Disponibilização: Eva Pride

Tradução: Marina e Marcia

Revisão: Sophy Glinn
Leitura Final: DeaS

Fevereiro/2023
 1
Roan
Não sou idiota; todos eles pensam que sou louco.
Da minha poltrona vejo os garotos abaixo de mim pela sala
de vidro acima do resto de Navesink Bank.
Talvez se você tirar quinze anos e adicionar um monte de
aventuras, eu pensaria a mesma coisa se visse alguém como
eu olhando o horizonte para uma tempestade que ninguém
sequer previu.
Mas, imagino, aquele homem de cabeça branca no meio-
oeste que saíram para a varanda da frente uma manhã,
sentiram o cheiro de algo no ar, declararam que um tornado
estava chegando e partiram para seus abrigos subterrâneos,
sempre foram os únicos a fazer isso através de um pouso na
cidade, pegando de surpresa todos que o chamavam de velho
tolo.
Melhor preparado do que morto.
Esse parecia um bom lema para a vida, um que aprendi
cedo, um que preciso viver por muito, muito tempo.
Isso significa que perdi um monte de merda desde que me
juntei ao The Henchmen? Sim. Isso me faz uma piada às vezes?
Novamente, sim. Eu às vezes precisava questionar minha
própria sanidade? Sim.
Mas aprendi meia vida atrás que meu instinto quase nunca
estava errado. E estou em um nó familiar há muito tempo, um
que nada poderia desembaraçar.
 Então sento.
Espero.
Suporto o tédio, a incerteza, o barulho da minha própria
mente que tem uma tendência a vagar quando as horas se
tornam meses que se tornam anos.
Abaixo de mim, o clube está em constante mudança, um
mundo em fluxo, enquanto o meu permanece praticamente
parado.
Não é nada novo, no entanto, imagino.
Os filmes e programas sempre fazem a vida de um espião
parecer cheia de ação e emoção. Mas a realidade é muita
espera por algo, muitas vezes não recebendo nada, por dias,
semanas, meses. Mas então algo acontece, algo que finalmente
o estimula a agir, finalmente o deixa fechar o caso, garantir um
ativo, obter uma grande vitória em nome de seu país.
No entanto essa vida foi arrancada de mim há um bom
tempo, a realidade é que trabalhar para qualquer organização
criminosa (que, além da segurança privada - é praticamente
tudo o que um ex-caça-feitiço é qualificado para fazer) envolvia
muito do mesmo aspecto da vida. Ficar de olho em um inimigo,
de dentro ou de fora, é um trabalho que exige diligência.
Pelo que sei - graças a algumas conversas intermináveis
com o grande homem que está claramente preocupado com
minha insistência de que algo estava errado - Reign, e a
organização em geral, não tem nenhum inimigo.
Sou rápido para lembrá-lo.
Isso ele sabia.
 É fácil quando você sabe que há uma cascavel na grama
alta. Você fica de olho, de orelha em pé, pega um escudo, pega
uma pá e corta a cabeça da filha da puta.
É diferente quando um dos bastardos se esgueira, enfia
suas presas em sua panturrilha e o mata antes que você possa
obter um antídoto.
O comércio de armas é uma coisa volátil. Eu o vi operar em
vários continentes, através de intermináveis países.
Era competitivo nas melhores condições. Raramente uma
organização vivia o suficiente para passar para uma segunda
geração.
É o que diferencia Reign e seu MC.
Ele herdou muitos dos contatos de seu pai, então quebrou
o traseiro por alguns anos para garantir novos fornecedores
quando a demanda começou a superar o que ele tinha para
oferecer.
Uma organização com esse tipo de contato constante era o
alvo principal. Porque as pessoas que estavam tentando entrar
no negócio, ou aquelas que eram gananciosas por mais,
sabiam como as organizações se estabeleciam.
Complacente.
Pretensioso.
Relaxado.
Não diria isso na cara dele se me perguntasse, mas foi por
isso que seu clube foi destruído anos atrás, por que ele
precisava recomeçar, reconstruir, obter uma ajuda de
Hailstorm.
 Não poderia imaginar como era estar no lugar dele, ser um
chefe, ter tantas pessoas confiando em mim, ter que lidar com
o lado comercial das coisas, mas também com o dia-a-dia de
merdas como contas e impedir os homens de ir para a garganta
uns dos outros, mantendo as perspectivas miseráveis e
famintas para provar a si mesmos.
Eu não sabia de nada disso.
Sempre fui, na maior parte, uma operação de um homem
só.
Então não é justo julgar.
E não estou.
Algumas coisas eram mais claras para mim do que para
alguns dos garotos alguns andares abaixo de mim, muitos dos
quais entraram no comércio por um desejo de ingressar em um
clube, uma irmandade e, portanto, completamente novatos
sobre os detalhes do comércio de armas.
Talvez exceto por Cam.
Mas como ele não fala com nenhum de nós, o que sabemos
sobre seu passado veio da mulher de Roderick - Livianna.
Ela entende um pouco mais do que os outros também.
Talvez porque quando ela entrou nisso, não tinha a segurança
de contatos estabelecidos há muito tempo, a segurança de
estar cercada por um bando de homens fortes e armados.
“Falando no diabo...” Murmuro quando há uma batida
familiar na porta da escada.
“Abra, estou com as mãos ocupadas.” A voz de Liv chama,
me fazendo pular e abri-la, encontrando-a com a perna e um
braço em volta da escada, à outra mão carregando um copo
cheio de café para mim. Pego dela e ela se arrasta para cima,
movendo-se em direção à janela com vista para a cidade,
examinando o céu escuro. “Você tem certeza que não se
importa?” Ela pergunta, virando a cabeça sobre o ombro com
uma sobrancelha levantada hesitante.
“Não me importo.” Digo a ela, abrindo a tampa do café.
“Não se preocupe. Não contei seu segredo a ninguém.”
“Meu segredo.” Repito, franzindo as sobrancelhas.
“Que você gosta de creme e açúcar em seu café.” Diz com
um sorriso malicioso. “Você já é zoado o suficiente por todos
eles. Como se fosse tão estranho não apreciar o sabor do café
puro.” Acrescenta, revirando os olhos.
“Você está enrolada.”
“Sinto-me mal deixando você.” Ela diz, com olhos tristes.
“Não estou sozinho. Sempre tenho algumas pessoas de
Hailstorm aqui.” Lembro-a. “E disse a você que verifiquei com
Reign. Nada para se preocupar.”
“Mas você...”
“Liv, é seu aniversário. Pare de brigar comigo. Vá levar seu
homem para sair. Divirta-se.”
“Tudo bem.” Diz, me lançando um sorriso aliviado, a culpa
amenizada quando ela se aproxima, tocando meu braço com
uma mão enquanto se inclina para pressionar um beijo casto
em minha bochecha. “Obrigada.” Ela diz. “Ah, e Roan?” Ela
chama quando começa a descer a escada, fazendo-me virar
para encontrá-la sorrindo para mim.
“Sim?”
 “Se você pensou que era uma briga, faz muito tempo que
você teve uma mulher.” Ela me informa antes de desaparecer
escada abaixo.
Não há como parar o bufo quando fecho o alçapão, voltando
para a cadeira, sentando.
Ela não está errada.
Eu não conheço uma mulher há muito tempo. Não conheço
um tempo suficiente para brigar com uma desde, merda, bem
mais de uma década atrás.
Tenho muitas coisas da vida que perdi por fazer parte da
irmandade, no entanto. Tenho o clube das garotas que são
rápidas em fazer o papel de mãe amorosa quando acham que
não estou dormindo o suficiente, comendo o suficiente, ou
quando estou com tosse ou alguma doença. Não estou tão
longe dos prazeres simples que não goste. Conheci muito frio
e dureza na minha vida. O calor e a suavidade das boas
mulheres são refrescantes.
Tenho o vínculo familiar dos meus irmãos. Com as
provocações esperadas, especialmente dos mais jovens,
aqueles com muita testosterona e pouca inteligência para
perceber que fodidos como eu chegam à minha idade sem uma
lápide sobre nossos corpos frios por serem inteligentes, rápidos
e implacáveis. Não era nada que um chute no traseiro não
ajudasse. Inferno, West ainda estava recuperando sua costela
quebrada por chamar Reign de “o velho” duas semanas antes.
No entanto, quando Summer o confrontou sobre bater nos
‘garotos’, ele jurou que não tinha ideia de como West conseguiu
se jogar no canto do bar.
 “Sou apenas desajeitado, acho.” West diz a uma Summer
muito pouco convencida enquanto ele tomava um shot para
aliviar a dor.
A fraternidade vinha acima de tudo, até mesmo da verdade
às vezes.
E gosto disso.
Gosto do jeito que se pode contar com qualquer um deles
para te proteger, não importa o quê. É algo novo para mim,
algo que levou muito tempo para aprender a confiar.
Depois, é claro, havia as crianças.
Eu sabia desde jovem que não ia ser pai. Ansiava por ação,
perigo e incerteza. E essas não eram coisas para construir um
relacionamento, muito menos criar uma criança. Não poderia
dizer que senti como se tivesse perdido, que havia algum
relógio, alguma força biológica para espalhar minha semente.
Não sou tão arrogante. Como se o mundo precisasse mais de
mim correndo por aí. Sou feliz com minha decisão, por dedicar
minha vida a uma causa, sabendo que não tenho algumas
coisas que são necessárias para ser um bom pai. Dito isso, é
bom tê-las por perto, ouvir as gargalhadas dos bebês, ouvir
gritos no quintal quando um grupo deles estão brincando de
pega-pega, poder ensinar algumas coisas aos mais velhos.
E então é tão bom saber que eles estão indo para casa com
seus pais, e fico livre para fazer o que quiser.
O que, reconhecidamente, hoje em dia, não é muito.
Respiro fundo, sentindo meus pulmões queimarem antes
de soltá-lo.
 Em momentos de silêncio, posso confessar a mim. Que eu
estou ficando doente nessa sala, desta existência, desta vida
parada.
Estou tão acostumado a me mudar, a novas cidades, novos
países, novas missões, novos rostos, novas experiências.
O dia em que tudo o que foi arrancado de mim me jogou no
poço mais escuro que já conheci.
Porque, bem, o que diabos sou sem essa vida? A coisa a que
tenho dedicado tudo?
Levou muito tempo para sentir que ser desligado não foi a
pior coisa que me aconteceu, que nunca ter a chance de
trabalhar para o meu país novamente não era deprimente.
Começar de novo na minha terra natal parecia
estranhamente como ser jogado em um país estrangeiro sem
nenhuma maneira de traduzir nada. Combine isso com o fato
de que, quando você é desligado, todos os seus bens ficam
congelados e não tem histórico de emprego, bem, sim, a merda
ficou complicada. Ficou difícil.
Foi pura sorte acabar em Navesink Bank na mesma época
em que eles estavam abrindo uma casa aberta para novos
membros.
“Cristo.” Murmuro, passando a mão pela minha barba. Às
vezes parece uma vida inteira, às vezes apenas alguns dias. A
realidade são alguns anos.
Mas o maior tempo que já estive no mesmo lugar, de longe.
E uma boa parte desse tempo foi gasto nesta sala sozinho,
fazendo todos os turnos de guarda porque vou fazer isso de
qualquer maneira.
 Eu fui treinado para isso de qualquer maneira.
Não me incomoda tanto quanto incomodaria alguém como
West que tem que estar constantemente em movimento, ou
alguém como Colson que tem uma criança para se preocupar
em ler histórias para dormir, e estar lá se um pesadelo a
acordar à noite. E Cam, bem, ele é mais uma pessoa matinal.
Dito isto, estou começando a me afetar, me desgastar. Todo
esse tempo sem nenhuma indicação de que meu instinto está
certo.
Estou começando a duvidar, questionando se talvez depois
de estar fora de prática por tanto tempo, meu instinto esteja
começando a ficar enferrujado. Não seria totalmente inédito.
Ao longo dos anos, estive em contato com alguns fracassados
da minha antiga vida, pessoas tão distantes da vida que não
perceberam que deixavam um rastro quando vinham me
encontrar para tomar um café.
Rezei muito para nunca ser tão incompetente assim.
Mas ainda assim, um homem tem que se perguntar.
Observo pelo vidro quando Liv e Roderick saem da sede do
clube, a mão de Roderick dando um aperto na bunda de Liv
que a faz voltar, sorrir perverso enquanto o leva para sua moto.
Aposto que eles nem chegarão ao restaurante. Ou se o
fizerem, ambos estarão se esgueirando para o banheiro.
Tento imaginar essa sensação leve e feliz, mas não consigo.
Eu nem teria certeza se poderia reconhecê-la se viesse. Minha
vida sempre teve propósito, teve sentido, coisas que me davam
satisfação, orgulho. Mas eu não tenho certeza se poderia
chamar isso de felicidade.
 Assim, a felicidade não é algo pelo qual todos lutam, e
menos ainda conseguem.
Embora, como um todo, eu pareço estar cercado por ela.
A alegria despreocupada de ser solteiro para os jovens,
seguida pelo profundo contentamento de encontrar sua outra
metade.
Houve conflitos, claro, tempos difíceis. Ainda dá para ver
Reign e Summer olhando para algumas das crianças à medida
que envelhecem, um profundo desejo ali, pela filha que
perderam para as circunstâncias e a distância e, bem, a
teimosia, mesmo depois que os anos foram passando. Se pode
ver isso em Lo e Cash como algo que detona Chris, não importa
quanta ajuda ela tenha para tentar superar o que foi feito com
ela.
Mas mesmo com as correntes de estresse da vida, eu estou
principalmente cercado de felicidade e bases sólidas.
É o suficiente para que, em momentos de fraqueza, eu
ansiasse por isso para mim.
Uma mulher, um futuro, um pouco de alegria.
Meu olhar pega as luzes traseiras quando Roderick e
Livianna param nos portões, esperando o pessoal de Lo que
flanqueia ambos os lados com AKs amarrados em seus peitos
para abri-lo para deixá-los passar.
É uma noite tranquila no complexo. Metade dos irmãos está
em uma ronda. A maioria dos outros está em casa com seus
entes queridos. Roderick deveria estar aqui comigo, assim
como Colson. Mas Jelly está gripada, fazendo Colson ir para
casa para cuidar dela, e, bem, ninguém pode negar a Roderick
a chance de aproveitar seu aniversário.
Afinal, tudo está quieto em Navesink Bank. Bem, tão quieto
quanto qualquer coisa em Navesink Bank pode ser.
E a equipe de Lo é mais treinada do que quase todos no
clube.
As horas se estendem, a noite ficando tarde.
É só um pouco depois da meia-noite que os caras de Lo
parecem ver algo na estrada, algo que chama toda a atenção
deles, até mesmo os fazendo se mover alguns metros de sua
estação de guarda, algo que me faz pular na minha cadeira,
movendo-me em direção à janela, tentando ver o que eles estão
vendo.
Mas tudo o que vejo é o que parecia um pequeno incidente
na estrada, dois homens saindo de seus carros gritando um
com o outro.
Não que não seja nada.
Os caras de Lo foram treinados para ver qualquer coisa
como um potencial de invasão. Provavelmente é por isso que
suas mãos estão segurando suas armas com mais força do que
costumam fazer a noite toda.
Estou prestes a me sentar quando sinto.
Os cabelos se levantando na minha nuca.
Faz muito tempo desde que senti isso, mas não há dúvida
quando acontece.
E de qualquer lugar místico que esse sentimento surge,
outra coisa também.
 Uma certeza profunda de que a sensação não tem nada a
ver com os caras brigando na rua.
O coração começa a bater forte, pontos de pulsação em
minha garganta, têmporas, pulsos engatados, me aproximo da
janela, sabendo que com o vidro DARPA, nada, exceto talvez
um míssil ou tanque, pode penetrar na segurança da minha
caixa. Meus olhos escaneiam a escuridão ao redor, tentando
distinguir uma ameaça de qualquer possível galho de árvore
dançando junto com a brisa da primavera.
Nada.
Não há nada.
Mesmo quando os pelos dos meus braços se arrepiam, um
calafrio toma conta de mim.
Respiro fundo, tentando acalmar os nervos, deixo-me
pensar com mais clareza.
Meus olhos escaneiam novamente.
E lá está.
Um flash metálico quando o luar ilumina.
Virando, pego meu celular e uma arma, abro o trinco,
deslizando pela lateral da escada, depois discando, chamando
Reign.
“Problemas.” Falo assim que ouço sua voz, então jogo o
celular enquanto corro pelo porão, subo as escadas, pela sede
do clube, invadindo o quintal provavelmente antes que Reign
possa respirar fundo.
Porque aquele brilho?
Está dentro do portão.
 Uma façanha impossível, Lo e sua equipe nos garantiram.
Há arame farpado em cima. Eletrificado. Há as malditas valas
profundas o suficiente para tornar impossível escalá-los,
mesmo se tivesse o desligamento elétrico impossível.
Mas a vida me mostrou muitas vezes antes que não existe
o impossível.
Apenas improvável.
Apenas o inimigo de sempre não motivado o suficiente para
tentar tanto.
Então, se há alguém nos portões, eles se esforçaram pra
caralho.
E isso, bem, é um inimigo a não se subestimar.
Respiro fundo para chamar os caras de Lo quando ouço.
Você só tem que ouvi-lo uma vez na vida para conhecê-lo.
Uma arma engatilhada.
Bem atrás da minha orelha direita.
Perto.
Mas não perto o suficiente.
Não tão perto que eu posso virar, agarrá-lo, desarmá-lo.
Mas perto o suficiente para tornar um caixão aberto uma
completa impossibilidade.
Talvez eu devesse entrar em pânico.
Pessoas normais entrariam em pânico diante da morte.
Mas, eu descobri, quanto mais se encara isso, menos a
adrenalina corre pelo seu sistema quando mostrar seu rosto
novamente.
 Não são muitas as pessoas que escolhem sua morte. É uma
amante universalmente imprevisível, vindo atrás de você
quando menos espera.
Você nunca tem uma escolha de quando ou como.
Mas se tem a escolha de implorar por misericórdia ou não,
de fechar os olhos e rezar para que veja rápido, ou virar,
enfrentá-lo, recebê-lo com o queixo erguido.
Se eu for morrer, irei olhar meu assassino nos olhos.
Tomando uma respiração lenta, viro em meus calcanhares,
um movimento que parece desacelerar o suficiente para eu
absorva todos os meus últimos. A brisa sopra as pontas dos
meus cabelos, os sons das folhas farfalhando, o cheiro de
lilases e capim-limão na brisa.
Há momentos finais piores para se ter, decido quando
finalmente fico cara a cara com a arma.
O primeiro pensamento que me ocorre é que não há
silenciador. Isso será alto, chamativo, atrairá os caras de Lo,
fará os vizinhos chamarem a polícia.
Então não é uma invasão.
Isso é direcionado.
Eles vão começar a nos pegar.
Porra.
E eu chamei Reign.
Meus pensamentos parecem estarem lentos, vagando pelo
melaço, como se levasse séculos para passar de um para o
outro.
Mas a realidade é que mal se passa um piscar de olhos entre
virar e perceber o quão bom e fodido todos nós estamos.
 E depois de pegar a arma, meu olhar se concentra, seguindo
a mão que a segura, menor do que eu esperava, assim como o
braço que a segue. Forte, mas quase pequeno.
Não é até que pego o corpo inteiro que percebo que não é
um homem pequeno.
Não é um homem.
É uma mulher.
O que, bem, não é mais uma surpresa. Os tempos
mudaram. E à medida que empregos como militar e
espionagem tornaram-se mais oportunidades iguais, o mesmo
aconteceu com o submundo do crime.
As mulheres, na minha experiência, são ainda mais
implacáveis do que os homens que eu já conheci.
O corpo não é nem alto nem baixo, algo em torno de 1,70m
e atlético, os músculos dos braços delineados, mas não
salientes, a cintura pequena, mas forte, as coxas, mantidas em
uma postura um tanto aberta e confiante, têm músculos que
podem saltar uma bola fora, mas de alguma forma ainda bem
torneadas, femininas, assim como o quadril, o contorno dos
seios sob uma simples regata verde-escura.
Algo, apenas algo sobre a maneira como ela está se
segurando fala militar para mim, não chefe do crime, não uma
mulher aleatória e raivosa.
E então meus olhos captam mais.
Olho tudo.
O rosto dela.
Meu coração congela no peito.
 O calafrio que eu senti na sala de vidro volta, mais forte,
mais frio, fazendo arrepios em minha pele.
“Lembra-se de mim, seu filho da puta?”
Eu lembro.
Porra, eu lembro.
Um arrepio percorre minhas entranhas.
Porque ela é um fantasma.
Ela não pode estar aqui, respirando, falando comigo.
Porque ela está morta.
Eu a matei.
 - PASSADO -
Roan - 15 anos atrás
“Que porra estou fazendo em Yerevan?” Pergunto à voz sem
rosto do outro lado do telefone.
Não tenho nada contra a Armênia. Certamente há lugares
piores para se parar no mundo. Simplesmente não tenho ideia
do que diabos pode ser tão importante aqui quando nossos
problemas atuais no mundo se inclinam um pouco mais para
o Iraque, Irã e Afeganistão, ou mesmo um hotel confortável na
Turquia com vista para o mar Egeu. Isso, pelo menos, é onde
queremos concentrar nossos esforços de inteligência.
Ou, ao que parecia, era onde todos os principais agentes
estavam sendo reestabelecidos.
Então estou um pouco ressentido por estar preso na
Armênia.
Independentemente da vista que tenho do centro da cidade
da varanda do meu quarto de hotel no quarto andar.
Parece mais férias do que trabalho.
E para alguém que gosta de estar no meio de tudo isso,
parece um tapa na cara. Este é o tipo de lugar que eles colocam
velhos fodidos que não estão em forma o suficiente para lidar
com a correria de trabalhos mais arriscados. Este é o lugar
para agentes quase aposentados que precisam de uma saída
pacífica do programa.
Não é o meu caso.
 “Cuidado com seu comportamento, Roan.” Allen, meu
encarregado nos últimos anos desde que Loren, o cara que me
encontrou, e me trouxe quando eu era pouco mais que uma
criança, está com um coágulo no cérebro.
Trabalhos em escritório fazem isso com você.
“Você não pode me deixar em um país sem me dizer por
quê.” Observo.
Você se safa com um pouco mais de lábia quando não é
oficialmente membro de nenhum ramo do governo dos EUA,
quando nem sabe quais superiores você deve ter medo de
perturbar.
“Eu não falo maldito armênio.” Lembro-o.
Eu sou filho de pais multilíngues, cada um falando duas
línguas, além do inglês, cada um, me dando uma vantagem
inesperada na espionagem. Precisa de alguém fluente em
russo? Eu sou. Espanhol? Sou também. Precisa de alguém que
pudesse se virar em alemão ou árabe? Eu posso manter uma
conversa decente o suficiente.
Mas armênio? Não.
Nem mesmo uma maldita saudação.
“Abra um livro de história, Roan. Muitos armênios falam
russo. E o inglês está crescendo. Você vai se virar. Ou pode ter
algumas aulas de armênio.”
Deixo escapar um suspiro, passando a mão pela barba por
fazer em meu rosto, rolando meu pescoço da interminável
viagem de avião ao lado de alguém com uma poltrona molhada
e rasgada que não sabia como cobrir a boca quando também
espirrava.
 Eu não fico, quase como regra, doente voando como muitos
ficam. Meu sistema é simplesmente muito imune a isso.
Mas ainda não quero nada além de um banho frio e uma
muda de roupa.
E aqui está Allen, dando-me o maldito sermão.
“Qual é o trabalho?” Pergunto, sentindo coceira com a ideia
de não saber o que eu devo estar procurando, quem devo estar
fingindo ser.
“Você está aí para se transformar em um alvo.”
Viro-me com isso, pegando meu rosto no espelho, vendo a
confusão ali, a incerteza.
“Você quer que eu crie um novo agente?”
“Bem, queremos que encontre alguém, ganhe sua confiança
e faça com que trabalhe para nós. Se vai ou não se tornar um
agente de verdade, é preciso ver.”
“Quem é? O que precisamos dele?”
“Já ouviu falar do IDEcon Bank?” Allen pergunta, o tilintar
de um cubo de gelo batendo em um copo me fazendo endurecer
antes que me lembre que beber no trabalho é um velho hábito,
um que talvez Allen ainda não quebrou.
“Não. Eu deveria?”
“É o sexto maior banco da Armênia.” Informa-me.
“E é provavelmente por isso que não está no meu radar.”
Quem diabos se importa com o sexto maior banco em um país
um tanto pequeno?
“Se você calasse a boca por um minuto, eu teria a chance
de explicar que achamos que ele está lavando dinheiro.”
“Para quem?”
 “Para quem mais?” Ele pergunta, e embora eu nunca vi o
homem, sei que, naquele momento, ele está revirando os olhos,
aqueles que eu imagino como redondos por algum motivo.
Talvez por causa de sua voz um tanto nasal.
Ele não precisa explicar.
Neste mundo pós-ataque em que vivemos, e no meio de
guerras extremamente impopulares, há apenas uma coisa que
importa para os Estados Unidos.
Terrorismo.
Da variedade do Oriente Médio.
“Por que eles lavariam dinheiro para terroristas?” Pergunto,
olhando para seu lindo país, não para as terras empoeiradas e
áridas onde eu preferia estar, não lidando com banqueiros,
mas homens reais com armas empenhados em espalhar suas
crenças para o maior número de pessoas que pudessem
através da força bruta.
A Armênia, em geral, é uma nação cristã. Não faz sentido.
“Acontece que o cunhado de Armen Minasian tem alguns
contatos. Não é um tipo de situação de apoio à causa.”
“Apenas um oportunista.” Adivinho, pensando em como o
Oriente Médio detinha bem mais de cinquenta por cento de
todas as reservas de petróleo do mundo.
Há dinheiro lá.
E talvez seja dinheiro sujo e manchado de sangue.
Mas para o tipo certo de lixo, qualquer coisa pode ser
lavada.
“Tudo bem. Então, estou assumindo que não estou
tentando transformar o próprio Armen.”
 “Armen tem uma sobrinha”, Allen começa a finalmente me
dar o que preciso, “ela acabou de sair de Oxford.”
“Ela é uma porra de uma criança.” Resmungo,
principalmente para mim, já que eu sei que a idade não
importa muito para meus chefes, desde que eles tivessem
acesso ao que estávamos procurando.
Como esperado, fui ignorado. “Ela está passando o verão
com seu tio na esperança de que trabalhar em um banco
desperte seu interesse em finanças, para que ela volte para a
faculdade.”
Sim. Parece o que uma criança da idade dela quer fazer.
Passar o verão em um banco abafado com o tio.
“O que te faz pensar que ela vai se voltar contra o tio?”
“Não há nenhum vínculo real lá. Seus pais deixaram a
Armênia antes mesmo de ela nascer. Pelo que podemos dizer,
ela só voltou três vezes, duas antes de provavelmente ter idade
suficiente para se lembrar. Seus pais são acadêmicos em
Burford. Imagine que, com seu passado, a ideia de sua família
ligada a qualquer tipo de organização terrorista ofenderá suas
sensibilidades modernas. Ela vai querer ajudar.”
“Por razões morais.” Zombo.
“Algo parecido.”
“É uma missão de tolos.”
“Bem, é a sua missão tola. E se quiser continuar subindo
de posto, conseguindo empregos interessantes, sugiro que leve
isso a sério. E se aplique. Obtenha alguns resultados. Tudo o
que precisa saber estará no arquivo deixado na mesa. Entrarei
em contato.”
 Com isso, a chamada é encerrada.
E estou sozinho.
O que não é novidade. Se você quer amigos, deve se juntar
a um ramo mais legítimo do governo. A CIA, bem, eles são uma
organização cheia de manipuladores e pessoas que mal
conhecem. Homens e mulheres como eu. Que tem que ser
solitários. Que não tem mais ninguém em quem confiar além
de si mesmos.
Há uma certa liberdade nisso. O que é fácil de esquecer
quando a merda atinge o ventilador, e se pode
desesperadamente usar um pouco de apoio, mas pelo menos
se sabe que só tem que confiar em si mesmo.
Claro, isso significa que se tem que ser melhor, mil vezes
melhor, do que todos os outros, mesmo pequenos exércitos de
outros. Então se aprende a usar seu considerável tempo de
inatividade em tarefas, encontrando maneiras de melhorar a
si, aprendendo novos idiomas, trabalhando em novas técnicas
de luta, mantendo-se atualizado com as notícias do mundo.
Você se dá uma vantagem que espera que seja útil. Se não
tiver no trabalho atual, então no próximo.
Pela aparência das coisas, eu terei uma quantidade ridícula
de tempo de inatividade nesse. Eu me pergunto o quanto posso
aprender armênio nas próximas semanas, se houver outros
contatos a serem feitos nesse país enquanto estiver preso aqui.
Pego o arquivo depois do banho que prometi a mim,
encontrando tudo, desde uma cópia de sua certidão de
nascimento até uma cópia de um trabalho que ela escreveu
para uma aula de psicologia que fez.
 Mackenzie Minasian.
Dezenove anos.
Porra, dezenove anos.
Mas, por alguma razão, a foto mais recente no arquivo está
longe de ser um passeio em família com uma adolescente um
tanto gordinha.
Se coloca muitos chapéus diferentes na minha profissão,
interpretando muitos caras diferentes.
O amigo.
O rival.
O cara com uma oferta que simplesmente não se pode
recusar.
E então há o meu menos favorito.
Romeu.
A sedução não é apenas o jogo de agentes femininas como
os filmes gostam que se acredite. Claro, elas existem. E nunca
se pode subestimar o poder delas. Algumas das melhores
informações que reunimos vieram de armadilhas de mel.
Mas o fato é que todos os grandes nomes e homens
influentes do mundo tem mulheres ao seu redor. Esposas,
namoradas, filhas, irmãs, mães. Alguém que sabe mais do que
deixa transparecer, que exerce seu próprio tipo de poder que
todos subestimam.
Tudo o que se tem que fazer é esperar que eles estejam
infelizes, que suas necessidades não estejam sendo atendidas,
que elas não sejam muito sérias sobre quaisquer votos que
pudessem ter feito.
 Para mim, é uma maneira barata de obter informações.
Usando o corpo de alguém contra eles, abusando de sua
confiança, usando nada além de sua própria destreza para
chegar a algum lugar.
Não é algo que faço com frequência. Provavelmente porque
briguei o suficiente sobre isso para fazer meu antigo
encarregado levantar as mãos, encontrar um dos outros
agentes muito dispostos a lidar com isso.
Mas a experiência me diz ultimamente que Allen não será
tão complacente. Como se ele fosse o tipo de homem que gosta
de empurrar as pessoas, especialmente quando elas tentam
lutar com ele.
Não estou saindo dessa.
E meu treinamento me diz que uma garota impressionável
com possíveis problemas de imagem corporal seria o alvo mais
fácil de todos.
O que só me faz sentir ainda mais desprezível.
Ela ainda é uma maldita criança.
Dezenove anos.
Legal por lei.
No entanto, muito jovem.
Mas não é como se eu tivesse muita escolha, acho.
Viro para o verso da pasta, encontrando minha nova
identidade falsa presa lá.
Mikhail Osman.
Mikhailov é meu sobrenome real. Alguns dos caras do
negócio me chamam de Mikhail. Acho que Allen ainda acha
que sou muito inexperiente para conseguir uma identidade de
capa completamente única.
O ressentimento é uma coisa real e ardente. Tenho provado
a mim várias vezes. Não há razão para ele presumir que não
posso fazer meu trabalho.
Não demora muito para que a determinação supere meu
desgosto pelo trabalho.
Vou conseguir as informações necessárias.
Por qualquer meio necessário.
Mesmo que isso signifique que eu tenha que usar
Mackenzie Minasian para conseguir.
 2
Mackenzie
Sabe aquele primeiro cara que entra em sua vida, agarrando
você pelo coração e fazendo girar por um tempo, deixando
desorientada quando eles finalmente soltam você, fazendo
espiralar até o chão sem ter como se preparar com a queda,
para a dispersão de todos os seus pedaços ao redor?
Sim.
Foi isso que Mikhail Osman fez comigo.
Tenho que reprimir uma bufada toda vez que penso naquele
nome, sabendo que é tão falso quanto ele, como eram os
sentimentos que ele fingia sentir.
Mikhail não era uma mentira completa, pelo menos.
Ele é Roan Adil Mikhailov.
Levei anos para saber seu nome.
Bem depois que ele enfiou a mão em meu peito, agarrou
aquela coisa traiçoeira e escorregadia que eu chamava de
coração, e arrancou-o dos limites da minha caixa torácica,
deixando um lugar vazio por dentro.
Tenho que balançar minha cabeça de onde eu estou em
frente ao espelho de parede a parede na frente da pia dupla de
mármore preto e branco falso no quarto de hotel em que eu
estou hospedada.
Não preciso pensar naquele dia. O pior dia da minha vida.
Que eu ainda sinto raiva de mim por chamar assim,
considerando o inferno que passei desde então. Mas nada, ao
que parece, pode se comparar. Talvez porque não há mais
coração para as coisas penetrarem.
Além disso, foi tudo em nome disso.
A razão pela qual estou em um lugar chamado Navesink
Bank, na costa de Nova Jersey.
De todos os lugares pelos quais eu o segui, todas as favelas,
os verdadeiros infernos na Terra, ou, pelo contrário, todas as
belas cidades, todos os paraísos deslumbrantes, inesquecíveis,
foi aqui que ele decidiu criar raízes.
Nova Jersey.
Dou uma risada muito necessária com isso do meu
alojamento temporário no paraíso dos mosquitos conhecido
como Miami, Flórida.
Nova Jersey.
Esse grande, mau, infame, respeitado, temido, conectado e
depois desgraçado espião acabou na maldita Nova Jersey.
Em um complexo de motociclistas.
Aprendi muito desde a minha idade adulta incrivelmente
ignorante. Sobre coisas geralmente não faladas. A comunidade
de inteligência. Espiões.
Lembre-se nem um pouco dessa informação vem da
maneira mais fácil. Mas tenho uma missão e o foco obstinado
de uma mulher desprezada. Paguei minhas dívidas. Levei
minhas surras. Tenho minha maldita informação.
Veja, eu entendi um termo que nunca faria sentido para
uma jovem como eu.
Queimado.
Espiões são queimados.
 A gravidade da definição ligada a isso tem muito a ver com
sua capacidade, um agente contratado ou um agente primário
que tem vínculos com uma das dezessete agências que compõe
a comunidade de inteligência dos EUA.
Os agentes contratados recebiam avisos de queima que
foram divulgados, dizendo a todas as outras agências que suas
informações não eram confiáveis, cortando laços com eles.
Mas para os agentes primários - e não se engane, Roan era
um agente primário - piora.
Eles eram inempregáveis na comunidade de inteligência, é
claro, mas suas pensões eram tomadas, seus bens congelados.
Em alguns casos graves, mandados seriam emitidos.
Não importa se as informações sobre o ativo eram realmente
fundamentadas na realidade ou não. Acho que os Caras
Grandes no jogo de inteligência perceberam que, por profissão,
os espiões eram mentirosos experientes, então mesmo que eles
tentassem questioná-los, não havia como dizer se eles
conseguiriam a verdade. Então era mais seguro simplesmente
queimá-los, cortar laços, fingir que nenhuma pessoa com seu
nome jamais trabalhou para sua agência.
Ninguém, exceto talvez eu, acho, parece questionar se Roan
fez o que o levou ao seu aviso de queimadura.
Eu me odiava por me perguntar também, por passar horas
intermináveis costurando o homem que eu achava que
conhecia com os relatos dele de outras pessoas, criando essa
criatura monstruosa de Frankenstein, depois olhando para ele
na minha cabeça, imaginando o que era real, o que era falso,
do que ele era capaz.
 Minha resposta a essa pergunta depende do dia, do meu
humor, de quanta raiva eu ainda tenho em relação a ele.
Suficiente.
Sempre há raiva suficiente.
Porque, bem, se não houvesse mais isso, eu não tinha
certeza do que sobraria. Isso é tudo na minha vida desde que
eu estou à beira dos vinte anos de idade.
Na época, eu me sentia como uma adulta.
Olhando para trás, porém, eu era uma criança.
Uma criança.
E ele colocou seus olhos em mim, afundou suas garras em
mim, arrancou coisas vitais, para nunca mais ser visto.
“Chega.” Resmungo para o meu reflexo, estendendo a mão,
prendendo meus longos cabelos castanhos em um rabo de
cavalo, um estilo que estou quase sempre. Para fins de
utilidade. Não dá para treinar e lutar, com os cabelos
compridos esvoaçando, só implorando para ser puxado por um
oponente, um inimigo. Ou, em situações como essa, não se
consegue terminar de cavar um túnel sob uma cerca com os
cabelos grudados no rosto suado.
Foi um processo lento e meticuloso, dificultado pelos
olhares sem fim sobre o local. Pelo que ouvi quando coloquei
meu ouvido no chão, o clube sofreu um golpe devastador anos
atrás, dizimando seus números. E foi quando foram
extremamente cuidadosos, aceitaram a ajuda daquele lugar de
sobrevivência na colina.
Eles são bons. Não há como negar seu treinamento. Mas
eles só podem cobrir uma parte do terreno quando estão
cuidando dos portões. Por isso ainda há rondas feitas por
motociclistas.
Felizmente, porém, a maioria dos motociclistas são
apenas...caras. Não treinados. Não experientes o suficiente
para serem capazes de dizer que alguém está fazendo um
túnel. E, convenhamos, todo mundo fica com preguiça de fazer
a mesma tarefa dia após dia. E eu aproveitei isso depois de
observar o complexo por algumas semanas, escolhendo o canto
mais distante nos fundos, escondida atrás de um Salgueiro-
Claro gigante que fornecia alguma cobertura, e muitas vezes
significava que quem estava de guarda naquela noite apenas
olhava ao redor da árvore, ao invés de realmente andar atrás
dela para checar o chão.
Então, é claro, sempre havia alguém na sala de vidro.
E esse alguém, geralmente me refiro a ele.
Roan.
Nem sempre era fácil dar uma boa olhada nele, geralmente
não contra o vidro, tão alto.
Mas mesmo naquela primeira noite, empoleirada em um
prédio na mesma rua com binóculos, eu sabia que era ele
mesmo quando tudo o que vi foram as costas.
Conheço aquele corpo.
Vi isso inúmeras vezes ao longo dos anos, apenas de longe
o suficiente para não conseguir distinguir os detalhes mais
sutis, nunca querendo me entregar, não até que estivesse certa
de qualquer maneira.
Às vezes, dependendo de seu disfarce, ele estava vestido
com um terno, justo, mas não muito apertado, completamente
barbeado, cabelo curto. Outras vezes, ele ficava desalinhado,
parecia mais desleixado, usava roupas que pendiam de seu
corpo sólido para tornar menos óbvio o quão bem construído
ele era.
Não queria dizer isso, mas talvez gostei mais de seu visual
atual. Jeans, uma camiseta branca, preta ou cinza, seu colete
de couro. Ele deixou a barba crescer. E não de uma forma
limpa também. É toda despenteada e comprida. Seus cabelos,
uma vez castanho, agora está listrado de branco, longo o
suficiente para talvez ser chamado de desgrenhado. Se as
pessoas ainda usam esse termo.
É tudo casual e despreocupado, algo que eu acho atraente,
tendo me tornado um pouco dura e inflexível.
Eu odeio que a idade só o melhorou, que isso me afete, que
eu não sou tão imune quanto pensei que seria depois de tantos
anos, depois de tanta mágoa e raiva.
Mas ele parece muito, muito bem.
E esse fato de alguma forma conseguiu alimentar meu ódio,
me ajudando a desenterrar o último pedaço. A camada de
sujeira era fina o suficiente para que eu pudesse atravessá-la.
Mas então tive que esperar.
Sentar e esperar.
Venho fazendo muito isso nos últimos quinze anos.
Então, mais algumas noites, não foi tão ruim.
Eu só tive que esperar.
Estava observando-os por tempo suficiente para saber que
eles deviam. Por uma gota. E que os caras novos e famintos
são muitas vezes levados para essas entregas, deixando
apenas um punhado, no máximo, pessoas para trás. E que a
maioria desses homens são homens de família que gostam de
ir para casa à noite.
Roan nunca vai embora.
Nem os caras com armas nos portões.
Eu só tive que esperar para pegá-lo quando estivessem
apenas os três.
Criar uma distração quando fosse à hora.
Então ir.
E então chegou a hora.
E então eu fui.
Eu o vi sair da sala de vidro. Sabia que ele viu alguma coisa.
Provavelmente a luz da minha arma.
Mas ele não sabe onde me procurar quando sai.
E eu vou atrás dele.
A forma como seu corpo enrijece quando minha arma
engatilha valeu a pena toda a espera.
A pausa depois é esperada, como se ele estivesse tentando
avaliar quais são suas escolhas na situação. Se ele pode
chamar os caras nos portões antes que eu coloque uma bala
em seu crânio. Ou se ele está perto o suficiente para me
desarmar.
Ele não me treinou, é claro.
Mas foi ele quem abriu meus olhos, me fez buscar
treinamento.
E, bem, eu não sou tão burra para chegar muito perto.
Eventualmente, ele opta por se virar.
Para enfrentar a morte.
 Leva um longo momento para seu olhar encontrar meu
rosto, provavelmente muito surpreso ao encontrar peitos e
quadril onde ele esperava músculos e peitorais.
“Lembra-se de mim, seu filho da puta?”
Não quis dizer isso. Estive planejando o que diria neste
exato momento por anos.
Pratiquei no chuveiro, na frente do espelho, na cama
quando não conseguia dormir.
Era mordaz, inteligente e polido.
Mas não.
O que saiu da minha boca?
Amargura e palavrões.
Muito legal e elegante.
“Mack?” Sua respiração sibila para fora, um som quase
inaudível, sua voz quase desconhecida em sua quietude. “Não
é possível.”
Muitas coisas não são possíveis.
Como uma garota tão dolorosamente mediana quanto eu
estar se envolvendo com um espião.
Como ter sentimentos por alguém que estava apenas me
usando.
Como dedicar minha vida a me tornar uma força a ser
reconhecida por causa dele.
Como persegui-lo por intermináveis países.
Como rastreá-lo em alguma cidadezinha nos Estados
Unidos depois que tudo foi dito e feito.
Aprendi a aceitar cada impossibilidade como uma
oportunidade. Ficar melhor. Para provar a mim mesma.
 “Aqui estou eu.” Digo a ele, observando como aqueles olhos
escuros brilham. Trabalhando. Eles estão trabalhando.
Descobrindo ângulos. Eu sempre pensei, no passado, que eles
estavam apenas aproveitando o momento. Só depois disso
soube o que estava acontecendo. Que ele estava apenas
procurando maneiras de usar o que eu estava dizendo contra
mim, que estava tentando encontrar novas maneiras de me
fazer confiar nele, para que pudesse usar essa confiança.
Qual é o seu objetivo agora é uma incógnita.
“Você vai me matar?” Ele pergunta, sem fazer nenhum
movimento, nem mesmo movendo um dedo.
“Você merece.”
“Sim”, ele concorda, assentindo, “eu mereço.”
Antes que eu possa tentar analisar isso, ouço o barulho de
uma motocicleta se aproximando. Depois, se não me engano,
outra.
Vindo rápido.
Tão rápido que os caras nos portões os abrem por instinto
apenas um segundo antes das motos chegarem, levantando
poeira.
“Merda” Roan assobia mesmo enquanto minha mente corre,
tentando descobrir quais são minhas opções. “Abaixe a arma,
Mack. Vou falar com eles.”
Já está ficando feio.
Seus irmãos estão pulando de suas motocicletas, sacando
armas.
Tenho menos de um minuto para fugir.
Eles são mais altos, mais rápidos.
 Eu estou em desvantagem.
A não ser que...
Eu preciso de uma distração.
Respiro fundo, descobrindo que preciso fortalecer meu
estômago para fazer isso.
Mas dou um passo para trás, miro e atiro.
Eu já estou correndo antes que o corpo de Roan sacuda com
o impacto quando a bala rasga sua carne.
Há gritos atrás de mim, passos seguindo.
Meu coração bate forte no peito quando desço, escorrego
para dentro do túnel, me xingando por não ter demorado mais,
tornando-o mais largo.
Não foi grande coisa rastejar cuidadosamente por um túnel
quando tinha tanto tempo quanto precisava. É totalmente
diferente se jogar nisso com um grupo de homens perigosos
atrás de você.
Mas, tento me confortar enquanto meus dedos arranham a
terra, enquanto meus ombros batem contra a terra
compactada, se mal é grande o suficiente para mim, então
provavelmente é muito apertado para eles passarem, muito
menos me alcançar.
Sujeira enche minha boca, cobre meu corpo enquanto o
suor cobre cada centímetro de minha pele exposta. Pisco para
fora dos meus olhos quando minhas mãos finalmente agarram
o topo do buraco, meus braços tremendo enquanto arrasto
meu corpo para fora, rezando para que ninguém esteja
esperando por mim, que eles não fossem capazes de descobrir
de onde eu poderia sair, por mais absurdo que isso seja.
 Não tenho tempo para olhar ao redor quando me levanto e
agacho, então salto sobre meus pés. Apenas viro e corro.
Quanto mais rápido eu puder desaparecer, melhor.
Mesmo enquanto corro pelas ruas secundárias, posso ouvi-
los.
Passos.
Alguém me encontrou, me seguiu.
Sei o suficiente sobre The Henchmen MC para saber que
eles são um grupo incomumente cavalheiresco. Pelo menos
para os motociclistas que traficam armas. Eles não machucam
mulheres. Dito isso, eu acabei de atirar em um deles. E nada,
nem mesmo sua moral sobre deixar mulheres fora das coisas,
supera sua irmandade.
Eu atirei neles.
Eles atiram em mim.
É fácil assim.
“Desista.” Uma voz rosna atrás de mim, alcançando. Quem
quer que seja, tem pernas compridas, rápidas.
E meus malditos músculos da perna estão começando a
tremer. Sei que não poderei ultrapassá-los por muito tempo.
No entanto, se eu for pega, sei que eles não pegarão leve
comigo por meu gênero.
Não.
Eles colocarão sua moral de lado e chamarão alguém do
meu próprio sexo para trabalhar em mim. Eles certamente
conhecem mulheres suficientes que poderem fazer o trabalho
com alegria. Alegremente mesmo.
 Repassando o mapa da cidade na minha cabeça, mudo de
direção, me jogando em uma rua diferente. A inclinação é
íngreme, meus músculos gritam enquanto meu peito queima.
Mas não vou muito além.
Posso até vê-lo à frente, iluminado com luzes, lembrando
para não me distrair, para não sair da sua pista, não bater nas
grades de proteção, não voar para fora da borda, mergulhar na
água, ser muito lento abaixar as janelas e sair nadando,
morrer lentamente enquanto a água entra.
Há várias pontes ao redor de Navesink Bank. A maioria
delas alta o suficiente para garantir a morte imediata, caso
queira acabar com tudo.
Eu não quero acabar com isso.
Não quando estou tão perto.
Eu só queria que fosse assustador o suficiente, perigoso o
suficiente para que um homem de família não se jogasse para
me seguir, não corresse um risco idiota.
E eu, bem, eu estou desesperada o suficiente para pular. E
sou habilidosa o suficiente para nadar para longe.
Esta é a única maneira.
“Ei, o que você está fazendo?” A voz chama quando faço um
caminho mais curto para o lado da ponte. “Não precisa chegar
a isso.” Acrescenta a voz ficando mais alta.
“Sim precisa.” Digo a ele enquanto minhas mãos plantam,
enquanto levanto com toda a força que me resta, me puxando.
É um toque dramático, algo pelo qual não sou exatamente
conhecida, mas parece estranhamente certo no momento.
 Com o estômago apertado, estico as pernas, respiro fundo
e espero o impacto.
Primavera ou não, a água está gelada, mil facas espetando
minha pele de uma só vez.
Parece uma eternidade antes de eu emergir, ofegante por
apenas um segundo ganancioso antes de jogar meu corpo em
um movimento firme, abraçando a costa.
Mesmo que ele tente me perseguir, tem muito terreno para
cobrir para chegar até mim a tempo. Meu único plano é chegar
longe o suficiente para que mesmo um dos atiradores de elite
de sua equipe não possa disparar um tiro em mim antes que
eu suba, puxando meu corpo encharcado para fora da água,
dando-me apenas dois minutos sólidos de respiração antes de
estar correndo novamente.
É muito arriscado voltar ao meu hotel, ser vista nas ruas.
Em vez disso, caminho pelas ruas na parte mais merda da
cidade.
Território da Third Street.
Uma gangue de baixo nível ganhando algum impulso sob
nova liderança, quer alguém soubesse disso ou não.
Eles não têm lealdade, não falariam mesmo se me vissem.
É exatamente o tipo de pessoa que eu preciso ter por perto
durante a noite.
Passo por um pequeno grupo de caras esperando para
entregar seus bolsos cheios de drogas, entrando no porão de
um prédio de apartamentos, ouvindo o correr dos ratos, a
música alguns andares acima.
Está frio, mas está seco.
 E seguro.
Bato de volta contra as paredes de blocos de concreto, as
mãos apoiadas nos joelhos, respirando longa e lentamente.
Tenho que puxar junto.
Isso foi desleixado.
E sem falar que o impensável aconteceu.
Eu engasguei.
Eu o tinha lá.
Eu tinha a arma, o poder, a oportunidade.
E o que eu fiz?
Atirei na maldita coxa dele.
Eu não consegui.
Matar ele.
Se é que esse fosse meu objetivo.
Honestamente, nem tenho certeza de que era.
Todos esses anos, perseguindo-o, planejando vingança. E
eu nunca tinha pensado no final do jogo.
O que eu queria?
Isso é o que todos têm que se perguntar na vida.
Qual o objetivo, qual era o final ideal.
O que você quer?
Acho que tinha esquecido de me fazer essa pergunta de
alguma forma. Ou, pelo menos, quando minha resposta
voltava como 'vingança', eu não fazia nenhuma pergunta de
acompanhamento.
No lado positivo, parece que haverá tempo para isso. Já que
vou precisar ficar quieta por um tempo.
Eu posso reagrupar.
 Replanejar.
Pensar.
Colocar minha cabeça no jogo.
Não desperdicei quinze anos da minha vida só para rasgar
um músculo da coxa.
Não sei quanto tempo fico aqui, com a mão pressionada no
peito.
Batimentos cardíacos martelando.
O que é de alguma forma poética.
Porque foi exatamente assim que me senti na primeira vez
que o conheci.
 - PASSADO -
Mackenzie - 15 anos atrás
Eu não queria passar o verão na Armênia.
Bem, não, isso não era exatamente verdade.
Eu não queria passar meu verão na Armênia presa em um
banco abafado com ar seco e sem personalidade.
Eu tinha o suficiente disso na universidade.
Essa era outra coisa que não foi exatamente minha escolha.
Não era como se eu estivesse evitando uma educação
completamente. Fui criada por pessoas que valorizavam uma
educação sólida mais do que qualquer coisa no mundo. Menos
talvez por seu Welsh Corgi 1chamado Nikola Tesla. Porque esse
era um nome totalmente normal para uma criatura que latia
para sua própria sombra. Compreendi que, em nossa
sociedade, uma educação significava a probabilidade de um
salário mais alto.
Desde que eu entrasse em algo que pagasse bem. Em troca
desse dinheiro, tinha que dar a eles um pedacinho da minha
alma.
Eu tentei também.
Fiz os cursos que eles me aconselharam. Fui a todas as
minhas aulas. Tinha completado minhas tarefas, minhas
leituras extras, fui bem nos meus exames.

1 “Corgi” não poderia ser mais clara: em galês, “cor” significa “anão” e
“gi” significa “cachorro”. Uma nomenclatura que cai muito bem nesse
cãozinho de estatura baixa e com o corpo longo em relação ao seu
tamanho.
 Eu tinha, segundo todos os relatos, feito deles pais
orgulhosos.
Até que um dia, durante uma crise particularmente forte de
ansiedade ao sentir que minha vida estava sendo lentamente
arrancada de mim, pouco a pouco, toda vez que entrava em
uma sala de aula, eu o fiz.
Eu desisti.
Agora, nenhum pai quer que seu filho desista. É por isso
que eles sempre fazem aquela bobagem ridícula de 'se você se
inscrever em algo, você termina', pensando estar ensinando-os
a tentar mesmo quando não querem. Quando, na realidade,
tudo o que faz é criar crianças infelizes e ressentidas que
nunca mais querem tentar algo novo por medo de que seus
pais os façam ficar com isso mesmo quando estiverem infelizes,
o que só cria adultos infelizes que ficam presos em empregos
horríveis por décadas até a bem-aventurada e bem-vinda
libertação da morte.
Eu estou falando por experiência; três anos completos de
aulas de piano e quatro anos de francês que detestava.
Uma vez que isso acabou, eu nunca mais persegui meus
interesses. Sem aulas de dança, sem aulas de violão, sem artes
marciais.
Quem diria.
Talvez um desses me deixasse mais feliz, teria
proporcionado um pouco de paixão na minha vida para
compensar as pressões de sempre tentar ser a aluna perfeita,
me tornando uma bagunça exausta que tinha ataques de
pânico por qualquer coisa abaixo de um 10.
 Eu nunca fui uma criança rebelde, sendo filha única, eu me
sentia estranhamente responsável por não tornar suas vidas
mais difíceis do que já eram.
Mas chegou ao ponto em que eu simplesmente...não
aguentava mais um dia.
Só precisava aliviar a pressão.
Queria descobrir o que eu realmente queria fazer com o
resto da minha vida, não apenas o que pagaria minhas contas
até eu morrer.
Eu tinha cometido o erro de ligar para minha mãe depois
de desistir, no entanto.
No momento em que descomprimi e cheguei em casa, meus
pais já estavam sentados à mesa da sala de jantar, algo na
superfície na frente deles, seus rostos gravemente sérios.
Veja, a mentira engraçada que o mundo lhe conta é essa:
quando você tem mais de dezoito anos, pode fazer o que quiser.
Quem fez essa afirmação devia estar disposto a pegar
algumas coisas claras, saltos altos, ficar em um canto e ficar
de joelhos para sobreviver. Porque não conhecia um único
jovem de dezenove anos que fosse suficientemente seguro
financeiramente para poder sair sozinho quando seus pais lhes
dessem um ultimato.
Como ir para a Armênia para trabalhar para seu tio...ou
encontrar uma maneira de sobreviver sozinha.
E você tem cinco minutos para tomar sua decisão.
Meus pais geralmente não eram duros, mas dobravam
quando algo importava para eles.
Minha educação importava.
 Então eu tive dois dias para fazer as malas, desenraizar
minha vida e voltar para a pátria dos meus pais.
Lembro-me de estar lá uma vez quando eu tinha dez anos,
quase não memorizando nada, exceto algumas lembranças
vagas da comida que comemos, a maneira como o armênio
soava muito diferente quando vinha de dezenas de vozes em
vez de apenas aquelas pertencentes a meus pais que tinham a
tendência de entrar e sair do inglês quando falavam nele.
Eu tinha muito pouca ideia do que esperar.
E meu estômago estava embrulhado quando desembarquei
no aeroporto, esperando meu tio aparecer, para me levar para
casa com ele.
Minha mãe não era próxima de seu irmão. Ela o chamava
de mandão e sedento de poder, duas coisas que minha mãe
passiva e feliz com as pequenas coisas da vida mal podia
tolerar.
Eu não sabia que quando meus pais me informaram que
ele administrava um banco, queriam dizer que ele era dono de
um banco. Um grande banco. E que quando se é dono de um
banco, se tem dinheiro.
Muito dinheiro.
Eu vim do mais humilde dos começos. Nossa casa, como a
maioria das casas em nossa área, era anexada a vizinhos de
cada lado com um quintal grande o suficiente para conter
qualquer coisa parecida com o aspirado jardim inglês. Meu
quarto era pequeno o suficiente para eu tocar as duas paredes
quando abria meus braços. As férias consistiam em passeios a
Londres, que ficava à uma hora de carro. Não havia roupas
novas a cada ano letivo ou os eletrônicos mais recentes.
Não teve carro quando atingi a maior de idade.
E toda a minha mensalidade na universidade seria de
minha inteira responsabilidade. Desde que eu voltasse, é claro.
Portanto, nada na minha infância me preparou para a
grandeza de morar com meu tio.
Claro, como as mansões são, talvez não fosse a maior, a
mais grandiosa, mas para minha educação de classe média
baixa, poderia muito bem ser um palácio de um conto de fadas
infantil.
Era uma vila de dois andares feita de estuque amarelo com
uma entrada de pedra vermelha que combinava com o telhado
de telha vermelha. Dentro, podia encontrar seis quartos, uma
quantidade ostensiva, considerando que meu tio não tinha
filhos, apenas uma esposa que nem estava por perto no meu
primeiro dia para se apresentar a mim.
Meu tio, que parecia uma versão mais atarracada da minha
mãe com cabelos ralos e um bigode um tanto risivelmente fino,
disse algo sobre um dia de beleza ou algo assim enquanto me
mostrava meu quarto, um quádruplo do tamanho do meu em
Burford. E, luxo de todos os luxos, meu próprio banheiro
privativo completo com banheira de imersão.
Quando me acomodei, recebendo uma refeição servida para
mim por um dos membros da equipe que realmente usava
uniformes cinza como se estivesse em algum tipo de filme ou
servindo a realeza, decidi que talvez isso não fosse a pior coisa
do mundo, umas pequenas férias para me refrescar. Talvez
depois de tirar um pouco da pressão de mim, estaria pronta
para voltar, tomar uma decisão, seguir em frente, colocar
minha vida nos trilhos como meus pais queriam para mim.
Foi assim, claro, até que meu tio me acordou às seis da
manhã do dia seguinte, vetou metade dos itens do meu
guarda-roupa, fez me vestir e depois me levou ao banco antes
mesmo de eu ter a chance de tomar um café.
Havia muitos trabalhos chatos no mundo. Mas enquanto
eu caminhava pelos corredores de paredes cinza, piso cinza,
tudo cinza, meus saltos clicavam mais altos do que qualquer
conversa real, decidi que trabalhar como um flutuador em um
banco era possivelmente o pior de todos.
Então, à medida que os dias se transformavam em
semanas, e eu via cada vez menos meu tio, e quase nada de
minha tia, e meus dias de trabalho passavam de oito horas
para dez, seis dias por semana, eu estava começando a me
sentir ainda mais para baixo do que antes. Pelo menos em
casa, eu tinha pessoas com quem conversar, amigos para sair
à noite, alguma conexão.
Neste país estrangeiro, bem, eu nunca estive tão só.
Então, acho que fui um alvo principal.
Não sabia disso na época, claro.
Tudo o que sabia era que estava sentada atrás de uma
mesa, queixo na mão, e um terno apareceu.
Ao longo das semanas, eu tinha ficado boa em avaliar os
homens com base no tipo de terno que eles usavam. Você tinha
seus empresários de classe média, pessoas que vendiam carros
ou administravam hotéis, em ternos em cores básicas - preto,
bege, azul - suas camisas e gravatas combinando, o corte de
tudo meio tamanho maior. Então havia os homens mais ricos
que tinham seus ternos perfeitamente ajustados, que tinham
estilistas em sua folha de pagamento para combinar padrões e
cores que normalmente não ache que combinam. Eles também
eram do tipo que usavam seus óculos de sol dentro. Mesmo
tendo uma conversa completa com você.
“Você parece muito entediada.”
Inglês.
Deus, fazia tanto tempo que não ouvia inglês. Embora eu
pudesse, e falava armênio, nada vem tão naturalmente quanto
sua língua nativa. Portanto, falar e ouvir exigia um esforço real.
Ouvir inglês de novo era como tomar uma bela chuva fresca
em um dia insuportavelmente quente.
“Oh, desculpe. Não vi você aí.” Digo a ele, forçando um
sorriso de hospitalidade que sempre consegue fazer minhas
bochechas doerem. “Posso ajudar você com alguma coisa?”
“Você é nova aqui.” Ele declara enquanto avalio seu terno
cinza, sob medida, mas não apertado, com uma camisa cinza
mais escura por baixo. Sem gravata. Dois botões superiores
desfeitos. Uma fivela de cinto que era um pouco chamativa,
mas não o suficiente para ser chamada de peça marcante,
apenas algo que atraía seus olhos para baixo.
Que é exatamente onde meus olhos estão, percebo, fazendo
meu olhar disparar para finalmente pousar em seu rosto.
Tinha me acostumado com a clientela média do meu tio.
Que eram principalmente homens mais velhos. Quarenta
ou mais.
 Esse homem é mais velho do que eu, com certeza, mas
talvez cerca de trinta anos com um corpo que preenche bem
seu terno, cabelos castanhos escuros, apenas um pouco longo
para ser considerado profissional, olhos profundos e apenas o
suficiente para de alguma forma dizer que ele é um homem
ocupado que nem sempre tem tempo para se barbear todos os
dias.
E de boa aparência.
Devastadoramente assim.
Há algo em seus olhos, algo quase primitivo, selvagem,
parecido com um lobo.
Nunca fui uma garota que entendia o apelo aos bad boys
enquanto todas as garotas da minha escola ficavam loucas por
eles, mas parada ali no banco com aquele homem olhando para
mim com aqueles olhos e aquele sorriso, sim, eu estava
começando a entender do que se tratava todo o meu
entusiasmo.
Porque esse cara tem 'bad boy' escrito nele.
Exceto, é claro, que não é um menino.
Não.
Ele é um homem.
Geralmente sempre tenho interesse em caras da minha
idade, pessoas com quem tenho coisas em comum, pessoas
que vejo como iguais.
Mas não há como negar a pequena sensação de vibração do
meu pulso quando ele olha para mim, e o resto do mundo
desaparece.
 “Terminei todas as minhas contas do dia” Diz, estendendo
a mão para brincar com as canetas no meu suporte, seu braço
roçando o meu enquanto faz isso. “É quase hora do almoço,
não é?” Ele pergunta, me fazendo olhar esperançosa para o
relógio que eu jurava que se movia mais devagar do que
qualquer relógio que já vi antes.
Com certeza, estávamos cada vez mais perto da parte boa
do meu dia de trabalho. Meu almoço de uma hora, um luxo
que nenhum trabalho anterior me deu.
“Oh, graças a Deus.” Sai de mim rápido demais para tentar
segurar. “Quero dizer...não tomei café da manhã.”
Rapidamente corrijo, não querendo que chegasse para o meu
tio que eu não estava aproveitando meu tempo, ou salário
generoso, aqui.
“Você vai para casa para o seu intervalo?”
Claro, provavelmente conseguiria uma refeição de três
pratos lá de um dos membros da equipe, mas, na maioria das
vezes, nem meu tio nem sua esposa estavam em casa para
comer mais do que algumas refeições por semana lá, então me
senti culpada pela ideia de fazê-los cozinhar só para mim,
acrescentando mais tarefas às suas agendas já cheias.
“Hum, não. Acho que vou para Teryan Street.” Digo a ele.
“Há um lugar que vende esses incríveis Hats zhingyalov.”
“Hats?” Ele repete, franzindo as sobrancelhas. “Receio que
não esteja em dia com comida armênia. Acabei de chegar à
cidade há alguns dias.”
 “Ah, bem. São pães recheados com orégano, sálvia,
manjericão e algum tipo de verdura, varia de dia para dia. São
incríveis. Você tem que experimentar.”
“Diga-me uma coisa,” ele diz, inclinando a cabeça um pouco
para o lado. “Que tal eu comprar para nós dois?”
Eu sabia que deveria suspeitar de homens estranhos.
Especialmente em países estrangeiros onde eu não tinha a
configuração completa do terreno.
Mas, bem, simplesmente não há como recusar um almoço
rápido com esse homem incrivelmente bonito.
“Claro.” Concordo, lançando um sorriso que esperava ser
confiante, mas suspeito que provavelmente saiu um pouco
tímido.
“Mikhail.” Diz, me dando um sorriso. “Osman.”
“Mackenzie Minasian.” Digo a ele, pegando minha bolsa,
deslizando meus pés de volta em meus saltos que eu
discretamente removi debaixo da mesa. “Mas você pode me
chamar de Mack.” Digo a ele, contornando o outro lado da
minha mesa.
“Mack.” Ele repete, estendendo a mão para minha mão.
Quando deslizo a minha na dele, tenho o pensamento mais
estranho.
Essa é uma mão que vou segurar para sempre.
Deus, nunca estive mais errada.
 3
Roan
Não importa quanto treino se tenha, quantas vezes tenha
passado por isso, quão duro tentasse se tornar.
Levar um tiro dói como um filho da puta.
Sabia que ia acontecer quando ouvi a bala explodir no ar.
Apenas um piscar de olhos depois disso, senti o calor
abrasador de uma bala rasgando a carne.
Minha coxa.
O suficiente para evitar uma artéria.
Uma ferida de distração.
Ou Mack é uma péssima atiradora.
Ou ela é muito, muito boa.
De qualquer forma, porém, meus músculos da perna
cederam, joelhos dobrando, me mandando para o chão.
Consegui no último segundo possível apoiar a mão no chão,
impedindo minha perna ruim de bater, com o impacto
ricocheteando para cima, tornando a dor ainda pior.
“Roan!” A voz de Reign grita, derrapando até parar ao meu
lado, caindo.
“Apenas minha coxa.” Digo a ele, respirando lenta e
profundamente. “Alguém vai precisar tirar isso de mim, no
entanto.” Digo enquanto minha mão cobre a ferida, a pressão
tirando um pouco da dor.
“Nós cuidaremos de você. Só precisamos proteger a área.”
 “Ela entrou em um túnel.” Digo, empurrando meu queixo
em direção à parte de trás do terreno onde Sugar está
decolando para o outro lado da propriedade.
“Isso deve ter levado dias. Mesmo semanas.” Ele rosna, a
raiva crescendo. “Você deu uma boa olhada nela?”
Não há como parar o bufo que sai de mim. “Olhei, toquei,
provei...”
“Porra, você está...quanto sangue você está perdendo?” Ele
pergunta, olhando para minha coxa, claramente pensando que
eu estou enlouquecendo.
“Eu a conheço.” Digo, balançando a cabeça para mim
mesmo. “Conhecia.” Corrijo.
Não há outra maneira de pensar nela a não ser no passado.
Porque a garota que eu conheci todos aqueles anos atrás, não
é a mesma mulher com os olhos duros e a arma.
“Deixou uma boa impressão nela, hein?” Ele questiona,
bufando, balançando a cabeça.
As mulheres, ao que parece, no mundo dos Henchmen, pelo
menos, tem uma tendência a trazer muitos problemas com
elas. Reign aprendeu ao longo dos anos a encontrar um pouco
de humor nisso. O que provavelmente é um mecanismo de
enfrentamento muito necessário. “Vamos lá. Vamos entrar te
dar um shot, tirar a bala. E você pode me contar tudo sobre
isso.”
Com isso, me dão um ombro, sou levado para dentro,
apenas xingando um pouco pela dor que queima através de
mim.
 Reign pega o kit, Wolf me traz um pouco de uísque, e tenho
que deixar um pouco de dignidade enquanto abaixo minha
calça no sofá da sala comunal enquanto Pagan entra
carrancudo, pegando a pinça de um Reign hesitante, agachado
ao meu lado, e sem sequer um segundo de hesitação,
espetando-as no ferimento da bala.
A dor vem em muitos níveis.
Alguns de vocês podem morder os lábios e suportar sem um
som. É a única maneira de passar por uma surra sólida com
sua sanidade intacta.
Mas há outros tipos de dor que só se pode superar soltando
uma série de xingamentos que fariam um marinheiro corar.
“Quantas línguas foram essas?” Pagan pergunta
casualmente enquanto joga a bala em um copo sobre a mesa.
“Três, quatro?” Ele continua, me distraindo o suficiente para
que eu perca a garrafa de vodca até que ela está sendo
derramada sobre a ferida.
Depois disso, a pontada e o encadeamento dos pontos não
me pareceu tão mau.
“Bom como novo, cupcake.” Ele declara, batendo a mão no
corte costurado enquanto se move para ficar de pé. “Então,
quem é a garota louca com a arma?” Ele pergunta, pegando a
garrafa de vodca enquanto se senta na cadeira, nem mesmo se
preocupando em lavar meu sangue enquanto vira a garrafa
para beber.
“Reign, sinto muito.” Roderick interrompe a conversa,
entrando na sala com uma Livvy preocupada em seus
calcanhares.
 “Não. Concordo. Isso é por minha causa. Eu deveria saber.
Tenho que lembrar que não existe um período de silêncio em
nosso mundo. Toda vez que começamos a relaxar, algo novo
acontece.”
“Ouvi dizer que ela era gostosa.” Pagan interrompe. “Ela era
gostosa?”
“Ela é gostosa.” Concordo, sentindo uma agitação por
dentro, algo não desconhecido, apenas enterrado há muito
tempo, apenas uma memória que tentei esquecer.
“Roan ia apenas explicar como ele a conheceu.” Explica
Reign.
“Estou tão feliz por ter voltado para ouvir a história.” Pagan
disse, sorrindo.
“Quem é ela?” Wolf pergunta, resmungando mesmo quando
ouvimos mais motos na rua. E embora ninguém pudesse
realmente ouvi-las, posso sentir Lo e sua equipe no caminho,
prontas para repreender seus homens por não estarem mais
em seu jogo, por se distrair. Quase me sinto culpado por não
ter minha bunda entregue a mim também. Talvez Reign
imaginasse que um buraco de bala fosse punição suficiente.
Especialmente quando se tem Pagan como babá.
“O nome dela é Mackenzie Minasian.” Digo. “Ela foi uma
marca minha...quinze anos atrás. Ela deveria estar morta.”
“Deveria?” Wolf esclarece.
“Sim, deveria.”
A culpa, familiar, consumidora, invade meu sistema.
Como um todo, meus trabalhos eram trabalhos. Minhas
marcas eram marcas. Tudo era feito por ordem ou por
necessidade para salvar minha própria bunda. Não me
arrependo do que precisei fazer para permanecer vivo ou em
nome do meu país.
Mas Mack?
Porra, Mack.
Sim, eu me arrependia disso mais do que tudo. Ela era o
único fantasma que me assombrava, o único rosto que eu via
em meus sonhos, a única lembrança com a qual me castigava.
Mesmo depois de todos esses anos.
“E ainda assim...” Pagan diz, acenando com um braço para
o pátio, “aqui está ela. Tomando um pedaço de você. Você deve
ter fodido muito com ela...”
“Essa é uma maneira de colocar isso”, concordo, “Mack era
sobrinha de um banqueiro na Armênia que ajudava o
terrorismo. Mas precisávamos de provas.”
“Parece que nosso bom e velho rapaz aqui esteve envolvido
em alguma sexpionagem antiquada.” Pagan declara
alegremente, fazendo Reign erguer as sobrancelhas. Não sei
dizer se é curiosidade ou decepção por usar uma mulher
assim.
Como um todo, Reign não exigiu saber muito sobre meu
passado, entendendo que alguma merda não era minha para
falar, que havia questões de segurança nacional em risco.
Mesmo se eu estou queimado, fora disso para sempre. Ele não
bisbilhotou. E não fornecia mais do que precisava.
Ele sabia que fiz inimigos, mas também imaginava, assim
como eu, que desde que eu estava fora, ninguém se
incomodaria em me rastrear.
 “Você acata suas ordens.” Digo a Pagan. “Concorde ou não
com elas. O trabalho era conseguir a confiança dela, obter a
informação.”
“Parecia jovem.” Reign murmura.
“Ela tem trinta e quatro.” Eu fiz às contas.
“E você disse que isso foi...quando?” Reign pergunta, e não
há dúvida agora. Há um julgamento ali. E, além disso, eu
mereço.
“Quinze anos atrás.”
“Para aqueles lentos em matemática, isso significa que ela
tinha dezenove anos.” Pagan oh-tão-ajudante fornece. “E você
tinha o quê? Trinta?”
“Todos nós entendemos. Eu fui um merda. Fiz uma merda.
É por isso que todos vocês podem imaginar o quão chateada
comigo ela está. Mesmo depois de todo esse tempo. Em minha
defesa”, digo, olhando para Reign , “pensei que ela estivesse
morta. O trabalho foi lavado. Todo mundo deveria estar morto.
Eu não achava que havia algo para vir e me morder na bunda.”
“Ou na coxa.” Pagan intervém novamente, nunca sabendo
quando manter sua boca fechada. “Mas a bunda teria sido
mais engraçado. Ou se ela atirasse em uma bola ou...”
“Ok,” Reign corta, mas seus lábios estão se contraindo. “Já
que você pensou que ela estava morta, estou imaginando que
não sabe nada sobre ela ou seus contatos estarem vindo atrás
de nós, e você é apenas uma vantagem adicional.”
“Eu a perdi.” Sugar rosna, entrando pelas portas, cada
músculo tenso. “Ela se jogou da porra de uma ponte.”
Acrescenta, passando a mão pelos cabelos suados.
 Não há como confundir a sensação de desmaio com a
imagem conjurada em minha cabeça.
Mas, eu me lembro, ela estava com raiva.
Não suicida.
Ela não teria pulado se fosse morrer. Apenas assumiu um
risco calculado, pensando que Sugar não a seguiria. Ela não
poderia saber, com certeza, que Sugar era um nadador de
merda. Mas sei que Mack era incrível. Ela teve aulas antes
mesmo de começar a escola, ia a uma piscina local todo verão.
Eu a vi dando voltas intermináveis na piscina da casa do tio.
Era sua forma de exercício escolhida porque, em suas próprias
palavras, ela não precisava ficar toda suada fazendo isso.
Tinha sido poderosa na época, como uma menina muito mais
magra, limítrofe, toda aquela gordurinha do início da
adolescência se foi há muito tempo. Agora, porém, seu corpo é
uma prova de trabalhar incansavelmente. Seus braços estão
mais tonificados. Minha aposta está em ela ser uma nadadora
ainda mais habilidosa agora.
Ela está fugindo.
Foi um pouco dramático, claro, mas ela está bem.
Ela voltará para mais se aquele olhar em seus olhos foi algo
para se passar.
Tenho certeza de que há algo pessoal envolvido, mas Reign
está certo. Não temos ideia se é maior que isso, se ela está
vindo atrás de todos nós, pelo comércio de armas.
Tudo o que sei é que a mulher que apontou uma arma para
mim com mãos firmes estava longe de ser a garota que eu
conhecia tão bem.
 Não tenho ideia do que ela é capaz agora.
“Precisamos ligar para Cash e o resto dos caras.” Declara
Reign, as engrenagens girando. “Eles vão terminar a entrega
de manhã. Eu os quero a caminho de casa logo depois. E todo
mundo precisa ser chamado. Precisamos escorar este lugar
novamente. Fazer turnos de guarda de oito horas. Enquanto
fazemos isso, vamos trazer Janie e Alex aqui para tentar
descobrir o que essa mulher Mackenzie tem feito desde a
última vez que Roan a viu.”
Com isso, todos entram em ação.
Enrolo-me, levantando minha perna com a mão para tirá-
la do sofá para que possa ficar de pé.
“Roan...” Reign começa, balançando a cabeça.
“Estou bem.”
“Tire a noite livre.”
“Eu a conheço melhor do que ninguém.” Digo a ele. “Se
alguém vai ser capaz de encontrá-la, sou eu.”
“Sim.” Ele concorda parado lá enquanto lentamente faço
meu caminho até a porta. “Mas o que você vai fazer se
encontrá-la?” Ele pergunta, me fazendo parar na porta por um
longo momento.
“Honestamente,” começo, meio virando para trás. “Não sei.
Mas, veremos.”
Eu não imagino os olhos em mim enquanto
cuidadosamente vou através da pequena multidão reunida na
frente.
Todos eles têm perguntas.
E eu, bem, eu estou com poucas respostas no momento.
 Então vou para a minha moto, cerro os dentes
equilibrando-a com a minha perna ruim, depois saio.
De início não tenho um plano em mente. Só preciso de
espaço. Preciso pensar.
Dirijo até a ponte em que Sugar a perdeu, vou até a borda,
olhando por cima, descobrindo que preciso dessa garantia.
Que ela poderia sobreviver ao impacto, que poderia chegar à
praia.
Agora que sei que não a matei, não posso ser a razão pela
qual ela encontrou seu fim.
Uma vez, eu não tive escolha.
Desta vez, eu tenho.
Ou, pelo menos, eu espero que sim.
Se isso fosse apenas pessoal, apenas uma mulher se
vingando de mim, tenho a sensação de que Reign me deixaria
jogar. Claro, ele aumentará a segurança. Ele se certificará de
que nada como isso possa acontecer novamente.
Eu suportaria uma vida inteira de gozação depois de tudo
dito e feito. Mas ninguém tirará sangue dela.
Mas se ela se envolveu em algo, ou - pior ainda - se ela criou
algo com a intenção de vir para o que Reign trabalhou tão duro
para construir, para manter-se unido mesmo nos momentos
mais difíceis. Bem, se for esse o caso, eu não tenho ideia se
poderei fazer isso.
Salvá-la.
E, porra, eu tenho que salvá-la.
Eu devo isso a ela.
Depois de tudo.
 Depois de tudo que a fiz passar.
Depois de todas as mentiras e manipulações.
O mínimo que eu posso fazer é garantir que ela se afaste
disso tudo dessa vez.
Algo que eu não fui capaz de fazer da última vez.
Eu apenas me afastei dos destroços.
E dela.
Ao fazê-lo, deixei para trás algo vital de mim.
Algo que só ela já possuiu.
 - PASSADO -
Roan - 15 anos atrás
Não deveria ter sido tão fácil.
Ela está em um país estrangeiro.
Eu sou um completo estranho.
E ela é linda pra caralho.
Não havia razão para ela ser um alvo fácil.
Quase não a reconheci quando entrei no banco depois de
abrir uma conta com meu novo nome.
Na minha cabeça, eu estava imaginando alguém com uns
bons trinta quilos a mais, alguém um pouco incerta, talvez
hesitante em falar comigo.
Então, a realidade, uma mulher em forma, talvez até um
pouco magra, vestindo uma calça cinza apertada e uma regata
de seda branca, seus cabelos longos e brilhante torcido na
parte de trás de sua cabeça, feliz, ansiosa até, para falar
comigo, simplesmente não fazia sentido.
Ela não deveria ter concordado em sair comigo, em sair para
comer comigo. Não com tão pouco estímulo de qualquer
maneira. Eu imaginei que levaria semanas para 'fazer alguns
serviços bancários' antes que ela se sentisse familiarizada o
suficiente para deixar o local comigo.
Mas eu subestimei seu nível de isolamento e solidão. Ela
estava morrendo de vontade de conversar, de conexão.
Naquele primeiro dia, fizemos uma caminhada ao sol. Ela
soltou os cabelos, virou o rosto para o céu, absorvendo os raios
enquanto me contava que mal via o sol há semanas, sempre
enfiada no banco.
Comemos hats zhingyalov, regado com tan - algum tipo de
bebida de iogurte, conversamos um pouco sobre por que ela
estava na Armênia, por que eu estava, supostamente, na
Armênia. A negócios. Que ela não me pediu explicações.
Porque quase ninguém pedia para você explicar sobre isso,
muito menos uma garota da idade dela que provavelmente
estava intimidada pela ideia de um empresário e não queria
parecer jovem e desinformada se não pudesse manter uma
conversa nesse sentido.
Foi leve, fácil.
E foi quase sem esforço fazê-la concordar em me encontrar
na noite seguinte para o jantar.
“Então, você gosta da Armênia?”
Essa foi minha conversa principal depois que fizemos
nossos pedidos no restaurante, seu dedo traçando
ansiosamente o suor do lado de fora de seu copo de água.
Sem álcool, apesar de poder pedir. A Armênia era um pouco
estranha com sua idade para beber. Maior que 21 anos era
como nos EUA, mas se você tivesse dezoito a vinte anos, se
estivesse com alguém com mais de vinte e um, também poderia
beber.
Eu pedi uma bebida.
Porque beber sempre foi uma coisa boa nos empregos. Nos
deixava soltos, os fazia falar mais.
E, normalmente, alguém da idade dela, sempre querendo se
mostrar adulto, pedia uma bebida.
 Ela pediu água.
“Honestamente, eu nem sei”, ela me disse, encolhendo o
ombro descoberto pela pequena alça de seu vestido floral que
havia escorregado de seu ombro. “Passo a maior parte do
tempo no banco. E, ah, não me sinto confortável andando por
aqui à noite sozinha. Quero dizer...nada contra a Armênia.
Também não faria muito isso em casa. É apenas...”
“Você quer estar segura.” Digo.
“Exatamente.”
“Mas você está aqui com alguém...”
“Meu tio e minha tia, sim. Mas meu tio...ele trabalha muito.
Minha tia, bem, não sei o que ela faz. Mas ela também não está
em casa com frequência. Eles me disseram todos esses ótimos
lugares para ir, mas eu simplesmente...não fui.”
“Como onde?” Pergunto, tendo passado as últimas noites
debruçado sobre guias, tentando entender a situação,
descobrir pontos de discussão para nossos encontros.
“Disseram que a Praça da República é linda. E os jardins
na área de Cascade. Há um monte de livrarias únicas na
Avenida Mashtots. Ah, e esta, hum...caverna de batatas?” Diz,
franzindo as sobrancelhas como se talvez ela não estivesse se
lembrando disso corretamente.
“Casa de Levon.” Digo. “A esposa de um homem disse a ele
para encontrar uma caverna de batatas. Mas por algum
motivo, ele foi ao mar por algumas décadas e criou este
labirinto gigante de túneis.”
“Sim! É isso. Parece interessante. Acho que eles fazem
tours.”
 Tenho certeza que eles fazem.
E com a mesma certeza de que tê-la sozinha nos túneis
seria ainda melhor.
“Talvez possamos ir algum dia.”
“Sim?” Ela pergunta, olhos brilhantes, sorriso um pouco
inseguro, mas não porque não queria ir comigo, porque talvez
uma vozinha estivesse dizendo que eu estava brincando com
ela, que não estava realmente interessado.
Talvez houvesse alguma insegurança ali, afinal.
Por que, não tinha certeza.
Era quase doloroso olhar para ela, era tão linda.
Especialmente assim. Fora da roupa de trabalho. Em algo que
se sentia confortável, algo que também era um pouco mais
justo, com um decote mostrando onde um pequeno pingente
de prata estava pendurado entre seus seios com os cabelos
soltos, brincando sobre os ombros, descendo pelas costas, algo
que ela tocava quando a conversa diminuía, um pequeno tique
nervoso.
Maravilhosa.
Apenas, imaginei, um pouco inexperiente.
Talvez especialmente com homens mais velhos.
“Se você não se cansar de mim antes de chegarmos lá.” Digo
a ela, dando-lhe um sorriso tímido, algo que a faz revirar os
olhos como se nunca tivesse ouvido nada mais ridículo antes.
A partir daí, ela me contou sobre seus pais, sobre os amigos
que deixou para trás. Ou, mais precisamente, pessoas que ela
achava que eram amigas, mas que não tinham contato desde
que largou a faculdade e se mudou temporariamente para um
novo país.
“Acho que suas vidas estão seguindo sem mim.” Diz,
tentando não parecer afetada, mas seu olhar é por cima do
ombro, seu tom baixo um pouco mais do que o habitual.
Incomoda-a ser deixada para trás, ser esquecida.
Então minha atenção, bem, é necessária. E
constantemente. Especialmente com o quão frágil sua
confiança está no momento.
Ela quer saber se eu não a esqueceria.
Eu não tinha ideia que seus amigos eram idiotas.
Seria impossível esquecê-la.
Os trabalhos de Romeu deveriam ser fáceis.
Depois de trabalhar em operações secretas por tempo
suficiente, se aprende a investigar rapidamente uma pessoa,
ver exatamente o que ela está procurando, o que precisa. Então
tudo que se tem que fazer é ser essa pessoa para elas.
O que quer que elas precisem de você, você lhes dá. De novo
e de novo e de novo, até que se acostumarem, até que contem
com isso, até que não possam viver sem isso.
E então você pega o que precisa delas.
Uma vez que se tem, você vai embora.
Não há como se envolver emocionalmente porque não se é
você mesmo quando está com elas, você é alguma fantasia,
algum sonho ganhando vida.
Enquanto estou sentado com Mack, contando a ela
histórias sobre todos os lugares que vi, todos os contratempos
da barreira do idioma, a vez que uma senhora na Itália me
bateu com uma colher de pau quando eu acidentalmente
perguntei a ela se eu poderia foder sua filha...uma frase que
me foi dada por um cara qualquer na rua a quem pedi ajuda
para traduzir e que deve ter rido bastante às minhas custas.
“O que você estava realmente tentando perguntar a ela?”
“Se podia alugar o quarto dela. Desnecessário dizer que
aprendi italiano muito rapidamente depois disso.”
Eram pequenas maneiras de deixá-la entrar, deixá-la
conhecer o meu verdadeiro eu. E ficou difícil depois de apenas
alguns encontros não simplesmente dar a ela a atenção que
queria. Não apenas porque era o trabalho, mas porque eu
queria dar a ela. Porque a maneira brilhante como ela ria era
inesperadamente viciante. Porque o sorriso que se espalhava
em seu rosto quando experimentava algo novo - as prateleiras
intrincadamente esculpidas e os tetos dourados nas livrarias
que ela queria ver, subindo as escadas na área de Cascade,
todos os quinhentas e setenta e duas degraus, embora eu
tenha dito a ela que havia uma escada rolante lá dentro - era
o suficiente para parar um homem em seu caminho apenas
para que ele pudesse notar.
O gemido baixo que ela faz quando prova algo novo para ela
é a coisa mais erótica que já ouvi na minha vida.
Ela ainda está um pouco insegura comigo, provavelmente
até preocupada porque eu não fiz um movimento, então ela
não conseguiu fazer o primeiro, mas preferiu acidentalmente
encostar seu braço no meu quando nos sentamos lado a lado,
ou ter sua perna deslizando contra a minha quando ela
cruzava a dela, ou até mesmo esbarrar em mim enquanto
caminhávamos como se estivesse distraída, não prestando
atenção para onde estava indo.
Viu, eu queria vê-la, passar tempo com ela.
E não apenas porque o arquivo me mandava, porque as
ordens eram para me aproximar, porque eu queria o
reconhecimento quando finalmente terminasse o trabalho,
queria que isso me levasse a um trabalho mais arriscado, do
tipo pelo qual eu ansiava.
Não.
Eu só queria.
Eu.
Como pessoa, não como agente, não como alguém com um
trabalho a fazer.
Era um problema.
Eu sabia disso mesmo quando a levei para a Avenida
Mashtots, como ela havia mencionado, enquanto seus olhos se
iluminavam, enquanto seu sorriso se espalhava.
Eu deveria ligar para meu supervisor nesse tipo de
situação, dizer a ele, fazer com que cancelasse isso, passar
para o próximo, deixar um agente diferente assumir o caso.
Mas, francamente, a ideia de outra pessoa levá-la a esses
lugares, ser agraciada com seus sorrisos, ouvir sua risada e
não apreciá-la em um nível humano, sim, fez meu estômago
dar um nó, torcer dolorosamente.
Então fiz o impensável.
Eu não disse nada.
 Comprometi a missão porque a ideia de outra pessoa
compartilhar seu tempo me encheu de ciúmes como nunca
tinha conhecido antes.
“Oh, uau,” Sua voz sai dela, me tirando dos meus
pensamentos, arrastando minha atenção para ela ali parada,
sua mão pressionada sobre seu coração, olhos arregalados,
lábios entreabertos, a brisa jogando seus cabelos para trás
sobre seus ombros, provocando as bordas atrás dela.
São apenas as fontes.
Claro, elas são bonitas de se ver, mas é apenas uma coleção
de fontes em uma praça.
Mas ela está olhando para elas como se fossem a Capela
Sistina, como se fossem as pirâmides. Como se fossem algo
para se admirar.
Mas, imagino, enquanto estou olhando ela ficar ali, usando
um vestido preto simples e sapatilhas, estou olhando para ela
com o mesmo tipo de admiração.
Então, quem diabos sou para dizer alguma coisa?
“Eu gostaria de ter uma câmera.” Ela declara com um
suspiro. Já havia me contado sobre seu celular morto, graças
a deixá-lo cair no banho na noite anterior, que ela teve que
esperar mais um dia para que seu tio lhe desse um novo.
“Então eu poderia sentar ali mesmo”, diz, apontando para o
espaço entre duas das maiores fontes de água. “E fazer você
tirar minha foto como um turista bobo, e postar como se fosse
uma foto espontânea não planejada.”
“Vá se sentar.” Digo, pegando meu celular no bolso, abrindo
a câmera.
 “Eu estou sendo boba.” Diz, balançando a cabeça.
“Agora que você colocou a imagem na minha cabeça, quero
a foto.” Digo, acenando para ela em direção à borda enquanto
me posiciono.
“Devo olhar para as fontes?” Pergunta enquanto
cuidadosamente inclina as pernas para o lado, fazendo-as
parecer mais longas, colocando o braço bem atrás para
arquear as costas para a direita.
“Não, você deve olhar direto para mim e sorrir.” Digo,
observando seu olhar cair por um segundo antes de levantar.
E então atirando um maldito sorriso radiante em minha
direção.
Tiro a foto, sem saber que será a única dela que eu teria,
que me pegaria enviando para o meu e-mail toda vez que
tivesse que comprar um novo celular, baixando-a, guardando-
a na carteira, olhando para ela todas as noites.
É um risco carregar qualquer coisa pessoal com você.
Especialmente fotos de pessoas com quem se importa. Um
número incontável de idiotas no mundo as usaria alegremente
contra você de maneiras cruéis e sádicas.
Mas achei que ela estava morta.
Então não havia risco.
Apenas um castigo diário e doloroso.
Pelo que fiz com ela.
“Como ficou?” Ela pergunta enquanto me movo para sentar
ao lado dela, enfiando meu celular no bolso do peito.
“Linda.” Digo, chegando mais perto dela do que tinha me
permitido ficar.
 “Deixe-me ver.” Ela exige.
“Não. Você vai ter que confiar em mim.”
“Bem, se você não vai me mostrar, vou ter que ver por mim
mesma.” Ela declara, estendendo a mão por cima de mim para
pegar o celular.
Mas minha mão se move para cima, fechando em torno
dela. Meus dedos deslizam, puxando para baixo para
descansar em minha coxa enquanto minha outra mão se
levanta, escovando alguns de seus cabelos para trás do ombro,
depois plantando na lateral de seu pescoço, meu polegar
acariciando a linha de sua mandíbula, inclinando-a para cima
ligeiramente quando a timidez a faz tentar abaixar a cabeça.
Isso não foi frio ou calculado.
Não há nada desinteressado no jeito que estou bebendo
tudo dela.
Suas bochechas coram levemente, seus cílios tremulam
contra suas bochechas, seus lábios se separam, sua
respiração fica presa em seu peito.
Há uma tensão semelhante na minha, antecipação
enjaulada lá por um longo momento antes de minha cabeça
inclinar para baixo, observando enquanto seus cílios se
fecham, depositando aqueles olhos castanhos mel dela.
Uma fluidez toma conta de seu corpo quando meus lábios
selam aos dela. Sua parte superior do corpo vacila em direção
ao meu enquanto sua mão levanta se fechando em volta do
meu braço, seus lábios ganham vida sob os meus, tomando,
então exigindo mais.
 Minha língua traça seus lábios, sentindo-os se separarem,
me convidando a entrar. Assim que minha língua se move
sobre a dela, um gemido baixo e gutural escapa dela. O som se
move através de mim, provocando cada terminação nervosa,
fazendo meu pau endurecer quando suas unhas começam a
cravar em meu braço, a outra segurando minha mão com força
suficiente para machucar seus dedos, mas ela está muito
absorta para perceber seus dentes beliscando meu lábio
inferior, enquanto um arrepio percorre seu sistema.
Ela teria continuado para sempre.
Eu poderia tê-la tomado ali mesmo.
No final, preciso acabar com isso, pressiono seus lábios com
força por um último momento antes de me afastar,
descansando minha testa na dela.
Outro gemido escapa dela, um som um pouco desapontado.
“Estamos em público.” Lembro-a suavemente, apertando
sua mão.
Outro som sai dela, algo próximo a um resmungo quando
sua cabeça deixa minha testa, caindo no meu ombro em vez
disso, o rosto virando no meu pescoço, colocando um beijo
doce lá.
Meus olhos se fecham enquanto respiro longa e
profundamente, tentando ignorar a agitação em meu
estômago.
Culpa.
Não há outra palavra para isso.
É novo para mim.
 Usei inúmeras pessoas em minha carreira para conseguir o
que eu precisava, para alcançar um objetivo.
Eu nunca tinha sentido culpa.
É um trabalho.
Servia a um bem maior.
Não havia nada para se sentir mal.
Mas sentir a respiração quente de Mackenzie no meu
pescoço enquanto ela solta o que só pode ser chamado de
suspiro, enquanto seu peso pressiona mais em mim, enquanto
seu corpo macio se funde contra o meu, sim, não há como
negar.
Estou me sentindo culpado.
E quase nada aconteceu ainda.
Eu mal posso imaginar o quão horrível vou me sentir antes
que tudo isso acabasse.
“Vamos sair do público então.” Ela murmura, a voz pouco
mais do que um sussurro.
A pontada de necessidade é instantânea e quase
esmagadora.
O trabalho diz para fazer isso, levá-la para os lençóis, para
chegar ao próximo nível de confiança através da intimidade,
através de uma série de orgasmos.
Mas tudo o mais em mim diz não.
Agora não.
Não para ela.
Não importa o quanto eu quero, quero ela.
Será errado.
 Não tenho certeza se eu superarei a culpa se fizer isso com
ela.
Acontece que eu estou absolutamente certo.
 4
Mackenzie
Minhas roupas estão quase secas quando saio do porão algum
tempo depois que o sol finalmente nasceu, esperando meu
Uber enquanto me escondia entre os prédios, sabendo que eles
estariam me procurando. Sabendo que as pessoas em
Hailstorm estariam procurando por mim.
A exaustão está puxando minhas pálpebras enquanto volto
para o hotel.
Havia algumas opções decentes, um punhado de escolhas
em Navesink Bank. Vários deles davam para o próprio rio,
provavelmente os maiores atrativos de turistas como eu.
Mas escolhi um sem cerimônia entre uma cafeteria e um
antigo restaurante fechado, sem vista real, exceto para a
estrada em frente, a mercearia do outro lado da rua, os
horríveis arcos dourados do McDonald's.
Aprendi há muito tempo que não se escolhe um quarto de
hotel pelas belas vistas. Se escolhe aqueles que permitem ver
todas as saídas da sua janela, que tenham várias maneiras de
se esquivar se a merda atingir o ventilador.
Não fiz muitos amigos ao longo dos anos. Às vezes, se eles
ficavam chateados o suficiente, vinham e me encontravam.
Quando se leva um chute na bunda várias vezes, se
aprende rapidamente como ter certeza de que ninguém pode
se aproximar de você.
 O quarto em si não tem muito para falar, com uma cama
queen-size dominante, uma pequena mesa, um banheiro
recém-reformado. O tapete cinza, os lençóis brancos e até as
cortinas da janela estão surpreendentemente limpas. E, ei, o
café da manhã estava incluído. Se você considerar café com
gosto rançoso e uma tigela de cereais. Felizmente, depois de
anos experimentando tarifas muito piores, eu considero.
Tirando minhas roupas, vou em direção ao banheiro,
verificando meu reflexo no espelho.
Os círculos roxos formam uma bela imagem. E devo ter
arranhado minha cabeça contra algo tentando abrir um túnel
para o complexo dos Henchemen. O sangue está seco, mas
explica os olhares constantes pelo retrovisor durante todo o
trajeto até o hotel.
Pelo menos não ficará marcas.
Com isso, entro no chuveiro, lavando o cheiro do rio dos
meus cabelos, esfregando-o do meu corpo.
Eu gostaria de poder dizer que sabia imediatamente, que
não fiquei tão perdida em meus próprios pensamentos
enquanto limpava, me secava e enrolava em uma toalha.
Mas não é até que minha mão alcança a maçaneta e abro a
porta alguns centímetros que sei.
Alguém está no quarto.
Voltando-me, enfio a mão na bolsa de produtos de higiene
pessoal no balcão, puxo a arma enquanto abro a torneira da
pia para abafar o som de puxar a trava deslizante, depois
desligo a água, abrindo a porta enquanto respiro lentamente.
 “Ruger LCP. Isso é uma arma feminina.” A voz de Roan me
informa, casual, despreocupada.
E lá está ele, sentado na cadeira giratória de escritório, de
costas para a mesa.
“Sim, bem, cabe no meu estojo de maquiagem.” Digo a ele,
levantando meu queixo um pouco, tentando dizer se ele está
armado.
“Aquela M&P Shield era sexy.” Acrescenta, referindo-se à
arma que usei para atirar nele. “Um ou dois pontos-oh?”
“Dois. Tem um aperto melhor.”
“Mais fino também. Você tem mãos pequenas. O SR9C
embaixo da cama também é bom.”
Ele varreu o local.
Ele ficou no meu quarto tempo suficiente para varrer o
lugar, e eu não tinha ideia.
O que diabos há de errado comigo?
“Você perdeu o...”
“Springfield XD no bolso lateral de sua mochila?” Ele me
corta, sorriso puxando seus lábios. “Tenho que dizer, manter
sua munição extra em um estojo de absorvente interno é algo
que nunca vi antes.”
Houve uma pequena e irracional onda de insegurança com
a ideia de ele encontrar meu suprimento de absorventes. Mas
isso é apenas um resquício do antigo eu, o eu que ele conhecia
e, portanto, sua presença me lembra.
“O que posso dizer, sou engenhosa.”
“Quem é o seu fornecedor?”
 “Por quê? Você quer fazer parceria com eles?” Pergunto,
fingindo não notar o jeito que meus cabelos estão pingando
água pelos meus braços, minhas costas, meu peito. “Um
espião de alto nível para um traficante de armas. A queda
doeu?”
“Não foi tão ruim quanto uma bala na coxa.”
“É um pequeno ferimento na carne.”
“Já teve uma bala pescada por um lutador de gaiola?”
“Lutador de gaiola? Não. Um ladrão de joias em Cádiz uma
vez, sim.”
“Você levou um tiro?”
Isso é preocupação em sua voz?
Não.
Não pode ser.
Isso é apenas o velho eu tentando encontrar algo cativante
nele, algo bom.
O novo sabe melhor.
“Sim. Rasguei uma gordura da bunda que eu
provavelmente precisava perder de qualquer maneira.” Digo a
ele, encolhendo os ombros. Não tinha sido capaz de fazer isso
quando levei um tiro, veja bem.
Cádiz foi há cerca de quatorze anos. Eu era jovem, nova,
estúpida e mole. Tinha ficado doída. Tinha chorado. Marco, o
ladrão de joias, teve pena de mim e me remendou. Eu ainda
tenho a bala em uma caixa de joias no meu armário. Não gosto
de lembranças como um todo, mas sua primeira bala, sim, é
algo que se segura.
“Por que você levou um tiro?”
 “Eu fiz a pergunta errada para as pessoas erradas.”
“Que pessoas? Que perguntas?”
“Veja, você parece estar um pouco confuso. Sou a única
com arma aqui.” Lembro-o, acenando um pouco de um lado
para o outro.
“Sei disso.” Ele concorda, balançando a cabeça.
Calmo.
Casual.
Não ameaçador.
O que exatamente um eu que estava no meu jogo e sabia
que é suspeito, teria reagido imediatamente.
Mas, como quase tudo o que aconteceu nas últimas doze
horas provou, eu estou muito fora do meu jogo.
Descubro isso tarde demais, no entanto.
Um segundo, tenho a clara vantagem.
No outro, Roan está fora de sua cadeira mais rápido do que
qualquer um, em geral, poderia se mover muito menos um com
um buraco de apenas algumas horas na perna deveria ser
capaz, sua mão agarrando meu pulso enquanto ele me
empurra para trás, batendo-me contra a parede, prendendo o
pulso e, portanto, a arma contra a parede acima da minha
cabeça.
Seu corpo inteiro pressiona o meu, sólido, familiar de uma
forma distante. E não há nada, nada entre nós, exceto por uma
toalha fina, jeans e camiseta. Posso sentir cada entalhe de seus
músculos, a curva dura de seus ossos do quadril esmagando
minha pélvis.
 “Você está muito bem hoje em dia, Mack. Mas, desculpe
dizer isso, querida, estou melhor.”
É o carinho que faz isso.
Consigo romper a névoa em meu cérebro, silenciar a
vozinha que quer que eu memorize a forma como seu corpo se
encaixa no meu.
Tudo se vai em um piscar de olhos.
Deixando apenas a raiva familiar em seu lugar.
Braços presos, corpo preso, eu não tenho muitas opções
para uma luta limpa.
Mas, para minha sorte, há muito superei minha aversão a
lutar sujo. O fato é que, quando se enfrenta alguém mais alto,
mais largo, mais forte, mais treinado do que você, tem que usar
o que puder a seu favor. Cabelos puxados, a orelha mordida a
virilha ajoelhada.
Ou, neste caso, usando a bola da mão livre para bater com
força em uma ferida nova e dolorida.
“Foda-se.” Roan rugi, a mão soltando meu pulso, me dando
liberdade suficiente para puxar, virar a arma na minha mão,
agarrar, balançar, chicoteando-o na bochecha antes que ele
possa ver direto da dor lancinante em sua perna .
Não há tempo para aproveitar minha vantagem, no entanto,
porque Roan foi treinado para lutar contra a dor, porque nem
mesmo o tempo pode arrancar esse tipo de habilidade.
Roan não ficou mole.
Antes que eu possa calcular meu próximo movimento, ele
está puxando a arma das minhas mãos, bloqueando um
ataque do meu outro braço, girando meu corpo ao redor,
prendendo meu braço contra minhas costas entre minhas
omoplatas, seu outro braço ancorando na parte superior do
meu peito.
“Acalme-se, Mack. Não quero machuca-la.” Ele diz, a voz
calmante.
Ele não quer me machucar.
Bem, é tarde demais para isso, não é?
“Quem disse que sou eu quem vai se machucar?” Pergunto,
levantando minha bunda, me dando espaço suficiente para
escapar do aperto no meu peito, me deixando virar, acertando
um golpe de faca em sua mandíbula enquanto tento libertar
meu pulso preso em um aperto punitivo.
“Mack...” Sua voz é um aviso.
Mas, bem, não teria chegado a lugar nenhum na vida se
não tivesse aprendido a desconsiderar isso.
Ainda tenho uma chance.
Afastar-me.
Encontrar um novo lugar para me esconder.
Reagrupar.
Descobrir meu próximo passo.
Só tenho que me afastar dele, descer as escadas mais
rápido do que ele, o que não deve ser um problema com sua
perna. Então estarei livre.
Não tenho certeza do quanto The Henchmen, e seu código
sobre as mulheres, passou para ele, mas eu irei em frente e
testarei.
Afrouxo meu braço um pouco, deixo seu aperto firme, então
puxo, e solto um grito, caindo de joelhos.
 “Foda-se.” Roan sussurra, soltando-me.
Acho que onde eu tinha endurecido, ele amoleceu.
“Merda, Mack. Deixe-me olhar...”
Suas palavras são cortadas quando jogo para cima, o topo
da minha cabeça pegando-o sob o queixo.
Estou me virando para atacar novamente, o que espero que
me dê tempo suficiente para chegar à porta quando sinto a
dobra da minha toalha afrouxar.
Mas essa é a menor das minhas preocupações quando Roan
se recupera mais rapidamente do que eu pensava que ele faria.
Mas ele não ataca.
Talvez isso seja contra seu código.
Mas o que não é, porém, é jogar.
Suas mãos afundam em meus ombros, empurrando para
trás com toda a força em seu corpo forte, me derrubando, me
mandando voando para trás na cama.
Ele solta uma mera respiração depois, a pélvis esmaga a
minha, os pés enganchando minhas panturrilhas,
imobilizando-as enquanto ele se esquiva das minhas mãos
voadoras, esperando a oportunidade de agarrar cada pulso,
então empurrando para frente, prende os dois contra a cama
acima da minha cabeça, fazendo seu corpo se curvar para
frente, arqueando-se sobre mim.
“Chega.” Ele rosna quando tento me empurrar para cima
para me libertar. “Chega, Mack.” Ele ordena, a voz mais calma,
quase mais suave.
E, sim, é ai que percebo que minha dobra soltou, que o
material da toalha se abriu, criando uma linha de carne no
centro do meu peito, as protuberâncias dos meus seios meio
expostas. Embora uma pequena quantidade da minha
modéstia foi salva pelo fato de que meus mamilos ainda não
tinham se libertado. Mas eles haviam endurecidos, pequenas
bolinhas sob a toalha fina e lavada demais, ali, inconfundíveis,
imperdíveis.
Ele viu.
Ele viu tudo.
“Saia de cima de mim.” Exijo, a voz um pouco etérea. Mas
só porque eu estou sem fôlego. Essa é a única explicação
lógica.
“Acalme-se.” Ele dispara de volta, apertando cada vez mais
forte em meus pulsos enquanto tento me afastar.
“Saia de perto de mim.” Não a como negar um pouco de
histeria imbuída nas palavras. Não tenho certeza de onde vem,
qual é o raciocínio, mas está lá, no entanto.
E isso faz os olhos de Roan ficarem um pouco escuros, suas
sobrancelhas baixando.
“Não vou machucar você, Mack. Apenas se acalme.”
“Você não pode me dizer o que fazer.”
“Tenho setenta quilos em você, e está presa. Sou o único
que pode dizer o que você faz agora. Pode não gostar disso, mas
é assim que é.”
“Seu lábio está sangrando.” Digo quando percebo, tendo um
pouco de satisfação no lento gotejamento em seu queixo.
“Sim, bem, eu subestimei você.” Ele admite.
“Muitos homens cometem esse erro.” Digo. Por nenhuma
outra razão além de esperar que isso o incomode naquele nível
básico de ‘ninguém toca o que eu toquei primeiro’ que tantos
homens pareciam possuir.
“Muitos homens em Cádiz?” Pergunta, inclinando a cabeça
um pouco para o lado.
“Cádiz, Sochi, Teerã, Botsuana...”
Para isso, suas sobrancelhas franzem, seus lábios se
separam. Posso ver as engrenagens girando, posso vê-lo
montando tudo.
“Você tem me seguido?” Pergunta, a voz um sussurro.
“Engraçado como alguém treinado para detectar um rabo
perde um por quase quinze anos, você não acha?”
“Como?” Pergunta, quase inaudível. “Ninguém sabe sobre
meus empregos, exceto meus treinadores.”
“Sabe...ninguém realmente desaparece. Sei que parece que
espiões fazem, como todos vocês conhecem algum segredo
para cair da face da Terra. Mas, na verdade, tudo que você tem
é um novo destino. E ao contrário da crença popular, vocês
tendem a viajar na classe executiva. As pessoas veem você.
Eles se lembram. Por um preço, vão contar a você tudo sobre
isso. Onde você foi, o que dizia fazer para viver, o que bebeu
no avião. Tudo se soma, essas pequenas coisas. Todas fazem
parte da identidade da capa. Em Cádiz, por exemplo, você era
um designer de joias que bebia Martíni, Gin, é claro, não vodca.
Com duas azeitonas. E era meticuloso sobre germes.”
“Mas...”
“Em Sochi, era um traficante de papel de Chicago na cidade
a negócios, mas procurando um pouco de diversão. Você bebia
cerveja aguada e era alérgico a amendoim. E seus colarinhos
brancos sempre tinham uma pequena mancha de maquiagem
neles. Que cobria sua tatuagem. Eu me pergunto como
ninguém mais notou isso...”
“Mack...que porra é essa?” Ele pergunta, balançando a
cabeça. “Quem é você?”
“Essa é uma resposta diferente para muitas pessoas
diferentes. Como, imagino, a resposta seria para qualquer
pessoa em seu passado que lhe perguntasse.”
Algo brilha em seus olhos com isso, algo rápido demais para
eu tentar interpretar.
“Tudo bem. Vamos começar com uma pergunta mais fácil.
O que você faz?”
“Eu encontro pessoas.”
“Você encontra pessoas.” Ele repetiu, estreitando os olhos.
“Acontece que sou muito boa nisso. Posso até encontrar um
espião supostamente invisível, não importa em que lugar do
mundo ele aterrize.”
“Para quem você trabalha?”
“A única pessoa no mundo em que posso confiar.” Digo. Não
queria que isso acontecesse, mas meu queixo sempre parece
ter essa tendência de se erguer um pouco quando estou sendo
sarcástica, quando estou na defensiva, quando estou tentando
cobrir a dor com força.
Uma respiração longa e profunda sai dele com essas
palavras, algo em seus olhos quase parecendo ficar triste.
“Você mesmo.” Ele conclui.
“Sim, acontece...você não pode confiar em ninguém hoje em
dia.” Digo, os olhos brilhando, e não consigo me importar,
mesmo sabendo que isso transmite a profundidade do
sentimento ainda, e que quem sente mais - em qualquer
situação, perde.
Eu perdi tanto.
Não tenho certeza se há mais alguma coisa que eu possa
perder.
Talvez seja por isso que finalmente me mudo para mais
perto.
Eu poderia inventar todas as desculpas que quisesse sobre
por que levei quinze anos.
Sobre não estragar o disfarce dele, sobre saber que algumas
coisas eram maiores que eu, mais importantes que minha
vingança. E às vezes, bem, o risco para mim de chegar muito
perto era muito grande.
Mas, o fato é que eu poderia ter me mudado. Meia dúzia de
vezes ao longo de uma dúzia de anos. Eu poderia ter chegado
até eles.
Não era uma questão de habilidade.
Mas vontade.
Entendi o que estava em risco.
Entendi o que poderia acontecer se mexesse com as partes
mais secretas da comunidade de inteligência americana.
Não estava pronta para enfrentar essas consequências.
Mas agora?
Agora, não há mais nada para levar.
Na verdade.
Nada de consequência de qualquer maneira.
Então é hora.
 “Mackenzie, eu nunca...” Ele começa, soltando meus
pulsos.
Ele nunca o quê?
Queria me machucar?
Pretendia me deixar viver?
Para que eu pudesse sentir as consequências, conhecer
profundamente o sentimento de traição, perceber que ninguém
jamais poderia ser confiável.
Muito menos ele, eu me lembrei.
Não importa que meu estômago esteja embrulhado, que a
proximidade está trazendo de volta sentimentos que achava
estar enterrado, que estar perto dele está agitando as coisas.
Coisas perigosas. Coisas que não tem nada a ver com raiva,
minha amiga constante nos últimos quinze anos. Depois que
fui retirada dos escombros. Depois de passar meses no
hospital.
Essas coisas eram truques.
Lembranças do cheiro e do toque ligada a momentos
positivos. Dopamina e serotonina.
Truques da mente, do corpo.
Mas eu fiquei esperta demais para ser enganada.
Eu conhecia seus métodos.
Sabia do que ele era capaz.
Mentir, principalmente.
Ele é um mentiroso de profissão.
E não importa que seu comércio estivesse atrás dele.
As técnicas, o ofício, ficaram com ele. São uma parte dele.
 Portanto, não importa o que ia sair de sua boca, que
maneiras criativas ele torceria a verdade.
Não podia ser acreditado.
Ele não podia ser acreditado.
Eu não posso confiar em ninguém.
Muito menos nele.
Ele me ensinou isso.
Cruelmente.
Brutalmente.
Respiro fundo, me acalmo.
Em seguida, disparo, torcendo, arrancando o abajur do
criado-mudo, puxando o fio da parede, batendo o fundo sem
corte contra o lado de sua cabeça antes que ele possa tentar
me conter novamente.
Tento não sentir.
À medida que a pancada parece encher a sala, enquanto o
sangue escorre do lado de sua cabeça, feridas superficiais na
cabeça gostam de ser dramáticas.
Tento, também, não sentir isso quando seu corpo cai para
frente no colchão, frio, corpo segurando minha toalha como
refém, me fazendo pular completamente nua.
Tento não sentir isso enquanto me visto rapidamente, pego
minhas coisas, e saio do hotel antes que ele possa acordar e
tentar me rastrear.
Mas não há como negar.
Eu sinto.
Culpa.
Porque não sou como ele.
 Não sou uma mentirosa.
Não posso nem mentir para o meu maldito eu.
E me sinto culpada por machucá-lo, independentemente do
que ele tenha feito comigo no final.
Porque, no começo, ele me fez apaixonar por ele.
 - PASSADO -
Mackenzie - 15 anos atrás
De repente entendi as voltas de frases que sempre me iludiram
no passado, não importa o quão apaixonada eu pensei que
tinha ficado com algum cara aleatório na escola, ou o quanto
meu coração palpitou um pouco sobre romances ou filmes
românticos bregas.
Compreendia todas as sensações aparentemente
exageradas que existiam em torno de indústrias inteiras,
aquelas que, pensava, se aproveitavam das esperanças irreais
de pessoas ingênuas.
Mas, agora, estava contando os dias até o próximo Dia dos
Namorados, imaginando se Mikhail lembraria que minhas
flores favoritas eram tulipas, se compraria meus chocolates,
escuros com sal marinho e caramelo, se me levaria a algum
lugar chique, talvez até a fonte onde tivemos nosso primeiro
beijo.
Não me permitia considerar o lado mais lógico das coisas.
Como onde estaríamos daqui a alguns meses. Como se seus
negócios na Armênia durassem além das próximas semanas.
Tipo, mesmo que tivesse, se eu ainda estivesse no país.
Tudo o que importava era o aqui e agora, era a maneira
como eu contava as horas até sair do trabalho, até poder vê-lo
novamente, ouvi-lo me contar histórias sobre os lugares que
tinha visto, fazendo isso com tantos detalhes que enquanto eu
ouvia, jurava que podia ouvir a conversa de línguas
estrangeiras, podia sentir o cheiro dos temperos únicos da
cozinha internacional, podia ver o pôr do sol arrebatador, as
montanhas e os desertos.
Pensei que, se ele não fosse um homem de negócios, teria
sido um romancista incrível.
Depois de ouvi-lo me contar sobre um pequeno vilarejo na
América do Sul, até lhe disse que deveria escrever, algo que
fazia aqueles olhos profundos ficarem quentes, brilhantes.
Ele foi inesperadamente lento comigo. Pelo que eu sabia
sobre caras na minha experiência muito limitada, as
conversas, os encontros, os beijos, tudo era apenas um ardil
para conseguir mais, ir mais longe.
O jogo final era sempre ficar nu, conseguir tudo.
Mas Mikhail levou as coisas devagar, me trouxe em vários
encontros antes mesmo de mostrar qualquer interesse em me
beijar.
Deus, aquele beijo.
Foi um beijo de filme de romance completo. Estilo
Hollywood.
Eu vi através do tecido do tempo e do espaço.
Senti em cada célula do meu corpo.
E então...nada.
Mais dois encontros.
Sem mais beijos, exceto por um beijo doce na minha
têmpora enquanto me deu um abraço de boa noite.
Eu jogava e virava à noite depois de cada encontro,
separando cada momento, analisando tudo o que foi dito,
tentando descobrir o que estava errado, o que eu estava
fazendo para que as coisas retrocedessem em vez de avançar.
Mas o fato é que ele não estava se afastando como se eu
tivesse estragado alguma coisa. Ele era tão doce, charmoso,
atencioso e, bem, aparentemente interessado.
Talvez ele fosse uma daquelas criaturas raras, pelo menos
da variedade masculina - que gostava do jogo longo, que
gostava de gratificação tardia.
Eu também...
Sempre me considerei uma boa menina, por mais brega e
antiquada que essa frase pudesse ser.
Eu fui beijada. Brinquei um pouco. Mas as coisas nunca
foram longe demais. Eu simplesmente nunca os quis também.
Não havia como negar com Mikhail, no entanto.
Eu queria que fosse longe demais.
Queria ir além disso, se existisse um 'além disso'.
Havia aquele inegável peso dolorido na minha barriga, essa
necessidade pulsante entre minhas coxas.
Nunca tinha gostado de masturbação antes. Quero dizer,
eu fiz isso. Quem não? Mas sempre pareceu desconectado,
insatisfatório. E, como um todo, apenas desnecessário.
Não podia fazer a mesma afirmação desde que conheci
Mikhail. Tornou-se impossível até mesmo passar o dia, ser
capaz de me concentrar em tarefas diárias básicas e banais, a
frustração sexual havia se tornado tão forte. Se eu não tomasse
algum tempo sozinha, estendendo a mão para diminuir a dor,
não seria capaz de funcionar.
 Uma parte de mim desejava estar confiante o suficiente
para dizer isso, dizer a ele que eu estava morrendo de vontade
de mais, que precisava de suas mãos em mim, sua boca, tudo.
Até tentei.
Ele me levou para ver uma peça, algo sombrio e trágico,
uma história de amor que deu errado. Estava escuro, próximo
e íntimo. Sua mão tinha descansado em minha coxa acima do
meu joelho, onde minha saia escorregou quando cruzei minha
perna.
Eu tinha colocado minha mão sobre a dele, tentando guiá-
la para cima.
Mas seus dedos deslizaram entre os meus, enrolados,
enjaulados e os seguraram lá.
Foi tão ousado quanto eu poderia ser. Eu sabia que as
palavras nunca seriam capazes de vir aos meus lábios.
Então, parecia que eu só tinha que esperar que ele desse o
próximo passo. Mesmo que isso estivesse me matando.
Mas tentava conter a decepção quando chegava em casa do
trabalho, tomando um banho frio, me depilando
cuidadosamente, passando loção, fazendo minha maquiagem,
secando meus cabelos, escolhendo meu vestido, colocando
perfume que ele me disse que gostava.
Nunca antes tinha colocado tanto esforço na minha rotina
de cuidados pessoais.
Mas, imaginei, qualquer noite poderia ser à noite.
E eu queria parecer, sentir e cheirar o meu melhor para
essa possibilidade.
Além disso, esta noite foi especial.
 Ele estava me levando para a Levon’s House para visitar o
projeto das batatas que ficou fora de controle.
E, o que foi ainda mais legal, ele conseguiu de alguma forma
nos dar uma visão privada. Nenhum guia de turismo ou
qualquer coisa. Quando perguntei como ele tinha conseguido,
ele me disse que 'conhecia um cara', com um pequeno
movimento bobo de sobrancelha, sua tentativa de ser bobo e
misterioso.
Isso era fofo.
Sei que não deveria estar pensando que qualquer coisa
sobre um homem adulto era fofo, mas, bem, era.
As coisas na minha nova casa eram as mesmas de sempre.
As pessoas zumbia ao redor, uma pequena colmeia de pessoas
com tarefas a fazer, que as faziam com eficiência e sem muito
barulho. A casa era uma máquina bem lubrificada, mantida
imaculadamente limpa para pessoas que quase nunca
estavam por perto.
Meu tio trabalhava muito.
Depois tinha reuniões que o mantinha fora até tarde.
Minha tia tinha almoços e compras e dias de spa e viagens.
Talvez eu a vi um punhado de vezes nas semanas em que estive
na casa.
Havia uma certa liberdade nisso, porém, agora que a
solidão não era mais um fator.
Não era como viver em casa onde, não importa quantos
anos eu tivesse, meus pais ainda eram meus pais. E enquanto
eu estivesse sob o teto deles, tinha que viver de acordo com
suas regras.
 Meu tio me tratava como uma empregada que por acaso era
uma hóspede da casa. Nada mais. Ele não tentou ditar nada -
além do meu guarda-roupa de trabalho, e isso era menos sobre
ter certeza de que eu não estava parecendo vadia e atraia
olhares masculinos, mas, mais sobre querer que me
encaixasse na estética do negócio que ele passou a vida
construindo.
Ele não perguntava o que eu fazia com meu tempo livre, não
exigia que estivesse em casa em um determinado horário, não
queria saber com quem passava meu tempo.
Foi o primeiro gosto real da idade adulta que eu talvez já
tenha conhecido.
Eu sabia que chegaria tarde.
Talvez nem chegasse em casa se as coisas fossem do jeito
que eu esperava que fosse. E não tinha que me preocupar com
ligações frenéticas para o meu celular, ou pais sentados
esperando por mim com carrancas de desaprovação.
Eu poderia apenas...me divertir.
“Ele está aqui.” Ani, a governanta, me diz, me dando um
sorriso doce e maternal enquanto olha para o meu vestido de
verão preto simples com lírios brancos enormes impressos
nele.
Quando cheguei, Ani só conseguiu me cumprimentar e
dizer a palavra 'comer' como uma pergunta. Antes de Mikhail,
eu estava entediada, presa em casa, ajudando Ani - que era
uma aluna ansiosa - a melhorar seu inglês enquanto ela me
ensinava um pouco de russo que aprendeu aqui e ali.
Principalmente palavrões e itens de comida, mas eu pegaria o
que conseguisse.
“Obrigada.” Digo, sabendo que meu sorriso era bobo,
feminino, animado e não particularmente carinhoso.
“Ele é bonito.”
“Ele é.” Concordo, balançando a cabeça, colocando a mão
na minha barriga onde pequenas borboletas nervosas
esvoaçam.
“Ele é bom?”
Era uma pergunta maternal, algo que me fez sentir um
pouco a falta da minha própria mãe, me fez sentir culpada
porque nunca tinha mencionado Mikhail para ela quando me
ligou para fazer o check-in. Queria mantê-lo só para mim.
E, bem, Ani também, acho.
“Não.” Digo, observando seus olhos ficarem desconfiados.
“Ele é o melhor.” Digo, dando um beijo em sua bochecha,
pegando minha bolsa e saindo correndo.
Aqui está ele.
Em outro daqueles ternos extravagantes que lhe servia
perfeitamente, que, quando combinados com seus cabelos um
pouco comprido em sua nuca, o olhar perverso, sempre o fazia
parecer que não estava fazendo nada de bom.
“Você está linda.” diz, facilmente, sem hesitação. Um tremor
percorre minhas entranhas, algo que não sabia que era
possível até ele.
“Obrigada.”
“Você vai parar de corar quando eu disser isso?” Ele
pergunta, correndo um dedo por uma das minhas bochechas.
 “Provavelmente não.” Admito quando ele passa um braço
em volta dos meus ombros.
“Bom. Porque eu meio que gosto disso.” Diz enquanto me
leva para o Porsche que ele dirige.
Achei que gostava disso.
Seu carro.
Seu belo relógio.
Nunca me importei muito com coisas materiais.
Ainda não.
Mas era tudo parte dele, pedacinhos de Mikhail Osman que
compunham este lindo e perfeito quebra-cabeça que eu estava
gostando de montar devagar, meticulosamente.
“Então, você está pronta para ver a adega de batatas mais
absurda do mundo?” Ele pergunta, colocando o carro em
movimento.
E eu estou.
Estou pronta para ver tudo e qualquer coisa com ele.
Não sei quanto tempo dirigimos. Só sei que estendeu a mão
e segurou a minha todo o caminho até lá, ocasionalmente
dando pequenos apertos.
Descobri que nem me importava com a Levon’s House.
Mas chegamos lá mesmo assim, encontrando um homem
no portão que nos deu um discurso sobre observar nosso passo
e não quebrar nada antes de desaparecer, deixando-nos à
nossa própria sorte.
Tenho que admitir, foi interessante, claro, que alguém
tenha, por algum motivo ou outro, criado um labirinto
subterrâneo, mas na verdade eram apenas corredores
subterrâneos, escuros, frios. E enquanto caminhávamos, não
pude deixar de me perguntar se a vida desse homem, seu
casamento, seu tudo era tão monótono que ele tinha que
passar todo o seu tempo livre praticamente se afastando de
tudo, um pensamento que faz um peso triste se alojar em meu
peito.
“Não é bem o que você estava esperando, hein?” Mikhail
pergunta, me fazendo voltar rapidamente, com culpa.
Ele planejou uma noite tão linda, e eu estava apenas
atrapalhando.
“É realmente impressionante.” Digo.
“Mas é apenas uma caverna subterrânea.” Ele diz. “Mas,
sabe,” ele acrescenta, com um sorriso um pouco perverso,
olhos um pouco sinistros, movendo-se em minha direção, “esse
tipo de passeio também tem suas vantagens.” Ele me diz
enquanto continua se movendo em minha direção, fazendo-me
instintivamente dar um passo para trás até que minhas costas
encontrem a parede, sentindo as saliências da alvenaria
desigual espetar minha carne com nada além do material fino
do meu vestido de verão entre mim e ele.
“Sim?” Pergunto, o peito apertando, ficando sem ar.
Ele continua se aproximando, os pés se movendo para fora
dos meus sapatos, o quadril pressionando o meu, a mão
deslizando pela lateral do meu braço, a dobra do meu cotovelo,
meu ombro, a mão plantada na lateral do meu pescoço, o
polegar deslizando sob meu queixo para empurrá-lo para cima.
“Sim.” Diz, a voz baixa e retumbante um segundo antes de
seus lábios selarem sobre os meus.
 Minha barriga vira, tudo sobre mim de alguma forma
aceitando que este momento nunca iria acontecer novamente,
então o contato envia pequenas faíscas de antecipação pela
minha pele, arrepiando, fazendo um gemido surpreso escapar
de mim.
Um estrondo se move através do peito de Mikhail quando
seus dentes agarram meu lábio inferior, puxando até o ponto
de dor até que eles se separam por conta própria, permitindo
que ele deslize para dentro.
Sabendo o quão curto o último beijo foi, pelo menos
comparado com o quanto eu queria, meus braços se erguem,
dobrando ao redor do pescoço de Mikhail, segurando-o
apertado enquanto sua outra mão se levanta, acariciando
suavemente a lateral da minha coxa, quadril, cintura,
ajustando-se ao lado das minhas costelas, polegar pressionado
ao lado do meu peito.
Levo todo o autocontrole dentro de mim para não torcer um
pouco, então seu dedo se move pelo broto endurecido do meu
mamilo.
Mas não quero fazer nada que possa fazê-lo se afastar,
acabar com isso.
Eu vou deixá-lo liderar.
Mesmo que isso me mate.
À medida que o beijo continua, e a pressão na parte inferior
da minha barriga aumenta ao ponto de dor real, estou
começando a pensar que posso muito bem fazer isso.
Matar-me.
 Os lábios de Mikhail se separam de repente dos meus, indo
para o meu pescoço em vez disso, o toque fazendo um arrepio
percorrer meu sistema, algo que faz um rosnado escapar dele.
Sua mão se move, a palma se fechando sobre o meu peito,
os dedos se curvando, apertando, fazendo minhas costas
arquearem para longe da parede, pressionando ainda mais em
seu toque.
Seus dedos se movem - polegar e indicador encontrando
meu mamilo, rolando-o. O toque faz uma onda de desejo
disparar entre minhas coxas, arrastando um gemido entre
meus lábios.
Lábios reivindicando os meus novamente, sua mão vai para
cima, deslizando sob o corpete de meu vestido, arrastando-o
para baixo, expondo meu seio ao seu toque por um longo
momento antes de seus lábios deixarem os meus novamente,
desta vez movendo-se para baixo, fechando sobre meu mamilo,
chupando.
Nesse segundo, finalmente entendo o termo 'desejo
incandescente'.
Ele sobe pelo meu sistema, me fazendo pressionar minhas
coxas firmemente juntas, tentando aliviar o caos lá.
Seus dentes roçam.
Sua língua traça.
E não há nada no mundo inteiro além disso, ele, enquanto
se move pelo meu peito para provocar meu outro mamilo.
Tão de repente quanto ele começou, ele para, fazendo um
gemido escapar de mim enquanto me olha, pálpebras pesadas,
sorriso doce quando sinto sua mão se movendo, deslizando
para baixo, amassando suavemente minha saia, para que ele
possa deslizar por baixo, dedos roçando a pele sensível no
interior da minha coxa.
Sugo uma respiração lenta e profunda que sacode meu
peito apenas um segundo antes de sua mão pressionar meu
sexo através da minha calcinha.
Tenho quase certeza de que gozarei aqui mesmo, mas antes
que eu possa sequer pensar nessa possibilidade, sinto suas
mãos deslizarem sob minha calcinha, deslizando pela minha
fenda escorregadia, encontrando meu clitóris e trabalhando
nele de forma lenta e paciente. Círculos com o polegar.
O olhar de Mikhail está em mim enquanto seu dedo
indicador se move para baixo, pulsando na abertura do meu
corpo por um longo momento antes de deslizar lentamente
para dentro.
“Oh, meu Deus.” Choramingo, inclinando para frente,
enterrando meu rosto em seu pescoço, respirando-o enquanto
seu dedo começa a empurrar antes de virar, acariciando a
parede de cima, fazendo minhas paredes apertarem,
empurrando meu corpo para a borda.
“Venha, baby.” Exige a voz rouca enquanto continua
trabalhando em mim, tornando impossível não fazer o que ele
exige.
O orgasmo corre pelo meu corpo com uma intensidade que
faz os músculos das minhas pernas tremerem e
enfraquecerem, deixando-me agarrada a ele enquanto as
ondas quebram através de mim, enquanto ele continua
trabalhando em mim, ordenhando tudo o que valia.
 “Você quer que eu pare?” Ele pergunta depois que as
pulsações diminuem, fazendo perceber que sua mão segura
minha calcinha, como se estivesse dando trabalho real para
não arrancá-la de mim.
Eu quero que ele pare?
Não.
Sem chance.
Eu estou nervosa? Sim.
Era assim que eu tinha imaginado na minha cabeça
sozinha na cama à noite? Não. Na minha cabeça, imaginei seu
quarto de hotel, lençóis macios, vistas encantadoras.
Mas a ideia dele parar faz meu estômago balançar.
Quero isso.
Quero isso mais do que imaginei que podia.
“Não.” Digo, a voz certa enquanto meus lábios pressionam
em seu pescoço antes de me afastar, querendo ver seu rosto
enquanto desliza lentamente minha calcinha pelas minhas
pernas, esperando que eu saia antes que ele abaixe de repente,
puxando minha perna, colocando meu joelho sobre seu ombro
enquanto seu rosto enterra entre minhas coxas, sua língua
traçando sobre meu clitóris, a sensação fazendo minhas coxas
tremerem.
Não pensei que seria possível tão logo após um orgasmo,
sentir meu corpo subindo novamente.
Desta vez, quando o sinto deslizar para dentro, são dois
dedos - empurrando, acariciando, espalhando, preparando.
 Antes que outro orgasmo possa me reivindicar, seu rosto
me deixa quando ele volta a ficar de pé, selando seus lábios
sobre os meus.
Minhas mãos, ávidas por ele como ele está por mim, abrem
seus botões, deixando sua camisa aberta, expondo seu peito
forte, seus músculos abdominais, o profundo entalhe de um V
que desaparece em suas calças. E o contorno de uma tatuagem
que passa por cima do ombro e provoca um pouco a lateral do
pescoço.
Não consigo me concentrar nisso, porém, enquanto minhas
mãos deslizam pelo seu peito, estômago, observando os
músculos tensos sob o toque, minhas mãos vão direto para o
fecho de seu cinto, apertando, então seu botão e zíper.
Respiro fundo antes que minha mão se mova corajosamente
para dentro, fechando em torno de seu pau, ouço um silvo
escapar dele enquanto acaricio seu comprimento um pouco
hesitante no início, depois com mais confiança, mais rápido,
amando a maneira como seu olhar vidrado, seu corpo fica
tenso, sua mão se fecha em punhos e bate na parede acima da
minha cabeça, ficando lá, firmando-o enquanto trabalho nele.
Começo a descer, para levá-lo em minha boca como ele fez
para mim, mas sua mão me para, puxa de volta.
Seus lábios selam sobre os meus, mais duros, mais
famintos, mal controlados.
Sua mão remove a minha de seu pau, desaparecendo por
um momento.
Seus lábios se separam dos meus novamente quando
percebo onde sua mão está, pegando uma camisinha. Ele
rapidamente nos protege, então sela seus lábios nos meus
novamente quando estende a mão para levantar minha perna,
guiá-la ao redor de seu quadril e parte inferior das costas, me
abrindo para ele.
Está sem pressa, porém, como se tivesse controle sobre si
mesmo novamente, torna seus lábios menos duros, menos
famintos, porém, mais profundos, mais íntimos. Por tanto
tempo tinha esquecido que estamos no meio de algo até que
sua mão se move entre nós, agarra seu pau, deslizando-o para
cima e para baixo entre minhas dobras, batendo a cabeça
contra meu clitóris até meu quadril se mover contra ele,
implorando por mais.
Só então seus lábios puxam dos meus, olhos se abrindo,
segurando meu olhar enquanto seu pau se move para baixo,
pressionando contra mim.
Sinto minha respiração travar, meu corpo tenso quando ele
começa a pressionar, meu corpo se opondo à sensação, um
beliscão profundo e dolorido quando ele pressiona, fazendo um
gemido sibilante escapar de mim, um som que faz Mikhail ficar
rígido, suas sobrancelhas franzidas, algo passando por seus
olhos que não consigo interpretar enquanto me concentro mais
no desconforto.
“Oh, Mack.” Ele diz, a voz baixa, quase triste, enquanto
pressiona sua testa na minha, parando, sua mão indo para a
parte de trás do meu pescoço, segurando, gentilmente
acariciando os músculos lá.
Um pouco confusa, eu apenas o seguro enquanto o
desconforto diminui, pois é substituído por outra coisa, algo
completamente diferente, algo doendo de um jeito bom, algo
que faz meu quadril se mexer, balançando.
“Por favor.” Ouço-me implorar, tentando afundar, tomar
mais dele.
Sua cabeça levanta, olhando para mim, olhos famintos,
mandíbula apertada.
“Por favor.” Peço novamente, dedos cravando em suas
costas.
Com isso, o que quer que o estivesse segurando parece
desaparecer quando uma de suas mãos afunda na minha
bunda, segurando enquanto ele lentamente começa a balançar
em mim, me levando mais fundo, alimentando a necessidade
dentro de mim.
Meus gemidos aumentam quando sua outra mão se move
entre nós, trabalhando meu clitóris enquanto mantém seu
ritmo sem pressa, preguiçoso e doce, o olhar segurando o meu
enquanto ele me leva para cima, empurra para a borda,
gentilmente me joga.
Seu nome sai engasgado de mim quando as pulsações
começam, sentindo-me mais intensas do que nunca com a
plenitude dele dentro de mim, fazendo as ondas parecerem
bater sem parar enquanto seus olhos seguram os meus,
enquanto ele me faz passar por isso.
Não é até que meu corpo praticamente cede contra ele que
ele pressiona profundamente, o corpo sacudindo quando goza,
dizendo meu nome.
 Permanecemos assim por um longo momento, corpos
próximos, batimentos cardíacos diminuindo, respirando à
noite.
Seus lábios pressionam suavemente nos meus por um
longo segundo antes de se afastar, seus olhos nos meus.
“Você está bem?” Ele pergunta, a voz quase preocupada. Ou
talvez eu esteja ouvindo mal.
Ok não é a palavra certa.
Ok é fraco.
Nada parece tão certo quanto o que acabamos de fazer.
Mas não consigo encontrar as palavras para dizer isso.
Tudo o que consigo é um sorriso lento, um que se espalha
até minhas bochechas doerem, a visão dele fazendo a tensão
sair de seus ombros, faz um pequeno sorriso puxar seus
lábios.
De lá, ele me deixa, pega a camisinha, devolve minha
calcinha, então me beija até meus lábios formigarem antes de
me puxar para o seu lado, lentamente puxando pelos
corredores e subindo as escadas.
De repente, não me importo tanto com a viagem não ser o
que eu esperava.
Porque ficou infinitamente melhor.
“Não quero ir para casa.” Admito um pouco depois quando
estamos parados em um semáforo.
A mão de Mikhail se fecha ao redor da minha coxa,
apertando-a.
 “Você tem trabalho amanhã, Baby.” Lembra-me, em tom
suave. “Você pode ficar comigo da próxima vez.” Promete,
olhando para mim por um segundo antes de dirigir novamente.
“Serio?” Pergunto, não querendo parecer carente, mas
também precisando de segurança.
“Claro.” Assegura-me enquanto paramos na garagem do
meu tio.
Ele sai, contorna o capô para abrir minha porta, me oferece
sua mão para me ajudar a sair, fechando-a atrás de mim,
depois me pressiona contra ela, mãos emoldurando meu rosto,
lábios selando sobre os meus, me fazendo pensar que valerá a
pena esperar para estar perto dele novamente.
Ele se afasta, olhos profundos, insondável, mas cheios de
algo que eu simplesmente não sei como interpretar.
“Vá dormir um pouco.” Ele diz, acariciando meu queixo com
um dedo. “Vejo você em breve.”
E quando olha para mim, tenho um pensamento muito
estranho.
É quase como se ele estivesse tentando me memorizar.
Como se estivesse com medo de não me ver novamente.
Mas isso é tão ridículo que balanço minha cabeça em minha
própria linha de pensamento.
Eu não poderia saber, é claro, que isso era exatamente o
que ele estava fazendo.
Ou o quanto isso acabaria doendo.
 5
Roan
Acordo em uma cama de quarto de hotel com uma dor de
cabeça lancinante, meu estômago revirando
ameaçadoramente.
Qualquer um que já experimentou isso sabia
imediatamente.
Uma concussão.
Eu tive algumas delas nos meus dias.
Sei por experiência que será um dia longo e de quebrar o
crânio.
Abaixo de mim, há uma pequena poça de sangue nos
lençóis, me fazendo virar de costas, rezando para que a bile
fique enquanto o mundo gira por um momento.
Estendendo a mão, sinto a viscosidade do sangue seco. Mas
nenhum osso. Então, imagino que posso me poupar de uma
viagem ao hospital.
“Cristo.” Murmuro, olhando para o teto.
Sei que é inútil tentar encontrá-la.
Ela se foi.
Não tenho ideia de quanto tempo estive apagado, mas foi
tempo suficiente para ela se vestir, a julgar pela toalha
descartada, e sair.
Assim que minha cabeça relaxar um pouco, eu sairei,
voltarei para o complexo, veria se Janie ou Alex podem invadir
alguma câmera de trânsito local para ver por que caminho ela
tomou.
A ideia de ela ir embora faz meu estômago dar um nó.
Não faz sentido ela ficar.
Se o plano era me matar, ela poderia ter feito isso sem
confusão enquanto eu estava desmaiado. Rosto no travesseiro.
Sem luta. Uma criança poderia ter feito isso.
Então o plano não é me matar.
Isso é reconfortante. De certa forma. Embora, francamente,
não posso culpá-la se esse fosse o plano dela. Foi uma punição
adequada para o que eu fiz.
Mas se o plano dela não era me matar, então, bem, o que
diabos foi isso? Só para atirar em mim, deixar-me saber que
ela sabia o que eu fiz.
E então que todos esses anos pensei que estava fora do
radar para quase todos no maldito mundo, ela estava lá no
meu encalço quase o tempo todo.
Cristo.
Todos esses anos, ela estava me observando, me
analisando.
Outro pensamento me faz vomitar na cama, ignorando a
forma como o quarto se inclina, a dor se intensificava.
E se ela foi a única a me queimar?
É uma coisa difícil de imaginar, dada a garota que eu
conhecia. Mas, novamente, ela não é a garota que eu conhecia.
Não mais. Tenho certeza disso, não tenho?
A realidade é que não conheço essa Mack. Não tenho ideia
do que ela é capaz.
 Uma coisa é certa, ela não é alguém para ser subestimada.
Não é fácil para alguém me derrubar. O treinamento que
tive trouxe através de muitos continentes, me expôs a
inúmeros estilos de luta, técnicas de treinamento. Tudo o que
jogassem em mim, eu poderia lidar com o seu nível. Seria um
espião de merda se minha identidade de disfarce fosse um
russo e lutasse como um americano.
Todo mundo tem um estilo, ou pelo menos um estilo que
seja dominante. Lo e seu pessoal em Hailstorm estudaram
todos os tipos diferentes de estilos de luta, mas o clube de
garotas geralmente se inclina para o Krav Maga, uma técnica
israelense que apresenta muitas técnicas de desarmamento e
causa o máximo de dor o mais rápido possível para aleijar um
oponente, antes que eles pudessem vir até você. O que faz
sentido para uma mulher que provavelmente está enfrentando
alguém com muito peso e altura.
Mas Mack?
Não tenho ideia de qual é o estilo dela.
Talvez porque pareça misturado.
Algo praticado como Systema, mas misturado com a
imprevisibilidade da luta de rua.
Ela luta sujo também.
Eu não deveria ter achado isso intrigante, já que estou no
lado receptor disso, mas tenho que apreciar alguém que não
hesita, que usa suas próprias fraquezas, como minha falta de
vontade de machucá-la, contra mim.
 “Foda-se.” Resmungo, me arrastando para fora da cama,
minha cabeça doendo, meu estômago revirando, minha coxa
latejando.
Em vinte e quatro horas, a mulher me causou mais danos
do que qualquer um fez em mais de uma década.
Enfiando a mão no bolso, pego uma nota de vinte, jogo-a na
cama como um pedido de desculpas pelo meu sangue nos
lençóis que a equipe de limpeza provavelmente se encolheria,
verifico se ela deixou alguma coisa para trás, limpo a maior
parte do sangue na pia, então vou para fora, tentando me
preparar mentalmente para a merda sem fim que vou
conseguir assim que voltar para a sede do clube.
Quando chego lá, os caras de Lo estão na frente, e Sugar,
Virgin e Repo estão andando pelo terreno, procurando por
quaisquer outros possíveis pontos fracos. No fundo, posso ver
um carrinho de mão e que parece Wolf lidando com a situação
do túnel.
Respirando fundo, pego a sacola que peguei no caminho e
entro, deixando cair as bebidas energéticas na mesa de café na
frente de Janie e Alex, cada um dos quais estão clicando
constantemente em seus teclados.
Nos cliques, suas cabeças se erguem, sorrisos puxando
seus lábios.
“Eu gosto dela.” Janie declara, assentindo.
“A julgar por esses olhos, sua cabeça está latejando, hein?
Com o que ela bateu em você?” Pergunta Alex.
“Primeiro uma arma. Então uma luminária.” Admito,
fazendo seu sorriso se espalhar ainda mais.
 “Ok, gosto dela também.” Alex concorda.
“Então, estamos assumindo que ela escapou?” Janie
acrescenta enquanto Reign se move da cozinha.
“Sim, ela estava hospedada no Hadlet Hotel. Qualquer coisa
que você conseguir...”
“Você não acha que ela terminou com você?” Reign
pergunta, caindo na cadeira, os olhos se movendo sobre minha
cabeça. “Parece que isso precisa de um ponto ou dois. Quer
que eu localize Pagan para você?” Ele pergunta, os lábios se
contraindo.
“Acho que prefiro ter meus miolos derramados do que lidar
com seus cuidados novamente.”
“Estou humilhado.” Pagan me informa, vindo do quintal.
“Tenho uma ótima maneira de cabeceira.”
“Sim, quero dizer bem ao lado do Dr. Kevorkian.” Janie
concorda, abrindo uma das bebidas energéticas.
“Como você a localizou?” Reign interveio. “Janie e Alex não
foram capazes de encontrar nenhum rastro dela nas câmeras
esta manhã.”
“Apenas imaginei para onde eu iria se estivesse na cidade e
não quisesse ser encontrado.”
“Não é como se o Hadlet Hotel fosse tão discreto, no
entanto.” Alex fornece.
“Não”, concordo, “mas, o estacionamento fica na frente e
fora de uma estrada. Se ficar em um quarto de frente, pode ver
qualquer possível ameaça chegando.”
“Como é que ela não viu você chegando então?” Pagan
pergunta, meio distraído com seu celular.
 “Ela estava no chuveiro.”
Isso faz sua cabeça levantar, os lábios se contraindo. “Sim?”
“Eu a deixei terminar o banho”, digo a ele, revirando os
olhos. “Então nós tivemos um pouco, ah, de conversa.”
“Sobre?” Reign exige saber.
“Como ela esteve na minha bunda por quase quinze anos,
vendo me mexer.”
“Mas ela não se moveu até agora?” Reign pergunta, as
sobrancelhas baixando.
“Sei o que você está pensando.” Digo a ele com um aceno
de cabeça. Parece suspeito para mim, também, que a única vez
que ela se aproximou foi quando eu estava com The
Henchmen. Certamente parece que ela estava tentando obter
informações sobre sua organização. “Mas não acho que seja
isso. Aparentemente, ela tem trabalhado como localizadora nos
últimos quinze anos.”
“E se ela foi capaz de rastrear um espião de quem ninguém
deveria saber o paradeiro, isso diz que ela é alguém.” Janie
supõe, ela e Alex trocam um olhar antes de digitar.
“Pergunte sobre Mack, não Mackenzie.” Digo a eles,
imaginando que estão entrando em contato com todos os seus
contatos clandestinos para tentar descobrir mais sobre o que
ela estava fazendo, com quem poderia estar conectada tanto
no passado quanto no presente.
“Entendido.” Alex concorda.
“Então, se você não acha que ela está aqui para nós, acha
que é para você.” Continua Reign. “Mas...”
 “Ela está me deixando viver.” Termino para ele.
“Honestamente, não sei qual é o plano dela. Ou se ela está
agindo em um, ou simplesmente por impulso.”
“Ela passou dias cavando aquele túnel, provavelmente
semanas fazendo vigilância antes disso. Não parece um
capricho para mim.” Decide Reign.
Ele também não está errado.
Não faz sentido.
Mas este também foi o maior período de tempo em que
fiquei parado desde criança. Se ela tivesse conduzido seus
negócios ao longo dos anos nas áreas onde eu estava
trabalhando, ela tinha variedade, provavelmente intermináveis
casos, merda para se manter ocupada, sua mente focada.
Mas se ela está aqui comigo por algum tempo, então,
provavelmente estava ficando entediada. Não é como se
houvesse um monte de descobertas para fazer em Nova Jersey.
E o que havia para encontrar, geralmente é para pessoas com
empresas mais estabelecidas. Como a “firma de consertos” de
Quin ou a firma de investigadores de Sawyer. Eles não confiam
em uma mulher aleatória sem uma vitrine ou cartões de visita.
O que ela faz geralmente são as coisas passando de boca
em boca por certas pessoas em círculos específicos.
Eu não tenho dúvidas de que Janie e Alex encontrarão mais
do que um punhado de pessoas que ouviram seu nome, que a
conhecem de reputação. É assim que funcionava.
Mas como o Navesink Bank geralmente tem organizações
que limpam suas próprias bagunças, encontram suas próprias
pessoas desaparecidas, ela provavelmente está gastando muito
tempo fazendo um monte de nada.
Talvez isso a tornou impulsiva.
Talvez isso a fez agir antes que ela tivesse um plano.
Parece estúpido que ela me rastreou por anos sem ter
certeza do que faria comigo quando finalmente me
encontrasse.
Mas uma vez conheci um cara que passou vinte anos
rastreando seu amor perdido, apenas para encontrá-la um dia,
observou-a de longe por uma hora e depois voltou para casa.
As pessoas muitas vezes se vêm motivadas a perseguir
coisas sem saber o que virá disso.
A emoção é imprevisível.
Vingança especialmente.
Ela age como um fogo que alimenta você, mantém você
aquecido, em movimento.
Mas torna-se uma parte de você.
E confrontado com a oportunidade de finalmente fazer isso,
agir de acordo, você enfrenta um dilema inesperado.
Sim, você pode se vingar.
Mas, perde algo que se tornou uma parte vital de si.
E, de repente, sua vida está perdendo sua força motriz.
Terá que recomeçar, preencher esse buraco com outra
coisa, encontrar outro propósito para conduzi-lo.
Não é fácil.
E muita gente engasga quando tem uma arma engatilhada
e apontada.
Talvez seja tão simples assim.
 Tem que ser tão simples assim.
Porque nada mais faz sentido.
Mesmo que ela ainda tenha aquele colar...
“Não acho que foi um capricho.” Digo a Reign, dando de
ombros. “Acho que ela não sabe exatamente o que quer. Acho
que encarar a coisa que te assombra é assustador.”
“Então, ela estava se mijando quando atirou em você?”
Pagan pergunta, sobrancelha arqueada.
“Não. Estava evitando falar comigo desde que era isso que
eu queria fazer. Ela me queria apagado, para que pudesse
fugir. Reagrupar. Talvez descobrir o que realmente queria.”
“Então, você não acha que ela terminou com você?”
“Depois de quinze anos? Suando pra caramba no deserto,
congelando nos invernos russos, sendo mordida nos trópicos?
Não. Não acho que tenha passado por tudo isso para me dar
um tiro na coxa e dar uma dor de cabeça.”
“Acho que ela está vindo para o pau dele.” Pagan decide,
encolhendo os ombros quando as meninas lhe atiram um
sorriso malicioso. “Nós deveríamos dar a ele uma daquelas
calcinhas de metal. Ou um desses dispositivos que alguns
fodidos deixam uma dominatrix colocar em seu pau para que
não possa se tocar, e ninguém mais pode tocá-lo.”
“E exatamente como você sabe sobre esses dispositivos,
Pagan?” Alex pergunta, os lábios se contraindo.
A objeção de Pagan é cortada por Janie. “Não me importo
com uma boa castração. Em termos de vingança, sabe?
Certamente faz uma declaração. O quê?” Ela pergunta quando
os olhares se voltam para ela. “Não quero dizer para
amaldiçoar você. Mas pedófilos e estupradores? Parece
apropriado.”
“Não posso discordar disso.” Reign concorda, dando de
ombros.
“E estou supondo que você não a estuprou.” Pagan fala de
volta.
“Você está me perguntando isso, porra?” Pergunto, a voz
fria.
“É uma pergunta válida. Com tanta raiva quanto ela tem.”
“Não, não a estuprei.”
Mas talvez um argumento possa ser feito para que seja
quase tão fodido.
 - PASSADO -
Roan - 15 anos atrás
Ela era virgem.
Durante todo o caminho para casa, meu estômago está
revirando.
Uma coisa era seduzir uma dona de casa insatisfeita que
teve alguns parceiros em seu tempo, que teve relacionamentos
ruins e precisava seguir em frente antes.
Ainda era uma droga usá-las, fodê-las.
Mas não era muito diferente de ser um babaca de bar
comum que promete a uma garota o mundo apenas para fodê-
la e desaparecer.
Os caras são idiotas às vezes. As mulheres que estiveram
por perto aprenderam isso por si várias vezes.
Isso?
Isso foi além de fodido.
Há uma raiva ardente em meu estômago em relação a Allen,
por me colocar nesse trabalho. Mesmo que não fosse
exatamente algo que ele pudesse saber também.
Além disso, não foi ele quem fez isso.
Fui eu.
Não localizo imediatamente as sensações se movendo
através de mim, a estranheza rastejante da minha pele, a
sensação de enjoo na minha garganta, a sensação pesada
afundando no meu estômago.
 Eu sempre fui um homem que fazia o que fazia sem
arrependimentos porque precisava ser feito.
Isso é novo.
Feio.
Não é até que estou subindo o elevador para o meu quarto
que o entendo.
Nojo.
Auto-ódio.
Como diabos eu deixei isso acontecer?
Entrando no meu quarto, vou até o banheiro, descartando
a camisinha que não tive escolha a não ser enfiar no bolso, já
que não havia lixo nos porões, me odiando ainda mais quando
fecho a tampa da lata de lixo.
Eu devia saber.
Ela estava insegura, um pouco tímida, nunca falava sobre
outros caras.
Mas era jovem. Achei que estava um pouco intimidada por
mim. E, bem, toda mulher de dezesseis a cento e dezesseis
sabe que o cara atual que estava namorando não queria ouvir
sobre seus ex.
Ela tem dezenove anos.
Doce.
Inteligente.
Engraçada.
E fodidamente linda de morrer.
Quase parece ridículo supor que ela nunca esteve com
alguém antes. Garotas como ela tem que ter sido perseguidas
por todos os caras no ensino médio e no tempo que ela passou
na universidade.
E nenhum deles foi digno o suficiente em seus olhos?
“Foda-se.” Resmungo batendo minha testa no batente da
porta, deixando-a ali, respirando fundo.
Nenhum daqueles caras, provavelmente mocinhos que só a
queriam por razões normais, foi bom o suficiente.
Mas eu, o único filho da puta neste mundo cujo trabalho
era usá-la, sou quem ela escolheu?
Saindo para o quarto, caio no canto da cama, enterrando
minha cabeça em minhas mãos.
As chances é que estou me sentindo um idiota, não importa
o que aconteça neste caso. Porque ela é jovem. Porque está tão
solitária e precisando de alguém para dar a mínima para o que
ela gosta, o que ela quer, como quer passar o resto de sua vida.
Mas isso?
Este era outro nível.
Um dia, eu conseguiria o que era necessário dela, e
simplesmente desapareceria. Deixá-la em um país estrangeiro
sentindo, com razão, usada, arrependida, com raiva de si,
triste pelo que ela havia perdido para alguém como eu,
confusa, talvez um pouco triste.
“Cristo.” Resmungo, levantando-me rapidamente, rasgando
o chão, abrindo a porta, depois descendo para o bar do saguão,
caindo em um canto, exigindo que o barman continuasse com
o bourbon, jogando cada copo de volta com abandono,
sentindo uma espécie de prazer perverso na queima do meu
esôfago.
 “Poucas pessoas em bares contam vantagens enquanto se
afogam em uma garrafa.” Declara uma voz feminina, fazendo
minha cabeça virar para encontrá-la sentada na curva do
balcão, o braço apoiado na superfície laqueada, dedos
brincando distraidamente ao redor da borda do que parece ser
vinho branco.
Alta, de pernas compridas, vestida com um vestido preto
que se agarra, mas deixa muito para a imaginação, seu olhar
cinza surpreendente em mim, seus cabelos pretos sobre um
ombro, ela é bonita, claro, mas não consigo me impedir de
perceber que não há leveza em seus olhos como Mackenzie
tem, que não há doçura hesitante.
Normalmente, ela seria o meu tipo. Eu gosto de confiança,
de mulheres que sabem o que tem a oferecer, que querem que
saiba que elas sabem o que trazem para a mesa, para que
nunca tivessem medo de comer sozinhas.
Mas enquanto eu normalmente já estaria movendo uma
cadeira, trabalhando para uma noite em seus lençóis, eu não
consigo nem mesmo despertar uma pequena faísca de atração.
“Não sei do que você está falando.”
“Você viu o cara com o queixo rachado e gravata vermelha?”
“Azul.” Em sua sobrancelha levantada, acrescento: “O cara
com o queixo rachado estava com a gravata azul.”
Então, seus lábios se curvam satisfeitos, satisfeitos consigo
mesma. “Mas você não estava se familiarizando com as
vantagens.”
“Meu único interesse nas vantagens é a esperança de que
alguém esteja magoado e queira pagar algumas rodadas.”
 “Em que tipo de trabalho você está?” Ela pergunta.
Ambos com sotaque americano, faz sentido para ela pensar
que eu estou aqui a negócios. Especialmente ficando no hotel
em que estávamos atualmente.
“Estou no mercado imobiliário.”
Para isso, uma risada baixa e sensual escapa de seus
lábios. “Homens como você não possuem nada além das
roupas do corpo. Quero dizer, que tipo de trabalho está fazendo
aqui. Na Armênia. Onde está contando vantagens, observando
todos os detalhes das pessoas ao seu redor e afogando algo em
bourbon, de todas as coisas.” Curiosidade aguçada, dou-lhe
um olhar mais duro por cima da borda do meu copo enquanto
ela enfia a mão dentro da pequena bolsa preta no bar, puxando
um pequeno compacto espelhado.
Para qualquer outra pessoa, ela estava apenas verificando
sua maquiagem.
Mas para mim?
Não.
Ela está olhando por cima do ombro em direção a uma mesa
em um canto escuro onde um trio de homens está situado.
Um deles era Armen Minasian.
“Quem é o seu alvo?” Eu me ouço perguntando, a voz baixa
enquanto seu olhar incomum corta para mim, os lábios se
inclinando um pouco.
“Afaf.” Ela declara, fechando seu compacto com um estalo.
“Sírio?” Pergunto, atirando nos homens mais um olhar.
“Mmhmm. Então você está aqui para o russo ou o
armênio?”
 “Nenhum.”
“Você é um bom mentiroso.” Ela diz, levantando o copo para
tomar um gole.
“Eu não estou mentindo.”
“Por favor. Você não estaria na Armênia, de todos os
lugares, se não fosse por um daqueles ali.”
“Eles não são meu alvo.”
Uma de suas sobrancelhas bem cuidadas se ergue
enquanto ela me olha lentamente, raios-x nos olhos, e juro que
pode ver as marcas de arranhões na parte de trás do meu
pescoço dos dedos de Mack, pode ver a mancha de batom perto
do meu osso pélvico. Quando seu olhar encontra o meu
novamente, seus lábios se separam em curiosidade. “De jeito
nenhum você é uma armadilha de mel.”
Eu não estou tão bravo comigo, ou bêbado, que as palavras
não me beliscam nem um pouco. “Por que não?”
Ela me considera novamente por um momento antes de
colocar o copo na mesa com um leve tilintar. “Porque uma
armadilha de mel não atinge a barra por causa do trabalho
deles.”
“Eu não faço jogos de Romeu se puder evitar.”
“Por que não? Você é bonito. Não daria muito trabalho para
levá-las para a cama, fazê-las confiar em você.”
“Porque eu não gosto deles.”
“Usar as pessoas é o nosso trabalho...”
“Mikhail.” Forneço a sua pergunta não dita.
“Certo.” Ela diz com um sorriso interno. “E eu sou Alice.”
Diz, estendendo a mão, deslizando-a na minha.
 “Então, qual é o seu jogo? Duvido que tenha muita sorte
com o sírio com a aparência, ah...” Paro, sem saber a palavra
certa, não querendo ofendê-la com a errada.
“Indecente como sou?” Ela pergunta com um sorriso que
diz que não se importa de ser chamada assim.
“Muito bem.” Digo. Ela não está mostrando muita pele para
os padrões americanos, mas para os do Oriente Médio?
“Você não ouviu falar de mim? Alice Avery.” Ela diz com um
leve movimento de cabelos. “Traficante internacional de
armas.”
“Bom disfarce.” Digo. Brincar de ser um traficante de armas
lhe dá uma chance com todos os tipos diferentes de bandidos.
“É adequado para mim por um tempo agora. Há quanto
tempo você está em uma missão?”
“Algumas semanas.”
“Oh, psh.” Diz, acenando com a mão. “E você já está
tentando encontrar o fundo de uma garrafa?”
“Não me importo de foder com um cara mau, mas fazer isso
com uma pessoa boa nunca é fácil para mim.”
Para isso, ela bufa. “Existem pessoas boas no mundo?” Ela
pergunta, apenas meio brincando.
É fácil ficar cínico quando se passa o tempo vagando com a
sujeira do mundo. Mas eu imagino que era um problema que
se exasperava por ser mulher, por ter aquelas mãos imundas
tentando te tocar, te minar, tirar vantagem de você.
Provavelmente é difícil ver o bem em alguém em seu mundo.
“Não muitos.” Concordo. “É por isso que foder com um deles
é uma merda.”
 “Certo.” Ela concorda. “Você sabe quanto tempo dura o seu
trabalho?”
“Quanto tempo levar. Não recebi nenhuma pressão ainda.
Você?”
“Aqui? Cerca de mais três semanas, acho. Então passo para
a próxima.”
“Alguma esperança?”
“Sair desse mundo por um tempo. Mas isso é improvável.
Armas estão sendo negociadas aqui como água. Nunca pensei
que diria isso, mas eu mataria por um inverno. Um bom e frio
inverno russo. Ou Inverno do Cazaquistão. Inferno, até mesmo
um inverno canadense.”
“Não consigo ver o comércio de armas sendo tão forte lá
agora.”
“Uma garota pode ter esperanças.” Ela diz, levantando o
copo como um brinde antes de beber. “E você?”
“Eu trocaria por seu disfarce. Quero estar na ação.”
Exceto, se estivesse sendo perfeitamente honesto, não
queria ir a lugar nenhum agora.
Não quero ir.
É novo para mim.
Estou sempre pronto para jogar minhas coisas em um saco
- ou sair da cidade sem ele, quando surge a necessidade,
quando um trabalho vai para o sul, quando é hora de algo
novo.
Eu me apaixonei por diferentes países, fiz apegos em minha
alma, mas sou uma pessoa sem raízes. Não gosto de me
estabelecer em qualquer lugar por qualquer período de tempo.
 Mas não há como negar enquanto estou sentado aqui;
quero ficar.
Quero tantos dias com Mack quanto possível. Quero ouvir
aquela risada, ver aquele sorriso, sentir sua pele macia,
experimentar o doce som dela vindo para mim.
“Primeiro dia de treinamento...” Não-Alice, como sou Não-
Mikhail, começa, me fazendo voltar.
“O quê?” Pergunto, observando o barman me servir outra
rodada.
“Primeiro dia de treinamento, o que você aprendeu?” Ela
pergunta.
“Muitas coisas.”
“Mas o mais importante”, ela insiste, “é o que torna possível
fazer isso por mais de alguns meses.”
“Eu deveria adivinhar?”
“Não se envolva emocionalmente em uma operação.” Ela diz
com uma sobrancelha erguida.
Certo.
Ela está certa.
Essa foi à primeira coisa absoluta que nos ensinaram.
Você não poderia se envolver emocionalmente.
Você nunca sabia quando seu ativo, alguém que se tornou
seu novo companheiro de bebida, precisaria ser retirado. E
você tem que segurar a arma.
Você não consegue se apegar.
E, no entanto, praticamente todos os agentes que encontrei
já fizeram isso pelo menos uma vez. Então sofreram por isso.
Parece que vou me juntar a eles.
 “É tarde demais.” Admito.
Não deveria ter confiado em Não-Alice. Nesse trabalho, você
não confia em ninguém. Inferno, você mal pode confiar em seu
próprio chefe.
Mas às vezes, confiando que ninguém envelhece. Às vezes,
você tem que se abrir, tem que confiar.
Se alguma vez houve uma pessoa segura para fazer isso -
e, estou convencido, mesmo com pessoas normais, não há
segurança quando fica vulnerável com elas, eu imagino que é
uma pessoa em uma situação semelhante à minha.
“Então, não é a esposa, certo? Eu a vi. Ela tem mais plástico
nela do que o oceano.”
“Não é a esposa.” Confirmo, observando enquanto seus
lábios se contraem um pouco, pensando, rolando as imagens
em sua cabeça. “Oh, foda-se.” Diz, voltando-se para mim. “Seu
fodido absoluto.” Há um pouco de raiva ali.
Por Mack. Por sua juventude e inocência na coisa toda. “Ela
é um bebê.”
“Ela não pode ser muito mais velha que você.” Porque quem
quer que Não-Alice fosse, o que quer que ela tivesse a seu favor
que chamasse a atenção, isso a colocou no radar jovem.
“Eu sou legal para fazer isso em todos os países.” Ela diz,
erguendo o copo. “Bem, os países que permitem beber de
qualquer maneira. Talvez menos algumas áreas na Índia.”
O que a coloca acima dos vinte e um, mas provavelmente
abaixo dos vinte e cinco.
“Você tem muito cinismo para alguém da sua idade.”
 “Ok, vovô.” Diz, revirando os olhos. “Mas é realmente
cinismo se o mundo é um lugar genuinamente terrível? Quero
dizer, há homens na casa dos trinta correndo por aí seduzindo
meninas apenas para chegar aos seus tios ricos e maus...”
“Ha-há.” Resmungo em minha bebida.
“Realmente, não estou julgando você. Esse mundo está
cheio de duras lições para meninas.” Ela diz de uma forma que
sugere que ela tem sido uma jovem que aprendeu algumas
lições difíceis. E, realmente, crianças bem ajustadas, amadas
e cuidadas não costumam crescer para ser espiãs.
Eu fui amado e cuidado.
Até deixar de ser.
Até que o mundo me ensinou uma dura lição também.
“Então, ela tem substância para equilibrar toda a beleza
também, hein?”
“Sim.”
“Merda.” Ela diz, pegando a garrafa do barman quando ele
volta, colocando-a ao lado da minha bebida. “Coloque isso na
minha conta.” Ela diz no que parece ser um armênio
impecável.
“Sim.” Concordo, derramando alguns dedos.
“Deixa dizer uma coisa.” Diz, respirando fundo. “Vamos
tentar isso de novo.” Diz, estendendo a mão para mim. “Riva.”
Diz, me dando um sorriso hesitante.
Eu exalo o meu pelo nariz, colocando minha mão na dela.
“Roan.”
“Às vezes, é bom ser capaz de ser sincero com alguém. Ou,
pelo menos ouvi-lo.” Ela diz, afastando a mão, endireitando-se,
enrijecendo-se. Como a vulnerabilidade é difícil para ela
também. “Mas se ser sincera me custa alguma coisa, vou caçar
em qualquer choupana - ou hotel cinco estrelas - em que você
possa estar se escondendo, e vou fazer você pagar. Devagar.”
Ela quis dizer isso.
Para sua base.
Ela nem hesita.
Eu respeito isso.
“Você sempre lança ameaças de vilões de Bond assim?”
Pergunto, atirando-lhe um pequeno sorriso.
“Bem, temos que pelo menos tentar viver de acordo com a
percepção do público sobre o que fazemos, não é?” Ela
pergunta, enfiando a mão na bolsa para pegar o dinheiro,
passando para o barman. “Digo uma coisa,” ela diz, levantando
e virando para mim, “se você estiver em má situação, ligue para
a Fifth Street Gym em Evansville, Indiana. Diga a eles que
precisa fazer uma aula de pilates. Então dê a eles seu número.
Eles passarão a mensagem para mim.”
Ela se move para ir embora, apenas se virando quando eu
a chamo. “Por que pilates?”
Seu sorriso é lento e genuíno. “É uma academia de boxe.”
Com isso, Riva, a falsa traficante internacional de armas e
verdadeira agente secreta, sai.
Não poderia saber na época, mas Riva - ou, mais
precisamente, Alice The Arms Dealer - acabaria salvando
minha vida na Rússia quando meu disfarce quase foi
descoberto, mas seu nome, sua palavra, tinha alguma
influência.
 Tudo o que eu sabia na época era que era bom conversar
com alguém. Conversar de verdade com alguém. Não como
Mikhail, ou os incontáveis outros nomes pelos quais passei em
minha vida, mas como eu mesmo.
Não poderia afirmar que ajudou em alguma coisa.
Nem o quinto bourbon que consegui tomar antes de
arrastar minha bunda para cima, desmaiando no chão do
banheiro enquanto o mundo girava ao meu redor.
Mas mesmo assim, tudo que consegui pensar é nela.
Seu toque, seu beijo, a maciez de seus cabelos, seu
perfume, se está rindo o suficiente.
Se eu soubesse que, em breve, nunca mais ouviria, veria,
sentiria nada daquilo de novo - que, até onde sei, ninguém
jamais ouviria, talvez eu tivesse feito alguma coisa.
Se alguma vez houve uma mulher que faria valer a pena
propositadamente azedar um trabalho, trair seu país, queimar
a si mesmo, arruinar toda a sua vida, era ela.
Era Mack.
Mas eu não sabia.
Não havia como eu saber.
Logo, ela iria embora.
E ela levaria a parte mais vital de mim com ela.
 5
Mackenzie
Talvez aquela vez em Berlim, quando eu disse a mim que
estava bem, embora estivesse tonta por três dias seguidos e
não conseguisse comer nenhuma comida, causou algum tipo
de dano cerebral sério.
Realmente, porque que outra explicação poderia haver?
Eu deveria estar no primeiro avião para fora do país,
sabendo com certeza que não há muita chance de qualquer um
dos The Henchmen vir me procurar fora dos EUA. Claro, eles
têm um bom negócio acontecendo, mas também tem que
reconhecer que, no grande esquema do tráfico de armas, são
alguns peixes muito pequenos, e que pisar em algum solo
estrangeiro é como assinar sua sentença de morte. Sua família
estaria olhando para caixões e contando boas lembranças
sobre você antes mesmo de seu corpo ser enviado de volta para
casa. Você sabe, se o corpo for encontrado em primeiro lugar.
Os The Henchmen são duros.
Mas o mundo é mais difícil.
Eu sei.
Estou morando nele há muito, muito tempo.
Seria mais seguro para mim lá fora do que aqui, mesmo
que, na verdade, os EUA estivessem começando a me fazer
sentir mais em casa do que em qualquer outro lugar que eu já
estive.
 Nem a Inglaterra, onde o molde das expectativas sempre
aperta um pouco demais para o conforto.
Nem a Armênia, onde tudo se juntou e foi violentamente
despedaçado.
Nem em nenhuma das outras incontáveis cidades em todo
o mundo onde passei algum tempo.
Os Estados Unidos foi o lugar mais longo em que estive
estacionada, bem, desde sempre.
Primeiro na cidade de Nova York, depois um curto período
em Chicago. Em seguida, Florida um pouco antes de eu
finalmente saber dele novamente.
Então, bem, Jersey.
Descobri que gostava de Jersey, um estado que não pedia
desculpas por nada. Um lugar que tem muito pouca vergonha
em suas partes feias. Um lugar que todos pensam estar cheio
de idiotas. E, para ser justa, é. Mas aqueles idiotas são meu
tipo de pessoas. Um lugar que passou a ser rural e urbano,
uma praia e um subúrbio extenso, onde se pode comer bons
bagels e uma ótima pizza. E não estou dizendo que os filmes e
programas de TV são cem por cento precisos, mas o cara que
é dono da minha pizzaria foi preso por RICO por acusações de
assassinato algumas semanas atrás.
Tinha coragem e um queixo erguido.
Eu gostei daquilo.
De certa forma, parecia confortável. Mais do que os
extensos campos abertos no meio-oeste, ou o perfeccionismo
muitas vezes plástico na costa oeste, mais do que a coisa de
todos-sabem-tudo-sobre-todos no sul.
 Provavelmente há lugares melhores para manter um perfil
discreto. Eu poderia escolher qualquer grande cidade do
mundo e desaparecer nela se precisasse. É um truque que veio
a calhar mais do que algumas vezes quando enfiei minha
cabeça nos quartos errados e enfureci as pessoas erradas.
Se eu fosse uma mulher inteligente, minha bunda estaria a
caminho de Toronto, Londres, Berlim, Xangai, Moscou.
Literalmente qualquer cidade.
Qualquer uma.
No entanto, aqui estou eu.
Parada na porta de um lugar alugado mobiliado de curto ou
longo prazo.
Na maldita Navesink Bank.
No lado montanhoso, devo acrescentar, olhando para o
resto da cidade.
Olhando para baixo no clube.
Um som de resmungo sobe pelo meu peito e sai por entre
meus lábios enquanto estou aqui, olhando para as duas
paredes cheias de janelas que possibilitam ficar de olho no
complexo enquanto faço café, enquanto cozinho o jantar,
sentando-me para comer, vou para o sofá.
O que diabos sempre amoroso está errado comigo?
Eu me orgulhava de fazer o que tinha que fazer para
sobreviver, para passar por esta vida que tantas vezes teve as
probabilidades contra mim.
Eu precisei me transformar, ajustar, me moldar em uma
nova forma.
 Não foi apenas o lado de fora que mudou, substituindo toda
aquela leveza esguia por vigor e resistência, mesmo que eu
nunca conseguisse me transformar como tantas outras
mulheres que se dedicam a coisas como Crossfit. Foi o
suficiente, me mudou.
A transformação foi provavelmente mais mental, mais
emocional do que qualquer outra coisa.
A princípio, foi por desespero. Para me sentir melhor, para
dar sentido a tudo isso.
Mas depois foi por necessidade. Garotas jovens, estúpidas
e ingênuas não sobrevivem por muito tempo nos lugares em
que eu precisava entrar.
Então tive que me tornar mais dura, mais fria, mais cínica,
menos confiante.
Inferno, essa última não foi uma luta, para ser justa.
Minha confiança morreu naquele dia fatídico quinze anos
atrás.
Nunca fui capaz de encontrar nem mesmo uma partícula
dele novamente, não importava quais contatos eu fizesse, não
importava o quanto eu tentei várias vezes. Conectar. Apoiar-
me em alguém. Ser um ser humano normal.
Acho que, às vezes na vida, quando você supera algo, nunca
pode forçá-lo a se encaixar em novamente.
Não quando você se transformou em uma nova forma
inteiramente.
Nunca, nunca teria sobrevivido há todos esses anos se
tivesse feito algo tão epicamente estúpido como o que estou
fazendo agora.
 Mas eu estou fazendo isso.
Paguei um mês adiantado, mesmo.
Um mês.
Nunca me comprometi com um lugar por tanto tempo.
Era como se estivesse pedindo aos inimigos que viessem me
encontrar.
Eu fiz muitos disso ao longo dos anos também.
Não sabia se era certo, até justo, colocar Roan junto com
pessoas que deixaram bem claro que queriam me ver com
outro buraco na minha cabeça.
Quero dizer, ele se recusou a me bater no quarto do hotel.
No entanto, eu reconheço enquanto meu olhar se move para
baixo, uma das minhas mãos esfregando o outro pulso onde
tenho um novo tipo de pulseira - ele segurou por muito tempo
e força o suficiente para deixar hematomas.
Não é a mesma coisa, no entanto.
É fácil ganhar uma luta. Especialmente quando você tem
muita força em seu oponente.
É mais difícil deixá-los tentar bater em você enquanto você
simplesmente tenta evitar que eles façam muito dano.
Ele foi cuidadoso comigo.
Encontro-me estranhamente fascinada com as marcas ali,
os pequenos pontos redondos onde seu aperto esteve, a largura
de seus dedos gigantes. Dedos que eu conheço muito bem.
Não.
Não posso deixar minha mente ir para lá.
Isso não ajudara em nada.
Estou claramente confusa.
 Com um suspiro, coloco minha mochila no ombro, olhando
ao redor o espaço.
Não é tão moderno quanto alguns dos hotéis em que fiquei
desde que estive nos Estados Unidos, mas é limpo. Tudo é
esparso, mas dança a linha do lar. Que sempre foi o plano com
aluguéis mobiliados, imagino.
Há uma cozinha à esquerda da porta da frente - armários
brancos, piso de ladrilhos brancos falsos, eletrodomésticos
brancos, balcões feitos de azulejos de verdade com rejunte no
meio, algo que raramente encontro nos Estados Unidos, onde
todos parecem mais fãs de produtos de superfícies lisas. Há
uma grande ilha móvel de madeira que funciona como espaço
de armazenamento para os utensílios de cozinha e espaço para
refeições, graças aos dois bancos encostados na lateral.
A sala de estar fica na frente do espaço, mobiliado com um
sofá e uma poltrona combinando em um material marrom
chocolate, as almofadas grandes, os braços largos e
quadrados. As mesas laterais e de centro todas de madeira,
mas descombinadas, estilos diferentes, uma mesa
arredondada, a outra quadrada, a mesa de centro oval. Há
uma tela plana em uma estante contra a parede,
desajeitadamente situada longe dos móveis, fazendo com que
a única maneira de assistir seja deitada no sofá. Não que isso
importe. Não me lembro da última vez que assisti TV.
Eu tenho alguns livros escondidos no fundo da minha
mochila se precisar de distração. Livros, para mim, nunca
sairiam de moda. Eles são portáteis e silenciosos, não tem
bateria para morrer se você se encontrar em uma vigilância
interminável ou preso em um avião ou barco. Prefiro não-ficção
hoje em dia - tão distante dos livros da minha juventude. Mas
a vida tornou a não-ficção necessária. Novas línguas, culturas,
costumes, habilidades de sobrevivência. Realmente, qualquer
coisa que quisesse aprender a fazer, poderia encontrar um livro
sobre isso. O que tornou útil até o meu tempo de inatividade.
E, bem, parece que terei muito tempo de inatividade em
minhas mãos agora que tinha - por razões que ainda não
entendo completamente - decidido ficar no mesmo lugar por
um tempo.
Eu posso ligar meu laptop, entrar na dark web, colocar
algumas antenas para trabalhos na área.
Eu posso treinar.
No apartamento ou na academia no porão, já que ir a
qualquer academia da área torna muito provável que eu seja
vista. Especialmente nesta cidade incestuosa onde todas as
organizações estão conectadas umas com as outras de uma
forma ou de outra, estarão à minha procura se os The
Henchmen colocarem a palavra para manter os olhos abertos.
Estou presa por enquanto. A menos para viagens curtas
para as necessidades, vou passar muito do meu tempo neste
apartamento.
Mais tempo, imagino, do que jamais estive em qualquer
lugar.
Eu vou ficar louca.
Trazendo minha mochila pelo corredor curto que tem duas
portas - uma para o banheiro todo branco com uma
combinação de banheira uma cortina cheirando a plástico
novo e tapetes de banho cinza desbotado, a outra para o quarto
que ostenta uma cama queen com tudo branco, e uma mesa
de cabeceira e cômoda combinando.
Coloco a mochila na cama, abro, fazendo movimentos tão
familiares que posso fazê-los dormindo.
Verifico as armas.
Escondo pelo apartamento.
O mesmo vale para o pequeno sortimento de facas e
tasers2.
Então encontro o pacotinho, puxando o plástico do papelão,
colocando as pilhas no relógio, depois prendo o alarme nas
laterais da porta, do tipo que, quando ligado e a porta aberta,
apita alto. O sistema de alarme de uma pessoa pobre.
As janelas não abrem na sala de estar e são altas demais
para alguém escalar, então não me incomodo com elas. Duvido
muito que esses motoqueiros sejam sofisticados o suficiente
para fazer um movimento direto dos filmes de ação e se
lançarem do telhado em arreios com cortadores de vidro
apenas para chegar até mim.
Provavelmente tenho mais que me preocupar com o cara do
outro lado do corredor que está tão obviamente passando por
um divórcio que é patético, me fodendo com os olhos no
elevador e sugerindo que estava deprimido e se eu estava
procurando 'festa'.
É um triste conjunto de casos de um homem adulto pensar
que os adultos festejam como universitários.

2
- Arma de choque.
 E tenho a sensação de que quanto mais tempo eu estiver
por perto, mais chances haverá dele aparecer na minha porta
bêbado, tentando entrar ou me pegar no elevador.
Não consigo decidir o que ele precisa mais, uma rejeição
implacável, ou alguém para dizer a ele para voltar para sua
esposa, aprender a fodê-la direito, e ouvir quando ela fala
porque há uma chance de rato em um tanque de cobra dele
encontrar uma vida melhor do que ele tinha com ela.
Acho que veremos que oportunidade se apresenta.
Depois de verificar as fechaduras, ajustar o termostato e
descobrir a senha para o wifi fraco, sento no sofá com meu
laptop, procurando empregos, pedindo mantimentos que
podem ser entregues na minha porta, lendo alguns artigos,
atualizando o noticiário, fazendo absolutamente tudo o que
posso para não me concentrar em nada, exceto no que sei que
preciso descobrir.
Por que eu ainda estou aqui.
Qual era o objetivo de Roan.
O que eu vou fazer da minha vida quando finalmente
terminar de persegui-lo, obcecada por ele.

*****

Foi uma semana.

Só uma semana.
Para alguém que passou a vida procurando pessoas
impossíveis de encontrar debaixo das rochas em que se
esconderam e, portanto, conhece todos os truques do
comércio, todas as maneiras de evitar ser encontrado, é
patético.
Inferno, uma vez eu rastreei um fugitivo de quinze anos que
me iludiu por seis meses.
Então, sim, é patético quando abro a porta da frente, uma
mão ainda espremendo a água com cheiro de cloro do meu
cabelo de dar voltas na piscina da academia, um luxo que foi
o fator decisivo para me estabelecer aqui em vez de um dos
outros lugares ao redor que eu poderia ter chamado de meu
lar temporário, e o encontro sentado no meu sofá.
Lendo meu livro.
Por instinto, me viro para olhar para a porta, olhando para
as fechaduras que sei ter trancado.
“Você coloca muita fé em fechaduras.” Ele me diz, virando
a página que parece estar lendo, sem se preocupar em olhar
para cima.
“Não há muita escolha por aqui.” Digo a ele enquanto
caminho para a cozinha.
“Panela de sopa foi um bom lugar.” Ele me diz, sabendo
exatamente o que estou procurando, fazendo meu olhar
disparar em direção a ele, encontrando-o estendendo a mão
que não está segurando o livro para acenar minha arma para
mim. “Vaso sanitário, depois um colado embaixo da mesinha
de cabeceira...”
Ele pegou todas as armas.
Mas, parece de onde estou, apenas as armas.
 Não guardei as facas no hotel, o espaço era pequeno o
suficiente para garantir que eu pudesse pegar uma arma com
relativa facilidade se alguém entrasse.
Ele não estava procurando por isso.
E, além disso, acho que ele não encontrou nenhuma.
“Bem...” Digo, tentando ser casual, indo em direção ao
armário acima da cafeteira barata de quatro xícaras que
comprei online. Junto com o livro que estava lendo. “Já que
você parece estar se sentindo em casa,” continuo, puxando a
lata de café. “Quer uma xícara de café?” Pergunto, alcançando
o interior.
Ele é um cara grande.
Grande demais para se mover tão rápido quanto se move.
Não há como ele ser capaz de cobrir os pequeno espaço na
sala como ele fez.
Mas consegue.
Porque quando tiro a faca do pote, ele está a apenas alguns
metros atrás de mim.
Há uma maldade em seu sorriso, algo que diz que gosta
disso, que gosta da minha luta.
“Facas também.” Ele medita, assentindo.
“É melhor você torcer para que eu não consiga chegar aos
meus tasers.” Digo a ele, abrindo a faca na minha mão.
“Todo mundo poderia usar alguns neurônios de vez em
quando.” Ele me diz, os lábios se contraindo. “Limpa a cabeça.”
Tenho que segurar uma bufada, me perguntando se talvez
isso seja o que minha bunda precisa.
 Desde que eu claramente não estou operando com uma
mente clara.
“Foi assim que eu rastreei você, sabia.” Ele me diz,
apontando o queixo em direção à toalha na ilha, mas sem tirar
o olhar de mim. Acho que ele aprendeu a lição de não me
subestimar. Eu não posso dizer se isso funciona a meu favor
ou não.
“O que?”
“A piscina,” ele esclarece. “Há alguns hotéis que as
oferecem, mas as vistas são uma merda. Então me lembrei que
este lugar tem uma piscina na academia. E uma ótima vista
da cidade. Do meu complexo.”
Odeio que ele esteja certo.
Que ele me conhece tão bem.
Que uma parte de mim está satisfeita com sua capacidade
de juntar as peças assim.
“Acho que preciso adotar uma nova forma de exercícios.”
Medito, dando um passo para trás, por mais que tudo em mim
se irrite com a ideia de recuar. É um espaço muito próximo
para tentar manobrar.
“Seu vizinho é um idiota.” Acrescenta, algo que me faz
parar.
“O que?”
“O cara com a linha de sua aliança de casamento apagada.”
Ele esclarece. “Viu-me parado na sua porta, perguntou se eu
estava aqui para 'esmaga-la'.” Ele continua, usando aspas no
ar como se eu alguma vez presumisse que ele usaria um termo
tão juvenil. “E me informou que está tentando chamar sua
atenção. Que está te desgastando.” Há algo em sua voz, algo
tenso, desconfortável.
“O que posso dizer, tenho uma queda por calvície e camisas
havaianas.”
“E remendos de alma.” Ele acrescenta, fazendo uma risada
escapar de mim.
“Oh, Deus. O remendo de alma. Ele não sabe que as
mulheres gostam de barbas, não de pequenos pedaços de
cabelo?”
Meus lábios se fecham, percebendo o que disse, que ele
deixou crescer desde a última vez que o vi.
Uma barba.
“Mulheres gostam de barba, hein?” Ele pergunta,
estendendo a mão para acariciar a sua. E o movimento é sexy,
caramba. Eu sei que de jeito nenhum deveria estar pensando
em algo assim, mas também não há como negar.
“Bem, alguns homens podem retirá-las.” Digo, prestes a
contornar o canto da ilha quando ele de repente se lança,
agarrando minha mão com a faca no pulso. Mas o aperto
afrouxa quase imediatamente depois que ele me agarra, seu
olhar focado ali, fazendo meu próprio movimento, imaginando
o que ele está olhando.
Demora um segundo completo antes que eu perceba que
são as contusões.
Elas estão desaparecendo. Realmente, elas estão quase
acabando, apenas uma pequena mancha azul sob a pele. Mas
Roan tem olhos de águia. Eles vêm tudo. E não há dúvidas de
que ele está incomodado com a presença delas, como se não
achasse que suas mãos fossem capazes de fazer isso.
“Apenas guarde a faca.” É tanto uma ordem quanto uma
súplica de alguma forma ao mesmo tempo. “Eu não quero
brigar com você.”
“Bem, você não pode tomar essa decisão.” Informo,
aproveitando sua fraqueza, puxando minha mão livre.
Mas sei que fiz isso com cuidado, arqueando a lâmina da
faca. Evitando cortar a palma da mão enquanto o fazia.
Jogo-me no canto da ilha, colocando-a entre nós,
observando seu corpo porque seu rosto nunca revela nenhum
de seus movimentos.
Aprendi isso da maneira mais difícil.
“Entendo que você esteja brava, Mack, mas essa luta é
inútil.”
Para isso, bufo. “Ei, não sou eu que estou com um buraco
na coxa e uma concussão. Então, essa luta tem sido muito útil
para mim.”
“Para quê? Se você fosse me matar, teria feito isso enquanto
eu estava inconsciente.”
“Talvez eu só goste de machucar você.” Sugiro, vendo seu
quadril se inclinar apenas um segundo antes dele se lançar,
me dando uma chance suficiente de girar para trás e para
longe, dançando fora de seu alcance.
“Talvez,” Ele concorda, aproximando-se, removendo a ilha
como uma barreira entre nós.
Há momentos em que você está enfrentando um oponente
em que sabe que está fodido.
 Este é um desses momentos para mim.
Ele está entre mim e a porta, entre mim e o corredor onde
eu poderia encontrar meu taser.
Ele tem uns bons trinta quilos a mais que eu.
E eu não tenho 100% de certeza de que posso afundar uma
lâmina nele.
Essa é a coisa engraçada sobre facas que as pessoas que
nunca usam uma não sabem.
Elas são íntimas.
Muito mais do que uma arma.
Você tem que estar perto para afundar uma; pode sentir o
sangue em suas mãos; pode ver a dor que cruza seus rostos.
Em situações de vida ou morte, não se importa muito com
essas coisas. Bem, estatisticamente, as mulheres sim. As
mulheres hesitam. As mulheres não querem machucar
ninguém. Mas isso foi treinado fora de mim há muito tempo.
Nunca hesitei. Em um momento em que a escolha fosse minha
vida ou a sua, eu sempre, sempre escolhei a autopreservação.
Nunca fiz uma pausa para me sentir mal enquanto deslizava a
lâmina entre suas costelas, enfiava em sua barriga, cortava
sua garganta.
Eu sobrevivi.
Isso é o que eu fiz.
E para fazer isso, eu tinha que estar disposta a ser íntima
da dor e da morte.
No entanto, aqui está ele, o homem que me machucou mais
do que qualquer outra pessoa poderia fazer, o homem que tirou
mais de mim do que eu sabia que era possível, o homem que
eu venho caçando há anos, e não tenho certeza se poderei fazer
isso.
Chegar tão perto.
Puxar.
Mergulhar para frente.
Cortar através da pele, gordura e músculo.
Então, sim, eu estou fodida.
Eu só tenho algumas pequenas coisas a meu favor.
Sou rápida.
Meu maiô está apertado, escorregadio e molhado.
E ele não quer me machucar.
Tudo que eu preciso é pegá-lo desprevenido, atacar,
desorientar, machucar o suficiente para que eu tenha uma
janela para fugir.
Plano feito, jogo a faca, observando enquanto seu olhar a
segue por apenas uma fração de segundo antes de atacá-la,
mão levantada, punho fechado, golpeando.
Mas sua cabeça chicoteia, vendo o ataque em sua periferia,
movendo-se apenas o suficiente para que meu punho roce em
vez de golpear.
A julgar pela dor em meus dedos, ainda doí, mas não o
atordoou, roubou seu foco.
“Mack...” Ele diz, as mãos se movendo para cima, as palmas
para fora, a voz um pouco como um aviso, um pouco como
uma súplica. “Nós não temos que fazer isso.” Ele começa, tom
razoável. Mas então ele se fode. Porque ele adiciona. Uma
palavra que ele perdeu o direito de me dizer. “Amor.”
 A hesitação que estava fervilhando meu sistema
desaparece. A raiva que foi acalmada em meu peito todos esses
anos volta, se intensifica, avermelhando minha visão, fazendo
minha pele corar.
E eu simplesmente...perco a cabeça.
As lutas são melhores de duas maneiras.
Cuidadosa e calculada, ou lutando desesperadamente por
sua vida.
Mas baseado em sentimentos, baseado em mágoa e raiva e
arrependimento e dor?
Sim, é desleixada e não qualificada.
Isso facilita a fuga.
Pelo menos para alguém como Roan, alguém treinado para
ler uma luta, saber interpretar como o corpo se move antes de
cada golpe, é fácil para suas mãos afastarem meus golpes,
escorregar para o lado quando eu atacava.
Por tantos punhos e cotoveladas que dei, ele evitou,
empurrou, pegou.
Passam-se menos de dois minutos antes de eu ficar sem
fôlego, o coração batendo forte, o suor começando a brotar na
superfície da minha pele.
“Mack...” Ele começa, a voz um pouco sem fôlego também.
“Eu...” começo, batendo meu cotovelo em suas costelas.
“Odeio...” continuo, dando um tapa idiota em sua mandíbula.
“Você.” Concluo, as mãos plantadas em seu peito, empurrando
com força suficiente para derrubá-lo na parede que leva ao
meu corredor.
 “Eu sei.” Ele concorda, agarrando meu braço quando o
levanto para atacar novamente, então alcança o outro, os
braços me envolvendo, prendendo-os ao meu lado.
“Eu odeio você.” Repito, embora não tenho certeza se estou
tentando convencê-lo ou a mim neste momento.
“Eu sei que sim.” Ele concorda, a voz calma enquanto bufo,
tentando controlar minha respiração.
“Você é um idiota.” Acrescento, sacudindo meu corpo, mas
não adianta, ele não vai me deixar ir.
“Sei quem sou.” Há uma suavidade em seu tom, um som
que consegue arrepiar minha pele, algo que faz um arrepio se
mover, bem, pelo meu corpo.
E não um calafrio interior também.
Não.
“Mack...” Ele começa, a voz pouco mais que um sussurro.
“Estou com frio.” Digo a ele, tentando desculpar a reação do
meu corpo traidor à proximidade dele.
“Não, você não está.”
Obviamente, não estou.
Meu batimento cardíaco começa a desacelerar.
Uma gota de suor acaba de escorrer pelo meu peito.
“Deixe-me ir.” Exijo, mas não há como negar a falta de
convicção em minha voz.
“Nós dois sabemos o que vai acontecer se eu deixar você ir.”
A coisa louca é, eu não sei.
Não sei o que aconteceria se ele me deixasse ir.
Não tenho certeza se há raiva suficiente para atacar
novamente, para atacá-lo novamente. Não com a confusão
correndo por mim, não com o jeito que eu pareço estar em
desacordo comigo. Não com a maneira como meu corpo parece
reter algum tipo de memória sensorial dele, uma que gosta,
uma que quer mais depois de tanto tempo.
“Você não tem o direito de me tocar.”
“Eu sei disso.” Ele concorda enquanto sua testa se move
para baixo, pressionando a minha de uma maneira antiga e
familiar. Um jeito que faz minha respiração ficar presa no meu
peito, fazendo um som engasgado que sei que ele ouviu.
“Eu nem conheço você.” Tento, sabendo que estou perdendo
a batalha com a parte de mim que foi quase mortalmente ferida
por ele, pelo que escolheu fazer, que estava ferida, louca e
confusa, e a parte de mim que sabe como suas mãos se
parecem, como ele beija, como seu corpo se move.
“Você me conhece.” Ele diz, seu nariz deslizando pelo lado
do meu. “Você me conhece melhor do que ninguém.”
Acrescenta antes de seus lábios selarem sobre os meus,
apagando qualquer coisa dentro de mim que parecesse
resistência.
Isso.
Deus, isso.
Isso era o que eu estava procurando nos braços de outros
homens, o que minha alma havia implorado por todos esses
anos, o que foi negado tão cruelmente ao meu coração.
Isso.
Um beijo que faz o mundo cair, que faz minha barriga
vibrar, meu peito apertar, meu coração inchar.
 Quando suas mãos soltam meus braços para emoldurar
meu rosto, quando tenho todas as chances de lutar
novamente, meus braços escolhem se levantar, enrolando em
torno de suas costas, puxando-o para mais perto enquanto
minhas costas arqueiam, me inclinando para mais perto dele,
esmagando meus seios em seu peito.
Suas mãos deslizam para trás, afundando no meu cabelo
molhado, enquanto seus lábios pressionam mais forte,
exigindo mais. O meu parece não ter escolha a não ser
responder quando um desejo profundo e inegável começa a se
acumular na parte inferior de minha barriga.
São minhas mãos que ficam gananciosas primeiro,
deslizando por suas costas, agarrando a bainha de sua camisa,
deslizando-a para cima até que ele não tem escolha a não ser
tirar, chicoteá-la sobre sua cabeça. Mal há um sopro de tempo
antes que seus lábios reivindiquem os meus novamente, mais
famintos, enquanto meus dedos traçam a pele que é familiar,
mas estranha, um mapa refeito com novos pontos de
referência, pequenos pontos elevados e suaves sobre os quais
minhas mãos deslizam, que minha mente quer conhecer as
histórias dele.
No momento em que minhas mãos se movem para baixo,
afundando em sua bunda, posso sentir sua necessidade
pressionando contra mim, enviando faíscas de desejo pela
minha pele mesmo quando sua mão se levanta, desliza pelo
meu ombro, encontra a alça do meu maiô, escorrega pelo meu
ombro. Depois o outro.
 Finalmente, seus lábios se separam dos meus enquanto
suas mãos agarram o maiô úmido e apertado, puxando-o para
baixo, impaciente por mais de mim, algo que eu entendo muito
bem.
Ele faz uma pausa quando meus seios são revelados, mas
não para, continua puxando o material aderente até que passa
pelas minhas coxas, caindo ao chão.
“Foda-se.” Ele xinga, as mãos fechando sobre meus seios
enquanto se abaixa de joelhos.
Não há hesitação. Qualquer pretensão de brincar nisso já
havia desaparecido há muito tempo.
Minha perna levanta, desliza sobre seu ombro de uma
forma praticada que fala de história.
Seu rosto se move, a língua traçando minha fenda para
deslizar sobre meu clitóris do jeito que me incendeia. Suas
mãos soltam meus seios, uma segurando minha bunda, a
outra indo entre nossos corpos, dedos deslizando dentro de
mim.
Perfeito.
Pratico.
Familiar.
Mas mesmo quando o desejo me percorre, me leva para
cima, ele se afasta de repente.
Está de pé novamente, os lábios esmagando nos meus
enquanto sua mão desaparece, procurando sua carteira,
encontra a camisinha, mesmo enquanto minhas mãos
trabalham em seu botão e zíper, puxando seu jeans e cueca
boxer para baixo.
 Ele faz um pequeno trabalho para nos proteger, então se
abaixa um pouco, me pegando sob os joelhos, me puxando
para cima, batendo minhas costas contra a parede apenas um
segundo antes de entrar em mim.
Um gemido rasga de algum lugar profundo com a correção,
com a forma como nada jamais me fez sentir como ele dentro
de mim.
Minhas pernas enrolam em torno de seu quadril, os
calcanhares cravando um pouco, usando-o como alavanca
para me permitir deslizar para cima, bater de volta para baixo.
Qualquer controle que ele estava segurando quebra quando
seus braços vão ao redor das minhas costas, deslizando para
cima, os dedos enrolando em meus ombros, me segurando
enquanto ele bate em mim.
Duro.
Rápido.
Limite implacável.
Não deveria ter me impulsionado, mas o faz. Minhas
paredes se apertam enquanto solto um gemido em seu pescoço
a violência nele bate em algo semelhante dentro de mim
enquanto ele me fode mais forte, mais rápido, mais áspero do
que nunca.
Com um ruído áspero e rosnado, ele me puxa para longe da
parede, anda alguns metros pelo espaço, me jogando de volta
na ilha, agarrando minhas pernas, puxando-as para cima em
seu ombro enquanto uma mão se move entre minhas coxas,
enquanto a outra pressiona com força na parte inferior da
minha barriga, a pressão me fazendo senti-lo profundamente
dentro de mim ainda mais agudamente quando ele de repente
desacelera, balança dentro de mim, parece recuperar um
pouco do controle que está perdendo rapidamente.
Seu olhar segura o meu, tão familiar, tão profundo,
penetrante. Ele sempre parece ser capaz de ver através de mim.
Nunca tinha me assustado antes.
Não havia nada que eu estivesse escondendo.
Eu sempre dei a ele tudo de mim. Sem medo. Sem
hesitação. Com absoluta generosidade de espírito. Com
confiança cega.
Mas agora, bem, agora eu conheço mais.
Agora tenho muito a esconder, muitas coisas enterradas
que eu mesma não queria ter que descobrir, muito menos que
ele o fizesse.
Puxo minhas pernas de seus ombros, deslizo até cair no
final da ilha, empurrando-o para trás o suficiente para permitir
que eu me vire, inclino sobre o balcão, permitindo me esconder
um pouco.
Minha bunda se projeta, meu quadril balançando,
convidando-o de volta para dentro.
Há uma hesitação, como se ele estivesse confuso com o
movimento, como se estivesse tentando entendê-lo.
Mas algumas coisas, como a necessidade de garra para o
orgasmo, são mais fortes do que a necessidade de analisar uma
situação.
Ele bate de volta dentro de mim quando uma mão agarra
meu ombro, me segurando ainda enquanto ele me fode, a outra
mão indo ao redor do meu quadril, deslizando entre minhas
coxas, acariciando meu clitóris, me levando mais rápido.
Meus braços plantados na ilha, mãos levantadas para
segurar os lados da minha cabeça enquanto meus olhos se
fecham, enquanto tento bloquear tudo, exceto as sensações
que se movem através de mim, a plenitude perfeita dele dentro
de mim, o jeito que seu dedo sabe exatamente como muita
pressão preciso no meu clitóris para me empurrar para a
borda, para me segurar lá enquanto ele me fode mais forte,
mais rápido, o ângulo me fazendo levá-lo mais fundo, tão
profundo que belisca da maneira mais deliciosa.
Posso senti-lo escorregar, posso sentir a necessidade de sua
liberação quando seu dedo encontra exatamente o que eu
preciso para me balançar na borda por um longo momento.
Meus gritos nesse momento são suficientes para acordar os
vizinhos. E não consigo me importar quando ele empurra,
fazendo minhas paredes apertarem impossivelmente.
“Porra, Mack.” ele resmunga. “Venha para mim.” Diz
enquanto seu dedo passa, enquanto seu pau empurra.
E eu simplesmente...despedaço.
A intensidade da explosão rouba minha respiração, rouba
minha voz por um longo momento enquanto as ondas
quebram, uma sucessão profunda e dura de pulsações que
bloqueia minha visão.
O aperto é liberado de repente, me permitindo respirar
fundo, gritar desesperadamente.
“Mikhail...”
E assim.
 Só assim seu corpo inteiro enrijece, parando de se mover.
O ar no apartamento esfria instantaneamente, mesmo
quando seu pau de repente sai de mim.
“Roan.” Ele corrige, a realidade do que tinha acontecido mal
conseguindo atravessar a névoa do meu orgasmo.
Eu me empurro para cima, virando, encontrando-o me
olhando com um olhar escuro e ilegível em seus olhos.
“Meu nome é Roan.” Ele me diz, a voz baixa, fria.
Ele não tem o direito de ficar ofendido, caramba.
Não quando ele criou a pessoa que eu conhecia em primeiro
lugar.
Engolindo a sensação doentia subindo na minha garganta,
me levanto, viro completamente, sinto meu queixo levantar.
Tudo em mim quer me cobrir, esconder, mas alguma vozinha
me diz para deixar minhas mãos ao lado do corpo, manter
minha cabeça erguida, recusar-me a fazer pequena, a me
esconder.
Eu não fiz nada de errado.
Ele não tem o direito de me fazer sentir como eu estou.
A traição, sempre ali para eu agarrar, parece familiar
quando fecho minhas mãos ao redor dela novamente.
“Não.” A palavra sai como uma maldição entre meus lábios.
“Não o quê?” Ele pergunta, confusão limpando o olhar de
mágoa de seu rosto.
“Não, eu não estava fodendo você, Roan.” Digo a ele,
levantando meu queixo ainda mais alto, fingindo uma
confiança que eu nem remotamente sinto. “Eu estava fodendo
Mikhail, alguém que nem existe. Você? Eu nunca foderia você.”
 Palavras amargas sempre mordem com veneno pingando de
seus dentes.
Eu os vejo afundar, vejo o veneno perfurar, percorrer seu
sistema.
Deveria ter me agradado, a maneira como ele recua, a
maneira como seus lábios se separam, seus olhos ficam
pequenos como se eu o tivesse golpeado.
Tudo o que posso sentir, no entanto, é um enjoo
percorrendo minha barriga, forte o suficiente para que eu não
tenho certeza se realmente vou vomitar ou não.
Eu não sei o que estava esperando.
Algo inteligente, algo inteligente e polido. Ele sempre foi
bom nisso. Tinha que ser para fazer o que ele fazia para viver.
Mas nenhuma palavra sai de seus lábios.
Ele me encara por tempo suficiente para me fazer sentir
pequena, infinitesimalmente pequena.
Então ele se vira, corre de volta para suas roupas, veste sua
cueca e jeans, pega sua camisa na mão e vai para a porta sem
olhar para trás.
É o golpe que parece me descongelar do meu lugar, fazendo
meu corpo inteiro se chocar com força.
Posso sentir as batidas no meu peito. Minha mão bate sobre
a dor ali, esfregando, achando que há uma maneira de
possivelmente massageá-la.
Com as pernas dormentes, vou pelo corredor, minha cabeça
girando, cólicas na barriga.
Descendo na frente do vaso sanitário, a bile sobe e sai,
deixando-me vomitando no chão.
 Vazia.
Vazia de todas as formas possíveis.
Não sei quanto tempo fico sentada aqui, o azulejo frio
percorrendo meu corpo, me deixando tremendo quando
finalmente me levanto, escovando os dentes, evitando me ver
no espelho, uma parte de mim não querendo saber o que está
refletido ali.
Não volto para pegar o maiô que cheira a mofo pela manhã.
Não escondo minhas armas. Nem tranco minha porta.
Simplesmente caminho nua pelo corredor até o quarto,
puxo os cobertores, rastejo sob eles até o queixo, pressionando
as palmas das mãos nos olhos, tentando manter as lágrimas
sob controle com pura força física. Como se tal coisa fosse
possível.
Havia prometido a mim há muito, muito tempo atrás que
não faria mais isso.
Chorar por alguém que realmente não existia.
Na época, tanta coisa estava mudando, tanta coisa era
incerta, tantas coisas estavam funcionando ao mesmo tempo.
Mas tudo isso está resolvido.
Não há casos exigindo minha atenção. Não há nenhum
agente da CIA desaparecido para rastrear em Deus-sabe-onde.
Não há mais horas intermináveis de treinamento em artes
marciais, nem aulas de segurança com armas e tiro, nem
cursos de idiomas, nem conversa com estranhos no submundo
do crime, porque se você quiser ter sucesso operando lá, tem
que fazer contatos.
Há apenas eu.
 Meu apartamento grande e vazio.
E todos os pensamentos e sentimentos que eu tenho
enterrado no fundo.
Todas as partes de mim que eu juro ter suado e sangrado e
batido para fora de mim.
Veja, o consenso geral sobre a natureza humana está
errado. As pessoas podem mudar. Elas podem escolher um
novo caminho. Podem se jogar de todo o coração em algo
diferente.
Mas a questão é que essas velhas partes sempre estão lá
também.
Assim como um viciado sempre será, bem, um viciado, uma
mulher que teve seu coração arrancado do peito e pisoteado,
sempre será isso também.
Não importa o quanto ela se esforce para se tornar alguém
novo.
E, Deus, como eu tentei.
Para nunca mais ser o que eu fui.
Ingênua, confiante, sem noção, terna por toda parte.
Porque tudo o que me trouxe foi miséria.
Montes disso.
Por causa de um homem que podia me ver como eu era, que
sabia com que facilidade alguém assim poderia ser explorado,
enganado, usado.
Dito isso, porém, o conflito dentro de mim é muito real.
Talvez Mikhail Osman fosse falso.
Talvez o mundo que ele me mostrou fosse falso.
Mas não havia nada falso sobre o que eu tinha sentido.
 Não importa que o homem não existisse de verdade, que o
que eu achava que ele sentia por mim fosse mentira.
Porque para mim, ele existia, era real.
Saber a verdade não fez todo o resto desaparecer de
repente.
Ele me beijou como uma promessa.
Ele pegou minha mão como se nunca fosse soltar.
Ele acendeu uma faísca que aqueceu todos os lugares frios
lá dentro.
Ele me mostrou lados de mim que eu nunca tinha visto.
Ele me ofereceu doçura, paixão e segurança.
Ele me deixou acostumar a ter isso.
Ele me ofereceu o mundo como se sempre estivesse lá para
explorá-lo comigo.
Então foi embora, levando consigo os mapas, a bússola,
meu senso de direção, meu senso de identidade.
E tudo foi real, caramba.
Foi real para mim.
Não posso deixar de lado o fato de que meu sistema sentiu
o desejo, a doçura, a curiosidade, o calor, riu, estremeceu,
sorriu, sonhou.
No final das contas, não importa que Mikhail Osman fosse
o nome em uma pasta de arquivo em algum canto escondido
da sede da CIA, que fosse apenas lixo de bolso com nada real
além de seu rosto, que cada história que ele me disse era
criada, curado, que ele falava de uma certa maneira, se vestia
de uma certa maneira, agia de uma certa maneira porque sabia
que era o que ele tinha que dizer e vestir, como tinha que agir
para me conquistar. Não importava que cada encontro
aparentemente aleatório foi planejado talvez meses antes. Não
importa que cada beijo, cada toque, cada orgasmo de abalar a
alma foi um movimento cuidadosamente considerado em um
tabuleiro de xadrez que eu não tinha ideia de que tinha peças
colocadas.
Não importa, porra.
Porque tinha funcionado.
Tinha funcionado tão bem.
Ele roubou meus peões, minhas torres, meus cavalos, meus
bispos, minha rainha.
Então ele levou meu rei.
O jogo acabou antes que eu soubesse que estávamos
jogando.
Ele ganhou.
Ele fez o que foi fazer no país, o que foi instruído a fazer, o
que foi pago para fazer.
Ele chamou minha atenção.
Ele me encantou.
Roubou minha atenção.
Ganhou minha afeição.
Ganhou minha confiança.
Ele me fez acreditar.
Ele me fez ter esperança.
Ele me fez apaixonar por ele.
E foi real.
Tão fodidamente real, caramba.
 - PASSADO -
Mackenzie - 15 anos atrás
Uma parte de mim estava preocupada que ele não ligasse.
Lembrei-me claramente de um discurso que minha mãe
tinha me dado quando eu tinha treze anos sobre ninguém
comprar a vaca quando dava o leite de graça.
Eu nunca tinha percebido o quão prejudicial aquela
conversa foi até depois de Mikhail, quando fiquei preocupada
a noite toda e metade do dia seguinte, pensando que agora que
ele me tinha, iria passar para a próxima garota.
Mas na hora do almoço, e ainda não tinha notícias dele, eu
estava em nós.
Mas enquanto saia pela porta para afogar minhas magoas
em qualquer coisa que eu pudesse encontrar que estivesse
cheia de chocolate ou queijo, ou ambos, uma figura empurra a
porta lateral do prédio, movendo-se ao meu lado.
“Você vai almoçar tarde hoje.” Ele me informa, envolvendo
seus braços ao redor da minha parte inferior das costas,
puxando meu corpo para o dele, pressionando um beijo,
profundo, demorado, em meus lábios até que me senti
balançando em meus pés. “Estive esperando aqui por quase
uma hora.” Acrescenta quando me movo para dentro,
enterrando meu rosto em seu pescoço, respirando fundo,
respirando-o, sentindo a vibração no meu peito enquanto ele
me aperta com mais força.
 “Não estava esperando você.” Digo, me afastando,
observando seu sorriso se inclinar.
“Eu disse que veria você hoje.”
“Sim, eu só...” Paro, exalando uma respiração. “Não tinha
certeza se você, sabe, depois. Nada. Não importa. O que você
quer para o almoço?” Pergunto, me afastando, apenas me
encontrando parada por uma mão agarrando meu pulso.
É preciso um esforço para forçar meu olhar para cima,
sabendo que minhas bochechas estão vermelhas, sabendo que
ele verá a insegurança, o constrangimento sobre isso.
“Você pensou que eu ia dormir com você, e nunca mais
ligaria?” Ele quase parece ofendido, fazendo minha barriga
torcer.
“É só que...quero dizer...eu sei que não sou super exp...
sério, vamos almoçar.” Meio que imploro, desejando que um
buraco se abra bem debaixo dos meus pés e me puxe para
dentro.
“Ok, não.” Ele diz, dando um pequeno puxão no meu braço,
me puxando para mais perto, colocando a outra mão no meu
quadril para me guiar de volta para seu pequeno esconderijo
ao lado da porta, me pressionando contra a parede, me
prendendo ali. “Nós não vamos almoçar até que esclareçamos
algumas coisas. Primeiro, se eu disser que vou ligar ou ver
você, eu vou ligar ou ver você. E segundo...” ele continua,
dobrando o queixo um pouco, segurando meu olhar, a voz
fazendo aquela coisa baixa e suave que sempre me arrepia. “...
Nunca tente se convencer de que você não é suficiente. Você é
suficiente. E a experiência não tem nada a ver com isso. Ok?”
Ele pergunta, na verdade esperando que eu lhe de um aceno
de cabeça, achando difícil falar com a sensação de aperto na
minha garganta.
Bom.
Ele é tão bom.
Eu me sinto tão indigna de sua atenção.
Mas tão incrivelmente grata que eu a tenha.
“E por último...” ele continua depois de deixar suas palavras
afundarem. “...não liguei ou mandei mensagem antes porque
eu tinha alguns negócios esta manhã.” Ele quase parecia
cuspir a palavra negócio. Como se tivesse deixado um gosto
amargo em sua língua. “E então uma pequena viagem para
pegar alguma coisa.” Ele termina, estendendo a mão para
pegar a minha, deslizando os dedos entre os meus, apertando
minha palma enquanto me puxa com ele pelos degraus e para
a calçada.
“Você vai me dizer o que tinha que pegar?” Pergunto,
notando uma leveza marcante nele. Excitação, talvez. Sobre o
quê, não tinha ideia. Mas eu queria compartilhar.
“Não, ainda não. Primeiro, o almoço.” Diz, me puxando com
ele em direção ao seu carro. O que me parece incomum, já que
geralmente caminhamos para algum lugar próximo para
reduzir o potencial de chegar atrasado se houvesse tráfego.
“Onde vamos almoçar?” Pergunto enquanto entramos no
carro, quando ele entra no trânsito.
“Em algum lugar novo.” Diz enigmaticamente, recusando-
se a me dar qualquer coisa mais do que isso na curta viagem
que nos faz parar em frente a um hotel.
 O hotel dele.
“Oh” Digo, nem mesmo tentando segurar o sorriso que puxa
meus lábios com a ideia de suas mãos, boca, tudo dentro de
mim novamente. A leve ternura com que fui para a cama estava
ausente quando acordei. E agora que sei que ele não estava
desanimado por minha falta de experiência, bem, a ideia de
outra sessão com ele inunda meu corpo com necessidade antes
mesmo que me ofereça a mão para me ajudar a sair do carro.
“O almoço deve chegar a qualquer minuto agora.” Ele diz,
enquanto caminhamos pelo corredor em direção à sua porta.
Como se de alguma forma visse a decepção que passa pela
minha cabeça, ele se inclina perto de meu ouvido e me diz:
“Apenas Mezze.” Diz, referindo-se a uma seleção de pequenos
pratos de queijo, legumes e carne. Geralmente são um
aperitivo, um petisco de certa forma. Ou, neste caso, apenas
algo rápido para comer, para que pudéssemos chegar a coisas
mais empolgantes.
“Posso saber o que você teve que pegar hoje enquanto
esperamos pela comida?” Pergunto, sentando na beirada de
sua cama, olhando para ele enquanto me envia um sorriso
suave.
“Bem, talvez...” Ele olha, apenas para parar com a batida
na porta. “Talvez não.” Ele me diz com um sorriso malicioso,
como se estivesse gostando da minha ansiedade.
Claramente, ele pegou algo para mim. É por isso que ele
está gostando de me fazer esperar. Por isso que ele parece tão
animado.
 Nunca tinha realmente recebido um presente de um cara
antes, a menos que o ramalhete horrível que meu par de
formatura trouxe para mim enquanto me informava que sua
mãe o escolheu.
Acho que todos no mundo concordariam que isso
absolutamente não conta.
Tantas estreias com Mikhail.
É partes iguais de euforia e terror, perceber isso.
Euforia por razões óbvias, porque alguém como ele, mais
velho, mais experiente, mais mundano, mais, bem,
interessante, de alguma forma acha que sou boa o suficiente
para passar seu tempo.
E terror porque a ideia de perder isso é quase demais para
suportar.
Mas não é hora para esses tipos de pensamentos.
É hora de jogar comida na minha boca, engolindo antes
mesmo de mastigar - ou provar - qualquer coisa. Para grande
diversão de Mikhail enquanto ele observa, ele mesmo
escolhendo aqui e ali.
“Ok. A comida acabou.” Eu o informo, com a mão na frente
do meu rosto, falando com a boca meio cheia.
“Você vai ter dor de estômago.” Ele me informa, mas seus
olhos estão brilhantes, dançando.
Não sei de onde veio. Eu nunca fui acusada de ser confiante
ou paqueradora. Mas talvez seja só porque eu nunca me senti
tão interessante tão desejável quanto com Mikhail por perto.
 “Bem, então você vai ter que me fazer sentir melhor, hein?”
Pergunto, atirando para ele o que espero ser um sorriso
sensual.
Não sei se consigo isso ou não, mas se não consigo, então
ele simplesmente fica com pena de mim, seus olhos ficando
pesados, suas mãos estendidas, afastando o carrinho do
caminho, se aproximando, inclinando meu queixo para cima,
e selando seus lábios nos meus.
Não há nenhuma exploração hesitante, a lenta doçura da
noite anterior.
Eu não tenho ideia se é por causa das limitações de tempo,
ou simplesmente pela fome com que nos desejamos.
Em um momento, eu estou vestida, sentada na beirada da
cama com ele.
No próximo, minhas roupas foram jogadas por todo o
quarto, emaranhadas com as dele.
Ele leva um segundo para nos proteger antes que seu corpo
esteja cobrindo o meu, fazendo minhas pernas enrolarem em
torno de sua cintura enquanto seu quadril se move, deslizando
seu pau na minha fenda, fazendo faíscas de prazer com o
contato.
Uma respiração depois, ele está enterrado dentro de mim,
fazendo-me arquear para fora do colchão na plenitude perfeita,
do jeito que meu corpo parece reconhecer que a sensação dele
dentro de mim é exatamente o que eu precisava.
Ele não é lento, doce, controlado como foi na noite anterior,
mas empurra em mim duro, rápido, forte, nossos corpos
escorregadios de suor, nossa respiração frenética, seus
rosnados e gemidos combinando com meus rosnados e
gemidos.
Seu braço de repente desliza sob mim, me segurando contra
ele enquanto se joga de costas, me puxando para cima dele,
minha cabeça enterra em seu pescoço.
“Levante-se, baby.” Ele exige, as mãos empurrando meus
ombros, me empurrando para trás até que estou sentada ereta,
montada nele.
Deve haver algo parecido com insegurança ou incerteza
inundando meu sistema naquele momento.
Mas um olhar para Mikhail apaga tudo isso, seu olhar
vagando sobre mim como se eu fosse algo especial, algo raro,
algo que ele queria guardar na memória, me fazendo sentir
preciosa, desejada, talvez um pouco amada, mesmo que talvez
fosse cedo demais estar usando essa palavra.
Suas mãos se movem sobre mim, traçando meu osso do
quadril, subindo pelas minhas costelas, sob meus seios,
roçando meus mamilos, depois de volta para baixo, parando
na saliência do meu quadril e na parte superior das minhas
coxas.
“Monte-me, Mack.” Ele pede suavemente.
Não tenho cem por cento de certeza do que se espera que
eu faça. Não porque houvesse algo desconhecido para mim
sobre isso. Mas, o fato da questão é que filmes e até mesmo
um ou dois pornôs que eu assisti tinham duas maneiras
diferentes. Meio que deslizando em direção ao estômago e de
volta aos joelhos, ou para cima e para baixo. E eu não tenho
ideia de qual é o certo em si.
 “Assim?” Pergunto, incapaz de fazer contato visual
enquanto meu quadril desliza para frente.
“O que for bom.” Ele diz, dedos cravando quando um
gemido baixo escapa de mim quando seu pau roça dentro do
lugar certo, criando uma pressão que também é um prazer de
alguma forma ao mesmo tempo.
E uma vez que sinto isso, bem, não há como me parar,
mesmo que não seja o 'certo' ou qualquer outra coisa.
Tudo o que sei é que nunca havia me sentido melhor
enquanto meu quadril se move mais forte, mais rápido, Mikhail
começa a empurrar suavemente dentro de mim ao mesmo
tempo, uma sensação que faz minha respiração ficar presa,
minha cabeça confusa com a falta de oxigênio enquanto meu
orgasmo o mantém refém.
Mas, finalmente, deslizo, ele empurra, e o mundo
simplesmente derrete mesmo quando encontro minha voz
suficiente para gritar seu nome enquanto caio para frente,
enterrando minha cabeça em seu pescoço, cavalgando as
ondas enquanto ele continua empurrando, encontrando sua
própria libertação com meu nome em seus lábios.
Como adoração.
Como a oração.
Ficamos ali por quem sabe quanto tempo. Tempo suficiente
para o suor na minha pele secar, me deixando com frio,
fazendo com que Mikhail me enrole a ele enquanto rola para o
lado, permitindo que agarre a borda dos cobertores,
arrastando-os principalmente sobre minhas costas enquanto
ele aquece minha frente.
 “Não temos que nos mover ainda, certo?” Pergunto,
imaginando se, mesmo que ele dissesse que sim, eu seria capaz
de forçar meus membros pesados a seguir ordens.
Sua mão se move, colocando um pouco dos meus cabelos
para trás de meu ombro, descendo pelas minhas costas, então
traçando um dedo pela encosta do meu pescoço.
“Não, nós temos tempo.”
Naquele momento, como na noite anterior, quase parece
haver um pouco de tristeza em sua voz, algo que não faz
absolutamente nenhum sentido para mim porque parece que
a alegria está saltando de cada terminação nervosa dentro de
mim.
“Bom.” Digo, encaixando minha coxa entre a dele para que
eu possa me aproximar pressionando um beijo em sua
mandíbula, lóbulo da orelha, descendo pelo pescoço, descendo
em direção à clavícula e voltando para o outro lado.
Contra mim, ele está parado, mas não tenso. Sua cabeça se
move um pouco quando preciso de mais acesso, convidando
mais inspeção, mais afeição.
Termino com um beijo demorado em seus lábios antes de
me afastar, observando seus olhos se abrirem, me observando
como se estivesse me vendo pela primeira vez, como se não
pudesse acreditar no que estava vendo, ou estivesse tendo
problemas para me entender.
“Você cheira bem.” Informo quando a intensidade de seu
olhar começa a me perturbar.
Para isso, seus olhos ficam diabólicos. “Serio?” Ele
pergunta, de repente me jogando de costas, descendo pelo meu
corpo. “Bem, você tem um gosto melhor.” Diz antes de sua boca
fechar em torno do meu clitóris, sugando a ponto de eu ver
flashes de luzes ou qualquer coisa perto de pensamentos
completamente impossíveis.
Depois disso, nos vestimos, ele me leva de volta ao trabalho.
Diz que me pega novamente para almoçar no dia seguinte.
Houve apenas um pequeno desapontamento por ele não ter
me pedido para ficar.
E é só quando volto à minha mesa que percebo que ele
nunca me mostrado o que pegou.
Mas, ao que parece, quando Mikhail e eu estamos perto um
do outro com um pouco de privacidade, é completamente
impossível pensar em coisas assim enquanto nos apalpamos.
Enquanto exploramos com dedos, lábios, línguas. Como se
conhecêssemos cada centímetro quadrado do corpo um do
outro. Como se encontrássemos os pontos quentes e os
delicados. Enquanto ele me leva a orgasmos intermináveis e
egoístas. Ele me instruí sobre como trazer isso para o seu
próprio orgasmo com minha boca e mão, me ensina a tomá-lo
exatamente como gosta algo que me faz sentir estranhamente
poderosa, sabendo que posso controlar seu prazer como ele
controla o meu sem esforço.
Eventualmente, as delícias roubadas finalmente se
tornaram as primeiras da noite para o dia.
“Fique.” Pediu uma tarde enquanto eu colocava meu sutiã.
“Hoje à noite.” Esclareceu quando olhei por cima do ombro
para ele. “Fique aqui esta noite.”
Seu tempo também foi incrível.
 Meu tio está saindo da cidade esta noite, pegando um avião
para a Turquia a negócios. Minha tia está em um retiro de spa
com suas amigas.
Ninguém nem saberia que eu fui, além da equipe que não
diz nada.
Eu sei que sou adulta, que não deveria sentir que não posso
- ou não deveria - passar a noite fora sem permissão. Mas fui
criada na coisa de 'minha casa, minhas regras'. O que, na casa
dos meus pais, significa que eu não fico fora sem contar a eles
primeiro. E, então, bem, eles perguntavam com quem eu
estava saindo. Eu tinha a sensação de que se dissesse a eles
que era com um cara, eles diriam que eu não poderia ir.
Alguns hábitos são difíceis de quebrar.
“Você pode me pegar na casa do meu tio?” Pergunto,
pegando minha camisa. “Só quero pegar algumas coisas.”
Explico, internamente me encolhendo com a ideia de não ter
uma escova de dentes ou um pouco de maquiagem para
retocar meu rosto, então não iria parecer louca pela manhã.
“Claro. Seis?” Pergunta, sem se mover para pegar suas
próprias roupas, apenas espalhado pela cama completamente
nu, um braço dobrado atrás da cabeça, o epítome da
confiança.
E, bem, ele tem todos os motivos para estar seguro de si.
Tenho certeza de que nunca vi alguém tão glorioso quanto
Mikhail Osman.
Não me importa se isso soa brega, feminino ou exagerado.
É a verdade.
Ele é lindo.
 Só de olhar para ele, às vezes, meu coração parece grande
demais para o meu peito, como se estivesse tentando sair do
meu peito para se aproximar dele.
“Seis.” Concordo, me inclinando para afundar meus dentes
de brincadeira no músculo de sua coxa, algo que faz uma
risada baixa e retumbante se mover através dele quando
finalmente para, começa a se vestir, me levando de volta ao
trabalho.
Algumas horas depois, porém, estamos de volta às mesmas
posições, sem roupa, lençóis bagunçados, cabelo sexy na
cama, corpos flácidos e pesados, contentamento pós-orgasmo
percorrendo nossos sistemas enquanto seu braço desliza sob
minhas costas, me enrolando em seu peito, um lugar que
decidi que ficaria feliz para sempre, enquanto seus dedos
passam suavemente pelos meus cabelos, algo que está
lentamente me embalando para dormir.
Seu corpo se mexe um pouco, fazendo um movimento de
resmungo baixo através de mim antes de me acomodar
novamente, sentindo o forte puxão de minhas pálpebras.
“Mack...” Ele tenta, recebendo outro resmungo. “Baby.” Diz,
a voz doce. Mas doce ou não, estou cansada demais para falar.
“Lembra aquela coisa que peguei e nunca mostrei a você?”
Bem, eu podia estar cansada demais para falar, mas nunca
cansada demais para presentes. Pelo menos não para
presentes dele.
“Pensei que poderia funcionar.” Diz com um grande sorriso
enquanto levanto, minhas mãos plantando, meus cabelos
caindo para frente como uma cortina, colocando-o atrás das
minhas orelhas antes de pegar a caixinha branca no colchão
ao lado dele. “Abra.” Ele exige enquanto caio de bunda ao lado
dele, meu cotovelo e braço descansando em seu abdômen
enquanto pego a caixa entre minhas mãos. Não é nada,
realmente, apenas uma simples caixa branca. Mas olho para
ela por tempo suficiente para memorizar o padrão em relevo na
superfície, o logotipo prateado rodopiante no centro, a forma
como um canto está amassado.
“O presente está na caixa, não a caixa em si.” Informa, tom
leve, divertido.
Com um revirar de olhos, minhas mãos abrem a tampa,
descendo para baixo para mover o pequeno tufo de nuvens
cobrindo o que quer que estivesse dentro.
“Lembra daquela loja que paramos para olhar naquela
primeira tarde? Com todos os relógios.” Ele esclarece quando
meu olhar finalmente cai sobre ela.
Uma corrente de estanho escovado com um relógio azul
profundo, a mãozinha mais fina fazendo tique-taque
constante.
Não são diamantes ou rubis ou o que quer que as mulheres
deveriam querer ganhar de um homem. Mas é o melhor
presente que já ganhei na vida.
“Achei que pensaria em mim enquanto usasse, quando o
ouvisse.” Diz, soando quase um pouco preocupado, como se
achasse que não era o que eu queria.
Meu olhar se move até ele, o sorriso que puxa meus lábios
fazendo a umidade que se acumula em meus olhos
transbordar, escorregando pelas minhas bochechas.
 “Não.” Diz, balançando a cabeça, com o medo masculino
sobre as lágrimas femininas, estendendo a mão para cima,
limpando as linhas com seus dedos grandes. “Não faça isso.
Não é nada.” Insiste.
“Não é nada.” Digo de volta, me abaixando, agarrando sua
mão, puxando até que ele se move para uma posição sentada
enquanto pressiono o colar em suas mãos. “Coloque em mim.”
Peço, meio virando, juntando meus cabelos, levantando-os.
Há uma pausa quando, imagino, ele se atrapalha com o
fecho, antes que o sinta se aproximar, o metal frio desliza entre
meus seios antes de se levantar enquanto ele segura o fecho,
pressionando um beijo logo abaixo dele.
“Obrigada.” Digo. “Amo isso.” Acrescento, embora o que
realmente quero dizer é você.
Eu te amo.
Mas sinto que não posso dizer isso, ou pelo menos, não
posso dizer isso primeiro. Não quero estragar nada. As coisas
estão indo muito bem.
Então, mesmo que pareça estar prestes a explodir, me
mantenho quieta, seguro firme.
Temos tempo.
Ou então pensei na época de qualquer maneira.
“Agora você pode ronronar para dormir.” Diz, me puxando
de volta para seu peito.
“Não estava ronronando.” Digo, balançando a cabeça.
“Não?” Ele pergunta quando sua mão começa a peneirar
meus cabelos novamente, fazendo um pequeno barulho
escapar de mim. “O que foi isso então?”
 “Shh” Digo, sorrindo porque ele não pode me ver, mais feliz
do que já estive, mais feliz do que sei que é possível.
Fiquei aqui cinco noites seguidas com ele enquanto meu tio
está fora da cidade, só indo em casa para trocar de roupa,
corando quando Ali faz pequenos comentários em inglês um
tanto massacrado, mas carinhoso sobre meu brilho e como ela
perguntava como eu conseguia isso.

*****

Foi na sexta à noite quando apareci na porta dele porque ele

me disse que tinha uma ligação importante de negócios e não
poderia ir me buscar, que entrei em seu quarto e
imediatamente soube que algo estava errado, algo estava
diferente.
Havia uma carga no ar, algo nervoso, deslizando sobre
minha pele desconfortavelmente, me fazendo sentir coceira,
ansiosa enquanto Mikhail andava na frente das janelas por um
momento antes de perceber que eu tinha entrado com o cartão
que ele me deu alguns dias antes.
“Você está bem?” Pergunto, parando para puxar minha
bolsa do meu ombro, sem antes de ter visto sua mandíbula
apertada, suas sobrancelhas franzidas ferozmente, suas mãos
fechadas em punhos. Tudo nele fala de agitação, de raiva. Está
despertando nele. É o que carregou o quarto de forma tão
desconfortável.
Pensei que tinha visto tudo, todos os seus lados, seus altos
especialmente, mas também alguns de seus baixos quando
seus olhos ficavam tristes e distantes, quando ele ficava
silencioso.
Mas isso?
Isso é novo.
E o novo sempre é um pouco inquietante.
Assim, há algo sobre esse novo que parece estranho, que
parece quase, talvez, um pouco perigoso.
Quer dizer, não que pensasse que ele vai me bater. Acredito
profundamente que ele não vai me machucar. Ele não é o tipo.
Mas mesmo que os lados lógicos do meu cérebro digam para
relaxar, há um puxão primitivo, algo que fala de gerações de
mulheres enfraquecidas e pequenas nas mãos dos homens,
que me faz endurecer, que tem um estranho aperto em volta
da minha garganta.
Parecendo sentir essas sensações, ele respira lenta e
profundamente, soltando-o com um pequeno silvo, algo que faz
a tensão sair de seus ombros, sua mandíbula, que lhe permite
me enviar um pequeno sorriso que de forma alguma alcança
seus olhos.
“Trabalho.” Diz, balançando a cabeça. “Tenho um cliente
ameaçando fechar um acordo que pode significar o fim do meu
negócio por causa de um arquivo que não consigo.”
“Um arquivo?” Pergunto, franzindo as sobrancelhas. “Por
que você não consegue?”
“Seu tio está com ele.” Diz, virando-se de repente, olhando
pelas janelas, a tensão puxando seus ombros novamente
enquanto seu braço se levanta, a mão passando pelos cabelos.
“Em seu escritório.” Especifica, e há algo estranho em sua voz,
algo estrangulado, mantendo sua voz real como refém. “Mas...”
“Ele está fora da cidade.” Termino para ele, sabendo que
não estará de volta até a noite seguinte, então não estará no
escritório até a manhã seguinte. Estou em contagem regressiva
para quando terei que endurecer minha coluna, levantar o
queixo, encontrar minha voz adulta e conversar com ele sobre
como passei algumas noites fora.
Mas, soa tão ruim quanto a linguagem corporal que Mikhail
está fazendo parecer, então, bem, será tarde demais então. E
eu conheço a secretária do meu tio. Não há como ela liberar
um único arquivo até que ele volte e o assine.
“Eu, ah, posso pegar o arquivo para você. Quero dizer, é
seu. Tenho certeza que ele não se importara.”
“Serio?” Ele pergunta, ainda de costas, e não parece liberar
nenhuma tensão mesmo tendo oferecido uma saída.
“Sim. Não é um problema.” Entro e saio do escritório do
meu tio o tempo todo desde que ele me deixou usá-lo quando
não conseguia encontrar outra mesa vazia para me situar o dia
todo. “Tem o seu nome? Ou está sob o nome da sua empresa?”
“Negócios.” Diz, a voz um coaxar estranho. “Está arquivado
sob a Beeker Investments.”
Beeker.
Esse é um nome estranho para um negócio.
Mas, novamente, o banco do meu tio se chamava IDEcon.
Então, o que eu sei sobre essas coisas?
“Ok. Não é um problema. Posso pegá-lo amanhã de manhã.
Você vai tê-lo na hora do almoço. Não é grande coisa.”
 “Obrigado.” Diz, a voz pesada, áspera.
Ainda assim, ele não se vira para olhar para mim, algo que
faz minhas sobrancelhas baixarem.
“Você...quer pedir o jantar?” Pergunto, arrastando meus
pés.
“Ainda não. Você...quer ir para a piscina?” Ele pergunta,
encolhendo os ombros enquanto se vira. “Estou tenso.”
“Posso pensar em maneiras melhores de lidar com isso do
que nadar.” Digo com um sorriso. Estou ficando muito boa
com a coisa do flerte, se é que posso dizer isso.
“Não.” Pega minha mão antes de tocá-lo, apertando um
pouco forte, beliscando meus dedos. “Não agora.” Diz quando
me choco com a ferocidade em suas palavras, com a rejeição
que elas têm. “Um mergulho primeiro, ok?” Ele pergunta,
puxando minha mão para beijar minha palma antes de soltá-
la, pegando algo de uma gaveta e indo para o banheiro.
Para se trocar, imagino.
O que é estranho.
Ele nunca esconde sua nudez de mim.
Incerteza, suspeita, desconforto surgem, fortes e
inconfundíveis antes de eu forçá-los de volta, enterrá-los, dizer
a mim que sou um idiota por senti-los em primeiro lugar
quando encontro minha bolsa no armário, vasculhando-a para
encontrar meu maiô.
Fomos nadar algumas vezes depois de grandes refeições
quando fiz comentários sobre a necessidade de trabalhar com
eles.
 Sempre achamos a piscina do hotel abandonada, deixando-
nos ter espaço para brincar, ele nadando assim como eu, me
manobrando às vezes, depois me dominando, me empurrando
contra uma parede, deslizando os dedos dentro de mim ali
mesmo à vista de qualquer um que olhasse pela janela, algo
que tornava tudo ainda mais quente, me fazia gozar muito
mais rápido, mordendo seu ombro para abafar os sons.
Algo me diz enquanto eu tiro minhas roupas que esta noite
envolverá apenas nadar.
Eu estava certa. Porque nadamos até meus braços
parecerem gelatina, até meus músculos do estômago gritarem
em objeção. Mesmo enquanto eu me arrasto para secar, ele
empurra mais forte, mais rápido. Quase como se estivesse se
punindo, como se precisasse descontar algo em si mesmo.
E, bem, eu já estive lá antes, nadando na adolescência até
que mal conseguia rastejar para fora da piscina, precisando
dessa purgação.
Quem sou eu para achar estranho que ele precise disso de
vez em quando? Não tenho ideia do tipo de estresse que seu
negócio trazia para sua vida.
“Peça o que você quiser.” Diz mais tarde, fechando-se no
banheiro, trancando a porta.
Trancando a porta.
Não há como negar a sensação de rejeição enquanto tiro
meu maiô, e me visto, algo que quase nunca acontece perto
dele, pois peço comida apenas para mim, já que ele disse que
não está com fome.
Então eu como.
 Sozinha.
Enquanto ele está no chuveiro até que a água esfrie.
“Hum...você quer que eu vá?” Pergunto quando ele
finalmente volta para o quarto em calça de pijama preta leve e
uma camiseta branca.
Ele para no meio do caminho, virando para mim do lado
oposto da cama, olhando por um longo momento, olhos
ilegíveis, fazendo-me perder quando eu podia dizer o que ele
estava pensando quando seu olhar estava na minha direção.
Seus ombros caem, sua cabeça balança.
“Não.” Diz, subindo na cama, ficando de costas, batendo em
seu peito. “Venha aqui.” Diz, a voz distante, mas não porque
está frio, apenas perdido em alguma emoção que não está
compartilhando comigo.
Talvez eu devesse ter sido mais madura, mais forte, mais
teimosa, exigido explicações para o comportamento dele.
Mas eu era jovem. Estava insegura. Muito disposta a deixá-
lo liderar.
Então subo na cama, descanso em seu peito, sinto seus
dedos acariciarem meus cabelos.
É a primeira noite em que estamos juntos desde a noite no
porão de batatas que ele não me beija, que não passa as mãos
sobre mim, me leva para cima, me empurra.
Ele apenas acaricia meus cabelos.
Ele apenas me segura.
E apenas dormimos.
Na manhã seguinte, entro no escritório do meu tio,
encontrando o arquivo com o nome certo na gaveta junto com
seu livro pessoal, algo que não me parece estranho porque não
tenho motivos para desconfiar de Mikhail.
Enfio na bolsa, continuando meu dia, mas esqueço até que
o som do meu celular me avisa que é hora do almoço.
Encontro Mikhail do lado de fora, onde sempre está
escondido ao lado, pego minha bolsa, entrego o arquivo,
observando enquanto seus olhos olham para ele por um longo
momento antes de sua mão se levantar, pegá-lo, deixar cair o
braço ao lado do corpo como se o conteúdo fosse pesado
demais para aguentar.
Então sua testa pressiona a minha por um longo momento.
Eu não poderia saber.
Não havia como saber.
Que eu praticamente assinei minha própria sentença de
morte naquela tarde.
 7
Roan
Empurrando West para fora do caminho, minha mão alcança
o canto antigo e esquecido do bar dos fundos, passando por
todas as garrafas de uísque e vodca.
É apropriado, sinto, pegar bourbon, me afogar da mesma
maneira que fiz tantos anos atrás por essa mulher.
“Que porra está na sua bunda?” Pagan pergunta enquanto
passo por ele, já torcendo a tampa da garrafa, levantando-a,
engolindo o fogo líquido.
“Esse é um olhar familiar.” A voz de Renny observa
enquanto vou para o corredor. “Alguém está tendo problemas
com mulheres.” Ele acrescenta enquanto contorno para o
canto, desço as escadas do porão, tampo a garrafa, depois enfio
debaixo do braço enquanto desço, uma vez tão familiar, mas
não desci aqui desde a noite em que levei uma bala na coxa.
E, para ser honesto, uma bem no peito também. E estou
perdendo sangue desde então, pequenos pedaços de mim
espalhados por toda parte.
“Foda-se.” Digo, chutando a cadeira que tinha sentado em
tantas noites, sabendo que algo estava no ar, algo não estava
certo, mas não tendo nenhuma porra de ideia de que ela era a
tempestade que iria soprar na cidade.
Quinze malditos anos.
 Pensando que ela estava morta. Ter aquele fantasma bem
atrás de mim, ter essa culpa me pressionando, ter perdido uma
parte vital de mim.
E ela estava viva.
Viva.
Irritada, mas viva.
“Porra.” Resmungo, batendo minha testa no vidro,
encontrando um pouco de alívio na dor.
Há um som arrastado abaixo, então, o som inconfundível
de alguém descendo a escada.
“Não estou com a porra do humor.” Grito, batendo minha
cabeça novamente, sentindo a dor derrubar alguns dos
pensamentos apegados.
Mas quem está descendo está determinado.
Algo que, por alguma razão, penso que significa que é uma
das mulheres, embora eu não notei nenhuma delas no meu
caminho. Novamente, eu também não estava vendo direito.
Os pés atingem o patamar, me fazendo virar, mandíbula
apertada o suficiente para meus dentes doerem.
“Eu disse...” Começo, mas não encontro as meninas, ou
Pagan ou Renny empenhados em esfregar sal em feridas
abertas.
Não.
Cam está ali.
De todas as pessoas.
Seu olhar segura o meu por um segundo enquanto enfia a
mão nos bolsos de trás, tirando dois copos de vidro,
segurando-os para mim, inclinando o queixo.
 Ele não fala, é claro, quase como regra, ele só fala com suas
meninas - Livvy e Astrid - embora apenas com moderação. Por
motivos que só eles sabiam.
Ainda assim, ele ainda consegue transmitir seu ponto de
vista de alguma forma. Até os caras que não são os mais
observadores, que não são treinados para ler corpos e captar
sinais sutis, parecem saber o que ele quer e o que pensa.
Com um suspiro, tiro a tampa, despejo o liquido nos copos,
o meu alguns dedos a mais do que o dele quando pego a
cadeira, coloco-a de volta na posição, deixo que ele a pegue
enquanto me movo em direção ao copo novamente,
descansando minha testa lá.
“Eu não tenho o direito de ficar chateado.” Digo a ele e a
mim mesmo. “Sem porra nenhuma. Não depois do que fiz com
ela. Se ela quisesse me algemar a uma cadeira e se divertir
testando todas às cinco formas de tortura em mim, eu
mereceria toda essa merda também.”
Viro, virando a bebida, apreciando a queimadura, encontro-
o me observando, recostado na cadeira, queixo inclinado, algo
que de alguma forma me diz para contar mais a ele, tirar isso
do meu peito.
Isso é uma coisa que as pessoas subestimam naqueles que
trabalham em empregos secretos de todos os tipos, que não
podem - por razões de segurança nacional - falar sobre isso,
não podem se livrar das pedras que carregam nos ombros.
É uma vida pesada.
E não importa o quão forte você seja, sempre será muita
merda para carregar todos os dias de sua vida.
 Algumas coisas são confusas aqui e ali, nada de mais,
esboços básicos de trabalhos. Pelo menos desde que fui
queimado sem esperanças de provar a mim mesmo, mostrando
ao governo que quem me denunciou mentiu.
Mas não isso.
Nunca foda nisso.
Eu fiz coisas feias.
Eu fodi com inúmeras pessoas.
Mas nada disso, isoladamente ou compilado, chegou perto
de se comparar a isso.
Esse é o peso que comprime minha coluna, que faz sair da
cama algumas manhãs difícil, que me faz sentir mais velho.
“Ela era um trabalho.” Digo a ele. “Bem, o tio dela era. E eu
deveria seduzi-la, e conseguir o que eu precisava dela. Eu sei.”
Cam é um monte de coisas, tenho certeza, mas não menos
importante é o protetor de suas garotas. Liv, que era mais como
uma chefe para ele, mas especialmente para a jovem Astrid.
Não é preciso muita imaginação para descobrir que ele está
pensando em uma Astrid de dezenove anos, e algum filho da
puta vindo dez anos mais velho que ela, usando essa
maturidade contra ela, fodendo com ela.
“Mas era um trabalho. Um entre centenas de trabalhos
desagradáveis que eu precisava fazer ao longo dos anos. Não
poderia saber na época, porém, que não demoraria muito para
que não fosse apenas um trabalho. Antes eu a via como uma
pessoa, não apenas uma marca, um ativo.”
Houve faíscas disso antes da noite na casa de Levon. Mas
tê-la se entregando a mim, sim, isso realmente me fez ver a
situação de um ângulo diferente, de um ângulo humano, como
uma pessoa em vez de um agente.
E cada maldito dia depois me fez cavar meu buraco mais
fundo, fazendo me apaixonar. Tão profundo, na verdade, que
me esqueci de todo o resto. Sobre o trabalho. Sobre protocolos.
Sobre o check-in.
Até que um dia, recebi uma mensagem de voz de Allen
mastigando minha bunda, exigindo que eu voltasse para ele.
E, bem, essa ligação, como se poderia imaginar, não correu
bem. Mas a conclusão final foi que eu precisava me recompor,
colocar minha cabeça no jogo, lembrar que não estava ali por
prazer, mas para completar uma missão.
Que Mack era um trabalho.
Que claramente ganhei a confiança dela.
E era hora de começar a trabalhar nela.
Foi ali que eu, pela primeira vez na minha carreira,
desobedeci a uma ordem.
Eu deveria começar a explicar a ela no que seu tio estava
envolvido, deixando-a indignada com suas atividades,
eventualmente fazê-la concordar em trabalhar para nós,
espionando ele e seus contatos.
Era assim que funcionava.
Você tem funcionários contratados. Como eu. Como Riva.
E então há dezenas - ou centenas - de pessoas que
espionam de dentro de suas organizações. Pessoas que têm
coisas que nunca poderemos ter. Como Mack.
Exceto, bem, eu não ia fazer isso com ela.
 Já era ruim o suficiente o quão profunda ela já estava em
tudo isso.
Ela já teria que sofrer o suficiente quando eu fosse embora.
E eu iria embora, independentemente de transformá-la ou
não.
Mas se a transformasse e saísse, bem, ela ficaria
completamente sozinha. Não haveria ninguém por perto para
cuidar dela, para responder suas perguntas, para ter certeza
de que ela estava sendo esperta e cuidadosa.
Estaria sozinha, colocando-se em tremendo risco, passando
a vida com o estômago embrulhado, olhando por cima do
ombro, sem nunca saber em quem confiar e quem poderia
estar atrás dela.
Pelas informações que Allen me deu sobre os contatos de
seu tio, eles não eram o tipo de pessoa que daria de ombros
para ser dedurado para a CIA.
Sua vida estava em risco.
Simplesmente não iria deixar isso acontecer.
Se, para conseguir isso, eu tivesse que mentir sobre sua
relutância em se juntar, então que assim fosse.
Eu poderia dizer a ele que eu era uma merda em um
trabalho de Romeu, que mal a convenci a me dar o arquivo que
nos dava mais do que o suficiente para abrir um caso contra
Armen.
Teria que fazer simplesmente isso.
Então Mack poderia voltar para a Inglaterra, voltar para
seus pais que só queriam o melhor para ela, mesmo que a
estivessem sufocando um pouco. Ela poderia voltar para a
escola, construir uma vida, encontrar um homem digno dela.
Eu não tinha previsto o quão difícil seria lidar com o fato de
que, uma vez que tivesse o arquivo em minhas mãos, receberia
instruções de voo, estaria fora do país antes que alguém
pudesse saber quem eu era, o que eu fiz.
E eu nunca veria Mack novamente.
Minhas mãos estavam tremendo quando encerrei a ligação.
Meu coração palpitava.
Um punho do tamanho da porra da Rússia entalado na
minha garganta.
Não tinha certeza se já tinha estado tão excitado em um
trabalho antes.
Mas a verdade é que não era apenas um trabalho.
Não foi um trabalho desde aquela primeira fodida noite.
E cada dia - e noite - desde então só piorou, fez o vínculo
mais profundo, fez a ideia de não ter uma chance real com ela
mais difícil do que jamais poderia ter imaginado.
Mesmo depois de punir meu corpo na piscina, não havia
como me livrar da raiva, do arrependimento, da dor, do
desgosto profundo dirigido a mim mesmo.
Mas quando ela olhou para mim com aqueles olhos
confusos e inseguros, e perguntou se eu queria que ela fosse
embora, sabendo o tempo todo que esta seria a última vez que
estaríamos juntos, eu não pude deixar de alcançá-la,
segurando-a.
Eventualmente, ela dormiu.
Eu não.
 Fiquei acordado.
Tentando lembrar a maciez de seus cabelos, as curvas de
seu corpo, o peso dela, os pequenos sons que fazia durante o
sono.
Então nos levantamos.
Ela foi trabalhar.
E eu sabia que estava tudo acabado.
Respirando fundo, olho para Cam que está segurando a
garrafa, esperando para eu pegar outra recarga.
“Então...então acabou. Ela estava morta. Ou assim pensei.
Então...então aqui está ela.” Digo a ele, suspirando. “Zangada.”
Para isso, há um pigarro de Cam, fazendo meu olhar se
mover, encontrando-o balançando a cabeça para mim, seus
olhos sábios, profundos.
“Não” Concordo, exalando com força. “Não com raiva.
Machucada.”
Ela está ferida.
Ela aprendeu, em algum lugar ao longo das linhas, a cobrir
sua dor com força. Ela descobriu que era mais fácil segurar a
raiva do que acariciar a dor.
“Ela tem todo o direito de estar com raiva também.” Digo,
batendo minha cabeça para trás na parede de vidro, meus
olhos fechando.
Se alguém tivesse feito comigo o que eu fiz com ela, não
haveria fim para a raiva interior.
É injusto de minha parte ficar chateado com o ódio dela por
mim, o aparente desgosto que sentiu quando o orgasmo
diminuiu, e ela percebeu que tinha transado comigo depois de
tudo que fiz com ela.
“D-d-dois l-lados.” Uma voz declara, fazendo meus olhos se
abrirem, encontrando Cam me observando, avaliando minha
reação.
Uma gagueira.
Ele gagueja.
É por isso que ele não fala.
Não porque não pode, mas porque está, não sei,
envergonhado.
“Sim.” Concordo, balançando a cabeça. “Não tenho ideia do
que aconteceu. E, até certo ponto, ela também não.”
“C-c-converse.” Diz, levantando-se de sua cadeira,
movendo-se em minha direção, servindo mais bourbon, mas
levando a garrafa com ele. “A-a-amanhã.” Acrescenta antes de
desaparecer escada acima.
Ele está certo.
Precisamos conversar.
Antes que ela se levante e deixe a cidade novamente, antes
que desapareça e se torne impossível de encontrar.
Ele também está certo que tem que ser amanhã, já que o
bourbon está inundando meu sistema, tornando-o mais lento,
tornando tudo um pouco nebuloso.
Tudo menos ela, claro.
Porque eu estou convencido de que nada no mundo poderá
tornar qualquer coisa sobre ela menos vívida, menos afiada,
menos envolvente.
 Talvez porque passei tanto tempo tentando memorizá-la,
sabendo que nosso relacionamento tinha um relógio. A
esgotar-se a cada momento.
Houve mudanças, no entanto.
O tempo fez isso.
A vida fez isso.
Ela havia perdido um pouco da suavidade de suas coxas,
de sua barriga, substituída por músculos magros. Por
necessidade, pela prática, pela grande quantidade de
treinamento que claramente passou para ser capaz de quase
me superar uma vez ou duas.
Há outras mudanças, porém, também.
Cicatrizes.
Há cicatrizes que não estavam lá antes. Sei porque já
passado por cima de suas cicatrizes, todas as cinco, menores,
e principalmente de cair enquanto andava de bicicleta,
patinava e tentava andar de skate.
Há muito mais do que cinco delas agora. E nem todas são
pequenas. Longe disso, na verdade.
Há o que ela mencionou, aquele em que uma bala rasgou
sua bunda, uma mancha rosada e lisa na parte externa da
bochecha.
De alguma forma, porém, conhecer um pouco da história
de alguma forma tornou aquilo menos preocupante do que os
outros.
Como as cinco que cruzam suas costas, saltadas, falando
de pele aberta quebrada, falando de ser chicoteada com
alguma coisa.
 Eu vi esses ferimentos nas costas de muitos homens na
minha época. Eu os conheceria em qualquer lugar.
Mas vê-los em sua pele?
Porra.
Alguém a chicoteou.
A tinha quebrado.
Quem? Por quê? Eles fizeram algo pior?
Há tantas lacunas.
O espaço entre os anos deixou espaço para tantas
histórias.
E eu não conheço nenhuma delas.
Eu preciso saber.
Mesmo que tudo isso fez ela me odiar ainda mais.
Mesmo que não tenha ajudado.
Mesmo que saber disso apenas a lembre por que me odeia
tão completamente.
Não saber é sempre, sempre pior.
Termino minha bebida, arrasto de volta para cima, tomo
banho, vou para a cama.
Levanto com o sol, me vestindo, saindo, encontrando Cam
e West na área comum.
Cam inclina o queixo para mim.
West recosta-se no bar, com a cabeça inclinada para o lado.
West é um iniciante de merda.
E tudo sobre ele me diz que está prestes a dizer algo que
seria mais inteligente ficar de boca fechada.
“Vá limpar meu quarto.” Exijo antes que ele possa abrir a
boca.
 Às vezes, há algumas vantagens em estar mais alto na
cadeia alimentar. Conseguir que outra pessoa faça seu
trabalho pesado - enquanto os leva para baixo, quer eles
saibam ou não - é um deles.
Estou abrindo a porta quando Janie e Alex estão andando
pelo caminho.
“Ei, você sabia que sua garota era...” Janie começa.
“Eu vou fazer com que ela me conte sobre isso.” Eu a corto.
“Mas obrigado de qualquer maneira.” Acrescento, indo até
minha moto, me perguntando quanto tempo tenho antes que
ela levante, pegue suas armas, limpe o lugar, se preparando
para seguir em frente.
Ela nunca foi uma pessoa matinal antes, mas quem sabe
se isso mudou junto com tantas outras coisas.
Vou pelo corredor em seu andar, sua porta aberta, algo que
me faz endurecer.
Ainda mais, pelo fato de que seu vizinho fofoqueiro está de
pé na abertura.
Fazendo o que?
Inspecionando seu apartamento vazio?
Mas mesmo enquanto penso nisso, posso ouvir o barulho
de botas no chão.
Alcançando meu bolso de trás, puxo uma arma, tendo-a em
seu pescoço antes mesmo que ele saiba que eu estou aqui.
“Foda-se” Digo, a voz fervendo quando a cabeça de Mack
vira em nossa direção, o corpo tenso. Embora se for por causa
de estar assustada, ou por minha causa, eu não faço ideia.
Eu estava certo, no entanto.
 Ela está fazendo as malas.
Ela vai cair na estrada.
Desta vez, tenho certeza, para sempre.
“Calma, cara.” A voz do homem diz, vacilando um pouco.
Você sempre pode dizer quem teve - e quem nunca teve - uma
arma apontada para eles antes. “Eu só estava...”
“Sendo um idiota.” Termino para ele.
“Não! Não. Eu ia perguntar se ela precisava de ajuda com
as coisas dela...”
“Sim, essa mochila parece demais para ela lidar.” Concordo.
“Deixe-o ir.” Mack diz, mas se não estou enganado, ela está
tentando segurar um sorriso, provavelmente porque seu
vizinho tão claramente nas garras de uma crise de meia-idade
tinha literalmente acabado de se molhar. “Ele precisa ir trocar
de calça.” Acrescenta, fazendo um bufo escapar de mim.
“Sério. Apenas me deixe ir, cara. Nunca mais vou falar com
ela novamente.”
“Bom.” Concordo, guardando a arma. “E para que conste,
as mulheres não gostam de homens estranhos rastejando
sobre elas.” Digo enquanto ele se atrapalha em sua maçaneta
antes de se jogar dentro de seu quarto, deslizando as
fechaduras.
“Isso é meio engraçado vindo de você.”
Ela está controlada hoje.
Não posso dizer se isso é uma coisa boa ou não.
Mas seus movimentos são curtos, eficientes, enquanto ela
enfia livros em sua mochila, alcançando dentro para pegar
uma de suas armas, inclinando-se para enfiá-la em um coldre
que usa em torno de seu tornozelo.
“Não seja uma covarde, Mack.” Digo, encostando-me no
batente da porta, sem forçar minha entrada. Acho que talvez
ela já teve o suficiente disso de mim. Tanto no passado como
no presente.
“Não há nada para ser uma merda.” Ela rebate, fechando a
mochila antes de se virar para mim, levantando o queixo. “É
hora de seguir em frente. Estou desempregada há muito
tempo.”
“Onde você está indo?”
“Não é da sua conta.”
“Em algum outro lugar onde alguém possa chicotear suas
costas em carne viva?” Pergunto, fazendo-a parar no meio do
caminho, o corpo ficando rígido.
Surpresa, insegurança e dor cruzam seus olhos por um
breve momento antes que ela o guardasse. Essa não era uma
habilidade com a qual ela estava familiarizada quando eu a
conheci.
“Talvez. Talvez não. Mas de qualquer forma, não é da sua
conta.”
“É, no entanto...” Digo, a voz baixa, enquanto ela se
aproxima, abaixando a cabeça, pegando seus olhos enquanto
seu olhar se levanta, sua mandíbula tão apertada que um
músculo se contrai lá.
Ela mal está se segurando.
Talvez não seja tarde demais.
“Não, não é. Você não faz parte da minha vida.”
 “É por isso que estou aqui.”
“Para ser uma parte da minha vida?” Ela pergunta,
bufando, balançando a cabeça. “Você teve essa chance.”
“E fodi tudo, sim, Mack. Conheço a história. A coisa é...eu
acho que você não.”
“Você acha que eu não sei o quê?”
“A história.” Esclareço.
“Sobre como você me usou e tentou me matar? Roan,
conheço a porra da história. Tenho as cicatrizes.” Algo sobre
como ela diz essa última palavra implica que ela não se refere
apenas às de seu corpo.
Sei que mereço a fatia de dor que me perfura.
Mas esse conhecimento não fez doer menos.
“Você conhece uma pequena parte da história.” Digo.
“Entendo que não tenho o direito de pedir que você me ouça.
E sei que já decidiu sobre mim. Mas estou pedindo que escute.
E então estou pedindo que você fale.”
“Falar de quê?”
“Fale sobre o que aconteceu com você. Depois...”
“Não devo...”
“Não estou dizendo que você me deve nada. Só estou
pedindo, Mack. Você pode mandar eu me foder. Pode me dizer
para sair do seu caminho. Pode me dizer que não quer ouvir,
então me diga que não mereço ouvir sua história. A bola está
do seu lado aqui. Faça sua jogada.”
Com isso, saio do caminho dela, abro espaço para ela
passar por mim se quiser.
 Por um segundo, tenho certeza de que ela fará exatamente
isso, passará por mim, rejeitará tudo o que ofereci r começará
sua nova vida.
Mas então ela olha para cima, me observando por um longo
momento com olhos que são muito mais difíceis de ler do que
costumava ser.
“Tudo bem. Você quer conversar, falar.” Ela declara,
virando as costas para mim, jogando a mochila no chão perto
da ilha, dando a volta para pegar a lata de café do armário,
dessa vez para não tentar me esfaquear com uma faca dentro
dela, mas para realmente começar a preparar um café, depois
tirar duas canecas de outro armário.
Ela não volta até que a jarra enche, até que serve duas
canecas, até que adicione leite e açúcar na minha. E na dela.
Em seguida, passa um através da ilha para mim onde me
sentei.
Ela se recosta no balcão, embalando sua caneca. “Fale.”
Convida novamente.
 - PASSADO -
Roan - há 15 anos
Eu a levei para almoçar.
O mesmo lugar que fomos da primeira vez.
Comemos pão recheado com ervas.
Tomamos iogurtes.
Tentei não parecer que algo estava errado. Tentei não deixá-
la ver o caos correndo em meu sistema, a maneira como meu
cérebro sabia o que tinha que ser feito, que eu tinha muito
pouca – ou nenhuma – escolha, que esse era o plano o tempo
todo. Mas também a forma como todas as coisas dentro de mim
diziam que isso não estava certo, isso não era o que eu queria,
isso ia doer mais do que eu sabia que era possível.
“Você está quieto.” Ela diz suavemente enquanto nos
levantamos para voltar para o banco.
“Desculpe-me, Baby. Tenho muita coisa na minha mente.”
Digo, não mentindo quando levanto meu braço para envolver
seus ombros, puxando-a para mais perto de mim. Não há
hesitação quando seu braço passa ao redor da minha parte
inferior das costas, enquanto sua cabeça descansa no meu
peito, mesmo que isso torne a caminhada mais desajeitada. Só
querendo estar perto de mim.
Foda-se se eu não sei como é quando lhe dou um aperto,
me inclino para beijar o topo de sua cabeça.
“Devo passar pelo seu hotel mais tarde?” Ela pergunta
enquanto subimos os degraus para seu trabalho.
 “Eu, ah...” Porra, isso vai ser mais difícil do que eu
esperava. “Não sei a que horas vou chegar essa noite. Tenho
alguns planos com alguns contatos.”
“Ah, tudo bem.” Diz, forçando um sorriso, embora a
decepção esteja brilhando. “Sem problemas. Provavelmente
devo lavar alguma roupa, ligar para meus pais, todas as coisas
que tenho adiado ultimamente.” Diz, encolhendo os ombros.
“Obrigada pelo almoço.” Acrescenta, pressionando sua frente
contra a minha, alcançando o lado de seu rosto um segundo
antes de selar seus lábios nos meus.
Eu deveria fazer isso curto, menos intenso, talvez tivesse
tornado mais fácil ir embora.
Mas minhas mãos a envolvem, segurando-a com tanta força
que estou preocupado que ela não seja capaz de respirar, mas
não consigo me soltar enquanto meus lábios se inclinam sobre
os dela de novo e de novo, minha língua se move para dentro,
acariciando suas costas, afundando em sua bunda, enquanto
ela choraminga contra meus lábios antes que eu finalmente
me afaste, sinto seu rosto enterrar no meu pescoço, plantando
um beijo doce ali.
“Não quero voltar ao trabalho.” Ela resmunga, suspirando.
“E agora você me condenou a uma noite de domesticidade, seu
monstro.” Ela me diz brincando, sem uma única pista de que
está realmente certa. Sou um monstro. Algo que ela descobriria
em breve. “Tudo bem, tenho que voltar. Vejo você mais tarde.”
Diz, com certeza, antes de dar um beijo rápido em meus lábios
e correr em direção às portas.
 Pensei que seria minha última lembrança dela, correndo
para longe de mim.
Adequado, realmente.
Mas ela se vira de repente, segurando a porta aberta, a boca
abrindo e fechando algumas vezes antes de se firmar com uma
respiração profunda.
“Eu te amo.” Ela declara em uma voz rápida e esganiçada
antes de se jogar para dentro, longe de mim.
Enquanto isso sinto como se ela tivesse acabado de
arrancar o chão debaixo de mim.
Aquelas palavras.
A sociedade me criou para temer isso das mulheres, para
sempre pensar que era muito cedo, muito brega, muito louco.
Para ser justo, há medo.
Não porque eu estou preocupado que ela comece a me
perseguir, a exigir um anel, bebês, uma casa com cerca e uma
horta.
Não.
É porque ela não me pediria nenhuma dessas coisas.
Ela não podia.
Ela nunca teria essa chance com o primeiro cara que ela
pensou estar apaixonada.
Apaixonada por mim.
Não deveria ter me surpreendido.
Mas talvez bloqueei a ideia da minha mente, não queria
pensar na possibilidade de ela confessar isso para mim,
tentando descobrir como lidar com isso. O que dizer.
 Bem, seu método de confessar e fugir tornou possível não
ter que pensar rápido em uma resposta que não me mandaria
direto para o inferno.
Mas mesmo enquanto eu estou aqui olhando para uma
porta fechada, sabendo que ela está correndo de volta para sua
mesa em algum lugar lá no fundo, sei que, embora fosse errado
dizer a ela, não seria uma mentira.
Eu a amo.
É um conceito tão estranho, uma percepção tão inesperada.
O amor era uma coisa platônica na minha vida.
Eu amei meus pais antes de morrerem.
Mas com eles foi o que eu pensava ser minha capacidade de
amar.
Eu não tinha outra família.
Eu não tinha amizades fortes.
O que fez com que entrar no trabalho do governo que me
enviaria por todo o mundo não fosse grande coisa.
Não havia nada a perder, nada a perder.
E uma vez que entrei nesse estilo de vida, bem, não havia
tempo para construir esse tipo de fundamento, para construir
esses sentimentos.
E era por isso que nem estava no meu radar.
Eu sabia que estava mais emocionalmente envolvido do que
deveria em uma operação, mas não tanto.
Não me ocorreu que a maneira como eu pretendia
memorizar tudo sobre ela, arquivar cada detalhe minúsculo e
inconsequente não era normal.
 Eu nunca precisaria saber que ela tinha um panda de
pelúcia chamado Cheese desde os quatro anos, atualmente
escondido em um canto do armário.
Ou que tinha opiniões muito firmes sobre programas de TV
muito antes de seu tempo – tudo desde Adam 12 a The Mary
Tyler Moore Show.
Nada disso era útil para mim.
No entanto, estou feliz por ter isso, por conhecer todas
aquelas pequenas partes dela.
Quando ela se for, meus pensamentos dominantes serão
sobre ela. Imaginando como está seu dia de trabalho, se ela
finalmente conseguiu fazer amigos lá, ou se eles ainda a evitam
porque acham que ela está recebendo tratamento especial por
sua ligação com o proprietário. Eu pensei sobre onde levá-la,
que histórias poderia contar a ela sem arriscar completamente
um mandato e uma cela de prisão por compartilhar segredos
de inteligência.
Ela era uma obsessão.
E, pela primeira vez, não por motivos profissionais.
A ideia de deixá-la fez parecer que um buraco estava sendo
perfurado no meu estômago.
E tenho certeza de que é assim que o amor se parecia.
“Foda-se.” Digo, estendendo a mão, passando pelos meus
cabelos, tentando ignorar a sensação de queimação no meu
peito enquanto minha mão aperta o arquivo caminhando para
o hotel, digitalizando o arquivo, baixando-o em uma unidade
externa, enviando cada um individualmente de volta para os
estados, depois voltando para o meu quarto, lenta e
metodicamente passando pelos movimentos de arrumar o meu
quarto.
Já é tempo.
Para fazer a chamada.
Mesmo para meus próprios ouvidos, meu tom está morto,
derrotado.
“Essa não era a tarefa.” Allen me diz. Se eu estivesse na
mentalidade certa, teria me incomodado que ele não estivesse
chateado, mastigando minha bunda por uma grande merda na
melhor das hipóteses, na pior das hipóteses um desrespeito
flagrante por ordens diretas. Allen era, como um todo, alguém
que era rápido em condescender, em repreender, para se
certificar de que você se lembrava de onde era o seu lugar -
diretamente abaixo dele.
Mas eu estava muito consumido pela minha própria dor por
ter que ir embora, minha culpa, com o nome que eu tinha
acabado de dar aos sentimentos que estavam correndo por
mim quase desde que conheci Mackenzie Minasian.
“Sei disso. Mas temos o que precisamos para derrubar
Armen. Possivelmente até mesmo o irmão de sua esposa.”
Digo, apertando a ponta do meu nariz, sentindo uma dor de
cabeça do tipo martelando se formar atrás dos meus olhos.
“O trabalho era tentar transformá-la, então teríamos mais
acesso. Mais acesso seria o potencial para derrubar toda a
empresa. Em vez disso, você tem um pequeno arquivo. Mesmo
que tenhamos extraditado Armen, podemos apostar em seu
cunhado e todos os outros conectados, sabendo disso irão
chegar a algum lugar que não podemos encontrá-los. Você
falhou, Roan.” Diz, palavras que normalmente me encheriam
de pavor.
Sem família, sem amigos de verdade, tudo que eu tinha era
a minha carreira. Importava. Meu sucesso era importante para
mim. O respeito entre meus parceiros e superiores sempre foi
algo que me orgulhava de ter.
E aqui está meu treinador me dizendo que amarga decepção
eu sou.
Mas não consigo me fazer dar à mínima.
“Entendo sua decepção. Mas nem todo trabalho é como
queremos.”
“Este foi um trabalho fácil, Mikhailov. Seria uma moleza,
mesmo para alguém inexperiente . Você está conosco há algum
tempo. Isso é inaceitável. Se achava que as coisas não seriam
capazes de sair como planejado, seu primeiro movimento
deveria ter sido me ligar, discutir outras opções. Você não
trabalha por conta própria. Talvez esteja no campo por muito
tempo e tenha esquecido isso.”
Não há realmente nada a dizer, nada que possa me salvar,
se eu puder encontrar alguma motivação para me salvar de um
trabalho de escritório, de ajudar a preparar identidades falsas,
fazer lixo de bolso para outros agentes mais ativos.
“Se é isso que você acha que precisa ser feito.” Concordo,
olhando para o tapete do meu quarto, imaginando quanto
tempo eu terei que ficar neste país, sabendo que ela está a
apenas alguns minutos de distância, tão perto, tão alcançável,
antes de pegarem um avião e me tirarem daqui.
 “Você foi desleixado.” Ele acrescenta, algo afiado em sua
voz, finalmente penetrando um pouco. “Vi isso por semanas,
felizmente.”
Ele não fala muito, mas minha mente está correndo com
possibilidades, com maneiras pelas quais ele pode já ter me
prejudicado.
Meu estômago afunda com a ideia de que ele possa trazer
outra pessoa, dizer a Mack o que fiz com ela, assumir o caso.
Uma coisa é ela passar o resto da vida sabendo que acabou
de ser fodida por um cara idiota que a fez acreditar que suas
intenções eram honrosas. Outra é saber que ela foi usada
metodicamente, foi um trabalho, uma marca que algum agente
foi pago para seduzir, e se voltar contra seu tio sem saber.
“O que você fez Allan?” Pergunto, me levantando, andando
pelo meu quarto, abrindo minhas persianas, olhando para o
centro da cidade, imaginando quando ficou tão escuro, que
horas eram, quanto tempo estou preso em minha própria
miséria sem perceber isto.
“Trouxe outro agente há mais ou menos uma semana. Ele
foi muito mais complacente. Conseguiu entrar em seus
escritórios no trabalho, em sua casa, tem tudo conectado e
grampeado.”
Isso não é tão ruim.
Mas tenho a sensação de que não é tudo.
“É isso?”
“Não, infelizmente, não é isso. Isso é apenas o começo. De
sabermos o quanto você foi uma decepção.”
“O que mais está aí?” Pergunto, o estômago revirando.
 “Veja, há uma razão para essas missões serem planejadas
em detalhes tão meticulosos, porque nós não deixamos os
detalhes para os agentes. Sabemos que quando você assume,
invariavelmente estraga tudo.”
“O que eu fodi?” Pergunto, sentindo que era mais do que
apenas não conseguir que Mack concordasse em continuar
espionando seu tio.
“Sem deixar claro que o tio dela é um cara mau, que você
precisava de informações sobre ele por causa das coisas
terríveis nas quais está envolvido, ela não sabia que não podia
falar sobre um arquivo muito específico que entregou para seu
namorado esta tarde.”
Não.
Foda-se não.
Meu estômago despenca com a ideia dessa informação
chegar em suas mãos, o que ele faria com ela, o que significaria
ser capaz de derrubá-lo.
“É uma coisa boa que temos outro agente no país para lidar
com as coisas.” Diz enigmaticamente, fazendo meu estômago
revirar.
“O que você fez, Allan?” Pergunto novamente, já correndo
para fora do meu quarto de hotel, descendo as escadas de dois
em dois degraus até o andar principal, disparando para o
centro da cidade, imaginando se pegar meu carro ou ir a pé
seria o mais rápido com o tráfego ao redor.
Nem me passou pela cabeça que o que eu estava fazendo,
tentando interferir em uma missão de inteligência, pudesse ser
chamado de traição, essa traição é um crime passível de pena
de morte. Se alguma vez for a tribunal. Se eles simplesmente
não escolhessem manter as coisas limpas e longe dos olhos do
público, e me eliminar enquanto eu estivesse em solo
estrangeiro.
Tudo em que eu conseguia pensar era em Mack, no que
poderia estar acontecendo com ela.
Na mão de seu tio.
Nas mãos deste agente desconhecido.
Alguém que não sabia o quanto o mundo era melhor com
ela nele.
“Você precisa estar em um voo em três horas.” Allen me diz,
a voz quase satisfeita. Como se soubesse que isso está
chegando perto de casa, como se estivesse gostando de me
derrubar.
“O que você fez, Allan?” Pergunto novamente, voz um
rosnado.
“Limpei sua bagunça.”
“Allen...”
É inútil.
A linha está morta.
Continuo correndo, o coração martelando no peito.
Ainda estou a quatro ruas de distância quando ouço.
Quando todos ouvem.
Uma explosão.
Posso ouvir gritos do casal saindo de sua casa ao meu lado
enquanto congelo, olhando para cima, procurando a nuvem de
poeira, implorando a qualquer deus que pudesse estar me
ouvindo que ela não estivesse lá.
 Embora sei que estava lá.
Não poderia, estar em nenhum outro lugar.
Allen estava limpando a casa.
Se ele não pudesse obter Armen através de uma extradição,
julgamento e sentença, bem, então, ele estava escolhendo levá-
lo de outra maneira.
Oficialmente, a CIA não está mais envolvida em
assassinatos.
Extra oficialmente, é claro que ainda o fazemos.
Só um idiota pensaria o contrário.
Não conseguiríamos ficar perto do topo do jogo da
inteligência se não o fizéssemos.
E Allen acabou de assinar um.
Não.
Não apenas um.
Ele estava eliminando Armen, mas também todo o pessoal
da casa.
E Mack.
Mack.
Minhas pernas desistem de me segurar enquanto o peso de
sua vida, de sua morte, pesa sobre meus ombros, dobrando
meus joelhos.
Eles batem no chão duro enquanto meu coração
simplesmente desaparece do meu peito com uma dor
lancinante e aguda que faz minha mão levantar, esfregando o
espaço vazio no meu peito.
 As sirenes já estão gritando, correndo para o local. Posso
imaginá-los andando pelos escombros, procurando por
sobreviventes.
Mas se Allen chamou alguém para armar a casa para
explodir, é um profissional. Alguém como eu. Alguém que se
especializou nisso.
Não haverá sobreviventes.
E não haverá como provar que era uma bomba real.
Alegariam que havia algum tipo de vazamento de gás na
lareira, no forno, no aquecedor de água, na lavadora.
A lavadora.
Ela me disse que colocaria a roupa em dia.
Porra.
Caramba.
Eu deveria tê-la buscado no trabalho.
Eu deveria ter dito a ela para vir.
Eu deveria ter egoisticamente tirado mais uma noite.
Eu poderia ter salvo a vida dela.
Demora muito até me levantar novamente, virar, voltando
para o meu hotel, porque simplesmente não há mais nada para
eu fazer.
Volto para o meu quarto em um borrão.
Não é até que a porta se fecha atrás de mim que as palavras
parecem realmente penetrar.
Mack está morta.
Eu a matei.
Não tenho certeza do que peguei e joguei primeiro.
 Mas a próxima coisa que estou totalmente ciente, eu estou
em um quarto em ruínas, tudo quebrado, travesseiros
rasgados, gavetas espalhadas, produtos de banho espalhados.
E alguém está batendo na porta.
“Foda-se.” Grito, batendo minha testa em uma parede com
força suficiente para fazer minha visão se desviar. Ao som de
um cartão-chave na porta, bato novamente, sentindo a tontura
tomar conta de mim por um longo momento quando homens
atacam, tomam o controle de meus dois braços e me arrastam
para fora.
Tenho certeza de que estou sendo xingado em armênio
durante todo o caminho pelo elevador e pela porta da frente.
Mas não importa.
Nada importa.
Jogado para fora da entrada principal, cambaleio alguns
passos para frente, tentando respirar através da dor gritante
no meu sistema, imaginando como é possível abrigar tudo em
um só lugar.
Então ouço uma voz.
“Perdeu uma hora. É melhor ir para o aeroporto.” Ele diz,
empurrando uma sacola no meu peito.
E há apenas uma pessoa neste país que sabia quem eu sou,
por que eu estou aqui.
O homem que matou Mack.
Minha cabeça vira, apenas pegando o perfil de um homem
quando ele entra em um carro, um sorriso puxando seus
lábios.
Satisfeito consigo mesmo.
 Ele está feliz por ter matado Mack, por ter removido uma
das poucas forças do bem do mundo.
Sei que tenho que ir.
Sei que tenho um trabalho que não permite
insubordinação, não me deixarei afogar em minha miséria, não
ficarei bem se eu não embarcar naquele avião em que devo
estar.
Eu tenho que ir.
Não há outra opção.
Mas há outra coisa que força minhas pernas a se mexerem,
que me leva ao aeroporto, me faz pegar um avião para a
América do Sul.
E isso é ter um rosto.
Eu tenho um rosto.
E uma voz.
E uma nova missão na vida.
Encontrar o filho da puta que armou a explosão na casa do
Mack.
Então o fazer pagar.
Devagar.
Dolorosamente.
Até que ele grite pela libertação da morte.
Por misericórdia.
Misericórdia eu não teria que oferecer a ele.
Não importa que eu já fui ele, que matei, que talvez tenha
acabado com a vida de pessoas que os outros consideram boas,
valiosas.
O que importa é o fato de que ele a roubou.
 Do mundo.
E de mim.
Eu sabia que não importa o que acontecesse, eu teria que
deixá-la, seguir em frente sem ela.
Mas havia uma espécie de conforto saber que ela estaria lá.
Respirando, vivendo, iluminando a vida de todos que a
conheceu.
O mundo não a merecia, mas seria melhor tê-la por perto.
Aquele bastardo a levou.
Então eu tenho que tirá-lo.
Esse é o único pensamento que consegue me fazer passar
pela segurança, a espera no portão, o voo, encontrar meu novo
quarto de hotel, descobrir minha nova missão.
A vingança tornou-se a força motriz da minha vida, a coisa
que deu todo o significado. Não os empregos, trabalhar para
alguém que faria o que Allen fez, tão insensivelmente, sem
pensar, sem considerar o efeito borboleta que poderia ter.
Em seus pais.
Em todos com quem ela poderia ter entrado em contato.
E eu.
Eu.
Este mundo ao qual dediquei minha vida, essas missões
que deveriam ser para um bem maior, tudo o que veio depois
da Armênia foi um trabalho, uma maneira de viajar pelo
mundo, encontrar pessoas, perguntar sobre o outro agente,
colocar antenas, plantar sementes para contatos que possam
regá-las, fazer esse desgraçado aparecer.
Não aconteceu imediatamente.
 Nada na espionagem realmente funciona.
Então você tem que dobrar, triplicar, quadruplicar essas
chances contra você porque está sozinho.
Não importa o quão sozinho um espião possa estar, e se
sentir, em uma missão, ele nunca está sozinho. Na verdade,
não. Há uma equipe inteira por trás dele, torcendo para que
tenha sucesso, apresentando novos planos, dando-lhe toda a
papelada necessária para poder realizar o trabalho, ajudando-
o a rastrear pistas e quando o calor começa a deixá-lo
empolado, tirá-lo de lá antes de perder um agente muito útil e
altamente treinado.
Foi a primeira vez que estive realmente sozinho, tentando
ficar fora do radar enquanto era outra pessoa.
Porque se espalhasse que eu estava trabalhando em uma
missão além da que me foi designada, isso seria o fim da minha
carreira.
Um bom e antiquado aviso de queima seria emitido,
escorreria escada abaixo até acabar na mesa de Allen. Onde
ele ficaria muito feliz em me informar sobre isso, em me deixar
saber que finalmente fiz isso. Fodido o suficiente para ser
despedido.
As coisas nunca se recuperaram depois da Armênia. Ele
não me respeita como agente. Acho que ele é aquela escória
que se forma na garrafa de um balde deixado de fora em muitas
tempestades.
Mas não tivemos escolha.
Tivemos que trabalhar juntos.
 Eu sabia, porém, que ele estava procurando uma pequena
razão para me demitir. Por insubordinação e arruinar outro
emprego.
Então trabalhei mais duro, me certifiquei de que nada
acontecesse que estivesse em meu poder controlar.
Tornei-me um agente modelo.
Certifiquei-me de que ele nunca tivesse uma causa justa
para me demitir.
Porque eu sabia que, sozinho, seria quase impossível
encontrar o cara. Eles espalham espiões por todo o mundo,
enterrando-os tão fundo em buracos que nenhuma escavação
poderia desenterrá-los.
Pelo menos não como um civil normal.
Eu precisava dos orçamentos ilimitados. Precisava das
identidades falsas. Precisava do encontro com outros agentes
de vez em quando.
Para poder continuar tendo acesso a tudo isso, eu precisava
fingir ser um agente modelo, que esse trabalho era tudo o que
importava para mim, que eu não estava vivendo todos os dias
da minha vida com uma raiva fervente e ardente por dentro,
essa dor não era ainda um buraco gigante e aberto que
nenhuma quantidade de solda poderia estancar o fluxo de
sangue.
Então fiz meu trabalho.
E todas as noites antes de dormir, pegava minha carteira,
encontrava uma foto que eu precisei imprimir dezenas de vezes
quando a cópia que eu tinha rasgava ou desbotava com o
toque.
 É uma Mack sorridente, deslumbrante, jovem e feliz,
sentada ao lado da fonte, inclinada exatamente assim,
querendo aquela foto turística perfeita.
Essa era a única hora do dia em que eu permitia que a
fraqueza se instalasse.
Eu sentava e relembrava, pensava em todas as histórias
que ela me contou, como respondia a mim, como cheirava,
sentia, como gritava quando eu a levava ao orgasmo, a forma
como se enroscava em meu colo, como se não houvesse
nenhum outro lugar no mundo que gostaria de estar.
Então eu me deixava sofrer, lamentar aquela perda, sentir
como uma vida tirada cedo demais deixa você em carne viva,
torna sensível a qualquer coisa que toca, remove qualquer
sensação de bem ou Deus no mundo. Isso rasga suas defesas,
então desliza para dentro, retira tudo até você ficar oco, apenas
uma concha, apenas um vazio onde a alegria, a luz e o amor
haviam estado.
Eu me deixei ter isso.
Toda noite.
Toda maldita noite.
Por um ano, depois dois, depois três, mais.
Tornou-se uma parte tão normal da minha agenda quanto
tomar uma xícara de café pela manhã, punir meu corpo com
exercícios a exaustão muscular, como escovar os dentes antes
de dormir.
Isso manteve sua memória viva.
Enquanto me fazia chorar sua morte.
Toda maldita noite.
 Um castigo adequado, eu sabia.
Fui a razão pela qual ela foi morta, foi considerada um dano
colateral.
Eu merecia aquela dor fresca todas as noites.
No final, levou seis anos.
Seis malditos anos.
E nem uma única parte sobre encontrá-lo foi de todo o
trabalho que coloquei nele, todas as antenas que coloquei,
todas as pessoas a quem eu precisei dever favores, todas as
vezes que eu poderia ter sido pego fazendo algo que sabia que
não deveria fazer.
Um dia, um dia de inverno brilhante e totalmente branco
na Rússia, dez centímetros de neve fresca no chão cobrindo os
seis que já estavam lá desde a última tempestade.
Eu estava lá em um trabalho tentando descobrir por que,
entre as agitações da guerra civil na Síria, estávamos ouvindo
conversas sobre a disposição da Rússia de se envolver caso
uma guerra começasse. Não foi surpresa para ninguém na
comunidade de inteligência que eles apoiassem uma eleição
simulada que só foi possível depois de mudar partes de sua
constituição para permitir isso.
Mas, ei, guerra em potencial era guerra em potencial. E
havia uma coisa que os EUA - historicamente - queriam saber,
era a guerra. E como eles poderiam girá-la para que os
melhores laços políticos pudessem ser atados antes que as
cordas começassem a se soltar.
Lá estava eu com uma jaqueta forrada de pele gigante, um
gorro na cabeça, nenhum dos quais estava fazendo muito para
afastar o frio. Embora o frasco que eu levava aos lábios a cada
poucos minutos estivesse travando uma batalha valente para
me aquecer.
Eu deveria estar me encontrando com alguém que tinha
laços com Bashar de uma maneira muito complicada e
distante que imaginei que seria uma enorme perda de tempo,
e não valeria à pena arriscar congelar. Mas ordens eram
ordens. E os dedos dos pés eram superestimados.
Só fiquei lá esperando.
E alguém passando em um carro chamou minha atenção.
Nem mesmo registrei nada no começo, apenas o nó no
estomago que me fez dar uma segunda olhada mais longa.
Seus cabelos estavam mais compridos, seu nariz um pouco
inclinado, quebrado uma ou duas vezes desde a última vez que
o vi, e havia uma barba bem aparada usada para cobrir sua
mandíbula um tanto fraca, seu queixo macio.
Mas éele.
No banco de trás de um carro com uma mulher com um
vistoso casaco com estampa de leopardo e gorro combinando.
Não há tempo para tirar uma foto, para seguir o carro.
Mas notei as mudanças em sua aparência, memorizei o
número da placa para ver mais tarde.
Em seguida, passei três horas inúteis com um homem de
meia-idade paranoico e arrogante que claramente nunca
esteve perto o suficiente de Bashar para ter qualquer
informação real e viável.
No momento em que voltei ao meu hotel, procurei por Allen
e verifiquei todos os meus apêndices em busca de
congelamento, era tarde demais para começar a olhar em volta,
fazer perguntas.
Sentei-me ao lado da cama, peguei minha carteira na
mesinha de cabeceira, tirei uma foto que precisava ser
substituída, havia vincos de tanto ser manuseada da minha
carteira.
Seis anos.
E nada havia entorpecido a dor, a culpa, a raiva de mim
mesmo.
Mas pelo menos agora, pela primeira vez, eu estava
chegando perto de fazê-lo pagar.
Talvez então eu pudesse deixar isso para trás.
Talvez eu pudesse encontrar uma maneira de seguir em
frente.
Sem vingança para me alimentar, eu não tinha certeza do
que aconteceria. O que poderia acontecer.
Achei que descobriria em breve.
Porque não havia como perder a oportunidade de derrubar
o bastardo.
Foi mais quatro dias, meu corpo atormentado com suores
porque tinha um avião para pegar em mais dois, e ainda não
havia localizado ele.
Ele estava como Michael - um empresário da Califórnia. Foi
visto por aí com Natasha, a esposa de um empresário
proeminente.
A mulher com estampa de leopardo.
Bonita.
Sofisticada.
 Provavelmente entediada até a morte de seu marido
envelhecido e doente, vinte e um anos mais velho que ela.
Era irônico, pensei, que eu finalmente o encontrasse
quando ele estava jogando seu próprio jogo de Romeu em
alguém.
Perguntei-me se ele conseguia manter-se totalmente
profissional, ou se se apaixonava pela tristeza por trás dos
olhos da mulher, encontrava algo gratificante em curá-la de
sua solidão, se lhe contava histórias, se tentava memorizar a
sensação dela.
Ou se ela era apenas um emprego.
De qualquer forma, isso realmente não importava.
Ao contrário dele, porém, eu a deixaria fora da equação.
Quando finalmente os rastreei até uma casinha que eles
costumavam brincar, sentei lá esperando ela sair, voltar para
o marido, se arrumar e ir a algum evento de arte beneficente
como se ainda não tivesse O toque de 'Michael' em sua pele.
Então entrei.
Entrei, encontrando nada além de um espaço de um quarto,
e 'Michael' parado na pia da cozinha, de costas para mim.
“Você se move muito alto para ser um assassino.” Ele
murmurou, virando-se lentamente, os olhos me observando,
uma faísca de reconhecimento lá, mas estava lutando para me
localizar.
“Seis anos atrás, na Armênia, você matou a mulher que eu
amava.”
“Eu matei um monte de mulheres.” Diz, encolhendo os
ombros, frio, insensível, sem remorso.
 Eu não era nenhum santo.
Eu matei pessoas.
Mais do que eu gosto de pensar.
Mas não matei mulheres.
Não que eu não fizesse se minha vida dependesse disso, se
ela fosse à escória como alguns dos homens que eu precisava
matar eram.
Mas não seria nada fácil.
Não haveria como eu falar sobre isso, mesmo anos depois,
como se não fosse grande coisa.
“Sim? Bem, sua sequência acabou.” Informo antes de
atacar.
Quando terminamos, havia sangue por toda a cabana.
Seu.
Meu.
Eu tinha uma órbita e um molar quebrado. Três dedos
foram quebrados. Teria uma cicatriz de dez centímetros no
meu corpo pelo resto da minha vida.
Mas ele estava morto.
Eu fiz isso.
Então tomei um banho.
Manipulei um vazamento de óleo.
E deliciei com o som da explosão do meu quarto de hotel.
Naquela noite, sentei-me com a minha foto.
E descobri que nada havia mudado.
Não havia satisfação, nem alívio.
Eu nunca encontraria isso.
 Desde que ela estivesse morta, a maior parte de mim
também estava.
Só tinha que aprender a viver com esse quebrantamento.
Eventualmente, eu consegui.
 8
Mackenzie
Ele terminou de falar, colocando sua caneca vazia no balcão,
sua mão para trás, para pegar sua carteira dentro do bolso,
tirando uma foto amolecida nas bordas pelo uso.
Eu sei o que é.
Quer dizer, ele me disse.
Mas talvez uma parte de mim não quisesse acreditar nele,
achando mais fácil lidar com toda essa situação.
Porque se o que ele disse é verdade, então tudo que eu
passei nos últimos quinze anos foi em vão. Toda a raiva que
senti, toda a dor que sofri, todas as vezes que tive minha bunda
entregue a mim, quase fiz xixi de medo, foi por nada.
Eu tinha passado pelo inferno, me colocado no inferno em
nome da vingança.
Finalmente me ocorreu aquela velha citação chinesa sobre
quando você está se vingando, deve cavar duas covas.
Eu fiz isso, mesmo sem perceber.
E enterrei tantas partes de mim ao longo do caminho.
Todo o doce, suave e ingênuo.
Toda minha confiança.
Toda a minha esperança.
A mão de Roan desliza a foto pela ilha para mim, e minha
mão a alcança automaticamente, os dedos levantando-a.
É estranho ver uma velha eu, ver todas as coisas que não
existiam mais.
 Quinze anos não é muito tempo, tudo dito e feito.
Mas foi tempo suficiente para matar um pouco da pessoa
que eu era.
Lá está ela, sorrindo como uma tola, como se não houvesse
uma única coisa no mundo pesando sobre ela, como se não
tivesse nada a temer, nada a perder.
Como ela estava muito, muito errada.
Mas também, como muito, muito preciosa.
Eu nunca dei aquela inocência absoluta ao pensamento feio
de toda a vida. Mas aqui está, olhando para mim.
Foi arrancada jovem, mas uma vez estive lá.
Lembro-me daquele dia distintamente, a insegurança, a
incerteza sobre esse homem incrível, lindo e mundano, a
maravilha de sentir algo crescendo que não havia sentido
antes, a esperança cuidadosamente contida de que pudesse
ser algo especial.
E, se eu estava disposta a olhar além de tudo o que se
seguiu, tenho que admitir que foi isso.
Algo especial.
E não foi tão falso, tão unilateral quanto tentei me
convencer, como acreditei tão plenamente, porque
simplesmente não havia outra opção para colocar minha fé
para descansar.
Se Roan fosse confiável, e eu penso que ele é, já que eu
estou ouvindo com cinismo suficiente para ser capaz de
encontrar qualquer pequena rachadura na história se ela
existisse, então o trabalho foi apenas 'apenas um trabalho' por
um período de tempo muito curto.
 Ele realmente gostou de mim.
Ele queria estar comigo.
Ele, se me atrevo a acreditar nisso, me amava.
Talvez até tanto quanto eu o amava.
E ele não tinha armado a explosão.
Ele não tentou me matar.
Se essas duas coisas forem verdadeiras, então cada grama
de amargura, de ressentimento foi em vão.
Todas as coisas que matei dentro de mim poderiam ter
vivido, sobrevivido, prosperado.
Eu ainda poderia ser a garota da foto, feliz, leve.
Se eu soubesse a verdade.
Meus olhos se fecham, apertando-se contra a queima de
lágrimas que se formam ali.
Toda a minha vida adulta foi construída sobre uma
mentira.
Tudo em que eu me transformei não foi necessário.
Todas as cicatrizes que gravei na minha pele poderiam ter
sido evitadas.
Todas as cicatrizes que não são visíveis, também poderiam
ter sido evitadas.
“Mack...” Diz a voz de Roan baixa, suave, doce. Então, tão
assustadoramente familiar. E uma vibração que costumava ser
tão comum dentro de mim se move pela minha barriga, até o
meu peito ao som disso. Sua mão se estende, pressionando em
cima da minha, dando um aperto. “Eu sei.” Ele continua, a voz
um sussurro. “Eu sei, Baby.”
 Meu queixo encontra meu peito, meus cabelos caindo para
frente para cobrir meu rosto enquanto luto para encontrar.
Apenas um pouco de compostura.
A vontade de chorar pela mulher que perdi é tão forte.
Tão forte quanto o desejo de lamentar pelo homem que ele
perdeu.
Porque não foi apenas a minha vida que mudou
completamente naquele dia.
Ele teve que continuar vivendo sua vida acreditando que foi
a razão pela qual a mulher que ele amava foi assassinada. Por
nenhuma outra razão.
Esse peso deve ter sido paralisante.
Apenas sair da cama todas as manhãs deve ter exigido
determinação.
Quinze anos.
E eu o vi inúmeras vezes.
Se eu tivesse encontrado a coragem de me mostrar mais
cedo, talvez tudo isso tivesse saído mais cedo.
Antes que fosse tarde demais.
Antes que a vida tivesse torcido, rachado, me moldado em
uma forma diferente.
Antes de permitir que tanta coisa feia se tornasse parte
integrante da minha personalidade.
Nunca me ocorreu antes pensar em como deveria parecer
para aqueles ao meu redor, além de esperar que eu fosse forte
o suficiente para me controlar, para ser alguém com quem não
se queria foder, mas não pude evitar, me vejo através de uma
lente diferente enquanto estamos na cozinha.
 Essa metamorfose me deixa dura.
Fria.
Espinhosa.
Coisas das quais me orgulhei por tanto tempo.
Mas e essa mulher é algo que qualquer um poderia amar?
Ninguém queria pegar algo que pudesse se cortar.
Muito menos abraçá-la, dizer que estava tudo bem, que
ainda havia tempo, que ainda podia ser amada.
Como se ouvisse meus pensamentos, como se concordasse
com eles, a mão de Roan deixa a minha, a ausência algo como
um picador de gelo para a coisa que uma vez foi um coração.
Mas então lá está ele, movendo-se atrás de mim, os braços
envolvendo a parte superior do meu peito, em torno da minha
cintura, me puxando de volta para seu peito forte, apertando
forte o suficiente para manter meus pedaços desmoronados
juntos.
“Diga-me, Mack.” Exige suavemente, pressionando o lado
de sua cabeça na minha.
 - PASSADO -
Mackenzie - 15 anos atrás
Era estranho estar em casa.
Isso é bobagem, claro, passei mais tempo na casa do meu
tio do que com Mikhail, mas depois de passar tanto tempo fora,
a movimentação dos funcionários parecia estranhamente
intrusiva quando voltei para o meu quarto, separando todas as
minhas roupas, tudo em pilhas, dizendo a mim que teria uma
noite produtiva de lavanderia, talvez alguns mimos com uma
máscara facial e uma boa pedicure.
Mas eu não conseguia deixar de pensar em Mikhail
enquanto trocava de roupa. Quando olhei para minha cama,
me perguntei se algum dia poderia tê-lo ali, se poderia levá-lo
escondido, achando a ideia estranhamente divertida e ousada,
embora fôssemos todos adultos, e não deveria parecer uma
rebelião ter um homem na minha cama.
Quando considerei as opções de esmaltes da coleção da
minha tia ausente, me peguei imaginando qual cor ele
preferiria.
Então, um pouco depois, sentada na tampa fechada do vaso
sanitário com a perna para cima, uma máscara de lama verde
meio seca no rosto, me peguei imaginando ele entrando pela
porta, me vendo até o pescoço em uma rotina de beleza. Ele
riria? Diria algo?
Por mais que eu soubesse sobre Mikhail, havia algumas
coisas sobre as quais eu ainda estava no escuro. Como coisas
básicas da vida. Dividimos um quarto de hotel, claro, mas não
era o mesmo que dividir uma casa. Onde tínhamos todas as
nossas coisas.
Pego-me pensando em como é o estilo dele, como ele
combinaria com o meu. O que assistiríamos na TV se
tivéssemos mais tempo juntos. Será que eventualmente
chegaríamos ao mercado juntos, ficando lado a lado com ele
enquanto preparávamos o jantar? Ele cozinhava? Seria ele
alguém que arregaçaria as mangas comigo numa tarde de
domingo como me ensinaram a fazer toda a minha vida,
limpando a casa de cima a baixo porque, como minha mãe
sempre me ensinou, era importante começar a semana com a
casa limpa. Isso te preparava para ter sucesso.
Eu não tinha respostas para nada disso.
Mas estava esperando que, algum dia, pudesse ver por mim
mesma.
Eu não queria ficar doente pensando em todas as razões
que poderiam não acontecer, ou a forma como a vida poderia
complicar.
Seu trabalho, especialmente. Já que certamente parecia
que ele viajava muito. Sempre quis viajar mais, mas quando
você vem de meios modestos, um feriado é uma viagem a
Londres a algumas horas de casa, não uma volta ao redor do
mundo. Será que eu poderia viajar com ele? Ele seria capaz de,
no nível de Aladdin - realmente me mostrar o mundo?
Certamente parece que estamos indo para algum lugar
sério.
Eu o amava.
 Eu disse a ele que o amava.
Claro, fiz isso e literalmente fugido, mas eu disse.
Se não corresse, tenho certeza de que teria um derrame
esperando a reação dele.
Às vezes é mais fácil ser uma galinha.
E talvez foi bom ter feito assim, para dar-lhe tempo para
pensar, pensar sobre seus próprios sentimentos.
Eu preferia que ele não dissesse nada se ainda não me
amasse, em vez de sentir forçado a dizer de volta.
Tudo bem, eu digo a mim, se ele não estiver tão apaixonado
por mim quanto eu estou por ele. Eu entenderia se não
houvesse tanto em mim que fosse tão facilmente amável
quanto ele. Ele é tão fascinante, tão maduro, tão mundano,
mas tão pé no chão, doce, atencioso. foi fácil, sem esforço, até
se apaixonar por ele.
Ele é a perfeição.
E a perfeição sempre foi fácil de se apaixonar.
Eu não sou nada perto da perfeição.
Mas, esperançosamente, com o tempo, ele aprenderia a
amar todas as minhas partes também.
Sou paciente.
Posso esperar.
“Oh, oi tio Armen.” Digo depois de lavar a máscara,
andando devagar com os dedos dos pés espalhados, braços
segurando minha primeira carga de roupa. “Eu não sabia que
você estava em casa.”
“Mackenzie.” Diz, meio distraído com a pilha de papéis na
mão enquanto me movo pela cozinha até a lavanderia antes de
voltar para a cozinha, começando a fazer um bule de café,
afastando Ani quando ela tenta fazer isso para mim.
Eu nunca consegui me acostumar com o pessoal, não tinha
certeza se iria querer um se eu ficasse rica. Ani é incrível. Eu
a adoro. Mas me sinto estranha ter outra pessoa tentando fazer
tarefas básicas para mim que sou totalmente capaz de fazer
por mim mesma.
“Oh, eu só queria dizer caso você esteja procurando quando
for ao escritório amanhã. Mikhail Osman solicitou o arquivo
dele em seu escritório. Ele disse que realmente precisava dele
para um importante negócio.” Digo a ele, virando para encará-
lo quando a chaleira começa a pingar.
“Quem?” Ele pergunta, dando-me um pouco de sua atenção
para uma mudança, sobrancelhas franzidas.
“Mikhail Osman.” Digo, sentindo minha barriga vibrar um
pouco ao som de seu nome.
Duro.
Eu me apaixonei tão forte.
“Que arquivo?” Ele pergunta, dobrando cuidadosamente
seu papel de volta. Descobri, com o tempo, que meu tio é um
pouco obsessivo compulsivo de várias maneiras. De como ele
se veste, como come e como dobra seu jornal. Tudo sempre tem
que ser assim.
“Ah, só o de Beeker.” Digo, dando de ombros, sem pensar
em nada.
Até que vejo seu rosto cair.
 Olhos arregalados, lábios entreabertos, conheço o horror
quando o vejo, mesmo que seja algo que não vejo com
frequência.
“O que você acabou de dizer?”
O pavor é uma coisa viscosa e escorregadia. Enrola em
torno de sua barriga e peito, apertando pouco a pouco até que
não reste mais ar, até que se sinta tonto pela falta de oxigênio.
“Eu não deveria fazer isso?” Pergunto, pressionando a mão
na sensação de redemoinho da minha barriga.
Tento, tanto quanto possível, fazer sempre o certo. Para
viver de acordo com as expectativas, nunca estragar muito.
Exceto por deixar a universidade, sempre consegui me sair
tão bem.
E a ideia de estragar tudo, de decepcionar alguém, ou
tornar sua vida mais difícil, me enche de pavor.
Nunca vi alguém se mover tão rápido quanto meu tio se
moveu, derrubando um banco em sua pressa ao virar o canto
da ilha, caindo em cima de mim.
Eu nunca tinha conhecido a violência nas mãos de um
homem. Minha mãe era mais disciplinadora em minha casa.
Meu pai sempre foi calmo, de fala mansa, nunca propenso a
emoções extremas. Muito menos um que o provocasse a atacar
outro ser humano.
Dito isso, um dos meus professores uma vez sugeriu que
havia um reconhecimento primordial da ameaça que vinha das
mãos masculinas, mesmo que você nunca tivesse precisado
temer isso em sua vida antes.
 É por isso que as mulheres que nunca tinham ouvido gritos
de um homem se esquivavam de um estranho levantando a voz
em público.
É por isso que se esquiva de mãos levantadas, mesmo que
nunca foi atingida.
Instintivamente, sabe-se que eles podem, e historicamente,
muitas vezes, usarem essa força contra as mulheres.
Então, quando meu tio me ataca, tudo em mim esfria,
congela.
Eu deveria ter corrido, deveria ter fugido, deveria ter ido até
Mikhail e perguntado se ele poderia me deixar ficar com ele por
um tempo porque meu tio queria me machucar.
Porque mesmo que minhas solas ficassem enraizadas no
chão, congeladas de medo, eu sabia que ele ia me machucar.
E então ele fez.
Ele estava ao alcance dos braços quando se afastou, ergueu
o braço e me deu um soco, com força total na mandíbula.
Além de uma briga com um garoto mimado e desbocado que
morava ao meu lado quando tínhamos seis anos, eu nunca fui
atingida antes.
Acho que o choque tomou conta de mim por um longo
momento antes que a dor pudesse penetrar.
Porque eu já estava caída no chão antes que pudesse sentir
o ponto de impacto, a dor ricocheteando a partir daí.
Mais uma vez, eu deveria ter me levantado e corrido,
rastejado para trás, ficado fora de seu alcance. Mas tudo que
eu podia fazer era colocar minha mão no meu queixo, sentir as
lágrimas se acumulando e escorrendo.
 Então seu corpo se enrolou sobre o meu.
“Sua vadia estúpida. Você não tem ideia do que fez!” Sua
voz um rugido, tão alto quanto o sangue correndo pelos meus
ouvidos um segundo antes de eu sentir sua mão enrolar nos
meus cabelos, puxando para cima, enviando faíscas de dor
pelo meu couro cabeludo enquanto ele me arrastava até meus
joelhos, depois meus pés.
“Eu deveria matá-la por isso.” Acrescenta.
O medo está percorrendo cada centímetro de mim, fazendo
arrepios subirem na minha pele mesmo quando começo a
suar, faz a bile subir pela minha garganta enquanto minha
barriga se contrai, faz meu corpo inteiro começar a tremer.
Porque eu reconheço algumas coisas naquele momento.
Meu tio não é quem eu pensava que era.
Ele ficou furioso.
Ele é absolutamente capaz de me matar.
E ninguém, ninguém irá intervir para me salvar.
Nem mesmo minha doce e maternal Ani.
Porque essas pessoas, eles provavelmente já sabem há
algum tempo o que eu acabo de descobrir nesse momento. Eles
sabem que tentar intervir para me salvar poderia custar
nossas vidas.
“Sua vadia estúpida.” Ele se enfurece, puxando
violentamente meus cabelos antes de me puxar para o lado,
fazendo meu rosto colidir com a borda de um armário, minha
visão escurecendo por um longo segundo.
 “Armen, o que você está fazendo?” A voz da minha tia
pergunta, curiosa, mas não chocada com o comportamento do
marido.
“Essa cadela...” Ele olha, soltando meus cabelos.
Eu não tenho certeza do que ele disse então, não conseguia
ouvir nada sobre as batidas do meu coração em meus ouvidos
quando meu instinto de luta ou fuga finalmente entra em ação,
já que a autopreservação primitiva me faz virar e fugir, com a
intenção de chegar à porta da frente, sair, chegar a algum lugar
onde meus gritos trariam alguém que poderia me salvar.
Chego à porta da frente.
Minha mão está em volta da maçaneta.
E então o mundo simplesmente explodiu.
Estou ciente do barulho, o rugido ensurdecedor.
E então, a pressão.
Ela me levanta do chão, me joga para frente na porta.
Então, bem, tudo fica preto.
Eu não estava ciente de quão feliz aquela escuridão era até
que senti que fui puxada para trás algum tempo depois, até
que a consciência voltou para mim. E a dor atacou todas
terminações nervosas de uma só vez, fazendo um grito sair de
algum lugar lá no fundo, um lugar que não se preocupava com
nada além de expressar a agonia.
Eu não conseguia nem distinguir as dores no início.
Tudo se misturava em uma sensação abrasadora,
esmagadora e paralisante.
 Mas enquanto estou aqui, presa, sozinha, mais assustada
do que nunca na minha vida, as dores começam a se tornar
distintas.
Minha perna.
Minha perna é a pior.
A dor esmagadora se mistura com punção e pulsação.
Minha cabeça é a próxima, e a sensação quente e pegajosa
escorrendo pelo meu pescoço me deixa saber que estou
sangrando.
Então há o meu braço.
E apesar do fato de que não estão presos como minhas
pernas estão, não consigo movê-lo.
Ao meu redor há fumaça, poeira e desastre.
Desastre.
O lugar que me abrigou desde que vim para a Armênia é
escombros ao meu redor, apenas sugestões do que foi um dia.
Alguma coisa explodiu.
A palavra nem parece querer penetrar no meu cérebro,
parecendo tão estranha, tão irreal.
Mas não há como negar que foi o que aconteceu.
Mesmo enquanto os pensamentos se formam, posso ouvir
as sirenes, seus gritos estridentes fazendo meus ombros se
erguerem em direção aos meus ouvidos como se eu pudesse de
alguma forma impedir o barulho de perfurar meu crânio
enquanto eles se aproximam cada vez mais.
Ouço vozes em seguida, gritando em armênio que meu
cérebro não parece capaz de traduzir no momento, muito
dominado pelo choque e pela dor para se concentrar na tarefa.
 É um momento longo e agonizante antes de lembrar de que
não importa em que idioma eu grite. Eles só precisam me ouvir.
Eles só precisam me encontrar. Arranjar-me algum lugar que
possa me dar algo para a dor.
Então eu poderia me concentrar em outras coisas.
Como o que aconteceu.
O que estava errado comigo.
Respirando o mais fundo que posso com a pressão
crescendo em meu peito, solto um grito que nunca saberia que
era capaz antes, algo estridente e animalesco, algo penetrante.
Parecem séculos enquanto minha garganta fica em carne
viva até que alguém finalmente chegue mais perto, enquanto
vozes me cercam.
Meu cérebro, tão sobrecarregado, tão derrotado, pressente
o resgate à vista e desiste novamente, permitindo que eu
afunde no esquecimento feliz.

*****

Quando acordei, me senti um redemoinho.

Realmente, essa é a única maneira de descrever isso.
Era como quando se está ansioso no dentista, e ele lhe dá
um ar doce, e sente como se estivesse cantarolando dentro de
sua própria pele.
É isso que eu sinto.
O que, se você me perguntasse, é infinitamente melhor do
que a dor gritante e inflexível que estava lá antes.
Antes.
Antes da explosão.
 Meus olhos se abrem com isso, captando algo que seria
reconhecível em praticamente qualquer país do mundo graças
à dureza, aos sons, aos cheiros.
Estou em um quarto de hospital, descansando em uma
cama levemente inclinada com uma fileira de janelas à minha
direita, mostrando-me a luz forte e brilhante que devia ser
evidência do final da tarde.
Era noite da última vez que me lembro de alguma coisa.
Estou fora desde então?
Mesmo quando o pensamento se forma, meu olhar se move
para baixo, encontrando minha perna com barras de aço
saindo em muitos lugares para contar, e pendurada em uma
daquelas engenhocas que via em filmes que sempre pensei que
estavam lá apenas para efeito dramático, não realmente
baseado em equipamentos médicos reais.
No entanto, aqui está.
Segurando minha perna quebrada para cima.
Minha respiração fica presa no meu peito enquanto meu
olhar se move sobre o resto de mim, meio paranoica que
poderia ter perdido um membro ou dois se a dor que eu senti
após a explosão fosse algo para se contar.
Encontro minha segunda perna, engessada, mas não fixada
nas barras de metal sob o cobertor.
Curiosa, afasto o cobertor, encontrando o gesso abaixo do
joelho, mas a pele acima está cheia de hematomas e costurada
em alguns lugares.
 Há um aperto em torno do meu núcleo que não consigo
identificar imediatamente, mas quando vou colocar minha mão
lá, sinto um peso desconhecido.
Um gesso.
Eu me lembro de não ter sentido meu braço antes, e acho
que tenho que me considerar com sorte por ele estar apenas
quebrado, não paralisado ou amputado.
Meu outro braço se levanta, trilhando linhas para o IV,
pressionando cuidadosamente meu rosto e minha cabeça,
encontrando mais pontos doloridos do que aqueles que não
doíam, e as pontas afiadas dos pontos no lado esquerdo da
minha cabeça.
Incrivelmente, meus primeiros pensamentos não são sobre
que tipo de dano poderia ter sido causado aos pedaços macios
que minha cabeça segurava, mas pelo fato de que eles
rasparam meus cabelos ao redor da ferida para ter um espaço
limpo para costurar.
Não é uma pequena – e ridícula – onda de vaidade
considerando todas as outras coisas que estão claramente
erradas comigo.
Eu quase não quero acesso a um espelho. Eu não quero ver
o que foi feito comigo.
Mas, novamente, tenho que ver.
“Não, não, não.” Diz uma enfermeira alguns minutos
depois, quando desajeitadamente tento plantar minha mão
boa no colchão para tentar me sentar mais ereta, tentando não
pressionar as linhas de fluidos que estão sendo alimentadas
por ela. “Você não pode se mover assim.” Ela me informa, vindo
para o lado da cama, apertando um botão que lentamente me
inclina ligeiramente para cima. Mas apenas ligeiramente.
Imaginei que talvez a engenhoca pendurada na perna tornasse
difícil me deixar sentar todo o caminho. “Como você está se
sentindo?” Pergunta, verificando o monitor que está ligado ao
pequeno clipe no meu dedo e a braçadeira no meu braço.
“Principalmente entorpecida.” Digo, sendo a verdade.
“Bom. Entorpecida é bom agora. Você se lembra do que
aconteceu?” Pergunta o rosto tentando se esconder, mas não
há como negar a preocupação em seus olhos castanhos claros.
“Houve uma explosão.” Digo. “E eu acho que fui esmagada.”
“Sim. Você foi resgatada e trazida para cá. Você passou por
cirurgias.” Diz, pressionando a mão no meu braço bom, um
pequeno gesto tranquilizador. “O médico virá para lhe contar
mais sobre isso, mas está se recuperando agora. E descansar
vai ajudar nisso.”
“Havia...como estão todos os outros?” Pergunto, o estômago
revirando.
É cruel, talvez, até para eu pensar nisso, mas não consigo
encontrar muita tristeza com a ideia de meu tio não conseguiu
sair dos escombros. E não tenho nenhuma ligação emocional
com minha tia. Mas o pessoal? Ani, especialmente?
Meu coração doe só de pensar em algo acontecendo com
ela.
“Oh, querida.” Ela diz, o queixo encontrando seu peito, a
cabeça balançando de um lado para o outro. “Ninguém mais
conseguiu.” Diz, a voz triste. “Mas você”, ela diz, tentando ser
alegre, “você sobreviveu. É um milagre, realmente.”
 Ninguém mais conseguiu sair.
Ninguém.
Nem meu tio.
Nem minha tia.
Nem qualquer um dos funcionários.
Eu nem tinha certeza de quantos estavam na casa no
momento. Pelo menos três.
Cinco pessoas.
Mortas.
E eu fui a única a sair?
Meu coração dói no meu peito.
Cinco pessoas que nunca mais verei.
Cinco pessoas cujas famílias nunca mais os veriam, que
estão de luto enquanto conversamos.
“Meus pais...” Ouço minha voz resmungar.
“Não tínhamos como entrar em contato com ninguém.” Ela
diz, e fico me perguntando se eles viram no noticiário. Se eles
estavam sentados na minha casa de infância com as barrigas
girando, imaginando se eu era um dos cinco mortos ou a única
sobrevivente. “Você pode ligar para eles.” Digo.
“Você deveria ligar para eles.” Ela acrescenta. “Você não
quer ficar aqui sozinha.” Diz, pegando o telefone, colocando-o
ao lado da minha mão boa.
“Você pode me fazer um favor?” Pergunto, a mente girando.
“Claro que posso.” Diz, simpatia clara em sua voz. Eu me
pergunto se é porque ela acha que estou de luto, ou porque eu
a lembro de sua filha, ou porque estou sozinha em uma terra
estrangeira sem ninguém ao meu lado.
 “Você pode me dar o número do hotel Market Square?”
Pergunto, ouvindo minha voz falhar um pouco. “Eu tenho...eu
tenho um amigo hospedado lá. Ele pode ser capaz de...vir
sentar comigo até meus pais chegarem aqui.” Tudo está se
desgastando.
“Claro. Ligue para seus pais, diga a eles que você está bem.
Vou pegar o número.”
Com isso, ela sai, e ligo para meus pais, com o coração na
garganta enquanto ouço dois toques antes que a voz frenética
de minha mãe atenda.
“Olá?”
“Mãe?” E então simplesmente quebro. Há algo na voz da sua
mãe. Você pode estar passando pela pior coisa da sua vida,
passando por isso com um lábio superior rígido e uma coluna
de aço. Mas no segundo em que ouve a voz dela, toda a fachada
cai, e você é apenas uma garotinha precisando
desesperadamente de seu amor mais uma vez.
Quando consigo me recompor, ela e meu pai me dizem dez
vezes o quanto me amam, que estarão no próximo voo para a
Armênia, que tudo ficará bem, que eu só preciso ser forte por
mais algum tempo, e então eles estarão aqui para cuidar de
mim.
Ainda estou enxugando as lágrimas com o lençol quando a
enfermeira volta, sorrindo um pouco triste enquanto me passa
o número. “Ligue para seu amigo. Você não deve estar aqui
sozinha.” Diz com um tapinha no meu ombro. “O médico virá
falar com você em alguns minutos.”
 “Obrigada.” Digo, fingindo paciência enquanto ela vai até a
porta antes de se atrapalhar com o celular, o coração
congelado enquanto espero ouvir a resposta da recepção.
“Alô. Preciso falar com Mikhail Osman no quarto 4D, por
favor.” Digo, feliz por meu cérebro ter começado a funcionar o
suficiente para ser capaz de traduzir meu inglês para o
armênio.
“Sinto muito, senhorita. Ele fez check-out.”
Desta vez, a onda de dormência não tem nada a ver com
drogas.
O choque não tem nada a ver com a explosão.
Ele fez check-out?
Por quê?
Ele não disse nada sobre a necessidade de seguir em frente.
Ele teria me dito se estivesse indo embora, certo?
Ele não é o tipo de homem que se esgueirava no meio da
noite.
“Tem certeza?” Ouço minha voz perguntando, arejada e
tensa. Provavelmente porque parece que há uma mão se
fechando em volta do meu pescoço.
“Sinto muito, senhorita. Sim.”
“Ele...deixou um bilhete? Para Mack? Mackenzie.”
Esclareço.
Há uma pausa. “Não, sinto muito senhorita.”
“Ok, obrigada.” Consigo resmungar antes de desligar o
telefone.
Eu não sou capaz de processar completamente antes da
médica entrar, seus olhos semelhantes aos da enfermeira,
tristes por mim, enquanto ela verifica todos os meus
ferimentos de maneira cuidadosa, como se não quisesse me
sobrecarregar com todo o meu quebrantamento, como se ela
não quisesse me machucar mais do que eu já estou
machucada.
Como se tivesse alguma ideia.
Tudo empalidece, tudo isso, ao perceber que Mikhail se foi.
Que me deixou. Que não estaria aparecendo com flores ou um
balão brega de melhoras, me dando um sorriso doce, vindo e
pressionando um beijo em meus lábios, me dizendo que tudo
ficaria bem porque ele estava aqui agora.
Deus, dói.
Dói mais do que tenho palavras para expressar.
Dói mais do que qualquer droga pode anestesiar.
Eu seguro até ela sair.
E então me despedaço.
Começo a chorar.
E simplesmente não paro.
Nem todo aquele dia, ou noite, ou na manhã seguinte, ou
na tarde seguinte, quando meus pais finalmente aparecem.
Finalmente, eles me drogam até a inconsciência.
Mas acordo, e a dor está ali de novo, consumindo tudo,
incapacitante em sua intensidade, puxando minha cabeça
para baixo de novo e de novo.
Psicólogos são chamados para avaliar meu estado mental.
Mais medicamentos são prescritos.
Fico lerda e confusa, desconectada um pouco do meu
próprio corpo, o que para as lágrimas.
 Pelo menos externamente.
Elas ainda estão acontecendo lá dentro.
Eu não tenho ideia de que uma alma pudesse chorar até
aquele dia.
Mas minha alma chora.
E se recusa a parar.
À medida que os dias se transformam em semanas.
À medida que as semanas se transformam em meses, eu
luto lentamente com meu corpo em recuperação.
Meus pais estão aqui, como prometido, colocando suas
vidas em espera. Para cuidar de mim, sua única filha
estilhaçada. Mas também porque o testamento do tio Armen
foi bem planejado. Em caso de sua morte, sua esposa ficaria
com tudo. Se ela não vivesse, tudo ia para minha mãe.
Então eles entram e saem do hospital enquanto eu entro e
saio da terapia para tentar recuperar um pouco de força no
meu braço e pernas enquanto eles finalmente se curam o
suficiente para aguentar meu peso, correndo para as reuniões,
tentando entender tudo.
Meus pais, que precisavam ficar de olho nas vendas apenas
para fazer suas compras semanais, de repente se viram
bastante ricos.
Estou ciente de seu choque, de seu prazer hesitante,
mesmo quando tudo que eu consigo focar é quantos dias se
passaram desde que o vi, como não tentou entrar em contato.
Certamente, ele ouviu falar da explosão.
Ele tinha que ter juntado as peças, sabia que era a casa dos
meus tios, que eu estava lá dentro.
 Mas não voltou?
Eu realmente significava tão pouco para ele?
Saí do hospital por um mês, ainda lutando pelo controle de
minha mão fraca, ainda tentando andar com minha bota
pesada até minha perna porque, como os terapeutas me
informaram, será um longo caminho para recuperação total.
Fixamos residência temporária em uma casa alugada nos
arredores da área principal da cidade.
Comecei a recusar as drogas psiquiátricas, querendo que
meu cérebro funcionasse bem, mesmo que isso trouxe de volta
o choro.
E isso aconteceu.
Mas desta vez, eu me certifico de fazer isso apenas em
particular.
Fui ao túmulo de Ani, deixado flores.
Vi os escombros da casa do meu tio.
Eu me envolvi em inúmeras conversas com meus pais.
Mas nunca mencionei Mikhail.
Uma parte de mim não queria compartilhar isso, não queria
que o peso de sua desaprovação pesasse sobre a situação que
já é tão esmagadora para mim.
Eu também, por motivos que realmente não entendia, não
contei a eles sobre meu tio. Não contei sobre o arquivo, sobre
a briga, sobre ele me bater, ameaçar me matar.
Ele se foi.
Não parece mais importante.
Exceto, eu deveria dizer a eles.
Eu deveria ter colocado essa bandeira.
 Deveria tê-los feito pensar sobre a situação, sobre por que
meu tio ficou tão bravo, sobre o que ele poderia estar lidando.
Depois de oito semanas fora do hospital, a polícia apareceu
na minha porta com rostos tristes, me dizendo que meus pais
foram baleados enquanto estavam sentados em seu carro em
um sinal vermelho.
Dois homens se aproximaram de cada lado e os mataram a
tiros.
O mundo já havia me cortado na altura dos joelhos.
E eu não fui capaz de me segurar quando eles me deram a
notícia, enquanto empilhavam mais dor em um corpo que mal
conseguia se lembrar de comer e tomar seu remédio como
estava.
Eu não tinha muita lembrança dos dias seguintes.
Havia policiais, detetives, agentes funerários, advogados e
funcionários de bancos.
Eu não ouvi muito, retive menos ainda.
Demorou muito, muito tempo até que eu parecesse capaz
de funcionar novamente.
Só então descobrindo que com a morte de meus pais, e seu
testamento, o banco agora era minha responsabilidade.
Eu tinha dezenove anos.
Sozinha.
Traumatizada além da compreensão.
Mas sabia de uma coisa.
Aquele banco.
Aquele banco matou meu tio, minha tia, o pessoal, quase
me matou.
 Aquele banco matou meus pais.
E eu ia descobrir o porquê.
Missão em mãos, levantei-me da cama, tomei banho, tomei
meu remédio para clarear a cabeça, nutri meu corpo e me vesti.
Fui para aquele banco.
Eu nunca fui uma pessoa excessivamente teimosa. Mas
havia uma implacabilidade para mim nos dias seguintes,
enquanto vasculhava todos os arquivos no escritório do meu
tio, enquanto falava com os advogados, os funcionários,
enquanto tentava descobrir o que dizer de um banco, e um
banco respeitável, poderia ter causado a morte de tantas
pessoas.
Não foi até uma semana de minha investigação, enquanto
estava sentada na cadeira do meu tio, olhando para a mesa,
que algo pareceu clicar.
A gaveta.
A gaveta que Mikhail me pediu para olhar dentro, para
encontrar um arquivo.
O arquivo Beeker.
O pavor é uma sensação pesada, tornando minhas mãos
lentas enquanto se moviam pelo teclado, sabendo que a cópia
física havia desaparecido, mas que meu tio era exigente,
obsessivo com as coisas.
Haveria uma cópia digital em algum lugar.
Depois de muita procura nos arquivos escondidos dentro de
arquivos dentro de arquivos, encontrei.
E todas as peças começaram a se encaixar.
Ele estava lavando dinheiro.
 Um dia de pesquisa louca me mostrou para quem, para quê.
Meu tio estava ajudando a financiar o terrorismo.
Eu não podia, uma pessoa tão horrível como ele tinha se
tornado, considerá-lo um radical.
Ele acabou por ver uma oportunidade de ganhar algum
dinheiro.
E tinha tomado.
Não importa o mal que seus atos permitissem se infiltrar no
mundo.
Ele estava envolvido com terroristas.
Isso era o que estava no arquivo de Beeker.
Foi por isso que ficou tão bravo comigo.
Foi por isso que meus pais precisaram morrer antes de
descobrir e apontar dedos como os cidadãos ingleses honestos
que eram.
E então veio o pior pensamento.
O mais feio deles.
Foi por isso que Mikhail queria o arquivo.
Meus primeiros pensamentos foram sobre ele ser um
terrorista, me usando para roubar o arquivo de volta, então
nada rastreado até ele e sua organização.
Essa foi à ideia que guardei comigo por muitos dias,
semanas, meses, enquanto tentava juntar tudo. Como desisti
da fisioterapia e comecei a fazer aulas de artes marciais. Como
peguei uma arma, depois outra, e outra. Como aprendi a atirar
com elas, para me proteger. Como me coloquei em uma casa
mais segura, com porteiros e segurança.
Então, eventualmente, como vendi o banco.
 Era problema de outra pessoa.
Se os terroristas ainda quisessem entrar, eles teriam que
zoar os novos donos.
Dinheiro no banco, um nível básico de treinamento na mão,
e duas pernas e um braço que só doíam com o mau tempo,
deixei a Armênia para sempre, fazendo minha pesquisa,
tentando rastrear um fantasma.
Mikhail Osman tinha uma identidade falsa, é claro, mas eu
vi o homem. Eu o conhecia intimamente. Achei que se
procurasse o suficiente, poderia encontrá-lo.
Encontrar meu chamado para ajudar as pessoas foi
principalmente casualidade.
Eu tinha aprendido a observar e lembrar das coisas, cada
pequeno detalhe.
Então eu estava ciente do filho adolescente de um
diplomata desaparecido.
Também frequentei muitos buracos infernais no mundo.
Então, quando por acaso entrei em um prédio cheio de
crianças menores de idade drogadas e forçadas à escravidão
sexual, bem, eu sabia para quem ligar para pegar o filho deles,
para acabar com a organização.
Eu fui paga.
E formei uma espécie de reputação, embora foi pura sorte.
A partir daí, espiralou.
Qualquer um que quisesse que alguém fosse encontrado,
sem envolver a polícia, começou a me procurar. E embora não
precisasse do dinheiro, ter outra coisa para focar enquanto eu
tentava descobrir quem era o homem que tinha me ferrado tão
regiamente, ajudou a me manter sã.
Demorou um pouco para descobrir que Mikhail Osman era
na verdade Roan Adil Mikhailov, um agente secreto
americano.
Um espião.
Um espião frio.
E foi por isso que foi tão difícil localizá-lo quando consegui
tirar uma garota inglesa crédula e com lavagem cerebral de um
casamento arranjado no Afeganistão. Com apenas alguns
inchaços e hematomas para mostrar.
Quando consegui algumas informações bastante confiáveis
de alguém que se encaixava em sua descrição, eu estava no
próximo voo, a raiva borbulhando, transbordando.
Tinha chegado ao meu quarto do outro lado de onde me
disseram que ele estava hospedado, encontrei uma arma,
sentei na janela e esperei.
Então lá estava ele. Cabelos um pouco mais compridos do
que antes, rosto mais barbeado. Mas era ele. Eu esperava
sentir o desejo irresistível de colocá-lo na minha mira e puxar
o gatilho, fazer sua cabeça explodir em uma explosão de
sangue. Bem ali na rua.
Em vez disso, o que veio no lugar da raiva foi a dor, tão
fresca quanto estava no hospital, tão forte quanto nos meses
que tentei me recuperar, tanto de corpo quanto de alma.
E lá estava novamente.
Depois de apenas um olhar.
Então guardei a arma.
 Mantive minha distância.
Assisti.
Tinha certeza que, se o pegasse fazendo com outra mulher
o que tinha feito comigo, eu poderia reunir a raiva para acabar
com ele.
Talvez fosse muita bravata na época, já que eu não tinha
tirado uma vida naquele momento. Mas a certeza crescia à
medida que o seguia pelo mundo, sempre algumas semanas,
às vezes até meses, atrás dele, graças tanto a trabalhos que eu
não podia abandonar no meio quanto porque, bem, a CIA o
mantinha bem escondido.
Com o passar dos anos, minha confiança na minha
capacidade de tirar uma vida cresceu porque, bem, eu
precisava fazer isso. Nunca por escolha. Nunca porque eu
queria. Mas para salvar minha própria bunda, para tirar
alguém de uma situação ruim? Sim, eu puxei um gatilho.
Tinha empurrado uma faca.
Houve momentos, porém, quando eu não era boa o
suficiente, rápida o suficiente, treinada o suficiente, forte o
suficiente. Há lacunas na minha experiência provocadas pela
minha pressa em aprender o básico, o fato de que eu estava
sempre pulando de país, nunca aderindo a nenhum programa
por tempo suficiente para me tornar letal nele.
E, bem, eu era menor, mais fraca. Não importa o quanto
malhasse, simplesmente não havia como lutar contra alguém
que tinha mais de cem quilos em cima de mim.
E foi assim que minhas costas ficaram em carne viva um
dia quando fui pega espionando um importador de pequeno
porte, tentando descobrir onde ele estava levando as garotas,
para que eu pudesse rastrear uma cujos pais estavam me
pagando muito bem para fazer isso. E esperava salvar as
outras também.
Mas fui puxada, espancada, então minha camisa foi
cortada e chicoteada como uma forma de interrogatório.
A tortura é uma maneira não confiável de obter
informações.
O que ele soube quando eu o convenci de que estava
tentando passar furtivamente por seus guardas para lhe dizer
que tinha algumas informações para ele, à venda, é claro.
Sobre uma ameaça. Em seguida, deixei-o saber que os policiais
estavam em sua nova remessa que estava chegando.
O que, claro, eles não estavam.
Mas os criminosos são estúpidos e paranoicos.
Explorar essa paranoia funciona sempre.
Então, quando ele inevitavelmente correu para as docas
para lidar com a situação, eu me certifiquei de que os policiais
estivessem lá quando tentaram tirar as meninas de algum
antigo espaço de armazenamento nos fundos do escritório
principal.
A dor e as cicatrizes eram um pequeno preço a pagar por
salvar algumas garotas inocentes.
Aqueles foram longos e solitários anos cheios de exaustão
mental e física, tentando descobrir o trabalho, punindo meu
corpo em uma nova forma e mais forte, aprimorando minhas
habilidades para permitir que me movesse mais
silenciosamente pelo mundo, para atirar com mais eficiência,
construir conexões com pessoas boas e terríveis igualmente,
me dando uma vantagem em ambos os mundos.
Havia uma certa sensação de satisfação. Salvei pessoas às
vezes. Reuni famílias. Ofereci às pessoas esperanças e
resoluções, encerramento mesmo que algumas pessoas só
pudessem ser encontradas em covas rasas, ou mortas com
agulhas em seus braços em algum prédio abandonado em
algum lugar.
Foi um bom trabalho, um trabalho desafiador, algo que deu
sentido à minha vida vazia.
Mas houve momentos, quando eu estava sem pistas,
quando estava girando meus polegares, quando estava presa
em quartos de hotel em países onde não falava a língua,
isolada, mais sozinha do que nunca, quando não havia
satisfação suficiente no trabalho para todos, quando
simplesmente não havia...nada.
Apenas meu vazio, apenas minha miséria, apenas a chama
inconstante da vingança.
Naquelas noites, eu me perguntava se havia outra opção
para mim, se talvez tivesse conseguido a ajuda que poderia ter
usado, se tivesse ido à terapia, se tivesse deixado alguém
entrar, deixar alguém se importar, confiar em alguém
novamente.
Talvez eu ainda tivesse vendido o banco, saído do país,
queria cortar os laços com aquela vida, e toda a miséria que
ela me trouxe, mas talvez pegasse o dinheiro para recomeçar
em outro lugar, em algum lugar sem laços com meu mundo
antigo. Talvez eu pudesse ter encontrado uma carreira
gratificante. Pudesse ter encontrado um homem, sossegado,
recomeçado.
Ser feliz.
A felicidade, nesta vida que escolhi, é um conceito estranho,
algo que oferecia aos outros sem que jamais me tocar.
À medida que o tempo passava, à medida que a vida se
tornava mais longa, mais fria, mais difícil, até a memória dessa
felicidade começou a se confundir como um sonho ao acordar.
Chegou a um ponto em que a única felicidade com a qual
eu estava familiarizada era a felicidade que conhecia em torno
de Mikhail, alguém que nem existia.
O que complicou os sentimentos que eu tinha por
finalmente me mudar, finalmente confrontá-lo.
Eu queria machucá-lo para fazê-lo pagar por como ele havia
me machucado? Queria uma explicação? Uma desculpa?
Todos três?
Não fazia ideia.
Genuinamente nenhuma.
Todos os meus sentimentos em relação a ele são tão
distorcidos que não tenho certeza se seria possível
desembaraçá-los todos, para dar sentido a isso.
Mas então, de repente, um dia, ele estava fora.
Fora.
Queimado.
Jogado de volta para uma vida que ele nunca viveu antes.
Sua própria.
Usando seu nome verdadeiro, sem suporte, sem dinheiro
em sua conta bancária.
 Eu tinha encontrado vários ex-espiões em todo o mundo.
Todos eles se estabeleceram em um punhado de carreiras em
suas vidas depois. Eles eram seguranças particulares,
investigadores, instrutores de artes marciais mistas ou
criminosas. Esses eram os trabalhos para os quais a
espionagem os preparava.
Eu não tinha certeza por que Mikhail - Roan - escolheu o
último.
Talvez fosse mais fácil entrar no crime do que tentar entrar
em uma empresa de segurança privada, ou abrir sua própria
empresa de investigação ou academia de artes marciais.
Pelo que entendi sobre se queimar, você fica sem nada.
Apenas o que quer que estivesse em seu corpo, qualquer
dinheiro que talvez foi inteligente o suficiente para esconder
em algum lugar do mundo. Sem histórico de trabalho. Sem
economia. Não, nada.
Foi provavelmente a coisa mais rápida e fácil entrar em um
clube de motoqueiros fora da lei. Mesmo um tão exigente
quanto o que Reign dirigia.
Além disso, percebi que não estava errada em supor que ele
saiu de sua vida passada com contatos, mesmo que o
conhecessem por um nome diferente. Reign provavelmente
ganhou um monte de novos traficantes de armas no exterior
para adicionar à sua lista de contatos já um tanto
impressionante.
Não pude deixar de me perguntar enquanto demarcava o
complexo se ele gostava de sua nova vida. Estava sempre ali
naquela sala de vidro, observando o mundo com aqueles olhos
de lobo, sempre a imagem da paciência, da resiliência apesar
de tudo.
Mas estacionário.
Ele era, como eu me tornei, acostumado a uma vida de
movimento, de nunca se estabelecer em lugar algum tempo
suficiente para criar raízes.
Ele também está cercado de pessoas.
Tem conexões em empregos, aqueles com quem passa o
tempo, talvez até laços forjados.
Mas seu trabalho e, portanto, sua vida, sempre foi solitário.
Agora, bem, ele não pode se virar sem esbarrar em um de
seus irmãos, suas esposas, as crianças.
E, bem, eu ponderei sobre a questão mais fraca enquanto o
observava lá também.
Ele alguma vez pensou em mim?
Minha vida foi dedicada a ele, de uma forma ou de outra.
Ele foi um fator em cada movimento que fiz, quer ele soubesse
ou não.
Todo o tempo sozinho, olhando para o mundo, ele tinha que
deixar sua mente escapar. Ele tinha que pensar sobre as coisas
que fez com sua vida.
Mas pensava em mim?
Será que ele se arrependeu do que fez comigo, do que me
fez ser?
Ele se importava mesmo?
Acho que foi esse pensamento que finalmente me fez cavar
sob os portões, o que fez o suor, a sujeira e o risco valerem a
pena na minha cabeça. Se ele não pensasse em mim, eu o faria
pensar em mim. Se ele não se importasse, bem, eu o faria se
importar.
Nunca me ocorreu que nós dois tivéssemos experiências
muito diferentes da mesma situação. Eu não poderia ter
adivinhado que fomos ferrados por elementos além de nosso
controle, que éramos peões em um tabuleiro de xadrez
comandado por pessoas sem nome, sem rosto, tão poderosas
no alto de suas torres que nossas vidas, para eles, eram isso,
formigas.
E eles não precisam se sentir mal por colocar uma lupa em
nós, queimar tudo, nos ver pegar fogo.
Como eu poderia saber?
Como ele poderia saber?
Que foi tudo por nada?
 9
Roan
Sua voz sumiu, grossa, áspera com o esforço que estava
fazendo para manter suas emoções sob controle.
Não deve ter sido fácil saber que toda a sua vida foi
construída com base em uma mentira, que a forçou a se
afastar tanto do caminho que originalmente deveria seguir, que
a fez caminhar por terras perigosas, conhecer pessoas vis, cair,
pedir para alguém chutá-la enquanto estava lá embaixo. Todo
o tempo fazendo isso porque acreditava profundamente que
tudo valia a pena porque um dia faria alguém pagar por tudo
isso.
Só para descobrir que não fizeram o que se pensou que
fariam.
Foda-se, por mais difícil que fosse para ela sentir isso, tenho
certeza que era tão difícil eu ouvir, saber que ela estava
sentada lá sozinha, assustada, magoada, confusa naquele
quarto de hospital esperando que eu pudesse entrar pela
porta, percebendo que nunca o faria.
Porra.
Mesmo o pensamento disso agora, tantos anos depois,
envia uma sensação de punhalada no meu estômago.
Então perder seus pais assim, quando ainda estava tão
quebrada?
Eu nunca tinha me odiado. Mas me odiei um pouco
enquanto estou aqui com ela, braços envolvendo-a, ajudando
a segurá-la porque sei o quão perto ela está de desmoronar.
Ela foi tão forte por tanto tempo. Tudo por ela mesma.
Eu sei um pouco sobre seu trabalho de encontrar pessoas.
Janie e Alex tinham notícias de seus contatos, tinham páginas
e páginas de casos em que ela supostamente trabalhou, de
tráfico humano a fugitivos e situações de resgate. Ela teve
coberto tudo. Em todos os cantos do mundo.
Sozinha.
Por quinze malditos anos.
Mas acho que eles estavam tão ocupados pesquisando esse
ângulo que não procuraram as coisas básicas, como artigos de
notícias. Sobre o atentado, sobre o banco, sobre seus pais.
“Ei,” digo, a voz baixa, “não é tarde demais.”
“Não é tarde demais para quê?” Ela pergunta, a voz um
sussurro.
“Para começar de novo. Para ter uma vida diferente. Aquela
vida que você teria se as coisas fossem diferentes.”
“Eu não posso." Ela objeta.
“Por que não?”
“Porque não sou a mesma pessoa. Porque não posso ter as
mesmas coisas. Porque...,” ela para, a voz embargada.
“Por quê?”
Sua cabeça pende quando ela respira fundo. “Porque como
eu poderia agir como se tudo isso não aconteceu? Como eu
posso levar uma vida normal como se eu não fui explodida,
chicoteada e baleada e perseguida por todos os continentes,
que eu não dediquei minha vida para a missão de um tolo?
Como eu posso encontrar pessoas que pudessem aceitar meu
passado? Isso abraçaria o que eu me tornei?”
“O que você se tornou, Mack?” Pergunto, sentindo algo ali,
algum veneno que precisa ser purgado de uma vez por todas.
Há uma longa pausa, longa o suficiente para eu pensar que
ela não vai responder. Quando finalmente o faz, a voz tão baixa
que tenho que inclinar minha cabeça para baixo para ouvir o
começo. “Detestável,” ela começa em um guincho antes de
continuar, “fria, dura e...difícil. Ninguém ama alguém difícil,
Roan. Elas os evitam, tentam nunca acabar lá. E é isso que eu
sou. Uma pessoa difícil.”
Meus olhos se fecham por um longo momento, sem saber
exatamente como abordar isso. Quinze anos atrás, eu saberia.
Mas isso foi antes. Isso não é agora. As coisas mudaram. Ela
mudou. Mas não tanto quanto parece pensar, preocupada. “Se
você fosse realmente dura, Mack, teria aproveitado qualquer
uma daquelas amplas oportunidades que teve para colocar
uma bala entre meus olhos. Isso é o que as pessoas duras
fazem. Mas as pessoas que estão cobrindo suas feridas com
força? Elas hesitam. Você não é difícil. Já passou por alguma
merda. Aprendeu a usar um escudo. Mas escolheu pegá-la.
Pode facilmente colocá-lo de volta no chão.
“Não é tão fácil.”
“Nada é fácil. Mas a questão não é ser fácil, é se vale a pena.
Se a resposta for 'sim', então você trabalha até chegar lá.”
“Já matei pessoas.”
“Eu também.”
 “Decepcionei as pessoas, não as protegi quando deveria,
poderia ter feito isso.”
“Baby, você está pregando para a porra do coral aqui. E
quer saber?”
“O quê?”
“Encontrei pessoas.” Digo. “Encontrei pessoas que viram
toda a merda que passei, toda a feiura que trouxe ao mundo,
e me aceitaram. Eles me abraçaram de qualquer maneira.
Deixaram entrar em suas vidas. Eles me amaram. Acho que a
única pessoa que pensa que não é amada é você mesma.”
“Sim, bem, eu me conheço melhor do que ninguém. Então
eu sei.”
Teimosa.
Ela se tornou teimosa.
Normalmente, é uma característica que eu gosto. Gosto de
lutar. Aprecio as pessoas que são fortes em suas convicções.
Que se recusam a vacilar.
Agora, porém, sei que tentar ser teimosa simplesmente não
vai funcionar.
Meu braço ao redor de seu peito a solta, minha mão desliza
pela gola de sua camisa, dedos deslizando para dentro para
prender a corrente, arrastando-a para fora, segurando o relógio
para cima.
“Você ainda usa isso.”
“Eu estava usando na noite da explosão.” Diz, com o queixo
dobrado para poder olhar para baixo. “Ele parou de funcionar
com o impacto. Acho que foi esmagado.” Ela explica enquanto
olhamos para ele.
 “Então por que o manteve?”
“Como um lembrete.” Diz, sua voz apertada. “Por que estava
fazendo o que estava fazendo. Porque, na época, pensei que
você tinha tentado me matar no exato momento em que
parou.”
“Sério?” Pergunto, passando a ponta do meu polegar sobre
seu rosto. “Essa foi a única razão?” Ela está ficando tensa.
Estamos chegando lá. “Não acha que talvez não pudesse tirá-
la porque sentia o mesmo que eu sentia sobre sua foto?”
“Culpa?” Pergunta, tentando ser espinhosa já que seus
escudos estavam falhando.
“Amor, Mack.” Corrijo, sentindo seu corpo estremecer com
a palavra.
“Não pode ser amor.”
“Por que não?”
“Porque você não é Mikhail Osman.”
“Toda história que contei a você era verdade, Mack. Dei a
você mais do que já dei a qualquer outra pessoa.”
Ela não tem nada aí.
Não é mentira.
“É porque não sou mais a Mackenzie Minasian.”
“Sim você é.”
“Você não me conhece mais, Roan.”
“Eu sei tudo agora, Mack. Você acabou de me dizer.”
“Eu não sou a virgem de olhos estrelados que olhou para
você como se tivesse pendurado a lua.”
“Você ainda é ela.” Corrijo, liberando seu estômago,
afundando minha mão em seu quadril para virá-la de frente
para mim. “Você é apenas mais agora. Caso ninguém nunca
tenha dito a você, mais é sempre melhor.” Digo, os lábios
curvando um pouco.
“Por que estamos falando sobre isso?” Pergunta,
balançando a cabeça.
“Precisamos limpar o ar.”
“Não é assim.” Ela diz, deslizando para o lado, colocando
alguma distância entre nós. “Todo o resto.” Corrige, levando
sua xícara de volta para a máquina, servindo mais.
“Você ainda se lembra de como tomo meu café.”
“O quê?” Ela pergunta, olhando por cima do ombro para
mim.
“Quinze anos. E você ainda se lembra de como tomo meu
café.”
“E?”
“E você ainda está usando o colar.”
“Eu expliquei isso.”
“E não pode me machucar, mesmo pensando que fui eu
quem tentou te matar.”
“Eu atirei em você.”
“Na coxa.”
“E bati em você com uma luminária.”
“Não forte o suficiente para me matar.” Lembro-a. “E você
não conseguiu sair da cidade.”
“Isso tudo não significa nada.” Ela observa.
“Você deixou eu fodê-la novamente.” Acrescento,
observando seus olhos brilharem com a memória. Eu me
aproximo quando ela se apoia no balcão. Ela poderia se
afastar, mas opta por não fazê-lo. “Você não pode me dizer que
não foi como costumava ser. Talvez até melhor.” Digo a ela, o
corpo pressionando o dela, a mão levantando para acariciar
seus cabelos atrás da orelha.
“Diz o homem que fugiu antes que acabasse.” Ela retruca,
levantando o queixo.
Desafio, algo que ela nunca teve quando era mais jovem,
algo que usa bem agora.
“Prometo que vou ficar até o fim desta vez.” Digo, os lábios
se curvando.
“Não vai haver um 'desta vez'.” Diz.
“Não?” Pergunto, levantando a mão, afundando em seu
cabelo na parte de trás de seu pescoço, enrolando, puxando
um pouco. Mas o suficiente. O suficiente para fazer seus olhos
brilharem, seus lábios se separarem, seu ar ofegar para dentro
enquanto provoco desejo em suas terminações nervosas.
“Roan...”
“Por que negar?” Pergunto, a cabeça inclinando para baixo,
pressionando meus lábios ao lado de seu pescoço, movendo-
me lentamente para cima em direção a sua orelha, afundando
meus dentes no lóbulo.
“Não é uma boa ideia.”
“Por que não?” Pergunto, meus lábios traçando sua
mandíbula. “Sabemos que vai se sentir bem.”
“Vai confundir as coisas.” Ela insiste enquanto sua
respiração fica mais rápida, mais superficial.
 “Não há dúvidas. Quero você...você me quer...” Digo
pressionando beijos rápidos em seus lábios que fazem sua
cabeça inclinar para trás, convidando a mais.
“Eu quero dizer depois.”
“Soa como um problema para 'depois', então, não é?”
Pergunto, a mão deslizando por seu lado, deslizando para
dentro, pressionando entre suas coxas.
“Sim.” Concorda de repente, alcançando minha nuca. “Nós
podemos lidar com isso depois.” Ela diz antes de selar seus
lábios nos meus.
A partir daí, algo novo acontece, algo que nunca fez parte
de nossas vidas antes, algo que acho ainda melhor.
Ela assume.
Suas mãos estão gananciosas, puxando minha camisa,
minha calça, suas próprias roupas, não satisfeitas até que
nossos corpos estão pressionados, até que seus seios estão
esmagados em meu peito, até que suas mãos vagam pelo meu
corpo de uma forma que fala de memória, de familiaridade.
Ela passa as unhas pelas minhas costas, afunda os dedos
na minha bunda.
Seus lábios pressionam com força contra os meus, exigindo
que os meus se tornem mais duros, mais ásperos.
E, bem, eu estou feliz em entregar.
Até que sua boca se separa da minha, seus lábios descendo
pelo meu pescoço, meu peito, o centro do meu estômago,
descendo.
Seus lábios se fecham ao redor da cabeça do meu pau, e
juro que minha visão fica branca por um longo momento
quando minha mão bate no balcão atrás dela, segurando a
borda quando ela começa a trabalhar em mim. Com confiança,
certeza, com familiaridade.
“Não.” Digo, a mão afundando em seus cabelos, puxando
para cima, quando parece que ela está decidida a me fazer
gozar em sua boca.
Haverá tempo para isso.
Mais tarde.
Mas agora não.
Agora, eu preciso estar dentro dela.
Agora que não há mais segredos, não há mais confusão,
agora que tudo está em cima da mesa, que nos vemos - e
nossas viagens - claramente.
Agora, eu quero que ela me tenha. Totalmente. Pela
primeira vez. E eu quero tê-la totalmente novamente.
Assim que ela está de pé novamente, eu me abaixo,
forçando meu ombro em seu quadril enquanto pego minha
carteira, selando meu braço sobre a parte de trás de seus
joelhos enquanto a jogo sobre meu ombro, ouvindo o silvo de
surpresa, então a velha bufada de uma risada que tinha tanta
certeza que nunca ouviria novamente.
Nunca estive tão feliz por estar errado sobre algo na minha
vida.
Chegando ao sofá, eu nos viro, afundando na minha bunda,
puxando-a para montar em mim, sendo agraciado com um de
seus sorrisos antigos e radiantes, aquele sem nenhum medo
ou arrependimento ou fantasmas. Apenas puro. Apenas, bem,
feliz.
 A felicidade sempre foi uma coisa linda.
Mas nada, nada é mais bonito do que ver isso em seu rosto.
Minhas mãos se movem para seus lados, observando como
seus músculos se contraem sob meu toque antes de fechar
minhas palmas em torno de seus seios, rolando os mamilos
endurecidos com meu polegar e indicador, meu pau se
contraindo quando ela arqueia um pouco para trás, deixando
escapar um gemido baixo.
Quero ter meu tempo com ela. Eu a quero se contorcendo,
implorando por mais.
Mas eu preciso muito estar dentro dela, preciso senti-la
gozar ao meu redor, sentir seu corpo afundar em mim, gritar
meu nome, então segui-la.
Eu a solto, rapidamente nos protegendo, então alcanço
entre suas coxas, trabalhando seu clitóris até que seu corpo
balança contra mim, até que suas unhas estão arranhando
meus ombros.
Até que, bem, ela agarra meu pau, se levanta e me leva para
dentro.
Então posso sentar, assistir enquanto ela me monta com
confiança, conduzindo-se do jeito que aprendeu todos aqueles
anos atrás.
Minha mão desliza entre nós, ajudando o processo
enquanto seus movimentos ficam mais rápidos, mais erráticos,
enquanto suas coxas começam a tremer, seus gemidos se
tornam suspiros ofegantes, enquanto suas paredes se apertam
ao meu redor.
Então espasmo forte quando ela goza, gritando.
 “Roan.” Choraminga, enterrando o rosto no meu pescoço
enquanto começo a empurrar para cima dentro dela,
arrastando seu orgasmo, encontrando o meu.
Seu corpo está pesado, mole contra mim depois que meus
braços a envolvem com força, segurando-a para mim.
“Eu senti falta disso.” Admite em voz baixa um pouco
depois, tempo suficiente para que nossos batimentos cardíacos
diminuíssem, o suor secando.
“Foda-se, eu também.” Concordo, dando um aperto em todo
o seu corpo.
Sua testa pressiona meu ombro com força, seus cílios
roçam fechados contra a minha pele.
“Senti sua falta.” Ela admite, soando como se as palavras
estivessem abrindo caminho.
“Eu também senti sua falta. ” Digo, pressionando um beijo
no lado de sua cabeça.
Isso é o que ela precisa. Toque, suavidade, relaxamento,
uma pitada de felicidade. Para abri-la. Para fazê-la baixar a
guarda. Para deixá-la admitir o que realmente está
acontecendo.
“Você pensou que eu estava morta.”
“Ainda sentia sua falta. Todos os dias malditos. Você viu a
foto.” Eu a lembro. “Pensava em você todas as noites. E, Mack,
não era possível pensar em você sem sentir sua falta.”
Sua respiração sai dela, seus ombros perdendo a tensão,
como se precisasse ouvir, precisasse dessa garantia.
“Era para sempre.” Ela me lembra.
“Sim?”
 “Então...as coisas mudaram.”
“O que mudou? Você ainda é você. Eu ainda sou eu.”
“Nós nem nos conhecíamos tão bem assim...”
“Puta merda.” Interrompo-a, a explosão fazendo-a atirar
para trás, olhando para mim com as sobrancelhas levantadas.
“Eu sei o nome do seu bicho de pelúcia de infância e quais
alimentos você adora, quais fazem seu nariz enrugar. Eu sei
que você acha que o sabão em pó sem cheiro faz as roupas
cheirarem a cachorro molhado e que tem um medo ridículo de
morrer antes de ler O Conde de Monte Cristo . Eu os conhecia.
E ainda conheço muitos deles. Agora há apenas coisas novas
para aprender, novas histórias para contar.
“Algumas das histórias são feias.” Alerta.
“Não se importe com a feiura. Tenho um monte para mim.”
Sua cabeça inclina um pouco para o lado enquanto sua
mão se move para cima sobre meu braço, ombro, parando na
lateral do meu pescoço, o dedo traçando uma velha cicatriz ali.
“Diga-me o feio por trás disso.” Ela exige, algo em sua voz
sugerindo que ela sabe o que causou isso, mas está assumindo
que foi auto-infligido.
“Aqui foi um Curdistão3 antes de eu me queimar. Alguns
caras me pegaram mentindo, jogaram uma corda no meu
pescoço, pouco a pouco empurrando a cadeira para longe dos
meus pés, tentando obter informações.”
“Isso não é só por aguentar.” Ela me diz, lembrando que
tinha aprendido muito nos últimos quinze anos.

3
O Curdistão, também denominado Grande Curdistão, é uma região histórico-cultural do Médio Oriente
majoritariamente habitada pelos curdos. Com cerca de 500.000 km², compreende partes da Turquia, Irã,
Síria e Iraque.
 “Não. Eles não gostaram da minha resposta.”
“O que não é nenhuma novidade.” Ela comenta.
“Exatamente. Então eles chutaram a cadeira e foram
embora.”
“Você tem sorte que a queda não quebrou seu pescoço.”
“Essa é a coisa engraçada sobre a maioria dos criminosos.
Eles não conhecem a anatomia muito bem. A queda tem que
ser direta. Eu fui um pouco jogado para frente. Encolhi meu
queixo, o que me deu margem de manobra suficiente para
evitar um pescoço quebrado, agarrar a corda, levantar minha
bunda e me libertar. Decidi depois disso perder uns bons sete
quilos.” Digo, sorrindo um pouco com a memória. “Meus
braços eram como gelatina tentando fazer aquele movimento.”
“Pensei que havia um pouco mais de definição por aqui.”
Ela concorda, passando um dedo pelo meu estômago.
“Tem um pouco mais de definição em você.” Concordo,
traçando meu dedo pelo seu braço.
“Quando você é superada em algumas lutas, decide ir à
academia um pouco mais.”
“Você luta sujo.” Digo, os lábios dela se contraindo.
“É a única maneira de vencer quando se está em
desvantagem física. O quê?” Ela pergunta, desconfiada do
sorriso puxando meus lábios.
“Nada. Apenas pensei que treinar com você seria
interessante.”
Para isso, seus próprios lábios se inclinam um pouco. “Você
só gosta da ideia de me prender.”
“Ou ser preso por você. Qualquer um funciona para mim.”
 Ela sorri para isso por um minuto antes de cair, seus olhos
ficam pensativos.
“Posso perguntar uma coisa?”
“Sim.”
“Você cozinha?”
“O quê?” Pergunto, rindo, pego de surpresa.
“Você cozinha?”
“Ah, bem, posso cozinhar algumas coisas, acho. Não posso
dizer que faço isso bem. Por quê? Você cozinha?”
“Honestamente? Eu nem sei mais.” Ela admite, um sorriso
autodepreciativo puxando seus lábios enquanto balança a
cabeça. “Geralmente estou em hotéis. Não tenho acesso a uma
cozinha. Mas me ensinaram a cozinhar.”
“Bem, nós temos uma cozinha aqui...” Digo a ela, acenando
com a mão. “Até agora, só usamos para conversar e foder, mas
tenho certeza que se arregaçarmos as mangas, podemos fazer
uma refeição meio comestível nela. O quê?”
“Nós. Isso é um monte de nós. Nós não somos um nós.”
“Nós podemos ser. E não se oponha apenas por se opor.”
Digo a ela, fazendo-a sorrir. “Pense nisso. Por que não podemos
tentar?”
“Quinze anos.”
“Tenho certeza de que existem outras pessoas na superfície
da Terra que se reconectaram depois de quinze anos - ou mais
- e decidiram tentar. Perdemos muito tempo, Mack. Prefiro não
desperdiçar mais disso só porque achamos que devemos fechar
e prender essa merda até a morte.”
 “Eu nem sei como estar com alguém de maneira séria,
Roan.”
“Você acha que eu sei?” Pergunto, sorrindo. “Passei minha
vida como um mentiroso profissional. Isso não permite que
nada sério cresça. Mas estou farto de mentir agora. Então, a
gente tropeça, bagunça as coisas antes de aprender a ser mais
cuidadoso. Exatamente uma proposta glamorosa.”
“Mas não somos exatamente pessoas glamourosas.” Ela
concorda, encolhendo os ombros.
“Exatamente.”
“E seus irmãos?” Ela pergunta, os dedos deslizando sobre
meu ombro.
“O que tem eles?”
“Eles serão capazes de ignorar o fato de que entrei no
complexo deles e atirei em um de seus membros?”
“Você sabe”, começo, sorrindo, “uma vez que você os
conheça, descobrirá que eles aceitam um monte de merda que
ninguém mais aceitaria. Houve uma quantidade incalculável
de problemas ao redor do complexo durante - e antes - do meu
tempo. E muitos desses problemas surgiram nos saltos de uma
mulher. Não sendo sexista aqui. É apenas a pura verdade.”
“Eles não me odeiam?”
“Acho que eles estão mais divertidos do que qualquer coisa.”
“Divertidos, hein?” Ela pergunta, apertando os lábios.
“E o clube das meninas provavelmente está impressionado.”
“Parece meu tipo de mulher.”
 “Você não tem ideia de como isso é verdade.” Digo,
estendendo a mão para colocar seu cabelo atrás da orelha.
“Elas possuem uma academia de artes marciais.”
“Se eu acabar ficando, vou precisar de um lugar para
praticar.”
“Não há 'se' sobre isso. Você vai ficar.”
“Ah, então você tem uma opinião sobre o assunto, hein?”
“Não posso ter minha mulher correndo para países
estrangeiros, levando balas na bunda. Eu meio que gosto disso
do jeito que é...o quê?” Pergunto quando seu rosto cai um
pouco.
“Acabei de aceitar um emprego.” Ela diz. “Foi por isso que
estava fazendo as malas. Eu...a única maneira que eu
conseguia me fazer ir era investir em um caso.”
“Que tipo de caso é esse?”
“Sequestro por resgate.”
“Merda, você não lida com a merda fácil, não é?”
“Bem, a merda fácil é para o que temos a polícia.” Diz,
sorrindo. “Mas é obviamente sensível ao tempo.”
“Onde?”
“DC”
“Não muito longe.”
“Não.” Ela concorda, encolhendo os ombros. “Eu posso
estar de volta em uma semana mais ou menos.”
“Acho que prefiro ir com você. Espere.” Digo, levantando
minha mão quando ela abre a boca. “Ouça-me.”
“Ok.” Concorda.
 “O que seria melhor do que sua experiência em um caso?”
Pergunto, sem esperar por uma resposta. “Sua experiência e
minha experiência em um caso. Você é boa em encontrar
pessoas. Sou bom em negociar merda, ser quem alguém
precisa que eu seja.”
“Mas...você não precisa fazer isso?”
Eu preciso, em geral. É meu trabalho. Puxar meus turnos,
fazer minha parte.
Dito isso, venho puxando o dobro, o triplo, o quádruplo por,
bem, anos. Se alguém pode ter um pouco de tempo longe, sou
eu.
E, bem, Reign tem senso de humor sobre esse tipo de coisa.
Os caras, suas mulheres, os problemas em que muitas vezes
se encontram.
Ele provavelmente me deixaria ir só para que eu voltasse
com uma história.
“Eu acho que eu posso fugir um pouco.”
“Serio?” Ela pergunta, cautelosamente esperançosa.
“Sim.” Concordo. “Vamos salvar uma criança.”
“Ah...um Mini Schnauzer.”
“Espere...o que diabos você acabou de dizer?” Pergunto,
sorrindo.
“Uma mulher muito, muito rica tem um Schnauzer
Miniatura muito, muito mimado.” Diz, os lábios se contraindo.
“Eu devo recuperá-lo, é claro, mas é mais sobre encontrar o
'monstro' que fez tal coisa.”
“Tudo bem, eu tenho que saber. O que eles estão exigindo?”
“Um ponto dois.”
 “Você tem que estar fodendo comigo.”
“Não.” Diz, com um sorriso enorme. “Ela pode pagar. Eles
sabem disso. E ela vai pagar. Eles também sabem disso.”
“O que ela está pagando a você?”
“Se eu recuperar o cachorro vivo e trazer o cara, metade do
valor do resgate.”
“Não me diga. Você tem ganhado dinheiro todos esses anos,
hein?” Pergunto, impressionado.
“Você tem um problema em estar com uma mulher que
ganha mais do que você?”
“Foda-se, não. Doce mamãe, Mack.” Digo, fazendo com que
aquela risada bufante escape dela.
“No entanto, nem todos os empregos rendem tanto. Quero
dizer, pessoas pobres têm filhos desaparecidos com a mesma
frequência que os ricos. Mais, provavelmente. Eles são mais
facilmente atacados. E, bem, eu realmente não preciso do
dinheiro. Você sabe...o banco...”
“Não posso imaginar o que você tem por isso.”
“Foi avaliado em duzentos milhões. Mas eu, bem, acho que
estava muito ocupada sendo ferida, zangada e confusa para
lutar por algo próximo disso.” Ela encolhe os ombros, nunca
fui materialista, então o dinheiro não importava muito. “Fiquei
com trinta. Depois que tudo e todos foram pagos. E dei uma
quantia fixa para as famílias dos funcionários que foram
mortos naquela noite.”
“Oh, você sabe, apenas uns míseros trinta milhões de
dólares.” Digo, balançando a cabeça.
 “Sempre imaginei que encontraria uma maneira de fazer
bom uso disso algum dia. Não sei como, mas é isso que
gostaria de fazer. Talvez diminuir a velocidade de pegar balas
com minha bunda.” Digo com um sorriso.
“Sossegar com um motoqueiro traficante de armas, talvez?”
“Bem, eu sempre fui atraída pelas coisas simples da vida.”
Ela concorda. “Uma aposentadoria agradável e fácil.”
“Onde tentamos não incendiar o lugar enquanto
cozinhamos.” Concordo, gostando da ideia mais do que eu
poderia ter imaginado.
Eu nunca pensei muito em me estabelecer. Era uma coisa
inútil a considerar. Cruel e egoísta, até agora.
Porque ninguém jamais teria aceitado. Todas seriam
comparadas às minhas memórias e de Mack. E ninguém
jamais poderia chegar perto dela. Seria errado esperar que
outra mulher aceitasse ser a segunda melhor.
Então eu sempre imaginei que acabaria solteiro pelo resto
da minha vida. Parecia não haver outra opção viável.
Mas então aqui está ela.
A Mack do meu passado, ainda melhor, mais estratificada,
mais complicada, alguém que parece melhor agora que os anos
a temperaram também. Ela não ficará insegura perto de mim,
insegura, intimidada.
Ela sabe quem sou, e será essa mulher sem remorso.
Eu não posso imaginar nada melhor.
“Eu gosto de limpar aos domingos.” Ela deixa escapar
estranhamente, fazendo minhas sobrancelhas franzir.
“Volte novamente?”
 “Domingos. Eu gosto de limpar aos domingos. É uma
tradição que aprendi com minha mãe. Você limpa?”
“Ou rolo na minha própria sujeira?” Pergunto. “Meu antigo
trabalho me ensinou a ser arrumado. Você não queria deixar
muita coisa para trás, caso deixasse um rastro de volta para
você. E tive que começar de baixo no clube. Os prospectos
sempre têm que fazer o trabalho sujo. Figurativamente, mas
também literalmente. Posso ficar por trás da limpeza de
domingo.”
“Eu tenho que dormir com a luz acesa.” Ela continua.
“Sério?” Pergunto, interessado. Ela estava bem com a
escuridão quando era mais jovem.
“Alguém se esgueirou para mim à noite uma vez. Tenho sido
cuidadosa desde então.”
“Ok. Luz acesa à noite.”
“Eu manco quando chove.” Ela admite, curvando o lábio
para cima.
“Meus ossos rangem quando me levanto de manhã.” Digo.
“Estamos envelhecendo. Nossos corpos têm peculiaridades
agora.”
“Peculiaridades. Eu gosto disso.”
“Então, quanto tempo temos antes de pegar a estrada para
salvar um Schnauzer mimado?”
“É, o que, uma viagem de três horas e meia para DC daqui?
Teremos que pegar a estrada nas próximas duas horas para
encontrar o cliente a tempo.”
“Duas horas.” Medito. “Podemos realmente chegar a este
lugar em duas horas.”
 “Bem, já batizamos a sala de estar. E a cozinha.”
“Ainda tenho o banheiro e a cama.”
“Primeiro a cama, depois o banho.” Ela decide, pulando,
subindo sem um pingo de insegurança, outra melhoria que os
anos trouxeram.
Enquanto estou sentado aqui, observando-a ir em direção
ao corredor, sua bunda balança a quantidade certa enquanto
faz isso, não posso deixar de sentir o peso que está
pressionando sobre mim por tanto tempo levantar um pouco.
Sempre haverá um pouco de culpa, pelo que fiz de bom
grado, por ir embora antes de ter certeza de que ela se foi, por
permitir que sua vida fosse tão difícil para ela.
Mas se as coisas tivessem sido diferentes, eu não teria
conhecido a mulher que ela se tornou.
Há uma casca dura, com certeza, um pouco áspera. Mas
dentro? Por dentro ainda é tudo mingau. Eu nem tenho certeza
se ela viu isso. Mas eu vi. Porque eu estou intimamente
familiarizado com toda a suavidade e doçura no passado,
passei anos debruçado sobre todos os detalhes em minha
memória.
Eu sabia quando a vi.
Então ela está certa.
Ela está diferente.
Mas eu também estou certo.
Ela ainda é a garota que costumava ser.
Será divertido ver o velho misturado com o novo, ver como
ela é diferente e como é a mesma.
 Será bom ter a chance que nunca tivemos no passado. Uma
verdadeira vida. Isso incluí nomes reais, origens reais, comprar
ingredientes e depois tentar cozinhar o jantar, ter uma manhã
preguiçosa de domingo seguida de uma tarde produtiva de
limpeza e o resto do dia na cama.
Podemos fazer algo que nenhum de nós realmente teve a
chance de fazer na vida.
Podemos criar raízes.
Deixá-las se estabelecerem profundamente.
Construir uma vida sobre essas fundações.
Não conheço muita segurança, muito conforto, muita
esperança.
Mas não há como negar que meu sistema está repleto
dessas sensações desconhecidas, mas totalmente
reconhecíveis, com a ideia de poder ter Mack. Para crescer com
ela. Para tê-la para vir para casa, para me apaixonar, para ir
dormir, acordar ao seu lado.
Para ter a chance de tentar novamente.
Poucas pessoas têm segundas chances na vida.
Eu não estou prestes a tomar a oportunidade como
garantida.
“Ei” a voz de Mack chama, me tirando dos meus próprios
pensamentos, encontrando-a parada ali na abertura do
corredor, a mão no quadril, a outra levantada, acenando um
pouco impaciente. “Você vem ou não?” Ela pergunta, me dando
um sorriso lento e sexy. Como se soubesse exatamente o quão
bem ela parece naquele momento.
Ah, eu estou indo.
 E então ela vem.
De novo e de novo até nos saciarmos, até compensarmos os
quinze anos perdidos.
Felizmente, se as coisas forem como eu quero, teremos o
resto de nossas vidas para chegar lá.
Eu não vou assustá-la dizendo isso. Ainda.
Mal tinha levado mais do que um olhar todos esses anos
atrás.
Tudo o que basta desta vez é outro olhar.
Ela é aquela então.
Ela é a única agora.
Ela será a única para sempre.
Mas há tempo para falar sobre isso mais tarde.
Agora?
Agora, temos uma cama para quebrar.
 EPÍLOGO
Mackenzie - 3 dias depois
“Somente no mundo dos super-ricos o cabeleireiro da velha
morcega seria o único a pegar seu Schnauzer e pedir resgate.”
Roan diz, balançando a cabeça enquanto caminhamos pelo
saguão do nosso hotel.
“Acho que a melhor parte é que ela não está cobrando dele.”
Digo a ele, sorrindo um pouco para mim quando sua mão
desliza no bolso traseiro da minha calça jeans, fácil, confiante,
como se fizesse isso o tempo todo.
“Bem, quem diabos mais vai fazer o cabelo, certo?” Roan
pergunta, levantando a voz, pronunciando demais suas
palavras, assim como o cliente.
“Eu não posso nem culpar o cara.” Decido enquanto
esperamos o elevador esvaziar quando ele chega ao andar. “Ele
está fazendo o cabelo dela há trinta e cinco anos, e ela nunca
deu uma gorjeta para ele? Sabendo que vale oitenta milhões?
Foi preciso algum autocontrole real para não explodir mais
cedo.”
“Seus trabalhos são sempre tão interessantes?” Ele
pergunta quando entramos, observando as portas se fecharem.
“Ficou mais interessante com seus comentários sobre o
assunto. Quando você se tornou um apresentador de comédia
de fim de noite?” Pergunto, cutucando-o com meu quadril.
“Na mesma época em que você se tornou uma localizadora
foda, eu acho.”
 “Acho que vou ter que me aposentar, hein?” Pergunto,
sentindo apenas um pequeno afundamento no estômago. E
não porque sentirei falta de ser baleada ou perseguida em
diferentes continentes. Mas talvez porque sou boa nisso. E há
muitas pessoas desaparecidas no mundo. E ninguém mais
parece inclinado a tentar encontrá-los.
“Eu estava pensando sobre isso.” Ele diz, enquanto me
conduz pelo corredor em direção ao nosso quarto, um que não
passamos mais do que alguns minutos desde que fizemos o
check-in, tendo estado quase todo o tempo no carro. E na
'propriedade' do cliente, como ela tão pretensiosamente insiste
em chamá-la. Se tiver uma mansão, chame-a de mansão. Eu
nunca entenderei as pessoas ricas. Mesmo que eu seja
tecnicamente uma.
“Oh sério?” Pergunto quando abrimos a porta do quarto, a
cama chamando meu nome.
Talvez não foi o mais cansativo dos trabalhos, o mais
perigoso, o tipo que fez meus músculos gritarem de objeção
enquanto os levava ao limite. Mas foi cansativo como ‘descobrir
quem a velha desagradável irritou o suficiente para extorquir
dinheiro dela’.
Tirando isso, foi o trabalho mais agradável ao mesmo
tempo.
Obrigada, inteiramente, a Roan.
É difícil acreditar que passamos de luta e um jogo de gato e
rato para isso tão facilmente.
 Eu ainda estou tentando entender isso, sobre o jeito que
nós dois fomos fodidos por poderes maiores do que nós, mais
sem coração do que nós.
Quinze anos, fomos levados a acreditar em coisas terríveis.
Por nada.
Eu sei agora - sem sombra de dúvida - que se Roan
soubesse que eu tinha sobrevivido, que estava em um hospital
sozinha, com medo, com dor, que ele estaria lá. Mesmo que
fosse contra ordens. Mesmo que isso significasse que perderia
o emprego, teria que enfrentar as consequências. Ele estaria
lá.
E talvez a verdade possa sair então, antes que a mentira
comece a me comer viva. Não estou dizendo que não doeu, que
não houve traição. Mas ele está aqui reconhecendo isso, se
desculpando, fazendo as pazes. Antes que me ultrapassasse
completamente.
Como a vida seria diferente se tivéssemos tido essa
oportunidade.
Mas, novamente, talvez a vida tenha funcionado de
maneiras estranhas, misteriosas, mas fatídicas.
Porque se ele soubesse, se ele estivesse lá, se tivéssemos a
oportunidade de começar de novo naquela época, eu nunca
teria me tornado o que me tornei. Todas as pessoas que
encontrei, ajudei a salvar, provavelmente teriam permanecido
desaparecidas, sendo usadas pelos traficantes, overdose das
drogas que tomavam conta de tudo.
Eu salvei vidas.
Eu ajudei as famílias a se reunirem.
 Eu fiz a diferença.
Então, talvez fosse assim que deveria acontecer, mesmo que
ainda estou ressentida por perder tanto tempo com ele,
especialmente agora que posso tê-lo novamente, lembrando do
que houve uma vez entre nós, mas também apreciando isso
menos com óculos cor de rosa, com mais maturidade.
Ele é um bom homem.
Talvez nem sempre fez grandes coisas, foi forçado a seguir
ordens com as quais não concordava.
Mas ele é, em sua essência, bom.
Generoso.
Doce.
Atencioso.
Acolhedor.
Ele não parece me comparar com a garota que fui uma vez,
esperando que eu me comportasse e respondesse como ela. Em
vez disso, ele parece disposto a abraçar quem eu me tornei,
aprender como eu penso, falo e ajo agora.
Eu nunca poderia esperar encontrar isso em ninguém,
muito menos nele.
Mas estou tão incrivelmente grata por tê-lo.
Eu não acho que percebi o quão miserável estava nos
últimos quinze anos até que uma pequena lasca de felicidade
apareceu. Uma lasca que ele colocou lá.
“Sim” Ele diz, tirando-me dos meus pensamentos enquanto
se senta para desamarrar os sapatos na cama. “Se você está
feliz com a ideia de ficar em um lugar, eu estou pensando que
talvez você devesse falar com Lo.”
 “Lo, a senhora que dirige Hailstorm?” Pergunto desfazendo
meu jeans, puxando-o para baixo das minhas pernas.
“Sim. Eles fazem todos os tipos de coisas em todos os
campos diferentes. Acho que ela gostaria de ter alguém com
sua experiência - e talentos - em sua equipe. Mesmo em apenas
uma capacidade de contrato, para que não precise trabalhar
muito.”
“Por que eu não iria querer trabalhar muito?” Pergunto,
estendendo a mão para desabotoar meu sutiã debaixo da
minha camisa, deixando escapar um suspiro de alívio quando
ele sai da minha manga. Não é um movimento sexy, tenho
certeza, mas a remoção do sutiã alivia, faz parte da vida. Ele
vai se acostumar com isso.
“Porque,” ele diz, me dando um sorriso malicioso quando de
repente se levanta, agarra meu quadril, me joga na cama,
cobrindo metade do meu corpo com o dele. “Eu tenho muitos
planos para você.”
“Planos nus?” Pergunto, sorrindo para ele.
“Principalmente, sim.” Ele concorda, enterrando a cabeça
no meu pescoço.
“Bem, eu posso ficar bem com isso.”
E eu falarei com Lo.

Roan - 2 semanas depois.

“Existe alguma outra maneira que você considerou entrar?”
Reign pergunta quando puxo Mack para baixo no meu colo,
ouvindo aquela risada bufante que tinha perdido tanto ao
longo dos anos quando ela explodiu.
 “Bem, quero dizer...você não é super seletivo sobre quem
pode entrar quando há festas. Qualquer pessoa com uma saia
curta e um sorriso ansioso entra direto. Achei que se a coisa
do túnel não funcionasse, me colocaria dentro. Então eu
poderia encontrar um lugar para me esconder até que todos
estivessem dormindo.”
“Eu ficaria feliz em dar um tapinha nas senhoras
convidadas para festas.” West diz, dando a Mack um de seus
sorrisos encantadores de menino que ela prontamente revira
os olhos. “Quero dizer...para fins de segurança, é claro. Onde
você estava planejando guardar sua arma?” Ele pergunta a
Mack, as sobrancelhas balançando um pouco.
“Ele ainda é um prospecto, certo?” Mack pergunta, e eu a
conheço bem o suficiente para saber que há maldade por trás
de seus olhos.
“Com certeza ele é.”
O rosto de West cai um pouco. Tendo irmãs, ele sabe o
quanto elas podem foder com você se quiserem.
“Você sabe que preciso que vá até a loja e pegue?” Ela
pergunta, com um sorriso diabólico.
“Um grande buquê de flores?” West pergunta, em tom
esperançoso.
“Uma garrafa gigante de lubrificante e uma cópia da Sheep!
Magazine. Daquela lojinha de conveniência no quarteirão.” Ela
especifica, não querendo que ele possa ir a um pague-você-
mesmo, querendo que ele tenha que lidar com o desgosto de
olhar no rosto do caixa enquanto tira conclusões de suas
compras.
 “Você não quer apenas tampões ou algo assim?” Ele
pergunta, os olhos arregalados.
“Não.”
“Vá em frente, homem. Agora.” Pagan exige, com um sorriso
cruel, provavelmente desapontado por não ter pensado nisso
ele mesmo.
Ele está indo para a porta, os pés aparentemente pesados,
quando Cam vem do lado de fora, projetando o queixo para a
porta, fazendo Reign aparecer.
“Tem alguém aqui?” Ele pergunta, sobrancelhas franzidas.
Cam concorda enquanto Cash entra com outro homem ao
seu lado.
Levo muito tempo para reconhecer. Faz anos. Nós só o
vimos brevemente. E foi durante um período de intensa
perturbação, medo e incerteza.
Isso é, bem, o tempo o envelheceu um pouco, esculpiu suas
feições mais nítidas, fez seu corpo mais largo.
“Quem é esse?” Mack pergunta, o tom abafado.
“Vance. Esse é Vance.”
“Quem é Vance?” Ela pergunta.
Essa é uma história curta e longa.
Vance é irmão de um amigo da filha única de Reign. Ele é o
cara que ela estava apaixonada, porque era mais velho, mais
experiente, interessante, em uma banda. Era um chamariz.
Ele estava lá no dia em que ela foi sequestrada, se
machucou pelo fato de não ter sido capaz de protegê-la, salvá-
la de seus agressores.
 Pelo que descobrimos, ele estava uma bagunça nos dias que
se seguiram, em um buraco.
Então Feryn tinha, bem, se salvado. Como ela foi treinada
por tantas pessoas para fazer. Todos no clube, todas as garotas
também, as pessoas no Hailstorm.
E o que ela fez?
Foi para a casa da amiga, raspou a cabeça, cedeu às
exigências do crush, beijou-o e depois fugiu de casa.
Para não ser vista desde então.
Não vimos Vance desde então.
No entanto, aqui está ele.
E apenas a visão dele deixa Reign no limite, o faz pensar em
sua filha ainda desaparecida, o que ele perdeu.
“Vance.” Ele diz, a voz de um coaxar incomum.
“Reign.” Vance cumprimenta, dando-lhe um pequeno aceno
de cabeça.
“Você está aqui para chamar seu marcador?” Ele pergunta
se referindo àqueles anos atrás, quando disse que deveria uma
a Vance pelo que ele tentou fazer para salvar sua filha.
“Sim.” Ele concorda, balançando a cabeça, movendo seus
pés ligeiramente.
“Você está em algum tipo de problema?”
“Não.”
“Então o que precisa de mim?”
Seja o que for, Reign fará. Dinheiro, proteção, abrigo,
qualquer coisa. Ele é um homem de palavra. Não deu nossos
marcadores facilmente. E nunca colocou limitações neles
quando o fez.
 “Um lugar.”
“Um lugar.” Reign repete, franzindo as sobrancelhas. “Um
lugar onde?”
“No seu clube.”
A cabeça de Reign vai ligeiramente para trás. “Você quer ser
um motociclista?” Ele pergunta, balançando a cabeça um
pouco. “Desde quando?”
“Desde agora.” Vance diz, claramente não querendo
confessar suas razões. Pelo menos não na frente de uma
multidão de pessoas.
Fica claro que ele não quer concordar. Não porque há algo
de errado com Vance, embora ele não tenha antecedentes
criminais, o que o torna um pouco menos experiente do que
muitos dos outros caras do clube. Mas, dito isso, nem todos
nós viemos dessas origens. Renny, Cyrus e Reeve vêm à mente.
Não criminosos no passado, mas valiosos à sua maneira.
Não.
Sua hesitação não tem nada a ver com sua falta de
experiência. Às vezes, isso é preferível. É um novo pedaço de
barro que você tem que moldar como quisesse.
Ele só sabe que ter Vance por perto será um lembrete diário
e constante de Ferryn.
Quer dizer, tenho certeza que ele pensa diariamente como
está Ferryn, mesmo que ela esteja em contato, ela manda
cartas, ele sabe que ela está bem. Mas tem que haver
momentos em que ele é capaz de apenas viver a vida, seguir
em frente, não ser atormentado por sua ausência, pelo que ele
provavelmente vê como um fracasso em sua paternidade que
ela sentiu que tinha que sair. Por anos.
Mas o fato de Vance estar no clube tira um pouco o
progresso que ele fez para seguir em frente.
Assim, Reign não é nada senão um homem de palavra.
“Você já pensou nisso? Porque uma vez que você está
dentro, está dentro.” Ele diz a ele. “Se quer tempo para
pensar...”
“Eu não quero.” Vance o corta, fazendo minhas
sobrancelhas franzir, imaginando o que o deixou tão ansioso
para se juntar, para começar uma vida totalmente diferente
daquela que ele provavelmente estava levando. “Eu quero
entrar.”
“Tudo bem.” Reign concorda, balançando a cabeça, batendo
uma mão em seu ombro enquanto o conduz para fora,
querendo ter uma palavra com ele em particular.
“Sinto que algo grande acabou de acontecer.” Mack medita,
sobrancelhas franzidas.
“O tempo dirá.” Concordo.

Mackenzie - 6 meses depois

Compramos uma casa.
Talvez isso pareça rápido, como se estivéssemos pulando
uma etapa.
Mas, até certo ponto, parece muito atrasado.
Teríamos feito isso séculos atrás se a vida nos permitisse.
 Não posso deixar de me perguntar onde poderíamos ter
acabado se as coisas fossem diferentes. Que país, que área
desse país.
Mas, de alguma forma, também não importa.
Porque foi aqui que acabamos.
Em Nova Jersey.
Em um lugar chamado Navesink Bank.
Muitos dos membros têm casas a algumas ruas do
complexo, onde as crianças podem jogar basquete em uma
entrada, peteca em outra, andar de bicicleta na rua, perseguir
vaga-lumes, brincar de pega-pega com lanterna.
Mas aquelas casas são todas bem próximas umas das
outras.
E, bem, queríamos um pouco mais de espaço, um pouco
mais de privacidade.
Afinal, sempre há o clube para ficar quando sentimos que
queremos estar mais perto de todos.
Mas quando queremos ficar sozinhos, queremos ficar
sozinhos. Eu quero poder fazer sexo no quintal sem que
ninguém nos veja. Ou andar pelada sem ter que se preocupar
em puxar as cortinas.
Porque, bem, ainda estamos na farra de 'compensar o tempo
perdido'.
Será bom fazer sexo sem um divorciado do outro lado do
corredor. Ou Pagan assobiando para nós pela porta.
Então decidimos por uma casa de pedra de dois andares
um tanto desagradavelmente desnecessária, com três quartos,
três banheiros, uma sala de estar formal e um porão completo.
 Vivemos vidas que não tem espaço próprio, apenas quartos
de hotel, apenas aluguéis, lugares em que nunca poderíamos
nos estabelecer, lugares em que nunca penduramos nossas
roupas.
Ter tanto espaço é quase um pouco esmagador.
Especialmente em movimento no dia.
Quando temos um total de cinco caixas.
Cinco.
“O que vamos fazer com todo esse espaço?” Pergunto
enquanto estamos sentados no hall, as costas pressionadas
contra a porta da frente, bebendo cerveja que um dos caras
deixou para nós.
“Bem, acho que dormiremos no quarto.”
“Muito melhor do que dormir no corredor.” Concordo,
balançando a cabeça.
“E jantaremos na sala de jantar.”
“O que vamos fazer com uma sala de estar formal? Não
somos pessoas formais de sala de estar.”
“Uma biblioteca?” Ele diz. “Poderíamos construir algumas
prateleiras. Você gosta de ler.”
E agora eu posso ficar com esses livros em vez de sempre
ter que me livrar deles.
“Uma biblioteca parece uma boa ideia. E quanto ao porão?”
“Academia? Poderíamos colocar tapetes para sparring.”
“Nós nunca teríamos que sair de casa.”
“Nunca pensei que essa ideia me agradaria.” Roan diz,
envolvendo um braço em volta da parte inferior das minhas
costas. “Passei tanto tempo correndo por aí. Nunca pensei que
gostaria de ficar parado. Mas agora que temos um espaço, eu
ficaria bem se nunca mais saíssemos.” Meu coração incha um
pouco com isso, com a sinceridade ali. Ele sempre foi melhor
em dizer coisas doces e genuínas do que eu. Esperava que
chegasse a tempo, com conforto, com familiaridade. “Esta casa
está faltando uma coisa, no entanto. Temos que cavar uma
piscina.”
Para isso, meus lábios se contraem. “Eu posso dizer a West
que precisamos que ele venha para ajudar a cavar.” Digo a ele.
Nunca mentimos para o clube sobre o meu passado, mas
também não contamos a ninguém exatamente qual era o meu
patrimônio líquido.
O que significa que West teve um dia inteiro de medo de ter
que nos ajudar a cavar um buraco para uma piscina.
“O que você vai fazer quando ele finalmente for fazer seu
patch?” Roan pergunta, e posso ouvir o sorriso em sua voz.
“Você vai começar a implicar com Vance?”
“Eu não sou tão ruim!” Insisto, mesmo sabendo que é
mentira. Eu persegui West implacavelmente. Mas, para ser
justa, tudo sobre sua personalidade convida alguém como eu
a tentar derrubá-lo um pouco.
“Ele tem um lado doce também.” Roan insiste.
Eu não posso negar isso. Ele está sempre fazendo coisas
inesperadamente boas para as mulheres, algo que
provavelmente veio de sua mãe e irmãs quando pequeno. Ele
foi o primeiro a acabar com qualquer tipo de provocação entre
os garotos do clube e as garotas quando achavam que ninguém
estava ouvindo. Mas ele estava ouvindo. E rápido para lembrá-
los de que seu trabalho era amar e proteger as meninas, não
provocá-las.
Mas, ele era um iniciante de merda e arrogante.
Foi divertido pegar nele.
Ele pode aguentar.
Isso não o aborreceu.
“Quando ele vai receber seu patch? Já faz um tempo, não
é?”
“Sim. Ou não. Eu não sei. Antes de Reign perder a maior
parte de seu clube original, não tenho ideia de quanto tempo
todos passaram pelo período de perspectiva. Acho que foi
acelerado para muitos de nós quando ele estava tentando
construir seus números novamente.”
Nenhum dos membros mais novos tem um patch ainda.
Cam, Colson, West.
E Vance está bem atrás de todos eles.
Até agora, não temos ideia de qual é o acordo com Vance,
por que ele desistiu abruptamente de uma carreira musical um
tanto bem-sucedida, de maneira local.
Se Reign sabe a verdade é desconhecido.
Ele guarda muito para si mesmo, parece atormentado com
alguma coisa, um pouco pesado demais para alguém de sua
idade.
Eu vi muito do meu eu jovem nele.
Eu não posso deixar de me perguntar se talvez o
desaparecimento de Ferryn o tenha atormentado mais do que
deixou transparecer. Se ele se sentia culpado por isso, pela
situação que a levou a ir embora.
 Certa vez, perguntei a Roan se deveria procurar por Ferryn.
Tenho certeza de que poderei encontrá-la com algum lugar,
com alguma privacidade para trabalhar nisso, algum espaço
para pegar a estrada um pouco para rastrear pistas.
Ninguém desaparece.
Nem mesmo uma filha altamente treinada de um presidente
de MC traficante de armas.
Ela está em algum lugar.
Eu posso encontrá-la.
Surpreendentemente, Roan me disse para não fazer isso.
Ele acha que se ela sentiu que precisava estar longe, ela
precisava estar longe. Ela é uma adulta agora. Tinha todo o
direito de viver sua vida em seus próprios termos. Não posso
deixar de pensar em uma jovem, eu, o quanto eu teria
apreciado se alguém tivesse me procurado, me deixando saber
que eu era amada e querida.
Mas Roan conhece Feryn.
Eu não.
Eu tenho que confiar na opinião dele.
“Então...os quartos de hóspedes.” Roan começa, a voz
tensa. Eu quase nunca ouço esse tom, então me faz virar,
sobrancelhas franzidas, encontrando seu olhar focado para
frente, evitando contato visual, algo que me faz endurecer.
“Eles?” Pergunto, a barriga enrijecendo.
“Nós apenas...nós nunca conversamos sobre isso. Naquela
época, você era tão jovem. E agora, bem, estamos recuperando
o tempo perdido.”
“Fale.” Exijo, odiando antecipação, incerteza.
 “Você quer preenchê-los?”
“Preenchê-los com o quê?”
“Crianças.” Ele finalmente diz, a voz esmagada.
“Oh Deus não.” Percebendo o quão horrível isso soa, corro
para cobrir. “Quero dizer, eu não odeio crianças.” Digo,
encolhendo os ombros. “Eu só...aquela festa de aniversário no
mês passado? Aqueles gritos. Por que gritam tanto? Quando
eles estão felizes, eles gritam. Chateados, gritam. Animados,
gritam. Entediados, gritam. E isso foi lá fora! Imagine esse som
aqui?” Faço uma pausa, encolhendo a barriga. “Você quer
filhos?”
Há uma pausa, sua respiração sai rápido. “Sei que deveria
querer filhos...”
“Nós não devemos querer nada além do que queremos.”
Interrompo.
“Nunca me vi com crianças. Quero dizer, mais do que um
tio de qualquer maneira.”
“Certamente podemos ter nossos filhos com seus irmãos e
sua extensa rede de amigos.” Concordo. Gosto especialmente
das crianças mais velhas. Os que estão ansiosos para aprender
as coisas, que precisam de um pouco de direção na vida. Mas
sei que não tenho nervos, paciência para criar uma criança
desde o nascimento até a idade que gosto.
“Sim. E desta forma, podemos foder em qualquer lugar que
quisermos sem ter que nos preocuparmos com alguém que
possa nos incomodar.” Diz, os lábios se contraindo, olhos de
lobo cheios de malícia.
 “Isso é verdade. Então, onde deixaremos uma marca
primeiro?”
“Porão?” Ele pergunta, sorriso cheio de lembranças. “Não é
bem um porão de batatas, mas vai funcionar.” Ele diz,
levantando, se abaixa e me puxa por cima do ombro.
Então, bem, nós invadimos o porão.

Roan – 1 ano e 5 meses depois.

“Só estou perguntando, qual é a pressa, cara?” West pergunta,
os olhos horrorizados enquanto meu dedo traça o topo da caixa
em minha mão.
“Pressa? Eu a conheço desde que tinha dezenove anos.”
“Sim, mas...não como os quinze anos inteiros, cara.”
“Mesmo que os dois anos que passamos juntos geralmente
é a quantidade certa de tempo antes que um homem faça a
pergunta.” Eu o informo, talvez gostando de seu desgosto com
a ideia de casamento. “Quero dizer, até aquele fodido ali é
casado.” Lembro-o, empurrando meu queixo em direção a
Pagan.
“Não deixaria ninguém mais pegar aquela mulher.” Pagan
concorda, encolhendo os ombros.
“Ainda...”
“Você sabe,” a voz de Lo diz, fazendo todos os homens
sorrirem conscientemente. “Cada um desses homens nesta
sala esteve no seu lugar, West. Jurando que nunca se
casariam. E ainda...”
 “Eu não tenho nada contra o casamento. É só que...amo as
mulheres, sabe? Por que eu iria querer apenas uma, quando
posso ter todas?”
“Primeiro, nem todo mundo quer foder com você, West.” Lo
diz, com um sorriso caloroso. “Segundo, você vai ver.”
“Oh, merda.” Renny diz, chutando para trás no sofá. “Agora
você está fodido. Sempre que Lo diz isso para um de nós,
acabamos sendo o próximo a sossegar.”
“Talvez vocês, não eu.” West insiste, parecendo ansioso
para sair da sala, para se livrar de qualquer energia possível
que Lo pudesse estar colocando no mundo que pudesse atrair
uma videira grudenta de mulher para sua vida.
Mal sabe ele que raramente é assim que funcionava.
Mas ele verá.
Todos nós vimos.
“Você está pedindo hoje à noite?” Lo pergunta, apontando
para a caixa que estou abrindo e fechando o dia todo,
constantemente duvidando da minha escolha.
Mack não gosta de muitas joias. Nem mesmo quando era
jovem, praticamente só usava um colar simples e pronto. Ela
ainda usa o relógio quebrado em volta do pescoço nesses dias,
recusando-se a me deixar consertá-lo, me dizendo que a
quebra é parte de sua história, parte de nossa história. E, bem,
eu não posso discutir com isso.
Houve muita quebra.
E consertar dá trabalho, exige dedicação, forçar-se a sair de
suas zonas de conforto auto-impostas.
Mas fizemos isso.
 Continuamos a fazer isso.
O trabalho nunca será realmente feito.
Mas isso é verdade para todos os casais, todos os
relacionamentos.
Eles exigem esforço.
Eles levam dedicação.
Mack e eu, sim, sabemos muito sobre dedicação. Passamos
boa parte de nossas vidas em missões, trabalhando
firmemente em direção a um objetivo.
Isso é o que estamos fazendo agora também.
Só que desta vez, nossas missões estão alinhadas, são as
mesmas.
“Sim.” Digo, concordando.
É um dia especial, quase dezessete anos em construção.
Eu não posso deixar de me perguntar se ela percebeu isso,
ou se ela não era tão boa em encontros como eu. Em sua
memória, foi apenas um dia, um como muitos outros até que
não era.
Na minha memória, porém, há datas fixas. Porque planejei
dessa forma.
Hoje é o dia em que nos conhecemos.
Dezessete anos atrás.
Parece apropriado fazer isso hoje.
Especialmente considerando que eu estou planejando pedir
a mão dela desde que, bem, ela concordou em tentar comigo
novamente.
Foi preciso um autocontrole desumano para aguentar tanto
tempo.
 “Pare de parecer tão nervoso, ela vai dizer sim.” Lo diz,
sorrindo.
Ela sabe.
Ao longo dos anos, Mack começou a fazer biscates com Lo,
passando noites, fins de semana prolongados em Hailstorm
tentando ajudá-los a encontrar alguém.
Ela chegou a conhecê-la muito bem nesse tempo.
“Ela ama você.” Acrescenta, me dando um sorriso. “Não
fique nervoso.”
Ela está certa, é claro.
Ela me ama.
Eu a amo
Mais de quinze anos no passado, embora parecesse
impossível amá-la mais naquela época. Há simplesmente mais
dela para amar agora. Mais partes, mais histórias, mais
profundidade.
Cada vez que eu penso que finalmente fizemos isso,
contando todas as nossas histórias, um de nós se lembra de
algo novo e compartilha.
Este é apenas um detalhe técnico, pedindo-lhe para se
casar comigo.
Já nos amamos.
Já moramos juntos, compartilhamos uma vida.
Já resmunga sobre a limpeza de domingo, embora nos
comprometemos com isso quando fomos morar juntos. Nós
ainda pensamos sobre o que cozinhar para o jantar antes,
inevitavelmente, de pedir comida para viagem, já que ainda
não conseguimos cozinhar uma única coisa que gostássemos
de comer.
Ela sabe fazer ovos fritos. Eu odeio ovos fritos.
Só consigo fazer mexidos. Ela odeia mexidos.
Eu gosto de carne mal passada, ela sempre cozinha demais.
Ela gosta delas bem cozidas. Eu nunca consegui acertar.
Fica mais fácil fazer o pedido.
Além disso, decidimos um tempo atrás depois de nos
afogarmos em uma pilha deles que pareciam se empilhar sem
fim, pedir significava menos pratos.
É apenas uma pergunta, apenas um símbolo para oferecer
a ela pelo que já compartilhamos.
Eu estou realmente mais nervoso com o maldito anel em si
do que com a resposta para a pergunta.
Infelizmente para mim, quando ela se reúne com as
meninas, fala sobre artes marciais, sobre empregos anteriores,
sobre treinamentos atuais, sobre empregos.
Nunca joias.
Eu sei.
Perguntei a cada uma delas que tipo de anel elas acham
que ela gostaria.
Nenhuma delas veio com uma resposta.
Eu sei que a tradição é um diamante. Simples ou elegante.
Mas as mulheres mais socialmente conscientes que conheciam
os horrores do comércio de diamantes ficam felizes com um
rubi, uma safira, algo menos explorador.
O que eu escolhi não é apenas não tradicional. Mas não é
nem como um primo da tradição.
 Às vezes eu me preocupo por ter subestimado o desejo de
Mack de ser feminina.
Dito isto, estou morando com ela há um ano e meio, e a
coisa mais feminina que eu vi é uma máscara de lama em seu
rosto.
Então, espero, eu não estou me preocupando com nada.
Descobrirei em breve de qualquer maneira.

Mack – 1 ano e 5 meses depois

Ele está agindo estranho.
Eu sempre tenho um pequeno sentimento estranho quando
percebo isso. Claro, a maioria das mulheres provavelmente se
sente mal do estômago quando sabe que seu homem está
agindo fora do personagem, certo de que ele está tendo uma
crise de meia-idade, se envolvendo em um caso, secretamente
canalizando todas as suas economias para um vício em jogos
de azar.
Mas sempre me encontro gostando.
Porque isso significa que eu finalmente o conheço melhor
do que ele mesmo às vezes. Que posso ver através de todo o
seu treinamento, todas as vezes que ele foi ensinado a fugir ou
mentir.
Não que mentiu descaradamente, é claro.
Estamos além disso.
São os jogos das crianças.
Mas às vezes ele acha que estou guardando alguma
surpresa para mim, então começa a agir um pouco obscuro.
Nunca é explícito.
 Isso tiraria a graça.
Não.
Ele é um especialista em manter as coisas para si, nunca
deixando ninguém saber que algo está acontecendo.
Eu só o conheço muito bem para não ver isso.
Então, sim, ele está tramando alguma coisa.
Eu simplesmente não consigo descobrir o que diabos é.
Nada está tão diferente.
Decidimos pegar fatias de pizza na área externa de uma
pizzaria. Ainda não é tão boa quanto a que eu adorava antes
de o cara ser preso pelas acusações do RICO, mas serve.
Então combinamos de encontrar Reeve e Rey no parque. O
que pode soar estranho para adultos de bundas crescidas.
Mas, bem, Rey é um pouco estranha às vezes. Ou, talvez isso
não seja justo. Ela é muito ligada à natureza. Daí o parque. A
boazinha. Com a pérgula e as trilhas para caminhadas.
Enquanto caminhamos esperando por eles, eu não estou
esperando que Rey não tenha uma caminhada em mente.
Eu ainda prefiro meu cardio na forma de sparring ou
natação.
Mesmo que a floresta seja bonita no verão.
“Vamos, vamos até ali.” Roan convida, me guiando para o
lado pelo meu quadril.
Ainda não registro.
Sua intenção.
Mesmo quando ele parece ficar um pouco mais impaciente
a cada passo que damos.
Mesmo sabendo para onde estamos indo.
 A lagoa de carpas.
Estive lá uma dúzia de vezes antes.
Realmente, eu não poderia descobrir o que estava
acontecendo.
Até que ele me leva até a saliência elevada, exige que me
sente perto da menor nascente conhecida pela humanidade,
então recua, pegando seu telefone.
Então penso saber o que está acontecendo.
Ele quer refazer aquela foto que tirou de mim todos aqueles
anos atrás.
E, por um breve momento, há uma onda de insegurança
com a ideia. Sabendo que, lado a lado, talvez aquela com um
eu muito mais jovem ficaria muito melhor.
Mas, bem, ainda é doce.
Encantador.
Então vou em frente e aperto, arqueando para trás,
colocando meus braços e pernas da mesma forma que fiz
naquela época, virando para encará-lo com um sorriso
radiante.
Ouço o obturador ao mesmo tempo em que vejo que ele não
está ali como estava há dezessete anos.
Não.
Ele está de joelhos.
Com uma caixa na mão.
Então é isso.
Mesmo quando meu coração incha, assim como meu
orgulho, não vou mentir.
Eu conheço meu homem.
 Mesmo que eu nunca pudesse saber que esse era o plano
dele.
“Case-se comigo.” Ele diz, a voz suave e doce e perfeita
enquanto abre a tampa da caixa, revelando o anel.
Não um diamante.
Porque ele sabe que eu iria jogar isso de volta para ele. Eu
vi as minas de diamantes. Vi garotinhos com marcas de chicote
nas costas piores do que as minhas. Eu nunca ficaria bem em
contribuir para esse abuso.
Não é uma pedra, na verdade. Nada chamativo.
Em vez disso, é um pequeno anel de medalhão de coração
de ouro branco, algo que eu nunca soube que existia.
Meu dedo encontra o fecho ao lado, apertando o botão,
observando enquanto ele se abre, revelando um pequeno e
delicado mostrador de relógio, tiquetaqueando
silenciosamente.
“Eu sei que não é exatamente...”
“É perfeito.” Corto, arrancando a maldita coisa da caixa,
empurrando-a em sua mão para que ele possa deslizar no meu
dedo. “Eu adoro isso.” Acrescento, de repente impressionado
com o quão perfeitamente ele planejou isso.
A fonte.
A imagem.
O relógio medalhão soa como o colar do relógio.
E, se não me engano, essa data também tem um
significado.
Este foi o dia em que nos conhecemos.
Dezessete anos antes.
 “E eu te amo” Digo, mas desta vez quando digo isso, não me
viro como uma covarde e fujo.
Não.
Selo meus lábios nos dele, sentindo sua boca curvar com
as palavras também antes que ele finalmente me beija de volta.

Roan - 5 anos depois.

Eu posso sentir antes de ver alguém.
Olhos em mim.
Faz muito tempo que aquele meu antigo treinamento
precisava reaparecer.
Mas é bom saber que ainda está aqui, eu acho.
Mesmo se eu não tiver a menor ideia de quem estaria me
observando mais. Ou por quê.
Mão se fechando em torno da minha xícara de café, eu a
levanto, olhando casualmente ao redor da rua, tentando ver se
noto alguém me observando.
Mas não há nada, ninguém.
O que é porque, como qualquer pessoa treinada, eles não
estão onde eu possa vê-los.
Não.
Eles estão atrás de mim.
O que eu sei quando ouço uma voz atrás do meu ombro
enquanto ela se move ao lado da minha mesa.
“Café, não bourbon? As coisas devem estar indo muito
bem.”
Não é uma voz que eu conheço particularmente bem, mas
eu sei. Eu ouvi duas vezes.
 Uma vez em um bar na Armênia, uma vez na Rússia,
quando eu estava a segundos de ter uma artéria perfurada por
alguns traficantes de armas.
Não-Alice.
Também conhecida por alguns seletos como Riva.
Faz anos que eu não a via, e a idade só funcionou para dar
a ela um ar mais sofisticado.
Ela ainda tem cabelos pretos, olhos acinzentados
deslumbrantes, alta, em forma, bem torneada. Agora talvez um
pouco mais sábia, um pouco menos espinhosa do que quando
jovem.
Vestida com um vestido branco que não se agarra nem
pende frouxamente, ela está fresca e serena.
Mas seu sorriso é um pouco mais leve do que há vinte e três
anos.
Acho que o tempo fez isso.
Isso torna muitos jovens despreocupados amargos e duros
com a idade.
E torna muitos jovens amargos e duros mais sábios, mais
gentis com o passar do tempo.
“Riva.” Digo, balançando a cabeça. “A quanto tempo.”
Acrescento.
“Sim. Vejo que encontrou um lugar para se estabelecer.”
“Eu encontrei. E você?” Não há muita chance de ela ainda
estar em campo. A espionagem é, em geral, um jogo de jovens.
Ela deve estar se aproximando dos cinquenta.
“Eu treino agora.” Diz um pouco misteriosamente.
“Treina? Como em novos agentes?”
 “Sim. Acontece que a aposentadoria nunca me agradou.”
“Bom para você.” Digo, embora sair foi a melhor coisa para
mim, no final. “Então por acaso você está em Navesink Bank?
Me observando...”
“Na verdade, não. Estou aqui por uma razão, mas vamos
esperar mais dois minutos. Acredito que sua esposa está
estacionando o carro agora.”
A tensão me faz sentar mais ereto, não gostando de estar
no radar dos meus antigos chefes, mesmo que, com toda a
probabilidade, todos os meus antigos chefes estão
provavelmente mortos há muito tempo.
Eu não quero estar no radar de ninguém agora.
Sem apego a essa velha vida de qualquer maneira.
As coisas estão boas demais.
Eu não os quero fodidos.
“O que há com este lugar?” A voz de Mack chama enquanto
sobe atrás de Riva. “É só café. Mas eles se empilham aqui como
se fosse...que diabos”, ela corta, chegando ao outro lado da
mesa, os olhos pousando em Riva.
“Bem, agora que estamos todos aqui...” Riva começa, com
um sorriso um pouco perverso.
“Você conhece ela?” Pergunto, ignorando Riva, virando-me
para Mack quando ela cai ao meu lado, sobrancelhas
franzidas.
“Eu, sim.” Mack concorda. “Essa é Michelle. Quero dizer,
provavelmente não é Michelle. Mas eu a conhecia como
Michelle na Jordânia. Eu estava trabalhando em um caso de
fuga. E, bem, observando você”, ela admite, encolhendo os
ombros. “Ela é uma assassina contratada.”
“O nome dela não é Michelle. E ela não é uma assassina de
aluguel.” Digo, sentindo algo girando em meu núcleo, mas eu
não consigo definir o que pode ser.
“Deus, estou tão feliz por estar fora dessa vida.” Declara
Mack, pegando a caneca de minhas mãos, levantando-a para
tomar um gole. “Você realmente não podia confiar em
ninguém.”
“Bem, isso certamente é verdade.” Riva concorda, dando um
pequeno sorriso para Mack. “Roan aqui está certo. Eu disse a
você que eu era Michelle, uma assassina de aluguel. Mas, na
verdade, estava apenas disfarçada.”
“Oh!” Mack declara, colocando tudo junto. “Você é uma
espiã.”
“Mhmm. Roan alguma vez nos contou como nos
conhecemos?”
Eu contei.
Mas eu a chamei de Alice.
Porque era assim que eu deveria chamá-la. Porque não
sabia onde Riva estava no mundo, se usar seu nome verdadeiro
poderia colocá-la em apuros, colocá-la em risco.
“Eu a chamei de Alice.” Digo a Mack, apertando sua perna.
“Ele estava se afogando em bourbon por causa de uma
mulher em quem ele foi designado para dirigir um jogo de
Romeu, mas na verdade estava se apaixonando. Ele era um
desastre.”
 “Por mais que eu goste de um bom quebra-cabeça, Riva”,
começo, observando enquanto seus lábios se curvam alto o
suficiente para fazer os lados de seus olhos enrugarem, “por
que você não vai direto ao ponto?”
“Coisa engraçada, viajar pelo mundo, conhecer pessoas.
Encontrar velhos fantasmas. Imagine como era divertido estar
em um emprego e encontrar uma garota bonita observando um
cara que eu conhecia. E mais engraçado ainda descobrir que
essa garota chamava-se Mackenzie. Mack. Minasian. Como
Armen Minasian. Como a sobrinha que uma vez eu disse para
você ficar longe.” Ela diz, me observando. “Uma mulher que
deveria estar morta. Uma mulher que olhava para você como
se quisesse você morto. Começamos a conversar, Mack e eu.
Durante alguns coquetéis. Ela tinha um plano de vingança, ou
assim ela pensava. Realmente, estava dolorosamente claro que
ela ainda estava apaixonada por você. Mas de qualquer
maneira. Ela estava me deixando saber como seguiu você de
continente em continente, de país em país, tentando rastrear
você.
“Estamos chegando ao ponto em breve, Riva?” Pergunto,
balançando a cabeça.
Para isso, ela aperta os lábios.
“Não sou uma pessoa de coração terno. É por isso que
sempre fui boa no trabalho. Por que eles me escolheram para
fazer o que estou fazendo agora. Sou fria, calculista e dedicada
à causa. Não mole. Mas algo sobre vocês dois, sobre a confusão
e a forma como a vida fodeu vocês dois, roubou algo bom de
vocês - isso mexeu comigo.”
 “Ok...” Mack diz, balançando a cabeça um pouco.
“Bem, acho que eu deveria apenas começar, não é?” Ela
pergunta, olhando para mim.
“Isso seria bom. Não estamos ficando mais jovens aqui.”
“Fui eu que queimei você.” Ela declara no mesmo tom como
se estivesse me contando sobre o tempo.
Há um momento inteiro antes que as palavras pareçam
afundar.
“Você me queimou? Mas...por quê?”
“Porque era a coisa certa a fazer.”
“Como?”
“Bem, do jeito que eu via, vocês dois teriam continuado
aquele jogo de gato e rato para sempre se alguém não
interferisse, enviado-o de volta para os Estados Unidos. Onde
Mack poderia facilmente encontrá-lo. Pelo que vejo, ela o fez.”
“E se ela tivesse me matado?”
“Quero dizer, todos nós morremos em algum momento”, ela
diz, encolhendo os ombros. “Mas eu sabia que ela não seria
capaz de fazer isso. Você estava seguro o suficiente. Parecia
valer a pena o risco.”
“O quê?” Pergunta Mack.
“Ver vocês finalmente terem seu felizes para sempre.” Ela
diz, oferecendo um pequeno sorriso. “Nem todos nós temos
um. Mas vocês dois merecem. Então arrisquei. Estou feliz em
ver que tudo deu certo.”
Talvez eu devesse ficar bravo.
Ela me queimou.
Virou minha vida de cabeça para baixo.
 Mas, novamente, eu só estava trabalhando para o programa
porque era tudo o que eu sabia, porque não conseguia pensar
em uma vida diferente.
Ela me forçou a fazer isso.
E então empurrou Mack na minha direção.
Ela é diretamente responsável por todo o bem que
aconteceu, por todos os reparos, pela reconstrução.
Não consigo reunir nem mesmo uma pequena lasca de raiva
ou ressentimento.
“Obrigada.” Mack diz antes que eu possa encontrar as
palavras. “Sei que não devemos dizer que lhe devemos uma,
mas obrigada por fazer isso por nós. Não tem ideia do quanto
isso significa.” Ela continua, pegando minha mão debaixo da
mesa, apertando-a.
“É uma vida feia, às vezes, fazer o que faço. Fica difícil saber
se está realmente fazendo algum bem.” Ela diz, levantando-se.
“Fico feliz em saber que coloquei um pouco de bem no mundo.
Vocês dois têm uma boa vida.” Ela diz antes de desaparecer
tão repentinamente quanto apareceu.
“Uau.” Mack diz depois de um longo silêncio.
“Sim.” Concordo, apertando sua mão.
“Quero dizer...é bom finalmente saber, certo? Quem
queimou você. Por quê?”
“É bom saber.” Concordo.
Costumava ser uma pergunta que me atormentava, que não
me deixava descansar.
 Com o passar do tempo, porém, à medida que a felicidade
preenchia todos aqueles lugares vazios, realmente começou a
não importar mais.
Eu ainda me perguntava de vez em quando.
Mas não da mesma forma que costumava fazer.
“É uma loucura o quanto nossas vidas se sobrepuseram ao
longo dos anos que ainda não tínhamos percebido.” Mack diz.
“É quase como se o mundo inteiro estivesse tentando nos
juntar.” Concordo.
“Quase como se estivéssemos destinados a ser ou algo
assim.” Ela concorda, descansando a cabeça em meu ombro,
virando e dando um beijo em meu pescoço.
Meu sorriso é grande quando me viro o suficiente para
pressionar minha testa na dela.
E assim, a tempestade finalmente se acalma.
“Ou algo assim.” Concordo.

Fim