The Man From UNCLE - O Caso Do Agente Mortal - Robert Hart Davis (v1.0)

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O Agente Mortal
Assunto
Robert Hart Davis
SCRIBBLERS INC.
Capítulo
1 “Remova essa base imediatamente!”
“Você teve notícias de Illya, senhor?”
“Um apagão de comunicações está em vigor neste momento. Mas posso assegurar-lhe, Sr.
Solo, que ele está sendo monitorado de perto.” Um pequeno sorriso cintilou e morreu quando
Waverly olhou para o rosto de seu chefe de execução, Napoleon Solo. A preocupação com seu
parceiro era óbvia e apesar do sorriso encantador dirigido à mulher que lhe entregou um arquivo,
uma carranca profunda franziu sua testa.
“Quem está fazendo backup?”, ele perguntou observando a mulher enquanto ela saía do
escritório.
“Emergência, canal D, chamada código 7, temos uma emergência…”
“Qual é a natureza da sua emergência, Sr. Slate?” perguntou a Waverly já colocando em

ação o plano B. “Preparem suas equipes!
Ponto de rede de backup de emergência 456…”
“Estamos cercados… Eles nos prenderam… Não podemos chegar a Illya…”
“… Londres NW… Ponto de rede 456, dê assistência instantânea…” Solo continuou a

instruir a equipe reserva enquanto a Waverly tentava reter o sinal de Mark Slate. "Não o perca
de vista... Repito, é imperativo que o Sr. Kuryakin não caia nas mãos do Thrush... Sr. Slate,
você está me recebendo... Responda por favor, Sr. Slate..." Um zumbido estático foi tudo o que
veio do comunicador e uma longa rajada de tiros. Waverly suspirou e fechou o link, seu ritmo
lento e pensativo trouxe Solo de volta à ação.
“O que Illya está carregando, senhor?” ele perguntou olhando para o relógio.
“ Eu era suspeito, Sr. Solo. Se Thrush o tiver, então o TIO estará em grande perigo…”
“Illya não fala...” Solo disse sentando na beirada da mesa e olhando ansiosamente para o
sistema de comunicações.
“Ah, mas ele vai, Sr. Solo…” ele se inclinou em direção ao agente e bateu com força a
bengala na mesa e continuou com raiva, “… Vocês, jovens, parecem pensar que são
indestrutíveis. Até agora você teve sorte…”, ele suspirou profundamente e baixou a voz
para soar quase gentil. “Não desta vez, meu jovem. As pessoas que suspeito que tenham o
Sr. Kuryakin são conhecidas pelos seus métodos de interrogatório… Ele falará , Sr. Solo,
não terá escolha.”
Uma dor lancinante fez com que Slate deixasse cair o comunicador e ele assistiu
impotente enquanto ele caía fora de vista em um pedaço de urtiga. Felizmente, a bala só
havia removido a pele das costas da mão e até aquele momento nenhum tiro havia sido
disparado em sua direção. Os THRUSH estavam concentrando todo o seu poder de fogo
em um pequeno agente loiro que haviam preso atrás do duvidoso abrigo de um galpão
podre. Batendo um lenço em volta da mão para protegê-la de mais ferimentos, Slate tateou
cegamente através das plantas picantes.
Ele deve encontrar o comunicador e verificar se o backup está a caminho.
Olhando de volta para o galpão, ele suspirou profundamente, qualquer reforço chegaria
tarde demais. Kuryakin havia sinalizado que estava em seu último clipe e agora estava
totalmente cercado.
Quando a mão de Slate finalmente agarrou o metal frio da caneta, ele sorriu tristemente
para Kuryakin e sinalizou novamente, verificando o último sinal do russo.
Quase como se o jovem estivesse indo apenas para uma reunião de negócios, ele olhou
para Slate e apontou para a boca aberta e assentiu sem qualquer sinal de emoção. Slate
imitou alguém cortando a garganta e balançou a cabeça freneticamente. O alívio o inundou
quando um leve sorriso traçou o rosto do russo e ele murmurou a palavra “não”.
Luzes fluorescentes piscantes de todas as formas e cores giravam diante dos olhos de
Mark Slate, um breve momento de dor acompanhou a espetacular exibição pirotécnica.
Antes que as luzes desaparecessem no abismo negro da inconsciência, ele viu Kuryakin
disparar seu último tiro, colocar um dedo no
boca e retire a tampa de um dos dentes e morda. Calmamente, ele levantou as mãos para
enfrentar o inevitável.
“Temos a localização de Illya, senhor,” uma voz feminina suave falou.
“Vá em frente”, murmurou Waverly já caminhando até o grande mapa na parede. Por
um breve momento Solo observou a mulher, sua saia justa revelando totalmente sua forma
perfeita por baixo, o sorriso habitual apenas pairou por um momento e depois morreu quando
sua mente voltou para o assunto mais próximo de sua mente. Mesmo o tom sedutor em sua
voz não conseguiu ganhar o habitual segundo olhar.
“O rastreamento do Slate está localizado em L 456, estático. A equipe reserva está a cinco minutos de
distância…”
“E Illya?” perguntou Solo traçando um contorno no mapa.
“Até pouco tempo atrás ele estava se movendo. Agora ele está estático em L 483.”
Solo não pôde deixar de notar a tristeza e o medo na voz dela e automaticamente encolheu
os ombros. O carisma de Solo não funcionaria com esta mulher, o magnetismo indiferente
de olhos azuis de seu parceiro já havia vencido.
“Unidade de ataque U4 prossiga imediatamente para L483 e…” disse Waverly

quase com naturalidade.
"Senhor?" questionou Solo.

“Este local está sob nossa vigilância há algum tempo. Do lado de fora, uma fazenda
comum e isolada, do lado de dentro, um Thrush Satrap… U4, remova essa base
imediatamente…”
“Senhor, você não pode fazer isso!” mais uma vez Solo interrompeu. O olhar suplicante
da garota não contribuiu em nada para influenciar sua insubordinação, algum outro impulso
profundo o fez colocar a mão sobre o microfone e impedir a Waverly de enviar a ordem.
“Você está questionando minha autoridade?”
"Não, bem, sim, senhor, estou, Illya está aí!"

“E esse é o principal motivo da destruição daquela base. Não posso permitir que aquele
jovem revele nossos segredos, não importa o que você pense…”
“Eu posso tirá-lo de lá...” Solo apertou o microfone com mais força.
“Não, Sr. Solo, não desta vez. Quando você chegar à Inglaterra… Mesmo quando a
equipe reserva chegar àquela base, já será tarde demais.” Um aperto que para Solo deveria
ter vindo de um homem com metade da idade da Waverly arrancou o microfone de suas
mãos. “U4, remova essa base.”
“A ardósia está em jogo, senhor”, a garota quase gritou, mas seus olhos nunca
deixaram o mapa e a fina linha vermelha mostrando o avião U4 estava se aproximando
rapidamente de L 483 e Kuryakin, as portas das bombas já abertas.
“Seu relatório, por favor”, o velho parecia zangado e seus olhos cinzentos fixaram-se
em Solo com quase desdém.
“Sr. Waverly, impeça a equipe de apoio de entrar nesta área…” disse Slate. Solo
trabalhou com Slate mais de uma vez e confiou em sua visão.
Rapidamente ele instruiu a equipe a permanecer à distância antes mesmo que Slate
pudesse terminar sua frase.
“Fui nocauteado por trás e por algum motivo fui embora. eu tenho um
Uniforme de tordo e passe.
“Quais são suas intenções?” perguntou Waverly já sabendo a resposta.
“Illya tomou L-Pill 12…” O arrepio que percorreu Solo foi percebido pela Waverly, assim
como as gotas de suor e o punho cerrado; a simples menção da pílula L era o pavor de
todo agente.
“Não faço ideia por que rotularam esta substância no grupo L. O que isso fez, Sr., hum,
Solo nos deu mais tempo! Um suspiro baixo de alívio veio de Solo quando Waverly falou
novamente. “U4, afaste-se e aguarde novas ordens. Para sua informação, Sr. Solo, a
substância que o Sr. Kuryakin tomou é uma droga experimental que neutraliza os efeitos
do pentatol sódico. Ainda não me foram mostrados os bons efeitos disso; Thrush usará
outros métodos para extrair as informações. Sr. Slate, continue, por favor.”
“Eu posso entrar, senhor. Ainda tenho todo o meu equipamento especial, então espero um resgate
em breve.”
"Espere!" disse Solo novamente pegando o microfone. “Pense por um momento,

por que você não está cativo também? Sinto cheiro de armadilha, Mark!”
“Parece que eles presumiram que eu era apenas um agente inferior. Desde o início me
deixaram em paz e no final acho que acreditaram que eu estava morto.”
“Cuidado, Mark”, alertou Solo.
“E, er, Sr. Slate, use o fone de ouvido e o alfinete de gravata no lugar do comunicador
de caneta, assim você poderá nos manter informados o tempo todo.
E... se, aham, Kuryakin der a menor dica de que está prestes a informar...
“Sim, senhor, eu conheço o procedimento… Napoleão, antes de começar, não chegará

a esse ponto.”
Capítulo 2
Kuryakin 424046
“Illya, seu garoto adorável, você realmente deveria me deixar pentear seu cabelo.” A voz
doce e doentia alcançou os recessos profundos de seu cérebro e o reconhecimento o trouxe
de volta à consciência.
“Roma, parece que já tivemos essa conversa antes, e minha resposta foi?”
“Você nunca gostou de mim, não é?” ela disse tristemente.

"Não."
“Agora seja bonzinho e conte à tia Roma tudo sobre os dez melhores de Londres
missões.”
“Impertinente, você tem feito trabalho clandestino. Mark sabe sobre seu outro trabalho?
Apesar de sua habitual aparência calma, um lampejo de preocupação passou por sua mente
enquanto ele tentava em vão se mover. A placa de metal o manteve em pé, dando-lhe uma
boa visão de toda a sala. Clipes de metal pesado seguravam suas mãos e pés firmemente
por uma forte força eletromagnética. A prancha terminava em seu pescoço dificultando o
relaxamento, deixando sua cabeça cair para trás fazendo com que a borda da prancha
cortasse dolorosamente a parte de trás de sua cabeça. Não foi a garota que causou sua
apreensão, nem a presença dos bandidos masoquistas Thrush, mas as voltas da memória, as
marcas vermelhas de agulha em seu braço e a dor surda na nuca. Desde o momento em que
entrou no prédio até a voz açucarada de Roma roçar sua audição, ele não conseguia se
lembrar de nada. Agora, embora ela estivesse em silêncio, ele ainda podia ouvi-la, fraca,
distante e falando tão rápido que nenhuma palavra poderia ser isolada da outra. Ela caminhou
pela sala, seu cabelo ruivo caindo em cachos artificiais sobre seus ombros esbeltos e, ao fazê-
lo, aparentemente como uma recompensa por algum feito que ainda estava por vir, cada
bandido Thrush recebeu uma carícia gentil quando ela passou. Afrodite, pensou Illya, a Deusa
perfeita para atrair Solo ou Slate.
“Illya,” ela disse acariciando seu rosto com as costas da mão. “Diga-me e então não
deixarei que os homens bestiais machuquem você.”
“Você está sem sorte, senhora,” ele respondeu virando a cabeça para evitar seu fraco
tapa com as costas da mão. Ele começou a concentrar sua mente em tudo na sala,
escolhendo palavras escritas nas portas e números nos botões. Ele usou tudo o que viu
para formar quebra-cabeças para ocupar seu cérebro e se preparar para o que havia sido
planejado para ele. Momentaneamente ele foi distraído por um grande botão vermelho na
parede à sua frente, este era um quebra-cabeça por si só. 'Em caso de vazamento,
empurre aqui.' “Queime-o!” Sua
voz caiu uma oitava para se tornar áspera, profunda e ameaçadora. Então ela sorriu e
tocou seu rosto enquanto ele separava o dente tampado com a língua.
“Não somos tão cruéis, Illya. Você honestamente acha que deixaríamos você tirar sua
própria vida?
Sua língua encontrou apenas o buraco vazio onde a Pílula Letal havia entrado.
sentado.
Waverly estava certa, pensou Slate enquanto entrava propositalmente na sala. Eles
não tinham Illya em sua posse há muito tempo e ele já estava mostrando sinais de ceder.
Uma olhada ao redor da sala disse a Slate que tentar remover os Thrushmen resultaria
apenas em sua morte e deixaria Illya sem ajuda. Ele ajustou cuidadosamente o fone de
ouvido que o mantinha em contato com a Waverly e se aproximou de Illya.
O reconhecimento foi reconhecido por um breve contato visual e Slate teve que se concentrar
muito para não trair seus sentimentos de raiva enquanto um Thrush de constituição forte trabalhava
em Illya.
“Os nomes,” ele perguntou sorrindo. Slate só conseguia pensar olhando para o seu
expressão encantada de que ele ficaria ressentido com Illya estragando sua diversão conversando.
"Não sei." O sangue escorria de seus punhos cerrados enquanto suas unhas cravavam
sua carne e Slate percebeu que todo o seu corpo se contraía em agonia, mas tudo o que o
Thrushman fez foi passar uma pequena vara de metal em seu peito.
“Kuryakin 424… Não!”

"Nome."
“Kuryakin 42404…” Um grito fino escapou de seus lábios e ele olhou diretamente
na ardósia. "Por favor!" ele sussurrou.
“Mais uma vez, nome.”
“Ok, ok… Kuryakin 424046… Número dois Seção dois… TIO

Nova York… 424046…”
“Esse jovem não aguenta muito mais”, disse Waverly ao microfone para Slate, mas seus olhos
se voltaram para Solo e os outros no escritório.
Os acontecimentos na base Thrush, onde eram transmitidos através do alfinete de gravata de Slate,
e as notícias viajavam rápido. Vários agentes da Seção Dois se reuniram e comentários sussurrados
ocasionalmente chegavam aos ouvidos de Solo. Kuryakin estava nas mãos de Thrush há muito
pouco tempo e já estava desmoronando, pelo menos estava perdendo o respeito que havia
conquistado com tanto direito ao longo dos anos. Os outros agentes da Seção Dois o consideravam
o homem com maior probabilidade de não falar quando estava sob pressão. Ele poderia suportar a
dor enquanto outros
gritar.
“Sr. Slate, não permita que ele fale e acredite, ele está prestes a fazer exatamente isso.”
“Não Illya, senhor,” Solo disse em voz alta. “Ele suportou muito mais por muito tempo
mais tempo sem pronunciar uma palavra.”
“Ele é o Sr. Solo? Você tem algum de vocês? De alguma forma, acho que não.
“Por que você está tão certo, você parece saber exatamente o que está acontecendo
naquela base.”
“Acho que sim, Sr. Solo, mas rezo para estar errado.”
“Vamos continuar mais”, disse o Yob, seu rosto ficou vermelho de puro prazer e ele
caminhou em direção ao grupo principal de Thrushmen que operavam várias máquinas.
Slate aproveitou a oportunidade para se aproximar de Illya.
“Aguente firme, pense em algum projeto científico legal.”

“Ro… Ro… Rom…” gaguejou Illya e Slate franziu a testa.
“Você quer dizer Roma, Illya?” Um leve balançar de cabeça foi o único
responder.
“Não conte a eles, Illya, e não me conte também.”

“Não aguento mais, me ajude”, implorou Kuryakin. Slate tossiu levemente, em todos
os anos que conhecia o russo nunca o tinha ouvido pedir ajuda.
“Illya, você tem que se concentrar. Tudo o que eles estão fazendo está na sua mente…”
“Fogo, ácido… óleo fervente… Mark, você não precisa fingir, eu sei
como eu sou… posso sentir o cheiro…”
“Olhe para o seu braço… Illya, por favor, olhe… Não me obrigue a fazer isso,”
ele disse brevemente mostrando a Kuryakin uma pequena agulha.
Um olhar foi suficiente para ele saber que nunca mais empunharia uma arma e se seu
braço fosse assim, suas pernas também deveriam ser, ele nunca mais correria ou andaria.
Ele gemeu e o Yob riu enquanto caminhava de volta em sua direção. Slate foi para trás de
Illya esperando por outra chance de falar com ele, mas isso nunca aconteceu. Quando o
Yob tocou o pedaço de metal no rosto de Illya, um soluço de agonia pôde ser ouvido.
"Ok, não mais... Chega... A primeira missão em Londres é em..." Seu corpo estremeceu
ligeiramente e depois enrijeceu até que todos os músculos de seu corpo se contraíram, um
sorriso se alargou em um sorriso enquanto as contrações contorciam seu rosto e quando
Slate removeu a pequena hipodérmica que ele sussurrou: "Sinto muito, Illya."
Capítulo
3 “Aquilo não era cianeto, era, senhor?”
Pelo que pareceu uma eternidade, o escritório permaneceu em silêncio, exceto pelo
acendimento de um fósforo e por um longo suspiro enquanto Waverly inalava a fumaça de
seu cachimbo. Solo permaneceu sentado na beirada da mesa com a mão puxando
inconscientemente o canto da boca.
“Aquilo não foi cianureto, foi, senhor?” sussurrou um dos agentes mais novos da Seção
Dois. Waverly colocou o conteúdo de seu cachimbo em uma tigela pequena e encheu-a
novamente com tabaco fresco, em seguida, recolocou o cachimbo apagado em seus lábios.
“Sim”, ele finalmente respondeu caminhando até a janela sem olhar para os agentes
reunidos.
"Não!" Solo sussurrou sem mudar de posição e seus pensamentos foram ecoados por
todos os agentes. Finalmente o inevitável aconteceu, um dos melhores do TIO sucumbiu à
tortura de Thrush e a temida L-Pill entrou em ação. A parceria de Kuryakin e Solo chegou
ao fim.
“É melhor ligar de volta para Mark antes que seu disfarce seja descoberto e percamos outro agente”,
disse Solo levantando-se de repente. Para os agentes reunidos ele parecia mais alto do que o normal e como
eles esperavam que Kuryakin reagisse nesta situação, indiferente à morte de seu parceiro.
“Tenho certeza de que deve haver muito trabalho para todos vocês fazerem”, disse Waverly
removendo uma pequena bandeira de papel do mapa. Em vez de colocá-lo em sua gaveta, ele
colocou-o delicadamente na mão de Solo. “Sugiro Justin Crawshaw como seu parceiro…”
"Não senhor…"
“De novo, Sr. Solo? Você deseja ir contra minhas ordens diretas?”
"Não senhor." Solo não estava com vontade de começar uma discussão com a Waverly, mas
associá-lo a Crawshaw foi a gota d'água. “No momento prefiro trabalhar sozinho…”
"Impossível! Eu sei da antipatia de Crawshaw por Kuryakin, mas ele

é o próximo da fila e tenho certeza que, com o tempo, as coisas vão dar certo.”
“Sim, senhor, tenho certeza que sim.” Sem olhar para trás, Solo caminhou pelo corredor que
de repente parecia interminável e vazio. Somente quando ele entrou no elevador ele deixou
escapar seus sentimentos e bateu com o punho na parede, fazendo com que o alfinete da
bandeirinha cravasse em sua pele. Os gritos poderiam ter removido um pouco do horror que ele
sentia naquele momento, mas sua credibilidade como agente imperturbável teria desaparecido.
Ele sentiu uma raiva incrível de Mark Slate por ter administrado a pílula L, raiva da Waverly por
associá-lo ao impetuoso e egoísta Crawshaw e tristeza pela morte de Kuryakin. Não, isso também
era raiva, uma fúria incrível pela forma como ele morreu. Ele abriu a mão lentamente e colocou
cuidadosamente a pequena bandeira dentro da carteira. Então ele saiu do elevador e, sorrindo
para a garota bonita mais próxima, caminhou até Crawshaw que o esperava.
Capítulo 4
Ardósia é Sweeney Todd
Prevenir a morte fazia parte do treinamento. Somente quando inevitável outra

vida seria tirada; mutilar primeiro ou tranquilizar. Embora esta fosse a teoria, Mark
Slate já havia sido forçado a matar antes, mas nunca se sentiu como agora. Seu
coração batia forte contra as costelas e batia tão rápido que ele teve que respirar
profundamente para tentar desacelerá-lo. As pernas pareciam gelatina e suas
mãos se recusavam a parar de tremer. Esta foi sua primeira morte pessoal e de
repente ele se sentiu como um assassino. As palavras da Waverly ainda ecoavam
no fone de ouvido, 'missão cumprida', era só isso? A missão de matar um homem
que ao longo dos anos ele passou a respeitar e gostar. Em um breve momento
ele fez o que muitos agentes Thrush de alto escalão se esforçaram para fazer:
eliminar o agente número dois do UNCLE.
Independentemente do perigo, Slate sabia que tinha que fazer mais uma
coisa antes de partir: saudar o jovem cuja vida foi vivida apenas pelo TIO. O
Thrush Yob estava a poucos metros dele e ria com os outros masoquistas. O ar
foi subitamente preenchido com uma atmosfera de festa e Slate foi dominado
pelo desejo de massacrar todos dentro daquela sala. Seu rosto ficou vermelho
de fúria e ele se levantou enquanto se virava
em direção a Kuryakin, sua mão já levantada para uma saudação. Ele nunca conseguiu
levantar o braço, que permaneceu congelado. Os olhos de Illya pareciam estar observando-
o. Não era o habitual olhar indiferente tão típico do russo, era cheio de ódio e raiva. A boca
de Slate se abriu e um pequeno suspiro saiu de seus lábios quando ele percebeu que
aqueles olhos o seguiam, nunca piscando, mas fixos em qualquer direção que Slate se
movia, a subida e descida rasa do peito dizia tudo, Illya estava viva.
Como se fossem valentões de

playground de doze anos, os
Thrushmen formaram um grupo no
canto da sala e começaram a rir e
apontar.
Então o Yob foi para trás de Illya e
quase com ternura removeu dois
fios da parte de trás de sua cabeça.
“Você pode levá-lo agora, Slate.”
Tentando esconder o fato de que seu nome era conhecido, ele se fez de ignorante.
"Onde você gostaria que eu o levasse, senhor?"
“Por que voltar para o UNCLE, é claro.”
“Despejá-lo na porta como o último?” perguntou Slate.
“Slate, oh meu querido, Slate. Isto tem sido tão divertido. A droga que você deu a ele
não era cianeto, mas um substituto. O efeito dessa droga misturada com outras e um toque
de apagamento da mente danificou permanentemente o cérebro do pobre Kuryakin. Nada
resta dele. Agora leve-o antes que eu mude de ideia e mate vocês dois.
Solo ficou intrigado no instante em que os viu sair do avião. Waverly não o informou sobre
Slate obviamente ter sofrido uma surra severa de Thrush. Depois havia a questão de por que
Kuryakin estava algemado e detido por dois grandes seguranças do aeroporto.
“Eles realmente trabalharam em você, não foi, Mark?” ele disse apontando para os
arranhões profundos em seu rosto e a camisa manchada de sangue.
“Não, Napoleão, não o fizeram, nosso simpático russozinho se saiu bem sozinho.” Solo só
conseguiu assobiar enquanto observava Illya dar outro chute na canela de um dos guardas
fortemente machucados.
“Ele parece bem. Melhor que você. O que exatamente causou a batalha?” perguntou Solo.
“Ele tentou sequestrar o avião. Eu disse não, então ele me mordeu. Ele chegou ao
cabine e quebrou o polegar do piloto dobrando-o para trás…”
"Suficiente!" Solo disse saltando para trás quando um chute veio em sua direção. “Esses
são os efeitos das drogas?”
“Obliteração total da mente foi o que me disseram. No momento, tudo o que ele fará é
gritar insultos. Eu realmente estraguei tudo dessa vez. Finalmente ganhei todo o seu ódio.”
“Pareekmahyrer, Pareekmahyrer!” gritou Illya enquanto tentava novamente alcançar Slate.

“Illya, me escute, nós sabemos o que eles fizeram você passar e...”
“É um paneema yoo!” ele disse.
“Sim, você entende , Illya. Marca…"
“Pareekmahyrer, paree…”
“Illya, ele tinha que fazer isso. Eu teria feito o mesmo…”
“É um paneema yoo.”
“Há quanto tempo está fazendo isso?” perguntou Solo.

“Desde o momento que tirei ele daquela base. Tudo o que ele parece ser capaz
o que fazer é falar russo e como não falo, a conversa tem sido limitada.”
“Pareekmahyrer!”
“Ele não é barbeiro, Illya, ele...” disse Solo

"E!"
“Ah, ele é barbeiro? Gosta do barbeiro da Fleet Street? Oh, cara, eu estou chateado
ele!" disse Slate carrancudo.
“Ok, Sweeney Todd, vamos levá-lo para casa antes que a tripulação tenha coragem
suficiente para se vingar”, disse Solo tentando encobrir a gravidade da situação fazendo
uma piada.
“Pai, Sweeney! Zavoot, Zavoot!”
“Sim, Illya, Slate é Sweeney Todd. Ele tentou transformar você em torta. Apenas
sorria e acene com a cabeça, Mark.
Durante várias horas ele caminhou pela jaula, com a cabeça baixa e os olhos fixos na presa
que se escondia atrás da segurança das barras de metal. De vez em quando um grunhido
baixo vibrava em sua garganta como a única indicação de que um de seus captores havia
sido reconhecido. Só que esta não era uma jaula comum nem o cativo era qualquer espécie
de gato selvagem, era uma cela espaçosa e confortável do TIO e o cativo era Illya.
"Há algum progresso?" perguntou Napoleão Solo.

“Demos a ele uma semana para que qualquer medicamento seja eliminado de seu sistema.
Sinto muito, Sr. Solo, mas como o médico lhe disse em mais de uma ocasião, não há
esperança. Waverly balançou a cabeça tristemente, ver um de seus agentes nesse tipo de
condição foi trágico. “Pelo menos ele parece não estar sentindo nenhuma dor.
Mas tudo o que fez dele o homem que era foi removido. Qualquer coisa boa que existia
desapareceu. O que temos é um puro gangster russo.”
Por um tempo eles ficaram em silêncio enquanto ouviam o Doutor conversando com Illya
através de um alto-falante. Slate encostou-se pesadamente nas barras e suspirou pesadamente.
“Isso não foi culpa sua, jovem”, disse Waverly, sentindo a profunda culpa dentro de Slate.
“É o que me dizem, mas como o Thrush poderia ter substituído aquela droga?
Mesmo que eu tivesse sido revistado enquanto estava inconsciente, ele estava escondido em
meu cinto e, pelo que pude ver, o hipodérmico era de nossa marca especial.
“Esqueça, Mark, e vamos tentar recuperá-lo.” Eles agora sabiam da importância de

recuperar a mente de Illya, ele estava trabalhando em três missões ao mesmo tempo.
Carregando uma lista das principais missões de Londres para Nova York, bem como uma lista
das principais missões de Thrush dada a ele por um agente moribundo da UNCLE. Além disso,
ele estava trabalhando em alguma missão em Londres, conhecida apenas por ele e com o
codinome 'Espuma ressuscitada'. Slate recebeu essa tarefa com as únicas pistas sobre o que
a missão implicava serem nomes de ruas.
“O que é Roma?” a voz no alto-falante continuou. “Illya, você pode

me ouça? Quem é aquele homem lá fora?”
"Deixe-me tentar. Illya, quem sou eu? começou Solo.
“Ya nye gavaryoo pa Angleeyskey.”
“Sim, você sabe, Illya, você fala inglês tão bem quanto eu.”
“Melhor, essa é a primeira coisa que você aprende em Cambridge”, repetiu Slate.
“Diga-me quem você é,” Solo disse olhando de soslaio para Slate.
“Vi gavareetye pa Rooskiy?” perguntou Illya.
“Pai, Illya, eu falo russo.”
“Ufa!” cuspiu Illya.

"Marca! Isso foi uma retaliação?
“Continue, havia uma centelha da velha

Illya lá”, disse Slate com entusiasmo.
"Kak vas zavoot?" Solo perguntou.
“Kuryakin 424046… Número dois Seção

dois… TIO
Nova York… 424046…”
“Napoleão, pare! Eu sei o que há de

errado. Ele acha que somos os bandidos. Na
última semana ele acredita que o estivemos
interrogando.
capítulo 5
Revolução Russa
Foi um alívio para Solo quando a chamada de retorno chegou a apenas um quilômetro e meio do
quartel-general. Crawshaw, no entanto, não ficou nada feliz por ser chamado de volta de sua
primeira missão. Por menor que tenha sido essa pequena incursão, poderia ter sido o primeiro
passo para ocupar permanentemente o lugar de Kuryakin. Ele sabia que com o tempo Solo
passaria a respeitá-lo e a agradecer pelo fim da parceria com o russo. Um sorriso iluminou seu
rosto enquanto ele sonhava com os bons tempos que viriam, quando ele e Solo iriam à cidade
para noites de vinho, mulheres e entretenimento.
“Acreditamos que Thrush usou o mesmo interrogatório sofrido por Kuryakin em mais dois
agentes”, disse Waverly assim que eles entraram na sala.
“Com os mesmos resultados?” perguntou Solo.
“Ambos mortos, infelizmente”, Waverly virou lentamente as páginas do relatório e suspirou

profundamente. Solo não pôde deixar de notar olheiras escuras sob seus olhos e por um momento
o velho de repente pareceu frágil. Esse momento desapareceu quando a raiva deixou seu rosto
com um tom rosado saudável e a pasta foi jogada sobre a mesa. “Em ambos os casos, o agente
principal foi torturado à vista do seu associado. O primeiro… Hum, Jack Barnes…”
“Jack Snake Barnes?”
“Receio que sim, Sr. Solo. Por mais durão que o homem parecesse, ele suportou apenas
alguns minutos de tortura antes de morrer gritando.”
Napoleão Solo estremeceu com o pensamento; Snake tolerou muito durante sua longa
associação com o UNCLE e deixou inúmeras cicatrizes para contar sobre sua vida.
fugas estreitas.
“Para continuar, Sr. Solo”, disse Waverly, puxando Solo da beira daqueles pesadelos sinistros
que espreitam nas mentes de todos os agentes. “Ele disse, antes de morrer, que estava sendo
esfaqueado repetidamente. Estranhamente, o relatório da autópsia deste homem e... — Waverly
pegou o arquivo e leu por alguns instantes.
vários minutos antes de lembrar o nome do outro agente. “Gresham, sim, Peter Gresham... A
autópsia mostra que o choque, no caso de Barnes, devido à perda de sangue, foi a causa da
morte. Nenhum ferimento que resultaria em extensa perda de sangue foi encontrado em
nenhum dos agentes.”
“Alguma arma nova que drena sangue?”
“Receio que pareça que essas aflições estão todas na mente da vítima…”
“Vudú, senhor?”
“Por mais estranho que pareça, estou quase inclinado a acreditar que essa seja a
resposta. Os agentes que testemunharam a tortura de seus colegas agentes foram tão
afetados que deixaram a UNCLE”
“Todos nós presenciamos coisas ruins uma vez ou outra, isso faz parte do nosso
treinamento.”
“Lembre-se, Sr. Solo, as testemunhas são os principais agentes que veem homens
endurecidos desmoronarem sem motivo aparente. Possivelmente o propósito deste exercício
terrível é causar tanto medo quanto possível entre os nossos agentes…”
“Tanto que eles deixarão nosso serviço ou, no caso de Illya, destruirão a mente.”
"Exatamente. Acho que nossa prioridade deve ser descobrir exatamente como os Thrush
estão convencendo suas vítimas de que estão sendo queimadas, eletrocutadas e esfaqueadas
antes de perdermos mais agentes…”
Os alarmes interromperam a conversa e dois seguranças ofegantes e machucados

agentes correram para o escritório.
“Kuryakin acabou de sair do prédio, senhor!” disse uma vermelhidão

o rosto ao ver o rosto de desaprovação da Waverly.
"Como diabos você o deixou fazer isso?" começou Solo.
“Sr. Solo, seja realista”, disse Waverly acenando para os agentes de segurança com as
únicas palavras de censura sendo: “Espero mais experiência em combate desarmado na
próxima vez. Hum… Como eu estava dizendo, Kuryakin colocou em prática suas técnicas de
fuga em mais de uma ocasião. Foi essa organização que lhe ensinou a maioria dessas
técnicas. Suspeito que ele achou fácil escapar deste prédio, pois ninguém tinha ordens para
usar força letal.
"Eu vou buscá-lo."
“Não, Sr. Solo, tenho outros agentes designados para fazer esse trabalho desagradável.”
Um sorriso apareceu no rosto de Solo enquanto ele visualizava as consequências que o

agentes enfrentaram ao tentar recapturar um relutante Kuryakin.
“Você partirá imediatamente para Paris e investigará a nova arma de Thrush.”
“Acho que seria melhor se eu trouxesse Illya de volta…”
“Sua tarefa foi definida. Perder meu principal agente não era o que eu tinha em mente.”
“Illya não vai me machucar…”
“Em seu atual estado de espírito, essa é minha principal preocupação. Adeus, Sr. Solo.
“Veja, Napoleão, ninguém conseguia descobrir. Todos os livros provaram isso

esse sujeitinho era o único que existia…”
Solo não estava com humor para a conversa alegre e unilateral que tinha sido quase
constante durante as últimas dez horas. Ele estava tão acostumado com Kuryakin e sua conversa
limitada que Crawshaw já se tornara irritante. Ele sabia, porém, que sua vida poderia depender
da melhoria dessa parceria, mas achava difícil até mesmo fingir tolerar o jovem arrogante.
Histórias de suas conquistas com várias mulheres e missões ousadas apenas reforçaram a
antipatia de Solo por ele.
A missão passou longe do alvo desde o início e os dois agentes ainda estavam sentados na
sala de espera do aeroporto. Um acidente aéreo atrasou todos os voos e depois o tempo tornou-
se tão terrível que esses atrasos foram prolongados. Encontrar outro voo revelou-se impossível
e foi mutuamente acordado esperar. Infelizmente, isso deu a Solo tempo para refletir sobre os
acontecimentos recentes e a preocupação começou a causar dor de cabeça. Kuryakin estava
por aí em algum lugar! Ele não apenas escapou da UNCLE, mas também estava totalmente
armado com equipamento roubado da UNCLE. A maioria dos quais nunca deveria cair em mãos
erradas, especialmente THRUSH. O russo não tinha
memórias de sua vida e nenhum amigo. Ele não tinha nada, exceto a noção maluca de que
o TIO era corrupto e o havia aprisionado. Solo só podia esperar ter voltado para a Rússia e
talvez viver uma vida longa e feliz com os ciganos.
“E foi assim que resolvi o mistério do besouro azul”, gabou-se Crawshaw.
"O que?"
“Só era azul porque…”
"Ok, eu entendi. Agora vamos repassar essa missão…”
“Oh, olhe, tumultos na Inglaterra de novo.” disse Crawshaw.

"O que?"
“Motins. Veja, na TV”, disse Crawshaw apontando para o pequeno aparelho na parede.
Qualquer coisa era melhor do que a perspectiva de mais uma história sobre as façanhas
brilhantes de Crawshaw, e assistir televisão poderia desviar sua mente de Kuryakin. Ele
recostou-se e observou a pequena confusão que ocorria nos arredores do número 10 da
Downing Street, em Londres. Multidões furiosas gritavam insultos uns aos outros enquanto
a polícia tentava dispersar o que parecia ser outra manifestação estudantil. Uma jovem
chamou a atenção de Solo e trouxe de volta a centelha de interesse que havia desaparecido
de sua vida. Raios de luz destacavam o rico ruivo de seu cabelo e ele seguiu os contornos
de seu corpo que apareciam tão claramente através de um vestido que só poderia ser usado
por alguns. Dois anéis grandes eram as únicas coisas que impediam que a metade inferior
se separasse da parte superior. Levantar os braços para segurar o pôster de proibir a bomba
revelou a maior parte de suas longas pernas douradas...
Seu interesse por ela como uma companheira em potencial desapareceu quando a
câmera aumentou o zoom e o microfone estalante captou sua voz. Ela estava falando russo,
mal pronunciado e dolorosamente lento, mas desafiadoramente russo. Ela estava
interpretando o discurso de outra pessoa.
“Ele disse que você não passa de escória. Vocês são todos espiões aqui para se infiltrar
o governo britânico…”
“Sweeney!” ecoou uma voz atrás dela.

“Vá em frente, garoto!” gritou um homem na sala com Solo. “Mate o Sweeney!” Por um momento
Solo não soube bem o que fazer, assistir ao motim na televisão onde um homenzinho loiro começou a
atacar o Policial que sempre montava guarda do lado de fora da porta do Primeiro Ministro ou questionar
o inócuo homenzinho careca que se depara com uma escova de dente ainda estava para acontecer. Ele
decidiu por ambos, pois o homem na sala estava lá para ficar, pelo menos até o show terminar. Estava
totalmente claro quem era o loiro, mas o que ele estava fazendo era outra questão. Mesmo quando
outros membros do ramo uniformizado o seguraram, ele atacou, gritando de raiva enquanto a garota
traduzia. O infeliz que estava do outro lado dos golpes de Kuryakin parecia mais irritado do que surpreso
e gritou de volta, suas palavras apenas audíveis em meio à comoção.
“Illya, sua idiota! Seis meses de trabalho e você estraga tudo desse jeito. Seis
meses de trabalho jogados fora.”
“Ele é um dos nossos!” sussurrou Crawshaw. “O estúpido russo estragou seu disfarce! Vá em frente
e atire nele. Uma pancada sua e ele cairá e permanecerá no chão.”
“Oi!” gritaram Solo e o careca simultaneamente. Não querendo que o tumulto se espalhasse para o
aeroporto, Solo apenas avisou Crawshaw com um olhar e decidiu que era melhor questionar o careca.
“O que ele quis dizer com Sweeney?”
“Bem, eu vou perdoá-lo por ter estragado tudo e tudo mais, sendo estrangeiro
e tudo. Parece que ele está atrás da lei e da ordem. Sweeney Todd, você sabe?
"Não, desculpe."
“Você também é estrangeiro? Pensei isso. Sweeney Todd, esquadrão voador?
“Não, NÃO sou estrangeiro, mas ainda não entendo.”
“Gíria que rima, sim? Seja qual for o seu nome, eles ainda são Coppers, ainda são a lei! Sweeney
é a lei! Essa era a desculpa que Solo precisava, pois informações tão valiosas tinham que ser entregues
pessoalmente à Waverly, independentemente da opinião de Crawshaw de que telefonar seria suficiente.
Crawshaw estava certo e Waverly repreendeu Solo com raiva por não ter resolvido a situação
como Mark Slate havia feito corretamente. As coisas pioraram no instante em que Solo foi
informado de que Kuryakin havia escapado do “Sweeney” para atacar imediatamente um dos
guardas Beefeater fantasiados na Torre de Londres. A risada de Solo foi imediatamente
reprimida.
“Não consigo ver o humor, Sr. Solo. Mais uma vez, Kuryakin deslocou um dos nossos
agentes secretos. Posso ver um padrão se formando, mesmo que você não consiga.”
"A lista!" ofegou um Solo subitamente sóbrio. “Ele ainda se lembra da lista de missões
inglesas!”
“Exatamente, Sr. Solo, e ele os está descobrindo sistematicamente. Ele deve…"
"Ele lembra! Senhor Waverly, devo...
"Não! Você seguirá ordens e concluirá sua tarefa. Bom dia, Sr. Solo!
“Senhor...” ele suspirou profundamente e decidiu que a Waverly não estava com disposição
para ser atacada mais adiante, insubordinação desse tipo não seria tolerada, mesmo que
viesse do principal agente de fiscalização da UNCLE.
“Ele te deu um tapa de direita no pulso. Achei que, quando você chegasse ao topo, você
evitaria todo esse lixo.”
Apenas um aceno de cabeça respondeu a Crawshaw, Solo tinha assuntos mais importantes
em mente. Ele se lembrou da lista! As palavras foram jogadas repetidamente em sua mente.
THRUSH disse a eles que a mente de Kuryakin havia sido destruída, mas ele ainda se lembrava
da lista. Seria porque estava tão profundamente enraizado na sua memória fotográfica ou será
que THRUSH o programou apenas para se lembrar daquela lista e agir contra ela? O
pensamento
era aterrorizante, se eles

pudessem fazer lavagem
cerebral em certos agentes

para agir contra o TIO então...
“Ele está de volta!”

Crawshaw interrompeu.
"O que?"
“Kuryakin, ele está de

volta, ouça!”
A guerra Fria
aproximou-se hoje das nossas costas, quando Londres se tornou o ponto focal de uma
revolução russa. Solo sintonizou o rádio para eliminar qualquer estática e ouviu atentamente
o leitor de notícias. Às vezes, um sorriso se impunha sobre ele quando as façanhas do russo
eram lidas, mas era rapidamente removido quando a gravidade da situação se tornava
aparente.
Três pessoas foram presas em conexão com o incidente... foram mostradas fotos dos
presos e Solo imediatamente ligou para a sede de Londres para que a jovem que havia
interpretado para Kuryakin fosse imediatamente entregue às mãos do TIO para interrogatório.
Apenas um outro era conhecido e Solo sabia que sua libertação seria imediata,
independentemente do suposto crime. Amarrar-se às grades do Palácio de Buckingham não
era muito incomum, mas fazê-lo nu era muito mais sério…
“Cricky! Isso não é Slate?
“Sim, Sr. Waverly, sugiro que coloquemos uma nota D em toda a situação...” Solo não
deu ouvidos às divagações atônitas de Crawshaw, a reputação do UNCLE estava em jogo
e a imprensa deveria ser silenciada.
O perpetrador ainda está foragido depois de conseguir entrar no Queen's

aposentos privados e agredir um membro da equipe da cozinha real…
“Um dos nossos?”
“Não desta vez, eu acho… Agora, de volta ao QG para descobrir por que Mark
quero posar nua para as câmeras.”
Capítulo 6
Sob um aviso de queima
“E o que você acha que a Waverly dirá quando descobrir que estamos
indo para a Inglaterra?”
Ignorar Crawshaw estava começando a se tornar um hábito para Solo.
Ele só queria ficar sozinho e tentar descobrir que caminho seguir. Ir para a
Inglaterra pode resolver alguns enigmas.
“Você está arriscando seu emprego por causa de um renegado russo, não eu, cara!”
“Você tem ideia de quantas vezes Illya arriscou a vida para me salvar!”
Solo se interrompeu quando uma vontade incontrolável de bater em Crawshaw
o forçou a colocar os punhos cerrados bem fundo nos bolsos.
Mais uma vez Crawshaw estava certo e exibiu um sorriso triunfante durante toda
a reprimenda de Solo. Ao chegar à sede em Londres, não foi nenhuma surpresa
encontrar a Waverly já esperando por eles. Para desgosto de Solo, ele já havia
entrevistado a garota e Slate, deixando Solo sem motivo para estar lá.
A menina era apenas uma estudante que fazia tudo o que podia pelos direitos dos
jovens. Rebelar-se contra a autoridade era normal e isso foi tudo o que ela fez. Ela
não podia dizer nada sobre Kuryakin, exceto o fato de que ele parecia desesperado
para ser compreendido. Mesmo falando russo, ela disse que ele simplesmente
não conseguia explicar qual era sua missão além de remover o Sweeney. Ele
frequentemente reclamava de fortes dores de cabeça, mais comuns quando
tentava explicar o que precisava fazer.
A história de Slate era confusa. Ele estava patrulhando a área encontrada em um
pequeno pedaço de papel, a área que Kuryakin havia mencionado. Kuryakin
estava descobrindo algo importante, mas não contou a ninguém o que era, exceto
o codinome 'Risen Foam'. Slate e outro agente investigaram cada loja e
construíram-na em uma área relativamente pequena. A única pista que tinham era
a palavra Roma, então qualquer coisa italiana estava em primeiro lugar na lista.
Nenhum edifício ou pessoa estava ligado ao nome Risen Foam e como esta área
era relativamente livre de crimes, a única ligação de Sweeney era um policial
amigável em uma bicicleta enferrujada.
Eles seguiram esse homem enquanto ele completava sua ronda, que consistia
principalmente em fofocar com os moradores locais, xícaras de chá e fatias de bolo pesado.
Eles também invadiram o pequeno café para se deliciarem com um chá amargo e amargo
e um pãozinho que ameaçava mandar todos que tentassem comê-lo direto ao dentista.
Slate e seu parceiro ficaram entediados e decidiram ir para o relativo conforto do salão de
cabeleireiro; aqui, pelo menos, o chá era da cor correta, os pães comestíveis e o pessoal
acomodado às necessidades mais masculinas. Ambos conseguiam se lembrar de pouco
mais além de um raio de luz e da dor estrelada que surge momentos antes de um apagão.
Eles acordaram e se viram no centro das atenções, frios e nus, com as cabeças parcialmente
raspadas, encostados na grade do Palácio de Buckingham. Cada um tinha um pedaço de
papelão cobrindo parte de seu constrangimento com as palavras Remova Sweeney,
escritas em tinta preta.
“Certamente, Sr. Waverly, podemos dizer com segurança que a caçada de Illya ao Sweeney
não significa a Lei.”
“E por que você chegou a essa conclusão?” questionou Waverly “O homem

do Palácio era o pessoal da cozinha…”
“Se você lesse os relatórios em vez de vagabundear pelo campo, teria notado que ele
era um agente do MI6 trabalhando disfarçado. Outro Sweeney.
“Senhor, estamos com problemas!” Slate irrompeu no escritório e começou a ligar a

televisão. Embora estivesse em vigor uma D-Note, este programa já havia sido gravado
anteriormente e os editores o consideraram interessante. De alguma forma, um repórter
encontrou Kuryakin e, com a ajuda de um intérprete, entrevistou-o.
“Você é um espião russo?”
“Pai, ONU Cee. L. Eeee, ele soletrou devagar e em voz alta.
"Qual a sua missão?"
“Remova o Sweeney.”
Kuryakin começou a dizer-lhes que espiões americanos haviam se infiltrado em certos

edifícios governamentais com o objetivo de assassinar os responsáveis e vender segredos
a países rivais. A maioria desses espiões eram de
a organização TIO que o estava caçando, um russo. Kuryakin estava prestes a transformar a Guerra
Fria numa sopa muito quente.
“Quantos agentes temos neste caso?” perguntou Waverly atendendo o telefone que estava
tocando.
“Trinta, senhor. Napoleão, isso não é mais uma piada, temos que pegá-lo”, disse Slate notando
o pequeno sorriso sempre presente no rosto de Solo.
“Talvez seja tarde demais!” disse Waverly recolocando o telefone com menos cuidado. “Ele foi
longe demais desta vez e toda a situação foi tirada de nossas mãos.” Waverly suspirou enquanto
ligava a televisão para a BBC e um noticiário imediato.
Não havia necessidade de ouvir, nem de closes, Solo sabia que era
ele. Ele conhecia apenas um homem que ousaria voar assim.
“Não conheço o avião”, disse Solo, abaixando-se enquanto o caça voava sob a Tower Bridge.
“É nosso…” Waverly novamente pegou o telefone e falou em tom suave antes de desligar o
fone. “A sua existência será anunciada amanhã pelo Presidente ou melhor, o A-11 será anunciado.
Kuryakin roubou o avião espião A-12 Oxcart de uma base secreta aqui.”
"Bem, isso não tem nada a ver com Sweeney."
“A CIA se desenvolveu, Sr. Solo, sim, temo que outro Sweeney e devo informá-lo que o
MI6 me ligou para me dizer que Kuryakin está sob aviso de queimadura.”
"Queimar?" perguntou Solo.
“Eles devem, Napoleão, ele está colocando todo o mundo clandestino em perigo,
nós incluídos, ele tem que ser removido.”
"Não! Senhor Waverly, você não pode permitir isso!
“O Sr. Kuryakin se tornou uma ameaça e acreditamos que ele está trabalhando para Thrush.
Está fora de minhas mãos.”
“Eu não posso deixar você matá-lo…”
“Você deseja entregar suas credenciais?”
“Não, bem, sim, senhor. Tudo que peço é que você me dê uma semana para encontrá-lo.”
“Deixe o MI6 fazer isso. Leve-os cerca de uma hora…” A frase amarga de Crawshaw
foi interrompida pela Waverly, talvez para evitar o primeiro assassinato dentro da sede da
UNCLE por dois agentes muito furiosos, mas provavelmente porque naquele momento ele
também sentiu vontade de estrangular Crawshaw. “Você está certo, Sr. Solo, devemos
fazer tudo o que pudermos para ajudar aquele jovem.” Uma mão alcançou seu umidificador
lindamente esculpido enquanto a outra pegou o telefone. Não havia necessidade de ele
levantar a voz, sua autoridade indubitável funcionava sem isso e apenas alguns minutos
depois ele se voltou para Solo. “Você tem vinte e quatro horas para encontrá-lo. Faça o que
puder para ajudá-lo. Leve esse jovem para casa.”
Rastreá-lo foi simples. O estrondo sônico criado pelo Carro de Boi foi relatado por moradores
assustados e mapeado pelos militares. Os avistamentos do avião foram finalmente perdidos
perto de uma pequena cidade histórica, mas Kuryakin ainda estava sendo rastreado pelo
radar local. Um pequeno grupo de moradores encostados em uma parede de pedra preta e
branca, todos seguravam um litro cheio de cerveja preta e a maioria fumava o que pareciam
ser cigarros caseiros que grudavam permanentemente em seus lábios e exigiam iluminação
constante. Solo se perguntou o que o esquadrão antidrogas pensaria da substância fétida
que exalava fumaça verde.
“Vocês, moradores da cidade, estão procurando o estrangeiro?”
"Ele falou com você?" perguntou Slate pegando um dos cigarros finos oferecidos por
um dos homens.
“Não precisava falar para saber que ele era estrangeiro. Ele não é daqui, então é
estrangeiro. Como o que você é.
“Onde ele está…” Slate teve um ataque de tosse e Solo bateu em suas costas até que
ele conseguiu respirar fundo o suficiente para retornar sua cor ao normal.
“O que há nisso?” ele engasgou jogando o cigarro no chão.
“Cogumelos mágicos, garoto. Pessoal da cidade, o que eles sabem!

Uma sobrancelha levantada de Solo pediu uma explicação. “Não se preocupe, Napoleão,
existem pequenos cogumelos alucinógenos leves crescendo nas praias. Vou ver alguns duendes,
só isso.
“Então, o estrangeiro,” disse Solo impedindo Slate de dar um tapa no

fada imaginária que pousou na cabeça de Solo. "Onde ele foi?"
“Lowestoft, garoto. Quer uma tragada? ele perguntou oferecendo um cigarro a Solo.
“Não, er, não, obrigado. Para que lado?
O radar local apontou para o leste e Slate gritou: “Vou pegá-lo!” e saiu correndo entre risadas
para pegar o rinoceronte que notou entrando no mercado.
O cheiro de peixe estragado não fez nada para acalmar o estômago de Slate enquanto eles
procuravam por Kuryakin nas docas. Os moradores de Lowestoft o avistaram no instante em que
ele entrou na cidade e crianças pequenas seguiram o estranho na esperança de conseguir um
punhado de moedas.
"Eu vejo-o!" gritou Slate.
"Não é o mesmo que você viu há meia hora, não é?" sorriu sozinho
lembrando a corrida entre pilhas de cabeças de peixe para prender um pequeno esfregão.
“O efeito das drogas passou, honestamente, Napoleão.” Ele se abaixou atrás de uma grande
caixa de madeira e apontou para um grande barco de pesca estampado com
Letras russas. Ao lado do barco estava a presa apontando uma arma em sua direção.
“Não se mova, Napoleão!” disse Slate agarrando Solo e puxando-o de volta

ao mesmo tempo, Solo tirou a arma da mão de Grawshaw.
“Ele não vai me machucar!” ele disse aproximando-se do russo. Embora estivesse
confiante de que Kuryakin não atiraria para matar, ele foi pego de surpresa pela expressão
de puro ódio em seu rosto.
“Illya!” ele gritou e se manteve firme enquanto a arma apontava direto para seu coração.
“Nós podemos ajudar você, Illya!” Kuryakin começou a recuar na prancha e Solo soube
instantaneamente o que estava acontecendo e deu um passo para trás.
“Ok, Illya, está tudo bem, vá para casa.”
Slate respirou fundo quando percebeu que eles haviam perdido a batalha.
e ficou na mão de Crawshaw enquanto ele rastejava no chão em busca de sua arma.
“Uma coisa, Illya, por favor, antes de ir, precisamos saber o que é Risen Foam?”
Kuryakin olhou em volta com medo ou raiva brilhando em seus olhos e tomou
mais um passo para a liberdade.
“Para mim, Illya”, disse Solo. “Risen Foam e o Sweeney, precisamos saber.”
"Lindo."
"Músico? Qual deles, Illya?”
“Moozikant”, disse ele saltando para o convés no momento em que a linha final foi solta
e o barco começou a se afastar do cais.
“Dasveedanya, Illya”, disse Solo com tristeza.

Capítulo 7
2 de junho
As coisas não aconteceram como os agentes esperavam. O associado de April Dancer

foi morto e Slate foi imediatamente enviado para apoiá-la. Solo e Crawshaw foram
enviados à Rússia para ajudar um cientista a desertar e a missão revelou-se mais
difícil e mais longa do que o esperado. A conclusão da missão de Kuryakin ficou em
segundo lugar.
Cada esquina e cada multidão tinham a mesma expectativa para Solo. Esta era a
terra de Kuryakin e era possível que ele estivesse aqui, escondido entre as pessoas
ou sentado sozinho em alguma cafeteria de rua. Olhos escuros procuravam um
lampejo de cabelo loiro em todas as oportunidades. Frequentemente, Solo ansiava
pelo conforto de Nova York, pelas mulheres elegantes, por qualquer coisa que
distraísse sua mente de um russo perdido e pelo lembrete constante de que todos os
agentes da UNCLE são dispensáveis.
“…Então você concorda que formamos o time perfeito?”
"Huh!" disse Solo
“Eu tenho falado sobre esta missão e por quê…”
“Só um minuto, Crawshaw. Sim, Sr. Waverly? Em todos os seus dias como agente
Solo nunca se sentiu tão aliviado ao ouvir o som de um comunicador.
“Estou enviando dois agentes para substituir você e Kury… Hum, Crawshaw. Tenho
motivos para acreditar que você pode estar colocando o cientista em risco apenas por ser
quem você é.”
"Senhor?"
“O barco designado a você para transportá-lo para a Inglaterra foi atacado com a perda de
três vidas…”
“Então seguimos com o plano B e atravessamos a terra até…”
“Você não consegue ver o significado. Os agentes mortos foram MI6 e MI5.
O Sweeney, senhor Solo.
“Illya, senhor?”
“Receio que ele tenha sido fotografado na Inglaterra, no local do barco de pesca e em
muitos outros locais do governo. Este assassinato aumentou o aviso de queimadura.”
Fora da Broadway
“Sua incompetência permitiu a Kuryakin a liberdade que ele precisava para continuar seu
papel como um dos agentes mais mortíferos que conhecemos em muito tempo”, rosnou Waverly.
“Achei que ele estava indo para casa”, disse Solo. “E
você não verificou se ele não desceu no próximo porto?”
"Sim senhor."
“Aham! De alguma forma, aquele jovem conhecia cada movimento seu. Felizmente, um
agente conseguiu dar o alarme e o barco foi impedido de navegar.
Se ele estava atrás de você ou do cientista, provavelmente nunca saberemos…”
"Ele não me machucaria, senhor."
“Você tem tanta certeza? Se ele foi designado para matar o cientista – e você estava
designado para evitar que ele fosse morto – quem mataria quem primeiro?”
Tudo o que Solo pôde fazer foi balançar a cabeça, ele nunca tinha estado naquela situação
em que os dois homens estavam em lados diferentes. Ele sabia que, pelo TIO, mataria qualquer
um que estivesse no caminho do que era certo, mas será que conseguiria matar Kuryakin?
“Esta situação está fora do meu controle. Marquei uma reunião com a única pessoa
que ainda está do nosso lado; veja o que você pode fazer para acalmar o assunto. Você
encontrará SIS na Broadway. Quando lhe perguntarem qual é o seu propósito ao viajar para
o exterior, você responderá, para ver o Gamekeeper. Isso é tudo, Sr. Solo.
Entregando a Solo um pequeno envelope marrom, Waverly tossiu, virou-se e removeu uma
pequena partícula de poeira de um mapa na parede.
“Como você se tornou um agente de primeira linha quando tudo o que você faz é desobedecer ordens?”
murmurou Crawshaw.
“Coma seu sanduíche e aprenda”, disse Solo tão educadamente quanto a ocasião
permitia. A chuva constante caía sobre os dois enquanto eles estavam sentados no St
James's Park e enquanto os turistas corriam para se proteger, Solo casualmente jogou outro
pedaço de pão branco achatado para os pombos famintos.
“A Waverly disse para você conhecer a irmã na Broadway e baixo! Aqui estamos nós na
Inglaterra – de novo!”
“Eu disse, aprenda. Uma das primeiras coisas a aprender é: o que Waverly significa?
Para ser o número um, um cara inteligente como eu, você precisa entender o código dele.”
Ele apontou para um prédio e uma placa de trânsito e sorriu. "Eu estou indo ai."
“Portão da Rainha Anne?” Crawshaw disse reexaminando um pequeno mapa de ruas

que ficou tão mole quanto seu sanduíche não comido.
“Ao lado, número 54 da Broadway, o escritório de passaportes”, Solo se levantou,

sacudiu gotas de chuva do cabelo saturado de Crawshaw, sorriu e caminhou lenta e
decididamente em direção ao SIS.
"Quanto a mim?" gritou Crawshaw.
“Coma seu sanduíche e aprenda.”

Cambridge, o sexto homem?

Dentro do SIS (MI6)
Era como voltar no tempo e a única pista de que ele realmente estava na
década de 1960 eram os jovens bem vestidos esperando silenciosamente sua
vez. Era um daqueles lugares que pedia silêncio, um sussurro parecia
ricochetear nas paredes e aumentar o que fazia com que todos olhassem para
o agressor. Solo cheirou o ar e tossiu, cera de abelha, caruncho e mofo. O
prédio era velho, sujo e já havia passado do prazo de validade.
"Senhor, como posso lhe ajudar?" A garota no convés ajustou os óculos
para que ficassem na ponta do nariz e ela olhou impacientemente por cima
das armações grossas. Ele se perguntou sobre aquela jovem afetada com sua
blusa branca engomada de corte alto e cabelo bem puxado para trás. Quando
tocou o sinal do fim das aulas ela soltou os cabelos presos, afrouxou a blusa e
correu descalça pelo parque?
"Senhor! Posso te ajudar?" Não, ele decidiu enquanto todos na sala estremeciam ao som da
voz dela.
“Preciso renovar meu passaporte – por favor, senhora!” Ele entregou-lhe uma carta
e passaporte que ela folheou sem mudar de expressão.
“E qual é o propósito da sua visita, Sr. Solo?”
“Eu tenho que ver meu guarda-caça.”
“Por aquela porta, Sr. Solo...” Enquanto ela dava instruções tão desapaixonadamente, Solo
ficou desapontado. De alguma forma, ele esperava algum tipo de reação quando ela percebesse
quem ele era.
Por um breve momento sentiu-se claustrofóbico no emaranhado de divisórias de madeira e um

pouco ansioso ao entrar no elevador. Ele se perguntou se aquele seria o primeiro elevador
instalado em um prédio e estremeceu ao ouvir o som das engrenagens pesadas enquanto se
esforçavam para fazer a armadilha mortal de ferro chegar ao andar seguinte. Com alívio, ele abriu
as grandes portas de segurança ornamentadas e desceu até o chão.
A luz da janela de vidro fosco irrompeu em centenas de imagens dançantes multicoloridas

sobre as paredes revestidas e a pesada mesa. Um homem que se parecia muito com David Niven
fez sinal para que ele entrasse.
“Por favor, sente-se, Sr. Solo.” Sentando-se em uma cadeira, Solo de repente se sentiu à
vontade observando o Gamekeeper lendo um pequeno relatório. Ele ficou impressionado com seu
charme óbvio e seu impecável senso de vestir. Ele estava totalmente despreparado para o
momento seguinte.
“Kuryakin é russo?”
"Sim senhor."
“E ele estava em Cambridge?”
“Espere um minuto, o recrutamento foi na casa dos trinta”, disse Solo, levantando-se.
"Sente por favor. Ele também foi visto na Joint Services Language School em Cambridge.”
“Recrutamos Illya.” Seu sangue começou a ferver. Ele não conseguia imaginar quantas vezes
esse tipo de questionamento aconteceu e quantas vezes ele havia
para defender Kuryakin. Se algo aconteceu, Kuryakin era russo, Kuryakin devia estar
envolvido. A escola de idiomas era um conhecido centro de recrutamento para os soviéticos.
“Ele estava lá ontem. Dois agentes, um meu e um seu, foram espancados e tiveram as
cabeças raspadas pelo que descrevem como um homem determinado a assassinar.”
Illya é uma barbeadora fantasma? pensou Solo.

“Ele foi visto com Kim.”
“Kim?” questionou Solo se fazendo de inocente.
“Você já o ouviu falar sobre conhecer alguém chamado Stanley?”

Solo apenas suspirou profundamente, já sabendo que Kim e Stanley eram a mesma pessoa.
Ele sabia que era o terceiro homem dos espiões de Cambridge.
“Eu confio em Illya.”
O guarda-caça entregou a Solo uma pequena fotografia surrada que

mostrou claramente Kuryakin com Philby.
“E agora você confia nele?” perguntou o Guarda-caça.
"Com a minha vida."
“Nesse caso, Sr. Solo, pelo bem do TIO, entrego-lhe o aviso de queima.”
"Você quer que eu o mate?"
“Acredita-se que ele está tentando destruir esta organização e muitas outras, incluindo a
sua. Ele roubou um avião secreto, entrou nos quartos privados do Queens, retirou funcionários
de Downing Street e matou muitos dos meus homens. Os agentes que o rastreiam me
disseram que ele parece uma raposa com raiva.
Aqueles que chegaram perto o suficiente para removê-lo foram removidos. Eu lhe dou a
chance de removê-lo ou trazê-lo de volta ao grupo. Bom dia, Sr. Solo, você tem uma semana.”
Capítulo
8 “Fale com Joe, o Advogado”.
"Uma hora. Minha vez, Napoleão.”

Embora Solo tenha suspirado profundamente, ele parou o carro para permitir que
Crawshaw dirigisse. Ele decidiu que era muito melhor concordar com os desejos do jovem
do que iniciar uma discussão que pudesse levar a parceria ainda mais por terra. Crawshaw
seguiu as regras em todos os momentos e uma hora dirigindo era uma regra escrita que
geralmente nunca era obedecida. Fora de serviço ele era diferente. Ele era um jovem que
saiu da escola e constantemente tentava invadir festas e atrair o sexo frágil para um hotel
conveniente. Apesar de sua boa aparência, ele não possuía o charme de Solo e seus
avanços eram frequentemente respondidos com um tapa na cara de uma beldade insultada.
“Então, ele foi visto pela última vez torturando um funcionário da alfândega neste
aeroporto. Isso só mostra o quão ruim é o Serviço Secreto. Como eles erraram, pelo amor
de Deus?
“Abra o Canal D, Slate, por favor”, disse Solo examinando constantemente os prédios
ao redor do aeroporto.
“Ardósia aqui, Napoleão. Tenho algumas semanas de licença médica…”
“Má missão, Mark?”
“Mau temperamento, Napoleão. Uma garota bonita se ofendeu e bateu a porta do

carro, resultando em dois dedos quebrados na mão da minha arma.”
“Talvez todos nós devêssemos ter ouvido a natureza ambidestra de Illya.”
“Estarei voando para Londres esta noite e passarei o feriado procurando Risen
Espuma. Tome cuidado, Napoleão, você está enfrentando os melhores.”
“Não exatamente, Mark, não, não exatamente.” Solo sorriu por um segundo e então
uma carranca cruzou sua testa. Seria uma batalha inesquecível, parceiro contra parceiro,
amigo contra amigo, o agente número dois contra o número um.
Ambos conheciam as táticas dos outros e quase seus pensamentos.
Não houve tempo para se mover. O único aviso que Solo teve foi o vidro quebrando
quando uma bala de alta potência entrou na janela do passageiro.
“Encantador”, expressou Crawshaw sacudindo o vidro das pernas, mas seu gemido não
foi ouvido. Solo estava ocupado digitando números no rádio do carro enquanto o lado de fora
se tornava uma zona de batalha. Agentes até então invisíveis dispararam saraivada após
saraivada em direção a uma pequena figura no teto de um hangar.
“Cessar fogo! Cessar fogo!" gritou Solo no aparelho.
"E você é?" respondeu uma voz através do estalo.
“Napoleão Solo da Rede Unida…”
“Oh, sim, ouvi falar de você. Mesmo assim, esse homem é sancionado, Sr. Solo…”
"E eu tenho o aviso de que vocês devem renunciar imediatamente, Bill e Ben."
“Sim, senhor”, foi a resposta murmurada.
Solo observou a pequena figura cair no chão e correr em direção a um carro danificado.
Ele ouviu o motor rugir e sorriu, o banger estava afinado no estilo Kuryakin e uma nuvem de
poeira era tudo o que marcava o local onde o carro estivera.
“Ele quase te pegou, Napoleão!”
"Você acha que? Cuidado , Crawshaw .

Os moradores da pequena pousada tinham muitas informações para dar e cada vez que
Solo comprava mais bebidas para eles, outra história era contada. Como o Vigário deteve
os invasores alemães batendo no líder com um grande sino. No dia dez anos antes, quando
as inundações chegaram e como agora eles estavam prontos para a próxima. A história de
Old Shuck e como o cão demoníaco assombra a área prevendo morte e desastre.
“E o estranho loiro?”
"Sua rodada, não é?" Desistir era a única coisa a fazer. Ou os moradores realmente
não sabiam nada sobre Kuryakin ou ele já havia feito uma promessa ou outra, eles não iriam
contar nada.
Decepcionado, Solo voltou para o carro.

“De quem é a vez, Crawshaw?”
“Meu,” ele assobiou uma musiquinha irritante enquanto abria a porta do carro, em
seguida, conseguiu soltar um suspiro quando Solo o jogou no chão.
“Você trancou o carro?” perguntou Solo.

"Sim."
“Então por que você abriu sem a chave?”

“Você acha que o russo?”
“Eu conheço o russo! Verifique embaixo do seu assento e vá com muito cuidado.”
Um pouco confuso, Crawshaw obedeceu e depois do que pareceu uma eternidade

removeu suavemente a pequena bomba.
“Pressão ativada, sente-se aí e adeus”, disse Crawshaw dando um suspiro de alívio.
“Adeus você. Explosivo suficiente para matar o motorista”, disse Solo.

"Isso já é duas vezes e se você não tivesse se esticado no carro antes, ele teria atirado
em você."
“A bala entrou pela sua janela!”
“E foi direcionado a você”, disse Solo examinando os campos próximos em busca
de qualquer sinal de atividade. Então, olhando para uma pequena área arborizada, ele
gritou: "Illya! Tente matar esse homem novamente e eu prometo que vou retaliar! Illya!
Mostre-se! Ele é meu parceiro, você não toca!” Desta vez foi a vez de Solo cair no chão
enquanto Crawshaw mergulhava em cima dele. As balas levantaram lama ao atingir o
chão ao redor deles.
“Aquele maldito russo!” gritou Crawshaw rolando para a duvidosa proteção do carro.
"Atirador de elite!" respondeu Solo apontando para flashes de um palheiro próximo.

“Illya está na floresta, na direção oposta .” Novamente ele gritou no rádio do carro.
“Cessar fogo! Bill e Ben, o aviso de queima é meu!
“Não somos nós, senhor!” uma voz confusa respondeu.
Solo assistiu impotente enquanto bala após bala cortava as árvores onde ele sabia
que Kuryakin estava escondido. Cada vez que ele se movia para mirar nos flashes de
mexilhão no palheiro, Kuryakin abria fogo contra ele e Crawshaw. Eles estavam impotentes.
Quando Solo começou a rastejar de barriga para uma posição mais segura, a arma de
Crawshaw falou alto perto de seu ouvido e foi instantaneamente arrancada de sua mão.
“ Não atire em Illya!”

“Mas ele está tentando nos matar!”
“Ele está nos mantendo presos. Acredite, estamos cheios de sites dele e se ele quisesse
que estivéssemos, estaríamos mortos. Por alguma razão ele não quer o nosso...”
Uma enorme explosão rasgou o ar quando duas espingardas de doze calibre foram
disparadas atrás de Solo, cobrindo ele e Crawshaw com chumbo entorpecedor de pele.
O cheiro acre de pólvora feriu-lhes as narinas no momento em que o
barulho tinha seus ouvidos. A fumaça começou a subir do palheiro quando dois homens caíram no
chão.
“É melhor chamar os bombeiros”, disse um dos proprietários das armas.
“Jack não vai ficar feliz. Pela terceira vez esta semana colocamos fogo no feno”, disse o
segundo.
“É melhor ligar para o agente funerário enquanto você está fazendo isso”, acrescentou o primeiro.
“Joe não vai ficar feliz. Pela terceira vez esta semana, precisávamos enterrar estranhos.”
Por mais de cinco minutos, Solo ficou de boca aberta enquanto os calmos moradores
conversavam entre si enquanto, ao longe, o toque do sino do carro de bombeiros ficava mais alto.
“Você os matou!” ele conseguiu quando um pequeno caminhão vermelho chegou e conectou
uma mangueira a uma torneira conveniente, enquanto um bombeiro muito menor de idade continuava
a tocar o sino de latão brilhante.
"Homens de músicos. Não os quero em minhas terras. Não, de jeito nenhum."
Moozikant pensou que Solo se lembrava das palavras de Kuryakin. “Você conhece o Músico?”
perguntou Solo, suas esperanças começando a aumentar.
"Sim, esse é muito ruim. Da cidade, sabe?"
"O estranho loiro lhe contou sobre ele?"
"Ele? Peguei o músico errado, garoto. A nossa é uma mulher. Ela é uma
deusa, é o que dizem. Prende os homens da cidade e os obriga a fazer o que ela quer."
"Illya, seu estranho loiro te contou isso? Ele falou em inglês?" perguntou Solo com grandes
esperanças.
"O pequeno russo? Não, ele não fala como nós. Nós a conhecemos, é um trabalho
desagradável."
Com suas esperanças frustradas, Solo questionou sobre o Músico.
“Não tenho tempo para falar com você, garoto. Passei muito tempo bebendo. Tenho vacas
para ordenhar. Você deveria falar com Joe, o advogado.
“Achei que Joe fosse o legista?”
“Coronel? O que é isso quando está em casa, garoto?
“Ele quer dizer agente funerário”, respondeu Crawshaw.
"Não! O povo da cidade não sabe de nada. Joe é o advogado. Se morrermos

então chamamos o advogado. Ele torna isso legal. Então ligamos para Jack.
"O bombeiro?"
“É isso, garoto. O bombeiro, o agente funerário e o dentista.” Solo fez uma nota mental para
não consertar os dentes nesta aldeia e, deixando Crawshaw examinando os dois homens mortos,
ele caminhou em direção à linda casa de propriedade de Joe, o Advogado.
Curiosidades: - O pequeno carro de bombeiros vermelho retratado com Solo foi usado em muitas
produções cinematográficas britânicas, incluindo “Dad's Army”. Algumas aldeias na parte da
Inglaterra onde a história se passa continuaram a usar equipamentos agrícolas, caminhões e carros
de bombeiros desse tipo até a década de sessenta. O pequeno motor vermelho ainda está vivo
hoje e não foi danificado durante a produção da história.
Capítulo
9 “Ele vive apenas por vingança!”
ÿÿ
“No instante em que vi o carro de boi mapeando a área, soube que finalmente poderíamos
revidar”, começou Joe.
“O avião está aqui?” perguntou Solo.
“Muito bem escondido e não pergunte onde. Pelo que sei, você pode estar sob a influência
dela. Você não saberia. Illya é a única que conheço que revidou, os outros, bem... — Joe
parou e olhou pelas minúsculas vidraças que compunham sua janela. Ele pegou uma
fotografia, uma das muitas que adornavam o grande parapeito de madeira da janela. Solo só
poderia julgar pelos outros o que esta imagem retratava. Todas as fotos no parapeito florido
eram de crianças. Joe começou a contar sua história, embora Solo não tivesse certeza se era
ele quem estava contando ou se era a fotografia que o homem segurava carinhosamente na
mão.
“No início pensamos que eles eram apenas idiotas da cidade quando compraram o terreno
inferior, é um terreno pantanoso, sabe. Nunca construímos lá, apenas usamos para pastar os
animais. Mas as nossas defesas contra inundações tornaram possível que estas pessoas
construíssem. Há um labirinto de salas subterrâneas, cada uma preparada para esse terrível
experimento que pode acabar causando outra guerra.”
“Que experimento?” perguntou Solo suavemente, como se estivesse com medo de quebrar
o ar parado.
"Lavagem cerebral. É tão simples assim e o experimento está funcionando.

Às vezes eles vão longe demais e a pobre vítima literalmente morre de choque, mas na maioria
das vezes você nem sabe que isso foi feito. O jovem Illya é o único que conheci que conseguiu
resistir e nos deu coragem para lutar.”
“Illya fala com você?”
“Eu conheço esse olhar. A esperança é uma coisa maravilhosa, mas ele ainda não começou
a se recuperar. Meu pai era russo, então conheço bem o idioma. Illya pode me dizer muitas
coisas além de onde o Músico está e quem ele é. De alguma forma, ela tem controle sobre o que
ele diz. Remova-a e a batalha pode começar.”
“Temos apenas algumas pistas sobre sua identidade. Tenho um agente repassando a última
missão de Illya…”
“E até agora ele não encontrou nada e suspeito que não encontrará. Se ele tiver feito o
tratamento, ele evitará inconscientemente ver o que está debaixo do seu nariz.
Mas ele será atraído de volta a ela para mais programação ou para que ela possa obter mais
informações. No momento ele provavelmente está trabalhando para ela. Illya me disse que tentou
impedir que os agentes fossem até ela, mas alguns sofreram muita lavagem cerebral e não têm
controle.”
Uma carranca profunda franziu a testa de Solo, Slate estava trabalhando para THRUSH!
Parecia uma impossibilidade, mas as coisas se somaram. Slate estava encarregado da segurança
de Kuryakin. Foi ele quem planejou a rota. Esta rota levou Kuryakin direto através do terreno de
propriedade do THRUSH e eles estavam esperando por ele. Slate tinha uma pequena área no
mapa para pesquisar e até agora não encontrou nada. Ele sabia onde Solo e Crawshaw estavam
e, se sim, THRUSH também sabia. Foi por isso que Kuryakin não queria que eles o seguissem?
“Qualquer pessoa que você conhece pode estar sob a influência dela, até você, Sr. Solo.”
A carranca se aprofundou, os dois atiradores no palheiro deviam estar ali há algum tempo e,
portanto, tinham ele e Crawshaw em seus locais. Dois atiradores THRUSH sem atirar em dois
agentes da UNCLE? Eles não poderiam ter perdido. Como ele saberia de que lado estava?
“Ok, é melhor você não me contar seus planos. Tudo o que quero saber é quais são
essas crianças?
“Eles são mantidos na casa da fazenda e são filhos desta aldeia.”

Solo balançou a cabeça tristemente. De alguma forma, essas crianças tinham
que ser colocadas em segurança antes que qualquer ataque fosse feito ao THRUSH
Satrap. Ele precisava saber o que Kuryakin havia planejado, se é que havia algo.
Sim! Um sorriso completo removeu todos os sinais de estresse de seu rosto,
fazendo com que anos passassem. Illya ainda é UNCLE. As dez missões UNCLE
que ele carregava e as missões Thrush são idênticas. A UNCLE e outras
organizações guardavam o carro de boi. Aqueles que faziam a guarda sofreram
uma lavagem cerebral para talvez roubá-lo. Illya os removeu e escondeu o avião.
Cada missão que Solo realizou poderia facilmente ter sido revertida para ajudar
THRUSH e a interferência de Kuryakin interrompeu o plano. Se esta fosse a
experiência, então a América poderia ser o verdadeiro alvo. Façam lavagem
cerebral ao pessoal do Pentágono, cheguem ao Presidente que poderia antagonizar
outros países como a Rússia e boom, a guerra fria tornar-se-ia muito quente.
“Conte-me tudo o que você sabe sobre o Músico, então talvez juntos possamos
ajudar Illya”, disse Joe recolocando a fotografia em seu lugar entre as outras.
“Infelizmente não sabemos muito. O local pode ser Roma ou talvez o músico
seja romano ou descendente de romanos. O Sweeney que inicialmente consideramos
ser a lei…”
“Ele disse essa palavra ou você sugeriu?
Digo isso porque ele nunca mencionou essa
palavra para mim.”
“No começo ele ficou bravo com Mark

Slate e o chamou de Barbeiro, sugeri
Sweeney Todd, sabe?
Fazer a barba rapidamente e depois transformar as
pessoas em tortas? Barbeiro de Sevilha?
“Nesse caso, ambos são aplicáveis. Ele conseguiu dizer a palavra barbeiro para
mim. Um barbeiro chamado Sweeney, talvez? Isso explicaria
O péssimo hábito de Illya de barbear as pessoas. Ele faz isso o tempo todo, chega
furtivamente, nocauteia você e raspa sua nuca.”
"Claro! Mark cortou um de seus cabelos, assim como a maioria dos agentes da
TIO Londres, me disseram. Tão simples, por que perdemos isso?
"Algo mais?"
“Apenas o codinome que ele deu à sua última missão, a de Risen Foam.”
"Eu sei que. Este é outro nome para Afrodite, a Deusa. Pense bem, Sr. Solo,
você está bloqueando alguma coisa? Acho que você sabe quem é o músico. Outra
coisa, não confie em Crawshaw, ele quer matar Illya.”
“Illya te contou isso?”
“Não, eu conhecia esse jovem. Há dez anos ele estava em um comício. Houve
um encontro de amigos e familiares daqueles que durante a guerra foram
capturados e mortos pelos russos. O pai de Crawshaw passou um tempo em um
acampamento na Sibéria, onde morreu. Crawshaw jurou que ficaria tão bem na
aplicação da lei que poderia matar russos legalmente. Ele fez isso, não foi? Ele só
vive para vingança.
Capítulo 10
Para pegar um espião
Agora ele se sentia totalmente sozinho mesmo sabendo que as pessoas da Vila estavam
do seu lado. A questão permaneceu: ele estava do lado deles ? Ele sabia que o Músico
estava na área do mapa de Slate e que a localização simplesmente não estava sendo vista.
A lavagem cerebral tornaria impossível para Slate associar o que provavelmente estava
debaixo de seu nariz. Era óbvio que Kuryakin não poderia destruir o Músico, caso contrário
ele já o teria feito. Solo teve um dilema: ir a Londres e encontrar a base do Músico, ordenar
que Slate se retirasse e conseguir outro agente para cobrir a área do mapa ou encontrar
Kuryakin antes que o aviso de Queimadura fosse tirado de suas mãos.
A decisão foi simples, Kuryakin poderia ser a única pessoa capaz de resistir ao Músico,
portanto Solo deveria tentar convencê-lo de que o TIO ainda estava do lado do bem para
que mais uma vez pudessem trabalhar em equipe.
Ele sabia sua localização agora, pois na fina névoa do amanhecer o vira escapar da
proteção da floresta e correr pelo campo. Solo sorriu, a chuva fria havia desaparecido para
ser substituída por um calor sufocante incomum para a Inglaterra, Kuryakin odiava esse tipo
de clima e esperava que fosse desacelerado.
Preciso de um cigarro, pensou ele, depois fez uma careta ao perceber que um, aceso e
meio fumado, ainda estava em sua boca. Mais uma vez ele tentou olhar para a luz
geralmente fraca e novamente a dor percorreu suas têmporas. As sombras projetadas
estenderam-se para agarrá-lo com garras ameaçadoras enquanto baratas gigantes
rasgavam sua carne.
Slate moveu-se choramingando pelo chão e sentou-se curvado, de costas para a

parede. Alguma forma de sanidade penetrou em seu cérebro e ele murmurou para si
mesmo para convencer a pequena quantidade de sanidade a permanecer. O maço de
cigarros vazio amassou-se em sua mão e ele bateu com força no chão coberto de lixo.
Sinto como se precisasse de um cigarro, mas fumei um após o outro. Preciso de uma
bebida, mas a garrafa está vazia depois de alguns minutos. Estou sentindo falta, precisando
de algo que normalmente tenho... De alguma forma sou um viciado.
Luzes coloridas escaparam das rachaduras no papel de parede e formaram um vórtice no
centro do quarto enquanto Slate amarrava os pulsos na cabeceira de latão. O desejo de
sair da sala e seguir para o que ele sabia que seria sua ruína estava superando rapidamente
a diminuição da sanidade. Uma baforada de cogumelos mágicos não foi suficiente para
causar essa terrível necessidade. Em algum lugar, alguém me deu algo de que preciso
mais. Enquanto monstros uivavam ao redor da sala, Slate fechou os olhos e esperou que
a agonia de perder o controle passasse.
Capítulo 11
Aviso de tempestade
“Estou com muita fome.” Crawshaw resmungou pela terceira vez em uma hora.
Mesmo que Solo o tenha ignorado, ele foi forçado a concordar com o jovem.
A visão do cordeiro assado seguido de morangos e creme tornou-se mais forte à medida que
manobravam pelo campo carregado de lama. Ele podia cheirar e provar. Uma risada tênue o
deixou quando ele se inclinou em direção às plantas verdes exuberantes, esmagou as folhas e
inalou o aroma.
"Como!"
“Cordeiro”, acrescentou Crawshaw lambendo os lábios e babando visivelmente.

“Agora temos que bloquear o cheiro do prato principal e seguir para
a sobremesa."
“Eu quero morangos e creme.”
“Esse é o outro cheiro no ar, em algum lugar próximo há um campo de morangos.

Posso garantir que Illya terá ido nessa direção.”
Todas as preocupações mundanas pareceram desaparecer e, pela primeira vez desde a

parceria forçada, eles riram juntos enquanto se empanturravam com a grande fruta madura. TIO
desapareceu e eles foram transportados de volta aos dias despreocupados da infância, enquanto
seus lábios e dedos ficavam manchados com o suco delicioso. Um estrondo distante não
conseguiu perturbá-los, assim como o gemido nas árvores próximas. No meio do campo o sol
ainda brilhava, quente o suficiente para deixar a pele clara com bolhas e amadurecer mais
morangos.
Crawshaw levantou-se para aliviar a dor nas costas causada apenas por rastejar entre as frutas,
em um esforço para melhorar a baga de tamanho recorde encontrada e devorada avidamente
por Solo.
"Argamassa!" ele gritou se jogando no chão e matando centenas de morangos ao fazer

isso. O eco estrondoso da explosão ainda vibrava no chão enquanto Solo ria e apontava para
Crawshaw.
"O que?" ele perguntou carrancudo e tentando remover frutas esmagadas de cada peça
de roupa.
“Isso, meu agente inteligente era um espantador de pássaros. Em algum lugar neste
campo há um grande canhão que dispara uma carga explosiva para assustar todos os
invasores, inclusive nós.”
Os dois homens riram como estudantes enquanto o cônego enviava outro aviso. Depois
de se levantarem, os dois homens puderam ver a situação em que se encontravam, ao redor
deles nuvens negras e em movimento rápido se formaram e os relâmpagos começaram a
piscar com mais frequência. Nuvens mais escuras pareciam estar muito próximas do chão. O
canhão explodiu novamente e se misturou ao estrondo do trovão enquanto o sussurro suave
das árvores começava a aumentar. Crawshaw apenas encolheu os ombros e curvou-se para
ganhar o prêmio do maior morango já cultivado quando o canhão soou novamente. O morango
foi achatado quando Solo o jogou no chão.
“Agora é argamassa!” gritou Solo enquanto o estrondo se transformava em um assobio

estridente. Um grande buraco apareceu a poucos metros dos agentes, cobrindo-os com lama
e sopa de morango.
“Isso não pode acontecer na Inglaterra!” gritou Crawshaw apontando para as nuvens e
mergulhando no chão enquanto outro estrondo anunciava mais um ataque do espantador de
pássaros e aumentando sua miséria, grandes pedras de granizo caíam do céu furioso. Os dois
homens começaram a correr quando o vento aumentou, o canhão disparou, um raio caiu, o
granizo feriu a pele exposta e três pequenos tornados não muito maiores que Solo pegaram
morangos e os atiraram contra os homens.
Uma vez enfiado na relativa insegurança de uma grande sebe espinhosa, Crawshaw
começou seu latido incessante, embora desta vez Solo tenha ouvido e se juntado a ele.
“Que Deus aquele pequeno russo adora?”
“Eu esperava que isso fosse uma coincidência, mas quando eu finalmente falar com ele
novamente, perguntarei por que ele nunca usou a ira dos Céus em Thrush antes, poderíamos
ter usado.”
“E Napoleão, como explicamos à Waverly?”

“Perdemos Illya porque… Não, acho que esquecemos. O que não vou esquecer é que aquela
loirinha de aparência angelical tentou me explodir.”
"Huh?"
“O espantador de pássaros foi transformado em arma de guerra por alguém

capaz de diminuir gradualmente com essas coisas.
“Illya fez isso? Preciso fazer com que ele me ensine algumas coisas quando você finalmente
domá-lo. Solo começou a rir e depois parou, a confusão doía em seu cérebro. A situação parecia ter
mudado. Ele começou a gostar do desagradável Crawshaw e a duvidar que Illya nunca o machucaria.
Crawshaw começou a falar com carinho de Illya, mas jurou matar todos os russos. Isso foi lavagem
cerebral? Se fosse, então o que era a realidade?
Se recompondo e empurrando todas as dúvidas para o fundo de sua mente, ele sinalizou para
Crawshaw que eles iriam se esgueirar para pegar Illya no espantador de pássaros.
Não foi nenhuma surpresa descobrir que Kuryakin havia desaparecido tão rapidamente quanto as
nuvens escuras. O sol batia impiedosamente sobre os dois agentes enquanto eles caminhavam
lentamente para uma pequena aldeia. Nenhum sinal de vida podia ser visto e Solo se perguntou como
as pessoas poderiam ser felizes morando em um lugar como aquele, por mais pitoresco que fosse.
Não há bares, restaurantes, discotecas ou lojas de moda, apenas uma pequena loja de peixe e batatas
fritas, um poste de iluminação e uma banca de jornal que vendia tudo o que era possível, incluindo
larvas. Solo estava apenas começando a pensar que o Músico havia capturado todos os ocupantes
quando avistou dois homens vestidos com roupas de inverno.
“Tempestade chegando.”
"Sim, você está certo, tempestade chegando." Os dois murmuraram durante todo o caminho até
desaparecerem em um prédio maior que poderia ter sido uma igreja.
“Você acha que deveríamos dizer a eles que a tempestade já passou?” perguntou Crawshaw
rindo e erguendo os braços para o céu azul vívido. Embora Solo quisesse responder e retomar a
atitude de estudante que os homens tinham partilhado no campo, ele manteve-se em silêncio e olhou
cautelosamente para as ruas da aldeia. Ele
sempre teve um sexto sentido quando se tratava de perigo, alguns chamavam isso de sorte, mas
agora ele sabia que estava sendo observado. Ele visivelmente pulou e murmurou sobre seus nervos
estarem em frangalhos quando um homem e uma bicicleta enferrujada apareceram de um pequeno
espaço entre duas casas.
“Idiota da cidade, tempestade chegando. Os sinos estão tocando.
— Já houve tempestades — disse Crawshaw, tentando imitar a fala arrastada do homem.
“Eram apenas os Henrys.”
“Henry?”
“Eles são redemoinhos de bebês. Quando eu era menino, no mar, via redemoinhos
maiores que esta cidade...” Solo interrompeu antes de ter uma descrição completa de um
tornado e da vida como marinheiro, então imediatamente se arrependeu, pois antes que
pudesse perguntar se Illya tinha sido vista no mar, O homem murmurou algo sobre “gente
rude da cidade” e desapareceu por outra pequena calha entre as casas.
“O que ele quis dizer sobre o sino?” perguntou Crawshaw, então se ajoelhou e disparou sua
arma. "Lá!" ele gritou apontando para uma pequena figura correndo.
“Crawshaw, nem pense em atirar nele,” Solo alertou mergulhando atrás de uma parede enquanto
Kuryakin respondia ao fogo.
Kuryakin se manteve firme, a arma apontada firmemente para Crawshaw e o sol brilhando em
seus cabelos loiros.
“Illya!” gritou Solo abaixando a arma e forçando Crawshaw a fazer o mesmo. “Eu sei que você
está do nosso lado. Você pode nos ajudar.
“Não!” ele disse enviando um tiro entre Solo e Crawshaw.
“Você é TIO, TIO” Um tiro soou novamente, desta vez removendo uma pequena quantidade de
pele da cabeça de Crawshaw e antes que Solo pudesse evitar, Crawshaw disparou de volta. Kuryakin
caiu sobre um joelho, virou-se para olhar para Solo e então correu cambaleante em direção aos
penhascos próximos.
“Você bateu nele”, gritou Solo, empurrando Crawshaw contra a parede e removendo mais um
pedaço de pele.
“Eu não fiz isso!”
"Você tentou matá-lo!"
“Ontem sim eu queria matá-lo, hoje não sei. O que eu faço

sei é que mirei muito, muito longe.
Mais uma vez Solo estava confuso, geralmente ele sabia se alguém não era sincero,
Crawshaw parecia estar dizendo a verdade, ele parecia genuinamente angustiado porque
sua bala poderia ter atingido Kuryakin. Juntos, surgiu-lhes a ideia de que talvez houvesse
um atirador de elite nas proximidades, mas não havia nenhum lugar onde pudessem ter um
tiro certeiro em Kuryakin. Solo se abaixou e apontou para uma pequena mecha de cabelo
loiro manchado de sangue e olhou para Crawshaw.
“Mirei longe,” ele insistiu e então sorriu quando Solo pegou um pequeno
bala lisonjeada e apontou para um arranhão recente no poste de metal.
"Ricochete! Você é um homem de sorte porque se eu pensasse que você
deliberadamente…”
“Eu disse que mirei ao lado e sou o melhor atirador do UNCLE”
Solo ficou quase aliviado por Crawshaw ter voltado a ser o seu jeito habitual de se
gabar, o que o fazia parecer normal. Ele tinha mais em mente do que contradizer Crawshaw
sobre quem era o melhor, ele ainda podia ver o rosto de Kuryakin naquele momento em
que ele se levantou instável, ergueu a mão ensanguentada, acenou com a cabeça e sorriu.
O caminho ao longo do penhasco provou ser um desafio maior do que Solo esperava. A trilha
coberta de lama não era mais larga do que o pé de um homem e frequentemente alguns
trechos desapareciam à medida que a borda do penhasco deslizava para a praia pedregosa
abaixo. Afastar-se da beirada era impossível, pois aquele lado do caminho levava a uma
confusão impenetrável de arbustos que se estendiam e cortavam qualquer coisa que se
aproximasse.
“Ele não poderia ter vindo por aqui”, disse Crawshaw quando um buraco enorme
apareceu diante dele.
"Então onde?"
"Você ouviu isso?" Crawshaw apontou para o mar castanho-acinzentado. O vento

assobiava ao redor deles e um estrondo distante de trovão começou a se mover atrás deles,
mas acima de tudo isso era o toque abafado de um único sino.
“Está vindo do mar!” disse Crawshaw.
“Deve haver uma bóia em algum lugar. Espere, olhe lá! Um homem bem vestido estava
sentado a poucos metros deles, mas separado por uma grande queda de penhasco. Suas
costas repousavam sobre uma parede precária e seus pés contra uma lápide pendurada na
beirada. Grandes aparelhos de escuta e gravação o cercavam e apontavam para o mar.
“Olá”, gritou Solo.
“Ora, olá. Interessante não é? Você sabia que esta vila não perdeu nenhum pescador ou
barco por causa deste sino? Dizem que são os fantasmas dos marinheiros que voltam para
avisá-los das tempestades…”
"E é isso?" perguntou Solo finalmente interrompendo.
“Duvidamos, por isso pesquisamos os fenômenos. Há sete igrejas lá embaixo. Esta

lápide é a última evidência do sétimo.
As falésias sofrem erosão e levam tudo consigo.”
“E a campainha?”
“Achamos que ele está apoiado em uma rocha e quando a ressaca está certa, o sino
argolas. Mas funciona, pois prevê tempestades.”
“O mar está calmo”, disse Crawshaw

ansioso para continuar o trabalho de
encontrar Kuryakin.
“Todos na aldeia e arredores estão se
preparando.
Dizem que o mar vai subir e uma onda
subirá todos os rios. A última vez que isso
aconteceu houve uma inundação massiva.”
"Muito interessante. Você viu um

homem passar por você?
"Loiro? Ah, sim, ele desceu.
"Abaixo?" perguntou Solo.

"Isso mesmo. Você tem que descer para se dar bem. Descemos até à praia, seguimos em frente
e depois subimos novamente a falésia até à zona segura. Você não foi informado? O penhasco em
que você está vai desaparecer a qualquer minuto.”
O estrondo soou novamente, embora desta vez ambos soubessem que não era um
trovão e correram. A cada passo, mais e mais pedaços do penhasco desciam, levando
consigo pedaços do pequeno caminho. Crawshaw conseguiu gritar quando começou a
deslizar e procurou freneticamente algo para segurar. Encontrou apenas os arbustos, que
lhe cortaram profundamente a mão. Desesperadamente, ele tentou se firmar e alcançar o
braço estendido de Solo, então, para seu horror, Solo se virou: “Illya!” ele disse apontando
para a praia.
"E eu? Tire-me dessa bagunça!
Solo sorriu, abaixou-se e agarrou o pulso do agente no momento em que a beira do

penhasco cedeu. Foi tão rápido que nenhum dos homens teve tempo de reagir e eles
caíram nas rochas de granito abaixo.
Capítulo 12
O jogo mortal
Mais por sorte do que por habilidade, os dois agentes pousaram no único pedaço de areia de
toda a praia, mas ambos adquiriram vários outros hematomas. Solo ficou particularmente
consternado ao descobrir que faltavam os joelhos em suas calças e dois arranhões desagradáveis
brilhando vermelhos através dos buracos.
“Sozinho aqui”, disse ele, aliviado por o comunicador ter contido a risada de Crawshaw.
“Eu preciso conversar, Napoleão.”
“Mark, acho que há um problema com isso ...”

"Devo…"
“Eu ligo de volta, Mark. Eu vejo Illya!”
Eles correram desajeitadamente pelo cascalho em direção aos barcos onde Solo vira
Kuryakin. Por causa do alerta de tempestade toda a frota de pequenos barcos offshore foi puxada
para o alto da praia e todos mostraram a necessidade de uma nova demão de tinta. Olhando
para o estado precário, Solo se perguntou por que ninguém daquela vila jamais havia morrido
afogado; talvez houvesse fantasmas de marinheiros que os protegessem. Crawshaw disparou o
primeiro tiro e foi recompensado primeiro com uma bala da arma de Kuryakin removendo uma
fina linha de
pele das costas de sua mão e, em segundo lugar, da ira de Solo derrubando-o no chão,
onde ele bateu o cotovelo em uma pedra.
“Não atire nele.”
Crawshaw observou com espanto enquanto Solo corria em direção a um pequeno

galpão frágil. Não houve manobras evasivas, sua arma ficou ao seu lado o tempo todo.
Kuryakin era louco, mas Solo ainda parecia confiar sua vida nele. Então a situação passou
do sublime ao ridículo. Solo sentou-se em frente ao galpão e encarou Kuryakin, que estava
a poucos metros de distância, de costas para um dos barcos. Sem palavras, Solo ergueu
sua arma e mirou com cuidado, Kuryakin fez o mesmo e simultaneamente eles atiraram.
Ambos erraram. Crawshaw começou a correr em direção a Solo e ambas as armas se
voltaram para ele, de modo que, enquanto ele corria, pequenas pedras eram levantadas
pelas balas que o atingiam e causavam mais numerosos pequenos hematomas.
"O que você está fazendo?" ele gritou depois de conseguir ziguezaguear até cair
exausto ao lado de Solo.
“Esta é uma briga particular, fique fora disso!” Solo sabia que este era um jogo ridículo,
o tipo de jogo que agentes sãos nunca jogariam, mas ele sabia que essa era a única
maneira. O jogo significava colocar toda a sua confiança nas mãos de um amigo. Solo
estava colocando sua vida em risco para provar que Kuryakin, como ele afirmava
constantemente, nunca o machucaria. Ele rezou para estar certo ou a morte seria inevitável.
Durante os dez minutos seguintes, Crawshaw observou enquanto a batalha se tornava mais acirrada.
e um contorno de buracos de bala começou a cercar Solo.
"Grampo!"
Crawshaw permaneceu agachado no chão com a arma apoiada no joelho, pois sabia
que no instante em que se movesse, duas armas letais seriam apontadas em sua direção.
Ele só podia imaginar se, quando esses dois supostos amigos ficassem sem munição, eles
usariam a abundância de pedras para atirar um no outro.
“Napoleão, por que você não usa o tranquilo…”
"Grampo!"
“Esse é o último.”
Ambas as armas dispararam simultaneamente, cuspindo chamas e morte. Naquele instante,

Kuryakin estremeceu ligeiramente ao ser empurrado de volta para o barco de madeira e sua arma caiu
no chão.
“Eu disse para não atirar nele!” disse Solo empurrando Crawshaw no chão.
“Eu era você,” ele disse balançando sua arma na frente de Solo, mostrando que ela não continha
nem um pente. Kuryakin estava de pé com a arma na mão esquerda, olhou diretamente para Solo e
correu em direção ao mar. O olhar que ele deu foi de estar perdido e ferido, não apenas fisicamente,
mas mentalmente.
“Temos um atirador de elite”, gritou Solo.
“Não, não temos. Napoleão, você atirou nele, não há atirador e agora não temos
munição.”
“Illya sempre dizia que num piscar de olhos eu puxo para a direita. Que
não foi um tiro instantâneo, o objetivo foi finalizar o lado direito do contorno.”
"Então?"
“Illya foi atingido no ombro direito, esse é o meu esquerdo. Eu mirei certo e até
se eu estava errado, puxo para a direita. Eu não atirei nele.
"E agora?" Crawshaw perguntou observando Kuryakin parado de costas para o mar, perdido e
sozinho.
“Acho que acabei de perder o jogo. Achei que poderia construir sua confiança. Você estava certo,
eu deveria ter usado tranquilizantes.”
"Abaixe-se!" gritou Crawshaw enquanto um pequeno avião passava por cima de suas cabeças
e se dirigia para Kuryakin. Sem munição entre eles, tudo o que podiam fazer era observar e gritar
avisos enquanto Kuryakin se mantinha firme. O pequeno avião mergulhou ligeiramente e uma corda
caiu da cabine de dois homens. Quando Kuryakin o agarrou com uma das mãos, o avião inclinou-se
perigosamente e a cobertura de tecido ondulou ao vento. Então o motor deu um rugido alto, gaguejou
e depois rugiu novamente e com Kuryakin pendurado precariamente na corda oscilante seguiu ao
longo da costa.
“Nós o perdemos!” Solo disse tristemente.

Capítulo 13
Dança ao som da música
Mesmo a agitação e a agitação da cidade à noite não conseguiram melhorar o humor de Solo e,
apesar de tudo que Crawshaw tentou fazer, Solo permaneceu deprimido.
Ele considerava toda a missão um fracasso e falhar não era algo que ele estava acostumado a
enfrentar. Seu encontro com Slate foi menos do que satisfatório, pois se o que ele disse fosse
verdade, então ninguém dentro da UNCLE estava acima de qualquer suspeita, incluindo Waverley.
Agora, parecia que todas as pessoas em Londres estavam em risco, voltando-se contra amigos e
funcionários. E se um piloto decidisse que era melhor pousar o seu avião no topo da cidade? A
Música parecia ter o poder de fazer as pessoas fazerem exatamente o que ela desejava. E Kuryakin?
Anos de confiança desapareceram com uma bala tola. Solo repetiu todo o cenário repetidas vezes
e ainda assim não conseguia entender como poderia estar tão longe de seu objetivo, a menos que
fosse inconscientemente e ele também estivesse sob a influência do Músico.
“Estamos entrando”, disse Solo.
"Sozinho? Se Mark estiver certo, estaremos mortos antes de passarmos pela porta.
“Entraremos sozinhos.”
“Chame reforços para Napoleão ou ligue para Mark.”

“Para quem ligamos? Em quem podemos confiar para não atirar em nós pelas costas? É marca
tão curado quanto ele diz? Sou o perigo de assistir?

“Está tudo aqui, não é? Todas as pistas do livro”, disse Solo chutando uma parede
enquanto a raiva aumentava a adrenalina.
“Como é que todos os agentes não perceberam isso?” Crawshaw apoiou-se pesadamente
numa caixa de correio vermelho-sangue e observou a rua mais feliz de Londres. As pessoas riam
e cantavam enquanto os dançarinos enchiam a estrada. A música, doce e assustadora, saía dos
alto-falantes escondidos em uma placa clara acima da barbearia pintada em cores vivas,
'Afrodite's... Roma Sween'. Solo franziu a testa, a essência de toda festa de rua estava ausente,
o riso gentil das crianças.
“Estou entrando”, disse ele. Crawshaw manteve-se em silêncio, o que quer que estivesse
acontecendo naquela pequena loja deveria ser interrompido, mas havia apenas dois deles e nenhuma
esperança de qualquer reforço.
Ele praguejou baixinho, temendo que até o ar o ouvisse.

Assistir Solo e Crawshaw entrarem na loja fez com que ele desejasse ir ajudá-los, mas Mark Slate
sabia como isso seria inútil, a tentação seria muito grande e ele estaria mais uma vez sob a
influência dela. A bela e sedutora Afrodite mais uma vez teceria sua teia, tocaria sua canção e
devoraria seu companheiro.
As flores emitiam seu aroma doce e as luzes dançantes aumentavam a adrenalina de Solo
enquanto ele entrava na sala. Apenas barbeiros normais da moda, com clientes de
aparência normal e cortes de cabelo normais. A única coisa que parecia um pouco
deslocada era a atmosfera, pura felicidade. Nem um rosto azedo pôde ser visto.
“Napoleão, querido!”
“Roma,” ele respondeu mentalmente visualizando seu corpo impecável e lembrando como
tudo nela tinha sido tão perfeito. Ele ignorou os comentários sussurrados de Crawshaw: “Você a
conhece? Quão bem?"
“Deixe-me pentear seu cabelo. E sua linda amiga. Por conta da casa, naturalmente.
Não houve mal nenhum em um corte de cabelo. Com uma mão apoiada na arma Solo
sentou-se sorrindo para a deusa.
Andando, para cima e para baixo, para baixo e para cima. O caminho estava quente, o ar
sufocante. Pequenos trovões reuniam-se aos milhares no cabelo de Slate, mordiscando sua pele.
Seus nervos estavam à flor da pele. Entrar ou ficar do lado de fora?
Outra toalha quente e perfumada foi gentilmente colocada sobre o rosto de Solo. Uma sensação
de êxtase começou a dominá-lo. Todas as preocupações, a perseguição através do país
lamacento começaram a desaparecer lentamente de sua mente.
“Eu precisava disso,” ele sussurrou enquanto uma mão suave acariciava sua testa. "Espere!
Não pare!" ele gritou. “Crawshaw, levante-se! Estamos de saída! Roma! Roma!”
Tarde demais, ele reconheceu a luz colorida no canto dos olhos. A sensação de liberdade, a
leveza maravilhosa…
"Você me drogou, você ..."
Para trás, para frente, para cima e para baixo e finalmente coragem e Slate saíram do caminho
e começaram a atravessar a rua.
"Preciso de ajuda?"
“Ah, sim, preciso de ajuda. Todos nós precisamos de ajuda”, murmurou Slate.
“Não podemos fazer nada aqui. Tem que ser... Qual é a palavra que estou pensando? Sua
base?
"Quem é? Tordo?"
"Sim, você vem ou fica parado e sonhando o dia todo?"
“Eles estão com meu amigo…”
“Meu amigo também. Eles o levarão para o Thrush Satrap. Então eles vão
aplique boas táticas amigáveis de espancamento. Precisamos ir agora.
“Illya!”
“Sim, Marcos?”
“Você não está tentando me matar? E você está falando inglês!
“Ora, obrigado. Essa é a primeira vez que você diz isso.
Slate sorriu pela primeira vez em muito tempo, mas abruptamente o sorriso desapareceu
quando ele olhou para Kuryakin. Seu braço estava cruzado sobre o peito e preso por um grande
alfinete de segurança. A camisa manchada de sangue e sua palidez diziam muito.
“Quão ruim é isso?”
“Bom, muito bom.”
“Illya?”
“A bala ainda está presente, mas é boa, de verdade.

Capítulo 14
Divisão de Guerra Kuryakin
“Algo está diferente”, disse Slate.

"Houve uma tempestade. O mar entrou e reclamou mais dela
terra."
"Claro. Agora, como resgatamos Napoleão?”

“E o jovem Crawshaw”, acrescentou Kuryakin. “Ele me salvou, então devo retribuir o
favor.” Ao ver a carranca, Kuryakin contou a incrível história da nova arma de Afrodite e
Thrush. O caminho deles para conquistar o mundo começou de forma tão simples. Eles
compraram as terras pantanosas de pessoas que nunca imaginariam quais invenções e
experimentos covardes seriam realizados em uma pequena fazenda. Um complexo
subterrâneo foi construído então para evitar ataques. Em seguida, foi realizado o mais
terrível dos atos. Um festival foi realizado sabendo muito bem que nestas pequenas
aldeias todos compareceriam. Um avião simplesmente sobrevoou e lançou gás
nocauteador. Todas as crianças maiores de cinco e menores de doze anos foram
levadas. A aldeia foi mantida sob resgate, ninguém ousou interferir por medo da vida
daqueles inocentes. Roma Sween já havia conquistado a confiança de muitos agentes
da UNCLE ao definir
abriu uma barbearia há dois anos. Em seis meses, este era o lugar para estar. Música
moderna e até artistas ao vivo contribuíram para a atmosfera de diversão. Festas, garotas de
programa e simplesmente poder relaxar e conversar faziam deste um barbeiro como nenhum
outro. Quando as drogas começaram a ser introduzidas, ninguém sabia realmente, mas a
Waverly ficou desconfiada e enviou Kuryakin para investigar. Isto não era incomum; qualquer
lugar que tivesse ligação com o UNCLE era inspecionado regularmente, de modo que a
missão era apenas secundária em importância em relação ao seu outro trabalho.
Instantaneamente, porém, Kuryakin ficou desconfiado. Ele não gostava da liberdade dentro
do prédio, os agentes pareciam muito tagarelas e prontamente falavam de uma missão
pendente enquanto seus cabelos eram penteados. O perfume perfumado frequentemente
deixava Kuryakin com uma sensação estranha, como se tivesse bebido vodca demais. Ao
relatar suas suspeitas à Waverly, ele acabara de receber uma bronca e a sugestão de que
Kuryakin havia sido o agente errado para investigar se aquilo era uma diversão inofensiva ou
algo mais sinistro. Kuryakin continuou a observar, marcando cada agente com uma missão
pendente e, com certeza, essa missão era frequentemente comprometida. Infelizmente ele
não tinha visto Slate usando os barbeiros, caso contrário ele teria imediatamente solicitado
um reforço diferente.
“A ideia era contratar todos os melhores agentes de qualquer maneira possível.”
"Eu vejo!" murmurou Slate ainda com raiva por ter conseguido cair na armadilha deles.
“Uma vez esgotado o UNCLE, Thrush estaria livre para influenciar os líderes mundiais.”
“Como está acontecendo agora, por vários meios.”

"Vários?"
“Quando uma pessoa de interesse para Roma e seu bando de bandidos entra no
barbeiro, ocorre uma sequência de eventos. Toalhas quentes contendo drogas. Sprays para
cabelo contendo drogas. Chá, café, cigarros, todos contendo substâncias que causam êxtase
completo.”
"Claro! Todos os cuidados são retirados e a conversa é indiferente. Em teoria, o diretor

de uma escola de ponta poderia dar todas as respostas às questões do exame e os pequenos
Thrush poderiam ser aprovados sem tentar”, disse Slate.
disse tentando lembrar quando foi a primeira vez que ele sentiu tanta alegria com uma
consulta no cabelo.
“Eles foram mais longe com você, Mark. Você gostou da música?
"Música?" Mais uma vez ele pensou no passado. Lembrou-se das toalhas perfumadas,
dos caros cigarros pretos com sabor de alcaçuz e então lhe ocorreu — um fone de ouvido
lindamente gravado — a cabine especial reservada para os clientes favoritos de Roma e
a música. Mas qual era a melodia, quem cantou a música?
“Houve orgias, Mark?”

“Illya, sério! Acho que você deveria cuidar da sua vida.
"Vou tomar isso como um sim. Mark, você não era você mesmo na época. A música
foi usada para começar após a primeira dose de drogas. Uma tigela foi colocada com
cores vivas...”
“LSD, corações roxos, ópio…”
“E uma pequena injeção que você nunca sentiria para fazer você voltar para mais. A
música sempre se transformou na voz de Roma, ordenando, encorajando, ameaçando e
recompensando. Constantemente cantando dentro de sua cabeça até que você não
soubesse nada além dela. É por isso que ela tem o nome de Músico. Para cantar até a
morte.
Durante algum tempo caminharam em silêncio, às vezes percorrendo estradas que se

transformaram em rios e passando por casas completamente desertas. Slate percebeu
que em todos os lugares parecia estar ausente de pessoas. A zona rural ficou silenciosa
após as enchentes, nenhum cão latiu ou pássaro cantou, o único som era ocasional e
distante. Era um som que ele conhecia, mas descartado como lembrança, a lembrança
distante de um Spitfire voando para caçar o inimigo.
“E você, Illya,” ele disse afastando a memória. “Como eles

apagar sua memória?”
“Tão simplesmente. Uma grande dose de uma droga alucinógena. Uma pequena
quantidade de abuso, algumas pancadas. Então Roma inseriu um rádio na minha nuca.
Dois fios levavam aos meus ouvidos. Ela constantemente tocava uma gravação subliminar
me contando sobre a dor, a queimação e o cheiro até que se tornou real. Ela me disse que
Thrush era bom, TIO ruim. Que eu era um russo caçado por todos. Eu não conhecia outro
idioma. Depois que fui solto toda vez que mencionei uma palavra proibida…”
“Thrush, Sweeney, Roma, etc, presumo.”

"Correto. Um choque elétrico foi enviado direto para meu cérebro. Aprendi a não
dizer essas palavras. De alguma forma, guardei a memória de que Roma era má e
lembrei-me de todas as missões Thrush, então os eliminei.”
“Como isso parou?”
“Crawshaw fez uma tentativa em um milhão. Ele bateu na minha nuca e
removeu cirurgicamente o rádio. Toda a minha memória voltou em um instante.”
“E o ombro?”
“Só posso falar com Solo sobre isso!”

Slate sorriu, havia um tom estranho na voz do russo e ele se perguntou se Solo tinha
algo a ver com seu ferimento. Se tivesse, ele estava em apuros.
“Illya, temos um grande problema. Como é que nós dois vamos remover
uma grande base de Thrush, resgatar as crianças Crawshaw e Napoleão?
"Dois de nós? Quem disse alguma coisa sobre nós dois? Eu tenho um exército”, ele
disse dando um sorriso particularmente irritante. "Mark, olhe lá em cima."
Slate não apenas olhou para cima, mas também para baixo, em direção aos
pântanos. A grama verdejante cobria todo o campo. A casa da fazenda ficava no meio.
Uma abordagem não observada seria impossível, o THRUSH iria matá-los antes que
chegassem à metade do caminho. Então ele sorriu e olhou novamente para o poste. No
topo estava uma sirene de ataque aéreo da Segunda Guerra Mundial, ainda em uso
como sistema de alerta de enchentes. Ele não precisou dizer uma segunda vez, ele
subiu no poste e cerrou os dentes enquanto girava a manivela. O lamento sinistro seria
ouvido por quilômetros através da paisagem plana e desobstruída e chamaria o exército
de Kuryakin, quem quer que fosse.
Parecia que apenas alguns minutos se passaram quando homens começaram a

aparecer, orgulhosamente ao lado de seu líder. Armados com espingardas, foices,
enxadas e equipamentos de ex-exército que pertenceram a ambos os lados durante a

guerra. Baionetas, granadas, bazucas, todas polidas e em perfeitas condições.
Então a memória voltou. Desta vez, Slate riu muito enquanto três Spitfires sobrevoavam,
escoltando dois bombardeiros Lancaster. Um furacão baixou as asas ao voar sobre
Kuryakin e duas mariposas-tigre voaram logo acima de suas cabeças.
"Um exército? Quantos museus você invadiu?

“Todos os homens aqui, hum, e mulheres”, acrescentou ele enquanto uma senhora
muito corpulenta passava correndo carregando um dardo. “Todos lutaram durante a guerra.
Eles venceram então. Todos eles decidiram que basta. Eles não viverão mais sob o
domínio de outra pessoa. Eles vão lutar.
“E nós, Kuryakin.” Sussurrou uma voz.
"Você!"
“Nós, como diria Solo, Bill e Ben.”

“MI6 quer me ajudar ?”
“Sua Waverly ligou para o Gamekeeper e explicou sobre essa bagunça.
Aqueles dois vão remover Afrodite. Nós dois fomos inocentados porque estamos seguindo
você há tanto tempo que não podemos ter sido afetados pelos ciganos.”
"Esperamos!" disse Kuryakin.
Curiosidades
As sirenes antiaéreas mencionadas ainda são usadas hoje ao longo de nossa costa.
Você não precisa mais operá-los manualmente, pois todos estão sob controle da barreira
do Tâmisa. É claro que eles podem ser operados em caso de emergência. O mais próximo
de mim fica a três quilômetros de distância e pode ser facilmente ouvido. O Lancaster, o
Spitfire e o Hurrican ainda voam em exibições aéreas. O barulho dos seus motores ainda
é mágico e todos os olhos se voltam para o céu. Os Tigers voam com muita frequência de
Cambridge e eu voei em um.
Sépia
Capítulo 15
Saneamento
Ladeado por Joe, o advogado, e Jack, o bombeiro, Kuryakin deu-lhes as mais breves
instruções.
“Joe levará a equipe de solo…”
"Você confia neles, não é?" disse Jack cutucando um dos agentes do MI6 com
o fim de um ancinho de aparência cruel.
“Não, Jack, mas eu odiaria ser eles se eles saíssem da linha”, ele sorriu e acrescentou
a Bill e Ben, o MI6: “Você já foi esfaqueado por um libertino?” Os dois homens olharam
para as trinta pontas de trinta centímetros de comprimento que compunham a ponta do
ancinho e balançaram a cabeça.
“Não tenha medo, Illya. Estamos totalmente com você.”
Os Spitfires fizeram seu primeiro ataque enquanto o MI6 e a equipe de Joe se

dispersavam e se dirigiam para a casa da fazenda. Rajadas de balas cuidadosamente
direcionadas atingiram a grama e mantiveram todos os agentes THRUSH dentro da casa
da fazenda. Era uma aposta, mas Kuryakin acreditava que, à medida que as sirenes de enchente soavam
pessoal importante estaria no subsolo, em seu domínio seguro e à prova d'água. Solo e
Crawshaw também teriam sido levados para lá, deixando guardas mínimas para as crianças.
A confusão em massa já estaria ocorrendo, nem todos os dias eles teriam encontrado um
exército tão feroz quanto o de Kuryakin. A população local chegou a pensar em alterar a
sua aparência, cobrindo o rosto com sumo de groselha preta e tingindo os cabelos com
urtiga e alfeneiro. Os seres de cabelos verdes e pele roxa fizeram com que os agentes do
MI6 temessem o que poderiam ser capazes de fazer. Os Lancasters circularam, jogando
bombas de esterco de vaca o mais próximo possível das janelas. Os Tigres soltavam
magníficos rastros de fumaça azul que embelezariam a pele das pessoas e um pequeno
carro de bombeiros vermelho bombeava água negra de um dos diques e borrifava-a sobre
as portas. Em poucos minutos a área fedia tanto que todos começaram a tossir e três
agentes do THRUSH apareceram na janela com bandeiras brancas. Os aplausos foram tão
altos quando as crianças se reuniram com pais e avós corajosos que Kuryakin teve que
esperar vários minutos antes que as próximas ordens fossem dadas. Ele não queria perder
nenhuma vida civil, então todos foram obrigados a voltar. Os que transportavam as crianças
obedeceram, mas a adrenalina aumentou, foi-lhes recusada a matança e até mesmo os
golpes com ancinhos mais pequenos foram proibidos. Kuryakin comprometeu-se, um
pequeno grupo de veteranos de guerra o seguiria até a base, o resto cercaria o campo para
evitar que alguém escapasse. Todos deveriam permanecer afastados quando a 'força aérea'
fizesse o ataque final, pois desta vez seriam usadas bombas reais.
“Vocês dois, não consigo lembrar seus nomes”, disse ele, dirigindo-se aos agentes do
MI6. “Você lidera minha equipe. Capture tudo o que puder, mas você tem minha autoridade
para usar força letal.”
“Illya, não sei se você consegue fazer isso. Você vai explodir, com grandes bombas,
uma casa de fazenda inglesa e está dando permissão para usar armas de fogo na Inglaterra
sem qualquer apoio do TIO...” disse Slate começando a ficar muito preocupado, uma
eclosão de guerra na Inglaterra seria muito dificil de explicar.
“Já estou nisso até o pescoço. Mais algumas coisas ilegais não vão importar.”
“Isso me lembra, Illya”, respondeu um MI6. “O carro de boi?”
“Está inteiro. Eu devolvo logo, ok?
Quebrar o alçapão com uma dinamite muito velha foi fácil e Kuryakin, seguido de perto por
Slate, Joe, o advogado, Jack, o bombeiro, Bill e Ben, os agentes do MI6 e uma série de veteranos,
começaram sua descida até a toca de THRUSH. Mais abaixo, eles se separaram, com apenas
Kuryakin e Slate indo mais fundo na busca por Solo e Crawshaw.
“Mark, eles já terão começado a trabalhar em Napoleão, então deixe-o comigo. Eu sei
exatamente o que eles vão almejar com ele.”
Embora não tivessem as armas habituais, estavam bem armados e logo descobriram que
precisavam de todo o poder de fogo. As paredes estremeceram levemente e Kuryakin fez uma
careta. Joe, o advogado, já deve ter voltado e, conforme as instruções, ordenou a entrada dos
homens-bomba. Eles não ouviram nenhum tiro, o que significava que nenhum Thrush foi
encontrado pela outra equipe. Isso significava apenas uma coisa: eles estavam abaixo deles,
esperando. O preocupante era que as bombas dos Lancasters não estavam conseguindo passar.
THRUSH deve ter tomado precauções e tornado o local seguro contra ataques aéreos. Ele se
apoiou na parede por um momento e depois sentou-se sobre as patas traseiras.
“Você está bem, Illya?”
“Bem, não exatamente. Você sabia que eu disse que meu ferimento estava bem? Não é,
exatamente." Slate examinou rapidamente o ombro de Kuryakin e balançou a cabeça.
“Está aberto, Illya e eu não temos um curativo de campo.”
"Tudo bem. Só me sinto um pouco tonto. Vou sobreviver."
Slate sabia que Kuryakin estava ficando mais fraco a cada minuto e que não era apenas pela
perda de sangue. Eles estavam em território familiar agora, cada passo os levava mais perto da
sala onde Kuryakin havia sido torturado. Solo sem dúvida estaria lá, mas será que Kuryakin
poderia dar o passo final e entrar naquela sala?
Outro estremecimento em todo o prédio falou da missão infrutífera dos bombardeiros. Se

conseguissem resgatar seus homens, ainda enfrentariam o problema de como eliminar aqueles
que se escondiam nas profundezas das paredes seguras.
“Illya, meu doce garotinho! Eu sabia que você voltaria para mim!
“Calma, Illya, precisamos dela toda...” Slate nunca terminou a frase. Em um momento,
no instante em que ele entrou na sala e viu Roma, todos os vestígios de Kuryakin
desapareceram. Ele mais uma vez se tornou o agente mortal que Slate levou de volta
para o TIO. Um agente que fala apenas russo e está empenhado em vingança. Antes que
Slate pudesse detê-lo, bala após bala atingiu Roma e os guardas THRUSH abriram fogo.
Empurrando Kuryakin no chão, Slate respondeu ao fogo e tentou acalmar Kuryakin. Ele
havia se tornado uma máquina de matar.
Cada bala disparada de sua arma encontrou seu alvo letal até que Slate finalmente
arrancou a arma de sua mão. THRUSH abandonou o quarto, seus mortos e Solo, em
pânico.
“Illya! Você pode me ouvir?"
"E."
“Não, não, Illya! De novo não, preciso da sua ajuda!”

"De novo não, o quê?"
O alívio percorreu Slate tão rápido que por um momento tudo que ele pôde fazer foi
xingar, então ao ver o olhar de desaprovação de Kuryakin ele riu: “Não me critique, olhe
ao redor da sala. Acho que alguns palavrões são melhores do que a sua maneira de
expressar raiva.”
Kuryakin já havia olhado ao redor da sala e encontrado uma das coisas que queria,
Solo.
“Ele parece muito melhor do que você”, observou Slate mais uma vez aliviado.
Ele esperava que Solo já tivesse sido torturado tanto quanto Kuryakin. A única diferença
parecia ser o total desinteresse pelo que acontecia ao seu redor. Enquanto as balas
voavam, Solo não se mexeu, como se não tivesse medo de levar um tiro.
“Fique aqui, Marcos. Preciso falar com Napoleão. Eu sei exatamente o que eles
fizeram. Balançando ligeiramente, Kuryakin ficou ao lado de Solo e balançou a cabeça.
“Ela não fez isso, Napoleão. Você conhece isso?"
“Illya, vá embora!”
"Você confia em mim?"
“Vá embora, Illya!”
“Olhe para mim, Napoleão!” Kuryakin deu um tapa no rosto dele para fazê-lo olhar em seus
olhos. Ao mesmo tempo, ele alcançou a nuca de Solo e removeu um dispositivo. Por apenas um
segundo, ele colocou-o no ouvido e, com uma força surpreendente, jogou-o no chão e pisou
nele várias vezes.
“Agora ouça minha voz! Roma está morta. Só minha voz é importante!”
“Illya! Se perder!"
“Em todo o tempo que você me conhece, eu menti para você? Não! Você reclama de
mim por não ser americano com o seu... como você diz? Mentirinha? Você diz que as
pessoas não gostam de mim porque falo muita verdade. Napoleão, você está ouvindo?
“Sim, Illya, mas eu só quero ficar sozinho.”
“Vou contar a verdade agora. Você confia em mim, Napoleão?
Torturado inacreditavelmente, Solo conseguiu olhar nos olhos azuis claros.

Ele sabia no fundo que Kuryakin havia passado pela mesma tortura. Ele também sabia que
não tinha mais vontade de viver.
“Eu confio em você, Illya.”
"Isso é bom. Eles não fizeram isso. Você ainda tem pavio, não importa
o que você sente ou o que ela disse. Wick ainda é bom para mergulhar, ok?
Os olhos de Solo se arregalaram. Ele sabia o que eles tinham feito – então, lentamente,
a sala começou a clarear, a dor desapareceu, a voz em sua cabeça desapareceu e ele
percebeu exatamente o que seu amigo russo havia dito: “Wick, Illya?”
"Sim, ele não está danificado."
Agora Solo começou a rir. Talvez por alívio ou talvez pelos grandes olhos azuis que
observam tão inocentemente o mundo inteiro. Principalmente foi a alegria que causou as
risadas. Ele ainda possuía sua masculinidade e Kuryakin quase dominava o inglês, ambos
estavam curados.
“Agora, para o próximo problema. Onde está Crawshaw?

"Problema resolvido! Descendo um lance de escadas, primeira porta à direita.

Incólume da última vez que o vi”, disse Solo apoiando-se pesadamente em Slate. Ele percebeu,
assim que foi libertado da cama de metal, o quão fracas eram suas pernas e aceitou ajuda com
gratidão.
“E o próximo problema, Illya!” acrescentou Slate enquanto o prédio estremecia novamente.

“Todo o pessoal do Thrush está escondido neste prédio. Como podemos tirá-los de lá?
"Problema resolvido!" sorriu Kuryakin mais uma vez lendo uma placa na parede 'Em caso de
vazamento, empurre aqui.' “Para o topo rapidamente!”
“Crawshaw?”
"Eu voltarei!" disse Kuryakin correndo na frente deles. Parecia que tudo
vestígio de fraqueza havia desaparecido.
"Jack!" ele gritou enquanto corria das ruínas da casa da fazenda. Sua equipe esteve ocupada
em sua ausência e, após o primeiro ataque à bomba na casa da fazenda, eles imediatamente
começaram a limpar os destroços do alçapão e depois recuaram enquanto ocorria o segundo
ataque improdutivo.
"Jack, onde estão as comportas?"
“Eu peguei você, garoto! Não é uma má ideia. Eles estão aqui, mas você não tem forças
para virá-los,” Jack gritou do outro lado do campo enquanto Slate abaixava Solo no chão e franzia
a testa.
Correndo em direção a Jack, Kuryakin de repente percebeu como estava sem fôlego e por
um momento parou quando o campo começou a girar à sua frente. O sangue escorria da ponta
dos seus dedos e ele empurrou Joe, o Advogado, para fora do caminho.
“Deixe-me cuidar disso, Illya.”
"Mais tarde! Preciso terminar este trabalho. Lutando para manter os olhos focados, ele olhou
para o lindo encaixe na ponta de um cano verde. Foi pintado do mesmo verde com grandes rodas
pintadas de vermelho e dourado.
“Tudo o que você faz é girar a roda e o portão se abre. Você pode virar?
“Não, Jack, esse é o seu trabalho. Tenho um agente para resgatar e um botão para
imprensa. Certifique-se de que todos estejam fora do campo e tenham os Spitfires prontos.”
“Você não pode voltar!” gritou Joe assim que percebeu o que Kuryakin havia planejado. “Ok,
eu conheço esse olhar agora. Mas lembre-se, Crawshaw primeiro, botão depois ou você não terá
chance.
“Cuide de Napoleão”, disse ele correndo de volta para as ruínas. Assim que ele desapareceu
pelo alçapão, Jack girou o volante.
As palavras de Joe percorreram seu cérebro. Ele sabia que eram verdade, mas agora
não tinha escolha. No instante em que retornou, foi recebido por vários agentes do THRUSH
no mesmo corredor. Ao vê-lo, eles voltaram e correram. Um deles, provavelmente outro
idiota de alto escalão, começou a gritar.
“Kuryakin no prédio, mate Crawshaw!”
Só havia uma maneira de impedi-los. Ele hesitou apenas por um segundo e depois apertou
o botão.
"O que está acontecendo?" perguntou Solo quando seus sentidos retornaram e outro
Spitfire voou baixo sobre o chão, varrendo-o com tiros.
"Ascendente!" gritou Jack.
“Os tordos estão saindo!”
"Mark, eu perguntei o que estava acontecendo?"
“Jack abriu as comportas. Illya abriu todas as aberturas de ventilação daquele prédio. Em
muito pouco tempo estará submerso.” O campo ainda parecia verde e seco. Apenas os gritos
constantes de Jack sobre a altura da água e vários THRUSH correndo, molhados, do alçapão
contavam o que estava acontecendo no subsolo.
A água escura e fedorenta já chegava ao pescoço de Crawshaw quando Kuryakin o alcançou.

Rapidamente ele tirou a fita da boca e mergulhou para tentar desamarrar os pés. A corda já estava
escorregadia de gosma e os dedos de Kuryakin não tinham força para removê-la. Mais uma vez ele
nadou pela sala mergulhando e procurando algo para cortar a corda.
Crawshaw começou a balbuciar quando a água chegou ao seu nariz. O pânico começou a fazê-lo lutar,
o que por sua vez apertou as cordas. Descendo novamente para a água subindo e desta vez com
sucesso, suas mãos agarraram um espelho quebrado. Ele começou a cortar as cordas, frequentemente
subindo para respirar e verificando se Crawshaw ainda estava acima delas. Uma vez que seus pés
estavam livres, tornou-se uma corrida contra o tempo. As mãos de Crawshaw ainda estavam amarradas
à parede e seu rosto estava debaixo d'água. Kuryakin esperava poder prender a respiração por tempo
suficiente para libertá-lo.
“Os dois andares inferiores devem estar abaixo.”
"Onde eles estão?" perguntou Solo andando de um lado para o outro.
“Ainda há tempo, Napoleão. Illya fará isso.”
"Ele vai? Quão forte ele é? Quão ruim é esse braço?
Crawshaw tossiu violentamente ao emergir à superfície e esboçou um sorriso de agradecimento

ao seu salvador. A água estava quase no teto e mais uma vez eles tiveram que mergulhar para
encontrar a saída. Objetos giravam ao redor deles, batendo em braços e pernas, rasgando a pele. Eles
se moviam apenas pelo toque, toda a luz restante havia sido extinta há muito tempo em uma exibição
colorida de faíscas. As escadas para cima só encontradas por sorte, começaram a subir em direção à
liberdade. Crawshaw continuou pelo último corredor com apenas trinta centímetros de ar sobrando.
Finalmente um pequeno brilho de luz e um
chamada de voz distante. Ele pegou a mão e foi puxado pelo alçapão.
A comemoração começou e instantaneamente desapareceu no silêncio quando Crawshaw começou a

caminhe pela grama molhada.
“Onde está Illya?” gritou Solo, levantando-se agora e correndo pelo campo. Crawshaw
virou-se, praguejou alto e voltou correndo.
“Crawshaw! É tarde demais!" Joe gritou em vão e com a ajuda de Slate impediu Solo
de ir atrás dele. Eles recuaram até um pedaço de terreno mais alto enquanto a grama
finalmente desaparecia sob a água. Jack girou o volante e o fluxo parou.
A natureza era a única que conseguia baixar a água e isso podia levar semanas. O som
dos sinos anunciou a chegada da força policial, enviada da cidade a cerca de trinta
quilômetros de distância. Com eles vieram o Gamekeeper e a Waverly acompanhados por
alguns agentes de ambos os lados. Eles começaram a carregar o THRUSH capturado na
traseira de uma carroça de gado emprestada. Waverly não disse nada aos seus homens
sobreviventes, apenas reconhecendo sua presença com um aceno de cabeça.
“Ele o pegou!” gritou Jack apontando freneticamente para o campo escuro. Crawshaw
apareceu do nada e carregava a forma inerte de Kuryakin.
"Médico!"
Joe correu até ele e, pegando Kuryakin, colocou-o suavemente no chão. “É tarde demais, Crawshaw. Ele
está caído há muito tempo. Você demorou mais de vinte minutos.
"Não! Quando o encontrei, ele ainda estava vivo. Ele estava em uma bolsa de ar e isso foi
há apenas alguns minutos! Ele desmaiou exausto ao lado de Kuryakin enquanto Solo, Joe e
Slate começaram a tentar ressuscitar Kuryakin. Uma multidão se reuniu e ficou em silêncio
esperando por um milagre. O Lancaster fez mais uma corrida, com os motores ronronando, as
asas inclinadas para saudar seu líder e voou lentamente em direção ao sol poente.
“Saia do meu caminho, cara!” uma voz familiar disse. Uma bengala abriu caminho entre
os espectadores e ele se abaixou ao lado de Solo. Ele cerrou o punho, deu um tapa no
peito de Kuryakin e gritou: “Respire, cara! Isso é uma ordem!
Uma longa respiração foi ouvida. Um longo ataque de tosse. Então

a torcida destruiu tudo, exceto o sorriso da Waverly.
“Finalmente, ele obedece a uma ordem. Continue com o bom trabalho, Kuryakin.”
"Eu duvido!" sussurrou Crawshaw. “Joe, eu conheço você, não é?”
“Há muito tempo, garoto.”
“O que você disse então, sobre nem todos os russos serem iguais? Você era
certo, vale a pena salvar a maioria e alguns são ótimos.
Viajar no único meio de transporte disponível para o hospital não era a ideia de diversão de
Solo. Então ele suspirou de alívio quando o trator e o trailer pararam em um campo de aviação.
Esperando por eles estava um dos Lancasters, aparentemente por ordem da Waverly. Ele ajudou
Kuryakin a embarcar e depois pediu desculpas.
“Só não sei como bati em você!”

"Bem, você conhece o ditado que todos cometemos erros?"

"Oh sim!"
“Bem, você não fez isso. A essa altura, recuperei a memória e decidi apenas jogar.
Eu disparei a arma – ela atingiu o galpão – ela ricocheteou – e me atingiu.”
"Você atirou em si mesmo?"
“Sim, Napoleão.”

The Man From UNCLE - O Caso Do Agente Mortal - Robert Hart Davis (v1.0)

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Robert Hart Davis

“Você teve notícias de Illya, senhor?”

“Emergência, canal D, chamada código 7, temos uma emergência…”

“Qual é a natureza da sua emergência, Sr. Slate?” perguntou a Waverly já colocando em

“Estamos cercados… Eles nos prenderam… Não podemos chegar a Illya…”

“… Londres NW… Ponto de rede 456, dê assistência instantânea…” Solo continuou a

“Temos a localização de Illya, senhor,” uma voz feminina suave falou.

“E Illya?” perguntou Solo traçando um contorno no mapa.

“Unidade de ataque U4 prossiga imediatamente para L483 e…” disse Waverly

"Senhor?" questionou Solo.

“Você está questionando minha autoridade?”

"Não, bem, sim, senhor, estou, Illya está aí!"

“Quais são suas intenções?” perguntou Waverly já sabendo a resposta.

"Espere!" disse Solo novamente pegando o microfone. “Pense por um momento,

“Cuidado, Mark”, alertou Solo.

“Sim, senhor, eu conheço o procedimento… Napoleão, antes de começar, não chegará

“Você nunca gostou de mim, não é?” ela disse tristemente.

“Kuryakin 424… Não!”

“Mais uma vez, nome.”

“Ok, ok… Kuryakin 424046… Número dois Seção dois… TIO

“Aguente firme, pense em algum projeto científico legal.”

“Não conte a eles, Illya, e não me conte também.”

"Impossível! Eu sei da antipatia de Crawshaw por Kuryakin, mas ele

Prevenir a morte fazia parte do treinamento. Somente quando inevitável outra

Como se fossem valentões de

“Você pode levá-lo agora, Slate.”

“Por que voltar para o UNCLE, é claro.”

“Despejá-lo na porta como o último?” perguntou Slate.

“Pareekmahyrer, Pareekmahyrer!” gritou Illya enquanto tentava novamente alcançar Slate.

“É um paneema yoo!” ele disse.

“Sim, você entende , Illya. Marca…"

“Illya, ele tinha que fazer isso. Eu teria feito o mesmo…”

“Há quanto tempo está fazendo isso?” perguntou Solo.

“Ele não é barbeiro, Illya, ele...” disse Solo

“Pai, Sweeney! Zavoot, Zavoot!”

"Há algum progresso?" perguntou Napoleão Solo.

“Esqueça, Mark, e vamos tentar recuperá-lo.” Eles agora sabiam da importância de

“O que é Roma?” a voz no alto-falante continuou. “Illya, você pode

"Deixe-me tentar. Illya, quem sou eu? começou Solo.

“Ya nye gavaryoo pa Angleeyskey.”

“Vi gavareetye pa Rooskiy?” perguntou Illya.

“Pai, Illya, eu falo russo.”

“Ufa!” cuspiu Illya.

"Marca! Isso foi uma retaliação?

“Continue, havia uma centelha da velha

"Kak vas zavoot?" Solo perguntou.

“Kuryakin 424046… Número dois Seção

“Napoleão, pare! Eu sei o que há de

“Com os mesmos resultados?” perguntou Solo.

“Ambos mortos, infelizmente”, Waverly virou lentamente as páginas do relatório e suspirou

“Jack Snake Barnes?”

“Alguma arma nova que drena sangue?”

Os alarmes interromperam a conversa e dois seguranças ofegantes e machucados

“Kuryakin acabou de sair do prédio, senhor!” disse uma vermelhidão

"Como diabos você o deixou fazer isso?" começou Solo.

"Eu vou buscá-lo."

Um sorriso apareceu no rosto de Solo enquanto ele visualizava as consequências que o

“Você partirá imediatamente para Paris e investigará a nova arma de Thrush.”

“Acho que seria melhor se eu trouxesse Illya de volta…”

“Illya não vai me machucar…”

“Veja, Napoleão, ninguém conseguia descobrir. Todos os livros provaram isso

“E foi assim que resolvi o mistério do besouro azul”, gabou-se Crawshaw.