The Man-from-u.n.c.l.e. o Caso Doomsday

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No Havaí…
Uma bela espiã que queria que Napoleão Solo a ajudasse a desertar de Thrush foi
morta instantaneamente quando um colar de flores de gengibre jogado em seu
pescoço explodiu de repente.
No México…
Illya Kuryakin seguiu o rastro de um misterioso sino-americano que havia sido dado
como morto em um acidente de avião anos atrás - mas que agora era um agente
Thrush.
E na Califórnia…
Nas profundezas de uma montanha, técnicos de um laboratório secreto concluíram a
construção do dispositivo que destruiria o mundo…
Incidentes isolados, a milhares de quilômetros de distância - mas todos eles

desempenhariam um papel na nova aventura de Man From UNCLE, THE DOOMSDAY
AFFAIR!
Napoleão Solo
Illya Kuryakin
PARTE UM
Incidente no Havaí Rosa
EU
UM INSTANTE ANTES, ela estava viva.

Num momento ela estava rindo, tão sombriamente adorável que provocaria um olhar
distante nos olhos de qualquer homem. Simplesmente estar na mesma sala que ela
poderia ser uma experiência enervante, mas ela estava ansiosa para desabafar, assustada,
perturbada, querendo ir direto ao assunto sério de uma conversa confidencial com Solo
sobre um inimigo mútuo.
“Deixe-me sair dessa lei e vestir algo mais confortável”, foi
o que ela disse. E então, abruptamente, ela estava morta.
Napoleão Solo ficou imóvel, olhando para o cadáver encantador sem rosto. Ele engoliu
em seco, pensando que ela era o cadáver mais adorável entre onde ela estava deitada no
tapete felpudo rosa – e a eternidade.
Naquele momento, em xeque-mate pelo choque, ele teve um vislumbre de si mesmo
no espelho rosa. Enganosamente esguio, de altura média, ele tinha a aparência inteligente
de um jovem estagiário, um executivo de contas da Madison Avenue, um jovem profissional
abrindo caminho pelos lendários bairros gays do mundo. Ele parecia qualquer coisa,
exceto o que era: um agente de execução exaustivamente treinado e duro como um
diamante, do talvez mais importante serviço secreto do mundo, o Comando da Rede Unida
para a Lei e a Aplicação da Lei.
Seu sorriso era fácil, destilado de calor genuíno e do brilho interior de um corpo
saudável e bem definido. Sua jaqueta e calças eram impecavelmente costuradas com a
qualidade da Brooks Brothers, mas o corte desarmante escondia um corte justo.
abaixo do coldre de ombro Berns-Martin que abriga seu UNCLE Special oculto, trinta e sete
onças de arma mortal, incluindo silenciador.
Solo balançou a cabeça, atordoado, mesmo quando um fragmento substancial de seu
intelecto treinado com precisão o avisou que ele poderia se juntar a ela na eternidade nos
segundos que lhe custaria se recuperar do horror e da indignação do assassinato dela. Ele
havia enfrentado a morte súbita com frequência, em seu trabalho com o TIO, mas essa garota
era tão jovem, tão adorável — e tão abruptamente mutilada.
Ele olhou para o mostrador dourado de seu relógio Accutron, anotando mecanicamente a
hora. O tempo não tinha mais significado para Ursula, mas ele ainda operava para uma
agência onde o tempo era sempre essencial.
Uma leve brisa vacilava com uma curiosidade hesitante nas cortinas cor-de-rosa da janela.
O tecido dobrava-se suavemente para dentro e depois expirava contra as amplas janelas,
como se a brisa tivesse soprado aterrorizada de volta para a praia arenosa que se estendia
como um tapete manchado entre o hotel rosa e o incrível azul do mar.
Solo finalmente quebrou o feitiço, deu um passo à frente e se abaixou ao lado da garota
morta.
Ele passou os dedos pelo tapete, tentando juntar os átomos de flores e barbantes que
recentemente haviam sido um colar de flores de gengibre jogado sobre a cabeça de Ursula
num risonho Aloha no Aeroporto Internacional de Honolulu, menos de uma hora atrás.
Solo balançou a cabeça novamente, recusando-se a aceitar. Assassinato por lei?

Ele fez uma careta. Aloha significava olá e adeus. Salve e adeus. Até logo, Úrsula. Ela
estendeu aqueles braços dourados para remover o colar de flores que cobria sua cabeça e o
mecanismo escondido nas brilhantes flores ruivas surpreendeu seu rosto. Não houve tempo
nem para ela gritar, ou para Solo alcançá-la do outro lado da cama rosa.
Solo se endireitou, afastando-se do horror de sua morte súbita e brutal. Era como se
alguém composto de maldade tivesse procurado diligentemente para encontrar a forma mais
cruel de morte para a adorável Ursula Baynes-Neefirth.
Ela estava vaidosa com aquela perfeição clássica de seu rosto delicadamente talhado. Exploda
isso, então. Vão selar o caixão dela e costurá-la numa mortalha.
Ele alertou a si mesmo pela última vez que o emocionalismo em seu trabalho era um tabu
porque o suavizava, estrangulava seus processos de pensamento, tornando-o ineficaz para
sua profissão e para si mesmo.
No instante seguinte, Solo começou a se mover com eficiência, como se não percebesse o
cadáver no carpete rosa.
De sua maleta ele desenhou um pequeno retângulo cromado, plástico e metal que cabia
perfeitamente na palma da mão. De uma borda superior ele puxou duas antenas semelhantes
a fios que tremiam como um junco com a brisa perfumada vinda do parque figueira.
Ele apertou um botão no aparelho emissor, soprou no alto-falante de rede dourada, esperou
um momento e então falou lentamente, enunciando claramente: “Bubba. Este é o Sonny.
Reconhecer. Socorro. Reconheça, por favor.
Ele apertou um segundo botão e ficou olhando, os olhos fixos na praia sem vê-la. Waikiki
estava rindo alto, alegre com biquínis, ocupada com pranchas de surf e crianças construindo
castelos na areia. O mar era azul leitoso com o sol brilhando sobre ele.
E no meio de todo esse prazer ele estava preocupado com a morte.

Morte e fracasso. A morte de Úrsula. Seu próprio fracasso. Mais do que uma linda garota
explodiu quando aquele colar de gengibre explodiu.
De onde sempre ataca a morte? Das fontes aparentemente mais inocentes de todas. Um
colar de flores de gengibre explodiu em um assassinato violento e sua chance de encontrar
Tixe Ylno desapareceu naquele súbito instante de tempo.
Ele fez uma careta. Você chegou a um lugar como este, um hotel resort rosa em uma região
de férias irreal do Pacífico, e relaxou. E a morte atingiu. E fracasso. Acabou e meses de
preparação intensiva foram fragmentados como as pétalas daquelas flores de gengibre.
“Filho. Este é o Buba. Reconhecendo. Sobre." Era a voz de Illya, e

ele sentiu uma sensação de alívio.
O pequeno emissor-receptor em sua mão estalou e depois ficou imóvel. Solo rondou pela
sala, contando, e então foi até a porta do corredor, escutou por um momento e abriu-a.
Illya Kuryakin sorriu para ele por baixo de uma mecha de cabelo dourado. Um tipo eslavo
esbelto, seu sorriso enigmático escondia todas as suas emoções e pensamentos.
Congenitamente solitário, ele era inteligente e fisicamente hábil; Solo aprendeu que Illya era
um bom homem para se ter ao seu lado em uma situação difícil. Era fácil pensar que Illya era
como uma máquina, calculando o perigo e encontrando soluções para ele, criada para esse
propósito específico. Às vezes nada parecia
existe para ele, mas a tarefa que lhe foi atribuída. De origem russa, Illya trabalhou atrás
da Cortina de Ferro – por vezes com o conhecimento e consentimento das autoridades e,
quando necessário, sem ele. Ele se treinou para se mover rápido e nunca olhar para trás
porque aprendeu a maneira desagradável como o diabo leva o homem que é pego.
No momento, Illya usava o uniforme elegante de mensageiro de hotel e, apesar de

toda a expressão em seu rosto aplainado, ele poderia muito bem não ter nenhum interesse
neste mundo, exceto pelo tamanho de sua gorjeta antecipada.
Ele disse: “Você mencionou Mayday.
Solo falou categoricamente: “Ela está morta”.
Illya passou por ele, entrando na sala. Ele ficou parado por um segundo inteiro olhando
para o corpo adorável, o cadáver sem rosto. Ele balançou sua cabeça. “Uma lei,”
Solo disse.
"O que?" Kuryakin girou nos calcanhares.

“Ela estava puxando isso pela cabeça. Algum tipo de mecanismo. Ele explodiu em
pedaços, junto com todo o resto. Foi como um foguete chinês, depois houve uma rajada
de ar – o vácuo. Tudo acabou antes que eu pudesse me mover.”
Illya se endireitou. “Quem vendeu a lei para ela?”

Solo franziu a testa, lembrando. “Ninguém vendeu para ela. Foi jogado
cabeça dela. Muitas risadas de um simpatizante. Eu ouvi isso.
“Quem colocou isso na cabeça dela?”
Solo tirou um isqueiro do bolso e acendeu-o para acender o fogo.
Ele estendeu o isqueiro para Illya. “Ela está aqui, seja quem for. No momento em que
ouvi aquela frase de boa vontade e sem custos, acendi um cigarro e tirei uma foto dela.
Você pode querer imprimi-los; você está na ativa, em toda a sua glória de carregador.
Illya assentiu e pegou três pequenos copos plásticos pretos da maleta de Solo. Ele
rasgou sacos de alumínio com revelador de pó e produto químico de fixação, adicionou
água da torneira do banheiro em três xícaras.
Ele abriu a câmera do isqueiro e inseriu o rolo de filme protegido no primeiro copo. A
pele protetora sobre o filme dissolveu-se em contato com o líquido.
Trabalhando, Illya falou por cima do ombro: “O que você aprendeu com ela?”
Solo balançou a cabeça. "Nada. Ela estava assustada."

“Já sabíamos disso.”
“Tentei fazê-la relaxar.”
“Três meses”, disse Illya. "Tomada."
“Não se preocupe em me bater na cabeça com isso.”
"Eu não estou culpando você."
“Talvez eu esteja me culpando.”
“Ela era uma espiã. Ela estava tentando largar o Thrush. Ela devia saber
melhorar. Por que ela deveria pensar que conseguiria?
"Eu prometi a ela."
"Ninguém é perfeito."
“Quem quer que planejou matá-la já havia combinado tudo com bastante antecedência...”
"Isso é certeza. Ninguém sabia que ela iria encontrar você aqui, exceto os dois
de nós, da Waverly, e do homem da equipe do presidente.”
“Alguém sabia disso.”
Solo rondou pela sala, refletindo sobre isso. Kuryakin continuou trabalhando e nada
do que ele devia estar pensando transparecia em seu rosto inexpressivo e impassível.
“Alguém sabia onde Ursula estaria e onde, quando e como contornar seus medos,
seu instinto de preservação, sua cautela – e a minha!” Solo abriu as mãos. “É preciso
ter o seu próprio tipo de intelecto para criar um esquema tão simples e tão infalível.”
Abruptamente, Solo parou de falar e atravessou a sala até o bagageiro onde a única
mala Samsonite bege de fim de semana estava colocada desde que o carregador a
colocou lá quando ele entrou naquele quarto com Ursula. O barulho de suas vozes
relaxadas ainda clamava em seu cérebro.
Ele pegou a sacola e retirou as mãos no exato instante em que Illya falou em
advertência da porta do banheiro: “Cuidado!”
Eles se entreolharam e Solo deu a Illya uma caricatura sombria de sorriso.
“Você está com todos os sistemas funcionando novamente,” Kuryakin assegurou-lhe com um leve sorriso.
Solo foi até sua pasta e voltou com um detector de explosivos portátil. Ele passou-
o pela caixa, pelas laterais. Gentilmente ele virou o
fim de semana e repetiu o processo sem obter reação da agulha dos minutos.
Ele jogou o detector para Illya, que o devolveu casualmente ao adido

caso.
Solo soltou as travas e abriu a maleta. Ele olhou para ele, não
Falando. Depois de um momento, ele percebeu Illya ao seu lado, sem palavras.
Dentro da mala havia dois objetos; caso contrário, estava vazio. Havia uma
carta endereçada a Ursula Neefirth, King's Hotel, Nassau, Bahamas. Não havia
endereço do remetente, mas o cancelamento indicava São Francisco, 14h , 12 de
julho. Ao lado da carta, cuidadosamente enrolado, havia um chicote prateado que
brilhava quando captava os raios errantes do sol.
Solo abriu o envelope, retirou a única folha de datilografia barata
papel. Ele o desdobrou e segurou para que ele e Illya pudessem digitalizá-lo.
“Sem sentido”, disse Illya.
“Se for um código, é de sua própria autoria”, disse Solo.
"O chicote?" Illya disse. “Isso é registrado?”
Solo franziu a testa, ciente do final de um pensamento passando pelos recantos profundos
de sua mente, disparando, mas não chegando a lugar nenhum. O chicote tinha um significado,
algo que lhes foi revelado no briefing sobre Ursula Baynes-Neefirth na sede da UNCLE em
Nova York.
“Isso virá até mim”, ele disse friamente. “Tem que acontecer.”
Illya olhou para o relógio. “Enquanto isso, já se passaram trinta minutos aqui.”
"Tudo bem."
Solo afrouxou a gravata, desabotoou a camisa e, no mesmo movimento descendente,
desabotoou o cinto, abriu o zíper da calça e tirou-a.
Ao mesmo tempo, Illya estava tirando o uniforme de carregador. Eles trocaram

de roupa com máxima rapidez e eficiência.
Illya consultou o relógio novamente. “Quando você estiver fora daqui há cinco
minutos, vou ligar para a polícia e avisar a recepção – antes de sair... E não se
esqueça de usar o elevador de serviço, certo?”
Solo vestiu o uniforme de carregador. Calçado, atravessou o quarto, voltando
do banheiro com a tira de filme revelado. Secagem
por um momento, ele segurou a tira sob uma lupa, examinando-a.
“Lá está ela”, disse ele. “Parece uma boneca chinesa, não é? Uma verdadeira
bonequinha da morte.
II
MESMO EM CARNE, a florista parecia uma boneca.

Solo a encontrou no terminal do aeroporto de Honolulu.
Ele se movia entre a multidão, pensando em como tinha sido fácil. O único atraso foi na
troca do uniforme de carregador por jaqueta e calça no banheiro masculino do Parque
Kapiolani. Carregando sua maleta, ele retornou ao seu Chevrolet alugado e atravessou a
cidade, indo direto para o campo de aviação.
A aparência dela era a imagem mais nítida em sua mente.

E de repente ele a viu, exatamente como se ela tivesse saído da foto.
Ele parou por um momento e depois caminhou em direção a ela. Havia outras garotas
ao seu redor, todas vestidas com muumuus ou envoltas em holukus, estampadas com
flores. Mas a chinesa se destacava deles como se estivesse sozinha.
Ela não tinha nem um metro e meio de altura, mas sua figura e tudo mais nela eram
perfeitos: a delicada pele chinesa, o cabelo preto liso, engomado e passado a ferro quase
até os ombros. Parecia que se você girasse uma chave nas costas ela diria “mamãe” ou
“papai”.
Ele passou por entre grupos risonhos, olhando deliciosamente para frente e para trás
sobre ela, achando-a mais elegante do que os alegres colares de colares em seu braço.
E então ele se lembrou do colar de flores que ela jogou na cabeça de Ursula, e
parte da beleza dela desapareceu.
O impacto do seu olhar inabalável de alguma forma comunicou-se à boneca chinesa.
Solo viu a cabeça dela se levantar, os olhos amendoados, pretos e assustados de

repente, reconhecendo-o. O medo escorreu de seus olhos e lábios
se separaram.
Ela balançou a cabeça.

Solo caminhou mais rápido.
Ela se virou, olhando em volta como um pequeno animal preso. Então ela
trouxe seu olhar de volta para o rosto de Solo.
Ela parecia doente. Ela estendeu a mão inutilmente para a garota mais próxima, depois
mudou de ideia e, afinal, não falou com ela. Em vez disso, ela tirou os colares do braço,
passou entre as meninas à sua frente e correu em direção às saídas.
As meninas se viraram, tagarelando como pássaros mynah, chamando-a, algumas delas

rindo.
Solo mudou de rumo, virando com força em direção às portas e ao
rua.
“Olha para onde você está indo, meu jovem!”

Uma mulher robusta agarrou-lhe o braço e sacudiu-o com vigorosa desaprovação.
Muito à frente, ele viu a garota correndo. Ela passou correndo por pessoas assustadas. Ele
tentou segui-la com os olhos, mas então teve que voltar sua atenção para a mulher que o
sacudia e para as mulheres ao seu redor. Eram uma dúzia deles, nenhum deles com menos
de sessenta anos, todos guiados por um guia uniformizado da ilha.
Solo se desculpou, tentando abrir caminho entre eles. Todos usavam colares de flores,
carregavam sacos de palha e sapatos confortáveis. Claramente eles estavam em uma viagem
com todas as despesas direto do Centro-Oeste.
“Me desculpe”, disse Solo, tentando olhar para a mulher que segurava seu braço e ainda
assim não perder de vista a garota que esvoaçava como um pardal ao sol além das portas.
"Desculpe."
“Qual é a sua pressa, jovem? Por que você não olha onde está
indo?" a mulher disse.
“Faça-o ficar depois da escola, Esther!” uma das outras mulheres riu.
Lembrada de que não estava nos corredores da escola, a mulher corpulenta soltou o braço
de Solo, corando levemente. Ela disse novamente: “Você deveria olhar para onde está indo”.
Solo assentiu, tentando passar por eles e pela confusão que eles criaram.
Eles se aglomeraram ao redor dele e do guia de pele bronzeada como ovelhas, todos balindo
ao mesmo tempo.
Ele conseguiu chegar à beira do rebanho e recuou, ainda
balançando a cabeça, mas seguiu em direção às saídas da rua novamente.
"Olhe!"
A mulher e seu poodle francês gritaram ao mesmo tempo. Solo parou e se virou.
Ela era tão alta quanto Solo em seus saltos altos. Ela era metalicamente elegante, das
meias ao chapéu, como se sua beleza fosse algo anodizado em alguma estrutura há muito
submersa.
Ele se surpreendeu porque ela estava toda de rosa, e o poodle cuidadosamente aparado
estava tingido de rosa combinando. A cor trouxe de volta o quarto do hotel em Waikiki e a garota
morta.
Ele contornou o cachorro rosa e latindo, ciente de que o rebanho de mulheres
estava andando por aí, balindo em direção a ele novamente.
Ele correu para as portas. Ele passou por eles, mas a demora deu ao
Boneca chinesa todo o tempo que precisava para evitá-lo.
Ele parou na calçada ensolarada, olhando em volta. Os carros estavam enfileirados na área
de estacionamento. Ele trouxe seu olhar de volta para a caminhada. A garota havia sumido.
Ele a havia perdido.
Solo ficou imóvel por um momento. O estalo agudo de um começo

A motocicleta chamou sua atenção e ele se virou em direção a ela.
O ciclo errou, pegou e a fumaça explodiu. O ciclo saiu correndo de
entre dois carros, vindo diretamente em direção a Solo e à saída do aeroporto.
Solo deu um passo à frente, vendo o muumuu brilhante da boneca chinesa atrás do operador
da bicicleta. O menino usava uma berrante camisa roxa e amarela e calças justas. Seu espesso
cabelo preto estava cortado rente ao crânio. Sua ascendência era uma mistura selvagem de
havaiano, chinês e polinésio. Ele era atarracado, com peito largo, ombros cheios de músculos,
pescoço de touro, lábios grossos, nariz achatado e largo, olhos negros sob sobrancelhas
grossas, testa estreita.
A garota agarrou-se ao garoto, ambos os braços em volta de sua barriga robusta.
Solo saiu, tentando atrasá-los. Ele viu o menino abaixar o
cabeça, alimentando gás para a máquina. Ele estalou alto e passou correndo por ele.
Solo saltou de volta para o meio-fio.
Ele não perdeu tempo tentando descobrir a direção deles. A florista e seu garoto da praia só
tinham uma ideia: sair daqui.
Solo correu até o carro alugado e saltou para dentro dele.
Ele saiu para a estrada e, bem à sua frente, viu a motocicleta entrar no Dillingham Boulevard
sem diminuir a velocidade. O barulho dos freios, o som de protesto das buzinas atingiram-no.
Ele se dedicou a dirigir e tentar manter o ciclista imprudente à vista. O pequeno veículo saltou
ao longo da pista interna, entre os carros em alta velocidade. Eles passaram pela prisão de Oahu e
atravessaram o canal de drenagem de Kapalama até o centro de Honolulu.
Os freios cantaram quando a moto saiu de Dillingham e entrou na estreita Robello Street. Solo
parou, diminuiu a velocidade e fez a curva. Ele chegou bem a tempo de ver os dois virarem
novamente à esquerda na movimentada King Street, novamente sem parar ou diminuir a velocidade.
Ele foi forçado a parar no cruzamento da King. Os ciclistas seguiram à direita na Banyan Street,
na saída de King, entrando no assentamento Palama. Solo seguiu o mais rápido que pôde.
O garoto da praia chicoteou sua bicicleta direto em Vineyard e novamente à direita

Rua River, indo para Beretania.
Solo entrou na Beretania, observando a bicicleta à frente em meio ao trânsito. Ele os viu
desacelerar. Ele imaginou que eles estavam tentando sacudi-lo, mas agora sentia que tinham algum
destino em mente, um lugar onde poderiam abandonar a moto e perdê-lo ao mesmo tempo.
O menino girou a bicicleta bem na direção de Aala, mas foi forçado a se endireitar, bloqueado
por uma dança do dragão chinês, acompanhada de fogos de artifício.
A moto andava insegura agora, o menino balançando a cabeça, olhando para os dois lados. A
garota olhou por cima do ombro. Eles passaram entre os carros em movimento e foram forçados a
voltar para a King Street. Aqui o menino fez uma curva fechada à direita no cruzamento da Hotel
Street e abasteceu. Solo continuou atrás deles, lutando contra o trânsito da tarde no centro de
Honolulu até terminar na Thomas Square.
O menino virou para a King Street e depois saiu novamente para o Kalakau Boulevard, em
direção a Diamond Head. Ele passou por Fort De Russy, agora na área da praia de Waikiki, passando
por hotéis de grande porte, o Royal Hawaiian, o
Outrigger, virando à esquerda no Kapiolani Park na Kapahulu Avenue, voltando em direção à

King Street.
Solo continuou em sua perseguição, percebendo que desde que o garoto da praia e a
florista foram forçados a sair de Aala, eles agora estavam tentando despistá-lo. Somente o
brilho de suas roupas e o movimento da bicicleta entre os carros o mantinham no encalço
deles.
O menino virou novamente à esquerda na King Street, correndo em direção ao centro de

Honolulu. Solo pisou mais forte no acelerador.
Um semáforo pegou os ciclistas na Avenida Ntiuanu. O garoto ficou sentado por um
momento, apoiando a perna na calçada, ele e a garota olhando por cima dos ombros. De
repente, o menino disse algo para a menina e então bateu a bicicleta contra o semáforo, os
pedestres saltando para a segurança, gritando de choque e raiva.
Solo o seguiu, vendo o par de tons berrantes bem à frente. A bicicleta subiu e fez uma
curva na estrada Pacific Heights. Solo foi forçado a diminuir a velocidade na rua estreita e
sinuosa, mas o garoto da praia viu as curvas como um desafio. A estrada fazia uma curva de
volta para a Avenida Nuuanu, e novamente a moto virou para a direita, correndo assustada e
indo para o interior. Passaram pela Escola Iolani, pelo Museu Real, passando pelo campo de
golfe do Country Club em direção às montanhas altas e ao Passo Nuuanu Pali.
Solo olhou para o velocímetro e viu que estava marcando sessenta. Casas nas encostas
e figueiras-de-bengala espalhadas por ele passavam chicoteadas pelo vento. Na periferia da
cidade ele poderia ganhar vantagem na bicicleta.
Ele pisou mais forte no acelerador, puxando ao lado da moto. O menino e a menina
olharam para ele por um momento, o rosto moreno do menino contraído numa careta
esmagada pelo vento, a menina demonstrando apenas medo.
"Falar!" Solo gritou do outro lado do carro na direção deles. O carro estremeceu na
estrada. “Só quero conversar!”
O garoto da praia desacelerou o ciclo. Exalando, Solo tirou o pé do acelerador, deixando o
carro diminuir a velocidade. Quando o carro atingiu a velocidade de cinquenta quilômetros por
hora, o menino de repente avançou na estrada, indo mais rápido do que nunca.
Xingando, Solo pisou no acelerador.
A estrada estreita parecia serpentear para cima através das cordilheiras verdes — curvas
fechadas, curvas quebradas. Os carros que se dirigiam para makai, em direção ao sul, em
direção ao oceano, desviavam, suas buzinas gritando em protesto angustiado.
Solo parou o carro bem atrás do ciclista, buzinando para eles.

A garota se virou, olhando para ele por cima do ombro, o rosto sério, o cabelo solto ao
vento.
Solo balançou a cabeça, gesticulando para que ela parasse a moto. Quando o menino
se virou, Solo acenou com o braço em direção ao acostamento da estrada. O rosto do
menino se transformou em uma risada selvagem que recusou. Ele balançou a cabeça e
depois olhou ao redor.
Tudo aconteceu de uma vez. Um carro veio pela estrada, fazendo uma curva. O menino
permitiu que a bicicleta andasse em direção à linha do meio; agora ele virou-o com força
para a direita enquanto fazia uma curva larga que os levava ao estreito planalto do Passo
Nuuanu Pali.
Solo prendeu a respiração, vendo o que tinha que acontecer, antes mesmo de as rodas
dianteiras da bicicleta baterem no xisto, rocha vulcânica no acostamento da estrada.
O ciclo estremeceu, ficando fora de controle. O menino lutou e a roda traseira ricocheteou
na calçada. O menino puxou a bicicleta com força. O pneu dianteiro bateu em um buraco. A
bicicleta saltou para cima, batendo na parede de concreto e passando por cima dela. Os
turistas que estavam no estacionamento se viraram, gritando.
Solo pisou no freio. Não houve nenhum som enquanto a bicicleta girava e derrapava,
descendo repetidamente o barranco íngreme em direção ao sereno vale vulcânico, a mais
de trezentos metros abaixo.
Solo deixou o carro rodar até o motor, sem gasolina, tremer e ofegar. Então pisou forte
no acelerador, contornando a curva e descendo a estrada sinuosa em direção ao outro lado
da ilha.
III
ILLYA SUBSTITUIU suavemente o telefone rosa no suporte, cortando o

voz incrédula do recepcionista.
Ele ficou parado mais um momento, olhando ao redor da sala, mas não permitindo que
seu olhar tocasse o cadáver da adorável espiã. Uma brisa agitou as cortinas e tocou seu
rosto. Ele inclinou a cabeça, vendo a praia ensolarada, a água incrivelmente azul e o volume
de búfalos de Diamond Head subindo a encosta.
costa.
Ele colocou a jaqueta sobre os ombros e atravessou a sala até a porta do corredor. Ele
respirou fundo, abriu-o e saiu para o corredor.
"Perdão." Uma voz masculina, suave como um gato, com sotaque oriental, parou Illya.
Ele se virou lentamente, carrancudo porque o homem parecia ter se materializado nas
paredes. Um momento antes, o corredor rosa parecia deserto.
Por um breve momento eles trocaram olhares e Illya viu a perplexidade chocada
revelada no rosto do outro – um olhar rapidamente substituído por um sorriso inexpressivo.
Kuryakin olhou para o sorriso suave do homem no rosto tingido de açafrão. Alto, com
o corpo magro e esguio associado a um texano emagrecido devido ao trabalho duro e à
dieta escassa, com peito de pombo e ombros nodosos, a cabeça estreita do homem tinha
as feições mestiças de um eurasiano. Cabelo preto ralo, testa alta, sobrancelhas espessas,
nariz grande, boca de lábios finos, bochechas salientes e olhos inescrutavelmente negros
com pálpebras fechadas, oriental. Ele usava uma camisa de cores vivas, calça cinza,
sandálias feitas à mão e carregava uma bengala pesada.
Kuryakin balançou a cabeça; não se tratava de um indivíduo, mas sim de uma montagem
casual de peças incompatíveis. Ele se virou e foi em direção ao elevador.
“Peço perdão”, disse o homem novamente.

Kuryakin gesticulou. "Desculpe. Não falo inglês."
“Tudo bem”, disse a voz de ronronar de gato. “Falo seis idiomas fluentemente, muitos
dialetos.”
Illya balançou a cabeça novamente. "Desculpe. Eu não entendo."
O rosto amarelo de pele tensa parou de sorrir. “Você entende a morte, não é?”
Kuryakin olhou para a lâmina longa e brilhante ejetada de repente da ponta cônica da
bengala. O homem levantou-o rapidamente e apoiou levemente a ponta da agulha acima
da fivela de Illya.
Kuryakin mordeu o lábio. “Morte eu entendo.”
A lâmina permaneceu onde estava, inabalável na mão ossuda. "Eu preciso falar com
você, senhor."
“Estou com pressa.”

“Vamos conversar lá, no seu quarto?”
"Meu quarto?" Illya olhou para a porta fechada do quarto onde estava o corpo de Ursula,
aguardando a chegada da administração do hotel e da polícia de Honolulu. “Há algum erro.
Este não é o meu quarto.
Ele viu aquela leve incerteza no rosto magro do homem, como se Illya não estivesse
aquele que ele esperava encontrar aqui.
A dúvida foi transitória e desapareceu rapidamente. A lâmina penetrou no tecido da
camisa de Illya.
"Dentro da sala, senhor."
“Eu nem tenho a chave.”
O homem olhou para ele por um momento, tirou um chaveiro e sacudiu um.
Ainda segurando a lâmina fixada em Kuryakin, ele inseriu a chave, destrancou a porta e a
abriu.
“Depois de você, senhor”, disse ele.
“Se você precisa conversar, não poderíamos ir a algum lugar tomar uma bebida?” Illya perguntou.
“Dentro do quarto”, disse o homem. Ele tocou nele com a lâmina.
Illya fez uma reverência e precedeu o homem alto na sala. Eles não
falar, ambos olhando fixamente para o adorável cadáver.
Illya, olhando para cima, sentiu um leve puxão de satisfação nos lábios finos.
"Seus amigos?"
Illya encolheu os ombros. “Ela só veio usar o telefone.”
“Certamente não nessa condição.”
"Quem é você?"
“Você pode me chamar de Sam enquanto entraremos em contato.”
"O que você quer?"
“Devo querer alguma coisa?”
“Obviamente você quer, Sam.”
“Talvez eu já tenha o que quero.”
Illya assentiu. “Então você me desculpará se eu for embora, já que estou com pressa.”
Enquanto falava, ele começou a se mover em direção à porta. O homem alto deu um
longo passo e ergueu a lâmina em forma de adaga, tocando sua ponta brilhante.
no pomo de Adão de Illya.

“Eu insisto que você fique.”
“Você sublinha seus convites de maneira tão reveladora.”

Illya recuou em direção ao centro da sala e a lâmina relaxou.
Illya disse: “Você se importa se eu fumar? É permitido mesmo diante de um pelotão de fuzilamento.”
Sam encolheu os ombros. “'De onde você tira a impressão de que sou menos amigável com
você? Fumaça, por favor.
Illya sacudiu um cigarro, encarou o homem alto e acendeu o isqueiro.
imaginando se algum dia ele teria a oportunidade de revelar este filme.
Ele olhou ao redor e viu o uísque sobre a mesa.
"Gostaria de uma bebida?"
Sam parecia estar ouvindo alguma coisa, mas ele assentiu, com um sorriso suave. "Por
favor."
Illya serviu uísque sobre cubos de gelo em dois copos. Ele viu que Sam o observava
com atenção, mas quando colocou o isqueiro de volta no bolso da jaqueta, tirou um
pequeno comprimido branco entre os dedos. Ele passou a mão sobre o próprio copo,
erguendo a outra e estendendo-a na direção do atento Sam.
Sam balançou a cabeça. “Vou deixar você beber este. Eu fico com o outro.”
Illya franziu a testa. "Mas-"
“Meu querido jovem. Eu não sei com quem você pensa que está lidando
com aqui. Se você espera me enganar, não faça isso tão desajeitadamente.”
"Mas-"
"Oh eu sei. Você tirou minha foto com o isqueiro da câmera de fabricação japonesa. Eu me
oporia, mas não acho que isso importe: para onde você está indo.
“Você se importa de me dar alguma dica sobre onde isso pode ser?”
“E então você tenta me confundir com prestidigitação pesada.
A mão é mais rápida que o olho, né? Adoramos que americanos e russos se oponham a nós em
aliança uns com os outros – os americanos estúpidos e nada sutis e os russos opressores. Você
deixa cair alguma coisa neste copo e então me permite vê-lo aparentemente manipular o copo no
qual você vai beber. Nem mesmo muito inteligente, meu amigo desajeitado.
"Se você diz."

Os olhos negros sorriam agora, com uma segurança fria. “Você vai beber o copo que
estende agora para mim. Beba. Como se diz nos Estados Unidos —chug-a-lug?”
"Saúde."
Illya levou o copo de uísque aos lábios e hesitou apenas naquela fração de instante que
seria dramático, mas não exagerado. Ele bebeu o líquido, prendendo a respiração.
Enquanto Illya bebia, Sam, sorrindo, pegou o outro copo e segurou-o contra a luz do sol.
Satisfeito por estar livre de sedimentos ou qualquer outra contaminação, ele tomou um gole,
observando Kuryakin com um triunfo mal disfarçado.
Uma forte batida na porta fez com que ambos ficassem tensos, alertando a atenção.
Sam terminou o uísque e colocou o copo sobre a mesa. "Para o seu
hospitalidade, obrigado.
"Foi um prazer.' “Você vai
esperar até que eu esteja na varanda e feche as portas. Você então admitirá seus
convidados.
“Estamos no oito andares—”
"Faça como eu digo."
Illya encolheu os ombros e esperou até que o homem alto atravessasse a sala, retraindo a
lâmina da adaga na bengala enquanto avançava. Ele saiu para a varanda enquanto as batidas
ficavam mais altas e mais impacientes. Ele fechou as portas e Illya viu sua sombra magra
através das frágeis cortinas rosa.
Ele disse: “Tudo bem. Estou chegando."
A batida foi repetida, desta vez mais forte.
Ele abriu a porta, vendo através da soleira o rosto preocupado do gerente do hotel e o
rosto gelado de dois homens que ele supunha serem detetives de homicídios de Honolulu.
Eles entraram na sala e então os três pararam, olhando para baixo

para a garota morta no tapete felpudo rosa.
"Como isso aconteceu?" O gerente do hotel sussurrou isso, doente.
“Eu não sei”, disse Illya. “Eu não estava na sala.”
"Quem é ela?"
"Não sei. Entrei na sala por engano. O quarto errado. Eu a encontrei aqui. Ele hesitou,
olhou para a varanda e acrescentou: “Havia
um homem com ela. Um sujeito alto, de aparência oriental.”

Um dos detetives, esguio e moreno como mogno, disse: “E onde está esse homem
agora?”
Illya inclinou a cabeça em direção à varanda. "Ele foi lá quando ouviu você bater."
O detetive apontou com a cabeça em direção à sacada. Seu companheiro, um homem corpulento
de trinta e poucos anos, com as têmporas salpicadas de cinza, atravessou a sala a passos largos.
“Ele está armado,” Illya disse suavemente.
O detetive parou na porta, retirou uma pistola calibre .38 de nariz arrebitado
revólver do coldre do cinto. Ele girou as maçanetas e abriu as portas.
A varanda estava vazia.
“Muito divertido”, disse o detetive no ombro de Illya.
“Não achei que ele ficaria por aí”, disse Illya.
“Estamos no oitavo andar”, lembrou o detetive.
“Isso foi o que eu disse a ele”, disse Illya.
"Oh?"
"Sim. Ele não pareceu muito impressionado.”

O detetive não sorriu. “Nem eu”, disse ele.
“Tive medo de que essa fosse a sua atitude.”
“É melhor eu avisar você. Qualquer coisa que você disser pode ser usada contra você.
Illya encolheu os ombros. “Só tenho uma coisa a dizer.”
"Sim?"
“Você já teve aqueles dias em que nada parecia dar certo?”
4
SOLO CAMINHOU LENTAMENTE sob o calor do meio da manhã refletido nas ruas de
tijolos vermelhos ao redor da estação de trem, College Park. Ele sentiu como se estivesse
passando por um pesadelo sem filtro, onde nada dava certo e até os prédios pareciam oscilar
como borracha quando ele olhava para eles.
Ele estava rondando há muito tempo. Foram necessários muitos interrogatórios
indiretos para descobrir os nomes dos dois jovens que explodiram no penhasco em Pall
Pass.
“Polly Jade Ing”, disseram-lhe. “Ela era a garota que vendia colares. Kaina
Tamashiro trabalhou como garoto de praia em Waikiki. Eles planejavam se casar.
Além disso, havia pouco que ele pudesse aprender. Demorou duas horas para saber
que os pais de Polly Jade Ing haviam retornado à China seis meses antes.
Ela morava em uma alfaiataria perto do carnaval, na River Street. O quarto dela não lhe
revelava nada, exceto que ela era uma governanta casual que não escrevia cartas e não
guardava nenhuma, caso recebesse alguma. Ela tinha uma queda por chinelos de salto alto
e cores vistosas, e parecia incapaz de encontrar uma laca de cabelo satisfatória. Uma dúzia
de marcas diferentes alinhavam-se em sua cômoda bagunçada.
O Honolulu Star listou o endereço de Kaina Tamashiro apenas como Aala Street.
Solo perguntou em uma dúzia de casas, mas as pessoas de olhos escuros olharam para
ele e balançaram a cabeça. A maioria deles nem sequer falou.
Solo suspirou, caminhando ao sol. Ele não acreditava mais que Kaina Tamashiro ou a
bela Polly Jade fossem mais do que peões no jogo mortal que causara a morte de Ursula.
Mas ele tinha que continuar insistindo agora, porque eles eram o único elo com quem
contratara Polly Jade para entregar a lei letal no aeroporto. E Polly Jade sabia que havia
algo errado com o acordo; era o medo que ele vira no rosto dela, o medo que a fizera
fugir, o medo que a mandara para a morte. Claramente ela havia sido contratada por um
empregador mais desonesto do que a Câmara de Comércio de Honolulu.
O colar era mortal, e Polly Jade sabia disso quando o jogou na cabeça de Ursula —
obviamente ela sabia que apenas um puxão para cima no colar o detonaria.
O que mais Polly sabia ele nunca seria capaz de aprender. Mas talvez o rapaz da praia
pudesse estar envolvido — ele também tinha corrido e parecia saber por que estava
correndo. De qualquer forma, era um caminho que ele tinha de seguir até o fim, porque
não tinha nenhuma pista, exceto um chicote de prata — e uma carta com um jargão sem
sentido.
Solo estava perto da estação pobre da ferrovia de bitola pequena quando notou o
menino pela primeira vez. A criança era da cor de cerveja ao sol, cerca de nove anos. Ele
usava uma camisa florida e shorts marrons. Ele estava descalço. Cada vez que Solo
olhava por cima do ombro, o garoto estava em algum lugar perto dele.
Ele olhou para o pequeno trem saindo da estação, com as janelas abertas.
Do outro lado da rua, os militares colocaram cartazes de “Proibido”. Havia pequenas lojas,
casas descascadas e vielas estreitas.
Solo sentiu alguém puxar sua camisa. "Senhor."

Solo não ficou muito surpreso ao ver que era o garoto, olhando para ele com olhos
redondos e negros.
“Senhor, você está procurando alguma coisa?”
Solo assentiu. “Um garoto da praia que deveria morar por aqui.”
“Conheço quase todo mundo que mora perto da Rua Aala, senhor.”
Solo disse: “Você conhece Kaina Tamashiro?”
"Oh."
"Por que você diz isso?"

"Ele está morto, senhor."
"Eu sei que. Ele morava por aqui, não é?
“Eu sei onde ele morava.”
Solo jogou para a criança uma moeda de cinquenta centavos, jogando-a de forma que caísse no
bolso da camisa do menino. O menino sorriu com admiração.
"Você pode me levar onde ele morava?" Solo perguntou.

O menino tirou a moeda do bolso, apertando-a com força na mão.
"Tudo bem."
Ele fez sinal para que Solo o seguisse e atravessou a rua correndo. Um carro gritou
para ele.
O menino esperou na entrada de um beco cheio de escombros até Solo atravessar a rua e
subir na calçada, depois se afastou para o corredor estreito.
Solo olhou para os dois lados e o seguiu.

Gatos deslizavam entre latas e barris de lixo. As janelas traseiras abriam-se para o beco e
delas vinham vozes, juntamente com cheiros de comida cozinhada, de comida rançosa.
Solo observou o garoto correr como um gato à sua frente. À medida que ele caminhava
mais fundo no beco, uma estranha quietude pareceu envolvê-lo e acompanhá-lo. Havia tensão
no silêncio, vigilante e esperando.
Um gato guinchou atrás dele e Solo olhou por cima do ombro. Dois homens entraram no
beco atrás dele. Um deles pisou no rabo de um gato. Solo viu que eles pareciam jovens, mais
ou menos da idade da falecida Kaina Tamashiro. Eles até se pareciam com ele na cor e no
tamanho do corpo, bem como no traje casual e berrante usado pelos surfistas e pelos beach
boys.
Ele não teria certeza de que o estavam seguindo, exceto que

eles tentaram se esconder quando ele se virou.
Solo exalou pesadamente, olhando novamente para a criança à sua frente. O menino esperou
impacientemente onde o beco se cruzava com outro, ainda menos atraente.
“Quanto falta, garoto?” Algo em

seu tom diluiu a última gota de coragem do menino. A criança olhou para Solo por um momento,
depois saltou e correu pelo beco lateral.
Mais dois garotos de praia bem vestidos saíram dos becos, bloqueando o caminho de Solo.
Atrás dele, Solo ouviu os outros dois correndo em sua direção.

Solo foi até a parede e encostou-se nela. Com o rosto firme, ele observou os quatro jovens
avançarem em sua direção.
Eles começaram a falar com ele, com vozes monótonas e frias, sem esperar que ele respondesse,
sem querer que ele respondesse.
"O que você está fazendo aqui?"
“Você está procurando por Kaina, hein?”
“Kaina não está aqui.”
"Não mais. Kaina está morta.

“Você sabe que ele está morto?”
“Você sabe que Polly está morta?”

“Você é algum tipo de policial?”
“Ele é um policial.”
“Ele está aqui procurando por Kaina. Mas ele sabe que não encontrará Kaina,
huh? Você sabe disso? Você sabe que ele está morto, hein?
“Ele sabe que eles estão mortos.”

“Você matou Kaina, não foi?”
"Você o matou."
Eles haviam se aglomerado sobre ele agora. Os dois imediatamente à frente foram os
únicos capazes de atacá-lo diretamente. Os outros foram prejudicados pelos barris de lixo
de cada lado dele.
Aconteceu rapidamente. Os dois garotos à sua frente sacaram facas de canivete e sacudiram
as lâminas.
Solo foi forçado a dar-lhes toda a sua atenção. A arma no coldre parecia pressionar suas
costelas, lembrando-o de que estava ali para igualar as probabilidades. Mas ele não tocou no
assunto no momento. Polly e Kaina estavam envolvidos em algo maligno, mas esses meninos
eram amigos de Kaina, tristes e enfurecidos com sua morte, e eram meninos. Já tinha havido
matança suficiente se ele conseguisse escapar sem isso. As probabilidades não faziam com que
parecesse provável.
Um garoto de cada lado de Solo pegou um barril de lixo e o derrubou no chão.
beco, rolando-o em direção a ele enquanto os dois manejadores de facas saltavam sobre ele.
Solo viu o brilho das lâminas das facas, o brilho dos dentes arreganhados de raiva, os olhos
negros selvagens de ódio.
Quando os canos o alcançaram, ele se lançou para cima, indo para a esquerda sobre um
deles e usando seu movimento para frente para se impulsionar com força contra o primeiro
bandido armado.
Ele ouviu o menino gritar e tentar se endireitar. Solo desceu, sentindo a lateral da mão tocar
o pescoço do garoto. O garoto se esparramou de bruços sobre o barril rolante e Solo estava livre
atrás dele. Os três atacantes restantes estavam no momento envolvidos numa confusão que eles
próprios criaram.
Quando o carregador de facas mais próximo se virou e saltou sobre Solo, Solo se livrou da
jaqueta, agarrando-a pela gola, que caiu quase no chão.
Ele a trouxe para cima, sentindo o puxão quando a faca foi enfiada nela. Solo passou o
casaco por ele, carregando o menino junto. Com a mão livre, Solo acertou o garoto que caía na
garganta e no mesmo instante soltou sua jaqueta. O menino caiu ofegante e se contorcendo a um
metro de distância dele, no beco.
Os dois últimos garotos hesitaram por um momento, olhando um para o outro, os rostos
morenos preocupados. O segundo facador apontou a cabeça para frente e eles saltaram sobre
Solo ao mesmo tempo, o jovem desarmado atacando alto e o outro agachando-se para rasgar
para cima com seu canivete. Solo sentiu o impacto violento dos dois garotos atarracados e cedeu,
indo contra a parede novamente. Outro barril foi virado; outro gato uivou. Fora isso, o silêncio do
beco permanecia ininterrupto.
O garoto desarmado agarrou Solo pelos ombros, tentando prender os braços ao lado do
corpo. Solo podia ouvir sua respiração pesada.
Solo deixou o garoto agarrá-lo com os dois braços, ainda recuando. Ao cair para
trás, ele pegou o jovem com os dedos enfiados profundamente em suas narinas. Ele
empurrou para cima, com força, e o menino gritou, liberando o aperto.
Ainda segurando-o indefeso com os dedos nas narinas, Solo agarrou-o pela
coleira e bateu-o no canivete agachado. Os dois caíram, mas o esfaqueador ainda
avançava com dificuldade, e Solo sentiu o corte da faca ao longo de suas calças.
Atrás dele, o outro garoto se levantou, ainda engasgado e incapaz de respirar

fundo. Ele balançou descontroladamente sua faca e Solo agarrou seu pulso, jogando-
o para frente. Ele cortou seu pescoço, deixando-o cair no emaranhado de corpos,
braços, pernas e lixo do beco.
Solo recuou novamente, mas o segundo facador saltou livre, atacando Solo pelos
tornozelos. Solo viu o beco subindo em sua direção. Quando ele atacou, os outros
dois garotos se viraram e saltaram sobre ele. Com uma pancada no rosto, Solo caiu
contra a parede, momentaneamente atordoado.
Eles atacaram-no como um enxame, aproveitando essa vantagem momentânea.
Solo viu o brilho intenso dos canivetes, prateados na luz do beco. Prata. O chicote
de prata. Por que ele estaria pensando em algo assim em um momento como esse?
Uma faca cortou sua camisa, arranhando sua carne. Ele usou o joelho para dar xeque-
mate naquele facador e o viu cair, ouviu o barulho da faca no chão. Seus dedos
estendidos afundaram no plexo solar do próximo garoto, pressionando-o para baixo,
aliviando-o de seu peso, e ele entrelaçou os dedos de ambas as mãos, prendendo-
os sob o queixo do último, sabendo que em sua raiva ele poderia decapitar. ele
enquanto ele o arremessava para trás. Mas ele não estava realmente pensando nos
quatro garotos, ou naquele beco, ou nas facas deles. Ele estava pensando naquele
chicote de prata que tinha visto na mala de Ursula, e mesmo quando a ponta da faca
o atingiu novamente, ele sorriu friamente porque de repente se lembrou onde tinha
visto aquele chicote de prata antes...
EM
ILLYA KURYAKIN rondava a cela da prisão de Honolulu. Do lado de fora de sua

cela, o tenente-detetive que o prendeu estava sentado, relaxado, em uma bengala.
cadeira reta de fundo.

“Você tornará mais fácil para todos nós conversarmos”, disse ele.
Illya suspirou. "Eu já disse a você por três horas seguidas, não tenho nada a dizer."
“Você vai implorar para conversar antes que eu termine com você.”
“Talvez eu vá. Mas ainda não estou implorando.
"Ouvir." O homem esguio inclinou-se para frente, falando em tom conciliatório e
confidencial. “Eu sou o tenente Yakato Guerrero. Talvez você já tenha ouvido falar de mim.
"Temo que não."
“Se você estivesse em Honolulu há muito tempo, teria ouvido falar de mim. Meu histórico
como detetive de polícia é impecável. Não consegui minha promoção por influência alguma,
apenas por causa do meu histórico. Eu não tenho manchas.
Cada caso para o qual fui designado, concluí com maior sucesso.”
“Muito louvável.”
"Sim. Isso é. Nesta ilha as pessoas conhecem o Tenente Yakato Guerrero. Os cumpridores
da lei se sentem mais seguros por minha causa. O criminoso espera que eu não o siga, porque
só encerro meus casos de uma maneira...
"Eu sei. Com muito sucesso. Talvez você consiga matar aquela garota, mas não ficando
aí me assediando. Você está latindo para a pista falsa errada. Eu te disse. Não sei nada sobre
a morte dela.
“Você vai falar comigo sobre isso antes que eu termine. Eu sou um homem paciente e
não espero que você estrague meu histórico que não tem defeito.
“Considere-me um nada, um espectador inocente preso nesta situação. Deixe-me não ser
um triunfo nem uma perda para você.”
Guerrero recostou-se na cadeira e não falou. Por algum tempo houve silêncio entre eles e
Illya começou a perceber que Guerrero não havia mentido. O tenente da polícia era um homem
paciente, com uma paciência oriental em que o tempo ficava suspenso, sem sentido.
Illya passou a mão pela boca, sabendo que o tempo não estava suspenso para ele. Sam
— o feio e incompatível eurasiano — era incontestavelmente um elo no caso Tixe Ylno, o caso
que parecia desmoronado com a morte da bela espiã desertora.
Finalmente, como se continuasse um diálogo ininterrupto, a polícia

o tenente disse: “Quem é você?”
"Eu te disse. Sou George Yorkvitz, carregador do hotel.
"Quem é você realmente?"
“Ah, vamos lá, Guerrero. Você deve ter mais o que fazer do que isso! O gerente do hotel me
reconheceu. Eu nem perguntei a ele. Ele olhou para mim e disse pessoalmente que eu trabalhava
no hotel.
“Mas ele não poderia nos dizer o que você estava fazendo lá em cima. Só você pode nos dizer
isso. E é isso que você vai me dizer.
"Eu te disse. Fui chamado para lá.”
O rosto moreno se contorceu em um sorriso dolorido. “Pela garota morta, suponho?”
"Não. Eu nunca falei com ela. Alguém me ligou. Um homem. Por que eu ligaria
a polícia e denunciar sua morte?”
“Se foi você quem fez—”
“O próprio gerente do hotel lhe disse que eu relatei a morte ao
mesa. Como funcionário do hotel, eu tinha o direito de estar lá.”
O tenente balançou a cabeça. “Em roupas civis?”
“Eu estava me preparando para largar meu emprego. Troquei de roupa no caminho até
lá.
"Por que?"
"Eu te disse. Eu estava me preparando para largar meu emprego.”
"Por que?"
“Vim aqui de férias. Eu estava cansado do trabalho. Isso é tudo. Você não pode tirar
mais proveito disso. Não conheço a garota morta. Por que você não tenta encontrar esse
homem?
“Que homem é esse?”
“Você poderia irritar uma pessoa. Você sabe disso, não é?

“Nunca considerei esse trabalho popular.”
"Eu sei. Apenas para não ter nenhuma falha.
“Não vi nenhum homem naquela sala com você. Sem pistas. Encontrei apenas um vazio
mala que pode ter pertencido à garota morta.”
“Havia um homem naquela sala. Ele me forçou a ficar lá até você e o gerente do hotel chegarem.
Eu estou te dizendo a verdade."
“Talvez você esteja.” A voz era baixa. “Se estiver, então você não tem nada a temer.”
“Eu tenho que temer você. Você não vai me ouvir. Você está mais interessado em um
registro perfeito de casos resolvidos do que na verdade. Quantas pessoas você forçou a
confessar crimes quando nem eram culpadas?
Kuryakin encontrou o calcanhar de Aquiles de Guerrero. O jovem detetive levantou-se
de um salto, agarrando-se às barras, os olhos negros fixos no rosto impassível de Illya.
“Não diga essas coisas para mim! Nunca diga essas coisas para mim!
"Então por que você não me deixa tentar provar que aquele homem estava na sala
comigo?"
Guerrero relaxou. Ele se endireitou, permitindo-se um leve sorriso superior. “Acho que
vamos mantê-lo aqui. Aguardaremos os resultados de suas impressões digitais.”
Ele se virou e foi embora, saindo vagarosamente do bloco de celas.

Illya ficou imóvel nas barras, olhando para as costas do homem. Ele balançou a cabeça,
agora profundamente preocupado com o que aquelas impressões digitais revelariam sobre
ele para Guerrero.
Ele rondou a cela. Ele passou os dedos pelos cabelos cor de trigo. Ele caiu de volta em
sua testa. Ele sabia quais seriam os resultados da investigação das impressões digitais. O
FBI enviaria uma mensagem à polícia de Honolulu, mostrando não apenas que seu nome
era Illya Kuryakin, mas também teria de ser mostrado quem ele era e para quem trabalhava.
Ele balançou sua cabeça. A missão já estava indo mal demais para ele envolver o TIO
em sua presença nas ilhas. Ele e Napoleon Solo foram designados por Alexander Waverly
para encontrar uma pessoa chamada Tixe Ylno, que poderia ser homem ou mulher, ou que
poderia nem existir. Ninguém na UNCLE jamais tinha visto Tixe Ylno — eles conheciam
apenas o codinome que Thrush lhe dera. Escrito ao contrário, Tixe Ylno era simplesmente
Somente Saída – o que, a partir das escassas pistas e informações coletadas pelos agentes
da UNCLE, era o plano de Tixe Ylno para a humanidade. Uma espiã, assustada e quase
histérica em seu desejo de voltar do frio, conseguiu entrar em contato com o TIO e dar a
conhecer seu desejo de desertar de Thrush. Chegou a notícia de que a agente era uma das
poucas pessoas que realmente conheceu, viu e conversou com Tixe Ylno. Ela estava
ansiosa para trocar suas informações pela proteção do TIO.
O nome da espiã assustada, claro, era Ursula Baynes-Neefirth.

Mesmo a sugestão de que agentes da UNCLE estiveram remotamente envolvidos no
assassinato do espião em fuga destruiria completamente todas as hipóteses de continuar a
perseguição de Tixe Ylno. Não havia nenhuma dúvida sobre isso. Tixe Ylno parecia ser o inimigo
mais perigoso já encontrado pelos agentes da UNCLE
Ele trabalhava a partir da mais profunda rede de sigilo – como atesta o fato de que nem
mesmo o UNCLE sabia se Tixe Ylno era um homem ou uma mulher, um indivíduo ou uma
conspiração.
Quem quer que fosse ou o que fosse Tixe Ylno, as contramedidas tinham de ser
executadas sob um véu correspondente de sigilo.
Illya olhou para as grades de sua cela. Um pensamento continuou girando em seu
cérebro. Ele tinha que sair daqui antes que houvesse qualquer resposta sobre suas
impressões digitais, que já haviam sido enviadas através do oceano e do continente até
Washington, DC.
Ele tinha que sair daqui.
"Você! Jorge.”
Quando Illya, perdido em uma concentração selvagem, não respondeu ao nome
desconhecido que assumira como carregador de hotel, o carcereiro raspou o cassetete nas
grades da cela.
"Você. Yorkvitz. Jorge!”
Illya deixou de contemplar a janela gradeada e olhou para o carcereiro. "O que você
quer?"
“Você tem companhia”, disse o carcereiro. "Um amigo seu."
Illya sentiu o ar exalar dele como se ele não estivesse respirando há muito tempo.
um momento incrível. Solo deve ter descoberto de alguma forma sua situação.
Ele atravessou a cela. “Sim”, ele disse. "Leve-me até ele."
“Relaxe”, disse o carcereiro. “Vamos trazê-lo de volta aqui. Ele diz que é um
carregador do seu hotel em Waikiki.”
Illya assentiu, esperando com expectativa. O carcereiro percorreu o corredor até a
entrada do bloco de celas. A porta foi aberta e um homem entrou por ela. Illya olhou, com o
coração apertado.
Este não era Solo. Não era nenhum mensageiro do hotel. Não era ninguém que ele tinha
já visto.
Ele balançou sua cabeça. O homem veio em sua direção, sorrindo com confiança. O
carcereiro apontou para a cela e encostou-se na parede. “Você tem três minutos, cara.” O
homem assentiu e caminhou até os bares onde Illya o esperava, intrigado e atento.
"Ola George." O homem era obviamente chinês, elegantemente vestido, com sapatos
pretos e brilhantes. Sua boca sorriu, mas não havia luz em seus olhos.
“Eu não conheço você”, disse Illya.

A boca continuou sorrindo; o homem olhou para ele. “Claro que você me conhece,
George.” Sua voz estava mais alta do que o necessário. Illya percebeu que ele estava
falando em benefício do guarda. "Nós trabalhamos juntos. Ora, quando entrei aqui, eles
me revistaram, George: ele riu alto. “Que tal isso? Com medo de trazer algo para ajudá-lo
a escapar. Que tal isso, George?
“Que tal isso?”, disse Illya. “Eu não conheço você e não sei o que você quer. Saia
daqui."
“Acalme-se, Jorge. Ora, passei por muita coisa para chegar aqui. Eles tiraram tudo de
mim, George. Tudo, exceto esta caneta-tinteiro.
Que tal isso, George? Ele tirou a caneta-tinteiro do bolso da camisa, estendendo-a de
repente na direção de Illya.
Illya olhou para ele e se lançou para trás, gritando. Naquele mesmo instante, o visitante
pressionou a ponta da caneta e um líquido branco jorrou dela, atingindo Kuryakin no rosto.
Illya tentou gritar, mas não conseguiu. Ele tentou se conter, mas perdeu toda a
coordenação. Ele não tinha consciência de nada, exceto da queimação do fluido em sua
pele, nos olhos e nas narinas.
Ele caiu de costas na cama, naquele momento sufocado e quase totalmente paralisado.
O homem além das grades riu novamente. “Bem, tudo bem, George, se você não quiser
falar comigo, eu vou embora. Queríamos ajudá-lo. Se você não quer que a gente ajude
você, tudo bem também.”
Ele se virou, enfiou a caneta-tinteiro de volta no bolso da camisa e caminhou
longe, reclamando em voz alta.
Esparramado na cama, Illya ficou olhando para ele, incapaz de se mover. Ele ouviu a
porta da cela abrir e fechar ao longe, e então houve silêncio na cela.
Ele tentou se virar e não conseguiu. Ele ficou imóvel enquanto o FBI investigava suas
impressões digitais e enviava informações à polícia de Honolulu.
Illya Kuryakin. Agente do Comando da Rede Unida para a Lei e a Aplicação da Lei.
Claro, ele seria libertado então, mas poderia muito bem estar morto.
Ele lutou, seus centros nervosos ordenando freneticamente que seus músculos entorpecidos se
movessem, até mesmo se contraíssem, para mostrar qualquer sinal de vida.
Ele tentou gritar e não conseguia nem falar. Quem quer que o tenha colocado aqui queria
garantir que ele ficasse ali até ser acusado de um crime que não cometeu, ou até que sua
verdadeira identidade fosse estabelecida e sua utilidade fosse destruída.
Ele olhou furiosamente, frustrado e enfurecido, para as mãos e os pés. E ele foi atingido
ferozmente novamente pela simplicidade do ataque. Primeiro, o rosto de Ursula foi
surpreendido por um mecanismo escondido em um colar de flores dado cem vezes por dia
aos visitantes do Havaí. Agora, um visitante da prisão era cuidadosamente revistado e
autorizado a entrar no bloco de celas com uma caneta-tinteiro letal – quem sequer olhou para
uma caneta-tinteiro no bolso de um homem?
NÓS
SOLO se endireitou no beco cheio de lixo e encostou as costas na parede. Ao seu redor,
os barris de lixo estavam virados, um garoto de praia atarracado dobrado cuidadosamente
sobre um deles, os outros três caídos de bruços no lixo espalhado.
Solo sentiu uma pontada de dor percorrendo-o e tocou com cuidado o fogo ao seu lado.
Ele tentou manter o rosto inexpressivo, não gostando da ideia de ceder à queimação aguda
da abrasão e contusão que marcava seu rosto. Seu olho estava inchado, roxo e ele sentiu
gosto de sangue no canto da boca.
Ele sentiu uma pequena satisfação quando olhou para os quatro jovens bandidos
esparramados inconscientes ao seu redor. Para o inferno com eles. Ele não se curvara diante
deles, embora sua jaqueta estivesse rasgada a faca e manchada com lixo rançoso. Sua
camisa estava rasgada.
Mas ele tinha outra pista — o chicote de prata — apesar das mortes de Ursula, da florista
e de seu menino da praia. Ele tentou sorrir. Ele havia entrado
uma parede - e ele olhou para ela. Solo ergueu as costas da mão e passou-a pela boca.
Depois de muito tempo, quando teve certeza de que suas pernas o sustentariam, ele se
endireitou na parede e fez uma reverência sarcástica aos oponentes, mas com cuidado e não
muito profundamente. Mesmo assim, o céu e a calçada suja mudaram de lugar por um segundo.
Ele se virou para ir embora, mas um movimento chamou sua atenção e ele parou.
O garoto atarracado dobrado sobre o barril estava se recuperando. Solo virou-se para ele,
quase com tristeza, pegou-o pelo colarinho e levantou-o à força, apoiando-o contra a parede.
Solo o sacudiu, ambas as mãos segurando sua camisa brilhante.

“Quem contratou você para fazer isso?” Ele continuou fazendo a pergunta até ver aqueles
olhos escuros se concentrarem e a compreensão retornar a eles.
O garoto balançou a cabeça. Solo viu medo e admiração no rosto do jovem, onde antes
havia apenas um frio desprezo. "Não. Não senhor. Ninguém.
Você vê, Kaina era nossa amiga…”
“Para quem ele trabalhava?”
“Conosco, senhor. Na praia."

"Quem mais? Responda-me! Quem mais?"
O menino balançou a cabeça, assustado. "Não. Não senhor. Ninguém."

Solo olhou para ele, vendo que o garoto não estava mentindo. Ele estava muito
com medo de dissimular.
Solo estava calmo. Ele segurou a camisa do jovem, forçando-o a encará-lo.
“E essa garota? Polly Jade Ing? Então e ela? O que você sabe sobre ela?
“Eu a conheço há muitos anos. Ela e Kaina. Eles deveriam se casar.

“Você sabia para quem ela trabalhava?”
“Só com a Câmara, só isso. Eu juro, senhor! Você é policial? Algum tipo de policial?
Solo suspirou, decidindo que o ataque a ele era uma questão de vingança, a necessidade
de limpar a honra de Kaina e nada mais – a menos que você contasse a necessidade de
violência que os havia estimulado.
Ele apertou ainda mais a camisa do menino. “Vou lhe dar uma chance de sair daqui,
longe desses outros. Se não, vou colocar você de volta para dormir com eles...
“Ah, não, senhor. Não. Isso não será necessário. Eu já deveria estar no trabalho. Eu sou
já muito tarde. Não há necessidade."
“Então saia daqui. Mova-se e continue andando.”
"Sim senhor. Obrigado, senhor.
Quando o garoto se foi, correndo pelo beco cheio de lixo, Solo permaneceu onde estava
por mais um momento. Do bolso da jaqueta, ele tirou o emissor-receptor que usara no
quarto do hotel para chamar Kuryakin. Agora, depois de verificar o beco e encontrá-lo vazio
e silencioso, ele puxou as antenas e disse no alto-falante: “Bubba. Reconhecer. Reconhecer."
Ele franziu a testa, esperando. A ligação deveria ter percorrido pelo menos oito
quilômetros. Ele olhou ao redor, pensando que queria sair daqui. Um homem poderia se
machucar nesta ilha paradisíaca. Além disso, ele queria comunicar a Illya sua necessidade
de seguir as pistas oferecidas por aquele chicote prateado.
“Bubba. Reconheça, por favor., Ele
falou com calma e clareza, mas sem emoção. Ele tocou no
ponto escuro ao lado de sua boca.
Ele apertou o botão, ouvindo.
Ele fez um último esforço. “Bubba. Entre, por favor. Reconhecer."
Não houve resposta e ele parou de ouvir. Ele reconfigurou as antenas, recolocou o
aparelho no bolso da jaqueta e caminhou em direção à estação de trem ao longe, carregando
o casaco sujo e rasgado no ombro.
Ele decidiu que Illya havia ficado alerta, porque era um cálculo básico dentro da
maquinaria da mente impassível de Kuryakin que, se ele não tivesse notícias de Solo, não
seria sinal para apertar o botão de pânico. Na verdade, ele ficou mais calmo do que nunca,
certo de que estava em um DC-7 voando pelos Estados Unidos.
VII
ESPIRITADO na cama de sua cela escura na prisão de Honolulu, Illya olhou através das
grades para o corredor iluminado, para os guardas e os homens de confiança.
movendo-se por aí sob a luz amarela da cebola.

Ele lutou violentamente, de uma forma que nunca havia lutado antes. Não teve nada a ver
com movimento real, ação de qualquer tipo. Seu corpo estava imóvel como se estivesse em
transe catatônico. Seus olhos ainda estavam nublados pelas lágrimas, queimando pelo fluido
borrifado neles. A luta estava toda dentro de sua mente.
Ele começou a sentir um terror perturbador de que essa paralisia pudesse ser permanente.
De repente, esta cela parecia uma caixinha, um caixão barato. Ele se perguntou se seria isso
que tudo acabaria resultando: ficar indefeso em uma cela alienígena, entre estranhos. Nunca lhe
ocorreu que não teria que pagar por ter servido ao TIO, pelas coisas que fez pelo comando
unido e pelos erros cometidos nos anos anteriores a ele se juntar a eles.
Ele não procurava recompensa – não mais do que algumas horas de folga de vez em
quando para desfrutar de sua coleção de jazz. Mas era ruim saber que alguém estava tão
sozinho e indefeso.
Ali deitado, ele observou a porta do bloco de celas abrir e fechar. Trustys levava pratos de
lata com comida para os presos. Ele se perguntou quanto tempo levaria até que eles viessem e
o encontrassem assim. Ele lutou novamente, ordenando que suas mãos se movessem. Ele não
queria ser encontrado aqui assim.
Ele ouviu o toque distante de um telefone. Foi silenciado e ele suou,
concentrando-se em mover as mãos.
Dentro de seu crânio, ele riu quando seus dedos se contraíram, depois se curvaram e depois
se endireitaram. Agora ele se concentrava ferozmente nos pés e nas pernas, forçando sua
mente consciente a ignorar a picada de ácido em seus olhos e narinas.
Seus pés se moveram. Suas pernas se moveram. Ele não sabia quanto tempo demorava,
mas finalmente conseguiu sentar-se na beirada da cama. Suas roupas estavam úmidas de suor
e ele estava com os olhos arregalados e tenso.
Ele estendeu os braços, encontrou apoio e ficou de pé.
Ele tentou dar um passo à frente, mas perdeu o equilíbrio e caiu para fora. Ele se apoiou no
banheiro e depois arrastou as pernas atrás dele, endireitando-se.
Ele abriu a água da torneira ao máximo. Lentamente ele baixou o rosto para a pressa
de água. Ele deixou funcionar por muito tempo.
A queimadura diminuiu em seus olhos e a ardência cessou em suas narinas. Ele continuou
banhando o rosto com água. Ele percebeu que a sensação havia retornado às suas pernas, e
suas mãos e antebraços doíam com o retorno da força. Ele se inclinou lentamente para frente e
mergulhou o rosto na água.
Ele ficou o tempo que pôde prender a respiração daquele jeito. Ele ouviu o fiel gritar
com ele das grades, dizendo que sua comida estava lá. Ele conseguiu virar a cabeça e
assentir.
Ele finalmente se endireitou, massageando o rosto com as mãos e esfregando-as
vigorosamente ao longo dos braços, tentando escapar dos últimos vestígios da droga o
mais rápido que pôde.
Ele caminhou até os bares e pegou a bandeja de lata com comida. Ele comeu devagar,
segurando a bandeja, depois a colocou no chão onde poderia ser recolhida.
Ele voltou para seu beliche e sentou-se ao lado dele. Ele olhou
pelas grades do corredor, depois se abaixou e tirou o sapato direito.
Segurando o sapato, ele girou o calcanhar e sacudiu uma bomba de calor, pensando na
força concentrada dentro dela. Da bandeja ele pegou uma colher e fez um pequeno buraco
sob as barras. Ele colocou a bolinha dentro dela, verificando o corredor em seu ombro. Ele
empurrou meia dúzia de cigarros ao redor da bolinha, prendendo-a. Ele acendeu a luz do
isqueiro, ateando fogo ao papel.
Ele desceu do beliche e caminhou vagarosamente pela cela. Ele colocou a colher de
volta na bandeja e encostou-se nas barras, tentando não observar o fogo tremeluzindo no
papel ao redor da bomba de calor.
Fez uma contagem regressiva mental, observando o corredor. O som que a bolinha faria
não seria enorme, mas seria o suficiente para ser ouvido por todo o bloco de celas.
Enquanto esperava, ele tentou calcular o tempo que teria, correndo pela cela, lançando-
se para cima contra as barras que seriam arrancadas na parte inferior, mas talvez apenas
afrouxadas nas laterais. Ele teria que sair por aquela janela em qualquer espaço que tivesse
sido destruído pela bomba de calor.
Ele sabia que seria pequeno.
No instante em que a bomba de calor explodiu, a parede estremecendo com a leve
concussão, Illya ouviu os gritos ao longo do bloco de celas, o barulho dos sapatos enquanto
os homens corriam pelos corredores.
Ele não perdeu tempo em olhar por cima do ombro. Ele pulou no beliche, empurrando
com as mãos, descobrindo que as barras ainda estavam aquecidas pelo atrito. Ele empurrou
para fora com toda a sua força, torcendo enquanto empurrava.
Ele fez uma pequena oração de agradecimento porque três fileiras de tijolos sob a
janela haviam se soltado e seu peso contra eles os fez cair para fora da prisão. Prendendo
a respiração, ele empurrou as barras para cima, enfiando a cabeça na abertura.
A cabeça e os ombros de Illya estavam do lado de fora da janela. Atrás dele, ele ouviu
gritos de homens, o molho de chaves, o barulho de metal. Ocorreu-lhe que certamente o
tenente Guerrero organizaria uma tortura especial e uma inquisição para os fugitivos
capturados. Guerrero nunca pararia de atormentá-lo se fosse capturado e devolvido agora.
Que melhor admissão de culpa do que uma tentativa de fuga?
Illya pressionou os tijolos do lado de fora da prisão, pensando que ele era como uma
mulher tentando entrar no cinto, só que o que ele esperava conseguir era trabalhar seu
corpo através de uma abertura pequena demais para acomodá-lo.
Ele se virou e girou, sentindo os quadris deslizando, sentindo o corte das barras, o
raspar da parede quebrada, e sentindo a dor também. A pior dor era o medo de ser pego
pelas pernas por trás, de ser arrastado de volta para aquela prisão, se contorcendo como
um peixe.
Ele empurrou com mais força, sentindo mais tijolos cedendo, sentindo seus quadris
torcerem pelo buraco. Uma mão dura agarrou seu tornozelo. O pânico deu-lhe impulso para
a frente. Ele se lançou para fora, com os quadris livres. Ele perdeu o equilíbrio e caiu em
direção ao beco pavimentado.
Ele lutou, tentando virar o corpo, tentando cair de pé como um gato. Ele não sobreviveu.
Ele golpeou com força e sem fôlego, o fôlego explodiu dele.
Respirando dolorosamente, Illya sentou-se e olhou em volta. Acima dele, ele ouviu os
gritos de alerta dos carcereiros, o estalo de uma arma. Ele subiu de quatro até o abrigo da
parede, tentando ganhar tempo suficiente para recuperar o fôlego.
Ele olhou para os pés, percebendo pela primeira vez que quem quer que fosse
preso no tornozelo arrancou um dos sapatos.
Por um momento ele caiu, sentindo o arrepio da derrota. Até onde ele poderia chegar
com um sapato? Ele não podia se perder no meio da multidão; ele teria testemunhas
oculares de cada movimento que fizesse.
Uma arma disparou acima dele e a bala caiu na calçada perto dele, galvanizando-o
para a ação e mudando uma marcha em seu cérebro. Este foi um
local de férias, não era, uma terra de camisas berrantes, shorts, biquínis — e pés descalços?
Tentando controlar seu desejo de pressa frenética, Illya tirou o sapato e as meias restantes
e os jogou fora. Ele arregaçou as calças acima dos tornozelos, levantou-se de um salto e correu
pela rua.
Atrás dele, sirenes apitaram e alarmes dispararam. Homens armados correram da delegacia
para a rua.
Illya tirou a camisa da calça e se forçou a passear
através da multidão reunida olhando boquiaberta para o meio-fio.
Um motorista de táxi estava parado ao lado de seu carro, observando os homens

uniformizados que saíam da sede da polícia.
“Táxi”, disse Illya, abrindo a porta traseira e entrando no táxi.
O motorista se recompôs com relutância devido à excitação. Ao volante, ele sorriu por cima
do ombro. "Para onde? E você não é o cara que eles estão procurando, é?
Illya encolheu os ombros. "O que você acha?"

O motorista ligou o carro, abaixou a bandeira do medidor e se afastou do meio-fio. Ele chegou
apenas ao centro da rua quando foi parado por dois patrulheiros armados com rifles. "Onde é
chefiado?" um deles queria saber.
O motorista encolheu os ombros, apontando a cabeça para trás. "Não sei. Consegui uma
passagem aqui.
Illya estava deitado casualmente, com os pés descalços apoiados no assento. Ele sorriu
vagamente para os policiais, esperando que eles não o tivessem visto dentro da prisão. “Waikiki,
motorista. Vamos sair daqui; Não suporto violência.”
Os policiais afastaram a cabeça do carro e acenaram para o táxi seguir em frente.
Illya sentou-se, virando-se, dando-lhes um largo sorriso e um aceno de tchau. Ao mesmo tempo,
ele perguntava ao motorista: “Isso é o mais rápido que você pode ir?”
O motorista, subitamente alertado, enrijeceu e pisou no acelerador. Ele disse: “Você está
armado, senhor?”
Illya se virou, o rosto inexpressivo. “Eles raramente armam os presos, Charley.
Apenas dirija."
Ele observou os nós dos dedos do motorista ficarem brancos no volante. Quando o taxista
fez um movimento repentino para virar uma esquina, foi como se Illya
podia ler o lento processo de seus pensamentos – ao virar da esquina e voltar para a
polícia.
Illya se inclinou para frente e colocou o lado da mão contra o pomo de adão do taxista
com apenas uma leve pressão. “Acho que isso é longe o suficiente.
Você para quando faz esta curva.
"OK. OK. Não tenho nada contra você, amigo. Eu só quero manter minha licença.”
“Eu também tenho minhas pequenas ambições”, Illya disse a ele.
Ele saiu do táxi enquanto ele ainda estava rodando e caminhou no meio da multidão.
Um ônibus estava parando no meio-fio na esquina mais distante. Ele correu pela rua e
embarcou.
Ao ouvir as sirenes da polícia atrás do ônibus, ele tocou na corda, desceu e caminhou
rapidamente pela rua lateral. Ele havia percorrido menos de meio quarteirão quando um
Volkswagen dobrou uma esquina à sua frente e veio em sua direção. Ele fez uma pausa,
observando, vagamente perturbado, sem saber por que deveria estar. Havia três homens
amontoados no carro pequeno — e então ele reconheceu o motorista. Era o homem com
a caneta-tinteiro letal.
Havia uma arcada à sua esquerda; Illya entrou e caminhou ao longo dela, passando
pelas lojas que o cercavam em direção a um pátio murado iluminado pelo sol da tarde.
Ele estremeceu ao ver o beco sem saída e sabendo que não havia chance de seus
amigos no Volkswagen não o terem visto, assim como deviam estar vigiando a prisão.
Sam e companhia queriam garantir que ele fosse incriminado pelo assassinato de Ursula
e mantido encarcerado.
Perto do fundo da arcada, Illya parou e olhou por cima do ombro.
O Volkswagen parou no meio-fio e os três homens se soltaram dele, espalhando-se para
procurá-lo.
Ele entrou na alcova de uma loja de curiosidades. Desse esconderijo sombrio, ele
observou seu amigo da caneta-tinteiro mortal caminhar em sua direção, seus olhos
escuros vasculhando as lojas, vigilantes e alertas.
Illya esperou até que o homem passasse e então saiu da alcova.
“Você estava me procurando, amigo?”
Ele ouviu o homem ofegar, virando-se. Ele não o deixou dar a volta porque estava
muito imerso na memória e na raiva do que havia acontecido com ele naquela cela. O
homem ergueu o braço para proteger
ele e Illya enfiaram os dedos estendidos na axila desprotegida e depois acertaram-no no

pescoço com a lateral da mão.
Ele não esperou para vê-lo cair. Ele passou por entre os espectadores atônitos,
atravessou correndo o meio-fio e saltou para dentro do Volkswagen abandonado.
Ele queimou no meio-fio com o acelerador pressionado até o chão.
Os dois homens correram atrás dele, gritando e com as armas em punho. Além do som das
buzinas e dos gritos, ele ouviu o barulho das sirenes da polícia que se aproximavam.
Ele saiu na King Street e manteve o carro pequeno no nível superior do limite de
velocidade, seguindo em direção a Diamond Head. Ao chegar a Waikiki, ele entrou no
caminho em frente ao hotel rosa onde se passara por mensageiro, onde Ursula havia sido
assassinada.
Um garoto da praia tomou sol, esperando o ônibus. Illya o chamou. “Prometi mandar
este carro para a Garagem do Vic, perto da Rua Aala. Você conhece o lugar? Se você
dirigir até lá, terá uma carona grátis para o centro da cidade.
O menino sorriu, seus dentes brilhando. "Senhor, você conseguiu um acordo."

Illya nem esperou para ver o Volkswagen sair do estacionamento do hotel. Ele tentou
se mover com indiferença até a entrada de serviço, mas interiormente admitiu que estava
correndo, mesmo que conseguisse manter o ritmo em uma caminhada de aparência calma.
Cinco minutos depois, ele saiu de seu quarto na área de serviço do hotel, vestindo
calças e paletó limpos. Ele olhou ansiosamente para os táxis que o tirariam dali antes que
a polícia ou os homens de Sam ultrapassassem o Volkswagen e soubessem pelo garoto
da praia onde ele havia conseguido o carrinho.
Dizendo a si mesmo que nada era fácil, Illya subiu no elevador de serviço até o oitavo
andar, onde encontrou o quarto de Ursula lacrado pela lei, com o aviso apropriado na porta.
Ele entrou com uma chave mestra e, uma vez lá dentro, relaxou um pouco. Ele expôs
os reveladores e os pequenos copos de plástico, seu receptor-emissor, uma lupa binocular,
uma pequena luz infravermelha e o filme que havia revelado anteriormente para Solo.
Colocando a lupa binocular no olho esquerdo, ele escaneou a tira de filme revelado
enquanto o filme de sua própria câmera mais leve estava sendo revelado.
Ele fez uma pausa, olhando para o filme que Solo havia feito sobre Ursula recebendo o
recebendo lei da florista China Doll no aeroporto.
Ele prendeu a respiração, satisfeito. Ele nunca poderia tê-lo visto sem a lupa do joalheiro,
mas com ela conseguia distinguir as feições do homem parado atrás da florista, observando
atentamente a pequena cerimônia.
Ele não ficou muito surpreso ao ver que era o eurasiano quem se autodenominava Sam.
Seu próximo triunfo foi a excelente imagem em close que ele conseguiu
pegue o próprio Sam com sua própria câmera mais leve.
Sorrindo, satisfeito consigo mesmo, ele não se apressou nem ao ouvir o barulho das
sirenes da polícia que se aproximavam do centro da cidade. Ele suspirou. Se a polícia de
Guerrero estivesse no seu encalço, os comandos de Sam poderiam estar muito atrás?
Colocou as fotos e os materiais no bolso do paletó e atravessou a sala carregando a
lanterna infravermelha.
Na varanda, ele jogou a luz no topo do corrimão. Seu rosto impassível iluminou-se
levemente com as manchas amarelas que ele encontrou ali – marcas de dedos.
Ele sabia quem havia deixado aquelas impressões. Sam vinha deixando marcas amarelas nas
mãos e nos dedos desde que bebera o uísque e o comprimido de neuroquixonal, e continuaria
a colocá-las onde quer que fosse por algum tempo.
Illya ficou ali sorrindo, e nem parou de sorrir quando contou os quatro carros de polícia
entrando no caminho oito andares abaixo. Ele voltou calmamente para dentro da sala e pegou
o receptor-remetente, apertando seu botão e falando para ele, lenta e claramente, repetindo-
se para ter certeza de que foi compreendido.
PARTE DOIS
Incidente no Hungry Pussy Cat
EU
NAPOLEON SOLO desceu do táxi na esquina da Terceira Avenida, na zona leste da cidade
de Nova York.
Ele parou por um momento no meio-fio, olhando para o grande estacionamento público,
a fileira de casas antigas de arenito marrons ao lado de um moderno prédio de pedras
brancas de três andares. Além deles, ele podia ver o vidro e o brilho do Edifício das Nações
Unidas, perto do rio. Ele exalou pesadamente, dizendo para si mesmo: “Bem-vindo ao lar,
Solo”. Ele estava pensando que havia momentos em que não tinha certeza se conseguiria.
Mas ele não sorriu em seu pequeno triunfo porque ainda nutria um olho roxo e um queixo
macio e verruga, lembranças de Oahu.
A rua estava tranquila à tarde e Solo seguiu seu caminho, descendo os degraus do nível
da rua e entrando na oficina de limpeza e alfaiataria Del Floria, no prédio de pedras brancas.
O alfaiate, um homem gentil e careca de cerca de cinquenta anos, ergueu os olhos do

trabalho e retribuiu o leve sorriso de saudação de Solo.
Entrando em um pequeno cubículo nos fundos da alfaiataria, Solo se pegou pensando
sobre esse agente do Comando da Rede Unida para a Lei e Execução. O alfaiate certamente
atuava em uma função menor, um daqueles que atendiam principalmente ficando em pé e
esperando. Ele era um bom alfaiate. Talvez ele já tivesse sido um bom agente de campo.
Talvez ele não soubesse nada além de que por trás de sua modesta loja havia um complexo
de aço, pedra e vidro à prova de balas que abrigava uma das agências jurídicas mais
estranhas e abrangentes que existem. Era improvável que o alfaiate conhecesse todos os
funcionamento do UNCLE, mesmo que ele já tivesse sido um agente de campo, porque
apenas alguns no topo conheciam todos os seus segredos desconcertantes de comunicação,
erradicação e prevenção.
Por trás dos rostos jovens e ansiosos dos homens e mulheres que aqui entraram estavam
as mentes alertas de pessoas cuidadosamente selecionadas e totalmente dedicadas, de
quase todas as raças, cores e origens nacionais.
Uma parede se abriu e Solo atravessou-a enquanto ela se fechava silenciosamente atrás
dele. Ele estava na primeira cela externa do complexo; a recepcionista atrás do balcão sorriu
para ele como se o tivesse visto momentos antes, e colocou a etiqueta de identificação na
lapela.
Solo piscou para ela e caminhou pelo corredor metálico iluminado,
capaz de ver seu reflexo na superfície profundamente polida do piso.
Outros agentes, alguns em mangas de camisa, todos atentos, como se suas mentes
fossem computadores, passaram por ele com breves olhares ou saudações silenciosas. Os
corredores silenciosos zumbiam com atividade incessante.
Embora não fosse possível vê-los ou ouvi-los através do piso à prova de som, um conjunto
de canais subterrâneos agitava-se com as lanchas velozes que navegavam em segredo desde
os ancoradouros até o East River.
No telhado, o que parecia ser um grande outdoor publicitário iluminado por néon escondia
uma antena de ondas curtas de alta potência, um elaborado equipamento de recepção e
envio, pulsando constantemente, sintonizado com cada mudança no mundo ao seu redor,
estendendo-se como olhos curiosos e procurando sondadores em cada recanto escuro do
mundo. A batalha travada pelo TIO não era nova; era tão antigo quanto a consciência do
homem. Apenas as armas eram diferentes agora – incorporando computadores, aviões
espiões, armamento atómico e os melhores cérebros que o dinheiro podia contratar.
Solo não era um homem simples, nem ingênuo. Ele se orgulhava de sua urbanidade,
sofisticação e reconhecimento claro da verdade sobre os assuntos mundanos, em vez das
coisas hipócritas que se esperava que acreditassem e engolissem. Mas aqui, neste labirinto
climatizado de corredores de aço e suítes à prova de som, sentia-se a força e os princípios
morais que o guiavam.
Uma porta deslizou na parede quando Solo se aproximou e ele entrou no santuário privado
de Alexander Waverly. Não houve atraso e Solo sabia por quê – cada movimento nesses
corredores era continuamente monitorado no
circuito fechado de televisão e cérebros elétricos escanearam, rejeitaram ou admitiram uma

em todas as portas sem maçaneta deste lugar.
Waverly ergueu os olhos de trás de sua mesa. O topo estava cheio de mapas pequenos e
luminosos, mensagens de código e diretivas.
O cabelo de Waverly estava caído sobre sua testa enrugada. Seu cabelo era preto, e Solo
suspeitava que o barbeiro da Waverly o tingia a cada corte, porque se a Waverly tinha vaidade,
era uma questão de idade. Ele admitiu, como um lutador envelhecido, que tinha uma idade
obviamente reduzida - no caso dele, ele diria que estava com quase cinquenta anos. Ninguém
jamais o contestou, mas ele tinha um histórico brilhante na inteligência do exército que
remontava quase a essa época. Solo supôs que seu superior estava na casa dos sessenta
anos, mas Alexander Waverly era uma prova incontestável de que a idade era uma questão
de mente.
“Olá, uh, Solo”, disse Waverly sem sorrir. Ele mantinha uma centena de assuntos de
extrema urgência em mente, mas tinha uma péssima memória para nomes e outras trivialidades,
mesmo no caso de seus agentes mais altamente cotados.
Os olhos de macaco rhesus da Waverly sob as sobrancelhas espessas pareciam mais

vazios do que nunca, mas Solo havia aprendido há muito tempo que isso significava o tipo
mais profundo de concentração. Ele respeitava a Waverly como respeitava poucos homens.
Era fácil ter ideais quando esses heróis humanos estavam distantes, mas quando você
trabalhava próximo a qualquer homem, você o conhecia bem, em todas as suas fraquezas e
pontos fortes. “Deve-se concluir pelo seu relatório, Sr. Solo, que seu triunfo em Oahu não foi
nada impressionante”, disse Waverly.
Solo sorriu. Assim como a Waverly subestimou os perigos e as realizações de sua agência,
ele minimizou seus fracassos. Mas Solo sabia como eles doíam – a dor o atormentava. “Eu caí
de cara no chão, tudo bem. E antes de prosseguirmos, quero fazer uma declaração que espero
que não interprete como um álibi. Pode muito bem ser o padrão neste caso – se se verificar
que existe um padrão, ou mesmo um caso remanescente após o recente revés.”
Waverly apertou um botão. Um painel de parede deslizou para trás, revelando um pequeno
tela que instantaneamente brilhou com luz cinza.
“Garanto que ainda temos um caso”, disse Waverly. “Um caso forte.
Talvez estejamos numa posição melhor do que nunca. Devemos negar qualquer fracasso
passado concentrando-nos no futuro.
Conhecer a identidade e o objectivo do nosso amigo Tixe Ylno teria sido fácil se conseguíssemos
manter a jovem viva. Mas talvez isso
têm sido muito fáceis. Tenho certeza que Thrush sentiria isso, e essa deve ser a nossa
atitude. Agora... qual é a sua ideia de um possível padrão neste caso?
“Simplicidade”, disse Solo. “Total simplicidade. Tudo tão óbvio que você ignora porque
é tão simples.”
Waverly assentiu, sorrindo levemente, mas impressionado, Solo percebeu isso.
"Sim. Extremamente inteligente – e sofisticado. Usar ataques simples em um mundo que
cresceu para procurar apenas o perigo no complexo – sim. Muito engenhoso.”
Solo viu a Waverly digerindo esse pensamento, colocando-o no computador de seu

cérebro. Ele não subestimou o poder de seu superior imediato, porque a Waverly era um
dos cinco homens no auge da estrutura organizacional da UNCLE. Na Madison Avenue, no
mundo da publicidade, era uma questão de ter a chave do banheiro privativo. Aqui era um
pouco mais do que isso – Waverly era um dos poucos homens que conhecia cada uma das
entradas secretas deste edifício.
E era mais do que status com a Waverly. Alguém alcançava seu lugar de confiança e
responsabilidade somente através de sacrifício e dedicação impressionantes. Se alguém
conhecesse todos os detalhes das operações da UNCLE, seria Waverly e os outros quatro
homens – cada um de nacionalidade e formação diferentes – no auge da estrutura
organizacional. O organograma da UNCLE dividiu o pessoal em seis seções, cada uma
subdividida em dois departamentos, um dos quais se sobrepunha às funções do
departamento abaixo dele.
Waverly, com seus quatro associados, chefiou o Departamento de Política e Operações.

Em ordem decrescente de classificação, os outros departamentos eram: Operações e
Execução - e foi na Execução que Solo foi listado como Agente Chefe - Execução e
Inteligência, Inteligência e Comunicações, Comunicações e Segurança e Segurança e
Pessoal.
Foi a Inteligência e Comunicações quem a Waverly alertou agora com a campainha que
preparou a tela para o briefing.
A voz suave de uma mulher surgiu da tela de espera: "Sim, Sr. Waverly."
“As fotos transmitidas aqui por, uh, Kuryakin, senhorita, uh...” Ele deixou essa parte
passar.
"Sim, Sr. Waverly."
“Onde está Illya?” Solo perguntou enquanto aguardavam as primeiras fotos do briefing.
“Ele teve um problema complicado para sair do Havaí. Uma questão de acusação de
homicídio.
"Bom Deus."
"Sim. Você pode dizer isso.

Solo afundou na cadeira forrada de couro, olhando para a tela branca. Ele mordeu o lábio
quando a primeira foto apareceu nele. Era a foto que ele tirara da florista no momento em
que ela jogara o colar na cabeça de Ursula, no aeroporto internacional de Honolulu. Foi
ampliado muitas vezes e mostrou pessoas no fundo imediato.
“Esta é a jovem Polly Jade Ing”, disse a voz nos alto-falantes. “De ascendência chinesa,
acredita-se que ela tenha se envolvido com um agente da Thrush por meio do tráfico de
heroína bruta.”
Sol suspirou. Alguém chegou tão perto e ainda assim ficou tão aquém. A imagem mudou
e Solo sentou-se à frente. “Este homem ao fundo é um sino-americano chamado Samuel Su
Yan. Ele nasceu em Dallas, Texas, frequentou escolas públicas e privadas no Texas. Ele foi
rejeitado pelo Exército dos EUA por razões morais. Ele frequentou uma universidade em
Xangai. Durante alguns anos trabalhou com o governo de Pequim como agente no Japão, no
Vietname e na Coreia do Sul. Ele foi deportado das Ilhas Filipinas. Ele foi dado como morto
em um acidente de avião há dois anos.
“Obviamente, ele está muito vivo, trabalhando no subsolo com tanta habilidade que
nenhum agente nosso o viu em todos esses meses”, disse Waverly enquanto a imagem
aparecia na tela, seguida por uma segunda, um close de Sam Su Yan em uma suíte de hotel
rosa. “Illya Kuryakin tirou esta foto,”
Waverly disse.
A voz da mulher disse: “Esta é uma imagem mais aproximada do sujeito, agora
definitivamente identificado como Samuel Su Yan. Neste momento foi localizado por agentes
como hóspede do Hotel Acapulco International, no México.
“De acordo com o Agente Kuryakin, este homem abordou Kuryakin quando ele saiu da
suíte da agente Thrush assassinada, Ursula Baynes-Neefirth, forçando-o a retornar ao quarto
e aguardar a chegada da polícia. Kuryakin relata que, em sua opinião, Samuel Su Yan é um
agente pago da Thrush. Thrush é uma supranação, sem fronteiras, e uma conspiração
internacional...
“Venha, venha, senhorita Uh...” Waverly disse impacientemente. “Vá em frente.

Acredite, nós sabemos o que é Thrush.”
"Sim, Sr. Waverly." A voz continuou, serena, tão imperturbável quanto uma gravação atrasada.
“O agente Kuryakin conseguiu, ao parecer drogar sua própria bebida, induzir o sujeito à ingestão
de dez miligramas de neuroquixonal.
Neuroquixonal é uma droga que causa uma reação nas glândulas sudoríparas e na epiderme que...
"Tudo bem! Tudo bem!" Waverly disse. “Você pode ter tempo para todas as
básicos, mas nós não. Se isso é tudo, obrigado... e pronto.
A tela de instruções escureceu e por um momento os dois homens ficaram sentados, refletindo
sobre o que tinham visto e ouvido.
Solo disse: “Acapulco para mim?”
A cabeça de Waverly surgiu. “Achei que seu relatório afirmava que você estava voltando aqui
para obter informações adicionais sobre a senhorita assassinada... qual é o nome dela, a espiã
Thrush.”
"Sim. Isso mesmo. Illya e eu encontramos apenas uma carta sem sentido — e nosso pessoal
de código confirma que não se trata de um código conhecido — e um chicote de prata. Lembrei-
me de que Ursula participara de uma apresentação em uma boate com outra jovem, na qual o
chicote de prata fazia parte dos adereços importantes...
“Eu vi o ato”, disse Waverly com um leve sorriso. "Bem. Bastante
educacional. Krafft-Ebbing e o Marquês de Sade poderiam ter aprendido.”
“Eu queria ver aquelas fotos do briefing novamente”, disse Solo. “Até Illya descobrir essa
história sobre Samuel Su Yan, o chicote e o ex-parceiro pareciam meu único elo com Ursula e com
o que ela se tornou: como espiã de Thrush.”
Waverly apertou um botão, deu uma ordem e, em menos de um minuto, uma imagem
obviamente antiga apareceu na tela. A voz da mulher disse: “Esta é a última apresentação de
Ursula Baynes e sua parceira Candy Kane em uma boate, cujo nome verdadeiro era Esther
Kappmyer. Nossas notas mostram que Miss Baynes afirmou que esperava refinar esse ato,
encontrar um novo parceiro e retornar ao show business.”
Um pequeno músculo trabalhou na mandíbula tensa de Solo. Pensou: este era o sonho de
Úrsula, a sua esperança num futuro que agora lhe estava negado para sempre.
Ela trouxe aquele chicote, esperando que Solo e a United Network
poderia de alguma forma protegê-la de seus ex-chefes na Thrush. Ela estava viva e adorável
e cheia de planos para um novo começo.
Solo disse: — O que preciso, Srta. McNab, é o nome e o paradeiro atual da ex-parceira
de Ursula Baynes, Candy Kane, nascida Esther Kappmyer. Você tem isso?
A voz invisível nos alto-falantes estéreo disse suavemente: “Claro que sim, Sr. Solo”.
II
ILLYA KURYAKIN estava recostado no banco de trás de um táxi de Acapulco, um Dodge

antigo que mancava asmaticamente pelas ruas ensolaradas, esquivando-se das bicicletas
que estavam por toda parte como pulgas nos pelos de um cachorro.
O motorista buzinou continuamente, nunca parou em um cruzamento e milagrosamente
parou no meio-fio em frente ao Acapulco International Hotel.
Ele estendeu a mão para trás e abriu a porta. “Chegamos, senhor.”

Illya sorriu para ele. “Lembre-me, da próxima vez, de caminhar.”
“Uma longa caminhada, senhor. Muito quente. “No sol, muito quente.”
A cidade turística jazia prostrada ao sol diante de Illya, uma mistura de marrons
profundos e vermelhos mexicanos, de gringos robustos de shorts, camisas barrigudas e
sandálias de grama. As mulheres americanas à espreita e os jovens mexicanos rondando
as ruas como feras nada sutis: eles se uniriam e se mereceriam.
Illya olhou para as águas azuis abaixo dele, claras e irreais, as palmeiras farfalhando
como castanholas sussurrantes. Exceto pelas pessoas, era um lugar encantador, decidiu
Illya ao entrar no saguão do hotel.
O recepcionista disse-lhe que o seu quarto estava à sua espera, reservado e certamente
do seu agrado. “Com vista para a praia.” Illya não demonstrava nenhum entusiasmo – ele
estava ficando desencantado com lugares de férias onde a morte escondia-se nas contas
de despesas apresentadas a Thrush e, ainda assim, pagas no final pelos desavisados e
incautos.
Ele desenhou uma ampliação de três por cinco do close que havia feito de Sam Su Yan
em Honolulu. “Estou procurando esse homem, um amigo meu”, disse ele ao balconista.
“Disseram-me que ele estava registrado aqui.”
“Ah, sim, senhor.” O balconista sorriu. “Sr. Samuel Causey...”

"Se você diz." “—no
quarto 421. Gostaria que eu ligasse para ele e anunciasse você?”' “Eu gostaria de
surpreendê-lo”, disse Illya, usando propositalmente a palavra imprecisa.
"Claro."
Illya se virou e caminhou em direção à gaiola gradeada do elevador bronzeado.

Algum movimento transitório no rosto do funcionário sugeriu que ele ligaria e o anunciaria de
qualquer maneira. Obviamente Sam pagou bem para evitar espantos.
Sam esperava por ele no quarto 421, parado na porta, com uma bebida na mão.
Sam deu-lhe um breve aceno de cabeça e uma falsa sugestão de sorriso. “Eu poderia ter
matado você quando você saiu do elevador. Eu gostaria que você se lembrasse disso.”
“Você teria me matado em Oahu, se seus assassinos tivessem conseguido”, Illya respondeu
com uma contração correspondente dos músculos do sorriso em torno de sua boca.
“Nunca se deve atribuir tarefas”, disse Sam com um leve encolher de ombros. Ele usava calça
cinza, camisa xadrez e botas feitas à mão, parecendo mais do que nunca um texano – alguém com
um senso de humor que ditava uma máscara eurasiana. “Não importa quão bem treinados sejam
seus asseclas.”
“Se você quer algo bem feito; faça você mesmo”, citou Illya. "É por isso que estou aqui. Você gostaria
de me elogiar por ter rastreado você através de quase cinco mil quilômetros de oceano?
Sam fez uma reverência, fazendo sinal para que Illya passasse por ele e entrasse na sala, que
era mobiliada no estilo autêntico asteca-mexicano do decorador Gringo.
Sam fechou a porta e se virou. “Descobri em você uma certa inteligência nativa – em oposição ao
verdadeiro intelecto, é claro.”
“Mesmo assim, estou aqui e você também.”
"Verdadeiro. Mas eu queria você aqui.
“Você tomou essa decisão depois que seus homens não conseguiram me deter em Honolulu?”
Sam assentiu. "Naquele momento. Eu estava difamando você na época pelo truque estúpido
que você planejou com o uísque.
Illya quase sorriu. “O neuroquixonal. Interessante, não é? A forma como atua nas
glândulas sudoríparas e na epiderme faz com que o sujeito deixe um rastro claro de
manchas amarelas por onde passa, independentemente do que toque com qualquer parte
da pele. Ele foi desenvolvido por nossos químicos e seu poder duradouro dura até uma
semana – e você ficará satisfeito em saber que quase não há efeitos colaterais.”
“Tive o prazer de deixar um rastro visível para suas lâmpadas infravermelhas. Queria
que você fosse levado até mim quando nossos mercenários não conseguissem detê-lo.
Não gosto de ter que dizer isso tão diretamente, mas pretendo impedir você. Permanentemente."
“Nunca suspeitei que suas intenções fossem menores desde o momento em que nos
conhecemos.” Illya encolheu os ombros. “Só não consigo entender por que você me
considera digno de tanta atenção.”
Sam acenou com a cabeça em direção ao bar portátil. “Sirva-se de uma bebida. De
qualquer garrafa. Garanto-lhe que meus planos para você não incluem o uso de algum
truque químico sem efeitos colaterais.”
Illya serviu-se de uma bebida. Sam atravessou a sala e ficou perto

a varanda observando-o.
Ele disse: “Em minha vida, fiz muitas coisas que me consideravam com desagrado.
Nem sempre aprovei todas as ações que as circunstâncias me impuseram. Ah, mas isso
não é verdade aqui e agora com você. Te digo. Me sinto revigorada e renovada por ter você
aqui assim. Sua presunção russa. Seu sorriso de triunfo. Você enganou três dos meus
agentes e a polícia de Honolulu...
“Você certamente me admitirá que foi um pouco mais do que uma brincadeira de criança
– espremido entre as forças de um ambicioso tenente da polícia e três assassinos treinados
para matar a um sinal como caninos? Um helicóptero me pegando na praia de Waikiki? Por
que não deveria me permitir alguma leve satisfação pela realização? O que é preciso para
impressionar você, Sam?
“O povo do meu pai é velho”, disse Sam Su Yan. “Eles viviam na fome, na opressão, na
fome, nas enchentes, em todos os desastres conhecidos pela natureza e pelo homem. Eles
aprenderam uma grande paciência — bastante estranha à sua impassibilidade russa. Não
olhamos para as batalhas vencidas, meu jovem amigo, mas para o resultado da guerra.
Isso responde sua pergunta?"
Illya terminou sua bebida e recolocou o copo. “Posso apresentar minha proposta a você,
Sam? Pode valer a pena. Estamos bastante cientes de seu passado - até mesmo de seus
efeitos terem sido encontrados em um avião
acidente fatal para quarenta passageiros e tripulantes. Não sabíamos que você tinha ido para a
clandestinidade para trabalhar para Thrush. Sabemos de tudo isso agora.”
Sam encontrou seu olhar uniformemente. “Pelo que você sabe, eu posso ser Thrush.”
"Você deve ser. Ou você pode ser um subalterno com delírios de grandeza – um
pouco mais voltado para seus ancestrais, vendo os resultados finais? Estamos preparados
para lhe oferecer nossa proteção em troca de certa cooperação sua.”
Sam Su Yan riu.

Seu rosto oriental-texano desacoplado trabalhava incerto, colocando em ação
músculos que quase haviam atrofiado pelo desuso. O som explodiu dele quase como um
soluço estranho e desafinado. Mas foi uma risada.
“Que Buda olhe de seu lar celestial para ver a incrível arrogância deste cachorrinho!”
Sam riu de novo, aquele som atormentado e incomum. “Você realmente se ilude pensando
que eu permiti que você entrasse nesta sala para que pudesse me oferecer alguma troca
ridícula de policiais e ladrões para virar pombo de fezes?”
Illya encolheu os ombros. “Encontrei crimes piores em seu dossiê.”

“Você não encontrou nada em meu registro que corresponda ao que você se permitiu
encontrar.”
O rosto de Sam Su Yan estava gelado, as partes não reconciliadas ficando duras e
endurecidas. Ele deixou cair o copo no carpete e bateu as mãos.
Os três homens pareceram surgir da madeira, silenciosos e rápidos como cupins.
Illya reconheceu um deles como o homem que o atacou com a caneta-tinteiro

carregada de ácido na prisão de Honolulu. Ele supôs que os outros dois eram seus
companheiros assassinos.
Ele encolheu a jaqueta sobre os ombros esguios, mas não fez outra
mover.
Sam disse: “Você me perdoará se fiquei entediado com essa conversa deprimente.
Quando soube que você havia fugido da ilha, alimentei a ideia de que sua inteligência
poderia ser estimulante em trocas e conflitos. Eu sei melhor agora. Você parecia melhor
de longe.
Sam balançou a cabeça e caminhou pela sala com suas botas texanas.
Ele pareceu esquecer que Illya estava na sala. Ele foi até o bagageiro e remexeu dentro
dele por um momento. Mas quando ele se endireitou, suas mãos estavam vazias.
Nenhum dos três guardas se moveu. Eles continuaram a se equilibrar, como um corpo
canino treinado para matar, seus olhos sem alma fixos em Kuryakin como se esperassem
pelo sinal de uma palavra que significava ataque e massacre.
De repente, Sam Su Yan deu o comando. Ele balançou a cabeça em direção
Kuryakin. “Prepare-o.”
Kuryakin girou nos calcanhares, enfiando a mão sob a jaqueta, prendendo-a
no final de seu UNCLE Special. Mas ele não conseguiu alcançá-lo a tempo.
Os assassinos de Sam saltaram sobre ele sem falar. Uma mão cortou-lhe o pescoço, uma
mão atingiu-o na base da coluna, uma mão acertou-o na virilha. Mãos experientes agarraram-
lhe os braços, arrancaram-lhe o casaco e a camisa, atiraram a arma e o coldre para cima da
cama.
Uma cadeira reta foi colocada atrás de Illya. Um dos bandidos disse: “Sente-se”, e Illya foi
jogada na cadeira.
Illya lutou e terminou com os pulsos e tornozelos presos. Eles trabalharam com suavidade,
eficiência e habilidade, e então recuaram, imóveis, esperando pelo próximo comando.
Illya olhou para Sam. “Certamente você ainda tem bom senso suficiente para saber que
não pode escapar impune de me matar, não aqui neste hotel.”
Sam caminhou em sua direção, seu rosto era uma máscara feia, inexpressiva.
“Não preciso que você me lembre que seus agentes têm me atormentado constantemente
desde que cheguei aqui, que sabem que você está neste hotel, neste quarto de hotel. Mas
prefiro que você me permita tomar quaisquer decisões que sejam necessárias a seu respeito,
porque garanto que elas foram definidas detalhadamente muito antes de você chegar aqui.
“Você cometerá um erro grave se não me libertar imediatamente.”

"Por favor!" Sam falou bruscamente. “Se seus homens ligarem para seu quarto neste
hotel, tenha certeza de que sua voz atenderá o telefone. Sua voz lhes garantirá que tudo está
indo bem.”
Ele voltou até a sacola na prateleira e tirou dela uma seringa e uma agulha. Ele segurou-
o contra a luz, forçou uma gota através da agulha e depois voltou para onde Illya estava
sentada, observando-o. “Você vai ficar sentado em silêncio ou deve ser abraçado? Isso não
vai te machucar enquanto eu injeto. Na verdade, é uma descoberta do nosso
químicos, e gostaria de poder garantir que não teve efeitos colaterais. Mas” – sua boca se abriu
em um leve sorriso de orgulho – “eu não posso fazer isso. Devo dizer-lhe, na verdade, que se
trata de efeitos colaterais bastante desagradáveis.
“Drogado,” Illya disse com desprezo. “Realizado no escuro. Que intelecto de alta qualidade
planejou esse esquema antigo, Sam?
“Infelizmente para você, temo que não descubra nada de antiquado ou antiquado nisso.
Nunca foi feito dessa maneira — na verdade, esse estimulante nervoso em particular nunca foi
testado em seres humanos, minha jovem cobaia. No laboratório, ele criou alguns resultados
interessantes. Sugiro que não seja desdenhoso até sabermos quem ganha a guerra. Eh?" Ele
ergueu os olhos e falou com os guardas. “Subjugue-o.”
Sam segurava a agulha hipodérmica na mão, mas não resistiu

vanglória final enquanto os homens mantinham a parte interna do braço de Illya aberta para a injeção.
“Não somos suficientemente sutis para matar você e deixar seu corpo aqui para atrair a
polícia local e internacional, meu amigo. O que estamos a realizar é demasiado importante e
demasiado secreto para tal publicidade resultante. Garanto-lhe que temos planos melhores e
de mais longo prazo para você do que este.”
Enquanto falava, ele injetou a ponta da agulha na artéria radial colateral do tronco parental
do braquial profundo, dentro da articulação do cotovelo.
“Lentamente”, disse Sam. “Isso é feito lentamente, Sr. Kuryakin. Nenhum impulso de agulha e
jato de solução. Isso leva um pouco de tempo. Você será paciente, não é, Sr. Kuryakin?
III
O DC-7 voava suavemente a trinta e sete mil pés de altitude, com trovoadas agitadas como
uma parede quebrada entre o avião e as montanhas da Califórnia, onde bandidos e padres
incansáveis haviam marchado, acima da baía escura e agitada onde os lobos marinhos outrora
se alojavam desde a pilhagem até Xangai. uma nova tripulação vinda das colinas da cidade
entre a baía e o
oceano.
Solo sorriu ironicamente ao pensar que São Francisco não havia mudado muito; a violência
e a excitação ainda estavam lá embaixo, nas luzes berrantes e na escuridão impenetrável. Ele
até se lembrou de que durante a guerra, quando sua unidade aguardava transporte para a
Coreia, os homens foram
advertiu inutilmente contra os moinhos de gin da Mason Street, os nativos amigáveis que
insistiam em comprar bebidas. “Não beba com seu próprio irmão se ele estiver em São
Francisco há mais de três anos - e você não o vê há esse tempo.” E tinha a música tema dos
marinheiros amargurados: Deixei minha carteira em São Francisco, no alto de um beco
escuro e ventoso…
Solo tirou da cabeça os pensamentos sobre seu passado. Ele conhecia São Francisco
como uma cidade excitante onde o pulso acelerava e a vida ganhava um novo rumo. Paris
do novo mundo. Um velho clichê, mas com toda a verdade do mais banal lugar-comum.
Ele afivelou o cinto de segurança enquanto o avião pousava no meio da espessa
fumaça das nuvens, deslizando sobre a pista.
Ele saiu do avião com os outros quarenta passageiros preocupados com a viagem,
tentando se misturar à multidão, apesar do olho roxo e da forte premonição de um perigo
mortal que o aguardava nesta cidade animada que ele amava.
Ele retribuiu o sorriso caloroso da aeromoça e lembrou-se de sua promessa de ligar para
aquele número que ela imprimira para ele no interior de uma pasta de fósforos se conseguisse
cinco minutos livres na cidade durante os próximos três dias.
Havia uma perfeição perfumada em suas especificações, e ele experimentou um
momento de arrependimento porque sabia de antemão que não teria cinco minutos para
chamar de seus por muito tempo.
Solo olhou por cima do ombro e ela acenou para ele na saída do avião.
caminho, e ele sabia com uma leve tristeza que nunca mais a veria.
Parou no balcão da locadora de carros e pegou as chaves do Chevrolet conversível que
estava reservado em seu nome. Ele viu um homem esbelto, de terno cinza, abaixar um
jornal quando pronunciou seu nome na mesa e se endireitar enquanto a garota o repetia. O
homem dobrou deliberadamente o jornal e, com passos lentos, foi até a fileira de cabines
telefônicas públicas e entrou em uma delas, fechando-a atrás de si. Ele observou Solo
através do prédio da administração até o estacionamento.
Solo dirigia a oitenta quilômetros por hora no trânsito suburbano, em estradas molhadas
por causa da chuva recente. O ar estava revigorante, o fluxo do tráfego era um desafio que
alertava os sentidos cansados, e a lembrança das chuvas repentinas que atingiram a Bay
Area despertou mais memórias antigas.
Deixou as chaves com o porteiro do hotel St. Francis, ficou um momento ouvindo o apelo
sedutor do trânsito noturno, vendo as luzes e as mulheres elegantemente vestidas. Ele se
registrou no quarto que estava
reservado para ele. Ele rondou por um momento, ansioso para sair dali e seguir seu caminho,
como se fosse um caçador com o cheiro da presa o incomodando.
Novamente na rua, ele rejeitou a ideia de sair do carro. Um homem caminhava por estas
colinas, ouvindo o barulho dos teleféricos, vendo as ruas bifurcando-se como raios de um
eixo, absorvendo a excitação da estranha raça de habitantes deste lugar. Noite em São
Francisco! Solo soltou um suspiro profundo e andou mais rápido, descendo a Market Street
em direção ao Embarcadero.
Ele fez uma pausa na caminhada, consciente das pessoas passando por ele dos dois
lados, do barulho dos sons, do piscar das luzes no néon roxo e laranja: O GATO COM
FOME. Até três vôos.
Ele subiu os três lances e entrou pelas portas acolchoadas. O
um barulho histérico de som varreu ao seu redor.
Ele viu os rostos entediados de homens e mulheres alinhados como corvos ao longo do
balcão acolchoado, os bartenders desencantados movendo-se atrás dele, os espelhos
escuros, o cheiro úmido de bebida alcoólica. A música estava alta, com aquele tom abafado
de acústica ruim. O pequeno espaço de dança estava lotado e aqui e ali havia uniformes
militares para lembrar que a guerra fria estava com ele e que aquela cidade frenética ainda
era o porto do Pacífico.
Ele pediu um uísque Cutty Sark com gelo no bar e depois virou-se com ele na mão em
direção ao local onde a maior multidão estava reunida. Ele teria ficado mais do que surpreso
ao ver que se tratava de um lago com peixes dourados se Heather McNab não o tivesse
informado tão detalhadamente na sede da UNCLE há menos de nove horas...
“Lá está ela, nadando lá embaixo. Parece um peixinho dourado, não é?
“Exceto que o peixinho dourado está aqui e ela está em um aquário no porão.”
“Você só pode estar brincando.”
“Você realmente não acha que ela está nadando nua lá com
aqueles peixinhos dourados, não é?
“Então, o que há com estar nu? Ela não é maior que um peixinho dourado”, disse uma
mulher.
“Querido, ela fica melhor assim do que muitos de nós!”

"Como eles fizeram isso? Fazer parecer que ela está nadando com o peixinho dourado?
“Querida, é tudo feito com espelhos.”

“Você sabe que é isso que há de errado com a vida? Tudo. Tudo é
feito com espelhos.
“Costa Barbry. É assim que ela se chama. Olha para ela! Eu me pergunto qual é o nome verdadeiro dela?
Solo se afastou do lago de peixes, perguntando-se se ainda haveria algum glamour

se eles soubessem, como ele, que o nome verdadeiro da nadadora nua era Esther
Kappmyer.
“Esther Kappmyer? Claro, esse é o meu nome, mas o que isso prova?”
Ela olhou para Solo através da cobertura fofa de um roupão atoalhado.
“Isso prova que você é quem eu estava procurando”, disse Solo, recostando-se na
única cadeira de seu camarim do tamanho de um armário no porão do prédio.
"O que você quer comigo?" Ela esfregou o cabelo escuro e ondulado com uma toalha
vermelha brilhante. Ele sabia, pela visão que tinha dela no espelho, que ela era uma
jovem cuidadosamente desenhada, e viu que nada melhorava tanto sua aparência quanto
estar perto dela. E ele viu outra coisa. Ela era uma jovem assustada. Seus olhos violeta-
escuros eram assombrados por algo sobre o qual ela nunca falava, provavelmente
tentava nunca pensar — o tipo de medo do qual nunca se escapava, não importa o quão
rápido ela corresse ou quantas vezes mudasse de nome.
“Eu nunca saio com clientes, senhor”, disse ela.

Solo deu-lhe um sorriso que esperava poder tranquilizá-la. “Receio que meu assunto
com você seja mais sério do que a agradável perspectiva de um encontro com você.
Você conhece uma garota chamada Ursula Baynes?
Seus olhos se arregalaram e seu corpo ficou tenso sob o roupão. Ela engoliu em seco
e inclinou o queixo. "Então e ela?"
“Ursula Baynes e Candy Kane. Um ato de dança que utiliza um chicote de prata.
Tocou em muitos clubes maiores e, antes de se separar, parecia concentrar-se nas áreas
próximas a centros militares ou de mísseis sensíveis.
“Costumávamos atuar juntos; e quanto a isso? E costumávamos usar
chicotes de prata. Não é o que queremos, senhor, é o que o público vai comprar.”
“Não estou aqui para censurá-lo. Eu pensei que talvez você estivesse disposto a
fale comigo sobre Úrsula.
Ela bateu na cabeça com a palma da mão, dizendo: “Estou encharcada”. Ela parecia estar
ocupada secando e aquecendo seu corpo. Mas Solo já tinha visto esses sinais antes — ela estava
tentando encobrir o quão chateada estava, o quão nervosa ela havia ficado desde que ele
mencionou Ursula.
Ele disse: “Ela está morta. Você sabe disso, não é?
Ela assentiu. “O que você quer que eu lhe diga, senhor – qual é o seu nome? Só? Isso é tão
crível quanto o meu: Barbary Coast. Isso não tem um certo nada, não acha?
"Quão bem você a conhecia?"

Barbry Coast balançou a cabeça. "Olhar. Eu não quero falar sobre ela.
Ela está morta. O que pode ajudar falar sobre ela agora?
“Você não tem medo de que o que aconteceu com ela possa acontecer com você?”
Ele a viu estremecer. Ele viu o jeito que ela estremeceu sob aquele roupão, mas
ela forçou uma risada. “Por que deveria?”
"Não sei. Por que isso deveria ter acontecido com ela?
“Eu disse que não quero falar sobre isso. Talvez Ursula tenha se envolvido em algo que era
uma má notícia. À sua maneira, ela era uma maluca. Não sei o que você quer ouvir de mim. Nem
quero saber, porque o que aconteceu com Ursula pode acontecer comigo.”
“É disso que você tem medo, Barbry?”

Ela tentou rir. “Quem está com medo? Eu sempre tremo assim. Essa água está fria.
“Se você confiar em mim, se responder a algumas perguntas da melhor maneira que puder,
eu protegerei você.”
Ela estremeceu, seus olhos violetas fixos nos dele. Seu queixo se inclinou ligeiramente. "Você
sabe o que? Essas são provavelmente as palavras exatas que você disse a Ursula.”
Solo não falou. Depois de um momento, Barbry disse: “Vou lhe contar uma coisa.
Se o homem que ordenou a morte de Ursula decidisse me matar, ninguém poderia me proteger.”
Solo se levantou. Ele atravessou o espaço estreito até onde a garota estava, parecendo
pequena e indefesa envolta no grosso manto.
“Você conhece o homem, não é?”
“Eu não sei de nada.”
“É por isso que você está com medo de respirar?”
“Não é nada para você.”

“É aí que você está errado, Barbry. Este é um negócio sério. Mortal.
Nem sabemos ainda quão grave é, apenas que o complô é suficientemente urgente para ter
envolvido um conselheiro pessoal do presidente deste país.”
“O que isso tem a ver comigo? Só estou tentando ganhar dinheiro e continuar vivo.”
“Muitas outras pessoas também querem permanecer vivas, Barbry. A vida deles pode depender
do que você puder me dizer... se quiser.
“Por que você acha que eu sei alguma coisa?” Sua voz aumentou e ela balançou a cabeça
descontroladamente. Ele viu as sombras da histeria rodopiando nas profundezas de seus olhos
violetas. “Você conhece o homem que matou Ursula, que ordenou sua morte.”
"Não! Eu não!"
"Você o conhece. E você sabe por que ele queria que Ursula fosse morta. E
você vive aterrorizado desde o momento em que soube que ela estava morta...
"Deixe-me sozinho!" Sua voz se elevou, tremendo.
Solo pegou seus braços, segurando-a gentilmente, mas com firmeza. Com os lábios tremendo,
a histeria crescendo dentro dela, ela tentou se libertar. Ela não pode.
Ela começou a chorar, chorando de repente em soluços dolorosos. "Oh, por favor, deixe-me em
paz."
“Sinto muito, não posso fazer isso. E não acredito que você queira que eu faça isso.
"Você é louco!" Ela gritou para ele. Eu nunca vi você antes de você
entrou aqui. Eu nunca ouvi falar de você. É assim que eu quero.”
"Não. Você não me conhece. Mas você sabe, por dentro, que estou tentando lutar contra quem quer que
tenha matado Ursula. E você sabe que qualquer chance que você tenha de permanecer vivo depende de
você trabalhar comigo, me ajudar. Talvez as probabilidades contra você sejam ruins. Tentei ajudar Úrsula. Eu
não consegui. Mas tentarei ajudá-lo... e você sabe que suas chances são melhores comigo do que sem mim.
Ela balançou a cabeça, a boca tremendo, o corpo tremendo. "Não. Estou com medo. Eu só
quero continuar vivo, é tudo que eu quero. Faz anos que não vejo Ursula. Essa é a verdade. O que
eu poderia saber? Não me arraste para isso. Por favor, não.”
“Estou arrastando você para isso, Barbry? Você sabia que Ursula estava assustada — e acredito
que sabe por quê. A morte de Ursula foi decidida muito antes
ela combinou de me encontrar no Havaí.”

A garota soluçava abertamente agora, quase perdida em uma histeria estúpida. Ela repetiu
várias vezes: “Estou com tanto medo. Estou com tanto medo."
“Por que, Barbry, por quê?”
"Não. Não sei. Deixe-me sozinho."
Solo suspirou e deixou cair as mãos ao lado do corpo. "E se eu deixar você em paz, Barbry,
e então?"
“Eu ficarei bem.” Mas ela pressionou as mãos trêmulas sobre o rosto.
"Não. Quando você entrou aqui e me viu naquela cadeira, quase desmaiou. Por que? Porque
você estava com medo de que eu tivesse vindo... de quem, Barbry?
Do homem que matou Ursula?
"Não. Eu não quero falar sobre isso."
“Você também sabe de outra coisa, Barbry. Se você suspeitar da identidade do homem que
sentenciou Ursula à morte, deve perceber que você também corre o mesmo perigo que ela.
Você precisa de ajuda para permanecer vivo. Posso sair ou posso ficar. Isso é contigo. De
qualquer forma, você tem que encarar isso. Sozinho. Ou com qualquer ajuda que eu possa lhe
dar. Há uma grande organização por trás de mim, Barbry, e posso oferecer-lhe qualquer poder
que possuam para ajudá-la.
"Eu estou tão sozinho. Estou com tanto medo."
“Você está sozinho e tem medo desde que Ursula morreu. Não precisa mais ser assim.”
Barbry endireitou-se ligeiramente. "O que posso fazer?"

Sol suspirou. “Quero qualquer informação que você tenha sobre Ursula. Você não vai
acrescentar nada me dizendo que ela trabalhou como espiã para Thrush.
Nós sabemos isso. Sabemos que ela estava tentando fugir. É por isso que ela foi morta. O que
precisamos são das pessoas com quem ela trabalhou no passado imediato dentro do Thrush.
Qualquer coisa que você saiba sobre eles, qualquer um deles. Talvez você até saiba o motivo
pelo qual ela quis desistir da conspiração. Tudo o que você me disser, prometo manter em total
sigilo. Mas pode ser a chave que abrirá todo este assunto.”
Barbry Coast ficou imóvel e olhou para ele por alguns segundos. Ele viu que ela estava
olhando para ele pela primeira vez. Ela estava até aquele momento tão envolvida na bola do
medo que sua vida se tornou aquela
ela tinha sido incapaz de desviar sua atenção para fora de sua própria mente confusa e
aterrorizada.
Seu rosto estava rígido, pálido. Ela se afastou dele, movendo-se com firmeza, seus
pensamentos girando. Ela parecia pouco consciente do que estava fazendo. Ela foi para
trás de um biombo, largou o roupão e se vestiu daquele mesmo jeito abstrato.
Por fim ela disse: “Não sei por que confio em você. Talvez como você diz, eu não
tenho escolha. Eu tenho você ou ninguém... Ursula confiou em você e morreu... mas
talvez pelo menos ela não estivesse sozinha quando isso aconteceu. Talvez a maneira
como as coisas estão comigo agora seja tudo o que importa.”
Barbry Coast estava sentada à mesa coberta de linho branco em uma cabine de
restaurante. Ela girou o daiquiri lentamente nos dedos. "Você tem razão. Estou assustado.
Eu estive fora de mim. Desde que Ursula foi morta, é como se eu estivesse sentado
esperando que eles viessem me buscar. Eu sabia que eles me encontrariam algum dia.
Mudei meu nome, minha atuação, tudo sobre mim – e o tempo todo eu sabia que não era
nada bom.”
“Eu cheguei até você primeiro. Você vai ficar bem.
Ela obteve pouco conforto com sua garantia. Ela viveu muito tempo com seu terror
desesperado para acalmá-lo facilmente. “Não é muito parecido com a vida ser um peixinho
dourado em um bar noturno de São Francisco, mas é toda a ação que eles me deram, e
estou preso a isso - e sou honesto o suficiente para dizer que estou com medo de morrer .”
“Você sabe como Ursula se envolveu com Thrush?”
Ela ficou em silêncio por alguns segundos. Finalmente ela olhou para cima.
“Estávamos fazendo esse ato. Estávamos livres – e namorando muito. Nem percebemos
que a maioria dos nossos encontros eram com militares. Eles estavam sozinhos, tinham
dinheiro e procuravam diversão. Acabamos de ficar juntos. Então apareceu esse homem
— ele era um sino-americano, um homem realmente feio, embora eu tenha conhecido
muitos homens feios que eram mais legais do que os bonitos. Mas não ele. Ele nos
contou que grande parte dos nossos encontros eram com homens envolvidos em assuntos
militares e de mísseis ultrassecretos. Ele disse que só conseguiríamos reservas para
bons clubes perto desses centros militares e de mísseis e que poderíamos ganhar mais
dinheiro do que jamais sonhamos ganhar simplesmente repetindo aos seus homens tudo
o que nossos acompanhantes nos dissessem. Eu não queria fazer isso e disse a ele que
aqueles homens nunca conversavam sobre assuntos secretos. Mas Ursula riu de mim, e ele sabia que nã
de qualquer maneira. Ele disse que todos os homens se gabavam quando bebiam demais, especialmente
com as mulheres.
“Ursula aceitou desde o início. Ela me avisou que eu poderia ter problemas se não concordasse.
Quando esse homem voltou para receber nossa resposta, nós dois dissemos que concordaríamos com o
acordo. Mas ele disse que só queria contratar Úrsula naquele momento. O motivo... bem, ele disse que
poderia entrar em contato comigo mais tarde.
“Fiquei doente então, vendo que Ursula havia se juntado à organização desse homem.
De repente, recebemos um novo conjunto completo de reservas. Mas eu estava muito nervoso. Eu estava
ficando com úlceras, preocupado com Ursula e com o que iria acontecer conosco. Nós terminamos o ato.
Ela continuou trabalhando para eles e eu tentei mudar meu nome e perdê-los. Eu estava com medo –
mesmo então.
“Uma vez, Ursula e eu nos conhecemos, acidentalmente, por um tempinho. Ela estava magra, pálida,
nervosa, tensa, assustada. Ela queria sair, mas não sabia como se libertar – e permanecer viva.
“Tínhamos um código bobo feito de palavras modernas, e escrevi para Ursula em nosso código
secreto implorando para que ela fizesse uma pausa, fugisse e se entregasse à CIA, ao governo, a
qualquer pessoa que pudesse ajudá-la.”
Solo entregou a ela a carta que encontrou junto com o chicote de prata em
A mala de Úrsula. “Esta é a carta?”
Barbry sorriu fracamente. "Sim. É isso. É apenas uma confusão de palavras nada legais. A única
maneira de entender isso é saber do que a outra pessoa está falando. Úrsula sabia. Eu nunca mais tive
notícias dela. Depois que escrevi para ela, fiquei com medo de novo. Pintei o cabelo de novo, saí de
Chicago de repente e apareci aqui com meu novo número e meu novo nome. Mas eu sei que eles vão me
encontrar. Eles podem encontrar quem quiserem.”
"Quem sao eles'? O sino-americano que originalmente abordou você e Ursula?
"Sim. Ele. O resto deles. Mas ele principalmente. Ele vai me encontrar se quiser.
"Você poderia tornar isso mais fácil para ele?"
"O que?" Ela balançou a cabeça, dilatando os olhos.
“Eu quero que você deixe ele te encontrar. Precisamos que você o traga para fora, para que possamos
prendê-lo.
Ela balançou a cabeça. Ela olhou para ele. Seu rosto estava branco como leite e seus olhos vazios.
Seus lábios se moviam, mas ela não falava. Ele deu um pulo, indo
ao redor da mesa porque ela desmaiou de repente, seu rosto batendo forte, direto para baixo.
4
ILLYA ACORDOU e se viu deitado enrolado sobre um tapete mexicano vermelho e
marrom.
Ele estremeceu, abrindo os olhos. Lembrando-se da injeção dada por Sam Su Yan, ele
ficou surpreso ao descobrir que sua mente estava clara.
“Ah. Ele acorda. Nossa cobaia. Ele ouviu a voz de Sam em algum lugar acima dele.
Ele virou a cabeça, mas a luz doeu em seus olhos e, de repente, todo o seu corpo se
contraiu ao ver os espasmos tremerem.
Ele tentou falar, mas as palavras estavam distorcidas, sem sentido, e sua língua parecia
grossa na boca.
Ele ouviu a risada divertida de Sam, misturada com algo novo: a risada desdenhosa de
uma mulher. Ele tentou se virar novamente, mas toda vez que tentava se mover, seu corpo
reagia em espasmos violentos e desconexos.
Ele olhou para Sam parado como um abutre ossudo acima dele.
"Sim." Sam ficou satisfeito. “Estamos obtendo em nossa cobaia humana as mesmas
reações que obtivemos em nossos outros animais no laboratório.
Sua mente está bastante clara, não é? Seu sorriso era azedo. “Não faz sentido você tentar
dizer sim ou não; não vai sair assim. Os únicos sons que você pode emitir são aqueles
grunhidos estúpidos do idiota, do espasmódico, da vítima de derrame ou dano cerebral.
Tente se levantar. Vamos. Levante-se!
Illya virou o corpo, consciente dos tremores que o percorriam. Quando ele ordenava que
seus braços o apoiassem, suas pernas dobravam ou esticavam, ou simplesmente tremiam
enquanto seus braços voavam em movimentos selvagens e inúteis.
Sam e a mulher riram novamente. Ela se aproximou agora, vestindo uma combinação
verde-limão, salto alto e cabelo ruivo dourado. Illya a via como o tipo de nova descoberta
que ele não gostaria de apresentar aos meninos.
Sam Su Yan notou o olhar extasiado de Illya olhando para a mulher. Ele riu. — Receio
que as mulheres lhe sejam de pouca utilidade na sua condição, meu amigo, a menos que
você goste de atormentar a sua mente vendo o que não pode tocar.
Esta é a senhorita Violet Wild, Kuryakin. Lamento não poder mais ficar aqui para aproveitar
os efeitos colaterais da minha vingança contra você. Assuntos mais urgentes exigem minha
atenção imediata. Tenho certeza que você vai me perdoar. A senhorita Wild cuidará de
você ser guardada em segurança.
Illya lutou freneticamente no chão, conseguindo ficar de joelhos antes de ser atacado
por um súbito ataque de tremor violento e cair de bruços no carpete. Ele ficou ali imóvel
observando Su Yan e Violet Wild saírem da sala.
Ele ficou de bruços, ofegante contra o carpete, seu corpo dissociado das mensagens
de sua mente. Era como se a droga tivesse perturbado seus centros nervosos. Cada ordem
vinda de sua mente apenas parecia confundir e agravar seus nervos e controles musculares.
Ali deitado, ele sentiu a pressão do coldre no ombro, da arma. Eles

estavam tão seguros de si que nem se preocuparam em desarmá-lo.
Dolorosamente, e depois de muitos sobressaltos falsos, quedas e espasmos musculares
violentos nas pernas e nos braços, Illya caiu de costas.
Exausto, ele ficou deitado por um momento antes de tentar qualquer outro movimento.
Então, com a testa coberta de suor, ele ordenou que o braço direito alcançasse a arma no
coldre.
Seu braço esquerdo tremia e acenava em um arco selvagem. Mas quando caiu, pousou
no coldre, embora parecesse haver pouca sensação em seus dedos.
Ele podia ver sua mão apoiada no coldre.
Ele mordeu o lábio, suando, com medo de que seu braço pudesse voar para longe do
coldre em outro espasmo. Fechando os olhos com força, ele ordenou que a mão direita
fechasse o coldre, para agarrar com força. Sua mão esquerda fechou-se no coldre, mas
seu braço tremeu até o ombro.
Com medo até de se elogiar por esse pequeno sucesso, Illya forçou sua mão a subir
lentamente em direção à coronha da arma.
Sua camisa estava úmida de suor, seus olhos ardendo de suor quando
ele forçou sua mão trêmula e dolorida de fadiga a se fechar na coronha da arma.
Ele disse as palavras repetidamente em sua mente. Empate. Desenhe a arma. Empate.
De repente, seu braço esquerdo se moveu, arrancando a arma do coldre. Depois
balançou em arcos amplos, girando, tremendo, não importando o quanto sua mente gritasse
para que ficasse imóvel. Os dedos se afrouxaram e ele observou a arma navegar até a
metade do quarto e deslizar para baixo da cama.
Ele caiu para trás no carpete, cansado demais para se importar. Seu braço esquerdo
continuou a tremer.
Ele conseguiu virar a cabeça e viu que sua bagagem havia sido trazida
entrei nesta sala e fiquei com duas calças de fim de semana femininas verdes e leves.
Ele se lembrou das palavras de Su Yan: “A senhorita Wild cuidará de você para ser guardada em
segurança”.
Ele respirou pesadamente, repassando mentalmente as implicações dessa declaração

suave. Sua mente permanecia clara, mas ele emitia os ruídos de um idiota cretino e seus
movimentos eram os de alguém que sofria de epilepsia, ou de um derrame incapacitante,
ou de dano cerebral ao nascer. Ele não conseguia nem controlar nenhum de seus
movimentos.
A senhorita Wild cuidará de você para ser preso em segurança.
Guardar onde?
Ele conseguiu vasculhar a sala se debatendo, levantando a cabeça apenas para vê-la
cair com força no chão. Ele estava sozinho. Eles tinham certeza de que ele não iria a lugar
nenhum.
Ele conseguiu lançar o braço direito para cima e deixá-lo cair sobre o seu corpo.
bolso da camisa e a caneta esferográfica presa nele.
Minutos depois ele a fechou em seu punho e seu polegar trêmulo
pressionado, liberando sua ponta.
Segurando a caneta como se sua vida dependesse disso, ele rolou pela sala até a
pequena escrivaninha. Tremendo, seu corpo se sacudindo em espasmos estranhos e
descoordenados, ele ficou de joelhos. Ele estendeu a mão e puxou a pequena pilha de
papéis de hotel em sua direção.
Os papéis flutuaram ao seu redor e ele se esparramou, segurando a caneta na mão.
Ele fechou os olhos o mais forte que pôde depois de colocar o punho trêmulo no canto
superior esquerdo da folha de papel branco. Ele agarrou a caneta com toda a força, embora
isso fizesse com que o resto do seu corpo reagisse em paroxismos.
Ele demorou. Ele sabia que não poderia esperar fazer mais do que imprimir seu nome
e a palavra ajuda. Mesmo isso empurrado para fora da varanda seria suficiente para alertar
os outros agentes da UNCLE nas imediações.
Ele exalou finalmente, deixando cair a cabeça sobre o braço. Ele gritou seu sucesso em
gargalhadas selvagens, recuando diante dos sons não naturais que fluíam através
a boca dele. Ele não se importou, foi uma risada. Foi um triunfo. Era a mente sobre os
músculos convulsivos.
Ele levantou a cabeça, olhando para a curta distância até as portas duplas abertas para
a varanda. Bastou apenas agarrar o papel, rolar até lá e deixar o vento pegá-lo. A senhorita
Wild cuidará de você para ser preso em segurança.
Talvez ela fizesse isso, Sam.
Ele finalmente conseguiu forçar a abertura do punho e deixar a caneta cair no chão.
Então ele voltou sua atenção para fechar uma das mãos no papel em que havia escrito,
Illya. Ajuda.
Ele olhou para o papel no qual havia escrito de forma tão angustiante.
O som que saiu de sua boca foi um soluço de agonia, e parecia um. Ele gritou
violentamente, impotente. As palavras com as quais sua mente lutou por tanto tempo não
eram palavras. Não havia nada no papel, exceto os rabiscos sem sentido de uma criança
de três anos.
EM
SOLO MOVEU o espírito de amônia debaixo do nariz de Barbry.

"Não." Ela sentou-se protestando, afastando o pequeno frasco das narinas.
"Você está bem?"

Um leve arrepio percorreu seu corpo ao ouvir a voz de Solo.
Obviamente, isso trouxe de volta abruptamente o motivo pelo qual ela havia desmaiado.
"Como eu cheguei aqui?" Ela abriu os olhos, olhando ao redor alarmada.
“Não há nada a temer...”
“Deixe-me decidir isso.” Sua voz tremeu.
“Você está bem, Barbry. Você desmaiou no restaurante. Eu não queria atrair muita
atenção para nós, então um garçom e eu levamos você até um táxi e trouxe você aqui.”
Ela encontrou o olhar dele. "Sim. Você me trouxe aqui. Onde estou?"
"Você esta bem. Você está no meu quarto no St. Francis Hotel.
“Você é um trabalhador sorrateiro, não é?”
Solo sorriu ironicamente. “Em outras circunstâncias eu definitivamente usaria todos os meus
ardis em você, Barbry. Mas agora estou tentando ajudá-lo, acredite ou não.
“No momento não tenho tanta certeza.”
Ele sorriu para ela. “Mandei mandar café. Você vai se sentir muito melhor.” Ele
serviu uma xícara do serviço de prata brilhante.
Ela pegou a pequena xícara de porcelana, bebendo-a e relaxando um pouco.
“Por que você me trouxe aqui, Solo?”
“O que você faria com uma mulher que desmaiasse em um lugar público?” Ele tomou um gole
de café. O vapor subiu entre eles. “Eu prometi proteger você. Posso fazer isso melhor quando
você está onde posso observá-lo.
“Acabou tudo, Solo.”
Ele pousou a xícara, observando-a atentamente. "O que você está falando?"
“O acordo que você e eu fizemos. Eu pretendia mantê-lo. Mas você já quebrou sua parte nisso.
Ele franziu a testa. "Você se importa em explicar isso?"

“É bastante simples. Eu disse que estava meio assustado. Você disse que se eu lhe contasse
o que sabia sobre Ursula e a época em que ela trabalhou como espiã com Thrush, você tentaria
me ajudar a permanecer vivo.
“E eu prometo isso.”
"Não. Você disse falar. Mas a próxima coisa que você queria era me usar como isca para
atrair um homem para sua armadilha. Ele é um homem de quem tenho mais medo do que do
diabo. Falar sobre ele é uma coisa. Me colocar onde eu sei que ele pode me atingir – não quero
fazer parte disso. Estou falando sério, Solo. Estou com muito medo e não vou me envolver.”
“Você está envolvido.”
“Eu sou? Então não vou me envolver mais profundamente.”

Ele levantou-se. Ele olhou para ela. “Eu não culpo você por ter medo.
Eu não pensaria muito em você se você não tivesse senso suficiente para ficar com medo
—”
“Oh, eu tenho muito bom senso! Estou morrendo de medo. Desculpe, Solo, lisonja
também não vou fazer isso.”
Ele sorriu: “Tudo bem. Mas talvez a verdade o faça, e a verdade nua e crua é que,
Barbry, você está envolvido. Garanto que você é. Até porque você foi abordado por
Thrush, isso significa que eles sabem sobre você.
Seja o que for que planejem fazer agora, eles podem ter medo de confiar em você. Você
disse que por algum motivo eles recusaram, mas não me contou o que era.
Ele viu uma sombra brilhar em seus olhos escuros. Ela respirou fundo. “Não quero
falar sobre isso – o motivo.”
"Por que?"
“Porque não tem nada a ver com isso.”
Ele encolheu os ombros. “Isso é com você, Barbry. Tudo o que você me disser para
me ajudar pode ajudar a salvar sua vida. Mas o que você quer me dizer, e não quer me
dizer, isso é com você... Mas há mais razões pelas quais você está em perigo por causa
do Thrush. Você escreveu uma carta para Ursula - e mesmo que fosse em um jargão
moderno que apenas vocês dois entenderiam, seria o suficiente para fazer Thrush
suspeitar de você. E o próprio fato de você ter ficado com Ursula por algumas semanas
depois que ela começou a trabalhar para Thrush pode significar que você – mesmo
involuntariamente – conheceu ou ouviu falar de Ursula sobre um homem que conhecemos
apenas pelo seu codinome – Tixe Ylno. Você pode tê-lo visto, ou pode conhecê-lo bem o
suficiente para que sua vida seja perdida, porque ele terá medo de deixá-la viver neste
momento crítico de seus planos.”
“Você sabe como separar uma garota, não é?”
“É a verdade fazendo isso, Barbry. Eu não estou te contando nada que você
ainda não disse a si mesmo nos últimos meses.”
Depois de um momento ela balançou a cabeça. "Não. Eu acho que não."
“E depois há a questão desse sino-americano que abordou você e Ursula em primeiro
lugar. Pelo que sabemos, ele pode ser Tixe Ylno. Não importa quem ele seja, ele faz
parte desse negócio imediato em que eles estão envolvidos - e eles não querem que
pessoas como você estraguem tudo para eles. Ele adora segredo. Ele até foi declarado
morto em um acidente de avião há dois anos para tornar tudo isso mais fácil para ele.
Você acha que ele vai deixar uma boneca em quem ele tinha medo de confiar como espiã
permanecer viva o tempo suficiente para fazê-lo tropeçar? Posso dizer que ele não vai.
As apostas são muito altas.”
Ela estremeceu, cobrindo o rosto com as mãos. Seu corpo tremeu. Só
vi que ela estava entorpecida de medo.
“Temos que detê-lo, Barbry. Você entende? A única maneira de fazermos isso é...
O telefone tocou, interrompendo suas palavras, paralisando-o. Ele olhou para o instrumento,
franzindo a testa.
Ele estendeu a mão, pegou o fone e colocou-o contra o ouvido. “Falando sozinho.”
A voz era de uma mulher: as palavras estavam no código do seu departamento no Comando
da Rede Unida. Não havia dúvida de sua autenticidade ou de seu significado.
“Reconheça”, disse ele.

"Você entende claramente?" a voz perguntou. "Sim. Obrigado." O telefone ficou mudo em sua
mão. Ele se virou, encontrando Barbry Coast agachada em sua cama, observando-o, com os olhos
arregalados.
“Preciso sair”, disse ele. "De uma vez só. Você vai esperar aqui por mim?
Sua voz era monótona. “Você acha que eles não vão me encontrar aqui?”
“Você estará seguro aqui, contanto que siga minhas ordens.”
“Seguro quando usado conforme as instruções”, disse ela em um tom entorpecido e desprovido de
esperança.
“Apenas fique aqui. Mantenha a porta trancada, o trinco. Quando eu voltar, vou bater três
vezes. Antes de destrancar a porta, pergunte meu nome.
Não destranque ou destranque essa porta por nenhum motivo, a menos que você ouça três
batidas primeiro e depois ouça minha voz.”
Ela assentiu e afundou na cama. Ele olhou para ela, vendo que ela não tinha esperança. Ela
queria confiar nele, mas sabia demais sobre Thrush e não confiava mais em nada.
NÓS
SOLO entrou na Cidade Proibida, perto da Grant Avenue. As lojas ao redor e o próprio café
pareciam impregnados de incenso oriental. Nunca se escapava do choque ao encontrar um lugar
como este, mesmo em uma cidade como São Francisco. Os clientes, os murais, as garçonetes,
os garçons, as mesas e cadeiras pareciam irreais, como se nem existissem fora deste mundo
dentro de si.
Um homem vestido de mandarim avançou e fez uma reverência. “Ah, Sr. Solo.
Boa noite, Sr. Solo.
Solo fez uma reverência, dando-lhe um leve sorriso porque sabia que nenhum deles
jamais havia encontrado o outro antes. "Você poderia fazer a gentileza de vir até aqui comigo,
Sr. Solo?"
Solo o seguiu pelas mesas em direção aos fundos do café. Seguiram por um corredor
curto e mal iluminado e o chinês bateu na porta da frente.
Alexander Waverly ergueu os olhos da cabeceira da mesa quando Solo foi conduzido à
sala estofada em vermelho. Waverly parecia totalmente à vontade, embora Solo soubesse
que há menos de cinco horas ele estava na sede, na zona leste de Nova York, ou em casa,
na cama. Nada parecia perturbar sua calma exterior. Solo supôs que um homem ficava assim
quando já percorreu todos os caminhos e viu tudo pelo menos duas vezes.
"Entre, Sr., uh..."

“Você deve saber quem eu sou”, disse Solo, sorrindo. “Você mandou me chamar.”
Waverly riu brevemente e indicou-lhe uma cadeira do outro lado da mesa envernizada
de vermelho, em frente ao terceiro homem na sala. Ele disse: “Solo, tenho certeza que você
conhece Osgood... hum, Osgood DeVry. Ele é conselheiro pessoal do presidente dos Estados
Unidos.”
Solo estendeu a mão. “Estou feliz em conhecê-lo, Sr. DeVry. Ouvi muito sobre você.
Osgood DeVry sorriu. Ele era um homem atarracado, de estatura ligeiramente superior à
média. Havia nele a aparência rosada e encorpada de um homem que se acostumara ao
sucesso incomum e à facilidade de vida.
Ele tinha cinquenta e poucos anos e estava ligeiramente acima do peso. Ele usava o cabelo castanho
grisalho repartido de lado e penteado para trás, afastando-o do couro cabeludo.
“Todos que conhecem Osgood estão orgulhosos do trabalho que ele está realizando
lá em Washington”, disse Waverly.
“Nem todo mundo”, disse DeVry, depreciativamente, embora sorrisse. “Um faz o melhor que pode. Às
vezes ele é recompensado. Às vezes ele é forçado a dar a outra face até ficar sem bochechas. Eu tento não
pensar sobre isso. Faço o que acho que devo.”
"Sim." Waverly limpou a garganta. “E isso nos leva perfeitamente ao motivo de nossa
visita noturna a você, Solo. É tão urgente que tivemos que
interrompa sua missão atual, por mais importante que seja, e mesmo que seja loira.” Waverly
sorriu, mas havia uma total falta de simpatia em sua voz.
“Talvez seja melhor eu informá-lo sobre isso”, disse Osgood DeVry. Ele colocou sua pasta
na mesa à sua frente. “Embora se aplique ao caso, parte disso é pessoal.”
“Tudo isso é de vital importância para a segurança desta nação, e talvez também da
Rússia”, disse Waverly. “E agora temos certeza de que se trata de nosso amigo de codinome,
Tixe Ylno.”
DeVry encheu um cachimbo com tabaco e amassou-o. Ele colocou o bocal curvo entre os
dentes, mas não o acendeu. Ao observá-lo, Solo viu um homem forte que poderia ter de alguma
forma enfraquecido pela vida tranquila em Washington. Obviamente, ele trabalhou duro, mas
viu-se que o que quer que ele fizesse pelo presidente ou pelo seu país hoje em dia, era
inestimavelmente mais fácil do que a vida que ele conheceu em seus primeiros anos.
DeVry disse: “Sou um garoto que vendia jornais nas ruas de Dallas, Sr. Solo.
Meus pais me abandonaram. Eu cresci em lares adotivos. Tomei minhas próprias decisões –
elas nem sempre estavam certas, é claro, mas aprendi a defender se estavam certas ou
erradas. Na minha posição atual, é claro, não posso fazer nada que seja contrário aos desejos
do presidente – nem gostaria de fazê-lo.”
Waverly disse: “Nós entendemos”.

Solo assentiu, recostando-se na cadeira vermelha forrada de couro. As luzes das chaminés
vermelhas lançavam um brilho refletido nos rostos dos homens à sua frente. “É a questão da
decisão que é importante aqui.
Quando eu era mais jovem... mais novo que você, Sr. Solo...! era um oficial de linha do exército.
Tomei decisões naquela época quando não conseguia voltar para a sede ou não havia tempo.
Posso lhe dizer, então eu fiquei de pé ou caí sobre eles. Ele balançou a cabeça como se
estivesse afastando uma lembrança amargamente desagradável. "Bem. Agora, o que estou
prestes a dizer a vocês foi discutido com o presidente – e com Alexander Waverly aqui – mas
com mais ninguém. O presidente concorda comigo que devo tomar a decisão – e tacitamente
permitiu-me compreender que não poderá defender-me publicamente ou à minha decisão.
Minha vida pública depende do sucesso ou do fracasso...
“Não estamos aqui para falhar, Osgood”, disse Waverly.

Osgood DeVry riu, quase um som desesperado. "Não. Certamente não somos.
Resumidamente, Sr. Solo, deparámo-nos com algumas informações que talvez
devessem ser entregues aos Chefes Conjuntos, à Inteligência Central, ao Pentágono
– mas são de tal natureza que mesmo que apenas um sussurro vaze, o país inteiro
poderá entrar em pânico. Minha decisão é lidar discretamente com o assunto enquanto
pudermos. Minha decisão é deixar que vocês da UNCLE cuidem disso — contanto
que puderem. Agora, a decisão é minha, e o presidente concorda — desde que
possa , e em sigilo. O fracasso significará que a minha cabeça vai rolar, que terei
falhado com o presidente, que é um amigo próximo meu há muitos anos - mas, mais
do que isso, terei falhado com as pessoas a quem tentei servir durante toda a minha
vida, quer sejam eles sempre gostaram ou não.
“O fracasso pode muito bem significar a destruição do mundo civilizado”,
Waverly disse.
Solo se endireitou, olhando incrédulo para seu chefe. Waverley sorriu.
“Não fique chateado, Solo. Ninguém pode nos ouvir. Este é um quarto insonorizado.
Poderíamos disparar um canhão aqui e nunca seríamos ouvidos. É por isso que
escolhemos este lugar.”
Solo suspirou e relaxou. “Então uma bomba atômica está envolvida?”
DeVry disse: “Pelo menos, há rumores de que um dispositivo atômico está
envolvido no caso. Sim. Aqui está o que aconteceu. Um de seus funcionários, em
Tóquio, por um assunto tangencial, encontrou um espião de Thrush. O homem estava
gravemente ferido, com o estômago aberto por facadas. Ele não teria motivos para
mentir, e seu homem diz que estava consciente e não delirante, o que foi o que
suspeitei quando ouvi pela primeira vez o que ele havia revelado. O plano é atacar
uma cidade no interior dos Estados Unidos continental com um dispositivo atômico –
e, segundo o espião, esse dispositivo e a operação estão quase prontos.
O tempo está se esgotando."
“Tudo isto certamente se reconcilia com todas as informações que reunimos e que
nos colocaram neste assunto Tixe Ylno em primeiro lugar,”
Waverly disse.
“Posso também dizer que continuo um tanto cético”, disse DeVry. “Não posso
deixar de duvidar da plausibilidade desta informação, embora naturalmente devamos
analisá-la. Não podemos ignorar isso.”
“Não à luz de todos os nossos outros fatos sobre as atividades deste Tixe Ylno”,
disse Waverly.
“O ponto que mais me deixa em dúvida”, disse DeVry, “é a questão de um estranho atacar
os Estados Unidos com um dispositivo atômico. Não com o nosso sistema de alerta precoce.
Simplesmente não é prático.”
“É um pesadelo o suficiente para ser possível”, disse Solo. Waverly
assentiu. “A única questão importante que evolui a partir do que temos até este momento –
se tal conspiração está realmente em andamento ou não, e se uma greve poderia ser desferida
com sucesso contra nós de fora ou não, seja ela um fato ou uma farsa – é que devemos chegar
até essa pessoa, Tixe Ylno. Quem quer que seja, seja o que for, deve ser rapidamente capturado,
exposto, desarmado.”
DeVry exalou. “Por todas as razões que lhe dei, cheguei ao meu
decisão de deixar vocês lidarem com isso silenciosamente e, eu rezo, rapidamente.”
“Acredito que você tomou uma decisão sábia”, disse Waverly. “Temos relatórios no nosso
escritório de agentes Thrush, e de aparentes estranhos, perguntando aos governos da China
Vermelha, da Rússia, da França – até mesmo dos Estados Unidos – sobre componentes
atômicos. Há uma conspiração secreta em andamento para criar algum tipo de dispositivo
atômico que seja funcional. Além disso, temos a jovem Baynes-Neefuth, que providenciou
através de você, Osgood, nossa proteção.
Obviamente, você sabe que ela trabalhava para Thrush há quase um ano, coletando informações
confidenciais de homens em funções sensíveis em locais de mísseis. Não duvide que existe tal
enredo. Thrush permitiu que aquela jovem permanecesse viva apenas o tempo suficiente para
chegar até nós.”
“Eu falhei com você então, Sr. DeVry”, Solo disse calmamente. “Vou tentar não falhar com você
novamente.”
"Você não falhou, Sr. Solo." DeVry sorriu. “Thrush havia decretado a morte daquela garota
muito antes de ela vir até mim. A morte dela foi um fator que me convenceu de que poderia
haver algo nessa trama de ataque com um dispositivo atômico. Se essas pessoas puderem
construir um, então talvez tenham capacidade para atacar.”
“Ainda não sei aonde isso me levará”, disse Solo. “Mas eu consegui
entre em contato com a jovem que era confidente próxima de Ursula Baynes.”
"Bom. Bom”, disse DeVry.
“Ela está se escondendo de Thrush”, disse Solo. “Conseguimos chegar até ela primeiro
desta vez, eu acredito.”
"Sim. Miss Baynes contou-me que a jovem tinha desaparecido completamente. Eu achava que
Thrush a havia encontrado e destruído.
Não contei nada disso à Srta. Baynes, é claro. Fico feliz em saber que a outra jovem está viva e
segura.”
“Ela está viva”, disse Solo. “Se ela está segura ou não, é outra coisa.”
DeVry sorriu. “Seu histórico é satisfatório para mim, Sr. Solo. Garanto-vos que o próprio
presidente ficará muito satisfeito quando eu lhe informar que vocês estão finalmente em contacto
com alguém que poderá levar-nos a Tixe Ylno. Só saber se Tixe Ylno é homem ou mulher já será
um grande passo em frente, não é, senhores?
VII
“Só não seja impaciente, minha querida Illya”, disse Violet Wild com uma voz melodiosa. Ela
ficou acima dele, onde ele estava esparramado com a folha de escrita distorcida diante dele. “Você
estava escrevendo uma carta de amor para Violet, seu querido inseto indefeso? Não se preocupe.
Violet cuidará de você ser guardado em segurança.
Ela riu dele, sua beleza tornando sua risada sem coração mais do que cruel.
Illya se enfureceu com ela, mas os sons que ele emitia eram os gritos insensatos de uma criança
choramingando.
Violet sacudiu a cabeça e um homem saiu das sombras. Illya o reconheceu como o homem que
o atacou pela primeira vez com aquela caneta-tinteiro cheia de líquido em Honolulu.
"Tudo bem, Edgar", disse Violet. “Agora são 2 da manhã. Chegou a hora da nossa pequena Illya
e eu comecei nossa jornada.”
Edgar assentiu, mas não falou. Illya lutou contra eles, mas seus movimentos agitados apenas
os divertiram, e eles o ergueram facilmente. Outro membro da equipe trouxe as malas. Eles saíram
para o corredor, seguindo por ele até a gaiola de bronze do elevador.
O saguão estava quase deserto. A risada veio do salão de coquetéis. Um funcionário noturno
observou-os com desinteresse enquanto eles carregavam Illya em direção à saída da frente. Illya
gritou, mas seus grasnados apenas o frustraram e não obteve nenhuma reação dos espectadores,
exceto um olhar de divertida pena.
Eles pensaram que ele estava bêbado, com problemas mentais ou ambos.
Violet falou suavemente com ele enquanto caminhavam — não por causa dele, ele
sabia, mas por qualquer espectador interessado.
Mas Illya viu que não havia nada.
Até o porteiro manteve aberta a porta do Kharmann Ghia enquanto eles erguiam Illya
até o assento dividido do conversível. “Ele está assim há tanto tempo?” ele perguntou a
Violet em um inglês com forte sotaque.
“A vida toda”, respondeu Violet casualmente. Era o tipo de resposta que alguém daria
a quem viveu tanto tempo com uma aflição trágica que perdeu a dor.
Ela deu a volta e sentou-se ao volante enquanto as malas eram empilhadas no pequeno
carro atrás deles. Ela deu uma gorjeta generosa ao porteiro e sorriu para ele. Ela estava
calma, sem pressa. Ela amarrou uma mecha de lenço verde-claro em volta do cabelo
vermelho-dourado brilhante e amarrou-o sob o queixo. Ela conferiu sua beleza clássica no
espelho retrovisor e só finalmente conseguiu ligar o carro, engatá-lo e sair pela entrada do
hotel.
Illya olhou para o velocímetro. Ela percorreu a cidade adormecida a menos de trinta
quilômetros por hora. Ele a ouviu cantarolando para si mesma enquanto dirigia.
Ele viu o brilho dos faróis no para-brisa, refletido atrás deles.
Ele percebeu que Violet também os via. Ela olhou pelo espelho retrovisor, aumentando
apenas ligeiramente a velocidade enquanto seguiam para o norte, saindo dos limites da
cidade.
Illya começou a se sentir um pouco melhor. Violet não parecia perturbada, mas ao mesmo tempo
ao mesmo tempo, ambos sabiam que o carro atrás deles não era amigável com ela.
Illya sentou-se tensa, esperando o momento em que Violet pisaria
o gás, tentando despistar o carro que os segue.
Ele sentiu uma sensação de satisfação. O país mexicano estava desolado, aberto.
Perder aquele carro seria difícil nesta estrada estreita e sinuosa que atravessa as
montanhas. Ele olhou para ela, disposto a lhe dar chances de que ela não sobreviveria.
Ela dirigia agora a uma velocidade tranquila de sessenta quilômetros por hora.
Illya mexeu-se em seu assento.

Ela olhou para ele. “Qual é o problema, pequena Illya? Meu bichinho acha que seus
amigos vão nos impedir?
Ele forçou a cabeça para trás, embora ela se sacudisse e tremesse, vendo que o carro
estava se aproximando do Kharmann Ghia conversível.
"Olhe bem", Violet disse sarcasticamente.
Ele percebeu imediatamente o que ela queria dizer. Outro conjunto de faróis brilhou atrás
do segundo carro. Ele não precisou ser informado de que se tratava de Edgar e seus amigos.
Eles haviam descansado apenas o tempo suficiente para dar aos agentes da UNCLE tempo
de chegarem atrás do pequeno carro de Violet.
“Agora veremos o que veremos”, disse Violet. Ela riu, mostrando dentes brancos e
impecáveis. "Agora!"
Ela gritou a palavra e empurrou o chinelo com força no acelerador.
O pequeno carro avançou pela estrada estreita e escura. Illya sentiu o vento cortante. O
motor zumbia e os pneus gritavam na calçada de má qualidade. Ela diminuiu um pouco a
velocidade quando uma placa avisou sobre uma curva acentuada, mas ela já estava acelerando
novamente quando entrou nela.
Seus faróis iluminavam a grama e a fachada rochosa das montanhas.
Às vezes, abaixo deles, as copas de enormes árvores curvavam-se ao vento noturno. Subindo,
eles podiam ver os faróis dos outros dois carros nas curvas abaixo deles, na escuridão inquieta.
Illya foi jogada indefesa no assento. Ele tentou se agarrar a alguma coisa, mas
ele não podia forçar suas mãos a obedecer às suas ordens.
A agulha do velocímetro oscilou aos oitenta. Eles bateram em buracos e o pequeno carro
dançou, quase virando. Violet lutou contra o volante, fazendo-os derrapar até a beira de abismos
profundos.
“Do que você tem medo, meu bichinho?” Violet gritou.
O vento pegou suas palavras, fragmentando-as. “Você quer continuar
viver... do jeito que você é... você chama isso de viver?
Illya não fez nenhuma tentativa de responder.
Ele viu numa curva que o carro de Violet havia se distanciado muito dos outros dois - talvez
por dois motivos: os homens nos outros carros não correram os riscos insanos que Violet correu
naquela estrada montanhosa desconhecida, e a corrida no momento estava entre aqueles
carros. carros lá atrás.
O terceiro carro avançava e atacava o que estava à sua frente, numa

tentativa de combate aéreo para forçá-lo a sair da estrada em cada curva fechada.
“Você não iria querer que eles afastassem você de nós”, Violet gritou para ele, rindo. "Na
verdade. Não do jeito que você é. O que seu pessoal sabe
da injeção que você recebeu – ou mesmo como combater seus efeitos?”

Illya caiu na lateral do carro, prendendo o queixo na porta. Ele era capaz de observar
os carros abaixo deles quando eles passavam por planaltos ou curvas fechadas.
Ele viu os quatro faróis se misturarem até formar um enorme feixe. Ele os viu vacilar e
valsar loucamente para frente e para trás pela estrada. Certa vez, o par interno pareceu
escalar uma parede íngreme de uma montanha e depois cair para trás, nivelando-se apenas
com uma lentidão dolorosa.
Então eles se reuniram lá embaixo novamente — o grito do metal se perdeu na
distância, mas a faísca e o fogo da fricção do metal não. Os carros pareciam travar, balançar
de um lado para o outro da estrada, abraçados, nenhum deles disposto a recuar. Cada
curva os aproximava do topo do penhasco.
Violet diminuiu a velocidade do carro e ele olhou ao redor, vendo um selvagem

intensidade em seu rosto, uma sede de sangue em seus olhos.
Ela parecia, com algum tipo de instinto animal, sentir o momento em que isso iria
acontecer. Ela permitiu que o conversível diminuísse a velocidade quase lentamente, toda
a sua atenção voltada para a batalha entre os carros abaixo deles.
Parecia prolongar-se interminavelmente, mas acabou rapidamente. Os carros

balançavam para frente e para trás como um só carro na estrada estreita e sinuosa,
contornando sua borda. De repente, as rodas do carro externo arrancaram as pedras e o
xisto à beira de uma curva angular. As rodas derraparam na estrada. O carro caiu de
repente e saiu saltando na escuridão. Os faróis apareceram voltados para cima por uma
fração de segundo, e então desapareceram e só havia escuridão.
Illya ouviu a selvageria no suspiro profundo de Violet, e depois de um momento ela

pisou forte no acelerador.
O sol estava branco metálico quando eles se alinharam na fronteira internacional. Illya
estava deitado com a cabeça no encosto do assento, tentando forçar palavras inteligíveis
de sua boca.
Suas tentativas não perturbaram Violet; na verdade, eles pareciam diverti-la.

“Meu bichinho simplesmente não para de lutar, não é?” ela disse.
Eles chegaram à alfândega. O oficial americano tirou o boné e perguntou se eles se

importariam de sair do carro.
Violet sorriu tristemente através de Illya para o jovem oficial.
“Meu irmão pode sair, senhor, e ele o fará se for necessário. Mas você terá que ajudá-
lo a entrar e sair.”
Illya lutou, sua boca se alargando enquanto tentava falar uma palavra inteligível. Sua
mente estava agonizantemente clara, tão brilhante quanto a luz do sol, mas os sons que
ele emitia eram de idiotice de baixo grau.
“Foi um defeito de nascença”, disse Violet ao funcionário da alfândega. “Danos cerebrais,
você sabe.”
"Sim. Isso é ruim." Ele chamou outro oficial e entre eles eles
tirou Illya do carro e colocou-o em uma cadeira do lado de fora do escritório.
Violet ficou conversando com os policiais enquanto eles abriam a bagagem dele e a
dela e inspecionavam os passaportes que ela possuía. Amargamente, ele se perguntou
sobre aquele que haviam preparado para ele. Nome. Idade. Causa da idiotice.
Ele olhou para eles, para as pessoas que atravessavam a fronteira nos dois sentidos.
Ele gritou, mas foi um grasnado e eles olharam para ele com vergonha e pena. Ninguém
gostava de olhar para os deficientes mentais.
Respirando com dificuldade, Illya forçou seu corpo a se inclinar para a frente na altura
dos quadris até cair da cadeira. Ele lutou então, tentando rastejar para longe. Será que
essas pessoas não podiam ver agora que algo estava errado?
Eles vieram correndo.
“Pobre rapaz! Ele caiu da cadeira!
“Não se contorça assim, amigo; nós vamos te levantar. Vá com calma!"
"Está tudo bem." Illya ouviu a voz calma de Violet. “Ele faz isso o tempo todo.” Ela se
inclinou sobre ele. “Você é um garoto travesso.” Ela se endireitou.
“É por isso que finalmente teremos que prendê-lo – não queremos fazer isso.”
Seguiram em silêncio em direção ao norte, subindo a costa acidentada da Califórnia.

Eles pararam para passar a noite em um motel elegante na Rodovia 101. A essa altura,
Illya percebeu que Edgar e companhia se juntaram a eles. Ele viu que os homens ainda
estavam abalados pelo encontro com os homens do UNCLE na estrada mexicana.
Ele observou Violet. Ela estava completamente despreocupada com as mortes.
A morte não tinha significado para ela. Ele olhou para ela, pensando que ela iria gostar
torturando e atormentando os indefesos. Ela sentiu um chute estranho ao vê-lo se contorcer e

suas tentativas de falar com o rosto vermelho.
De manhã, carregaram-no novamente no conversível e Violet manteve o Kharmann Ghia em
alta velocidade, rumo novamente ao norte.
À tarde, deixaram a estrada costeira, subindo para leste, em direção às cadeias montanhosas. Eles
aceleraram por uma pequena cidade com prédios de estuque e avenidas ladeadas por palmeiras. Eles
continuaram a subir e um arrepio percorreu o carro.
Por volta das quatro horas, Violet parou o carro diante do alto portão com barras de ferro em
uma cerca de pedra de quase dois metros de altura.
Acima do portão, em ferro forjado, estavam as palavras: BROADMOOR REST.
O nome despertou algo na mente de Illya, perturbando-o, mas ele não conseguia definir. Ele
sabia que se tratava de algum tipo de sanatório privado, criado a partir de uma propriedade e
castelo de mil acres construídos por um milionário madeireiro e mineiro no início dos anos vinte.
Mas não era apenas um sanatório. Havia algo mais, algo que aparecia com uma regularidade
intrigante nas reuniões da UNCLE.
Ele lutou com o pensamento, mas ele lhe escapou. Os portões se abriram e Violet passou,
seguindo pela estrada sinuosa em direção às paredes cobertas de trepadeiras do antigo castelo
de pedra. Ele podia ver suas torres, frontões e janelas salientes. Ele não conseguia ver as grades
daquelas janelas, mas sabia que elas estavam lá.
Três auxiliares vestidos de branco os aguardavam quando Violet freou o carro diante da
varanda. Eles estavam nos degraus de dez metros de largura, feitos da mesma pedra nativa da
cerca e da casa.
Os auxiliares desceram os degraus largos e se alinharam ao lado do carro. Um deles olhou

para Illya e depois sorriu para Violet. "É isso?"
Violet riu e assentiu. "Ele é todo seu.
Um dos auxiliares disse: “O que você vai fazer esta noite, querido?”
Violet balançou a cabeça vermelho-dourada. “Você nunca saberá, simplório. Não posso
tolerar homens que trabalham por um salário. Isso faz deles camponeses.”
Ela girou nos saltos altos e bateu, subindo aquelas pedras
passos e através da enorme e grossa porta de sequóia.
Os auxiliares procuraram Illya. Ele lutou, lutando contra eles, mas seus braços apenas se
agitavam descontroladamente, e os ruídos que ele fazia eram sons tolos e risonhos. Ele
estava em uma agonia de terror e indignação, mas não conseguia expressar nada além de
uma idiotice distorcida.
VIII
SOLO parou por um momento fora de seu quarto no St. Francis Hotel.
Sem nenhuma boa razão, ele sentiu um aperto interior que alertava para o perigo. Ele afastou
o pensamento e bateu três vezes, lentamente. Ele escutou a voz de Barbry além da porta.
Houve silêncio e Solo ficou tenso, tirando a chave do bolso.
A porta foi destrancada e aberta quando ele a alcançou. Solo fez uma careta,
dizendo: “Pensei ter te contado—”
Ele parou de falar, olhando para o rosto sorridente de Samuel Su Yan.
"Entre; estávamos esperando por você”, disse Su Yan.

A mão de Solo moveu-se em direção ao coldre sob sua jaqueta, mas parou quando notou
a pequena pistola Astra calibre .25 de fabricação espanhola que Su Yan segurava.
“Um modelo experimental, Solo”, disse Su Yan, “mas bastante mortal”.

Solo suspirou e entrou na sala. Tudo parecia igual quando ele saiu de lá, exceto que
agora Barbry Coast estava sentada aos pés da cama, olhando diretamente para a frente, com
as feições rígidas, o olhar paralisado; ela parecia um manequim.
“Você está bem, Barbry?” Solo caminhou em direção a ela, tentando ignorar o nariz
arrebitado do Astra que estava fixado em sua coluna.
Barbry virou a cabeça lentamente e olhou para ele sem expressão. Era como se ela
nunca o tivesse visto antes.
“É claro que ela está bem”, disse Su Yan atrás de Solo. “Você não está bem, minha
querida?”
— Estou bem — disse Barbry num tom monótono e sem vida. Olhando para ela, Solo
estremeceu involuntariamente.
“Estamos procurando por Esther há muito tempo”, disse Su Yan em tom coloquial.
“Devo agradecer a você e à sua organização por localizá-la para nós – e por nos levar
até ela.”
“Temos uma organização muito boa para encontrar pessoas que querem se perder”,
disse Solo. “Mesmo aqueles que foram declarados oficialmente mortos.”
“Talvez eu não guardasse mais minha privacidade com tanto zelo”, disse Su Yan.
“Você tem uma organização rica, financiada como é por tantas nações com nervosismo
inerente à era dos mísseis. Mas não é infalível. Já provei isso antes — e provarei
novamente.”
"Não. Eles estão atrás de você, Su Yan. Eles têm arquivos sobre você e fotos.
Você faz parte de um briefing regular. Menciono isso apenas no caso de você achar
que pode escapar impune do assassinato dessa garota — ou de nós dois — e escapar
impune. Eles têm fotos que ligam você à morte de Ursula Baynes-Neefirth em Honolulu.
Mais uma morte os derrubará sobre você.”
Su Yan sorriu levemente. “Você não consegue me intimidar, Solo. Seu povo me
conhece. Mas meus agentes agora conhecem você e seu jovem associado Kuryakin.
Talvez a morte em Honolulu tenha atraído muita atenção, assim como uma morte aqui
poderia atrair – mesmo que não envolvesse de forma alguma a mim ou ao meu povo.
Além disso, talvez haja um ângulo que você não considera. Talvez não precisemos
tanto da sua morte neste momento quanto precisamos que você seja parado. Nosso
momento está próximo, Solo. Certamente você deve perceber isto: eu não permaneço
mais entre os 'mortos', todas as nossas operações são aceleradas, estamos agindo
de forma mais aberta, arrumando cuidadosamente todas as pontas soltas, como esta jovem.
Ela não é realmente importante, apenas um pequeno incômodo que preferimos que
não fique solto neste momento. Mas caso você tenha alguma esperança com isso,
deixe-me dizer-lhe que suas mortes – depois que nossa operação for concluída com
sucesso – não nos incomodarão de forma alguma.”
Solo sentiu a tensão por todo o corpo, mas manteve a voz impassível. “Todos nós
morremos algum dia. Talvez Barbry e eu sintamos alguma segurança no fato de que
seremos poupados. Viva um dia de cada vez, hein, Barbry? A garota continuou
olhando para frente dela. Ela não reagiu quando Solo falou com ela. Su Yan disse:
“Receio que se você quiser falar com Esther, terá que fazer isso através de mim. Ela
reage apenas à minha voz.
Fala apenas quando falo com ela. Faz apenas o que eu digo a ela.
“Hipnose muito legal. Mas não melhor do que já vi feito em casas noturnas... e não acredito que você
tenha conseguido passar por aquela porta fechada e trancada.
Su Yan encolheu os ombros. “O que você acredita ou não acredita não me interessa, Sr. Solo. Tenho
certeza de que você já ouviu falar de sugestão pós-hipnótica e do fato de que um sujeito, uma vez
hipnotizado, pode ser facilmente submetido a uma segunda, terceira ou centésima vez - sempre com
maior facilidade, se fizermos uso máximo dessa sugestão pós-hipnótica. sugestão. Às vezes, uma
palavra... uma palavra.
Solo olhou para o rosto de cera da garota e exalou pesadamente. "Você

simplesmente disse a ela para destrancar a porta para você, e ela fez isso, sem mais nem menos?
“Isso mesmo, Solo. Bem desse jeito. Como eu lhe disse. Tudo está indo do meu jeito agora. Bem
desse jeito. Essa garota não vai olhar para você nem reagir quando você falar com ela; ela fará qualquer
coisa que eu disser a ela. Ela atiraria em você, Solo, agora mesmo, se eu lhe dissesse para fazer isso.
Solo não se incomodou em discutir isso com ele.
"Você gostaria que eu provasse que ela sempre me obedece?" Ele acenou com a cabeça em direção
ao uísque e ao balde de gelo na cômoda. “Ester. Sr. Solo e eu estamos com sede. Nós três temos uma
longa jornada pela frente esta noite. Prepare para nós três uísque com gelo.
"Sim."
Barbry levantou-se lentamente e caminhou com firmeza até a cômoda.
A voz de Su Yan a agarrou com seu jeito felino e atormentador. “E por falar nisso, Esther,
quando você falar comigo, eu gostaria de um tom um pouco mais respeitoso.”
“Sim, senhor”, disse Barbry.
Solo se endireitou e Su Yan se virou, seus instintos aguçados e seu tempo de reação extraordinário.
Solo relaxado. Ele disse: “Isso prova que você conhece Barbry há muito tempo”.
"Sim. Eu conhecia Esther há algum tempo, antes mesmo de Ursula começar a trabalhar para
minha organização, não foi, Esther?”
Barbry fez uma pausa, preparando bebidas na cômoda. Ela inclinou a cabeça, encarando
eles no espelho, seus olhos violetas vazios. “Sim, senhor”, ela disse.
Ela voltou a misturar as bebidas. Su Yan sorriu satisfeito. Ele recuou alguns passos e sentou-se
numa cadeira sob uma luminária de leitura. Ele estendeu a mão e apagou a luz.
Barbry virou-se da cômoda, carregando as bebidas geladas na bebida do hotel.

copos. Ela estendeu uma para Solo, olhando para ele, mas nem mesmo o vendo.
Ele pegou a bebida dela e ela se virou mecanicamente, indo até onde Sam Su Yan estava
reclinado com a pequena arma apoiada em seu colo.
Barbry então se afastou dele e encostou-se na cômoda como se esperasse por um novo
comando de Su Yan.
Su Yan tomou um gole de uísque, olhando friamente para Barbry por cima do seu
vidro. Ele disse: “Eu vi você pela última vez em Cocoa Beach, não foi, Esther?”
"Sim senhor." Ela tremeu, reagindo, mesmo em seu estado semiconsciente. O medo
derreteu e percorreu seu corpo. Ela assentiu.
“O que eu te disse então, Esther?”
Ela não falou por um momento. Então ela disse: “Não tente fugir de novo”.
“Mas você conseguiu, não foi? Primeiro para Chicago e depois para São Francisco.
Não foi?
"Sim senhor." Sua voz era como a de uma criança aterrorizada. Solo olhou para ela, tão
fascinado pela extrema crueldade praticada contra ela por Su Yan que tomou um gole de sua
bebida, mal percebendo seu sabor ou o frio do copo em sua mão. Barbry não mentiu: ela
temia mais esse homem do que o diabo. Todo o seu corpo tremia de medo.
“Eu avisei o que faria se você fugisse, não foi, Esther?” Su Yan persistiu.
"Sim senhor." Ela mal conseguia falar. Seu rosto estava branco como pó de giz.
“Eu disse que te levaria de volta para aquele lugar que você odeia se você me
desobedecesse de novo, não foi?”
A garota gritou, um som gutural de protesto. Ela estava incoerente de medo, incapaz de
falar mesmo em transe.
Enfurecido, Solo esqueceu a arma que estava esperando no colo de Su Yan. O sangue
latejava em suas têmporas. Sua cabeça doía e a pressão atrás de seus olhos era forte. Ele
não sabia que poderia odiar alguém como odiava aquele homem que atormentava aquela
garota indefesa – ou que suas emoções poderiam fazer sua cabeça parecer que estava
explodindo. Até os objetos na sala pareciam vacilantes e insubstanciais.
"O que você está? Quem é você, atormentando-a assim? Solo exigiu.
Su Yan lançou um olhar casual para ele, sem se preocupar em inclinar a arma.
Suas sobrancelhas grossas se ergueram como se ele estivesse surpreso. “Achei que você
tivesse meu arquivo completo, Solo. Sua organização rica e de longo alcance. Pensei que
você soubesse. Você começa a ter medo de mim, Solo? Você começa a pensar que talvez
eu esteja em outro de seus arquivos? Que talvez eu seja Tixe Ylno?”
A cabeça de Solo latejava. Ele estava ciente das batidas de seu pulso, da batida
frenética de seu coração. Ele balançou a cabeça, esquecendo a cautela ou a razão. Ele se
lançou em direção ao homem na cadeira. "Não. Não acho que você seja Tixe Ylno. Eu
acho que você é um...”
Ele parou de falar e parou de avançar. Ele balançou a cabeça, tentando clareá-la, mas
não conseguiu. Ele procurou descontroladamente por apoio, mas não havia nenhum. Ele
viu Su Yan fazer um movimento sinuoso e gracioso levantando-se da cadeira, ficando ao
lado dela, observando-o.
Ele lutou para manter o equilíbrio, mas a sala e o mundo ficaram subitamente escuros.
Como? A pergunta ardia em sua mente e, quando todo o resto se apagou para ele, a
resposta veio clara e clara.
Sob ordens anteriores de Su Yan, Barbry deixou cair uma bolinha em seu uísque - e Su
Yan o manteve distraído enquanto ele bebia. Mas nesta escuridão quente onde ele estava,
nem mesmo esta resposta importava.
PARTE TRÊS
Interlúdio em Bedlam
EU
SOLO SUBIU a longa e escura escadaria de balanço livre saindo da escuridão

sombria do fosso. Ele estava cansado. Ele não sabia há quanto tempo estava
escalando ou até onde ainda tinha que ir. A luz da lua filtrava-se através de uma
pequena abertura incrivelmente acima dele, e brilhava fracamente nos degraus de
metal, e o único pensamento que seu cérebro dolorido conseguia conter era que ele
deveria continuar subindo até que de alguma forma alcançasse aquela escotilha de fuga iluminada.
Ele soltou a grade de bambu por tempo suficiente para limpar o suor do rosto e a
pressão atrás dos globos oculares. Ele quase caiu. Ele se agarrou com força,
agarrando-se ao corrimão frágil, agarrando-se a ele, enquanto o buraco redondo de
luz saltava como a bola branca em um comercial de cerveja.
Ele abriu o colarinho e afrouxou a gravata, sentindo-se sufocado e como se
estivesse encerrado em um compartimento de calor debilitante. Ele não sabia onde
estava e tentou pensar como havia chegado ali.
Ele tropeçou. A tentativa de pensar apenas fez com que o homenzinho selvagem
batesse novamente com a marreta na parte de trás dos globos oculares. Desistiu de
tentar pensar e concentrou-se em escalar. Era muito alto até aquele buraco redondo
iluminado, mas de alguma forma ele tinha que conseguir chegar lá antes de ser
estrangulado pelo calor ou sufocado por falta de oxigênio.
Ele respirou pela boca, ofegante, a cabeça inclinada para trás e o olhar fixo
naquela abertura irregular com o luar pálido além dela. Parecia maravilhosamente
fresco lá em cima, se ele conseguisse sobreviver antes de cair novamente ou se
afogar no próprio suor.
Solo deu um bocejo agonizante, atordoado pelo cansaço. Ele não via como poderia
dar mais um passo para cima, mas a alternativa era cair de volta na escuridão sem fundo.
Ele estremeceu, agarrando-se ao corrimão que balançava precariamente. De repente, ele
ouviu algo que fez seu coração parar de bater. Ele ficou rígido, ouvindo.
Houve uma leve risada sussurrante vinda da luz acima dele. Uma voz masculina disse:
“Bem-vindo de volta à vida, Sr. Solo. E bem-vindo também ao Broadmoor Rest.
II
Os olhos de SOLO se abriram. O movimento quase arrancou seu crânio.

Solo virou a cabeça e a dor tomou conta dele. Ele viu que estava em uma cama
redonda e king-size em um quarto bege com portas que davam para outros quartos de
uma suíte, uniformemente decorada e pintada.
Houve movimento atrás dele. Ele virou a cabeça, instintivamente tensionando o corpo.
Seus instintos lhe trouxeram apenas uma dor lancinante e uma névoa vermelha que
dançava diante de seus olhos como vaga-lumes. A névoa desapareceu, clareou e atrás
dela ele viu Samuel Su Yan. O sino-americano, sorrindo levemente com aquele rosto
incompatível que parecia ter sido desenhado por um comitê, sentou-se casualmente em
uma cadeira ao lado da cama. Ele tinha uma pequena caixa marrom no colo.
Solo pressionou as palmas das mãos contra as têmporas, tentando controlar a agonia
da dor de cabeça da ressaca causada pelas drogas. Olhando com ódio para Su Yan, ele
disse lentamente: “Se esta é uma casa de repouso, não é muito boa. Parece que não tive
uma boa noite de sono.”
“Broadmoor Rest é um refúgio singularmente excelente do mundo”, disse Su Yan.
“Muito singular, de fato, como você descobrirá com o tempo. Quanto à dor, pedirei a uma
enfermeira que lhe traga sedação, se desejar. Você também pode viver suas últimas horas
com conforto. Um homem merece paz e conforto no final de sua vida.”
Solo fez uma careta. “Eu dificilmente esperava ouvir palavras de compaixão de você.
Um homem que explodiria o rosto de uma jovem com um dispositivo dentro de um colar
de flores.
O rosto de Su Yan permaneceu inexpressivo por um momento. Então ele encolheu os

ombros. “Um erro dos americanos”, disse ele. “Nossos aliados são anjos, nossos inimigos
são todos carniceiros sem alma. Você melhoraria as suas relações com o resto do mundo
se percebesse que os seus inimigos são seres humanos – com a simples ideologia oposta
a motivá-los. Nós também estamos trabalhando por um mundo melhor, Sr. Solo – nossa
ideia de um mundo melhor. Isso é tudo. Pena que vocês, americanos, não terão tempo para
aprender isso agora.”
O sorriso de Solo era frio. “O que você fez com aquela parte de você que é meio
americana?”
“O que vou fazer com o resto da América, meu querido Solo… eu a destruí.”
Sol encolheu os ombros. “Então você me perdoará se eu continuar a ter dúvidas sobre
quão genuína é a sua compaixão. Para mim, velho inimigo de Su Yan, você é um açougueiro
sem alma.”
O rosto de Su Yan permaneceu inexpressivo. “Não cometa o erro de subestimar os

homens, não importa o quanto você os odeie. Você acha que eu quero fazer o que sou? Eu
sei que uma grande parte da superfície da Terra pode ficar inabitável para a vegetação
durante séculos. Mas acontece que acredito com toda a minha alma que as duas grandes
potências exploram e governam mal este mundo através da filosofia aplicada de poder e
ameaça.”
"Sua alma?" Solo perguntou ironicamente.
“Minha alma”, Su Yan respondeu friamente. "Sim. Eu admito para você, eu matei aquela
jovem. Usei flores como veículo de morte. Eu matei outros. Vou matar de novo. Os sacrifícios
são para um bem maior e não pretendo que sempre me deixem feliz ou satisfeito com o que
deve ser feito. Prefiro ficar sozinho no meu escritório. Estou envolvido numa tradução
moderna, do original védico-sânscrito, da mais antiga literatura sagrada dos hindus, o Veda.
Existem mais de cem livros existentes, além dos quatro Sanhitos, hinos, orações, as
fórmulas litúrgicas que são a base da religião védica que remonta pelo menos a 1100 aC,
possivelmente a 1500 aC O Rig-Veda, hinos da religião mais antiga da terra. Isso é o que
eu adoraria fazer. Mas isto terá de esperar – pelo dia melhor que traremos a este mundo.”
Solo estava sentado na cama agora, balançando um pouco enquanto a vertigem e a dor
atingiam seus sentidos. Mas ele se controlou e disse amargamente: “Você não me convence,
Su Yan. Sua piedosa escolástica é apenas uma
encobre o que você realmente sente. Não sei se você está tentando enganar o resto
do mundo ou a si mesmo, mas sei que por baixo do estudioso sofisticado você é
apenas um animal. Um animal irracional, sem mais sentido do que tentar iniciar uma
guerra que poderia destruir o mundo.”
Os olhos de Su Yan se estreitaram por um instante; Solo ouviu uma respiração
rápida. Então a máscara imperturbável retornou e ele disse: “Insulte-me se quiser, Solo.
Talvez isso faça você se sentir melhor, como uma aspirina para aliviar a dor do seu
fracasso contra mim. Não tenho nenhuma objeção a que você esteja tão confortável
e feliz quanto possível. Olhe para você. Veja a elegância desta suíte, os belos
detalhes. Nada foi poupado para o conforto das criaturas. Veja, Sr. Solo, você pode
não ficar aqui por muito tempo, na verdade, mas pode parecer muito tempo à medida
que o tempo passa. É por isso que eu gostaria que você estivesse confortável e ocupado.”
Com um leve sorriso, ele virou a caixa de papelão, derramando a maleta do TIO de
Solo. Seus componentes foram cuidadosamente desmantelados, de modo que o
conjunto inteligentemente preparado de comunicações eletrônicas e artifícios de
sobrevivência, bem como os de ataque e demolição, consistia em fios, plásticos,
cobre, lã, soldagem, produtos químicos e metais diversos inúteis.
Solo olhou para a ruína completa, habilmente realizado.
“Entregamos isso aos nossos químicos e engenheiros para desmontagem, Solo.
Eles se divertiram muito com isso. Eles acharam isso em parte engenhoso e em outras
partes completamente ingênuo, quase retrógrado. Em comparação com nossos melhores
esforços, é claro.”
“Claro”, disse Solo.
“Devolvi seus brinquedos desmontados, com todo o seu esplendor infantil, para
ajudá-lo a passar o tempo enquanto é nosso convidado. Isso o ajudará a passar as
horas e não poderá causar nenhum dano, a menos que você perca a mão ou exploda
um olho. Ele olhou para Solo. “Você vai brincar com cuidado com seus brinquedos,
não vai?”
“Você gosta de mostrar seu desprezo, Su Yan?”
“Todos nós temos maneiras diferentes de obter prazer, né?”
"Se você diz."
“Divirta-se, Solo. Receio, entretanto, que não importa a maneira como você monte
todos esses componentes, eles não lhe servirão de nada neste lugar. A sala é de
concreto sólido e totalmente à prova de som. Você não perturbará ninguém. Mas
tenho certeza que você vai gostar de tentar.”
“Falando em prazeres, Su Yan. Há um de seus prazeres sobre o qual gostaria de perguntar.
Su Yan encolheu os ombros. “Pergunte-me qualquer coisa.”
“Onde está Barbry? Que tipo de sadismo você está praticando com ela?
Su Yan lançou-lhe um olhar sinistro de falsa mágoa. “Como você me enganou, Solo.”
"Onde ela está?"
Su Yan riu e encolheu os ombros. “Eu disse que queria você confortável e isso incluiria paz
de espírito, não é? Sua boca esboçou um sorriso enigmático. “Eu não gostaria que você se
preocupasse com a pequena Esther Kappmyer.”
Ele sacudiu um pequeno microfone de duas polegadas que estava na manga e colocou-o na palma
da mão e falou nele.
Barbry foi trazida quase imediatamente por uma enfermeira de jaleco branco. Solo estudou
a garota atentamente. Ela parecia cansada e havia uma queda resignada em seus ombros e
em todo o seu corpo. Os olhos dela exibiam aquele brilho vazio que ele vira neles quando
retornara ao seu quarto no Hotel St. Francis. Ela permaneceu em qualquer transe que Su Yan
quisesse mantê-la. Ela era como um robô. Solo percebeu que seria incapaz de alcançar a
consciência dela falando com ela ou tocando-a.
“Você está bem, Barbry?” ele disse sem esperança de que ela sequer olhasse para ele.
Ela se sentou na beirada da cama redonda e king-size para onde a enfermeira a conduzira.
dela. Ela olhou diretamente para frente.
“É claro que ela está bem”, disse Su Yan, impaciente. Por que ela não deveria estar? Ela
viverá aqui com uma elegância que, acredite, ela não estava acostumada lá fora. Su Yan olhou
ao redor da sala, para a alcova de jantar, a impressionante lareira, a sala de estar, o banheiro,
o segundo banheiro. Ele assentiu, satisfeito. "Muito aconchegante. No entanto, acho que posso
proporcionar um grupo ainda mais feliz – adicionando um membro.”
Seu rosto estava contorcido com um sorriso gelado enquanto ele dava comandos pela
segunda vez no microfone de mão.
Solo ficou tenso, observando-o. Ele ficou imóvel enquanto as portas da suíte eram abertas
novamente. Seus olhos se arregalaram e a doença se espalhou pela boca do estômago,
composta de indignação e futilidade.
Dois auxiliares de terno branco, corpulentos, os rostos brilhando com sua estupidez
suada, quase bovina, os músculos grossos e tensos, entraram. Entre eles caminhava Illya
Kuryakin. Seu rosto esguio estava pálido, seus olhos claros fixos no nada. A diferença na
maneira como ele e Barbry se moviam era que ela parecia um robô, mecânico, aguardando
comandos.
Illya parecia estúpida, não como um robô, mas como um zumbi.
Solo enrijeceu ao ouvir a voz suavemente zombeteira de Su Yan: então, Solo, não
importa o quão difíceis as coisas possam parecer para você, você está muito melhor do
que muitos outros, não é?
III
SOLO prendeu a respiração ao ver os dois corpos estúpidos deixados com ele dentro
desta suíte elegantemente mobiliada para loucos. A iluminação indireta refletia-se nas
superfícies planas dos olhos.
Ele levantou o braço de Illya, testou seu pulso, encontrando um mero traço. No outro
extremo estavam os pulsos acelerados de Barbry, as sombras rodopiantes em seus olhos.
Ele olhou para eles, pensando que permaneceriam sentados como estavam até o
mundo acabar – o que poderia não ser um futuro muito distante, a menos que ele
conseguisse encontrar uma maneira de sair daqui, para todos eles ou apenas para si mesmo.
Ele gentilmente empurrou Barbry de volta na cama, para que ela pelo menos parecesse
confortável para ele. Ele supôs que em seu estado ela também descansava sentada.
Ela deitou-se obedientemente para ele, de costas. Ela não fechou os olhos.
Ela ficou olhando através do teto, através da cúpula do céu, através do teto do céu...
Ele estremeceu, pensando que poderia encontrar uma saída sozinho. Ele odiava a
ideia de deixá-los para trás, mas tudo o que precisava era da chance de avisar a sede da
TIO – tão rápido quanto isso, a balança mudaria para o lado deles. Mas se descobrissem
que ele havia partido, quanto tempo viveriam Illya ou Barbry? Se ele ficasse, quanto
tempo duraria o mundo?
Solo sorriu ironicamente. Ali estava ele, considerando a possibilidade de escapar do
que devia ser uma fortaleza improvável.
Ele rondou pela sala, incapaz de ficar parado. Nem mesmo o complicado quebra-
cabeça dos componentes desmontados de seu caso de ataque e sobrevivência poderia
mantê-lo sentado em uma cadeira. Ele precisava de algo para fazer, algo que
ajudá-lo de alguma forma. Parecia haver um milhão de partes não relacionadas espalhadas
por ali, esperando, desafiadoras. Se ele soubesse o que fazer com eles...
O zumbido constante que ele notou nas profundezas deste edifício - em algum lugar
abaixo dele, e não havia janelas que dassem desta sala para qualquer coisa, exceto
fundação de pedra, o que significava que esta suíte estava abaixo do solo - o som incessante
continuou.
Ele descobriu que as barras de aço das janelas estavam profundamente enterradas no
concreto, desafiando até mesmo uma bomba de calor. Além disso, a janela não levava a
lugar nenhum. No alto das paredes estavam as grades do complexo de ar condicionado. A
lareira já funcionou, aparentemente, mas agora era estritamente ornamental. Uma pesada
placa de aço barrava a abertura da chaminé. As portas da sala eram planas por dentro, com
um pequeno olho mágico, coberto na parte externa - o tipo de abertura de observação em
qualquer manicômio. As portas abriam-se facilmente para dentro, mas parecia não haver
maneira de forçá-las a abrir por dentro.
Ele exalava pesadamente, suava, rondando todos os cômodos da suíte como um animal
enjaulado, desesperado, mas não cansado.
Chegou o almoço. Solo abandonou sua busca infrutífera pela suíte e sentou-se à mesa
coberta de linho na alcova. Ele comeu sozinho. Os ordenanças tentaram despertar Illya e
Barbry para a comida, mas rapidamente rejeitaram a ideia. Enquanto comia, ele olhou para
Illya e para a garota, tentando pensar em como poderia tirá-las daquela letargia imposta
artificialmente. A comida – um frango assado com ervilhas minúsculas, purê de batata leve,
uma salada, vinho e café – foi servida por um garçom de terno bege que era obsequiosamente
educado, mas atento.
O serviço foi perfeito, mas o homem não fez perguntas nem respondeu.
E então, quando o almoço foi retirado, Solo ficou sozinho na suíte com as silenciosas
Illya e Barbry. Ele se forçou a puxar uma cadeira até a mesa onde Su Yan havia esvaziado
os aparelhos desmontados de sua maleta. De alguma forma, ele sentiu que estava fazendo
exatamente o que Su Yan queria que ele fizesse, que qualquer coisa que ele pudesse fazer
só serviria a seu favor ou, na melhor das hipóteses, seria inútil.
Ele se recusou a ficar enredado nesse pensamento negativo. Os fios, o metal, as

baterias, os plásticos, todos tão significativos quando montados, pareciam peças de um
fantástico quebra-cabeça. Ele continuou sentado ali, recusando-se a permitir que sua mente
se desviasse da tarefa imediata que se propôs: separou todas as peças, meticulosamente,
com infinita paciência. Talvez se ele visse
o que ele tinha, ele poderia ver aonde poderia ir. Ou talvez se resumisse ao que Su Yan havia dito:
passou o tempo.
Ele olhou com orgulho para as pequenas pilhas, pilhas, conjuntos, pirâmides, sortimentos.
Plásticos, fios, baterias, minúsculos cones de alumínio, bolinhas vazias e até um tampão de
comunicação foram desmontados.
A concentração de Solo foi interrompida pela chegada do garçom com seu jantar. Ele ficou
surpreso ao olhar para cima e saber que pelo menos seis horas se passaram desde que ele
almoçou. Nada mais parecia muito alterado. Illya permaneceu onde estava e Barbry ficou imóvel na
cama. O zumbido agitado dos motores continuou nas profundezas da terra.
“Como estão as coisas no mundo exterior?” Solo perguntou.

“Está chovendo, senhor”, respondeu o garçom antes de pensar. Solo viu o rosto do homem ficar
cinzento, como se ele estivesse assustado por ter falado com ele.
"Não se preocupe; Não vou contar a ninguém”, disse Solo.
Ele comeu o pequeno filé mignon, bebeu vinho e café, cutucou a salada e empurrou o
resto para longe. Sozinho novamente, ele voltou à sua tarefa desesperadora e ingrata,
como se sua vida dependesse disso. Ele ainda estava nisso quando os motores pararam
de roncar abaixo dele, quando o silêncio se infiltrou no castelo acima.
O congestionamento de peças oscilou diante de seus olhos. Ele bocejou selvagemente.

Ele se levantou e rondou pela suíte, voltando para sua cadeira. Havia tensão e silêncio neste lugar
agora. Ele supôs que devia ser de manhã cedo — aquelas horas escuras entre a meia-noite e o
falso amanhecer. Horas em que alguém em sã consciência estaria dormindo, ele pensou enquanto
bocejava novamente.
E por que ele não deveria dormir? Esta era uma casa de repouso, não era?
Não, não é uma casa de repouso. Isso foi apenas uma circunlocução para manicômio.
Ele estava em um manicômio, então por que deveria presumir que estava em seu juízo perfeito?
Sonolento. Ele se sentou na cadeira e pegou uma pequena mola de metal, tentando trazer seus
pensamentos de volta ao foco, concentrando-se nas partes diante dele. Mas a sonolência continuou.
Broadmoor Rest, pensou.
Onde ele tinha ouvido esse nome antes? Algo sobre as instruções do TIO... ele não conseguia se
lembrar.
Sua cabeça assentiu e ele afundou na mesa. Ele estava dormindo antes que sua bochecha
pousasse na madeira.
4
ELE ACORDOU assustado.
Houve um barulho atrás dele e ele ficou ereto, virando-se. Mas era apenas o garçom
trazendo o café da manhã. Ele colocou a bandeja sobre a mesa, seus olhos percorrendo
Solo silenciosamente. Solo bocejou alto e esfregou os olhos. O garçom começou a sair, mas
Solo disse: “Só um minuto”.
O homem fez uma pausa, olhando para Solo com cautela. Solo bocejou novamente,
exageradamente, como um homem que dormiu muito pouco e estava tendo problemas para
acordar. O garçom pareceu acreditar; um leve sorriso tocou os cantos de sua boca.
“Meus amigos,” Solo disse com voz rouca. “Eles não comem desde Deus sabe quando.
Devíamos ver se conseguimos fazê-los engolir alguma coisa. Você pode me ajudar a alimentá-
los?
Os olhos do homem se estreitaram com desconfiança e Solo riu, deixando a risada se
transformar em outro bocejo. “A história da minha vida”, disse ele. “Nunca consigo um garçom
quando quero um.” Ele se sentou, passando os dedos pelos cabelos.
“Olha, você tem um guarda do lado de fora da porta. Não estou disposto a tentar nada
engraçado. É muito cedo para levar um tiro.
O garçom hesitou visivelmente, depois foi até a cama e olhou para Barbry e Illya. Barbry
ainda estava dormindo, mas Illya acordou ao som da voz de Solo e estava tentando se
sentar. Seus membros se debateram fracamente e ele caiu de volta.
“Parece sinistro, não é?” Solo disse. “Obviamente perigoso.”

O garçom corou. “Tudo bem”, disse ele. “Traga a bandeja. Mas qualquer coisa engraçada
negócios e eu vou gritar loucamente; lembre-se disso."
Solo pegou a bandeja da mesa e a levou para a cama. O garçom acenou para que ele
se sentasse. “Você o alimenta, enquanto eu o seguro firme.” Solo assentiu e o garçom se
aproximou de Illya com cautela. Illya o observou chegando, seus olhos indo do garçom para
Solo. Solo sorriu para ele e piscou. O garçom sentou-se ao lado de Illya, segurou-o pelos
ombros e colocou-o sentado. O tempo todo ele manteve sua atenção voltada para Solo,
alerta para qualquer movimento rápido.
Mas foi Illya quem entrou em ação.

Com uma força selvagem e mortal, seus braços se agitaram, atacando em todas as
direções ao mesmo tempo. Ele deu cabeçadas com os cotovelos e golpeou com os punhos
cerrados. Ele não tinha coordenação nem timing; ele não parecia um agente treinado da
UNCLE em ação. Mas ele foi eficaz o suficiente: o garçom caiu para trás e escorregou da
cama, atordoado e ferido por vários golpes violentos.
Instantaneamente, Solo estava sobre ele. Ele deu um golpe de caratê no pescoço dele
e o garçom caiu no chão.
Solo se levantou e sorriu para Illya. “Ele nem teve chance de gritar,”
Solo disse. “Não que isso importe – a sala é à prova de som, como nossa amiga Su Yan
nos disse tão gentilmente.”
Um som parecido com uma risada grotesca saiu da garganta de Illya quando ele se
acomodou na cama e seus braços e pernas relaxados relaxaram. Os olhos de Solo se
estreitaram por um momento. A visão de Illya nesse estado o feriu profundamente.
Mas ele teria que deixá-lo aqui; não haveria chance de escapar se ele tentasse levá-lo junto.
Rapidamente, Solo despiu o garçom e trocou de roupa com ele. Eles eram quase do
mesmo tamanho, felizmente, então o uniforme do garçom cabia razoavelmente bem em
Solo. Indo até a porta, ele bateu nela no mesmo padrão que notou o garçom usar na última
vez que esteve lá. Depois de um momento, houve um zumbido quando a fechadura foi
liberada eletronicamente.
Solo entrou, de cabeça baixa, como se estivesse pensando. O guarda olhou para ele e
depois deu outra olhada. Solo quase podia ver o guarda somando tudo em sua mente e
obtendo a resposta errada todas as vezes. Mas o atraso de alguns segundos causado pelo
fato de Solo estar com o uniforme foi suficiente. O guarda se lançou para o botão de alerta,
mas Solo o atingiu na nuca, agarrou-o, virou-o e empurrou-o pela porta de sua suíte.
A porta se fechou e Solo olhou ao redor. A essa hora o corredor subterrâneo estava
silencioso e vazio, profundamente ensombrado. No final havia um conjunto de elevadores;
Solo caminhou em direção a eles. Ele entrou em um que estava aberto com latas de lixo
alinhadas do lado de fora – aparentemente um elevador de manutenção. Não era provável
que estivessem observando este tão de perto quanto os outros. Ele apertou o botão marcado
“1”.
Quando o elevador parou e as portas se abriram no nível do solo, Solo saiu, andando
com determinação. Ele virou à esquerda, porque isso
era uma maneira tão boa de virar quanto qualquer outra, e um pouco mais adiante no corredor ele viu uma
placa de saída com letras vermelhas marcada como Manutenção.
Ele caminhou até lá e fez uma pausa, procurando uma maçaneta ou botão para abri-la.
Não houve nenhum. Ele sentiu uma reviravolta. pânico. Se alguém o visse ali parado
vasculhando os painéis ao lado da porta, seria óbvio que ele não era garçom, apesar do
uniforme.
Ele estendeu a mão e passou os dedos rapidamente pelo batente da porta, tentando
controlar a tensão crescente. Seu dedo roçou uma barra de plástico embutida. Cedeu
ligeiramente sob seu toque. Exalando, ele apertou com mais força, ouvindo o zumbido da
fechadura. Ele empurrou a porta, abrindo-a, sentindo o frio do ar da manhã passar por seu
rosto.
Ele passou pela porta, quase com medo de olhar por cima do ombro.
Nunca olhar para trás. Fique de olho no futuro.
A porta se fechou atrás dele, formando uma parede plana de tijolos nos fundos do
enorme chalé. Ele se viu em um pátio de cimento curtido com graxa, com dezenas de
recipientes de metal para lixo alinhados como soldados em posição de sentido. A manhã
estava longe de ser silenciosa aqui. Havia uma sinfonia discordante de sons: os latidos
perturbados dos cães policiais além da garagem de pedra para quinze carros, a pulsação
dos geradores, o vento cortante vindo das altas montanhas farfalhando os eucaliptos.
Ele caminhou em direção à frente do pátio, saindo do cimento e entrando no terreno firme
e bem cuidado que cercava Broadmoor Rest. Havia guardas estacionados em locais
estratégicos por todo o terreno; vários deles ergueram os olhos quando ele saiu para o
espaço aberto. Mas os olhares deles ricochetearam no uniforme e voltaram para o tédio
silencioso do serviço de sentinela.
A manhã ainda estava fracamente iluminada pelo sol que espreitava sobre as montanhas
a leste. O vento agitava violentamente a crina das árvores. E os cachorros continuaram
latindo. Eles sempre latiam? Solo se perguntou enquanto continuava avançando
propositalmente pelo terreno, nem muito rápido nem muito lento.
De repente, os latidos dos cães tornaram-se uma cacofonia estrondosa.
Como se isso fosse um impulso eletrônico que os desencadeou, luzes brancas sibilaram
abruptamente por todo o terreno, transformando o gramado em uma gaiola brilhantemente
iluminada colocada na manhã escura. Um rifle disparou, a bala zunindo a poucos metros de
Solo. Os cães latindo saíram correndo dos canis.
Homens vieram correndo de todas as direções.
Solo se virou, procurando abrigo. Mas não havia ninguém aqui; ele estava sozinho na
extensão plana do terreno, sem sequer um arbusto para se esconder.
E então ele não estava sozinho. Os guardas o cercaram, armas empunhadas

pronto. Os treinadores caninos lutaram contra os enormes cães que se lambuzavam em suas coleiras.
E algo bateu na parte de trás de sua cabeça, fazendo-o cair de joelhos. Ele viu a grama
fresca e coberta de orvalho diante dele, então outro golpe levou tudo à escuridão.
EM
A voz do guarda-chefe da segurança soou. Os dois homens que haviam derrubado Solo
com pancadas agora recuaram com relutância e ficaram em posição de sentido. O segurança
falou em tom denunciatório: “As ordens eram para detê-lo, não para
matá-lo ou espancá-lo. Qual de vocês quer ser responsável por um cadáver em suas mãos
agora, quando o líder chegar aqui? Você gostaria de explicar isso, Warner? Você, Merric?
Um dos guardas teve a ousadia de responder: “Só queríamos

para ter certeza de que ele saberia o que esperar se tentasse novamente, senhor.
Enquanto conversavam acima dele, Solo ficou deitado, olhando intrigado para o campo
iluminado.
As luzes foram instaladas em bancos em um espaço de três a cinco vezes o comprimento
de um campo de futebol. A grama estava bem aparada e o chão compactado. O suficiente
para quê? Ninguém precisava desse tipo de luz para iluminar um parque e atropelar presos
soltos.
Quatro guardas carregaram Solo lentamente de volta ao prédio e desceram pelo elevador,
levando-o de volta ao seu quarto. Ele leu a hora no relógio de pulso de um deles. Já passava
das seis da manhã. Seu sorriso era irônico. Ele não tinha ideia de que dia. Juízo Final, talvez?
Eles o jogaram na suíte como um saco de café barato e saíram. A porta se fechou sem um
sussurro.
Solo ficou deitado no chão por um momento, incapaz de tirar dois pensamentos da cabeça.
A primeira foi o tamanho e a forma daquela área iluminada lá fora. A resposta atingiu-o
subitamente com o impacto violento de um trovão. Um ar
faixa. Era um longo planalto, plano e nivelado na encosta de uma montanha maior que Rhode
Island. Uma pista de pouso onde até mesmo um jato em leque poderia pousar.
Ele sentou-se de repente, pensando naquela pista de pouso iluminada e no que o oficial de
segurança havia gritado para seus homens: Qual de vocês quer ser responsável por um
cadáver em suas mãos agora, quando o líder chegar aqui?
Solo se levantou, esquecendo a dor da surra que sofreu em campo, sua mente disparada.
O líder chegando? Tinha que ser Tixe Ylno.
E isso significava que seu palpite estava certo: Su Yan era um grande volante, mas não era
Tixe Ylno. Ele não ousou matá-lo e a Barbry e deixar seus corpos em São Francisco. Su Yan
também estava agindo sob ordens.
Su Yan se gabou naquele quarto de hotel de que tudo estava pronto.
O espião moribundo em Tóquio revelou uma trama incrível envolvendo um dispositivo atômico.
Solo respirou fundo. Talvez fosse o dia do juízo final, afinal. Seis da manhã
a manhã do Juízo Final.
Ele rondou pela sala, atento ao som de um avião chegando, mas sabendo que não
conseguiria ouvi-lo. Essas paredes subterrâneas eram à prova de som.
Ele olhou impotente para Illya. Quando falou com ele, uma vez lhe pareceu que Kuryakin
balançou a cabeça, mas não conseguiu fazê-lo repetir.
Havia uma mente afiada por trás daqueles olhos, mas estava presa, mantida incomunicável em
um corpo inútil.
Solo foi até a mesa onde os incontáveis componentes de seu equipamento de ataque
estavam organizados. Ele olhou por cima do ombro para Illya, depois de volta para os fios, as
baterias.
Ele sentou-se, reuniu as baterias, os fios, construiu um aterramento simples e um
contato metálico. Ele colocou a engenhoca em um aparador. Pegando um pano úmido no
banheiro, ele molhou as mãos e os braços de Illya e depois o levou até o aparador.
Ele colocou as mãos de Illya nas peças metálicas de contato e fez a conexão entre os fios
positivo e negativo. Illya se encolheu, saltando para trás. Ele soltou um pequeno gemido, mas
depois simplesmente ficou parado, olhando, com os olhos vazios.
“Vamos, Illya”, disse Solo. “Tem que funcionar.”

Ele empurrou as mãos de Kuryakin contra as lentes de contato uma segunda vez. Illya
gritou e seus membros estremeceram espasmodicamente por longos segundos. Então ele se deitou
ainda assim, olhando desesperadamente para Solo. Não adiantou; o que quer que Su Yan
tenha feito a Illya não poderia ser interrompido por choque elétrico. Solo suspirou e devolveu
Illya para a cama.
Ele sacudiu Barbry. Ela abriu os olhos e seguiu-o inexpressivamente até a arrumação no
aparador.
Ele fechou as mãos umedecidas sobre os contatos, cruzou os fios e Barbry gritou,
afastando-se dele.
Ele a pegou nos braços, observando seu rosto. Ele viu o lento retorno da cor, o modo
como os olhos dela focaram como se ela estivesse despertando de um sono profundo.
Ela se endireitou, olhando ao redor da suíte em tons de bege. Ela não parecia
particularmente surpresa por estar naquele lugar.
“Eu estava no seu quarto... no hotel”, disse ela. “E Sam Su Yan atendeu a porta.” Quando
Solo assentiu, ela continuou com naturalidade: “Eu conheço este lugar. Descanso em
Broadmoor. Eu estive... aqui uma vez antes.
Solo não falou, observando-a. Barbry respirou fundo. “Tive um colapso nervoso – eles me
mandaram para cá. Eu vi Su Yan aqui pela primeira vez... Eu não queria te contar antes, mas
essa foi a verdadeira razão pela qual Su Yan se recusou a me contratar para espionar Thrush
quando ele contratou Ursula. Ele sabia que eu tive um colapso nervoso; ele estava com medo
de que eu quebrasse sob tensão. É por isso que eles tentaram me vigiar – eles tinham medo
de confiar em mim o pouco que eu sabia.
“O que você sabe sobre esse lugar? É realmente um sanatório particular ou algo mais?”
Ela franziu a testa. “Já foi um sanatório, sim. Mas então Su Yan assumiu o controle e tudo
mudou. Eu não tenho certeza…"
“Qual foi essa ameaça que Su Yan colocou sobre você?”
Ela suspirou. “Eu sabia que Ursula trabalhava para ele... para Thrush. Ele me disse que
se eu contasse uma palavra sobre isso para alguém, ele veria que eu estava comprometido
com este lugar para o resto da vida. Parece que ele conseguiu.”
Solo não disse nada, porque não via razão para depositar esperanças vazias em relação
a ela. Seus nervos estavam bastante frágeis sem serem tensos com os fatos impressionantes
da vida neste lugar.
Ele ficou satisfeito quando, assustada, ela sucumbiu a um cansaço natural
e afundou na cama, logo dormindo profundamente.
Ele ouviu o zumbido interno dos motores vindos da terra abaixo dele.
Empilhando a cadeira sobre a mesa, ele encostou o ouvido na grade do duto de ar
condicionado, mas os sons através do prédio eram como sussurros vagos e
confusos, sempre subordinados ao pulsar dos motores inexplicáveis.
Ele pulou da cadeira e a recolocou como estava. Ocorreu-lhe que os dispositivos
de escuta eram um dos artifícios mais fáceis de montar. Ele caminhou até sua
mesa de peças separadas. Usando os pequenos cones de alumínio, ele moldou
cones maiores com todo o alumínio disponível, que depois transformou em uma
haste telescópica. Com um amplificador do conjunto desmontado de escuta do
remetente e os tampões de ouvido remontados, ele tinha um captador de som
direcional.
Voltando à grade do duto, apontou os cones, inseriu o protetor de ouvido que
estava conectado ao amplificador de som.
Ele sorriu com frio prazer. Embora os sons que ele conseguiu captar através
do elaborado sistema de ar condicionado fossem fracos, ele conseguiu, movendo
os cones, localizar a direção de cada som diferente.
Ele examinou atentamente a grade do duto, mas finalmente teve que desistir
da ideia de sair por ali. A grelha estava solidamente soldada à parede – uma peça
de primeira classe de acabamento moderno.
Mas esse pensamento lhe deu uma ideia diferente. O ar condicionado foi
adicionado ao Broadmoor Rest há relativamente pouco tempo, mas o edifício em
si era antigo, provavelmente datando do século passado. Um local sóbrio e
respeitável para um retiro de Thrush, mas talvez com algumas falhas na armadura.
Solo foi até a lareira no canto, ajoelhou-se e olhou novamente para a pesada
placa de metal que bloqueava a chaminé. Ele sorriu levemente. Foi como ele
esperava: a chaminé em si era construída de tijolos, por isso foi impossível fixar a
placa com mais firmeza do que com parafusos. E os parafusos, ao contrário da
soldagem, podiam ser removidos com relativa facilidade.
Demorou menos de meia hora para tirar a placa de metal do caminho.
Quando terminou, estava coberto de fuligem que provavelmente já existia há
cinquenta anos ou mais - desde sempre que a velha mansão fora transformada
num sanatório privado exclusivo e este quarto em alojamentos de isolamento.
Olhando para a chaminé, descobriu que ela conduzia tanto para baixo quanto para
cima. Aparentemente o nível em que ele se encontrava ainda não era o mais baixo
em Broadmoor; ele suspeitava disso, pelo uso do som direcional
captação na grelha do ar condicionado. Houve o som abafado de motores em algum lugar

abaixo...
Ele deu uma última olhada ao redor da sala, para Illya e Barbry, ambas dormindo.
Então ele enfiou o detector direcional de som na chaminé à sua frente e abriu caminho até
ele.
Apoiando os pés e os ombros nas paredes ásperas da chaminé, ele desceu lentamente
na escuridão. Fuligem e sujeira soltas caíam em cascata ao seu redor; ele teve que se
mover com cuidado redobrado para evitar mexer tanto que não conseguisse respirar. Por
duas vezes ele engoliu em seco, principalmente fuligem, e mal conseguiu evitar ataques de
tosse. Então a fuligem afundava na escuridão abaixo dele e ele respirava em suspiros
torturados de ar comparativamente limpo.
A passagem era aparentemente a chaminé principal desta parte do edifício; Solo passou
por vários galhos que aparentemente levavam a outras lareiras isoladas. A certa altura, a luz
entrou no poço e, quando Solo chegou àquele local, viu outro galho que levava a outra
lareira, esta não selada. Nenhum som veio da sala; aparentemente não foi utilizado. Pelo
que ele podia ver do corredor parecia ser apenas um depósito. Ele continuou, ainda
descendo em direção aos sons da máquina, que ficavam cada vez mais altos.
Finalmente ele chegou ao fundo. Os sons já haviam se tornado um tamborilar profundo

que enchia o poço com ondas sonoras quase físicas.
Havia luz aqui, uma luz brilhante – outra abertura não lacrada. Solo se aproximou com
cautela, o mais silenciosamente possível, embora soubesse que qualquer som que fizesse
quase certamente se perderia em meio ao barulho do motor abaixo.
Então seus pés tocaram um leito de cinzas macias e ele afundou nelas quase até os
joelhos. Havia uma crosta semi-frágil na pilha de cinzas, como se ela tivesse permanecido
intacta por muitos anos. Exceto onde seus pés afundaram nelas, as cinzas permaneceram
intactas.
Era uma grande área em chamas, percebeu Solo — aparentemente tinha sido usada
originalmente como incinerador principal do prédio. Agora, com as cinzas depositadas a uma
profundidade de apenas alguns metros, o incinerador não utilizado formava uma sala
pequena e sombreada, com uma abertura de cerca de um metro quadrado, através da qual
uma luz branca e brilhante penetrava nitidamente. Solo fez uma pausa e depois se ajoelhou
lentamente, deixando seus olhos se acostumarem com a luz antes de arriscar olhar para fora.
Quando o fez, olhou para uma área do tamanho de um hangar, ofuscantemente branca com
luzes. Ele não conseguia nem adivinhar o quão abaixo do solo estava aquela enorme sala, mas
sabia que devia estar nas profundezas da montanha. Controles eletrônicos, computadores,
interruptores e equipamentos de teste estavam dispostos ao longo das paredes brancas. Ele moveu
o olhar lentamente até passar pelas figuras adaptadas à radiação até o coração da imensa planta
— o lugar onde os componentes reunidos separadamente haviam sido agora reunidos em um
dispositivo atômico pequeno, mas obviamente funcional.
Ele olhou para o dispositivo montado, com os olhos arregalados.

Enquanto observava, um assobio abrupto soprou pela enorme arena escavada na terra. Os
engenheiros e cientistas de terno branco e capacete que trabalhavam na câmara onde o dispositivo
atômico havia sido montado pararam de funcionar e se alinharam para sair da sala fechada de vidro
dentro da planta maior.
Solo prendeu a respiração quando o primeiro homem passou pelo conjunto duplo de
portas de saída. Fora da câmara, eles tiraram os capacetes.
O impacto foi como um golpe forte de caratê no rosto de Solo. A mente de alguém
poderia cambalear sob a verdade incrédula que lhe era revelada.
Abruptamente, ele se lembrou por que o nome Broadmoor Rest lhe pareceu tão familiar nas
instruções do TIO. Repetidas vezes, ao longo dos últimos dois anos, chegaram relatórios de partes
dos Estados Unidos, Rússia, França, Alemanha, registos de cientistas, engenheiros, físicos - todos
envolvidos em trabalhos delicados com mísseis, cada um sofrendo de colapso mental, indo para um
sanatório ou outra, mas todas, ele percebeu agora, acabando por acabar aqui em Broadmoor Rest.
Embora as instruções mencionassem esse lugar com frequência suficiente para gravar o título em
sua mente, não houve nenhuma leitura concentrada dos nomes e profissões dos homens que
chegaram aqui em um fluxo quase constante nos últimos vinte e quatro meses.
Ele balançou sua cabeça. Embora muitas vezes repetida, a ideia de homens com doenças
mentais e a sua chegada a Broadmoor não tinha sido notada em nenhum contexto que lhe desse
significado – pelo menos até agora. Esses homens certamente foram submetidos a pressões,
tensões e tensões não naturais. Muitos deles sucumbiram, e isso não resultou em nada, exceto no
aumento do ritmo de vida na era atômica. A mente e os nervos dos homens explodiram; eles
precisavam de hospitalização e tratamento – Broadmoor Rest era respeitado internacionalmente
como um dos melhores. Esses homens mereceram o melhor cuidado possível; quem suspeitaria
que eles vieram aqui não porque estivessem doentes, mas porque tinham
venderam seus governos, suas famílias, suas carreiras pelas fortunas rápidas que
Thrush lhes oferecia?
Porque aqui estavam eles.
Cada rosto revelado a Solo pela remoção do capacete lhe era familiar pelas fotos
dos briefings do UNCLE. Ele conhecia toda reputação, bem como os fatos de colapso
mental ou nervoso.
Wolgang von Shisnagg, da zona ocidental da Alemanha, Kurt Helmeric, Pierre Curie de David
— toda a longa lista de engenheiros e cientistas brilhantes.
Ele ficou ali caído por um longo tempo, escondido na escuridão do poço
abandonado do incinerador, observando o Quem é Quem dos cientistas de mísseis
passar por ele. Demorou alguns momentos para ele se recuperar, ele que tinha
poucas ilusões sobre cada homem e seu preço.
NÓS
A MUDANÇA da mudança continuou. Por muito tempo Solo permaneceu onde

estava, observando os rostos daqueles homens que haviam se vendido para Thrush.
O padrão estava bastante claro agora – assim como a hora. De manhã cedo —
dia do juízo final!
Ele se mexeu, vendo quão facilmente a missão seria cumprida. Um avião pousaria
naquela faixa lá fora, a bomba seria levantada cuidadosamente por meio de
sustentação — e voaria até seu alvo bem dentro do radar de proteção e do anel de
alerta precoce!
Ele lentamente voltou pelo poço estreito. Subir para o próximo nível era uma
questão de músculo e paciência: levantar um pé, apoiar e levantar o outro sem
escorregar ou perder o equilíbrio.
Parou por um momento, exausto, apoiando-se o mais confortavelmente que pôde
no escuro poço da chaminé. Ele colocou o protetor de ouvido contra o ouvido, girando
o cano do detector de som para cima na passagem, primeiro em direção a um, depois
a outro ramo do complexo interno da chaminé.
Ele ficou alguns momentos, ouvindo. Os cones de alumínio captavam sons de
vozes persistentes acima dele, bem à sua esquerda. Os sons eram fracos, mas
diferentes de qualquer outro em todo o complexo àquela hora da manhã.
Ele avançou em direção a esse som, usando os cotovelos, os joelhos e os pés para avançar.
Os sons no fone de ouvido aumentaram até que ele conseguiu distinguir palavras e diferentes
vozes masculinas falando.
Ele hesitou, pensando que poderia ficar onde estava em segurança e ouvir.
Mas de repente isso não foi bom o suficiente. Ele queria ver aqueles homens envolvidos em uma
reunião de comando obviamente de alto nível. Acima dele, no corredor que ele havia seguido,
havia um raio de luz – outra lareira aberta.
Ele se contorceu para frente, seu corpo doendo com as pressões do estreito
confina, a incapacidade de virar a cabeça ou incliná-la mais do que alguns centímetros.
As vozes estavam altas agora, e ele removeu o protetor de ouvido, colocando cuidadosamente
o detector de som atrás de si, com medo de que o som do metal contra o tijolo pudesse trair sua
presença a apenas alguns metros de distância daqueles homens no que deveria ser, exceto pelo
poço da chaminé, um quarto com isolamento acústico.
Quando rastejou até a grade, percebeu que não conseguiria ver os homens na sala porque
uma grade de malha pesada havia sido colocada em frente à lareira. Ele ficou imóvel, ouvindo.
Ele podia ouvir o que estava acontecendo na sala lá fora — o choque de vozes, um copo colocado
em uma bandeja, um punho batendo na palma da mão — mas só conseguia ver sombras turvas
através da grade metálica.
Um homem estava falando a maior parte do tempo.

Solo avançou, ouvindo atentamente. Era uma voz familiar para ele.
Ele quebrou a cabeça tentando identificar essa identidade, mas ela lhe escapou.
A voz de Sam Su Yan era facilmente identificável: “Não concordo que os planos para
bombardear Washington devam ser alterados a esta hora”.
“Lamento que você não concorde, Sam. Mas você vai ter que fazer do meu jeito. A decisão é
minha. Assumo toda a responsabilidade...
“Não estou interessado em responsabilidade”, disse Su Yan. “Tudo o que me interessa é o
sucesso. Não consigo conceber maior sucesso do que lançar um dispositivo atómico em
Washington, DC – e fazer com que os Estados Unidos culpem a Rússia por isso. Todas as
relações diplomáticas serão rompidas e, pelo menos, uma guerra atómica limitada irá eclodir, e
tanto a Rússia como os Estados Unidos ficarão seriamente enfraquecidos. O que deixará o
equilíbrio do poder mundial exclusivamente nas mãos de Thrush. Este foi o nosso plano desde o
início. Progredimos em direção a esse momento e você ainda não nos deu uma razão prática
para alterar nossos planos neste momento.
“Eu lhe dei uma razão inalterável. A UNCLE não está apenas desconfiada: eles têm
provas de que uma cidade dos EUA será bombardeada para que os russos sejam
culpados.”
“Então, a agência está desconfiada disso. O que isso tem a ver com nossos planos?
Você não sugere atraso – apenas uma mudança de alvo.”
"Sim! Eu faço! A Waverly alertará Washington, a menos que receba notícias de ambos
os agentes designados para este assunto. E você já declarou que mantém esses homens
detidos... até depois da entrega do nosso dispositivo...
"Isso mesmo."
“Então não poderemos entregá-lo a Washington. A área é muito sensível e, como eu disse,
a Waverly alertará o comando de lá – ele pode já ter feito isso.”
“Então o que você sugere?” Su Yan exigiu, nenhuma sugestão de

compromisso sugerido em seu tom.
“A cidade atingida não é importante! Certamente, Washington, DC seria um golpe –
nada me agradaria mais. Mas qualquer cidade importante serve – São Francisco, por
exemplo; e pense em como isso poderia ser feito facilmente a partir daqui e em que local
perfeito para atribuir a culpa diretamente aos russos. O governo dos EUA veria o ataque
como tendo sido de alguma forma realizado no Estreito de Bering, e nenhuma negação
russa seria tolerada!
“Além disso, tenho outra objecção a prosseguir com o ataque a Washington. Nosso
objetivo é alcançar isso há dois anos – dois anos envolvendo muito planejamento,
estratégia, reuniões e todo o trabalho de coleta e contrabando dos componentes do nosso
dispositivo. Quantas pessoas ficaram envolvidas em tudo isso? Em quem podemos
confiar? Devo confiar em você embora o conheça desde a infância? Você acha que estou
enganado por confiar em mim? Você não sabe que estou ciente de que estou sendo
perseguido por agentes que se reportam a você, Su Yan?
“Usamos as mentes e habilidades de muitos engenheiros e cientistas na montagem do

nosso dispositivo, preparando-o para o ataque de hoje. Mais uma razão para escolhermos
uma cidade diferente – Chicago, Nova Iorque, ou porque não a própria Omaha, onde fica
o quartel-general do Comando Aéreo Estratégico?”
A voz de Su Yan baixou. "Acordado. Ainda acredito que você está se preocupando
desnecessariamente. Você está esquecendo nossa premissa original. Sistemas de alerta
de Defesa Civil foram explodidos em muitas cidades dos Estados Unidos
no mesmo dia, na mesma hora, durante tantos anos que as pessoas já não reagem a eles,
nem sequer os ouvem conscientemente. Desde que o nosso ataque seja feito durante o
período de alerta da Defesa Civil – em qualquer cidade – não poderá falhar.”
O outro homem — obviamente superior a Su Yan nesse cenário e mais do que levemente
desdenhoso do sino-americano — riu. "Eu sei que.
Mesmo que essas sirenes de alerta fossem reais naquele horário normal de treino, ninguém
prestaria atenção até que fosse tarde demais. Quanto mais alto eles choravam, menos eram
ouvidos por aquelas ovelhas e cabras. Essas estúpidas criaturas de hábitos viveriam suas vidas
normalmente – talvez reclamando um pouco do barulho!”
“A cidade pode ser Washington!” Su Yan disse, ficando cada vez mais entusiasmado ao
contemplar o triunfo, a mesma simplicidade enganosa que funcionou na explosão do lei
usado para matar uma pessoa. A mesma simplicidade seria usada para matar milhões –
numa escala gigantesca e utilizando um dispositivo atómico.
Solo suou, sabendo que o esquema era tão simples que era infalível. Havia apenas
uma esperança de contrariar a espantosa perfeição do esquema simples de usar o hábito
dos EUA e o seu próprio sistema de alerta de defesa contra si próprios. Essa esperança era
alertar o Comando a tempo.
Ele inclinou a cabeça, pensando que poderia seguir o poço da chaminé até uma abertura
no nível do solo em algum lugar, e de alguma forma lutar para chegar à liberdade. Era tudo
o que ele podia fazer e não havia tempo a perder.
A voz do líder na sala do lado de fora o interrompeu: “Acho que você poderia garantir o
sucesso desta operação, Su Yan, simplesmente forçando os dois agentes a fazerem
ligações para a Waverly, garantindo-lhe que não há perigo imediato e que eles têm uniram
forças e estão trabalhando juntos.”
“Excelente”, disse Su Yan. “O único agente, Kuryakin, precisará de uma injeção para
restaurá-lo à normalidade, mas o outro homem pode ser tratado facilmente – na verdade,
estamos neste momento trabalhando nele.”
Solo quase riu, mas não riu. Havia um tom frio no tom de Su Yan, e ele parecia falar
mais alto, como se esperasse ser ouvido: “Nunca ocorreu a Solo que tínhamos seu quarto
e sua suíte em circuito fechado de televisão. Parece-me que ele teria percebido que num
lugar como este todos os quartos são mantidos sob vigilância.”
Solo começou a se afastar da grade, atordoado pelo impacto da ostentação de Su Yan.

Ocorreu - lhe que os quartos dos internos poderiam ser
escaneou através do dispositivo do irmão mais velho, o circuito fechado de televisão,

mas o simples fato de a suíte gradeada ficar bem no subsolo e, aparentemente, nunca
ter sido usada como quarto de paciente, o enganou.
Ao tentar se afastar, lembrou-se da maneira quase incrivelmente fácil com que lhe foi
permitido escapar para o campo — como um rato sendo atormentado. Que prazer deve
ter dado aos observadores vê-lo construir este detector de som, para separar as peças
por eles desmontadas.
Eles estavam rindo, mas de repente Solo não estava mais. Seus braços recusaram-
se a funcionar; suas pernas não respondiam mais. Ele tentou se mover e não conseguiu.
Ele respirou fundo, consciente do doce aroma de um gás, sem dúvida um gás nervoso.
Ele ficou lá, consciente, mas paralisado.

PARTE QUATRO
Incidente na manhã seguinte ao Dia do Juízo Final
EU
AINDA ERA de manhã cedo nas incríveis cadeias de montanhas onde Broadmoor Rest
se agachava como um ninho do mal no alto de seu próprio promontório.
O zumbido do fan-jet foi captado primeiro. A bateria de luzes de campo ganhou vida,
apagando os últimos raios cinzentos da noite dentro dos limites das paredes de pedra.
O avião deslizou com uma graça e facilidade que comunicou sua perfeição aos
guardas e aos trabalhadores permitidos na área àquela hora e naquele dia incomum. Uma
obra de arte é sempre um trabalho de amor, e o homem armado mais endurecido em
campo não podia negar a leve pontada de excitação que sentiu ao ver a maneira como
aquele avião pousou sem solavancos, solavancos ou indecisões.
O enorme avião prateado taxiou até a entrada de automóveis mais próxima do prédio
principal do sanatório, virou suavemente e seguiu na direção do vento.
Os motores pararam, a escotilha foi aberta, uma escada se desdobrou mecanicamente e
três homens desceram os degraus até os guardas que esperavam para recebê-los na
pista.
O navegador foi o primeiro, um homem esguio de vinte e poucos anos, um veterano
de navegação da Força Aérea. O copiloto era francês, um homem que tinha mais
problemas com a sintaxe do inglês do que com qualquer avião que levantasse o nariz do
chão para ele.
O piloto foi o último homem a sair do avião e, assim que saiu para a luz, ninguém olhou
para ninguém, exceto ele.
Ele parou por um momento no degrau mais alto, olhando ao redor, não como se fosse o
dono deste avião - o que não era - ou do sanatório, mas do próprio mundo.
O homem tinha bem mais de um metro e oitenta de altura. Ele usava uma jaqueta
voadora, calças recém-passadas e sapatos pretos bem engraxados. Sua camisa era de linho
importado de cor azul. Ele não era mais jovem — estava em algum lugar na casa dos
quarenta, provavelmente nove anos mais velho do que admitia para si mesmo. Ele tinha um
histórico de voar em ambos os lados em várias guerras no continente africano, de entregar
armas a campos opostos no mesmo dia, às vezes até no mesmo voo. Se alguém tivesse
dinheiro, poderia comprá-lo – até que aparecesse alguém com mais dinheiro.
“Vamos colocar esse show na estrada”, disse ele ao chefe da segurança.

“Onde estão as rodas grandes?” Ele sorriu. “Os homens com minhas ordens... e meu dinheiro.”
O oficial de segurança sorriu com ele porque seu sorriso era contagiante.
Isso até fez com que alguém ignorasse as bolsas acolchoadas sob seus olhos escuros e
intensos, o único sinal de que ele havia bebido descuidadamente até uma hora antes do
horário do voo esta manhã. Seu hálito ainda estava ácido, mas ele estava completamente frio
e no comando de si mesmo.
“Disseram-me para informá-lo, Sr. Baker”, disse o oficial de segurança. “Pode haver um
pequeno atraso.”
Baker parou de sorrir. “Para o inferno com isso, Charley. Leve-me ao seu líder. Não há
atraso neste barco. Saímos na hora ou não vamos.
“Só estou contando o que me ordenaram que lhe contasse...”

“E estou apenas revogando suas ordens, Ace”, disse Baker. “Vamos dar as palavras às
rodas.”
“Eles podem não gostar de ser interrompidos—”
Baker perdeu a paciência instantaneamente. Sua voz rouca, e o segurança, maior e mais
pesado, empalideceu ligeiramente e recuou. Ele não gostou de ver o que viu naqueles olhos
escuros, tão cheios de riso um instante antes.
“Para o inferno com o que eles gostam, Ace”, disse Baker. “Eles não podem atrasar isso.
Está acontecendo, está dentro do cronograma. Ou está desligado. Um fan-jet leva um certo número de
horas para percorrer X número de milhas. Eles sabem tão bem quanto eu que o momento tem
que ser perfeito. Vamos. Leve-me até eles e eu lhes direi a palavra.”
II
A MENTE DE SOLO permaneceu totalmente limpa, mas seu corpo estava entorpecido,
incapaz de movimento.
Ele ficou ali explorando a simplicidade deste plano: a morte pela fonte mais inesperada.
De lindas flores de gengibre formadas em um lei brilhante e perfumado. E do céu claro do
meio-dia durante um alerta de teste de defesa civil.
Quanto mais se ouvia o grito daquelas sirenes habituais, menos se impressionava — elas não
tinham chorado na semana passada, na mesma hora, e todas as semanas, durante os últimos
dez anos?
Em sua mente febril, Solo viu aquele dispositivo atômico, meticulosamente montado pelas
melhores mentes que o dinheiro, as ameaças e a chantagem de Thrush puderam comprar,
esperando lá embaixo para ser içado naquele elevador aberto até o avião no nível do solo.
Ele se contorceu freneticamente, mas toda a contorção estava dentro de sua pele, em sua
mente.
Tudo isso passou pelos pensamentos de Solo quando ele ouviu Su Yan ordenar que a
grade fosse removida da lareira da sala de comando.
Quando a grade foi removida, Solo olhou por um momento para os rostos dos guardas que
se abaixavam para arrastá-lo para fora. Então, além deles, ele viu os armários ao longo das
paredes, os arquivos, percebendo que aquela sala era o coração das operações do Thrush
naquela base.
“Nunca se sabe que tipo de animal encontraremos dentro de nossas paredes, não é?”
Su Yan disse. Sua voz zombou de Solo. “Retire-o e nós o exterminaremos.”
Os guardas pegaram Solo pela gola da camisa e pelos cabelos, puxando-o para dentro da
sala.
Deixaram-no cair com menos cuidado no chão de ladrilhos. Solo ficou esparramado onde
bateu, impotente até mesmo para endireitar o braço retorcido. Para todos os efeitos, seu corpo
estava morto; apenas sua mente persistia viva.
Ele ouviu Su Yan rir. “Besta suja, não é? Coberto de fuligem e sujeira. Receio que ele não
seja exatamente o tipo de Papai Noel visto de uma chaminé
Eu sempre imaginei.”
De onde foi largado, Solo podia ver apenas uma pequena parte da sala. Sua mente
estava atormentada pelas sementes da loucura: ele sabia do terrível plano para destruir a
civilização e não conseguia mover nem um músculo das mãos ou dos pés. E o tempo
passou.
O tempo parou por um momento quando houve uma batida forte na porta.
Su Yan atravessou a sala e abriu-a. Solo ouviu raiva e

indignação em sua voz quando ele perguntou: “O que você está fazendo aqui?”
Uma voz hesitante disse: “É o coronel Baker, senhor. Ele diz que ou fala com
vocês, ou ele vai embora... pensei que vocês gostariam de saber.
“Qual é o segredo?” Baker entrou na sala, empurrando a porta para fora do alcance de
Su Yan. “Vocês não me intimidam. Coloque uma bala em mim, pague-me ou cumpra o
cronograma. É tudo o mesmo para mim."
“O que está incomodando você, Baker?” O chefe de operações falou agora, e Solo
lutou para levantar a cabeça o suficiente para vê-lo.
Baker riu. “Vou te contar o que está me incomodando, Wheel. Vocês me contrataram
para um truque que parecia bom porque me oferecia um desafio. Você sabe? Identificado.
Cronometrado com precisão. Bem, estou aqui e fala-se em atraso.
Meu avião pode viajar muito rápido – há muita distância a percorrer e o tempo preciso não
vai esperar. Siga os planos - e isso significa seguir um cronograma exato - ou me pague.
Muito simples. Sem suor.
Nada para ficar animado.
III
A EXCITAÇÃO FOI rapidamente reprimida, a sala ficou vazia por um momento, exceto
por Su Yan e o homem que o TIO conhecia há tanto tempo apenas como Tixe Ylno. Não
havia dúvida agora. Esta foi a maior roda de todas na Operação Doomsday.
“O piloto estava absolutamente certo, Su Yan”, dizia Tixe Ylno. “A diferença de alguns
minutos prejudicaria a chegada do aparelho quando as sirenes de teste fossem iniciadas
em nossa área alvo. Não se pode deixar de admirar o Coronel Baker.
Ele permaneceu vivo até este momento por ter certeza de tudo o que faz relacionado ao
vôo.”
Su Yan não ficou impressionado. “Ele não é o tipo de homem que eu gostaria de ter no tipo
de mundo que imagino depois de hoje.”
Tixe Ylno riu. “É altamente improvável que o coronel Baker sobreviva ao holocausto, velho amigo.
Aqueles de nós aqui no subsolo podem ser os únicos a ver o fim deste conflito.”
Tixe Ylno atravessou a sala e ficou olhando para Solo esparramado

como uma boneca de pano no chão gelado.
Os olhos de Solo se arregalaram. Ele sentiu a náusea e o enjôo se espalharem por dentro de seu corpo.
corpo entorpecido. Ele não precisava mais do codinome de Tixe Ylno.
O homem que estava diante dele era Osgood DeVry, conselheiro e confidente do presidente.
DeVry olhou para ele por um momento, seu rosto sem qualquer expressão.
Então ele falou por cima do ombro. “Traga Kuryakin e a garota aqui.
Não há mais tempo para atrasos.”
“Eu mesmo os trarei”, disse Sam Su Yan do outro lado da sala. "Bem
Quero que o Dr. Calyort lhe dê uma injeção antes de trazê-lo para cá.
DeVry acenou com a mão impacientemente.
A porta do corredor abriu-se com um sussurro, fechou-se com um suspiro e Solo ficou
sozinho com DeVry.
O rosto de DeVry se contorceu em um sorriso desdenhoso, olhando para Solo.
“Você pode parar de olhar para mim com tanto espanto e repulsa, Solo. Não vai ajudar você
saber minha verdadeira identidade. Acredite em mim, você nunca teria permissão para me ver,
ou mesmo ouvir minha voz, exceto que você está fadado ao esquecimento imediato.
Ele foi embora e depois voltou. Ele disse: “Não consigo expressar o quanto gostei durante
todos estes meses de ler os relatórios classificados e confidenciais que a sua agência tem feito
sobre mim sob o meu codinome Tixe Ylno.
O próprio nome me divertia toda vez que o via, porque planejo saída apenas para as duas
grandes potências desta terra.”
DeVry olhou para o relógio, puxando o punho e depois sacudindo-o no pulso.
“O presidente confiou em você – quase mais do que qualquer outro homem na terra,”
Solo disse, um tanto surpreso por poder falar com coerência, embora seu corpo permanecesse
em estado de paralisia.
“Não estou interessado em sentimentalismo ou nos erros que outros homens cometem
simplesmente porque veem em você alguma qualidade que possuem em si mesmos.”
“Você é um dos homens mais influentes deste país. O que está acontecendo
comprar você para destruí-lo?
DeVry sorriu friamente para ele. “Isso vai me comprar o que eu preciso.”
“Você precisa de um mundo destruído por uma guerra atômica?”
“No momento, eu faço. Por muitas razões. A maioria deles você nem entenderia. Você diz
que sou influente como lacaio presidencial? Serei muito mais influente no mundo que resta –
ditarei todos os seus termos.”
“Você pode estar falando sozinho.”

DeVry pareceu indiferente a esta possibilidade.
“Se estiver”, respondeu ele, “direi a mim mesmo que tenho o que um homem orgulhoso deve
ter. Vindicação. Vingança pelos erros cometidos contra mim, e que tive que aceitar até que
simplesmente não aguento mais.” Solo olhou para o homem, perguntando-se o que teria
acontecido com ele para fazer com que sua mente quebrasse daquele jeito — porque ele viu que
DeVry estava louco, incapaz de conceber o horror de um mundo destruído pela radiação atômica.
O que aconteceu com esse homem há tanto tempo confiável e respeitado por seu amigo próximo,
o presidente?
DeVry também respondeu isso por ele. “Tentei avisá-lo. O presidente... tentei avisá-lo. Ele
apenas riu, me deu um tapa nas costas e não quis ouvir. Bem, ele vai ouvir agora. Eu disse a
eles que queria um cargo digno de meus talentos, o tipo de cargo que conquistei todos esses
anos na vida militar e política. Eles escolhem meu cérebro. Então deixe que eles me coloquem
em uma posição onde eu seja respeitado pelas decisões que tomo ou influencio. Anos atrás, me
foi prometido o trabalho que eu teria assumido, teria executado melhor do que jamais foi realizado
e com o qual teria ficado satisfeito.
Eles me prometeram que eu chefiaria a Inteligência Central. Até falei sobre isso com meus
amigos mais próximos, parentes. Fiquei cheio de orgulho e satisfação. Era o que eu queria.”
DeVry saiu do perímetro de visão de Solo e depois de um

momento caminhou inquieto de volta.
“Fui classificado como um risco à segurança! Você ouviu isso? Fui classificado como um risco à segurança.
O próprio fato de eu ser um risco à segurança desencadeou uma caça às bruxas em Washington
que atingiu os níveis de generais, coronéis e majores em todos os ramos das forças
armadas! Meu. Todos os dias, metade da minha vida devotada, sacrificada, gasta em nome
do presidente e, através dele, deste país estúpido, sem sentido e ingrato. Obtenha lucro.
Obtenha lucro. Use todo o poder influente – e descarte aqueles que não o possuem.
“Claro, o presidente me manteve. A política exigia isso. A segurança exigia isso. E eu

era amigo dele. Mas agora fui classificado como um risco à segurança e as portas que
sempre estiveram abertas para mim foram subitamente fechadas.
Agora, depois de vinte e cinco anos de sacrifício, eu não passava de um lacaio buscando
café e trazendo notas não confidenciais.
“Eu era um risco – e não poderia ter o emprego que mais desejava no mundo, o
emprego que o próprio presidente me havia prometido. Eu cometi um erro — um julgamento
errado, anos antes — e isso me condenou, não importa o quão leal eu tenha sido em todos
os anos desde então, não importa o quão duro eu tenha trabalhado!
“Bem, sou um homem orgulhoso e não posso viver com esse erro. Será vingado!
“Graças a Deus você não conseguiu o cargo de chefe da CIA”, disse Solo com fervor.
DeVry caminhou em direção a ele. Solo viu a raiva rodopiar em seus olhos, viu o terrível
autocontrole que o homem exercia para não chutar seu rosto.
Seu pé se ergueu, tremeu e sua boca se mexeu.
Depois de um momento, DeVry falou calmamente. “Bem, isso não importa. O
A CIA não significará muito depois de hoje, Sr. Solo.
4
SOLO assistiu DeVry se virar quando uma porta se abriu
sala.
Barbry entrou primeiro. Solo podia ver o rosto dela. Ela parecia doente de medo.
Suas bochechas estavam pálidas e seus olhos eram selvagens, como os de algum animal frenético.
Illya entrou em seguida. Seu olhar voou pela sala, avaliando-a, e então ele viu Solo. Ele
esqueceu Su Yan, DeVry, os guardas. Ele atravessou a sala rapidamente, ajoelhando-se
ao lado de Solo.
"Você está vivo." A voz de Illya transmitiu seu alívio.
“Quase”, disse Solo.

“Uma condição temporária para vocês três”, disse Su Yan.
Um guarda pegou Illya pelo colarinho e puxou-o. Illya ficou na ponta dos pés e continuou
girando, levando a mão estendida para cima, na direção do estômago do guarda. O homem
soltou um pequeno soluço de agonia e se curvou, largando a arma.
Illya se lançou sobre ele, e Su Yan permitiu que ele colocasse as mãos nele antes de dar
um golpe de caratê no pescoço dele. Illya mergulhou direto, caindo de cara no chão, com os
braços estendidos diante dele.
“Heroísmo”, disse Su Yan com desprezo. “Uma espécie de doença com essas pessoas.”
“Se você o matou antes de ele telefonar para seu superior”, disse Osgood DeVry, “você
pode viver para se arrepender de seu próprio heroísmo”.
Su Yan franziu a testa ligeiramente e balançou a cabeça. "Não. Chamarei o Dr. Calyort e
ele ficará feliz em conversar em alguns minutos.
Mas quando Su Yan se virou para o telefone na mesa de conferência, as luzes
piscaram e depois diminuíram. Su Yan e DeVry se endireitaram, olhando um para o outro.
“O dispositivo está sendo removido para o elevador”, disse Su Yan.

“Temos tempo de voo para fazer a ligação.”
Os dois guardas saíram da sala antes de DeVry. O homem que Illya tinha
atacado ainda andava ligeiramente dobrado, mas carregava sua arma novamente.
Su Yan levantou Illya, colocou-o em uma cadeira e segurou suas mãos atrás dele.
e o deixou lá, inconsciente.
“Receio que tenhamos más notícias para você, Solo”, disse Su Yan. “Chegamos à decisão
de que você é dispensável – antes da operação. Precisamos apenas da voz de um de vocês
e determinamos que Kuryakin, apesar de sua tendência a atos imprudentes, será o mais fácil
de controlar. Espero que você acredite em mim quando eu lhe disser o quanto lamento não
ver você novamente.
Solo não falou, observando-o.

Su Yan pegou Barbry pelo braço, conduzindo-a em direção a um dos cilindros alinhados
na parede oposta. Observando-os, Solo viu como o gás nervoso havia sido bombeado para
ele através de um pequeno tubo de borracha que corria ao longo do rodapé até a lareira.
“Um gás nervoso aqui que deveria interessar a você, Solo”, disse Su Yan. Ele fez uma
pausa quando as luzes diminuíram novamente. “Desenvolvido por nossos próprios
cientistas e químicos. O efeito é muito parecido com o da hipnose. O sujeito permanece
em estado de sono acordado, como na hipnose. Como na hipnose, ela não tem consciência
do que está fazendo enquanto está sob seus efeitos. E, diferentemente da hipnose, a
chamada censura moral não funciona. O sujeito segue apenas as ordens dadas a ele
enquanto está afundando - e não há o perigo da moral ou da consciência como dissuasão.
Ela é literalmente incapaz de fazer qualquer coisa, exceto seguir essas ordens. Tenho
certeza de que isso será muito interessante para você.
As luzes diminuíram novamente e Su Yan se apressou um pouco. Quando Barbry se
opôs a ele, tentando se libertar, ele puxou o braço para trás e quase a atingiu. No último
momento ele controlou sua raiva. Em vez de bater nela, ele simplesmente olhou para ela
e não falou mais do que três ou quatro palavras sussurradas. Barbry não ofereceu mais
resistência.
Ele a sentou numa cadeira ao lado de um dos cilindros. Ele colocou um copo de
borracha firmemente sobre a boca e o nariz, segurando-o no lugar. Ele girou a válvula do
cilindro. Houve um sussurro, o silvo sibilante do gás.
Solo se esforçou para mover o corpo, mas ainda se encontrava naquele estado de
paralisia física. Ele viu que Su Yan não estava usando o mesmo gás em Barbry.
Sua voz baixa atingiu Barbry. “Vou deixar uma faca com você, Barbry. Você entende?"
Solo viu que os olhos da garota estavam abertos. Não havia mais terror neles. Seu
piscar pareceu indicar a Su Yan que ela ainda o ouvia, ainda o entendia. Ele olhou para a
agulha no medidor do cilindro.
Satisfeito com o fato de o fluxo de gás ser lento, constante e adequado, Su Yan falou
novamente: “Quando eu sair da sala, Barbry, você matará Napoleão Solo ali no chão.
Você golpeará entre as omoplatas. Uma vez.
Duas vezes. Três vezes. Você terá certeza de que ele está morto antes de usar a faca em
si mesmo. Você enfiará a faca para cima, através do plexo solar, até o coração.” Solo,
horrorizado, ouviu Su Yan repetir calmamente essas instruções no mesmo tom sem
emoção. Ele podia ver o rosto de Barbry e viu que não havia recuo nem repulsa nos olhos
dela. Ele não sabia se ela entendia Su Yan, mas o homem alto e magro parecia satisfeito.
Ele estendeu a mão e desligou a válvula; o silvo sussurrante do gás cessou.
Ele ficou parado por mais um momento com o copo de borracha colocado sobre o nariz e a
boca de Barbry. Depois colocou a xícara no suporte. Ele tirou uma faca brilhantemente afiada do
bolso interno da jaqueta. Colocou-a firmemente nas mãos de Barbry, cruzando os dedos dela sobre
o cabo, pressionando-os para fechá-los, observando-a atentamente enquanto trabalhava.
Su Yan deu um passo para trás e Barbry ficou lá, olhando para frente, o
faca firmemente presa em seu punho.
Su Yan observou-a por um momento e depois assentiu, aparentemente satisfeita.
As luzes do prédio diminuíram novamente.
Ele se virou, indo em direção à porta, parou e olhou para Solo no chão.
"Adeus, Sr. Solo." Su Yan olhou para ele. Se isso for reconfortante, posso garantir que você e
Esther Kappmyer serão encontrados mortos em seu quarto no Hotel St. Francis.
“De alguma forma, não há nenhum pensamento reconfortante aí”, disse Solo.
“Quando isso acontecer”, disse Su Yan, “Washington, DC será apenas escombros atômicos e
a Terceira Guerra Mundial estará em andamento”.
“É uma pena que você não tenha motivos suficientes para ver o que acontecerá quando as
bombas de hidrogênio forem usadas.”
Su Yan virou-se para a porta; agora ele andava furiosamente.
“Podemos construir bem com base na ruína deste mundo – e com pequenas perdas. Outro
civilizações surgiram dos escombros daqueles que as precederam.”
"Se você diz."
“Não lute tanto”, disse Su Yan com um sorriso gelado. “Você tem o pensamento reconfortante
de que deu sua vida em um esforço heróico para evitar o que considera uma catástrofe.'
Agora Solo riu. “Eu me pergunto que pensamento reconfortante você encontrará, Su Yan,
quando finalmente perceber que a catástrofe é mais imensa do que sua imaginação pode conter –
quando não há mais nada para você governar?
Sempre me perguntei quais pensamentos seriam reconfortantes para um fink internacional.”
Su Yan agarrou a porta até os nós dos dedos ficarem brancos. Obviamente ele travou uma
batalha contra seu desejo ardente de voltar pela sala e acabar com Solo.
O que quer que ele tenha feito, o pensamento foi apagado quando as luzes diminuíram
mais uma vez. Ele olhou, como se fosse para a verificação final, para Solo indefeso no
chão, para Illya amarrada e inconsciente em uma cadeira reta, e Barbry sentada com
aquela faca reluzente de quinze centímetros firmemente presa em seu punho.
Esta natureza-morta agradou-lhe inteiramente, e ele fez um pequeno aceno de cabeça.
satisfação antes de passar pela porta e fechá-la atrás de si.
O trovão de ruídos ressoou pelos dutos de ar sob o teto da sala: forçando-se a manter
o olhar longe de Barbry e da faca na mão dela, Solo concentrou-se nos armários ao longo
das paredes opostas, vendo armas, máscaras e munições também. como cilindros de
diversos tipos de gases. Ele precisaria de todas as armas de ataque para deter DeVry e
Su Yan – a apenas alguns metros dele, e ainda assim eles poderiam muito bem estar no
lado escuro da lua.
Barbry se mexeu e Solo voltou os olhos para ela. A cadeira arranhou quando ela se
levantou.
Ele disse, mantendo a voz calma e sem emoção: “Não se mova, Barbry.
Fique onde está."
Ela se levantou lentamente, com o olhar fixo nas costas vulneráveis dele. Ela olhou
para ele, mas ele sabia que ela não tinha ouvido uma palavra do que ele disse. Ela foi
condicionada contra qualquer pensamento, exceto o de assassinato e suicídio, implantado
em sua mente por Samuel Su Yan.
EM
SEGUIDO POR dois guardas, Su Yan caminhou pelo corredor até o elevador marcado
como Privado. Ele entrou nele e, com seus guardas, desceu rapidamente para o laboratório
de paredes brancas onde o dispositivo atômico havia sido montado e agora estava sendo
carregado para subir até o campo onde seria colocado no compartimento de bombas do
elegante jato de leque prateado.
Quando Su Yan saiu do elevador, ele viu apenas um homem na área iluminada
metalicamente que parecia relaxado. Este era o coronel Baker, o piloto renegado contratado
para fazer a entrega, conforme especificado, de um dispositivo atômico. Su Yan olhou para
o homem; ele descansava, bebendo uma cerveja, enquanto sua carga era cuidadosamente
transportada por um trilho estreito ao longo de vinte ou vinte e quatro metros de espaço
até o elevador aberto especialmente equipado.
Su Yan se perguntou se o aventureiro arrogante tinha olhado além disso

momento em que ele descartaria sua carga atômica conforme contratado.
A boca de Su Yan se torceu. Não tinha a menor dúvida de que o coronel Baker faria a
entrega. Era mais do que a taxa fixa de um milhão de dólares que deveria ser paga antes de o
avião decolar esta manhã. Foi o desafio que levaria Baker durante aquela greve. Quanto mais
difícil se tornasse a situação para ele na hora zero, maior seria a determinação e o prazer do
aviador em realizar o ataque.
Ainda assim, Su Yan se perguntou que tipo de homem irresponsável o coronel deveria ser
para não perceber o aspecto mais importante de todo o assunto. Ele teria um milhão de dólares
— mas onde iria gastá-lo? Talvez ele tivesse pensado nisso, e talvez a promessa de mais uma
guerra travada no ar tivesse superado todas as outras considerações para ele. Ninguém jamais
saberia o que ele estava pensando enquanto estava ali, ricamente costurado, imaculado e ainda
com um pouco de ressaca, aguardando o fatídico carregamento de sua maior carga útil.
Su Yan caminhou até o local onde Osgood DeVry estava com vários outros homens –
cientistas, engenheiros, técnicos, guardas, todos inspecionando a série manual de guinchos,
cabos e correntes que operariam o elevador aberto.
Su Yan disse a si mesmo que DeVry iria encontrar falhas e não ficou desapontado.
“O que há de errado com a energia elétrica para operar o elevador?” ele perguntou. “Eles
dirigem todos os outros elevadores.”
Su Yan apontou, com infinita paciência oriental, para a pequena catraca girando a cada
clique da menor roda da série. “O elevador pode ser operado daqui com o toque de um dedo.
Outro movimento do dedo mínimo coloca a catraca nas rodas dentadas, parando
instantaneamente o levantamento. Podemos saber o que está acontecendo aqui embaixo, mas
não acima. Tínhamos que nos preparar para todas as contingências – incluindo ataques, falhas
de energia, acidentes. Os engenheiros devem ter avisado que este dispositivo atômico é mal
construído, para dizer o mínimo. Tentamos medir com o mínimo de decibéis a quantidade de
som ou movimento que poderia ativá-lo, mas é apenas uma suposição fundamentada. Estamos
cuidando dele com todo cuidado até carregá-lo no avião do seu piloto. Depois disso”, Su Yan
encolheu os ombros. “A entrega é problema dele.”
O coronel Baker riu. “Carregue isso, Ace. Entreguei ovos em meio a furacões sem quebrar
nenhum deles.”
NÓS
A mente frenética de SOLO ordenou que todos os músculos de seu corpo se movessem
— qualquer movimento. Observando Barbry se levantar da cadeira com a faca brilhando em
seu punho tenso, ele sentiu seus sentidos ferverem enquanto a adrenalina corria em sua
corrente sanguínea.
Sua ordem não foi um fracasso total. Mas a resposta que ele provocou foi pior do que o
fracasso, mais desmoralizante. Não houve um leve movimento, retorno da vida aos dedos
dos pés? Ele olhou para os dedos, vendo-os flexionar, mas nada mais do que um tremor. Foi
lento, lento demais, como o movimento daquela parte de um iceberg abaixo da superfície de
algum mar congelado.
A Operação Doomsday continuou sem controle. Os ruídos vindos de baixo vinham como
sons provocadores vindos dos canais dos dutos de ar: a pulsação dos motores, o giro distante
das rodas de metal sobre trilhos de ferro, o zumbido dos guinchos e dos cabos.
Do outro lado da sala, Illya se mexeu, endireitando a cabeça do ombro.

Ele acordou dolorosamente lentamente. A princípio, quando Solo gritou seu nome, Illya não
respondeu, ainda muito drogado pela dor e entorpecido pelo sono forçado.
“Illya! Escute-me!"
Do outro lado da sala, Illya sentou-se mais ereto, um lampejo de luz aparecendo em seu corpo.
olhos. Solo gritou novamente, com urgência.
“Illya. Acorde, Illya!”
Illya se mexeu, levantou a cabeça e focou os olhos.
Ele viu Barbry, a faca reluzente, a direção de seu olhar atento, e percebeu naquele
instante o grave perigo para Solo.
Ele tentou se levantar da cadeira, mas as amarras o impediram, puxando-o de volta para
baixo. A cadeira arranhou o piso de cerâmica, mas nem mesmo esse som repentino penetrou
na consciência de Barbry. Ela nem ouviu.
“Bárbara!” Illya ligou. “Bárbara. Por aqui!"
Não foi bom. Ela não ouviu a voz dele, assim como não ouviu o arrastar abrupto da
cadeira. Pelo que Barbry sabia naquele momento, só existiam ela, Solo, a faca e suas ordens
para matar.
Barbry caminhou lentamente em direção a Solo, com o jeito cuidadoso e rígido de um

sonâmbulo.
Ela ergueu a faca até a altura dos ombros e a manteve ali enquanto caminhava.
Ela estava olhando fixamente para Solo. Solo disse a si mesmo que havia uma tristeza
infinita naqueles profundos olhos violeta. Mas o bom senso o avisou que isso era uma ilusão.
O olhar dela estava fixo nele, mas não havia emoção nele – a intensa concentração estava
naquele lugar vulnerável onde ela atacaria com aquela faca entre as omoplatas dele.
“Ela não pode matar assim – mesmo em hipnose!” Illya disse, trabalhando com o
laços prendendo seus pulsos.
“Ela não está em hipnose”, disse Solo, mexendo os dedos, contorcendo os dedos dos pés dentro dos
sapatos, suando porque o retorno dos sentidos era lento, lento demais. “É um gás nervoso. Ela é como um
robô, programada para matar, e isso é tudo que ela sabe.”
“Eles não perderam nenhum truque”, disse Illya, lutando.

Solo olhou para Illya naquela cadeira. Como o armamento nos armários, Illya
estava tão perto, mas impossivelmente longe.
Ele viu Illya interpretar a pergunta em seus olhos. Ele poderia se libertar dessas amarras a
tempo?
Illya não fez nenhum esforço para enganá-lo. Ele balançou sua cabeça. Embora seus
pulsos sangrassem, ele não conseguia libertar as mãos, não a tempo.
Tempo. Solo viu o próximo passo fatídico dado pelos pés calçados com sapatos de couro
envernizado, saltos altos e tornozelos elegantes.
Ele não parecia mais alto; ele estava olhando para Illya, para os armários de armas. Illya
não iria trabalhar de graça a tempo de impedir Barbry. Mas talvez isso não fosse tão importante
quanto o que ele poderia realizar quando estivesse livre.
Illya pelo menos teve a chance de alertar o TIO a tempo de evitar uma catástrofe
internacional. Mesmo que ele, Solo, morresse aqui, Illya ainda poderia sobreviver.
Solo lançou sua voz em um nível sem emoção, olhando para Illya. “Não importa o que
aconteça, comigo e com Barbry, não deixe que isso te atrapalhe. Neste momento, abaixo de
nós, estão a carregar um dispositivo atómico que será lançado em Washington, DC. A
destruição será tremenda – mas será apenas o começo, se iniciar uma guerra atómica.
“Há algumas coisas que você deve fazer, Illya. Para realizá-los, encontre o olho da
câmera do circuito fechado de televisão nesta sala. Esmagá-lo.
Em seguida, arme-se com aquela fileira de armários. De alguma forma você tem que sair
daqui, e de alguma forma você tem que avisar a Waverly. O tempo acabou, Illya. Eles estão
carregando o dispositivo agora mesmo.”
“Eu farei isso”, disse Illya. Sua voz tremeu com a selvageria de seu trabalho para se
libertar.
Solo sentiu a ponta de um chinelo elegante atingir seu rosto. Ele olhou para o sapato, e
com a inconsistência que ocorre em momentos de extremo perigo, percebeu que podia ver
seu reflexo na superfície lisa daqueles chinelos — seu corpo indefeso ali espelhado.
Ocorreu-lhe que poderia ver-se sendo morto.

Ele sentiu seus pulsos acelerarem, as batidas aceleradas de seu coração, a adrenalina
alimentada inutilmente em seu sistema. Todos os seus sentidos estavam alertas para este
perigo final. Mas ele não conseguia se mover.
Ela ficou acima dele por um momento, sem se mover porque havia caminhado o máximo
que podia.
As luzes da sala diminuíram e piscaram. Um novo som irrompeu pelos dutos de ar. Solo
reconheceu porque estava ouvindo. O grande elevador, especialmente construído para esta
missão, estava lentamente em movimento, elevando o dispositivo atômico ao nível do solo.
Solo estremeceu – não de medo, mas de raiva por sua impotência.

Esse avião logo estaria no ar, carregado com sua carga mortal. Não parecia importar
muito agora que uma garota chamada Barbry Coast estivesse curvada sobre ele, pronta
para enfiar uma faca em suas costas. O que importava era que o mundo inteiro estava em
perigo e ele não podia fazer nada para impedir isso.
Havia nisso também uma nova e terrível ironia. A vida agora tremia hesitantemente
mais da metade de seus dedos. Ele conseguia mexer os pés, mas não conseguia levantá-
los. Ele conseguia flexionar os dedos, mas não conseguia mover as mãos.
Usando toda a sua força de vontade, ele conseguiu virar o pescoço, girando a cabeça
para encarar Barbry. Não havia nada para ver em seu rosto, exceto o pálido vazio.
“Bárbara!”
Ela não respondeu. Ele viu que os olhos dela nem piscaram. Nada a alcançaria.
Ele suou ao ver a faca erguida acima do ombro dela, o olhar dela fixo em suas costas,
entre as omoplatas, exatamente como Su Yan havia ordenado.
Abaixo deles, o barulho do elevador subindo lentamente.

Mais perto, a respiração tranquila quando Barbry ergueu a faca para cravá-la — três
vezes, Su Yan lhe dissera. Ela estava totalmente relaxada, imparcial, seu subconsciente
totalmente divorciado da ação robótica de seu corpo.
O elevador resmungou, o prédio estremeceu. A faca brilhou, parando no topo do arco.
A lâmina, mirando no coração de Solo, estremeceu em sua mão, pronta para disparar para
baixo.
Solo ficou tenso, ordenando desesperadamente que seu braço fosse lançado para cima –
mas sabendo de antemão que isso não aconteceria.
VII
SOLO OUVIU o farfalhar de movimento, o súbito grito de alerta.

Por uma fração de segundo ele ficou imóvel, então suas pernas se moveram e ele torceu
para o lado. Ele balançou o braço para cima e a sensação de formigamento de retorno à
vida percorreu-o.
Ele viu a faca caindo para baixo. Mas o contato nunca foi feito. Illya saltou pelo ar em
um ataque impossivelmente longo. Ele também fez isso com habilidade, Solo viu, porque
acertar Barbry e derrubá-la sobre ele seria enviar aquela faca contra ele com um impacto
que Barbry nunca conseguiria fazer sozinho.
Mas Illya atacou baixo, subindo com a ponta dos pés. Seu ataque carregou Barbry para
frente e para cima, fazendo-a navegar pelo corpo de Solo até o piso de cerâmica atrás dele.
Foi por pouco, mas foi um erro completo. Ela bateu com o rosto para baixo, deslizando
alguns pés, perdendo a faca e ela caiu quase na parede.
Illya pousou em cima de Solo, rolando sobre ele. Solo viu que seus pulsos e sua camisa
estavam manchados de sangue, mas suas mãos e braços estavam livres.
Solo falou imediatamente, tirando de sua mente o perigo de Barbry e sua faca,
calculando o futuro, forçando-se a manter a calma. Ele podia mover a cabeça agora e seu
olhar localizou a lente da câmera de circuito fechado na parede oposta.
Antes que Illya pudesse se recompor, Solo falou com ele em voz baixa: “O olho da
câmera está bem ali, no alto da parede. Se você destruí-lo, a sala de controle saberá
instantaneamente.”
Illya estava de pé. Seu olhar encontrou o olho da câmera.
Ele atravessou a sala, empurrando uma cadeira contra a parede. De pé na cadeira,
ele colocou a mão sobre a lente e calmamente a desenroscou da câmera. Virando-o, ele
o enfiou com força de volta na abertura.
Ele pulou da cadeira.
Solo disse: “Illya. Pare ela."
Barbry levantou-se. Ainda movendo-se naquele movimento hesitante do robô, ela foi
até a parede e recuperou a faca.
“Uma senhora com uma mente unidirecional”, disse Illya.
Ele atravessou a sala. Ela olhou vagamente para ele. Ele tentou pegar a faca, mas ela
resistiu. Ele pegou seu pulso e torceu-o, removendo a faca de sua mão. Seu rosto não
mostrava dor.
“Ela está desarmada,” Illya disse por cima do ombro dele. “Mas temo que ela ainda
tem assassinato em mente.
Solo estava sentado agora. Ele não tinha certeza se conseguiria ficar de pé ou se suas
pernas o sustentariam se conseguisse, mas a tensão e a raiva fizeram o sangue pulsar
por seu corpo, anulando os efeitos do gás paralisante.
Ele se levantou agarrando-se a uma mesa, explorando o retorno lento e confuso de
suas sensações. Sua pele formigava como uma mão ou dedos, mantidos por muito tempo
em uma posição, ou se a circulação fosse interrompida.
Ele ficou parado, trêmulo, como um potro recém-nascido, agarrado à mesa loura
altamente polida.
Ele ouviu o barulho contínuo do elevador, o barulho da terra e das fundações do prédio.
Ele se endireitou quando um assobio das sirenes de alerta soou, e então continuou
pelo prédio. Ele sabia que a câmera de circuito fechado de TV destruída havia criado
esse aviso. Sem dúvida a palavra já era
sendo chamado por DeVry e Su Yan abaixo deles. “Illya”, disse Solo, mantendo os sons de alerta
fora de seus processos de pensamento. "Me ajude."
Illya correu até ele. Solo apontou com a cabeça na direção dos cilindros de gás.
Solo só conseguia se mover com um andar lento e arrastado que o enfureceu.
Ele se forçou a falar com calma, mas por dentro estava tremendo desesperadamente.
com o medo do fracasso, mesmo quando lhe foi dada esta última chance.
“Três máscaras de gás daquele gabinete, Illya. Uma metralhadora de lá.
Cuidado com aquela porta. Se ela abrir, comece a atirar e continue atirando até que ela feche –
não importa quem seja.”
Illya assentiu.
Solo se libertou e caiu contra a parede onde ainda estava o tubo de borracha que transportava
o gás nervoso até ele. Ele pegou o tubo, desconectou-o do cilindro de gás nervoso e reconectou-
o a um de gás anestésico simples. Então ele passou o tubo de borracha pela parede até o duto
de ar condicionado.
Illya abriu os armários. Ele jogou uma máscara de gás para Solo e colocou uma sobre a
própria cabeça. Com uma metralhadora debaixo do braço, ele atravessou a sala até onde Barbry
estava parada, como se estivesse atordoada ou dormindo.
Solo esperou apenas até que a máscara fosse colocada sobre Barbry.
cabeça. Ele girou a válvula de corte do cilindro anestésico ao máximo.
Ele olhou para o medidor, vendo a agulha passar por ele e as luzes de perigo ficarem
vermelhas. Ele ignorou as luzes, assim como ignorou o aumento dos apitos de alerta .
O leve sussurro de uma porta se abrindo o atingiu e ele se virou para o

momento Illya, de joelhos, apertou o gatilho da metralhadora.
Dois guardas já estavam correndo para dentro da sala. A metralhadora deu um
solavanco e eles tombaram para frente, ainda correndo depois de já estarem mortos.
Arrastando-se, arrastando-se pelos armários, Solo se armou. O

porta foi fechada.
“Não tente esperar por mim”, disse Solo a Illya. “Tente parar aquele elevador, mesmo que
tenha que detonar a bomba.”
Ele viu Illya acenar com a cabeça dentro da máscara de gás.
Illya deu um empurrão em Barbry. Ela tropeçou, movendo-se em direção a Solo. Ele
pegou-a, segurando seu braço com a mão esquerda.
Illya passou por cima dos corpos dos guardas mortos. Ele esvaziou a metralhadora no
mecanismo de fechadura da porta controlado eletricamente.
Ela se abriu como a asa quebrada de um pássaro.
Illya jogou a metralhadora vazia para trás.
Solo jogou para ele duas armas novas e Illya passou pela porta e saiu para o corredor.
O apito woup-wouping aumentou dez vezes com a porta grossa aberta.
Em meio ao barulho, Solo ouviu o disparo áspero da metralhadora do lado de fora da

porta.
Ele ouviu a voz de DeVry gritando no interfone do prédio, subitamente ativado.

"Continuar! Continuar! Continuar! Não pare por nada! Prossiga com o plano conforme
programado! Não pare! Continuar! Continuar!"
Havia selvageria em sua voz, e frustração, e o lamento frágil de insanidade enquanto o gás
anestésico se espalhava pelo ar-condicionado e os homens hesitavam no que estavam fazendo,
paravam, paravam e caíam no chão, inconscientes.
A voz de DeVry persistiu.

O interfone estalava com seus comandos, com seus gritos, seus xingamentos, seus
soluços.
Solo agarrou o braço de Barbry, arrastando-a atrás dele. Ele olhou para o rosto dela
através da proteção plástica da máscara. Seus olhos violeta permaneciam fixos, drogados.
Ele conversou com ela selvagemente, sabendo que ela não o estava ouvindo, mas ele
mesmo reunindo um pouco de força ao intimidá-la para segui-lo para fora da sala.
No corredor externo, Illya foi a primeira pessoa que viu. O jovem agente segurava sua
pistola automática, mas Solo viu em seu rosto, através da máscara, que Illya estava
perdida.
“Os elevadores”, disse Solo. “Aquele marcado como privado deve ir para o laboratório
subterrâneo.”
“Vamos”, disse Illya. “Nós iremos juntos. Já há tempo. O gás atingiu com força este
lugar.
Solo se moveu com ele, ainda arrastando os pés, ainda arrastando Barbry atrás dele.
Ele viu homens caídos contra as paredes, caídos no chão, alguns deles
com armas caídas de suas mãos flácidas.

Ele viu outra coisa. Este foi o show de Illya a partir deste momento. Ele poderia se
arrastar atrás dele, poderia disparar sua pistola automática, poderia encontrar o
caminho através do labirinto de andares e corredores – mas apenas Illya poderia se
mover com alguma velocidade.
Eles chegaram aos elevadores. A voz de DeVry estava mais fraca, mas seus
lamentos eram mais agudos. Illya apertou o botão do elevador marcado como Privado.
Quando ele parou e suas portas se abriram, eles viram dois guardas caídos no chão
da jaula, armas ao lado deles.
Illya apertou o último botão do painel. O elevador iniciou uma descida rápida. A voz de
DeVry aumentou, desapareceu no interfone, tornou-se um sussurro e cessou...
As portas do elevador se abriram no enorme laboratório iluminado de branco. O

elevador operado manualmente estava bem acima do nível deles. O homem que o
operava vestia uma das máscaras que os cientistas usavam dentro das jaulas
atômicas. Ele tinha oxigênio e proteção contra o anestésico.
Fora isso, a enorme sala parecia um lugar de estátuas humanas. Homens em
quase todas as posições, apanhados naquele momento final em que o gás os
derrubou. Homens com armas nos braços, homens caídos de joelhos ou apoiados
nas paredes. O coronel Baker, o piloto renegado, ainda se agarrava à lata de cerveja,
mesmo inconsciente.
Sam Su Yan foi atingido de joelhos. Do outro lado da sala, ao microfone do
intercomunicador, DeVry ainda segurava o instrumento, de joelhos diante do painel
iluminado.
O operador do elevador ergueu a cabeça e viu Illya sair correndo do elevador
à frente de Solo e Barbry.
O operador instintivamente bateu na catraca de freio da menor série de rodas.
Quando seus dedos atingiram o pequeno pedaço de metal, Illya atirou nele.
Ele caiu para longe dos controles.
A minúscula catraca caiu para frente, deslizando entre as engrenagens das rodas
lubrificadas. Mas o contato total não foi feito. A pequena roda passou pela catraca.
Atingiu a próxima engrenagem, retardando-a. Mas a segunda roda maior escorregou
para trás, sem frear, e assim por diante, em série, até que os cabos que sustentavam
a talha escorregaram e o elevador estremeceu, escorregando para baixo cada vez
que a catraca errava a engrenagem.
Illya olhou por um momento para as pequenas rodas e depois para os cabos trêmulos
sob o piso do elevador.
"Vamos sair daqui! Essa talha cairá cada vez mais rápido... quando atingir este poço...
Ele nem se preocupou em terminar o pensamento, conduzindo Solo e Barbry à sua

frente para dentro do elevador. Ele parou nas portas, mantendo-as abertas.
Ele ergueu sua pistola automática, mirando em Sam Su Yan, com a intenção de matá-lo e
a DeVry antes que ele fosse embora.
"Esqueça!" Solo disse atrás dele. “Quando aquele elevador fica fora de controle,
a bomba deles vai explodir. Deixe-os ir com isso.
A respiração saiu dele e Illya assentiu. Ele olhou pela última vez para Su Yan, para
DeVry do outro lado da sala, para aquela pequena catraca escorregando enquanto tentava
frear aquela pequena roda.
Ele deixou a arma afundar ao seu lado.
As portas do elevador se fecharam com um sussurro. O apito de alerta continuou a
soar no misterioso mundo da imobilidade. O elevador subiu gritando, parando no nível do
solo.
“Ninguém fora deste prédio será afetado por esse gás”, alertou Solo. “Esteja pronto
para lutar para sair.”
Illya assentiu. “Não preciso de persuasão. A maneira como a catraca está escorregando
é todo o impulso que preciso para sair daqui, rápido, não importa quem esteja no meu
caminho.”
Solo os conduziu pelo corredor até a saída de manutenção, pela qual lhe foi permitido
correr em sua tentativa de fuga anterior. Su Yan gostou daquele jogo de gato e rato,
deixando-o quase ao alcance da fuga, mas aquele teste lhe mostrou onde os carros do
instituto estavam estacionados.
Abriu a porta e ouviu os latidos selvagens dos cães do canil. Ele e Barbry saíram para
a brilhante luz do sol da manhã, seguidos por Illya com sua arma em punho.
O primeiro carro que Solo viu na rampa foi um Rolls-Royce, preto, reluzente, que saía
pela entrada. Era sem dúvida o carro de Osgood DeVry, à espera de uma fuga imediata no
caso de qualquer interrupção nos planos da bomba do Juízo Final.
Além da garagem e dos carros na rampa, o fan-jet prateado descansava ao sol, cercado
por homens armados e técnicos. O woup-wouping
o apito quebrou o silêncio da manhã.

“O Rolls”, disse Solo. se algum carro tiver a chance de limpar este lugar,
seria de DeVry.
Eles correram para isso. Dentro da garagem, homens gritavam. Illya agarrou a porta do
Rolls e abriu-a. No mesmo movimento, ele se ajoelhou, a metralhadora balançando e
chacoalhando enquanto ele disparava contra a garagem.
Os homens se viraram, fugindo do avião. Illya saltou para dentro do Rolls sob o
roda, girando a chave enquanto ele se movia.
Solo empurrou Barbry entre eles, e Illya fez o carro rolar quando ele bateu no banco e bateu
a porta. Os homens na grama caíram de joelhos, atirando no carro de corrida. Illya apoiou a
metralhadora na janela, disparando apenas para causar efeito. Toda a sua atenção estava
voltada para o caminho e para o portão de ferro nos muros de pedra.
O porteiro saiu correndo quando o carro se aproximou. Atrás deles, Solo viu os outros carros
sendo ligados, correndo em sua perseguição.
Illya segurou a metralhadora à vista de todos, fixada no guarda. Ele gritou com ele. O
homem assentiu rapidamente pressionando um botão. Os enormes portões se abriram.
Illya pisou forte no acelerador. “Sempre adorei a aparência dessas coisas”, disse ele. “Mas
eles lidam de maneira estranha.”
Solo estava observando a estrada atrás deles. “Você acha que poderia movê-lo mais rápido?”
“Eu não sei”, respondeu Illya. “Na verdade, nunca dirigi um antes.”
Ele segurou o carro perto do interior da estrada sinuosa da montanha,
diminuindo a velocidade ao entrar nas curvas, mas acelerando ao navegar por elas.
Eles estavam a alguns quilômetros montanha abaixo quando ocorreu a explosão. Isso
sacudiu a terra, golpeando-a. Acima deles, a terra desmoronou e pedras maiores que casas
caíram. Outras pequenas explosões se seguiram. Atrás deles houve silêncio enquanto os carros
que os perseguiam paravam acima.
“Aquele chalé lá em cima”, disse Illya, tremendo ligeiramente. “Deve ter desmoronado.”
“Uma explosão atômica subterrânea que eles vão detectar em todo o mundo”, disse Solo.
Ele tirou a máscara do rosto. “Talvez eles considerem isso um terremoto.
A montanha destruída continuou a tremer e a tremer como se tivesse sido arrancada de

suas fundações. A violência daquela explosão atómica subterrânea libertou a Terra dos
seus grilhões. Enormes pedras, soltas, caíram como pedras em uma avalanche. Árvores de
raízes frágeis brotaram do solo rochoso, levantando mais trovões e mais poeira.
O grande carro chacoalhou em seus alicerces. Ele saltou fora de controle e, com as
convulsões torturando a terra, dançou em piruetas bruscas de um lado a outro da estrada
estreita. Vidro inquebrável estilhaçado, emaranhado e amassado.
Illya lutou contra o volante, tirando o pé do acelerador.

Suas mãos agarraram o volante com ainda mais força quando houve um clique acionado
eletronicamente, e a voz de Su Yan surgiu assustadoramente de um gravador oculto.
“Memorando”, a voz zumbiu. “'De Samuel Su Yan a Osgood DeVry.”

O carro diminuiu a velocidade. “Bem, velho amigo de infância – em quem eu não confiava
mais do que agora – você ouvirá este memorando por um único motivo.
Algo terá atrapalhado nosso plano e você estará correndo em busca de segurança, deixando-
me sozinho para enfrentar o desastre. Desta vez você não vai conseguir...
Como se compartilhassem o mesmo pensamento, Solo e Illya abriram simultaneamente
as portas de ambos os lados do Rolls. A voz continuou: “'Corra montanha abaixo. A bomba
de calor será acionada pela sua velocidade. Você não pode vencer. Eu sempre tenho a
última palavra. Agora é tarde demais para você... e minha última palavra, meu amigo, é
adeus. A gravação falava para um carro vazio.
Solo agarrou a cabeça de Barbry contra o peito e empurrou-os para fora.
Quando Illya se libertou, o carro finalmente ficou fora de controle. Ao atingir a parede de
uma montanha e ricochetear, a bomba de calor explodiu, tornando a montanha branca. O
carro fragmentado ainda se movia, rolando, brilhantemente alaranjado com chamas, até a
beira do penhasco e por cima dele.

The Man-from-u.n.c.l.e. o Caso Doomsday

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Incidentes isolados, a milhares de quilômetros de distância - mas todos eles

UM INSTANTE ANTES, ela estava viva.

Solo balançou a cabeça novamente, recusando-se a aceitar. Assassinato por lei?

E no meio de todo esse prazer ele estava preocupado com a morte.

“Filho. Este é o Buba. Reconhecendo. Sobre." Era a voz de Illya, e

No momento, Illya usava o uniforme elegante de mensageiro de hotel e, apesar de

"O que?" Kuryakin girou nos calcanhares.

Illya se endireitou. “Quem vendeu a lei para ela?”

Solo tirou um isqueiro do bolso e acendeu-o para acender o fogo.

Solo balançou a cabeça. "Nada. Ela estava assustada."

Ele jogou o detector para Illya, que o devolveu casualmente ao adido

Ao mesmo tempo, Illya estava tirando o uniforme de carregador. Eles trocaram

por um momento, ele segurou a tira sob uma lupa, examinando-a.

MESMO EM CARNE, a florista parecia uma boneca.

A aparência dela era a imagem mais nítida em sua mente.

Solo viu a cabeça dela se levantar, os olhos amendoados, pretos e assustados de

Ela balançou a cabeça.

As meninas se viraram, tagarelando como pássaros mynah, chamando-a, algumas delas

“Olha para onde você está indo, meu jovem!”

Solo ficou imóvel por um momento. O estalo agudo de um começo

O garoto da praia chicoteou sua bicicleta direto em Vineyard e novamente à direita

Outrigger, virando à esquerda no Kapiolani Park na Kapahulu Avenue, voltando em direção à

O menino virou novamente à esquerda na King Street, correndo em direção ao centro de

Solo parou o carro bem atrás do ciclista, buzinando para eles.

ILLYA SUBSTITUIU suavemente o telefone rosa no suporte, cortando o

“Peço perdão”, disse o homem novamente.

“Estou com pressa.”

no pomo de Adão de Illya.

“Você sublinha seus convites de maneira tão reveladora.”

"Se você diz."

Eles entraram na sala e então os três pararam, olhando para baixo

um homem com ela. Um sujeito alto, de aparência oriental.”

"Sim. Ele não pareceu muito impressionado.”

“Você já teve aqueles dias em que nada parecia dar certo?”

Solo sentiu alguém puxar sua camisa. "Senhor."

"Por que você diz isso?"

"Você pode me levar onde ele morava?" Solo perguntou.

Solo olhou para os dois lados e o seguiu.

Ele não teria certeza de que o estavam seguindo, exceto que

“Quanto falta, garoto?” Algo em

Atrás dele, Solo ouviu os outros dois correndo em sua direção.

"Não mais. Kaina está morta.

“Você sabe que Polly está morta?”

“Ele sabe que eles estão mortos.”

Atrás dele, o outro garoto se levantou, ainda engasgado e incapaz de respirar

ILLYA KURYAKIN rondava a cela da prisão de Honolulu. Do lado de fora de sua

cadeira reta de fundo.

"Temo que não."

Finalmente, como se continuasse um diálogo ininterrupto, a polícia

“Você poderia irritar uma pessoa. Você sabe disso, não é?

Ele se virou e foi embora, saindo vagarosamente do bloco de celas.

O nome da espiã assustada, claro, era Ursula Baynes-Neefirth.

“Eu não conheço você”, disse Illya.

Solo o sacudiu, ambas as mãos segurando sua camisa brilhante.

“Conosco, senhor. Na praia."

O menino balançou a cabeça, assustado. "Não. Não senhor. Ninguém."

“Eu a conheço há muitos anos. Ela e Kaina. Eles deveriam se casar.

movendo-se por aí sob a luz amarela da cebola.

Um motorista de táxi estava parado ao lado de seu carro, observando os homens

Illya encolheu os ombros. "O que você acha?"

“Eu também tenho minhas pequenas ambições”, Illya disse a ele.

ele e Illya enfiaram os dedos estendidos na axila desprotegida e depois acertaram-no no