NELSON ASCHER

meu coração

Se tenho um coração maior que

o mundo, por que seus ventrículos
fecham-se em pontos tão ridículos,
quando oxigénio algum retorque

às carências da carne? À parte

isto, o lipídio, lento, encarde o
sangue que irriga o miocárdio
por dentro até que o seu enfarte

maciço torne, enfim as várias

figuras Iíricas, diletas –
letais. Dizei-me, então, poetas:
o amor entope as coronárias?

um anjo

Um anjo do Senhor, tangendo

harpa e trajando lingerie
a mais translúcida, outrossim
revela o quanto

é fútil discutir seu sexo,

pois intangível. Discutamos
o sexo da poesia, então,
pois feminino,

mesmo que esteja menstruado

seu metro, flácido seu ritmo
e embora tenha complacente
o hímen da rima.

meu verso

meu verso afio

(navalha velha)
dias a fio
e se me espelha
— mas não me fio —
é só de esguelha

CORRESPONDÊNCIAS

Há pássaros que tento

ouvir, mas sem sucesso
e, embora busque atento

virá-los pelo avesso

feito uma tela abstrata,
eu nunca os reconheço.

Pior quando se trata

das árvores, pois estas
escarnem da inexata

visão que nem atesta

se são, como se pinta,
diversas da floresta.

E o próprio tato, ainda

que insista, não discerne
o quanto são distintas

as pedras quando inertes

expõem com diferenças
seus diferentes cernes.

O ouvido não compensa

o olhar, nem este, assíduo,
compensa o tato; a avença

que houver no seu emprego

– sentidos sem sentido! –
restringe-se a um nó cego
*

NO CENTENÁRIO DA AV. PAULISTA

Enquanto após o rush,

na happy hour, o stress
das horas de brain storming
dissolve-se on the rocks,
estende-se, através
das fendas da camada
dc ozônio, a contra-céu
um arco-íris negro.

SONETO

Fiz o que não devia,

o que devia, não;
compus uma canção
sem letra ou melodia.

A meia-noite ardia
meu sol que, sem razão,
legara de antemão
trevas ao meio-dia.

E enquanto lia tudo

que não dizia nada,
ouvindo na calada

da noite um eco mudo,

pensava, sobretudo,
que pouco sobrenada.
*

PREGUIÇA

Algo de sol se infiltra

no quarto e, por um ápice,
embora, mais que fibra
de lã puída, esfiape-se,

ainda recalcitra,
riscando, como lápis
que escreva um verso capci-
osíssimo, a tez vítrea

de quem permite, imersa

em si mesma, conforme
o escuro se dispersa,

que um grão de luz transforme

em pérolas a inércia
e, sem tirá-las, dorme.

GATA

A minha gata feita

de pelo e de preguiça
ronrona satisfeita
e às vezes se espreguiça.

Seu pelo é muito preto,

seu passo é muito leve,
seu pulo é tão quieto
quanto o cair da neve.

Nobreza não lhe falta

no jeito aristocrata,
sua linhagem alta
se chama vira-lata.

De dia, no seu canto,

diverte-se sozinha
tomando sol enquanto
mastiga uma sardinha.
À noite, paciente,
embosca a sua presa
que, quando nem pressente,
é pega de surpresa.

Possui um fino olfato

de caçadora inata
que, se não acha rato,
persegue até barata.

Com garras afiadas

retalha em mil fatias
após suas caçadas
as presas arredias.

A minha gata feira

de pêlo e de preguiça
ronrona satisfeita
e às vezes se espreguiça.

OUTRA GATA
p/ haroldo, felinófilo

Embora seja tão

minúscula, está viva
a gata que se esquiva
enquanto minha mão,

com mais de um arranhão,

conclui a tentativa
inútil e, à deriva,
afaga o nada em vão.

Fruindo em paz de sete

vidas, no entanto, a gata
faz sua toilette

e assim não se constata

que esconde um canivete
suíço em cada pata.
*

SABORES

Para que serve a língua,

pedaço sempre dúbio
e, às vezes, comestível
de carne coleante?

Não foram feitos para

ver filmes e olhar telas
os olhos; nem, ao menos
de inicio, para ouvir

a Quarta Sinfonia
de Mahler, os ouvidos;
tampouco pressupõe
o olfato, o Chanel 5,

uma colônia ou mesmo

qualquer loção barata;
e o tato acaso existe
para apalpar de leve

cetim, seda e veludo?

Salgado e doce, azedo
e amargo, além de inúmeras
outras nuances mais

ou menos discerníveis,
mostram, porém, tornando
subsidiária a fala,
para que serve a língua.

Encontros

Há gente que eu encontro

na rua e me sorri
(o fósforo, dormindo
ensimesmado dentro

da caixa, sonha incêndios)

e eu lhes sorrio: há gente
que encontro numa loja
e me sorri (a lâmina

da faca que repousa

numa gaveta aguarda
o dedo distraído)
e eu lhes sorrio; há gente

que encontro na garagem

e me sorri (o fio
se aquece na parede
acalentando alguma

faísca) e eu lhes sorrio;

há gente que eu encontro
até no elevador
e me sorri (a carne

que está na geladeira

fermenta aos poucos sua
toxina), eu lhes sorrio
e cada qual de nós,

descendo em seu andar,

ligando o carro (salvo
se acaba de guardá-lo),
fazendo (ou não) as compras

e prosseguindo rua
abaixo ou rua acima,
medida na segunda
lei da termodinâmica.

Metade

Eles escrevem (elas

também) e têm metade
da minha idade escrevem
não sei se muito bem

tampouco escrevo bem

(eu sei) mas tenho o dobro
da idade que eles têm
(e elas também) mas tenho

metade ou talvez menos

(principalmente caso
não largue o tabagismo)
de sua expectativa

de vida e escrevo menos

por dia mês ou ano
também talvez metade
ou menos talvez tenha

escrito (e isso no dobro

do tempo) muito menos
do que a metade seja
(nem sei se muito bem)

do que eles escreveram

ou elas escreveram
(e nada me garante
que o tenha escrito bem).

Elegiazinha

i. m. nikita (gata da inês)

Gatos não morrem de verdade:

eles apenas se reintegram

no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:

suas almas saem de fininho

atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia

morte não passa de uma forma

mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível

mais alto é que eles, galho a galho,

sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso

– se somem – é dizer que foram

sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus

de sete bem vividas vidas,

seus sete merecidos sonos.

Arte poética

"Hol lettem részeg? elfeledtem részegen"

Sándor Weöres

Como é que vim parar

aqui quero dizer
no meio da poesia
quero dizer no meio

agora deste poema

aqui corno é que vim
quero dizer agora
mesmo parar aqui

quero dizer no meio

sei lá de onde nem quando
e é como se tivesse
sei lá me embebedado
e não lembrasse quero
dizer nem lembro mesmo
agora onde nem quando
nem quanto é que bebi

se é que bebi sei lá

o que mesmo mas vim
quero dizer agora
sei lá se vim parar

quero mas essa dor de

cabeça que não passa
dizer aqui no meio
sei lá mesmo do quê?

14 versos

Não zombes, crítico, da forma

que, além de poetas como Dante,
Quevedo ou Mallarmé durante
os séculos quando era a norma,

Púchkin, narrando com mestria

um duelo em seu Ievguêni Oniéguin
(num duelo desses morreria),
usou como outros não conseguem.

Sem rejeitar a própria era,

Drummond e Rilke, todavia,
levararn o soneto a extremos

de perfeição e, em sua cegueira,

Borges também, conforme via
mais do que nós, que vemos, vemos.
*

Algo de escuro

Hoje é meu turno de compor

algo de escuro, mais que preto,
que seja, em seu negror perfeito,
a negação de toda cor

e tenha além disto um sabor

inesquecivelmente abjeto
como o sabor de um grande inseto
numa feijoada ou coisa pior.

Quero também que este soneto

seja maçante, que o leitor
sinta-o no estômago, no peito,

no cérebro que nem torpor

e o aprenda a contragosto, feito
qualquer canção ruim, de cor.