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Mia Couto

Mar me quer

Primeiro captulo

Deus assunto delicado de pensar, faz conta um ovo: se apertarmos com fora parte-se, se no seguramos bem cai. (Dito do av Celestiano, reinventando um velho provrbio macua)

Sou feliz s por preguia. A infelicidade d uma trabalheira pior que doena: preciso entrar e sair dela, afastar os que nos querem consolar, aceitar psames por uma poro da alma que nem chegou a falecer. - Levanta, dono das preguias. o mando de minha vizinha, a mulata Dona Luarmina. Eu respondo: - Preguioso? Eu ando a embranquecer as palmas das mos. - Conversa de malandro... - Sabe uma coisa, Dona Luarmina? O trabalho que escureceu o pobre do preto. E, afora isso, eu s presto para viver... Ela ri com aquele modo apagado dela. A gorda Luarmina sorri s para dar rosto tristeza. - Voc, Zeca Perptuo, at parece mulher... - Mulher, eu? - Sim, mulher que senta em esteira. Voc o nico homem que eu vi sentar na esteira. - Que quer, vizinha? Cadeira no d jeito para dormir. Ela se afasta, pesada como pelicano, abanando a cabea. Minha vizinha reclama no haver homem com miolo to mido como eu. Diz que nunca viu pescador deixar escapar tanta mar: - Mas voc, Zeca: que nem faz ideia da vida. - A vida, Dona Luarmina? A vida to simples que ningum a entende. como dizia meu av Celestiano sobre pensarmos Deus ou no-Deus... Alm disso, pensar traz muita pedra e pouco caminho. Por isso eu, um reformado do mar, o que me resta fazer? Dispensado de pescar, me dispenso de pensar. Aprendi nos muitos anos de pescaria: o tempo anda por ondas. A gente tem que ficar levezinho e sempre apanha boleia numa dessas ondeaes.

- No verdade, Dona Luarmina? A senhora sabe essas lnguas da nossa gente. Me diga, minha Dona: qual a palavra para dizer futuro? Sim, como se diz futuro? No se diz, na lngua deste lugar de frica. Sim, porque futuro uma coisa que existindo nunca chega a haver. Ento eu me suficiente do atual presente. E basta. - S eu quero ser um homem bom, Dona. - Voc mas um aldrabom. A gorda mulata no quer amolecer conversa. E tem razo, sendo minha vizinha desde h tanto. Ela chegou ao bairro depois da morte de meus pais, quando herdei a velha casa da famlia. Nessa altura, eu ainda pescava em longas viagens, semanas de ausncia nos bancos de Sofala. Nem notava a existncia de Luarmina. Tambm ela, logo que desembarcou, se internou na Misso, em estgio para freira. Ficou enclausurada nessas penumbras onde se murmura conversa com Deus. S uns anos mais tarde ela saiu dessa recluso. E se instalou na casa que os padres lhe destinaram, bem junto minha morada. Luarmina costureirava - era seu sustento. Nos primeiros tempos, ela continuava sem se dar s vistas. S as mulheres que entravam em seus domnios que lhe davam conta. No resto, me chegavam apenas os perfumes de sua sombra. Um dia o padre Nunes me falou de Luarmina, seus brumosos passados. O pai era um grego, um desses pescadores que arrumou rede em costas de Moambique, do lado de l da baa de S. Vicente. J se antigamentara h muito. A me morreu pouco tempo depois. Dizem que de desgosto. No devido da viuvez, mas por causa da beleza da filha. Ao que parece, Luarmina endoidava os homens, grados que abutreavam em redor da casa. A senhora maldizia a perfeio de sua filha. Diz-se que, enlouquecida, certa noite intentou de golpear o rosto de Luarmina. S para a esfeiar e, assim, afastar os candidatos. Depois da morte da me, enviaram Luarmina para o lado de c, para ela se amoldar na Misso, entregue a reza e crucifixo. Havia que arrumar a moa por fora, engom-la por dentro. E foi assim que ela se dedicou a linhas, agulhas e dedais. At se transferir para sua atual moradia, nos arredores de minha existncia. S bem depois de me retirar das pescarias que dei por mim a encostar desejos na vizinha. Comecei por cartas, mensagens distncia. custa de minhas insistncias namoradeiras, Luarmina j aprendera as mil defesas. Ela sempre me desfazia os favores, negando-se. - Me deixa sossegada, Zeca. No v que eu j no desengomo lenol? - Que ideia, Dona vizinha?! Quem lhe disse que eu tinha essa inteno?

Todavia, ela tem razo. Minhas visitas so para lhe caar um descuido na existncia, beliscar-lhe uma ternura. S sonho sempre o mesmo: me embrulhar com ela, arrastado por essa grande onda que nos faz inexistir. Ela resiste, mas eu volto sempre ao lugar dela. - Dona Luarmina, o que isso? Parece ficou mesmo freira. Um dia, quando o amor lhe chegar, voc nem o vai reconhecer... - Deixe-me, Zeca. Eu sou velha, s preciso um ombro. Confirmando esse atestado de inutensflio, ela esfrega os joelhos como se fossem eles os culpados do seu cansao. As pernas dela, da maneira como incham, dificultam as vias do sangue. Lhe icebergam os ps, a gente toca e so blocos de gelo. E ela sempre se queixa. Um dia, aproveitei para me oferecer: - Quer que lhe aquea os ps? Arrepiando expectativa, ela at aceitou. At eu fiquei assim, meio desfisgado, o corao atropelando o peito. - Me aquece, Zeca? - Sim, aqueo mas... pela parte de dentro. Tentava um deslize na defesa dela. Mas levei tampa. Eu estava como essoutro que foi lavar a mo e sujou o sabo. Ou aquele que queria acertar a unha e cortou o dedo. Com esta minha idade eu j devia conhecer os devidos procedimentos, as delicadas tticas de abordagem. Mas no. Meu falecido av sempre dizia: - Em novos s nos ensinam o que no serve. Em velhos s aprendemos o que no presta. Mas pena eu e a vizinha no nos simetricarmos. Porque ambos somos semivivos: nunca tivemos companheiro, mas esse parceiro, mesmo assim, desapareceu. Sou mais novo que ela, mas j estamos ambos na encosta de l em que a vida s mexe quando a descer. Hoje sei como se mede a verdadeira idade: vamos ficando velhos quando no fazemos novos amigos. Estamos morrendo a partir do momento em que no mais nos apaixonamos. E at que Dona Luarmina, alis Albertina da Conceio Melistopolous, j foi bela de espantar a homenzarrada. Sei isso porque testemunhei um flagrante dessa formosura dela. Foi uma certa vez que no fiquei s na varanda. Entrei em sua casa, sentei na sala grande com janela para o mar. Foi ento que eu vi a fotografia. Era de uma moa de espantvel beleza, corpo de aguar as mais mornas bocas. - Quem essa?

- Sou eu, quando era nova. Antes de chegar aqui... Me levantei, j em vias de tocar a foto. Mas ela, secamente, emendou a viso minha, vertendo a moldura sobre a mesa. E ali ficou, para os restantes dias, aquele retrato deitado de costas para a luz. Eu bem tentava espreitar, da janela, a imagem da sua antiga beleza. Em vo. Restava-me a presente figura de Luarmina, gorda e engordurada. A mulher, por razes de angstia, se deixara acumular, quilos sobre o peso. Eu entendo: uma boa maneira de esconder a tristeza cobrirmo-nos de carne. O sofrimento fatal quando atinge os ossos. Chegada a, a tristeza se apressa em virar esqueleto. Sbio dar cobertura ao corpo, intermediar gordurosas fronteiras. s vezes, ainda relampeja nela alguma infncia. Ento, ela tenta brincar-me, espicaarme uma ciumeira. - Uma vez, um homem me chamou de dlingui. - Dlingui? - Dlingui ou darilingue. Era um estrangeiro de fora. - O que isso, darilingue? Tenho muitos nomes bastante melhores que esses, no quer ouvir Dona vizinha? - No quero. Desculpa, Zeca, mas agora j no quero. Me custa j ter um nome quanto mais muitos... J faz anos que rondopio volta da viva. Arrisco mesmo perder plumagens nessa insistncia. Contudo estou arrastando asa em nenhum cho: minhas penas s roam aragens. A estratgia lhe contar minhas aventuras: invento feitos passados em minhas atribulaes marinhas. Mas no so aventuras que a fazem sonhiscar. O que Dona Luarmina me solicita so exatas memrias. E isso o que eu menos quero. No que me faltem lembranas. Esto espalhadas em toda a minha substncia, at nesse dedo que perdi nas fainas. Meu corpo foi-se tornando um cemitrio de tempo, parece um desses bosques sagrados onde enterramos nossos mortos. - Conte como foi, quero as coisas que foram e como foram. Essas que nos pem saudade... Saudades, em mim, nunca tm pressa. Demoram tanto que nunca chegam. S quando eu dano me liberto do tempo - esvoam as memrias, levantam voo de mim. Eu devia era danar todo o tempo, danar para ela, danar com ela. - Me fale sobre o seu passado. Meu passado me pesa: minha infncia morreu cedo, eu tive que carregar esse peso morto em minha vida. Aos seis anos tomei lugar de meu av no barco, dois anos depois meu pai perdia o juzo e saa de casa, cego e louco. Minha me, antes de morrer, me

entregou na igreja. O padre portugus Jacinto Nunes me educou em preceito de Deus e livro. Mas eu queria era regressar ao mar e cedo troquei livro por rede. Sempre entregando muito, recebendo pouco. Meu av Celestiano culpava meu pai dessa m sorte. - Esse meu filho Agualberto, cabisburro como , meteu-se no mundo dos brancos, nem abenoou o barco dele. Abandonou os antepassados? Castigo esse. Insisto com Dona Luarmina: ela no me pea lembranas. Eu quero matar o passado, essa mulher tem que me deixar cometer esse crime. Caso seno o passado que me mata a mim. - Voc, Zeca, tem raiva do passado, tem cime do futuro: vai viver s nos agoras? Reformado das pescas, nem no presente tenho cabimento. Enquanto andava no mar, embalado em meu barco, eu no sofria o tempo. Porque essa ondeao era, afinal, uma dana. E a dana, j disse, melhor maneira de fugir do tempo. - Venha danar, Doninha... - Danar, eu? Com este corpo? Ela ri, envergonhada. Mas Luarmina no sabe: os que danam ficam sem corpo. Esperta a rvore que no mexe e dana a sombra dela no planeta inteiro. - Dona Luarmina no se lembra a Maria Bailarinha? E recordei essa moa do bairro, uma ajunta-brasas. Danava que dava tontura no mundo, a homenzoada ficava zarolha do miolo. Os ps dela, todos descalos, machucavam o cho, eram ps de pilo mas nem poeira levantavam: a terra comovida parecia aprazida desse batimento. Maria Bailarinha danava a pedido e a moeda. Lhe atiravam os dinheiros e ela, de imediato, deflagrava seu corpo. Mesmo o padre Jacinto Nunes comentava baixinho para a sua batina: - At Arquimedes haveria de flutuar, Santo Deus me valha! Aconteceu que, uma noite, ao roar junto da fogueira, a capulana da danarina se fez em chama. Maria Bailarinha no parou de danar. O povo comeou a gritar, em aviso. O fogo em redor das vestes se adensou e ela no se detinha nem deixava que ningum se achegasse. Estava possuda pela vertigem, danava j com a prpria morte. At que estancou, semelhando estar intacta e inteira. Quando a primeira mo lhe tocou ela se desfez em cinza, poeirinha esvoando na brisa. - Lembra a Maria Bailarinha? Nada. Luarmina no responde. Ter sequer me escutado? No h modo nem maneira: Dona vizinha desconfia de desventuras dos outros. S lhe interessa as antiguidades de que fiz parte. E eu, para subterfugir, aldrabo umas lembranas, desenrasco uns pensamentos. At, um dia, lhe perguntei:

- Por que s minhas lembranas, as pessoais? A vizinha no respondeu. Antes, retrucou assim: - Bom, se lhe custa, ento, me conte uns sonhos... Mas eu que nem lembro nunca dos sonhos que me visitam enquanto durmo! que temos horrios diferentes: eu e o sonho. E aviso: - Ho-de ser sonhos falsificados... - No importa. E teimei. At porque traz m sorte recordar quem nos visitou durante o sono. Assim, eu iria dar umas demos de inveno nos meus relatos. Quando no somos ns a inventar o sonho, ele que nos inventa a ns. - No faz mal, Zeca Perptuo. Hoje, eu ate podia pagar para algum me contar os sonhos. Riu-se, em esboo. Mas era uma s tristeza molhada. Depois, deixei minha vizinha em seu assento e fui regressando, em passo lento, a minha casa. Luarmina se entranhou na sua pequena mania, como se descosturasse um pano nenhum: - Mar me quer, bem me quer... Este era o cantocho de Luarmina, o infindo rameramejar dela. Todos fins de tarde a mulata fica sentada, num degrau da varanda, e vai desfolhando infinitas flores. Ao fim de um tempo, todo o ptio est forrado a ptalas, o cho espantado a mil cores.

Segundo captulo

Lanamos o barro, sonhamos a viagem: quem viaja sempre o mar. (Dito do meu av Celestiano)

Pois, lhe digo, minha Dona. uma pena a senhora andar por a fatigando seus olhos pelo mundo. Devia era, logo de manh, passar um sonho pelo rosto. isso que impede o tempo e atrasa a ruga. Sabe o que faz? Estende-se a na areia, oblonga-se deitadinha, estica a alma na diagonal. Depois, fica assim, caladita, rentinha ao cho, at sentir a terra se enamorar de si. Digo-lhe, Dona: quando ficamos calados, igual uma pedra, acabamos por escutar os sotaques da terra. A senhora num certo momento, h-de ouvir

um cho marinho, faz conta um mar sob a pele do cho. Aproveita esse embalo, Dona Luarmina. Eu tiro boas vantagens desses silncios submarinhos. So eles que me fazem adormecer ainda hoje. Sou criana dele, do mar. - L criana, sim. Voc h muito que esqueceu a idade. - Sabe o que dava jeito? Era a gente os dois nos combinarmos, est a perceber, Dona Luarmina? - Ajuze-se, Zeca. - Faz conta somos verbo e sujeito. - J conheo essa sua gramtica... - A senhora, minha boa Dona, nem sabe quanto enriquece minha retina. Luarmina nem destroca resposta. E com razo. Sou um quem, eu? Um caador de peixe que nem tem a quem contar suas aventuras. verdade, Dona, no posso nem dar lustro nas minhas mentiras. Ser que so mentiras? Se eu, que no testemunhei o que eu prprio relato, acabo me acreditando? O mar que tem culpas - pois l se esbatem os limites -, tudo ali pode ser. No mar no h palavra, nem ningum pede contas verdade. Como dizia o velho Celestiano: onde sempre meio-dia, tudo noturno. Volto mulher, Dona Luarmina. Nunca ningum foi to vizinho. Porque ela quando no me est nas vistas est-me nos sonhos. Sempre e sempre essa polposa e carnudona mulher. O rabo foi quem mais lhe cresceu, cresceu mais que as ndegas. Em tempos, ela acendeu prontides masculinas. Mas agora, est apagada. No para mim que me acendo em sua presena e ardo em sua ausncia. Ao fim de cada tarde, me encaminho para sua casa. Engraado o seu lugarzinho: s tem traseiras. Quase como a Dona. Porque a gente para o contornar nem tem que dar a volta. Chega-se l e estamos logo atrs. Sento-me num velho tronco e fico olhando a mulher desfolhando-se: - Mar me quer... Depois, digo de mim para mim: quem dera eu meter a mo nos remetentes dela! Uma dessas noites, estendido na esteira, at sonhei que me aproximava do assento dela e lhe desenrolava falas, as seguintes: - Me deixe apalpar nas suas ndegas, um instantinho to brevezito que a senhora nem precisa esquecer meu atrevimento. - Qual? - Como qual. Dona Luarmina? - Qual das ndegas?

- A arbitrria, Dona. Ento a senhora no recorda as contas da geometria, a soma dos fatores arbitrria? Enquanto falava j minha mo viajava naquelas gorduras vivas dela, comboiozinho doido ondulando pelas topografias do seu assento. Eu andava de bicos de mos pelas reentrncias dela. - Que isto? O senhor ainda no foi autorizado. - Essa minha mo, Dona Luarmina, pertence ao setor informal. - Voc, Zeca Perptuo, que todo do setor informal. - A senhora conhece o ditado, no conhece? Mais vale uma mo no pssaro... - Voc um abusador... - Isto so sonhos, s sonhos. Sabe o que sonhei ontem, Dona Luarmina? Pois lhe conto, no me corte as falas. A senhora ia comigo ali ao Baixo da Nuvem e danava comigo. Danava de branco, toda respeitosa. Eu fechava os olhos e, de repente, voc me dizia, baixinho, ao ouvido: - Veja: estou nua como o peixe. Eu me arrepiava. Nem tinha coragem de abrir os olhos. Sua voz zunzunava junto minha orelha: - Mas, veja bem: tenho tatuagem, aqui na barriga. Veja com sua mo. Sim, a. Mais em baixo, tambm, na roda da anca, passe o dedo l, sim. Isso mesmo, a. So tatuagens para voc no escorregar. Tudo aquilo era bonito e fresco de inventar. Mas no pude continuar a lembrana do sonho. Dona Luarmina me interrompeu e me sacudiu com sua mo papuda. - Cala-se, Zeca. Voc j velhotezito. Por que sonha ainda essas coisas ? - Sou velho, o caraas. A senhora que gosta tanto de aves me responda: penas de pssaro se gastam? - Mas o senhor, agora, s voa rente ao cho. - A que est, Dona Luarmina: nos embaixos que est a graa. Luarmina no estava para as graas. De vez em quando, ela dispensava um sorriso. No resto, ela fechava uma tristeza de no ter tido filho. Quando eu lhe apelidava de flor ela, azeda, voltava descarga: - No me chame de flor que me di. A semente a nica pegada da flor. E eu no deixei filho neste mundo.

- Culpa no foi sua. Nenhum inseto certo lhe soube pousar. Fosse era eu. - Caludas, Zeca. - Escute o que eu falo: voc, sim, flor. - Est, sou flor. Mas uma dessas que nunca serviu. - Voc serviu belezas, Luarmina. - E para que servem as belezas? Para nada. - Veja, exemplo, s: quem lustra mais o cu? No o arco-ris? E, pois, me diga: qual o servio que tem o arco-ris? - Nem sei l. - Tem o servio s de fantasiar, de ensinar o cu a sonhar. Mas ela voltava ao semimesmo. Eu que a desculpasse. Porque ela se tinha definitiva como a runa. E falava: - Perdi o tempo, mas o tempo, esse que no se esquece de mim. Assim dizia, apontando as peles envelhecidas do pescoo. E eu, no conforto: pois o tempo no lhe larga o p, graas e desgraas a Deus. Porque sou eu e o tempo, os dois lhe competindo, Dona Luarmina. Deixe que seja eu a ganhar. Por amor de Deus, Dona... - Quer mesmo me apaladar? - Se quero, Dona! - Ento me desfie uma memria sua, uma verdadeira...

Terceiro captulo
A canoa se fez ao mar, um cisco entrou nos olhos de Deus. (Dito do av Celestiano) No sei por que Dona Luarmina chorou, quando lhe contei a histria de meu velho. Se foi ela que me pediu! Eu lhe tinha avisado da tristeza dessa memria, mas ela insistiu. Foi s por isso que desatei as lembranas. Meu pai se chamava Agualberto Salvo-Erro. Em tudo ele seria pessoa. S um seno atrapalhava sua humanidade: meu velho tinha olhos de tubaro. No que fossem olhos de nascena. Aconteceu-se quando, certa vez, ele saltou do barco para salvar sua amada. Era uma moa muito nova que ele encontrara em outras terras. Trazia-a sempre no barco, em companhia das pescas. Fim do dia, antes de trazer o peixe praia, meu pai

encaminhava o barco para alm do horizonte para ir deixar a moa. Quem seria tal rapariga, de onde era? Mistrio que ficou e h-de ficar com Agualberto. Nessa tarde, meu pai pescava prximo da nossa praia. O tempo estava encabrinhado. Eu apurava as vistas, tentando espreitar a figura dessa que acompanhava meu pai. Minha me virava as costas ao oceano. - J viu o pai, l? Minha me nada no respondia. Estava ocupada nas lenhas, no fogo, no jantar. Fiquei assim na berma da praia, olhando o concho alternando-se com o mar, viso e desaparncia. At que, de repente, notei um vulto tombando no mar. Era a moa. Meu pai, em aflio, saltou em socorro dela. Mergulhou na fundura das guas e ficou dentro do mar mais tempo que um peito autoriza. Saram os restantes barcos, em salvao. Contaram-se segundos, minutos, lgrimas, suspiros. S ao fim do dia, meu velho reapareceu na superfcie. J ningum esperava que ele ressurgisse. Mas, para espantao e reza, meu pai golfinhou-se entre as ondas e gritou como se o cu inteiro lhe entrasse no peito. O povo clamava: - Est vivo! Est vivo! Os pescadores acorreram a recolher o ressurgido companheiro. Festejaram, danando e cantando enquanto os barcos se faziam praia. As mulheres xiculunguelavam. Minha me avanou e se perfilou perante o homem. Que se passaria por detrs daquela aparncia dela? Afinal, essa mulher que meu pai tentara salvar era uma outra, rival e ilegtima. Mesmo assim ela enfrentou meu velho. Seus olhos subiram do cho at se fixarem no rosto dele. Foi quando ela gritou, tapando o rosto com as mos. Os restantes se aproximaram de meu pai e um rumor se espalhou como nuvem fria. - Os olhos dele! Sim, os olhos de Agualberto no eram os mesmos. Ningum conseguia olhar meu pai de frente. Porque aqueles olhos dele estavam da mesma cor do mar: azuis, de transparncia marinha. Sua humanidade estava lavada a modos de peixe. Ele ficara muitssimo demasiado tempo debaixo do mar. E se espalhou um murmrio de que Agualberto tinha os olhos de tubaro, tal iguais aos grandes e dentilhados bichos. A partir desse dia meu pai se adentrou em si mesmo, toda a hora sentado na praia contemplando o horizonte. Passavam gentes vindas de longe para espreitar de longe o preto com olhos da cor do mar. Minha me, certa vez, me afastou por um brao, e sussurrou uma angstia: - Essa mulher, outra, ser mesmo que morreu de vez? Todos sabamos que sim, que ela se irremediara nos fundos, l onde os corais florescem em peixes. Todos sabamos menos o velho Agualberto, desguarnecido de noo. Todas as tardes ele levava para dentro do mar cestos com comida e raes de gua doce. Mergulhava e se deixava em permanncia alongada. Depois, regressava superfcie, satisfeito de tudo, medidas as

contas com a saudade. De cada vez que vinha tona, porm, seus olhos se exibiam mais azuis. Um dia se lavariam de toda a cor, como as conchas que esbranquiam. Aquilo parecia aplicao de um pressgio, um mapa de seu pensamento: perder as vistas como perdera seu amor. E assim aconteceu: Agualberto ficou de olhos deslavados e nunca mais visitou as profundezas das guas. Quando o azul lhe saiu dos olhos tambm meu pai se emboreou de casa. Foi-se. Eu era menino, acreditava que tudo tinha remdio. A sada de meu velho foi a primeira crena de que certas coisas, nessa vida, no tm reparo. No mesmo tempo, tive que atender tambm o desjuzo de minha me. Ela no se conformou com aquele abandono. Porque j meu velho se retirara h muito e ainda ela me dizia: - Espera, Zeca. Primeiro vou pedir as licenas a seu pai! Houvesse injria ou lgrima ela sempre me consolava: - Deixe que eu vou queixar a seu pai! Como se a partida dele fosse simples atraso de pescaria. Faz parte dos mandos: nunca se diz a um menino que ele rfo. Assim, minha me vestia ausncia com panos de mentira. - Esta semana j escreveu cartinha para ele? Eu sorria, triste. Mas ela nem me dava tempo. - Seu pai haveria de ficar contente em ler um papelinho seu. Ele havia ficar contente a pontos de lgrima. - Mas, me... - Sabe: um dia, uma lgrima dele caiu l no mar. Ali mesmo, naquela onda onde tombou, a lgrima mudou-se num coral e foi ao fundo. Escreva ao seu pai... - Mas eu me... eu nem sei as letras como so. - Por isso, voc vai ter com o padre, frequentar na misso. Seu pai, depois, lhe h-de mandar uns dinheiros. - Est bem, me. Depois, ela entrava na casinha, parecia atravessar a fogueira bem pelo meio das chamas. Fazia lembrar Maria Bailarinha, modos como ela se antigamentou danando com o fogo. Mas minha me caminhava sobre as fogueiras e nada lhe acontecia. Sem vontade do tempo, eu ficava na praia a passear os olhos pela noite. Minha me voltava, tempos depois, e me dizia: - V as estrelas, Zeca? Sabe o que elas dizem? - No, me.

- Sabe, filho, a noite uma carta que Deus escreve em letrinhas miuditas. Quando voltar da cidade voc me h-de ler essa carta? - Sim, me.

Quarto captulo

Chamin que construsse em minha casa no seria para sair o fumo, mas para entrar o cu. (Dito do av Celestiano)

O dia comea sempre de mentira. Porque o sol s finge nascer. Aquela manh acordou com vontade de esquentar e eu me decidi passear pela praia. Foi quando encontrei Luarmina mergulhada numa poa de gua. Estava vestida e as roupas colavam-se no corpo. Aproximei e lhe perguntei a razo daqueles banhos. Ela respondeu que queria aquecer as pernas. - A gua est quentinha? - No recebo quentura da gua. Quem me aquece so caracis. E explicou: havia uns certos caracis que lhe lambiam as pernas, pastando nessas gorduras dela. Os bichos desqualificavam viscosas salivas sobre a vizinha e eu s pensava: mal empregadas as minhas prprias babas, com o devido respeito. E salvo seja. - D licena eu entrar? - Entrar onde? - Nessa gua onde a senhora est ser banhada. Entrei, fui-me achegando perto da vizinha. Me entornei na gua e fechei os olhos igual como ela. Minhas mos fingiram ser caracis, lesmas babadoiras lavrando nas coxas de Luarmina. Para meu espanto, a mulata no me repeliu. Meus dedos prosseguiram, cumprindo seu dever, pescando entre roupa e corpo. Espreitei pela esquina dos olhos: a gorda Luarmina estava flutuando, embevencida, parecia um navio repousando em desenho de criana. De repente, porm, ela soltou um grito. Emendei minha malandrice, mos atrs das costas, - Susto, Dona! O que foi?

Luarmina apontou qualquer coisa sobre as guas. Eram peixes mortos boiando. - Veja, Zeca, so peixes sem olhos! Um arrepio me atravessou. Aquilo era um sinal. Algum, da outra margem do mundo, me estava vigiando. Mania dos mortos teimarem em ser humanos. E ali, entre mim e Luarmina, se vertia a mensagem dos divinos. A mulata estava mais aterrorizada que eu. - O que isso, Zeca? - melhor sairmos da gua. Venha, eu lhe ajudo. Luarmina tremia. Para espantar seu medo falei sern parar. Os peixes sabe o que so? Como apareceram? Ento, sente e sossegue. Isso, assim. Lhe vou contar a verso de rneu av Celestiano. No antigamente no havia bicho dentro do mar. S na terra e no ar. Muitos pssaros havia, vogando apenas sobre os continentes. Os deuses se contentavam de ver-lhes voar sobre as florestas, subir acima das montanhosas alturas. Uma vez, um pssaro se atreveu a pairar sobre as guas. E ele surpreendeu, no reflexo, a beleza do seu prprio voo. Regressou e contou aos outros: - J sei por que nos probem voar sobre o oceano. E foram, aos milhares, bandos ansiosos por verem a sua imagem. Nunca, sobre o mar, se haviam formado tais nuvens: feitas de plumas, geis de suster peso. Foi ento que estalou a tempestade, castigo dos divinos deuses. Os relmpagos rasgavam as aves, como facas luminosas. Milhares de asas tombaram nas ondas e foram ganhando embalo das correntes, como se continuassem voagens em lquidas vagas. Assim, da asa nasceu a onda, da pluma nasceu a espuma. - Da maneira como estou, Zeca, nem me apetece ouvir nenhumas histrias. Luarmina no queria distrao. O brao da angstia puxava-a para o fundo. Melhor seria se fosse ela a falar: - E voc, Luarmina, lembra da sua famlia? Mas ela no respondeu. Seu passado era como o futuro em nossas lnguas: comeava apenas quando acabava, como lagarto que fosse comido pela prpria cauda. O resto se dissolvia em cacimbos de tristeza. - Enquanto tive dedo dedilhei panos, vesti gente, Mas esse servio de confeitar vestes no lhe enchia a vida. Ela queria ser outra coisa, queria crescer de si mais gente, ter filhos, nascer-se em outras vidas. Mas sem essa ddiva, entrar em sua casa, to sem outros, no lhe dava vontade. Essa a razo por que vivia mais em varanda que dentro das paredes. - por causa disso que gosto de ouvir histrias de famlia. V, me conte mais sobre sua casa, sua famlia.

- No pea isso, Luarmina. - Sabe uma coisa, Zeca: esta noite, toda luarada, acho que vou tomar banho fora, no quinta!.. - Nua? Quer dizer, despida? - Quem sabe, Zeca? - E a senhora me deixa espreitar? - Se contar, eu deixo.

Quinto captulo

O mar tem um defeito: nunca seca. Quase prefiro o pequenito lago da minha aldeia que muito secvel e a gente sente por ele o mesmo que por criatura vivente, sempre em risco de terminar. (Dito do av Celestiano) Meu velho, depois do incidente, ficou com juzo de mamba. Ideia que se anichasse em sua cabea crescia logo com dente. Alvoradamente se sucedia sem rudo, vivendo em lugar onde nem pnhamos vistas, para alm dos pntanos onde o cho j no consente nem caminho nem construo. Eu o avistava s de quando em enquanto. Nesses encontros meu corao sempre minguava. Mido que era lhe prestava receios, todo eu salamoleques. Porque o velho sarabandeava tudo e todos: suca, famba, vai-te-daqui. Agualberto passava com andamento vagaroso. No incio, nos perguntvamos: estaria ele cego? Impossvel, o homem andava que tresandava. Aqueles olhos vazos dele nos fitavam no o rosto, mas a alma. O bairro se unanimava: - Esse gajo tem mais enxofre que o diabo. Por maior medo que dele todos tivssemos, no lhe podamos prescindir. Porqu? Porque meu velhote abenoava os anzis. Os pescadores faziam fila e ele atendia cada um sua vez. Fazia-se silncio, enquanto ele fechava os olhos. Agualberto Salvo-Erro aguardava vozes que lhe haveriam de desembocar. Em algum lugar, l no longe, a mar est-se a virar, o oceano se cambalhota na mudana das mars. Enquanto no recebia sinal desse reviramento ele se mantinha sem nenhuns modos nem pestanejo. Quem sabe no fala, quem sbio cala. Como dizia meu av:

- Diferena entre o sbio branco e o preto sabe qual ? O branco responde logo-logo s perguntas. Para ns, pretos, o homem mais sbio aquele que demora mais a dar resposta. E assim, nessa imobilidade, esperava meu pai e esperavam os pescadores que queriam ser abenoados. At que Agualberto fazia subir a mo e agitava os dedos como se chamasse invisibilidades. Desembrulhava um velho pacote de cigarro e dele retirava uns ps com parentesco de tabaco. Semelhavam cigarros mastigados pelo tempo e cuspidos pelo esquecimento. Os ps eram lanados sobre o anzol e a sorte se enroscava no anzol. Outras vezes ele anexava ao isco as variadssimas coisas: pedaos de espelho, cartas, bzios. Tudo aquilo seguia, mar abaixo, a convocar as mais boas sortes. Mas este homem, meu pai, como sobrevivia? De longe, eu me curiositava. O velho saa de casa todas as manhs, raspava os olhos pelos muros das vizinhanas como se estudasse modos de os desolhar. Seguia em direo ao cais. Ali se sentava na amurada, recebendo as infalveis mensagens. Certeiramente, eu me destinava em seus arredores, quando me dirigia para minhas pescadorias. s vezes, ele me parecia tristonho, peito sobrando das costelas. Chorava no ombro da paisagem? Estaria sendo pisado pelo passado? Ou seriam saudades da tal extinta moa? Sentava-se na berma do cais, recebia as aragens do ndico. O homem nem causava palavra: apenas sons avulseados, cascas de fala. Quando falava parecia era lamber a prpria lngua. Balanceava o tronco como rvore ante a ventania. O corpo ponderava o contrrio da cabea? Para mim, ele rezava, acendia pavio de palavra, num eterno noesquece-nem-lembra, com saudade de outras vidas. Mas onde ele fazia seus dinheiros era na bno dos anzis, garantido xito das pescarias. E todas as manhs, os pescadores esperavam na muralha enquanto ele desembrulhava o mesmo velhssimo pacote de cigarro e abria um saco cheio de oferendas. Eu me inclua nos caadores de peixe. Aguardava na longa fila enquanto, l por cima, estridentavam as gaivotas. Chegada a minha vez eu ficava tomado pelo medo e, num deslize, me afastava da fila. Vezes sem conta eu voltava a alinhar naquela demora. Mas sempre, chegado defronte ao velho, tropeava em mim e abandonava o lugar. Uma certa manha, minha velha faleceu. Acabou-se assim mesmo como viveu, sem histria, sem sobressalto. S se queixou: - O sol est puxar-me de mais, parece estou quente. Aproximou-se do tanque e meteu os pulsos na gua como se ganhasse fresco. Encostouse no tronco da grande rvore e deixou os braos tombados no interior do tanque. Sem o sabermos ela estava j morrendo, aguando suas veias na eternidade da gua. Tiramo-la como se apenas a fssemos deitar. Em silncio, como se aquele apagamento j tivesse ocorrido h muito tempo. Como se simplesmente levssemos a me a passear, numa

tarde como as demais. Minha velha teve morte instantnea? Ou no ser que toda a morte instantnea? No dia do funeral, o tempo mudou. Sem explicao, o cu se invernou. Manh cedo, o frio escorria pelas frestas: ningum iria pescar com tal tempo. Mas fui, mesmo assim. Minha alma condizia com o mundo, ventos e nuvens. Quem sabe o cais me desanublasse? Estava eu naquele abandono, segurando a linha como se minha alma estivesse espetada no anzol submerso. Foi quando escutei passos. Virei-me, receoso. Entre as neblinas, me sustou o vulto de Agualberto Salvo-Erro. Fiquei, linha desabenoada pingando triste nas guas cinzentas. Ser que ele me reconhecera, assim pelas costas? Impossvel, o velho estava completamente cego. Ento, ele fez ouvir sua voz rouca: - Maneira como assim? O peixe no vai picar... Nem me virei. Segui, encolhido, governado s pelo medo. que, naquele preciso momento, um estico na linha me indicava a presena de um peixe namordiscando o anzol. Mas eu no queria contrariao com o adivinho, fingi nada acontecer. As sacudidelas na linha confirmavam-me que eu amarrara um peixo bem enfeitado de peso e tamanho. Mas eu, desatrevido, nem mexia nem bulia. Meu pai, no sei como, notou os estremees na linha. - No vai puxar o peixe? Eu sem saber nem ato nem palavra. Continuei olhando o nada, a fingir-me de falecido. O medo nasceu conosco, o medo que nos aperta o nascimento a pontos de nos estrearmos com lgrimas. - V, puxa a linha! Se ele era cego como se apercebia dos puxes na linha? Pareceu adivinhar minha dvida: - Depois destes anos tantos nem preciso ter olhos para saber que est picar. Sentou-se, a meu lado. Mesmo junto berma do cais ele fez balancear as pernas. Eu tremia com medo da carantonheao dele. Sua voz desapropriava a minha: - Onde est teu isco? Sem dom de resposta, apontei as minhocas na lata. O homem enfiou dois dedos grossos na boca da lata e retirou o verme estremexente, reviravirando-se no vazio. Falou na sua lngua caseira sobre peixe e pescaria. Na lngua do nosso lugar no h palavra exata para dizer pescar. Diz-se matar o peixe. No h palavra prpria para dizer barco. E oceano se diz assim: o lugar grande. Somos gente de terra, o mar recente.

- Estou abenoando, mas no a isca. - Ento? - Estou abenoando-lhe a si. Meu pai: ser que ele me reconhecia? Depois, me olhou com aquele fundo vazio que me impossibilitava de o encarar. E disse assim: - Voc, mido, vou lhe dizer uma seguinte coisa: sou cego para coisa vivente. Mas vejo bem do lado da morte. E estou ver sua morte... - Minha morte? - Voc h-de morrer afogado em lenol faz conta os panos virassem ondas de agua. - O senhor sabe quem eu sou? Ele acenou afirmativamente com a cabea. Era por saber isso que ele estava ali, sentado a meu lado. Ento, ele me perguntou: - Vim aqui lhe pedir uma coisa: voc sabe onde fica o Fundo do China ? - Esse fundo, l no meio do mar? - Eu quero que voc v l, cada semana v l. E leve comida e gua de beber. Deixe isso no fundo. Faa isso da minha parte. Promete? - Prometo. E explicou-me: nica razo que lhe dava fora para viver era essa lembrana. Nas funduras do Fundo do China se extinguira aquela que ele amara, aquela para que tivera olhos. - Sabe? Esse anzol todo que abenoo. Tudo mentira. S finjo dar as boas sortes para que essa isca, essas coisas que ajunto nos anzis, desam l nos fundos e no voltem. - E as coisas que o senhor prende no anzol? - So prendas que destino na falecida. para ela. Tudo aquilo para ela. So minhas prendas.

Sexto captulo

O caracol se parece com o poeta: lava a lngua no caminho da sua viagem. (Dito - mas no acredito - do meu av)

Nessa tarde, eu me varandeava, olhando o oceano. No que eu olhasse aquele todo azul. O mar levava era os meus sonhos a passear. E eu ficava cego para lembranas, sempre recm-nascente. Assim, no velho degrau de minha varanda, no estava calado eu era o prprio silncio, embalado a ndico. De repente, um piar de gaivota me alertou. Meus nervos ficaram em arco, disparei que nem flecha. A pedra saiu-me da mo com raiva. - Ei, Perptuo! Quase me acertava. Era a vizinha. Dona Luarmina sempre quisera saber o motivo de eu me dedicar na matana das gaivotas. Coitados, dizia ela, so pssaros cheios de brancura, enfeitando o cu de sonhos marinhos. Mas porqu, Zeca, por que essa raiva? Sendo um homem de abarrotar corao, como podia empreender tamanha maldade nos inocentes bichos? - No posso explicar. - E porqu? - Porque um segredo, Dona Luarmina. - Pensei que s mulher escondia segredo. Sorri. Aquilo era rasteira para fazer tropear machices. Um segredo o que ? Um segredo uma laranja de um s gomo. A gente come aquele gomo e fica a casca forrando o vazio. Eu j havia experimentado aquele amargo de segurar um fruto sem dentro, cascas areiando entre os dedos. Eu sabia quanto ela sofria com minha perseguio passarada. Com pena do gaivotame sabem o que ela fez? Fabricou uma gaiola onde meteu dezenas delas. Aquilo era uma azafameira, dia e noite. No para Luarmina, que era mulher de pouco meximento. Mas para as miudagens que capturavam as aves e lhes traziam quilogramas de peixe para alimentar aquela biqueira toda. s noites, meu sono nem tocava o fundo. Dormiam s partes de mim, no eu todo, completo. Por causa a barulheira que vinha da gaiola da vizinha. At que, numa dessas insnias, penetrei pelo escuro de gasolina, raiva e fsforo. O fogo uma paixo: num segundo tudo se consome. As gaivotas, prisioneiras, pareciam lenos brancos acenando num poente. Se extinguiam, embrulhadas em chama e luz, demasiada luz para se manterem voando. At que, no mais restando seno cinzas, me retirei, antes que fosse visto. No dia seguinte, fui visitar a minha vizinha. Como previa, ela estava na varanda. Minha mo pousou como uma condolncia na curva do seu ombro. Ela nem mexeu. J tinha chorado tudo, estava exausta. Apenas uma lgrima teimava na redondura da face. Ainda

fiz gesto para lhe oferecer um leno. Mas lembrei certas palavras dela, em vez que ela chorara. Luarmina, nunca me esquecerei, disse assim: - O senhor pode ter sido acarinhado por mo, por lbio, por corpo, mas nenhuma carcia lhe devolve tanto a alma como a lgrima deslizando. - Como sabe isso, Luarmina? - A lgrima o mar acariciando a sua alma. Essa aguinha somos ns regressando ao primeiro ventre. Lembrando as palavras dela emendei o leno. Deixei a lgrima escorrer-lhe. Ficamos ali, calados. O silncio dela estava completamente quieto, magoando mais que mil prantos. Sbito, me deu vontade de limpar o que havia feito, devolver vida e voo capoeira. Mas eu nem encontrava soluo: se havia vassoura faltava o cho. Decidi confessar tudo. E lhe contei sobre Henriquinha. Lhe conto, Dona - j fui casado, mais que casado. Era uma moa muito cheia de corpo, mas bem chanfrada da cabea, diria mesmo transtorneada. No incio nem dei conta de sua desviao. Henriquinha parecia toda compostinha, sem desfeio seja em corpo seja em esprito. Aos domingos, em fecho de tarde, ela saa pelos atalhos rumo Igreja de Nossa Senhora das Almas. Levava seu vestido preto, se afastava com passo de viva. Olhando aquela mulher, da varanda, me atravessava um arrepio como se aquela marcha desenroscasse os fechos de minha alma. Depois, contemplando seu traseiro ceramicando a saia eu me conciliava comigo mesmo. Uma esposa assim belssima e devotada a Deus era uma agraddiva. At que um dia me disseram que, afinais, ela no se dirigia a nenhuma missa. Ia, sim, ao cimo da Duna Vermelha e se despia aos olhos pblicos, posta toda fora das roupas. O povo se juntava para tirar proveito daquela viso. Ainda hoje me custa lembrar quanto eu me insujeitava a tais vexames. A mulher andava a brincar ao gato sem rato? Que deveria eu fazer? Me deixei ficar quieto, sentado em sombra, sempre fingindo certificarme do estado do mar, a ver se a cabea carregava uma ideia. Um feio dia me chegou a deciso. Eu lhe devia seguir, sem que ningum notasse. Organizei assim: aldrabei o calendrio. Arranjei um de um ano muito transato, afixei ali nas vistas da parede da cozinha. Henriquinha, nessa manh, me inquiriu o dia que era. No sei, mulher. Veja no calendrio. Ela espreitou. A voz, admirada, chegou-me ao quarto: - Afinal? Hoje domingo!?

No princpio, ela insistiu que havia engano. No podia ser domingo. , respondi eu, os domingos so assim, so iguais aos dias de semana mas s que de gravata. verdade, Henriquinha, a gente nem d pela semana e j estamos numa outra. Que vida esta, de pescador, que no tem dias mas mars! mais isto, menos aquilo. Falei muito para a distrair. - Ainda voc tem sorte, Henriquinha. Seu tempo comea sempre a horas certas, levanta e pe, deita e acorda. Agora, para mim, o meu sol o mar. Sabe-se l o quando dele? Henriquinha parecia nem ouvir. Foi ao aguarda-fatos e retirou o cerimonioso vestido negro. - Vai sair? - Esqueceu que nos domingos sempre cumpro obrigao de Deus? C dentro, sorri. Ela tinha cado. Ainda me ocorreu, por instante, um peso de culpa. Ainda pensei em desarmadilhar o momento. Mas a alma foi-me mais forte que o sentimento. E l fui atrs da mulher, em cuidadosa perseguio, atrs de muro, moita, arbusto. At que chegamos ao barranco de terra vermelha. Henriquinha parou-se no limiar onde o abismo se despenha at praia, bem junto rebentao. Fiquei espreitando. quela hora no havia ningum. Talvez porque no era domingo, ningum esperava o espetculo dela quele dia. Henriquinha ento comeou-se a ondear parecia uma dana, em baixo de uma msica que s ela escutava. De costas para mim, ela rebolinhava-se de prazer, como se uma invisvel chuvinha tombasse sobre ela. Comeou de puxar o vestido at meio do corpo, a cintura dela espreitava entre a luz e as mos. Depois, foi afastando os panos que lhe cobriam. Cada veste caa no cho parecia folha morta tombando na minha surpresa. Me veio, ento, junto com a raiva, um baboso desejo daquela mulher. Como se nunca lhe tivesse visto nem tocado, como se ela fosse mulher inatingvel. Ainda pensei: vou l, me despenteio com ela, desato um namoro de afiar carne. E fui, p e ante-p, at ficar por detrs de Henriquinha, at sentir o ofegar dela. Aquele respirar me criava iluso que ela se havia cansado comigo, seu corpo aquecido em fogo de meu sangue. Precisava afastar, num sbito, aquela vertigem. Empurrei-a. No escutei nem grito nem baque do tombo, vindos das rochas em baixo. Apenas a estridncia de gaivota roando o barranco. Henriquinha tombou? Morreu? Foi engolida pelo mar? Nos seguintes dias, regressei Duna Vermelha, milimetrei grutas e areias procura de um sinal do corpo de Henriquinha. Nada. S ausncia. Para mim aquilo doa mais que uma morte, dessas tratadas com enterro e cerimnia. Se eu fosse homem de inteiro juzo estaria ainda hoje retorturado, despedindo-me infinitamente de Henriquinha. Mas no.

Para mim aquilo no se aconteceu. como o futuro: existe, mas no h. Se sucedeu foi para, no mesmo instante, transitar para outra vida, outra memria que no me pertence. nica coisa, Dona Luarmina: esse grito de gaivota, no exato despenho de Henriquinha. Me persegue essa aguda piao, me rasga as cicatrizes de uma ferida que nunca senti. A senhora me pergunta por que motivo eu ando perseguindo essas aves? Me entende, Dona Luarmina? Todo aquele tempo, a vizinha escutara sem se mover, rosto tombado em sombra. Quando terminei ficou um silncio at que Luarmina me perguntou: - Era esse o seu segredo? - Era. Ento, ela levantou o rosto e me enfrentou. Os olhos dela nem eram de raiva. Pareciam vazios, vagos. Como se minhas palavras lhe tivessem trazido incurvel cegueira. - V l atrs, no quintal, ver o que voc fez. - Desculpe, Dona Luarmina, no posso ir. Ela, ento, se debateu com o prprio corpo, em esforo de se levantar. As madeiras do assento reclamaram. Com Dona Luarmina, todas cadeiras eram de balano. Sem ajuda, ela l se ergueu e, depois, me estendeu a mo: - Venha comigo. Contrariado, segui-a. Sem alma, fui atrs do andar custoso dela at gaiola. minha frente, escudando-me da culpa, estavam as costas de Luarmina. Seu volume encobria a viso do mundo. - Veja. Me mantinha por trs dela, feito um mido perante a chegada da sova. Ela insistia, mas eu, cabisbaixo, capinava o cho com a minha vergonha. At que, sbito, escutei um rumorejar de asa. Aquele som chapinhou a minha alma de lembrana, como se fosse uma desabao de mundos. Fui erguendo os olhos, avistando primeiro as madeiras mastigadas, restos carcomidos de pssaros, penas de cinza, tudo jazendo em paz de deserto. A rede metlica mantinha-se intacta. Mas, mistura daquela cinzentao, surgiu-me a apario de uma ave vivente, toda branca, rendilhando repentinos voos. Come sobrara aquela gaivota de to total fogareiro? Dona Luarmina, lentamente, se retirou. Fiquei s com os restos da capoeira e uma lembrana de vazio, esvaziada de mim e de tudo Minhas mos tremiam quando abri a porta da gaiola.

Stimo captulo

O corao uma praia. (provrbio macua, citado pelo velho Celestiano)

Da primeira vez, eu senti o brao molhado. Estava deitado, em meu leito, esperando o sono. De repente, um frio na pele me alertou: por ali se derramava um lquido, escapado de alguma fresta. Foi ento que a viso me horrorizou: a gua, afinal, vinha de todos lados, do cho, do teto, a gua acorria a me buscar, sua lngua azul me vinha arrancar deste mundo. No tardaria que perdesse respirao, cercado por dentro e por fora. Levantei-me e, conforme escapava pelo quarto, o cho se molhava. Alucinao, com certeza. Mas ficava, no alaguado do tapete, a prova de veracidade. Foi apenas a primeira vez. Essa viso de afogamento passou a suceder sempre que adormecia. s vezes me envolvia o mar, outras parecia me afogar no meu prprio sangue. Mar e sangue, sangue e mar. De onde vinham esses sinais? Passei em revista meus antigamentes, recordei meu velho me dizer, no dia em que, no barco, acidentei meu dedo: - Chupa um pouco desse sangue. Obedeci, como sempre fazia. Meu pai seguia meus gestos com ateno que ele nunca punha em mim. - Diz l agora: o sangue tem sabor de qu? Eu olhei o mar, sem dar outra resposta. Meu pai, afinal, me estava dizer o qu? Que trazemos oceanos circulando dentro de ns? Que h viagens que temos que fazer s no ntimo de ns? Ficarei sempre sem saber. Lies que o velho Agualberto me deu sempre foram assim: esquivas e mal desenhadas. O sangue e o mar, suas parecenas me ressurgiam agora em punio de alguma desobedincia. S compreendi, ento, a completa razo daqueles pesadelos. Quando se sentiu morrer, meu pai se dirigiu a mim e pediu: - Venha comigo me mostrar uns certos lugares. Seus olhos j estavam todos brancos, como as conchas lambidas por muito sol. - Quais stios o senhor quer ir, pai? - Senta, Zeca. Quero falar. Agualberto Salvo-Erro nunca me chamou de filho. Aquela vez ainda pareceu hesitar. Mas adiantou-se, rpido, em assunto grave:

- Eu estou mais-quase-menos-quase para morrer. - No diga isso. - Eu sei que me chegou a hora. Mas no quero morrer num s lugar. No posso acabar todo inteiro num nico lugar. J tenho os stios onde irei morrer, um bocadinho em cada um. Seu pedido era esse: que o guiasse para esses lugares onde ele queria espalhar suas mortes. E partimos, primeiro rumo ao embondeiro de Ritsene. Ele se encostou no tronco, cansado. Ficou, deixado a respirar, at falar: - Seu av Celestiano tinha razo, filho. - Dizia era o qu? O av condenava Agualberto por ele se entregar aos costumes dos brancos. O motivo de sua desgraceira residia em suas costas viradas contra o mundo mais antigo. - Esta a nossa igreja, disse meu pai, apontando a rvore. Ouviu, Zeca? - Ouvi, pai. - Diga ao padre Nunes que eu vim aqui, na rvore dos antepassados. Diga que eu vim aqui, no fui l, ajoelhar na igreja dele... Tirou da saca um coral preto. Anichou o konkuene num oco da rvore, era sua ddiva aos antepassados. - S eu que tenho esse coral, sou nico quem tenho um assim. E nos afastamos, calcorrendo a margem do rio. Meu pai seguia direito a meu lado, parecia dispensar meus olhos. Ser que, sem redondura nos olhos, ele ainda via? - Ouo a luz da gua, para onde ela vai... -E vamos ns para onde? - Agora vamos nessa florestinha onde esse barco nasceu. Levei-o para o interior de um bosque onde ele carpinteirara as madeiras do seu primeiro e nico barco. O velho rodou pela clareira, apalpou cada um dos troncos como se fosse corpo de mulher. E chamou cada uma das rvores por um nome. - Essa se chama Esperana, essa outra torta se chama Subidora do Sol. Tropeou em arbustos, se enredou pelo cho. Ajudei a levantar-se. Mas ele preferiu restar sentado. - Me deixe morrer um pouco aqui. Me arraste s um nada para esse lado. Sim, aqui est bom, aqui corre um raiozito de sol.

Ficou um tempo de olhos fechados. Voltou a tirar um pedao de coral e pousou-o no cho. Era outra oferta aos deuses. - E agora, pai? - Agora vou para o outro lado do mar... - Eu vou aprontar o barco e sigo com o senhor. - No. Voc fica, eu vou sozinho. Meti-o no barco mais seu velho saco. Fui empurrando at onde havia p. Apontei a direo certa e disse-lhe: - Siga sempre a direito, no desvie... - Estou no mar, meu filho, j no preciso conduo. E se afastou. Foi a nica vez que me chamou de filho. Era, eu sabia, a despedida. Ouvir da boca dele essa palavra poderia ser uma infncia nascendo. Mas era o adeus dela.

Oitavo captulo

Quando sentiu que estava morrendo, meu av Celestiano chamou a mulher e pediu-lhe: - Deixa-me fitar teus olhos! E ficou, embevecido, como se a sua alma fosse um barco deitado num mar que erarn os olhos de sua amada. - Tens frio?, perguntou ela vendo-o tremer. - No. s tu que ests a chorar. - Chorar, eu? Comeou foi a chover. (Lembrana de minha av sobre o ltimo instante do velho Celestiano) Minha doena piorou: j no me levanto da cama. Mais grave: no posso dormir sequer. Mal palpebrejo, a dobra do lenol se converte em gua e, no instante seguinte, tudo se avermelha e eu desguo em rios de sangue. Se durmo me afogo, se vigio me foge o juzo. Me faz falta o sonho, tudo quanto queria era sonhar. Ouo rudo na porta. Devem ser ladres, mas j isso no me importa. Que roubem o nada que eu tenho, me tirem a pouca vida que me resta. At seria bem. Mas Luarmina que espreita na porta.

- Venho-lhe visitar, Zeca. - Verdade?, sorrio, incrdulo. - Voc sempre me visitou. Hoje sou eu a vir ter consigo. Luarmina desembrulha um lenol novo. Ordena que a ajude a mudar as roupas da cama. - Essas esto ensopadas, como possvel transpirar-se tanto? Eu queria dizer-lhe que aquilo no era suor, era o prprio mar me castigando. Mas no entrei em atalho, fui direto no assunto: - Ainda bem que veio, Luarmina. que estou quase para morrer. - No fale disparate, Zeca. Voc ainda me h-de atirar umas pazadas. Pedi vizinha o mesmo que o velho Celestiano pedira em seu ltimo momento: que ela ficasse junto ao meu leito s para eu me distrair nos olhos dela. - Lhe peo, vizinhinha: quero desfalecer a olhar os seus olhos. Luarmina sorriu, indulgente como se eu me tivesse acrianado de vez. - Se voc continua com essa conversa, vou-me embora daqui. - Ento me faa um favor, Dona. Me conte uma histria. - Uma histria, eu? - Sim, eu j lhe contei tantas, vizinha. - Mas eu no tenho histria, eu tive pouca existncia. - Como possvel? - Minha vida muito pobre. Eu vivi to poucochinho que j tenho pouco para morrer. - Dona Luarmina, faa um esforo. uma vergonha para um homem, mas eu queria que me embalasse at chegar a um sonho. que preciso sonhar, preciso tanto sonhar! Luarmina levantou-se, atrapalhada. Rondou para trs e para diante como se procurasse no uma ideia, mas coisa que estivesse perdida na desarrumao do quarto. De repente, parou junto cama e deu uma estranha ordem: - Levante-se, Zeca. Me admirei. E recusei, incapaz de meximento. Mas ela insistiu, me repuxou, alavanqueando-me pelas axilas. - Mas eu no aguento. Me deixe na cama. - Deixe as conversas e me ajude a levantar-se, Zeca. - Mas o que me quer fazer, Dona?

- O que eu quero fazer? Eu quero danar consigo, homem. Ironia do destino: toda a vida sonhei danar com aquela mulher. Agora, que ela queria, eu no podia. Luarmina ainda me arrastou, como se eu fosse um saco cheio de coisa sem peso. Eu me esforava, mas meus ps no se encontravam com os passos. At que ela me depositou, fardo falecido sobre a cama. - Desculpe, Dona Luarmina. - Voc est doente. Eu no devia ter forado. - No doena. Para ns doena outra coisa, no isso que vocs, brancos... - Eu sou mulata, no esquea. - A senhora, para os indevidos efeitos, branca. A verdade de minha doena esta: estou sendo castigado por meu pai. - Castigado? - Porque no cumpri o pedido dele. - Isso no pode ser motivo... - No pode? Se fui infiel com a promessa que deixei. No se lembra do que lhe contei? Eu prometi que tratava dessa mulher dele, prometi que lhe levava gua, alimento... - Mas voc fez tudo isso. - No, no fiz nada. - Fez, sim. Estranhei aquela insistncia dela. O que sabia aquela mulher da minha vida, o que sabia ela da vida dos negros? J me irritava aquela arrogncia de Luarmina. Talvez, por isso, gritei: - Nunca fiz, Dona. Nunca voltei l. A mulata se decidiu sentar, baixou a cabea entre as mos e disse, em suspiro: - Essa mulher que seu pai levava no barco, essa mulher nunca morreu. - Como nunca morreu? - Ela foi arrastada, salvou-se agarrada em madeira... - Como sabe? - Porque eu sou essa mulher.

Fiquei, aberto da boca, alma escancarada. Luarmina estava brincando, acreditada que eu j no tinha rstia de razo? Mas ela prosseguiu com serenidade que me assustou: - Sim, eu sou essa mulher. E voc tratou de mim, todas essas conversas, todas as vezes que me visitou... - No verdade... - Voc cumpriu a promessa, Zeca. Estou a dizer. Voc no tem razo de doena. Fiquei, imvel. Podia ser verdade, assim to fcil, fbula em fecho feliz? Fiquei olhando o rosto de Luarmina, como se ela sempre tivesse estado ali, como se fosse apenas mais uma das noites de uma inteira vida. Todas as vezes que a gorda mulata despetalou flores, nesse mar me quer-bem me quer, afinal, era j o meu amor que desfiava aquele gesto dela? - Mas agora, Luarmina, me restou uma doena. - Que doena? - Voc. Voc, Luarmina, minha doena. - Eu prometo, Zeca, eu regresso depois, noite, para curar de vez essa doena. - Mas Luarmina, jura que voc mesmo essa mulher do barco! Ela se cala. Cabea baixa, murmura: Vou deixar a porta aberta. Assim voc escuta o mar... Escutando o mar adormeci. Mas no era eu todo que adormecia. De igual maneira que meu pai morreu em pores, agora eu caa no sono s partes, uma de cada vez. Primeiro, foi a memria que tombou em abismo, inexistindo. Como se o mar ensinasse, por fim, minhas lembranas a adormecer. Como se a minha vida aceitasse o supremo convite e fosse saindo de mim em eterna dana com o mar.

Revisado e adequado ao NAO por Joroncas

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