The Man-From-U.N.C.L.E.-01- O Caso Dos Mil Caixões

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Tudo começou com duas lindas garotas.
Napoleão Solo conheceu Denise Fairmount em Paris, e naquela noite em seu hotel
suíte, eles foram atacados por uma estranha barragem de sons mortais...
Ele conheceu Jerry Terry, de cabelo acobreado, em um avião indo para a Alemanha, e
em pouco tempo eles foram abatidos…
Então ele conheceu o gênio distorcido Gólgota, cujo rosto era uma caricatura de tecido
horrivelmente cicatrizado, semelhante a uma caveira, e ele aprendeu sobre a infinita variedade
de horror.
DEDICAÇÃO:
Para meu irmão Pat — que

nunca perdeu o sorriso.
A ORGANIZAÇÃO DO TIO
(Comando da Rede Unida para a Lei e a Aplicação da Lei)
HÁ UMA LINHA de edifícios na cidade de Nova York, a poucos quarteirões do Edifício das Nações Unidas. No
extremo sul da fileira há uma pedra branca de três andares que parece relativamente nova em comparação
com os edifícios de arenito que compõem o resto da rua. No extremo norte existe uma garagem pública. Os
brownstones são ocupados por algumas famílias de baixa renda que vivem acima das lojas e empresas
decrépitas que alugam o espaço no nível da rua. A alfaiataria de Del Floria ocupa o espaço no nível da rua
em um prédio de arenito próximo ao meio do quarteirão. O primeiro e o segundo andares do whitestone são
ocupados por um restaurante exclusivo do clube conhecido como The Masked Club.
No terceiro andar da pedra branca há um conjunto tranquilo de escritórios cuja entrada

traz as letras gravadas “TIO”. Neste conjunto de escritórios, um grupo bastante comum de
pessoas lida com correspondência, encontra-se e faz negócios com visitantes e, em geral,
parece ser uma organização normal envolvida em algum projeto especial de caridade ou
em uma operação da Fund Foundation.
Todos esses edifícios são propriedade da organização conhecida como UNCLE
Se fosse possível remover a casca exterior e decadente de arenito dos quatro edifícios
antigos, seria encontrado um edifício surpreendente. Pois atrás das paredes há um grande
edifício que consiste em um complexo e moderno escritório de três andares: um labirinto
de aço de corredores e suítes contendo jovens vivos e alertas de muitas raças, credos e
origens... bem como massas complexas de máquinas e equipamentos modernos. , todos
de natureza altamente tecnológica.
Não há escadas no prédio. Quatro elevadores lidam com o tráfego vertical.
Abaixo do nível do subsolo, um canal subterrâneo foi aberto a partir do East River,
levando ao mar. Na cobertura do edifício há um grande outdoor publicitário iluminado por
neon, cujos pilares de sustentação contêm uma imagem alta
antena de ondas curtas alimentada, bem como equipamentos elaborados de recepção e

envio.
Este é o coração, o cérebro e o corpo da organização chamada UNCLE
O pessoal da organização é peculiarmente multinacional. E a sua linha de trabalho
tende a cruzar as fronteiras nacionais com tal indiferença que uma mensagem diária em
ondas curtas vinda do remoto Himalaia não consegue levantar qualquer sobrancelha - isto
apesar de não haver nenhuma transmissão sem fios gravada nesta área do Himalaia, de
acordo com os livros de códigos internacionais impressos.
Um organograma para UNCLE seria o seguinte:
SEÇÃO I: Política e Operações

SEÇÃO II: Operações e Execução
SEÇÃO III: Execução e Comunicações
SEÇÃO IV: Comunicações e Segurança

SEÇÃO V: Segurança e Pessoal
Napoleon Solo é o principal agente de fiscalização da UNCLE

O CASO DOS MIL CAIXÕES
O QUE ACONTECEU COM STEWART FROMES?
UM CADÁVER é sempre interessante.

Homem rico, homem pobre, mendigo ou rei, quem é um homem e como ele morreu
é de muito maior interesse para o homem mortal do que, digamos, o preço dos ovos
em Istambul. O cadáver que surge por razões estranhas e exóticas, é claro, é de
interesse primordial para a polícia e as agências de aplicação da lei do mundo. E
embora todos nós sejamos tocados de alguma forma fantasmagórica porque outro ser
humano foi escolhido pelo Grim Reaper, a morte de um agente especial é naturalmente
uma questão vital para o corpo dos homens do qual o cadáver fazia parte.
Stewart Fromes era um desses homens. Apenas um cadáver.

Fromes morreu em Oberteisendorf, Alemanha, aproximadamente às cinco e quinze
(horário central alemão). Ele tinha 37 anos, estava em excelente condição física e era
mestre em química de campo da organização conhecida como UNCLE. Na Coreia, ele
ganhou uma Estrela de Prata por permanecer sete dias em Heartbreak Ridge antes
que uma granada de mão o colocasse fora de ação. Em Oberteisendorf não houve
batalhas nem medalhas. Houve apenas a longa e interminável pesquisa noite adentro
que o levou à pequena cidade abaixo dos Alpes Bávaros.
No dia em que morreria, ele fez três coisas interessantes.

Às cinco da tarde daquela última tarde, Stewart Fromes tomava banho na banheira
de madeira situada nos fundos do minúsculo laboratório que montara na casa de Frau
Morganstern. Ele estava ensaboando cuidadosamente seu corpo magro e anguloso
quando sentiu uma estranha tontura que se tornara particularmente crônica na semana
passada.
Fromes não esperou mais. Ele saiu nu da banheira, sem se importar com o sabonete e com o
frio da casa arejada. Seus pés descalços deslizaram pelo chão de madeira até os fundos do
laboratório. Lá, uma frágil gaiola de madeira revelava um pombo-correio aninhado em silêncio. Com
movimentos rápidos e deliberados, Fromes fixou um pequeno pergaminho na garra direita do pombo
e libertou-o. Ele mal esperou para vê-lo saltar para o céu oriental, suas asas batendo rapidamente.
A segunda coisa interessante que Stewart Fromes fez foi cair repentinamente de cara
no centro da sala, chutando uma mesa baixa sobre a qual havia colocado suas roupas. Ele
começou a se debater violentamente, com braços e pernas tremendo incontrolavelmente.
Se alguém estivesse presente, ele teria ficado surpreso e terrivelmente assustado ao ouvir
Stewart Fromes, terceiro da turma de 47 de Cornell, começar a balbuciar incoerentemente.
As paredes do laboratório ecoavam uma série de gemidos e sons inarticulados. A umidade
de seu corpo nu deixava pequenas manchas de umidade onde quer que seu corpo vibrante
tocasse.
E então Stewart Fromes fez a terceira coisa interessante antes de morrer.

Em meio à névoa de dor e à convulsão completa de seus membros e músculos, ele procurou às
cegas as roupas espalhadas pelo chão: o casaco, as calças e a camisa, que haviam caído da mesa
baixa.
Stewart Fromes estava morrendo. Devagar. Terrivelmente.
No entanto, mesmo enquanto rolava no chão como um cachorro louco e frenético, ele começou
a se vestir.
Alexander Waverly, manuseando um de seus muitos cachimbos não fumados no escritório

silencioso do prédio da UNCLE, em Nova York, estava infeliz. Como chefe de Política e Operações,
ele não era alarmista. No entanto, a mensagem transatlântica da sede em Paris foi perturbadora.
Stewart Fromes estava no caminho certo; isso ficou mais evidente em seus relatórios das últimas
semanas agitadas. Agora, de repente, ele estava morto.
Cinco homens, de várias nacionalidades, guiaram as operações políticas da UNCLE. Waverly

era um desses cinco seletos. No entanto, um observador casual seria perdoado se pensasse que
aquele homem de aparência idosa era um velho e gentil professor universitário com tendência para
a rabugice.
Waverly guardou seu cachimbo de sarça fria no bolso e caminhou até a ampla e alta janela de
seu escritório – a única janela em toda a fortaleza conhecida como
TIO Diante dele se estendia uma vista panorâmica ensolarada do Edifício das Nações Unidas,
aparecendo como um dedo de vidro modernista das profundezas do East River.
“Napoleon Solo”, disse Waverly em voz alta. "Claro." O caso Fromes era obviamente um
assunto que exigia os talentos especiais do chefe de execução da UNCLE
Cacarejando consigo mesmo, como se estivesse repreendendo um erro pessoal, ele correu de
volta para sua mesa. Uma fileira de cinco botões esmaltados estava em ângulo reto com a ponta
dos dedos: uma laranja, uma vermelha, uma dourada, uma azul, uma amarela. Waverly folheou o azul
um.
Houve um clique quando uma conexão foi feita em algum lugar do escritório. Uma voz suave e
despreocupada encheu abruptamente a sala, parecendo emergir das quatro paredes: “Seção IV”.
“Cablegram”, disse Waverly, colocando o dedo indicador no nariz.

“Napoleão Solo, Hotel Internationale, Paris.”
"Sim, Sr. Waverly."
“Fromes morto em Oberteisendorf, Alemanha. Reivindique o corpo imediatamente.
Seu tio está muito chateado. Waverly fez uma pausa. “Lembre-se de ligar para a mãe dele. William
Daprato envia suas lembranças.”
“Há mais alguma coisa na mensagem, senhor?”
"Não, isso é tudo. Você quer que eu repita alguma coisa?
"Não senhor."
Waverly apertou o botão azul novamente. Ele sorriu, pensando em Solo.

Se as performances anteriores servissem de parâmetro, Solo já havia considerado Paris um lugar
encantador para se trabalhar. Ele preferiria que seu principal agente gastasse mais tempo
aprimorando sua mente — no Louvre, digamos, ou mesmo na Margem Esquerda —, mas Solo era
um daqueles jovens eternamente inclinados a estudar o sexo oposto.
Waverly bufou para si mesmo, voltando-se para o mistério da história de Stewart Fromes.
morte repentina e prematura.
Isso foi algo que exigiu sua atenção imediata.
“Alguma coisa errada, Napoleão? Você parece tão preocupado. O telegrama é algum tipo de
má notícia?
"Não. Mas gostaria que você me desse licença por um minuto ou mais. Uma questão de
negócios, querido.
“Napoleão, olhe para mim. Isso é de outra mulher?
Napoleon Solo estudou a morena de pernas compridas levantando-se de uma posição
lânguida no sofá dourado. Denise Fairmount valia mais do que uma olhada. Seus olhos âmbar
pareciam lindos mesmo com raiva. Seu vestido prateado de lamê brilhou quando ela se
levantou, enfatizando a beleza quase felina de seu corpo. Solo refletiu brevemente que a
luxuosa Suíte Four One One do Hotel Internationale, decorada com brocados, era um cenário
completamente apropriado para ela. Ela era como um resquício majestoso de outro século de
beleza francesa – com americanização suficiente para torná-la duplamente interessante.
Ele sorriu para ela. “Se o telegrama fosse de outra mulher, eu simplesmente o rasgaria e
colocaria outro disco de longa duração.”
Ela ergueu o queixo, os olhos brilhando.
“Muito bem então. Leia seu telegrama importante com privacidade. Vou preparar outro
aperitivo. Podemos voltar para onde estávamos em breve, n'est-ce-pas?
Ele piscou. “Volto em um instante, linda.”

Ela assentiu, observando-o se mover em direção ao quarto. As luzes amareladas da suíte
pareciam lançar um halo em torno do corpo de Napoleão Solo.
Denise Fairmount suspirou suavemente e balançou a cabeça, perplexa com o inesperado apelo
sexual daquele homem.
Ele havia se tornado muito mais do que ela esperava. Ontem, na Champs d'Elysée, ela o
pegou enquanto ele passeava pela rua ensolarada. Ele tinha sido fácil de identificar na multidão
de turistas em uma farra. A tolice que ela inventara sobre direções perdidas não o enganara,
ela sabia. Ela não pretendia que o fizessem. E então eles flertaram, jantaram no Maxim's
naquela noite... e foi isso. Eles passaram a noite aqui na Suíte Quatro Um Um.
Ela estremeceu com a memória. Um homem interessante, Solo. Um extraordinário

encantador. Foi uma pena que ele teria que morrer.
No quarto, Solo se movia como um gato. Seus movimentos refletiam a resistência à tração
e uma economia de esforço que o marcavam como o atleta treinado que era. Seu rosto,
estranhamente juvenil e agradável, podia tornar-se uma máscara fria de determinação intelectual
quando ele não estava sorrindo.
Ele não estava sorrindo agora.

O telegrama da Waverly, mantido sob um abajur, foi perturbador:
NAPOLEÃO SOLO
HOTEL INTERNATIONALE PARIS FRANÇA
FROMES MORTO EM OBERTEISENDORF ALEMANHA REIVINDICAÇÃO DE CORPO

IMEDIATAMENTE SEU TIO MUITO chateado, lembre-se de
LIGUE PARA SUA MÃE WILLIAM DAPRATO MANDA SEUS MELHORES
WAVERLY
Stewart Fromes estava morto. Solo fez uma careta e as linhas em seu rosto
endurecido.
William Daprato manda lembranças.

Não era típico da Waverly ser tão enigmática em um telegrama direto e inofensivo. A morte
de Fromes foi um golpe, é claro — um golpe muito pessoal que Solo, que conhecia e gostava do
homem, sentiu profundamente. Mas a referência a Bill Daprato foi outra coisa. “Armadilhas para
tropas explosivas”, disse Solo, saboreando cada palavra ao pronunciá-la. Esse foi o melhor
conselho de Bill Daprato — o único conselho militar para todos os novatos em combate. Solo
dobrou o telegrama e guardou-o no bolso do casaco. Havia algo terrivelmente estranho...
Antes que ele pudesse explorar mais o significado da mensagem da Waverly, Denise
Fairmount gritou estridentemente na sala de estar.
Um grito alto e fino de terror mortal.
“ALGUNS DOS MEUS MELHORES AMIGOS SÃO ESPIÕES”
SOLO CHEGOU à porta do quarto em menos de um segundo e parou ali, seus olhos
observando a cena em olhares rápidos e penetrantes.
A princípio, o cenário parecia exatamente o mesmo de quando ele partiu. Denise ainda
estava meio reclinada no sofá de dois lugares – mas agora cada linha e ângulo de seu corpo
estava tenso, congelado, como se ela não ousasse fazer o menor movimento.
Seu lindo rosto era uma máscara de horror. Os olhos âmbar pareciam fixos em um ponto
diante dela, entre o sofá de dois lugares e a mesa de centro de carvalho esculpido. Suas mãos
seguravam as almofadas douradas da cadeira.
No entanto, não havia nada na sala.
Solo se aproximou dela, a mão correndo reflexivamente em direção ao coldre de ombro.
Ele conteve uma maldição baixa, percebendo que o teor romântico da noite o tinha feito
imprudente o suficiente para deixar sua arma em algum lugar que não fosse consigo mesmo.
Aproximando-se, ele prendeu a respiração, os olhos no
mulher.
Foi então que o barulho chegou até ele. De repente, insuportavelmente, houve uma
sensação de formigamento em seus tímpanos – um som leve, quase suave, semelhante ao
zumbido baixo de um gerador. Ele parou. Denise Fairmount gemeu.
“Meus ouvidos... ah, meu Deus...” Foi um grito de agonia.

Solo balançou a cabeça, tentando clareá-la. A sensação de formigamento começou a se
expandir de modo que seu cérebro parecia vivo com o zumbido combinado de uma horda de
abelhas. Ele sentiu seu corpo tremer violentamente.
Denise começou a se contorcer de tormento. E ainda assim o som baixo, zumbido e
latejante continuou - aumentando de volume para preencher todo o espaço.
sala.
As luzes dançaram diante da visão tensa de Solo. Os detalhes do quarto — os móveis,

as cortinas e as pinturas — inclinavam-se com uma brusquidão alarmante. O chão parecia
mover-se sob seus pés. O tapete marrom retorcido em circunvoluções daliescas. O som se
expandiu, movendo-se para as paredes como se fosse algo sólido que precisasse de um
recipiente para contê-lo.
Solo cambaleou, lutando contra as ondas de tontura que o dominaram. Era difícil
respirar agora. Sua audição havia aumentado tanto que o menor tremor do som lhe dava
vontade de gritar, de correr, de se esconder. O pânico tentou segurá-lo, prender sua mente.
O zumbido do som ficou mais alto.

Solo moveu-se com um impulso feroz. Ele se lançou contra a parede perto da porta.
Ainda assim, o barulho em sua cabeça aumentava com uma violência tremenda e estridente.
Ele caiu, literalmente de joelhos pela força do som. Mesmo assim, ele se arrastou até a
base da parede e seus olhos atordoados encontraram a estrutura quadrada de metal que
abrigava a bucha. Graças a Deus, não estava em uso.
Trabalhando em meio a um manto de dor gritante e sufocante, com as mãos tremendo
quase incontrolavelmente, ele conseguiu encontrar seu chaveiro. Com um último impulso
de vontade concentrada, ele bateu o primeiro que encontrou no circuito da parede exposta.
Houve um crepitar ofuscante e brilhante de chama azul, e ele foi arremessado para trás
da parede pelas correntes elétricas em curto-circuito. A sala mergulhou na escuridão. Meia-
noite repentina e escura.
E o som parou.
Solo estava deitado no chão, o rosto encostado no carpete. Ondas de alívio rolaram
sobre ele. Seu corpo se acalmou enquanto o zumbido e o barulho latejante diminuíam como
o som distante e enfraquecido de um motor a jato. O silêncio abrupto foi quase tão
estupefato quanto o próprio zumbido.
Por um tempo, houve apenas os soluços terríveis e torturantes da garota no sofá de
dois lugares.
A dor cegante que encheu sua cabeça desapareceu com o som, deixando apenas uma
sensação de cansaço total e quase desmoralização. Solo permaneceu no chão, respirando
profundamente. Ele podia sentir seu coração batendo furiosamente. E então, isso também
desacelerou. A única coisa que restou do som incrível foi uma sensação incrível do barulho
do mar batendo na costa.
Mais tarde — ele não sabia exatamente quanto tempo depois — ele se levantou. Ele enfiou a
mão no bolso, tirou um lápis e o folheou. Mostrava-lhe Denise Fairmount deitada exausta na sala.
Ele se sacudiu, movendo-se cambaleante até a escrivaninha na parede oposta. A arma dele estava
na gaveta de cima.
Era mais Luger do que qualquer outra coisa, tendo uma ligeira semelhança com o P-38 originário
da Segunda Guerra Mundial. A automática de Solo, entretanto, era única.
Havia uma letra “S” gravada na coronha pesada. Ele não conseguia se lembrar de quando se sentiu
mais aliviado por tê-lo em mãos. O som persistente e penetrante o abalou como poucas coisas
haviam feito.
Ele voltou para a garota depois de encontrar um dos candelabros ornamentais na lareira de
mármore no centro da sala. A luz de velas teria que servir agora que a energia elétrica da suíte
estava desligada.
Em quaisquer outras circunstâncias, Denise Fairmount teria parecido atraente à luz de velas. O
jato de brilho ardente tomou conta de suas curvas, fazendo seu corpo brilhar convidativamente. Solo
olhou para ela.
“Acorde,” ele disse friamente, cutucando-a com a mão livre. "O
A exposição Steinmetz acabou.”
Ela gemeu, seus cílios tremulando.

“Levante-se e brilhe, Denise. Precisamos conversar um pouco.
Ela abriu os olhos. Ela engoliu em seco, olhando para ele.

“Oh Deus, meus ouvidos doíam tanto...”
'Meus ouvidos também. Onde você colocou, querido?
“Colocar o quê?” Ela piscou para ele.
Seu sorriso era gelado. “O pequeno aparelho conhecido mais propriamente como transistor.
Provavelmente não é maior que um brinco de mulher. Você vai me contar ou devo começar a
arrancar seus braços e pernas agora mesmo?
— Napoleão, eu... Ela começou a se levantar, quase com raiva, e ele a empurrou para trás.
“Não sei o que você quer dizer”, ela protestou. “Eu também estava nesta sala.”
“Sim”, ele concordou amigavelmente. “É assim que seus companheiros funcionam.

O que significa que você não pode ser muito importante, ou então você errou pessoalmente em toda
essa configuração. OK. Vou jogar ABC com você. R. – meus amigos eletrônicos me disseram que a
eletricidade pode ser convertida em som com uma coisinha sofisticada chamada maser, um
amplificador incrivelmente sensível. B. - se esse som tivesse
continuou, não há como dizer o que isso teria feito ao seu sistema nervoso e ao meu, então parei o
barulho cortando a corrente elétrica nesta sala. C. – você tem o transistor ou sabe onde ele está.
Simples ABC, não é?
Ela estremeceu, tentando sorrir.

“O que você pensa que eu sou, Napoleão?”
“Um espião, é claro. Mas não deixe que isso te incomode. Alguns dos meus melhores amigos
são espiões.”
Ela assentiu, mal ouvindo-o. "Tudo bem. Mas você terá que acreditar em mim quando eu disser
que não tenho ideia sobre nenhum transistor.” Seu sorriso era pálido.
“Como você disse, eles pensam pouco de mim. Ou então eles têm tanta consideração por você que
me sacrificariam também.”
Seus olhos se estreitaram. Uma isca novamente. Uma atração adorável. Nada de novo para ele,
certamente. Ele sabia que Denise Fairmount o havia colocado em uma posição indefesa para matá-
lo. Ele sabia que esse era o propósito dela ontem, quando permitiu que ela o pegasse. Mas ele tinha
seus próprios planos – como pedir informações a ela.
“Para quem você trabalha, Denise? Tordo?"

Ela balançou a cabeça. “Não vou te contar nada.”
"Tudo bem. Vamos pular o terceiro grau. Há outras coisas para ocupar meu tempo. Ficar de pé."
Não adiantava intimidá-la, ele decidiu.

Ela era mais do que apenas uma mulher adorável: espionar não era assunto para gerânios
murchos. Antes que ele conseguisse fazê-la falar, seus “amigos” sem dúvida estariam se aproximando
dele.
Ela se levantou, olhando para o rosto dele. A profunda fenda de seus seios aumentou enquanto
ela respirava profundamente. Ela manteve os braços rígidos ao lado do corpo.
"Bem, qual é o próximo passo, Sr. Solo?"
Ele sorriu – calorosamente, mas ainda assim levemente zombeteiro. “Pensei que poderíamos ligar para
o serviço de quarto para pedir um pouco de vinho para acompanhar a luz de velas.”
Seus olhos brilharam. “Não me insulte por não ser sério.”

“Os sérios morrem jovens”, ele disse suavemente.
Ela franziu a testa, mordendo o lábio. “Você deve me matar, sim. Mas se você adiar isso por um
tempo, há muito que eu poderia fazer por você. De forma pessoal, de
curso."
“Eu também gosto de você, Denise. Tanto que vou facilitar para você.”
Ela o entendeu mal e se deixou insinuar um pouco mais perto de seu corpo.
Ela umedeceu os lábios, inclinando o queixo.
Ele bateu nela.
O golpe foi curto, rápido e econômico – um gancho precisamente cronometrado e

direcionado que derrubou Denise Fairmount perfeitamente no sofá de dois lugares. Ela
caiu sem sequer um murmúrio de surpresa. Ele a colocou cuidadosamente na sala,
baixando castamente o vestido de lamê abaixo dos joelhos.
Não houve mais tempo para atrasos. Ele já havia arriscado o suficiente. Nem
poderia sobrecarregar-se com adoráveis agentes, não importando quem fossem. O
telegrama da Waverly estava queimando seu bolso. Se a mulher Fairmount tivesse
alguma coisa a ver com essa tarefa, ele descobriria em breve. Enquanto isso, ele
estava em um local onde deveria desistir o mais rápido possível. Thrush, se fosse
Thrush, tinha um jeito de reforçar suas armadilhas mortais rapidamente.
Não houve clamor por parte do resto do hotel.

Talvez uma bênção. Talvez não.
Silenciosamente e rapidamente, Solo arrumou sua mala de viagem azul-celeste e
verificou as janelas. A suíte dava para uma saliência acima da avenida iluminada.
Tempo suficiente para ligar e pedir a alguém que vá buscar a mulher de Fairmount.
Sua primeira preocupação era sair do hotel com toda a pele – e, de preferência, com
tudo que ainda estivesse dentro dela.
Ele olhou para Denise na sala. Sob o brilho das velas na mesa de centro de
carvalho, ela estava lindamente inocente e serena. Os olhos de Solo endureceram. Ele
se moveu em direção à porta, tirando-a da mente. Ela era um arrependimento que era
melhor não sentir.
Ele girou a maçaneta da porta e nada aconteceu. Ele tentou novamente, mas ainda
assim não abria. Sinos de alarme começaram a tocar no fundo de sua mente.
Lentamente, ele largou a mala e estudou a porta. Seus olhos percorreram a costura
onde a madeira encontrava a parede. Uma sensação de que algo não estava certo ou
apropriado o encheu. Ele se inclinou para examinar as pequenas rachaduras verticais
e horizontais que permitiam que a barreira da porta se encaixasse perfeitamente no
design da sala.
A porta estava selada! Nenhum ar entrava pela passagem. Era como se a moldura do
portal tivesse sido selada com massa ou cera. Mas tinha que ser mais do que isso...
Ele tirou um cartão de identificação da carteira — era um entre vários, este certificando
que ele era um certo Arthur Connell, comprador autorizado de uma joalheria nova-iorquina
que parecia cara — e tentou enfiá-lo entre a porta e a parede. O cartão não passou pela
fenda. Algo o impedia de encontrar uma entrada; era como se uma folha de metal tivesse
passado pela porta externa. Um som de deslizamento e arranhão, como o de algo viajando
com facilidade mecânica em uma ranhura, fez sua cabeça balançar em direção às grandes
janelas.
Incrivelmente, ele viu as luzes brilhantes de Paris se apagarem quando uma divisória
de metal se moveu rapidamente em sua linha de visão e se fechou com um clique,
semelhante ao de uma cigarreira sendo fechada.
Um momento depois, outra folha de metal fechou a janela do outro lado do quarto,
deslizando suavemente para dentro da cama metálica. Girando, ele viu a porta aberta para
o quarto fechada e selada por uma última laje de metal.
De repente, a sala parecia um vácuo silencioso. Denise ficou inconsciente na sala e

Solo ficou paralisado por um momento. Os cabelos curtos da nuca arrepiaram. Não havia
dúvidas sobre esta nova ameaça agora.
A menos que ele estivesse muito enganado, a sala de repente se tornou um cofre
hermético. Não poderia haver outra razão para a vedação completa das portas e janelas.
As fechaduras teriam sido suficientes para prendê-lo lá dentro — mas Thrush não o queria
simplesmente como prisioneiro. Eles o queriam morto.
Ele estava preso em uma sala lacrada onde o suprimento de material utilizável e vital
dar oxigênio diminuiria até o nada.
Então o silêncio da sala foi quebrado por um sussurro sutil – o som do ar sussurrando
por uma abertura em algum lugar. A mão de Solo girou, acompanhando o som, e então ele
viu. Uma onda de alívio o inundou. Claro – o sistema de ar condicionado! Embora tivessem
selado as fontes de ar imediatamente óbvias, os membros do Thrush esqueceram que
todos os quartos do hotel tinham ar condicionado totalmente moderno.
Ele sorriu enquanto caminhava em direção à ventilação. Um erro tão simples… mas
é claro que as coisas simples eram as mais fáceis de esquecer.
Ele colocou a mão na ventilação – e o sorriso desapareceu de seu rosto.
Thrush não tinha esquecido o ar condicionado. Em vez disso, eles próprios estavam
usando. Pois não havia ar entrando na sala – em vez disso, ele estava sendo
constantemente sugado .
A SALA DA MORTE
POR UM segundo selvagem, uma sensação de destruição lutou para dominá-lo.

Thrush o havia engarrafado como um rato em um frasco de vidro e nenhuma
batida na tampa iria ajudar. Não havia tempo a perder agora. Não há razão para
parar e imaginar quanto tempo um homem pode viver sem oxigênio ou quanto
tempo levaria para a ventilação bombear todo o ar bom que resta na sala. Tempo
suficiente para autópsias mais tarde.
Sair da sala era a primeira ordem do dia. Ele considerou os possíveis meios de
fuga. Havia, claro, o telefone — mas quando o atendeu descobriu que a linha
estava muda. Ele não ficou surpreso. Também seria inútil usar sua metralhadora.
Nenhuma quantidade de balas poderia explodir aquela porta – nem qualquer uma
das janelas. Ele amaldiçoou silenciosamente a falta de qualquer equipamento
explosivo em sua mala. Esta foi uma vez que ele não tinha nenhum dos compostos
gelatinosos que poderiam explodir a parede de um cofre de banco em pedacinhos.
Ele não esperava ter que entrar em nenhum cofre de banco esta semana – muito
menos que ficaria preso dentro de um.
Havia apenas uma chance.
O mesmo que o próprio Thrush lhe deu.
Solo correu até Denise Fairmount, onde ela estava deitada na sala. Sua cabeça
pendeu quando ele a puxou para uma posição de pé. Ele colocou a mão aberta
bruscamente contra o rosto dela, dando-lhe um tapa rápido em ambos os lados do
nariz. Ela gemeu e ele a arrastou até a mesa de centro, pegando a garrafa de
vinho. Ele segurou-o nos lábios dela, forçando o conteúdo em sua boca. O vinho
espirrou em seu rosto e escorreu pela frente de seu vestido. Solo prestou pouca atenção.
Ele queria essa mulher acordada, sentada e prestando atenção...
Ele já podia sentir a mudança na atmosfera da sala. Houve uma vertigem
repentina em sua cabeça – uma sensação leve e arejada, como se ele tivesse
tinha muito do mesmo vinho que estava derramando sobre a mulher. Ela se mexeu e tossiu
enquanto o vinho descia por sua garganta.
“Vamos, Denise”, ele retrucou. "Acorde, acorde!"
“O que—o que—” Ela balbuciou, seus olhos se arregalando, empalidecendo quando
ela o viu, tentando se afastar.
Ele agarrou seus pulsos com força, mantendo a voz firme.
"Ouvir. Eu não vou machucar você. Você está acordado? Balance a cabeça para que
eu saiba que você me entende. Acene com a cabeça, eu disse! Ele a puxou selvagemente
para ele. Seus olhos se arregalaram, mas ela assentiu, sua língua lambendo as gotas de
vinho em sua boca.
“Seus colegas nos trancaram nesta sala. Com portas e janelas de aço e tudo mais. Você
entende? Não haverá ar digno de nota aqui dentro de pouco tempo, enquanto eles também
estão sugando o ar pela ventilação do ar condicionado. Conheço uma maneira de sairmos,
mas você precisa ajudar.
Ouça-me, Denise. Vamos sufocar lentamente até a morte sem oxigênio.
Você não ficará bonita para o agente funerário com a língua de fora. Agora me diga: onde
está esse transistor para o dispositivo mestre? Preciso saber... ou nós dois morreremos.
“Você está tentando me enganar...” ela engasgou. "Você me acertou-"

“Acene com a cabeça, eu disse. Não desperdice ar conversando. Respirar. Você não pode dizer? Vir
vamos, Denise. Cadê?"
Ela leu os olhos dele e leu o aviso ali. Ela assentiu e seu próprio olhar voltou para a
mesa de centro. Além disso, não. Abaixo dele. As velas já haviam começado a apagar-se
em advertência. Solo soltou a mulher e correu para a mesa. Ele explorou rapidamente o
fundo até que suas mãos encontraram uma caixa quadrada de metal, do tamanho do motor
de uma pequena caixa de música. Denise Fairmount caiu na sala, respirando em suspiros
curtos e superficiais. Solo a ignorou e abriu sua mala de viagem. Ele sabia o que tinha que
fazer.
Um risco que ele teve que correr. Não havia como estimar o efeito do dispositivo maser
quando solto — mas ele sabia o que poderia fazer.
Ele colocou as roupas cuidadosamente empilhadas para o lado e descobriu o aparelho

de rádio de ondas curtas escondido ali. Ele havia causado um curto-circuito na tomada
elétrica da suíte, mas o rádio tinha baterias próprias e potentes. Ele esperava que fossem
fortes o suficiente para o que ele tinha em mente.
Ele colocou o dispositivo maser bem no centro da porta da frente, entre a fenda selada
e a parte inferior da barreira. Depois ajustou o aparelho de ondas curtas, ligou-o e
manipulou o botão de frequência. Ele empurrou-o para o seu poder máximo. Então ele gritou
no último aviso para Denise Fairmount: “Coloque os dedos nos ouvidos! Isso vai ser difícil!
Quase imediatamente, o zumbido descontroladamente pulsante do som gerado surgiu

na sala abafada. Solo segurou os ouvidos com força, sem tirar os olhos da porta. Ele
permaneceu ao lado de sua mala. Se não funcionasse, pelo menos ele poderia desligar o
som antes que isso os matasse primeiro. Uma pequena diferença nas maneiras terríveis de
morrer... Mas o dispositivo
maser estava apontado diretamente para a porta; o som que atingiu ele e Denise foi
apenas aquele que ricocheteou e se espalhou pela sala.
Ele observou a porta. Ele sentiu a sala tremer. Ele podia ver os móveis da sala
recomeçarem aquela estranha dança vibratória conforme as ondas sonoras os alcançavam.
Ele mordeu o lábio, gotas de suor brotando em sua testa. Foi um milhão para um tiro – será
que o aumento da corrente elétrica em força sonora poderia abrir uma barreira de aço?
Denise Fairmount estava novamente se contorcendo de dor na sala, seus olhos eram
dois faróis brilhantes de terror. Mas ela não gritou nem protestou – ela sabia o que estava
em jogo.
Solo esperou—
Os móveis dançaram. E então um leve tremor sacudiu a porta. As dobradiças pareciam

querer sair dos ferrolhos de ferro. Mesmo com as mãos pressionadas contra os ouvidos, o
som que enchia a sala penetrava de forma quase enlouquecedora.
As narinas e a garganta de Solo doíam com a dor de tentar respirar o ar rarefeito que
restava agora na sala selada. Ele sentiu como se estivesse sendo estrangulado. No entanto,
ele não conseguia tirar os olhos daquela porta... Foi como um ato
de mágica.
De repente, a porta tremeu e os painéis se deformaram diante de seus olhos. E então
houve um estrondo gigantesco de som, e a barreira avançou para fora, amassando-se como
lata barata e metal descartado.
A porta voou para trás, arrancando as dobradiças e quebrando-se em lascas contra a folha
de metal que se desintegrava diante dela.
Tateando quase às cegas, Solo encontrou o botão de frequência e desligou o rádio de

ondas curtas. O influxo de ar vindo do corredor era um vento forte que jogava sobre as
velas da mesa e esmagava as cortinas contra a parede oposta. Ele não perdeu tempo
procurando o maser nos destroços da porta. As chances eram muito boas de que ele
tivesse se quebrado em pedaços quando seu pico máximo de efeito fosse atingido. Quanto
à mulher—
Ela se foi.
Na agitação decrescente de ruídos vindos da maldita soleira da sala, ele podia
ouvir os saltos altos dela correndo pelo corredor. Por um breve segundo, ele considerou
persegui-lo, mas depois abandonou a ideia. Só havia uma coisa a fazer agora: sair
vivo deste maldito hotel antes que Thrush voltasse para tentar novamente.
Balançando a cabeça para clareá-la, respirando profundamente o ar fresco, ele

pegou sua bolsa de viagem e saiu rapidamente do quarto. O rescaldo da explosão
estava chegando ao ponto em que convidados rudemente perturbados ligavam para a
recepção para saber o que diabos estava acontecendo.
Solo saiu pela escada dos fundos.
Vinte minutos depois, ele compartimentalizou a raiva em sua mente e encontrou

um táxi que chegava tarde em pouco tempo. As luzes enfeitadas da Torre Eiffel
explodiram como um brilho de Quatro de Julho no horizonte. Solo penteou o cabelo
para trás, ajeitou a gravata e assumiu a atitude de puro turista. O taxista francês era
um homenzinho grisalho, com rosto sábio e dente de ouro.
"Senhor?"
“Le Bourget. Agora mesmo."
O taxista parecia consternado.
“Você vai encontrar um avião? Nenhum neste momento.”
“Vou pegar um avião, meu amigo.”
O taxista sorriu triunfante. “Mais non, senhor. Haverá
nenhum a esta hora.
Solo franziu a testa. Ele conhecia o aeroporto de Paris tão bem quanto La Guardia.
Voos quase todas as horas. Ele tirou uma nota novinha de quinhentos francos de sua
carteira.
“Olha, garçon. Apenas dirija, sim?

O motorista virou-se para demonstrar apreço pela conta; ainda assim havia um toque
de tristeza em seus olhos.
“Possivelmente Monsieur não ouviu.”
"Deixe-me ouvir."
“Le Bourget sofreu a grande explosão há algumas horas. Cinco pistas foram
destruído. Que fogo! Todos os voos foram cancelados. Você entende?"
"Sim. Pague agora. Voe mais tarde.
"Comente?"
Solo assentiu, mantendo o rosto inexpressivo. “Sim, eu entendo, amigo. Mas você
não reconhece um jornalista quando vê um? Para que saiba que sou o correspondente
em Paris do The New York Times.”
"O jornal New York Times?" Os olhos do taxista rolaram em apreciação por tal
ambientes elevados. “Perdoe-me, senhor. Mas é claro. Imediatamente!"
O táxi engatou a marcha, encontrou a principal via de tráfego e seguiu em direção a
Le Bourget. Napoleão Solo tamborilou os dedos pensativamente no Tourister azul-celeste
sentado em seu colo.
Agora, aqui estava a calamidade empilhada sobre a coincidência.
Um telegrama do Sr. Waverly e um esforço concentrado em sua vida.

Agora ele precisava de um avião e Le Bourget estava incapacitado. De
É claro que poderia haver outros campos menores em Paris, mas isso era improvável.
O que aconteceu com Stewart Fromes lá em Oberteisendorf?
O telegrama no bolso do casaco estava começando a abrir um buraco ali. Coisas
quentes, talvez. Coisas realmente quentes. Mais quente do que o Sr. Waverly deixou
transparecer, apesar do aviso de William Daprato.
Além da janela do táxi, a noite parisiense brilhava com estrelas calorosas e amigáveis.
Na sede da UNCLE, Alexander Waverly recebeu uma visita. Um visitante ilustre cuja
presença normalmente teria ocasionado o disparo unificado de diversos flashes e
perguntas treinadas por baterias de repórteres metropolitanos. Ninguém no prédio tinha
conhecimento da identidade desse indivíduo em particular. Ele havia entrado no UNCLE
no elevador particular da Waverly, pela entrada que nenhum outro homem no
organização sabia. Somente a Waverly poderia revelar o quinto ingresso desconhecido do

UNCLE
Se Napoleon Solo estivesse presente, ele teria ficado surpreso com a diferença na
atitude da Waverly. Era marcado por uma preocupação definida, uma ruga preocupada nas
sobrancelhas grisalhas acima do nariz forte.
O visitante da Waverly estava na janela, aparentemente perdido na contemplação do
Edifício das Nações Unidas brilhando na noite. A longa e errática conga de luzes iluminando
o horizonte do Queens pairava como vaga-lumes na escuridão distante.
O cachimbo eterno, neste caso uma espuma do mar, balançava para frente e para trás
nos dedos da Waverly, revelando sua agitação.
O homem na janela, alto e escultural, disse sem se virar: “Bem, Waverly. Existe uma
chance em dez milhões?”
Waverly também não se virou.
“Sempre há essa chance, é claro”, disse ele, com pesar.
“Se essa chance existir, então realmente temos algo com que nos preocupar.”
“Eu diria que sim, senhor. Fromes não foi explícito, é claro. Ele não poderia
permitir-se ser, dadas as circunstâncias. A segurança tem suas desvantagens. Mas-"
“Vá em frente, Waverly. diz! Diga tudo. Este não é o momento para sutilezas
de protocolo e bushwah diplomático.
Waverly girou em sua poltrona e apontou a espuma do mar para dar ênfase. “Fromes
me deu dados suficientes para suspeitar do pior. Se Thrush inventou tal arma – e há provas
que apoiam a sua participação neste negócio – então temos algo muito pior com que nos
preocupar do que mísseis e uma guerra nuclear.” O homem na janela olhou para Waverly.
Seu rosto estava escondido na penumbra da sala.
“Você quer dizer aquela obscura aldeia africana – Utangaville, não é? E Spayetville, nas
terras altas da Escócia.”
“Sim, sim”, disse Waverly, quase impaciente. “Se eles conseguem destruir cidades
como essa com um simples dedal dessa coisa, não há como estimar as consequências.
Cidades de teste, pura e simples. Lugares que não atrairiam a atenção do mundo. O que
mais? Táticas típicas do Thrush, senhor. Temos que estar preparados para o pior.”
O visitante se sacudiu. Sua voz aumentou, quase tristemente.

“Tenho um grande globo iluminado do mundo em meu escritório. Um presente das pessoas que
pagam os impostos. Agora, existe uma nação chamada Thrush no mundo. Você sabe disso e eu sei
disso. No entanto, se examinássemos esse globo tão cuidadosamente quanto possível, não
encontraríamos o nome gravado em lugar nenhum. E repetidamente passei meus dedos por esse globo,
país após país, sem nunca saber realmente qual deles se tornou um território sob o domínio de Thrush.
Sátrapas, como meus conselheiros políticos os chamam – sátrapas da supra-nação que chamamos de
Thrush. E eles pretendem dominar a terra. Aos poucos, podem transformar um país num sátrapa – ou
fazer o mesmo com uma escola ou um hospital. Ou uma planta industrial. Quem sabe? E tudo o que
podemos fazer é sentar, imaginar e jogar xadrez internacional enquanto eles trabalham na clandestinidade.
Waverly, Waverly – o que podemos fazer desta vez?”
Waverly esfregou o cachimbo.
“A recuperação do corpo de Fromes é tudo o que podemos fazer neste momento, senhor.”
“Não tem ideia do que o matou?”
“O laboratório terá que responder isso. A aquisição de seu corpo é

nosso primeiro e único passo.”
O ilustre visitante balançou a cabeça. “Eu gostaria de poder compartilhar seu entusiasmo, Waverly.
Se o cadáver fosse tão importante, eles não teriam cooperado tanto em devolvê-lo, não acha?
"Difícil de dizer. Bloquear os nossos esforços para o fazer poderia ter-se revelado mais perigoso.”
“Tenho certeza que você sabe do que está falando. Tenho tendência ao alto pessimismo
nos dias de hoje." O homem se endireitou. “Quem está reivindicando o corpo de Fromes?”
O rosto sombrio de Waverly iluminou-se um pouco.
"Só. Meu padrinho.
“Nome estranho. Bem, Waverly, é melhor eu ir. Você vai me manter atualizado
minuto sobre isso, eu confio? Eu tenho meus próprios VIPs para me manter alertado.”
"Claro senhor."
Os dois homens apertaram as mãos calorosamente. “Waverley.”

"Sim?"
“É um conforto que o UNCLE exista. Um conforto muito maior do que posso elogiar ou reconhecer
publicamente. Você entende?"
“Acho que sim, senhor. Obrigado."

Waverly ainda manuseava seu cachimbo, lembrando-se do que o homem havia

dito muito depois de o elevador secreto ter levado seu importante passageiro até a
garagem subterrânea onde os agentes do Serviço Secreto esperavam.
O corpo de Fromes era a chave para toda a questão do Thrush. E Napoleão Solo foi
o homem que virou essa chave.
SOMBRAS SOBRE OBERTEISENDORF
LE BOURGET ERA um clarão vermelho contra o fundo escuro do céu parisiense.

Luzes de arco poderosas e ofuscantes atravessavam o aeródromo. Uma longa fila de caminhões de
bombeiros e carros de polícia enchia o perímetro do terminal. Foi como na noite em que Lindbergh
pousou em seu histórico voo solo de Nova York a Paris. Hordas de espectadores aglomeravam-se
nos arredores do campo, seus empurrões e gritos abafando toda a sanidade e ordem.
Napoleon Solo dispensou o taxista e desceu. As portas da frente do terminal ainda estavam a
uns bons quatrocentos metros de distância. Embora fosse bastante óbvio que a entrada normal de
civis agora era impossível, Solo caminhou lentamente naquela direção. Ele só parou quando
encontrou uma daquelas cabines telefônicas com paredes de vidro. Em meio ao rebuliço e ao
alvoroço, ele era apenas mais uma figura sem sentido adicionada à confusão. A noite estava viva
com som e fúria. Era impossível estimar exatamente o que havia ocorrido. Uma explosão, dissera o
taxista. Acidente ou sabotagem?
Solo se esquivou de um trio de homens apressados, de macacão e manchados de graxa, e

entrou na cabine. Ele colocou uma moeda na fenda e esperou. Quando uma operadora atendeu, ele
pediu um número do Overseas Press Club. Logo ele estava ligado a um homem chamado Partridge.
— Partridge aqui — disse uma voz com sotaque britânico.

— O que é bom para as colmeias, Sr. Partridge?
“Abelhas.”
“O que voa para sempre e nunca descansa?”
"O vento."
“Quando uma porta não é uma porta?”
“Quando estiver entreaberta.”

Solo respirou fundo. O código simples, embora sem grandes abalos, era infalível.
“Billy, Le Bourget está em chamas.”

A risada de Partridge foi sombriamente sem humor. “Indubitavelmente, velhote.
Alguém lançou alguns grandes nas pistas às sete da noite.
Alguma coisa a ver com você?
“É uma possibilidade. Eu deveria voar para fora daqui.
“Qual é o seu destino?”
“O quintal de Hitler. Alguma ideia? O tempo é, como dizem, essencial.”
Quase podia ouvir Partridge pensando antes de a resposta chegar. O ex-Major
Partridge da Inteligência do Exército Britânico era o homem de ligação da UNCLE em
Paris, um fator de garantia de segurança justamente para exigências como esta.
“Tem carro?”
“Estou caminhando até agora.”
"Eu vejo. Até onde você está indo no quintal?

“O Reduto. Estou pegando Fromes.
“Ouça com atenção.” Partridge falou rapidamente agora. “Há uma pista de pouso no
extremo nordeste de Rouen. Praticamente nada. Mas um francês chamado Landry vai
alugar um avião para você por um preço. Bom homem. Nenhuma convicção política
economiza dinheiro. Experimente ele.
"Isso é bom. Como você sugere que eu vá para Rouen?
"Hmmm." Houve outra pausa. "Onde você está agora?"
Solo espiou através das paredes de vidro de sua cabine. Havia uma placa pintada e um
número olhando para ele da lateral de estuque de algum tipo de galpão.
“Le Bourget. Barracão de ferramentas sete-oh-três-três-nove. Cerca de quinhentos

metros da abordagem leste do terminal principal.
"Fique aqui. Um jipe estará lá diretamente. Você pode deixar isso com Monsieur
Landry.
— Partridge, eu te amo.
“Não mencione isso. E sinto muito por Fromes. Ele era um sujeito decente.”
Napoleon Solo desligou sobriamente, olhando por um momento para a cabine
telefônica silenciosa. Um sujeito decente. Um testemunho glorioso de um homem que deu
a vida pelo seu país. Fromes entenderia, no entanto. Não houve medalhas,
sem bônus financeiros, sem prêmios para ganhar com o TIO. Apenas a memória de homens
como Partridge.
Do lado de fora da cabine, o aroma denso de fumaça misturada com gasolina e óleo
assaltou suas narinas. Ele estremeceu, levantando o colarinho. O ar da noite era cortante,
apesar da proximidade do incêndio latente que incendiava a área até onde a vista alcançava.
Suspirando filosoficamente, ele pegou um maço de cigarros franceses e acendeu um no

isqueiro. Ele deu ré em seu Tourister na extremidade mais curta e sentou-se para esperar.
Tudo sobre ele, Le Bourget era um hospício.
Para os soldados americanos da Segunda Guerra Mundial, Rouen foi facilmente, quase
caridosamente, apelidada de O Caminho para a Ruína. Pois era aqui que normalmente
começava a longa marcha para a Alemanha para pôr fim ao combate no Teatro de
Operações Europeu. Assim que os navios de tropas desembarcaram na devastada Le
Havre, Rouen foi o primeiro passo na etapa da jornada para todas as Forças-Tarefa da
ETO. Solo servira na Coreia, sendo apenas um jovem na época de Pearl Harbor, mas
muitos recauchutadores em Heartbreak Ridge o regalaram com inhames sobre Rouen.
Os homens da Divisão Blindada tinham uma longa memória, e seu GI French estava
entrelaçado com a história da pequena cidade fronteiriça nos arredores do porto.
Patton havia abastecido seus tanques de gasolina ali; todos os exércitos dos EUA que
varreram a fortaleza da Europa conheciam Rouen há pelo menos um dia.
Agora, enquanto ele dirigia o jipe rapidamente pelas estradas não pavimentadas, com florestas de
árvores envolvendo-o em ambos os lados, Solo pensou na nota enigmática da Waverly. Recordações. de
Rouen chamou de volta William Daprato, o parlamentar combatente a quem a Waverly se referiu em seu
telegrama. Daprato estava em Rouen. Sua equipe desembarcou lá depois de uma temporada no Norte da
África. Foi aqui que sua advertência comovente nasceu.
Um esquadrão de seus homens havia entrado em um bistrô em uma campanha de

limpeza após a evacuação alemã da cidade. Quando um parlamentar incauto pegou uma
garrafa de vinho Pommard e tolamente puxou a rolha, pouco restava do soldado, exceto
uma massa sangrenta de carne. “Armadilhas para tropas explosivas”, amaldiçoou o cabo
Daprato amargamente. A observação tornou-se lendária – infiltrando-se nas fileiras, nas
divisões, nos pelotões e esquadrões, até que uma noite chegou aos ouvidos do primeiro-
tenente Napoleão Solo, do Primeiro Regimento de Cavalaria. Ele havia queimado o
observação em sua consciência da guerra. Quando chegou a hora de seu relatório de aptidão
física como membro da UNCLE, ele foi incluído como informação de código em seu arquivo.
Conseqüentemente, o simples uso do nome William Daprato significava um volume de palavras
– um código que nenhum inimigo jamais poderia quebrar porque só significava algo para
Napoleão Solo.
Mas o que seu uso significou na tarefa de recuperar o cadáver de Stewart Fromes? Será
que Waverly realmente quis sugerir que ele pensava que o corpo de Fromes estava minado de
alguma forma? Isso foi ridículo – ou foi?
Ainda assim, era algo para se pensar, não era?
Solo pensou muito sobre isso enquanto acelerava o jipe, a agulha muito além da marca de
60 milhas. O inseto mecanizado disparou sobre a estrada, chicoteando como um coelho
mecânico uma quinela. O turbilhão jogou a gravata de Solo como uma flâmula na brisa.
As estrelas haviam desaparecido atrás de uma escuridão repentina e envolvente. Foi

perigoso ir. Solo espiou cuidadosamente pelo para-brisa, com os olhos atentos às descidas e
curvas abruptas da estrada.
O jipe de Partridge fora entregue por um silencioso sargento do Exército dos EUA que
pouco mais fizera do que virar as chaves da ignição e fazer um comentário inútil sobre o
incêndio em Le Bourget. Partridge tinha seus próprios métodos, obviamente. Solo deixou as
proximidades do campo de aviação o mais rápido possível.
Ele não tinha esquecido completamente a situação desagradável na companhia de Denise Fairmount.
Algo estava acontecendo, e tudo parecia apontar para Stewart Fromes – e/ou Thrush.
Luzes brilhantes piscavam à frente. Ruão.

Solo desacelerou para uma nota alta, colocou o jipe em marcha baixa e subiu bruscamente.
As luzes estavam à sua esquerda. Ele consultou seu relógio. Perto das dez e meia. Encontrou
um mapa no porta-luvas do jipe e examinou-o minuciosamente. As agulhas da bússola
colocadas artisticamente no mostrador do relógio indicavam nordeste. Sombriamente, ele virou
o jipe onde a estrada subitamente bifurcava para a direita. A aeronave de Landry não deveria
estar muito longe, pelos seus cálculos.
Não foi.
Passando por um aglomerado de luzes e ruas mal iluminadas, ele avistou uma estrada de
terra que levava ao extremo nordeste de Rouen, depois a um grupo de fazendas espalhadas.
Uma vaca mugiu durante a noite. Solo concentrado. Seria fácil perder de vista o seu destino na
escuridão cada vez maior.
Então ele viu o que procurava: dez marcadores de querosene brilhando na noite. Havia
uma vasta extensão de terra de cor mais clara que o resto do solo francês marrom, depois uma
espécie de hangar longo e baixo. Vagamente contra o horizonte, ele avistou os contornos
elegantes do avião.
Landry estava esperando por ele. “Você voa, meu amigo?”
"Sim. Eu vou te pagar bem.
“Bom, em ambos os aspectos. Tenho certeza que você vai gostar do avião que temos para
você.”
O homem era uma paródia da França: gordo, de boina, barrigudo e sujo como um porco.
Um cigarro queimado mal aparecia por baixo de um bigode de morsa. As narinas de Solo se
curvaram. Não valia a pena confiar no homem.
No entanto, Partridge tinha garantido isso.
“Eu gostaria de sair imediatamente.”
“Como quiser, meu amigo. O avião já está sendo aquecido.”
Solo enfiou a mão no bolso em busca da carteira. Seus olhos examinaram o rosto
desleixado de Landry. Landry encolheu os ombros montanhosos.
“Eu prefiro dinheiro americano, se você tiver. Mil dólares serão suficientes.
Foi a vez de Solo encolher os ombros. “Será que dez cheques de viagem valem cem
cada?”
“Muito bem, sim.”

Do lado de fora, veio o rugido abafado da aeronave. Rapidamente, Solo assinou dez
cheques, rasgou-os cuidadosamente da pasta azul e entregou-os a Landry. O francês grunhiu
e enfiou-os no cós da calça suja. Ridiculamente, ele usava uma faixa elegante na cintura
expansiva.
“Quanto tempo levará o vôo?” O tempo era a principal preocupação agora.

'Para onde você viaja?'
“Oberteisendorf ou qualquer lugar próximo o suficiente para valer a pena.”
Landry considerou isso. “Três, talvez quatro horas. Como eu disse, o avião é bom.
"Estou certo disso. Au revoir, meu amigo.

Para grande surpresa de Solo, ele descobriu que o avião era um Beechcraft Debonair
moderno e aerodinâmico: um verdadeiro trabalho americano feito sob medida, o brinquedo de
milionários e descendentes da Riviera. Seu respeito por Landry aumentou. Ele acenou em
despedida para o galpão onde Landry estava na janela.
Solo chegou à nave, a fina faixa de hélice brilhando como um milhão de estrelas na escuridão.
Ele avistou uma figura, com capacete e óculos de proteção, sentada na cabine, apontando para
ele o polegar enluvado. Solo puxou a porta de ar para trás e colocou seu Tourister no espaço
espaçoso além dos dois assentos dianteiros da cabine. Quando ele se espremeu, a figura de
capacete deslizou para o banco mais distante.
Solo franziu a testa. Antes que ele pudesse murmurar um protesto surpreso, o cano curto e
pontiagudo de uma pistola automática bateu em sua cintura.
“Entre e feche a porta e não faça nenhum outro movimento,” uma voz alegre retrucou.
Os olhos de Solo ficaram frios, mas ele obedeceu. A proximidade da cabine fazia com que a
arma encostada em suas costelas parecesse o cano de um canhão.
“Isso faz parte do serviço de avião do Monsieur Landry?” ele perguntou secamente.
“A ideia é minha”, respondeu a voz. Na penumbra da cabana, ele não conseguia distinguir o
rosto do seu captor. “Agora me prove que você é Napoleão Solo. Você se parece com ele e fala
como ele, mas isso não é suficiente. Você pode me mostrar alguma prova?
Solo suspirou e olhou para frente, os olhos sondando a noite.

“Posso pegar minha carteira de identidade?”
"Vá em frente. Mas sem truques.
Com muito cuidado, ele tirou do bolso interno uma pequena pilha de negócios
cartões e licenças revestidas de plástico e os entregou.
“Aqui”, ele disse. “Folheie-os, encontre o que deseja e talvez
você ganhará um automóvel grande e brilhante algum dia.”
"Seu idiota!" Mas o seu captor não disse mais nada e pegou as cartas. Solo cruzou os braços,
ouvindo o suave ajuste do motor do Debonair.
Por um breve segundo, ele observou a figura de capacete pegar sua carteira de identidade
da UNCLE e aplicar algum tipo de pequeno aplicador em sua superfície. Uma gota de algum
tipo de líquido caiu sobre a face do cartão. Nada aconteceu. Houve um grunhido de
satisfação do ocupante do outro assento da cabine.
"Muito bom. Em todos os aspectos. Você pode nos levar agora, Sr. Solo. Já é hora de sairmos
daqui.”
Solo deu de ombros e se ocupou com os controles. Ele também queria voar. Ele girou o
Debonair, apontando o nariz para o leste, e começou a taxiar pela terra dura e irregular. Ele
verificou o painel de instrumentos e cantarolou para si mesmo. A figura esbelta ao seu lado
embolsou a automática de nariz adunco de repente.
Ele recuou suavemente o manche, com a mente ocupada com a decolagem.

O nariz do avião avançou, parecendo ir direto para o alto muro de árvores diante deles.
Gradualmente, quase imperceptivelmente, as rodas saíram do chão e o Debonair ergueu-se
como um pássaro gracioso. A hélice arranhou. Os medidores dos instrumentos dançavam,
as múltiplas agulhas ocupadas em registrar o vôo na escuridão.
A terra escura desapareceu; as árvores desapareceram. Monsieur Landry's

a pista de pouso fortuita desapareceu no passado.
Solo esfregou o olho direito, bocejando, sentindo a tensão dos acontecimentos da noite.
Ele olhou preguiçosamente para a figura que agora estava sentada calmamente ao seu lado.
“Bem, amigo desconhecido e companheiro de viagem. Você vai me contar tudo
sobre isso ou cavalgamos em perfeito silêncio o resto do caminho?”
O nariz do companheiro, de perfil, era reto como uma régua, a boca quase exuberante.
Um sinal de confirmação soou na cabeça de Solo. Ele riu levemente, esperando a resposta
para sua pergunta.
“Você não é um homem, eu presumo. Você também não é alguém louco
sobre aviões e faria qualquer coisa para um passeio.”
A voz estridente riu de volta.
“Você venceu, herói. Vim aqui especificamente para acompanhá-lo em sua viagem. Meu
destino é o seu destino.”
"Eu vejo. Você vai desmascarar agora ou vai se esconder atrás do capacete e dos óculos
para sempre?
A garota riu — uma risada calorosa e cheia de vitaminas, que tinha todo o vigor e a
loucura de um sargento da Marinha. Ele olhou com admiração enquanto o capacete e os
óculos eram puxados para o lado por uma mão longa e fina. Cabelo acobreado na altura dos
ombros, espalhado em uma cascata dourada. Um rosto brilhante, de olhos castanhos, sorria
para ele através de uma camada de gordura chocolate na metade inferior, emoldurando
dentes brancos e impecáveis.
"Permita-me apresentar-me. Esta é a sua co-piloto, Geraldine Terry.
Em voo não fretado para Oberteisendorf, Alemanha. Eu testei seu cartão de identificação
com um ácido especial e como não corroeu, é real. Eu não matei o homem que deveria aquecer
seu avião – apenas o esfriei com um pouco de judô e me servi de suas roupas para poder entrar
em campo.
Mais alguma pergunta para aliviar sua mente?
Ele olhou para ela. Era inconcebível, mas lá estava ela. Brilhante, ensolarada, uma
verdadeira beleza americana, mas ela havia manobrado a mudança mais doce que ele já
havia encontrado.
“Geraldine Terry”, ele refletiu. “Garota espiã?”

“Garota do governo, por favor”, ela retrucou, com os olhos no ar
pistas à frente como se ela ainda não confiasse nele. Você pode me chamar de Jerry Terry.
O Debonair mergulhou suavemente pelos céus noturnos da França.
NAPOLEÃO NÃO ESTÁ MAIS SOZINHO
“Mais rápido do que as águias, seus corcéis chegaram”, disse Solo calmamente. Ele estava
sorrindo levemente, mas ainda em guarda. Isso poderia facilmente ser mais uma brincadeira de
Denise Fairmount e ele ainda não havia se reconciliado com isso.
"Perdão, Sr. Solo?" Jerry Terry perguntou docemente.

“Eu estava pensando na noite anterior ao Natal quando todo tipo de surpresas encheu minha
meia. Posso perguntar por que você estava tão determinado a se juntar a mim nesta viagem?
O sorriso de Jerry Terry desapareceu. Isso fez uma transformação surpreendente nela
face. A beleza fresca parecia dar lugar a uma severidade de Joana D'Arc.
“Isso faz sentido, Sr. Solo. Estou disposto a conversar. Temos um semelhante
interesse neste empreendimento.”
"Prossiga. Estou ouvindo, senhorita Terry.
“Posso fumar um cigarro?”
Ele colocou um cigarro entre os lábios dela e segurou o isqueiro para ela, admirando suas
feições enquanto o fazia. Ele decidiu que a tarefa estava se tornando cada vez mais interessante.
“Tudo bem”, disse ele. “Você está com seu cigarro, fomos apresentados informalmente e você
sabe para onde estou indo. A questão é: quem é você e por que vai comigo?
“Solo,” ela disse suavemente. “Nem sempre sou engraçado e inteligente. Sou o mais
responsável possível. Stewart Fromes significa tanto para minha organização quanto para a sua.
Felizmente, nós dois estamos jogando do mesmo lado.”
“E qual é a minha organização?”
“Você é o cara do UNCLE”
“E qual é a sua organização?”

“Sou a garota da Inteligência do Exército dos EUA.”
Solo franziu a testa. “Você vai me perdoar, tenho certeza, se eu achar isso difícil de acreditar.
Nunca ouvi falar de mulheres oficiais de inteligência.
“Eles abriram uma exceção no meu caso.”
"Por que? Você é filha do G-2?
Ela riu. "Não. Mas sou jovem, sou atraente e possuo a única coisa que me torna único para
o meu trabalho.”
“Vá em frente”, disse ele. "Bata em mim. Deve ser alguma coisa.
“Uma memória fotográfica. Uma solução infalível, devo acrescentar. Tem sido
testado e não foi achado em falta.”
Solo ponderou. Sim, isso a tornaria um ativo vital para qualquer organização. Se um dia ela
pudesse olhar para algo — mesmo um labirinto de plantas e detalhes — e registrá-lo em sua
mente como se fosse uma fotografia real... sim, tal agente valeria seu peso em ouro de Fort Knox.
“Tudo bem, Jerry Terry. Vou comprar seu peixe por enquanto. Pelo menos, até pousarmos.
Mas, por favor, diga-me onde isso lhe diz respeito diretamente.
Ela suspirou. “'Jogue com cautela. Vou respeitá-lo mais por isso. Muito bem.
Estamos a mil metros acima do solo e este avião não está grampeado nem conectado para emitir som. Eu
verifiquei enquanto estava sentado e esperando por você. Sabemos sobre Fromes. Sabíamos que ele
estava em Oberteisendorf como químico de campo da UNCLE. Seu pessoal teve que nos informar sobre
isso no nível de decisão do comando. É tão grande, eu entendo. Recebemos o relatório sobre a morte súbita
de Fromes quase assim que aconteceu. A notícia passou pelo Cônsul Americano para a nossa linha privada,
assim como para a sua. A Inteligência do Exército me enviou imediatamente. Pode haver algo vital para
memorizar no laboratório de Fromes... se eles ainda não o limparam.
Solo assentiu. “E quem seu pessoal pensa que são?”

Jerry Terry cerrou os dentes. “Os comunistas, é claro. Quem mais é
tão interessado na conquista mundial?”
Solo decidiu mudar de assunto. “No que Fromes estava trabalhando?”
Ela estremeceu. “Eu realmente não sei. Mas, meu Deus, deve ser grande enviar todas as
tropas assim. Você não sabe?
Solo lançou um sorriso triste para seu recém-descoberto aliado.

“Trabalho para um homem que me manda fazer algumas tarefas e depois me explica
exatamente o que fiz depois que voltei. Mas tenho algumas ideias. Fromes era um amigo meu e sei
o que o interessava mais do que qualquer outra coisa no mundo. Guerra química."
Ela estremeceu novamente. Ele se perguntou vagamente que tipo de figura a jaqueta
de couro e as calças de cordão continham. Era difícil dizer na escuridão da cabana.
“Agora, a questão dos sessenta e quatro mil dólares”, ele insistiu.

"Tudo bem."
“Você me localizou exatamente – até o ponto e as batidas do relógio.
Como você sabia que eu estava vindo para Rouen para alugar este avião?
Ela mostrou-lhe os dentes brancos novamente. “Temos nossos próprios métodos,
Watson.”
“Você terá que fazer melhor do que citar Sherlock Holmes. eu preciso de algum
prova de que você é quem diz ser - além do seu sorriso deslumbrante. Dar."
“O que você fará se eu não fizer isso?” ela desafiou.
“Eu posso matar você sem deixar rastros.”
Os olhos dela encontraram os dele e algo se mexeu, no lado feminino, em suas profundezas
marrom-escuras.
“Aposto que você poderia. Justo. Sabíamos que você estava na Internationale, você foi seguido
até Le Bourget quando partiu. E um certo Sr. X é um amigo bastante próximo do seu contato no
Overseas Club. Entendeu a foto? Um homem do alto escalão conta a outro homem do alto escalão
e os agentes se defendem sozinhos.”
Ele assentiu. "Estou convencido."
"Obrigado."
“Quais são seus planos para Oberteisendorf? Eu não pretendo ver Stewart
O corpo de Fromes ao meio só para fazer amizade com a Inteligência do Exército.”
Foi uma piada cruel arrancar risadas dela e ele a respeitou por nem sequer sorrir.
"Não. Eu simplesmente desejo estar com você quando você reivindicar o corpo. E para olhar
em volta. Então nos separamos. Queremos que o UNCLE fique com o corpo.”
"Isso é branco da sua parte."
Ela sentiu a amargura em sua voz. “Ele era um grande amigo seu?”
“O melhor tipo. Nunca mudei cores ou padrões em você.

"Sinto muito, então."
“Não sinta.” Ele foi abrupto e sucinto. Ele viu o súbito rubor nas bochechas dela e
imediatamente sentiu pena. Ele mudou de assunto novamente quando um pensamento
repentino lhe ocorreu.
“Podemos pousar em algum lugar perto de Oberteisendorf?”
Ela assentiu. “Verificamos o terreno. Há uma campina de quinhentos acres ao sul da
cidade. Porém, há um problema: como você pretendia tirar o corpo de Fromes de lá?
Ele franziu a testa ligeiramente. “Isso é o que mais me incomoda. O trem é minha única
aposta até encontrar um avião. Meus planos ainda não cobriram isso. Espero receber algumas
instruções amanhã.
O Debonair continuou a voar, um pequeno ponto nos mares escuros dos céus franceses.
"Bem, Kuryakin?"
Waverly olhou melancolicamente para Illya Nickovetch Kuryakin, maravilhada pela enésima
vez com a sorte que havia guiado o TIO a tirar esse homem de trás da Cortina de Ferro. Às
vezes era necessário operar naquela parte do mundo e Kuryakin provou seus méritos mais de
uma vez. Apesar de toda a sua origem russa, o homem era um excelente agente do TIO.
Inteligente, engenhoso, fisicamente apto — e também um excelente homem nos laboratórios.
Mesmo agora ele estava justificando a firme crença da Waverly em sua capacidade.
Illya Nickovetch Kuryakin, com sua cabeleira cor de palha desgrenhada, ergueu o tubo de
ensaio que chamara a atenção da Waverly.
“Sim, Sr. Waverly. Receio que seja positivo.
"Hum." Waverly se virou para esconder seu desgosto, procurando um de seus cachimbos.
“Não há erro?”
"Nenhum. Esta amostra corresponde à que examinamos. Portanto, ambos
cadáveres sofriam da mesma doença.”
“Bem, isso é uma bela chaleira de peixe, devo dizer.” Ele lançou um olhar de reprovação
para Kuryakin, como se estivesse demonstrando sua habitual desaprovação pelo terno
amarrotado e pela gravata desleixada do russo. Kuryakin encolheu os ombros.
“Quando Solo retornar com seu corpo, poderemos fazer outro teste. Se acontecer da mesma
forma, não pode haver erro.”
"Sim Sim. Isso é verdade."
Waverly mexeu em seu cachimbo de milho. Era um negócio condenável para todos. Se Thrush
tivesse tido sucesso com o negócio desagradável, como ele bem suspeitava, haveria de fato um
inferno a pagar. Mas ele tinha que respeitar os resultados de Kuryakin. Se as amostras de sangue
dos cadáveres de Utangaville, na África, e Spayerwood, na Escócia, mostravam o mesmo fator X,
ora, então, a prova estava lá. Do quê, ele não sabia — exceto que os especialistas do seu
laboratório de pesquisa haviam encontrado uma semelhança exata e desconhecida entre as duas
amostras de sangue. Algo que eles garantiram não poderia acontecer em cem milhões de tentativas.
“Você já ouviu falar de Solo, Sr. Waverly?”

"Não. Mas pretendo telefonar-lhe através do Atlântico, às doze horas, Alemanha.
tempo. Amanhã. Ele deveria estar onde deveria estar até então.”
“Se alguém pode marcar uma consulta na hora certa, ele pode.”
"Hum. De fato. Bem, Kuryakin. Discutiremos isso em outro momento.”
"Sim senhor."
De volta à sua mesa silenciosa, com a fileira de botões esmaltados, o chefe da Seção I, TIO,
encontrou uma pilha de relatórios bem empilhados esperando por ele.
As máquinas de teletipo e gravador emitiram uma colheita de dados. Era dever diário da Waverly
manter-se a par de tudo o que acontecia no mundo e afetava a organização.
Waverly guardou sua espiga de milho e atacou a pilha. No entanto, mesmo enquanto sua
mente voava sobre os dados, absorvendo o material contido neles, ele não conseguia se livrar de
uma sensação sombria de destruição iminente na boca de seu antigo estômago.
As notícias sobre o incêndio em Le Bourget e o tumulto no Hotel Internationale tiveram um
efeito desmoralizante sobre ele.
Ele parecia ter enviado Napoleão Solo em uma missão que não
nada além de criar um enxame de vespas.
Maldição, ele pensou.
Isso apenas provou que o cadáver de Stewart Fromes era de extrema importância para
alguém. No entanto, por que consentir em entregar o corpo de um homem aos seus amigos se
você não pretendia fazer nada além de impedir que os amigos obtivessem esse corpo?
Um quebra-cabeças, de fato. E para um homem cuja paixão de toda a vida foi um bom
jogo de xadrez, um problema deslumbrante. Os olhos de Waverly brilharam de repente e os
relatórios desapareceram sob ele. Seu rosto severo quase se abriu em um sorriso completo.
Claro. A mesma coisa! A única razão, o único motivo possível para tal peça. Por que ele
não pensou nisso antes?
Rapidamente, seu polegar alcançou a fileira de botões. Ele tocou a campainha amarela
dessa vez.
A voz metálica clicou: “Sim, Sr. Waverly?”

“Traga-me a Sala de Guerra no Pentágono. O Estado-Maior Conjunto. Desejo falar com
o chefe da Força Aérea do Exército.”
"Espere, senhor."
Waverly, em sua ânsia de explorar sua teoria recém-descoberta e impaciente para
colocar seu plano em operação, explorou a gaveta central de sua mesa até encontrar um
cachimbo de sarça regulamentar. Ele chupou brevemente, bateu na tigela com o dedo rígido
e esperou.
Seus olhos ainda tinham a expressão de um homem que havia tropeçado em uma grande verdade.
Quando a ligação foi completada e a voz do chefe da Aeronáutica do Exército

A força veio através do fio, e a Waverly mergulhou em seu pedido.
Ao que parecia, a UNCLE tinha prioridade imediata para um voo de bombardeiro a jato
para Paris, sem carga útil, para conectar a Waverly com um helicóptero de resgate aéreo-
marítimo para uma coleta em Oberteisendorf, Alemanha.
Enquanto isso, a mais de seis mil quilômetros de distância, o Beechcraft Debonair de
Napoleão Solo pousava na escuridão da madrugada que se fechava como uma mortalha
sobre a cidade adormecida de Oberteisendorf, na Alemanha.
UM CAIXÃO PARA O TIO
A funerária que continha o corpo de Stewart Frome era uma zombaria viva. Era difícil acreditar
que Oberteisendorf fosse uma cidade de qualquer tamanho. Na escuridão do desembarque
noturno, que Solo havia feito habilmente e com bom domínio do pedaço de terreno deixado para
o trabalho, a cidade parecera pouco mais do que várias fileiras de casas divididas por um riacho
corrente que corria continuamente sob um rio. piada de uma ponte. Assim que deixaram as
proximidades do avião, Napoleon Solo sabia para onde ir.
Cada cidade ou vila alemã tem um Burgomestre, ou Prefeito. Encontraram a residência de

Herr Burgomeister na rua principal da cidade, com uma placa de carvalho pendurada em amarras
de ferro fundido que proclamava a informação: BURGOMEISTER.
Napoleon Solo despertou aquele indivíduo irado de um sono profundo, batendo com força
na porta da frente. Uma hausfrau assustada espiou como uma coruja por uma janela fechada e
depois correu para buscar o marido. Enquanto esperavam na estrada esburacada abaixo, Solo
fez um balanço de algumas coisas.
Ele estava exausto até os ossos e faminto — e Geraldine Terry tinha uma figura esplêndida. Ela
era quase tão alta quanto ele, mas as medidas do peito eram muito mais satisfatórias e mais
bem torneadas. A jaqueta de couro agora não conseguia esconder a onda de um corpo maduro
e feminino.
O Burgomestre, magro, esquelético e velho, ficou boquiaberto de alívio quando Solo exibiu
suas impressionantes credenciais de TIO, que para o mundo em geral era uma espécie de
organização de caridade para os necessitados e desfavorecidos.
Era tão fácil para o observador casual presumir, pela aparência externa de Solo, que ele era um
jovem rico que decidira ser filantropo como o trabalho de sua vida.
Herr Muller também ficou impressionado.

“Sim. Que bom que você veio. Já era hora de você levar seu amigo.
“Eu fiz um bom tempo, considerando todas as coisas.”
“Sim, sim. É verdade. Mas um dia a mais e teremos que enterrar seu amigo.”
"Eu não entendo-"
"Não entenda errado. Ele estava bem, cara. Mas por lei aqui, o corpo deve ser reclamado dentro
de dois dias ou devemos enterrar o corpo. Você entende: ele apodrecerá e cheirará mal se não o
fizermos. Não, como você chama isso? Instalações para refrigeração.”
“Por favor, leve-nos até ele agora, Herr Muller.”
A sala do agente funerário não passava de um prédio baixo, feio e marrom, feito de pedra e
madeira. Lá dentro, uma lâmpada fraca queimava fracamente. Solo refletiu amargamente que a
vocação do agente funerário era a mesma em todo o mundo. Mantenha uma luz acesa na janela o
dia todo para lembrar aos vivos que um dia eles morrerão, então agora é a hora de fazer planos.
O cadáver de Stewart Fromes estava sobre uma mesa plana de madeira, com um longo lençol
de musselina cinza cobrindo todo o seu comprimento. Havia um leve, mas já palpável, odor de
decomposição no quarto. Solo franziu a testa, gesticulando para Jerry Terry ficar para trás enquanto
avançava. Ele se moveu em direção ao lençol. No andar de cima, ele podia ouvir o agente funerário,
que permanecera fora de vista, trocando insultos guturais alemães com o Burgomestre.
Solo, com o rosto inexpressivo, removeu o lençol do corpo de Stewart Fromes.
Não foi fácil de olhar. O cadáver de Stewart Fromes era uma cena do Inferno.
Seu rosto exposto já havia começado a apodrecer, os primeiros sinais de decomposição visível
expondo a cartilagem do nariz e recolocando as gengivas da boca.
A carne estava fina e em decomposição no rosto magro que Solo conhecia tão bem. As entranhas
de Solo se revoltaram; sua lógica vacilou.
Stewart Fromes parecia estar morto há um mês. Não havia como negar a extrema magreza e
os tecidos mortos amarelados e apodrecidos de seu rosto.
Todas as feições haviam se retraído para parecerem a podridão enrugada e seca da decomposição.
No entanto, com todo o horror da situação e da revelação, houve uma

golpe mais impressionante para a sanidade.
As roupas de Stewart Fromes estavam todas invertidas.
Era tão inconfundível quanto o estado do rosto do morto.
Sua jaqueta estava virada para trás, estilo camisa de força. Sua camisa estava do
mesmo jeito peculiar, mostrando a parte de trás do colarinho como se ele fosse um
ministro. Não havia gravata, naturalmente. Solo, ainda revoltado, inclinou-se para examinar o cadáver.
As calças de Stewart Fromes também estavam viradas para trás.
O único lugar onde o motivo foi ignorado foram os pés. Os dez dedos duros e nus de
Stewart Fromes não usavam sapatos.
Napoleon Solo recuou, completamente perplexo. Isso foi como uma dupla blasfêmia
contra os mortos. Como uma piada suja que não tinha outro objetivo senão vergonha e
mortificação profana. Ele sentiu a raiva começar a obscurecer sua razão. Ele se livrou
disso. Havia abertamente algo diabolicamente notável em tudo isso.
Stewart Fromes parecia não ter uma única marca em seu corpo que indicasse o que o
matara. No entanto, seu corpo estava apodrecendo diante dos olhos de Solo e todas as
suas roupas foram invertidas. Por que, em nome de Deus?
“Napoleão”, Jerry Terry estremeceu. "O que isso significa?' "Não sei.
Vamos esperar até que nossos amigos alemães terminem
suas brigas. Nunca me deparei com algo assim antes.”
Herr Burgomeister apareceu, sua figura esquelética agitada. “Aquele idiota do
Klingeheim. Ele perdeu um pouco de sono... — Ele fez uma pausa, perplexo. Ele tinha
visto a expressão nos olhos de Napoleon Solo.
“Bitte, há algo errado?”
“Sim, senhor Müller. Encontro o corpo do meu amigo mal cuidado. E ele
roupas arranjadas de maneira incomum.
“Por favor”, implorou o Burgomestre. não temos instalações! Sinto muito, você deve
saber disso. Quanto às roupas dele, nós o encontramos assim. Na cozinha de sua casa.
Juro. Não tocamos em nada.
"Você tem certeza?"
"E e. Juro."
“Onde fica o laboratório dele, por favor?”
“Dois quadrados adiante. Vir. Você terminou aqui?
“Não, voltarei para guardar o corpo. E vou precisar de gelo. Muito gelo.
Você entende? O corpo deve ser impedido de se decompor ainda mais antes que eu possa
devolvê-lo à América. Diga ao seu Sr. Klingenheim que quero um caixão. Vou pagar bem
a ele. Você pode fazer essas coisas por mim?
"Hehehe-"
"Bom. Não quero que nada seja tocado. Eu mesmo encaixotarei o corpo. É aquele
entendido agora, Herr Muller?
As ordens foram expressas de forma tão uniforme, tão inequivocamente pronunciadas que,
mesmo que Herr Muller soubesse pouco sobre esse Napoleão Solo, ele o conhecia agora o
suficiente para ter medo.
“Você me considera um idiota, Herr Solo? Eu faço. Eu faço."
"Multar. Agora mostre-me onde meu amigo ficou em Oberteisendorf.”
O Burgomestre ia na frente, cacarejando com medo, guiando-os com uma lanterna oscilante
que espalhava raios amarelados sobre a paisagem doentia. Jerry Terry agarrou-se ao braço direito
de Solo e aninhou-se perto dele enquanto caminhavam.
Era um lugar pequeno, parecido com um chalé, situado mais atrás do que as casas que
ladeavam suas laterais baixas. A pintura estava descascando e feias manchas pretas brilhavam
nas cornijas da estrutura. Herr Muller conduziu-os até a porta da frente e encolheu os ombros em
sinal de resignação, antes de se virar para cumprir a ordem de Solo na questão do cadáver.
— Ah, Herr Muller — gritou Solo antes de desaparecer de vista.

"Por favor?"
“Onde está Frau Morgernstern? A senhora que era sua governanta: “Se foi.
Fugir. Não a vejo desde aquela coisa terrível. Ninguém a vê.
Com isso, ele se foi.

Jerry Terry estremeceu. “Esta é uma cidade pequena e feia. Eu sinto isso nos meus ossos."
“Eu concordo plenamente com seus ossos. Entre. E tome cuidado com os morcegos voando
baixo.
Havia um interruptor de luz perto da porta da frente. Oberteisendorf tinha eletricidade, pelo
menos — não era tão atrasado assim. Talvez possa até parecer decentemente habitável à luz do
dia.
A casa longe de casa de Stewart Frames era um modesto apartamento de dois cômodos com
um loft acima. Isso ele converteu em seu laboratório. Solo acendeu um cigarro e afrouxou a
gravata. A mobília simples e simples zombava dele.
“Ok, garota da memória. Vamos revisar a configuração completa. De cima para baixo. Se há
alguma coisa aqui que devamos saber, vamos descobrir. Stewart Fromes não vai ser desperdiçado.
Não se pudermos ajudar. Certo?"
"Certo."
Lado a lado, eles percorreram as duas salas, esvaziando tudo, derrubando tudo que estava à
vista. Solo até esvaziou um açucareiro e uma cafeteira, vasculhando os terrenos mortos em busca
de pistas. Nada. O lugar era tão desprovido de pertences pessoais quanto um quarto de hotel pode
ser.
“Viu alguma coisa, Jerry?”
"Nada. Vamos tentar o loft?
"Sim. Essa era sua verdadeira casa. Ele teria deixado sua marca lá mais do que em qualquer
outro lugar.”
No entanto, vinte minutos depois, Napoleão Solo admitiu a derrota. Ele se sentiu completamente
frustrado. Além de encontrar os mesmos velhos bicos de Bunsen, lâminas e aparatos científicos de
que um químico pesquisador poderia precisar, ele estava absolutamente no escuro. O que era pior,
eles nem sequer tinham encontrado um livro de anotações ou registros ou algum registro diário
para registrar dados.
“Beco sem saída, Solo?”
“Talvez, Terry. Mas acho que não. Ele tinha anotações, sem dúvida — muitas delas.
Na cabeça e no papel. O problema é que quem o matou não esqueceu nada.
Eles também receberam as notas.
“Isso faria sentido – se ele encontrasse alguma coisa.” Ele deve ter feito isso”, disse Solo, “ou
não teria sido morto”.
Ela suspirou. “Não sabemos ao certo se ele foi morto.”

Ele olhou para ela. “A alta altitude deve ter confundido seu cérebro, Srta. Terry. Agentes como
Stewart Fromes simplesmente não desmaiam ao meio-dia porque têm pressão alta.”
"Provavelmente não. Mas gostaria que tivéssemos certeza.

Solo lançou um último olhar triste pela casa. Ele balançou a cabeça, o cansaço tornando sua
voz tão rouca quanto uma lima.
“Ele descobriu algo certo. Bem aqui e nesta sala.
E eles descobriram sobre ele, então o mataram – de uma forma que fez com que seu corpo
começasse a se decompor imediatamente.” Solo fez uma pausa franzindo a testa. “Eu gostaria
que soubéssemos o que estávamos procurando para sabermos o que era quando o
encontrássemos.”
Ela sorriu fracamente. “Aposto que você não pode dizer isso tudo de novo, Sr. Solo,
e deixar tudo perfeitamente claro.”
“Vou te contar uma coisa. Eu nem vou tentar.” Ele pegou o braço dela.
“Vamos, senhora, ainda há muito trabalho pela frente. Você tem que me ajudar a arrumar um caixão.”
Ele sentiu o corpo dela enrijecer ao lado dele. Seus olhos se encontraram.
“Eu preciso... Napoleão?”

“Não, claro que não. Mas será mais fácil se você ajudar.”
“Então eu ajudo”, disse ela.
Ele a beijou rapidamente, em cheio na boca, e recuou antes que ela pudesse
dê um tapa nele ou responda. Seus olhos se arregalaram de surpresa.
Ele riu. "Você pensou que eu iria fazer amor com você aqui e agora?"
“Algo assim”, ela confessou.

“Algo assim”, Solo sorriu, “virá mais tarde. Eu prometo."
Eles marcharam, de mãos dadas, de volta à sala do agente funerário, com o
adormecido Oberteisendorf fechando-os por todos os lados e o céu escuro acima.
Jerry Terry bocejou sonolento. Napoleon Solo lutou para manter os olhos abertos. Foi
uma noite muito longa.
Também não acabou ainda.
No extremo da aldeia, exactamente onde a última casa desaparecia sob uma estante
de árvores, Herr Muller bateu numa porta de madeira. Ele foi admitido rapidamente por
um homem alto e magro, quase uma cabeça mais alto. O Burgomestre segurava o
chapéu com medo entre os dedos finos, alternadamente desfazendo-o e desfazendo-o.
Era uma sala pequena e vazia. Apenas um barril virado com uma única vela de cera
fornecia iluminação. O homem alto estava atrás da luz, o rosto nas sombras, a figura
avultando no teto. Seu corpo estava envolto em algo que era mais que uma capa e
menos que um manto.
“Relatório”, disse o homem alto em voz baixa. Era oco e de alguma forma irreal, como
algo ouvido em um cofre.
“Um homem veio. Para o corpo.”
"Que homem?"
"Apenas. Sr. Para o verdadeiro Herr.
"Sozinho?"
"Não. Mulher com ele. Adorável maedchen.”

O homem alto lançou uma maldição pela sala. A vela tremeluziu como se
poderá expirar. O magro Herr Muller quase deu um pulo de susto.
— O que Herr Solo exige de você? "Caixão.
Gelo. Muito gelo. Ele quer evitar que o corpo se decomponha ainda mais.”
"Então." O homem alto riu, breve e assustadoramente. "Algo mais?"

"Não. Por favor, foi tudo o que ele pediu.
O homem alto riu.
"Bom. Dê a ele seu caixão. Dê a ele seu gelo. Obedeça tudo o que ele lhe disser.
"Por favor-"
"Vá agora. Isso será tudo.
Herr Muller assentiu, a garganta tremendo nervosamente. Virando-se, ele praticamente

se arrastou para fora de vista. A porta fechou-se suavemente atrás dele. O homem alto foi
até a vela e inclinou-se sobre ela para apagar a chama.
Resumidamente, a luz iluminou um rosto do inferno.
Então a chama se apagou e a sala ficou mais uma vez na escuridão.
O CADÁVER MAL VESTIDO
“O QUE VOCÊ ESTÁ pensando agora, Solo?”

“A mesma coisa que você deve ser.”
"O cadáver?"
"Sim. Qualquer outro momento eu estaria pensando em você. Mas o cadáver de Stew
foi suficiente para me deixar em parafuso. A decomposição fantasticamente rápida... e as
roupas. Eles deveriam significar alguma coisa. Ele não está vestido assim porque era um
excêntrico.”
Eles estavam sentados em silêncio na sala da casa de Herr Muller, aproveitando a

solidão da companhia um do outro e fumando um cigarro feliz. A fumaça encheu o ar com
espirais preguiçosas de perfeição ininterrupta até colidirem com as vigas do teto. Como a
maioria das casas rurais alemãs, a casa do Burgomestre era maioritariamente de madeira.
Solo passou duas horas frenéticas após retornar da casa de Stewart Fromes. Houve
a questão do caixão. Uma caixa de pinho barata, quase em forma de caixa de múmia.
Com a ajuda do agente funerário e de Jerry Terry, eles colocaram Steward Fromes no
caixão. Finalmente, eles conseguiram gelo suficiente para adiar a decomposição por mais
algumas horas. Solo encontrou algumas sacolas plásticas na oficina de Fromes que
serviram. Ele não teve mais nada a ver com o cadáver além de examinar as roupas
invertidas. Mas não havia nada imediatamente aparente. Nenhuma mensagem, nenhum
pedaço de papel, nenhuma pista. No entanto, ele sabia com certeza que no laboratório
da UNCLE algo seria descoberto. Talvez Stewart tenha tratado suas roupas com materiais
fluorescentes ou produtos químicos que apareceriam sob a luz negra. Não poderia
terminar assim. Thrush não o vestiu assim para ser encontrado pelos amigos. Eles não
estavam no negócio de deixar pistas. Não, as roupas foram ideia de Stew. Por que?
Napoleão Solo não sabia.

Tudo o que ele experimentava agora era um enorme cansaço do cérebro, dos membros e da
alma. Ele piscou para Jerry Terry do outro lado da sala.
Ela estava sorrindo para ele. “Se você quiser conversar, eu ouvirei. Nós dois deveríamos
estar enfiados em nossas camas, mas você parece um homem que não consegue dormir,
pensando demais.
“Algo assim”, ele admitiu.
"Alguma ideia?"
Ele deu uma tragada no cigarro. "Um pouco. O tipo de coisa que você precisa inventar
quando está no escuro. Estou pensando em Stewart Fromes. Que tipo de homem ele era –
tudo o que consigo lembrar sobre ele. É estranho, mas de repente percebo que muita água
passou pela barragem e não tivemos muita chance de ficar mais amigáveis.”
"Como ele era?" ela perguntou suavemente.

"Brilhante. Ganhou uma medalha na Coréia. Formado em química em Cornell, chegou
perto do primeiro lugar de sua turma. Ele estava com a UNCLE há quase dez anos. Ele era
solteiro, embora quase tenha sido fisgado por uma atriz de Hollywood uma vez. Esse foi o
seu período de coração partido. Ele gostava dos Yankees, era um bom jogador de golfe e...
— Solo sentou-se, estreitando os olhos —, era um leitor inveterado de romances de mistério.
Tudo e mais alguma coisa. O fato é que costumávamos brincar com ele sobre isso.”
“Você pensou em alguma coisa?”

"Talvez."
“Algo construtivo?”
Era estranho, mas a suavidade estimulante de sua voz filtrada pela sala silenciosa
ajudou imensamente. Ela era uma caixa de ressonância para toda e qualquer ideia que ele
pudesse ter, mesmo as malucas.
"Eu penso que sim. Mas vou ter que dormir sobre isso.
Ela riu levemente. "Essa é boa. Dormir onde? O Burgomeister não dispõe de camas
extras. Imagino que essas cadeiras sirvam para o resto da noite.
Ele olhou em direção às janelas. Um brilho opaco do amanhecer que se aproximava fez
a área quadrada fantasmagórica
“A hospitalidade alemã ainda tem um sabor nazista em algumas áreas, suponho. Tão bem.
Você nunca sabe quando está apertando a mão de um homem que estava perto daqueles fornos.
É uma sensação assustadora. Esta cadeira vai me servir bem.
“Napoleão—“
“Ainda estou aqui.”
Ela havia deixado a cadeira deslizando suavemente pela sala. Ela estava diante dele em um
instante. Uma linda duende com cabelo acobreado e rosto assustadoramente lindo. As toscas
lâmpadas da sala faziam seu rosto brilhar como uma deusa de bronze. Ela colocou as mãos nas
bochechas dele, inclinou-se e beijou-o rapidamente nos lábios.
“Estamos quites agora,” ela sussurrou.

“Nova raça, hein?”
Seus olhos se estreitaram. "O que isso significa?"

“Bem, você vê o que quer e pega. Eu sou totalmente a favor de novas raças.
Não posso dizer. Um pouco de acasalamento criterioso e as gerações futuras podem acabar não
sendo tão ruins...
Ela estava começando a ficar com raiva, a cor aumentando em suas bochechas. Seu jeito
brincalhão fez com que ela se afastasse, desviando o rosto. Solo riu, estendeu a mão e puxou-a de
volta. Ele a segurou com força, de modo que o corpo dela ficou esmagado contra o seu no estreito
espaço da cadeira. Ela se contorceu, tentando fugir dele, mas ele a segurou com facilidade, quase
como se ela fosse uma criança.
Ele a virou para encará-lo e disse: “Eu realmente quis dizer isso como um elogio, você sabe.
Se não pareceu completamente sério, foi apenas por causa de uma peculiaridade minha: muitas
pessoas de quem gosto acabaram mortas, então tento não levar mais coisas importantes a sério.”
“Você é um fedorento,” ela murmurou, toda a luta desapareceu dela.

“É preciso conhecer outro, não é, Srta. Terry?”
A cadeira não era o melhor lugar do mundo para descobrir de repente que
eles gostavam muito um do outro.
Mas eles conseguiram.
A quietude absoluta da manhã era surpreendente em sua quietude. Para um homem

metropolitano habituado ao pulsar e ao rugido das grandes cidades e aos estrondosos
calçadas, provou ser um verdadeiro soporífero. Napoleão Solo teve que ser acordado.
Ele abriu os olhos e viu o lindo sorriso de Jerry Terry a poucos centímetros de seus olhos.
“Temos bacon e ovos”, disse ela alegremente. "Vamos. O café está fervendo e os bons
Mullers, tanto ele quanto ela, estão indo para a Prefeitura para tratar dos preparativos para nos
tirar daqui.
Ele se sentou, esfregando os olhos e passando os dedos pelos cabelos despenteados do
sono.
Abruptamente, a garota disse: “Napoleão é seu nome verdadeiro?”

Ele fingiu estar machucado. "Você não gosta?"
"Eu amo isso. Acabei de notar que você tem o penteado Bonaparte. Aquele pequeno topete
escuro que fica pendurado na sua testa.
“Vou cortar”, ele prometeu.
“Faça isso e eu nunca mais falarei com você”, ela jurou. "Vamos. Há
uma pia da Guerra Civil na cozinha.”
A conversa leve e irreverente foi boa. Ajudou a afastar as preocupações, dúvidas e medos.
A comida era ainda melhor. Herr Burgomeister tinha uma despensa abastecida que, em outro
período da história, o teria tornado suspeito de filiações ao mercado negro.
Jerry Terry andava pela cozinha, arrumando lugares e servindo café com todo o entusiasmo
animado de uma noiva recém-casada. Solo sorriu em memória.
A analogia serviria. A primeira vez sempre foi, de alguma forma, a melhor hora. Tinha uma aura
de magia própria.
"Mais café?"
"Por favor. Atrevo-me a esperar que haja um escritório sem fio na cidade? Me parece que eu
é melhor entrar em contato com meu pessoal.
“Tudo o que você pode fazer é perguntar ao Sr. Muller quando ele voltar.”
“Você notou uma ferrovia quando chegamos ontem à noite?”

Ela balançou a cabeça. “É difícil dizer daquela altitude. Especialmente em
noite. Mas deve haver um em algum lugar.
Ele sorriu severamente. “Esse gelo não durará para sempre. Temos que fazer alguma coisa,
e rápido. A menos que nosso Sr. Waverly tenha alguns coelhos na manga.
"Senhor. Waverly?”
“Meu chefe de seção. Tenho certeza que ele pensou em alguma coisa. Que horas você tem?"
Ele checou seu próprio relógio de pulso.
“Onze e quinze.”
"Mesmo aqui. Nossos relógios estão sincronizados. Agora vou terminar este café e vamos ver
sobre Fromes e aquele telegrama que tenho para enviar.
Caso contrário, o telefone será minha próxima melhor aposta.”
O caixão estava seguro na mesa de madeira onde o haviam deixado.

Ignorando o agente funerário cacarejante que perguntava em um inglês ruim o que estava
acontecendo, Solo levantou a tampa e reexaminou Stewart Fromes.
A mistura estava como antes. O químico morto parecia tão medonho quanto antes e suas
roupas ainda permaneciam em sua inversão peculiar e fixa da norma. Foi estranho. Felizmente, o
gelo parecia ter ajudado. O odor desagradável da morte foi um tanto atenuado.
“Jerry”, disse Solo, sem se virar. “Você poderia pedir ao Herr Mortician que indique a direção
da estação de TV a cabo? Ou algum lugar onde possamos usar um telefone? Ela entendeu
rapidamente. Em segundos, ela havia encantado o velho da sala. Solo inclinou-se rapidamente
sobre Stewart Fromes e fez uma avaliação mais detalhada do que na noite anterior.
As mãos estavam irremediavelmente rígidas. O processo de decomposição estava funcionando rapidamente.

Fromes não usava anéis e seus dedos estavam vazios. Sua garganta estava livre de pingentes,
medalhões ou discos de identificação de qualquer tipo. Solo trabalhou rapidamente ao longo do
corpo até os pés descalços. Foi lá que ele fez o seu maior esforço. Um por um, ele separou os
dedos travados. Foi um trabalho horrível. A carne de Fromes parecia flácida e solta, como se fosse
se desfazer ao toque de um dedo.
Stewart Fromes tinha pés grandes, mas conseguiu mantê-los limpos e sem calosidades. As
unhas dos pés estavam em excelentes condições. Mas entre o quarto e o dedinho do pé direito,
Napoleon Solo encontrou o item que procurava. Era uma tarefa repulsiva, mas tinha que ser feita.
Uma bolinha prateada, parecendo tão inócua quanto uma bala de BB, caiu em sua palma.
Ele o ergueu contra a luz, girando-o, as sobrancelhas franzidas em feroz concentração.
Aqui novamente estava um intangível.

Será que a bolinha se prendeu acidentalmente entre os dedos do cadáver em algum momento antes
da morte? Teria sido colocado ali para ser encontrado? Por quem?
Fromes... o inimigo - ou quem?
Não houve mais tempo para adivinhar. Jerry Terry estava voltando, com o agente funerário a reboque,
com Herr Muller saltitando entusiasmado atrás deles. O magrelo Burgomestre parecia infeliz com alguma
coisa.
Napoleão Solo arqueou as sobrancelhas.
“Solo”, disse Jerry Terry, existem apenas três telefones nesta pequena cidade próspera. Dois não
estão disponíveis para nós agora porque as pessoas estão ausentes e Herr Burgomeister diz que seu
telefone está piscando. Quanto aos lugares onde se pode enviar telegramas... Ela balançou a cabeça em
triste negação.
Isso é legal”, disse ele, fixando o Burgomeister com um olhar. “Onde é o lugar mais próximo onde
podemos entrar em contato com a civilização?”
Herr Muller forçou um sorriso de desculpas e ergueu os dez dedos finos.
“Dez quilômetros. Mau Winzberg. Eu pego carro-caminhão. Dirija você.
“É bom saber. Deixe-me pensar um minuto. Deve haver alguma maneira melhor...
"O avião?" Jerry Terry perguntou.
Ele balançou sua cabeça. “Não foi feito para transportar caixões. Não podemos deixar o Stew andar
por aí como um monte de maçãs. Não, tem que haver uma maneira melhor. E devo entrar em contato com
meu pessoal...
Os olhos de Herr Muller adquiriram um brilho astuto.
“Você enterra aqui. Por que não? Belo cemitério. Mais tarde você desenterra e enterra novamente na
América, nicht yahr?
Solo hesitou, visivelmente. “Que cemitério?”
Os olhos de Herr Muller se arregalaram de orgulho.
“Você não sabe? Orangeberg. O maior cemitério de toda esta parte do país. Em tempo de
guerra foi deixado pelos Aliados. Três, talvez quatrocentos mortos ali. Não longe. Chegaremos
lá em meia hora daqui. Perto da Floresta Negra.”
“Você quer dizer um cemitério para soldados americanos. Memorial de guerra?" Solo nunca tinha
ouvido falar de um nesta parte do mundo, mas também não tinha ouvido falar de tudo.
“Nein, nein”, protestou Herr Muller, com o agente funerário acrescentando seus guturais ao
refrão. “Nosso cemitério. Para o nosso povo. Muito legal lá. Você vê. Tipo, tipo... Ele procurou
uma palavra adequada. “Como o seu Arlington na América!”
Jerry Terry olhou para Napoleão Solo. Seu rosto estava levemente confuso, mas seus
olhos continham recusa.
“Obrigado pela oferta, Herr Muller. Mas não são dados. Devo levar meu amigo de
volta aos Estados Unidos. E imediatamente. Agora, se você cuidar daquele caminhão,
vamos prepará-lo.
Herr Muller ficou magoado. “Você não vai reconsiderar...”
“Desculpe. Não."
"Mas, mas-"
A tagarelice de Herr Muller foi subitamente abafada pelo ronco gigantesco de um
motor diretamente acima de sua cabeça — um som estrondoso e estrondoso que pareceu
fazer chacoalhar as quatro paredes do necrotério. Um prato caiu em algum lugar e uma
xícara de lata fez barulho. Jerry Terry gritou de prazer enquanto Solo corria até a porta
para dar uma olhada.
No alto, ele podia ver o helicóptero gigante com garras rápidas enquanto subia
rapidamente sobre os telhados da cidade. Não havia como confundir o padrão circular do
voo. Solo ficou parado e observou, sorrindo amplamente enquanto distinguia a insígnia
americana e as marcas do Resgate Aéreo-Marítimo. Por Deus, ele levaria Stewart Fromes
para casa, afinal.
"Senhor. Waverly”, ele murmurou emocionado, “muito obrigado.”
MORTE PARA O DEBONAIR
O cadáver de STEWART FROMES estava voltando para os Estados Unidos. Seria

entregue na sede da UNCLE e depois colocado no laboratório onde uma equipe de
especialistas tentaria determinar o que o matou. Não havia mais preocupação com
isso.
Solo não ficou muito surpreso com o fato de o Sr. Waverly ter decidido acompanhá-
lo no passeio de helicóptero. O velho cavalo de guerra era assim. Na verdade, em
muitas das aventuras arriscadas de Solo para o TIO, o Sr. Waverly apareceu nos
lugares mais terríveis e nos momentos mais difíceis.
Olhando para ele agora, no escritório do Burgomestre, Solo achou difícil acreditar
que o velho estivesse tão impaciente com ele como parecia eternamente. A Waverly
sempre o fez se sentir como um estudante de estimação que, de alguma forma, não
conseguiu tirar nota 100 em um exame escrito de Estratégia, apesar de todos os bons
ensinamentos da Waverly. Jerry Terry foi ver o Debonair, dependendo do resultado
da entrevista de Solo com seu chefe.
Oberteisendorf, é claro, estava entusiasmado, tendo visto pouca atividade desde os
dias em que forças-tarefa blindadas rugiam pela cidade.
Agora, aeronaves trovejavam no alto e as autoridades daquele grande e poderoso
país, os Estados Unidos, estavam em evidência por toda parte. Algo relacionado com
aquele americano, Herr Fromes, que caiu morto há apenas dois dias... — Bem, Solo.
Tenho
certeza que você tem muito a relatar. “Por onde devo começar, Sr. Waverly?”
“Gênesis, Solo. Até a Bíblia começou aí.”

Solo contou tudo o que tinha a contar, desde a época de seu encontro com Denise
Fairmount e o dispositivo maser infernal. Ele tinha certeza de que a Waverly
sabia tudo sobre isso, mas precisava ser minucioso. Ele passou algum tempo cuidando da
peculiar condição de morte e também das roupas de Stewart Fromes.
Quando chegou ao assunto da pequena bolinha de prata, Solo explicou que tudo o que
ele poderia dizer sobre isso era o lado negativo. “Não é uma substância tóxica e não é
radioativa. Pelo que pude descobrir no pouco tempo que pude dedicar a isso, parece ser
inofensivo. No entanto, há sem dúvida mais aqui do que aparenta – ou do contador Geiger.
Um assunto para o laboratório, eu diria.
O velho, balançando a cabeça como se fosse para si mesmo, pegou a bolinha e enfiou-
a cuidadosamente no bolso do colete. Seu tweed largo e enrugado e sua carranca
pensativa combinavam perfeitamente. Desta vez, porém, ele parecia ter deixado o
cachimbo para trás em Nova York.
“Você poderia me contar um pouco, Sr. Waverly.”
“Sim, suponho que poderia. Mas antes de voltarmos ao curioso caso de Fromes,
gostaria de lhe dizer que a mulher Fairmount é definitivamente uma agente Thrush. Nosso
arquivo sobre ela é muito extenso. Curiosamente, Fairmount é seu nome verdadeiro. Ela
usa em ocasiões especiais. É interessante que eles quisessem sacrificá-la quando
empregaram o dispositivo maser. Devo confessar que não estou surpreso com sua
existência. Já foi empregado uma vez, contra um cientista israelense. O pobre sujeito foi
enlouquecido. Mas não creio que eles ainda tenham conseguido resolver o problema
completamente. Parece haver alguns bugs na coisa, ainda.”
Solo assentiu. “Então você não imagina que Thrush transformou isso em uma arma de
grande escala?”
Waverly franziu os lábios. “Tempo suficiente para isso mais tarde, mas não, acho que
não. Parece que temos outras armas secretas em que pensar neste momento, Solo.
“E Denise Fairmount?”
“Ela não estava no hotel quando os investigadores chegaram. Para sua informação,
ela é coronel graduado nos círculos Thrush. Graças à sua beleza, seu valor tem sido
considerável para o Thrush. Ela também parece ser uma jovem brilhante.”
O sorriso de Solo estava tingido de amargura.

“Eu deveria tê-la matado, então. Eu a tinha na palma da minha mão.”
Waverly encolheu os ombros. “Esqueça ela por um tempo. Vamos agora discutir o que
você acabou de colocar na palma da minha mão.”
Solo estava mais do que disposto a esquecer o assunto Denise Fairmount.
“O que eu entreguei a você – aquele pequeno aparelho prateado – pode ser um Booby
Armadilha para tropas idiotas.
Waverly balançou a cabeça, sorrindo. “Nada tão romântico ou tão simples, receio. Veja
bem, Solo, não sei o quanto você aprendeu nesta tarefa em relação a Fromes, mas você
sabia por que o enviamos aqui em primeiro lugar. Tenho certeza de que seu amigo Kuryakin
lhe deu algumas pistas.”
Solo assentiu. "Sim eu lembro. Havia alguma ideia de uma droga poderosa ou algo
parecido que paralisasse populações inteiras, e a organização de alguma forma imaginou
que Oberteisendorf poderia ser o próximo campo de testes.
Estou correcto?"
"Parcialmente. Vou levar você de volta um pouco. A obscura vila de Utangaville e uma
parada escocesa chamada Spayerwood. No ano passado – com dois meses de intervalo –
um dia todas as pessoas nesses pequenos locais se transformaram em criaturas
completamente estúpidas. Utangaville foi o primeiro, depois Spayerwood. As pessoas eram
incapazes de falar ou de agir de forma coerente e coordenada. Era como se tivessem sido
transformados em idiotas tagarelas. Ambas as cidades morreram literalmente – todos em
Utangaville morreram em dois dias, e em Spayerwood tudo aconteceu durante a noite.
Havia trezentos e cinquenta nativos em Utangaville. Spayerwood era praticamente um
vilarejo — noventa e sete adultos e vinte e sete crianças. O menor número de pessoas
pode ser parcialmente responsável pelo período de tempo mais curto.
“Não foi determinado exatamente o que causou suas mortes. Todos os tipos de noções
foram formadas, é claro. Vírus misterioso, alguma epidemia – algum tipo de praga. No
entanto, não houve nada conclusivo. A situação não se repetiu e todos respiraram um
pouco mais aliviados. Mas... — Ele fez uma pausa significativa.
“Você espera que isso aconteça novamente.”
"Decididamente. Tem a marca do Thrush escrita nele. Por um lado, o tempo

significativamente menor que levou para acabar com Spayerwood – não poderia ter sido
apenas porque havia menos pessoas. Receio que pareça que alguma organização tem
experimentado e melhorado os seus métodos de matar populações inteiras.”
“Tordo, então”, disse Solo.

Waverly assentiu. "Sim. E a julgar pelo estado do corpo de Fromes, eles parecem continuar a
sua investigação. Ele fez uma pausa. “De qualquer forma, Fromes descobriu algo no laboratório.
Não estou familiarizado com os termos, mas ele afirmou que havia alguma semelhança entre
Utangaville, Spayerwood e Oberteisendorf, o que o fez insistir que a trilha levava até aqui. Não vi
mal nenhum em designar um bom homem e um excelente químico para seguir um palpite, por
assim dizer. Lamento que tenha acontecido assim, mas tenho certeza de que Fromes estava certo.
Caso contrário, ele não estaria morto.”
“Com as roupas viradas para trás.” Solo suspirou. “Espero que a bola de prata signifique alguma
coisa.”
“Isso acontece e acontecerá. Confie nisso, Solo.
Ele tirou os cigarros e estendeu um para a Waverly sem pensar. O velho hesitou e Solo balançou
a cabeça.
"Estou cansado . Esqueci a rotina do cachimbo.
“O que você acha dessa reorganização de roupas, Solo?”
“Duas coisas, senhor. Tenho certeza de que Fromes fez isso como uma mensagem. Ele estava
deixando um cartão de visita para nós após a morte.”
Os olhos de Waverly se estreitaram. “É estranho que você chegue a essa conclusão.
Não teria sido mais simples deixar uma mensagem escrita em código ou algo assim?”
“Não é bom, senhor. Thrush teria visto e entendido mais cedo ou mais tarde. Não, ele estava
deixando algo que só nós compreenderíamos.
Você não vê? Isso acrescenta. Se o que você diz sobre essa droga ou o que quer que seja é
verdade, talvez não houvesse tempo para mais nada. Talvez seu último ato consciente tenha sido
inverter a roupa enquanto estava morrendo.”
Waverly encolheu os ombros.
“Você pode ter, meu garoto. Não tenho certeza se posso discordar de você.”
A luz do sol entrava pelas janelas de Herr Muller. Waverly
piscou contra a luz. Ele olhou para o relógio.
“Decolagem em quinze minutos. Bem, Solo, aqui estão suas novas instruções. Voltarei para
Nova York com o corpo. A Força Aérea é muito prestativa. Você retornará a Paris com a senhorita
Terry. Você tem asas, eu entendo. Assim que você se estabelecer em algum lugar, sugiro que evite
o Hotel Internationale nesta viagem, ligue-me e lhe contarei o que descobrimos sobre Fromes.
"Você confia na senhorita Terry?"
“Querido garoto, devemos. Ela é tudo o que diz ser.” Waverly se levantou.
“Está claro agora o que deve ser feito?”
“Todo o caminho. A propósito, você já ouviu falar de um cemitério bastante grande nesta
vizinhança? Lugar chamado Orangeberg. Parece ser bastante famoso por aqui.”
Waverly franziu a testa. “Não posso dizer que sim. Por que você pergunta?"
“Herr Muller, o Burgomeister, parecia muito interessado em que eu enterrasse o corpo de
Stewart Fromes lá.”
“Uma gentileza, talvez. Nunca suspeite muito de todos. Pode ser um mau hábito desenvolver.
Você perderá sua perspectiva.”
"Poderia ser. Não tenho tanta certeza neste caso.”
“Você deveria pensar mais, Solo, sobre por que mesmo uma cidade desse tamanho torna
difícil para você manter um corpo preservado. Algo estranho aí. Mas nada com que se preocupar
agora.
“Não”, disse Solo. "Graças à você."
Waverly olhou novamente para o relógio. “Devo dizer que já era hora de
ingressar na Força Aérea. Adeus, Solo. Vejo você em Nova York.
"Adeus, Sr. Waverly."
Napoleon Solo ficou onde estava por cinco minutos depois que a Waverly saiu. Uma ideia
surgiu em sua cabeça, apenas para desaparecer novamente. Foi irritante. Ele tinha certeza de
que tinha algo a ver com o fato de Stewart Fromes estar com as roupas do avesso. Aquelas
roupas tinham que significar alguma coisa.
Reprimindo seu desgosto, ele saiu para ver o avião e Jerry Terry.
Eles ficaram no final da campina, observando o helicóptero brilhante desaparecer de vista.

O rugido de sua passagem lá em cima transformou os caules na altura dos joelhos no final do
campo em um padrão inclinado de desenho gracioso.
Jerry Terry semicerrou os olhos sob a luz do sol de uma tarde quente e amena.
“Ei, Solo”, ela disse. “Quer fazer um passeio de avião?”
“Estou com você, senhorita Terry. Você consegue pilotar uma dessas coisas e também
aquecê-la?”
"Me teste. Você poderia usar o resto.

A cabine era elegante, suave e familiar. Como um velho amigo. Solo trancou a porta de
lado e recostou-se. Seu rosto estava franzido, no entanto.
“Qual é o problema com você hoje, amor? Você parece azul.

“Estou surpreso por termos saído da cidade sem nenhum tiroteio. Normalmente
tenho que sair de lugares como Ye Olde Oberteisendorf.”
Ele apontou para a multidão de curiosos da cidade e de crianças que se aglomeravam
na orla da campina.
Ela apertou o interruptor de ignição no painel de instrumentos. "Esqueça. Meu
tio é maior que seu TIO”
"Volte novamente?"
“Tio Sam, Solo. Todos sabem que somos representados pelo maior país do mundo
e estão impressionados. Além disso, a última emoção por aqui deve ter sido o Dia da VE.
"Talvez você esteja certo. Mas olhe para Herr Muller e o agente funerário. Eles
com certeza parece triste por nos ver partir.
Era verdade. O pequeno e magro Herr Burgomeister ficou positivamente desanimado e

o agente funerário refletiu a mesma atitude. Mas o motor do Debonair ronronava
poderosamente, a hélice girava rapidamente. Jerry Terry mexeu no controle. quadro.
“Diga adeus a Oberteisendorf”, sugeriu ela.

“Adeus a Oberteisendorf.”
Em segundos, tudo ficou para trás. A campina, os rostos assustados, a cidade feia e
amontoada. Os Alpes Bávaros erguiam cabeças nevadas no horizonte oriental. Jerry
inclinou o Debonair em uma velocidade gradual e uniforme e finalmente nivelou-se a
1.200 metros. Solo olhou para frente, pensativo. O céu era um chão de azul ininterrupto
sobre o qual o Debonair contornava graciosamente.
“Você ainda está preocupado, Napoleão. Por que?"

Ele suspirou exasperado. “Eu gostaria de saber por quê. Já teve a sensação de que
está deixando algo para trás. Como negócios inacabados ou algo que você tinha que
fazer, mas não fez.”
“Você se sente assim agora?”
“Muito mesmo. Sinto que a última coisa no mundo que deveríamos fazer é
dizendo adeus àquela cidadezinha feia. E não sei exatamente por quê.”
Ela lançou-lhe um olhar e viu a preocupação em seus olhos. Sua expressão brilhante suavizou-
se.
“Talvez devêssemos dar uma olhada em—”

Ele sentou-se em seu assento. "Claro. Embora isso vá adiantar, eu não sei. Veja se você
consegue encontrar aquele cemitério do ar. Você pode ter que recuar um pouco, mas deve se
destacar em um dia tão bom como este. Também não podemos estar muito longe disso.”
Ao ouvir sua palavra, ela virou o navio em uma curva ascendente, voltando na direção
de onde tinham vindo. Solo espiou através do plexiglass, esforçando-se para encontrar o
chão abaixo. A terra vista do ar era um tapete largo e interminável, dividido em terraços
quadrados, oblongos e retângulos de todos os tamanhos e cores.
Passaram-se apenas cinco minutos antes que ele avistasse o cemitério.

"Lá!" Uma extensão plana de terra, interrompida apenas por fileiras ordenadas de marcadores
de pedra.
“Vou descer. Espere."

O Debonair caiu como um elevador. Solo aguentou, o naufrágio
sensação no estômago de repente estimulante como uma montanha-russa.
Ela reduziu sua velocidade de vôo e fez um arco com o avião em um deslizamento amplo. Os
minúsculos quadrados de pedra se aproximaram com uma velocidade vertiginosa enquanto a terra
avançava para encontrá-los.
Ela se estabilizou, o Debonair saltando pelo cemitério, metros acima

a Terra. Solo examinou o quadro.
era um lugar bonito. Paisagem verdejante cuidada, flores ainda em evidência. Toda a área
parecia bem cuidada e organizada por um mestre paisagista. Era só para isso que havia tempo. O
avião subiu, evitando o muro de árvores logo à frente. Jerry cheirou o ar.
"Aconchegante. Outro olhar?"

“Mais um, talvez, embora eu não saiba o que diabos estou procurando.”
Na segunda passagem, Solo tentou estimar o número de lápides. Mas
o chão rugiu e eles estavam no ar novamente.
“Herr Muller estava certo. Um local encantador.”
“Orangeberg. Belo nome, de alguma forma.

"Sim." Ele ainda estava tentando pensar naquela coisa indescritível que dançava em
seu cérebro, mas era inútil. Ele estava cansado e sua mente também.
“Eu vi cerca de duzentas lápides. Muller disse que havia pelo menos esse número...
“Nunca voei sobre
um cemitério antes”.
“É provável que você faça muitas coisas que nunca fez antes nesta tarefa.”
Ela riu. “Paris, próxima?”

“Sem parar, por favor.”
O cemitério de Orangeberg afastou-se deles à medida que subiam para o oeste. O sol
era agora uma bola vermelha ofuscante no céu — e nenhum deles viu a sombra negra e
chorosa que descia de trás da coroa de chamas que a ocultava.
A sombra escura mergulhou com força e se prendeu em sua cauda com intenção
mortal. O
próximo som que Napoleão e Jerry Terry ouviram foi o barulho estrondoso e frenético
de uma metralhadora calibre .50 atingindo as asas do Beechcraft Debonair.
AS ASAS DO TORDO
JERRY TERRY disse: “Ah!” e isso foi tudo. Para Napoleão Solo, isso dizia tudo. Ah, de fato.
As asas do Debonair estremeceram e pareceram se abrir sob a chuva fulminante de
chumbo. E então a sombra negra passou por eles e ficou totalmente visível.
Os olhos de Solo se arregalaram ao ver o avião. Era um caça MIG, um daqueles

contratorpedeiros russos que ele vira em ação nos céus coreanos. O Debonair era um
carrinho comparado a ele. Ele e Jerry Terry não tiveram chance.
“Desça”, ele latiu. "Agora mesmo. Não temos nenhuma oração para ficar aqui com ele.
Mais uma passada e ele arrancará nossas asas como se fossem selos cancelados.”
“Aguarde seu café da manhã”, ela cantou. “Só há uma saída para isso.” Ele sabia o que
ela queria dizer. Mesmo enquanto examinava os céus em busca do MIG, ele sabia o que
ela faria. Ele avaliou bem sua mente e sua coragem.
Ela não era oficial da Inteligência do Exército porque tinha belos cabelos acobreados ou
boas pernas.
A Debonair inclinou-se, quase choramingando em protesto, enquanto girava plana. Uma
manobra perigosa, mas com a morte olhando para eles por cima da boca de duas
metralhadoras calibre .50, era a única chance que valia a pena correr.
E o MIG inclinou-se e rugiu contra eles.
O deslize rápido de Jerry Terry fez com que a fuzilaria de novo fogo se espalhasse
inofensivamente pelos céus. O Debonair tinha uma vantagem: podia cair mais rápido do
que o MIG poderia voar para frente. A menos que o MIG decida segui-los. Solo mordeu o
lábio para aliviar a tensão. Ele se sentiu impotente e inútil. Ela estava fazendo todo o
trabalho.
O Debonair caiu como uma pedra, as asas dançando de forma irregular por causa
das feridas abertas no metal. O piloto do MIG rolou lindamente, encurtou uma passagem
que o teria levado a quilômetros de distância e cantarolou de volta para outra tentativa.
Mas a altitude estava denunciando. Outra perda de quinhentos pés e o MIG não ousaria
ficar perto.
Ainda assim, o piloto desconhecido tinha instruções — e nervos de ferro. Mesmo
enquanto o Debonair espiralava rapidamente em direção ao solo, atingindo aquele ponto
sem retorno onde Jerry teria que nivelar, o piloto do MIG estava se preparando para um
último esforço total.
O MIG apareceu no espelho retrovisor. Um fantasma negro de velocidade
inacreditável, atirando neles de um ângulo de quase quarenta e cinco graus para pegá-
los quando passassem pelo seu ângulo de observação.
“Prepare-se,” Solo gritou. “Mais alguns telegramas cantados vindo para cá.”
“Cuidado com você mesmo”, ela retrucou.

O ar ganhou vida com o barulho das metralhadoras. Solo amaldiçoou.
Desta vez foi para sempre. Quilos de chumbo encontraram um lugar na ala direita.
Ele observou isso acontecer, fascinado demais para se virar. Um padrão de problema
costurado e rasgado percorreu a asa esquerda até o ponto onde ela encontrava a
fuselagem. Tarde demais, ele gritou um aviso. Tarde demais, ele viu a asa dobrar para
trás, como um braço dobrado na altura do cotovelo. E então veio a canção dilacerante
e áspera da destruição. A asa dobrou-se e voou como uma folha num vento forte. O
Debonair virou de lado, jogando Solo contra a garota.
Voando agora com uma só asa, o avião despencou indefeso como uma pedra lançada
em um poço profundo. Jerry Terry gritou uma vez.
Solo a ignorou. A terra estava avançando sobre eles. O tempo estava perdido agora.
Assim como deixar qualquer outra pessoa pensar por ele. Solo pegou o bastão de Jerry
e recuou.
O céu cambaleou, o terreno girou num caleidoscópio vertiginoso, pontuado pelo
apito de mergulho e pelo gemido do Debonair.
Mas a inversão de direção do manche, juntamente com a perda da asa, teve um
efeito anulado na força do mergulho. O avião tentou subir, perdendo muito da velocidade
de vôo. Mas a asa aleijada causou um conflito de desejos, aerodinamicamente.
Solo manteve os olhos fixos na terra. O terreno plano disparou em direção a eles. O
Debonair virou de lado, gemeu fortemente e recuou
para baixo novamente em uma varredura no chão.

Foi só então que Solo fechou seu corpo sobre o da garota e enterrou a cabeça
dela no ombro dele. Não havia mais nada a fazer agora a não ser contar até dez e
rezar.
O Debonair caiu com um deslizamento gemido e ferido de voo errático e
desmoronou no trem de pouso.
E então veio a concussão chocante do acidente.
Para Solo, foi um trovão explosivo e de reverberação que pareceu arrancar o
topo de sua cabeça. O mundo brilhou com a luz e o toque dos sinos – e então a
escuridão se instaurou.
O último pensamento consciente de Napoleon Solo foi que alguém tinha ficado
muito zangado só porque queria dar uma olhada de perto no lindo cemitério de
Orangeberg.
No bombardeiro a jato que transportava o cadáver de Stewart Fromes de volta à América, a

Waverly estava sentada no compartimento dianteiro, estudando silenciosamente suas pastas de relatórios.
Sua testa ossuda estava ligeiramente coberta de suor. Suas mãos brincavam incessantemente
com a bolinha de prata que Napoleão Solo encontrara — o pequeno enigma redondo descoberto
entre o quarto e o quinto dedo de um cadáver muito importante.
O bombardeiro sobrevoou o agitado Atlântico verde.

Olhando de seu assento na janela, Waverly podia ver a extensão ilimitada de
água. Ao longe, no horizonte, ele conseguia distinguir os altos funis de um
transatlântico que navegava em direção à França. Provavelmente as SS dos
Estados Unidos, pensou preguiçosamente. Ele estava dando muito mais atenção
ao problema de Utangaville, Spayerwood e, possivelmente, Oberteisendorf.
Waverly suspirou. Ele desejava muito ter uma longa conversa com seus técnicos de
laboratório. O tempo perdido em viagens era cansativo. A Força Aérea foi extremamente
cooperativa, graças ao General e à sua classificação de prioridade máxima, mas não havia
ninguém a bordo em quem confiar. Thrush não era assunto para discutir com pilotos,
bombardeiros e navegadores. Nem com chefes de tripulação, por mais bem intencionados
que sejam.
Ele estudou a bolinha de prata, girando-a nos dedos fortes. Foi isto,
talvez, a resposta para o problema?
Ele conteve um suspiro. A UNCLE tinha suas limitações, apesar de todos os seus vastos
poderes organizacionais. Muitas vezes, o futuro tinha que estar nas mãos de um único agente
– capaz e altamente treinado, com certeza, mas ainda assim apenas um homem.
Um único ser humano, em última análise.
A gama e o alcance dos problemas atacados pela UNCLE eram enormes.
Geralmente havia uma sensação de algo internacional em todas as atividades da organização.
Mas, tal como algumas das nações mais pequenas do mundo apelaram à ONU para
assistência com certos problemas internos que estavam para além das suas próprias
capacidades de resolução, também a UNCLE se viu chamada em situações locais ocasionais.
Qualquer coisa que afetasse grandes massas populares, ou que pudesse desencadear uma
reação geral que afetasse outros países ou forças, era alvo da UNCLE.
A tentativa de uma organização, por exemplo, de provocar o disparo acidental de um

míssil de uma potência amiga no território de outra potência amiga, a fim de causar
complicações no seio da Aliança, seria suficiente para trazer agentes da UNCLE para o
terreno. Ou a perambulação vagabunda de um tubo de bacilos perdidos em uma estação
experimental faria com que o TIO rastreasse aquela garrafa antes que o inferno começasse
no cenário internacional. Qualquer tentativa de manipular os valores monetários de uma
nação exigiria contramedidas imediatas da UNCLE.
Então foi. Então tinha que ser. Waverly dedicou sua vida ao TIO
Ele suspirou novamente, reconhecendo o processo mental que estava passando como
uma justificativa pessoal para sua própria existência, e pegou sua caneta esferográfica. Hora
de fazer anotações, escrever alguns memorandos específicos que lhe dariam um ponto de
partida quando chegassem a Nova York...
"Senhor. Waverly?”
Ele olhou para cima e viu o capitão Hendryx olhando para ele. O homem era alto,
eficiente, com um olhar pioneiro. Alguém poderia tê-lo imaginado com pele de gamo e boné
de castor, em vez de seu uniforme impecável da Força Aérea.
“O que é isso, capitão?”
“É o caixão, Sr. Waverly. É melhor você dar uma olhada.
Waverly levantou-se alarmada. “Calma com isso, cara. O que há de errado com o caixão?
O capitão Hendryx balançou a cabeça.

“Gostaria de ter certeza. Mas o odor mais terrível vem dele. O caixão está no porão
traseiro, além do compartimento de bombas. O sargento Peters tem verificado isso de vez
em quando...
Através do labirinto de passagens estreitas, com as costelas do navio parecendo o
interior de uma baleia em um museu, a Waverly seguiu o capitão. O porão era um espaço
estreito e apertado, logo antes da cauda, onde estava um jovem sargento de aparência
perplexa, respeitosamente posicionado ao lado da caixa oblonga que continha o corpo de
Stewart Fromes.
Waverly se abaixou e cheirou. Um odor horrível de decomposição estava presente.
Waverly se endireitou, tentando conter uma sensação de perda e derrota.
“Sargento”, disse ele, “levante a tampa, por favor”.
O corpo foi cuidadosamente embalado em gelo seco. Cachos de vapor frio subiram
quando o sargento levantou a tampa. Waverly ofegou. Ele não pôde evitar. Foi uma das
poucas vezes em sua vida bem organizada que ele não soube bem o que dizer. Ou pense.
O capitão Hendryx disse: “Oh, meu Deus!” e o jovem sargento estava prestes a ficar
gravemente doente.
Com a tampa levantada, a visão estava ali para todos verem. Para desmentir o gelo
seco, a hora da morte e a mente científica.
O rosto, as mãos e os pés de Stewart Fromes estavam esqueléticos. Sua carne havia
desaparecido, deixando o brilho branco e opaco de sua figura esquelética. Era sobrenatural,
era estranho – era impossível.
Era uma condição que apenas dois dias não poderiam ter provocado.
A visão era incrível e aterrorizante. Os dentes do cadáver estavam à mostra, os olhos
vazios olhavam cegamente para os homens que cercavam o caixão.
“Feche a tampa, sim, sargento?” Waverly disse calmamente. “Não há nada que
possamos fazer agora.”
“Shakespeare”, Waverly lembrou Illya Nickovetch Kuryakin na sede da UNCLE. “Continuei

sendo içado na linha de Hamlet. Ato Dois, não foi?
"Aldeia?" Kuryakin parecia confuso.

“Sim, Hamlet, cara. Qual era a frase - sobre Yorick - ' Quanto tempo vai durar um
homem, minta na terra antes que apodreça?'”
Kuryakin assentiu. "Sim. Eu vejo o que você quer dizer. Só que apodrecer não é a coisa
agora, não é? Temos um esqueleto para enfrentar.”
Waverly grunhiu, seu sorriso vazio.
“Bem, é o seu departamento. Qual é a resposta?"
O russo franziu os lábios pensativamente e considerou sua resposta por alguns segundos
bem escolhidos antes de responder.
“Não posso dizer exatamente com que rapidez ocorre a decomposição – isso só poderia
ser determinado pelo local onde o corpo foi enterrado, em que condições e por quanto tempo
durou o enterro – mas posso lhe dizer uma coisa. Certamente é um período de tempo muito
maior do que três dias. Mais uns dois meses.
"Exatamente. E essa é a condição do corpo de Fromes no domingo, quando ele só morreu

na sexta-feira da mesma semana.”
“Estamos trabalhando nisso, senhor. Precisamos de um pouco mais de tempo.”
“E a bolinha de Solo? E daí?

Kuryakin franziu a testa. “Não é apenas uma bolinha, nós descobrimos. Na verdade, é
uma cápsula – dentro dela há uma substância química que estamos analisando agora. Todos
os pesquisadores disponíveis na Seção II estão trabalhando nisso – teremos um relatório
dentro de horas.”
"Hmmm." Waverly selecionou outro arbusto da gaveta de sua escrivaninha. "E

Só. Alguma notícia de Paris?
“Nada no teletipo. Nada de telegramas, nada de telefonemas transatlânticos.
O que não é típico dele.
“Não, não é.” Waverly consultou seu relógio. Faziam apenas três horas desde que o
bombardeiro a jato pousou na pista de La Guardia. Tempo e mais que tempo. TIO deveria ter
ouvido falar de Solo horas atrás. Ele teria chegado a Paris muito antes de Hendryx
desembarcar em Nova York. Afinal, eles tiveram que enfrentar um oceano inteiro.
Talvez a garota... não, não poderia ser. Ela havia verificado minuciosamente com a
Segurança. Condenação. As coisas estavam ficando um pouco complicadas.
"Senhor?"
“Sim, Kuryakin?”
“Quando terminarmos de analisar o produto químico da pelota, gostaria de ir para Paris.”
"Oh? Por que, posso perguntar?
“Ele pode precisar de uma mão.”

“Ele tem um. Dois, na verdade. Duas muito bonitas.
Illya Nickovetch Kuryakin sorriu. Isso o fazia parecer mais inofensivo do que nunca, com seu
cabelo palha desgrenhado e jovem.
“Três agentes são melhores que dois.”
“Você é necessário aqui, Kuryakin. Mas veremos. Tempo suficiente para decidir quando
resolveremos esses assuntos de laboratório.”
“É peculiar a roupa de Fromes, senhor. Deve significar alguma coisa.
Waverly sorriu. “Você também, né? Talvez você e Solo estejam corretos. Isso é
estranho encontrar um corpo vestido dessa maneira.”
"Alguma ideia?"
"Um pouco. Nada que lhe interesse agora. Se você tiver a gentileza de retornar ao seu
escritório, farei algumas perguntas sobre nosso querido Solo.
"Sim claro. Adeus senhor."

Quando Kuryakin se foi. A Waverly colocou em movimento algumas rodas de comunicação bem
lubrificadas. Dentro de vinte minutos ele saberia se Napoleão Solo havia retornado a Paris.
Era muito preocupante que o jovem idiota ainda não tivesse conseguido falar com a sede.
O povo assustado de Oberteisendorf tinha outro mistério nas mãos. O céu da tarde estava cheio
do zumbido furioso e violento de dois aviões em algum tipo de batalha.
Eles tinham visto a queda do avião mais leve e o ataque frenético do avião preto. Depois, o
terrível estrondo que fez o chão estremecer. O mais ambicioso e aventureiro dos habitantes da
cidade, um ferreiro chamado Goethal, partiu em seu caminhão surrado até o local do acidente. Ele
tinha certeza de que o avião havia caído em algum lugar próximo ao cemitério de Orangeberg.
Quando voltou, duas horas depois, tinha um relatório sombrio a fazer.

Sim, era o avião em que o americano havia chegado. Sim, o avião era uma massa de destroços
retorcidos.
Não, ele não encontrou os corpos de nenhum dos americanos.

Era como se a terra os tivesse engolido.
MAIS DOIS INFELIZES
NAPOLEÃO SOLO teve um sonho.
No sonho ele não sentiu dor nem prazer, apenas uma espécie de euforia concentrada.
Ele não tinha peso, não tinha corpo, estava no ar - numa existência que, através de vagas
distorções, lhe dizia de alguma forma que ele estava sonhando, que tudo o que via e fazia
não era de forma alguma real.
Jerry Terry também estava no sonho.
Ele a viu como nunca a tinha visto antes. Ela estava resplandecentemente livre e
completamente nua. A visão normalmente o teria encantado, mas por alguma razão, em
seu sonho, isso não aconteceu. Em vez disso, foi de alguma forma alarmante, sinistro. Ele
lutou para clarear a cabeça.
Ela estava agachada diante dele, encolhida como um ponto de interrogação bem
torneado de carne úmida e trêmula. Seus braços longos e esbeltos estavam rodeados por
punhos de algum tipo de couro. Toda a sua figura soberba estava tensa e rígida com o
rosto abaixado no chão. Atrás dela, perto de sua pele nua, ele pôde distinguir uma curiosa
treliça de barras ou degraus de algum tipo. Com um sobressalto súbito, ele percebeu, ou
melhor, sentiu, que as barras e os degraus estavam agora diante dela. Ele observou,
através de uma névoa, enquanto ela se agachava e se ajoelhava, sem ficar ereta nem se
mover em nenhum grau. Era como se ela estivesse congelada nessa posição desajeitada
de subserviência, como se estivesse se humilhando diante de algum ídolo antigo.
Ele podia ver que a terrível posição lhe custara caro. Sua caixa torácica estava tensa,
mostrando cavidades musculares, empurrando seus belos seios em uma dolorosa cãibra
de beleza. O cabelo longo e acobreado caía frouxamente sobre os ombros, balançando
como o resto dela. Suas coxas brilhavam de suor. Ele podia ouvir o som incompleto e
impuro da respiração dela.
As paredes que a cercavam eram escadas de barras cruzadas e entrecruzadas. Pedra

úmida brilhava em uma parede atrás dela. Em algum lugar não muito longe, ele podia ouvir
o murmúrio musgoso de gotas de líquido. Água, talvez.
Solo piscou os olhos. Era ridículo, mas... aí estava. E não desapareceria nem se
transformaria em irrealidade como um sonho.
Ela ainda estava meio curvada e curvada naquela posição terrível quando ele voltou a
focar os olhos. E agora ele procurava determinar seu próprio lugar no esquema de seu sonho
ou pesadelo.
Ele tentou olhar para si mesmo.
Ele não ficou surpreso ao descobrir que também estava nu; que ele também estava
olhando para os próprios joelhos, executando o mesmo balé estranho de Jerry Terry. Seu
próprio corpo ágil, de cento e oitenta quilos, estava contorcido e dobrado como um pretzel
fantástico que não foi feito por ele mesmo.
O problema era que ele ainda não sentia dor. A euforia do seu sonho não havia passado.
E sonho ou não, ele e a garota foram aprisionados separadamente, como uma espécie
estranha de pássaro, em impressionantes gaiolas de ferro. Gaiolas grandes o suficiente para
acomodar seus corpos, mas não grandes o suficiente para permitir que fiquem de pé ou
deitadas, e construídas de modo que não pudessem nem mesmo manobrar para ficarem
sentados.
Havia tiras de couro em seus pulsos, mantendo-o afastado da grade de ferro que o
rodeava. Por que?
Ele tentou pensar no Debonair.
Ele conseguia se lembrar do MIG, dos grandes buracos redondos nas asas e do giro
vertiginoso em direção a lugar nenhum. Estava tudo tão nebuloso. O que aconteceu, realmente?
Ele estava sonhando ou estava morto? Isso era realidade ou simplesmente um inferno? Ele
próprio — que sempre amou as damas — ficava nu numa jaula oval, enquanto a dama mais
adorável que ele conhecia estava igualmente indisposta a poucos metros de distância, mas
inacessível. Ele riu duramente, mas não ouviu o som de sua própria risada. Se este fosse o
Inferno, eles realmente escolheram o caminho certo para ele.
Por que ele não sentiu dor? Certamente, as tiras de couro haviam penetrado profundamente em sua carne.
E os músculos de seu corpo deveriam estar tensos e desgastados pela provação. Em vez disso, ele se sentia
simplesmente inchado e sem vida, como um chumaço de algodão absorvente.
Ele fechou os olhos e tentou pensar.

Ele tentou mover a perna. Ele roçou nas barras de sua jaula. Ele puxou-o para trás tão
rapidamente quanto seus músculos fracos respondiam. A razão para as tiras era evidente
agora: as barras de sua jaula estavam eletricamente carregadas e as tiras de couro mantinham
seu corpo suspenso, longe do contato com elas. Por que?
Mais tarde, ele ouviu a porta bater. Fechou-se com um ruído surdo. Isso o trouxe de volta
à realidade, embora a dormência não tivesse deixado seu corpo. Ele olhou, torcendo o
pescoço enrijecido para longe dos ombros arqueados para ver o que havia causado aquele
barulho.
Um homem se interpôs entre ele e a jaula de ferro que envolvia o corpo nu de Jerry Terry.
Um homem alto, envolto em algum tipo de capa longa e escura, enrolada firmemente no
pescoço. No entanto, se ele tivesse escondido alguma coisa, deveria ter mascarado o rosto.
O sonho-pesadelo continuou.
O rosto do homem era uma máscara grotesca de carne indignada — sem pelos, quase
sem carne. Em algum momento, esse homem esteve envolvido em um grande incêndio que
deixou seu rosto como uma caricatura de tecido cicatrizado, semelhante a uma caveira. Seu
nariz era apenas um par de buracos gêmeos que cobriam a distância entre o fundo da testa
e um feio corte na boca. Sua cabeça era uma incrustação de tecido morto e cicatrizado.
Apenas os olhos sem sobrancelhas mostravam qualquer evidência de vida. E a expressão
que eles mantinham não era... muito... sensata.
"O que você acha de The Little Ease, Sr. Solo?" — disse o homem, com o rosto de uma
caveira aparecendo na penumbra da caverna. “As culturas medievais tiveram seus tormentos
interessantes, não tiveram? Você não pode sentar nem ficar de pé.
Você também não pode se deitar. Felizmente para você, eu amarrei você para que você não
possa se eletrocutar acidentalmente. O mesmo para a senhora, é claro.
A eletricidade é, obviamente, um refinamento que adicionamos às especificações originais.
Gostamos de nos manter atualizados.” Os olhos do rosto horrível pareciam brilhar. “Você
recuperará o uso da sua voz em aproximadamente dez minutos. Se você recuperou sua
audição, como suspeito, por favor, acene com a cabeça.”
Napoleon Solo assentiu, esforçando-se para engolir.

"Bom." A voz do homem era tão espectral e irreal quanto sua aparência. Era estridente e
oco... como o barulho de uma porta de metal em um cofre. "Devemos
fale mesmo que eu tenha reduzido você a esses extremos desagradáveis. Não confunda a
natureza exótica do seu tormento com qualquer desejo da minha parte de ser glamoroso e
oculto. A nudez é um poderoso depressor, uma humilhação para os sentimentos do homem
moderno, dito civilizado. Pode ser usado como uma arma psicológica, portanto.” Ele fez
uma pausa. “Você já sente alguma dor física?” Solo balançou a cabeça.
"Esplêndido. A droga sempre funciona conforme desejado. Você acharia isso útil em seu papel como
oficial de execução da UNCLE, mas temo que você nunca mais verá a América. Pelo menos, não a menos
que você concorde com certos artigos de comportamento. O mesmo código se aplica à senhora. Aprecio sua
beleza, garanto-lhe, e muita coisa será feita por ela antes que ela finalmente acabe com sua utilidade... mas
estávamos conversando sobre a droga. É chamado anakalinina. Um comprimido induz paralisia das cordas
vocais por até duas horas. Você poderia imaginar o propósito que isso poderia servir para prisioneiros e
pessoas que não gostaríamos que falassem sobre o lugar. Você é extremamente afortunado, do jeito que é.
Qualquer outra pessoa teria morrido naquele acidente de avião.”
Uma sensação surda e torturante de dor começou a percorrer o corpo torturado de Solo.
Tudo começou com uma série de ondas de calor que desciam de seus ombros. A jaula
balançava acima do chão de pedra, aumentando sua sensação de irrealidade. Devia estar
suspensa no teto, concluiu Solo — e, virando-se com esforço para olhar para a gaiola de
Jerry Terry, viu que isso era verdade.
“Na verdade, a anakalinina também serve como analgésico e parece afetar a audição
também. Existem várias qualidades da droga que ainda não explicamos nem para nós
mesmos. Não importa. Ah, me perdoe.
Meu nome é Gólgota. Você apreciará a beleza do título, considerando o fato de que deve
estar familiarizado com o mito cristão.
O Gólgota era a colina em forma de caveira, não era? A caveira poderia ter olhado de
soslaio, mas era impossível dizer.
“Agora, para detalhes. Como um destino bondoso não permitiu que você morresse no
acidente - você e a senhora foram jogados para fora do avião, já que parece que você
conseguiu abrir a porta lateral mesmo em seu estado semiconsciente -, concedi-lhe uma
trégua da morte . Sua excelente organização não pode nos prejudicar agora.
Estamos em marcha. Desta vez, Thrush terá sucesso total. Você sente alguma dor agora,
querido Sr. Solo?
Gotas de suor se formaram no rosto de Solo. De trás da sombra alta veio um gemido de
agonia de Jerry Terry. A caveira virou-se para olhar para ela e ouviu-se um ruído estrangulador
de terror.
Gólgota riu com sua risada metálica.
“Ela desmaiou”, disse ele sem amargura. “As mulheres sempre percebem à primeira vista
minha magnífica feiúra. Mais ou menos como o seu filme O Fantasma da Ópera, imagino. Vi isso
muitas vezes quando criança em Ujpest. Nem sonhei que um dia certamente me pareceria com o
seu Sr. Chaney...
Ele parou, como se tivesse se traído num momento de revelação. "Não importa. Seus amigos
estão voltando para a América com o corpo do Sr. Stewart Fromes. Eles não aprenderão nada
com isso. Seu cadáver não será nada além de um esqueleto quando chegarem à costa e seus
cientistas nunca rastrearão a droga incrivelmente perfeita que causou tudo isso. Não deixa
absolutamente nenhum rastro. Pense nisso, Sr. Solo. Um catalisador que desaparece quando
funciona. Algo que a vossa ciência médica nunca encontrou antes e, claro, uma vez que terá
deixado de existir, não pode encontrar agora. Tente dizer alguma coisa, por favor.
Solo fez um som estrangulado com a garganta. Foi o mais leve coaxar do som.
"Você vê? Mais alguns minutos e você se perguntará por que não conseguiu falar quando.
você queria. Então deixe-me contar minha oferta. Como eu disse, você deve morrer. Mas tudo
tem dois lados, até a questão da morte. Você pode morrer rapidamente e sem dor. Engula um
comprimido simples, deite-se e pronto.
Ou você pode morrer aos poucos, tão lentamente e com uma agonia tão monumental que gritará
e implorará pela paz da morte que não lhe darei.
A menos, é claro, que você concorde com as condições da minha proposta.”
Solo fechou os olhos. A dor começou a aumentar em ondas de agonia, percorrendo suas
costas e coxas. Ele mordeu os lábios. O Gólgota não teria a satisfação de vê-lo cair.
“Você está me ouvindo, Sr. Solo? Acene com a cabeça se quiser. Napoleão Solo assentiu.
"Bom. Meu pedido é simples. Quero os nomes e localizações de cada agente conhecido por
você em toda a organização UNCLE. Isto será extremamente valioso para nós, como você deve
perceber. Quando Thrush assumir o seu papel de líder mundial, nós, no Conselho, devemos ter
a certeza de que não restam pequenos focos de resistência. É imperativo que destruamos o TIO
Você deveria se sentir lisonjeado. Respeitamos sua organização. Consideramos isso como nosso
maior ameaça. Você entende? Diga-me o que quero saber e injetarei em você um analgésico
que anulará os efeitos da anakalinina. Você só precisa elaborar uma tabela contendo os
nomes e o paradeiro que necessitamos.
A boca de Solo funcionou. Ele ofegou em busca de som. O tamborilar da voz do Gólgota
enviava rios de agonia aos seus ouvidos. Mais um minuto disso seria demais.
“O-o-o-o-o-”
“Tente, Sr. Solo. Você já deveria ter voz.

“O—o—” Era impossível. Solo podia sentir a tensão em sua garganta.
"Respire fundo. Grite se for preciso. Ouça você mesmo.”

“A... garota... a mesma coisa...”
Os olhos do Gólgota brilharam friamente.
"Claro. Vou até poupá-la da natureza amorosa dos meus colegas, Sr. Solo.”
“Eu farei isso”, sussurrou Napoleão Solo. “Mas primeiro... durma. Preciso dormir... estou
louco de dor... A jaula pareceu tremer com as vibrações.
Gólgota se aproximou, olhando nos olhos do homem agachado diante dele. Sua voz era
um murmúrio ameaçador agora.
"Bom. Você não vai se arrepender. Mas, por favor, lembre-se disto: se você concordou
agora e não diz nada mais tarde, você ficará mais arrependido do que posso sugerir. Você
pode me enganar agora. Mas minha ira fará os deuses gritarem de dor.”
“Eu prometo – maldito seja – a agulha – eu não aguento isso...”

Gólgota o estudou atentamente por um segundo, ele vasculhou as dobras de sua capa
escura e tirou uma maleta médica preta e achatada. Abrindo-o habilmente, ele selecionou
uma longa agulha hipodérmica de uma cama de veludo com objetos semelhantes. Os olhos
de Napoleon Solo seguiam cada movimento seu.
A nudez do quarto ainda era irreal. Era como se não houvesse
porta, nenhuma janela, nenhum som de qualquer outro lugar no vasto universo.
Gólgota se aproximou, apontando a agulha para o protuberante bíceps direito de
Napoleão Solo. Sua língua estalou em aprovação. Seu rosto, como um distendido
A máscara de Halloween estava terrivelmente próxima, balançando pelas barras de metal da jaula.
“Seu braço é como pedra. Vou afrouxar suas amarras e abrir a porta da sua jaula. Você deve
flexionar o braço, Sr. Solo, para restaurar a circulação sanguínea.”
Solo assentiu rapidamente, seus olhos quase suplicantes agora. Com uma velocidade sombria,
Gólgota deu um passo diante da jaula e destravou uma seção de barras ajustadas.
Magicamente, uma porta se abriu, mostrando liberdade. O homem com cara de caveira começou a
desenrolar as bandagens de couro que prendiam o braço direito de Solo a uma cruz de barras.
Demorou apenas dez segundos para afrouxar as algemas. Como um peixe morto, o braço direito de
Solo caiu ao seu lado. Seus dedos estavam tão insensíveis como se nunca tivessem estado vivos.
Gólgota recuou enquanto o corpo de Solo pendia pela abertura estreita da jaula, meio para dentro e
meio para fora, o braço esquerdo ainda preso por uma tira a uma barra de ferro.
"É isso. Trabalhe o braço para cima e para baixo até que a sensação retorne.
Caso contrário, a agulha nunca penetrará no seu braço, infelizmente. Seus músculos são como
pedra agora.”
Solo assentiu, com falta de ar. Gólgota viu os tendões gigantes estalando em seu pescoço.
“—Melhor agora...” Solo engasgou. “A agulha – agora, por favor...”

Gólgota, com os olhos brilhando, deu um passo à frente.
E o braço direito livre de Napoleão Solo desceu num feixe assassino de fúria liberada, atingindo-
o em cheio no pescoço, onde se juntava ao ombro encapuzado.
Um golpe de caratê que derrubou o Gólgota no chão de pedra.

TERROR ANDA NO SUBTERRÂNEO
NAPOLEON SOLO olhou para a pilha amassada e encapuzada que formava o homem que
se apresentara como Gólgota, membro do Alto Conselho dos Tordos. Vagamente, ele lutou
contra a agonia em seu corpo, enquanto sua mão direita soltava as rígidas algemas de
couro que prendiam seu braço esquerdo às barras da jaula. Uma névoa opaca de enorme
cansaço do corpo e do espírito pairava sobre ele como uma mortalha. Ele só conhecia uma
verdade contundente, uma clareza completa. Eles tiveram que sair — ele e Jerry Terry.
O Gólgota o subestimou, como muitos inimigos fizeram no passado. O Gólgota calculou mal o tempo. É
verdade que a dor surgiria quando o efeito da droga anakalinina passasse, mas Solo havia desencadeado o
erro nos olhos do Gólgota ao representar o papel. Ele havia negociado uma chance em um milhão e ganhou.
Ele balançou a cabeça para clareá-la, seu corpo úmido e dolorido. Seus olhos exploraram
a masmorra vazia. As paredes nuas de pedra e a leve sugestão de umidade zombavam
dele. Sacudindo-se, ele tropeçou até onde Jerry Terry estava ajoelhado, enjaulado como
uma boneca de pano. Demorou muito mais tempo para tirá-la cuidadosamente da cela.
Quando ele a pegou nos braços, o peso dela quase o derrubou no chão. Seu corpo estava
frio e rígido, quase sem vida. Ele deu um tapa rápido no rosto dela – com força. O som de
batidas curtas e agudas ecoou ocamente na sala.
Seus olhos se abriram. Ela viu o rosto dele e a alegria repentina refletida em seus olhos.
Então ela se lembrou e sua boca formou outro grito. Ele deu um tapa nela novamente.
“Escute, não há tempo para conversar, controle-se, estamos bem por um tempo...”
“Solo, estou tão cansado...”

“Tente, por favor, tente, ou estamos perdidos...”

Ele deixou por isso mesmo e voltou para o homem inerte no chão. Demorou muito para ele
puxar a capa volumosa e examinar a figura alta.
Os olhos de Solo viram a carne murcha e queimada do homem, mas seu cérebro não fez nenhum
comentário. Seus dedos encontraram o estojo médico achatado e o abriram. Ele tentou pensar. A
dor estava começando a aumentar de verdade agora.
Ele tateou em busca da agulha hipodérmica que estava no chão de pedra. Os deuses
eram bons: estava intacto. Examinou o conteúdo da maleta com dolorosa lentidão.
Havia um pequeno frasco de líquido âmbar guardado em segurança no estojo. Ele não parou
para pensar; ele não ousou considerar as possibilidades.
Sombriamente, ele recarregou a hipoglicemia e encontrou a área macia do braço abaixo do bíceps.
Ele enfiou a agulha no lugar. Ele mexeu o braço para cima e para baixo, querendo que o analgésico
– se é que era isso – funcionasse rapidamente.
Ele voltou lentamente para Jerry Terry. Ela estava encolhida no chão de pedra, os braços
fechados sobre os seios nus. Toda a sua atitude foi derrotada, monótona e sem vida. Solo sorriu
amargamente. Gólgota estava certo sobre isso, apesar de toda a sua horrível teatralidade.
Jerry nunca viu a agulha nem sentiu o impulso. Ele deu um tapinha gentil nela
ombro agora. Sua cabeça levantou. Seus olhos se encontraram em simpatia mútua.
“Terry, estamos indo à falência...”
“Estou com você, Solo.”
“Boa menina. Controle-se. Eu vou tirar você disso...”
“Promessas, promessas—”
Sua conversa corajosa era contagiante. Era uma conversa que ele sempre conseguia entender.
Ele nunca teve muito tempo para pessoas que sentiam pena de si mesmas. E magicamente, quase
milagrosamente, ele pôde sentir a agonia diminuindo de seus membros. A panacéia do Gólgota já
estava funcionando.
Ele voltou ao Gólgota e inclinou-se novamente sobre ele. O golpe de caratê durou pelo menos
vinte minutos. Às vezes – dependendo da constituição física do homem – mais. Solo correu pela
capa, virando-a do avesso.
Pela graça desses mesmos deuses, o homem era um colecionador de souvenirs... e não alguém
que deixava os despojos de guerra para os mercenários.
Gólgota usava uma camisa azul e calças azuis sob o manto. Uma espécie de uniforme, com
um cinto de couro completo com diversas armas – uma das quais
era a pistola automática “S” muito especial de Solo. Uma rápida pesquisa nos bolsos revelou
o relógio bússola de Solo e a caneta esferográfica que, além de escrever com tinta, também
soltava gás lacrimogêneo. A carteira não estava em evidência, mas isso não fazia sentido de
qualquer maneira. Com uma sensação de euforia quase inebriante, Solo libertou o Gólgota de
uma Luger compacta e de três pentes de munição extra. Não havia nada no homem que
indicasse qualquer ligação com Thrush.
Solo se virou para ver como Jerry Terry estava. Ele ficou satisfeito ao descobrir
alguma cor de volta em seu rosto. E o olhar caído e derrotado desapareceu.
“Você está disposto a mais algumas jogadas duplas?” ele perguntou.
Ela assentiu. “Qualquer coisa para sair deste lugar.”
“Boa menina. Não podemos operar como na manhã de setembro. Então a próxima melhor
coisa são as roupas do Dream Man. Vou levar a calça e a camisa Você para a capa.
A menos que você seja melindroso. Ele é tão nojento quanto parece e isso o perturbou, mas
não podemos sair daqui como nudistas. Seríamos um pouco visíveis.
“Qualquer coisa que você disser, Solo.”
Ele assentiu. “Não há como dizer quando a equipe dele aparecerá. Seu corpo está coberto
com cicatrizes. Então, se você não quiser olhar, não olhe.”
Ele não esperou pela resposta dela. Gólgota gemeu baixinho. Não foi um som, mas Solo
se inclinou rapidamente para a desagradável tarefa de despir o homem. Foram necessários
cinco minutos inteiros de esforço intenso. O Gólgota era alto e pesado, apesar de sua forma
esbelta.
Solo o deixou deitado de bruços no chão de pedra, com a pele inflamada e murcha.
carne revelada à luz, grotescamente irreal em camiseta e cueca samba-canção.
As roupas não serviam bem, mas serviriam. Solo enrolou os punhos e apertou um pouco
mais o cinto. A capa, uma pesada peça de lã com encaixes tipo poncho para os braços de
Jerry Terry passarem, pelo menos a manteria aquecida.
“Bem,” ela suspirou. “Estamos vestidos para o baile e parecemos lindos, mas como o
homem disse, o que fazemos agora?”
"A porta."
"Huh?"
“É hora de dar uma olhada lá fora. A porta é grossa ou então ninguém está de guarda. De qualquer
forma, já é hora de descobrirmos o quão ruim estamos

são."
Ele fez sinal para ela ir até o outro lado da porta, que não era mais do que uma placa
de pedra firmemente fixada na parede, com uma maçaneta de ferro projetando-se da massa.
Gólgota gemeu novamente e Solo praguejou ao se aproximar rapidamente dele. Ele bateu
rapidamente no crânio com a coronha da Luger. O Gólgota diminuiu mais uma vez.
Eles esperaram na porta, ouvindo. Nenhum som foi emitido. Solo franziu a testa.
Ele não gostou do silêncio ou do fato de ninguém ter aparecido durante todo o tempo em
que o Gólgota esteve com eles. Possivelmente o homem havia emitido ordens estritas para
que todos se mantivessem afastados. Egos distorcidos sempre tiveram suas deficiências,
e uma delas era a atitude “Eu-Eu-Eu”.
Solo fez um gesto para que Jerry Terry recuasse. Ele pegou o cabo de ferro e
virou. Uma trava clicou. Cuidadosamente, ele puxou a pedra para trás.
Houve uma súbita onda de ar frio vindo de fora. Solo espiou
rapidamente ao redor da borda da porta.
A semi-escuridão encontrou seus olhos. Ele piscou. Um brilho fraco de luz, como se
saísse de uma lâmpada de mineiro, se infiltrou em sua direção. Ele olhou para o chão. Era
uma terra úmida e lamacenta. Estranho. As botas do Gólgota estavam secas. Ele sinalizou
para Jerry Terry segui-lo. Ela se moveu rapidamente, a capa enrolada em sua figura bem
torneada, seus longos cabelos cor de cobre esvoaçando.
Eles estavam em algum tipo de túnel. Uma passagem longa e baixa com madeiras e
vigas escorando as laterais e o teto de terra. O ar fresco soprava pelo túnel vindo de alguma
abertura distante e invisível. Solo fechou a porta de pedra e colocou a mão esquerda atrás
de si para que Jerry a segurasse. Ela apertou-o calorosamente e eles seguiram em frente
na penumbra.
A haste estreitou-se subitamente, bifurcando-se em duas direções como a barra
transversal de um T. Solo hesitou, enquanto seus olhos tentavam vasculhar a escuridão à frente.
Sorrindo para si mesmo, umedeceu o dedo indicador da mão direita e ergueu-o. Quase
imediatamente, o influxo de ar evaporou a umidade do lado direito do dedo.
“Certo,” ele murmurou. “Deus abençoe os escoteiros.”

A lama pegajosa sob seus pés era firme o suficiente para permitir uma passagem fácil.
Jerry estava descalça e seus pés descalços emitiam sons escorregadios de tapas.
Era inevitável agora e tarde demais para remediar o descuido.
Solo ficou intrigado. O que toda essa falta de proteção poderia significar? Sem
sentinelas ou guardas. Sem segurança. Seria possível que Gólgota tivesse lidado com
os dois sozinho? Uma aventura de lobo solitário para negociar um poder superior no
Conselho Thrush? Não, não era provável. E ainda assim deve haver alguma explicação
para tudo isso. Estava começando a parecer que eles poderiam sair da teia de aranha
e ir para a luz do sol.
Mais à frente, o brilho da luz se alargou. A escuridão estava se dissolvendo. A
corrente de ar aumentou de volume. Ele sabia que eles estavam se aproximando da
superfície, sem nem mesmo saber a que distância ficava Down.
Então ambos ouviram o som.
Veio de repente, com volume e proximidade assustadores – uma pulsação
estrondosa e rítmica de algum tipo de pistões gigantescos. A batida aumentou com
uma violência ensurdecedora. Eles se achataram contra as paredes de terra da
passagem, tremendo, esperando. Então o som terminou tão abruptamente quanto
havia começado. O novo silêncio foi incrível. Solo lambeu os lábios secos.
"O que é que foi isso?" Jerry sussurrou.
“Turbinas ou pistões. Eu realmente não posso dizer.”
“Talvez haja uma planta no alto.”
"Talvez. Vamos continuar e tocar de ouvido.” Eles seguiram em frente novamente,
em direção à luz. Parecia mais perto do que estava. Eles ofegaram pelo corredor,
sentindo o caminho na escuridão. Solo não se atreveu a arriscar usar o flash do lápis.
Eles tiveram muita sorte.
O rugido dos motores pulsou novamente. O som havia diminuído um pouco, o que
significava que eles haviam passado por baixo dele alguns minutos atrás. Mas o zumbido
e as batidas eram sinistros e, de certa forma, aterrorizantes. Quando o silêncio caiu
novamente, Solo realinhou o aperto na pistola automática. Não há como dizer o que está
por vir agora.
Se o Gólgota tivesse sido descoberto...

Solo viu o homem antes que o homem o visse. Ele parou tão bruscamente que
Jerry Terry esbarrou nele, mas ela teve presença de espírito suficiente para não gritar.
Solo a segurou, esmagando os dois contra a passagem. O homem à frente estava
de costas para eles. Ele era uma silhueta emoldurada pela luz do dia.
Ele usava algum tipo de uniforme - cinto na cintura, calças e botas fofas e um
capacete pontudo. Mais importante ainda, uma graxa atarracada e de aparência feia
a arma estava embalada na dobra de seu braço.

Solo empurrou Jerry Terry para trás. “Fique aqui”, ele ordenou. “Não podemos passar por
isso. Ele terá que ser levado.
"Tome cuidado."
Ele sorriu para si mesmo diante da obviedade da preocupação dela e moveu-se furtivamente
ao longo da parede. O homem estava a apenas trinta metros de distância. Trinta jardas e
liberdade. Mas a pistola de graxa era algo para se pensar. Ele poderia derrubá-los em segundos
e nenhuma pontaria real era necessária. Solo prendeu a respiração enquanto preencheu rápida
e silenciosamente a distância entre eles antes de fazer seu movimento.
E então ele pisou em algo que se quebrou ao meio com o barulho de um tiro de pistola. Um
galho seco. Na lama do túnel de todos os lugares. A ironia era cruel demais para ser engraçada
— e Solo não teve vontade de rir. Ele foi pego de surpresa.
O homem com a pistola de graxa girava como se estivesse girando. Sua arma foi levantada
e sua voz rouca e gutural gritou desafiadoramente. Seu grito ecoou pela passagem.
“Vasto é?”
Napoleon Solo disparou, desta vez direto do ombro, uma rajada constante de três tiros, na
figura sombria emoldurada na entrada.
O túnel reverberou com o som da morte.
O HOMEM COM O CRÂNIO
O mundo desabou.
Mesmo quando Solo viu seus três tiros acertarem, pegando o homem na entrada e
jogando-o para trás, toda a passagem de repente ganhou vida com o toque dos sinos. Foi
um ataque chocante aos tímpanos.
O ar do túnel parecia vivo com o som alto, quase gritante.
Felizmente, ele avançou, acompanhando os tiros mortais de sua pistola, e Jerry Terry o
seguiu. Eles alcançaram a sentinela caída enquanto viam o que estava acontecendo. Um
som estrondoso veio de cima, cortando o toque dos sinos. Solo lançou um olhar para o
céu. Uma gigantesca laje de concreto estava caindo, uma porta secreta para selar a
passagem para o mundo exterior. Freneticamente, ele agarrou Jerry pelo pulso e puxou-a
para dentro — pouco antes de a enorme porta de concreto se fechar entre eles e a
liberdade, fazendo com que montes de terra e lama voassem para cima. Atrás da porta de
pedra, os sinos continuavam a sua cacofonia louca. Um dispositivo simples. Bastou o
disparo de uma arma para estabelecer um bloqueio na fortaleza subterrânea.
Jerry Terry estava soluçando baixinho, finalmente com os nervos à flor da pele. Ele a
deixou chorar em paz e olhou ao redor. Eles estavam ao ar livre, ao lado de alguma
plataforma rochosa montanhosa. À frente havia um terreno rural marrom e um punhado de
árvores retorcidas. Um corvo grasnava em um dos galhos. Acima, a luz do sol nebulosa
inundava-os. Estava tão quieto aqui, comparado com o hospício lá dentro.
“Vamos”, ele insistiu. “Ainda temos que fugir.”

Ela assentiu, seus olhos mostrando que ela ainda estava no jogo. Ela era uma visão
peculiar tropeçando na capa do Gólgota, seus longos cabelos cor de cobre
captando raios aleatórios de luz solar.

Eles começaram a correr a sério, seguindo uma trilha irregular de pedra e areia que
parecia serpentear para níveis mais baixos. Solo manteve os olhos abertos, a pistola
automática preparada. Era uma configuração tão peculiar que não havia como saber o que
eles poderiam encontrar.
A estrada terminava, lançando-os num plano plano de terra que mostrava uma vasta
campina ininterrupta que se estendia quase até onde a vista alcançava, apenas para
terminar diante da imponente majestade dos Alpes Bávaros. Solo amaldiçoou. Maldito
terreno. Era tudo uma peça; um lugar parecia exatamente igual a outro.
“Solo”, Jerry disse suavemente. "Olhar."
Ele não entendeu o que ela quis dizer a princípio por causa das árvores retorcidas
camufladas. Então seus olhos clarearam, distinguindo os contornos escuros do caça MIG. Ele
estava sentado, silencioso e pronto, diretamente sob uma copa de galhos, com o nariz apontado
para a ampla campina à sua frente. Apenas trezentos metros de distância.
Não havia ninguém à vista. Mas os sinos ainda soavam fracamente em algum lugar e
não havia tempo a perder. Era agora ou nunca para ambos.
“Jerry, ouça.”
“Estou muito à frente de você. Vamos sair.
Ele estava feliz por ela ter entendido. "OK. Seremos pombos de argila se alguém estiver
assistindo. Por outro lado, estamos mortos de qualquer maneira. Posso dizer que foi bom
conhecer você?
"Esqueça. Vamos sair, Napoleão, e aí poderemos tratar do assunto.
Ele a beijou brevemente, balançando a cabeça para si mesmo, e então correu para o
avião, sabendo que ela o seguiria o melhor que pudesse. Ele correu com a cabeça baixa,
as pernas agitadas, colocando tudo o que tinha para correr. Não fazia sentido olhar para
trás, nem tentar escolher alvos para a automática. De qualquer forma, eles não tinham nada
além do tempo a seu lado. O tempo, a surpresa e o fato de serem alvos em movimento
rápido.
Certa vez, Solo completou a corrida de cem jardas na faculdade. Ele chegou primeiro,
um passo à frente do homem número dois, mas nunca se esqueceu da febre nos pulmões
causada por tal corrida, do impulso voador do corpo enquanto se esforçava para pegar a
fita. Mesmo quando ele mergulhou na linha de chegada para
sob os aplausos do estádio, ele nunca esqueceu a exaltação quase bêbada do sucesso.
Foi algo assim agora.

A grama desaparecendo sob seus calcanhares, o avião se aproximando, a expectativa
de uma rajada de tiros, a tensão feroz de seus músculos. Ele tinha apenas uma vaga
consciência da figura de Jerry Terry em algum lugar atrás dele. Ele só conseguia manter
os olhos para a esquerda e para a direita, numa periferia de talvez noventa graus. Não
havia nada que o alarmasse pela frente. O navio estava desprotegido. Foi apenas a área
atrás deles que o perturbou.
O primeiro tiro veio, um som cantante e agudo através das planícies. A sujeira formou
um gêiser em algum lugar perto de seu calcanhar. Outro estalo, mais dois.
Ele alcançou o navio e se virou, bem a tempo de pegar Jerry Terry tropeçando diante
dele, caindo no chão. Ele acalmou o alarme em seu peito e pegou seus alvos.
Dois homens uniformizados, com rifles apontados, estavam estacionados nas

reentrâncias rochosas das planícies diante da montanha. Longe demais para que sua
pistola fosse útil. Mesmo assim, ele disparou mesmo assim e teve a extrema satisfação
de ver os dois recuarem freneticamente.
Rapidamente, ele ajudou Jerry a subir pela asa, praticamente jogando-a na cabine.
Foi projetado apenas para acomodar uma pessoa, mas eles não estavam dispostos a se
preocupar com assuntos tão insignificantes agora. Ela caiu.
A capa prendeu-se num parafuso de rebite, mas ela estava bem, pelo que ele sabia.
“Não sei se consigo pilotar um desses...” ela ofegou.

“Você não precisará fazer isso”, disse ele. "Eu vou fazer isso. Amasse e vamos embora.
Ele encontrou os controles, esvaziando a pistola enquanto subia. Mas os homens

estavam de pé e correndo agora, avançando rapidamente ao perceberem o quão perto a
presa estava de escapar. Solo teve alguns segundos ruins tentando decifrar as palavras
russas no painel de instrumentos, mas um avião era um avião, fosse um Flying Jenny ou
um MIG. Os lançadores de foguetes seriam o grande ponto de interrogação, sem falar nos
princípios básicos da aerodinâmica. Solo encontrou os botões de liberação, abençoando
a Coreia, onde havia adquirido pouco conhecimento do avião de combate MIG, vindo de
um que havia caído às margens do rio Yalu, a dez minutos da patrulha de reconhecimento
de Solo.
Rachadura!
Rachadura!
Dois tiros de rifle foram perdidos na explosão da decolagem. Os foguetes zumbiram com
barulho. Ele desenterrou a Luger, mirou rapidamente e disparou. Um dos soldados que corria de
repente largou o rifle e rolou loucamente na grama. O outro continuou vindo.
Daquele momento em diante, sair do chão foi sua única consideração.

Com Jerry Terry espremido no espaço estreito entre ele e o chão da nave, Solo voltou a controlar
os controles. Com um poderoso aumento de velocidade, o MIG avançou, fazendo as folhas
voarem antes do tremendo retrocesso. O trovão dos motores abafou todo o resto.
A nave avançou, avançando como um foguete. As rodas levantaram, o sol

inundou o rosto de Solo, e o céu amplo e claro se estendeu diante deles.
Abaixo, o soldado mirou um último tiro inútil que morreu no vento.
“Jerry, veja se você consegue operar aquele rádio. Entraremos em contato com o radar da
OTAN antes que eles enviem alguns pilotos para nos abater. Não tenho muita certeza sobre os
panfletos de fronteira por aqui. Jerry...
Foi só então que ele viu que a menina estava sangrando. Uma faixa de escarlate
estava pintando a mão direita. “Ei,” ele começou. "O que da?"
“Oh, isso é inteligente,” ela murmurou sonolenta, fechando os olhos de dor, exaustão e
choque.
A explosão estrondosa do MIG abafou a voz fluente de Napoleão Solo

maldições.
Gólgota estava diante de um aparelho de rádio de ondas curtas, completo com amplificadores
e fones de ouvido. Ele havia encontrado outra capa. Tal expressão como seu rosto poderia
mostrar ódio extremo registrado. Com sua voz fantasticamente irreal, ele falou de seu
descontentamento.
Passou-se exatamente uma hora desde que ele se recuperou na sala da masmorra e se
sentiu envergonhado e desonrado. Pelos relatos dos guardas, o homem Solo e sua cúmplice
haviam escapado no MIG, em algum momento naquele período de sessenta minutos. Até mesmo
a intrincada rede de campainhas de alarme foi infrutífera. Obviamente, este Solo era um homem
engenhoso. Houve alguma justificativa nisso. O Gólgota advertiu repetidamente o Conselho de
que o TIO não deveria ser dispensado tão levianamente.
“Repito, com toda a veemência, devemos continuar com o Plano M. Não vejo razão
para adiar. É imperativo que avancemos agora se quisermos convencer as democracias de
que temos uma arma que as fará atender às nossas exigências. Os EUA e o S deveriam
ter sido suficientes – mas eram de tão pequena escala que serviram apenas aos nossos
propósitos de teste. Agora, devemos avançar para as considerações mais amplas. Portanto,
aconselho respeitosamente que o Plano M entre em vigor imediatamente.”
Uma voz falou do amplificador.

“O cadáver de Stewart Fromes?”
“Eles não ganharão nada com isso”, Gólgota riu com profunda satisfação. “Um esqueleto
revelará pouco, não vejo razão para me preocupar nesse aspecto.”
— Você tem certeza de que ele não tinha nenhum elemento protegido em algum lugar
consigo?
“Nenhum mesmo. Ao morrer, ele só teve tempo de se vestir. Uma pequena curiosidade
aí – e que nosso departamento de pesquisa pode muito bem explorar.
O elemento o confundiu tão completamente e perturbou seus processos mentais, que ele
se vestiu ao contrário.”
"Repita isso. Eu não entendi.' O Gólgota
esclareceu como o cadáver de Stewart Fromes foi vestido quando reivindicado por
Napoleão Solo.
“Excelente, Gólgota. Excelente! O Conselho ficará satisfeito. Outro resíduo de sucesso
do seu elemento. Talvez você esteja certo.
Os olhos cavernosos do Gólgota brilharam. “Você recomendará o Plano M, então?”
“Sim, acho que vou. Estamos prontos para agir agora, devo dizer.”
“Você faz o meu dia”, cantou Gólgota. “Não tenha medo de Napoleão Solo – vou
exterminá-lo assim que for viável. Na melhor das hipóteses, ele não passa de um agente
inimigo eficiente.”
A voz no amplificador não se importava nem um pouco.
“Faça o que achar melhor. Entrarei em contato com você amanhã no mesmo horário.
"Até a próxima."
“Adeus, Gólgota.”
O homem com a caveira removeu o fone de ouvido dos cotos torcidos das orelhas. Sua
boca se abriu, emitindo um ruído de êxtase interior. Chegaria o momento em que todo o
mundo conheceria sua genialidade. E o próprio Thrush deve elevá-lo ao Conselho.
O Plano U era Utangaville.

O Plano S era Spayerwood.
O plano M seria Munique.
Napoleon Solo desceu o MIG em uma curta abordagem, atento aos aviões gêmeos de
patrulha que o seguiam. Como ele esperava, foram interceptados a menos de vinte minutos
de Orangeberg. Não adiantava discutir. O MIG poderia facilmente ter ultrapassado os dois
aviões de patrulha - eles não eram concorrentes no departamento de velocidade, sendo
meros monoplanos do projeto Cessna. Mas havia duas considerações. Primeiro, eles
poderiam convocar toda a Força Aérea e, segundo, Jerry Terry estava inconsciente. Ela
precisava de tratamento médico rápido. Portanto, quando a voz áspera e gutural irrompeu
no seu aparelho de rádio, que ele havia deixado aberto intencionalmente, ele não viu outro
caminho senão uma cooperação rápida.
A pista de pouso era uma longa pista de concreto situada em algum lugar do território
alemão. Solo baixou o trem de pouso, reduziu a velocidade de voo e esperou sombriamente.
Os pousos eram muito mais complicados do que as decolagens. Chegar a mais de cento e
vinte milhas por hora não seria nada fácil.
Não foi.
O MIG quicou como uma bola de borracha, os pneus gritando e queimando. Mas Solo
teve a satisfação de derrubá-lo inteiro. Depois disso, o resto seria molho. Depois de ter
explicado a sua posição aos responsáveis da NATO, tudo deveria ser bastante simples. Ele
saiu rigidamente da cabine, colocando Jerry Terry em pé. Ele manteve os olhos abertos,
ansioso para avaliar o interesse que sua estranha aparência havia despertado. Um MIG
devia ser um problema nos dias de hoje.
Havia uma espécie de edifício administrativo de pedra e um hangar longo e baixo, não
muito grande. Possivelmente um posto avançado remoto, estrategicamente situado. A
França ainda estava a oeste. Ele verificou a cadeia de montanhas que aparecia atrás dele.
E então não houve mais tempo para procurar pontos de referência notáveis. O pequeno
campo de aviação estava em alvoroço.
Homens uniformizados saíam correndo do Prédio da Administração, com os rifles

apontados para a posição alta. Os aviões de patrulha taxiaram atrás dele, virando-se
bruscamente para encarar seu próprio avião, como suportes de livros combinando. Solo não
esperou por mais nenhuma atividade. Ele pulou no chão, sentindo o concreto balançar em
seus pés. Jerry Terry, por mais compacta que fosse, parecia muito pesada.
Ele ouviu passos atrás dele e um clique de tiros de rifle voltando para casa.
E então uma voz enlouquecedoramente familiar
disse: “Nos encontramos novamente, Sr. Solo. E como você vê, não sou tão
dispensável assim.
Ele congelou, um reconhecimento repentino surgindo com a sutileza de um

trovão. Ele se virou, forçando-se a sorrir.
"Bem bem. Ouviu algum zumbido alto ultimamente? Diante dele, vestida com um uniforme
cinza de aparência oficial, estava Denise Fairmount.
Mesmo as botas, as calças de montaria, o boné com viseira e a Luger alemã projetando-se
de seus dedos macios não conseguiam esconder a beleza de seu rosto e figura.
“Sim, Sr. Solo. E agora será a minha vez de distribuir a punição.
Pegue-o. Veja se a garota não está fingindo. E depois traga o Sr. Solo ao meu escritório. Há
algumas perguntas que ele deve responder.
Napoleão Solo encolheu os ombros.
Tordo novamente. E ele voou direto para os braços que os aguardavam.

“BEIJE-ME ANTES DE MORRER”
A entrevista privada começou dez minutos após o pouso não programado. Solo estava grato por
pequenos favores. Por alguma razão, Denise Fairmount parecia estar no comando aqui e ela queria
interrogá-lo em particular.
“Você não parece eminentemente oficial, Denise. Gosto bastante de você nesse uniforme.
Embora deva dizer que prefiro lamê prateado em mulheres agentes.
“Por favor, poupe-me de seus sarcasmos. Podemos estar sozinhos, mas basta apertar uma
campainha e você será extremamente incapaz de escapar vivo deste lugar. Além disso, como você
pode ver, tenho uma Luger.
Ele permaneceu sentado na cadeira de madeira de encosto duro. Ela o conduziu até aquele
cubículo minúsculo no prédio de pedra e agora estava acomodado atrás de uma mesa baixa de
metal, apontando preguiçosamente uma Luger escura em seu coração. Seria inútil tentar algo
repentino ou inoportuno. Ela sabia disso e ele sabia disso.
Ela havia tirado o chapéu com viseira e colocado à sua esquerda sobre a mesa.
Seu cabelo escuro estava preso em um coque severo, mas atraente, atrás do pescoço.
“Você deveria ter me contado que era coronel em Paris”, disse Solo levemente. 'Poderíamos ter
nos divertido muito saudando e marchando de um lado para o outro.'
Ela franziu a testa para ele, seus olhos cautelosos.

“Sim, sou coronel. Até agora matei vinte e sete homens. Vou matar mais. Eu vou te matar
quando chegar a hora. Digo tudo isso para que não percamos tempo uns com os outros com os
sentimentalismos do Hotel Internationale. Você era uma tarefa então, por mais agradável que fosse.
E você ainda é. Mas isso é tudo que você significará para mim, Napoleão Solo.
“Se você diz, coronel.”

Ele já havia medido distâncias e oportunidades e concluiu com pesar que nada poderia ser
realizado neste cargo. Era tão pequeno que a mulher não teria muito o que fazer a não ser começar
a atirar. Uma senhora com vinte e sete entalhes em sua Luger não teria dificuldade em administrar o
vigésimo oitavo.
“Estou interessado no que você tem a dizer, Solo.”

Ele sorriu. “É bom saber que tenho um público pronto, de qualquer maneira. Mas o que
sobre a garota? Não há nada que ela possa lhe contar.
“Quando ela for revivida, ela será trazida para cá. Pode-se descobrir muitas coisas quando há
dois prisioneiros envolvidos, não acha?
Ele encolheu os ombros. “Ela não significa nada para mim.”
Denise Fairmount riu. "Talvez não. Mas fui instruído a aproveitar a oportunidade. A unidade da
qual você escapou perdeu a oportunidade. Quando a sua fuga foi transmitida aqui, esperamos. Devo
confessar que nunca pensei que veria você novamente.”
“Você está me vendo. Agora, o que fazemos?

Ela mostrou os dentes em um sorriso, mas seus olhos estavam frios.
“Você deve fornecer uma lista de nomes, pelo que entendi.”
“Isso é tudo que você quer? Eu tenho um milhão deles. Daniel Boone, George Washington,
Dwight Eisenhower, minha tia Trudy...
“Pare com isso!” ela retrucou, sua compostura militar quebrando; “Conversas tolas não levarão
você a lugar nenhum. Você gostaria de assistir enquanto a garota morre? Não será uma morte
agradável, garanto-lhe.
“Posso pensar em várias outras coisas que preferiria”, admitiu.
Havia um telefone preto sobre a mesa. Solo percebeu que Denise Fairmount estava na
expectativa, esperando que o telefone tocasse. Ele mediu a distância entre ele e a mesa. Muito
longe. Ele teria que encontrar outro caminho.
“O que uma garota legal como você está fazendo no ramo de espionagem, Denise?”
Suas sobrancelhas escuras se moveram em surpresa.
“Acredito no futuro do que estou fazendo. O mesmo, sem dúvida, como você. Isso é recompensa
suficiente. E quando chegar o dia... — Ela fez uma pausa, controlando-se.
“Vá em frente”, ele insistiu. “Você ia dizer algo sobre a Europa de hoje, o mundo de amanhã? A
música nunca muda, não é? Apenas
pessoas diferentes cantam de vez em quando.”

Seus olhos brilharam e a Luger se projetou ameaçadoramente sobre a mesa.
“Você é um idiota,” ela disse calmamente. “Eu deveria matar você agora e reivindicar
você tentou escapar.
“Por que você não faz isso, então? Posso fazer com que pareça bom. Vou estender a mão
sobre a mesa e beijar você.
Ela mordeu o lábio, um rubor subindo em seu rosto. Seus olhos se estreitaram e ela
balançou a cabeça. “Não, você não vai me enganar. Apesar do que compartilhamos na
Internacional. Ainda há muitos homens e eu ainda sou jovem.”
“Você envelhecerá neste negócio, senhora. Acredite em mim."
“Só quero sua palavra sobre nomes e cargos na organização UNCLE.”
“Desculpe, estou sem nomes agora.”

"Veremos-"
O telefone tocou. Habilmente, ela levou o fone ao ouvido e escutou.

"Bom. Imediatamente, então. Ela recolocou o receptor. Ele não gostou do sorriso satisfeito
no rosto dela.
“Você não vai mudar de ideia, Solo?”

“Não é da minha conta mudar de ideia. Achei que você soubesse isso sobre mim,
Denise.
Ela se levantou, escovando as calças com a mão esquerda e puxando o cinto Sam
Browne que prendia sua cintura fina. A Luger estava centrada em seu peito. Ela também
devolveu o boné do oficial à cabeça.
“Levante-se,” ela ordenou. “E passe por aquela porta. Veremos quanta agonia seu
adorável amigo terá de suportar antes que você comece a nos contar o que queremos
ouvir. Nosso médico cuidou da senhora para que ela fique bem acordada e aproveite o
tormento que se aproxima. “Meu Deus, você é uma vadia,
não é?”
“Mova-se”, foi tudo o que ela disse, apontando-o para a outra porta do cubículo. Solo
levantou-se e caminhou em direção à barreira, mantendo as mãos longe do corpo.
A porta.
Não havia como dizer o que havia atrás da porta.

Foi tão ruim quanto ele esperava. Pior, possivelmente. Uma coisa era estar ele mesmo na
sopa, outra bem diferente era ter que ficar parado enquanto ela era mexida com alguém de quem
ele gostava.
A porta dava para um pequeno corredor sem iluminação que conduzia ao longo e baixo
hangar. Solo sentiu o cheiro forte de gasolina e graxa. Havia um fedor de borracha queimada no
ar também.
O hangar estava vazio de aeronaves. As largas portas tinham sido deixadas abertas,
penduradas tortamente nas barras de aço para mostrar a paisagem alemã. As montanhas
estavam à vista além do asfalto.
Havia apenas dois soldados uniformizados e Jerry Terry no prédio.
Eles formaram um pequeno semicírculo no centro do hangar. A princípio, Solo não tinha noção
do que estavam fazendo, até que Denise Fairmount o cutucou bruscamente com o cano da Luger.
Os soldados suspenderam Jerry Terry entre eles, cada um segurando um dos braços. Ela
foi obrigada a ficar de pé com as pernas abertas para suportar seu próprio peso sem cair. Seu
rosto estava pálido e sem vida. Apesar do ferimento no ombro enfaixado, ela estava de pé e
prestando atenção.
Notice fechou a boca de terror.
Havia uma espécie de barreira de metal no chão de concreto. Estava vivo com algum
tipo de calor radiante, brilhando como um raio de sol. Solo podia sentir o calor sufocante à
medida que se aproximavam. Havia algo de irremediavelmente cruel no atiçador em brasa
que repousava no coração do braseiro. Um fio elétrico ia da alça da coisa até uma tomada
próxima. Os rostos dos dois soldados estavam sombrios e inexpressivos. Como focas
treinadas, pensou Solo. Eles poderiam enfiar facas em uma linda garota e não suar a
camisa.
Ou marque-a com uma ferramenta de queima de metal, o tipo de instrumento usado para forjar
letras e números em peças de aço.
Denise Fairmount o deteve e deu a volta para onde pudesse mantê-lo à vista.
“Devo explicar tudo isso para você, Solo? Eu poderia imprimir a mensagem
O rosto da senhorita Terry. Ela indicou o queimador de metal e o braseiro.
“Entendi a ideia. Senhora assada espiã se eu não abrir minha boca grande.
Jerry Terry engoliu nervosamente, balançando a cabeça, mas seus olhos estavam
nunca saiu da ponta incandescente do atiçador em chamas.
“Você não gosta de mim de qualquer maneira, lembra, Solo? Esqueça."
Denise Fairmount virou-se para ela, violentamente. “Quieto, seu idiota! Ele pode salvar
você sente muita dor.”
Enquanto Denise Fairmount olhava feio para a garota, Solo deu um passo em direção a ela.
Foi o máximo que ele ousou ir com os guardas vigiando, mas teria que ser longe o suficiente.
Denise ainda estava bem além do alcance do braço, mas...
Solo limpou a garganta. “Tudo bem então, Denise. Não estou habituado a gritar em público…
Ela se virou para ele, surpresa por ele estar cedendo tão facilmente. Isto
colocá-la desprevenida apenas o suficiente—
A perna direita de Solo disparou para cima e seu corpo arqueou para trás em um chute Le
Savate perfeitamente executado . A ponta do sapato pegou a Luger diretamente sob o cano,
lançando-a para o alto, acima de suas cabeças. Ele girou duas vezes e ele o pegou antes que
caísse no chão. Ele rapidamente colocou-o na posição correta, com o dedo no gatilho.
Denise Fairmount recuou com um grito agudo e os dois homens que seguravam Jerry Terry
a soltaram e foram pegar as armas. Infelizmente para eles, suas armas estavam penduradas
atrás dos ombros na forma exigida para soldados portando rifles.
No entanto, eles eram imprudentes e não paravam. Libertado de suas mãos, Jerry Terry
caiu com força no chão. Denise Fairmount, na sua ansiedade de recuperar o controlo da
situação, lançou-se loucamente ao atiçador em brasa no braseiro.
Não houve tempo para gritar ordens ou comandos para deter a carnificina. Os soldados estavam
empunhando seus rifles e Denise Fairmount já brandia o atiçador brilhante.
O primeiro tiro de Solo atingiu um soldado no peito e o fez girar. O segundo encontrou um
ninho bem na testa do outro homem. Ambos estavam mortos antes de atingirem o chão de
pedra do hangar.
E então houve Denise Fairmount.
Se ela tivesse parado — se por um momento tivesse considerado que iria enfrentar um
atirador de perto — ele poderia ter parado a mão.
Ele não queria atirar na mulher; ela poderia ser valiosa mais tarde. Mas Denise Fairmount
perdeu todo o poder de pensar de forma coerente ou de avaliar as consequências. Todo o seu
ataque precipitado, com o atiçador empunhado como um florete flamejante, foi liderado pelo
corpo de Napoleão Solo. Infelizmente para ela, ele não teve tempo para uma foto sofisticada ou
bem escolhida. A Hora
havia chegado àquela fração de segundo em que todas as vidas seriam alteradas pela
próxima bala.
Solo acionou a Luger mais uma vez. Um tiro único e revelador.

Ele se levantou e observou o rosto de Denise Fairmount se desmanchar de surpresa e
dor, como se ela nunca tivesse acreditado que ele realmente atiraria nela.
O atiçador descreveu um redemoinho fumegante ao bater na pedra, soltando faíscas. Denise
Fairmount desabou, as mãos segurando o cinto Sam Browne, como se só isso pudesse
sustentá-la e impedi-la de morrer.
Sem dizer nada, Solo passou por cima do corpo dela e levantou Jerry Terry.
Ele ficou de olho na entrada do hangar. Mais uma vez, a corrida seria rápida.
Apesar da dor e da confusão óbvias pelas quais ela estava passando, Jerry não
conseguia tirar os olhos da figura prostrada de Denise Fairmount, encolhida na morte. “Solo...
você a matou...”
“Você pode me dar um sermão mais tarde”, ele disse impacientemente. “Agora, eu sou a favor disso
MIG e sair daqui, e nada mais.”
Seus olhos estavam atordoados.
“Vamos, temos que agir rapidamente. Você pode andar?" Ela assentiu em silêncio,
permitindo que ele a empurrasse e a arrastasse até a pista. Solo fez uma busca abrangente
pelo campo. O MIG estava onde ele havia estacionado, mesmo voltado para a decolagem.
Não havia sinal dos dois aviões de patrulha. Parecia que não havia mais ninguém em campo.
Todos foram contabilizados.
"Você está bem acordado agora, Terry?" ele latiu.
"Sim. Sim!"
"Tudo bem então. Vamos. E não olhe para trás. Apenas lembre-se: foi Denise ou nós.”
Jerry Terry não disse mais nada. Ela abaixou a cabeça e cambaleou em direção ao MIG.
Solo estava logo atrás dela, implorando aos deuses silenciosos que ficassem com eles por
apenas mais cinco minutos até que ele colocasse o maldito MIG no ar novamente.
Mas mesmo enquanto fazia o apelo tácito, ele podia ver um motor pesado
O caminhão saiu da estrada cerca de quinhentos metros adiante no campo.
Sombriamente, ele apressou Jerry Terry à sua frente, sem se preocupar em mencionar
o pequeno detalhe de que o voo deles não passou despercebido.
Quando os cães estavam no rastro, era absolutamente incrível como eles apareciam nos
momentos mais inoportunos.
O que era ainda pior, a dor havia voltado. Afiado, insuportável
agonia percorreu seu corpo.
Partridge, do Paris Overseas Press Club, estava no bar, descobrindo uma nova alegria na
maneira como Stanley preparava martinis, quando foi chamado ao telefone. Encolhendo os
ombros heroicamente, levantou-se do banco de couro e pediu a um criado que ligasse um
telefone para ele.
— Partridge aqui — disse ele, cansado.
“Quem dá o sinal dado?” uma voz nítida perguntou.
Ele ficou alerta imediatamente. "Você faz."
“Quem conta aos incontáveis milhões?”
"Eu faço."
Ele sabia que era a voz de Napoleão Solo do outro lado da linha, mas era preciso
reproduzir o código.
“Quem tinha uma segunda faca?”
“O mesmo cara que teve o primeiro.”

“Billy”, disse Solo. “Preciso de sua ajuda e imediatamente.”
“Dispare, velho amigo.
“Disparar um – estou sentado na pista de pouso de Landry. Devo a ele milhares de dólares
por destruir seu avião. Ele não aceita um MIG no comércio e a Força Aérea Francesa está
muito brava comigo por ter trazido um. Fogo dois — tenho uma namorada muito doente em
minhas mãos. Ela pode morrer se não consultar um médico logo.
Fogo três – o mundo está em uma situação triste. É melhor você contar tudo ao meu tio.
Sem dúvida ele está morrendo de vontade de ouvir de mim.”
"Eu vejo. De Landry. Bom show, velho esporte. Esteja aí em duas horas. Vou ligar para o
seu tio, é claro. Acha que pode aguentar até então?
“Vou tentar, Billy. E obrigado.
— A fé permanece para sempre — Partridge riu. Algo mais?"
“Não, isso deve cobrir as preliminares. A garota é minha primeira preocupação agora.”
"Lá vou eu."

William Partridge desligou, bateu no telefone durante três tensos segundos de

preparação, engoliu seu martini com entusiasmo e saiu do bar como um tiro.
Stanley, o barman, nunca o tinha visto se mover tão rápido.
Illya Nickovetch Kuryakin estava infeliz.

Em seu minúsculo apartamento no West Side, em Manhattan, Nova York, ele percorria os
cômodos em busca de algo para fazer. Fazer horas extras na sede não melhorou sua inquietação.
Havia tanta coisa que eles conseguiram descobrir sobre o cadáver de Stewart Fromes. E aquele
pedaço de dinamite muito especial que seus dedos mortos haviam revelado: a minúscula
cápsula. Se fosse o que os rapazes do laboratório esperavam, então as coisas ficariam realmente
muito más em todo o mundo.
Kuryakin tentou não pensar em Napoleão Solo. Negócio estranho gostar de um colega
agente. Quando as coisas ficavam difíceis, como sempre acontecia, era terrível não estar
disponível para ajudar na dificuldade. Kuryakin era sensato o suficiente para desprezar o lado
russo de sua natureza, que tendia a profecias sombrias. Ainda assim, um agente com as
capacidades de Napoleão deveria ser capaz de cuidar de si mesmo...
A memória de Stewart Fromes e suas capacidades fez com que a testa de Kuryakin ficasse
nublada novamente. Maldito negócio infernal de esperar, esperar, esperar.
Era preciso estar fazendo alguma coisa o tempo todo. Foi uma obrigação.
MANDE-O PARA O CEMITÉRIO
A NÉVOA DE LONDRES caiu como um cobertor sobre a cidade. As “sopas de ervilhas avermelhadas”
da lenda e dos factos fecharam-se amorosamente sobre edifícios, ruas de paralelepípedos e marcos
históricos. O Cumberland Hotel ficava bem no centro da concentração mais pesada de vapores. A
neblina não rodopiava, nem dançava, nem filtrava.
Pendia como uma cortina sobre a cidade de Londres.
A Waverly, instalada atrás de uma mesa com tampo de vidro em um conjunto de salas no quarto
andar, estava realizando a corte. Ele estava vestido mais uma vez com seu tweed familiar, mas havia
algo alegre em seus modos. O cravo vermelho que adorna sua lapela conferia à sua aparência um toque
de jovialidade raramente visto pelos colegas.
Sentados em vários pontos da sala mobiliada de forma modernista estavam Napoleão Solo, Jerry
Terry e Illya Kuryakin. Solo usava um terno escuro de corte conservador e uma sóbria gravata azul-clara.
Seu rosto estava tão sem rugas e tão bonito como sempre. Jerry Terry, com seus longos cabelos cor de
cobre cuidadosamente presos por uma faixa vermelha, estava linda e invulnerável em um vestido de lã
bege. A tipoia branca contrastante em que seu braço direito estava aninhado parecia de alguma forma
uma reflexão tardia, e não uma necessidade.
O traje de Kuryakin estava menos desleixado do que o normal. Ele conseguiu aparecer com um
terno limpo e passado de cor cinza indeterminado. A atmosfera era cordial e amigável. A fumaça do
cigarro de Solo encheu o ar.
“Então Partridge tirou você de lá, Solo”, concluiu Waverly.
— Partridge nos tirou de lá — corrigiu Solo, resumindo seu relato da aventura em um resumo claro
dos fatos. A Waverly demonstrou grande interesse quando o Gólgota entrou na narração. Mesmo
Kuryakin nunca tinha visto a Waverly tão prolongada antes.
"Gólgota. Estávamos esperando pela mão dele nisso. Já é hora também.

Thrush teve que recrutar um homem do seu tipo, mais cedo ou mais tarde.
“Ele é uma novidade para mim, senhor”, comentou Solo, sorrindo para Jerry Terry.
A lembrança daquele voo no MIG o fez estremecer – lutando com controles desconhecidos e lutando
para estancar o fluxo de sangue do ombro dela com a mão livre para evitar que ela sangrasse até a
morte. Estava tudo acabado – por enquanto. Eles poderiam respirar livremente um pouco. “Nunca
ouvi falar do Gólgota.”
“Kuryakin,” Waverly murmurou.

O jovem russo sorriu para Solo e para a garota.
“Napoleão, o Gólgota é o oposto de Fromes. Um químico absolutamente brilhante. A segurança
tem-no registado há anos, pelo menos até à explosão de um incêndio no seu laboratório em
Budapeste, em 1954. Ele está fora de vista desde então. Todos presumiram que ele estava vivo,
mas de alguma forma havia sido desfigurado na explosão. Estávamos esperando que ele aparecesse
com Thrush. Ele é exatamente o tipo de homem que eles achariam útil: brilhante, amargurado e
faminto por algum tipo de fama em sua própria área.
“Você acha que ele inventou alguma superdroga que marcou tanto
Utangaville e Spayerwood?”
“É um palpite seguro no momento em que estou escrevendo, Napoleão. O homem é um mago e
nossos resultados de laboratório revelam algo assustador. Na verdade, se não encontrarmos o
estoque desse elemento desconhecido, o mundo enfrentará tempos difíceis.”
Solo franziu a testa para a Waverly. “Bolinha de Fromes?”
“Sim, Solo,” seu chefe disse pesadamente. “Nossos piores medos se concretizaram agora.
Thrush encontrou um catalisador sanguíneo que faz com que o homem perca literalmente a cabeça
e todo o senso de coordenação mental. Só Deus sabe que visão essas duas cidades devem ter sido
com toda a população enlouquecida. E eles têm aprimorado seus métodos desde então — a
decomposição do corpo é agora acelerada para menos de vinte e quatro horas de efeito cíclico
completo.
Fromes não passa de um esqueleto agora.
Solo conteve um estremecimento visível. “O que havia na bolinha?”

Kuryakin riu duramente.
“De que adiantaria a composição química para você, Napoleão? Basta dizer que se trata de um
agente nunca antes conhecido. O laboratório está tentando decompô-lo agora. Só sabemos o que
ele pode fazer. Depois do estranho caso de Fromes, eu
experimentei em porquinhos-da-índia e ratos brancos. Eles duraram apenas três horas. Se Thrush
estiver com isso, nós vamos sofrer, como eu disse.
“Estoque, você disse”, Solo refletiu.
“Sim”, concordou Waverly. “É o padrão deles. Construa um suprimento suficiente para cobrir o
universo. Eu diria que sim.
“Isso faz muito sentido para mim”, disse Jerry Terry. “Não haveria fim
de lugares para esconder algo tão pequeno. Aparência tão inócua também.
Waverly formou uma pirâmide com seus dedos magros, seus olhos varrendo os três. Ele parecia
quase gentil, para variar. Eles nunca saberiam o quanto ele apreciava os três, naquele exato momento.
Era um conforto conversar com alguém da mesma espécie. A experiência do bombardeiro a jato ainda
estava muito fresca na mente da Waverly.
“Aquele cemitério, Sr. Waverly”, sugeriu Solo. “Eles estavam terrivelmente determinados a não
darmos uma olhada.”
“É verdade, Solo. Mas aquele cemitério confere. Orangeberg. Construído em 1922. Poupado pelos
Aliados na Segunda Guerra Mundial. Se fosse algum tipo de cortina, teríamos que ter provas. Você não
fica bisbilhotando cemitérios, Solo. Simplesmente não está feito. A própria rainha-mãe não poderia
ordenar tal coisa.”
"Rainha?" Havia uma expressão de espanto no rosto de Napoleon Solo.

Waverly se inclinou para frente, percebendo o olhar estranho. Ele deu um meio sorriso.
“Eu só estava sendo divertido, Solo. Ou você pensou em alguma coisa...?

"Eu não tenho certeza."
“Napoleão, o que é isso?” Kuryakin cutucou, conhecendo a constituição do homem que era seu
colega agente. Jerry Terry ficou fascinado. O relacionamento entre os três homens tornou-se subitamente
eletrizante.
O Sr. Waverly disse gentilmente: “Você pensou em algo”.
“Sim, sim, espere. A palavra Rainha fez isso. Rainha, Rainha, Rainha. Por Judas, tem que ser isso!
Solo levantou-se de um salto. “Mistérios. Stew era um fã de mistério. Li-os aos montes e agora me
lembro: o favorito dele era Ellery Queen!
“Vá em frente, Solo, vá em frente.”
A suíte do hotel estava silenciosa, exceto pelos passos energéticos de Solo de um lado para outro.
“Espere, ainda não entendi tudo. Mas me escute. Ajuda as rodas a girar. O que nós tínhamos? O corpo
do Stew com a roupa do avesso, certo?
Eles deixaram ele ficar assim para nós encontrarmos, certo? Então tinha que estar tudo
bem para eles; caso contrário, teriam adivinhado que ele estava tentando deixar algum tipo
de mensagem após a morte. Por Deus, tudo se encaixa perfeitamente. Eles o deixaram
ficar com as roupas invertidas porque pensaram que era um dos efeitos colaterais de sua
maldita droga matadora de mentes. Sim Sim. Tem que ser isso ou eles teriam mudado
suas roupas de volta ao normal, tão certo quanto Deus fez pequenos agentes podres. Você
não vê? Stewart devia estar nu, talvez na banheira ou algo assim, quando os efeitos da
coisa o atingiram. Eles tinham que saber disso. E ele se vestia ao contrário e o tempo todo
eles pensavam que ele não estava coordenando – mas na verdade ele estava pensando
com mais clareza do que qualquer homem que eu já conheci!
Seu entusiasmo e lógica eram contagiantes. Seus três ouvintes não ousaram
interrompa para que não quebrem a corrente de sua magia.
“Agora, Stew sabia que eu sabia que ele era um fã fanático de mistério. Acima de tudo um
fã de Ellery Queen. Então ele fez a única coisa que apontou o dedo para o que havia descoberto.
Ele havia encontrado a droga, enfiado uma pastilha entre os dedos dos pés, mas caso isso fosse
descoberto, ele nos dissera com tanta certeza como se a tivesse escrito em letras pretas de
trinta centímetros de altura exatamente onde procurar. Foi um tiro no escuro, um tiro no escuro,
mas tenho certeza de que valeu a pena.”
Waverly tossiu. Napoleão Solo sorriu.
“Não vou deixar você esperando mais. Caso você não saiba, o mistério de Ellery Queen
mais famoso de todos começa com o cadáver de um homem encontrado - no qual todas as
roupas foram invertidas. O assassino fez isso para esconder o fato de que o homem era padre.
Portanto, a ausência do empate não foi imediatamente aparente como normalmente teria sido...
“Solo”, Waverly objetou. “Padre, gravata... não consigo ver...”

"Me deixe terminar. Como já disse, esse livro é o mais famoso de Ellery Queen. Foi
reimpresso mil vezes e pessoas de todo o mundo que se interessam por mistérios lembram-se
disso. Esse é o ponto importante que Stew não queria que eu perdesse. O título daquele livro
muito famoso.
Jerry Terry disse de repente com uma voz muito clara: “Bem, que se dane.
O mistério da laranja chinesa.”
"Exatamente. O mistério da laranja chinesa. Apontando para um estoque que
tem que ser destruído a todo custo.” Houve um novo silêncio na sala.
“Laranja”, disse Kuryakin, quase com tristeza. “Que aposta.”
“Cemitério de Orangeberg”, disse Waverly com uma determinação sombria.
Oberteisendorf.
Escuridão na aldeia. Algumas luzes dispersas. O gado mugindo nos galpões. Uma solidão
rural dominava a aldeia às cinco horas da manhã. O céu estava sombrio e negro, perfurado
apenas por uma estrela ocasional.
Havia uma luz brilhando na casa de Herr Burgomeister — uma única lâmpada brilhando
continuamente através das cortinas de linho desbotadas. Herr Muller estava ocupado com um
visitante: o homem incrível e aterrorizante que ele conhecia apenas como Herr.
“Bitte, o que você quer de mim agora?”
“Um amigo meu faleceu”, disse Gólgota. “Ele deve ser enterrado imediatamente.”
O rosto de Herr Muller, à luz forte da lâmpada, refletia medo.

“Ah. Outro?"
"Sim. O pobre sujeito morreu de um tumor. Tumor cerebral. Não houve chance. É melhor
assim.”
“Sim, sim.” Herr Muller tomou um gole de vinho do Reno. Ele não gostava dessas
conferências com aquele homem estranho e encapuzado. O dinheiro era bom, cem mil marcos
novos, mas Gott in Himmel! — valia a pena ter que conversar com aquele homem infernal
todas as vezes?
“O caixão estará no necrotério do seu amigo pela manhã. Você cuidará para que todos os
arranjos sejam satisfatórios. Você deve chegar ao cemitério de Orangeberg o mais tardar ao
meio-dia. Foi acordado dessa forma.”
“Sim, eu quero. O mesmo de sempre.
Gólgota riu secamente.

“Você está suando, Herr Muller. Você está quente?"
“Ein bischen”, murmurou o Burgomestre. "Um pouco. Me sinto cansado. Me faz suar.
"Certamente."
“Você não deve entender mal, meu senhor”, gritou o magrelo prefeito.
“Minha devoção é... forte.”
“É melhor que continue assim.”
A ameaça tácita permaneceu no. proximidade da sala.

“Eu faço o trabalho.”
"Você deve. Temos outros caixões. Muitos, muitos caixões. Às vezes, nós realmente os usamos
como deveriam ser usados. Lembre-se disso, Herr Muller.
O Burgomestre empalideceu. “Sim, eu me lembro.”

O Gólgota levantou-se, uma sombra escura e imponente que projetava uma silhueta
fantasmagórica no chão. Ele parecia ter mais de dois metros de altura e era tão palpável
quanto um pesadelo.
“Oberteisendorf ficará famoso, Herr Muller. As pessoas vão apontar para isso um dia e
dizer 'Pronto. Esse é o lugar e é onde isso aconteceu. A grandeza chegará a Oberteisendorf,
Herr Muller. E fama. E memória exaltada. Lembre-se disso."
“Eu me lembrarei”, sussurrou Herr Muller, desejando que seu assustador visitante fosse
tão silenciosamente como sempre vinha. O homem destruiu completamente qualquer alma
que lhe restasse.
"Bom. Doze horas então. Um caixão. Montanha Laranja. Boa noite, Sr. Muller.”
"Boa noite senhor."

Com seu manto enrolado sobre ele como uma mortalha, o Gólgota partiu. Herr Muller
benzeu-se novamente, como sempre fazia, e depois pegou mais uma vez a garrafa de vinho
do Reno.
O terrível negócio recomeçaria no dia seguinte e não havia nada que ele pudesse fazer
para impedi-lo.
Verdade! O que, em nome de Deus, eles estavam enterrando naquele adorável
cemitério logo além do Rimrock?
Herr Muller não sabia. Ele só tinha certeza de uma coisa. Os caixões que ele entregou ao Herr nunca
continham cadáveres. Ele não se importava com o que a Certidão de Óbito afirmava nem com quantas
lápides eles colocavam com todas as inscrições mentirosas.
Orangeberg não era um lugar onde dormiam homens mortos.

UM PEQUENO LUGAR AGRADÁVEL PARA BOMBARDAR
O PLANO ERA ousado. Tinha que ser. Os eventos funcionaram a tal ponto que
nenhum outro plano de ação era viável. A Waverly consultou quem quer que fosse e
a resposta veio do alto: descubra mais sobre Orangeberg. Quando tiver certeza,
exploda-o da face da terra. Assumiremos as consequências, sejam elas quais forem.
Foi então que, numa noite de nevoeiro, no final daquela semana, um membro da Força Aérea dos Estados Unidos
O C-47 rugiu pelos céus sobre a Europa, com destino a Oberteisendorf.
Napoleão Solo estava sentado no habitáculo. Ele não era mais elegante em
termos de alfaiataria ou bem-arrumado. Na verdade, ele estava completamente
equipado para atacar atrás das linhas inimigas. Seu traje de voo estava completo:
capacete, óculos de proteção, parca forrada de pele. Seu bem mais vital, entretanto,
era o X-757, o explosivo UNCLE especialmente desenvolvido, que produzia tanto
calor que poderia fundir uma área a uma profundidade de três metros. Judiciosamente
colocado em Orangeberg, o X-757 reduziria o cemitério a um poço de lava derretida
em que rocha, terra, caixões de madeira e aquelas pequenas cápsulas infernais e o
seu conteúdo perderiam as suas identidades como substâncias separadas.
Todo o guarda-roupa de Solo foi construído para operações de combate; mapa,
pistola e kit de detonação completo. Isso incluía dois quilos de geleia nitro espalhada
inofensivamente sobre sua pessoa. Somente quando a massa fosse preparada como
manteiga para um bolo e coberta com detonadores é que ela assumiria um caráter
diferente e muito mais mortal.
Sentado do outro lado do corredor, ao lado de Jerry Terry, de aparência muito
preocupada, estava Illya Kuryakin, vestido exatamente com o mesmo traje. O rosto
do russo exibia um sorriso de felicidade. A inatividade o entorpeceu. Esta investigação
de um cemitério em Orangeberg foi mais do seu agrado. Ele deu um tapinha nas
ferramentas de entrincheiramento presas à sua mochila. Jerry Terry estava ocupado fazendo
ajustes em um rádio bidirecional diante dela. Cada homem tinha um walkie-talkie que
poderia fazer contato instantâneo se permanecessem num raio de oito quilômetros do
avião.
“Dez minutos”, o interfone da cabine dianteira estalou.
Jerry lançou um olhar preocupado para Napoleon Solo. Ele sorriu para ela, tentando
fazê-la se sentir melhor. Ele sabia que estava perdendo seu tempo. Ela era inteligente
demais para não saber quão ridiculamente baixas eram as probabilidades. Tudo se
resumiu ao suicídio, mesmo nos termos humanitários da UNCLE.
A Waverly permaneceu em Londres por tempo suficiente para preparar os detalhes
do plano. “Lembre-se”, ele advertiu com seu jeito paternal habitual, “você cai de
paraquedas o mais próximo possível do seu alvo, desenterre um caixão. Se contiver
algo que não seja um cadáver, envie um rádio para o avião para fazer uma coleta rápida
e sair de lá. Você sabe o que deve fazer. Caso contrário, o homem-bomba carregará
uma carga útil. Isso poderia ajudar.
Sim, seria fácil, refletiu Solo. Como ir tomar chá com a Grã-Duquesa.
“O rádio está funcionando bem”, disse Jerry Terry categoricamente. O rugido do bombardeiro
motores eram como um trovão distante.
“Bom”, disse Kuryakin. “As comunicações significam muito nesta viagem.”
“Kuryakin,” ela sussurrou de repente. “Faça-se desaparecer, sim?”
Ele sorriu, não ofendido. “Vou ver se sobrou café no armazém.” Ele empurrou pelo
corredor, avançando, sua mochila e pára-quedas fazendo-o parecer quilos mais pesado.
Jerry Terry sentou-se ao lado de Solo. Ele se virou de

contemplação do céu escuro além das asas.
“Fedorento,” ela sibilou.
"Quem eu?" ele disse brincando.
"Mantem. Sorriso. Grande herói. Você poderia morrer nessa façanha, sabia disso?
Dois para um, o velho Skull Face está sentado ali, esperando você voltar. Você é tão
irresistível do seu jeito inesquecível.”
“Estou?” ele disse, evitando que um sorriso aparecesse em seu rosto.
“Ah, Napoleão.” Ela caiu contra ele, toda a raiva desapareceu dela. “Por que você
tem que ser tão irresistível? Eu estava bem até você aparecer, sabia disso? Os homens
não significam muito para mim.”
“E eles fazem agora?” ele perguntou suavemente, roçando a testa dela com os lábios.
"Sim não. Ah, você sabe o que quero dizer.
“Jerry, me escute.”
“Diga-me para ser corajoso e cuspirei bem no seu olho.”
“Não”, ele concordou. “Eu não ia dizer isso.”
Ela se afastou dele, procurando seus olhos. “Não, você não faria isso.
O que você ia dizer, Napoleão? Ele olhou para ela sobriamente.
“Devo isso a Stewart Fromes e muitas outras pessoas. Você entende?"
“Sim, acho que sim.”
“Além disso, não tenho intenção de morrer. Acredite. Gosto da vida, de cigarro e de
café. E meninas.
Ela reconheceu o que ele estava tentando dizer, apesar da zombaria de seu sorriso
curvado.
“Você ainda é um fedorento, Solo.”

"Claro que sou."
O interfone ganhou vida novamente. "Cinco minutos."

Eles se beijaram. Um beijo rápido e caloroso. Jerry Terry suspirou e tirou uma mecha de
cabelo brilhante do rosto dela.
E então Kuryakin voltou, quase se desculpando, verificando seu equipamento e

equipamento uma última vez. “Sinto muito”, disse ele, “mas já está quase na hora.
“Um minuto para zero”, disse o interfone.

Eles ficaram em fila ao lado da porta de resgate, suas cordas presas à longa barra
paralela à cabine. A voz no interfone iniciou uma contagem regressiva. Solo não olhou para
a garota. Ele olhou para a escuridão que se estendia além da porta de ar.
Kuryakin estava bem atrás dele, o rosto sério e feliz. Ele estava cantarolando
preguiçosamente algo que soava vagamente russo. Um refrão sombrio e baixo.
O turbilhão fez o traje voador de Solo ondular. Ele se concentrou na voz do interfone:
“…nove, oito, sete, seis…”

Seis segundos para a eternidade. E a solução do problema de Stewart Fromes.

E então cinco. Ele realmente estava certo ou era tudo um jogo?
E então quatro. Três. Três para o sucesso ou a morte.
"…dois Um!"
Ele passou pela porta aérea e foi pego pelo vento, sua linha o libertando. A escuridão surgiu
para encontrá-lo. O rugido do motor continuou. E ele estava caindo, caindo...
O mundo sombrio sobre Orangeberg esperava para encontrar seu corpo em movimento.
Solo desceu com um solavanco sobre um monte de terreno que se elevava. Felizmente, ele
não percebeu as árvores. Seu corpo rolou, as coberturas de seu pára-quedas pegaram o pior de
um vento forte que ondulou as dobras sedosas de volta à forma de um guarda-chuva. Ele ficou
ereto, lutando contra a brisa, puxando as cordas da mortalha para si, encurtando a força do vento.
Logo ele desabou o pára-quedas e desafivelou o arnês, ficando de pé sobre a coisa antes que ela
pudesse navegar para longe na escuridão da noite.
Ele procurou Kuryakin no céu, feliz ao ver o cogumelo branco de seu pára-quedas fazendo
contato com o solo a menos de trezentos metros de distância. Exultante, ele empacotou sua
mochila e correu em direção ao seu colega agente.
Você nunca poderia ter certeza sobre uma queda. O inesperado sempre aconteceria quando você
menos esperava.
Kuryakin já havia superado suas próprias dificuldades quando o alcançou.
Eles apertaram as mãos calorosamente, felizes por estarem vivos, e começaram a enterrar seus
passaportes de seda para a Alemanha.
Do alto veio o estrondo abafado do bombardeiro enquanto ele avançava durante uma corrida
de quinze minutos em direção à fronteira russa. No voo de volta, mais quinze minutos, tentaria
fazer contato com eles. Isso deu a Solo e Kuryakin exatamente trinta minutos para encontrar
Orangeberg, cavar uma sepultura e tomar uma decisão. Meia hora para descobrir se eles estavam
certos ou errados sobre o cemitério dormir tranquilamente nas terras baixas além de Oberteisendorf.
Kuryakin socou o resto de seu pára-quedas com terra. Ele grunhiu de satisfação e recolocou a
ferramenta de entrincheiramento no gancho preso à sua mochila. O vento ondulou seu traje voador
quando ele se virou para Solo.
“A expedição é sua, Napoleão.”
"Todas as despesas pagas. Eu faço o cemitério ao norte de nós de acordo com

o compasso. Talvez mil metros. Não foi uma queda tão ruim, considerando.”
“Já reconhece alguma coisa?”
“Difícil dizer. Pontos de referência à noite são sempre idiotas. Mas há um
familiaridade razoável sobre a vizinhança. Devemos ir?"
“Vamos,” Kuryakin sorriu, seus dentes brilhando na escuridão. “Faz anos que não
cavo uma cova.”
Eles trabalharam na direção indicada pela bússola de pulso de Solo, descobrindo
que o movimento era surpreendentemente uniforme. A terra era baixa, plana e sem
qualquer tipo de folhagem. Se fosse uma noite de luar, teria sido moleza. No entanto, a
escuridão extrema foi uma bênção disfarçada. Afinal, eles estavam em território inimigo,
no quintal do Gólgota, e embora a possibilidade de minas terrestres, armadilhas e
sistemas de alarme eletrônico não devesse ser descartada, não havia tempo para se
preocupar com coisas incalculáveis.
Eles seguiram em frente, achando o terreno fácil de atravessar, observando a
distância sombria se desenrolar diante deles, identificando cada aglomerado
indistinguível de terra e escuridão como um inimigo em potencial até que o alcançassem.
Solo estava com sua pistola automática em punho. Um falcão noturno grasnou uma vez
e ambos esperaram pelo som revelador de homens se movendo que poderia seguir-se.
Nenhum veio. Eles seguiram em frente.
A terra estreitou-se e os altos muros de um desfiladeiro ergueram-se à sua volta,
apenas para se nivelarem numa planície mais plana. Solo avistou uma elevação familiar
no terreno e suas esperanças aumentaram com ela. Algo na topografia estava
eminentemente certo agora. Sim, sim, lá estava. A terra parou e de repente um longo
bunker de concreto, na altura dos joelhos, apareceu diante deles. Aqui e ali, uma lápide
brilhante brilhava branca na escuridão, seus ângulos de pedra captando golpes
aleatórios de luz refletida.
“Napoleão...” Kuryakin sussurrou.
"Sim. Orangeberg. Vamos encontrar um morto.”'
“Certo. Não faz sentido abusar da sorte. Vamos pegar o primeiro que encontrarmos.
Quero ficar o mais próximo possível da parede.”
"Verificar."
Eles escorregaram pela parede, tomando cuidado para evitar que seus vários
equipamentos fizessem barulhos indevidos. Suas botas fizeram contato com
solo seco. A natureza plana e escalonada da terra não passou despercebida para eles. Uma
fileira de lápides, a menos de vinte e cinco metros de distância, aparecia assustadoramente à vista.
A total desolação de Orangeberg era agora facilmente aparente. Um silêncio quase
palpável pairava sobre o cemitério. Uma aura de quietude eterna.
Solo avistou Orangeberg do ar e compreendeu o vasto tamanho do lugar. No entanto, aqui
em baixo, a sensação era de tamanho telescópico, como se estivesse num microcosmo –
era apenas mais um cemitério como um milhão de outros sem nome em todo o mundo. Foi
uma sensação estranha. As milhas haviam diminuído para vinte e cinco metros, o máximo
que seus olhos conseguiam distinguir na escuridão. Se não fossem as hastes prateadas
das lápides logo diante deles, eles poderiam estar em qualquer terreno baldio sombrio.
Parecia não haver casa de zelador ou vigia noturno com quem enfrentar. No entanto,
era impossível dizer. Eles teriam que agir como se a descoberta fosse iminente e poderiam
ter que sair a qualquer momento.
Solo alcançou a lápide mais próxima, uma placa quadrada de mármore que mal chegava
à altura dos joelhos. Foi colocado diretamente entre dois arcos oblongos de granito.
“Aqui,” ele sussurrou, desamarrando a pá da mochila em suas costas.

“Este servirá. Quanto menor, melhor.”
Kuryakin assentiu e ficou ao lado dele.

Solo se abaixou, segurando seu lápis Hash e apontando-o diretamente para a laje. As
letras em inglês antigo gravadas na pedra eram ousadas e definitivas em seu epitáfio:
WILHELM VANMEYER
1919-1959
Que ele descanse em paz
Solo e Kuryakin trocaram olhares severos.

“Latim e alemão não combinam exatamente”, murmurou Kuryakin.
“Não”, Solo concordou. “Mas esta é uma coleção de livros que não podemos julgar pelas
capas. Escavação."
Sombriamente, eles começaram a fazê-lo, enterrando as pás no chão. Foi mais difícil
do que eles poderiam esperar. Aqui, no perímetro exterior do
cemitério, a terra era consideravelmente mais dura. Com tristeza, Solo agora se lembrava
de uma peculiaridade dos cemitérios: as fronteiras da maioria deles tendiam a ser locais
menos ideais para sepultamentos. Razão pela qual a maioria dos cofres e criptas apareciam
nas entradas e portões dos cemitérios.
Não porque os cadáveres mais ricos quisessem aparecer na frente. Ainda assim, seria
apenas uma questão de instantes – se não houvesse interrupções.
Eles cavaram rapidamente, formando um monte escuro de terra descoberta em um dos
lados da laje. Não demorou muito. A pá de Solo bateu com força em algum tipo de caixa. O
som os estimulou. Logo eles abriram espaço suficiente em torno do topo de um simples
caixão de pinho.
A caixa não estava a dois metros de profundidade. Três estava muito mais perto da marca.
“Se houver um esqueleto aí, prometo desertar para os russos”, disse Kuryakin.
"Justo. E farei o Watusi na vitrine da Macy's no dia de Natal. Preparar?"
"Preparar."
A tampa se soltou, solta pelas pontas dos dedos, depois que Solo passou um martelo
pelas bordas para acelerar o movimento. Houve um rangido de madeira e de repente a
tampa se soltou, puxando-se para trás nas mãos assustadas de Kuryakin. Acima, o vento
soprava pelo cemitério, enquanto Solo ligava o flash do lápis mais uma vez e projetava seu
feixe sobre o conteúdo do caixão.
Uma galáxia cintilante de estrelas agrupadas foi revelada no círculo de luz do tamanho de uma
moeda de dez centavos.
Bolas redondas de prata, idênticas àquelas colocadas entre os dedos do cadáver de

Stewart Fromes, jaziam aos milhares no caixão, diante de seus olhos. O caixão. estava
cheio quase até o nível da tampa com eles. Eram como uma coleção gigantesca de
rolamentos de esferas salva por um colecionador fanático dessas coisas. Mas Solo sabia
que eles não eram tão inofensivos assim.
“Bingo”, disse Solo, “e fim da busca.”
“Napoleão”, disse Kuryakin com uma voz estranha e tensa. “Não se mova muito rápido.
Estamos sendo infiltrados e, embora eu odeie dizer isso, estamos cercados.
Solo praguejou e desligou o flash do bolso, rolando no chão. No entanto, mesmo

enquanto fazia isso, o cemitério escuro iluminou-se com o brilho da luz plena.
luz do dia enquanto poderosos holofotes apontavam seus feixes de luz para
as lápides que marcavam o falso local de descanso de Wilhelm Vanmeyer.
“Você permanecerá como está e não fará nada”, gritou a voz fúnebre do
homem chamado Gólgota através do campo aberto, “ou certamente morrerá
antes que tenhamos a chance de conversar novamente”.
GOLGOTÁ DE NOVO
Os holofotes estavam cegando. Apanhados pela exposição impiedosa, Solo e Kuryakin

pareciam duas flechas enfiadas num gigantesco alvo de dardos circular. Além do brilho
ofuscante das vigas, depois que seus olhos se acostumaram à luz, eles mal conseguiam
distinguir as sombras altas dos homens por trás da claridade.
Solo ergueu os braços, piscando os olhos para limpá-los, dizendo pelo canto da boca
para Kuryakin: “Deixe-me falar”.
Kuryakin, grotescamente irreal em seu traje voador, carregado de equipamento, o

walkie-talkie pendurado em sua garganta como uma lanterna, assentiu levemente.
"Gólgota!" Solo ligou. "Você pode me ouvir? É importante que você faça isso!”
Houve um burburinho de vozes vindo da direção do brilho.

Então veio um feroz gutural alemão para “Silence!” e a voz metálica, quase preguiçosa,
do Gólgota flutuava no ar noturno.
“Sim, Sr. Solo, estou ouvindo. O que você propõe dizer?
Solo piscou sob as luzes.
“Diga ao seu exército para não atirar em nós. Estamos ligados a explosivos. O
suficiente para explodir este cemitério e todos nós até Berlim e voltarmos. Deixe-me
deixar isso bem claro: atire em nós e você se destruirá! Devo repetir a mensagem?
Uma risada dura e zombeteira veio com o vento.
“Sério, meu querido Solo. Que melodramático. Você morreria tão facilmente pelo
TIO?
Napoleon Solo encolheu os ombros e olhou para as luzes. Um sorriso tenso

manteve sua boca rígida.
“Como quiser. Tome uma atitude geral – diga-lhes para atirar. Sabíamos o risco
que corríamos ao entrar aqui. Mas lembre-se: quando morrermos, também morre o seu
glorioso plano para o elemento que você tão habilmente armazenou neste cemitério.
Jogue fora seus anos de planejamento. Vai valer a pena."
Vários dos raios brilhantes e ofuscantes foram cortados com a rapidez de um
interruptor acionado. A escuridão mais recente era tão agradável e gratificante quanto
o ar fresco depois de uma longa imersão na água. Vagamente, Solo agora conseguia
distinguir a figura alta do Gólgota por trás das luzes restantes, sua figura encapuzada
erguendo-se do cemitério como um espectro fantasmagórico da imaginação.
Mais importante ainda, havia mais quatro figuras uniformizadas flanqueando-o em
intervalos de cinco metros, com submetralhadoras em punho.
Kuryakin rugiu na garganta como um leão preso. Solo esperava que seu
parceiro impetuoso ficaria sentado em sua impaciência para entrar em ação.
“Solo”, disse Gólgota. "Eu acredito em você. Agora, posso perguntar que tipo de
acordo vocês me pedem para fazer por suas vidas? Você não está sugerindo que eu o
solte?
Napoleão Solo riu.
“Você ouviu o homem-bomba lá em cima há pouco? Isso nos deixou. Se não tiverem
notícias nossas em dez minutos, saberão que fomos capturados ou mortos e prosseguirão
com o alvo desta noite. Deixo você adivinhar o que é isso.
Houve uma forte entrada de ar. Ele viu a figura do Gólgota erguer os braços
esqueléticos e baixá-los juntos com uma raiva crepitante. Ele havia identificado o
homem corretamente. Ver a bolha estourar depois de tantos anos de construção
cuidadosa deve ter sido um golpe esmagador. Solo estava contando com o ego
gigantesco do Gólgota para ajudá-los a escapar desse buraco muito profundo.
“Diga-me, Solo. Que desculpa teriam os EUA para bombardear um pacífico
cemitério alemão no meio do nada?”
Solo jogou a cabeça para trás e riu.
“Seja você mesmo, Gólgota. Temos uma amostra do conteúdo do seu estoque de
caixões. Não importa os destroços que o homem-bomba faça aqui, os investigadores
encontrarão projéteis suficientes para justificar a destruição de uma ameaça à paz
mundial. Então a evidência de Utangaville e Spayerwood
falará alto e claro. Bem, apresse-se - o tempo está literalmente voando.
Kuryakin, sem sinal de Solo, desligou seu walkie-talkie e

alcançou as antenas.
"Espere!" a voz do Gólgota gritou. Mas Solo reprimiu um sorriso de

triunfo. A voz do homem estava hesitante agora. O blefe estava funcionando?
Não havia nada a ser feito ainda, não com aquele anel de submetralhadoras apontado
para eles. Tudo dependia do cérebro estranho do demônio que os comandava.
"Sozinho!"
"Estou ouvindo."
“Ligue para o avião. Diga a eles que você estava errado. Não há nada aqui. Diga a
eles para descerem e buscarem você.
"Então o que?"
“Vamos negociar.”
“Que tipo de barganha? Eu te dou os Estados Unidos e você me dá a Rússia?
“Não se faça de bobo, Solo. Quaisquer que sejam seus ideais elevados, tenho certeza
você ainda está interessado em viver.
Solo hesitou, tornando a hesitação visível e óbvia. Ele mordeu o lábio, lançando um
olhar para Kuryakin. O russo encolheu os ombros. Solo voltou-se para encarar o Gólgota,
as luzes e a ameaça das armas. Tempo era tudo que ele e Kuryakin precisavam, na
verdade.
“Tudo bem”, disse ele. "Eu vou ligar. Mas sem truques, Gólgota. Aquele avião está
carregado de militares que não aceitam nada sem fazer nada, então se você tem alguma
noção de capturar todos eles, esqueça.
Ele tirou seu próprio walkie-talkie e o colocou no chão diante dele. Mas o Gólgota deu
um passo à frente, com uma mão levantada em sinal de autoridade. Agora, para todos os
ouvidos, veio a pulsação poderosa do bombardeiro. O rugido dos motores a jato que
retornavam da fronteira russa explodiu em direção ao cemitério.
“Só um momento”, disse Gólgota friamente. “Desejo ouvir tudo o que você tem a dizer
a eles.”
“Venha em frente”, disse Solo. “A festa é sua.” Quando ele acenou com o braço, o
gesto permitiu que a faca escondida amarrada de cabeça para baixo em seu corpo
antebraço para deslizar a alça primeiro na palma da mão.

“Sim”, disse Gólgota. “Eu irei. Mas não cometa, eu aviso, o erro da traição. A morte
não é um medo tão grande para mim que não me guarde para a última risada. Você vai
explodir, você diz. Mas não creio que você teria arriscado saltar de paraquedas assim
armado. No entanto, não posso me dar ao luxo de adivinhar, então defendo você. Tudo o
que perco no momento é tempo, que não é tão precioso para mim quanto é para você.
Acho difícil acreditar que o seu bombardeiro destruiria o campo com homens como você
em dúvida, mas veremos. Então tome sua decisão, mas lembre-se, você está coberto por
quatro submetralhadoras.”
Ele avançou pelo chão, contornando uma lápide, sua figura medonha irreal sob as
luzes. Kuryakin, que o via pela primeira vez, abafou um juramento. Até mesmo Solo teve
que admitir que o Gólgota — difícil de capturar em condições normais — era o resquício
de um pesadelo terrível quando visto aqui, em um cemitério inundado por holofotes.
Gólgota parou a cerca de três metros de distância deles. Ele apontou um dedo ossudo.
“Chame o homem-bomba”, disse ele em tom vazio.
Solo ligou o walkie-talkie. Ele zumbia com estática, até que ele encontrou o circuito em
que Jerry Terry estava sintonizado. Cuidadosamente, enquanto seu cérebro funcionava,
sua mão direita equilibrava o cabo da faca.
Kuryakin abandonou seu set. Ele estava olhando para as quatro sombras por trás do
brilho das luzes. Solo sabia que Kuryakin também estava ocupado, mas desejava
ardentemente saber exatamente de que maneira.
“Baker, aqui é Sugar”, disse Solo distintamente no bocal. “Padeiro, este é o açúcar.
Sobre."
O walkie-talkie zumbia com estática. Solo se esforçou para encontrar a resposta que
sabia que não viria. Ele mantinha o dedo indicador na alavanca receptora, usando apenas
a metade emissora do conjunto. O homem-bomba e Jerry Terry ouviriam sua voz, mas a
resposta nunca soaria no set. Ele esperava muito que nem Gólgota nem qualquer um de
seus asseclas tivessem tido qualquer experiência anterior com o Walkie-Talkie M1 do
Exército.
“Baker, aqui é Sugar”, ele repetiu, deixando o desespero entrar em sua voz.
"Entre, por favor." Ele tinha certeza de que Kuryakin havia caído no que estava fazendo.
Mas ele se virou para ele e piscou: “Algo está errado. Não consigo alcançar o avião.”
“Deixe-me experimentar meu set”, Kuryakin concordou prontamente. Gólgota murmurou

baixinho em sua garganta.
“Você quer me enganar?” Ele olhou para o céu, incapaz de ver o bombardeiro ou suas
luzes de pilotagem, embora o rugido do avião enchesse os céus.
Solo se virou, com os braços estendidos.
“Não seja estúpido,” ele rangeu os dentes. “Eles vão nos explodir se não tiverem notícias
nós em breve. Que horas são, Kuryakin?
“Temos três minutos restantes”, disse o russo com voz admirada. “Pare de falar, pelo
amor de Deus, estou tentando contatá-los agora!”
A tensão é uma coisa curiosa.
Solo trabalhou duro para isso, criando uma inquietação no Gólgota e em seus seguidores,
sabendo que quando ele finalmente os prendesse em sua palma suada, as chances de ele
e Kuryakin saírem vivos aumentariam.
O Gólgota teve o sonho de conquistar o mundo; ele tinha Thrush e seus agentes para ajudá-
lo. Mas agora estes homens de carne e osso estavam num cemitério de arsenais no meio da
noite, ouvindo o rugido de um bombardeiro do Exército dos EUA que a qualquer momento
poderia despedaçá-los a todos. Solo conhecia a mente humana. Alguém estava fadado a
quebrar. Algo tinha que acontecer.
“Bitte”, uma voz implorou rouca no meio do barulho de armas e luzes. "Eles
desperdiçar um tempo valioso—“
Tremendo de raiva, Gólgota girou na voz.

"Silêncio!" ele gritou. “Quem se atreve a questionar minha autoridade...” Durante aquele
breve segundo enquanto suas costas protegidas estavam voltadas para Solo, o corpo do
Gólgota foi uma barreira contra a ameaça das submetralhadoras.
Kuryakin percebeu a oportunidade em uma fração de segundo assim que Solo o fez. No
mesmo instante, eles se moveram – Solo saltando para o Gólgota, Kuryakin agarrando as
granadas de mão presas às correias de seu arnês. Um alto grito de alerta cortou a noite,
mas não houve tempo para nenhum dos homens do Gólgota ousar atirar.
Solo empurrou o Gólgota para trás, forçando a faca no pescoço do homem, cravando o
joelho na figura encapuzada onde ele achava que deveria estar a parte inferior das costas.
Sua primeira intenção foi usar o Gólgota como escudo para a viagem segura dele e de
Kuryakin para fora do cemitério. Mas agora não havia necessidade disso. Gólgota soltou um
grito estrangulado de raiva. Nenhuma metralhadora disparou e Solo teve sua resposta
repentina e surpreendente. Eles iriam
não atirar se isso significasse a morte de seu líder. Mas mais do que isso, Kuryakin também
tinha rédea solta.
Uma granada de mão metálica, parecendo um ovo manchado, girou em arco em direção
ao grupo atrás das luzes. Solo enterrou o Gólgota no chão e cavou fundo. Mas o homem veio
com ele arranhando e dilacerando, as mãos como garras.
Eles encontraram sua garganta, afastando-se da faca enquanto Solo investia violentamente.
Ele havia esquecido – a lâmina fez um tinido metálico e ele se amaldiçoou por não se lembrar
da estranheza daquele homem com o corpo queimado e murcho. Algum tipo de colar protetor
de malha cercava a garganta ferozmente devastada... E então não houve tempo para pensar.
A granada detonou com um rugido estrondoso e ofuscante de metal e fragmentos. Um

homem gritou horrivelmente antes que a explosão se transformasse em um som gorgolejante.
Uma submetralhadora gaguejou agora, seu barulho de tosse estourando como fogos de artifício
ao ar livre. Kuryakin gritou alguma coisa. E outra granada ecoou o trovão da primeira. O vidro
se estilhaçou e a terra pareceu se erguer em uma atração gravitacional crescente que deixou
Solo se sentindo fraco e tonto. O peso esbelto e pesado do Gólgota o prendeu ao chão.
Na escuridão, ele ouviu Kuryakin correndo em direção a eles. O russo estava ofegante.
“Napoleão... você está bem...”
E então, a tosse aguda e inconfundível de uma pistola de mão, um único som,
quebrou logo acima de Solo e ele ouviu Kuryakin deixar escapar de dor e admiração.
Ele se levantou com dificuldade, os ouvidos ainda latejando por causa da explosão muito
próxima. Seus olhos divisaram a forma sombria e ondulante do Gólgota atravessando o
cemitério fumegante.
A voz de Kuryakin estava perto de seus pés.
“Pegue-o, Napoleão. Não se importe comigo. Ferimento no ombro... vou chamar o homem-
bomba antes que seja tarde demais...
Solo hesitou apenas por um segundo, depois navegou pelo cemitério, contornando os
cadáveres mutilados dos mercenários do Gólgota, mal conseguindo distinguir a figura oscilante
e encapuzada do homem que havia projetado um cemitério como um depósito para uma arma
que poderia escravizar o povo. mundo.
O Gólgota era uma sombra medonha dançando diante das lápides do cemitério de
Orangeberg.
LARANJABERG, ILIMITADO
A TRILHA terminou.
Mesmo na escuridão, ele conseguiu manter a sombra do Gólgota à vista. E então,
quando ele tropeçou em uma súbita depressão no terreno e voltou ofegante, o Gólgota
desapareceu. Era como se as brumas e o nevoeiro o tivessem engolido vivo.
Amargamente, Solo vasculhou o terreno. Mas era inútil. Fileiras intermináveis de
lápides zombavam dele. Desamparado, ele examinou a terra em busca de alguma pista
sobre a passagem do ghoul. No entanto, a terra o engoliu. Solo sabia muito bem para
onde o Gólgota havia ido.
No subsolo, para aquele maldito túnel com portas deslizantes de laje. Mas encontrá-lo
nesta escuridão sem conhecer o caminho seria impossível.
O vento suspirante parecia zombar de seus pensamentos. Derrotado, ele percorreu
cansadamente o caminho de volta através do labirinto de lápides. Não havia tempo
para perder tempo. O Gólgota poderia ter ido buscar reforços.
Ele pode estar de volta, preparado para suportar.
Acima, a explosão do bombardeiro ecoou pelos céus. Ele correu de volta para onde
havia deixado Kuryakin. Essa era a principal preocupação agora – isso e a instalação
de explosivos neste local infernal enganoso. O estoque do Gólgota tinha que acabar.
Havia um odor amargo e acre no ar quando ele chegou ao local onde Kuryakin
estava deitado. A palidez do russo era evidente, assim como o cotonete de primeiros
socorros plantado diretamente em seu ombro esquerdo. Solo fez uma rápida visita aos
lacaios mortos para ter certeza de que ninguém estava se mexendo. Satisfeito, ele
voltou para Kuryakin.
“Como está o ombro?”
“Sulfa e morfina. Eu vou aguentar.”
"Bom. Perdi o homem do Halloween lá em algum lugar. Provavelmente, um dos túmulos

é uma passagem falsa que leva ao subsolo, mas levaria uma noite e um dia para encontrá-
lo e eu não estava disposto a brincar de eeny meeny miny mo. Você consegue navegar?
"Acho que sim."

"Você ligou para a namorada?"
Kuryakin assentiu. “Eles circularão por mais vinte minutos e nos pegarão exatamente às
21h. Já é hora de fazer o que viemos fazer. Sugiro um fusível de cinco minutos, só para
garantir.
“Parece esplêndido. Vamos."
Kuryakin ficou de pé. “Eles perderam uma aposta de não explorar este lugar.”
"Na verdade. Muito arriscado. Muitos garotos alemães achariam este um ótimo lugar para
fazer um piquenique. Além disso, Thrush não tinha nada com que se preocupar. Eles nunca
poderiam ter imaginado que Stewart Fromes iria apontar o local para nós da maneira que ele
fez.”
"Isso é verdade. Napoleão, vamos nos apressar, antes que eu desmaie por causa da perda
de sangue.”
Eles trabalharam em um silêncio rápido e especializado por quinze minutos completos. A

geleia nitro, cada libra afixada com um detonador, foi vantajosamente colocada nas
extremidades norte, sul, leste e oeste do cemitério.
Estes, por sua vez, foram interligados ao curso principal da explosão. Solo amarrou os fios
em um relógio colocado no coração do cemitério. A geleia por si só nunca faria o trabalho,
mas junto com ela eles plantaram quantidades precisamente calculadas do explosivo X-757
da UNCLE. Seis onças foram suficientes para demolir um prédio de quatro andares; meio
quilo disso deveria causar um inferno em Orangeberg.
Solo acertou o relógio e encheu os bolsos com amostras das bolinhas do caixão de
Wilhelm Vanmeyer. “O Velho arrancaria minha pele se eu não trouxesse alguns souvenirs
para ele.”
Kuryakin consultou o relógio, balançando a cabeça. “Deus sabe quanto dessas coisas
está aqui. Eles podem ter enchido mil caixões. E então-"
Ele estremeceu, segurando seu ombro.
Solo olhou para ele.
“Você acha que cinco minutos é tempo suficiente para você, Illya?”
“Experimente, Napoleão.”
“Cinco, então. Tempo."

Eles não esperaram. Eles fugiram de volta para o muro baixo na escuridão, escalaram
e se dirigiram ao ponto de encontro com o homem-bomba. Mesmo agora eles podiam
ouvir a sinfonia constante do seu vôo em algum lugar na escuridão acima. Solo firmou
Kuryakin em um ponto e conduziu-o rapidamente pelo chão duro.
Suas botas tocaram novamente os prados. A escuridão se dissipou um pouco aqui

nas planícies. Ainda assim, as névoas e nuvens não desapareceram completamente. Os
dois homens estavam concentrados no cemitério atrás deles.
Suponha que algo deu errado com o cronômetro? Já tinha acontecido antes. Isso poderia
acontecer novamente. Nada, ninguém era infalível. E sempre havia a desagradável
possibilidade de que o misterioso Gólgota tivesse retornado para detectar sua obra e
apenas esperado que eles saíssem para destruir o mecanismo.
Eles tropeçaram no chão duro. O tempo estava passando rapidamente.

Certamente o tempo de cinco minutos permitido para o fusível havia passado—
“Napoleão—”
“Não fale. Andar."
"O avião. Aí está-"

À frente, assomando no terreno mais claro, estava o pássaro gigantesco que os
deixara cair no cemitério do Gólgota.
O retrocesso selvagem das hélices tinha achatado as folhas da grama como um
campo de arroz a ser colhido. Solo ajudou Kuryakin a ir até o navio, esperando pelo som
que não veio.
Seria?
A porta de ar foi aberta para trás, espalhando luz sobre o campo escuro.
Um oficial de capacete estava parado na entrada, acenando. Solo viu Jerry Terry
posicionado em seu ombro, olhando ansiosamente para a escuridão.
Ele começou a correr, puxando Kuryakin com ele. A sombra do navio pairava em seus
olhos, maior que suas maiores esperanças, maior que os sonhos mais loucos de um
monstro chamado Gólgota.
"Só!" Jerry Terry ligou. “É você...” “Napoleão”, a
voz de Illya Kuryakin veio amargamente, perto de seu ouvido. “Eu percebo seis
minutos. Algo deu errado. Nós-"
Solo riu. “Cheguei sete minutos. Eu não sabia o quanto você iria nos atrasar, seu cão-
lobo coxo.
“Sete minutos”, repetiu Kuryakin. “Por que você está traindo-”
O resto da diatribe se perdeu no trovão distante da violenta explosão que sacudiu as
planícies atrás deles. O chão se ergueu, a terra tremeu, o vento aumentou em fúria e
velocidade. Um alto lamento de destruição encheu as sombras da noite.
Orangeberg iluminou o céu.

E Jerry Terry caiu rindo e soluçando direto na casa de Napoleão Solo
braços estendidos.
A tripulação do bombardeiro que os ajudava a bordo trocou olhares impressionados.

“É isso, hein?” — perguntou um sargento sardento, apontando o polegar na direção da explosão.
“Sim, é isso”, disse Illya Kuryakin categoricamente. Mas seus olhos estavam brilhando.
— É isso, certo — concordou Solo, cercando o corpo ágil de Jerry Terry com os braços.
“Mas também é o som de outra coisa.”
"O que é isso?" O sargento Freckles queria saber. Solo olhou para ele, sem sorrir mais.
“É o som de um homem chamado Stewart Fromes rindo pela última vez.”
Sardas sorriu. “Esse é o melhor tipo de risada que existe.”

“Às vezes, cara. Às vezes."
A porta aérea se fechou e o bombardeiro avançou com estrondo, apontando seu nariz
aerodinâmico para o leste. Os motores trovejavam, as hélices giravam, abafando
temporariamente a destruição reverberante atrás deles. O cemitério de Orangeberg estava
morrendo ruidosamente.
“Napoleão”, disse Jerry Terry sério, “quero me desculpar”.
"Pelo que?" ele perguntou, ainda estudando o céu noturno sobre Orangeberg pela janela
de bombordo.
“Eu me comportei como uma criança lá atrás. Aquela mulher Fairmount. Me desculpe
por ter agido como uma colegial. Você fez o que tinha que fazer.
“Obrigado”, ele disse secamente. “Mas você não é uma escoteira. Pessoas morrem em
nosso negócio. Eles tem que. Ser mulher não muda as coisas de uma forma ou de outra.”
“Estou perdoado?”
“Completamente”, disse ele, ainda olhando para Orangeberg. Um flash laranja brilhante
explodiu em direção ao céu, iluminando a escuridão.
“Queime no inferno, Gólgota”, sussurrou Napoleão Solo com fervor.
OUTRA PERFORMANCE SOLO
— REALMENTE, Solo — protestou Partridge em voz baixa para que ninguém mais no bar do Paris
Overseas Press Club pudesse ouvi-lo. — Acho que você poderia me contar um pouco sobre essa
coisa de Orangeberg.
Napoleon Solo encolheu os ombros de forma característica.
“Achei que a AP cobrisse isso completamente.” Partridge fez uma careta.

"Oh sim. Estranha explosão no cemitério alemão. Todo o maldito lugar destruído. Autoridades
perplexas e um confuso etc. Sério, Solo.
“Realmente nada, Billy.”
"Sim claro. Suponho que você esteja certo. Mas vocês, caras da área, sempre parecem tirar o
melhor proveito. Posso ser velho e tenho um pouco de artrite em vários lugares, mas veja, é preciso
um pouco de excitação de vez em quando.
Mantém os sistemas endócrinos funcionando corretamente e tudo mais.”
Solo sorriu. “Suponho que sim. Eu geralmente prefiro mulheres bonitas.”
“Como sua garota da Inteligência do Exército?”

“Você está esquentando.”
Partridge sorriu amargamente. “Não tão quente quanto você, aposto.”
Napoleon Solo desceu do banco. “E aqui está nossa linda protagonista agora.”
Vindo em direção a eles estava a visão chamada Geraldine Terry. Ela era alta e atleticamente
graciosa em um vestido de lã bege, seu longo cabelo cor de cobre cuidadosamente penteado para o
lado em uma elegante queda de um ombro. Seus seios firmes e altos fizeram com que mais de um
homem no bar se virasse para lançar olhares apreciativos para ela.
— Olá, senhorita Terry — animou-se Partridge. "Comprar uma bebida para você?"
"Obrigado, Billy, você pode." Ela sorriu para Solo. "Eu estou atrasado?"
Ele fez questão de consultar o relógio.
“Exatamente três segundos. Eu contei." Partridge farejou o ar como se não aprovasse toda
aquela bobagem romântica entre colegas agentes. No entanto, mesmo enquanto pedia um
martini para a Srta. Terry, ele aprovava melancolicamente sua bela figura. Bastante magro para
seus gostos, mas os americanos tendiam a passar fome por causa de sua aparência.
“Solo”, ele começou de novo, virilmente.

“Sim, Billy?”
Os olhos escuros de Solo zombaram dele, esperando. Confunda o sujeito. Ele era tão
firmemente abotoado como um ulster barato.
"Esqueça. Pensamento passageiro.

“Vou lhe enviar um relatório, Billy. Honra de escoteiro.
Jerry Terry riu e espetou a azeitona em seu martini.
“O que devemos beber?”
Partridge pegou seu copo. "Eu tenho um. Vamos brindar aos agentes que
mantenham a boca fechada e não confiem em colegas agentes.”
“Ai”, disse Solo.
Cada um deles tomou um gole de sua bebida. Partridge olhou para Geraldine Terry.
“E você, minha garota. De volta aos Estados Unidos?
Ela pareceu sóbria por um instante e então tudo passou.

“Sim, temo que sim. Tenho que voltar ao Pentágono até sexta-feira.”
— Temos dois dias inteiros, então — lembrou Solo, olhando para ela por cima da borda do
copo. “Isso pode durar uma vida inteira quando as pessoas estão certas.”
Antes que ela pudesse responder, um criado de casaca branca apareceu na

Cotovelo de Partridge. O inglês examinou-o severamente.
"Bem, garoto?"
“Perdão”, desculpou-se o francês. “Este cavalheiro está com você, Sr.
Napoleão Solo?
Solo ficou tenso. De repente, ele teve a velha sensação de que o mundo se fechava
novamente, envolvendo-o. Trouble nunca sabia a hora do dia, a hora ou o minuto.
“Sim,” ele disse firmemente. “Eu sou Napoleão Solo.”

O criado sorriu. “Telefonema, senhor. Longa distância. Um Sr. Alexandre
Waverly. Ele disse que era urgente...
O homem da UNCLE beijou Jerry Terry na bochecha enquanto ele passava rapidamente
por ela para atender a ligação.

The Man-From-U.N.C.L.E.-01- O Caso Dos Mil Caixões

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Tudo começou com duas lindas garotas.

Para meu irmão Pat — que

(Comando da Rede Unida para a Lei e a Aplicação da Lei)

No terceiro andar da pedra branca há um conjunto tranquilo de escritórios cuja entrada

Não há escadas no prédio. Quatro elevadores lidam com o tráfego vertical.

antena de ondas curtas alimentada, bem como equipamentos elaborados de recepção e

Um organograma para UNCLE seria o seguinte:

SEÇÃO I: Política e Operações

SEÇÃO IV: Comunicações e Segurança

Napoleon Solo é o principal agente de fiscalização da UNCLE

O CASO DOS MIL CAIXÕES

O QUE ACONTECEU COM STEWART FROMES?

UM CADÁVER é sempre interessante.

Stewart Fromes era um desses homens. Apenas um cadáver.

No dia em que morreria, ele fez três coisas interessantes.

E então Stewart Fromes fez a terceira coisa interessante antes de morrer.

Alexander Waverly, manuseando um de seus muitos cachimbos não fumados no escritório

Cinco homens, de várias nacionalidades, guiaram as operações políticas da UNCLE. Waverly

“Cablegram”, disse Waverly, colocando o dedo indicador no nariz.

Waverly apertou o botão azul novamente. Ele sorriu, pensando em Solo.

Ele piscou. “Volto em um instante, linda.”

Ela estremeceu com a memória. Um homem interessante, Solo. Um extraordinário

Ele não estava sorrindo agora.

FROMES MORTO EM OBERTEISENDORF ALEMANHA REIVINDICAÇÃO DE CORPO

William Daprato manda lembranças.

“ALGUNS DOS MEUS MELHORES AMIGOS SÃO ESPIÕES”

“Meus ouvidos... ah, meu Deus...” Foi um grito de agonia.

As luzes dançaram diante da visão tensa de Solo. Os detalhes do quarto — os móveis,

O zumbido do som ficou mais alto.

Ela gemeu, seus cílios tremulando.

Ela abriu os olhos. Ela engoliu em seco, olhando para ele.

“Sim”, ele concordou amigavelmente. “É assim que seus companheiros funcionam.

Ela estremeceu, tentando sorrir.

“Para quem você trabalha, Denise? Tordo?"

Não adiantava intimidá-la, ele decidiu.

Seus olhos brilharam. “Não me insulte por não ser sério.”

O golpe foi curto, rápido e econômico – um gancho precisamente cronometrado e

Não houve clamor por parte do resto do hotel.

De repente, a sala parecia um vácuo silencioso. Denise ficou inconsciente na sala e

POR UM segundo selvagem, uma sensação de destruição lutou para dominá-lo.

“Você está tentando me enganar...” ela engasgou. "Você me acertou-"

Ele colocou as roupas cuidadosamente empilhadas para o lado e descobriu o aparelho

Quase imediatamente, o zumbido descontroladamente pulsante do som gerado surgiu

Os móveis dançaram. E então um leve tremor sacudiu a porta. As dobradiças pareciam

Tateando quase às cegas, Solo encontrou o botão de frequência e desligou o rádio de

Balançando a cabeça para clareá-la, respirando profundamente o ar fresco, ele

Solo saiu pela escada dos fundos.

Vinte minutos depois, ele compartimentalizou a raiva em sua mente e encontrou

“Olha, garçon. Apenas dirija, sim?

Um telegrama do Sr. Waverly e um esforço concentrado em sua vida.

organização sabia. Somente a Waverly poderia revelar o quinto ingresso desconhecido do

O visitante se sacudiu. Sua voz aumentou, quase tristemente.

Waverly esfregou o cachimbo.

“O laboratório terá que responder isso. A aquisição de seu corpo é

O rosto sombrio de Waverly iluminou-se um pouco.

"Só. Meu padrinho.

Os dois homens apertaram as mãos calorosamente. “Waverley.”

“Acho que sim, senhor. Obrigado."

Waverly ainda manuseava seu cachimbo, lembrando-se do que o homem havia

SOMBRAS SOBRE OBERTEISENDORF

LE BOURGET ERA um clarão vermelho contra o fundo escuro do céu parisiense.

Solo se esquivou de um trio de homens apressados, de macacão e manchados de graxa, e