Falling For Your Best Friend’s Twin (#1)

Falling For Your Boss (#2)

Falling For Your Fake Fiancé (#3)

 The Twelve Holidates (#3.5)

Falling For Your Best Friend (#4)

Falling For Your Brother’s Best Friend (#4.5)

Falling For Your Enemy (#5)

Se alguém lhe disser que esperar seu namorado em uma meia
gigante é uma boa ideia, está ERRADO.

Eu aprendo isso da maneira mais difícil quando descubro que

meu namorado está me traindo.

Mais uma vez, me pego chorando nos ombros largos e robustos

do meu melhor amigo, Weston.

E mesmo que ele tenha me rejeitado quando éramos crianças,

meus sentimentos por Weston começaram a borbulhar de volta
à superfície.

Especialmente quando ele insiste que trabalhemos na lista de

doze encontros de Natal que planejei para meu ex.

Doze encontros com meu melhor amigo super gostoso e

totalmente perfeito? Hum, está bem. Você não precisa me
perguntar duas vezes!

Só que… os encontros continuam a ser um desastre.

O maior desastre de todos é a maneira como estou prestes a ter

meu coração esmagado NOVAMENTE pelo meu melhor
amigo.
Porque não consigo mais esconder meus sentimentos e não
acho que ser apenas amigos seja suficiente.

Conquistar Weston exigiria um milagre de Natal...

Esta novela de Natal é uma história que acompanha a série Love

Clichés Sweet RomCom. Você verá alguns dos mesmos
personagens de Falling for Your Best Friend's Twin e Falling for
Your Boss.
Para Rob, por sempre me implorar para ler meus livros para
você... mesmo quando eu não leio.
Eu realmente gosto de você agora. <3
 TABELA DE CONTEÚDOS
Love Clichés
Sinopse
Tabela de Conteúdos
Aviso – bwc
Cara Dra. Love
1. Encontro 1
2. Encontro 2
3. Encontros 3 e 4
4. Encontro 5
5. Encontros 6, 7 e 8
Cara Dra. Love
6. Encontros 9 e 10
7. Encontros 11, 12 e 13 Da Sorte
Os Doze Encontros de Natal
Epílogo
Uma nota de Emma
 AVISO – BWC
Essa presente tradução é de autoria pelo grupo Bookworm’s
Cafe. Nosso grupo não possui fins lucrativos, sendo este um
trabalho voluntário e não remunerado. Traduzimos livros com
o objetivo de acessibilizar a leitura para aqueles que não sabem
ler em inglês.
Para preservar a nossa identidade e manter o funcionamento
dos grupos de tradução, pedimos que:
• Não publique abertamente sobre essa tradução em
quaisquer redes sociais (por exemplo: não responda a
um tweet dizendo que tem esse livro traduzido);
• Não comente com o autor que leu este livro
traduzido;
• Não distribua este livro como se fosse autoria sua;
• Não faça montagens do livro com trechos em
português;
• Se necessário, finja que leu em inglês;
• Não poste – em nenhuma rede social – capturas de
tela ou trechos dessa tradução.
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desse grupo.
Caso esse livro tenha seus direitos adquiridos por uma
editora brasileira, iremos exclui-lo do nosso acervo.
Em caso de denúncias, fecharemos o canal
permanentemente.
 Aceitamos críticas e sugestões, contanto que estas sejam
feitas de forma construtiva e sem desrespeitar o trabalho da
nossa equipe.
 CARA DRA. LOVE
De: NaFriendzone@DraLove.advice
Para: DraLove@DraLove.advice

CARA DRA. LOVE,

Eu sou apaixonado pela minha melhor amiga desde os treze
anos. O problema é que ela não faz ideia.
Ela me beijou uma vez, no ensino médio. E eu estava tão
chocado, tão animado, tão treze anos... que não disse nada.
Ela entendeu isso como se eu não gostasse dela de volta. No
auge da imaturidade, eu não sabia como dizer a ela que a
verdade era o oposto. Mas ela me colocou permanentemente
na friendzone, que é onde eu moro desde então.
Eu não acho que aguento mais assistir seus encontros com
perdedores e ter seu coração partido. Mas não quero estragar
mais de dez anos de amizade. Eu não posso perdê-la.
O que eu faço?
Sinceramente,
Na Friendzone

De: DraLove@DraLove.advice
Para: NaFriendzone@DraLove.advice

CARO FRIENDZONE,
 Sua missão, se você optar por aceitá-la, é canalizar a bravura
que sua melhor amiga teve quando ela o beijou naquela época.
Ela se permitiu, embora provavelmente mais aterrorizada do
que você agora, e simplesmente foi em frente.
É hora de você fazer o mesmo. Idealmente, antes que um
cara que NÃO seja um perdedor a reivindique.
Vá pegá-la, cowboy!
Dra. Love
 ENCONTRO 1

Taylor

EU TENHO que saber se a blogueira que sugeriu esperar dentro

de uma meia gigante por sua cara metade realmente tentou
primeiro. Depois de passar trinta e um minutos esperando
dentro de uma pelo meu namorado, acho que não. Talvez
tenha sido um daqueles posts patrocinados com uma marca de
meias, onde eles simplesmente TINHAM que escrever coisas
boas.
Porque o post não mencionou nada sobre o calor dentro de
uma meia gigante. Essa coisa NÃO respira. De. Jeito. Nenhum.
O que significa que o lindo vestido de feriado que estou
usando agora está grudado no meu corpo como uma roupa de
mergulho de veludo vermelho. Eu também suspeito que eu
cheiro mal, e não gosto do spray corporal de biscoito de feriado
que eu borrifei antes de entrar na meia da desgraça.
Meu melhor amigo, Weston, tentou me avisar que era uma
má ideia. Mas ele é sempre um estraga prazeres quando se trata
de qualquer coisa relacionada ao Chad, então aprendi a ignorá-
lo.
 Weston nunca pensou que duraríamos até o primeiro ano
da faculdade de direito de Chad, e olhe para nós agora! Tome
isso, Weston.
Supondo que tudo corra bem. Que é o que estou fazendo:
esperando o melhor. Chad diz que meu otimismo é uma das
minhas melhores qualidades. Isso e minhas pernas. É melhor
que sejam, considerando a frequência com que corro.
Quanto tempo mais Chad vai levar?
Ele deveria estar aqui vinte minutos atrás, com base em sua
agenda. E uma coisa que Chad e eu temos em comum é que
não nos desviamos de nossos horários. Talvez ele tenha ficado
depois do trabalho para beber? Mas isso não se parece com ele.
Ele deveria estar aqui dezessete minutos atrás. Cheguei cedo
para o caso de ele chegar antes, e cara, estou me arrependendo
agora.
Finalmente, quando tenho medo de derreter em uma poça
perfumada de biscoito de Natal no fundo desta
monstruosidade de malha, ouço chaves na porta do
apartamento.
É hora de ir!
Eu me endireito, tentando manter a forma da meia, o que
exige um pouco de contorcionismo e muito desconforto.
Vai valer a pena. Irá. Tem que valer.
Enquanto o post do blog se concentrou nos benefícios sexys
de se esconder na meia, estou pensando nisso mais de uma
maneira simbólica. (O que explica por que estou em um vestido
de Natal e não em algum tipo de camisola travessa da Mamãe
Noel.)
Quero que Chad veja que eu sou dele. Estou a fim. Quer
dizer, se esperar por ele enquanto ele terminava a faculdade de
direito não foi uma indicação suficiente, isso deveria funcionar.
Eu sou dele, e estou pronta para a fase dois do nosso
relacionamento.
Ele vai passar na ordem e conseguir um emprego em tempo
integral na Walker Associates, enquanto eu finalmente vou
conseguir o anel que eu estive esperando pacientemente e não
passiva-agressivamente. Eu não sou uma daquelas namoradas
insistentes que constantemente dão dicas sobre anéis e
cronogramas. Não, eu só… esperei.
De qualquer forma. De volta ao presente, Chad está aqui, e
estou prestes a mostrar a ele que sou realmente DELE. Mas esta
noite é apenas o começo. Esta é a última semana antes do Natal,
e a meia gigante é apenas um dos doze “Encontros de Natal”
que imprimi do post no blog. O papel está um pouco úmido
depois de segurá-lo na meia por trinta e um minutos, espero
que ainda esteja legível. Uma vez que eu o surpreendi e estou
sem essa meia de suor literal.
Quanto tempo leva para o homem colocar a chave na
fechadura?
Finalmente, a porta se abre. Meu coração bate mais rápido.
Vamos, Chad. Traga sua bunda fofa aqui!
 A porta bate, e eu tento não deixar escapar um grito de
excitação. E assim como quando brincava de esconde-esconde
quando criança, meu nervosismo ansioso pode ter resultado em
um pequeno afrouxamento da região da bexiga.
Definitivamente vou deixar um comentário anônimo no post
do blog depois disso. As pessoas precisam saber no que estão se
metendo. Literalmente.
Por alguma razão, Chad parece ter parado na entrada. Eu
ouço arrastar os pés, mas nenhuma indicação de que seus passos
se aproximaram. Seu apartamento não é enorme. Estou perto
da árvore de Natal que eu insisti que Chad colocasse no dia
seguinte ao Dia de Ação de Graças.
Por que ele está apenas parado na porta?
Minha expectativa está no mesmo nível de uma criança de
cinco anos na véspera de Natal, quando ela espera conseguir sua
primeira bicicleta grande.
Finalmente, ouço Chad jogar as chaves na tigela no balcão
da cozinha. Qualquer segundo agora...
Eu ouço um suspiro profundo, é isso?! Ele me viu? Estou
quase pronta para gritar. Quase lá…
— Ah, Chad.
Essa voz sensual não faz parte do plano. Não é meu plano
para esta noite. Não é meu plano a qualquer hora.
É muito feminina, muito ofegante e definitivamente vai
arruinar meu espírito natalino.
 Segue-se um grunhido baixo, um som que deve vir de Chad,
a menos que eu esteja de alguma forma em outro apartamento.
Ou outra dimensão. Eu certamente nunca ouvi ele fazer ESSE
barulho antes.
Meus joelhos começam a tremer, e a lista de papel que eu
estava segurando cai no fundo da meia. Os sons continuam.
Respiração pesada. Uma risada. Farfalhar. Eles estão se
aproximando, arrastando passos em direção ao sofá. Sinto-me
um pouco mais nauseada com cada som, e minha humilhação
cresce.
Isso está realmente acontecendo?
E como me desvencilhar dessa meia da morte antes que as
coisas irem longe demais?
Até onde, exatamente, eles irão?
Não quero saber a resposta para essa pergunta, e é por isso
que tomo a decisão rápida de correr para a porta.
Só que isso é um pouco complicado, considerando meu
esconderijo à vista de todos na meia.
Tento sair da meia, desviando os olhos para não ter que ver
coisas que não posso desver. Mas estou muito perto da árvore,
e meu calcanhar fica preso no cordão de luzes de Natal. Luzes
que pendurei com tanto cuidado enquanto Chad verificava as
mensagens em seu telefone que ele disse serem muito
importantes e relacionadas à faculdade. Ok, certo.
No momento em que percebo que meu calcanhar está
emaranhado nas luzes é aquele em que vejo Chad e ela,
entrelaçados no sofá, não muito diferente do jeito que Chad e
eu estávamos duas noites atrás.
A visão me faz querer vomitar. Seria bom para eles se eu
fizesse isso, e não está fora do reino das possibilidades,
especialmente considerando a maneira como estou caindo em
direção a eles.
Eu tropeço para frente em um salto desajeitado, meu
calcanhar ainda nas luzes enquanto o outro está preso na meia.
Seus rostos pertencem a um filme. Os grandes olhos azuis da
mulher realmente são como a descrição clichê de discos
voadores. Se os discos voadores tivessem cílios postiços com
aparência de aranha presos às bordas, isso é. E sim, estou
julgando seus cílios. Não é meu direito?
O rosto de Chad combina com o dela, a única diferença é a
sombra de arrependimento que vejo em seus olhos.
Arrependimento e... isso é pena?
Oh não. Não pena. Não. Não aceito isso agora.
Eu estou indo para baixo. Bem em cima deles. Não há como
evitar. Cílios de aranha abre sua boca ainda mais, se é que isso é
possível, já que parece que ela pode caber seu punho inteiro
dentro.
O incrível é a quantidade de pensamentos que têm tempo
de correr pela minha cabeça enquanto estou caindo em direção
ao sofá.
 Estendi minhas mãos para amortecer minha queda. Minhas
palmas pousam bem no traseiro roliço dos cílios de aranha e
então a árvore pousa no meu.
Então somos eu, Chad, cílios de aranha e a árvore de Natal,
todos emaranhados no sofá juntos.
Não é nada estranho.
Com um estalo e uma chuva de faíscas, o cordão de luzes se
apaga, e tudo em que consigo pensar é como Weston estava
certo.
 ENCONTRO 2

Weston

EU NUNCA DEVERIA TER DEIXADO ELA IR.

É nisso que estou pensando enquanto abro a porta do meu
apartamento para encontrar Taylor em um vestido amassado,
segurando seus saltos em uma mão e uma meia de Natal do
tamanho de uma pessoa na outra. As marcas de rímel em suas
bochechas confirmam o que eu já sei: Chad é um perdedor
total.
— Ele estava me traindo! — Ela diz, jogando-se em meus
braços.
E por mais que eu queira estrangular o namorado idiota dela
– agora ex-namorado, eu estou supondo – eu não posso ficar
triste por poder abraçar Taylor.
— Vamos — eu digo, passando a mão sobre seu cabelo
escuro. Eu a acompanho até o sofá onde eu a confortei assim
inúmeras vezes antes. É O sofá. Para Taylor, provavelmente
não significa muito, mas para mim é um monumento à minha
estupidez.
 Eu não deveria ter deixado Taylor ir. E eu não quero dizer
apenas ir para a casa do seu ex idiota para esperar por ele em
uma meia. Eu deveria ter cortado isso no começo.
Mas eu nunca deveria tê-la deixado ir depois que ela me
beijou quando tínhamos treze anos neste mesmo sofá. É o que
estou pensando enquanto seguro uma Taylor soluçando e com
o coração partido, desejando estar segurando uma Taylor feliz
e apaixonada por mim.
Eu revisei esse momento crucial tantas vezes em minha
mente. Me imaginei fazendo e dizendo todas as coisas certas em
vez do que eu realmente fiz.
Estávamos no porão dos meus pais, assistindo Batman: O
Cavaleiro das Trevas provavelmente pela quinquagésima vez.
Como a maioria dos caras de treze anos, eu estava obcecado
com a nova franquia do Batman. E Taylor era igualmente
obcecada por Christian Bale, mesmo que não quisesse admitir.
Eu não vi o beijo chegando. Nem um pouco. Meus olhos
estavam grudados na tela, assistindo Ra's Al Ghul enfrentar
Bruce Wayne em sua mansão. O momento escuro antes da luz.
Olhando para trás, vejo o que meu eu idiota não viu. Taylor
foi pegar uma bebida e se sentou no sofá bem mais perto de
mim. Então ela estendeu a mão para o controle remoto, e
quando seu ombro pressionou no meu peito esquelético, eu
inclinei minha cabeça para ver a tela melhor.
 Observação: não é de admirar que eu consiga identificar tão
rapidamente todos os idiotas que Taylor namorou. Estou
trabalhando com experiência própria aqui.
De qualquer forma. Quando suas dicas sutis não tiraram os
meus olhos da tela, Taylor foi com tudo. Ela pegou minhas
bochechas cheias de acne em suas mãos e pressionou sua boca
na minha, com todo o entusiasmo e inexperiência que uma
menina de treze anos pode ter.
E eu... não a beijei de volta.
Eu não me movi.
Eu era um escalador, encontrando uma mamãe ursa e seus
filhotes na floresta. Apavorado e aterrorizado, recorri à terceira
alternativa na resposta de luta ou fuga – congelei.
Foi o melhor momento da minha vida, um que eu sonhei,
mas nunca imaginei que realmente aconteceria. Fiquei
atordoado. Impressionado. Lobotomizado por aquele beijo
único e doce.
E quando Taylor se afastou, procurando no meu rosto por
algo, qualquer coisa, tudo que eu dei a ela foi o mesmo olhar
que um robalo grande faz quando está no seu anzol: olhos
arregalados e boca escancarada.
Taylor sabiamente escolheu fugir e seguiu pela rua até sua
casa. E foi aí que cometi um erro ainda maior – eu não fui atrás
dela. Eu não liguei para ela. Eu nem sequer fui nos próximos
dias e pedi a ela para sair como eu normalmente fazia naquele
verão.
 Porque eu não tinha ideia do que fazer ou dizer.
Meus sentimentos eram simplesmente grandes demais para
o meu pequeno cérebro de ervilha lidar. Aquele beijo causou
um curto-circuito na minha placa-mãe, queimou todos os
meus fusíveis. Se você nunca foi um adolescente, simplesmente
não consegue entender o coquetel molotov que aquilo joga em
sua vida. Os sentimentos, a fúria, os hormônios que destroem
um corpo físico confuso, tudo misturado com uma
maturidade que é inexistente.
Sim, sim. Desculpas, desculpas.
A coisa era: eu já gostava muito de Taylor. Eu pensei que
tinha mostrado a ela pelo fato de que eu passava cada minuto
acordado com ela, mesmo quando meus outros amigos me
provocavam impiedosamente. Achei que era óbvio. Eu não
tinha ideia de que ela sentia o mesmo até aquele beijo.
Embora eu entenda que a minha inépcia apareceu como
desinteresse e talvez até desgosto, era a coisa mais distante da
verdade. Eu estava apavorado. Não tive coragem de ir ver
Taylor, mas preparei um discurso. O que foi fortemente
influenciado pelos filmes de Christopher Nolan e mais
adequado para um filme de ação de grande orçamento, mas
tanto faz.
Naquela época, porém, Taylor tinha passado dois dias se
convencendo de que eu não sentia o mesmo. Ela entrou na
minha casa com um sorriso como sempre fazia, agindo como se
nada tivesse acontecido, exceto pelo rápido discurso que ela fez
sobre como nunca mais falaríamos sobre aquela noite sob pena
de morte certa e perda de amizade.
— Você é meu melhor amigo, West — ela disse — e isso é
tudo que você sempre será. Amigos para sempre?
Ela até estendeu a mão para eu apertar.
O que eu deveria fazer aos treze anos? Eu não tinha ideia de
como lidar com o sexo oposto. Usava aparelho. Tinha uma voz
que falhava na metade do tempo que eu falava. Nenhum
conhecimento de como as meninas funcionavam, ou que essa
era a maneira de Taylor se proteger.
Parecia o pior tipo de rejeição.
Então, com meu estômago parecendo um compactador de
lixo esmagando todas as minhas entranhas, apertei sua mão.
Levando-me a este momento, onde o babaca da vez acabou
de quebrar seu coração novamente, e eu sou o melhor amigo
que restou juntando os pedaços da mulher que amo.
— Eu o apoiei na faculdade de direito — ela soluça. —
Desisti dos meus sonhos para que ele tivesse sucesso, porque
pensei que estava fazendo isso por nós.
Minha camiseta está encharcada com suas lágrimas – e
espero que apenas lágrimas – enquanto ela chora em meu peito.
É tão terrível que uma parte de mim aceite isso porque significa
que posso abraçá-la?
Sim, é terrível.
Porque ao contrário dos outros babacas que Taylor
namorou ao longo dos anos, ela realmente estava falando sério
sobre Chad. A ponto de ela pensar que ele era O Escolhido.
Enche-me de alívio que ele estragou tudo tão regiamente. Mas
também significa que minha garota está sofrendo. Muito.
Tudo o que posso fazer é acariciar seu cabelo, deixá-la
molhar minha camisa com lágrimas suficientes para acabar com
uma seca e dizer que ela vai ficar bem.
Isso é tudo que posso fazer por enquanto. Mais tarde? Vou
me vingar, como sempre faço com os ex dela. Mas vou planejar
isso outra hora.
— O que eu fiz de errado? — Taylor se afasta para olhar para
mim.
Sua expressão de bochechas vermelhas e cheias de lágrimas
faz tanta ternura e proteção ferver dentro de mim que demoro
um momento para localizar as palavras.
— Nada, Tay. Você não fez nada errado. Chad é quem
fodeu com tudo.
— Literalmente — diz ela, fungando, e eu estremeço com a
minha escolha descuidada de palavras.
É por isso que deixo Taylor falar muito. Sempre que faço,
encontro maneiras de enfiar meu sapato tamanho quarenta e
quatro na minha boca.
— Eu sinto muito. O que eu quis dizer foi que Chad
claramente não merecia você.
E ele vai pagar. Em breve. Talvez eu finalmente utilize a
urina de veado que tenho estocado na loja de caça.
Taylor ri amargamente.
 — Quantas vezes você já disse isso? Em que ponto eu me
torno o fator comum em meus relacionamentos fracassados?
— O único fator comum é que você continua escolhendo…
— Eu procuro um insulto criativo que cubra adequadamente
o quão horríveis seus ex são. Nada parece ruim o suficiente.
— Caras fora do meu alcance? — Ela oferece.
— Não. — Minha voz é tão baixa, tão áspera que Taylor se
assusta um pouco. Eu respiro, me recuperando do controle. —
O fator comum é que você é boa demais para eles.
Suas lágrimas secaram e Taylor está se movendo para a parte
da recuperação onde ela quer dissecar as coisas. Eu odeio vê-la
chorar, mas a autópsia de seus relacionamentos fracassados?
Não, obrigado. A última coisa que quero é ouvir mais sobre
Chad.
Hora de jogar no ataque.
— O que é isso? — Eu pergunto, puxando um papel
amassado e úmido de seu punho. Achei que fosse um lenço de
papel, embora ela parecesse completamente feliz usando minha
camisa.
— Não olhe para isso — diz Taylor, tentando arrancá-lo das
minhas mãos.
Eu posso jogar este jogo. Eu gosto deste jogo, porque envolve
tocar Taylor, mesmo que de forma lúdica. Sou um homem
desesperado, vou pegar os restos que caem da mesa.
 Agarrando seus dois pulsos na minha mão, começo a ler o
que parece ser uma lista impressa com algumas notas rabiscadas
com a caligrafia de Taylor.
— "Os Doze Encontros de Natal. Número um: vista uma
meia em tamanho real e espere seu parceiro no quarto.
Vestindo algo... sexy."
Se eu precisava de outro lembrete para manter minha boca
fechada, aqui está. Eu não consigo nem respirar depois de ler as
palavras neste papel.
Sexy?
É como se meu cérebro tivesse tropeçado nessa única
palavra e eu não conseguisse recuperar o equilíbrio. Eu sei que
Taylor e Chad namoraram por dois anos. Mas por mais que ela
e eu contamos um ao outro sobre nossas vidas, nós não
beijamos e contamos.
Prefiro pensar que depois do nosso primeiro beijo, os lábios
de Taylor nunca tocaram os de mais ninguém. Ela apenas fez
um monte de... mãos dadas. Anos e anos de mãos dadas.
Realista, eu sei.
Meu sangue está de alguma forma congelando e fervendo ao
mesmo tempo, como se eu fosse agora um experimento de
química que deu errado. Não tenho o direito de me sentir
possessivo, de sentir ciúmes, de sentir raiva.
No entanto, eu sinto todas essas coisas e muito mais. Eu
quero tanto ser o homem que ela quer. Por que não poderia ser
eu? Por que eu não poderia tê-la beijado de volta todos esses
anos atrás e ficado com ela todo esse tempo?
Taylor se solta do meu alcance e se enrola na ponta do sofá,
cobrindo o rosto com as mãos. Eu nem percebo que amassei a
lista em uma pequena bola até Taylor murmurar algo que não
consigo ouvir.
— O quê? — Eu pergunto, alisando o papel contra minha
coxa.
— Eu vesti isso! Apenas um vestido! Nada... estranho. Ou
sexy.
O que Taylor não entende é que ela não precisa se vestir com
algo sexy para ser sexy; ela apenas é.
— Eu também esperei na sala, não no quarto dele. Talvez
seja esse o problema! Mudei a lista! Eu deveria ter usado algo
sexy no quarto, assim como eles disseram.
— O quê? Não. Não. Definitivamente não.
Taylor pega a lista da minha mão novamente e começa a
escanear a página. Eu a pego de volta com força suficiente para
rasgar um pouco.
— Não, você não... Esqueça essa lista. — Enfio-a debaixo da
perna para ler mais tarde. — Esqueça Chad.
Taylor suspira.
— Eu estou tão envergonhada. Como você ainda é meu
amigo? Eu sou como uma confusão quente acima de todas as
outras confusões. O que vou fazer comigo mesma?
 Ela acertou a parte quente. Mesmo depois de chorar por
horas, Taylor é a mulher mais bonita que eu já vi. Sempre foi.
Não são apenas os cabelos castanhos escuros e os olhos de um
azul que nenhuma cor de céu, cor de parede ou cor de giz de
cera jamais igualou.
Taylor tem aquele algo, por baixo de todas as coisas
externas, como um brilho que ilumina tudo. Sua estranheza,
sua doçura, seu otimismo interminável.
Apesar do que Taylor pensa, ela é a coisa mais distante de
uma confusão. Ou ela será, uma vez que ela se recuperar. É
nisso que preciso me concentrar: ajudá-la a se recuperar.
— O que vamos fazer é superar Chad. Até o nome dele é
uma merda, Tay. Juro, pode ser um palavrão. “Aquele cara que
me cortou no trânsito é um Chad total. Não seja um Chad.”
O som da risada de Taylor suaviza a sensação de reviravolta
no meu intestino.
Tome isso, Chad. Você já a fez rir assim? Foi o que pensei.
— Você é o melhor, Weston. Como você sempre sabe como
me animar?
Porque eu realmente presto atenção. Porque eu a conheço
melhor do que qualquer outra pessoa no mundo. Porque eu a
amo.
E de repente, tenho uma ideia tão idiota que pode
funcionar. Não apenas para animar Taylor. Mas uma que pode
me ajudar a fazer o que eu deveria ter feito anos atrás: dizer a ela
como eu realmente me sinto.
 Combina com a resposta que recebi da Dra. Love. Porque
estou desesperado o suficiente para enviar um e-mail para uma
colunista de conselhos, que também é a chefe de Taylor. Achei
que não faria mal, e é tudo anônimo, até mesmo a identidade
da Dra. Love, que Taylor nunca me contou.
O conselho da Dra. Love? Seja homem e diga a Taylor o que
eu deveria ter dito a ela todos esses anos atrás.
O plano que acabei de pensar fará isso. De forma indireta,
com certeza. Mas, passo a passo, isso ajudará a estabelecer as
bases para eu confessar meus sentimentos.
Mesmo sem saber, Taylor acabou de me dar uma ajuda
gigante.
Eu puxo a lista debaixo da minha perna.
— Falando em te animar, tenho uma ideia para te ajudar a
superar Chad. Vamos pegar essa lista de “Encontros de Natal”
– nome brega, a propósito – e vamos fazer tudo nela. Mas
melhor.
Ela já está balançando a cabeça.
— Não. Isso só vai me lembrar o quão estúpida eu sou.
— Chad é o estúpido. E ele não pode estragar isso. Me dê
uma caneta. Você tem uma nessa sua bolsa, não tem?
Eu sei que ela tem. Junto com uma montanha de recibos,
um Twix meio comido e um par extra de meias. Apenas caso
precisar. Sua bolsa fica em algum lugar entre um kit de
preparação do dia do juízo final e uma lixeira de beco.
 Ela me entrega uma caneta. É rosa com uma bola felpuda no
topo. Ela encolhe os ombros.
— É a única que eu tenho.
— Claramente, esta era uma das canetas de Chad.
Ela está rindo de novo enquanto eu vou trabalhar em sua
lista.
— Primeiramente, você já fez o número um. Embora — eu
bato a caneta em meus lábios — você poderia colocar algo sexy
e entrar na meia para mim?
Muito longe? Isso foi muito longe.
Taylor não está se movendo, apenas olhando para mim com
os olhos arregalados. Nota para si mesmo: acostume ela com a
ideia. Devagar.
— Estou brincando. Brincando. Chega de meias gigantes.
Não este ano, de qualquer maneira. Mas se esse plano
funcionar, é demais esperar por um no futuro? Adicionando-o
à minha lista mental…
— Eu nunca vou entrar nessa coisa de novo — diz Taylor,
chutando a pilha de tecido. — Devemos queimá-la. Sim! É isso!
Risque o número um e coloque “Queimar a meia gigante” lá.
Seu complexo de apartamentos tem uma fogueira ao ar livre,
certo?
— Pronto. — Eu ajusto o primeiro encontro, então risco
parte do segundo. — E vamos combinar a queima cerimonial
da meia gigante com o encontro número dois: s'mores. Assado
sobre as chamas da meia em chamas em vez de uma fogueira.
 Taylor bate palmas.
— Eu amo s'mores!
— Eu sei! E acontece que eu tenho tudo o que precisamos
para fazê-los aqui.
Porque eu sou o tipo de cara que guarda os lanches favoritos
de Taylor. Digo a mim mesmo que é atencioso, não
deprimente.
Taylor pula e começa a me arrastar pelo braço em direção à
cozinha.
— O que estamos esperando? Vamos lá fora!
E é assim que finalmente começo a tentar conquistar a
mulher que amei por quase metade da minha vida.
Felizmente, o primeiro encontro não é uma indicação de
todos os encontros que virão. Porque a fumaça da queima de
tecido sintético é basicamente uma toxina, e vai arruinar
marshmallows assados sobre eles.
Então, os encontros um e dois foram um fracasso. Mas
Taylor passou das lágrimas ao riso.
Mais dez encontros para acontecer.
 ENCONTROS 3 E 4

Taylor

— ALGUÉM ESTÁ DE BOM HUMOR HOJE — DIZ SAM.

Passamos por quase toda a manhã de segunda-feira,
geralmente um dos nossos dias mais movimentados. Cheio de
reuniões desagradáveis, conversas sobre acessos a sites, receita
publicitária e o tipo de coisa que os escritores (Sam) e assistentes
humildes (eu) não querem pensar. Mas hoje, eu posso ou não
estar cantarolando e martelando uma batida na minha mesa
enquanto vasculho a caixa de entrada da Dra. Love de Sam.
Acho que estou de bom humor.
— Grande encontro com Chad na noite passada? — Sam
pergunta.
— Ugh. Não. — Meu humor definitivamente não é graças
ao Chad. — Chad e eu terminamos.
— Uau! O que aconteceu?
Eu enrugo o nariz, me lembrando da dor da humilhação da
noite anterior. Mas é rapidamente substituída pela memória de
estar com Weston, vendo a meia pegar fogo, derretendo em
uma bagunça polpuda. O cheiro era terrível e tornou nossos
s'mores intragáveis. Foi perfeito.
 Eu nunca teria imaginado passar da devastação à pura alegria
em uma noite. Mas esse é o efeito Weston.
— Vamos apenas dizer que eu não era a única mulher na
vida de Chad — digo a Sam.
— Não! Você o pegou traindo?
Eu concordo.
— Literalmente. Eu tinha um assento na primeira fila. Na
verdade, melhor. Era o equivalente a ter o ponto exato no
passeio aquático onde você fica completamente encharcada.
— Você parece estar aceitando isso notavelmente bem. Qual
é o seu segredo? Dra. Love poderia usar algumas dicas sobre
término.
Essa é a coisa sobre trabalhar com Sam, cuja persona pública
é a Dra. Love. Ela é ótima com conselhos, mas a desvantagem é
que ela está sempre faminta por histórias que possa usar na
coluna ou no livro em que está trabalhando. Basicamente, todo
mundo que ela conhece torna-se material potencial para ela
escrever.
Eu realmente não me importo. Ela tem sido boa para
conversar, seus conselhos muitas vezes ecoam o que Weston
diz. Só de pensar em Weston me faz sorrir novamente.
— Que tal eu comprar o almoço e você contar? — Sam
pergunta.
— Na verdade, tenho planos para o almoço e eu
provavelmente já deveria estar saindo.
— Um encontro? Já?
 Eu rio, acenando para ela.
— Não. Não é um encontro. Apenas saindo com Weston.
Ele é, na verdade, a razão do meu bom humor.
Eu informo Sam sobre os eventos da noite anterior,
começando com a queda da meia em cima de Chad e cílios de
aranha, e terminando com a adaptação da lista de encontros
com Weston.
Sam parece pensativa.
— Estou feliz que você está lidando com isso tão bem.
Quero dizer, dois anos é muito tempo para estar com alguém e
terminar assim. Sem querer ficar remoendo isso. Desculpe.
— Está tudo bem. — Eu dou de ombros. — Eu deveria me
importar mais. Talvez eu tenha chorado tudo. Ou talvez
queimar a meia tenha sido catártico.
— Ou talvez… — Sam para, um sorriso puxando seus lábios.
Eu conheço esse olhar. Significa que ela acha que descobriu
alguma coisa. Tenho a sensação de que sei o que ela está
pensando. Mas ela está errada. Cruzo os braços, esperando.
Seus olhos encontram os meus.
— Eu ouvi você falar sobre Weston por anos. Ele é seu
melhor amigo, certo?
— Sim, e apenas um amigo.
— Hum. Tem certeza?
Estou acostumada com essa pergunta. Dos meus pais, dos
meus amigos e nos olhos das suas poucas namoradas que
duraram o suficiente para me conhecer.
 — Garotos e garotas podem ser amigos, você sabe. Acontece.
— Só se não houver atração de qualquer maneira — diz
Sam. — Caso contrário, geralmente é amizade com alguma
esperança ligada a ela.
Eu engulo em seco. É fácil dizer que Weston e eu somos
apenas amigos. É mais difícil dizer que não estou atraída por ele.
Eu seria louca se não notasse o quão bonito meu melhor amigo
é. Alto e de ombros largos, olhos cor de caramelo e cabelos
escuros. Eu até gosto da barba dele, que tem o comprimento
certo para beijar sem dar ao seu rosto uma microdermoabrasão
indesejada. NÃO que eu tenha pensado em beijá-lo. (Eu
totalmente pensei.)
Adicione sua consideração, senso de diversão e senso de
humor peculiar, e Weston é um partido que alguma garota já
deveria ter pego.
Eu desisti do sonho de ser essa garota anos atrás.
— Não. Nenhuma atração.
— Sério? Huh. — Ela parece pensativa. — Acho que eu
estava errada.
Sam está balançando a isca na minha frente. Eu sei que é isca,
mas ainda não consigo resistir a mordiscar.
— Errada sobre o quê?
Movendo-se em sua mesa, Sam junta os dedos.
— Eu sempre tive a sensação quando você falava sobre
Weston que você tinha sentimentos. Ou talvez ele tivesse.
— Ele definitivamente não tem.
 As palavras saem da minha boca antes que eu perceba o que
realmente revelei. Algo que sempre soube, que meus
sentimentos por Weston nunca morreram. Assim como eu sei
que ele não sente o mesmo por mim.
— Mas você tem?
— Não importa — digo a Sam. — Há muito tempo,
decidimos ser apenas amigos. Ele deixou bem claro que não
queria ter algo a mais. Embaraçosamente claro.
A queimadura da infidelidade de Chad já diminuiu, mas a
rejeição aos treze anos não. Não consigo pensar naquele
momento em que arrisquei tudo por Weston sem sentir isso no
fundo das minhas entranhas. A vergonha, a rejeição e a
decepção nunca diminuíram, todos esses anos depois.
Eu também nunca parei de me perguntar o que teria
acontecido se ele me beijasse de volta. Ou, se eu tivesse esperado
alguns anos, quando eu não fosse tão estranha e tivesse alguma
experiência real com beijos. Talvez ele tivesse correspondido.
Ele poderia ter me amado como eu o amava.
Gostava, eu me lembro. Você gostava dele. Pretérito. E
definitivamente não é amor.
— Mas você está revisando a lista de encontros de natal com
Weston? Como amigos?
— Sim. Ele sugeriu isso como uma maneira de me ajudar a
esquecer Chad.
— Ele sugeriu? Interessante.
 — É só por diversão. Na verdade, é por isso que tenho
planos para o almoço.
— Qual é o encontro de hoje?
Pego minha bolsa e calço os saltos, que troquei pelos
chinelos felpudos que guardo embaixo da mesa.
— Vamos tirar fotos com o Papai Noel.
Sam ri.
— O Papai Noel do shopping?
— Eu acho. Eu não perguntei. West organizou. É
engraçado. Eu não sei o que eu estava pensando. Chad nunca
teria feito nenhuma dessas coisas comigo.
— Ainda bem que você tem Weston.
Eu posso ouvir o tom na voz de Sam.
— Como amigos — eu digo.
Ela levanta as duas mãos.
— Eu não disse nada. Divirta-se com o São Nicolau. E seu
bom amigo.
— Eu vou — eu digo, sabendo que será um máximo.
Mesmo que as perguntas de Sam me façam pensar, pela
primeira vez em muito tempo, sobre possibilidades que parei
de considerar anos atrás com Weston. Eu provavelmente não
deveria começar a pensar nelas de novo agora, me perguntando
sobre e se.
Mas agora que a porta se abriu, não será fácil fechá-la
novamente.
— TEM certeza que deveríamos estar fazendo isso? — Eu
sussurro para Weston, olhando ao redor da fila para o mar de
famílias, todas com filhos pequenos.
Ele sorri.
— Ei. Era a sua lista.
Eu o empurro levemente, lembrando tarde demais como ele
é sólido. Eu basicamente ricocheteio de volta.
— Eu peguei a lista de um blog. Deveríamos ter queimado
ontem à noite — resmungo.
— Ah, onde está o seu senso de aventura de Natal?
Weston dá um leve puxão na ponta do meu cabelo, depois
levanta a mecha até o nariz. Eu o afasto.
— Você mudou seu xampu? — Ele pergunta.
Eu ruborizo, porque Weston notou meu xampu??
— Joguei fora as coisas que Chad me deu. Ele era alguma
coisa de chá verde orgânico ou algo do tipo. Fazia meu cabelo
cheirar a pés sujos.
Weston bufa.
— Eu gosto deste. Cheira mais como você.
Ele dá outra longa cheirada antes de se afastar. Tento dizer
ao meu pulso acelerado que não há motivo para excitação.
Weston me conhece desde sempre. Claro, ele está familiarizado
com o cheiro do meu cabelo. Isso é normal para amigos. Certo?
Claro.
 Quer dizer, eu conheço o cheiro de West. Não há um nome
para isso. É em parte aquele cheiro picante e viril que alguns
caras parecem sortudos o suficiente para ter vazando de seus
poros. Depois tem a colônia dele, que eu acho que deve ser a
mesma que ele usa desde o colegial porque ele tem um cheiro
tão familiar. Algo tão lar.
— Mantenha a fila em movimento — uma mulher grita
atrás de nós.
Eu não tinha percebido que as pessoas tinham começado a
se mover novamente. Eu me viro e dou um sorriso para ela
enquanto Weston e eu avançamos.
— Desculpe!
Ela não sorri de volta. Nem s suas gêmeas, que eu juro que
parecem ter saído direto de O Iluminado. Eu me viro,
agarrando o braço de Weston em um aperto forte.
— Ei, cowgirl — diz Weston. — Onde está o fogo?
Eu me aproximo para sussurrar, mas ele ainda tem que se
inclinar porque ele é muito mais alto do que eu.
— Potencial cria do demônio atrás de nós. Não se vire.
Weston está rindo silenciosamente. Eu posso senti-lo
tremendo contra mim.
— O quê?
— Gêmeas do O Iluminado atrás de nós. Não olhe! Elas
podem roubar sua alma.
— Você ainda não está assistindo filmes de terror, está? Você
sabe que não aguenta.
 Não sem alguém para segurar. E Chad nunca quis ser
voluntário. Weston nunca se importou.
— De jeito nenhum. — Faço uma pausa e, por apenas um
momento, a tristeza toma conta de mim. — Chad adorava
filmes e documentários de guerra. Ele disse que eram
educativos.
Weston murmura, mas não diz nada. Ele provavelmente
está cansado de ouvir sobre Chad. E todos os meus ex. Parece
que sempre sou eu quem vai a ele com meus problemas. Seus
relacionamentos tendem a fracassar antes de chegarem longe
demais. Honestamente, eu não posso ficar tão triste com isso.
Eu odiei todas as mulheres que ele namorou à primeira vista.
Mesmo antes da vê-las, em alguns casos. Apenas saber que ele
estava namorando alguém era motivo suficiente para odiá-las.
Claramente, Weston não teve esse problema, porque ele me
deixou chorar em seu ombro tantas vezes. Meu peito se aperta
com o pensamento.
— Você ainda está comigo? — Weston bate seu ombro no
meu.
Eu dou a ele um sorriso que está tudo na superfície. Porque
no fundo, estou sentindo uma tristeza rastejante. Talvez seja
por perder Chad. Ou a forma como a época do Natal me
lembra as pessoas que faltarão na nossa mesa este ano. Como
minha avó, que faleceu em março passado. E, claro, não terei
um encontro comigo para a festa de véspera de Natal com
Weston e minhas famílias. Estarei sozinha. Novamente.
 — Tay? — Weston está me olhando com preocupação.
— Estou aqui — digo a ele.
— Bom. Porque isso deveria ser divertido. Lembra?
Eu concordo. Certo. Diversão. Porque sentar no colo do
Papai Noel aos 23 anos é divertido.
— West, talvez devêssemos…
— Próximo! — Uma voz chama. Tarde demais para voltar
agora. Um garotinho está avançando para sentar no colo do
Papai Noel e agora estamos na frente da fila.
— Hora de descobrir se você foi desobediente ou boazinha
— brinca Weston, gentilmente me empurrando para a corda de
veludo vermelho na borda da oficina decorada.
— Eu sou sempre boazinha — eu protesto.
— Mm-hm. Diga isso ao homem de vermelho.
De repente, uma loira vestida com uma fantasia vermelha e
branca que parece estar faltando alguns metros de tecido passa
na nossa frente com uma prancheta. Além das orelhas de elfo
sob o chapéu vermelho, a saia curta e o suéter apertado ficariam
mais adequados em uma boate. Sua expressão entediada muda
para algo muito mais alegre quando ela vê Weston atrás de
mim.
— Oi. Eu sou Brandi, a elfa ajudante do Papai Noel. — Ela
termina com uma risadinha e um dedo girando seu cabelo
loiro, duas coisas que aposto que não fazem parte de seu caráter
normal. — Posso ter o seu cartão?
 Weston se inclina para entregar a Brandi o cartão que ele
preencheu no início da fila. Ela passa os dedos sobre a mão dele
e enquanto faz isso, seu sorriso brilha. Eu franzo a testa, dando
um passo mais perto de Weston.
Brandi examina o formulário, então olha para cima, sua
expressão esperançosa e fixa em Weston, como se eu nem
estivesse aqui. Eu não gosto disso.
— Vocês não são um casal? Diz no formulário que vocês são
amigos.
Olho para Weston. É verdade, somos apenas amigos. Mas de
alguma forma me sinto traída sabendo que ele escreveu. Como
se agora fosse oficial, imortalizado na forma do Papai Noel para
sempre em sua própria caligrafia.
West me dá um olhar que não consigo ler e então limpa a
garganta.
— Nós, uh...
Brandi parece estar se aproximando. Desculpe, bruxa elfa.
Hoje não. Não no meu turno.
Eu envolvo um braço em volta de sua cintura.
— Amigos muito próximos — digo a Brandi. — Muito.
Próximos.
Ela olha entre nós dois, estreitando os olhos, avaliando. Eu
não tenho certeza até onde eu quero levar isso. Ou por que
importa que essa elfa seminua esteja dando em cima de Weston.
Não é como se eu não tivesse visto antes. Quando Weston e
eu vamos a lugares juntos, é como se ele emitisse um sinal
supersônico irresistível para a espécie feminina. E sim, isso
sempre me incomodou. Nunca tanto como agora.
Brandi se vira para ajudar a família que está tirando uma
foto, e Weston olha para mim. Ainda estou agarrada a ele como
um enfeite de Natal no meu suéter vermelho e verde coberto de
sinos. Decidimos combinar os encontros, então hoje conta
com uma foto com o Papai Noel e um evento de suéter feio de
Natal. Weston escolheu o meu, e acho que talvez eu precise
juntar a meia em sua fogueira.
Um leve sorriso brinca em seus lábios.
— Muito bons amigos? — Ele diz.
Ainda estou com o braço em volta dele e encontro o ponto
ao lado de suas costelas que sei que é delicado. Ele ri, tentando
se livrar do meu aperto, mas eu não o deixo ir.
— Somos muito bons amigos — eu digo. — Não somos?
A mão de Weston vem para cobrir a minha, parando meu
ataque de cócegas. Mas em vez de soltar, ele mantém a mão no
lugar.
Seus olhos cor de caramelo encontram os meus e, por alguns
segundos, todos os sons do shopping desaparecem. Minha mão
está quente debaixo de sua grande palma, tão, tão quente. O
calor viaja para o meu pulso e sobe pela pele sensível na parte
interna do meu cotovelo.
Weston e eu nos tocamos muitas vezes ao longo dos anos,
mas já houve essa tensão espessa entre nós? Pela primeira vez,
não consigo ler a expressão em seus olhos. Seu olhar é intenso,
como se ele estivesse tentando me dizer alguma coisa.
Ele também sente isso? Poderia Weston possivelmente...
— Sua vez, amigos.
Brandi interrompe nosso momento e a pergunta que não
tenho certeza se estou pronta para fazer. Porque não sei se
conseguiria me expor mais uma vez por Weston. Doeu muito
da primeira vez. Ele teve anos, anos, para fazer um movimento,
e nunca o fez.
Isso me diz tudo o que preciso saber.
Eu me afasto, querendo colocar espaço entre nós. Mas é
claro que isso deixa uma abertura para Brandi, que passa o
braço pelo dele, levando-o até o assento do Papai Noel com um
grande sorriso no rosto.
— Que Chad — murmuro.
Eu não acho que disse alto o suficiente para Weston ouvir,
mas ele solta uma risada enquanto se livra das garras de Brandi.
Eu lanço um olhar em sua direção, e ela se esgueira de volta para
seu posto na beira da oficina.
— Ho ho ho! Que crianças grandes temos aqui. Quem vai
sentar no colo do Papai Noel?
Weston e eu trocamos olhares. Por mais idiota que possa
parecer, não falamos sobre a logística disso. Agora parece
estranho e inapropriado.
— Não vou — dizemos ao mesmo tempo. E então — Vaca
amarela!
 Voltar a um jogo que jogamos incessantemente quando
crianças faz com que toda a tensão dos últimos minutos, boas e
ruins, se esvai como um smoker's derretendo. Weston levanta
as sobrancelhas e eu levanto as minhas de volta. Ele dá de
ombros, e eu dou de ombros.
Papai Noel tosse, provavelmente tentando chamar a nossa
atenção, mas rapidamente se dissolve no que parece uma tosse
de fumante, grossa e ofegante. Eu faço o meu melhor para rir
em silêncio, porque até Weston e eu comprarmos refrigerantes
um para o outro, a vaca amarela está em pleno vigor. A menos
que um de nós quebre, o que aumenta a aposta para comprar o
jantar para a outra pessoa.
— Bem? Temos crianças esperando — diz o Papai Noel,
enquanto os ombros de Weston balançam silenciosamente.
O brilho do riso ilumina seus olhos, mudando-os para um
castanho dourado quente. Eu poderia olhar em seus olhos para
sempre e nunca me cansar da cor.
O sorriso lentamente desaparece do meu rosto quando todo
o peso desse pensamento me atinge como um aríete.
De repente, o colo do Papai Noel não parece tão ruim. Eu
caio sem cerimônia, talvez um pouco mais forte do que deveria,
com base no grunhido que ele solta. Weston, totalmente
comprometido com esse jogo silencioso que estamos jogando,
me espelha, sentando no outro joelho do Papai Noel, também
com mais força do que o pretendido.
 — Oh-ho ho — diz o Papai Noel, tossindo de novo, tão
forte desta vez que sua barriga, que é obviamente muito real, a
propósito, balança contra as nossas costas. Seus joelhos
tremem, empurrando eu e Weston um para o outro. Eu quase
perco meu assento, agarrando o braço de West para me
equilibrar e sorrindo como uma tola.
Isso vai ser a foto, eu acho, pouco antes do flash começar a
aparecer.
E isso é. Quando nos afastamos, segurando a foto impressa
às pressas, nós dois parecemos meio enlouquecidos com olhos
brilhantes e sorrisos maiores que os da manhã de Natal. Minha
mão está segurando a manga de Weston, e com os feios suéteres
de Natal que estamos vestindo, a foto parece ainda mais
ridícula. Quero emoldurar e colocar na minha lareira.
Assim que saímos da oficina do Papai Noel, Weston puxa
meu braço, apontando para uma alcova com banheiros e uma
máquina de venda automática.
Para alguns, toda essa coisa de vaca amarela pode ser
estúpida. Bem... É estúpido. Mas é nossa coisa estúpida, e nós
dois somos teimosos demais para deixar isso pra lá. Nosso
silêncio dura até que eu tire dinheiro suficiente do fundo da
minha bolsa para abastecer nós dois com refrigerantes. Ele me
entrega um Dr. Pepper, e eu lhe dou uma Sprite. Como ele
ainda consegue beber um refrigerante tão sem graça, eu nunca
saberei.
 Nosso silêncio dura até que cada um de nós tome um gole,
e então nossa risada sai, alta e estridente, chamando a atenção
de uma mãe com um carrinho de bebê. Ela nos lança olhares de
desaprovação, como se estivéssemos fazendo algo a mais do que
rir em um corredor.
Eu entendo seu impulso, porém, porque este momento
parece mais para mim também. Só que eu não consigo me
afastar, e eu definitivamente não quero.
 ENCONTRO 5

Weston

NO DIA SEGUINTE, no meu escritório, atendo meu celular sem

nem olhar. Isso é o quão profundo eu estou planejando os
encontros restantes com Taylor, mesmo que eu devesse olhar
para planilhas e equilibrar os totais de vendas no final do ano.
Se eu tivesse olhado para o meu telefone, teria visto SUA
QUERIDA MÃE, uma personalização que mamãe
acrescentou, e a chamada deixaria ir para o caixa postal. Não
porque estou evitando minha mãe ou algo assim, mas porque
se eu atendesse toda vez que ela ligasse, basicamente falaríamos
o tempo todo.
— Weston! Você atendeu! Tenho tentado entrar em
contato com você!
Faço uma última anotação na margem para ligar para a pista
de patinação e depois largo a caneta. Falar com minha mãe exige
toda a minha atenção para que eu não concorde
acidentalmente em ir cantar canções ou ser responsável pela
fritadeira de peru para o nosso famoso jantar de véspera de
Natal.
— Ei, mãe. Como está indo?
 — Você saberia se ouvisse as sete mensagens de voz que
deixei para você.
— Mãe, isso é excessivo. Até para você. Estou assumindo
que ninguém morreu ou você não soaria tão animada.
— Infelizmente, o tio Tony ainda está aguentando.
Tio Tony é nosso cachorro, um pequinês irracionalmente
mesquinho e completamente cego. Mamãe não tem coragem
de sacrificá-lo, então estamos esperando ele morrer há quatro
anos. Ele é basicamente a única razão pela qual eu tive que
comprar calças novas desde a faculdade. Uma vez que ele
agarra, é adeus às suas bainhas.
— E a vovó vem jantar este ano.
Eu gemo.
— Achei que tínhamos combinado que iríamos visitar a casa
de repouso no dia de Natal, mas que não iríamos deixá-la sair.
Se pareço frio, é porque a vovó é basicamente a versão
humana do tio Tony. Exceto que o que ela prende com a
dentadura é a sua alma.
— Eu sei, mas ela insistiu. Acho que eles imprimiram o
cardápio para o jantar da véspera de Natal na casa, e ela se recusa
a participar de um jantar onde é servido inhame.
— Inhame? Temos que passar a ceia de Natal com a vovó
por causa de inhame?!
Na nossa família, a véspera de Natal é o grande evento.
Temos uma grande refeição, abrimos os presentes e tentamos
beber nosso peso em gemada. Costumava ser uma coisa do
bairro, mas tantas famílias se mudaram ao longo dos anos que
agora é apenas a nossa família e a de Taylor.
E este ano, eu esperava finalmente poder anunciar que
Taylor e eu somos um casal. Jogar a vovó na mistura tornará as
coisas... interessantes. Embora não seja segredo que minha mãe
e a mãe de Taylor esperavam que Tay e eu acabassemos juntos,
vovó a odeia. O que só significa coisas boas para Taylor. Se a
vovó gosta de alguém, isso coloca todo o seu caráter em
questão.
— Talvez devêssemos servir inhame — eu sugiro.
— Ah, Weston. Não seja um bebê. É sua avó.
— Tem certeza? Porque a última vez que ela foi ao jantar da
véspera de Natal, ela me disse que eu deveria ser adotado
porque não tem como ela ser parente de alguém com barba de
hipster.
— Vovó sabe sobre hipsters?
— A vovó sabe tudo.
Mamãe fica em silêncio por um momento.
— Bem. Talvez a façamos começar cedo com a gemada.
— Ela é pior quando bebe.
— Talvez possamos dar a ela um trabalho para fazer, como
fazer um dos acompanhamentos.
— Você confia nela para não colocar laxantes em nossa
comida?
— Provavelmente. — Mas mamãe não parece tão certa. —
Talvez tenhamos inhame.
 — Esse é o espírito — eu digo.
— De qualquer forma, você me distraiu da verdadeira razão
pela qual estou ligando. Eu conheci alguém!
Eu sei que não estamos fazendo uma chamada por vídeo,
mas ainda afasto o telefone do ouvido e olho para ele.
— Mãe? Há algo que você e papai se esqueceram de me
dizer?
Como, talvez, que vocês se divorciaram secretamente ou agora
são swingers?
— Não para mim, bobo. O que você saberia, a propósito, se
ouvisse suas mensagens de voz. Eu conheci alguém para você.
— Ahhh. Que interessante. — E muito mal cronometrado,
considerando meu objetivo final para a semana.
Mas não é como se eu pudesse contar meus planos para
mamãe. Ela prefere que eu namore Taylor do que qualquer
mulher que ela conheceu para mim. Se eu contar tudo agora,
mamãe vai enlouquecer completamente. Estamos falando de
lágrimas, cartazes anunciando e uma banda marcial. Ela vai
ligar para a mãe de Taylor, que vai ligar para Taylor, e aí acabam
todos os meus planos para conquistá-la esta semana.
Além disso, se eu contar à mamãe sobre isso, e então Taylor
me rejeitar...
Eu engulo em seco. Não pensei muito no meu plano não
funcionar. Receio que, se o fizer, vou acovardar-me
completamente. Taylor vai conhecer um cara legal um dia
desses, e eu vou passar o resto da minha vida cheio de
arrependimentos.
Mamãe ainda continua.
— Eu sei que você odeia que armem as coisas para você, mas
essa mulher é diferente.
— Na verdade, eu estava pensando em levar alguém este ano
— eu digo, o que é um pouco verdade. É só que Taylor estará
lá, seja ela ou não minha acompanhante.
— Ela é modelo! — Mamãe diz. — Bem. Uma modelo de
pé.
Eu cubro minha boca para esconder minha risada. Uma
modelo de pé. Como isso surgiu na conversa delas? E onde
mamãe conheceu uma modelo de pés, afinal?
Ela ainda continua.
— Mas o rosto dela é muito legal também. Ela poderia
facilmente ser uma modelo de rosto. Ou uma modelo de perna.
— Mamãe faz uma pausa. — Todas as partes dela são muito
legais.
— As partes dela? — Não faz sentido esconder minha risada
agora. — Estamos em uma reunião da FFA falando sobre uma
ovelha premiada?
— Pare com isso. Você sabe o que eu quero dizer. E mesmo
que você traga alguém, Gisele estará lá para que você possa
manter suas opções em aberto.
— O nome da modelo de pé é Gisele? — Eu pergunto.
 — Nome único, não é? Acho que ela é da Europa. Ela tem
sotaque.
— Ela é casada com um jogador de futebol profissional por
acaso?
— Claro que não! Eu não te colocaria com alguém que é
casado!
Eu limpo minha garganta.
— Certo. Só tinha que ter certeza que não era outra modelo
chamada Gisele.
— Você conhece outra modelo chamada Gisele? Que
mundo pequeno!
De fato.
Mamãe continua.
— Eu sei que você não gosta que armem as coisas para você,
mas estou tão cansada de ver você se lamentar e ansiar por
Taylor todos os anos. Especialmente porque ela está com Chad.
Eu poderia corrigi-la. Eu deveria corrigi-la. Mas falar sobre
Taylor agora é como navegar em um campo minado. O tom de
voz errado ou escolha de palavras, e BOOM! Mamãe vai saber
de tudo.
Em vez disso, escolho o sarcasmo.
— Se você conhecer outras mulheres solteiras esta semana,
não deixe de convidá-las também. Pode ser como minha
própria versão pessoal de The Bachelor. Vamos deixar a vovó ser
a juíza.
 Em vez de rir da minha piada óbvia, mamãe parece pensativa
quando diz:
— Minha barista esta manhã disse que estava solteira. Talvez
eu possa perguntar a ela.
Eu giro uma caneta entre meus dedos.
— Como são os pés dela? Eu tenho padrões de pé muito
altos. Se ela não conseguiu modelá-los, não estou interessado.
— Vou pedir para vê-los amanhã quando eu receber meu
mocha matinal!
— Eu estava apenas brincando. Mãe, não pergunte a barista
se você pode ver os pés dela. E por favor, não convide mais
ninguém. Se você pudesse desconvidar Gisele, seria ótimo.
— Vejo você na sexta-feira!
— Mãe!
Mas ela já desligou a chamada. A véspera de Natal vai ser
uma grande festa. Eu me pergunto se eu deveria dar um passo
em frente e dizer a Taylor como me sinto, do jeito que eu
deveria ter feito anos atrás. Talvez eu não precise passar por
todos esses encontros para criar coragem ou conquistá-la. Não
é como se eu fosse um estranho. Ela já me conhece melhor do
que ninguém.
Mas ela me conhece como amigo. Eu preciso que ela perceba
que poderíamos ser mais.
Então, estou de volta aos planos que faço, tentando garantir
que cada um desses encontros de Natal – ainda um nome
terrível – ajude Taylor a me ver como algo mais do que apenas
seu melhor amigo.

SEU ROSTO enquanto estacionamos do lado de fora da pista

não inspira confiança.
— Weston, isso não é patinação no gelo.
— Não. — Eu sorrio para Taylor, então puxo sua mão para
puxá-la para fora do meu carro. — Vamos. A patinação no gelo
é tão ultrapassada. Isso vai ser muito mais divertido.
Ela está balançando a cabeça, mas pega minha mão
enquanto eu a ajudo a sair do carro. Nossas mãos permanecem
juntas por um momento, e a sensação de seus dedos quentes
nos meus me deixa mais feliz do que um gesto tão pequeno
deveria.
Até que ela pisca com força, como se estivesse clareando a
cabeça, e enfia as mãos nos bolsos do casaco.
— Acho que não vou precisar da minha jaqueta. Ou
chapéu. Ou lenço.
— Provavelmente não. Mas pelo lado positivo, a lanchonete
tem chocolate quente.
— Sério?
— Liguei para verificar.
Eles também têm raspadinhas, outro favorito de Taylor.
Honestamente, eu provavelmente poderia ter substituído
todos os doze encontros por guloseimas açucaradas e seria tão
bom quanto.
Assim que entramos na pista de patinação, fica claro por
que todos os filmes românticos de final de ano escolhem a
patinação no gelo para seus encontros românticos. O cheiro de
madeira, pés e o leve aroma de odor corporal nos atinge pouco
antes das luzes da bola de discoteca. Romântico, não é. Embora
o casal de adolescentes dando uns amassos na lanchonete não
tenha recebido o memorando.
— Uau — Taylor diz lentamente. — Isto é…
— Vai ser divertido. Não lute contra isso, Tay. Eles estão
tocando nossa música.
Taylor inclina a cabeça para o lado, ouvindo, antes de
começar a rir. E rir.
— Isso é One Direction. E nós não temos uma música.
Eu me inclino mais perto, meus lábios mal roçando sua
orelha.
— Hora de remediar isso. Vamos.
Eu me viro, meu coração batendo em um ritmo errático
depois de ter meus lábios tão perto de sua pele. Meu plano é
aumentar gradualmente nosso contato físico, como se eu
estivesse aumentando lentamente o botão de volume,
esperando que a atração vá nos dois sentidos.
Eu não posso dizer se meu sussurro em seu ouvido teve o
mesmo efeito que teve em mim, mas ela leva um momento para
me alcançar no balcão de aluguel de patins. Quando ela sorri
para mim, suas bochechas estão rosadas, e eu vou tomar isso
como um bom sinal. Alguns minutos depois, nós dois estamos
tentando amarrar patins marrons e laranjas que já viram dias
melhores... na década de 80.
Eu fico de pé instável e Taylor se junta a mim, agarrando
meu braço enquanto ela encontra seu equilíbrio. Nenhum de
nós é bom em patinar, em lâminas ou rodas, então pensei que
cair em uma pista de madeira seria melhor do que uma molhada
e gelada.
A desvantagem é que, em vez de uma tradição romântica de
Natal sob as estrelas, temos música pop de dez e vinte anos
atrás, uma série de crianças pequenas a evitar e algumas crianças
mais velhas que claramente passam muito tempo aqui com base
em seu nível de habilidade.
Taylor e eu mal conseguimos dar a volta no ringue. Meus
pés pesam cinquenta quilos e as rodas precisam de algumas
boas borrifadas de. O lado positivo? Toda vez que Taylor
começa a cair, ela agarra meu braço.
Muitos toques? Certo.
Risada? Certo.
Romance? Meh. Veremos. Eu não tenho certeza se é o
cheiro geral do lugar ou o fato de que apenas ficar em pé tira
muito da nossa concentração, mas até agora, esse encontro
definitivamente cai no lado amigável das coisas. E eu preciso
passar para o lado romântico, o mais rápido possível.
 Taylor faz uma pausa na saída do ringue, usando a parede
para não cair.
— Eu tenho que ir ao banheiro. E talvez pegar um pouco de
água. Você está pronto para uma pausa?
— Vou pegar para nós na lanchonete. Chocolate quente?
Ela franze o nariz.
— Estou muito suada. Só água, por favor.
— Uma água chegando logo.
Mas assim que ela está fora de vista, eu pulo a lanchonete e
paro na cabine do DJ. Correção: eu caio na cabine do DJ a
caminho da lanchonete.
— Eu sinto muito — eu digo, tentando sem sucesso me
levantar.
— Não é a primeira vez, cara — o DJ diz, me ajudando a
desembaraçar meus patins das cordas debaixo de sua cadeira.
Quando estou livre e de costas, agarro o muro baixo pelo
equipamento de som para evitar mais acidentes.
— Eu estava esperando que você pudesse me fazer um favor.
Você viu a garota com quem eu estava patinando?
Ele sorri.
— Eu vi você com uma garota. Não tenho certeza se
“patinando” é a palavra certa para o que vocês estavam fazendo.
Brincadeira, cara.
Eu balanço minha cabeça, sorrindo timidamente.
 — Sim, nós somos péssimos. Eu me perguntei se você
poderia colocar patinação para casais quando voltarmos para a
pista.
Ele levanta a mão para eu bater.
— Meu homem! Fazendo um movimento na pista de
patinação. Moda antiga. Alguma música em particular?
Eu penso nas músicas que eu lembro de ouvir com Taylor
no meu carro ou no dela, ou até mesmo nos bailes da escola.
Nada vem à mente.
Ele me dá um tapinha no ombro.
— Que tal você confiar em mim para lhe dar algo
romântico?
— Soa bem. Obrigado, cara.
Alguns minutos depois, Taylor chega à mesa onde estou
sentado com duas águas e uma raspadinha de arco-íris. Seus
olhos se iluminam.
— Eu amo raspadinhas!
— Eu sei.
Não posso deixar de observar a boca de Taylor enquanto ela
come. Que colher de sorte.
— De que cor está a minha língua? — Taylor pergunta,
mostrando a língua.
Eu sorrio.
— Roxo.
— Quer um pouco?
 Taylor estende a colher para mim. Sem quebrar o contato
visual, abro a boca. De alguma forma, comer uma raspadinha
na lanchonete de uma pista de patinação não é amigável, e eu
não poderia estar mais feliz com isso.
Taylor observa a colher desaparecer entre meus lábios, e eu
agarro seu pulso quando ela começa a se afastar. O ar entre nós
engrossa, exatamente como no dia anterior. Ou é só comigo?
Eu sou o único que sente essa eletricidade e a tensão entre nós?
Eu não acho que sou.
Os olhos de Taylor assumem um aspecto vidrado. Eles se
movem dos meus olhos de volta para a minha boca. Isso é bom,
certo?
E então uma voz nos alto-falantes interrompe esse
pensamento.
— Está na hora da patinação dos casais. Casais, façam o seu
caminho para o rinque.
— Patina comigo? — Eu pergunto, minha voz baixa e
áspera.
Taylor assente. Caminhamos vacilantes até a pista, onde o
DJ escolheu “Just the Way You Are” de Bruno Mars. Não é
realmente uma música lenta, mas serve.
Quando chegamos à beira do ringue, estendo minha mão.
Taylor não hesita, deslizando sua palma na minha. Enquanto
entrelaçamos os dedos e começamos a patinar, tento manter
minhas emoções sob controle. Estou andando em uma linha
tênue. Se eu sair muito longe, a queda pode me matar. Se eu
não sair o suficiente... talvez nunca tenha minha segunda
chance com Taylor.
Por alguns minutos, patinamos em silêncio, de mãos dadas
enquanto Bruno Mars canta sobre amar sua mulher, do jeito
que ela é. Exatamente como eu me sinto sobre Taylor.
— Que tal essa para ser a nossa música? — Eu pergunto a
ela, arriscando meu equilíbrio para dar uma olhada nela.
Ela sorri.
— Eu gosto. Não tenho certeza de quanto isso se encaixa em
nós.
— Acho que se encaixa. — Eu aperto a mão dela. — Talvez
mais do que você sabe.
Mesmo sob as luzes, que diminuíram para esta música,
posso ver o rubor que aprofunda suas bochechas.
— Você acha que eu sou bonita? — Ela pergunta,
parecendo surpresa.
Sua vulnerabilidade me mata. Seus ex-namorados não lhe
disseram o suficiente? Ela realmente não sabe o quão linda ela
é?
Estou prestes a dizer a ela exatamente o quão bonita ela é e
há quanto tempo eu queria dizer a ela, quando minhas rodas
param bruscamente. Meu corpo voa para a frente. E porque
estou segurando a mão dela e não tenho o bom senso de soltar,
puxo Taylor junto comigo.
Seu grito me alerta para o fato de que estou prestes a
derrubá-la de cara no rinque. E como uma espécie de super-
herói em câmera lenta, consigo torcer meu corpo, caindo de
costas para amortecer sua queda.
Só que um super-herói não teria sentido a dor de sua cabeça
rachar no chão de madeira. Por um momento, estou vendo
estrelas.
Não, são apenas as luzes das bolas de discoteca.
Taylor ri, e toda a minha atenção se volta para ela. Ela meio
que rasteja pelo meu corpo para espiar meu rosto, e de repente
esse piso de madeira sujo é o melhor lugar do mundo. Eu
poderia ficar aqui o dia todo.
— Oi — eu digo.
— Olá — diz ela com um sorriso. — Você está bem aí,
campeão?
— É claro. Você? Eu sinto muito por torná-la uma vítima
da guerra.
Taylor ri novamente, e meus olhos são atraídos de volta para
sua boca enquanto ela morde o lábio antes de dizer:
— Eu não sinto.
Meus olhos são atraídos para seus lábios rosados. Tão
beijáveis. E tão perto dos meus. Espere, ela está se
aproximando?
Eu definitivamente não estou imaginando isso. Ela está se
aproximando. Dou uma olhada em seus olhos, e eles estão fixos
na minha boca. Isso é bom. Isso é tão bom.
 É o momento que eu esperava, e alguns encontros mais
cedo. Eu não teria tentado um beijo até pelo menos o dez ou
onze. Mas eu vou aceitar!
Eu nem me importo que cheire a meias velhas e que as
pessoas ainda estejam passando por nós como se fosse uma
ocorrência cotidiana para duas pessoas se beijarem deitadas no
ringue. Talvez seja.
Os olhos de Taylor se fecham, e eu estou prestes a levantar
minha cabeça, fechando os centímetros finais entre nós,
quando um garotinho patina bem sobre minha mão.
E então, em vez de terminar o encontro com um beijo,
terminamos no pronto-socorro, com uma tala nos meus dois
dedos quebrados.
 ENCONTROS 6, 7 E 8

Taylor

— TEM certeza que você está pronto para isso? — Eu pergunto

depois de sair do estacionamento do hospital. — Talvez
devêssemos apenas desistir disso e esquecer essa coisa de
encontro de Natal. Acho que é amaldiçoado.
Olho para Weston. É estranho vê-lo no banco do passageiro
do seu carro. Mas eu insisti em dirigir. Em parte porque não
quero que ele dirija com uma mão e em parte porque os
analgésicos parecem estar afetando-o um pouco mais do que
deveriam.
Ele me encara.
— Não. Patinar não foi bom. Mas eu tenho chocolate
quente em casa e filmes em qualquer que seja o nome...
— DVD?
— A Netflix! Filmes na Netflix!
Eu rio. Sob o efeito de analgésicos, Weston é ainda mais
adorável do que Weston normal.
— Qual foi a terceira coisa... eu tinha mais uma coisa...
Encontro oito. Ei! Isso combina. Encontro oito!
— Onde está a lista? Eu posso olhar e descobrir.
 — Não! — Grita Weston. Quando minhas sobrancelhas se
erguem, ele suaviza sua voz para um sussurro teatral. — Quero
dizer, não, obrigado. Você não pode vê-la. É minha. Minha
preciosidade.
Eu rio.
— Você é tão idiota.
— Eu sou seu idiota — diz ele, e eu gostaria que isso fosse
verdade, e não apenas os remédios falando.
Embora... aquele momento na pista de patinação. Eu não
imaginei aquilo, não é? Juro que quase o beijei, ali mesmo no
ringue. Ou talvez ele tenha batido a cabeça com força e eu
confundi sua expressão atordoada com outra coisa. Difícil dizer
desde que o momento foi interrompido por seus dedos
quebrados.
Estamos quase no apartamento dele, e aposto que ele vai
adormecer cinco minutos depois do primeiro filme, seja lá qual
for. Ele não me contou, porque depois da infame Noite de
Chad, Weston manteve a lista escondida de mim. Devo dizer
que assistir a filmes com chocolate quente parece uma grande
melhoria depois de patinar, o que foi divertido. Até que não
era.
Eu deveria pelo menos ficar até ele dormir, mas isso me deixa
imaginando como vou chegar em casa. Eu poderia pegar o carro
dele emprestado, mas isso será um problema de manhã com o
trabalho. Talvez uma carona? Eu não sou uma grande fã de
pegar uma sozinha à noite, mas eu definitivamente não vou
ligar para minha mãe para pedir uma carona da casa de Weston.
Ela vai ter a ideia errada e começar a nomear seus netos, se ainda
não o fez. Nossas mães sonham em nos casarmos desde que nos
conhecemos. Eu sempre revirei os olhos, fingindo que no
fundo, eu não desejava a mesma coisa.
Um ronco suave vem do banco do passageiro. Weston
desmaiou, sua boca ligeiramente aberta. Como ele pode ser
atraente mesmo quando está babando? É simplesmente injusto
o quão geneticamente abençoado o homem é.
A tala em sua mão me faz estremecer toda vez que olho para
ela. O médico do pronto-socorro disse que a dor diminuiria em
breve. Weston deve voltar a usar sua mão esquerda dentro de
duas a seis semanas. Não é uma grande coisa. Embora eu duvide
que preencher planilhas com uma mão seja divertido no
trabalho.
A visão da tala é um lembrete visível de como quase beijei
Weston bem no meio de uma pista de patinação.
Talvez eu precise de um lembrete visual, uma espécie de
bandeira de advertência para me afastar, porque ultimamente
me sinto cada vez mais atraída por Weston. Eu reprimi meus
sentimentos por anos. Eu namorei outros caras, caras que eu
até gostava, embora para ser honesta comigo mesma, nenhum
deles jamais se compara ao Weston.
Se eu for REALMENTE honesta comigo mesma, sei que
estou apaixonada pelo meu melhor amigo.
 E eu poderia ter escondido se não fosse por esses encontros.
Agora eu sinto que ele vai ver em cada olhar, ouvir em cada
palavra. Foi tão doce da parte dele querer me fazer passar pelo
meu término com Chad. Sinceramente, funcionou. Não penso
em Chad há dias, além de usar seu nome como um novo
palavrão, o que é surpreendentemente satisfatório.
Eu não posso acreditar que eu dei ao cara tanto do meu
tempo. Eu planejei minha vida em torno dele, pensando que
iríamos nos casar. E agora? Nada. Porque a realidade é que o
único cara que eu realmente queria é aquele que está roncando
e babando na sua própria barba.
— Chegamos, garotão — eu digo assim que estaciono.
Ele bufa, piscando e olhando ao redor descontroladamente
por um momento antes de sorrir.
— Eu moro aqui — diz ele.
— Sim. Você mora. Agora vamos ver se conseguimos subir
as escadas sem quebrar mais nenhum osso, ok?
Weston estende a mão à sua frente, examinando a tala.
— Legal. Nunca quebrei um osso.
— Bem, agora você quebrou. Parabéns, homem de sucesso.
Quando chegamos ao topo da escada, Weston dá um
tapinha nos bolsos, e eu chacoalho as chaves na frente dele.
— Está comigo.
Ele me abraça de lado, sua respiração quente no meu
pescoço fazendo meu corpo inteiro estremecer.
— Você é a melhor.
 — Eu sei. Você também. Vamos levá-lo para dentro.
Ele continua pendurado em mim, tornando a nossa entrada
no apartamento um pouco estranha. Honestamente, eu
aprecio a sensação de seu peso no meu corpo, o cheiro dele, e o
carinho fácil.
Se ao menos fosse tão fácil o tempo TODO.
Assim que passamos pela porta, ele me solta, pegando um
papel do balcão da cozinha. É a lista! Estou morrendo de
vontade de ver agora que ele está sendo tão reservado, mas
mesmo em seu estado atual, ele a segura para que eu não possa
lê-la.
— Eu consegui! Encontro oito!
Seus olhos se iluminam e ele dobra o papel antes de prendê-
lo entre os dentes. E então ele começa a tirar suas roupas.
— Uh, West — eu digo com uma risada nervosa enquanto
ele deixa cair sua camisa de manga comprida em cima de sua
jaqueta. Em seguida é a camiseta que ele usava por baixo, e
quando ele a tira, todas as formas de fala me escapam.
Porque em algum momento nos últimos anos, Weston se
tornou um HOMEM. Não que eu não tivesse notado a forma
como ele encorpou durante os nossos anos de faculdade, seus
ombros largos equilibrando seu corpo alto de uma forma que
não tinham antes. Mas eu não o vejo sem camisa desde que
estávamos no ensino médio.
Nossa, que diferença alguns anos e claramente muitas horas
na academia fazem.
 Weston é sarado. Tipo, dê ao homem um cachorrinho e ele
pode ser o modelo para um daqueles calendários anuais. Há
músculos mais do que suficientes para cada um dos doze meses.
Estamos falando de nível de calendário semanal ou diário.
Eu nem mesmo pensava em mim como o tipo de garota que
se importava com um corpo gostoso. Talvez em alguém que
não seja Weston, eu não faria. Mas é Weston, e meu pobre
coraçãozinho não tem a menor chance com todos aqueles
peitorais e abdominais e outros os -ais cujos nomes eu não sei.
Ele tem até aquelas linhas profundas que descem até os ossos
do quadril.
O que estou percebendo agora porque ele está tirando as
calças.
Eu coloco uma mão sobre meus olhos, principalmente não
espiando por entre meus dedos.
— West! O que você está fazendo?!
— Encontro número oito, baby!
Pelo menos, acho que é isso que ele diz, já que está falando
em torno do papel ainda preso entre os dentes.
Eu ouço o som de seu cinto batendo no chão e eu giro com
um grito, dando-lhe minhas costas. Porque eu não sei até onde
ele está levando isso, ou o que exatamente este encontro oito
implica, mas eu definitivamente não estou pronta para isso.
— O encontro número oito envolve nudez?!
— Não, boba. Volto logo!
 Eu ouço o som dele correndo para longe. Espero que ele não
se machuque.
Eu me viro, mordendo meu lábio ao ver suas roupas
descartadas no chão. Eu as levo até a lavadora e secadora
empilhada na despensa da cozinha, notando que West
preparou tudo o que precisamos para o chocolate quente. Ele
até comprou sabores diferentes: chocolate amargo, menta e
framboesa. Começo a ferver o leite no fogão, engolindo o nó
na garganta. Em todos os anos que namoramos, Chad nunca
fez nada tão atencioso para mim. Sem grandes gestos, sem os
pequenos também. Enquanto isso, Weston se esforçou para
planejar todas essas coisas especiais.
E ele nem é meu namorado. Por um momento, sou tomada
por uma onda quente de ciúme pensando em como ele deve ter
tratado suas namoradas se é assim que ele me trata, sua amiga.
Weston sai de seu quarto com um enorme sorriso no rosto
e…
— Pijamas de Natal?
Estou aliviada e desapontada pelo fato de seu peito não estar
mais à mostra. Não sei se conseguiria passar por um filme com
ele sem camisa, embora certamente adoraria tentar. Mas ele está
adorável em um conjunto de pijama de flanela vermelho e
verde.
Ele conta nos dedos bons.
 — Encontro números seis, sete e oito: assista a filmes de
Natal enquanto bebe chocolate quente em pijamas de Natal
combinando. Aqui.
Weston estende um pijama dobrado equilibrado na palma
da mão. Eles são exatamente iguais aos dele, só que no meu
tamanho. Quando eu apenas olho, ele os sacode para mim.
— Vamos. Encontro número oito. Vá colocá-los. Eu vou
preparar os filmes, mas você provavelmente deveria lidar com o
chocolate.
— Eu já comecei — eu digo, minha voz soando trêmula e
insegura. Sou grata por Weston estar sob a influência de
analgésicos, porque se ele estivesse ciente, ele definitivamente
notaria as lágrimas que estou tentando segurar. Isso tudo é
demais. Weston é demais. Eu quero tanto que isso seja mais do
que apenas uma semana de nossas vidas, um punhado de
encontros para me ajudar a superar Chad. Eu quero que isso
seja real.
Trancando-me no banheiro de West, agarro o pijama no
peito e tento empurrar a onda de emoção.
Eu amo Weston.
E esses encontros estão me matando. Porque eu sei que no
final, vamos voltar a ser amigos que saem de vez em quando,
quando não estamos muito ocupados ou não estamos
namorando outras pessoas.
Eu gemo, novamente odiando o pensamento dele
namorando outras pessoas.
 Eu não posso mais fazer isso. Não posso ser apenas amiga
dele. Mas eu já me expus e ele me rejeitou.
Ele era apenas um garoto burro. As coisas mudaram. Não
seja um gato tão assustado! Apenas diga a ele como você se sente.
Ou melhor ainda, mostre a ele.
Eu me olho no espelho dele, tentando criar coragem. Fazer
uma confissão não é a melhor ideia quando ele está basicamente
chapado. Ou talvez seja a melhor ideia, porque ele não terá a
guarda levantada. Ele vai ser mais honesto.
E talvez ele não se lembre. Então, se eu disser a ele como me
sinto, ou tentar perguntar como ele se sente, amanhã ele pode
nem saber. Não vai atrapalhar as coisas.
Resolvido, enfio o pijama, que, claro, serve perfeitamente.
Porque Weston parece ter planejado isso nos mínimos detalhes.
É assim que ele é, como ele sempre foi. Apenas uma das muitas
coisas que eu amo nele.
É possível que ele pudesse me amar também? Que ele
poderia estar escondendo o mesmo segredo que eu? Ele está
diferente esta semana. Mais atento. Mais paquerador. Mais
físico.
Mas eu afasto o pensamento. Muitos anos se passaram.
Certamente, ele teria me dito em algum momento.
Quando eu volto para a cozinha, queimei o leite, e leva
alguns minutos para lavar a panela e começar de novo. Weston
está esparramado no sofá quando chego lá, e ele dá um tapinha
no lugar ao lado dele. Eu coloco o chocolate na mesa e me
acomodo, aquecida pela maneira como ele joga o braço em
volta de mim e me aconchega ao seu lado.
— Pronta?
Não. Mas eu aceno com a cabeça, porque ele está falando
sobre o filme, não sobre minha decisão de tentar descobrir seus
sentimentos por mim.
Weston aperta o play, apertando o braço em volta de mim
com mais força quando eu gemo.
— Duro de Matar? Sério? Já passamos por isso. Não é um
filme de Natal.
— Shh. Não estrague isso para mim. Toda vez que assisto,
finjo que é a primeira vez. Você sempre pode se concentrar em
Bruce Willis em seu auge, quando ele ainda tinha cabelo.
— Eu gosto do Bruce Willis com cabelo.
Weston ri e eu suspiro, permitindo-me relaxar,
pressionando minha bochecha na flanela macia de sua camisa,
muito consciente agora dos músculos duros por baixo.
Momentos depois, adormeço.

ESTOU CIENTE DO MOVIMENTO, da sensação de ser levantada

e carregada. Gemendo, eu começo a me mexer.
— Shh — a voz familiar de Weston diz, perto do meu
ouvido. — Estou com você.
 Sua voz, seu cheiro, seus braços fortes são tão reconfortantes
que me permito afundar nele. Não quero abrir os olhos, não
quero acordar completamente. Não quero que este momento,
sonho ou realidade, acabe.
Weston me acomoda em sua cama, colocando as cobertas ao
meu redor, antes de começar a se virar. Eu odeio a perda de seu
toque. Tentando libertar minha mão dos lençóis, agarro sua
manga, abrindo meus olhos apenas o suficiente para ver seu
rosto bonito no quarto mal iluminado.
— Fique — eu sussurro. É metade ordem, metade súplica.
Estou imediatamente envergonhada, me sentindo tão
vulnerável que puxo minha mão de volta para debaixo das
cobertas. Posso ler a indecisão em seu rosto, embora a expressão
em seus olhos não seja uma que eu tenha visto antes.
Finalmente, ele me dá um leve aceno de cabeça, então com
um sorriso inclinado, ele rapidamente passa por cima de mim,
certificando-se de me empurrar e me espremer no colchão o
máximo possível. Eu rio, embora seja tudo o que posso fazer
para não agarrá-lo e puxá-lo para mais perto.
Ele se acomoda ao meu lado, perto o suficiente para que eu
tenha consciência dele, mas não tão perto que estejamos nos
tocando.
Estou de costas para ele, ouvindo sua respiração, totalmente
acordada agora. Sinto que todas as terminações nervosas foram
convocadas para o dever, todas em posição de sentido, prontas
para serem acionadas.
 Se eu me virar, estaremos cara a cara. Seria tão fácil ser
corajosa na escuridão, com o fino véu do sono suavizando
tudo. Mas não consigo me mexer. Mesmo aqui, no escuro e nas
primeiras horas da manhã, tenho muito medo do custo. Do
que posso perder se Weston não me quiser.
— West? — Eu sussurro.
— Sim?
Por que você não me beijou de volta? Por que você não me
queria?
Se eu te beijasse agora, você responderia de forma diferente?
As palavras estão coladas dentro de mim. Presas. Elas
parecem grandes demais, e ainda assim tão simples, tão simples
quanto palavras rabiscadas em um pedaço de papel de caderno:
você gosta de mim? Marque sim ou não.
— Boa noite — eu digo, porque eu simplesmente não posso
dar o salto.
Há uma movimentação na cama e sinto um toque suave no
meu cabelo, um beijo. É tão doce que as lágrimas picam meus
olhos.
— Bons sonhos, docinho — diz West.
E então eu deito na cama de Weston, me sentindo tão perto
e ao mesmo tempo tão longe do que eu mais quero no mundo,
ouvindo sua respiração se aprofundar até o sono.
 CARA DRA. LOVE
De: Taylor556@DraLove.advice
Para: DraLove@DraLove.advice

CARA DRA. LOVE

Eu sei que você recebe esse tipo de carta o tempo todo, mas
eu estou apaixonada pelo meu melhor amigo. Ele é tudo para
mim, e é por isso que não posso dizer a ele como me sinto.
Mas eu não posso sentar e NÃO contar a ele também.
Anos de amizade estão em risco se eu contar a ele e ele não
sentir o mesmo. Meu coração está em risco se eu contar a ele ou
não.
Existe alguma maneira de avaliar como ele se sente? Eu
finalmente acho que estou pronta para dar o salto, mas eu
realmente gostaria de uma rede de segurança.
Sinceramente,
Com Medo De Se Machucar

De: DraLove@DraLove.advice
Para: Taylor556@DraLove.advice

CARA TEMEROSA,
Você tem razão! Se eu ganhasse um dólar por cada
mensagem que recebo sobre estar secretamente apaixonada por
um amigo, estaria vivendo em uma ilha em algum lugar,
tomando uma margarita.
Uma razão pela qual isso é tão comum é que o amor
duradouro pode nascer da amizade. Na verdade, os melhores
relacionamentos românticos, os que realmente duram, são
entre pessoas que têm uma amizade profunda, seja ela que veio
primeiro ou se construiu com o tempo.
Você quer uma rede de segurança? Faça a si mesma algumas
perguntas. Elas podem revelar como seu amigo está se sentindo.
Ele te trata diferente? Ele faz coisas especiais para você? Ele
se lembra do seu pedido de bebida, seu aniversário, seus hábitos
diários?
Ele olha outras mulheres quando você está por perto? Ele
parece ciumento se outros caras prestam atenção em você?
Às vezes as pessoas escondem seus sentimentos muito bem.
Mas geralmente elas vazam, de uma forma ou de outra.
Procure os sinais. Então pergunte a si mesma se vale a pena
arriscar sua amizade para contar a ele, ou se é muito arriscado
NÃO contar.
Dra. Love

P.S.:Taylor, você quer conversar??

 ENCONTROS 9 E 10

Taylor

SAM INCLINA um quadril contra a borda da minha mesa.

— Você quer falar sobre o e-mail que você me enviou?
Eu esperava isso quando escrevi um e-mail da minha conta
pessoal para a Dra. Love. Acho que isso significa que quero
falar sobre isso, já que não criei um e-mail falso pelo site. Eu
poderia ter apenas começado uma conversa, mas de alguma
forma era mais fácil digitar. Felizmente, ela não começou com
"eu avisei".
Eu coloco minhas mãos sobre o meu rosto.
— Eu simplesmente não sei o que fazer. Mas não posso
continuar vivendo assim.
— Todo o tempo que você e Weston estão passando juntos
está trazendo os sentimentos à tona, hein?
Eu aceno, afundando na minha cadeira e olhando para os
profundos olhos castanhos de Sam. Minha mente rastreia os
últimos dias e todas as horas que passei com Weston. Nós nos
vemos quase semanalmente, mas a última vez que passamos
tanto tempo juntos foi no ensino médio.
 Eu senti falta dele. Sentia tanta falta de estar perto dele – o
riso, a facilidade da conversa, e sim, vê-lo sem camisa na noite
passada também não foi tão ruim. Acordar em uma cama fria
com apenas um bilhete de Weston... foi demais.
A noite passada foi uma tortura. Uma grande provocação de
uma vida que eu poderia imaginar. Uma que eu quero tanto
que meu coração parece um punho cerrado no meu peito.
Acordei em algum momento quando ainda estava escuro
para encontrar nossas pernas entrelaçadas e seu peito
pressionado contra minhas costas. Tentei ficar acordada só
para poder saborear cada segundo, mas devo ter voltado a
dormir. Ele já tinha ido trabalhar quando acordei, e foi o
segundo momento mais decepcionante da minha vida.
Sendo o cara atencioso que era, Weston deixou café,
dinheiro para uma carona e um bilhete rápido que dizia que
estava ansioso para esta noite, encontros nove e dez. Eu nem
tenho certeza se aguento estar perto dele de novo.
Eu suspiro, olhando para minhas mãos enquanto falo.
— É como aquelas pinturas de ilusão de ótica. Aquelas em
que você tem que cruzar os olhos e desfocar até que a imagem
oculta fique clara. Eu sinto que estou olhando muito forte para
ver isso claramente.
Sam me dá um pequeno sorriso.
— Essa é uma ótima analogia. O que eu ouço você dizendo
é que você precisa de um pouco de perspectiva externa.
 — Isso é exatamente o que eu preciso. Estou muito perto da
situação. Muito perto dele. Diga-me o que fazer, Sam. Dra.
Love. Que seja.
Sam suspira, distraidamente trabalhando seu cabelo escuro
em uma trança.
— De tudo que você me disse, Weston parece interessado.
Amigos homens não planejam encontros elaborados, nem
mesmo para te ajudar a superar um ex.
Weston tem gostado muito dessa coisa de encontros de
Natal. Apesar dos s'mores tóxicos, da foto estranha com o
Papai Noel e dos dedos quebrados de Weston, esses foram
alguns dos melhores encontros da minha vida.
Não. Não alguns. Os melhores encontros da minha vida.
Porque eles foram com Weston.
— Deixe-me perguntar isso, ele mostrou alguma
possessividade? — Sam pergunta. — Tipo, ele ficou com
ciúmes ou chateado quando você está namorando outros
caras?
Meu coração tropeça e cai de um lance íngreme de escadas.
— Não. — Eu posso dizer pelo rosto de Sam que isso é ruim,
mesmo que eu já saiba. — Quero dizer, ele nunca gostou de
nenhum deles. Mas os caras que eu namorei…
Eu dou de ombros, pensando em Chad. E Alann, cuja
escolha de adicionar um N extra ao seu nome deveria ter sido
um aviso. Antes dele, era uma pequena lista de caras que nunca
deveriam ter entrado na lista curta de ninguém.
 — Eles não foram exatamente vencedores — diz Sam.
— Isso é um eufemismo. Mas não, Weston nunca ficou
realmente possessivo ou ciumento. Isso é um mau sinal, não é?
Eu realmente não preciso que ela responda. Eu posso sentir
a verdade disso. Eu não aguentava olhar nenhuma das
namoradas de Weston nos olhos. Evitei encontrá-los sempre
que possível. Sempre. Enquanto ele estava apenas indiferente
sobre os meus ex.
Além disso, não posso ignorar o fato de que ontem à noite
dormimos na mesma cama. Ênfase na palavra dormir. Não que
eu quisesse que Weston fizesse TODOS os movimentos. Mas
ele não fez um único movimento. Nem. Um.
Isso não diz tudo?
Sam olha impotente para mim. Mas antes que ela possa dizer
qualquer coisa, não que qualquer coisa que ela pudesse dizer
me ajudasse a me sentir melhor, meu telefone começa a tocar.
É "A Marcha Imperial", o toque da minha mãe.
— Melhor atender isso — eu digo, acenando com meu
telefone. — É a nave-mãe.
— Desculpe, Taylor. — Sam me dá um tapinha no ombro
antes de voltar para sua mesa, colocando os fones de ouvido.
Eu respiro e atendo.
— Ei, mãe.
— Ah, Taylor! A festa da véspera de Natal está arruinada!
Você não vai acreditar!
 Oh, sim. Eu vou. Porque minha mãe é a rainha do drama.
Mas meu peito fica apertado com a menção da festa de véspera
de Natal, uma tradição entre a família de Weston e a minha.
Não sei como vou ficar perto dele e de nossas famílias sem que
elas adivinhem que algo está acontecendo.
— O quê?
— Por favor, apenas me diga que você ainda está trazendo
Chad — mamãe diz.
Eu massageio minha testa com a mão livre, desejando poder
suavizar essa conversa como o sulco na minha testa.
— Sobre isso.
Mamãe geme.
— Acabei de ter essa sensação! Ah, Taylor. Martha
realmente fez isso desta vez.
— O que ela fez?
Normalmente, minha mãe e a mãe de Weston se dão muito
bem, alimentadas principalmente pelo desejo compartilhado
de ver Weston e eu caminharmos até o altar. Não tenho certeza
do que isso tem a ver com Chad.
— Ela convidou não uma, mas VÁRIAS mulheres solteiras
para a festa para Weston. Ela está mostrando a foto dele pela
cidade como se fosse sua cafetina.
— Isso é um pouco duro, você não acha?
— Talvez cafetina seja a palavra errada, mas é apenas baixo.
E se você não tem Chad…
 Significa que não vou estar sozinha enquanto Weston tem
um bando de mulheres. Pela primeira vez, eu concordo com a
mamãe. Isso vai arruinar a festa de Natal, uma que eu sempre
espero.
Depois da minha percepção de que a falta de ciúmes de
Weston significa que ele não está a fim de mim, eu não sei se
posso aguentar ver outras mulheres se jogando nele. De jeito
nenhum eu vou ser uma espectadora dos Jogos Vorazes de
Natal com West como prêmio. Não. Acho que estou sentindo
a gripe chegando.
— Será que, uh, Weston sabe? Sobre as mulheres?
Ele e eu não conversamos sobre a festa. Eu apenas assumi
que iríamos juntos, algo que fazemos nos anos em que não
levamos acompanhantes. Eu aperto meus olhos fechados.
— Weston a encorajou a chamar elas. De acordo com
Martha, ele disse a ela para perguntar a barista. Uma delas é uma
modelo. Você acredita nisso?
Eu não quero acreditar. Mas minhas costelas estão se
dobrando sobre si mesmas, caindo sobre o espaço vazio no meu
peito onde meu coração costumava estar.
— O que aconteceu com Chad? Não podemos ter você
vindo solteira. Não com todas essas intrusas.
Se estivéssemos falando sobre qualquer outra coisa, eu riria
de seu uso da palavra intrusas. Mas nada disso é engraçado.
— Eu não vou.
— Você tem que vir! Isso é família! Absolutamente não!
 — Mãe — eu gemo. — Não posso. Eu simplesmente não
consigo.
Ela fica estranhamente quieta por um ou dois segundos.
Então ela diz baixinho:
— Você finalmente descobriu que tem sentimentos por ele,
não é?
— Sim, mãe. Eu descobri. E ele não sente o mesmo.
— Ah, Taylor. Tem certeza?
Não. Sim. Não. Sim.
— Bastante positivo.
Ela gagueja.
— Isso soa como vinte por cento positivo. Posso trabalhar
com isso. O que precisamos fazer é encontrar um par para
deixá-lo com ciúmes.
Exceto que Weston não ficaria com ciúmes. Essa é
exatamente a coisa.
— Mamãe. Um encontro é a última coisa que eu preciso.
Seriamente. Não.
— Não pense nisso como um encontro. Tem que ser
alguém realmente ótimo, no entanto. Não como os outros
caras que você trouxe para casa.
— Ninguém gostou de nenhum dos meus namorados?
— Eu não vou dignificar isso com uma resposta. Agora,
tenho algumas ideias. Mas se você encontrar alguém primeiro,
me diga. Porque não vamos transformar você na Bachelorette.
Tenho algum respeito próprio, ao contrário de Martha.
 — Claramente.
Quando eu termino minha conversa, me viro para Sam. Ela
puxa os fones de ouvido.
— Então, você precisa de um encontro? — Ela pergunta.
— Eu pensei que você estava ouvindo música — eu acuso.
— Eu estava ouvindo música. E sua conversa. Eu posso
ajudar, você sabe. Eu tenho o cara para o trabalho. Vai ser
totalmente platônico, mas acredite em mim, se alguém fosse
deixar Weston com ciúmes, esse é o cara.
Eu suspiro, minha respiração fina e rouca.
— Ok.
Sam sorri maliciosamente, um olhar que eu não gosto nada.
— Você não vai se arrepender disso.
O problema é que eu já me arrependi.

— TEM CERTEZA DE QUE NÃO HÁ NADA DE ERRADO? —

Weston pergunta, talvez pela quinta vez.
Que pergunta carregada. Tenho certeza de que está tudo
errado. Como a fundação da nossa casa de gengibre, que tem
uma inclinação distinta. A solidez estrutural é algo que posso
consertar, então me concentro nisso. Não na estranha
atmosfera entre mim e Weston.
— Saco de confeitar — eu digo, estendendo minha mão.
 Weston estende o saco e o puxa de volta. Seus olhos ferozes
me prendem no lugar.
— Diga-me — ele exige. — Sou eu? Eu fiz alguma coisa? É
Chad?
Ele faz uma careta enquanto diz o nome de Chad. Mas não
é ciúme, eu me lembro. É simplesmente a velha antipatia.
Porque Weston não sente o mesmo que eu.
— Alguém está sendo um Chad? — Weston está tentando
outra tática, brincando comigo, já que sério e assustador não
está funcionando.
Reviro os olhos e pego o saco de glacê.
— Você está sendo um Chad.
— Nossa casa de gengibre está sendo um Chad. Quanto
tempo até eles nos desqualificarem, você acha?
Para o encontro nove, Weston nos inscreveu em um desafio
de casa de biscoito de gengibre feito por uma escola de culinária
local. O que significa que nossa casa retangular básica está
competindo com os Frank Lloyd Wrights da arquitetura de
gengibre.
Eu nem tenho certeza de como ele nos colocou neste evento,
que definitivamente parece do tipo que teve uma taxa de
inscrição. Mais de um juiz com um jaleco branco de chef parou
em nossa estação de trabalho, olhou incrédulo para nossa
tentativa torta, depois olhou para nós antes de seguir em frente.
Eu gostaria que pudéssemos culpar os dedos quebrados de
Weston, mas essa triste tentativa é toda minha.
 Eu endireito a parede dos fundos, ainda não pronta para
desistir. Pelo menos, não sobre isso. Não vamos vencer, nem de
perto, mas nossa casa não vai desmoronar no meu turno. Eu
coloco outra fina camada de glacê, em seguida, apoio a parede
em um ângulo de noventa graus.
— Jujuba — eu digo, estendendo minha mão como se eu
fosse um cirurgião, pedindo um bisturi.
Weston deixa cair uma vermelha na palma da minha mão.
Está faltando uma mordida.
— West — eu gemo. — Por que você nos colocou nisso se
você iria sabotar nossos esforços?
Ele me dá um sorriso impenitente e coloca a bala inteira na
boca. Eu pego outra da pilha.
Weston espera tanto para responder que quase esqueço que
fiz uma pergunta.
— É para caridade — diz ele.
Cutucando meu ombro e direcionando minha atenção para
uma placa que leva o nome da organização sem fins lucrativos
que eu apoio ano após ano, um lar para mulheres e seus filhos
que escaparam de abuso doméstico.
A ponta do meu saco de confeitar para na linha de telhas que
eu estava desenhando no telhado. Ele treme em minha mão.
— Na verdade, são os encontros nove e dez — diz West. —
Nove: construir uma casa de gengibre. E dez: doe para a
caridade.
 — Isso não estava na lista — eu digo, tentando conter as
lágrimas em meus olhos pela pura força da minha vontade.
— Eu adicionei — diz ele. — Os encontros foram todos um
pouco egocêntricos de qualquer maneira. Doar parecia certo.
— Isso é muito bom — eu digo. — Quanto foi para entrar?
Eu também posso contribuir.
Eu fungo.
— Não se preocupe com isso — diz ele, tentando colocar
um braço em volta dos meus ombros. Eu me afasto e coloco o
saco de confeitar para baixo, antes de pegar meu telefone.
Menos de um minuto depois, tenho o site aberto para este
evento. Quinhentos dólares. Foi quanto Weston pagou para
nos inscrever na competição. Esse é o valor que irá para a
organização sem fins lucrativos, pois todas as outras despesas
como materiais, espaço e tempo dos jurados foram doados.
Por que ele tem que ser tão perfeito? Tão bom, tão
divertido, tão atencioso?
— Eu não sei o que dizer.
Weston pega minha mão. É tão bom ser tocada por ele. Eu
deveria me afastar, mas não posso.
— Diga que você vai comigo amanhã à noite para a festa de
véspera de Natal — diz ele.
Minha cabeça balança para a dele enquanto ele continua
falando. Ele aperta minha mão, e é como uma linha direta para
o meu coração.
— Venha comigo como meu encontro.
 Eu acabei de dizer que ele era atencioso? Bom? Não.
Esqueça isso. O homem é um ditador terrorista de algum
pequeno país. Eu puxo minha mão.
Eu sustento seu olhar, esperando que ele possa ver a fúria.
— Eu pensei que você tinha um encontro. Ou eram dois?
Algo sobre uma barista e uma modelo. O que é mais uma para
uma boa medida?
Eu quero ver surpresa em seu rosto. Confusão. Porque uma
parte de mim esperava que ele não soubesse sobre os encontros
que sua mãe marcou. Eu queria que mamãe estivesse errada.
Em vez de confusão, Weston pisca para mim com firmeza,
parecendo cauteloso e resignado.
— Não se preocupe com elas. Minha mãe armou. Não
conheço nenhuma delas.
— Então, há outras mulheres indo para ser seu encontro? E
você ainda pensou em me chamar. Como o quê... seu plano B?
— Não é desse jeito.
— Parece-me assim.
Seus olhos brilham com raiva, ou talvez determinação.
— Taylor…
O grande relógio na frente de todas as estações de trabalho
finalmente chega a zero e um alarme dispara. O tempo acabou.
Eu me levanto, nem mesmo me preocupando em tirar meu
avental. Nós perdemos. O que isso importa?
 — Eu já tenho um encontro — digo a ele, pegando minha
bolsa enquanto me dirijo para a porta. Só consigo pensar em
sair, tomar ar, distanciar-me de Weston e eu.
— Taylor, espere!
Weston me alcança quando estou quase no meu carro, suas
longas pernas comendo a distância entre nós. Estou tão
agradecida que este lugar estava perto do meu trabalho. Eu não
seria capaz de lidar com uma carona para casa com ele agora.
— Taylor!
Faço uma pausa, de frente para a porta do lado do motorista.
Posso ver seu reflexo na janela à minha frente, distorcido no
vidro curvo. Ele passa a mão boa pelo cabelo, depois a enfia no
bolso da calça jeans. Ele deve ter deixado o casaco lá dentro.
— Como você tem um encontro para a festa de véspera de
Natal?
Porque Sam, sentindo pena de mim, me arranjou com um
amigo de um amigo.
— Do jeito que encontros normais acontecem, Weston.
— Você convidou alguém?
Ele está tão quieto atrás de mim, os olhos perfurando
minhas costas. Posso ver a tensão de sua mandíbula, a linha
rígida de seus ombros.
Isso é ciúmes?
Estou muito emocional agora para ter uma reação. Aceitar
meus sentimentos esta semana foi muito esforço. Segurando
tanto, questionando cada movimento que ele faz. Estou
exausta.
— Eu convidei. Porque você já tem vários encontros. Eu
não queria ficar sozinha.
— Você não estaria sozinha. Eu queria ir com você. Achei
que depois desta semana que tivemos... — Weston começa a
falar, depois para, balançando a cabeça e se virando para olhar
para as colinas que se erguem acima do estacionamento.
— O que você achou? — Eu pergunto, com cuidado.
Apenas me diga como você se sente. De um jeito ou de outro.
Tire-me da minha miséria.
No entanto, acho que se ele me rejeitar, eu ficaria mais
infeliz. Mas algumas palavras de segurança dele queimariam
essa névoa de emoção instantaneamente. Eu mordo meu lábio,
não querendo ter esperança.
Eu vejo o momento em que ele muda, ombros caídos,
queixo mergulhado no peito. Houve uma época em que eu
conseguia ler West com tanta facilidade, quando sabia o que ele
estava sentindo e, geralmente, por quê. Isso é derrota, mas é
uma reação que não entendo.
Eu debato sobre me virar, agarrar ele por sua camisa
estúpida e puxar seus lábios nos meus em um beijo. Não há
como interpretar mal isso. Não há como voltar disso também.
Nem uma segunda vez.
— Vejo você amanhã à noite — diz Weston, finalmente.
Se isso não é um ponto no final da frase, eu não sei o que é.
 ENCONTROS 11, 12 E 13 DA SORTE

Weston

NÃO POSSO ACREDITAR QUE TANTO do meu sucesso esta

noite está nas mãos dos meus dois irmãos mais novos. Eu
alterno meu olhar entre os dois grandes idiotas, fazendo o meu
melhor para parecer que vou aniquilá-los totalmente se eles
estragarem tudo.
Mas quem eu estou enganando? Seth e Aaron nunca foram
intimidados por mim. Eu posso ter finalmente ficado
proporcional à minha altura, mas meus irmãos jogam na defesa
do Texas A&M. Eles são monstros. De pé ombro a ombro
como estão agora, eles poderiam matar um búfalo-asiáticos.
— Nós cuidamos disso, irmãozão — Seth diz, batendo uma
mão carnuda nas minhas costas.
— Nós seguiremos as moças bonitas e as manteremos longe
de você. Fácil. Elas não estarão olhando para você quando nos
virem, de qualquer maneira — Aaron diz, estufando o peito.
Provavelmente verdade.
Eu reviro os olhos.
— Agradáveis e humildes. Exatamente o que as mulheres
adoram.
 — Ah, acredite em mim. Sabemos o que as mulheres
adoram — diz Seth.
Esqueça o que eu disse sobre matar búfalos. Meus irmãos
são os búfalos. Ou talvez mais como porcos selvagens. De
qualquer forma, eles são definitivamente animais.
Eles se separam como se isso fosse um amontoado de futebol
e começam a se afastar, provavelmente em direção a cozinha
para pegar sua gemada.
— A propósito, eu nunca disse que elas eram bonitas! — Eu
digo. — Mamãe as escolheu, então quem sabe. De qualquer
forma, vocês concordaram!
Eles retumbam algo da cozinha que espero que seja um
acordo. Isso terá que servir. Se eu tivesse feito um trabalho
melhor esta semana com Taylor, não precisaria da ajuda deles.
Se ao menos eu tivesse falado tudo ao invés de tentar cortejá-la
lentamente com encontros que acabaram sendo mais ridículos
do que românticos…
Mas ela acabou de passar por um grande término, eu me
lembro. Ir mais devagar parecia uma decisão sábia.
Uma decisão segura. Era muito segura. E depois de anos
amando Taylor, eu deveria tentar qualquer coisa que não fosse
segura. Agora, graças a minha mãe, Taylor acha que estou
namorando metade de Austin.
Esta noite vai ser um desastre. Eu sei disso. Estes deveriam
ter sido nossos dois últimos encontros, mais um bônus que eu
adicionei. Número treze da sorte.
 Em vez disso, Taylor estará com outro cara. Já quero dar um
soco na cara dele, seja ele quem for.
Eu entendo por que ela estava chateada com as mulheres
que mamãe recrutou para vir. Eu deveria ter mencionado isso
para Taylor, então ela saberia que eu não estava nisso. Que eu
sabia, mas não concordava. E eu realmente não achei que
mamãe iria convidar mais mulheres. Eu deveria ter insistido
que ela não as convidasse. Mas eu não fiz. Eu não posso culpar
Taylor por vir com um encontro quando ela pensou que eu
tinha vários encontros.
E ainda... dói. Eu realmente pensei que estávamos
construindo algo esta semana, que tínhamos dado passos à
frente. Eu sei que não imaginei a atração florescendo entre nós.
A noite que passamos juntos na minha cama, parecia que
estávamos lutando com a contenção. Talvez eu devesse ter
cedido e me deixado beijá-la do jeito que eu queria.
Eu queria fazer as coisas direito. E roubar um primeiro beijo
sem dizer a ela como me sinto e enquanto estou impactado por
analgésicos definitivamente não parecia certo. Tentador, mas
não certo.
Agora estou confiando que meus dois irmãos musculosos
farão sua melhor defesa contra as mulheres que mamãe
convidou esta noite. Espero que existam apenas as duas que eu
conheço: Gisele, a modelo de pés (não confundir com Gisele, a
supermodelo), e uma barista chamada Kitten. Sim. O nome
dela é Kitten1.
— Quem concordou com o quê?
A voz da vovó me assusta, e me viro para vê-la saindo de trás
das cortinas da sala de jantar. Ela estava se escondendo lá atrás?
Eu não deveria estar surpreso. Embora ela seja magra e
ligeiramente curvada, seus olhos brilhantes têm a mesma
qualidade reluzente e mortal de um vampiro de um filme de
terror.
— Ah, vovó. Oi. Eu não te vi aí.
Escondida atrás das cortinas como uma psicopata.
— Esse é o ponto, garoto.
Ela ri, e isso faz os pelos dos meus braços se arrepiarem. É a
definição de uma gargalhada. Deveríamos convidá-la para
distribuir nossos doces de Halloween todo mês de outubro.
Seria como ter nossa própria casinha mal-assombrada.
— Agora, garoto. O que você está tramando?
Eu pisco para ela, observando enquanto ela leva uma caneca
de café aos lábios. Três palpites sobre o que está dentro, e
nenhum desses palpites é não alcoólico.
— Não é nada. — Eu aceno com a mão com desdém,
forçando uma risada.
Seus pequenos olhos redondos se estreitam, e ela termina de
beber o que quer que esteja em sua caneca antes de bater na

1
Em inglês significa “gatinha”.
mesa. Limpando a boca com as costas da mão enrugada, ela se
aproxima. Eu luto contra o desejo de colocar o rabo no meio
das pernas e correr.
Eu sei que ela é minha avó, a mãe do meu pai. Meu sangue.
Mas ela é, na melhor das hipóteses, intimidante e, pior,
aterrorizante.
— O que é? Uma pegadinha? Sequestro? Um pouco de
traição leve? Eu quero participar. Essas festas são sempre chatas.
O cheiro de álcool e, inexplicavelmente, algo como algodão
doce flutuam dela para mim. Ela deve me ver cheirando,
porque ela diz:
— Vodca de chantilly. Melhor invenção do século XXI.
Agora, você vai me dizer o que você está fazendo?
Um dedo pousa no meu peito, e eu juro, a coisa é como uma
garra. Eu peso minhas opções. Eu poderia deixar minha avó,
que odeia Taylor, saber sobre meu plano desesperado de
confessar meus sentimentos. Ou posso me recusar a contar a ela
e potencialmente ter minha alma roubada, desmontada e
vendida por partes.
— Tem certeza que quer ajudar? É... sobre amor. — Limpo
a garganta, como se estivesse esperando os resultados dos
exames no consultório médico, quando tenho certeza de que já
estou com a garganta inflamada.
— O amor é… — Ela faz uma pausa, lambendo os lábios
secos enquanto seus olhos continuam a brilhar para mim como
se estivessem iluminados por dentro.
 Minha mente tenta preencher o espaço em branco. Você
nunca sabe com a vovó.
O amor é…
Estúpido.
Para maricas.
Vil.
— O amor é a única coisa pelo qual vale a pena fazer algo
nesta vida — diz ela.
Percebo que o brilho em seus olhos são lágrimas e não o
bruxulear de tochas acesas do submundo. A vovó está...
emocionada?
Eu mal me lembro do meu avô, além de saber que ele era o
homem mais gentil e doce do planeta. Se o Halloween é o
feriado que eu associo à vovó, o Natal teria sido a dele. Ele era
como um grande e alegre Papai Noel. Talvez ele suavizava suas
expressões? Não consigo me lembrar da vovó de outra forma
além disso.
Vovó funga, e eu me pego puxando-a para um abraço. Não
consigo me lembrar da última vez que passei meus braços ao
redor dela. Ela não gosta de carinho.
— O que é isto? — Ela se afasta de mim, e um de seus
cotovelos ossudos quase perfura meu baço.
— Um abraço, vovó.
— Sem abraços! Agora, conte-me sobre esse enredo de
amor. Depois que você me der mais vodka.
 Eu pego sua caneca, sem saber se devo alimentar a fera, por
assim dizer. Antes que eu possa ir até o bar improvisado na
cozinha, vovó levanta a mão.
— Espere! Quem é a mulher de sorte?
Ah rapaz.
— É Taylor — eu me recuso a deixar minha voz vacilar ou
meus olhos se desviarem dos dela. — Sempre foi Taylor.
Seu nariz levanta.
— Aquela vadiazinha da rua com o cabelo escuro e corpo
assassino?
Eu sufoco uma risada que soa mais como a tosse de um
fumante.
— A própria.
O rosto da vovó se contrai e seus olhos se estreitam.
— Eu sempre gostei dela.
Eu a encaro incrédula.
— A última vez que você veio na véspera de Natal, você a
chamou de comunista.
Vovó dá de ombros.
— Seu ponto? Acontece que eu gosto de comunistas.
Ok, então. Hora de pegar um refil para a vovó.
Acho que, no geral, minhas chances de isso funcionar
caíram consideravelmente, mas, novamente, elas já foram tão
altas para começar?
 Taylor

SE EU JÁ NÃO ESTIVESSE apaixonada por Weston, por mais não

correspondido que meu amor pudesse ser, eu gostaria do
Chase.
Quando abro a porta do meu apartamento para encontrá-lo
ali, um sorriso torto em seu rosto bonito e uma única rosa
vermelha na mão, peço ao meu coração que bata mais rápido,
ou pelo menos dê uma pequena vibração.
Em vez disso, como um motor de carro que está morrendo,
ele dá um gemido suspirante e desiste.
— Você deve ser a amiga de Sam, Taylor — diz ele. — Eu
sou Chase.
Eu apenas fico ali, de alguma forma congelada na
imobilidade, até que ele olha para o número ao lado da minha
porta.
— Estou no lugar certo?
— Desculpe. — Eu balanço minha cabeça e consigo um
sorriso. — Eu sou Taylor. É bom conhecê-lo. Estou sendo
estranha. Eu não costumo fazer a coisa toda de encontro às
cegas. Ou seja lá o que isso seja.
— Nem eu. — Chase estende a rosa. — Eu sei que as rosas
vermelhas são os românticos pesos pesados na família das
flores, mas por conta do Natal, era isso ou uma poinsétia em
vaso.
 Eu rio, pegando a flor de suas mãos. Nossos dedos se tocam
e não tenho reação ao contato.
— Isso é ótimo. Obrigada. Eu não vou analisar muito sobre
isso. Deixe-me colocá-la em um pouco de água.
— Vou esperar aqui — diz Chase, enfiando as mãos nos
bolsos. — Estranho perigoso e tudo mais.
Sorrio e o deixo na varanda. Sam não me deu muitas
informações sobre Chase, além de dizer que ele também não
estava procurando por romance e que eu podia confiar nele.
Parecia perfeito na hora. Mas a ideia de aparecer com alguém
que não seja Weston esta noite faz a náusea rolar pela minha
barriga.
— Vamos apenas dizer que eu acho que vai ser vantajoso
para vocês dois — ela disse, com os olhos brilhando. Eu não
queria perguntar.
Eu o estudo enquanto o sigo até seu carro, um jipe que
parece que realmente pode ver alguma ação fora da estrada.
Chase também parece que passa o tempo ao ar livre, ou pelo
menos em uma academia. Ele é mais próximo da minha altura
do que Weston, com ombros largos, cabelos castanhos escuros
e barba aparada.
Ele sorri enquanto abre a porta para mim, e eu não posso
deixar de notar a forma como seus bíceps tensionam contra sua
camisa polo. Ainda não se compara a Weston sem camisa.
— Você não vai sentir frio? — Eu pergunto a ele, apontando
para suas mangas curtas.
 A temperatura esquentou durante a noite, por mais
inconstante que o Texas possa ser, mas não está quente. Eu
ainda estou vestindo mangas compridas e um suéter.
— Estou sempre quente — diz ele. Então, arrastando os pés,
ele olha para baixo. — Quero dizer, em termos de temperatura.
— Eu sei o que você quis dizer. — Eu não posso deixar de
sorrir. Eu posso ver seu rubor mesmo no escuro.
— Bom. Não gostaria que você pensasse que sou algum tipo
de egomaníaco. — Ele fecha a minha porta e corre para o lado
do motorista.
Esse cara é fofo demais. E tão bom que me sinto um pouco
mal que essencialmente ele está aqui comigo como meu escudo
humano ou encontro falso. Respiro fundo quando ele entra e
liga o carro.
— Eu provavelmente preciso prepará-lo para esta noite. O
que Sam disse a você, exatamente?
Chase me dá um olhar de soslaio, um pequeno sorriso no
rosto.
— Não muito, só que ela tinha uma amiga precisando de
um encontro sem ser um encontro. Por que você não me conta
sobre esta noite?
Quanto eu compartilho? Eu considero por apenas um
momento, então decido que provavelmente nunca mais verei
Chase novamente. Poderia muito bem ir com honestidade
brutal.
 — Eu estou apaixonada pelo meu melhor amigo, e tenho
certeza que ele não me ama de volta. Esta é uma festa de Natal
conjunta de famílias. Nossas mães sempre quiseram nos
armar... até este ano. Quando aparentemente sua mãe decidiu
convidar um monte de mulheres elegíveis para ele conhecer esta
noite.
Chase faz uma careta.
— Uau. Ok. Então, precisamos fingir que estamos
namorando ou...?
Minhas bochechas ficam quentes com a pergunta
subjacente, que parece ser: Até onde vamos levar essa coisa?
— Não. Quer dizer, honestamente, eu só preciso de alguém
ao meu lado. Nós não temos que, hum, fazer mais do que isso.
Apenas fique comigo. Se estiver tudo bem.
Ele dá uma respiração rápida.
— Eu não me importo. Sério. Posso me solidarizar
totalmente com a sua situação. Provavelmente foi por isso que
Sam me sugeriu.
Eu espero que ele diga mais, mas ele não diz, e então estamos
parando na casa de Weston. Parece toda iluminada por dentro,
trazendo de volta tantas lembranças de tantos anos. Tudo me
atinge bem no peito, e agarro o presente que trouxe para os pais
dele.
— Algo mais que eu preciso saber? Alguma outra forma de
ajudar? — Chase pergunta.
 Eu não mereço sua bondade. Não quando estou
basicamente usando ele. Embora eu ache que, se ele sabe disso
de antemão, não é tão ruim. Chase parece disposto, talvez por
causa do que quer que o faça se identificar.
Eu penso sobre o quanto dizer a ele sem fazê-lo fugir.
— Bem, a avó de Weston estará aqui. Ela é bem implacável.
O cachorro dele pode morder seus tornozelos. Ele morde todo
mundo. Apenas cuidado com as pernas da calça.
Chase acena com a cabeça. Até agora tudo bem. Mas eu não
terminei.
— Não se surpreenda se seus irmãos andarem com visco em
uma vara de pescar. Eles são defensores da A&M, então
ninguém mexe com eles. A gemada é muito forte, e às vezes a
noite termina com um jogo de queimada de bolo de frutas no
quintal, que é cruel, mas termina rapidamente. Ou por lesão ou
os bolos de frutas se desintegrando.
Eu olho para Chase, que apenas pisca para mim.
— Você não está fugindo? — Eu pergunto.
Chase ri.
— Parece uma festa para mim. Está pronta?
— Não. — Eu sorrio. — Então, vamos.

A FESTA É a mesma de todos os outros anos, exceto pela dor

surda em meu coração, a presença reconfortante de Chase e as
duas mulheres se enrolando em Weston como cortinas baratas
da IKEA.
É difícil de assistir, mesmo que Weston não pareça nem um
pouco interessado em nenhuma das mulheres. Eu nunca estive
tão agradecida por seus irmãos, que têm tirado as mulheres dele
como se fossem cracas. Eventualmente, funciona, e as mulheres
mudam sua atenção para Seth e Aaron, o que diminui o ciúme
se movendo através de mim como um mapa de calor da
menopausa.
Enquanto isso, nossas mães parecem travadas em uma luta
silenciosa de morte, e nossos pais continuam saindo para fumar
charutos e escapar da tensão.
Em suma, a pior festa de véspera de Natal de todos os
tempos.
Exceto por uma graça salvadora, a única coisa que me
impediu de sair correndo pela porta. E essa coisa é o olhar
sombrio que assombra o rosto de Weston sempre que ele olha
para mim. Ou, mais especificamente, para Chase e eu.
Porque se eu tivesse que nomear, aquela expressão no rosto
de Weston seria ciúmes. Isso ou raiva assassina, porque
combina com a expressão que a avó de Weston sempre usa. Eu
sempre me perguntei se eles eram realmente parentes. Agora,
não há absolutamente nenhuma dúvida em minha mente.
Estive evitando Weston a noite toda. É por isso que estou na
cozinha, ignorando a gemada e devorando a bola de queijo que
ninguém parece gostar além de mim.
 — Conseguindo reforços?
Eu não deveria estar surpresa que Chase é quem me
encontra. Ele não saiu do meu lado durante a maior parte da
noite. Seja porque ele está com medo da vovó ou apenas
tentando me apoiar, tem sido bom.
Ainda assim, Weston geralmente é quem me rastreia se
estou chateada. O fato de ele não ter feito isso é decepcionante
agora que estou pensando nisso.
— Estou comendo meus sentimentos — digo a Chase.
Ele olha para o meu prato, então faz uma careta.
— Isso é uma bola de queijo?
— Eu sei. Nojento, certo?
Chase se inclina sobre o balcão, cruzando os antebraços
musculosos.
— Quero dizer, comparado ao bolo de frutas, não é tão
ruim. Ou o que seja aquela coisa roxa que estava no bufê.
Estou com a boca cheia de biscoitos, então coloco a mão no
rosto, rindo. Antes que eu consiga responder, uma voz vem da
porta.
— É salada de beterraba — vovó diz.
Chase e eu nos endireitamos. Eu consegui não ficar sozinha
com ela, assim como consegui manter as pernas da minha calça
longe das mandíbulas do tio Tony.
— Oi, vovó — eu digo. — A salada de beterraba estava
maravilhosa, como sempre.
 — Você não comeu — diz ela. — Ou seus dentes estariam
roxos. Não importa. Você parece bem. Seus seios parecem
maiores. Eles cresceram de maçãs para melões. Agora vejo
porque ele te ama.
Meus olhos voam para Chase, cujo rosto ficou com uma cor
muito parecida com a salada de beterraba que eu menti sobre
comer.
— Eu, uh… — Chase se atrapalha com as palavras, seus
olhos vão para todos os lugares da cozinha, exceto meus seios
(aparentemente do tamanho de um melão).
Vovó acena com a mão.
— Não você, garoto musculoso. Refiro-me ao meu neto.
Weston... me ama?
Não. Isso não pode estar certo, apesar da forma como a
esperança dispara através de mim como a rolha de uma garrafa
de champanhe. Todo mundo sabe que não ouvimos a vovó.
Mas... ela poderia estar certa?
Não sobre meus seios, que não crescem desde a oitava série.
Eu só uso o sutiã do tamanho certo agora, embora seja útil saber
que está funcionando.
DE QUALQUER FORMA.
Ela poderia estar certa de que Weston tem sentimentos por
mim? Ciúmes era a única coisa que eu não tinha visto nele, mas
esta noite, ele o tem de sobra.
Chase me dá um sorriso esperançoso, as sobrancelhas
levantadas. Eu gosto do fato de que parece que ele está no meu
time, esperando junto comigo que Weston tenha sentimentos
por mim.
— Vovó, aí está você.
Weston entra no cômodo e leva sua avó para a sala de estar.
— Mamãe estava procurando por você — diz ele. Ela
murmura algumas coisas baixinho, mas não protesta. Eu me
pergunto o quanto Weston ouviu.
Uma vez que a vovó se foi, Weston se vira para encarar
Chase e eu, aquele mesmo olhar em seu rosto. Sombrio,
zangado, ciumento. Eu não sei exatamente como descrevê-lo
além de dizer que é intenso. Um grande contraste com o
chapéu de Papai Noel vermelho que ele usou a noite toda. Mas
funciona para ele.
A ferocidade em seu rosto me faz querer atacá-lo. (Com a
boca, não com os punhos, caso não tenha ficado claro.) Em vez
disso, agarro a borda do balcão com tanta força que meus dedos
doem.
— Precisamos conversar — diz Weston, seus olhos
queimando através de mim. Então seu olhar se volta para
Chase. — Sem ele.
Chase cruza os braços. O que quer que ele esteja perdendo
em altura em comparação com Weston, ele compensa em
massa. Ele olha para mim, procurando meu rosto.
— Você está bem? — Chase pergunta.
Eu ainda não sinto nenhuma inclinação romântica pelo
homem, mas ele vai fazer uma mulher muito feliz.
 — Eu estou… bem.
— Eu estarei lá — Chase diz para mim. — Caso você precise
de mim.
— Você pode precisar de mim — digo a ele, sorrindo. — A
vovó está lá. E tio Tony. Cuidado com as calças.
Antes de sair da cozinha, Chase enfrenta Weston.
— Como eu disse, eu vou estar lá. — A maneira como ele
diz isso agora é definitivamente uma ameaça.
Eu juro, os dois quase partem um para cima do outro. Para
ser completa e vergonhosamente honesta, parte de mim não se
importaria de ver isso. De jeito nenhum. Mesmo com dois
dedos numa tala, meu dinheiro está em Weston.
Eu provavelmente preciso sair e ter uma conversa muito
séria comigo mesma.
Chase empurra através de Weston e desaparece na sala da
família. E... estou sozinha com essa versão mal-humorada,
rabugenta e desequilibrada do meu melhor amigo. Eu mal o
reconheço.
O silêncio entre nós é constrangedor. Espero Weston falar.
Ele pediu esta conversa, afinal. Aconteça o que acontecer a
seguir, seja qual for a direção, não serei eu a me expor e dizer a
primeira palavra. Tem que ser ele.
Então, eu espero.
Finalmente, Weston fala.
— Todo ano, eu me certifico de que a bola de queijo esteja
aqui para você.
 A... bola de queijo? Eu tento seguir essa linha de
pensamento, imaginando se Weston bebeu a gemada. Achei
que ele queria falar sobre algo importante. Talvez para discutir
Chase ou as mulheres que sua mãe convidou esta noite ou até
mesmo os últimos dias de encontros quase perfeitos.
Weston quer falar sobre os lanches da festa?
— Você… o quê?
Estou de repente furiosa. Nunca fiquei zangada com
Weston antes desta semana. Não de verdade. Apenas magoada.
Depois de tantos anos reprimindo meus sentimentos e depois
dos últimos dias que realmente aceitei eles, a raiva é tão
refrescante quanto uma bala de hortelã depois do jantar.
Weston se aproxima até ficar a centímetros de distância. Eu
olho para ele, minhas costas pressionadas contra a borda do
balcão.
— A bola de queijo — diz ele. — Você é a única que gosta.
Se a raiva é refrescante, sua proximidade é sufocante. Ele é
um fogo, sugando todo o oxigênio do lugar. Eu coloco minhas
palmas levemente em seu peito e empurro.
Claro, ele não se mexe. E agora eu não quero remover
minhas mãos. Lembro-me de como era seu peito por baixo da
camisa, e minhas mãos, que não se importam com a bola de
queijo ou minha raiva, querem explorar. Eu afasto esse
pensamento e estreito meus olhos.
— Depois desta semana, depois desta noite, você quer falar
sobre a comida?
 Eu juro, Weston está se expandindo, ficando maior, ficando
mais perto de mim mesmo quando ele está parado ali. Sem dar
um passo, é como se ele estivesse se apertando contra o meu
coração.
— Todo ano, compro a bola de queijo e trago. Para você.
Eu jogo minhas mãos para cima.
— Tudo bem. Você odeia a bola de queijo. Parabéns. Ano
que vem eu trago. Entendi.
Eu não entendo, não realmente, mas sinto que ele está me
dizendo que está cansado de se esforçar por mim. A raiva fica
de lado, apenas a dor suficiente tem espaço para vir à tona. Eu
luto contra a pontada de lágrimas no fundo dos meus olhos. Eu
deveria ir, antes que ele leia no meu rosto todos os sentimentos
que eu já tive por ele. Mas Weston abre os braços, me
prendendo contra o balcão. Seria totalmente quente se eu já
não estivesse à beira de um colapso emocional.
— Não — diz Weston — você não entendeu.
E então, sua boca se inclina sobre a minha tão rápido que eu
nem tenho tempo de gritar, Bingo, Yahtzee ou Aleluia!
Os lábios de Weston estão nos meus, seu peito pressionando
perto, seus braços prendendo meu corpo no lugar. Mesmo se
pudesse, não me mexeria. Porque nossos lábios pressionando
juntos, sua boca quente e doce abrindo contra a minha, ESTE
é o ponto culminante de todos os meus sonhos.
Weston está me beijando!
 Este não é um beijo do colegial. O que eu dei a ele naquela
época era pouco mais do que um sussurro. Mais de uma pressão
platônica de meus lábios secos nos dele. Nenhum movimento.
Sem paixão. Apenas um monte de vontade e inexperiência. Era
um biscoito branco simples, sem sal.
Este? É como um bufê de comidas exóticas explodindo na
minha boca, ricas, inebriantes e deliciosas. É uma fonte de
chocolate Godiva. É champanhe caro, as bolhas indo direto
para minha cabeça.
O beijo. É. Tudo.
Estou quase inconsciente, arrastada pela forma como os
lábios de Weston acariciam os meus. Sua mão boa se move para
o meu quadril, segurando-me possessivamente. A mão com a
tala cobre a parte de trás da minha cabeça o melhor que pode.
Ele tem gosto de menta e felizes para sempre. Ele parece meu
futuro, sólido e seguro.
Talvez devesse haver uma transição estranha da amizade
para isso, mas isso parece completamente natural. Inevitável,
realmente. É como se meu corpo estivesse simplesmente
esperando por esse momento, tamborilando os dedos no braço
de uma cadeira desconfortável, lendo as revistas chatas da sala
de espera, até que West abriu a porta e chamou meu nome.
E agora sou eu que quero ser uma craca, me ligando a
Weston. Exceto que nem mesmo seus irmãos musculosos
conseguiram me arrancar. Não agora que finalmente o peguei.
Ele é meu.
 Eu me afasto, e é preciso toda a força de vontade que tenho.
Os olhos de Weston estão semi abertos, fixos em meus lábios.
— Por que você estava falando sobre a bola de queijo? — Eu
pergunto. Eu tenho que saber.
Ele geme baixinho.
— Taylor. Essa é a primeira coisa que você diz depois
daquele beijo?
Eu não posso deixar de olhar para seus lábios, que se
transformam em um sorriso. Ele é como um buraco negro, me
sugando de volta.
Use os freios! Use os freios!
Eu coloco minha palma contra seu peito, mantendo-o
afastado.
— Foi você quem trouxe a bola de queijo. Estou apenas
tentando descobrir como fomos nos beijar depois que você
reclamou de desviar do seu caminho para me comprar uma
bola de queijo.
— Não. Você entendeu errado. — Weston levanta as mãos
cobrindo minhas bochechas. — Eu não estava sendo crítico. Eu
estava tentando te dizer que eu te amo.
Eu respiro com suas palavras.
— Você… espera. O quê?
O sorriso de Weston é lento, paciente, como se ele fosse um
homem com todo o tempo do mundo.
— Eu te amo, Taylor. Eu te amei por tanto tempo. Isso é o
que eu estava tentando lhe dizer com a bola de queijo.
 Talvez eu seja estúpida, mas não entendo.
— Você estava dizendo eu te amo com a bola de queijo?
Weston se inclina para frente até que sua testa repousa sobre
a minha.
— Eu juro para você, depois dessa noite, eu não quero ouvir
sobre a bola de queijo novamente.
— Concordo.
— O que eu estava tentando te dizer, obviamente mal, por
anos através do aperitivo que não deve ser nomeado e esta
semana com todos os encontros, é que eu farei qualquer coisa
por você, Taylor.
— Por anos?
— Anos. Desde antes do nosso primeiro beijo. Você me
surpreendeu com o beijo, o que me chocou com um silêncio
constrangedor. Então você me colocou na friendzone, e aqui
estamos nós hoje.
Ele se afasta e passa as pontas dos dedos sobre minhas
bochechas, tomando cuidado para não enfiar a tala no meu
olho. Quero dizer a Weston o quanto o amo. Espero que ele
saiba, que possa ver em meus olhos, porque minha boca não
forma palavras.
Estou voltando ao passado em minha mente. Todo o tempo
perdido. Todas as outras pessoas que já namoramos que não
eram um ao outro. Quando o tempo todo, nós dois estávamos
bem aqui.
 — Pare com isso — diz Weston, batendo na minha testa
com a mão imobilizada. — Você está pensando demais.
— Todos os pensamentos são sobre você. Mas se você quer
que eu pare… — Eu dou de ombros, sorrindo.
— Eu definitivamente não me importo com seus
pensamentos sobre mim, e somente eu. Mas eu também
gostaria de ouvir que você me ama.
— Bastante confiante de que eu te amo, hein?
— Não confiante. Apenas terrivelmente esperançoso e mais
do que um pouco desesperado.
— Eu te amo, Weston. Acho que amo desde que tínhamos
treze anos.
Eu posso sentir uma tensão na liberação de seu corpo. Ele
cede contra mim com um suspiro, seus lábios macios
encontrando os meus novamente, o arranhão de sua barba é
exatamente o que eu preciso para me aterrar neste momento.
E é quando ouvimos. O som de um grito vindo do outro
cômodo, vidro se quebrando e o rosnado inconfundível do tio
Tony enquanto ele rasga alguém azarado.
Uma voz feminina com sotaque grita:
— Meus pés não! Eu preciso deles para o trabalho!
Não posso deixar de rir, deixando cair minha cabeça contra
o peito de Weston. Ele está tremendo de tanto rir também, e só
fica mais alto quando ouvimos vovó.
— Se seus pés são tão importantes, você deveria tê-los
colocado no seguro!
 Quando o caos e nossas risadas diminuem um pouco,
Weston diz:
— Devemos terminar os encontros onze, doze e treze
fazendo nossas mães mais felizes do que já foram?
— Absolutamente! Mas espere, quais foram os encontros
desta noite?
— A festa de fim de ano foi o onze. A vinda da vovó conta
como visitar um asilo de idosos, pois ela trouxe os idosos até
nós. E quanto ao número treze... — Weston tira o chapéu de
Papai Noel para revelar um pedaço de folhagem verde frondoso
dentro. — Beijo sob o visco.
Eu sorrio para ele, então vejo como ele coça o topo de sua
cabeça, então coça um pouco mais. Eu olho para a planta
novamente.
— Hum, West. Quem lhe deu o visco?
— Aaron. Por quê? — Ele ainda está coçando, trocando de
mãos para poder usar a tala.
— Isso não é visco. É uma grande bola de hera venenosa.
Sua mão congela no lugar em sua cabeça, e eu vejo o
momento em que ela afunda.
— Eu vou matá-lo.
— Com bondade? — Eu cautelosamente pego o chapéu
dele e jogo tudo no lixo.
— Não. Com bolo de frutas. E meus punhos.
 Weston se aproxima, dando um beijo demorado na minha
boca. Então, ele pega um bolo de frutas do balcão e sai correndo
da cozinha, ainda se coçando enquanto grita o nome do irmão.
Eu levanto meus dedos aos meus lábios, tentando
memorizar a sensação da boca de Weston na minha. Espero que
eu não tenha que existir apenas com a memória desta noite de
beijos. Se eu estiver certa sobre isso, teremos para sempre.
Presumindo que Weston não acabe na prisão por agressão
com um bolo de frutas mortal primeiro.
OS DOZE ENCONTROS DE NATAL
1. Vista algo sexy e esconda-se em uma meia de tamanho real
no quarto do seu parceiro Queime a meia em uma pira
funerária cerimonial
2. Coma s'mores sobre uma fogueira meia em chamas
3. Tire uma foto com o Papai Noel
4. Participe de um evento com um suéter feio de Natal
5. Ir patinar no gelo andar de patins
6. Assista filmes de Natal
7. Beba chocolate quente caseiro
8. Use pijamas de Natal combinando
9. Construa uma casa de gengibre
10. Doe para a caridade
11. Participe de uma festa de fim de ano
12. Espalhe alegria em um lar de idosos Tente sobreviver à
ira da vovó
13. Beije muito a Taylor sob o visco
 EPÍLOGO

Taylor

— POR QUE ESTAMOS ESTACIONADOS AQUI, observando este

prédio de apartamentos aleatório?
Eu me inclino contra a porta do passageiro, cruzando os
braços e levantando as sobrancelhas para Weston. Ele olha para
o relógio novamente.
— Paciência, Iago — diz ele.
Meu noivo – um termo que vou usar o máximo possível até
nosso casamento em seis meses – é o tipo de homem que ainda
cita coisas aleatórias como Aladdin. Dizer sim para ele? A
melhor e mais fácil decisão de todas. Admiro o anel no meu
dedo antes de responder.
— Eu tenho sido paciente, mas já se passaram vinte minutos
e você ainda não me disse…
— Sh! Está na hora! — Weston sorri e me puxa o mais perto
que pode com o console central entre nós. Ele pressiona um
beijo na minha têmpora. — Apenas observe.
É quando vejo seus dois irmãos, além de vários outros tipos
brutais de jogadores de futebol, todos lutando para rolar uma
grande lata de lixo pelo estacionamento. É melhor não
perguntar. Desde que Weston me pegou esta manhã, ele tem
sido reservado e muito animado.
Estou feliz que ele esperou até que já tivesse proposto para
fazer isso. Caso contrário, eu teria pensado que este era o
noivado e ficaria muito desapontada com o que quer que seja.
Seth, Aaron e seus amigos colocam a lata de lixo na beira da
calçada. A água jorra do topo, o que me faz perceber por que
eles estão tendo dificuldades.
Mas por que uma lata de lixo cheia de água?
Eles conduzem a lata até uma das portas do apartamento, e
eu começo a ficar nervosa. Cuidadosamente, eles encostam a
lata na porta, então todos lentamente retiram as mãos.
Estou começando a ver onde isso vai dar. Uma pegadinha
épica. Mas em quem? E por quê?
Weston está sorrindo. Ele sente que estou olhando e aperta
meu ombro.
— Isso já vem de muito tempo. E é completamente
merecido. Então, não se sinta mal.
— Por que eu me sentiria mal? Sou apenas uma passageira.
Eu não tenho ideia do que está acontecendo.
— Aqui vamos nós!
Weston aponta, e enquanto assistimos, Aaron dá a Weston
os polegares para cima, e então bate na porta do apartamento.
Aaron e o resto dos caras grandes se espalham, se escondendo
atrás de carros e arbustos até ficarem fora de vista.
 Eu coloco a mão sobre minha boca, de repente cheia de
excitação nervosa para o que quer que seja.
A porta se abre. E como algo saído de um filme, as coisas
parecem desacelerar. A lata de lixo tomba, espirrando água
sobre a borda, e depois cai no chão.
Uma onda de água rola, mesmo quando o homem parado
na porta estende as mãos como se isso pudesse detê-la. Ele fica
encharcado em um instante quando uma lata de lixo cheia de
água sai correndo para seu apartamento.
Uma risada borbulha fora de mim.
— Weston! Por que você...
Uma mulher corre até a porta de dentro do apartamento.
Ela está frenética enquanto o homem fica lá como se não
pudesse acreditar que isso acabou de acontecer.
Não consigo ouvir de onde estamos sentados, mas está claro
que ela está gritando, com a boca aberta e as mãos balançando.
Tudo se encaixa quando eu a reconheço. São cílios de aranha,
vulgo Melyssa, vulgo a garota com quem Chad me traiu. Eu me
inclino para frente, apertando os olhos.
— É Chad! — Eu respiro. — Você está fazendo uma
pegadinha com Chad!
— Sim. Nós estamos. E já estava na hora. Eu tenho esperado
por isso, é o tempo mais longo que eu já esperei.
Eu olho para trás mais uma vez para Chad e Melyssa, que
arrumaram a lata de lixo e agora estão usando toalhas para secar
a água. Espero que tenham muitas toalhas.
 Estou tão surpresa com tudo isso que levo um minuto para
decidir como me sinto. Não tenho nenhum sentimento
estranho por ver Chad ainda com Melyssa. Também percebo
que não me sinto culpada ou mal por causa da situação atual
deles. É porque estou pensando nisso que as palavras de
Weston afundam lentamente.
Eu me viro para ele, agarrando seu braço.
— Espere. O que você quer dizer com o tempo mais longo
que você já esperou?
Weston estuda meu rosto, reprimindo um sorriso.
Claramente, ele está tentando decidir o quanto me dizer.
— West. Fale. — Eu alcanço o ponto sensível ao lado de seu
pescoço, e ele ri, tentando se afastar. Mas no banco da frente do
carro, não há para onde ir.
— Ok! Ok! Eu falo.
Eu paro meu ataque de cócegas e me inclino para trás no
meu assento, esperando.
Weston passa a mão pela barba.
— Vamos apenas dizer que ao longo dos anos, eu gostei de
fazer seus ex-namorados pagarem por te machucarem.
Meus olhos se arregalam.
— Você fez pegadinhas com meus ex-namorados? Quantos
deles?
Weston sorri.
— Todos eles desde o ensino médio.
 — Foi você quem colocou peixe no tubo de escape de
Wade? E o anúncio classificado no jornal para Breck?
— Sim e sim.
Minha mente está girando. Eu não namorei muito, mas
provavelmente existem oito caras que eu namorei por pelo
menos alguns meses. Eu sabia sobre as duas pegadinhas do
ensino médio, mas nunca teria imaginado que Weston estava
por trás delas.
É... impressionante. Porque, como a estúpida bola de queijo
de Natal, essa é uma maneira totalmente estranha e inesperada
de Weston expressar seu amor por mim. Totalmente ridículo,
obviamente. Quero dizer, quem faz coisas assim?
Meu noivo. Esse mesmo.
— Você está brava?
Acho que fiquei em silêncio por muito tempo. Eu balanço
meu rosto em direção a ele, e ele vê minhas lágrimas.
Imediatamente, seu rosto suaviza.
— Oh, ei. Não chore. Eu sinto muito. Eu nunca deveria
ter…
— Não. Eu amei isso. Eu amo você.
Eu me lanço pelo carro para pressionar minha boca na dele.
Weston fica surpreso, mas leva apenas um momento para ele
entender. Suas mãos varrem meu pescoço e emaranham em
meu cabelo.
Nossos movimentos são apressados, cheios do tipo de
paixão que vem de esconder nossos sentimentos por tantos
anos. Tem sido assim desde o Natal e, nos últimos quatro
meses, estamos recuperando o tempo perdido. Para alguns,
quatro meses de namoro e um noivado de seis meses seria muito
rápido.
Mas não há nada que eu queira mais do que este homem.
Todo minuto. Todos os dias. Eu não o tenho o suficiente.
Eu derramo tudo isso no meu beijo, deixando meus lábios
praticarem os votos que vou fazer. Eu coloco minhas mãos em
torno de suas bochechas, acariciando meus dedos por sua
barba. O beijo diminui, e eu suspiro contra sua boca enquanto
nos separamos.
— Estou tão feliz que você é meu, Weston. Finalmente.
— Você não acha que eu sou terrível por pregar peças em
todos os seus ex?
Eu balanço minha cabeça, rindo baixinho.
— Não. Todos eram tão Chads. Especialmente Chad. Eu só
tenho uma pergunta. Uma séria.
— Pode dizer.
Eu corro meus dedos por seu cabelo escuro, encontrando
seus olhos caramelo com um sorriso.
— Já que não terei mais ex, em quem vamos pregar peças
depois?
Lentamente, docemente, a boca de Weston encontra a
minha em um beijo que faz meu coração dançar feliz. Quando
ele se afasta, ele sorri, os lábios ainda roçando os meus.
 — Acho que agora nós dois temos coisas melhores para
ocupar nosso tempo do que pregar peças — diz ele. — Você
concordaria?
Eu roço meus lábios nos dele.
— Sim — eu digo a ele.
Eu gosto do jeito que soa, essa palavra que eu vou repetir em
breve na frente de uma igreja, nossa família e amigos. Talvez em
menos de seis meses. Isso de repente parece muito longo.
Encontro os olhos de Weston, novamente praticando a
promessa que mal posso esperar para dizer de verdade.
— Sim.
 UMA NOTA DE EMMA
Algumas semanas atrás, eu debati tentando escrever uma
novela de Natal. Eu prontamente decidi que tinha MUITOS
outros projetos de livros acontecendo!

Então eu vi essa capa, de Sharon no Book Cover Bug, e tive a

ideia de escrever uma novela curta que se ligava vagamente à
série romcom em que eu estava focada.

Melhor ideia de todas!

Eu me diverti MUITO escrevendo este, que fiz principalmente

do banco do passageiro durante uma viagem com meu marido
em dezembro. Nós dirigimos pelo Texas e eu digitava no meu
telefone, então lia em voz alta para ele.

Por ter sido uma reviravolta TÃO rápida, o processo de edição

foi um pouco mais relaxado do que o normal. Um ENORME
obrigada a Devon, Teresa, Marti, Sharon, Priscilla, Lyn e
Marsha por serem meus olhos. (Alguns de vocês também podem
ter lido, mas enviado um e-mail depois que eu terminei - muito
grata a você também!!)

Estou super agradecida a todos os meus leitores leais e às minhas

líderes de torcida que me fazem continuar.

Esta série tem sido a minha favorita para escrever! Eu me sinto

totalmente imersa nos personagens, e mesmo nesses
personagens secundários como Weston e Taylor. Se você
gostou de Chase, ele vai voltar no livro quatro da série, Falling
for Your Best Friend.

Se você quiser acompanhar todas as minhas publicações, você

pode se inscrever na minha newsletter ou participar do meu
grupo de leitores no Facebook. Eu adoraria ter você! Você
também pode entrar em contato por e-mail, mas aviso que
minha caixa de entrada é um poço de morte:
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-emma