TATUAGEM, TOQUE, E TENTAÇÃO

OS IRMÃOS REED – LIVRO 01

TAMMY FALKNER
TAMMY FALKNER
NIGHT SHIFT PUBLISHING
 Tatuagem, toque, e tentação

Untitled
1. Tammy Falkner
Revisada
Copyright © 2015 por Tammy Falkner
Sinopse:
2. Logan
3. Emily
4. Logan
5. Emily
6. Logan
7. Emily
8. Logan
9. Emily
10. Logan
11. Emily
12. Logan
13. Emily
14. Logan
15. Emily
16. Logan
17. Emily
18. Logan
19. Emily
20. Logan
21. Emily
22. Logan
23. Emily
24. Logan
25. Emily
26. Logan
27. Emily
28. Logan
29. Emily
30. Logan
Sagaz, sexy e secreto
Untitled
Tatuagem, toque, tentação
(Os irmãos Reed – Livro 01)
Tammy Falkner
Tradução: Arleide Muniz
Revisão e preparação de texto: Andréia Barboza
Revisada
2ª edição revisada.
Copyright © 2015 por Tammy
Falkner
Copyright da tradução © 2015 por Arleide Muniz

Todos os direitos reservados e protegidos pela Lei nº 9.610, de 19/02/1998.

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Sinopse:
*** Este é um livro New Adult, destinado a leitores com mais de dezoito
anos, por seu conteúdo adulto ***

Kit
Logan quer saber meu nome, mas não posso dizer-lhe. Não posso falar
qualquer coisa sobre mim. Há muitas pessoas me procurando. Mas ele é
muito persuasivo e me convence a ir para sua casa, para que ele possa me
manter segura, nesta cidade tão perigosa. Aqui não é a minha casa. É a dele.
Onde ele pertence. Eu não.
Logan vive com seus quatro irmãos no subúrbio da cidade, porém, jamais
me senti mais segura do que quando estou com ele. Eu o quero. Mas ele não
vai me deixar cruzar a linha. Seremos apenas amigos, a menos que eu esteja
disposta a contar-lhe meus segredos. Mas esse é um problema meu, e eu não
posso compartilhá-lo. A não ser que eu queira que eles me peguem.
Logan
Ela chama a minha atenção porque é tão linda que tira meu fôlego. Mas
não é só isso que eu amo nela. Amo o cheiro dela. O jeito que ela sorri. A
forma como ela toca guitarra é diferente de tudo o que já vi. Ela dorme na
minha cama toda noite e me deixa louco com seu toque. Mas não posso
aceitar o que ela me oferece, porque preciso dela completamente. Preciso
que ela me conte seus segredos. E que confie em mim.

Ela está trancada para relacionamentos. Mas ele pode ser a chave.
Logan Reed é alto, tatuado e tentador.
Kit é uma mulher com um excelente gancho de direita e um segredo.
Kit quer uma tatuagem, mas Logan vê mais do que ela pretendia
compartilhar no desenho que ela quer tatuar. Ele a enxerga de um jeito que
ninguém jamais a viu.
Logan não é mudo. Mas ele não fala há oito anos. Ele não precisava.
Até que ele conhece Kit.
Logan não sabe nada sobre Kit, mas ela também não sabe quem
realmente é, até que precisa sacrificar tudo o que sempre quis para salvar o
que é mais importante na vida dele.
Logan
Não sei o nome dela, mas me parece familiar. Ela é uma gatinha usando uma
saia curta e apertada, que me faz imaginar as curvas por baixo do seu
bumbum redondo e pequenino. Aquela saia foi feita para chamar a atenção:
e toda a minha está focada nela. Meu pau está tão duro que mal consigo ficar
de pé atrás da mesa em que estou desenhando uma tatuagem para um
cliente. Estendo a mão e ajeito minha calça. O fecho metálico do zíper contra
o meu pau não é o suficiente para acalmar minha ereção. Eu não deveria
estar sem cueca hoje. Espero que Paul tenha lavado algumas roupas hoje de
manhã.
Seus mamilos estão duros sob a camisa listrada que ela está usando, e
ela levanta uma das mangas para me mostrar algo. Mas não consigo tirar
meus olhos dos seus peitos por tempo suficiente para ver o que é. Ela coloca
seu pulso na frente do meu rosto, e tenho de desviar os olhos. Droga. Ela me
pegou. Eu diria a ela que sou um homem, não consigo me segurar… eu diria
se, ao menos, conseguisse falar.
Pelo canto dos meus olhos, vejo sua boca se mover. Ela está falando
comigo. Ou pelo menos está murmurando algo para mim. Ninguém
realmente fala comigo, já que não posso ouvir. Não consigo ouvir uma
palavra desde que tinha treze anos. Ela está falando novamente. Quando não
respondo, ela olha para o meu irmão mais velho, Paul, que revira os olhos e
finge dar um soco no centro da própria cabeça com o punho.
— Pare de olhar para os peitos dela, imbecil. — Ele diz isto em linguagem
de sinais enquanto aponta para os seios dela, e seu rosto enrubesce. Mas, ao
mesmo tempo, no canto de seus lábios, aparece um sorriso.
Reviro os olhos, e falo por sinais com ele.
“Não enche, cara. Ela é bonita pra caralho”.
Ele traduz para ela. Eu soltaria um grunhido alto, mas não o faço. Nenhum
som saiu da minha garganta desde que perdi a audição. Bem, eu cheguei a
falar depois disso, mas não por muito tempo. Não até que um garoto no
parquinho disse que minha voz parecia de um sapo. Agora não falo mais
nada. É melhor assim.
— Ele disse que você é linda — ele diz a ela. — É por isso que ele estava
devorando os seus peitos com os olhos, como se fosse um garoto de doze
anos.
Mostro o dedo médio para ele, que ri e estende as mãos, como se
estivesse se entregando aos policiais.
“O que foi? ”, ele pergunta, ainda na linguagem de sinais. Mas ela pode
ouvi-lo. “Se você for mal-educado e falar dela em linguagem de sinais, vou
contar a ela o que você disser”.
Como se eu tivesse outra escolha a não usar essa forma para me
comunicar.
“Você nunca ouviu falar do código secreto entre irmãos? ”
— Comece a sussurrar segredos em meu ouvido, cabeçudo, e irei arrancar
a sua cabeça de seus ombros.
“Você pode tentar, cuzão”. Ele ri.
— Ele está todo romântico comigo — ele diz para ela. — Falando coisas
como “Vai se foder”.
Ela está sorrindo agora. Seu sorriso me atinge de tal forma que, se eu não
estivesse atrás da mesa, ficaria de joelhos. Ela afasta uma mecha do seu
cabelo intensamente preto que caiu sobre seu rosto – junto com uma mecha
encaracolada de tom azul-claro – e a coloca atrás da orelha.
Vejo-a abrir a boca e começar a falar. Mas ela olha para meu irmão.
— Ele pode ler lábios? — ela pergunta.
— Depende do quanto ele gosta de você — meu irmão responde,
encolhendo os ombros. — Ou do quão ranzinza ele esteja no momento. — Ele
levanta as sobrancelhas, e então ele olha para onde estou sentado. Droga.
Ele me viu ajustando a calça. — Eu diria que ele gosta muito de você.
Desta vez, ela fecha os olhos, apertando-os com força, e estremece
levemente enquanto sorri. Ela não diz nada. Mas, então, olha diretamente
para mim e diz:
— Quero uma tatuagem.
Ela aponta para a frente do estúdio. Ela ainda está falando, mas não
consigo ver seus lábios se mexerem se não estiver olhando para mim. Quero
acompanhar o movimento do seu rosto, pular sobre a mesa e parar na frente
dela, e assim poder ver seus lábios cor de cereja enquanto ela fala comigo.
Comigo. Deus sabe que ela está falando comigo. Mas eu não. Forço-me a
ficar no meu lugar. Ela me olha de volta enquanto termina de falar e seus
lábios formam um O.
— Desculpe-me — ela diz. — Você não entendeu nada do que falei, certo?
Ela suspira e continua:
— A garota na frente do estúdio me disse para procurá-lo, para fazer a
tatuagem.
Olho para meu irmão, que acabou de fazer uma tatuagem e não está
trabalhando em nada no momento. Friday – sério, é o nome dela – ri e fala
comigo por sinais.
“De nada”.
Coço a cabeça, e sorrio. Friday armou para mim. Ela faz isso o tempo
todo. E algumas vezes dá certo. Ela manda todas as gostosas para mim. E as
não tão gostosas. E as que querem dormir com o cara surdo porque ouviram
boatos de que ele é incrível na cama. Sou o cara que elas não precisam falar.
Aquele que elas não precisam fingir, porque eu não saberia o que elas estão
dizendo, de todo modo. Se esta garota só está aqui para dormir comigo, nós
podemos pular todo o papo da tatuagem.
“Nem sequer pense nisso”, diz meu irmão. “Ela quer uma tatuagem. Só
isso”.
“Como você sabe o que ela quer? ”
— Eu só sei — ele sinaliza. Desta vez, ele não fala as palavras em voz
alta. “Não tente transar com essa”.
Levanto minhas mãos em um gesto de dúvida, e pergunto o porquê.
— Ela não é daqui — ele diz, e em seguida fala por sinais. “Não é da
nossa classe”.
Ah, saquei. Ela é do outro lado da área. Não me importa. Ela pode ser
rica, mas ainda amaria o que posso fazer com ela. Seguro a mão dela e
aperto-a gentilmente, para que ela olhe para mim. Com um gesto, viro a
palma da sua mão para cima, e toco, com meu dedo indicador, em seu pulso.
Meus dedos brincam com as suas veias, que exibem múltiplos tons de azul
debaixo de sua pele macia, e desenho um círculo com a ponta dos dedos,
perguntando a ela:
— Aqui?
Ela fica boquiaberta. Todo o braço dela se arrepia. Cara, como eu sou
bom nisto.
Me levanto, e toco em um dos lados do seu pescoço. Ela afasta a minha
mão, fazendo que não com a cabeça. Seus lábios estão muito apertados um
contra o outro.
Olho diretamente para seus peitos, e passo a língua em meus lábios.
Então, aproximo a minha mão do seu decote, deslizando meu dedo para
baixo, entre os peitos dela, e balbucio:
— Aqui?
Eu não esperava por isso. Seu pequeno punho esmurra meu nariz com
força. Algumas garotas já me estapearam, mas nenhuma jamais socou o meu
rosto. Merda, isso dói. O gosto do sangue invade os meus lábios, e eu os
limpo. Meu nariz está jorrando sangue. Paul pressiona uma toalha em minhas
mãos e puxa minha cabeça para trás. Merda, isso ainda dói. Ele pressiona a
ponta do meu nariz, e não consigo ver sua boca ou suas mãos, por cima da
toalha enrolada. Então, não sei dizer se ele está falando comigo. Ou se está
rindo pra caralho. Ele levanta a toalha, mas o sangue escorre pelos meus
lábios novamente. Eu vejo, por um breve segundo, que ela está parada no
mesmo lugar, e com os punhos cerrados ao lado do corpo, enquanto me vê
sofrer.
Merda, isso dói.
Então, ela me dá as costas, girando o corpo sobre suas botas pretas, e vai
embora. Quero chamá-la, e pedir para que fique. Eu diria que sinto muito,
mas não posso. Não posso chamá-la de volta. Começo a me levantar, mas
Paul me puxa de volta para a cadeira.
“Sente-se”, ele fala por sinais. “Acho que pode estar quebrado”.
Vejo um pedaço de papel dobrado no chão. Pego a toalha de Paul e a
pressiono em meu nariz, enquanto aponto para o pedaço de papel. Ele o
pega, e olha para ele.
— Ela derrubou isso? — ele pergunta.
Faço que sim com a cabeça. Está úmido, por causa do suor das palmas
das mãos dela. Eu o desdobro, e olho para ele. É um desenho complexo, e é
necessário observar com atenção para ver as imagens escondidas. Vejo uma
guitarra, e as cordas soltas e espalhadas em ângulos estranhos. No final das
cordas da guitarra, há pequenas flores. Eu viro a imagem, olhando-a por cima
da toalha que ainda seguro em minha mão e aperto-a contra o meu nariz.
Paul a troca por uma nova. Meu nariz ainda sangra. Filha da puta. Olho mais
de perto para as flores. Elas não são realmente flores. São minúsculos
grilhões. Parecem com algemas, mas são mais medievais. A maioria das
pessoas veria apenas a beleza daquele desenho. Mas eu vejo dor. Vejo coisas
que ela, provavelmente, não iria querer que ninguém visse.
Droga. Estraguei tudo. Agora quero, mais do que nunca, saber o que isso
significa. É, obviamente, mais que um desenho bonito. Assim como ela deve
ser mais que um rostinho bonito. Ou talvez não. Ela pode ser uma vadia com
um gancho de direita demoníaco que comerá minhas bolas no almoço se eu a
olhar do jeito errado.
Giro o desenho em minhas mãos e olho ao redor do estúdio. Já está
tarde, e não há ninguém à espera. Bato no ombro de Paul e aponto para o
desenho. Então aponto para o meu próprio pulso. É o único local em meu
braço que ainda não está tatuado. Meus braços são fechados com tatuagens,
porque meus irmãos praticam em mim desde antes disso se tornar legal.
“Não” Paul move os dois primeiros dedos e o polegar, juntando-os. “Você
está louco se acha que farei isso em você”.
Ele vai para a frente do estúdio e senta-se ao lado de Friday. Ele tem
tentado entrar nas calças dela desde que ela começou a trabalhar aqui. É
uma pena que ela tenha uma namorada.
Pego meus equipamentos. Já fiz tatuagens mais complexas do que essa
em mim mesmo. Eu consigo fazer. Ele me olha e vem até os fundos do
estúdio, onde me preparo.
— Vou tatuar você — ele fala. — Você vai fazer de qualquer jeito, mesmo.
Eu levanto um dedo.
“Mas quero fazer uma mudança”.
“O que você quer mudar? ”
Ele olha para o desenho, e arqueia as sobrancelhas enquanto observa as
formas e as cores, as algemas e a guitarra e os espinhos pontiagudos. E me
pergunto se ele também vê a angústia dela.
“Essa parada é complicada” ele fala por sinais. Quando estamos sozinhos,
ele dá preferência para usar a linguagem dos sinais, algo que me sinto
levemente grato. É como se falássemos a mesma língua quando estamos
sós.
Eu aceno, e começo a limpar meu braço com álcool, enquanto ele calça as
luvas.
Emily
J á se passaram dois dias desde que esmurrei aquele idiota no estúdio de
tatuagem, e minha mão ainda dói. Tenho tocado por uns trocados na estação
de metrô do Central Park e, com a minha mão neste estado, tocar guitarra se
torna bem mais difícil. Mas esta estação é um dos meus lugares favoritos,
porque as crianças param para me ouvir. Elas gostam da música, e isso as faz
sorrir. Sorrir é uma lembrança da minha vida antiga. Não sorrio muito mais e
aprecio isso menos ainda. Mas gosto quando as crianças me olham com toda
aquela inocência e abrem um largo sorriso. Há tanto potencial em seus
rostos. Isso me lembra de como eu costumava ser, há um tempo atrás.
Acho que vou cantar, hoje. Não faço isso toda vez que toco, mas estou
com pouco dinheiro. Quanto mais prestarem atenção em mim, mais dinheiro
levarei para casa comigo. Casa é um termo relativo. Casa é qualquer lugar
que eu consiga encontrar para dormir à noite.
Estou sentada no chão frio e duro do metrô, longe dos passos apressados
das pessoas, com a capa da guitarra aberta na minha frente. Nela, há algum
dinheiro. Uma senhorinha parou há alguns minutos e jogou uma nota de
cinco enquanto eu tocava Bridge Over Troubled Water. Senhoras idosas
geralmente gostam dessa. Elas não veem mais águas turbulentas como fala
na música.
Estou usando meu uniforme escolar, pois assim ganho mais atenção dos
homens quando o uso. É uma saia xadrez curta, e uma blusa listrada de
mangas curtas que envolve meu corpo como se fosse uma segunda pele. As
mulheres não parecem se importar, e os homens adoram. Eu, com certeza,
consegui muita atenção daquele imbecil, há dois dias. Ele era gostoso, tenho
que admitir. Seus ombros eram largos como uma porta, e seus cabelos eram
lindos, loiros e ondulados. Ele ergueu-se na minha frente, quando saiu de trás
da mesa, e era consideravelmente muito mais alto que eu. Várias tatuagens
cobriam todo o espaço vazio que existia em seus antebraços, e achei isso
provocante. Havia uma boca tatuada em seu braço esquerdo, e eu queria
perguntar a ele o que significava. Será que era para lembrar de alguém? Um
primeiro beijo, talvez? Ou tinha um significado semelhante ao da tatuagem
que eu queria fazer?
Quando saí correndo do correndo do estúdio, deixei cair o desenho que
queria tatuar, e isso me aborreceu. Achei que o tinha segurado bem firme,
mas, quando parei para respirar, não estava mais lá. Quase esperei que o
idiota me seguisse, mas ele ainda estava sangrando quando saí de lá.
Balanço minha mão novamente, para afastar a dor. Um garoto de cabelo
platinado para em frente a mim, e sua mão está cheia de moedas. Ele é um
visitante assíduo, e sua mãe parou para rezar por mim uma vez, então, mudo
minha música para Jesus Loves Me. Acho que Jesus não me ama. Se Ele
amasse, não teria me feito como sou. Eu seria uma pessoa normal. A mãe do
garoto canta junto com a minha melodia, e ele encosta a cabeça na coxa
dela, segurando-a fortemente enquanto ela canta. Quando a música acaba,
ele abre a mão cheia de moedas sobre a capa da guitarra, e o som de cada
uma caindo de encontro ao feltro era suave como um sussurro.
Nunca agradeço ou falo com as crianças. Nem falo com os adultos, a
menos que eles me perguntem algo específico. Apenas toco minha música.
Algumas vezes, eu canto, mas na verdade, não gosto de chamar muita
atenção para mim. Exceto hoje, porque preciso. Tinha guardado trezentos
dólares, que pagariam por um lugar para dormir e pela tatuagem que eu
precisava fazer, mas alguém me roubou enquanto eu dormia no abrigo,
ontem à noite. Cometi o erro de dormir com o dinheiro no bolso, em vez de
escondê-lo em meu sutiã. Quando acordei, já não estava mais lá. Não sei
porque não levaram minha guitarra. Provavelmente, deve ter sido porque
estava eu dormindo com ela em meus braços, agarrada a mim, como se
fôssemos mãe e filha.
Queria ter feito a tatuagem ontem. Era um gasto supérfluo, mas era meu
aniversário de 19 anos, e faz muito tempo que ninguém faz algo por mim.
Então, eu me daria isso de presente. Era uma forma de tentar me libertar, no
processo. A quem eu queria enganar? Jamais serei livre.
Essa cidade é dura. É injusta. Não se parece em nada com a cidade de
onde venho. Mas, agora, aqui é meu lar. Gosto do barulho da cidade e da
animação das pessoas. Gosto das diferentes etnias. Nunca tinha visto tantas
cores de pele, formatos de olhos e tipos de corpos como os que vi quando
cheguei aqui.
Uma garota estende sua mão gorducha para tocar minhas cordas; eu
sorrio, e intercepto sua mão, segurando-a com a minha. Sua pele é suave e
seu indicador está um pouco úmido, porque estava em sua boca há menos de
um minuto. Brinco com seus dedos enquanto faço um O com a boca.
Sua mãe afasta bruscamente a sua mão com um tapa forte e barulhento
em seu antebraço, e os olhos da garota, imediatamente, se enchem de
lágrimas. Não precisava fazer isso, eu penso. Ela não fez por mal. Mas a mãe
arrasta a criança chorosa pelo metrô, e a carrega, quando ela não se mexe
rápido o suficiente.
Consigo atrair uma pequena multidão antes da chegada do metrô, e um
cara grita:
— Você aceita pedidos?
Faço que sim com a cabeça, e continuo sorrindo, tocando com todo o
coração.
Ele grita:
— Você devia me chupar, então.
Um de seus amigos bate em seu ombro e ri.
Mauricinho. Sua mãe não lhe deu bons modos. Meus olhos percorrem a
multidão, mas ninguém o repreende. Então começo a tocar All the Wishing in
the World, de Matt Monroe. Eles não entendem a letra da música, porque
têm mais músculos que cérebro, e vão embora quando o trem chega atrás
deles.
A plataforma se enche com as pessoas que saem do trem, então começo
a tocar músicas mais conhecidas. Jogam dinheiro na capa da minha guitarra
e vejo um dólar flutuar. Aceno e sorrio quando a pessoa passa por mim, mas
ela não me olha.
Um grande par de botas surradas para ao lado da capa da guitarra. Olho
para elas por um minuto, e então levanto meus olhos, observando o jeans
desbotado e a camisa azul esticada sobre ombros largos. E, em seguida, olho
para o mesmo par de olhos azuis como o céu que encarei outro dia. Minha
palheta toca os acordes errados. Eu estremeço. Seus olhos me encaram, mas
ele não consegue ouvir meu erro, certo? Ele inclina a cabeça para um lado, e
eu giro meu corpo para o lado oposto a ele.
Minha bunda está congelando, e minhas pernas estão doloridas, já que
fiquei sentada no chão por muito tempo, mas não tenho outro lugar para ir.
Só pude ficar por três semanas no abrigo, e este prazo acabou ontem. Então,
tenho que encontrar outro lugar para dormir hoje à noite. Olho para minha
capa. Há dinheiro suficiente para jantar – e só para isto. Então, continuo
tocando.
As botas se movem, e ele fica na minha frente novamente. Eu me movo
para um lado, fugindo dele, e olho para todos os lados, menos para ele.
Então, de repente, ele se joga no chão, sentando-se ao meu lado, e suas
pernas cruzadas ficam na minha frente. Ele tem um curativo em seu nariz – e
isso faz, por algum motivo, com que eu me sinta alguém realmente
competente. Há muito pouco em minha vida que posso controlar, e a forma
como alguém pode tocar em meu corpo é uma delas. Eu digo quando, onde e
com quem. Assim como no filme Uma Linda Mulher. Só que Stuckey, o
advogado babaca de Richard Gere no filme, jamais bateria em mim. Eu
acabaria com ele primeiro.
O cara tatuado inclina o corpo, apoiando-se em uma das nádegas para
que possa pegar a carteira, e me joga uma nota de vinte. Ele não diz nada,
mas aponta para minha guitarra e levanta a sobrancelha. Não sei o que ele
quer, e ele não pode falar, então, apenas olho para ele. Não quero
demonstrar que o notei, ou agradecer por sua presença. Mas, agora, ele está
sentado sobre os joelhos a poucos centímetros de mim.
Como eu não reajo, ele põe a mão em minha guitarra, apontando para
mim e dedilhando no ar como se estivesse tocando uma air guitar. Percebo
que parei de tocar. Ele colocou uma nota de vinte na capa, então admito que
devo algo a ele. Começo a tocar I’m Just a Gigolo, de Van Halen. Amo essa
música. E amo tocá-la. Depois de um minuto, suas sobrancelhas arqueiam, e
ele aponta para seus lábios.
Faço um não com a cabeça, porque não sei o que ele está perguntando.
Ou ele quer que eu o beije, ou tenho algo em meu rosto. Passo as costas da
minha mão em meus lábios. Não é isso. E a outra opção não vai acontecer.
Ele faz que não rapidamente com a cabeça, e pega um pequeno quadro
mágico em sua mochila.
“Cante”, ele escreve.
Preciso realmente me concentrar muito para ler, e há muitas distrações
aqui no túnel, então não quero que ele escreva novamente. Só faço que não
com a cabeça. Não quero estimulá-lo a continuar escrevendo. Consegui ler a
palavra cante, mas não consigo ler tudo. E, algumas vezes, não consigo ler
nada.
Ele coloca as costas de uma das mãos à frente de sua boca e a espalma,
como se imitasse alguém que está vomitando. Inclino minha cabeça para
trás, mas continuo tocando.
Por que ele quer que eu cante? Ele nem consegue me ouvir. Mas começo
a cantar suavemente, assim mesmo. Ele sorri e faz que sim com a cabeça.
Então, gargalha ao ler a letra da música em meus lábios. Ele faz que não com
a cabeça e, gesticulando, pede que eu continue a cantar.
Esqueci que ele pode ler lábios. Posso falar com ele, mas ele não pode
responder. Toco a música até o fim, e algumas pessoas pararam, agora, para
ouvir. Acho que eu deveria cantar todas as vezes que viesse aqui.
Ele escreve algo no quadro. Mas eu viro-o, e o coloco no concreto. Não
quero conversar com ele. Queria que ele fosse embora.
 Suas sobrancelhas arqueiam e ele suspende as mãos, deixando-as
paradas no ar nos lados de sua cabeça, não como se dissesse “Vou bater em
você”, mas algo como “Ah, o que eu devo fazer com você, hein? ” Ele
gesticula novamente, pedindo que eu continue a tocar. Seus dedos repousam
sobre a guitarra, como se estivesse sentindo suas vibrações. Mas ele está
mais concentrado em minha boca. É quase desconcertante.
Um policial para ao nosso lado, e começa a tossir. Corro para recolher
meu dinheiro e coloco-o em meu bolso. Consegui mais ou menos trinta e dois
dólares. Isso é mais do que os cinco centavos de dólar que eu tinha quando
comecei. Guardo a guitarra, e o Sr. Olhos Azuis faz uma carranca. Ele se
comporta como se alguém tivesse pego o seu brinquedo favorito.
Ele começa a rabiscar no quadro e o segura, mas já estou andando.
Então, ele me segue, e puxa meu braço com força. Carrego todos os meus
pertences em uma bolsa de lona no meu ombro direito e a capa da minha
guitarra na minha mão esquerda; então, quando ele me puxa, o peso quase
me derruba. Antes que eu tenha chance de protestar, ele me segura, tira a
bolsa do meu ombro em um movimento rápido e coloca sobre seu próprio
ombro. Eu a seguro com força e ele, suspendendo a alça da bolsa, afasta
meus dedos que estavam por baixo e faz uma careta. Que diabos?
— Me dê a bolsa — digo e firmo meus pés no chão. Estou pronta para
bater nele novamente, se for preciso. Mas ele sorri, balança negativamente a
cabeça e começa a andar. Eu o sigo, mas fazê-lo parar é como impedir um
pedregulho de rolar ladeira abaixo depois de já ter começado a rolar.
Ele continua andando, e eu ainda seguro seu braço, como se eu fosse um
daqueles macacos agarradinhos de pelúcia. De repente, ele para e entra em
um restaurante. Eu o sigo. Ele escolhe uma mesa e senta, colocando minha
bolsa no assento ao seu lado. Ele aponta para o assento do outro lado da
mesa. Ele quer que eu me sente? Bati no nariz dele há dois dias e agora ele
quer que eu jante com ele? Talvez ele só queira seus vinte dólares de volta.
Procuro o dinheiro em meu bolso e o tiro de lá, sentindo a dor da perda
enquanto o espalmo sobre a mesa. Ele comprime os lábios e me entrega a
nota de volta, apontando novamente para o assento à sua frente.
O cheiro de comida me envolve, e percebo que não comi nada hoje.
Nenhuma vez. Meu estômago ronca alto. Graças a Deus ele não pode ouvir.
Ele aponta para o banco novamente e tira a guitarra das minhas mãos,
colocando-a debaixo da mesa.
Sento-me e ele olha para o cardápio, passando um para mim e eu aceno
que não com a cabeça. Sua sobrancelha levanta.
 A garçonete para e fala:
— O que vocês desejam?
Ele aponta para o menu, e ela acena positivamente com a cabeça.
— Pode deixar, Logan — ela responde, com uma piscadela e ele sorri de
volta. O nome dele é Logan?
— Quem é sua amiga? — ela pergunta a ele.
Ele encolhe os ombros. Ela observa o curativo em seu nariz.
— O que aconteceu? — ela pergunta.
Ele aponta para mim e finge socar o próprio rosto, mas sorri enquanto o
faz. Ela ri. Acho que ela não acreditou nisso.
— O que posso trazer para você? — ela me pergunta.
— O que tem de bom? — eu respondo com outra pergunta.
— Tudo. — Ela faz barulho com o chiclete que está mascando, enquanto
fala comigo. Ela não fez isso quando estava falando com Logan.
— O que você pediu? — pergunto a Logan. Ele olha para a garçonete, e
pisca aqueles longos cílios que cobrem seus olhos azuis.
— Hambúrguer e fritas — ela me diz. Graças a Deus.
— Vou querer o mesmo. — Aponto para ele. — E ele está pagando. —
Sorrio para ela, que não parece muito feliz com isso.
— E uma cerveja sem álcool — falo, antes que ela se vá.
Ele levanta dois dedos quando digo “cerveja sem álcool”. Ela faz que sim
com a cabeça, e anota o que pedi.
— Contas separadas? — ela pergunta a Logan.
Ele aponta um dedo para si. Ela acena e sai.
— Você é conhecido por aqui? — pergunto.
Ele confirma. Deve ser fácil acostumar-se com o silêncio, andando com
esse cara, eu acho.
A garçonete retorna com as duas bebidas, dois canudos e uma tigela com
batatas.
—– Por conta da casa — ela fala, enquanto coloca tudo sobre a mesa.
Caio de boca, como se nunca tivesse visto comida antes. Pensando nisso,
não consigo lembrar se comi ontem, também. Tem dias que é assim. Fico tão
ocupada, tentando sobreviver, que me esqueço de comer. Isso quando não
tenho como pagar.
— Como está seu irmão? — a garçonete pergunta baixinho. Ele escreve
algo no quadro, e mostra a ela.
— A quimio pode ser bem difícil — ela fala. — Diga que estamos orando
por ele, ok? — ela pede. Ele faz que sim com a cabeça e ela aperta seu
ombro antes de ir.
— Seu irmão tem câncer? — pergunto, de uma forma pouco gentil. Só
percebo isso quando algum tempo se passa e minha pergunta continua sem
resposta. A expressão no rosto dele se torna grave, e ele acena confirmando.
— Ele ficará bem? — pergunto.
Paro de comer e olho atentamente para o seu rosto. Ele encolhe os
ombros.
— Oh — murmuro. — Sinto muito.
Ele faz que sim com a cabeça.
— É o irmão que conheci? O do estúdio de tatuagem?
Ele faz que não com a cabeça.
— Quantos irmãos você tem?
Ele ergue quatro dedos.
— Mais velhos? Ou mais novos?
Ele ergue a mão acima da cabeça e mostra dois dedos. Então, abaixa a
mão, como se indicasse alguém mais baixo que ele, e mostra dois dedos
novamente.
— Dois mais novos e dois mais velhos? — pergunto. Ele confirma.
Queria fazer mais perguntas.
Ele escreve algo no quadro. Depois de lê-lo, suspiro pesadamente e jogo
minha cabeça para trás, sentindo-me derrotada. Isto é torturante. Eu
preferiria que alguém arrancasse meus dentes com um alicate a ter lido isso.
Mas o irmão dele tem câncer. Caramba. O mínimo que eu posso fazer é
tentar.
Olho para o quadro e as palavras ficam embaralhadas. Tento organizá-las,
mas é difícil demais.
Empurro o quadro de volta em sua direção. Ele me encara, limpa o
quadro, escreve uma palavra e vira a frente do quadro para mim.
“Você”, está escrito. Ele aponta para mim.
Aponto para mim.
— Eu?
Ele faz que sim com a cabeça, escreve outras palavras e me mostra.
— Não consegue — leio.
Ele confirma e escreve outra palavra. Ele está aumentando o espaço entre
as letras, deixando-as a uma distância boa o suficiente para que elas não
fiquem misturadas em minha cabeça. Mas ainda é difícil.
Meus lábios vacilam na última palavra, mas digo:
— Ler.
 Então percebo que acabei de dizer a ele que não sei ler.
— Espere aí! Eu consigo ler! — protesto. Ele escreve outra palavra.
“Bem”.
Ele sabe que consigo ler. Deixo o ar escapar dos meus lábios
bruscamente, sentindo-me aliviada.
— Eu consigo ler — repito. — Não consigo ler bem, mas… — E continuo a
repetir essas palavras, falando cada vez mais baixo.
Ele faz que sim com a cabeça rapidamente, como se dissesse que
entende. Ele aponta para mim e então para o quadro, movendo dois dedos
sobre ele, como se fossem um par de olhos. Depois, ele faz o sinal de “tudo
bem” com o polegar.
Meu coração está batendo tão rápido que é difícil respirar. Eu leio as
malditas palavras, não leio?
— Pelo menos posso falar! — digo.
Quero retirar o que disse assim que a frase sai de meus lábios.
— Sinto muito — eu digo. Sinto mesmo. Eu realmente sinto muito.
Ele se levanta e sai da mesa, mas não carrega a mochila com ele.
Pouco tempo após ele ter saído, um homem se aproxima da mesa. É um
belo homem negro, com cabelos longos e naturais. Todos o chamam de
Bone, mas não sei qual o seu verdadeiro nome.
— Quem é o babaca, Kit? — ele pergunta.
Aqui, as pessoas que me conhecem me chamam de Kit. Não tem nada a
ver com meu verdadeiro nome.
— Não é da sua conta — respondo, dando um gole na minha cerveja.
Coloco uma das batatas fritas na boca e torço para que ele vá embora antes
que Logan volte. E espero, de verdade, que Logan volte para que eu possa
me desculpar com ele.
Logan volta para a nossa mesa. Ele olha para Bone e não o reconhece.
— Você tem um lugar para dormir hoje, Kit? — Bone pergunta.
— Sim — respondo. — Está tudo bem.
— Eu poderia fazer algo por uma garota como você — Bone diz.
— Vou manter isso em mente.
Não vale a pena irritar Bone. Ele vai embora.
— Você está bem? — pergunto a Logan. Ele faz que sim com a cabeça,
afastando seus cabelos da testa.
— Desculpe-me — digo a ele. E falo de coração. De verdade.
Ele faz que sim com a cabeça novamente.
— Não é culpa sua se você não consegue falar. E… — Minha voz falha.
Nunca falei com ninguém sobre isso. — Não é culpa minha se não consigo ler
bem.
Ele faz que sim com a cabeça.
— Não sou burra — Apresso-me em dizer.
Ele faz que sim novamente, e gesticula com as mãos, pedindo para que
eu pare de falar, colocando um dedo em seus lábios, como se quisesse que
eu me acalmasse.
— Certo — resmungo.
Ele escreve no quadro e eu solto um grunhido enquanto abaixo a cabeça.
Odeio fazer isso, mas não aguento mais.
— Acho que vou embora — digo. Estendo a mão para pegar minha bolsa.
Ele pega o quadro e o coloca dentro da mochila. Acho que ele entende.
Prefiro responder vinte perguntas do que tentar ler uma palavra.
Ele abre a boca e eu ouço um barulho. Ele para, e range os dentes. Então,
um som, como se fosse um murmúrio em uma caverna, sai de sua boca.
— Você pode falar? — eu pergunto. Ele tentou me fazer ler, mesmo
podendo falar?
Ele balança negativamente a cabeça, e morde os lábios. Eu me calo e
espero.
— Talvez — ele responde. A voz é baixa, e sai lentamente de seus lábios.
Suas consoantes soam tão suaves quanto as vogais. — Só não conte a
ninguém.
Com os dedos, desenho uma cruz sobre o meu coração, que começa a
encher de algo que não sei dizer o que é.
— Qual o seu nome? — ele pergunta, fazendo sinais enquanto fala. Ele
parece inseguro e faz pausas entre as palavras, da mesma forma que faço
quando estou lendo.
— As pessoas me chamam de Kit — digo a ele. Ele faz que não com a
cabeça.
— Mas qual é o seu nome? — ele pergunta novamente.
Eu nego com a cabeça.
— Não.
Ele faz que sim, novamente, com a cabeça. A garçonete traz os
hambúrgueres, e ele sorri para ela, que aperta novamente o ombro dele.
Quando ela se afasta, pergunto a ele:
— Por que você está falando comigo?
— Porque eu quero. — Ele suspira, e começa a comer o hambúrguer.
— Você não fala com mais ninguém?
 Ele balança a cabeça negativamente.
— Nunca?
Ele nega novamente.
— Por que eu?
Ele encolhe os ombros.
Comemos em silêncio. Eu estava com mais fome do que pensava e limpo
meu prato.
Ele não diz mais nada, apenas come sua comida e empurra seu prato na
direção da borda da mesa. Então, ele coloca o meu prato em cima, e procura
pela garçonete, olhando por sobre o ombro. Eu me sinto meio triste ao
perceber que a refeição acabou. Compartilhamos um silêncio agradável por
quase meia hora. Até que gosto disso.
Ele consegue chamar a atenção da garçonete e levanta dois dedos. Ele
está pedindo duas contas. Eu deveria saber. Pego o dinheiro no bolso. Ele
fecha a mão sobre a minha e faz que não com a cabeça. Então, a garçonete
aparece com dois grandes pedaços de tortas de maçã. Não como torta de
maçã desde que saí de casa. Lágrimas se formam em meus olhos, e não sei
como pará-las.
— Droga — digo a mim mesma.
Ele se inclina em minha direção e seca meus olhos com a ponta do
polegar.
— É só uma torta — ele fala.
Faço que sim com a cabeça, já que não consigo falar por causa do nó em
minha garganta.
Logan
A lgo preto escorre de seus olhos. Limpo com o polegar e depois enxugo a
mão em meu jeans. Ela está chorando, mas não sei por quê. Quero perguntá-
la o porquê, mas já falei demais.
Não converso com outra pessoa desde os treze anos. Isso foi há oito anos.
Durante um tempo, até tentei, mas mesmo com o aparelho auditivo era difícil
ouvir a mim mesmo. Então, quando as crianças do parquinho começaram a
tirar sarro da maneira como falo, fechei minha boca e nunca mais falei
novamente. Rapidamente aprendi a ler lábios. Claro que perco algumas
coisas, mas consigo acompanhar. Na maior parte do tempo, pelo menos.
Neste momento, não estou acompanhando.
— Por que está chorando? — pergunto, enquanto ela pega um pedaço da
torta. Ela engole o choro, sorri para mim e encolhe os ombros. Desta vez, é
ela quem não consegue falar.
Cara, se uma torta a faz chorar, imagino o que algo realmente romântico
a faria sentir... ela é o tipo de garota que merece ganhar flores, doces e
todas as coisas boas que não posso comprar. Mas ela gosta de falar comigo.
Dá para perceber que ela não está comigo só porque não devolvi sua bolsa.
Ela me faz uma pergunta, mas sua boca está cheia de torta. Então,
espero que ela termine de mastigar. Ela engole, sorri timidamente para mim
e pergunta apontando para o meu ouvido:
— Você nasceu surdo?
Aponto para meu ouvido e minha bochecha, mostrando a ela como é o
sinal para “surdo”, e faço que não com a cabeça.
— Quantos anos você tinha quando aconteceu?
As sobrancelhas dela se arqueiam. Ela é tão fofa, que quero beijá-la. Faço
um três com a minha mão, e balanço para ela.
— Três? — ela pergunta.
Faço um não com a cabeça, e repito o gesto novamente. Ela ainda não
entendeu. Então, coloco um dedo na frente do três, e ela pergunta:
— Treze?
Faço que sim com a cabeça.
— O que aconteceu quando você tinha treze anos?
— Febre alta, em uma noite — respondo, limpando minha sobrancelha
como estivesse suando e torcendo para que ela entenda.
Ela abre a boca para me fazer outra pergunta, mas levanto um dedo.
Movimento-o para frente e para trás entre nós dois, dizendo a ela que é
minha vez.
Não consigo pensar em uma mímica que a faça entender esta pergunta;
então, pronuncio, cautelosamente:
— De onde você é?
Ela balança negativamente a cabeça e responde:
— Não.
Junto minhas mãos, como em uma oração.
Ela ri e nega novamente com a cabeça. Não duvido de que ela esteja
falando sério. Ela não vai me dizer. Tenho a sensação que poderia ficar de
joelhos e implorar e, ainda assim, ela não me diria.
— Então, Kit de lugar nenhum — eu falo —, obrigado por jantar comigo.
— Como eu digo “obrigada”? — ela pergunta. — Mostre-me.
Ela olha para mim e seus olhos brilham, animados. Mostro a ela o sinal e
ela o repete.
— Obrigada — ela diz e meu coração se enche de alegria. Então, ela olha
para sua bolsa, que está do meu lado, e continua. — Acho que devo ir
embora.
Faço que sim com a cabeça, levanto-me e, então, coloco minha mochila
nas costas, jogando sua bolsa em meu ombro.
— Eu levo isso — ela fala, enquanto pega sua guitarra.
Jogo algumas notas na mesa e aceno para Annie, a garçonete. Ela me
manda um beijo. Kit está me seguindo, mas Annie não manda um beijo para
ela. Eu gargalho ao pensar nisso. Annie me ama e conhece minha família
desde antes de nossa mãe morrer e nosso pai nos deixar.
Paro assim que saímos e acendo um cigarro. Kit franze o nariz, mas eu
acendo mesmo assim. Dou uma tragada, mostro-o para ela, apago o fogo da
ponta, deixando as cinzas caírem no chão, e o jogo em uma lata de lixo que
estava perto dali. Que desperdício. Mas percebi que ela não gosta. Meus
irmãos também não. Pelo menos agora, eles terão alguém para reclamar
disso junto com eles.
Ela estende a mão para pegar a bolsa. Conduzo-a para debaixo da luz de
um poste para que possa ver sua boca.
— Onde você mora? — pergunto. — Vou levá-la para casa.
Ela parece confusa por um momento. Ela olha ao redor da rua. Carros
passam, em alta velocidade, e ela me olha como se, repentinamente,
estivesse perdida.
— Moro perto daqui — ela diz. — Me dê minha bolsa.
 Desta vez, ela pisa forte no chão com uma de suas botas pretas e lança
um olhar desolado em minha direção, balançando a mão para mim, como se
dissesse que isso não importa.
Aproximo-me dela, com certo receio de que alguém que eu conheça me
veja falando com ela. Meus irmãos ficariam chateados se soubessem que
posso falar, mas escolho não fazê-lo. Ao invés disso, faço com que eles
pensem que é uma habilidade que desaprendi.
— Você não pode andar até a sua casa sozinha. Não é seguro. — Ela olha
fixamente para mim.
— Não vou levá-lo para minha casa, seu tarado — ela responde e tenta
tirar a bolsa de mim, mas não deixo. Ela é pequena, ao contrário de mim.
Então eu ganho. Ela fecha as mãos e sei que estou encrencado.
— Não quero transar com você — eu digo. — Só quero ter certeza que
você chegará bem em casa.
Levanto minhas mãos como se estivesse me rendendo. Desenho uma cruz
no centro do meu peito, como ela fez antes, e digo:
— Juro.
Está muito tarde. Quando saímos do túnel do metrô já estava tarde.
Agora, então, está muito além do horário que ela poderia andar pelas ruas
sozinha. Especialmente neste bairro. Moro aqui, logo, estou perfeitamente
seguro aqui. Mas não é o caso dela. Ela não é daqui. Pude notar isso sem
precisar ouvir sua voz. Ela não é alguém como eu.
Aponto meus dedos para baixo e falo sinal com eles, como se alguém
estivesse andando.
— Vamos andando — digo.
Ela fica parada e cruza os braços à sua frente.
— Não.
Se há uma coisa da qual tenho certeza, é que quando ela diz não, ela
realmente diz não.
De repente, o cara da lanchonete, o que ela chamou de Bone, começa a
caminhar em nossa direção.
— Precisa de ajuda, Kit? — ele pergunta.
A noite escura esconde os lábios dele; mal posso vê-los. Mas posso ver os
dela. Ela sorri para ele e sei que é um sorriso falso - seu verdadeiro sorriso
colocaria um homem de joelhos. Então, ela responde:
— Está tudo ótimo.
— Este é o cara desta noite? — ele pergunta.
Ela olha para mim, ficando na minha frente, deslizando a ponta dos dedos
em meu peito. Meu pau começa, imediatamente, a ficar duro e seguro a mão
dela na minha. Ela se assusta por um segundo, mas cubro sua mão com a
minha, pressionando-a sobre o meu coração, apertada e firme. Ela me olha e
pisca seus olhos marrons. Eu não havia percebido como eles eram escuros,
mas estão quase pretos na escuridão da noite.
— Este é o meu cara — ela responde, mas consigo perceber que ela está
falando com ele, não comigo. Os pelos dos seus braços estão arrepiados,
assim como os meus, mas, provavelmente, por razões bem diferentes.
Bone se afasta, olhando de soslaio para a bunda dela, enquanto passa ao
nosso lado. Quero, mais do que tudo, dar um soco na cara dele. Mas tenho a
impressão de que essa não seria uma boa ideia.
— Sou o seu cara? — pergunto a ela. Ela suspira e tira sua mão do meu
peito.
— Ele se foi — ela diz.
Então, ela tira sua bolsa do meu ombro e coloca sobre o seu, ficando na
ponta dos pés para beijar minha bochecha. Seus lábios, muito suave e
rapidamente, me tocam. Quero virar minha cabeça e encostar seus lábios nos
meus, mas ela correria se eu o fizesse. Tenho certeza disso.
“Obrigada”, ela fala por sinais. Meu coração palpita quando percebo que
ela está falando a minha língua. Ensinei isso a ela há poucos minutos, mas
ainda assim...
— Onde você vai? — pergunto.
— Para casa — ela responde, com um encolher dos ombros, virando-se e
indo embora, deixando-me parado lá. Pego um novo cigarro e o acendo,
vendo-a caminhar para longe de mim. Ela não olha para trás. Sua bolsa bate
contra sua perna enquanto ela caminha, e sua guitarra está na outra mão. Kit
coloca um braço na frente do rosto, protegendo-se contra o vento. Será que
ela tem um casaco? Deveria ter dado o meu para ela.
Eu a sigo, não consigo me segurar. Preciso ver para onde ela está indo, ou
não conseguirei encontrá-la novamente. Além disso, imaginá-la sozinha, à
noite, no meio da cidade, me assusta pra caralho. Ela não é forte o suficiente
para estar neste lugar ou conviver com essas pessoas. Bem, ela me deu um
murro no rosto quando nos conhecemos, mas tenho essa vontade
incontrolável de querer protegê-la. Se eu deixar que ela fuja de mim, nunca
descobrirei o que a tatuagem significa para ela. E eu meio que preciso saber,
já que este desenho agora está no meu braço. Talvez eu consiga encontrá-la
no túnel do metrô do Central Park novamente. Quando a vi hoje, percebi
porque ela me parecia tão familiar. Eu já a tinha visto no metrô, tocando e
cantando por dinheiro.
Ela atravessa a rua e vai para o antigo prédio do banco, aquele que foi
transformado em um abrigo para mendigos há alguns anos atrás. Há pessoas
na fila do lado de fora e ela entra na fila também. Ela não tem lugar para
ficar. Ela vai ficar na porra de um abrigo? Mas, antes que ela consiga entrar,
eles fecham e trancam as portas. As pessoas na fila protestam, mas o abrigo
deve estar cheio.
Ela joga a cabeça para trás e seu longo cabelo preto, ao cair, parece
ainda mais longo, alcançando sua bunda. Ela está frustrada, dá para
perceber, mas ela não reclama. Kit pega sua guitarra e começa a descer a
rua. Há outro abrigo a algumas ruas daqui, mas acredito que esteja cheio
também. Os abrigos surgiram por aqui como se fossem restaurantes de fast
food, quando a cidade começou a mudar. Mas há mendigos demais e não há
abrigos o suficiente para eles ficarem.
Eu a sigo, terminando meu cigarro enquanto isso. Mas, em vez de ir ao
próximo abrigo, ela para, senta-se em um banco e apoia o rosto nas mãos.
Ela está cansada. Até eu sinto-me abatido, vendo o seu sofrimento.
Aproximo-me dela e sento ao seu lado. Ela olha para cima e seus olhos
marrons, confusos, piscam enquanto me encara.
— Você me seguiu — ela murmura, olhando para a rua, incerta sobre o
caminho que escolhi para chegar até ali.
Confirmo com a cabeça. Seu peito se enche de ar e ela solta um suspiro
pesado, como eu imaginava que iria fazê-lo.
— Você não precisa ficar sentado aqui comigo — ela fala.
Olho para ela e faço questão de usar minha voz.
— Venha comigo para minha casa — digo.
Ela olha em meus olhos, hesitando por um momento, e então responde:
— Sim.
Emily
Ele vai querer que eu transe com ele. Os homens geralmente pensam que
podem ganhar sexo se me derem comida e uma cama. Ele me deu comida e
agora a cama é a próxima etapa. Não deve ser sacrifício algum transar com
ele. Ele tem aqueles olhos azuis sonhadores e cabelos loiros e cacheados,
completamente bagunçados.
Tiro do bolso o dinheiro que ele me deu mais cedo e tento devolvê-lo.
— Pelo lugar para dormir — falo. Assim, ele saberá que não tenho a
intenção de transar com ele.
Ele faz que não com a cabeça, olhando-me como se eu tivesse perdido o
juízo. Logan tira a bolsa de lona do meu ombro novamente, e a coloca no
seu. Seguimos até seu prédio, que fica realmente perto dos abrigos. Durante
todo esse tempo, tenho ficado bem próximo a casa desse cara e nunca o vi
por ali.
Ele abre a porta e, com a cabeça, faz um sinal, me pedindo para entrar.
— Você mora sozinho? — pergunto.
Ele acena com a cabeça, negando.
Eu o paro e aperto seu ombro.
— Com quem você mora?
Ele faz aquela coisa de novo, sinalizando com as mãos duas pessoas mais
altas e duas mais baixas que ele. Ele mora com seus irmãos. Droga. Não vou
a um apartamento cheio de homens que não conheço.
— Não posso — digo, mas ele revira os olhos enquanto falo. Então, ele se
curva para baixo, encosta o ombro gentilmente em minha barriga, e me
levanta, apoiando-me sobre o seu ombro, como se eu fosse um saco de
batatas. Ainda estou segurando minha guitarra e começo a bater na parte de
trás de suas pernas com ela. Eu poderia estar gritando com ele agora, mas
não adiantaria. Ele não iria me ouvir. Não consigo falar com ele, nem adianta
mandá-lo me colocar no chão.
Ele me carrega desse jeito por quatro lances de escada e solta um pouco
de ar pela boca ao chegarmos ao quarto andar. Eu esperava que ele
continuasse a subir escadas, mas ele para, abre uma porta e, de repente,
estamos, em um corredor.
Parei de lutar, já que não adiantou nada. Ele não pode me ouvir nem me
responder. Então, afasto meu cabelo do meu rosto com uma mão e tento não
derrubar a minha guitarra com a outra. Ele abre a porta e entra, fechando-a
atrás dele.
Quatro homens viram a cabeça para me olhar pendurada daquele jeito
sobre o ombro dele. Viro meu rosto para eles enquanto Logan fecha a porta e
aceno com uma das mãos. O que mais posso fazer? O cara que conheci no
estúdio de tatuagens se levanta.
O mais alto de todos pergunta:
— Quem é essa?
O cara da tatuagem se curva para olhar meu rosto.
— Que merda, Logan, essa é a garota que te esmurrou.
Os outros caras se levantam e aproximam-se de nós, também. Um deles
diz:
— Cara, ela tem uma Betty Boop na calcinha. — Não posso nem mesmo
me virar e cobrir minha bunda.
Logan me coloca no chão. Cambaleio enquanto ele me ajuda a ficar de pé
e todo o sangue volta para minha cabeça. Ele estende a mão para me
manter estável e ri. Percebo que todos eles conseguiram ver minha calcinha
enquanto ele estava me carregando de cabeça para baixo, não só aquele que
a notou. Os outros só foram legais o suficiente e fingiram que não viram.
Logan aponta para cada um de seus irmãos e pede, por sinais, que eles
se apresentem.
— Paul — o mais alto de todos fala, estendendo a mão para mim.
— Eu me lembro de você — digo.
— Nunca irei me esquecer de você — ele diz, rindo, enquanto bate no
ombro de Logan — E o nariz desse cara também não. — Ele faz uma mímica
enquanto Logan finge que vai bater nele. Mas não bate. Ele para bem
próximo ao seu rosto.
O segundo mais alto - e todos eles são caras grandes - estende a mão e
fala:
— Matthew.
Ele parece cansado e um pouco doente. Olho para Logan e ele faz que
sim com a cabeça, sutilmente. Este é o que sofre de câncer e está passando
pela quimio.
Paul bate na mão de Matthew e o repreende:
— Você não pode compartilhar nenhum germe agora.
— Vá se foder — Matthew diz. Então, ele caminha na direção do corredor,
entra em um dos cômodos, o qual acredito que seja o quarto dele, e fecha a
porta. Ele não olha para mim, mas não me importo com isso.
Os últimos dois irmãos só podem ser gêmeos. Eles são mais novos que
Logan e são idênticos.
— Sam e Pete — Paul diz.
Eles me cercam, comprimindo-se ao meu lado, e acabo ficando apertada
entre eles, como se fôssemos um sanduíche - o que eles acham engraçado.
Eles me balançam um pouco, até Paul rosnar para eles.
— Deixem-na em paz — ele fala e bate na parte de trás da cabeça de
ambos, e diz: — Eles não sabem se comportar quando aparecem visitas por
aqui.
Visita? É isso o que sou?
— Prazer em conhecê-los — digo. Estou um pouco surpresa. É muita
testosterona em um só lugar.
Cenas de tiros e lutas passam na TV, e eu olho na direção dela. Sei que
Logan não pode ouvir, mas há legendas na parte de baixo da tela. Não sei
por que, mas isso me faz sorrir.
Logan acena para que eu o siga, e eu o faço, andando na direção do que
presumo ser o quarto dele.
Um dos gêmeos - não consigo distingui-los - nos pede para esperar. Mas
Logan não pode ouvi-lo. Sigo-o pelo corredor e o outro gêmeo está parado no
final, gargalhando muito. Algo está acontecendo, mas não sei o que é. Logan
abre a porta do quarto e entra. Eu o sigo. E, então, vejo algo se mexer na
cama.
— Quem diabos é essa? — Uma voz aguda e feminina sai dos lençóis.
Logan se vira, liga o interruptor e o quarto se ilumina. Um livro voa pelo
quarto e acerta o ombro dele assim que a luz acende. Dou um passo para
trás e saio do quarto porque, quem quer que seja que está no quarto dele,
está arremessando coisas como uma louca. Ela é loira. E está nua. Completa
e cruamente nua. Meeeeerda.
Ela pula para fora da cama e começa a juntar suas roupas. Logan passa a
mão pelo rosto e coloca a cabeça para fora do quarto. Ele acena para Paul,
que está encostado levemente contra a parede, com um sorriso largo em seu
rosto. Paul caminha pelo corredor com passos cheios de confiança, me
empurra para o lado, tirando-me da entrada do quarto, e entra. A porta se
fecha com um baque.
— Achei que você sabia que ela estava vindo! — ouço a voz de Paul,
agora abafada, dizer isto, enquanto gargalha. Eu o imagino se dobrando de
rir, porque é assim que os gêmeos estão: gargalhando demais. Eles batem as
mãos, enquanto ouvem o que está acontecendo atrás da porta.
Logan deve ter falado algo por sinais com Paul, porque, logo depois, seu
irmão responde:
— Ela disse que iria fazer uma surpresa.
Bem, ela conseguiu, aparentemente.
Paul solta um suspiro alto o suficiente para ser ouvido atrás da porta, e
fala:
— Ele quer que você vá embora.
Mais baques no quarto me fazem pensar que ela está jogando coisas
novamente. Meu Deus.
— Ele não quer que você o surpreenda novamente — Paul diz, logo depois
disso. Quero pressionar meu ouvido contra a porta, porque tudo, de repente,
fica em silêncio. Consigo ouvi-la fungar.
— Você não precisa se preocupar com isso — ela diz, inspirando
profundamente. — Nunca mais vou transar com você. — A porta se abre
completamente, ela sai do quarto e, então, tenta me empurrar contra a
parede. Os gêmeos congelam, ficando de queixo caído. Ela tem quase um e
oitenta de altura.
— Ah, merda — um deles diz.
Ignoro-a, até que uma gota de saliva voa de seus lábios, batendo em
minha bochecha.
— É melhor você ir logo para trás, vadia — eu falo e seguro meu punho.
Não bato “como uma garota”. Nunca bati. E nunca irei bater.
Como se fosse um assistente de palco de um daqueles programas de
calouros que minha avó costumava assistir, Logan envolve seus braços ao
redor da cintura dela, levantando-a e afastando-a de mim. Ele balança o
dedo indicador em minha direção, fazendo sinal de “não”. Ainda bem que ele
a afastou agora, senão eu teria dado um soco no traseiro dela.
— Não balance o dedo para mim — aviso e o empurro, para poder chegar
mais perto dela. — Vou arrancar cada aplique da sua cabeça. — Até que ela
tem uns apliques legais. Adoraria acabar com eles. — Vou envolvê-los ao
redor do seu pescoço magrelo e te estrangular com eles.
Ainda estou tentando alcançá-la e Logan não pode fazer sinais, porque
está segurando-a de um lado e a mim, do outro. Limpo a minha bochecha. A
vadia cuspiu em mim. Ele a entrega para os gêmeos, que tentam acalmá-la.
Ele levanta um dedo para mim, como se quisesse que eu esperasse.
Esperar pelo quê? Aquela vadia magrela e ridícula acabou de cuspir no meu
rosto. Ele balança o dedo para mim novamente. Eu o seguro e dobro-o para
trás, até ele estremecer e fazer com que eu o solte. Ele é mais forte que eu,
e sei disso. Mas me senti bem. Eu poderia dar um jeito naquele dedo bem
rápido.
Ele comprime os lábios e me coloca atrás dele novamente. Então, ele
anda na direção dela, a segura pelo cotovelo e a escolta para a porta. Ela
calça os sapatos enquanto anda, e suas calças ainda estão desabotoadas. Ela
fará a caminhada da vergonha, e nem sequer transou. Sinto-me muito bem
por isso. Estou mais contente que um gato no peitoril de uma janela. Logan
fala algo por sinais para Paul, que se volta para os gêmeos e fala:
— Quero que um de vocês acompanhe-a até a sua casa. Já é bem tarde.
Os dois se voluntariam, levantando s mãos e pulando para cima e para
baixo. Ele chama o da esquerda.
— Pete, você a leva. — Ele olha firmemente para ele. — Não fique muito
tempo por lá.
— Bundão — o outro resmunga, enquanto caminha para o sofá. — Pete
consegue tudo.
Ele apoia os pés na mesa. Então, muda de ideia - caminha na direção do
corredor, batendo fortemente os pés no chão enquanto caminha e fecha
bruscamente a porta do quarto.
— Pete não é um galinha — Paul diz, inexpressivamente, assim que ele
bate a porta.
— Desde quando? — Sam reclama, colocando a cabeça para fora da
porta. — Só quero que saiba que... — Mas ele se cala quando Paul o encara.
A porta é fechada com força novamente.
Logan limpa o suor do rosto, então, segura meu braço e me conduz para
seu quarto. Ele fecha a porta assim que entramos.
— Não sabia que ela estaria aqui — ele diz. Sua voz é falha, porém calma.
Faço uma cara feia, cruzando os braços embaixo de meus peitos. Ele olha
para baixo, na direção deles. Ele é esse tipo de cara.
— Quando foi a última vez que transou com ela?
Não sei por que quero saber isso.
Ele levanta três dedos e aponta para trás. Ele evita olhar para os meus
olhos.
— Três dias atrás? — esclareço.
Ele confirma com a cabeça.
— Mas não a convidei hoje à noite.
— Ela é sua namorada? — pergunto.
Ele nega com a cabeça e levanta aquele dedo novamente, enquanto
reviro os olhos.
Ele sai do quarto e volta com uma pilha de lençóis novos. Logan tira os
lençóis sujos da cama e os joga no corredor. Ele gesticula para que eu ande
até o outro lado da cama, abre os lençóis e, então, gesticula novamente,
como se quisesse que eu o ajudasse. Eu o faço.
Ajudo-o, silenciosamente, a fazer a cama. Depois que terminamos, ele se
aproxima de mim e levanta meu queixo. Acho que ele tentará me beijar, e
estou preparando meu punho para bater nele novamente. Mas ele apenas
olha em meus olhos.
— Desculpe-me — ele murmura. Sua voz está nítida. Falha, mas nítida.
— Não vou transar com você — respondo.
Ele joga a cabeça para trás, visivelmente surpreso. Ele dá um passo para
trás e faz que não com a cabeça e acho que está tentando esconder um
sorriso.
— Eu a trouxe aqui para mantê-la segura. Não para fazer sexo com você.
— Ele sorri novamente e, então, sai do quarto.
Sigo-o, porque acho que não acabamos de conversar ainda. Ele vai até a
geladeira, pega uma cerveja, abre-a e a oferece para mim. Enquanto ainda
estou estendendo a mão, ele a puxa de volta.
— Quantos anos você tem? — ele pergunta, arqueando as sobrancelhas.
— Dezenove — confesso.
Ele põe a cerveja de volta na geladeira e me oferece uma garrafa de água
gelada. Pego-a. Está gelada e estou com sede.
— E agora? — pergunto.
Ele bebe um gole da cerveja, dá de ombros e se senta no sofá. Olho ao
redor. Este lugar está uma bagunça. Há caixas de pizza em todo lugar e
roupa suja empilhada no corredor. Há louças na pia e o balcão está uma
bagunça. Há muito tempo uma mulher não passa por aqui.
— Posso usar o chuveiro? — pergunto. A última vez que tomei um banho
foi há alguns dias. É difícil proteger meus pertences enquanto estou molhada
e nua, mas não estou muito preocupada com isso agora.
Paul olha por sobre o ombro dele e fala algo por sinais a Logan, que olha
para mim e confirma com a cabeça, apontando para o corredor. Ele faz o
número dois com seus dedos, aponta e assumo que ele quer dizer que é a
segunda porta. Então, pego minha bolsa, e vou para lá.
Abro a porta sem bater e dou de cara com Matthew curvado sobre o vaso
sanitário. Dou um passo para trás e ele olha para mim. Seus olhos estão
vermelhos e úmidos.
— Não diga a meus irmãos — ele avisa.
Ele começa a vomitar novamente. Entro no banheiro e fecho a porta. Abro
os armários e acho uma toalha de rosto e decido molhá-la com água fria.
Entrego-a para ele, que limpa o rosto. Ele fecha o vaso, dá descarga e senta-
se sobre ele.
— Maldita quimio — ele fala. — É uma vadia.
— Eles sabem que a quimioterapia está fazendo você passar mal? —
pergunto.
Ele balança negativamente a cabeça e dá descarga novamente, quando a
água para de fluir.
— Por favor, não conte a eles. Eles já têm muita coisa para se preocupar.
— Não irei.
— Você precisa usar o banheiro? — ele pergunta. Ele não parece ter força
o suficiente para ficar de pé.
— Ia tomar um banho — digo. — Mas posso esperar.
Ele se levanta, gemendo um pouco.
— Acho que estou bem, por enquanto. — Ele abre um sorriso com os
lábios ainda úmidos. — Mas, talvez, eu precise te interromper. — Ele tira uma
toalha do armário e a coloca ao lado da pia, para mim.
— Você estará aqui para vomitar, não para me ver nua — digo.
— Não mexo com as mulheres de Logan — ele diz.
Ele faz uma pausa breve, e continua:
— Nunca. É uma coisa de irmãos. — Ele arrota, e fico com medo de que
ele coloque os bofes para fora de novo, mas isso não acontece. Ele sorri para
mim e sai, fechando a porta atrás de si.
— Não sou de Logan — digo, mais para mim mesma do que para ele.
Ele abre a porta novamente e me assusta.
— Sim, você é.
Logan
K it está em meu banheiro, nua. Ou estará em breve. Olho na direção do
corredor e vejo a porta do banheiro fechada. Se fosse qualquer outra garota,
eu estaria lá dentro com ela. Mas, depois que vi a tatuagem que ela queria,
já sei que há uma vulnerabilidade dentro dela, a qual ninguém consegue ver.
Não quero fazê-la fugir de mim. Quero conhecê-la melhor. Nunca tive esse
tipo de curiosidade sobre uma garota antes. Geralmente, transo com elas e,
então, as mando para casa. Esta é uma das razões pelas quais fiquei
realmente surpreso ao encontrar Terri em minha cama, esta noite. Ela sabia
que o que fazíamos não indicava um início de relacionamento. Nunca comprei
flores ou doces, nem a levei em um encontro. Nunca paguei um jantar para
ela. Disse apenas “vamos” para ela, com meus olhos, e a levei para meu
quarto. O porquê de ela achar que eu queria bis está além da minha
compreensão.
Vou pegar outra cerveja e Paul me olha como na vez em que deixei a
tampa do vaso sanitário cair em seu pênis, quando ele tinha sete e eu
quatro.
“Por que ela veio parar aqui? ”, ele pergunta por sinais.
Encolho os ombros.
“Encontrei-a na estação de metrô, tocando por dinheiro”.
“E ela o seguiu até em casa, como se fosse um cachorrinho perdido? ”
“Não. Tive que carregá-la. Você me viu”.
Por que ele está fazendo tantas perguntas? Não é como se eu nunca
tivesse trazido uma garota para casa.
“Eu a segui para ver para onde ela estava indo, após pagar um jantar a
ela. Ela entrou na fila de um abrigo para pessoas sem-teto e ficou lá até eles
fecharem as portas. Lá estava lotado. Ela não tinha nenhum lugar para ir,
então eu trouxe-a para cá.
Ele ainda está me encarando.
“O que foi? ”, pergunto.
“Eu disse a você para não mexer com essa”. Ele se senta novamente,
soltando bastante ar por seus pulmões. “ Ela não é como as outras”.
“Sei disso. Vou dormir no sofá, idiota. Não vou dormir com ela”.
Suas sobrancelhas arqueiam.
“Cale a boca”, falo por sinais.
“Você vai dormir no sofá”. Ele parece precisar de um guindaste para
levantar seu queixo do chão.
Confirmo com a cabeça.
“Como Matt está? ”
“Mal”. Ele toma um gole de sua cerveja. “Mas acho que ele não quer que
a gente saiba”.
Concordo com a cabeça.
As sobrancelhas dele ainda estão levantadas.
“Você realmente vai dormir no sofá? ”
Confirmo novamente, levantando minhas mãos para o alto, meio que para
dizer “Mas que diabos? ”
Ele balança a cabeça, em sinal de negação.
“Não acredito nisso”.
“Eu tenho coração”.
“Sim, mas ele geralmente é anulado pelo seu pau”. Ele toma outro gole
de cerveja. “Ela sabe que você fez a tatuagem dela no seu pulso? ”
Nego com a cabeça.
“Ainda não”.
“Vai contar a ela? ”
“Por que deveria? ”
“Talvez porque seja pessoal para ela. Ainda não entendo porque você quis
essa tatuagem”.
Ele vai ter uma ruga permanente entre a sobrancelhas se continuar
franzindo a testa desse jeito.
“Também não entendo”. Olho para a porta do banheiro novamente. “Ela
lhe parece familiar? Como se a estivesse visto antes? ”
Ele nega com a cabeça.
“Acho que não”.
Faço que sim com a cabeça e encolho os ombros. Eu poderia dizer que ela
tem um desses rostos que têm uma expressão familiar, mas ela é bonita para
caralho - não tem como ser isso. Ela é deslumbrante. Ela se destacaria na
multidão. E não estou falando isso só porque ela está nua em meu banheiro.
“Como está seu nariz? ”, Paul pergunta.
Encolho os ombros. Está legal. Não há nada que eu possa fazer a respeito
mesmo. E eu meio que mereci isso.
A porta do banheiro se abre e ela sai. Ela está envolta em uma toalha, e
seu cabelo está molhado e jogado sobre seus ombros. Parece que ela acabou
de penteá-lo. Ela não tem nenhuma maquiagem. Não há aquela coisa preta
em torno de seus olhos e percebo que ela tem algumas sardas na ponta do
nariz. Ela entra rapidamente em meu quarto e eu sento novamente,
forçando-me a não ir vê-la. Ela provavelmente quer se vestir em um lugar
que não esteja cheio de vapor.
Levanto-me, vou até o banheiro e fecho a porta. O espelho está
embaçado, por causa do vapor do seu banho. A bancada está limpa pela
primeira vez em meses, e ela até limpou o vaso sanitário e o chuveiro antes
de usar, aparentemente. Tudo está limpo e brilhante. Creio que pelo fato de
ser uma garota, ela sentiu a necessidade de limpar tudo antes de usar. Está
tudo ótimo, tenho que me lembrar de agradecê-la.
Ela deixou seu vidro de shampoo e o sabonete na bancada do chuveiro. O
banheiro está com um cheiro bom e percebo que foram as coisas dela que
deixaram este aroma de limpeza no ar. Isso me faz desejar ir ao encontro
dela e sentir seu cheiro. Quero enterrar meu rosto em seu cabelo para ver se
o aroma dele é tão bom quanto o que está no banheiro agora.
Ela já teve tempo suficiente para se vestir, não? Bato na porta do meu
quarto e abro-a um pouco, espiando através da fresta. Ela está sentada na
beira de minha cama e ainda está enrolada na toalha. A toalha está aberta
sobre sua coxa, mostrando uma longa parte de sua perna nua.
Gesticulo para ela, perguntando, em silêncio, se posso entrar. Ela segura
a parte da toalha que foi empurrada para dentro, na região dos seios e puxa-
a para cima, mas faz que sim com a cabeça.
Ela olha para meu guarda-roupa aberto e, então, de volta para mim.
Arqueio minhas sobrancelhas para ela, em sinal de dúvida. Ela precisa de
algo?
— Posso pegar uma camisa emprestada? — ela pergunta e olha para sua
bolsa. — Todas as minhas roupas estão sujas e odeio vestir roupas sujas
quando acabo de sair do banho.
Devo ter olhado para ela de um jeito engraçado, porque ela se apressa e
fala:
— Vou devolvê-la para você amanhã, antes de sair. Só quero usá-la para
dormir. Você tem máquina de lavar?
Digo que sim com a cabeça.
— Esta resposta é para qual pergunta? A da camisa? Ou a da máquina de
lavar?
— Ambas — digo. Ela sorri para mim. Eu conversaria com essa garota o
dia todo, se isso fizesse com que ela sorrisse para mim desse jeito. Pego uma
camisa da gaveta e entrego a ela. Ela a pega e começa a vesti-la, passando
a cabeça através da gola. Após puxá-la até seus joelhos, ela puxa a toalha
para baixo, removendo-a por debaixo da camisa. Ela se senta do lado da
cama e retira uma calcinha cor-de-rosa da sua bolsa.
— Você pode se virar? — ela pergunta.
Eu me viro mas, só de pensar no que acabei de fazer, sorrio como uma
criança em uma bomboniere. Espero que ela não esteja me vendo.
Sinto a mão dela tocar em meu ombro, e viro-me novamente. Ela está
usando minha camisa do AC/DC, que vai até seus joelhos. Droga, ela é
realmente bonita.
— Posso colocar algumas coisas na máquina de lavar? — ela pergunta.
— Posso fazer isso para você — ofereço.
Ela nega com a cabeça.
— Você não vai acariciar minhas calcinhas, seu pervertido — ela diz,
sorrindo. — Quando eu menos esperar, você estará cheirando-as.
Ela ri. Queria muito poder ouvi-la porque, provavelmente, é o som mais
bonito no mundo. Não tenho o costume de desejar voltar a ouvir, porque
consigo fazer quase tudo o que quero. Mas, exatamente agora, gostaria de
poder ouvir o som de sua voz.
Faço um sinal para que ela me siga. Passamos pelo corredor e eu abro a
porta da lavanderia. Retiro o que está na secadora e coloco em cima dela.
Parece que são as coisas de Sam e Pete - eles podem cuidar das suas
próprias roupas. Movo as coisas que estão na lavadora para a secadora, e
peço para ela me passar suas roupas sujas, estendendo as minhas mãos na
frente dela. Ela balança a cabeça negativamente. Dou um passo para o lado
e ela começa a tirar algumas coisas de sua bolsa. Ela não tem muita coisa, só
poucas camisetas, alguns shorts, uma calça jeans e o que ela estava usando
hoje. E, depois, ela joga algumas calcinhas na máquina. Aparecem mais
Betty Boops - eu sorrio para ela, e balanço a cabeça.
Despejo um pouco de sabão em pó. Ela inicia a máquina e depois volta
para o meu quarto.
— Você tem alguma manta que eu possa colocar no chão? — ela
pergunta. Por que diabos...?
— Por quê? — pergunto.
Ela olha para mim como se eu tivesse duas novas cabeças.
— Para dormir nela?
— Você não vai dormir no chão — digo a ela. — Você ficará com a cama.
Dormirei no sofá.
— O sofá é muito pequeno. Você é muito alto. Posso dormir no sofá. —
Ela faz que sim com a cabeça, como se já tivesse tomado uma decisão.
 Seguro o braço dela gentilmente enquanto ela passa ao meu lado.
— Não — digo. — Você fica com a cama.
Minha cama é uma cama de casal, ou seja, tem um tamanho normal, não
é a maior cama do mundo. Ela mordisca o lábio inferior suavemente. Esta,
com certeza, é uma das coisas mais eróticas que já vi. Aproximo-me dela e
toco seu lábio inferior com meu polegar, gentilmente liberando-o de seus
dentes. Ela lambe seus lábios e olha ao redor, sem me encarar.
— Tem certeza de que está tudo bem para você? — ela pergunta.
Inclino-me, aproximando-me dela e a puxo para meu peito. Não sei
porque sinto a necessidade de fazer isso, mas faço. Ela hesita por um
momento e, então, envolve os braços em minha cintura. Gentilmente, beijo-a
na testa. Ela levanta o rosto para me olhar, parecendo meio desconcertada.
Suas bochechas coram intensamente e ela se afasta.
— Obrigada — ela diz, ficando na ponta do pé, e beija minha bochecha.
Sinto como se ela tivesse decidido fazer isso por impulso.
Este beijo me toca mais do que o beijo mais profundo de língua que já
dei. É como se meu fôlego estivesse preso em minha garganta e eu não
conseguisse inspirá-lo ou expirá-lo.
— Você está bem? — ela pergunta.
— Sim — respondo. Mas estou qualquer coisa, menos bem. Ela levanta os
braços para afastar o cabelo molhado do seu pescoço, e seus peitos movem-
se embaixo da camiseta. Fico de pau duro instantaneamente.
— Chame se precisar de alguma coisa — digo. Mas não estou mais
olhando para ela. Caminho na direção da porta o mais rápido possível, antes
que ela perceba que estou ficando de pau duro só de pensar no fato de ela
não estar usando sutiã.
Ela toca meu braço e diz:
— Logan, por favor, não conte a ninguém que não consigo ler, está bem?
— Ela parece preocupada e eu odeio que ela esteja assim. Odeio pensar que
ela precisa se preocupar até com coisas desse tipo.
— Isso é entre você e eu — digo a ela. Gosto de saber que isso é um
segredo nosso, assim como a minha capacidade de falar.
Ela fecha a porta e eu agarro a fechadura para abri-la e voltar para o
quarto, porque não quero ficar longe dela. Mas a fechadura não se move. Ela
acabou de me trancar do lado de fora de meu próprio quarto. Não posso dizer
que a culpo por isso. Ela está em um lugar desconhecido e cercada por
homens desconhecidos. Mas há uma parte de mim que está agradecida por
ela ter trancado a porta.
 Sigo novamente até a sala de estar, depois de pegar um cobertor para
mim no armário.
— Ainda não consigo acreditar que você vai dormir no sofá — Paul diz.
Também não consigo acreditar. Mas vou.
Emily
Estou deitada na cama de Logan há horas, aparentemente, mas não consigo
dormir. Ouvi Pete chegar em casa e Paul mandá-lo dormir. Depois disso, o
apartamento ficou silencioso. Ninguém fez sequer um ruído por horas - até
agora. Acho que é Matthew, porque ouço o que parecem ser passos rápidos e
abafados, e então um som horrível - uma tentativa de vômito.
Abro a porta e olho para fora: a porta do banheiro está levemente aberta,
e tenho certeza que ele está lá dentro vomitando. Ele está realmente
debilitado. Quero ajudá-lo, mas também não quero me intrometer. Caminho
na ponta dos pés até a cozinha, porque estou com sede e olho para o sofá
onde Logan está dormindo. Seus pés balançam para fora da beira do sofá e
ele está deitado de costas, com a cabeça apoiada em um dos braços do sofá.
Ele não tem sequer um travesseiro.
Abro a geladeira e me abaixo para ver o que tem para beber; quando
levanto, Matthew está me olhando por sobre a parte de cima da porta.
— O que você está fazendo? — ele pergunta. Suas pálpebras estão
completamente vermelhas; seus olhos, completamente injetados de sangue,
e seu rosto está pálido.
— Pegando algo para beber — sussurro. — Posso pegar algo para você?
Ele nega com a cabeça e lança um olhar fixo na direção de minhas pernas
descobertas e eu puxo a camisa de Logan para baixo pela bainha.
— Bela camisa — ele diz. Ele aponta para Logan com o polegar. — Vocês
dois brigaram?
Também olho para Logan. Ele está dormindo tranquilamente, com a boca
aberta.
— Não — sussurro. — Por que você acha isso?
— Espere aí. — Ele para, como se estivesse pensando em algo. — Por que
você ainda está aqui? Você está passando a noite?
Confirmo com a cabeça, levando uma garrafa de água aos meus lábios.
— As garotas de Logan nunca passam a noite aqui. — Ele parece estar
achando isto engraçado, mas não entendo o porquê.
— Ele insistiu — sussurro.
— Por que você está sussurrando? — Ele sussurra, só que um pouco alto e
mais expressivo.
— Logan está dormindo — respondo.
— Ele é surdo.
 Matt sorri.
Ah, tá. Esqueci. É tão fácil esquecer que ele não pode ouvir... sorrio e
encolho os ombros.
De repente, ele se vira e corre para o banheiro. Ele está vomitando
novamente, mas parece que seu estômago está vazio. Abro as gavetas ao
lado da pia até achar uma com toalhas. Molho uma delas com um pouco de
água gelada e, segurando-a, vou na direção dele, que está saindo do
banheiro. Ele a toma de minhas mãos, suspira pesadamente e limpa seu
rosto com ela.
— Você precisa de algo? — pergunto.
— Água tônica — ele responde. — Há algumas na geladeira.
Faço que sim com a cabeça, e volto para a cozinha. Enquanto estou lá,
pego um balde vazio de margarita mix, que vem num kit de preparo de
margaritas, que está no balcão. Vou até o corredor e deduzo que o quarto
dele é o que está com a porta aberta. Ele está sentado na beirada da cama,
apoiando a cabeça em suas mãos. Coloco o balde em sua frente.
— Para mais tarde — digo.
— Obrigado — ele diz, enquanto bebe um gole da sua água tônica. Pego a
toalha de suas mãos e volto para o banheiro, para molhá-la novamente.
Quando retorno para o quarto, vejo que ele está deitado. Então, gentilmente,
coloco a toalha em sua testa e caminho em direção à porta.
— Não quebre o coração dele — ele fala.
Ele está colocando as tripas para fora, e tudo com o que se preocupa é a
possibilidade de que eu quebre o coração de Logan?
— Só estou aqui por esta noite — respondo.
Ele inspira fortemente. Na verdade, soou como se ele estivesse fungando.
Mas eu entendo. Ele não acredita em mim.
— Verei você amanhã — ele diz.
Desligo a luz ao sair do seu quarto e fecho a porta.
A máquina de lavar parou há algum tempo. Tiro o que está na secadora e
vejo que a pilha no topo da lavadora está crescendo. Não posso deixar todas
as roupas deles ficarem amassadas, então começo a dobrá-las. Dobro
também as que estão saindo da secadora. Coloco minhas roupas nela e,
então, lembro-me da pilha gigante de roupas no corredor e começo a pôr
uma parte delas para lavar. Posso fazer isso. Não estou fazendo mais nada
mesmo.
Volto para a cozinha e Logan está roncando. Seu cabelo, completamente
despenteado, está caído por sobre sua testa e me pergunto se a mãe dele
costumava vê-lo dormir desse jeito.
A cozinha está uma bagunça. Então, pego uma sacola de lixo na despensa
e começo a recolher as caixas de pizza. Depois, retiro toda a comida de cima
do balcão, e o limpo. A cozinha está limpa e brilhante, então, volto para o
quarto de Logan.
Bocejo e fecho a porta do quarto. Mas, desta vez, não sinto a necessidade
de trancá-la.
A cama afunda no meio da noite, e eu acordo assustada. Meu coração
começa a bater como uma britadeira e eu me movo rapidamente para a beira
da cama.
— O que você está fazendo aqui? — pergunto.
É Logan, e o quarto está escuro; então, ele não pode ver meu rosto, nem
ouvir minha voz. Ele rola e deita de lado, longe de mim, aconchegando-se em
seu travesseiro. Ele faz um barulho adorável com a boca enquanto se ajeita
na cama. Ele estende o braço e tira os cobertores de mim, se cobrindo com
eles.
Ele não acha que vai dormir aqui, certo? Eu poderia ir dormir no sofá, mas
ele já está roncando. Ele está dormindo profundamente. Inclino-me para
cima, e olho para o seu rosto. Ele não se mexe, acho que ele não vai tentar
fazer nada comigo. Só irá dormir.
Rolo para o outro lado e me encolho, já que está frio sem o cobertor. Eu
poderia levantar e pegar o do sofá. Sei que ele estava usando um enquanto
estava deitado lá, mas fico com medo de acordá-lo ao me levantar. Pego a
ponta do cobertor que ele roubou de mim, e o puxo para o meu lado, o
suficiente para cobrir a metade do meu corpo. Ele não se mexe. Então, deve
ficar tudo bem.
Logan
A cordo, e me movo devagar ao perceber que há um corpo quente
pressionado contra o meu. Levanto a cabeça e olho para baixo, na direção da
perna jogada sobre as minhas coxas. Há um braço delicado envolvendo o
meu peito, e uma cabeça cheia de cabelos pretos - e uma mecha azul -
aconchegada sob o meu queixo, bem ao lado do meu coração.
Sua coxa está nua, e está tão bom que não quero me mexer. O cheiro de
seu shampoo invade o meu nariz de forma agradável e me pergunto como
acabei indo parar na cama com ela. Sei que tudo o que fizemos foi dormir.
Meu chute é que me levantei para ir ao banheiro no meio da noite e voltei
para cá por acidente. Como ela acabou agarrada a mim, é outra história.
Deito a cabeça no travesseiro e olho para o teto rachado. Não quis que
isso acontecesse. E não quero que ela pense que eu só quero que ela esteja
em minha cama, ou que só quero transar com ela. Mas quero transar com
ela. Agora mesmo. Quero rolar por cima dela e tirar sua calcinha rosa,
deslizando-a para baixo devagar entre suas pernas. Quero beijá-la desde as
solas de seus pés até dentro de suas coxas. Olho para suas coxas de novo.
Não consigo resistir. Estendo a minha mão e a coloco em cima de uma delas.
Ela se mexe suavemente e aperta o corpo dela contra o meu mais
fortemente, seus seios pressionados por meu peito.
Meu pau está tão duro que todo o sangue de meu corpo está pulsando
nele. Merda.
O sol está nascendo, então meus irmãos estarão circulando pela casa em
breve. Eles nunca vão parar de falar nisso se me encontrarem aqui. Comecei
no sofá, e jurei que continuaria lá.
Merda.
Só queria mantê-la segura e agora ela está na cama comigo. Ou eu estou
na cama com ela.
Involuntariamente, seguro sua coxa, que está sob a minha mão. Giro o
meu corpo para olhá-la e levanto a coxa dela um pouco para cima, na altura
de meu quadril. Preciso sair de debaixo do seu braço. Mas, então, seus olhos
marrons se abrem. Nós estamos cara a cara. Ela não parece assustada.
— Você roubou o cobertor — ela diz.
Ela está com bafo matinal - e, ainda assim, nunca desejei tanto beijar
alguém em minha vida.
— Por que você está em meus braços? — pergunto.
 Ela olha em volta como se não tivesse muita certeza do que aconteceu e
morde seu lábio inferior novamente. Eu o puxo, gentilmente, com o polegar,
e ela lambe os lábios da mesma maneira que fez na noite passada.
— Eu estava com frio. E você estava quente.
— Eu tinha dormido no sofá— digo.
Ela acena com a cabeça, em concordância, e se aconchega a mim,
enterrando seu rosto em meu peito. Ela inspira profundamente e sua
respiração circula pelo tecido fino da minha camiseta quando ela expira. Ela
acabou de me cheirar?
— Você cheira bem — ela murmura, levantando o rosto e olhando para
mim, para que eu possa ver seus lábios.
Sim, ela acabou de me cheirar. Não posso resistir. Espalmo a minha mão
sobre a bunda dela e trago-a para mais perto de mim.
— Você sempre acorda assim tão doce? — pergunto. Ela é como um
algodão-doce em meus braços. Ela tem um aroma suave e limpo, e não está
me empurrando para longe.
— Não estou acordada ainda — ela murmura.
Kit gira em meus braços, ficando de costas para mim. Meu antebraço está
debaixo de sua cabeça, e seu traseiro está comprimido contra minha virilha.
Sua cabeça está embaixo do meu queixo e não consigo mais ver o seu rosto.
Mas duvido que ela esteja falando. Ela está tranquila em meus braços e seu
fôlego sai quente e forte de sua boca a cada expiração, queimando meu
antebraço a cada vez que respira.
A sola de seus pés está fria contra o peito dos meus, então, puxo o
cobertor e o passo por cima de nós dois, prendendo-o embaixo de seu corpo
e cobrindo os nossos pés.
Não quero soltá-la, mas sei que preciso levantar. Preciso voltar para o
sofá. Fecho meus olhos e trago o cabelo dela para baixo, deixando-o entre
nós.
Ela me deixa abraçá-la e pretendo fingir que ela ainda está dormindo.
Será que irei incomodá-la se ficar aqui? Continuo abraçando-a. Nunca tive
uma garota dormindo a noite toda em minha cama antes. Nunca. Nunca
acordei ao lado de alguém. Nunca o quis. Até agora.
Acomodo meu braço em torno de sua cintura. Vou ficar só mais alguns
minutos.
A porta do meu quarto se abre e sinto o baque que ela faz ao ir de
encontro à parede. Paul é um urso pela manhã e não acorda ninguém
calmamente. Ele anda por aí, abrindo portas bruscamente e acendendo as
luzes, até os gêmeos acordarem e ficarem prontos para ir à escola. Ambos
estão no último ano do ensino médio e precisam chegar lá cedo. Levanto o
rosto e olho para ele.
“Eu sabia que você não ficaria no sofá a noite toda”, ele fala para mim,
por sinais.
Kit está dormindo de bruços, com as mãos em baixo do travesseiro e uma
perna flexionada ao lado de seu corpo. Sento-me e olho para ela. Minha
camiseta do AC/DC está levantada até sua cintura, e um lado da sua calcinha
rosa migrou para a fenda entre as suas nádegas. A sua nádega esquerda está
exposta - redonda, firme e, ainda assim, relaxada. Jogo o cobertor em cima
do traseiro dela enquanto me levanto.
“Cale a boca”, falo para Paul por sinais.
Estendo a mão e pego minha calça jeans, vestindo-a rapidamente. Vesti
minha cueca boxer ontem à noite, antes de ir dormir.
Paul está usando uma calça de pijama e está sem camisa. Quando chego
à cozinha, os gêmeos estão comendo cereal em suas tigelas e usando
boxers.
“Vistam uma roupa”, falo por sinais. “Kit ainda está aqui”.
— Este é o nome dela? Kit? — Sam pergunta.
Balanço a cabeça negativamente.
“Acho que não”. Tenho certeza de que esse não é o nome dela. “Um cara
na rua a chamou assim”.
— De onde ela é? — Pete pergunta.
“Não sei. Ela não quer me contar”.
Paul aponta para o sofá.
— Como você dormiu?
Ele sorri. Meu pescoço ainda dói por ter dormido no sofá.
“Bem”, respondo.
— Ela dormiu em sua cama. Com você. — O sorriso de Paul some e ele
me encara intensamente.
Faço que sim com a cabeça.
“Não a noite toda. Só parte dela”.
Preparo-me para me servir de uma xícara de café, mas a cafeteira não
está onde a deixamos. Que diabos aconteceu na cozinha?
Paul está com o quadril apoiado contra o balcão, olhando para mim.
— Nós acordamos e nos deparamos com isso. — Ele aponta para a
vastidão do nosso balcão, agora limpo. Não me lembro da última vez em que
vi a cor da fórmica.
 “Onde estão nossas coisas? ”
Ele abre a porta da dispensa e aponta para dentro. Ela colocou tudo aí? A
pia está sem louça alguma - até Sam colocar sua tigela nela.
“Coloque-a na máquina de lavar louças”, digo a ele. Se ela trabalhou duro
desse jeito para limpar a cozinha, nós podemos tentar deixar assim, não
podemos?
— Que saco! — Sam reclama. Mas ele abre a lava-louças e coloca sua
tigela dentro dela.
— Vocês dois, vão logo para a escola — Paul diz. Ele os enxota para o
quarto, para que eles se vistam. — Da próxima vez, vistam alguma coisa
antes de sair de seus quartos — avisa.
Ele olha para mim.
— Por quanto tempo Kit ficará aqui?
Paul olha por cima de meu ombro e sorri. Viro-me e vejo Kit. Ela está toda
amarrotada e tem uma marca em sua bochecha, causada pelas dobras da
fronha.
— Estou indo embora hoje — ela diz.
Ela caminha na direção da cafeteira, que está em um balcão diferente
agora. Admito, está mais conveniente onde ela a colocou, mas ainda não é
aonde deve ficar. Ela pega uma xícara de café e se serve, enchendo-a
completamente. Então, se vira e diz:
— Obrigada por me deixar ficar ontem à noite. Estou realmente grata.
Quero perguntar a ela o motivo de ter limpado a cozinha e dizer
“obrigado”, mas não posso usar minha voz na frente de meus irmãos.
— Ela limpou o banheiro também — diz Sam, enquanto se aproxima do
balcão.
O cabelo dele está molhado e ele se inclina em minha direção.
— Estou com muito cheiro de menina? — ele pergunta. Ele olha
levemente envergonhado para Kit. — Usei seu shampoo. E o seu sabonete.
Paul bate forte no ombro dele.
— Ele usaria seus absorventes se você os tivesse deixado lá.
O rosto dela cora lindamente.
— Fique longe das coisas dela, palerma — avisa Paul.
Paul ajusta a calça jeans dele.
— Ela dobrou minha calça. Não estou acostumado a usar algo que não
estava enrolado no cesto do canto da sala.
Olho fixamente para ela. Ela fez tudo isso enquanto a gente estava
dormindo? Quero dizer a ela que não precisa trabalhar para ficar aqui.
 — O que foi? — ela pergunta. — Não consegui dormir.
Ela estava dormindo muito bem em meus braços. Não quero pensar sobre
isso, porque não consigo esquecer do quanto gostei.
Sam inclina-se e a beija na bochecha, ao mesmo tempo que Pete a beija
na outra bochecha. Ela faz uma careta, mas não afasta nenhum deles.
— Voto para que a deixemos ficar aqui por mais um dia — Pete diz. Ele
baixa os olhos, e observa suas pernas nuas. Honestamente, já vi mulheres
em casas noturnas que deixavam muito mais pele à mostra do que ela. — Ela
é uma gracinha — ele diz. Então, ele pega uma banana em cima do balcão e
corre em direção à porta da casa.
Sam está bem atrás dele e estende a mão para fechar a porta após
saírem. Mas, antes disso, estica a cabeça para dentro e diz:
— Dois votos para que ela fique.
A porta se fecha. Eles se foram.
Kit sorri, e olha para mim - acho que ela está tentando ver como vou
reagir. Matt está de pé, e parece ter recebido um beijo da morte, de tão mal
que está.
— Três votos — ele diz, enquanto se senta na cadeira e apoia o rosto em
suas mãos.
Paul encolhe os ombros.
— Por mim, tudo bem — Paul diz. — Mas a decisão é de Logan. É a cama
dele.
Paul deixa o cômodo, indo se arrumar para o trabalho. Tenho que fazer o
mesmo, mas não preciso ir agora – só pego às onze. Paul vai mais cedo
todos os dias porque tem que cuidar da papelada.
Kit pega uma água tônica, coloca em um copo e o entrega a Matt. Ele
sorri vagamente, e diz:
— Obrigado. — Ela não diz nada de volta, mas aperta o ombro dele.
O que está rolando entre os dois? Ele não deixa a gente fazer nada para
ele, mas está deixando Kit pegar algo para ele beber?
Ela sorri e caminha de volta para o quarto, levando seu café com ela.
Quando ela fecha a porta, Matt avisa:
— Ela vai quebrar seu coração, cara.
Eu sei. Ela vai quebrar a porra do meu coração. Porque eu nunca quis
nada com ninguém do jeito que quero algo que não consigo nem definir com
ela.
Emily
A cordar nos braços dele foi um dos melhores momentos de minha vida. Eu
não queria sair da cama. Queria ficar daquele jeito para sempre. Por isso,
quando ele me perguntou sobre como acabamos entrelaçados, fingi que
estava dormindo e rolei para o lado, esperando que ele envolvesse seus
braços ao meu redor. Ele o fez. Logan me envolveu com seu corpo todo. Eu,
de propósito, preferi me virar para o outro lado, para que não precisasse
explicar. Não queria contar a ele que eu havia percebido como ele estava
quando veio parar na cama comigo. Ou como o procurei e o toquei à noite, e
ele me deixou colocar a cabeça em seu peito.
Eu não pretendia aconchegar meu corpo no seu, mas ele não parecia
descontente com isso. Se o volume em sua boxer era algum indicativo, ele
parecia bem satisfeito. Mas, mesmo depois disso, ele foi completamente
respeitoso com o meu corpo.
Saio do quarto dele usando meu uniforme escolar. Está limpo agora,
então não me importo em vesti-lo novamente. Além do mais, colocá-lo
significa que estou deixando o apartamento. Minha bolsa está em meu ombro
e minha guitarra em minha mão. Não há ninguém no lugar, além de nós dois.
Paul saiu para o trabalho, há uma hora. E Matt ficará em casa hoje, com
certeza. Ele está fraco demais até para levantar a cabeça, que dirá ir
trabalhar com o público. Ele deve estar em seu quarto, porque Logan está
sentado à mesa, lendo o jornal. Ele olha para cima quando saio do quarto e
fica bastante surpreso.
Ele faz um gesto com suas mãos, como se me perguntasse: “O que foi?”.
— Preciso ir — explico. Levanto minha guitarra. — Preciso trabalhar. E
você também precisa trabalhar. E tenho certeza de que você não vai querer
que eu fique por aqui enquanto você não está. E se eu roubar alguma coisa?
Eu tento rir disso, tentando fazer com que ele ignore o que eu falei, mas
ele não está achando engraçado.
— Você não precisa ir — ele diz. — Fique.
Ele se levanta e fica na minha frente. Levanto minha guitarra novamente.
— Não posso. Tenho que trabalhar.
Tenho apenas trinta e dois dólares comigo. Não consigo arrumar um lugar
decente para ficar só com isso. Nem mesmo por uma noite.
Como se ele pudesse ler minha mente, ele puxa a carteira e a abre. Ele
tira algum dinheiro e tenta colocá-lo em minhas mãos. Não posso ficar com o
dinheiro dele.
— Fique — ele fala. Ele quer que eu fique aqui ao invés de fazer minhas
apresentações na rua.
Digo que não com a cabeça. É difícil explicar isso para ele. Quero muito
ficar aqui, mas não posso. Não consigo me sentir confortável em nenhum
lugar. Porque amanhã, posso ter que deixá-lo novamente.
— Obrigada por me deixar dormir aqui — sussurro.
Sei que ele não pode ouvir o tom da minha voz, mas ele ainda pode ler
lábios. Ele puxa meu queixo para cima com seu dedo indicador, para que eu
olhe nos olhos dele.
— Obrigada — repito.
— Volta hoje à noite? — ele pergunta. Ele está segurando minha mão e a
alisa delicadamente com o polegar. — Dormirei no sofá. Prometo.
Olho para cima, para ele, engolindo em seco.
— Eu gostei de quando você esteve na cama comigo — admito.
Ele estreita o olhar e me analisa detalhadamente, mais do que qualquer
pessoa que já conheci. Mas não diz mais nada.
— Acho que estou gostando... — admito, timidamente. Esta é,
provavelmente, a coisa errada a se dizer. Mas preciso dizer a ele. Não o usei
apenas para ter um lugar para dormir. Eu, genuinamente, poderia cuidar
dele, se minha situação atual fosse diferente. Mas não é. E eu não posso
mudá-la.
Ele não entende o que falo, eu acho, porque ele parece confuso.
— O quê? — ele pergunta.
— Acho que estou gostando — repito. Mas ele ainda parece confuso.
Parece que ele vai pedir para Matthew traduzir. Eu o paro, segurando em
seu braço.
— Gosto de você — digo, nitidamente. — É por isso que estou partindo.
Eu não faria bem para você ou para seus irmãos. Gosto demais de você, e
por isso não devo ficar aqui.
— Isso é ridículo — ele diz.
Sim, é ridículo. Mas ele não sabe de onde vim. Ele não sabe quantas
pessoas estão à minha procura ou por quê. E quando ele descobrir - não
tenho dúvidas que ele irá descobrir - ele irá me odiar por não ter dito tudo
imediatamente para ele.
— Janta comigo? — ele pergunta, arqueando as sobrancelhas. Ele parece
esperançoso e não posso permitir isso. Ele dobra os joelhos para poder olhar
em meu rosto.
 — Jantar? — ele repete, como se eu não o tivesse entendido. — Um
encontro — ele diz. — Vá a um encontro comigo.
Nego com a cabeça. Eu não deveria gostar tanto dele depois de um
tempo tão curto; mas, agora, vejo possibilidades onde, antes, não via
nenhuma. Ele me faz acreditar que eu poderia ter uma conexão real com
alguém. Bem, talvez isso acontecesse se eu fosse outra pessoa. Mas não sou.
Então, não posso.
— Obrigada por me deixar dormir aqui — digo. — E lavar minhas roupas e
tomar banho. Eu realmente sou muito grata por isso. Você poderia agradecer
aos seus irmãos por mim?
Suas mãos caem ao lado do seu corpo, soltas, longe de mim. Sinto como
se alguém tivesse retirado minha âncora e flutuarei para longe. Ele acena
positivamente com a cabeça, caminha de volta até a mesa, se senta e
começa a virar as páginas do jornal. Ele não está mais olhando para mim e
sinto um vazio, como se alguém tivesse arrancado o meu braço.
Saio, e me encosto completamente contra a parede do lado de fora de
sua porta. Não posso trazê-lo para minha vida. Não é bom para ele. Para
nenhum deles. É assim que deve ser.

Minha bunda está gelada novamente, apesar de eu estar usando legging

preta debaixo da minha minissaia xadrez. Sinto um frio congelante no metrô,
e estou sentada em minha bolsa para que minha bunda não entre em
contato com o concreto frio. Mas o frio ainda está penetrando em mim.
Consegui quarenta e dois dólares hoje, apesar disso, e é um dia bom. Devo
ter estado com uma expressão absolutamente miserável, porque as pessoas
têm vindo colocar dinheiro na capa da minha guitarra como se eu fosse uma
sem-teto. Bem, eu sou, mas não é como se eu estivesse segurando um
cartaz que diz: “Estou com fome. ”
Já passa das sete horas e fiquei por aqui desde que deixei o apartamento
de Logan. Minhas mãos estão cansadas e eu não consigo parar de pensar que
é melhor eu arrumar minhas coisas e sair do metrô. A multidão que passa
depois do horário de trabalho já foi embora, e os bêbados tendem a sair
depois de escurecer. Por isso, eu nunca me sinto segura no metrô quando
começa a ficar tarde. Recolho minhas coisas e guardo a minha guitarra.
Coloco o dinheiro que consegui hoje em meu bolso. Está ficando mais frio
aqui fora por conta da chegada do outono, e não tenho nenhum casaco.
Então, ou eu posso usar o dinheiro que tenho para alugar um quarto em um
motel ou posso ir a um brechó e tentar encontrar um casaco usado para me
manter aquecida enquanto o tempo muda. Se eu conseguir comprá-lo, vou
dormir no abrigo de novo, desde que tenham vagas.
Então, é casaco, abrigo e voltar ao metrô amanhã.
Alguém chama o meu nome enquanto subo os degraus do túnel. Viro-me
e encontro Bone, encostado no poste.
— Como vai, Kit? — ele pergunta. Seus olhos devoram meu corpo e meu
interior se revira.
— Bem — digo, rapidamente. — Precisa de alguma coisa?
Ele faz que não com a cabeça, mordendo os lábios.
— Você tem um lugar para ficar esta noite? — ele pergunta.
Ele me pergunta isso toda vez que me vê, como se esperasse me
encontrar, um dia, em um momento vulnerável, no qual eu aceite seja lá o
que ele me oferecer. Eu não sei o que ele está oferecendo, mas tenho
certeza de que não vai me trazer nada de bom.
— Tenho, mas obrigada por perguntar.
— Não há de quê, Kit — diz ele. Ele vira e vai embora, com o braço sobre
os ombros de uma garota. Ela parece estar sobre o efeito de alguma droga. E
eu estaria disposta a apostar que é exatamente desse jeito que ele gosta
que as garotas estejam.
Ando pela cidade, perambulando em direção ao abrigo. Sei que é na
esquina da rua onde fica o estúdio em que Logan trabalha. Não tenho como
evitar, vou ter que passar por lá. As luzes estão acesas dentro do estúdio, e
ainda há pessoas caminhando pela região. Desacelero, torcendo para que eu
consiga, ao menos, ver onde ele está. Só quero vê-lo. Sei que ele
provavelmente me odeia, mas quero ver se ele está bem - andando,
respirando e talvez até mesmo rindo.
O letreiro de neon sobre o prédio diz: “Reed’s”. Pergunto a mim mesma se
esse é o sobrenome deles. Paul caminha na direção da porta e levanta a
mão, acenando para mim, sem abri-la. Ele inclina a cabeça para a frente e
me olha. Um pouco demais, até. Ele empurra a porta e fala, perto da fresta:
— Você quer entrar?
Eu nego com a cabeça.
— Eu não deveria.
Ele acena com a cabeça.
— Você não deveria. Mas você vai. — Ele gesticula, pedindo para que eu
ande para a frente. — Ele está na parte de trás.
 É como se meus pés tivessem vontade própria. Sigo em direção à parte
de trás do estúdio e a moça da recepção me lança um olhar furioso. Eu a
ignoro. Há uma cortina na parte de trás do estúdio, acho que é onde ele está
agora. Empurro-a lentamente para o lado. Ele não pode me ouvir, está de
costas. Mas há uma mulher apoiada na mesa, nua da cintura para cima. Ele
está de pé na frente dela, e seu braço está em volta dela; sua mão está
ocupada sobre a região em torno de seu seio direito.
— Merda — eu falo. Sinto como se alguém tivesse me dado um soco no
estômago. A moça na mesa se assusta e Logan olha para cima. Não tenho
escolha a não ser sair. Não fiz nada além de pensar neste homem o dia todo,
e ele está com uma de suas vadias. Eu sabia que ele as tinha, mas ver as
mãos dele tocando em uma delas é pior. Eu não tenho direito de reclamar
dele. Eu nem sequer pretendia vir encontrá-lo. Paul insistiu. Será que Paul
sabia o que eu iria encontrar?
Paul interrompe o meu caminho, enquanto corro para a porta.
— Kit — ele me chama, impedindo-me de sair, bloqueando a saída com
seu corpo.
Tento afastá-lo com minhas mãos. Não consigo nem respirar direito, que
dirá parar para falar com ele. Antes que eu consiga chegar até a porta da
frente, Logan sai da parte de trás do estúdio e corre atrás de mim, em
direção à parte da frente. Posso ouvir seus pés passando sobre o piso
laminado.
Logan me alcança, e segura firmemente – mas, ainda assim, de forma
gentil - o meu cotovelo.
Lágrimas tocam os meus cílios. Não sei por que elas estão ali. Mas não
quero que ele as veja. Ele levanta um dedo, me dizendo para esperar. Não
posso esperar. Se eu esperar, ele vai me ver despencar em lágrimas.
Ele segura firmemente a minha mão e começa a me levar em direção à
parte de trás do estúdio. Ele empurra a cortina para o lado e vejo que a
mulher ainda está sentada exatamente como ele a deixou. Só que agora ela
está segurando um pedaço pequeno de papel sobre os seios.
— Oi — ela diz.
Ele aponta para uma cadeira, indicando que deseja que eu me sente.
Balanço negativamente a cabeça.
— Não.
Ele aponta para a cadeira novamente. Eu sento, porque sinto que minhas
pernas não irão me segurar mais, só por isso.
Ele se vira para a mulher e puxa o papel para baixo. Ele está tatuando
seu mamilo. Eu desvio o olhar.
— Está tudo bem — diz a mulher. — Ele fez um belo trabalho. Eu não me
importo se você quiser vê-la.
Ele está fazendo uma tatuagem. Claro que está. Solto todo o ar que tenho
em meu corpo, expirando fortemente. Ele está fazendo uma tatuagem. Olho
o que ele está fazendo enquanto ele termina. Ele não está apenas tatuando o
mamilo dela. A tatuagem é o mamilo dela. Mas que diabos?
— Dupla mastectomia — ela explica. — Logan faz tatuagens gratuitas
para pacientes mastectomizadas.
Ela arqueia as costas, empinando os seios.
— O que você acha?
Eles se parecem com mamilos reais. O sombreamento em torno das
bordas é perfeito, e ele está tatuando um simples mamilo com uma grande
auréola. Mas não há nada de simples nisso. É uma obra de arte. A cor tem o
mesmo tom que os lábios dela, e não consigo acreditar como eles parecem
tão reais.
— Uau — eu digo. O que se pode dizer? Ótimos mamilos? Belos peitos? —
Isso é incrível.
Logan segura um espelho para ela e ela olha um dos seios, e depois o
outro.
— Eles estão perfeitos!
Ela balbucia, quase chorando, joga os braços em volta do pescoço dele e
ele a abraça com força, sorrindo para mim por cima do ombro dela. Ele dá
um passo para trás, inclina-se para baixo e, suavemente, dá um beijo na
parte de cima de seu peito. Os olhos dela se enchem de lágrimas, e os meus
também.
— Vou mostrar para todo mundo — diz ela, segurando o papel sobre os
seios enquanto sai da parte de trás do estúdio. A moça que fica na recepção
se aproxima para admirá-los e Paul olha para todos os lados, menos para os
peitos dela. Não há mais ninguém no estúdio, mas tenho a sensação de que
ela não se importaria se houvesse.
— Ela queria se sentir sexy novamente — ele diz, em voz baixa, puxando
a cortina para que ficássemos atrás dela.
— Você fez um belo trabalho. — Começo a bater a minha guitarra, de
leve, contra minhas canelas; não sei mais o que dizer. É extraordinário ver
como os seios dela pareciam ser reais. O sombreamento, as cores e a forma
como o tamanho deles combinou bem com o tamanho de seus seios novos -
tudo era perfeito.
 — Ela precisava deles.
Ele encolhe os ombros. Ele é muito modesto.
Ela aparece, subitamente, atrás da cortina e parece muito satisfeita. Ela
veste uma camisa e tira algum dinheiro da sua bolsa.
— Eu não tenho muito... — começa a dizer.
Ele coloca o dinheiro de volta em sua bolsa, sacudindo a cabeça
negativamente.
— Ele não vai aceitá-lo — eu digo.
Ela olha para mim, estreitando os olhos, e pergunta:
— Quem é você?
— Ninguém — respondo.
Ela faz que sim com a cabeça. Ela beija Logan na bochecha, acena para
mim e sai.
Logan começa a limpar seus equipamentos. Ele olha para mim com o
canto do olho e diz:
— Por que você está aqui?
Abro minha boca, mas não consigo pensar na coisa certa a dizer, então,
fecho-a novamente. Ele para e apoia o quadril na mesa, cruzando os braços
sobre o peito.
— Posso te pagar um jantar? — pergunto, abruptamente. Não faço ideia
de onde tirei isso, mas aconteceu.
Ele sorri e responde:
— Sim.
Logan
— O que você quer comer? — pergunto, assim que saímos do estúdio. Kit
perguntou a Paul se queria jantar conosco, mas acho que ele viu a súplica em
meus olhos quando olhei em sua direção. Preciso de algum tempo a sós com
ela. Preciso levá-la em um encontro. Tecnicamente, ela me convidou para
sair, mas eu nunca iria deixá-la pagar o jantar para mim. Nunca.
— Qualquer coisa — ela diz, com um encolher de ombros.
Percebo que não faço a menor ideia do que ela gosta.
— Comida italiana? — Aponto para um restaurante italiano na esquina da
rua onde fica o meu apartamento.
Ela concorda com a cabeça, sorrindo para mim.
— Achei que você não voltaria. — Abro a porta para ela, segurando-a,
enquanto Kit entra no restaurante à minha frente, que está iluminado por
uma luz baixa. A garçonete nos leva a uma mesa no canto do restaurante e
Kit senta-se à minha frente.
— Não deveria ter voltado. — Ela coloca a guitarra debaixo da mesa,
batendo na minha canela no processo. — Sinto muito — diz ela, contraindo
seu corpo.
De repente, ela fica desconfortável comigo. Ela me pediu desculpas por
ter batido em minha canela ou por ter me deixado hoje pela manhã?
— O que você fez hoje? — eu pergunto.
Ela faz uma careta e aponta para a própria roupa.
— Toquei no metrô.
— Como foi?
Ela encolhe os ombros.
— Estava frio. Minha bunda ainda está congelada — ela admite.
Meu cérebro, imediatamente, imagina uma cena na qual eu a ajudo a
aquecer sua bunda. Vi suas nádegas redondas e perfeitas hoje pela manhã.
— O que foi? — ela pergunta. Meus pensamentos devem ter ficado
estampados em minha cara.
— Nada — respondo. Mas um sorriso aparece no canto dos meus lábios.
— O que há de tão engraçado? — ela pergunta, inclinando a cabeça para
o lado.
Faço que não com a cabeça.
— Na verdade, minha mente estava meio poluída — admito. — Sinto
muito. Isso não vai acontecer novamente. Por favor, continue. — Gesticulo,
pedindo para ela continuar falando.
— Você estava pensando na minha bunda — diz ela. E agora ela está
sorrindo também.
Sinto minhas bochechas ficarem vermelhas. Ela é realmente bonita.
A garçonete chega à mesa com cardápios e coloca um na minha frente e
outro na frente de Kit.
— Bem-vindos — diz ela. — Gostariam de saber quais os pratos do dia?
Ela pisca para mim, tentando chamar minha atenção. Faço questão de
não olhar para ela.
Kit faz que sim com a cabeça, em resposta à pergunta da garçonete. Esta
recita alguns itens de menu e seus preços e vejo Kit tirar o dinheiro do bolso
e contá-lo debaixo da mesa. De maneira alguma vou deixá-la pagar o jantar.
— O que posso trazer para você beber?
Kit arqueia uma sobrancelha para mim e eu gesticulo, apontando para
ela, para mim e para ela novamente, indicando que vou beber o mesmo que
ela.
— Água tônica — ela pede.
Concordo com a cabeça. A garçonete sai, e deixa os dois cardápios em
nossa mesa. Abro o meu, mas ela não faz o mesmo.
— Você já sabe o que quer pedir? — pergunto.
— O que você vai pedir?
Ela sorri para mim. Abro o outro menu na frente dela e aponto para a
palavra no topo.
— O que você vê quando você olha para isso?
Ela torce o nariz.
— Vejo alguém que pensa que pode me ensinar a ler. — Ela fecha o
menu. — Acredite em mim, pessoas melhores que você, já tentaram.
— Quem já tentou? — pergunto.
Ela pega um canudo e toma um gole da água tônica, pressionando os
lábios em torno dele.
— Uma pergunta melhor seria “Quem não tentou?”. Fui examinada
exaustivamente, submetida à educação especial, além de ter sido levada a
consultas com terapeutas que pensaram que poderiam desbloquear o meu
cérebro. Ninguém conseguiu.
Ela não parece chateada com isso, apenas conformada. Abro o cardápio
de volta e, só porque sou curioso, aponto para a palavra no topo da página
novamente.
— O que isso quer dizer? — pergunto.
 Ela olha para o cardápio e o fecha.
— Sei que são palavras — diz ela. Parece que ela realmente quer me
explicar, e eu realmente quero ouvir a explicação dela.
— Posso soletrar palavras. E sei o que elas significam. É apenas a maneira
como elas estão na página que torna isso difícil para mim. — Ela encolhe os
ombros. — Não espero que você entenda.
Ela desvia o olhar e eu me repreendo por tê-la pressionado.
— Então, você conhece as palavras e sabe como escrevê-las na sua
cabeça?
Isso me deixa perplexo.
— Louco, não é? — Ela ri, mas não há humor em sua expressão. — A
dislexia é uma vadia.
A garçonete reaparece. Ela traz um cesto cheio de pão e o coloca no
centro da mesa. Kit pega um pedaço e eu me pergunto se ela comeu alguma
coisa hoje.
— Já escolheu o que vai pedir? — a garçonete pergunta.
Aponto para o frango à parmegiana. Ela faz que sim com a cabeça, e olha
de uma forma engraçada para mim. Ela percebe que tem algo de errado;
mas, aparentemente, ela me acha interessante.
— O que tem de bom? — Kit pergunta a ela. Ela fez a mesma coisa na
lanchonete. Deve ser como ela lida com isso.
— O frango à parmegiana é incrível — ela diz, sorrindo para mim.
Kit ainda não está satisfeita.
— Mas o Alfredo, é o meu favorito — ela continua.
Olho para Kit e faço que sim com a cabeça, concordando com a
garçonete. Ela ri.
— Ok, mas se eu não gostar, vou querer o frango — ela avisa.
Concordo com a cabeça novamente.
— Vou querer o Alfredo — diz ela para a garçonete.
Kit leva um pedaço de pão para os lábios e dá uma mordida. A migalha
gruda no lábio e sinto vontade de estender a mão, pegá-lo e trazê-lo para os
meus lábios. Mas não me atrevo. Consegui fazer com que ela jantasse
comigo. Se eu a pressionar muito, ela irá fugir.
— Você comeu alguma coisa hoje? — deixo escapar.
Seu rosto cora levemente e ela faz que sim com a cabeça. Ela está
mentindo. Tenho certeza disso. Empurro a cesta de pão para ela e digo:
— Coma.
Ela pega outro pedaço, mastiga em silêncio durante um tempo e, então,
olha para mim. Seu rosto está com uma expressão serena quando ela fala:
— O que você fez para aquela mulher no estúdio, com as tatuagens...
Aceno positivamente a cabeça quando ela para. Ela está se referindo às
tatuagens de mamilos.
— Aquilo foi incrível, e bonito. Onde você aprendeu a fazer isso?
Encolho os ombros. Não lembro de quando aprendi a fazer. Só sabia que
podia desenhá-los. E se eu podia desenhá-los, com certeza podia tatuá-los.
— Acho que ela ficou contente.
— Você está brincando? — Ela dá um tapa na mesa. — Ela estava em
êxtase. E eles ficaram realmente bonitos. Como arte. Posso ver suas
tatuagens? — ela pergunta hesitante.
Estou usando um casaco, então, tenho que tirá-lo para mostrá-las a ela.
Quero mostrar minha arte a ela. Desenhei a maior parte delas e meus irmãos
as traçaram em mim. Tiro o casaco e coloco minhas mãos viradas para baixo
sobre a mesa. Ela se inclina para mais perto, olhando atentamente. Tenho os
braços fechados, o que significa que tenho tatuagens do pescoço até os
pulsos.
Ela toca os lábios tatuados em meu antebraço com o dedo,
delicadamente. Os pelos dos meus braços se arrepiam, mas finjo que não
percebo.
— Por que você fez essa? — ela pergunta.
Eu sorrio.
— Essa, combina com esta aqui. — Aponto para o meu outro braço. —
Representam algo que minha mãe costumava dizer.
Ela franze a testa enquanto olha para a cruz no meu outro braço.
— De seus lábios aos ouvidos de Deus — explico. — No meu caso, a
distância entre meus lábios e os ouvidos de Deus é grande. É por isso que
elas estão em braços diferentes.
— Você vê a sua mãe com frequência? — ela pergunta. Ela ainda está
comendo o pão, e isso é muito bom. Quero continuar a falar com ela, para
que ela continue comendo.
Faço que não com a cabeça.
— Ela morreu há alguns anos.
— Oh. — Sua boca para de se mover, e ela engole em seco. — Sinto
muito.
Encolho os ombros. Foi um acidente incomum.
— E seu pai? — ela pergunta.
— Ele foi embora assim que mamãe morreu — explico. Esta parte é
sempre difícil. — Havia muita gente na casa, eu acho. — Eu rio, mas isso não
é engraçado.
— Então, é só você e seus irmãos? — ela pergunta.
Faço que sim com a cabeça.
— Paul assumiu a responsabilidade por todos, quando nosso pai foi
embora. Ele tinha que fazer isso, senão todos nós iríamos nos separar.
— Uau. — Isso é tudo o que ela diz. Apenas uau. Ela parece perplexa.
— A gente se vira bem — eu explico. Não quero que ela sinta pena de
mim. — E você? Onde está a sua família?
Mas ela balança negativamente a cabeça.
— Não — ela diz.
— Isso não é justo — eu digo.
Ela levanta um dedo da mesma forma que faço com ela o tempo todo.
— Sei que não é justo — ela fala. — Mas é melhor que você não saiba.
— Melhor para quem? — pergunto. Estou um pouco irritado por ela estar
guardando segredos. Ela tem o direito de tê-los, mas eu não preciso gostar
disso.
— Minha situação é difícil — ela começa. — E não posso explicá-la para
você.
Ela volta a olhar para as minhas tatuagens. Seus olhos se perdem entre
elas. São muitas, não dá para contar. Mas preciso mostrar a tatuagem dela.
— Quero te mostrar uma coisa — eu falo. — Mas tenho medo de você
ficar com raiva de mim.
Ela fica subitamente alerta, e pergunta:
— Por quê? O que é?
Viro meu pulso e aponto para sua tatuagem na parta interna do meu
pulso. Era algo que eu estava que eu estava guardando para um momento
especial. Ela inclina-se em direção à tatuagem e sinto toda a respiração dela
sair de seu corpo. Posso sentir o ar quente tocar a minha mão no momento
em que ela expira.
— Essa é a minha tatuagem— diz.
Ela segura a minha mão na dela e a levanta, colocando-a em frente ao
seu rosto.
— Você está com raiva? — eu pergunto.
Ela olha para mim brevemente e, em seguida, volta a olhar a tatuagem.
Ela está observando todos os seus detalhes. Sua mão treme enquanto segura
a minha com força.
— Você a mudou.
 — Senti que... é como se você estivesse procurando por uma saída.
Coloquei-a em meu pulso porque estava intrigado com os segredos dentro
dela. É arte. E aprecio a arte em todas as suas formas.
Ela engole. Em seco. Em seguida, seus olhos começam a encher de
lágrimas. Ela pisca os olhos por algum tempo, tentando controlá-las. Então,
ela se levanta e corre para o banheiro.
Merda. Agora ferrei tudo. Eu a fiz chorar.
Ela passa ao lado da garçonete enquanto corre, assustando-a. A
garçonete começa a caminhar em minha direção, cheia de balanço nos
quadris, mas levanto-me e sigo Kit. Paro em frente à porta do banheiro
feminino e espalmo a minha mão contra ela. Não sei o que estou esperando.
Ela está lá chorando, e obviamente não posso ouvi-la através da porta para
ter certeza que ela está bem. Foda-se. Não vou deixá-la lá dentro triste desse
jeito. Empurro a porta e, quando me abaixo, não vejo nenhum pé por
debaixo das portas dos sanitários.
Onde diabos ela foi? Abro cada uma das portas e percebo que a última
está trancada. Levanto-me na ponta dos pés e olho por cima. Ela está lá
dentro, com seus braços pressionados contra a parede. Sua cabeça está
voltada para baixo, entre seus braços, e as suas costas tremem. Ela está
chorando.
Bato na porta e digo:
— Deixe-me entrar, Kit.
A porta não se abre. Dou um passo para trás, fico nas pontas dos pés, e
olho por cima. Ela ainda está chorando.
— Deixe-me entrar — repito.
Ela não se move. Então, entro no sanitário ao lado do dela e fico de pé no
vaso sanitário. Eu me apoio, cuidadosamente, na divisória entre os sanitários.
Talvez ela aguente o meu peso. Só há um jeito de saber. Levanto meu corpo
para tentar passar por cima da parede, trazendo devagar e cuidadosamente
as pernas para cima e desço do outro lado.
Antes que eu pudesse alcançá-la, ela corre para os meus braços,
deslizando as mãos em volta do meu pescoço. Ela ainda está soluçando e seu
corpo treme, pressionado contra o meu. Inclino o rosto dela para cima,
porque não consigo ver os seus lábios e assim saber se ela está dizendo
alguma coisa para mim ou não. Preciso me desculpar. Eu não esperava que
ela ficasse tão triste. Posso cobrir a tatuagem com outra coisa, se incomodá-
la tanto assim.
Meu coração se aperta dentro do meu peito. Eu realmente ferrei tudo.
 — Sinto muito — digo a ela, olhando para seu rosto.
As bochechas dela estão encharcadas de lágrimas. Ela para de se mexer e
fica olhando para mim. Posso senti-la intensamente, como se fosse um
batimento cardíaco em meu peito. Ela pisa na ponta das minhas botas, se
apoia nelas, ficando na ponta dos pés; então, puxa minha cabeça para baixo
com uma das mãos que estão na minha nuca.
Seus olhos castanhos parecem queimar e uma lágrima preta escorre pelo
seu rosto novamente, mas eu não me importo. Nunca a vi tão bonita quanto
agora. Seguro seu rosto em minhas mãos e limpo seus olhos com os meus
polegares. Sua respiração faz cócegas em meus lábios e ela se inclina para
ainda mais perto de mim. Ela está em pé em cima das minhas malditas
botas, mas não me importo. Ela pode fazer o que for preciso para ficar mais
perto de mim.
— Por que você fez isso? — ela pergunta, movendo-se para trás o
suficiente para que eu possa ver seus lábios.
Eu já disse para ela - senti que ela estava procurando uma saída. Tudo o
que adicionei à tatuagem foi um buraco de fechadura, bem no centro da
guitarra. É um desenho muito simples, de verdade.
— Não sei — respondo.
Quero explicar para ela, mas não consigo, não agora. Sua respiração
passa por entre os meus lábios e ela cheira a fermento, por causa do pão, e
cerveja. Nunca quis tanto beijar uma garota na vida. Mas, porra, ela está
chorando. Não posso tirar proveito dela.
Ela puxa minha cabeça em direção à dela e beija o canto da minha boca.
Em seguida, beija o outro canto. Não posso aguentar muito mais que isso.
Sigo os lábios dela a cada movimento que ela faz. Ela está sorrindo quando,
finalmente, pressiona seus lábios nos meus. Posso sentir a sua boca indo de
encontro à minha. Mantenho meus olhos abertos, porque preciso ver o rosto
dela. Estou segurando-a em minhas mãos e deslizo os dedos em seu cabelo,
em cima de suas têmporas.
Quero muito, muito mesmo, beijá-la suavemente. Quero tratá-la como o
tesouro que ela é. Mas não consigo. Ela cheira tão bem, o toque dela é tão
bom e ela está nos meus braços, então não sei se consigo parar. Ela puxa
meu lábio inferior para entre os dela e chupa-o suavemente. Seus olhos
estão fechados e ela me beija intensa e profundamente. Tenho medo de que,
se eu fechar meus olhos, eu perceba que tudo isto era um sonho quando
abri-los novamente.
Inclino minha cabeça para a frente e pressiono os meus lábios contra os
dela com mais força. Ela está confortável e quente em meus braços, e todo o
seu corpo está pressionado contra mim, da cabeça aos pés. Kit começa a
puxar minha camisa de dentro da minha calça, e eu levanto os cotovelos,
para ajudá-la. Suas mãos tocam minha cintura, e congelo. Levanto-a e a
seguro em meus braços, envolvendo suas pernas ao redor da minha cintura;
minhas mãos estão espalmadas sob suas nádegas. Pressiono-a contra a
parede e ela ri, enquanto toca meus lábios. Posso sentir o som da sua risada,
como se fosse um zumbido suave, saindo de sua garganta.
Suas mãos ficam entre nós e deslizam sobre o meu peito, mas ainda
estou mergulhado completamente em seus lábios. Sua língua desliza sobre a
minha e eu impulsiono a minha para dentro de sua boca. Esta é a primeira
vez que meu corpo vai de encontro ao dela, e quero fazer isso devagar.
Quero aproveitar cada segundo, mas ela não quer que seja desse jeito. Ela
está quente em meus braços e mexendo o corpo para que ele fique ainda
mais perto do meu. Suas mãos param de se mover enquanto ela desliza o
corpo dela sobre o meu peito, e ela afasta os lábios dos meus. Gasto um
tempo para tentar recuperar o fôlego, porque sinto como se tivesse corrido
em uma maratona. Até o meu corpo dói, como prova. Ela levanta minha
camisa, e toca meus piercings com as pontas dos dedos.
Fico sem ar.
Ela é curiosa e adoro o modo como ela me olha atentamente. Ela está
empenhada em sua tarefa e, olhando para baixo, explora meus mamilos,
mordendo levemente o lábio inferior. Solto-o com o polegar, como já havia
feito das outras vezes. Só que, desta vez, inclino-me para frente e o puxo
para os meus, mordendo-o suavemente. Ela toca meus piercings com as
pontas dos dedos e tenho certeza de que ela irá me fazer passar vergonha se
não parar. Puxo-a para trás e enterro minha cabeça em seu ombro,
respirando aceleradamente. Esta mulher acabou completamente comigo.
Uma batida pesada no sanitário me assusta, porque posso sentir a
vibração intensa da divisória de metal. Kit olha para cima e diz:
— Só um momento.
Estou respirando com tanta dificuldade que não posso controlar minha
respiração. Coloco-a no chão depois que ela desenrola as pernas da minha
cintura. Ela abre a porta do sanitário e sai, enxugando o rosto ainda
molhado. O cara que bateu na porta se assusta quando vê como ela parece
arrasada. Ela ficou chorando muito lá dentro, durante algum tempo. Fecho a
porta e deixo-a falar com ele, porque preciso de um tempo para me
recompor. Enfio a mão dentro das minhas calças e ajeito o meu pau. Tenho
que cobri-lo com minha camisa, porque ele está visível, passando do botão
da calça. Merda.
Foi tão delicioso tê-la em meus braços. Inclino-me para trás, encostando-
me na parede e tento respirar profundamente para recuperar a calma. Mas
não há muita coisa que possa me acalmar neste momento. A única coisa que
poderia fazer eu me sentir melhor é ela voltar aqui para dentro e nós
terminarmos o que começamos.
Abro a porta e olho para fora. O homem se foi, e ela está em pé na pia
lavando o rosto. Ela inclina o rosto para cima, para olhar para mim; um leve
sorriso brota em seus lábios quando ela me vê no espelho. Eu fico atrás dela
e a envolvo em meus braços, apoiando meu queixo em seu ombro.
— Desculpe por ter feito você chorar — eu digo.
Ela faz que não com a cabeça, e diz, olhando para meu reflexo no
espelho:
— Ninguém jamais fez nada parecido, por mim, antes.
Seus olhos se enchem de lágrimas novamente. Sinto por termos saído do
sanitário. Mas não vou deixá-la. Tenho certeza disso, agora. Não vou deixá-
la, não importa o que aconteça.
— É sobre a fechadura? — eu pergunto.
Ela está encostada em mim e envolve seus braços sobre os meus.
Ela faz que sim com a cabeça. Ela enxuga os olhos com uma toalha de
papel, tirando a maquiagem preta de debaixo de seus olhos. Seu rosto está
manchado, mas ela está mais bonita que nunca. Naquela fração de segundo,
ela não escondeu nada de mim.
— No minuto em que vi a tatuagem, soube que ela precisava ser mudada.
Desculpe-me por ter alterado a sua arte. — Ela poderia ter discordado da
minha mudança. Mas tenho a sensação de que ela não discorda.
— Está perfeita — diz ela. Ela levanta meu braço, que estava ao redor de
sua cintura, e olha para ela.
— É perfeita — ela repete, fungando. — Não sei como te dizer o que estou
sentindo.
Eu sou o cara com deficiência auditiva, e é ela quem não consegue me
dizer alguma coisa? Começo a rir, levanto os cabelos dela que estão sobre o
seu pescoço e pressiono os meus lábios em sua nuca.
— Você não precisa dizer nada — digo a ela.
Ela se vira e segura meu rosto em suas mãos, acariciando a minha barba
recém-feita.
Tomo suas mãos nas minhas e levo-as aos meus lábios, beijando-as.
Então, olho em seus olhos e abro a boca para fazer a única pergunta que
preciso saber a resposta.
— Qual é o seu nome? — pergunto.
Ela congela. É como se, de repente, existisse um muro entre nós, e eu
sequer soltei as suas mãos.
— Não — ela diz.
Sinto-me como se estivesse levado um chute na boca do estômago. Eu a
solto, e dou um passo para trás.
— Por que não? — eu pergunto.
— Eu, apenas... não posso — diz ela.
Faço que sim com a cabeça e saio do banheiro. Minhas pernas estão
tremendo. A garçonete me olha de relance quando volto para a mesa. Sento-
me. Kit ainda está no banheiro e não consigo parar de me perguntar se ela
irá sair de lá. Sua guitarra ainda está debaixo da mesa. Então, ela tem que
voltar, né?
Emily
A poio-me pesadamente em minhas mãos, colocando todo meu peso sobre a
bancada do banheiro. Meu pulso está batendo tão forte, que posso ouvi-lo
dentro dos meus ouvidos; tentar respirar profundamente queima meus
pulmões, como se alguém tivesse provocado um incêndio dentro deles.
Talvez seja isso o que ele tenha feito. Ou talvez ele tenha misturado todas as
partes de mim, e agora meu corpo tinha que trabalhar para colocá-los no
lugar outra vez.
De todo modo, sinto que alguém me rasgou em dois pedaços. Há uma
parte de mim que quer dar a Logan tudo o que ele quer. É a parte que,
desesperadamente, quer mostrar a minha alma a ele, por inteiro, contar a
ele todos os meus problemas. Ele iria absorvê-los e depois arrumaria um jeito
de tentar resolvê-los. Mas meus problemas são grandes demais para ele. Eles
o comeriam vivo. E não posso deixar isso acontecer, porque há uma parte
dentro de mim que sabe que preciso correr como nunca. Preciso deixá-lo
antes de machucá-lo.
Toco em meus lábios com as pontas dos dedos. Eles estão vermelhos e
inchados por causa dos seus beijos. Nunca fui beijada assim antes. Jamais
tive um homem que me beijasse assim, tão apaixonadamente. Nunca tive um
homem que tentasse realmente aprofundar-se nos seus sentimentos por
mim, que me beijasse profundamente por dentro, enquanto tocava apenas
em meus lábios. Mas foi isso que Logan fez.
Preciso ir até lá, pegar minha guitarra e depois ir embora. Essa seria a
coisa mais justa a fazer. Mas ele fez a tatuagem no pulso dele. Colocou a
minha marca em seu corpo e a mudou. Meus olhos se enchem de lágrimas
novamente e eu controlo-as, piscando os olhos e usando uma toalha de papel
umedecido para limpar a mancha de delineador abaixo deles. Estou
parecendo um guaxinim.
Suspiro.
Não é de se admirar que o gerente tenha me olhado como se eu
merecesse toda a simpatia do mundo. Eu disse a ele que alguém importante
tinha morrido. É por isso que eu estava assim. Mas, na realidade, era eu
quem havia morrido. Quando saí de casa, eu morri. Gosto da existência
pacífica que fui criando aqui. Sei o que esperar. E espero enfrentar a vida
sozinha. Agora, Logan está arruinando a minha existência quase perfeita.
Eu não sentia esperança há muito tempo, mas estou esperançosa. E isso
não é uma coisa boa.
Paro de me apoiar na bancada e arrumo meus cabelos. As mãos dele
passearam pelo meu cabelo e parece que eu acabei de sair de uma máquina
de secar roupa. Solto uma risada completamente espontânea.
Volto para a mesa e ele está lá, comendo um pedaço de pão e olhando
para mim, silencioso como ele normalmente é. Sento-me em frente a ele,
encostando-me contra o assento do banco.
— Você está bem? — ele pergunta.
Faço que sim com a cabeça.
— Estou bem.
Fecho os olhos com força, tentando encontrar as palavras certas para
explicar. Ele segura meu queixo e eu abro os olhos para olhá-lo.
— Você não tem que me dizer nada — diz ele.
Nego com a cabeça. As palavras estão ali, na ponta da minha língua, mas
não consigo fazê-las saírem.
— Quero conversar com você — eu começo. Mas, então, me contraio, e
mordo a parte interna da minha bochecha.
A garçonete caminha em nossa direção com dois pratos quentes e coloca-
os na nossa mesa. Ela enche nossos copos com cervejas novamente e sai.
Logan olha para a comida dele e sorri. Ele come um pedaço do frango e
parece feliz. Então, ele aponta para o meu prato com o garfo. Não quero
comer agora. Quero colocar tudo isso para fora.
— Estou feliz por você estar aqui — ele diz, enquanto encho a minha boca
com o Alfredo. — Estava com medo de que você fugisse.
Também estava com medo disso. Provavelmente, ainda irei fazê-lo. Giro
meu garfo, juntando uma pilha de macarrão e o levanto, mostrando-o para
ele.
— Quer provar o meu? — pergunto.
Seus olhos azuis ficam parados por um tempo, duvidosos. Então, ele sorri,
e inclina-se para frente. Com a boca cheia, ele encosta e mastiga
lentamente.
— O seu é melhor que o meu — diz ele.
Pego meu garfo e mergulho-o no prato dele. Ele sorri, balançando a
cabeça negativamente. Isso não me impede de continuar. Mastigo
lentamente um pedaço de seu frango.
— O meu é melhor que o seu — digo, concordando com ele.
Ele encolhe os ombros e sorri.
— Coma — ele diz.
 Comemos em silêncio. Roubei a comida do seu prato tantas vezes que ele
colocou um garfo para me bloquear. Mas dei uma boa porção da minha
comida para ele também, sabendo que ele aceitaria. Gosto de passar esse
tempo com ele. Mas também gostei do que fizemos no banheiro.
Quando a garçonete recolhe nossos pratos, tenho que me esforçar para
não pedir comida para viagem. Posso não ter nada para comer amanhã, e
odeio ver comida ir para o lixo. Mas não terei um lugar para guardar a
comida no abrigo. Isto é, desde que eu consiga encontrar um abrigo que não
esteja lotado.
A mesa está limpa entre nós. A garçonete vem à nossa mesa e deixa uma
pasta de couro em cima dela. Tento pegá-la, mas ele me intercepta.
— Não — diz ele, balançando a cabeça.
— Mas eu queria pagar — reclamo.
Ele balança a cabeça novamente.
— Não.
Ele desliza o cartão de crédito dele na pasta e coloca-a na beirada da
mesa.
Aproximo-me dele e seguro sua mão. Ele fica surpreso por um tempo,
mas, em seguida, aperta a minha com força. Viro a mão dele suavemente,
olhando para a parte interna do seu pulso.
Dá para perceber que é uma tatuagem nova, já que os traços estão
inchados. Mas o desenho está lá.
— Eu adorei isso — digo. — Você vai fazer uma em mim, algum dia? —
pergunto.
Quero uma igual a essa. E quero o buraco da fechadura.
— Quanto custa?
— Para você, nada — ele diz.
— Não vou deixá-lo fazer isso de graça.
Ele sorri.
— Não vou deixá-la pagar.
— Você faz sempre tatuagens como a de hoje?
Suas sobrancelhas arqueiam, como se ele não tivesse certeza do que
estou falando.
Aponto para meus peitos. E, então, sinto o calor invadir o meu rosto,
quando ele olha para eles. Ele sorri.
— Oh, Deus — murmuro, enterrando meu rosto em minhas mãos.
Ele afasta as minhas mãos de meu rosto.
— O que foi? — ele pergunta. Ele deve ter pensado que eu disse alguma
coisa enquanto o meu rosto estava coberto.
— Nada. — Faço que não com a cabeça.
— Não faço tatuagens como aquela frequentemente. Só de vez em
quando. Eles me indicam no centro de tratamento de câncer.
— Você nunca cobra?
Ele balança a cabeça negativamente.
— Não posso. Elas precisam do dinheiro.
— Então, quantos peitos você toca em um dia? — pergunto, em um tom
de brincadeira.
Ele faz uma careta.
— Alguns — diz ele.
— Sério?
Ele confirma com a cabeça.
— É um lugar popular para fazer tatuagens. Mesmo quando as pessoas
não estão recebendo novos mamilos.
Seu rosto cora. Acho que ele está envergonhado.
Nossa discussão sobre peitos me faz pensar sobre o que acabamos de
fazer lá no banheiro. Enquanto eu deslizava minhas mãos pelo seu peito,
descobri seus piercings. Ele até me deixou olhar para eles.
— Quantos piercings você tem? — pergunto.
Ele começa a contar nos dedos. Ele para em sete.
— Sete? Onde?
Ele aponta para cada mamilo, depois para suas orelhas, e, então, a parte
de cima da orelha. E, em seguida, desliza o olhar até sua virilha. Ele não está
sorrindo e seus olhos estão apertados, como se ele estivesse aguardando a
minha reação.
Eu suspiro bruscamente e quase engasgo ao inspirar.
— Lá embaixo? — sussurro, com um sorriso brotando nos lábios.
Ele faz que sim com a cabeça, tomando um gole de cerveja.
— Doeu?
De repente, sou tomada por um desejo chocante: ver cada um deles, até
o último. Ele encolhe os ombros.
— Você pode colocar um em mim? — pergunto. Então, eu me apresso a
dizer: — Não hoje. Ou em breve. Não tenho dinheiro suficiente.
— Onde você gostaria de ter um? — ele pergunta.
Só tive minhas orelhas furadas e nunca pensei em fazer isso em qualquer
outra parte do meu corpo. Meus mamilos ficam duros só de pensar nisso.
— Seus mamilos doeram? — sussurro. Então, percebo que ele não
consegue perceber que estou sussurrando, já que ele está apenas lendo
meus lábios.
— Dói um pouco na hora. Mas depois passa. Assim como qualquer outro
piercing.
Não consigo parar de pensar naquele lá embaixo. O calor invade meu
rosto novamente.
— Posso fazer. Em qualquer lugar que você queira — diz ele. Desta vez, o
rosto dele fica completamente vermelho.
— Em qualquer lugar?
Ele fecha os olhos e respira fundo. Ao abri-los, só abre um deles; ele olha
para mim como se estivesse tremendo de nervosismo, e diz,
cuidadosamente:
— Em qualquer lugar. — Ele olha para meus seios novamente e lambe os
lábios. — Faça sua escolha.
De repente, estou curiosa.
— Você faz muito desses? — Eu não sei por que isso me incomoda. —
Os... os... lá embaixo?
Ele encolhe os ombros.
Eu não gosto da ideia de ele tocando as intimidades de alguém. Nem um
pouco. Embora a ideia de ele tocar a minha... me contorço na cadeira, e ele
levanta uma sobrancelha para mim.
— Algo errado? — ele pergunta. Ele está sorrindo feito um bobo.
Nego com a cabeça, mordendo os lábios.
— Qualquer pessoa pode colocar um piercing assim? — Aponto para o
meu colo. Não sei por que estou sendo tão direta sobre isso. Mas estou
curiosa.
— A maioria das pessoas pode. — Ele brinca com o saleiro. — Nós
teríamos que dar uma olhada para ver que tipo de piercing seria melhor para
você.
Meu rosto está em chamas ao imaginá-lo olhando... lá. Ele empurra a
minha cerveja em minha direção e diz:
— Beba. Antes que você desmaie.
Ele está sorrindo, apesar disso, e nunca vi um olhar tão confiante em um
homem. O constrangimento que houve há pouco, passou. E ele está gostando
de fazer com que eu me contorça.
— Existem, hum, diferentes tipos?
Minhas palavras não querem sair suavemente de minha boca.
Ele faz que sim com a cabeça. Sua mão entrelaça na minha e ele desliza o
polegar, acariciando-me.
— Existem vários tipos de piercings, assim como existem vários tipos de
mulheres.
Respiro profundamente.
— Existe, assim, alguma intenção ao fazer um?
Ele sorri.
— Não. — Ele toma um gole de cerveja. — Algumas pessoas
simplesmente gostam da ideia. E outras gostam de brincar com ele.
— Brincar com ele? — Eu engasgo. Seu polegar ainda está acariciando as
costas da minha mão e ele também poderia estar me tocando no exato lugar
onde um piercing poderia ser feito. Sinto o meu corpo pulsar muito forte,
como se estivesse louco.
Ele inclina-se para perto de mim, falando baixinho:
— Lábios. Língua. Dedos. — Ele lambe os lábios novamente. — Dentes. —
Sua sobrancelha arqueia. — Posso continuar, se você quiser.
Levanto uma mão. Se ele continuar, posso entrar em combustão
espontânea.
— Não, obrigada.
— Outra hora — diz ele.
Ele entrelaça seus dedos nos meus novamente.
— Você me assusta — deixo escapar.
Ele fica surpreso e afasta a mão da minha.
— Eu? Por quê? O que foi? — pergunta ele, inclinando-se para frente.
Ele está preocupado. Dá para perceber, então sinto a necessidade de
corrigir o erro que acabei de cometer.
— Me fez sentir tudo isso por você — eu digo.
Ele fica para trás, colocando a mão sobre o peito e solta um suspiro de
alívio.
— Ah, você me assustou — ele respira. — Achei que a ofendi com um
assunto tão... sensual.
— Você não me ofendeu. Mas me faz querer coisas que não posso ter.
Aí está. Admiti. Eu o quero. Eu quero todas as coisas que vêm com ele.
Mas não posso tê-lo.
— Sinto que preciso te dizer uma coisa — diz ele. Ele está pensando em
suas próximas palavras, e ele está falando muito lentamente, como se fosse
pesado demais para se carregar.
— Ok — falo, hesitantemente.
— Desejo você mais do que eu desejo respirar — diz ele. Meu coração
começa a bater muito rápido no meu peito, tão rápido quanto o movimento
de uma agulha de tatuagem na pele. Abro minha boca para falar, mas ele
levanta aquele maldito dedo. — Mas não posso agir pela emoção. Não
enquanto nem mesmo sei o seu nome.
Ele respira fundo e espera que eu fale alguma coisa. Não consigo dizer
nada. E não saberia o que dizer, mesmo se pudesse.
— Quero levá-la para a cama e fazer amor com você a noite toda. — Ele
sorri largamente para mim. — Lábios. Língua. Dedos. Dentes. — Ele faz um
movimento circular com as mãos. — Devo ir em frente? Ou você entende?
Concordo com a cabeça. Entendo. Ele estende a mão na direção do meu
queixo e o levanta para fechar minha boca. Seu toque é suave.
— Quero fazer coisas com você que provavelmente não pode imaginar. —
Seus olhos azuis estão escuros e suas pupilas grandes e dilatadas.
— Não sei — eu começo. Eu estou imaginando todo tipo de coisas agora.
E meu clitóris está pulsando tão forte que tenho que apertar minhas pernas
para aliviar um pouco. Isso não ajuda.
— Mas, muito mais do que desejo lamber todo o seu corpo, e fazer você
gritar meu nome e jurar que viu Deus, quero que você confie em mim. E você
não confia. Ainda não. Mas isso pode acontecer, um dia.
Estou respirando tão forte que sinto como se tivesse corrido uma
maratona.
— Eu confio em você — eu digo.
Ele nega com a cabeça.
— Não, você não confia. — Ele sorri para mim, e meu coração se revira. —
Mas isso pode acontecer, um dia.
A garçonete traz o recibo para a mesa e entrega uma caneta a ele. Vejo
que ela escreveu seu nome e número de telefone na parte inferior do recibo.
Ele rasga esta parte e a devolve. Ele faz que não com a cabeça e inclina para
a minha direção. Ela parece desapontada. Seu lábio inferior, relativamente
grosso, desponta.
Olho para ela, e pisco os olhos.
— Eu, absolutamente, odeio quando oferecidas tentam dar suas
informações de contato ao meu namorado — digo.
Logan engasga, tossindo em seu punho.
A garçonete caminha em minha direção, mas Logan fica entre nós. Isso é
bom, porque vou tirar essa cadela do caminho dele.
— Alguma vez você já dormiu com ela?
Ele olha para ela e analisa suas feições.
 — Acho que não — ele diz em voz baixa, ao pé do meu ouvido.
Ele dormiu com tantas mulheres assim, para não conseguir distinguir uma
da outra?
Ela sai resmungando.
— Você não deveria tê-la chamado de oferecida — diz ele, com uma
risada.
— Como se chama uma mulher que oferece o número de telefone dela
para um homem que ficou o tempo todo de mãos dadas com outra pessoa?
— pergunto, secamente.
— E você não deveria ter dito que eu era seu namorado. — Ele olha para
mim enquanto abre a porta do restaurante.
— Sinto muito — eu começo. — Não deveria ter dito isso. Só queria que
ela fosse embora. — E queria marcar minha presa, mesmo que eu não
tivesse direito algum a fazer isto com ela.
Ele olha para mim sob a luz da rua.
— Você não deveria ter dito isso, porque você me deu esperança — ele
diz.
Não consigo falar. Não consigo proferir um som sequer.
— Venha para casa comigo — diz ele.
Nego com a cabeça.
Ele suspira pesadamente.
— Você sabe como isso vai acabar.
— Eu não deveria. — Eu realmente, realmente não deveria.
— Tudo bem — ele diz e, então, ele abaixa e me joga por cima do ombro,
da mesma forma como fez na noite anterior. Só que, desta vez, sua mão está
sobre minha bunda, por debaixo da minha saia, em vez de segurar a parte de
trás de minhas pernas. Está quente e pressionada contra minha calcinha.
Não posso dizer nada a ele, porque ele não iria me ouvir. Então, apenas
fico pendurada lá, por todo o caminho até seu prédio e quatro lances de
escadas.
Ele abre a porta e entra. Seus irmãos estão lá. Eles olham para cima. Sam
e Pete dão uma risadinha e Paul olha fixamente para eles, recriminando-os
silenciosamente. Matthew está no sofá e balança negativamente a cabeça.
Logan me coloca para baixo. Aparentemente, não sou um atrativo de
segunda linha hoje à noite.
— Oi — cumprimento-os timidamente.
— Oi — eles falam de volta. Eles não se levantam e correm para mim,
nem mesmo quando ele me põe no chão e me ajuda a equilibrar-me.
 — Você está de volta — diz Matthew, enquanto caminha até a geladeira.
Ele parece melhor hoje. Não parece tão mal.
Sam vai até a cozinha, e Paul grita quando ele pega uma cerveja. Ele
pega um refrigerante, em vez disso, e resmunga baixinho.
Logan gesticula algo para eles. Pete diz a ele o nome do filme que eles
estão assistindo e é um que eu nunca tinha ouvido falar.
Logan aponta para a TV, em seguida, aponta para mim e me pergunta se
já o vi.
Faço que não com a cabeça. Ele coloca minha bolsa e minha guitarra no
chão e entrelaça seus dedos nos meus. Ele me puxa suavemente em direção
ao sofá. Logan empurra os joelhos de Sam e de Pete até que eles se movam
para o lado. Não há espaço o suficiente para ele, muito menos para mim.
— Vou tomar um banho — digo.
Mas ele se senta e me puxa para o lado dele, pondo um braço em volta
dos meus ombros.
Matt me olha de um jeito que não entendo. Ele não parece totalmente
satisfeito com a minha presença lá. Fiz alguma coisa para ofendê-lo?
Mas Logan olha para mim e sorri, e então pressiona seus lábios contra
minha testa. Matt se levanta e vai para o quarto, mas não antes de me dirigir
um olhar de reprovação, o qual eu não poderia deixar de interpretar como
um aviso.
Logan
Ela adormeceu enrolada ao meu lado. Os créditos do filme passam na TV,
mas não quero me mexer. Não quero deixá-la longe de mim. Meu braço está
suando na parte em que ela está pressionada contra mim e seu couro
cabeludo está úmido. Estendo minha mão e afasto o cabelo do seu rosto. Ela
pisca os olhos castanhos para mim.
— Acabou? — ela pergunta, espreguiçando-se, levantando os braços
acima da cabeça.
Digo que sim com a cabeça. O filme acabou, mas meus sentimentos por
ela não. Eles estão apenas começando. Gosto de tê-la em meu sofá. E gosto
ainda mais de vê-la ficar tão tranquila em meus braços.
— Bom filme — diz Paul.
Ela olha para ele e parece estar surpresa pelo fato de ele estar lá. Sam e
Pete foram para a cama assim que os créditos rolaram e Matt foi deitar,
também.
— Desculpe, eu dormi — diz ela.
Ela limpa o canto da boca e eu a puxo em minha direção, abraçando-a.
Ela se afasta muito rapidamente, olhando de soslaio para Paul.
— Vou tomar um banho — diz ela, afastando-se de mim o suficiente para
que eu veja seus lábios.
Faço que sim com a cabeça. Ela pega sua bolsa e vai para o banheiro,
fechando a porta atrás de si. Jogo-me de volta no sofá e cubro o rosto com as
mãos. Essa menina vai quebrar meu coração. Já sei que ela vai fazer isso
comigo. E estou pulando de cabeça nesse sentimento, com tudo o que sou,
mesmo sabendo disso.
— Quer conversar sobre isso? — pergunta Paul. Matt entra na sala e se
joga no sofá, ao meu lado.
“Você também?” Gesticulo e depois ergo minhas mãos, em sinal de
rendição.
Matt sorri e encolhe os ombros.
“Vocês gostam dela, certo?”, pergunto. A opinião deles é importante para
mim.
Paul faz que sim com a cabeça, enquanto Matt balança a cabeça
negativamente. Que porra é essa? É como se eles estivessem em completa
discordância.
Matt coloca a mão em meu joelho para que eu olhe para ele.
 — Gosto dela — diz ele. Ele fala enquanto gesticula, o que torna mais fácil
para que eu entenda. — Mas o quanto você sabe sobre ela? — As
sobrancelhas dele arqueiam.
Não sei nada sobre ela.
“Nada”, admito. “Não sei absolutamente nada sobre ela”. Inclino-me para
frente, para que eu possa apoiar os cotovelos sobre os joelhos. Sinto como se
não pudesse respirar. Ela não vai me dizer nada. Nem mesmo o nome dela.
— O que ela está escondendo? — Matt pergunta.
“Eu gostaria de saber”. Jogo-me novamente no sofá.
— Tenho pensado a respeito e ela parece mesmo familiar para mim — diz
Paul, olhando na direção da porta fechada do banheiro. Ele balança a cabeça
negativamente. — Eu queria poder reconhecê-la.
“Ela toca nos túneis do metrô todos os dias” falo por sinais, com um
encolher de ombros.
— É mais do que isso — diz Paul. Ele balança a cabeça, como se estivesse
sacudindo seus loucos pensamentos para longe. Não tem como ele tê-la
conhecido em algum outro lugar.
— Ela vai ficar aqui de novo? — Matt pergunta. Digo que sim com a
cabeça. — Não se apaixone por ela — Matt adverte.
Paul acena com a cabeça em concordância.
— Apenas trepe com ela e mande-a embora — diz ele.
“Ela não é dessas”.
Paul expira fortemente.
— Você não dormiu com ela ainda, não é?
“Dormi com ela”. Levanto minha cabeça. “Mas tudo o que fizemos foi
dormir”.
— Você nunca dormiu com ninguém, idiota — diz Paul.
Não tenho dormido com ninguém. Não desde que minha mãe morreu. Eu
costumava engatinhar sobre a cama e ficar com ela quando era menino. Sua
cama estava sempre quente e tinha o seu cheiro. Depois que ela morreu, eu
costumava rastejar em sua cama vazia, só para sentir o cheiro dela, até que
Paul trocou os lençóis e tomou o quarto para si.
“Eu sei”. Tive muitas mulheres na minha cama. Mas nenhuma delas ficou
por aqui.
— Fique esperto — Paul fala, batendo com a ponta dos dedos na lateral
de sua cabeça.
— Ele tem que ser esperto, para ficar esperto — Matt diz, batendo o
joelho dele no meu. — Ele já está meio apaixonado por ela. — Ele olha para
os próprios pés e, em seguida, para mim. — Se você não a quiser, posso
chamá-la para sair?
“Ela é minha! ”, digo, em linguagem de sinais.
Ele segura as mãos para me acalmar.
— Eu sei! Eu sei! Eu disse se, idiota. Só queria ver onde sua cabeça está.
— Ele solta um suspiro. — Aparentemente, você realmente gosta dessa daí.
— Então, balança a cabeça negativamente. — Não acho que ela tenha más
intenções, mas estou preocupado com você. Tenha cuidado.
Matt estava apaixonado por April, mas ela o abandonou quando descobriu
que ele estava doente. Piranha egoísta.
— Ela me trouxe um balde, quando eu estava passando mal, na noite
passada — Matt admite. — Foi legal da parte dela.
As sobrancelhas de Paul se arqueiam.
— Era você vomitando suas tripas? — Paul pergunta.
Esta é a segunda rodada de quimioterapia de Matt. A primeira não
funcionou. Esta é a última chance dele. Ele faz que sim com a cabeça.
“Por que você não nos contou? ”, pergunto.
Ele esfrega a mão pelo rosto.
— Estou com medo — ele admite. Ele me olha nos olhos e, em seguida,
desvia o olhar para olhar nos olhos de Paul. — Vou morrer, porra — diz ele.
Ele sorri, mas não há nada de engraçado nisso. — Então, você não precisa se
preocupar com a possibilidade de que eu a convide para sair.
— Não brinque com essa merda — Paul profere.
— Não estou brincando — diz Matt. Ele está sério.
Paul se inclina para frente, e aperta o joelho de Matt em sua mão.
— Você tem que acreditar que vai dar certo. Se não for assim, você não
tem chance.
Matt empurra o corpo dele para frente, e repousa na beira do sofá.
— Caras, acreditem por mim, ok? — diz ele. — Porque estou cansado pra
caralho para fazer isso.
Ele se levanta, vai para o quarto, e fecha a porta.
— Quando ele começou a admitir que está com medo? — Paul pergunta.
Dou de ombros.
“É a primeira vez que escuto-o dizer isso”. — Olho para Paul. O medo
esmaga meu coração e me aperta muito forte. “Ele vai ficar bem, não é? ”
— Não sei — ele admite. Ele passa a mão pelo rosto. Apalpo o bolso da
minha camisa, pegando meus cigarros. — Matt está com a porra de um
câncer, babaca — ele rosna para mim, e suas mãos movem-se
descontroladamente. — E você quer fumar?
Puxo bruscamente o pacote do bolso e o atiro no cesto de lixo do outro
lado da sala.
Paul acena positivamente a cabeça.
— Obrigado — ele gesticula, rispidamente e joga seu corpo sobre a
poltrona novamente.
“Ele vai conseguir, certo? ”, pergunto.
Ele concorda com a cabeça.
— Claro.
Acredito nele, porque não consigo imaginar uma vida sem Matt. Não vou
me permitir pensar que ele vai morrer. Simplesmente não vou. Se Matt não
acredita que vai viver, vou acreditar o suficiente por nós dois.
Paul se levanta e passa os dedos pelo meu cabelo; então, subitamente,
muda a posição da mão dele, e começa a esfregar o punho em minha
cabeça. Eu afasto a mão dele.
— Não se preocupe — diz ele.
Ele começa a caminhar pelo corredor e bato palmas para chamar sua
atenção. Ele se vira para mim, coçando a barriga.
— O que foi? — ele pergunta.
“Quero conversar sobre ela”, admito.
Ele franze a testa.
— É? — Ele encolhe os ombros. — Então converse.
Quero contar a ele sobre a dislexia dela, para que ele não sinta como se
eu estivesse “escondendo” isso dele, mas essa não é a minha história, para
que eu possa contá-la. É a dela. Faço que não com minha cabeça. É muito
difícil de explicar. Ela está me fazendo sentir coisas que nunca senti antes.
Ela me faz desejar coisas.
— Só queria que você transasse com ela e a deixasse para lá. Assim, você
terminaria tudo com ela e pararia de ficar desejando coisas que você não
pode ter.
Kit aparece atrás dele, boquiaberta e seus olhos se arregalam. Posso
imaginar seu suspiro, mesmo que não possa ouvi-lo. Mas Paul, com certeza,
pode. Os olhos dele se fecham e ficam bem apertados.
— Ela está bem atrás de mim, não é? — ele pergunta. Ele abre um olho, e
olha para mim.
Kit está enrolada em uma toalha e tem outra enrolada em sua cabeça,
como um turbante. Paul se vira para ela, mas não consigo ouvir o que ele
está dizendo. É melhor que sejam muitos pedidos de desculpas.
 Ela o encara por pouquíssimo tempo e, então, caminha até o meu quarto,
fechando a porta atrás de si.
“Merda”, Paul fala por sinais. “Fodi com tudo”.
Ele bate na porta do quarto. Ele bate de novo. Sua mão segura a
maçaneta da porta, e ele começa a virá-la, mas ela está enrolada em uma
toalha. Não posso deixá-lo entrar. Salto por sobre as costas do sofá e me
coloco entre ele e a porta. Empurro o peito dele, para que ele ande para trás
e aponto para a porta do quarto dele.
— Preciso pedir desculpas — diz ele. Ele está carrancudo, e seu rosto está
muito vermelho. Ele não quis dizer isso. Bem, ele quis dizer isso... e não quis.
— Não sabia que ela estava lá.
Com gestos, digo a palavra “amanhã”. Coloco minhas mãos no peito dele,
e o empurro gentilmente para trás. Eu não poderia ser rude com Paul,
mesmo que eu quisesse. Ele é um grande filho da puta. Ainda maior do que
eu. E duas vezes pior.
“Amanhã”, falo por sinais novamente. “Deixa comigo. Vou falar com ela e
dizer a ela que você não queria ferir os sentimentos dela”.
Ele concorda com a cabeça, e arruma com a mão, frustrado, toda a
bagunça que chama de cabelo.
— Desculpe-me — ele diz.
Aceno positivamente com a cabeça e entro em meu quarto. Inclino-me
para trás, pressionando minhas costas contra a porta. Imagino que ela deva
estar furiosa e jogando coisas ao ar. Ou chorando. Realmente não sei o que
esperar. Não a conheço bem o suficiente para ter uma pista. Ela não está
fazendo nenhum dos dois, está ali, olhando para mim. Ela desenrola a toalha
do seu cabelo e as mechas caem sobre seus ombros. Seu cabelo está todo
molhado e emaranhado, e ela o enxuga com a toalha. Ela olha para mim,
mas não diz nada ainda.
— Ele não quis dizer isso — começo.
— Acho que ele está certo — diz Kit. Então, ela levanta os braços, puxa a
toalha que estava presa entre seus seios, e a joga no chão, chutando-a para
o outro lado do cômodo com seu delicado dedão do pé. Ela está cruamente,
completamente, maravilhosamente, perfeitamente, deliciosamente nua. —
Acho que você deveria me comer e me tirar de sua vida. Então, você terá
terminado tudo comigo.
Emily
Estou tremendo como vara verde e quero desesperadamente cruzar os braços
sobre meu peito, mas me forço a ficar lá. Ele olha para o meu pontudo dedão
do pé, assim que chuto a toalha para o lado. Meu coração salta em meu
peito, como se estivesse me dando coices como uma mula brava. Suponho
que ele irá deslizar os olhos pela minha perna, e depois por todas as partes
do meu corpo, que se aquece, já antecipando esse olhar. Mas ele não o faz.
Em vez disso, ele corre para o armário, arranca uma camiseta de um cabide e
a entrega para mim.
Finalmente posso cruzar os braços, mas é para que eu possa encará-lo
mais efetivamente. Ele olha evita meu olhar, pega a camiseta e a enrola até
que suas mãos estão no decote. Por fim, ele a desliza pela minha cabeça, até
cobrir meus ombros. Ele a puxa até que meus quadris estejam cobertos.
Então ele recua, joga o seu corpo contra a porta, e respira.
— Droga — ele respira. Então, sorri.
Enfio meus braços através das mangas da camisa e o encaro. Ele está
rindo. Sério? Arqueio as sobrancelhas para ele.
— Como é que é?
Ele coloca uma mão sobre a boca, tentando abafar o riso, e depois
balança a cabeça negativamente.
— Ele não queria te magoar.
Ele se abaixa, tentando recuperar o fôlego - ele está gargalhando. Pego
um travesseiro e o acerto, e depois me sento na extremidade da cama,
cruzando as pernas. Ainda não vesti a calcinha, e estou brava demais para
me importar com isso.
Acabei de ficar nua na frente deste homem e ele está rindo. Lágrimas
começam a se formar em meus olhos.
— Isso não é engraçado — eu digo.
Ele se senta ao meu lado na cama e vira meu queixo, para que eu tenha
que encará-lo.
— Não vi o que você disse — ele fala. Seu polegar toca o canto do meu
olho, e suas sobrancelhas arqueiam - ele parece confuso. — Paul feriu os
seus sentimentos?
Nego com a cabeça, apertando meus lábios.
Ele estende a mão e levanta meu cabelo molhado, afastando-o do
colarinho da sua camisa.
 — Seu cabelo ainda está molhado — diz ele, pegando uma toalha. Afasto
a mão dele, quando ele tenta secar meu cabelo.
— Está tudo bem — eu digo. — Pare.
— Ele não queria te magoar — diz ele.
Ele acha que Paul me magoou. Que ridículo. Paul não me magoou. Logan
me magoou, quando ignorou completamente minha oferta. E gargalhou.
Pego a minha bolsa e retiro minha calcinha de dentro dela, em seguida,
me remexo ao vesti-la. Logan olha para o lado, e eu reviro os olhos. Eu
estava nua na frente dele. Será que ele realmente acha que eu me importo
que ele me veja vestir minha calcinha? Tiro o cobertor que está sobre a cama
com um puxão e o encaro rapidamente; então, abro a porta e caminho na
direção do sofá. Vou dormir lá fora. É melhor do que dormir aqui, com um
homem que não me quer.
Matt está sentado à mesa da cozinha, com a cabeça coberta por suas
mãos, quando saio do corredor. Seguro a barra da camisa de Logan,
puxando-a para baixo. Ele olha para as minhas pernas e sorri.
— Eu já vi mais pele em danceterias — diz ele. — Você poderia muito
bem ser uma freira.
Suspiro profundamente e jogo o cobertor sobre a beira do sofá. Então,
entro na cozinha para pegar um copo d’água.
— Posso pegar alguma coisa para você? — pergunto.
Ele parece melhor hoje, mas ainda não parece bem.
— Não, obrigado.
— Você comeu alguma coisa? — pergunto. Agora eu soo como Logan, mas
não consigo evitar.
— Comi, sim — diz ele, com um aceno de cabeça.
— Conseguiu manter tudo no estômago? — Inclino minha cabeça em sua
direção e olho para ele.
— Um pouco — ele admite.
Logan sai do quarto e derrapa pelo corredor, parando na cozinha. Ele olha
para Matt, depois para mim e para ele novamente. Ele sinaliza algo para
Matt.
— Cara, você não pode ficar gesticulando sobre ela, a menos que você
queira que eu interprete — Matt adverte.
Logan junta suas mãos, entrelaçando-as e pressionando-as uma contra a
outra, e aperta os lábios com força. Parece que ele quer falar alguma coisa,
mas não pode. Não com o Matt lá.
— Vá para a cama, Logan — eu digo.
 Logan balança a cabeça negativamente. Ele começa a gesticular e Matt
começa a falar.
— Ele não quer que você durma no sofá — Matt diz. Matt suspira
pesadamente, e se levanta. — Como é que vocês dois normalmente se
comunicam? — pergunta, irritado.
Não posso dizer para ele que Logan fala comigo. Então, simplesmente dou
de ombros. Todo mundo na família dá de ombros o tempo todo. Posso ter
esse hábito também, oras. Tornar-me mestre na arte da evasão.
— Ele pode ir se foder — eu digo. — Irei dormir no sofá.
— Porra, cara, o que você fez? — Matt pergunta. Logan faz um sinal
rapidamente.
— Droga. Você deveria fazer com que Paul dormisse no sofá. — Ele ri. —
Parece que ele merece isso.
Logan volta para o quarto dele. Matt olha para mim, sorrindo.
— Você está transformando-o completamente — diz ele.
Aparentemente, não. Ele nem sequer olhou para mim quando eu estava
nua.
— Quais são as suas intenções com Logan? — ele pergunta. Sua voz é
calma. Ele não está me ameaçando. Acho que ele está genuinamente
curioso.
— Não tenho nenhuma intenção com ele. Ele me jogou por cima do ombro
em ambas as vezes que eu estive aqui. Não é como se eu tivesse muita
escolha sobre isso.
— Você poderia ter dito não — Matt esclarece. Ele levanta a mão e me
interrompe quando abro minha boca para falar. — Paul estava apenas
tentando protegê-lo. Ele nunca trouxe uma garota para casa antes. Não uma
da qual ele realmente goste.
— Sou a primeira com quem ele não vai transar, eu acho — murmuro,
mais para mim mesma do que para ele.
Matt concorda.
— Sim, você é. Isso significa que você é especial.
Ele aperta meu nariz, ao passar por mim e eu faço uma careta para ele.
Ele está câncer. Não consigo ficar brava com ele. Pelo menos, não quando ele
está sendo tão gentil. Ele se vira para olhar para mim.
— Ele nunca quis algo de verdade com uma garota. Dê um tempo a ele,
para que ele possa entender tudo isso, antes de começar a esperar mais
dele.
— Aí é onde está o problema — afirmo. — Não espero nada dele.
 — Sim, você espera. — Ele parece ter pena de mim e isso me irrita.
— Aparentemente, sou a única garota na cidade de Nova York que não vai
transar com ele — resmungo como se fosse uma criança de dois anos que
acaba de deixar cair seu sorvete.
— Não posso acreditar que eu estou discutindo a falta de apetite sexual
do meu irmão com a namorada dele — Matt murmura.
— Não sou a namorada dele.
— Oh, querida — ele diz, balançando a cabeça. — Você é a primeira
namorada dele.
Dirijo o olhar para o quarto de Logan. Não sei o que fazer.
— Não ferre com ele — Matt adverte. Subitamente, ele começa a ser
bastante direto e a gravidade em seu rosto é quase assustadora. — E não
quebre o coração dele.
— Ele teria que me amar para isso ser um problema.
Matt bufa.
— Você não tem noção alguma sobre isso, não é? — ele pergunta.
— Aparentemente, não — eu digo.
Matt envolve minha cabeça com seu braço, e me aperta contra ele,
esfregando minha cabeça com o punho fechado e se divertindo enquanto o
faz. Ele para, e me cheira.
— Você tem um cheiro bom — diz ele, rindo. — Nós não temos muita
coisa por aqui que cheire bem.
— Obrigada — resmungo.
Ele bate na minha bunda e aponta para o quarto do Logan.
— Vá falar com ele — diz ele.
Solto um gritinho agudo e olho levemente para trás. Não consigo acreditar
que ele fez isso.
— Este tapa quis dizer “mexa o seu traseiro e faça o que tem de fazer”.
Não um “eu quero te ver nua” — adverte.
Não duvido que ele tenha dito a verdade.
— Não mexo com as mulheres de Logan — ele diz. Ele me disse isso na
primeira noite que passei aqui.
— É uma coisa de irmãos — dizemos, ao mesmo tempo.
Matt sorri.
— Exatamente — diz ele.
Quando entro no quarto de Logan, ele está deitado de costas na cama,
cobrindo os olhos com um dos braços. Ele não olha para cima quando entro,
então, toco em seu joelho. Ele afasta o braço de seu rosto e levanta a
cabeça, olhando para mim. Seus olhos azuis piscam brevemente e, então, ele
se senta. Ele entrelaça seus dedos nos meus, e me puxa para mais perto
dele.
— Não durma no sofá — diz ele.
— Matt disse que devemos acordar Paul e mandá-lo dormir no sofá.
Os olhos de Logan se arregalam e ele sorri.
— Gosto dessa ideia. Mas prefiro dormir com você.
— Você poderia ter me enganado — digo, impulsivamente.
— O quê? — ele pergunta. Ele não conseguiu ver os meus lábios? Ou não
entendeu o que eu disse?
— Eu estava completamente nua na sua frente, Logan. E você não teve
qualquer interesse em mim. — Quando ele abre a boca para falar, levanto
uma mão, para interrompê-lo. — Eu entendo. Você não tem esse tipo de
sentimento por mim. Está tudo bem.
De repente, Logan empurra a minha mão, me fazendo rolar suavemente
pela cama. Seu corpo cobre o meu e seu rosto está a uma respiração de
distância do meu.
— Você acha que eu não gosto de você deste jeito? — pergunta. Ele está
olhando atentamente para o meu rosto, como se estivesse verificando se há
algo faltando nele.
— Você riu de mim.
— Eu ri, porque a única garota com quem eu realmente quero transar,
está nua em meu quarto, e não posso tê-la! — ele rosna. — É como uma
intervenção divina.
Ele mexe o joelho por entre as minhas coxas e empurra as minhas pernas
para que elas se abram mais. Ele se posiciona entre as minhas coxas e se
impulsiona para a frente, pressionando-se contra a minha calcinha. Ele está
de pau duro. Tão duro...
— Eu estava nua e você nem sequer olhou para mim — digo novamente,
e fecho meus olhos.
— Não queria desrespeitar você — diz ele.
Ele pressiona seus quadris contra mim de novo; desta vez, sinto aquela
parte dele tentando se encaixar, empurrando-se contra a mim. Minha
respiração fica ofegante.
— Eu te quero tanto, que chega a doer. — Sua voz é suave, e ainda mais
difícil de entender do que é normalmente.
— Você nem mesmo olhou para mim — protesto.
Ele se senta sob os joelhos, e levanta minha perna, colocando-a sobre seu
ombro. Ele está olhando para o meu corpo.
— Você usa esmalte rosa nas unhas. E os pelos das suas pernas
cresceram um pouco. — Ele sorri. — Você pode usar minha navalha, se
quiser.
Sua mão desliza para cima, passando por minha panturrilha e indo em
direção ao meu joelho, deixando uma onda de arrepios enquanto me toca.
— Suas coxas são firmes, e seus quadris têm uma largura generosa.
Agora, a mão dele escorrega para a frente da minha calcinha, e ele
desliza o polegar para cima e para baixo sobre ela, suave e brevemente.
— Você tem este pequeno tufo de cabelo, aqui. — Seu polegar se
pressiona contra a minha fenda e arqueio as costas para pressioná-la mais
forte contra ele. Ele ri.
As mãos dele passeiam nos lados de minha cintura, levantando a camisa
que visto. Ele a empurra para cima até a região logo abaixo de meus seios.
Ele repousa, suavemente, seus lábios sobre a minha barriga, em um beijo.
Meus mamilos estão duros e evidentes. Ele passa a língua por entre os
lábios.
— Seus mamilos são cor-de-rosa, firmes e perfeitos. E irão caber
perfeitamente em minhas mãos.
Ele puxa a camisa para baixo, gemendo enquanto deita em cima de mim
novamente, pressionando seu ‘instrumento’ contra mim novamente.
— Eu vi tudo — diz ele. — Só estava tentando ser um cavalheiro. Ele ri. —
Você achou que não olhei.
Ele beija a ponta do meu nariz.
— Boba — ele repreende.
— Você olhou. — Isso é tudo que consigo dizer. E isso soou como um
coaxar. Graças a Deus, ele não pode ouvir o tremor em minha voz.
— Olhei — ele admite. — Você estava nua. E, caralho, é tão linda que mal
consegui respirar. É claro que olhei.
— Você olha para muitas mulheres nuas? — Não quero saber a resposta
para essa pergunta depois de deixá-la sair da minha boca.
— Não mais — ele diz e sua respiração toca meus lábios. Seus lábios
tocam os meus, tentando-me e, em seguida, ele recua. Ele está me deixando
louca. Seus quadris impulsionam-se insistentemente, empurrando-o para
cada vez mais perto de meu calor. — Não vi uma única mulher nua desde o
dia em que te conheci.
— Você deseja ver alguma mulher nua? — pergunto. Minha voz ainda está
trêmula. Sua mão repousa sobre minha garganta - é quase como se ele
estivesse ouvindo, com as pontas dos dedos, o som da minha voz.
Ele nega com a cabeça, olhando diretamente nos meus olhos.
— Apenas uma.
Começo a puxar a camisa dele sobre a minha cabeça, mas ele me para e
solta um grunhido.
— O que foi? — pergunto.
Ele olha nos meus olhos.
— Qual é o seu nome? — pergunta.
Desta vez, sou eu quem joga o braço sobre os olhos. Quero gritar. Não
posso dizer nada a ele.
— Não posso te dizer — digo.
Ele puxa a camisa de volta para baixo em torno de meus quadris.
— Então, suas roupas ficam — Ele me beija, seus lábios mordiscando os
meus até eu ficar sem fôlego. — Assim como as minhas.
— Seu irmão disse que você deveria transar comigo e acabar com isso.
Ele solta um longo suspiro.
— Isso é porque ele acha que eu vou transar com você e não querer mais
te ver. Mas posso te assegurar que este não é o caso. — Ele pressiona seu
corpo contra mim novamente, impulsionando-se contra a minha fenda, o
cume de sua masculinidade pressionando-se contra o meu clitóris. — Assim
que eu conseguir entrar em você, nunca vou querer desistir de você. — Ele
beija o lado do meu pescoço, chupando-o suavemente, enquanto move seus
lábios para a frente da minha garganta. A sua barba por fazer arranha a
minha pele sensível, mas não quero que ele pare.
Deslizo as mãos para baixo, para apalpá-lo sobre a calça jeans e ele para
de se mexer.
— Não brinque comigo — ele repreende. Sua voz é forte, mas calma. —
Se você quiser ser minha amiga, você pode ser minha amiga. Podemos
dormir na mesma cama, podemos comer juntos e passar o tempo fazendo
coisas que nós dois gostamos.
Levanto a cabeça dele, para que olhe para o meu rosto.
— Quero ser sua amiga — eu digo.
— Quero que você seja minha namorada.
— O que significa isso? — Choro e espalmo minhas mãos na cama,
batendo nela, completamente frustrada. Ele parece confuso.
— Não tenho certeza. Mas acho que é o mesmo que ser minha amiga, só
que eu posso fazê-la gozar.
Ele pressiona o corpo contra mim mais uma vez. Em seguida, ele levanta
da cama, e se distancia. Quero gritar.
— Onde você está indo?
— Tirar o cobertor do sofá. A menos que você... quer que eu durma lá? —
Ele parece inseguro. Eu o quero dentro de mim. Mas isso não vai acontecer.
— Vá pegar o cobertor — resmungo.
Ele ri e sai do quarto.
Minha calcinha está molhada. Encharcada. Pego a minha bolsa e pego
outra, limpa. Estou ajeitando-a sobre meus quadris quando ele entra de volta
no quarto.
— Calcinha nova — explico. — Tudo culpa sua — provoco.
Ele geme e joga o corpo em cima da cama novamente.
— Por que você tem que me dizer isso? — ele pergunta e fica lá por um
tempo, com as mãos completamente fechadas. Então, me empurra de leve,
pedindo para eu chegar um pouco para frente e puxa minha cabeça para
baixo, a fim de repousá-la em seu peito. Ele respira fundo e me abraça com
força, depois, me solta e relaxa. Ele pega um livro na cabeceira de sua cama
e o segura em uma das mãos. Ele lê em voz baixa para si mesmo.
— O que você está lendo? — pergunto.
Ele olha para o livro e lê o título para mim.
— Quer lê-lo para mim? — peço a ele. Ele levanta a cabeça o suficiente
para olhar para o meu rosto e ver que estou falando sério.
Posso aprender. E adoro livros. Mas, simplesmente, não consigo lê-los. E
tenho uma memória incrível.
— Começo pelo início?
Olho para ele e sorrio.
Ele abre o livro na primeira página e começa a ler. Eu me deito em cima
dele, envolvendo seu peito em meus braços, aconchegando-me e
encostando-me o máximo que posso em seu corpo. E ele lê. Sua voz é forte e
segura e ele lê durante toda a noite, mesmo depois de ele começar a
bocejar, porque não quero que ele pare.
Quando ele finalmente coloca o livro de lado, rolo na direção dele e ele se
vira para me encarar. Ele encaixa minha cabeça debaixo do seu queixo, e eu
posso ouvir o coração dele batendo em seu peito.
— Quando você estiver pronta para o que quero — diz ele — deixe-me
saber.
Estou pronta. Estou pronta agora. Mas não estou pronta para a mesma
coisa que ele está. Digo que sim com a cabeça, pressionando-a contra o peito
dele, e ele suspira. Seus lábios tocam o topo da minha cabeça, suaves como
um sussurro.
Acordo no dia seguinte, e levanto a cabeça. A luz do sol invade o quarto,
e sei que dormi muito mais do que o costume. Mas sei que ficamos acordados
lendo até bem tarde, ontem à noite. Meu coração aperta dentro do peito ao
me dar conta que ele não usou a voz em oito anos, mas passou horas lendo
para mim ontem à noite. Isso me toca de um jeito estranho, mas muito bom
e que me deixa feliz. Olho em volta, perguntando-me onde ele pode estar. A
cama está vazia e não há sequer um sinal de que sua cabeça repousou sobre
o travesseiro. Deve ser, provavelmente, porque nós compartilhamos o
mesmo espaço na cama, na noite passada. Fiquei encostada em seu peito, e
então nos ajeitamos, e depois repousei a minha cabeça sobre sua barriga.
Durante todo o tempo que ele leu, seus dedos passearam por uma parte ou
outra do meu corpo. Pode ser besteira, mas isso me tocou, bem lá no fundo
do peito.
Sei que ele não deixou de ser afetado por isso. Ele estava excitado e teve
que enrolar o cobertor para colocá-lo em seu colo mais de uma vez. Mas ele
ignorou. Eu ignorei. Eu queria estender a mão e tocá-lo, mas ele não quer
isso de mim. Ele quer tudo de mim. E eu não sou livre para dar a ele tudo o
que ele quer. Eu nunca serei livre.
Rolo sobre a cama e afasto as mechas de cabelo que estão em cima de
meus olhos. Ainda não consigo me acostumar com o cabelo preto. É tão
diferente da cor natural dele. Toda vez que me olho no espelho, tenho que
olhar duas vezes, e tentar adivinhar para quem estou olhando. Talvez eu
nunca descubra.
Meu olhar pousa sobre um bloco de desenho que está encostado no
abajur sobre a mesa de canto de Logan. Rastejo, apoiando-me em minhas
mãos e joelhos, para mais perto dela; e, ao ver que ele estava desenhando
uma mulher nua, aperto os olhos, e faço uma careta. Ela está desenhada a
lápis, e ele sombreou todas as partes de seu corpo nu. Mas o que
imediatamente chama a minha atenção é ver que só há um traço colorido na
coisa toda. E está no lado esquerdo do cabelo. É azul.
Ah, merda. Sou eu.
Sento-me na beirada da cama e pego o desenho. Sou eu. Definitivamente
eu. Meus braços estão para baixo, estendidos sobre os lados do meu corpo, e
meus punhos estão cerrados com força. Há um olhar de desafio no meu
rosto. Nunca vi um artista captar um olhar assim. Mas ele fez conseguiu. Há
uma toalha no chão, ao lado do meu dedão do pé, que está apontando para
ela, como se a tivesse chutado para o lado.
 Ele desenhou a sombra dos meus seios, e meus mamilos estão de pé, e
muito evidentes, como se tivessem sido chupados com muita força. Sinto um
aperto no estômago e tenho que me forçar a respirar. Há um pequeno
triângulo de cabelo em V entre as minhas coxas. Fecho meus olhos. É quase
real. Sou eu. Ele me desenhou. De memória. Na parte inferior estão algumas
palavras rabiscadas. Elas estão escritas em letras maiúsculas, e as letras
estão bem espaçadas entre si:

EUOLHEI

Sim - aparentemente, ele o fez. Não há nenhuma dúvida sobre isso. Ele me
viu nua. E lembrou-se de cada pedaço, cada curva e cada fio de cabelo. Ou a
falta de cabelo. Caramba. Fecho o bloco de desenho para que ninguém mais
possa vê-lo. Estou me sentindo um pouco superexposta, como se, de alguma
forma, ele tivesse puxado uma camada minha para trás e me forçou a olhar
para ela tão detalhadamente quanto ele o fez.
Não posso acreditar que o acusei de não querer olhar para mim. Ele
obviamente o fez. Ele me enxergou profundamente, mais do que qualquer
outra pessoa que tenha olhado para mim. Respiro fundo e fico lá por um
tempo, de olhos fechados.
Visto uma calça jeans que está embaixo da camiseta de Logan e coloco
um sutiã. Gosto de seus irmãos, mas não sei, com cem por cento de certeza,
quem está na casa. E não quero sair para pegar uma xícara de café,
encontrar todos vestidos de forma adequada, e ser a única pessoa que não
está vestida assim. Andar silenciosamente pelo apartamento no meio da
noite, é uma coisa. Isto é diferente.
Saio do quarto e olho ao redor. O apartamento está vazio. Estou um
pouco contente por Logan não estar em casa, já que meu rosto está em
chamas só de pensar o quão precisamente ele examinou meu corpo. Se ele
estivesse lá, em carne e osso, eu viraria uma poça de suor no chão.
Acho que nunca vi o apartamento sem que ele esteja cheio de
testosterona e corpos masculinos. Está uma bagunça, como de costume.
Sirvo-me uma xícara de café, coloco-a na máquina de lavar louça quando
termino e, em seguida, limpo as bancadas. Não consigo evitar. Eles podem
até não querer que eu faça isso. Mas eu faço, ainda assim. Minha vida é uma
bagunça e o que mais quero no mundo é poder arrumá-la. Já que não posso
arrumar minha própria vida, vou arrumar o apartamento deles. Removo um
elástico de uma pilha de correspondências e prendo meu cabelo. Se vou fazer
uma limpeza, irei fazê-la direito.
Começo a lavar uma parte das roupas e dobro o que está na secadora.
Não sei a quem pertence cada camisa, uma vez que todos eles são caras
grandes. Então, apenas faço uma bela pilha com elas e as arrumo sobre a
mesa da cozinha. A pilha cresce à medida que o dia passa; e, no final da
tarde, a casa ainda está vazia e tranquila, mas totalmente limpa. Não limpei
nenhum dos quartos deles, porque isso seria uma invasão de sua privacidade,
assim como minha limpeza poderia ser, agora que parei para pensar nisso.
Mordo minhas unhas e olho ao redor. Eles não vão ficar chateados, não é?
Vou até o banheiro e olho embaixo da pia. Havia produtos de limpeza lá
no outro dia e eu poderia usá-los para dar uma refrescada no ambiente. Tiro
um balde com brinquedos de bebê do caminho, depois eu paro e os vasculho.
Há pequenas embarcações, giz de cera para banho e um patinho de
borracha. Eu o aperto, e ele murcha, emitindo um chiado. Por que eles têm
brinquedos de bebê?
A curiosidade está me matando. Será que eles têm uma irmã mais nova?
Não pode ser. Logan disse que tinha quatro irmãos, no dia em que o conheci.
Ele não disse nada sobre ter uma irmã. Coloco o balde de volta sob a pia e
continuo com a limpeza.
O temporizador da secadora se apaga e eu dobro a última porção de
roupas, soprando uma mecha de cabelo para longe dos meus olhos. Olho
para a janela e vejo que o dia está quase no fim. Pelo menos, para tocar no
metrô. E as sextas-feiras são geralmente meus melhores dias, pois as
pessoas acabaram de receber dinheiro e se sentem generosas. Perdi todo o
dia limpando o apartamento do Logan, mas me sinto bem com isso.
Coloco minhas mãos em meus quadris e olho ao redor da sala. Fiz um
bom trabalho. Esfreguei, aspirei, espanei e coloquei as coisas no lugar. Claro,
tive que adivinhar onde muita coisa ia ficar. As coisas que eu não sabia ao
certo onde colocar, fui colocando na mesa da cozinha, perto da roupa
empilhada.
Abro uma gaveta da cozinha e cambaleio para trás quando vejo que ela
está cheia de preservativos. Nada além de preservativos. Eles são de todas
as formas, todos os tamanhos e todas as cores. E de cada sabor, se a banana
na frente for uma indicação disso. Meu rosto cora intensamente. Por que
diabos eles têm uma gaveta cheia de preservativos? Eu a mantenho fechada
e saio da cozinha. Não é da minha conta.
Carrego o balde do esfregão para a pia, para que eu possa despejá-lo.
Seguro-o e o levanto, e assim que eu atravesso a cozinha, a porta do
apartamento se abre, e Logan entra. Só que ele não está sozinho. Sobre os
seus ombros, há uma menininha loira, com os cabelos em uma maria-
chiquinha despenteada. Ele se agacha ao passar pela porta, e ela ri quando
ele mexe os pés dela e finge que vai tirá-la de seus ombros.
Ele para em frente à porta fechada e congela quando me vê de pé, ali. Ele
não devia estar esperando que eu ainda estivesse aqui. E eu certamente não
esperava que ele tivesse uma filha. Ele caminha em minha direção,
segurando firmemente com uma das mãos, os pés da garota e deixando o
braço na altura de seu pescoço. Ele estende a outra mão para mim. Mas eu
fico tão assustada com a menina que o balde de água com sabão escorrega
das minhas mãos.
— Pare! — aviso, porque não quero que ele escorregue com a filha em
seus ombros.
Logan
Estou tão feliz por ver Kit, que quero correr na direção dela, levantá-la e girá-
la enquanto a abraço. Eu me pergunto se ela riria, como Hayley faz quando
eu a balanço. Provavelmente não. Não tinha certeza se Kit ainda estaria aqui.
Eu estava realmente preocupado e pensando que ela tivesse me deixado de
vez, quando notei que ela não veio me ver no estúdio de tatuagem.
Gotas de água caem sobre a ponta de minhas botas e Kit corre para
colocar o balde de pé. Ela derrapa e cai no chão, olhando para a bagunça que
fez. Mas sua tristeza dura apenas um segundo. Ela se recompõe e corre até a
mesa, onde há pilhas de roupa dobradas, e ela pega algumas toalhas,
jogando-as no chão sobre a água derramada.
Ela está falando algo, mas não consigo ler seus lábios. Ando em direção a
ela e ela me avisa para parar, colocando as mãos espalmadas na frente de
seu corpo. Seu olhar dirige-se rapidamente para Hayley e depois para o meu
rosto; ela não parece muito feliz comigo. Deixo Hayley sobre o balcão e
coloco um biscoito nas mãos dela; ela senta e se ajeita para nos observar,
com a boca cheia de chocolate. Hayley tem três anos e é uma criança legal.
Esfrego as toalhas no chão, colocando-as embaixo de minhas botas e Kit
fica de joelhos para torcer toda a água. Ela esfrega as toalhas
freneticamente, até que esteja tudo limpo. Então, ela joga as toalhas
molhadas no balde e começa a lavá-las. Ela volta para a cozinha e olha para
Hayley, que ainda está empoleirada no balcão, feliz, comendo seu biscoito.
Paul vai acabar comigo quando souber que dei chocolate a ela, mas eu
precisava entretê-la por algum tempo.
Kit sopra o cabelo dos olhos com um suspiro frustrado e me encara.
— Você está em casa — diz ela.
Suas mãos estão em seus quadris, ela não está usando maquiagem, seu
cabelo está uma bagunça e ela tem uma mancha de sujeira riscada em sua
testa. Mas, ainda assim, ela está bonita o suficiente para me fazer perder o
fôlego.
Concordo com a cabeça. Os joelhos da calça jeans de Kit estão molhados,
e sua camisa está úmida, também.
— O que você esteve fazendo durante o tempo que estive fora? — eu
pergunto.
Olho em volta.
O apartamento está limpo. E não me refiro à aquela “limpeza” que a
gente faz quando alguém diz: “Ajeite isso, porque a vovó está vindo para cá.
” Quero dizer impecavelmente limpo. Limpo como aqueles apartamentos
decorados que vemos na TV, só que melhor. Tem um cheiro agradável e a
arrumação está ótima. E ela está aqui. Deus, eu estou tão feliz por ela estar
aqui.
Ela encolhe os ombros.
— Como foi seu dia? — pergunta. Seu olhar oscila entre Hayley e eu.
Hayley está fazendo uma bagunça, mas não me importo.
— Melhor agora — admito. Senti como se alguém tivesse tirado um peso
do meu peito, quando entrei na sala e a vi aqui. Aproximo-me de Kit e a
aperto contra mim, beijando-a em sua testa. Ela torce o rosto e se afasta de
mim, saltando o olhar para Hayley novamente.
— Quem é ela? — pergunta, cautelosamente.
Molho um pano de prato para limpar a boca e as mãos de Hayley. Ela
ainda não sujou seu vestido, mas sei que vai acontecer a qualquer momento.
A mãe dela vai virar o cão chupando manga se a levarmos de volta com a
roupa suja. Faço cócegas na barriga de Hayley de cócegas e ela ri,
apertando-a enquanto ela arqueia o corpo sobre as minhas mãos.
— Esta é Hayley.
Hayley parece um pouco confusa e eu a seguro, colocando-a sobre o meu
quadril. Ela envolve as pernas em meu corpo e uma de suas mãos está
cobrindo minha boca. Beijo sua mão e faço barulhos para ela. Ela se mexe
enquanto a abraço. Ela provavelmente está confusa por conta dos ruídos que
saem da minha boca. Nunca falei na frente dela antes.
— Quantos anos ela tem?
— Quantos anos você tem, Hayley? — pergunto a ela, balançando-a sobre
o meu quadril. Ela mostra três dedos.
— Três? — Kit diz, como se estivesse surpresa. — Ela é grandinha!
Kit olha para mim.
— Ela fala?
— Não sei — admito. Os lábios dela são realmente difíceis de ler, então,
não sei se ela fala ou se está apenas fazendo barulho. Ela sabe sinalizar
palavras simples, como comida, leite, banho, água e outras coisas que
precisa. Ela e eu nos damos muito bem juntos. A maior dificuldade é em
descobrir o que ela precisa, mas Hayley não parece se importar.
— Acho que ela consegue falar.
Kit se curva até ficar na altura dela e pergunta:
— Você fala?
 Kit sorri, e fica tão incrivelmente bonita fazendo caretas para Hayley que
quero beijá-la. Seguro Kit, rapidamente, ao redor de sua cintura, e a conduzo
para o meu lado com uma mão no quadril, e ela ri, olhando para mim. Beijo-
a na testa novamente e Hayley bate do lado do meu rosto com a palma da
mão aberta.
— Acho que ela não gosta disso — diz Kit, afastando-se de mim.
— Ela vai ter que se acostumar com isso. — Os olhos de Kit encontram os
meus, e depois desviam-se rapidamente.
— Ela é adorável — ela diz, mas não está olhando nos meus olhos. Nós
teremos que conversar sobre isso mais tarde.
— O que aconteceu com o apartamento? — pergunto, com um sorriso
brotando em meus lábios. Ela parece insegura enquanto penteia seu cabelo
para trás. Essa faixa de sujeira ainda está em sua testa, e eu estendo a mão
para limpá-la com o polegar.
Ela une suas mãos, torcendo-as, e não me olha nos olhos.
— Eu o limpei um pouco.
Eu apoio seu queixo em minha mão e inclino seu rosto, na direção do
meu.
— Estou feliz que você ainda está aqui.
— Você não está bravo, está? — ela pergunta e morde o lábio inferior.
— Por você estar aqui? — pergunto, tranquilamente. — Eu estou feliz pra
caralho!
Ela franze a testa e olha para Hayley.
— Olhe o modo de falar — diz ela. — E perguntei sobre a limpeza.
Comecei a fazê-la esta manhã e... bem... não consegui parar.
— Você não precisava.
— Eu sei — ela diz com um encolher de ombros. — Mas eu quis. E meio
que sinto que devo algo a vocês por me deixarem ficar aqui.
— Você não nos deve nada — tento explicar. Puxo-a para mim
novamente. Eu gosto da sensação que esta garota provoca quando está em
meus braços, muito mais do que eu deveria. — Gosto de ter você aqui.
Ela sorri para mim, e, em seguida, Hayley começa a pular em meus
braços. Ela está animada e sobe em meu ombro. Olho para trás, e Paul está
entrando pela porta. Ela fica muito animada ao ver Paul.
Kit começa a sorrir ao meu lado; em seguida, seu sorriso se abre, e ela
solta o ar de seus pulmões em uma grande e relaxada respiração. Eu não
tenho certeza do que se trata.
— Você conheceu Hayley, presumo — diz Paul a Kit. Ela faz que sim com a
cabeça, enquanto Paul tira Hayley de meus braços. — Veja, Hayley — diz ele
para a filha —, agora você não vai ser a única menina da casa.
Ele dança em círculos com ela. Estou lendo seus lábios, porque é muito
difícil falar em sinais quando suas mãos estão segurando uma criança. Não
consigo ver o que ele diz enquanto dança em círculos, mas, independente do
que seja, isso faz Kit sorrir.
Kit aponta um dedo para Paul e sorri.
— Ela é a sua filha? — pergunta.
Paul olha para mim, e depois para ela.
— Você não está tentando usar minha filha para marcar pontos com as
garotas de novo, não é? — Paul pergunta, e me soca no ombro. — Não posso
deixá-lo levá-la ao supermercado. Ele recebe muita atenção das moças.
Paul olha ao redor do apartamento e abre um largo sorriso.
— Que merda aconteceu aqui? — ele pergunta.
Kit faz uma carranca para ele, também.
— Olha a boca! — diz, olhando para Hayley. Porém, está sorrindo agora, e
parece que ela está respirando profundamente, algo que não estava fazendo
quando entrei na casa.
— Quem limpou o apartamento? — Paul pergunta. Ele limpa uma mancha
no rosto de Hayley com o polegar, e pergunta: — E quem te deu chocolate?
Ele franze a testa para mim. Encolho os ombros e sorrio.
— Kit limpou. — Eu a puxo para o meu lado, e ela envolve um braço em
minha cintura, repousa uma mão no meu peito e olha para mim. — Ela não é
incrível?
Paul olha para mim, para ela e para mim novamente; ele finge que vai
enfiar um dedo na garganta, como se fosse vomitar e vai embora com
Hayley, caminhando em direção ao seu quarto.
Ele olha para mim o tempo suficiente para dizer:
— Você vai se atrasar para o trabalho se não se apressar. — Ele olha para
Hayley. — Diga ao tio Logan que ele vai se atrasar.
Ele faz para ela o sinal de atraso, e ela repete. Ela é adorável quando ela
fala em sinais. Eles desaparecem ao entrarem no quarto dele, e eu olho para
Kit. Inclino a cabeça para baixo e toco meus lábios nos dela. Eu não queria
ter que sair, mas realmente preciso me apressar.
— Tenho que sair — digo.
Ela levanta as sobrancelhas e parece estar desconfiada.
— Sair? — ela pergunta.
Faço que sim com a cabeça.
 — Tenho que trabalhar esta noite. Quer ir comigo?
Ela olha para a camisa molhada, e afasta uma mecha de cabelo de sua
testa.
— Eu nem sequer tomei banho hoje.
— Consegue se arrumar rapidinho? — pergunto, olhando para o meu
relógio. Preciso chegar lá em trinta minutos.
Emily
J orros de água quente caem sobre o meu corpo e me obrigo a apressar-me.
Logan provavelmente está balançando-se nervosamente na sala de estar
enquanto me espera, e torcendo para não se atrasar para o trabalho. Ao que
parece, ele é um segurança em um clube nas noites de sexta. E quer que eu
vá com ele.
Ouço a porta do banheiro se abrir e congelo.
— Matt? — eu chamo. Ele é o único que pode entrar no banheiro
enquanto estou lá, e só se ele estiver se sentindo mal.
Abro um pouco a cortina de banho e olho para fora. Logan está ali, de pé,
olhando para mim. Ele trocou de roupa e, agora, está usando um par de
jeans, botas e uma camiseta azul que diz Segurança! na frente dela e que
está esticada sobre seus ombros largos. Seus olhos ganham um tom
surpreendente de azul quando olham para a camisa azul-celeste e ele olha
para meu rosto quando espio pela abertura da cortina. Meu cabelo está cheio
de espuma e o sabonete está queimando um dos meus olhos.
— Tem alguma coisa errada? — pergunto.
Ele nega com a cabeça e sorri para mim. Ele não fala mais nada, mas lá
está, com um ombro apoiado contra a parede e com os braços cruzados.
— Tenho uma pergunta — ele finalmente diz.
Inclino a cabeça para trás, lavo o sabão do meu rosto e cabelo e depois
puxo a cabeça por dentro da cortina, cuspindo água de meus lábios.
— Faça-a — eu digo.
— Você se aborreceu quando pensou que Hayley era minha filha, não foi?
— diz ele. Seu rosto não muda. Ele ainda está me avaliando atentamente.
Mas não está sendo malicioso ou tentando olhar para o meu corpo nu. Ele é
totalmente respeitoso, como sempre.
Sim, incomodei-me quando pensei que Hayley poderia ser filha dele. Eles
têm os mesmos olhos profundamente azuis e a cor de cabelo dos dois é
semelhante. E ele estava tão familiarizado com ela. Mas, então, ela chamou
Paul de papai e tudo, de repente, ficou bem. Sei que ele não consegue ler os
meus lábios se eu não colocar a cabeça para fora do chuveiro.
— O que te faz dizer isso? — pergunto. Ele bufa.
— Leio as pessoas todos os dias, o dia todo e tenho que deduzir como
sentem pela forma como se comportam, ao invés das inflexões em suas
vozes. E algo me diz que você não gostou de pensar que Hayley era minha
filha.
Ele olha atentamente para mim e sei que ele ainda está avaliando as
minhas reações.
— Ou você não gosta de crianças ou não gosta da ideia de eu ter um filho.
— Ele começa a deslizar os pés sobre o chão. — Eu só queria te dizer que
posso não ser capaz de ouvir, mas sou plenamente capaz de cuidar de uma
criança. Se eu não o fosse, Paul não iria deixá-la comigo.
Ele solta um longo suspiro e então vira-se para sair da entrada do
banheiro. Chamo seu nome, mas ele não me ouve. Então, saio do chuveiro e
pego a toalha, deixando-a aberta na minha frente, mas eu não tenho tempo
para envolvê-la em meu corpo. Eu a aperto em meu peito e agarro o braço
dele. Ele se vira para mim, levantando uma sobrancelha enquanto me olha.
— Não é que eu ache que você não seja capaz de cuidar dela — eu digo.
— Não foi nada disso.
— Então, o que foi? — ele pergunta.
É muito difícil de explicar, mas se eu não lhe disser a razão pela qual isso
que me incomodava, ele vai continuar pensando que é porque eu acho que
ele não pode cuidar bem de uma criança por causa da sua deficiência e isso
não poderia estar mais longe da verdade.
— Pensei que ela era sua filha — eu digo, com os olhos fechados. Ele
levanta meu queixo com um dedo insistente.
— O quê? — pergunta.
— Achei que ela era sua filha — repito. Desta vez, eu garanto que ele
pode ver os meus lábios, apesar de ser a última coisa que eu gostaria que ele
me visse dizer. — Eu achei que ela era sua filha.
Ele faz uma carranca.
— Vou dizer novamente: sou plenamente capaz de cuidar de uma criança.
Eu posso ver as luzes em um monitor como qualquer outra pessoa. E não
preciso usar meus ouvidos para trocar fraldas. — Dá para perceber que ele
está irritado. — Ela chora e eu posso descobrir o que ela precisa.
— Não é isso. — Deus, eu sou tão estúpida. Enterro meu rosto molhado
em minhas mãos, e ele empurra-as para baixo, observando meus lábios. —
Eu estava com ciúmes — admito.
Pronto. Falei.
— Ciúmes? — ele pergunta. — De Hayley? Pelo amor de Deus, ela tem
três anos!
— Eu sei. — Não sei como dizer isso a ele. — Isso me fez pensar que tipo
de mulher estúpida deixou você sair da vida dela. — E me fez perceber que
algumas já o tiveram. Provavelmente, muitas. Muitas mulheres e com as
quais eu não posso competir.
Ele ri e o clima no cômodo fica mais leve.
— Era só isso? — ele pergunta, com uma voz incrédula. Isso não era
realmente tudo. Eu também queria saber como raios eu o compartilharia com
outra pessoa. Mas ele não é meu para que eu possa compartilhá-lo, certo?
Não de verdade. Nem um pouco.
Confirmo com a cabeça.
— Isso é tudo. Não é porque você é surdo. Eu estava com ciúmes. — Dou
de ombros. — Sinto muito. Muito, muito mesmo. Não tive a intenção de
ofendê-lo.
Quero dizer a ele que o quero só para mim, mas não sou livre para fazer
isso.
— Não tenho filhos — diz ele. —, no caso de você estar se perguntando a
respeito disso.
Este tipo de coisa nem mesmo passou pela minha cabeça até eu ver
Hayley.
— Tudo bem.
— Quero ter filhos, um dia — ele continua. Sua voz é suave e ele está
olhando em meus olhos. — E você?
— Não sei. — A ideia de tentar ajudar um filho ou filha com a lição de
casa, ortografia e matemática, às vezes, parece ser algo grande demais para
mim. — Não acho que seria uma boa mãe.
Seus lábios se pressionam contra minha testa, e ele coloca as mãos nos
meus quadris. Prendo a respiração. Minha pele está completamente à mostra
e ele me puxa para perto dele. A toalha que estava jogada cobrindo a minha
frente fica imprensada entre nossos corpos.
— Estou feliz por ter ido falar comigo — eu digo e soa quase como um
coaxar.
Ele mergulha sua cabeça e beija um dos lados de minha mandíbula. Eu
nem sequer hesito e inclino minha cabeça, para que ele fique mais
confortável.
— Eu também — diz ele, com o rosto colado em minha pele.
Eu poderia falar mais, mas ele não está olhando para o meu rosto. Ele
não está olhando para nada. Seus olhos estão fechados. Suas mãos deslizam
para a minha bunda, e ele me levanta, pressionando meu corpo contra o
dele.
— Eu nunca quis fazer sexo com alguém com quem me importo — diz.
 Ele está excitado - percebo isso ao senti-lo pressionado contra a minha
barriga - e mal consigo pensar ou respirar.
Levanto a camisa dele e coloco minhas mãos sobre seu estômago. Seus
músculos agitam-se sob meus dedos. Quero tocá-lo. Quero tanto tocá-lo.
— Finja que sou alguém com quem você não se preocupa — eu digo,
impulsivamente.
Ele deve ter visto meus lábios, porque ele fica imóvel.
— Você acha que consigo fazer isso? — ele pergunta, com a voz incrédula.
Ele levanta a mão e a passa pelo cabelo. — Acho que você não percebe o
quanto eu gosto de você.
Se o tamanho bastante impressionante do instrumento dele, que está
pressionado contra o meu estômago, servir de indicação, acho que ele gosta
muito de mim.
Ele deve ler a minha mente, porque ele suspira pesadamente, e diz:
— Não quis dizer nesse sentido.
Um músculo se contrai em sua mandíbula durante algum tempo; então,
ele se afasta de mim, levanta a toalha, e a enrola em meu corpo nu.
— Eu fiz sexo. Muito sexo. Mas nunca fiz com alguém que é importante
para mim.
Ele me conheceu há apenas alguns dias.
— Por que sou tão importante? O que me faz ser diferente?
Agora estou morrendo de vontade de saber.
Ele balança negativamente a cabeça.
— Diga-me — eu peço, sem hesitar.
— Estive trancado no meu próprio mundo por um longo tempo — diz ele.
— Tenho uma desculpa para manter as pessoas longe de mim - minha
deficiência. E, então, vi sua tatuagem.
Viro o pulso dele e deslizo o meu dedo sobre ele. Ele se arrepia ao sentir
meu toque, fechando os olhos com força.
— E... senti que, talvez, apenas talvez, nós estávamos trancados em
nossos próprios pequenos mundos e poderíamos ajudar um ao outro a nos
libertar.
Ele está abrindo o coração dele aqui e não tenho nada encorajador para
dizer.
— Mas não há nada de errado com você — eu começo.
Olho para ele, e seu olhar é ameaçador enquanto me encara.
— Isso não é verdade. — Ele faz que não com a cabeça.
— Não há nada de errado com você. Então, não estamos em pé de
igualdade, e nunca estaremos.
Ele balança a cabeça de novo, como se houvesse algo na ponta da língua
que quisesse me dizer, mas não o dirá.
— Não consigo ler. Não posso conseguir um emprego. Não posso ir para a
faculdade. Não posso fazer nenhuma das coisas que minha família queria
para mim.
Na verdade, eles queriam que eu me casasse e tivesse filhos, porque a
única coisa na qual eu poderia ser boa era em ser uma esposa-troféu. Mas eu
recusei. É por isso que fugi. Eles decidiram que eu não poderia tocar a minha
música porque era “abaixo de nossa estirpe” e eu não podia continuar a ter
uma educação, porque era muito difícil para eles ver o meu esforço. Tudo era
por eles e para eles. Sempre por eles e para eles.
— Não subestime seu próprio valor, sua idiota — diz ele.
Endureço. Odeio essa palavra. Absolutamente odeio. Ele fica imóvel ao
me ver desse jeito.
— O que foi? — ele pergunta. — O que há de errado?
— Nunca mais me chame de idiota, Logan — eu digo, rangendo os dentes
com tanta força que dói.
— Oh, Deus, eu sinto muito — ele se apressa a dizer. Ele segura o meu
rosto entre as suas mãos, segurando-o com firmeza, enquanto olha nos meus
olhos. — Eu não quis dizer isso. — Ele solta um riso abafado, mas cujo som
não transparece nenhuma alegria. — É uma expressão de carinho em nossa
família. Eu não queria ferir seus sentimentos. Eu realmente não queria. Não
acho que você seja estúpida. Você tem uma porra de uma dificuldade de
aprendizagem. Mas você não é estúpida. Eu sei disso.
Eu gostaria de poder concordar com isso. Ele fala sobre isso com muita
propriedade.
— Está tudo bem — eu digo, mas já estou me afastando dele novamente.
— Não se afaste de mim — ele adverte.
Isso me faz rir.
— Eu não sou a única que está sempre se afastando, Logan — lembro a
ele. Eu o empurro de volta, mas ele não deixa. De repente, suas mãos
agarram minha bunda e ele me ergue sobre a bancada do banheiro.
— Desculpe-me — ele pede.
Faço que sim com a cabeça e ele beija os cantos dos meus olhos, úmidos
de lágrimas. Essa palavra me dói. Ela sempre doeu. E foi a gota d'água que
me fez sair da casa dos meus pais. Ouvi essa palavra e outras como essa por
muito tempo.
 Ele inclina a cabeça e seus lábios tocam os meus. Sinto a sua língua
adentrar a minha boca de forma suave, porém insistente. Toco a lateral do
rosto dele com a palma da minha mão e ele continua a me beijar. Ele quer
fazer com que eu tire aquela palavra de minha mente. Já sei o que ele está
fazendo. Eu o aplaudo por isso - por ele estar roubando a minha dor junto
com o meu juízo.
Ele arranca a toalha que está entre nós e olha para o meu corpo nu. Estou
sentada na bancada e ele está em pé entre as minhas pernas. Ele passa sua
língua pelos lábios, e meu coração acelera. Caralho, como ele é sexy. Puxo
sua boca novamente ao encontro da minha e ele se deixa levar, mas não por
muito tempo. Ele abaixa a cabeça e envolve um dos meus mamilos em sua
boca. Ele não é gentil. Ele é bruto. Sua barba por fazer roça na parte de baixo
de meu peito enquanto ele chupa o meu mamilo, puxando-o profundamente
para dentro da sua boca, tocando algo dentro de mim; algo que eu nem
sabia que existia.
— Você quer que eu pare? — ele pergunta, levantando a cabeça para
olhar para o meu rosto.
Nego com a cabeça.
— Não pare — eu digo. Enfio meus dedos em seu cabelo, mantendo-o
perto de mim, puxando seu cabelo suavemente e ele geme enquanto lambe
o meu mamilo.
Jogo a cabeça para trás e me inclino contra o espelho, observando seu
rosto enquanto ele chupa o meu seio inchado. Sua outra mão, que está sobre
a minha barriga, desliza para baixo, passando por minha virilha, e depois
escorrega por entre minhas pernas. Abro as pernas para ele. Logan levanta a
cabeça e enterra seu rosto em meu pescoço enquanto enfia um dedo dentro
de mim e o empurra para a frente, usando minha própria umidade para
facilitar seu movimento. Ele dedilha meu clitóris e eu quase salto do balcão.
Ele pressiona seu corpo para cada vez mais perto do meu, sua mão livre
aperta meu mamilo, esticando-o com seus puxões ávidos enquanto o seu
dedo médio me estimula. Se ele não parar, vou gozar.
— Logan — eu digo. Ele não pode ver os meus lábios, então puxo sua
cabeça para cima, até que ele me veja o meu rosto. Mal posso encontrar as
palavras para dizer. — Eu vou gozar antes de você, se você não parar. —
Começo a abrir o botão de sua calça, mas ele afasta as minhas mãos de cima
dela.
Ele olha no fundo dos meus olhos e pergunta:
— Qual o seu nome?
 Não posso responder. E não respondo. Fecho meus olhos com força e meu
corpo se contrai em reação aos movimentos do seu dedo, que ainda estão
me deixando cada vez mais excitada. Quando eu não respondo, Logan rosna,
ajoelha-se na minha frente, e afasta bruscamente as minhas pernas. Então,
ele começa a me lamber com vigor.
Afundo minhas mãos em seus cabelos, puxando-o para cima quando ele
inclina a cabeça para baixo, e ele entende o sinal. Ele estimula meu clitóris
com seus lábios e língua, sugando-o suavemente enquanto ele olha
fixamente para mim com seus olhos azuis como o mar. Olho em seus olhos,
enquanto ele me masturba e continua a enfiar o dedo em mim, entrando e
saindo do meu corpo até que, finalmente, começo a gemer alto. Ele não para
depois que começo a gozar. Em vez disso, ele desliza outro dedo dentro de
mim e me estimula, enquanto sua boca se sacia entre meus lábios.
— Ah, meu Deus! — eu gemo.
Meu corpo treme e eu me contraio incontrolavelmente, pressionando seu
rosto contra o meu enquanto gozo. Ele diminui a intensidade dos movimentos
de sua língua e seus dedos enquanto o meu corpo se acalma. Agora, quando
ele me lambe de baixo para cima, o meu corpo relaxa e tremo quando ele
toca em meu clitóris. Ele continua a fazer isso até que meu corpo fica
completamente relaxado. Encosto o meu corpo mole contra o espelho e puxo
Logan para cima, fazendo-o me encarar.
— Sua vez — digo e estendo a minha mão para abrir o botão de sua calça
jeans.
Ele balança negativamente a cabeça.
— Não.
— O que foi? — Eu não entendo.
Ele me tira de sobre o balcão e me coloca no chão, de pé, na frente dele.
— Você não me quer? — eu pergunto.
— Eu te quero mais do que qualquer pessoa ou qualquer coisa que já
quis.
Ele pressiona a testa dele contra a minha e respira com dificuldade. Seus
lábios tocam suavemente os meus, de forma suave e rápida, mas também
insistente. Ele se agacha, pega a toalha, enrola-a em meu corpo e a prende
com força entre meus seios. Em seguida, abre a porta, empurra-me para o
corredor e tranca a porta do banheiro atrás de mim.
Logan
Porra!
Passo a mão pelo rosto e, em seguida, os dedos pelo meu cabelo,
apertando minha cabeça em minhas mãos, como se eu quisesse conter um
grande vulcão que está prestes a explodir. E ela não é a única coisa que está
pronta para entrar em erupção.
Nunca estive tão excitado como estou agora. Kit estava molhada, quente
e disposta. Ela teria transado comigo, aqui na bancada, se eu tivesse dito
‘sim’. Sei que deixaria. E ela não teria nenhum arrependimento. Mas eu teria.
Embora, agora, esteja repensando minha decisão de colocá-la do lado de fora
da porta. Estendo a mão para segurar a maçaneta; me preparo para girá-la e
chamar Kit de volta para cá, mas afasto a mão.
Eu precisava, desesperadamente, tirar aquele olhar do seu rosto e a única
coisa que conseguia pensar era em fazê-la se concentrar em outra coisa.
Mas, agora, não consigo tirar da minha cabeça a expressão de seu rosto
quando gozou. Ou como ela segurou meus dedos com força enquanto tremia.
Meu Deus, essa menina pode realmente acabar comigo.
Meu pau está tão duro que eu poderia martelar pregos com ele
A porta vibra - alguém está batendo nela. Provavelmente é Paul, pedindo
para eu me apressar, para não me atrasar para o trabalho. Mas meu pau está
tão duro que eu mal consigo ficar de pé, muito menos andar.
Passo minhas mãos pelo meu cabelo novamente. Respirações profundas.
Merda. Nunca vou sair daqui desse jeito.
Pego uma toalha debaixo da pia, coloco-a na minha frente e abro o zíper
da minha calça jeans. Isso não vai demorar, só preciso de um segundo,
porque sei que vou pensar nela enquanto eu faço isso. Cuspo na palma da
minha mão e seguro a cabeça do meu pau, puxando-a e apertando-a
fortemente.
Deus, nunca vou conseguir tirar da minha mente a expressão dela
enquanto gozava. Ela gemeu alto uma vez. Tenho certeza disso. Pude sentir
sua garganta se mover enquanto ela tocava em minha bochecha. Foi uma
vibração suave e isso aconteceu quando ela começou a apertar os músculos
que estavam em volta do meu dedo.
Só preciso de algumas bombeadas e fico na ponta dos pés, gozando em
cima da toalha, que coloquei em cima da pia. Imagino como seria a sensação
de estar dentro dela agora, e minhas bolas se movem, contraindo o meu
corpo enquanto gozo. Oh, Deus. Deus, quero muito estar dentro dela.
Agacho e me apoio sobre meus calcanhares, exausto. Encosto contra a
porta, jogando completamente meu corpo para trás, tentando recuperar o
fôlego. A porta treme, com outra batida do punho pesado. Lavo as mãos e
jogo a toalha no cesto. Merda. Estou feliz por ter feito isso. Mas gostaria que
tivesse acontecido de forma diferente.
Visto minha calça jeans e meu pau ainda está semiduro, mas não tão
duro que me impeça de andar. Abro a porta e Paul me recebe com uma
sobrancelha arqueada.
— Melhor? — pergunta ele, sorrindo.
“Foda-se, idiota”, falo por sinais.
— Foda-se você — ele repete, rindo. — Oh, espere. Você já está fodido. —
Ele inclina a cabeça para mim. — Como foi?
Eu o arrasto comigo para o banheiro.
“Não transei com ela”.
Ele revira os olhos.
— Sim, diga isso para alguém que não pôde ouvi-la gemendo aqui dentro.
— Ele empurra o meu peito, brincando. — Da próxima vez, me avise, para
que eu possa sair de casa. Estava alto pra caralho.
— O que estava alto? — pergunto, confuso.
Dramaticamente, ele faz os sinais:
“Oh, meu Deus! Oh, meu Deus! Oh, meu Deus! Logan! Logan! Logan! ”
Ele me dá um soco novamente. Desta vez, dói. Esfrego o local para passar
a dor.
— Essa merda teria sido foda, se não fosse o meu irmão do outro lado da
porta. Já que foi, isso foi apenas estranho e desconfortável.
“Não pude ouvi-la. Desculpe-me”. — Estou me sentindo culpado. Bem,
mais ou menos.
— Não me diga — diz ele. Ele está olhando muito atentamente para mim.
— Você está bem?
Faço que sim com a cabeça. Então, nego com a cabeça.
— Porra, não sei.
— O que há de errado?
— Ela está me deixando louco, cara. Louco pra caralho.
— Você acabou de transar e está reclamando? — Ele balança as mãos,
como se estivesse desprezando algo. — Não quero nem ouvir isso. Você sabe
há quanto tempo não faço isso? Porra, imbecil. Você não pode ficar arrasado
desse jeito quando acabou de dar uma trepada.
 — Não dei nenhuma.
— Cale a boca. E pare de tentar fazer disso uma coisa ruim.
Frustrado, passo uma mão pelo meu cabelo e fecho os olhos.
Ele bate forte em meu peito com a palma da mão, obrigando-me a abrir
os olhos.
— Espere aí. Você está falando sério.
Concordo com a cabeça.
— Eu disse algo estúpido para ela. Ela ficou extremamente chateada. E foi
tudo culpa minha.
— Então... — ele fala em seguida.
— Então, eu queria fazê-la se sentir melhor. Não vou te dar mais
detalhes.
— É como se você estivesse ficando virgem novamente. Tem algo muito
errado nessa merda.
Ele está zombando de mim - dá para ver nos olhos dele. Não consigo
segurar o riso.
— Nem me diga...
— Você vai se atrasar para o trabalho — Paul avisa.
Merda. Vou me atrasar para o trabalho. Saio do banheiro correndo e
Hayley entra nele assim que saio. Paul segura Hayley e dança ao redor da
casa com ela em seus braços. Ele passou todas as sextas-feiras tomando
conta dela e será assim até a próxima sexta. E ele ama cada segundo do
tempo que passam juntos.
Pete está de pé na sala de estar, ao lado de Kit. Ele trabalha comigo no
clube, às vezes.
— Você está pronto? — pergunta.
Kit está apoiando-se ora em um pé, ora em outro, evitando olhar para
meus olhos. Caminho até ela, guio seu rosto na direção do meu e a beijo. É
um beijo cheio de promessas - sobre o que poderíamos ser e sobre o que
ainda não posso fazer. Ela está sem fôlego, e segura meus ombros quando
eu recuo.
— Obrigada — ela diz e faz o sinal ao mesmo tempo, fazendo meu
coração se encher de alegria.
“Pronto”, falo para Pete por sinais.
Ele nos segue enquanto caminhamos até o corredor, e eu o pego olhando
para a bunda de Kit.
“Pare com isso”, reclamo.
Ele sorri e encolhe os ombros.
 “Não posso evitar”.
“Eu posso”, aviso e simulo o que poderia fazer com ele, socando o punho
na palma da minha mão.
Ele olha para o lado, um pouco envergonhado. Gesticulo, pedindo para
que ele olhe para mim.
“Me ajuda a cuidar de Kit hoje à noite? No caso de eu ficar ocupado com
alguma coisa...”
Pete faz que sim com a cabeça. Ele sabe exatamente o que quero dizer.
Emily
O nome do clube é Bounce. Logan me conduz, de mãos dadas, pela porta
dos fundos, mas, no caminho da rua, vejo uma fila enorme na frente e alguns
homens com a mesma altura de Logan ao lado da porta principal. Este lugar
não se parece em nada com o que imaginei. É muito maior.
Um cara grande e corpulento, vestindo um avental, nos barra ao
passarmos pela porta dos fundos e coloca a mão no meio do peito de Logan.
Ele olha para mim e levanta a sobrancelha.
Logan fala algo por sinais e Pete traduz.
— Ela está comigo. — Pete olha para mim, acanhado, e aponta o polegar
para Logan. — Bem, com ele — Pete admite. — Ela tem dezenove anos —
Pete interpreta.
O cara cutuca um homem e ele carimba a palavra “não” na parte de trás
de uma de minhas mãos. Reviro os olhos. É sério?
— É um bar, querida. Vou ter uma série de problemas se alguém te servir
algo que não pode.
Ele pede para o homem carimbar a mão de Pete também.
Concordo com a cabeça. Eu entendo.
— Ela é surda também? — ele pergunta. Logan nega com a cabeça.
Acho que ele diz algo como “acompanhante da noite” enquanto se afasta,
revirando os olhos. Pete vai com ele.
Logan me leva até a parte mais distante do bar e empurra um cara
realmente grande para fora do banco onde ele estava sentado. O homem
balança o corpo, reclama, vira-se e vê Logan de pé, logo atrás dele. Ele,
então, levanta as duas mãos, como se estivesse entregando-se para a
polícia, vira-se e vai embora.
— Por que você fez isso? — pergunto.
Ele encolhe os ombros.
— Você precisava de um lugar para sentar.
Ele diz isso como se fosse a coisa mais normal do mundo.
— Mas você acabou de empurrá-lo da cadeira dele.
Logan o segue com os olhos.
— Ele não se importou.
— Ele não se importou, porque achou que você iria chutar a bunda dele,
se ele disse alguma coisa.
Ele concorda com a cabeça. Como se o cara fosse capaz de chutar a
bunda dele. É sério isso?
— O que foi? — ele pergunta e dá um tapinha no banco. Sento devagar e
olho para ele.
— Você quer que eu fique aqui?
Aponto para o banco. Para o bar. Para o lugar todo.
Ele concorda com a cabeça. Ele inclina meu rosto para cima, para que eu
olhe para ele.
— Não beba nada, a menos que o barman te sirva algo. Entendeu?
Na verdade, não, mas eu concordei.
— Estou falando sério — ele fala e fica de costas para mim.
— Onde você está indo?
— Trabalhar.
Ele beija minha testa, pressionando os lábios contra ela por um tempo.
Então, ele abaixa a cabeça e diz, perto do meu ouvido:
— Só para constar, ainda posso te sentir nos meus lábios.
Ele olha para baixo, na direção do meu colo. O meu rosto esquenta.
Provavelmente, estou vermelha como um tomate, eu me obrigo a olhar em
seus olhos.
— Gostaria de poder dizer o mesmo.
Ele geme, distancia-se de mim e vai embora.
Olho para baixo, por sobre o balcão do bar, e vejo a loira animada que
está fazendo bebidas. Ela me encara com um olhar enojado e pergunta:
— O que posso fazer por você?
— Cerveja de raiz? — peço.
Ela levanta a sobrancelha, faz que sim com a cabeça e me serve,
enchendo minha caneca em uma das torneiras de cerveja do bar.
— Como você conhece Logan? — ela pergunta, enquanto desliza a bebida
sobre o balcão para trazê-la até a mim.
As palavras “Ele é meu namorado” ficam na ponta da língua, mas acho
melhor não as dizer.
— Vim para ficar um pouco com os meninos.
As sobrancelhas dela se arqueiam até o topo de sua testa.
— Sério?
Concordo com a cabeça, tomando um gole da minha cerveja de raiz.
— Obrigada — digo, distraidamente, apontando para a bebida.
Ela derruba duas cerejas com uma haste na bebida, e sorri.
— Sou Abby. — Ela estende a mão, e eu a aperto. Ela tem um aperto
firme. Gosto disso.
 — Kit — eu digo. — Então, você é uma das milhares de mulheres que
transaram com o Logan? — pergunto. Tento dar um tom irreverente à
pergunta, mas o olhar no rosto dela indica que falhei. Eu realmente não
quero saber a resposta. Mas, ainda assim, faço essa pergunta.
Ela ri.
— Querida, eu me valorizo, tá? — Ela olha para mim rapidamente
enquanto serve um chopp com um colarinho perfeito para outra pessoa.
— E você?
Sinto-me muito melhor falando a respeito disso com ela, ao saber que ela
não transou com ele.
— Não. Mas, menina... ah, como eu quero. — Forço uma risada, mas não
a sinto passar pelos meus lábios.
— Ele tem esse efeito em todas as garotas. — Ela ri. — Aguente firme.
Não quero ser como todas as garotas.
Alguém bate rudemente no balcão do bar, bem na frente dela e ela olha
para cima, franzindo as sobrancelhas.
— Nunca bata na porra do meu bar novamente, imbecil — ela diz, mas
sorri enquanto fala — dá para perceber.
— Ah, qual é, Abby — ele diz. — Você sabe que adora quando bato uma
para você.
Risos ecoam ao redor do bar. O cara se inclina sobre o bar e ela fica em
pé na ponta dos pés, colocando todo o seu peso sobre os braços, para que
possa tocar seus lábios nos dele. Ela aponta para mim.
— Ford, esta é Kit.
Ford olha para mim e sorri.
— Kit veio com Logan — Abby explica. Ela olha de uma forma estranha
para ele; ele aperta os olhos ao olhar para ela, e em seguida, olha para mim.
— Diga que não é verdade — diz ele, com uma risada.
Aperto meus lábios, sem ter certeza do que ele está insinuando.
— Já era hora de alguém ter fisgado aquele sacana. — Ele ri, esfregando
as mãos, visivelmente entusiasmado. — O carma é uma vadia — diz ele.
Então, ele some no meio da multidão.
— Ford trabalha com Logan na entrada principal — explica ela, enquanto
serve mais bebidas. Ela pega uma nota de vinte de um cara e puxa a blusa
para baixo. Posso ver a ponta do dinheiro aparecendo em meio ao seu
decote. E o cliente dela também. Ele passa a língua entre os lábios.
— Oh, você queria troco? — ela pergunta, gentilmente.
Ele nega com a cabeça, sorri e vai embora.
 — Você trabalha aqui há muito tempo? — grito. A banda começou a se
preparar no palco, afinando os seus instrumentos e tocando alguns trechos
de música. Viro-me para olhar para eles. O vocalista já está sem camisa, mas
a multidão parece adorar isso.
— Quase um ano — diz ela. Ela está trabalhando rapidamente para
encher os copos de bebida e o clube está cada vez mais lotado. Quase desejo
pular o balcão para ajudá-la. Sinto-me bastante inútil ali - todos estão
trabalhando e eu estou sem nada para fazer.
— Quem é a banda? — pergunto, apontando o polegar por cima do meu
ombro.
Ela encolhe os ombros.
— Eles são novos aqui.
Ouço-os começarem a tocar Free Bird e meus dedos coçam. Passo a ponta
do indicador nos calos do meu polegar - queria que fosse eu tocando lá no
palco. Mas isso não acontecerá. Eles estão apenas fazendo covers, afinal.
Mas são músicas que fazem meus dedos coçarem e meu coração bater mais
rápido.
Viro-me para vê-los.
Eles são realmente muito bons. Mas há um problema. O guitarrista está
fedendo a bebida. A banda mal conseguiu terminar o aquecimento e ele já
está tocando os acordes errados. O baixista vira-se para encará-lo, mas ele
sorri e continua tocando. Mesmo mal conseguindo ficar em pé. Ele faz um
gesto para a garçonete e ela leva uma dose para ele. Ele dá uma gorjeta a
ela e continua tocando.
O baixista está puto da vida. Dá para perceber. Eu também estaria. Não
se pode tocar música de qualquer jeito. Nunca. Fico inquieta em cima do
banquinho onde estou sentada, morrendo de vontade de tomar a guitarra da
mão dele e assumir o comando. Eu me forço a ficar parada.
Logan me espreita de longe; ele começa a andar em minha direção, mas
para no meio do caminho.
— Você está bem? — pergunta. Faço que sim com a cabeça, e gesticulo
para ele, espantando-o com minhas mãos. Ele sorri para mim e fica em um
lugar no qual consegue me enxergar. Espero que ele não esteja planejando
passar a noite toda me espiando.
Inquieto-me novamente, mas por uma razão completamente diferente -
vejo uma menina andar até Logan. Ela está vestindo uma saia curta e um top
extremamente pequeno: os peitos dela estão empinados, como se
estivessem expostos em uma prateleira, para as pessoas olharem. Os olhos
de Logan passeiam pelos seus seios e ela coloca a mão em cima do braço
dele, inclinando-se para ele. Deslizo meu corpo para a ponta do banquinho,
observando como ele reage. Ele olha para os lábios dela por um momento;
em seguida, coloca suas mãos nos ombros dela e a empurra para trás. Ela faz
uma carranca. Ele dá um passo para trás, recuando e meu coração palpita.
— Caramba — Abby diz. — Nunca pensei que veria isso acontecer.
Olho para ela.
— Isso o quê?
— Nunca o vi rejeitar uma garota. — Logan olha para mim e dá uma
piscadela.
A menina me encara, e vira-se para dizer algo bem ácido para ele. Ele
olha para ela gentilmente, mas não há calor em seu olhar. Pelo menos, não
do tipo que ela estava procurando. Ela bufa e vai embora.
De repente, o amplificador da banda emite um som agudo e bastante
alto, e o guitarrista tropeça, caindo de joelhos. Os amigos dele param de
tocar e tentam levantá-lo, mas ele apenas fica deitado lá, rindo.
A multidão começa a gritar, empurrando-se em direção ao palco. Eles não
estão felizes. E não posso culpá-los.
Aceno para Logan e ele revira os olhos enquanto caminha em direção ao
palco. A banda tenta fazer o guitarrista ficar de pé e levanta a correia da
guitarra sobre a cabeça, mas ele está cambaleando demais para conseguir
sustentar seu corpo. Logan se inclina, coloca seu o ombro na altura abdome
do guitarrista e o ergue, carregando-o sobre suas costas. Logan pisca para
mim enquanto caminha em direção à parte de trás do bar, e desaparece
atrás de uma cortina. Os membros da banda estão amontoados em um
círculo, tentando descobrir se eles podem ou não continuar sem o guitarrista
principal.
Meus dedos se contorcem e eu mexo meus pés, tentando me manter
longe do problema. Mas é impossível. Saio de cima do banquinho e começo a
andar. Sinto as pernas bambas enquanto me aproximo, porém, subo ao palco
despreocupadamente. Meu coração está batendo tanto que posso sentir a
pulsação dentro de meus ouvidos. Eu não conseguiria nem mesmo emitir um
som se eu quisesse - minha garganta está apertada demais. Mas pego a
guitarra abandonada, passo a correia por sobre a minha cabeça e olho para
os membros da banda. Puxo minha palheta do bolso e a deslizo sobre as
cordas de aço. Um deles estende a mão para tentar tirar a guitarra de mim.
Mas eu começo a tocar antes de ele conseguir.
Meus dedos começam, espontaneamente, a tocar Sweet Child O’Mine, o
som toma conta do lugar, e os caras dão um passo para trás, chocados com a
menina que está tocando um solo brutal de guitarra. Verdade seja dita, está
sendo algo difícil para mim, mas não deixo isso me parar.
— Nós vamos tocar ou não, caras? — grito. Mas não paro de tocar, não
importa o que aconteça. A multidão está animada, gritando e eu faço um
show rápido para eles.
Os membros da banda começam a se preparar novamente e o vocalista
se aproxima de mim, perguntando:
— O que você pode tocar?
— Posso tocar qualquer coisa que você possa cantar — eu digo, com uma
risada. Meu sangue está correndo rápido em minhas veias e o ritmo da
música está me levando para longe...
— Você pode ser mais específica? — ele pergunta. Ele está sorrindo e
olhando meus dedos passearem pelas cordas da guitarra. Ele faz que não
com a cabeça.
— Deixa para lá.
Ele pega o microfone e diz:
— Temos uma surpresa para vocês, gente! — Ele aponta para mim. — Ela
é muito mais bonita que o nosso guitarrista de sempre, não acham?
A multidão grita e aplaude. Continuo tocando Sweet Child O’Mine e
diminuo o volume aos poucos, até acabar de tocar. Paro e animo o vocalista,
sorrindo:
— Qual é a próxima?
Ele levanta uma sobrancelha.
— Hotel California — ele pede.
Concordo com a cabeça. Eu tocava essa música quando tinha oito anos de
idade. Mas espero o baterista marcar o tempo e, então, começo. O baixista
deles faz um dueto comigo durante um tempinho e depois entramos no ritmo
da música.
Eu não me divertia tanto assim há muito tempo. Desde que deixei a
minha banda para trás. Esqueci-me do quanto eu senti falta disso.
Terminamos a música e o vocalista diz para mim:
— Welcome to the Jungle?
Concordo com a cabeça, rindo. Percorro o olhar pela multidão e vejo
Logan encostado em uma coluna no meio do clube. Seus braços estão
cruzados sobre o peito e sua boca está ligeiramente aberta. Mando um beijo
para ele, que balança a cabeça, sorrindo. Meu Deus, como ele é lindo. Ele faz
o sinal de “tudo bem” com o polegar, e vai embora.
 Eu gostaria de poder compartilhar isso com ele, porque é a melhor
sensação do mundo. Os fãs, o som, a forma como me sinto completa quando
eu faço isso... não há nada que se compare a isso. Não estou com medo.
Não, nenhum pouco. Sou apaixonada por isso, pela música, pela guitarra. E
acho que estou um pouco apaixonada por Logan.
Logan
Viro-me na direção do palco e vejo Kit tocar. Suas bochechas estão rosadas e
ela está sorrindo. De vez em quando, os caras param de tocar para deixá-la
fazer um solo e ela dedilha a guitarra, dançando e dobrando os joelhos
enquanto se esforça. Pela forma como o público está ficando louco, acho que
ela é muito boa nisso.
Posso sentir a batida da música no chão e nas paredes. Paro de andar e
coloco a minha mão em cima de um dos alto-falantes.
O cabelo de Kit está todo molhado e seu rosto está brilhando. Nunca a vi
tão bonita como está agora. Isto é, sem dúvidas, o que ela nasceu para
fazer. E não consigo parar de pensar em por que ela toca no metrô, em troca
de esmolas, ao invés de tocar desse jeito em tempo integral. Este é o lugar
onde o seu futuro está. Esta é a sua paixão.
Fico feliz só de olhar para ela. E tenho que ficar me lembrando de manter
um olho na multidão, ao invés de voltar os meus dois olhos para ela.
Alguém toca em meu ombro. Viro a cabeça para olhar e vejo Pete de pé
ao meu lado, sorrindo.
— Caramba, ela é boa — ele diz e finge que está tocando guitarra,
dedilhando o ar com as mãos, e não consigo deixar de rir dele. Ele acena
para mim e diz: — Porra, vou deixar para a profissional. — Ele aponta o dedo
em direção a Kit. — Você sabia que ela podia fazer isso?
Dou de ombros.
“Eu sabia que ela podia tocar guitarra. Mas, aparentemente, ela é boa
mesmo”, falo por sinais e inclino a cabeça na direção da multidão.
Vejo o vocalista caminhar na direção de Kit e dizer algo em seu ouvido.
Ele está sem camisa e suado, e ela empurra-o para longe, como se ele fosse
uma mosca chata. Ele se afasta, mas ri enquanto caminha - e eu não gosto
disso. Não gosto nada disso. Mudo minha postura, deixando a coluna ereta.
“Ele não vale a pena”, diz Pete.
“Eu sei. Mas ainda não gosto disso”.
“Você realmente gamou nessa daí, não é? ”, ele pergunta. Ele está
sorrindo, mas sua pergunta é séria.
Confirmo com a cabeça. Não preciso dizer mais do que isso. Tenho uma
queda por essa garota.
A banda faz uma pausa e Kit seca a parte de cima da testa com o
antebraço. O vocalista caminha na direção dela, mas vou para a mesma
direção e subo no palco antes de ele poder chegar onde ela está. Ele quase
esbarra em minhas costas. Mas ele para de andar e muda de direção.
— Oh meu Deus! — ela diz, cheia de emoção em seus olhos, enquanto dá
pulinhos de alegria em minha frente. — Você viu isso?
Então, ela agarra meus ombros, dá um pulo e envolve suas pernas ao
redor da minha cintura. Ela me beija. Ela tem gosto de cerveja e emoção,
enquanto passa sua língua entre meus lábios. Seguro sua bunda e puxo-a
com mais força contra mim. O proprietário do clube acena para nós - posso
vê-lo pelo canto do olho. Ele aponta, com o polegar, para a parte de trás do
clube. Faço que sim com a cabeça e carrego Kit para lá. Mas ela está
completamente empolgada. E ela ainda não tirou seus lábios dos meus. Eu a
levo para o estoque com as pernas ainda envoltas em torno da minha cintura
e a apoio contra a parede. Ela está enrolando a língua dela na minha, e não
quero que ela pare - não mesmo.
Ela finalmente se afasta e olha para mim, segurando meu rosto em suas
mãos.
— Você viu isso? — pergunta.
— Vi o quê? — Perdi todo o meu juízo em seu beijo.
— Eu, ué. Tocando guitarra. Você me viu?
Digo que sim com a cabeça, encostando suavemente meu nariz em seu
pescoço.
— Você foi incrível.
— Eu sei! Fui incrível, né?! Oh, meu Deus, quero voltar para lá. — Ela
desenrosca as pernas de minha cintura e coloca os pés no chão. Ela começa a
andar para trás e para na frente do estoque, roendo a ponta da unha. Não
consigo mesmo ver seus lábios se mexendo, desta vez, mas me inclino contra
a parede e sorrio para ela.
— O que é tão engraçado? — ela pergunta, parando para olhar para mim.
— Nada — eu digo. Caminho em sua direção e afasto o seu cabelo suado
de seu pescoço. — É só que... você está linda pra caralho.
Ela se arrepia enquanto beijo seu pescoço e repousa a mão sobre a
minha, que está em seu ombro; sinto-me mais confortável com esse pequeno
toque do que com todos os toques das garotas que já transaram comigo.
— Obrigada por me trazer aqui — ela diz.
— Obrigado por ter vindo comigo.
— Eu não me divertia assim há muito tempo — ela admite.
Ela está radiante.
Inclino-me para beijá-la, porque ela é bonita demais. Ela ouve algo vindo
da direção da porta e vira o rosto para olhar.
— Já estou indo — diz, levantando um dedo. Ela olha para mim. — Eles
estão prontos para começar de novo.
— Tenho mesmo que voltar para o trabalho. O proprietário só nos
mandou vir para cá porque ficou com medo de que eu transasse com você
em cima do palco.
Ela cobre aboca com a mão.
— Então, eles pensam que estamos fazendo sexo aqui? Você está falando
sério? — Seus olhos estão arregalados.
Não consigo deixar de sorrir.
— Provavelmente.
— Você costuma fazer isso aqui muitas vezes? — ela pergunta.
Congelo. Não quero responder. Porque a resposta é sim. Ela não me
pressiona por uma resposta. Mas ela suspira e se afasta bruscamente de
mim.
— Não faça isso — digo, segurando seu rosto em minhas mãos. — Não
posso mudar meu passado.
Ela olha profundamente em meus olhos e fala:
— Eu sei. Não te pedi isso. Preciso voltar para o palco — ela responde e
me beija suavemente. — Podemos continuar mais tarde? — ela pede,
sorrindo, praticamente vibrando de emoção.
Ela não está brava comigo. Graças a Deus.
— Nós podemos continuar quantas vezes quiser.
A qualquer hora. Em qualquer lugar.
Ela corre para longe de mim e eu puxo seus dedos para segurá-la. Ela se
afasta de mim lentamente e eu me controlo para não trazê-la de volta aos
meus braços. Mas ela se vira, e corre novamente.
Ela pula de volta no palco e eu a sigo. O vocalista se vira para ela,
fazendo uma careta.
— Você e Logan, hein? — ele pergunta. Consigo ler os lábios dele do lugar
onde estou.
Ela sorri, e faz que sim com a cabeça.
Ele diz algo como “Vai entender”, antes de franzir a testa e olhar para
mim. Aponto para ela, depois aponto para o meu peito e digo a palavra
“minha” para ele. Ele entende. Ele realmente entende. Ele pode querer que
isso não seja verdade, mas sabe que ela não está em seu futuro. Ela é o meu
futuro.
Saio para ver Abby, e pego uma cerveja de raiz para Kit. Ela está suando
em cima do palco há uma hora e eles têm outra sequência de músicas para
tocar. Aponto para a torneira de cerveja e levanto minhas sobrancelhas.
— Para você? — Abby pergunta, apontando para mim enquanto enche um
copo. Aponto para Kit. Ela faz que sim com a cabeça e joga duas cerejas
dentro do copo. Viro-me para levar a cerveja para Kit, quando Abby segura a
manga de minha camisa.
— Onde ela aprendeu a tocar assim? — pergunta.
Dou de ombros. Não faço ideia de onde ela aprendeu a tocar. Tudo o que
sei é que ela é boa. Posso dizer pelo jeito que o público está reagindo a ela.
Meu coração está cheio de orgulho - e muito mais. Muito mais do que ela,
provavelmente, está pronta para enfrentar.
Levo a cerveja para ela e fico ao lado do palco, esperando que ela acabe
de tocar a música. Mas ela começa a andar e desce os degraus, seus dedos
passeiam por sobre as cordas e ela se inclina para a frente, pegando o
canudo com a boca. Ela o suga com avidez, e não há um homem em todo o
lugar que não sinta inveja de mim neste exato momento. Ela não para de
tocar, mas seca o copo completamente. Então, ela sorri para mim, beija-me
depressa e torna a subir os degraus, caminhando elegantemente para o
palco. Ótimo. Agora estou de pau duro, assim como cada homem dentro de
um raio de cinco metros. De repente, ela volta a descer os degraus - desta
vez, bem rapidamente. Ela aponta com a cabeça para uma cereja que está
no copo, e eu a levo aos seus lábios. Ela a pega com a ponta da língua e
fecha os lábios em torno dela. Ela tira a cereja de sua haste com um puxão
suave. Com a cabeça, ela aponta para a outra e olha para os meus lábios. Ela
me provoca com seu sorriso e eu levo a cereja para os meus lábios e abro
minha boca. Seguro-a pela haste com a ponta da língua, sem pressa,
brincando com ela - até que Kit se inclina, abre a boca, cobrindo a minha e
toma a cereja de mim.
Finjo um olhar ofendido, mas estou tão excitado que tudo o que posso
fazer é parecer um idiota.
Emily
J ogo-me sobre o banquinho no final do bar - o mesmo que eu tinha ocupado
antes de assumir a guitarra da banda - e apoio os cotovelos sobre a mesa.
Não consigo segurar meu sorriso. Abby coloca uma cerveja de raiz na minha
frente.
— Isso foi incrível! — ela diz, enquanto despeja duas cerejas dentro dela.
Concordo com a cabeça. Foi muito, muito incrível. Ainda estou tentando
recuperar o fôlego. Levanto meu cabelo molhado que está sobre meu
pescoço, enrolo-o, espremo-o para tirar o excesso de suor e o solto
novamente.
— Você toca há muito tempo? — Abby pergunta. Ela limpa o balcão com
um pano.
— Acho que comecei a tocar antes de aprender a andar — admito. Não
me lembro de uma época sequer na qual eu não tivesse uma guitarra
comigo. — Meu avô deu a minha primeira guitarra. — Meu pai me apoiava
muito, até isso se tornar a única coisa na qual eu era boa.
— Bem, dá para ver. — Ela levanta a mão para bater na minha. — Isso foi
fantástico.
Ela aperta a minha mão por um segundo e olha bem nos meus olhos,
sorrindo. Não sei bem o que fazer a respeito disso. Ainda.
Olho em volta do bar. O lugar está finalmente tranquilo e Logan está
empilhando cadeiras em cima das mesas, para ajudar a equipe de limpeza.
Ele levanta a barra da sua camisa e esfrega a testa com ela. Seu abdômen se
contrai quando ele se inclina para a frente, evidenciando seus músculos e um
suspiro escapa dos meus lábios.
— Bom Deus — murmuro, suspirando profundamente.
— Esse rapaz é um belo pedaço de homem — diz ela, parando para
lamber os lábios.
— Ele me deixa morrendo de vontade de passar minha língua no corpo
dele, da cabeça aos pés — respondo suavemente, mais para mim mesma do
que para ela. Meu rosto fica quente quando percebo que ela me ouviu.
Ela ri e continua a limpar o balcão.
— O que está te impedindo?
Aponto para Logan.
— Ele está.
As sobrancelhas dela se arqueiam tanto que quase tocam a raiz de seus
cabelos.
— Logan não quer tocar em você? — ela pergunta, e aponta um dedo na
direção dele. Receio que vai ser preciso fazer respiração boca a boca - parece
que ela ficou sem ar.
Nego com a cabeça.
— Ele me dedilhou. Mas não me deixa segurar o microfone dele —
sussurro rapidamente.
Não faço ideia do porquê estou falando com essa garota. Provavelmente,
porque ela trabalha em um bar e esses profissionais tem um jeito especial de
fazerem as pessoas se abrirem e exporem sua intimidade. Depois dessa,
posso dizer que estou “nua”.
Abby dá um passo para trás, o queixo caído em direção a seu peito. Ela
me olha como se eu tivesse nascido com duas cabeças. Então, ela sorri.
— Já estava mais do que na hora — diz ela, jogando a cabeça para trás
enquanto gargalha.
— Não é engraçado — protesto, fazendo beicinho.
E adiciono:
— E não diga nada a Ford, ok?
Ela levanta uma mão, como se estivesse jurando a Deus, e diz:
— Prometo não dizer uma palavra. — Ela gargalha novamente. — Mesmo
que seja a notícia do século, vou guardá-la para mim.
Olho para cima quando Pete sai da parte de trás do bar, mas ele está em
uma conversa séria com Bone e outro homem. Observo-os atentamente. Pete
estende a mão e aperta a de Bone. Que merda é essa? Nunca, nunca se deve
apertar a mão de Bone. Nunca. Isso significa que você fez um acordo com
ele. E quando se trata de Bone, esses acordos nunca acabam bem para
ninguém, além dele mesmo.
Logan bate palmas para chamar a atenção de Pete. Ele fala algo por
sinais rapidamente, mas Pete o manda ir embora com um aceno. Logan deixa
o esfregão que estava segurando e vai na direção deles. Bone aperta o
ombro de Pete e afasta-se dele, andando em minha direção.
Bone para ao meu lado e inclina-se para trás contra o balcão. Abby tenta
fingir que está ocupada. Olho para Logan enquanto ele briga com Pete em
linguagem de sinais. Não faço ideia do que ele está dizendo, mas, seja lá o
que for, não é nada agradável.
Bone me olha de soslaio, e pergunta:
— Você tem um lugar para passar a noite, Kit?
Faço que sim com a cabeça.
 — Sim. Mas obrigada por se preocupar.
Bone olha atentamente para mim por um minuto. Tão perto que a minha
pele se arrepia de pavor.
— Deixe-me saber se você precisar de alguma coisa.
— Pode deixar.
Não digo nada além disso. Apenas brinco com o meu canudo e espero que
ele vá embora. É melhor não o contrariar.
Bone se levanta, acena com a cabeça para mim e caminha em direção à
porta de trás. Ele sai. Logan ainda está brigando com Pete, que finalmente se
aquieta, ainda que seja só um pouco. Logan é maior do que ele. Mas isso não
é tudo. Pete parecia querer discutir com Logan quando eles começaram a
falar. Mas, então, Logan segura a camisa de Pete em seu punho e dá
empurrões em seu peito. Ele não está sinalizando nenhuma palavra. Ele está
apenas encarando Pete, até este levantar as mãos em sinal de rendição. Se
olhares pudessem matar, Pete seria um farrapo, morto no chão.
Logan o solta e Pete oscila para trás, apoiando-se primeiro nas pontas dos
pés e depois nos calcanhares. Ele sinaliza algo que acalma Logan, mas ele
ainda está puto e começa a empurrar cadeiras de um lugar para outro. Antes,
ele estava empilhando-as. Agora ele está colocando uma em cima da outra
com força bruta. Pete caminha em minha direção e resmunga.
— O que você estava fazendo com Bone, Pete? — pergunto.
— Nada — ele resmunga.
— Esse homem não é flor que se cheire. Não deixe que ele te crie
problemas — aconselho, calmamente.
— Por que todo mundo acha que eu vou me meter em problemas? — Pete
pergunta, afrontado e dá um tapa no próprio peito. — Posso cuidar de mim
mesmo.
— Não quando se mete com gente como ele — eu digo.
Ele olha para mim e pergunta:
— O que você sabe sobre Bone?
— Mais do que gostaria de saber — admito. Vi do que ele é capaz. E vi o
que ele faz com as meninas nos abrigos, como ele as usa.
— Hum-hum — Pete resmunga.
Na mesma hora, os membros da banda saem da parte de trás do prédio.
O vocalista caminha em minha direção e coloca uma pequena pilha de
dinheiro na minha frente. Ele senta-se em um banquinho ao meu lado e seu
ombro está um tanto perto demais para o meu gosto. Afasto-me. Ele não
entendeu minha dica.
 Olho para a pilha de dinheiro.
— O que é isso? — pergunto.
— Essa é a sua parte do cachê.
— O que isso significa?
Ele acena com a cabeça em direção à porta da frente.
— Nós recebemos um percentual da taxa de couvert. Essa é a sua parte.
Dividimos em cinco partes.
Um sorriso surge repentinamente em meus lábios.
— Sério?
Ele sorri e faz que sim com a cabeça.
— Sério. — Ele coloca a mão sobre a minha. — Você fez um bom trabalho
hoje à noite.
Tiro suavemente minha mão de debaixo da dele e a limpo em minha
calça. Ele não percebe. Ele me olha como se ele estivesse com fome e eu
fosse um bolo.
Pego a pilha de dinheiro e separo as notas em minha mão. Há mais de
trezentos dólares aqui. Fico de queixo caído.
— Obrigada — falo. Posso me manter por semanas com essa quantidade
de dinheiro.
Ele encolhe os ombros.
— Você merece.
Abby entra na conversa. Ela está observando Logan, que está do outro
lado do espaço e me alertando, ao olhar rapidamente para a direção dele.
— A namorada de Logan é uma guitarrista incrível, né? — ela pergunta.
— Namorada, hein? — o vocalista pergunta, em voz baixa.
Sorrio e concordo com a cabeça.
— Namorada. — Olho por cima do ombro dele e vejo Logan caminhando
em nossa direção. Ele não está sorrindo, na verdade, está fazendo o oposto
disso. Levanto-me e posiciono-me entre ele e o vocalista. Nem sequer sei o
nome dele. Não que eu realmente queira saber. Enfio o dinheiro em meu
bolso e coloco minhas mãos sobre o peito de Logan. Ele olha para mim e
tenta me empurrar para o lado, mas não vou deixá-lo.
— Quando podemos ir para casa? — pergunto, enquanto o puxo de
propósito para perto de mim, pelo cós de sua calça.
Ele finalmente olha para mim. Sua testa enruga enquanto me encara.
— Qual é o sinal para “casa”? — pergunto.
Ele me mostra, olhando em meus olhos enquanto me ensina. Aponto para
mim e, em seguida, repito o sinal. Logan faz que sim com a cabeça.
 O vocalista passa por nós e diz, baixo o suficiente para que eu possa
ouvir, mas Logan não consegue ver seus lábios.
— Quando ele acabar com você, me ligue, doçura — diz ele.
Abby fica boquiaberta. Ele olha para ela e dá uma piscadela; ela mostra o
dedo médio para ele. Ele ri mais alto e depois ele sai, levando seus
companheiros de banda com ele.
Logan quer falar comigo, dá para perceber. Mas ele não vai fazer isso com
todo mundo olhando.
— Quando podemos ir para casa? — pergunto novamente.
Ele olha em volta. Todas as cadeiras estão em cima das mesas e Ford
assumiu o esfregão. Logan bate palmas para chamar Pete, que se vira para
ele. Ele faz o sinal que ele acabou de me mostrar - o de “casa” - e Pete faz
que sim com a cabeça. Ele ainda está irritadinho, mas vem com a gente.
Aceno para Abby e ela acena de volta. Ela está tirando uma bolsa de
debaixo do bar; então, acho que ela está prestes a sair, também.
— Apareça mais vezes! — ela grita para mim. Sorrio de volta e faço que
sim com a cabeça. Ela é legal. Gosto dela.
Nós atravessamos o bar, caminhando na direção da saída, e finalmente
saímos. Já passa das quatro da manhã e eu estou cansada, mas o ar frio me
envolve e sinto-me revigorada - não me sentia revigorada desse jeito há
muito tempo. Acabei de tocar com uma banda por horas. E tenho mais de
trezentos dólares em meu bolso.
Logan segura a minha mão na dele e olha em volta. As ruas estão escuras
e mais assustadoras a esta hora. De repente, me dou conta de que estou
realmente feliz por estar acompanhada desses dois homens. Ambos são
grandes e fortes como montanhas e suas tatuagens os tornam muito mais
ferozes do que eles são de verdade. Quero falar com Logan, mas eu sei que
ele não pode andar ao meu lado e ver os meus lábios. Então, fico quieta
durante todo o caminho até seu apartamento. Ele gesticula para Pete e,
aparentemente, pediu para que ele subisse as escadas, porque assim ele o
fez. Nós ficamos em pé ao lado da escada por um momento. Ele afasta uma
mecha de cabelo que estava grudada em meus lábios.
— Você realmente gostou da noite de hoje, não foi? — ele pergunta,
assim que Pete vai embora.
Digo que sim com a cabeça e enterro meu rosto no peito dele por um
momento, soltando gritinhos por dentro, tamanha a minha animação. Quero
morder o peito dele, mas levanto a cabeça, e digo:
— Muito obrigada por ter me levado com você.
 — O que Bone quer com você?
Dou de ombros.
— A mesma coisa de sempre.
— Você já trabalhou alguma vez para ele?
Ele me avalia de perto e seus olhos azuis examinam minunciosamente
meu rosto.
— Nunca. — É verdade. Nunca cheguei a esse ponto, embora tenha
chegado perto, mais de uma vez, até.
Ele segura minha mão na dele e começa a subir as escadas. Eu até que
gosto de ficar de mãos dadas com ele. É legal. Ele me empurra para que eu
suba os degraus antes dele, e viro-me para dizer:
— Você sabe que esta é a primeira vez que subo essas escadas de livre e
espontânea vontade?
Ele me vira, e dá um tapa na minha bunda - e eu o ouço rir. Parece mais
um murmúrio, mas é Logan por inteiro, completamente espontâneo - e isso
aquece meu coração.
Logan
Estou tão puto com Pete que mal consigo me controlar para não subir
correndo para as escadas e estrangulá-lo até as tripas dele saírem de seu
corpo. Ele combinou alguma coisa com Bone, mas não vai me dizer sobre o
que estavam falando. Bone não é flor que se cheire e Pete sabe disso. Então,
não faço ideia do motivo que o levou a falar com aquele perdedor. Ele
deveria ter ficado longe dele.
Mas a mão de Kit está sobre a minha, e ela não me deixa pensar nas
várias maneiras de estrangular Pete. Paro no topo da escada e puxo Kit para
perto de mim. Ela ri e se joga em mim, com as mãos abertas sobre o meu
peito. Ela esfrega o polegar sobre um dos meus piercings e minha respiração
falha.
— Kit — ameaço.
— O que foi? — ela pergunta, brincando, enquanto um sorriso em brota
em seus lábios. — Depois do que você fez comigo no balcão do banheiro,
você ainda não me deixa te tocar? Sério?
Ela está me provocando. E eu sei disso. Mas não quero explicar nada.
Seguro suavemente o pescoço dela e sinto um ronronar suave em sua
garganta. Deus, como eu a quero.
— Adorei o que fiz com você na pia do banheiro — eu digo, enquanto toco
meus lábios nos dela. Passo a língua por todo o contorno de seus lábios e ela
os abre. Sua língua é um veludo ao encontro da minha e posso imaginá-la
colocando meu pau em sua boca e lambendo-o completamente, da mesma
maneira que faz com a minha língua. Solto um gemido em sua boca e ela fica
na ponta dos pés para ficar mais perto de mim. Suas mãos deslizam em volta
do meu pescoço e seus seios estão pressionados contra o meu peito.
Ela levanta a cabeça para que eu possa ver seus lábios.
— Quando posso retribuir o favor? — ela pergunta. Suas bochechas coram
lindamente, e dá para perceber que a pergunta a deixa envergonhada. Deus,
como ela é linda.
Nego com a cabeça.
— Não vai acontecer.
Ela se afasta, arqueando a sobrancelha.
— Por quanto tempo você vai ficar preso a essa regra? — ela pergunta.
— O tempo que precisar para você confiar em mim.
— Confio em você agora — ela protesta.
 Ela não confia. Se confiasse, ela me contaria seus segredos.
— Não, você não confia.
— Tem coisas que não posso contar a ninguém. — Ela segura o meu rosto
em suas mãos. — Nem a você.
Sua respiração corre entre meus lábios. Isso é tudo o que posso fazer
para não a pressionar contra a parede e penetrá-la aqui e agora. Eu poderia
tirar sua calça em segundos e colocar suas pernas em volta da minha cintura.
Ela espanta meus pensamentos pervertidos quando diz:
— Quero te contar tudo.
— Você não precisa me contar tudo. Mas você não pode se reprimir e se
afastar de mim.
Ela me solta e dá um passo para trás; sua expiração é forte, como se
estivesse fugindo. Posso sentir a rajada de vento contra o meu queixo.
— Ah, da mesma maneira que você está se reprimindo e se afastando de
mim, certo?
Puxo-a novamente para perto de mim, mas ela se afasta. Ela se
aborreceu.
Tento explicar.
— Se algum dia eu chegar a estar dentro de você, quero saber do que
chamá-la. Quero pelo menos saber seu nome. Porque quando isso acontecer,
você vai me ter por inteiro, porra. — Inclino seu rosto para cima, para que ela
possa olhar em meus olhos. — Você entendeu?
Ela parece insegura.
— Você vai me ter por inteiro. — Puxo seus quadris para perto dos meus,
deixando-a sentir o quanto eu a quero. — E não há nada que eu deseje mais
do que isso.
Dou um passo para trás, afastando as mechas de cabelo de seu rosto e
abro a porta, puxando-a pela ponta dos dedos até ela me seguir. Ela está se
arrastando e puxa bruscamente a minha mão, para que eu olhe para ela.
— Quero tudo o que você quiser — diz ela.
Ela não está me olhando nos olhos - os dela estão fechados. Então,
espero seus olhos se abrirem. Eles finalmente se abrem, e seu olhar encontra
o meu.
— Eu realmente quero tudo o que você quer. Mas simplesmente não
posso tê-lo.
Coloco a mão dela sobre o meu peito e abro seus dedos sobre o meu
coração.
— Você já tem a mim. — Eu rio. — Você me ganhou desde quando nos
conhecemos, lá no estúdio.
Levanto o braço, para que ela possa olhar de perto a tatuagem dela.
— Estou usando a sua maldita marca, porra. — Inclino seu rosto na
direção do meu. — Do que você tem medo? Você está escondendo alguma
coisa. Sei disso. Mas não sei o que é.
Ela morde o lábio inferior e parece preocupada. Puxo-o com o meu
polegar, inclino-me para baixo e o tomo entre meus lábios. Ela rosna ao tocar
meus lábios. Deixo-a ficar longe de mim e posso sentir a inquietação em seu
peito enquanto ela se move.
— Vou te dizer. Não posso te contar tudo, mas posso te dizer algumas
coisas — diz ela. Meu coração se enche de alegria. Seguro a sua mão e a
conduzo para que entre no apartamento.
O lugar está tranquilo. Todos já foram dormir.
— Quer tomar um banho? — pergunto. Ela suou a noite toda.
— Achei que você queria conversar — ela fala, sem me encarar.
— Quero. — E não quero. Agora, estou realmente com medo. — Tome um
banho, depois, poderemos conversar até o sol nascer, se quiser.
Ela faz que sim com a cabeça e morde o lábio inferior novamente, o que
me faz sentir como se tivesse levado um chute direto no estômago. Então,
ela me dá as costas. De repente, ela vira-se, novamente, sorri, e aponta com
o polegar, na direção ao banheiro.
— Você quer se juntar a mim no banho? Nós podemos conversar lá
dentro.
Algo me diz que se acabarmos no chuveiro, não conversaremos muito.
— Vamos conversar quando você sair.
Ela faz beicinho. Mas, então, ela dá de ombros, e diz:
— Você não pode me culpar por tentar.
Emily
T omo um banho rápido, tentando colocar meus pensamentos em ordem.
Tenho que ter muito cuidado com o que digo a Logan, principalmente porque
há muitas pessoas à minha procura. Ainda vejo os cartazes de desaparecida,
às vezes. E chamadas em noticiários são veiculadas de vez em quando, com
as fotos da “eu” de antigamente. Elas são de quando eu tinha cabelo loiro
escuro, usava roupas bonitas e sapatos que custam mais que o orçamento
mensal dos Reeds. Ignoro as buscas, dizendo a mim mesma que essa pessoa
não existe mais. É mais fácil assim.
Sinto saudades de casa tanto quanto sinto saudades de ter uma dor de
dente. Mas estive fora por tanto tempo, que agora não posso voltar atrás. Saí
de lá por raiva e não posso voltar para casa por vergonha ou necessidade. Só
irei para casa quando for capaz de me sustentar. E sei que ainda não
consegui isso.
Enrolo uma toalha ao redor da minha cabeça, outra em volta do meu
corpo e entro no quarto. Logan está reclinado sobre a cama, vestindo apenas
uma cueca boxer. Ele joga uma camisa limpa para mim e puxo-a por sobre
minha cabeça. Ele fecha os olhos enquanto puxo a toalha para baixo e visto
minha calcinha. Posso ouvir sua respiração pesada. Perceber o quanto o afeto
é... é uma sensação inebriante.
— Você ainda quer conversar? — pergunto. — Ou você está muito
cansado?
Balanço meu cabelo e o penteio.
— Você não vai voltar atrás em sua oferta, de jeito nenhum — ele avisa.
— Você não pode me tentar desse jeito.
Eu rio.
— Não vou voltar atrás. Só achei que você poderia querer esperar até
amanhã.
Ele senta-se e cruza as pernas. Subo na cama e imito a posição dele.
Seu olhar fixa-se em minha calcinha. Ele provavelmente consegue ver a
tira de tecido que fica entre minhas pernas. Mas, ainda assim, continuo
sentada com as pernas cruzadas. Ele geme.
— Você está me matando aqui.
Puxo a camisa dele para baixo, cobrindo meus joelhos.
— Você está me fazendo contar tudo. Então, deve passar por um pouco
de tortura, também.
 Encaro-o até seu olhar tornar-se indecifrável.
— O que foi? — pergunto.
Ele suspira.
Ergo a mão para dar um basta ao humor melancólico dele.
— Se você pudesse fazer qualquer coisa, o que seria? — pergunto.
Suas sobrancelhas se arqueiam.
— Nós deveríamos estar falando sobre você.
— E nós iremos — aviso. — Prometo. Apenas me diga, se pudesse fazer
qualquer coisa, o que você faria?
Ele nem sequer pisca, mas seus olhos escurecem e ele fala:
— Eu te deitaria nesta cama, tiraria sua calcinha e deslizaria meu corpo
para dentro do seu.
Congelo. Sinto como se tivesse um nó em meu estômago e meu rosto se
esquenta. Quero o que ele quer. Quero tanto, tanto....
Ele gargalha.
— Ah, você quer saber a coisa que eu mais quero fazer depois disso?
— Sim — eu respondo.
— Voltaria para a faculdade — ele diz, enquanto continua a rir.
— Voltaria para a faculdade? Quando você fez faculdade?
Ele passa a mão pelo rosto.
— Antes de Matt ficar doente. Eu tinha uma bolsa de estudos.
— Mas você teve que voltar para casa por causa do câncer dele? — Coloco
uma mão em meu peito. Meu coração sente a dor desta família. A dor de
Logan.
Ele encolhe os ombros.
— Nós tivemos que hipotecar o estúdio e usar o dinheiro para pagar por
seu tratamento. E, bem, ele não poderia continuar fazendo tatuagens, por
causa dos germes. Então, a gente não teria como pagar pelos empréstimos.
Pete e Sam não tinham idade suficiente para trabalhar lá. Não fazendo
tatuagens.
— Que faculdade você frequentava? — pergunto.
— NYU. — Suas sobrancelhas arqueiam. — Por que isso importa?
— Você desistiu da sua bolsa de estudos pelo Matt. Por sua família.
Ele nega com a cabeça.
— Eu a adiei. Não desisti dela. Posso voltar assim que as coisas
melhorarem aqui.
— O tratamento de Matt custou muito dinheiro?
Ele acena com a cabeça, mas não conta detalhes sobre isso. Posso
imaginar o tanto de dinheiro que eles precisaram gastar.
— Eu gostaria de ir para uma faculdade também — digo baixinho.
Ninguém sabe disso. Ninguém mais sabe que já sonhei com isso, ao menos
uma vez na vida. — Bem, não para a NYU. Eu queria ir para Juilliard. Mas
meu pai disse que era um esforço inútil e se recusou a pagar por isso. —
Levanto um dedo assim que ele abre a boca para protestar. — Mas ele
estava disposto a pagar por um casamento que custaria quatro vezes mais do
que todos os custos que eu teria em Juilliard. — Balanço a cabeça
negativamente.
Logan parece um tanto chocado.
— Um casamento? — pergunta. Faço que sim com a cabeça e olho para
seus olhos semicerrados. Ele inspira abruptamente. — Por favor, me diga que
você não é casada.
Nego com a cabeça.
— Não. É por isso que estou aqui. — Deslizo por sobre a cama e sento
bem na frente dele, para que meus joelhos toquem os seus. Não o toco em
nenhum outro lugar, mas preciso de uma conexão com ele. — Meu pai
arranjou um casamento para mim. Para ele, eu só servia para isso - para ser
o braço direito de um senador ou um advogado de alta influência. Eu não
tinha nenhum valor próprio, a não ser o troféu perfeito para alguém. Já que
não consigo ler, aquele era, supostamente, o meu futuro.
— Mas você disse não.
Confirmo com a cabeça.
— Eu disse não. E ele não gostou. Então, ele fez todos os arranjos sem
mim. O casamento foi planejado. O vestido foi comprado. A igreja foi
decorada.
Suas sobrancelhas se levantam tanto, que parece que irão tocar no teto
do seu quarto.
— Mas você fugiu.
Faço que sim com a cabeça, mordendo meu lábio inferior. Ele o puxa com
a ponta de seu polegar, e o acaricia. Beijo seu polegar e ele se inclina para
trás.
— Eu fugi — confirmo. — Na manhã do casamento, eu fugi. Peguei um
ônibus de casa até aqui.
— De mãos vazias.
Mostro as minhas mãos vazias para ele.
— Peguei algumas roupas, minha guitarra e o dinheiro para o ônibus.
— De onde você veio? — ele pergunta.
 Faço que não com minha cabeça.
— Não posso dizer. — Ainda. Sei que, eventualmente, vou dizer isso a ele.
Mas não posso ignorar o risco de ele ligar para minha família. Não posso
ignorar o risco de eles descobrirem onde estou. Meu pai é um dos homens
mais ricos do país. Ele não iria poupar esforços - no caso, dinheiro - para me
levar para casa.
Ele faz que sim com a cabeça. Ele não está feliz com isso, mas ele
entende.
— Juilliard, hein? — pergunta, sorrindo. Seu polegar desliza sobre as
costas de minha mão.
— Juilliard — eu digo, com um sorriso. — Eu me esforço para tentar ler —
admito —, mas Juilliard não se importou com isso. Eu até fiz o teste de
admissão sem que meu pai soubesse. Eles me quiseram e ofereceram
serviços especiais para mim, por causa da dislexia. Mas a opinião de meu pai
é a de que sou incapaz de aprender qualquer coisa. Qualquer coisa.
— Seu pai é um idiota. — Logan diz, sem qualquer expressão em seu
rosto.
Eu rio. É um som esquisito. Ele acredita em mim. Logan acredita que eu
poderia conseguir.
— O que a está impedindo de entrar lá agora?
— Meu número da seguridade social — explico. — Meu pai está me
procurando. E temo que ele irá me forçar a voltar para casa se souber onde
estou. Ele pode rastrear meus movimentos se eu for ao médico, abrir uma
conta bancária ou me matricular em uma faculdade.
Logan faz que não com a cabeça.
— Você é adulta, não está sob o controle de seu pai.
— Eu sei. — Estou começando a perceber isso. — Acho que eu nunca mais
vou voltar.
— Você sente falta deles? Sua família?
Eu sinto muita, muita falta deles.
— Quase todos os dias.
— Seu pai?
Faço que sim com a cabeça.
— Sua mãe?
Digo que sim com a cabeça e lágrimas se formam em meus olhos, só de
pensar nela. Mas ela não me ajudou, mesmo depois de tanto implorar e
insistir. Ela ficou do lado do meu pai.
— Irmãos? — ele pergunta.
 Nego com a cabeça.
— Meus pais não tiveram mais filhos. Eu sou a única. Coitadinhos, ficaram
sozinhos, hein?
— Não diga isso — ele me repreende, bruscamente.
— É a verdade. Nunca fui o que eles desejavam.
— E o que eles desejavam?
Outra pessoa.
— Alguém que pudesse ler, seguir os seus passos. Alguém que não se
esforçasse para ler letreiros na rua ou demonstrações financeiras. Não
consigo fazer nenhuma dessas coisas.
— Eles já te viram tocar? — pergunta.
Nego com a cabeça.
— Não como eu toquei esta noite.
— Então, eles são mesmo mais idiotas do que eu pensava. Você foi
incrível, esta noite. Fez a multidão comer na palma da sua mão.
— Obrigada por dizer isso.
Seus olhos se estreitam.
— É a verdade.
— Eu te agradeço muito e reconheço o que fez por mim — digo.
Sei que só o conheço há alguns dias, mas parece uma eternidade.
— O que te contei é suficiente para você? — pergunto.
— Nem de longe — ele diz, sorrindo. — Quero saber tudo.
Algum dia, talvez.
— Podemos ir devagar com isso?
Não posso dar a ele informações suficientes para que ele possa entrar em
contato com meus pais. Porque temo que ele o faça, pensando que me
ajudará.
— Você está com medo de que eu traia sua confiança? — ele pergunta,
sentando-se um pouco mais longe de mim, sentindo-se insultado.
— Algumas pessoas têm boas intenções. Sei que você as tem. Mas você
não entende o quanto eu preciso manter meu anonimato. Não posso confiar
em ninguém. — Se eu fizer isso, meus pais podem, num piscar de olhos,
conseguir a informação que necessitam para intensificarem as buscas e me
levarem à força de volta para o seu mundo.
Ele concorda com a cabeça, sombrio. Sabia que isso iria afetá-lo.
— Agora que você sabe de onde vim, entendo se você quiser que eu vá
embora. — Estendo a mão para pegar minha bolsa e começar a juntar as
minhas coisas.
 — Que porra é essa? — ele pergunta, deslizando o braço por sobre o meu
estômago, enquanto ele me segura e me põe em seu colo. Viro-me para
encará-lo. Minhas pernas repousam sobre sua coxa. — Onde você pensa que
vai?
Suspiro.
— Não faço ideia.
Ele inclina meu rosto para cima e olha nos meus olhos.
— Quero você aqui. Você vai ficar?
— Você vai ficar satisfeito com o que eu te disse?
Ele faz que sim com a cabeça.
— Por enquanto, sim.
Seus olhos se estreitam e já sei qual será a próxima pergunta.
— Você vai me dizer seu nome?
Faço que não com a cabeça. Não posso.
— Sinto muito — eu digo.
Ele faz que sim com a cabeça, me apoiando em seu ombro. Ele me
mantém assim durante um tempo. Então, subitamente, ele me põe de pé ao
lado da cama, puxa as cobertas para trás e me carrega novamente,
colocando-me na cama. Ele deita atrás de mim e vira o meu corpo, para que
eu fique de frente para ele.
— Eu esperava mais, mas fico feliz com o que ouvi. Obrigado por ter me
contado.
— Obrigada por me ouvir.
Inclino-me para frente e toco meus lábios nos dele. Ele está hesitante.
— O que há de errado? — pergunto, inclinando-me para trás.
Ele me puxa para perto dele e sinto seu “instrumento” pressionado contra
o meu quadril.
— Ah — eu digo. Sinto um nó no estômago novamente. Desejo a mesma
coisa que ele.
Ele afasta meu cabelo do meu rosto com dedos suaves.
— Sim — ele diz, enquanto ri. — É uma tortura imensa, ter você perto de
mim.
— Você sabe que a gente poderia... — eu começo. Mas ele coloca um
dedo em meus lábios para me fazer parar de falar.
— Eu posso esperar — diz ele. Ele estica o braço e desliga a luz. Ele me
traz para perto dele, e os escassos pelos em seu peito fazem cócegas em
minha bochecha.
— Acho que eu poderia amar você, Logan — digo, em meio à escuridão.
 A cabeça dele se levanta. Posso vê-lo através do feixe de luz que está
passando pela cortina aberta.
— Você disse alguma coisa? — ele pergunta.
Faço que sim com a cabeça, deixando meu nariz deslizar sobre seu peito,
para que ele possa sentir a minha resposta.
— Tem certeza? — ele pergunta.
Concordo com a cabeça, movendo meu nariz para cima e para baixo sobre
seu peito. Ele beija o topo da minha cabeça e coloca a minha perna sobre
seu quadril. Coloco um braço em torno dele e me aninho profundamente,
colada ao seu corpo.
— Vá dormir — diz ele, suavemente.
E assim o faço.
Acordo na manhã seguinte com alguém tocando, e tocando, e tocando,
suavemente, a ponta do meu nariz. Abro meus olhos, pisco-os algumas vezes
e me assusto quando vejo um rosto olhando para o meu. Hayley sorri para
mim.
— Tá dumindo? — ela pergunta, em voz baixa.
Eu estava, até ela começar a bater em meu rosto como um pássaro faz ao
bicar o alpiste. Esfrego os olhos e olho para Logan. Ele está deitado ao meu
lado, com um braço jogado sobre a cabeça e a boca entreaberta. Ajeito-me
em meu travesseiro.
— Onde está seu pai? — pergunto.
— Dumindo — diz ela. Ela está arrastando um coelho de pelúcia pelas
orelhas. — Tô cum fome.
Cubro minha boca com a mão enquanto bocejo. Eu devo ter,
provavelmente, um bafo matinal terrível.
— Você pode acordar o seu pai?
Ela faz que não com a cabeça.
— Ele disse que eu tinha que dumir.
Olho para a janela. O sol mal se levantou sobre o horizonte.
— Quero panqueca.
Panqueca?
— Que tal um pouco de cereal? — pergunto, enquanto tiro as cobertas de
cima de mim e me levanto. Pego uma cueca boxer de Logan no gaveteiro
dele e a visto.
— É de Logan — ela fala, franzindo as sobrancelhas para mim.
— Você acha que ele vai se importar se eu usá-la? — sussurro para ela.
Ela faz que não com a cabeça e sorri, segurando a minha mão para me
conduzir para fora do quarto.
— Não pecisa sussurrar. Logan não pode ouvir — ela diz.
Dou uma risada. Ela está certa. E o que é engraçado é que uma
menininha de três anos de idade me lembrou disso. Levo um dedo aos lábios,
apesar disso, enquanto saímos do quarto e andamos no corredor.
— Mas seu pai pode nos ouvir. Shh.
Ela ri, e repete:
— Shh.
Ela corre pelo corredor e seus pés descalços fazem um barulho suave
contra o chão de madeira, até ela chegar à cozinha. Vasculho os armários e
encontro uma caixa de cereal.
— Essa não — diz ela, balançando a cabeça. — Não góto dessa.
Ela aponta para uma caixa diferente. Uma com um personagem de
desenho animado e a palavra “fruit”. Mas sei que não há frutas neste cereal.
Ou qualquer outra coisa saudável.
— Seu pai deixa você comer isso? — pergunto.
Ela sorri e faz que sim com a cabeça. Encolho os ombros e despejo um
pouco do cereal em uma tigela com leite. Ela pega sua própria colher dentro
da gaveta. Ela sabe onde tudo fica guardado. Hayley afunda a colher na
tigela e balança os pés por baixo da cadeira, para trás e para frente.
Saio da cozinha e me deito no sofá. Estou cansada. Acho que Logan e eu
fomos dormir por volta das cinco da manhã e tenho certeza de que não se
passou muito tempo depois disso. Eu me ajeito, resmungo e fecho os olhos.
Mal começo a ficar confortável e dois cotovelos pesados se apoiam na
minha barriga. Hayley rasteja em cima de mim, no sofá. Acho que ela deve
ser parte macaco. Ela segura um pequeno livro para crianças em sua mão.
— Leia — ela diz, empurrando-o na minha cara.
Sento-me e a coloco em meu colo. Pego o livro dela e o abro, mas as
palavras se embaralham. Eu o coloco de cabeça para baixo.
— Era uma vez — eu começo.
— Não é assim que ele cumeça — ela reclama.
Ela é uma garota inteligente.
— Eu sei — eu explico. — Mas os livros são mágicos, e se você os virar de
cabeça para baixo, uma nova história surge em suas páginas.
— Sélio? — pergunta, com os olhos arregalados e surpresos.
Não, não é sério. Mas é o melhor que posso fazer, mocinha.
— Sério — eu afirmo. Ela se mexe, se aninhando confortavelmente em
meus braços.
 Começo a inventar uma história, me inspirando nas imagens que estão de
cabeça para baixo. Ela ouve atentamente.
— Era uma vez uma pequena rã. E seu nome era Randolf.
— Randolf — ela repete, dando uma risadinha.
— E Randolf tinha um grande problema.
— Oh, oh — ela indaga. — Que tipo do problema?
— Randolf queria ser um príncipe. Mas a mamãe dele disse que ele não
poderia ser um príncipe, já que ele era apenas um sapo.
Continuo “lendo” até dizer “Fim”. Ela coloca o livro de lado e se aconchega
em mim. Beijo o topo de sua cabeça, porque parece a coisa certa a fazer. E
ela cheira bem.
— Sua história era melhor do que a história do livro — diz ela.
Meu coração se enche de orgulho.
— Obrigada. — Ah, se agradar aos adultos do mundo fosse assim, tão
fácil...
— Quer assistir TV? — ela pergunta.
Bocejo.
— Claro. Por que não?
Ela se levanta, e pega o DVD.
— Você liga ele — ensina.
O leitor de DVD está embaixo da TV e não parece tão complicado de usar.
Coloco o DVD dentro dele, e ligo a TV. O filme começa, mas não é um típico
filme infantil. É um filme que ensina linguagem de sinais para crianças. Eu me
jogo no chão para sentar ao lado dela. Uma moça ensina cada um dos sinais
e fotos são mostradas. Também há palavras na parte inferior da tela para as
pessoas que sabem ler. Mas é um DVD de instruções feito para crianças.
Hayley se senta ao meu lado e começa a repetir os sinais.
— Você faz isso? — pergunta. — Nós apendemos sinais para Logan.
Estou encantada.
— Nós aprendemos a língua de sinais para Logan — repito, com um aceno
de cabeça.
Quando o primeiro DVD termina, passamos para o segundo. Tenho uma
memória incrível, porque... bom, preciso ter, né? Então, acho que consigo me
lembrar de alguns desses sinais. Estou tonta de emoção. Pratico alguns dos
sinais mais básicos com Hayley.
Estamos quase terminando o segundo DVD quando Paul aparece na sala.
— Hayley, o que você está fazendo?
Ele coça a barriga. O cabelo dele está mais bagunçado do que a minha
vida.
Ela acaricia meu rosto.
— Tô apendendo sinais com a garota de Logan — ela diz.
Gosto disso. Gosto muito disso.
— Ela te acordou? — Paul pergunta, abafando um bocejo.
Aceno para ele, balançando lentamente as mãos, meio que pedindo para
ele ficar tranquilo.
— Não é nada demais. Ela estava me mostrando os DVDs.
Ele balança a cabeça, arqueando as sobrancelhas.
— Bem, sinto muito por ela ter te acordado. Você deveria voltar a dormir.
— Tudo bem se eu assistir o resto deles mais tarde? — pergunto, e me
sinto estranhamente acanhada a respeito disso.
Ele solta um riso abafado.
— Claro. Foi assim que todos nós aprendemos.
Faço que sim com a cabeça. Ele carrega Hayley e a sacode até ela rir, e ri
para ela.
— Da próxima vez que eu disser para você ficar na cama, é para ficar na
cama, mocinha — ele diz. Ela gargalha por todo o corredor, até que ele a
leva para o quarto dele e fecha a porta.
Eu bocejo. A cama está me chamando. Volto para o quarto de Logan e ele
está deitado da mesma maneira que estava quando saí. Fecho as persianas,
assim o quarto não fica tão iluminado. Então, tiro a cueca e deslizo na cama
novamente, deitando ao lado dele. Imediatamente, ele estende a mão para
mim e me puxa para mais perto dele, enquanto ele rola e me cobre com sua
perna, deixando sua coxa cruzada por sobre a minha.
— Você está bem? — ele pergunta.
Faço que sim com a cabeça. Estou bem. Não consigo parar de pensar que
acho que estou onde deveria estar.
Ele afasta meu cabelo do meu rosto e esfrega suavemente os lábios em
minha pele. Eu me aconchego ainda mais e volto a dormir, envolta em seu
corpo.
O tempo passa em um piscar de olhos e a cama começa a vibrar.
Logan
A cama vibra e eu estendo o braço para bater no despertador. Odeio as
manhãs de sábado. Mas prometi a Sam que iria ao parque praticar algumas
jogadas com ele antes do estúdio abrir. Sam é jogador de futebol americano
e está sendo observado por algumas faculdades. Ele acha que pode ganhar
uma bolsa de estudos completa e eu não poderia estar mais feliz por ele. Ele
não tem notas altas o suficiente para conseguir uma bolsa de estudos, como
eu. Mas ele é capaz de consegui-la através do esporte - sim, isso funciona
também.
O ronronar da garganta de Kit me indica que ela está dizendo algo. Olho
para baixo para ver os seus lábios, mas ela está deitada de bruços, com o
rosto esmagado no travesseiro.
— Você disse alguma coisa? — pergunto, rolando-a para que fique de
costas para baixo. Coloco a minha perna sobre a dela.
Ela não fala, mas ela sinaliza a palavra “não” para mim. Meu coração
palpita. Ela sorri, então, seus olhos castanhos se abrem, e ela dá uma
piscadela para mim.
— Eu fiz isso certo? — Ela sinaliza a palavra “certo”, mas não mais do que
isso.
— Sim, está certo. Onde você aprendeu isso?
— Assisti a alguns DVDs com Hayley esta manhã, após ela ter me
acordado. — Ela boceja e se vira para mim. — Você vai falar por sinais
comigo? Quero aprender, para que possamos conversar na frente de seus
irmãos.
Meu coração se enche de alegria.
— Posso aprender — ela começa, como se tivesse que justificar a sua
capacidade de aprender.
Coloco um dedo sobre seus lábios.
— Shh... — eu digo. — Vou falar em sinais com você a qualquer hora que
quiser.
Ela está deitada de costas e a minha camiseta desliza para cima, expondo
um pouco de pele ao longo de sua calcinha. Estendo a mão, passando-a ao
longo da costura da sua calcinha e mergulho as pontas dos meus dedos por
baixo do elástico. Ela se contorce e seus olhos se abrem. Eles são suaves,
quentes e lânguidos.
Eu devia me afastar dela. Mas não consigo. Não fui capaz de fugir dela
desde que a conheci, e não posso começar a fazer isso agora.
Curvo minha cabeça, pressiono os meus lábios sobre aquele pequeno
pedaço de pele à mostra e me prolongo lá, enquanto beijo seu quadril. Ela
arqueia as costas, trazendo o calor de seu corpo para perto de mim. Se fosse
qualquer outra pessoa, eu estaria puxando a calcinha para baixo agora,
tirando-a de entre suas pernas. Mas ela não é qualquer pessoa. Ela é minha.
E ela é especial. Gemo alto, puxo a camisa dela para baixo e me movo
rapidamente na direção de seu rosto, para beijá-la rapidamente. Tenho
certeza de que estou com bafo matinal, então não me prolongo nesse beijo.
Mas quando tento me afastar, ela agarra meus ombros e me puxa de volta
para ela.
— Eu não sou virgem, tá? — ela diz.
Eu fico imóvel. Eu não sabia. E não me importo.
— Certo.
Não sei mais o que dizer.
Ela fecha os olhos, para não precisar olhar para mim enquanto fala:
— Eu só queria ter certeza de que você soubesse, no caso de esse ser o
motivo pelo qual você está hesitando tanto.
— Ok. — Tiro suas mãos do meu peito e rolo sobre a cama, afastando-me
dela. Ela bate no meu ombro e eu olho para ela.
— Não é como se eu tivesse transado com um monte de caras, e tal. —
Ela hesita.
— Eu não perguntei. — Sorrio para ela, querendo mostrar que está tudo
bem, mas sinto-me meio atordoado com essa declaração dela. Olho em seus
olhos. — Você já fez isso com alguém que estava apaixonada? — Curvo o
dedo indicador e o deslizo para baixo de seu queixo, apoiando-o sobre ele.
— Ainda não — diz ela.
Não consigo segurar o meu sorriso.
— Bom. — Nem eu.
Meu pau está tão duro que tenho que empurrá-lo para baixo ao vestir
minhas calças. Me afasto dela por tempo suficiente para fazer isto e fecho o
zíper.
— Aonde você vai? — ela pergunta.
— Praticar futebol americano com Sam.
Ela tira as cobertas da cama e seu rosto se ilumina.
— Posso ir?
Eu paro.
— Você quer jogar futebol americano no parque?
 Ela acena com entusiasmo, com os olhos brilhando.
— Há um monte de coisas que não posso fazer. Mas futebol americano
não é uma delas.
— Você joga futebol americano?
— Jogava — ela esclarece. Kit muda de postura e flexiona os braços para
cima, tentando imitar um homem musculoso. — Quatro anos com a liga
dente de leite.
Solto uma gargalhada.
— Vista-se. Você pode vir comigo.
Ela rapidamente veste uma calça e prende seu cabelo em um rabo de
cavalo bagunçado. Caramba, como ela é bonita. Ela pega seu sutiã, vira as
costas para mim e esconde os braços dentro da camisa, ajustando o sutiã por
baixo do tecido. Em poucos segundos, ela está pronta para ir. Ela calça as
botas e faz que sim com a cabeça.
— Pronto? — ela pergunta. — O que foi? Parece que nunca viu uma
mulher se vestir rapidamente.
— Nunca acordei ao lado de uma mulher — eu digo. Ela para de se mexer,
e olha para mim. — Então, não, nunca vi uma se vestir para começar suas
atividades do dia.
Geralmente elas apenas recolhem as roupas depois que as chuto para
fora da minha cama. Correção - depois de eu fazê-las gozarem, aí eu chuto-
as para fora da minha cama. Mas um dia, em breve, espero vê-la se vestir
sem cobrir as melhores partes com a camisa.
— Parece muito íntimo e nunca prestei atenção em nenhuma mulher
enquanto ela se vestia, depois de sair da minha cama. — Dou de ombros. —
Gosto disso.
— Sou a sua primeira — ela brinca. Seu rosto tem uma expressão suave.
Concordo com a cabeça, incapaz de falar, sentindo um nó em minha
garganta.
— Você é a minha primeira — eu digo, andando em sua direção. Ela acha
que eu vou espremê-la em um abraço e inclina-se para mim. Mas eu a
prendo na dobra do meu braço e esfrego meu punho em sua cabeça
rapidamente. — Isso é por brincar comigo — rosno.
Ela se afasta, dando alguns passos para trás e passa a mão pelo cabelo,
ajeitando-o. Ela se agacha e tira sua escova de dentes de dentro de sua
bolsa.
— Nós não temos tempo para escovar os dentes, mulher — eu digo. — É
hora de futebol americano.
 — Não vou sair daqui sem escovar os dentes — diz ela. Em seguida, ela
sinaliza a palavra “não”.
Empurro-a gentilmente na direção do banheiro e dou um tapa em sua
bunda. Ela pula e gira o corpo para ficar de frente para mim, enquanto anda
de costas. Ela sacode o dedo para mim, como se dissesse “não”, e eu corro
atrás dela, até chegarmos ao banheiro. Ela escova os dentes a dois passos de
mim, enquanto escovo os meus. Acho que ela está cantarolando e vejo que
estou certo ao colocar a minha mão sobre sua garganta.
— Não pare — eu digo.
Ela balbucia algo para mim, mas sua boca está cheia de pasta de dente e
não faço ideia do que ela está dizendo.
— Não pare de cantarolar — eu digo.
— Por que você se importa? — ela pergunta, depois de cuspir. — Você não
pode ouvir.
— Você fica feliz quando faz isso. Então, não pare.
Ela congela, faz que sim com a cabeça, e enxagua a boca. Faço o mesmo.
Agarro-a pelo cós da calça e a puxo para mim.
— É seguro beijá-la agora? — pergunto.
— A menos que você queira se atrasar — ela avisa, mas está sorrindo e
passando as pontas dos seus dedos nos cabelos de minha nuca.
Bato com força a porta do banheiro.
— Vamos nos atrasar — eu digo.
Emily
Sam está irritado porque estamos mais atrasados que o planejado. Não
posso culpá-lo. Mas quando Logan me beija, não consigo pensar em nada
além dele. É sempre ele que me refreia. Não consigo descobrir o que fazer a
respeito disso, além de dar um tempo para que ele confie em mim. Nos
conhecemos há apenas poucos dias, mas sinto como se o conhecesse por
toda a minha vida. Ele é gentil, atencioso e não me trata com pena, nem
acha que não sou capaz de fazer algo por causa da minha dislexia. Ele não
parece se importar.
À nossa frente, Hayley caminha ao lado de Paul e seu punho está
segurando o dedo indicador dele. Ela está confortavelmente vestida em um
casaco rosa de pele e com capuz. Ela é adorável. Paul olha para ela como se
ela fosse a lua e as estrelas no céu. Sam e Pete caminham lado a lado, na
frente deles e param para empurrar um ao outro na direção da calçada, de
tempos em tempos. Logan joga uma bola para o ar enquanto caminhamos
juntos. Tento controlar os arrepios de meu corpo.
Ele faz o sinal para “frio”, me perguntando, com as sobrancelhas
levantadas, se estou com frio. Mostro a ele os dedos indicador e polegar um
pouco separados, dizendo que estou com um pouco de frio. Ele passa a bola
para mim, abre o zíper do seu casaco com capuz, tira-o e o coloca sobre os
meus ombros. Passo a bola de volta para ele e decido vestir o casaco, para
que ele fique mais firme em meu corpo. Deslizo os braços por dentro dele e
fecho o zíper, que quase toca em meu queixo. Levanto o casaco e o cheiro.
Tem o cheiro dele.
“Por quê? ”, ele pergunta por sinais e imita minha fungada. Por que eu
cheirei o casaco dele? Conheço o sinal de “por quê”, e meu coração vibra só
de perceber isso.
Não sei como falar por sinais as palavras que quero, por isso, eu digo:
— Cheira a você. Gosto disso.
Encolho os ombros, viro-me para ficar de frente para ele e ando de costas,
porque tenho certeza de que é difícil para ele ler os meus lábios quando
estamos lado a lado. Ele levanta uma mão, em advertência e faz que não
com a cabeça.
“Não precisa fazer isso”, ele sinaliza e balbucia as palavras enquanto
gesticula, então eu consigo compreender.
— Não me deixe bater em nada — peço. Gosto de olhar para ele.
Aparentemente, várias outras mulheres gostam, também. Seus braços estão
nus e sua camiseta está esticada em seus ombros. É possível ver suas
tatuagens, que vão até a raiz dos cabelos de sua nuca. Ele chama muita
atenção.
— As mulheres realmente te amam, não é? — pergunto. Ele atrai vários
olhares. Adolescentes, moças, coroas.... todas param para olhá-lo quando ele
passa. E o fato de todos os irmãos estarem juntos não ajuda em nada. Eles
são um belo grupo de homens.
Ele dá de ombros, parecendo um pouco chateado pela minha pergunta.
Quando chegamos ao parque, Matt se senta em um banco e eu me sento
ao lado dele. Logan vai jogar bola com Sam e Pete. Paul corre atrás de
Hayley na direção dos balanços.
— Como você está se sentindo? — pergunto a Matt.
— Bem — diz ele, rapidamente. Ele não fala mais do que isso.
— Você não parece bem — deixo escapar. Não consigo evitar. Ele não
parece bem.
— Obrigado — ele diz, em um gracejo. — Gosto de ouvir de garotas
bonitas que pareço estar mal. — Ele faz que sim com a cabeça. — Valeu, eu
curto isso.
— Por que você não fica em casa para descansar?
— Honestamente? — ele pergunta, olhando de soslaio para mim. Ele está
inclinado para frente, de modo que seus cotovelos repousam sobre seus
joelhos e arranca uma folha de grama do chão.
— Não, minta para mim — eu respondo. Então reviro os olhos.
Ele ri.
— Não sei quanto tempo eu ainda terei para poder fazer isto. Quero
aproveitar cada pedacinho da vida, cada momento que tenho.
Lágrimas se formam em meus olhos.
— Você está com medo? — pergunto, falando baixinho.
— Todo santo dia — ele responde, suspirando pesadamente.
— Ah. — Não sei o que mais posso dizer. — Qual é o seu prognóstico? —
pergunto.
Não sei por que estou sendo tão intrometida. Só quero saber o que Logan
vai ter que enfrentar. E Matt também. Mas pergunto, principalmente, por
Logan. Posso ser capaz de fazer algo para amortecer esse golpe.
— Não sei. Volto em duas semanas e os médicos irmão me dizer se a
quimioterapia funcionou.
Faço que sim com a cabeça. O que você diria, se ouvisse isso? “Espero
que seja uma boa notícia”? “‘Torço para que você consiga viver”? “Oh, você
vai ficar bem”? Nada disso me parece adequado.
Ele muda de posição - agora, seu joelho está de frente para mim e seu
braço repousa sobre o encosto do banco.
— Tenho tentado fazer planos. Para quando... quando eu partir.
Droga. O que eu deveria dizer?
— Isso é algo inteligente a se fazer.
Sou uma idiota.
— Tenho cartas para todos os meus irmãos. Eu já as escrevi.
— É isso que você tem feito o dia todo?
Ele concorda com a cabeça enquanto brinca com o pedaço de grama,
rolando-a entre os dedos.
— Eles vão estimá-las imensamente, se alguma coisa acontecer com
você.
— Quando acontecer alguma coisa comigo — ele diz, me corrigindo. — É
apenas uma questão de quanto tempo eu tenho, neste momento, eu acho.
Posso sentir isso.
Cubro a mão dele, que está sobre o encosto do banco, com a minha, e a
aperto levemente.
— Existe alguma coisa que eu possa fazer por você? Qualquer coisa para
ajudá-lo a planejar?
Ele olha para mim, bruscamente. Seus olhos verdes perfuram os meus.
— Se você ainda estiver aqui quando for a hora, posso te dar as cartas?
Para distribuí-las a eles, quando eu for embora?
— Ainda vou estar por perto — eu digo. Não vou a lugar nenhum. Não tão
cedo. — E sim, eu posso guardar suas cartas. Apenas me diga quando e como
você quer que eu as entregue.
Ele faz que sim com a cabeça.
— Tenho uma para uma moça, também. April é o nome dela. Logan
saberá onde ela está. Mas ele não vai entregar uma carta minha para ela. Ele
meio que a odeia.
— Ela provavelmente merece isso — murmuro.
Ele ri.
— Não se consegue escolher por quem se apaixona.
Ele fica em silêncio por um minuto. Então diz:
— Não deixe que eles me ponham em cima da lareira ou algo do tipo. Eu
realmente odeio a ideia de ser colocado em uma urna.
— O que você gostaria que eles fizessem com suas cinzas, se puderem?
 Chuto uma pedra que está perto do meu pé.
— Não dou a mínima, desde que eu não fique preso num treco em cima
da lareira. — Ele gargalha.
— Não desista ainda, está bem? — eu peço.
Ele faz que sim com a cabeça.
— Vou lutar até o dia em que morrer. Mas há coisas que preciso planejar.
Concordo com a cabeça. Eu entendo.
Logan se aproxima de nós e fica em pé na minha frente. Ele sinaliza
alguma coisa. O único sinal que reconheço é a palavra “garota”.
— Não, eu não estou dando em cima da sua garota — Matt reclama. Em
seguida, ele ri. — Ela está dando em cima de mim.
Logan se vira para mim, com a boca escancarada. Mas seus olhos estão
sorrindo. Ele segura minhas mãos e as puxa até eu levantar. Então, ele se
abaixa e me joga por cima do seu ombro e gira em círculos. Eu grito,
cobrindo meus olhos. Sei que ele não vai me deixar cair, mas ainda assim...
Ele sai correndo pelo parque e Sam e Pete nos perseguem. Pete - ou Sam,
ainda não consigo distingui-los - dá um tapa em minha bunda. Balanço meus
braços tentando alcançá-lo e agarrá-lo, mas Logan está correndo, enquanto
me carrega sobre seu ombro. Ele gira em torno de si mesmo, segurando
firmemente as minhas pernas. Cubro meus olhos e solto gritinhos, mas sei
que ele não consegue me ouvir.
Dou tapas na bunda de Logan, mas ele não se importa. De repente, ele
para e começa a me colocar no chão. Deslizo devagar sobre ele; as curvas de
meu corpo roçam contra o seu, até meus pés tocaram o chão.
— Oi — diz ele, em voz baixa. Ele sinaliza também, mas apenas com um
braço — seu outro braço está envolto em torno de mim, me segurando e
pressionando-me contra ele.
— Oi — eu digo e sinalizo, assim como ele fez. Então, bato em seu peito.
— Não posso acreditar que você fez isso.
Me viro e caminho na direção de Sam.
— Jogue a bola para mim — digo. Sam olha para mim como se eu fosse
uma louca; então, eu digo: — O que foi? Você tem medo de jogar com uma
garota?
Ele sorri e atira a bola para mim. Saio correndo com ela, segurando-a
embaixo do braço. Logan corre atrás de mim, mas sou mais rápida do que
qualquer um deles esperava. Pouco antes de chegar ao banco onde Matt está
sentado, Logan desliza um braço em volta da minha cintura e começa a
balançar o meu corpo. Enquanto ele me segura com força, Sam se esforça
para tirar a bola de mim.
— Isso é trapaça! — grito.
— Trapacear é permitido! — Sam grita de volta.
— No livro de regras de quem? — pergunto, batendo o pé com força no
chão.
— Qual livro de regras? — Matt diz enquanto ri. Ele faz um esforço para
levantar. — Eu e você contra eles? — ele pergunta.
Ele sorri para mim.
— Nós podemos derrotá-los quando quiser — eu digo, jogando meus
braços sobre seus ombros. Ele me aperta gentilmente, e depois me afasta
dele. Ele esfrega minha cabeça, bagunçando todo o meu cabelo.
Logan corre pelo campo e eu corro atrás dele. Ele se vira para pegar a
bola que Sam lança e, assim que ele a agarra, eu o enfrento. Bato nele o
mais forte que posso. Ele tropeça comigo, enquanto seguro sua camisa, até
conseguir agarrar suas pernas. Ele vai ao chão como um grande carvalho
sendo derrubado.
Ele fica de bruços, mas está sorrindo para mim. Subo em suas costas e
me sento em cima dele, arrancando a bola de suas mãos. Eu a levanto e a
seguro no ar com alegria, batendo os pés freneticamente. Ele me deixa ficar
sentada em cima dele durante algum tempo, enquanto ele inspira e expira
fortemente sob mim. Mas, então, ele me derruba, e me faz rolar para
embaixo dele.
— Você me traiu — ele diz. Suas mãos agarram meus pulsos com força.
— Não há nenhum livro de regras, lembra?
Dou risada quando ele faz cócegas em mim, passando seus dedos sob
minhas costelas.
— Pare! — grito.
Ele olha nos meus olhos.
— Acho que posso estar me apaixonando por você — diz ele, suavemente.
Minha respiração fica presa.
— Sim, eu também — digo.
Ele sorri, fica de pé e me puxa para cima, até que fico de pé do seu lado.
Seu rosto está vermelho e ele está sorrindo.
— Se os pombinhos já tiverem terminado de brincar — Matt grita —,
vamos seguir em frente. Temos um jogo para vencer. — Ele mexe,
rapidamente, as sobrancelhas para mim.
Aproveitar o máximo de cada momento da vida - todos nós deveríamos
fazer isto mais vezes.
Logan
J á se passaram quase duas semanas desde que ela se declarou para mim, lá
no parque. Ela não disse aquilo para mim de novo, nem eu o disse para ela.
Mas sei que ela me ama. Não há dúvidas em minha mente. Ela dorme em
minha cama todas as noites e passamos todo o tempo juntos, quando não
estamos trabalhando. Estou tão acostumado a tê-la ao meu lado, que não
tenho certeza, hoje, de que sobreviveria se ela me deixasse. Tenho
esperanças de que ela esteja pronta para o que quero em breve. Porque eu a
quero por inteiro. Quero seu passado, seu presente e seu futuro. Quero pedir
a ela para se casar comigo, mas não posso. Ainda não.
Às vezes, não compreendo seu olhar totalmente. Ela parece ansiar algo
que ela não tem. Não tenho certeza se é voltar para casa, ou qualquer outra
coisa.
Ela aprendeu a fazer mais sinais nas últimas duas semanas e já consegue
acompanhar conversas simples. Ela é realmente muito boa nisso e descobriu
que, para ela, soletrar em linguagem de sinais não é tão difícil como ver as
letras no papel. Algo sobre o espaçamento das letras, é o que ela diz.
Agora, ela está sentada no sofá, com Hayley em seus braços. Ela está
segurando um livro de cabeça para baixo, e conta uma história que inventou.
Os cantos dos meus lábios se levantam e não consigo esconder o meu
sorriso. Ela se encaixa muito bem em minha família.
Ela ainda toca por dinheiro no metrô todos os dias, enquanto eu trabalho
no estúdio de tatuagem. E sexta-feira passada, a banda encorajou-a subir no
palco quando a multidão começou a chamar por ela. Eles passaram um
chapéu pelo público e ela ficou com o dinheiro que colocaram nele. Era pouco
mais de cem dólares e ela só tocou uma ou duas músicas.
Ela economiza cada centavo do dinheiro que ganha. Nós não vamos
deixá-la pagar aluguel. Meus irmãos e eu tivemos uma discussão franca sobre
isso, e todos nós concordamos neste aspecto. Ela faz muito por nós para
cobrarmos o aluguel dela. Ela cozinha frequentemente e não consegue deixar
de limpar a casa, apesar de dizermos para não o fazer.
Pete está no sofá em frente a Kit com uma garota que ele conheceu há
duas semanas. Eles estão trocando carícias há cerca de dez minutos. Estou
em pé na cozinha, junto a Paul. Aponto meu polegar em direção a eles e Paul
faz uma carranca. Ele diz alguma coisa para Pete, que olha timidamente para
cima. Ele ajeita o volume dentro de suas calças e carrega a menina em seus
braços, levando-a assim ao longo do corredor, indo em direção ao seu quarto.
Paul grita com ele, que volta, pega alguns preservativos na gaveta, sorri e vai
para seu quarto.
— Ótimo — Sam murmura. — Vou ter que dormir no sofá.
Paul sorri.
— Há duas camas lá.
— Epa — diz Sam. — Não quero ter que ouvi-los.
“Pelo menos o menino está “entrando em ação”, eu sinalizo.
Kit me repreende com o olhar, do outro lado da sala. Lamento o dia em
que a ensinei falar a língua de sinais. Não posso mais manter um segredo.
Dou de ombros para ela, que sorri.
“Você poderia “entrar em ação” também, se deixasse de ser tão
puritano”, ela responde por sinais.
“Você realmente me chamou de puritano? ” pergunto, enquanto caminho
em sua direção. Ela coloca Hayley para o lado e salta por cima do encosto do
sofá. Ela sabe que estou indo na direção dela.
Kit corre rapidamente em torno do sofá e se esquiva, movendo-se para
trás e para frente, tentando evitar que minhas mãos a segurem. Mas eu
agarro a barra de sua camisa, e a puxo para mim. Envolvo o meu braço em
volta da sua cintura, levanto-a em meus braços e a levo para o nosso quarto,
batendo com força a porta atrás de nós. Jogo-a na cama e ela salta por cima
dela, rindo de mim.
— Você realmente acabou de me chamar de puritano? — pergunto,
usando minha voz.
— Não, definitivamente não. — Ela ri enquanto faço cócegas nela e se
contorce em meus braços.
— Acho que sim. — Continuo a fazer cócegas nela, porque sei que isso a
deixa doida.
— Prove — diz ela.
Ela faz sinais durante todo o tempo em que fala comigo. Então, não deixo
de entender nada do que ela diz, agora. Ela segura minhas mãos, para me
impedir de fazer cócegas nela.
Eu rosno, enquanto pressiono meus lábios sobre sua garganta.
— Não me provoque — aviso.
Ela bate em meu ombro até que eu olhe para ela.
— Quero provocá-lo. Quero muito provocá-lo. — Ela joga a cabeça para
trás na última palavra e posso sentir sua garganta vibrar quando ela rosna. —
Você está me deixando louca.
 Sorrio.
— Acho que essa é a minha fala.
— Por quanto tempo você ainda vai me fazer esperar?
Acordo com ela e a vejo enrolada em lençóis, do meu lado, todo santo
dia. Durmo com ela em meus braços todas as noites. Tomo longos banhos
frios todos os dias, só para poder tirar um pouco da pressão que ela me
causa. Ela está me deixando louco. Mas ainda não está pronta para mim. Ela
não está. Ela sabe disso. Eu sei disso.
Visto uma calça jeans, enquanto ela me vê trocar de roupa. Eu nem
sequer tento mais esconder a minha ereção dela. Ela sabe que ela está lá.
Ela sabe o quanto a quero. Acho que ela sabe o quanto a amo. Tenho certeza
que ela me ama na mesma intensidade. Só não sei por que ela ainda está se
escondendo.
— Tenho que trabalhar hoje à noite no Bounce. Você vem comigo?
Ela faz que não com a cabeça.
— Acho que não. Tenho um encontro com Hayley, vamos ler um livro. —
Ela não olha para mim.
Ela não tem nenhum plano para hoje à noite - ela está mentindo.
— Paul tem um encontro hoje à noite e ele irá levar Hayley com ele — Eu
a lembro.
— Ah.
Ela evita o meu olhar.
— Você está preocupada com Matt, não é? — pergunto. Seguro seu rosto
entre minhas mãos, e olho em seus olhos.
Ela faz que sim com a cabeça.
— Ele está dormindo demais. Não acho que isso seja algo bom.
Nós todos evitamos pensar no fato de que Matt vai voltar ao médico daqui
há dois dias para descobrir o seu prognóstico. Todos, menos Kit. Ela pensa
muito sobre isso, ao que parece. Eu tento não pensar sobre isso,
definitivamente.
— Você quer ficar em casa, já que assim você pode manter um olho nele?
Deslizo minha mão por todo o cabelo dela, acariciando-o e dou um beijo
em sua testa.
— Você se importaria? — ela pergunta. Ela parece otimista.
— Você sabe que Pete está aqui — eu a lembro.
— Pete está dando uma trepada no quarto dele. Como ele vai saber se
Matt está bem ou não?
Ela está certa.
 — Obrigado por ficar — digo e beijo sua testa novamente. — Estou
levando Sam comigo, mas peça para Pete me chamar se precisar de alguma
coisa, ok?
Ela faz que sim com a cabeça e se joga, de costas, na cama. Quero ficar
em cima dela, mas tenho que ir.
Sam bate na parede. Posso sentir a vibração de sua batida.
— O que você quer, Sam? — pergunto.
— Ela — diz ele, sorrindo, enquanto abre a porta. Ele mexe as
sobrancelhas rapidamente para Kit. Dou um soco em seu ombro.
— Ela é comprometida.
Kit sorri e faz que não com a cabeça. Ela se acostumou a todos nós.
Caminho até ela e inclino seu rosto para poder olhar em seus olhos.
— Te vejo mais tarde.
— Tenha certeza disso — ela responde.
Emily
Passo perto da porta de Matt ouvindo atentamente para detectar sinais de
vida. Ele está muito cansado nos últimos dias e estou preocupada com ele.
Estou realmente preocupada com ele. E com Logan, assim como os demais.
Nenhum deles se conformou com o fato de que Matt está morrendo. Todos
estão deixando isso passar, como se fingir que isso não irá acontecer fosse
ajudá-lo.
Sua voz, fraca e cansada, chega até mim através da fresta da porta.
— Não fique aí parada respirando tão suavemente. Entre.
Abro a porta e sorrio para ele.
— Você não conseguiu me ouvir respirando.
Ele ri, mas o som de sua risada é vazio.
— Ouvi os seus passos. Você deve aprender a ser mais furtiva. Como Paul.
Ele chegou ontem à noite e ficou me espiando, vendo-me respirar por cerca
de uma hora.
Ele se ajeita, afofando um travesseiro e o colocando atrás de sua cabeça.
— Ele achou que eu estava dormindo.
— Por que você não disse a ele que estava acordado? — pergunto. —
Vocês dois poderiam ter conversado.
Ele limpa a garganta.
— Ele não quer falar. Ele quer consertar tudo. Mas temo que eu não possa
ser consertado.
— Você não sabe disso.
Ele suspira.
— Eu sei.
Não consigo dizer nada - sinto que tenho um nó em minha garganta.
— Como vocês estão? — ele pergunta.
Ainda não consigo destravar a minha língua, então, apenas faço que sim
com a cabeça.
— Estão bem assim, é? — Ele rola em minha direção e põe um braço
debaixo do travesseiro.
— Matt — eu começo. Mas paro, mordo meu lábio inferior e balanço
negativamente a cabeça. — Não sei o que te dizer.
— Você ainda está enrolando o Logan? — ele pergunta.
Tento não sorrir.
— Não sei do que você está falando.
 Ele ri.
— É bom para ele. Continue assim. — Ele aperta os olhos. — Ele nunca
teve que se esforçar por alguém antes. As mulheres vinham facilmente até
ele.
Meu rosto fica completamente enrubescido quando percebo o que ele quis
dizer. Ele ri.
— Sim, isso também.
Ele aponta para o outro lado da sala.
— Você se lembra daquelas cartas que te falei? — pergunta.
Faço que sim com a cabeça. Não quero falar sobre elas. Porque quando eu
tiver que entregá-las, ele já terá partido.
— Elas estão na minha primeira gaveta. Meu armário. — Ele acena com a
cabeça na direção dele. — Quando for a hora certa, faça o possível para que
eles as recebam, certo?
Faço que sim com a cabeça.
— Eu irei fazê-lo. Eu prometo.
— Há uma para você também.
Não quero a minha.
— Ok.
Ele segura minha mão na dele e a aperta bem. Dá para perceber que isso
exige um grande esforço dele.
— O que você quer fazer hoje à noite? — ele pergunta.
Dou de ombros.
— Sentar-me aqui com você.
Ele sorri para mim. E vejo tanto de Logan nele que dói. Ele rola para a
beirada da cama e ergue o corpo para poder se sentar.
— Vamos assistir a um filme.
Concordo com a cabeça, segurando sua mão na minha, para ajudá-lo a
ficar de pé. Ele deixa que eu o ajude, mas geme enquanto se levanta.
— Você tem certeza de que você consegue fazer isso? — pergunto.
— Lembra quando eu disse que ia aproveitar cada minuto de vida que
pudesse? — Ele me encara. Estou um pouco preocupada, porque ele está
tentando reunir energia suficiente para caminhar até a sala de estar.
— Vamos aproveitar cada momento da vida — digo. — Você quer um
pouco de pipoca? — pergunto, virando a cabeça para trás enquanto isso. Ele
está me seguindo.
— Por que não? — ele responde irreverentemente. — Pipoca e aconchego
com a garota do Logan. — Sua voz está mais longe de mim. Mas ele está
vindo, então começo a fazer a pipoca.
Um barulho pop, pop, pop começa a ser ouvido quando percebo que ele
não me seguiu até a cozinha.
Ouço um baque no corredor e pulo.
— Matt? — pergunto, andando nessa direção.
Mas Matt está deitado no chão. Ele está babando e seu corpo está em
convulsão.
— Ah, merda — eu digo. — Matt! — grito.
Rolo para que fique de lado, porque ouvi dizer que é o que se faz quando
alguém está tendo uma convulsão. Ou talvez eu deva rolá-lo para que fique
de costas para o chão. Merda, merda, merda. Não sei.
— Pete! — eu grito.
Pete abre a porta de seu quarto. Ele está usando boxer e está vestindo
uma camisa.
— O que foi? — ele pergunta. Então, ele vê Matt deitado no chão. — Que
porra é essa? — ele diz, e ele se agacha para ficar ao lado de Matt.
— Ligue para a emergência — eu digo, calmamente. Quando ele se senta
lá e fica sem se mexer, eu o empurro e grito na cara dele: — Ligue para a
emergência!
Ele espanta a estupidez causada pelo medo e corre para o telefone.
Ele dá a eles o endereço e fica no telefone com eles até a chegada da
ambulância, vestindo uma roupa enquanto fala com os paramédicos. Sua
namorada vai embora. Ela não vale o ar que respira, aparentemente.
Matt se acalma. Levanto a cabeça dele e a repouso no meu colo. Limpo a
saliva de seu rosto com a manga da minha camisa e penteio seu cabelo para
trás.
Ele está quieto. Muito quieto. Eu não tinha percebido quanto cabelo ele
tinha perdido com a quimioterapia. Está mais fino do que eu pensava que
era.
Acaricio seu rosto.
— Ainda não. É muito cedo — sussurro para ele.
Eu sigo os paramédicos enquanto eles descem as escadas com ele.
— Um de vocês pode vir junto — disse o paramédico.
Pete olha para mim e fala:
— Preciso buscar os meus irmãos. — Ele desliza, bruscamente, uma mão
sobre o seu cabelo raspado.
Ele sabe onde eles estão, e eu não. Nenhum deles possuem celulares,
porque não cabe no orçamento deles.
 — Vá calçar os sapatos — digo. Ele olha para os seus pés descalços e faz
que sim com a cabeça.
Ele me empurra para dentro da ambulância e fecha a porta. O resto do
mundo desmorona e não consigo mais ouvir os sons da rua ou as buzinas
altas. Tudo o que posso ouvir é a batida instável do coração de Matt no
monitor. Toda vez que ele palpita, o meu coração se sacode em meu peito e
minha respiração me abandona. Inclino-me para frente e seguro a mão de
Matt.
— Seria melhor se você não o tocasse — diz um dos paramédicos.
Concordo com a cabeça e me sento, afivelando o cinto de segurança do
banco dobrável no qual pediram que me sentasse.
Minhas mãos estão tremendo e não sei o que fazer. Eles começam a fazer
uma inserção intravenosa, avaliam seus olhos e fazem um monte de coisas
que não entendo.
Ele não acorda. E temo que ele não o faça mais.
Paul chega ao hospital primeiro e está carregando Hayley em seu quadril.
Ela está agitada e quer saber por que eles não puderam terminar seu
encontro. Estendo minhas mãos e ela vem para meus braços, aconchegando-
se sobre o meu peito.
— O que aconteceu? — Paul pergunta.
— Ele simplesmente caiu no corredor e começou a se tremer — tento
explicar. Mas estou tentando ser forte, já que eu estou segurando Hayley.
— Podemos vê-lo? — ele pergunta.
Nego com a cabeça.
— Ainda não. Eles o levaram para outra parte do hospital e estão tratando
dele.
Paul caminha até um telefone público e coloca algumas moedas nele. Ele
vira de costas para mim e fala durante algum tempo. Então, ele vem até nós
e toma a Hayley de volta, tirando-a dos meus braços.
— Agora, vamos esperar — diz ele.
Hayley acaricia seu rosto e vejo lágrimas brotarem nos olhos dele.
— Onde está o Matt? — Hayley pergunta.
— Matt está com os médicos — explica ele, piscando fortemente.
— Eles vão fazer ele ficá milhó? — ela pergunta. Ela segue o olhar dele
com o dela, não o deixando fugir da conversa. Ela franze a testa quando ele
não responde.
— Eles vão se esforçar para deixá-lo melhor — digo a ela.
— Obrigado — Paul diz, praticamente engasgando. Faço que sim com a
cabeça.
Não consigo dizer mais do que isso. Hayley estende os braços para mim
de novo, seguro-a e nos sentamos.
Ficamos “lendo” livros de cabeça para baixo até uma mulher entrar
correndo através das portas do hospital. Ela corre para Paul. Seu cabelo está
arrumado num rabo de cavalo e ela é quase tão alta quanto ele. Mas ela é
deslumbrante. Hayley tem a cor do cabelo e os olhos de Paul, mas todo o
resto é de sua mãe.
Ela se inclina para Paul e ele a abraça com força. Eu os ouço murmurando
entre eles, mas não consigo ouvir o que estão dizendo. Ela anda até mim e
carrega Hayley em seus braços.
— Obrigada — diz ela.
Olho em seus olhos. Ela é gentil. Dá para perceber. E também posso ver
que ela é loucamente apaixonada por Paul. Ela caminha até ele, sussurra
algo em seu ouvido, e ele faz que sim com a cabeça. Ela o beija nos lábios e
ele a beija de volta.
— Eu te ligo quando descobrir o que está acontecendo — diz ele.
Ela vai embora com Hayley. Paul respira fundo e se senta ao meu lado,
com os cotovelos sobre os joelhos.
— Ele não estava sentindo muita dor, estava? — ele pergunta.
— Não, pelo que eu pude ver.
Ele estava em convulsão, mas não sentia dor. Duvido que ele estivesse
sentindo muita dor.
— Esse é o meu maior medo. De que ele sinta muita dor quando isso
acontecer. Isso me assusta demais.
— Então, você chegou a pensar sobre isso — deixo escapar. Quero retirar
o que disse imediatamente, mas é tarde demais.
— Pensei sobre isso, sim — ele bufa. — É tudo que consigo pensar, porra.
Tudo.
A voz dele falha ao dizer a última palavra.
— Sou o irmão mais velho dele. Deveria ser capaz de salvá-lo de qualquer
coisa que pudesse machucá-lo. Mas não consigo salvá-lo disso.
Eu só ouço, porque não há nada que eu possa dizer para confortá-lo.
Uma lágrima rola pelo seu rosto e ele a limpa rapidamente em seu braço.
— Ele sabe o quanto você se importa — digo. É, provavelmente, a coisa
errada a se dizer a ele.
— É melhor que o filho da puta saiba como me sinto a respeito dele. Eu
morreria por cada um deles. Queria que fosse eu no lugar dele. Eu trocaria de
lugar com ele num piscar de olhos.
— Ele não iria deixar. — É a verdade.
Paul ri. Mas é um som sem qualquer traço de alegria.
As portas do hospital se abrem, Logan, Pete e Sam entram correndo. Pulo
de minha cadeira e me jogo nos braços de Logan, porque sei que ele vai me
segurar. Ele me abraça forte e afaga o meu cabelo por um segundo. Paul se
aproxima e começa a falar com ele. Estão todos fazendo sinais, mas consigo
entender o suficiente.
— Podemos vê-lo? — Logan pergunta.
Paul balança negativamente a cabeça.
— Ainda não. Eles vão nos avisar quando poderemos vê-lo. — Se
pudermos. Mas ninguém diz isso em voz alta.
Logan me envolve em um de seus braços e me puxa para perto dele. Seu
rosto está mergulhado em meu cabelo e posso sentir o toque de sua
respiração quente no meu pescoço. Levanto minha cabeça e olho para ele.
— Isso é ruim — eu digo.
Ele fecha os olhos e coloca as pontas de seus dedos sobre sua têmpora.
Ele sabe.
Todos os Reeds estão apoiados sobre os móveis da sala de espera,
ocupando bastante espaço. Mas não há mais ninguém lá, então, ninguém se
importou com isso. Qualquer um desses meninos levantariam de sua cadeira
para que outra pessoa se sentasse. Pete calçou as meias de Sam há cerca de
uma hora atrás e Sam calçou os sapatos novamente, sem as meias. Pete
estava descalço. Eu sabia, de alguma forma, que ele não iria voltar ao
apartamento. Ao invés disso, ele foi buscar seus irmãos.
Parece que se passaram dias quando um médico aparece para falar com a
família. Talvez tenha passado alguns minutos. Quem sabe horas. Mas parece
que foram dias.
O médico suspira pesadamente e começa a falar. Ouço apenas trechos
dessa conversa, porque todo o meu sangue está martelando na minha
cabeça.
A quimioterapia não funcionou...
Ele está pior que estava...
Podem levá-lo a uma casa de apoio...
— Não há nada que você possa fazer? — Paul pergunta.
O médico senta-se com eles.
— Nós já trabalhamos, exaustivamente, com todas as possibilidades.
Existem alguns tratamentos pelos quais ele poderia passar, mas as chances
são pequenas. E o que mais o beneficiaria custa muito caro.
Ele espera. Um silêncio profundo cai sobre a sala.
— Quanto custa? — Paul pergunta.
— Centenas de milhares de dólares — diz o médico. — Ele nem mesmo
tem um plano de saúde.
Então é isso. Eles não têm centenas de milhares de dólares, então o
irmão deles morre?
Limpo uma lágrima do meu rosto.
— Este tratamento, poderia salvá-lo? — pergunto. — Ou apenas adiaria o
inevitável?
Ele olha para mim como se eu fosse a pessoa mais ridícula que ele já
conheceu.
— Estão tendo bons resultados com ele. Não há garantias, no entanto.
— Mas isso daria a ele uma chance?
— A melhor que ele poderia ter.
Concordo com a cabeça. Logan me aperta junto a ele.
“Eu já volto”, falo para ele por sinais.
Sei o que tenho que fazer. Meu coração está se partindo em dois. Mas sei
quais são as minhas opções.
— Aonde você vai? — ele pergunta.
— Ao banheiro. Voltarei logo.
— Você está bem?
Faço que sim com a cabeça. Ele me observa enquanto me afasto dele,
com o olhar fixo em minhas costas. Posso senti-lo por todo o caminho até o
corredor. Não paro no banheiro, no entanto. Continuo andando até encontrar
um telefone público.
Pego o telefone, e uma tipo estranho de paz toma conta de mim.
Pressiono o botão para contatar a telefonista.
— Chamada a cobrar para a Califórnia, por favor — eu peço e digo o
número. É sábado à tarde. Meu pai estará no escritório.
Ring. Ring. Ring.
— Escritório do Sr. Madison — diz uma voz jovial.
— Você tem uma chamada a cobrar vinda de... qual o seu nome? —
pergunta o operador. — Eu gostaria de falar com o Sr. Madison, por favor —
eu respondo.
— Pode passar a chamada. — Há um silêncio do outro lado da linha. —
Emily, é você? — a mulher pergunta.
Há esperança em sua voz. Ela tem sido secretária do meu pai por tanto
tempo quanto me lembro.
— Posso falar com ele, por favor? — eu peço.
A linha fica muda por um momento e, então, o meu pai pega o telefone.
— Emily? — ele pergunta. Quase posso ouvir a batida do seu coração
através do telefone.
— Pai — eu digo.
— Em — ele diz, enquanto solta um longo suspiro, como se estivesse
desanimado. Ouço um tinido, e o imagino tirando os óculos do nariz e os
colocando sobre a mesa. — Onde você está?
— Preciso de ajuda, pai — digo.
Encosto minha testa nos azulejos frios da parede, e tento não chorar.
Quero chorar por tudo o que vou deixar para trás. Quero chorar por tudo o
que eu irei oferecer para eles. Mas, principalmente, quero chorar por mim.
— Qualquer coisa, Emily — diz ele. Ele prende a respiração. — Você não
está machucada, está?
— Não, estou bem. Mas estou voltando para casa.
— Diga-me onde você está. Vou mandar o jato. — Seu tom de voz é sério.
— Pai, em primeiro lugar, preciso que você faça algo para mim. — Por
favor, por favor, por favor, faça isso por mim.
Ele não diz nada por um minuto.
— O que você precisa, Emily?
— Preciso que você resolva uma coisa para mim, pai. — Eu conto a ele um
pouco da história. — Preciso que você consiga fazê-lo passar pelo
tratamento. E quero cuidar do tratamento dele. Vamos usar o meu dinheiro,
pai.
Eu tenho o suficiente para usar nisso. E um pouco mais. Muito mais do
que preciso.
Ele suspira.
— Nós não precisamos tocar em seu fundo fiduciário, Em — ele diz. — Por
que esse jovem é importante para você? — ele pergunta.
— Ele simplesmente é, pai.
Ouço o clique de sua caneta.
— Qual é o nome dele?
— Matthew Reed. — digo, a voz saindo com dificuldade de minha
garganta.
Ele vai fazer isso. Ele vai fazer isso.
Digo a ele o nome do hospital.
— Não sei informar mais do que isso. Eu nem sei quem é o médico dele.
 Ele ri brevemente.
— Eu posso obter a informação que preciso.
— Você vai fazer isso, né, pai? — pergunto.
— Emily — ele suspira. — Se eu fizer isso, você irá voltar para casa.
Respondo, sussurrando:
— Sim, papai. Eu entendo.
— Estou enviando o jato para você agora.
— Preciso de um dia, pai. Preciso que você cuide disso agora. E preciso de
mais um dia. Se você me der esse tempo, eu irei para casa e farei o que você
quiser. — Agora, estou implorando para ele.
Ele espera. E ouço sua caneta clicar mais e mais vezes.
— Certo — ele diz, respirando intensamente. — Estou enviando o jato
agora. Ele vai estar te esperando no aeroporto, quando estiver pronta para
voltar.
— Cuide disso para mim, pai. — Rolo minha testa para um lado e para o
outro sobre os azulejos. — Por favor. Prometa-me.
— Eu faria qualquer coisa por você, Em — ele me lembra.
— Te vejo em dois dias — eu sussurro.
— Dois dias, Em — ele diz. — Não mais. — E, antes da linha cair, eu o
ouço gritando os detalhes para sua secretária. Ouço o nome de Matt e ele
dizer a ela para resolver disso. Vai dar certo. Tenho certeza disso.
Volto à sala de espera. O médico se foi e todos os meninos estão de pé,
com os braços ao redor um do outro.
— O que aconteceu? — pergunto.
Eles se afastam um do outro.
— Eles estão levando-o para uma sala. Ele está acordado. Nós podemos
vê-lo por apenas um minuto — explica Paul.
Caio em uma cadeira. Minhas pernas já não me apoiam mais.
Poucos minutos depois, uma enfermeira pede que os meninos a sigam.
Logan segura a minha mão e me puxa para perto deles.
— Eu não sou da família — digo.
— Cala a boca — ele murmura.
Ele tira uma mecha de cabelo que está presa ao meu lábio. Eu deixo que
ele me leve junto.
— Vocês só podem ficar por alguns minutos — avisa a enfermeira.
Os meninos estão desnorteados de tanta animação. Ela empurra a cortina
para trás e Matt está ali, em uma cama. Há tubos e fios e ele está ligado a
monitores.
 — E aí, pessoal? — ele pergunta. Ele se encolhe e ajeita-se na cama.
— A próxima vez que você quiser morrer, não o faça na frente de Kit, seu
filho da puta — Logan diz em voz alta.
A sala fica em silêncio. Uma lágrima rola pelo rosto de Logan e Matt
estende uma mão para ele. Logan a agarra, e une palma a palma. Os dedos
polegares se enrolam, como os homens fazem e Logan se joga sobre o peito
dele. Sam e Pete colocam seus braços em volta um do outro e Paul está
sozinho, de pé ali perto. Então, eu me inclino para a direção dele, apoiando-
me em seu ombro. Ele joga um braço ao redor dos meus ombros e me puxa
para perto dele.
Matt finalmente permite que Logan o solte, e diz:
— Porra, quando você aprendeu a falar?
Logan encolhe os ombros.
— Essa menina está fazendo-o aprender um monte de coisas novas — diz
Paul, me apertando com força.
— O que aconteceu? — Logan pergunta. Ele está fazendo sinais enquanto
fala em voz alta.
— Eu tinha um encontro, no qual eu iria me aconchegar no sofá com a sua
garota, e íamos assistir a um filme — diz Matt. — Tudo o que me lembro
depois disso é de vê-la segurando minha cabeça em seu colo.
Ele olha para mim com um brilho travesso nos olhos.
— Se queria tanto me segurar em seus braços, Kit, só precisava ter me
pedido. — Ele ri.
— Você se lembra? — eu pergunto.
Ele abre um largo sorriso, e diz, sem ressalvas:
— Eu nunca, nunca esquecerei o dia em que você rejeitou Logan, para me
segurar em seus braços.
Logan ri. Em voz alta. Todo mundo olha para ele, e ele dá de ombros.
— Você vai continuar falando, mano? — Paul pergunta, cuidadosamente.
Logan dá de ombros novamente. Paul me aperta.
De repente, uma equipe de médicos corre para o quarto.
— O que há de errado? — Paul pergunta, falando bastante alto.
O médico entra um tempo depois.
— Nós vamos levar Matt para uma unidade diferente — explica. — Assim,
ele pode começar o tratamento que nós discutimos.
— O quê? — Matt está pasmo. Assim como todos os outros. O médico
levanta as mãos para silenciá-los.
— Não fiquem muito esperançosos — ele diz. — Mas, agora, surgiu uma
oportunidade onde antes não havia nenhuma.
— Há uma chance de que ele possa viver? — pergunta Paul.
O médico sorri e bate em Paul no ombro.
— Uma pequena, sim.
— Como?
— Ainda estou trabalhando nisso. — O médico olha para mim, mas eu
quebro o contato visual.
O quarto é bombardeado por funcionários em atividade e os enfermeiros
se preparam para mover Matt.
— Há um helicóptero esperando por ele — explica a enfermeira.
— Como? — Paul pergunta, novamente.
Matt estende a mão para cada um deles, um a um. Ele abraça seus
irmãos. Então ele me abraça por último.
— Cuide deles — diz ele. — Não importa o que aconteça.
Faço que sim com a cabeça. Estou fazendo isso da única maneira que sei.
Logan
Meus irmãos estão quietos no caminho de volta para casa. É o início da tarde
de sábado e eu olho para o meu relógio.
— Merda — eu digo.
— O que foi? — Paul pergunta.
— Tenho um compromisso. — Vou fazer uma tatuagem esta tarde.
Kit está caminhando ao meu lado, mas ela parece estar mergulhada em
seu próprio mundo desde que deixamos o hospital.
— Acho que eu posso cancelar.
— Você está cansado demais para tatuar? — Paul pergunta.
Honestamente, estou tão cheio de adrenalina agora, que poderia escalar
montanhas. E levantá-las e atirá-las para longe. Nego com a cabeça.
— Então, por que não? — ele pergunta.
— Matt — eu digo. E só esta palavra.
Paul dá um tapinha no meu ombro.
— Eles não vão nos deixar vê-lo por quarenta e oito horas, idiota — ele
me lembra.
Ele está certo. Eles vão fazer vários testes e exames e mais um monte de
merda, e nos disseram que ele não vai poder ver ninguém - pelo menos até
segunda-feira. Até que ele esteja perfeitamente acomodado lá. Estou
esperançoso. Muito esperançoso, e não me sentia esperançoso há semanas.
Vi Matt piorar cada vez mais, e já estava quase me conformando com o pior.
Mas a esperança floresceu dentro de mim. Não é justo. Não é mesmo justo. E
se ele ainda não ficar melhor? Ainda tenho que acreditar que ele vai
conseguir.
— Ele disse que ligaria quando estiver tudo pronto por lá — Paul me
lembra. — Até lá, vamos aguardar.
Kit olha para mim e seus olhos estão vívidos pela primeira vez desde que
deixamos o hospital.
— Acho que você deveria abrir o estúdio. Faça a sua tatuagem. Você vai
precisar do dinheiro. — Ela não me olha nos olhos quando diz a última parte.
— Posso ir também? — ela pergunta. — Quero assistir.
Deslizo meu braço em torno dela e ela sorri para mim.
— Você está bem? — pergunto.
Ela faz que sim com a cabeça e se inclina para ficar perto de mim. Posso
sentir o vento quente de sua inspiração na minha pele.
 — Pare de me cheirar, sua pequena perva — eu digo.
Ela levanta as sobrancelhas e repete a palavra.
— Perva? — ela gargalha. Eu a abraço e desejo que ela nunca saia de
meus braços. Ela é uma parte de nós agora. De todos nós. E ela é minha.
Sam e Pete estão andando atrás de nós, com as cabeças unidas uma à
outra, conversando em voz baixa. Quando eles fazem isso, geralmente é sinal
de problema.
— O que vocês dois estão fazendo? — Paul pergunta, rosnando. Eles
afastam suas cabeças e tentam não parecer culpados de nada. Eles são
terríveis nisso, no entanto.
— Nada — dizem em uníssono.
Paul estreita os olhos para eles.
— Não acredito em vocês. — Eles olham envergonhados para ele.
— Não acredito em vocês também — digo.
— Acho que eu gostava mais de você quando você não falava — diz Pete.
Então, ele sorri.
Mostro o dedo médio para ele, que investe contra mim, pulando em
minhas costas. Sinto o seu corpo balançar enquanto ando e ele inclina-se
sobre o meu ombro, para que eu possa ver seus lábios.
— Meus pés estão frios — diz ele, piscando seus cílios dourados para mim.
— Você deveria me carregar pelo resto do caminho.
Ele está agarrado em mim como se fosse um coala. E ele é pesado pra
caralho. É como se eu estivesse carregando um monte de tijolos. Mas eu o
levanto ainda mais, ajeitando-o sobre minhas costas e começo a andar.
Sam vira as costas para Kit, e se abaixa.
— Você parece cansada, Kit — ele diz. — Quer uma carona? — Ele mexe
rapidamente as sobrancelhas para ela. Ela ri, e pula em suas costas.
— Acho que eu não fiquei com a parte boa, pelo visto — eu resmungo,
com uma voz que mais parece a de um sapo, enquanto todos nós
caminhamos juntos.
Não posso evitar, mas queria que Matt estivesse aqui. Já sinto falta do
gigante gentil.
Estive trabalhando nesta tatuagem por semanas. É uma enorme águia
que vai de ombro a ombro. Sem mencionar que ela está sendo feita em um
cara muito grande. Desenhei o contorno e, então, comecei o sombreamento
na semana passada. Preciso terminar hoje. É uma tatuagem de quinhentos
dólares, e poderíamos usar o dinheiro. Especialmente agora.
Preparo-me para trabalhar nela e Kit acompanha o meu trabalho por
alguns minutos. Mas, em seguida, ela vai para frente do estúdio sentar ao
lado de Friday e de Paul. Paul está contando a Friday sobre a condição atual
de Matt. Friday adora Matt, se há um de nós com o qual ela conversa mais, é
ele. Ela enxuga uma lágrima em seu olho.
Consigo ler os lábios dela de onde estou.
— Quais são as chances de ele ser aceito nesse tratamento? Isso é tão
estranho... — ela fala. Não consigo ver o que Paul diz em resposta a isso.
Kit caminha até a frente do estúdio e diz algo para Paul. Ele parece
chocado por um minuto e, em seguida, ele puxa o braço dela para baixo,
para poder olhar para ele. Ela não se machucou, não é? Coloco meu
equipamento de lado, mas ela olha para trás e sorri para mim. Ela está bem.
Paul gesticula para ela, indicando que ela deve segui-lo, e ele a leva para
atrás de uma cortina. Vejo seus lábios quando ele diz “Mantenha-o longe de
lá” para Friday. Manter quem longe de onde? Em seguida, ele fecha a cortina
em volta dos dois, para separá-los de nós e eu imediatamente desligo o
equipamento, e o coloco na mesa. Começo a caminhar na direção dos dois.
Friday fica entre mim e eles.
— Ela está apenas fazendo uma tatuagem — diz ela, me virando.
— Que tipo de tatuagem?
— Uma pequena borboleta ou algo fofinho. Talvez uma princesa da
Disney. Ela não decidiu ainda. — Ela revira os olhos. Friday tem caveiras e
ossos cruzados, tartarugas, e todos os tipos de coisas estranhas por todo o
corpo.
— Quero ajudá-la a escolher algo — eu digo, tentando passar por Friday.
— Pare — ela diz. — Ela quer surpreendê-lo.
Deslizo a mão em meu cabelo, frustrado.
— Tatuagens significam coisas diferentes para pessoas diferentes — diz
ela. — Isso significa muito para ela, e ela deve ser a única a decidir o que irá
tatuar.
Já sei disso, mas quero participar, droga.
— Você não confia que Paul será cuidadoso com ela? — Friday pergunta e
suas sobrancelhas arqueiam.
É claro que confio nele.
— Mas é a minha garota — eu digo. Sei que estou me comportando como
um bebê. Mas é assim que eu penso.
Ela me dá um tapinha no braço.
— Chora mais, bebezão — diz ela. Então, ela estreita os olhos, olhando
fixamente para mim. — Espere aí! Quando você começou a falar?
 Meu rosto fica completamente quente.
— Não se acostume com isso — reclamo. — Posso nunca mais falar com
você de novo.
— Ah, se eu tivesse essa sorte... — Friday diz, revirando os olhos. Mas ela
fica nas pontas dos pés, pula em mim e me abraça com força. — Estou tão
feliz por você — diz ela.
Não consigo descobrir sobre o que ela está falando. Sobre Kit? Sobre
mim? Sobre nosso relacionamento? Sobre a minha voz? Eu a afasto de mim
quando o cara que eu estava tatuando começa a acenar os braços para mim
na parte de trás do estúdio. Eu tenho muito trabalho a fazer, então, é melhor
que eu volte a trabalhar.
Uma hora mais tarde, Kit sai por detrás da cortina com Paul. Ela está
sorrindo, e seu antebraço está coberto com uma grande atadura. Ela caminha
em minha direção. Terminei minha tatuagem há dez minutos e estive apenas
esperando por ela.
— Você vai fazer um buraco no tapete, de tanto andar de um lado para o
outro — Kit provoca.
Paul fica de pé atrás dela. Ele está sorrindo, mas não me olha nos olhos.
— O que você tatuou nela? — pergunto.
Ele franze a testa para mim, e diz:
— Cale a boca.
Ele aponta para um cartaz na parede que diz: “As tatuagens são tão
individuais quanto as pessoas que as fazem” Então, ele aponta para um outro
que diz: “A tinta de um homem é o propósito de vida de outro. ” Depois, ele
aponta para um terceiro. “Nós não fazemos tatuagem em clientes bêbados. ”
Por fim, ele aponta para um rolo de fita adesiva abaixo de uma placa que diz:
“Continue choramingando e eu irei usá-lo. ”
— Você não é engraçado — eu digo.
Kit se apoia em meu ombro e envolve seus braços em volta de mim.
— O que você tatuou? — pergunto.
Ela olha em meus olhos.
— Algo que nunca irá deixar que eu me esqueça de você e do que você
significa para mim.
— Tem a ver comigo? — Meu coração, subitamente, bate mais forte, e
minha respiração fica mais rápida e, de repente, não consigo pensar direito.
Ela sorri e faz que sim com a cabeça.
— Tem a ver com você.
— Posso ver? — Estou morrendo aqui.
 Ela nega com a cabeça.
— Hoje não.
— Quando? — Ainda tô morrendo aqui, porra!
Ela encolhe os ombros e, de repente, parece estar triste.
— O que há de errado? — pergunto, inclinando o rosto na direção do meu.
Ela coloca a mão no bolso e tira um pedaço de papel dobrado. Ela o
entrega para mim. Seu rosto está completamente vermelho.
— Esta é a tatuagem? — pergunto.
Ela nega com a cabeça.
— Não.
Eu o abro lentamente.
Meu nome é Emily.
Emily
Meu coração está batendo tão alto que posso ouvi-lo. Logan abre o pedaço
de papel, e congela ao lê-lo. Ele olha para o papel durante um bom tempo -
mais tempo do que eu esperava. Tento pegá-lo de volta. Mas ele o afasta de
mim. Então, ele segura a minha mão, e me arrasta para fora do estúdio. Não
tenho chance de dizer tchau a Paul ou a Friday. Nem mesmo consigo firmar
meus pés no chão enquanto ele me arrasta pela rua.
— Espere — eu peço. Mas ele não consegue me ouvir. Seu olhar está fixo
no caminho pelo qual está me arrastando, levando-me para sabe lá Deus
onde. Dou um tapa em seu ombro. Ele não para. Ele só me puxa pelo meio
da multidão. Firmo meus pés no chão e paro. Ele se vira para mim e segura
minha mão novamente. Acho que ele irá me jogar por cima de seu ombro
uma última vez. Mas quero isso seja a minha escolha. Quero que isso seja a
nossa escolha, juntos.
— Espere — eu digo, amparando o rosto dele em minhas as mãos. Ele
olha para mim. — Por que a pressa?
— Porque eu te quero tanto, mas tanto, que me dói, sua idiota. — Ele me
faz sorrir. Ele, provavelmente, nunca mais me chamará de idiota novamente,
mas percebo que isso é um termo carinhoso para ele, e não uma ofensa.
— Eu te quero também— admito.
Ele olha para o pedaço de papel que está em sua mão.
— Você confia em mim — diz ele. Faço que sim com a cabeça.
— Podemos ir para o apartamento e conversar? — ele pergunta. —
Prometo não agarrá-la assim que passarmos pela porta. Precisamos
confessar algumas coisas um ao outro.
Sim, nós precisamos.
Ele segura a minha mão na sua e a leva a seus lábios, para beijar meus
dedos. Ele anda um pouco mais devagar desta vez e aponta para o meu
braço.
— O que você tatuou?
Eu sorrio. Não vou dizer para ele. É para mim. É para eu levar comigo
quando for embora. É um pedaço dele. De todos eles, na verdade. É minha, e
não irei compartilhá-la. Não agora.
— Ah, qual é? — ele insiste.
Nego com a cabeça.
— Não vou contar.
 Ele parece abatido por um momento. Mas, então, chegamos ao seu
condomínio, e subimos correndo as escadas, lado a lado. Ele está quase sem
fôlego.
Entramos no apartamento vazio. Ninguém está lá.
— Você pode acreditar que eles admitiram Matt no programa do
tratamento experimental? — ele pergunta, enquanto caminha em direção ao
quarto.
— Incrível, não é?
— Incrível pra caralho — ele diz. Ele está extremamente empolgado com
isso, e adoro a forma como ele não esconde seus sentimentos.
Mas não quero falar sobre Matt, porque tenho medo de começar a chorar
muito, e de dizer a ele o que fiz. Dizer a ele o que prometi fazer para poder
dar uma chance a Matt, para ter certeza que o mundo de Logan ficaria
completo, com todos os seus irmãos.
— Estou tão feliz que ele vai ter uma chance — eu digo. Minha voz trava
em minha garganta e fico feliz por Logan não conseguir ouvi-la.
Ele percebe como eu estou, no entanto, porque ele atravessa a sala, e
alisa meu rosto com os dedos.
— Sinto muito por você ter ficado aqui no dia em que o quadro dele
piorou.
Não me senti mal por isso. Nem um pouco. Estou tão feliz por ter ficado
aqui. Estou feliz que pude ajudar. E ajudar de várias formas.
— Estou feliz por ter ficado aqui. Não trocaria o tempo que passei com a
cabeça dele no meu colo por nada. — Não consigo conter o meu sorriso.
— Eu te amo pra caralho — diz ele. Em seguida, ele inclina a cabeça e me
beija. Seus lábios são suaves, mas urgentes.
Lágrimas caem dos meus olhos, porque sei que este é nosso último dia
juntos.
— Preciso tomar um banho — eu digo, interrompendo o seu beijo. Preciso
de um momento para me recompor. Sem contar que passamos a noite no
hospital. Preciso me limpar.
Ele faz que sim a cabeça, e aponta para o meu braço. Droga. Eu tenho
uma nova tatuagem e uma atadura.
— Você pode molhá-la se retirar a atadura — ele diz.
Não quero tirar a atadura.
— Não podemos cobri-la com alguma coisa?
— Por que você não quer me deixar vê-la? — Ele está olhando
profundamente em meus olhos. Não consigo explicar isso a ele.
 Ele suspira, e me traz um filme plástico e uma fita impermeável. Ele cobre
o meu braço e diz:
— Aqui. Isso vai mantê-la completamente seca.
Não me preocupo em molhá-la. Tenho medo de a atadura cair.
— Obrigada — agradeço e o beijo rapidamente. — Sairei do banho em
poucos minutos.
Tiro a roupa e entro no chuveiro. Jatos de água quente jorram em cima
de mim, e percebo que o medo em meu coração foi substituído pelo desejo.
Eu estava com medo de amar Logan. Agora tenho desejo de amar Logan. E
eu o amo. E sempre irei. Mas tenho que deixá-lo para proteger algo precioso
para ele. Sei disso. Não tenho escolha. Os vapores de água quente me
envolvem e eu encosto os antebraços na a parede, tentando me recompor.
Lágrimas correm pelo meu rosto, misturadas com a água. Uma corrente de ar
passa por mim e sinto a cortina se mover atrás de mim.
Pulo quando Logan entra no banho comigo. Seu corpo me envolve,
completamente nu.
— Logan! — grito.
Uma risada agradável faz com que o peito dele se movimente enquanto
toca as minhas costas.
— Não quero ficar longe de você — diz ele, afastando o meu cabelo
molhado para um lado, para que ele possa beijar o meu ombro nu.
Seu pau está duro e sinto-o tocar em minha bunda. O volume intumescido
e rígido dele me provoca. Ele toma a bucha das minhas mãos e coloca sabão
nela. Então, ele a desliza pela minha espinha, lentamente, muito lentamente.
Minha respiração trava em minha garganta quando ele abandona a bucha e
passa as mãos ensaboadas em minha bunda, apertando minhas nádegas em
suas mãos suaves. Ele não deixa de lavar nenhuma parte: suas mãos
percorrem cada fenda e mergulham, percorrendo toda a parte de trás de
minhas pernas, a parte de trás de meus joelhos - lugar que eu não imaginava
que fosse tão sensível - e indo até os meus calcanhares. Fico de pé com os
olhos fechados, incapaz de olhar para ele. Ele se levanta e ensaboa suas
mãos novamente. Desta vez, ele não usa a bucha em mim. Ele usa seus
dedos para esfregar o meu corpo. Seus dedos me tocam suavemente,
percorrendo todo o meu braço esquerdo e seguindo até as pontas de meus
dedos. Dedos fortes entrelaçam os meus e ele aperta a minha mão antes de
virar o meu corpo de frente para ele.
Mantenho meus olhos fechados. Estou impressionada com o que ele está
fazendo em mim. Se eu olhar em seus olhos, não sei o que pode acontecer.
Eu poderia entrar em combustão. Talvez romper em lágrimas. Eu poderia
apenas gozar o puro prazer que o toque dele me traz. Posso sentir o sorriso
dele em meu ombro, pois ele pressiona-o com seus lábios. Suas mãos
envolvem meus seios, e os polegares afagam suavemente meus mamilos,
que se endurecem com seu toque. Arqueio minhas costas, pressionando
meus seios em suas mãos e o ouço rir. Meus olhos se abrem completamente.
O cabelo dele está molhado e ele está completamente encharcado. Eu me
inclino para frente e passo minha língua em seu peito. Ele geme, ficando
imóvel por um segundo. Seus dedos apertam meus mamilos, esticando-os
com puxões suaves.
— Logan — eu gemo. Ele olha para mim e interrompe o que está fazendo.
— Você disse alguma coisa? — ele pergunta.
— Não sei — eu digo. Uma gargalhada surge em minha garganta. — Não
consigo nem pensar. E você quer que eu repita o que disse?
— Senti que você disse alguma coisa — diz ele. Ele sorri. — Só queria ter
certeza de que está tudo bem.
Encosto minha cabeça na parede. Nunca vou ficar bem de novo. Ele
esfrega as mãos ensaboadas em minha barriga e, em seguida, mergulha os
dedos na fenda entre minhas pernas. Estendo os braços sobre seus ombros.
Ele pega a bucha novamente e coloca mais sabão nela.
— Abra as pernas para mim — ele ordena, tocando a parte interna de
minha coxa.
Isto é mais íntimo do que qualquer coisa que eu jamais ousei sonhar. Ele
usa a bucha para limpar, delicadamente, a área entre minhas pernas. Ele a
toca com as pontas dos dedos e os afasta, e abro as pernas instintivamente.
Um gemido grave sai de sua garganta e ele me lava. A bucha roça em meu
clitóris, e meus joelhos quase cedem. Ele joga a bucha para o lado e desliza
as mãos com sabão sobre ele, para frente e para trás, para frente e para
trás, para frente e para trás...
— Logan! — eu gemo. Desta vez, dou tapas em seu ombro. Ele olha para
cima e sorri.
— Algo errado? — ele pergunta. Ele acaricia o meu clitóris novamente e,
depois, abre novamente minhas pernas para lavar-me com a ducha do
chuveiro. Seus dedos me esfregam, indo para frente e para trás até que eu
não esteja mais escorregadia. Ou, pelo menos, não escorregadia por causa
do sabão.
— Acho que estou limpa — eu digo. Não consigo aguentar muito mais do
que isso.
 Logan se levanta, e me beija.
— Quero muito estar dentro de você — ele diz. Ele me empurra para
debaixo do chuveiro, para que eu molhe meu cabelo, e depois lava-o,
enxaguando-o com cuidado. — Seu cabelo está crescendo — ele diz. — É
loiro?
Faço que sim com a cabeça.
— Não platinado. Mas loiro-escuro.
— Eu gostaria de vê-lo dessa cor — diz ele. — Talvez algum dia. — Ele
sorri e me beija. Ele me move para o lado e começa a lavar o seu próprio
corpo com movimentos rápidos e eficientes.
— Deixe-me ajudá-lo — eu digo, estendendo minha mão para pegar o
sabão dele.
— Se você me tocar agora, vou gozar — ele avisa. — E eu realmente
quero fazer isso quando estiver dentro de você.
Os músculos da minha barriga se contraem.
— Ah.
Ele ri.
— Apenas fique aí e olhe para mim — diz ele.
Ele molha e enxágua o cabelo, e meus olhos deslizam para a parte
inferior de seu corpo. Ele me disse que tinha um piercing lá embaixo. Mas
não me disse que tinha um em forma de haste atravessando a pele da base
de seu pênis.
— Esse é o piercing que você me falou? — pergunto.
Ele faz que sim com a cabeça, enquanto cospe água. E seu pau está duro.
Muito duro. E longo. E grosso. E não faço ideia de como ele vai conseguir
colocar tudo isso em mim. Mas uma coisa é certa. Ele vai estar dentro de
mim esta noite. Eu abri essa porta quando disse a ele o meu nome.
— Emily Madison — eu digo. — Meu nome. É Emily Madison.
Ele congela.
— De onde você é? — pergunta. Ele desliga o chuveiro, mas não desvia o
olhar de mim.
— Califórnia.
— Do outro lado do litoral — ele respira. Ele toma o meu rosto em suas
mãos. — Emily — diz novamente. — Combina com você.
Sorrio.
— Que bom.
Logan sai do box e volta com duas toalhas. Ele me seca e me envolve em
uma toalha. Ele usa a outra em si mesmo e, em seguida, a coloca ao redor
de seus quadris.
— Você quer ir para a cama? — ele pergunta e finge um bocejo. — Estou
realmente cansado.
Solto uma gargalhada. Deus, como esse homem me faz rir.
— Se você pensa que você irá dormir esta noite, você está redondamente
enganado. — Faço o sinal de “não” para ele com o dedo.
— Promessas, promessas — ele rosna enquanto me ergue, envolvendo
suas mãos fortes em volta da minha cintura.
Logan
Ela é tão bela que mal consigo respirar.
— Emily — eu digo. Quero dizer o seu nome de novo, e de novo, e de
novo. Ela me disse o sobrenome dela também, mas tudo o que consigo
lembrar é o que estava escrito no pedaço de papel. Juro, por mim mesmo.
— Esse é o meu nome. Não o use em vão — ela provoca.
Eu a levanto em meus braços e ela envolve as pernas ao redor da minha
cintura. Meu pau deseja tocá-la e eu o deslizo, indo de encontro ao calor de
seu corpo. Mas ainda não estou pronto. Quero saborear cada segundo. Eu a
carrego para o quarto. Ela me beija enquanto ando e mal consigo dar um
passo, de tão entrelaçado que estou a ela.
— Tem alguém aqui? — Ela se afasta a uma distância suficiente para
perguntar isso. Deus, espero que não.
— Acho que não — digo.
— E se tiver? — ela pergunta.
— Então, você vai ter que ficar quieta. — Eu gargalho. Imaginá-la quieta
enquanto fazemos todas as coisas que eu pretendo fazer com ela chega a ser
ridículo.
Ela enterra a cabeça em meu ombro, e posso sentir sua respiração no
meu pescoço. Ela me beija suavemente, chupando suavemente a minha pele.
— Deixe uma marca em mim — eu provoco. Falei brincando. Mas, então,
sinto o arranhão de seus dentes contra minha pele sensível - e eu quero,
realmente quero que ela continue fazendo o que está fazendo. Ela me morde
delicadamente e, então me dá um chupão e faz a dor da mordida ir embora.
— Jesus — eu digo, sussurrando. Meu pau pulsa mais forte e eu me
controlo para não gemer. Bato forte a porta do quarto, fechando-a atrás de
nós, e caio na cama com ela, controlando-me em cima dela. Meus braços
estão tremendo pra caralho e, pela primeira vez na minha vida, não sei o que
fazer a seguir.
Levo um tempo para me recompor e retiro o plástico e a fita de seu braço.
Começo a remover a atadura, mas ela percebe o que estou fazendo e afasta
a minha mão. Congelo, enterrando meu rosto em seu pescoço. Mal consigo
respirar.
— O que há de errado? — ela pergunta, segurando o meu rosto em suas
mãos.
— Sinto-me como um adolescente de quatorze anos atrapalhado em sua
primeira vez — admito. — Não sei o que fazer.
Levanto a toalha dela e a abro, então, desenrolo a minha, afastando-as
de nós.
— Você já fez isso tantas vezes — ela me lembra, revirando os olhos.
Fico imóvel.
— Nunca fiz isso antes. — Seus olhos se estreitam. — Nunca fiz isso com
uma pessoa importante para mim. Com uma pessoa pela qual estou
apaixonado. Jesus... Moça, você me deixa louco.
— Podemos apagar a luz? — ela pede. Então, ela se toca que não vou
conseguir ver seus lábios se não deixarmos a luz acesa. — Deixa para lá —
diz ela.
— A luz vai te incomodar? — pergunto. Eu a beijo, envolvendo seu peito
em minha mão. Avalio, gentilmente, o peso dele e olho para seu rosto
enquanto eu o apalpo, e levo um mamilo aos meus lábios. Mexo minha língua
rapidamente sobre ele, deslizando-a sobre seu corpo macio com cuidado,
porém com vigor. Ela arqueia as costas, e seus olhos se fecham enquanto se
move para ficar mais perto de mim.
Suas coxas nuas envolvem meus quadris e eu sinto a lubrificação dela
tocar o meu pau.
— Merda — eu digo.
— O que foi? — Ela congela.
— Esqueci de pegar um preservativo.
Ela faz uma contagem com os dedos e faz que não com a cabeça.
— Está tudo bem. Nós não precisamos de um. — Ela para, e morde o
lábio. — A menos que, hum, você precise de um.
Fiz um exame há apenas algumas semanas, quando todos nós fizemos o
exame de compatibilidade de medula óssea para o Matt. Estou limpo.
— Eu nunca fiz isso sem. — Estou com medo. Mais medo do que já tive
em toda a minha vida.
Eu me pressiono contra ela, deslizando para trás e para frente sobre a
umidade de sua pele, mas não escorrego para dentro. Encaixo meu pau
contra o topo da sua fenda, e o pressiono suavemente, impulsionando-me
contra seu clitóris. Ela está tão molhada que está escorregadia e muito,
muito terna.
Não sei o que fazer - eu a desejo tanto... Minha respiração vacila, e meus
braços tremem sob o peso do meu corpo.
— Emily, você pode... colocá-lo para dentro? — eu peço.
Posso fazer isso com delicadeza depois. Temos uma vida inteira para
aperfeiçoar isso.
Ela coloca o braço entre nós e segura o meu pau em sua mão. Sua mão
passa para cima e para baixo sobre todo o comprimento dele, já escorregadio
e, então, me traz para seu calor. Ela levanta os quadris para que eu
escorregue para dentro.
Penetro-a lentamente. Quero me lembrar deste momento para todo o
sempre. Não consigo conter um gemido ao enterrar o meu rosto em seu
pescoço.
— Caralho, Emily. Você é tão apertada... acho que não vou conseguir me
segurar.
Ela mexe os quadris, e a penetro mais fundo. Penetro-a completamente -
estou dentro da mulher que amo. Olho para o rosto dela e há lágrimas em
seus olhos.
— Eu te machuquei? — pergunto. Aliso seu rosto com minhas mãos e
limpo as lágrimas com as pontas dos meus dedos.
Ela faz que não com a cabeça e me puxa para dentro dela com os pés,
que estão em cima da minha bunda. Começo a me mover.
Emily me beija e sua língua desliza na minha boca enquanto entro e saio
de seu calor. Posso sentir as pequenas interrupções em sua respiração ao
avançar e recuar o meu corpo. Ela se mexe em sintonia comigo.
— Emily, Emily, Emily — eu digo, chamando por ela.
Estou mais perto de gozar do que ela, mas não por muito tempo. Passo
um braço entre os nossos corpos e estimulo o seu clitóris. Ela levanta o corpo
na direção do meu, seus quadris a empurrando contra mim com mais força.
Ela geme alto. Posso sentir a vibração em seu peito. Olho para o rosto dela.
Ela está repetindo o meu nome, dizendo-o de novo, de novo e de novo.
Seus pés travam em torno de mim, enquanto ela fica cada vez mais
apertada junto ao meu pau.
— Em — Fico rouco. Minha voz está rouca por excesso de uso. — Preciso
que você goze, Emily — eu digo baixinho. — Goza no meu pau. Por favor, Em.
Não estou tentando pressioná-la. Estou finalmente no interior da mulher
que amo, mas não posso resistir eternamente. Ela é deliciosa demais.
Ela joga a cabeça para trás enquanto goza e sua boceta empurra o meu
pau. Eu me enfio dentro dela, empurrando o máximo que consigo. Ela me
suga por dentro, me empurrando ainda mais forte com as contrações do seu
canal, enquanto ele se fecha com força, muita força, em torno de mim. Ela se
desfaz em meus braços e eu desejo cada arranhão seu. Olho para o rosto
dela, porque não consigo ouvir seus gemidos. Posso senti-la, porém,
enquanto ela gasta toda a minha energia e goza mais intensamente do que
eu imaginava. Mas, desta vez, eu também gozo. Sinto como se minhas bolas
estivessem sendo puxadas para fora por minha garganta. É quase doloroso
senti-la me possuir por inteiro. Impulsiono lentamente para dentro e para
fora dela, não querendo parar, mas meu pau está tão sensível que tenho que
parar de me mexer.
Ela envolve seus braços em volta de mim quando desabo em cima dela, e
ela me aperta; mas, em seguida, seus braços se despencam sobre a cama.
Ela diz alguma coisa. Eu consigo sentir. Levanto-me.
— O que foi? — pergunto. — Eu não te machuquei, certo? — O medo
aperta o meu peito com garras afiadas.
— Se isso é me machucar, quero que você faça isso a noite toda, mais e
mais e mais. — Ela ri e seu corpo treme.
Rolo para o meu lado, mas não quero ficar longe dela, então, puxo-a para
que ela fique de frente para mim. Penteio o cabelo dela para trás, afastando-
o de seu rosto com as duas mãos.
— Eu te amo — eu digo.
Ela sorri para mim, escondendo timidamente o rosto no travesseiro.
— Eu também te amo — diz ela. — Não importa o que aconteça, por
favor, saiba que o que sinto por você é real. Que não sei como poderia viver
sem você.
Inclino-me para trás, avaliando-a de perto. Por que ela diria uma coisa
dessas? Mas ela estende os braços para mim e me empurra, fazendo com
que eu me deite de costas para a cama. Meu pau ainda estava semiduro,
mas estou totalmente duro agora. Ela balança o corpo em cima do meu pau e
depois me faz penetrá-la.
— Meu Deus, que mulher! — eu digo. Ela está quente e úmida, porque
gozei dentro dela há poucos instantes.
Ela coloca suas mãos em meu peito e começa a me cavalgar. Seus
movimentos são inconstantes; então, seguro seus quadris nus em minhas
mãos e guio seus movimentos. Ela diminui a velocidade até pegar o ritmo e
morde o lábio inferior suavemente. Puxo-a para baixo para que me beije. Eu
a fodo enquanto está em cima de mim e seus seios apertados contra meu
peito. Seus olhos se fixam nos meus, e um som faz a sua garganta vibrar a
cada vez que me movo para dentro e para fora.
Ela grita o meu nome. Posso ler em seus lábios. Ela o repete mais e mais
e mais, mas não consigo me imaginar cansando disso.
Ela aperta o meu pau por dentro e eu preciso gozar. Ela levanta o corpo,
subindo e descendo de novo, então, ela perde o controle. Ela goza em cima
de mim, com os braços trêmulos enquanto estremece de prazer.
Ela reclama quando saio de dentro dela. Eu a rolo de bruços e acomodo
um travesseiro embaixo de seus quadris. Ela sorri lascivamente para mim -
um estímulo óbvio. Não preciso de nenhum, mas fico muito orgulhoso por ela
ter me dado sua bênção. Penetro-a por trás e ela fica tão apertada nessa
posição que não demoraria mais que alguns instantes para gozar. Passo o
braço pelo lado de seu quadril, para poder tocar seu clitóris. Ela segura a
minha mão e não me deixa tocá-lo. Luto com ela por um momento. Quero
dar prazer a ela. Quero muito dar prazer a ela.
— Por favor — peço, falando em seu ouvido. Sua mão guia a minha até o
calor dela, e eu a masturbo até conseguir o que quero e, quando eu percebo
o seu cansaço após o orgasmo, eu a imito. Desmorono em cima dela. Ela me
deixa ficar deitado assim por um momento, mas ela quer se virar e dizer algo
para mim, eu acho.
Eu me jogo ao lado dela e a puxo para o meu peito. Coloco meus lábios
sobre a testa dela, e os deixo lá.
Ela senta-se, apoiando os cotovelos no meu peito e olha para mim.
— Eu te amo tanto, Logan — ela diz.
Então, ela abaixa a cabeça, se aconchega em mim e adormece.
Emily
A cordo antes do sol nascer. A luz ainda está acesa e Logan está deitado de
costas para baixo. Estou deitada em cima dele e há suor entre nós. Preciso
me limpar e sair daqui antes que ele acorde. Meu estômago se aperta ao
pensar que terei que deixá-lo e lágrimas enchem os meus olhos. Olho para
ele através das minhas lágrimas, até que ele se torna um grande borrão em
minha vista. Um grande e belo borrão. Eu o amo muito. Amo-o tanto que não
posso ficar aqui. Eu o amo demais para fazê-lo viver sem Matt. Não posso
deixar isso acontecer. Tenho que desistir dele para salvar Matt. Sei que não
isso pode ser evitado. Alguém poderia até mesmo me partir em duas - não
aliviaria a minha dor.
Deixo minhas lágrimas caírem, não me preocupando em enxugá-las, já
enquanto tomo banho. Movo-me o mais silenciosamente que posso e me
visto no banheiro. Escovo meu cabelo molhado, mas não faço muito mais do
que isso. Não há necessidade de colocar qualquer maquiagem. Ela será
lavada pela minha angústia.
Volto para o quarto e olho para ele, ainda deitado lá. Ele é tão bonito. Ele
é tudo que quero e tudo o que eu poderia precisar. Mas não tenho certeza do
que ele precisa. Sim, eu tenho. Ele precisa de Matt. Ele precisa que eu
garanta que Matt receba tudo o que precisa para que ele possa melhorar. E
manter-se vivo. E estou proporcionando isso a ele da única maneira que
posso.
O cabelo de Logan está desgrenhado, jogado por sobre sua testa.
Lembro-me de ter olhado para ele, enquanto ele dormia naquela primeira
noite, e de ter me perguntado se sua mãe já o havia olhado como eu olhei.
Ela com certeza o fez. Ele é tão lindo. Tanto dentro como fora. Ele cuidou de
mim por tanto tempo. E eu confio muito nele. Mas preciso fazer isso.
Enxugo as lágrimas do meu rosto. Posso fazer isso. Preciso fazê-lo. Pego
minha guitarra e minha bolsa de lona preta. Ainda não há muita coisa nela.
Eu deixarei a maior parte de mim aqui, então, não acho que isso seja
importante.
Olho para minha guitarra. Quero deixar uma parte de mim com ele. Algo
que o deixe saber o quanto eu o amo. Inclino a guitarra contra a parede. Ele
vai cuidar dela para mim. Meu pai nunca vai me deixar usá-la novamente,
afinal. Não haverá Juilliard para mim. Haverá um casamento. E lá estarei,
como uma acompanhante de luxo. Haverá um futuro, mas não o que quero.
 Saio de lá e não levo nada além da minha bolsa de lona preta e algumas
peças de roupa. Não levo nada, exceto sua camiseta do AC/DC, a que eu usei
na primeira noite que o conheci. Sei que é bobagem, mas quero tê-la. Ligo
para uma companhia de táxi antes de descer as escadas. Na cidade, cautela
nunca é demais.
Eu me inquieto, apoiando-me em um e em outro pé. Ainda não tenho um
casaco, e está frio. Ainda está escuro lá fora.
Não há estrelas no céu, devido a todas as luzes da rua. O táxi para na
minha frente, saio, e ando sobre a calçada. Olho para seu prédio e faço uma
pequena prece para Matt. Logan vai ficar bem. Ele vai sobreviver a isso. Não
tenho certeza se eu irei, mas Logan terá Matt, o resto de seus irmãos e a
Hayley perto dele.
Respiro fundo e entro no táxi. Digo ao taxista para me levar ao aeroporto,
e que preciso passar por uma entrada privada. Ele me olha de perto pelo
espelho. Então, dá de ombros e me leva, seguindo por onde eu indico.
Consigo passar pelos guardas dentro do aeroporto, mas ainda temos que
passar por verificações de segurança. Eles chamam o avião e o piloto garante
aos guardas de segurança que estarei viajando confidencialmente, e que eles
têm a minha identificação. Eu nem mesmo havia pensado nisso, mas o meu
pai tinha pensado em tudo.
O segurança pessoal do meu pai está à minha espera ao pé da escada do
avião.
— Senhorita Madison— diz ele.
— E aí, Watkins? — pergunto, de forma irreverente. Ele sorri. — Gostei do
seu cabelo.
— Olhe para ele enquanto pode, porque o papai vai me fazer mudá-lo
assim que eu chegar em casa. — Eu suspiro. Estou tão cansada. Afivelo o
cinto de segurança, porque é o que se deve fazer até o avião decolar e se
estabilizar. O piloto vem me cumprimentar. Eu também o conheço, mas não
me lembro do nome dele.
— Senhorita Madison — diz ele, com um aceno de cabeça. — Estou
contente por você estar voando comigo hoje.
— Eu não — murmuro.
Ele não responde. Simplesmente se afasta e faz os preparativos para a
decolagem. É cedo e ainda está escuro, então, não consigo nem mesmo ver a
cidade passar por mim enquanto decolo. Vejo as luzes, mas elas não são o
que a cidade é para mim. Esta cidade é muito mais do que isso.
Depois que o piloto diz que está tudo certo, desafivelo o cinto e vou me
deitar no quarto improvisado.
— Posso pegar alguma coisa para você, Emily? — Watkins pergunta.
Enterro meu rosto em meu travesseiro, para que ele não veja as minhas
lágrimas. Digo que não com a cabeça.
— Deixe-me saber se você precisar de alguma coisa, Em — ele diz,
suavemente; e, em seguida, com mais firmeza: — Qualquer coisa.
Faço que sim com a cabeça, com meu rosto ainda enterrado no meu
travesseiro.
Choro intensamente, soluçando, até que estar cansada demais para
continuar. Então, durmo pelo resto do voo. Eles me acordam, para que eu
afivele o cinto na hora do pouso. Vou para o banheiro e lavo o rosto, escovo
o cabelo e ajeito a roupa. Meu pai vai sair me xingando por algum motivo -
qualquer um. Mas posso, ao menos, parecer apresentável.
A limusine estaciona ao lado do avião assim que ele pousa. Watkins abre
a porta e eu entro rapidamente. Mas, então, eu fico imóvel. Minha mãe está
lá dentro. Ela está perfeitamente bem vestida, como sempre. Seus olhos
castanhos não são os que desejo encarar. Quero o olhar azul de Logan. São
dele os olhos que quero ver. Ela olha para mim, e depois para Watkins, que
fecha a porta para mim, e senta-se ao lado do motorista. Ele nunca faz isso.
Mas a minha mãe pode conseguir praticamente qualquer coisa com nada
mais do que um olhar.
— Emily — ela diz, rispidamente.
— Mãe — respondo.
— Você está um caco — diz ela. E sua expressão finalmente muda, ao
abrir um largo sorriso.
— Onde o papai está? — Enrolo uma mecha do meu cabelo de preto em
volta do meu dedo.
— Temo que seu pai esteja de castigo. Ele estragou completamente tudo.
E, por causa disso, ele não é mais o responsável por esta trivialidade.
Minha mãe nunca faz isso. Achei que ela não podia tomar a frente sobre
essas coisas.
— O quê?
— Seu pai é a razão pela qual você fugiu de casa. Seu pai é o motivo pelo
qual você se afastou de nós há mais de seis meses. Seu pai e as atitudes
horríveis dele são a razão pela qual eu perdi minha filha. — Sua voz falha na
última palavra. Minha mãe nunca se abala. Nunca. Mas ela o fez. Lágrimas
rolam pelo seu rosto e ela estende os braços para mim. Eu me jogo sobre
ela. Minha mãe está me oferecendo tudo o que preciso agora.
 — Vou amassar suas roupas — aviso, fungando.
— Pode amassar. Não me importo. — Ela me abraça muito forte. —
Conte-me tudo.
Sento-me novamente.
— Você não quer ouvir tudo.
Ela suspira.
— Não poderei ajudá-la, se não souber o que há de errado.
— Mãe — eu reclamo.
— Vou começar por você — diz ela, sorrindo. Ela imita o meu tom
desinteressado e diz: — Bem, eu conheci um cara... — Ela faz um gesto com
a mão, indicando que quer que eu termine a história.
Eu conto a minha mãe a história toda - sobre por que saí de casa, para
onde fui, o que tenho feito. No final da minha história, ela diz:
— Seu pai ainda deseja que você se case com aquele rapaz. — Faço que
sim com a cabeça.
— Eu sei.
— Mas isso nunca, nunca vai acontecer. — Meu olhar se volta
rapidamente para ela. — Nós vamos para o salão agora. E, depois, nós
vamos cuidar disso.
— Mãe — eu digo, enquanto expiro. — Eu prometi ao meu pai.
Ela acaricia minha mão.
— Você vai ver. Confie em mim. — E, por algum motivo, eu confio.
Pelas próximas quatro horas, nós mudamos a cor do meu cabelo, fazendo-
o voltar a ter o seu tom natural, pintamos minhas unhas com um esmalte
rosa e brilhante, em vez de preto - porque nós não queremos confrontar
ninguém, não, não mesmo - e ela manda alguém preparar um visual novo
para mim. Ela tem um bando de gente ao seu redor para cumprir as suas
ordens.
Quando estou pronta, sinto como se tivesse voltado ao meu velho eu. Mas
não sou assim. E nunca vou ser.
Nós chegamos em casa e os portões estão abertos. Estou tão confusa. Há
vans de reportagem em toda parte.
— O que é isso, mãe? — eu pergunto.
— Isso é a minha maneira de cuidar desta situação para você. — Ela
desliza, distraidamente, uma mão por todo o meu cabelo. — Você é uma
garota inteligente, Emily. Você pode fazer suas próprias escolhas.
Lágrimas surgem em meus olhos. Sou uma garota inteligente. Mais
alguém, além de Logan, disse isso.
Logan
Estou apavorado. Emily foi embora, mas a guitarra dela ainda está aqui. Ela
foi embora antes que eu acordasse esta manhã. Sua bolsa preta sumiu
também. E todos os seus pertences, exceto a guitarra. Ela não me deixaria,
certo? Não para sempre. Paul senta ao meu lado no sofá e empurra a minha
mão, afastando-a de minha boca, para que eu pare de roer as unhas.
— Ela vai voltar — diz ele. — Pare de se preocupar.
Ela não irá voltar. Tenho certeza disso. Percebi que, ao me dizer o seu
nome na noite passada, e me deixando penetrá-la, ela não estava me
dizendo que me ama. Ela estava me dizendo adeus. Perceber isso dói
demais, mais do que qualquer dor que já senti, mas é a verdade. Tenho
certeza disso.
O telefone toca. Pulo quando as luzes dele piscam, indicando que a
campainha dele está tocando. Paul corre para atendê-lo.
— Matt pediu para assistirmos ao jornal — diz Paul, enquanto liga a TV e
troca de canal.
A nova âncora começa a falar. Leio as legendas enquanto passam na
parte inferior da tela.
“No “Notícias de Celebridades” de hoje, a filha pródiga de um dos
empresários mais influentes dos Estados Unidos foi encontrada viva”.
— O que isso tem a ver com a gente? — pergunto a Paul.
“Vocês devem se lembrar do furor da mídia há mais de seis meses atrás,
quando Emily Madison desapareceu”.
A TV passa a exibir uma foto de uma moça loira.
Paul bate forte em meu peito para chamar minha atenção. Dói para
caralho, mas meu olhar está preso na TV.
“Emily Madison desapareceu há mais de seis meses atrás, mas ela voltou
para casa hoje”.
— Essa é a minha Emily — eu digo, em um suspiro. Seu cabelo está loiro.
E ela abre um sorriso que vale milhões de dólares e usa brincos que valem
milhões de dólares.
Paul me bate ainda mais forte para que eu possa olhar para ele.
— Aquela é Kit? — ele pergunta.
Eu gesticulo, balançando as minhas mãos, para que ele cale a boca. Ele
aumenta o volume da TV. Acompanho as palavras na parte inferior da tela.
Eu me mexo para a frente, equilibrando a minha bunda na ponta do sofá.
 Emily aceitou responder algumas perguntas.
Continuo assistindo, enquanto a mulher que amo caminha até o pódio. Ela
pisca os olhos e levanta a mão sobre eles, para bloquear o sol. Posso ver as
sardas na ponta de seu nariz e meu coração palpita. Ela está na Califórnia.
— Boa tarde — diz ela.
A multidão começa a disparar perguntas. Eles só colocam nas legendas as
perguntas que ela responde.
— Onde eu estive? — ela repete. — Estive em Nova York por seis meses.
Existe uma história por trás disso, mas não vou incomodá-los contando-a
para vocês. Às vezes, uma garota apenas precisa de uma pausa. — As
legendas indicam que ela está rindo. Mas não há alegria em seus olhos.
— Você está bem, Emily? — alguém pergunta.
— Estou perfeitamente bem — diz ela, sorrindo. — Nunca estive melhor.
— Você está mentalmente doente, Emily? Teve um colapso? Você esteve
em uma casa de recuperação?
Ela olha surpresa para a pessoa que fez a pergunta e responde,
sarcasticamente.
— Que eu me lembre, não. — Ela olha para o próprio corpo e dá tapinhas
em seus quadris e em sua barriga. — Não, acho que estou muito bem.
— Você foi ameaçada ou perseguida, Emily?
Ela balança negativamente a cabeça.
— Não. Nenhuma ameaça ou perseguição. Eu estava perfeitamente
segura o tempo todo.
Alguém caminha até o pódio para tirar Emily de lá, e sofro ao vê-la dar
um passo para trás. Mais uma pergunta passa na tela.
— Quais são seus planos para o futuro, Emily?
Ela sorri. Então, ela olha diretamente para a câmera, diretamente para
mim. Só com esse olhar, ela me fez sentir como se eu tivesse levado um
chute no estômago.
— Na primavera, vou para Juilliard estudar música.
Estou completamente atordoado.
— Por que Nova York, Emily? — Alguém pergunta, antes que ela se afaste
do pódio.
Ela inclina a cabeça para o lado e olha diretamente para mim. Ela levanta
a mão, fazendo o sinal de “eu te amo”, e vejo a tatuagem que cobre o seu
antebraço. É uma chave e, no centro da parte comprida da chave, estão
gravadas as minhas iniciais. Olho para Paul.
— Você tatuou isso?
 Ele sorri e encolhe os ombros.
— Por nada.
Isso é tudo. Tudo, porra. Isso significa tudo para mim.
O repórter repete a pergunta.
— Por que Nova York, Emily?
— É simples — ela diz. — É porque eu amo Nova York. Amo Nova York
com todo o meu coração, e mal posso esperar para voltar para lá. Precisei
voltar para conversar com o meu pai, para que ele pudesse resolver algo
para mim, mas vou voltar para Nova York. — Ela se inclina para perto do
microfone. — Eu te amo, Nova York. Nunca duvide disso. Te vejo em breve.
Então ela acena e vai embora.
Eu me jogo no sofá, tentando juntar tudo em minha cabeça.
— Merda — diz Paul. — Ela pagou pelo tratamento de Matt.
— O quê? — Eu ainda estou pasmo.
— Ela voltou para casa por você — ele explica. Matt ainda está na linha e
Paul está falando com nós dois ao mesmo tempo.
Ela fez tudo isso por mim.
— Ela fez isso para mim — eu digo, em voz alta.
— Seu filho da puta sortudo — diz Paul, dando um soco em meu braço.
— Ela vai voltar para Juilliard na primavera, quando começa o próximo
semestre. — Uma alegria incrível me envolve, quente como um cobertor que
acabou de sair da secadora.
Paul faz que sim com a cabeça.
— Até lá, Matt já estará em casa.
Nós todos torcemos para que Matt esteja em casa antes disso. Matt tem
uma chance de voltar para casa, por causa de Emily. Dou um pulo e Paul me
puxa, em um abraço.
— Ela vai voltar? — eu pergunto. Não consigo absorver tudo em minha
mente. — Ela não foi embora para sempre?
— Ela só disse para a porra do mundo todo o quanto ela te ama, seu
imbecil.
Paul dá um soco em meu ombro novamente.
Ela está voltando. Para Juilliard. Para mim.

Continua em Sagaz, sexy e secreto

Sagaz, sexy e secreto
Sinopse:

Emily

Voltei para Nova York pronta para começar minha nova vida com Logan. As
coisas ainda estão no ar entre nós, e já se passaram três meses desde a
última vez que falei com ele. Mas tem uma coisa da qual tenho certeza: não
posso viver sem ele.

Logan

Preciso dela como preciso de ar. Mas agora ela está de volta, e seu pai e seu
ex-namorado estão conspirando para nos manter separados. Sei que
podemos superar isso. Não podemos? Será que podemos fazer nossa relação
dar certo? Temos que conseguir porque não posso imaginar minha vida sem
ela.