, todas as minhas preocupações se batendo

em uma onda de alegria. Julian para, mas eu vou direto até a porta, recarregada, cheia de
energia. A maioria da propriedades—pelo menos as que eu vi—foram construídas de

lugares ocultos: porões e adegas e abrigos de bombas e cofres de banco que permaneceram
intactos durante a blitz. Os temos povoado como insetos reclamando a terra.
Mas esta propriedade foi construída muito tempo depois que a blitz acabou. Raven
me disse que era uma das primeiras propriedades rurais e a sede do primeiro grupo
desorganizado de resistentes, quem varreu por materiais e construiu uma quase-casa, uma
estrutura de remendos estranhos feita de madeira, concreto, pedra e metal. Todo o lugar
tem um olhar viciado, uma fachada de Frankenstein, como se não devesse estar de pé.
Mas estava.
“Então?” digo, me voltando para Julian. “Você vem ou o quê?”
“Eu nunca... Não é possível.” Julian balança a cabeça, como se tentasse despertar de
um sonho. “Isso não é nada do que eu costumava imaginar.”
“Nós podemos construir algo de quase tudo—tudo de sucata,” eu digo, e me

lembro, então, quando Raven disse quase exatamente a mesma coisa para mim depois de
minha fuga, quando eu estava doente e fraca e não tinha certeza se queria viver ou morrer.
Isso foi uma metade de um ano e uma vida atrás. Por um segundo, eu sinto uma onda de
tristeza: pelos horizontes que desaparecem por trás de nós, para as pessoas que deixamos
para trás, as pequenas bonecas que ficam armazenadas longe e, finalmente enterradas.
Os olhos de Julian estão elétricos agora, um espelho do céu, e ele se vira para mim.
“Até dois anos atrás, eu achava que era tudo um conto de fadas. As Terras Selvagens, os
Inválidos.” Ele dá dois passos e, de repente, está de pé muito perto. “Você. Eu... eu nunca
teria acreditado.”
Nós ainda estamos separados por alguns centímetros, mas sinto como se
estivéssemos nos tocando. Há uma eletricidade entre nós que diminui o espaço entre
nossos corpos.
“Eu sou real,” eu digo, e a eletricidade é uma coceira, um salto nervoso na minha
pele. Eu me sinto muito exposta. É muito brilhante, e muito quieto.
Julian diz, “Eu não acho... Eu não estou certo se consigo voltar.” Seus olhos estão
cheios de profundidade aguada. Eu quero olhar para longe, mas não posso. Eu me sinto
como se eu estivesse caindo.
“Eu não sei o que você está dizendo.” Eu forço as palavras.
“Quer dizer, eu...”
Há um grande estrondo à nossa direita, como se alguém tivesse chutado algo. Julian
quebra, e vejo o corpo tenso. Instintivamente, eu o empurro para trás de mim, em direção
à porta, e pego a arma da minha mochila. Eu faço a varredura da área: tudo estilhaços e

pedras, depressões e depressões, muitos lugares para se esconder. O cabelo está de pé no
meu pescoço, e meu corpo todo está em alarme agora. Eles estão sempre observando.
Ficamos em um silêncio agonizante. O vento levanta um saco plástico em todo o

terreno frágil. Ele faz três revoluções lentas, então se instala na base de um poste longo.
De repente, há um lampejo de movimento à minha esquerda. Eu me viro com um

grito, segurando a arma, como um gato pula de trás de um monte de blocos de concreto.
Julian exala, e eu perco o controle sobre a arma, deixando o fluxo de tensão fora do meu
corpo. O gato—magro e de olhos arregalados—faz uma pausa, virando a cabeça em nossa
direção. Ele mia lastimosamente.
Julian toca meus ombros levemente, com ambas as mãos, e desvio, embora
rapidamente, instintivamente.
“Vamos lá,” eu digo. Eu posso dizer que feri seus sentimentos.
“Eu estava prestes a dizer uma coisa,” diz Julian. Eu posso senti-lo à procura de
meus olhos, desejando que eu olhasse para ele, mas já estou na porta, brincando com a
alça enferrujada.
“Você pode me dizer mais tarde” eu digo enquanto me inclino contra a porta. Ela
cede, finalmente, e Julian não tem escolha a não ser seguir-me para dentro.
Estou com medo do que Julian tem a dizer, e o que ele vai escolher, e aonde ele vai.
Mas eu estou aterrorizada com o que eu quero: por ele, e o pior de tudo, dele.
Porque eu quero. Eu nem tenho certeza do que, exatamente, mas a necessidade está
lá, assim como o ódio e a raiva estava lá antes. Mas isto não é uma torre. É um poço, um
túnel sem fim, que dirige fundo, e abre um buraco dentro de mim.

antes
Tack e Hunter não foram capazes de salvar muitos suprimentos da propriedade de
Rochester. As bombas e os incêndios que se seguiram fizeram o seu trabalho. Mas eles
encontraram algumas coisas miraculosamente preservadas entre os escombros de fumaça:
latas de feijão, algumas armas adicionais, armadilhas, e, estranhamente, uma barra de
chocolate inteiramente não derretida. Tack insistiu que ela não fosse consumida. Ele a
prendeu à sua mochila, como um amuleto de boa sorte. Sarah a fitava enquanto
caminhávamos.
Parecia que o chocolate trouxe boa sorte—ou talvez fosse apenas a volta de Tack e
Hunter, e da forma como isso mudou o humor de Raven. O tempo se mantém. Ainda está
frio, mas estamos todos gratos pelo sol.
O feijão é suficiente para nos dar energia para seguir em frente, e apenas um dia e
meio depois de termos deixado o último acampamento, nós encontramos por acaso uma
casa simples, totalmente preservada, no meio da floresta. Deveria estar a quilômetros de
qualquer estrada importante quando foi construída, e parece como um cogumelo brotando
do chão: Suas paredes estão cobertas de hera marrom, grossa como a pele, e seu teto é
baixo e redondo, puxado para baixo como um chapéu. Isto teria sido a casa de um eremita,
antes da blitz—longe de todas as outras. Não admira que sobrevivesse intacta. Os
bombardeiros falharam, e até mesmo os incêndios não puderam ter se espalhado tão
longe.
Quatro Inválidos fizeram dela a sua casa. Eles nos convidaram para acampar em
suas terras. Há dois homens e duas mulheres, assim como cinco filhos, nenhum deles
parece pertencer a um ou outro casal em particular. Todos agem como uma família, eles
nos contam durante o jantar, e tem habitado a casa por uma década. Eles são bons o
suficiente para compartilhar o que eles têm: berinjela em conserva e abobrinha picante
com alho e vinagre; tiras de carne seca de veado do outono anterior, e vários outros tipos
de carne defumada e aves: coelho, faisão, esquilo.
Hunter e Tack passam a noite refazendo nossos passos e cortando marcas nas
árvores, para que no próximo ano quando nós migrarmos—se migrarmos novamente—
sermos capazes de localizar a casa de cogumelo.
Na parte da manhã, uma das crianças corre enquanto estamos nos preparando para
ir embora. Ele está descalço, apesar da neve.
“Aqui,” ele diz, e pressiona uma toalha de cozinha em minha mão. Dentro estão
pães duros e chatos—feito, ouvi uma das mulheres dizer, de bolotas e não de trigo—e
mais carne seca.

“Obrigada,” eu digo, mas ele já está correndo de volta, pulando em direção à casa,
rindo. Por um momento, eu estou com ciúmes: Ele cresceu aqui, destemido, feliz. Talvez
ele nunca sequer saiba sobre o mundo do outro lado da cerca, do mundo real. Para ele, não
haverá tal coisa.
Mas também não há nenhum remédio para ele quando está doente, e nunca
alimento suficiente para todos, e os invernos são tão frios que as manhãs são como um
soco no estômago. E um dia – a menos que a resistência triunfe e tome o país – os aviões e
os fogos vão encontrá-lo. Algum dia o olho virá nessa direção, como um raio laser,
consumindo tudo em seu caminho. Algum dia tudo em Terras Selvagens será destruído, e
nós vamos ficar com uma paisagem de concreto, uma terra de casas bonitas e jardins de
acabamento, parques e florestas planejados, um mundo que funciona tão bem quanto um
relógio, em rotação ordenada: um mundo de metal e engrenagens, e as pessoas indo em
tique--taque para a morte.
Nós racionamos a comida com cuidado, e, finalmente, após mais três dias de
caminhada, chegamos à ponte que marca os cinquenta quilômetros finais. Ela é enorme e
estreita, feitas de cordas de aço grandes, todos lisos com gelo e enegrecidos pelo tempo.
Parece-me como um inseto gigantesco, ocupando o rio, mergulhando suas pernas
articuladas na água. Bloqueada anos atrás, tem sido assim por muito tempo, fora de uso,
exceto como uma passagem para os Inválidos viajarem, que o desajeitadamente levanta as
placas de madeira na entrada que estão praticamente apodrecidas.
Uma grande placa verde, separada do seu suporte de metal de um lado, agora
pende de modo que suas palavras correm verticalmente. Eu li enquanto nós passávamos:
PONTE TAPPAN ZEE. Ela balança ao vento—um vento brutal; expostos como estamos,
ela dirige direto através de nós, trazendo lágrimas aos nossos olhos—e enche o ar com
gemidos fantasmagóricos.
Abaixo de nós, a água está com a cor de concreto, e encoberta de ondas. A altura é
atordoante. Eu li uma vez que saltar na água a partir desta altura pareceria como um
mergulho em pedra. Eu me lembro da notícia do não curado que se matou por saltar do
telhado do laboratório no dia de seu procedimento, e a memória traz consigo um
sentimento de culpa.
Mas é isso que Alex queria para mim: a cicatriz no meu pescoço, milagrosamente
bem curada, como uma verdadeira cicatriz processual, os músculos viscosos, o senso de
propósito. Ele acreditava na resistência, e agora eu vou acreditar nela por ele.
E talvez um dia eu vá vê-lo novamente. Talvez exista um paraíso após a morte. E

talvez seja aberto para todos, não apenas para os curados.

Mas, por agora, o futuro, como o passado, não significa nada. Por agora, há apenas
uma propriedade construída de lixo e sucatas, na borda de uma cidade quebrada, um
pouco além de um lixão da cidade imponente, e nossa chegada—com fome, e meio
congelados, para um lugar com comida e água, e paredes que mantêm os ventos brutais
longe. Isso, para nós, é o paraíso.

agora
O paraíso é água quente. O paraíso é o sabão.
Salvamento—é como sempre chamamos esta propriedade—consiste em quatro

quartos. Existe uma cozinha, um grande espaço para armazenamento, quase do tamanho
de todo o resto da casa, e um quarto de dormir apertado (cheio de camas raquíticas e
desajeitadamente construídas).
A última sala é para o banho. Várias banheiras de metal estão em uma plataforma
equipada com uma grande grelha; abaixo dela existe uma área de pedra lisa e pedaços de
madeira carbonizada, restos das fogueiras que mantivemos queimando durante o inverno,
para aquecer o quarto e a água de uma só vez.
Depois que eu passei através da escuridão e encontrei uma bateria para a lanterna,
eu acendi um fogo, usando a madeira empilhada em um canto do galpão de
armazenamento, enquanto Julian vaga com uma lanterna de vidro pelas outras partes da
casa, explorando. Então eu acionei a água do poço. Eu estou fraca, e só pude preencher
metade de uma das banheiras antes de meus braços estarem tremendo. Mas é o suficiente.
Pego um pedaço de sabão do depósito, e até mesmo encontro uma toalha de

verdade. Minha pele está coçando, cheia de sujeira. Eu posso sentir isso em todos os
lugares, até mesmo em minhas pálpebras.
Antes de me despir, eu chamo “Julian?”
“Sim?” Sua voz está abafada. A partir do som dele, sei que ele está no dormitório.
“Fique onde está, ok?”
Não há porta no quarto de banho. É desnecessário, e coisas que são desnecessárias

nas Terras Selvagens não são construídas, feitas ou usadas.
Há uma pequena pausa. “Tudo bem,” diz. Eu me pergunto o que ele está pensando.
Sua voz soa alto, tensa, apesar de que poderia ser o efeito da distorção através do estanho
e paredes de compensado15.
Eu coloco a arma no chão, em seguida, tiro minhas roupas, apreciando o baque

pesado da calça no chão. Por um momento meu corpo parece estranho, mesmo para mim.
Houve um tempo em que eu era um pouco redonda em todos os lugares, apesar dos
músculos em minhas coxas e panturrilhas de tanto correr. Minha barriga era fofinha, meus
seios eram cheios e pesados.
15 Contraplacado ou madeira compensada é um tipo de madeira feita de finas placas de entalho de madeira.

Agora estou com a barriga toda esculpida—fio e corda. Meus seios são dois
pequenos e duros picos; minha pele está atravessada com contusões. Eu penso se Alex
ainda me acharia bonita. Gostaria de saber se Julian pensa que eu sou feia.
Eu afasto os dois pensamentos. Desnecessários; irrelevantes.
Eu esfrego cada centímetro do meu corpo: sob minhas unhas, atrás dos meus
ouvidos, dentro de meus ouvidos, entre os dedos dos pés, entre minhas pernas. Eu
ensaboo meu cabelo e deixo o sabão agir em meus olhos, queimando. Quando finalmente
levanto, ainda escorregadia com sabão, como um peixe, a banheira está repleta de sujeira.
Estou mais uma vez grata que não temos espelhos aqui, o meu reflexo está sombriamente
indistinto na superfície da água, uma sombra. Eu não quero ver mais claramente o que eu
pareço.
Eu me seco e coloco roupas limpas: calças de moletom pesado, meias e uma

camiseta larga. Meu banho me rejuvenesceu, e eu me sinto forte o suficiente para tirar
mais água do poço e encher outra banheira para Julian.
Eu o encontro na sala de armazenamento. Ele está de cócoras na frente de uma

prateleira baixa. Alguém deixou uma dúzia de livros, todos eles banidos há muito tempo.
Ele está folheando um deles.
“Sua vez,” eu digo, e ele empurra, batendo o livro fechado. Ele se endireita, e
quando ele se vira para mim seu rosto está culpado. Então seus olhos se alteram, uma
expressão que eu não consigo identificar.
“Está tudo bem,” digo a ele. “Você pode ler o que você gosta aqui.”
“Eu...” ele começa a falar, então ele para, balançando a cabeça. Ele ainda está me
olhando com aquele olhar estranho em seu rosto. Minha pele se sente quente. Meu banho
deve ter sido muito quente. “Lembro-me deste livro” diz ele, finalmente. Tenho a sensação
de que não é o que ele ia dizer originalmente. “Foi no escritório do meu pai. Seu segundo
escritório. O que eu disse a você.”
Concordo com a cabeça. Ele segura o livro. É uma cópia de Grandes Esperanças, de
Charles Dickens.
“Eu não li ainda,” eu confesso. “Tack sempre disse que era um de seus favoritos...”
Eu dou um rápido suspiro. Eu não deveria ter dito o nome do Tack. Eu tenho confiado em
Julian, deixando-o por dentro. Mas ele é ainda Julian Fineman, e a força da resistência
depende de seus segredos. .
Felizmente, ele não comenta sobre isso. “Meu irmão...” Ele tosse e começa
novamente. “Encontrei este livro com suas coisas depois que ele morreu. Eu não sei por
quê; eu não sei o que eu estava procurando.”
Um caminho de volta, eu penso, mas não digo isso.

“Eu o mantive.” Julian torce um lado de sua boca em um sorriso. “Eu cortei uma
fenda no meu colchão; eu costumava guarda-lo lá, para que o meu pai não encontrasse. Eu
comecei a lê-lo naquele dia.”
“É bom?” pergunto a ele.
“É cheio de coisas ilegais,” diz Julian lentamente, como se ele estivesse reavaliando
o significado das palavras. Seus olhos deslizam dos meus, e por um momento há uma
pausa pesada. Então seus olhos se voltam para os meus, e desta vez, quando ele sorri, ele
está cheio de luz. “Mas sim. É bom. É ótimo, eu acho.“
Por alguma razão eu rio; apenas isso, o modo como ele diz quebra a tensão na sala,
faz tudo parecer fácil e manejável. Nós fomos sequestrados, fomos espancados e
perseguidos, não temos maneira de chegar em casa. Nós viemos de dois mundos
diferentes, e nós pertencemos a dois lados diferentes. Mas tudo vai ficar bem.
“Enchi uma banheira para você,” eu digo. “Deve estar quente agora. Você pode
pegar roupas limpas.” Eu aponto para as prateleiras, ordenadamente empilhadas e
nomeadas: CAMISAS MASCULINAS, CALÇAS DE MULHERES, SAPATOS DE
CRIANÇA. Trabalho de Raven, é claro.
“Obrigado.” Julian pega uma nova camisa e calças das prateleiras, e, após um
momento de hesitação, coloca Grandes Esperanças entre os livros. Então, ele se endireita,
abraçando as roupas no seu peito. “Não é tão ruim aqui, você sabe?”
Eu dou de ombros. “Nós fazemos o que podemos,” digo, mas eu estou

secretamente satisfeita.
Ele começa a se mover em torno de mim, em direção à sala de banho. Quando

estamos lado a lado ele para abruptamente. Todo o seu corpo endurece. Eu vejo um
tremor correr por ele, e por um terrível segundo penso, Oh meu Deus, ele está tendo um
ataque.
Então, ele diz simplesmente: “Seu cabelo...”
“O quê?” Estou tão surpresa que eu mal posso coaxar a palavra.
Julian não está olhando para mim, mas eu posso sentir um estado de alerta em todo
o seu corpo, uma absorção, e isso me faz sentir ainda mais exposta do que se ele estivesse
olhando.
“Seu cabelo cheira a rosas,” diz ele, e antes que eu possa responder, ele arranca
longe de mim para o corredor, e me deixa sozinha, com uma vibração no meu peito.
Enquanto Julian toma banho, me propus a fazer o jantar para nós. Estou cansada
demais para acender o fogão a lenha velha, por isso peguei biscoitos e abri duas latas de
feijão, e uma de cogumelos e tomate; o que não precisa ser cozido. Tem carne salgada

também. Eu pego apenas uma lata pequena, apesar de estar com tanta fome que podia
comer uma vaca inteira sozinha. Mas temos que economizar para os outros. Isso é uma
regra.
Não há janelas em Salvamento e é escuro. Eu desligo a lanterna; não quero

desperdiçar a energia das pilhas. Em vez disso eu encontro algumas velas grossas—já
queimadas quase até o toco—e coloco no chão. Não há mesas aqui. Quando eu morei aqui
com Raven e Tack, depois que Hunter se foi com os outros mais ao sul, para Delaware, nós
comíamos assim todas as noites, em um prato comum, joelhos dobrados, sombras
piscando nas paredes. Acho que foi o mais feliz que eu tive desde que deixei Portland.
Da sala de banho ouço sons de água, respingos e assobios. Julian também está
encontrando o céu nas pequenas coisas. Eu vou para a porta da frente e abro. O sol já está
se pondo. O céu é azul pálido e cheio de nuvens cor de rosa e ouro. O detrito de metal em
torno de Salvamento—o lixo e os estilhaços—ardem em chamas vermelhas. Acho que vi
um lampejo de movimento à minha esquerda. Deve ser o gato novamente, escolhendo o
seu caminho através do lixo.
“O que você está olhando?”
Eu giro, batendo a porta acidentalmente. Eu não ouvi Julian chegar atrás de mim.
Ele está parado muito perto. Eu posso sentir o cheiro da sua pele, sabão e alguma coisa de
garoto ainda. Seu cabelo cacheado molhados em torno de seu queixo.
“Nada,” digo, e depois como ele apenas fica lá, olhando para mim, eu digo: “Você
parece quase humano.”
“Eu me sinto quase humano,” diz ele, e corre a mão pelo cabelo. Ele encontrou uma
camiseta branca lisa e jeans que serviram.
Estou feliz por Julian não fazer muitas perguntas sobre esta propriedade, e quem
fica aqui, e quando foi construída. Eu sei que ele deve estar morrendo para fazer isso. Eu
acendo as velas e nos sentamos de pernas cruzadas no chão, e por enquanto estamos
muito ocupados comendo para falar sobre qualquer coisa. Mas depois nós conversamos:
Julian me fala sobre crescer em Nova York e me pergunta sobre Portland. Ele diz sobre
querer estudar matemática na faculdade, e eu digo sobre correr cross-country.
Nós não falamos sobre a cura, ou a resistência, ou a ASD, ou o que acontecerá

amanhã, e naquela hora, enquanto estamos sentados em frente um do outro no chão, eu
sinto como se tivesse um verdadeiro amigo. Ele ri com facilidade, como Hana fez. Ele é um
bom conversador, e um ouvinte ainda melhor. Eu me sinto estranhamente confortável em
torno dele—mais confortável mesmo que com Alex.
Eu não quero fazer comparação, mas eu faço, e está lá, e me levanto abruptamente
enquanto Julian está no meio de uma história, e levo os pratos para a pia. Julian para e me
observa colocar os pratos na pia.

“Você está bem?” Julian pergunta.
“Tudo bem,” eu digo muito acentuadamente. Eu me odeio nesse momento, e odeio

Julian, também, sem saber por quê. “Só cansada.”
Isso, pelo menos, é verdade. Estou de repente mais cansada do que eu nunca estive
na minha vida. Eu poderia dormir para sempre, eu podia deixar cair o sono sobre mim
como neve.
“Vou encontrar alguns lençói,s” diz Julian, e se levanta. Eu o sinto hesitar atrás de
mim, e finjo estar ocupada na pia. Eu não posso me permitir olhar para ele agora.
“Ei,” ele diz. “Eu nunca agradeci a você.” Ele tosse. “Você salvou a minha vida lá
embaixo—nos túneis.”
Eu dou de ombros, mantendo minhas costas para ele. Eu estou segurando as bordas
da pia com tanta força que os nós dos dedos estão brancos. “Você salvou minha vida
também,” eu digo. “Eu quase fui pega por um Carniceiro.”
Quando ele fala de novo, eu posso dizer que ele está sorrindo. “Então eu acho que
nós salvamos um ao outro.”
Eu me viro então; mas Julian já pegou uma vela e desapareceu com ela no corredor,
então eu fico com as sombras.
Julian selecionou duas camas mais baixas, e as fez o melhor que ele pode, com
fronhas que não se encaixam perfeitamente e finos lençóis de lã. Ele colocou minha
mochila aos pés da minha cama. Há uma dúzia de camas no quarto, e ainda assim ele
escolheu uma ao lado da outra. Eu tento não pensar o que isso significa. Ele está sentado
em sua cama, cabeça baixa, tirando suas meias. Quando eu entro com a vela, ele olha para
mim, com o rosto cheio de felicidade que eu quase deixei cair a vela, e a chama se apagou.
Agora ficamos na escuridão.
“Você pode encontrar o caminho?” diz ele.
“Sim.” Eu sinto meu caminho em direção a sua voz, usando a outra cama para me
guiar.
“Fácil.” Sua mão desliza pelas minhas costas, rapidamente, enquanto passo por ele
e encontro minha própria cama. Deito-me por baixo do cobertor de lã. Com cheiro de
mofo e, muito de leve, como fezes de rato, mas sou grata pelo calor. O calor do fogo na
sala de banho não penetra tão longe. Quando eu expiro, pequenas nuvens de ar
cristalizam na escuridão. Vai ser difícil dormir. O esgotamento que atingiu depois do
jantar evaporou tão rápido quanto veio. Meu corpo está em alerta máximo, cheio de uma
geada cortante. Estou incrivelmente ciente da respiração de Julian, seu corpo longo quase
ao lado no escuro. Eu posso sentir que ele está acordado também.
Depois de um tempo ele fala. Sua voz é baixa, um pouco rouca.
“Lena?”
“Sim?” Meu coração está batendo alto e rápido na minha garganta e peito. Eu ouço
Julian rolar para me encarar. Estamos apenas alguns metros separados—que é o quanto as
camas foram construídas juntas.
“Você sempre pensa nele? No garoto que infectou você?”
Imagens piscam na escuridão: uma coroa de cabelo, como folhas de outono

queimando, o borrão de um corpo, uma forma correndo ao meu lado, a figura de um
sonho. “Eu tento não pensar,” eu digo.
“Por que não?” A voz de Julian é tranquila.
Eu digo, “Porque dói.”
A respiração de Julian é rítmica, reconfortante.
Eu pergunto: “Você pensa alguma vez em seu irmão?”
Há uma pausa. “Todo o tempo,” diz Julian. Então, “Eles me disseram que seria
melhor depois que eu estivesse curado.” Há alguns mais momentos de silêncio. Então,
Julian fala novamente. “Posso dizer a você outro segredo?”
“Sim.” Eu puxo meu lençol mais apertado ao redor dos meus ombros. Meu cabelo
ainda está molhado.
“Eu sabia que não iria funcionar. A cura, quero dizer. Eu sabia que iria me matar.
Eu... eu queria.” As palavras saem sem pressa. “Eu nunca disse a ninguém antes.”
De repente, eu poderia chorar. Eu quero chegar e pegar sua mão. Eu quero dizer a
ele que está tudo bem, e sentir a suavidade de seu ouvido contra meus lábios. Eu quero
enrolar nele, como eu teria feito com Alex, e me deixar respirar em sua pele quente.
Ele não é o Alex. Você não quer Julian. Você quer Alex. E Alex está morto.
Mas isso não é bem verdade. Eu quero Julian, também. Meu corpo está cheio de
dor. Eu quero os lábios de Julian nos meus, cheios e macios, e suas mãos quentes nas
minhas costas e no meu cabelo. Eu quero me perder nele, dissipar em seu corpo, sentir
nossa fusão de pele.
Eu aperto meus olhos fechados, dispondo longe o pensamento. Mas com olhos
fechados, Julian e Alex se fundem. Seus rostos fundem e depois se separam, em seguida,

recolhem novamente, como imagens refletidas em um córrego, que passa sobre o outro,
até que não estou mais certa de qual deles eu quero alcançar—no escuro, na minha cabeça.
“Lena?” Julian pergunta novamente, desta vez ainda mais baixinho. Ele faz o meu
nome soar como música. Ele se aproximou de mim. Eu posso senti-lo, as longas linhas de
seu corpo, um lugar onde as trevas foram deslocadas. Eu mudei muito, sem querer. Eu
estou no limite da minha cama, o mais próximo a ele quanto possível. Mas eu não vou
encará-lo. Eu vou me acalmar. Eu congelo meus braços e pernas, e tento congelar meu
coração, também.
“Sim, Julian?”
“Qual é a sensação?”
Eu sei sobre o que ele está falando, mas ainda eu pergunto: “Qual é a sensação do
quê?”
“Do deliria.” Ele faz uma pausa. Então eu o ouço deslizar lentamente para fora da
cama. Ele está ajoelhado no espaço entre nossas camas. Eu não posso mover ou respirar. Se
eu virar minha cabeça, os nossos lábios estarão separados por quinze centímetros. Menos.
“Qual é a sensação de ser infectado?”
“Eu... Eu não consigo descrever.” Eu forço as palavras. Não posso respirar, não
posso respirar, não posso respirar. Sua pele tem cheiro de fumaça, de um fogo de madeira,
como o sabão, como o céu. Eu me imagino provando da pele dele; imagino mordendo seus
lábios.
“Eu quero saber.” Suas palavras são um sussurro, fracamente audível. “Eu quero
saber com você.”
Então seus dedos estão traçando minha testa, sempre muito gentil—seu toque,
também, é um sussurro, o mais leve suspiro, e ainda estou paralisada, congelada. Sobre a
crista do meu nariz, e sobre meus lábios—a mais leve pressão aqui, então provo a
salinidade de sua pele, sinto os cumes e redemoinhos de seu polegar no meu lábio
inferior—e então sobre o queixo, e em volta do maxilar, e até o meu cabelo, e estou cheia
de uma brancura quente rugente que me enraíza a cama, me mantém no lugar.
“Eu te disse,” Julian engole, sua voz está cheio, gutural agora, “Eu disse a você que
eu vi uma vez duas pessoas se beijando. Será que você...?“
Julian não termina a pergunta. Ele não precisa. Tudo em meu corpo descongela de
uma vez; a brancura, o calor, quebra no meu peito e solta meus lábios e tudo o que tenho a
fazer é virar a minha cabeça, só um pouco, e os seus lábios estão lá.
Então estamos beijando: lentamente, a princípio, porque ele não sabe como se faz
tanto tempo para mim. Eu provo sal e açúcar e sabão; corro minha língua ao longo de seu
lábio inferior e ele congela por um segundo. Seus lábios são quentes e plenos e

maravilhosos. Sua língua traça meus lábios e depois, de repente, nós nos deixamos ir, e
nós estamos respirando um no outro, e ele está segurando meu rosto com suas mãos, e eu
estou montando uma onda de pura alegria—eu quase poderia chorar, de tão feliz. Seu
peito é sólido, pressionado contra o meu. Eu o atraio para a cama sem querer, e eu nunca
quero que isso acabe. Eu poderia beijá-lo e sentir seus dedos em meu cabelo, ouvi-lo dizer
meu nome, para sempre.
Pela primeira vez desde que Alex morreu, eu encontrei meu caminho para um
espaço verdadeiramente livre: um espaço sem limites das paredes e desinibida pelo medo.
Isso é voar.
E então, de repente, Julian para e se afasta. “Lena,” ele engasga com a voz rouca,
como se ele estivesse correndo uma longa distância.
“Não diga.” Eu ainda sinto que eu poderia chorar. Há tanta fragilidade em beijar,
em outras pessoas: É tudo de vidro. “Não estrague isso.”
Mas ele diz que de qualquer maneira. “O que vai acontecer amanhã?”
“Eu não sei.” Guio sua cabeça para baixo em direção ao travesseiro ao lado do meu.
Por um segundo eu acho que eu sinto uma presença ao nosso lado no escuro, uma figura
em movimento, e eu chicoteio minha cabeça para a esquerda. Nada. Estou imaginando
fantasmas entre nós. Estou pensando em Alex. “Não se preocupe a respeito disso agora”
eu digo, tanto para mim como para Julian.
A cama é muito estreita. Eu viro para o meu lado, longe de Julian, mas quando ele
coloca o braço em volta de mim eu relaxo de costas para ele, encaixada na longa curva do
seu corpo como se eu fosse moldada para isso. Eu quero fugir e chorar. Eu quero implorar
a Alex—onde quer que ele esteja, qualquer que seja o outro mundo agora que o prende—
por perdão. Eu quero beijar Julian novamente.
Mas eu não faço nenhuma dessas coisas. Eu fico parada, e sinto a batida do coração
de Julian através das minhas costas até acalmar meu coração em resposta, e eu deixo me
segurar, e antes de dormir, eu faço uma prece para que a manhã nunca chegue.
Mas a manhã vem. Ela encontra o seu caminho através das fendas na madeira
compensada, nas fissuras no teto: um cinza escuro, um ligeiro reflexo do escuro. Meus
primeiros momentos de consciência são confusos: eu acredito que estou com Alex. Não.
Julian. Seus braços estão em torno de mim, sua respiração quente no meu pescoço. Eu
chutei os lençóis para o topo da cama durante a noite. Eu vejo um lampejo de movimento
da sala; o gato entrou na casa de alguma forma.

Então, de repente, uma certeza súbita—não, eu fechei a porta noite passada, eu a
tranquei—e o terror aperta meu peito.
Sento-me, digo, “Julian...”
E então tudo explode: Eles estão fluindo através da porta, explodindo através das
paredes, gritando, berrando—polícia e reguladores em máscaras de gás e uniformes cinza.
Um deles me pega e outro puxa Julian da cama—ele está acordado agora, me chamando,
mas eu não posso ouvir sobre o tumulto de som, sobre os gritos que devem vir de mim. Eu
pego a mochila, ainda embolada aos pés da minha cama, e arremesso no regulador, mas
existe mais três, flanqueando-me no estreito espaço entre as camas, e não há esperança.
Lembro-me da pistola: ainda na sala de banho, e inútil para mim agora. Alguém me puxa
pelo colar e eu engasgo. Outro regulador torce meus braços atrás das minhas costas e me
algema, então me empurra para frente, então eu sou meio arrastada, meio empurrada
através do Salvamento e saio para a brilhante, radiante luz do sol nascendo, onde mais
policiais estão reunidos, mais membros da SWAT carregando armas e máscaras de gás—
congelados, em silêncio, à espera.
Armadilha. Essas são as palavras perfurando através de mim, através do meu

pânico. Armadilha. Tem que ser.
“Os pegamos” alguém anuncia em um walkie-talkie, e de repente o ar vem para a

vida, vibra com o som: as pessoas gritam uns para os outros, gesticulando. Dois oficiais da
polícia ligam os motores de suas motos, e o fedor dos gases de escape está em todos os
lugares. Walkie-talkies cacarejam em torno de nós—zunindo, uma cacofonia.
“Dez- quatro, dez- quatro. Temos eles.”
“Trinta quilômetros fora das terras reguladas... Parecia algum tipo de esconderijo.”
“Unidade 508 para HQ...”
Julian está atrás de mim, cercado por quatro reguladores, ele foi algemado também.
“Lena! Lena!” eu o ouço chamando meu nome. Eu tento virar de volta e sou
empurrada para frente pelo regulador atrás de mim.
“Movam-se” diz o regulador, e estou surpresa de ouvir a voz de uma mulher,

distorcida através da máscara de gás.
Uma caravana de veículos está estacionada na estrada que Julian e eu andamos, e

há mais policiais aqui, e mais membros da SWAT. Alguns deles estão em pleno
funcionamento, mas outros estão casualmente apoiados contra os seus carros, vestidos em
roupas de civil, conversando e bufando em canecas de café de isopor. Eles mal olham para
mim enquanto sou arrastada, lutando, até a linha de carros. Eu estou cheio de uma raiva
cega, uma fúria que me faz querer cuspir. Trata-se de rotina para eles. Eles voltam para
casa no final do dia, para suas casas ordinárias e para suas famílias metódicas. E eles não

se lembrarão da garota que viram gritando, chutando e sendo arrastada, provavelmente
para a morte dela.
Eu vejo um carro preto da cidade; a face branca e estreita de Thomas Fineman me

assiste impassível enquanto eu passo. Se eu pudesse soltar um punho eu meteria na janela.
Gostaria de ver todos os vidros explodirem em seu rosto, ver como ele iria ficar calmo
depois.
“Ei, ei, ei!” Um policial está acenando para nós do alto à frente, gesticulando com
seu walkie-talkie em direção a uma van da polícia. Palavras pretas se destacam
vividamente contra sua pintura branca e brilhante: CIDADE DE NOVA YORK,
DEPARTAMENTO DE CORREÇÃO, REFORMA E PURIFICAÇÃO. Em Portland, tivemos
uma prisão única, as criptas. Elas alojavam todos os criminosos e opositores, além dos
tolos residentes, muitos deles enlouquecidos pelos remendos ou curas recentes. Em Nova
York e suas cidades-irmãs há uma rede de prisões inter-relacionadas, uma rede que se
estende por todas as cidades irmãs, com um nome quase tão ruim como o que Portland
deu a sua prisão: as Merdas.
“Por aqui, por aqui!” Agora outro policial está nos acenando ao longo de uma van
diferente e há uma pausa momentânea. A cena inteira é uma massa de confusão, mais
caótica do que os ataques que eu já vi. Há também muitas pessoas. Há carros demais
sufocando o ar com gases de escapamento, também muitos rádios zunindo de uma vez,
pessoas falando e gritando uns sobre os outros. Um regulador e um membro da SWAT
estão discutindo sobre jurisdição.
Minha cabeça dói, o sol está queimando meus olhos. Tudo o que eu vejo é
brilhante, encarando sol, um rio de metal de carros e motos torna o ar uma miragem,
cerração e fumaça.
De repente o pânico cresce dentro de mim. Eu não sei o que aconteceu com Julian.
Ele não está mais atrás de mim, e eu não posso vê-lo no meio da multidão. “Julian!” eu
grito, e não tenho resposta, embora um policial vira ao som da minha voz e, em seguida,
balançando a cabeça, cospe no chão aos meus pés. Estou lutando contra a mulher atrás de
mim novamente, tentando me soltar do seu domínio, mas suas mãos são uma prisão em
torno de meus pulsos e quanto mais eu luto, mais apertado ela segura.
“Julian! Julian!”
Nenhuma resposta. O pânico se transformou em uma massa sólida, e está

coagulando na minha garganta. Não, não, não, não. Não outra vez.
“Tudo bem, continue.” A voz distorcida pela máscara de gás da mulher me impele
para a frente. Ela me empurra para além da linha de espera dos carros. O regulador que
está liderando o processo está falando rapidamente em seu walkie-talkie, algum
argumento com o comando sobre quem é que vai me levar, e ele olha para nós através da
multidão. Eu ainda estou lutando contra a mulher atrás de mim com todas as forças que

tenho, mesmo que a forma como ela está segurando meus braços envie uma dor ardente
dos meus pulsos para meus ombros, e mesmo que se eu me livrar, eu ainda esteja
algemada e não iria mais do que alguns metros sem ser pega.
Mas a pedra na minha garganta está lá, o pânico e a certeza. Eu preciso encontrar
Julian. Eu preciso salvá-lo.
Abaixo dele, palavras antigas, palavras mais urgentes, continuam a surgir através
de mim: De novo não, de novo não, de novo não.
“Julian!” Eu atinjo com o meu pé e me conecto com as canelas da mulher. Eu ouço

sua maldição, e por apenas um segundo o seu aperto solta. Mas então ela está mais uma
vez restringindo-me, sacudindo meus pulsos tão drasticamente que eu suspiro.
E então, enquanto eu inclino minhas costas para dar alívio aos meus braços,
tentando recuperar o fôlego, tentando não chorar, ela se abaixa um pouco e a boca de sua
máscara pula uma vez contra os meus ouvidos.
“Lena,” diz, baixo. “Por favor. Eu não quero te machucar. Eu sou um combatente da
liberdade.”
Essa palavra me congela: isso é um código secreto que simpatizantes e Inválidos

usam para indicar suas alianças. Eu paro de tentar lutar contra ela, e seu aperto relaxa.
Mas ela continua a impulsionar-me, passando a caravana de carros. Ela caminha
rapidamente, e com tal finalidade que ninguém a impede ou interfere.
Mais à frente vejo uma van branca abrangendo a calha que corre ao lado da estrada
de terra. Ela também é estampada com o sinal do DCRP, mas as marcas parecem um
pouco erradas—elas são pequenas, muito pequenas, eu percebo, embora você tivesse que
olhar para perceber isso. Temos uma extremidade arredondada na estrada e está
escondida do resto da segurança por uma enorme pilha de metal retorcido e concreto
despedaçado.
De repente, a mulher libera meus braços. Ela pula para a van e tira um conjunto de
chaves de um de seus bolsos. Ela abre as portas de trás, o interior da van está escuro,
vazio, e com leve cheiro azedo.
“Entre,” diz ela.
“Para onde você está me levando?” Eu estou cansada dessa impotência; por dias eu
tenho estado com uma profunda confusão, uma sensação de alianças secretas e enredos
complexos.
“Para um lugar seguro,” diz ela, e mesmo através da máscara eu posso ouvir a
urgência em sua voz. Eu não tenho escolha a não ser acreditar nela. Ela me ajuda na van e
me instrui a virar enquanto destrava minhas algemas. Em seguida, ela as joga em minha
mochila e bate as portas fechadas. Meu coração vira um pouco enquanto a ouço atravessar

um bloqueio. Eu estou presa agora. Mas não pode ser pior do que o que eu teria
enfrentado fora da van, e meu estômago se acalma enquanto eu penso em Julian. Eu me
pergunto o que vai acontecer a ele. Talvez—eu sinto um lampejo de esperança—eles sejam
razoáveis com ele, por causa de seu pai. Talvez eles vão decidir que tudo foi apenas um
erro.
E foi um erro: o beijo, o jeito que nos tocamos.
Não foi?
A van cambaleia para frente, me mandando para uma queda sobre o ombro. O
piso da van sacode e balança enquanto nós colidimos ao longo da estrada esburacada. Eu
tento imaginar nosso progresso: devemos estar perto do despejo de agora, passado a
antiga estação ferroviária e em direção ao túnel que vai para Nova York. Depois de dez
minutos, rolamos para uma parada. Eu me arrasto para frente do caminhão e pressiono
meu ouvido contra o painel de vidrov pintado de preto, completamente opaco—que me
separa do banco do motorista. A voz da mulher filtra para mim. Eu posso perceber uma
segunda voz, também: uma voz de homem. Ela deve estar falando com o Controle de
Fronteira.
A espera é uma agonia. Eles vão executar seu cartão SVS dela, eu acho. Mas os
segundos desaparecerem, e esticam em minutos. A mulher está silenciosa. Talvez o cartão
SVS seja legítimo. Apesar de estar frio na cabine, minhas axilas estão úmidas de suor.
Em seguida, a segunda voz está de volta, berrando um comando. O motor corta, e

o silêncio é súbito e extremo. A porta do condutor abre e fecha. A van balança um pouco.
Por que ela está saindo? Minha mente está correndo: Se ela é uma parte da
resistência, ela pode ter sido pega, reconhecida. Eles estão certos de me encontrar depois.
Ou—e não tenho certeza do que é pior—eles não vão me encontrar. E eu serei presa aqui,
eu vou morrer de fome, ou sufocar. De repente eu estou tendo problemas para respirar. O
ar está denso e cheio de pressão. Mais gotas de suor no meu pescoço cobrem de pérolas o
meu couro cabeludo.
Em seguida, a porta do motorista abre, o motor funciona, e as velas de van

avançam. Eu exalo quase um soluço. Eu posso sentir de alguma forma enquanto entramos
no túnel Holland: a garganta, longa e escura em torno da van, um lugar aguada. Eu
imagino o rio sobre nós, salpicado com cinza. Eu penso nos olhos de Julian, a forma como
eles mudam como água refletindo diferentes tipos de luz.
A van bate num buraco, e meu estômago cambaleia enquanto sou lançada no ar e
para o chão de novo. Em seguida, uma subida, e através das paredes de metal eu posso
ouvir os sons esporádicos de tráfego: o zumbido distante de uma sirene, uma buzina
soando perto. Devemos estar em Nova York. Estou esperando a van parar a qualquer
minuto—cada vez que paramos, eu meio que espero as portas se abrirem e a mulher na
máscara me jogar nas Merdas, embora ela tenha me dito que estava do meu lado—mas

outros vinte minutos se passam. Eu parei de tentar manter o controle de onde estamos. Em
vez disso eu me enrolo em forma de bola no chão sujo, que vibra embaixo da minha
bochecha. Eu ainda estou enjoada. O ar cheira a suor e comida velha.
Finalmente a van fica mais lenta, e depois para completamente. Sento-me, coração
batendo no meu peito. Eu ouço uma breve troca—a mulher diz algo que eu não consigo
entender e alguém diz: “Tudo limpo.” Então há um rangido enorme, como de portas
antigas raspando em suas dobradiças. A van avança mais dez ou vinte metros, em
seguida, para novamente. O motor vai em silêncio. Eu ouço o motorista sair da van e fico
tensa, agarrando minha mochila em uma mão, me preparando para lutar ou correr.
As portas se abrem, e enquanto eu deslizo cautelosamente para fora, a decepção é

um punho na minha garganta. Eu esperava por algumas pistas, algumas respostas para o
que eu tenho e para quem. Em vez disso estou em um quarto inexpressivo, todo o concreto
e aço expostos. Há uma enorme porta dupla, suficientemente larga para acomodar a van,
em uma parede; em outra parede está uma segunda porta simples, esta feita de metal e
pintada com o mesmo maçante cinza como todo o resto. Pelo menos há luzes elétricas.
Que significa que estamos em uma cidade aprovada, ou perto de uma.
A motorista tirou a máscara de gás, mas ainda está usando um apertado pano de
nylon por cima da cabeça, com furos para sua boca, nariz e olhos.
“Que lugar é esse?” pergunto enquanto me endireito e jogo a mochila em um

ombro. “Quem é você?”
Ela não me responde. Ela está me observando atentamente. Seus olhos são cinza,
uma cor de tempestade. De repente, ela se estende, como se fosse tocar meu rosto. Eu me
jogo para trás, pulando contra a van. Ela, também, dá um passo para trás, balançando o
punho.
“Espere aqui,” diz ela. Ela se vira para sair pelas portas duplas, por onde nós
entramos, mas eu agarro o seu pulso.
“Eu quero saber o que é isso tudo,” eu digo. Estou cansada de paredes simples,
salas fechadas, máscaras e jogos. Eu quero respostas. “Eu quero saber como você me
encontrou, e quem lhe enviou para me pegar.”
“Eu não sou a pessoa que pode dar as respostas que você precisa,” ela diz, e tenta
se soltar da minha mão.
“Tire sua máscara,” eu digo. Por um segundo eu acho que vejo um flash de medo
nos olhos dela. Então passa.
“Deixe-me ir.” A voz dela é quieta, mas firme.
“Ok,” eu digo. “Eu descobrirei sozinha.”

Eu alcanço a máscara dela. Ela me empurra longe, mas não rápido o suficiente. Eu
consigo levantar um lado da máscara que mostra um pouco da pele do seu pescoço, onde
está uma pequena tatuagem vertical, da orelha até o ombro: 5996. Mas antes que eu
consiga levantar a máscara um pouco mais, ela segura o meu pulso e me empurra.
“Por favor, Lena,” ela diz, e novamente eu ouço a urgência na voz dela.
“Pare de dizer o meu nome.” Você não tem o direito de dizer meu nome. Ódio surge no
meu peito, e eu balanço na frente dela com a minha mochila, mas ela evita. Antes que eu
possa ir com ela de novo, a porta se abre atrás de mim e eu avanço enquanto Raven entra
no quarto.
“Raven!” grito, correndo para ela. Eu jogo meus braços em torno dela
impulsivamente. Nós nunca nos abraçamos antes, mas ela me permite apertar com força
por alguns segundos antes que ela se afaste. Ela está sorrindo.
“Ei, garota.” Ela corre um dedo levemente ao longo do corte no meu pescoço, e
varre meu rosto por outros ferimentos. “Você parece uma merda.”
Tack está atrás dela, encostado na porta. Ele também está sorrindo, e eu mal posso
me manter evitar voar para ele também. Eu resolvo chegar à frente e apertar a mão que ele
me oferece.
“Bem-vinda de volta, Lena,” diz ele. Seus olhos são calorosos.
“Eu não entendo.” Estou esmagadoramente feliz; o alívio faz ondas em meu peito.
“Como você me encontrou? Como você soube onde eu estaria? Ela não me disse nada,
eu...” Eu me viro, apontando para a mulher mascarada, mas ela se foi. Ela deve ter se se
escondido atrás das portas duplas.
“Fácil, fácil.” Raven ri, e coloca um braço ao redor dos meus ombros. “Vamos pegar
algo para comer, ok? Você provavelmente está cansada, também. Você está cansada?” Ela
está me guiando por Tack, passando através da porta aberta. Devemos estar em algum
tipo de armazém convertido. Eu ouço outras vozes, conversando e rindo, através das
frágeis paredes divisórias.
“Eu fui sequestrada,” eu digo, e agora as palavras fluem de mim. Eu preciso dizer a
Tack e Raven, eles vão entender, eles serão capazes de explicar e dar sentido a tudo. “Após
a demonstração, segui Julian nos túneis antigos. E havia Carniceiros, e eles me atacaram –
eu acho que os Carniceiros estão trabalhando com a ASD, e...”
Raven e Tack trocam um olhar. Tack fala suavemente. “Ouça, Lena. Nós sabemos
que você passou por muita coisa. Apenas relaxe, ok? Você está segura agora. Coma e
descanse.” Eles me levaram para uma sala com uma mesa dobrável de metal grande. Nela
estavam alimentos que eu nunca comi antes: frutas frescas e vegetais, pão, queijo. É a coisa
mais bonita que eu já vi. O ar cheira a café, bom e forte.

Mas eu não posso sentar e comer ainda. Primeiro, eu preciso saber. E eu preciso que
eles saibam—sobre os Carniceiros, e as pessoas que vivem no subsolo, e o ataque esta
manhã, e sobre Julian.
Eles podem me ajudar a resgatar Julian: O pensamento vem a mim de repente, uma
libertação. “Mas...” começo a protestar. Raven me corta, colocando a mão no meu ombro.
“Tack está certo, Lena. Você precisa recuperar sua força. E nós vamos ter muito
tempo para falar na estrada.”
“Na estrada?” repito, olhando de Raven para Tack. Eles estão sorrindo para mim,
ainda, e isso faz um formigamento nervoso apertar em meu peito. É uma forma de
indulgência, o sorriso que os médicos dão às crianças quando administram doses
dolorosas. Agora, eu prometo, isso só vai doer um segundo...
“Nós estamos indo para o norte,” Raven diz em voz demasiada alegre. “Voltar para
a propriedade. Bem, não a propriedade original—vamos passar o verão fora de
Waterbury. Hunter esteve em contato. Ele ouviu sobre uma grande propriedade no
perímetro da cidade, muitos simpatizantes do outro lado, e...”
Minha mente ficou branca. “Nós estamos indo embora?” digo, e Raven e Tack
trocam outro olhar. “Nós não podemos ir agora.”
“Nós não temos outra escolha,” Raven diz, e começo a sentir uma raiva crescente
em meu peito. Ela está usando sua voz cantante, como se estivesse falando com um bêbê.
“Não.” Eu balancei minha cabeça, colocando os meus punhos contra as minhas

coxas. “Não. Você não entendeu? Eu acho que os Carniceiros estão trabalhando com o
ASD. Fui raptada com Julian Fineman. Eles nos trancaram no subterrâneo por dias.”
“Nós sabemos,” diz Tack, mas eu engulo, encontrando a fúria agora, deixando-a
crescer.
“Nós tivemos que lutar para sair. Eles quase... Eles quase me mataram. Julian me
salvou.” A pedra no meu estômago está migrando até minha garganta. “E agora eles
tomaram Julian, e quem sabe o que vão fazer. Provavelmente arrastá-lo direto para os
laboratórios, ou talvez jogá-lo na prisão, e...”
“Lena.” Raven coloca suas mãos sobre meus ombros. “Acalme-se.”
Mas eu não posso. Estou tremendo de pânico e raiva. Tack e Raven precisam
entender, eles precisam. “Nós temos que fazer algo. Temos que ajudá-lo. Temos que...”
“Lena.” A voz de Raven se torna mais nítida, e ela me dá uma sacudida. “Nós
sabemos sobre os Carniceiros, ok? Sabemos que eles têm trabalhado com o ASD. Sabemos
tudo sobre Julian, e tudo o que aconteceu no subsolo. Temos patrulhado todas as saídas de
túneis. Nós esperávamos que você voltasse dias atrás.”

Isso, pelo menos, me faz calar a boca. Raven e Tack finalmente pararam de sorrir.
Em vez disso, eles estão olhando para mim com uma gêmea expressão de piedade.
“O que você quer dizer?” Eu me afasto do toque de Raven e tropeço um pouco;

quando Tack puxa uma cadeira da mesa, eu me jogo nela. Nenhum deles responde de
imediato, por isso eu digo: “Eu não entendo.”
Tack pega uma cadeira em frente a mim. Ele examina as mãos, então diz
lentamente, “A resistência ficou sabendo a um tempo que os Carniceiros estavam sendo
pagos pelo ASD. Eles foram contratados para fazer aquilo que você viu na manifestação.”
“Isso não faz nenhum sentido.” Eu sinto que meu cérebro está coberto de pasta
grossa; meus pensamentos hesitam, chegou a nada. Eu me lembro dos gritos, o tiro, as
espadas brilhantes dos Carniceiros.
“Faz todo o sentido.” Raven fala. Ela ainda está em pé, mantendo os braços em
volta do peito. “Ninguém na Zumbilândia sabe a diferença entre os Carniceiros e o resto
de nós, os outros Inválidos. Nós somos todos iguais a eles. Assim, os Carniceiros vêm e
agem como animais, e o ASD mostra a todo o país como é terrível que estejamos sem a
cura, como é importante ter todos tratados da deliria imediatamente. Caso contrário, o
mundo vai para o inferno. Os Carniceiros são a prova.”
“Mas...” eu penso nos Carniceiros pulando no meio da multidão; monstruosas faces

com gritos. “Mas pessoas morreram.”
“Duzentos,” diz Tack em voz baixa. Ele ainda não vai olhar para mim. “Duas
dúzias de oficiais. O resto de cidadãos. Eles não se incomodaram em contar os Carniceiros
que foram mortos.” Ele dá de ombros, uma convulsão rápida. “Às vezes é necessário que
indivíduos sejam sacrificados para a saúde do todo.” Esse é o slogan de um panfleto ASD.
“Tudo bem,” eu digo. Minhas mãos estão tremendo, e agarro os lados da minha
cadeira. Ainda estou tendo problemas em pensar direito. “Tudo bem. Assim o que é que
vamos fazer a respeito?”
Os olhos de Raven se agitam para Tack, mas ele mantém a cabeça baixa. “Nós já
fizemos algo a respeito, Lena,” diz ela, ainda na voz de bebê, e mais uma vez eu sinto um
formigamento estranho no meu peito. Existe alguma coisa que eles não estão me
dizendo—alguma coisa ruim.
“Eu não entendo.” Minha voz soa oca.
Há alguns segundos de silêncio pesado. Então Tack suspira e diz sobre o ombro
para Raven, “Eu te disse, deveríamos ter dito a ela desde o início. Eu lhe disse que nós
deveríamos ter confiado nela.”

Raven não diz nada. Um espasmo muscular em sua mandíbula. E de repente eu me
lembro de ter ido embaixo há algumas semanas antes do comício e ouvir Tack e Raven
discutindo.
Eu só não entendo porque não podemos ser honestos uns com outros. Nós devíamos estar do
mesmo lado.
Você sabe que é irrealista, Tack. É para o melhor. Você tem que confiar em mim.
Você é a única que não está confiando...
Eles estavam discutindo sobre mim.
“Me incluir no que?” O formigamento está se tornando um pesado baque, doloroso

e afiado.
“Vá em frente,” Raven diz a Tack. “Se você quiser dizer isso a ela dessa maneira,
fique à vontade.” Sua voz está cortante, mas eu posso dizer, que por baixo disso, ela está
com medo. Ela tem medo de mim e como eu vou reagir.
“Dizer-me o que?” Eu não aguento mais isso—os olhares enigmáticos, a rede

impenetrável de meias frases.
Tack passa a mão sobre a sua testa. “Olha,” ele diz, falando rapidamente agora,
como se estivesse ansioso para terminar a conversa. “Não foi um erro que você e Julian
fossem levados pelos Carniceiros, ok? Não foi um erro. Foi planejado.”
O calor sobe no meu pescoço. Eu lambo meus lábios. “Quem planejou isso?” digo,
ainda que eu saiba: deve ter sido o ASD. Eu respondo minha própria pergunta, dizendo:
“A ASD,” justo quando Tack faz careta e diz, “Nós.”
Marcando o silêncio. Um, dois, três, quatro. Conto os segundos, dou um fundo
suspiro, fecho os olhos, e reabro. “O quê?”
Tack fica vermelho. “Nós fizemos. A resistência planejou.”
Mais silêncio. Minha garganta e boca têm poeira. “Eu... Eu não entendo.”
Tack está evitando os meus olhos de novo. Ele caminha com os dedos na borda da
mesa, para frente e para trás. “Nós pagamos os Carniceiros para pegar Julian. Bem, a
resistência fez. Um dos superiores no movimento está posando como um agente ASD—
não que isso importe. Os Carniceiros vão fazer qualquer coisa por um preço, e apenas
porque eles têm estado no bolso da ASD por enquanto, não significa que suas lealdades
não estão à venda.”
“Julian,” repito. Um torpor está rastejando pelo meu corpo. “E a meu respeito?”

Tack hesita por apenas uma fração de segundo. “Eles foram pagos para prender
você também. Eles foram informados de que Julian estava sendo guiado por uma menina.
Eles foram orientados a manter vocês juntos.”
“E eles pensavam que iria obter um resgate por nós,” eu digo. Tack acena com a
cabeça. Minha voz soa estranha, como se estivesse vindo de longe. Eu mal posso respirar.
Eu consigo ofegar, “Por quê?”
Raven está parada, olhando para o chão. De repente, ela explode, “Vocês nunca
estiveram em perigo. Não realmente. Os Carniceiros sabiam que não seria pago o resgate
se tocassem em vocês.”
Penso na discussão que eu ouvi nos túneis, a voz de adulação pedindo ao Albino
para ficar com o plano original, a maneira como eles tentaram bombear Julian para obter
informações de um código de segurança. Os Carniceiros estavam obviamente ficando
impacientes. Eles queriam seu pagamento mais cedo.
“Nunca em perigo?” repito. Raven não vai olhar para mim também. “Eu... Eu
quase morri.” A raiva está espalhando tentáculos quentes no meu peito. “Nós estávamos
morrendo de fome. Estávamos sobressaltados. Julian está abatido quase até a morte.
Tivemos que lutar...”
“E você fez.” Finalmente Raven olha para mim, e para meu horror seus olhos estão
brilhando, ela parece feliz. “Você escapou, e você colocou Julian em segurança também.”
Por alguns segundos eu não posso falar. Estou queimando, queimando, queimando,
enquanto o verdadeiro significado de tudo o que aconteceu bate em mim. “Isso... Isso foi
tudo um teste?”
“Não,” Tack diz com firmeza. “Não, Lena. Você tem que entender. Isso era parte,
mas...”
Eu me empurro da mesa, me afasto do som de sua voz. Eu quero me enrolar em

uma bola. Eu quero gritar, ou bater em algo.
“Foi maior do que isso, o que você fez. O que você nos ajudou a fazer. E nós
tínhamos certeza de que vocês estavam a salvo. Nós temos nosso próprio povo
subterrâneo. Foi dito a eles para olhar por vocês.”
O Homem-Rato e Coin. Não admira que nos ajudassem. Eles foram pagos para
isso.
Eu não posso falar mais. Estou tendo dificuldade para engolir. Isso leva toda a
minha energia apenas para ficar em pé. O confinamento, o medo, os guardas que foram
mortos no subterrâneo—culpa da resistência. Nossa culpa. Um teste.

Raven fala novamente, com a voz cheia de urgência tranquila: um vendedor
tentando convencê-lo a comprar, comprar, comprar. “Você fez uma grande coisa para nós,
Lena. Você ajudou a resistência em mais maneiras do que você sabe.”
“Eu não fiz nada,” eu cuspo.
“Você fez tudo. Julian era tremendamente importante para a ASD. Um símbolo de
tudo o que a ASD representa. Chefe do grupo de jovens. Isso é 600 mil pessoas sozinhas,
jovens, sem cura. Insatisfeitos.”
Meu sangue se transforma em gelo. Viro-me devagar. Tack e Raven estão me

olhando esperançosamente. Como se esperassem que eu estivesse agradecida. “O que
Julian tem a ver com isso?” digo.
Mais uma vez, Raven e Tack trocam um olhar. Desta vez eu posso ler o que eles
estão pensando: Eu estou sendo difícil, obtusa. Eu deveria entender agora.
“Julian tem tudo a ver com isso, Lena,” Raven diz. Ela senta-se à mesa, ao lado de
Tack. Eles são os pais do paciente; eu sou o adolescente criando problemas. E nós
poderíamos discutir uma reprovação num teste. “Se Julian sair da ASD, se ele for
expulso...”
“Ainda melhor, se ele escolhe sair,” interrompe Tack, e Raven espalha suas mãos,
como se dissesse: Obviamente.
Ela continua: “Se ele for expulso ou quiser sair, de qualquer forma, ele envia uma
poderosa mensagem a todos os não-curados que o tem seguido como um líder. Eles
podem repensar a sua lealdade, alguns deles irá, pelo menos. Temos a chance de trazê-los
para o nosso lado. Pense nisso, Lena. Isso é suficiente para fazer uma diferença real. Isso é
o suficiente para virar a maré em nosso favor.“
Minha mente está se movendo lentamente, como se estivesse envolta em gelo. Os

ataques dessa manhã—planejados. Eu pensei que era uma coincidência e estava certa. A
resistência estava por trás: eles devem ter derrubado a polícia e os órgãos reguladores.
Deram a localização do um de seus domicílios próprios apenas para enredar Julian.
E eu ajudei a enganá-lo. Eu vi o rosto de seu pai, flutuando na janela do carro preto:

apertado, triste, determinado. Eu acho que a história que Julian me contou sobre seu irmão
mais velho—como seu pai o trancou em um porão, lesionado, para morrer sozinho e no
escuro. E isso foi apenas para participar de uma demonstração.
Julian estava na cama comigo. Quem sabe o que eles farão a ele como castigo.
A escuridão surge dentro de mim. Eu fecho meus olhos e vejo os rostos de Alex e de
Julian, fundidos juntos e depois separados, como fizeram em meu sonho. Está
acontecendo de novo. Está acontecendo novamente, e novamente a culpa é minha.

“Lena?” Eu ouço uma cadeira raspar para longe da mesa e de repente Raven está
próxima a mim, deslizando um braço ao redor dos meus ombros. “Você está bem?”
“Podemos pegar alguma coisa para você?” Tack pergunta.
Eu me movo para fora do alcance de Raven. “Saia de perto de mim.”
“Lena,” Raven sussura. “Vamos lá. Sente-se.” Ela está vindo para mim novamente.
“Eu disse, saia de perto de mim.” Eu me afasto dela, tropeço, me bato contra uma
cadeira.
“Eu vou pegar um pouco de água,” diz Tack. Ele se afasta da mesa e segue em um
salão que deve levar para o resto do armazém. Por um momento, eu ouço um surto de
conversa, estridente, acolhedor; silêncio então.
Minhas mãos estão tremendo tanto que não posso nem apertar em punhos. Caso
contrário, eu poderia bater na cara de Raven.
Ela suspira. “Eu entendo por que você está louca. Talvez Tack estivesse certo.
Talvez nós devêssemos ter dito a você o plano do começo.” Ela parece cansada.
“Você... você me usou,” eu cuspo.
“Você disse que queria ajudar,” Raven diz simplesmente.
“Não. Não assim.”
“Você não pode escolher.” Raven pega um lugar novamente e coloca suas mãos na
mesa. “Não é assim que funciona.”
Eu posso senti-la querendo que eu ceda, sente, entenda. Mas eu não posso, e não
vou.
“E Julian?” Eu me forço a encontrar seus olhos, e eu acho que a vejo recuar

ligeiramente.
“Ele não é seu problema.” A voz de Raven fica ligeiramente mais difícil.
“Sim?” Eu penso nos dedos de Julian atravessando o meu cabelo, o calor de seus
braços, como ele sussurrou, eu quero saber. Eu quero saber com você. “E se eu quiser fazê-lo
meu problema?”
Raven e eu olhamos um para a outra. Sua paciência está acabando. Sua boca é
definida em uma linha, irritada e apertada. “Não há nada você possa fazer,“ diz ela
brevemente. “Você não entendeu? Lena Morgan Jones não existe mais. Puf—ela se foi.
Não há nenhuma maneira de voltar para ela. Não há caminho para você. Seu trabalho está
feito.”

“Então nós deixamos Julian para ser morto? Ou jogado na prisão?”
Mais uma vez Raven suspira, como se eu fosse uma criança mimada jogando uma
birra. “Julian Fineman é a cabeça da divisão da juventude da ASD,” ela começa
novamente.
“Eu sei de tudo isso,” arrebento. “Você me fez memorizá-lo, lembra? Então, o quê?
Ele se sacrificou pela causa?”
Raven olha para mim em silêncio: um assentimento.
“Você é tão má quanto eles são,” eu espremo, através do aperto da fúria na minha
garganta, a pesada pedra de desgosto. Esse é o lema da ASD também: Alguns morrerão
para a saúde do todo. Nós nos transformamos no que eles são.
Raven se levanta e se move em direção ao corredor. “Você não pode se sentir

culpada, Lena,” diz ela. “Esta é uma guerra, você sabe.”
“Você não entendeu?” Eu lanço fogo em suas próprias palavras, que ela usou em
mim há muito tempo, na volta para a toca, depois que Miyako morreu. “Você não pode
me dizer o que sinto.”
Raven balança a cabeça. Eu vejo um flash de pena em seu rosto. “Você, você
realmente gostava dele, então? Julian?”
Eu não posso responder. Eu só posso concordar.
Raven esfrega a testa, cansada e suspira de novo. Por um momento eu acho que ela
vai ceder. Ela vai concordar em me ajudar. Eu sinto uma onda de esperança.
Mas quando ela olha para mim de novo, seu rosto está composto, sem emoção.
“Deixamos para ir amanhã para o norte,” ela diz, simplesmente, e, assim a conversa está
encerrada. Julian vai para a forca para nós, e vamos sorrir e sonhar com a vitória—
vermelha, turva, que virá em breve, uma aurora colorida com sangue.
O resto do dia é um nevoeiro. Eu derivo de sala em sala. Faces viram para mim,
expectante, sorrindo, e se afastam de novo quando eu não os reconheço. Estes devem ser
outros membros da resistência. Eu reconheço apenas uma delas, um menino da idade de
Tack que veio uma vez para o esconderijo nos trazer nossos novos cartões de identidade.
Eu procuro pela mulher que me trouxe aqui, mas não vejo ninguém que se pareça com ela,
não ouço ninguém que fala do jeito que ela fala.
Eu derivo e eu escuto. Percebi que são vinte quilômetros ao norte de Nova York, e
ao sul de uma cidade chamada White Plains. Nós devemos distribuir nossa eletricidade a

partir deles: Temos luzes, um rádio, até mesmo cafeteira elétrica. Um dos quartos está
empilhado com barracas e sacos de dormir. Tack e Raven têm nos preparado para a
mudança. Eu não tenho nenhuma ideia de como muitos dos outros resistentes vão se
juntar a nós; presumivelmente pelo menos alguns deles vão ficar. Exceto a mesa e
cadeiras, e uma sala cheia de berços, não há móveis. O rádio e a cafeteira ficam
diretamente no chão de cimento, aninhados em um emaranhado de fios. O rádio
permanece ligado durante a maior parte do dia, a tubagem fina através das paredes, e não
importa aonde eu vá, eu não posso escapar.
“Julian Fineman... chefe da divisão jovem da América Sem Deliria e filho do presidente do
grupo...”
“... ele mesmo uma vítima da doença...”
Cada estação de rádio é o mesmo. Todas elas contam uma história idêntica.
“... descoberto hoje...”
“... atualmente sobre prisão domiciliar...”
“Julian... renunciou a sua posição e recusou a cura...“
Um ano atrás, a história não teria sido divulgada. Teria sido suprimida, a forma
como a própria existência do irmão de Julian, sem dúvida, foi vagarosamente e
sistematicamente expurgada dos registros publicos após sua morte. Mas as coisas têm
mudado desde os incidentes. Raven está certa em relação a uma coisa: É guerra agora, e os
exércitos precisam de símbolos.
“... convenção de emergência... da Comissão Reguladora de New York... julgamento rápido...

marcado para execução por injeção letal às dez horas de amanhã...”
“... Alguns estão chamando de duras medidas desnecessárias... protestos públicos contra a
ASD e o RCNY...”
Eu afundo em um tédio, um lugar de suspensão: não posso mais sentir nada. A

raiva decai, e só tem a culpa. Eu estou completamente anestesiada. Julian vai morrer
amanhã. Eu o ajudei a morrer.
Este era o plano o tempo todo. Não é o conforto de pensar que ele foi curado, ele
teria morrido de qualquer forma. Meu corpo está refrigerado, congelado. Em algum
momento, alguém deve ter me entregado uma camisola, porque eu estou vestindo uma.
Mas eu ainda não consigo ficar quente.
“... a declaração oficial de Thomas Fineman...”
“A ASD está por trás da decisão do Comitê Regulador... Eles dizem: Os Estados Unidos
estão em uma crítica conjuntura, e não podemos mais tolerar aqueles que querem nos prejudicar...
nós devemos colocar um precedente...“
A ASD e os Estados Unidos da América já não podem se dar ao luxo de serem
suaves. A resistência é muito forte. Ela está crescendo—subterrânea, em túneis e tocas, no
escuro, lugares úmidos que eles não podem alcançar.
Então, eles vão fazer um exemplo sangrento para nós em público, na luz.
No jantar, eu consigo comer alguma coisa, e mesmo que eu ainda não possa olhar
para Raven e Tack, eu posso dizer que eles tomam isso como um sinal de que eu cedi. Eles
estão forçadamente alegres, altos, contando piadas e histórias com os outros quatro ou
cinco resistentes que se sentam à mesa. Ainda assim, a voz do rádio se infiltra, escoa
através das paredes, como o sibilante silvo de uma cobra.
“... Nenhuma outra declaração de Julian ou Thomas Fineman...”
Depois do jantar, eu vou para a casinha: um pequeno galpão de quinze metros do

prédio principal, através de uma extensão curta do pavimento rachado. É a primeira vez
que eu fico fora o dia todo, é a primeira chance que eu tive para olhar ao redor. Estamos
em uma espécie de armazém velho. Ele fica no final de uma longa, sinuosa unidade
concreta, cercada por madeiras dos dois lados. Para o norte eu posso ver piscar o brilho
das luzes da cidade: esta deve ser White Plains. E ao sul, contra o céu da noite exuberante-
de-rosa, eu só posso detectar um halo nebuloso, a coroa artificial de luzes que indica Nova
York. Deve ser por volta de sete horas, ainda é muito cedo para toque de recolher
desligamento obrigatório. Julian está em algum lugar entre essas luzes, nessa confusão de
pessoas e prédios. Gostaria de saber se ele está com medo. Gostaria de saber se ele está
pensando em mim.
O vento é frio, mas traz consigo o cheiro de descongelamento da terra e um novo

crescimento: um cheiro de primavera. Penso no nosso apartamento no Brooklyn—todo
embalado agora, ou talvez saqueado por reguladores e policiais. Lena Morgan Jones está
morta, como Raven disse, e agora haverá uma nova Lena, assim como a cada primavera as
árvores tocam adiante um novo crescimento na parte superior da idade, na parte superior
do morto e a podridão. Eu quero saber quem ela será.
Eu sinto uma facada afiada de tristeza. Eu já tive que desistir de tantos eus, tantas
vidas. Eu cresci fora dos seixos das minhas vidas antigas, das coisas e das pessoas com
quem eu me importava: minha mãe. Grace. Hana. Alex.
E agora Julian.
Isso não é quem eu queria ser.
Um som de coruja em algum lugar, acentuadamente, na recolha da escuridão, como

um alarme de desmaio. É quando realmente me bate a certeza, como uma parede de
concreto crescendo dentro de mim. Isto não é o que eu queria. Não é por isso que eu vim
para as Terras Selvagens, porque Alex queria que eu viesse: não para virar minhas costas e

sepultar as pessoas com quem eu me preocupo, e me erguer dura e sem cuidado sobre os
seus corpos, como Raven faz. Isso é o que os Zumbis fazem.
Mas eu não. Eu deixei muitas coisas em decadência. Eu já desisti de coisas demais.
O som da coruja novamente, e agora o seu grito soa nítido, mais claro. Tudo parece
mais claro: o ranger das árvores secas; o cheiro no ar, em camadas e profundo; o distante
ronco que incha no ar, em seguida, desaparece novamente.
Caminhão. Eu tenho ouvido sem pensar, mas agora a palavra, a ideia, fica clara: não
podemos estar longe de uma rodovia. Nós devemos ter dirigido de Nova York, o que
significa que deve haver um caminho.
Eu não preciso de Raven, e eu não preciso de Tack. E mesmo se Raven estiver certa
sobre Lena Morgan Jones—que ela não existe mais, afinal—felizmente, eu não preciso
dela, também.
Eu vou para dentro do armazém. Raven está sentada à mesa dobrável, embalando
comida em pano de embrulho. Nós vamos prendê-los às nossas mochilas, e pendurá-los
nas árvores quando acamparmos a noite, para que os animais não os alcancem.
Pelo menos, é o que ela vai fazer.
“Ei.” Ela sorri para mim, mais amigável, como ela tem feito toda a noite. “Você
conseguiu o suficiente para comer?”
Concordo com a cabeça. “Mais do que eu tive em muito tempo,” eu digo, e ela
estremece ligeiramente. É uma escavação, mas eu não posso ajudar. Eu me inclino contra a
mesa, onde pequenas facas afiadas estão dispostas para secar em uma toalha de cozinha.
Raven leva um joelho ao peito. “Ouça, Lena. Lamento não ter dito antes. Eu pensei
que seria... bem, eu só pensei que seria melhor desta maneira.”
“Foi o teste mais puro, também” eu digo, e Raven olha para cima rapidamente. Eu
me inclino para frente, coloco a palma da mão sobre a alça de uma faca, sinto os seus
contornos prementes em minha carne.
Raven suspira, e olha de novo. “Eu sei que você deve nos odiar agora,” ela começa a
dizer, mas eu a corto.
“Eu não odeio você.” Eu me endireito novamente, trazendo a faca para mim,
deslizando-a em meu bolso de trás.
“Sério?” Para um momento Raven parece muito mais jovem do que a sua idade.

“Sério,” eu digo, e ela sorri para mim, pequena, apertada, aliviada. É um sorriso
sincero. Acrescento: “Mas eu também não quero ser como você.”
Seu sorriso vacila. Como eu estou de pé, olhando para ela, ocorre-me que essa possa
ser a última vez que eu a vejo. Uma dor aguda passa através de mim, uma lâmina no
centro do meu peito. Eu não tenho certeza se eu já amei Raven, mas ela me deu uma
origem aqui, nas Terras Selvagens. Ela tem sido uma mãe e uma irmã. Ela é ainda outra
pessoa que eu vou ter que enterrar.
“Um dia você vai entender,” diz ela, e eu sei que ela realmente acredita nisso. Ela
está olhando para mim com os olhos arregalados, querendo me fazer entender: que as
pessoas deveriam ser sacrificadas por causas, que a beleza pode ser construída nas costas
dos mortos.
Mas não é culpa dela. Não de verdade. Raven perdeu profundamente, de novo e de
novo, e ela, enterrou a si mesma. Tem pedaços dela espalhados por aí. Seu coração está
situado ao lado de um pequeno conjunto de ossos enterrados ao lado de um rio congelado,
que vão surgir com o degelo da primavera, um navio esqueleto saindo da água.
“Espero que não,” digo, tão suavemente quanto posso, e é assim que digo adeus a
ela.
Ponho a faca na minha mochila, me certificando de que eu ainda tenho o pequeno

pacote de cartões de identificação que eu roubei dos Carniceiros. Eles virão a calhar. Tiro
um casaco do meio dos outros, e, de uma pequena mochila de nylon, já embalada para
amanhã, eu roubo barras de granola e meia dúzia de garrafas de água. Minha mochila está
pesada, mesmo depois de eu ter removido o Manual de SSF—eu não preciso mais dele, não
mais—mas eu não ouso tirar quaisquer outros suprimentos. Se eu conseguir soltar Julian,
teremos que correr rápido e para longe, e eu não tenho ideia de quanto tempo será até
encontrarmos uma propriedade.
Eu passo tranquilamente pelo armazém, em direção à porta lateral que dá para o

estacionamento e para a dependência. Eu passo por apenas uma pessoa, um cara alto e
magro, com cabelos vermelho-fogo que me olha mais de uma vez e então tira seu olhar de
mim. Essa é uma habilidade que eu aprendi em Portland que eu nunca esqueci: como me
encolher em mim mesmo, e me tornar invisível. Eu corro rapidamente, passando a sala em
que a maioria dos opositores, incluindo Tack, está descansando em torno do rádio, rindo e
conversando. Alguém está fumando um cigarro enrolado à mão. Alguém está
embaralhando as cartas de um baralho. Eu vejo a cabeça de Tack e penso em um adeus e
lanço em sua direção.
Então eu estou mais uma vez deslizando para a noite, e eu estou livre.

Nova York ainda está lançando seu brilho do halo no nosso céu sul –
provavelmente uma boa hora de toque de recolher, e escuridão para a maioria da cidade.
Somente as pessoas muito ricas, os funcionários do governo, os cientistas e pessoas como
Thomas Fineman, têm acesso ilimitado à luz.
Eu começo a correr na direção da rodovia, parando de vez em quando para ouvir o

som de caminhões. Na maioria do tempo há silêncio, pontuados por corujas piando e
pequenos animais correndo na escuridão. Tráfego é esporádico. Não há dúvidas de que é
uma estrada usada quase exclusivamente para caminhões de abastecimento.
Mas de repente ele está lá, um longo e denso rio de concreto, iluminado como prata
pela lua crescente. Eu viro para o sul e caminho devagar, minha respiração fumegante na
minha frente. O ar é fresco, fino e frio, corta meus pulmões cada vez que eu inspiro. Mas é
um sentimento bom.
Eu mantenho a estrada à minha direita, cuidando para não me aventurar muito

perto. Pode haver pontos de checagem ao longo do caminho, e a última coisa que eu
preciso é ser pega por uma patrulha.
São cerca de trinta quilômetros ao norte da fronteira de Manhattan. É difícil manter

o controle do tempo, mas eu acho que se passaram seis horas antes de eu ter visto, à
distância, a alta parede de concreto que marca o fim da cidade. O curso foi lento. Eu não
tenho lanterna, e a lua foi muitas vezes perdida atrás do espesso emaranhado de galhos de
uma árvore acima de mim, todos interligados, dedos esqueléticos apertados firmemente.
Às vezes eu estava praticamente sentindo o meu caminho. Felizmente a estrada à minha
direita reflete um pouco de luz, e serviu para me orientar. Caso contrário, eu tenho certeza
que teria me perdido.
Portland foi fechada totalmente em uma cerca de arame barato, há rumores de que
é eletrificada. Em New York, partes da fronteira são construídas de concreto e ganchos de
arame farpado, com torres altas intercaladas em intervalos ao longo da parede, radiantes
holofotes na escuridão, iluminando as silhuetas das árvores do outro lado, no meio de
florestas. Eu ainda estou há várias centenas de metros da fronteira—suas luzes são apenas
visíveis, piscando através das árvores—mas eu rastejo e avanço em direção a rodovia
lentamente, para ouvir os sons de movimento. Eu duvido que existam rondas deste lado
da fronteira. Mas, novamente, as coisas estão mudando agora.
Você nunca pode ser muito cuidadoso.
Há um longo, raso rego a quatro metros da estrada, revestido de uma fina camada
de folhas em decomposição, e ainda desigual com poças de chuva e neve derretida. Eu
manobro para dentro do rego e aperto-me de bruços. Isto deve me fazer muito mais
invisível na estrada, mesmo se alguém estiver patrulhando. A umidade se infiltra através
de minhas calças de moletom, e eu percebo que preciso encontrar um lugar para me trocar
e algo para me transformar quando chegar em Manhattan. Não há nenhuma maneira de

eu andar nas ruas da cidade desta forma sem despertar suspeita. Mas vou ter que lidar
com isso mais tarde.
É um longo tempo antes que eu ouça o barulho de um motor de caminhão à

distância. Então faróis explodem do escuro, iluminando um turbilhão névoa. O caminhão
me confunde—enorme, branco e estampado com o logotipo de um supermercado da
cadeia—desacelerando enquanto se aproxima da fronteira. Eu me escoro em meus
cotovelos. Existe uma abertura na parede da fronteira, através da qual se estende a auto-
estrada como uma língua de prata, que está trancada por um pesado portão de ferro. À
medida que o caminhão para, duas figuras escuras surgem de uma guarita. Iluminado
pelos holofotes, eles são nada mais que sombras gravadas e formas de espingardas. Estou
muito longe para entender o que eles estão dizendo, mas eu imagino que eles estão
verificando os documentos do motorista. Um dos guardas circunda o caminhão,
verificando. Ele não abre a boleia do caminhão, porém, verifica o interior. Desleixado.
Desleixo é bom.
Durante as próximas horas, eu assisto mais cinco caminhões passar. Em cada caso, o
ritual é repetido, embora um caminhão, marcado como EXXON, é aberto e revistado.
Enquanto espero, eu planejo. Eu me aproximo da fronteira, me mantendo abaixada no
chão, me movendo apenas quando a estrada está vazia e a lua patina atrás de uma das
pesadas nuvens maciças no céu. Quando não estou a mais do que doze metros da
fronteira, mais uma vez eu paro para esperar. Eu estou tão perto, eu posso dizer as
características de cada um dos guardas—os dois homens—enquanto eles surgem
periodicamente da guarita para circular os caminhões que se aproximavam. Eu posso
ouvir trechos de conversa, também: eles pedem ID, eles verificam a licença e registro. O
ritual não dura mais do que três ou quatro minutos. Eu terei que agir rapidamente.
Eu deveria ter usado algo mais quente do que um casquinho. Pelo menos o frio me
mantém acordada.
No momento em que eu vejo uma oportunidade para me mover, o sol já está

subindo atrás de uma fina camada de nuvens escuras. Os holofotes ainda estão
iluminados, mas seu poder é diminuído no amanhecer escuro, e eles não estão tão cegos.
Um caminhão de lixo, com uma escada que se estende de um de seus lados e para o
seu telhado de metal, estremece a uma parada em frente ao portão de metal. Eu passo
agachada e envolvo meus dedos em torno da pedra que eu selecionei anteriormente da
vala. Eu tenho que flexionar os dedos algumas vezes apenas para fazer o sangue fluir.
Meus membros estão rígidos, e doendo de frio.
Um guarda circula o veículo, completando sua inspeção, embalando seu rifle. O

outro fica na janela do motorista, soprando ar entre as suas mãos, fazendo as perguntas
habituais. De onde estão vindo? Para onde estão indo?

Levanto-me, colocando a pedra na minha mão direita, e me alinho rapidamente por
entre as árvores, com cuidado para pisar apenas onde as folhas já foram pisadas e
molhadas—um bom abafador para os meus passos. Meu coração está rufando tanto na
minha garganta que mal posso respirar. Os guardas estão a seis metros a minha direita,
talvez menos. Eu tenho apenas uma chance.
Quando estou perto o suficiente da parede para estar certa do meu alvo, eu encerro
e lanço a pedra para um dos holofotes. Há uma explosão em miniatura quando bate, e ao
som da queda de vidro. Instantaneamente estou refazendo meus passos, circulando
enquanto os guardas andam ao redor.
“Que diabos?” Diz um deles, e começa a correr para o holofote danificado,

assumindo seu rifle. Estou rezando que o segundo guarda o siga. Ele hesita, mudando sua
arma de mão esquerda para a direita. Ele cospe.
Vai, vai, vai.
“Espere aqui,” ele diz para o motorista, e ele também se move para longe do
caminhão de lixo.
É isso: esta é a minha chance, enquanto os guardas estão distraídos, examinando a

luz estilhaçada a doze metros da parede. Eu tenho que abordar o caminhão em um ângulo,
do lado do passageiro. Eu dobro e tento me fazer tão pequena quanto posso. Não posso
arriscar deixar o motorista olhar para mim em seu espelho lateral. Por 20 terríveis
segundos eu estou na estrada, totalmente exposta, livre das árvores e das moitas
castanhas, nodosas e retorcidas que me servem como cobertura, e só então eu tenho uma
memória da primeira vez que Alex me levou para as Terras Selvagens—quão assustada eu
estava me esgueirando por cima da cerca, quão exposta eu me senti—despreparada e
aterrorizada, como se eu tivesse sido cortada.
Três metros, um metro, sessenta centímetros. E então estou me balançando na

escada, o metal congelando de metal, mordendo os meus dedos. Quando chego até o
telhado eu me aperto perfeitamente achatada, de barriga para baixo em um revestimento
de merda passarinho e ferrugem. Mesmo os metais cheiram a doente e doce, como lixo
podre, um cheiro que deve ter vazado através dos anos no chassi do caminhão. Viro o
rosto para o punho do meu casaquinho para me manter longe da tosse. O telhado é
ligeiramente côncavo, e rodeado por um trilho de metal de duas polegadas, o que significa
que pelo menos eu não corro perigo de escorregar quando o caminhão começar a se
mover. Espero.
“Ei!” O motorista está chamando os guardas. “Você pode me deixar seguir

caminho? Eu estou em cima do horário.”
Não há resposta imediata. Parece uma eternidade antes de eu ouvir os passos

retornando para o caminhão, e um dos guardas diz: “Tudo bem, vá em frente.”

O portão de ferro retiniu aberto, e o caminhão começa a se mover. Eu deslizo para a
parte de trás enquanto o caminhão pega velocidade, mas tento calçar as minhas mãos e os
pés contra a grade de metal, eu preciso olhar como uma gigante estrela do mar, aspirada
para o telhado. O vento me chicoteia, ardendo em meus olhos: um frio cortante que traz
consigo o cheiro do rio Hudson, e eu sei que deve estar perto. À nossa esquerda, ao lado
da rodovia, está a cidade: cartazes e postes desmantelados e apartamentos feios com rostos
roxo-cinza, aparências feridas viradas para o horizonte.
O caminhão sacode na estrada, e eu puxo apenas para me pendurar, para me

impedir de ficar balançando na estrada. O frio é uma agonia agora, mil agulhas no meu
rosto e minhas mãos, e tenho que espremer os olhos fechados porque eles estão
lacrimejando terrivelmente. Chega o dia escuro e lento. O brilho vermelho no horizonte
rapidamente queima lentamente, ficando sugado atrás das nuvens de lã. Começa a
chuviscar. Cada gota de chuva é um pedaço minúsculo de vidro na minha pele, e o
telhado do caminhão fica escorregadio e difícil de segurar.
Logo, felizmente, estamos desacelerando e colidindo na rodovia. Ainda é muito

cedo, e as ruas estão na sua maioria em silêncio. Acima de mim, apartamentos
agigantando-se, dedos enormes apontando para o céu. Agora eu posso sentir o cheiro de
alimentos feitos na rua através de janelas abertas: fumaça de gasolina e madeira, a
proximidade de milhões e milhões de pessoas.
Esta é a minha parada.
Assim que o veículo reduz a uma luz, eu retiro a escada—escaneando a rua para me
certificar de que ninguém está observando – e salto levemente para o chão. O caminhão de
lixo continua a sua viagem enquanto eu tento carimbar algum sentimento em meus dedos
e soprar ar quente em meus dedos. Rua 72. Julian mora na Charles Street, ele me disse, que
é no centro da cidade. Julgando a qualidade da luz, deve ser um pouco antes das sete—
talvez um pouco mais tarde, uma vez que a espessa camada de nuvens torna difícil dizer o
tempo com precisão. Não posso arriscar ser vista em um ônibus da forma como estou—
manchada de água, coberta de lama.
Eu dobro a West Side Highway, e a trilha que corta de norte a sul através do longo,
bem cuidado parque que corre paralela ao rio Hudson. Será mais fácil evitar pessoas aqui.
E ninguém vai passear em um dia chuvoso neste início de manhã. Neste ponto a exaustão
está queimando o fundo dos meus olhos, e os meus pés se sentem como chumbo.
Mas cada passo me traz mais perto de Julian, e da garota que eu me comprometi a
ser.
Eu vi fotos da casa do Finemans nos notíciários, e quando eu chegar ao emaranhado

de ruas estreitas no West Village—tão diferente da grade ordenada que define o resto de
Manhattan, e de certa forma uma escolha surpreendente para Thomas Fineman—não
demorarei a encontrar. A chuva continua caindo, a umidade esmagando nas minhas

sapatilhas. O condomínio dos Finemans é impossível de errar: é a maior casa do
quarteirão, e a única que está cercada por um alto muro de pedra. Um portão de ferro,
pendurado com ninhos de hera, dá uma vista parcial do caminho da frente e um quintal
minúsculo, agitados para a lama. Eu ando na rua uma vez, verificando a casa por sinais de
atividade, mas todas as janelas estão escuras, e se há guardas vigiando Julian, eles devem
estar lá dentro. Eu recebo uma onda de prazer do grafite que alguém rabiscou na parede
de pedra dos Finemans: assassino. Raven estava certa: a cada dia, a resistência está
crescendo.
Uma vez mais ando em torno do bloqueio, e desta vez estou escaneando toda a rua,
mantendo meus olhos para cima, à procura de testemunhas, vizinhos intrometidos,
problemas, rotas de fuga. Ainda que eu esteja encharcada, eu sou grata pela chuva. Isso
fará as coisas mais fáceis. Pelo menos ela mantém as pessoas fora das ruas.
Eu ando até o portão de ferro dos Finemans, tentando ignorar a ansiedade zunindo
através de mim. Há um teclado eletrônico, apenas como Julian disse: uma pequena tela de
LCD pedindo que eu digite um PIN. Por um momento, apesar da chuva e das batidas
desesperadas de meu coração em meu peito, eu não posso mais ficar ali, espantada pela
elegância dela: um mundo de coisas bonitas, zunindo, cantarolando eletricidade, e
controles remotos, enquanto metade das casas do país está no escuro e em proximidade
com o calor e frio, sugando pedaços de poder como cães escolhem cartilagem de um osso.
Pela primeira vez, ocorre-me que este, realmente, pode ter sido o ponto das paredes
e fronteiras, o procedimento e as mentiras: um punho apertando mais e mais. É um belo
mundo para as pessoas que começam a jogar queda de braço.
Eu deixei o ódio dentro de mim. Este também vai ajudar.
Julian disse que sua família manteve pistas incorporadas em torno do portão—
lembretes do código.
Não demorou muito tempo para descobrir os três primeiros números. Na parte
superior da porta, alguém pregou uma pequena placa metálica gravada com uma citação
de O Manual de SSF: FELIZES SÃO AQUELES QUE NÃO TÊM UM LUGAR; SÁBIOS SÃO
OS QUE SEGUEM O CAMINHO; ABENÇOADOS SÃO OS QUE OBEDECEM À
PALAVRA.
É um famoso provérbio – um que vem, aliás, do Livro de Magdalena, uma

passagem do livro que conheço bem. Magdalena é minha xará. Eu costumava vasculhar
essas páginas, à procura de vestígios de minha mãe, por suas razões e suas mensagens
para mim.
Livro 9, Proverbio 17. Eu digito 917 no teclado: se eu estou bem, eu tenho apenas
um número para ir. Eu estou para tentar os dígitos finais aleatoriamente, quando algo que
palpita no quintal chama a minha atenção. Quatro lanternas de papel brancas, estampadas
com o logotipo da ASD, foram pressionadas na varanda. Elas estão batendo, se agitando

com o vento, e uma está descascada quase solta da corda; ela oscila sem jeito, como uma
cabeça semicortada, tocando um ritmo contra a porta da frente. Com exceção do logotipo
ASD, as lanternas parecem uma decoração que você pode encontrar em uma festa de
aniversário de criança. Eles se parecem estranhamente incongruentes abaixo da pedra
maciça da varanda, balançando alto no quintal sombrio.
Um sinal. Tem que ser.
9174. O portão clica enquanto as fechaduras se retraem, e eu estou dentro.
Eu escorrego para o jardim da frente rapidamente, fechando a porta atrás de mim,

segurando tanto quanto eu posso. Cinco andares, incluindo um afundado porão; cortinas
todas desenhadas, tudo escuro. Eu nem sequer me incomodo com a porta da frente. Ela
estará bloqueada, e, se houver guardas em qualquer lugar, eles não estão esperando no
corredor. Em vez disso eu deslizo ao lado da casa e encontro as escadas de concreto que
levam a uma porta empenada de madeira: a entrada do porão. Uma pequena janela
definida no tijolo deve me permitir ver o interior, mas um conjunto de pesadas ripas de
madeira da janela mantem a visão completamente obscura. Eu terei que ir às cegas, e rezar
para que não haja guardas nesta entrada.
Esta porta também está trancada, mas a maçaneta está antiga e solta, e deve ser
relativamente fácil para pegar. Eu me ajoelho e tiro minha faca. Tack me mostrou como
abrir fechaduras uma vez, com a ponta estreita de uma navalha, não sabendo que Hana e
eu tínhamos aperfeiçoado a habilidade anos atrás. Seus pais costumavam guardar todos os
biscoitos e doces trancados em uma despensa. Eu coloco a ponta da faca no estreito espaço
entre a porta e a sua estrutura. É preciso apenas alguns momentos de torção e sacudidas
antes que eu sinta a fechadura se soltar. Ponho a faca no bolso do casaco—eu vou precisar
fechar agora—tomo um fôlego e empurro a porta para a casa.
Está muito escuro. A primeira coisa que noto é o cheiro: um cheiro de lavanderia,
cheiro de toalhas de limão e talhas secadoras. A segunda coisa que noto é o silêncio.
Encosto-me à porta, deixando meus olhos se ajustar às escuras. Formas começam a se
afirmar: a máquina de lavar e secar no canto, uma sala atravessada por linhas de
lavandaria.
Eu me pergunto se era aqui que o irmão de Julian era mantido, se ele morreu aqui,
sozinho, enrolado no chão de cimento, sob o gotejamento de folhas com cheiro de
umidade em suas narinas. Eu tiro a imagem rapidamente da minha mente. A raiva é útil
apenas até certo ponto. Depois disso, ela se transforma em ira, e a ira o fará descuidado.
Eu exalo um pouco isso. Não há ninguém comigo aqui—eu posso sentir isso.
Eu passo pela lavanderia, me abaixando sob vários pares de roupas de homem, que
estão alinhadas. O pensamento surge em minha cabeça que um deles poderia ser de Julian.
Estúpido como a mente vai tentar se distrair.

Além da lavanderia está uma pequena despensa empilhada com produtos de
limpeza domésticos, e atrás dela, uma estreita escada de madeira que leva ao primeiro
andar. Eu facilito meu caminho para a escada, me movendo em um rastreamento. As
escadas estão distorcidas e parece que são barulhentas.
No topo está uma porta. Faço uma pausa, ouvindo. A casa está em silêncio, e um
sentimento de ansiedade começa a rastejar sobre a minha pele. Isso não está certo. É muito
fácil. Deveria haver guardas, e reguladores. Deveria haver passos e, conversas abafadas –
qualquer outra coisa que não este silêncio morto, pendurado pesado como um lençol
grosso.
O momento que eu abro a porta e saio para o corredor, a percepção me atinge:

todos já se foram. Eu estou muito atrasada. Eles devem ter movido Julian esta manhã, e
agora a casa está vazia.
Ainda assim, sinto-me compelida a verificar todos os quartos. Um sentimento de

pânico está crescendo dentro de mim—eu estou atrasada, ele se foi, acabou—e a única
coisa que eu posso fazer para suprimi-lo é manter o movimento, me manter deslizando
silenciosamente pelo chão acarpetado e procurar em cada armário, como se Julian pudesse
aparecer dentro de um.
Eu verifico a sala de estar, que tem cheiro de mobiliário polonês. As pesadas

cortinas estão puxadas e fechados, mantendo distante uma visão da rua. Existe uma
cozinha impecável e uma sala de jantar formal, que parecem não utilizadas, um banheiro
que cheira a colônia de lavanda, um pequeno recanto dominado pela maior televisão que
eu já vi na minha vida. Há um escritório, empilhado com panfletos ASD e propagandsa
pró-cura. Mais ao fundo do corredor, eu venho através de uma porta fechada. Lembro que
Julian me contou sobre o segundo escritório do Sr. Fineman. Essa deve ser a sala dos livros
proibidos.
No andar de cima, há três quartos. O primeiro está abandonado, estéril, e com o

cheiro de mosto. Sinto, instintivamente, que este era o quarto do irmão de Julian, e que se
manteve fechado desde sua morte.
Eu inalo profundamente quando chego ao quarto de Julian. Eu sei que é dele.

Cheira como ele. Mesmo que ele tenha sido um prisioneiro aqui, não há sinais de luta.
Mesmo que a cama esteja feita, a suave aparência azul de cobertas puxadas a esmo sobre
os lençóis de listras verde e branca.
Por um segundo eu tenho o desejo de subir na cama dele e chorar, para embrulhar
seus lençóis em torno de mim do jeito que eu o deixei me envolver em seus braços em
volta da minha cintura no esconderijo. Seu armário está aberto, eu vejo prateleiras cheias
de jeans desbotados, e camisas balançando. A normalidade quase me mata. Mesmo em um
mundo que virou de cabeça para baixo, um mundo de guerra e loucura, as pessoas
penduram suas roupas, eles dobram suas calças, eles fazem suas camas.

É a única maneira.
O quarto seguinte é muito maior, dominado por duas camas, separadas por vários
metros: o quarto principal. Eu tenho um vislumbre de mim em um grande espelho
pendurado sobre a cama e recuo. Eu não via meu reflexo há dias. Meu rosto está pálido,
minha pele esticada sobre a minha bochecha. Meu queixo está manchado com sujeira, e
minha roupa está coberta com ela também. Meu cabelo é encaracolado por causa da
chuva. Parece que eu pertenço a uma instituição mental.
Eu vasculho as roupas da Sra. Fineman e encontro um suave suéter de cashmere e

um par de jeans escuro e limpo. Ele está muito grande em torno da cintura, mas uma vez
que eu visto as calças eu pareço quase normal. Eu removo a faca da minha mochila e
enrolo a lâmina em uma camiseta para que eu possa transportar com segurança no bolso
do meu casaco. Eu me desfaço de todo o resto das minhas roupas e as guardo no fundo do
armário, atrás da sapateira. Eu verifico o relógio em cima da mesa. Oito e trinta da manhã.
Descendo as escadas, vejo uma estante de livros em uma alcova no corredor, e a

pequena estátua de um galo empoleirado na mais alta prateleira. Eu não posso explicar o
que vem a mim, ou por que é importante, mas de repente eu preciso saber se Thomas
Fineman está mantendo a chave para o segundo escritório aqui todos esses anos. Ele é o
tipo de homem que faria isso, mesmo após o lugar escondido ter sido descoberto pelo seu
filho. Ele confiaria que a surra teria servido para fazer com que mudasse de ideia. Ele faria
isso como um teste e uma provocação, para que cada vez que Julian visse a coisa estúpida,
ele se lembraria e se arrependeria.
A estante não é particularmente grande, e a última prateleira não é muito alta –

tenho certeza de que Julian poderia facilmente ficar em um banquinho para chegar ao
galo. Assim que eu puxo o animal de porcelana para mim, alguma coisa chocalha em sua
barriga. A cabeça do galo desenrosca, e eu pego uma chave de metal em minha mão.
Só então eu ouço o som abafado de passos, e alguém dizendo: “Sim, sim,

exatamente.” Meu coração para: a voz de Thomas Fineman. No fim do corredor, vejo a
porta da frente começar a chacoalhar quando ele coloca uma chave na fechadura.
Instintivamente, eu salto do banquinho, ainda segurando a chave na minha mão, e

giro para a porta trancada. Demoro alguns segundos de hesitação para que eu consiga
ajustar a chave, e naquela hora, eu ouço a fechadura da porta da frente abrir, dois deles, e
estou congelada no corredor, aterrorizada, enquanto a porta se abre em uma fresta.
Então Fineman diz, “Maldição.” Pausa. “Não, Mitch, não você. Eu deixei cair
alguma coisa.”
Ele deve estar no telefone. No tempo que leva para fazer uma pausa e pegar o que
ele deixou cair, eu consegui colocar a chave na fechadura, e escorrego rapidamente para o
escritório proibido, fechando a porta um segundo antes da porta fechar, um ritmo de
coração duplo.

Em seguida, os passos estão vindo pelo corredor. Eu me afasto da porta, como se
Fineman fosse capaz de sentir meu cheiro. O quarto está muito escuro—as pesadas
cortinas de veludo na janela estão imperfeitamente fechadas, permitindo que um raro raio
de luz em cinza penetre. Torres de livros e ilustrações em espiral em direção ao teto, como
totens torcidos. Eu me bato em uma mesa e tenho que girar em volta, pegando um pesado
volume de couro no último segundo lugar, antes da pancada no chão.
Fineman para do lado de fora da porta do escritório, e eu poderia desmaiar. Minhas

mãos estão tremendo.
Eu não lembro se eu coloquei a cabeça do galo de volta.
Por favor, por favor, por favor, continue se movendo.
“Aham,” ele está dizendo ao telefone. Sua voz é pedregosa, grampeada: não a fala
pausada otimista que ele usa quando fala em entrevistas de rádio e em reuniões do ASD.
“Sim, exatamente. Dez horas da manhã. Está decidido.”
Outra pausa, e então ele diz: “Bem, não há realmente nenhuma escolha, não é?
Como seria se eu tentasse apelar?”
Seus passos recuam até as escadas e eu exalo um pouco, embora eu ainda esteja
com muito medo para me mexer. Estou apavorada com receio de me bater em algo de
novo e de derrubar uma das pilhas de livros. Em vez disso eu espero, congelada, até que
os passos de Fineman, mais uma vez batem escada abaixo.
“Eu entendi,” ele está dizendo, enquanto sua voz fica mais fraca: ele está saindo.
“Décima oitava e Sexta. Northeastern Medical.”
Então, levemente, eu ouço a porta da frente abrir e fechar, e eu estou mais uma vez
no silêncio.
Eu espero mais alguns minutos antes de mover, apenas para estar absolutamente
certa de que estou sozinha, que Fineman não vai voltar. Minhas mãos estão tão suadas que
eu mal posso retornar o livro ao seu lugar. É um volume muito grande, estampado com
letras de ouro, empoleirado na mesa perto de uma dúzia de livros idênticos. Eu acho que
deve ser uma espécie de enciclopédia até eu ver as palavras COSTA LESTE, NOVA
YORK—TERRORISTAS, ANARQUISTAS, DISSIDENTES gravadas em uma das espinhas.
Sinto-me, de repente, como se tivesse levado um soco no estômago. Eu agacho,

olhando para as espinhas mais de perto. Eles não são livros, mas registros: uma lista
enumerada de todos os mais perigosos criminosos encarcerados nos Estados Unidos,
divididos por área e sistema prisional.
Eu devo sair. O tempo está acabando, e eu preciso encontrar Julian, mesmo que eu
esteja muito atrasada para ajudá-lo. Mas a compulsão está aqui, para encontrá-la—para
ver o nome dela. É uma compulsão para ver se ela faz parte da lista, mesmo embora eu

saiba que ela deve fazer. Minha mãe foi mantida por 12 anos na Enfermaria Seis, um lugar
de confinamento solitário reservado exclusivamente para os resistentes mais perigosos e
políticos agitadores.
Eu não sei por que eu me importo. Minha mãe escapou. Ela rabiscou através das
paredes, ao longo dos anos, mais de uma década—ela saiu pelo túnel como um animal. E
agora ela está livre em algum lugar. Eu a tenho visto em meus sonhos, correndo pelas
Terras Selvagens, que é sempre ensolarado e verde, onde a comida é sempre abundante.
Ainda assim, eu tenho que ver o nome dela.
Não demorou muito tempo para encontrar Costa Leste, Maine—Connecticut. A

lista de prisioneiros políticos que foram encarcerados nas Criptas nos últimos 20 anos se
estende por 50 páginas. Os nomes não são listados em ordem alfabética, mas por data. As
páginas estão escrito à mão, em rabiscos de diferentes legibilidades; esse livro passou por
muitas mãos obviamente. Eu tenho que me aproximar da janela, para a fina fenda de luz,
para ler. Minhas mãos estão tremendo, e eu firmo o livro no canto de uma mesa – que está
quase completamente escondida com outros livros, títulos proibidos de antes dos dias de
cura. Eu sou muito centrada na lista de nomes—cada um, uma pessoa, cada um uma vida,
sugada por paredes de pedra—para me importar ou olhar mais de perto. Isso me dá
apenas um marginal conforto de saber que algumas dessas pessoas devem ter escapado
depois do bombardeio das Criptas.
Eu facilmente encontro o ano em que a minha mãe foi levada—o ano em que
completei seis anos, quando ela deve ter morrido. É uma seção de cinco ou seis páginas, e
provavelmente 200 nomes.
Posso controlar o meu dedo pela página, me sentindo tonta sem razão. Eu sei que
ela vai estar no livro. E eu sei, agora, que ela está segura. Mas, ainda assim, eu tenho que
vê-lo, há um pedaço dela que existe nos traços de tinta desbotada do seu nome. Sua vida
foi tirada—e minha vida foi levada também.
Então eu vejo. Minha respiração pega na minha garganta. O nome dela está escrito
nitidamente, em letra grande, cursiva, elegante, como se quem estivesse em posse do
registro no momento gostasse de fazer curvas em todos os l's e a’s: Annabel Gilles Haloway.
As Criptas. Enfermaria Seis, Confinamento Solitário. Agitadora nível 8.
Junto a estas palavras está o número de entrada do prisioneiro. Está impresso com
cuidado, ordenadamente: 5996.
Minha visão afunila, e nesse momento o número parece iluminado por um enorme
holofote. Tudo está escuro, nebuloso.
5996. O número verde desvanecido tatuado na mulher que me resgatou do

esconderijo, a mulher com a máscara.

Minha mãe.
Agora minhas impressões sobre ela são confusas, mas desarticuladas, como peças
de um quebra-cabeça que não chegam a se interligar: sua voz, baixa e desesperada e algo
mais. Pleiteando, talvez? Triste? O jeito que ela estendeu a mão, como se quisesse tocar o
meu rosto, antes que eu a golpeei. O jeito que ela continuou usando o meu nome. Sua
altura—eu me lembro dela ser muito alta, mas ela está baixa, como eu, provavelmente não
mais que 1,64m. A última vez em que eu a vi, eu tinha seis anos de idade. É claro que ela
parecia alta para mim então.
Duas palavras ardem através de mim, cada uma de uma mão quente, arrancando
minhas entranhas: impossível e mãe.
Culpa e descrença: triturando-me, deixando meu estômago solto. Eu não a

reconheci. Eu sempre pensei que eu faria. Imaginei que seria assim como a mãe das
minhas memórias, nos meus sonhos—nebulosos, de cabelos vermelhos, rindo. Eu imaginei
que ela cheiraria a sabão e limões, que suas mãos seriam macias, suavizada com loção.
Agora, é claro, eu percebo quão estúpido isso é. Ela passou mais de uma década nas
Criptas, em uma cela. Ela mudou, endureceu.
Eu bato o livro fechado, rapidamente, como se pudesse ajudar – como se o nome

dela fosse um inseto correndo entre as páginas, e eu pudesse carimbá-lo de volta para o
passado. Mãe. Impossível. Depois de tudo, minha esperança, desejo e procura, nós
estávamos tão perto. Nós estávamos nos tocando.
E ainda ela escolheu não se revelar. Ainda assim, ela escolheu seguir.
Eu estou ficando doente. Eu tropeço cegamente pelo corredor, para a garoa. Eu não
estou pensando, dificilmente posso respirar. Não até que eu avisto a 6 Avenue, vários
bloqueios de distância, que o frio começa a limpar a neblina da minha mente. Nesse ponto
eu percebo que ainda estou segurando a chave para o escritório proibido em uma mão. Eu
me esqueci de trancá-lo novamente. Eu nem sei se eu fechei a porta da frente atrás de
mim—porque eu sei que o que me resta está se abrindo.
Não importa agora. Nada importa. Eu sou muito atrasada para ajudar Julian. Eu
estou muito atrasada para fazer qualquer coisa a não ser vê-lo morrer.
Meus pés me levam para a rua 18, onde Thomas Fineman estará assistindo a
execução de seu filho. Enquanto eu ando, cabeça baixa, eu pego o cabo da faca no bolso do
meu casaco.
Talvez não seja tarde demais para a vingança.

O Northeastern Medical é um dos complexos mais agradáveis que eu já vi, com
uma fachada de pedra e varandas com arabescos, e apenas um discreto nome em metal
sobre a pesada porta de madeira indicando que é um centro médico. Provavelmente foi
uma vez um banco ou um conjunto de escritórios, dos dias em que a despesa não era
regulamentada, dos dias quando as pessoas se comunicavam livremente através das
cidades sem limites. Tem aquela aparência de imponência e importância. Mas é claro que
Julian Fineman o colocou para morrer entre os plebeus, em um dos bairros da cidade ou
asas de hospital de Craps. Apenas o melhor para os Finemans, até o fim.
A garoa está finalmente passando, e eu paro na esquina, esquivando-me para a

porta de um prédio vizinho, e embaralho rapidamente a pilha de cartões de identificação
que eu roubei dos Carniceiros. Eu seleciono Sarah Beth Miller, uma menina que se parece
comigo em idade e aparência, e uso a faca para colocar uma rasura na sua altura—1,74m—
assim você não pode lê-lo claramente. Então eu esculpo no número de identificação abaixo
da imagem dela. Eu não tenho nenhuma dúvida de que o número foi invalidado. Em
todas as probabilidades, Sarah Beth Miller está morta.
Eu aliso meu cabelo, rezando para que eu pareça pelo menos metade decente, e me
jogo pela porta da frente do laboratório.
Dentro está uma sala de espera decorada com bom gosto, com um tapete verde de
pelúcia e móveis de mogno. Um relógio enorme, ostensivamente antigo ou feito para
parecer assim, faz tique-taque tranquilamente na parede, o pêndulo oscilando
ritmicamente. Uma enfermeira está sentada em uma grande mesa. Atrás dela está um
pequeno escritório: uma série de gabinetes de arquivos de metal, uma segunda mesa e
uma máquina de café, meio cheia. Mas o relógio, os móveis caros, e até mesmo o cheiro de
café recém-preparado não podem esconder o cheiro normal de laboratório de desinfetante
químico.
No lado direito da sala estão portas duplas com alças curvas; estas devem levar
para as salas de procedimentos.
“Posso ajudar?” a enfermeira me pergunta.
Eu ando diretamente para ela, colocando as mãos no balcão, desejando parecer

confiante, calma. “Eu preciso falar com alguém,” eu digo. “É muito urgente.”
“É uma questão médica?” ela pergunta. Ela tem unhas longas, perfeitamente
arrumadas, e um rosto que me lembra um bulldog – baixas e pesadas papadas.
“Sim. Bem, não. Espécie de...” Eu estou floreando enquanto eu vou, ela franze a
testa, e eu tento de novo. “Não é uma questão médica. Preciso fazer uma denúncia.” Eu
baixo a minha voz para um sussurro. “Atividade não autorizada. Eu acho... Acho que
meus vizinhos foram infectados.”

Ela tamborila suas unhas, uma vez, contra o balcão. “A melhor coisa a fazer é fazer
um relatório oficial na delegacia de polícia. Você também pode ir a qualquer um dos
postos municipais de regulação.”
“Não.” Eu a corto. Folhas assinadas, presas em conjunto, estão empilhadas perto de

mim, e eu as endireito, a digitalização da lista de médicos, pacientes, problemas—sono
pobre/sonhando, humor desregulado, gripe—e escolho um nome ao acaso.
“Eu insisto em falar com o Dr. Branshaw.”
“Você é um paciente do doutor?” Ela tamborila suas unhas novamente. Ela está
entediada.
“Dr. Branshaw vai saber o que fazer. Estou extremamente chateada. Você tem que
entender. Estou vivendo debaixo destas pessoas. E minha irmã, ela está sem cura. Estou
pensando nela também, você sabe. Não há algum tipo de... Eu não sei... Vacina que o Dr.
Branshaw poderia lhe dar?”
Ela suspira. Ela vira sua atenção para o monitor do computador, digita algumas
teclas rapidamente. “Dr. Branshaw está completamente cheio hoje. Todos os nossos
médicos especialistas estão cheios. Um evento excepcional tornou necessário...”
“Sim, eu sei. Julian Fineman. Eu sei de tudo sobre isso.” Eu balanço minha mão.
Ela franze a testa para mim. Seus olhos estão atentos. “Como você sabe...”
“Está em todos os jornais,” eu a interrompo. Estou entrando em meu papel agora: a

filha rica, mimada de um político, talvez um membro sênior do ASD. Uma menina
acostumada a conseguir o que quer. “Claro, eu acho que você queria manter a coisa toda
em segredo. Não quero a imprensa cobrando. Não se preocupe, eles não estão dizendo
onde. Mas tenho amigos que têm amigos e... bem, você sabe como essas coisas se
locomovem.” Eu me inclino para frente, colocando as mãos sobre a mesa, como se ela fosse
a minha melhor amiga e eu vou dizer um segredo. “Pessoalmente, eu acho que é um
pouco de bobagem, não é? Se o Dr. Branshaw tivesse dado a ele a cura cedo, quando ele
ainda estava lá—um pequeno corte, um recorte pouco, é assim que funciona, não é?—essa
coisa toda poderia ter sido evitada.“ Eu me inclino. “Eu vou dizer a ele que penso assim,
também, quando eu vê-lo.” Eu digo uma oração silenciosa para que o Dr. Branshaw seja
na verdade, do sexo masculino. É uma aposta segura. A formação médica é longa e
rigorosa, e muitas mulheres inteligentes são esperadas para passar o seu tempo
cumprindo seus deveres procriadores e de educação infantil.
“Não é o caso do Dr. Branshaw,” a enfermeira diz rapidamente. “Ele não pode ser
culpado.”

Reviro os olhos da maneira que Hana costumava fazer quando Andrea Grengol
dizia algo estúpido, especialmente na classe. “É claro que é. Todo mundo sabe que o Dr.
Branshaw é o médico de Julian.”
“Dr. Hillebrand é o médico de Julian,” ela me corrige.
Eu sinto um rápido pulso de excitação, mas eu o escondo com outro rolar de olhos.
“Qualquer que seja. Vai agendar com o Dr. Branshaw ou não?“ Cruzo os braços e digo:
”Eu não irei embora até vê-lo.”
Ela me dá a aparência de um animal ferido—cheio de censura—como se eu tivesse

estendido a mão e beliscado o seu nariz. Estou interrompendo sua manhã, a quietude de
rotina de suas horas. “ID, por favor” diz ela.
Eu pego o ID de Sarah Beth Miller do bolso e passo para ela. O som do relógio
parece ter amplificado: O tique-taque está muito alto, e o ar na sala vibra com ele. Tudo em
que eu posso focar são os segundos, passando, levando Julian para mais perto da morte.
Eu me forço a não me inquietar enquanto ela olha, franzindo a testa novamente.
“Eu não posso ler este numero,” ela diz.
“Passou na secadora no ano passado.” Eu aceno a questão a distância. “Olha, eu

gostaria que você pudesse falar com o Dr. Branshaw para mim, se você pudesse dizer a ele
que eu estou aqui.”
“Eu vou ter que ligar em SVS,” diz ela. Agora, a expressão de infelicidade é
aprofundada. Ela lança um olhar triste atrás dela na cafeteira, e noto uma revista meio
escondida debaixo de uma pilha de arquivos. Ela, sem dúvida, está pensando na
evaporação de sua manhã tranquila. Ela fica de pé. Ela é uma mulher forte. Os botões do
seu uniforme de técnico parecem pairar sobre a sua vida querida, mal mantendo o tecido
fechado sobre seus seios e estômago. “Sente-se. Isto vai levar alguns minutos.”
Eu inclino a cabeça uma vez, e ela bamboleia através dos corredores de consultórios
e desaparece. A porta se abre, e por um momento eu ouço o som de um telefone, e o
aumento de vozes. Então a porta se fecha, e tudo está tranquilo, exceto pelo tique-taque do
relógio.
Instantaneamente, eu passo pelas portas duplas.
O olhar de dinheiro não se estende tão longe. Aqui, finalmente, estão o mesmo
amorfo piso de linóleo, as mesmas paredes beges sujas, igual a muitos laboratórios e
hospitais. Imediatamente à minha esquerda está outro conjunto de portas duplas,
marcadas com saída de emergência; através de um pequeno painel de vidro, vejo uma
escada estreita.
Eu me movo rapidamente pelo corredor, meus tênis rangendo no chão, escaneando

as portas de cada lado—a maioria delas fechada, algumas delas escancarada, vazia, escura.

Uma médica com um estetoscópio preso no pescoço está andando na minha
direção, consultando um arquivo. Ela olha para mim curiosamente enquanto eu passo. Eu
mantenho meus olhos fixos no chão. Felizmente, ela não me impede. Eu coloco as mãos na
minha calça. Minhas mãos estão suando.
O laboratório é pequeno, e quando eu chego ao final do corredor, vejo que ele é

definido simplesmente: apenas um único corredor corre o comprimento do prédio, e um
elevador no fundo dá acesso aos seis andares restantes. Não tenho nenhum plano, exceto
encontrar Julian, para vê-lo. Eu não tenho certeza do que estou esperando conseguir, mas
o peso da faca é reconfortante, pressionado contra o meu estômago, um afiado segredo.
Tomo o elevador para o segundo andar. Aqui não há mais atividade: sons de bipe e
conversa murmurada, médicos correndo dentro e fora de salas de exame. Eu abaixo
rapidamente na primeira porta à minha direita, o que se mostra ser um banheiro. Tomo
um grande fôlego, tento me concentrar, tento me acalmar. Há um tabuleiro no fundo do
vaso sanitário, e uma pilha de copos de plástico para amostras de urina. Eu pego um e
preencho parcialmente com água, então vou para o corredor.
Dois técnicos de laboratório, duas mulheres, estão do lado de fora de uma sala de
exame. Eles se calam quando me aproximo, e embora eu deliberadamente evite contato
com os olhos, eu posso senti-las olhando para mim.
“Posso ajudar?” Uma deles pergunta enquanto estou passando. As duas mulheres
parecem idênticas, e por um momento eu acho que são gêmeas. Mas é apenas a influência
do cabelo raspado atrás, o imaculado uniforme, o olhar idêntico de distanciamento clínico.
Eu mostro o copo de plástico para elas. “Só preciso pegar minha amostra para o Dr.
Hillebrand,” eu digo.
Ela se afasta um pouco. “Dr. Hillebrand está atendendo no seis,” diz ela. “Você
pode deixar com ela.”
“Obrigada,” digo. Eu posso sentir seus olhos me arrastando enquanto continuo pelo
corredor. O ar é seco, superaquecido, e minha garganta dói cada vez que eu tento engolir.
No final do corredor, eu passo por uma porta com painéis em vidro. Além dele, vejo
vários pacientes sentados em poltronas, assistindo televisão em vestidos de papel branco.
Seus braços e pernas estão amarrados ao mobiliário.
No final do corredor, eu empurro as portas para a escada. Em todas as

probabilidades, Dr. Hillebrand estará presidindo a morte de Julian, e seu consultório é no
sexto andar, há uma boa chance de que é onde ele realiza a maioria de seu trabalho.
Minhas pernas estão tremendo durante o tempo que levo para chegar ao seis, e não tenho
certeza se são os nervos, ou a falta de sono, ou uma combinação dos dois Eu largo o copo
de plástico, em seguida, faço uma pausa por um segundo para tomar fôlego. O suor está
traçando seu caminho nas minhas costas.

Por favor, eu penso, para ninguém em particular. Eu não tenho certeza do que eu
estou pedindo, exatamente. A chance de salvá-lo. Uma chance, até mesmo, para vê-lo. Eu
preciso que ele saiba que eu vim por ele.
Eu preciso que ele saiba de alguma forma que, em algum momento nos túneis, eu
comecei a amá-lo.
Por favor.
O momento em que eu saio da escada, eu sei que eu encontrei: Cinquenta passos no

corredor, Thomas Fineman está de pé do lado de fora de uma sala de exames, de braços
cruzados, com vários guarda-costas, falando em voz baixa com um médico e três técnicos
de laboratório.
Dois, três segundos. Tenho apenas alguns segundos até que eles virem, até que eles
me localizem e me perguntem o que eu estou fazendo aqui.
A conversa é indecifrável à distância—eles estão falando praticamente em

sussurros—e por um segundo o meu coração se acalma e eu sei que é tarde demais, e já
aconteceu, e Julian está morto.
Em seguida, o médico—Dr. Hillebrand?—consulta o relógio. As próximas palavras

que ele fala são mais altas—impossivelmente altas, no espaço e no silêncio, como se
estivesse gritando elas.
“Está na hora,” diz, e enquanto o grupo começa a dispersar, meus três segundos se
acabaram. Eu voo para a primeira porta que vejo. É uma sala de exames pequena,
felizmente vazia.
Eu não sei o que fazer a seguir. Pânico cresce em meu peito. Julian está aqui, tão
perto, e totalmente inalcançável. Havia pelo menos três guarda-costas com Thomas
Fineman, e eu não tenho dúvidas que existem mais lá dentro. Eu nunca vou conseguir
passar por eles.
Encosto-me à porta, desejando me concentrar, para pensar. Eu acabei entrando em

uma antessala. Em uma parede está uma porta que eu sei que deve levar a uma sala maior
de procedimento, onde complexas cirurgias e procedimentos para curar o deliria têm lugar.
Uma mesa de papel drapeado domina o espaço pequeno: nele estão vestidos
dobrados, e uma bandeja de instrumentos cirúrgicos. A sala cheira a lixiviação e parece
idêntica a sala em que eu me despi para minha avaliação, há quase um ano, no dia em que
tudo começou, que me disparou para frente e pousou-me aqui, nesse novo corpo, neste
novo futuro. Por um segundo eu sinto tonturas e tenho que fechar meus olhos. Quando eu
os abro, eu tenho a sensação de estar olhando para dois espelhos que foram colocados
face-a-face, de estar sendo empurrada do passado para o novo agora e de volta
novamente. Memórias estão brotando—a caminhada para os laboratórios no pegajoso ar

de Portland, as gaivotas rondando, a primeira vez em que eu vi Alex, a caverna escura,
sua boca quando ele olhou para mim do deck de conservação, rindo...
Isso me bate, o deck de conservação. Alex me observava do deck que corria ao

longo da sala de procedimento. Se esse laboratório for como o de Portland, eu poderia ser
capaz de acessar a sala de Julian do sétimo andar.
Eu me movo com cautela no corredor novamente. Thomas Fineman se foi, e apenas

um único guarda-costas permanece. Por um momento eu me debato se eu deveria me
arriscar com ele—a faca está lá, pesada, esperando, como um desejo—mas então ele vira os
olhos em minha direção. Eles são incolores, duros, como duas pedras, eles me fazem
voltar, como se ele atingisse toda a extensão do corredor e me batesse.
Antes que ele possa dizer qualquer coisa, antes que ele tenha tempo para registrar
meu rosto, eu escorrego para o canto e entro na escada.
O sétimo andar é mais escuro e sombrio do que qualquer dos outros. Está
perfeitamente silencioso: não há conversas cantarolando atrás das portas fechadas, sem
bipes constantes de médicos ou técnicos de laboratório chiando pelos corredores em tênis
branco. Tudo ainda é, como se o ar aqui não fosse constantemente perturbado. Uma série
de portas se estende pelo corredor à minha direita. Meu coração salta quando vejo a
primeira que está rotulada: DECK DE OBSERVAÇÃO A.
Eu passo pelo corredor na ponta dos pés. Não há obviamente ninguém aqui, mas a
quietude me deixa nervosa. Existe alguma coisa sinistra em relação a portas fechadas, o ar
pesado e quente como um lençol; tenho a sensação de que alguém está rastejando me
observando, que todas as portas são bocas, prontas para abrir e gritar minha presença.
A última porta do corredor está marcada como DECK DE OBSERVAÇÃO D.

Minhas mãos estão suando demais, eu mal posso abrir a porta. No último segundo eu
retiro a minha faca da frente do bolso do meu casaco, apenas no caso de precisar, e
desenrolo a camiseta do Sr. Fineman da mesa. Então eu caio e me agacho e saboto a porta
para o convés de conservação. Estou segurando a faca com tanta força que meus dedos
doem.
O deck é grande, escuro e vazio, e em forma de L, se estende ao longo de duas

paredes inteiras da sala de procedimentos abaixo. Está completamente envolto em vidro e
contêm quatro linhas de cadeiras, todos que olham para baixo sobre o piso principal.
Cheira como um cinema, como estofados úmidos e goma.
Eu desço as escadas do deck, mantendo-me perto do chão, grata que as luzes no

deck de observação estão desligadas—e grata também que a baixa parede de gesso que
circunda o deck, por baixo dos pesados painéis de vidro, deve me esconder, pelo menos
parcialmente da vista de qualquer um abaixo de mim. Eu tiro minha mochila e a coloco
cuidadosamente ao meu lado. Meus ombros estão doloridos.

Eu não tenho nenhuma ideia do que fazer a seguir.
As luzes da sala de procedimento são deslumbrantes. Existe uma mesa de metal no

centro da sala, e uma dupla de técnicos de laboratório circulando, ajustando
equipamentos, movendo as coisas para fora do caminho. Thomas Fineman e alguns outros
homens—os homens do corredor—estão se movendo em um quarto adjacente; também é
colocado em vidro, e, apesar das cadeiras terem sido colocadas para eles, eles estão de pé.
Eu me pergunto o que Fineman está pensando. Eu penso, brevemente, na mãe de Julian.
Gostaria de saber onde ela está.
Eu não vejo Julian em lugar nenhum.
Um flash de luz. Eu penso explosão—eu penso corra—e tudo em mim está amarrado,
apertado e em pânico, até que eu percebo que em um canto está um homem com uma
câmera e uma mídia presa à sua gravata. Ele está tirando fotos da instalação, e o brilho do
flash estala em todas as superfícies de metal polido, ziguezagueando as paredes.
Claro. Eu deveria saber que a mídia seria convidada a tirar fotos. Eles devem
gravar, e divulgar, para que possa ter algum significado.
O ódio surge e, com ele, uma onda crescente de fúria. Todos eles podem queimar.
Há um movimento a partir do canto, a partir da parte da sala escondida por baixo

do deck. Eu vejo Thomas Fineman e os outros homens giram nessa direção. Atrás do
vidro, Thomas enxuga a testa com um lenço, o primeiro sinal de desconforto que ele
mostra. Os cameraman giram também: flash, flash. Dois momentos de luz branca cegante.
Então, Julian entra na sala. Ele é flanqueado por dois reguladores, embora ele esteja
andando por conta própria, sem avisar. Eles são seguidos por homem usando a roupa de
um sacerdote; ele detém uma cópia de ouro de O Manual de SSF na frente de seu peito,
como um talismã para protegê-lo de toda a sujeira e maldade do mundo.
O ódio é um cordão apertando em minha garganta.
As mãos de Julian foram algemadas na frente dele, e ele está usando um blazer azul
escuro e calça jeans bem passadas. Eu me pergunto se essa foi sua escolha, ou se o fizeram
vestir-se para sua própria execução. Ele está de costas para mim e desejo silenciosamente
que ele se vire para olhar. Eu preciso que ele saiba que eu estou aqui. Eu preciso que ele
saiba que não está sozinho. Eu estendo a minha mão sem pensar, tateando ao longo do
vidro. Eu quero esmagá-lo em pedaços, para pular e descer até Julian. Mas isso nunca iria
funcionar. Eu não poderia alcançar mais do que alguns metros, e então seria uma dupla
execução.
Talvez isso não importe. Não tenho mais nada, nada para voltar.
Os reguladores param na mesa. Existe uma crescente conversa—eu ouço Julian

dizer: “Eu prefiro não deitar.” Sua voz é abafada e indistinta—a partir do vidro, a partir da

altura—mas o som me faz querer gritar. Agora meu corpo todo é uma batida de coração,
uma vontade pulsante de fazer alguma coisa. Mas eu estou congelada, pesada como
pedra.
Um dos reguladores passa à frente e solta as mãos de Julian. Julian vira e eu posso
ver seu rosto. Ele circunda os pulsos, para frente e para trás, estremecendo um pouco.
Quase imediatamente, o regulador prende o seu pulso direito a uma das pernas da mesa
de metal, empurrando para baixo o ombro de Julian para que ele seja forçado a sentar-se.
Ele nem uma vez olhou para o pai.
No canto da sala, o médico está lavando as mãos em uma grande pia. A água
tamborilando contra o metal soa muito alto. Está muito quieto. Certamente execuções não
podem acontecer aqui, como esta, na luz e no silêncio. O médico enxuga as mãos, trabalha
com os dedos em um par de luvas de látex cirúrgicas.
O sacerdote avança e começa a ler. Sua voz é um zumbido baixo, um tom

monótono, abafada pelo vidro.
“E assim Isaac cresceu e era o orgulho de seu pai idoso, e por um tempo um reflexo
perfeito da vontade de Abraão...“
Ele está lendo o livro de Abraão. Claro. Nele, Deus ordena Abraão a matar seu
único filho, Isaac, depois de Isaac ficar doente com deliria. E assim ele faz. Ele leva seu filho
a uma montanha e mergulha uma faca direto no peito. Eu pergunto se o Sr. Fineman
pediu que esta passagem fosse lida. Obediência a Deus, à segurança, à ordem natural: Isso
é o que o Livro de Abraão nos ensina.
“Mas quando Abrahão viu que Isaac se tornou imundo, ele pediu orientação ao seu
coração...”
Estou engolindo o nome de Julian. Olhe para mim.
O médico e dois técnicos de laboratório avançam. O médico tem uma seringa. Ele
está testando isto, sacudindo com um dedo, enquanto um técnico enrola a manga da
camisa de Julian.
Só então há uma perturbação abaixo. Ondula através da sala de uma só vez. Julian
olha nitidamente, o médico se afasta passos dele e substitui a seringa na bandeja de metal
que um dos técnicos carrega. Thomas Fineman se inclina, franzindo a testa, e sussurra algo
para um guarda-costas, enquanto outro técnico entra no quarto. Eu não posso entender o
que ela está dizendo—eu posso dizer que é uma mulher, mesmo que ela esteja usando
uma máscara de papel e um volumoso, enorme casaco, por causa do adorno balançando
ao lado dela—mas ela está gesticulando agitadamente.
Algo está errado.

Eu chego mais perto do vidro, me esforçando para ouvir o que ela está dizendo. Um
pensamento vibra na minha mente, uma ideia que não posso segurar. Há algo de familiar
na técnica de laboratório, no jeito que ela continua usando as mãos, gesticulando
enfaticamente quando ela aponta para o médico no corredor. Ele balança sua cabeça,
remove as luvas, e as coloca no bolso. Ele fala um comando curto antes de sair da sala de
procedimentos. Um dos técnicos apressa-se depois dela.
Thomas Fineman está empurrando o seu caminho para a porta que dá entrada para
o laboratório. Julian está pálido, e até mesmo daqui eu posso dizer que ele está suando.
Sua voz é mais alta do que o normal, tensa.
“O que está acontecendo?” Sua voz flutua para cima de mim. “Alguém me diga o
que está acontecendo.”
A técnica com a trança se move pela sala e está abrindo a porta para Thomas
Fineman. Ela põe a mão em seu casaco enquanto ele explode na sala, com o rosto
vermelho.
E só quando a ideia vem, passa por mim—a trança, as mãos, Raven—há uma única
explosão, um ruído de quebra, e a boca de Thomas Fineman cai aberta, e ele oscila
desagradável e cai no chão enquanto as pétalas vermelhas de sangue florescem na frente
da sua camisa.
Por um momento, tudo parece congelar: Thomas Fineman, espalhado no chão como
uma boneca de pano; Julian, com o rosto branco na mesa; o jornalista com a câmera ainda
levantada em seu olho, o sacerdote, no canto, os reguladores ao lado de Julian, armas
ainda presas aos seus cintos; Raven segurando uma arma.
Flash.
O técnico de laboratório, o de verdade, grita.
E tudo é caos.
Mais tiros, ricocheteando ao redor da sala. Os reguladores estão gritando “Abaixo!

Abaixe-se!”
Crack. A bala se aloja no vidro grosso diretamente sobre minha cabeça, e com isso
uma rede de fissuras começa a crescer. Isso é tudo o que eu preciso. Eu pego uma cadeira
atrás de mim e balanço, forte, em arco, orando para que Julian fique com a cabeça baixa.
O som é enorme, e por uma fração de segundo tudo está silencioso novamente,
exceto pela cascata de vidro, uma chuva pontiaguda. Então eu salto sobre o muro de
concreto e caio no chão abaixo de mim. Pedaços de vidro sob meu tênis enquanto
aterrisso, sem balanço, inclinando para baixo em uma mão para me equilibrar, o que vem
com sangue.

Raven é um borrão em movimento. Ela torce o corpo para fora do alcance de um
regulador, cai de joelhos com a ponta de sua arma. Enquanto ele se inclina para frente, ela
planta um pé em suas costas e empurra: um estalo enquanto sua cabeça se choca com o
metal. E ela já está voltando para a sala onde estão os guarda-costas de Fineman,
empurrando um pequeno bisturi de metal no buraco da fechadura da porta. Ela coloca
uma bandeja de rolamento de metal na frente da porta para uma boa medida.
Instrumentos médicos dispersos em todos os lugares enquanto eles empurram, gritando,
inclinando bastante a mesa. Mas a porta não vai abrir, pelo menos não ainda.
Estou a três metros de Julian—gritos, tiros, e agora um alarme está lamentando,

gritando—então um metro, a seguir ao lado dele, segurando seus braços, os ombros,
querendo simplesmente senti-lo, me certificar que ele é real.
“Lena!” Ele lutava com a algema que mantém um de seus pulsos preso a mesa,
tentando arrancá-la. Agora ele olha para cima, olhos brilhando, azuis como o céu. “O que
você...”
“Não há tempo,” digo a ele. “Fique abaixado.”
Eu corro em direção ao regulador ainda caído pelas pias. Vagamente, estou ciente
de gritar, e Raven ainda girando, girando, abaixando—à distância, ela poderia estar
dançando—e abafando explosões. O jornalista se foi, ele deve ter fugido.
O regulador está quase consciente. Eu me ajoelho e corto o seu cinto, rápido, em

seguida, pego as chaves e vou em direção à mesa. Minha mão direita está molhada com
sangue, mas eu mal posso sentir a dor. Tento duas vezes encaixar a chave na fechadura
das algemas; então eu consigo, e Julian puxa seu pulso livre da mesa, e chama-me para ele.
“Você veio,” diz ele.
“É claro,” eu digo.
Então Raven está próxima a nós. “Hora de se mover.”
Um minuto, talvez menos, e Thomas Fineman está morto, e a sala é um caos, e nós
estamos livres.
Nós corremos através da antesala enquanto há um estremecimento, um barulho de

metal, e um crescendo de gritos—os guarda-costas devem ter saído. Então nós entramos
no corredor, onde os alarmes estão gritando e já podemos ouvir passos da escada.
Raven empurra sua cabeça para a direita, em direção a uma porta marcada
ACESSO AO TELHADO, APENAS EMERGÊNCIAS. Nós nos movemos rapidamente, em
silêncio, tensos—através da porta e para a escada de incêndio. Então nós batemos nas
escadas de metal, único arquivo, para o nível da rua. Raven tira seu enorme casaco e a
máscara de papel, descartando-os no lixo logo abaixo das escadas. Eu me pergunto onde

ela conseguiu, e eu pisco para a pesada mulher na recepção, seus seios quase explodindo
do seu jaleco.
“Por aqui,” Raven diz, assim que estamos no chão. Quando ela vira a cabeça, eu
vejo que ela tem vários pequenos cortes no rosto e pescoço, o vidro deve ter atingido ela.
Nós terminamos em um pátio pequeno, sombrio, dominado por um conjunto de

mobílias enferrujadas e um pedaço de grama dura. Ele está dentro de uma cerca de arame
baixo, o que é facilmente escalado por Raven. É um pouco mais difícil para mim, e Julian,
que está a seguir, coloca uma mão para me firmar. Minha mão começou a pulsar, e o elo
da cadeia é liso. Está chovendo forte agora.
No outro lado da cerca está outro pequeno pátio, quase idêntico ao primeiro, e
outro prédio ermo. Raven passa pela porta, que tem sido apoiada aberta com um bloqueio
de concreto, e passamos para uma sala escura, e mais portas fechadas com cartazes de
afixados. Por um segundo eu entro em pânico e nós terminamos no laboratório. Mas,
então, emergimos em um lobby, também escuro, e equipado com vários vasos falsos de
plantas e vários sinais que indicam o caminho para EDWARD WU, ADV. e
METROPOLITAN VISION ASSOCIATES. Um conjunto de vidro revolvendo portas nos dá
uma turva visão da rua do lado de fora: as pessoas correndo, carregando guarda-chuvas,
empurrando um ao outro.
Raven lidera direto para as portas, parando apenas o tempo suficiente para pegar
uma mochila que ela deve ter escondido anteriormente atrás de uma das plantas. Ela se
vira e joga um guarda-chuva para Julian e um para mim. Ela desliza sobre uma capa de
chuva amarela e puxa o capuz sobre sua cabeça, ele está apertando para que os cortes em
seu rosto fiquem escondidos.
Então, estamos saindo para a rua, indo para a multidão de pessoas em seu caminho
para ou a partir de algum lugar—uma multidão sem rosto, uma massa de corpos móveis.
Nunca estive mais grata pela imensidão de Manhattan, por seu apetite; estamos
absorvendo e sendo absorvidos, nós nos tornamos ninguém e qualquer um: uma mulher
em um poncho amarelo; uma menina pequena em casaco vermelho; um garoto com o
rosto escondido por um guarda-chuva enorme.
Nós viramos à direita na Oitava Avenida, em seguida, à esquerda na 24 Street. Até

agora nós escapamos à multidão: As ruas estão vazias, os prédios cegos, cortinas e
persianas fechadas contra a chuva. Luzes ardem atrás dos finos tecidos das cortinas acima
de nós; quartos virados para dentro, com suas costas contra a rua. Nós passamos
despercebidos pelo cinza e aguado mundo. As calhas estão jorrando, rodando com o lixo,
pedaços de papel e bagas de cigarro. Eu larguei a mão de Julian, mas ele anda perto de
mim, ajustando seu passo com o ritmo da minha caminhada, por isso, estamos quase nos
tocando.

Chegamos a um estacionamento vazio, exceto por uma van branca que eu
reconheço: a van equipada como um cruzador DCRP. Eu apenso novamente em minha
mãe, mas não é hora de perguntar a Raven sobre ela. Raven abre as portas do fundo da
van e vira seu capô.
“Entrem,” diz ela.
Julian hesita por um segundo. Eu vejo seus olhos patinarem sobre as palavras:
CIDADE DE NOVA YORK, DEPARTAMENTO DE CORREÇÃO, REFORMA E
PURIFICAÇÃO.
“Está tudo bem,” eu digo, e subo, me sentando com as pernas cruzadas no chão
sujo. Ele me segue. Raven acena para mim e fecha a porta atrás de nós. Eu a ouço sentar no
banco do passageiro. Depois, há silêncio, exceto pela chuva tamborilando no teto de
estanho fino. Seu ritmo envia uma vibração através de todo o meu corpo. Está frio.
“O que...” Julian pergunta, mas eu o calo. Nós não estamos fora de perigo, ainda
não, e eu não vou relaxar até que estejamos em segurança, fora da cidade. Eu uso um
barrilete para limpar o sangue da minha mão, limpa e aperto.
Ouvimos passos batendo, o motorista abre a porta, e a voz de Tack, um grunhido.

“Os temos?”
Resposta de Raven: “Eu estaria aqui se não os tivesse?”
“Você está sangrando.”
“Apenas um arranhão.”
“Vamos cuidar, então.”
Os tremores de motor param, e de repente eu posso gritar de alegria. Raven e Tack

estão de volta—batendo um no ombro do outro, como sempre fizeram e sempre farão.
Eles vieram por mim, e agora vamos para o norte: Estamos do mesmo lado novamente.
Vamos voltar para a floresta, e eu vou ver Hunter novamente, e Sarah e Lu.
Vamos nos enrolar em nós mesmos, como uma dobradura contra a geada, e deixar a
resistência às suas armas e os seus planos, e aos Carniceiros aos seus túneis, e o ASD para
suas curas, e todo o mundo à sua doença e cegeira. Vamos deixá-los cair para a ruína. Nós
estaremos seguros, protegidos sob as árvores, como um ninho de pássaros.
E eu tenho Julian. Encontrei-o, e ele me seguiu. Eu chego no meio da escuridão, sem

palavras, e encontro suas mãos. Nós entrelaçamos nossos dedos, e embora ele não diga
nada, eu posso sentir o calor e a energia que passa entre nós, um silencioso diálogo.
Obrigado, ele está dizendo, e eu estou dizendo, eu estou tão feliz, eu estou tão feliz, eu precisava
que você estivesse seguro.
Eu espero que ele entenda.

Eu não durmo há 24 horas, e apesar do movimento da van, e o som ensurdecedor

da chuva, em algum ponto, eu durmo. Quando acordo, é porque Julian está falando meu
nome em voz baixa. Estou descansando em seu colo, inalando o cheiro de seu jeans. Sento-
me rapidamente, envergonhada, esfregando meus olhos.
“Nós paramos,” diz ele, embora seja óbvio. A chuva desvaneceu-se a um tamborilar
suave. As portas da van se abrem, Raven e Tack estão vaiando, exuberante e alto. Temos
de ter feito bem passado a fronteira.
As portas se abrem e lá está Raven, radiante e Tack atrás dela, os braços cruzados,
parecendo satisfeito consigo próprio. Eu reconheço o antigo armazém da superfície
rachada do estacionamento, e a aderência atrás da casinha repicada.
Ravem me oferece a mão, me ajudando a fugir para fora da van. Sua pegada é forte.
“Qual é a frase mágica?” diz ela, tão logo os meus pés batem o pavimento. Ela está
relaxada agora, sorridente e fácil.
“Como você me encontrou?” pergunto. Ela quer que eu agradeça, mas eu não faço.
Ela me dá uma mão antes de sair da van, e eu sei que ela sabe o quanto estou grata.
“Havia apenas um lugar que você poderia estar,” ela diz, e seus olhos passam por
mim, Julian, e depois de volta para mim. E eu sei que é a sua maneira de fazer as pazes
comigo, e admitindo que ela estava errada.
Julian desceu da van também, e ele está olhando ao redor, de olhos arregalados,
boca aberta. Seu cabelo ainda está molhado, e começou a enrolar um pouco nas pontas.
“Está tudo bem,” eu digo a ele. Eu chego por trás e tomo sua mão. A alegria surge
através de mim de novo. Aqui é bom para as mãos, para se amontoar para o calor, a
moldar-nos juntos a noite, como estátuas projetadas para caber lado a lado.
“Vamos lá!” Tack está andando, meio saltando, para o armazém. “Nós estamos
fazendo as malas e nos mudando. Já perdemos um dia. Hunter estará esperando com os
outros em Connecticut.”
Raven amarra sua mochila um pouco mais alto e pisca. “Você sabe como Hunter
fica quando está irritado,” diz ela. “É melhor nos movermos.”
Eu posso sentir a confusão de Julian. O alinhamento de diálogo e de nomes

estranhos, a proximidade das árvores, não aparadas e abandonadas, deve ser esmagador.
Mas eu vou ensiná-lo, e ele vai adorar. Ele vai aprender e amar, e amar para aprender. As
palavras fluem através de mim, calmante, lindas. Há tempo para absolutamente tudo
agora.
“Espere!” Eu corro após Raven quando ela começa a seguir Tack para o armazém.
Julian se levanta. Eu mantenho a minha voz baixa para Julian não poder ouvir.
“Você... você sabia?” digo, engolindo em seco. Eu me sinto sem fôlego, apesar de ter
corrido menos que vinte metros. “Sobre a minha mãe, eu quer dizer.”
Raven olha para mim, confusa. “Sua mãe?”
“Shhh.” Por alguma razão eu não quero que Julian ouça—é muito, muito profundo,
muito breve.
Raven balança a cabeça.
“A mulher que veio para mim em Salvamento,” digo, persistindo, apesar do olhar
de confusão total de Raven. “Ela tem uma tatuagem em seu pescoço—5996. Essa é a
identificação da minha mãe nas Criptas.“ Eu engulo. “Essa é a minha mãe.”
Raven alcança dois dedos, como se quisesse tocar o meu ombro, então pensa melhor
deixa sua mão cair. “Eu sinto muito, Lena. Eu não tinha ideia.” Sua voz está
estranhamente suave.
“Eu tenho que falar com ela antes de irmos,” eu digo. “Há... Há coisas que eu
preciso dizer.” Realmente, há apenas uma coisa que eu quero dizer, e só de pensar faz meu
coração acelerar: Por que, por que, por quê? Por que você os deixou prender você? Por que me fez
pensar que estava morta? Por que não veio para mim?
Por que você não me ama mais?
Uma vez que você deixa a palavra, uma vez que você permite que ela crie raízes,
vai se espalhando como um molde através de todos os seus cantos e escuros espaços e com
isso, as perguntas, os calafrios, medos estilhaçados, o suficiente para mantê-lo
permanentemente acordado. A ASD está certa sobre isso, pelo menos.
Raven desenha suas sobrancelhas juntas. “Ela se foi, Lena.”
Minha boca fica seca. “O que você quer dizer?”
Raven encolhe os ombros. “Ela partiu esta manhã com alguns dos outros. Eles são
de nível superior do que eu. Eu não sei onde eles estavam indo. Eu não perguntei.”
“Ela é... Ela é parte da resistência, então?” pergunto, apesar de estar óbvio.
Raven concorda. “Posição muito alta,” diz suavemente, como se isso mudasse
alguma coisa. Ela espalha suas mãos. “Isso é tudo o que eu sei.“
Eu olho para longe, mordendo meu lábio. Para o sul, as nuvens estão se
espalhando, como lã se desenrolando lentamente, revelando pequenos pedaços de céu

azul. “Toda a minha vida, eu pensei que ela estava morta,” eu disse. Eu não sei o que diria
a ela, ou que diferença faria.
Ela me toca, então, deslizando sobre meu ombro. “Alguém chegou de Portland na
noite passada—um fugitivo. Escapou das Criptas após o bombardeio. Ele não disse muito,
nem mesmo o seu nome. Eu não tenho certeza o que eles fizeram com ele lá em cima,
mas...” Raven para. “De qualquer forma, ele pode saber algo sobre sua mãe. Sobre o tempo
dela lá, pelo menos.”
“Tudo bem,” eu digo. A decepção me faz sentir pesada, maçante. Eu não me

importo em dizer a Raven que minha mãe foi mantida na solitária o tempo todo em que
ela estava na prisão—e aliás, eu não preciso saber como ela era então. Eu quero saber dela
agora.
“Eu sinto muito,” repete Raven, e eu posso dizer que ela quis dizer isso. “Mas pelo
menos você sabe que ela está livre, certo? Ela está livre e ela está segura.” Raven sorri
brevemente. “Como você.”
“É.” Ela está certa, é claro. A decepção vai embora um pouco. Livre e segura—eu,
Julian, Raven, Tack, minha mãe. Vamos todos ficar bem.
“Eu estou indo ver se Tack precisa de ajuda,” Raven diz, se tornando metódica
novamente. “Nós partimos esta noite.”
Concordo com a cabeça. Apesar de tudo o que aconteceu, é bom falar com Raven, e
vê-la desse jeito—de bom humor. É como deve ser. Ela vai para o armazém, e eu aguardo
um momento, fechando meus olhos, inalando o ar frio: tem cheiro de terra úmida e
molhada, um cheiro úmido, molhado de renovação. E nós vamos ficar bem. E um dia, eu
vou encontrar minha mãe de novo.
“Lena?” A voz de Julian soa calmamente atrás de mim. Eu viro. Ele está de pé perto
da van, braços pendendo fortemente em seus lados, como se ele tivesse medo de se mover
nesse novo mundo. “Você está bem?”
Vê-lo ali—com as árvores escuras espalhadas em todos os lados de nós, e as nuvens

recuando—alegria transborda em mim novamente. De repente, eu estou fechando o
espaço entre nós, sem pensar, e caindo em seus braços com tanta força que ele quase é
derrubado. “Sim,” eu digo. “Eu estou bem. Estamos bem.” Eu rio. “Tudo vai ficar bem
agora.”
“Você me salvou,” ele sussurra. Eu posso sentir a sua boca se movendo contra a
minha testa. O toque de lábios faz emanar calor através de mim. “Eu não poderia
acreditar... Eu nunca pensei que você viria.“
“Eu precisava.” Eu me afasto para que eu possa olhar para ele, mantendo meus
braços em um laço em volta de sua cintura. Ele descansa as mãos nas minhas costas.

Apesar de eu ter passado um longo tempo nas Terras Selvagens, me parece mais uma vez
que é um milagre estar desta forma com alguém. Ninguém pode nos dizer não. Ninguém
pode nos fazer parar. Nós escolhemos um ao outro, e o resto do mundo pode ir para o
inferno.
Julian afasta um fio de cabelo dos meus olhos. “O que acontece agora?” pergunta
ele.
“Qualquer coisa que quisermos,” eu digo. A alegria é uma onda: eu poderia subir,
dirigir até o céu.
“Qualquer coisa?” O sorriso de Julian se espalha lentamente de seus lábios para

seus olhos.
“Qualquer coisa e tudo,” eu digo, e Julian e eu nos movemos ao mesmo tempo, e

encontramos os lábios um do outro. Na primeira, ele é desajeitado: seu nariz bate em meus
lábios, e então meu queixo bate no seu queixo. Mas ele está sorrindo, e levamos o nosso
tempo, até encontrar um o ritmo do outro. Eu corro os meus lábios levemente sobre os
seus, exploro a sua língua, suavemente, com a minha. Ele coloca os dedos no meu cabelo.
Eu inalo o cheiro de sua pele, fresco e de bosque, como árvores de sabão e sempre verde,
misturados. Nós nos beijamos lentamente, suavemente, como agora temos todo o tempo
do mundo—nada além de tempo e o espaço para conhecer um ao outro livremente, e
beijar tanto quanto nós quisermos. Minha vida está começando novamente.
Julian se afasta para olhar para mim. Ele traça o meu queixo com um dedo. “Eu
acho, eu acho que você passou para mim,” diz ele, respirando suavemente. “O deliria.”
“Amor,” eu digo, e aperto sua cintura. “Diga isso.”
Ele hesita por um segundo. “Amor,” ele diz, testando a palavra. Em seguida, ele
sorri. “Eu acho que eu gosto.”
“Você vai aprender a amar. Confie em mim.” Eu me levanto na ponta dos pés e
Julian beija meu nariz, em seguida, desliza os lábios sobre minhas bochechas, correndo
contra o meu ouvido, plantando beijos minúsculos através da minha cabeça.
“Prometa-me que nós vamos ficar juntos, ok?” Seus olhos são uma vez mais o azul
claro de uma piscina perfeitamente transparente. Eles são olhos para nadar, flutuar, para
sempre. “Você e eu.”
“Eu prometo,” eu digo.
Atrás de nós, a porta range aberta, e eu me viro, esperando Raven, justo quando
uma voz corta através do ar: “Não acredite nela.”
O mundo inteiro se fecha em torno de mim, como uma pálpebra: por um momento,
tudo fica escuro.

Eu estou caindo. Meus ouvidos estão cheios de pressa, eu fui sugada por um túnel,
um local de pressão e caos. Minha cabeça está para explodir.
Ele parece diferente. Ele está muito mais magro, e uma cicatriz vai de sua
sobrancelha até a mandíbula. Em seu pescoço, logo atrás de sua orelha esquerda, um
pequeno número tatuado ao redor de três cicatrizes que me enganou, por tanto tempo, em
que acreditei que ele estava curado. Seus olhos—uma vez doce, derretido, como xarope—
endureceu. Agora eles estão como pedra, impenetráveis.
Só o seu cabelo é o mesmo: aquela coroa ruiva, como folhas de outono.
Impossível. Eu fecho meus olhos e reabro: o garoto do sonho, de uma vida

diferente. O garoto que me trouxe da morte.
Alex.
fim

No próximo livro...
Agora um membro ativo da resistência, Lena foi transformada. A rebelião nascente

que estava em curso em Pandemonium se acendeu em uma revolução aberta em Requiem,
e Lena está no centro da luta.
Depois de resgatar Julian de uma sentença de morte, Lena e seus amigos fugiram
para as Terras Selvagens. Mas as Terras Selvagens já não são mais um refúgio seguro—
pequenos núcleos de rebelião se abriram através do país, e o governo não pode negar a
existência de Inválidos. Reguladores agora se infiltram nas fronteiras para extinguir os
rebeldes, e à medida que Lena navega pelo terreno cada vez mais perigoso, sua melhor
amiga, Hana, vive uma vida segura e sem amor em Portland como a noiva do jovem
prefeito.
Requiem é contado pelos pontos de vista de Lena e de Hana. As duas garotas vivem
lado a lado em um mundo que as divide até que, enfim, suas histórias convergem.
Em breve!
aviso
Esta tradução foi feita pelo grupo Shadows Secrets de forma a propiciar ao leitor o acesso à obra,
incentivando-o à aquisição integral da obra literária física ou em formato ebook. Os grupos tem
como meta a seleção, tradução e disponibilização apenas de livros sem previsão de publicação no
Brasil, ausentes qualquer forma de obtenção de lucro, direto ou indireto.
No intuito de preservar os direitos autorais e contratuais de autores e editoras, o grupo, sem

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02 - Pandemonium - Lauren Oliver

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Delirium 2 – Pandemonium Lauren Oliver

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 2

Deixando de lado as memórias de Alex,

Deixando de lado as memórias de Hana e de minha antiga escola,

Como Raven me ensinou a fazer.

A vida antiga está morta.

Mas a antiga Lena está morta, também.

Eu a deixei do outro lado de uma cerca,

Atrás de uma parede de fumaça e chamas.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 3

“Lena Morgan Jones!”

Eu estalo em consciência, para um coro abafado de riso.

Sra. Fierstein, a professora do terceiro ano de ciências da Escola Edwards Quincy

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 4

“Não vai se repetir.” Tento soar obediente e arrependida. Afasto a lembrança do

A senhora Fierstein me olha uma última vez—para me intimidar, suponho—e se

Mas a Lena de antes também morreu.

Deixei-a do outro lado da cerca, atrás de uma parede de fumaça e chamas.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 5

Eu sangro, também, quando eu nasço.

O que foi tirado de mim.

Não há nada no meu estômago, mas eu vomito de qualquer maneira. Eu tusso e

Pense, pense. Alex. Pense no que Alex faria.

Alex está aqui, bem aqui. Imagine.

Não. Alex está aqui. Você tem de imaginar.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 6

Eu não nasço de uma só vez, a nova Lena.

Passo a passo, e então, centímetro por centímetro.

Engatinho, as entranhas retorcidas na poeira, a boca cheia do gosto da fumaça.

Unha por unha, como um verme.

É assim que ela vem ao mundo, a nova Lena.

Eu estou em um túnel negro cheio com névoa, e não tenho medo.

Estende os braços para mim, chamando...

“Ei. Acorde. Vamos, vamos, vamos.”

A voz me puxa de volta do túnel, e por um momento eu estou horrivelmente

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 7

“Você está segura. Está tudo bem. Você está bem.”

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 8

A garota de cabelos pretos, a pessoa que deve ter me encontrado e me trazido

“Onde estou?” eu coaxo. Minha voz está grossa, quase irreconhecível.

Uma expressão—de suspeita, possivelmente—passa rapidamente pelo rosto dela.

Eu consegui transportar-me em uma posição meio sentada, apoiando minha cabeça

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 9

Eu tenho um flashback repentino do primeiro ano de História Americana e da Sra.

Amor, a mais mortal de todas as coisas mortais.

Amor, ele mata você.

Tanto quando você o tem...

E quando você não o tem.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 10

“Tem mais?” eu coaxo.

“Daqui a pouc,o” ela diz.

“A alguns quilômetros a leste de Rochester,” ela diz.

“Rochester, New Hampshire?” eu pergunto.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 11

“O que aconteceu?” ela pergunta, um pouco mais suavemente.

Ela se levanta abruptamente e busca um dos baldes de água—manchado de estanho

Eu faço a pergunta, embora eu saiba. Claro que eu sei.

Eu o vi de pé, coberto de sangue, enquanto eles desceram sobre ele, cercaram-no,

A serpente se desenrola integralmente e começa a debater-se. Eu fecho meus olhos.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 12

Ela suspira de novo e eu a ouço levantar-se, arrastando a cadeira para longe da

“Lena,” eu digo, e a palavra traz consigo uma nova rodada de vômito.

Depois, ela desaparece, e eu sou deixada com o balde.

Traduzido por Grupo Shadows Secrets 13